Cuando el arqueólogo israelí Isaac Cohen entró en aquella biblioteca, perdida en la enigmática ciudad de los tuaregs, no sabía que iniciaba un camino tan extraño como peligroso. ¿Era cierto lo que decía aquel viejo manuscrito de un judío toledano del siglo XV, que tuvo que huir de su ciudad por causa de los terribles sucesos conocidos como los Fuegos de la Magdalena? Así lo cree Isaac y también el rabino Goodman, el fanático presidente de la Corporación del Templo, cuyo objetivo es arrasar las mezquitas, corazón religioso de Jerusalén, para construir sobre sus cimientos el Tercer Templo y que se cumpla la profecía bíblica que señala la venida del mesías. ¿Será el final de los tiempos? ¿El Armagedón? Isaac Cohen acudirá a un cabalista para que desentrañe el misterioso contenido del viejo manuscrito y emprenderá la búsqueda de una de las más importantes reliquias bíblicas. Pero, al mismo tiempo, comenzará a recibir amenazas anónimas. ¿Quién se las envía? ¿Puede confiar en un viejo compañero o hacer caso a las advertencias de desconocidos? ¿Quién miente y quién dice la verdad?

«Peter Harris vuelve a sorprender con la trama de este apasionante thriller, que nos llevará desde el corazón de África a una pequeña ciudad por la que desfilan siniestros personajes con peligrosos propósitos».

Peter Harris

La conspiración del templo

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Titivillus 15.11.2019

Título original: La conspiración del templo

Peter Harris, 2006

Fotografía de la portada: Sinagoga de Santa María la Blanca, Toledo

Editor digital: Titivillus

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1

La jornada había sido tan intensa como todas las anteriores, pero ésta había concluido dos horas antes de lo habitual. Isaac Cohen estaba cansado y tenso. La excavación no había respondido a unas expectativas que él nunca compartió. Las dificultades ambientales superaban, con creces, todos los augurios que planteó antes de lanzarse a un proyecto arqueológico que algunos de sus colegas de la Universidad Hebrea de Jerusalén habían calificado como el sueño de una mente desequilibrada.

Se trataba, decían, de una excavación que sólo un paria de la arqueología podía asumir. Había sido una forma de llamarle lunático que no había influido en su decisión; hacía mucho tiempo que recibía los calificativos más degradantes. Lo malo era que ahora tenían toda la razón, pero en sus circunstancias, si quería tener fondos y permisos para excavar en la meseta de Masada, no tenía otra elección. Sin embargo, nunca pensó que el precio llegase a ser tan insoportable.

Estaba habituado a la dureza del trabajo de campo que los verdaderos arqueólogos, los que excavan, realizan incluso en condiciones extremas. El verano en el desierto de Judea con temperaturas que sobrepasan los cuarenta grados no era ninguna broma, pero el Sahara era diferente. Ni siquiera las mascarillas evitaban que la boca se llenase de polvo. Un polvo rojizo que se incrustaba en la piel cuando el viento soplaba, y aquellos meses no había dejado de hacerlo.

Los restos del viejo asentamiento de Bou Djébéha, donde Eli Goodman aseguraba que estaba el que sería el descubrimiento bíblico más importante de los últimos tiempos, sólo habían proporcionado toneladas de arena. El rabino era un fanático y Cohen lo sabía. Si se había sometido al desatino que significaba aquella excavación era porque el presidente de la Corporación del Templo tenía el poder y los recursos para que el sueño de Masada, la meta de todo arqueólogo israelí, se convirtiese en realidad. Le había prometido que volvería a excavar en uno de los lugares más emblemáticos del mundo judío.

Ahora, tumbado en el jergón que le servía de cama en aquel apartado lugar donde había ido a buscar, en su condición de arqueólogo bíblico, dos de los tabotats —las misteriosas piedras guardadas en el Arca de la Alianza y que según la tradición estaban desperdigadas por diferentes lugares—, estaba convencido de haber cometido un grave error. Llevaba cuatro meses y tres semanas desde que llegó a Tombuctú al frente de una expedición compuesta por seis personas y aquel tiempo había sido uno de los más largos y tediosos de su existencia.

Eli Goodman sostenía que en un lugar próximo a un oasis abandonado, doscientos cincuenta kilómetros al norte de Tombuctú, llamado Bou Djébéha, se encontraba una pareja de tabotats.

Acerca de la forma en que las sagradas piezas habían llegado a tan apartado lugar, Goodman tenía su propia teoría. Era una consecuencia más de la gran diáspora sufrida por los israelitas después de que las legiones de Tito destruyesen Jerusalén y dispersasen por el mundo a aquellos incómodos, levantiscos e insufribles judíos. El arqueólogo desconocía cómo su mecenas tenía la certeza de que en aquella zona perdida se encontraban las valiosas reliquias. Era evidente que no albergaba dudas y una pareja de tabotats supondría un impulso para convertir en realidad su sueño: construir el tercer templo de Jerusalén.

En la Corporación del Templo estaban empeñados en recuperar alguna pieza original del culto en el templo para cuando llegase el gran momento. Corrían numerosas tradiciones acerca de la existencia de algunas de dichas piezas, robadas por los legionarios romanos de Tito y trasladadas a Roma. En el arco de triunfo que erigieron a mayor gloria del general romano, convertido en emperador poco después de la conquista de Jerusalén, esculpieron algunos relieves alusivos a la conquista de la Ciudad Santa. En uno de ellos podía verse cómo las tropas romanas transportaban el botín obtenido en el templo, donde destacaba la Menoráh o candelabro sagrado de los siete brazos.

Pese a su experiencia en arqueología de campo, Cohen no logró convencer a los prebostes de la poderosa corporación de la inviabilidad de su proyecto y de que sus hipótesis no eran correctas. Que una excavación sistemática en el viejo asentamiento de una comunidad judía en la región de la curva del Níger desde los años siguientes a la diáspora era una pérdida de tiempo, esfuerzo y dinero. Se vio obligado a aceptar porque era la única posibilidad que tenía de recorrer el camino que le permitiría rehabilitarse ante la comunidad científica y porque Eli Goodman se lo planteó en términos perentorios:

«O lo toma o lo deja. Si no excava en Bou Djébéha hay docenas de candidatos dispuestos a hacerlo. Pero si decide lo segundo, olvídese de Masada».

No tuvo otra opción.

Estaba abatido. Los miserables restos que señalaban el emplazamiento de una posible comunidad judía eran tan irrelevantes que hasta dudaba de que hubiese existido alguna vez. No sabía quién le había «vendido» aquella historia a Goodman, un hombre inteligente, pero como todos los fanáticos, impulsivo y vehemente.

Después de veinte semanas de un duro trabajo los resultados eran nulos. Los únicos que parecían contentos eran los trabajadores indígenas, buscados en las miserables aldeas de los alrededores, porque ganaban lo que para ellos era un buen sueldo aunque se sentían decepcionados al remover y trasportar inútilmente toneladas de tierra.

Durante siglos Bou Djébéha había sido un centro comercial de cierta entidad donde se intercambiaban productos de un alto valor como el polvo de oro, la sal o el papel, este último considerado como moneda de cambio en aquellas tierras perdidas. Allí, según su mecenas, había florecido una próspera comunidad hebrea, que gozó durante siglos de un elevado bienestar material y tuvo el respeto de las gentes de la zona. Se levantó una sinagoga para rendir culto al verdadero Dios, cuyo interior rebosaba de lujo y magnificencia. Se trajeron azulejos de reflejos dorados, importados del norte, también ricas maderas del lejano Líbano. En la decoración se utilizaron los metales preciosos trabajados por manos de expertos aurífices. La sinagoga había de ser un digno tabernáculo para la pareja de tabotats, depósito sagrado de un tiempo donde los judíos rendían culto al único y verdadero Dios en el lugar que el propio Yahvéh había elegido para tal fin: la ciudad santa de Jerusalén.

Isaac Cohen era un sabrá[1] de la primera generación, orgulloso de su condición. Sus padres, que desearon que su hijo naciese en el nuevo Estado de Israel, habían llegado al puerto de Jaifa en el otoño de 1954, procedentes de Hungría; eran una familia que había conservado durante generaciones las tradiciones de sus orígenes sefardíes.

Vino al mundo con la llegada del año 1956. Tenía cuarenta y nueve años y un cuarto de siglo de experiencia en el competitivo mundo de la arqueología en un país como el suyo, donde una excavación era una guerra de trincheras, dada la importancia política que se daba a los posibles descubrimientos arqueológicos. Su contacto con la naturaleza lo mantenía en forma y le permitía ofrecer un físico agradable, que no dejaba indiferentes a las mujeres. El rasgo más llamativo de su figura era una abundante y blanca cabellera, lo que unido a su profesión le rodeaba de una atractiva aureola. Se casó poco después de doctorarse, cuando acababa de cumplir veintisiete años, con una joven estudiante que realizaba su doctorado en biología, sabrá como él, llamada Lía Norton, una belleza judía, pero el matrimonio no funcionó. Se separaron tres años más tarde con la ventaja de no tener hijos.

Lía era una mujer extraordinaria en todos los sentidos: atractiva, culta e inteligente. Como ocurre en tantos matrimonios creyó que, una vez casada, podría cambiar algunas de las líneas que marcaban la vida de Isaac, pero no fue así. Lía no llevaba bien la entrega de su marido a la arqueología y él no era un arqueólogo de gabinete. Su vida estaba en el campo y en los yacimientos perdidos en el desierto, lo que suponía prolongadas ausencias.

La ruptura fue dolorosa para ambos porque el amor no había desaparecido de su relación, pero las cuestiones profesionales terminaron por imponerse. Habían transcurrido casi veinte años desde la separación y ninguno de los dos había vuelto a contraer matrimonio. Tampoco había surgido en sus vidas nadie que llenase el vacío que el otro había dejado. A lo largo de aquellas dos décadas mantuvieron una buena relación y nunca perdieron el contacto. Lía fue el único soporte que el arqueólogo tuvo en los dramáticos momentos vividos como consecuencia del oscuro asunto de Bet Sheán.

La víspera Isaac había decidido que aquél era un buen día para atender la reiterada invitación realizada por Ismael Diadié para que acudiese a su casa de Tombuctú. Le había insistido, casi hasta la impertinencia, porque deseaba mostrarle algunos de los manuscritos hebreos que formaban parte del fondo de la famosa biblioteca que su familia, en medio de grandes dificultades y penurias, había conservado durante más de quinientos años, los transcurridos desde que un antepasado salió de Toledo, obligado por la intransigencia religiosa que se apoderó del en otro tiempo tolerante reino de Castilla. La visita, varias veces pospuesta, era la razón por la que la jornada de aquel jueves se había acortado. El anuncio provocó una explosión de alegría entre las dos docenas de trabajadores indígenas.

Tras un ligero reposo y un lavado más que somero —el agua era un bien tan preciado que su uso estaba estrictamente racionado—, salió de su tienda y avisó a los dos arqueólogos que iban a acompañarle. Tomarían la pista que desde Arouane, al norte, bajaba bordeando Bou Djébéha hasta la misma curva del Níger, donde se asentaba la que en otro tiempo fue mítica ciudad de Tombuctú. La pista, que discurría en medio de las arenas del desierto, era siempre una amenaza y no resultaba aconsejable una velocidad superior a los cincuenta kilómetros por hora. Eso significaba que tardarían unas cinco horas en llegar a su destino, pero Diadié había insistido tanto que Cohen consideraba una falta de cortesía no responder a su invitación, después de que les hubiese allanado ante las autoridades locales el camino para llegar hasta lo que el paso de las semanas había convertido en un destino más decepcionante aún de su larga vida profesional.

—¡Ariel, Samuel! —gritó Cohen desde la puerta de su tienda—, ¿estáis preparados?

Le respondieron desde un sombrajo formado por un toldo mugriento sostenido sobre cuatro palos que conformaba el refugio de los dos vehículos con que contaba la expedición. Uno de ellos ya estaba desenfundado y los dos aludidos recogían las lonas que lo protegían de la arena del desierto que se colaba por rendijas y orificios, creando no pocos problemas mecánicos.

—Hace ya algunos minutos que aguardamos —respondió Ariel con cierta brusquedad.

Isaac Cohen miró el reloj y sólo entonces tomó conciencia de que el tiempo de reposo que se había concedido había ido más allá de lo debido.

—¡Vamos! ¡No perdamos un instante!

Los otros tres miembros del equipo —dos hombres y una mujer— les despidieron, desde la puerta de otra de las tiendas del campamento, con movimientos de mano. Los expedicionarios a Tombuctú no regresarían hasta el atardecer del día siguiente, viernes, que por respeto a los trabajadores, todos ellos musulmanes, había quedado establecido como la jornada de descanso semanal.

Ninguno de los arqueólogos del equipo entendían por qué Cohen había aceptado una misión como aquélla. La excavación estaba basada en supuestos sin fundamento científico y con tan escasas referencias que la consideraban el delirio de alguien con recursos y poder suficiente para imponerla. Sólo conociendo la personalidad y el temperamento autoritario de Eli Goodman, quien no admitía negativas a sus propuestas, y la perspectiva de una nueva campaña en Masada podían explicar aquel destierro a la inutilidad en que se había convertido la excavación.

Lo único que Cohen había logrado fue un documento, arrancado a viva fuerza, en el que no se responsabilizaba de los resultados.

Tombuctú era una ciudad que fascinaba desde lejos. Envuelta en una muralla cuyo perímetro se alargaba unos cinco kilómetros, construida con barro, emanaba un halo de misterio al que sin duda colaboraban los alminares de sus dos grandes mezquitas, cuya altura y extrañas formas eran referentes para sus habitantes, para los campesinos de los alrededores y sobre todo para los visitantes. Después de cinco horas de camino bajo un sol abrasador y sin un maldito lugar en el que detenerse, Isaac Cohen y sus compañeros cruzaban una de las puertas de la ciudad sagrada de los tuaregs, sumida ahora en una penosa decadencia.

A quienes la visitaban por primera vez les llamaba la atención los grandes espacios abiertos que ofrecía en su interior, espacios destinados a mercados que se montaban y desmontaban cada día.

Por la mente de Cohen pasó por un instante la imagen de lo que debieron de ser aquellas plazas en el siglo XVI, cuando la ciudad, con los Askia en el poder, alcanzó los cien mil habitantes —ahora tenía poco más de veinte mil— en el momento de su máximo esplendor y hasta sus muros llegaban las caravanas. Allí afluían todo tipo de productos procedentes de los más apartados rincones del mundo y la riqueza se desparramaba por sus largas y estrechas calles, que ahora, mortecinas, polvorientas y vacías, eran un mísero recuerdo de pasados esplendores.

Guiándose con la ayuda de un plano que el propio Diadié había confeccionado y con el uso de un teléfono móvil llegaron hasta la casa donde el descendiente de Alí ben Ziyad, su antepasado que saliera de Toledo en el siglo XV, conservaba los fondos de una biblioteca cuyos manuscritos hebreos, ponderados por Ismael hasta la exageración, eran la causa de su visita. En la cabeza del arqueólogo no habían dejado de martillear unas palabras que el dueño de la biblioteca había pronunciado:

«Estos papeles tienen para Occidente el mismo valor que los documentos del mar Muerto tienen para Oriente».

Posiblemente se trataría de una argucia. Tenía conocimiento de que Ismael Diadié llevaba años haciendo denodados esfuerzos para conseguir recursos que le permitiesen mejorar las condiciones de la biblioteca de sus antepasados y, tal vez, habría entrevisto una posibilidad de conseguir alguna ayuda a través de la poderosa Corporación del Templo. Quizá ahí estaba la razón por la que había insistido tanto en la importancia de los textos hebreos, aunque el núcleo fundamental de la biblioteca eran escritos musulmanes de la época andalusí.

Cuando llegaron aguardaba en la puerta con el teléfono móvil, desde el que les daba las últimas indicaciones, pegado a la oreja.

Los recibió con una amplia sonrisa que dejaba ver una blanquísima y perfecta dentadura que resaltaba sobre la oscura piel de su rostro y una mezcla de inglés y francés que le había permitido una comunicación fluida con el arqueólogo.

—¡Cuánta alegría me produce verlo, amigo Isaac! —Ismael abrió sus brazos iniciando un movimiento que no llegó a culminarse porque el judío se limitó a alargar su mano.

—También yo estoy contento de volver a verle. —Su tono era menos efusivo.

Cohen se volvió hacia sus dos compañeros que permanecían en el coche y señalando con el índice su reloj, les indicó que pasasen a recogerle dos horas después.

—Creo que no serán suficientes para que usted vea debidamente todo lo que tengo que mostrarle —se inmiscuyó Diadié.

Al arqueólogo no le gustó la intromisión, pero decidió ampliar en una hora el plazo que daba a sus compañeros para que deambulasen por los bazares de Tombuctú y adquiriesen los artículos que les fuera posible encontrar, según una lista que llevaban.

El edificio que albergaba la biblioteca era una construcción reciente de dos plantas, coronado por una azotea en cuya pared se habían imitado elementos decorativos que recordaban vagamente las almenas de las fortalezas musulmanas de la Edad Media. A Isaac no dejaron de llamarle la atención unos airosos desagües que debían de ejercer las mismas funciones de las gárgolas en las catedrales góticas. Aliviarían el agua de las escasas tormentas que descargasen en la zona. En el interior había numerosos armarios tallados en madera de acacia donde descansaban los manuscritos, colocados horizontalmente sobre las baldas. Los efectos del tiempo y del abandono habían tenido efectos demoledores sobre algunos de ellos. El arqueólogo pensó que, pese a la importancia del material allí depositado, las tres horas de plazo que se había dado se le iban a hacer penosas.

Más por cortesía que por interés Cohen, que había recorrido en silencio algunos de los armarios de la primera de las salas, se volvió hacia su anfitrión:

—Estos textos respiran antigüedad y supongo que para ustedes tendrán un valor extraordinario.

—No sólo para nosotros, en estos armarios hay obras de interés para conocer muchas de las cosas que ocurrieron en Al-Andalus, donde la presencia judía era muy importante, antes de que mi familia tuviese que abandonar aquella tierra.

—¿Cuándo fue eso?

—En 1468.

—¿1468? ¿Las expulsiones no se produjeron a partir de 1492?

—Ésa es la fecha en que los Reyes Católicos dieron el decreto de expulsión de todos los judíos que no se convirtiesen al cristianismo.

—Tengo entendido que los musulmanes también fueron obligados a abandonar Sefarad algunos años más tarde.

—Cierto. Fue en 1502 cuando el cardenal Cisneros, hombre que gozaba de la confianza de la reina Isabel, después de quemar miles de manuscritos escritos en árabe en las plazas de Granada, sometió a mis correligionarios a la misma disyuntiva en que habían puesto a sus antepasados una década antes.

—¿Entonces… 1468? Si no estoy equivocado esa fecha es incluso anterior al momento en que se aprueba la creación de la Inquisición.

Una amplia sonrisa apareció en el rostro de Diadié.

—¿No ha oído usted hablar de los llamados Fuegos de la Magdalena?

Isaac Cohen dibujó en sus labios una expresión que denotaba desconocimiento.

—Fue un hecho de suma importancia que se inició el 22 de julio de 1467, en Toledo.

—¿Qué ocurrió? —El arqueólogo parecía interesado en la conversación.

—¿Le apetece un té, señor Cohen? Disculpe mi falta de hospitalidad, por ahí tenía que haber empezado.

Después del largo viaje por el desierto, el judío pensó que era una buena opción, además le ayudaría a matar el tiempo.

—¿Podría ser con menta?

—Por supuesto que sí.

2

El té que Diadié sirvió era excelente, aunque a Cohen en aquellas circunstancias cualquier bebida caliente le habría parecido buena. El maldito y áspero polvo rojo del desierto se le había agarrado a la garganta con fuerza. Después de los primeros sorbos, el dueño de la biblioteca le explicó qué eran los Fuegos de la Magdalena:

—En 1467 el rey de Castilla, Enrique IV, sostenía una dura pugna con su hermano menor el príncipe Alfonso, al que apoyaba un importante sector de la nobleza. Estaba en juego un reino. Al lado de Enrique se alinearon judíos y musulmanes, y también los conversos. Los cristianos viejos, los que alardeaban de su sangre cristiana de toda la vida, iniciaron una persecución sistemática de sus enemigos. Las cosas llegaron a tal extremo que en Toledo, donde las comunidades judía y musulmana eran muy numerosas, los perseguidos se sublevaron el día ya comentado.

—¿Qué ocurrió exactamente?

—Dirigidos por un tal Fernando de la Torre, los conversos, ayudados por judíos y musulmanes que continuaban fieles a sus creencias, atacaron a los cristianos que se refugiaron en la catedral, donde trataron de resistir. En las refriegas perdieron la vida dos canónigos y un importante número de cristianos. La noticia del enfrentamiento corrió como un reguero de pólvora por la ciudad y pueblos de los alrededores; los cristianos organizaron una tropa de más de mil hombres para socorrer a los asediados. Entonces los combates se extendieron a diferentes barrios, aunque los enfrentamientos más enconados se libraron en las proximidades de la catedral y en el barrio de la Magdalena. Los sitiados lograron romper el cerco y salir del templo por la famosa Puerta del Reloj. La respuesta de los sitiadores fue prender fuego al mencionado barrio, donde ardieron casi todas las casas. Según un cronista cristiano, un fraile llamado Mesa, el fuego se extendió por otros lugares, afectando también al barrio de la Trinidad y acabó por alcanzar el mercado de las especias y la iglesia de Santa Justa. Algunas casas de personas principales fueron pasto de las llamas, como la de don Diego García de Toledo, y los combates se prolongaron durante varios días, hasta que los cristianos lograron controlar la situación. La represión fue muy dura. Fernando de la Torre fue ajusticiado y junto a él muchos conversos, judíos y musulmanes toledanos corrieron la misma suerte. Esos hechos son los que se conocen con el nombre de los Fuegos de la Magdalena.

—Supongo que el nombre viene del barrio incendiado, creo recordar que me ha dicho que se llamaba así.

—En efecto, así se llamaba el barrio. Pero ésa no es la razón que dio nombre al suceso, sino que está relacionado con la fecha en que se produjo; el 22 de julio los cristianos celebran la festividad de la Magdalena.

—Ya comprendo.

—El clima de convivencia en la ciudad —prosiguió Diadié— quedó hecho añicos y la atmósfera se hizo cada vez más irrespirable para musulmanes y judíos. En los meses siguientes muchos de ellos iniciaron un éxodo que les llevó fuera de las fronteras de Castilla.

—¿Fue entonces cuando su antepasado abandonó Sefarad?

—Así es, se llamaba Alí ben Ziyad al-qatí. Era descendiente de una familia visigoda que, como tantas otras, se había islamizado. Lo acompañaron en el destierro numerosas familias musulmanas, a las que se sumaron algunas de comerciantes judíos. Para endulzar su exilio se trajo consigo el más preciado de los tesoros que poseía: su biblioteca.

—¿Era muy grande?

—En la actualidad, unos cuatro mil manuscritos.

—¡Se trajo consigo desde Toledo cuatro mil manuscritos en 1468! —Cohen estaba sorprendido.

—No, con él viajó una cifra inferior, unos dos mil. Luego, con el paso de los años no dejó de ampliarla.

—¿No tuvo problemas para sacarlos?

—Los cristianos eran gente ruda e iletrada, la inmensa mayoría de ellos poco interesados por viejos papeles y pergaminos ya usados. Tal vez, habría tenido más dificultades si hubiesen estado en blanco.

Cohen no pudo evitar que un atisbo de sonrisa asomase a las comisuras de su boca.

—Cuatro mil manuscritos es su número actual —comentó Diadié—, pero debe usted saber que a lo largo de tantos años la biblioteca ha pasado por muchas vicisitudes, cuya consecuencia ha sido que se produjeran importantes pérdidas. Hubo un momento en que la biblioteca alcanzó los siete mil ejemplares.

Se hizo un breve silencio que rompió el arqueólogo, después de apurar su té.

—¿Por qué me dijo usted que estos papeles tienen para Occidente el mismo valor que los documentos del mar Muerto lo tienen para Oriente? ¿No le parece que eso es una exageración?

—Aquí hay documentos de un extraordinario valor. ¿Sabe que los franceses, conocedores de su existencia y de su valor, los buscaron desesperadamente durante décadas?

—Por lo que veo, sin éxito.

—Gracias a Dios. Aunque esa persecución ocasionó algunas de las pérdidas más importantes.

Se hizo otro breve silencio que rompió el propio Diadié.

—Se preguntará usted por mi empeño en que viniese hasta aquí.

El arqueólogo asintió sin abrir la boca.

—Como le he dicho, a Alí ben Ziyad lo acompañaron algunos comerciantes judíos asentados en Toledo, que hicieron su aportación a la biblioteca que hoy se guarda entre estas paredes. Son unos setenta volúmenes, que constituyen su fondo hebreo. Desgraciadamente mis conocimientos de dicha lengua son escasos, pero creo que algunos de los títulos resultarán de interés para usted.

—¿Cuál es el contenido de esas obras?

Diadié se encogió de hombros.

—Son muy variados. Hay algunos tratados de medicina, también obras de teología, algo de matemáticas y de astrología. Varios ejemplares muy interesantes sobre la Cabala y algunas historias familiares.

—¿Podríamos verlos? —Cohen estaba a medio camino entre una cordial educación y el interés.

Diadié se levantó del escabel que le había servido de asiento e indicó a su invitado que lo siguiese. Llegaron hasta una sala con las paredes pintadas de verde y el techo blanco. Las estanterías eran similares a las que ya habían visto anteriormente. Abrió una de las puertas con bastidor de madera y malla trenzada con formas poligonales, se hizo a un lado y extendió la palma de la mano en una clara invitación para que el arqueólogo husmease entre los documentos que reposaban sobre las baldas.

Se trataba de obras manuscritas. Sus tamaños eran muy desiguales así como su estado de conservación. Hojeó algunas de ellas. Se detuvo ante una obra de Maimónides: More Nebujim, la famosa Guía de Perplejos. Centró luego su atención en un par de libros de astrología y en un precioso tomo de gematría, la ciencia numérica de la Cabala.

—Todo esto es, sin duda, muy interesante… muy interesante.

Diadié, a quien la sonrisa no se le caía de sus labios, no dejaba de observarle. Sabía que Isaac Cohen estaba actuando con la corrección de una persona educada. Sin duda, había visto obras como aquéllas, mejor conservadas y de contenido más importante. Magníficos ejemplares se guardaban en la sección de manuscritos de su propia universidad, la Universidad Hebrea.

—Todo muy interesante —repitió de nuevo el judío, hojeando un tratado de medicina. Pero el tono de su voz indicaba puro formalismo. En ese momento Ismael Diadié, con una voz tan baja que era poco más que un susurro, comentó:

—Me gustaría que echase un vistazo a este libro.

Sacó de debajo de un rimero de manuscritos un pequeño tomo, encuadernado en fino tafilete teñido de rojo, y se lo entregó al arqueólogo, quien lo hojeó por puro compromiso.

—Tiene una encuadernación preciosa —comentó sin entusiasmo, acariciando la suave piel de su cubierta e hizo un intento de devolvérselo a su dueño.

—¿Sería tan amable de leer la página setenta y tres?

Cohen no pudo evitar un ligero gesto de resignación. Buscó la página y se detuvo contemplando la perfección de la caligrafía trazada con tinta roja cuyo brillo se había conservado, pese al tiempo transcurrido. Era tan brillante que daba la sensación de haber sido escrita hacía pocos días. Comenzó a leer, se trataba de un relato, en primera persona, de alguien que vivió en Toledo en unos años difíciles para la comunidad judía de esa ciudad. La causa de las dificultades estaba en el empeño de los cristianos por expulsar a una serie de familias hebreas de sus viviendas próximas a la gran catedral que por aquel tiempo se estaba levantando en la ciudad. Habían decidido construir un claustro anejo al templo y necesitaban el terreno para su edificación. Concluyó la lectura de la página.

—Es una triste historia que mi pueblo ha tenido que soportar en innumerables ocasiones.

—¿Le importaría continuar la lectura?

—Ya he concluido la página —se excusó Cohen.

—Pase a la siguiente, por favor.

Desganado, pasó la página y continuó leyendo bajo la atenta mirada de Diadié, quien en un momento determinado percibió el ligero estremecimiento que lo sacudió. Cuando Isaac levantó la mirada, la sonrisa que parecía ser consustancial a Ismael se había borrado de sus labios. Su rostro era una máscara de seriedad. Los dos hombres se miraron a los ojos, sin pronunciar palabra.

—¿Qué fiabilidad tiene lo que aquí se cuenta? —preguntó el judío con voz trémula.

Diadié se encogió de hombros.

—No tengo respuesta para esa pregunta. Usted es el judío, no yo.

Cohen se concentró en el libro y releyó las palabras que tanto lo habían impresionado.

—¿Desde cuándo tiene conocimiento de lo que se cuenta aquí?

Ismael pareció hacer cálculos.

—Hace algo más de cinco años que recayó sobre mis hombros la tarea de salvaguardar la biblioteca de mi familia. Fue mi padre, quien después de la independencia de mi país, acaecida en 1962, inició el penoso trabajo de reagrupar los manuscritos que constituían nuestro legado familiar, conocido como el fondo Kati. Las vicisitudes históricas habían hecho recomendable su dispersión para protegerlo de la búsqueda que los franceses habían iniciado con el propósito de apoderarse de unos manuscritos. La estrategia de dispersión funcionó, pese a los riesgos y a algunas pérdidas sufridas. La prueba está en que la biblioteca continúa en Tombuctú. Una vez reunidos, acometimos la tarea de catalogarlos. Fue en el proceso de catalogación cuando me vi obligado a realizar numerosas lecturas para aproximarme a su contenido. Hará cosa de un año tuve una vaga referencia sobre el contenido de esas páginas. Pero como le he dicho, mis conocimientos de hebreo son muy limitados, me estimuló el saber que usted venía a mi país, a excavar en Bou Djébéha.

—¿Qué tiene que ver mi presencia en Bou Djébéha con su interés por el contenido de estas páginas?

Al perspicaz ojo de Diadié no escapaba la turbación que embargaba el ánimo del arqueólogo, aunque éste tratase de disimularlo.

—Muy sencillo. Tenía un vago conocimiento de lo que ahí se dice, pero pensé que, tal vez, para un especialista en arqueología bíblica lo que se dice en esas líneas podría tener un valor… un valor especial.

Cohen releyó la página. Su interior se había removido como una respuesta biológica a lo que acababa de conocer.

—¿Cree usted que lo que aquí se dice puede responder a la verdad?

—Le repito que el judío es usted. Pero quizá le sirva de algo responderse a la siguiente cuestión: ¿que razón podía tener para mentir quien eso escribió hace ya más de quinientos años?

—Ésa es una buena explicación. ¿Sabe que mi apellido señala que mi familia pertenece a la casta de los sacerdotes, que los Cohaním[2] somos descendientes de la tribu de Leví?

—Lo sé, y también que quienes llevan su apellido y el de Leví poseen una especificidad genética que los hace singulares. Ésa es una de las razones por las que he insistido tanto en que viniese hasta aquí.

—Sin embargo, todo lo que aquí se dice es pura literatura si no se posee el mapa al que alude… —Cohen buscó la primera página del manuscrito—. Al que alude Samuel ben Ezra.

—En efecto, si no se tiene el mapa lo único que se posee es una información emotiva, pero que, como usted muy bien ha dicho, carece de valor.

—¿Tiene usted ese mapa?

Diadié, que llevaba su vaso de té en la mano, le dio un sorbo. Ya estaba frío.

—¿Sabe usted que en muchos lugares no se bebe el té hasta que está frío? Dicen que caliente hace daño al organismo.

A Cohen aquella precisión le pareció una frivolidad.

—¿Tiene usted el mapa?

Ismael Diadié lo miró a los ojos.

—Lo tengo. Y le aseguro que es de una precisión increíble.

Sólo entonces el arqueólogo comprendió el juego que el descendiente de los Kati se traía entre manos. Lo miró, tratando de calibrar al hombre que tenía delante.

—¿Cuánto?

Diadié negó con la cabeza.

—Va muy deprisa, señor Cohen. ¿Por qué piensa usted que tengo interés en venderle ese manuscrito? El arqueólogo no se anduvo por las ramas.

—Por la forma en que ha llevado el asunto y porque en esta vida todo tiene un precio.

—Y si le digo que no está en venta.

—Entonces, mi querido amigo, la pregunta sería: ¿cuál es la razón por la que me ha permitido acceder a la información que contienen estas páginas?

—Piense por un momento. Si mi intención hubiese sido obtener un beneficio, ¿cree usted que le habría permitido leer su contenido?

—Es cierto que estas páginas revelan algo extraordinario, pero como usted ha dicho, si no se tiene el mapa, lo que se cuenta aquí —Cohen agitó el manuscrito que tenía en su mano— carece de valor. Si me ha permitido acceder a esta información es porque sabía que me iba a interesar y si a continuación no manifiesta deseos de mostrarme el mapa, está claro lo que usted busca.

—Touché! —exclamó Diadié con su sempiterna sonrisa en los labios.

El arqueólogo volvió una vez más su mirada sobre aquel libro que contenía una información que sobrepasaba cualquier cosa que hubiese podido imaginar cuando poco antes entró por la puerta de la biblioteca. En sus páginas se afirmaba la existencia de una reliquia bíblica de un valor extraordinario y se aludía al lugar donde la misma reposaba, aguardando a que alguien se hiciese cargo de ella. Pero para conocer el lugar era necesario poseer el mapa al que allí se hacía referencia. Tenía la certeza, sin que pudiese dar una explicación racional, de que el testimonio consignado por escrito hacía más de cinco siglos por Samuel ben Ezra era cierto. Lo sabía porque la sangre de generaciones de sacerdotes que circulaba por sus venas se lo había dicho de una forma que no dejaba lugar para la duda.

En sus tiempos de estudiante de arqueología en la Universidad Hebrea de Jerusalén había soñado muchas veces con alcanzar un descubrimiento que le hiciese famoso, incluso, más allá de las fronteras de su propio país. Aquellos sueños continuaban recorriendo su imaginación. Si lograba materializar en un descubrimiento la información contenida en aquel libro, no sólo haría realidad esos sueños, sino que le permitiría borrar la amargura del fiasco de Bet Sheán. Sería su venganza. Lo que tenía al alcance de su mano era una auténtica bomba arqueológica. Ahora lo único que necesitaba era convencer al sujeto que estaba delante de él, con una sonrisa que parecía estar unida a la forma de sus labios, para llevárselo y convencer a los dirigentes de la Corporación del Templo de que la providencia había puesto en sus manos un verdadero tesoro.

Aquel manuscrito y el mapa tenían que ser suyos.

Ya en la puerta de la biblioteca, donde hacía rato que aguardaban sus dos compañeros, Cohen le dijo a Diadié:

—Piense la suma que desea y hágamela saber, o quizá sea mejor que yo lo llame. ¿Le parece bien mañana a eso de mediodía?

3

El rabino Goodman bajaba con paso firme la escalera principal del edificio de la emisora, protegido por dos guardaespaldas. Acababa de concluir su programa semanal «Conversaciones sobre el Templo» en la Israel National Radio (Arutz Sheva).

—Rabino, el coche está preparado —le indicó un tercer individuo, que aguardaba junto a la puerta de cristal blindado del inmueble.

—Iré caminando —respondió Goodman con sequedad.

—Vamos mal de tiempo, señor.

Un atisbo de burla iluminó los ojos del rabino.

—¿Mal de tiempo, dices? Mal de tiempo ¿para qué?

—Llegaremos tarde a la hora fijada para la reunión, señor.

—¿Por qué crees que me he demorado? ¿Piensas que tenía mucho interés en que el director me relatase, una vez más, las penurias económicas de la emisora? ¿Supones que por ese Jopkins iba a privar a nuestros adeptos del habitual paseo semanal? ¡Nunca vais a aprender!

El individuo que albergaba el temor de un retraso se sonrojó visiblemente.

—Lo siento, señor. No sabía que…

—Si ese mal nacido de Jopkins quiere hablar conmigo tendrá que pagar un precio por ello, y no es mucho hacerle aguardar algunos minutos.

Cruzó la puerta y echó a andar con caminar reposado por la amplia acera de la avenida que conectaba la zona norte y sur de la Ciudad Vieja de Jerusalén. Para haber cumplido los sesenta y cinco años se conservaba en una forma más que aceptable. Enjuto de carnes, estatura media, pelo y barba blanca, poseía unos ojos negros que taladraban cuando miraban y mantenían el brillo de los veinte años. Las arrugas de su cara contrastaban con la fuerza de una mirada a la que no había doblegado el paso del tiempo.

Mientras caminaba por la calle se vio rodeado por un verdadero enjambre donde era difícil distinguir al nutrido cuerpo de guardaespaldas que vigilaba por su seguridad, de la masa de seguidores que semanalmente acudía a verle en persona a la salida de la emisora desde la que lanzaba proclamas incendiarias, alentando a los colonos de los asentamientos de las zonas de Gaza y Cisjordania a negarse a abandonar sus tierras para que el gobierno cumpliese sus acuerdos con los palestinos. Los alentaba a resistir y a desafiar al gobierno. Como todas las semanas había hecho un alegato reclamando los derechos históricos y religiosos que el pueblo de Israel tenía sobre el Monte del Templo, el lugar que los palestinos denominaban como la Explanada de las Mezquitas (Haram as Sharif); el espacio sagrado donde Goodman afirmaba, sin que le temblase la voz, que pronto levantarían el tercer templo.

La distancia que separaba la emisora de la sede de la institución que gobernaba con mano de hierro era lo suficientemente pequeña para que, por lo general, diese un paseo en lugar de utilizar el coche. El paseo era también una forma de darle alimento a sus seguidores. Únicamente hacía uso del vehículo cuando las inclemencias climatológicas lo aconsejaban o la tensión subía hasta niveles que su servicio de escoltas consideraba imprescindible extremar las medidas de seguridad, más allá del sistema de protección habitual. Eli Goodman era un objetivo preferente de los palestinos, entre los que se contaban innumerables «mártires» dispuestos a inmolarse, si con su sacrificio mandaban al infierno al más detestable de los rabinos ultraortodoxos.

Presidía desde hacía años con mano firme la Corporación del Templo, la cada vez más poderosa organización creada a finales de los ochenta con el objetivo de promover la construcción del tercer templo de Jerusalén. Se afirmaba que les llegaban recursos de todas las partes del mundo y que sumaban millones de dólares. A ello se añadía que eran legión, y no cesaba de crecer —según señalaban las encuestas de reputados institutos de opinión— los judíos que consideraban una necesidad la construcción del tercer templo.

El presidente de la Corporación del Templo se sentía orgulloso de lo que los israelíes habían conseguido en poco más de medio siglo. En 1948, tras la Segunda Guerra Mundial, un Estado propio; después, en 1967, tras la llamada guerra de los Seis Días, lograron apoderarse de Jerusalén, la ciudad santa en la que el Altísimo había fijado sus ojos. Pero quedaba pendiente el tercero de los grandes objetivos: levantar el nuevo templo, cuyo esplendor y riqueza provocarían la envidia del mismísimo Salomón. Goodman tenía la convicción de que ese tiempo estaba muy próximo y, por lo tanto, había que acelerar los trabajos que condujesen a la erección del sagrado santuario donde el único y verdadero Dios había de recibir el culto que le era debido.

No era fácil porque el complejo proceso de la construcción del nuevo templo habría de hacerse según estaba consignado en las escrituras y era necesario cumplir escrupulosamente todos y cada uno de los mandatos contenidos en el texto sagrado. La primera de las decisiones y, desde luego, una de las más problemáticas era el lugar de su emplazamiento, aunque Eli Goodman no albergaba dudas. Solamente había un lugar, el mismo donde estuvo emplazado el santuario que Salomón levantó en honor del Altísimo y que Nabuzaradán, general del ejército babilonio de Nabucodonosor, destruyó cuando sus tropas se apoderaron de Jerusalén en el año 586 a. C. El mismo lugar donde Herodes había construido el segundo de los templos, el que destruyeron las legiones romanas de Tito en el año 70 d. C. y del que tan sólo quedaba el testimonio pétreo de uno de sus muros, ante el que generaciones de judíos, cuando el tiempo histórico lo había permitido, elevaron sus plegarias y lamentos a Yahvéh: el Muro de las Lamentaciones.

Ese lugar era el Monte del Templo, donde los musulmanes habían levantado la mezquita de la Roca, emplazada donde, según la tradición islámica, el profeta Mahoma había emprendido su ascensión al paraíso de Alá. Para el presidente de la poderosa Corporación del Templo era imprescindible despejar el sagrado monte de todo obstáculo, destruir todo elemento extraño. Evidentemente eso incluía la mezquita de la Roca y también la de Al-Aqsa.

Caminaba reposadamente. Saludaba, estrechaba manos, repartía sonrisas, no tenía prisas para despachar el asunto que algunos de sus colaboradores consideraban el más importante de aquella jornada, aunque él no era de la misma opinión.

Tras un largo proceso de negociaciones con Yisrael Jopkins —una influyente personalidad partidaria también de la construcción del nuevo templo, pero de tendencias más moderadas—, se había concertado un encuentro para hablar de las diferencias que existían entre ambos. Para Goodman se trataba de una cuestión que no admitía discusión; en su opinión Jopkins era simplemente un traidor porque sólo así podía considerarse a quien buscaba una solución que significaba compartir con los palestinos el Monte Moria, el lugar donde Dios ordenó a Abraham que sacrificase a su propio hijo. A tamaña herejía había que añadir que Yisrael Jopkins trataba de defender sus posiciones a partir de una particularísima, según Goodman, interpretación de una visión del profeta Ezequiel.

Prueba de la escasa relevancia que daba a la reunión era que había rechazado de plano la sugerencia que sus allegados le habían hecho acerca de que dejase las «Conversaciones sobre el Templo» de aquel viernes en manos de uno de sus colaboradores. Goodman había alegado que bajo ningún concepto dejaría de llevar la palabra a sus semanales seguidores por una reunión con Yisrael Jopkins. Antes lo haría por atender a uno de los colonos que valientemente desafiaban al gobierno, además de enfrentarse cada día a los palestinos, negándose a abandonar los asentamientos.

«Una reunión con ese botarate —Goodman había utilizado esa palabra para referirse a su antagonista— no merece dejar sin alimento a mis ovejas».

En pleno paseo uno de sus colaboradores se acercó hasta el rabino y le entregó un papel. Goodman, sin detener el paso, lo desdobló y leyó. El individuo que se lo había entregado caminaba a su lado esperando una respuesta. Le llegó en forma de pregunta:

—¿Dónde está Cohen?

—Aguarda en Tombuctú, está a la espera de que usted hable con él.

—¿Ha informado a alguien acerca de eso que afirma ser tan importante?

—Dice que sólo hablará con usted.

Goodman emitió un sonido desagradable, algo que se parecía a un gruñido; después ordenó con tono tajante:

—Búsqueme un hueco para que pueda hablar con él.

La imagen de Yisrael Jopkins era, en cierto modo, la antítesis de la de Eli Goodman: era grande y corpulento. Medía más de un metro noventa y superaba con creces los cien kilogramos de peso. En su juventud había jugado a baloncesto. Mofletudo, con la cara redonda y sonrosada, frente al gesto adusto de Goodman su expresión era amable. Parecía uno de esos tipos a los que resulta complicado irritar. El encuentro entre los dos hombres se produjo en medio de una correcta frialdad porque el presidente de la Corporación del Templo no dio ninguna opción a expresiones de cordialidad.

Jopkins, escritor e historiador norteamericano descendiente de una poderosa familia de judíos europeos que huyeron a Estados Unidos ante el terror desatado por los nazis, era un posibilista. Partidario de buscar puntos de encuentro con los palestinos, había utilizado todos los medios a su alcance para alcanzar soluciones negociadas porque consideraba que la paz del mundo se estaba jugando en un puñado de kilómetros cuadrados en Oriente Medio. Una escalada de violencia entre israelíes y palestinos podría tener graves repercusiones en el orden internacional. Era uno de los más significados defensores de la teoría de compartir el Monte del Templo con los palestinos, lo que significaba respetar las mezquitas de la Roca y de Al-Aqsa. Su postura no significaba, en absoluto, la renuncia a la construcción del tercer templo. Simplemente opinaba que en aquella explanada había sitio para todos.

Para sostener su posición acudía al Antiguo Testamento —esto era lo que más enervaba a Eli Goodman y a los ultraortodoxos—, en concreto a Ezequiel, una de las figuras bíblicas más vinculadas a la azarosa historia del templo de Jerusalén.

El profeta había dejado consignado en una de sus visiones, tenida en el año 585 a. C., que contemplaba el nuevo templo que había de ser edificado y junto a él, en el lado sur, aparecía una construcción pública. Así aparece recogido en los capítulos 40 y 41, cuando Ezequiel afirmaba que vio una alta pared que separaba el templo de «una serie de edificios que parecían una ciudad». En opinión del historiador norteamericano esas edificaciones solamente podían estar referidas a la mezquita de la Roca. Si el profeta había contemplado el templo en todo su esplendor y a su lado la mencionada estructura, la conclusión a la que llegaba Jopkins resultaba evidente: era compatible la presencia de los musulmanes en el sagrado lugar con la erección del nuevo templo.

El hecho de que el espacio libre existente en la explanada junto a la mezquita de la Roca tuviese las dimensiones necesarias para construir el templo profetizado por Ezequiel era un elemento más de los esgrimidos por el prestigioso historiador en apoyo de su controvertida tesis.

Para difundir sus postulados Jopkins había celebrado numerosas fiestas en las que se practicaban rituales bíblicos y a las que acudían influyentes y acaudalados judíos de todas las partes del mundo. Muchos de ellos le habían manifestado públicamente su apoyo y se mostraban propicios a financiar la construcción del templo que propugnaba. Había participado en programas radiofónicos y de televisión, y escrito artículos en la prensa, desde cuyas páginas había mantenido una fuerte polémica con Goodman.

Muchos recordaban cómo en marzo de 1997, cuando el Comité de Asuntos Internos del Parlamento de Israel se reunía con Faisal Husseini, lanzó una proclama desde una emisora de Tel Aviv en la que conminaba al presidente de la Autoridad nacional palestina, Yaser Arafat, y al presidente de Israel, entonces Benjamín Netanyahu, a que mantuviesen una reunión para poner fin a las diferencias que les separaban en el conflicto que los musulmanes denominaban de la Explanada de las Mezquitas y los israelíes señalaban como del Monte del Templo. Fue entonces cuando gritó:

«¡Yo digo que no es necesario pelear con los palestinos por esto y que nada tiene que ser destruido! Yahvéh nos muestra que no tenemos que pelearnos por Har Ha’bait. Nosotros podemos y debemos construir el templo en un pedazo de tierra vacante. La mezquita de la Roca se puede quedar en su lugar y nosotros edificaremos una pared que separe a los fieles de las dos religiones».

Era la primera vez que Goodman y Jopkins se veían frente a frente. Después de los protocolarios saludos todos los acompañantes abandonaron la sala dejando solos a los dos hombres, separados por el tablero de la mesa a cuyos lados se sentaban. Sobre ella únicamente había dos vasos con agua.

—Tal vez este encuentro, mi querido rabino —fue Jopkins quien, con una sonrisa en los labios, rompió el silencio porque Goodman no se sintió en la necesidad de iniciar la conversación pese a la obligación que tenía en su calidad de anfitrión—, sirva para limar algunas de nuestras divergencias y nos permita buscar puntos de encuentro.

El rabino, cuyas manos descansaban extendidas sobre la pulida y brillante superficie de la mesa, levantó la mirada y clavó sus penetrantes ojos en las pupilas de Jopkins, carraspeó y con un acento cargado de dureza se limitó a comentar:

—¿Usted cree?

La sonrisa se borró del rostro del historiador. Estaba claro, conociendo el temperamento de Goodman, que no había presumido una reunión fácil y, en efecto, no comenzaba bien. Hizo caso omiso de la pregunta e insistió:

—En mi opinión es posible armonizar nuestros intereses y los de los palestinos en el Monte del Templo porque allí…

—Señor Jopkins —lo interrumpió Goodman cortante…, sus intereses y los míos no son comunes. No hable usted en mi nombre.

—Señor Goodman, no soy de la misma opinión. Creo que usted y yo propugnamos algo que persigue un mismo fin, aunque tengamos algunas divergencias.

—¡Algunas divergencias! —El rabino golpeó con el puño sobre la mesa—. ¿Así califica usted la actitud entreguista de alguien que está dispuesto a permitir que el lugar más sagrado de la tierra sea profanado por la presencia de quienes carecen del más elemental derecho para ello?

—Insisto en que nuestro objetivo es común —indicó Jopkins, manteniendo la tranquilidad, pero elevando el tono de voz.

Eli Goodman se puso de pie y con las manos a la espalda comenzó a caminar de un extremo a otro de la habitación a la vez que recitaba un pasaje del Antiguo Testamento, perteneciente al Libro de las Crónicas:

«Desde el día que saqué de Egipto a mi pueblo, no había escogido yo ninguna ciudad entre todas las tribus de Israel para que en ella se construyera un templo donde residiera mi nombre, pero elijo Jerusalén para que mi nombre resida allí».

—Eso no significa que Yahvéh rechace la presencia de otro lugar de culto —comentó el historiador.

La ira brilló en los ojos del rabino, quien detuvo su caminar y gritó:

—¿Por qué en lugar de hablar del Monte del Templo no habla usted de la Explanada de las Mezquitas como hacen ellos? ¡Es lo único que le falta! ¡Eso que usted acaba de decir es sencillamente una blasfemia!

—¿También blasfemaba Ezequiel?

—¡El profeta nunca habló de otro lugar de culto! —gritó Goodman, inclinándose sobre la mesa y golpeándola de nuevo con el puño cerrado. Miraba a Jopkins con ira.

—El profeta habló de un muro al otro lado del cual se veían construcciones —replicó su antagonista.

—Exactamente se refirió a «una serie de edificios que parecían una ciudad». Nada que ver con esa mezquita que profana lo sagrado del lugar —gritó el rabino, irguiéndose y con la cara congestionada.

—Se ha medido el espacio que queda al sur de la mezquita de la Roca. —Jopkins parecía imperturbable—. Hay espacio suficiente para que el templo se erija con las medidas dictadas por Salomón.

—¡No puede haber más que un templo en el Monte Moria, donde Abraham se manifestó dispuesto a ofrecer en sacrificio al único y verdadero Dios a su propio hijo Isaac! ¡Todo lo demás es blasfemia!

—Los musulmanes no consentirán que se derribe la mezquita de la Roca. Ése es también un lugar santo para ellos. Sería el comienzo de un conflicto que ni siquiera podemos imaginar adonde nos conduciría. —Aunque tenso por la forma en que discurría la entrevista, Jopkins trataba que el tono de su voz fuera reposado.

—¡Nuestras tropas no combatieron en la guerra de los Seis Días y ganaron Jerusalén para que ahora nos mostremos vacilantes! ¡Esta tierra fue entregada por Dios a nuestros antepasados y no lo hizo por capricho! ¡Nuestro pueblo peregrinó cuarenta años hasta que le fue mostrada la Tierra Prometida! ¡Esta tierra, que usted quiere compartir con nuestros enemigos, nos fue entregada por Dios! ¡Nunca! ¡Entiéndalo usted bien! ¡Nunca compartiremos esta tierra con nadie y menos el Monte del Templo!

Yisrael Jopkins se levantó despacio. Sabía que la reunión, en la que ciertamente no había depositado grandes esperanzas, había fracasado de forma estrepitosa. Pero había querido dar una oportunidad a la paz que tanto necesitaba aquella tierra torturada por siglos de guerras. Aunque conocía el talante de Goodman y lo radical de sus planteamientos, nunca se habría perdonado no hacer un intento como aquél, aunque estuviese condenado al fracaso desde su inicio.

—Usted sabe tan bien como yo —comentó con el mismo tono de voz que había mantenido a lo largo de la conversación— que tocar una sola piedra de esas mezquitas puede tener consecuencias muy graves, incalculables. Incomparablemente más graves que las que se produjeron por causa de la desafiante visita que el general Sharon realizó, en un claro gesto de desafío, al Monte del Templo justo en el momento en que una paz precaria alumbraba en el horizonte. Fue el comienzo de la nueva intifada. No le quepa a usted la menor duda de que avanzar en el programa que han diseñado puede conducir a la humanidad al holocausto final. Ésa será su responsabilidad, su exclusiva responsabilidad.

El rabino miró con dureza a Jopkins, quien ya había tomado su sombrero en un claro gesto de dar por concluida la reunión, que apenas había durado quince minutos.

—Cuando llegue ese holocausto final que usted vaticina, el templo estará construido y la profecía se habrá cumplido.

Las últimas palabras del rabino coincidieron con la salida de Jopkins de la sala donde habían mantenido aquel estéril duelo dialéctico. Tenía la convicción de que Eli Goodman estaba completamente loco.

4

—Supongo que habéis avisado al hotel de que llegábamos tarde.

—Todo controlado, jefe —respondió Samuel, el más joven de los dos arqueólogos, que era quien iba al volante.

Una vez en marcha y dejando atrás una estela de polvo, Isaac comentó a sus acompañantes:

—Sobre lo que acabáis de escuchar quiero la máxima discreción, absoluto silencio.

—¿Algo grave, jefe? —preguntó Samuel.

—¿Cuento con vuestra discreción?

—Por supuesto, jefe.

—¿También con la tuya, Ariel?

—Sabe de sobra que sí.

—Bien, aunque es pronto para hacer alguna afirmación, es posible que los meses de destierro que estamos padeciendo en este lugar maldito hayan encontrado una compensación.

—¿De qué se trata, jefe?

—Por ahora no puedo deciros mucho más.

—Si no nos ha dicho nada —se quejó el conductor.

—Todo a su debido tiempo.

En pocos minutos llegaron al hotel, un desvencijado edificio de la época colonial en el que hacía tiempo que resultaba necesaria una buena mano de pintura. Tomaron las llaves de las habitaciones y quedaron en verse en el comedor, a las nueve.

Isaac no se desvistió, se echó en la cama, sin ser capaz de conciliar el sueño. Escuchó cómo las desvencijadas campanas de un antiguo reloj desgranaban las horas. Sonaron las tres, las cuatro, las cinco y las seis.

El destino había puesto en sus manos, además de la oportunidad con que sueña todo arqueólogo, la posibilidad de cerrar la página más negra de su vida profesional y humillar a cuantos se habían burlado de él en aquellas dramáticas circunstancias. Sólo su pasión por el trabajo que realizaba le había permitido remontar la difícil situación en que se vio envuelto. Tuvo que pagar un precio muy caro, además de injusto. Desde entonces la Universidad Hebrea, su universidad, había cerrado las puertas a todos sus proyectos. Sencillamente era un paria. No le habían expulsado de su departamento porque legalmente no podían, pero Isaac no albergaba dudas de que, si les hubiese sido posible, no habrían tenido contemplaciones. Había demasiada competencia en el complejo mundo de la arqueología en un país como Israel y todos aprovecharon las circunstancias para atacarle sin piedad porque sabían que él era uno de los más temibles competidores. Un rival a batir, y agarraron la oportunidad que se les había presentado para lanzarse sobre él como una manada de lobos. Exclusivamente una circunstancia como aquélla había hecho que tuviese que echarse en manos de los radicales dirigentes de la Corporación del Templo.

Por un instante un oscuro pensamiento cruzó su mente y experimentó un ligero temblor:

«¿Y si el manuscrito de Samuel ben Ezra es un fraude?».

Se convenció a sí mismo de que no era posible. Recordó la sacudida de su cuerpo. Sus propios genes no podían engañarlo.

Poco después de las seis se levantó, se quitó la ropa, sacó de su mochila una toalla y una jabonera de plástico y se metió debajo de la ducha. El agua salía muy fría y con fuerza. La impresión primera fue, poco a poco, convirtiéndose en una sensación placentera, conforme la temperatura de su cuerpo se adaptaba a la del agua y sus músculos se tonificaban. Después de enjabonarse concienzudamente, masajeando cada milímetro de su piel, estuvo diez minutos bajo el chorro de agua. Se secó y decidió prolongar la agradable sensación de la desnudez; se puso una muda de ropa interior limpia y marcó en el móvil un número de Israel. Calculó que haría por lo menos una hora que allí todo habría empezado a funcionar.

—Buenos días. Corporación del Templo, ¿en qué puedo ayudarle?

—Buenos días. ¿Podría ponerme con la secretaria del presidente, por favor?

—¿De parte de quién?

—De Isaac Cohen.

—¿Puede repetir el nombre, señor?

—Cohen, Isaac Cohen.

—Un momento, por favor.

Al cabo de unos segundos la inconfundible voz de Rose Strauss, la secretaria del rabino, sonó con su estridencia habitual.

—¿Señor Cohen?

—Sí, Rose. Soy Isaac Cohen.

—¿Llama usted desde Bou Djébéha?

—No exactamente. Estoy en Tombuctú y tengo necesidad urgente de hablar con el señor Goodman.

—El presidente está hoy en la emisora. Ya sabe… su programa de los viernes. Cuando venga tiene una entrevista muy importante y después, como siempre, una agenda muy apretada. ¿Puedo serle útil, señor Cohen?

—No, Rose. La mejor manera de serme útil es que me consiga lo antes posible unos minutos para hablar con el señor Goodman.

—¿Puede usted adelantarme algo del asunto que quiere tratar con el presidente?

«Maldita cotilla —pensó el arqueólogo—, siempre la misma cantinela con el pretexto de que ha de indicarle al rabino el motivo de la llamada». Cohen tuvo que morderse la lengua.

—Lo siento mucho Rose, pero en esta ocasión lo único que podrá trasladarle al señor Goodman es que se trata de un asunto urgente y de la máxima prioridad.

—Está bien, señor Cohen. Haré lo que esté en mi mano, pero ya sabe usted que al presidente le gusta conocer por anticipado los asuntos.

—Lo sé, Rose, lo sé. Pero se trata de algo muy confidencial… Y, recuérdelo, ¡muy importante! Espero su llamada.

Cohen se puso una camiseta, abrió el balcón y se asomó a la calle. Todavía quedaba un resto de noche y una miríada de estrellas tachonaban el firmamento. Era un espectáculo que le fascinaba. Esas estrellas que ahora veía, aunque en posición diferente, habían sido testigos desde una distancia infinita de sucesos que ellos, como arqueólogos, trataban de reconstruir a partir de un pequeño resto material. Recordó lo leído en el manuscrito mostrado por Diadié y otra vez se le encogió el estómago. Era algo que le removía las entrañas. Ni en sus más imaginativas noches se había atrevido a pensar que podía encontrarse con algo como lo que el destino le había puesto por delante. ¡Era imprescindible hablar con Goodman!

Invirtieron parte de la mañana en comprar los artículos que tenían en su lista. Adquirieron una buena provisión de agua embotellada para beber con un mínimo de garantías; dátiles, frutos secos, pilas para las linternas, cuatro bombonas de gas, alcohol, varios cartones de cigarrillos, carne seca y fruta fresca que no aguantaría mucho tiempo pero que sus compañeros recibirían como una bendición celestial, café, té, dos mantas y cuatro piezas de lona.

Conforme había avanzado la mañana el humor de Cohen, que ya daba claras muestras de nerviosismo desde que se encontró con sus dos colaboradores en el comedor, empeoró. A eso de las once estaba insoportable. Se apartó discretamente de sus compañeros e hizo una nueva llamada desde su teléfono móvil. Los dos arqueólogos fueron testigos de sus gestos de contrariedad. Ariel se decidió a preguntarle si ocurría algo grave. Obtuvo como respuesta un gruñido desagradable que lo desalentó para hacer nuevas indagaciones.

Todo cambió, sin embargo, cuando poco antes del mediodía Cohen recibió una llamada. Rápidamente anotó en su cuaderno una dirección e hizo varias preguntas acerca de cómo llegar a un lugar que, por las indicaciones recibidas, se encontraba algo apartado, aunque dentro del perímetro amurallado de la ciudad.

Quien le había llamado era Diadié. Isaac indicó a sus compañeros que el tiempo de las compras había terminado, Diadié quería hablar con él y era una buena señal que le hubiese llamado antes de que él lo hiciera.

El lugar donde estuvo reunido durante más una hora con el propietario del fondo Kati era un café, por llamarlo de alguna manera, rotulado con el pomposo nombre de Shengor. Sentados frente a frente, separados por una mesa alejada de oídos indiscretos, no pararon de charlar. La entrevista concluyó con un apretón de manos, que parecía sellar un acuerdo entre los dos hombres.

Después de almorzar emprendieron el camino de retorno a Bou Djébéha; al montarse en el todoterreno Cohen pronunció unas palabras que resultaron enigmáticas a los dos hombres que le acompañaban:

—Si en Jerusalén tienen un ápice de sentido común, mañana daremos por concluida nuestra estancia en este infernal desierto.

En el trayecto de regreso se detuvieron en tres ocasiones. En ninguna de ellas el arqueólogo pudo hablar con el rabino. Su secretaria le daba siempre la misma excusa: «El presidente tiene una agenda muy apretada». En el tercer intento se produjo un pequeño progreso; aquella arpía le había anunciado como un gran logro:

«El señor presidente ya tiene noticia de su interés en hablar con él».

Pasaron las cinco horas de viaje sin que se produjese la ansiada llamada —Isaac llevaba el móvil en la mano para evitar que el ruido del vehículo impidiese escuchar el soniquete de su teléfono—, por lo que la tensión de la que el arqueólogo había hecho gala a lo largo de la primera parte de la mañana y que, tras su reunión con Diadié, parecía haberse disipado volvió de nuevo a apoderarse de él.

Cuando llegaron al campamento estaba de un humor de perros.

5

Abú Isa aguardaba impaciente en el lugar exacto que le habían indicado. Ahora se arrepentía de haber llegado con tanto adelanto sobre la hora fijada en el papel que habían introducido por debajo de la puerta de su vivienda hacía tres días.

No paraba de mirar el reloj, cuyas manecillas parecían atascadas. Todavía quedaban diez minutos —en aquel momento le parecían una eternidad— para que diesen las siete de la tarde. Diez minutos era el tiempo que duraba ya su espera. Si ya se le habían hecho penosos, los que quedaban iban a resultarle insoportables.

El lugar era solitario, tanto que durante el tiempo transcurrido apenas habían cruzado, a lo lejos, un par de personas. Trató de entretenerse pensando en que la cabina telefónica junto a la que se encontraba tendría muy poco uso. El lugar estaba tan apartado que si alguien le preguntase que hacía allí, su presencia no tendría una fácil explicación. Aquél no era su barrio, ni siquiera su pueblo, allí era un desconocido y por lo tanto un sospechoso, y los ánimos estaban lo suficientemente revueltos en toda la franja de Gaza para que cualquier forastero levantase sospechas.

Tenía el aspecto de muchos jóvenes palestinos. Estatura media, como de un metro setenta y cinco, delgado, pero de aspecto elástico y fibroso, piel cetrina tirando a oscura, la cara salpicada de acné, pelo negro ensortijado y ojos también negros. Metió la mano en uno de los bolsillos de sus raídos vaqueros y sacó el papel donde estaba garabateado, con una pésima caligrafía, un texto muy corto en el que se indicaba el día, la hora y el lugar adonde debería acudir. El viernes a las siete de la tarde en el camino que sale de Jabaliya en dirección a Gaza, junto a la cabina del teléfono.

¿Lo estarían vigilando? ¿Estarían observándolo, pendientes de sus reacciones y movimientos? ¿Cómo sería la persona que acudiese a su encuentro? Dudaba ya de que alguien acudiese a aquel desolado lugar junto a una escombrera, donde se acumulaban basura, desechos y material de derribo procedente de las incursiones de castigo de los soldados israelíes.

Los minutos pasaban con una lentitud desesperante.

El descampado estaba a más de doscientos metros de las míseras viviendas, a medio construir, que constituían las últimas casas de la población. Por allí ni siquiera se veían corretear chiquillos harapientos que jugaban a la guerra, imitando lo que hacían sus mayores.

Para calmar sus nervios encendió un cigarrillo con mano temblorosa y expulsó lentamente el humo de sus pulmones hasta que no quedó en ellos ni humo ni aire, a la par que echaba una ojeada a su alrededor. No se veía un alma. Miró de nuevo el papel que arrugaba con fuerza en su mano y lo leyó una vez más. Le pareció que no era un buen lugar para un encuentro discreto. Pensó también que si alguien quisiese eliminarlo lo tendría muy fácil. Era un blanco perfecto y podrían dispararle a una distancia que ni tendría tiempo de enterarse de que lo mataban.

Por su reloj faltaban un par de minutos para la hora fijada cuando escuchó a lo lejos un ruido apagado que, poco a poco, ganaba intensidad. Le llegaba desde la parte opuesta a la población, procedente de la carretera que se perdía a lo lejos en una larga hondonada. Conforme pasaron los segundos el ruido se convirtió en un traqueteo metálico y en una nube de polvo. Un viejo y desvencijado camión renqueaba por la carretera, donde el asfalto ya era un recuerdo.

¿Vendría en ese vehículo la persona con la que había de encontrarse?

El camión se acercaba con una lentitud comparable al paso del tiempo que llevaba allí. Sintió un escalofrío que no era la consecuencia de la bajada de temperatura que se percibía conforme declinaba la tarde. El camión traqueteaba a poco más de cincuenta metros, pero el reflejo de los cristales no le permitía distinguir el interior de la cabina. Estaba ya muy cerca cuando Abú Isa se echó a un lado. Sólo iba el conductor: un hombre maduro con arrugas tan profundas en la cara que parecían surcos y que tocaba su cabeza con un turbante mugriento y mal compuesto.

Al cacharro le crujían todas las piezas. A la mala impresión que ofrecían el destartalado camión y el conductor se sumaba la carga que trasportaba: viejas jaulas, cuya suciedad y estado eran prueba palpable de su antigüedad, llenas con pollos de mortecina mirada como si los pobres animales presintiesen el triste destino que les aguardaba: un matadero de aves que Abú había visto en el otro extremo de la población.

Al llegar a su altura el conductor no saludó, ni siquiera se molestó en mirarlo. Pasó de largo como si no existiera. Vio cómo el camión se alejaba en dirección al pueblo, dejando tras de sí una estela de polvo y un fuerte olor a gallinaza que le rebotó el estómago. Poco a poco el desagradable ruido se fue perdiendo hasta desaparecer. El sol se ocultaba ya en el horizonte y la luz empezó a disminuir rápidamente. En el ambiente flotaba un olor pestilente. La pequeña distracción que supuso la aparición del camión dio paso a un nerviosismo creciente.

Se había cumplido la hora fijada para el encuentro y nada se movía a su alrededor. Se sentía como perdido en medio de aquella soledad. Dio una última calada al cigarrillo y arrojó la colilla al suelo, pisándola con rabia hasta destrozarla bajo la suela de sus botas militares, procedentes del ejército israelí y compradas en el mercado negro.

Aguardó aún unos minutos más que no hicieron sino acentuar su desasosiego y temor. Pensaba marcharse cuando un sonido estridente lo sobresaltó.

El teléfono de la cabina estaba sonando.

Miró hacia todas partes, buscando al destinatario de la llamada. Estaba tan aturdido que tardó más de lo debido en coger el auricular, al que gritó descargando la tensión y el malhumor.

—¡Diga!

Una voz distorsionada y fría le comunicó una orden:

—Mañana a la misma hora en el cafetín de Omar, junto al callejón del Agua.

—¡Cómo que mañana en…!

No pudo concluir el atisbo de protesta.

—Repito. Misma hora, mañana, cafetín de Omar.

—¡Oiga!

Un chasquido sordo le indicó que ya no había nadie al otro lado. Habían colgado.

—¡Cabrón! —gritó al auricular.

Ahmed Musa había decidido hacer el viaje hasta Toledo en tren, abandonando la idea de trasladarse en su propio vehículo, un Peugeot 106 muy castigado. Llegó a la capital manchega con una puntualidad que la Compañía de Ferrocarriles Españoles había convertido en emblema de su modernidad.

Ahmed acababa de cumplir veinticuatro años y era el cuarto que llevaba en España, adonde había llegado para cursar estudios de medicina. Hasta el año anterior había sido un estudiante aplicado, obteniendo unos resultados académicos que llenaban de orgullo a sus padres. Era, después de la muerte de su hermano, el único hijo de una familia acomodada, dedicada durante generaciones al comercio de alfombras en la Ciudad Vieja de Jerusalén. Sus padres —sobre todo su madre— habían deseado que se hiciese médico y que estudiase en Europa. Habían escogido España por influencia de un tío de Ahmed que en los años setenta había estudiado en Madrid y guardaba un grato recuerdo de su paso por la capital de España. Pero en el último año las cosas se habían torcido. «Un bache, un desfallecimiento», decía Ahmed para explicar a sus progenitores los malos resultados del curso anterior, relacionados —eso nunca lo contó— con un desengaño amoroso sufrido en el peor momento, cuando la proximidad de los exámenes finales requerían el mayor esfuerzo y concentración.

Su aspecto físico resultaba agradable. Aunque no era muy alto, mediría poco más de uno setenta, era espigado y de porte atlético. La piel de su rostro, de rasgos angulosos, era tersa y de color aceitunado, muy suave porque era barbilampiño; los ojos negros, de mirada penetrante; el pelo, también negro y ligeramente ensortijado, lo llevaba siempre corto; sobre sus finos y sensuales labios, un bigote negro que le producía cierta frustración por lo ralo del pelo. Le habría gustado tener un mostacho más poblado, como era moda entre muchos jóvenes musulmanes. Vestía pantalón vaquero, camisa de cuadros y cazadora deportiva.

El interior de la estación había sido remozado para dar respuesta a las necesidades de un tráfico creciente con Madrid, de la que Toledo quedaba a unos sesenta kilómetros. Eso significaba poco más de media hora en tren o en automóvil por la autopista que conectaba ambas ciudades.

Ahmed bajó del tren confundido entre la masa de gente que llenaba los andenes, sin saber muy bien hacia adonde dirigir sus pasos. Salió de la estación y se detuvo un momento, atraído por el aspecto exterior del edificio. Estaba construido en ladrillo en un estilo que los españoles denominaban mudéjar y que estuvo en boga en las primeras décadas del siglo XX. Por sus formas y materiales imitaba a algunos monumentos de la época musulmana. Se construyeron entonces estaciones de ferrocarril, plazas de toros, edificios públicos e incluso palacetes destinados a viviendas particulares.

