Contenido

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Nota del Autor

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

ALL RIGHTS RESERVED

Copyright © 2015 Peter Joseph

Queda rigurosamente prohibida, sin la autorización escrita del titular del copyright, bajo las sanciones establecidas en las leyes, la reproducción parcial o total de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, así como la distribución de ejemplares mediante alquiler o préstamo públicos.

Ojo por Ojo

Peter Joseph

A Hugo, mi hijo.

1

7 de agosto, 1945

Noventa y un días después de la capitulación, Alemania estaba dividida en cuatro Zonas de Ocupación que empezaban a ser administradas por norteamericanos, franceses, británicos y rusos. Con la industria y las comunicaciones desmanteladas, el sistema económico colapsado y un gobierno todavía inexistente, el país era un vasto escenario surrealista donde millones de desplazados se movían sin propósito alguno entre cientos de toneladas de ruinas y escombros.

Quienes habían sobrevivido se enfrentaban ahora a la hambruna y a la certeza de que el mundo que conocían había dejado de existir. Hastiados de tanta muerte y devastación, al menos les quedaba el consuelo de que, aunque solo hubiesen transcurrido unos meses, la guerra pertenecía ya al pasado.

Sin embargo, unos cuantos no pensaban así. Para ellos, los combates entre ejércitos tal vez hubiesen terminado, pero el derramamiento de sangre no había hecho sino comenzar…

En Mühldorf, a unos ochenta kilómetros de Múnich, el hombre en cuya tarjeta de identidad aparecía el nombre de Lothar Schrader apagó el despertador con calma.

Faltaban pocos minutos para las seis de la mañana.

Lothar se entretuvo un rato acariciando los pechos de la mujer que dormía desnuda a su lado. Luego se levantó sin despertarla y se encaminó hacia la terraza, a la cual se accedía desde el enorme salón. Nunca dejaba de maravillarse con el amanecer que se disfrutaba desde allí.

Construida a orillas del Inn, la casa había sido la residencia de verano de un rico industrial de MAN, empresa que suministraba motores a los barcos y submarinos de la Kriegsmarine. Al hombre se lo llevó la bruma de la guerra, y Lothar, como buen superviviente que era, había aprovechado el caos administrativo para falsificar un par de documentos e instalarse de manera legal. De eso hacía un mes.

Encendió una vara de incienso y dejó que el humo se dispersara por el salón. A continuación se sirvió una taza de café, y esperó a que el sol ascendiera y se reflejara en las aguas del río. Se sentía excitado, como si hubiese vuelto a nacer. Y en cierto modo era así. Mientras la mayoría vagaba de un lado a otro buscando un techo y algo que llevarse a la boca, él disponía de una cama mullida y tierras para cultivar, además de numerosos objetos de lujo que podía empeñar y una enorme despensa repleta de latas de conserva, cortesía del anterior propietario. A sus veintiocho años, el fin de la guerra le brindaba la posibilidad de un nuevo comienzo.

«¡Y qué comienzo!», se dijo mirando a su alrededor.

Lothar estaba orgulloso de su capacidad para adaptarse a los nuevos tiempos. Hacía días que tenía en mente varios proyectos interesantes. Oh, sí… Daría cualquier cosa por encontrarse ahora con sus antiguos jefes y gritarles a la cara: «¿Lo veis, idiotas? ¡Y vosotros a la horca!».

Sobre la mesa de roble del salón había un gramófono. Lothar se había deshecho de cualquier música relacionada con el Régimen, y solo le quedaban algunos discos con canciones en inglés. Colocó uno de una tal Marion Harris y un estilo de música que no supo identificar —jazz— empezó a sonar.

«Tendré que acostumbrarme», pensó mientras se dirigía a la cocina.

Iba a dejar la taza en el fregadero cuando a través de la ventana la vio llegar.

La furgoneta era blanca y tenía una gran botella de leche pintada en el costado. En el capó había una inscripción: BAYERN KONDENSMILCH. Lothar se rascó la cabeza. No era la camioneta de Helmut, el lechero que pasaba por ahí una vez a la semana, pero según el rótulo transportaba leche evaporada y, después de tantos años bebiendo sucedáneos, se moría de ganas por un vaso con mucha azúcar.

En el vehículo había dos hombres. Uno de ellos bajó. Lothar lo observó mientras descargaba varios botes de la parte trasera. Era un tipo bajito y corpulento, con una espesa barba negra. Parecía más joven que él. Tal vez tuviese la piel demasiado tostada para ser de por allí.

Lothar salió a recibirlo de buen humor.

—Eh, compañero, ¿en esas latas hay lo que anuncias?

—Ya lo creo. La mejor leche evaporada de toda Baviera. Si no se da prisa, alguien me la quitará de las manos.

Lothar se echó a reír.

—Entonces adelante. No puedo esperar más para probarla.

Entraron en la cocina. El hombre dejó las latas sobre la mesa.

—Vive usted con clase. Esta casa debe de costar muchos miles de Reichsmarks.

—En realidad la heredé. Oiga… no reconozco su acento. ¿De dónde es?

—Oh, de Jerusalén.

Lothar se lo quedó mirando muy serio y, al ver que el otro sonreía, sacudió la cabeza y soltó una carcajada.

—Ah, casi ha hecho que me lo crea… Dígame, ¿dónde producen este tipo de leche? Pensaba que tardarían meses en volver a ponerla a la venta.

—Tuvimos bastante suerte. Nuestra fábrica es de las pocas que quedó intacta.

Lothar sacó un abrelatas del cajón.

—Vaya, parece que las cosas empiezan a ponerse en marcha otra vez.

—Solo algunas, Herr Koenig.

De repente el rostro de Lothar se transfiguró. Tardó unos segundos en reaccionar.

—Mi apellido es Schrader —dijo aparentando indiferencia.

—Oh, entonces deben de haberme informado mal. Mire esto.

El hombre extrajo un papel de su bolsillo y lo puso sobre la mesa. Era una lista de nombres. Algunos estaban tachados. Cuando Lothar leyó «Paul Koenig» creyó que se iba a desmayar. Recordó haber dejado la pistola bajo la almohada.

—No sé quién es usted ni de dónde ha sacado esto, pero se equivoca de hombre. Me llamo Lothar Schrader. Y para que vea que no miento, iré a buscar mi carné y se lo enseñaré.

—Ya sé lo que dice su carné, Herr Schrader. Lo que no dice es que su verdadero nombre es Paul Koenig, Untersturmführer de las SS y responsable de seguridad de los barracones de Dachau. —Y dicho esto, el hombre sacó una pistola Tokarev de fabricación rusa y le apuntó al pecho.

Lothar alzó las manos.

—¿Quién es usted? ¿Soviético? ¿Norteamericano?

—Arrodíllese y ponga las manos sobre la cabeza.

En el exterior se oyó la voz del otro hombre que esperaba en la furgoneta.

—¡Eh, Israel, no tenemos todo el día!

Al escuchar aquel nombre, Lothar abrió mucho los ojos. Pensó que iba a orinarse encima.

—No puede ser…

—¿Pero quién está gritando? —Las voces habían despertado a la mujer, que avanzaba por el pasillo colocándose el batín—. Lothar, ¿qué…?

Cuando entró en la cocina, Israel dio un paso atrás y le hizo un gesto con la pistola.

—Ah, y usted debe de ser Brunhilda Krüger… enfermera y ayudante de los doctores que experimentaban con prisioneros, también en Dachau. Pase y arrodíllese junto a su marido… o lo que sea.

Brunhilda miró a Lothar, que estaba a punto de echarse a llorar, e hizo lo que le ordenaban.

Israel se situó detrás de los dos y apoyó la pistola en la cabeza del SS.

—Dígame, Herr Koenig, ¿cómo consiguieron llegar hasta aquí?

Lothar no respondió.

—No quiere hablar, ¿eh? Pues yo se lo diré. Salieron corriendo de Dachau antes de que llegaran los norteamericanos. Se deshicieron de los uniformes y le robaron la ropa a un par de muertos. Con un poco de suerte pudieron esquivar los controles camuflados entre la gente. Luego, cuando la cosa se calmó un poco, se presentaron en la oficina del censo de los norteamericanos. Aprovechando el caos les contaron alguna clase de historia, les dieron identidades falsas y ellos les entregaron papeles nuevos a cambio de perderlos de vista. ¿Me equivoco, Untersturmführer?

Lothar rompió a llorar como un niño.

—No…

—Claro que no. La mayoría siguen los mismos pasos.

—Yo… siento mucho lo que pasó. —Lothar empezó a suplicar—. Por favor, no tengo nada contra los judíos. Me obligaron a cumplir órdenes. Estábamos en guerra. No teníamos elección. Por favor…

—¿Se arrepiente de haber maltratado y asesinado a judíos?

—Sí, sí… ¡Juro por Dios que me arrepiento!

—Yo tampoco quise ayudarles —dijo Brunhilda, que estaba temblando de miedo—. Los médicos me amenazaron. Me forzaron a trabajar para ellos. Yo solo me ocupaba de limpiar el instrumental…

—¿Quieren hacer algo para ganarse el perdón?

—Por favor…

Israel sacó un lápiz del bolsillo y se lo tendió a Lothar junto con la lista de nombres.

—Escriba ahí el nombre de alguien que esté relacionado con la matanza de judíos y dónde puedo encontrarlo.

Lothar no se lo pensó. Con mano temblorosa, anotó los datos completos de dos personas.

—Dos nombres. Excelente.

—¿Y ahora? —preguntó Lothar.

Detrás de ellos, el cañón de la pistola se separó unos centímetros de sus cabezas.

—Ahora, estáis perdonados.

El silenciador de la Tokarev hizo que las cuatro detonaciones no produjesen más ruido que el petardeo de un tubo de escape.

Israel salió de la casa tarareando una canción hebrea. De la parte trasera de la furgoneta sacó un letrero de cartón, lo colocó sobre las letras que había en el capó y lo fijó. Luego subió al asiento del acompañante.

—Ya sabes que a Diana no le gusta que nos hagamos notar con ese letrero —le dijo el hombre que esperaba al volante.

—Venga, Uri… solo un rato. Démonos la satisfacción de ver el terror en sus caras.

La furgoneta arrancó. El nuevo rótulo estaba pintado en grandes letras negras y rezaba: Die Juden Kommen! (¡Vienen los judíos!).

2

El agente especial del FBI James Allon, de treinta y dos años, bajó del Fiat Topolino producido en Alemania y recorrió con la mirada el exterior de la escena del crimen. La primera que visitaba en la Zona de Ocupación Estadounidense.

En el patio empedrado había otros tres vehículos aparcados: un Volkswagen propiedad de los detectives del Departamento de Policía de Múnich, un jeep de la Policía Militar y una camioneta de reparto. A través del gran ventanal de la planta baja Allon vio a varios hombres moverse por el interior de la casa. No le costó reconocer el grueso perfil del sargento Wilson.

Alzó la cara al sol de mediodía, dejando que una agradable sensación de calidez se esparciera por su cabeza rapada, y se encaminó hacia la puerta.

Era un hombre alto —más de metro noventa y cinco—, de mandíbula cuadrada y grandes ojos marrones que expresaban sinceridad. Sus pectorales abultaban contra la camisa y tenía los puños gruesos de un boxeador. A pesar de semejante presencia física, confiaba más en su cerebro que en sus músculos.

Dos semanas antes estaba en Chicago, investigando un ajuste de cuentas entre clanes mafiosos, cuando su director le ofreció la posibilidad de viajar a Alemania. La División de Investigación Criminal del Ejército necesitaba a alguien que apoyase y asesorase a sus hombres sobre el terreno. Los requisitos consistían en poseer una amplia experiencia en criminología, no portar uniforme y hablar alemán a la perfección para ganarse la confianza de la población local. Allon aceptó sin pensarlo.

—Te he llamado porque eres el mejor que tenemos para este trabajo —le había dicho su superior—. Pero escúchame bien, James. Sé que no eres un fanático religioso ni nada de eso, pero por el bien de todos, procura olvidar el hecho de que tus padres sean inmigrantes judíos alemanes. El origen de tu sangre debe quedar al margen de este asunto.

—No se preocupe, así será —respondió Allon, pese a que en realidad no estaba tan seguro de poder cumplir su palabra.

El interior de la casa era todavía más lujoso de lo que parecía desde fuera: suelos de parqué, sofás de piel, porcelana sobre estanterías de roble, arañas de cristal en el techo… A Allon le costaba creer que todo aquello pudiese existir en medio de tanta destrucción. El olor a incienso lo asaltó, y no pudo evitar sonreír al pensar en el decrépito bloque de apartamentos color cemento en el que vivía en Chicago.

El sargento Wilson asomó la cabeza desde el otro lado del pasillo.

—Eh, James. Estamos aquí.

Wilson, que antes de la guerra trabajaba como vaquero en un rancho de Texas, era el enlace de la Policía Militar asignado a Allon. No podía decirse que fuera un investigador de primera, pero se habían hecho amigos desde el primer día y a él le caía bastante bien.

Lo primero que vio Allon al entrar en la cocina fueron los dos cuerpos. Estaban tendidos boca abajo y todavía mostraban una expresión de sorpresa. La parte posterior de sus cabezas parecía haber explotado. El ángulo de los brazos de la chica formaba un perfecto cuatro. El hombre tenía las palmas de las manos juntas, como si hubiese rezado una última plegaria antes de morir.

—¿Qué tenemos aquí, Wilson? ¿Una ejecución?

—Eso parece. Estos son los detectives Dietrich y Becker. Su inglés es bastante bueno.

James les estrechó la mano.

—Díganme, ¿por qué nos han hecho venir? Ya saben que solo nos ocupamos de los crímenes relacionados con personal norteamericano.

—Las tarjetas de identidad de las víctimas están en regla, pero las personas que dicen ser no existen —dijo Dietrich mostrándole el carné de Lothar—. Según esto, es hijo de Walther Sack, un rico industrial que murió en Hamburgo. Sin embargo, yo conocía a ese hombre y no tenía hijos.

Allon sabía que miles de exnazis se dispersaban por el país intentando burlar la justicia de los aliados. Si daban con un posible caso de criminales de guerra, tenían órdenes de no dejar acercarse a los policías alemanes. Se inclinó y examinó los cadáveres de manera respetuosa, como hacía siempre.

«Los pusieron de rodillas. Un disparo de pistola en la nuca. Un segundo tiro para asegurarse de que la víctima no tuviera ninguna posibilidad. Una ejecución rápida. Sin ensañamiento. Profesional».

—No hay puertas ni ventanas forzadas —dijo Wilson—. Puede que conocieran al asesino.

Allon asintió.

—O puede que fuese disfrazado para ganarse su confianza. —Se dirigió a los detectives—. Caballeros, ¿disponen de un forense?

Dietrich le echó una mirada divertida a su compañero.

—Solo con lo que tienen en la morgue de Múnich, nuestros patólogos van a estar ocupados durante meses.

—Fantástico. —Allon se movió por la cocina. El único rastro de desorden era una taza sucia en el fregadero y tres botes de leche evaporada tumbados sobre la mesa—. ¿Algún signo de robo?

—Hemos revisado todas las estancias y están intactas. No parece faltar nada.

—¿Algún testigo?

Dietrich sacudió la cabeza.

—Los vecinos más próximos están a más de quinientos metros. No han visto ni oído nada.

—¿Quién descubrió los cuerpos?

—El repartidor de leche, Helmut Krause. Está en el jardín.

El jardín era en realidad un amplio patio forrado de césped en la parte trasera de la casa. El lechero estaba junto a la piscina vacía, sentado en un banco de hierro, fumando con la cabeza gacha. Al verle llegar se puso de pie.

—Tranquilícese, Herr Krause —dijo Allon en alemán—. Debo ser el único norteamericano sin cigarrillos. ¿Le importa?

El lechero le tendió la cajetilla y un mechero.

—Gracias. ¿Cuánto hace que conoce a las víctimas?

—Un mes, más o menos. Paso por aquí una vez por semana.

—¿Conoce algo de su historia personal?

—Soy nuevo en este trabajo y no me pagan por hablar. Lo único que me dijo Herr Lothar es que había heredado esta casa de su padre. Parecía buena gente.

—Estoy seguro de eso. Cuénteme cómo los descubrió.

—Ya se lo he contado a los detectives. Sobre las nueve he tocado a la puerta. Como nadie abría, me he asomado a la ventana de la cocina. Entonces he visto las salpicaduras de sangre y a Herr Lothar en el suelo con su novia. No sabía qué hacer. Por suerte en la casa que hay colina arriba tenían un teléfono… Dios, creía que estas cosas habían terminado para siempre.

Allon le dio unas palmadas en el hombro.

—Ojalá fuera así. Volvamos dentro. Creo que ya puede marcharse. Ah, y no olvide recoger sus latas.

—¿Qué latas? —dijo Krause extrañado.

—Las latas de leche evaporada que hay sobre la mesa de la cocina. ¿No las ha traído usted?

—No. Yo solo vendo leche fresca.

—¿Hay algún otro repartidor en esta zona?

—No lo creo. Mis clientes me hubiesen avisado.

De regreso a la cocina, Allon examinó las latas de aluminio. La inscripción «KONDENSMILCH» estaba escrita a mano. Rebuscó en un cajón y sacó un cuchillo.

—¿Qué haces? —preguntó Wilson.

Allon clavó la hoja en la lata e hizo un agujero. Cuando volcó el contenido en el fregadero, una nubecilla blanca de harina le hizo toser.

—Creo que nuestro asesino o asesinos se hicieron pasar por repartidores de leche. Demasiadas molestias para no llevarse nada a cambio.

Se inclinó de nuevo sobre el cuerpo de Lothar, sostuvo con cuidado el brazo derecho y lo extendió. A continuación hizo lo mismo con el izquierdo. Justo debajo de la axila encontró un trozo de piel escarlata con marcas circulares.

—Mira esta cicatriz —le dijo a Wilson.

—Parece una quemadura.

—Exactamente. Quemaduras de cigarro. Útiles para borrar tatuajes. El grupo sanguíneo, por ejemplo. Yo diría que Herr Lothar pertenecía a las Waffen-SS.

—¿Cómo sabes eso?

—La mayoría de los soldados de las Waffen-SS tenían su grupo sanguíneo tatuado bajo la axila. De esa manera, si necesitaban una transfusión, la recibirían de otro SS del mismo grupo y no contaminarían su sangre aria. Tendrías que leer más informes de Inteligencia, Billy.

—Dios mío… entonces este ricachón era en realidad un SS…

—Sí, pero eso nuestros amigos de la Policía de Múnich ya lo sabían. ¿No es así, agente Dietrich?

El detective asintió, incómodo. Wilson se plantó delante de él y le dijo furioso:

—¿Y por qué demonios no lo han dicho desde el principio?

Allon le respondió:

—Porque no querían ser ellos quienes descubrieran a un SS. Tal vez por ideología, o por temor a represalias. ¿Todavía no se han dado cuenta de que Hitler está muerto? ¿Tanto miedo les producen todavía esas iniciales?

Los detectives enrojecieron y desviaron la mirada.

—Al menos, ocúpense de los cuerpos —dijo Allon antes de salir.

Un grupo de pájaros sobrevoló el patio exterior y se posó sobre un pino. Apoyado contra el muro de piedra, Allon los observaba picotear sumido en sus pensamientos. Los pájaros huyeron en desbandada cuando Wilson se acercó dando voces.

—Se acabó la buena vida para ese bastardo de las SS. Supongo que no vamos a perder más tiempo con este caso.

—Es nuestra obligación, Billy. Además, ¿no tienes curiosidad por conocer a los verdugos?

—No digo que no, pero será difícil encontrar algún sospechoso.

—Oh, no creas. Ya tenemos unos cuantos.

—¿Quiénes?

Allon se encogió de hombros.

—Pues… Sin contar a los psicópatas comunes, unos cuantos miles de polacos, gitanos, homosexuales y judíos.

3

La filosofía nacionalsocialista había alimentado al pueblo alemán durante más de doce años, como una madre amamantando a su bebé con veneno. Desterrar esa doctrina de más de cuarenta y cinco millones de cerebros iba a ser una tarea larga y difícil. Para ello, el Gobierno Militar Estadounidense había ideado un programa llamado Desnazificación, que entre los ciudadanos de a pie era conocido como Reeducación Democrática.

Según el grado de implicación con el régimen nazi, estos se clasificaban en cinco categorías: Criminales Importantes, Activistas o Militantes, Criminales Menores, Simpatizantes y Personas Exoneradas. Solo estas últimas podían acceder a puestos de responsabilidad en la nueva administración.

Parte de la Desnazificación consistía en hacer comprender a la sociedad alemana su responsabilidad moral por los crímenes del Gobierno al cual habían apoyado. En los primeros días de la ocupación se organizaron visitas a campos de concentración. Se les obligó a contemplar las atrocidades cometidas, a exhumar cadáveres, e incluso se les plantó cara a cara con los escasos testigos que habían quedado con vida. Pero mantener miles de cadáveres al aire libre durante meses para su exhibición resultaba imposible. Por eso la División de Control de Información decidió filmar con todo detalle el interior de los campos de concentración, y mostrar luego esas películas al público.

Aquella tarde, unas tres horas después de que Allon hubiese examinado los dos cuerpos asesinados, un autobús que transportaba a cincuenta civiles llegó a los estudios de Bavaria Film en Geiselgasteig, un barrio al sur de Múnich.

Se trataba de un grupo mixto de hombres y mujeres de distintas clases sociales, con edades comprendidas entre los dieciocho y los setenta y cinco años. Como excursionistas que estuvieran visitando una atracción turística, bajaron del autobús y se reunieron en torno al oficial de propaganda Moore, que les aguardaba con una carpeta en alto. Cada uno de los visitantes sostenía una hoja fotocopiada. Era una confusa imagen de lo que antes habían sido centenares de seres humanos. Sobre la fotografía un texto rezaba: «ESTA ATROCIDAD: ¡VUESTRA CULPA!».

Uno de los miembros del grupo, la señorita del maquillaje excesivo, gafas y pelo rubio recogido en un moño, apretaba ese papel con tanta fuerza que tenía los nudillos blancos.

El oficial Moore se entretuvo dándoles la bienvenida de manera educada. Media docena de soldados que estaban reconstruyendo un decorado los miraban con curiosidad. Mientras conducía al grupo hacia un edificio bajo de madera, Moore explicó cómo Goebbels había utilizado las instalaciones para rodar documentales antisemitas, y cómo servían ahora para realizar un noticiario semanal para las zonas ocupadas.

Cuando entraron en la sala de imagen, la cordialidad de los norteamericanos se esfumó. Un par de policías militares les indicaron con gesto hosco las diez filas de asientos.

Moore desplegó la pantalla de proyección.

—Nuestros amigos soviéticos nos han prestado una cinta sobre los campos de exterminio que encontraron en Polonia —dijo—. Estoy seguro de que les resultará interesante. Después verán otra película de unos treinta minutos. Nuestros cámaras la filmaron en Buchenwald y Dachau, no muy lejos de aquí. Es imprescindible que miren y escuchen con atención. ¿Han comprendido?

Los civiles asintieron en silencio. De cuando en cuando, miraban de reojo a los policías militares. Empezaban a estar angustiados. Detrás de ellos, apoyado sobre un trípode, estaba el proyector. Moore lo encendió y movió el foco hasta que el rectángulo blanco quedó centrado en la pantalla. La sala quedó a oscuras. Se oyó un clic. La película empezó a girar.

Un rallado grisáceo en la pantalla, y enseguida, la inscripción en lo alto de una entrada de un campo. «ARBEIT MACHT FREI» (El trabajo os hace libres). Soldados rusos moviéndose por delante de la cámara, mirando a su alrededor. Corte. Rostros famélicos hacinados detrás de alambradas, como ganado, sus labios moviéndose hacia la cámara. Corte. La imagen avanzando sobre una pila de cadáveres esqueléticos, realizando un giro de trescientos sesenta grados para revelar más cuerpos. Un murmullo de nerviosismo en la sala. Corte. Un soldado ruso agujereando con su cuchillo una bolsa de veintidós kilos de peso, metiendo la mano dentro y sacando algo. La palma de la mano frente a la cámara sosteniendo un manojo de cabellos humanos. La cámara alejándose y mostrando centenares de bolsas idénticas. Corte. Una montaña de miles de zapatos. Corte. Una toma general de un enorme contenedor de madera repleto de miembros humanos. Exclamaciones y toses nerviosas en la sala. Corte. La cámara desplazándose frente a un par de hornos crematorios, huesos ennegrecidos asomando detrás de las puertas abiertas…

Las primeras fueron cuatro mujeres mayores. Abandonaron la sala tapándose la boca y consiguieron llegar al exterior antes de vomitar.

Los minutos transcurrieron lentamente.

Más fosas comunes. Más montones cadáveres. Más hornos crematorios.

Cuando al cabo de cuarenta y dos minutos las luces se encendieron, solo quedaban tres personas sentadas: dos hombres jóvenes que mantenían la cabeza hundida entre las manos y no dejaban de sollozar, y la señorita del maquillaje excesivo y las gafas, cuyo rostro no revelaba más que una leve tensión en la mandíbula.

Antes de salir, la mujer se acercó al oficial Moore.

—Quisiera saber cuántas víctimas en total hubo en esos campos —hablaba con voz plana, inexpresiva.

Moore la miró sorprendido. Era el primer civil que le hacía semejante pregunta.

—Es difícil de saber. Los fiscales todavía están recopilando datos.

—¿Podría darme una cifra aproximada?

—Alrededor de cinco millones. Aunque algunos dicen que podría llegar a seis. Dígame, Fräulein, ¿se siente orgullosa de su país?

La mujer ignoró la pregunta. No parpadeaba.

—La mayoría fueron judíos, supongo.

—La inmensa mayoría, Fräulein. ¿Desea saber algo más?

—Eso es todo. Gracias.

Moore la observó mientras salía y meneó la cabeza.

—Dios, qué frialdad —le dijo al policía militar que estaba a su lado—. Presenciar las atrocidades que hicieron los suyos y no expresar ni la más mínima emoción.

—Es cierto. Da escalofríos.

Mientras desmontaba el proyector, el oficial siguió dándole vueltas al asunto.

«Una mujer tan hermosa y con aspecto de ser inteligente… Lástima que los nazis le lavaran el cerebro. ¡Qué desperdicio!».

Pero si el oficial Moore hubiese tenido más conocimientos de alemán, habría podido apreciar que el acento de la señorita procedía de muy lejos de Alemania.

4

Aunque llevaba dos semanas en Múnich, James Allon todavía no disponía de un despacho propio. Le habían asignado una mesa provisional en el edificio de la Jefatura de Policía, pero para alguien cuya tarea requería concentración y privacidad, compartir oficina con Billy Wilson y otros cuatro policías militares texanos era una auténtica pesadilla.

Por eso, después de haber reclamado por tercera vez a los responsables de logística, Allon había conseguido otro lugar para trabajar.

El Fiat Topolino que le habían prestado parecía sacado del desguace: la carrocería estaba cosida de impactos de metralla, el eje de las ruedas delanteras se desviaba hacia la izquierda y, cada pocos kilómetros, el motor tosía como si fuese a pararse. Según le dijeron, el coche había pertenecido a la Gestapo. Algo más que probable, pensaba Allon, a juzgar por las manchas de sangre reseca del asiento trasero.

Conducía alternando la vista entre el parabrisas y un mapa del centro de la ciudad. Era difícil orientarse en aquel mar de ruinas. La mayoría de las calles habían desaparecido. Casi el cincuenta por ciento de los edificios estaban destruidos, y se calculaba que la masa de escombros alcanzaba los cinco millones de metros cúbicos. Allon esquivó a un par de excavadoras que desplazaban de un lugar a otro montañas de tierra, y tomó el camino abierto por estas. Una señal provisional del Ejército indicaba: «Prinzregentenstrasse».

Continuó en dirección Este. De vez en cuando se cruzaba con una cuadrilla de muniqueses —caras protegidas con pañuelos y cabellos sucios de polvo—, que retiraban cascotes bajo la supervisión de los soldados. Allon pensó en toda la gente que conocía en Chicago… sus amigos de la bolera de la calle 47, los criminales a quienes perseguía por delitos de apuestas y prostitución, sus padres en el apartamento con vistas al lago Michigan… Y se dijo que ninguno de ellos era consciente de lo afortunados que eran al no haber tenido que vivir la guerra de esa manera.

Debido a la tierra acumulada en el fondo, el Isar fluía de color marrón. Allon cruzó el río por el puente de piedra y, cuando a través de la cortina de polvo divisó la estatua de bronce y oro del Ángel de la Paz, supo dónde se encontraba. Diez minutos más tarde llegó a su destino.

El número 16 de Prinzregenten Platz resultó ser un bloque de viviendas de lujo. Había sido ocupado por los hombres de la División de Infantería Rainbow, quienes amablemente le cedían una habitación como despacho.

Ansioso por empezar a investigar el asesinato del tal Lothar, Allon sacó del Fiat el maletín con sus escasas pertenencias. El soldado que montaba guardia le indicó la escalera.

—Segunda planta. Pase sin llamar.

En el piso la actividad era frenética: oficinistas de uniforme transportando archivos de un lugar a otro, teletipos escupiendo mensajes y operarios montando estanterías. Allon se presentó a un joven de rasgos hispanos sentado ante un escritorio.

—Ah, sí… el detective. —El joven le estrechó la mano—. Teniente Gonzales. Venga conmigo, por favor.

Gonzales lo condujo por el pasillo.

—Menuda choza tienen ustedes —dijo Allon.

—No está mal, ¿verdad? Tiene nueve habitaciones. Salón, comedor, biblioteca… Más de trescientos metros cuadrados en total. Y en el sótano hay un refugio antiaéreo con vigas de acero en el techo.

Continuaron hasta el final del pasillo, que desembocaba en una puerta. Gonzales la abrió y le hizo pasar.

Allon entró en una habitación rectangular, espaciosa y con suelo de parqué, reconvertida en despacho. Una gran ventana dejaba entrar la luz del jardín interior.

—¿Este es mi despacho? —dijo asombrado.

—No, pero quería mostrarle el dormitorio del Führer.

Allon se lo quedó mirando con una media sonrisa.

—Me está tomando el pelo, ¿no?

—Claro que no. La vivienda era de Hitler. De hecho, todo el edificio era suyo. Por eso construyeron un refugio antiaéreo. Vamos, le mostraré su despacho.

Estaba en el otro extremo del piso. Poco más que un cubículo, según comprobó Allon, pero tenía teléfono y también vistas al jardín.

—Era la habitación de las sirvientas de Hitler. La única que nos queda libre.

—Es perfecta. Gracias.

Gonzales se marchó. Allon cogió del maletín una lista provisional de teléfonos y se sentó en la dura silla de madera. Por un momento imaginó a Hitler saliendo de su dormitorio, en pijama, caminando por el pasillo hacia el baño, tal vez con una terrible urgencia…

Sacudió la cabeza para alejar la imagen.

Llevaba todo el día dándole vueltas a la muerte del SS. Era la primera vez que no sentía nada por la víctima de un asesinato. Incluso cuando caía algún señor de la mafia, acribillado en un ajuste de cuentas, experimentaba un mínimo respeto hacia el muerto, por muy cruel que este hubiera sido en vida. Sin embargo, excepto curiosidad, solo notaba una ligera complacencia por la ejecución de Lothar. Y eso le asustaba. Recordó las palabras de su director: «El origen de tu sangre debe quedar al margen de este asunto».

Lo primero que haría sería llamar al gobernador militar de Mühldorf. Quizá hubiesen averiguado algo más sobre Lothar. Cogió el teléfono justo cuando el sargento Wilson tocaba a la puerta y entraba en el despacho.

—Vaya, no ha sido fácil encontrarte —dijo.

—Esa es la idea, Billy. —Allon sonrió—. ¿Alguna novedad sobre las dos víctimas?

—Pues sí. Por eso estoy aquí.

Al ver que no había más sillas, Wilson se sentó en el alféizar de la ventana y sacó un cuaderno de notas.

—Hace un par de horas el detective Dietrich llamó preguntando por ti. El tal Lothar se llamaba en realidad Paul Koenig.

—Es un comienzo. Pasaré ese nombre a Documentación.

—Ya lo he hecho. Corresponde a un Untersturmführer de las SS que trabajaba en Dachau. Bastante sanguinario, por cierto. Estaba en busca y captura.

—¿Y la chica?

—Brunhilda Krüger. Acusada de colaboración en el asesinato en masa de prisioneros. Era asistente de enfermería en el mismo campo. Imagino que se conocieron allí. Una parejita adorable, ¿eh?

Allon asintió. Le alegraba haberse equivocado al subestimar la habilidad de Wilson como investigador.

—Buen trabajo, sargento.

Se levantó y miró por la ventana. En el patio, vigilado por un soldado, un jardinero alemán podaba las ramas chamuscadas de los árboles. Repasó las posibilidades: la teoría del robo acabado en muerte fortuita estaba descartada, y la del psicópata común era demasiado rebuscada. La identidad de las víctimas resultaba una pista demasiado evidente. De los millones de personas a quienes les gustaría desquitarse de los nazis, solo un reducido grupo tendría la sangre fría y los medios necesarios para hacerlo.

Se giró hacia Wilson.

—¿Hay muchas personas con acceso a las listas de fugitivos?

—No sabría decirlo. Puede que un centenar o dos… ¿Por qué?

—Porque los asesinos conocían perfectamente la información que has apuntado en ese cuaderno, además de otras muchas cosas que aún no sabemos nosotros.

—¿Crees que alguien de dentro está implicado?

—Es una posibilidad.

Wilson se rascó la cabeza.

—Eso significaría que los asesinos son norteamericanos…

—No necesariamente. Cualquiera puede doblar una hoja con nombres en su bolsillo y luego entregársela a alguien. Y ese alguien, dársela o vendérsela a quienes apretaron el gatillo, por ejemplo. Me pregunto si habrá judíos, tal vez norteamericanos, con acceso a los archivos de exnazis.

—¿Judíos? Pero estás hablando de tu propio pueblo…

—Exacto. ¿Conoces el Deuteronomio?

—No, pero el nombre me suena.

—Es el quinto de los textos que componen la Torá, nuestro libro sagrado. —Allon cerró los ojos, como si estuviese haciendo memoria, y entonces recitó—: «Mía es la venganza y la retribución; a su tiempo el pie de ellos resbalará porque el día de su calamidad está cerca; ya se apresura lo que les está preparado».

—¿Te sabes de memoria ese libro? —preguntó Wilson asombrado.

—Solo algunos fragmentos. Cada noche, antes de acostarme, mi padre me leía un par de páginas.

—Entonces, según dices, se trata de extremistas religiosos…

—Oh, no. Es mucho más sencillo que eso. La palabra clave es «venganza». Y te apuesto un par de cervezas a que no estamos ante un caso aislado. Si indagamos un poco más, descubriremos que hay más nazis muertos en extrañas circunstancias.

Wilson meneó la cabeza, incrédulo.

—Así que tenemos a una banda de judíos suelta que va por ahí repartiendo justicia como en el Salvaje Oeste. ¿Cómo puedes estar tan seguro?

Allon se encogió de hombros.

—Te contestaré con otra pregunta: si hubiesen exterminado sistemáticamente a millones de los tuyos, ¿cerrarías los ojos y continuarías como si nada?

5

[Fragmento del diario encontrado por los servicios de emergencia en el lugar del accidente]

30.10.41

Tenía la esperanza de morir durante el viaje. Por eso, al abrir los ojos, me embarga un sentimiento de ira y desesperación. Noto la mejilla apoyada sobre una estera grasienta que cubre el suelo. Los pelos de la estera se me clavan en la piel y me hacen estornudar, pero también me proporcionan calor. Una película borrosa me nubla la vista. Alzo la mano y me froto los ojos hasta que logro enfocar mis dedos despellejados, las uñas sucias y rotas.

Estoy encajada entre docenas de cuerpos apretujados unos contra otros, como si fuésemos ganado en una jaula. Nadie se mueve, pero la mayoría están vivos. Puedo notar el aliento de sus respiraciones. Debajo de mí, la vibración de las ruedas al avanzar sobre los raíles hacen que me estremezca. El vagón huele a sudor y a excrementos.

Me doy cuenta de que me han despertado las náuseas y el escozor en la entrepierna. He oído historias de mujeres que han sido violadas múltiples veces y padecen terribles dolores a causa de la gonorrea. ¿Estaré contagiada?

El tiempo se arrastra. No sé cuántas horas llevo aquí metida. Oh, Dios, te imploro que pongas fin a esta miserable existencia…

El largo chirrido de los frenos me sobresalta. La anciana que está apoyada en mi costado se revuelve inquieta, y murmura una oración. El tren empieza a perder velocidad, hasta que por fin se detiene con una sacudida. Sonido de silbatos, voces y gritos en el exterior. Un torrente de luz inunda el vagón cuando descorren la puerta metálica. Aspiro con todas mis fuerzas una bocanada de aire limpio, cargado de olor a verano, dejando que mis pulmones se llenen de él. Con los ojos entrecerrados contemplo el azul del cielo, sin nubes, y por un momento creo escuchar el piar de los pájaros. En el exterior alcanzo a ver un apeadero sobre el que hay una casita con un reloj y un letrero: «Bialystok».

Ahora sé que estamos en Polonia.

Empujadas por los gritos y las porras de los soldados, un tropel de personas suben al vagón cargados de petates y maletas, sin poder evitar pisotear a quienes estamos dentro. Una niña con un pañuelo anudado a la cabeza tropieza y cae sobre mí. Me quedo mirándola embobada y le acaricio la cara con suavidad, limpiándole una magulladura. Siento una punzada en el estómago. Tiene su misma edad, su mismo color de ojos…

La puerta se cierra con estrépito. Otra vez vuelve a respirarse la atmósfera hedionda. El tren reanuda la marcha. Al cabo de un tiempo, el convoy empieza a aminorar, y pronto vuelve a detenerse. Esta vez el rugido de la caldera de la locomotora no se mantiene, sino que va desvaneciéndose hasta que por fin se apaga.

Otra vez el chasquido de cerrojos antes de descorrerse la puerta. Desde el exterior alguien vocifera con un megáfono. «¡Bajad de ahí! ¡Formad una fila!» Cuando me llega el turno, salto a la plataforma de cemento. Me recibe un enorme perro alsaciano de color marrón, ladrándome y mostrándome sus dientes bañados en saliva. El soldado que sujeta la correa mantiene la boca del perro tan cerca de mi cara que puedo oler su aliento. Cierro los ojos. Al volver a abrirlos el perro ha desaparecido.

Lo primero que veo en la distancia son los barracones en construcción detrás de vallas de alambre de espino. Un grupo de prisioneros harapientos, cargados con picos y palas, arrastran los pies por un sendero cercano y nos miran con indiferencia. También veo una inscripción: «Treblinka».

Cuando todos los pasajeros han bajado del tren y formado la fila, soldados armados revisan vagón por vagón, comprobando si queda alguien que no haya podido salir por su propio pie. Aprieto los ojos y los dientes al oír los disparos.

De repente todos los soldados se ponen firmes. Frente a la plataforma se detiene un coche gris del que baja un oficial. El hombre empieza a pasar revista a la interminable fila de prisioneros. Cada vez que señala a uno, el escogido es apartado de los demás e introducido en un camión. Clavo la vista en el suelo. Los ladridos de los alsacianos retumban en mi cabeza. El dolor en la entrepierna hace que me tiemblen las rodillas. En mi campo de visión aparecen un par de botas de cuero brillante. El oficial desliza una fusta de piel debajo de mi barbilla y me alza la cara. «Tú también» dice antes de pasar al siguiente prisionero.

Empujada por la punta de la porra de un guardia, empiezo a caminar hacia el camión. Por increíble que parezca hay algo gracioso en esta situación: he notado que los alemanes llevan guantes y evitan cualquier contacto directo con nosotros, como si creyeran que podemos contagiarles una grave enfermedad.

Al subir al camión me encuentro con un grupo de mujeres: piel sucia, cabellos desgreñados, ropa mugrienta, ojos hundidos detrás de miradas vacías… Mujeres que una vez fueron hermosas, despojadas ahora de cualquier rastro de feminidad y convertidas en espectros andantes. Imagino con tristeza que yo debo de tener el mismo aspecto. Ninguna de ellas alza la vista del suelo.

Oigo silbatos. La masa de prisioneros empieza a moverse hostigada por los perros. Una brigada de presos, equipados con cepillos y mangueras de agua, aguardan para limpiar los vagones y sacar a los desgraciados que han quedado dentro. La portezuela del camión se cierra con estruendo.

Ningún soldado ha subido con nosotras, así que aprovecho para escribir estas líneas a la escasa luz que se filtra por una rendija. El papel está manchado de sudor y tiembla sobre mis rodillas. Me cuesta mantener el pulso. Hace dos semanas me quitaron el diario y lo arrojaron a una hoguera, si bien antes pude arrancar algunas hojas en blanco y guardar este lápiz.

En la parte delantera el conductor grita algo y suelta una carcajada. Siento un escalofrío cuando el motor se pone en marcha. Ninguna de nosotras habla. Ninguna pregunta a dónde vamos, o por qué nos han separado de los demás.

En realidad no importa. Todas sabemos que vamos a morir.

6

La carrera policial de James Allon había sido meteórica; sin embargo, habría renunciado con gusto a todo su éxito a cambio de que las cosas hubiesen ocurrido de un modo diferente.

En 1936, cuando Allon era todavía un novato recién salido de la academia, se dedicaba a patrullar diez horas al día por los suburbios de Chicago junto a Dan Parker, un orondo sargento que estaba a punto de jubilarse.

—Procura amarrarte bien fuerte las pelotas, chico —le dijo Parker la primera vez que se estrecharon la mano—. En este trabajo vas a vivir cosas muy desagradables.

Y no se equivocaba. Eran tiempos difíciles. La Gran Depresión había castigado sin piedad a Chicago, cuya economía dependía de la industria pesada, y el desempleo hacía que muchos de sus habitantes se vieran obligados a delinquir para llevarse algo a la boca. Los robos y saqueos eran tan numerosos que la Policía dejaba de atender llamadas de emergencia por simple falta de tiempo.

Una vez, mientras Allon aguardaba tiritando en el coche a que Parker regresara con un par de vasos de café caliente, oyó gritos y vio en el otro lado de la calle a una mujer de mediana edad que salía trastabillando de una tienda de comestibles, llevándose por delante una pila de cajas de lechuga, perseguida por un tendero que llevaba un cuchillo en la mano.

Allon bajó del coche y, en medio del viento y la nieve, fue tras ellos.

La mujer dobló una esquina, aterrorizada, y se metió en una callejuela con el tendero pisándole los talones. Cuando diez segundos más tarde Allon llegó al callejón, encontró al tendero sentado a horcajadas sobre la mujer, apretando la hoja del cuchillo contra su barbilla.

Al tendero, un hombre flacucho de unos cincuenta años, no le impresionó ni el uniforme ni el tamaño de Allon.

—¡Es la cuarta vez que pillo a esta ladrona robándome! ¡Y no es la única! Ni siquiera puedo pagar mis facturas. ¿Cómo esperan que la gente honrada salga adelante? ¿Y por qué no hacéis nada los policías?

Allon advirtió que el hombre estaba sufriendo una crisis nerviosa. Si no le quitaba el cuchillo, podía hacer una tontería. Se acercó despacio, enseñándole las manos.

—Tranquilícese, señor. Yo me encargo de ella.

—¡Ja! Eso decís siempre. Estoy harto. La soltaréis y mañana volverá a robarme.

La hoja del cuchillo se hundió un poco más en la piel de la mujer, que dejó escapar un gemido de terror.

En ese momento la cabeza de un niño asomó por encima del contenedor de basura.

—¡Mamá! —gritó.

El tendero desvió la vista y Allon aprovechó su distracción para sujetarle la mano, arrancarle el cuchillo y propinarle un empellón que lo hizo rodar varios metros por el suelo. Después se acercó a él y lo ayudó a levantarse.

—¿Se encuentra bien? Vamos, vuelva a su trabajo. Yo me encargo de esto.

—La próxima vez no tendrás tanta suerte —le dijo el tendero a la mujer, y se marchó tambaleándose por la acera.

El niño, que había corrido para abrazarse a su madre, tendría unos seis años, la cara tiznada, y vestía ropa demasiado grande.

Allon sacó una libreta y se dirigió a la mujer.

—¿Ha podido llevarse algo de la tienda?

—¿Va a hacerle daño a mi mamá? —le preguntó el niño.

—Claro que no. Pero tu mamá ha hecho algo que está mal.

Avergonzada, la mujer sacó de su bolsillo una pequeña lata de carne en conserva y un par de manzanas. Al ver las frutas, el niño agarró una, se la llevó a la boca y empezó a mordisquearla sin apenas respirar.

Aunque Allon procedía de una familia obrera de clase baja, sus padres se las habían arreglado para que jamás hubiese faltado un plato de comida en la mesa. Por eso, la imagen del niño alimentándose como una fiera salvaje, en brazos de su madre convertida en delincuente por necesidad, le impresionó tanto que permaneció unos instantes sin saber qué decir. Tuvo un extraño sentimiento de culpabilidad. Pero ¿por qué iba a sentirse culpable? Él solo era un policía que intentaba hacer su trabajo…

—Llévese a su hijo de aquí —dijo de repente—. Márchese. Deprisa.

La mujer, con el pelo sucio de escarcha y demasiado asustada para hablar, lo miró con lágrimas en los ojos y asintió con la cabeza a modo de agradecimiento.

Allon volvió a la tienda de comestibles. Sin darle más explicaciones al tendero, pagó de su bolsillo los tres artículos robados y fue en busca de Parker. Era consciente de que había cometido un error al implicarse emocionalmente en su trabajo. Por muy difíciles que fueran las circunstancias, su deber consistía en hacer cumplir la ley. De regreso a su casa, no dejó de preguntarse si de verdad estaría preparado para ser policía.

Una semana después se disiparían sus dudas. Iban patrullando por Randolph Street cuando Allon se fijó en un Ford negro que se detenía frente a una tienda de dulces, justo al lado del Palace Theatre. Era de noche, pero las luces del teatro le permitieron distinguir a un hombre fumando en el asiento del conductor. Allon aparcó a una distancia prudencial, en el otro lado de la calle, y apagó las luces.

—Algo me dice que ese tipo no es de los que compran caramelos.

—Esperemos a ver qué se propone —dijo Parker—. Si le cogemos con las manos vacías, no nos servirá de nada.

Tres años antes la Ley Seca había sido derogada, y la mafia, que obtuvo millones de dólares gracias a la distribución de alcohol en el mercado negro, se había reorganizado y abierto a otros negocios —extorsión, drogas, prostitución—. Parte de sus ganancias procedía también de cobrar a los comercios por una supuesta «protección».

—Puede que esté esperando a alguien —dijo Allon.

Sin embargo, el individuo bajó del Ford a toda prisa y entró en la tienda. Después de unos minutos de tensa espera, dos breves fogonazos se reflejaron en los cristales del escaparate. El individuo apareció en la puerta, escondiéndose una pistola bajo la gabardina. Entonces se dio la vuelta y vio el coche patrulla.

—¡No se mueva! —Parker avanzó hacia él empuñando su arma, que enseguida se le cayó al recibir un disparo en el hombro.

Allon agarró al sargento y lo arrastró hasta apoyar su espalda detrás del coche, a salvo de los disparos.

—Estoy bien —dijo Parker—. Ve a por él mientras yo pido refuerzos.

El hombre ya había subido al Ford y estaba a punto de arrancar. Allon, el primero de su promoción en la prueba de puntería con armas cortas, desenfundó su revólver Colt y apuntó a los neumáticos. Dos de ellos reventaron con estrépito. La puerta del coche se abrió, el tipo disparó una vez más y echó a correr.

Allon advirtió que llevaba un revólver como el suyo. El Colt tenía un tambor para seis balas y, si no había contado mal, el tipo las había gastado todas. Siguió su carrera con la mirilla del revólver, apretando el gatillo justo cuando su silueta se recortaba contra las luces del teatro, alcanzándole en una pierna.

Aunque no lo supo hasta el día siguiente, Allon acababa de atrapar a la mano derecha de Frank Nitti, uno de los jefes de la mafia de la ciudad.

Después de eso recibió las felicitaciones de sus superiores y no tardó en ser ascendido a detective. Consciente de su falta de experiencia sobre el terreno, empezó a estudiar toda clase de tratados de criminalística. En 1939, ya con numerosos casos resueltos, su colaboración en la captura de un conocido asesino en serie hizo que su foto apareciera en la portada del Chicago Daily Tribune. Esa misma tarde recibió la llamada del FBI. Gracias a su dominio del alemán lo asignaron a la sección encargada de rastrear posibles espías. En diciembre de 1941, mientras los aviones japoneses atacaban Pearl Harbor, Allon dirigía una operación que permitiría descubrir a un informador norteamericano contratado por la Abwehr, el Servicio de Inteligencia alemán. Más tarde, utilizando a ese informador como cebo, desbarató un plan para que un grupo de espías nazis se introdujeran en el país a través de los muelles de Nueva York. Para entonces ya era uno de los agentes más famosos del FBI y estaba prometido con Christine Lloyd.

Había conocido a Christine en su etapa como detective: una hermosa y reservada secretaria que trabajaba en el Departamento de Justicia. Aunque el flechazo fue mutuo, Allon tardó un mes en conseguir que ella aceptara su propuesta de una cita a solas, y dos más en hacerle el amor. Ella bromearía muchas veces sobre ese hecho diciendo que «solo estaba poniendo a prueba su paciencia».

En la vida hay ocasiones en las que uno se siente bendecido por los dioses, y otras en las que estos parecen conspirar a fin de convertir nuestra existencia en un infierno. Aquella noche James Allon experimentó lo segundo. Para celebrar el éxito de la captura de los espías alemanes, invitó a Christine a cenar en un restaurante del barrio italiano. Al salir y mientras se introducían en el coche a toda prisa bajo una tormenta de granizo, oyeron el sonido amortiguado pero inconfundible de un disparo. Allon giró la cabeza justo a tiempo de ver, bajo las luces de Navidad que parpadeaban en el otro lado de la calle, un cuerpo rodando por el asfalto mojado y una furgoneta cuyas puertas se cerraban mientras arrancaba a toda velocidad.

Al instante comprendió que acababa de presenciar un asesinato.

Fue como activar un interruptor. Aunque Christine no lo advirtió, a su prometido se le erizó el vello de los brazos y sintió un escalofrío de excitación. Después de años de búsquedas, noches en vela y persecuciones, como una obsesión que madurara inconscientemente en su interior, Allon había desarrollado una especie de fascinación por la caza del hombre. Incluso cuando yacía en la cama, en esos momentos de paz que preceden al sueño, se encontraba en guardia, los sentidos alerta, repasando mentalmente alguna pista, imaginando un modo de atrapar al contrincante.

El Chevrolet de Allon disponía de una radio instalada en el salpicadero. Aceleró a fondo y giró el volante con una mano mientras informaba de la situación. A su lado, Christine se agarró al asiento con expresión de angustia.

—No vas a seguirles, ¿verdad?

—Tranquila, solo voy a transmitir la posición de la furgoneta hasta que lleguen los refuerzos.

La furgoneta se encontraba a unos cincuenta metros de distancia. Avanzaba muy deprisa, pasando a escasos centímetros de los coches que iba sorteando y balanceándose al girar en las esquinas. Allon tenía que emplearse a fondo para no perderla de vista. Los neumáticos del Chevrolet patinaban en las curvas. Como el limpiaparabrisas no conseguía apartar el agua, la visibilidad era de unos pocos metros.

—Por Dios, James, deja que se vayan —dijo Christine enfadada.

Pero Allon no le prestaba atención. Estaba demasiado ocupado manejando el volante y hablando por la radio mientras se concentraba en su presa.

El conductor de la furgoneta debió de darse cuenta de que les seguían, porque al llegar al siguiente cruce dio un brusco giro golpeando la parte trasera de un coche parado en el semáforo, y se introdujo por una calle lateral.

Empecinado en no perderlos de vista, Allon pisó el acelerador a fondo, apartando a los demás coches a bocinazos. La suspensión del Chevrolet chirrió cuando dio el volantazo para enfilar la calle que había tomado la furgoneta. Los neumáticos traseros perdieron agarre, y el coche se deslizó de costado invadiendo el carril contrario. Allon maniobró con el acelerador y el volante tratando de enderezarlo, pero ya era demasiado tarde. Un camión de bomberos con las luces giratorias encendidas y la sirena aullando empezó a doblar la esquina. Christine alcanzó a ver la expresión de sorpresa del conductor un segundo antes de que les embistiera.

Si la colisión no le costó la vida a Allon fue gracias a su destreza al volante. Lo que no pudo evitar fue que el morro del camión se incrustara en la puerta del acompañante, aplastando a su prometida y matándola en el acto.

Diez minutos después y tras un breve tiroteo, la Policía detenía a los ocupantes de la furgoneta, aunque eso, pensaría Allon más tarde entre lágrimas de rabia, no serviría para que Christine volviese a despertar.

7

Tres años y cinco meses después de aquella noche, James Allon todavía no había logrado superarlo.

«No puedes atiborrarte a tranquilizantes para el resto de tus días —le dijo el médico—. Necesitas salir de aquí una temporada, evadirte y tomar distancia con lo sucedido».

Por lo tanto, cuando su superior le llamó proponiéndole un nuevo trabajo al otro lado del Atlántico, no lo pensó dos veces. Por eso se hallaba sentado en esos momentos a siete mil kilómetros de Chicago, investigando quién había asesinado a un par de exnazis.

Solo llevaba cinco horas tratando de reunir información, pero Allon ya se daba cuenta de que el caos era mucho mayor de lo que había imaginado. Se suponía que el Gobierno Militar administraba las agencias gubernamentales alemanas, mientras que el Ejército se limitaba a proporcionar tropas y apoyo logístico. La realidad, sin embargo, era muy diferente. Ambos organismos invadían las competencias del otro. En los dos también existía una inexplicable falta de formación y conocimientos por parte del personal, además de que la mayoría se mostraban recelosos de colaborar con otros departamentos, guardándose información y provocando la descoordinación entre las distintas agencias. Allon había averiguado todo eso después de veintitrés llamadas telefónicas que condujeron a otras tantas conversaciones estériles. Lo único que pudo conseguir fue que un arisco empleado del Cuerpo de Contrainteligencia le dictara a regañadientes una serie de nombres de cadáveres hallados durante el último mes en el extrarradio de Múnich.

Iba a descolgar el teléfono por enésima vez cuando Wilson regresó al despacho.

—Espero que hayas tenido más suerte que yo —dijo Allon.

—Una lista de cincuenta nazis desaparecidos y un par de broncas con los oficiales que custodian los archivos. Eso es todo lo que he podido pescar.

—Bienvenido a la tierra prometida —murmuró Allon para sí, y cogió la fotocopia que le tendía el sargento.

Repasó la lista con el dedo. Algunos nombres le resultaban familiares. Los cotejó con la serie de fallecidos que le habían dictado antes. Ninguno coincidía. ¿Qué había creído? Con semejante caos tardaría semanas en hallar alguna pista. «Espera un momento», se dijo. La lista de Wilson contenía errores de transcripción. Si su padre no le hubiese hecho estudiar alemán desde niño, él tampoco los habría advertido. Uno de los nombres, «Heberhart Kolleve», se escribía en realidad «Eberhard Kollewe». Había visto ese nombre antes. Repasó la otra lista y lo encontró.

—Fíjate —le dijo a Wilson—. Tenemos a un muerto en la lista de exnazis buscados por la Justicia. Y seguro que no es el único. Veamos si podemos averiguar algo más sobre él.

Según la anotación, Eberhard Kollewe fue hallado en Gauting, a unos diecisiete kilómetros al sur de Múnich. Allon cogió el teléfono y le pidió a la operadora que le pasara con el gobernador militar local de Gauting. Tuvo que esperar quince minutos, hasta que una línea quedó libre y oyó una voz ronca.

—Comandante Mosley.

Allon se presentó y le explicó al comandante el motivo de su llamada. Mosley suspiró, fue en busca de una carpeta y regresó.

—Eberhard Kollewe —empezó a decir—. Delegado del Partido Nazi local. Hallado hace diez días en una cuneta a pocos kilómetros de aquí. Dos orificios de bala en el pecho y uno en la cabeza. Circunstancias desconocidas.

—¿Alguna pista sobre quién pudo hacerlo?

—Ninguna.

—¿Nada? ¿Ni siquiera un sospechoso?

—Bueno… Hace dos semanas se propagó el rumor de que elementos descontrolados de la Brigada de Infantería Judía estaban de paso por la zona. En mi opinión, alguno de ellos averiguó la identidad de Kollewe y no pudo resistir la tentación. Aunque solo es una idea mía, por supuesto.

Allon sabía que la Brigada de Infantería Judía, encuadrada dentro del Ejército británico, estaba compuesta en su mayoría por voluntarios judíos de Palestina.

—¿Y eso es todo? —preguntó—. ¿No se investigó más a fondo?

—¿Más a fondo? —Ahora Mosley parecía enfadado—. Tengo más de cinco mil personas deambulando por las calles en busca de alimento. El Ejército se niega a proporcionarnos los medios necesarios para reconstruir sus casas. No hay agua potable, las comunicaciones, la electricidad apenas funcionan, y los robos y saqueos están a la orden del día. Así que no, agente especial Allon, no hemos investigado más a fondo. Aquí nos enfrentamos a problemas mucho más serios que el cadáver de un político nazi local. Y ahora, si me disculpa, tengo asuntos que atender.

La comunicación se cortó. Allon comprendía el mal humor de Mosley. Trabajar en aquellas condiciones volvería histérico a cualquiera.

—¿Qué? —dijo Wilson—. ¿Te ha dicho algo útil?

—Tal vez tengamos nuestra primera pista. La Brigada de Infantería Judía.

—Por fin una buena noticia. Iré a informar de todo esto al coronel Evans.

Evans, uno de los mandamases de la División de Investigación Criminal del Ejército, era quien había solicitado ayuda al FBI.

Wilson notó cierta inquietud en la expresión de Allon.

—¿Qué pasa? ¿No estás satisfecho con la información?

—Oh, por supuesto. No me pasa nada.

Pero en realidad Allon empezaba a experimentar lo que había temido desde el principio: una batalla de sentimientos encontrados. Su ética y deber como profesional contendían con la percepción de que los asesinatos podían considerarse desde otra perspectiva. ¿Las atrocidades cometidas por los nazis podían justificar su asesinato a sangre fría sin un juicio amparado por la ley? ¿O la sed de venganza convertía a sus verdugos en criminales de su misma naturaleza?

La respuesta se le escapaba. Esta vez la separación entre el bien y el mal consistía en una delgada línea de arenas movedizas, y Allon tenía la impresión de estar hundiéndose en ella. Se disponía a perseguir a alguien cuyo único delito era buscar justicia para su pueblo.

Un pueblo del que él también formaba parte.

8

Colonia Ramersdorf era un conjunto de ciento noventa y dos casas unifamiliares rodeadas de zonas verdes, inaugurado en 1934 con motivo de la Exposición de Colonias Alemanas celebrada en Múnich. La intención de sus más de veinte arquitectos fue que sirviera como modelo para las futuras viviendas del Reich, pero el coste excesivo de las obras y algunos elementos modernistas que se acercaban de manera peligrosa al «arte degenerado judío» dieron al traste con el proyecto.

La señorita de pelo rubio recogido en un moño y gafas de pasta caminaba con aire despreocupado, parándose de vez en cuando para admirar los árboles y jardines. Solo un observador profesional habría advertido que, en realidad, se dedicaba a controlar a los demás transeúntes para asegurarse de que no la estaban siguiendo.

En la mente de la mujer se sucedían las imágenes de la película que le habían mostrado los norteamericanos aquella mañana.

Cuando localizó la casa indicada no sintió nada especial. Una especie de fría quietud se esparcía por cada músculo de su cuerpo. Sentimientos como el miedo y la culpa se habían atrofiado en su interior mucho tiempo atrás. Cualquier otra mujer hubiera experimentado un mínimo de tensión o dudas, pero ella no. Su corazón latía a sesenta y dos pulsaciones por minuto.

La mujer a quien sus compañeros llamaban Diana se ocultó detrás de los restos chamuscados de la torreta de un Tiger II, se quitó la falda larga y la blusa andrajosa que llevaba y se puso un vestido que le ceñía los muslos y los pechos. El estilete sujeto con esparadrapo a la parte interior de su muslo resultaba imperceptible. A continuación se quitó las gafas, y del bolso sacó un espejito y un estuche de cosméticos. Espolvoreó una gran cantidad de maquillaje en su cara, se pintó la línea de los ojos de negro y los labios de un rojo intenso. Cuando estuvo satisfecha con su nuevo aspecto guardó todo en el bolso y golpeó la puerta dos veces.

Un hombre de mediana edad apareció en el umbral.

—¿Sí? ¿Qué desea?

Diana advirtió que era más corpulento de lo que había imaginado, aunque eso no supondría ninguna diferencia. Una sonrisa pícara se dibujó en su rostro.

—Disculpe la interrupción, señor. Soy vendedora profesional a domicilio.

—¿Y cuál es la mercancía?

—Yo misma. —Diana se humedeció los labios con la lengua.

—Ah, ya veo… Lo creas o no, tengo gran experiencia con las de tu gremio.