Frente a él, ceñida por el río Tajo y coronando un promontorio rocoso se encontró con la parte antigua de la ciudad que en otro tiempo había ostentado la capitalidad de España, en la época de los visigodos y bajo el gobierno del emperador Carlos V, antes de que su hijo Felipe II decidiese establecerla en Madrid. La parte moderna de la ciudad se extendía por una amplia llanura que quedaba detrás de la estación. Eran apretadas urbanizaciones de viviendas donde se alternaban los bloques de pisos y casas unifamiliares adosadas que, en algunas zonas, compartían espacio con áreas industriales.

Caminó en dirección a la famosa Puerta de Bisagra, flanqueada por dos torreones cilíndricos y coronada por un soberbio escudo protegido por el águila bicéfala de los Habsburgo, que hablaba de las glorias del Imperio. Descendió por una empinada pendiente, siguiendo la carretera de circunvalación que rodeaba la ciudad hasta llegar a un punto de información turística situado al pie de una escalera mecánica, que convenientemente camuflada en una de las laderas de la montaña, permitía salvar con comodidad y en un par de minutos el fuerte desnivel existente entre la parte baja y la alta de la ciudad antigua. Allí cogió un plano urbano.

El joven palestino, cuyo aspecto físico podía hacerle pasar sin grandes complicaciones por un joven español, tomó la escalera mecánica y, guiándose por el plano, llegó hasta la plaza de Zocodover, el punto de encuentro de muchos toledanos y lugar donde estuvo el centro de la ciudad durante varios siglos. Bajó por la calle del Comercio hasta la plaza de las Cuatro Calles, ya en el corazón del Toledo medieval, y callejeó por estrechas vías en las que difícilmente entraba el sol más allá del tiempo en que estuviese en el cénit, hasta llegar a la llamada Puerta del Reloj abierta en uno de los extremos del crucero de la catedral. Antes de entrar en el templo decidió dar una vuelta al contorno exterior. Cuando se situó en la plaza del Ayuntamiento, instintivamente se alejó de la fachada principal de la catedral y se pegó al muro que conformaba un antepecho por delante del ayuntamiento; quería tener una vista con la mayor perspectiva posible.

Se sintió pequeño ante la majestuosidad del edificio que tenía delante. En la fachada se abrían tres puertas que tenían muchos elementos en común con la del Reloj y que aparecían como embutidas en la poderosa estructura que constituía el armazón del edificio. A los lados arrancaban las bases de dos torres, una de las cuales, rematada en una cúpula, quedó en proyecto, mientras que la otra, la que quedaba a su izquierda, se alzaba airosa no menos de ochenta metros. Buscó con la mirada la entrada de la torre y no la encontró.

Pensó que el acceso se realizaría desde el interior.

Se concentró en aquella mole de piedra granítica y calcárea de forma cuadrada. El primer cuerpo era macizo y carecía de elementos ornamentales, llegaba hasta la misma altura que la parte alta de la puerta principal. En un segundo cuerpo aparecían las primeras concesiones a la decoración, aunque limitadas a unos listeles que recorrían verticalmente el paramento. Un tercer cuerpo, que era donde estaban las campanas, tenía dimensiones más pequeñas y, lo que era más importante, abiertos al exterior había grandes ventanales que ocupaban casi por completo las cuatro paredes de la torre. Era perfecto.

Tendría que verlo detenidamente, pero a primera vista todo apuntaba mucho mejor de lo que ni siquiera podía haber imaginado cuando por primera vez hablaron del proyecto. Por encima del cuerpo de campanas se alzaba otro, ciertamente airoso, de dimensiones mucho más reducidas, estaba muy labrado y tenía amplias ventanas. Por último, coronándolo todo, se elevaba una estructura cónica de aspecto metálico, adornada con una serie de circunferencias de las que salían unas coronas de rayos. Hubo un momento en que le invadió la sensación de que todo estaba diseñado para dar la mejor de las respuestas al plan que habían esbozado.

Se sentó en uno de los bancos de la plaza y tomó mentalmente nota detallada de todo cuanto veía. Calculó distancias y medidas; consideró todos los elementos que le pudiesen ser de utilidad y por un instante dejó volar su imaginación.

Por su cabeza pasó la terrible visión de cuerpos de niños inocentes destrozados, de madres profiriendo gritos de dolor, de soldados israelíes disparando contra muchachos que todo lo que podían ofrecer frente a los carros de combate del enemigo eran piedras. Arrojaban piedras contra aquellos gigantes con cadenas de ochenta toneladas de acero blindado y un poder de destrucción que tan de cerca le había tocado, cuando Hussein, su hermano mayor, que trabajaba con su padre en el negocio familiar, murió en una de las incontables operaciones de castigo que los soldados israelíes llevaban a cabo en la franja de Gaza o en Cisjordania como respuesta a los atentados perpetrados por Hamás o los mártires de Al-Aqsa. Había ido a ver a Fátima, su novia, con la que hacía proyectos de matrimonio, y ya no regresó jamás.

Penetró en el templo por la Puerta del Reloj y admiró el enorme rosetón que en el exterior coronaba la puerta principal y cuyos vidrios de colores dejaban pasar una luz tamizada y mágica. Apartó aquel pensamiento de su cabeza; no quería establecer la más mínima idea en la que aflorase un ápice de sensibilidad. Hacía casi dos años, el tiempo trascurrido desde la muerte de su hermano, que en su corazón anidaba un vago deseo de venganza. Todo se precipitó cuando nueve meses atrás se sintió despreciado por Ana, la compañera de estudios con la que había tratado de establecer una relación sentimental, lo que añadió una cuenta más a su rosario de agravios. Ahora, los Mujaidines de la Jihad le habían dado la oportunidad de ejercer esa venganza que ya anidaba también en su mente.

Después de deambular por las gigantescas naves del templo comprobó que no encontraba ninguna puerta que permitiese acceder a la torre de las campanas. Forzosamente tenía que estar en una dependencia que había en la base misma, rotulada con el nombre de «Tesoro». Aunque le repugnaba aportar dinero para el sostenimiento de la religión de los infieles, adquirió un billete para acceder a lugares restringidos y que se podían visitar previo pago. Uno de esos lugares era la capilla que albergaba el prometido tesoro. Era un lugar pequeño, pero a los visitantes les impresionaba la exposición de riqueza que se acumulaba en tan poco espacio.

Ahmed pudo admirar en el centro de la sala la custodia —una verdadera obra de arte realizada en oro y plata que según se decía procedía de los primeros envíos de metales preciosos que llegaron de América— que era sacada en procesión con motivo de la celebración de una de las más importantes festividades religiosas que se celebraban en el mundo cristiano y que en Toledo revestía un esplendor particular: el Corpus Christi. Había numerosos objetos litúrgicos, valiosas pinturas, reliquias y lujosas vestiduras que eran usadas en antiguas ceremonias religiosas. Sin embargo, nada tenía el más mínimo interés para él, que buscaba la escalera para subir a la torre que se elevaba sobre su cabeza. Para su sorpresa tampoco la encontró allí. Salió desconcertado y con el aleteo en su cabeza del recuerdo de un cuento de Las mil y una noches, la Cueva de Alí Babá.

Salió al claustro anejo a la catedral, pero tampoco por allí encontró ninguna entrada. Recorrió el lateral de la planta baja del claustro por el que el público podía transitar —el resto estaba cerrado a visitas por unas fuertes rejas de hierro— y salió a la calle.

Después de deambular en torno al edificio tuvo la certeza de que por aquel camino no conseguiría la información que necesitaba. Además aquel ir y venir terminaría por llamar la atención de alguien y eso era lo último que deseaba. El Tangerino se lo había repetido una y otra vez hasta grabárselo en su cerebro: «No llamar la atención». Por nada del mundo se podía llamar la atención.

Eran cerca de las dos cuando entró en una cafetería de las proximidades, una que hacía chaflán entre dos calles. El estómago empezaba a apretar, pidió un refresco de cola que acompañó con un trozo de pizza y mientras comía sopesó el riesgo que corría si se decidía a preguntar por la forma de acceder a la torre a alguno de los numerosos clérigos que continuamente entraban y salían del palacio episcopal que se alzaba frente a la catedral. Entre bocado y bocado se convenció a sí mismo de que si en algún momento alguien llegaba a recordar que habían preguntado por el acceso a la torre de las campanas ya sería demasiado tarde. Ya lo creo que sería demasiado tarde.

En la puerta del palacio conversaban un joven sacerdote, pulcramente vestido y con aspecto atildado, y otro individuo de más edad que no tenía ningún distintivo religioso. Se dirigió al joven sacerdote y, tras pedir disculpas, preguntó:

—¿Podría decirme por dónde puede subirse a la torre? No veo por ninguna parte la puerta de acceso.

El sacerdote lo miró con aire displicente y, sin molestarse en contestar, dio media vuelta y entró en el palacio. Fue el otro individuo quien le respondió.

—Solamente se puede entrar desde del claustro, por la planta de arriba. Pero no está permitido el acceso al público.

—¿No está permitido el acceso al público? —preguntó desconcertado.

—No, no lo está. Las condiciones de seguridad no lo hacen aconsejable.

Aquella noticia era la peor que podía recibir, pero Ahmed Musa sabía al menos por dónde se accedía a la torre.

Regresó a la catedral y la examinó con nuevos ojos. Con los de quien busca un lugar donde ocultarse y allí aguardar a que el personal y el último de los visitantes abandonase el templo y también que los clérigos que ejercían allí sus funciones diesen por concluida su jornada. Observó los pequeños armarios adosados a la pared —confesionarios los llamaban los infieles— que podían verse de trecho en trecho, pero pensó que si eran revisados antes de cerrar, no tendría explicación que ofrecer, ni escapatoria por la que escabullirse. Buscó rincones y lugares apartados de la numerosa concurrencia que cada día recorría las naves, pero no encontró uno que le pareciese lo suficientemente seguro.

Un tanto desanimado salió por la puerta que comunicaba con el claustro y vio a dos operarios, embutidos en sus monos de trabajo, que realizaban tareas al otro lado de la reja que impedía el acceso del público. Entonces supo cómo llegaría a la puerta de la torre de las campanas.

Salió a la calle y subió, tranquilamente, porque tenía tiempo de sobra, por estrechas callejuelas de empinadas cuestas; se detuvo en una plazoleta rotulada con el nombre de las Cuatro Calles por la que había pasado anteriormente y enfiló de nuevo la sinuosa calle del Comercio que lo condujo hasta la plaza de Zocodover. Desde allí, orientándose con su pequeño plano de uso turístico, encaminó sus pasos hacia la escalera mecánica y bajó, como un turista más, hasta la zona de la ciudad que cerraban las murallas de la antigua capital de los visigodos. Hasta la estación de ferrocarril había un pequeño paseo. Si no había ningún contratiempo a las siete de la tarde estaría de regreso en Madrid.

Tendría que volver dentro de pocos días para continuar el trabajo que había empezado, pero la excursión a Toledo había merecido la pena. Comprobó que frente a la Puerta de Bisagra había un aparcamiento desde el cual se accedía fácilmente a la autovía que conectaba la ciudad con Madrid.

Retrepado en el asiento del tren que le llevaba de regreso, el estudiante palestino de tercer curso de medicina escudriñaba con atención el plano de una de las guías que había adquirido en la tienda de souvenirs de la catedral primada de España.

6

—Le pongo con la secretaria del presidente.

—Ya era hora —masculló Isaac Cohen, que había perdido la cuenta de los intentos fallidos por establecer contacto con el rabino.

Hubo de esperar, armado de paciencia, hasta que llegó a su oído la voz cantarina de Rose Strauss.

—Señor Cohen, le paso con el presidente.

Sabía por experiencia que cuando a Eli Goodman le pasaban una llamada, la espera con el auricular pegado al oído podía durar minutos. Isaac llenó de aire sus pulmones y lo expulsó lentamente como forma de serenarse, dispuesto a aguardar el tiempo que fuera necesario.

Recordó que una de las cualidades de Goodman era la de llamar a las personas por su nombre de pila. Se había tejido una leyenda en torno a ello, afirmándose por todas partes que poseía una memoria prodigiosa, un verdadero ordenador que procesaba los datos en su cerebro, aunque la realidad era que su eficiente secretaria siempre le recordaba el nombre de la persona con la que iba a hablar justo cuando le pasaba una llamada telefónica o introducía una visita en su despacho.

Para su sorpresa apenas tuvo que aguardar unos segundos.

La voz del presidente de la Corporación del Templo sonó dura y potente:

—¡Isaac, supongo que la urgencia de su llamada es para informarme de que ya ha encontrado los tabotats! —No formulaba una pregunta, hacía una afirmación.

Isaac no había previsto una entrada como aquélla. Había sido un grave error no pensar que el rabino habría supuesto una cosa así. Durante unos segundos se quedó mudo, sin saber muy bien qué contestar.

—No exactamente, señor Goodman. —Al arqueólogo le costaba trabajo hablar. Siempre le ocurría lo mismo, había algo en aquel hombre que le intimidaba de tal forma que se sentía empequeñecido. Ahora, sorprendido, se había sentido incluso más abrumado, pese a la distancia.

—¿Puede usted explicarme qué es lo que quiere decir «no exactamente»?

—Verá, señor Goodman, el motivo de mi llamada no está relacionado con las excavaciones de Bou Djébéha.

—¿Que no está relacionado con las excavaciones? ¿Quiere entonces explicarme dónde está la urgencia de su llamada? No dispongo de tiempo para asuntos que no tengan que ver con nuestro proyecto.

Isaac Cohen, aunque practicante en materia religiosa, se sentía molesto cuando Goodman utilizaba aquel plural envolvente que le incluía en el radicalismo de los ultraortodoxos que abogaban por la supresión de Israel como un Estado laico y consideraban que había de instalarse la teocracia como forma de gobierno para dar respuesta al hecho de ser el pueblo elegido por Dios. Sus relaciones con la Corporación del Templo eran puramente profesionales. Sin embargo, la intimidación que le producía el rabino y, desde luego, la dependencia financiera que sus proyectos arqueológicos tenían de aquel fanático le llevaban a guardar un discreto silencio que era interpretado como una aceptación tácita de sus planteamientos político-religiosos.

—Casualmente ha llegado a mi poder una información que nada tiene que ver con la excavación pero que considero sumamente interesante para los proyectos de la corporación. Tanto como para que usted tenga conocimiento de ella.

—¿Una información sumamente interesante?

—Sí señor.

—¿A qué llama usted una información sumamente interesante?

—Le estoy hablando del auténtico Pectoral del Juicio.

Si Cohen le hubiese dicho que había una bomba a punto de estallar en la habitación donde el rabino se encontraba, el efecto de sus palabras no habría sido mayor. Transcurrían los segundos y el silencio en el teléfono continuaba. El arqueólogo estaba midiendo el tiempo. Cuanto más se prolongaba, calibraba que mayor era el impacto que Goodman había recibido.

—¿Qué clase de información tiene usted? —El tono de la voz del presidente de la Corporación del Templo tenía ahora un registro diferente.

Cohen calibró cada una de sus palabras. Sabía que allí se lo jugaba todo. Había conseguido un primer tanto de suma importancia. Imaginó por un instante cómo se sentiría en aquellos momentos el poderoso rabino. Ahora tenía que ganar la partida y era consciente de que eso no era fácil con el hombre que estaba al otro lado del teléfono.

—Podemos acceder a la información que nos indica el lugar donde está oculto.

Otra vez se hizo el silencio. Cohen pensaba que eso era bueno. Eli Goodman estaba rumiando las palabras que acababa de escuchar.

—¡Usted está loco de remate!

La dureza de la frase restalló en sus oídos como un latigazo que no esperaba, pero aún peor fue el sonido metálico que escuchó a continuación. Le había colgado el teléfono.

Isaac sintió algo parecido a la desesperación. Si abrigaba una ilusión acababan de darle un portazo en las narices, porque si la Corporación del Templo le cerraba las puertas, que era exactamente lo que acababa de hacer Goodman, no tenía adonde acudir. Tuvo la tentación de llamar a Rose Strauss y decirle que mandara a su jefe a la mierda, pero no lo hizo. Trató de serenarse y mantener la cabeza fría. Era consciente de que una oportunidad como la que tenía por delante no se le volvería a presentar en su vida. Era la oportunidad con que había soñado y la ocasión para rehabilitar su nombre. Calculó los riesgos y decidió asumirlos con todas las consecuencias.

Iba a jugarse a una carta todo lo que había constituido su vida hasta aquel momento. Iba a ser todo o nada, pero no albergó dudas de que la apuesta merecía la pena.

El cafetín de Omar era un tugurio miserable. Por todas partes se apreciaba una capa de mugre que por su aspecto costroso denotaba una larga acumulación. Era un lugar de techo bajo, demasiado bajo para sus dimensiones, lo que producía una sensación de agobio a la que también colaboraba la penumbra reinante, consecuencia de unas ventanas cuyos polvorientos cristales tamizaban la escasa luz que llegaba del exterior.

Cuando Abú Isa entró, había una docena de clientes repartidos por el local.

Un grupo discutía con vehemencia, según podía deducirse del tono y el volumen de sus voces. Hablaban de política. Unos eran partidarios de Arafat y otros lo criticaban con dureza. Muy cerca, completamente ajenos a la trifulca verbal, cuatro hombres jugaban al qirkat. Había varias personas más, dos de ellas acodadas en la barra pendientes de una antigua y descomunal televisión, colocada en alto sobre una repisa de la que colgaba una bandera palestina. Un anciano, pese al ruido del televisor y los gritos, dormitaba junto a una mesa con la espalda pegada a la pared.

El joven miró en todas direcciones buscando un indicio, un gesto, sin encontrarlo. Hubo algunas miradas cuando entró, pero rápidamente cada cual continuó en lo suyo. Comprobó que tras el mostrador podía verse otra bandera palestina, ésta de grandes dimensiones, y colgadas en las paredes diferentes fotografías en las que aparecían rostros de jóvenes y frases, trazadas con gruesos caracteres, referidas a suras coránicas, alabanzas al martirio o alusiones a la jihad.

Se acercó a un extremo de la barra, el más próximo a las ventanas que daban al exterior, y aguardó a que se aproximase el individuo que la atendía, posiblemente el dueño, muy interesado en lo que decía la televisión.

—¿Qué va a tomar? —preguntó mientras restregaba mecánicamente sobre la barra un sucio paño.

—Un refresco, de cola.

En aquel momento llegó desde el exterior la voz del almuédano que llamaba a los fieles a la oración. Era, como se ordenaba en el Corán, la quinta y última vez que lo hacía, anunciando la puesta de sol y el final de la jornada.

—¡Alá Aqbar!

Al fondo del local había una escalera muy empinada, por la que se accedía a la planta de arriba cerrada a miradas indiscretas por una tupida celosía de madera negra. Al pie de la escalera, medio oculta por ella, se abría una puerta tapada por una cortina tejida en lana de diferentes colores que un día debieron de ser brillantes, pero que el paso del tiempo y la suciedad habían apagado. Un papel rotulado con mano insegura indicaba que allí estaba el retrete.

Abú empezó a impacientarse cuando trascurrido más de un cuarto de hora nada anunciaba el encuentro comunicado el día anterior a través de la cabina telefónica. Otra vez estaba en el lugar indicado a la hora señalada. A la media hora pidió otro refresco de cola y tomó la decisión de aguardar otro cuarto de hora, pero ni un minuto más.

Durante el tiempo transcurrido apenas se había producido movimiento en el cafetín. Un mozalbete había entrado a comprar tres cigarrillos. A otro, que decía venir mandado por su padre, Omar le había fiado una gaseosa grande para llevársela a casa. El viejo que dormitaba se había despertado y pedido un té cargado, y los que jugaban habían recogido sus fichas y se habían ido. Por el contrario los que discutían continuaban porfiando con vehemencia.

Transcurrió el tiempo que se había concedido sin novedad.

—¿Cuánto son los refrescos? —reclamó la atención del tabernero, a la vez que se bajaba del alto e incómodo taburete que le había servido de asiento cerca de una hora.

—¿Ya te marchas? —le preguntó uno de los individuos que, acodado en la barra, había estado al menos aparentemente pendiente de la televisión, salvo el tiempo empleado en ir al retrete.

Abú lo miró desconfiado.

—¿Cuánto son los refrescos? —repitió.

—Invita la casa.

La desconfianza de Abú aumentó.

Desde el fondo del local llegó un ruido metálico, un individuo bajaba por la escalera y el silencio sustituyó a la vehemente discusión. Se escuchaba el zumbido de las moscas que aquel año habían aparecido más temprano de lo habitual, por causa de la bonanza del clima. Se acercó hasta donde estaba Abú y le preguntó con voz susurrante:

—¿Ya te marchas? ¿Tienes prisa?

La respuesta de Abú fue una significativa mirada a su reloj.

—Debes ser paciente. En estos tiempos resulta imprescindible tener los nervios bien templados.

—No he hecho otra cosa desde hace varios días —se quejó Abú.

El individuo que acababa de aparecer hizo caso omiso al comentario. Tenía un aspecto macizo. A su corpulencia colaboraba un cuello fuerte y corto, y el rapado de su cabeza que le daba un aire de fiereza. Batió palmas.

—¡Se acabó la representación! ¡Avisad a los de fuera!

Abú no daba crédito a lo que ocurría. El grupo de polemistas dio por concluida la discusión y se dio cuenta de que los jugadores de qirkat habían merodeado por los alrededores. Todo aquello era un montaje, perfectamente organizado. El jefe despidió al anciano, después de agradecerle su colaboración y de entregarle un puñado de billetes arrugados, acompañando el gesto con una cariñosa palmada en el hombro.

—Gracias, Alí.

—Sabéis que podéis contar conmigo para todo en lo que os pueda ser de utilidad, aunque a mis años… —comentó el anciano mientras guardaba el dinero en uno de los bolsillos de su túnica—. ¡Todo con tal de joder a esos cabrones sionistas!

Cuando el viejo salió, ayudándose en su caminar con un bastón de caña, Omar cerró la puerta por dentro y la atrancó.

—¡Salid por la puerta de atrás pero no lo hagáis a la vez! —ordenó el calvo—. ¡De uno en uno o como mucho dos! ¡Y no os entretengáis, que falta poco para el toque de queda!

Los hombres asintieron en silencio y se escabulleron por la puerta que cerraba la mugrienta cortina sobre la que podía leerse el cartel de retrete.

—¡Mansur! —ordenó el fortachón a uno de los individuos que había permanecido acodado en la barra durante la espera—. ¡Tú te quedas! ¡Y tú, Omar, mantente alerta! ¡Pendiente de cualquier cosa!

Subieron por la escalera hasta un amplio salón que quedaba en la parte trasera del cafetín, con ventanas que daban al callejón del Agua y a la parte posterior, que era otro oscuro y estrecho pasaje. El suelo estaba alfombrado y distribuidos de forma irregular se veían numerosos cojines. En una de las paredes había otra bandera palestina, una fotografía de grandes dimensiones del jeque Ibrahím, a quien hacía pocas fechas había eliminado el ejército israelí en uno de sus llamados asesinatos selectivos, y numerosas fotografías de «mártires» retratados entre versículos del Corán y alusiones a la jihad. En un rincón había dos Kalashnikovs rusos.

El que daba las órdenes se asomó a una de las ventanas, sin dejarse ver, y comprobó que la oscuridad comenzaba a extender su negrura por todas partes. Había luna llena, pero aún transcurriría una hora antes de que su brillo metálico bañase la noche palestina.

—Todo apunta a que por aquí la noche será tranquila. Donde habrá jaleo será unos kilómetros más al norte —comentó mientras cerraba la ventana—. Maniobras de distracción para entretener a los sionistas.

Se acercó a Abú y con gesto amistoso le puso una mano en el hombro.

—Relájate, muchacho, te veo tenso. Eso no es bueno.

El joven sacó su paquete de cigarrillos y, con voz que apenas le salía del cuerpo, casi suplicó:

—¿Puedo fumarme uno?

—Uno y los que quieras. Pero sentémonos, pongámonos cómodos. Tenemos por delante una larga conversación.

Abú, para calmar sus alterados nervios, encendió el cigarrillo y pidió disculpas por no haber ofrecido. Lo hizo pero los dos hombres rechazaron su ofrecimiento. Mansur, con gesto afable, le acercó un cenicero. Una vez sentados, el calvo, que dijo llamarse Al-katib, le comentó con voz cálida:

—Tengo entendido que estudiaste química en Hebrón, pero que tu verdadera pasión es la electrónica, ¿es eso cierto?

—Así es. En realidad a eso me dedico. Trabajo en un taller de electrónica en Ascalón.

—¿Tu familia tenía dinero? —preguntó Al-katib extrañado.

—No, mi familia era muy pobre.

—Entonces ¿cómo pudiste estudiar?

Un punto de alarma se había encendido en su cerebro. Al-katib y la dirección de Hamás sabían que los sionistas preparaban a jóvenes palestinos renegados para introducirlos en su organización y que actuasen de topos. Aunque Abú Isa daba el perfil de los jóvenes que odiaban al enemigo y tenía razones para hacerlo, era de suma importancia someterlo a un examen riguroso que dejase claras, sin ningún género de dudas, cuáles eran sus verdaderas intenciones al ponerse en contacto con una de las terminales de la organización. Hamás y otras organizaciones palestinas habían pagado muy caro algunas infiltraciones y tenían que asegurarse de que ninguno de los que aspiraban al «martirio» era en realidad un agente encubierto pagado por el mossad. No podían descartar la posibilidad de que Abú Isa fuese uno de esos infiltrados.

—Desde muy pequeño realicé trabajos para conseguir el dinero que me permitiese estudiar y sacar a mi familia de la miseria, aunque para poco ha servido porque los sionistas no permiten a un palestino ocupar puestos de remuneración y nosotros no tenemos empresas en las que un químico pueda trabajar.

—¿En qué trabajaste? Trata de recordar todos los trabajos. No tenemos prisa.

—Trabajé en un supermercado.

—¿Qué hacías exactamente?

—Descargaba camiones y llevaba pedidos a los domicilios de los clientes, cuando la compra que hacían superaba una determinada cantidad. Lo hacía por las tardes, cuando salía de clase. Allí estuve cuatro años.

—¿Dónde estaba el supermercado?

—En Haifa.

—¿En qué calle?

—En la avenida Golda Meyer, muy cerca de la rotonda que…

—¿En qué más has trabajado? —lo interrumpió Al-katib.

—He trabajado en la construcción, como peón. En varias empresas.

—¿Qué empresas y en qué fechas?

Al-katib extrajo toda la información que le fue posible de aquel interrogatorio. Más tarde se comprobaría la veracidad de lo que había afirmado Abú Isa, al menos todo lo que pudiesen verificar.

Lo último que Abú le contó relacionado con sus trabajos fue que durante el primero de los veranos de sus años de universidad había trabajado como peón durante dos meses en un yacimiento arqueológico, junto a otros jóvenes palestinos que formaban la mano de obra barata que utilizaban los arqueólogos.

Después del duro interrogatorio, Al-katib continuó con otra batería de preguntas.

—¿Has manejado alguna vez explosivos?

Abú negó con la cabeza.

—Es mejor que respondas con palabras a mis preguntas.

—No, nunca.

—Eso no debe preocuparte. Porque si estás dispuesto, aprenderás.

«Si estás dispuesto». Aquellas palabras le produjeron escalofríos.

—¿Sabes qué es goma-2 E-C?

—Un explosivo parecido a la plastilina. Es muy moldeable por lo que su forma puede adaptarse a cualquier superficie. Su capacidad de destrucción es muy elevada, resulta fácil de transportar y es muy manejable.

Al-katib asintió con un movimiento de cabeza.

—¿Podrías montar un detonador electrónico?

—Con los ojos cerrados, si se me facilita el material necesario.

En los labios de Al-katib se dibujó una sonrisa de satisfacción.

—¿Y disponerlo para que quede conectado a un teléfono móvil o a un reloj que actúe como temporizador?

—Sin problemas.

Hubo un breve silencio. Abú estaba mucho más tranquilo que cuando subieron al salón. Dio una última calada a su cigarrillo y lo apagó apretándolo con fuerza en el cenicero.

—¿Estás dispuesto a llevar a cabo una misión en la que casi con toda seguridad alcanzarás el martirio?

A Abú se le encogió el estómago, pero contestó sin vacilar.

—Lo estoy.

Al-katib leyó a través de los ojos del joven y comprobó que quien tenía delante poseía una voluntad férrea y la decisión necesaria para llevar a cabo una misión como la que desde hacía meses estaban proyectando.

—Tu decisión significa que tendrás que trasladarte a un país extranjero y que habrás de vivir durante algunas semanas en él. ¿Supone eso algún tipo de problema?

—No. Siempre y cuando también desde ese lugar pueda llegarse al paraíso —comentó burlón.

Al-katib soltó una carcajada y palmeó con fuerza la espalda del muchacho.

—Muy bien, veo que ya te has relajado —bromeó el responsable de Hamás percatándose de que el joven se mostraba tranquilo—. Mansur será tu contacto a partir de este momento. Lo más probable es que nosotros no volvamos a vernos. En los próximos días recibirás instrucciones. Nosotros te procuraremos la formación adecuada para que afrontes con éxito la misión que has de llevar a cabo. Aunque todo queda en manos de Alá, cuya voluntad es todopoderosa y nosotros no la conocemos.

—¿Cuál es esa misión? —Abú había saltado como un resorte.

—Todo a su debido tiempo, Abú. Todo a su debido tiempo. No debes dejarte guiar por tus impulsos porque el corazón puede jugarte una mala pasada. Ahora lo más importante es mantener la cabeza fría. Pero no albergues ninguna duda de que, desde el paraíso, tu familia se sentirá orgullosa de ti.

La reunión se prolongó durante más de una hora en la que Al-katib continuó formulándole preguntas relacionadas con su familia y sus amistades; volvió a insistir en diferentes aspectos relacionados con su trabajo. Confirmó que el joven hablaba español con cierta soltura, lo había aprendido de su abuela materna que era oriunda del Rif marroquí, donde el protectorado ejercido por los españoles hasta 1956 había llevado a mucha gente a aprender la lengua de los colonizadores. También se interesó por la vida sentimental del joven, en concreto deseaba saber si tenía novia. Abú contestó negativamente. Cuando el interrogatorio concluyó estaba agotado.

Abú abandonó el cafetín de Omar presa de sensaciones contradictorias. En su imaginación había concebido aquel encuentro de una forma muy diferente. Ni el lugar, ni los individuos con los que había mantenido la reunión respondían a las expectativas del riesgo asumido y el peligro que significaba la grave decisión que había adoptado. Por el callejón del Agua penetraba el resplandor de la luz que emanaba de una luna en plenitud, de tonos anaranjados, que se levantaba ya varios palmos sobre el horizonte. El joven se movía sigilosamente, siguiendo las recomendaciones de Al-katib. Al asomarse a la plazoleta donde desembocaba el callejón vio escabullirse dos sombras. Supo que estaban pendientes de él y notó cómo por la espalda le subía un escalofrío de puro miedo.

En el cafetín, Al-katib daba a Mansur instrucciones muy precisas.

—Durante una semana limítate a seguirle los pasos. Bajo ninguna circunstancia entres en contacto con él y procura que no se dé cuenta de que lo estamos sometiendo a vigilancia.

—¡Pero con lo que han hecho con su familia! —Se sorprendió Mansur.

—No podemos fiarnos de nadie.

—Yo creo que aquí no hay dudas.

—Tenemos que estar seguros y comprobar todo lo que nos sea posible acerca de lo que ha contado. Disponemos del tiempo suficiente para permitírnoslo. Creo que podemos confiar en él, pero tenemos que asegurarnos.

Mansur no dijo nada, se limitó a asentir con un movimiento de cabeza.

7

Había utilizado el mono durante varios días para realizar pequeñas chapuzas en su vivienda con el propósito de quitarle el apresto de las prendas nuevas. La caja de herramientas la había comprado en el Rastro, de segunda mano. Llevaba en ella útiles de cerrajería y fontanería, una cadena de un metro de largo y un candado nuevo con su juego de llaves; mejor ir prevenido ante una emergencia. La víspera había revisado su Peugeot, ya que no había juzgado conveniente viajar hasta Toledo en tren con aquella indumentaria. Habría llamado mucho la atención y no olvidaba la recomendación de discreción que le habían repetido machaconamente.

Salió de Madrid poco después de las ocho de la mañana. El tráfico por la autopista era muy denso, pero fluido. Al cabo de una hora se encontraba aparcando en el estacionamiento que había en la parte baja de la ciudad, junto a la Puerta de Bisagra, el mismo que había localizado cuando visitó la ciudad hacía una semana. Subió a la parte alta siguiendo el mismo recorrido de su anterior visita hasta la catedral. Estaba en sus inmediaciones poco después de las nueve y media. El monumento todavía no había abierto sus puertas para recibir a la cotidiana marea de turistas que lo visitaban, aunque los fieles que acudían a los oficios litúrgicos tenían acceso por una de las puertas laterales.

Decidió que no era conveniente hacer nada hasta que las masas de turistas lo invadiesen todo, así pasaría mucho más desapercibido. Entró en un bar, donde una numerosa concurrencia tomaba el primer café de la mañana. Se acomodó en el único lugar que estaba libre, en uno de los extremos de la barra, dejó la caja de herramientas en el suelo y pidió un café con leche y una tostada con aceite de oliva. Entre lo que tardaron en atenderlo —en esta ocasión no se sintió postergado por su condición de moro— y la parsimonia con que desayunó dieron las diez. Pagó y se marchó.

Observó la puerta por la que se accedía al claustro desde la calle del Arco de Palacio y recorrió con la vista la nave a la que tenía acceso el público, comprobando que ya deambulaban por el lugar los primeros visitantes. Lo que había estudiado durante horas en los planos lo tenía ahora delante de sus ojos. El acceso al patio del claustro y a las otras tres galerías que lo rodeaban estaba vedado al público por una verja que lo cerraba, y dos puertas de rejería en los extremos. Entró con su caja de herramientas, con aires de operario, y comprobó que el cierre de la reja más próxima era una cerradura antigua. Ése no era su objetivo. Después de barajar todas las posibilidades la había descartado porque para abrirla tendría que destrozarla, y eso suponía una grave complicación que además dejaría un rastro de su presencia mucho más visible que si actuaba en la otra, la del fondo, que estaba cerrada por una cadena asegurada con un candado cuya apertura podía forzarse sin grandes problemas. Avanzó por la galería y sintió un ligero alivio que disminuyó ligeramente la tensión que soportaba.

El alivio fue pasajero. Rápidamente volvió a sentirse atenazado por los nervios, porque había llegado el momento más delicado, utilizar una ganzúa para abrir el candado. Tenía las palmas de las manos húmedas de sudor. Pensó en el rótulo que lucía en la espalda de su mono y se sintió más seguro. Era consciente de que aquel instante era el más comprometido y el ir vestido de cerrajero la mejor garantía con que contaba. En su espalda podía leerse: «Cerrajería y Fontanería Industrial». Esperaba que todo saliese como lo había planeado y que el viejo candado no se resistiese.

No tenía claro si era mejor hacerlo en aquel momento, en que había pocas personas, lo que le hacía más visible para cualquiera que pasase, o aguardar a que en medio de una masa de gente su acción, a la vista de tantos ojos, pasase desapercibida. Pensó que en un lugar como aquél nadie prestaría atención a un operario. Los visitantes iban allí a otra cosa. Salvo que tuviese mala suerte y en el peor momento pasase alguien que…

Las dudas se las resolvió el destino. Por la misma puerta que él había cruzado, la que se abría a la calle del Arco de Palacio, entró un tropel de turistas. Se secó el sudor de las manos en el mono y sacó la ganzúa. Se trataba de un numeroso grupo de japoneses que, nada más aparecer, habían empezado a disparar sus cámaras, como si de aquella forma se defendiesen de algún ataque. El claustro se llenó de flashes.

Trató de aparentar normalidad y se concentró en su trabajo. Los nipones avanzaban, siguiendo los pasos de una guía que los precedía portando un paraguas en cuyo extremo había atada una cinta roja, a modo de enseña. Se detuvo en medio de la galería y se colocó de espaldas a él. Si lo había visto, no le prestó la más mínima atención. Comenzó a hablar rodeada por los turistas que se apiñaban a su alrededor para no perder detalle. Eran unos sesenta. Sacó la ganzúa y con rápidos y precisos movimientos abrió el candado, que saltó sin dificultad, quitó la cadena y abrió la reja lo justo para introducirse por ella, luego volvió a echar la cadena y a cerrar el candado.

Si alguien lo vio, no advirtió nada anormal.

Sin detenerse, avanzó por el claustro en busca de las escaleras para subir a la galería superior. Eran de piedra oscura y tenían los peldaños desgastados por algunas partes. Una vez arriba dirigió sus pasos hacia la zona de la torre, que podía ver a través de los amplios ventanales cerrados con cristaleras emplomadas. No había nadie y, por si fuera poco, una de las puertas estaba rotulada con una tablilla en la que podía leerse «Servicios».

Allí estaría la explicación a una situación comprometida. En aquel momento la suerte que lo había acompañado hasta entonces pareció torcerse porque una de las puertas se abrió y por ella salieron dos clérigos, uno de ellos, persona muy mayor, enfundado en una negra sotana, el otro, más joven y de aspecto pulcro, vestía un traje gris; su condición de eclesiástico se advertía por la tirilla blanca que rodeaba su cuello. Se los encontró casi de sopetón, a un par de metros.

—¡Hombre, ya era hora! —exclamó el más joven de los sacerdotes con una amplia sonrisa—. ¡Por fin, esa maldita cisterna dejará de hacer ruido! ¡No puede usted imaginarse lo que es eso continuamente! ¡Un tormento que dura ya dos semanas!

Justo en aquel momento sonaron las campanas de la torre, señalando que eran las diez. Aunque lo hacían con siete u ocho minutos de retraso.

Ahmed, sorprendido en un primer momento, recobró el aplomo. Pensó que tenía baraka, que la suerte era su aliada. A ninguno de los dos sacerdotes se le había ocurrido preguntarle qué hacía allí, sin que nadie lo acompañase. Estaba claro que aquellos hombres de Dios tenían cosas más importantes que hacer que perder su precioso tiempo en minucias tales como explicarse la presencia de un humilde fontanero, cuando además una cisterna necesitaba ser reparada.

—No se preocupe, dentro de un rato ya no volverá a escucharla.

Ahmed decidió arriesgar pensando en la baraka. Si el Tangerino —el jefe de la célula— se enterase de lo que iba a hacer, la caería una buena reprimenda.

—¿Oiga, la Campana Gorda no suena nunca?

El mayor de los sacerdotes miró a Ahmed. Tenía la mirada bondadosa.

—No, hijo. Hace ya bastantes años que no suena. ¡Esa campana no ha dejado de darnos problemas!

—¿Problemas? —Ahmed se mostraba interesado—: ¿Qué problemas, padre? —Sabía que muchos cristianos llamaban así a sus imanes.

—La Campana Gorda no puede repararse fácilmente, se desprendió el badajo, que pesa media tonelada. ¡Imagínese la que hay que formar para volver a colocarlo!

—Ya sé que para subir esa campana, hace más de doscientos años, hubo que traer soldados de la marina. —Ahmed trataba de sacarle partido a las horas de estudio.

—¿Qué sabe usted de eso? —preguntó, agradablemente sorprendido, el anciano sacerdote.

—Lo que he leído en una guía turística.

El estudiante de medicina tuvo la sensación de haber ido demasiado lejos, al comentar un dato como aquél. Aunque pensaba que las extremas precauciones del Tangerino eran excesivas, no debía tentar a la suerte.

—Pues ahora los problemas no son mucho menores —sentenció el sacerdote.

—Oiga, ¿es posible subir a verla? —Ahmed era consciente de que arriesgaba más de lo debido, pero estaba convencido de que era su ocasión.

El más joven de los sacerdotes miró su reloj, temiendo que su anciano compañero accediese a la petición.

—Padre Bernardo, vamos mal de tiempo —lo apremió.

El padre Bernardo, por toda respuesta, entró en el despacho del que habían salido. Al quedarse solos el sacerdote más joven, con tono de reprimenda, comentó:

—¿Por qué le habrá mencionado usted las campanas?

Ahmed se encogió de hombros en un gesto a medio camino entre el desconocimiento y la excusa.

—Las campanas son su obsesión desde hace años —señaló el sacerdote.

El padre Bernardo salió con una llave de tamaño descomunal en la mano.

—¡Vamos, joven! ¡Acompáñeme!

El otro sacerdote hizo un gesto de resignación.

—Padre Bernardo, yo lo espero en el despacho de la planta baja.

Decididamente Ahmed tenía baraka.

8

Con mucho esfuerzo Isaac Cohen había logrado reunir una suma próxima a los dieciocho mil dólares. Le había resultado imposible conseguir más dinero y dicha cantidad era el producto de haber estrujado, hasta el límite, todos los recursos, incluidos los mil trescientos cincuenta dólares que había obtenido vaciando los bolsillos de sus compañeros. Éstos, que hicieron un acto de fe con su aportación, porque el jefe no había dado más explicaciones que la necesidad urgente que tenía de reunir la suma de veinte mil dólares. Se había negado a revelarles la causa de aquella repentina y costosa necesidad, aunque sospechaban que la urgencia monetaria estaba relacionada con la visita realizada a la biblioteca de Tombuctú.

Muy temprano, antes de que amaneciera, abandonó el campamento. Lo hizo sin ningún acompañamiento, lo que suponía cierta temeridad a la hora de afrontar los doscientos cincuenta kilómetros de pista por el desierto que lo llevarían hasta Tombuctú.

Las horas transcurridas desde su regreso de la enigmática ciudad de los tuaregs habían estado presididas por la tensión, lo que provocó que el ambiente en Bou Djébéha se enrareciera mucho. El nerviosismo que había hecho presa en Cohen hasta que logró hablar con Eli Goodman se había contagiado a todos los miembros de la misión. Después de la conversación con el presidente de la Corporación del Templo, Isaac estaba fuera de control.

La tensión se rebajó cuando Cohen señaló que darían por concluidas las tareas de excavación al terminar la jornada del lunes. El adelanto en la marcha significaba un ahorro, referido principalmente a los salarios de los obreros que trabajaban para ellos, que fue a engrosar la suma que estaba reuniendo. Esa última jornada se emplearía en cerrar la excavación y recoger toda la impedimenta.

Si lograba cambiar los pasajes se marcharían el martes con las primeras luces del día.

Los compañeros pensaron que por aquel procedimiento lo que el jefe buscaba era ahorrar el dinero de los salarios para incrementar la suma que con tanta urgencia necesitaba, pero ninguno puso la menor objeción porque significaba el punto final al infierno que habían soportado durante casi cinco meses en aquel lugar maldito.

Con los fondos reunidos más el límite de disposición que tenía en su tarjeta de crédito había alcanzado una cifra cercana a los dieciocho mil dólares con los que acudía a Tombuctú para convencer a Diadié de que ésa era la cantidad máxima que podía ofrecerle por el manuscrito y el plano que contenía la información que le podía llevar hasta el Pectoral del Juicio.

Mientras conducía por las interminables rectas de la pista trazada sobre del desierto, que unía Arouane con Tombuctú, avanzando por un paisaje cuya monotonía apenas rompían las dunas de arena, Isaac Cohen pensaba en las ironías que podía jugar el destino.

Había llegado hasta aquel rincón olvidado del mundo por el capricho del dirigente de una poderosa institución y con la convicción de que iba a perder seis meses de su precioso tiempo. Asumió que ése era el precio que había de pagar por volver a excavar en Masada, la mítica fortaleza donde los patriotas judíos escribieron una de las páginas más gloriosas de la historia de Israel, oponiendo una tenaz resistencia a las legiones romanas. Apenas hacía cuarenta y ocho horas que había acudido a visitar a Ismael Diadié, a un encuentro que hizo en parte por cortesía y en parte porque deseaba abandonar, aunque fuese sólo por unas horas, la asfixiante atmósfera de Bou Djébéha. En ningún instante se le pasó por la cabeza que en aquella biblioteca se llevaría una de las mayores sorpresas de su vida.

Era cierto que algo lo había motivado que Diadié le dijera que iba a mostrarle unos papeles cuya importancia para Occidente era similar al de los documentos del mar Muerto para Oriente, pero no lo era menos que a sus casi cincuenta años y más de veinticinco de profesión había encontrado a numerosos vendedores de humo que prometían el más fabuloso de los descubrimientos y que a la postre resultaban engaños miserables. Todavía se le encogía el estómago cuando recordaba el momento en que leyó lo que había consignado en aquella especie de diario, escrito en 1468 —en los terribles días del exilio de Sefarad como testimonio de lo ocurrido— uno de los judíos que también abandonó Toledo por causa del fanatismo religioso que se había adueñado de numerosas ciudades de la Corona de Castilla. Tal vez nunca sabría cómo la prueba material de su testimonio había terminado en poder de los Diadié, aunque ése era un asunto que no le importaba demasiado. Lo verdaderamente llamativo había sido la descarga sentida en su cuerpo. Fue como una sacudida eléctrica al introducir los dedos en un enchufe. ¡Se había manifestado en él la especial disposición —carga genética la llamaban desde hacía algunas décadas— para percibir una señal de la que tanto se hablaba entre los Cohen! También le había llamado la atención la forma en que aquel Samuel ben Ezra había dejado consignado el hecho. Porque no hacía alarde de la posesión de uno de los mayores tesoros que habían recibido del Altísimo como pueblo elegido el Pectoral del Juicio era, sin duda, la más importante de las prendas que constituían las vestiduras sagradas del sumo sacerdote, diseñadas según la forma en que el propio Yahvéh había indicado, precisando hasta los más pequeños detalles para su confección. Se trataba nada más y nada menos que de la prenda que permitía establecer el contacto con la divinidad cuando era necesario elevar consultas al Altísimo, quien había dejado establecido que sin vestir aquel pectoral la vida de quien se dirigiese a Él corría serio peligro. Era el salvoconducto que permitía al sumo sacerdote dirigirse a Dios con las garantías suficientes para su vida.

Quien había redactado las líneas que habían convulsionado su espíritu no presumía de ello, aun a sabiendas de que podía hacerlo con legítimo orgullo. Porque en el escrito quedaba patente que Samuel ben Ezra era conocedor del valor de la reliquia bíblica a la que aludía. Señalaba, también con humildad, la cadena de acontecimientos que habían permitido a su familia hacerse con el preciado tesoro y guardarlo en su poder durante generaciones, esperando la llegada de un tiempo adecuado para poder sacarlo a la luz pública sin riesgos innecesarios. Dejaba, por último, consignado de tal forma que suponía un verdadero jeroglífico el lugar donde había quedado depositado a resguardo de miradas indiscretas y deseos poco confesables. En realidad Samuel ben Ezra remitía a un pequeño plano sin cuya posesión resultaba imposible acceder al lugar donde la sagrada reliquia estaba depositada.

Isaac Cohen sabía perfectamente que aquellas reflexiones eran una forma de autoengañar a su mente de científico. Nunca, sobre la única base de una afirmación contenida en un diario, se había establecido una hipótesis de trabajo; resultaba imprescindible avalarla con otros elementos que la sustentasen.

En el campo de la arqueología se contaban historias de locos iluminados y la que él estaba viviendo, desde luego, era una de ellas. Pensó de repente en Schliemann, el descubridor de la Troya homérica, pero él sabía mejor que nadie que su planteamiento desde una perspectiva científica era una chifladura. Era la consecuencia exclusiva de un impulso como nunca había tenido en su larga y experimentada vida de arqueólogo.

¡Incluso una persona tan entusiasta como Eli Goodman, capaz de mandarle seis meses en busca de una pareja de tabotats, a un lugar perdido en el borde meridional del desierto del Sahara, lo había tachado de loco y le había colgado el teléfono!

Se distrajo recordando pasajes del Antiguo Testamento que de niño había tenido que aprender de memoria. Eran recuerdos que estaban grabados a fuego en su mente. Se trataba de una serie de versículos del Éxodo, que había tenido que memorizar, precisamente por apellidarse Cohen. Revivió en su mente lo que la Biblia decía al respecto del Pectoral del Juicio. Estaba recogido en el capítulo 28 del Éxodo:

Manda acercarse a ti de en medio de los hijos de Israel a tu hermano Aarón, con sus hijos, para que ejerza mi sacerdocio: Aarón, con Nadab y Abiliú, Eleazar e Itamar, hijos de Aarón. Harás para Aarón vestiduras sagradas que le den majestad y esplendor. Hablarás tú con todos los artesanos hábiles a quienes he llenado de espíritu de sabiduría; ellos harán las vestiduras de Aarón para que sea consagrado sacerdote mío. Harás las vestiduras siguientes: un pectoral, un efod, un manto, una túnica bordada, una tiara y una faja. Harán, pues, a tu hermano Aarón y a sus hijos vestiduras sagradas para que ejerzan mi sacerdocio. Tomarán para ello oro, púrpura violeta y escarlata, carmesí y lino fino…

Bordarás también el Pectoral del Juicio; lo harás al estilo de la labor del efod: lo harás de oro, púrpura violeta, de carmesí y lino fino torzal. Será cuadrado y doble, de un palmo de largo y otro de ancho. Lo llenarás de pedrería, poniendo cuatro filas de piedras: en la primera fila, un sardio, un topacio y una esmeralda; en la segunda fila, un rubí, un zafiro y un diamante; en la tercera fila, un ópalo, una ágata y una amatista; en la cuarta fila, un crisólito, un ónice y un jaspe; todas estarán engastada en oro. Las piedras corresponderán a los nombres de los hijos de Israel: doce, como los nombres de ellos. Estarán grabadas como los sellos, cada una con su nombre, conforme a las doce tribus. Para el pectoral harás cadenillas de oro puro, trenzadas a manera de cordones; y dos anillas de oro que fijarás en sus dos extremos. Pasarás los dos cordones de oro por las dos anillas, en los extremos del pectoral; unirás los dos extremos de los dos cordones a los dos engarces, y los fijarás en la parte delantera de las hombreras del efod. Harás otras dos anillas de oro que pondrás en los dos extremos del pectoral, en el borde interior que mira hacia el efod. Harás otras dos anillas de oro y las fijaras en la parte inferior de las dos hombreras del efod, por delante, cerca de su unión encima de la cinta del efod. Sujetarán el pectoral por sus anillas y las anillas del efod, con un cordón de púrpura violeta, para que el pectoral quede sobre la cinta del efod y no se desprenda del efod. Así llevará Aarón sobre su corazón los nombres de los hijos de Israel, en el Pectoral del Juicio, siempre que entre en el Santuario, para recuerdo perpetuo delante de Yahvéh. En el Pectoral del Juicio pondrá el Urím y el Tummím, que estarán sobre el corazón de Aarón cuando se presente ante Yahvéh. Así llevará Aarón constantemente sobre su corazón, delante de Yahvéh, el oráculo de los hijos de Israel.

Al recordar, letra por letra, aquellas partes del capítulo, el arqueólogo no pudo evitar la añoranza de su infancia. No sólo era un sabrá, sino que era un Cohen, es decir un descendiente de la tribu de Leví, un descendiente de Aarón y, por lo tanto, miembro de una familia a la que, por mandato divino, correspondía el ejercicio del sacerdocio entre los israelitas. Había nacido poco después de que hubiese sido descubierta la existencia de las cadenas de ADN que constituían la pieza fundamental para establecer el código genético de los individuos. Poco tiempo después se supo que tanto los Cohen como los Leví —la otra rama familiar que descendía del sumo sacerdote Aarón— poseían una singularidad en su código genético que los hacía diferentes al resto de la humanidad, según habían revelado un grupo de científicos no mucho más tarde de que se descubriera el código genético.

Recordaba cómo su madre le insistía, una y otra vez, con una tozudez que acabó por cansarle, en que pertenecía a una estirpe elegida por la divinidad para rendirle el culto que le era debido. Precisamente esa vinculación familiar llevaba aparejada la obligación de aprender de memoria, sin cometer errores en una sola palabra, la parte del Éxodo comprendida entre los versículos contenidos en los capítulo del 25 al 31, y del 35 al 40, referidos al templo y a sus ministros.

Nunca pudo imaginar que en aquel apartado lugar de la tierra, perdido en medio de la inmensidad de las arenas del Sahara, fuera a vivir una experiencia como la que tenía por delante. Estaba convencido de que la sacudida que lo estremeció cuando empezó a leer las páginas que Diadié le señaló en aquel libro primorosamente encuadernado en tafilete rojo tenía que ver con esos elementos genéticos que hacían un tanto especiales a los Cohaním y Leviím. Estaba convencido también de que si se hubiese llamado de otra forma el contenido de aquellas páginas no le habría producido el mismo impacto. Fue su propia sangre, la sangre de los Cohaním, la que le decía que no podía traicionar a generaciones de antepasados que habían guardado devotamente la tradición sacerdotal que corría por sus venas.

Esa intuición, que nunca había sentido como ahora, era para él mucho más importante que todas las sesudas reflexiones, y todos los elementos científicos que permiten a un arqueólogo tomar una determinada decisión. No podía señalar un solo elemento que sustentase su convicción, que tuviese una mínima base científica.

Era consciente de que un asunto como aquél podía dar definitivamente al traste con su vida de arqueólogo, después de la triste experiencia de Bet Sheán. Fue entonces cuando se torció su vida. Como si fuese un principiante, cayó en las redes de aquellos canallas que falsificaron la famosa lápida de Josef ben Berbel, cuyo descubrimiento en la excavación que dirigía lo convirtió durante unas semanas en la mayor celebridad de la arqueología israelí, hasta que se descubrió el fraude que había detrás del descubrimiento. Todo era una falsificación colocada allí por unos desalmados. Aunque era inocente, no dejaba de tener culpa al haberla asumido como auténtica. Incluso se alzaron voces que lo señalaban como uno de los implicados en el fraude. Era pura maledicencia, pero lo hundieron profesionalmente. El escándalo fue tan grande que dio lugar a una profunda revisión de la arqueología israelí. Se encontró solo y fueron muchos los que se aprovecharon para hacer leña del árbol caído hasta que lo convirtieron en astillas.

Si fracasaba de nuevo, se le cerraría definitivamente la puerta para excavar en un lugar como Masada, privilegio reservado para muy pocos porque no sólo había que demostrar capacidad, sino que era imprescindible contar con el visto bueno de unas autoridades muy sensibles a todo lo relacionado con dicho lugar, al haber tomado la decisión de convertirlo en el símbolo de la resistencia frente al ataque exterior, en un momento en que Israel estaba en permanente estado de alerta ante posibles ataques de los países musulmanes que lo rodeaban. Era imprescindible también tener los apoyos necesarios en esferas muy altas para obtener el permiso de excavación. En definitiva, había que mostrar una alta competencia profesional, ser políticamente correcto y contar con grandes influencias en las alturas. Esta última condición era la que le podía proporcionar Eli Goodman y viajar hasta Malí había sido el duro peaje pagado para que se materializase la posibilidad de excavar por tercera vez en la mítica meseta.

Masada no sólo era un lugar para excavar, sino todo un icono para un pueblo que había sufrido humillaciones seculares, persecuciones de inaudita crueldad y había sido sometido por los nazis, en pleno siglo XX, a un proceso de exterminio que causó seis millones de víctimas. Masada era un sitio adonde a lo largo del año acudía una multitud de escolares israelíes para que conociesen sobre el terreno una de las páginas más gloriosas de la historia de su pueblo, además de recibir miles de visitas de adultos.

Recorrió el camino desde Bou Djébéha hasta Tombuctú a una velocidad muy superior a la recomendable y había llegado una hora antes de lo previsto. Disponía de tiempo para encontrar la entidad bancaria de donde poder sacar los cuatro mil doscientos dólares que completaban la cifra de diecisiete mil ochocientos cincuenta que era la suma máxima que había logrado reunir para hacer frente a la petición de Diadié. Disponía de una tarjeta de crédito, pero en un país como el que estaba y tratándose de una suma como aquélla, no descartaba que tuviese que hacer frente a alguna dificultad.

Todo se resolvió con menos problemas de los esperados. En la oficina del Banque Nationale de París, le abonaron los cheques de viaje que presentó por un importe de dos mil setecientos dólares y no tuvo problemas para que le entregasen otros mil quinientos con cargo a su tarjeta American Express. ¡Se maldijo varias veces por haber puesto un límite de crédito tan bajo! Lo hacía siempre que salía al extranjero, ante el temor de un posible extravío o de un robo.

En la oficina de Air France logró canjear los seis billetes para viajar a París en el primer vuelo que salía del aeropuerto de Bamako el miércoles a las siete y veinte de la mañana y que aterrizaría en el aeropuerto de Orly cinco horas más tarde. Tendrían cuatro horas para coger un vuelo de El Al que salía con destino a Tel Aviv desde el Charles de Gaulle. Lo más complicado de aquella operación fue conseguir los cambios de fecha de los billetes de la compañía aérea israelí para permitirles, con ciertas garantías, enlazar con el vuelo que deseaban. Cuatro horas era un tiempo más que suficiente para abandonar Orly, desplazarse entre los dos aeropuertos y embarcar en el Charles de Gaulle, incluso con algún problema de tiempo. Tuvo que pagar, por los cambios y la gestión, la suma de cuatrocientos sesenta y cinco dólares, lo que en las circunstancias en que se encontraba la pareció una cantidad exorbitante. Aquello significaba que apenas dispondrían del dinero justo para abonar las tasas del aeropuerto, el costo de los taxis para desplazarse y comprar alguna botella de agua o un sandwich. Había ajustado hasta el límite los recursos de que disponían. Si surgía alguna emergencia tendrían que buscar la fórmula de abordarla.

Ahora lo prioritario era hacerse con el libro de Diadié.

La única ventaja con que había contado para llevar a cabo tan atropellada decisión fue que todos los miembros de la excavación habían mostrado su total acuerdo para poner fin a la estéril estancia en Bou Djébéha. Significaba acortar un tiempo que sólo les había proporcionado malestar, problemas internos entre ellos y una lamentable pérdida de recursos. Alguno de los integrantes del equipo había manifestado en más de una ocasión sus dudas acerca de si una excavación en Masada merecía un castigo como el que soportaban.

Lo que Isaac Cohen no le había dicho a ninguno de ellos era que tomar aquella decisión, sin la autorización de Eli Goodman, ponía en grave riesgo la promesa de excavar en el histórico lugar. Aunque no lo había afirmado, dio a entender que el rabino no veía con malos ojos los cambios habidos en el programa de Bou Djébéha, como tampoco había dado muchas explicaciones acerca de la utilización del dinero que había reunido. Eran los privilegios de ser el jefe.

Llegó a la cafetería Shengor antes de la hora fijada para su encuentro por lo que no dejó de causarle cierta sorpresa que Diadié ya estuviese aguardándole. Le dispensó un recibimiento cordial con esa sonrisa que parecía un elemento más de su rostro. Nada más verlo se levantó y estrechó su mano, luego los dos hombres se sentaron. Diadié había escogido una mesa apartada y discreta.

—¿Ha traído usted el libro y el plano? —preguntó Cohen sin más preámbulos, después de pedirle al camarero un té bien cargado.

—¿Y usted el dinero?

—Lo tengo en mi bolsillo —afirmó a sabiendas de que no era verdad, porque Diadié se refería a los veinte mil dólares que le había pedido, cuando lo llamó por teléfono.

—En ese caso todo está resuelto a plena satisfacción —sentenció el musulmán con una sonrisa pletórica.

Sacó de una bolsa cuadrada, tejida en lana de colores muy vivos, un paquete envuelto en un papel color crema de recia textura.

—Voila! ¡Aquí está el libro! —exclamó poniéndolo encima de la mesa.

—¿Y el mapa? —preguntó inquieto el arqueólogo.

Diadié metió de nuevo la mano en la bolsa y extrajo un delgado sobre del mismo color del papel que envolvía el libro.

Sacó un viejo y amarillento pliego en cuyos bordes se reflejaba el paso del tiempo.

—¡Aquí está! —anunció con expresión casi triunfal.

El arqueólogo alargó la mano para cogerlo, pero Diadié fue más rápido.

—Antes el dinero, mon ami.

Todo había ido tan deprisa que Cohen no acababa de encontrar la forma de decirle que tendría que conformarse con diecisiete mil ochocientos cincuenta dólares. Supuso para él una ayuda la llegada del camarero con el té. Cuando se hubo retirado, el arqueólogo trató de dar a su voz un registro de seguridad.

—Una larga tradición entre ustedes señala que el regateo forma parte de toda transacción. ¡No podemos olvidarnos de la tradición! —Cohen había dado a su rostro un aire risueño—. ¡Ya sabe, en cualquiera de los grandes bazares del mundo musulmán el vendedor se sentiría casi ofendido si quien compra acepta el primer precio!

Sin perder la sonrisa, Diadié negó con la cabeza.

—Mi querido amigo, no estamos en un bazar y lo que es más importante yo no soy un comerciante. Ésta es la primera venta que hago de un manuscrito y deseo que sea la única en toda mi existencia porque, créame usted, esto para mí es algo muy doloroso que solamente una grave urgencia me lleva a hacerlo. Así que, en tales circunstancias, haremos una excepción en cuanto al viejo arte del regateo que tanto han practicado mis antepasados. Además, usted sabe lo mismo que yo, que todo comerciante hincha el precio inicial para poder bajar poco a poco durante la negociación. Éste no es el caso. Lo que le ofrezco vale sobradamente los veinte mil dólares. Incluso, si viajase a Estados Unidos o a Europa, estoy convencido de que podría conseguir una suma mayor.

Si por un momento a Cohen le había pasado por la cabeza que Diadié era un estúpido pueblerino, perdido en las profundidades del desierto, comprobó que eso era un grave error. Había desmontado con un simple razonamiento la argucia de que se había valido para tratar de conseguir una rebaja.

—Verá, Diadié, la suma que puedo pagarle por el libro es diecisiete mil ochocientos cincuenta dólares.

—¿Y por qué un número tan concreto? —preguntó extrañado el nativo.

—Porque es todo lo que he podido reunir. He exprimido hasta el límite mi cartera, mi tarjeta de crédito y mi cuenta bancaria. Es imposible que pueda conseguir un solo dólar más. Incluso he hecho una colecta entre mis compañeros.

—Con una llamada a Jerusalén, lo tendría todo resuelto. La Corporación del Templo, para quien usted trabaja, es una institución con muchos recursos —replicó Ismael con absoluta serenidad.

—Lo siento, Diadié, pero eso no es posible.

En una reacción instintiva cogió el libro que había depositado sobre la mesa y lo guardó, junto con el sobre que contenía el mapa, en su bolsa de colores.

—Si no hay veinte mil dólares no hay trato, señor Cohen. Eso fue lo acordado.

Isaac abrió el sobre del azúcar y dejó caer su contenido en el té. Después, con mucha parsimonia, removió para que se disolviera. Sólo se escuchaba el tintineo de la cucharilla al golpear en las paredes de cristal. Cuando consideró que el azúcar estaba completamente disuelto, tomó el vaso por el borde con la punta de los dedos y se mojó los labios. Estaba muy caliente.

—Ya le he dicho, señor Cohen, que no se trata de regatear.

El israelí, muy serio, miró a Diadié a los ojos.

—No le he ofrecido esta cantidad como forma de iniciar un regateo. Como usted ha dicho no estamos en ningún bazar. ¡No puedo aportar a esa suma un dólar más por la sencilla razón de que no lo tengo! He reunido todo el dinero de que dispongo. Ya se lo he explicado, incluso he saqueado los bolsillos de mis colegas. No hay un centavo más.

Por segunda vez a Diadié se le borró la sonrisa de los labios. Colgó la bolsa en su hombro e hizo ademán de levantarse.

Cohen lo sujetó por la muñeca.

—¡Aguarde un momento!

El israelí era consciente de que, tal como habían ido las cosas, había perdido el primer asalto. Pensó que había sido un error impedirle marcharse porque ahora estaba en inferioridad y no tenía nada que ofrecerle, ni sabía qué argumento utilizar. Fue el propio Diadié quien lo sacó del aprieto.

—Ya le he indicado que para mí no es un plato de gusto desprenderme de uno de los manuscritos de la biblioteca Kati. Me resulta tan doloroso como si me cortase un dedo. ¡Créame, señor Cohen, sólo la urgencia de una necesidad muy grave me ha impulsado a tomar una decisión tan difícil como, le aseguro, que es ésta!

—¿Esa urgencia de la que me habla no le permite rebajar ni un solo dólar de la cifra que exige por el manuscrito?

—Así es. Necesito veinte mil dólares.

—No se impaciente, tal vez podamos alcanzar algún tipo de acuerdo que sea razonable para ambas partes.

El arqueólogo forzaba su cerebro para buscar una solución. Ni por un momento había pasado por su mente que los diecisiete mil ochocientos cincuenta dólares, una bonita suma que en un país como Malí constituía una fortuna, no fueran suficientes para adquirir aquel libro que, aparte de la referencia que tenía al Pectoral del Juicio, poseía un valor limitado. Pese a la afirmación hecha por Diadié, lo más probable era que en cualquier casa de subastas de Nueva York, Londres o París no pagaran por él ni la mitad de lo que estaba ofreciendo, salvo que alguien se encaprichase.

El astuto Diadié había jugado sus cartas mucho mejor que él.

Isaac estaba seguro de que en aquellos momentos en que daba pequeños sorbos a su vaso de té, Ismael Diadié tenía sobre él mucha más información que cuando llegó a Tombuctú hacía ya casi medio año; conocería, incluso, todo lo relativo a la singularidad genética de su ADN. Sin duda sabía del interés que una organización como la Corporación del Templo mostraría por un objeto como el Pectoral del Juicio y que un arqueólogo, casualmente apellidado Cohen, no podía quedar indiferente ante una perspectiva como la que ofrecía el manuscrito. Había calculado perfectamente sus posibilidades y deducido que aquel judío podía convertirse en una inesperada fuente de financiación para las graves necesidades económicas que al parecer lo agobiaban en aquellos momentos.

Las palabras de Diadié restallaron en sus oídos como un latigazo:

—El único acuerdo posible son los veinte mil dólares. ¡No hay otra posibilidad, señor Cohen! —Como forma de demostrar que no iba a modificar un ápice su posición, se puso de pie otra vez y se echó la bolsa al hombro.

Cohen miró la hora. Las manecillas de su reloj marcaban las doce del mediodía, la hora en que había quedado con el dueño de la biblioteca. Todo había ido tan deprisa que el adelanto de ambos en llegar a la cita había conducido a que estuviese casi concluida la reunión a la hora que habían previsto para comenzar.

—Siéntese, señor Diadié, por favor; me resulta muy incómodo que esté usted de pie. Sepa que el hecho de que se siente no lo tomaré, en ningún caso, como el inicio de una concesión para rebajar el precio que exige. Pero puedo hacerle una oferta que, tal vez, resuelva la situación en que nos encontramos.

Diadié, por cuyas venas corría sangre de generaciones de comerciantes y mercaderes que, en otro tiempo, habían convertido Tombuctú en el centro caravanero más importante del África subsahariana, donde se traficó con hombres, oro, papel, sal y muchos otros productos, se sentó con ademán desganado, dando a entender que sólo se trataba de un gesto para mantener unas maneras educadas.

—En efectivo no puedo facilitarle ni un solo dólar más de la cifra que le he señalado. Ahora bien, ¿para completar el pago podría admitir un objeto de valor que compensase la suma que falta?

—¿Un objeto de valor?

—Sí.

—¿Como por ejemplo…?

El arqueólogo pulsó el cierre de seguridad de su reloj, un Patek Philip Perpetual, lo sacó de su muñeca y lo puso encima de la mesa.

—¿Su reloj?

—Su precio en el mercado es de seis mil quinientos dólares.

Diadié cogió el reloj, lo miró detenidamente y lo sopesó en su mano como si calculase su peso, mientras Cohen aguardaba como quien espera el veredicto de un juez.

—Ése será su precio nuevo, en una tienda —comentó por fin.

—Seguro que encontrará quien le pague como mínimo la mitad de esa cifra.

Diadié volvió a mirar el reloj.

—Es muy bonito.

Aquellas palabras sonaron en los oídos de Cohen como un aleluya. Era un indicio de que Diadié podía considerar su oferta. Aguardó un tiempo y, tratando de contener la emoción, preguntó:

—¿Cerramos el trato?

Diadié manifestó sus dudas con un movimiento de cabeza.

—No crea que en Tombuctú hay mercado para objetos como éste.

—Será cuestión de unos dólares más o menos. Es seguro que obtendrá por encima de los dos mil ciento cincuenta dólares, que es lo que falta para completar la suma que usted exige. Y con su habilidad para negociar… —Cohen esbozó una sonrisa entre seductora y zalamera.

Diadié miró a ambos lados. Comprobó que nadie estaba pendiente de ellos.

—A ver, ¿dónde están los dólares?

Cohen sacó del bolsillo superior izquierdo de su sahariana un sobre blanco y apaisado que llevaba impresas las iniciales BNP y del derecho otro de formas más cuadradas, de recio papel marrón, en el que había anotada con lápiz una cifra.

—¡Cuéntelos! Casi todo son billetes grandes de cincuenta y cien dólares.

—Me fío de su palabra.

Diadié no sacó el dinero de los sobres para comprobar su contenido. Los cogió junto con el reloj y los introdujo en su bolsa multicolor de donde sacó el libro y el sobre que contenía el plano.

—Ahora puede ver el plano a plena satisfacción.

Cohen no necesitó despegar la cinta adhesiva que cerraba los extremos del paquete. Sabía que allí estaba el manuscrito. Lo que quería ver era el mapa. Desdobló el pliego y lo que vio fue el plano de una catedral. Una catedral cristiana. En la parte superior había escritas varias líneas y en el ángulo inferior derecho resaltaba en un tipo de letra diferente:

«Claustro y catedral de Toledo»

No pudo contener una exclamación:

—¡La catedral de Toledo!

Leyó con avidez el párrafo.

En el lugar señalado con X, a una hondura de una vara y a dos del punto de arranque del ángulo que forman los muros reposa oculta a los ojos de los hombres la llave del arca para abrir el preciado tesoro que permite al sumo sacerdote dirigirse a Yahvéh: el Pectoral del Juicio donde están el Urím y el Tummím, y las doce piedras de las tribus.

Que la maldición del Altísimo caiga sobre quien busque su profanación y que sea su bendición, la que caiga sobre quien lo lleve hasta el lugar donde pueda dar cumplimiento al sagrado fin para el cual fue concebido.

Efectivamente, trazada con tinta de un color diferente a la empleada para la confección del plano, podía verse en un ángulo del dibujo que reproducía el claustro una cruz en forma de aspa. Era de color rojo, desvaído por el paso del tiempo. Todo estaba trazado con precisión matemática.

Cohen no decía nada, estaba embelesado con el tesoro que acababa de adquirir. Cuando el arqueólogo levantó la vista del plano, extendió su mano al descendiente de Alí ben Ziyad, quien la estrechó con cordialidad. En su rostro había aparecido de nuevo la sonrisa que dejaba ver una blanca y espléndida dentadura. Aquel apretón de manos daba por cerrado el trato que habían efectuado.