Diana ya sabía tal cosa. El tipo se llamaba Horst Abel. Al principio de la guerra había regentado un burdel donde escondía a muchachas judías a las que obligaba a prostituirse. Cuando aumentaron los registros y se hizo demasiado peligroso mantenerlas, las entregó a la Gestapo. Era un depravado, y eso sería su perdición.

Abel la recorrió de arriba abajo: ojos negros, labios sensuales, pechos redondeados… Un poco delgada, quizá, pero de constitución atlética y mucho más apetecible que cualquiera de las otras que conocía.

—¿Ahora trabajáis a domicilio?

—No tengo otro remedio —respondió Diana—. Una bomba se llevó mi piso y con él, mi negocio.

Abel la invitó a pasar.

—El placer acude a mi propia casa… ¡Me encanta!

Diana echó un rápido vistazo al salón, fijándose en la distribución de puertas y ventanas. Antes de que se diera cuenta, Abel ya la había inmovilizado por detrás, manoseándole los pechos con violencia por debajo del vestido. Diana maldijo su despiste. En los brazos del hombre se convertía en una presa fácil. Era ella quien debía dominar la situación, y no al revés. Tuvo que emplear toda su fuerza para separarse de él.

—Espera un segundo, cariño, todavía no hemos hablado de mis honorarios.

Abel, demasiado excitado para regatear, empezó a quitarse la ropa.

—Te daré cinco dólares norteamericanos. Lo haremos aquí mismo, en el sofá.

—De acuerdo. Cinco dólares merecen una sorpresa especial. Gírate y cierra los ojos.

El hombre lo hizo sin rechistar.

—¡Ah, adoro esta clase de jueguecitos! Por cierto, no reconozco tu acento.

Diana consideró la posibilidad de dejar que le hiciera el amor y acabar con él después, cuando estuviese exhausto y adormilado. Pero le repugnaba la idea de que la tocara otra vez. Abrió el bolso y metió la mano en busca de la Tokarev con silenciador. No la encontraba. Se habría escurrido debajo de la ropa. Transcurrieron unos segundos hasta que por fin la rozó con los dedos.

—¿Qué estás haciendo? —dijo Abel dándose la vuelta, ya desnudo—. No tengo todo el día.

Diana consiguió cerrar los dedos en torno a la culata. En ese preciso instante él debió de intuir lo que pretendía, porque justo cuando iba a sacar la pistola se arrojó sobre ella aplastándola con sus más de noventa kilos de peso. Diana se encontró de repente tumbada en el suelo, inmovilizada bajo el cuerpo sudoroso del hombre. No sentía miedo, sino rabia contra ella misma. Era la primera vez que perdía el control de los acontecimientos. ¿Cómo podía haber sido tan estúpida?

Sentado a horcajadas sobre la mujer, Abel agarró el bolso y desparramó el contenido. La Tokarev rebotó en el suelo.

—Vaya, vaya. ¿Qué hace una furcia como tú con una pistola?

Diana no trataba de resistirse. Permanecía relajada y dueña de sí misma.

—La llevo para defenderme. De pequeña me enseñaron que entrar en casa de desconocidos podía ser peligroso.

Abel no sabía si creerla o no, pero ella le facilitó las cosas al deslizar los dedos por su entrepierna y empezar a acariciarle. Abel entreabrió la boca, cerró los ojos y, olvidándose de cualquier otra cosa, se dejó llevar por aquella mano experta.

Diana consiguió liberar la pierna donde escondía el estilete y deslizó la mano libre hacia él, mientras Abel seguía gimiendo. Nunca dejaba de sorprenderle lo fácil que resultaba dominar a un hombre con el sexo.

El estilete, de catorce centímetros de largo, empuñadura de metal y hoja forjada a martillo, no servía para dar golpes cortantes. Sin embargo su delgadez y afilada punta hacían que se clavara como una aguja. Un leve tirón bastó para despegarlo de su muslo.

Abel no quería alcanzar el orgasmo antes de tiempo y quedar como un chiquillo delante de una profesional. Abrió los ojos para decirle que se detuviera justo a tiempo para ver el destello en la mirada de la mujer. Su cerebro tardó unas milésimas de segundo en registrar los impulsos eléctricos procedentes del sistema nervioso, causados por el estilete al penetrar a través de la parte inferior de su barbilla, perforando la lengua e incrustándose en el paladar. No llegó a sentir dolor, sino una especie de adormecimiento. Aunque su visión se llenó de lucecitas, alcanzó a notar media docena de impactos más en el pecho y el abdomen, antes de desplomarse con la lengua asomando entre los labios.

Debido al momentáneo esfuerzo, el pulso de Diana había ascendido hasta las noventa pulsaciones por minuto, pero no tardaría en volver a su ritmo habitual.

De un empujón se quitó de encima el cuerpo inerte. No experimentaba odio o desahogo alguno, solo el mismo vacío insondable de siempre. Limpió la sangre del estilete con el vestido y, con gran serenidad, se dirigió al baño. El espejo le devolvió la imagen de un fantasma, un muerto con el rostro cubierto de salpicaduras rojizas.

«¿En qué te has convertido?».

Al cabo de unos segundos vomitó. Una reacción espasmódica producida por su organismo después de cada ajuste de cuentas.

No podía salir a la calle con ese aspecto. Primero limpió sus gafas con una toalla. Luego se quitó el vestido, la ropa interior y la peluca rubia, y se metió en la ducha. Dejó que el gélido chorro de agua corriera por sus cabellos, se masajeó el cuello y se enjabonó, frotándose con fuerza por todo el cuerpo. A sus pies, el jabón se volvía negro.

Cerró los ojos y por un instante se encontró inclinada ante la vieja bañera de latón, esparciendo espuma con un paño suave sobre la cabecita de Katya. Esta se echaba a llorar porque el agua estaba demasiado fría. Entonces Diana colocaba un gran cazo de agua en el hornillo y luego, poco a poco, lo iba vertiendo en la bañera mientras la pequeña aprovechaba para ponerle las manos en la cara y embadurnarle de jabón…

Recuerdos como ese permanecían confinados en el rincón más profundo de su memoria. Raras veces lograban escapar de ahí.

Le hubiese gustado pasar más tiempo debajo del agua, pero debía darse prisa. Volvió a vestirse con la primera muda de ropa y se colocó la peluca y las gafas. No le llevó más de dos minutos recoger todos sus objetos y guardarlos en el bolso.

Contempló una última vez el cadáver, cuyos ojos desorbitados apuntaban al techo. Hacía días que empezaba a embargarle la idea de que la venganza, tal como estaban ejecutándola, no resultaba suficiente. Esos cerdos habían asesinado a millones de inocentes, ¿qué importancia podía tener la pérdida de uno, dos, o diez nazis? La memoria y la dignidad de todos aquellos judíos merecía una compensación acorde a la escala de los crímenes. El pueblo alemán, sin distinción de género o edad, debía sufrir en sus carnes el mismo terror, tragar el mismo polvo y sangrar de la misma forma que lo habían hecho sus hermanos.

Diana estaba decidida a encontrar el modo de conseguir eso.

Nadie le prestó atención cuando salió de la casa y echó a caminar con paso resuelto. Más adelante, en las afueras de Ramersdorf, un muchacho montado en bicicleta silbó al pasar por su lado, y ella le respondió dirigiéndole una seductora sonrisa.

El joven se alejó con las mejillas enrojecidas, hechizado por el gesto de la hermosa señorita. No podía imaginar que detrás de ese dulce rostro se ocultaba un monstruo.

9

Al igual que había ocurrido con los soldados alemanes durante la ocupación de Francia, el personal extranjero destacado en Múnich no estaba dispuesto a renunciar a los placeres que ofrecía el nuevo territorio conquistado. El Weisses Rössl, regentado por un matrimonio bávaro desde los tiempos en que Hitler no era más que un agitador de taberna, se había convertido en uno de los lugares de encuentro favoritos para los militares de permiso. La mayoría eran norteamericanos sedientos de nuevas variedades de cerveza y algo de juerga, aunque también se veían unos pocos uniformes de oficiales británicos y franceses.

James Allon llegó pasadas las nueve de la noche. El local estaba repleto. El griterío ahogaba la música. Olía a una mezcla de humo de cigarro, colonia masculina y brillantina para el pelo. Gracias a su envergadura, Allon no tardó en localizar a Wilson en la barra.

—Tengo noticias, jefe —dijo el sargento pasándole una botella de Kulmbacher—. Le he entregado el parte de investigación al coronel Evans. ¿Y sabes qué? A los diez minutos me ha llamado diciendo que «Ike» quiere vernos mañana por la tarde. O mejor dicho, quiere verte a ti.

Allon se quedó boquiabierto.

—¿El general Eisenhower quiere hablar conmigo?

—Partimos a las cinco de la madrugada. Nos esperan dos trenes y cuatrocientos kilómetros de viaje hasta Frankfurt.

—¿Esto tiene algo que ver con nuestros amigos cazadores de nazis?

—Apuesto a que sí.

«Maravilloso», pensó Allon con ironía.

Si los mandamases del ejército conocían el asunto, significaba que los políticos también. Aquello iba a dejar de ser una investigación criminal para convertirse en un problema mucho mayor. ¿Y qué cosa tan importante podía querer decirle Eisenhower como para entrevistarlo en persona? Nada bueno, eso seguro.

Allon dio un trago a la cerveza y paseó la mirada por el local. En una esquina, sentada junto a otra mujer y charlando con un par de soldados, reconoció a Klara Spiegel. Tenía unos veinticinco años y quizá no fuera una belleza espectacular, pero a Allon le gustaba su larga cabellera rojiza y la forma en que reía. Ella también le vio y alzó la mano para saludarle.

—¿La conoces? —preguntó Wilson.

—Oh, apenas hemos intercambiado un par de frases. Trabaja en la pensión donde me he instalado. Es la hija del propietario.

—Ah, entiendo. —Wilson le guiñó el ojo—. ¿Y ya habéis intimado?

Allon sonrió y sacudió la cabeza. En realidad se sentía atraído por ella. Sin embargo le daba miedo acercarse a alguien. Cuando una mujer le gustaba se sentía culpable, no podía evitar compararla con Christine, y entonces terminaba apartándose de ella con cualquier excusa. Aunque le costaba admitirlo, no había salido con nadie desde el accidente.

En ese momento Klara pasó por su lado de camino a la salida.

—Buenas noches, detective.

—Buenas noches, Fräulein Spiegel.

Allon estaba mirando con cara de bobo cómo se alejaba, cuando sintió el líquido derramándose sobre su camisa. Un borracho acababa de tropezar con él. El hombre, que llevaba una chaqueta de aviador con la insignia de las Fuerzas Aéreas, miró su vaso de whisky vacío y luego a Allon.

—Aquí no hay sitio… para gorilas tan grandes —dijo arrastrando las palabras—. ¿Vas a pagarme otro?

Con gran serenidad, Allon dejó su cerveza en la barra. El tipo debía pesar veinte kilos menos que él y le llegaba a la altura del hombro.

—Déjame a mí —intervino Wilson.

—No te muevas.

Los presentes contemplaban la escena con expresión divertida.

—¡Mirad, van a machacar a las Fuerzas Aéreas!

A pesar de su portentoso físico, a Allon no le gustaban las peleas y las evitaba siempre que podía. En cambio, si alguien sobrepasaba el límite de su paciencia, entonces tenía un gran problema.

—¿Vas a pagarme otro whisky, listillo? —El tipo se arremangó, como retándole.

Allon suspiró.

—Lárgate.

Pero el aviador estaba demasiado borracho para comprender nada. Alzó el puño, aunque no llegó a lanzarlo pues los dedos de Allon ya se habían cerrado como una tenaza en torno a su antebrazo. Con la mano libre, Allon le agarró el otro brazo y, ante la carcajada general, lo aupó como si fuese un niño hasta dejarlo sentado en la barra.

—Sírvale otro whisky a este hombre —le dijo al camarero.

Y bajo la mirada de asombro del aviador, Allon dejó un puñado de dólares sobre la barra y le dio una palmada en el hombro a Wilson.

—Vámonos. Tenemos que madrugar.

Minutos más tarde, Edgar Lee, expiloto de B-25 en el Grupo de Bombardeo nº 310, bajó de la barra del bar ayudado por el camarero, agarró el vaso de whisky y avanzó tambaleándose hacia la mesa libre del fondo del local.

Corroído por la envidia, observó a sus colegas del Ejército pasándolo bien y riéndose a su costa, bailando y bromeando con las numerosas chicas que competían por su atención.

Lee bebió el contenido del vaso de un solo trago y eructó, sin importarle las miradas de desprecio.

«Bueno, chicos —pensó—. Deben existir ovejas negras como yo para que podáis destacar los hombres de éxito como vosotros. Pero un día… un día Edgar Lee tendrá la oportunidad de hacer algo grande y tapará vuestras estúpidas bocas».

10

A poco más de diez manzanas de distancia, en Georgenstrasse, tres hombres y una mujer se reunían en torno a la penumbra de una mesa.

Cualquier persona amante del orden y la limpieza habría quedado horrorizada al entrar en aquel apartamento alquilado por días. Platos y cazuelas grasientas, latas de conserva abiertas y restos de comida se amontonaban en la cocina. Bolsas de plástico, ropa sucia y toda clase de objetos personales se desperdigaban por el salón y el baño. En una esquina había apilados tres colchones polvorientos. La única y diminuta habitación, reservada para la mujer, se encontraba igual de destartalada.

Nada de eso inquietaba a Israel, Uri y Gideon, desertores de la Brigada de Infantería Judía. Ni tampoco al líder del grupo, la mujer a quien llamaban Diana. Vivir en aquellas condiciones formaba parte de la clandestinidad y, además, tenían cosas infinitamente más serias en las que pensar.

Diana poseía un registro de voz plano, desprovisto de pasión, fruto del dolor que la consumía por dentro. Como siempre, empezó a hablar sin rodeos.

—Los recuentos estiman entre cinco y seis millones de víctimas, pero dudo que algún día sepamos la cifra exacta. ¿Y qué están haciendo al respecto los que dicen ser nuestros salvadores? No aclaran qué pasó con Hitler, y luego dejan que Himmler se suicide delante de sus propias narices. Se dedican a contarles a los alemanes lo mal que se portaron sus gobernantes, mientras les ayudan a reconstruir sus casas. Dentro de unos meses, cuando hayan juzgado a unos cuantos nazis, el mundo entero se olvidará de que cientos de miles de nuestros hermanos fueron tratados y asesinados como animales. Y yo digo, ¿acaso esos bastardos que van a disfrutar de un juicio justo son los únicos culpables? ¿Y la anciana que denunció a sus vecinos después de escuchar sus rezos durante el sabbat? ¿Y el tendero que no quiso vender un mísero mendrugo de pan al niño que portaba la estrella de David? ¿Y el periodista que redactó las mentiras sobre judíos violadores de niñas arias? ¿Y el maquinista que condujo el tren al campo de concentración? Cualquier ciudadano de cualquier categoría, ya sea por acción u omisión, es tan responsable como quienes tomaban las decisiones. Ni siquiera un bebé que naciera hoy mismo del vientre de una madre alemana quedaría libre de los pecados cometidos por los suyos.

Todos escuchaban con gesto grave y asentían con la cabeza.

—Es evidente —prosiguió Diana—, que nuestro modo de operar actual no significa más que una gota de agua en el océano. Y volver a la vida cotidiana sería un insulto para todos aquellos que hemos perdido. Como si sus martirios, sus sacrificios y muertes no hubieran servido de nada. Nuestra deuda, con ellos y con nosotros mismos, es hacer pagar una atrocidad con otra. Ha llegado la hora, pues, de redoblar nuestros esfuerzos y honrar como se merece la memoria de nuestro pueblo. La idea de que la sangre judía puede ser derramada impunemente debe quedar erradicada del pensamiento de la humanidad. —Y con un tono de voz frágil y emocionado que asombró a los demás, recitó un pasaje del Levítico—: «Y el que cause lesión a su prójimo, según hizo, así le será hecho: rotura por rotura, ojo por ojo, diente por diente. Según la lesión que haya hecho a otro, así se le hará a él».

Hubo un largo silencio. El humo de los cigarros envolvía la estancia. La luz mortecina de la lámpara titilaba en los ojos de los presentes. Miradas enrojecidas de agotamiento que exudaban odio.

—Se trata de una decisión compleja —prosiguió Diana, observando a cada uno de los hombres— que va a suponer la muerte de mucha gente que jamás ha empuñado un arma. Padres, madres y tal vez familias enteras. Según el punto de vista de quien nos juzgue, la Historia nos tratará como héroes que lucharon por su pueblo, o como sádicos que asesinaron a muchos. Todo el que participe, sea cual sea el resultado, deberá convivir con esa carga por el resto de sus días. Si alguno de vosotros no se siente capacitado o tiene la más mínima duda sobre lo que vamos a hacer, puede levantarse de esta mesa y marcharse ahora mismo.

Pero sabía que ninguno se movería.

Israel y Uri Tamir, ambos de veintiséis años y primos de sangre, habían crecido trabajando como estibadores en el puerto de Haifa. Los habitantes de la ciudad se repartían entre una mayoría de árabes —musulmanes y cristianos—, tropas del Mandato Británico de Palestina, e inmigrantes judíos europeos. La llama del odio prendió en ellos al darse cuenta de las humillaciones que el pueblo judío sufría por parte de los británicos, en comparación al buen trato que estos dispensaban a los árabes. Así que una noche, después de asegurarse de que no quedaba nadie en el buque que habían ayudado a cargar, descendieron a la sala de máquinas y acoplaron una ristra de cartuchos de dinamita a la caldera. Gracias a su tamaño, el carguero británico no llegó a hundirse, pero la explosión desintegró una sección del casco y gran parte de la mercancía saltó por los aires. La investigación fue rápida. Debido a las numerosas pistas que habían dejado no tardaron en ser apresados y juzgados como terroristas. Por eso, tres años más tarde, al salir de la cárcel de Tel Aviv con diez kilos menos cada uno y el estigma de ser judío grabado a latigazos en sus espaldas, Israel y Uri Tamir se habían convertido en algo muy diferente a dos simples muchachos imprudentes.

En cuanto a Gideon Manor, que contaba veintidós años, abandonó sus estudios de Química en la Universidad Hebrea de Jerusalén el mismo día que perdió a toda su familia en el incendio del kibutz donde vivían. La Policía del Mandato Británico resolvió que el fuego había sido provocado por árabes descontrolados, pero que Palestina era un territorio demasiado extenso para dar con ellos.

Israel encendió otro cigarro y le pasó el paquete de Lucky Strike a Diana.

—Ojo por ojo —dijo—. Es lo justo.

Gideon se revolvió en la silla, inquieto.

—Estoy de acuerdo, por supuesto, pero solo somos cuatro. ¿Cómo vamos a eliminar a millones?

—Lamentablemente, esa cifra está fuera de nuestro alcance —respondió Diana—. Pero sí es posible vengar a unos cuantos miles.

—¿Tienes alguna idea?

—Las armas convencionales no servirán de nada. Necesitamos algo diferente, capaz de llegar a un amplio sector de la población, que sea transportable y letal. Al igual que hicieron los nazis, no va a haber ninguna distinción de sexo, edad o condición entre las víctimas. El único objetivo es causar el máximo daño posible al máximo número de alemanes.

—Podríamos detonar varios explosivos de gran potencia en lugares concurridos —comentó Uri.

—Los explosivos quedan descartados. Para lograr nuestros fines tendríamos que colocar, sin ser vistos, toneladas de ellos en docenas de lugares diferentes. Y aunque lo consiguiéramos, correríamos el riesgo de que alguien los descubriera.

—¿Y si utilizáramos alguna clase de veneno? —dijo Israel.

Diana reflexionó unos instantes. Algunos productos podían provocar la muerte de manera invisible y sin causa aparente. Eso acrecentaría aún más el pánico general.

—Es una buena opción, pero el veneno debería ser resistente, propagarse con facilidad y ofrecer una alta tasa de mortalidad. —Miró a Gideon—. Tú has estudiado Química. ¿Se te ocurre algo?

—Bueno… creo que para llegar al mayor porcentaje posible de población, lo mejor sería contaminar el suministro de agua potable de una gran ciudad.

—Múnich, o mejor aún… Berlín.

—Sí. Por desgracia, en estos momentos la sustancia química que necesitamos resulta casi imposible de obtener.

—¿Qué tipo de sustancia es?

—Arsénico, en grandes cantidades. O algún elemento similar.

Diana emitió un bufido, mezcla de incredulidad y frustración.

—Si existe alguna posibilidad de conseguir algo parecido es a través de ese indeseable de Eriksen.

Olaf Eriksen, uno de los nuevos señores del incipiente mercado negro, había suministrado armas y documentos falsos al grupo.

Israel aplastó el cigarro contra la mesa.

—No me fío de él. Es un embustero y sería capaz de vendernos por un puñado de dólares.

—Créeme, a mí tampoco me gusta, pero no tenemos alternativa. Mañana iremos a visitarle.

Diana dejó a los hombres mientras desplegaban los colchones en el suelo, se encerró en su habitación y se desnudó. De un cajón sacó un frasco de Seconal —cortesía de Eriksen— y se tomó dos comprimidos. No podía recordar la última vez que había conseguido dormir sin la ayuda de tranquilizantes.

A pesar del Seconal, durante la noche se despertó varias veces empapada en sudor, gritando frases ininteligibles. Los demás, acostumbrados a sus pesadillas, no acudieron para ver qué sucedía. Sabían que ella lo prefería así.

En una ocasión, Diana abrió los ojos sintiendo la entrepierna mojada, y descubrió que se había orinado encima. Se limpió con la toalla que guardaba expresamente para tales casos, retiró la sábana y volvió a tumbarse.

Y entonces, aquello que no podía mirar, aquello que no podía oír ni vivir, desfiló de nuevo con toda nitidez ante sus ojos…

11

24 de junio, 1941

A las afueras de Vilna, Lituania

La muerte traspasa la puerta vestida de uniforme verde gris.

Los tacones de sus botas resuenan contra el suelo de madera. Tiene un rostro atractivo e inteligente, e incluso su voz resultaba agradable.

—¿Hay alguien más en la casa? —pregunta en ruso.

Ella niega con la cabeza. Lleva esperando ese momento desde el día anterior, cuando cayeron las primeras bombas. La mayoría de sus vecinos del pueblo se han enrolado en el Ejército ruso o se han internado en la profundidad de los bosques.

El motivo por el cual ella no ha huido está tiritando en el interior del arcón que hay justo detrás del alemán.

El capitán de las Waffen-SS echa un vistazo a su alrededor. La casa es una especie de cabaña de madera, pero está limpia y arreglada. Dos de sus hombres registran la única habitación. No encuentran nada interesante.

—Es usted la primera persona de este país con la que tengo oportunidad de conversar —dice el capitán—. Estoy sediento. ¿Le importaría ofrecerme algo para beber?

Ella se lo queda mirando unos instantes. Luego aparta una silla.

—Por supuesto. Siéntese. —Sirve un poco de leche fresca en un vaso y lo deposita sobre la mesa.

—Por favor —dice el capitán señalando la otra silla.

«¿Qué quiere este cerdo? ¿Hablar?».

Ella toma asiento frente a él.

El capitán se fija en la estantería repleta de libros: ensayos sobre la civilización sumeria, el antiguo Egipto, Grecia y el Imperio romano.

—¿Es aficionada a la Historia?

—Daba clases en la Universidad de Vilna. Antes de los bombardeos.

—Me gustan las mujeres con cabeza. Dígame, ¿cuándo se marcharon los rusos?

—Hace dos días. Se llevaron todo lo que pudieron cargar.

—¿Por qué no huyó como los demás? ¿Por qué sigue aquí?

—Esta es mi casa. No tengo otro sitio a donde ir.

El capitán asiente de nuevo y de un solo trago se bebe la mitad del contenido del vaso. Su lengua asoma como una babosa rosácea, relamiendo los restos de leche que quedan en los labios.

—¿No tiene marido?

—Hace años que me abandonó.

—¿Hijos?

—No.

Uno de los soldados se mueve por la casa toqueteándolo todo. Ella siente un calambre en el pecho cuando desliza la mano por el arcón.

«No mires. Mantén la calma. Deja que se vayan».

El capitán termina de beber la leche y vuelve a relamerse. Cuando sonríe, ella se da cuenta de que tiene la dentadura más blanca que jamás haya visto.

—Debo decirle que esta leche es deliciosa.

—Gracias.

—¿Es usted judía?

La pregunta queda suspendida en el aire entre los dos, como una presencia física.

Ella se ha preparado mentalmente para ese momento, pero se siente como si le hubiesen colocado una barra de hielo oprimiéndole el pecho. Las sienes le laten con tanta fuerza que siente náuseas. Tiene la espalda empapada en sudor.

—Vamos… Es una pregunta fácil. Pronto dispondremos de un registro con todos los judíos del país. ¿Es o no es judía?

Ella cierra los ojos. Una lágrima resbala por su mejilla y cae sobre la mesa. Respira hondo varias veces, hasta que por fin mira los ojos grises del capitán y dice en el tono más firme que puede:

—Sí, soy judía.

El capitán alza las palmas de las manos.

—¿Lo ve? No era tan difícil. Y ahora… —Se interrumpe y gira la cabeza—. ¿Qué ha sido eso?

Ella también lo ha oído. Una tos leve y apagada, pero audible.

«Dios mío…».

El capitán se pone de pie y se lleva un dedo a los labios mirando a sus hombres. Un silencio sepulcral envuelve la estancia.

«No tosas, cariño. No tosas…».

Los soldados se miran entre ellos. Lo único que se oye es el chirrido de las cadenas de los carros blindados en el exterior.

Transcurre un minuto.

El capitán permanece quieto. De vez en cuando mueve la cabeza de un lado a otro, como un depredador olisqueando a su presa.

—Puede que haya sido un perro —dice ella.

—¡Cállate, judía!

Y entonces lo oyen. No la tos, sino un sollozo intermitente. Procede del arcón.

Ella se lleva las manos a la cara.

El capitán desenfunda la pistola y, en un rápido movimiento, levanta la tapa y apunta al interior.

Una niña. Encogida en posición fetal. Vestida con un camisón. Los ojos hinchados. La piel amarillenta.

—Vaya, vaya… Qué sorpresa. —El capitán la mira—. ¿Qué tenemos aquí?

—Es mi hija. Está enferma. Solo tiene diez años. Por favor…

—Sacadla de ahí.

Uno de los soldados coge a la niña en brazos. Su madre corre hacia ella. No llega a tocarla porque el bofetón de la mano enguantada del capitán la deja sentada en el suelo.

En ese momento un enlace de la Wehrmacht entra en la casa y se cuadra.

—Hauptsturmführer, hemos tomado el centro de Vilna. El general Hoepner le espera en el ayuntamiento.

El capitán sujeta el rostro amoratado de ella con una mano.

—Tan bonita y tan mentirosa… Una verdadera lástima —dice, y se marcha.

Uno de los soldados sale tras él y al cabo de un minuto regresa con otros dos. La recorren con la mirada, hablando entre susurros y consultando sus relojes.

—Dentro de cinco o seis minutos la columna se pondrá en marcha.

—Pues no perdamos más tiempo.

El que lleva a la niña en brazos sonríe y se dirige a la habitación.

Ella consigue levantarse y aferrarse al brazo del soldado.

—¡A mi niña no!

El golpe detrás de la cabeza la hace desplomarse boca abajo. Lo siguiente que nota es una serie de tirones y desgarros en la ropa.

La puerta de la habitación se cierra de un portazo.

Ante sus ojos, el suelo de madera se vuelve borroso.

—A mi niña no…

Los gritos quedan ahogados por el estruendo de la columna de blindados que prosigue su avance.

12

A la una de la tarde del día siguiente, cansados y somnolientos por el largo trayecto desde Múnich, James Allon y Bill Wilson bajaron del jeep que les había recogido en la estación de ferrocarril de Frankfurt.

—Fíjate —dijo Allon mientras estiraba las piernas—, es más grande que la terminal de un aeropuerto.

El sol destellaba en los ventanales del edificio que albergaba el cuartel general del Gobierno Militar Estadounidense. Con doscientos cincuenta metros de largo por treinta y cinco de alto, y compuesto por seis alas conectadas a través de un gran corredor central, en los días gloriosos del Tercer Reich había sido la sede de IG Farben, empresa dedicada al desarrollo de productos químicos y explosivos, así como de aceite y caucho sintéticos y Zyklon B, el pesticida utilizado en los campos de exterminio. Si las bombas no lo habían destruido era gracias al campo de prisioneros para pilotos aliados, instalado durante la guerra en las cercanías del complejo.

En la recepción se presentaron y un policía militar les acompañó al ascensor.

—Quinta planta. Al salir cojan el pasillo de la derecha. No tiene pérdida.

—¿Has visto cómo brillaba el uniforme de ese tipo? —comentó Wilson cuando las puertas se cerraron—. Ni una arruga, ni una mota de polvo. Apuesto a que lo plancha cada media hora.

Allon se echó a reír.

—Cosas de trabajar para los jefazos. Intenta comportarte, ¿de acuerdo?

La antesala del despacho de Eisenhower estaba ocupada por un pequeño ejército de asistentes y secretarias. El teniente sentado en el primer escritorio observó a la extraña pareja de recién llegados: el individuo con físico de luchador vestido de civil, y el gordito con la guerrera de policía militar demasiado estrecha. Después de revisar sus identificaciones, les invitó a dejar sus armas en una bandeja y les indicó un par de sillas.

—Pueden sentarse ahí, caballeros.

Al cabo de cincuenta minutos en los que aceptaron con entusiasmo dos tazas de café cada uno, se oyó un portazo y Allon vio a un hombre de bigote gris, boina oscura con la insignia del Cuerpo Acorazado británico y cara de pocos amigos alejarse a toda prisa mascullando algo. Conocía ese rostro de los periódicos: era el mariscal Montgomery, máximo responsable de la Zona de Ocupación Británica.

Allon supuso que el personal debía de estar acostumbrado a sus modales, porque nadie le prestó atención. El teniente recibió una orden por el intercomunicador y se acercó a él.

—Adelante. El general dispone de poco tiempo.

Wilson también se levantó pero el teniente le impidió el paso.

—Usted espere aquí, sargento.

Cuando Allon entró en el despacho, Dwight David Eisenhower estaba mirando por la ventana, fumando con impaciencia. En el cenicero que había sobre la mesa rebosaban las colillas.

Eisenhower, el joven de metro ochenta que a los veintiún años entró en la Academia Militar de West Point y al que su pasión por el deporte le distraía de los estudios, nunca llegó a graduarse entre los primeros de su promoción. Sin embargo, cuando fue destinado a Panamá y Filipinas, su carácter modesto y capacidad para planificar operaciones militares impresionó tanto a los oficiales del Estado Mayor, que se le ascendió y encomendó la organización de Overlord, la operación que culminó con el desembarco en Normandía y la invasión de Europa. Ahora, como gobernador militar de la Zona de Ocupación Estadounidense, los problemas que se le presentaban eran de distinta naturaleza pero igualmente graves.

—Siéntese, detective Allon —dijo dándose la vuelta—. Imagino que se ha cruzado con Montgomery.

—Sí, señor. Parecía enfadado.

—El mariscal es un excelente militar, pero también terco como una mula. Es de ese tipo de personas que no soportan un no por respuesta. De todos modos, estoy condenado a entenderme con él. —Resignado, Eisenhower se recostó en la butaca y aplastó el cigarro en el cenicero—. Bien. Le he hecho venir porque el coronel Evans me ha puesto al corriente de su investigación. Dos exnazis asesinados, nada menos.

Allon asintió.

—Ambos trabajaban en Dachau.

—Y piensa que no son los únicos nazis ajusticiados…

—Hemos confirmado como mínimo uno más. Eberhard Kollewe, delegado del Partido Nacionalsocialista en Gauting. Pero teniendo en cuenta los miles de exnazis que hay desperdigados por el país, dudo que los verdugos se hayan limitado a esas tres personas. Y también dudo que vayan a dejar de matar, al menos por el momento.

Eisenhower hizo una mueca y resopló por la nariz.

—Seré sincero con usted, detective Allon, pero debe guardar silencio sobre lo que voy a contarle. Poco después de la rendición alemana, empezaron a llegar noticias de muertes bajo extrañas circunstancias en nuestra zona. Accidentes misteriosos, homicidios sin motivo aparente, atropellos, suicidios inexplicables… La inmensa mayoría de las víctimas guardaba algún tipo de relación con el Régimen. Son hechos que solo unas pocas personas conocen, y de los que nadie habla por motivos obvios. Aunque nuestros amigos británicos y franceses tampoco han mencionado el asunto, es probable que se vean en la misma situación. En cuanto a los rusos, Stalin ha dejado caer una cortina de acero y lo que ocurre en su territorio es un enigma.

Una arruga de sorpresa apareció en el entrecejo de Allon.

—¿Puedo preguntarle algo, señor?

—Adelante.

—Si ya se conocía la existencia de esos crímenes, ¿por qué no se inició una investigación?

—Buena pregunta. —Eisenhower empezó a contar con los dedos—. Desinterés, incompetencia, desconocimiento, falta de recursos… Y, por muy cínico que parezca, teníamos cosas más importantes de las que ocuparnos.

«Teníamos», pensó Allon. ¿Quería decir eso que los crímenes ahora sí merecían atención?

Eisenhower abrió una carpeta que había sobre el escritorio y extrajo un grueso informe.

—Esta mañana he recibido esto. Es el expediente sobre usted que Hoover nos envió antes de su traslado.

Allon estaba perplejo. ¡El todopoderoso director del FBI había estado husmeando en su historial!

—No se extrañe —añadió Eisenhower—. Me gusta saber con quién trabajo y Hoover consultó a su superior en Chicago. Dígame, ¿cuál su opinión personal sobre este asunto?

—Bueno, señor, si las muertes se producen por toda Alemania, significa que hay varios asesinos actuando independientemente. Yo diría que en la mayoría de los casos se trata de personas solitarias, trastornadas por sus experiencias en la guerra, que de pronto se han visto con el poder para castigar a sus torturadores. Sin embargo, las circunstancias del crimen de ayer parecen distintas. Las dos víctimas habían cambiado de identidad y vivían en un lugar apartado. Aun así los encontraron y ejecutaron de manera rápida y profesional. Creo que había más de un asesino, que iban disfrazados, y que puede tratarse de un grupo organizado.

—Un grupo de judíos —dijo Eisenhower como si fuera obvio.

Allon asintió.

—Nadie tiene más motivos que ellos para vengarse de los nazis.

—Exacto. Por eso está aquí. Usted les comprende mejor que cualquiera de nosotros. ¿Por qué piensa que podrían ser tropas de la Brigada de Infantería Judía? ¿Por qué no un par de judíos cualquiera con ganas de venganza?

—Según mi experiencia, no todas las personas están preparadas para terminar con la vida de otras. La pareja de Dachau fue asesinada en un acto mecánico, sin ensañamiento. No les robaron ni torturaron. No fue el típico arrebato espontáneo, sino algo planeado y ejecutado por alguien con formación militar, o como mínimo experimentado en el arte de matar. Eso incluye a los miembros de la Resistencia europea, desde luego, pero el comandante de Gauting dijo que el asesinato del tal Kollewe coincidió con la estancia de una unidad judía en la zona.

Eisenhower abrió un cajón repleto de cajetillas de Camel, encendió un cigarro y paseó por la habitación.

—Este problema es mucho más complejo de lo que imagina, detective. Lo que intentamos es que el pueblo alemán entienda que no somos sus conquistadores. Estamos aquí para castigar a quienes apoyaron al Régimen y guiar la transición del país hacia la democracia. Pero nadie va a confiar en nosotros si viven en una tierra sin ley, donde criminales y verdugos campan a sus anchas impartiendo justicia como en la época de las tribus germanas. ¿Me sigue?

—Sí, señor.

—Por otra parte, si tiene usted razón, los miembros de la Brigada de Infantería Judía pertenecen al Ejército británico y eso les convierte en un quebradero de cabeza para nosotros.

—No veo por qué. Probablemente solo sean desertores.

—Poco importa que sean desertores o no. Déjeme explicarle algo que no leerá en The New York Times. Tal vez la guerra contra los fascistas haya terminado, pero en el horizonte nos espera un reto si cabe mayor: el comunismo radical. Alemania se ha convertido en una gigantesca partida de ajedrez entre el Este y el Oeste, y en vista de la actitud de Stalin, existe la posibilidad de que en los próximos años se produzca una ruptura total de este país. Debemos mantener la mejor relación posible con británicos y franceses, porque el día en que eso suceda, necesitaremos trabajar todos juntos para frenar a los soviéticos. ¿Cómo cree que reaccionaría Montgomery si le digo que vamos a la caza de hombres bajo su mando?

—Pero el mariscal comprenderá que perseguimos criminales…

—Usted sabe muy bien que, en los tiempos que corren y si se interpreta en base a la identidad de las víctimas, la gravedad de los asesinatos puede resultar mínima.

—Entonces, ¿vamos a dejar el asunto en manos del Gobierno Militar británico para que lo resuelvan ellos mismos?

Eisenhower esbozó una sonrisa forzada.

—Ojalá fuera tan fácil. Cada uno de los aliados es responsable de la administración y seguridad de su propia Zona de Ocupación. Ninguno tiene jurisdicción en territorio ajeno. No podemos pedirle a Montgomery que entre aquí para limpiar nuestra basura. Ellos tampoco lo harían en caso contrario. La única solución posible, detective Allon, es dar con los asesinos sin llamar la atención.

—¿Sin llamar la atención?

—Exacto. Sin que el asunto llegue a oídos de los británicos, y mucho menos de los periodistas. No podemos permitir que ninguna agencia de noticias, ya sea norteamericana o europea, averigüe que una banda organizada de judíos se dedica a impartir justicia delante de nuestras narices. ¡Santo Dios, la imagen que daríamos al mundo sería desastrosa!

Allon empezaba a darse cuenta de que, también desde la perspectiva política, el asunto resultaba mucho más grave de lo que había pensado.

—¿Cuáles son mis órdenes exactamente, señor? —preguntó.

—Atrapar a ese grupo de judíos antes de que su sed de sangre aumente, por supuesto.

—¿Y si me veo obligado a usar la fuerza?, ¿a dispararles, por ejemplo?

—Si puede evitar la violencia nos ahorraremos bastantes problemas. —Eisenhower dio otra calada al cigarro, se inclinó hacia delante y añadió con voz firme—: Sin embargo, su misión consiste en pararles los pies cueste lo que cueste, y eso está por encima de cualquier otra consideración, ¿me he explicado con claridad?

Allon asintió con la cabeza.

«Fantástico —pensó—. Ahora también tengo permiso para matar a otros judíos».

Eisenhower sacó un nuevo expediente de su carpeta y se lo tendió. Allon leyó el nombre en la cubierta:

—«Eduard Konrad». No le conozco.

—Es su nuevo compañero.

Al principio Allon creyó que se trataba de una broma, pero el rostro de su superior le indicaba lo contrario.

—El mejor investigador que hemos encontrado en la Policía de Múnich —explicó Eisenhower—. Es competente y conoce el terreno. Le será muy útil.

—Disculpe, señor, pero es demasiado pronto para confiar en los policías alemanes. Ayer mismo conocí a un par de ellos y pude comprobar su poca disposición a colaborar. Además, en un caso tan delicado como este…

—Precisamente —le interrumpió Eisenhower— debemos aprovechar estas situaciones para ganarnos la confianza del pueblo alemán. ¿Y qué mejor manera que dejar que uno de los suyos nos apoye? Descuide, hemos estudiado a fondo a ese hombre. Si lee el expediente verá que nunca simpatizó con el Régimen. La Gestapo lo encarceló durante un año bajo sospecha de encubrir a disidentes políticos. Las torturas le hicieron perder un ojo y utiliza un zapato ortopédico para no parecer un tullido.

Allon hojeó rápidamente el historial. Nacido en Ingolstadt, 1913; padre muerto en Verdún, 1916; madre muerta de tuberculosis, 1935; incorporado a la Kriminalpolizei, 1937; condecorado por valentía y divorciado, 1939; denunciado por varios colegas debido a su condescendencia con los prisioneros, 1940; ingreso en la prisión de Stadelheim, 1942; puesto en libertad y reincorporado al servicio bajo seguimiento, 1943.

—Un tipo interesante —dijo devolviéndole el expediente a Eisenhower—. Pero sigo pensando que dejarle trabajar con nosotros es una mala idea.

—Se trata de una cuestión política y no admite discusión. El gabinete de Truman sigue con gran interés nuestros progresos.

Allon estuvo a punto de preguntarle si aquella idea disparatada era suya o del presidente, pero logró contenerse.

—Con su permiso, vigilaré de cerca a ese hombre mientras esté a mi cargo.

—Hágalo, pero no olvide que ahora el enemigo es otro. Tengo una reunión. Debo despedirle. El coronel Evans me mantendrá informado. Buenas tardes, agente Allon.

—Buenas tardes, señor.

Allon se levantó y antes de que llegara a la puerta, Eisenhower dijo:

—Usted comprende las motivaciones de los asesinos, ¿verdad?

—Sí.

—¿Y también las comparte?

La pregunta le cogió por sorpresa.

—No comparto su manera de buscar justicia —respondió con una seguridad que no sentía.

Allon advirtió el destello en la mirada fija de Eisenhower. ¿Certeza o desconfianza? Le hubiese gustado saberlo.

Al salir y mientras se dirigían al ascensor, Wilson no paró de hacerle preguntas.

—¿Qué quería «Ike»? ¿Qué te ha dicho?

Allon, que no estaba de humor, se lo resumió en una frase:

—Me ha ordenado coger a los malos sin hacer ruido, y además ser la niñera de un detective alemán.

13

Con el objetivo de evitar la hiperinflación que asoló Alemania después de la guerra del 14, la estrategia económica aliada consistía en el racionamiento de los bienes de consumo y un férreo control sobre los precios. Sin embargo, la escasez de los productos más básicos y una moneda sin valor alguno había provocado que los alemanes adoptaran otro método de compraventa inventado unos diez mil años atrás: el trueque.

Cuarenta kilos de patatas podían cambiarse por una alfombra persa. Un cochinillo por un piano. Un juego de dientes falsos por un plato de comida. Pero el bien de intercambio más común era el tabaco. Cualquier cosa, desde diamantes hasta el amor de una mujer, podía comprarse con una cierta cantidad de cigarrillos.

El mercado negro constituía el único medio de subsistencia para millones de alemanes, pero habitualmente la desgracia de muchos conlleva riqueza para unos pocos, y de entre todos los personajes sin escrúpulos que sacaban provecho de la situación, Olaf Eriksen era uno de los que más había prosperado.

Único hijo de los propietarios de un lucrativo negocio de pompas fúnebres, Eriksen nació en una tarde gris de septiembre de 1905 en un pueblecito situado a cien kilómetros de Copenhague. El pequeño Olaf creció respirando el olor a barniz de los ataúdes y a los productos químicos utilizados para adecentar los cadáveres, al tiempo que escuchaba con apatía los llantos de los dolientes. Un día, cuando tenía seis años y por simple aburrimiento, se acercó a un anciano que estaba sollozando sobre el féretro de su esposa, le cogió la mano y pronunció unas palabras que había oído antes:

—No se preocupe, señor. Ella ya está en el cielo.

El hombre lo miró con los ojos hinchados por el llanto, le apretó la mano y terminó de desahogarse.

—Gracias, hijo.

Antes de marcharse, el anciano le dio las gracias a su padre explicándole lo mucho que habían significado para él las palabras del niño, y deslizó en su mano una generosa propina. A partir de entonces, Johan Eriksen le ordenó a su hijo que acompañara en todo momento a los clientes y, sin llegar a molestar, les hiciera ver que compartía su dolor.

A Olaf le encantaba ese juego. Le excitaba estar rodeado de gente que no conocía fingiendo interesarse por ellos. Era como hacerse pasar por otra persona, y poco a poco fue perfeccionando su técnica. Aprendió a diferenciar los momentos adecuados para permanecer en silencio o decir unas palabras, besar, abrazar e incluso derramar alguna lágrima si las circunstancias lo requerían. Se veía a sí mismo como un actor, y la funeraria constituía un fascinante escenario. Había descubierto su verdadero talento: la interpretación.

A los diecisiete años decidió que ya estaba bien. No quería terminar como su padre: encorvado, con la misma expresión facial que los muertos que transportaba y discutiendo con ellos sobre el futuro del país. Por lo tanto, para gran disgusto de Johan Eriksen —que ansiaba retirarse en cuanto su hijo fuese capaz de heredar el negocio familiar—, Olaf se marchó a Copenhague con la idea de unirse a una compañía de teatro.

Con el paso del tiempo Eriksen se convirtió en un actor aceptable y llegó a ser bastante conocido, aunque nunca una estrella. En 1940, después de que el ejército alemán invadiera Dinamarca y con el fin de agasajar a los vencedores, un funcionario del gobierno danés visitó al director del Teatro Real de Copenhague y le encomendó la realización de El ocaso de los dioses, una de las óperas favoritas de Hitler. La compañía escogida para llevar a cabo la obra fue la misma donde trabajaba Eriksen. Debido a que el actor principal había sido detenido por sus contactos con la Resistencia, él obtuvo el papel de Sigfrido.

Lo que impresionó a Joseph Goebbels, Ministro de Propaganda del Reich y uno de los invitados que asistieron a la obra, no fue la actuación de Sigfrido sino su aspecto físico, que parecía sacado de una ilustración sobre mitología nórdica: cuerpo atlético, cabello rubio platino, ojos azules, frente alta y mandíbula cuadrada.

Eriksen se quedó de piedra cuando vio el perfil de roedor de Goebbels asomándose por la puerta de su camerino para felicitarle. Y más aún cuando le propuso contratarle para una de las productoras del Reich. Como no poseía ninguna ideología política, ni tampoco le importaba nada ni nadie salvo él mismo, no le costó más de dos segundos decidirse. A la semana siguiente, enfundado en un falso yelmo dorado, empezó a rodar su primera película como guerrero ario.

Durante los dos primeros años en Alemania su popularidad se disparó. Estrenó cuatro películas y entabló amistad con los principales hombres de negocios del país, que hacían cola para fotografiarse junto a él. Pero todo ese éxito fue diluyéndose al mismo ritmo que las derrotas de la Wehrmacht, hasta que un día, a finales de 1944, el Estado retiró los fondos a las productoras. Eriksen, acostumbrado a una vida de lujo y excesos y sin apenas ahorros, se encontró sin trabajo e ignorado por quienes le habían glorificado poco tiempo atrás.

Un conocido suyo, un comerciante de dudosa reputación llamado Meyer que poseía una nave industrial en las afueras de Múnich, le contrató como ayudante personal. Meyer le explicó que el fin de Alemania traería consigo grandes oportunidades; por eso se dedicaba a recopilar toda clase de género y establecer contactos, esperando a que la futura explosión del mercado negro le convirtiese en un hombre rico. Pero Meyer no contaba con los bombarderos norteamericanos.

El 16 de abril, a la mañana siguiente de una de las incursiones nocturnas que asolaban Múnich, Eriksen acudió al trabajo y encontró una parte de la nave convertida en un amasijo de hierros. La explosión había desintegrado la oficina de Meyer. Un empleado se afanaba en cargar una vajilla de plata en una carretilla repleta de trastos.

—¿Dónde está el jefe? —le preguntó Eriksen.

—Lo que queda de él está por ahí debajo. Los demás ya se han largado llevándose lo que han podido. Te aconsejo que hagas lo mismo. Los americanos llegarán en pocos días.

El empleado empujó la carretilla y se alejó silbando.

Solo en medio del gigantesco almacén, Eriksen reflexionó sobre aquella bifurcación en su vida. Si se marchaba como los otros, tal vez consiguiera regresar a Dinamarca y heredar la funeraria de su padre, si es que aún existía. Pero allí se apilaban todavía centenares de cajas con mercancía intacta: repuestos para automóviles, herramientas, bicicletas, utensilios de cocina, ropa de invierno, bidones de gasolina… Y si actuaba con inteligencia, todo podía ser suyo.

Buscó a Meyer y lo halló carbonizado entre los escombros. Por mucho hedor que desprenda a carne quemada, un cadáver no deja de ser un cadáver, y Eriksen había tocado y olido demasiados durante su vida como para impresionarse. Por esa razón no le importó introducir la mano por debajo de la ropa chamuscada, despegándola del cuerpo a tirones cuando era necesario, hasta que por fin dio con la llave que Meyer llevaba siempre encima. Tardó un par de horas más en retirar los pedazos de techo que se habían derrumbado sobre la caja fuerte. Introdujo la llave y extrajo el contenido: la agenda de contactos, una Luger, dos lingotes de oro y los documentos que acreditaban la propiedad de la nave. Al día siguiente, a cambio de uno de los lingotes, un falsificador le entregaba esos mismos documentos a su nombre.

Así pues, Olaf Eriksen no heredó una funeraria sino un próspero negocio clandestino. Y ahora, cuatro meses después, con el pelo teñido de negro, barba y los ojos escondidos detrás de gafas de sol, poseía un pequeño imperio protegido por un ejército particular de guardaespaldas y, por un buen precio, era capaz de obtener cualquier cosa imaginable.

Eriksen miraba en esos momentos desde la ventana de su despacho a los cuatro clientes recién llegados. Sentía curiosidad por la mujer. Ya había tratado con ella antes y no le sorprendía su visita. Sospechaba que, al igual que él, disimulaba su verdadero aspecto bajo un disfraz. La dejó pasar y le indicó el sofá de cuero.

—Siéntate, querida. ¿Un poco de whisky o vodka? La nueva remesa ha resultado excelente.

—No, gracias.

Eriksen abrió el minibar, se sirvió un vaso de Smirnoff con hielo y se recostó en el sillón.

—Bien. ¿Qué puedo hacer por ti esta vez? ¿Necesitas más tarjetas de identidad? ¿Ametralladoras? ¿Una mansión con piscina? —Se echó a reír de su chiste.

Con las gafas de pasta, la mirada severa y el pelo recogido en una cola de caballo, Diana podría haber pasado por una profesora de universidad, justo lo que había sido antes de la guerra.

—Tenemos un encargo especial —dijo muy seria—. Una sustancia tóxica que resulte letal para los humanos. Un veneno.

Eriksen parpadeó varias veces detrás de sus gafas de sol.

—¿Sabes, querida? Por aquí pasan a diario toda clase de personas. Algunos son gente de bien y otros, unos indeseables. Necesitan comida, ropa, pistolas, droga, prostitutas… Ese tipo de cosas. Pero jamás había recibido una petición así. ¿Puedo preguntar para qué queréis semejante mercancía?

—El motivo no te incumbe, solo te importa lo que obtienes a cambio. ¿No es lo que dices siempre?

—Oh, por supuesto. Es simple curiosidad. Imagino que pensáis utilizar esa sustancia como una especie de arma… Pero las armas químicas son extremadamente difíciles de encontrar, y por lo tanto, costosas. ¿Y si os proporcionara un camión repleto de dinamita o algunas bombas de fósforo, por ejemplo?

—Ningún arma convencional sirve para nuestros propósitos. Precisamos la mayor cantidad posible de una sustancia estable, que pueda ser manipulada, que se propague con facilidad y resulte mortal si se toca, ingiere o inhala. ¿Puedes satisfacer el encargo, sí o no?

Por primera vez, asombrado, Eriksen se quitó las gafas para observarla con más claridad.

—Realmente hablas en serio… —Se acercó a la ventana y miró cómo sus empleados descargaban una moto BMW del camión—. Verás, querida… No me importa a quiénes o cuántos pensáis librar de este miserable mundo. Al final todos acabaremos rindiendo cuentas en el infierno. Pero yo soy un alma libre, un hombre de negocios, y en el supuesto de que consiguiera lo que pides, nunca podríais pagar su justo precio.

—El precio depende del tipo y la cantidad de material que suministres. Pero primero debo saber si puedes conseguirlo o no.

—Cierto, cierto… —Eriksen se rascó la barbilla, pensativo. No cabía duda de que aquella mujer era una persona decidida. Alguien dispuesto a cualquier cosa para lograr su objetivo. Y eso la hacía aún más interesante—. Aguarda un momento, querida.

Eriksen cogió el teléfono. Gracias al soborno de un técnico norteamericano la línea estaba conectada a una centralita del Gobierno Militar. Le pidió a la operadora que le pusiera con un número que solo existía en su memoria.

—Soy yo… Sí. Aquel lugar del que me hablaste… Perfecto, tengo un comprador… —Miró de reojo a Diana—. Sí, sí… Por supuesto.

Eriksen colgó el auricular.

—Buenas noticias, querida. Tengo justo lo que necesitáis. Has oído hablar del gas mostaza, ¿verdad?

—Sí.

—Pues se trata de algo aún más potente. Lo último en agentes nerviosos. Lo descubrieron por casualidad unos científicos alemanes que investigaban un nuevo pesticida. De hecho, todavía no ha sido utilizado más allá de ensayos controlados.

Hubo un destello de ansiedad en los ojos de Diana.

—¿Qué es?

Utilizando sus dotes de actor y para darle más dramatismo al momento, Eriksen encendió un habano y tras exhalar unos cuantos anillos de humo respondió:

—Lo llaman sarín.

14

Allon se enteró del asesinato en Ramersdorf en cuanto bajaron del tren en la estación central de Múnich. El soldado que estaba esperándoles le entregó el mensaje en un sobre sellado. Habían hallado un nuevo cadáver bajo extrañas circunstancias y se le proporcionaba una dirección. Allon maldijo entre dientes al leer que el inspector Konrad había partido ya hacia la escena del crimen.

«¿Qué diablos cree ese tipo que está haciendo?», pensó.

La nota también decía que Wilson debía presentarse en su oficina para resolver un asunto relacionado con la Policía Militar, así que Allon se despidió de él, subió al Fiat Topolino y pisó el acelerador a fondo.

Cuando llegó a Ramersdorf el sol empezaba a ocultarse por el oeste y las sombras que se proyectaban entre las construcciones derruidas proporcionaban un aspecto misterioso al lugar. Delante de la casa indicada en la dirección había dos coches aparcados. Lo primero que vio al entrar fue el charco de sangre en el suelo, y luego a los dos individuos inclinados sobre el cuerpo.

—¿Agente Allon? —dijo uno de ellos poniéndose de pie—. Soy el inspector Konrad. Encantado de conocerle.

Era un hombre más bajo y delgado que él, aunque de complexión fuerte y con un espeso bigote negro que daba la sensación de no encajar en aquella cara blanquinosa. El zapato ortopédico que calzaba en el pie izquierdo tenía una suela de varios centímetros, provocando que uno de sus hombros se alzara por encima del otro. Un parche negro le cubría el ojo izquierdo.

Allon le estrechó la mano con frialdad y decidió dejar las cosas claras desde el principio.

—Seré sincero para que no haya malentendidos, Konrad. No confío en usted y voy a vigilarle de cerca. Si tengo la más mínima sospecha de que oculta información, sabotea pruebas o entorpece la investigación de cualquier forma, me encargaré personalmente de llevarle sus pelotas a Eisenhower. ¿Me ha entendido?

—Agente Allon, créame si le digo que eso no será necesario. De hecho, esta situación me entusiasma tanto como a usted.

—Bien. Entonces hagamos nuestro trabajo. —Allon miró al otro hombre—. ¿Y usted es…?

—Doctor Ziegler. Patólogo forense.

—Creía que no había forenses disponibles.

—Y así es —dijo Konrad sonriendo—. Pero el doctor me debía un favor y ha accedido a venir.

—¿Qué ha pasado aquí?

—Hace dos horas, un vecino que había quedado con la víctima se ha cansado de tocar a la puerta y ha girado el pomo. El cerrojo no estaba echado. El pobre ha salido corriendo para vomitar antes de llamarnos. He visitado a los demás vecinos de la calle. Nadie ha visto ni oído nada.

—Qué sorpresa. —Allon se agachó junto al cuerpo desnudo—. ¿Se sabe su identidad?

—Oh, sí. Horst Abel, un viejo conocido de la Policía de Múnich. Cincuenta y dos años. Divorciado. Contable de profesión. Detenido tres veces por estafa. Hace tiempo regentaba un par de prostíbulos bastante conocidos en la ciudad.

Allon tuvo que reconocer la agilidad de reflejos del inspector.

—¿Alguna relación con el Partido o las SS?

—Oficialmente, no. Aunque se rumoreaba que la mayoría de la clientela de sus burdeles eran altos cargos que solicitaban chicas judías. Para sodomizarlas y todo eso, ya sabe…

—Puede ahorrarse los detalles, inspector. —Allon examinó el cadáver. Esta vez no se trataba de un asesinato limpio—. ¿Algún signo de robo en la casa?

—Parece que no falta nada. Yo diría que utilizaron un cuchillo para matarle.

Allon sacudió la cabeza.

—¿Ve los orificios en forma de estrella y los pequeños desgarros en la piel? Un cuchillo hubiese dejado heridas más alargadas con los bordes limpios. El asesino empleó algún tipo de objeto punzante. ¿Doctor Ziegler?

—Su apreciación es correcta. La muerte se produjo hace entre dieciséis y veinticuatro horas debido a las múltiples incisiones, ninguna mortal por sí sola, pero fatales en su conjunto. Cuando le haga la autopsia sabremos la causa exacta. No se observan golpes o contusiones. No hay marcas de ataduras y tampoco presenta heridas en las manos, por lo que no intentó defenderse.

—O no tuvo tiempo —dijo Allon—. ¿Cuánto debe pesar? ¿Noventa y cinco kilos? Hacerle esto a un hombre de semejante tamaño y en buena forma física… Debieron de cogerle por sorpresa. Tal vez practicando algún tipo de juego sexual, mientras estaba indefenso. ¿Hubo eyaculación?

—No.

—¿Cree posible que varias personas participaran en el asesinato?

—Podría ser, pero para matarle se utilizó un solo instrumento.

—Gracias, doctor. Puede esperar fuera. —Allon se dirigió a Konrad—. ¿Qué probabilidades hay de que Abel fuera homosexual?

—Muy pocas. Una vez le dio una paliza a uno y luego lo denunció a la Gestapo. Su obsesión eran las mujeres.

Allon examinó durante un rato las habitaciones. No encontró nada fuera de lo normal, salvo una caja de zapatos repleta de fotografías en las que aparecían jovencitas desnudas. Al entrar en el baño notó un ligero olor a jabón. El lavabo y el espejo estaban limpios. En el fondo de la bañera quedaba un fino rastro de espuma seca que el agua no había conseguido llevarse. Allon se inclinó, deshizo la espuma con el dedo y se lo acercó a los ojos. Su intuición le decía que aquellas motas oscuras no eran simple suciedad. Echó un último vistazo, comprobando el interior del armarito y examinando con detalle el suelo. Se preguntó si no estaría perdiendo facultades porque casi se le escapa: a los pies del lavabo, destacando sobre las baldosas blancas, había un par de pelos enredados. Los cogió con las puntas de los dedos y advirtió su aspereza al tacto. Eran artificiales y, sin embargo, la víctima tenía demasiado cabello como para necesitar peluca.

«Abel no pertenecía a las SS ni al Partido. Lo mataste porque prostituía a mujeres judías y luego te limpiaste en su propia bañera. Tuviste coraje al venir aquí sola y enfrentarte a él. La cuestión es, mi valiente asesina, si actúas en solitario o estás con los que ejecutaron a Lothar y su novia».

Regresó al salón y le preguntó a Konrad:

—¿Le han informado de qué va el asunto?

—Más o menos. Sé lo del doble asesinato de Mühldorf, quiénes son las víctimas y quiénes los sospechosos.

—Entonces sabe casi tanto como yo. Por el modo en que han terminado con Abel, es evidente que nos enfrentamos a un ejecutor distinto, pero con los mismos intereses. Una mujer, diría yo.

—Cuesta creer que una mujer haya sido capaz de hacer esto.

—Exacto, pero me temo que no se trata del tipo de mujer que usted y yo conocemos. Seguramente estaba al tanto de los antecedentes de la víctima y se aprovechó de ello. Entró, hizo su trabajo y salió por esa puerta con aire despreocupado; por eso nadie reparó en ella. No debemos descartar que también participara en el crimen de Mühldorf.

El inspector asintió, incrédulo.

—Judíos persiguiendo nazis en la propia Alemania… La vida da muchas vueltas en poco tiempo.

—Sí, a veces demasiadas. —Allon tuvo la fugaz visión del rostro de Christine justo después del accidente. La expresión serena, las pupilas dilatadas, el hilillo rojizo descendiendo por su frente.

—Según el informe, usted piensa que los asesinos de Mühldorf se hicieron pasar por repartidores de leche. ¿Alguna pista más sobre eso?

Allon, todavía pensativo, respondió meneando la cabeza.

—Si querían que su disfraz fuese verosímil —prosiguió Konrad—, debieron de utilizar un vehículo apropiado para desplazarse. Nuestra oficina es un caos y no creo que sirva de mucho, pero comprobaré si alguien ha denunciado el robo de un camión o furgoneta en los últimos días.

A pesar de su recelo, Allon no podía evitar sentir un deje de lástima por aquel hombre. Sin duda era inteligente, y su forma de hablar tenía la entonación típica de quien había ostentado cierta autoridad en el pasado, aunque daba la impresión de estar siempre a la defensiva, como si el parche, la postura encorvada y su forma de caminar le hubieran hecho perder la confianza en sí mismo.

—Oiga, Konrad… He leído su historial y siento lo que le hizo la Gestapo.

El inspector esbozó una triste sonrisa.

—En realidad tuve suerte. Si mis superiores no hubiesen intervenido, habría perdido algo más que el ojo.