Diadié llamó al camarero, pagó la consumición y se levantó. Antes de marcharse, le dijo al arqueólogo, dedicándole su mejor sonrisa:

—Espero, señor Cohen, que volvamos a vernos y que saque todo el provecho que ese manuscrito atesora en sus páginas y ese plano le proporciona. Usted sabe mejor que nadie el valor que posee.

Ya se marchaba cuando Cohen lo llamó, levantando la voz más de lo debido.

—¡Un momento, Diadié!

El descendiente de los Kati se volvió hacia el arqueólogo, que todavía permanecía sentado a la mesa. La sonrisa había desaparecido de su boca.

—¿Algún problema? —preguntó con un fondo de inquietud.

—En efecto, podría tenerlo.

Diadié no preguntó, se limitó a aguardar a que Cohen fuese más explícito.

—Me refiero al momento de pasar por la aduana.

—¡Ah! Se trata de eso.

—Imagínese… un guardia escrupuloso…

—El libro está en hebreo y usted es un arqueólogo judío con autorización para trabajar en Malí. Podrá explicar su posesión sin muchos problemas.

—Es un objeto muy antiguo que no quedó registrado cuando entré.

—¿Acaso registraron su equipaje cuando llegó?

—No. Pero…

—No creo que eso deba preocuparle demasiado. —Y añadió con una sonrisilla cargada de malicia—: Si el problema surgiese, ya sabe… Unos cuantos dólares y, voila!, todo resuelto.

Por la cabeza de Cohen sobrevoló un negro pensamiento, cargado de pesimismo:

«¡Y si todo esto no ha sido más que una vulgar estafa!».

Miró con dureza a Diadié y lo apostrofó, señalándole con su dedo índice extendido.

—¡Usted tiene la influencia suficiente para que en la aduana no haya ningún problema!

—¿De veras cree usted eso?

—¡Sin la menor duda! Procure que todo ruede sin problemas.

—¿Me está usted amenazando? —Las palabras que sonaron amenazadoras fueron las del propio Diadié.

—¡En absoluto! Pero no olvide lo que acabo de decirle.

Cohen, que había envuelto el libro y metido el sobre con el plano entre sus páginas, se puso de pie y fue el primero en abandonar el café Shengor.

Los temores del arqueólogo no tuvieron confirmación. Sus voluminosos equipajes pasaron por la aduana del pequeño aeropuerto de Bamako, sin ningún tipo de dificultades. Quedaron embarcados en la bodega del Airbus A-320 de Air France que los llevaba con destino a París, sin que nadie plantease la posibilidad de abrirlos, tampoco fueron inspeccionadas sus mochilas, que constituían sus equipajes de mano. En la de Isaac Cohen iba el verdadero tesoro de aquel forzado exilio de casi cinco meses.

Entre los arqueólogos el ambiente era excelente, porque en setenta y dos horas habían cerrado una excavación estéril. Salvo Isaac, que había vivido una experiencia mucho más traumática, todos los demás, más jóvenes, ponían punto final a la peor página de su vida profesional.

9

Cuando Ahmed Musa, estudiante de medicina en la madrileña Universidad Complutense, terminó el informe que el Tangerino le había pedido, estaba agotado. Había trabajado durante horas sin tomarse un respiro.

Al regresar de Toledo lo primero que hizo, utilizando los servicios de una gasolinera, fue quitarse el mono de cerrajero, que guardó en un maletín, luego se desprendió de la caja de herramientas, que arrojó en el primer contenedor de basura que encontró al llegar a Madrid, lejos del barrio donde vivía. Después, una vez que estuvo en su casa se deshizo del mono que le había servido de disfraz, haciéndolo tiras a las que prendía fuego en el interior de una cubeta de zinc.

En este proceso había seguido al pie de la letra las instrucciones que tantas veces le habían repetido. No dejar huellas. Concluido ese trabajo, se dio una ducha ligera, para reanimarse después de una jornada tan intensa, y se puso a redactar el informe que al día siguiente había de entregar al Tangerino. Cuando terminó había escrito siete folios.

Nada se decía en él de la visita que había realizado al cuerpo de la torre donde estaban las campanas, acompañando al anciano sacerdote, quien le había dado numerosos detalles relacionados con los enormes bronces que los cristianos utilizaban para convocar a sus fieles. Habría tenido que dar numerosas explicaciones. Tampoco hizo mención del arreglo que se había visto obligado a efectuar en la cisterna; otra vez había tenido la suerte de cara, ya que el problema se limitaba a atornillar una tuerca de la boya que al aflojarse no permitía un cierre adecuado del depósito. Sin embargo, explicó detalladamente cómo el vetusto candado no se había resistido a la ganzúa. Lo había abierto limpiamente y no había dejado huella de su paso por la reja.

Se había esmerado con la caligrafía, como si hubiese tenido que presentarla a su viejo maestro, quien, inmisericorde, le hacía repetir copias de largos textos por el hecho de contener un solo error o porque la letra no tuviese la calidad que él consideraba adecuada. El viejo Sulaymán se habría sentido orgulloso del trabajo de su discípulo.

El informe estaba escrito a mano. Había preferido no utilizar el ordenador para que no quedase ningún rastro; seguro que el jefe alabaría esa decisión. Aunque podía borrar el texto después de imprimirlo, siempre persistía el resquemor de la duda. ¿Y si quedaba una huella? ¿Un olvido? No sería la primera vez que vivía una anormalidad informática para la que no se tenía una explicación clara. Eran los famosos misterios de la informática a los que, en ocasiones, se referían los analistas y programadores quienes, por otra parte, eran capaces de rastrear en el disco duro de un ordenador hasta límites insospechados. Él no era un experto y decidió que sería mejor un texto manuscrito. Había trabajado casi toda la noche.

Miró el reloj y comprobó que eran las cinco menos cuarto de la madrugada. Aunque estaba solo, corrió las cortinas procurando que las anillas al deslizarse por la barra no hiciesen ruido, levantó cuidadosamente la persiana y salió a una pequeña terraza que daba a la calle, donde el silencio y la quietud eran absolutos. Faltaba algo más de una hora para que, como todos los días, el trasiego de gente comenzase.

Encendió un cigarrillo y con parsimonia, deleitándose, expulsó el humo por la boca y la nariz. Dudó si acostarse un par de horas o aguantar hasta las siete, ducharse y tomar el metro que le llevaba a la facultad para acudir a sus clases, como si aquél fuese un día cualquiera. En todo debía presidir la normalidad más absoluta. Se decidió por lo segundo. Acabó el cigarrillo, lanzó la colilla a la calle, entró en el salón donde durante horas había trabajado y repasó los folios que había sobre la mesa, recreándose en la lectura de la pequeña y torneada letra, comprobando que había escrito justo lo que tenía que decir.

Se dio una ducha más larga y prolongada de lo que había previsto. Bajo el chorro de agua pensó que lo último que deseaba era acudir a la facultad, como si se tratase de un día más. Por un momento sintió la tentación de echarse a dormir y levantarse a mediodía con el tiempo justo para asistir a la reunión con el Tangerino.

Desechó la idea. Le habían insistido hasta el aburrimiento en que la vida debía seguir la rutina diaria ¡Una rutina que, bajo ningún concepto, podía alterarse! Deseó que fuesen las cinco para acudir al piso de Lavapiés, donde tenían lugar las reuniones de los Mujaidines de la Jihad, que era el nombre con que denominaban a la organización de la que dependía la célula de la que formaba parte y que iba a darle la oportunidad de convertirse en un «mártir» cuyo nombre sería venerado y le permitiría alcanzar el paraíso y sus delicias de la forma prometida por el Profeta.

Para Ahmed, sin embargo, el haberse metido hasta el cuello en aquella aventura no había sido solamente cuestión de martirio y de gloria; también había mucho de venganza en la difícil decisión que había tomado hacía ahora nueve meses y que le había conducido a hacer una apuesta tan fuerte. Tanto que en ello le iba la misma vida. En medio de la mezcla de despecho y tristeza —más de lo primero que de lo segundo— que lo invadió cuando Ana rechazó su propuesta, encontró el apoyo de sus hermanos de religión quienes le proporcionaron la luz que no encontraba en medio del negro túnel en que estaba metido por culpa de aquella malnacida. Soñaba con su cuerpo al que nunca le había permitido acceder, se sentía atraído por su forma de hablar y su risa; sobre todo su risa. Ahmed estaba convencido de que la risa de Ana tenía que ser la de las huríes del paraíso. Grabadas tenía las palabras con que respondió a su declaración de amor:

«Lo siento mucho, lo nuestro no puede ir más allá de una sincera amistad».

Le aseguró que no había otro hombre en su vida, lo cual era cierto porque Ahmed lo había comprobado, siguiéndola a hurtadillas. No había nadie ni en la facultad de medicina, donde compartían curso, ni fuera de ella. Lo que más le dolió de su rechazo fueron sus últimas palabras:

«Ahmed, tú no eres mi hombre».

Aquellas seis palabras no habían dejado de materializarse cada uno de los días transcurridos desde entonces. Primero le produjeron estupor porque no esperaba un rechazo a su propuesta. Había intuido, erróneamente, que no era indiferente a aquella pelirroja de larga cabellera, talle esbelto y formas voluptuosas, que siempre estaba contenta. Esperaba una coqueta resistencia, que culminaría en una entrega incondicional. Al estupor le había sucedido una mezcla de sentimientos donde al principio había mucha tristeza y algo de rencor, y que el paso de los meses había modificado en sus proporciones. Ahora sólo sentía un odio que clamaba venganza. Para llevarla a cabo contaría con la ayuda de sus hermanos; se la habían prometido, aunque le habían impuesto una condición, una sola condición que habría de respetar escrupulosamente. La venganza llegaría en el momento adecuado. Y ese momento no era el que su mente y su corazón pedían, sino cuando no perjudicase la misión que, desde Londres, la dirección de los Mujaidines de la Jihad les había encomendado.

La única objeción que Ahmed había puesto a esa condición estaba relacionada con su deseo de no perder la vida sin haber saciado su sed de venganza. Le prometieron entonces que el día de la venganza llegaría antes de afrontar el reto que tenían por delante y que sería a su plena satisfacción.

Ahora sabía que ese día estaba próximo. Aquella engreída con la que apenas había vuelto a cruzar una palabra pagaría por su desaire un precio que ni siquiera podía imaginar.

Los rigurosos controles que eran habituales en el aeropuerto Ben Gurión habían sido intensificados. Isaac Cohen y los demás arqueólogos supieron de inmediato que se había producido algún atentado. Alguien de Hamás, de los mártires de Al-Aqsa o de la Jihad Islámica habría decidido inmolarse y de paso llevarse por delante a cuantos más sionistas mejor. Muy pronto supieron que, efectivamente, un suicida palestino, convertido en bomba ambulante, había burlado los controles de la policía israelí y hecho estallar un cinturón de explosivos en un autobús urbano de Tel Aviv. Se hablaba de una docena de muertos y numerosos heridos, aunque las cifras que circulaban de boca en boca por las terminales del aeropuerto eran contradictorias. Todavía ninguna organización había reivindicado el atentado, pero todo el mundo sabía que eso sería cuestión de horas. Después vendría la represalia israelí y, una vez más, se alimentaría la espiral de violencia que sacudía aquella tierra, santa para tres de las grandes religiones del planeta, desde hacía ya más de medio siglo.

Los seis se reagruparon a escasos metros de la salida del túnel de desembarque y se dirigieron hacia la cinta trasportadora por la que, según indicaban los monitores, saldrían sus voluminosos equipajes. Se dispusieron a esperar pacientemente los exhaustivos controles, ya de por sí lentos y penosos, que era la primera de las respuestas que el gobierno ponía en marcha cuando se producía un atentado.

El cansancio estaba impreso en sus rostros. Habían transcurrido más de quince horas desde que tomaran el vuelo de Air France en el aeropuerto de Bamako con destino a París, luego el traslado del aeropuerto de Orly al de Charles de Gaulle y aguardar en este último, en la zona de tránsitos, durante cerca de dos horas hasta tomar el vuelo de la compañía El Al que les había conducido hasta Tel Aviv.

Aguardaban cuando una azafata de tierra de las líneas aéreas israelíes, impecablemente vestida, se acercó al grupo. El azul cobalto de su uniforme de chaqueta y falda, de corte elegante, las medias y el pañuelo de vivos colores anudado al cuello de la mujer marcaban un fuerte contraste con el desaliñado aspecto que ofrecían los viajeros.

—¿El señor Cohen? —preguntó levantando la vista de una pequeña tarjeta que llevaba en la mano.

—Soy yo.

—¿Isaac Cohen? —repitió con una sonrisa deslumbrante.

El arqueólogo asintió de nuevo.

—¿Tendría la bondad de acompañarme?

Isaac miró a sus compañeros.

—¿Qué es lo que ocurre?

La azafata, encogiendo ligeramente los hombros, miró de nuevo la tarjeta.

—Me han indicado que localice al señor Isaac Cohen, que viene de Malí, vía París, y le pida que me acompañe.

—¿Y cuál es la razón por la que debo acompañarle?

—Lamento no poder satisfacer su curiosidad. Sólo me han dicho que localice al señor Isaac Cohen y le pida que me acompañe. —La sonrisa de la azafata había desaparecido.

—¿Alguna desgracia familiar?

—Lo siento, señor. Sólo me han dado instrucciones de localizarle y pedirle que me acompañe. ¿Si es tan amable…?

Isaac hizo un gesto de resignación.

—Está bien. ¡Chicos —se dirigió a sus compañeros—, lamento que tengáis que cargar con mis bártulos!

Se echó al hombro la pequeña mochila que constituía su equipaje de mano, donde guardaba el preciado manuscrito.

—Cuando usted quiera, señorita.

Apenas se había alejado unos pasos cuando se volvió hacia el grupo que lo miraba en silencio.

—¡No desesperéis! ¡Nos vemos fuera, en la parada de taxis!

En todos los rincones del aeropuerto era perceptible el refuerzo a la habitual vigilancia. Había numerosas patrullas de soldados. El arqueólogo intentó no pensar en la razón de aquella inesperada llamada, cruzó a buen paso una de las largas terminales sin intercambiar una sola palabra con la azafata, que caminaba un par de pasos por delante de él, lo que le permitió contemplar las redondas curvas de su cuerpo, que se contoneaba al caminar, hasta que llegaron a una puerta de acceso reservada para el personal del aeropuerto. La azafata tecleó una clave numérica e invitó a pasar a Cohen, quien gentilmente le cedió el paso.

—No hay mucho tiempo para cortesías, a los cinco segundos vuelve a cerrarse —comentó la mujer mientras cruzaba el umbral.

Sus palabras se vieron confirmadas; la puerta se cerró justo detrás de él.

—¡Es todavía peor que los ascensores!

Caminaron por un pasillo interior, iluminado por fluorescentes, hasta una especie de vestíbulo donde les aguardaban dos individuos que interrumpieron su conversación al verlos llegar. Uno vestía el uniforme de la compañía aérea israelí y el otro, cuyo rostro trajo un vago recuerdo a la mente de Isaac, vestía traje oscuro de confección vulgar.

—Éste es el señor Isaac Cohen —comentó la azafata.

—Señor Cohen —el individuo de las líneas aéreas le tendió una mano, que Isaac estrechó—, le pido disculpas por sacarle así del aeropuerto. Aunque habrá de reconocer que vamos a ahorrarle una larga espera.

—¿Algún problema familiar? ¿Algo relacionado con el atentado? —preguntó Isaac, inquieto.

—¡Oh! Nada de eso, señor Cohen —respondió el otro individuo—. ¡Nada por lo que deba preocuparse! ¡Siento mucho que se haya sobresaltado! Permítame que me presente, aunque es probable que hayamos coincidido en alguna ocasión. Mi nombre es Moisés Belamí y trabajo para la Corporación del Templo.

Isaac supo ahora por qué su rostro le era familiar.

—El rabino Goodman me ha enviado a recogerle. Tiene mucho interés en hablar con usted. ¡Cuanto antes mejor!

Cohen recordó que después de cerrar el trato con Diadié había enviado un correo electrónico a la Corporación del Templo, señalando que se clausuraba la excavación con un mes de antelación a la fecha programada y que regresaban a Israel. No recordaba haber indicado su vuelo de llegada. Sin embargo, sabía que para un personaje como Eli Goodman eso no suponía ningún problema. Lo mismo que lo podía sacar del aeropuerto, sin pasar por la aduana, ni por los controles de pasajeros, incluso en un día en que estaban activadas todas las alertas, podía hacer cualquier cosa. Conocer la lista de pasajeros de un vuelo sería para él como preguntar la hora. Era de sobra conocida su excelente relación con el gobierno y la amistad personal que le unía con el primer ministro, quien había protagonizado su conflictiva visita al Monte del Templo que dio lugar a la segunda intifada, alentado por la Corporación del Templo. Ellos le habían ayudado política y económicamente a llegar a la cúspide del gobierno.

Isaac abrió los brazos, se miró a sí mismo y exclamó:

—¡Creo que no estoy muy presentable!

—Me parece que eso es algo que no preocupará mucho al presidente.

Cuando Isaac Cohen fue introducido por Rose Strauss en el despacho, después de una espera de poco más de diez minutos, el tiempo que tardó en concluir la visita que le había precedido, las blancas, pobladas y picudas cejas de Eli Goodman se elevaron ligeramente a la vez que se arrugaba su frente. Estaba atrincherado tras una mesa enorme completamente despejada. Sobre ella sólo había una elegante lámpara de pantalla, una carpeta de mesa, de fino cuero primorosamente labrado en los bordes, y una reluciente pluma Mont Blanc que resaltaba, como olvidada, sobre la pulida superficie.

Faltando a la más elemental forma de cortesía, no se levantó cuando Cohen entró en el despacho. Se limitó a indicarle, con voz autoritaria, que tomase asiento en uno de los sillones que había delante de la mesa. El paso de los años no había dulcificado en un ápice su gesto adusto ni sus ademanes autoritarios. Tampoco se molestó en ofrecer su mano al arqueólogo.

—¿Qué tal el viaje de regreso a casa? —Pese a la familiaridad que indicaba la palabra casa, la entonación empleada indicaba que no se trataba de interés por su persona, sino una simple fórmula protocolaria.

—Muchas horas de vuelo, pero sin incidentes dignos de resaltar. —Isaac trató de dar a sus palabras un tono neutro.

—Supongo que su decisión de adelantar el regreso estará relacionada con la conversación que mantuvimos días pasados.

Cohen recordó cómo le había colgado el teléfono, sin darle opción a explicarse, y que lo llamó loco. Sin embargo, que el viejo Goodman aludiese a la llamada le pareció un indicio alentador en medio de la frialdad del recibimiento.

—En buena medida así es.

—¿Quiere explicarme qué significa eso de en buena medida?

—Que también ha influido el fracaso de nuestra misión. En Bou Djébéha apenas si queda algún resto que recuerde que un día hubo allí un emplazamiento judío. Estoy convencido de que la información que usted recibió relativa a los tabotats no era correcta.

—¿Está seguro de ello? —El rabino clavó su mirada en los ojos de Isaac.

—Hasta allí donde las convicciones, en el terreno de la arqueología, son seguras.

Goodman apretó los labios y asintió con unos leves movimientos de cabeza, a la vez que las comisuras de su boca se arqueaban hacia abajo, dibujando una dura curva.

—Supongo que tendrá una buena razón para haber abandonado la excavación con un mes de antelación.

—Más que una, he tenido dos. —Isaac se sorprendió de su aplomo.

—¡Explíquemelas!

—La primera lo inútil de nuestro esfuerzo. En casi cinco meses ni un hallazgo, señor Goodman. Ni siquiera un indicio. En Bou Djébéha no hay nada.

—¿Y la segunda?

—El manuscrito del que le hablé. Sin saber de su existencia, habríamos seguido removiendo arena inútilmente durante un mes más. Pero ante la información que encierran esas páginas tuve claro cuál era la decisión que debía adoptar.

El rabino rumió un breve silencio hasta que ordenó con un tono imperativo:

—¡Está bien! ¡Ahora cuénteme, con detalle, qué es todo eso del Pectoral del Juicio!

Isaac sintió un irrefrenable deseo de levantarse y decirle que se fuese al infierno. Pero en su fuero interno sabía que era lo peor que podía hacer. Dominó su impulso y se limitó a comentarle:

—El otro día no tuve la sensación de que estuviese usted interesado.

En los ojos de Goodman brilló un destello de ira.

—¡Déjese de pamplinas, Cohen! ¡Y cuénteme todo lo relacionado con ese asunto!

Isaac supo que lo mejor era no tentar a la suerte. Bastante había arriesgado recordándole su falta de interés hacía pocos días.

Durante más de una hora le explicó, con todo lujo de detalles —incluidas las penurias económicas—, la información contenida en el manuscrito que había comprado a Diadié. Cuando concluyó, el rabino le preguntó:

—¿Lleva consigo el manuscrito?

Sin decir palabra lo sacó de la mochila, lo desenvolvió cuidadosamente y lo empujó por encima de la mesa. Era una pequeña venganza a la mala educación exhibida por Goodman, quien no pareció dar importancia al gesto. Isaac se percató de que al cogerlo, en las manos del poderoso dirigente ultraortodoxo se produjo un ligero temblor. Sacó un estuche del bolsillo superior de su chaqueta y extrajo unas gafas de cristales redondos, que se colocó, ajustando la curvatura de las patillas a sus orejas. Ojeó en silencio el hermoso volumen encuadernado en tafilete rojo. Isaac, inmóvil, disfrutaba del momento.

Al cabo de varios minutos Eli Goodman levantó la mirada y preguntó:

—No encuentro la información sobre el pectoral. —Mire en la página setenta y tres y siguientes. Buscó con avidez y se sumió de nuevo en la lectura.

Cuando leía, el rabino lo hacía de la misma forma que había aprendido en su infancia, pronunciando las palabras, de tal forma que en el silencio del amplio despacho se podía escuchar el bisbiseo de sus labios. Cohen notaba cómo, conforme pasaban los segundos, aumentaba la tensión del hombre que tenía delante. Trataba de no perder detalle, aguardando a que llegase a los párrafos clave.

Aunque el presidente de la Corporación del Templo era hombre acostumbrado a contener sus emociones, no pudo evitar que el temblor de sus manos aumentase, bajase el volumen del bisbiseo y su respiración se agitase; sus cejas, al curvarse, denotaron también el impacto de la lectura.

Cuando concluyó, cerró el libro y permaneció en silencio unos instantes más, mientras se quitaba las gafas y las guardaba parsimoniosamente en el estuche. Parecía que estuviese meditando una decisión. El arqueólogo aguardaba como un reo que espera la sentencia de un juez que va a condicionar su vida en el futuro.

—¿Qué garantías le ofrece este testimonio? —Sin darle opción a contestar, prosiguió—: Porque lo que señala este manuscrito es el camino para llegar hasta el pectoral. En realidad, no indica el lugar exacto donde se puede encontrar. Esto no es más que una simple pista.

—Me ofrece las mismas garantías que a usted.

La perplejidad asomó al rostro del rabino.

—¡Cómo que las mismas que a mí! ¿Qué es lo que quiere usted decir con eso?

—Cuando leí esas líneas por primera vez sentí un pellizco en el estómago. Me embargó una emoción difícil de definir. ¿Acaso no le ha ocurrido a usted lo mismo?

En el adusto semblante de Goodman se dibujó algo parecido a una sonrisa, aunque no lo era. Mantuvo el silencio durante unos segundos y luego comentó en voz muy baja:

—Usted y yo sabemos lo que es eso. Aunque no haya ningún argumento racional sabemos que es verdad lo que ahí está escrito.

—Podría darle media docena de buenos argumentos para avalar ese testimonio, tales como que se trata de la confesión íntima de un hombre que escribe para él, sin más pretensiones. Podría también decirle que la historia que cuenta acerca del recorrido seguido por esa reliquia es históricamente impecable. Incluso podría señalarle que las precisiones que apunta avalan la veracidad de lo que afirma. Pero ninguno de ellos tendría el mismo valor que la fuerza de la emoción que usted ha sentido en su interior.

—Sin embargo, aquí se menciona un plano.

Isaac sacó un sobre de su mochila y se lo entregó. El rabino lo estudió con atención. Al cabo de un rato le preguntó.

—¿Ha estado usted alguna vez en Toledo?

—Nunca.

—Pues ya va siendo hora de que visite usted esa ciudad a la que tantos lazos nos unen.

10

—Un trabajo excelente, Ahmed —comentó el Tangerino, dándole unas cariñosas palmadas en la espalda.

El verdadero nombre del Tangerino era Ibrahím al-Dahari. Pero al jefe de la célula madrileña de los Mujaidines de la Jihad todo el mundo lo conocía por su apodo, alusivo a la ciudad marroquí de Tánger, aunque su lugar de nacimiento había sido uno de los más populosos barrios de El Cairo. Un barrio conocido como la Ciudad de los Muertos porque sus habitantes aprovechaban como viviendas los nichos vacíos de un viejo cementerio cairota. Era un lugar siniestro, próximo a la ciudadela de Solimán, en el camino que conducía a la famosa mezquita de Alabastro. Pero el Tangerino nunca se mostraba propicio a dar explicaciones sobre ello.

Era un individuo meticuloso hasta límites insospechados. Todo lo sopesaba cuidadosamente. Analizaba y diseccionaba las situaciones con el mismo rigor y precisión con la que un cirujano maneja el bisturí. Su odio a los infieles, que era como invariablemente denominaba a los occidentales sin distinguir nacionalidades, credos o razas, se había cimentado en su infancia y terminó convirtiéndose en una obsesión. Circulaban numerosas historias, algunas de ellas muy extrañas, sobre las causas de su odio, como la que apuntaba a que su madre había muerto en una comisaría de Londres, adonde se habían trasladado cuando Ibrahím tenía trece años, durante un interrogatorio. Era un musulmán cumplidor de sus obligaciones religiosas, aunque también era capaz de admitir que alguien se saltase alguno de los preceptos, sobre todo si ello significaba la posibilidad de enmascarar unas prácticas en el seno de una sociedad donde no se veía con buenos ojos los planteamientos del fundamentalismo islámico. No probaba el alcohol, rezaba cinco veces al día, había peregrinado varias veces a La Meca y, sobre todas las cosas, se mostraba un decidido partidario de la jihad o guerra santa, sin que considerase inadecuado ningún medio, por muy reprobable que pudiese parecer, si se trataba de golpear a los infieles. La sangre de las víctimas musulmanas en cualquier parte del mundo reclamaba sangre infiel también en cualquier lugar del planeta.

El Tangerino era parco en palabras y gestos. Consideraba que todos los esfuerzos que se realizasen en el terreno de la lucha contra el mundo occidental simplemente formaban parte del cumplimiento de las obligaciones de todo buen musulmán. Por eso, a Ahmed le llamó la atención lo efusivo de su actitud. Por un instante recordó las reticencias iniciales que había mostrado para aceptarle en los Mujaidines de la Jihad, cuando se dejó caer en los ambientes frecuentados en Madrid por los radicales islámicos. Ahmed, aunque creyente, no era un fiel cumplidor de los preceptos coránicos. Había, incluso, buscado la relación con los infieles y proyectado formar familia con una de ellos. Sólo cuando el Tangerino estuvo seguro de que el odio que anidaba en su corazón era superior a cualquier otro sentimiento, asumió que podía ser un elemento valioso para llevar a cabo el proyecto que le había sido encomendado.

Con el informe que acababa de realizar, quedaba fuera de toda duda que Ahmed, además de un fiel musulmán, era persona adecuada para formar parte del grupo que iba a llevar a cabo la misión que ya estaba en marcha.

—Ahora —le indicó Ibrahím al-Dahari— quiero que nos expliques detenidamente, sin omitir ni un solo detalle, la disposición que tienen las campanas en la torre. Nos han indicado que es fundamental a la hora de determinar la cantidad de explosivo y su colocación para que los efectos sean los que pretendemos.

Los otros dos asistentes a la reunión —un afgano y un sirio— se retreparon en sus asientos, mientras Ibrahím encendía un cigarrillo egipcio, un Cleopatra, a los que era muy aficionado.

—En total son nueve campanas —comenzó Ahmed—. Ocho de ellas están dispuestas formando una especie de circunferencia, distribuidas por parejas en cada uno de los cuatro lados de la torre, de tal forma que quedan suspendidas delante de las ventanas que también por parejas se abren en cado uno de los lados. Aunque son parecidas, sus tamaños son desiguales. Yo diría que entre las más grandes y las más pequeñas hay una diferencia notable, más del doble, pero eso es en cuanto al peso. En el volumen las diferencias son menores, al menos aparentemente.

—¿Cuánto calculas que pueden pesar? —le interrumpió el Tangerino.

—No te lo podría decir de memoria, pero lo tengo anotado.

—¿Cómo es que tienes ese dato? —preguntó con inquietud Ibrahím.

—Lo he encontrado en un folleto que conseguí —mintió Ahmed, quien por nada del mundo revelaría la forma en que había tenido acceso a un dato tan preciso— y lo apunté cuidadosamente.

Ahmed sacó un cuaderno de clase y buscó entre sus páginas.

—Las más pequeñas tienen ciento veintiún centímetros de diámetro y la más grande alcanza los ciento sesenta y uno. También tengo aquí anotados los pesos de las campanas.

—¿Por qué no te has desprendido de esas anotaciones? —El Tangerino había torcido el gesto—. Nunca se debe dejar ningún rastro. ¡Lo he repetido miles de veces!

—Nadie podría establecer ninguna conexión… Sólo hay unas columnas de números, sin ninguna otra indicación —se defendió Ahmed.

—¡No sé cómo voy a decirlo!

El Tangerino dio un puñetazo en la mesa, tan fuerte que los vasos de té y los ceniceros bailaron como si fuesen de papel.

—¡Cuando digo que no se deja ningún rastro, es ningún rastro! ¡Nada, absolutamente nada que pueda ofrecer una pista!

Miró con dureza y de forma sucesiva a los ojos de los tres hombres, en medio de un silencio hosco. Luego preguntó:

—¿Está claro?

Los tres asintieron con la cabeza.

—Espero que no vuelva a ocurrir. ¡Continúa, Ahmed!

El estudiante palestino carraspeó en un intento de aclararse la voz, cohibido por la reprimenda.

—En el centro de ese cuerpo cuelga la campana mayor, conocida popularmente como la Campana Gorda. Creo que es la mayor de toda España. Verdaderamente su tamaño es grandioso. —Miró de reojo el cuaderno—. El diámetro de su circunferencia es de doscientos noventa y tres centímetros y su peso diecisiete mil ochocientos cincuenta kilos.

—¡Casi tres metros y dieciocho toneladas! —exclamó el afgano.

—Exacto. En una de las guías que compré en la primera de mis visitas —corroboró Ahmed— se indica que pesa cerca de dieciocho toneladas. Aunque en otros sitios se señala que su peso es algo menor, unas catorce toneladas.

—¿De qué material están hechas? —preguntó el sirio.

—Son de bronce fundido y por su aspecto muy antiguas. En una de las guías se cuenta con detalle el trabajo que les costó subir la Campana Gorda hasta el lugar de su emplazamiento; eso fue hace más de dos siglos y medio. Tuvieron que venir hasta Toledo soldados de la marina y montar un sofisticado sistema de poleas para izarla.

Se hizo un breve silencio en el que cada uno de los presentes rumiaba sus propios pensamientos. Fue el Tangerino quien lo rompió:

—¡Casi dieciocho toneladas de bronce convertidas en metralla! ¿Os lo imagináis? —Sus labios se curvaron en una sonrisa maligna. Daba la sensación de que su enfado de hacía pocos minutos era cosa olvidada. La sonrisa que había aparecido en su boca se extendió a los demás.

—Habría que añadir otra cantidad similar que es lo que suman las otras ocho que están dispuestas a su alrededor. El lugar elegido es perfecto —comentó Ahmed.

—Ya lo creo —corroboró el Tangerino.

—En mi opinión la mayor dificultad —prosiguió Ahmed— se encuentra en el acceso hasta el cuerpo donde están las campanas. No sólo es complicado, sino que está cerrado al público desde hace muchos años. De hecho la Campana Gorda no tañe desde hace tiempo porque se le desprendió el badajo, que está tirado en el suelo.

—¡Lo conseguiremos! —indicó el afgano, que parecía entusiasmado.

—El hecho de que el acceso a ese lugar esté prohibido en realidad supone una ventaja. Si podemos llegar, una vez allí nadie nos molestará —sentenció el Tangerino.

—¿Cuándo llega el experto? —preguntó el sirio; era la primera vez que abría la boca. Su aspecto indicaba que se trataba de un tipo reservado y duro.

—¿Quién, el palestino? —preguntó Ibrahím.

El sirio asintió sin abrir la boca.

—No lo sé con exactitud, pero ya es cuestión de días. No creo que tarde más de una semana, espero la comunicación de la fecha exacta de un momento a otro. Lo que sí sabemos es que llegará a Valencia.

—Supongo que tendrá que visitar el lugar con antelación suficiente.

—Ahmed se encargará de acompañarle. Él ya sabe cómo llegar hasta allí.

—¿Qué hay de los explosivos? —La pregunta del Tangerino iba dirigida al afgano.

—Por eso no te preocupes. Lo único que tienes que decirme es la fecha en que necesitas la goma-2, qué cantidad, cuántos detonadores y cuánto cable. Siempre con una semana de antelación.

El afgano era un hombre rudo, de maneras tocas. Había estado con los talibanes y luchado a las órdenes del mulá Omar. Logró huir de su país cuando la fuerza multinacional, bajo mandato de la ONU, invadió Afganistán para poner fin al régimen de terror que los talibanes ejercían. Se jactaba de haber sido uno de los que colocaron las cargas explosivas que destruyeron los Budas de Bamiyán, en las afueras de Hazarajat. Tenía una increíble resistencia física, que le permitió sobrevivir, con medios muy escasos, a la larga marcha que un grupo de talibanes emprendieron por una de las zonas más áridas del planeta. Fueron cerca de mil quinientos kilómetros a pie con poca agua y menos alimentos, hasta que algunos de ellos —la mayor parte pereció en el camino— lograron llegar a Turquía. Allí utilizó un pasaporte falso para enrolarse en un carguero libanés, donde preguntaban poco y pagaban menos, pero que le permitiría llegar hasta alguno de los puertos de la Unión Europea en los que el carguero hacía escala. Jamás se había subido a un barco y los primeros días de viaje fueron un verdadero infierno. Echó a suertes su destino y le tocó a Algeciras. Desde allí, con la ayuda de algunos correligionarios con quienes entró en contacto nada más pisar tierra firme, llegó a Madrid. Una vez en la capital de España frecuentó asiduamente los círculos del islamismo radical y el Tangerino no necesitó realizar esfuerzo alguno para captarlo. Su desprecio por la vida era absoluto, y todavía más si se trataba de mujeres. Ahmed sabía que Mosul, que era el nombre del talibán, sería de gran ayuda para su venganza. Le había escuchado decir tales cosas acerca de las mujeres que, incluso pensando en Ana, se le ponían los pelos de punta.

11

Después de recoger su equipaje, Isaac Cohen guardó una larga cola hasta que llegó a las cabinas de control de pasajeros en la aduana del aeropuerto de Barajas. Acababa de aterrizar en Madrid.

Miró, con cierta envidia, la agilidad con que a pocos metros, en otras cabinas, los ciudadanos de la Unión Europea superaban el trámite de entrar en un Estado de la Unión en cuestión de minutos. La larga espera se prolongó durante más de una hora, y a cada minuto que pasaba se repetía a sí mismo que no tenía prisa.

Se trataba de un viaje rápido: cuarenta y ocho horas. Lo justo para visitar Toledo y mantener una reunión con el obrero de la catedral —que era la denominación que recibía el canónigo encargado de todo lo relacionado con el mantenimiento del edificio— para hablar de la posible restauración del claustro catedralicio. A Cohen, aunque sabía que el poder y las influencias de Eli Goodman podían llegar hasta los lugares más insospechados, no había dejado de sorprenderle la agilidad y rapidez con que el presidente de la Corporación del Templo había conseguido que una poderosa multinacional norteamericana asumiese el patrocinio de la obra, incluso sin una previa valoración económica del proyecto de restauración. También desde la corporación se había gestionado, con la colaboración de la embajada de Israel en Madrid, su reunión con don Aquilino Morata, que era el canónigo con quien estaba citado para el día siguiente.

A Goodman le había molestado que en la embajada, alegando que en el arzobispado les exigían una explicación del motivo de la visita, hubiesen pedido numerosos detalles acerca del encuentro. A Isaac Cohen le había llamado la atención que la hora fijada fuese, según señalaba textualmente el correo electrónico que habían recibido en la Corporación del Templo:

«Una vez concluido el coro».

Se enteró de que así se denominaba a los rezos que los canónigos tenían la obligación de realizar todos los días de la semana en dicho lugar. Ésa era una de las principales obligaciones cotidianas, inherentes a su dignidad.

Don Aquilino, con quien había tenido ocasión de cruzar una breve conversación telefónica, le había dicho que se verían en su despacho y que para no hacerle esperar lo mejor era quedar a las once de la mañana.

El hecho de que procediese de Tel Aviv había significado que la policía española lo obligó a abrir su equipaje, que fue minuciosamente registrado por una funcionaría, que en todo momento se mostró amable pero exigente. Hubo además de responder a toda una batería de preguntas acerca de los motivos de su visita a España, que solventó con el manido recurso de asuntos de negocios. Sin embargo, el hecho de que su profesión fuese la de arqueólogo le obligó a dar numerosas explicaciones hasta que la expresión «asuntos de negocios» quedó explicada como «asuntos profesionales».

Los controles en los aeropuertos españoles eran muy estrictos después del terrible atentado sufrido en Madrid, el 11 de marzo de 2004, donde la explosión de varias bombas causó la muerte a doscientas personas. Isaac, que estaba acostumbrado a las rígidas medidas de seguridad impuestas en su país, lo soportó todo pacientemente.

Al salir de la zona de tránsitos se encontró con la habitual aglomeración que formaban quienes esperaban la llegada de los pasajeros. Muchos de ellos portaban carteles rotulados con el nombre de agencias de viajes o simplemente de personas particulares. Buscaba la mejor forma de cruzar la barrera humana cuando vio su nombre en uno de aquellos carteles.

Lo sostenía por delante del pecho un individuo joven vestido con un traje gris. Observó cómo algunos de los viajeros se presentaban a quienes exhibían un papel con su nombre y que los guías trataban de agrupar a los turistas que a partir de aquel momento quedarían bajo su custodia; había gente que se abrazaba, familiares que se encontraban o amigos que volvían a verse. Pero a él nadie le había informado de que estarían aguardándole en el aeropuerto para trasladarle hasta Madrid y eso era algo que no encajaba con la meticulosidad con que se trabajaba en la Corporación del Templo.

Pensó que en el mundo había mucha gente que llevaba el apellido Cohen y que algunos de ellos se llamarían Isaac. En el Boeing 747 en el que había viajado iban varios cientos de personas, el avión procedía de Tel Aviv y Cohen era un apellido judío, como también lo era el nombre de Isaac. Existía alguna probabilidad de que en el mismo vuelo que lo traía de Israel hubiese viajado otra persona que se llamase como él.

Cuando era niño había comprobado, en numerosas ocasiones, cómo su apellido aparecía repetido docenas de veces en la guía de teléfonos. A pesar de todo, no dejaba de ser una coincidencia. También podía ocurrir que el individuo del cartel aguardase a una persona con su mismo nombre y apellido procedente de otro vuelo. En Gran Bretaña y en Estados Unidos era un apellido común y al aeropuerto madrileño no paraban de llegar vuelos procedentes de dichos países.

Lo que más le extrañaba era que no le hubiesen dicho nada al respecto. La tarde anterior, después de mantener una nueva reunión con Eli Goodman, había recibido de forma pormenorizada las instrucciones que había de tener presentes; acto seguido Rose Strauss le hizo entrega de los billetes de ida y vuelta del vuelo Tel Aviv-Madrid-Tel Aviv, un bono con el alojamiento y el desayuno para dos noches en un céntrico hotel, situado en la calle de Goya, en pleno centro de la capital de España, y un sobre con mil quinientos euros, en billetes de cien y cincuenta para los gastos. También le facilitó el número de teléfono de don Aquilino Morata con quien, en el momento de la entrega de la documentación, lo pusieron al habla para concertar la hora de la entrevista. Habían comprobado los horarios de los vuelos y las fechas del bono del hotel con la minuciosidad habitual con que la secretaria de Goodman lo hacía todo. También le entregaron un tarjetón con la dirección y los números de teléfono de la embajada de Israel en España.

La señora Strauss había insistido varias veces en la necesidad de discreción, de pasar desapercibido y de mantener el secreto sobre su viaje. Y ello fue lo que le produjo cierta alarma al encontrarse con su nombre escrito en un cartel a la vista de todo el mundo.

Pensó que, por fuerza, había de tratarse de otra persona que tenía su mismo nombre. Sin duda era una curiosa coincidencia, aunque Isaac Cohen había aprendido, hacía mucho tiempo, a no creer en ellas.

Se abrió paso entre el gentío, aunque no lo hizo en dirección al individuo del cartelito. Cruzó la barrera humana decidido a abandonar el aeropuerto, pero en el último instante le asaltó la duda:

«¿Y si a quien aguardaban era a él? ¿No era mucha coincidencia el arribo de dos Isaac Cohen a la misma hora en el mismo aeropuerto? ¿Y si aquel individuo tenía que comunicarle algo importante para su misión en Toledo? ¿Habría ocurrido algo durante las horas de vuelo que debería saber?».

Recordó que tenía apagado su teléfono móvil. Lo activó y aguardó esperando oír el sonido de aviso de que tenía algún mensaje en su buzón. Pasaron los segundos y el teléfono no emitió ninguna señal. Nadie había tratado de ponerse en contacto con él durante aquellas horas. Las dudas crecieron.

Comprobó que el individuo del cartelito permanecía en el mismo lugar. Por un momento se distrajo escuchando las conversaciones que había a su alrededor y le confortó enterarse de lo que hablaba la gente, al menos de la mayor parte de lo que decían. Aunque su español no era bueno porque apenas lo practicaba, comprobó que podía entenderse sin graves limitaciones.

Lo sacó de aquel pensamiento el ver que el joven del cartel miraba su reloj, sacaba del bolsillo de su chaqueta un teléfono y sostenía una breve conversación.

«Posiblemente —pensó el arqueólogo— ha pedido instrucciones porque nadie se ha acercado hasta él».

Con gesto resignado el joven volvió a sujetar el cartel con ambas manos y lo levantó por encima de su cabeza para que resultase más visible.

«Han debido de indicarle que aguarde algún tiempo más y que se haga más visible».

Cohen decidió que, aunque no tenía prisa, no iba a continuar así. Sobre todo porque la posibilidad de una información urgente le había producido cierta inquietud. Además, conforme pasaban los minutos las posibilidades de que allí hubiese otro Isaac Cohen disminuían de forma sustancial.

Ahora tenía la certeza de que el individuo del cartel lo aguardaba a él. Dio un pequeño rodeo para evitar acercarse por la espalda.

—Perdone. Mi nombre es Isaac Cohen.

—¿Ha llegado usted en el vuelo de El Al, procedente de Tel Aviv?

—Así es. Hace unos minutos.

—¿Puede usted identificarse?

—¿Identificarme?

—Disculpe, pero he de cerciorarme de que usted es el señor Cohen, el Isaac Cohen que acaba de llegar en el vuelo procedente de Tel Aviv.

Pese a que el arqueólogo había barajado la posibilidad de que aquel individuo no estuviese allí para trasladarle a Madrid, sino para facilitarle algún tipo de información, le resultó extraña su actitud.

—Ya le he dicho que soy Isaac Cohen. ¿Por qué necesita que me identifique?

—Porque ésas son las instrucciones que he recibido.

—¿Instrucciones de quién?

—De quien me ha enviado aquí.

—¿Y quién lo ha enviado aquí, si es que puede saberse?

—Mire usted, yo trabajo para una mensajería y lo que hago es cumplir con mi trabajo. Lo único que sé es que he de entregar un mensaje a un tal Isaac Cohen, que llegaba al aeropuerto en el vuelo procedente de Tel Aviv. También me han insistido en que había de cerciorarme de que la persona a quien se lo entregaba era la indicada; que me asegurase de que así era. Ya no sé más. Usted se me acerca y dice que es el señor Isaac Cohen; si no se identifica convenientemente, lamento decirle que no le haré entrega del mensaje. ¿Me he expresado claramente?

—A la perfección.

—Además, no acabo de entender por qué se muestra usted tan reticente. Muéstreme su pasaporte, que necesariamente ha de llevar consigo, y yo le entrego el sobre que me han dado y aquí nos despedimos.

El arqueólogo comprendió que no tenía otra opción. Tampoco acababa de explicarse muy bien por qué había adoptado aquella actitud; posiblemente porque le habían repetido de forma tan machacona la necesidad de discreción que había terminado por recelar de cualquier cosa. Sin embargo, si quería el sobre que llevaba aquel individuo, tendría que identificarse.

El mensajero lo miraba con aire de superioridad, consciente de que tenía todas las de ganar. Ante las dudas del arqueólogo, le espetó:

—¡Oiga, que no tengo toda la tarde!

Cohen sacó su pasaporte, lo abrió por la página de los datos y sin soltarlo se lo mostró levantándolo hasta la altura de lo ojos del individuo que tenía delante.

—Está bien.

Sacó del bolsillo un sobre amarillento de mala calidad y se lo entregó. Se dio media vuelta y se marchó sin decir adiós.

Isaac guardó su pasaporte y al mirar el sobre lo que vio le produjo una mala impresión. Su nombre estaba formado con letras de periódico. Pensó que quien le enviaba el mensaje trataba de ocultar su identidad. Ése era uno de los procedimientos que se utilizaban para enviar anónimos. Buscó con la mirada al mensajero que ya se perdía al otro lado de las puertas que daban a las paradas de taxi y a la zona de aparcamientos del aeropuerto. Por un momento tuvo ganas de salir detrás de él y seguirle, pero pensó que era una tontería.

Se apartó a un lugar más discreto y rasgó el sobre sin muchos miramientos.

Estaba de un humor de perros.

Extrajo una cuartilla en la que, también con recortes de periódico, habían compuesto un mensaje de dos líneas.

SI ESTIMA EN ALGO SU VIDA OLVÍDESE DE TOLEDO
Y MÁRCHESE EN EL PRIMER VUELO.

Aquello era una amenaza en toda regla.

—¡Joder! Esto se llama una llegada gloriosa.

12

Miró a su alrededor convencido de que estaban observándolo y comprobó que el mensajero había desaparecido definitivamente. Guardó el papel y el sobre y decidió coger un taxi. En el hotel reflexionaría sobre su situación. Abandonó el aeropuerto y una vez que estuvo sentado en el asiento trasero del vehículo, trató de relajarse.

La primera pregunta estaba relacionada con la autoría del extraño mensaje recibido:

«¿Quién sería y por qué lo amenazaba?».

Le producía no poca inquietud el que en las quince palabras del texto se encerraba mucha información: quién era él, en qué vuelo había llegado a España y que su destino era Toledo. Ello llevaba implícito conocer el motivo del viaje.

Mentalmente confeccionó una lista de sospechosos.

Pensó en Ismael Diadié. Era una de las pocas personas que conocían el secreto que guardaban las páginas del libro que había dado lugar a su presencia en España. Sin embargo, no era fácil que supiese de su viaje y mucho menos que tuviese información acerca del vuelo que había tomado. Pensó en el personal de la Corporación del Templo; Rose Strauss era quien le había entregado los billetes, el bono del hotel y el dinero para su estancia en España, desde luego tenía aquella información, ignoraba si sabía algo sobre los motivos de su viaje y en todo caso era una persona de la absoluta confianza de Eli Goodman.

Por otro lado, ninguno de los miembros de su equipo de excavación sabía nada. No había hecho comentario alguno con ellos. Se habían separado en el aeropuerto y después sólo un par de conversaciones telefónicas para que le dejasen el equipaje en su casa.

Trató de analizar la situación con calma.

Si Diadié no hubiese querido que buscase el Pectoral del Juicio no le habría ofrecido el libro y el plano. Por otra parte, todas las personas que trabajaban en la Corporación del Templo eran partidarias, hasta el fanatismo, de la construcción de un nuevo templo.

No parecía lógico que las amenazas llegasen por aquellas vías que eran las únicas que, en un primer análisis, tenían datos, aunque incompletos cada una de ellas, de su presencia en España. La amenaza que acababa de recibir tenía que venir por otro lado. Pero no encontraba el origen.

Perplejo y sumido en aquellas reflexiones transcurrió la media hora hasta llegar al hotel. Presentó el bono de su estancia en recepción, le pidieron el pasaporte y con la llave de la habitación le entregaron un sobre que poco antes habían dejado para él. El arqueólogo notó cómo se le aceleraba el pulso.

—¿Sabe quién lo ha traído? —preguntó con inquietud, aunque comprobó que su nombre estaba mecanografiado.

—No puedo decírselo, pero aguarde un momento, tal vez alguna de mis compañeras…

La recepcionista comentó algo con otras dos jóvenes. Una de ellas se acercó y le indicó que hacía un par de horas lo había traído un motorista.

—¿No dejó ningún recado?

—No, nada.

Isaac le dio las gracias. Una vez en su habitación abrió el sobre que acababan de entregarle. Intuía una nueva amenaza, pero se equivocó.

Si desea obtener información relacionada con la amenaza que ha recibido, acuda hoy a las nueve a la cafetería del hotel Villa Real, frente al Congreso de los Diputados y muy cerca del museo del Prado.

El lugar será de su agrado. Espero que acuda.

Un amigo.

—¡Joder! —No pudo evitar la exclamación.

No sabía si lo más conveniente era olvidarse de todo y adoptar la táctica del avestruz, ignorando el peligro que se cernía sobre su cabeza.

En cualquier caso quien lo amenazaba no iba a salirse fácilmente con la suya. Se necesitaba mucho más para que el temor le hiciese abandonar un asunto como el que se dibujaba en el horizonte. Cualquiera de sus colegas daría todo lo que poseyese por tener una oportunidad como la que se le había presentado. Para él significaba, además, la posibilidad con que había soñado durante años para limpiar su nombre.

Pensó en llamar a Jerusalén y contarle al rabino lo que estaba ocurriendo. También barajó la posibilidad de ponerse en contacto con la embajada, donde conocía al agregado cultural, Josef Goldsmith, condiscípulo en sus años de estudiante de arqueología. Pero cuando miró el reloj comprobó que eran ya las ocho menos cuarto; quizá demasiado tarde para llamar a Jerusalén y si decidía acudir a la cita del hotel Villa Real, no podía perder mucho tiempo.

Deshizo el equipaje, sobre todo para colgar el traje que se pondría para la reunión del día siguiente, se afeitó y se dio una ducha de diez minutos para intentar relajarse bajo la sensación placentera del agua. Mientras se secaba el pelo, envuelto en una toalla, ya había tomado una decisión. Acudiría a la cita. Estaba claro que quien le había mandado el aviso lo podía tener controlado sin muchos problemas.

Cuando Isaac Cohen entraba en el hotel Villa Real eran las nueve menos diez. Un portero enfundado en un gabán con mucho adorno y tocado con gorra de plato lo saludó con amabilidad y le abrió la puerta. Al ver el amplio vestíbulo comprendió por qué en el mensaje le decían que el lugar sería de su agrado. La parte fundamental de la decoración la constituían una colección de mosaicos romanos que por su estilo eran de los siglos finales del Imperio. También había alguna escultura romana de buena factura y podían verse, colocadas en vitrinas, hermosas piezas de cerámica decorada. No pudo evitar una sonrisa.

Se dirigió a la cafetería donde se encontró con un radical cambio de decoración. Una barra de estilo americano, propia de East neoyorquino, y en una de las paredes dos enormes cuadros de Marilyn Monroe, reproducciones de los originales de Warhol. Una parte del local estaba dedicada a restaurante.

Había poca gente. Una pareja joven, sentada a una mesa tomando unas cervezas; tres individuos, vestidos de traje, cenando en la zona de restaurante y dos personas acodadas en la barra, cada uno en lo suyo. Isaac, se acercó y rápidamente el barman —camisa blanca impoluta, pajarita y chaleco negro abotonado— lo atendió solícito:

—¿Qué le sirvo al caballero?

—Agua tónica, por favor.

Descartó a la pareja y a los que cenaban y se concentró en los dos individuos que había en la barra, su «amigo» podía ser cualquiera de ellos. Todavía faltaban cinco minutos para las nueve. El camarero le sirvió la tónica en una copa grande y redonda, con mucho hielo y una rodaja de limón. Cohen lanzaba miradas furtivas hacia los dos hombres. Ninguno de ellos le prestaba la más mínima atención o al menos ésa era la sensación que él tenía.

Los cinco minutos transcurrieron lentamente. Isaac se había bebido la tónica y ahora apuraba el agua procedente de la descongelación de los cubitos de hielo. A las nueve y dos minutos sonó el teléfono de la barra, al mismo tiempo que entraba en el bar una pareja que se dirigió hacia el restaurante y a continuación lo hizo un caballero, vestido de forma impecable: traje azul marino, camisa azulada de puños vueltos, gemelos, corbata de seda cruda a rayas rojas y azules, y un pañuelo a juego asomando por el bolsillo superior. Pensó que aquél era su hombre.

—¡El señor Cohen! ¿Está el señor Cohen? —El barman reclamaba la atención de la clientela sujetando el teléfono con una mano y tapando con la otra el micrófono.

—Sí, soy yo. —Isaac levantó su mano.

El barman le acercó el teléfono.

—Es para usted, señor Cohen.

—Muchas gracias.

El tipo del traje azul marino se había sentado en el taburete que había junto al suyo.

—¡Dígame! —Se dio cuenta de que, presa de la excitación, casi había gritado.

—¡Dígame! ¡Dígame! —repitió por dos veces sin obtener respuesta. Al cabo de unos segundos lo único que escuchó por el auricular fue un clic cortando la comunicación. Isaac se quedó con el teléfono en la mano y aguardó, para devolvérselo al barman, a que sirviese una cerveza al recién llegado.

—Se ha cortado —casi se excusó—. ¿La persona que ha llamado no le ha dicho nada?

—Lo siento, caballero, se ha limitado a preguntar por el señor Cohen. Me parece que sus palabras exactas han sido: «¿Podría ponerme con el señor Cohen?, creo que está ahí».

El barman colocó el teléfono en su sitio y continuó con su interrumpida tarea de sacar brillo a una fila de vasos que reposaban sobre un paño blanco. Fue entonces cuando el individuo del traje azul marino, que acababa de dar un largo trago a su cerveza, se dirigió a Isaac en un tono tan bajo que apenas era algo más que un susurro.

—Señor Cohen, yo soy la persona que le ha citado en este lugar.

Isaac, que al entrar pensó por un instante que era su hombre —luego apenas le había prestado atención ante la extraña llamada telefónica—, trató de calibrarlo con un golpe de vista. Vestía de forma elegante y parecía persona de modales refinados. Lo miró a los ojos buscando algún indicio, una señal que le diese información sobre la clase de individuo que le había llevado hasta allí. Todo lo que se le ocurrió fue decir:

—Pues aquí estoy.

—¿Le parece bien que hablemos en nuestra lengua?, así evitaremos oídos indiscretos. Nunca se sabe quién puede escuchar lo que decimos. —La propuesta ya la hizo en hebreo.

—¿Es usted israelí?

—Soy judío, pero no he nacido en Israel.

—Me parece muy bien —respondió en hebreo.

—En ese caso, ¿nos ponemos más cómodos? ¿Nos sentamos a una de esas mesas? Aunque antes permítame que me presente. Mi nombre es David Hayen —le extendió la mano que Isaac estrechó con reticencia— y como usted soy sefardita. Mis antepasados salieron de aquí hace quinientos años, desde hace más de un siglo viven en los Estados Unidos de Norteamérica. Yo nací en Chicago y ha de saber que la llamada que ha recibido la han hecho por encargo mío, para que pudiese identificarlo. Pero tomemos asiento.

El desconocido hizo un gesto con la mano invitándole a que pasase primero.

—Creo que antes de nada debería explicarme cómo sabe que he recibido una amenaza y por qué ha decidido ayudarme —planteó Isaac una vez sentados.

—Sigamos un orden. ¿Le parece? —Fue la suave respuesta que recibió.

—Puede usted hacerlo en el orden que quiera, lo que me importa es una respuesta.

David Hayen dio un trago a su cerveza.

—Como le he dicho mi nombre es David Hayen y soy sefardita por mis ancestros. Una familia de Toledo, muchos de cuyos miembros se ejercitaron en la práctica de la medicina, y algunos de ellos fueron rabinos de la importante comunidad de su ciudad e incluso gozaron del favor de las autoridades, hasta que las cosas se torcieron. Por lo que a mí respecta puedo decirle que trabajo como delegado en España de una multinacional norteamericana cuya sede central está en la ciudad de Chicago.

—¿De qué empresa se trata?

—Eso no es relevante, señor Cohen. Sepa que por motivos laborales llevo en Madrid muchos años, casi una década. Y, claro, en tanto tiempo se conocen personas, se entablan relaciones y se anudan amistades. Gracias a ello he podido acceder al conocimiento de cosas que si se las contase… No puede hacerse una idea de lo que uno alcanza a enterarse simplemente con escuchar. Pero somos muy pocos los que escuchamos. A casi todos nos gusta mucho más hablar porque ésa es una forma de liberar tensiones o de exhibirse. A la gente le gusta hablar de sus experiencias, de sus proyectos, de lo que ha conocido de buena tinta… Digamos que gracias a ello he tenido conocimiento no sólo del motivo por el que acaba de llegar a España, sino también de que alguien está interesado en que no siga adelante con su misión.

—¿Quién se encuentra detrás de esta amenaza? —Isaac sacó del bolsillo de su cazadora la carta que había recibido en el aeropuerto. Era inútil andarse con tapujos ante un individuo que tanto sabía sobre su presencia allí.

—¿Me permite?

—Por supuesto.

—La verdad es que se han esforzado en dejar pocas pistas. ¿Quién le entregó este sobre, señor Cohen?

—Un individuo que me esperaba en el aeropuerto. Portaba un cartel con mi nombre. Me lo dio después de que me identificase.

—¿No le dijo nada más?

—Nada más. Y ahora, ¿va a decirme quién es la persona que me ha enviado ese sobre?

—La verdad es que no lo sé.

Isaac Cohen clavó su mirada en los ojos de Hayen, quien aguantó sin parpadear.

—¿Me está usted tomando el pelo? —En absoluto.

—¡En el escrito que usted me hizo llegar al hotel decía…! —El arqueólogo estaba muy alterado.

—Si lee ese escrito con detenimiento, comprobará que yo no le he dicho que supiese quién lo amenaza. Sólo le he ofrecido información.

Isaac sacó la carta que le entregaron en la recepción del hotel y la leyó con detenimiento. En efecto, allí sólo se hablaba de información acerca de la amenaza recibida.

—Usted ha dicho hace un momento que ha tenido conocimiento de la amenaza porque escuchó una conversación. ¿A quién se lo escuchó decir?

—No les conozco.

—En ese caso, ¿qué tipo de información es la que posee?, y ¿cómo es que tiene conocimiento de que alguien me amenaza?

—Respecto a la primera pregunta, señor Cohen, le diré que usted viene en busca de un objeto sumamente peligroso.

—¿Un objeto sumamente peligroso? ¡Déjese de tonterías! Si supiese a qué he venido a España no haría usted una afirmación como ésa.

—El Pectoral del Juicio puede convertirse en una bomba si cae bajo el poder de quien no debe poseerlo nunca —comentó tranquilamente Hayen, después de dar otro trago a su cerveza.

El arqueólogo se quedó estupefacto.

—¿Cómo sabe usted eso? ¿Cómo sabe que se trata del Pectoral del Juicio?

—Porque se lo escuché decir a quienes conversaban sobre usted.

—¡No es posible!

—¿Entonces cómo lo sé?

—¡Lo ignoro! ¡Pero es algo que sabe muy poca gente!

—Pues mire usted por dónde aquellos sujetos estaban enterados. ¿Cómo es que lo sabían? Lo desconozco.

—En todo caso el Pectoral del Juicio no es ningún objeto peligroso. Simplemente es una pieza importante de las vestiduras del sumo sacerdote —se defendió Isaac, que no salía del estupor que le habían producido las palabras de aquel individuo.

—No se equivoque, amigo mío. Como le he dicho, en manos inadecuadas, puede convertirse en una bomba.

—No lo entiendo. ¡Le juro por Dios que no lo entiendo!

—Señor Cohen, usted sabe, lo mismo que yo, que es creciente el número de israelíes que se manifiestan partidarios de que Israel pase de ser un Estado laico a convertirse en una teocracia. También sabe que en la última década el número de quienes se muestran partidarios de la construcción de un nuevo templo, del tercer templo, ha crecido espectacularmente. Ha pasado de tener a su favor un dieciocho por ciento, a alcanzar el sesenta y cinco por ciento de la población mayor de dieciocho años. ¿Sabe usted lo que eso significa?

El arqueólogo hizo un movimiento de hombros como si se sacudiese una posible responsabilidad en el cambio de opinión operado en la sociedad israelí.

—Significa —prosiguió Hayen— que casi dos terceras partes de los adultos de Israel están dispuestos a asumir las consecuencias, gravísimas en todos los sentidos, de poner en marcha dicha construcción. Y todos los datos apuntan a que los jóvenes son más radicales que sus padres o hermanos mayores. Eso supone que respaldarán la construcción de un nuevo templo en el Monte Moria, aunque ello signifique el inicio de un conflicto de proporciones planetarias.

—Usted exagera.

—¡No, no exagero! ¡Puede ser el detonante de la Tercera Guerra Mundial! ¡El Armagedón del que hablan algunos!

—¿Y adonde quiere usted ir a parar con todo eso? ¡Yo soy un arqueólogo! ¡Interesado por alcanzar el más amplio y profundo conocimiento de nuestro pasado como pueblo! ¡Ese discurso dígaselo usted a los políticos!

—¿A los políticos? ¡No son los políticos quienes van a buscar el Pectoral del Juicio! ¡Es usted! ¡Es usted y, además, por encargo de la Corporación del Templo!

—¿Qué hay de malo en ello? —gritó Isaac.

—¡Se trata de un grupo de fundamentalistas! Ultraortodoxos dispuestos a llevar sus planteamientos hasta las últimas consecuencias. Además, la Corporación del Templo no es un grupo cualquiera. Usted lo sabe bien, son gente con mucho poder. Poder económico y poder político. Tienen mucha influencia.

—¿Qué tiene que ver todo esto con el Pectoral del Juicio? —Isaac dio un puñetazo en la mesa, atrayendo la atención del resto de los clientes a quienes la conversación, aunque elevada de tono, no les había interesado al no comprender lo que hablaban.

David Hayen apuró su cerveza.

—¿Sabe usted que en una granja de Mississippi han certificado, sin ningún género de dudas, la existencia de una vaquilla alazana? Sin una sola mancha. Ni un solo pelo de otro color. Como prescribe la Biblia que ha de ser el animal que se sacrifique para purificar el templo.

—Sé que en el Libro de los Números, ahora no recuerdo el versículo, se señalan las especiales características que ha de tener el novillo del sacrificio.

—Sabrá, entonces, que es muy difícil encontrar un animal que reúna los requisitos exigidos por la Biblia. Como le he dicho ese animal ya existe. Los fanáticos que dirige el rabino Goodman consideran que se trata de un mensaje de Yahvéh en el que señala que la hora del templo es el presente, que Dios les indica que el tiempo de la construcción ha llegado. Si no, ¿por qué iba a permitir el nacimiento de dicho animal?

—Señor Hayen, no acabo de ver qué tiene que ver en todo esto el Pectoral del Juicio —comentó Isaac en un tono más aplacado.

—¿Que no lo ve?

—¡No! ¡No lo veo!

—Serénese, señor Cohen. Entiendo que esté usted excitado. Llegar al aeropuerto después de un largo viaje y encontrarse con una amenaza como la que ha recibido no es precisamente lo mejor que a uno puede ocurrirle. Pero si a la existencia de la vaquilla se uniese ahora la aparición del Pectoral del Juicio, Eli Goodman asumiría las funciones de sumo sacerdote y no habría fuerza humana capaz de impedirle iniciar la construcción del templo. Y una cosa así, en estos momentos, sería una catástrofe.

—Mire, señor Hayen, si es que ése es su verdadero nombre, tengo la sensación de que he venido a este lugar atraído por un señuelo. En este momento hasta dudo de que no haya sido usted la misma persona que me ha enviado la amenaza. Pienso, incluso, en que todo esto del anónimo sea un montaje —Isaac trataba de no alterarse— planteado con una finalidad que en este momento no alcanzo a vislumbrar.

—¿Y por qué cree usted que yo iba a hacer una cosa así?

—Por ejemplo, para sonsacarme alguna información adicional a la que usted ya posee.

—Está bien, señor Cohen. Sepa que no le he mentido. Mi nombre es David Hayen y mi familia, como le he dicho, vivió hace siglos en Sefarad, también es cierto que trabajo para una importante multinacional norteamericana. Tengo excelentes contactos. Ayer, en un lugar que no viene al caso, escuché parte de una conversación que jamás debió haber llegado a mis oídos. Pero las cosas son como son. Lo que escuché apenas fueron unas cuantas frases, aunque suficientes para conocer su nombre, el hotel donde se alojaría, el motivo de su viaje a España y que ejercerían sobre usted toda la presión posible para que abandone su proyecto. Es decir, la búsqueda de uno de los objetos bíblicos, junto al Arca de la Alianza, de mayor importancia entre los que aparecen recogidos en el Antiguo Testamento y sin cuya protección no es posible entablar contacto con la divinidad: el Pectoral del Juicio, donde están engastadas las doce piedras de las tribus de Israel, además del Urím y el Tummím. Como usted muy bien ha dicho, se trata de la pieza más importante de las vestiduras del sumo sacerdote y que la Biblia describe de forma tan minuciosa como no lo hace con ningún otro objeto litúrgico, salvo en lo referente a la propia Arca de la Alianza.

—¡Que usted considera un arma potencialmente peligrosa si va a parar a unas manos inadecuadas!

—En efecto, señor Cohen. Y creo haberle dado razones de peso para hacer una afirmación como ésa.

—En tal caso, ¿por qué no deja que quienes me amenazan para que abandone rápidamente España se salgan con la suya? Así el Pectoral del Juicio no irá a parar a manos de los fanáticos de la Corporación del Templo.

—Porque las manos de quienes le amenazan son las peores a las que podía ir a parar la sagrada reliquia. Mucho peores que la del rabino Goodman.

—¿Las peores? ¡Por todos los demonios que cada vez entiendo menos!

—Sí, las manos de quienes lo amenazan son todavía más peligrosas o cuando menos tan peligrosas como las de los ultraortodoxos para quienes usted trabaja en este momento.

—¿Puedo saber cuáles son esas manos?

—Un grupo de radicales islámicos.

—¿Un grupo de radicales islámicos?

—Sí, y ha de saber, señor Cohen, que están dispuestos a cualquier cosa con tal de hacerse con el objeto que usted busca.

—¡Es imposible que tengan todos esos datos que usted dice haber escuchado!

—Se lo crea o no, fue así —insistió Hayen.

—Y yo le digo que es imposible.

Se produjo un silencio prolongado y tenso. El atezado rostro del arqueólogo, curtido por el viento y el sol del desierto, había palidecido y unas ojeras de tonos cenicientos manifestaban todas las tensiones vividas en las últimas horas. Con voz apenas audible preguntó:

—¿Qué garantía puedo tener de que todo esto que usted dice es verdad?

—Mi palabra. Sólo puedo ofrecerle mi palabra.

Cohen se pasó varias veces la mano por el mentón con aire caviloso.

—En todo esto hay algo que no acaba de encajar, señor Hayen.

—¿El qué?

—Si esos radicales islámicos desean apoderarse del Pectoral del Juicio, ¿por qué no lo hacen?

—Supongo que porque no saben dónde está.

—¡Saben que voy a Toledo y que mi visita a esa ciudad está relacionada con su búsqueda!

Hayen se encogió de hombros y, después de unos instantes de vacilación, se limitó a señalar:

—¿No cree usted que Toledo es demasiado grande para buscar a ciegas un objeto del tamaño del Pectoral del Juicio?

Isaac movió la cabeza en un gesto que denotaba falta de convicción con la razón que acababa de escuchar.

—Hágame caso, señor Cohen. Está usted metido en un asunto sumamente peligroso, donde hay en juego mucho más de lo que usted se imagina.

—Creo que exagera, señor Hayen. En todo caso sepa usted que no voy a salir corriendo con el rabo entre las piernas porque unos desalmados me hayan enviado un sobre con amenazas. Mañana iré a Toledo.

—Espero que no tenga que lamentar esa decisión.

—En todo caso, le estoy agradecido por su advertencia.

—Es usted muy libre de hacer lo que guste. En cualquier caso, si me necesita para algo, no dude en acudir a mí.

Sacó del bolsillo de su chaqueta una tarjeta con su nombre, anotó el número de un teléfono móvil y se la entregó a la vez que insistía:

—No dude en llamarme. A cualquier hora.

Isaac comprendió que la entrevista había concluido. Le ofreció su mano y Hayen la estrechó con fuerza, luego se levantó y encaminó sus pasos hacia la barra con el propósito de pagar las consumiciones. Hayen, que aún permanecía sentado, hizo un significativo gesto al barman, que indicó al arqueólogo que no se debía nada. Cuando Cohen se marchaba, escuchó la voz del ejecutivo a su espalda.

—No lo dude, señor Cohen, si me necesita llámeme a cualquier hora.

Isaac había llegado a la puerta cuando volvió sobre sus pasos.

—Se me olvidaba. Tenía usted toda la razón cuando afirmaba en su nota que me gustaría la decoración. —Miró hacia los cuadros de Marilyn y puntualizó—: La del vestíbulo, por supuesto.

13

Los dos hombres habían llegado a la zona portuaria antes de que brillasen las primeras luces del amanecer. Apenas se veía movimiento, pero en poco más de media hora el puerto de Valencia sería un hervidero.

Habían madrugado porque no querían sorpresas. Mejor aguardar unas horas que llegar unos minutos tarde, según la filosofía practicada por el Tangerino. Se habían puesto en marcha la tarde anterior nada más recibir la noticia de que la persona que esperaban llegaba a bordo de un carguero de bandera libanesa, el Hiram de Tiro, que atracaría en el muelle de Levante del puerto de Valencia a primera hora de la mañana del día siguiente.

En realidad, el barco había llegado a la bocana del puerto la víspera, a la caída de la tarde, a la misma hora en que la célula madrileña de los Mujaidines de la Jihad recibía el aviso, pero las autoridades portuarias ya no habían autorizado la maniobra de atraque. Permanecería fondeado en aguas interiores, al abrigo del enorme dique que cerraba aquella parte del puerto, pero no podría entrar a la zona de descarga hasta el día siguiente. Eso también significaba que la tripulación permanecería a bordo aquella noche.

Los dos hombres aguardaron en la furgoneta estacionada en uno de los aparcamientos exteriores, dispuestos a esperar el tiempo que fuese necesario. Después de trescientos cincuenta kilómetros de viaje, estaban bajo los efectos de una tensa somnolencia, resistiendo para que no les venciese el sueño. El Tangerino y Mosul, el talibán que se jactaba de haber participado en la destrucción de los Budas de Bamiyán, habían salido de Madrid a las dos de la madrugada.

Resguardados del frío de la mañana en el interior del vehículo vieron cómo, poco a poco, pasaban los minutos y el silencio de la noche dejaba paso primero al ruido de las gaviotas y los cormoranes que empezaron a revolotear con las primeras luces del día y después al desperezamiento del puerto, cuya actividad ganaba en intensidad conforme pasaban los minutos.

Poco antes de las ocho el Tangerino dio un codazo al costado de Mosul, que roncaba dormido.

—¡Vamos, dormilón, ya es la hora!

Mosul ofrecía un aspecto que rozaba la ferocidad, sus barbas eran una maraña negra que prácticamente ocultaba su rostro, colaboraban a ello unas cejas espesas y el que la raíz del nacimiento de su pelo fuese tan baja que apenas dejaba espacio para la frente, a lo cual se añadía el desaliño en su vestimenta. Estiró los brazos y lanzó un gruñido más propio de animal que de persona.

El Tangerino, delgado y bien parecido, tenía el rostro perfectamente rasurado y el bigote poblado, pero recortado al milímetro. Era un hombre atlético que a sus cuarenta años conservaba una excelente forma física, adquirida en sus días de corredor. Ibrahím al-Dahari durante varios años se había ganado la vida participando en maratones y pruebas de fondo por numerosas localidades de España en las que casi siempre ocupaba uno de los lugares premiados con remuneración económica por la organización del evento. Hubo meses en los que llegó a sumar diez mil euros en premios, aunque también tenía que soportar los denuestos de quienes le gritaban improperios durante el recorrido por el inconfundible perfil islámico que ofrecía y que él acentuaba vistiendo una camiseta verde en la que resaltaba una luna entre cuyos cuernos se cobijaba una estrella de cinco puntas. Nunca olvidaría su última carrera, pese a que habían transcurrido más de seis años. Los insultos que recibió fueron más intensos que en cualquier ocasión anterior y aunque no le afectaban, acabaron influyendo en su retirada definitiva de las competiciones. Fue entonces cuando se vinculó a los Mujaidines de la Jihad y volvió a fumar como ya hiciera en sus años de adolescente, antes de dedicarse a las carreras.

Subieron a la terraza de una cafetería desde la que se dominaba una amplia panorámica de las instalaciones portuarias. Allí se percibía mucho mejor la ligera brisa que soplaba y recibieron el frescor del estimulante viento marero. Para Mosul fue como un reconstituyente. En aquellos momentos el Hiram de Tiro, cargado con madera de cedro, aceite de almendra y una partida de alfombras, se movía ya por las aguas del puerto, siguiendo las instrucciones de uno de los prácticos que le facilitaba la maniobra de atraque.

El Tangerino encendió un Cleopatra. Tenía verdadera obsesión con la popular marca de cigarrillos egipcios, los que compraba siendo casi un niño, antes de que su madre y él abandonasen El Cairo para instalarse en Londres. La fumaba siempre que podía. Aspiró el humo hasta llenar los pulmones y luego lo expulsó lentamente, dejándolo escapar por la boca y las fosas nasales.

—Espero que este Abú Isa responda a las expectativas que tenemos depositadas en él.

—Me conformo con que sea la mitad de bueno de lo que nos han dicho —gruñó el afgano—. A propósito, ¿cómo lo identificaremos?

—¡Allí está! —El Tangerino señaló hacia el carguero.

—¿Dónde?

—Allí, en la amura de babor, cerca de la popa.

—¿Cuál?, ¿el de la camiseta de listas, que arrastra la maroma?

—Sí.

—¿Cómo lo sabes?

—Por la camiseta que viste.

—¿Cuánto crees que habremos de aguardar?

—No lo sé. Tal vez una hora; quizá más. ¡Vámonos para abajo, aquí ya no pintamos nada!

Mosul lo agarró por el brazo.

—Oye, una pregunta: ¿cuándo vamos a cobrar la pieza de Ahmed?

El Tangerino apartó la manaza que le sujetaba el brazo.

—Cuando todo esté preparado; no quiero distracciones. Ya tendrás tiempo de divertirte. ¡Ahora, vámonos, tenemos que recibir a nuestro huésped, a lo mejor está en tierra antes de lo que suponemos!

Abajo, decidieron que tenían tiempo de regalarse un desayuno. En la misma cafetería desde cuya terraza habían visto cómo el carguero iniciaba la maniobra, comieron en silencio. Mientras el Tangerino pensaba en la mejor forma de integrar al joven que habían ido a recoger en la célula que dirigía, Mosul no podía alejar de su mente a la infiel que había despreciado a Ahmed. La había visto hacía un par de días, cuando acompañó al estudiante a un bar que la joven frecuentaba junto a las amigas con las que compartía el piso donde vivía. Y efectivamente allí estaba la pelirroja de formas opulentas. Desde entonces Mosul dejaba correr su imaginación pensando en lo que le haría antes de mandarla al infierno. Le había despertado tantos deseos que no podía quitársela de la cabeza.

Mientras regresaba al hotel Isaac Cohen no dejaba de pensar en lo extraño del encuentro que acababa de mantener. Estaba más confuso que cuando llegó a la cita y ahora eran muchos más los interrogantes que se agitaban en su cabeza: «¿Por qué David Hayen se había tomado la molestia, incluso correr cierto riesgo, de advertir a una persona que no conocía de nada? ¿Por qué le había insistido en que el Pectoral del Juicio era una grave amenaza?». Acabó preguntándose: «¿Qué haría el representante de una multinacional norteamericana en el mismo lugar que una gente a la que había calificado como radicales islámicos?».

Era cerca de la media noche cuando el taxi lo dejó en la puerta de su hotel. Pese a lo avanzado de la hora, decidió llamar a la embajada por si conseguía hablar con Josef Goldsmith, su antiguo compañero de estudios. Sabía que en España la gente se acostaba tarde y aunque las normas de buena conducta no aconsejaban llamar a una hora tan intempestiva, las circunstancias extraordinarias en que se encontraba le disiparon cualquier duda. Tal vez habría empleado mejor su tiempo, si en lugar de acudir a la cita del hotel Villa Real, se hubiese puesto en contacto con su embajada.

Una vez en su habitación, decidió llamarlo desde su teléfono móvil.

—¿Embajada de Israel?

—¿En qué puedo servirle? —Quien le respondió tenía una voz enérgica, pero sorprendida.

—¿Podría hablar con el señor Goldsmith?

—¿Sabe usted la hora que es?

—Medianoche —respondió tranquilamente.

—¿Y cree que es una hora adecuada para solicitar hablar con el señor Goldsmith? ¡A esta hora sólo atendemos urgencias!

—¿Cómo sabe usted que lo que me lleva a llamar no es una urgencia?

—Lo siento. Pero tendrá que llamar mañana.

Isaac temió que le colgase el teléfono.

—¡Un momento, por favor! ¡Si el doctor Goldsmith, el agregado cultural, está en la embajada, dígale que lo llama su compañero Isaac Cohen! ¡Es muy urgente!

—¿Conoce usted al doctor Goldsmith? —La voz de quien hablaba por teléfono cambió radicalmente de tono.

—Desde hace muchos años.

—¿Cómo ha dicho usted que se llama?

—Cohen, Isaac Cohen.

—¿Es usted israelí?

—Sí.

—¿Desde dónde llama?

—Estoy en Madrid. Como comprenderá si he llamado a estas horas es porque se trata de algo muy urgente.

—Aguarde un momento, por favor.

Esperó un par de minutos hasta que escuchó la voz de su antiguo compañero de estudios, sorprendido de recibir una llamada a una hora como aquélla.

Isaac había compartido aula con Goldsmith, coincidieron en el mismo departamento durante sus años de doctorado y sus relaciones no fueron cordiales, ni siquiera fluidas. Tenían conceptos diametralmente opuestos en casi todo, pero siempre guardaron las formas. Su colega pudo haber sido el arqueólogo más brillante de su generación porque le sobraban dotes y cabeza, pero no le gustaba el campo y eso era un pecado mortal. Goldsmith era un teórico de gabinete. La dureza de la excavación no iba bien con sus formas exquisitas, su perfil atildado y su modo de entender la vida. Participó junto al viejo maestro de los arqueólogos israelíes, León Abrabanel, una leyenda viva de la arqueología israelí y todo un carácter, en una campaña en la base de Masada con el objetivo de conocer la vida cotidiana de las tropas romanas que asediaron durante meses a los patriotas judíos que resistían en la meseta de aquel promontorio. Pese al orgullo que para cualquier arqueólogo suponía participar en una campaña como aquélla, Goldsmith vivió semanas de tortura pues eso significaban para él el viento, el sol, la arena, el calor y el frío. Sencillamente no soportaba las molestias de la vida diaria en un campamento donde carecían de comodidades. Todo ello, unido a las burlas de que era objeto y la ira que Abrabanel desató sobre su persona en un par de ocasiones, lo decantaron hacia otros derroteros.

Decidió que lo suyo era la vida diplomática, con sus refinamientos, galas, cócteles y representaciones. Todo ello envuelto en formas elegantes, además de ir unido a los recursos materiales de que estaban dotadas las embajadas. Sin duda, aquel modo de vida iba mucho mejor con el concepto que de ella tenía Goldsmith.

Nadie se extrañó cuando anunció que se había inscrito en la escuela diplomática. Ése era un mundo donde brillaría con luz propia.

—¡Cohen! —Siempre se habían llamado por el apellido—. ¡Sabía que estabas en Madrid! ¡Cómo me alegra escuchar tu voz! ¿Cuándo has llegado? —Por el teléfono sus palabras sonaban joviales y desenfadadas. Si le había fastidiado que lo llamase a aquellas horas, lo disimulaba perfectamente.

Isaac recordó que Goodman le había comentado, protestando de ello, cómo los de la embajada habían solicitado demasiada información para preparar la reunión con el canónigo toledano.

—Gracias por ponerte al teléfono.

—Por favor, Cohen… Sabía que venías porque hemos tenido que trabajar contra reloj para preparar tu entrevista con ese canónigo de Toledo, con don… don… Ahora no recuerdo el nombre.

—Con don Aquilino Morata.

—Exacto. Creo que es mañana por la mañana y que vais a hablar de un proyecto para restaurar el claustro de esa catedral.

—He de hablar contigo —lo interrumpió Isaac con sequedad.

—Ya lo sé, me han dicho que es urgente. Has tenido mucha suerte porque no es habitual que a estas horas me encuentre en la embajada, pero estamos ultimando los detalles de una importante exposición en colaboración con el museo del Prado. ¿Cuándo quieres que nos veamos?

—Lo antes posible.

—¿A estas horas, Cohen? ¡Es medianoche!

—¿Qué te parece mañana a primera hora? Podemos desayunar juntos.

—¿Dónde?

—Si te parece bien, en mi hotel.

—De acuerdo. ¿Quedamos a los ocho?

Hizo cálculos. Le habían dicho que hasta Toledo podía tardar una hora y había quedado con don Aquilino Morata a las once. La hora que le proponía Goldsmith le permitía llegar a la cita sin problemas.

—A las ocho, pues. Gracias por atenderme.

—Mañana nos vemos.

Isaac plegó la tapa de su teléfono móvil, una pequeña joya de la tecnología más avanzada. Nada más cerrarlo un pensamiento revoloteó por su cabeza:

«¿Cómo es que sabe cuál es mi hotel, si no se lo he dicho?».

Arrojó el teléfono a la cama sin poder contener una exclamación:

—¡Joder! ¿Qué es lo que está pasando aquí?

En aquel momento sonó su móvil. Miró aquella miniatura plateada y dudó si cogerlo. Lo abrió e identificó el número que aparecía en la pantalla. Era el de la embajada, el mismo que él había marcado unos minutos antes.

—¿Dígame?

—¿Señor Cohen?

—Sí, soy yo.

—Un momento. Le paso al señor Goldsmith.

—Oye, Cohen, ¿cuál es tu hotel?

Pasaban algunos minutos de las ocho cuando Josef Goldsmith llegó al comedor; Isaac Cohen le esperaba sentado a una de las mesas que, pegadas a los amplios ventanales del comedor, se abrían a la calle de Goya, donde el tráfico se intensificaba por momentos.

En el comedor reinaba gran animación. Gente que iba y venía a las mesas donde estaba el bufet.

El encuentro entre los dos viejos compañeros tuvo más apariencia de cordialidad de la que realmente había. El arqueólogo se puso de pie y recibió al diplomático con un apretón de manos. Más que dos amigos que se encontraban al cabo del tiempo parecían dos luchadores que estudiaban los puntos flacos de su contrincante. Sus palabras de fingida alegría por el encuentro sonaron huecas.

—¡Cuánto tiempo, Josef!

—Por lo menos cinco años.

—Te conservas bien. —Isaac golpeó con el puño cerrado el hombro de su antiguo condiscípulo.

—¡Tampoco el tiempo se ha portado mal contigo!

—¡Efectos de la vida en el campo! ¡Al aire libre!

Se sentaron y al instante un camarero acudió para preguntarles si iban a tomar un zumo, café, té…

Los dos se decidieron por un zumo de naranja. Goldsmith también pidió un té con una nube de leche. Isaac estaba tomando café.

—Bueno, ¿cuál es el motivo de tu presencia en Madrid, además de entrevistarte con ese clérigo? Anoche no estabas muy comunicativo. Te limitaste a decirme que tenías necesidad urgente de que nos viésemos.

Cohen resopló y dio un pequeño sorbo a su taza de café.

—Tampoco tú mostraste mayor curiosidad.

—Me concederás que no era la hora más apropiada para sostener una conversación.

—En eso tienes razón.

—Pero bueno, lo importante es que estamos aquí, el uno frente al otro. Y ahora, ¿me explicas el motivo de tu visita?

—Estamos interesados en buscar algunos restos en Toledo. Ya sabes la importancia que tiene para nosotros una ciudad como ésa.

—¿De qué restos estamos hablando? —preguntó Goldsmith frunciendo el ceño.

«Para ser diplomático no se muestra muy sutil». Cohen dio otro sorbo a su café. Sobre todo por ganar unos segundos antes de responder. Decidió no mentir, pero tampoco ser muy explícito. Era muy posible que necesitase su ayuda en las circunstancias en que se encontraba.

—El lugar donde hoy se levanta el claustro de la catedral fue hasta el momento de su construcción un barrio judío. A ese barrio se le conocía con el nombre de la Alcaná porque en él había un importante mercado. Era uno de los más populosos de Toledo y, como te he dicho, era donde se desarrollaban las principales actividades comerciales de la ciudad. En muchas de las casas había tiendas y comercios. Cuando casi al final del siglo XIV el arzobispo don Pedro Tenorio, una de las figuras más relevantes de su época, decidió construir un claustro anejo a la catedral, se planteó el problema de las viviendas de los judíos. El arzobispo logró expulsarles valiéndose de procedimientos expeditivos.

—¿Qué ocurrió?

—Se produjo un incendio que redujo a cenizas el barrio. Fue provocado y detrás de todo ello estaba la mano de Tenorio. No hubo culpables y los vecinos no tuvieron más remedio que marcharse de allí a otras zonas de la ciudad. Hubo serios enfrentamientos.

—¿De qué fecha estamos hablando?

—Las obras del claustro comenzaron el primer día de agosto del año 1389; las de la catedral estaban ya muy avanzadas, aunque todavía tardarían tiempo en concluir. El arquitecto a quien el arzobispo encomendó la dirección de las obras se llamaba Rodrigo Alonso.

—Veo que te has documentado bien.

—Es lo menos que podía hacer.

—¿Ese enfrentamiento al que te refieres es el episodio que se conoce con el nombre de los Fuegos de la Magdalena? —preguntó Goldsmith y a Cohen le llamó la atención que su viejo colega supiese de la existencia de aquel suceso.

—No. Eso ocurrió muchos años después. Desde el incendio de la Alcaná las tensiones en Toledo ya no desaparecieron. Hubo épocas donde reinó cierta calma, pero las explosiones de violencia surgían periódicamente. Los Fuegos de la Magdalena, así llamados porque tuvieron lugar el 22 de julio, día en que los cristianos festejan dicha santa, ocurrieron en el año 1467. En esa fecha las cosas estaban tan mal que muy poco después la Inquisición se convertiría en una triste realidad.

—¿Los restos que buscáis están debajo del claustro de la catedral?

—Así es.

—¿Y cómo vais a conseguir autorización para una excavación en el subsuelo del claustro de un templo cristiano?

—Para eso he venido.

—¿Por eso te entrevistas con el canónigo?

—Por eso y para ofrecerle el proyecto de restauración del claustro.

—¿Sabes la importancia que en el mundo cristiano tiene la catedral de Toledo?

—Sé que es la catedral primada, la primera de España, en rango y dignidad. Para algunos es la sede episcopal más importante del mundo cristiano, después de Roma.

—No te va a resultar fácil.

—Ya veremos cómo va la entrevista.

—No creo que os autoricen —insistió el diplomático.

—No voy a plantearle abiertamente lo de la excavación, sino a ofrecerle apoyo económico para restaurar el claustro. Tengo entendido que su estado de conservación no es bueno.

—¿Un arqueólogo judío ofreciendo ayuda desinteresada para restaurar un monumento cristiano?

—¿Quién te ha dicho que se trata de una ayuda desinteresada?

En aquel momento llegó el camarero con los zumos y el té de Goldsmith. La conversación se interrumpió durante unos segundos.

—Tendrás que pedirle a cambio la autorización para excavar el subsuelo —señaló Josef cuando el camarero se hubo retirado.

—No exactamente. Le plantearé que a cambio de la reconstrucción nos permitan estudiar el estrato del asentamiento judío anterior a la construcción del claustro. Se trataría simplemente de hacer algunas catas en puntos concretos. Si no encontramos nada que merezca la pena, punto final.

—Eso es un permiso de excavación encubierto.

—Si tú quieres llamarlo así… —Cohen se encogió de hombros—. No voy a discutir por eso.

—Supongo que estáis buscando algo lo suficientemente importante para que alguien esté dispuesto a pagar una costosa obra de restauración.

La palabra «alguien» había sonado extraña en los labios de Goldsmith. A Cohen no le pasó desapercibido el detalle.

—Ya te he dicho la importancia que para nosotros tiene Toledo.

—¿Eres de la Corporación del Templo? —le espetó de sopetón.

Cohen lo miró extrañado.

—No. ¿Por qué me lo preguntas?

—Acabas de decir «la importancia que para nosotros tiene Toledo». ¿Qué significa ese nosotros?

—Me refiero a los judíos y más concretamente a quienes somos sefarditas.

—Me alegro de que así sea.

—No te gusta la Corporación del Templo, ¿verdad?

—Son unos radicales. Su extremismo puede conducirnos a un callejón sin salida.

—Es posible —concedió Isaac—, pero cada vez es mayor el número de gente que se alinea con sus posiciones.

—Las cosas se ven de otra manera desde la distancia. El radicalismo no nos conducirá a ninguna parte.

—Estoy de acuerdo. Mi relación con ellos es puramente profesional, ya que son quienes financian mis programas de excavaciones.

Goldsmith recordó el fiasco que para Cohen supuso la excavación de Bet Sheán, pero tuvo la elegancia de no hacer comentario alguno.

—¿Por qué les interesa ahora Toledo con tanta urgencia? ¡No te puedes imaginar cómo hemos trabajado para conseguir tu entrevista!

—Ya te lo he dicho: un barrio importante, en una ciudad importante, en una época sumamente interesante.

—Los de la Corporación del Templo consideran la arqueología como un arma política. Si les interesa conocer el pasado es porque pueden utilizarlo para sus propósitos. No se trata de mecenazgo. Eli Goodman no es un mecenas, es un integrista. Toledo lleva muchos años en su sitio. ¿Por qué ahora y en ese lugar concreto? Estoy seguro de que tenéis una razón muy poderosa para poner en marcha una operación como ésta. Algo habéis olfateado. ¡Pero, en fin, entiendo perfectamente la discreción profesional! —se excusó Goldsmith.

A Isaac le pidió el cuerpo decirle que en Israel la arqueología tenía una importancia política para todo el mundo y que a él no lo asociase con el integrismo de la institución, pero optó por no gastar energías ni tiempo y se limitó a comentar con cierta ironía:

—Veo que eres una persona sensata.

El diplomático comprendió que el arqueólogo no estaba dispuesto a polemizar.

—Bien, vayamos al grano, ¿cuál fue el motivo de tu llamada de anoche?

Isaac decidió no andarse con rodeos. Entre otras razones porque si quería estar en Toledo a la hora convenida, no podía entretenerse mucho.

—Ayer tarde, apenas me hube bajado del avión, antes de que abandonase el aeropuerto recibí una amenaza. Me conminaban a que me marchase de España en el primer vuelo que pudiese tomar.

—¿Que te amenazaron? ¿Quién lo hizo?

—Eso quisiera saber yo.

—¿Por qué no me lo dijiste anoche? —Goldsmith parecía sinceramente sorprendido.

—No quería decírtelo por teléfono.

—¿Con qué te amenazan?

El arqueólogo sacó del bolsillo de su camisa el sobre que contenía la frase con letras recortadas.

—Compruébalo tú mismo.

El diplomático leyó sin hacer ningún comentario:

SI ESTIMA EN ALGO SU VIDA OLVÍDESE DE TOLEDO
Y MÁRCHESE EN EL PRIMER VUELO.

Le devolvió el papel y se hizo un breve silencio.

—¿Qué te parece si comemos algo? —comentó Isaac.

A modo de respuesta Goldsmith se levantó.

Los dos se acercaron al bufet, el diplomático fue más parco y mucho más generoso el arqueólogo. Una vez sentados Goldsmith le pidió información.

—Cuéntame con detalle cómo te hicieron llegar ese mensaje.

—Había un individuo aguardándome en el aeropuerto. Sostenía en sus manos un cartel con mi nombre. Me exigió que me identificara y me entregó el sobre que has visto.

—¿Sospechas de alguien?

Isaac no dijo lo que pensaba.

—No tengo ni idea. Aunque…

—¿Aunque qué?

—Aunque es muy poca la gente que tiene noticia de mi venida a España y de la misión que traigo.

—¿Tiene tu universidad algo que ver con este viaje?

—No, solamente la Corporación del Templo.

Goldsmith no pudo contener una exclamación:

—¡Sionistas!

Isaac se encogió de hombros.

—Ya hemos comentado eso. Han financiado numerosas excavaciones.

—¡Con una clara intencionalidad política!

—Dime una sola excavación en nuestro país que no haya estado sustentada en criterios políticos —lo retó Cohen, que ahora no se pudo callar—. Sabes que la arqueología en Israel es un arma ideológica. Una de las más poderosas que puede esgrimir el gobierno. Debajo de cualquier asentamiento palestino aparecen estratos judíos que permiten sacar la misma conclusión: ¡nosotros estábamos antes! ¡Esta tierra fue nuestra antes de que vosotros llegarais! ¡Aquí están las pruebas!

—Todo eso es cierto. Pero no me negarás que el rabino Goodman y sus seguidores…

—Cada vez más numerosos —le interrumpió Isaac.

—Es cierto que cada vez son más numerosos —concedió Goldsmith—, pero también que están planteando cuestiones que nos pueden conducir a un callejón sin salida.

—Si no lo hace Goodman lo harán otros —respondió Isaac con convicción—. Además, yo soy arqueólogo, la política no me interesa.

Otra vez se produjo un breve silencio.

—¿Tan importante es lo que vienes a buscar a Toledo para que te hayan amenazado con quitarte la vida?

—Nada es tan importante como la vida de un ser humano.

—¿Entonces por qué alientas los delirios de esa gente?

—¡Yo no aliento los delirios de nadie! Soy un arqueólogo, la arqueología es mi vida. Sin ella mi existencia carecería de sentido. ¿Has olvidado los viejos tiempos?

Era cierto. La arqueología para Cohen era mucho más que una profesión. Era una pasión, nada había más importante en su vida.

—Sin embargo, reconocerás conmigo que esa gente de la Corporación del Templo supone un peligro. Están empeñados en la construcción del nuevo templo y eso significará un conflicto con todo el mundo islámico.

—¡Sabes de sobra que no me interesa la política! —Le reiteró Isaac, molesto por la insistencia de Goldsmith en el ultraconservadurismo de sus patrocinadores.

—¡Pero no puedes vivir al margen de ella! Y mucho menos siendo arqueólogo e israelí. ¡Conoces mejor que nadie cómo se utiliza cualquier descubrimiento! ¡Tú lo has vivido en primera persona! Ésa fue una de las razones por las que abandoné la arqueología. No me gusta que me manipulen.

Cohen esbozó una ligera sonrisa.

—¡Venga ya, Goldsmith! Lo que no te gustaba eran las incomodidades de la profesión. ¡Hay que amar mucho esta actividad para no desmayar!

El agregado cultural supo que por aquel camino perdería el combate dialéctico y decidió ponerle punto final.

—¿Qué piensas hacer?

—¿Cómo que qué pienso hacer?

—Con lo de la amenaza.

—Dentro de un rato saldré para Toledo. No voy a arrugarme porque alguien recorte unas letras de periódico y forme una frase con ellas.

—Están amenazando tu vida.

—Ya lo sé. Por eso, precisamente, te he llamado. Necesito tu ayuda.

14

El viaje se le había hecho tan penoso que acabó convirtiéndose en una pesadilla. A su falta de experiencia marinera, que le produjo durante los primeros días mareos insoportables, se sumó, conforme pasaban las jornadas y su organismo se habituaba a los movimientos del carguero, la creciente inquietud que le producía viajar hacia la muerte; su última noche en el barco no había dormido.

Abú Isa estaba agotado después de una noche de insomnio. Ahora el viaje desde Valencia hasta Madrid, sentado en el incómodo asiento trasero de la furgoneta que conducía el Tangerino y que llevaba como copiloto al talibán afgano, no hizo sino acentuar su cansancio porque los dos hombres lo sometieron a un verdadero interrogatorio. No dejaron de preguntarle sobre la situación en Cisjordania y en la franja de Gaza, sobre las consecuencias cotidianas que para la gente tenía la construcción del muro, sobre la actividad de Hamás, sobre la resistencia popular o sobre la actuación de los «mártires» y la represión del ejército israelí.

Abú les explicó la gravedad de los problemas de subsistencia de la población y las terribles consecuencias por causa de las represalias sionistas que padecían las familias de los combatientes. Era frecuente la destrucción de sus hogares como castigo infligido por los soldados israelíes, muchas veces llevadas a cabo de forma indiscriminada.

Querían saber cómo se vivía la retirada de los colonos israelíes de los asentamientos de Gaza y Cisjordania. Abú les contó que para ellos aquella retirada solamente significaba el primer paso de un proceso más largo. No pararían hasta que los judíos fueran expulsados de todas las tierras ocupadas.

—Lo más importante —indicó el palestino— es la división que se ha producido en el seno de los sionistas. Son muchos los que consideran una vergüenza la retirada de los asentamientos y apoyan a los colonos en su resistencia a abandonarlos. Hay movimientos que pueden llevar a su primer ministro a una situación incómoda.

—¡La bestia parda! —exclamó el afgano.

—Cuando llegue el verano y con él los días de la evacuación, el gobierno sionista tendrá graves problemas.

—¿Cuál es la fecha fijada para la retirada? —preguntó el Tangerino.

—La última semana de agosto.

—¡Será un momento glorioso! —gritó el talibán.

—Sólo el principio de un proceso —insistió Abú.

Durante un buen rato el palestino contó numerosas historias sobre los padecimientos de su pueblo, que caldearon los ánimos de Mosul quien, desde luego, no necesitaba gran cosa para exaltarse.

—¡Hay que golpear a los sionistas, a quienes los apoyan y a quienes cierran los ojos ante sus atrocidades, allí donde más les duela! —repetía el afgano cada vez que Abú contaba una historia concreta, como si fuese una letanía aprendida de memoria.

—¿Cómo es posible aguantar impasibles ante tanto dolor? —preguntó el Tangerino.

—Sólo el calor de nuestra gente permite a muchas familias sobrellevar la tragedia. El calor de nuestra gente y el orgullo de sacrificar la vida por la causa de nuestro pueblo —contestó Abú Isa sin vacilar.

—¿Fumas? —le preguntó el Tangerino que no paraba de encender un Cleopatra detrás de otro.

—Sí.

—¿Te apetece uno? Son egipcios.

Abú alargó la mano para coger la cajetilla que Ibrahím al-Dahari le ofrecía por encima del hombro.

—Te quedan pocos.

—No te preocupes. En la guantera hay más. —Esperó a que expulsara el humo de la primera calada y le preguntó—: Abú, ¿responderías una pregunta indiscreta?

—Depende de lo que preguntes.

—¿Cuál es la razón por la que te has incorporado a la jihad?

—Mi hermano era de Hamás. Hace ocho meses se inmoló en la puerta de un supermercado de Haifa, se llevó por delante a media docena de cerdos sionistas. Mis padres y mis dos hermanas murieron tres días después cuando los israelíes echaron nuestra casa abajo, hasta destruirla por completo. Ellos estaban dentro. Los criminales que llevaron a cabo la destrucción lo sabían, pero les impidieron salir. Los mataron a conciencia, como venganza por la acción de mi hermano. Fue un crimen a sangre fría. Yo estaba fuera, en mi trabajo, y unos amigos me avisaron para que me pusiese a salvo porque también a mí me buscaban. Llegaron con el tiempo justo porque pocos minutos después de mi huida, los soldados irrumpieron en el taller y maltrataron a mi jefe, además de destrozarle la tienda. Todo porque se negó a facilitarles información sobre mi paradero. Fueron los vecinos los que rescataron los cadáveres de mi familia y organizaron el entierro; pude asistir escondido entre la multitud. Desde entonces he vivido de forma errante y mi único deseo es aportar un grano de arena a la causa de la libertad de mi pueblo.

Tras la explicación de Abú se produjo un largo silencio en el interior de la furgoneta. La atmósfera estaba cargada y no sólo por el humo que la llenaba. Al cabo de varios kilómetros el afgano preguntó:

—¿Eres tan bueno como dicen?

—Tú mismo podrás comprobarlo cuando llegue el momento.

Un cuarto de hora antes de las once el coche donde Isaac Cohen había hecho el viaje a Toledo quedaba aparcado en una explanada, habilitada como aparcamiento, frente al viejo alcázar mandado construir, en pleno siglo XVI, por el emperador Carlos V, quien encargó la dirección de las obras a Alonso de Covarrubias. La imperial fortaleza, destruida durante la guerra civil de 1936, fue convertida por los franquistas en todo un símbolo de su ideario y restaurada durante los años siguientes al conflicto fratricida.

Había viajado en uno de los vehículos de la embajada que, con una diligencia que no dejó de llamarle la atención, Goldsmith había puesto a su disposición. El conductor indicó que permanecería junto al coche hasta que regresasen. Con Isaac se marchó por la cuesta de San Justo abajo, en dirección a la catedral, el agente de seguridad que el agregado cultural también había proporcionado a su amigo.

Durante el trayecto intentó inútilmente preparar la reunión con el canónigo toledano, pero no pudo centrarse en ello como habría querido. El desayuno con Goldsmith sólo había servido para aumentar su confusión y sus dudas. Había percibido con nitidez que lo identificaba con los planteamientos defendidos por la Corporación del Templo. ¿Sería ésa la imagen que proyectaba a los demás a causa de sus trabajos como arqueólogo para la corporación? Le había llamado la atención su rechazo, casi visceral, a las propuestas defendidas por el rabino Goodman y sus seguidores. Una actitud como aquélla no era habitual en una persona que se mueve en los círculos diplomáticos. Lo interpretó como un desahogo, en una conversación privada, con un viejo conocido.

También había dado vueltas a su cabeza, tratando de encontrar la fisura por donde se había producido la filtración de su viaje y la causa que lo motivaba. Descartaba, por pura lógica, que hubiese salido del entorno de Eli Goodman. Era casi impensable que fuese alguien de la Corporación del Templo. Seleccionaban cuidadosamente a todos los que trabajaban en la institución y mucho más a las personas próximas al rabino, que eran las únicas que habían tenido acceso a alguna información. Pensó en algún funcionario de la embajada, donde tenían conocimiento de su visita, pero allí carecían de datos sobre el horario de sus vuelos y el verdadero motivo de su viaje a España. La agencia de viajes podía conocer sus horarios de vuelo y algunos datos referentes a su estancia en Madrid, pero nada más. Era posible que por allí, pensaba sin mucha convicción, se hubiese filtrado parte de la información. Pero en la agencia no sabían nada acerca de su entrevista en Toledo. Sólo una combinación de los datos que tenían en la embajada con los de la agencia de viajes podía haber facilitado ciertas pistas a alguien interesado. Luego estaba la extraña carta del enigmático David Hayen, cuya aparición lo había desconcertado.

¿Cómo era posible que aquel individuo tuviese tanta información?, se preguntó.

Desde luego la explicación de que había tenido conocimiento del asunto a través de la escucha de una conversación entre radicales islámicos le parecía tan burda que no habría convencido ni a un niño pequeño. Sin embargo, esa explicación, por absurda que pareciese, lo había conducido de nuevo a Ismael Diadié. El vendedor del libro era musulmán y al parecer tenía apremiantes urgencias económicas y para ello había buscado un comprador adecuado. Si su objetivo había sido ponerlo sobre la pista del Pectoral del Juicio por un motivo diferente del económico, Diadié era un consumado actor.

«¿Habrá Diadié facilitado información a algún grupo de radicales islámicos?».

Si fuese así, habrían tenido que moverse con agilidad para seguirle la pista, pero no era imposible. Sólo por ese camino podrían haber tenido acceso a tanta información como encerraban las pocas palabras compuestas con letras de periódico. Diadié no podía saber las fechas en que viajaría a España y mucho menos su vuelo a Madrid, pero sí podía haber puesto sobre su pista a alguien desde el mismo instante en que salieron del aeropuerto de Bamako. Era una posibilidad que no podía descartar.

Antes de abandonar el hotel, adonde había ido a recogerle el coche de la embajada, preguntó a Goldsmith por aquel buen samaritano que tan inesperadamente había acudido en su ayuda. Cuando le contó la historia de la carta que le habían dejado en la recepción del hotel, el diplomático le dijo que en aquel momento no asociaba su nombre a ninguna persona conocida, pero que trataría de conseguirle toda la información posible. «Si no te ha mentido, aunque tengo el convencimiento de que así ha sido, sabremos de quién se trata», le había asegurado con rotundidad.

En el mar de dudas en que se encontraba inmerso, lo mejor de todo lo ocurrido en las últimas horas, aparte del motivo del viaje, había sido la disposición encontrada en el agregado cultural de la embajada. Su viejo colega había accedido a su petición de facilitarle protección y la rapidez con que había satisfecho sus necesidades, teniendo en cuenta que sólo era el agregado cultural, lo habían conmovido.

En pocos minutos había conseguido un coche con chófer y una persona para vigilarle las espaldas durante el tiempo que permaneciese en España; es decir, las siguientes veinticuatro horas.

Mientras caminaba por las callejuelas que le conducían hasta la catedral, trató de pensar en la reunión que iba a mantener en pocos minutos; el tiempo se le había ido de las manos y apenas le había dedicado atención al asunto que le traía hasta la vieja ciudad donde un día, ya muy lejano en el tiempo, judíos, musulmanes y cristianos habían mostrado al mundo que era posible la convivencia. No le resultó fácil concentrarse en su reunión con el canónigo toledano.

Don Aquilino Morata era hombre entrado en años, enjuto de carnes, alto y desgarbado. Tenía el rostro alargado y la tez muy blanca, propia del hombre que ha vivido a la sombra, entregado al estudio, la meditación y otros menesteres contemplativos. Su calvicie sólo se veía interrumpida por una corona de pelo grisáceo que le separaba la nuca del cogote. Vestía sotana preconciliar y podía haber sido un excelente modelo para un cuadro del genio de la pintura cuyo nombre estaba indisolublemente unido al de la ciudad donde ejercía su ministerio sacerdotal. El Greco podía haber sido el pintor de alguno de sus antepasados porque la progenie de don Aquilino era manchega por los cuatro costados, desde hacía tantas generaciones como habían pasado desde que Alfonso VI, cercanas ya las postrimerías del siglo XI, le hubiese arrebatado Toledo a los musulmanes. Así lo atestiguaban los libros de genealogía que las hermanas del clérigo, solteras ambas, guardaban con esmero en la casa donde los tres vivían y empleaban buena parte de su tiempo en recordar épocas pretéritas que siempre se les antojaban mejores.

Llegó unos minutos antes de las once a la puerta del histórico edificio, donde ya le aguardaba una persona que vestía traje oscuro sin ningún distintivo eclesiástico.

—¿El despacho de don Aquilino Morata?

—¿Es usted el señor Cohen?

—Sí, soy Isaac Cohen.

—Si tiene la bondad de acompañarme, yo le conduciré hasta don Aquilino.

Cruzaron un oscuro portal abovedado y ante sus ojos apareció el claustro al que se refería el libro de Samuel ben Ezra. Era una obra monumental y, efectivamente, se percibía el deterioro producido por el paso del tiempo; sobre todo en la ornamentación escultórica realizada en piedra caliza, porque los bloques de granito de la estructura habían resistido mejor el paso de los años. Sintió un cosquilleo en el estómago mientras caminaba bajo las bóvedas de crucería. Desde lejos miró hacia un rincón en el que se levantaba un impresionante monumento funerario, donde la devastación del tiempo era claramente perceptible; a pesar de ello el enterramiento sobrecogía por su magnificencia.

—¿A quién pertenece esa tumba?

—Impresionante, ¿verdad? —comentó con orgullo el individuo que lo conducía al despacho del canónigo.

—Mucho.

—Es el mausoleo de don Pedro Tenorio; fue arzobispo a finales del siglo XIV. Él fue quien decidió la construcción de este claustro.

«Y quien incendió la Alcaná», pensó Isaac automáticamente.

—Fue un gran prelado y una de las personalidades más importantes de su época —recalcó el individuo.

—A juzgar por el enterramiento, así debió de ser —comentó Isaac.

El despacho donde fue recibido por el canónigo toledano estaba en la planta de arriba. Era amplio y sobrio. El mobiliario se limitaba a una mesa sin cajoneras, completamente despejada, sillones frailunos que recordaban el pasado, cuyos asientos cubrían unos sencillos y desgastados cojines de terciopelo granate y un armario librería de trabajadas formas en madera negra con unas primorosas vidrieras emplomadas donde aparecían dos escudos cardenalicios, según denotaban los rojos sombreros con cordelería y borlones, que los cobijaban. El suelo era de antiguas baldosas blancas y negras en las que había dejado su huella el paso del tiempo.

En la presentación don Aquilino se mostró relajado y hasta un punto cordial. Desde la secretaría del arzobispo le habían dado instrucciones de atenderle con toda la consideración, entre otras razones porque las relaciones de la mitra toledana con los judíos eran excelentes. La colaboración entre el arzobispado y las autoridades religiosas judías en España eran más que fluidas y la cordialidad había presidido los contactos con motivo de la restauración de la antigua sinagoga del Tránsito, convertida en museo para mostrar la importancia que para el judaísmo tenía la ciudad de Toledo.

Por lo poco que el canónigo había podido averiguar de la institución que había enviado al arqueólogo, sabía que era una organización empeñada en levantar un nuevo templo en la Ciudad Santa, que superase en esplendor y gloria a los de Salomón y Herodes el Grande. Supo también que eran ultraortodoxos en sus planteamientos y declarados enemigos del Islam. Para don Aquilino aquéllas eran unas excelentes credenciales. No le gustaban los musulmanes. Hacía una semana había publicado un artículo en un diario local, defendiendo el calificativo de «Matamoros» con que se identificaba al santo patrón de las Españas y que algunos blandengues pretendían quitarle al Hijo del Trueno porque podía resultar ofensivo para los musulmanes. «¡Estaban en España y en España Santiago era Matamoros! ¡Qué cojones!».

—Tome asiento, tome asiento, don Isaac.

El canónigo lo invitó, extendiendo la mano hacia uno de los sillones, una vez que su secretario, un clérigo joven, en cuyas manos lo había dejado el individuo que lo recibió a la entrada, se hubo retirado. El guardaespaldas se quedó en la galería, contemplando el patio a través de las cristaleras.

Isaac se estremeció ligeramente al escuchar un estruendo sobre su cabeza, lo había producido el retumbar de las campanas. Miró su reloj. Aunque con retraso, estaban dando las once.

Don Aquilino le preguntó por su estancia en España.

—¿Qué tal su viaje? Tengo entendido que aterrizó usted ayer tarde en Madrid.

—Todo perfectamente.

—¿Ha visto usted ya algo de Toledo?

—No, don Aquilino. Hace pocos minutos que he llegado y he venido directamente aquí.

—Claro, claro, ¡qué cabeza la mía! De todas formas no se marche usted sin ver algunas de las joyas que encierra esta ciudad. Y ahora vamos al asunto que nos ocupa.

—Como guste.

—Si no me han informado mal, creo que tiene usted una oferta que hacerme. En palabras… en palabras —el canónigo buscaba en algún registro de su memoria— de quien me ponderó a su persona se trata de «una oferta que no tendré más remedio que considerar». Sí, creo que ésas fueron, exactamente, sus palabras. Así que estoy dispuesto a escucharle con suma atención.

—Efectivamente, don Aquilino, esa persona le dijo a usted la verdad.

—Así lo espero.

—Verá, como usted sabe sobradamente, para nosotros los sefarditas…

—¿Es usted sefardí?

—Sí, señor.

—Muy bien. Eso está muy bien. Prosiga usted, prosiga.

—Como le decía, Toledo tiene para nosotros los sefarditas un valor muy especial. Todavía, más de quinientos años después de que nuestros antepasados tuviesen que marcharse, recordamos con nostalgia el tiempo en que compartimos con ustedes la vida en esta ciudad que fue referencia y luz del mundo. Por eso estamos dispuestos a colaborar en un programa cuyo objetivo sería la restauración de este claustro.

—¿Qué quiere usted decir con la palabra colaborar? —le interrumpió el canónigo.

Una sonrisa apuntó en los labios de Cohen.

—Quiero decir que estamos dispuestos a hacernos cargo del coste total de su restauración.

—¿Del coste total? ¿Hasta la última peseta? —Para don Aquilino, que no había dejado translucir ninguna emoción al escuchar las palabras del arqueólogo, el euro, ya en vigor, no formaba parte de su vocabulario. Mentalmente como muchas personas mayores ajustaba las cuentas en pesetas y tenía que hacer complicadas operaciones para situarse en la nueva realidad monetaria de su país y de la Unión Europea.

—Eso he dicho. Hasta el último euro.

Don Aquilino se frotó las manos en un gesto más mecánico que otra cosa.

—¿Quiénes son ustedes? Me refiero a quienes se harían cargo del presupuesto —preguntó mirando fijamente a Isaac con un brillo de suspicacia en los ojos.

—Se trata de una multinacional que anualmente destina parte de sus beneficios a la conservación del patrimonio en diferentes países.

—¿Es indiscreción preguntar por el nombre de esa multinacional?

—En absoluto. Se trata de una compañía dedicada a la fabricación de ordenadores y equipos de informática. Tal vez le suene su nombre: Micros Corporation. Tiene su sede central en la ciudad de Boston, en los Estados Unidos de Norteamérica.

Don Aquilino, cuyas huesudas manos estaban posadas sobre la mesa, empezó a tamborilear sobre la madera con los dedos. Se hizo un silencio que se prolongó lo suficiente para que Isaac empezase a sentirse incómodo. Estaba a punto de decir algo cuando el canónigo comentó:

—¿Por qué el claustro?

El arqueólogo, que había previsto una pregunta como aquélla, le respondió con toda tranquilidad.

—Supongo que sabe que debajo de los cimientos se encontraba uno de los dos barrios que nuestros antepasados ocuparon en esta ciudad, el llamado barrio de la Alcaná. El barrio comercial de la ciudad en la Edad Media.

Cohen pudo comprobar cómo don Aquilino se ponía tenso. Aguardó expectante hasta que llegó la pregunta que más temía.

—¿Buscan ustedes algo entre los cimientos de nuestro claustro?

Ahora el silencio era cortante.

Isaac trató de dar naturalidad a sus palabras. Sabía que allí se jugaba las posibilidades de convertir en realidad el sueño que había acariciado desde su juventud. Encontrar una pieza de arqueología bíblica. Y la que el destino le había puesto a su alcance era excepcionalmente importante.

—Bueno, no buscamos nada en particular. Simplemente pensamos que es posible encontrar piezas que nos ayuden a comprender la vida cotidiana de los vecinos del barrio antes de que abandonasen sus hogares para que se construyese el claustro. Como usted sabe se produjo un terrible incendio.

Ya estaba dicho. Era todo lo que podía hacer. Por supuesto se guardó mucho de comentar nada acerca de que la mano del arzobispo Tenorio estaba detrás del incendio.

Por la mente del arqueólogo voló un pensamiento. Si el autor de las amenazas deseaba que el Pectoral del Juicio permaneciese donde llevaba siglos guardado, podría haberse dirigido a don Aquilino Morata y haberle hecho saber que los judíos pretendían apoderarse de una pieza de singular importancia que allí estaba escondida. Pero, al parecer, no habían transitado por ese camino. Tal vez, porque no tuviesen todos los detalles acerca de su visita a Toledo o, quizá, porque también ellos deseaban hacerse con el pectoral.

Pese a que se había distraído levemente con aquel pensamiento, de nuevo los segundos se le hicieron eternos. El canónigo volvió a tamborilear con los dedos en la mesa. El rítmico ruido era lo único que se escuchaba en el despacho. Cohen había empezado a sudar ligeramente, estaba inmóvil, casi rígido. Le resultó de mucho alivio escuchar las palabras del clérigo.

—¿Sería usted la persona encargada de dirigir el proyecto?

—Solamente en lo concerniente a ciertos aspectos relacionados con la excavación. Yo soy arqueólogo, no arquitecto. La dirección de las obras de restauración se podrá encomendar a una persona que goce de su entera confianza.

Tras otro silencio, ahora mucho más breve, don Aquilino formuló una nueva pregunta que sonaba a conformidad con su propuesta.

—¿Cuánto tardarían ustedes en presentarnos un borrador del proyecto básico?

Cohen dejó escapar suavemente, para que no se notase, el aire que había retenido en sus pulmones. Estaba tocando el éxito con la punta de sus dedos.

—Un par de semanas.

—¿Tan poco?

—A lo sumo tres.

No quería hacerse ilusiones, pero estaba claro que una pregunta como aquélla abría una puerta a la esperanza.

Don Aquilino se pasó varias veces la mano por la cabeza como si alisase unos cabellos inexistentes.

—Está bien. En este momento no puedo prometerle nada. La decisión tendrá que tomarla el cabildo de canónigos y habrá de contar con la anuencia del señor arzobispo. Sepa usted que no someteré ningún asunto a la consideración de su ilustrísima hasta tanto no tenga el borrador del proyecto básico y un presupuesto. Todo en el supuesto de que esa multinacional, la… la… ¿Cómo ha dicho usted que se llama?

—Micros Corporation.

—La Micros Corporation corra con todos los gastos.

—Puede usted tener plena seguridad de que por esa parte no habrá ningún problema.

—Luego, habrá que redactar el proyecto definitivo y someterlo a la aprobación de las autoridades regionales. La Consejería de Cultura de la Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha tendrá que emitir un informe, que es preceptivo.

—Espero que todo pueda agilizarse. Tal vez, en un par de meses.

La mirada de don Aquilino se volvió burlona.

—Usted sueña, mi querido amigo. Si consigue resolver todos los trámites en menos de un año, lo propondría para el Guiness. ¡Sería todo un récord!

Las palabras del canónigo no hicieron mella en el ánimo de Isaac. Había logrado su objetivo. Lo demás era cuestión de esfuerzos, que él estaba dispuesto a no regatear, y de recursos, que a la Corporación del Templo le sobraban. Era la ocasión de su vida y no iba a dejar que se le escapase por un asunto administrativo.

—Trataremos de agilizarlo en la medida de nuestras posibilidades —comentó poniendo humildad a sus palabras, aunque por dentro estallaba de alegría.

—Una última cosa.

—¿Sí?

—Nosotros, me refiero al cabildo, supervisaremos y controlaremos el proceso y, por supuesto, todos los objetos que aparezcan en la excavación serán propiedad de la Santa, Metropolitana y Primada sede toledana. —Las últimas palabras salieron de su boca con solemne rotundidad.

—Por supuesto, por supuesto, don Aquilino.

—Para ello se redactará el correspondiente documento, cuya firma será previa a la autorización.

—Se hará como usted diga. Nuestro interés está en el conocimiento y en el estudio de la vida cotidiana de una comunidad judía en una ciudad medieval tan importante como Toledo. No en la posesión de los objetos.

No había tenido el más mínimo empacho en mentir descaradamente. Mientras decía aquello, pensaba que todas las excavaciones comenzaban con una vigilancia extrema que se relajaba con el paso de los días, hasta convertirse en una rutina que perdía todo atisbo de eficacia. Le había ocurrido en todas las campañas que había emprendido en países extranjeros, donde las autoridades locales establecían condiciones draconianas para acometer el trabajo, pero luego con el paso de las semanas la mayor parte de las condiciones se convertían en humo. También era cierto que en los países donde había excavado eran zonas del tercer mundo y no en la Unión Europea; no obstante, para Isaac Cohen eso era un asunto menor.

—Quede claro —insistió el canónigo— que esta reunión no establece ningún compromiso por parte del arzobispado. Sólo cuando tengamos en nuestro poder el proyecto, el presupuesto y garantías suficientes del pago, asumiremos nuestra parte del compromiso según los términos esbozados en nuestra conversación. ¿Está usted de acuerdo?

—Completamente.

—En ese caso… espero ese proyecto básico y el borrador del presupuesto.

El canónigo se puso de pie, dando a entender que la reunión había concluido. Cohen también se levantó.

—Una cuestión menor, don Aquilino.

—¿Dígame?

—Para elaborar el proyecto básico habría que facilitar el acceso a los técnicos con el fin de que puedan realizar su trabajo. Ya sabe usted… tomar medidas, hacer fotografías, valoraciones sobre el terreno, estudiar los materiales, realizar alguna cata para conocer la consistencia del subsuelo… Ya sabe usted a qué me refiero. Procuraremos molestar lo menos posible.

—¿Estaría usted presente?

—Si a usted le parece bien… —Cohen adoptó de nuevo un aire de humildad.

—¿Cuándo empezarían?

—Lo antes posible.

—Muy bien. En todo caso, usted será el responsable y me firmará un documento.

—Sin ningún problema.

—Una cosa más.

—¿Sí?

—Me avisará cuarenta y ocho horas antes de iniciar los trabajos para la elaboración del borrador. Anote mi número de teléfono. Puede llamarme cualquier día de la semana entre las once y las trece, menos los sábados y domingos.

—Perfectamente.

Cohen anotó el número, se despidió del canónigo y abandonó el despacho. No acababa de creerse que le hubiese bastado menos de una hora para llevarse en el bolsillo todo lo que había conseguido. Le habían repetido hasta la saciedad que los españoles eran lentos y ceremoniosos, poco resolutivos y dados a entretener en mil y una revueltas cualquier asunto por muy simple que fuese. Ahora, quien tenía que demostrar su poder e influencia era Eli Goodman. No había palanca que su influencia no moviese, aunque el objetivo estuviese a miles de kilómetros de distancia. Salvar los obstáculos administrativos sería para el presidente de la Corporación del Templo poco más que un juego de niños.

Había vivido sobradas experiencias para que las palabras de don Aquilino, señalando un año como mínimo para estar en condiciones de iniciar los trabajos, sonasen en sus oídos como música celestial. Además, él tampoco tenía tanta prisa. El único que parecía dispuesto a llevar el asunto como una competición de velocidad era el rabino. Recordó cómo, después de colgarle el teléfono, cuando desde Malí le habló por primera vez del pectoral, lo sacaron en volandas del aeropuerto de Tel Aviv y desde aquel momento todo habían sido prisas, carreras y ganarle minutos al tiempo.

Estaba tan eufórico que solamente al encontrarse en la galería con el guardaespaldas recordó que estaba amenazado.

Descendía ya por las escaleras hacia la planta baja cuando llegó hasta él la voz del canónigo.

—¡Don Isaac, don Isaac!

Tuvo un mal presentimiento. No era posible que todo hubiese resultado tan fácil, aunque en realidad don Aquilino Morata no se había comprometido a nada.

Cohen se volvió, temiendo lo peor.

—¡Debe usted disculpar mi falta de hospitalidad! ¡Ni siquiera lo he invitado a que demos una vuelta por el claustro! Supongo que será de su interés, aunque sólo sea una visita muy somera, un ligero paseo.

—Es usted muy amable, don Aquilino. —Isaac trataba de no traslucir las encontradas emociones que lo habían sacudido en sólo unos segundos—. Por supuesto que estoy muy interesado, pero no quiero ser ningún estorbo para usted. ¡Las obligaciones de su cargo lo tendrán muy ocupado! ¡Por nada del mundo querría molestarle!

—No se preocupe, don Isaac. Será sólo unos minutos. ¿Ha visto la tumba de don Pedro Tenorio?

—Desde lejos, pero resulta impresionante.

—Está labrada en mármol traído de Italia y de ese país vinieron los escultores que la realizaron. Los mejores de su época. Es una verdadera obra de arte.

Iniciaron un detenido recorrido. Cohen pudo apreciar ahora con más detenimiento la estructura del monumento y la gravedad del deterioro que afectaba a los elementos decorativos. Efectivamente las partes construidas en piedra caliza habían sufrido con mucha más intensidad la erosión de los siglos. En diferentes zonas el llamado mal de la piedra había causado estragos y muchos de los capiteles habían prácticamente desaparecido. La piedra se había desgranado, convirtiéndose en arena. Precisamente en las partes donde se concentraba la decoración era donde los efectos habían sido más demoledores. A ello había que sumar los daños causados por la mano del hombre, claramente perceptible en las pinturas murales que adornaban algunos paños de pared.

El canónigo acompañaba la visita con numerosos comentarios acerca de la construcción y sus características, salpicada de curiosas anécdotas ocurridas en el transcurso de los siglos, que ponían de relieve su erudición. Cuando llegaron al ángulo noroeste —Cohen tenía memorizado el plano de Samuel ben Ezra hasta en sus más mínimos detalles— sintió el mismo cosquilleo que vivió cuando Diadié depositó el manuscrito en sus manos. Como entonces sus genes le dijeron que, efectivamente, tal como señalaba el plano, allí estaba la preciada joya que había ido a buscar. Sintió una oleada de calor al pensar que bajo sus pies tenía que encontrarse el Pectoral del Juicio. Sabía que estaba allí, y tenía más seguridad que si hubiese contado con todos los pronunciamientos favorables de la ciencia. Por su cabeza pasó un mal recuerdo. Fue sólo un fugaz destello que trajo a su mente los momentos dolorosos y difíciles que había tenido que afrontar en su vida profesional. El fiasco de Bet Sheán lo había marcado en todos los sentidos.

—Venga, don Isaac. Voy a mostrarle una de las joyas de este claustro.

Se dirigieron hacia el monumento funerario del arzobispo Tenorio. Un riquísimo mausoleo labrado en mármol. Sobre un túmulo, cuyos laterales estaban decorados con bajorrelieves geométricos que denotaban su estilo gótico, podía verse la escultura sedente del arzobispo revestido de los ropajes propios de su dignidad, a los lados, como si fuesen mansos corderitos, una serie de leones parecían custodiar el enterramiento. En la cabecera del monumento se alzaba una columna de complicadas formas en las que se arracimaban una serie de figuras representativas de las virtudes. El conjunto, gravemente deteriorado, no dejaba de impresionar.

Luego don Aquilino lo llevó hasta una de las zonas donde las pinturas estaban más afectadas por el paso del tiempo y la acción de los desaprensivos. Era la galería anexa a la catedral. Había sido necesario proteger con paneles de metacrilato la parte inferior de los frescos, para salvaguardarlos de la acción de los gamberros.

Sin saber cómo, su organismo recibió una sacudida que no cesaba de aumentar.

Su ADN, que caracterizaba a los Leviím y a los Cohaním, las dos líneas familiares que llevaban en sus venas la misma sangre del sumo sacerdote Aarón y que la comunidad judía en la diáspora había tratado de preservar con la prohibición expresa de que ninguno de los miembros de dichas familias pudiese cambiar su apellido bajo ningún concepto —práctica habitual entre los judíos cuando en tiempos de persecución trataban de ocultar su identidad—, estaba revelándose en aquellos momentos de una forma que le resultaba dolorosa. Isaac Cohen se sintió mal.

Jamás a lo largo de su medio siglo de existencia había sentido una cosa parecida. Hasta don Aquilino, pese a que se embelesaba a sí mismo con sus explicaciones, se percató de que algo le sucedía.

—¿Le ocurre a usted algo? —preguntó solícito—. Se le ha descompuesto el semblante. ¡Se ha puesto usted blanco como la cera!

Isaac, presa de una fuerte turbación, apenas pudo balbucir:

—No sé, de repente me he sentido mal.

—¡Venga, venga, sentémonos!

El canónigo lo tomó del brazo y lo llevó hasta uno de los bancos que había en la galería. Dirigiéndose a su secretario, que les acompañaba junto al guardaespaldas a una prudente distancia, le ordenó:

—¡Mateo, trae un vaso de agua! ¡Rápido!

El guardaespaldas se acercó con aire de preocupación.

—¿Qué le ocurre, señor Cohen? ¿Necesita usted algo?

—Nada, nada. No se preocupe, se me pasará. Ha sido un pequeño mareo.

—¿Tiene algún problema de tensión? —preguntó el clérigo.

—No, al menos que yo sepa.

—Entonces será el estrés —sentenció don Aquilino—. Todos vamos a más velocidad de la que es aconsejable.

—No se preocupe, se me pasará —insistió Isaac.

Aguardaron en silencio a que llegase Mateo con el agua. El arqueólogo, siguiendo las recomendaciones del canónigo, la bebió pausadamente, a pequeños sorbos. Poco a poco su semblante recuperó el color y la agitación interior que tanto lo había turbado también cedió hasta desaparecer.

—¿Le había ocurrido con anterioridad? —le preguntó el canónigo.

—Sí —mintió Cohen—. Me ocurre cuando vivo situaciones de tensión. Como usted muy bien dice tiene que tratarse del maldito estrés que nos atosiga.

—¿Tanta es la tensión que le produce a usted este asunto?

Isaac se percató de que aquél era un camino peligroso que podía conducirle a un lugar no deseado. El canónigo era persona experimentada y suspicaz. Aunque había manifestado su disposición a apoyar la iniciativa que le había planteado, no había dejado de mostrar reticencias. Se lo había dejado muy claro durante la entrevista. No existía ningún compromiso en firme y sólo cuando tuviesen todos los datos, se tomaría una decisión; además de que en todo momento serían ellos quienes controlarían el proceso de restauración.

—No se trata de eso, don Aquilino. Hace pocas fechas que he regresado de Malí, he estado en una excavación cerca de Tombuctú. La experiencia ha sido durísima y muy frustrante. Apenas he tenido tiempo de descansar y supongo que todo ello me está pasando factura.

—¿Cuándo regresa usted a Israel?

—Mañana tomaré un vuelo a Tel Aviv.

—Creo que debería usted acudir a su médico de cabecera para que le haga un buen chequeo. Usted es joven y seguro que no es nada importante, pero con la salud no se debe jugar.

Dieron por concluida la visita. El guardaespaldas llamó al conductor del vehículo para que se acercase lo más posible a la catedral y de ese modo evitarle a Isaac el paseo hasta el alcázar, que ahora habría de realizar cuesta arriba.

Todos se mostraban preocupados con su salud, aunque Cohen conocía las verdaderas causas de su turbación. Pero aquello era algo que no explicaría por nada del mundo.

15

Como casi siempre, en el local de Mohammed Alí reinaba una gran animación. Estaba abierto desde hacía cinco años como un locutorio desde donde los inmigrantes, muy numerosos en toda la zona de Lavapiés, pudiesen llamar a sus países, y también como sitio para girar dinero al extranjero. Meses después lo habilitó como copistería y lugar donde vendía algo de papelería. Poco a poco el pequeño establecimiento había ampliado su oferta con nuevos servicios. Era un negocio próspero porque no faltaba clientela. Al cabo de un par de años allí podían comprarse cigarrillos sueltos vendidos por el propio Mohammed —los paquetes, en las máquinas— y bebidas, incluidas las alcohólicas. Más tarde surgió lo que Mohammed Alí denominaba como «el bazar», donde podía encontrarse casi de todo, desde mecheros hasta bolígrafos, juguetes, conservas, pan, frutos secos o legumbres. Al fondo había dos arcones para congelados, uno para pescados y otro para carnes. Como el espacio era limitado, el negocio había terminado por invadir los cinco metros de acera correspondientes a la fachada del locutorio; primero lo hizo de forma esporádica, pero con el transcurrir de los meses y ante la condescendencia municipal, lo había transformado en permanente. Era el departamento de frutería y verdura, al que se añadían —todavía no era definitivo— dos veladores con cuatro asientos alrededor de cada uno, donde los parroquianos consumían té, café, refrescos y otras clases de bebidas.

Con todo, lo más importante del locutorio de Mohammed Alí era su horario: estaba abierto las veinticuatro horas del día, los trescientos sesenta y cinco días del año. Para ello contaba con la colaboración de su familia, toda ella incorporada al negocio.

La buena disposición del propietario había convertido el primitivo locutorio en uno de los lugares de reunión y punto de encuentro más concurrido del populoso barrio de Lavapiés, donde la población inmigrante en general y la musulmana en particular suponía un porcentaje muy importante del vecindario. Se había llegado a tal extremo que la zona aledaña al negocio estaba permanentemente concurrida y se había convertido en punto de tráfico, venta y hasta consumo de productos ilegales, aunque ése fue un territorio que Mohammed Alí no pisó nunca.

Cuando la furgoneta que conducía el Tangerino llegó era poco más de la una del mediodía. Los veladores de la acera estaban ocupados por parroquianos y tanto en la puerta como en el interior había una numerosa concurrencia. Aparcaron en una zona prohibida; cuando el conductor se bajó entregó las llaves a un joven de pelo rizado y grasiento.

—Si estorba, muévela. Pero no te des demasiada prisa —le ordenó.

Luego hizo un gesto con la cabeza al afgano y a Abú Isa, indicándoles que le siguieran. El segundo preguntó:

—¿Y mi equipaje?

—Cógelo y no te entretengas. ¡No tenemos todo el día!

Caminaron calle abajo. Abú se percató de que la gente saludaba con respeto al Tangerino. Algunos incluso se apartaban para que pasase. Era un barrio populoso y, desde luego, la mayoría de los que se veían por la calle eran musulmanes. Vestían como los occidentales, pero sus rasgos no dejaban lugar a dudas y todas las mujeres llevaban la cabeza cubierta con el chador. Llegaron a un bloque de pisos cuya fachada presentaba un estado de conservación deplorable. El Tangerino abrió el portal y subieron hasta un piso de la segunda planta por unas escaleras mugrientas. Tras la puerta blindada y chapada —lo único nuevo que allí se veía— se abría un largo y oscuro pasillo que obligaba a encender la luz. Avanzaron por él hasta la tercera puerta.

—Éste será tu dormitorio.

Era una habitación pequeña con ventana a un patio interior. Había una cama de hierro, de aspecto antiguo, una mesilla de noche, una silla, una mesa con cajón estrecha y alargada y un armario empotrado. En el suelo una pequeña esterilla con los colores desvaídos. En la pared, sujeto con chinchetas, un cartel con una vista de la mezquita de la Roca y a ambos lados dos láminas más pequeñas con versículos del Corán.

—Ahora puedes descansar un rato, hasta las dos, que es la hora de comer. Si necesitas lavarte, el cuarto de baño está al fondo del pasillo.

Abú asintió sin abrir la boca.

El Tangerino se marchó, cerrando la puerta tras él. El talibán había desaparecido cuando entraron en el piso.

Minutos después escuchó que alguien llamaba desde la calle. Había sonado un pitido desagradable que Abú memorizó como el interfono. Poco después escuchó el rumor de una conversación, sin enterarse de lo que hablaban. Al cabo de un rato subió el tono de las palabras y conforme pasaban los segundos al Tangerino se le oía más enfadado. Se acercó hasta la puerta de su cuarto y pudo escuchar algunas frases. Al parecer, el recién llegado lo informaba de algo que no le gustaba. Conforme conocía mayor número de detalles, más se enfurecía, hasta el punto de que acabó profiriendo amenazas y jurando por Alá que alguien, cuyo nombre no había podido escuchar, se las pagaría. Al parecer se trataba de un asunto de faldas porque hablaba de una mujer y de que el sujeto en cuestión no había podido contenerse. En medio de los gritos pudo apercibirse de que alguien caminaba por el pasillo e instintivamente se retiró de la puerta y se echó en la cama; las palabras le llegaban ahora más lejanas y con menor nitidez, pero supo que el afgano —sus gruñidos eran inconfundibles— se había sumado a la conversación, si es que podían denominarse así los exabruptos que soltaban. La noticia los había sacado de quicio.

En un momento determinado escuchó un portazo y luego se hizo la calma. Aguardó unos minutos y salió al pasillo —siempre tendría la excusa del cuarto de baño—, donde reinaba el silencio y la oscuridad. Comprobó que estaba solo, cosa que no le importó lo más mínimo, regresó y se tumbó en la cama sin desvestirse y se quedó mirando el póster con la mezquita de la Roca; sus ojos se concentraron en el dorado de su cúpula donde se reflejaban los rayos del sol. Con aquella visión se quedó dormido tan profundamente que ni siquiera lo despertaron para que almorzase.

Mientras aguardaban la llegada del coche, Isaac se sintió pequeño bajo las bóvedas de aquel templo que simbolizaba el enorme poder de la Iglesia católica en España. Sabía que la sociedad española de los últimos años había dado pasos decisivos hacia el laicismo —justo lo contrario de lo que los indicadores de opinión señalaban en Israel— y que el poder del clero era un vago recuerdo de lo que fue antaño. En algún lugar había leído que si bien los españoles se confesaban católicos, no llegaban al veinte por ciento los que cumplían con el precepto litúrgico de los domingos.

Con aquellos parámetros no acababa de comprender la importancia de ciertas manifestaciones religiosas como era la celebración del Corpus Christi que en España revestía una especial solemnidad hasta el punto de que en todas las ciudades y en numerosos pueblos, incluso en aldeas, se celebraban procesiones. Un caso singular era Toledo, donde la custodia que se procesionaba era la de Arfe, uno de los grandes orfebres del siglo XVI, y en ella participaban numerosas instituciones y cofradías. Sus miembros desfilaban vestidos con indumentaria y hábitos de época, lo que convertía su celebración en un espectáculo con fuertes resonancias históricas que recorría las calles de la ciudad. A lo largo de todo el itinerario una muchedumbre de toledanos, a la que se sumaban miles de visitantes venidos de los más apartados lugares, seguía el recorrido de la custodia que desfilaba procesionalmente.

—Tengo entendido que la procesión del Corpus Christi reviste una solemnidad especial en Toledo, ¿no? —preguntó Isaac, ya casi recuperado de su repentina descomposición.

—La más solemne de España. —Había orgullo en las palabras de don Aquilino—. Lo que significa la más solemne del mundo. La custodia de Arfe es una pieza inigualable. Una de nuestras más preciadas joyas. —Iba a añadir que era un digno receptáculo para procesionar a Dios por las calles de la ciudad, pero recordó que era un judío a quien hablaba y optó por la discreción.

—¿En qué fecha se celebra la procesión?

—No tiene fecha fija; depende de otras celebraciones litúrgicas relacionadas con la Semana Santa, por lo que varía de unos años a otros. No sé si sabe usted que nuestra Semana Santa ha de coincidir con la luna de Nissan, según el calendario de ustedes.

—Ésa es la fecha de la celebración de la Pascua —comentó el arqueólogo.

—Exacto. La Pascua judía coincide con nuestra Semana Santa. La fiesta del Corpus se celebra dos meses más tarde. Antiguamente se festejaba en jueves, nueve semanas después del Jueves Santo; pero en fecha reciente, por razones prácticas, fundamentalmente de tipo laboral y que yo no comparto —aclaró don Aquilino—, se ha trasladado al domingo siguiente. Es lo que nosotros llamamos una fiesta movible.

—Será interesante estar en Toledo en la festividad del Corpus.

—Pues este año tiene usted dos oportunidades.

—¿Acaso hay dos celebraciones? —preguntó extrañado.

—En efecto. Se trata de algo excepcional que nunca había sucedido. Es la primera vez en la historia que va a ocurrir una cosa así.

—¿Cuál es la razón?

—Este año ha sido considerado por la Iglesia católica como el año de la eucaristía. No sé si sabe que la procesión del Corpus celebra precisamente ese misterio de nuestra religión. Por ello habrá procesión el jueves, según la antigua costumbre, y tres días después, al domingo siguiente, según la novedad introducida.

—¿Y qué diferencias habrá entre las dos procesiones?

—Ninguna. Recorrerán idéntico itinerario y llevarán el mismo acompañamiento. Una será el 26 y otra el 29 de mayo. Si decide venir, tendré mucho gusto en considerarle mi huésped. Le buscaría un lugar a propósito para que pudiese disfrutar de la plenitud del acontecimiento.

—Es probable que le coja la palabra, don Aquilino.

—Para mí será un placer.

—Tal vez para entonces dispongamos ya del proyecto básico y del presupuesto. Con el pretexto de traerle la documentación podría estar aquí en alguna de esas fechas.

—Insisto en que para mí será un honor poder atenderle en tan señalada ocasión.

En aquel momento el guardaespaldas anunció que el coche acababa de llegar.

Se despidieron con mayor cordialidad de la que se habían dispensado hacía poco más de una hora. Don Aquilino, que acompañó hasta la puerta de la calle a Isaac, le reiteró su mejor disposición y le manifestó que quedaba a la espera de sus noticias.