Allon sentía curiosidad por una cosa.

—Según su expediente era un buen detective, ¿por qué le denunciaron sus propios colegas?

—Bueno, digamos que empecé a actuar de un modo distinto al que dictaban los procedimientos. Como apenas existían delincuentes comunes nos ordenaban vigilar, detener, encarcelar y maltratar a personas cuyo único delito consistía en no compartir las ideas del Gobierno, y yo me cansé de ese trabajo.

—¿Qué le hizo cambiar de idea?

Konrad se encogió de hombros.

—No podría decírselo. Siempre quise convertirme en policía, ya sabe… resolver misterios, atrapar a los malos, rescatar a los buenos… Nunca me interesaron los asuntos políticos, ni tampoco los cantos de sirena de Hitler. Un día me condecoraron y ascendieron por haber capturado a una banda de criminales anarquistas. Luego me di cuenta de que las pruebas que había contra ellos eran poco más que testimonios interesados y un panfleto de dudosa procedencia. Hablé con un par de compañeros, jueces y funcionarios de justicia, pero a nadie le importó. Se los llevaron a un campo de trabajos forzados en Polonia. No es difícil imaginar cuál fue el destino de aquellos pobres desgraciados.

Allon poseía una amplia experiencia en descubrir si su interlocutor estaba mintiéndole a través de su tono de voz y sus gestos corporales, y aunque la actitud del inspector parecía convincente, su desconfianza natural le hacía seguir dudando de las intenciones del alemán. Por eso, mientras comentaban la posible identidad del asesino de Abel y salían a la calle para reunirse con el forense, Allon ya había decidido la nueva misión que iba a encomendarle al sargento Wilson: investigar a fondo a Eduard Konrad.

El Spiegel Hostel era una vieja construcción del siglo XIX que a pesar de las bombas había logrado mantenerse en pie. Apenas contaba con una cocina y diez habitaciones —todas pequeñas y ocupadas por personal norteamericano—, pero en opinión de Allon, el servicio de limpieza y la comida resultaban excelentes.

Gustav Spiegel, un hombrecillo medio calvo que siempre vestía el mismo traje y corbatín, regentaba el establecimiento con gran orgullo y profesionalidad.

—Buenas noches, Herr Spiegel —le saludó Allon al entrar en la recepción.

—Buenas noches, agente. ¿Qué tal su día?

—Oh, bastante completo. Ya sabe que a los policías no nos gusta aburrirnos.

Con la mente puesta en dormir unas cuantas horas seguidas, Allon recogió la llave de su habitación y subió la escalera hasta el segundo piso. Iba a introducir la llave en la cerradura cuando se quedó inmóvil: la puerta estaba entreabierta.

Aguardó unos segundos, intentando escuchar algún ruido en el interior, pero no se oía nada. El resto de las habitaciones del pasillo también se hallaban sumidas en el silencio.

Hacía años que Allon había cambiado el revólver de su juventud por una pistola semiautomática Colt M1911A1, con empuñadura mejorada y cargador para siete disparos, disimulada en una sobaquera. La desenfundó, la amartilló y empujó la puerta unos centímetros. No se veía a nadie, pero la luz de la bombilla sobre la cama le permitió distinguir una sombra detrás de la puerta del baño. Con sumo cuidado para no alertar a su inesperado visitante, entró en la habitación.

Klara Spiegel soltó un leve grito y dejó caer las toallas sucias al salir del baño y tropezar con el cañón de la pistola.

—¡Dios mío, me ha dado un susto de muerte!

—Lo siento —dijo Allon—. No esperaba encontrarme con nadie a estas horas.

Ambos se agacharon para recoger las toallas del suelo. Los ojos color avellana de Klara brillaban por el sobresalto. Allon se quedó mirándola embelesado, y advirtió el olor a perfume. Cuando cogió la toalla le rozó la mano sin querer.

—Siento haberla asustado —repitió avergonzado.

—No se preocupe. Normalmente soy yo la que espanta a los hombres.

Allon se echó a reír.

—Eso es difícil de creer.

—Es usted muy amable. ¿Sabe? Ayer me sorprendió encontrarle en el Weisses Rössl.

—¿Por qué?

—No sé… Allí solo hay muchachos presumiendo de uniforme y con ganas de emborracharse. Usted no parece de esos.

—Tiene razón. Solo fui para hablar con alguien. No me gustan las aglomeraciones.

«En realidad vivo como una especie de ermitaño —quiso decirle—, encerrado en mi trabajo y en mí mismo».

Klara ya estaba en la puerta, con las toallas apretadas contra el pecho y a punto de marcharse.

—Conozco un lugar donde se puede hablar con tranquilidad —dijo de repente—. Cerca de aquí, en la esquina de Ludwigstrasse…

Por un instante Allon pareció no captar la indirecta. Retrocedió hasta la edad de quince años, cuando se encontraba delante de su primera chica, temeroso de invitarla a salir.

—¿Qué tal mañana por la noche, sobre las nueve?

—¿Me está pidiendo una cita, agente?

Las mejillas de Allon se encendieron. Ella soltó una carcajada.

—Estaba bromeando. Nos veremos en el vestíbulo. Buenas noches.

Allon cerró la puerta y suspiró. Le atraía la naturalidad de aquella mujer, pero también le incomodaba. El mismo sentimiento de culpa de siempre lo invadió. Tal vez, se dijo, había cometido un error al citarse con ella a solas.

«Maldito seas, basta de compadecerte de ti mismo. Christine está muerta y tendrás que vivir con ello por el resto de tus días. Pero ahora debes superarlo y seguir adelante con tu vida. Ella lo habría querido así».

Con ese pensamiento, Allon se desnudó y se dejó caer en la cama. La fatiga no tardó en vencerle. Al principio durmió como un niño, pero su inconsciente era un hervidero de actividad y pronto empezó a trabajar. Soñó que se hallaba sentado a la mesa de un restaurante junto a Klara, Christine y otra mujer a la que no podía distinguir con nitidez. La mano enguantada del camarero destapaba la bandeja. El almuerzo consistía en un surtido de esvásticas y estrellas de David fabricadas en chocolate. La mujer con la cara borrosa masticaba una esvástica y después escupía los restos en el plato de Allon preguntándole: «¿Crees que eres un buen judío, James?». Luego se alejaba arrastrando una cadena por el suelo, en cuyo extremo colgaba la cabeza de Horst Abel. Entonces Allon echaba a correr detrás de ella y, aunque movía las piernas con todas sus fuerzas y sentía los pulmones a punto de estallar, una fuerza invisible lo sujetaba, impidiéndole avanzar.

Si alguien hubiera entrado en la habitación en esos momentos habría visto una figura sudorosa agitándose sobre la cama, retorciendo la sábana con los puños y profiriendo toda clase de resoplidos.

El sueño se repitió tres veces más durante la noche y, para impotencia de Allon, la misteriosa asesina logró escapar en todas ellas.

15

[Fragmento del diario encontrado por los servicios de emergencia en el lugar del accidente]

03.11.41

Campo de trabajos forzados. Así llaman los alemanes a este lugar. Al parecer acaba de inaugurarse. La madera de los barracones es nueva, y el metal de las mesas todavía brilla. Cada día llegan filas interminables de prisioneros. Casi todos los que he visto son judíos, aunque también hay polacos internados en recintos independientes. La mayoría trabajan en una cantera de grava que hay cerca de aquí. Parten al amanecer: rostros famélicos, espaldas encorvadas, picos al hombro. No tienen fuerzas ni para sostenerse en pie. ¿Cómo pueden machacar la piedra entonces?

Mi tarea diaria se reparte entre la lavandería y la cocina. Me da vergüenza decirlo, pero preferiría limpiar los trajes de los SS durante todo el día. En la cocina, los platos y ollas desprenden un olor nauseabundo, a comida podrida. Rasco la suciedad con mis propias uñas. Me gustaría saber quién puede cocinar semejante porquería. Ayer, Ania, mi compañera polaca, vomitó a escondidas.

Los dos centinelas no paran de echarnos miradas lascivas. Dos o tres veces al día, el guardia más viejo y gordo, al que he bautizado como Baboso, se acerca por detrás y nos manosea como un animal en celo.

Baboso dice que tenemos prohibido acercarnos a los alimentos nuevos, porque están reservados para ellos. Temen que los envenenemos. Ania me susurra que ojalá pudiésemos hacerlo.

12.11.41

Cinco de la mañana. Una voz me grita. Al principio pienso que estoy soñando, pero luego siento una explosión de escozor en la cara. Alguien me ha abofeteado. Me ordenan presentarme en la cocina.

Al entrar no veo a nadie. Tampoco hay nada que limpiar, pues ya se hizo el día anterior. Entonces Baboso aparece desde detrás de una estantería, observándome con ojos de loco. Apesta a alcohol. Echa el cerrojo a la puerta. Se gira hacia mí balanceándose como un gorila, enseñándome sus dientes amarillentos. Retrocedo. Una cazuela cae al suelo. «¿Qué quieres?», le digo. Pero lo sé perfectamente. Me zarandea. Me tira al suelo. Cojo la cazuela e intento golpearle en la cabeza. Él ríe. «Si me contagias algo, ramera judía, te mataré yo mismo». Noto sus manos de leñador apretándome la carne.

En ese momento veo al otro centinela, el más joven, de pie esperando su turno con los brazos cruzados.

Dios… Yo…

19.11.41

Llueve desde hace tres días. La humedad me paraliza las articulaciones. El dolor en la entrepierna es cada vez más fuerte. Debo aguantar. No me atrevo a preguntar por un doctor. He oído historias terribles sobre lo que ocurre en la enfermería.

Un par de oficiales recién llegados se presentan en la lavandería. Por extraño que parezca, resultan amables. Solo quieren recoger sus uniformes. Mientras rebusco en el perchero puedo oírles hablar. Este sitio va a llamarse Treblinka I. Comentan algo sobre una barrera de árboles y la ampliación de la vía ferroviaria. Se está construyendo algo muy grande a unos dos kilómetros de aquí. Treblinka II, creo escuchar. Uno de los oficiales, un capitán de las SS llamado Bayer, me da las gracias antes de marcharse.

01.12.41

Tengo una nueva compañera en la cocina. Una chica rusa llamada Svetlana. Cuando pregunto por Ania, los guardias se encogen de hombros. «Estará por ahí divirtiéndose» me dicen entre risas. Pobre Ania… La echaré de menos. Aquí he aprendido que las personas desaparecen de un día al otro. Se evaporan como si nunca hubiesen existido.

El capitán Bayer viene a menudo para traernos su ropa sucia. Tan a menudo que muchas veces los trajes y uniformes todavía están limpios. Como siempre se queda un rato hablando conmigo, Svetlana dice que le gusto. Dice que la ropa solo es una excusa y que se le pone cara de imbécil cuando me ve. «Estás loca», le digo yo. En este lugar cuando un alemán quiere algo, lo coge sin preguntar. Y le advierto de que tarde o temprano se dará cuenta.

Baboso y el joven siguen profanándome cuando les apetece. Pero ahora se les han unido dos amigos suyos, centinelas de otro turno. Por increíble que parezca he llegado a un acuerdo con ellos. Si no me resisto, ellos no me golpean y me dejan beber todo lo que quiera. El alcohol me anestesia. Me vuelve insensible. De esa manera me convierto en un juguete de carne y apenas soy consciente de lo que hacen conmigo.

Me he fijado en que la mayoría de los soldados se mueven con demasiada confianza. Solo piensan en comer, en beber y en pasarlo bien. Algunos se emborrachan en cuanto sus superiores se dan la vuelta. Y otros incluso se quedan durmiendo la mona fuera de sus barracones a cualquier hora del día. Se me ha ocurrido que podría robarle la pistola a uno de ellos y pegarme un tiro en la sien.

No queda luz para seguir escribiendo.

16

Lo malo de las noches de borrachera, pensaba Edgar Lee mientras deambulaba por Liebigstrasse, era que siempre conducían a una mañana en la que sufrir las consecuencias.

En esta ocasión al habitual suplicio del dolor de cabeza se le sumaban las punzadas del pómulo hinchado y el labio partido, fruto de la bronca organizada con un par de sargentos de infantería a la salida del club nocturno. Como de costumbre, el principal responsable de la pelea había sido él mismo.

«Mírate —se dijo mientras cruzaba la calle dando tumbos—. Tienes la cara hinchada y ni siquiera puedes caminar en línea recta. Das lástima».

Cómo un hombre como Edgar Lee había llegado a ser uno de los mejores pilotos de las Fuerzas Aéreas de los Estados Unidos era todo un misterio. Excesivamente protegido por su madre y repudiado por su padre, Lee tenía seis años cuando recibió la primera paliza de este, ocho cuando lo expulsaron por primera vez del colegio por romperle la nariz a un compañero, y nueve cuando se dio cuenta de que ningún niño quería ser amigo suyo.

Las continuas peleas de sus padres contribuyeron a empeorar el ya difícil carácter del pequeño Edgar, que pronto desarrolló la necesidad de crear conflictos para que se fijaran en él. A los doce años fue abandonado en la puerta de un orfanato con una vieja bolsa al hombro y la cara salpicada de moretones. Desde entonces su vida consistió en una sucesión de broncas, huidas y trabajos esporádicos.

Con la intención de alejarse de todo y de todos, en 1940 se alistó en las Fuerzas Aéreas y logró, a pesar de sus numerosos arrestos disciplinarios, acatar las reglas de la escuela de pilotos, introducirse en el ambiente de camaradería de los reclutas y obtener la cuarta mejor nota de su promoción. Pero, sobre todo, descubrió que volar encerrado en un cilindro metálico a dieciocho mil pies de altura ahuyentaba sus fantasmas. Ahí arriba dejaba de ser un inadaptado. Podía bromear con sus compañeros de tripulación, escuchar el hipnótico ruido de los motores y concentrarse en los instrumentos, mientras los proyectiles antiaéreos sacudían el aparato y uno nunca sabía si la próxima detonación sería la última. Nadie le juzgaba, y por eso se sentía libre.

El 14 de diciembre de 1944 todo eso se hizo pedazos. Durante una incursión diurna sobre Berlín cuyo objetivo consistía en debilitar la moral de los alemanes, un proyectil antiaéreo explotó a veinte metros de distancia del B-25, llevándose consigo una de las alas y gran parte del fuselaje. El aparato entró en barrena. Lee y el artillero de cola fueron los únicos que consiguieron saltar en paracaídas antes de que el B-25 se desintegrara al estallar la munición.

Lee cayó en la orilla del río Spree. Mientras se quitaba el paracaídas oyó gritos y vio horrorizado cómo una muchedumbre armada con palos y piedras corría hacia el artillero, el cual había caído a unos cien metros de su posición. Los berlineses sufrían la muerte y destrucción de las bombas a pie de tierra, por lo que cuando un aviador enemigo aterrizaba con vida, muchos lo utilizaban para descargar su ira.

Su compañero, que no era más que un muchacho, empezó a moverse como un pelele a merced de los golpes y patadas que le propinaban, pero pronto quedó inmóvil. Entonces alguien dio un grito al ver a Lee, y la multitud echó a correr hacia él, chillando como habría hecho una horda de bárbaros.

Aunque estaba paralizado de miedo, Lee ordenó a sus piernas que se movieran. Era la viva imagen de una pesadilla. Le perseguían más de cincuenta personas por la ribera del río, y otras tantas le arrojaban objetos desde el puente. Mientras trataba de insuflar aire en sus pulmones, Lee distinguió el rostro de un niño, desfigurado por el odio, lanzándole piedras. Quinientos metros más adelante otro grupo de personas le cerró el paso. La muchedumbre le rodeó. Exhausto por la carrera, sollozando de miedo, Lee se puso de rodillas y extendió los brazos a los lados, como una de esas estatuas de Cristo que se encuentran en las iglesias. Lo que más le impresionaba eran las mujeres y hombres de edad avanzada que habían ido tras él. Trató de hablarles, de hacerse entender, pero nadie le escuchaba. Se vio de repente en el suelo, recibiendo una lluvia de puñetazos, patadas, tirones, arañazos. La gente gruñía y vociferaba mientras le arrancaban el uniforme y las botas. Una niña apareció en su campo de visión y le escupió. Lo último que vio antes de perder el conocimiento fue una explosión de colores detrás de los ojos.

Despertó en la celda de un campo de prisioneros. Al parecer, un par de soldados de la Wehrmacht le habían salvado de morir apaleado. Sin embargo, los interrogatorios conducidos por especialistas no fueron menos crueles. En la segunda sesión se rompió. Confesó quién era, qué hacía y cuáles eran los objetivos del bombardeo. Para desgracia de los interrogadores, no conocía ninguna información vital.

Permaneció encerrado en el campo de prisioneros hasta la liberación. El primer examen de los médicos de las Fuerzas Aéreas concluyó que sufría una crisis nerviosa aguda. En el segundo le diagnosticaron neurosis de guerra. Al día siguiente lo licenciaron sin honores. Un cabo más joven que él le entregó una carta de agradecimiento y se despidió con un flojo apretón de manos. Ni siquiera se molestó en mirarle a la cara.

Como tantos otros cuya única referencia había sido combatir durante años, Lee se encontraba perdido. Para él no existía ningún proyecto de futuro, ni tampoco una vida anterior a la que regresar. Algunas personas en su lugar hubiesen considerado que su porvenir era una página en blanco esperando ser rellenada, y hubiesen disfrutado de todas las posibilidades que el mundo podía ofrecerles. Pero Lee se sentía demasiado asustado. No quería volver a convertirse en un inadaptado, en la oveja negra a quien la gente señalara con el dedo.

Todavía le faltaban más de veinte minutos para llegar al bloque de viviendas ocupado por las Fuerza Aéreas del Ejército Estadounidense. Lee necesitaba un lugar para sentarse y descansar un rato sin llamar la atención de la Policía Militar. No le importaba pasar una noche en el calabozo, pero sí que le retiraran una parte de la última paga. Se encontraba cerca del Hofgarten, así que decidió probar suerte allí.

Poco quedaba del parque estilo renacentista inaugurado en 1617. Los antiguos jardines eran ahora una alfombra de hierba ennegrecida. Estatuas derruidas y árboles arrancados de cuajo por las explosiones le daban un toque tenebroso al lugar. Había un solo ser viviente a la vista: un hombre sentado sobre los restos de un muro, al borde de un profundo cráter. Alzó la cabeza del periódico que estaba leyendo y, al distinguir el uniforme de Lee, le hizo gestos para que se acercara.

—¿Le importaría prestarme un cigarro? —dijo en inglés.

—¿Qué te hace pensar que llevo tabaco encima?

El hombre, que era bajo y fornido y debía tener su misma edad, sonrió mostrando la dentadura astillada.

—Bueno, todos los norteamericanos llevan tabaco encima, ¿no?

—Cierto, y a veces cosas peores. —Lee sacó una cajetilla de Marlboro y se sentó a su lado—. No hablas como un alemán.

—Me llamo Jarek. Soy polaco.

—Pensaba que ya no quedaban polacos por aquí.

—Algunos hemos logrado sobrevivir. ¿Qué le ha pasado en la cara? Parece como si le hubiesen dado una paliza.

—No es nada. ¿Puedo echarle un vistazo al periódico?

Jarek se lo pasó. En la portada se leía: «150.000 MUERTOS POR LA BOMBA ATÓMICA». Lee se había enterado de la noticia el día anterior. Le hubiese gustado formar parte de la tripulación del Enola Gay en el momento en que lanzaron la bomba. No odiaba a los japoneses, y en cierta manera sentía la devastación que habían sufrido, pero la misión era un prodigio de la técnica y sus miembros, sin duda, iban a pasar a la Historia.

—Esos desgraciados de Hiroshima nunca pudieron imaginar lo que se les venía encima. Ojalá nos hubiesen suministrado esa bomba hace cuatro meses, cuando todavía volábamos sobre Europa.

—¿Para qué? Aquí no hacía falta.

—Oh, ya lo creo que sí. Yo la hubiese arrojado aquí mismo, en Múnich. O mejor aún, en Berlín.

Jarek lo miró atónito.

— Es una broma, ¿no?

—Claro que no —respondió Lee—. ¿No me ha dicho que era polaco? Pues entonces los alemanes deben de gustarle tanto como a mí.

—No me gustan los nazis, por supuesto.

—Los nazis son alemanes y los alemanes son nazis. No existe ninguna diferencia.

Jarek dio una fuerte calada al cigarro mientras reflexionaba sobre aquel razonamiento.

—No sabía que los norteamericanos se tomaran tan en serio este asunto.

—Oh, créame si le digo que conozco perfectamente la hospitalidad del pueblo alemán. Además, estuve de visita en Buchenwald. Hablé con un par de supervivientes. Me enseñaron la montaña de esqueletos y todo lo demás.

Una anciana cargada de bolsas llenas de ropa sucia entró en el parque. Caminaba con la vista fija en el suelo y ni siquiera les miró cuando pasó por su lado.

—Entonces… —dijo Jarek—, si esa abuela fuese en realidad un soldado de las SS disfrazado, ¿usted qué haría?

—Como no llevo la pistola, lo mataría con mis propias manos.

Jarek se echó a reír.

—Oh, eso es fácil de decir, amigo.

—Hasta hace poco era teniente de las Fuerzas Aéreas. Pilotaba bombarderos. He participado en operaciones que han terminado con las vidas de cientos, miles de civiles. Una persona más no supondría ninguna diferencia.

—Pero no es lo mismo matar a alguien apretando un botón desde las alturas que mirándole directamente a los ojos.

—Sí, eso dicen.

Fumaron en silencio durante un rato, hasta que Jarek dijo en tono sombrío:

—Si le digo la verdad, yo también he visto morir a muchos, muchísimos judíos.

Luego continuaron hablando sobre política. Sobre Hitler, los rusos y cómo se vivía en los Estados Unidos. Lee descubrió que Jarek tenía un punto de vista parecido al suyo sobre muchos temas, y empezó a caerle bien.

Media hora más tarde el hombre se puso en pie para despedirse.

—Tengo que marcharme. Rezaré por los nazis que se crucen en su camino.

—¿Conoce el Weisses Rössl? —preguntó Lee.

—De oídas. Es un bar para norteamericanos, ¿no?

Lee asintió.

—Acostumbro a ir cada noche a partir de las nueve. Si nos encontramos, le invitaré a un par de copas. Celebraremos que es la primera persona con la que puedo conversar sobre política sin acabar a puñetazos.

—De acuerdo. Quizá algún día me apetezca beber con los yanquis.

Lee le estrechó la mano, ignorando en realidad que aquel hombre no se llamaba Jarek, ni tampoco era polaco.

Y por supuesto, también ignoraba que él sí había matado nazis con sus propias manos.

17

Aquella mañana James Allon tuvo que reconocer que el detective Konrad empezaba a resultar útil.

Konrad se presentó a primera hora en la comisaría de Múnich y puso patas arriba el Departamento de Denuncias. En el revoltijo de carpetas donde se guardaban toda clase de documentos sin clasificar halló cinco notificaciones por robo de vehículos; una de ellas se refería a una furgoneta de reparto fechada siete días antes. De modo que gracias a él, y para disgusto de Allon, disponían de la primera posible pista sobre los asesinos.

El propietario de la furgoneta vivía en las afueras del distrito de Hasenbergl, al norte de la ciudad, así que Allon condujo hacia allí acompañado de Konrad. Antes de partir se había reunido en privado con el sargento Wilson, quien había aceptado a regañadientes el encargo de investigar al detective alemán.

—Comprueba todo lo que puedas de su historial —le dijo Allon—. Si de verdad la Gestapo lo torturó… si estuvo en prisión… si se oponía a la política de los nazis… Registra los archivos y habla con sus colegas, a ver si puedes sacarles algo. Quiero saber si las intenciones de ese tipo son tan buenas como Eisenhower cree.

Cuando llegaron a Hasenbergl, un banco de nubes parturientas de lluvia se desplazaba por el cielo. Las habituales excavadoras se desperdigaban por las calles retirando escombros, al tiempo que cuadrillas de obreros empezaban a alzar esqueletos de hormigón bajo las órdenes de ingenieros norteamericanos.

—Ustedes destruyeron Múnich —dijo Konrad—, y ustedes van a reconstruirla desde cero. Dudo que las ciudades de la zona soviética corran la misma suerte.

Allon, que no tenía ganas de entablar conversación, ignoró el comentario.

—¿Qué sabemos del denunciante? —preguntó.

—No mucho. Se llama Steiner, tiene sesenta y dos años y es comerciante de verduras.

—¿Y la furgoneta?

—Una Opel Admiral de color verde oliva. Antes de la guerra era un vehículo bastante común, pero ahora no debe de haber más de una veintena circulando por la región.

—El verde oliva es apropiado para un vehículo del Ejército, no para alguien que pretende hacerse pasar por lechero.

—Puede que los asesinos repintaran la carrocería.

Allon ya había pensado en eso. Estaba casi seguro de que habían utilizado un vehículo disfrazado.

La casa era una especie de granja situada en medio de un campo de cultivo, a la cual se llegaba después de atravesar Hasenbergl y enfilar la carretera de Ingolstadt.

Antes de que bajaran del coche, un hombre de bigote blanco y vestido con una camisa manchada de tierra salió a recibirles empuñando una escopeta.

—No tienen pinta de haber venido a comprar lechuga o patatas, así que ya pueden dar media vuelta y largarse.

—Cálmese, Herr Steiner, somos policías —dijo Allon—. Estamos aquí por su furgoneta.

El hombre se relajó y bajó el arma.

—¿La han encontrado?

—Todavía no, pero…

—Qué sorpresa —gruñó Steiner.

—Queremos hacerle algunas preguntas que podrían ayudarnos.

—Pues dense prisa. Aún tengo que arar todo este pedazo de tierra.

Allon se esforzó por no perder la calma.

—¿Sobre qué hora desapareció el vehículo? —preguntó.

—No lo sé. Fue durante la noche.

—¿Tenía la llave puesta?

—¡Claro que no! El ladrón debía de saber cómo arrancar sin ella.

—¿Vio a alguien sospechoso ese día o los anteriores?

—Por esta carretera pasan montones de refugiados. Gente desesperada que lleva todas sus pertenencias en un petate cargado a la espalda. Oh, sí, apuesto a que fue uno de esos desgraciados.

«Tal vez tenga razón —pensó Allon—. Puede haber sido cualquiera».

—¿Cuál es la matrícula de la furgoneta?

Steiner se lo quedó mirando.

—¿Acaso no ha leído la denuncia? IM13946.

Allon la memorizó. De todas formas aquel hombre no iba a servir de ninguna ayuda y solo estaba perdiendo el tiempo —y la paciencia— con él.

—Gracias por su… cooperación —dijo, y le hizo un gesto a Konrad—. Nos vamos.

Subieron al coche. Allon iba a poner el motor en marcha cuando Steiner metió la cabeza por la ventanilla.

—Oiga, ¿es usted norteamericano?

Como Allon ignoró la pregunta, Steiner continuó hablando:

—Será mejor que cojan pronto a esos bastardos. La gente de por aquí empieza a estar harta de robos.

—¿A qué se refiere?

—Oh, ¿cree que soy el único? ¿Conoce la casa de huéspedes que hay dos kilómetros carretera arriba? El dueño, Herr Löwe, me dijo que habían saqueado su almacén. Pero él fue más listo que yo y no perdió el tiempo con denuncias.

—¿Cuándo fue eso?

—Un día después del robo de mi furgoneta.

—Iremos a echar un vistazo.

—¿Sabe? Usted es norteamericano y puede que no esté enterado, pero antes de la guerra no pasaban estas cosas. No había criminales. Nos sentíamos seguros. Incluso podía dejar la puerta de casa abierta toda la noche sin ningún temor. Oh, ya lo creo… Antes las fuerzas de seguridad cuidaban de nuestro bienestar.

De repente Konrad salió del coche dando un portazo, y se plantó delante de Steiner.

—Tiene usted razón —dijo—, antes apenas existían delitos comunes. En cambio había deportaciones masivas, campos de concentración, encarcelaciones injustas y asesinatos amparados por el Gobierno de nuestro querido Führer. Pero todo eso a la gente como usted no le importaba. ¿Ha dicho «bienestar»? ¡Mire a su alrededor, imbécil! Son ustedes, jodidos nazis, los que han arruinado el país con su bazofia nacionalsocialista. ¡Si por mí fuera, los expulsaría de Alemania a todos!

«Va a darle un puñetazo al viejo», pensó Allon, y bajó del coche para detenerle.

Pero todo lo que hizo Konrad fue darse la vuelta con la expresión desencajada y volver al coche. Ante la mirada incrédula de Allon masculló:

—Vámonos de aquí.

El trayecto hasta la casa de huéspedes transcurrió en silencio. Allon no podía negar que la reacción de Konrad le había sorprendido. Entre los alemanes existía una especie de ley no escrita, según la cual nadie hablaba libremente sobre lo ocurrido durante el Gobierno de Hitler. Era la primera vez que Allon escuchaba decir aquellas cosas, y por primera vez pensó que tal vez hubiese juzgado mal a Konrad. Por supuesto, también cabía la posibilidad de que se tratara de una representación, en cuyo caso el detective alemán resultaba ser un gran actor. En todo caso, se dijo, esperaría las noticias de Wilson para saber si de verdad podía confiar en él.

Y ahí se alzaba la casa de huéspedes. Una mansión con tres plantas de altura rematadas por una amplia terraza, en la que había instalada una hilera de sillas para tomar el sol. La fachada estaba agrietada y el césped del jardín, muerto. La construcción parecía la viva imagen del lujo decadente, y Allon no tardó en adivinar que pertenecía a una familia aristocrática venida a menos, obligada por las circunstancias a transformarla en un hotel de carretera.

La sonrisa del propietario se esfumó al darse cuenta de que los recién llegados no buscaban alojamiento.

—Fue hace seis días —comentó Herr Löwe indignado—. Rompieron el candado de la puerta y asaltaron el cobertizo. Además de ropa de abrigo y linternas, se llevaron muchas de las herramientas que utilizamos para el mantenimiento del hotel.

—Seguramente planeaban vender ese material en el mercado negro —dijo Konrad.

—Para transportarlo todo necesitaron un vehículo. Esos bastardos sabían lo que guardábamos ahí dentro.

—¿Qué tipo de clientes se hospedan aquí? —preguntó Allon.

—Pues… comerciantes, hombres de negocios, gente que viaja en busca de sus seres queridos… Tenemos unos precios muy asequibles, ¿sabe usted?

—¿También reciben extranjeros?

A Löwe se le escapó una mueca de disgusto.

—De vez en cuando. Hoy en día, con tantos… desplazados, uno ya no sabe en qué país vive, ¿no cree?

Allon imaginó que había confundido su acento con el de un verdadero alemán. A su lado, Konrad resopló por la nariz.

—¿Podríamos echarle un vistazo al registro de entradas y salidas?

Löwe los condujo de mala gana hasta el vestíbulo. Detrás del mostrador estaba su esposa, una rolliza mujer de mediana edad ataviada con el dirndl, el vestido típico bávaro.

—Gertrud, los señores son detectives. Quieren ver el registro de huéspedes.

La mujer los miró con expresión recelosa y abrió un grueso libro sobre el mostrador.

Allon empezó a pasar páginas.

—¿Notaron algo extraño en algún cliente? ¿Algo que les llamara la atención?

Löwe reflexionó unos instantes.

—Hace un par de semanas —dijo—, se hospedó un hombre de unos cincuenta años. Un tipo callado. Demasiado callado. Le acompañaba una adolescente rubia. Se registraron como padre e hija, pero yo tuve mis dudas. Recuerdo que pensé que aquel tipo parecía uno de esos enfermos a quienes les gustan las niñas, ustedes ya me entienden y…

—Claro que era su hija —interrumpió la mujer—. Una mañana les escuché hablar sobre la pérdida del resto de su familia. Además, ¿no viste que tenían el mismo apellido y se parecían físicamente?

—Bah, yo diría que la chica estaba disimulando. Y las tarjetas de identidad podían ser falsas.

—Oh, querido, me temo que has leído demasiadas novelas de detectives.

Allon puso fin a la discusión matrimonial.

—¿Recuerdan alguna mujer que viajara sola?

Löwe sacudió la cabeza, pero Gertrud se quedó pensativa y dijo de repente:

—Bueno, sola, no. Pero acompañada de tres hombretones, sí. —Y soltó una risita maliciosa.

—Hábleme de ellos.

—No hay mucho que decir. Ocuparon dos habitaciones y estuvieron un solo día. Ahora que lo pienso, en verdad la mujer durmió sola. Tuvimos que instalar otra cama en la habitación de los hombres.

—¿Qué aspecto tenían?

—Ella era más bien delgada, con el pelo negro. Los hombres tenían la piel demasiado tostada para ser de por aquí.

—Judíos —sentenció Löwe.

—¡Ya te he dicho que no hables así, Willi!

—Pero es cierto. Sabes que tengo un sexto sentido para estas cosas.

Allon hizo como si no les hubiera oído y dio unos golpecitos en el libro.

—Indíquenme los nombres.

Löwe giró unas cuantas páginas, mientras repasaba los apuntes con el dedo.

—Sí, aquí está. Un tal «Friedrich Bergmann».

Allon se inclinó para leer el registro.

—Si se hospedaron cuatro personas, ¿por qué aparece un solo nombre?

—Bueno… él pagó las dos habitaciones. No les dimos importancia a los demás.

—¿Qué día se marcharon?

—Hace seis días, exactamente.

Konrad, que hasta el momento se había mantenido al margen, habló por primera vez.

—Entonces se marcharon el mismo día que se produjo el robo, ¿verdad, Herr Löwe?

—Sí… así es. Se fueron a mediodía, creo.

—¿A qué hora descubrieron que habían asaltado el cobertizo?

—Sobre las cuatro o las cinco de la tarde.

Una alarma saltó en la mente de Allon.

«Tres hombres y una mujer. Judíos, si el cretino de Löwe tiene razón. Se registran con documentación falsa. Roban la furgoneta de Steiner. Regresan aquí y saquean el cobertizo. Después camuflan el vehículo y viajan a Mühldorf para eliminar a Lothar. Esa misma noche la mujer ajusta cuentas con Horst Abel. Una hipótesis algo rebuscada… pero verosímil…».

—¿Podría darnos una descripción física más detallada de ellos?

—De los hombres no me acuerdo. Ella debía de tener treinta o treinta cinco años, pero bien llevados. En estos tiempos da gusto ver mujeres bien arregladas y maquilladas, ya me entiende. Llevaba unas gafas como de maestra de escuela y…

—¡Ah! —interrumpió su mujer, enfadada—. Veo que te fijaste bien, ¿eh?

—No empieces otra vez, Gertrud.

Allon pensó que si su mujer no hubiese estado allí, le habría dicho hasta qué talla de ropa interior utilizaba.

—Y dígame, Herr Löwe. ¿Qué le hizo pensar que eran judíos?

El propietario del hotel se encogió de hombros.

—Simplemente conozco a esa clase de gente.

No fueron las palabras, sino el tono despectivo con que fueron pronunciadas, lo que provocó que Allon experimentara un súbito ataque de cólera. Estuvo a punto de perder el control y cometer una estupidez que le hubiese costado su carrera en el FBI, pero logró respirar hondo y decir:

—Gracias por su colaboración, Herr Löwe.

18

Poco tiempo antes, cuando Allon y Konrad aún no habían llegado a la casa de huéspedes, Diana viajaba agarrada al asiento trasero de un Volkswagen. El vehículo traqueteaba y se balanceaba sobre la carretera cosida de hoyos y zanjas. El asfalto, derretido meses atrás por las bombas de fósforo, no era más que un recuerdo. Se hallaban a los pies de una colina boscosa a medio camino de Núremberg, pero ella no podía saberlo debido a la venda que le apretaba los ojos.

En la parte delantera, sentado junto al chófer, Olaf Eriksen sonreía confiado.

—Ya falta poco —anunció—. ¿No estás impaciente, querida?

Diana guardó silencio. En realidad sentía una mezcla de miedo y excitación por conocer el arma que les permitiría ejecutar su plan. Era consciente de que iban a cometer un acto cruel, pero también necesario y justo.

El Volkswagen y los otros dos coches que lo seguían abandonaron la carretera y aparcaron en una desviación que no conducía a ninguna parte. Media docena de hombres comenzaron a retirar lo que parecía una barrera natural de arbustos y matorrales. Diez minutos después reanudaron la marcha. Al notar los arañazos de las ramas en el techo del vehículo, Diana supuso que se introducían en un bosque. Las copas de los árboles, que se cerraban como una bóveda sobre la carretera, habían servido para ocultar su existencia a los aviones aliados; de ahí que el camino asfaltado y los carteles de advertencia plantados cada cincuenta metros permanecieran intactos. Una de las señales, escrita en grandes letras amarillas sobre fondo negro, rezaba: «¡NO PASAR! ÁREA RESTRINGIDA A PERSONAL MILITAR. ¡PELIGRO DE MUERTE!».

Después de recorrer dos kilómetros y atravesar dos puestos de control vacíos, llegaron a la boca de un túnel excavado en la pared de la colina, al final del cual había una puerta acorazada.

—Hemos llegado, querida.

Diana bajó del coche a ciegas. Oyó el chirrido de una puerta metálica al abrirse. Una corriente de aire frío le erizó el vello de la nuca, al tiempo que un zumbido de lámparas se extendía por encima de ella.

Eriksen la tomó del brazo y la hizo avanzar.

—Pediste un deseo, y yo, como si fuese Aladino, he frotado mi lámpara mágica y te lo he concedido. Et voilà!

Le quitaron la venda de los ojos de un tirón, y lo primero que vio fue una especie de galería cuyas paredes de roca estaban apuntaladas con vigas de acero. A continuación, una serie de contenedores de plástico herméticamente sellados. Y luego, al bajar la vista, la hilera de veinte carritos con ruedas sobre los que descansaban otras tantas bombas aéreas. Diana no era ninguna experta en armamento pesado, así que le extrañó el diseño de los artefactos: un cilindro achatado con cuatro aletas posteriores, y varios compartimentos abiertos que revelaban un interior hueco.

—Bombas de racimo —explicó Eriksen—. Los alemanes las guardaban aquí, pero nunca llegaron a utilizarlas. Por suerte, los yanquis todavía no conocen este lugar.

—Las bombas parecen vacías por dentro.

—Oh, es solo por seguridad. Ahora verás.

Eriksen chasqueó los dedos y uno de sus hombres se inclinó sobre un contenedor de plástico. En la tapa había una inscripción en alemán y una calavera pintada. Con sumo cuidado, el hombre la abrió dejando a la vista una docena de esferas metálicas, separadas entre sí por material acolchado. Con el mismo cuidado, Eriksen sacó una de las esferas con ambas manos y se la ofreció a Diana.

—Aquí tienes la munición para tus bombas. Cógela, pero no olvides que si se te cae, moriremos todos.

Como Eriksen había impuesto la condición de mostrarle el material solamente a ella, Diana no contaba con la ayuda de Gideon para saber si este le estaba tomando el pelo o no. Sostuvo la esfera entre sus manos. Tenía diez u once centímetros de diámetro y pesaba alrededor de un kilo.

—¿Qué contiene exactamente?

—Unos quinientos gramos de sarín sintetizado, más unos veinte del explosivo que actúa como detonador. Desconozco los detalles técnicos, pero esa cantidad debería ser suficiente para gasear a mil personas. Cada una de estas veinte bombas de racimo expulsa cuarenta esferas, así que haz tú misma los cálculos.

Diana respiró hondo. La esfera temblaba en sus manos.

«Ochocientos mil…».

—¿Cuál sería el porcentaje de mortalidad?

—Eso depende de vosotros. El gas debe liberarse a cierta altura para que resulte más efectivo. Y también hay que tener en cuenta aspectos como humedad, temperatura, viento… Como te he dicho, desconozco los detalles técnicos. Pero si tú y tus amigos no queréis morir antes de tiempo, será mejor que busquéis a un buen químico para que os ayude.

Diana se preguntó si Gideon tendría los conocimientos necesarios. Ahora se daba cuenta de lo complicado que resultaba su plan. Quizá fuese un objetivo demasiado ambicioso para ellos. Consideró la posibilidad de echarse atrás y escoger otra opción más sencilla, pero entonces recordó las imágenes de la montaña de esqueletos, los hornos crematorios, y también su conversación con el oficial norteamericano después de la proyección: «¿Podría darme una cifra aproximada?», «Alrededor de cinco millones. Aunque algunos dicen que podría llegar a seis…».

Se agachó junto al contenedor y colocó la esfera en su lugar. Durante unos instantes contempló embelesada el brillo metálico de aquellos objetos, en apariencia inofensivos.

—¿Cuál es el precio? —dijo de repente—. ¿Cuánto quieres?

Eriksen dejó escapar una de sus estudiadas sonrisas.

—Mi querida amiga, ahora mismo el dinero tiene tanto valor como el papel mojado. Lo que quiero a cambio son los cincuenta y cinco kilos de cocaína y toda la morfina que los médicos de la Wehrmacht abandonaron en un depósito cerca de Garmisch.

Diana estaba perpleja.

—¿Quieres que robemos un cargamento de droga para ti? Dispones de hombres y armas suficientes. ¿Por qué no lo haces tú mismo?

—Muy fácil. El depósito está vigilado por una guarnición de norteamericanos. No puedo arriesgarme a que me relacionen con el asalto. Perdería mi negocio y terminaría en la cárcel como cualquiera de esos nazis. Además, me han soplado que algunos soldados están pellizcando la mercancía y haciendo negocio por su propia cuenta. Así pues, digamos que no se trataría de un robo, sino de una operación… ¿cómo decirlo?… de rescate.

—De rescate —repitió Diana, y su expresión pasó de la incredulidad a la furia—. ¿Para esto me has traído hasta aquí? ¿Para decirme que asaltemos una instalación protegida por soldados? Debes de estar loco.

Eriksen sacó un sobre del bolsillo y lo agitó en el aire.

—Un plano del depósito, cortesía de uno de los centinelas diurnos. Una marca señala la situación de la droga. Es un lugar pequeño. No hay más de diez hombres. Por las noches se tumban a fumar opio hasta la madrugada. Se puede entrar y salir sin ser visto y sin disparar un solo tiro.

—Ya, eso dice tu amigo el centinela, ¿no?

—La guerra terminó. Lo único que les interesa a esos chicos norteamericanos es pasarlo bien.

Diana sacudió la cabeza. Robar un cargamento de droga custodiada por el Ejército estadounidense para entregársela a aquel indeseable… Era una idea tan descabellada que podría haberse echado a reír. Pero lo más absurdo de todo era que en realidad no tenía elección. Nadie más podía proporcionarle un arma como la que se desplegaba ante sus ojos. Millones de almas judías clamaban venganza, y ella estaba decidida a ofrecérsela.

—Dame ese plano —dijo—. Te traeremos la mercancía.

19

Una vez regresó al apartamento, Diana se sentó con Israel, Uri y Gideon para estudiar el modo de llevar a cabo su plan. Sumidos en la bruma del humo de los cigarros, caras pétreas y ojos inyectados en sangre, los hombres escucharon sin pestañear mientras Diana explicaba su encuentro con Eriksen.

Les contó qué clase de arma le había ofrecido, por qué resultaba imposible conseguir algo similar, y qué pedía Eriksen a cambio. A continuación, desde una perspectiva realista, expuso las innumerables dificultades a las que se enfrentaban: recuperar la droga del depósito, apropiarse de un avión capaz de transportar las veinte bombas de racimo, encontrar un piloto de confianza, llevar las bombas hasta el avión y despegar rumbo a Berlín… Todo ello sin que norteamericanos y rusos averiguasen lo que pretendían, y sin que ellos mismos murieran por accidente a causa del gas.

Unos obstáculos formidables, reconoció Diana, pero que no representaban más que rasguños en el muro de determinación que habían construido juntos. De nuevo expuso a sus compañeros la opción de abandonar y marcharse en aquel mismo momento, y de nuevo todos permanecieron aferrados a las sillas, decididos a continuar hasta el final.

—Hablemos de las cuestiones prácticas —dijo Diana—. Gideon, ¿qué sabes sobre el sarín?

El antiguo estudiante de Química se rascó la barbilla y dio un par de caladas a su cigarro con la vista clavada en la pared, como si estuviese escarbando en su memoria.

—En la universidad no estudiamos los agentes nerviosos, pero en el segundo año nos explicaron las propiedades del tabún, que en teoría es muy parecido. En su forma pura este tipo de sustancias son inodoras e incoloras. Penetran en el cuerpo a través de los ojos, la piel o por inhalación. Pueden quedarse adheridas a la ropa de una persona durante unos treinta minutos, y así transmitirse a otras.

—¿Cuáles son sus efectos?

—El gas impide el correcto funcionamiento de las glándulas que controlan los músculos. Es decir, que los músculos están constantemente estimulados y nunca llegan a relajarse. Los efectos dependen del nivel de exposición. Diarrea, vómitos, orina descontrolada, visión borrosa, debilidad extrema, convulsiones… Por lo general la muerte ocurre por el colapso de los músculos de la función respiratoria.

—Hablas como uno de esos médicos de las revistas —bromeó Israel.

Todos se echaron a reír salvo Diana, cuyo rostro permaneció inexpresivo.

—¿Cuál sería la dosis mortal? —preguntó.

Gideon se encogió de hombros.

—El sarín es todavía más potente que el tabún. Unos pocos miligramos deberían bastar para provocar la muerte de un adulto en menos de diez minutos.

—¿Y es infalible? ¿No existe ninguna clase de antídoto para anular sus efectos?

—Hay una sustancia… La llaman atropina, creo. Pero es casi imposible disponer de ella, y menos aún en grandes cantidades.

—En caso de necesidad, ¿podrías armar las bombas y prepararlas para su correcta detonación?

Hubo un largo silencio. Diana observaba a Gideon con ansiedad.

—Sí, creo que sí —respondió él por fin—. Siempre que el gas y los recipientes que lo guardan se encuentren en buen estado, claro. Ah, otra cosa… Es imprescindible lanzar las bombas en un día soleado y sin viento. La humedad y las bajas temperaturas disminuyen la efectividad de los agentes nerviosos.

—Todo eso está muy bien —dijo Uri—, pero, ¿qué hay del piloto?

—Deberá ser judío —respondió Diana—. Solo uno de los nuestros puede llegar a comprender nuestro dolor y motivación. El resto no son dignos de confianza.

Los hombres se miraron unos a otros con cara de circunstancia. Gideon encendió otro cigarro y dijo:

—¿Por qué no le preguntamos a Eriksen? Seguro que conoce a alguien.

Diana sacudió la cabeza.

—Nos enviaría un mercenario. Alguien que nos la jugaría a la primera oportunidad. Solo acudiremos a él como último recurso.

—Pero dar con un piloto… y que además sea judío…

Israel hizo una mueca, como si acabara de recordar algo.

—Es curioso… Esta mañana he conocido a un norteamericano. Piloto de bombardero, según me dijo. El tipo apestaba a alcohol y tenía pinta de haber perdido la cabeza. Puede que solo fuera otro soldado de infantería trastornado.

—Seguramente —afirmó Diana sin darle más importancia—. Lo mejor será que investiguemos en las colas de refugiados que buscan trabajo. También podríamos hacernos con una de las listas que elaboran los norteamericanos para el censo y buscar si hay algún piloto. Quién sabe, quizá tengamos suerte.

—¿Y el avión?

—Calculo que cada bomba pesa unos cien kilos, así que deberá ser grande. Un aparato de carga, por ejemplo. Con una trampilla inferior para poder soltar las bombas. Pero antes de eso nos concentraremos en el piloto. Sin él, ningún avión nos servirá de nada.

La reunión terminó diez minutos más tarde. Todavía quedaban muchos detalles por concretar, pero Diana estaba satisfecha. La operación había echado a andar y, fuera cual fuese el resultado, no había marcha atrás.

Uri y Gideon salieron a la calle para tomar el aire y despejarse, mientras que Israel aprovechó para estirarse en el sofá.

—Estaba pensando en el norteamericano —dijo—. Por su forma de hablar no hay duda de que odia a los nazis. Me soltó todo un discurso. Parecía muy… decidido.

Diana se sirvió un vaso de Schnapps. En realidad no le gustaba el alcohol, pero con el tiempo había aprendido a soportarlo como el mejor de los bebedores.

—¿Le contaste algo sobre ti?

—Por supuesto que no.

—¿Qué fue lo que te dijo?

—Que todos los alemanes, sin excepción, eran nazis. Que él había exterminado a miles con sus bombas, y que no le importaría matar a uno de ellos con sus propias manos.

—Vaya, todo un fanfarrón.

—Sí, sí… pero me dijo que había visitado Buchenwald. Y había verdadero odio en su voz. Creo que tiene algo personal contra el pueblo alemán.

—Has dicho que era un borracho, un tipo que había perdido la cabeza.

—Esa fue mi impresión, pero podría estar equivocado. ¿Y si es cierto que pilotaba bombarderos? Contaríamos con un piloto profesional. Podríamos sondearle y averiguar si va en serio o no. No tenemos nada que perder.

Mientras reflexionaba, Diana apuró el vaso de Schnapps y se sirvió otro.

—De acuerdo, pero no vamos a correr ningún riesgo. Primero le tantearemos con una conversación trivial para conocerle mejor. Si parece de confianza, sacaremos el tema del exterminio de los judíos. Y solo si su reacción es la adecuada, le contaremos lo indispensable sobre la operación.

Israel asintió.

—Sé dónde encontrarle.

Diana desplegó sobre la mesa el plano del depósito que le había entregado Eriksen.

—Fíjate. Tiene forma de nave industrial. Dos plantas. Una sola entrada. Una escalera. Espero que ese cerdo esté en lo cierto y no haya centinelas apostados cerca de la droga.

—¿Cuándo piensas entrar?

Diana, que ya estaba estudiando la distribución de la alambrada, puertas y ventanas, respondió sin apartar la vista del papel.

—Lo haremos mañana por la noche.

20

Anochecer en Múnich en el primer verano después de la guerra: una brisa de aire cálido silbando entre las calles desfiguradas y un ejército de extranjeros marchando en busca de diversión.

James Allon experimentaba nervios de adolescente mientras paseaba junto a Klara por Ludwigstrasse. Sí, era una tontería inquietarse por salir a tomar una copa con ella, se dijo, pero el hecho de sentirse atraído por alguien y la sensación de culpabilidad seguían acechándole en silencio. Por suerte, el carácter espontáneo de Klara contribuía a aliviar su incomodidad.

—Vaya, así que vives en Chicago —dijo asombrada—. Debe de ser emocionante. He leído historias sobre locales de alterne clandestinos, donde músicos negros tocan jazz hasta la madrugada. Y sobre gánsteres vestidos de etiqueta que disparan desde limusinas a plena luz del día. Siempre logran escapar, ¿no?

Allon la miró perplejo.

—¿Dónde has leído eso?

—Oh, en los periódicos. Antes de terminar la guerra publicaban un par de artículos semanales sobre Estados Unidos.

—Pues creo que los periódicos exageraban mucho. —«Bueno, en realidad puede que no tanto», pensó Allon.

Tal como había prometido Klara, el bar al que se dirigían era tranquilo. En la barra, un solitario capitán de artillería almacenaba vasos de whisky vacíos. En la única mesa ocupada, una pareja de jóvenes alemanes se susurraban confidencias al oído.

Klara se empeñó en pedir las bebidas. Allon se sentó en la mesa más apartada y aprovechó para observarla con detenimiento. Parecía muy pequeña y frágil, pero también una mujer fuerte y decidida. Sin duda tenía que serlo para haber sobrevivido a la guerra. Llevaba el pelo recogido en una cola de caballo. El único rastro de maquillaje consistía en una leve sombra alrededor de los párpados. Vestía los mismos pantalones anchos y oscuros que la mayoría de las alemanas. La blusa color miel, en cambio, hacía juego con sus ojos. Bajo aquella discreta vestimenta se adivinaba una figura de curvas sugerentes. Cualquier otra hubiese intentando impresionarlo luciendo un vestido corto y ceñido. Y eso era lo que más le atraía de ella: que se trataba de una mujer sencilla.

Klara regresó con un par de cervezas y brindaron por el fin de la guerra.

—¿Sabes? Después de tantos años, cuesta creer que los alemanes ya no dependamos de Hitler. ¿Crees que está realmente muerto?

El destino del Führer era uno de los quebraderos de cabeza de Eisenhower y la Casa Blanca. Los rusos, que habían sido los únicos en ocupar su búnker personal, declararon primero que habían identificado sus restos carbonizados «casi a ciencia cierta», para más tarde afirmar que «tal vez huyó de Berlín en avión en el último momento». Y el coronel general Berzarin, comandante militar ruso en Berlín, había dicho que «se oculta en algún lugar de Europa, posiblemente con el general Franco». Cada semana, algún periodista, político o alto mando propagaba un nuevo rumor sobre su fuga, aumentando todavía más la confusión.

—Creo que Hitler murió en su búnker —dijo Allon—, como se anunció al principio. Y que los rusos cambiaron su versión de manera interesada. Es curioso, pero me han asignado un despacho en un piso que le pertenecía.

—¿En Prinzregenten Platz?

—Sí.

Klara hizo una mueca de disgusto.

—Ese lugar guarda una historia macabra. Según me contaron, al poco tiempo de mudarse, Hitler acogió a su sobrina política. Tenía veintiún años. Se llamaba Geli, creo. Un día la encontraron muerta. Había recibido un disparo con la pistola del mismo Hitler. El misterio nunca se aclaró, pero algunos decían que se suicidó porque ya no soportaba los celos de su tío. Al parecer Hitler convirtió su habitación en una especie de santuario. Nadie podía entrar, salvo el ama de llaves y él mismo.

—¿Y nadie lo investigó?

—No lo sé, aquello fue en el 31. Supongo que el tiempo silenció el asunto.

—Pobre muchacha —murmuró Allon como para sí—. Tal vez intuyera el monstruo que era en realidad su tío.

Bebieron en silencio durante un rato. Luego, con la misma franqueza de siempre, Klara le habló de su madre, muerta de tuberculosis antes de la guerra. De cómo tuvo que sacrificar su sueño de viajar por toda Europa para ayudar a su padre con el hotel. Y de cómo se enamoró de un marino que una vez se hospedó allí.

—Se llama… —Se corrigió—. Se llamaba Eugen Ley. Era oficial de transmisiones en el Bismarck. Lo último que supe fue que el barco se hundió en el 41 en el Atlántico. Desde entonces ninguna llamada, ninguna carta… ninguna lista de fallecidos. —Sacudió la cabeza y desvió la mirada—. Habíamos hecho los preparativos para casarnos en cuanto regresara.

Allon recordaba haber leído la noticia del hundimiento del acorazado en algún periódico. De una tripulación de más de dos mil hombres apenas habían logrado sobrevivir cien.

—Lo siento mucho —fue todo lo que se le ocurrió decir.

Klara tenía los ojos enrojecidos, pero no se le escapó ninguna lágrima.

—¿Y tú? —preguntó—. ¿Estás casado?

—Estuve prometido.

Ella advirtió el tono cortante de la respuesta.

—Perdona. No quería…

—No, es culpa mía —dijo Allon, molesto consigo mismo.

Y entonces le explicó lo sucedido con Christine, y por qué los fantasmas le perseguían desde aquel día. Cuando terminó, Klara le cogió la mano.

—No podías saberlo, James. Fue un horrible accidente, aunque cueste aceptarlo.

Él asintió con la cabeza y dio un trago a su cerveza. Después empezaron a hablar de cosas más agradables. De cómo se vivía en Estados Unidos. De cine, teatro, gastronomía, dinero… Al cabo de tres horas descubrieron que eran tan diferentes que podrían haber procedido de mundos distintos, y eso los hacía aún más interesantes a ojos del otro.

Cuando dejaron el bar era casi medianoche. Mientras caminaban de regreso al hotel, grupos de norteamericanos uniformados iban y venían cantando y gritando. Algunos hombres miraban a Klara, pero solo de reojo debido al gigantón que la acompañaba.

—No me había sentido tan segura en toda mi vida —dijo ella guiñándole el ojo, y lo cogió del brazo.

La entrada al hotel estaba cerrada y la recepción, vacía. Incluso Herr Spiegel necesitaba descansar, por eso proporcionaba una llave a cada cliente. Allon abrió con la suya. La habitación de Klara se encontraba allí mismo, en la planta baja.

—Gracias por esta velada tan agradable —dijo ella con la luz titilando en sus ojos.

—No, gracias a ti. Hacía tiempo que no lo pasaba tan bien.

Hubo un silencio incómodo. Durante unos segundos ninguno se atrevió a moverse.

Por fin, Klara se puso de puntillas, le dio un tímido beso entre los labios y la mejilla, y se dio la vuelta.

Cogido por sorpresa, Allon dudó. ¿Esperaba que él dijera algo más? ¿Que la invitara a su habitación? En todo caso era demasiado tarde para decidirse, porque ella ya había entrado en la suya y cerrado la puerta. «Estúpido», se dijo. Pero al subir la escalera no pudo reprimir una sonrisa.

Volvía a experimentar sensaciones que creía haber perdido para siempre.

En ese mismo momento, desde la ventana de su despacho, Olaf Eriksen observaba las dos bellezas —morena y rubia, tal como había pedido— que acababan de llegar. Por aquel precio podía haber contratado a cuatro más, se dijo sonriendo, pero esa noche se encontraba cansado y no quería perjudicar su intachable reputación con las mujeres.

Se miró en el espejo, retocándose los cabellos peinados con brillantina. Era consciente de que su ego no conocía límites, y eso le gustaba. Esparció unas cuantas gotas de colonia por su cuello y terminó de abrocharse la camisa. Luego abrió una botella de Moët & Chandon procedente de un contrabandista francés de Reims y se sirvió una copa. Mientras contemplaba cómo las burbujas ascendían, pensó en su trato con los judíos.

En realidad ignoraba las condiciones en las que se encontraban el gas y las esferas que lo contenían. Lo poco que sabía sobre las bombas, incluido la existencia del lugar donde se almacenaban, era gracias a uno de sus contactos. Tal vez el gas llevara demasiado tiempo almacenado y hubiese perdido sus propiedades. O tal vez permaneciera activo, se produjera un escape mientras lo manipulaban y los judíos murieran en el acto. Por supuesto, también cabía la posibilidad —aunque remota— de que consiguieran poner a punto las bombas y hallaran un modo de arrojarlas desde el aire. Lo que sí resultaba evidente era que planeaban organizar una masacre, y no había que ser ningún genio para adivinar cuál sería el objetivo.

—Al diablo con los alemanes —murmuró—. Siempre me trataron como a un inferior.

En la pared colgaba un cuadro firmado por Claude Monet. Había sido expoliado de la casa de un general de las SS, que a su vez lo sustrajo a un coleccionista de París. Eriksen retiró el marco, y giró el dial de la caja fuerte que se ocultaba detrás. Del interior sacó un sobre repleto de fotografías. Si algo había aprendido en su trabajo era que debía cubrirse las espaldas en todo momento; por eso uno de sus hombres fotografiaba de manera furtiva a todos los clientes que iban a visitarle. Así, si alguno pretendía chantajearle, él contaría con una excelente arma de disuasión. Nadie querría verse fotografiado junto a Olaf Eriksen en actitud comprometedora.

Observó el rostro en blanco y negro de Diana. Era una mujer atractiva que escondía algo siniestro, algo que la diferenciaba de las otras y la hacía aún más apetecible. Fantaseó con ella durante un rato, hasta que se acordó de la rubia y la morena que estaban esperándole abajo. Volvió a guardar las fotografías en la caja fuerte y colocó el cuadro en su lugar. Luego se recostó en el sofá convertible en cama, dejando que el sabor chispeante del champán se esparciera por su boca. Solo cuando lo considerara oportuno haría subir a las mujeres.

Después de todo, lo que más le excitaba era la espera.

21

Allon llevaba toda la mañana telefoneando a las distintas oficinas de la División de Investigación Criminal del Ejército y de la Policía Militar.

Les informaba de que estaban buscando una banda de asesinos —tres hombres y una mujer, posiblemente judíos— sin especificar sus crímenes, y les daba la descripción proporcionada por los dueños de la casa de huéspedes. También transmitía instrucciones para que se detuviera e identificara cualquier furgoneta modelo Opel Admiral, así como cualquier vehículo destinado al reparto de leche o bebidas. La alerta se extendía a todos los hombres que trabajaban en Múnich y alrededores. A la habitual pregunta de por qué demonios no se encargaba del caso el Departamento de Policía de Múnich, Allon respondía con un lacónico: «Pregúnteselo a Eisenhower».

Pero no se hacía ilusiones. Sabía que todo aquello era un simple formalismo. Si los militares no eran capaces de hacer su propio trabajo, ¿cómo iban a ayudarle a él? Además, ni siquiera estaba seguro de que la pista de la casa de huéspedes fuese fiable. Las cuatro personas que se alojaron allí podían ser cualquier cosa menos asesinos.

Se sentía inútil, sentado en aquel minúsculo despacho, hablando con gente a la que no le interesaba escucharle. Volvió la cabeza hacia el jardín interior y su mente le trajo pensamientos más placenteros: el suave tacto de los labios de Klara; sus dedos sin sortijas; los dos lunares en su cuello blanquecino. Allon se dio cuenta de que la deseaba. Un sentimiento más animal que amoroso, pues todavía no estaba preparado para ir más lejos. Durante unos instantes fantaseó con un encuentro casual en la penumbra de su habitación… Y se preguntó si a ella le ocurriría lo mismo. Después de todo eran dos personas jóvenes y atractivas, abocados a llevar vidas solitarias desde hacía bastante tiempo.

Sonó el teléfono. La voz de Wilson hizo vibrar el auricular.

—Bueno, jefe, por lo que he averiguado el detective Eduard Konrad estuvo internado en Stadelheim nueve meses. No he podido hablar con nadie que le hubiese conocido, pero en el registro de la prisión todavía guardan su expediente. Al parecer los de la Gestapo lo trabajaron a fondo, pero el tipo no se rompió. He localizado una fotografía suya con la condecoración policial. Y también el certificado de su divorcio, fechado en 1939 y solicitado por su exmujer. Respecto a sus colegas, ya no queda ninguno de quienes lo denunciaron. Probablemente fuesen todos nazis y se los haya tragado la tierra.

—¿Y sus compañeros actuales?

—Ningún comentario fuera de lo normal. Todos coinciden en que es un tipo discreto. ¿Quieres que te envíen la ficha de Stadelheim?

—No es necesario. Intenta localizar a su exmujer. Si sigue con vida quizá todavía se encuentre en Múnich y podamos entrevistarnos con ella. De todos modos parece que nuestro amigo es de confianza.

—De acuerdo, jefe.

—Buen trabajo, Wilson.

Satisfecho por haberse equivocado con el detective Konrad, Allon colgó y se masajeó las sienes. Empezaba a dolerle la cabeza. Continuaba dándole vueltas a la idea de que los asesinos, o al menos algunos de ellos, pertenecían a la Brigada de Infantería Judía. Necesitaba conocer más detalles sobre sus miembros, pero Eisenhower le había prohibido hablar del tema con los ingleses. No le había negado, sin embargo, el permiso para realizar una inocente llamada, solicitando algún tipo de información en apariencia trivial. Por lo tanto, veinte minutos más tarde, después de pasar por cuatro operadoras diferentes y soportar interminables zumbidos de estática, consiguió que le conectaran con un empleado de la oficina de prensa del Gobierno Militar británico, en Bremen.

Allon se presentó como redactor del periódico del Ejército estadounidense en Alemania.

—Se trata de una serie de reportajes sobre los orígenes tan dispares de los combatientes aliados que ayudaron a derrotar a Hitler. Esta vez nos gustaría informar sobre la Brigada de Infantería Judía. Por su fuerte simbolismo después de lo ocurrido, ya sabe. Disculpe, ¿cómo me ha dicho que se llamaba?

—Teniente Martin Gray. Pero no sé si…

—¿Usted cubrió noticias sobre el Ejército británico durante la guerra?

—Sí, pero creo que debería llamar más tarde, cuando el capitán esté aquí.

—Oh, no se inquiete, Gray. Solo son unas cuantas preguntas de carácter general.

—No estoy autorizado para dar ningún tipo de información. Tendrá que esperar un par de horas.

—La verdad es que no dispongo de más tiempo. La persona responsable de los artículos ha caído enferma y el jefe me ha pasado su trabajo a mí. Necesito llevar el texto a la imprenta esta misma tarde para que mañana salga publicado. Por cierto, el último artículo sobre los regimientos gurkhas englobados en su ejército fue todo un éxito. ¿Lo leyó usted?

—No, creo que no.

—Lástima. Pero debe conocer al hombre que nos ayudó a escribirlo. Me dijeron que fue ascendido recientemente.

—¿Y ese hombre trabaja en esta oficina? ¿Cómo se llama?

—No lo sé. El artículo lo escribió mi compañero. Si quiere, lo averiguaré y volveré a llamarle.

Al otro lado de la línea hubo un largo silencio. Allon pensó que Gray no se lo había tragado, pero entonces dijo en voz baja:

—De acuerdo. ¿Qué quiere saber?

—Empezaremos con un poco de trasfondo. Por ejemplo, ¿quién fue el responsable de la formación de la Brigada de Infantería Judía?

—Supongo que Churchill. El pueblo judío quería tener la oportunidad de luchar, así que él habló con Roosevelt y llegaron a un acuerdo.

—¿De cuántos hombres estamos hablando?

—Yo diría que unos cinco mil.

Allon comenzó a tomar notas.

—¿Dónde fueron adiestrados?

—Pues supongo que en Palestina, y luego su cuartel general, en Egipto.

—¿Cuándo llegaron a Europa?

—Creo que en octubre o noviembre de 1944. Su primer destino fue Italia. Ayudaron a liberar el país. Luego se desplazaron a Bélgica y Holanda.

«Y entonces algunos decidieron abandonar sus puestos y venir a Alemania», se dijo Allon.

—Estamos hablando de unos excelentes soldados, ¿verdad?

—Oh, por supuesto. En esta guerra no ha habido combatientes más motivados que ellos. Algunos incluso fueron condecorados.

—Ya veo… Oiga, Gray… Nada de esto aparecerá en el artículo, pero se oyen rumores sobre numerosas deserciones.

—En todos los ejércitos existe tal posibilidad.

—Por supuesto. Pero me preguntaba si… Bueno, al tratarse de unidades descontroladas… Si eso no podría causar algún problema con la población alemana.

Gray tardó unos segundos de más en contestar:

—¡Oh, no, claro que no! Pero extraoficialmente le diré que la inmensa mayoría de los desertores están organizados. Se dedican a embarcar judíos de toda Europa hacia Palestina. Puede imaginar los quebraderos de cabeza que esa inmigración ilegal nos causa con las autoridades árabes de la zona.

—En cualquier caso, imagino que los desertores están siendo perseguidos y castigados…

—No sé qué política se sigue al respecto. La Policía y los tribunales militares se encargan del tema.

Allon comprendió que Gray sabía más de lo que decía, y que no iba a obtener ninguna información interesante de él.

—Por curiosidad, ¿tiene idea de cuántas mujeres forman parte de la Brigada?

—No lo sé. Quizá un par de docenas, como personal auxiliar y sanitario.

—Perfecto. Gracias por su ayuda, teniente Gray.

—¿Esto es todo?

—Ya le dije que sería fácil. Le enviaré un ejemplar del artículo por correo.

Allon colgó el teléfono y resopló. No dudaba de que muchos soldados llegados de Palestina trabajaban para reunir a los supervivientes europeos. Nadie más que ellos merecían comenzar una nueva vida en la Tierra Prometida, y como judío le indignaba la actitud indiferente del Gobierno británico. ¿Inmigración ilegal? ¡Por favor! Esa pobre gente acababa de escapar del mismísimo infierno. No tenían nada, ni siquiera un lugar a donde ir. Y sin embargo a los británicos solo les preocupaba quedar bien con los jeques árabes. Parecía una broma de mal gusto. De no haberse sentido tan indignado, se habría echado a reír.

Le vino a la mente una imagen fugaz: su padre tendido en la acera, la boca ensangrentada, en la calle de la sinagoga de Chicago. Unos tipos acababan de darle una paliza delante de sus ojos. Por entonces, el pequeño James contaba nueve años y no pudo hacer otra cosa que lloriquear, aunque las palabras del jefe del grupo quedarían grabadas para siempre en su memoria: «Mirad, otro sucio judío arrastrándose por el suelo».

Aquella tarde Allon recogió al detective Konrad en la jefatura superior de Policía, en la Ettstrasse. Aunque la causa de la muerte de Horst Abel estaba clara e iba a servirles de poco, tenían una cita con el forense para que les entregara los resultados de la autopsia.

—Supongo que habrás estudiado mi expediente a fondo —dijo Konrad.

Allon respondió sin apartar la vista de la carretera.

—Por supuesto. Me gusta saber con quién trabajo. ¿Puedo hacerte una pregunta personal?

—Adelante.

—¿Por qué tu exmujer se divorció de ti?

—Fue de mutuo acuerdo. Me pasaba días enteros fuera de casa. Ella se cansó de mi obsesión por el trabajo, de cenar sola, de pasarse las noches en vela esperando mi llamada. No la culpo. No fui capaz de prestarle toda la atención que se merecía. Lo último que supe de ella es que se veía con un teniente de la Wehrmacht.

—Entiendo. —Allon pensó que si encontraban a la mujer podrían comprobar esa historia.

—Ahora me toca preguntar a mí —dijo Konrad—. ¿Por qué a los yanquis os interesan tanto las muertes de un puñado de nazis? Hay mucha gente que necesita ayuda, ¿por qué perder el tiempo de esta manera?

—En realidad se trata de política, nada más. Y te aseguro que este trabajo no me hace ninguna gracia.

Había verdadera cólera en la voz de Allon, y Konrad comprendió:

—Ah, eres judío…

Allon asintió.

—Antes de que naciera, mis padres regentaban una sastrería en Hamburgo. Cuando el negocio quebró, decidieron gastar sus ahorros comprando dos billetes de barco a Nueva York para empezar una nueva vida. Se mudaron a Chicago y consiguieron abrir otra sastrería, en la que todavía trabajan. Cada día doy gracias a Dios porque dejaran Alemania antes de que Hitler fuese conocido.

Konrad escuchaba con interés. Iba a decir algo, pero se interrumpió al chocar su cabeza contra la ventanilla. Allon había dado un brusco giro provocando que el Fiat Topolino se inclinara sobre dos ruedas, los neumáticos chirriando contra el asfalto. En dos movimientos de volante, ejecutó un cambio de sentido y aceleró sin hacer caso al bramido del motor.

—¿Qué ocurre? —dijo Konrad frotándose la cabeza.

Allon señaló con la barbilla el vehículo que se encontraba unos cien metros por delante de ellos.

—Una furgoneta Opel Admiral. Acaba de cruzarse con nosotros.

—De color blanco. Justo lo que andamos buscando.

—¿Vas armado?

—Sí. —Konrad llevaba una funda sobaquera con una pequeña Walther.

Quien conducía la furgoneta debió de advertir que lo seguían, porque empezó a ganar velocidad. Allon aceleró tras ella, tocando el claxon sin parar y haciendo gestos para que se detuviera. Como no daba signos de aminorar, Allon se situó en paralelo a la furgoneta. Un Volkswagen que venía de frente estuvo a punto chocar con ellos. Una bicicleta logró esquivarlos en el último momento. Los transeúntes se arrimaban a las paredes y se metían en las tiendas, asustados.

Konrad desenfundó la pistola.

—Ten cuidado, o le haremos daño a alguien.

Pero Allon estaba demasiado concentrado para escucharle. Su instinto de cazador había tomado el control. Si no hubiese estado al volante de un coche tan liviano, habría podido embestir a la furgoneta y arrinconarla. Alcanzó a ver que el conductor era un hombre con barba y gorra. A su lado tuvo la fugaz visión del perfil de una mujer.

—¡Policía! ¡Pare el vehículo! ¡Pare el vehículo!

Circulaban ahora por la Odeonsplatz, y el sol bajo se reflejaba en los adoquines del suelo y el parabrisas, deslumbrándole. Allon se encontró dando un volantazo por puros reflejos, sorteando así un carro tirado por un caballo. Una ristra de chispas azules saltaron del lateral del coche cuando arañó una farola. Podía distinguir las caras de los peatones —una combinación de sorpresa y pánico—, deslizándose a ambos lados del coche a toda velocidad.

—Reviéntale las ruedas —le dijo a Konrad.

—Mira toda esta gente. Si disparo a los neumáticos podría perder el control y provocar una carnicería.

Allon, acostumbrado a ese tipo de persecuciones, se maldijo en silencio por no haber considerado tal posibilidad.

Konrad sacó la Walther por la ventanilla.

—Acércate todo lo que puedas.

Allon maniobró y volvió a situarse en paralelo a la furgoneta, tan cerca que cuando Konrad estiró el brazo casi pudo tocar la otra ventanilla con el cañón de la pistola. Solo cuando efectuó un disparo al aire la furgoneta empezó a perder velocidad, muy despacio, como si el conductor se resistiera a aceptar su derrota, hasta que por fin se detuvo frente al edificio de la Universidad Ludwig Maximilian, cuyas aulas habían visto nacer al movimiento de Resistencia Rosa Blanca años atrás.

Antes de que el Fiat Topolino frenara por completo, Allon ya había saltado de él. Parapetado detrás de la puerta abierta, con el punto de mira de la Colt barriendo el parabrisas de la furgoneta, vociferó:

—¡Policía! ¡Salgan de ahí! ¡Pónganse de rodillas! ¡Las manos detrás de la cabeza!

Un chirrido de bisagras al abrirse las puertas, y el hombre y la mujer bajaron del vehículo con las manos en alto. Aunque el susto y la confusión se reflejaban en sus caras, Allon no se fiaba.

—¡He dicho de rodillas y con las manos detrás de la cabeza!

Mientras Konrad apuntaba a los detenidos, Allon le quitó la gorra al hombre de un manotazo. Es difícil darse cuenta cuándo uno está fuera de sí, y eso era lo que le ocurría ahora. Estudió a la mujer, que tenía la vista clavada en el suelo. Era de mediana edad, más delgada de la cuenta y con el pelo rubio enmarañado y grasiento típico de aquellos tiempos. Desde luego, no parecía alguien capaz de matar a sangre fría, pero eso sería exactamente lo que la asesina pretendería hacerles creer.

—Tarjetas de identidad. Rápido.

—Mi bolso… en el asiento —murmuró la mujer.

Allon encontró el bolso, lo vació en el suelo y cogió los dos carnés. Oskar y Marion Jacobi. Matrimonio austríaco. Ambos nacidos en Innsbruck. Estudió los sellos oficiales y comparó las fotos con los rostros que tenía delante. Si se trataba de tarjetas falsificadas, resultaba imposible diferenciarlas de las originales.

—¿Por qué intentabais escapar?

El hombre masculló algo y sacudió la cabeza, como desesperado. La mujer sollozaba con la cara hundida entre las manos. Un grupo de curiosos —obreros, mendigos, madres con sus hijos en brazos y cualquiera que hubiese visto la persecución— había empezado a congregarse a su alrededor.

Allon agarró al hombre de la pechera, lo hizo ponerse en pie y lo cacheó a fondo. A continuación hizo lo mismo con la mujer, registrándola sin miramientos de arriba abajo, ignorando los abucheos y comentarios de la gente.

—No esconderás un cuchillo o algún objeto punzante, ¿verdad, Marion?

Ella meneó la cabeza, sin parar de lloriquear. Konrad, que observaba a Allon y la multitud con creciente preocupación, le susurró al oído:

—Tranquilízate. No es necesario emplearse con tanta dureza.

Allon hizo como si no lo hubiese escuchado y se encaminó a la parte trasera de la furgoneta.

—Veamos qué cosa tan importante transportan ahí para querer darse a la fuga.

Como la portezuela estaba oxidada, tuvo que tirar con fuerza para abrirla. Lo asaltó un olor similar al de las mazmorras de una prisión: una mezcla de sudor, aire sobrecargado y comida rancia. En el interior, sentados en una estera manchada que hacía las veces de cama, confinados entre maletas repletas de trastos, envoltorios de comida vacíos y ropa sucia, dos gemelos de no más de cinco años pestañeaban a causa del sol.

De repente el padre se puso a suplicar:

—Por favor. La cartilla de racionamiento no basta para alimentar a los cuatro. No somos traficantes. Solo acudimos al mercado negro para obtener comida. Puedo decirle quién es nuestro contacto… de dónde saca la mercancía… cómo burla los controles… Por favor…

Allon se fijó en que uno de los pequeños sostenía entre sus brazos una bolsa de plástico. Contenía una lechuga pasada y una ristra de salchichas oscuras.

«Recorren los basureros de la ciudad en busca de cualquier cosa que puedan intercambiar en el mercado negro. La furgoneta es su único techo. Están muertos de miedo. Solo intentan sobrevivir».

Contemplando a los niños, cuyos ojillos marrones cubiertos de lagañas eran la viva imagen de la tristeza, Allon tuvo la impresión de que una pesada venda le caía de los ojos. Jamás se había sentido tan avergonzado de sí mismo.

«Jodido idiota. ¿En qué diablos estabas pensando? Te has precipitado. Has perdido el control y puesto en peligro a esta gente».

Consiguió esbozar una sonrisa y decirles a los niños una frase que le sonó ridícula:

—Tranquilos, todo está bien.

Al darse la vuelta, advirtió que había más de cien personas mirándole con desprecio.

—¿Para esto habéis venido? —gritó alguien.

—Son peores que los SS —dijo otro.

Konrad reaccionó deprisa y avanzó hacia la multitud agitando los brazos y vociferando:

—Bueno, vamos, disuélvanse. Sigan con lo que estuvieran haciendo. Aquí ya no hay nada que ver.

Tragándose su propio bochorno, Allon se dirigió a Oskar y Marion Jacobi para devolverles sus carnés de identidad.

—Lo siento mucho. Yo… —No encontraba las palabras adecuadas—. Pueden marcharse. —Rebuscó en sus bolsillos y les dio los quince dólares y veinte centavos que llevaba, esperando que pudiesen conseguir algo de comida en buen estado.

Con la confusión todavía dibujada en sus caras, ellos aceptaron el dinero y se reunieron con sus hijos.

Allon se sentó en el bordillo de la acera, frotándose las sienes con nerviosismo, consciente de que el hecho de perseguir a sus propios hermanos judíos empezaba a desquiciarle.

22

A las tres y cuarto de la madrugada, el soldado raso Erwing Jones apoyó su rifle Springfield en la pared de la garita, se desabotonó el pantalón y soltó un suspiro cuando su vejiga empezó a aliviarse. Del interior del edificio le llegaba el eco de las risas de sus compañeros.

Aquella noche se había organizado una buena mano de póker, lo cual significaba que el alcohol y los cigarros de opio cambiaban de manos a toda velocidad. Jones había sido desplumado el día anterior por el suboficial a cargo de la guarnición, el sargento Anderson, y maldijo en silencio por no poder devolvérsela.

A sus dieciocho años, Jones era otro de los muchachos de color nacidos en Nueva Orleans enrolados en el Ejército a falta de otra cosa mejor que hacer. En vez de vagabundear por las calles, al menos ahora obtenía una paga y la posibilidad de conocer mundo. Cierto que siempre le tocaban las guardias más largas, pero salvo ese detalle le trataban como a cualquier otro, así que se daba por satisfecho. Además, vigilar aquella especie de almacén en medio de la nada, sin inquietarse por la presencia de enemigos u oficiales fisgones, resultaba el mejor trabajo que le habían encargado nunca.

Con la mente puesta en la próxima partida de cartas, donde pensaba tomarse la revancha con el suertudo de Anderson, Jones se abrochó el pantalón, cogió el rifle y continuó su monótona ronda de guardia.

Cuatro pares de ojos, situados a ras de suelo e invisibles al abrigo de la oscuridad, siguieron al soldado mientras este se alejaba arrastrando los pies.

Tras una hora de observación, Diana sabía que el centinela no volvería a pasar por aquel punto de la alambrada hasta dentro de, como mínimo, diez minutos. Como había prometido Eriksen, la guarnición mantenía una actitud despreocupada. Saltaba a la vista que no les pasaba por la cabeza la posibilidad de sufrir ningún tipo de asalto. Gracias a las luces encendidas en el interior y el exterior, Diana había podido estudiar la distribución del edificio, y debía reconocer que el plano que había memorizado era bastante exacto.

La construcción había quedado desierta a finales de abril, cuando el personal del Cuerpo Médico de la Wehrmacht huyó en desbandada. Con cincuenta metros de largo por veinte de ancho, poseía la forma baja y rectangular de una nave industrial. A través de su única entrada —una puerta corredera metálica, abierta de par en par—, se distinguía un coro de cabezas reunidas en torno a una mesa. De vez en cuando se oían carcajadas y gritos, como si estuvieran celebrando una fiesta.

Según el plano, la mercancía se hallaba en la planta superior, en algún lugar de la esquina oeste.

Aunque iban armados con subfusiles Sten británicos, el plan consistía en entrar y salir sin llamar la atención. Si esto no era posible, Diana había dado instrucciones a los demás para que ningún soldado resultara lesionado, o al menos herido de gravedad. Los norteamericanos no tenían nada que ver con su objetivo. Además, lo último que necesitaban era matar a uno de ellos —aunque fuese por error—, y despertar entonces a un gigante que no se detendría hasta llevarlos a la horca.

Sabían que en la fachada trasera del edificio había una ventana que daba al piso superior, razón por la cual iban provistos con una escalera de mano de tres metros de largo. La ventana estaba oscura desde hacía largo rato, así que Diana suponía que todos los centinelas se encontraban en la planta baja. De nuevo pensó cuánto detestaba la idea de robar droga para Eriksen, y de nuevo se repitió cuánto necesitaban aquellas bombas de gas.

El aire cálido de la noche anterior se había convertido en un viento frío que soplaba desde el norte. Una ráfaga le erizó el vello de los brazos cuando hizo una indicación a los demás.

Se colocaron los pasamontañas, con el fin de que nadie pudiera recordar sus caras en caso de que les descubrieran. Israel reptó hasta la alambrada portando una cizalla y, haciendo el menor ruido posible, empezó a cortar segmentos de alambre. Tres minutos más tarde, Uri y Gideon se introducían por el hueco abierto, arrastrando la escalera con sumo cuidado. Una vez que hubieron pasado los tres hombres, Diana echó una última mirada a la puerta metálica, donde se proyectaban las sombras de los soldados, y traspasó la alambrada tirando de las dos mochilas donde iban a guardar la mercancía.

Apoyaron la escalera contra la pared de cemento, justo bajo la ventana. Mientras Uri sujetaba los pies de la escalera, Israel subió por ella transportando una bolsa de herramientas al hombro. En el otro lado del perímetro resonó el eco de dos voces. Alguien había salido y estaba hablando con el centinela.

Diana respiró hondo. Aunque parecía conservar su frialdad habitual, en esta ocasión un hormigueo le recorría el estómago. Terminar con la vida de criminales nazis era una cosa, y enfrentarse a hombres inocentes, que habían arriesgado sus vidas para derrotar a Hitler, otra muy diferente. Palpó el estilete enfundado en su manga. Con él podía inmovilizar a cualquiera provocándole heridas en puntos no vitales, pero prefería no verse obligada a utilizarlo.

En lo alto de la escalera, Israel comprobó que no hubiese nadie al otro lado de la ventana. Se descolgó la bolsa del hombro, sacó cuatro pequeños cinceles y, uno tras otro, fue encajándolos entre el cristal y el marco. A continuación, con la ayuda de una fina espátula, empezó a desencajar el marco de madera. Se oyó un leve crujido cuando cedió, y hubo un momento de angustia cuando el cristal resbaló de su mano y estuvo a punto de romperse en pedazos, pero Israel logró agarrarlo y apoyarlo en una caja que había dentro junto a la ventana antes de indicar a los demás que lo siguieran.

Diana maldijo en silencio al subir y encontrarse ante un laberinto de hileras de estanterías, altas como una persona. La escasa luz que se filtraba desde la planta baja no permitía ver más allá de un metro de distancia. En aquellas condiciones resultaba imposible encontrar nada. El centinela no tardaría en volver a pasar por allí y descubrir la escalera. La única solución implicaba arriesgarse aún más.

—Dame la linterna —le susurró a Israel.

La encendió cubriendo una parte del haz de luz con la mano, de modo que la luminosidad fuese menos visible desde el exterior. Teniendo en cuenta la situación de la ventana, Diana visualizó el plano en su mente y se orientó en la penumbra.

Empezaron a moverse en silencio, amortiguando al máximo el ruido de sus pisadas, mientras recorrían los estrechos pasillos flanqueados de cajas, bolsas de lona y contenedores de madera. Asombrada por la cantidad de material médico abandonado por los alemanes, Diana enfocaba alternativamente el suelo y las etiquetas en las estanterías. Había camillas desmontadas en piezas, instrumental quirúrgico, botellas de oxígeno, bolsas de suero, ropa destinada a personal sanitario, vendas, productos químicos, raciones de comida enlatada… Todo lo necesario para mantener un pequeño hospital.

Algunos de los cajones de madera estaban abiertos y su contenido, registrado por manos inexpertas.

Cuando por fin llegaron a la estantería donde según la inscripción se almacenaban las drogas y los sedantes, Diana inspeccionó las dos únicas cajas que quedaban. Su expresión pasó de la excitación a la perplejidad.

—Vacías —murmuró.

En la planta baja alguien soltó un grito de júbilo.

—¡Escalera de color! ¡Ya eres mío!

Diana decidió arriesgarse. Retiró la mano que cubría el rayo de luz y lo movió a su alrededor. La nueva luminosidad reveló más estanterías y detalles que antes habían pasado por alto, pero nada que indicara la situación de lo que buscaban. Sin contar las bolsas de lona y los contenedores, debía de haber unas doscientas cajas almacenadas. La cocaína y la morfina podían guardarse en cualquiera parte, si es que todavía se encontraban allí.

—Tenemos que irnos —susurró Israel—. Intentemos volver mañana.

Diana sacudió la cabeza, exasperada. Aunque consiguieran marcharse sin ser vistos, en cuanto el sol saliera alguien descubriría el agujero en la alambrada y entonces redoblarían la seguridad. Sin embargo tampoco disponían de tiempo para registrarlo todo.

«No es momento para dejarse dominar por los nervios. Piensa. Eriksen dijo que algunos soldados sustraían droga. Puede que sus jefes la hayan cambiado de lugar. O puede que los propios centinelas la hayan escondido para que sus superiores no se den cuenta…».

Al darse la vuelta y enfocar la linterna lejos, un extraño brillo le llamó la atención. En el otro extremo de la planta había una puerta de cristal esmerilado. Un despacho.

Haciendo una seña a los demás para que la siguieran, Diana se encaminó hacia allí a toda prisa.

El soldado Erwing Jones aplastó la colilla con su bota, pensando en el bofetón que le daría su madre si supiese que había empezado a fumar. Realizó varios movimientos para estirar el cuello y consultó el reloj. Todavía le quedaban más de tres horas de guardia.

—¡Escalera de color!

La voz del sargento Anderson lo sobresaltó. No podía creerlo. Había vuelto a ganar. ¿Quién sería el desgraciado perdedor esta vez? Se giró hacia la puerta en el mismo momento que divisaba un punto de luz revoloteando en las ventanas del piso superior.

En otras circunstancias Jones habría salido corriendo para dar la alarma. Pero sabía muy bien que, de vez en cuando, algunos de sus compañeros realizaban visitas furtivas al lugar donde se guardaba el material más valioso. Jones no era ningún estúpido. Estaba al tanto de los trapicheos que venían haciéndose con el visto bueno del sargento. Sin embargo, aparte del desliz con el tabaco, siempre obedecía las enseñanzas de su madre, y como esta le había inculcado desde niño que robar constituía un pecado capital, no quería tener ninguna relación con el asunto.

Por lo tanto, Erwing Jones hizo la vista gorda como otras veces y siguió su paseo de vigilancia alrededor del edificio, justo en la dirección que le llevaría al lugar donde Israel y Gideon habían instalado la escalera de mano.

El haz de luz perforó la oscuridad del despacho, recorriéndolo de parte a parte con movimientos frenéticos. Paredes pintarrajeadas. Un escritorio. Una pila de carpetas amontonadas en un rincón. Diana abrió los cajones del escritorio. Nada, salvo una lata vacía de cerveza y una foto de Himmler manchada de escupitajos. Tiró de la puerta del archivador. Cerrada. Hizo una seña a Israel, quien provisto de un estuche de ganzúas tardó minuto y medio en forzar la cerradura.

—¡Aquí está! —exclamó en voz baja.

Diana iluminó el interior: bolsas repletas de píldoras sedantes, cajitas de ampollas inyectables de morfina —algunas vacías—, y dos docenas de paquetes rectangulares de aspecto sólido, envueltos en una especie de celofán dorado. Si no hubiera sabido con exactitud qué eran, a la luz de linterna podría haber jurado que se trataba de lingotes de oro. Clavó la punta del estilete en uno de los paquetes. Una nubecilla de partículas blancas revoloteó en el haz de luz, para luego evaporarse en la oscuridad.

«No son los cincuenta y cinco kilos que dijo Eriksen, pero tendrá que bastarle».

Abrieron las mochilas y, con sumo cuidado, fueron introduciendo la mercancía. En la planta de abajo las voces y las risas comenzaban a perder intensidad. La fiesta podía terminar en cualquier momento. A Diana le pareció que Israel y Gideon tardaban una eternidad en terminar de cerrar las mochilas y colgárselas a la espalda. Resistiendo el impulso de decirles que echaran a correr y salieran de allí de una maldita vez, los condujo en silencio a través del laberinto de estanterías de regreso a la ventana. Uri, que permanecía en el exterior junto a la escalera, volvió a sujetarla para que no se moviera mientras empezaban a descender.

Sumido en el aburrimiento y con los ojos entrecerrados, Jones impulsaba sus pies a la velocidad justa para no quedarse dormido de pie.

Al dar la vuelta a la esquina del edificio le pareció ver, a unos cincuenta metros de distancia, una sombra moviéndose a toda prisa. Durante el adiestramiento le habían enseñado que, en noches cerradas como aquella, cuando uno se queda mirando un punto fijo de la negrura, acaba viendo falsos movimientos producidos por la imaginación.

«Necesito echarme un rato», pensó.

Pero entonces una segunda sombra, esta vez más nítida, atravesó su campo de visión y desapareció al otro lado de la alambrada. Antes de que pudiese reaccionar una tercera silueta siguió los pasos de la anterior.

Aunque más tarde se arrepentiría de su decisión, Jones se dejó llevar por el subidón de adrenalina y echó a correr hacia la alambrada, sus torpes manos intentando descolgarse el fusil del hombro. Cuando por fin lo consiguió, amartilló el Springfield y apuntó a la silueta, que llevaba algo en la espalda y había introducido ya medio cuerpo en la alambrada. Jones nunca había disparado a nadie antes, y necesitó unos segundos para asimilar que iba a hacerlo. No llegó a apretar el gatillo. Una explosión de dolor seguida de una sensación de desgarro se esparció por su pierna al tiempo que una mano se cerraba en torno a su boca ahogando su grito.

Diana sujetó al centinela mientras este perdía el equilibrio y lo dejó sentado sobre la hierba. Sin dejar de apretarle la boca, arrojó el fusil lejos y extrajo el estilete de su muslo. Estaba furiosa consigo misma, no le gustaba haberle hecho daño al muchacho, pero al menos no le había perforado ninguna arteria.

—Lo siento —dijo sacando un pañuelo y taponándole la herida—. Aprieta con fuerza aquí.

Israel acudió a toda prisa y, utilizando las correas de su mochila, amordazó la boca y los tobillos del centinela. Cuando terminó, Diana palmeó el hombro del muchacho.

—No es grave. Tus compañeros te encontrarán antes de que te desangres.

Erwing Jones contempló hipnotizado cómo los enmascarados se daban la vuelta y se alejaban desvaneciéndose en la noche. Le esperaba una fenomenal bronca de sus superiores y quizá varios días de arresto, pero sus compañeros iban a alucinar con la historia.

Lo único que no pensaba contarles era que había estado a punto de orinarse encima.

23

Dos días más tarde la investigación parecía haberse atascado en medio de ninguna parte.

Tal como había imaginado Allon, a pesar de haber alertado a medio ejército, no había recibido ni un solo aviso sobre el arresto de algún sospechoso, ni sobre la localización de alguna furgoneta como la que estaban buscando. El informe de la autopsia de Horst Abel tampoco aportaba nada que no le hubiese dicho el forense en la escena del crimen. La muerte se debía a un fallo multiorgánico provocado por las numerosas heridas. Al doctor le había sorprendido la precisión de las incisiones.

—Tiene perforados el estómago, el paladar y un pulmón. Sin duda, el asesino sabía lo que hacía.

—Esas heridas, ¿podría haberlas causado una mujer? —le preguntó Allon.

—Bueno… técnicamente sí. Pero, ¿qué clase de mujer cometería semejante barbaridad?

—Eso mismo estoy tratando de averiguar, doctor.

Allon también había vuelto a contactar con la oficina de prensa británica, a fin de obtener algo más de información sobre la Brigada de Infantería Judía. Consiguió hablar con el teniente al mando, pero cuando este empezó a interrogarle sobre su identidad, tuvo que colgar antes de que le descubriera. También llamó a la morgue y a la jefatura de Policía, pero el único cadáver que había aparecido durante los dos últimos días era un mendigo, muerto por inanición. Como último recurso, y aunque Herr Löwe le parecía un personaje detestable, había telefoneado a la casa de huéspedes para preguntarle si recordaba algún otro detalle sobre los cuatro sospechosos.

—Me temo ya que les dije todo lo que sabía, detective.

—Hábleme sobre la mujer. Declaró que era atractiva. ¿Por qué? ¿Qué tenía de especial?

Herr Löwe guardó silencio, pero Allon conocía una manera de hacerle hablar.

—¿Qué ocurre? ¿Tiene miedo de que le oiga Gertrud, como el otro día? Es usted uno de esos maridos obedientes, ¿eh?

—¡Claro que no! —respondió el otro, furioso—. ¿Acaso cree que mi esposa me controla? El que manda aquí soy yo.

—Pues demuéstrelo.

Hubo una pausa.

—De acuerdo… Mire, más que atractiva, aquella mujer resultaba misteriosa. Se comportaba como si no existiese nadie a su alrededor, pero al mismo tiempo no dejaba de fijarse en los demás clientes, como si estuviese buscando a alguien. Nunca la oí hablar, ni siquiera con sus amigos. La primera tarde nos encontramos en el pasillo. Ella salía del baño común. Solo llevaba puesta una toalla. Tenía el pelo mojado y olía a jabón. Cuando pasó por mi lado me quedé embobado. Ah, detective… tendría que haber visto sus caderas, y cómo se le tensaban los músculos de la espalda al caminar.

—Puedo imaginarlo. Apuesto a que intentó abordarla.

Al otro lado de la línea se oyó una risita.

—Reconozco que me hubiese gustado… sí, me hubiese gustado mucho. Pero me faltó valor.

—Le comprendo. Con esos tres hombres que le acompañaban…

—Sí, sí… y también había algo raro en su mirada, en sus ojos. Algo que me hizo dudar.

—Explíquese.

—Va a tomarme por loco, pero ella iba sin todo ese maquillaje y… Bueno, cuando nos cruzamos tuve la sensación de que estaba mirando a un muerto.

—¿Por qué lo dice?

—No lo sé. Fue una especie de presentimiento. Ahora debo volver al trabajo, detective.

—Una última cosa. ¿Está seguro de que todos eran judíos?

—Claro. Ya le dije que tengo un sexto sentido para estas cosas.

«Pues su sexto sentido ha fallado conmigo».

—Usted les desprecia, ¿no?

—Oh, digamos que evito mezclarme con ellos.

—Y sin embargo le hubiese gustado acostarse con aquella mujer. ¿No le parece eso una forma de mezclarse?

Pero Allon nunca supo qué le parecía, porque Herr Löwe había colgado el teléfono.

Allon conducía en esos momentos hacia los suburbios del sur de Múnich. Como los equipos de reconstrucción se concentraban en recuperar los puntos vitales de la ciudad, cuanto más se alejaba uno del centro, mayor devastación encontraba, hasta que de repente se llegaba a los lugares donde el tiempo parecía haberse congelado meses atrás, en el mismo instante en que estallaron las bombas.

Allon frenó para consultar el mapa. A su derecha se alzaba una mansión abierta como una casa de muñecas por el derrumbamiento de la fachada lateral. A su izquierda, las ruinas de lo que había sido un colegio, donde un remolino de cenizas barría el patio de juegos. Vio el balancín y los columpios —un amasijo de esqueletos ennegrecidos— y rezó para que los alumnos hubieran sido evacuados antes de la explosión.

Según el mapa todavía le quedaban más de diez kilómetros para llegar a la casa de la exmujer de Konrad.

Aunque era el sargento Wilson quien había conseguido la dirección, Allon había insistido en ir él mismo a visitarla. Si bien no guardaba ninguna relación con el caso, le picaba la curiosidad. Además, necesitaba perder de vista las paredes de su despacho y respirar un poco de aire fresco.

El nombre de soltera de la mujer era Ilse Grunge. Vivía en una especie de aldea de no más de cien habitantes, a la que se accedía a través de un camino de guijarros que arañaban los bajos del coche. Allon respiró aliviado cuando vio que las casas de piedra con tejado de pizarra se hallaban intactas. Imaginó que un lugar tan insignificante no había merecido la atención de los pilotos aliados.

Como las viviendas no tenían número, ni tampoco buzón que las identificara, llamó a media docena de puertas antes de dar con la correcta. Ilse Grunge lo recibió con una agradable sonrisa, que se esfumó en cuanto pronunció el nombre de Eduard Konrad.

—No sé dónde está Eduard. Y tampoco me interesa. Hace tiempo que nos divorciamos.

Era más joven de lo que Allon esperaba —veinticinco años como mucho—, pero el vestido negro de vieja y los pómulos hundidos por la escasez de alimentos le hacían aparentar diez más.

—Solo quiero hacerle unas cuantas preguntas, Fräulein. Es importante.

Ilse emitió un suspiro de resignación.

—Supongo que no tengo alternativa, ¿verdad? Bueno, al menos parece educado.

Se hizo a un lado y Allon se agachó para no golpearse la cabeza con el quicio de la puerta al entrar.

—Siéntese —dijo ella señalando el único sillón—. Aquí dentro hace calor, pero solo puedo ofrecerle un vaso de agua.

—Estoy bien, gracias.

El interior de la casa era tan austero como se adivinaba desde fuera: apenas un puñado de muebles de tiempos inmemoriales entre muros grises y desnudos.

—¿Konrad la ayuda económicamente? —preguntó Allon.

Ella soltó un bufido de indignación.

—Mire a su alrededor y lo sabrá.

—¿Vive sola?

—Con mi hermana mayor, pero ha salido. Oiga… Eduard es policía, o al menos lo era. ¿Por qué tiene tanto interés en él?

—Porque soy muy curioso, Fräulein. Cuénteme cómo le conoció.

Ilse meneó la cabeza con fastidio, como si no quisiera hablar del tema.

—Fue en 1938, poco antes de Navidad. Había pasado la tarde con una amiga y volvía a casa para cenar. Un tipo de la edad de mi padre empezó a seguirme. Al principio pensé que era mi imaginación, pero al cabo de un rato no me cabía ninguna duda. Cada vez que giraba una esquina me volvía, y allí estaba él, acercándose poco a poco. No quería echar a correr como una tonta. Mientras hubiese gente por la calle, no me atacaría. Por suerte la comisaría no quedaba lejos, así que di un rodeo y entré. El único policía que me hizo caso fue Eduard. Salió corriendo y buscó por los alrededores, pero el hombre había desaparecido. Me enamoré de él mientras me tomaba declaración. Al día siguiente empezamos a vernos. Yo tenía dieciocho años y él, veintiséis.

—Y luego se casaron…

—Sí, al año siguiente. Si le digo la verdad, los primeros meses fueron los más felices de mi vida.

—¿Qué pasó después?

Ella se encogió de hombros.

—Eduard cambió. Se obsesionó con su trabajo. Salía de casa a las seis de la mañana y no regresaba hasta las nueve de la noche. A veces lo llamaban de la comisaría a las tantas de la madrugada. ¿Y qué hacía él? Ponerse el maldito uniforme y salir corriendo sin dar ninguna explicación. Al cabo de un tiempo, cuando ya no fui capaz de soportarlo más, le dije que no podíamos continuar así, que tenía que elegir.

—Y escogió sacrificar su matrimonio.

Ilse respondió desviando la mirada y Allon sintió un deje de lástima por la joven exesposa. Y entonces se le ocurrió que si Christine siguiera viva, si se hubiesen casado, probablemente tarde o temprano habría llegado a sentirse tan desdichada como Ilse, y entonces le habría planteado la misma disyuntiva: «O yo, o tu trabajo». ¿Y qué habría respondido él? Pues… No podía estar seguro. De hecho, le avergonzaba reconocer que no tenía la menor idea de lo que habría contestado.

—Dígame, Fräulein. ¿Diría usted que Konrad era un buen nacionalsocialista?

—¿A qué se refiere?

—¿Apoyaba las políticas del Partido?

—No. Él siempre criticaba los métodos del gobierno. Incluso llegaron a encerrarle por no sé qué motivo.

—Pero eso fue tres años después de que se divorciaran. ¿Cómo lo supo usted?

—Porque la gente habla, detective Allon —replicó ella enfadada.

—¿Fue a visitarle a la cárcel?

—Reconozco que lo pensé, pero me faltaron fuerzas para verle allí dentro.

—¿Sabe que Konrad utiliza un zapato ortopédico para disimular su cojera?

—No… ¿le hirieron en un bombardeo?

Allon sacudió la cabeza.

—Fue la Gestapo. Al parecer sus propios compañeros le denunciaron. ¿Alguna vez le comentó algo sobre ellos?

—Él nunca hablaba de su trabajo, y yo no le preguntaba. Oiga, ¿va a durar mucho más este interrogatorio?

Allon decidió que ya había satisfecho su curiosidad sobre Eduard Konrad, y se preguntó si no había herido el orgullo de la mujer al obligarle a revelar su desdicha.

—Gracias por su tiempo, Fräulein —dijo poniéndose de pie—. No volveré a molestarla.

Ilse Grunge se despidió de él con un gesto de la mano y no lo perdió de vista mientras subía al coche, giraba en redondo y se alejaba traqueteando por el camino.

Observándola a través del retrovisor, Allon se dijo que el semblante pétreo de la mujer era un enigma que le hubiese gustado descifrar.

24

El Fiat Topolino iba dejando una nube de polvo tras de sí en su viaje de regreso al centro de Múnich. Acostumbrado al espeso tráfico de Chicago, Allon aprovechaba las rectas que atravesaban la interminable campiña bávara para exprimir el motor, disfrutando así de la agradable sensación de conducir en soledad.

La conversación con Fräulein Grunge le hizo pensar en Klara. No había vuelto a verla desde que la dejara marcharse sola a su habitación, tres días antes. Ni siquiera se habían cruzado en la recepción o en los pasillos del hotel. Tal vez estaba evitándole, o tal vez fuera simple casualidad. Allon consideró la posibilidad de preguntarle a Herr Spiegel, pero desechó la idea porque no quería parecer un entrometido.

Antes de que se diera cuenta, se encontraba ya en Prinzregenten Platz, frente al antiguo piso de Hitler. Después de saludar al centinela subió la escalera y, al abrir la puerta del despacho, encontró a Eduard Konrad mirando por la ventana, los brazos cruzados, el gesto impaciente.

—¡Dichosos los ojos, detective! —exclamó dándose la vuelta—. Llevo más de dos horas esperándote.

—Tenía que encargarme de un asunto personal —mintió Allon—. ¿Qué ocurre?

—Un tal comandante Sacks ha intentado localizarte. Como no estabas, alguien le ha dado el número de la comisaría y me ha llamado a mí.

—No conozco a ningún comandante Sacks.

—Trabaja en la División de Investigación Criminal de vuestro ejército. Dijo que habías contactado con ellos para alertarles sobre las personas que buscamos.

—¿Y qué quería?

—Informarte de que hace un par de días unos desconocidos se infiltraron en un almacén militar y robaron gran cantidad de droga.

—No veo qué relación tiene eso con nuestro caso.

—Según el soldado que estaba de guardia, fueron cuatro personas, entre ellas una mujer. El comandante ha considerado que ese detalle podía resultar importante.

Allon se quedó pensando unos instantes.

«Tres hombres y una mujer, como el grupo que se alojó en la casa de huéspedes… Pero no son ellos. Perseguimos judíos que buscan venganza en nombre de su pueblo, no vulgares criminales o camellos que negocian con droga».

—El comandante es muy amable, pero nuestros asesinos nunca cometerían la estupidez de infiltrarse en una instalación norteamericana, y menos aún para robar droga.

Konrad sacó un papel del bolsillo.

—Aquí tengo la dirección del lugar. Sacks ya ha dado instrucciones a la guarnición por si decidíamos visitarlo.

—No vamos a visitar ningún almacén del ejército. Ya hemos dado bastantes palos de ciego.

—Piénsalo, vale la pena echar un vistazo, aunque solo sirva para descartar la pista.

—No existe tal pista —replicó Allon con brusquedad—. El robo no encaja con el perfil de los crímenes que investigamos. Fin de la historia.

Ofendido por su tono despectivo, y a pesar de la gran diferencia física entre ambos, Konrad se le acercó y le plantó cara, el zapato ortopédico temblando a causa de un tic nervioso.

—¿Tienes algo personal contra mí, detective? ¿O acaso te crees mejor que yo? Me han ordenado ayudarte, pero no dejas de tratarme como si fuese tu enemigo. Si quieres deshacerte de mí, intenta convencer a tus superiores y nos harás un favor a los dos. Pero si no eres capaz y estamos condenados a trabajar juntos, más vale que aceptes la situación. Ahí fuera hay alguien a quien debemos parar los pies.

Lo que más le molestaba a Allon era que Konrad tenía razón. No estaba siendo justo con él. Además, le había investigado en secreto y no existía ningún motivo para desconfiar de él, salvo que era alemán.

—¿Y sabes una cosa? —prosiguió Konrad—. A mí tampoco me gustan los norteamericanos. Decís ser nuestros libertadores, pero en realidad os comportáis como conquistadores de la antigüedad y…

—Está bien, está bien —dijo Allon alzando las manos—. Enterremos el hacha de guerra, ¿de acuerdo? Vayamos a echar un vistazo a ese almacén.

A pesar de los gritos y juramentos que había soportado en el cuartel general, incluida la amenaza de un consejo de guerra por incumplimiento del deber, el sargento Anderson continuaba a cargo de la seguridad del depósito. Tras estrechar la mano de los dos detectives sin ningún entusiasmo, los condujo a través de la instalación con actitud recelosa.

—No hemos venido a investigarle —aclaró Allon—. Solo nos interesa obtener información sobre la identidad de los ladrones.

Anderson asintió aliviado. Mientras les explicaba lo sucedido —omitiendo ciertos detalles como las partidas de póker bañadas en alcohol—, les mostró la zona de la valla metálica por la que se habían introducido los asaltantes, la ventana por donde se suponía que habían entrado y salido del edificio y, por último, el lugar donde se solía guardar la droga.

—¿Qué se llevaron exactamente? —preguntó Allon.

—Solo la cocaína y la morfina.

—¿Están seguros? —intervino Konrad—. En este lugar hay docenas de cajas con toda clase de material valioso.

—Ayer hicimos un inventario. No echamos en falta nada más.

Allon examinó el despacho y el archivador, cuya cerradura había sido forzada.

—Parece que los ladrones sabían qué buscaban y dónde encontrarlo. ¿De qué cantidades estamos hablando?

—Unos veinte kilos de cocaína, y más de doscientas dosis de morfina inyectable.

Konrad silbó.

—Suficiente para organizar una buena fiesta.

«Ojalá el asunto se redujera a eso», pensó Allon.

—Quisiera hablar con el hombre que estaba de guardia.

El sargento Anderson se asomó por el hueco de la escalera y vociferó:

—¡Eh, Jones, ven aquí!

Allon contempló al joven soldado cuando este subió la escalera cojeando y se cuadró delante de ellos, sin atreverse a mirar a nadie a la cara.

—¿Le importaría dejarnos a solas, sargento?

Anderson iba a decir algo, pero lo pensó mejor y se marchó con cara de pocos amigos.

—Relájate, Jones —dijo Allon dándole una palmada en el hombro—. Esto no es ningún tribunal militar y tu superior ya no está presente.

El muchacho respiró hondo, pero su postura continuó rígida.

—Sí, señor.

—Bien, cuéntame lo que pasó hace dos noches. Hasta el último detalle.

Jones lo hizo con voz mecánica, como si hubiese recitado la misma historia docenas de veces. Cuando terminó, Allon ya tenía una idea bastante clara de la situación.

—Así que esa mujer te ha dejado cojo para una semana —comentó—. ¿Qué te clavó? ¿Un cuchillo?

—El médico dijo que emplearon un objeto fino y puntiagudo. También dijo que tuve suerte. La herida queda muy cerca de la arteria femoral.

«Fino y puntiagudo —pensó Allon—, como un estilete».

—Seguramente no quería hacerte daño. Solo inmovilizarte mientras escapaban. ¿Algún detalle más que recuerdes, aunque te parezca una tontería?

Jones se rascó la cabeza.

—No, nada. Bueno… creo que la mujer era la jefa del grupo.

—¿Por qué lo dices?

—No lo sé… Por la manera en que se comportaba. Parecía tan fría y segura de sí misma…

Cinco minutos más tarde, Allon y Konrad estaban fumando en el exterior del depósito, apoyados contra el coche. Empezaba a oscurecer, pero las luces del almacén continuaban apagadas.

—Es una lástima que no haya podido darnos ninguna descripción —dijo Konrad—. ¿Qué opinas?

—Pues… que tenías razón. La actitud de la mujer, el arma con la que hirió al centinela, el hecho de haberle dejado con vida para no despertar demasiado interés en los militares… Todo indica que son ellos.

—Pero tú mismo dijiste que el robo no encajaba con su modo de actuar.

—Exacto. Y eso es lo que me preocupa.

Allon dio una calada al cigarro y exhaló una nube de humo.

«Bien, veamos las posibilidades».

Una: los asesinos habían robado la droga porque estaban enganchados a ese tipo de sustancias. Dos: los había juzgado mal. Los asesinos no buscaban justicia para el pueblo judío, sino que operaban exclusivamente persiguiendo su propio enriquecimiento. Tres: no querían la droga para consumirla ni tampoco para venderla. Pretendían utilizarla como bien de intercambio. Con ella podían obtener alojamiento, comida para un año, un vehículo con el depósito lleno… Y por último, cuatro: la droga servía como medio para incrementar la escala de su venganza. Iban a intercambiarla por armas más grandes y eficaces. Ametralladoras, bombas, granadas… Cualquier cosa que les permitiera matar nazis más y mejor.

A su pesar, Allon intuía que la respuesta correcta se encontraba entre la tercera y la cuarta posibilidad. Tiró la colilla y se introdujo en el coche.

—¿Y ahora, dónde vamos? —preguntó Konrad.

—Sube. Te invito a una copa o… lo que sea. Te lo has ganado.

—Vaya, una muestra de amabilidad. Me estás tomando el pelo, ¿no?

Allon puso el motor en marcha y antes de arrancar respondió:

—Ningún judío que encuentres en Europa será capaz de bromear durante, como mínimo, los próximos diez años. No lo olvides jamás.

25

Eran más de las diez cuando Diana e Israel Tamir llegaron al Weisses Rössl. Como de costumbre, el local estaba repleto y costaba abrirse paso entre el gentío.

A Diana no le entusiasmaba la idea de dejarse ver en público, y menos aún rodeada de tantos uniformes norteamericanos, pero si querían contactar con el hombre que había conocido Israel y decía ser piloto, no tenían alternativa.

Aunque nadie podía reconocerles, habían extremado las precauciones. Diana vestía un discreto conjunto de blusa y pantalón. Se había soltado los cabellos de la peluca rubia y maquillado de un modo que el tono bronceado de su piel quedaba oculto bajo una capa lechosa y demacrada. Por su parte, Israel se había afeitado la barba y puesto unas gafas de alambre que le daban aspecto de intelectual.

Diana sintió una mezcla de asombro e indignación al darse cuenta de que existían lugares como aquel. Sitios donde la gente reía a carcajadas y agitaba fajos de billetes, no muy lejos de las fosas comunes donde se apilaban los despojos de sus hermanos para que no propagaran enfermedades. Sitios donde el alcohol chorreaba por las barbillas de los hombres, quienes eructaban y entrechocaban las botellas hasta romperlas, mientras que las mujeres, que solo unos meses antes satisfacían las necesidades de sus novios y maridos nazis, tonteaban y se dejaban manosear a cambio de un par de copas, convertidas ahora en cortesanas de los nuevos dueños de Alemania.

Era un mundo irreal y decadente que pisoteaba la memoria de millones de muertos, como si lo ocurrido durante los últimos seis o siete años no tuviese más importancia que una broma de mal gusto. A Diana, cuya existencia estaba cimentada de dolor y muerte, la falta de respeto que mostraba el mundo entero hacia los judíos le revolvía las entrañas. Experimentó el impulso de salir corriendo y gritar y llorar para desahogarse, pero respiró hondo durante unos segundos y logró serenarse.

—¿Ves a tu amigo? —le preguntó a Israel.

—Todavía no.

Se movieron con dificultad hacia un lado del bar, echaron un vistazo a la gente que se agolpaba en la barra y luego se dirigieron al otro extremo. Algunos soldados miraban con curiosidad a la extraña pareja de recién llegados.

—Puede que hoy no haya venido.

—Ahí está —dijo Israel señalando con la barbilla hacia el rincón más alejado.

Parapetado detrás de una ristra de latas de cerveza y botellas vacías, Edgar Lee tenía un lado de la cara aplastado sobre la mesa, los ojos cerrados y los brazos caídos a ambos lados de la silla, como si acabara de recibir un disparo.

Diana sacudió la cabeza y puso los ojos en blanco.

—Santo Dios, ¿está inconsciente, o solo dormido?

Israel le sacudió el hombro y, muy despacio, Lee se incorporó pestañeando a causa de la luz.

—Eh, compañero…

Después de las presentaciones y veinte minutos de conversación intrascendente, Diana se hizo una idea bastante clara sobre Edgar Lee: era un desequilibrado, una bomba andante que podía estallar en cualquier momento. Sin embargo, cuando pasaron a hablar de cosas más serias, su voz de borracho se transformó en un tono firme y lúcido, cargado de verdadero odio. Les contó cómo fue derribado y torturado, y su posterior expulsión de las Fuerzas Aéreas convirtiéndose así en un paria de la sociedad. ¿Los judíos? Oh, él era más bien católico, pero odiaba a los nazis tanto como ellos. Y en el término «nazi» incluía a cualquier persona que hubiese colaborado de manera activa o pasiva con el régimen de Hitler, es decir, el noventa y nueve por ciento de alemanes. ¿Alguna vez había pensado en ajusticiar a quienes les arruinaron la vida? Claro que sí, muchas veces. ¿Y había llegado a hacerlo? No, resultaba imposible encontrar la manera adecuada. ¿Estaba en condiciones de volver a pilotar? Por supuesto, esos idiotas de las Fuerzas Aéreas habían considerado más relevante la opinión de un loquero que su espléndida hoja de servicios. ¿Existía una esposa, novia, o alguien a quien tuviera que dar explicaciones? No, podía morirse en ese mismo momento y nadie, en toda la faz de la Tierra, lo echaría de menos.

—¿A qué vienen tantas preguntas? —dijo Lee—. Me recordáis a mis torturadores.

Hubo un silencio. Diana miró a Israel y este asintió con la cabeza.

—¿Y si te dijéramos que disponemos del material necesario para castigar a un buen número de alemanes?

Cuando la mente de Lee no estaba nublada por el alcohol cavilaba de manera sorprendentemente precisa.

—Ah… comprendo. Se trata de bombas. Tenéis bombas y por eso necesitáis un piloto.

—Un piloto dispuesto a todo y comprometido con la causa.

—¿De cuántas bombas estamos hablando?

—Las suficientes.

—¿Son de termita, fósforo, rompedoras…?

—Eso no importa ahora.

—¿Dónde pensáis lanzarlas?

—En el lugar más concurrido de Berlín.

Lee dejó escapar un silbido.

—¿Disponéis de un avión para transportarlas?

—Todavía no.

Lee contempló con los ojos muy abiertos a Diana y luego a Israel, y dio un golpe sobre la mesa echándose a reír.

—Vaya, vaya… Robar un avión y bombardear Berlín. ¿Cómo no se me había ocurrido antes? Oh, sí… Creo mi psiquiatra lo pasaría en grande analizando vuestros cerebros.

Diana suspiró y se puso en pie.

—Esto ha sido un error. Vámonos de aquí.

—Espera —dijo Lee—. ¿De verdad estáis hablando en serio?

Israel lo sujetó de la pechera y le desgarró los botones de la camisa al levantarlo de la silla.

—¿Tenemos cara de no hablar en serio?

Mientras Lee se alisaba la camisa y volvía a sentarse, James Allon empujaba la puerta de entrada del bar acompañado de Eduard Konrad.

Allon no conocía un lugar más apropiado que el Weisses Rössl para invitar a beber a su nuevo compañero. En realidad, se dijo, Konrad y él no eran tan diferentes: ambos empeñados en dar caza a la escoria de la sociedad durante las veinticuatro horas del día; en permanecer alerta en todo momento; en ganar todas las batallas a los malos.

Echó un vistazo a la gente que se amontonaba en el local. Casi esperaba encontrar a Klara coqueteando con alguno de aquellos guapos oficiales de risa fácil y acento de Hollywood, pero no vio a ninguna mujer que se le pareciera.

Se hicieron un hueco en la barra, cerca del pasillo que conducía al baño. Konrad pidió Schnapps y, aunque no era buen bebedor, Allon le señaló al camarero la botella de whisky en la estantería. Necesitaba tomarse un respiro. Olvidarse —al menos por un rato— de si era o no ético detener a quienes se habían convertido en justicieros del pueblo judío.

Konrad alzó la botella.

—¡Por la nueva Múnich y la nueva Alemania!

Allon brindó con él y reprimió una mueca cuando el whisky descendió quemándole la garganta.

—Dime, ¿alguna vez has pensado en volver con tu exmujer?

Konrad puso cara de «¿Y a ti qué te importa?», pero luego se encogió de hombros y respondió:

—No funcionaría. Lo estropeé una vez y volvería a hacerlo. Además, la conozco bien y sé que no me dejaría acercarme a ella.

Allon recordó las palabras de Ilse Grunge.

«No sé dónde está Eduard. Y tampoco me interesa…».

—Puede que tengas razón —dijo—. Vamos, bébete eso de una vez para que pueda pedir otra ronda.

En el otro extremo del bar y separados de los dos detectives por una treintena de cuerpos achispados por el alcohol, Lee, Israel y Diana continuaban su reunión.

—¿Pero os dais cuenta de las dificultades? —dijo Lee haciendo girar una botella de cerveza sobre la mesa—. No solo necesitamos un avión y un modo de transportar las bombas hasta él. También hace falta combustible, mapas para diseñar el plan de vuelo, una pista lo suficientemente larga para despegar… Y aunque consiguiéramos todo eso, aún nos quedaría llegar hasta Berlín y soltar la carga en el momento preciso. ¿Tenéis idea de lo vigilado que está el espacio aéreo, ahora que rusos y aliados se han repartido el país?

—Podríamos volar bajo para evitar los radares —comentó Israel.

—Sí, claro. Pero con tantos ejércitos moviéndose por las carreteras, y tantos cazas patrullando el cielo… —Lee dio un trago a la cerveza, eructó y se limpió con el dorso de la mano—. Es un plan suicida. Un disparate… Y por eso os acompañaré. Hace tiempo que busco el mejor modo de dejar este mundo, y vosotros me lo habéis ofrecido.

Continuaron discutiendo los pasos que iban a seguir a partir de ahora. Media hora más tarde, Lee se despidió con la promesa de que intentaría localizar un avión que pudieran utilizar.

—¿Qué opinas? —le preguntó Israel a Diana.

—Que no es judío y hemos cometido un grave error al pedirle ayuda.

—Pero no tenemos otra alternativa…

—Exacto. Habrá que vigilarle de cerca. Espérame aquí. Necesito refrescarme la cara.

Aturdida por la tensión y el ambiente cargado del bar, Diana empezó a abrirse paso hacia el baño de mujeres. La música y las voces retumbaban en su cabeza. Las caras de la gente, convertidas en formas grotescas, aparecían y desaparecían en su campo de visión. Tenía la espalda húmeda de sudor. Cerca de la barra tropezó con alguien, pero continuó sin mirar atrás. El pasillo que conducía al baño estaba bloqueado por dos hombres que charlaban de espaldas a ella. Ninguno llevaba uniforme. El que tenía el tamaño de un armario ropero advirtió su presencia, le hizo un gesto al otro, y ambos se apartaron cortésmente. Al pasar entre ellos, Diana tuvo una imagen fugaz de los dos: primero el rostro del más alto, que la miraba con expresión afable, y a continuación el hombre de bigote y parche en el ojo, que bebía de su botella y sonreía sin prestarle atención. Estuvo a punto de trastabillar y caer sobre este, pero mantuvo el equilibrio apoyándose en la pared y, tambaleándose por el pasillo, logró alcanzar la puerta del baño.

Los dos hombres comentaron algo que les hizo reír y se encogieron de hombros: otra mujer con ganas de diversión que se había excedido con la bebida.

Diana se inclinó sobre el lavabo y comenzó a tener arcadas. El corazón le latía en las sienes. Las manos le temblaban. La imagen que le devolvía el espejo era una mancha borrosa. Notó un hormigueo en la nuca y en la parte posterior de la lengua y supo que estaba desmayándose.

«Ahora no. Cálmate. Piensa en el objetivo».

Abrió el grifo y puso la cabeza debajo. Sintió cómo el agua fría corría por su nuca y su cuello, poniéndole la piel de gallina. Y entonces vomitó.

Se sentó en el suelo de baldosas sucias, la espalda apoyada contra la pared, jadeando y sollozando. Tardó cinco minutos en volver a respirar con normalidad. Se levantó y, utilizando una toalla manchada de pintalabios, se limpió y se adecentó como pudo.

Cuando salió del baño los mismos hombres de antes volvieron a cederle el paso.

—¿Se encuentra bien, Fräulein?

Diana no supo quién de los dos le estaba hablando porque avanzaba con la cabeza gacha, alejándose a toda prisa para salir de aquel lugar lo antes posible.