16

El tráfico era muy intenso, aunque fluido. La furgoneta del Tangerino circulaba en dirección a la mezquita. Como todos los viernes, acompañado del sirio y de Mosul —en esta ocasión también iba Abú Isa, que había llegado la víspera—, acudía a la que los musulmanes madrileños consideraban la mezquita mayor de Madrid, situada en el borde de la M-30. El sirio, que iba sentado al lado del joven palestino, guardaba un mutismo casi agresivo, tenía un moretón en su ojo izquierdo y por un comentario de Ibrahím al-Dahari supo que tenía que ver con el asunto de faldas que tanto lo había irritado.

Aparcó frente al tanatorio de los Servicios Funerarios madrileños, que tenían sus instalaciones al lado del templo. Se desperezó estirando los brazos, antes de bajarse.

La zona estaba muy concurrida con la afluencia de los musulmanes que acudían a la oración del viernes. A la entrada de la mezquita de Omar ben Khatab podían verse familias enteras, que una vez en el interior del recinto se separaban para cumplir, cada cual en su lugar correspondiente, las prescripciones establecidas por el Profeta. Las mujeres y los niños que no habían superado la adolescencia en un sitio y los hombres en otro.

Los cuatro se descalzaron y lavaron los pies para cumplir el ritual, después colocaron sus zapatos junto a otros muchos pares que formaban largas filas perfectamente configuradas.

Antes de cruzar el umbral de la gran sala de oraciones, un individuo se acercó hasta ellos y, tras el saludo, tomó al Tangerino por un brazo y se lo llevó hasta un rincón apartado. Allí cruzaron algunas palabras que no tuvieron testigos; antes de despedirse le entregó un sobre pequeño que Ibrahím al-Dahari guardó, sin mirar, en uno de sus bolsillos.

Durante la oración el imán, ante una masa que llenaba por completo la sala de las oraciones, glosó una de las suras coránicas que señalaba el respeto que el Profeta había mostrado hacia las llamadas religiones del Libro, judíos y cristianos, con quienes recomendaba departir, al menos en un primer momento, en términos amigables y moderados.

Para Abú Isa, habituado a las fogosas intervenciones que los imanes palestinos lanzaban en las mezquitas de su tierra, algunas de ellas verdaderas proclamas incendiarias contra los ocupantes sionistas de una tierra que era de ellos por muchas generaciones, las palabras del imán le sonaron extrañas y casi carentes de sentido. Tampoco a Ibrahím, a Mosul y al sirio les gustó el discurso del clérigo. Sin embargo, en ellos causó menos extrañeza porque, desde que un año atrás se produjera la acción del 11 de Marzo, que era como en los círculos del islamismo radical se denominaba a la matanza de Atocha, las prédicas públicas de los imanes habían rebajado el tono reivindicativo de sus proclamas. En algunos círculos políticos de Madrid se señalaba las mezquitas como lugares de excitación de los ánimos contra el mundo occidental y a algunos de sus imanes como instigadores de la violencia fundamentalista y responsables de alentar por vía indirecta acciones de violencia.

Pero cuando el imán proclamó con rotundidad su condena a la violencia, el sirio no pudo contener un desacuerdo, expresado en un tono lo suficientemente alto para que fuese escuchado por un buen número de fieles de las proximidades.

—¡La de los sionistas matando a nuestros hermanos, la de los soldados de Bush matando a nuestros hermanos, la de sus aliados colaborando y consintiendo la matanza! ¡La jihad también fue un mandato del Profeta! ¡Ningún creyente que se precie de serlo puede olvidar ese mandato!

Nadie hizo el más mínimo comentario. Algunos rostros se volvieron hacia quien había pronunciado, con vehemencia, tales palabras. El silencio podía interpretarse de muchas maneras. Entre aquellos que las habían escuchado había, sin duda, quienes las compartían. Era mucho el dolor que Estados Unidos y sus aliados provocaban diariamente a hermanos de otras latitudes y no se podía andar con componendas. Otros, por el contrario, no estarían de acuerdo con el radicalismo que encerraban las afirmaciones que habían llegado a sus oídos. Pero nadie hizo ningún comentario.

Cuando salieron del sagrado recinto, el Tangerino estaba de muy mal humor. Se calzó sus zapatos y abandonó el lugar a toda prisa. Una vez en la furgoneta estalló su ira:

—¡Eres un imbécil! ¡No sé cómo se te ha ocurrido decir una cosa así! ¡Todos los que estaban a nuestro alrededor han podido escucharte!

Abú Isa no acababa de comprender la situación.

—No he podido soportarlo. Ha sido demasiado. Esas proclamas entreguistas son superiores a mis fuerzas, he respondido a la llamada de mi corazón —se defendió el sirio.

—¡Jamás se ha ganado una guerra con el corazón! ¡Las guerras se ganan con la cabeza! ¡Métetelo en la tuya! —El Tangerino conducía alterado. Escuchó cómo le pitaban varios coches porque había realizado una maniobra sin la correspondiente señalización.

—Y con medios, con muchos medios —gruñó el talibán.

Hubo un largo silencio. Ibrahím al-Dahari conducía ahora más concentrado, rumiando para sí su malhumor. Entró en la M-30, tomando dirección sur, hasta el nudo de Méndez Álvaro, en que se metió por la larga avenida que llevaba al centro de la capital de España. Cuando llegó al final, al pasar por delante de la estación, señaló a su derecha:

—Abú, ésa es la estación de Atocha.

Giró en la glorieta de Carlos V para tomar la calle de Argumosa en dirección a la plaza de Lavapiés. Otro gran edificio, de formas muy modernas, quedaba ahora a su derecha. El joven palestino preguntó:

—¿Qué es eso?

—El museo Reina Sofía. Un centro de arte contemporáneo. Uno de los símbolos más acabados de la decadencia de Occidente —comentó Ibrahím.

—No he entrado nunca. Pero lo que ahí se exhibe son mamarrachos de desocupados, que no tienen mejor cosa que hacer —apostilló Mosul.

Algo más tranquilo, mientras buscaba un lugar donde aparcar la furgoneta, el Tangerino comentó, dirigiéndose al sirio, que no había vuelto a abrir la boca desde que intentara excusar su acción:

—Espero que no haya sido un error irreparable y que tus palabras no hayan llegado a oídos inadecuados.

—Estábamos en la mezquita… —insistió el sirio en su excusa.

—Ellos están en todas partes. Tienen agentes de policía infiltrados hasta en los lugares más insospechados. No sé cómo voy a convenceros de que la discreción es el arma fundamental con que contamos para culminar con éxito nuestro plan.

—¿Cuándo sabremos la fecha? —preguntó el afgano.

—Ya la sabemos —respondió tranquilamente Ibrahím.

—¿Ya la sabemos?

—Sí, desde hace poco más de una hora.

—¿El tipo que te habló a la entrada de la oración?

El Tangerino asintió con la cabeza.

—¿Cuándo? —preguntó Abú Isa.

—Tenemos dos fechas posibles. El jueves 26 de mayo o el domingo 29. Somos nosotros quienes tenemos que decidir y hemos de hacerlo con rapidez porque no falta tanto tiempo.

—¿Por qué dos fechas? —preguntó el talibán.

—Porque este año la procesión del Corpus Christi en Toledo recorrerá sus calles en dos ocasiones.

—¿Qué es eso del Corpus Christi? —preguntó Abú.

—Unas procesiones que los infieles realizan todos los años por las calles de sus ciudades. Es mucha la gente que acude a verlas.

—No acabo de entenderlo —comentó el joven palestino.

—¿Qué no entiendes?

—Todo eso de la procesión… no sé a qué se refiere. La información que me facilitaron en Palestina habla de volar una torre con campanas para que, desde la altura, su bronce se convierta en una lluvia de metralla. Sobre ese supuesto he trabajado las semanas anteriores a mi venida a España.

—Es que eso es lo que vamos a hacer, Abú —respondió tranquilamente el Tangerino, a quien le gustaba hablar en el interior de su furgoneta porque era un espacio que dominaba.

—¿Podrías explicármelo un poco mejor?

—Se trata de convertir las campanas en metralla, como tú muy bien has dicho. Pero no lo vamos a hacer cualquier día, sino en una fecha en que haya una gran concentración de infieles alrededor. Y uno de esos días es el que los infieles celebran la procesión del Corpus Christi, que consiste en sacar a la calle con gran acompañamiento la música y adornos una imagen con la que recorren un itinerario establecido de antemano.

—¿En ese caso por qué se ha elegido Toledo y no Madrid o Barcelona que son ciudades mucho más importantes? —insistió Abú—. ¿Acaso no hay torres con campanas en esas ciudades?

—Toledo tiene un simbolismo especial —le explicó el Tangerino—. Su procesión tiene mucha más importancia que la de cualquier otra ciudad española. En Toledo está la mayor de las autoridades religiosas de España. Van a ver la procesión gentes de todo el mundo. La aglomeración alrededor de su templo cuando la procesión sale o entra reúne a miles de infieles. El lugar y la fecha son los que más sirven a nuestros propósitos. Habrá muchos muertos y golpearemos en uno de los símbolos más importantes para los infieles.

—¡Esa carnicería no la van a olvidar fácilmente! —murmuró entre dientes el talibán.

—El mejor de los dos días que nos proponen será el domingo —comentó el sirio en un tono tan apagado como si temiese molestar con su opinión.

—¿Por qué lo dices? —preguntó el Tangerino.

—Porque ese día habrá más gente.

—¡Explícate! —Lo invitó Mosul.

—El jueves es día laborable para los españoles. El domingo, al ser fiesta, habrá más gente. Estoy seguro. Además es su día santo.

El talibán gruñó algo que podía interpretarse como una expresión de asentimiento.

El Tangerino guardó silencio. Al cabo de unos segundos, comentó:

—Habrá mucha gente en ambas fechas. Lo más importante no es una decena de muertos más o menos. Lo fundamental para elegir la fecha son las condiciones en que podamos llevar a cabo nuestro plan para asegurarnos su éxito. Todo dependerá de cuándo podamos dejar colocado el explosivo. Lo aconsejable, una vez dispuesto todo, es aguardar el menor tiempo posible, así se evitan riesgos innecesarios.

—En todo caso no nos queda mucho tiempo —apuntó Abú.

—Es cierto, pero tampoco estamos tan presionados para no sopesar cuidadosamente la decisión.

Ibrahím al-Dahari iba a bajarse del coche cuando la voz de Abú lo detuvo.

—Creo que sería conveniente que viajase a Toledo lo antes posible. He visto en un mapa que no queda muy lejos.

—Ahmed se ha encargado de ello. Si no surge ningún problema, iréis dentro de dos o tres días.

17

Después de ponerse una ropa más cómoda sonó su móvil. Isaac Cohen comprobó que la llamada llegaba desde la centralita de la embajada, cuyo número tenía grabado en la memoria del teléfono.

—¿Cómo te encuentras? —La pregunta lo cogió de sopetón.

—Muy bien. ¿Por qué me lo preguntas?

—El escolta me ha dicho que has sufrido un desvanecimiento.

—¡Ah! Ha sido una cosa sin importancia. Estoy bien, gracias por interesarte.

—Me alegro. ¿Comemos juntos? Yo invito. —La voz de Josef Goldsmith sonaba risueña.

El arqueólogo miró el reloj. Eran las dos menos cuarto y, una vez cumplida su misión en Toledo, no tenía nada que hacer hasta el día siguiente a las siete de la mañana en que tendría que salir hacia el aeropuerto de Barajas para tomar el vuelo a Tel Aviv, cuya salida estaba fijada para las diez. No podía negarse después de la ayuda que Josef le había prestado.

—¿Dónde nos vemos?

—En diez minutos te recojo en el vestíbulo de tu hotel. Si Goldsmith sabía que estaba en el hotel era porque el guardaespaldas le había dado información de todo lo ocurrido, como era su obligación. Isaac pensó que también le habría informado detalladamente del paseo por el claustro con don Aquilino Morata. En todo caso quedaba claro que el joven escolta había sido muy eficiente porque apenas hacía un cuarto de hora que lo había dejado a la entrada del hotel.

Escuchó un pequeño ruido a su espalda. Acababan de introducir un sobre por debajo de la puerta. Tardó unos instantes en reaccionar, salió al pasillo, pero no vio a nadie, había un silencio absoluto. Lo único que denotaba movimiento era el indicativo del ascensor, que bajaba ya por la segunda planta. Dudó por un momento si lanzarse escaleras abajo, pero desechó la posibilidad. Ni siquiera sabía si allí iba quien había dejado el mensaje. Cerró la puerta de la habitación, cogió el sobre y se encontró con que otra vez, con recortes de periódico, le enviaban un texto intimidatorio:

NUESTRO MENSAJE DE ADVERTENCIA NO HA SERVIDO PARA NADA.

HA VIAJADO USTED A TOLEDO, EN LUGAR DE SEGUIR NUESTRAS INSTRUCCIONES DE ABANDONAR ESPAÑA.

NO VIVIRÁ PARA LAMENTAR LAS CONSECUENCIAS DE SU ACTUACIÓN.

Se sentó en la cama y releyó varias veces el papel que sostenía en sus manos.

A diferencia de la vez anterior, no lo amenazaban. ¡Ahora le estaban diciendo que iban a matarlo!

Con el dorso de la mano se secó el sudor que había aparecido en su frente y se sobresaltó al escuchar el sonido del teléfono de la habitación. Tiró del auricular y casi bramó:

—¡Dígame!

—Isaac, soy Josef. Estoy en el vestíbulo. —La voz del diplomático sonaba tan cantarina como hacía unos minutos.

Comprobó la hora y, efectivamente, habían transcurrido diez minutos.

—¡Bajo el instante!

Antes de salir a la calle hizo algunas indagaciones, que resultaron infructuosas. En recepción no le dieron ninguna pista. Nadie había visto nada.

El lugar escogido por Goldsmith para almorzar era un pequeño restaurante situado en el mismo edificio donde estaba la embajada de Israel, en el número 150 de la calle de Velázquez. Su especialidad era la ensalada de pulpo con judías verdes y el tataki de atún con ajo blanco. Como la temperatura era agradable y no se encontraba lejos decidieron caminar.

—Supongo que te gusta el pescado —comentó el diplomático, que vestía impecablemente.

—La vida en la excavación ha hecho que cualquier cosa sobre mantel de hilo y platos de porcelana me parezca una exquisitez.

Apenas habían puesto los pies en la calle —Cohen miró, por puro instinto de conservación, a derecha e izquierda y le reconfortó ver la imagen del guardaespaldas a pocos metros— cuando Goldsmith le preguntó:

—¿Te encuentras bien del todo? ¿Quieres que llamemos al médico de la embajada?

—No, no. Estoy perfectamente. Lo más probable es que haya sido una bajada de tensión o quizá el estrés producido por tanta agitación.

—Está bien. Ya sabes, si necesitas algo…

—Muchas gracias. Sé que puedo acudir a ti.

Goldsmith cambió de conversación.

—¿Qué tal tu entrevista con el canónigo?

—Mucho mejor de lo que podía imaginarme.

—¿Os dejarán excavar? —La pregunta llevaba implícita la sorpresa.

—Bueno, no tan deprisa. —Cohen miró hacia atrás. Estaba inquieto.

El diplomático se percató de su nerviosismo.

—¿Te ocurre algo?

—Han vuelto a amenazarme —murmuró Isaac, bajando el tono de voz.

—¿Que te han vuelto a amenazar? ¿Cuándo?

—Justo después de recibir tu llamada.

—¿Cómo ha ocurrido?

—Han introducido un sobre por debajo de la puerta de mi habitación.

—¿Llevas el sobre contigo?

—Sí. También está escrito con letras de periódico recortadas.

—¿Te importaría mostrármelo?

—Mejor cuando lleguemos al restaurante. Tengo la impresión de que alguien nos está vigilando.

Goldsmith miró instintivamente hacia atrás. A pocos pasos les seguía el guardaespaldas.

—¿Me decías de tu entrevista con el canónigo…?

—Ha ido mucho mejor de lo que esperaba, pero eso no significa que haya autorizado nada. Quiere ver el proyecto de restauración y un borrador de presupuesto donde aparezcan pormenorizados todos los gastos. Creo que está impresionado con el hecho de que una empresa asuma todo el coste de la obra. Aunque su disposición es muy favorable, no contraerá ningún compromiso hasta que tenga la documentación. Entonces la presentará al cabildo y al arzobispo.

—¿No ha sospechado nada?

—¿Es que tenía que sospechar algo?

—Hombre…, no es muy normal que aparezca un individúo en tu despacho ofreciéndote arreglar tu casa y correr con todos los gastos.

—¿Pero por qué había de sospechar…? —Se defendió Isaac—. Le he explicado que para nosotros Toledo tiene un valor muy especial, que nos gustaría buscar algunos indicios de la vida cotidiana en un barrio judío medieval y que, dadas las circunstancias en que se abandonó la Alcaná, puede haberse conservado mucha información. Un incendio destruye mucho, pero también salvaguarda una cantidad importante de material porque no todo arde. La propuesta no tenía nada de anormal viniendo de un arqueólogo.

Llegaron al restaurante, donde el maître saludó con medida actitud, entre protocolaria y cordial, a Goldsmith que debía de ser un habitual del local. Los condujo hasta una mesa apartada, lejos de oídos indiscretos, les dejó la carta y se retiró.

—¿Para cuándo tendréis el proyecto y el presupuesto?

—No lo sé —mintió y, después de hacerlo, se sintió mal. Goldsmith estaba portándose como un verdadero amigo y él le correspondía de aquella forma; decidió enmendar su respuesta—: Supongo que con las prisas que tiene Goodman, no tardará mucho en estar listo. Aunque dependerá de los técnicos.

—El presidente de la Corporación del Templo es persona de recursos y muy convincente —ironizó Goldsmith—. Si tiene prisa, lo tendrá todo listo en pocas semanas.

El arqueólogo se encogió de hombros. Abrió la carta y comentó:

—¿Qué me recomiendas?

—La ensalada de pulpo o el tataki de atún. También las verduras a la plancha son excelentes.

—En ese caso, verduras para empezar y después el atún. Escoge tú la bebida.

Goldsmith cerró su carta y al instante se acercó el maître.

—¿Ya han elegido los señores?

—El señor tomará verduras y tataki de atún. Yo también verduras y de segundo ensalada de pulpo. Para beber un blanco suave, que esté bien frío, por favor.

—Una excelente elección, señor Goldsmith.

Tomó nota, recogió las cartas y se retiró.

—¿Me enseñas el sobre?

Isaac lo sacó del bolsillo de su cazadora y se lo entregó. El diplomático después de leerlo varias veces se lo devolvió, sin decir palabra. Al cabo de un rato, le preguntó:

—¿Sospechas de alguien?

Cohen hizo un leve movimiento negativo con la cabeza.

—No tengo la menor idea, pero te aseguro que empiezan a preocuparme. ¿Has visto los términos en que se expresan ahora?

—Reforzaremos la seguridad hasta que te hayas subido al avión. ¿A qué hora sale mañana tu vuelo?

—A las diez. Tengo que estar a las ocho en el aeropuerto para cerrar el embarque y facturar el equipaje.

—No te preocupes. Estaremos sobre ti en todo momento.

—¿Has averiguado algo acerca del tal Hayen? —preguntó Isaac.

—Sí, bastante.

—¿Quién es exactamente?

—Se llama David Hayen, es descendiente de judíos españoles, como tú, y lleva unos diez años instalado en Madrid. Es el representante de una importante multinacional norteamericana, la Steel & Oil Company Corporation, dedicada a la fabricación de aceros especiales para refinerías, petroleros e instalaciones relacionadas con el mundo del petróleo en el que también tienen importantes intereses. Creo, aunque ahora mismo no estoy en condiciones de asegurártelo, que la Steel & Oil Company Corporation tiene participaciones en empresas kuwaitíes y saudíes. Por lo que he podido averiguar es persona bien relacionada en los círculos empresariales madrileños.

—¿Empresas kuwaitíes y saudíes? —preguntó interesado Isaac.

—Creo que sí.

—¿Podrías confirmarlo?

—¿Tan importante es eso?

—Muy importante porque tengo la sospecha de que ahí se encuentra una de las claves de la poca información que obtuve de la reunión de anoche.

—En ese caso intentaré confirmarte ese dato.

—Lo antes posible.

—¿Ahora mismo? —ironizó el diplomático.

—No es mala idea —replicó Cohen.

—¡No estarás hablando en serio! —Se sorprendió Goldsmith.

—Completamente en serio.

Josef Goldsmith miró la hora en su reloj. Eran las dos y veinticinco. Recogió la servilleta que ya había desplegado sobre sus muslos y se levantó sin decir palabra, aunque era evidente su malhumor.

—Advertiré al maître para que no se nos enfríe la comida —comentó Cohen tratando de quitar hierro a la situación que había provocado.

Al salir, el diplomático comentó algo al escolta que aguardaba su almuerzo en una mesa próxima; éste asintió con leves movimientos de cabeza.

Veinte minutos después Goldsmith regresaba, ocupó su asiento a la mesa y, sin hacer ningún comentario, entregó un folio impreso a Isaac. El maître, que había retrasado la comida, se acercó, escanció vino en su copa y preguntó si podía servirles las verduras.

—Cuando quiera.

Cohen leía con avidez el folio; cuando concluyó lo dobló cuidadosamente.

—No sé cómo haré para devolverte el favor. ¿Puedo quedármelo?

—Es para ti. Ya tienes la información que querías. Ahora, si no te es mucha molestia, ¿por qué no me explicas la razón de todo esto? —El malhumor no había disminuido un ápice.

—Ese tal Hayen me dijo anoche que la información acerca de mi viaje a España y el objeto del mismo la había obtenido a través de la conversación de unos radicales islámicos, una conversación que había llegado a sus oídos circunstancialmente.

—¿Unos radicales islámicos? —Se sorprendió Goldsmith.

—Eso fue exactamente lo que me dijo. La verdad es que no le di mucho crédito, pero con la información que acabas de facilitarme su afirmación cobra mucha consistencia. ¿No crees?

—No acaba de encajarme lo de los radicales, pero tal vez tengas razón. Es posible que estuviera en una reunión donde asistiese gente de esos países y escuchase algún comentario. Algunos saudíes son la gente más hipócrita que conozco, aparentan una cosa y son otra.

—También él rechaza la política de la Corporación del Templo. Piensa lo mismo que tú, que actitudes como las de Eli Goodman nos van a llevar a un callejón sin salida. Asimismo sostiene que plantear la construcción del nuevo templo en el Monte Moria desencadenará un conflicto de proporciones planetarias.

—No sé si llegará a ese extremo. —Goldsmith se encogió de hombros—. Pero no pierdas de vista que la construcción de un nuevo templo supone la destrucción de la mezquita de la Roca y eso provocará la reacción de todo el mundo islámico.

—Creo que tanto Hayen como tú exageráis. Llevamos décadas con esa amenaza pendiendo sobre nuestras cabezas.

—Pero nunca hemos estado tan cerca del desastre porque hasta ahora jamás había cobrado tanta fuerza la posibilidad de construir el tercer templo. Además se han producido atentados terroristas en los últimos años que eran casi impensables más allá del mundo de la ficción. Al-Qaeda ha agitado las aguas en el mundo islámico y las tensiones son cada vez mayores. Si a ello añades que la invasión de Irak por los norteamericanos y sus aliados se ha escudado en la supuesta existencia de armas de destrucción masiva, que se ha revelado como una falacia para dar cobertura a la intervención militar, ya tienes el panorama completo. Esa invasión es considerada por los radicales islamistas y muchos que no lo son como una agresión intolerable. Fíjate cómo está Irak, no me negarás que el panorama es desalentador.

—Es cierto que el horizonte está lleno de nubarrones —concedió Isaac—, pero insisto en que eso no es nuevo. Hayen desvaría cuando habla de un conflicto de proporciones planetarias.

—Tengo la impresión de que ese Hayen es una persona sensata —se limitó a comentar Josef y añadió—: Me gustaría que me explicases la razón de tus prisas de hace un momento. No acabo de entenderlas.

—Muy sencillo. Mañana a primera hora salgo para Tel Aviv, si no ocurre nada que lo impida…

—No va a ocurrir nada —lo atajó el diplomático.

—Eso espero. Antes de irme quiero hablar otra vez con David Hayen.

—¿Por alguna razón en particular? —Goldsmith frunció el entrecejo.

—Porque con el segundo anónimo esos cabrones han logrado uno de sus propósitos.

—¿Cuál?

—Preocuparme. Parece que esos tíos van en serio, aunque no van a salirse fácilmente con la suya.

—¿Sabes cómo localizar a Hayen?

—Me dio un número de teléfono y me dijo que podía llamarlo a cualquier hora.

En aquel momento llegó el camarero con las verduras.

—Bueno… —El tono apuntaba a que Goldsmith recuperaba las formas que la actitud de Cohen le había hecho perder momentáneamente—. Pienso que me he ganado a pulso una explicación detallada de tu entrevista con el canónigo. —Otra vez surgía su voz cantarina.

—Hay poco más de lo que ya te he contado…

—¡Pero si no me has contado nada! —protestó el antiguo condiscípulo.

—Está bien, seré más explícito. Tienes algo de razón cuando dices que te lo has ganado a pulso.

—¡Cómo que algo de razón! ¡Tengo toda la razón!

El ambiente en la mesa se había relajado definitivamente.

—Cómo te he dicho don Aquilino está en la mejor disposición. Aunque nada hemos cerrado, se ha comprometido a estudiar el proyecto y el presupuesto, que trasladará a instancias superiores. Ha insistido mucho para que quedase muy claro, como si no acabase de creérselo, que el costo de la restauración no iba a suponer ningún desembolso para la catedral.

—La Iglesia católica en España goza de mucho poder, pero no es comparable al que tenía hace sólo unas décadas —lo interrumpió Goldsmith.

—Ya me he percatado. Una de sus preocupaciones es, precisamente, la financiación.

—A propósito, ¿quién va a correr con el presupuesto?

—Micros Corporation, una empresa norteamericana de informática.

—Supongo que tendrá relaciones muy fuertes con la Corporación del Templo.

—No lo sé, pero es seguro. Ya sabes que sus intereses están extendidos por medio mundo. El canónigo espera el proyecto. Le ha parecido que los plazos que he señalado como posibles para ponerlo todo en marcha son una quimera.

—Tiene mucha razón. La administración española es muy cautelosa en materia de patrimonio. Hasta que no hayan tramitado el expediente administrativo, olvídate de iniciar las obras.

—Tampoco tú debes olvidar que la mano de Eli Goodman es alargada.

—Alargada y peligrosa.

A partir de aquel momento la comida transcurrió de forma placentera. Goldsmith buscó, poniendo sobre el mantel todas sus habilidades como diplomático, la forma de sonsacar a Cohen la última razón de aquel proyecto, pero el arqueólogo se defendió airosamente.

18

Eran cerca de las cinco cuando Isaac Cohen y Josef Goldsmith se despedían a la puerta del restaurante No-Do. Las últimas palabras del diplomático, mientras estrechaba la mano del arqueólogo, fueron:

—Piensa en lo que te he dicho y no dejes de llamarme si eres tú quien trae el proyecto.

—Lo haré.

Isaac no le había dicho que posiblemente tendría que volver a España mucho antes, para tomar todos los datos que fuesen necesarios. Echó a andar calle de Velázquez abajo y a los pocos pasos comprobó que ahora lo seguían dos hombres y ninguno de ellos era el que por la mañana lo había acompañado a Toledo; era un paseo agradable pero no lo disfrutó, la amenaza del segundo mensaje era demasiado fuerte. No se sentía bien, la alegría contenida que le había proporcionado su entrevista con el canónigo había dado paso a un estado de ánimo dominado por el desasosiego. Lo que verdaderamente deseaba mientras caminaba hacia su hotel era que las horas volasen, pero antes de marcharse tenía algo que hacer.

Entró en su habitación, se tendió en la cama e hizo una llamada.

—¿David Hayen?

—Sí, soy yo. ¿Quién llama?

—Soy Isaac Cohen.

—¡Ah!, ¡señor Cohen!

—Perdone que lo moleste, ¿tendría inconveniente en que nos viésemos? Necesito hablar con usted.

—¿Cuándo le viene bien?

—Tiene que ser hoy, me marcho mañana a primera hora.

—¿Le parece bien dentro de dos horas en el Villa Real?

—Me parece perfecto. En ese caso —Isaac miró su reloj—, nos vemos a las siete y media. Hasta…

—Aguarde un momento, señor Cohen. ¿Ha ido usted a Toledo esta mañana?

—¡Claro que he ido! ¿Acaso tenía usted alguna duda?

—Había supuesto que así sería, aunque albergaba alguna esperanza de que no lo hiciera. Sepa usted que eso ha sido un grave error.

—¿Por qué dice una cosa así?

—Se lo explicaré más tarde, aunque sabe de sobra cuál es mi posición. Nos vemos a las siete y media. —Y colgó.

Aquellas palabras aumentaron el desasosiego que sentía.

¿Qué se había creído aquel individuo para inmiscuirse en sus asuntos de aquella manera? ¿Quién era él para albergar esperanzas sobre actuaciones o para considerarlas erróneas?, pensó.

Por un momento lamentó haber hecho la llamada, pero fue una sensación pasajera. Sabía que las dos horas que quedaban para verse con Hayen se le iban a hacer interminables. Barajó la posibilidad de llamar a Goodman y contarle cómo había transcurrido la jornada. Tuvo un momento de duda, sopesó los pros y los contras, pero al final se decidió.

—Soy Isaac Cohen, ¿puede pasarme a la secretaria del presidente?

—Aguarde un momento, señor Cohen.

Instantes después escuchó la voz estridente de Rose Strauss.

—¿Qué tal su viaje, señor Cohen?

—Todo bien, señora Strauss, muchas gracias. ¿Podría hablar con el presidente?

—Lo siento, señor Cohen, pero hace unos minutos que acaba de entrar en una reunión. Si hubiese usted llamado un poco antes, tal vez… ¿Es muy urgente?

—Yo diría que muy importante.

—Está bien, señor Cohen; en la primera ocasión que tenga le diré al presidente que usted ha llamado. Su vuelo de regreso es mañana, ¿verdad?

—Así lo espero.

Aquellas tres palabras, dichas sin pensar, surtieron un efecto mucho mayor del que Cohen imaginaba.

—¿Tiene usted algún problema? La pregunta lo cogió por sorpresa.

—¿Por qué dice usted eso?

—No sé, me ha parecido que…

—Ningún problema, señora Strauss. No olvide decirle al rabino que he llamado.

—Y que es importante lo que tiene que decirle.

—Así es. Muchas gracias, señora Strauss.

Quizá era mejor que Goodman estuviese reunido. Había llamado siguiendo un impulso y en las circunstancias en que se encontraba no podía dejarse arrastrar por las emociones. ¿Qué iba a decirle? ¿Iba a contarle el turbión de emociones vividas y el cúmulo de pensamientos que había pasado por su cabeza en las últimas veinticuatro horas y que no paraba de removerse?

Tanto Hayen como Goldsmith coincidían en sus apreciaciones acerca del radicalismo de los seguidores de la Corporación del Templo. El diplomático, que se movía en terreno menos seguro porque ignoraba el verdadero objetivo de la presencia de Cohen en España, no tenía empacho en comentar la amenaza que Eli Goodman significaba. Hayen, con mayores elementos de análisis en sus manos —sabía que estaba buscando el Pectoral del Juicio—, incluso había hablado de lo que los cristianos nombran como la llegada del Armagedón; de la guerra del fin del mundo. Estaba convencido del peligro que suponía que el bíblico objeto fuese a parar a manos de los ultraortodoxos judíos y también del mal uso que de él podían hacer los radicales islámicos.

En todo caso ambos albergaban la certeza de que una actuación en el Monte del Templo desencadenaría un conflicto a escala mundial.

Apasionado por su profesión y consciente de la importancia que la arqueología tenía en Israel, Isaac Cohen nunca había reflexionado tan profundamente sobre las últimas consecuencias derivadas de los descubrimientos que él y sus colegas realizaban. La verdad era que tampoco se había encontrado ante una situación como aquélla. Era cierto que siempre le había molestado que Goodman lo considerase uno de los suyos. Le había molestado porque no era cierto, pero tampoco había hecho de ello una cuestión de principios. Ahora se enfrentaba, en unos términos que nunca se había planteado anteriormente, a las consecuencias que podían derivarse de sus actos.

Para Isaac Cohen la arqueología era mucho más que una profesión. Era su vida y desde sus años de estudiante de doctorado le absorbía las veinticuatro horas del día, siete días a la semana. Alguna vez, había afirmado que era arqueólogo hasta en sueños. Ni su matrimonio con Lía Norton ni los momentos difíciles de la separación disminuyeron su dedicación. Apenas había tenido tiempo ni había dedicado atención a otra cosa que no fuese la pasión que alimentaba su vida.

Aunque pensaba que tanto Hayen como Goldsmith exageraban sus posiciones, habían logrado despertar algo en su interior; tal vez no se trataba de dudas acerca de su actuación, pero sí algo más que un resquemor. O ¿quizá era la consecuencia de los amenazadores mensajes que le habían hecho llegar?

La reunión de Goodman debía de ser muy larga porque después de una hora de espera que, sumido en aquellos pensamientos, resultó menos tediosa de lo que al llegar al hotel había imaginado, la señora Strauss no había llamado. Eran pasadas las seis y media cuando decidió prepararse para acudir a su cita del Villa Real.

A diferencia de la ocasión anterior, cuando entró en el bar decorado por las copias de los cuadros que Warhol dedicó a Marilyn Monroe, David Hayen estaba aguardándole. Él había sido puntual, pero el ejecutivo norteamericano se había adelantado. Estaba sentado a una de las mesas de la cafetería, con la mirada perdida en algún punto indeterminado de la pared.

—¿Qué tal, señor Cohen? —Lo recibió levantándose.

Su figura resultaba tan impecable como el día anterior, la diferencia se encontraba en que el terno que vestía en ese momento era gris marengo y la corbata, también listada, tenía los tonos más apagados. Isaac vestía ropa informal, casi deportiva.

—Gracias por acudir a mi llamada, señor Hayen.

—¿Qué va a tomar?

—Un zumo de fruta.

—¿Naranjada? Le aseguro que las naranjas españolas son casi tan buenas como las de Israel.

—Me parece muy bien.

En aquel momento uno de los hombres que escoltaban a Cohen entró en el bar y se acodó en la barra a una distancia desde la que era muy difícil que pudiese escuchar la conversación. Isaac, sin embargo, se sintió molesto y Hayen se percató de su incomodidad.

—¿Viene con usted?

—Sí. La embajada me ha proporcionado protección.

—Eso se llama atender a un ciudadano en apuros.

—¡Déjese de bromas, Hayen! ¿Ha sabido usted algo más de quienes me amenazan?

El ejecutivo lo miró, poniendo cara de sorpresa.

—¿Cómo se le ocurre hacerme una pregunta como ésa? ¡Ayer le dije que la información llegó a mis oídos por pura casualidad!

—Demasiada casualidad, ¿no le parece?

—¿Qué insinúa usted con eso?

Isaac se dio cuenta de que estaba llevando la conversación por un mal camino. Al menos un mal camino para él.

—Le pido disculpas. Es que… es que estoy algo nervioso. ¿Tendría usted inconveniente en responderme a un par de preguntas?

—Lo escucho —señaló Hayen con amabilidad.

—¿La empresa para la que usted trabaja es la Steel & Oil Company Corporation?

David Hayen se quedó en suspenso por un instante; después le contestó con una pregunta que llevaba implícita una afirmación:

—¿Cómo lo ha sabido?

Isaac pensó que lo mejor era decirle la verdad. Entre otras razones porque no tenía sentido mentir.

—Me han facilitado información en la embajada.

—Veo que tiene usted influencia. ¿Cuál es la segunda pregunta?

—¿Por su actividad profesional, tiene relaciones con empresas de Oriente Medio?

—Supongo que ya conoce la respuesta.

—Pero me gustaría escucharla de sus labios.

—Sí, tengo relaciones con empresas de Arabia Saudí y de Kuwait. Como supongo que ya sabe la Steel & Oil se dedica a asuntos relacionados con el mundo del petróleo, tales como la instalación de refinerías y conducciones petrolíferas.

—Una última cuestión.

—¿No eran un par de preguntas? —bromeó Hayen a quien no parecía haberle afectado el que Cohen hubiese husmeado en su vida.

—¿Conoció lo relacionado con mi viaje por sus relaciones laborales?

Hayen sopesó la respuesta.

—Verá, no puedo darle una respuesta afirmativa a su pregunta, pero es cierto que de no ser por mi actividad laboral no habría tenido acceso a esa información. Digamos que estaba en el sitio adecuado en el momento justo.

El arqueólogo rumió sus pensamientos.

—No me negará que el hecho de que escuchase usted esa conversación resulta de lo más extraño.

—Señor Cohen, ¿cree usted en las coincidencias?

A la mente de Isaac vino su encuentro con Diadié.

—Admito que pueden producirse.

—En ese caso, piense que se ha producido. Pero supongo que no me habrá llamado para discutir la tasa de probabilidad de esta coincidencia.

—He vuelto a recibir una nueva amenaza. —Cohen lo soltó sin pensarlo y mirando a los ojos del hombre que estaba al otro lado de la mesa. El rostro de Hayen era una máscara. No parpadeaba, ni movía un solo músculo. Aquel individuo controlaba bien sus emociones.

—¿Cuándo ha sido eso?

—Cuando he regresado de Toledo. Han introducido un sobre por debajo de la puerta de mi habitación.

—¿Le importaría mostrármelo?

Hayen después de leerlo, le preguntó:

—Ya se lo advertí, su viaje a Toledo era un error y aquí tiene las primeras consecuencias. ¿Qué piensa hacer?

Cohen compuso una sonrisa de circunstancias.

—Si en las próximas doce horas no me ocurre nada, mañana regresaré a Tel Aviv.

—¿Y fin de la aventura?

—Ni pensarlo.

—Sin embargo, lo veo muy preocupado.

—¿Se ha fijado en los términos en que está escrito ese anónimo? Además, saben hasta el número de la habitación de mi hotel. Eso significa… —Isaac no concluyó la frase.

—¿Qué significa?

—No, nada, nada.

—En ese caso, vayamos al grano. ¿Cuál es exactamente el motivo por el que ha querido que nos reunamos?

—Verá, señor Hayen, hay algo que me intriga. No acabo de comprender el papel que desempeña en todo este asunto. En las presentes circunstancias solamente usted puede aclararme una cuestión como ésa.

—Ya se lo expliqué ayer.

—Perdone, pero ayer no me aclaró nada.

—Creí haberle dejado claro que albergo serios temores de que el Pectoral del Juicio en manos de esos locos de la Corporación del Templo se convierta en un arma letal. ¿Ha calibrado usted lo que eso supone para unos fanáticos como ellos? ¿Sabe que ya han reconstruido la mayor parte de las piezas que se guardaban en el Tabernáculo? ¿Se imagina lo que significa hacerse con una pieza original que todos daban por perdida? ¡Lo tomarán como un anuncio del cielo! ¡Espolearán a sus seguidores, gritando a los cuatro vientos que los dos mil años de espera han concluido! ¡Afirmarán que Yahvéh ha hablado!

A diferencia de lo ocurrido la víspera, Isaac no replicó, ni siquiera para decir que exageraba. Guardó un significativo silencio.

—¡No logro explicarme cómo un hombre de su experiencia no acabe de verlo! —continuó Hayen—. ¡Eli Goodman está utilizándolo, aprovechándose de su buena voluntad!

—¿Va a responder a mi pregunta? —Planteó Isaac otra vez.

—Señor Cohen, como muchos judíos, soy un apasionado de la arqueología, desde luego como una simple afición. Usted es un arqueólogo competente, digo más, y no lo hago por adularle, es usted una de las personalidades más brillantes del panorama arqueológico israelí, aunque su nombre esté manchado por un asunto del que usted no fue culpable. Sepa que he disfrutado de sus libros página a página y que lamenté profundamente el alto precio que hubo de pagar por el lamentable suceso de Bet Sheán. —Isaac se había quedado sin respiración al escuchar aquellas palabras en boca de Hayen—. Cuando la otra noche escuché su nombre, presté atención a una conversación que, como le dije, nunca debió haber llegado a mis oídos. Pero las cosas son como son y terminé conociendo un asunto que a mí como a mucha gente nos tiene preocupados. Por eso he actuado como lo he hecho, aunque posiblemente haya cometido un error al ponerme en contacto con usted. Si lo entiende de esa manera, dígamelo, estrecharé su mano y olvidaremos que una vez estuvimos charlando.

Cohen no respondió a la propuesta de Hayen.

—¿Quiere que me marche, señor Cohen? —preguntó de nuevo.

—No, no. Por favor.

—En ese caso, permítame entonces que insista. Goodman está abusando de su situación y de su buena voluntad.

Isaac sabía que no se trataba de buena voluntad, sino de aferrarse a la única posibilidad que tenía de abrir las puertas que se le habían cerrado y entrar por ellas como los grandes. Los que habían disfrutado humillándolo con lo de Bet Sheán tendrían que morderse la lengua. Había trabajado en asuntos menores y soportado los difíciles meses de Tombuctú con la esperanza de volver a Masada y allí, con un poco de suerte, lavar su nombre. Pero lo que se había cruzado en su camino era algo tan importante que ni siquiera se había atrevido a soñar en los momentos en que su imaginación estaba más desbordada.

—Lamento decirle, señor Hayen, que voy a continuar hasta el final. Usted, que ama la arqueología y que, por lo que me ha explicado, conoce las duras vicisitudes que he tenido que afrontar, entenderá mejor que nadie por qué lo hago.

—Siento mucho que tome una decisión como ésa. Me temo que implica algo más que su prestigio profesional; está en juego el futuro de muchas vidas. Ayer le hablé de una guerra de devastación a escala mundial y usted me dijo que exageraba. Me gustaría equivocarme, pero, por desgracia, el que yerra en esta ocasión es usted.

Hayen se levantó y le extendió una mano que Isaac estrechó confuso. Con voz insegura, el arqueólogo, le comentó:

—Supongo que entre las manos de Eli Goodman y las de esos radicales islámicos de las que me habla, preferirá las primeras.

David Hayen se quedó un instante mirándolo fijamente a los ojos.

—No se equivoque, señor Cohen, todos los fanatismos conducen al mismo lugar, porque todos son igual de peligrosos.

19

A la hora prevista el vuelo EA-328 de la compañía El Al despegaba del aeropuerto de Barajas con destino a Tel Aviv. Quienes habían enviado los anónimos al arqueólogo israelí no habían tenido ocasión de llevar a cabo su amenaza. La protección que le había proporcionado su viejo colega se había mostrado eficaz.

Mientras Isaac Cohen volaba dos jóvenes palestinos, Ahmed Musa y Abú Isa, que habían confraternizado desde el momento en que se conocieron, llegaban a la estación de ferrocarril de Toledo. Una vez fuera el segundo oteó el horizonte y sus ojos se detuvieron en las cuadradas y macizas torres que destacaban sobre el escarpe montañoso, en uno de los extremos del roquedo que servía de asentamiento a la zona histórica de la ciudad. Aunque no vio ninguna campana en sus ventanas, preguntó:

—¿La torre es alguna de aquéllas?

—¡No, no! Esas torres pertenecen al alcázar, una antigua fortaleza. Nuestro objetivo no se ve desde aquí. ¡Ven, sígueme!

Recorrieron el mismo camino que Ahmed había seguido en ocasiones anteriores. Cuando llegaron ante la fachada de la catedral le mostró a su compatriota la Torre de las Campanas.

—Supongo que ésta es la plaza que se llena de infieles el día de esa celebración —comentó Abú.

—También el interior del templo estará abarrotado.

Los dos palestinos se situaron en uno de los muretes que sostienen las arcadas del antepecho del ayuntamiento, adoptando una actitud indolente. Era un lugar discreto que les permitía observar sin llamar la atención.

—Si disponemos de cantidad suficiente de explosivo…

—Por eso no debes preocuparte —lo interrumpió Ahmed—, de eso se encarga Mosul. Tú, por ahora, lo que tienes que hacer es señalar la cantidad necesaria para que todo esto reviente.

—¿Hay alguna posibilidad de ir arriba? —preguntó Abú.

—Imposible, olvídate de ello. Pero con los datos que te he facilitado es como si estuvieses allí.

—Nunca es lo mismo.

—El plano es de una precisión absoluta, tanto en lo referente a sus dimensiones como a la colocación de las campanas.

—Todo lo que tú quieras, pero no es igual.

—Tendrás que trabajar con esos datos. Te digo que subir es casi imposible, además supondría correr un riesgo innecesario.

—Si es imposible, ¿cómo vamos a subir para colocar los explosivos?

Ahmed no pudo evitar que en sus labios se dibujase algo parecido a una sonrisa.

—Es imposible hoy, pero no lo será cuando llegue el momento.

Abú Isa se encogió de hombros; después de observar detenidamente el panorama, preguntó:

—¿Hay vigilancia en la torre?

—Ninguna, está abandonada.

—¿Abandonada?

—No suben prácticamente nunca. La Campana Gorda no suena porque hace años se le cayó el badajo.

—¿No se lo han colocado?

—Pesa media tonelada.

En aquel momento sonaron las once en el reloj de la catedral.

—Lleva siete minutos de retraso —comentó Abú.

—Así es, parece que eso no les preocupa mucho.

—¿Por qué lo dices?

—Porque también los llevaba días atrás, cuando he venido en las ocasiones anteriores también estaba retrasado.

Abú Isa contrajo ligeramente el rostro y entrecerró los ojos.

—¿También en esas ocasiones llevaba siete minutos de retraso?

—Creo que sí.

—Necesito seguridades.

—Pues lamento decirte que no puedo dártelas.

—En ese caso habrá que comprobarlo.

—Eso significa que habrá que hacer otro viaje a Toledo.

—Pues habrá que hacerlo.

—¿Tan importante es?

—Muy importante.

—¿Por qué?

En la cara de Abú se dibujó una expresión maligna.

—Porque el mecanismo del reloj está conectado al toque de las campanas. Si se confirman mis sospechas el propio reloj puede servirnos de detonador. Es simplemente una posibilidad, pero no debemos descartarla. Cuantas más vías de acción tengamos abiertas, mejor. No obstante, para que luego no surjan problemas hemos de saber con seguridad que ese retraso se mantiene en los siete minutos.

—¿No piensas que eso es asumir un riesgo?

—No existe riesgo si lo confirmamos de forma adecuada, además ya te he dicho que se trata solamente de una posibilidad.

—Creo que no debemos permanecer mucho más tiempo aquí —indicó Ahmed—. Alguien podría fijarse en nosotros. Si te parece damos una vuelta y volveremos más tarde.

—Me gustaría ver el interior de la catedral.

El vuelo en el que viajaba Isaac Cohen aterrizó en el aeropuerto de Ben Gurión sin demora. Mientras aguardaba en la cinta transportadora la salida de su equipaje, conectó su teléfono móvil y comprobó que tenía una llamada perdida y un mensaje.

Era Rose Strauss. Le indicaba que, cuando llegase a Tel Aviv, la llamase por teléfono.

—Soy Isaac Cohen, acabo de llegar al Ben Gurión y he escuchado su mensaje.

—¡Señor Cohen, me alegro mucho de que ya esté de vuelta! Tengo un recado del presidente. —Al arqueólogo, que con anterioridad no había reparado en que la secretaria de Goodman siempre le hablaba del presidente, le molestó que se refiriese de aquella forma, como si también él fuese un activista de la Corporación del Templo—. La reunión de ayer se prolongó hasta muy tarde y no fue posible llamarle. Pero me ha dicho que esta tarde lo recibirá a las seis.

Cohen comprobó que habían dado las cuatro y media, hora de Israel. Hizo un gesto de contrariedad.

—Creo —en el móvil que mantenía pegado a su oreja sonó la estridente voz de la secretaria de Goodman— que no debe entretenerse mucho. Si acaba de llegar al aeropuerto, todavía tiene que venir hasta Jerusalén.

Su malhumor aumentó al comprobar que Goodman disponía de su tiempo como si fuese su asalariado. Se sintió mal. Le habría gustado decirle a Rose Strauss que le era imposible acudir porque ya tenía comprometida la tarde, pero sabía que quisiera o no en aquellos momentos estaba en manos del rabino.

«¿Quisiera o no?», se preguntó a sí mismo.

La llegada de su equipaje en la cinta transportadora evitó que se diese una respuesta.

Caminó con paso largo y pisando fuerte como si de esa manera ahuyentase la penosa sensación que pesaba sobre su ánimo. Llegó al primero de los fastfood y se sirvió en una bandeja una ensalada prefabricada, un sándwich de pollo y una botella de agua mineral sin gas, pagó por ello el desmesurado precio de los aeropuertos y se sentó a una mesa donde lo deglutió como si fuera lo último que iba a hacer en su vida. Cuando tomó el taxi que lo iba a trasladar a la Ciudad Vieja de Jerusalén ya habían dado las cinco. Tenía el tiempo justo para llegar a la reunión.

—Al número 24 de Misgav Ladah, en la Ciudad Vieja.

—Eso es la Corporación del Templo.

—Exactamente.

—Un buen tipo ese Eli Goodman. Disfruto mucho escuchando su charla de los viernes, lo hago siempre que puedo.

—Tengo una reunión a las seis —lo apremió Isaac.

—¿Con el rabino Goodman? —preguntó el taxista.

—Sí.

El taxista miró la hora.

—¿Usted paga la multa?

—Sí.

—¿Hay prima?

—Un veinte por ciento.

—Si no ocurre nada y no nos detienen en un control, le aseguro que a esa hora estará usted con el rabino.

El taxista superó con frecuencia el límite de velocidad, tratando de ganar minutos porque no sabía cómo estarían los accesos a Jerusalén; la hora no era, desde luego, la más favorable. Lo mejor de todo fue que no los detuviesen en ningún control. Durante el trayecto Isaac llamó a su madre para decirle que ya estaba de regreso, después marcó el teléfono de su exmujer.

—¿Lía?

—¿Qué tal? ¿No estabas en Tombuctú?

El arqueólogo pensó a cuánta velocidad los acontecimientos marcan el ritmo de la vida. Tenía la sensación de que su destierro en Malí quedaba ya muy lejos.

—No, acabo de aterrizar en el Ben Gurión procedente de España. Voy camino de Jerusalén.

—¿Has hecho escala en España para venir de Malí?

—No exactamente. Pero ahora no puedo contártelo. Si no tienes inconveniente, me gustaría que nos viésemos.

—¿Cuándo?

—¿Podría ser esta tarde?

—¿Tienes algún problema? —preguntó Lía suspicaz.

—No, ¿por qué?

—Porque siempre que me llamas es…

—Tengo necesidad de verte, he de hablar contigo; si te parece podemos cenar juntos.

—¿Qué ocurre?

—¿A qué hora nos vemos? —Planteó Isaac, poniendo dulzura en su voz.

—Todavía no te he dicho que pueda.

—Por favor… Lía.

—¿Andas metido en dificultades?

—Te aseguro que no.

La nueva mentira no tenía el carácter piadoso de la anterior.

—¿Te viene bien a las ocho? —propuso ella.

—¿A las nueve mejor?

—Es un poco tarde, me temo que a esa hora no nos den de cenar en ninguna parte.

—Tengo una reunión a las seis, puede alargarse y no quiero hacerte esperar.

—¡Tendrás cara!

—Te prometo que ésa es la única razón.

—Está bien, a las nueve, ¿dónde?

—¿Te parece bien en el restaurante del King Salomón?

—¿El que está en la avenida Rey David?

—Sí, invito yo.

—Por supuesto que invitas tú. Eres tú quien ha llamado.

Isaac conocía al maître del restaurante. Hizo una llamada y se aseguró una mesa en el límite del horario de atención al público en los restaurantes de Jerusalén.

El presidente de la Corporación del Templo aguardaba expectante la llegada de Isaac. Lo recibió con más cordialidad de la habitual, al menos de la que era habitual con él. Goodman se levantó de su sillón y le estrechó la mano con fuerza.

—¿Todo bien en España, Isaac?

—Según se mire, señor Goodman.

El rabino contrajo el rostro.

—¿Por qué dice usted eso?

—Me han amenazado de muerte.

—¿¡Que le han qué!?

—Que me han amenazado de muerte —repitió el arqueólogo como si comentase algo cotidiano.

—Siéntese, Isaac. ¡Siéntese y cuénteme con detalle!

Cohen hizo un relato pormenorizado de lo ocurrido en España desde su llegada al aeropuerto de Barajas hasta que aquella misma mañana cogió el vuelo de regreso a Israel. Le habló de los anónimos confeccionados con letras de periódico, de la ayuda que le había prestado Goldsmith y de la misteriosa aparición de David Hayen. Ni por asomo se le ocurrió hacer referencia a las opiniones de aquellas dos personas acerca de la corporación y de su persona. Tuvo que repetir los nombres del agregado cultural y del representante en Madrid de la Steel & Oil Company Corporation, que el rabino anotó en un papel.

—¿Le importaría mostrarme los anónimos?

—En absoluto.

Goodman leyó con detenimiento los dos textos.

—Sin embargo, no ha sufrido ningún ataque.

—No, señor. Tal vez, la escolta que me proporcionó Goldsmith…

—¿Y ese tal Hayen qué impresión le ha causado?

—No podría decírselo. Es un tipo extraño.

—Desde luego lo es la forma en que dice haberse enterado del asunto.

—También a mí me lo parece.

—¿Cómo sabía que eran radicales islámicos? ¿Cómo ha podido esa gente enterarse de lo que buscamos?

—Desde hace dos días yo me hago las mismas preguntas y no encuentro una explicación satisfactoria. Pero como ha podido comprobar, quien ha enviado los anónimos tenía información completa. He repasado lo que pueden saber unos y otros; quien ha enviado esos anónimos tenía conocimiento de todo, del viaje a España, de los horarios de los vuelos y del motivo por el que acudía a Toledo.

—Con todo, lo más grave del asunto es que saben que nuestro objetivo es el Pectoral del Juicio.

A Isaac le molestó que para Goodman la gravedad mayor no fuese la amenaza que pesaba sobre su vida. Los radicales islámicos de los que Hayen había hablado podían actuar contra él en cualquier momento. Sus amenazas no tenían por qué estar circunscritas a Madrid. En Jerusalén podían cumplirla, incluso más fácilmente que en Madrid.

—El individuo que le vendió el manuscrito de Samuel ben Ezra… ¿cómo se llamaba? —preguntó el rabino.

—Diadié, Ismael Diadié.

—Eso es, Diadié. Supongo que ese Diadié es musulmán.

—Supongo —repitió el arqueólogo sin comprometerse.

Durante unos segundos la mirada de Goodman quedó perdida. Algo estaba pasando por su cabeza, pero no hizo ningún comentario. Cuando volvió a mirar a Isaac, se limitó a plantear:

—¿El canónigo está entonces a favor del proyecto?

—Sí, aunque, como ya le he explicado, no ha querido comprometerse más a fondo hasta conocer el proyecto y la cuantía del presupuesto. Le he dejado claro que a la catedral no le costará un solo shékel. Lo he visto muy animado y en la mejor de las disposiciones. Incluso me ha invitado a visitar Toledo con motivo de una importante celebración litúrgica, que en esa ciudad tiene una solemnidad especial, el Corpus Christi.

—¿Cuándo será eso?

—Este año, por unas circunstancias especiales, se celebrará en dos ocasiones. El jueves 26 y el domingo 29 de mayo.

—En ese caso vamos a hacer todo lo posible para que el canónigo tenga que cumplir su ofrecimiento. Mañana mismo tendremos preparado y en disposición de iniciar los trabajos un equipo de técnicos e historiadores que se encargarán, por supuesto bajo su supervisión, de preparar el proyecto y el presupuesto que el canónigo desea. En lugar de mañana será pasado —se corrigió el rabino—, porque mañana es un día muy especial en la corporación.

—¿Es posible reunir a ese equipo en sólo cuarenta y ocho horas? —preguntó el arqueólogo.

—Ya lo creo, Cohen, ya lo creo.

Eli Goodman se puso de pie. La reunión había concluido y la sensación de malestar que invadía a Isaac no había disminuido. Ya de pie, el presidente de la corporación le dijo:

—La señora Strauss le telefoneará para decirle a qué hora será la reunión de pasado mañana. Aproveche el ínterin para descansar.

20

Tuvo el tiempo justo para ir a su apartamento, deshacer el equipaje, darse una ducha rápida y adecentar su imagen. A pesar de que habían transcurrido dos décadas desde su separación, tanto Lía como él mantenían —incluso con más interés que en sus años de matrimonio— el deseo de ofrecerse una imagen atractiva. Tal como había previsto, llegaría justo al restaurante del hotel King Salomón. Sin embargo, un atasco en el tráfico le hizo perder unos minutos preciosos y como en tantas ocasiones llegó con retraso a la cita; Lía Norton lo aguardaba sentada a la mesa, fumando un cigarrillo. Estaba espléndida.

Tenía cuarenta y cinco años, aunque no los aparentaba. En su rostro se apreciaban las primeras arrugas alrededor de los ojos que, lejos de disminuir su atractivo, le aportaban un toque de distinción y resaltaban la belleza y luminosidad de su mirada. Esbelta y delgada, peinaba media melena de pelo lacio y de un negro tan intenso que cobraba tonos azulados. Se había puesto para la ocasión un vestido estrecho, negro, sin mangas y con un escote que dejaba ver el inicio de su pecho, y adornaba su cuello con una gargantilla de perlas. El color de su piel apenas necesitaba maquillaje, se limitaba a unos toques que resaltaban sus pómulos y al carmín, siempre en tonos suaves, con que pintaba sus labios. Su imagen irradiaba magnetismo.

Cohen, que entró en el restaurante acelerado para no retrasarse más de lo debido, se detuvo a un par de metros y se recreó en la visión que tenía delante. Fue uno de esos momentos, muy escasos a lo largo de su vida, en los que dudó si su entrega en cuerpo y alma a la arqueología había merecido la pena. Hacía más de seis meses que no se veían y en aquel tiempo apenas si habían hablado por teléfono en un par de ocasiones. Ella lo había llamado a Malí para felicitarlo por su cuarenta y nueve cumpleaños y él, unas semanas más tarde, para decirle lo desesperado que estaba y la inutilidad de su esfuerzo en aquel lugar olvidado del mundo y de las personas.

Se acercó hasta ella, tomó su mano y rozó la palma con los labios, después la besó en la frente y tuvo que contenerse para no hacerlo en la boca.

—¡Estás preciosa!

—Muchas gracias. Me alegra mucho verte.

—Gracias por venir.

—Espero que el esfuerzo merezca la pena —comentó ella con picardía.

Isaac se sentó, estiró la servilleta y la colocó sobre su regazo.

—¡Estás preciosa! —repitió, mirándola a los ojos.

—Aunque ya me lo has dicho, me gusta que lo repitas.

El maître se acercó, saludó a Lía con una leve inclinación de cabeza y estrechó la mano de Isaac. Les entregó la carta, hizo algunas sugerencias y se retiró prudentemente.

Lía, sin mirar, se decidió por una ensalada de verduras con queso fresco e Isaac por una sopa de pollo y pescado gefilte. Para beber tomarían vino blanco de la zona de Jaffa.

—Por lo que veo has adelantado tu regreso de Tombuctú. Creo que el proyecto no concluía hasta dentro de un mes, según me contaste.

A Isaac le encantó que Lía recordase los tiempos.

—Aquello ha sido un infierno. Hemos removido inútilmente toneladas de arena en medio de un calor que llegaba a ser insoportable. No sólo no ha aparecido lo que buscábamos, sino que apenas hemos encontrado algún indicio del asentamiento judío que, según Goodman y sus corifeos, hubo allí en el pasado.

Conociendo la dureza de Isaac para afrontar las dificultades meteorológicas, Lía tuvo la seguridad de que las condiciones habían tenido que ser verdaderamente difíciles.

—Supongo que Goodman se lo habrá tomado muy mal.

—De eso quería hablarte.

—Han surgido problemas, ¿verdad?

—Tengo serios problemas, pero no con Goodman.

—¿Entonces…?

Sin ningún tipo de preámbulos, Isaac le espetó:

—He recibido amenazas de muerte.

A Lía se le cortó la respiración. Cuando se repuso, le preguntó:

—¿Por eso has regresado antes de tiempo?

—El que decidiera adelantar el regreso de Bou Djébéha nada tiene que ver con las amenazas recibidas. Aunque…

—¿Aunque qué?

—Aunque sí existe cierta relación.

—Si no te explicas mejor…

Isaac le contó, sin entrar en detalles, cómo había tenido acceso al manuscrito de Samuel ben Ezra. La primera actitud del rabino y las penalidades para reunir la suma que le permitió comprarlo, así como su regreso a Israel.

—Goodman se pondría hecho una furia —comentó ella.

—En absoluto. Envió un coche a recogerme al Ben Gurión. Habría reflexionado sobre lo que le dije cuando me colgó el teléfono porque su posición había girado ciento ochenta grados. Cuando abandoné su despacho ya había decidido que fuese a Toledo. En pocos días logró concertar una entrevista con el responsable de las obras de la catedral.

—Ya has estado allí, ¿no? Por eso cuando me has llamado decías que acababas de llegar de España.

—Efectivamente.

—Cuéntame lo de las amenazas. Con todo detalle, por favor.

Isaac le explicó de forma pormenorizada todo lo ocurrido. Los anónimos recibidos, las reuniones con David Hayen y con Josef Goldsmith y la mantenida con don Aquilino Morata. Ella lo interrumpió en varias ocasiones, pidiéndole aclaraciones o que repitiese alguna cosa. En un momento determinado Isaac le mostró los textos de los anónimos que se había llevado consigo. Cuando concluyó, Lía, como en tantas otras ocasiones, sentía sus problemas como propios. Mientras cogía con el tenedor la primera porción de ensalada, que hacía rato le habían servido, comentó:

—No sé por dónde empezar, pero creo que lo primero que tienes que hacer es tomarte la sopa, que ya debe de estar helada.

Isaac obedeció sin rechistar.

—¿Tanto valor tiene el Pectoral del Juicio? —preguntó Lía al cabo de un rato.

—Sería la única pieza original que hubiese llegado hasta nuestros días de todos los objetos sagrados que se elaboraron siguiendo instrucciones dadas por el propio Yahvéh, según se especifica en el Éxodo, destinadas a su propio culto. Además, el pectoral no es una pieza menor, sino la más importante de las que conforman las vestiduras del sumo sacerdote. Es una especie de coraza protectora que le permite hablar directamente con la divinidad sin sufrir daño. Además guarda en su interior el Urím y el Tummím, que quedan a la altura del corazón de quien lo lleva y actúan como receptores de las respuestas que Dios da a las cuestiones que le son planteadas por el sumo sacerdote.

—Goodman estará eufórico.

—Ni te lo puedes imaginar. He tenido conocimiento de que mañana en la sede de la Corporación del Templo se celebrará una reunión a la que asistirán personalidades de todo el mundo relacionadas con la institución.

—¿No tienes miedo a que todo esto quede en un fiasco? —Lía era consciente de que tocaba un punto muy sensible para su exmarido, pero consideró que debía hacerle la pregunta.

Isaac no respondió inmediatamente, primero tomó, sin levantar la cabeza del plato, varias cucharadas de sopa.

—El Pectoral del Juicio está donde dice el manuscrito de Samuel ben Ezra y se señala en el mapa que él mismo confeccionó.

—¿Por qué estás tan seguro?

—Soy un Cohaním, por mis venas corre sangre de Aarón y esa sangre me ha hablado.

Ahora fue Lía la que en silencio comió de su ensalada. Aunque se había probado científicamente que el ADN de los Cohaním y los Leviím tenía una mutación cromosómica, su mente de científica no acababa de dar crédito a aquellas cosas.

—¿Quién crees que puede estar detrás de los anónimos? Por lo que me has explicado es muy poca la gente que conoce el motivo de tu viaje a Toledo.

—Y todavía son menos los que han podido contar con todos los detalles —apostilló Isaac.

—¿A qué te refieres al decir eso?

—Pues que, además de conocer el objetivo de mi viaje, sabían el horario de los vuelos, el hotel donde me alojaba y otros muchos datos. Cuando los cruzas, casi nadie podía conocerlos todos.

Lía se limpió los labios con la servilleta y dio un sorbo a su vino.

—¿Cuál será el siguiente paso de Goodman? —Pasado mañana habrá una reunión con técnicos e historiadores para iniciar los trabajos de redacción del proyecto y la confección del presupuesto. No quiere perder un solo día. Supongo que en un mes estarán elaborados, incluso es posible que antes. Sus recursos son inagotables. Lía dio otro sorbo a su vino.

—A veces me pregunto ¿cómo es posible que trabajes para una persona como ésa?

Isaac soltó la cuchara, dando por concluida su sopa.

—Tú conoces mejor que nadie la respuesta; de no haber sido por él no habría vuelto a pisar un yacimiento. —Isaac no pudo disimular el poso de tristeza que había en cada una de sus palabras.

Tenía toda la razón cuando hacía una afirmación como aquélla, el fraude de Bet Sheán le había cerrado todas las puertas. A pesar de lo doloroso que le resultaba hablar de ello, decidió insistir. Pero antes dio otro sorbo a su vino.

—La vida no es sólo arqueología y Goodman es un fanático peligroso que nos puede conducir a una catástrofe.

Sin saberlo, Lía había puesto el dedo en la llaga por la que supuraba Cohen desde hacía un par de días.

—¡No me digas que piensas que los de la Corporación del Templo pueden conducirnos a eso que algunos llaman el Armagedón!

—Te estoy hablando muy en serio, Isaac.

—Yo también.

Los dos se miraron fijamente a los ojos, como si cada cual quisiese escudriñar el fondo de los pensamientos del otro.

—A ti te inquieta algo, además de esas amenazas —soltó Lía.

La respuesta de Isaac se demoró porque un camarero se acercó para retirar los platos.

—Aunque estoy dispuesto a llegar hasta el final de este asunto, tengo algunas dudas.

—¿Sobre qué? Porque, conociéndote, sé que esas amenazas no te harían retroceder.

—Quizá todo influya un poco. Pero tienes razón, las dudas no proceden de las amenazas; de hecho, en España las ignoré y continué adelante.

—¿Entonces…?

—Tú misma lo has dicho hace un momento.

—¿Puedes explicarte…?

—Tengo dudas acerca del uso que Eli Goodman y sus seguidores puedan darle al Pectoral del Juicio.

—¿Por eso has aludido al Armagedón?

—Goldsmith señala que los planteamientos propugnados por la Corporación del Templo son un grave peligro para la estabilidad de la zona y ese Hayen del que te he hablado, el cual sabe que el objeto de nuestra búsqueda es el Pectoral del Juicio, no duda en afirmar que será una bomba en manos de los ultraortodoxos, que desencadenará un conflicto de proporciones planetarias.

—¿Por qué hace una afirmación tan radical?

—Porque cree que con esa reliquia bíblica en sus manos se lanzarán, con el apoyo de una buena parte de la opinión pública, a la construcción del tercer templo, lo que supondría necesariamente la demolición de las mezquitas de la Roca y Al-Aqsa. Según él, una acción de ese tipo llevaría a los musulmanes de todo el mundo a la guerra y eso desencadenaría…

—La venida del Mesías, cuya llegada no es posible sin la edificación de un nuevo templo —completó Lía.

—Si el rabino estuviese lo suficientemente loco para incitar a una acción como ésa, todo encajaría a la perfección.

—No albergues ninguna duda de que si cuenta con los apoyos suficientes, no vacilará en dar los pasos necesarios para comenzar la construcción del nuevo templo. Lo viene anunciando desde hace mucho tiempo.

—¡Pero eso es una locura! —exclamó Isaac.

—Goodman es presa de tal fanatismo que lo considerará como el desarrollo normal de los acontecimientos. ¿No has escuchado su programa «Conversaciones sobre el Templo», en Arutz Sheva?

—No, nunca.

—Pues deberías hacerlo. —Pensó añadir: «Así te enterarías de para quién trabajas». Pero en aquellas circunstancias decir una cosa así era una maldad.

—Ha sido el único que me ha confiado trabajos —se defendió el arqueólogo una vez más.

—Eso tiene que agradecerte. A pesar de lo ocurrido en Bet Sheán, los que entonces te desollaron vivo saben que eres un arqueólogo competente, uno de los mejores. Por eso se cebaron en ti. Sabían que con la ferocidad de sus críticas acababan con un duro competidor. Si el rabino te ha abierto posibilidades para que excaves sólo se explica porque él es el principal beneficiado. No pienses que es un espíritu caritativo. Todo lo que maquina y lleva a cabo está determinado por el fanatismo de las ideas que propugna.

—¿Sabes lo que significaría un descubrimiento como éste? ¡Es el sueño de cualquier arqueólogo! Más aún, es algo tan grande que la mayoría de los arqueólogos ni siquiera se atreven a imaginarlo.

El camarero trajo el pescado gefilte de Isaac, interrumpiendo momentáneamente la conversación.

—Si en una excavación encontrase el Pectoral del Juicio, todos los que me convirtieron en objeto de su desprecio tendrían que retractarse.

Lía bajó la mirada.

—¿Estás seguro de ello?

—Por supuesto —respondió él sin vacilar.

—Piensa que quienes te trituraron, a sabiendas de que eran injustos contigo, no jugaron limpio. Ahora tampoco lo harán.

Hay demasiada competitividad en el mundo de nuestra arqueología. Eso lo aprendí de ti hace ya muchos años. Volverán a jugar sucio y hablarán de falsificaciones, sabiendo que ya ocurrió antes.

—¡Eso sería una infamia! —Sin querer Isaac había levantado la voz lo suficiente para atraer la atención de las personas que ocupaban las mesas más próximas. Lía dedicó una sonrisa en varias direcciones, a modo de disculpa.

—Quien difama no se preocupa por la verdad, sino por difundir la mentira. Los más comedidos dirán que ha sido un hallazgo, no un descubrimiento arqueológico y, desde luego, recordarán Bet Sheán.

—¿Qué quieres decirme con todo esto?

—Todavía no me has pedido mi opinión, pero sé que esta tarde me llamaste para que te la diese. Solamente puedo decirte una cosa: piensa muy bien cuáles van a ser tus próximos pasos.

—A estas alturas no puedo dar marcha atrás.

—No te estoy diciendo que lo hagas, sino que medites cómo transitar por el peligroso camino que has emprendido.

Se hizo un largo silencio durante el cual Isaac dio cuenta de una buena parte del pescado. Después de un buen rato soltó el cubierto y mirando a los ojos de su exmujer le dijo:

—¡Ven conmigo a Toledo!

La mano de Lía Norton, que llevaba la copa de vino a sus labios, se detuvo en el aire.