Experimentaba unas ganas irrefrenables de sacar el estilete y cometer una estupidez.

26

James Allon no llegó al hotel tambaleándose, pero si hubiese intentando caminar sobre una línea recta pintada en el suelo, habría hecho el ridículo más espantoso. Hacía tiempo que no se excedía con la bebida —desde que era un adolescente—, y ahora se daba cuenta de que haber desafiado a Konrad había sido un error, también de adolescente. Estaba seguro de que el alemán se encargaría de recordárselo al día siguiente, pero esperaba que al menos no corriera la voz entre sus colegas de la comisaría.

Por suerte para él, Herr Spiegel ya se había retirado a descansar. Entró en la recepción sin hacer ruido y, al poner el pie en el primer peldaño de la escalera, miró hacia el pasillo que conducía a la habitación de Klara. De pronto le invadió el impulso de dirigirse hacia allí.

«No seas idiota —se dijo—. Vete a la cama y no hagas ninguna tontería».

Pero antes de que se diera cuenta, se encontró avanzando por el corredor, alisándose la camisa y frotándose la cara para quitarse la modorra de encima. Se plantó frente a la puerta y respiró hondo. Klara estaría durmiendo. Debía tocar con suavidad. Alzó la mano y, en un instante de lucidez, sus nudillos se congelaron en el aire, justo antes de golpear la madera.

«Apestas a alcohol. Vete a la cama antes de quedar como un perfecto imbécil».

Y eso hizo. Cabizbajo, pero en el fondo aliviado por su decisión, dio media vuelta y subió la escalera en silencio. Detrás de las puertas podía escuchar los ronquidos de los otros huéspedes. Entró en su habitación y cerró con llave, y acto seguido se desplomó sobre la cama.

A pesar del cansancio y el aturdimiento que sentía, no pudo evitar darle vueltas al robo en el depósito del ejército.

Había un noventa por ciento de posibilidades de que los ladrones y los asesinos que perseguían fuesen las mismas personas. Y cada vez estaba más convencido de que pensaban intercambiar, si no lo habían hecho ya, la droga sustraída por algún tipo de material que les permitiera matar un mayor número de alemanes. Podía tratarse de explosivos, o fusiles, o ametralladoras de gran calibre… Fuera lo que fuese, iban a disponer de una capacidad de destrucción mucho mayor que utilizando simples pistolas o estiletes.

Allon sabía que muy pocos contrabandistas gozarían de los medios necesarios para distribuir semejante cantidad de droga. Por lo tanto, su próximo paso consistiría en investigar a los principales señores del mercado negro que operaban en la Zona de Ocupación Estadounidense. Con un poco de suerte, quizá dieran con la persona que había negociado con los asesinos. Konrad, demostrándole una vez más sus cualidades como investigador, le había prometido que al día siguiente conseguiría una lista de nombres y direcciones.

«Después de todo —se dijo Allon—, parece que el viejo Eisenhower no se equivocó al escogerle».

Haciendo lo que él consideró un esfuerzo sobrehumano, se levantó de la cama, se desnudó y se metió en la ducha. Debido a su estatura, tuvo que encorvarse bajo el chorro de agua. Dejó que el frío aguijón le recorriera todo el cuerpo, despejándole. Al cabo de un par de minutos, creyó oír un ruido. Cerró el grifo y estaba cogiendo la toalla para secarse cuando una silueta se materializó al otro lado de la cortina de plástico.

Era Klara.

—Lo siento —dijo—. Tengo una copia de la llave.

El corazón de Allon palpitó con fuerza cuando advirtió los movimientos de la silueta al desprenderse de la ropa.

—Te he oído antes —prosiguió ella—, junto a la puerta de mi habitación. Por alguna razón sabía que eras tú.

Allon dejó caer la toalla y descorrió la cortina.

La visión de la tenue luz titilando en la blanca piel de Klara lo dejó sin respiración. Poseía unas piernas bien torneadas y unos pechos grandes, con curvas que no eran las de una vasija, sino las de una cúpula, y estaban separados por una hendidura que parecía no tener fin.

Allon se inclinó y ella lo atrajo hacia sí cogiéndole la cara con ambas manos. Sus bocas se fundieron en un largo beso. Todavía con los ojos cerrados, Allon aspiró el olor de su cuello, de sus cabellos. Después la alzó del suelo sin apenas esfuerzo y ella le rodeó la cintura con sus piernas, abrazándose a él y clavándole los dedos en la espalda.

En la cama, Allon se colocó sobre ella. Sentía el irrefrenable deseo de explorarla por completo. La besó en el cuello, en la garganta, en el estómago. La piel suave se estiraba y se tensaba bajo sus manos. Ella dejó escapar un gemido cuando la lengua de Allon descendió más allá de su ombligo y su vientre, y se introdujo entre sus pliegues más íntimos.

Más tarde, ella se sentó a horcajadas sobre él. Su vientre se redondeó ligeramente al inclinarse sobre el de Allon, y sus pezones erectos acariciaron el pecho del hombre.

Cuando él abrió la boca para decir algo, ella le puso un dedo sobre los labios.

27

[Fragmento del diario encontrado por los servicios de emergencia en el lugar del accidente]

21.01.42

Ayer estuvieron a punto de descubrir este diario. Con Baboso a la cabeza, una docena de guardias entraron en el barracón antes del amanecer. Nos despertaron sacudiéndonos y gritando lo inútiles que somos. Una inspección sorpresa.

Arrojaron al suelo el único armario que compartimos entre cuarenta prisioneras. Pisotearon nuestras mantas y desgarraron nuestra escasa ropa interior. Comprobaron el suelo, las paredes, las letrinas. Desmontaron los camastros de madera y metal. Ahí, en el interior hueco de una de las patas metálicas del mío, guardo el lápiz y, en otra pata, estas hojas enrolladas. El borde de cada pata está protegido por un tapón de plástico, y los guardias trabajan tan deprisa que nunca se les ocurre extraerlos para revisar el interior. Nunca hasta ayer.

Un avispado guardia quitó los tapones a las patas de la cama contigua, sin encontrar nada. Por suerte, antes de que continuara con la mía, otro SS que debía de tener un rango superior le ordenó que no perdiera el tiempo con estupideces y se concentrara en los pliegues de las almohadas y esterillas.

Lo peor, como siempre, fue cuando nos obligaron a desnudarnos. Una mujer de las SS cuyo tamaño excede al de muchos guardias empezó a examinarnos con unos guantes de goma. Media docena de compañeras, las más jóvenes, sufrieron un ataque de nervios y fueron abofeteadas hasta que recuperaron la calma. A mí me bastó con cerrar los ojos. Era la quinta vez que sentía la aspereza del guante y supongo que ya me he acostumbrado. Poco a poco estoy aprendiendo a evadirme del mundo real, a desconectar mi cerebro de las sensaciones físicas cuando la situación lo requiere. Estoy transformándome, pero todavía no sé en qué.

30.01.42

Sigo viva.

07.02.42

Sábado. Los días se arrastran uno tras otro de manera idéntica. Si sé que el tiempo transcurre es porque de vez en cuando tengo la oportunidad de mirar el cielo y diferenciar los ciclos día y noche.

Sospecho que Svetlana estaba en lo cierto. El capitán Bayer se ha encaprichado de mí. Ahora ya no se conforma con hablar conmigo en la lavandería. También viene a visitarme a la cocina. (Ojalá apareciese justo cuando Baboso y los demás hacen cola para abalanzarse sobre mí).

Lo que más me sorprende es que Bayer trata realmente de ser amable, tal como lo haría un pretendiente con su enamorada. Me cuenta cosas sobre él. Nació en no sé qué pueblo en las cercanías de Düsseldorf y antes de alistarse en las SS era empleado de correos. No me interesa nada de lo que me cuenta, pero intento disimular. Tal vez intuya mi indiferencia, porque también me colma de atenciones. Me ofrece chocolate, me pregunta si necesito jabón, si quiero una ración extra de comida o un colchón más grueso para dormir más cómoda… Yo le respondo que no a todo.

Pensándolo bien, podría pedirle si sería tan amable de pegarme un tiro y librarme así de este infierno.

18.02.42

Yazgo encogida como un bebé en el camastro. La lluvia repiquetea en el techo. El vaho de mi aliento agita la llama del candil. Me castañetean los dientes. La humedad se ha pegado tanto a mis huesos que tengo la sensación de que se van a resquebrajar. A mi alrededor, las otras prisioneras no son más que bultos temblorosos bajo finos trozos de tela.

A ese cabrón de Baboso y sus amigos ya no les basta con violarme cuando les apetece. Ahora también se divierten golpeándome y apagando sus cigarros en mi piel. He intentado insultarles y provocarles para que terminen el trabajo de una vez, pero no son tan idiotas como parecen y solo consigo que me peguen con más saña.

Hace una semana comenzaron a abusar de Svetlana. La pobre no me lo había contado antes porque le daba vergüenza. Dice que por qué no hablo con el capitán Bayer, pues él tiene un rango superior y podría ayudarnos. Pero Svetlana no se da cuenta de que Bayer es también un SS y, por lo tanto, piensa como ellos. Además, pedirle ayuda sería como una declaración y no quiero convertirme en su esclava. No, no voy a decirle nada.

25.02.42

Ha pasado algo.

El pulso me tiembla demasiado para seguir escribiendo.

26.02.42

El espejo del baño me devuelve un rostro hinchado y desfigurado a golpes. La quemadura en forma de círculo de un cigarro sobresale en mi cuello.

Por la tarde, Bayer se presenta en la cocina para su habitual visita. Al verme se queda petrificado. «¿Quién ha sido?», pregunta. Como no le respondo, me agarra del brazo, haciéndome daño. «¿Quién ha sido?», repite. Entonces le miro a los ojos. «Como si no lo supieras», contesto. Rojo de ira, los ojos saliéndose de sus órbitas, Bayer da media vuelta y se marcha a toda prisa.

Más tarde me cruzo con Baboso. Que yo recuerde, es la primera vez que no me manosea al verme. En vez de eso, me echa una mirada de odio, como amenazándome, y se aleja mascullando algo.

Antes de acostarme recibo la orden de presentarme en el despacho de Bayer. De nuevo me agasaja con todo tipo de favores que yo rechazo. Me dice que le han ascendido y que en pocos días será trasladado a Treblinka II. Y entonces, sonriente, también me dice que voy a ir con él.

28

La base aérea de Fürstenfeldbruck, construida en los años treinta como la mayor escuela de pilotos del Reich debido a la obsesión personal del mariscal Göering, se halla treinta kilómetros al oeste de Múnich. Con un coste de cuarenta millones de Reichsmarks, sus pistas de hormigón, aulas y edificios de vanguardia fueron el orgullo de la Luftwaffe hasta que, cuatro meses antes, más de trescientos B-17 dejaron caer más de ochocientas toneladas de bombas sobre sus instalaciones.

Eran poco más de las nueve de la mañana cuando el autobús Mercedes con la insignia de las Fuerzas Aéreas del Ejército de los Estados Unidos atravesó el puesto de control. El chirrido de los frenos oxidados provocó la estampida de un par de perros de la Policía Militar. De la puerta delantera del autobús salió una procesión de reclutas cargados con bolsas y petates, que se reunieron en el patio riendo y bostezando. El único pasajero que no llevaba la cabeza rapada ni tampoco equipaje alguno miró a su alrededor, como despistado, y se encaminó hacia el edificio de oficinas recién construido.

Gracias a la incompetencia de unos y al descuido de otros, Edgar Lee todavía conservaba la tarjeta que le identificaba como teniente de las Fuerzas Aéreas, pues nadie se había molestado en reclamársela. Tal identificación le sirvió para presentarse ante el suboficial de la recepción y preguntar por un viejo colega suyo, el sargento Costanzo.

El suboficial, que estaba demasiado ocupado ordenando una pila de carpetas del tamaño de un hombre, le contestó de mal humor:

—¿Se refiere al sargento jefe Costanzo o al sargento primero Costanzo?

—Al sargento jefe.

—Entonces pregunte en la zona de los hangares. Es el responsable del personal de mantenimiento y suele moverse por allí. —El suboficial señaló un libro que había sobre la mesa—. No olvide escribir su nombre y firmar en el registro de visitas.

Dos minutos más tarde, Edgar Lee salía del edificio y echaba a caminar por la hierba que bordeaba las pistas. Una cuadrilla de soldados encaramados a un andamio reparaba el techo de un barracón, mientras que otra, equipada con camiones y excavadoras, alisaba el terreno de la base y rellenaba de tierra los cráteres abiertos por las explosiones.

«¡Qué ironía! —se dijo meneando la cabeza—. Nos jugamos la vida durante años para arrasar lugares que ahora reconstruimos».

Aparcado en la zona de estacionamiento había un caza P-38, cuyo doble fuselaje resplandecía bajo el sol matinal. Lee saludó con la mano a los operarios del camión cisterna, que estaban desenrollando la manguera del combustible. Debajo del aparato se había formado un charco viscoso, y el olor familiar a gasolina y a aceite caliente le hizo recordar cuánto odiaba a los médicos que le declararon incapaz para volar, y también a los burócratas de uniforme que, en base a ese estúpido diagnóstico, le habían expulsado del Ejército. Pero su odio más visceral iba dirigido al origen de su desgracia: el pueblo alemán. Por un instante cerró los ojos y evocó la masa de gente furibunda rodeándole, agitando palos y piedras y chillando y gruñendo como animales enfermos de rabia. Entonces tuvo que abrir los ojos y apartar la visión de su mente porque las piernas le temblaban.

Lee se dijo que la aparición de Diana y sus amigos había sido un golpe de suerte. En realidad la causa judía no le interesaba lo más mínimo, pero compartían la misma sed de venganza hacia los alemanes, y eso era más que suficiente.

De los tres hangares que había a la vista, el primero era todavía un gran amasijo de hierros, y el segundo se encontraba en obras, así que los dejó atrás y se dirigió al único que contaba con cuatro paredes y techo metálico. Las puertas correderas estaban abiertas. Un B-17 cuyos cuatro motores habían sido desmontados ocupaba el espacio interior. De las entrañas del aparato llegaban voces y golpes de martillo. Lee se acercó a un mecánico de mono azul que estaba inclinado sobre una caja de herramientas.

—Estoy buscando al sargento Costanzo.

La cara tiznada de grasa del mecánico se alzó para mirarle.

—¿Ah, sí? Pues yo estoy buscando el maldito destornillador del doce. —Sonrió y vociferó hacia la puerta del avión—: ¡Eh, Guy, alguien quiere verte!

Un minuto después un hombre medio calvo y algo rechoncho bajó la escalerilla. Parpadeó unas cuantas veces, se quitó las gafas manchadas de aceite y las limpió con un trapo igual de sucio antes de ponérselas otra vez.

—Veo que tu miopía sigue mejorando —dijo Lee.

—¡Por todos los santos, el hijo pródigo! —Costanzo le dio un abrazo. Por su aspecto costaba creer que aquel hombre hubiera sido artillero de torreta e ingeniero en más de quince misiones de bombardeo—. Pensaba que habías vuelto a casa.

—Sabes que no tengo casa, Guy.

—Es verdad… Lamento que te licenciaran de esa manera. ¿Qué diablos sabrán unos loqueros de volar a treinta mil pies del suelo con las bombas estallando a tu alrededor en medio de la noche?

Lee asintió con resignación.

—¿Podemos hablar en privado?

Costanzo lo condujo a una habitación de contrachapado que utilizaban como oficina y cerró la puerta.

—Dime, ¿te has metido en algún lío? ¿Necesitas dinero?

Lee casi había olvidado que Costanzo le conocía mejor que cualquier otra persona. Años atrás, cuando se conocieron en la academia, ambos eran dos muchachos inadaptados con problemas de autoridad. Desde el primer día se convirtieron en buenos amigos, siempre dispuestos a ayudarse y a defenderse el uno al otro. Lee apreciaba de verdad a Costanzo y confiaba en él, pero no podía contarle la verdad. Por eso había preparado una historia.

—Tengo un negocio en perspectiva —dijo—. Un tipo me ha ofrecido un trato. Yo consigo componentes de avión, él los coloca en el mercado negro, y cada uno se lleva un porcentaje de las ganancias.

—¿Y quién querría comprar piezas de avión?

Lee se encogió de hombros.

—No lo sé. Al parecer el tipo tiene buenos contactos.

—Oye, sé que lo estás pasando mal, pero hay mejores maneras de ganarse la vida. ¿Por qué no regresas a Estados Unidos y te dedicas a la aviación civil, por ejemplo? Solo tendrías que pasar un examen y…

—Tal vez lo haga, dentro de un tiempo —mintió Lee.

—De acuerdo, ¿qué necesitas exactamente?

—Lo mejor sería un avión grande. Un bombardero. Conservado en el mejor estado posible para que podamos aprovechar el mayor número de piezas.

Costanzo emitió una especie de bufido y meneó la cabeza.

—A menos que quieras robarle a tu propio ejército, tu única esperanza son los aparatos que todavía no han sido catalogados. El problema, claro, es localizarlos.

—¿Hay algún registro de aparatos perdidos en combate o algo así?

—Seguro que sí, pero de todos modos no aparecerá su localización actual. Puedo hacer un par de llamadas, pero no te prometo nada.

Costanzo se sentó ante el escritorio con un bloc de notas y cogió el teléfono. Durante los siguientes veinte minutos habló con amistades suyas de distintos departamentos, tirando de viejos favores e inventándose una serie de excusas que le permitieran obtener algo de información.

—Bueno —dijo cuando colgó—, lo único que he conseguido es una lista de lugares donde se sospecha que puede haber material aprovechable de la Luftwaffe. Esos sitios serán inspeccionados por nuestros técnicos en las próximas semanas. Si te adelantas a ellos, tal vez encuentres algo que te sirva.

Costanzo arrancó la hoja del bloc y se la entregó a Lee. Las notas mencionaban el claro de un bosque, una base aérea, tres aeródromos deportivos y dos fábricas de aviones. También había unas breves indicaciones sobre la situación de cada lugar.

—No tengo dinero para pagarte esto, Guy.

—No digas tonterías. ¿Puedo preguntarte algo?

—Adelante.

—No andarás metido en asuntos de drogas otra vez, ¿verdad?

—No, aquello se acabó. Te lo juro. Ahora tengo que irme. Te prometo que volveré a buscarte y nos emborracharemos, como en los viejos tiempos.

Se estrecharon la mano.

—Cuídate, Guy.

—Cuídate, Lee.

Costanzo vio cómo se alejaba el que había sido uno de sus mejores amigos, además de excelente piloto. Y de pronto le embargó un sentimiento de tristeza. Algo le decía que no iban a volver a reunirse jamás.

29

La lista de contrabandistas y proveedores del mercado negro que había reunido Konrad se componía de cinco nombres.

Los dos primeros resultaron ser comerciantes de poca monta cuyo negocio, desarrollado en la privacidad de sus propias casas, se basaba en la explotación de las necesidades básicas de sus compatriotas alemanes. Después de haberlos sometido a un severo interrogatorio, ambos confesaron que obtenían beneficios desorbitados vendiendo e intercambiando alimentos, ropa y productos de higiene. Para Allon, era evidente que ninguno de los dos era la persona que buscaban.

La visita al tercer hombre, un tal Adolf Thyssen, pareció más prometedora. Thyssen se hacía acompañar por dos guardaespaldas y disponía de un enorme sótano que podía haber rivalizado con el polvorín de una base militar: armas cortas, fusiles, bayonetas, ametralladoras con sus correspondientes tambores de munición, granadas e incluso algunos cartuchos de explosivo plástico se alineaban perfectamente en las estanterías como en una exposición. Durante el registro también hallaron, empaquetados y escondidos detrás de un falso panel de madera, media docena de gruesos fajos de dólares.

Empleando una voz serena, profesional, Allon le explicó al contrabandista que todo el armamento quedaba requisado y su negocio, desmantelado. Además, si no cooperaba, lo encerrarían con los fugitivos de las SS y sería juzgado como uno de ellos. Es decir, en el mejor de los casos, pasaría unos cuantos años en una prisión militar. En el peor, lo condenarían a la horca.

Sin embargo, Thyssen les juró una y otra vez que él nunca había comerciado con droga, y mucho menos con judíos. «¡¿Hacer yo tratos con ellos?!, ¡por favor!», les dijo indignado. Y luego añadió algo en lo que Allon no había pensado antes: «Ni por todo el oro del mundo un verdadero alemán haría negocios con judíos».

Allon intuyó sinceridad en el tono con el que hablaba, pero eso no era suficiente para descartarlo como sospechoso. Después de hacer un inventario de todas las armas y requisarle su tarjeta de identidad, le advirtió de que al día siguiente recibiría la visita de la Policía Militar.

Cuando llegaron a la dirección anotada junto al cuarto nombre, averiguaron que pertenecía a un hombre que había muerto de tuberculosis un mes antes. La viuda, todavía enfundada en un vestido negro, les enseñó entre lágrimas el certificado de defunción. Un par de preguntas bastaron para que les mostrara una especie de cobertizo construido junto a la casa. La mujer confesó que su marido tenía un par de socios y que habían utilizado aquel lugar para almacenar artículos prohibidos, aunque no sabía cuáles. También les explicó que el cobertizo estaba vacío porque los socios, a quienes no conocía, aparecieron una noche con un camión y se llevaron todo el material.

Los dos detectives se miraron con cara de circunstancia y registraron la propiedad, conscientes de que no iban a encontrar nada fuera de lo normal. Antes de marcharse, Allon le dio a la mujer un papel con el número de teléfono de su oficina, por si recordaba alguna otra cosa o aquellos hombres volvían por allí.

De camino a la quinta y última dirección de la lista, Konrad meneó la cabeza, entre furioso y decepcionado.

—¿Quién te proporcionó estos nombres? —le preguntó Allon.

—Un soplón. El tipo trabaja como intermediario en el mercado negro. Volveré a interrogarle, pero te aseguro que esta vez no seré tan amable.

Allon asintió. Sabía por experiencia propia que la información de los soplones solía fallar justo cuando más se la necesitaba. Concentró su atención en la atestada carretera: a un lado se desplegaba un convoy militar; en el otro, una interminable procesión de refugiados que avanzaban arrastrando los pies. Al cabo de un rato, cuando dejaron atrás el convoy, sus pensamientos volaron hacia la imagen del rostro de Klara inclinándose sobre él.

Se preguntó qué había significado aquello para ambos. ¿Se trataba simplemente de satisfacer la excitación de una noche de verano? ¿O significaba el comienzo de algo más serio? Analizándolo de manera fría, eran dos personas solitarias que habían perdido a sus seres más queridos y, por tanto, necesitadas de cariño y contacto físico. Allon se repetía a sí mismo que no iba a enamorarse. Además de darle miedo, no se sentía preparado. Sin embargo, no podía evitar que las dudas le asaltaran, pues Klara le atraía cada vez más, y un cosquilleo le recorría el estómago cuando pensaba en ella. Por otro lado, se sentía molesto al pensar en Christine. De alguna manera sentía que la estaba engañando. ¿Debía sentirse culpable? Pero ella estaba muerta y…

—Eriksen —dijo Konrad.

—¿Qué? —Allon lo miró como si acabara de sacarlo de un profundo sueño.

Konrad estrujó la hoja de papel hasta hacer una pelota con ella.

—El último de la lista. Se llama Olaf Eriksen.

—No parece un nombre de origen alemán.

—Nórdico, diría yo. Mira, ya estamos cerca.

La nave industrial, cuyas paredes metálicas estaban limpias de hollín y metralla, emergía incongruente en medio de una extensión calcinada y repleta de bloques derruidos. Allon tomó el único camino abierto entre las ruinas. Cien metros más adelante, una verja de gruesos barrotes impedía el paso. A ambos lados de la verja y recostados en sillas plegables, dos individuos con pinta de exboxeadores se levantaron de mala gana y se desperezaron. Uno de ellos, el que lucía una cicatriz escarlata en el mentón, se acercó a la ventanilla de Allon portando un enorme bate de béisbol.

—¿Qué quieren?

—¿Dónde has conseguido ese bate?

—¿Esto? ¿Se llama así? No te importa. Pero si tanto te gusta, puedo romperte la cara con él.

Los dos tipos se echaron a reír.

Allon suspiró y le enseñó su identificación. El guardia observó a los dos hombres vestidos de paisano, observó el destartalado coche, y luego se rascó la cabeza.

—No tengo tiempo para jugar con gorilas —dijo Allon—. Abre la puerta. Ahora.

El guardia escupió en el suelo, como desafiándole, pero después lo pensó mejor e hizo lo que le ordenaba. Mientras cruzaban la verja, Allon vio por el retrovisor cómo el tipo se introducía en la garita y cogía el micrófono de una radio.

—Están bien organizados —comentó Konrad.

Allon asintió.

—Ahora mismo están avisando a su jefe de nuestra llegada. ¿Y te has fijado en los bultos de sus camisas? Van armados con algo más que simples garrotes.

Tuvieron que recorrer otros doscientos metros y bordear una montaña de escombros antes de llegar a la nave. Aparcaron junto a una doble puerta corredera, al costado de un Volkswagen y un reluciente Adler de seis cilindros de color rojo. Cuando bajaban del coche, un comité de recepción salió a su encuentro: tres individuos fornidos —réplicas exactas de los guardias de la verja—, y un hombre más pequeño, vestido con una camisa de algodón amarilla, cuya piel blanquinosa relucía por el efecto de alguna loción y estaba salpicada de manchas rojas similares a quemaduras.

Al verle, Allon le odió al instante.

«¿Qué clase de persona gasta su tiempo tratando de broncearse, cuando a su alrededor miles de hombres, mujeres y niños luchan por no morir de hambre?».

—Soy Olaf Eriksen —dijo tendiéndole la mano, pero Allon la ignoró—. Su acento alemán es perfecto para ser norteamericano. ¿En qué puedo ayudarles?

Allon decidió ir al grano.

—Parece que las cosas le van muy bien, señor Eriksen. ¿A qué se dedica, exactamente?

—Oh, solo a satisfacer las necesidades de la gente, detective.

—¿Qué tipo de necesidades?

—Todas… o casi todas. ¿Cuáles son las suyas?

—¿Con qué tipo de gente hace negocios?

—Con cualquiera que pueda pagar el precio adecuado, por supuesto.

—¿Judíos también?

Los finos labios de Eriksen se curvaron en una media sonrisa.

—Como ya sabrá, no quedan muchos judíos por aquí. Pero sí le diré que se sorprendería del número de compatriotas suyos que me visitan cada semana. Los soldados son jóvenes. Se encuentran muy lejos de sus casas. Algunos buscan un trato que les permita ganar dinero, otros evadirse de los horrores de la guerra, y otros solo quieren compañía… ya me entiende.

—Desde luego. Acuden a usted para que les proporcione droga y prostitutas.

—Oh, solo algunos cigarros de opio y marihuana. En cuanto a las chicas, ellas mismas vienen a pedirme trabajo. Nadie les obliga a hacer nada que no quieran. Dese cuenta de la miseria de este lugar y lo comprenderá.

—Habla como si fuese una especie de benefactor para la humanidad.

—Y en cierto modo lo soy, detective. ¿Puedo preguntarles a qué se debe esta visita?

—Vamos a registrar su maravillosa cueva del tesoro —dijo Konrad.

El rostro de Eriksen permaneció inmutable.

—Les acompañaré encantado.

Como un anfitrión demasiado solícito con sus invitados, Eriksen condujo a los detectives al interior de la nave y a través de los anchos pasillos formados por estanterías. Les explicó, omitiendo ciertos detalles embarazosos, cómo obtenía la mercancía, cómo la distribuía, y cómo invertía las ganancias en mejorar su negocio. Luego, a petición de Allon, abrieron al azar una veintena de cajas de embalaje y contenedores que no revelaron nada sospechoso, salvo una ametralladora MG 42 con su trípode.

—Los soldados de la Wehrmacht la abandonaron por ahí —aclaró Eriksen.

—¿Ha vendido muchas como esta? —preguntó Allon.

—No. Es la única que tenemos, ¿le interesa?

—¿Vende muchas armas de fuego?

—Poca cosa, en realidad. Una pistola por aquí, una escopeta por allá… La gente necesita defenderse de los saqueos.

«Es un mentiroso excelente —pensó Allon—, ni siquiera parpadea».

Además de cientos de artículos empaquetados y etiquetados, en su recorrido por la nave descubrieron una colección de candelabros y cubertería de plata, un largo perchero del que colgaba toda clase de ropa masculina y femenina, botiquines de primeros auxilios, mobiliario de roble barnizado, un piano de cola, media docena de bicicletas bien engrasadas, una moto BMW con sidecar…

Konrad movía la cabeza de un lado a otro, impresionado.

—Es como los grandes almacenes Hertie, pero sin los vendedores sonriéndote.

Allon se dijo que no valía la pena seguir inspeccionando la nave. Si Eriksen poseía mercancía comprometedora, no la escondería con el resto del material.

—Quisiera ver sus libros de contabilidad. Y también el registro de entrada y salida de artículos.

Otra vez con excesiva amabilidad, Eriksen asintió y los condujo hacia la escalera. Una vez en su despacho y bajo la atenta mirada de los detectives, descolgó el cuadro de Monet. De la caja fuerte extrajo un par de gruesos cuadernos que depositó sobre el escritorio.

—Adelante. Siéntense.

Allon y Konrad examinaron los cuadernos durante más de quince minutos. No había referencia alguna a droga, armas de gran calibre o explosivos. Tampoco existía ninguna anotación extraña o fuera de lugar que ellos pudieran localizar a simple vista.

«Podemos intentar verificar cada registro —pensó Allon—. Pero eso nos llevaría semanas».

—¿Es usted alemán, señor Eriksen? —preguntó.

—Solo de adopción. Nací cerca de Copenhague.

—Bien. Voy a hacerle dos preguntas. Si me miente, tarde o temprano lo sabré. Y entonces desmantelaré este lugar y le devolveré a Dinamarca de una patada en el culo.

—¿Con qué motivo?

Allon se encogió de hombros.

—No necesito ningún motivo especial para cerrarle el negocio. Pero le recuerdo que oculta una ametralladora para su venta, por ejemplo.

—Déjeme decirle, detective, que la autoridad de algunos de mis clientes está muy por encima de la suya. Y como podrá suponer, no les haría ninguna gracia descubrir que ya no pueden satisfacer sus necesidades por su culpa.

Allon no dudaba de que semejante rufián tendría amistades poderosas, incluso entre los altos mandos del Ejército, pero no estaba dispuesto a dejarse intimidar por él.

—Póngame a prueba, Eriksen, y se llevará una sorpresa. Primera pregunta: ¿compra, vende o comercia de algún modo con cocaína?

—No.

—Segunda pregunta: ¿compra, vende, o comercia de algún modo con bombas, explosivos u otro tipo de armamento que pueda causar la muerte a un número considerable de personas?

—No.

De nuevo, el anfitrión había respondido a ambas preguntas sin pestañear.

—Bien —concluyó Allon—. Más vale que haya dicho la verdad.

Konrad, que hasta el momento había guardado silencio, señaló la puerta abierta de la caja fuerte.

—¿Le importa que eche un vistazo? —le preguntó a Eriksen, y sin esperar su respuesta se lanzó a inspeccionar el interior.

Por primera vez, el rostro del anfitrión perdió su estudiada sonrisa. Abrió la boca para protestar, pero lo pensó mejor y guardó silencio.

Konrad extrajo el contenido de la caja: un pequeño joyero, una Luger con un cargador de repuesto, un abultado sobre del tamaño de una carpeta. Volvió a guardar la pistola y el cargador, y dejó el resto sobre la mesa. Cuando abrió la tapa del joyero, la luz que penetraba por la ventana hizo que los diamantes destellaran en el techo.

Allon silbó.

—Vaya, vaya… ¿Cuántos hay? ¿Una docena?

—No son robados —se apresuró a decir Eriksen—. Fueron parte de un pago. Consulten el libro.

Konrad abrió entonces el sobre. Docenas de caras en blanco y negro se desparramaron por el escritorio. Fotografías tomadas desde distintos ángulos, de manera furtiva, sin el consentimiento de sus protagonistas.

—¿Quién es toda esta gente?

—Clientes —respondió Allon—. Es una manera de cubrirse las espaldas. ¿Me equivoco, señor Eriksen?

El anfitrión se limitó sacudir la cabeza.

Allon examinó con atención las instantáneas. Debido a la torpeza del fotógrafo la mayoría estaban borrosas, aunque los rostros podían distinguirse con más o menos claridad. Había hombres de todas las edades —desde adolescentes con acné a viejos decrépitos—, y también unas cuantas mujeres, todas de entre veinte y cuarenta años. Algunos de los retratados mostraban una expresión temerosa, mientras que otros aparecían confiados, como si aquella no fuese la primera vez que se relacionaban con un personaje como Eriksen.

Allon se entretuvo separando las fotos que le parecieron más interesantes. Cuando terminó había desplegado nueve instantáneas sobre la mesa. Dio un golpecito en cada una con el índice.

—Quiero saber quiénes son.

—Por aquí pasa demasiada gente —dijo Eriksen—. No puedo acordarme de todos. Además, muchos ni siquiera me dicen sus nombres.

—Se lo pondré más fácil, entonces. —Allon escogió cuatro fotos y apartó el resto—. Céntrese en las mujeres. Seguro que a ellas las recuerda mejor.

Eriksen se inclinó sobre la mesa, fijándose en una cara y luego en la siguiente, cerrando los ojos y volviendo a abrirlos, como si estuviera tratando de concentrarse.

—Sí… Las cuatro vinieron buscando trabajo.

—¿Está seguro?

—Sí.

—¿Y las contrató?

—Solo a esta. —Eriksen señaló el rostro de mirada inocente de una joven—. No todas cumplen los requisitos, ¿sabe? —Y sonrió.

Por un instante Allon se vio estampando el puño en sus inmaculados dientes, haciéndolos saltar y rebotar contra el suelo como si fueran los diamantes del joyero.

—Me quedo las fotografías. Volveremos a vernos. No se aleje de Múnich.

—No tengo ninguna razón para huir, detective.

Una vez que regresaron al coche y a salvo de oídos indiscretos, Konrad encendió un cigarro e hizo un gesto de no comprender nada.

—Ese Adler de ahí fuera… Antes de la guerra era un coche tan exclusivo que hasta los industriales más ricos del país se peleaban por conseguir uno. ¿De dónde diablos lo habrá sacado ese tipo?

Allon, que estaba contemplado una vez más los cuatro rostros de las chicas, resopló y se guardó las instantáneas en el bolsillo.

—Lo que está claro es que no ha levantado su pequeño imperio vendiendo artículos de primera necesidad a mendigos.

—Podríamos interrogarle de una manera más persuasiva. En la comisaría todavía guardamos una máquina eléctrica. Está conectada a cuatro pinzas que se agarran a la piel. He visto criminales vomitando la verdad después de una sola sesión.

Allon desechó la idea con un gesto de la mano.

—Imagino que aprendieron esos métodos de la Gestapo. Pero nosotros no trabajamos así. Además, no sabemos casi nada sobre él. Lo mejor será vigilar este lugar durante al menos un par de días. Observar quién entra y quién sale, y seguir a Eriksen si se marcha. Haremos turnos de ocho horas cada uno. El sargento Wilson nos ayudará.

Konrad se recostó en el asiento y esbozó una sonrisa cómplice.

—Bueno, lo de las pinzas solo era una sugerencia.

Olaf Eriksen se sirvió una copa de champán y jugueteó con el líquido espumoso en su boca. Luego se asomó a la ventana y vio cómo el Fiat Topolino se alejaba traqueteando por el camino. El hecho de que le hubiesen amenazado con cerrarle el negocio no le preocupaba lo más mínimo. Tampoco que hubiesen descubierto la ametralladora o los diamantes. Pero había cometido un error al no esconder las fotografías en el búnker subterráneo construido junto a la nave, donde guardaba la droga, la dinamita y los lingotes de oro.

El detective le había preguntado por judíos, y una de las fotos que se había llevado era la de Diana. Eriksen sospechaba que andaban tras ella y sus amigos —quizá por el robo en el depósito del ejército—, pero todavía estaban lejos de atraparles. Gracias a sus preguntas, el detective le había dado a entender que apenas sabían nada sobre ellos, y ni siquiera disponían de una descripción física en la que apoyarse.

Con todo, Eriksen se veía ahora ante una disyuntiva. Si por casualidad les detenían, los judíos podían confesar el trato que habían cerrado con él, y entonces nada le salvaría de pudrirse el resto de su vida detrás de unos barrotes. Siempre le había dado miedo verse en la cárcel, y se estremecía solo de pensar en las historias que había oído sobre palizas y violaciones en las duchas. Por otra parte, la cantidad de cocaína que iban a entregarle constituía un botín demasiado apetitoso para dejarlo escapar.

Al final decidió adoptar una solución intermedia. Se reuniría con Diana para realizar la entrega, tal como estaba previsto, pero si tenía el más mínimo indicio de que los norteamericanos habían metido las narices en el asunto, abandonaría la operación y borraría cualquier rastro que le relacionara con la droga y aquella mujer.

«Pensándolo bien —se dijo mientras se servía otra copa de champán—, lo más conveniente para todos sería eliminar a esa banda de judíos».

30

Sentado en la parte trasera de la furgoneta, mordisqueándose las uñas a causa de la excitación, Edgar Lee guiaba a Diana y a Israel Tamir a través de las desiertas calles del distrito de Lochham, en el oeste de Múnich.

No podía esperar para enseñarles su descubrimiento.

Después de su visita a la base aérea de Fürstenfeldbruck, Lee había actuado con la misma rapidez de reflejos que demostraba a los mandos de un avión. Si quería examinar los lugares indicados por el sargento Costanzo antes de que llegaran los técnicos de las fuerzas aéreas, necesitaba dos cosas: un medio de desplazamiento y orientación.

Lo primero quedó resuelto cuando, de regreso al centro de Múnich, vio un grupo de niños que discutían y forcejeaban por una bicicleta. Lee se acercó y les preguntó quién era el dueño. Cuatro caras tiznadas de aspecto famélico lo miraron con curiosidad. Cada niño gritó que él había sido el primero en sacar la bici de debajo de los escombros. La discusión y los lloriqueos volvieron, pero Lee zanjó el problema ofreciéndoles diez dólares a cada uno a cambio de la bici.

—Id a comprar comida —les dijo.

El segundo problema se solucionó en una especie de mercadillo ambulante, instalado junto a la Karolinenplatz. En un puesto de viejos libros y revistas que habían sobrevivido al fuego, Lee encontró un mapa turístico de la región. El encargado del puesto, intuyendo una buena propina, le ayudó a localizar en el mapa los puntos que le interesaban, e incluso le indicó la ruta más corta para llegar a ellos. A la pregunta de por qué un norteamericano querría visitar tales sitios, Lee se limitó a coger otro mapa, esta vez de las carreteras del país, y entregarle un billete de diez dólares.

Por lo tanto, montado en la bicicleta, con los dos mapas doblados en el bolsillo y vestido con la misma ropa andrajosa de cualquier refugiado para no llamar la atención, Lee se había pasado treinta de las últimas cuarenta y ocho horas dando tumbos por Múnich y sus alrededores.

Ahora había llegado el momento de enseñarles a sus nuevos amigos el fruto de su búsqueda.

Recostada en el asiento del acompañante, la mujer conocida como Diana tenía la vista clavada en un punto fijo del parabrisas. A cualquier persona que la observara de cerca se le hubiese erizado el vello al advertir el vacío de su mirada. Cualquier persona hubiese pensado que aquella mujer se encontraba ausente, en un mundo muy alejado del nuestro. Y tal vez así fuera. Sin embargo, sus sentidos continuaban en guardia. Era consciente del balanceo de la furgoneta al esquivar los baches, de la pesada respiración de Israel mientras conducía, del nerviosismo del norteamericano sentado tras ella, de la posibilidad de que estuviera dirigiéndoles hacia una trampa…

Si se mantenía concentrada, Diana era capaz de controlar el mundo que le rodeaba al tiempo que se sumergía en la inmensidad de las pesadillas que poblaban su interior. En esos momentos se hallaba sentada en la furgoneta, pero también estaba tumbada boca abajo sobre el suelo de madera de la cabaña, soportando un enorme peso en la espalda, escuchando las risotadas de los SS y el grito procedente de la habitación. Ese leve y agudo gemido, semejante al del cachorro que va a ser devorado por un depredador, era el último recuerdo que conservaba de su hija.

Diana hizo un esfuerzo solo al alcance de quienes han traspasado el umbral del dolor más absoluto, y devolvió la visión de la cabaña al rincón más oscuro de su subconsciente. Luego, sin dejar de percibir el impacto de la gravilla en la chapa de la furgoneta, escaló varios muros construidos de imágenes aterradoras y, cuando estuvo a la distancia suficiente para que no la perturbaran, abrió la puerta de la estancia más sagrada de su memoria.

Todos buscamos un lugar al que acudir cuando nos sentimos cansados o deprimidos, o simplemente anhelamos un momento de paz. Y aquella había sido la estancia en la que, tiempo atrás, Diana solía refugiarse. Pero el odio es un exterminador implacable. Donde antes la luz y la gratitud rebosaban, donde antes convivían en armonía infinidad de recuerdos felices, ahora apenas quedaba un puñado de visiones desordenadas en medio de un páramo de sombras.

Una de tales visiones era la sonrisa de Katya con sus dos primeros dientes sobresaliendo de la encía inferior. Diana se aferró a ese recuerdo con todas sus fuerzas. Dejó que sus oídos se llenaran con las palabras ininteligibles que pronunciaba su hija. Deslizó la yema de los dedos por aquella tez tan blanca moteada de pecas, y apretó la nariz en la mejilla de la niña, cuya piel todavía conservaba el dulce aroma que desprenden los bebés. Cuánto tiempo permanecieron abrazadas era algo que Diana ignoraba, pues el tiempo tal como lo conocemos no existía en aquel lugar. Se deshizo del abrazo de su hija con sumo cuidado, como hacía siempre, y se despidió de ella con un beso en la frente antes de abandonar la estancia. El eco de la puerta al cerrarse retumbó en los pasillos de su memoria mientras regresaba a los dominios de la oscuridad, mientras volvía a acomodarse junto a Israel en el asiento de la furgoneta.

—Es justo ahí —oyó decir al norteamericano.

Se hallaban en lo que antes de la guerra había sido el número 21 de Brunhamstrasse. Parecía una zona industrial fantasma: edificios bajos cuyas paredes no eran más que un recuerdo, convertidos en esqueletos de hormigón y acero retorcido; calles repletas de basura y amasijos de hierros, la mayoría cortadas por la presencia de profundos cráteres; chimeneas descabezadas; grúas cuyos brazos hidráulicos habían sido amputados por la metralla; camiones y tractores encogidos como acordeones debido al impacto directo de los proyectiles; la nube de hollín en el cielo; el olor a polvo de acero en el aire.

Plantado junto a la entrada principal, un enorme letrero rezaba en inglés y alemán: «PROHIBIDO EL PASO. GOBIERNO MILITAR ESTADOUNIDENSE».

—¿Dónde estamos? —preguntó Diana.

—En una de las antiguas fábricas de aviones Dornier —respondió Lee—. Tranquilos, todavía no la han ocupado y tampoco hay nadie de guardia.

Israel miró a Diana, quien asintió con la cabeza, y maniobró al volante para esquivar los restos del cañón antiaéreo que bloqueaba la entrada al complejo. Siguiendo las indicaciones de Lee, se dirigieron hacia la nave de mayor tamaño. Enseguida descubrieron que el acceso para vehículos ya no existía, y tuvieron que buscar un paso alternativo. Dieron un rodeo a través de enormes bloques de cemento. La suspensión de la furgoneta chirriaba, amenazando con romperse a medida que ascendían por las pequeñas colinas de tierra y cascotes. Les faltaban cincuenta metros para llegar cuando se toparon de bruces con una fractura en el suelo del tamaño de una falla, por lo que bajaron de la furgoneta y recorrieron el último tramo a pie.

La nave debía medir más de cien metros de largo por cincuenta de ancho. El techo metálico se había fundido por el efecto de las bombas incendiarias, pero la mayoría de las columnas de hormigón armado continuaban en su sitio. Lee los condujo al interior por la abertura que había dejado una explosión.

—Este lugar era la cadena de montaje principal —explicó—. Las distintas secciones de los aparatos debían de entrar por esa parte de ahí, se ensamblaban a lo largo de toda esta línea, y los aviones salían por el otro extremo, listos para el vuelo de prueba.

Diana miró alrededor. La línea de ensamblaje a la que se refería Lee era un mar de escombros entre los que emergían docenas de piezas inservibles: secciones de fuselaje, motores con las hélices destrozadas, trenes de aterrizaje sin neumáticos, un timón de cola, una cabina de plexiglás partida en dos…

—¿Qué se supone que estamos haciendo aquí?

Lee sonrió.

—Seguidme.

Abriéndose paso entre los hierros que sobresalían del suelo, echaron a caminar sobre las ruinas hacia el otro extremo de la nave, hasta que Lee se detuvo en lo alto de un montículo de chatarra y señaló al otro lado.

—Ahí abajo.

Diana asomó la cabeza. Al principio solo vio más escombros y restos de piezas sueltas, pero luego advirtió que las piezas estaban colocadas siguiendo un criterio. Una cabina… Dos hélices a los lados debajo de sus respectivas alas… El largo cilindro de la sección central… Unos tres metros por debajo de ellos había un avión semienterrado y, al parecer, entero.

—Es un Dornier Do 217 —dijo Lee—. Un bombardero. El último que salió de la cadena de montaje. No tuvieron tiempo de llevarlo a la pista de pruebas. Yo diría que la acumulación de esta parte del techo y los bloques de hormigón crearon una especie de sarcófago que lo protegió del derrumbe. ¿No es maravilloso?

Pero Diana no compartía su entusiasmo.

—Una cosa es encontrar un avión en más o menos buen estado, y otra muy distinta que sea capaz de volar. Tú eres piloto y tendrías que saberlo.

—Por supuesto. Por eso me metí en esa cueva de ahí abajo y averigüé un par de cosas interesantes. El fuselaje tiene algunas abolladuras sin mucha importancia. Uno de los timones de cola está dañado, pero el resto parece en buenas condiciones. Respecto a los mandos, pude introducirme en la cabina y, salvo la capa de polvo, están intactos. Es evidente que no sabré su estado real hasta que lo examine en profundidad, pero si queréis un aparato capaz de transportar bombas, es nuestra única opción.

Diana sacudió la cabeza, decepcionada, y alzó los ojos al cielo. ¿Qué había esperado? ¿Un avión con el depósito lleno, listo para cargar las bombas y despegar? Había sido una tonta al pensar que iba a resultar tan fácil.

—Él tiene razón —dijo Israel—. No encontraremos ningún otro avión en mejores condiciones que este.

—De acuerdo, pues. Pero el primer problema será sacar el avión de ahí abajo. Además, fijaos en esa especie de escalón que hay entre el nivel las ruedas del avión y el acceso al exterior.

Lee asintió.

—Ya he pensado en eso. Habrá que despejar toda esta parte y construir una rampa de unos cincuenta centímetros de alto para superar el desnivel. El acceso a la pista está justo ahí detrás.

—Debe de haber toneladas de escombros —dijo Diana—. ¿Cómo vamos a removerlos?

—Ahí fuera he visto un par de tractores, de los que se utilizan para tirar de los aviones y desplazar las bombas. No son excavadoras, pero nos servirán para arrastrar los escombros más grandes. —Lee se rascó la cabeza—. Y… bueno, hay otro problema.

—¿De qué se trata?

—Dentro de poco, este lugar será tomado por las Fuerzas Aéreas.

—¿De cuánto tiempo disponemos?

—No lo sé. Una semana, supongo.

Diana e Israel intercambiaron miradas de circunstancia.

—Vayamos a ver el estado de la pista —dijo la mujer.

Abandonaron los restos de la nave y se encaminaron hacia la pista de despegue, situada a unos cien metros de distancia. El camino estaba lleno de obstáculos y también tendrían que despejarlo. Diana contó no menos de quince impactos en la superficie de la pista que habían dejado otros tantos agujeros.

—Para ahorrar tiempo —dijo—, taparemos solo los cráteres necesarios para formar una línea de despegue. Volvamos a la nave y hagamos una lista de tareas.

Durante los siguientes cuarenta minutos trazaron el plan que iban a seguir, empezando por recorrer de manera inmediata la fábrica en busca de todos los vehículos y el material que pudieran aprovechar.

Cuando terminaron y mientras cerraba su bloc de notas, Diana escuchó un aleteo y alzó la vista para ver cómo una paloma se posaba en el saliente de hierro que emergía de una columna. La paloma, cuyas plumas estaban manchadas de polvo gris, se introdujo por un hueco abierto en el cemento transportando algo en su pico. Segundos después, cuando emergió con el pico vacío y emprendió el vuelo otra vez, dos pichones asomaron la cabeza gorjeando con todas sus fuerzas: la familia había anidado en el agujero dejado por la metralla.

Lee, que también observaba el vuelo de la paloma, cogió una piedra y la arrojó hacia ella para espantarla. No la alcanzó, pero la paloma batió las alas asustada y perdió altura. Con la misma expresión divertida que un niño ejecutando una travesura, Lee cogió otro pedrusco y estiró el brazo para lanzarlo justo en el momento que sentía cómo algo se le clavaba en el cuello, presionándole la arteria carótida. Entonces vio, por primera vez, el destello en los ojos muertos de Diana.

—Ni se te ocurra hacerle daño. Vamos, tenemos mucho que hacer.

Todavía con los pelos de punta, Lee soltó la piedra y se alejó murmurando entre dientes.

Diana enfundó el estilete y contempló a la paloma elevarse sobre las ruinas en busca de comida.

«Alimenta y protege bien a tus crías —pensó—. Prepáralas para lo que les espera».

31

Habían establecido un puesto de observación en una colina pelada, desde cuya cima podían cubrir el camino de acceso y los cuatro costados de la nave, situada a unos doscientos cincuenta metros de distancia.

Tumbado sobre la hierba muerta y recalentada por el sol, Allon se quitó la gorra, se secó el sudor de la frente con ella y dio un trago a la cantimplora de agua antes de pasársela a Konrad. Con los prismáticos Zeiss de quince aumentos pegados a los ojos, enfocó a los dos hombres que montaban guardia sentados junto a la verja. A través de los lentes los veía con tal detalle que casi podía leer sus labios cuando hablaban. El de la cicatriz en el mentón dejó el bate y la lata de cerveza en el suelo y se levantó para orinar detrás de la garita, un ritual que repetía cada treinta o cuarenta minutos. Allon dirigió los prismáticos hacia los alrededores de la nave, la puerta y las ventanas, pero no había ningún movimiento. Tampoco en el despacho de Eriksen, cuyas cortinas estaban echadas.

Salvo que hubiese burlado su vigilancia, cosa que Allon no creía porque distinguían con toda claridad las personas que entraban y salían en los coches, Eriksen no había abandonado la nave desde que lo visitaran tres días antes. Sí lo habían hecho dos de sus hombres, que al parecer eran los responsables de salir a comprar víveres cada mañana. También había recibido la visita de varias personas, entre las cuales Allon reconoció a un par de oficiales del ejército. Lo que estuvieran haciendo allí no le interesaba. En cuanto al resto de los clientes, mediante sus ropas y manera de comportarse había resultado fácil descartarlos como sospechosos, y tampoco había entre ellos ninguna mujer.

Aunque Allon albergaba el presentimiento de que Eriksen tenía algún tipo de relación con el asunto, empezaba a preguntarse si no estaban perdiendo el tiempo. Tal vez Eriksen no fuera su hombre. Tal vez el canje de la droga por el material ya se hubiese realizado días atrás, o incluso semanas. Tal vez los judíos que buscaban estuvieran en esos momentos preparándose para asesinar a un gran número de ciudadanos alemanes. Por supuesto, también cabía la posibilidad de que no existiera ningún material más allá de simples pistolas o escopetas, ni tampoco ningún intercambio con droga, en cuyo caso él estaría equivocándose y cavando la tumba de su propia carrera, aunque esto último no le preocupaba demasiado.

Un jeep se aproximaba levantando una nube de polvo por el sendero que había en el lado opuesto de la colina, de manera que no era visible desde la posición de los guardias de Eriksen. Se trataba del sargento Wilson, que iba a relevarles.

Wilson detuvo el jeep y ascendió con dificultad por la pendiente con una bolsa al hombro.

—Este maldito calor va a freírme los sesos —dijo al llegar, y sacó el contenido de la bolsa—. Servicio a domicilio. Agua fría y bocadillos de salchicha.

Después de más de ocho horas de vigilancia, Allon y Konrad se hallaban hambrientos.

—Siempre es un placer verle, sargento —bromeó Konrad.

—¿Alguna novedad? —preguntó Wilson.

Allon meneó la cabeza.

—Nada que no hayamos visto hasta ahora. El pájaro sigue en su jaula.

—Pues yo sí tengo algo. —Wilson se tumbó a su lado—. He recibido la llamada de un amigo que trabaja en la prisión de Landsberg.

—No conozco el lugar.

—Oh, es donde tenemos encerrados a los criminales de guerra, o sospechosos de serlo. Resulta que hasta esta mañana no han recibido el teletipo de la Brigada de Investigación Criminal avisando de que perseguimos a un grupo de judíos.

Allon dio un mordisco a su bocata.

—¿Y…?

—Pues que, según dice, uno de los presos lleva un par de semanas calentándoles la cabeza con la historia de que unos judíos intentaron matarle.

—¿Qué…?

—Sí. Y al parecer también les ha hablado de una mujer.

Allon casi se atragantó con el pan.

—¿Quién es el prisionero?

—No lo sé, pero estaba en las SS.

—¿Ha dicho algo más tu amigo?

—No. Él solo trabaja en la oficina. Todo lo que sabe es a través de los guardias.

Allon se dirigió a Konrad.

—¿Sabes dónde está esa prisión?

—Por supuesto.

Un minuto después dejaban a Wilson a cargo de los prismáticos y descendían por la colina trastabillando con las piedras mientras daban los últimos mordiscos a sus bocadillos.

Tras el fallido intento de golpe de Estado del 8 y 9 de noviembre de 1923, Adolf Hitler fue condenado a cinco años de internamiento, la condena mínima prevista por la ley. Se trataba de una curiosa forma de castigo que no se consideraba deshonrosa y no incluía trabajos forzados. El lugar elegido por las autoridades para que Hitler cumpliera su condena fue la prisión de Landsberg, ubicada unos sesenta kilómetros al oeste de Múnich.

Allí, instalado en un cuarto más parecido a la habitación de un hotel que a una celda, acompañado por Rudolf Hess y otros camaradas del Partido, Hitler empezó a trabajar en Mein Kampf, una mezcla de libro autobiográfico y exposición de ideas políticas. Terminó su obra fuera de los barrotes, pues ocho meses después de su internamiento Hitler consiguió la libertad anticipada, y la prisión se convirtió en un lugar de peregrinación para los nazis.

Un policía militar acompañó a ambos detectives a través de sombríos pasillos coronados por un techo abovedado. Los gruesos muros hacían que la temperatura fuera diez grados menor que en el exterior. Las telarañas y el parpadeo de las lámparas eléctricas le daban un toque misterioso al lugar. Allon tenía la impresión de que el ruido de sus pasos era atronador. A ambos lados se desplegaba un sinfín de puertas de barrotes oxidados, detrás de las cuales se amontonaban rostros huérfanos de expresión. Un tufo a comida rancia, sudor y miedo impregnaba el ambiente.

—Por aquí, caballeros.

El guardia abrió una puerta de madera custodiada por otro centinela y se hizo a un lado para dejarles pasar. En el interior había una mesa atornillada al suelo y tres sillas de respaldo duro, una de ellas también unida al suelo. Sobre esta se sentaba un hombre con las manos esposadas a la espalda.

—Lo cogimos hace dos semanas —explicó el guardia—. Pretendía llegar a Austria en un camión cargado de civiles. Cuando nuestros chicos detuvieron el vehículo en un control, una madre que viajaba con su hijo les dio el soplo. Había visto cómo este tipo se colocaba una venda bajo el brazo para esconder el tatuaje de las SS. Todo suyo, caballeros.

El guardia se marchó. Konrad se apoyó contra el muro con los brazos cruzados. Allon tomó asiento, encendió un cigarro y estudió al hombre que los miraba desde el otro lado de la mesa. Por la barba que no llegaba a crecer y el acné que le salpicaba la cara, dedujo que tendría unos diecinueve o veinte años. Iba descalzo, vestido con un pantalón manchado de fango y una camisa desgarrada. Como sucedía con la mayoría de los criminales de guerra, nada en su aspecto indicaba las atrocidades que, por acción u omisión, había cometido.

—¿Cómo te llamas?

Para sorpresa de Allon, el prisionero no opuso ninguna resistencia.

—Karl Krebs.

—¿Edad?

—Veinte.

—¿Rango?

—Obersturmführer.

—Vaya… veinte años y ya eras todo un teniente. Pensabas retirarte como general, ¿eh?

—Ya les he dicho que yo no participé en todo aquello. Me limitaba a cumplir órdenes.

—No estamos aquí por eso, Krebs. Al detective y a mí nos interesa la gente que te atacó.

La mirada del prisionero pasó de Allon a Konrad y viceversa.

—¿Son ustedes alemanes o norteamericanos?

—Ambos. Cuéntanos qué pasó.

—Fue… cinco días antes de que me detuvieran. Llevaba un tiempo refugiándome en la pensión de un simpatizante del Partido. Apenas salía a la calle por si alguien me reconocía, pero esa noche me quedé sin cigarros y estaba muy nervioso, ya saben cómo es… Bueno, el caso es que al salir de la pensión había una furgoneta aparcada al otro lado de la calle y…

—¿Modelo Opel Admiral?

—Sí, creo que sí. No le di importancia, pero cuando empecé a caminar, la furgoneta arrancó y se puso a mi altura. Un tipo se asomó por la ventanilla y me dijo: «¿Es usted Herr Krebs?». Le respondí que se equivocaba, pero la furgoneta continuó avanzando a mi lado y el tipo dijo en voz alta: «¿Karl Krebs, Obersturmführer de las SS?». Entonces vi aparecer la pistola por detrás del cristal de la ventanilla y eché a correr hacia un callejón. El tipo dispuso de tiempo de sobra para haberme disparado, pero no lo hizo. Luego me di cuenta de que una columna de blindados se acercaba en el otro sentido. Eso fue lo que me salvó.

—¿Cuántas personas había en la furgoneta?

—No estoy seguro. Tres o cuatro.

—¿Judíos?

—¿Qué otra cosa podían ser? Además, el tipo que me habló tenía la piel demasiado tostada y un acento que nunca había oído.

—¿Cómo pudieron saber quién eras y dónde encontrarte?

Krebs sacudió la cabeza.

—No lo sé. Alguien me traicionó. Alguien debió decírselo.

—A los guardias les hablaste de una mujer. Descríbela.

—Iba en la parte de atrás. Apenas pude verla, pero tuve la impresión de que me miraba fijamente.

Allon extrajo de su bolsillo las fotos de Eriksen y las esparció sobre la mesa.

—¿Era alguna de estas?

Krebs lo miró durante un instante antes de coger las fotografías. Examinó los rostros uno por uno, tomándose su tiempo, y fue descartando las instantáneas hasta quedarse con una sola.

—Esta se le parece. La mujer de la furgoneta no llevaba el pelo recogido, ni tampoco gafas, pero… No sé, algo en sus facciones me recuerda a ella.

Konrad, todavía apoyado contra el muro, emitió un bufido de fastidio.

—¿Algo en sus facciones? Vamos, sé más concreto. ¿Son la misma persona o no?

Krebs volvió a mirar la foto.

—No podría decirlo. Todo ocurrió muy deprisa. Pero si imagino esta cara sin gafas y con otro tipo de peinado… Sí, se parece bastante a la mujer que estaba en la furgoneta.

Allon recogió la instantánea, se la acercó a los ojos y escudriñó la cara en blanco y negro. La habían fotografiado desde un lugar más alto, en ángulo oblicuo. Parecía tensa. Desconfiada. Decidida.

«Si eres tú —pensó—, significa que además de una implacable asesina eres toda una experta en el arte del disfraz».

Recogió las fotos y las devolvió a su bolsillo antes de ponerse de pie.

—Una cosa más. ¿Eras el único fugitivo que se ocultaba en esa pensión?

—Cuando llegué había otro tipo, pero se marchó al día siguiente. No sé dónde. Apenas intercambiamos un par de palabras.

—¿Sabes su nombre?

—Solo sé que el apellido era Bauer.

Allon lo anotó en su libreta.

—Bien. Gracias por tu ayuda, Krebs.

—Esperen un momento. Obtendré algún tipo de beneficio por la colaboración, ¿verdad?

—Por supuesto —dijo Konrad mientras abría la puerta—. Le diremos al verdugo que añada una capa extra de grasa en la soga, para que se deslice bien y no te pellizque la piel.

El policía militar que los acompañó a la salida frunció el ceño al advertir la expresión divertida de los detectives.

32

Diana estaba satisfecha de cómo iban desarrollándose los trabajos de limpieza y retirada de escombros. Debido a la escasez de combustible solo podían utilizar uno de los dos tractores que funcionaban, pero Uri y Gideon se las habían ingeniado para enganchar a la parte trasera una gruesa red, que utilizaban para envolver los bloques más grandes y tirar de ellos. El resto de los cascotes los movían con palas o sus propias manos desnudas, apilándolos en cualquier sitio.

Ignorando el escozor que le producían las llagas en las palmas de las manos, Diana apretó los dientes, levantó un nuevo ladrillo de unos diez kilos y lo arrojó sobre los otros. Las llagas, el dolor de brazos y los pinchazos en la espalda que sentía eran caricias en comparación con el padecimiento de su pueblo.

Comprobó que el acceso del bombardero al exterior, incluyendo los diecinueve metros de anchura para la envergadura de sus alas, se encontraba casi despejado, a falta de construir la rampa necesaria para superar el desnivel. Miró hacia fuera y, a través de las ruinas, divisó en la distancia la figura de Israel, quien se había hecho con algunas herramientas de obrero y se dedicaba a rellenar con cemento los agujeros de metralla que se extendían por la pista de despegue. Si continuaban así, en dos o tres días el acceso y el acondicionamiento de la pista quedarían finalizados.

La determinación de sus compañeros era tal, que el día anterior Uri había sufrido un desfallecimiento a causa del esfuerzo. Ahora, cada cierto tiempo, Diana se veía obligada a decirles que se tomaran un descanso y se hidrataran. Estaba orgullosa de ellos. Aunque raras veces lo demostraba, los quería como si fuesen sus propios hermanos.

El examen del avión por parte de Lee, sin embargo, no progresaba al mismo ritmo. No se debía a su falta de motivación —que era tanta como la de los demás—, sino a la complejidad de la tarea. Aunque habían liberado la carlinga, casi toda la mitad posterior del fuselaje se hallaba todavía encajada entre los escombros. La gravilla y los pedacitos de hormigón debían ser retirados con sumo cuidado para no dañar el fuselaje, lo cual ralentizaba el trabajo. Y además de revisar cada palmo de fuselaje, Lee debía estudiar un sinfín de sistemas y cableado eléctrico, para asegurarse de que el proceso de construcción del aparato había sido finalizado por completo. Por suerte, mientras apartaba un montón de tierra, Gideon se había topado con abundantes restos de libros. Al darse cuenta de que se trataba de manuales técnicos de algunos aparatos Dornier, se lo comentó a Lee, quien rebuscó entre ellos y halló el que pertenecía al modelo Do 217. No estaba completo y una parte del texto resultaba ilegible, pero aun así le servía de gran ayuda.

A media tarde el cielo empezó a cargarse de nubes igual que una inmensa vejiga gris a punto de reventar. Todos agradecieron el descenso de la temperatura. Sobre todo Diana, que no poseía la resistencia física de los hombres. Continuaron trabajando hasta que la caída de la noche les obligó a detenerse. Para no perder tiempo en desplazamientos y evitar riesgos innecesarios, el día anterior habían ido en busca de lo indispensable para establecer un pequeño campamento: mantas, esterillas, un hornillo, un par de lámparas de queroseno, comida y bebida para varios días.

Mientras los hombres se lavaban con un cubo de agua fría y se ponían ropa seca, Diana hizo lo propio al otro lado de una pared derruida. Una vez desnuda bajo la débil luz de la lámpara de queroseno, empezó a coger agua con ambas manos y a esparcirla por todo su cuerpo. La losa sobre la que apoyaba los pies crujió en el silencio. Una ráfaga de aire le puso la carne de gallina. De pronto, en medio de aquella extensión de ruinas cuyas formas puntiagudas parecían lanzar gritos en la oscuridad, se sintió sola e indefensa. Entonces se agachó abrazándose con todas sus fuerzas, acurrucándose contra la pared en posición fetal, intentando que sus sollozos no fueran audibles por los demás.

Diana no pudo saber cuánto tiempo transcurrió hasta que la pastilla de jabón que le arrojaron desde el otro lado de la pared le golpeó en la cabeza. Se dio cuenta de que estaba tiritando. Respiró hondo, recogió la pastilla y se enjabonó de pies a cabeza con ella. A continuación se enjuagó y se frotó con la toalla que compartían todos. No le importó que estuviese húmeda y áspera al tacto. Para alguien como ella, que había sobrevivido a todas las privaciones imaginables, disponer de algo con que secarse era casi un lujo. Con el resto del jabón y el agua del cubo lavó la ropa sucia, y la extendió sobre una piedra. Luego se dispuso a preparar la cena.

Instaló el hornillo en un rincón que ella misma había levantado con ladrillos, al abrigo del viento. No cocinaba porque fuese la única mujer del grupo, sino porque no le apetecía la comida de supervivencia enlatada y, además, quería hacer algo por sus compañeros. Con los escasos ingredientes de los que disponía preparó una sopa de patatas, un plato que se le daba bastante bien. Cuando estuvo lista, los cuatro hombres y ella se sentaron alrededor de una esterilla, sobre la cual habían colocado la lámpara de queroseno y algunos pedazos de pan negro.

—Huele bien —dijo Israel metiendo la nariz en su taza de metal.

Gideon le dio una fuerte palmada en la espalda, haciendo que la sopa le salpicara en la cara. Israel soltó un gemido intentando secar el líquido hirviente de su cara, mientras los demás se echaban a reír.

—No desperdicies ni una gota, o la próxima vez cocinarás tú —bromeó Diana.

—Santo Dios —dijo Uri—, en ese caso me reservo un par de latas de comida en conserva.

Israel le propinó un codazo y rompieron en carcajadas de nuevo. Diana también sonrió, pero solo unos instantes.

—¿Cómo va el examen del interior del avión? —le preguntó a Lee.

—He desmontado el cuadro de mandos y todos los instrumentos están conectados. El sistema de calefacción no llegó a ser instalado. Tampoco dispondremos de radar, ni de transmisor de radio. Todavía tengo que revisar los motores y algunos sistemas básicos, pero en realidad no sabré si el aparato es capaz de volar hasta el momento del despegue.

—¿Has calculado cuánto combustible queda en el camión cisterna?

—Seiscientos litros, más o menos. Todavía no me habéis dicho cuál es nuestro destino.

—Vamos a Berlín.

Aún en la penumbra, la cara de Lee pareció iluminarse.

—Ni yo mismo habría elegido un objetivo mejor. Pero Berlín está a unos quinientos kilómetros. Tenemos el combustible suficiente para llegar, pero nada más.

—Entonces será un viaje solo de ida —afirmó Diana.

Todos asintieron con expresión grave.

—Suponiendo que conseguimos despegar y volar hasta allí —dijo Lee—, cuando lancemos las bombas me alejaré todo lo posible, y buscaré un terreno apropiado para un aterrizaje de emergencia. Con un poco de suerte lograremos escapar.

A Diana el hecho de escapar con vida o morir no le inquietaba lo más mínimo. Sí le preocupaba, en cambio, el destino de Israel, Uri y Gideon. Ellos todavía podían elegir quedarse en Europa o regresar a Palestina… empezar una nueva vida… formar una familia…

—A propósito —continuó Lee—, tampoco sé qué tipo de bombas vamos a transportar.

—Ten paciencia —dijo Diana—. Mañana lo sabrás. Ahora pongámonos a resguardo. Se acerca una tormenta de verano.

Como si aquellas palabras hubiesen resultado premonitorias, el resplandor de un relámpago surcó el cielo. Fue entonces cuando por fin empezó a llover. Unas tímidas gotas al principio que pronto se transformaron en una cortina torrencial. El único lugar capaz de cobijarles por completo era el interior del bombardero, así que dos de ellos se instalaron en la carlinga y el resto desplegó sus mantas en los compartimentos de la bodega de bombas.

Apretujada contra el fuselaje, Diana cerró los ojos y pensó en el intercambio del día siguiente. Se preguntaba si Eriksen cumpliría su palabra o intentaría deshacerse de ellos para quedarse con el gas sarín y la droga. De todos modos, se dijo, debían prepararse para ambos casos.

El eco de un trueno reverberó en la noche, disminuyendo en intensidad a media que se alejaba. Cuando el sonido se desvaneció, Diana estaba sumida ya en una de sus recurrentes pesadillas.

El rugido del trueno también fue audible en el Spiegel Hostel, donde Allon y Klara yacían entrelazados en la cama de la habitación de él.

Por extraño que resultara no habían hecho el amor, sino que llevaban un par de horas conversando sobre mil temas distintos. Allon no dejaba de asombrarse ante la facilidad que tenía ella para arrancarle las palabras y reírse de los problemas.

—Menuda tormenta —dijo Klara—. Mi padre se enfadará si algún cliente ensucia de barro el suelo de la recepción.

—En tal caso me alegro de estar aquí.

—¿Solo te alegras por ese motivo?

—Desde luego.

Allon sonrió y le acarició el pelo. Ella apoyó la cabeza en su pecho.

—Pareces preocupado.

Allon había olvidado lo difícil que era engañar a una mujer con instinto.

—Estoy bien, en serio. —En realidad pensaba en la mujer de la foto que había señalado el prisionero. Casi esperaba recibir la visita de la Policía Militar en cualquier momento avisándole de una gran explosión con numerosos civiles muertos.

—¿Echas de menos a Christine?

—Sí, pero creo que poco a poco lo estoy superando.

—Yo también echo de menos a Eugen. Todos los días. Y te mentiría si te dijera que no desearía volver a estar con él. Pero debo aceptar que se hundió con ese maldito barco. Tengo que seguir adelante porque no hay otra opción, ¿no crees?

Allon asintió con la cabeza y la besó en la frente.

—Eres una mujer muy fuerte, Fräulein Spiegel.

—Bastante más que tú, a pesar de todos tus músculos —dijo Klara, y le pellizcó en el pecho y la barriga.

Se echaron a reír durante largo rato. Luego quedaron en silencio, escuchando el repiqueteo de la lluvia contra la ventana. Más tarde, cuando Klara se quedó dormida y su respiración se redujo a un leve murmullo, Allon se deshizo de su abrazo con delicadeza y alargó la mano hacia sus pantalones. Del bolsillo sacó la fotografía y la estudió por enésima vez.

«¿Quién eres? ¿Por qué haces esto? ¿Por qué no lo dejas y vuelves a casa?».

La mano de Klara se posó en su brazo.

—¿Con quién hablas?

Allon se dio cuenta de que había dado voz a sus pensamientos. Debía estar volviéndose loco.

—Lo siento. Estaba hablando solo. Duerme.

Guardó la fotografía y permaneció con los ojos abiertos hasta que por fin, mucho más tarde, el sueño le venció.

33

El día amaneció con el disco del sol haciéndose cada vez más grande y tiñendo el horizonte de naranja. La tormenta de la noche anterior se había disipado como un mal recuerdo.

En lo alto de la colina próxima a la nave de Eriksen, tumbado sobre la tierra húmeda, el sargento Wilson se quitó el impermeable de plástico y lo sacudió. Apenas había llovido en aquella zona, pero Wilson, que desde niño sentía repulsión por el agua, agradecía haber llevado la prenda consigo. Estaba plegándolo y metiéndolo en su bolsa cuando creyó divisar movimiento en el exterior del edificio.

Maldiciendo su distracción, agarró los prismáticos a toda prisa y los dirigió hacia la entrada. Se tranquilizó al ver que se trataba de los dos hombres que, cada mañana a esa misma hora, subían al Volkswagen para ir en busca de provisiones.

Aunque las cortinas estaban echadas, los bordes de la ventana del despacho de Eriksen se iluminaron cuando la luz se encendió. Wilson recorrió la ventana con los binoculares. Había al menos una sombra moviéndose detrás de la cortina. Eriksen era un hombre de costumbres, solía despertarse cuando sus dos gorilas se marchaban. Luego enfocó el Volkswagen, que se alejaba ya por el camino. Como siempre, ambos ocupantes tenían cara de sueño y se hablaban el uno al otro con expresión enfadada.

«Hoy no habéis tenido tiempo de afeitaros, ¿eh? Me recordáis a la santa de mi mujer y a mí. Cada mañana discutiendo en el coche sin saber por qué».

Los prismáticos se posaron entonces en el Adler de seis cilindros, que continuaba aparcado. A Wilson no le hubiese importado requisarlo. Por un momento se imaginó conduciéndolo por las interminables carreteras de Texas, donde uno podía pisar el acelerador a fondo sin temor a estrellarse.

Consultó su reloj. Eran casi las seis y media. El detective Konrad no tardaría en llegar para relevarle. Se había pasado la noche escudriñando la oscuridad sin divisar nada, salvo la luz del interior de la nave. Estaba exhausto. Tenía ganas de echarse en su cama y dormir unas cuantas horas de un tirón. Empezaba a preguntarse si vigilar aquel lugar no era una pérdida de tiempo. Después de cuatro días, Eriksen aún no había realizado ningún movimiento sospechoso, y tampoco había rastro de la presencia de ninguna mujer.

Pero al fin y al cabo, se dijo, aquel era el trabajo por el cual le pagaban. Así que se frotó los ojos, apoyó ambos codos en la tierra blanda y continuó barriendo la nave y sus alrededores con los prismáticos.

Si el sargento Wilson hubiese sido adiestrado para ello, habría aprovechado el alcance de sus binoculares para realizar un minucioso examen del interior del Volkswagen, y no solo del conductor y su acompañante. Entonces tal vez habría advertido el abultado forro de lona que había en el suelo, encajado en el hueco detrás de los asientos. Y de haberse fijado un poco más, habría notado también que la forma del bulto se correspondía con la de una persona adulta con las piernas flexionadas.

Olaf Eriksen no aguantaba más. Llevaba hora y media encogido en aquel minúsculo espacio. Había salido de la nave reptando y entrado en el vehículo cuando todavía era de noche. A oscuras, palpando la superficie que le rodeaba, se había colocado debajo de la lona y se había armado de paciencia para sobreponerse a la incomodidad. Era la primera vez que hacía algo así. Se sentía como esos pobres desgraciados que viajaban de manera furtiva en los bajos de los camiones y autobuses, aunque él no se jugaba la vida en cada bache de la carretera.

Después de la visita de los norteamericanos, él y sus hombres habían inspeccionado de manera discreta las proximidades de la nave en busca de observadores indeseados. No habían detectado ninguno, pero eso no significaba que no estuvieran espiándole. Y como Eriksen no quería sorpresas, había adoptado todas las precauciones posibles.

Quince minutos más tarde, cuando el Volkswagen se hubo alejado lo suficiente y el conductor se aseguró de que nadie les seguía, detuvo el vehículo en un costado de la carretera.

—Ya puede salir, jefe.

Cuando Eriksen bajó del coche estaba de mal humor. Le dolía la espalda y algo se le había clavado en los riñones. Caminó un poco para desentumecer las piernas, realizó unos movimientos con el cuello y regresó al coche.

—Acabemos con esto de una vez.

Eriksen abrió el maletero y, de entre las armas que guardaban allí, eligió un subfusil Thompson con cargador de tambor, idéntico a los que utilizaban los gánsteres norteamericanos. A Eriksen le gustaba sentirse como uno de ellos.

El conductor del Volkswagen se le acercó.

—¿Qué vamos a hacer con los judíos, jefe?

Eriksen amartilló el arma y comprobó que no se atascara al apretar el gatillo.

—Eso depende de ellos.

El lugar acordado para realizar el intercambio era un restaurante abandonado en la ribera del Ammersee. Bajo el sol matinal, la superficie del lago destellaba como un inmenso espejo. Diana contempló en la distancia cómo un solitario pescador, de pie en su barca, se esforzaba por sacar la red del agua, y tuvo el absurdo deseo de que la red estuviera llena de peces de los que pudiera alimentarse.

Se dio la vuelta y se encaminó hacia la construcción cuyas paredes de ladrillo rojo amenazaban con derrumbarse en cualquier momento. En tiempos más felices, la terraza del restaurante había acogido a numerosos turistas que disfrutaban de la vista al lago; ahora solo había basura y hojas muertas.

—Están en sus posiciones —le dijo Israel cuando entró.

Uri y Gideon, provistos de subfusiles Sten, se encontraban agachados junto a las ventanas del piso superior, mientras que Lee cubría la fachada delantera oculto detrás de unos matorrales. Solo debían actuar en caso de que las cosas se pusieran feas con Eriksen.

El interior del restaurante había sido vaciado a conciencia de cualquier cosa de valor. Incluso las paredes mostraban largas cicatrices allí donde habían sido perforadas para arrancar las cañerías. Sin embargo la barra de los camareros continuaba en su lugar. Diana imaginó que se debía a su construcción en piedra maciza. Cogió las dos bolsas de mano que le tendía Israel, y las depositó sobre la barra. Contenían los veinticuatro paquetes de cocaína y las cajas con las ampollas de morfina. Eriksen le parecía un ser despreciable, y había considerado la posibilidad de tenderle una trampa, pero habría sido un riesgo innecesario y, además, lo único que le interesaba en realidad era deshacerse de la droga e ir a recoger las bombas.

La voz de Uri sonó en el piso superior.

—Se acerca un coche. Veo tres hombres dentro. Creo que van armados.

—Mantened la calma —dijo Diana.

El Volkswagen se detuvo frente a la entrada. Los dos guardaespaldas de Eriksen bajaron en actitud hostil, empuñando subfusiles MP40 alemanes.

Diana salió a su encuentro mostrándoles ambas manos.

—No voy armada.

—Pero tus amigos sí. Diles que salgan de sus escondites.

Diana hizo lo que le pedían. Los demás abandonaron sus puestos y se reunieron con ella.

—Que tiren las armas —ordenó el otro guardaespaldas.

Nadie se movió.

—Hacedlo —dijo Diana con voz firme.

De mala gana y mascullando entre dientes, Israel, Uri, Gideon y Lee arrojaron los subfusiles y pistolas al suelo. Fue entonces cuando Eriksen bajó del coche.

—Mi querida amiga —dijo—, admiro tu puntualidad. Aunque eso no es lo único que me gusta de ti, claro.

—Bajad las armas. No somos una amenaza.

—Bueno, digamos que mi trabajo es peligroso y yo soy una persona desconfiada. Como gesto de buena voluntad, dejaré mi juguete aquí. —Eriksen le entregó el subfusil Thompson a uno de sus hombres—. Pero mis amigos se quedan con sus armas. ¿Tienes algo para mí, querida?

Diana sabía que sin armas estaban a su merced, pero no le quedaba más remedio que seguirle el juego. Entraron los dos solos en el restaurante y ella señaló las dos bolsas sobre la mesa. Eriksen las abrió, sacó el contenido y lo depositó al lado. Luego olisqueó uno de los paquetes, lo sopesó en la mano y lo examinó con ojo experto.

—Aquí no están los cincuenta y cinco kilos que pactamos. ¿Dónde está el resto?

—Te hemos traído hasta el último gramo que encontramos en el depósito.

—Ya… ¿y en compensación me regalas unas cuantas dosis de morfina? —Eriksen soltó una carcajada, pero al instante su expresión se endureció—. ¿Dónde está el resto de la cocaína?

—Ya te lo he dicho. Lo que ves es todo lo que había.

Un músculo se tensó en la mandíbula de Eriksen. La miró sin pestañear con su cara de jugador de póker. Diana se preguntó si escondería una pistola bajo la chaqueta. Les separaban menos de dos metros. Ella tenía el estilete enfundado en el tobillo. Tres segundos le bastarían para sacarlo e incrustárselo en la tráquea, pero sus compañeros estaban fuera, desarmados. Eriksen continuaba mirándola, indeciso. Si realizaba algún movimiento extraño, o intentaba alertar a sus hombres, se desencadenaría una matanza. Quizá él también se diera cuenta de eso, porque al cabo de unos instantes su expresión se suavizó.

—De acuerdo, querida. Supongo que me tienes hipnotizado.

Diana relajó la mano con la que iba a coger el estilete.

Eriksen extrajo un sobre del bolsillo de su chaqueta.

—Un mapa con la situación del búnker que visitaste, y la llave de la puerta acorazada.

Diana verificó el contenido del sobre y se lo guardó.

—Una cosa más —dijo Eriksen—. Parece que tú y tus amigos habéis despertado el interés de los norteamericanos.

—¿De qué estás hablando?

—De ciertos detectives que estuvieron en mi casa preguntándome por un grupo de judíos. Por el momento ni siquiera saben a quién buscan, pero si llegaran a cogeros… no quisiera que os fuerais de la lengua sobre nuestro acuerdo.

—No te preocupes. Sabemos guardar un secreto.

Cuando los demás vieron salir a Diana se le acercaron a toda prisa, expectantes. Ella asintió con la cabeza y dijo:

—Vamos a recoger las bombas. El día se acerca.

34

El transporte de los contenedores que guardaban las esferas hasta el avión era algo que había preocupado a Diana. Al principio pensaron en utilizar la furgoneta, pero la falta de espacio les hubiese obligado a realizar unos cuantos viajes, con el riesgo que eso supondría. Por suerte, mientras recorrían las calles de la fábrica Dornier en busca de material, se toparon con varios camiones. Como uno de ellos estaba en buenas condiciones, le añadieron el combustible que quedaba en los demás y vaciaron la parte trasera para poder cargar la mercancía.

El camión Mercedes-Benz con capota de lona que avanzaba por la carretera de Núremberg no poseía distintivo alguno. Cualquier emblema o insignia que lo identificara como propiedad de la Luftwaffe había sido borrado o cubierto con pintura. Al volante iba Lee, pues al ser norteamericano, le resultaría más fácil deshacerse de los soldados en caso de los detuvieran en algún control. Sentada a su lado, Diana miraba la carretera y el mapa que le había entregado Eriksen.

—Despacio —dijo—, el desvío está cerca.

Recorrieron un kilómetro más antes de salir de la carretera y tomar el camino asfaltado que se introducía en el bosque. Dejaron atrás los antiguos carteles de advertencia y los puestos de control abandonados, y se introdujeron en el túnel que perforaba el vientre de la colina. La luz solar se desvaneció, por lo que Lee encendió los faros, bajo cuya luz veían las paredes de roca deslizarse a ambos lados. Quinientos metros más adelante, se detuvieron junto a la puerta acorazada.

Israel, Uri y Gideon saltaron de la parte trasera del camión. Diana bajó de la cabina e introdujo la llave en la puerta. De pronto le vino a la mente la idea de que Eriksen les había engañado. Hubo un ruido de cerrojos al descorrerse, seguido de un chirrido cuando empujaron la puerta. Diana apretó el botón de la luz. Una hilera de lámparas zumbó en el techo. Respiró hondo. El material continuaba allí.

Comprobaron las carcasas de las bombas de racimo y abrieron los contenedores de plástico. Lee, que a pesar de su experiencia nunca había trabajado con armas químicas, no paraba de ir de un lado a otro repitiendo: «Fantástico… Fantástico».

Gideon cogió una de las esferas metálicas. La sostuvo con ambas manos y la contempló de cerca.

—Es imposible saber cuánto tiempo lleva sintetizado el gas, ni cuál es su estado actual. Un golpe o un cambio de temperatura repentino podrían alterarlo… o liberarlo. Incluso cabe la posibilidad de que haya perdido sus propiedades.

—¿Sus propiedades? —dijo Uri—. ¿Y eso qué quiere decir?

—Que tal vez ya no sea una sustancia mortal.

—El gas funcionará —afirmó Diana con toda la convicción que pudo—. Abrid la portezuela del camión. Debemos darnos prisa.

Con cuidado de no hacer ningún movimiento brusco, manipulando cada contenedor entre dos personas, empezaron a cargarlos en la parte trasera del camión. Al poco tiempo Diana se dio cuenta de que no había espacio para toda la mercancía. Estaban obligados a dejar allí al menos tres contenedores y dos carcasas. Un grave contratiempo, pues regresar más tarde a por ellos resultaba demasiado peligroso. Diana, furiosa consigo misma, se dijo que debían haber traído también la furgoneta. Su error de cálculo iba a disminuir en varios centenares el número de víctimas.

Una vez introducida toda la mercancía que pudieron cargar en el camión, aseguraron los contenedores atándolos con cuerdas a los salientes del suelo, y envolvieron las carcasas con mantas para que no se dañaran si recibían algún golpe durante el trayecto. Luego subieron al vehículo y se marcharon.

Mientras salían de nuevo a la carretera de Núremberg, Lee notó la expresión sombría de Diana e intentó entablar conversación.

—Lo que llevamos ahí detrás es el arma más destructiva que he visto nunca.

Diana no dijo nada.

—A ver si lo adivino… ¿eres polaca?

—Limítate a conducir, por favor.

Lee se encogió de hombros y fijó la vista al frente.

Al cabo de veinte kilómetros llegaron a las afueras de Ingolstadt. Por ambos costados de la carretera desfilaban centenares de personas: ancianos encorvados que no podían dar un paso más; hombres mutilados que avanzaban apoyándose en muletas construidas por ellos mismos; mujeres cargadas con bebés al pecho y bolsas a la espalda; niños con los pies desnudos, sollozando y restregándose los ojos, cuyas miradas parecían gritar los horrores vividos.

Diana contemplaba todos aquellos rostros sin pestañear, pero lo que en realidad estaba viendo en su mente eran las caras de sus hermanos judíos, reducidos a esqueletos y apilados en los campos de exterminio.

Se dieron cuenta demasiado tarde de que se aproximaban a un par de soldados que, sentados en sus jeeps, fumaban y vigilaban la masa de refugiados. Si daban media vuelta ahora llamarían demasiado la atención. No les quedaba otro remedio que continuar.

Lee redujo la velocidad.

—Tranquila. Si nos detienen yo hablaré con ellos.

Diana se dirigió a Israel, Uri y Gideon, que estaban sentados en la parte trasera.

—Silencio. No hagáis ningún movimiento.

Uno de los soldados se desperezó, se colgó el fusil al hombro y se colocó en medio de la carretera con la mano en alto.

Lee frenó despacio y bajó el cristal de la ventanilla. El muchacho que se acercó llevaba galones de cabo y tenía el pelo cortado al estilo mohicano. Al reconocer las alas de piloto en la chaqueta de Lee, frunció el ceño y le hizo el saludo militar.

—Necesito ver su identificación, señor.

Lee se la mostró con aire despreocupado.

—¿Mucho trabajo, cabo?

—En realidad, no, pero no se lo diga a nadie. —Sonrió y miró a Diana, que permanecía con la vista en el parabrisas—. ¿Quién es esta señorita tan guapa?

—La he recogido a unos diez kilómetros de aquí. Casi la atropello. La pobre ha perdido el habla, y creo que tampoco oye. Supongo que tiene algún tipo de trauma.

El cabo le devolvió la tarjeta.

—Sí, he visto bastante gente así. ¿Qué lleva ahí detrás, teniente?

—Oh, solo unas cuantas bombas desarmadas.

—Tendré que comprobarlo.

Lee miró su reloj con gesto de fastidio.

—Si no le importa, cabo, un grupo de oficiales está esperándome en la base y…

—Lo siento, tengo órdenes de revisar todos los vehículos. Mi superior está ahí sentado. Si no hago bien mi trabajo, me pasaré toda la noche vigilando esta carretera. ¿Puede bajar y abrir la portezuela? Solo serán dos minutos.

De repente Lee pareció enfadado.

—¿No me ha oído? Le he dicho que no tengo tiempo para formalidades. Ahora déjeme continuar.

El cabo dudó y se rascó la cresta en la cima de su cabeza. Por un momento pareció que iba a dejarles pasar, pero entonces gritó:

—¡Capitán, venga aquí!

Diana cerró los ojos. Sin dejar de mirar al frente, alargó la mano hacia la Tokarev que guardaba debajo del asiento. No quería herir o matar ese muchacho ni a ningún otro norteamericano pero, si la obligaban, no dudaría en hacer lo que fuese necesario para impedir que les detuvieran.

El capitán, un hombre mal afeitado cuya barriga se combaba por encima del cinturón, se aproximó con cara de pocos amigos.

—¿Qué ocurre, Higgins?

—El teniente se niega a enseñarme la carga, señor.

—Ya le he explicado al cabo —dijo Lee con voz calmada— que unos altos oficiales están impacientes por mi llegada y todo esto va a retrasarme mucho.

El capitán observó a Lee, luego a Diana, y otra vez a Lee.

—¿Es de las Fuerzas Aéreas, teniente?

—Así es.

—Bien, pues ahora no está en el aire, sino en la carretera que está bajo mi responsabilidad. Haga el favor de mostrarnos qué transporta ahí detrás para que podamos dejarle continuar.

—Está bien. Enseguida bajo, capitán.

Con la mano que quedaba fuera de la vista de los soldados, Lee engranó la marcha y miró de reojo a Diana, que asintió de manera casi imperceptible. El motor del camión rugió cuando pisó el acelerador y arrancó ante la atónita mirada de los dos militares. El capitán empezó a dar gritos para que se detuvieran.

A través del retrovisor exterior, Diana vio cómo echaban a correr hacia el jeep.

—La ciudad estará llena de soldados. Tenemos que alejarnos.

A unos trescientos metros de distancia, un convoy formado por cuatro tanques Sherman y dos camiones Dodge de transporte de tropas se aproximaba en sentido contrario.

Lee dio un volantazo y el camión se balanceó al entrar en una pista forestal justo cuando se escuchaban las primeras detonaciones detrás de ellos. Diana se asomó por la ventanilla. El jeep los había alcanzado. Sacó el brazo empuñando la Tokarev y disparó cuatro veces a los neumáticos, pero las balas se incrustaron en el suelo. Desde aquella posición y con el violento traqueteo era imposible apuntar con precisión.

En la parte trasera, Israel apartó la cubierta de lona para que Uri pudiese abrir fuego. A la distancia a la que se encontraba el jeep hubiese resultado más o menos fácil acertar a los cuerpos de los soldados. Pero Uri, siguiendo las instrucciones de Diana, apuntó al motor antes de soltar una ráfaga con su Sten. El capitán norteamericano, sin embargo, no había recibido tales órdenes y continuaba devolviendo el fuego con su fusil. Por eso, en el mismo instante que una pequeña explosión sacudía el jeep haciéndole perder velocidad, Uri sentía un dolor lacerante en el costado y, desequilibrado por los bandazos que daba el camión, caía por encima de la portezuela.

Los gritos de Israel resonaron en la parte trasera.

—¡Uri ha caído! ¡Uri ha caído!

Lee pisó el freno haciendo que los neumáticos derraparan sobre la gravilla. Cuando el camión se detuvo por completo y Diana bajó, Uri se encontraba ya a unos cien metros de distancia y el capitán y el cabo se habían abalanzado sobre él. Detrás de ellos Diana vio la espiral de humo negro que salía del jeep, y más allá, emergiendo de la curva, uno de los Dodge llenos de tropas que habían visto antes. Se reunió con Israel, que había saltado de la parte trasera, y contemplaron con impotencia cómo esposaban a Uri.

El camión norteamericano se detuvo junto al jeep, que bloqueaba el paso. Una veintena de tropas se desplegaron en abanico. Comenzaron a avanzar despacio, cubriéndose y disparando desde los árboles que había en los bordes del camino. Diana advirtió cómo Uri, sentado en el suelo, les hacía gestos para que se marcharan.

—Tenemos que irnos —dijo agachando la cabeza.

Israel asintió y soltó un grito de rabia antes de volver al camión. Cuando Diana subió a la cabina, Lee pisó el acelerador a fondo. El estruendo del motor revolucionado inundó el habitáculo, pero Diana tuvo la impresión de que se movían a cámara lenta. Observó por el retrovisor cómo los soldados abandonaban los árboles y corrían detrás de ellos por el camino. La distancia se había reducido a unos sesenta metros.

—Si se acercan más, abriremos fuego —vociferó Israel desde la parte trasera.

Una ráfaga se incrustó en uno de los neumáticos traseros, haciéndolo estallar. Gracias a que el Mercedes-Benz disponía de cuatro ruedas traseras, Lee consiguió mantener el control. Por un momento Diana pensó que iban a alcanzarles, pero entonces la pista forestal desembocó en una carretera secundaria y, al pisar los neumáticos el asfalto, empezaron a tomar velocidad. Detrás de ellos, los uniformes se hicieron cada vez más pequeños.

Cuando por fin los perdieron de vista y cesaron los disparos, Diana apoyó la cabeza contra el cristal y cerró los ojos. No pensaba en la posibilidad de que alguna bala hubiese alcanzado los contenedores de las esferas, sino en el hombre que acababan de dejar atrás.

35

En el antiguo piso de Hitler en Prinzregentenstrasse, los hombres de la División de Infantería Rainbow habían organizado una pequeña fiesta para celebrar la rendición de Japón. Después de la desaparición de Hiroshima y Nagasaki bajo los efectos de las bombas atómicas y la ofensiva de los rusos en Manchuria, el emperador Hirohito se había visto obligado a aceptar la rendición incondicional, que él mismo acababa de anunciar por medio de un mensaje radiofónico.

Lo primero que vio James Allon al traspasar la puerta fue el vaso de limonada que le tendía un oficinista.

—Beba con nosotros, detective. ¡La guerra ha terminado!

Allon le miró sorprendido. Estaba tan concentrado en la investigación que se había olvidado de los combates en el Pacífico. Mientras bebía, le explicaron los detalles de la victoria. Aunque se alegraba del fin de la guerra, era el único cuyo rostro no desbordaba entusiasmo. Diez minutos más tarde dejaba a los militares comiendo chocolate y haciendo chistes sobre el general MacArthur.

Se encerró en su despacho, abrió la ventana que daba al patio interior y respiró hondo. Agachado sobre la tierra, el jardinero alemán estaba plantando con gran esmero una línea de flores. De repente le vino a la cabeza qué dirían sus padres si supiesen que su único hijo, educado en los valores tradicionales judíos, se dedicaba a perseguir a quienes buscaban el castigo de los verdugos de su pueblo. A veces, cuando se miraba en el espejo por las mañanas, la imagen que veía era la de un traidor.

Advirtió que alguien le había dejado un grueso fajo de folios sobre el escritorio. Se dejó caer en la silla y le echó un vistazo. Era una copia de la lista de funcionarios del Partido nazi, soldados de la Wehrmacht y miembros de las SS que habían sido arrestados hasta el momento. La había solicitado porque, en su visita a la prisión de Landsberg, Krebs declaró que un tal Bauer se había ocultado con él en la pensión. Y aunque fuera remota, existía la posibilidad de que también hubiese sido detenido. En tal caso, podría preguntarle a Bauer si había visto u oído algo, y si habían intentado matarle.

La lista se componía de centenares de nombres, aunque Allon sabía que muchos prisioneros permanecían todavía sin identificar. De todos modos no perdía nada probando suerte. Se armó de paciencia y comenzó a repasar la lista en busca de todos los prisioneros que se apellidaran Bauer. El texto mecanografiado estaba borroso. Las letras bailaban ante sus ojos. Quince minutos después empezó a dolerle la cabeza. Encontró un Bauer, anotó en la libreta el nombre completo y dónde estaba recluido, y continuó. Al cabo de un rato disponía de dos más apuntados. Hizo una pausa para descansar la vista y luego prosiguió. Mientras deslizaba el dedo sobre la columna de los apellidos, algo le llamó la atención. Volvió atrás y repasó los últimos nombres. Ahí estaba… «Ley, Eugen».

Aquel prisionero se llamaba como el prometido de Klara.

La duda ensombreció el rostro de Allon. Lo más probable era que fuese una simple coincidencia, pues su prometido había muerto en el hundimiento del Bismarck hacía cuatro años… o al menos eso creía ella. Allon meneó la cabeza ante la idea, pero se encontró anotando el lugar donde estaba detenido aquel hombre. El timbre del teléfono lo sacó de sus pensamientos. Era Wilson.

—¿Qué tal la vigilancia? —le preguntó Allon.

—Sin novedad. Los movimientos habituales. Konrad está allí ahora.

Allon resopló.

—Estamos dando palos de ciego.

—No, escucha. Acaban de informarme de un tiroteo cerca de Ingolstadt. Un camión ha escapado de un control de carretera. El capitán que estaba al mando dice que se trataba de cuatro hombres y una mujer.

—¿Qué? —Allon se agarró al teléfono.

—Y eso no es lo mejor. También dice que el conductor era un piloto norteamericano.

—¿Norteamericano?

—Como lo oyes.

—¿Cuándo ha ocurrido?

—Hace unas tres horas. Cogieron a uno de los que iban en el camión. Como estaba herido lo trasladaron al hospital militar. El tipo no es tonto. Se identificó a los médicos como sargento de la Brigada de Infantería Judía del Ejército británico, lo cual significa que está bajo su jurisdicción legal. Los de la oficina británica han enviado a alguien, pero si te das prisa, quizá puedas hablar con él antes de que se lo lleven.

Allon ni siquiera respondió. Colgó el teléfono, agarró su libreta y salió corriendo del despacho.

—La bala entró y salió por el costado derecho sin dañarle ningún órgano —le dijo el doctor a Allon mientras recorrían el pasillo del hospital—. Tuvo suerte. Dos centímetros más a la izquierda y no lo hubiese contado.

—¿Puede moverse?

—Oh, sí. De hecho, podría levantarse y echar a correr si no estuviese esposado.

Uri Tamir yacía en la última cama de la sala, separado de los demás pacientes por un gran biombo. Una pulcra venda le envolvía el torso. Unas cuantas rozaduras le surcaban la cara y los brazos. Su mano izquierda estaba unida a los barrotes de la cama por unas esposas. Tal vez fuese a causa de su piel curtida por el sol, pero no tenía aspecto de haber recibido un disparo y caído de un camión en marcha.

—Sé quién eres —le dijo Allon cuando el doctor los dejó solos—. Soy tan judío como tú. Pero lo que hacéis… —Buscó las palabras adecuadas—. No va a devolverles la vida a nuestras víctimas.

Uri lo miró de arriba abajo con expresión de hastío.

—¿Nuestras víctimas? ¿Qué sabrás tú, detective? Vienes de un lugar que está a miles de kilómetros de este infierno. No tienes idea de lo que pasó aquí. No tienes idea de nada.

«Puede que tenga razón», pensó Allon.

—Eres de Palestina, ¿verdad?

Uri no respondió.

—Escucha, sé que estáis planeando algo grande. No hablamos de una víctima o dos. Si provocáis una matanza de civiles alemanes, el más perjudicado será nuestro propio pueblo. El mundo entero nos retirará su apoyo. Piensa en el futuro Estado de Israel. Cuando los británicos se vayan de Palestina, los árabes se nos echarán encima y necesitaremos el apoyo de la comunidad internacional.

—Conozco mucho mejor que tú a los árabes. Crecí en un kibutz, aguantando sus insultos y esquivando sus balas. La comunidad internacional no nos ayudó entonces, y tampoco lo hará ahora. Tendremos que luchar en solitario por nuestra existencia, como hemos hecho siempre.

Allon recordó haber escuchado aquella última frase en boca de su padre.

—¿Quién es el piloto norteamericano que os acompaña? ¿Para qué le necesitáis?

—No sé de qué estás hablando.

Allon le enseñó la fotografía de la sospechosa.

—¿Es esta la mujer que iba contigo en el camión? ¿Cuál es vuestro objetivo?

—¿Qué mujer? ¿Qué objetivo? Estás perdiendo el tiempo conmigo, detective.

Allon trató de mantener la calma. Estaba seguro de que él lo sabía. Era tan exasperantemente sencillo… Y sin embargo, no podía obligarle a hablar.

—Mira la destrucción que hay a tu alrededor —dijo—. ¿No crees que ya es suficiente? Muchos alemanes no tienen un lugar para refugiarse, y otros ni siquiera algo que llevarse a la boca.

—¿Se supone que tengo que echarme a llorar? La riqueza está mal repartida, como en todas partes. He visto gente viviendo en casas de lujo, con césped y todo eso, y el otro día vi un tipo que montaba en un descapotable rojo. Iba peinado con brillantina, como una maldita estrella de Holly… wood. Se dice así, ¿no?

Una alarma saltó en la mente de Allon.

—¿Y a quién no le gustan los descapotables? —dijo con tono casual—. Yo mismo tengo un Ford de cuatro cilindros esperándome en Chicago —mintió—. Y según me han dicho, los alemanes fabricaban unos coches excelentes.

—Oh, sí. Los bastardos sabían lo que hacían. El que vi era una preciosidad. Un Adler de seis cilindros que parecía recién sacado de la fábrica.

«Te cogí —pensó Allon—. En esta parte del país solo puede haber una persona que se peina con brillantina y conduce un Adler de seis cilindros descapotable».

En ese momento se oyó ruido de botas contra el suelo. Al girarse, Allon vio cómo tres impecables uniformes de la Policía Militar británica daban la vuelta al biombo. Los tres hombres se plantaron junto a la cama. Al notar la amplitud de sus pechos hinchados, Allon se preguntó si no estaban aguantando la respiración.

Uno de los recién llegados le quitó las esposas a Uri.

—Vamos a trasladarte a la zona británica. Será mejor que no hagas ninguna tontería.

—Un momento —dijo Allon—. Este hombre posee información que podría salvar las vidas de muchas personas.

—No se preocupe. Nosotros nos hacemos cargo.

—Si me dan cinco minutos…

Pusieron a Uri de pie y le esposaron las manos por detrás de la espalda.

—Imposible. El prisionero va a ser custodiado y juzgado por las autoridades británicas. Haga el favor de quitarse de en medio.

Reprimiendo las ganas que tenía de enzarzarse en una pelea con aquel individuo, Allon dio media vuelta y se marchó. De camino a la salida, la voz de Uri sonó a sus espaldas.

—¡Eh, detective! ¿Tú de qué parte estás?

Le hubiese gustado conocer la respuesta.

36

En el sótano de la Jefatura Superior de Policía de Múnich reinaba el silencio, solo interrumpido por las respiraciones de los dos tipos sentados detrás de la mesa y el jadeo del hombre inmovilizado sobre una robusta silla de madera, frente a ellos.

Resultaba imposible determinar cuáles eran las dimensiones del sótano, de qué color estaban pintadas las paredes o si había más personas en aquel momento, pues allí abajo la oscuridad era una presencia casi tangible. El único charco de luz, de unos treinta centímetros de diámetro, procedía de una lámpara atornillada a la mesa cuya pantalla móvil estaba enfocada hacia el rostro del prisionero.

Del extremo de cada una de las patas de la silla de madera partía un ángulo de hierro atornillado al suelo de cemento. Un par de correas de piel aferraban los tobillos del prisionero contra las patas; otro par sujetaba sus muñecas a los brazos de la silla; mientras que la quinta y última correa inmovilizaba su torso empapado en sudor. Si el prisionero hubiese podido agachar la cabeza lo suficiente, habría advertido las manchas de sangre y el desgaste en el forro de las correas, producto de sus largos años de utilización.

Además de la lámpara, el otro único objeto que ocupaba la mesa era una cajita de plástico, cuyas piezas mal ensambladas estaban unidas con cinta adhesiva. En la parte superior de esta había una diminuta palanca que recorría una escala graduada, junto a un interruptor. De uno de los extremos sobresalía un grueso cable que descendía hasta un transformador eléctrico situado en el suelo, el cual a su vez se encontraba conectado a un enchufe empotrado en la pared.

Tres pinzas semejantes a las de los cangrejos pero hechas de cobre, mordían los labios y los pezones del prisionero. Tres cables conectaban las pinzas a la cajita de plástico. La mano de uno de los hombres movió la palanca por la escala graduada en cinco niveles, pasándola del número cero al uno. A continuación, utilizando el pulgar y el índice, accionó el interruptor.

Hubo un leve zumbido cuando las pinzas cobraron vida haciendo que el cuerpo de Olaf Eriksen se convulsionara como sacudido por una mano invisible.

La carne de sus tobillos y muñecas se hundió en las correas, y por un momento pareció que estas iban a ceder a la presión. La venda que le amordazaba la boca, de la cual brotaba un hilo de saliva, apenas pudo contener su alarido. Un olor acre a orina se esparció por la estancia.

El otro hombre tocó la mano puesta sobre el interruptor en señal de que ya era suficiente.

La cabeza de Eriksen cayó hacia delante. Sentía náuseas y pensó que iba a vomitar. Tenía el vello de los brazos erizado. El corazón le martilleaba el pecho. La escasa luz penetraba por sus ojos de manera borrosa. A pesar de todo, seguía consciente y recordaba muy bien lo sucedido.

Dos horas antes, los mismos detectives que le interrogaron hacía unos días habían irrumpido en la nave junto a un pelotón de soldados. El norteamericano, bastante nervioso, le preguntó por los judíos otra vez, a lo que él volvió a responder que no sabía nada sobre tal asunto. Después de veinte minutos de amenazas, juramentos y más preguntas sin respuestas, el norteamericano perdió la paciencia y le dijo a su compañero: «Vamos a enseñarle las pinzas de las que me hablaste».

Ahora Eriksen sabía a qué se referían.

La voz familiar que le llegó desde algún punto de la oscuridad poseía un tono amable y educado.

—Al final hablarás, Olaf… Todos lo hacen. Solo es cuestión de tiempo. Lo que acabas de sufrir no es más que una ínfima parte del dolor que somos capaces de infligir. Podemos continuar así durante días, suministrándote drogas para mantenerte consciente, hasta que se te fría el cerebro. Pero no queremos llegar a eso, ¿verdad? Cuéntame… ¿por qué te reuniste con los judíos? ¿Cuál era tu trato con ellos?

Transcurrió un minuto. No hubo respuesta.

La mano del hombre que controlaba la palanca hizo que esta se deslizara del número uno al dos. Se oyó un clic. La mano se posó luego en el interruptor y jugueteó con él unos instantes, cogiéndolo después entre el índice y el pulgar. Un leve movimiento bastaba para liberar la descarga. Los dedos empezaban a ejercer presión en el interruptor cuando un hilillo de voz rompió el silencio.

—Solo… solo hablé con la mujer.

—¿Qué mujer? ¿Esta mujer?

Una fotografía apareció en el círculo de luz, justo delante de los ojos de Eriksen. Tardó unos segundos en enfocar la vista y reconocerla.

—Sí… es ella.

—¿Cuál es su nombre completo?

—No lo sé… Me dijo que la llamara Diana.

—¿Cuál fue el trato? ¿Robaron la cocaína del depósito para ti?

—Sí.

—¿Les proporcionaste explosivos?

—No…

—¿Qué, entonces?

Se produjo un largo silencio. Luego se oyó un sonido que podía interpretarse como una mezcla de sollozo y gemido lastimero, y por fin la respuesta.

—Bombas… les entregué bombas de gas nervioso.

El interrogador se removió en la silla con la respiración agitada. El tono de su voz ya no expresaba serenidad sino desesperación.

—¿Qué tipo de bombas? ¿Qué tipo de gas?

—Bombas aéreas cargadas de gas sarín. Las suficientes para matar a miles de personas.

La respiración del interrogador se aceleró aún más.

—¿Cuándo piensan utilizarlas? ¿Cuál es su objetivo? ¿Disponen de un avión?

Durante los siguientes quince minutos, Olaf Eriksen respondió a cada una de las preguntas lo mejor que pudo, deteniéndose de vez en cuando para coger aire o toser. Cuando consideró que ya no iba a obtener más información, el interrogador se dirigió a su compañero, cuyos dedos todavía jugueteaban con el interruptor.

—Desconecta las pinzas. Que lo examine un médico.

El otro hombre le respondió con un gruñido.

37

[Fragmento del diario encontrado por los servicios de emergencia en el lugar del accidente]

12.05.42

Treblinka II está todavía en proceso de construcción. He visto ucranianos con uniformes de las SS. También algunas brigadas de prisioneros de guerra polacos y rusos que trabajan levantando los barracones. La actividad en la otra parte del campo es frenética, pero las alambradas y la pantalla de árboles no permiten ver nada.

Bayer me ha convertido en una especie de criada suya. Vivimos en la zona reservada a los SS. En una pequeña casa de madera independiente, cerca de la puerta principal. A él le gusta decir que soy su «ama de casa». De día me ocupo de las tareas domésticas y por las noches ejerzo de prostituta particular, o como se llame esta situación. En realidad, aquí vivo mucho mejor que antes. Solo tengo que preocuparme de mantener contento a Bayer, lo cual no es difícil… si está de buen humor.

En la casa no hay ninguna cuerda o cable que pueda utilizar. Tampoco ningún objeto afilado. Los cuchillos y tenedores son de madera. Bayer también guarda su pistola bajo llave. Ha tomado todas esas precauciones porque teme que intente suicidarme. No se equivoca.

22.07.42

Hoy ha llegado el primer tren. Se ha detenido en la otra parte del campo, a unos quinientos o seiscientos metros de la casa. Sé que iba repleto de personas porque el viento ha traído el eco de los gritos cuando han empezado a bajar. Le he preguntado a Bayer dónde van a hospedar a tanta gente. Se ha puesto colorado y me ha respondido que jamás vuelva a hablarle de ese tema.

01.08.42

Cada día, sin excepción, llega un nuevo tren. He contado que cada uno tiene unos sesenta vagones. Es imposible que haya espacio para albergar a tanta gente. Me estremezco al pensar en lo que debe estar ocurriendo al otro lado de las torres de vigilancia.

Sin embargo, por increíble que parezca, en esta parte del campo la vida es apacible. Hay una panadería, una granja con cerdos y gallinas, establos con caballos, e incluso un pequeño zoo. A Bayer le gusta llevarme a pasear por su jardín y explicarme cosas sobre los animales. Algunos centinelas nos miran de reojo. Somos una parodia de matrimonio. Es tan patético que, cuando estoy sola, me echo a reír como una histérica. A veces me pregunto si he perdido la razón pero, ¿cómo saberlo?

19.10.42

No hay nada que contar. Los días transcurren de manera idéntica. Los trenes continúan llegando repletos de personas y marchándose vacíos. Bayer sigue comportándose como mi marido, y yo como su mujer. ¿Hasta cuándo va a durar esta pesadilla?

18.11.42

Esta mañana Bayer me ha encargado que lleve a reparar sus botas al zapatero. Por primera vez he salido de la zona reservada a los SS. El taller está en una sección del campo aislada con una valla de alambre de espino. Aquí es donde viven y trabajan los judíos que resultan útiles. Además del taller de zapatos, hay una carpintería, una lavandería, una cocina y una enfermería. Soy consciente de cómo me miran los demás prisioneros. Miran mi ropa limpia y mi aspecto saludable, en comparación con el suyo. Yo disfruto de buenos alimentos y no hago trabajos forzados como ellos. Algunos me señalan, como si me conocieran. Una mujer con un trapo en la cabeza, tan delgada que su ropa parece colgar sobre una percha, escupe a mis pies. «¿Eres tú la puta del comandante?», me dice. Estoy a punto de responderle que sí, pero agacho la cabeza y me alejo.

06.01.43

Soy una mujer regular, pero llevo cinco días de retraso.

07.01.43

Seis días de retraso.

08.01.43

Siete días. Esto no puede estar sucediendo.

10.01.43

¡Por fin! Esta tarde me he dado cuenta. No estoy embarazada.

Bayer ha descubierto el lápiz. Le he dicho que es para apuntar recetas de comida, pero creo que sospecha algo. Los diarios son algo que los nazis no toleran. La palabra escrita puede convertirse en el futuro en una prueba comprometedora. Voy a esconder estas hojas y dejar que pase algún tiempo.

02.08.43

Despertamos con el sonido de las sirenas del campo. Después de una breve conversación por el teléfono interno, Bayer se viste a toda prisa y coge su pistola. Parece angustiado. Me dice que se ha producido una revuelta de prisioneros. Quiere que no salga de casa porque puede haber disparos. Se marcha escoltado por un pelotón de hombres. Aprovecho su ausencia para comprobar que este diario sigue en el mismo sitio donde lo escondí. Justo antes de empezar a escribir oigo voces y tiros en el exterior. Vuelvo a doblar estos papeles y me los guardo en el bolsillo. Salgo fuera. Centenares de prisioneros corriendo, escalando las vallas, dirigiéndose hacia mí, hacia la puerta principal. Por todas partes se oyen disparos y gritos. La confusión es increíble. El centinela de la torre que hay junto a la puerta da una voz y abre fuego con la ametralladora. La marea de prisioneros pasa por delante de la casa. Delante de mí, docenas de ellos caen heridos o muertos. Alguien consigue alcanzar al de la ametralladora, que se desploma desde la torre. Sin pensarlo, me meto estas hojas en el bolsillo y salgo corriendo de la casa. Corro tan rápido como puedo. A mi alrededor caen algunos cuerpos. Los que van en cabeza han logrado asaltar la puerta principal. Los SS llegan de todas direcciones, pero todavía no se han recuperado de la sorpresa y son inferiores en número. Traspaso la puerta en medio de aquel torrente humano y corro hacia el bosque. Debemos de ser unos trescientos, tal vez más. Puedo oír los ladridos de los perros que nos persiguen. Nos internamos en la espesura. Poco a poco nos vamos separando unos de otros, perdiéndonos en la profundidad del bosque. Sigo corriendo. De repente me doy cuenta de que estoy sola. En el cielo retumban los chillidos, los disparos y los ladridos. Al cabo de un tiempo, no sé cuánto, tropiezo y caigo desfallecida. Tengo náuseas y los pulmones a punto de reventar. Estoy tumbada boca arriba, mirando las copas de los árboles. Es una bonita visión. Cierro los ojos. Solo quiero dejarme ir. Solo quiero morir de un disparo antes de que me encuentren los perros. Cuando vuelvo a abrir los ojos es casi de noche. Un círculo de caras me rodea.

30.03.44

Han pasado muchos meses desde que aquel grupo de partisanos polacos me recogieron en el bosque. Ahora somos unos cuarenta en total. Vivimos en el fondo de una cueva, cazamos y nos calentamos con fuego, al igual que lo hacían nuestros ancestros. De vez en cuando, con mucho cuidado, bajamos al pueblo en busca de comida. Nos dedicamos a sabotear las comunicaciones y vehículos de los alemanes. Construimos trampas y ayudamos a los fugitivos. Los líderes del grupo eran oficiales de la caballería polaca. Me han enseñado a disparar, a defenderme, a manejar un cuchillo y a terminar con la vida de una persona con mis propias manos.

Hay otra cosa que he aprendido y me asusta: cuando mato a un alemán, o un colaboracionista, no siento absolutamente nada.

11.02.45

La ofensiva soviética ha derrotado a los alemanes en casi toda Polonia, pero los rusos no han venido para darnos la libertad. No buscan la democracia sino imponer el comunismo. De todos modos, no me importan los asuntos políticos.

Antes solo pensaba en el suicidio, pero una idea va cobrando fuerza en mi cabeza: viajar a Alemania, al corazón del nazismo. Necesito ver dónde empezó todo esto. Necesito mirar a los culpables a los ojos. Necesito hacerles pagar por lo que me han hecho a mí y a los míos.

15.05.45

Después de dos meses caminando o viajando en trenes y camiones de transporte de manera furtiva, he llegado a las afueras de Berlín. Los rusos son cada vez más hostiles conmigo. Tengo la impresión de que en cualquier momento van a violarme o dispararme, igual que lo harían los nazis. No he sobrevivido durante todo este tiempo para terminar en un agujero a causa de un muchacho ruso que apesta a vodka. He visto unos pocos soldados norteamericanos. En general son bastante despistados, pero mucho más educados que los soviéticos. Por lo que dicen, en pocos días se retirarán más al oeste, a Baviera. Al parecer era lo que habían pactado con los rusos. Intentaré averiguar más cosas sobre eso. Tal vez haya alguna manera de viajar con ellos.

31.05.45

Estoy en Múnich, o lo que queda de ella. Me han dicho que esta ciudad es la cuna del nazismo, y donde Hitler se dio a conocer. Tanto mejor. Averiguo que todavía hay una sinagoga en pie, en una calle llamada Reichenbach. Me dirijo hacia allí. Quizá encuentre algún judío y pueda ponerme al día sobre los nazis de la región. El interior de la sinagoga está en penumbra y casi vacío. Apenas hay unas cuantas velas encendidas y un banco para sentarse. Parece como si el lugar hubiese estado cerrado mucho tiempo y acabara de abrir sus puertas. No veo ningún rabino. En el banco distingo a tres personas en absoluto silencio. Deben de estar rezando. Me siento junto a ellas con la esperanza de que puedan ayudarme. Hace días que experimento un cosquilleo en el estómago. El impulso de la venganza crece con tanta fuerza en mi interior, que tengo la impresión de que va a perforarme el pecho y alzarse a borbotones. Los ocupantes del banco son tres hombres. Enseguida me doy cuenta de que no son de la ciudad, sino que proceden de un lugar mucho más lejano. No tardamos en entablar amistad. Se llaman Israel, Uri y Gideon, y están allí por la misma razón que yo.

38

A pesar de la desgracia que suponía la pérdida de Uri, la actividad en la antigua fábrica de ensamblaje Dornier seguía siendo frenética.

La mayoría de los escombros que dificultaban el paso del bombardero hasta la pista habían sido retirados. La rampa de cemento, construida para que las ruedas superaran el desnivel del suelo, se hallaba en proceso de endurecimiento. Con la ayuda de Diana, Gideon había empezado a introducir las esferas en las carcasas de las bombas, mientras que Lee no dejaba de moverse por el interior del bombardero revisando el sistema eléctrico y los remaches de la estructura.

Aunque no había sido culpa suya, Diana se sentía culpable por la captura de Uri. Todos conocían los riesgos y sabían que podría haberle sucedido a cualquiera, pero eso no era ningún consuelo. Le enfurecía pensar que Uri, pocos días antes, le había confesado cuánto necesitaba formar parte de aquello, cuánto necesitaba calmar las ansias de venganza que le carcomían por dentro. Sin embargo, ahora ya no podría hacerlo, tendría que vivir con esa carga por el resto de sus días. A Diana no le inquietaba que lo sometieran al más duro de los interrogatorios, pues sabía que nunca los traicionaría. Lo más probable era que pasara una temporada encerrado, y lo metieran luego en la bodega de algún mercante rumbo al puerto de Haifa. Sí le preocupaba, en cambio, que sin la ayuda de sus fuertes brazos los preparativos iban a ralentizarse.

Pasadas las cuatro de la tarde, el eco de un motor reverberó en las ruinas. Diana hizo un gesto a los demás y, como habían ensayado para tales casos, cada uno corrió para ocultarse en su posición asignada, desde la cual podían escoger entre disparar con ventaja o huir sin ser vistos. Cuando Diana vio la furgoneta acercándose, hizo otra indicación para que se relajaran. Se trataba de Israel, que había partido en busca de agua.

—Hay controles en todas las carreteras principales —dijo mientras descargaba las garrafas—. He tenido que desviarme y dar un rodeo.

Aunque era un hombre duro y no parecía afectado por la captura de su primo, Diana intuía la rabia y la tristeza en su mirada. Antes de cerrar la puerta del conductor, Israel cogió una hoja arrugada de debajo del asiento y se la entregó.

—Mira esto.

Era una hoja del periódico del Ejército norteamericano con fecha del día anterior. Al principio Diana solo vio artículos sobre el fin de la guerra en el Pacífico y la rendición de Japón, pero luego, en la esquina inferior, leyó una pequeña noticia cuyo título rezaba: «Gran manifestación por la paz en Berlín». Y a continuación el breve texto: «Para demostrar la voluntad de reforzar los lazos de amistad con el pueblo alemán, el viernes al mediodía se celebrará una concentración en la Pariser Platz. Se ha confirmado la presencia de varias autoridades políticas y militares de los países aliados y Rusia. Una vez finalizados los discursos de reconciliación se repartirán alimentos. Se espera que el acontecimiento reúna a miles de ciudadanos».

Diana volvió a leer «miles de ciudadanos». Consultó su reloj.

—Quedan menos de cuarenta y cuatro horas para el viernes a mediodía.

—Podemos conseguirlo —dijo Israel.

Diana se encaminaba ya hacia las carcasas de las bombas.

—Volvamos al trabajo. El viernes vengaremos la memoria de los nuestros.

Después del interrogatorio de Olaf Eriksen, Allon había averiguado bastantes cosas, pero todavía ignoraba otras muchas. No sabía, por ejemplo, dónde se encontraban la mujer que se hacía llamar Diana y sus amigos, dónde y cuándo pensaban utilizar las bombas de gas, si disponían de un avión para lanzarlas, o quién era el piloto norteamericano que les acompañaba.

Lo primero que hizo fue llamar a su inmediato superior, el coronel Evans, e informarle de que el asunto era mucho más grave de lo que nadie había imaginado. Ante la incredulidad del coronel, Allon tuvo que repetirle tres veces las palabras «gas nervioso» y «sarín». Luego le pidió que hiciera las gestiones necesarias para alertar a la brigada de especialistas en armas químicas, así como a las Fuerzas Aéreas, pues cualquier avión que sobrevolara el espacio aéreo norteamericano debía ser identificado. A la pregunta del coronel sobre de dónde diablos habían salido aquellos judíos enfermos, Allon respiró hondo y le respondió que no estaban enfermos, sino que eran consecuencia de la barbarie de la guerra. Antes de colgar, destilando un humor de perros, Evans le dijo que informaría a Eisenhower y haría todo lo posible para obtener la colaboración de las Fuerzas Aéreas. También le dijo que guardara en secreto lo del gas, incluso con el personal militar, pues lo último que necesitaban era que alguien se fuera de la lengua y el pánico cundiera entre la población.

Perdida ya la oportunidad de interrogar a Uri, la única pista que le quedaba a Allon para llegar hasta Diana era el piloto. Si ese tipo estaba dispuesto a arriesgar su vida para ayudarles, se dijo, lo más probable era que también fuese judío, o al menos de ascendencia judía. Mientras Wilson se marchaba para examinar el búnker donde según Eriksen se habían almacenado las bombas, él se dedicó a telefonear a todas las bases aéreas de la zona norteamericana, consultando la presencia de tripulantes o pilotos judíos. Al cabo de una hora y una docena de conversaciones inútiles, logró dar con tres nombres. Los dos primeros quedaron descartados porque, a la misma hora que el camión escapaba del control de carretera, ambos se encontraban volando con sus respectivos escuadrones. El tercero, un radio navegante de Boston, quedó excluido de cualquier sospecha cuando su superior le confirmó que ese día no había abandonado la base.