—¿Quieres repetir lo que has dicho?

—Que vengas conmigo a Toledo cuando vaya para presentarle al canónigo el proyecto y el presupuesto.

21

En el corazón de Jerusalén, en una dependencia blindada a cualquier tipo de escuchas o interferencias, en el corazón de la sede de la Corporación del Templo, tenía lugar un encuentro entre el presidente de la institución y una delegación de los poderes fácticos que había detrás de su poderosa estructura financiera.

Allí estaban congregados cuatro rabinos que representaban a las más importantes comunidades judías de los Estados Unidos de Norteamérica, dos altos ejecutivos de la banca norteamericana —el Liberty Bank y la Banca Philisgan—; un representante de Troyd’s, la más importante compañía de seguros estadounidense; otro de la más activa firma de brókers que operaba en Wall Street, cuya capacidad de influencia era tal que podía hacer que el Dow Jones, el índice de la Bolsa de Nueva York, se moviese un centenar de puntos al alza o a la baja simplemente con hacer pública una recomendación; el gerente de la más importante productora cinematográfica de Hollywood, la Goldstein Corporation Films y el vicepresidente ejecutivo de Micros Corporation, una de las empresas más importantes en el mundo de la informática. Todos ellos vinculados a las corrientes ultraortodoxas del sionismo, partidarias de acometer sin dilación la construcción del tercer templo en la Explanada de las Mezquitas, aunque para referirse a aquel sagrado lugar, ellos siempre lo denominaban el Monte del Templo o el Monte Moría. Su proyecto de templo sobrepasaría en esplendor y grandeza a sus predecesores, al de Salomón, destruido por los babilonios, y al de Herodes, arrasado por los romanos.

Alrededor de aquella mesa ovalada estaban sentados los representantes del poderoso lobby del judaísmo norteamericano. Todos habían modificado sus agendas, habían cancelado reuniones, pospuesto entrevistas o retrasado actividades para acudir a la llamada de Eli Goodman, quien había hablado personalmente con cada uno, insistiendo en la importancia de la reunión. Ante las preguntas de los convocados, el rabino había dado la misma respuesta:

«Daré cuenta de todo y revelaré hasta los más pequeños detalles en la reunión».

Para todos ellos las tierras situadas al este del Jordán y del mar Muerto eran la Tierra Prometida y entregada por Dios al pueblo elegido, a los israelitas y, en consecuencia, ellos eran los legítimos propietarios de un territorio que pretendían disputarles los palestinos. Ninguno compartía la política de los gobiernos del moderno Estado de Israel, de paz a cambio de territorios o, lo que era lo mismo, permitir el asentamiento de los palestinos en un territorio que sólo a ellos pertenecía. Ni siquiera admitían que quedasen recluidos en Cisjordania ni en la denominada franja de Gaza, según los acuerdos de Naciones Unidas.

Mucho más grave era, según su planteamiento, la actitud mantenida respecto a Jerusalén, conquistada por el ejército israelí en la guerra de los Seis Días. Jerusalén no era la Ciudad Santa, era su Ciudad Santa. Yahvéh había hecho entrega de ella a sus antepasados por su condición de pueblo elegido y rechazaban de plano compartirla con otras gentes.

Pero la cúspide de sus planteamientos se refería a la situación existente en el lugar donde se habían levantado los anteriores templos, el lugar que por designio del propio Yahvéh había sido señalado para que se le erigiese una casa en la que rendirle el culto debido. Condenaban que se permitiese a los musulmanes mantenerlo bajo su control desde un punto de vista religioso y que las dos grandes mezquitas, la de la Roca y la de Al-Aqsa, continuasen en pie y abiertas al culto, mientras que los hijos de Judá tenían vedado el acceso al sagrado Monte del Templo.

Aunque aquella reunión estaba prevista para finales del verano, Eli Goodman, a la vista de los acontecimientos —su coincidencia en el tiempo sólo podía ser obra de Yahvéh, que mandaba un claro mensaje—, había decidido adelantarla. En menos de cuarenta y ocho horas algunos de los hombres más representativos e influyentes del poderoso mundo judío estadounidense habían acudido, bajo estrictas medidas de seguridad, al corazón de Jerusalén, a la reunión en la sala secreta de la sede de la corporación, emplazada en el número 24 de la Misgav Ladah, en pleno barrio judío de la Ciudad Vieja.

Con rigurosa puntualidad, a la hora fijada, las cinco de la tarde, había comenzado la reunión.

Después de saludar por sus respectivos nombres de pila a todos los convocados, el presidente fue fiel a su promesa. Sin preámbulos ni palabras grandilocuentes pasó enseguida a informarles.

—Mis queridos amigos, gracias a todos por vuestra presencia. Sé que muchos de vosotros habéis pospuesto importantes compromisos relacionados con vuestras actividades para acudir a esta urgente convocatoria. Únicamente la excepcionalidad de los sucesos acaecidos justifica mi llamada porque habéis de saber que en un intervalo de pocas semanas se han producido dos acontecimientos que sólo la intervención de la poderosa mano de Yahvéh ha podido provocarlos. Nunca en los casi dos milenios transcurridos desde que las legiones romanas de Tito destruyesen el segundo templo se había producido una conjunción de acontecimientos como la acaecida en estos días.

Las palabras de Goodman, dichas con serenidad pero también con energía, retumbaban en la cámara subterránea, en medio de un silencio casi sobrecogedor.

—Sólo la poderosa mano de Yahvéh —continuó el rabino— tiene la fuerza suficiente para situarnos ante una perspectiva como nunca se había producido en los últimos dos mil años. En mi opinión esta situación nos obliga a tomar decisiones trascendentales porque son, sin que ni en mi mente ni en mi corazón se albergue la más mínima duda, una señal inequívoca de que el tiempo ha llegado.

Las últimas palabras de Goodman causaron impresión. Varios de los presentes se removieron en sus asientos. Hizo una brevísima pausa, tomó aire y lanzó sobre la mesa el primero de los dos acontecimientos a los que había aludido.

—Hoy hace tres semanas que hemos tenido la confirmación definitiva de la pureza de la ternera de Clyde Lott.

—¿Sin ninguna posibilidad de duda? —le interrumpió una voz desde el otro extremo de la mesa.

—Sin asomo de duda. La ternera cumple todos los requisitos exigidos por la palabra de Dios recogida en el Libro de los Números, capítulo 19, en sus versículos del dos al cinco.

Entre los asistentes se elevó un murmullo de satisfacción. Hubo asentimientos de cabeza generalizados y expresiones de alegría en los rostros de los reunidos.

—Planteo la cuestión —señaló a modo de excusa el mismo individuo que había formulado la pregunta, que era el miembro del consejo de administración del Liberty Bank— porque ya en el pasado hubo anuncios en ese sentido que se saldaron con fracasos lamentables. No podemos permitirnos nuevos errores.

—Agradezco tu intervención, George —indicó Goodman—. Pero todos habéis de saber que precisamente de esos errores hemos aprendido, hemos multiplicado los controles y las garantías. Estoy en condiciones de afirmar que cualquier duda ha sido despejada satisfactoriamente. En la granja de Mississippi tenemos al animal que permitirá cumplir con el ritual de la purificación. Ahora, solamente nos resta traer esa ternera hasta Jerusalén. Para ello se tomarán todas las medidas de seguridad que garanticen su llegada sin el menor problema.

—El anuncio de su existencia provocará una reacción violenta entre los palestinos —señaló el individuo que allí representaba a la poderosa aseguradora Troyd’s.

—Solamente si se enteran —señaló el presidente de la Corporación del Templo—, cosa que por el momento no debe ocurrir. Aunque mi opinión es que, si tal hecho llegara a producirse, no debería preocuparnos en exceso. ¡El mundo tiene que saber que Jerusalén es una ciudad judía, nuestra Ciudad Santa! ¡Y aquí las decisiones las tomamos nosotros!

La energía que el rabino había puesto en su contundente afirmación fue respaldada con muestras de asentimiento.

—Sin embargo —señaló Goodman cuando se hubieron apagado los comentarios—, la razón más importante de esta reunión no se encuentra en un hecho tan trascendental como ése, sino en el segundo de los asuntos por los que os he convocado con esta premura.

El presidente de la Corporación del Templo dejó pasar unos segundos calibrando la expectación producida por sus palabras y recreándose en su propio silencio.

—Todos vosotros sabéis que una de nuestras principales actividades ha estado encaminada a la reconstrucción de las piezas litúrgicas, los vasos sagrados y las vestiduras sacerdotales que constituían elementos indispensables para la celebración de los rituales y para el ornato del Tabernáculo. Es un trabajo que está a punto de culminar y que se ha realizado siguiendo las instrucciones dadas por Yahvéh a Moisés en el Monte Sinaí. Su confección fue encargada, por mandato del propio Yahvéh, a Betzalel, de la tribu de Judá, hábil artesano en trabajos sobre oro, plata y bronce, y también para ensamblar piedras y tallar la madera, según se nos dice en el capítulo 31 del Éxodo, en sus cinco primeros versículos. Nosotros hemos llamado a los mejores artesanos de Israel y los hemos comprometido en el histórico trabajo de recrear los vasos rituales, las vestiduras sacerdotales y los sagrados elementos de exorno. Cada una de las piezas ha sido elaborada según las precisas indicaciones dadas por Yahvéh a Moisés. Se ha confeccionado una Menoráh, una Mesa de los Panes del Sacrificio, los diferentes vasos y todos los ornamentos necesarios para el culto que ornaban el Tabernáculo. Lo mismo se ha hecho con las vestiduras sacerdotales. Se ha construido la corona, una de las cuatro piezas doradas de las vestiduras del sumo sacerdote con la inscripción «Gloria a Dios» y que debe llevar en su cabeza siempre que ejerza sus funciones en el templo. Pero todos vosotros sabéis que la pieza más importante de esas vestiduras es el Pectoral del Juicio. Nos encontrábamos en el difícil proceso de determinar su compleja confección que, como sabéis, está envuelta en el misterio que encierran las doce piedras que representan a las doce tribus, además del Urím y el Tummím, piezas complicadas que encierran la sagrada misión de llevar la palabra hasta Yahvéh, cuando…

Eli Goodman volvió a guardar silencio, tomó un sorbo de agua y saboreó el momento. Algunos de los hombres más poderosos de la tierra estaban pendientes de su palabra con la respiración contenida. Soltó la noticia con voz pausada y solemne:

—Hemos tenido conocimiento del paradero del verdadero Pectoral del Juicio.

El silencio que se hizo fue absoluto. Todos estaban atónitos. Luego, pasado el primer momento, se elevó entre ellos un coro de murmullos, donde podían escucharse expresiones que iban desde la incredulidad hasta la sorpresa, pasando por el escepticismo. Goodman estaba decidido a permanecer callado hasta que el silencio se impusiese de nuevo. Cuando se hizo, comentó:

—Entiendo la incredulidad que percibo en algunas de vuestras miradas y las que muchos de vosotros habéis expresado con palabras. A mí me ocurrió lo mismo cuando recibí la primera noticia. Todos creíamos que el Pectoral del Juicio, la pieza más importante de las vestiduras del sumo sacerdote, cuya protección le permitía establecer contacto directo con Yahvéh, se había perdido. Pensábamos que eso había ocurrido cuando las legiones de Tito saquearon el tesoro del templo y lo llevaron como botín de guerra hasta Roma. Todos estábamos en esa creencia, pero no es así.

—¿Quiere eso decir que podemos recuperar el Urím y el Tummím? —preguntó el gerente de la Goldstein Corporation Films.

—Según las informaciones que obran en nuestro poder el Pectoral del Juicio está completo.

—¿Conserva las doce piedras de las tribus? —Quien ahora preguntaba era el bróker neoyorquino.

—Al parecer, sí.

—¿Sólo al parecer?

—Hemos de ser cautelosos. El pectoral aún no está en nuestro poder.

—¿Puede saberse dónde está? —preguntó Yehuda Glick, un reputado rabino que ejercía las funciones de director de la corporación.

—En Sefarad.

—¿Podrías ser un poco más concreto, Eli? —insistió el mismo rabino que había formulado la pregunta.

—No tengo inconveniente en facilitaros todos los datos que poseemos. Pero antes pongamos a Yahvéh por testigo de nuestro compromiso de no revelar uno solo de los aspectos que vais a conocer. En las presentes circunstancias se dan todas las condiciones necesarias para considerar que el nombre del Altísimo no es invocado en vano.

El propio Glick se levantó y sacó de un armario un hermoso ejemplar de la Tora y lo depositó en el centro de la mesa. Todos los presentes extendieron su mano derecha y pronunciaron las palabras del juramento que les obligaba a mantener silencio sobre lo que iban a escuchar a continuación.

—El Pectoral del Juicio está en Toledo.

—¡Toledo! —exclamó con emoción contenida el rabino Glick.

—¿Sabemos cómo ha llegado hasta allí? —preguntó el bróker neoyorquino.

—No se trata de algo que se haya producido en fecha reciente. En la vieja capital de Sefarad está oculto, al menos, desde 1468.

—¿Cómo hemos tenido noticia de su existencia? —Ahora preguntaba el ejecutivo del Liberty Bank—. ¡Resulta tan increíble!

—Sólo podemos ver en ello la mano de Yahvéh —se escuchó.

Eli Goodman sacó de una carpeta una serie de fotocopias que repartió entre los presentes. Todos devoraron con avidez el contenido de los folios que acababan de recibir. Aguardó a que los reunidos saciasen su curiosidad. Era lo menos que podía hacer.

—¡Esto es increíble! ¡Casi imposible! —clamó uno de los rabinos que hasta entonces había permanecido en silencio.

—Nada hay imposible para el Altísimo —murmuró Goodman.

—Lo más importante de ese texto que acabáis de leer —prosiguió— es que su autor simplemente quiso dejar constancia de un hecho que él protagonizó y que era necesario dejarlo consignado por escrito. Era consciente de que no corrían buenos tiempos para nuestro pueblo, aunque en realidad, hacía muchos siglos que no corrían buenos tiempos para Israel. Su empeño fue ponerlo a salvo y dejar memoria del lugar donde quedaba depositado. Como habéis podido comprobar era un hombre de fe, estaba convencido de que llegado el tiempo propicio Yahvéh haría que sus palabras, puestas por escrito, no se perdiesen y llegasen a las manos adecuadas. ¿Comprendéis ahora la urgencia de esta reunión? ¿Os explicáis la importancia de esta convocatoria?

—¿Dónde estaba este texto y cuál ha sido la vía por la que hemos tenido conocimiento de su existencia? —De nuevo quien preguntaba era Jim Elliott, el bróker neoyorquino, quien, sudoroso, se había aflojado el nudo de su corbata a la par que su rostro desbordaba entusiasmo.

—Estaba en una biblioteca de Tombuctú, que fue el lugar adonde recaló una familia musulmana que salió de Sefarad en el siglo XV huyendo de las persecuciones de los cristianos. Se trata de un hermoso manuscrito que ha permanecido en aquel apartado lugar todo este tiempo. En medio de numerosas dificultades los descendientes que aquellos exiliados han conservado los manuscritos de sus antepasados como un tesoro…

—¿Qué hacía un libro judío en una biblioteca musulmana? —interrumpió uno de los rabinos.

—La forma por la que el libro en cuestión llegó hasta esa biblioteca es algo que desconozco en este momento, aunque no creo que haya dificultades para que más adelante tengamos información detallada de ello. Al parecer con aquellos musulmanes del exilio también se marcharon algunas familias judías de Toledo. Tampoco para nuestros antepasados soplaban buenos vientos, como habréis podido deducir del testimonio que nos dejó Samuel ben Ezra; algunos se adelantaron al decreto de expulsión del año 1492.

—¿Samuel ben Ezra es el nombre del autor de estas páginas?

—Ése era su nombre.

—Eli, todavía no me has explicado cómo ha llegado a nuestras manos —insistió el agente de bolsa. Goodman se defendió:

—Es cierto, pero las preguntas se agolpan y yo no puedo responderos a todos a la vez.

El presidente de la Corporación del Templo les explicó pormenorizadamente todo lo que Isaac Cohen le había contado acerca de cómo pudo hacerse con el preciado manuscrito.

—Aquí se habla de un plano, ¿sabemos dónde está? Sin él me temo que esta historia no nos conduce a ninguna parte.

—También poseemos el plano.

Otra vez las palabras de Goodman fueron acogidas con muestras generalizadas de sorpresa y alegría.

—¿Has puesto en marcha alguna operación para hacernos con el pectoral? —preguntó el representante de la Troyd’s.

—Isaac Cohen ya ha viajado a Toledo, de hecho ayer regresó a Israel, y ha iniciado las negociaciones con las autoridades católicas de esa ciudad, que es de quienes depende el claustro de la catedral, el lugar donde está depositada la preciada reliquia.

El vicepresidente de Micros Corporation supo entonces la razón por la que Goodman pidió a su empresa, con tanta premura, la financiación necesaria para la restauración de aquel monumento.

—¿Crees que nos lo van a entregar así como así? —preguntó otro de los rabinos.

Los labios del máximo responsable de la corporación se arquearon dibujando una sonrisa burlona.

—¿Tan ingenuo me crees?

Goodman explicó con todo detalle el plan que había elaborado para acceder al pectoral. Cuando concluyó su relato, señaló:

—Lamento informaros de que en lo concerniente a este asunto no puedo ser tan contundente como en el caso de la ternera para el ritual de la purificación, donde las seguridades son del ciento por ciento. Pero sí os digo que estoy en condiciones de afirmar que todos los indicios apuntan a que estamos en presencia del mayor de los descubrimientos bíblicos desde que la arqueología es una ciencia y que su aparición, una vez que quede confirmada, es una señal de que el tiempo de la espera ha concluido.

Todos los presentes sabían lo que aquellas palabras querían decir. A todos, sin embargo, les agradó que no quedasen como sobreentendidas, sino que Eli Goodman las remachase con voz solemne:

—Ni en mi mente ni en mi corazón albergo ninguna duda, ha llegado el momento de iniciar la construcción del tercer templo.

—Eso significa adelantar todos nuestros planes —comentó el rabino Glick.

—Así es.

—¿Lo sabe el primer ministro? —preguntó otro de los rabinos.

—Fue la primera persona con la que hablé cuando supe lo del pectoral. Pero en este momento eso es algo secundario.

—¿Secundario? —preguntó uno de los financieros a medio camino entre la sorpresa y la duda.

—Yahvéh nos ha enviado no sólo una, sino dos señales. Su voluntad es inequívoca y ante ella nuestra única opción es actuar en la dirección correcta y esa dirección no es otra que comenzar la construcción del templo.

—Habremos de prepararnos para superar muchas dificultades —señaló la persona que allí representaba al poderoso Philisgan Bank.

—No es una novedad que cualquier intervención en el Monte del Templo producirá una fuerte reacción entre los palestinos. Pero sabéis que ese enfrentamiento lo tenemos asumido de antemano. —Goodman hablaba con contundencia.

—Una intervención en el Monte del Templo —insistió el representante del Philisgan Bank— no será posible sin el apoyo del gobierno y del ejército. Además la reacción no será sólo entre los palestinos, tendrá repercusiones en todo en mundo musulmán; desde el sudeste asiático hasta la costa atlántica de África. Eso afectará a mil millones de creyentes musulmanes. Acordaos de las consecuencias que se derivaron de la visita de Ariel Sharon al Monte del Templo, sólo su presencia significó el comienzo de la segunda intifada. Derribar las mezquitas de la Roca y de Al-Aqsa puede tener consecuencias incalculables. Los europeos condenarán el hecho de inmediato y también, estoy convencido de ello, la propia administración norteamericana se manifestará en contra de emprender una acción de esa envergadura; en Irak se han encontrado con muchos más problemas de los que habían previsto inicialmente.

—Contaremos con el apoyo del primer ministro y de su gobierno —sentenció Goodman—. La política de retirada de los asentamientos de nuestros colonos de Cisjordania y de la franja de Gaza lo tiene contra las cuerdas. Hemos logrado ya infiltrar en las colonias a más de dos mil activistas que ofrecerán una fuerte resistencia al abandono de los asentamientos, Sharon tendrá que emplear la fuerza contra su propio pueblo. Es consciente de que una parte importante de su partido está en contra de esa política y su posición no cesará de debilitarse conforme se acerque la fecha de la retirada. Nuestra posición es de sobra conocida y durante estos meses apretaremos las tuercas.

El rabino contempló satisfecho cómo sus palabras eran acogidas con muestras de asentimiento.

—El primer ministro tiene muy poco margen de maniobra —continuó Goodman—, no se atreverá a oponerse a una acción que cuenta con el apoyo de dos terceras partes de nuestro pueblo. Por lo que respecta al rechazo de esos pusilánimes de Bruselas es algo con lo que siempre hemos contado. Tienen demasiado miedo a los musulmanes, sin darse cuenta de que ellos los tienen atrapados. Los padrones de sus ciudades no dejan de aumentar por causa de un número cada vez mayor de islamistas censados y eso sin contar con la nube de inmigrantes ilegales que se asientan en sus suburbios. En cuanto a que la administración norteamericana condenará nuestra iniciativa, permíteme que exprese algunas dudas al respecto; es posible que haya alguna declaración de rechazo… Nada importante, desde luego. El presidente tiene muy claro cuál ha de ser su actuación. Él sabe, y algunos de vosotros tenéis conocimiento de ello, que está llamado a desempeñar un papel de suma importancia en el nuevo orden mundial. Se siente tocado por la divinidad.

El razonamiento de Goodman era brillante. Fue acogido con muestras de apoyo por la práctica totalidad de los presentes.

—Sharon no es el mismo del otoño de 2000 cuando visitó el Monte del Templo. El paso por el gobierno ha templado sus ánimos. ¡Ha reculado! —insistió el representante del Philisgan Bank.

—¡El primer ministro —el presidente de la Corporación del Templo elevó la voz— ya tiene información de lo que acabo de revelaros! Como os he dicho lo primero que hice, después de tener conocimiento detallado de todo, fue comunicárselo. Aunque no se ha pronunciado estoy convencido de que dará todo su apoyo al proyecto. Y si tuviese alguna duda yo conozco la manera de disipársela.

Las últimas palabras fueron dichas en un tono que no admitía discusión, incluso sonaron a amenaza. A todos sorprendió la forma en que Goodman las pronunció. Parecían encerrar un extraño significado que iba mucho más allá que una simple afirmación.

—¡Ahora que cada cual cumpla con la misión que desde hace tiempo tiene encomendada! Todo deberá estar dispuesto para después del verano.

—¿Para esa fecha se hará público el inicio del proyecto?

Otra vez los labios de Goodman se curvaron en una sonrisa burlona.

—¿Sabes de algún general que haya anunciado a sus enemigos su plan de ataque y la fecha de su inicio? Si cada cual cumple con su cometido, llegado el momento asombraremos al mundo. ¡Seréis testigos excepcionales de ello!

El silencio era cortante.

—¿Alguna duda, caballeros?

Nadie formuló ninguna.

22

Después de bajarse del tren en la estación de Atocha, Ahmed Musa y Abú Isa decidieron dar un paseo hasta el piso donde había quedado aposentado el segundo. Quedaba cerca y la tarde era agradable. Salieron del recinto ferroviario al paseo de la Infanta Isabel. En los árboles del paseo del Prado ya había explotado la primavera y la masa de verdor que coronaba sus troncos era una delicia para la vista de los transeúntes. En los jardines de las medianas la alfombra de tulipanes era un estallido de colores. Cruzaron la glorieta de Carlos V hasta el Reina Sofía y recorrieron un centenar de metros por Santa María de la Cabeza hasta la embocadura de la calle de Argumosa. Las aceras estaban llenas de gente caminando, que entraba y salía de las pequeñas tiendas y bares de la zona; la circulación era muy intensa. Se cruzaron con una chica que hacía la calle con aire despreocupado, pero ojo avizor. Vestía camiseta ajustada en la que se marcaban los pezones de sus voluminosos senos, llevaba falda corta de plástico rojo, medias de rejilla y un pequeño bolso colgado al hombro. Se insinuó a Abú con la mirada y lanzando hacia él el humo de su cigarrillo. El palestino sintió la tentación de la carne, pero Ahmed tiró de su brazo.

—Sólo quería decirle una cosa —se excusó Abú.

—No te iba a entender.

—No lo pretendía.

Ahmed se acordó de Ana, aquella perra infiel que lo había despreciado. Miró a Abú y le dijo con intención:

—¡Te prometo que muy pronto disfrutarás de una mujer! ¡Podrás hacer con ella todo lo que quieras!

—¿Por qué me dices eso?

Ahmed soltó una carcajada.

—Porque he visto la necesidad en tus ojos. —Le dio con el codo en el costado—. ¿O no te gustaría tirarte a una tía?

—Claro que sí.

—Pues a ésta le podrás hacer lo que te dé la gana.

—¿Cuándo será eso? —En los ojos de Abú brilló la lascivia.

—Pronto.

—¿Cuándo es pronto?

—Pronto, Abú. Cuando el Tangerino dé su autorización.

Abú Isa se detuvo.

—No comprendo.

—Es una historia muy larga.

—¿Qué clase de historia?

—Otro día te la contaré. Ahora no tengo ganas y además el Tangerino nos espera. Pero te prometo que disfrutarás, podrás hacer con ella lo que te dé la gana.

—¿Una creyente?

—No, una perra infiel. Y ahora no me preguntes más.

—¿Has dicho todo lo que quiera?

—Todo lo que quieras.

Abú sintió que aumentaba su excitación. Cuando llegase al piso, el Tangerino tendría que aguardar unos minutos, lo primero sería desahogarse.

Alrededor de la mesa se sentaban Ibrahím al-Dahari, Ahmed Musa y Mosul, el tabilán afgano. Faltaba el sirio, que estaba fuera de Madrid porque el Tangerino le había encomendado un trabajo que no admitía demora. Aguardaban a que Abú regresase del cuarto de baño porque nada más entrar en el piso se había ido directo a él. Cuando llegó a la salita donde esperaban los reunidos, Mosul, soltando una carcajada, comentó en voz alta:

—Larga ha tenido que ser la meada y mucho y grande el alivio, hermano.

Ahmed, que se malició la razón de la tardanza, apostilló:

—Ya lo creo, el pobre Abú venía muy apurado. No sé cómo ha aguantado los últimos metros.

—Siento mucho haberos hecho esperar.

Tomó asiento y el Tangerino preguntó:

—En Toledo ¿todo bien?

—Todo bien —respondió Ahmed—. Aunque es Abú quien tiene que decirlo.

—Hemos comprobado —comenzó Abú— que las campanas de la torre suenan cada cuarto de hora. Dan las horas, las medias y los cuartos, además de otros repiques por razones religiosas. Los infieles son convocados por sus clérigos a golpe de campana. Pero es lo primero, los toques de reloj, lo que a nosotros nos interesa porque eso significa que las campanas, aunque no sé si todas o solamente algunas, tienen que estar conectadas al reloj.

—Tengo entendido que la Campana Gorda, la que hay en el centro de la torre, no funciona —lo interrumpió el Tangerino.

—Ya me lo había dicho Ahmed, pero eso no supone ningún problema. Como tampoco que estén conectadas al reloj todas las campanas o solamente algunas de ellas. Lo decía como información que puede tener cierta utilidad. En mi opinión, la mayor parte de las ocho que dan a las ventanas están conectadas.

—¿No habéis comprobado si sonaban todas? Has dicho que sonaban cada cuarto de hora —murmuró el talibán.

—No creas que es tan fácil. Una de las caras de la torre no es visible desde los lugares a los que teníamos acceso y de otra sólo teníamos una vista parcial. Por eso decía que la mayor parte de ellas, que son las que hemos visto, están conectadas. Por el ruido es posible que lo estén todas, pero no tenemos seguridad absoluta.

A Ibrahím le gustó la meticulosidad y precisión que denotaba la explicación de Abú.

—Está bien. ¿Quieres explicarnos la importancia de que las campanas estén conectadas al reloj?

—La carga explosiva, la goma-2, habrá que colocarla en las campanas. Por el tamaño de éstas, su disposición, el grosor y material de que están hechos los muros, así como la altura a la que se encuentran, serán necesarios cuarenta kilogramos de explosivo.

—¡Cuarenta kilos de goma-2! —gruñó Mosul, poniendo un tono de exageración a su comentario.

—En realidad no son cuarenta kilos, sino ochenta —señaló Abú.

—¿¡Ochenta kilos de goma-2!? —Mosul dio un puñetazo en la mesa y se puso de pie—. ¡No podemos conseguir esa cantidad! ¡Es imposible! ¿Acaso crees que se puede comprar en el supermercado de la esquina?

—Antes habías hablado de cuarenta kilos —indicó el Tangerino sin alterarse, con una voz que sonó autoritaria y fría.

El palestino miró alternativamente al talibán y a Ibrahím.

—Por lo que se me ha explicado nuestro objetivo es volar la torre y a la vez ametrallar la muchedumbre que se encontrará ochenta metros más abajo, causando el mayor número de muertos que sea posible.

—Efectivamente. Queremos destruir el símbolo que esa torre supone para los infieles y causar una masacre.

—¿Y queremos —Abú hablaba en plural— tener las mayores garantías posibles de que lograremos nuestro objetivo?

—No quiero las mayores, quiero garantía absoluta de que lo lograremos.

—Una garantía absoluta es imposible.

—¡Hermanos nuestros destruyeron las torres de Nueva York! ¡Redujeron a escombros el World Trade Center y provocaron una masacre! —gritó el impetuoso talibán, que continuaba de pie.

—¿Acaso esos hermanos, cuando planificaron su acción, tenían garantía absoluta de su éxito? —Abú lanzó la pregunta sobre el Tangerino y luego, dirigiéndose al afgano, le gritó—: ¡Y tú no me grites!

—Bajad todos la voz. Y tú, Abú, explícame por qué primero has hablado de cuarenta kilos de explosivo y después has doblado esa cantidad.

—Porque con ochenta kilos tendremos dos opciones.

—¿Dos opciones?

—Cuarenta kilos, distribuidos entre las ocho campanas del exterior a razón de dos o tres kilos en cada una y los kilos restantes en la más grande, la que no funciona, reventarán la estructura, sin ninguna duda, y convertirán en metralla la piedra de la construcción y el bronce de las campanas. La explosión incluso dañará una parte de la cubierta, que se hundirá sobre los que estén en el interior del templo. Al estar las campanas conectadas con el reloj, bastaría con que solamente una lo estuviera. Podemos temporizar su explosión con la hora de dicho reloj.

—Si es suficiente, ¿para qué necesitamos otros cuarenta kilos? —Mosul estaba muy nervioso.

—He dicho que podemos tener dos opciones. Con los otros cuarenta kilos podemos disponer el explosivo de la misma forma, pero los detonadores serán teléfonos móviles que accionaremos con llamadas.

—Esa opción es la mejor —indicó el talibán.

—Calla de una vez, Mosul. —Las palabras del Tangerino fueron dichas con suavidad, pero sonaron como una orden.

—Tal vez sea mejor —indicó Abú—. Pero no es incompatible con la otra. Si podemos llegar al mecanismo del reloj, yo no dudaría en ponerla en marcha; sólo necesitaríamos un detonador más. Con los teléfonos móviles necesitaremos tantos detonadores como campanas. Con las dos opciones en marcha tenemos doble garantía y además podríamos realizar dos explosiones diferentes.

Un silencio sepulcral acogió el final de la explicación del palestino. Mosul se sentó sin abrir la boca. Fue el Tangerino quien habló:

—Has hecho un excelente trabajo, Abú. No nos exageraron cuando nos hablaron de ti. Tendrás los ochenta kilos de goma-2. Daremos a los infieles una lección que no olvidarán nunca. En el corazón de su fe. ¡El día del Corpus Christi! ¡En Toledo! ¡Alá Aqbar! —Los demás corearon el grito de alabanza en medio de la euforia desatada por las últimas palabras de Ibrahím al-Dahari.

—No he expuesto las dificultades —anunció Abú con voz queda.

—No sé a qué esperas para hacerlo. —El registro de la voz del Tangerino sonó frío.

—Primero, transportar ochenta kilos de goma-2 hasta el lugar donde se encuentran las campanas y el reloj. Segundo, localizar dónde está ese mecanismo y tercero, llegar hasta allí. Todo lo demás resulta relativamente fácil.

—¿Todo lo demás resulta relativamente fácil? ¡Y una mierda! ¿Cómo se consiguen fácilmente ochenta kilos de goma-2? —se quejó Mosul.

—Siempre has dicho que con el explosivo no había problema, Mosul —señaló el Tangerino—. Sólo pedías que se te anunciase con una semana de antelación. Vas a tener mucho más de una semana. El doble o el triple del tiempo que solicitabas. Así que ahora no me plantees esa cuestión. Si tienes algún problema, tú verás cómo lo resuelves.

—Nada se me había dicho del reloj —protestó Ahmed.

—Pues habrá que averiguar cómo está conectado a las campanas y dónde se aloja el mecanismo de funcionamiento. Si no perdemos tiempo, aún disponemos de fechas. Tendréis que volver a Toledo y tú, Abú, haz una lista con todo el material que necesitas para preparar los dispositivos. Tú, Mosul, a lo tuyo. Yo estaré fuera una semana. Me marcho mañana. Espero que a mi regreso todo el mundo haya concluido su trabajo.

—¿Adónde vas? —preguntó el talibán.

—Me marcho mañana y punto —fue la respuesta desabrida de Ibrahím al-Dahari.

Ahmed, que en su fuero interno estaba maldiciendo a Abú por no haberle dicho nada en todo el día sobre el maldito reloj, no tenía ni idea de cómo acceder hasta su mecanismo. Había pensado preguntarle al Tangerino sobre la fecha en que se llevaría a cabo la operación, si el jueves 26 o el domingo 29, pero después de la respuesta dada al talibán, no se atrevió.

23

Una sombra de duda asaltó a Isaac cuando salieron del restaurante del hotel King Salomón. No hizo ningún comentario para no alarmar a Lía, pero tuvo la sospecha de que alguien, que había cenado en una mesa próxima, también abandonaba el local cuando ellos lo hicieron. Comprobó cómo un vehículo hizo el mismo recorrido que ellos, siguiéndolos hasta la casa de su exmujer. Cuando Lía se bajó del taxi e Isaac la acompañó hasta la puerta, ella lo sorprendió al susurrarle cerca del oído:

—Creo que nos han estado espiando durante la cena y que nos han seguido hasta aquí.

—¿Así que te has dado cuenta?

—Me dio mala espina un individuo que no paraba de lanzar ojeadas hacia nuestra mesa; me percaté al pedir disculpas con una sonrisa porque tú habías levantado en exceso la voz.

—Yo he sospechado cuando ha salido detrás de nosotros y ha remoloneado en el vestíbulo del hotel mientras llegaba el taxi.

Lía se despidió con un beso en la mejilla y un comentario:

—Pensaré lo de Toledo.

Isaac dedicó la jornada siguiente a resolver asuntos de su intendencia cotidiana y pudo cerciorarse de que, efectivamente, alguien estaba detrás de sus pasos. Supuso que se trataba de la misma gente que le había mandado los anónimos en España, aunque en Israel, al menos todavía, no habían hecho ningún movimiento. Le produjo desasosiego saber que ahora también conocían el domicilio de Lía.

Cohen, que se sentía agobiado, y no sólo por las amenazas recibidas y la convicción de tener gente espiando cada uno de sus movimientos, pasó un mal día. Sólo le reconfortaban las últimas palabras pronunciadas por Lía: «Pensaré lo de Toledo».

A media tarde Rose Strauss lo llamó por teléfono:

—Señor Cohen, la reunión será mañana a las diez, aquí, en la sede de la corporación.

A Isaac le resultaba cada vez más molesto que Eli Goodman dispusiese de su tiempo de aquella manera. En un intento de mejorar su autoestima se decía a sí mismo que, contratado por seis meses —había pedido un año sabático en su facultad, que le había sido concedido sin ninguna dificultad— para excavar en Bou Djébéha, dicho plazo todavía no había expirado. Pero sabía que era una forma de engañarse a sí mismo.

—¿Quiénes asistirán?

—No puedo decírselo, señor Cohen. Sólo me han dado instrucciones de llamarlo y comunicarle la hora de la reunión.

—Muy bien, señora Strauss. Muchas gracias.

«Maldita bruja. ¿Cómo no vas a saber quiénes asistirían a la reunión, si en estos momentos estarás haciendo llamadas a todos los convocados?».

La reunión se celebró a las diez y media. Isaac había sido citado con media hora de anticipación para que el rabino lo instruyese acerca de la forma en que debían plantear el trabajo con los colaboradores del arqueólogo. Goodman le indicó que bajo ningún concepto mencionase el verdadero objeto por el que iban a asumir la restauración del claustro catedralicio toledano. La búsqueda del Pectoral del Juicio no debía divulgarse. Para quienes iban a participar en la redacción del proyecto todo se resumía en la restauración del histórico monumento, que permitiría la búsqueda de algún resto arqueológico y nada más. Como siempre, los planteamientos de Goodman fueron tajantes. Su voluntad primaba y eso no admitía discusión. A Isaac le molestó que no dedicase una sola palabra a las amenazas.

La reunión fue relativamente breve. El presidente de la Corporación del Templo había convocado a dos arquitectos, un aparejador y dos historiadores, además de a Isaac. Impartió instrucciones como un general cuando da las órdenes a sus oficiales para que las transmitan a la tropa y se cumplan. Tres cosas quedaron claras. Primera, habría que viajar a Toledo lo antes posible para recoger datos, tomar medidas y recopilar toda la información necesaria para la ejecución del trabajo; lo antes posible para el rabino eran cuarenta y ocho o a lo sumo setenta y dos horas. Segunda, quería dedicación exclusiva el tiempo que durase el trabajo; para ello pagaría generosamente. Tercera, tenía mucha prisa, tanta que estableció un plazo de tres semanas para redactar el proyecto y el presupuesto. Aunque a todos les pareció escaso, sobre todo a los arquitectos, ninguno formuló la menor objeción. Se atuvieron a la norma que imperaba en la corporación: la voluntad del presidente era ley y las leyes no se discuten, se cumplen.

—Por supuesto —Goodman concluía su exposición— contarán ustedes con todos los medios necesarios para realizar su trabajo bajo las órdenes directas del señor Cohen. ¿Alguna duda? —Miraba a la cara a los presentes como si les estuviese desafiando.

Ante el silencio, los despidió:

—Bien, señores, el 18 de mayo concluyen las tres semanas que tienen de plazo. Nos veremos en este mismo lugar el día 19 a esta hora. No obstante, la señora Strauss se encargará de recordarles la reunión.

Pulsó una tecla del teléfono que había en una mesa auxiliar y se escuchó la voz de Rose Strauss.

—¿Sí, señor presidente?

—Señora Strauss, venga y acompañe a estos señores.

Goodman permaneció sentado mientras los convocados se retiraban, guiados por su eficiente secretaria.

—¡Isaac, usted quédese un momento! Tenemos que comentar un par de cuestiones.

Apenas había salido el último de los miembros del flamante equipo y la secretaria había cerrado la puerta, el rabino, dando un tono de confidencialidad a sus palabras, le preguntó:

—¿Qué le parece el equipo?

—No los conozco, señor. Supongo que habrá buscado gente competente.

—Son jóvenes y están deseando participar en un proyecto de envergadura. Ninguno de ellos había imaginado que le llegaría tan pronto. Deberá preparar, sin perder un instante, el viaje a Toledo. Todo el tiempo que tarden en llegar será tiempo perdido. Salgan mañana, mejor que pasado. La señora Strauss tiene ya instrucciones para facilitarle todo cuanto usted le pida. Ahora quiero que me vuelva a explicar, detenidamente, todo lo relacionado con las amenazas que ha recibido.

A Isaac lo sorprendió el interés que ahora mostraba por algo a lo que cuarenta y ocho horas antes casi no había concedido importancia. ¿O quizá estaba equivocado y no había sido exactamente así? Recordó que la primera vez que le habló del Pectoral del Juicio, le había colgado el teléfono, llamándole loco, y pocos días después había mandado un coche para recogerlo en el aeropuerto.

—En especial hábleme usted de ese tal Hayen, David Hayen. ¿Me dijo que era el representante de la Steel & Oil Company Corporation en Madrid?

—En efecto, ésa fue la información que me facilitó Goldsmith, el agregado cultural de nuestra embajada en Madrid.

Isaac explicó otra vez, con todo lujo de detalles, lo concerniente a las amenazas. Cuando terminó, Goodman le soltó:

—Goldsmith le ha mentido. David Hayen no es representante en Madrid de la Steel & Oil Company Corporation.

—¿¡Cómo!?

—Su viejo condiscípulo no ha jugado limpio con usted.

—¿Está usted seguro de que Hayen…?

—Completamente.

Se quedó aturdido con lo que acababa de escuchar. El rabino era una caja de sorpresas, otra vez lo había descolocado al aparentar poco interés cuando en realidad no perdió detalle y en tan pocas horas había indagado acerca del asunto. Sabía que un personaje como Goodman tenía medios y posibilidades sobradas para conseguir una información como aquélla. Desconcertado, dejó en el aire una pregunta:

—¿Por qué iba Goldsmith a hacer una cosa así?

—Todavía lo ignoro, pero dé por seguro que lo ha engañado. Hayen no trabaja para esa multinacional norteamericana.

—Entonces ¿quién es David Hayen?

—Todavía no lo sé, pero nos enteraremos. Alguien trata de echarnos un pulso y tenemos la obligación de ganárselo, por eso no podemos perder un minuto. Si antes habíamos de correr al encuentro del Pectoral del Juicio que la voluntad de Yahvéh ha puesto en nuestro camino, ahora tenemos que volar porque tenemos una obligación sagrada. No podemos consentir que esa venerable reliquia vaya a parar a unas manos que no sean las nuestras.

—En ese caso, también David Hayen mintió —comentó Isaac que parecía ajeno a las palabras del rabino.

—¿Por qué lo dice?

—Porque en la primera de las reuniones me dijo que era el representante de una multinacional norteamericana, aunque se negó a facilitarme su nombre, pero en la segunda, cuando le dije que sabía que trabajaba para la Steel & Oil Company Corporation, lo admitió.

—Entonces, también Hayen le mintió.

—¿En ese caso…?

—En ese caso ¿qué?

—Que todo apunta a que Goldsmith y Hayen se pusieron de acuerdo para actuar conjuntamente. Ambos usaron la misma historia como cobertura.

—Es probable que se pusiesen de acuerdo —admitió el rabino.

—Si su actuación fue una farsa, eso significa que… —Isaac dejó la frase sin concluir.

—¿Qué significa?

—Que presumiblemente todo lo que Hayen me contó relacionado con la conversación que dijo haber escuchado de los radicales islámicos también sea pura mentira.

—También es probable, aunque con esa gente siempre hemos de estar alerta.

Isaac no salía de su asombro; perplejo, guardó un prolongado silencio. Miró a Goodman, cuyos negros e incisivos ojos lo escudriñaban como si deseasen leer sus pensamientos, y al fin dijo:

—Si todo eso de los radicales islámicos es un invento de Hayen, ¿quiénes son entonces los autores de las amenazas?

—¿No lo adivina?

—Lo que en este momento estoy pensando me parece tan increíble que me cuesta trabajo darle crédito. —Pues déselo.

—Es que… es que resulta tan desconcertante…

—No le dé más vueltas, Isaac. Son ellos quienes están detrás de los anónimos. Lo que no alcanzo a comprender es qué hace un miembro de nuestra embajada involucrado en un asunto como ése.

—¡Resulta increíble! ¡Los dos estaban conchabados! —El arqueólogo no salía de su asombro—. ¡Fue el propio Goldsmith quien me facilitó protección y un vehículo para desplazarme hasta Toledo!

—También fue una manera de tenerlo en todo momento bajo control.

Isaac recordó cómo durante el desayuno en el hotel, su antiguo compañero había tratado de sacarle toda la información posible sobre su entrevista con don Aquilino. El mismo interés que mostró en el restaurante donde almorzaron tras su visita a Toledo. ¡Así que todo lo que había hecho Goldsmith durante su estancia en España había sido una representación, una farsa! Hasta era posible que su presencia en la embajada, a una hora tan intempestiva como cuando realizó la llamada, preocupado por la amenaza y la extraña aparición de Hayen, estuviese proyectada de antemano. Se sintió muy mal cuando se percató de que habían estado jugando con él todo aquel tiempo. ¡Había sido poco menos que un títere en sus manos!

—Sin embargo, hay algo que no encaja en su representación —planteó Isaac.

—¿Qué?

—¿Por qué Goldsmith insistió tanto en saber qué buscábamos en Toledo? Recuerdo que rechazó la explicación que le di referente al interés por los restos de un asentamiento judío en una ciudad medieval. Si Hayen sabía que buscábamos el Pectoral del Juicio, también él había de tener noticia de ello. ¿Por qué, entonces, trató de sonsacarme una información que ya poseía?

—Muy sencillo. Goldsmith tenía que representar su papel como Hayen representaba el suyo. ¿Cómo iba Goldsmith a decirle que sabía que su objetivo era el Pectoral del Juicio? ¿También iba a decirle que había escuchado una conversación de radicales islámicos? No le dé vueltas, Isaac, cada uno tenía que representar un papel y la verdad es que lo hicieron admirablemente.

—¡Y tanto que lo hicieron! ¡Lograron engañarme como a un niño!

—Pero no contaron con el viejo Goodman. —El rabino se hinchó como un pavo; estaba orgulloso.

—¡Goldsmith me va a escuchar!

—En absoluto. Usted no le dirá nada y por supuesto tampoco al señor Hayen. Cuando dentro de unos días regrese a España, actuará como si no supiese nada. Como si todo continuase igual, porque no podemos cortar esa fuente de información.

—¿Esa fuente de información? —interrumpió Isaac.

Una pequeña contracción en el rostro del rabino fue la única manifestación de su contrariedad.

—Vamos a jugar al mismo juego que ellos. Porque hay dos cuestiones muy importantes que tenemos que conocer. Una, ¿quién está detrás de Hayen y de Goldsmith? Y otra, ¿cómo han logrado saber que nuestro objetivo es hacernos con el Pectoral del Juicio?

—¿Sospecha usted de alguien?

—Es posible que detrás de todo esto esté la mano de ese cretino de Yisrael Jopkins. ¿Sabía usted que recientemente me he reunido con él? ¡El muy imbécil quería convencerme de que podemos construir el templo sin necesidad de derribar las mezquitas, invocando para ello al profeta Ezequiel! ¡Como si fuese posible compartir el Monte del Templo! ¡Ese sagrado lugar solamente puede estar dedicado a Yahvéh! ¡Hay que expulsar de él a los infieles y Yahvéh nos ha dicho que ese momento ha llegado!

Isaac miró al rabino, un escalofrío recorrió su espalda y sintió miedo al ver el fanatismo que rebosaban sus ojos. A pesar de ello, le preguntó:

—Si es Jopkins quien está detrás de Goldsmith y Hayen la pregunta sigue siendo la misma, ¿cómo ha podido enterarse de que estamos buscando el Pectoral del Juicio?

—Eso es lo que tenemos que averiguar, aunque debe saber que Jopkins tiene excelentes contactos. Por eso es tan importante que no cortemos la fuente de información que pueden representar Hayen y Goldsmith.

Cuarenta y ocho horas después un equipo formado por seis hombres tomaba el vuelo EA-711 de la compañía El Al con destino a Madrid. Había despegado del aeropuerto de Ben Gurión a las once menos diez de la mañana, la hora prevista para aterrizar en Barajas eran las catorce horas y quince minutos, hora de España. Como responsable del mismo viajaba Isaac Cohen, quien había avisado a un sorprendido don Aquilino Morata que los técnicos que iban a redactar el proyecto estarían en Toledo a primera hora de la tarde del viernes 29 de abril. Comenzaban los trabajos de redacción del proyecto.

24

Habían previsto una estancia en España de tres días. Tendrían que esforzarse para realizar todo el trabajo. El vuelo llegó a su destino con un ligero retraso, los pasajeros abandonaban el Boeing 737 de la compañía de bandera israelí a las catorce treinta. Mientras cuatro de ellos se hacían cargo de los equipajes del grupo, otros dos recogían el monovolumen, un Mercedes de ocho plazas, que Rose Strauss había contratado desde Jerusalén.

Poco después de las tres uno de los historiadores conducía en dirección a Toledo, siguiendo las instrucciones de Isaac que, con la ayuda de un mapa de carreteras que acababan de comprar, actuaba de copiloto. Circunvalaron Madrid por la M-40 y una hora después de salir de Barajas estaban ocupando sus habitaciones en el hotel El Cardenal, situado junto a la Puerta de Bisagra, muy cerca de donde arrancaba la escalera mecánica que permitía acceder con toda comodidad a la parte alta de la ciudad.

El hotel era un edificio histórico, construido sobre el que fuera palacio de un obispo ilustrado que vivió en el siglo XVIII, el cardenal Lorenzana. Se entraba por una puerta que simulaba abrirse en un lienzo de la muralla y que daba a un hermoso jardín que configuraba la parte delantera del establecimiento, donde perdidas entre los parterres, escondidas entre los macizos de flores o cobijadas bajo los árboles se distribuían numerosas mesas para degustar plácidamente una comida. Todo el mobiliario imitaba el ajuar de las viejas casas de los hidalgos castellanos. Mucho esparto, cueros repujados, maderas, vidrieras emplomadas y alfombras.

Era un lugar paradisíaco, más a propósito para unos días de descanso que para unas jornadas de actividad intensa como las que tenían que afrontar los israelíes quienes, después de inscribirse y ocupar las habitaciones, encaminaron sus pasos hacia la catedral sin perder un instante.

A las cinco y cinco minutos don Aquilino Morata los recibía en su despacho. Estaba claro el interés por que el proyecto marchase con una rapidez que sorprendía cada vez más al canónigo, habituado a discurrir más sereno de las cosas.

La cordialidad del primer encuentro se manifestaba ahora con un punto más de intensidad, aunque don Aquilino no era hombre habituado a emociones ni a demostraciones de afecto.

—¡Amigo Isaac —no le llamó señor Cohen como en la anterior ocasión— su vida es un torbellino! ¡En unos pocos días ha ido y regresado de Israel! ¡Y sólo unas fechas antes, según me contó, había realizado un viaje desde Tombuctú! Supongo que con ese ritmo de vida no se hace necesario preguntarle por la salud. Solamente un hombre robusto y en la plenitud puede permitirse tamaños ajetreos. Aunque ya recibió usted un aviso el otro día. ¡Nos dio a todos un buen susto! La verdad es que lo veo completamente recuperado.

—Digamos que llevo una vida intensa, don Aquilino. Voy a presentarle al equipo que me acompaña. Ellos serán los encargados de recoger los datos necesarios para elaborar el proyecto y el presupuesto. Son dos arquitectos, dos historiadores y un aparejador.

El arqueólogo fue presentando, uno por uno, a sus compatriotas a los que el canónigo toledano estrechaba la mano. No había posibilidad de entablar conversación con ellos, pues solamente uno de los historiadores hablaba algo de castellano. Concluidas las presentaciones don Aquilino preguntó:

—¿Cuándo piensan ustedes comenzar su trabajo?

—Si usted no tiene inconveniente, ahora mismo. Empezaremos a tomar medidas, levantar planos, hacer fotografías…

—¡Pero, amigo Isaac, si acaban ustedes de llegar a Toledo! —clamó un sorprendido canónigo.

—Es que hemos venido a trabajar, don Aquilino. ¿Recuerda usted lo que le dije hace unos días?

—¿A qué se refiere en concreto?

—A que en el plazo de tres semanas tendría usted la documentación inicial en su poder para someter el proyecto a la consideración del cabildo. Estoy dispuesto a cumplir mi palabra.

—¡Santa madre de Dios!

Don Aquilino los acompañó hasta el claustro y vio cómo el equipo de Cohen iniciaba sus trabajos.

—Necesitaría que nos autorizase a hacer una pequeña cata en uno de los ángulos del claustro.

—¿Una cata?

—Para comprobar qué tipo de subsuelo hay debajo del pavimento. Poca cosa, un agujero de un metro cuadrado. Lo repondremos todo después de sacar unas muestras y quedará como si no hubiésemos hecho nada.

—¿Cuándo sería eso?

—Si usted nos autoriza —Isaac mostró toda la humildad posible—, mañana mismo. Creo que en un día se puede abrir y volver a cerrar. Como le digo, se trata de una simple cata.

—Está bien, ya cuenta con la autorización. Ahora, si me disculpa, tengo que acudir a una reunión; lamento no poder acompañarles —se excusó el canónigo—. Si necesitan ustedes algo pueden decírselo a Mateo, que les atenderá encantado. Mañana por la mañana nos veremos.

—No sé, don Aquilino, cómo agradecerle sus facilidades y todo su interés.

—¡Bah! ¡Bah! —El canónigo agitó su mano como si espantase una mosca—. Mañana por la mañana nos veremos. ¿A qué hora empiezan ustedes?

—Lo antes posible.

—Pueden venir a partir de las ocho y media.

Apenas había desaparecido el canónigo cuando Isaac solicitó a su secretario información acerca de cómo contratar para el día siguiente a una cuadrilla de operarios y una taladradora. Mateo lo llevó hasta su despacho y desde allí efectuó una llamada. Serían trabajadores de la empresa que se encargaba de las obras de la catedral quienes realizasen la faena que el arqueólogo necesitaba. Don Aquilino, en su condición de obrero del cabildo, tenía buenos contactos en el mundo de la construcción toledana. Los albañiles estarían allí a las ocho y media de la mañana.

Cohen agradeció la gestión al secretario del canónigo, quien le indicó que si necesitaba algo, no tenía más que llamarlo.

Isaac pensó que la suerte se había aliado con él, todo estaba saliendo a pedir de boca.

Durante un par de horas los israelíes no pararon de medir, anotar, fotografiar y escudriñar. Determinaron longitud, anchura y altura de las galerías, los tramos en que se encontraban divididas, la medida y la forma de los arcos, la estructura de las bóvedas y la disposición de los nervios que las sustentaban, el número de delgados fustes que configuraban los haces de columnas que rodeaban, hasta cubrirlos por completo, los pilares en los que se sustentaba la arquitectura del edificio. Midieron ventanas y columnas, y fotografiaron hasta los detalles más insignificantes. Anotaban cuidadosamente los materiales, principalmente granito y piedra caliza, aunque también podía verse mármol en algunos lugares. Sólo cuando la llegada del crepúsculo anunció la proximidad de la noche, dejaron de trabajar.

Mientras los historiadores, el aparejador y los arquitectos trabajaban febrilmente, como si les fuese la vida en el empeño, Isaac Cohen no dejó de husmear. Simulaba comprobar detalles, tomar datos, pero en realidad estaba buscando la forma de aprovechar la cata que iban a realizar para avanzar en su búsqueda. Tenía cierto reparo en acercarse a la esquina noroeste del claustro porque la experiencia vivida en la ocasión anterior no había resultado agradable.

En un momento en que estaba lejos de miradas indiscretas, sacó de su bolsillo una fotocopia del plano de Samuel ben Ezra, lo orientó y se acercó con cierta cautela hasta el rincón donde reposaba el Pectoral del Juicio. Esperaba de un momento a otro una sacudida, avanzaba como quien tantea el suelo a cada paso, temeroso de que se hunda bajo sus pies. Sin embargo, llegó al rincón señalado sin que su cuerpo se estremeciese. Extrañado, paseó en círculo y tanteó las paredes. Nada. Pisó el suelo, ahora con fuerza, como si comprobase su consistencia. Nada.

Estaba desconcertado, andaba de una pared a otra, sin dejar el rincón, cuando la voz de uno de los arquitectos sonó desde el patio que envolvía el claustro.

—¡Cohen! ¿Puedes venir un momento? ¡Quiero que veas algo!

—¡Enseguida estoy contigo!

Isaac se acercó hasta donde se encontraba uno de los arquitectos.

—¿Incluimos en el proyecto la restauración de estos jardines?

Cohen meditó un instante.

—En principio, vamos a incluirlo. Siempre tendremos tiempo de eliminarlo.

La conversación se vio interrumpida porque Mateo se acercaba.

—Señor Cohen, ya son las ocho, deberían dar por concluida su jornada. Mañana Dios nos dará otro día.

Una vez en el hotel, decidieron cenar en el ajardinado restaurante. La noche era tibia y las flores llenaban de color macizos y parterres, a la vez que perfumaban la atmósfera de aquella noche de primavera. Fue el primer momento de relax en una jornada cargada con la tensión del viaje y el esfuerzo de no haber parado un momento. Estaban de un humor excelente, salvo Isaac, que se mostraba taciturno. Hicieron algún chiste con la figura de don Aquilino y ponderaron la impresión que les había causado la catedral y lo poco que habían visto de la ciudad. Ninguno de ellos, salvo el arqueólogo, había estado con anterioridad en Toledo. Ni las guías ni los libros, ni siquiera las películas hacían justicia a la monumentalidad que allí se concentraba; la historia estaba en las paredes de sus palacios, en el empedrado de sus calles y en los mil detalles que se percibían por todas partes. Apenas habían tenido ocasión de disfrutar lo que una ciudad como aquélla podía ofrecer al visitante.

—¿Creéis que con la jornada de mañana bastará para tomar todos los datos? —Isaac interrumpió la cháchara de sus compañeros.

Hubo asentimiento general. Degustaban ya el postre que, por recomendación del maître, era una pasta de almendra, llamada mazapán, un dulce típico toledano.

—Si es así, podremos disponer de un día libre pasado mañana.

—En ese caso, aunque reventemos, habrá que conseguirlo —señaló uno de los historiadores—. Aquí la historia se palpa en las piedras y sería grave pecado marcharnos sin haber disfrutado de una visita.

—Pues para lograrlo creo que habrá que descansar. El día ha sido largo —indicó Isaac en una clara alusión a que por su parte daba la cena por concluida. Llamó al camarero, pidió la cuenta y la firmó, indicando que la cargasen a su habitación.

Forzados un poco por las circunstancias, todos se retiraron, aunque uno de los arquitectos, experto en informática, tenía aún trabajo por hacer. Había que descargar en un ordenador las fotografías de las cámaras digitales y recoger todos los datos que habían proporcionado las mediciones y los detalles recogidos.

Una vez en su habitación, el arqueólogo hizo una llamada.

—¿Señor Hayen?

—¿Sí?

—Soy Isaac Cohen.

—¡Hombre, Cohen, me alegro de oír su voz!

—También yo —mintió Isaac—. Disculpe que le llame a estas horas.

—No se preocupe por eso. Soy ave nocturna. ¿A qué se debe su llamada?

—Tengo necesidad de hablar con usted.

—Pues ya estamos en ello. Lo escucho.

—Creo que no me he explicado bien.

—No comprendo…

—Quiero que nos veamos.

—¿No está usted en Israel?

—No, señor Hayen. Estoy de nuevo en España.

—¿Ha vuelto por lo del Pectoral del Juicio?

—Así es. —Isaac sabía que era una tontería mentir. Casi con toda seguridad Hayen ya tendría cumplida información acerca de su viaje. Lo que el arqueólogo buscaba era encontrar cuál había sido la vía de acceso.

—¿Cuándo le viene a usted bien? —preguntó Hayen.

—¿Qué tal pasado mañana por la mañana? Pongamos a las diez.

—De acuerdo. ¿Dónde?

—Si no le importa podemos vernos en el mismo lugar de nuestros anteriores encuentros —propuso Isaac.

—¿En el Villa Real?

—Si le parece bien.

—De acuerdo, allí estaré.

—Muchas gracias, señor Hayen.

—No las merece. Nos vemos pasado mañana. Buenas noches.

—Buenas noches.

Por mucho que había disimulado, la llamada de Cohen había cogido por sorpresa a David Hayen. Estaba convencido de que el arqueólogo al continuar adelante con su proyecto no revelaría su presencia en España; sin embargo, había sido él quien se la había comunicado.

Después de la llamada Isaac se dio una ducha y se acostó, pero durmió mal, muy mal. Se despertó lleno de angustia; jadeante, sobresaltado y empapado en sudor, miró el reloj, eran las tres de la madrugada. A partir de entonces no pegó ojo y las horas se le hicieron eternas, su mente estuvo poblada por oscuros pensamientos.

¿Cuál era la razón por la que la electrizante sacudida que agitó su cuerpo cuando llegó al lugar señalado por el mapa de Samuel ben Ezra por primera vez no se había producido ahora? ¿Le habían jugado sus genes una mala pasada?

Recordó el temblor que se apoderó de él cuando Ismael Diadié puso en sus manos el manuscrito. Las palabras que el exiliado dejó allí consignadas llevaban en sus trazos la fuerza de la verdad y su corazón le habló entonces, sin dejar un resquicio para la duda. Era tal la certeza que su mente científica no opuso la más mínima resistencia. Al contrario, decidió dejarlo todo y abandonar Bou Djébéha, pese a que Goodman lo había tomado por loco. Su visita al claustro ahondó en la dirección marcada en Tombuctú. Otra vez vivió la extraña sensación que se había apoderado de él, sólo que la sacudida recibida fue tan intensa que su organismo apenas pudo resistirla. Sin embargo, hacía unas horas, cuando se acercó al lugar, prevenido y temeroso del impacto que esperaba, no recibió señal alguna. A la sorpresa sucedió primero una fuerte desazón y después mucha preocupación. ¿Qué había cambiado para que la sensibilidad manifestada por sus genes no se hubiese revelado en esta ocasión? ¿Había alguna razón que explicase por qué unas veces su organismo daba una respuesta y otras no?

La verdad era que tenía pocos elementos de juicio para analizar la cuestión con un mínimo de racionalidad. Con la angustia de un sueño pavoroso que recordaba con nitidez y la preocupación de lo sucedido la tarde anterior en el ángulo noroeste del claustro, Isaac vivió horas penosas y cargadas de frustración. Por un instante los sueños profesionales que había acariciado los últimos días se desvanecieron. Temió que aquella aventura terminase en un fiasco y con él se cerrara la única puerta que tenía abierta para lavar su imagen y desarrollar una actividad profesional que iba mucho más allá de lo que el trabajo significaba para la inmensa mayoría de las personas.

A ello se sumaron, en medio de la oscuridad que envolvía su ánimo, las amenazas que pesaban sobre su vida. En lo más recóndito de su alma tuvieron el efecto de un bálsamo. Si había amenazas, era al menos un indicio de que sus ilusiones no eran una ensoñación.

Durante el desayuno llamó a todos la atención el mal aspecto que ofrecía el arqueólogo: estaba demacrado, a pesar del color de su piel, tenía ojeras y la viveza de su mirada ofrecía un velado fondo de tristeza y fatiga. Respondió con monosílabos y cierta sequedad a la preocupación de sus compañeros sobre su aspecto.

Poco después de las ocho los seis hombres bordeaban la vieja muralla y se dirigían hacia la catedral. Ninguno de ellos se percató de que un par de individuos los seguían a cierta distancia, sin perderlos de vista. Isaac porque, ensimismado en sus negros pensamientos, apenas prestaba atención a lo que ocurría a su alrededor y los demás porque ninguno tenía conciencia de que alguien pudiese estar detrás de sus pasos.

Su llegada al claustro coincidió con la de los operarios que iban a realizar la cata. Eran tres y ya habían descargado las herramientas. Cada cual inició sus tareas e Isaac, acompañado de Mateo, se acercó, con cierta prevención, a la esquina del claustro donde, según el plano, se ocultaba el Pectoral del Juicio. Al acercarse sintió cómo algo se agitaba en él, pero sólo fue un cosquilleo incluso más ligero que el percibido en Tombuctú. No sabía qué era mejor o peor, porque la sensación vivida junto a don Aquilino Morata había sido dolorosa y desagradable.

Isaac marcó un espacio de un metro cuadrado aproximadamente. Aquélla era la zona elegida para la cata. A las nueve menos cuarto el ruido de una taladradora se elevó hacia las bóvedas, rompiendo el silencio del claustro. La baldosa sobre la que golpeaba la punta de acero se rompió y saltaron pequeñas esquirlas en todas direcciones. El operario actuó sobre varios puntos hasta que la losa quedó resquebrajada, después con habilidad fue descarnando para no romper ninguna de las otras que era necesario levantar.

El hombre se quitó los cascos que protegían sus oídos y preguntó a Isaac:

—Maestro, ¿cuánto quiere usted que perforemos?

Cohen dudó un momento.

—Unos dos metros; tal vez, algo más.

—¡Dos metros! —El de la taladradora parecía sorprendido.

—¿Le parece a usted mucho?

—Ni mucho ni poco. Lo que pasa es que para bajar dos metros ha señalado usted más bien poco espacio.

—¿No lo entiendo? ¿Qué me quiere decir usted con eso?

—Que un metro cuadrado no permite a un hombre trabajar en un pozo de dos metros. Tendrá usted que duplicar el espacio, porque, si no, ahí no se puede maniobrar con tantas estrechuras.

Mateo, sin abrir la boca, no perdía detalle. No hizo ningún reparo porque el canónigo le había dejado claro que se diesen todas las facilidades a don Isaac, aunque aquello de abrir un boquete tan grande no le gustaba demasiado; tendría que informar de ello a don Aquilino. Isaac se percató de que al clérigo no le había agradado la observación del operario, aunque guardase un prudente silencio.

—Bueno, es posible que no sea necesario llegar hasta los dos metros —comentó—. Lo que buscamos son los estratos del viejo barrio de la Alcaná.

—¿Los qué? —preguntó el operario, que no había comprendido muy bien lo que le decían.

—Restos del barrio judío que hubo aquí hace más de quinientos años —explicó Isaac.

—Ya.

Se ajustó los cascos y reanudó la tarea, manejando la taladradora con pericia. Los otros dos empezaron a retirar las lascas de la baldosa rota y las primeras espuertas llenas con trozos de la capa de hormigón que había debajo y que no era muy gruesa, unos seis o siete centímetros, pero dura y resistente. Más abajo se encontraron un lecho de cascotes de mayor espesor, pero que, al ser materiales sueltos, apenas ofreció resistencia.

A las nueve y media, el agujero de unos cincuenta centímetros de lado ofreció a la vista la tierra. Estaba a unos sesenta centímetros de profundidad y era muy negra, como si la hubiesen quemado.

—Maestro, ¿aquí es adonde usted quería llegar? —preguntó el de la taladradora, quitándose el sudor de la frente con el dorso de la mano.

—Habrá que profundizar algo más —señaló el arqueólogo.

—Muy bien. Pero eso será después de la manduca.

—¿Después de qué? —preguntó Isaac a Mateo.

—Después de que coman.

—¡Ah! ¡Ya comprendo! Manduca quiere decir comida.

—Así es como se denomina en el argot de ciertos ambientes.

Los tres operarios se apartaron unos metros, se sentaron en el suelo y acomodaron sus espaldas contra la pared, abrieron sus tarteras y ofrecieron:

—¿Quieren ustedes comer?

—Buen provecho. Muchas gracias —respondió Mateo. Isaac lo tomó del brazo y se alejaron lo suficiente para que los albañiles no escuchasen lo que hablaban.

—¿No le parece a usted muy pronto para reponer fuerzas? —preguntó el arqueólogo en voz baja y un punto sorprendida—. Apenas llevan una hora de trabajo.

—Aquí es la costumbre, don Isaac.

Continuaron caminando hacia la verja que impedía el acceso al claustro desde la zona de la catedral, cuando de repente Cohen sintió como si un latigazo le golpease la espalda a la vez se le cogía un pellizco en el estómago y un temblor sacudía su cuerpo. Se sintió mal, era la misma sensación de la ocasión anterior.

«Se ha retrasado un poco, pero ya está aquí», pensó Isaac.

El secretario del canónigo percibió aquella alteración a través de la mano del israelí, que apretó su brazo como un garfio que se cerrase.

—¿Le ocurre algo?

Isaac no pudo contestar. Apenas podía sostenerse en pie. Mateo gritó a los albañiles:

—¡Por favor! ¡Vengan rápido! ¡Ayúdenme!

Los tres hombres, tras un primer momento de sorpresa, reaccionaron con rapidez. También sus compañeros, diseminados por el claustro, midiendo, anotando y fotografiando, acudieron enseguida.

Acomodaron a Isaac en un banco. El feo tono verdoso de su rostro había perdido intensidad. Ahora estaba pálido y sudoroso.

—¿Tienen ustedes agua? —preguntó Mateo a los albañiles.

—¡Manolo, tráete la cantimplora! ¡No te entretengas! —ordenó el que había manejado la taladradora al más joven de los tres.

Isaac bebió varios tragos, espaciadamente.

—Su compañero no se encuentra bien —comentó el sacerdote a los israelíes—. El otro día, cuando nos visitó, le ocurrió lo mismo. Creo que debería verlo un médico.

—Esta mañana estaba raro —respondió el historiador que chapurreaba español y que no había comprendido del todo lo que Mateo había querido decirles, aunque intuyó que hablaba de su estado.

—No, no hace falta. Ya se me pasa —los interrumpió Isaac.

—¡Tiene usted la cara de un muerto, don Isaac! —le espetó Mateo.

—La verdad es que he pasado mala noche. Apenas he pegado ojo, pero no es nada. Ya se me pasa.

—¿Quiere usted comer algo? —le preguntó el albañil—. A lo mejor es que tiene usted el estómago vacío.

—No, no. Muchas gracias. Ya se me pasa.

Isaac se puso de pie y aspiró todo el aire que admitían sus pulmones. Fue en aquel momento cuando vio a dos individuos que merodeaban por el claustro y que, al sentirse descubiertos, se escabulleron rápidamente.

—¿A qué hora abren ustedes el recinto a los visitantes? —El arqueólogo sorprendió a Mateo con su pregunta.

—A las diez. ¿Por qué?

Cohen no respondió. Miró el reloj; todavía faltaban diez minutos para esa hora.

25

Mosul había iniciado sus contactos para hacerse con los explosivos y todo marchaba mejor que las previsiones más optimistas. A pesar de que la cantidad era exorbitante —ochenta kilogramos—, le habían indicado que no había problema. La tendría en dos semanas.

—¿Vais a volar el Santiago Bernabeu? —había comentado entre carcajadas el ucraniano con quien estaba cerrando el negocio.

—Lo que vayamos a hacer es algo que no te importa —cortó Mosul en seco.

—En eso tienes toda la razón. Pero no me dirás que con ochenta kilos no preparáis una salvajada.

—Te he dicho que no metas las narices en nuestros asuntos. ¡Yo no me meto en los tuyos! ¡Esto es un negocio y se acabó!

—¡Echa el freno, Mosul! ¡Que tampoco es para que te pongas así! ¡Por mí como si queréis machacárosla! ¿Estás de acuerdo en el precio?

—Tengo que consultar.

—En ese caso, no moveré un dedo hasta que el encargo sea firme. ¡Tú eres el que tiene prisa! ¡Además, no olvides que la mitad de la pasta se entrega con el encargo!