—Quizá no sea judío —le dijo Konrad cuando colgó el auricular—. Quizá trabaje a sueldo como mercenario… O quiera vengarse de los alemanes por algún motivo… O tal vez simplemente esté loco.

Allon tamborileó los dedos sobre la mesa. No había pensado en tales posibilidades.

—Si se trata de un tipo problemático o de un desequilibrado, le habrán prohibido volar.

Cogió otra vez el teléfono y le pidió a la operadora que le pasara con el mando central de las Fuerzas Aéreas en Múnich. Cuando obtuvo comunicación, solicitó una lista de todos los pilotos licenciados por motivos de mala conducta o problemas psiquiátricos.

—Esa información es confidencial, detective —le explicó un tal mayor Price con tono de fastidio—. Al no poseer usted el rango necesario, deberá enviarme una autorización firmada por su máximo responsable. Y cuanto tenga la autorización, tardaremos alrededor de dos días en reunir lo que pide.

Allon se preguntó si no habría interrumpido la siesta de aquel tipo.

—Le entiendo, mayor, pero se trata de un asunto muy urgente y necesito esa lista lo antes posible. Yo mismo le llevaré la autorización en cuanto la tenga.

—Me parece que no me ha entendido. Le he dicho que…

—El que no entiende nada es usted, mayor. Trabajo bajo las órdenes del mismo Eisenhower. Y la información que le estoy pidiendo podría resultar vital para el éxito de la misión que me ha encomendado. Así que déjese de estupideces burocráticas y mueva el culo, o yo mismo le explicaré al gobernador militar qué clase de incompetente es usted.

—Bueno, bueno… Podría haber empezado por ahí, hombre.

—Espero noticias suyas mañana a primera hora.

Allon colgó y se recostó en la silla. De repente se sentía agotado, como si una fuerza invisible estuviera robándole la energía de brazos y piernas. Entonces pareció recordar algo y se levantó como un resorte.

—Tómate el resto de la tarde libre.

Konrad lo miró extrañado.

—¿A dónde vas?

—Voy a comprobar si los muertos pueden resucitar.

El motor revolucionado del tractor aulló cuando Israel engranó la marcha atrás y pisó el pedal. La gruesa cadena sujeta al parachoques delantero se tensó con un chasquido. En el otro extremo, el pedazo de columna que bloqueaba uno de los estabilizadores verticales del bombardero se desplazó unos milímetros.

—Despacio… Despacio… —dijo Lee subido en el fuselaje.

Diana contemplaba la operación con semblante grave. Aquella columna había protegido la sección trasera del avión de la caída de escombros, pero también impedía que pudieran moverlo hasta la rampa. Un leve error de cálculo, un movimiento en falso con el tractor, y una tonelada de hormigón reduciría la cola del aparato al tamaño de una lata de sardinas.

—Ojalá tuviésemos una grúa —murmuró para sí.

Con sumo cuidado, tanteando el acelerador y el embrague, Israel hizo retroceder el tractor. La cadena chirriaba como si fuera a partirse en cualquier momento. Poco a poco, centímetro a centímetro, el borde de la columna fue separándose del fuselaje. Al mismo tiempo, debido a la presión que soportaban, los neumáticos empezaron a derrapar sobre la gravilla. Israel pisó el freno y se limpió el sudor que le nublaba la vista. Después bajó del tractor y colocó dos enormes piedras contra los neumáticos delanteros, para que estos no se deslizaran más allá. A continuación, siguiendo las indicaciones de Lee, volvió a engranar la marcha atrás y, girando un poco el volante, volvió a tirar de la columna. Hubo un momento de angustia cuando el extremo afilado de esta se balanceó sobre el fuselaje como un gigantesco péndulo, hasta que por fin se estrelló contra un montículo de tierra.

Israel, Gideon y Lee no pudieron reprimir exclamaciones de triunfo. Diana cerró los ojos y suspiró aliviada.

Una vez liberadas de obstáculos todas las partes del aparato, la operación de remolque fue sencilla. Después de que Israel descendiera por la rampa con el tractor, ataron la cadena a un saliente que había debajo del morro del avión. El tren de aterrizaje del bombardero consistía en dos grandes ruedas independientes situadas justo debajo de los motores, y una tercera, de tamaño reducido, debajo de la cola. Como no había espacio para que el aparato girara, Lee comprobó que el tractor y la cadena estuvieran alineados con la rampa y el centro de las ruedas. Cuando el tractor empezó a tirar los neumáticos rodaron sin dificultad por la rampa que conducía al exterior. Y así, manchado de tierra, con algunas abolladuras en el fuselaje pero en apariencia intacto, el último Dornier Do 217 abandonó por fin la cadena de montaje, cuatro meses después de haber entrado.

—¿Puede usted repetirme el nombre? —dijo el suboficial a cargo de la oficina del campo de prisioneros.

—Eugen Ley.

El suboficial se colocó las gafas y giró las hojas del grueso libro de registro.

—Sí… aquí está. Sección de presos de baja importancia.

—¿Tienen algún tipo de historial o expediente suyo?

—No… no. Eso sería imposible. Solo en este campo hay más de seiscientos hombres. Muchos no poseen ningún papel que los identifique, así que debemos interrogarlos uno a uno y ver qué podemos sacar. Los criminales de guerra suelen disfrazarse de civiles o de soldados de la Wehrmacht. Sígame.

Construido a toda prisa incluso antes de que se firmara la rendición alemana, el campo de prisioneros era poco más que una docena de barracones prefabricados en medio de una extensión de hierba muerta. Una valla de alambre de espino rodeaba el perímetro, pero no había ninguna torre de vigilancia y los guardias se reunían formando coros en actitud relajada. Tampoco existía ningún tipo de trabajo forzado. Algunos prisioneros pasaban el tiempo tumbados en el suelo, tomando el sol; otros daban largos paseos junto a la valla; y otros organizaban partidas de cartas. Allon pensó que el lugar era la viva imagen del aburrimiento y la desesperación.

El suboficial lo condujo hasta un guardia que deambulaba con las manos en los bolsillos.

—El detective quiere ver a un tal Eugen Ley.

—Oh, claro. —El guardia pareció contento de tener algo que hacer. Empezó a moverse entre los prisioneros dando voces—. ¡Eugen! ¡Eugen Ley!

Allon miró al suboficial, quien se encogió de hombros. Al cabo de cinco minutos el guardia regresó acompañado de un hombre.

—Quisiera hablar con él a solas —dijo Allon.

El prisionero tenía el mismo aspecto lastimero que los demás: cabeza gacha, hombros caídos, rostro demacrado, ojos cuya mirada se dirigía a ninguna parte. Su cabello rubio estaba sucio y la barba, también rubia, parecía más bien un amasijo de pelo desaliñado. Era tan alto como Allon, pero a causa de la desnutrición debía de pesar veinte kilos menos que él.

—¿Se llama Eugen Ley?

—Sí.

—¿Cuál es su rango?

—Cabo de transmisiones de la Kriegsmarine.

«Fantástico —pensó Allon—. Y ahora me dirá que navegaba en el Bismarck».

—¿En qué navío estaba destinado?

—En el acorazado Bismarck.

Allon tuvo ganas de reír, pero no lo hizo. Del bolsillo sacó una cajetilla de Lucky Strike.

—¿Un cigarro?

—Oh, Dios… Sí. Gracias. Aquí no nos dejan fumar.

Fumaron en silencio unos instantes. Allon miró los ojos azules del prisionero y cometió el error de imaginárselo en la cama con Klara.

—El Bismarck fue hundido en 1941. ¿Cómo sobrevivió?

—Cuando el barco se fue a pique estábamos a más de seiscientos kilómetros de la costa francesa. Unos ochocientos marineros logramos saltar al agua. Un crucero británico se acercó, pero solo recogió a unos cuantos. Horas más tarde, uno de nuestros submarinos emergió cerca de donde yo y otros dos hombres estábamos flotando. Tuvimos suerte de no morir congelados.

—¿Y luego?

—Me enrolaron en la flota de submarinos como operador de sonar. Hubiese preferido servir en un buque, pero no me dieron opción. No puede imaginar cómo es la vida ahí abajo, aprisionado en un cilindro que puede reventar en cualquier momento, respirando la orina de los demás y con la humedad corroyéndote los huesos. Al final, cuando Dönitz firmó la rendición, estábamos repostando en Wilhelmshaven. El capitán se presentó diciendo que la guerra había terminado y que nos marcháramos a casa. Me detuvieron cuando me dirigía hacia aquí.

—¿Vino a Múnich en busca de su familia?

—En busca de mi prometida. Aunque ni siquiera sé si continúa viva… Han pasado cuatro años desde la última vez que la vi. Cada día rezo para que el hotel donde trabajaba con su padre siga existiendo. Oh, Dios… la echo tanto de menos…

Allon dio una fuerte calada al cigarro. No era necesario preguntarle el nombre de su prometida.

—¿Y durante todo ese tiempo no intentó ponerse en contacto con ella?

El prisionero asintió con la cabeza, apesadumbrado.

—Sí… sí. Lo intenté varias veces por teléfono, pero las comunicaciones eran un caos. O bien no funcionaban las líneas, o bien nadie respondía. También le envié dos cartas, pero no recibí ninguna contestación. Quizá nunca le llegaron… O no quiso responderme… O quizá esté muerta, qué sé yo…

Allon apagó el cigarro pisoteándolo en el suelo. Ya tenía bastante.

—Suerte. —Fue todo lo que dijo antes de darse la vuelta y echar a caminar.

Eugen Ley quiso decir algo, pero se quedó allí plantado mirando cómo se alejaba, y luego volvió a perderse entre la multitud de presos.

El suboficial parpadeó detrás de sus gafas cuando acompañó a Allon hacia la salida.

—¿Se encuentra bien, detective? Por su cara podría decirse que acaba de ver un fantasma.

La expresión de Allon era una máscara pétrea.

—Tal vez lo haya visto.

39

A las nueve en punto de la mañana del día siguiente, unas veintisiete horas antes de que miles de personas se concentraran en la Pariser Platz de Berlín, Allon recibió una visita inesperada en su despacho. Se trataba del mayor Price, del mando central de las Fuerzas Aéreas.

—He venido a traerle la información que me pidió —dijo con excesiva amabilidad.

Price era un hombre pequeño y rechoncho que debía rondar la cincuentena. Cuando le entregó la carpeta, Allon se fijó en sus manos. Tenía la piel inmaculada, sin cortes ni callos producidos por el manejo de armas, y las uñas absurdamente limpias, lo cual indicaba que nunca se había acercado a un campo de batalla. Si estaba allí solo era porque Allon había amenazado con hablarle de él a Eisenhower.

—¿Es usted médico? —le preguntó Allon.

—Psiquiatra.

—Adelante, siéntese.

Allon abrió la carpeta.

—Encontrará nueve expedientes —dijo Price—. Nueve pilotos licenciados durante los últimos tres meses debido a trastornos psicológicos o conducta inadecuada. Si me dice qué está buscando, tal vez pueda ayudarle.

Allon se entretuvo un rato estudiando los expedientes. A simple vista no había nada que pudiera relacionar a ninguno de aquellos hombres con los judíos que buscaban.

—¿Alguno de estos pilotos mostró una actitud agresiva hacia la población alemana?

Price sacudió la cabeza.

—No puedo saberlo, pero si así fuera, estaría reflejado en el expediente. La mayoría sufrían algún tipo de neurosis relacionada con la culpabilidad.

—¿Culpabilidad?

—Sí. Cuando uno está a quince mil pies de altura y deja caer cientos de bombas, el único efecto que se percibe son hongos de humo. Pero al pisar tierra y contemplar la realidad, es decir, ciudades enteras arrasadas hasta el suelo y montañas de cuerpos calcinados y mutilados, puede producirse un shock. No todo el mundo está preparado para matar a sus semejantes, detective.

—Comprendo, mayor, pero lo que estoy buscando es justo lo contrario. Una persona que no experimente ningún tipo de culpa o remordimiento. Puede que haya sufrido un duro trauma, no lo sé… ¿Qué hay de este, por ejemplo? —Allon señaló un expediente y leyó en voz alta—. «Charles Berry. Múltiples arrestos disciplinarios. Problemas con el alcohol. Expulsado por agredir a un superior».

—Oh, sí… Un personaje interesante, pero corroído por el sentimiento de culpa. Vio con sus propios ojos los efectos de las bombas de fósforo en la carne humana. Quiso estrangular al comandante de su escuadrón. Bebía para evadirse, como tantos otros.

—¿Es posible que alguno de estos hombres tuviera amigos judíos, o simpatizara con su causa?

—No, que nosotros sepamos. Y según los expedientes, todos son cristianos.

Allon soltó un bufido de decepción. Se sentía como si estuviera encerrado en un laberinto y cada vez que vislumbrara una salida se rompiera los dientes contra ella.

—Hablemos claro, detective —dijo Price—. Por sus preguntas deduzco que quiere saber si estos hombres resultan peligrosos para los ciudadanos alemanes, ¿no es así?

—Sí.

—Bien. En primer lugar, no creo que ninguno de ellos fuera capaz de hacerle daño a nadie…

—¿Pero…?

—Pero son personas desequilibradas, en mayor o menor medida, así que también son imprevisibles.

—¿Y quién está más desequilibrado, según usted?

Price se encogió de hombros.

—Es difícil de decir. Ese Berry, por ejemplo, está bastante traumatizado. Y Nicholson también. El pobre desgraciado no para de oír explosiones durante las veinticuatro horas del día, ¿puede imaginarlo?

Allon giró uno de los expedientes hacia el mayor.

—¿Y este?

—Ah, sí… Edgar Lee. Fue derribado y hecho prisionero. El pobre debió pasarlo muy mal. Sufría ataques de pánico. Por las noches se orinaba encima. Insistió en seguir volando hasta el último día… algo inusual en esta clase de enfermos.

—¿Qué tiene de raro?

—Bueno, cuando uno sufre una experiencia traumática, lo último que quiere es volver a la escena del crimen, por decirlo así. Cuando se les preguntó a estos hombres si volverían a subir a un avión, todos respondieron con un categórico «no», salvo Edgar Lee.

—¿Fue usted quien lo examinó?

—No. Lo hizo un colega mío. Al parecer se puso a llorar suplicando para que no le expulsaran, pero la decisión ya estaba tomada. Se marchó hecho una furia. Pobre diablo. Creo que le quitamos lo único que poseía en este mundo.

—¿A qué se refiere?

—A volar, claro. Este tipo estaba obsesionado con volar. Su vida entera se reducía a eso.

Allon leyó el expediente de Lee otra vez. No se mencionaba si había sufrido torturas, o si mostraba una conducta violenta.

«Vivía para volar… Fue derribado y durante su cautiverio ocurrió algo que lo trastornó y lo incapacitó. Por eso fue expulsado… Por eso tiene un motivo para odiar a los alemanes…».

Y entonces cayó en la cuenta. Según el capitán del control de carretera del cual había escapado el camión, el hombre que conducía les mostró una identificación con el rango de teniente. De los nueve expedientes que tenía ante sí, Edgar Lee era el único que poseía tal rango. Un escalofrío de excitación le recorrió el pecho.

—¿Tiene alguna idea de dónde podría encontrarse ahora?

Price negó con la cabeza.

—Gracias por su ayuda, mayor.

Allon agarró el teléfono con tanto ímpetu que estuvo a punto de tirarlo al suelo.

Mientras el mayor Price se marchaba y Allon hacía torpes malabarismos con el teléfono, en la fábrica de ensamblaje Dornier se respiraban momentos de tensión.

Diana, Israel y Gideon se hallaban de pie con los brazos cruzados, mirando con gesto grave el avión en el cual habían depositado sus esperanzas. En el interior de la carlinga, Edgar Lee realizaba las últimas comprobaciones en los instrumentos antes de intentar poner en marcha los motores.

Aunque nadie podía darse cuenta, Diana estaba nerviosa. Lee poseía conocimientos de mecánica y había revisado los motores a conciencia, pero no era un técnico especialista. Aquella era la prueba definitiva antes del despegue y, si los motores fallaban, todo el trabajo realizado y la pérdida de Uri no servirían de nada. La posibilidad de no llegar a consumar la venganza ni siquiera tenía cabida en la mente de Diana, que ya había ideado un plan alternativo. Si no disponían del bombardero, ella misma transportaría en la furgoneta hasta Berlín todas las esferas que pudiera cargar, y las liberaría en medio de la muchedumbre.

En la carlinga, Lee dio unos golpecitos al indicador de combustible.

—Allá vamos —dijo para sí.

Pulsó el botón de encendido. No ocurrió nada. Volvió a hacerlo. Ambos motores tosieron y escupieron un chorro de humo negro, pero no se pusieron en marcha.

Lee aguardó unos instantes, pulsó el cebador de la bomba de combustible y a continuación el botón de encendido. Los motores volvieron a toser, a escupir humo, y a apagarse.

Gideon se llevó las manos a la cara. Israel soltó una blasfemia. Diana cerró los ojos.

Pero Lee, tan desequilibrado en su vida privada como eficiente a los mandos de un avión, no se dejó llevar por la ansiedad. Manipuló la palanca de la mezcla de aire y combustible para que tuviera las proporciones adecuadas y volvió a pulsar el botón de encendido. Los motores cobraron vida durante unos segundos antes de apagarse de nuevo. Lee ajustó entonces la mezcla a fin de que estuviera más enriquecida de gasolina. Hubo una sacudida cuando apretó el botón, y esta vez los dos motores Daimler-Benz DB 603 de doce cilindros atronaron. Dio un leve empujón a la palanca de gases. Las hélices rugieron levantando remolinos de tierra y polvo. Las agujas de los indicadores del salpicadero oscilaron con normalidad. Verificó el funcionamiento de los alerones y los timones de dirección y profundidad. Todo parecía en orden. Apagó los motores para ahorrar gasolina. Sacó una mano por la ventanilla y alzó el pulgar, sonriendo.

Diana asintió y respiró aliviada. A su lado, Israel no pudo contener la euforia y le dio un beso en la mejilla. Cogida por sorpresa, ella dejó escapar una fugaz sonrisa.

A mediodía, después de haber discutido con un batallón de oficinistas, conseguido los números de teléfono y llamado a casi todas las bases y aeródromos de la Zona de Ocupación Estadounidense, Allon obtuvo la respuesta que ansiaba.

—¿Edgar Lee? Déjeme ver… Sí, alguien con ese nombre estuvo aquí hace una semana.

Allon dio un respingo en la silla. Estaba hablando con un oficinista de la base aérea de Fürstenfeldbruck.

—¿Cuál fue el motivo de su visita?

—No puedo saberlo, detective. Su firma aparece en el libro de registro pero no forma parte del personal de la base.

—De acuerdo. Entonces iré a averiguarlo.

Allon recogió a Konrad en la Jefatura Superior de Policía y se dirigieron hacia el oeste de Múnich.

—Tiene sentido que la mujer que buscamos se haga llamar Diana —dijo mientras conducía.

—¿A qué te refieres?

—No soy ningún experto en mitología, pero Diana era el nombre que los romanos le pusieron a la diosa de la caza.

Konrad hizo una mueca.

—«Diana, la cazadora de nazis». Suena a película barata.

—El problema —comentó Allon— es que ya no se conforman solo con personas del Partido o de las SS. Wilson me ha confirmado que en el búnker solo quedaba una pequeña parte del material que mencionó Eriksen, lo cual significa que tienen una gran cantidad de gas en su poder.

—¿De verdad crees que piensan utilizarlo contra la población?

—Como judío que soy, no tengo ninguna duda.

A las afueras de la ciudad se toparon con un atasco que Allon consideró digno del centro de Chicago en hora punta. El culpable resultó ser un cazacarros M10 Wolverine de treinta toneladas que había embestido a un camión ambulancia haciéndolo volcar en medio de la carretera. Mientras los ocupantes de ambos vehículos se enzarzaban en una discusión, dos policías militares trataban de dirigir el tráfico a golpe de silbato.

Tardaron más de una hora en recorrer los treinta kilómetros hasta la base de Fürstenfeldbruck. En el puesto de control enseñaron sus identificaciones a un somnoliento guardia, y este les indicó que aparcaran junto al edificio de oficinas.

El cabo de la recepción frunció el ceño cuando Allon le señaló el nombre de Edgar Lee en el registro.

—Lo siento, detective, pero ese día yo me encontraba de permiso.

—¿Y quién estaba aquí?

El cabo alzó un dedo y se metió en la oficina. Dos minutos después salió acompañado de un sargento de cara agria que, sin mediar palabra, se inclinó ante el libro de registro y emitió un gruñido.

—Por aquí pasa mucha gente. No recuerdo a ningún Edgar Lee.

—Este tipo no pertenece a la base —dijo Allon—. ¿No recuerda ninguna visita fuera de lo normal? ¿Algo que le llamara la atención?

El sargento pensó unos instantes.

—Aquí apenas recibimos visitas no oficiales. Lo único que recuerdo es que alguien vino a ver al sargento jefe Costanzo.

—¿Quién es ese Costanzo?

—El responsable del personal de mantenimiento. Lo encontrarán en alguno de los hangares.

Era evidente que el sargento tenía prisa por quitárselos de encima. Allon se despidió, y se encaminaron hacia la zona de los hangares. Después de preguntar a varios mecánicos, hallaron a Costanzo subido en lo alto de una escalera, con una enorme llave inglesa, ajustando los pernos de la carlinga de un P-51 Mustang. Al ver sus credenciales y oír que estaban buscando a Edgar Lee no pareció sorprenderse.

—¿Ha vuelto a meterse en líos? —dijo limpiándose la grasa de las manos en el mono.

—¿Es amigo suyo? —preguntó Allon.

—Desde hace bastante tiempo.

—¿Sabe dónde está?

—No.

—Pero vino a verle hace una semana…

Costanzo vaciló unos instantes.

—¿Se trata de un asunto de drogas?

Allon no respondió.

—Se lo dije. —Costanzo sacudió la cabeza enfadado—. Le dije que no se metiera en esa clase de líos. Idiota…

—Es vital que le localicemos, sargento. ¿Para qué vino a verle?

—Quería saber dónde podía conseguir piezas de avión.

—¿Por qué?

—Dijo que se había asociado con alguien para venderlas.

—¿Con quién?

—No lo sé.

—¿Usted le ayudó?

—Le di una lista de sitios donde tal vez encontrara componentes que pudiese aprovechar.

Allon sacó su libreta y le pidió a Costanzo que anotara con todo detalle los lugares que le había indicado a Lee.

—¿Qué ha hecho esta vez? —preguntó el sargento—. ¿Ha empleado las piezas para comprar droga y hacer negocio con ella?

—Algo así.

Antes de que se marcharan, Costanzo señaló a Konrad con la barbilla y le dijo a Allon:

—Eh, detective, ¿desde cuándo trabajamos codo a codo con los nazis?

Allon advirtió la expresión de Konrad, y le puso una mano en el hombro para que se calmara.

—Vámonos.

En la recepción le pidió al cabo utilizar el teléfono y llamó al sargento Wilson. A fin de ganar tiempo, le dio instrucciones para que investigara dos de los lugares que había apuntado Costanzo, mientras ellos visitaban el resto. Cuando regresaron al coche le entregó la libreta a Konrad.

—Tú eres el guía.

—Será difícil dar con ese tipo después de tantos días.

Allon pisó el acelerador. Los gastados neumáticos del Fiat Topolino chirriaron ante las miradas divertidas de un grupo de reclutas.

—Muy difícil —dijo—, pero es nuestra única pista. Además, ya es hora de que tengamos un poquito de suerte, ¿no?

40

El sol caía a plomo sobre el fuselaje del Dornier Do 217, cuyo metal recalentado había convertido la bodega de bombas en una especie de horno. Mientras ayudaba a Israel y Gideon a instalar las últimas bombas de racimo en sus soportes, Diana notaba las gotas de sudor descendiendo por su espalda. Después de cinco días trabajando desde el amanecer hasta la puesta del sol, sin apenas dormir y sin alimentos suficientes para reponer las calorías perdidas, su rostro había adquirido la palidez de un fantasma. El fuego que ardía en sus ojos, sin embargo, brillaba cada vez con más intensidad.

Cuando terminaron de colocar las bombas, Diana e Israel recorrieron a pie los mil quinientos metros de la pista de pruebas, agachándose cada cierto tiempo para verificar que los agujeros y desniveles que quedaban en el suelo no dañaran el tren de aterrizaje. Había un par de cráteres demasiado profundos para poder taparlos sin el material apropiado, si bien se encontraban en los bordes de la pista, y los neumáticos no llegarían a pasar sobre ellos durante la carrera de despegue.

Diana se inclinó y deslizó la mano por el cemento agrietado, pero tuvo que retirarla enseguida porque quemaba. Miró lejos, hacia el otro extremo de la pista, y se imaginó ascendiendo entre las nubes con la mortífera carga bajo sus pies.

—Ya queda poco —susurró para sí.

Pasadas las seis de la tarde, los cuatro se sentaron a la sombra de un muro para descansar. Salvo Diana, todos tenían grandes bolsas bajo los ojos y la cara tostada por el sol. Israel distribuyó las últimas cantimploras de agua y un puñado de galletas pasadas. Permanecieron en silencio largo rato, con las miradas fijas en ninguna parte, como si cada uno estuviera asimilando lo que estaban a punto de hacer.

Sobre el mapa de carreteras que había comprado en el puesto ambulante, Lee había diseñado una rudimentaria carta de navegación y trazado una ruta que, pasando por lugares fáciles de reconocer desde el aire como ciudades y accidentes geográficos, debía conducirles hasta la Pariser Platz de Berlín. Aunque lo conocía de memoria, Lee sacó el mapa del bolsillo y lo estudió una vez más. Los principales puntos de referencia marcados eran Núremberg, Bayreuth y Leipzig, por este orden. No se trataba de un trayecto en línea recta, pero de este modo resultaba más difícil perder el rumbo. Iba a ser un vuelo corto. A una velocidad de crucero de cuatrocientos kilómetros por hora, tardarían poco más de una hora en alcanzar el objetivo. Pero había algo que inquietaba a Lee, y Diana se dio cuenta.

—¿Hay algún problema con la ruta? —le preguntó.

—No. Pensaba en los cazas que patrullarán el espacio aéreo. Volaremos bajo para evitar los radares, pero si nos descubren no duraremos ni dos minutos en el aire. Ni siquiera disponemos de ametralladoras defensivas.

Diana iba a decir algo, pero se interrumpió al oír el eco de un motor aproximándose.

—Alguien se acerca.

—Reconozco ese sonido —dijo Lee—. Es un jeep.

Diana trepó hasta lo alto de un montículo de escombros, desde donde se divisaba buena parte de la carretera. En la distancia, un solitario vehículo avanzaba dando saltos sobre los baches. Lee tenía razón, se trataba de un jeep norteamericano. Llevaba un solo ocupante. Tal vez se dirigía a otro lugar, se dijo, pues si los hubiesen localizado, habrían enviado un camión repleto de tropas.

El vehículo frenó en medio de la carretera durante unos minutos, y luego reemprendió la marcha. La esperanza de que pasara de largo fue disipándose a medida que se acercaba. Cuando Diana estuvo segura de que giraba hacia la entrada de la fábrica, echó a correr para reunirse con los demás.

El sargento Wilson detuvo el jeep y, de mal humor, consultó el mapa una vez más. Le dolían el trasero y la espalda a causa de la dura suspensión del vehículo. En lo único que pensaba era en regresar a Múnich y unirse a un par de amigos suyos de artillería, con quienes había quedado para tomar unas cervezas. La visión del líquido espumoso derramándose en el vaso le hizo recordar cuánta sed tenía. Intentó concentrarse en el mapa. Según este, debía tomar el próximo desvío a la derecha, así que la fábrica de aviones Dornier debía de ser el paisaje de ruinas que se extendía en esa dirección. Después de haber visitado lo que quedaba de un aeródromo perdido en medio de un bosque de abedules, aquel era el segundo y último sitio que Allon le había encargado investigar.

A Wilson le bastó con echar un vistazo desde la distancia para saber que allí tampoco iba a encontrar nada, salvo la devastación habitual. Podía limitarse a dar media vuelta y decir que había comprobado el lugar. Y así lo habría hecho si no se hubiese tratado de una orden de Allon. El detective era un hombre noble y le caía demasiado bien para mentirle.

Arrancó y condujo a través de los restos de la fábrica, impresionado por el nivel de destrucción que se desplegaba ante sí. Los pájaros de las Fuerzas Aéreas habían realizado su trabajo a conciencia. Como la mayoría de las calles y accesos para vehículos habían dejado de existir, Wilson decidió bajar del jeep y echar a andar entre los escombros. Salvo unas cuantas paredes salpicadas de metralla, no quedaba ninguna construcción en pie. Los cascotes se deslizaban bajo sus pies y resultaba difícil mantener el equilibrio. Deambuló de un lado a otro durante quince minutos. Además de él, lo único que se movía entre las ruinas eran los remolinos de polvo. Estaba ascendiendo por un montículo de piedras cuando algo captó su atención. A su derecha, durante un breve instante, se había producido un destello.

Sin dejar de mirar en la dirección del destello ascendió unos pasos más, hasta que volvió a divisarlo. A unos cien metros de distancia, parcialmente oculto por los muros derruidos, algo reflejaba la luz del sol.

«Restos de chatarra metálica», pensó.

Bajó del montículo tropezando con las piedras y se dirigió hacia allí. Después de rodear una montaña de bloques de hormigón, salió a un terreno despejado de escombros. Tardó unos segundos en darse cuenta de que estaba viendo una pista de despegue. Entonces giró la cabeza y lo vio: el bombardero con las insignias de la Luftwaffe cuyo fuselaje relucía bajo el sol del atardecer.

Lo primero que pensó Wilson fue que, en medio de aquel paisaje apocalíptico, el estado de conservación del aparato constituía poco menos que un milagro. Pero en un segundo momento reparó en el tractor aparcado a su lado… en el camión de cuyo depósito sobresalía una manguera de combustible… y en la serie de contenedores de plástico abiertos, idénticos a los que había encontrado en el búnker indicado por Eriksen. Una alarma saltó en su cerebro en el mismo instante que escuchaba el crujido de la gravilla a sus espaldas. No tuvo tiempo de llegar a ninguna otra conclusión, ni tampoco de darse la vuelta, porque la imagen de los contenedores se rompió en mil pedazos, transformándose en un estallido de colores al recibir el impacto detrás de la oreja.

Wilson no se dio cuenta, pero unos brazos le sujetaron por debajo de las axilas mientras se desplomaba, justo a tiempo para evitar que se rompiera la nuca contra el suelo.

Horas más tarde, cuando la noche ya había caído sobre Múnich, Klara Spiegel se hallaba sentada frente al espejo de la habitación de Allon, cepillándose el pelo. El detective, recostado en la cama, fumaba y la observaba. Le gustaba admirar la forma en que le brillaba el pelo después de la ducha. Le gustaba ver cómo se le tensaban los músculos de la espalda al arquearse hacia delante y echarse el pelo por encima de los hombros.

—Hoy pareces más preocupado de lo habitual —dijo ella mirándole por el espejo—. Ya sé que nunca hablas de tu trabajo pero, ¿quieres contármelo?

Allon podría haberle explicado que se había pasado seis horas dando tumbos por la ciudad en busca de un piloto chiflado, de quien sospechaban que estaba preparando una masacre de civiles. También podría haberle dicho que no era eso lo que más le inquietaba en aquellos momentos. Su mente parecía un ruidoso conventillo repleto de disputas y en uno de los pasillos había una pelea. Su yo egoísta contendía con el deber moral de contarle a Klara que su prometido seguía con vida. Por una parte, pensaba, habían transcurrido más de cuatro años y ella decía haber superado su pérdida. Ahora lo pasaban muy bien juntos, y no quería estropear eso. Pero… ¿Tenía derecho a dejarle creer que su antiguo amor había muerto? Allon estaba enfadado y confundido al mismo tiempo.

—Ven a la cama, preciosa. —Fue lo único que dijo.

Ella se acostó junto a él y apoyó la cabeza en su amplio pecho, la oreja apretada contra su corazón, como hacía siempre. Había sido un largo día de trabajo en el hotel, y no tardó en cerrar los ojos y dejar escapar un leve ronquido. Aunque él también estaba exhausto, permaneció despierto contemplando cómo las sombras se perseguían unas a otras en el techo.

Cada vez que ella se agitaba en sueños y aferraba su mano a la suya, Allon sentía una puñalada de culpabilidad.

En la oscuridad de la antigua fábrica de ensamblaje Dornier reinaba el silencio. Los únicos sonidos que se escuchaban de vez en cuando eran el aleteo de algún pájaro y los gemidos apagados del norteamericano, el cual se encontraba amordazado con un trapo, y atado de pies y manos a una viga de acero.

No lejos de él, extenuados tras haber ultimado los preparativos para el despegue, Israel, Gideon y Lee roncaban sobre un par de esterillas. Diana, que yacía acurrucada contra una fría piedra y estaba tan cansada como ellos, no lograba cerrar los ojos.

La imagen de Katya corriendo de un lado a otro de la casa le vino a la memoria. Pensó en las veces que le había regañado después de haber hecho alguna travesura, y se arrepintió de haber sido tan severa con ella. En una ocasión metió la mano en la olla de agua hirviendo, quemándose los dedos. Mientras el médico le aplicaba pomada y le vendaba la mano, le preguntó por qué había hecho semejante tontería. Ella se frotó los ojos enrojecidos por el llanto y, ante el asombro del doctor, respondió: «Solo quería saber qué se sentía al tocar las burbujas». La pequeña había heredado la curiosidad sin límites de su madre.

Diana trató de escuchar la canción que tarareaba cada noche para dormir a Katya, pero la melodía sonaba distorsionada por los alaridos que poblaban su mente. Buscó entonces algo en que pensar, cualquier cosa. El aroma de los campos de flores que rodeaban su casa en verano… El miedo que sintió la primera vez que besó a un chico, cuando aún era una adolescente… La voz inquisitiva de su profesor de Historia explicando la grandeza de Lenin…

En algún momento debió de quedarse dormida, porque se despertó jadeando, empapada en sudor. Había estado soñando con la noche que Israel y ella se vieron con Lee en el Weisses Rössl. Desde entonces sufría una pesadilla recurrente: ella dirigiéndose al lavabo, los dos hombres vestidos de civil que bebían y bloqueaban el pasillo dándose la vuelta para mirarla, uno de ellos inmovilizándola contra la pared y manoseándola mientras pronunciaba su verdadero nombre, ella desenfundando el estilete y, gruñendo como una bestia herida, clavándoselo dos, tres, cincuenta veces más en el pecho, hasta caer desfallecida sobre él.

Todavía aturdida, Diana se secó el sudor de la cara y encendió la lámpara de queroseno. De una bolsa extrajo el manojo de papeles que componían su diario. Hacía meses que no apuntaba nada. El lápiz temblaba de tal manera entre sus dedos que tuvo que cerrar el puño con todas sus fuerzas.

Cuando el temblor cesó, empezó a escribir la que podía ser la última anotación de su vida.

A unos cien metros del lugar donde se encontraban Diana y los demás, una sombra de cuatro patas se desplazaba entre los escombros en el más absoluto sigilo. Se trataba de uno de los escasos perros callejeros que habían sobrevivido a los bombardeos primero, y al hambre de los humanos después. Atraído por el olor de la comida, llevaba varias noches merodeando por las ruinas de la fábrica en busca de algo que llevarse a la boca.

Como la experiencia le había enseñado a temer al hombre, el animal aprovechó que ya no se oían voces para salir de su escondite. Al acercarse a la enorme silueta del avión levantó el hocico y olisqueó el aire, antes de orinar en la rueda del tractor. De un salto subió al asiento y olfateó la boca de la cantimplora que alguien había dejado allí, lamiendo las gotas de agua que aún quedaban en el borde. Luego bajó del tractor y continuó moviéndose de un lado a otro. Se alejó del avión y, agitando la cola, se adentró en una zona de muros derruidos. Su visión adaptada a la oscuridad captó los contenedores apoyados detrás de un trozo de pared. Como estaban abiertos introdujo la cabeza en cada uno de ellos con la esperanza de encontrar algo de alimento, pero lo único que había era un desagradable olor a plástico. En uno de los contenedores, sin embargo, halló un par de objetos cuyo tamaño y forma le resultaban familiares. Tiempo atrás los niños solían lanzarle objetos como esos y, si él corría a buscarlos y se los llevaba de vuelta, a veces le obsequiaban con un mendrugo de pan. Por lo tanto, no sintió ningún temor cuando sujetó una de las esferas entre los dientes y la sacó del contenedor. Tampoco cuando la dejó caer al suelo para darle unos empujoncitos con el hocico, como estaba acostumbrado a hacer. Pero el objeto no rodaba por el suelo ni se deformaba. No era divertido jugar con él. El animal se enrabietó, mordió la esfera y sacudió la cabeza de un lado a otro. Sin darse cuenta, uno de sus colmillos ejerció la presión suficiente como para perforar la superficie metálica.

El perro no advirtió olor o sabor alguno cuando el hilillo de vapor se escapó, introduciéndose en su aparato respiratorio a través de su boca. Dos segundos después comenzó a lagrimear. Tosió y la esfera rebotó contra el suelo. Desorientado, giró sobre sí mismo de manera frenética, la nariz goteándole, mientras las moléculas de la sustancia se extendían por su cuerpo alterando las terminaciones nerviosas. Los vómitos sobrevinieron a los treinta segundos; los espasmos musculares, a los cincuenta. El can se desplomó jadeando. Con la enzima responsable de la relajación de los músculos inhibida, su ritmo cardíaco no tardó en desbocarse. Empezó a sufrir convulsiones y a estirar y contraer las patas. Ya estaba inconsciente cuando su agotado corazón se colapsó y dejó de bombear sangre.

Habían transcurrido un minuto y veintidós segundos exactos desde que entrara en contacto con el gas.

41

El viernes 17 de agosto los habitantes de Berlín amanecieron ignorando la catástrofe que se cernía sobre ellos. En el horizonte, el azul oscuro del cielo se disolvía en gris, y este a su vez se deshacía en franjas amarillentas, como si hubiese una ciudad distante en llamas. La ausencia absoluta de viento y nubes prometía un espléndido día de sol.

Poco a poco la ciudad iba despertando de su letargo. Miríadas de personas abandonaban sus refugios en busca de algo que llevarse a la boca. Un ejército de niños famélicos se desplegaba en las esquinas y en las puertas de las iglesias con la mano extendida. Unos pocos vehículos de reparto empezaban a circular por las calles transitables. Los chirridos de las persianas metálicas de los comercios anunciaban que los tenderos iban a presentar el escaso género del que disponían. Frente a los edificios oficiales de los aliados, una muchedumbre se congregaba ya con la intención de solucionar cuestiones administrativas y solicitar trabajo.

En la Pariser Platz, una retahíla de uniformes rusos, franceses, británicos y estadounidenses comenzaban a tomar posiciones. Los accesos por el Tiergarten y la avenida Unter den Linden estaban acordonados. Bajo la Puerta de Brandenburgo, un oficial inglés abroncaba a sus hombres ante las miradas divertidas de un pelotón de soldados rusos. El oficial les espetaba que mantuvieran los ojos abiertos, pues las autoridades temían que algún lobo solitario de la Werwolf —la Resistencia nazi— atentara contra los dirigentes que iban a asistir a la concentración.

Pero no era de tales lobos de quien debían preocuparse…

En Múnich, en la primera planta del Spiegel Hostel, James Allon se despertó con un terrible dolor de cabeza. Tenía la boca pastosa y la luz que se filtraba por la ventana le impedía abrir los ojos. Estiró el brazo para tocar a Klara, pero solo encontró la almohada y supuso que estaba en la cocina, preparando el desayuno de los clientes.

Aturdido por la falta de sueño, se metió en la ducha. El chorro de agua fría le ayudó a despejarse. Se dio cuenta de que hacía tres días que no se afeitaba la barba. Al hacerlo se cortó justo debajo de la barbilla. Maldiciendo su torpeza, taponó la herida con un trocito de papel higiénico y se vistió. El espejo le devolvía una imagen distorsionada de sí mismo. Le vino a la mente el rostro de náufrago de Eugen Ley. A su pesar, parecía un buen tipo, y en realidad debía serlo si Klara se había enamorado de él. Se preguntó cuál sería su destino. ¿Iban a enviarlo a prisión? ¿A juzgarlo? ¿A dejarlo en libertad? Pero no tuvo tiempo de pensar más en eso, porque alguien golpeó la puerta.

Allon abrió esperando ver a Klara con una taza de café en la mano, pero se trataba de Konrad.

—¿Te has afeitado con un machete? —dijo este señalando su barbilla.

—No es nada. —Allon consultó su reloj—. ¿No habíamos quedado dentro de una hora?

—En la comisaría no paramos de recibir llamadas de la Policía Militar preguntando por el sargento Wilson.

—¿Qué ocurre?

—Ayer por la noche debía presentarse en su puesto, pero no lo hizo. Horas antes se había citado con unos compañeros suyos, y tampoco apareció. Al parecer nadie sabe dónde está.

Allon frunció el ceño. Aunque no conocía mucho a Wilson, sabía que no era el tipo de persona que abandonaría su trabajo sin dar ninguna explicación. La idea se alejó… voló describiendo varios círculos y se le presentó de nuevo, acercándose tanto que esta vez la atrapó.

«Le di instrucciones para que visitara aquellos dos lugares y luego desapareció. Wilson encontró a Edgar Lee. Quizá también a Diana. Pero no pudo avisarme a tiempo. ¡Maldición!».

—Vámonos —le dijo a Konrad.

Mientras bajaba la escalera a toda prisa, Allon deseaba que el presentimiento que le invadía no se convirtiera en realidad.

A las diez en punto de la mañana, Edgar Lee hizo descender la escalerilla que, instalada bajo el morro, daba acceso a la cabina del Dornier Do 217. Subió los tres peldaños y empezó a realizar las últimas comprobaciones antes del despegue.

Según el periódico, la concentración en la Pariser Platz daría comienzo a mediodía. La duración estimada del vuelo era de una hora y quince minutos, pero ese cálculo dependía de que no se desviaran del rumbo y de la fuerza y dirección de los vientos, así que habían acordado despegar a las diez y media.

Diana miró su reloj. No sentía nervios, sino un inmenso vacío que esperaba ser llenado. Era muy consciente del acto que estaba a punto de cometer. No se consideraba una desequilibrada o una fanática, aunque la mayor parte del mundo la juzgaría como tal. De hecho, se dijo, el mundo nunca sería capaz de comprender nada, por la simple razón de que no habían vivido lo que ellos. Así había ocurrido a lo largo de la Historia, durante la cual el pueblo judío había sido humillado y desterrado por numerosos imperios y países, sin que a nadie le importara.

Se acercó a Israel, que estaba sentado contra una de las ruedas del avión, sumido en sus pensamientos.

—Ya falta poco —dijo acomodándose junto a él.

Israel cogió una piedra y la arrojó con rabia.

—A Uri le hubiese gustado acompañarnos. Luchó por esto tanto o más que nosotros.

—También lo haremos por él. Y aunque esté en prisión sabrá que lo hemos conseguido. Todos lo sabrán. ¿Qué piensas hacer después? ¿Te quedarás en Europa?

—Si logramos escapar, regresaré a la Tierra Prometida. Lucharé contra los árabes y luego llevaré una vida tranquila en un kibutz. Ya sabes… Cultivar la tierra, comer dátiles y dormir la siesta bajo una palmera. ¿Y tú?

Diana le respondió con una sonrisa cargada de tristeza. Israel hizo ademán de cogerle la mano, pero no lo hizo. Hacía tiempo que Diana intuía que él sentía algo por ella, pero en su situación no había lugar para sentimentalismos.

—Ven conmigo —le pidió Israel con voz suave—. La supervivencia del futuro Estado de Israel dependerá de personas como nosotros.

Diana desvió la mirada. Iba a decir algo, pero la voz de Lee la interrumpió:

—¡Todos a bordo! ¡Diez minutos!

Israel ayudó a Diana a ponerse en pie.

—Hablaremos de ello esta noche y te convenceré —dijo.

Subieron la escalerilla y tomaron asiento en la cabina junto a Lee. Gideon se instaló en la cúpula de plexiglás del puesto de ametrallador. Los más de mil setecientos caballos de potencia que poseía cada motor rugieron cuando Lee pulsó el botón de encendido. Las hélices alzaron una nube de tierra y durante un momento quedaron a ciegas. Cuando la nube se disipó, Lee empujó la palanca de gases. Un intenso olor a aceite inundó la cabina. Hubo una sacudida, y los neumáticos traquetearon al avanzar sobre las piedras de cemento.

A través del cristal de plexiglás, Diana vio cómo dejaban atrás las ruinas que les habían servido como refugio durante la última semana. De pronto recordó que era la primera vez que volaba en un avión. No tenía miedo, pero se agarró con fuerza al arnés que la sujetaba al asiento. Alzó la vista hacia el cielo limpio que se desplegaba sobre ellos y, por primera vez en mucho tiempo, sintió un escalofrío de emoción.

El Dornier Do 217 empezó a carretear hacia la pista con la muerte gestando en su vientre.

42

—Tiene que ser ahí —dijo Konrad.

—¿Estás seguro?

—Según las indicaciones, este es el sitio.

Allon dio un volantazo y las maltrechas suspensiones del Fiat Topolino crujieron al tomar el camino de acceso a la fábrica de ensamblaje Dornier. Después de un aeródromo cercano a Dachau, en el cual no habían hallado más que un par de aviones convertidos en amasijos de hierros, aquel era el segundo lugar que le había encargado investigar a Wilson.

Mientras jugaba con el acelerador y apretaba el volante con fuerza para esquivar las pilas de escombros, Allon maldecía entre dientes. ¿Cómo podía haber sido tan estúpido? ¡Debía haber tratado de contactar con Wilson el día anterior! Iba a hacerlo, pero luego pensó que si el sargento no le había llamado era porque no había encontrado nada interesante. Una suposición que, según veía ahora, podía resultar fatal.

—Esto es un maldito laberinto de ruinas —dijo mirando alrededor—. Es imposible orientarse.

—Espera un momento. —Konrad se llevó un dedo a los labios—. ¿Oyes eso?

Allon asomó la cabeza por la ventanilla. Tenía razón. El eco de un sonido reverberaba entre los edificios derruidos. Paró el coche y apagó el motor. Ahora se escuchaba con toda claridad: era el estruendo de los motores revolucionados de un avión de gran tamaño. De pronto, como un fogonazo, todas las piezas del rompecabezas encajaron en su mente: el piloto norteamericano… el trato de Diana con Eriksen… las bombas de gas nervioso… la corazonada de que ya no se contentaban con asesinatos individuales, sino que planeaban una matanza a gran escala…

De un empujón abrió la puerta del coche y bajó. El eco retumbaba por todas partes. Era difícil saber de dónde procedía. Allon giró sobre sí mismo, exasperado. «Haz algo. Lo que sea». Echó a correr, tropezó con los hierros que sobresalían de los restos de una pared y estuvo a punto de perder el equilibrio. Trepó a una columna de hormigón y miró en todas direcciones. El sonido parecía llegar desde la única extensión de terreno despejado que había a la vista. «Una pista de despegue».

Allon se encontraba en buena forma física, cosa que demostró al descender de la columna y recorrer los trescientos metros que le separaban de la pista, corriendo y saltando sobre los escombros como un atleta. Alcanzó la zona de estacionamiento y pasó por delante del tractor y del camión justo cuando el rugido de los motores subía en intensidad. Y entonces vio, recortada contra el resplandor del sol bajo, una enorme sombra despegándose del suelo en el otro extremo de la pista, elevándose a cámara lenta y describiendo una amplia curva mientras viraba sobre las ruinas.

En un gesto de impotencia, Allon desenfundó la Colt y vació los siete disparos del cargador en dirección al bombardero, cuya silueta se hacía cada vez más pequeña.

Konrad, que se había retrasado debido a su cojera, se reunió con él.

—¿Eran ellos?

Allon asintió.

—Van a lanzar las bombas de gas sobre la gente.

En ese momento se oyeron voces a sus espaldas. Procedían del interior de las ruinas.

Allon introdujo el cargador que llevaba de repuesto en la pistola y, seguido por Konrad, se encaminó hacia allí. Avanzó con cuidado, vigilando los múltiples caminos que formaban las paredes derruidas. Primero descubrió los restos del campamento: ropa sucia extendida sobre las piedras, latas de comida vacías, bolsas repletas de basura, esterillas desplegadas en el suelo. Y luego, sentado en un rincón, atado de pies y manos, sin la mordaza y con una cantimplora en su regazo, halló a Wilson.

—¿Estás bien? —le preguntó mientras le desataba.

—Me duele la cabeza. He oído disparos. ¿Les has dado?

—No. ¿Sabes a dónde se dirigen?

El sargento meneó la cabeza haciendo gestos de dolor.

—Delante de mí solo hablaban de cosas sin importancia.

Allon le ayudó a ponerse de pie.

—Registremos este sitio. Tal vez encontramos algo que nos ayude a saber dónde piensan arrojar las bombas.

Los tres hombres empezaron a rebuscar entre las pertenencias allí abandonadas. Examinaron la ropa. Vaciaron el contenido de las bolsas de plástico en el suelo. Retiraron las esterillas. Desplazaron las piedras de gran tamaño que habían servido como asiento. En una de las bolsas Allon encontró unas gafas, un par de pelucas y un estuche de maquillaje, lo cual significaba que Diana había adoptado su verdadero aspecto. En el interior de una mochila Wilson halló un papel escrito a lápiz. Contenía lo que parecían una serie de cálculos, pero resultaba imposible deducir a qué se referían.

—Lo siguiente será revisar el tractor y el camión —dijo Allon consciente de que cada minuto contaba.

Konrad cogió una hoja de periódico que estaba tirada junto al hornillo.

—Parece que les interesaban las noticias de vuestro Ejército.

—¿Qué? —Allon se dio la vuelta.

Konrad le tendió la hoja arrugada y manchada de grasa.

—Del periódico del Ejército estadounidense. ¿Dónde la conseguirían?

Pero Allon no le escuchaba. Estaba repasando las noticias que aparecían en la hoja. La victoria sobre Japón… La derrota definitiva de los países del Eje… La celebración en las calles de Nueva York… La manifestación en Berlín… El esfuerzo de los soldados norteamericanos para adaptarse a una nueva vida lejos de su hogar…

Volvió a fijarse en el pequeño titular que rezaba: «Gran manifestación por la paz en Berlín». La primera vez que leyó el breve cuerpo de la noticia sintió una oleada de calor; la segunda, una punzada en el pecho. La hoja se le escapó de entre los dedos.

«Dios mío…».

—Volvamos al coche —dijo—. ¡Deprisa!

—¿Dónde vamos? —preguntó Wilson.

Allon ya había echado a correr.

—Necesitamos un teléfono y un avión.

Como cada día a esa misma hora, Klaus Faber salió de su casa portando un sombrero de paja y una cesta con los escasos restos de comida del día anterior. Caminaba encorvado porque, a sus setenta años, el lumbago y el reuma empezaban a quebrar su resistencia, algo que, pensaba él con orgullo, no habían logrado los malditos bombarderos aliados.

El festival de cacareos le indicó que las gallinas ya habían detectado su presencia. Cuando entró en el corral se alborotaron y alguna se llevó un picotazo de sus compañeras. Los conejos, más tímidos, aguardaban su turno olisqueando en un rincón. Faber arrojó la mitad del contenido de la cesta a las gallinas, y la otra mitad a los conejos. Antes de la guerra su granja había sido un próspero negocio, pero ahora solo quedaban aquellos pocos animales que a duras penas bastaban para alimentarles a él y a su mujer.

Estaba comprobando si las gallinas habían dejado algún huevo cuando un murmullo le hizo levantar la cabeza. No tardó en reconocer que se trataba del motor de un avión. Sería otro de esos bastardos engreídos que pasaban por allí volando a ras de suelo y haciendo piruetas sobre su cabeza. Para los norteamericanos haber ganado la guerra no resultaba suficiente, también necesitaban pavonearse de ello.

El nerviosismo de los animales crecía al mismo ritmo que el estruendo en el cielo. Faber maldijo entre dientes. El aparato iba a pasar justo sobre la granja. Las gallinas eran muy sensibles al ruido, y la semana anterior una se había desplomado de un infarto.

El granjero frunció el ceño al contemplar la silueta que se acercaba. Volaba tan bajo como siempre, pero tenía dos motores y su tamaño era mucho mayor que los cazas que estaba acostumbrado a ver. Durante unos segundos el estruendo se hizo ensordecedor. Creyó estar sufriendo visiones cuando distinguió la insignia de la Luftwaffe bajo las alas y la esvástica en la cola, mientras el fuselaje del avión ocultaba el cielo durante unos instantes y se alejaba con la misma rapidez agitando las copas de los árboles.

Todavía boquiabierto, Faber extendió el brazo derecho en alto. Un gesto que había repetido durante los últimos doce años. Casi se echó a llorar de la emoción. Ahora sabía que Hitler no les había mentido cuando dijo que confiaran en él, pues disponían de ejércitos de reserva y armas secretas que derrotarían a los invasores. Lo más probable era que el Führer ni siquiera estuviera muerto, como los aliados se habían empeñado en hacerles creer. Debía de haberse pasado todo este tiempo escondido en un lugar seguro, planeando el contraataque. Y ahora había llegado el momento de expulsar a la alianza de capitalistas y bolcheviques.

Faber regresó a la casa dando voces.

—¡Te lo dije, Magda! ¡Te lo dije, pero tú nunca me escuchabas!

Entró en su dormitorio. De debajo del colchón sacó la bandera nazi que todavía guardaba. Luego, ante la mirada atónita de su mujer, se sentó en el porche con una cerveza y la bandera desplegada sobre sus rodillas, apostando consigo mismo si las tropas que aparecerían primero serían de las SS o de la Wehrmacht.

El Dornier Do 217 se dirigía hacia el primer punto de giro a una velocidad de crucero de cuatrocientos diez kilómetros por hora. Lee sujetaba los mandos con suavidad, tarareando en voz baja su canción preferida, disfrutando el hecho de sentirse piloto de nuevo. Los demás permanecían en silencio. Todos eran conscientes de que no resultaría fácil llegar a Berlín. Aunque volaban a ochenta metros de altura para evitar los radares instalados en tierra, no podían estar seguros de que no los detectaran. Además, al volar tan cerca del suelo, cualquier soldado podría reconocer que se trataba de un avión alemán y dar la alarma. Y por si semejantes obstáculos no fueran suficientes, también cabía la posibilidad de que fueran descubiertos por los cazas rusos o norteamericanos, que competían entre sí por el dominio del cielo.

A pesar de tales dificultades, Diana poseía la extraña convicción de que iban a lograrlo. Según Gideon, las condiciones meteorológicas para liberar el gas resultaban inmejorables: temperatura cálida, ausencia de humedad y nubes que dificultaran la visión, y un ligero viento que iba a ayudar a la dispersión del vapor sin alterar sus efectos. De hecho, explicó el antiguo estudiante de Química, que se produjera semejante conjunción de factores justo en aquel momento podía considerarse una obra divina.

Mientras observaba cómo los bosques, campos de cultivo y pueblecitos se deslizaban a toda velocidad por debajo de ellos, Diana se dijo que, hubiese intervención divina o no, estaban ante su única y mejor ocasión para vengar a los suyos.

El cabo de la recepción de la base aérea de Fürstenfeldbruck parpadeó detrás de sus gafas de alambre ante la insólita petición de Allon.

—A ver si le he entendido, detective. ¿Dice que necesita el avión más rápido que tengamos para volar hasta Berlín con sus dos compañeros? Eso requiere una serie de permisos y autorizaciones. Tendrá que esperar a que llegue el oficial de guardia.

Lo último que Allon quería era perder el tiempo discutiendo sobre cuestiones burocráticas y de jerarquía con un sinfín de subalternos.

—Olvídelo. Solo déjeme un teléfono por el que pueda hablar en privado.

Si Allon tenía alguna idea del frenesí de actividad que desencadenó su llamada al coronel Evans, no lo manifestó. Evans colgó el auricular con un nudo en la garganta y telefoneó a Frankfurt, donde el secretario de Eisenhower le comunicó que este se encontraba reunido con su gabinete. Tras hacerle comprender la gravedad de la situación, el secretario accedió a informarle de su llamada. Cuando el gobernador militar de la Zona de Ocupación Estadounidense escuchó el relato de Evans, supo que se enfrentaban a la peor crisis desde el ataque a Pearl Harbor. Además de una ola de terror y la desconfianza del mundo entero hacia los norteamericanos, la muerte de cientos o miles de civiles inocentes provocaría un terrible conflicto diplomático con los rusos, quienes les acusarían de haber permitido la masacre. Y no les faltarían excusas: el avión había despegado de su territorio, las bombas de gas habían sido vendidas y manipuladas delante de sus narices, y el piloto era un exteniente de sus Fuerzas Aéreas.

Así que Eisenhower hizo dos llamadas: la primera, al general Floyd Parks, comandante del sector norteamericano en Berlín, quien le prometió hacer todo lo posible para acordar con el resto de los aliados la evacuación de la Pariser Platz; y la segunda, a la base de Fürstenfeldbruck, donde la firmeza de su voz provocó los sudores del máximo responsable de la base.

Y la cosa funcionó de tal manera que, quince minutos después de la primera llamada de Allon, un caza nocturno P-61 pintado de negro mate salía del hangar con el depósito lleno, preparado para su inmediato despegue.

Como en el aparato solo había espacio para dos personas además del piloto, Wilson se ofreció voluntario para quedarse, ya que todavía se sentía mareado por el golpe en la cabeza. Konrad se acomodó en la posición del artillero de cola, mientras que Allon se sentaba detrás del piloto.

—¿Cuánto tiempo nos llevan de ventaja? —le preguntó este.

—Más de treinta minutos. Necesito que exprima este cacharro.

—De todas formas, será imposible alcanzarles.

Allon se abrochó el arnés de seguridad.

—Lo sé. Pero quiero estar ahí cuando los atrapen.

43

El Dornier Do 217 había dejado atrás la línea plateada del Danubio y sobrevolaba ahora los suburbios del este de Núremberg. De la columna de refugiados que avanzaban con la cabeza gacha hacia el centro de la ciudad, solo unos cuantos alzaron la vista para ver al bombardero realizar un suave viraje a estribor. Ninguno de ellos supo determinar qué tipo de avión era, y tampoco les importó, pues tenían cosas mucho más urgentes de las que preocuparse.

Los que sí reconocieron las insignias de la Luftwaffe en las alas fueron dos reclutas que montaban guardia a la sombra de un árbol, en un cruce de carreteras. Los reclutas, que acababan de ser trasladados desde Milán y no eran más que unos muchachos, intercambiaron miradas de asombro.

—¿Crees que debemos avisar al sargento?

—¿Y qué vas a decirle? ¿Que has visto un maldito bombardero nazi?

—Ya… suena bastante tonto.

—Está claro que es un aparato capturado por los de las Fuerzas Aéreas. ¿Has visto lo bajo que volaba? Esos tíos deben pasárselo en grande pilotando los aviones enemigos.

—Sí, seguro que lo pasan mejor que nosotros. Se acerca un coche. Te toca a ti pedir la documentación.

En la estación de radar situada en el aeródromo de Hof, cerca del borde que delimitaba la zona soviética, Sam Perkins, operador del Cuerpo de Señales del Ejército, apartó la vista de la pantalla de rayos catódicos y se frotó los ojos enrojecidos por el cansancio. Luego se quitó los auriculares y se desperezó, moviendo la cabeza de un lado a otro para destensar el cuello. Necesitaba una taza de café bien cargado. Iba a levantarse para coger el termo cuando su superior entró en la sala con una expresión todavía más agria de lo habitual.

—Siéntese, Perkins. Tenemos trabajo.

—¿Qué ocurre, capitán?

El oficial agitó el telegrama que sostenía en la mano.

—Se ha enviado una alerta a todas las estaciones. Cualquier aparato cuya identidad no sea verificada con su clave de vuelo debe ser notificado al mando de cazas. Alguien ha robado un bombardero alemán.

Si no se hubiese tratado de su superior, Perkins habría pensado que estaba riéndose de él.

—¿Espías rusos, señor?

—No lo sé. Pero los mandamases están nerviosos, así que nosotros también lo estamos. No aparte los ojos de la pantalla.

Disimulando su fastidio, Perkins hizo lo que le ordenaban. La ansiada taza de café tendría que esperar.

Lo que desconocían Sam Perkins y el resto de operadores del Cuerpo de Señales era que sus esfuerzos resultaban inútiles, porque el Dornier Do 217 volaba demasiado bajo para que fuese detectado por las ondas de radar, y porque en aquellos momentos se encontraba bordeando la ciudad de Plauen, en la Zona de Ocupación Soviética, y enfilaba ya el morro hacia Leipzig, el último punto de paso antes de alcanzar Berlín.

Con la cabeza apoyada en el respaldo del asiento y los ojos cerrados, Diana había dejado de notar las sacudidas y de oír el estruendo de los motores. Experimentaba una gran serenidad interior. Las grotescas visiones que poblaban su mente, al igual que las imágenes de sus recientes pesadillas con los dos hombres del Weisses Rössl, se hallaban confinadas bajo llave. Esa calma le permitía reflexionar, por primera vez, sobre la posibilidad de que también existiera un futuro para ella. Aunque su obsesión por la venganza constituía su único motor vital, la propuesta de Israel para viajar a Palestina y ayudar a construir el Estado israelí no parecía tan descabellada. En realidad sentía cierta atracción por él, aunque ignoraba si alguna vez sería capaz de querer a alguien, pues su corazón era un órgano que bombeaba sangre pero estéril de sentimientos.

Sin embargo, resultaba demasiado doloroso imaginar un futuro sin Katya, que en aquellos momentos debería de haber cumplido los catorce años ya y haberse convertido en toda una adolescente. Diana apoyó la mano en el frío cristal de plexiglás. No era el momento de desconcentrarse con tales pensamientos. Tomaría las decisiones que creyera convenientes cuando todo hubiese terminado… Si es que continuaba con vida.

A unos doscientos kilómetros de distancia, los dos motores Pratt & Whitney del P-61 que transportaba a James Allon y Eduard Konrad rugieron cuando el piloto presionó un poco más la palanca de gases. Viajaban a más de quinientos kilómetros por hora.

—No hemos pedido permiso a los rusos para violar su espacio aéreo —dijo el piloto—. Antes de hacerlo ascenderemos a veinte mil pies. Así evitaremos los radares y los posibles observadores en tierra. Si nos interceptaran, nos obligarían a dar media vuelta.

Allon asintió sin prestar atención. Estaba meditando sobre la mujer que se hacía llamar Diana. Con toda seguridad se trataba de una víctima trastornada por la guerra. Alguien que había visto cómo el mundo que conocía se desmoronaba a causa de los nazis. Por una parte, se dijo, podía considerarse como una asesina sin escrúpulos, una psicópata cuya sed de sangre no tenía límites; por otra, en cambio, podía calificarse como una heroína, pues él también era judío y no podía dejar de admirar su valor y determinación en la búsqueda de justicia para su pueblo.

Mientras el piloto tiraba hacia atrás de los mandos para ascender por encima de un banco de nubes, Allon se preguntaba cómo reaccionaría en el caso de que se viera obligado a enfrentarse a ella.

El general Floyd Parks se masajeó las sienes en un vano intento de aliviar las punzadas de su incipiente migraña. El dolor había empezado justo después de recibir la orden de Eisenhower de evacuar la Pariser Platz.

Con la ayuda del intérprete había conseguido alertar a las delegaciones del resto de países en Berlín, pero no se hacía ilusiones. Al escepticismo y la hostilidad de los rusos había que añadir, en primer lugar, que las instrucciones debían transmitirse a través de las distintas cadenas de mando y llegar a los hombres que estaban en la plaza, lo cual requería tiempo. Pero el segundo problema resultaba aún más embarazoso: desalojar a dos o tres mil personas hambrientas de la plaza cuando se les había prometido que recibirían cupones alimenticios era algo así como azuzar un avispero y cerrar los ojos a la espera de las consecuencias.

Parks se asomó a la ventana y vio el río de gente de todas las edades que se perdía calle abajo, en dirección a la Pariser Platz y la Puerta de Brandenburgo. Regresó al escritorio y de un cajón extrajo un tubo de aspirinas. Con la ayuda de un vaso de agua, se tragó dos de golpe. No volvió a guardar el tubo. Sabía que pronto necesitaría más.

Unos veinticinco kilómetros al sudoeste del centro de Berlín, el Ilyushin Il-10 del capitán Sergey Kosov descendió a seiscientos metros de altura sobre la vertical de la ciudad de Postdam.

A sus veintiocho años y con diecinueve victorias individuales, Kosov era todo un as de la Fuerza Aérea Soviética. Había vivido desde el cielo las fases más cruentas de la guerra: primero, la defensa de Moscú, en el 41; después, el asedio a Stalingrado, en el 43; y por último, la batalla de Berlín, tres meses antes. Pero ahora su trabajo resultaba mucho más aburrido. Se limitaba a vigilar desde gran altura los movimientos de las tropas estadounidenses a lo largo del borde que separaba ambas zonas.

—Eh, Yuri —le dijo al artillero sentado de espaldas a él—. ¿Cómo se llama esa teniente que conociste ayer?

—Ekaterina. Es de Vladivostok. Tiene los ojos rasgados y el pelo negro.

—¿Y…?

—Pues… casi me dio un puñetazo cuando le puse la mano encima.

Kosov se echó a reír.

—Ya te dije que a las mujeres hay que tratarlas con dulzura.

—No, no… creo que le gusté. En serio.

—Sí, por supuesto. Igual que a la ayudante del coronel. Por eso te pasaste dos noches en el calabozo, ¿no?

—Ekaterina es diferente. Ella… —El artillero se interrumpió—. Espera un momento.

—¿Qué pasa?

—Creo que ahí abajo hay algo moviéndose. Fíjate. A babor. Sobrevolando el este de la ciudad.

Kosov escoró el aparato para ampliar el campo de visión. Sus ojos de experto escrutaron el paisaje de carreteras, lagos, zonas boscosas y edificios semiderruidos. Y entonces lo vio: la oscura silueta de un avión siguiendo el curso del río Havel en dirección a Berlín.

—Vamos a descender para identificarlo.

Cuando el Ilyushin Il-10 se situó a la distancia suficiente como para distinguir al intruso, ni Kosov ni su artillero pudieron creer lo que estaban viendo.

—¿Qué diablos hace un Dornier de la Luftwaffe en nuestro espacio aéreo?

—A lo mejor hemos retrocedido seis meses en el tiempo —dijo el artillero.

Kosov hizo caso omiso a la broma.

—Vuela casi a ras de suelo. El piloto debe de estar chiflado.

Se comunicó a través de la radio con su controlador, explicándole la situación. Una voz asombrada le respondió a través de los auriculares:

—¿Cuánto vodka ha bebido usted antes de despegar, camarada capitán?

—No estoy bromeando, base. Le repito que tenemos un bombardero alemán delante de nuestros ojos.

—Entendido. No debería haber ningún otro pájaro además de usted en ese sector. Identifique a los tripulantes y sus intenciones y escóltelos hasta la base.

—¿Y si se muestran hostiles?

Hubo una pausa. Luego la voz anunció:

—Tiene permiso para derribarlos.

El Dornier Do 217 estaba dejando atrás Postdam y sobrevolaba ya el distrito de Wannsee.

Diana contempló el lago que se desplegaba debajo de ellos, cuya superficie parecía una plancha de aluminio bajo la luz del sol. Había grupos de personas lavando sus ropas y bañándose, y Diana alcanzó a distinguir cómo algunos niños señalaban el avión con el dedo. A orillas del lago, sobre jirones de césped marrón, todavía se extendían las exclusivas mansiones que habían pertenecido a jerarcas del Partido e industriales favorecidos por el régimen. Aunque Diana no podía saberlo, una de tales mansiones era Villa Marlier, donde, en enero de 1942, una quincena de altos cargos políticos y de las SS se habían reunido para planificar la Solución Final.

—¿Cuánto falta? —le preguntó a Lee.

—Unos diez minutos. Tendré que ascender y disminuir la velocidad para localizar el objetivo.

Gideon, que iba sentado en la cúpula del puesto del artillero y gozaba de una visión de trescientos sesenta grados, fue el primero que lo vio.

—¡Un avión! ¡Ahí arriba, a estribor!

Lee giró la cabeza y también lo vio. Soltó un juramento.

—Es ruso. Se acerca para identificarnos.

El Ilyushin Il-10 se situó en paralelo al bombardero, de manera que ambas carlingas quedaron a la misma altura. El piloto ruso empezó a hacerles gestos con las manos y a señalar sus auriculares. Lee respondió indicándole que no disponían de radio. El ruso hizo un gesto para que dieran media vuelta y luego apuntó con el índice hacia abajo. Lo hizo varias veces porque Lee se encogía de hombros, como si no le comprendiera.

—Quiere que demos la vuelta y aterricemos.

Diana sacudió la cabeza.

—Continúa hacia el objetivo.

—Nos derribará. Es más rápido que nosotros y ni siquiera tenemos armas defensivas.

Diana consideró la posibilidad de arrojar las bombas en aquel momento, pero eso sería desperdiciarlas. Estaban a punto de sobrevolar un enorme bosque y apenas habría víctimas.

—Intenta ganar tiempo. No hemos llegado hasta aquí para retirarnos ahora.

—Tiene razón —dijo Israel.

Pero el piloto ruso seguía haciéndoles gestos, cada vez más nervioso. De pronto se pasó un dedo por el cuello y realizó un brusco viraje que le hizo desaparecer de su vista.

—¿Dónde está? —preguntó Lee tirando de los mandos para ganar altura.

Todos miraron alrededor, escrutando el cielo a través de la carlinga de plexiglás.

—¡Le he perdido! —gritó Gideon.

Lee ni siquiera tuvo tiempo de realizar maniobras evasivas, pues nadie lo divisó hasta que fue demasiado tarde. El Ilyushin Il-10 ascendió por debajo de la cola del bombardero en el mismo momento que abría fuego con sus dos cañones de 23 milímetros. El chorro de proyectiles destrozó ambos timones de cola, cuyos fragmentos salieron despedidos en el aire. El extremo de una de las alas se desintegró. El cristal de la cúpula del artillero reventó en mil pedazos. Otra ráfaga arrancó de cuajo una de las hélices, de cuyo motor brotó una llamarada que empezó a devorar el fuselaje.

El Dornier Do 217 se escoró por el costado del motor destruido y empezó a descender dejando tras de sí una estela de humo negro.

El capitán Kosov observó cómo el bombardero se precipitaba en barrena.

—Pobres desgraciados. No tenían ninguna posibilidad. ¿Por qué diablos no me han hecho caso?

—Porque eran un puñado de nazis chiflados —dijo el artillero.

—Nazis o no, se comportaban como si no les importara morir. Volvamos a casa.

Kosov tiró de la palanca y el Ilyushin Il-10 empezó a ganar altura.

Agarrada al asiento, Diana contemplaba hipnotizada cómo las copas de los árboles inundaban su campo de visión, girando en círculos y haciéndose cada vez más grandes. No tenía miedo a morir, pero no quería hacerlo de esa manera.

Lee sujetaba los mandos con tanta fuerza que tenía los nudillos blancos. Las cifras del indicador de altura bailaban a toda velocidad. Un intenso olor a combustible impregnaba la cabina. El aceite del motor se había esparcido por el parabrisas, dificultando la visión. Tiró de la palanca hacia atrás con todas sus fuerzas, y el aparato dio una sacudida al enderezarse. Con semejantes daños no podría sostenerlo en el aire mucho más tiempo. Antes de que les dispararan había divisado un estrecho claro que se abría en medio del bosque. Lo buscó de manera frenética, hasta que por fin lo halló a su derecha, a unos quinientos metros de distancia. Manipulando los mandos con extrema suavidad, controlando a duras penas los violentos temblores que sufrían las alas, Lee consiguió dirigir el morro hacia allí.

—¡Agarraos con fuerza!

Descendían demasiado rápido. A medida que se aproximaban, el claro del bosque se transformó en un terreno desigual, salpicado de zanjas y montículos de hierba. Diana tuvo la impresión de que el suelo ascendía a su encuentro. Hubo un horrible chirrido metálico cuando la panza del bombardero impactó contra el suelo rebotando dos, tres veces más en la hierba, antes de empezar a deslizarse como un gigantesco patín. Una de las alas se desprendió del fuselaje. El aparato saltó sobre un montículo, giró sobre sí mismo y se desvió hacia los árboles.

Lo último que vio Diana fue aquella espesura verde acercándose más y más… Y a Katya haciéndole gestos para que se reuniera con ella.

44

La despertó el silencio.

Lo primero que sintió fue la sequedad en la boca. Se pasó la lengua por los labios y notó el sabor dulzón a sangre. Poco a poco sus párpados fueron despegándose. Intentó abrir los ojos, pero el torrente de luz la cegó. El dolor latía en la parte posterior de su cabeza, extendiéndose en oleadas por todo el cráneo. ¿Dónde estaba Katya? Echaba de menos aquella agradable sensación de calidez al cogerle la mano…

Se desvaneció.

En la negrura de su inconsciencia una voz la llamaba, pero no era la de Katya.

—Diana… Diana…

Abrió los ojos, tosió y escupió algo. Al principio solo veía manchas borrosas. Cuando logró enfocar la vista distinguió las ramas atravesando el cristal de la carlinga. Y entonces, como un fogonazo, las imágenes previas al accidente desfilaron por su mente.

—Diana…

Giró la cabeza. Era Israel quien le hablaba. Tenía un ojo del tamaño de un huevo y la cara ensangrentada. Diana trató de moverse hacia él, pero no pudo. Confundida y mareada como estaba, pensó con horror que el impacto la había dejado paralizada, pero luego advirtió que llevaba puesto el arnés y se lo desabrochó.

El cuerpo humano se compone de más de seiscientos músculos, y Diana tenía la impresión de que le dolían todos. Haciendo un gran esfuerzo, agachando la cabeza por debajo de un pedazo de fuselaje que colgaba del techo, logró incorporarse.

—¿Puedes moverte? —le preguntó a Israel.

—No lo sé. Tengo el pie aprisionado ahí debajo.

Al inclinarse hacia delante para comprobar el estado de su pierna, Diana vio que el asiento de Lee estaba vacío, y se dio cuenta de que había salido despedido. El cuerpo inerte del piloto reposaba incrustado en el parabrisas, doblado en dos, con la cabeza y los brazos extendidos fuera de la cabina. Diana cerró los ojos un instante y sintió lástima por él. Les había ayudado mucho, y si seguía con vida era gracias a su destreza con los mandos. No merecía ese final.

—¿Y Gideon? —preguntó.

—He intentado hablar con él antes de que despertaras —respondió Israel—, pero no ha contestado.

Diana se introdujo por el estrecho pasadizo que conducía al puesto del artillero. La cabeza de Gideon descansaba sobre los restos de la cúpula de plexiglás. Tenía los ojos abiertos y media docena de impactos de metralla se abrían como bocas en su pecho. Diana posó la mano sobre su rostro, cerrándole los ojos con suavidad, y rezó por él.

—Está muerto —dijo al regresar a la carlinga.

Israel apoyó la cabeza en el asiento y permaneció unos instantes sumido en sus pensamientos.

—Hay que darse prisa —dijo de repente—. Si las bombas están dañadas podrían haber liberado el gas.

—Tranquilo —respondió Diana examinándole el pie—. Si hubiese un escape ya estaríamos muertos. —Retiró la pieza de hierro que le bloqueaba el tobillo y le ayudó a salir de la carlinga.

Israel gemía de dolor. Apenas podía sostenerse erguido. Además de las heridas en la cabeza, tenía una rodilla fracturada y una mancha oscura se extendía por su costado. Sujetándole por debajo de las axilas, Diana se alejó unos metros del avión con él, y lo dejó sentado con la espalda apoyada contra un árbol.

—Hemos fallado… —Israel se llevó las manos a la cara—. Hemos fallado a nuestro pueblo. —Y de repente se echó a llorar de rabia e impotencia.

Diana se agachó junto a él y le abrazó, consolándole como habría hecho con un niño. Ella también se sentía vacía y derrotada. El sacrifico de millones de judíos había resultado en vano. La memoria de Katya seguiría mancillada para siempre. Consultó su reloj. Eran más de las doce del mediodía. Se imaginó la plaza llena de miles de personas, y luego miró a su alrededor. Un mar de árboles. Enormes extensiones de campo. Olor a flores. El canto de los pájaros. Se encontraban en medio de ninguna parte. Tuvo ganas de golpear, de gritar, de llorar, pero lo único que hizo fue recostarse contra Israel y contemplar el cielo desde el cual habían caído.

Permanecieron un par de minutos así, hasta que el chasquido de las ramas quebró el silencio. Alguien se acercaba desde el interior del bosque.

—Coge mi pistola —dijo Israel.

Diana lo hizo y escondió el arma bajo su pierna. Un joven rubio salió corriendo de entre los árboles. Llevaba una camisa manchada de hierba y una sierra en la mano.

—¿Se encuentran bien? He visto el humo y… —Alzó la vista hacia los restos del avión, asombrado—. ¿Es de la Luftwaffe?

—¿Dónde estamos? —le preguntó Diana.

—En el bosque de Grunewald.

—¿Pertenece a los rusos?

—Oh, por suerte no. A los norteamericanos. Usted no es alemana, ¿verdad?

—¿Estamos lejos de la Pariser Platz?

—A unos doce kilómetros. Hay que atravesar Charlottenburg y…

—¿Tienes coche?

—Una camioneta cargada de leña. Está aparcada en el camino, detrás de esos árboles. Iré a buscar un médico y…

Diana alzó la Tokarev.

—Quiero que me lleves a la Pariser Platz.

El muchacho, que a sus dieciocho años ya había visto y vivido demasiadas cosas, no pareció impresionado por el arma.

—Si quiere, puedo llevarla. Pero hay una manifestación y muchas calles están cortadas. No sé hasta dónde podremos llegar.

—Siéntate ahí. —Diana le indicó un lugar desde el cual no podía ver el avión. Luego le tendió la pistola a Israel—. Que no mueva ni un músculo.

La panza del bombardero había quedado inclinada sobre un costado, dejando a la vista una parte de la bodega de bombas. Diana se las arregló para abrir el cierre manual de una de las compuertas. Durante los siguientes diez minutos extrajo una veintena de esferas de una de las bombas. A continuación rescató su mochila del interior de la carlinga, vació el contenido en el suelo y, con sumo cuidado, la llenó con diecisiete esferas, que fue el número máximo que pudo introducir. Después se cargó la mochila a la espalda y se inclinó junto a Israel.

—Llegaré a esa plaza aunque tenga que arrastrarme hasta ella.

Israel le devolvió la pistola, mirándole con ojos brillantes.

—Sé que lo harás. No te preocupes por mí. Dentro de una par de meses estaré luchando contra los árabes en Palestina. Te veré allí.

Diana mostró una insólita sonrisa, y lo besó en la frente. Luego se marchó siguiendo los pasos del muchacho.

Poco después, en la distancia, empezaron a oírse los aullidos de las sirenas.

A las doce y veinte minutos la confusión que reinaba en la Pariser Platz se convirtió en un formidable caos. El motivo fue que las órdenes de evacuarla llegaron por fin a las tropas que se encontraban allí.

Megáfono en mano, los soldados franceses, británicos y norteamericanos —los rusos recibieron instrucciones de limitarse a observar—, anunciaron que la concentración quedaba suspendida por motivos de seguridad, y que todos los presentes debían abandonar el lugar. Las miles de personas que esperaban con ilusión las explicaciones de las autoridades aliadas y el reparto de vales de comida estallaron de furia.

—¡Nos prometisteis cupones para comprar alimentos!

—¡Nos han mentido, igual que lo hizo Hitler!

—¡No me iré sin mis vales de comida!

Mientras los soldados aguantaban las imprecaciones de la gente y se miraban entre ellos sin saber qué hacer, en distintos puntos de la plaza comenzaron a producirse forcejeos y peleas. Las personas que querían marcharse empujaban a las que no, quienes a su vez recibían la presión de la muchedumbre que fluía desde las calles cercanas y el Tiergarten. Los ancianos caían al suelo, pisoteados. Los niños se aferraban al cuello de sus madres para no ser engullidos por la multitud. Centenares de gritos de ira y angustia componían una siniestra sinfonía cuyo eco se propagaba por las calles colindantes.

La plaza era ahora una masa de cuerpos, cada vez más comprimidos.

El P-61 aterrizó en el aeropuerto de Tempelhof, en el sector norteamericano, levantando sus neumáticos una nubecilla de humo azul. El aparato carreteó hasta la enorme construcción en forma de arco que, durante los años de gobierno nacionalsocialista, había albergado la terminal de pasajeros.

James Allon y Eduard Konrad se despidieron del piloto y bajaron la escalerilla. Un joven sargento de la Policía Militar estaba esperándoles en la pista de cemento, junto a un jeep. Hubo un rápido intercambio de saludos antes de subir al vehículo.

—¿Alguna novedad en la Pariser Platz? —preguntó Allon.

—No, detective. Pero acaban de informarme de que un bombardero alemán se ha estrellado en un bosque, no muy lejos de aquí. Con toda seguridad se trata de las personas que busca. Al parecer solo han encontrado un superviviente. El tipo está malherido, pero su vida no corre peligro.

Allon se quedó mirando al sargento con los ojos muy abiertos. Una repentina sensación de alivio se esparció por todo su cuerpo. Los habían cogido.

—Llévenos allí enseguida, por favor.

El jeep arrancó y salieron del perímetro del aeropuerto. Mientras se dirigían hacia el oeste de la ciudad, Konrad observaba con una mezcla de rabia y tristeza que el nivel de devastación que había sufrido la capital de su país era aún superior al de Múnich.

—Me pregunto cuántos miles de toneladas de bombas arrojaron ustedes sobre Berlín.

—Solo las necesarias, detective —respondió el sargento.

—Dudo que fuese necesario arrasar manzanas enteras, donde solo vivían civiles.

—No olvide que fueron ustedes los que empezaron esta maldita guerra.

Allon comprendía la posición de Konrad, pero se trataba de un tema delicado y no era el momento de ponerse a discutir.

—¿Cuántos cadáveres había en el avión? —le preguntó al sargento.

—Dos, creo.

Allon frunció el ceño.

—¿Solo dos?

—Bueno, todavía estaban inspeccionando los restos. Puede que hayan encontrado más.

—¿Uno de ellos era una mujer?

—No me lo han dicho, detective.

—¿Y las bombas que transportaban? ¿Se hallaban todas en su lugar?

—Tampoco lo sé. Pero no se preocupe. Llegaremos en menos de quince minutos y podrá comprobarlo.

Las avenidas cubiertas de polvo, los edificios convertidos en armazones vacíos y las filas de transeúntes que caminaban con la cabeza gacha se deslizaban ante los ojos de Allon como una película a cámara rápida. Sin embargo, él no los veía. Un sombrío presentimiento le recorría el estómago. Sintió un pinchazo cuando el presentimiento se transformó en certeza.

—¿A qué distancia estamos de la Pariser Platz?

—Unos cuatro kilómetros.

—Diríjase allí enseguida.

—¿No quiere interrogar al superviviente?

Allon desenfundó su Colt semiautomática y comprobó el cargador.

—Si no me equivoco, el superviviente que busco está en la plaza.

45

Tal como había advertido el muchacho, resultaba imposible llegar a las proximidades de la plaza con la camioneta. Los accesos a través del Tiergarten, la avenida Unter den Linden y la Wilhelmstrasse estaban cortados con barreras custodiadas por soldados. Las calles secundarias, abarrotadas de gente, tampoco permitían la circulación de ningún vehículo. El muchacho, que tenía el cañón de la Tokarev apoyado en su costado, frenó justo antes de entrar en la Postdamer Platz.

—La gente se ha vuelto loca. Si continuamos, quedaremos bloqueados y no podremos dar media vuelta.

A través del parabrisas Diana contempló las interminables oleadas de berlineses que iban y venían, cruzándose y tropezando entre ellos sin mirarse a la cara. Por un momento pensó que aquel sería un buen lugar para liberar el gas. Pero enseguida desechó la idea, pues la densidad de la aglomeración no le parecía suficiente y una parte del gas se desperdiciaría.

—¿Cuánto falta? —preguntó.

—La Pariser Platz está en esa dirección, a unos seiscientos metros, al final de la Ebertstrasse. No tiene pérdida.

Diana sabía que no estaba mintiéndole. Se guardó la pistola, cogió la mochila y bajó de la furgoneta.

—Es por los vales de comida, ¿verdad? —dijo de repente el muchacho—. La gente hace lo que sea por conseguir alimentos.

—Claro —respondió ella cerrando la puerta y cargándose la mochila al hombro—. Es por la comida.

Diana se fundió con la muchedumbre. El torrente de cabezas se extendía hasta perderse en su campo de visión. Un intenso olor a fluidos corporales flotaba en el ambiente. Después de los primeros empujones se descolgó la mochila de la espalda y la sujetó contra su pecho, abrazándola. No quería que nadie sintiera la tentación de abrirla, o que recibiera un golpe y el gas se liberara por accidente.

Por delante de ella iba un bebé de piel blanquinosa, mirándola con sus ojillos azules por encima del hombro manchado de baba de su madre. El bebé le sonrió dejando a la vista sus encías sin dientes, y Diana se apartó de su vista.

A medida que se acercaba a la Pariser Platz resultaba más difícil avanzar. Unos cuantos soldados franceses trataban de poner orden a golpe de silbato, pero sus esfuerzos eran inútiles. Lo mismo ocurría con los militares británicos y norteamericanos en otros puntos de la plaza.

De pronto Diana se encontró inmovilizada. La zarandeaban desde todas direcciones. Ni siquiera podía mover los pies sin tropezar con alguien. Al cabo de cinco minutos la multitud empezó a moverse otra vez, pero solo un par de metros, pues enseguida volvieron a quedar bloqueados. Entonces se produjo una avalancha. Docenas de personas cayeron chillando y empujándose unas a otras como fichas de dominó. Se fijó en un niño que, pisoteando los cuerpos, aprovechaba la ocasión para ganar posiciones. Imitándole, Diana se desplazó hacia un costado de la calle, aguantando el equilibrio mientras caminaba sobre la gente caída en el suelo. Cuando alcanzó la pared respiró hondo y, dando pasos laterales, siguió avanzando con la mochila protegida contra el muro, hasta que logró llegar el borde de la plaza.

Las doce columnas de la Puerta de Brandenburgo, ennegrecidas por el hollín de las explosiones, mostraban las dentelladas de centenares de obuses y granadas. Sobre ellas aún se erigía la cabeza de uno de los cuatro caballos originales, tirando de un pedazo de la cuadriga esculpida en piedra. Diana contempló los restos de la estatua, y luego echó un vistazo a los edificios que circundaban la plaza.

Si quería que el vapor envolviera la máxima superficie posible necesitaba arrojarlo desde cierta altura. Como el gas era más denso que el aire, poco a poco iría perdiendo altura hasta posarse a escasos centímetros del suelo. En su descenso penetraría en el organismo de las víctimas, y quedaría adherido a su ropa durante un tiempo, en el cual seguiría activo y podría contagiar a más gente. Por supuesto, los efectos nunca iban a ser tan devastadores como los que hubiesen provocado al arrojar las bombas desde el avión, pero de nada servía lamentarse ahora.

Recorrió con la mirada las construcciones que quedaban en pie y cuyas fachadas daban a la plaza. Se fijó en la que tenía más cerca. Sobre una puerta protegida por una barricada de ladrillos, escrito en un cartel chamuscado, todavía podía leerse: «Adlon Hotel». El edificio hacía esquina entre la Platz y la Unter den Linden. A juzgar por la fachada cubierta de ceniza y las ventanas calcinadas, un incendio debía de haber devorado el interior. El techo y la última planta del hotel habían desaparecido, pero la estructura de los otros tres pisos permanecía intacta.

Sentados junto a la puerta, un par de jóvenes norteamericanos descansaban a la sombra. Se habían desabotonado los uniformes y bebían de sus cantimploras. Ambos miraron a Diana sin ningún interés. El que tenía el cráneo afeitado le preguntó en un rudimentario alemán:

—¿Vives aquí?

Diana asintió.

—¿Qué llevas en la bolsa?

Ella se encogió de hombros.

—Lo que he podido conseguir. Una lechuga, patatas, salchichas pasadas y algo de azúcar. —Puso en tensión su mano derecha. Si le pedían que abriese la mochila utilizaría el estilete, que escondía entre el muslo y el pantalón.

—¿Qué te ha pasado?

Al notar que Diana vacilaba, el soldado le señaló la cara.

—Tienes sangre y arañazos en la frente y las mejillas.

Ella tardó unos segundos en comprender que se refería a las heridas producidas por el accidente.

—Oh, tuve que luchar por la comida —respondió—. Pero estoy acostumbrada.

El soldado parpadeó varias veces, extrajo de su bolsillo una tableta de chocolate y se la ofreció.

—Cuando era niño vivía en un orfanato. También tenía que pelear para llevarme algo a la boca.

Diana cogió la chocolatina y subió las escaleras del edificio.

Más tarde varios testigos afirmarían haberla visto bajar de la furgoneta cargada de leña, otros declararían haberse fijado en ella por la manera en que protegía la mochila, mientras que unos cuantos la recordarían por las magulladuras de su cara. El muchacho, por su parte, juraría haber sido secuestrado a punta de pistola y desconocer el contenido de la bolsa. Pero en lo que sí coincidirían todos es en que, a pesar de su mirada vidriosa, la mujer irradiaba calma y seguridad en sí misma.

Poco tiempo antes, cuando Diana aún contemplaba la Puerta de Brandenburgo, un jeep avanzaba entre los transeúntes a bocinazos al otro lado de la manzana, en la Wilhelmstrasse. El sargento que iba al volante se vio obligado a frenar a unos trescientos metros de la desembocadura en la Unter den Linden.

—De aquí no se puede pasar, detective. Tendrán que continuar a pie.

Konrad se levantó del asiento y miró alrededor.

—¿Cómo diablos vamos a encontrarla en medio de toda esta gente?

Exasperado, Allon bajó de un salto del vehículo. Su instinto de cazador le hizo escrutar los rostros de los centenares de personas que le rodeaban, en busca de uno que coincidiera con el que había grabado en su mente. Empezó a abrirse paso, pidiendo perdón los empujones y codazos que se veía obligado a repartir. Konrad le seguía, algo retrasado a causa de su cojera. Le pareció una eternidad el tiempo que tardaron en alcanzar la Unter den Linden, y desde allí en recorrer luego los cien metros hasta la Pariser Platz.

«Ella está aquí —se dijo Allon—. En alguna parte».

Gracias a su altura distinguió entre la multitud un puñado de uniformes británicos. Los soldados permanecían inmóviles, con los brazos cruzados. Se dirigió al teniente que estaba al mando. Tuvo que alzar la voz por encima del griterío.

—¿Por qué no hacen nada para sacar a toda esta gente de aquí?

—Lo hemos intentado. Pero mire a su alrededor. Es una locura. Necesitaría un ejército y solo dispongo de diez hombres.

Allon sabía que tenía razón. De su bolsillo sacó la foto de Diana y se la mostró al teniente.

—Esta es la mujer que buscamos. Enséñesela a sus hombres. Dígales que su aspecto será algo distinto.

El teniente, que no pasaba del metro setenta, alzó la cabeza para mirar a Allon.

—¿Qué mujer? ¿De qué está hablando? Mi única orden es desalojar la plaza por motivos de seguridad. Y además, ¿quién es usted?

Allon se dio cuenta de que, para no infundir el pánico entre los soldados y la población, Eisenhower y el coronel Evans habían ocultado la existencia del gas. Se presentó y le mostró su identificación.

—Teniente, creemos que esta mujer tiene en su poder una sustancia tóxica, y que pretende liberarla en esta plaza. Si no la detenemos a tiempo, habrá una masacre.

El británico dudó. Iba a pedirle más explicaciones, pero la urgencia del tono de Allon terminó por convencerle. Cogió la instantánea, se la mostró a sus hombres y les ordenó que se dispersaran en busca de aquel rostro.

Allon volvió a guardarse la foto.

—¿Sabe dónde puedo encontrar la guarnición norteamericana?

—No los he visto desde esta mañana, pero ellos cubrían la zona de las columnas. —El teniente señaló la Puerta de Brandenburgo.

Allon se despidió y se dirigió hacia allí acompañado de Konrad. No había ningún uniforme norteamericano a la vista. De repente se detuvo, girando en redondo y visualizando la plaza por completo. Intentó pensar cómo lo haría Diana. Ignoraba la cantidad de esferas que se había llevado del bombardero, pero según veía él, si quería provocar el mayor daño posible solo tenía dos opciones: o bien se situaba en el centro de la plaza y liberaba el gas en medio de la multitud, o bien lo hacía desde lo alto de un edificio. Si el asesino fuese él, escogería lo segundo, pues el vapor se extendería sobre una mayor superficie liberándolo desde las alturas. Para asegurarse una gran cantidad de víctimas, quizá Diana planeara ir de edificio en edificio, arrojando las esferas desde distintos puntos de la plaza.

—Inspecciona aquellos edificios de allí —le dijo a Konrad, señalando varias construcciones en ruinas al otro lado de la plaza—. Si la encuentras detenla, pero no hagas ninguna tontería que pueda hacerle liberar el gas.

—De acuerdo. Tú tampoco. No olvides que se trata de mis compatriotas.

Konrad le dirigió una de sus enigmáticas sonrisas y desapareció en el tumulto.

El primer bloque que Allon decidió registrar era el situado en la esquina este de la plaza, ya que una parte de su fachada miraba directamente a esta. La planta baja había sido reforzada con un muro de ladrillos. La única puerta consistía en una plancha de madera, delante de la cual había sentados dos hombres con el uniforme norteamericano.

—¿Qué demonios hacéis aquí?

—Descansar —respondió desafiante el que llevaba el cráneo afeitado—. ¿Y quién es usted?

Allon no se molestó en responderle.

—¿Habéis inspeccionado el edificio?

—No.

El otro soldado, que por el tono de Allon parecía intuir problemas, dijo:

—Llevamos un buen rato aquí sentados. No hemos visto nada sospechoso, si se refiere a eso. La única persona que ha entrado era una mujer que vive aquí.

—¿Una mujer? ¿Os ha enseñado su tarjeta de identidad?

—No, pero llevaba una bolsa llena de comida.

—¿Habéis revisado la bolsa?

—No, pero…

Allon les mostró la fotografía con dedos temblorosos.

—¿Se parecía a esta mujer?

Los dos muchachos se miraron entre ellos, incrédulos, y luego asintieron con la cabeza.

La instantánea se deslizó de entre sus dedos. Antes de que tocara el suelo, Allon ya había desenfundado la Colt y entrado a toda prisa en el edificio.

Tres pisos por encima, en la fachada lateral, Diana apoyó la Tokarev en los restos de una mesa chamuscada y se asomó por el hueco de una de las ventanas. Lo que vio le hizo recordar algo. Cuando era niña solía sentarse junto a los hormigueros para observar cómo actuaban sus diminutas inquilinas. Un día, sin poder reprimir su curiosidad, introdujo una rama en la boca de una colonia y la removió. A los pocos segundos una mancha negra comenzó a emerger de la tierra. Diana contempló fascinada aquella masa de insectos que se movían de manera caótica bajo sus pies, aplastándose unos contra otros, sin saber adónde dirigirse. La escena que ahora se desplegaba ante sus ojos resultaba similar, salvo que estas hormigas poseían cabezas enormes y habían ayudado a exterminar a millones de judíos.

«Míralos… Gritando que están hambrientos. Que necesitan alimentos para sus hijos. Reclamando que ellos también tienen sus derechos. Míralos… Ajenos al indescriptible sufrimiento que han causado y a la penitencia que están a punto de cumplir».

Como disponía de diecisiete esferas, se le ocurrió que, para aprovechar todo el poder destructivo del gas, lo mejor sería arrojar unas cuantas desde allí, describiendo un ángulo que abarcara la mayor superficie posible, y correr luego a la fachada opuesta para hacer lo mismo. Si al final le sobraban esferas, incluso podía salir del edificio y liberarlas a lo largo de la Unter den Linden. Calculó que habría entre dos y tres mil personas en la plaza, y una cantidad similar en los alrededores. Cuanta más gente quedara expuesta a la sustancia, mayor sería el número de víctimas, aunque jamás se acercaría a la cifra de judíos asesinados.

Ahora venía la parte más difícil. No estaba segura de que las esferas se abrieran por sí solas al impactar contra el suelo o los cuerpos de las personas, así que tendría que aflojar las carcasas antes de lanzarlas. Había visto hacerlo a Gideon una vez, mientras revisaba el estado del material. Con sumo cuidado, Diana extrajo una de las esferas de la mochila. Manipulando la carcasa con suavidad, utilizando la yema de los dedos, desenroscó un poco las dos mitades, de modo que su resistencia quedara vencida pero no terminara de abrirse. Ahora el más mínimo golpe separaría las dos mitades de la carcasa y el gas se liberaría.

Depositó la esfera en el suelo, bajo la ventana, y repitió el proceso con otras cinco. Iba a manipular la sexta cuando el eco de un ruido ascendió por el hueco de la escalera. Diana movió la cabeza a uno y otro lado y frunció el ceño durante un momento. Luego terminó de desenroscar la esfera que le faltaba.

Allon había revisado la segunda planta y empezaba a subir la escalera para examinar la tercera. El que una vez fuera uno de los hoteles más lujosos de Berlín había sido convertido en un hospital de campaña, antes de que las llamas lo arrasaran por dentro. Una alfombra de ceniza cubría el suelo. Por todas partes había restos de muebles carbonizados, y las cicatrices del fuego se extendían por paredes y techos. Aún olía a chamusquina. Allon ascendía despacio, sujetando la pistola con ambas manos justo por debajo de su línea de visión, el dedo ejerciendo una leve presión en el gatillo.

El crujido de un escalón quebró el silencio. Maldiciendo para sí, Allon retiró el pie y se quedó inmóvil, escuchando durante un rato. No se oía nada salvo las voces en el exterior. Continuó subiendo, apoyándose en los escalones con extremo cuidado. Al llegar al rellano de la tercera planta asomó media cabeza hacia el corredor. Una silla de ruedas calcinada. Una pila de colchones ennegrecidos. Una fila de habitaciones sin puertas.

Visualizando la situación de la plaza, se orientó. Solo las dos estancias que había en el extremo del pasillo daban a la Puerta de Brandenburgo. Se arriesgó a dejar atrás las primeras habitaciones y avanzó. Le molestaba el sonido que hacían sus zapatos al pisar la ceniza. Le molestaba escuchar los latidos de su corazón. Siempre con la pistola por delante, los brazos estirados y el dedo en el gatillo, entró en la primera habitación y la recorrió con el punto de mira. Nada. A un lado había un cuarto de baño. Lo inspeccionó. Nada. Salió y se dirigió a la habitación de enfrente. Entró del mismo modo, con cuidado y en absoluto silencio. Durante el siguiente medio segundo sus ojos registraron los restos ennegrecidos del mobiliario… la bombona de oxígeno abrasada… la mochila apoyada en el suelo… la hilera de seis esferas cuyo metal relucía bajo el sol que penetraba por el hueco de la ventana… Y fue entonces cuando su cerebro recibió el impulso eléctrico procedente de las terminaciones nerviosas de su pierna derecha, originado por el desgarramiento de la carne. La consecuente explosión de dolor se produjo una décima de segundo más tarde.

Al bajar la vista Allon vio el objeto sobresaliendo de su muslo derecho y comprendió con una mezcla de miedo y sorpresa que se trataba del estilete de Diana.

En un acto reflejo, ladeó la cabeza lo suficiente como para esquivar la culata de la pistola que pasó rozándole la oreja. Entonces propinó un violento codazo a la sombra que había detectado por el rabillo del ojo. Se oyó un gemido y, al girarse para alzar la Colt, sus ojos se encontraron con la inmensa oscuridad de los de ella. Allon quedó como hipnotizado. Aún sin maquillaje, cubierto de magulladuras y con el labio partido a causa del codazo, aquel rostro era todavía más atractivo que el de la foto. Sin embargo, había algo de inhumano en él.

El cañón de la Tokarev osciló del pecho a la cabeza de Allon.

—Tira la pistola lejos. Muy despacio.

Él lo hizo.

—Sé lo que pretendes y por qué quieres hacerlo. Pero matar civiles alemanes no va a devolvernos a nuestros muertos.

—¿Nuestros muertos? ¿Qué sabrás tú?

—Soy norteamericano, pero mis padres son judíos de origen alemán.

Diana lo miró con una mezcla de repulsión y odio.

—Si dices la verdad, has traicionado a tu pueblo. Eres todavía peor que los nazis.

—No, escucha… —Allon hizo un gesto de dolor al mover la pierna herida—. Sé lo que hicieron. He visto los hornos y…

—¡Cállate! ¡No sabes nada! ¡No has visto nada! ¡Fui yo la que te vio a ti!

Y dicho esto, sin dejar de apuntar al detective con la Tokarev, Diana se dirigió hacia la ventana. Inclinándose ante las esferas, las palpó con la mano libre y cerró los dedos alrededor de una. Todavía de espaldas a la plaza, se incorporó. El brazo que sujetaba la esfera describió un arco para tomar impulso. Empezaba a darse la vuelta para arrojarla cuando algo parecido a un tren le arrolló. Sintió un golpe brutal en la parte baja de la espalda y el suelo de la estancia ascendió en su campo de visión mientras la esfera se le escurría de entre los dedos y apretaba el gatillo.

La detonación resonó en los oídos de Allon, el cual se encontró tumbado sobre la espalda de Diana. Ella empezó a toser y a contorsionarse. Allon pensó que intentaba librarse de él, pero enseguida advirtió que estaba sufriendo convulsiones. Entonces vio el extremo de una de las mitades de la esfera sobresaliendo por debajo del abdomen de la mujer, y supo que el gas había penetrado en su organismo.

Apretando los dientes para aguantar el dolor, con el estilete todavía incrustado en el muslo, Allon se levantó resollando por el esfuerzo y recogió su pistola. Echó un último vistazo a la mujer, de cuya nariz ya manaba un hilo de sangre y, cojeando, bajó las escaleras tan rápido como pudo hasta que por fin alcanzó el aire limpio de la calle.

46

Una hora más tarde, un pelotón de especialistas en armas químicas del Ejército norteamericano había acordonado el hotel Adlon. Protegidos de las miradas de los curiosos por una barrera de soldados, cuatro hombres que vestían trajes herméticos y máscaras antigás salieron del edificio y se metieron en un camión sin distintivo alguno. Nadie llegó a ver el contenedor especial en el que transportaban las dieciséis esferas restantes. Tampoco el otro contenedor, más pesado, en el que habían guardado el cadáver contaminado de la mujer.

Un grupo de médicos se había presentado en la plaza, aunque ningún civil presentaba síntomas de contagio. Tampoco Allon, más allá de unas leves náuseas y dolor de cabeza. El doctor le explicó que había tenido suerte al haber respirado una cantidad tan ínfima de gas. Allon sospechaba que el cuerpo de Diana había actuado como una especie de escudo entre el gas y él. Lo que sí resultó doloroso, en cambio, fue la extracción del estilete y la sutura de la herida, pues el doctor no disponía de ninguna clase de anestesia. Cuando terminaron de vendarle, Konrad bromeó diciendo que a partir de ahora los dos correrían a la misma velocidad. Después le dio las gracias por haber salvado las vidas de tantos alemanes, y le estrechó la mano prometiéndole que aquella noche se emborracharían.

Allon sentía lástima y frustración por Diana. Desde el primer día había albergado la esperanza de poder atraparla sin que nadie resultara herido. La esperanza de que, si hablaba con ella cara a cara, podría hacerle ver que aquel no era el camino para honrar a sus muertos. Ahora se daba cuenta de lo ingenuo que había sido.

Aquella tarde, acompañado de Konrad, fue a visitar los restos del Dornier Do 217. Según un técnico con gorra de las Fuerzas Aéreas, no habían sido ellos quienes lo habían derribado, sino los rusos, aunque estos se limitaban a guardar silencio y mirar hacia otro lado.

—¿Qué hay del superviviente? —preguntó Allon—. Me gustaría hablar con él.

—Lo han trasladado a un hospital de Kreuzberg. Necesitará unos cuantos días para recuperarse.

—¿Y los cadáveres de los otros dos tripulantes?

—Los han llevado a la morgue. Todavía se ha de decidir si el norteamericano recibirá sepultura militar o no. Ah, por cierto… los bomberos encontraron algunos efectos personales. ¿Quiere echarles un vistazo antes de que se los lleven?

Allon asintió. El técnico lo condujo hasta una ambulancia, de cuya parte trasera sacó una bolsa de plástico manchada de grasa.

—Aquí tiene. Cuando termine, haga el favor de volver a dejarla en el mismo sitio. Tengo que continuar revisando la bodega del avión. ¿Quiere que le diga a su compañero que se reúna con usted?

Konrad estaba inspeccionando el interior de la carlinga. Se movía de un lado a otro, estudiando y manipulando los indicadores e instrumentos, entusiasmado como un niño.

Allon sonrió.

—No. Dejémosle jugar un poco más.

El técnico se marchó. Como la herida de la pierna le dolía solo cuando estaba de pie, Allon puso la bolsa sobre la hierba y se sentó con la espalda apoyada contra un árbol. Había esperado encontrar algo más interesante, pero los efectos personales se reducían a un reloj de imitación de oro, una billetera de piel que dedujo pertenecía al piloto norteamericano, un juego de llaves, varias fotografías de gente desconocida, una insignia de la Brigada de Infantería Judía y un manojo de papeles enrollados.

Allon los desplegó. Texto escrito en alemán. Letra temblorosa, casi ininteligible. Las hojas desprendían toda clase de olores. Empezó a leer.

30.10.41

Tenía la esperanza de morir durante el viaje. Por eso, al abrir los ojos, me embarga un sentimiento de ira y desesperación. Noto la mejilla apoyada sobre una estera grasienta que cubre el suelo…

No tardó en deducir que se trataba del diario de Diana, lo cual avivó su interés por continuar leyendo. Diez minutos más tarde alzó la vista con un nudo en el estómago. Ahora comprendía el porqué de su obsesión por la venganza. Durante años había vivido atrocidades que muy pocos hubiesen soportado sin perder la razón o suicidarse. Allon estaba impresionado por la fortaleza mental y física que había demostrado aquella mujer. Intentó imaginar cómo habría actuado él en su lugar, y dudó que hubiese resistido tanto como ella. Antes de volver a doblar los papeles, advirtió que había una última anotación escrita a lápiz. Carecía de fecha, pero la intensidad del texto indicaba que era reciente.

Le vi hace algunas noches. En un bar repleto de soldados norteamericanos. Bebía cerveza y reía como cualquiera de ellos. Eso demuestra que van a dejarlos vivir libremente, y refuerza aún más mi convicción de que hacemos lo correcto. Sin el uniforme de capitán de las Waffen-SS parecía una persona cualquiera. Estaba más delgado y cojeaba. Se había dejado el bigote y un parche le cubría un ojo. Pero todavía conservaba la misma mirada y la sonrisa de verdugo. También llevaba consigo el inconfundible hedor a muerte que desprenden los nazis de alto rango. Reía y hablaba con un hombre alto y corpulento, que tal vez fuera norteamericano. Al reconocerle mientras me dirigía al baño, me fallaron las rodillas y tropecé con él. Al tocarle sentí una oleada de miedo y asco. Estuve a punto de desmayarme. Por un instante me vi hundiéndole el estilete en la garganta, pero entonces pensé en Israel, Uri y Gideon. Si le hubiera matado con mis propias manos, una pequeña parte de mí se hubiese sentido liberada, pero también habría destrozado nuestro proyecto y el deseo de venganza de mis compañeros. No podía sacrificar miles de vidas alemanas por una sola, aunque fuera la de mi hija.

Te pido perdón, Katya, porque dejé escapar al hombre responsable de tu martirio. Fue él quien entró en nuestra casa aquel día. Fue él quien estaba al mando de aquellas bestias de uniforme. Fue él quien nos separó. Pero te prometo que muy pronto muchos alemanes pagarán por él. Pagarán lo que hicieron contigo y con nuestro pueblo. Honraremos tu memoria y la de tantos otros. Y después me reuniré contigo, allí donde estés, para no separarme nunca más de ti.

Luego había un largo espacio en blanco, salpicado de pequeñas decoloraciones que podían interpretarse como huellas de lágrimas resecas, y a continuación una última línea, como de despedida:

Me llamo Sarah Marckowitz, y ellos me convirtieron en lo que soy.

Allon parpadeó durante cinco minutos, mientras su cerebro trataba de asimilar las palabras que tenía ante sus ojos. Leyó aquella última anotación tres veces más. Si alguien le hubiese estado observando, habría pensado que Allon ensayaba para alguna clase de prueba de arte dramático, pues su rostro era un carrusel de emociones: sorpresa, ira, decepción, tristeza, culpabilidad… y, sobre todo, vergüenza.

Las palabras de Diana resonaron en su cabeza cobrando ahora todo su sentido.

«… Has traicionado a tu pueblo. Eres todavía peor que los nazis…».

«… Fui yo la que te vio a ti…».

Y entonces la verdad cayó sobre él como una olla de agua hirviendo.

«Konrad, capitán de las Waffen-SS».

Lo buscó con la mirada y lo encontró a unos cincuenta metros de distancia, charlando con el técnico de las Fuerzas Aéreas. Avergonzado de sí mismo, experimentando una oleada de furia, Allon se levantó y, mientras avanzaba cojeando hacia él, sacó la Colt de su funda sobaquera. Las preguntas sobre cómo podía haberles engañado a todos ahora no importaban. Serían respondidas más tarde, o tal vez nunca.

Mientras se acercaba, Konrad desvió la vista hacia él, sonriendo primero, endureciendo la expresión después, al ver la pistola en su mano. Konrad le miró a los ojos, y supo que él lo sabía. Sus miradas se encontraron y ambos supieron lo que estaba pensando el otro.

Allon alzó la Colt.

—¿Qué diablos hace, detective? —El técnico alzó las manos, alarmado—. ¿Se ha vuelto loco?

—Hazlo. —Konrad no parecía sorprendido, ni tampoco asustado. Llevaba demasiado tiempo esperando aquel momento—. ¡Hazlo de una vez!

Dos detonaciones retumbaron en el bosque.

Un grupo de pájaros salió volando en desbandada, esparciéndose por el cielo como retazos de papel gris.

47

Los disparos se perdieron en el aire, lo cual no ocurrió por casualidad ni tampoco por falta de puntería, sino por la capacidad de Allon para controlar sus emociones. Gracias a ello, en los días sucesivos, un equipo de investigadores encabezados por él mismo pudo reconstruir la verdadera historia de Eduard Konrad.

Hasta 1939, su expediente era el de la persona que decía ser: un detective de la Kriminalpolizei con talento, que había sido condecorado por sus servicios. El divorcio de Ilse Grunge, ese mismo año, también resultaba cierto. Pero ahí terminaban las similitudes. En realidad, Eduard Konrad se había enrolado en las Waffen-SS justo antes de divorciarse. Un minucioso examen de su expediente militar, hallado entre los archivos que los SS no tuvieron tiempo de destruir, reveló una carrera meteórica. En poco más de dos años pasó de la academia de suboficiales a obtener el rango de Hauptsturmführer. Sus instructores destacaron su inteligencia, capacidad de adaptación y extrema frialdad con el enemigo. Destinado en la prestigiosa Segunda División SS Das Reich, en 1941 participó en la toma de Belgrado, antes de formar parte de la Operación Barbarroja, la invasión de la Unión Soviética. Efectuó operaciones especiales en Lituania, combatió en Smolensk y atravesó la inmensa estepa rusa hasta alcanzar los suburbios de Moscú. En una gélida mañana de diciembre, una granada artesanal arrojada por un civil ruso terminaría con su carrera. Los cirujanos lograron salvarle un ojo, pero perdió el otro y el sesenta por ciento de movilidad de su pierna izquierda. Cuando lo declararon inútil para el combate regresó a Múnich y, gracias a sus contactos dentro de la Kriminalpolizei, consiguió recuperar su plaza de detective.

Antes de empezar a interrogarle, Allon conectó el cuerpo de Konrad a la misma máquina eléctrica que habían empleado días antes con Eriksen. A su pesar, sin embargo, no fue necesario utilizarla, pues el prisionero había decidido que no valía la pena resistirse. Konrad confesó que, después de su estancia en Rusia, se convenció de que tarde o temprano iban a perder la guerra. Por eso, cuando la derrota se hizo evidente, se las arregló para modificar su expediente policial, borrando cualquier dato que lo relacionara con las SS, y al mismo tiempo adornó su historia, haciéndola más atractiva a ojos de los norteamericanos.

Las únicas dos cuestiones que le quedaban a Allon por verificar eran el falso testimonio de Ilse Grunge y la estancia de Konrad en la prisión de Stadelheim. La primera quedó resuelta visitando por segunda vez a su exmujer. Fräulein Grunge, después de enjugarse las lágrimas con un pañuelo, le explicó que fue ella quien pidió el divorcio cuando Konrad le dijo que iba a alistarse en las SS. No volvió a verle hasta años más tarde, cuando se presentó en su puerta contándole un historia que ella debía aprender de memoria y recitar ante cualquier persona que le preguntara por él. «En caso contrario —le dijo agarrándola del cuello—, yo mismo te partiré las piernas». Allon comprendió y aceptó las disculpas de Fräulein Grunge por haberle mentido la primera vez.

Respecto a Stadelheim, al parecer el director de la prisión le debía varios favores a Konrad relacionados con una serie de oscuros negocios. Por lo tanto, cuando este le pidió que abriera una ficha con su nombre en el registro de presos, el director accedió sin hacer preguntas. De ese modo, Konrad podía demostrar que había estado detenido, añadiendo así el toque de autenticidad a su falsa rebeldía contra el gobierno de Hitler.

A la pregunta de Allon sobre qué ocurrió en su encuentro con Sarah Marckowitz, Konrad manifestó que había servido en Lituania, pero insistió en que durante el caos de la guerra había visitado tantos lugares y se había cruzado con tantas personas, que le resultaba imposible acordarse de una en concreto.

—¿Sabes? Creo que dices la verdad —le dijo Allon situándose a escasos centímetros de su ojo sano—. Después de todo, un asesino en masa no puede acordarse de todas sus víctimas.

Lo más triste de todo, se dijo Allon, era la certeza de que a su alrededor había centenares, tal vez miles, de otros Eduard Konrad que, camuflados entre la población, disfrutarían de la oportunidad de continuar con sus vidas, pues jamás serían descubiertos.

No dejaba de pensar en el tormento que debía haber sufrido Sarah cuando vio al verdugo de su hija bebiendo cerveza junto a los vencedores de la guerra. Estaba seguro de que ella había sido una persona hecha a sí misma, rebosante de sueños, de proyectos y de ganas de vivir. Más allá de sus deseos de venganza, cómo alguien así había podido convertirse en un psicópata sediento de sangre era un enigma cuyas raíces se hundían en lo más profundo de la naturaleza humana.

48

Tres días después de los acontecimientos en la Pariser Platz, una discreta ceremonia de enterramiento se producía en el antiguo cementerio judío de Múnich.

Como no se había podido localizar a ningún rabino judío, los únicos asistentes eran el contable del cementerio, dos sepultureros y un hombre que doblaba en altura a todos ellos.

Antes de que el ataúd empezara a descender en el nicho, el hombre se fijó en dos detalles.

—Esperen un momento —dijo.

De su bolsillo sacó un objeto puntiagudo, de unos catorce centímetros de largo. El mismo que le había dejado una bonita cicatriz en la pierna derecha. Entonces se inclinó y talló una perfecta estrella de David sobre la tapa de madera. Luego, bajo la atónita mirada de los sepultureros, incrustó el estilete varias veces en los costados, abriendo así una serie de orificios alrededor del cajón, tal como estipula la costumbre judía.

—No se debe interrumpir el proceso natural de la vuelta del cuerpo a la tierra —explicó al incorporarse.

Los sepultureros terminaron su trabajo en silencio y clavaron la lápida de piedra sobre la tumba, antes de marcharse siguiendo los pasos del contable. El otro hombre permaneció un rato más de pie junto a la lápida, cabizbajo, recitando el kadish por el alma de Sarah Marckowitz.

Cuando por fin se alejó —una enorme figura balanceándose entre las tumbas—, los dos sepultureros observaron desde la distancia que parecía restregarse los ojos con la mano.

—Hum… se diría que está llorando.

—No seas estúpido. ¿No has visto que el tipo es un coloso? Además, ¿por qué iba a llorar por una judía? Seguro que el viento le ha metido un poco de tierra en los ojos.

El otro se encogió de hombros y ambos continuaron barriendo las hojas muertas.

Aquella misma tarde, James Allon recogió a Klara Spiegel para llevarla a dar un paseo, tal como le había prometido. El Fiat Topolino se dirigía hacia las afueras de Múnich.

—¿Adónde me llevas? —preguntó ella.

Allon apartó un instante la vista de la carretera para mirarla. Le pareció aún más bella que de costumbre.

—Es una sorpresa —respondió.

—No te he visto durante estos últimos días. ¿Te has enterado de lo que estuvo a punto de ocurrir en Berlín?

—Sí, claro. Fue portada en todos los periódicos.

—Dios mío… solo pensarlo da escalofríos. Menos mal que detuvieron a esa mujer a tiempo. ¿Qué podía pasar por su cabeza para querer hacer algo así?

—No lo sé —mintió Allon.

—Seguro que fue la maldita guerra. Muchos supervivientes han perdido la razón. Imagino que esa mujer era un alma atormentada.

Allon asintió.

—No podemos imaginar cuánto.

Al cabo de un rato, Klara vio que se acercaban a un conjunto de edificios bajos de madera, rodeados de alambradas y centinelas. Una fina arruga apareció entre sus ojos.

—¿Qué lugar es este?

—Un campo de prisioneros de guerra. —Allon aparcó frente a la oficina—. Puedes bajar aquí.

—No te entiendo.

Allon le guiñó un ojo.

—Será mejor que bajes ahora. Hazme caso.

Con la confusión todavía dibujada en el rostro, Klara bajó del coche justo cuando un policía militar salía de la oficina escoltando a Eugen Ley. El policía saludó a Allon con la mano y regresó a su trabajo.

Klara vio a Eugen, giró la cabeza hacia Allon y luego otra vez hacia Eugen, que estaba como petrificado. La situación podría haberse calificado de cómica si en ese momento las rodillas de Klara no hubiesen fallado y hubiese estado a punto de desplomarse. Por suerte logró mantenerse en pie el tiempo suficiente para que Eugen le abrazara.

La sonrisa de Allon fue sincera.

No le había costado mucho conseguir que Eugen Ley fuese declarado ciudadano libre. El mismo personal del campo reconoció como «evidente» que Ley no era ningún criminal de guerra, ni tampoco una persona que hubiese colaborado de manera alguna con los organismos del Partido Nazi. De hecho, confesó uno de los responsables del campo, si todavía no estaba en la calle era debido a cuestiones burocráticas. Allon solo tuvo que firmar un documento para que tales cuestiones dejaran de ser un problema.

Allon había examinado sus sentimientos y se había dado cuenta de que, si bien sentía algo por Klara, jamás podría llegar a amarla como se merecía. La quería, sí, pero solo como compañera. No sería justo utilizarla solo porque disfrutaba de su compañía. Además, sabía muy bien que ella todavía estaba enamorada de su prometido. La escena que veían sus ojos lo confirmaba.

Klara tardó cinco minutos en deshacerse del abrazo de Eugen. Se acercó a la ventanilla de Allon. Su rostro parecía haberse disuelto en lágrimas. Se inclinó y le dio uno de esos besos en la frente que tanto le gustaban a él.

—Gracias, detective Allon.

—De nada, Fräulein Spiegel. ¿O debería decir Frau Ley?

Ella se echó reír.

Allon puso el motor en marcha y arrancó despacio. A través del retrovisor vio a la pareja despidiéndose de él con la mano. Sacó la suya por la ventanilla y la agitó.

«Tomamos decisiones y escogemos nuestro destino anhelando no equivocarnos, pero son los errores los que hacen nuestra existencia interesante», pensó.

Condujo hacia la pradera que se extendía por el oeste, hacia la enorme corona del sol, al encuentro de su propio camino.

NOTA DEL AUTOR

Aunque esta es una obra de ficción, la idea de eliminar a seis millones de alemanes como respuesta al asesinato del mismo número de judíos fue real. Un grupo de judíos liderados por un poeta llamado Abba Kovner ideó un plan para envenenar el suministro de agua de las cuatro ciudades más grandes de Alemania. Mientras algunos de sus compañeros conseguían infiltrarse como trabajadores en las instalaciones que controlaban el agua potable, Kovner viajó a Israel para conseguir el veneno. En su viaje de vuelta a Europa en el buque británico Champollion, poco antes de llegar al puerto de Toulon, su nombre sonó por la megafonía del barco. Antes de que lo detuvieran, Kovner arrojó por la borda la mitad de las latas de leche en polvo que contenían el veneno. Nunca se supo qué ocurrió con el resto. Tampoco quedó claro si Kovner fue traicionado por los suyos o no. Una vez las autoridades británicas le pusieron en libertad, en 1947, se unió a la Brigada Givati y luchó contra los árabes por la supervivencia del Estado de Israel. Murió en su kibutz, en 1987.

Durante los años siguientes a la finalización de la guerra en Europa se produjeron ajusticiamientos reales de centenares de personas que habían colaborado con el régimen nazi.

La revuelta de los prisioneros de Treblinka el 2 de agosto de 1943 fue real. De los setecientos prisioneros que se rebelaron, unos doscientos lograron salir del campo y solo unos setenta sobrevivieron a la persecución.

El gas sarín fue descubierto, producido y almacenado en grandes cantidades por científicos alemanes, pero su uso como arma química no fue operativo hasta principios de los años cincuenta, por parte de los Estados Unidos y la Unión Soviética.

Puedes contactar con el autor y expresar tu opinión sobre esta novela en el mail: wpeter.joseph@gmail.com