—¡Ese precio es un abuso!

—Es mucho el riesgo con una cantidad tan grande.

—Aun así, es un abuso.

—¡Pues eso es lo que hay! ¿Lo tomas o lo dejas?

Cuando el talibán salió del sótano donde había tenido lugar el encuentro era presa de sensaciones contradictorias. Saber que en un plazo de diez días podían suministrarle los ochenta kilogramos de goma-2 le producía cierta sensación de tranquilidad, pero por otra parte se sentía estafado con el precio. No sabía cómo iba a tomárselo el Tangerino, aunque estaba claro que no tenían otras opciones. Lo único que había de positivo era que la mitad del precio se pagaría con droga y eso aliviaba el costo.

Mientras caminaba por la calle, buscando una boca de metro, recordó cómo en otro tiempo, en su país, había dispuesto de toda la goma-2 que deseaba.

—¡Ah! —suspiró. ¡Qué diferente si tuviera a su alcance sólo una mínima parte del explosivo que manejó entonces!

Tomó la línea seis, el llamado circular; los vagones iban atestados. Los olores se mezclaban con el gentío, olía a comida, a cuero, a papel, pero sobre todo olía a sudor, a humanidad. La multiculturalidad que hacía años se había instalado en Madrid tenía una muestra elocuente en el vagón al que había subido: varios sudamericanos, tal vez ecuatorianos, de piel rojiza, pelo lacio y muy negro; un trío de africanos —dos hombres y una mujer— de piel de ébano, muy brillante, labios gruesos; algún fornido mocetón de piel muy blanca y pelo rubio, con pinta de venir del este de Europa, y algún magrebí de piel cetrina. Para Mosul, cuyos ojos escrutaban el vagón, casi todos eran infieles.

Después de dos transbordos, abandonó el suburbano en Tirso de Molina y caminó hasta llegar al piso de Lavapiés. Allí lo encontró el Tangerino que regresaba aquella mañana de sus siete días de ausencia. Ibrahím al-Dahari se mostraba contento, casi eufórico con las noticias que le dio Mosul, lo que resultaba extraño en un individuo más proclive al enfado que a la alegría. No dio la menor importancia a la elevada suma que suponía la compra del explosivo.

—No podemos perder un instante, aceptaremos sus condiciones.

—¿Vamos a darle el anticipo que nos piden? —preguntó el talibán.

—Aguarda un momento.

Mosul escuchó cómo el Tangerino abandonaba el piso y salía a la calle. Regresó al cabo de tres cuartos de hora con una mochila de color negro, de nailon plastificado. Descorrió la cremallera y vació su contenido, sacudiéndola. Sobre la mesa se desparramaron cinco fajos de billetes.

—¡Ahí tienes, cuéntalo!

—¿De dónde ha salido esto, Ibrahím? —Mosul estaba perplejo.

—¡Cuéntalo y no hagas preguntas!

El talibán contó, no sin dificultad, los fajos de dinero donde se mezclaban los billetes nuevos y usados. Eran de cien y de cincuenta euros. Empleó un buen rato en la operación, repitiendo en varias ocasiones la cuenta. Sus dedos no tenían ni agilidad ni costumbre. Cuando concluyó, el Tangerino le dijo:

—¡Hay ciento veinticinco mil euros! Algo más de la mitad del precio que nos piden. El resto se lo pagaremos con coca. ¡Cárgate la mochila y vamos!

—¿Vamos? ¿Acaso tú vienes?

—Por supuesto. No creerás que voy a entregar ese pastón a alguien que ni siquiera conozco.

—Son gente de confianza —rezongó Mosul.

—Ya te lo diré. Ahora, vámonos. ¡No perdamos más tiempo!

—Aguarda un momento, hay que hacer una llamada de aviso.

—Pues ¿a qué esperas?

Unos minutos antes de que diesen las dos, los operarios pararon su trabajo para irse a almorzar. El agujero que habían excavado tenía algo más de un metro de profundidad. Una vez superada la capa de cascote, comenzaron a extraer tierra con azadas y espuertas. El hueco no era tan grande como exageró el que había manejado el compresor y don Aquilino no había puesto reparos a su apertura. A lo largo de la mañana algunos clérigos husmearon por el lugar, pero sin mostrar un excesivo interés.

A la par que los operarios, que regresarían a las cuatro, también se marchó Mateo. Poco después, el arqueólogo, que se había recuperado del desvanecimiento sufrido, indicó a sus compatriotas que se marchasen a comer.

—¿Tú no vienes? —preguntó el aparejador.

—No tengo ganas de comer y necesito tranquilizarme. No creo que vaya a encontrar un lugar más a propósito que éste.

—Tal vez estarías mejor en tu habitación, tendido en la cama —le propuso uno de los historiadores.

—No lo creo. Id a comer y volved a las cuatro.

Una vez solo, sacó de su mochila un pequeño detector de metales. Lo montó con precisión de experto, miró en todas direcciones para cerciorarse de que nadie miraba y se acercó al agujero. El detector vibró con mucha intensidad e Isaac notó cómo su corazón se aceleraba y la sangre golpeaba con fuerza en sus sienes. En aquel momento las campanas de la torre atronaron en el cielo, dando las dos y cuarto.

—¡Santo cielo! —se escuchó decir a sí mismo—. ¡El pectoral tiene que estar ahí!

Miró de nuevo alrededor y no vio a nadie. Tomó un azadón y una espuerta, y se metió en el agujero que le llegaba por la cintura. No resultaba muy cómodo manejar la azada, pero tenía cierta experiencia, cavó con fuerza y sacó varias espuertas de tierra. Estaba empapado en sudor no tanto por el esfuerzo, cuanto por la tensión. Golpeó algo metálico y se quedó momentáneamente paralizado, soltó el azadón y escarbó la tierra con las manos. Sus dedos tocaron una superficie metálica, apartó la tierra que había alrededor y palpó un objeto de forma cilíndrica. Tiró con fuerza, pero el tubo no salió. Empleó las manos hasta descubrir casi la totalidad de un cilindro de estaño. No le importaba el dolor que le producía la tierra que se le incrustaba entre los dedos y las uñas. Tiró de nuevo y ahora salió, tenía unos veinticinco centímetros de longitud. Antes de incorporarse, levantó la cabeza y miró alrededor una vez más. No vio a nadie.

Dio un salto y salió del agujero. El trabajo en las excavaciones lo mantenía en una aceptable buena forma. Guardó el cilindro en su mochila, intentó dejar el agujero como lo había encontrado y colocó el azadón y la espuerta en su sitio. Después sacó un metro retráctil y midió la distancia desde varios puntos hasta donde había aparecido el tubo. No necesitó mirar ningún papel. Lo había revisado tantas veces que sabía de memoria tanto la distancia en varas castellanas de la época, como su equivalencia en metros. Todo coincidía; donde tenía que estar el Pectoral del Juicio había aparecido aquel cilindro de estaño.

Se echó la mochila al hombro y fue a los lavabos para limpiarse las manos a conciencia, especialmente sus ennegrecidas uñas. Mientras se lavaba trató de poner la mente en blanco para no pensar en nada, ni sacar conclusiones precipitadas, aunque no podía evitar una terrible sensación de fracaso; tampoco que su corazón latiese a un ritmo acelerado.

Abandonó el claustro y salió a la calle; se sentía acalorado y tenso, a medio camino entre la decepción y una expectante curiosidad por saber qué podía contener aquel tubo. Caminaba deprisa y, de vez en cuando, miraba hacia atrás. No observó nada extraño, aunque si alguien desconocido le seguía los pasos, tendría difícil percatarse de ello porque las calles estaban muy concurridas. La gente llenaba bares y cafeterías; desde su anterior visita le había llamado la atención lo numerosos que eran estos establecimientos en España. Subió hasta la plaza de Zocodover donde tomó un taxi que lo llevó al hotel. Se escabulló rápidamente porque lo último que deseaba era que lo viese alguno de sus compañeros. Llegó a su habitación y despejó el pequeño escritorio, donde colocó el tubo de estaño.

No sabía muy bien a lo que iba a enfrentarse. Sacó la fotocopia del plano de Samuel ben Ezra, lo revisó una vez más y comprobó que no se prestaba a dudas ni a interpretaciones; Samuel lo había confeccionado para ignorantes. El punto marcado estaba donde había ordenado excavar y las medidas que él mismo había realizado se correspondían con las señaladas allí.

Miró el tubo con cierto temor, lo sopesó y comprobó que no pesaba demasiado. Ni por su tamaño ni por su peso podía contener el Pectoral del Juicio. En su superficie podían apreciarse manchas y algunas incrustaciones de tierra adheridas al metal. No había duda de que se trataba de un objeto muy antiguo, aunque en aquellos momentos no estaba en condiciones de determinar cuánto. Observó minuciosamente su pulida superficie y el primor con que el artesano había ajustado las piezas.

Se disponía a abrirlo, cuando instintivamente se detuvo. Estaba tan acelerado que no había tomado ninguna clase de precauciones. Fue al cuarto de baño y abrió todos los grifos de agua caliente: el de la bañera, el del lavabo y el del bidet. Dejó el cilindro sobre la tabla de mármol en la que estaba encastrado el lavabo y cerró la puerta, después se tendió en la cama dispuesto a aguardar. Esperó durante veinte minutos que se le hicieron eternos. Cuando entró de nuevo en el cuarto de baño la atmósfera estaba cargada de humedad y por los azulejos de las paredes, impregnados con el vapor de agua, resbalaban gotas, marcando regueros, algunos de los cuales llegaban al suelo. Era lo único que podía hacer porque por nada del mundo estaba dispuesto a renunciar al conocimiento de su contenido. La humedad de la atmósfera amortiguaría los efectos de su apertura.

Tiró de la tapa, que se abrió con facilidad, y miró en su interior; después palpó con los dedos y pudo comprobar que pegado a las paredes había algo muy suave al tacto. Tiró con cuidado y poco a poco fue apareciendo un delicado pergamino, una fina vitela blanca. Miró el reloj. Faltaban veinte minutos para las cuatro y pensó que, posiblemente, sus compatriotas estuviesen ya preparándose para regresar al trabajo. No podía entretenerse mucho, si deseaba no despertar sospechas. Bastantes suspicacias había levantado su desvanecimiento de la mañana y su firme decisión de permanecer en el claustro cuando era más lógico que se hubiese marchado con los demás al hotel. Instintivamente pensó en una excusa para explicar su ausencia. Una farmacia. Eso es, había tenido que buscar una farmacia en busca de unas pastillas.

Sacó el pergamino con mucho cuidado y comprobó que la delicada piel había mantenido su flexibilidad, aunque el tiempo transcurrido había hecho que tomase la forma del cilindro que lo había guardado. Lo abrió poco a poco, con mucho cuidado, aunque muy pronto supo que no había peligro de que se rompiese o agrietase por extenderlo. Su excelente calidad y estado de conservación, a lo que se sumaba la humedad que impregnaba la atmósfera del cuarto de baño, eran una garantía. Lo desplegó poco a poco; en su centro había escrito un breve texto. Isaac supo que su autor era Samuel ben Ezra. Tenía la misma letra, primorosa, limpia y apretada de quien había escrito el manuscrito que comprara en Tombuctú.

Que tus huesos no encuentren el reposo,

ni tu espíritu el descanso anhelado.

Que tu tumba, maldito incendiario, sea el lugar donde aguarde

la sagrada reliquia que vistieron los descendientes de Aarón.

Que el Pectoral del Juicio sea testimonio de tu iniquidad,

impío incendiario, que no lograste el último de tus inicuos propósitos.

Que sólo las venerables manos de un hijo de Aarón

puedan exhumar la preciada reliquia de este sagrado lugar.

Que aquel a quien no se puede nombrar vele por ella

y tenga piedad de mi alma.

En un ángulo del pergamino podía leerse una serie numérica:

—¡Maldito Samuel ben Ezra! ¡¿Qué coño significa esto?!

—¡Por allí viene! —Uno de los arquitectos señaló hacia la puerta del claustro por la que entraba Isaac. Todos se acercaron y le llovieron las preguntas.

—¡Tranquilos! ¡Tranquilos! —Isaac levantó sus manos con las palmas hacia afuera—. He tenido que buscar una farmacia. Necesitaba unas pastillas. ¿Qué tal va todo?

—Muy bien, pero nos has dado un susto de muerte —comentó el aparejador.

—Estoy bien, no os preocupéis. ¿Cómo va el trabajo? —insistió.

—Por nuestra parte, en un par de horas habremos terminado.

—También nosotros hemos hecho las anotaciones necesarias, después compraremos algún material en la tienda de souvenirs, donde hay alguna bibliografía, que será un buen complemento a nuestras notas y fotografías —indicó uno de los historiadores.

—¿Quiere decir eso que mañana tendremos el día libre? —preguntó Isaac.

—Aquí no hay mucho más que hacer.

—En ese caso, cada cual a lo suyo.

El arqueólogo se acercó al rincón donde los operarios, con desgana, continuaban la tarea de profundizar en el agujero. El encargado supervisaba ahora el trabajo de sus dos compañeros, uno extraía la tierra y el otro la trasportaba con espuertas hasta un pequeño montón que habían formado a sólo unos metros. Isaac preguntó cómo llevaban el agujero.

—Ya ve, maestro, ¿habrá que profundizar mucho más?

—Veamos.

Cohen sacó su cinta métrica y pidió colaboración.

—¿Le importa sostener allí? —Indicó uno de los rincones del agujero. Midió la distancia hasta el borde.

—Un metro y diecisiete centímetros. —Anotó la medición en un pequeño cuaderno de tapas negras y duras—. Ahora vamos a medir desde allí. —Señaló el rincón del otro extremo—. Un metro catorce centímetros. —Anotó en el cuaderno—. Y ahora de ese extremo a aquel otro. —Indicó una diagonal—. ¿Le importaría medirlo?

El operario que excavaba extendió los brazos y marcó la distancia con el metro.

—Esto mide tanto como uno treinta y ocho.

Isaac anotó: un metro y treinta y ocho centímetros, y sacó de su mochila dos tubos de plástico parecidos a los que se utilizan para ensayos en los laboratorios.

—¿Podría echar aquí un poco de tierra de aquel ángulo, por favor? —Señaló el sitio con su dedo índice.

—¿De aquí?

—Sí, por favor.

—¿Lo lleno?

—No es necesario, con una muestra es suficiente.

Isaac lo cerró con un tapón de plástico y anotó algo en el cuaderno. Pidió otra muestra de tierra del centro del agujero y repitió la misma operación, y por último rebuscó en el montón algunos de los cascotes que habían aparecido como relleno debajo del hormigón y los guardó en una caja. También anotó algo en su cuaderno.

—Cuando ustedes quieran, pueden tapar el agujero.

—¿Ya hemos terminado? —preguntó el que excavaba.

—Así es, ya tenemos lo que queríamos.

El operario se rascó la cabeza, desplazando ligeramente la gorra de visera con que la cubría. Hizo un gesto de duda y comentó:

—Todo esto para un cascote y dos puñados de tierra…

—No seas bruto, Miguel. Con eso averiguan ahora el tiempo en que se hizo todo esto, por qué se hizo y qué materiales utilizaron —lo corrigió con suficiencia el encargado.

—¿Con un cascote y un pelín de tierra? ¡Venga ya! ¡Vamos a tapar el agujero que cuanto antes lo cerremos, antes acabamos!

Isaac, que retirado a unos pasos hacía como que tomaba notas en su cuaderno, no pudo evitar una sonrisa. ¡Cuánta farsa había en el mundo! ¡Él acababa de representar un episodio!

Se sentó en un banco, lejos de miradas indiscretas, y buscó en el cuaderno la hoja donde había copiado el texto del pergamino. Después de un día tan agitado era el primer momento que tenía para reflexionar con cierta tranquilidad. Allí sentado trataba de poner en orden sus ideas y buscar una explicación a lo que Samuel ben Ezra había escrito; leyó otra vez aquellas líneas, cerró los ojos como una forma de concentrarse y al abrirlos se encontró con una desagradable sorpresa. En la distancia creyó reconocer a los mismos individuos que por la mañana había visto al acecho. Al verse descubiertos se escabulleron. Se levantó rápidamente y salió a la calle; entre el gentío que pululaba por los alrededores de la catedral era difícil que descubriese al par de sujetos que, al parecer, estaban vigilándoles.

La cena fue distendida. El trabajo estaba concluido y disponían de un día completo para recorrer la ciudad. Toledo merecía la pena y estaban dispuestos a aprovechar las veinticuatro horas que les quedaban antes de tomar el vuelo de regreso a Israel. El único que no se mostraba tan relajado era Isaac, aunque con mucho mejor ánimo que durante el día. Sus compañeros lo atribuyeron al desmayo sufrido por la mañana y que tanto los había preocupado.

—¡Mañana a la conquista de Toledo! —gritó el aparejador, un orondo y barbudo cuarentón, que parecía el más festivo del grupo, levantando su copa. El brindis fue coreado por todos; incluso Isaac Cohen, que nada había dicho de los dos sujetos que les seguían los pasos para no tener que entrar en otras explicaciones, alzó su copa.

—Yo mañana tengo que ir a Madrid, he de resolver unos asuntos —explicó Isaac—. Espero estar de vuelta a mediodía. Si os parece, quedamos para la hora del almuerzo.

—¡Qué remedio! Tú eres el jefe, pero si no vienes para la hora de almorzar tendrás que pagar las copas —comentó uno de los arquitectos.

—Con esa condición no tendré más remedio que estar aquí —bromeó el arqueólogo.

Cambiaron impresiones sobre el efecto que les había causado una ciudad como Toledo, aunque era muy poco lo que habían podido ver hasta aquel momento. Estaban optimistas, en gran medida porque ahora estaban seguros de poder dar una respuesta satisfactoria a las exigencias del presidente de la Corporación del Templo. El proyecto básico y el presupuesto estarían para la fecha comprometida.

—¡La restauración del claustro va a costar una pasta! ¡Menos mal que no tiene que salir de mi bolsillo! —comentó entre bromas el orondo aparejador.

—¡Puedo asegurarte que tampoco ésa es una de mis preocupaciones! —afirmó, jocoso, uno de los arquitectos.

—¿Acaso creéis que eso es una preocupación para el rabino Goodman? —terció el otro arquitecto.

—¿Podría alguien señalar una cifra? —preguntó Isaac.

Se hizo un silencio momentáneo. Fue el aparejador, el más extrovertido del grupo, quien dejó caer una posibilidad.

—Es arriesgado aventurarlo. Pero no creo que baje de los doce millones de dólares, incluso podría ser bastante más.

—Eso son, como mínimo, unos diez millones de euros —matizó Isaac.

—Más o menos. Ten en cuenta que los capiteles están muy mal y eso es trabajo artesano. Las molduras y los adornos en algunas partes han desaparecido. Habrá que sustituir muchas piezas. También los frescos de las paredes están muy deteriorados. Sin embargo, la estructura está en buen estado de conservación. A ello habrá que añadir los gastos de la excavación, que yo no sería capaz de cuantificar. Ésa será una cifra que tendrás que aportar tú.

—Las pinturas son de unos maestros españoles de los siglos XVIII y XIX, Bayeu y Maella; el primero estaba emparentado con Goya. Sin embargo, las más valiosas son las que decoran las paredes del mausoleo de ese arzobispo —señaló uno de los historiadores—. Son prerrenacentistas, de una escuela italiana de finales del siglo XIV. Sus autores fueron dos florentinos, discípulos del Giotto: Gerardo Starnina y Nicolás de Antonio, que se desplazaron expresamente a Toledo para realizar el encargo. Algunas de las escenas, como la del Santo Entierro y la del Juicio Final, son de excelente factura. También son de calidad varias de las escenas, dedicadas a la vida de san Blas, a quien está consagrada esa capilla sepulcral.

Con comentarios cruzados, conversaciones a dúo y momentos en que la charla era compartida por todos transcurrió una cena que resultó agradable, lo que hizo que se prolongase hasta cerca de la medianoche.

26

A Isaac Cohen le llamó la atención encontrarse tan temprano en el comedor a uno de los historiadores. Eran poco más de las siete de la mañana y acababan de abrirlo para el desayuno.

—Veo que te gusta madrugar.

—En realidad, lo que me gusta es pasear por las calles vacías en las primeras horas del día. Ver cómo la ciudad se despereza. ¿Te marchas ya para Madrid?

—En el momento que desayune. No puedo entretenerme si quiero estar aquí para la hora del almuerzo. ¡Me juego las copas!

A pesar de que la reunión con David Hayen era a las diez, Isaac abandonaba el hotel a las siete y media, después de tomar un consistente desayuno. En la puerta, donde estaba aparcado el monovolumen que habían alquilado en Barajas, se despidió del joven historiador, quien provisto de un plano encaminó sus pasos hacia la Puerta de Bisagra.

Isaac dejó atrás la ciudad y entró en el torrente de tráfico que ya circulaba por la autovía que conectaba Toledo con la capital de España. Trató de relajarse con la conducción, pero no lo logró. Samuel ben Ezra le había jugado una mala pasada. El judío toledano había querido que las manos a las que fuese a parar el Pectoral del Juicio resultasen las adecuadas.

Estaba convencido de que la serie numérica que había en el pergamino era un problema de gematría, la ciencia numérica de la Cábala. Conocía a varios expertos en Jerusalén de toda confianza, aunque lo ideal era resolverlo antes de regresar por si lo que se ocultaba entre aquellos números le permitía acceder con facilidad a su objetivo. Tal vez en Madrid habría algún cabalista; sería cuestión de informarse.

No pudo evitar una sonrisa al acordarse de la forma en que había transcurrido la cena de la víspera y de los muchos brindis que hicieron porque habían cubierto el objetivo de su misión. ¡Qué sabían ellos del objetivo que les había conducido hasta Toledo!

Llegó sin problemas a la entrada de Madrid, pero los accesos estaban casi colapsados. Lo tranquilizó pensar que tenía más de hora y media para estar en el lugar de la cita. A las nueve menos diez logró cruzar la M-30 a la altura del puente de Praga y enfilar la avenida de Santa María de la Cabeza. Llegar a la glorieta de Carlos V le costó veinte minutos. Subió por el paseo del Prado, dejando a su derecha la famosa pinacoteca, hasta la plaza de Cánovas del Castillo, donde buscó un aparcamiento. No le resultó fácil, pero a las diez menos veinte caminaba por la Carrera de San Jerónimo a trescientos metros del lugar de su cita.

Pensaba en cómo iba a abordar su encuentro con Hayen cuando sonó su móvil.

—¿Dígame?

—¿Isaac? —Había mucha angustia en aquella palabra.

—Sí, dígame.

—Isaac, soy Dan. —La voz de uno de los miembros de su equipo sonó alterada.

—Dime, ¿ocurre algo?

—Rafael está muerto.

El impacto de la noticia lo dejó casi sin voz para preguntar:

—¿Quieres repetírmelo?

—Rafael está muerto. Como no acudía al comedor y eran más de las nueve y media, llamamos a su habitación, pero nadie respondía. Entonces pedimos a la camarera que abriese y nos lo hemos encontrado tendido en la cama. En un primer momento, nos pusimos a bromear hasta que nos dimos cuenta de que no podía despertarse. ¡Ha sido horrible, horrible!

—¿Qué es lo que ha ocurrido?

—No lo sabemos. La dirección del hotel ya ha avisado a la policía. Nos han dicho que no se toque nada. Llegarán de un momento a otro.

—¿Tenía Rafael señales de violencia?

—A simple vista no se notaba nada, pero tiene unas marcas en el cuello como si lo hubiesen estrangulado.

—¿Estrangulado? —A Isaac se le encogió el estómago.

—Todo ha sido muy rápido y confuso. Nos han obligado a salir de la habitación y aquí hay un buen jaleo. ¡Vuelve lo antes posible, por favor! ¡Tampoco sabemos dónde está Benjamín! Nos han dicho, aunque no lo aseguran, que desayunó muy temprano y se marchó.

—Es cierto, desayunamos juntos y salió a pasear. Me dijo que le gustaba caminar por las calles a primera hora de la mañana, cuando apenas hay gente.

—Bueno, al menos ésa es una buena noticia, aunque nos inquieta que no haya regresado todavía. En todo caso, vuelve lo más rápido posible.

—Está bien. Llegaré lo más pronto que pueda.

Apenas había cerrado el teléfono cuando volvió a sonar de nuevo. Quien llamaba era David Hayen. Se llevó el teléfono al oído y escuchó:

—¿Señor Cohen?

—Dígame, Hayen.

—Lo llamo para pedirle disculpas. Ha surgido un imprevisto y no podré…

Isaac no lo dejó terminar la frase.

—¡Es usted un canalla!

—¿Que soy un qué?

—Un canalla y un asesino. —El arqueólogo, que se había percatado de que el portero del Villa Real no le quitaba ojo de encima, había bajado instintivamente la voz.

—¿Le ocurre algo, señor Cohen? —La voz de Hayen no se había alterado.

—¡No me pregunte lo que sabe!

—Si no se explica… Me parece que va usted demasiado lejos porque el simple hecho de no poder acudir a la cita que teníamos concertada le puede ocurrir a cualquiera.

Isaac se alejó unos pasos de la puerta del hotel.

—Hayen, le juro por lo más sagrado que si ha tenido que ver algo en la muerte de Rafael…

—Cohen, no sé qué es lo que le ocurre. Me habla de cosas que para mí carecen de sentido. ¡Nada menos que de una muerte, al parecer violenta! Sepa que yo sólo he llamado para excusarme por no poder acudir a la cita que teníamos concertada, supongo que eso le habrá ocurrido a usted en alguna ocasión. A todos nos surgen imprevistos.

—¿Por qué me mintió usted cuando me citó y en la reunión que, a petición mía, mantuvimos al día siguiente? ¿Por qué? ¡Dígamelo! ¿Cuál es el juego que se trae usted entre manos? —Isaac estaba tan alterado que mezclaba palabras en español, aunque estaba hablando en hebreo.

—¿Que yo le he mentido? ¡Dígame en qué!

—¡Usted no trabaja para la Steel & Oil Company Corporation! —gritó Isaac, levantando la voz más de lo debido.

—¿¡Que yo no qué!?

—¡Lo que ha oído! ¡Mentiroso! ¡Niega usted haber enviado a dos individuos que nos han espiado de forma permanente a mí y a mis compañeros los dos últimos días! —El arqueólogo estaba fuera de sí.

—Señor Cohen, está cometiendo un grave error. ¡No sé de qué me habla!

—¡Además de un canalla es usted un cínico!

—Señor Cohen, lamento que actúe usted de esta manera y también lamento no poder reunirme con usted, como teníamos acordado. Lo único que se me ocurre es decirle que estoy dispuesto, si no tiene inconveniente, a que nos veamos esta tarde, a partir de las seis, a la hora que usted diga. ¡Estoy dispuesto a ir a Toledo!

A Isaac le sorprendió la propuesta.

—¿Habla en serio?

—Eso he dicho.

—Muy bien, señor Hayen, ¿qué le parece el hotel El Cardenal a las ocho de la tarde?

—¡Muy bien! Allí estaré.

—Eso espero.

Isaac estaba desconcertado. Echó a andar Carrera de San Jerónimo abajo bajo la mirada del portero del Villa Real, que había sido mudo testigo de tan extraña conversación.

En la puerta de El Cardenal podía verse un vehículo de la Policía Nacional y un par de agentes uniformados que charlaban animadamente. Si había algún otro coche de la policía no tenía ningún distintivo. Aparcó el monovolumen en la explanada que había delante del hotel y se dispuso a cruzar la puerta que daba al jardín, pero uno de los policías le cerró el paso.

—Disculpe, señor, ¿es usted cliente del hotel? —le preguntó a la par que levantaba su mano derecha hasta la visera de la gorra.

—Sí, soy uno de los compañeros de la persona que ha aparecido muerta en su habitación.

—¿Es usted israelí?

—Así es.

—¿Me permite su pasaporte?

Isaac le mostró la documentación, que el policía examinó brevemente.

—Muy bien, puede usted pasar.

El jardín estaba desierto y en el vestíbulo se percibía cierta tensión. Vio al fondo, sentados en un sofá, a dos de sus colegas, a quienes acompañaban dos desconocidos. Dedujo que eran de la policía. Se acercó hasta ellos y los tres se fundieron en un abrazo.

—¡Menos mal que has llegado!

—¿Qué es lo que ha ocurrido?

—Todavía no se sabe. La policía está investigando.

—¿Quiénes son ésos?

—Inspectores de policía.

—Y Benjamín ¿ha aparecido?

—Sí, regresó poco después de llamarte. Como es el único que chapurrea español está en la habitación de Rafael con otros policías y el juez. Simón está con él.

El arqueólogo se volvió hacia los policías que, educadamente, se habían puesto de pie.

—Mi nombre es Isaac Cohen y soy el responsable del grupo. He regresado de Madrid al enterarme de la muerte de mi compañero. —Alargó su mano y estrechó la de los policías.

—Soy el inspector Aranda y éste es mi colega, el inspector Olabarría. Veo que habla español —comentó el mayor de los policías, un individuo de unos cincuenta años, alto, delgado, bien parecido y con el pelo canoso.

—Lamento conocerles en estas circunstancias.

—También nosotros, señor Cohen.

—¿Se sabe algo de la muerte de Rafael?

—Acaban de llegar el juez y el forense. Están en la habitación del finado. ¿Sería tan amable de responder a algunas preguntas? Con sus compañeros ha sido imposible y no tenemos a mano un intérprete.

—Estoy a su entera disposición.

—¿Le parece bien que tomemos asiento?

Los israelíes cruzaron unas frases y el arquitecto y el historiador hicieron ademán de ausentarse.

—¿Se marchan sus compañeros?

—Si no hay ningún inconveniente, desean ir a sus habitaciones.

—¿Le importaría decirles que no abandonen el hotel? Quizá, más adelante, tenga usted que ayudarnos y tomarles declaración.

Una vez acomodado, el inspector Aranda se interesó por la composición del grupo y el tipo de actividad que estaban desarrollando en Toledo, cuándo habían llegado y qué habían hecho en las últimas cuarenta y ocho horas. El inspector Olabarría tomaba nota sin parar. Después Aranda inició una serie de preguntas más personales para conocer la relación que Isaac tenía con el difunto.

—¿Cuándo fue la última vez que lo vio?

En aquel momento se acercó un agente de policía vestido de uniforme, que susurró algo al oído del inspector.

—Muy bien, muy bien. Muchas gracias.

—Lamento decirle, señor Cohen, que a su amigo lo han asesinado. Ahora mismo no puedo darle detalles, pero ése es el dictamen del forense. Muerte por asfixia, lo han estrangulado.

—¡Estrangulado!

El policía se tomó un tiempo antes de repetir la pregunta que había formulado con anterioridad. Trataba de respetar el impacto de la dura noticia.

—¿Cuándo fue la última vez que vio a su amigo?

—Anoche, cuando terminamos de cenar. Serían sobre las doce y media.

—¿Había alguien más?

—Sí, estábamos todos, los seis integrantes del equipo. Fue una cena muy agradable. Rafael estaba de un humor excelente porque habíamos terminado nuestro trabajo sin problemas. Bromeó varias veces. Me parece imposible creer que esté muerto. ¡Asesinado, además!

El inspector dejó que pasase un tiempo antes de formular la siguiente pregunta:

—¿Sabe si tenía alguna amenaza? ¿Alguna sospecha de que alguien pudiese atentar contra su vida?

Isaac no pudo reprimir un gesto de ansiedad que le llevó a retorcerse las manos, detalle que no pasó desapercibido al inspector. Pensó en lo estúpido que había sido al no prepararse para una pregunta como aquélla, que, antes o después, tenía que llegar. Sin saber muy bien por qué, se acordó de que no habían llamado a Israel para comunicar la muerte del aparejador, ni que tampoco se habían puesto en contacto con la embajada.

—Piense despacio, señor Cohen, tómese todo el tiempo que necesite, no tenemos ninguna prisa.

El arqueólogo decidió no decir nada acerca de sus sospechas sobre Hayen. La actitud de aquel individuo por teléfono lo había desconcertado, pero consideró que sería adecuado explicarle a la policía la sensación de que un par de individuos los habían estado vigilando.

—Lo que voy a contarle tal vez sea una tontería, pero creo que debe saberlo.

—¿De qué se trata? —El comisario Aranda arrugó el entrecejo en un movimiento casi imperceptible.

—Verá, en un par de ocasiones he sorprendido a dos individuos pendientes de nosotros, como si estuviesen vigilándonos. Cuando se percataban de que eran descubiertos, se escabullían rápidamente. Una de las veces intenté seguirles, pero se perdieron entre la masa de gente que llena los alrededores de la catedral.

—¿Logró verles el rostro?

—Malamente. Si se refiere a si podría identificarles, tengo que decirle que no sería posible.

—¿Hay mucha gente al corriente del trabajo que han venido a realizar?

—¿Aquí en España?

—En España o en Israel.

—Tendría que hacer una lista.

—Ya le he dicho que nosotros no tenemos prisa.

El mismo agente de policía que le había comunicado que la muerte había sido un asesinato se acercó de nuevo y otra vez susurró al oído del inspector.

—Señor Cohen, el juez ha ordenado el levantamiento del cadáver, ya se marcha y también el forense. Si me disculpa un momento…

—¿Se llevan el cadáver de Rafael?

—En efecto.

—¿Adónde lo llevan?

—Al Instituto Anatómico Forense. Allí le harán la autopsia.

—¿No tendrían que comunicarlo a la embajada de mi país?

—Supongo que alguno de mis compañeros ya lo habrá hecho.

—¿Podría verlo antes de que se lo lleven?

—Si ése es su deseo, por supuesto que sí.

En aquel momento sonó el móvil de Isaac. Miró el número que aparecía en la pantalla. Era Goldsmith.

—¿Me disculpa un momento?

El policía asintió e Isaac se retiró unos metros, buscando un poco de intimidad.

—¿Sí?

—¡Cohen, acabo de enterarme de que ha fallecido uno de los técnicos que han ido contigo a realizar trabajos en Toledo! ¡No sabía que estuvieses de nuevo en España!

—Así es, lo han asesinado.

—Ya, ya lo sé. Acabo de enterarme.

Isaac sintió deseos de gritarle, de llamarle mentiroso y alguna cosa más. Pero era consciente de que la ocasión no se prestaba a ello. Se limitó a decirle:

—Estamos consternados. No nos explicamos cómo ha podido ocurrir una cosa así.

—¿Crees que estará relacionado con las amenazas que recibiste?

No le sorprendió que Goldsmith sacase el tema a colación.

—No me cabe la menor duda.

—¿Dónde estás en este momento?

Isaac sintió deseos de mandarlo a la mierda, pero de nuevo contuvo sus impulsos.

—Estoy en el hotel donde nos alojamos en Toledo.

—Es El Cardenal, ¿no?

—Sí.

—Llegaré lo antes posible y llevaré conmigo al asesor jurídico de la embajada. Nunca se sabe. ¿Bien con la policía española?

—Sin ningún problema. Son gente muy correcta, que cumple con su obligación.

—En un rato nos vemos —fueron las últimas palabras que llegaron a los oídos del arqueólogo.

En la habitación del aparejador nada, salvo por el revuelo de gente, denotaba que allí se hubiera cometido un asesinato. Todo estaba en orden, incluso el cadáver del aparejador presentaba una mórbida placidez, como si viviese un agradable sueño. Isaac no pudo evitar que se le formase un nudo en la garganta. Hacía sólo unas horas estaba lleno de vitalidad.

—¿Tienen alguna pista? —preguntó sin dirigirse a nadie.

Un individuo bajito y regordete con una pronunciada calvicie, excesiva para sus treinta años, preguntó al inspector Aranda:

—¿Quién es?

—Es el señor Cohen, el jefe del difunto.

El individuo le tendió la mano.

—Lo siento, señor Cohen, me llamo Pedro Ortigosa y soy el forense. Su amigo ha muerto por asfixia.

—¿Cómo fue?

—No aparecen señales de violencia, salvo unas marcas en el cuello. Aunque no puedo decírselo con certeza, todo apunta a que lo estrangularon mientras dormía; si hubo o no algún forcejeo, ya nos enteraremos. Pero, insisto, con una inspección ocular no se aprecian otras señales de violencia más allá de las que le he comentado.

—¿Cuándo ha sido?

—Por el rigor mortis debieron de acabar con su vida entre las tres y las cuatro de la madrugada.

Dos fornidos individuos entraron en la habitación; portaban una camilla y un saco mortuorio.

—¿Podemos retirar el cadáver?

—Si el inspector no dispone otra cosa, por mi parte no hay inconveniente —indicó el forense.

—Pueden ustedes llevárselo —indicó el policía.

Con menos dificultades de las que presumían los cerca de cien kilos que podía pesar el cuerpo del aparejador, los dos camilleros introdujeron al difunto en el saco. Al cerrar la cremallera se produjo un sonido desagradable que sonó siniestro en medio del respetuoso silencio que guardaban los presentes.

La habitación estaba llena de gente: además de los camilleros, estaban el forense, el director del hotel, que asistía al momento con cara de circunstancias, cuatro policías y los cinco israelíes.

El juez se había marchado antes de que llegara Cohen a la habitación. Isaac preguntó sin dirigirse, tampoco en esta ocasión, a nadie en concreto.

—Supongo que podremos repatriarlo.

—Eso tendrá que resolverlo su embajada —respondió el forense—. Ya se les ha informado. En todo caso no creo que vaya a haber problemas.

Poco a poco la habitación que había ocupado Rafael Mayer se fue despejando. Sus compañeros, salvo Isaac, escoltaron la camilla hasta la ambulancia y el forense se marchó. El inspector Aranda indicó al director del hotel:

—La habitación quedará precintada. Que nadie toque nada hasta que se den nuevas instrucciones.

—Ya sabe que cuenta con toda nuestra colaboración.

—Muchas gracias. ¡Olabarría, dígale a Juárez y a Molina que continúen interrogando al personal del hotel! ¡A todo el mundo! Señor Cohen, ¿le importa que continuemos?

—Estoy a su disposición. Lo único que necesito es beber un poco de agua.

El inspector se centró en lo relativo a los dos sujetos que habían merodeado en torno al grupo, pero apenas sacó nada en claro porque la información de Cohen era muy escasa. Se interesó por su viaje a Madrid. Isaac le dijo que se trataba de una entrevista relacionada con el trabajo que realizaban.

—¿Con quién se iba a reunir?

—Con David Hayen.

Olabarría anotó el nombre.

—¿Dónde se había citado?

—En la cafetería del hotel Villa Real.

—¿El que está frente al Congreso de los Diputados?

—Exactamente.

La llegada de Goldsmith a El Cardenal se produjo cuando el inspector Aranda concluía su interrogatorio. El policía se había mostrado incisivo, incluso duro, pero en todo momento educado y hasta cortés. A Isaac, que estaba agotado, le pareció un profesional competente que hacía bien su trabajo.

—¡Cohen! ¿Cómo te encuentras? —El diplomático le estrechó la mano y el arqueólogo le presentó al policía.

—¿Alguna pista, inspector?

—Todavía no.

—¿Dónde está el cadáver?

—Ya se lo han llevado para hacerle la autopsia, aunque el forense dice que la muerte de Mayer ha sido por asfixia. Al parecer lo han estrangulado —le explicó Isaac.

—Supongo que ustedes querrán charlar tranquilamente —indicó el inspector—. Si tuviese algo que decirme ya sabe dónde llamarme, señor Cohen. Una cosa más. ¿Cuándo tienen previsto regresar a Israel?

—En el vuelo de El Al que sale mañana por la mañana de Barajas.

El policía se quedó esperando algo más.

—Aunque… Supongo que habremos de retrasarlo —comentó Isaac.

—Creo que será lo más conveniente. En todo caso, si no le importa, comuníqueme su decisión.

—¿Hay algún problema, inspector? —preguntó Goldsmith.

—No, no. Ninguno, ninguno. Simplemente que en estas circunstancias posponer el viaje parece lo más adecuado, siquiera sea por aguardar a que venga algún familiar.

El inspector se despidió de los dos israelíes estrechándoles la mano y reiterándole sus condolencias. Una vez solos, Goldsmith, adoptando un tono confidencial, preguntó a su antiguo condiscípulo:

—¿Queréis marcharos mañana?

—No lo sé. No he hablado con los demás. Supongo que todos estarán de acuerdo en que el cadáver de Rafael se repatríe y creo que lo más conveniente es que esperemos a que venga su esposa.

—Por eso no tenéis que preocuparos, nosotros nos encargamos de todo. Ya hemos hablado con su familia…

—¿Se lo habéis dicho a su mujer?

—Sí, llegará esta noche, vía Roma.

—¿Cómo está?

—Te lo puedes imaginar.

—Creo que no tenían hijos.

—No, no tenían.

—Habrá que ir a recogerla al aeropuerto.

—Allí la esperará un coche de la embajada que la traerá hasta aquí. No te preocupes por eso. Nosotros nos encargamos de todo.

—Supongo que tengo que darte las gracias.

Goldsmith lo miró sorprendido no sólo por lo que Isaac acababa de decir, sino por el tono que había empleado, que no asoció al trance por el que pasaba.

—¿Te ocurre algo, Cohen?

El arqueólogo no se anduvo por las ramas.

—¿Por qué me mentiste cuando te pedí información sobre David Hayen?

Entre los dos hombres se produjo un silencio desagradable.

—¿Quieres repetir eso, Cohen?

—¿Por qué me mentiste en relación a Hayen?

El diplomático se puso muy serio.

—Yo no te he mentido.

—Ese tipo no es un ejecutivo de la Steel & Oil Company Corporation.

Goldsmith perdió por un momento el aplomo, se limitó a pronunciar un:

—¿No?

—Ese Hayen, o como demonios se llame, y tú os habéis puesto de acuerdo para evitar que aparezca el Pectoral del Juicio, aunque ignoro cuál es el fin de ese propósito. Los dos manifestasteis vuestro deseo de ayudarme, a los dos os parece una locura que trabaje para Eli Goodman, los dos aparecéis en el momento oportuno, los dos mentís acerca de la actividad a la que ese tipo se dedica. ¿Te parecen pocas coincidencias?

—¿Tengo que recordarte que fuiste tú quien me llamó a la embajada?

—Lo recuerdo perfectamente. Y mira por dónde, el señor agregado cultural estaba allí a medianoche. ¡Qué casualidad! ¡Lo habíais planificado todo! ¡Calculasteis que después de mi reunión con Hayen, yo acudiría en busca de auxilio al único lugar que podía prestármela! ¡Acudiría a mi embajada! ¡Mejor dicho buscaría a un viejo conocido, acudiría en busca de Goldsmith, quien, solícito, me brindaría todo su apoyo!

—¡Estás delirando, Cohen!

—¡No estoy delirando! ¡Os estoy desenmascarando! ¿Acaso es coincidencia que aparezcas aquí, ofreciéndote para hacerte cargo de todo y mandarnos a Israel con viento fresco?

El diplomático se sentía abrumado. Aunque suponía que nadie entendía lo que hablaban, había percibido que el tono que empleaban habría llamado la atención de algunas personas. Menos mal que los demás integrantes del grupo no estaban por allí.

—Creo que la muerte de Mayer te ha afectado más de lo que piensas.

—¡Me gustaría saber quién está detrás del asesinato de Rafael! Si el pobre se dio cuenta de que lo mataban, no pudo imaginar por qué le estaba pasando aquello.

—¿Insinúas algo?

Isaac se dio cuenta de que había ido demasiado lejos.

—Perdona. No he insinuado nada.

Goldsmith lo tomó del brazo y tiró de él hacia el jardín.

—¿Estás en condiciones de escucharme sólo unos minutos?

—Por supuesto.

El jardín estaba desierto.

—Puedo jurarte por lo que quieras que yo no te he mentido —comenzó el diplomático—, cuando me preguntaste por Hayen te dije que no lo conocía, pero que podría encontrar información acerca de él. Comprobar si efectivamente era un ejecutivo de una multinacional norteamericana que llevaba en Madrid muchos años. ¿Lo recuerdas? —Cohen asintió con la cabeza—. Cuando almorzamos juntos fuiste tú quien se empeñó en que te diese la información. ¡Quisiste que fuese en aquel momento! Tuve que salir del restaurante para facilitártela. Subí a nuestra embajada y busqué en el registro que tenemos de residentes en España. Apareció David Hayen. Imprimí los datos y te los entregué. En cuanto a mi presencia en la embajada a medianoche, como tú has dicho, has de saber que es frecuente. No tengo obligaciones familiares, pero sí más trabajo del que puedo despachar. Hay mucha demanda cultural sobre nosotros en España y trato de hacer mi trabajo lo mejor que puedo, consciente de que la cultura es uno de los mejores instrumentos que tenemos para sostener nuestra posición ante los europeos. Tuviste suerte de que esa noche estuviese allí cuando tú me necesitabas. Al día siguiente cuando me hablaste de las amenazas recibidas, te facilité protección y un medio de transporte. No te lo recuerdo para que me lo agradezcas, sino para demostrarte que todas mis actuaciones han estado guiadas por la buena fe y que en gran medida he actuado a petición tuya. Respecto a mi posición en relación con la política de la Corporación del Templo, aunque por mi condición de diplomático no debo manifestar opiniones sobre determinados asuntos, lo único que hice fue sincerarme con un viejo colega. Esa gente puede llevarnos a un callejón sin salida porque son unos fanáticos, pero olvídate de que tengo esa opinión. Por último, mi presencia aquí está dictada por mis obligaciones diplomáticas. He pedido al embajador que me autorizase a venir, sin que fuese un asunto de mi competencia, acompañado del asesor jurídico porque pensaba que acudía en ayuda de un amigo, pero veo que me he equivocado.

27

El Tangerino y Mosul habían cerrado el trato con el ucraniano. Recibirían la goma-2 en cuatro entregas y hasta la tercera de ellas no tendrían que pagar más. Entonces abonarían un veinticinco por ciento y otro tanto con la última. Les advirtió que podrían encontrarse con pequeñas diferencias en la mercancía, la razón estaba en que todo el explosivo no procedería del mismo lugar.

—Conseguir ochenta kilos de goma-2, los detonadores, el cable y los temporizadores en un mismo sitio, además de complicarnos a nosotros, produciría un escándalo que no os iba a beneficiar en nada. Toda la policía del país se pondría en estado de alerta.

—Me parece razonable.

El Tangerino exigió una muestra del explosivo, una prueba de su calidad.

—Puede hacerse, aunque tendremos que desplazarnos lejos de Madrid.

—¿Adónde?

—A una finca perdida en un descampado. Allí podremos hacer la prueba lejos de miradas indiscretas.

—No hay problema. ¿Cuándo?

—Veo que tenéis mucha prisa. Mosul quiere toda la mercancía en dos semanas y tú ya estás pidiendo la prueba.

—Eso es algo que a ti no te importa.

El ucraniano dijo algo en su lengua que los musulmanes no comprendieron, pero pudieron imaginarse lo que significaba.

—¿Os viene bien pasado mañana?

—Nos viene bien. —Ibrahím al-Dahari no titubeó—. ¿Dónde nos vemos?

—Aquí. El transporte corre de nuestra cuenta.

—¿A qué hora?

—Temprano, tenemos que hacer algunos kilómetros. Pongamos a las siete.

—Muy bien. Aquí estaremos. —Los dos musulmanes hicieron gesto de levantarse.

—Una última cosa.

—Tú dirás.

—Cuando salgamos de Madrid, tendremos que taparos los ojos.

—¡Eso sí que no! ¡No somos rehenes!

—Es por seguridad. Si no lo aceptáis, no vamos.

—¿Cómo que no vamos?

—Siempre hay otra posibilidad…

—¿Cuál?

—Nosotros os damos la muestra y vosotros os las arregláis para probarla. Pero eso ya es asunto vuestro.

El Tangerino meditó unos instantes.

—Está bien, iremos con vosotros. Vendrá otra persona más.

—¿Tres?

—Sí, tres.

—¿No te fías?

—Si no me fiase, no te habría entregado la pasta.

El ucraniano soltó una carcajada.

—Has estado fino, paisa.

David Hayen apareció por El Cardenal a la hora fijada. El arqueólogo lo esperaba en una de las mesas del jardín. A Isaac Cohen la tensa conversación mantenida con el agregado cultural de la embajada lo había dejado sumido en el desconcierto. Hubo un momento en que estaba convencido de que Goldsmith era sincero; más aún, se sentía apesadumbrado por las acusaciones que le había lanzado. La despedida, en la que el diplomático se había limitado a indicarle que la embajada estaba a su disposición, le había resultado incómoda.

Cruzó con Hayen una mirada escrutadora y ambos se saludaron con extrema frialdad. Fue David quien preguntó:

—¿Han averiguado algo acerca de la muerte de su compañero?

—Sí, el forense afirma que la muerte ha sido por asfixia.

—Aunque usted lo ponga en duda, créame que lo lamento.

—Siéntese Hayen, creo que tenemos que aclarar algunas cosas.

—Así es. Lo primero, explíqueme la razón por la que me ha llamado esta mañana mentiroso, canalla y asesino.

Isaac se sintió molesto. Lo que hacía solamente unas horas le parecían certezas era ahora un mar de dudas. Lo mejor que podía hacer en aquellas circunstancias era ofrecer excusas.

—Tengo que pedirle disculpas. Verá, cuando esta mañana me llamó acababan de comunicarme la muerte de mi compañero. Estaba… estaba muy excitado. Me cogió en un mal momento. De veras que lo siento muchísimo.

—Disculpas aceptadas. Sin embargo, señor Cohen, eso no aclara su actitud. Creo que me debe una explicación.

—Antes tiene usted que responder a una pregunta.

—Pues hágala. —Pese a haber aceptado las disculpas, Hayen parecía visiblemente molesto.

—¿Trabaja usted para la Steel & Oil Company Corporation?

En el rostro del judío norteamericano apareció un esbozo de sorpresa.

—¡Claro que sí! Se lo dije a usted el otro día. Si en nuestro primer encuentro no fui más explícito se debió a que no quiero que se mezcle mi actividad profesional con otros asuntos. —Hayen metió la mano en el bolsillo interior de su americana y sacó una billetera de piel, de la que extrajo un carnet—. Tome, compruébelo usted mismo.

Isaac Cohen estaba desconcertado. Cogió el documento, similar a una tarjeta de crédito, y comprobó que David Hayen era Manager for Spain of Steel & Oil Company Corporation. Chicago, USA.

—Lamento decirle que lo he confundido con otra persona —se excusó Cohen—, y que una serie encadenada de casualidades me llevaron a sospechar que usted se traía entre manos un juego sucio. Precisamente la reunión que le había pedido era para que me aclarase algunas cuestiones. Lamento profundamente que la muerte de mi compañero, su excusa para faltar a la reunión y lo inoportuno del momento en que coincidieron las llamadas me llevaran a insultarle de una forma que usted no merece. Le reitero mis disculpas.

—Ya le he dicho que las acepto. No obstante creo que lo mejor que usted y yo podemos hacer es poner punto final a esta efímera y desafortunada relación que hemos mantenido. Si he venido hasta aquí ha sido para clarificar algo que esta mañana me produjo estupor.

David Hayen se levantó y se despidió con un glacial:

—Espero que nunca volvamos a vernos.

Isaac no fue capaz de reaccionar, sin articular palabra vio cómo se alejaba aquel individuo a quien había conocido porque lo citó para prevenirlo de los peligros que lo acechaban. Estaba deprimido, aquella jornada se había convertido en uno de los peores días de su vida.

Sentado en aquel hermoso jardín llegó a la conclusión de que si Goldsmith y Hayen no le habían mentido, quien lo hacía era el presidente de la Corporación del Templo. Era para volverse loco.

El inspector Aranda, que al abandonar El Cardenal había decidido desplazarse a Madrid para buscar información relativa al caso, regresaba a Toledo cansado, pero contento. Había acudido al hotel Villa Real para comprobar si alguien podía corroborar la presencia de Cohen en el lugar y se había encontrado con un inesperado filón. El portero que aquella mañana había prestado el servicio, al que habían tenido que localizar en su casa porque ya había concluido su turno, le informó de que, efectivamente, un individuo cuyas señas coincidían con las de Isaac Cohen, tanto en su indumentaria como en Sus rasgos físicos, había estado allí esa mañana. Estaba muy excitado y había sostenido una tensa conversación telefónica en la que el portero había podido identificar algunas palabras sueltas porque el individuo hablaba una lengua que no comprendía, aunque pronunciaba expresiones en castellano. Escuchó perfectamente cómo llamaba canalla y asesino a la persona con quien hablaba. El policía insistió mucho en que le asegurase que había escuchado dichas palabras y el portero no albergó ninguna duda al respecto. Aranda supo que esa conversación se mantuvo a las diez de la mañana, antes de que se tuviese certeza de que la muerte de Rafael Mayer no había sido natural porque a esa hora no había llegado la policía, ni el juez ni el forense. El portero, ante la insistencia del inspector, sorprendido de encontrarse con una declaración como aquélla, manifestó que no tenía duda ninguna de lo que había escuchado: el individuo del teléfono había utilizado las palabras canalla y asesino.

Aranda había cursado una orden telefónica:

—Hay que localizar a un tal David Hayen, es urgente y no se debe perder un minuto. Puede estar implicado en el asesinato de El Cardenal; si no ha volado, es posible que esté en Madrid. Aviso prioritario a aduanas.

A la entrada de Toledo indicó a Olabarría:

—¡Vamos al hotel! Tenemos una conversación pendiente con nuestro amigo Cohen.

28

El despacho era amplio y luminoso, las paredes estaban paneladas del suelo al techo con madera clara y el rasgo distintivo del mobiliario era su funcionalidad. En la pared principal una bandera de Israel, las franjas azules y la estrella de David bordadas, presidía la estancia. Podría ser el de cualquier ejecutivo de una empresa de mediana entidad. Nada señalaba que era el lugar de trabajo del primer ministro de Israel. Todo lo que allí se dijese estaba a salvaguarda de cualquier mirada u oído. El despacho, además de un blindaje excepcional, estaba dotado con los últimos adelantos que la tecnología de la seguridad ponía al alcance de muy pocos.

La conversación se prolongaba ya más tiempo del previsto, pero las ordenes de Ariel Sharon habían sido tajantes. En aquel momento su visitante estaba muy alterado y a cualquiera que hubiese contemplado la escena le habría llamado la atención que hablase en tales términos al máximo mandatario de Israel.

—¡Tenemos que contar con todo tu apoyo! —Eran casi gritos, que desde luego no traspasaban los muros ni las puertas.

—¡Lo que me pides no es posible en estos momentos! ¡En sólo cuatro meses eso es una locura! ¡Una locura absoluta!

—También el primer ministro estaba alterado. —¡Nos ha costado mucho llegar al punto en que nos encontramos y por primera vez los palestinos están dispuestos a hablar! ¡Nosotros hemos hecho un esfuerzo retirándonos de Gaza y de una parte de Cisjordania!

—¡Un error! ¡Un gravísimo error!

—La muerte de Arafat ha sido una bendición del cielo.

—También es una bendición del cielo lo que acabo de comunicarte. —El presidente de la Corporación del Templo había bajado el tono de su voz.

—No me cabe la menor duda. Pero eso no significa que emprendamos inmediatamente una aventura…

Eli Goodman no lo dejó terminar.

—¿Llamas aventura a la palabra de Yahvéh? —El tono era de incredulidad.

—Eli, creo que estás exagerando. —El primer ministro se mostraba ahora apaciguado—. Es posible que se nos haya enviado un mensaje. Pero de ahí a afirmar…

—No te conozco, Ariel. No reconozco en ti al hombre que visitó el Monte del Templo desafiando al mundo. Has cambiado mucho.

—Creo que estamos en el camino de la paz y nuestro pueblo la necesita.

—¡No te equivoques! —El rabino había elevado otra vez el tono de su voz—. ¡Nuestro pueblo quiere Jerusalén! ¡Nuestro pueblo quiere que construyamos un nuevo templo!

—Eso que dices es cierto, pero no a cualquier precio.

—¡Es la voluntad de Dios! ¡Ya te lo dije cuando hace días te comuniqué que teníamos a nuestro alcance el auténtico Pectoral del Juicio!

—¡Por el amor de Dios, Eli, no te adjudiques la exclusividad de interpretar la voluntad del Altísimo! —gritó el primer ministro.

Se hizo un breve, pero significativo silencio.

—Está bien, Ariel, lamento tener que decírtelo. —La voz del rabino adquirió un tinte de solemnidad—: Si no apoyas nuestra iniciativa de iniciar en el plazo de cuatro meses el comienzo de la construcción del tercer templo, tendrás que enfrentarte a una acusación de crímenes contra la humanidad.

Al primer ministro se le demudó el rostro.

—¿No hablarás en serio?

—Completamente en serio. Lamento haber llegado a este punto, pero no me has dejado otra salida. ¿Cuál es el problema de ofrecer a los palestinos toda Cisjordania, salvo los altos del Golán, a cambio de Jerusalén?

—No aceptarán.

—Ofréceselo, si rechazan tu propuesta ellos serán los culpables y a los ojos del mundo nos habrán obligado a actuar.

—¡Jerusalén es tan sagrada para ellos como para nosotros!

—¡Nosotros estábamos antes!

—Pero la historia no se para, Eli. Está en permanente evolución y eso significa cambios continuos.

El presidente de la Corporación del Templo no respondió. Con gesto displicente se puso de pie, tomó su sombrero y encaminó sus pasos hacia la puerta. El primer ministro ofrecía una triste estampa, era un hombre abatido.

Eli Goodman, antes de marcharse, se volvió hacia Ariel Sharon:

—Tienes cuarenta y ocho horas para hacer pública la propuesta, de lo contrario seremos nosotros quienes informemos al mundo.

Por orden expresa de la policía española los cinco israelíes se vieron obligados a retrasar por algunos días su regreso a Israel. Sobre ellos planeaba la muerte del aparejador.

Las escenas vividas a la llegada de la viuda de Rafael Mayer fueron particularmente dolorosas. La mujer, una joven técnico de la administración estatal, algunos años más joven que su difunto esposo, estaba inconsolable. Repetía una y otra vez: «¡Asesinado! ¡Asesinado!».

A ello se sumaron los agobios que supusieron los interrogatorios. Esa parte recayó principalmente sobre Isaac, a quien el inspector Aranda sometió a una presión muy fuerte porque el policía rechazó desde el primer momento la versión que el arqueólogo judío le dio para explicar la declaración realizada por el portero del hotel Villa Real.

—Tengo entendido que esa mañana mantuvo usted una conversación telefónica, digamos que un tanto turbulenta, con el señor Hayen.

Se dio cuenta de que había sido un error decirle al policía lo de su cita con Hayen. No tuvo más remedio que reconocerlo.

—Así es, pero ¿por qué la ha calificado de turbulenta?

—Porque usted lo llamó canalla y asesino.

—¿Cómo?, ¿cómo es que…? ¿Ha localizado usted a Hayen?

—No, no lo he localizado, pero debe usted tener mucho cuidado con lo que se dice porque puede llegar a oídos no deseados.

El arqueólogo se acordó de que se había alejado del portero del Villa Real, que manifestaba su extrañeza por lo que escuchaba. Pero estaba claro que no se alejó lo suficiente. Y desde luego en su excitación debió de pronunciar algunas palabras en castellano.

—¿Por qué llamó usted al señor Hayen de esa forma?

—Me encontraba bajo los efectos de la noticia de la muerte de Mayer.

—Pero todavía no se sabía que había sido asesinado.

—Estaba muy enfadado; Hayen acababa de decirme que no acudiría a la cita.

—¿Cancelar una reunión es razón para motejar a una persona de asesino? No esperará que me crea una cosa así. Usted hubo de tener una razón para dedicarle un calificativo tan grave.

—¡Todo fue fruto del enfado! ¡Además me habían dicho que Rafael tenía marcas en el cuello!

—¿No esperará usted que me crea una explicación tan pueril como ésa?

Isaac Cohen sabía que el policía llevaba razón. Pero no estaba dispuesto a darle más explicaciones.

—¿No tendrá algo que ver con la sospecha de que alguien los estaba espiando? No voy a retirarle el pasaporte, pero no podrá, al menos por el momento, abandonar España.

Hasta casi veinticuatro horas después de que la policía lo buscase, no fue posible establecer contacto con Hayen. El ejecutivo de la multinacional estadounidense no había respondido a las llamadas telefónicas de Cohen. Su localización fue posible a través de la razón social de la Steel & Oil Company Corporation. Allí recibió la visita de un inspector de la brigada de homicidios de la Comisaría del Distrito Centro de Madrid.

La policía comprobó que, efectivamente, el tal Hayen era un ejecutivo de la mencionada compañía y su declaración coincidió con la que Cohen había efectuado en Toledo. Sin embargo, al inspector Aranda no le quedaron despejadas todas las dudas porque, si bien encontraba cierta explicación al calificativo de canalla, no le encajaba el que el arqueólogo lo hubiese llamado asesino.

El policía toledano decidió que, aunque no tenía pruebas inculpatorias, aquélla era una vía que no estaba dispuesto a cerrar hasta que tuviese un sospechoso con mayores garantías, si es que tal cosa llegaba a producirse.

Isaac Cohen que, como consecuencia del cúmulo de torpezas cometidas, había visto cómo se deterioraba su vieja relación con Goldsmith, logró al menos que la delicada situación en que habían quedado sus relaciones después del desagradable encuentro que mantuvieron en El Cardenal mejoraba después de una llamada en la que el arqueólogo le pidió toda clase de disculpas. Incluso le pidió un favor: que le facilitase el nombre de un cabalista al que pudiese acudir en Madrid. Una hora después una secretaria de la embajada le facilitaba un nombre y una dirección. A Isaac le dolió, aunque lo comprendía, que no hubiese sido su viejo colega quien lo llamase.

Decidió que tenía que acudir a la embajada, con el pretexto de agilizar los trámites para el traslado a Israel del cadáver de Rafael Mayer, para tratar de recomponer su relación con Goldsmith. Mientras aguardaba a que lo recibiese, leyó el titular de la portada del diario israelí Haaretz en su edición de aquel mismo día, 2 de mayo, que en Madrid era festivo:

EL PRIMER MINISTRO OFRECE A LA AUTORIDAD
PALESTINA TODA CISJORDANIA A CAMBIO
DEL CONTROL TOTAL DE JERUSALÉN.

El diario de Tel Aviv señalaba a cuatro columnas, con todo lujo de detalles, la insólita propuesta de Ariel Sharon. Las reacciones internacionales eran de estupor y la autoridad nacional palestina había rechazado de plano dicha posibilidad. En páginas interiores se recogían las reacciones que la propuesta había desencadenado en el mundo musulmán. La organización Hamás, por boca de un portavoz, había señalado: «La provocación sionista equivale a una declaración de guerra». En Washington la administración Bush guardaba silencio. A través de la Secretaría de Estado, había hecho público un escueto comunicado, en el que se señalaba que era un asunto interno, sobre el que, por el momento, no se hacían valoraciones. Desde varios puntos del mundo musulmán, la palabra que más se repetía era «provocación». Los líderes moderados pedían una reunión urgente de la Liga Árabe, mientras que los más radicales hablaban de jihad, de Guerra Santa contra los infieles, y se hacían llamadas a la unidad de los musulmanes frente a la agresión sionista. Nada recogía el prestigioso diario sobre reacciones en el seno del propio gobierno, ni entre los líderes de los grupos políticos representados en el Knéset, el Parlamento israelí.

En un suelto, a media columna, aparecían las declaraciones del presidente de la Corporación del Templo, donde afirmaba con rotundidad su apoyo a la decisión del primer ministro. «Jerusalén es una ciudad israelí y debe pasar a manos de sus verdaderos dueños», afirmaba Eli Goodman, quien, sin embargo, consideraba excesiva la entrega de toda Cisjordania a los palestinos.

Isaac Cohen tenía el ánimo sobrecogido.

—Señor Cohen —lo llamó una joven secretaria—, el señor Goldsmith lo aguarda. Tenga la bondad de acompañarme.

El arqueólogo dobló el periódico y se lo llevó consigo. Entró en el despacho del agregado cultural y, una vez que la secretaria se hubo retirado, no pudo contenerse:

—¿Has visto esto? —Agitó el periódico en su mano.

—¿Lo has visto tú? —Fue la respuesta de Goldsmith.

—¡Esto es una locura! —gritó Isaac.

—Tu amigo Goodman no lo ve así. —El comentario estaba cargado de desprecio. Isaac lo pasó por alto.

—¿Qué más se sabe?

—Que las cosas están mucho peor de lo que te puedes imaginar. Los musulmanes de todo el mundo dicen que será un baño de sangre; por supuesto se refieren a la nuestra. Afirman que acudirán en masa a defender Jerusalén de la agresión sionista y cosas por el estilo.

—¿Cómo ha podido el primer ministro hacer una cosa así?

—¿Por qué no se lo preguntas a Goodman?

—¡Al cuerno Goodman!

—¡No, Cohen! ¡Al cuerno, no! ¡Sois culpables quienes habéis alimentado al monstruo! ¡Ahora todos podemos pagar las consecuencias!

—Supongo… supongo que se dará marcha atrás —comentó nervioso Isaac.

—No lo sé. Todo el mundo está muy preocupado. El presidente de la ONU ha convocado al Consejo de Seguridad. Ya veremos qué pasa. Estados Unidos guarda un significativo silencio, también Rusia, pendiente de los movimientos que hagan los occidentales. La Comunidad Europea sí ha levantado su voz por boca de algunos jefes de Gobierno de países miembros, que han manifestado su opinión contraria a la propuesta del primer ministro y han señalado la necesidad de un diálogo abierto y sincero. Nada nuevo… Pero tu visita no estará motivada por cuestiones de alta política, has dejado siempre claro que la política no te interesa, que vives al margen de ella —comentó con sorna el diplomático—, supongo que la causa será otra.

Isaac Cohen estaba pasando un mal trago. La noticia que acababa de conocer, absortos como estaban en su aislamiento toledano, lo había conmocionado.

—¿Cuándo fueron hechas públicas las declaraciones del primer ministro? —preguntó Isaac ignorando las reflexiones del diplomático.

—Ayer a las seis de la tarde.

—¿Ayer por la tarde?

—Sí, ¿por qué te extrañas?

—¿Cómo es que está aquí el periódico?

—Ha llegado en el vuelo de El Al de esta mañana, salió a las ocho menos diez; estaba aquí, en la valija, a las dos y media. —Miró el reloj—: Son las seis menos cuarto. En fin, ¿vas a explicarme el motivo de tu visita?

—Josef —llamó a Goldsmith por su nombre—, lamento mucho la confusión que ha habido. No he quedado satisfecho después de hablar contigo por teléfono. Tenía necesidad de que nos viésemos de nuevo, antes de partir para Israel.

—Creo, Cohen, que estás cometiendo graves errores. Ves fantasmas donde nos los hay.

—No es eso, las amenazas que he recibido son reales, tú lo sabes. Y el asesinato de Mayer es una prueba de que quienes lo hacen no están de broma. Lo que no sé es por qué lo han asesinado a él y no a mí.

—Ignoro la razón, pero tengo la impresión de que te están advirtiendo.

—Sí, pero él ignoraba el verdadero objetivo de esta operación. Mayer no sabía lo que en realidad estamos buscando. Ignoraba, como todos los que han venido, que nuestra meta es el Pectoral del Juicio.

—¿El Pectoral del Juicio? —Goldsmith no pudo reprimir la sorpresa.

—No disimules. ¿Acaso no sabías que es eso lo que estamos buscando?

—Pues no, no lo sabía. Acabas de decírmelo tú. Por mucho que me interesé nada quisiste decirme en tu anterior visita. Toda mi curiosidad estaba producida por el arqueólogo que anida en el fondo de mi alma. Una cosa es que no me sintiese cómodo en las excavaciones y otra que no me guste la arqueología.

—¡No me digas que ignorabas lo del pectoral!

—No, no lo sabía. Y ahora que lo sé, si quieres te doy mi opinión.

—Te escucho.

—Eso es una quimera. No existe, se perdió con los demás objetos del Tabernáculo. Eso es como la búsqueda del Arca de la Alianza.

—Te equivocas, Goldsmith.

—No lo creo. Pero ahora comprendo la razón por la cual Eli Goodman está dispuesto a financiar una obra tan costosa como la restauración del claustro de la catedral de Toledo. En su locura piensa que con una reliquia como ésa en sus manos nada podrá detenerle en sus proyectos de arrasar todo lo que hay en el Monte del Templo y levantar allí una nueva edificación para…

Goldsmith enmudeció de repente y un asomo de preocupación brilló en sus ojos.

—¿Te ocurre algo?

—¡Santo cielo!

—¿Qué pasa?

—¿No te das cuenta? ¡Las declaraciones del primer ministro! Ha hecho esa descabellada propuesta porque lo están presionando. Son los ultraortodoxos quienes quieren Jerusalén a cualquier precio.

—Como cualquier judío.

—No es lo mismo. Ellos la quieren ya y no les importa el precio. Y la quieren ya por una razón especial. La presión que están ejerciendo sobre el primer ministro es lo que explica sus extrañas declaraciones.

—¿Y la razón especial es el Pectoral del Juicio?

—Seguro.

—No es posible.

—Sí lo es, Cohen. ¿Sabes lo que significaría para esa gente su posesión? ¡Una auténtica reliquia bíblica! Sabes lo mismo que yo que llevan años reconstruyendo objetos y ornamentos. Han gastado una verdadera fortuna. Pero nada tiene comparación con esto, lo considerarán un aviso de Dios. Tenemos noticias de que en Estados Unidos han encontrado una ternera sin mácula, como la que señala la Biblia para hacer el sacrificio ritual de la consagración del templo.

—Me parece aventurado establecer relación entre el Pectoral del Juicio, que todavía no poseen, y las declaraciones de Sharon.

—Yo estoy convencido.

—Quien ahora ve fantasmas eres tú, Goldsmith. ¿Por qué iba a hacer Sharon una cosa así?

—Porque Eli Goodman puede chantajearlo.

—¡Qué barbaridad!

—No es una barbaridad. Circulan historias muy extrañas acerca de las relaciones entre ambos. Es del dominio público el importante apoyo que Sharon recibió de la Corporación del Templo para llegar al poder. Pusieron a su servicio su poderosa maquinaria, fueron ellos quienes prepararon su famosa visita al Monte del Templo, cuyas consecuencias todos conocemos. La relación de Sharon y Goodman se remonta a los tiempos de las incursiones a los campos de refugiados palestinos en el sur del Líbano, a las masacres de Shabra y Chatila.

—Pero acabas de decirme que el Pectoral del Juicio es una quimera.

—Así lo creo yo, pero no ellos.

Se hizo un silencio prolongado. Cuando Isaac Cohen lo rompió, su voz adquirió un tono especial.

—El Pectoral del Juicio existe.

Su viejo compañero de estudios arqueológicos escrutó sus ojos, tratando de leer en ellos.

—Si es así, y amas a tu pueblo, no se lo entregues.

Isaac Cohen estaba satisfecho de la conversación mantenida en la embajada. Había limado algunas asperezas con Goldsmith, que era a lo que había ido. Pero, dadas las noticias de Jerusalén, se llevaba algo más: la alegría de no haber informado a Goodman de la aparición del manuscrito, cuando habló con él para darle cuenta del asesinato del aparejador. Una vez más se sintió molesto con la actitud que detectó en el rabino, apenas mostró interés por el fallecimiento de una persona que había acudido al encuentro con la muerte por estar trabajando para él.

Salió a la calle y comprobó que en la puerta de la embajada —cuando entró no se percató— se habían extremado las medidas de seguridad. En la calle de Velázquez el tráfico era muy intenso. Detuvo un taxi e indicó al conductor una dirección.

—¿Prefiere que salga a la M-30 o nos vamos por el Retiro y Santa María de la Cabeza?

—Por donde lleguemos antes.

—Eso nunca se sabe. Tal vez sea mejor irnos por el Retiro, a estas horas la M-30 debe de ir muy cargada.

Su destino era un bloque de viviendas de la calle Eduardo Marquina. El arqueólogo le indicó el número, y le pidió la cuenta y un recibo, cosa que pareció molestar al taxista, quien murmuró una protesta entre dientes. Se quedó sin propina.

Eran las ocho menos cinco cuando Isaac Cohen subía en el ascensor que le llevaba al piso de quien al parecer era el más reputado cabalista de Madrid.

29

Isaac pulsó el timbre e instantes después le abría la puerta un individuo canijo, de unos sesenta años, que vestía camisa blanca y pantalón negro, tenía una larga y canosa barba, algo rizada y sus ojillos de miope se escondían detrás de unas gafas redondas pasadas de moda. Lo recibió con algo más que cordialidad, probablemente porque desde la embajada le habían anunciado su visita, antes de que él llamase para que lo recibiera.

—¿Isaac Cohen?

—Sí, soy yo.

—Encantado, encantado de recibirle y poder serle de utilidad. ¡Pase, por favor, pase!

A Isaac le bastó un vistazo para percibir la modestia que presidía la vivienda. Todo, desde el mobiliario hasta los más pequeños detalles, indicaban que el rabino Elías Dayán, un experto en la Cabala, era persona de costumbres sencillas. Entraron en una salita, no muy grande, en cuyo centro había una mesa redonda protegida por un cristal.

—Tome asiento, Isaac, siéntese. Como si estuviese en su propia casa.

—Gracias, muchas gracias.

—¿Desea tomar algo?

—Si fuera tan amable, un poco de agua.

Tenía la garganta seca después de la larga conversación mantenida con Goldsmith. El rabino salió de la habitación y regresó al instante portando una bandejita con dos vasos y una botella grande de agua mineral. Llenó los vasos y se sentó. El arqueólogo se fijó en sus manos, eran tan delgadas que parecían no tener más que hueso y piel.

—Bien, Isaac. ¿Puede mostrarme ese texto que tanto le intriga?

—Por supuesto, a eso he venido.

Sacó de uno de los bolsillos un papel doblado en el que estaban escritas unas series numéricas. En los ojillos del rabino se dibujó algo parecido a la desilusión.

—Éste no es el original del que me ha hablado.

—No, pero he copiado con precisión todas las cifras. El pergamino está en muy malas condiciones —mintió el arqueólogo.

Elías Dayán fijó su vista en el papel y se sumió en lo que parecía ser una profunda meditación. Sin decir palabra se levantó en un par de ocasiones y consultó varios libros de los que reposaban en una estantería que había a su espalda. Isaac no apartaba la vista del hombrecillo, quien estaba tan abstraído que parecía ignorar su presencia. Al cabo de diez minutos levantó la vista y con una sonrisa, entre picara y maliciosa, comentó:

—Ya sé por qué no ha traído usted el pergamino original.

—Se lo acabo de decir.

—No, ésa no es la razón o al menos no es la razón principal.

Isaac no pudo evitar cierto rubor. Posiblemente las series numéricas darían mucha más información de la que había supuesto. ¡Cómo podía haber sido tan incauto!

—Lo que aquí se afirma debe conducir al plano de un tesoro —comentó el rabino visiblemente nervioso.

—¿Podría ser más explícito?

—Utilizando la gematría, estas cifras componen una frase que carece de sentido si no se conoce el punto de partida.

Todo apunta a que se trata de una indicación para encontrar algo que está oculto. —El hombrecillo cada vez parecía más nervioso, tanto que se creyó en la obligación de dar una explicación—: No vaya usted a pensar que yo estoy interesado en estas cosas.

A Isaac no le pasó desapercibido el temor que se había apoderado del rabino y decidió aprovecharse de las circunstancias.

—Usted no dirá nada sobre ese texto, ¿verdad? —Dio a sus palabras una entonación amenazante.

—Desde luego que no, puede darlo por seguro. Cuando usted salga por esa puerta será como si jamás se hubiese cruzado en mi vida.

—A nadie.

El rabino volvió a negar. Había empezado a sudar.

—Muy bien, dígame lo que eso significa.

—De los pies al frente media vara, a la izquierda media vara, al frente media vara, abajo media vara. Eso es exactamente lo que dice aquí. La cuestión es: media vara ¿desde qué pies?

Al arqueólogo se le habían iluminado los ojos, él sabía desde dónde.

—Veo que el mensaje que escondía el texto le produce alegría —comentó Elías con voz temblorosa.

—Así es, rabino. Resuelve uno de nuestros problemas.

Elías Dayán suspiró profundamente y después preguntó con voz tan apagada que apenas le salía del cuerpo:

—¿Puedo serle útil en algo más?

—Me ha sido extraordinariamente útil. Ha cumplido perfectamente su cometido, ¿cuánto le debo?

El hombrecillo negó con la cabeza.

—No es nada, se lo regalo.

Cohen sacó la cartera, extrajo dos billetes de cien euros y se los ofreció.

—¡Oh! ¡No, no, eso es mucho dinero!

—Tómelo, si no lo hace por la descodificación, hágalo por el silencio que se ha obligado a guardar.

El rabino cogió el dinero con mano temblorosa y el arqueólogo se despidió. Ya con la mano en el picaporte de la puerta insistió:

—No debe comentar esto con nadie.

Elías Dayán asintió con la cabeza.

Le había costado mucho trabajo convencer a don Aquilino Morata para que le permitiese hacer otra cata, en otra de las esquinas del claustro, en la capilla de San Blas. El canónigo había adoptado una actitud reservada al enterarse del asesinato del aparejador, aunque su muerte no había modificado su posición de impulsar el proyecto de restauración. El arqueólogo le había argumentado que, desde Israel, los técnicos habían indicado que una sola cata no era suficiente, que para mayor seguridad necesitaban otra prueba más.

—¿Cómo es que los técnicos piden eso desde Israel, si ustedes todavía no se han marchado de Toledo? —preguntó desconfiado.

Isaac apuntó en sus labios una sonrisa benevolente.

—Don Aquilino, ya tienen allí todos los datos y trabajan sobre ellos. Internet ha convertido en una realidad el viejo dicho de que el mundo es un pañuelo.

El argumento del que, astutamente, se había valido minó parte de la resistencia del canónigo.

—Es cierto que con eso de la informática se han abierto posibilidades insospechadas. Es un mundo en el que, a mis años, he decidido no entrar. Parece cosa de brujería.

—Así es, don Aquilino, así es.

—¿Y por qué en el ángulo de la capilla de San Blas? ¿No puede ser en otro lugar? Allí está el sepulcro del arzobispo Tenorio, podría sufrir algún daño…

Isaac Cohen tuvo una brillante idea que lo sacó del atolladero.

—Pero ¿no se lo había dicho?

—¿El qué no me había dicho?

—Que en el proyecto de restauración se ha incluido el monumento funerario del arzobispo. Al fin y al cabo él fue quien impulsó la construcción del claustro.

—No, no me había dicho nada —respondió muy serio el canónigo.

—Precisamente por eso es por lo que los técnicos necesitan que la cata sea en ese lugar y no en otro. Le prometo que no quedará ni rastro de nuestra actuación. Lo dejaremos como en el otro ángulo.

—Todavía no han repuesto la losería —protestó don Aquilino.

—Razón de más para que vengan los operarios y concluyan todo el trabajo.

Tras un breve silencio, el canónigo Morata dio su brazo a torcer.

—Es usted el mismísimo diablo.

—No lo sabe usted bien, don Aquilino. Muchas gracias por su colaboración.

A las ocho y media de la mañana de la víspera de la nueva fecha fijada para su regreso a Israel, si el asunto del asesinato del aparejador no complicaba las cosas, Isaac Cohen esperaba a los operarios que iban a encargarse de la cata. Ya había realizado las mediciones correspondientes, después de determinar que una vara castellana del siglo XV equivalía a tres pies o a cuatro palmos y que medía exactamente 835 milímetros y nueve décimas. Cuando llegaron unos minutos después, al arqueólogo le alegró que dos de ellos fuesen los mismos de la vez anterior. Así podría decirles lo de la losería. No hizo falta porque vio que descargaban varios losetones de piedra caliza.

Llevaron las herramientas hasta el lugar señalado por el arqueólogo y el encargado preguntó:

—Maestro, ¿dónde tenemos que picar?

—Aquí. —El israelí indicó un punto concreto donde había señalada una pequeña cruz en forma de aspa.

—¿Igual de hondo que el del otro día? —preguntó después de escupir saliva en las manos y restregárselas, antes de coger el compresor.

—Creo que bastará con menos de un metro.

—Vamos allá. —El ruido de la taladradora inundó la zona. Ninguno se percató de que Mateo, el secretario de don Aquilino, se acercó hasta donde estaban. Tuvo que gritar para hacerse entender:

—¡Ya me ha dicho don Aquilino que necesita usted hacer otra cata!

—¡Poca cosa! ¡Para ver cómo se encuentra el subsuelo de la capilla! ¡También vamos a restaurar este monumento funerario!

—¡Eso está bien!

En algo más de una hora —Isaac insistía mucho en que la perforación se hiciese con sumo cuidado— los operarios abrieron un agujero de medio metro de lado. Después del pavimento, sólo se encontró tierra. El arqueólogo pidió que se ahondase un poco más. Cuando el agujero se aproximaba al metro de profundidad, sin que apareciese más que tierra oscura, muy similar a la de la anterior cata en su color y textura, Isaac indicó que no se prosiguiese.

—Maestro, si le parece, después del bocadillo podemos profundizar algo más. Pero para ello tendríamos que ampliar un poco el boquete.

Isaac agradeció al operario su disposición, pero le dijo que no era necesario.

—No hace falta profundizar más, tomaré una muestra del fondo y, cuando terminen su desayuno, podrán cerrar el agujero.

Hizo la pantomima de guardar algo de tierra en un tubo que sacó de la mochila y se despidió, indicando a los albañiles que losasen el otro agujero y que todo quedase como si no se hubiese tocado.

Desanimado, pero con una serenidad de espíritu que no dejaba de causarle extrañeza, se despidió de Mateo y abandonó el claustro. No alcanzaba a comprender dónde se había equivocado porque las pistas dejadas por Samuel ben Ezra no dejaban lugar a dudas. «De los pies al frente media vara, a la izquierda media vara, al frente media vara, abajo media vara». ¿Le habría jugado una mala pasada Elías Dayán? Recordó lo nervioso que el rabino se había puesto cuando descifró el valor lingüístico de los números del pergamino. ¿Habría cometido un error a la hora de copiar aquel galimatías numérico?

Pese al fiasco, Isaac no se sentía tan afectado como debería estar. Estaba convencido de que el Pectoral del Juicio se encontraba en alguna parte del claustro. La sangre de los Cohaním que circulaba por sus venas no podía engañarle. Aunque para su mente de científico todo aquello era una aberración, tenía pruebas demasiado evidentes de ello. Ensimismado en aquellos contradictorios pensamientos, no se percató de que dos individuos seguían sus pasos, sin perderlo de vista.

30

El ucraniano estaba cumpliendo su palabra. Habían llegado sin ningún problema las dos primeras remesas de goma-2, los Mujaidines de la Jihad contaban ya con cuarenta kilogramos de explosivo, que guardaban en una de las habitaciones del piso de la plaza de Lavapiés, convertido en un verdadero polvorín. Les pidió el pago del tercer envío, otros veinte kilogramos, y el Tangerino le había preparado una partida de cocaína que saldaba ese importe. Quien acudió a entregarla fue el talibán afgano, a quien acompañó Abú Isa.

—Dice que vayamos a recoger la mercancía dentro de tres días, que nos avisará de la hora y del sitio —informó Mosul cuando regresó de efectuar el abono.

Ibrahím al-Dahari apenas había prestado atención a las palabras de Mosul. En su rostro había algo más que alegría; casi podría afirmarse que el Tangerino era un hombre a quien la vida le sonreía.

—Abú, dentro de unos días irás de nuevo a Toledo. Posiblemente mañana tengamos resuelta la forma en que puedes acceder al reloj.

—¿Cómo será?

—El lugar donde se encuentra el mecanismo está lleno de palomas, que han encontrado allí un excelente refugio a la vez que han creado numerosos problemas. Los infieles no saben cómo deshacerse de ellas.

—¿Cómo hemos tenido acceso a esa información?

—Un marroquí, que trabaja en una tintorería de Madrid especializada en la limpieza de alfombras, estuvo hace un par de días recogiendo las del palacio del arzobispo de Toledo para una limpieza a fondo. Mientras enrollaba una de ellas, escuchó una inocente conversación. Un clérigo se quejaba a otro del problema que tenían con las palomas, le explicó que habían anidado en lo que denominó la sala del reloj, que estaba convertida en un basurero. Al parecer, desde hace mucho tiempo el relojero encargado de su mantenimiento venía advirtiendo de que la mierda allí acumulada acabaría por afectar al funcionamiento de la maquinaria. Los excrementos de dichos animales tienen un alto poder corrosivo y podrían dañar los ajustes de algunas piezas. Al parecer aquella misma mañana el encargado del mantenimiento se había negado a entrar en la habitación hasta que el lugar no quedase bien limpio. El clérigo se quejaba de no encontrar a nadie dispuesto a realizar una tarea tan desagradable; había buscado, pero todos los que iban, cuando veían el estado en que se encontraba el lugar, se excusaban con pretextos.

—Fue entonces —prosiguió el Tangerino— cuando el marroquí le dijo al sacerdote que si le pagaban bien y no le importaba que el trabajo se realizase entre un sábado y un domingo, él no tenía inconveniente en limpiar todo aquello. El cura no dejó escapar la oportunidad. Subieron hasta la sala del reloj y allí mismo ajustaron la limpieza por trescientos euros. El tintorero buscaba ayer por el local de Mohammed Alí a uno que le ayudase. Ése vas a ser tú. Mohammed Alí le ha dicho al marroquí que mañana por la tarde sobre las ocho y media estarías allí, para fijar las condiciones de tu participación, que serán las que el marroquí quiera ofrecerte —advirtió el Tangerino—. No estará de más que le regatees para que mejore la oferta que te haga, más que nada para no levantar sospechas.

—Muy bien. ¿Cómo se llama el marroquí?

—No lo sé. Lo importante es que tienes vía libre hacia el reloj. Toma nota de todo, aunque creas que no va a servirnos, nunca se sabe.

—No te preocupes.

—Una cosa muy importante: ese marroquí no sabe nada de nuestra operación. Cuando te pregunte, le dices que estarás aquí unos meses, pero que tu objetivo es llegar a París y necesitas algún dinero para proseguir el viaje. Puedes decirle que eres palestino, pero nada más. Utilizarás un nombre falso.

—¡Ya se me ocurrirá alguno!

—No, ya lo tienes. Te llamas Yasir al-Husani.

—¿Por alguna razón?

Ninguna, pero es el nombre que le ha dado Mohammed Alí. Y recuerda, necesitas algo de dinero, vas hacia París y eres palestino y ¿te llamas?

—Yasir al-Husani.

—Muy bien, no lo olvides. La baraka de Ahmed sigue funcionando. ¡Alá es grande! ¡Alá está con nosotros!

Efectivamente el lugar donde estaba la maquinaria del reloj era un auténtico basurero. Había excrementos por todas partes y el relojero tenía toda la razón cuando señalaba el poder corrosivo de la palomina: sus efectos eran visibles en diferentes sitios. Por todas partes había plumas, plumón, briznas de hierba seca, paja y trozos de ramas con que la numerosa volatería allí instalada había acondicionado nidos y refugios.

La entrada en el cuarto de máquinas fue respondida con un fuerte revoloteo que levantó una polvareda y produjo un generalizado zureo. Las palomas, sorprendidas en un territorio que ya consideraban suyo, se habían alterado. La mayoría de ellas pugnaban por salir, pero se entorpecían unas a otras. El olor era muy fuerte, ácido; en realidad había un hedor insoportable.

Abderrahman y Abú habían llegado acompañados por un individuo larguirucho, enjuto de carnes y una cara afilada y mal afeitada, que vestía un traje oscuro algo deslucido y anticuado. Abrió la puerta con una llave de hierro grande y maciza, medía más de una cuarta y su peso no bajaba del medio kilogramo. El palestino no había perdido detalle; estaba colgada de un clavo en una especie de portería. Aquel individuo, que apenas había cruzado una palabra con ellos, después de que se identificasen como «los que venían a limpiar, de parte de don Ambrosio, la sala del reloj», había dado dos vueltas y media para abrir. La subida no tenía problemas, salvo el que te vieran.

—Oiga, aquí hacen falta palas, rastrillos, espuertas y unos sacos —requirió Abderrahman al sujeto antes de que se marchase.

—¿Palas y rastrillos? A mí no me han dicho nada de eso —respondió malhumorado.

—Pues, a ver, ¿cómo recogemos toda esta porquería?

—Yo de eso no sé nada.

—Pues hable con don Ambrosio. Porque si no…

—Aguarden aquí un momento.

Mientras se alejaba, los dos musulmanes pudieron escuchar cómo protestaba; lo que alcanzaron a oír fue: «Moros tenían que ser».

—¡Ojalá te pudras pronto en el infierno! —murmuró entre dientes Abderrahman, a modo de respuesta.

A Abú Isa pareció no importarle lo más mínimo. Dispondría de un tiempo precioso para escudriñar por allí, sin levantar sospechas, ni siquiera en el marroquí.

La espera fue larga, lo que provocó una escalada de protestas por parte de Abderrahman, que acabó saliéndose del infecto lugar. A la par que crecían sus protestas también lo hacía el sosiego de las palomas, como si la presencia de aquellos intrusos empezase a formar parte del conjunto. Abú pudo hacerse con numerosos detalles y examinar detenidamente el mecanismo. Tuvo tiempo de buscar los lugares más apropiados para la colocación de explosivos y de comprobar cómo era el mecanismo del reloj. Se acordó de que el Tangerino le había dicho que tenían baraka. ¡Ni siquiera Ibrahím al-Dahari podía imaginarse cuánta! ¡Verdaderamente Alá estaba con ellos!

Al cabo de una hora —Abderrahman hacía un buen rato que había empezado a amenazar con marcharse— apareció el individuo que les había acompañado.

—Abajo tenéis ya el instrumental —dijo con desdén—; cuando os parezca bien, podéis bajar a por él.

El marroquí, muy alterado por la larga espera, iba a responderle soltando alguna inconveniencia. Pero Abú, que estaba pendiente, lo cogió por el brazo y aprovechó el momento, casi se disculpó con amabilidad:

—Ahora mismo bajamos, lamento que le estemos causando tantas molestias, pero, compréndalo, necesitamos herramientas para hacer nuestro trabajo.

—No, si en el fondo tenéis algo de razón. ¡Pero es que si a uno no le avisan, no puede hacer otra cosa!

«Perfecto. Éste no pondrá pegas cuando tenga que subir la próxima vez».

Tuvieron que emplearse a fondo todo el sábado y la mañana del domingo para adecentar el lugar. A lo largo del sábado el individuo que les había conducido hasta allí, subió en un par de ocasiones para comprobar cómo llevaban la tarea. Casi no asomó la nariz; la pestilencia que inundaba el lugar hacía que se marchase rápidamente, sin abrir la boca. El domingo sólo subió para abrirles el habitáculo. Apenas cruzó una palabra con los musulmanes y sus parcos comentarios siempre se dirigieron a Abú.

La basura recogida llenaba catorce grandes bolsas de plástico negro. Abderrahman pensaba que se había quedado corto al ajustar el trabajo por trescientos euros y trató de obtener alguna ganancia adicional cuando don Ambrosio Sanz, canónigo penitenciario de la catedral toledana, después de comprobar el trabajo realizado, se disponía a abonarle la cantidad concertada. Pese a las protestas del marroquí, que hablaba de explotación y miseria, don Ambrosio no accedió, pensaba que el trabajo había sido duro, pero que trescientos euros eran una buena suma. Abú, que en todo momento trató de señalar a su compañero que aquello era lo acordado y que no estaba tan mal, le dijo al clérigo:

—Dentro de poco tendrán otra vez el mismo problema. ¡No vea usted cómo cagan esos bichos!

El canónigo se encogió de hombros.

—¡Y qué quiere usted que yo le haga!

—¡Hombre, pues si no puede echarlas, debería tener a alguien que se encargase de limpiar de vez en cuando! Yo sé algo de relojería y le puedo asegurar a usted que la palomina ha dañado algunas partes del mecanismo; desde luego, nada grave hasta ahora. Pero si no se ataja, acabará dándoles problemas.

—¿Dónde encuentro yo a alguien que se encargue de la limpieza? ¡Ya ha visto cómo estaba aquello y no crea que ha sido porque no me haya preocupado!

—Si a usted le parece bien, yo podría encargarme de limpiarlo cada dos o tres semanas, mientras busca la forma de eliminar a las palomas.

Don Ambrosio vio el cielo abierto.

—¿Cuánto querría usted por limpiar cada dos semanas?

Abú no quiso tentar a la suerte.

—¿Cuánto me pagaría usted?

—Treinta euros.

—¿Al mes? —Con aquel tono, Abú estaba rechazando la oferta.

—Treinta euros por cada limpieza —puntualizó el canónigo.

—Piense usted que tengo que venir de Madrid.

—En ese caso, le pagaría el billete de tren.

—Trato hecho.

—Probaremos durante un mes.

—Me parece bien.

Abú Isa no acababa de creérselo. Rogaba al Altísimo que aquella suerte que salía de forma permanente a su encuentro se mantuviese al menos el tiempo necesario para que la justicia de Alá cayese sobre los infieles.

Cuando salieron a la calle Abderrahman estaba enfadado. No comprendía su actitud de darle la razón al clérigo.

—Yasir, ¿por esa miseria vas a limpiarle la mierda dos veces al mes?

—Ya te he dicho que necesito dinero, quiero marcharme lo antes posible a París.

31

En el Airbus A-320 en el que la expedición regresaba a Israel iba también la viuda de Rafael Mayer y en la bodega un ataúd con los restos mortales del aparejador. En realidad el ataúd era una triple caja que cumplía la normativa internacional obligatoria en el traslado de cadáveres de un país a otro. En el Ben Gurión aguardaban los familiares del difunto y algunos amigos de la deshecha pareja.

Con toda discreción el ataúd fue introducido en un coche fúnebre y una larga hilera de vehículos constituyó un cortejo que lo escoltaría hasta Jerusalén. Las exequias tendrían lugar aquella misma tarde en el cementerio.

Isaac Cohen indicó a Miriam, la viuda de Rafael, que se verían en el sepelio. Cargó con su equipaje y tomó el primer taxi que encontró.

—Vamos a Jerusalén, a la sinagoga de Eliahu Ha Navi.

Sin pérdida de tiempo solicitó a información telefónica el número de la sinagoga. Aguardó algo más de un minuto escuchando unos compases de la Sinfonía del Nuevo Mundo, de Antón Dvorak. La voz de una señorita le anunció complaciente:

—Tome nota, el número es el 026263899.

—Muy amable, muchas gracias.

Isaac lo marcó y al tercer tono le respondieron:

—Sinagoga Eliahu Ha Navi, ¿en qué puedo atenderle?

—¿El rabino Yisrael Cohen?

—Sí, soy yo, ¿en qué puedo atenderle? —repitió de nuevo.

—¡Tío Yisrael, soy tu sobrino Isaac!

—¡Isaac, qué alegría! ¿Dónde andas? Hace un mes, la última vez que hablé con tu madre me dijo que estabas en Tombuctú, dirigiendo una excavación muy importante.

Sólo habían transcurrido dos semanas desde que saliera de Malí y al arqueólogo le parecía que el destierro de Bou Djébéha quedaba ya muy lejos. ¡Habían ocurrido tantas cosas en aquellos días! No pudo evitar una sonrisa cuando escuchó lo de «dirigiendo una excavación muy importante». Las madres siempre exagerando a favor de los hijos.

—Ya he regresado. Estoy en Israel y tengo necesidad urgente de hablar contigo.

—¿Asunto familiar?

—No, en absoluto.

—¿No irás a decirme que has recapacitado y vuelves al redil? —comentó con sorna el rabino.

—Tampoco, tío. Sigo siendo la oveja descarriada.

—Ya me lo temía. En fin, aún confío en que, a la postre, Yahvéh será benevolente.

—¿Podrías recibirme ahora?

—Sabes que ésta es tu casa y que siempre eres bien recibido.

—Estaré ahí antes de una hora.

—A la tía Esther le encantará saludarte.

—También a mí.

Isaac se recostó en el asiento y recordó todo el afecto que recibió del tío Yisrael, el único hermano de su padre, en los momentos difíciles de Bet Sheán. Le había dado ánimos, lo había confortado y lo había alentado, repitiéndole una y otra vez que el mundo no se acababa en Bet Sheán. Que era joven y que aparecerían nuevas oportunidades. También la tía Esther estuvo muy pendiente de él.

Yisrael Cohen era un septuagenario a punto de alcanzar los ochenta años que conservaba una lucidez mental envidiable. Antes de asumir sus funciones de rabino había formado parte de la Haganah y había luchado contra la mítica legión árabe, la unidad de élite del ejército jordano, a la que los judíos infligieron una severa derrota. Había abandonado Hungría con dieciocho años para alistarse, como tantos otros jóvenes judíos, en el ejército que estaba formando David ben Gurión, con el propósito de convertir en realidad el sueño de un Estado de Israel. Fue él quien años más tarde llamó a su hermano Neftalí, el padre de Isaac, para que se viniese a la nueva tierra de promisión.

Después de su experiencia militar contrajo matrimonio con Esther Rosenthal, pero Dios no había bendecido su matrimonio con el fruto de la descendencia. Era una autoridad en la Tora y, a pesar de que hacía años que había dejado de impartir enseñanza en las escuelas rabínicas, eran muchos los que acudían a consultarle y en busca de consejo. Aunque había dos rabinos jóvenes para el servicio de la sinagoga, la dirección de la misma estaba todavía en sus manos.

Al abrazarlo, Isaac se percató de la fragilidad de su tío. Era un anciano. Sintió remordimientos por no llamarlo nunca para interesarse por él. Cuando lo hacía era porque tenía algo que pedirle, como ocurría ahora, y siempre lo encontraba en la mejor disposición.

—¡Qué alegría, Isaac! ¡Ven, ven, la tía Esther quiere abrazarte! Cuando le he dicho que venías se ha puesto muy contenta, ha puesto otro cubierto para que almuerces con nosotros.

—No quiero molestar —protestó Isaac.

—¡Calla! ¡Calla! Sabes bien que ésta es tu casa. Isaac se sintió mal. Ni siquiera había reparado en llevarles un detalle.

A pesar de lo imprevisto de su llegada, la tía Esther lo obsequió con un almuerzo excelente. A lo largo de la comida le dijo varias veces que lo veía muy desmejorado y que tenía que cuidarse más, que todo no podía ser ir de un lado para otro o andar removiendo montones de tierra en busca de un plato de barro o de una jarra de cobre.

A los postres Isaac le planteó al tío Yisrael el motivo de su visita. La tía Esther se retiró, prudentemente, a la cocina.

—Necesito que me descifres el significado de un texto numérico.

—¿Un texto bíblico?

—No, corresponde al siglo XV.

—¿Por qué piensas que esos números tienen un significado?

—Compruébalo tú mismo.

Isaac sacó de su mochila el tubo de estaño y extrajo el manuscrito que guardaba, sabía que podía confiar plenamente en su tío; además, era la única forma que tenía en aquel momento de corresponder a tanta amabilidad. Yisrael palpó su textura y comentó:

—Parece muy antiguo.

—Del siglo XV.

—Esto es hebreo de Sefarad. —Al anciano rabino habían empezado a temblarle las manos.

—Ha aparecido en Toledo. Como verás, abajo hay una composición numérica.

—Creo que, en efecto, se trata de un guiño cabalístico. ¿Se sabe quién es el autor?

Isaac se percató de la emoción que embargaba a su tío.

—Samuel ben Ezra, un toledano que abandonó Sefarad en 1468.

—¿No sería 1467?

—¿Por qué dices eso?

—Porque ese año fueron los Fuegos de la Magdalena.

El tío Yisrael nunca dejaría de sorprenderle. Era un auténtico pozo de sabiduría.

—Creo que se marchó un poco después, pero, efectivamente, la causa de su exilio se encuentra en las dificultades con que se encontró a partir de entonces.

—Ven, acompáñame. Vamos a mi despacho. Allí estaremos mejor.

El despacho era una pequeña habitación con las paredes forradas de libros del suelo al techo. El rabino realizó un par de consultas y poco a poco, sobre una cuartilla, fue construyendo una frase. Cuando hubo concluido su trabajo alargó el papel a su sobrino:

De los pies al frente vara y media, a la izquierda vara y media, al frente vara y media, abajo vara y media.

Al leer el texto Isaac se quedó un momento en suspenso.

—Te veo sorprendido. ¿No esperabas una cosa así?

—¿Estás seguro de que no hay ningún error?

—Salvo por la reiteración se trata de un texto bastante simple. Pero si te quedas más tranquilo, lo descodifico de nuevo.

—Si no te importa.

Yisrael Cohen volvió a desentrañar, según los cánones de la gematría, el significado de aquellos números y ratificó su contenido.

—¿No encaja con lo que esperabas?

—No, simplemente, creí que se trataba de otra cosa.

—Pues eso es lo que ahí dice. ¿Sabes que la vara es una unidad de medida que se utilizaba antes de la implantación del sistema métrico? No tenía el mismo valor en todos los países, lo que ocasionó no pocos conflictos al producir muchos malos entendidos en las transacciones comerciales. Si dices que el texto es de Toledo, allí la vara tendría su medida concreta. A veces, incluso dentro de un mismo reino había diferentes varas de medir.

—Me has prestado un gran servicio. No sé cómo podré pagártelo.

—Ven de vez en cuando a vernos. Ya sabes que nos alegra mucho verte.

Isaac estaba tan turbado que no fue capaz de discernir si en las palabras de su tío había una invitación o una reconvención encubierta. Miró el reloj; si no se apresuraba no llegaría a las exequias de Rafael Mayer.

—Veo que tienes prisa.

—Te prometo que os visitaré más a menudo —se excusó Isaac—. Ahora tengo que marcharme, he de acudir al entierro de un amigo. Voy a despedirme de la tía Esther. ¿Puedes pedirme un taxi?

—Mientras te despides de la tía.

No tenía claro si Elías Dayán lo había engañado, se había equivocado o los nervios que hicieron presa en el hombrecillo cuando descodificó los números le habían jugado una mala pasada. En todo caso, ya sabía por qué no había aparecido el Pectoral del Juicio cuando rompieron el suelo a los pies de la tumba del arzobispo don Pedro Tenorio.

Pudo llegar al entierro porque había indicado al taxista que lo aguardase a la puerta de su apartamento mientras subía para dejar el equipaje, lavarse la cara y cambiarse de ropa. La Jevrá Kadisha (Asociación Sagrada) se había hecho cargo de todos los pormenores del entierro. A falta del lavado ritual (tohorá) que las circunstancia de la muerte no permitían, un hermano de Mayer había practicado la keria (rotura ritual de una camisa en señal de duelo) y la kadisha que pronunciaron fue muy sentida.

A la salida del cementerio Rose Strauss, que había acudido en representación del presidente de la Corporación del Templo, se acercó a Isaac.

—Señor Cohen, el presidente quiere verle a usted mañana a primera hora.

—¿A qué hora?

—A las nueve, señor Cohen; tengo la impresión de que desea tener una larga conversación con usted.

—Muy bien, mañana a las nueve. —Isaac se apartó de la secretaria sin despedirse. Sacó su teléfono móvil y marcó un número.

—¿Lía?

—¿Cuando has vuelto de España?

—Hace unas horas.

—Me he enterado de la muerte del aparejador.

—¿Cómo lo has sabido?

—Lo leí en el periódico.

—¿Ha salido en la prensa de aquí?

—Sí, aunque pasó a segundo plano con las declaraciones del primer ministro; supongo que las conoces.

—Sí, tuve noticia de ello en España.

—Una locura.

—Te he llamado para invitarte a cenar.

—¡Qué potentado! ¡Dos cenas en tan pocos días!

—No me tomes el pelo. Tengo necesidad de hablar contigo.

—¿Cuándo quieres que nos veamos?

—Esta noche.

—Es un poco precipitado, Isaac.

—Por favor.

Hubo un breve silencio; el arqueólogo escuchaba la respiración de su exmujer a través del móvil.

—Te invito yo —propuso ella.

—No, no, de ninguna manera.

—Te invito yo en mi apartamento.

Isaac se quedó mudo.

—¿Aceptas o lo dejas?

Una de las cosas que más le gustaban de Lía era su voz, tenía un metal precioso. Le había dicho innumerables veces que, si se lo hubiese propuesto, se habría convertido en una estrella de la radio.

—Por supuesto.

—¿Por supuesto qué?

—Que acepto.

—¿Te viene bien a las ocho y media?

—Me viene perfecto. A las ocho y media.

Isaac no salía de su asombro. Hacía tanto tiempo que Lía no lo había invitado a su apartamento que ni se acordaba.

El apartamento de Lía Norton era pequeño pero estaba lleno de detalles de buen gusto, desde las lámparas hasta las alfombras. El mobiliario, de calidad, estaba escogido con una sensibilidad exquisita donde se combinaba lo clásico con muebles de diseño más atrevido. En el salón destacaba una tela de Asad Azi, que Lía había comprado en una galería de la calle Gordon de Tel Aviv con parte de la herencia que recibió al morir su madre. Se trataba de una espectacular vista del puerto de Haifa a la caída de la tarde. También llamaba la atención una alfombra de seda en tonos azules, verdes y rojos con dibujos geométricos perfectos y diminutos.

Isaac se presentó con una docena de rosas rojas. Lía llevaba un vestido de una sola pieza, de color malva, que resaltaba sus formas y tenía un atrevido escote, llevaba el pelo recogido y, como casi siempre, muy poco maquillaje.

—¡El tiempo no pasa por ti!

—Muchas gracias.

Isaac tuvo que hacer un verdadero esfuerzo para no besar a su exmujer en la boca. Lía se mostró encantada con las rosas.

—Sírvete una copa, mientras las pongo en un jarrón con agua.

Mientras ella regresaba al salón donde la mesa estaba ya dispuesta, por la cabeza del arqueólogo cruzó un pensamiento: «¿Cómo habría discurrido mi vida si no me hubiese separado de Lía?». Apartó aquella idea de su cabeza, era inapropiada porque su matrimonio había sido un naufragio completo, del que solamente fueron capaces de salvar una relación que el tiempo había serenado. Se sirvió una copa de vino tinto y lo paladeó con delectación, chasqueando la lengua; era excelente. Recordó que a su exmujer le encantaba el buen vino tinto.

—¿Te gusta? —La voz de Lía lo sorprendió mirando el cuadro de Asad Azi.

—Muy bonito, ¿te sirvo una copa?

—Por favor. Espero que te guste lo que he preparado. Una ensalada de pasta y carpaccio de salmón marinado.

—Perfecto.

—A la mesa, pues.

Se sentaron y Lía, que lo tenía todo dispuesto en una mesa auxiliar, sirvió la ensalada.

—¿Crees que la muerte de ese técnico tiene que ver con las amenazas recibidas? —preguntó ella antes de probar el primer bocado.

—Sin duda ninguna.

—¿Por qué crees que lo han matado?

—No lo sé. Supongo que es una advertencia.

—¿Tienes alguna sospecha?

—Pensé que Goldsmith o David Hayen, el tipo que me avisó de dónde venían las amenazas cuando estuve en España la vez anterior, podrían estar detrás del asunto. Pero estaba equivocado.

—¿Por qué pensaste una cosa así?

—Creí haberles cogido en una mentira.

—¿Qué clase de mentira?

—Goldsmith, a instancia mía, me dijo que Hayen trabajaba en una multinacional norteamericana, la Steel & Oil Company Corporation. El propio Hayen lo admitió; sin embargo, Goodman me dijo que eso era falso. Ahora no se quién trata de engañarme. Cuando le dije a Goldsmith que me había mentido, lo rechazó de plano y me aseguró que ésos son los datos que constan en la embajada. Sostuvimos una conversación muy tensa. Cuando la policía española en sus investigaciones sobre el asesinato comprobó que Hayen trabaja para la multinacional norteamericana, me vi en la obligación de visitar a Goldsmith para pedirle disculpas. También tuve que pedírselas a Hayen.

—Tal vez sea Goodman quien te ha mentido.

—Eso no tiene sentido, Lía. ¿Qué iba a conseguir con ello?

—De un tipo como ése se puede esperar cualquier cosa.

—Eres injusta.

—No, sencillamente analizo la realidad. ¿Quién crees que está detrás de las declaraciones del primer ministro?

—Son una locura.

—Pues detrás de ellas no pueden estar otros que esos fanáticos de la Corporación del Templo. Circula el rumor de que las declaraciones han salido a la luz pública después de una entrevista de Goodman con Sharon.

—¿Goodman se ha entrevistado con el primer ministro?

—Ése es el rumor que corre.

—Lo que no quiere decir que sea cierto.

—Quizá, pero todo el mundo conoce la amistad que les une.

—Lo que no significa que Goodman dicte la política a Sharon. También son públicas sus diferencias en torno a la retirada de Gaza y Cisjordania.

—En eso tienes razón —concedió Lía—, pero los rumores que circulan apuntan en la dirección que te he dicho. Bueno, cuéntame, ¿cómo te ha ido por Toledo?

—Mal. ¡Imagínate lo que ha sido el asesinato! Luego, la muerte de Mayer nos ha retrasado allí cuatro días y el Pectoral del Juicio no estaba donde señalaba el mapa de Samuel ben.

—¿Has hecho la excavación?

—Bajo el pretexto de una cata logré que se excavase en el lugar indicado, pero lo que apareció fue un viejo manuscrito guardado en un tubo de estaño.

—¿Un manuscrito? ¿Qué dice?

—Léelo tú misma. —Isaac cogió el tubo de su inseparable mochila y sacó el manuscrito.

—Es una especie de maldición en la que se alude al pectoral —comentó Lía.

—Se refiere a un arzobispo, el que mandó incendiar uno de los barrios judíos de Toledo, el de los comerciantes.

—¿Qué son estos números?

—Un código donde se indica el lugar exacto en el que se encuentra el Pectoral del Juicio.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque lo ha descifrado un cabalista, utilizando la gematría, la ciencia de la numerología divina. Indica una serie de distancias medidas a los pies de la tumba de ese arzobispo.

Lía permaneció callada con la vista fija en el texto; en el silencio del acogedor salón solamente se escuchaba el tintineo del cubierto de Isaac.

—¿Vas a sacarlo?

Ahora fue Isaac quien permaneció callado unos segundos.

—Es la oportunidad de lavar mi nombre y de recuperar lo que perdí en Bet Sheán.

Lía se limpió la boca con el borde de la servilleta y dio un pequeño sorbo a su copa, poco más que mojar los labios en el vino.

—Si lo haces, Goodman desencadenará un holocausto. En realidad, ya ha empezado con las declaraciones de Sharon.

—No es justo que cargues sobre mis espaldas esa responsabilidad.

Lía clavó su mirada en Isaac, sus hermosos ojos brillaban de una forma especial, como cuando le decía que lo amaba con todo su ser.

—Siento tener que decírtelo, pero es que tienes esa responsabilidad. ¡Si Goodman se quedase sin ese maldito pectoral, él y sus fanatizadas huestes recibirían un golpe tan duro que se verían obligados a dar marcha atrás! El primer ministro es un «halcón», procedente de las filas del ala dura del ejército, pero como todos los generales que han asumido tareas de gobierno ha acabado por moderar sus posiciones. Si tuviese un resquicio, Sharon buscaría una salida.

—Eso no está en mis manos —se defendió Isaac.

—¿Estás seguro? Yo diría más bien que es precisamente en tus manos donde está ese resquicio.

Isaac apuró el vino de su copa y Lía le sirvió otro poco.

—Estoy perdido en un mar de confusiones. —El comentario de Isaac fue apenas un murmullo.

—Te puede tu vanidad profesional. Lo de Bet Sheán te abrió una herida tan profunda que crees que solamente cicatrizará con un hallazgo espectacular, pero te equivocas. Quienes se lanzaron sobre ti como hienas guardarán un despectivo silencio. ¡La vida, Isaac, es mucho más que un descubrimiento arqueológico! ¡Hay mucho mundo fuera de las excavaciones y las miserias que rodean a la arqueología! ¡Piensa en la gente! ¡En los niños, en sus madres, en los jóvenes que tienen un futuro por delante y una vida por vivir! ¡No les hagas el juego a los fanáticos que desprecian la vida por algo que ellos llaman sus principios! ¡Tampoco se lo hagas a quienes se aprovechan de la estupidez que todo fanatismo lleva consigo! —Sin querer había levantado la voz como si estuviese hablando a un numeroso auditorio.

Lía levantó su copa y brindó:

—Por la vida.

—Por la vida —respondió Isaac.

Estaban en los postres —profiteroles bañados en chocolate que Lía había calentado en el microondas un momento antes de servirlos—, cuando él le formuló la misma pregunta que le hizo en la última cena que habían compartido en el restaurante del King Salomón:

—¿Vendrás a Toledo?

La respuesta lo sorprendió por escueta y rápida.

—Sí.

32

Isaac había llegado cinco minutos antes de la hora fijada para la reunión y a la hora marcada, la eficiente secretaria le hizo pasar al despacho de Eli Goodman, quien se encontraba firmando una verdadera montaña de documentos. Sin levantar la vista de los papeles, lo invitó a sentarse.

—Termino en un momento, Isaac.

El momento fue casi un cuarto de hora y los minutos se le hicieron eternos. La tensión que le producían las contradicciones en que se debatía no dejó de aumentar mientras observaba al rabino firmar los papeles, sin detenerse en su lectura. Había dormido mal, se había despertado varias veces sobresaltado y con una sofocante sensación de agobio. Las palabras de Lía, sobre la responsabilidad que le incumbía, lo abrumaban.

Cuando Eli Goodman concluyó, pulsó una tecla de su sofisticado teléfono y la señora Strauss apareció al instante. Sin que el rabino le dijese una palabra, la secretaria supo que tenía que llevarse el rimero de papeles que formaban los documentos firmados por el presidente. Sobre la mesa quedó únicamente una carpeta de cartulina roja, que por su delgadez contendría pocos folios.

—Lamentable lo de ese chico —comentó Goodman nada más cerrar la secretaria la puerta del despacho.

—Muy lamentable e inexplicable —asintió con frialdad Cohen.

—Su muerte, sin embargo, no puede detenernos. Hemos de mantener la fecha fijada para la entrega de la documentación.

—Eso ya no depende de mí, señor Goodman. Eso está en manos de quienes han de redactar el proyecto y el presupuesto. —Las palabras le quemaban en la boca, se dio cuenta de que tenía que hacer un verdadero esfuerzo para hablar.

—Están en ello, están en ello —murmuró el rabino—. Y ahora cuénteme, cuénteme nuestros progresos con el Pectoral del Juicio.

Aunque Isaac sabía que ése era el motivo por el que Goodman lo había citado, en su fuero interno había albergado la esperanza de no tener que enfrentarse a la respuesta. No acababa de explicarse, todavía, la extraña sensación a medio camino entre la decepción y la tranquilidad que lo había invadido cuando la cata realizada junto a la tumba del arzobispo Tenorio no dio resultado. Entonces creyó que esa tranquilidad era el fruto de su seguridad: sabía que el Pectoral del Juicio estaba allí, tenía una convicción biológica. Ahora, sentado delante del presidente de la Corporación del Templo, supo que ésa no era la razón.

Su tranquilidad se debía a que la no aparición de la reliquia bíblica le ahorraba tomar una decisión que cada día que pasaba aumentaba su desasosiego. Era como si en su fuero interno se alegrase de que fuese el destino quien dictase su inapelable veredicto. Se debatía entre su ego profesional y unos temores crecientes. Un descubrimiento como aquél iba a proporcionarle fama, reconocimiento internacional y cumplida venganza sobre quienes destrozaron su carrera. Pero, por otro lado, no dejaba de aumentar su preocupación por el uso que pudiese hacerse del pectoral. Al principio había rechazado la posibilidad de que Eli Goodman lo convirtiese en el principal instrumento de una actuación que muchas personas calificaban de demencial. Conocía la vehemencia del rabino, el radicalismo de sus planteamientos, pero no compartía el pesimismo de quienes pronosticaban todo tipo de catástrofes. Sin embargo, el anuncio del primer ministro de permutar Jerusalén por Cisjordania y las palabras de Lía lo habían llevado a sumergirse en un mar de dudas.

En el último instante se impuso el arqueólogo que Isaac Cohen llevaba dentro.

—Señor Goodman, en el plan de restauración debe incluirse la tumba, en realidad se trata de un mausoleo —aclaró Isaac—, del arzobispo que ordenó construir el claustro y que está en uno de sus rincones.

—Ése fue el que ordenó incendiar la Alcaná.

—Así es.

—¿Cuál es la razón para que tengamos que hacerlo? ¡Me repugna una cosa así!

—Porque ésa es la forma de llegar hasta el pectoral.

—No lo entiendo, Isaac. ¿Puede explicarse un poco mejor?

—Verá, el pectoral no está exactamente en el lugar señalado por el plano de Samuel ben Ezra.

En los ojos del rabino brilló fuego, sus cejas se arquearon y su ceño se frunció.

—¿¡Qué es lo que me está usted diciendo!? ¿¡Desde cuándo sabe usted eso!?

Isaac trató de no alterarse, pero la imagen de Goodman infundía cualquier cosa menos tranquilidad. Le explicó con detenimiento la cata que realizaron y la aparición del tubo de estaño con el pergamino.

—¿Dónde está ese pergamino?

El arqueólogo lo sacó de su mochila y lo depositó sobre la mesa. Goodman, presa de un nerviosismo rayano en la histeria, lo abrió sin el menor cuidado. Sacó el pergamino y durante un buen rato se mantuvo inmóvil, aunque sus manos se agitaban con un ligero temblorcillo, con la vista fija en el manuscrito.

De los pies al frente vara y media, a la izquierda vara y media, al frente vara y media, abajo vara y media.

A Isaac le sobrecogió escuchar aquellas palabras en boca de Goodman. El rabino no había necesitado realizar ninguna consulta. Había desentrañado el código numérico sin aparente dificultad y su contenido coincidía con el que le había dado el tío Yisrael, lo que venía a confirmar el error de Elías Dayán. ¡Eli Goodman era un consumado cabalista!

—¿Por qué no realizó otra cata en el lugar indicado? —preguntó el rabino algo más apaciguado.

Isaac meditó por un instante la respuesta y encontró la fórmula para no comprometerse.

—Porque desconocía el verdadero significado de ese conjunto de números que usted acaba de leer.

Goodman respondió sin vacilar.

—Bien, ahora ya lo sabe.

El rabino guardó el pergamino en el recipiente donde había reposado más de quinientos años y lo guardó en uno de los cajones de su mesa. A Isaac le molestó el gesto, ni siquiera se había tomado la molestia de decirle una sola palabra. En aquel momento sonó el teléfono. Al presidente la Corporación del Templo le extrañó, lo cogió con un manotazo.

—¡Qué pasa! —gritó con malhumor.

—Disculpe señor, pero se trata del primer ministro.

—¿Sharon?

Goodman colgó el auricular.

—Aguárdeme aquí, tengo una llamada urgente.

Se levantó y abandonó el despacho por una puerta lateral. Isaac Cohen se sintió empequeñecido. Miró la carpeta roja que había sobre la mesa y tuvo una tentación. Levantó cuidadosamente la tapa y se encontró con un índice:

1. Planos del Templo.

2. Normativa de sacrificios rituales.

3. Estatutos del Reino.

3.1. Sobre el matrimonio del rey.

3.2. Movilización durante la guerra.

3.3. Derechos del rey sobre el botín de guerra.

3.4. Constitución del consejo.

3.5. Altos cargos del gobierno.

4. Legislación presente y modificaciones para cuando los herederos del sacerdocio de Sadoc gobiernen Jerusalén.

5. Leyes sobre celebraciones.

6. Leyes sobre rituales, adoraciones, votos y juramentos.

—¡Santo Dios!

Isaac hojeó los folios de la carpeta.

No podía dar crédito a lo que acababa de ver. ¡Aquello era el índice de un borrador en el que se planteaba la implantación de una teocracia en Israel, sobre la base de la construcción del tercer templo!

¿Estaría informado el primer ministro de aquello?, pensó. ¿Formaría parte de una conspiración? ¿Habría alguna relación entre sus explosivas declaraciones y el camino hacia el que apuntaban aquellos papeles?

Hundido en el sillón aguardó cerca de diez minutos, los que Goodman tardó en regresar al despacho. Estaba tan abrumado que casi no se atrevía a respirar.

—Cohen, he tomado la decisión de viajar a Toledo. Seré yo quien entregue personalmente el proyecto de reconstrucción del claustro. —Las palabras del rabino sonaron a su espalda produciéndole un sobresalto.

—¿Usted vendrá a Toledo?

—Sí, y lo haremos sin perder un minuto. Habíamos quedado que la entrega del proyecto sería el 19 de mayo. Hágase a la idea de que volaremos el 21 o el 22. Hasta el día 19, encárguese de coordinar el trabajo del equipo.

—No tenemos aparejador.

—Esta misma mañana se incorporará uno nuevo. Tenemos todos los datos. Una cosa más, busque un pretexto para que podamos traernos el Pectoral del Juicio. Ya encontrará alguna excusa para excavar junto a la tumba de ese arzobispo. Samuel ben Ezra nos dejó señalado el sitio. —Eli Goodman repitió la frase que conducía al lugar exacto—: «De los pies al frente vara y media, a la izquierda vara y media, al frente vara y media, abajo vara y media».

El primero de los días que Abú Isa acudió a realizar la limpieza de la sala del reloj coincidió con el relojero encargado de mantener el mecanismo. Pudo observar que se trataba de un individuo mayor. Por su aspecto ya debería andar por los años de la jubilación.

—¿A usted lo han encargado de la limpieza?

—Sí señor, al menos durante un mes.

—Menos mal porque esto se había convertido en un estercolero. ¡Era tal la cantidad de palomina que tenían las pesas del mecanismo que el reloj se atrasaba por un exceso de peso! Así ha estado muchos meses porque yo no estaba dispuesto a limpiar la mierda de los palomos.

—¿Tiene usted que venir con mucha frecuencia? —preguntó Abú aparentado desinterés, mientras echaba en una bolsa una espuerta de basura.

—Una vez al mes.

—Ése es un trabajo muy cómodo —indicó el palestino.

—¡Para lo que me pagan! —protestó el relojero—. Si continúo es porque la pensión que me ha quedado es corta y supone una ayudilla, para tabaco y unos vasitos de vino; y también porque ya mi abuelo estaba encargado del mantenimiento y porque el mecanismo es una verdadera joya. ¡Lástima que lo tengan tan abandonado!

—La verdad es que sí. Cuando hice la primera limpieza, ¡la cantidad de mierda que salió! ¡Llevarían por lo menos un año sin limpiar!

—Ya le digo, no le prestan la más mínima atención.

—Siendo tan bueno como usted dice, deberían cuidarlo algo más.

—¡Qué va! ¡Por aquí no sube nadie ni a dar un recado!

—Pues es una pena —señaló Abú, conteniendo a duras penas la alegría por el caudal de información que estaba recibiendo.

—¿Le importaría ayudarme un momento?

—Dígame.

—¿Podría sostener esta pesa, mientras engraso el mecanismo?

—Ahora mismo.

Abú soltó la escoba y el recogedor para acudir en ayuda del relojero.

—¿Así que ya hasta el mes que viene?

—Sí señor, los quince de cada mes salvo que caiga en domingo, que vengo al día siguiente.

—¿Esto tiene cuerda para un mes?

—El mecanismo es automático. Unos campaneros holandeses lo instalaron hace unos veinte años.

—Está conectado a las campanas de la torre, ¿no?

—Así es. —El relojero buscaba, introduciendo el largo pico de una alcuza, aceitar bien todo el mecanismo.

—¿Y cómo funciona eso?

—Ya le digo que esos campaneros holandeses lo automatizaron todo. A través de un mecanismo el reloj envía una señal que se transmite a las campanas. No sé muy bien cómo funciona, es algo electrónico.

—Sin embargo, la Campana Gorda no suena.

—Porque hace años se le cayó el badajo y no se lo han vuelto a poner.

—¿Por qué no?

—Porque pesa quinientos kilos. ¡Imagínese para colocarlo de nuevo!

—Todo es cuestión de proponérselo —señaló Abú dando convicción a sus palabras.

—Desde luego que sí, como lo de tener esto un poco aseado. Ya puede soltar la pesa, pero hágalo despacio, no vaya a dar un tirón.

Mientras regresaba a Madrid, Abú Isa no dejó de pensar en el mecanismo que habían instalado los campaneros holandeses. Tal vez le serviría para mejorar la colocación de la goma-2, cuya totalidad estaba ya en su poder. El ucraniano había cumplido con su palabra. Todos los detonadores estaban listos y sólo necesitaba para completar el trabajo, a falta de la colocación del explosivo en su lugar correspondiente, que el Tangerino le entregase los móviles para dejarlos dispuestos. Servirían para activar los detonadores de la mitad de la carga.

33

El hecho de que el propio presidente de la Corporación del Templo acudiese a Toledo para hacer la entrega del proyecto hizo que el papel de Isaac quedase relegado a un segundo plano. También el de don Aquilino Morata, ya que desde la secretaría de Eli Goodman habían hecho las gestiones necesarias para que fuese el arzobispo quien recibiese al rabino. Al acto se lo iba a rodear de toda la magnificencia posible y se presentaría como un gesto de tolerancia entre dos religiones largos años enfrentadas.

En un primer momento desde la mitra toledana se pusieron numerosos inconvenientes ya que el gabinete de prensa del arzobispado no acababa de convencerse de la utilidad de un acto como aquél. El rabino Goodman era conocido por sus posiciones radicales y ése era un perfil considerado políticamente incorrecto. Al final desde Toledo se accedió a la presencia del arzobispo, pero se puso como condición que todo quedara reducido a un acto sencillo y sin periodistas. Se emitiría una nota de prensa y se distribuiría una foto oficial. Sin embargo, las presiones que se ejercieron desde Jerusalén acabaron por configurar un acto más solemne y ceremonioso, con discursos y abierto a todos los medios de comunicación. Desde la Corporación del Templo se insistía en que no merecía menos un proyecto en que iban a invertirse, incluida la restauración del mausoleo de don Pedro Tenorio, casi quince millones de euros, equivalentes a cerca de dos mil quinientos millones de las antiguas pesetas. Ésa era la bonita cifra que iba a poner Micros Corporation, la poderosa multinacional norteamericana de informática.

Durante los días que precedieron al viaje, Isaac Cohen apenas ejerció su papel de coordinador, porque no era necesario, una vez que aportó un presupuesto detallado de los costos de una excavación del subsuelo. Sin embargo, fueron fechas de un desasosiego creciente y cada día que pasaba su estado de ánimo empeoraba. En lugar de ir al encuentro del Pectoral del Juicio parecía caminar hacia un lugar no deseado. El anuncio de que Goodman acudiría a Toledo le produjo desde el principio una zozobra desagradable, que no hizo sino aumentar con el paso de los días.

El viaje a Toledo quedo definitivamente fijado para el domingo 22 de mayo. Isaac Cohen viajaría como un miembro más del numeroso séquito que acompañaba al presidente de la Corporación del Templo. Su mayor ilusión era que Lía —que había aprovechado el hecho de que los estudiantes abandonaban la asistencia a clases en la segunda quincena de mayo para concentrarse en la preparación de los exámenes que comenzaban a partir del diez de junio— lo acompañaría. Habían conseguido pasaje en el mismo vuelo y habitación en el mismo hotel. La entrega de la documentación al arzobispo toledano había quedado fijada para las doce horas del lunes 23. El acto tendría lugar en la sala capitular de la catedral, una estancia decorada con los retratos de los arzobispos de Toledo a lo largo de su fecunda y dilatada historia. La dependencia era un espléndido ejemplo de arquitectura renacentista combinada con elementos mudéjares que tenían su expresión en los elaborados artesonados que cubrían el techo. Aquella mezcla había dado lugar a un estilo propio en la España del siglo XVI al que se denominó estilo Cisneros, en recuerdo del prelado que más brilló en el reinado de los Reyes Católicos.

El acto de entrega, al que acudieron numerosas autoridades, resultó solemne. No sólo por el marco, sino por el boato. Al arzobispo lo acompañaba una nutrida representación del cabildo catedralicio, y al presidente de la Corporación del Templo, un alto ejecutivo de Micros Corporation que se había desplazado de Estados Unidos expresamente para la ocasión, el embajador de Israel en Madrid y varios rabinos representantes de diversas comunidades judías en España. Perdido entre el público se encontraba Isaac Cohen, a quien acompañaba su exmujer y también don Aquilino Morata, quien había tenido la deferencia de no ocupar el lugar que le correspondía como miembro del cabildo para estar junto al arqueólogo. El canónigo toledano era hombre adusto, poco amigo de saraos y celebraciones, salvo que se tratase de las establecidas por la tradición o las contenidas en el canon de la liturgia, de las que se mostraba puntual devoto y fiel cumplidor.

Eli Goodman, después de hacer entrega del proyecto, realizó un encendido elogio de una ciudad que fue ejemplo de tolerancia y convivencia. Quien no conociese sus planteamientos habría pensado que era un hombre tolerante y abierto al diálogo. Lía Norton no pudo evitar motejarlo de cínico cuando el rabino proclamó:

—Es posible el entendimiento entre los hombres cuando impera la buena voluntad.

El apelativo que le dedicó la exmujer del arqueólogo quedó apagado por los aplausos de la concurrencia.

El arzobispo señaló la importancia de que la ciencia y la técnica, como referentes de la época, también aportasen sus medios a la conservación de los vestigios legados por la historia, porque según sus propias palabras:

—No se puede construir el futuro sin el pasado.

A la salida del acto el arqueólogo solicitó al canónigo que le permitiese realizar una nueva cata en la zona próxima a la capilla de San Blas ya que necesitaban otra muestra. Don Aquilino se mostró condescendiente, pero advirtió a Isaac:

—No lo deje para pasado mañana; como ya sabe el jueves va a ser festivo con motivo de la procesión del Corpus y es posible que muchas empresas libren también el viernes. —Después de decirlo el canónigo pensó en lo estúpido que había sido. Aquellos individuos no dejaban nada para más tarde.

—Lo cual significa que habrá que hacerlo entre el martes y el miércoles —puntualizó Isaac.

—Así es, le recomiendo que si hoy mismo pudiera ajustar la fecha, sería lo mejor. Avisar a los albañiles de un día para otro no es lo más recomendable.

—No he visto por aquí a Mateo, siempre ha sido muy eficaz cuando lo he necesitado para estos menesteres.

—Acompáñeme, es posible que lo encontremos trabajando en su despacho. No puede usted imaginarse la aversión que le tiene a los actos sociales. Nunca llegará a donde se merece, a pesar de que le insisto que la carrera no se hace en bibliotecas ni en salas de estudio, sino en comidas y celebraciones, que es donde se anudan alianzas.

—Usted ha demostrado ser poco amigo de figurar —comentó con tono jocoso Isaac.

—¡Ay!, don Isaac, a mis años la carrera ya está hecha. ¡Tenía que haberme visto en mi mocedad! Sin embargo, tiene usted una parte de razón: si no alcancé la prelatura se debió a que nunca fui hombre de mundo.

—¿Por qué dice usted una parte?

—Porque la otra parte la puso Toledo. Si me hubiesen nombrado obispo tendría que haberme marchado y eso nunca entró en mis planes.

La distraída conversación los llevó hasta donde, efectivamente, como había adivinado don Aquilino, su secretario trataba de cerrar el debe y el haber de las obras del mes de marzo. Isaac le presentó a Lía, limitándose a señalar que era una compañera, lo mismo que le había dicho al canónigo, quien prudentemente no había indagado.

—Mateo, don Isaac tiene necesidad de hacer otra cata para la excavación, antes de marcharse. Habrá que buscar unos albañiles.

—Mal andamos —comentó el joven sacerdote—, ¡como no sea el miércoles, vamos a tener dificultades!

—Me encomiendo a usted. —Isaac juntó sus manos componiendo una imagen orante.

Mateo miró el reloj.

—A ver si tenemos suerte.

Marcó un número de teléfono que no tuvo necesidad de consultar. Mientras aguardaba respuesta, lanzó un par de miradas furtivas a la hermosa mujer que acompañaba al arqueólogo.

—¿La señorita Carmina, por favor?

—¿Es usted don Mateo?

—Efectivamente.

—Aguarde un momento.

—Dígame, don Mateo.

—Carmina, necesito para el miércoles a primera hora una cuadrilla.

—¿De qué se trata?

—Abrir un agujero en el suelo del claustro.

—Van ustedes a dejarlo como un queso gruyer. Aunque acabo de escuchar por la radio que le van a dar un montón de millones para dejarlo como los chorros del oro.

—Algo pillarán ustedes, va a ser una obra importante.

—Eso espero, don Mateo, eso espero.

—Necesitarán un compresor, ¿verdad?

—Por supuesto.

—Allí estarán, a las ocho y media.

—Muchas gracias.

Mateo colgó el teléfono.

—Asunto resuelto, el miércoles a las ocho y media.

Realizada la gestión, don Aquilino despidió a Lía y a Isaac, quienes decidieron hacer acto de presencia en el cóctel que se celebraba como conclusión a los actos programados, que incluían un paseo por el claustro y la catedral. Por la tarde Eli Goodman acudiría a ver Santa María la Blanca y finalmente rendiría visita a la sinagoga del Tránsito antes de regresar a Madrid, donde al día siguiente mantendría diferentes reuniones de trabajo con distintos grupos y colectivos que se prolongarían hasta el miércoles. Su regreso a Israel estaba previsto para la tarde en un vuelo que saldría a las diecinueve horas con destino a Roma. Allí mantendría a primera hora del jueves una importante entrevista para salir con destino a Tel Aviv desde el aeropuerto Leonardo da Vinci en un vuelo regular de Alitalia a las doce y veinticinco minutos.

Cuando llegaron al cóctel, uno de los integrantes del séquito de Goodman se acercó hasta el arqueólogo y le susurró algo al oído. Éste dijo a Lía que lo disculpase un momento y fue hasta donde el rabino departía animadamente. Isaac aguardó con discreción hasta que el presidente de la Corporación del Templo hizo un aparte con él.

—¿Ha resuelto ya el asunto?

—Sí, la excavación se realizará el miércoles por la mañana.

—Eso significa que podré llevarme el pectoral a Israel.

Isaac no supo qué contestar. Goodman consideró el asunto zanjado y dio un golpecito en la espalda del turbado arqueólogo:

—Manténgame informado.

Se reintegró al grupo del que se había separado por unos instantes, mientras que Isaac buscó a Lía con la mirada. Se acercó hasta ella, la tomó del brazo y le propuso marcharse.

—Descubriremos juntos algunas de las maravillas de esta ciudad.

La perspicaz bióloga se percató de que a su exmarido no le había gustado lo que Goodman le había dicho, pero decidió mantener un prudente silencio.

Ahmed Musa sabía que Ana aprovechaba las tardes de los martes en que tenía prácticas de anatomía a las cuatro de la tarde para quedarse después estudiando, un par de horas, en la biblioteca de la facultad. Esos días no se marchaba antes de las nueve.

Ana compartía un piso alquilado con otras dos jóvenes, salmantinas como ella, al final de Alberto Aguilera; una estudiaba derecho, y la otra, arquitectura. Cuando llegaba mayo cierto desorden presidía la vida de las tres estudiantes. Era habitual que algunos días ni siquiera se viesen, al modificarse los horarios de sus actividades estudiantiles como consecuencia de la llegada de los exámenes.

Armado de paciencia, Ahmed Musa, sentado a una distancia prudencial de donde Ana tomaba notas frenéticamente, aguardaba a que la joven abandonase la biblioteca. Por aquellas fechas la biblioteca de la facultad no cerraba en las veinticuatro horas del día y siempre había estudiantes en ella. El palestino llevaba más de tres horas de espera. Miró el reloj y comprobó que eran cerca de las nueve y nada anunciaba que su compañera fuese a dar por concluida la tarea que realizaba.

Estaba molesto con el Tangerino porque no había dado vía libre para que Ahmed colmase sus deseos de venganza hasta dos días antes. Fue el domingo cuando le comunicó que disponía del lunes y el martes para «culminar sus propósitos». Pero lo que peor le había sentado era que, pese a sus promesas anteriores, se había desentendido del asunto; además había prohibido de forma terminante que Abú participase. Lo de la infiel era algo suyo. Menos mal que había contado con Mosul.

Había perdido el lunes porque no pudo localizar a Ana, ya que no apareció por la facultad en todo el día. Con lo que se quedó con una sola posibilidad. ¡Menos mal que había acudido para su clase de prácticas! El Tangerino había sido muy claro: «Lo que tengáis que hacer hacedlo entre el lunes y el martes, porque el miércoles tenemos que estar dispuestos».

Empezó a ponerse nervioso al ver cómo continuaban pasando los minutos y ella no daba señales de concluir. Pensó que Mosul, quien esperaba junto al coche a un centenar de metros de la parada del autobús que Ana tenía que tomar, estaría ya muy impaciente. Hacía más de cuatro horas que aguardaban.

El talibán lo había previsto todo, disponía de un sótano en una vieja nave industrial abandonada, en la carretera de La Coruña. Durante semanas había inspeccionado el lugar. Aquél era un sitio a propósito. No había guardias de seguridad, ni perros, ni alarmas, ni nada. Allí no había nadie a ninguna hora. Se había encargado de acondicionar el sótano para sus propósitos. Dos colchones, velas, cuerdas, cuatro pares de esposas, un flagelo que él mismo había fabricado; incluso, había fijado unas argollas en el suelo y en el techo.

A las diez menos cuarto Ana dio por concluida su tarea. Guardó los apuntes y fue a devolver los libros que había utilizado. Ahmed aprovechó el momento para abandonar la biblioteca. La joven ni siquiera se había percatado de su presencia en la sala. Fuera era ya noche cerrada; el palestino llamó a Mosul, quien al escuchar el sonido de su móvil casi se sobresaltó.

—Prepárate, llegamos en unos minutos.

—Muy bien.

Cuando la joven salió a la calle, Ahmed la abordó:

—¿Tienes un instante?

—Hola, Ahmed, no te había visto. Me has asustado.

—Lo siento, no era mi intención.

—¿Qué es lo que quieres?

—Verás, es que cuando acabe el curso volveré a Palestina y creo ya no regresaré a Madrid.

—¿Vas a dejar la carrera?

—Creo que sí.

—¡Pero, Ahmed, eso es una tontería! ¡Lo más difícil ya está hecho!

—Lo sé, pero ya está decidido. ¿Vas a coger el autobús?

—Sí.

—¿Te importa que te acompañe?

—¡Claro que no! ¿Por qué iba a importarme?

—Me gustaría decirte que lamento mucho lo ocurrido…

Caminaban como si paseasen en dirección a la parada del autobús, Ana ajena por completo a la suerte que le aguardaba. Apenas había gente por el campus y Mosul, cuya indumentaria había mejorado para aquella ocasión, aguardaba fumando un cigarrillo. Cuando llegaron a su altura, el talibán tiró de la puerta del coche mientras que Ahmed empujó a Ana sobre el asiento trasero, sin darle tiempo a reaccionar; ni siquiera pudo gritar. Al levantar la cabeza vio a aquel individuo apuntándole con una pistola.

—Si gritas, será lo último que hagas.

Ahmed empapó un pañuelo en cloroformo y le tapó la boca y la nariz, apretando con fuerza. Instantes después estaba inconsciente, tendida en el asiento trasero del viejo Peugeot 106. El talibán guardó la pistola y se puso al volante, mientras Ahmed colocó un esparadrapo en la boca de la joven, le ató las manos a la espalda y los pies, después la cubrió con una manta. Ana era un bulto informe en el asiento trasero. El palestino se subió junto a Mosul. No hubo testigos.

—¡Rápido! ¡Vámonos!

El afgano arrancó con menos rapidez de la requerida por Ahmed.

—¿Le has dado bastante somnífero?

—No creo que se despierte en una hora, por lo menos. Pero si hace falta… —El palestino mostró un frasco y el pañuelo.

34

Antes de bajar del coche el cuerpo desmayado de Ana, Ahmed le aplicó otra vez el pañuelo con cloroformo a la nariz.

—¡No la duermas mucho más —protestó el talibán—; cuanto antes despierte, antes empezamos la fiesta!

—Mejor no correr riesgos.

Descendieron hasta el sótano alumbrándose con una linterna cuya débil luz apenas desvelaba la oscuridad del inmueble abandonado, dejaron caer el cuerpo de la joven sobre uno de los colchones y atrancaron la puerta. Mosul se puso a encender las velas que había distribuidas por el sótano, mientras Ahmed contemplaba absorto el cuerpo de Ana, que vestía pantalón vaquero y una camiseta de algodón negro, a través de la cual se percibían las opulentas formas de sus senos.

—¿En qué estás pensando? —le preguntó el afgano.

—Es hermosa, ¿verdad?

—¡Está buenísima! —Sacó una navaja y el mecanismo de apertura crujió siniestro.

—¿Qué vas a hacer?

—Ahora lo verás.

Mosul rasgó la camiseta y tiró con fuerza desnudando el torso de la joven. El sujetador era de encaje negro. Tiró de una de las copas y liberó uno de los pechos, que apretó con fuerza. La joven gimió semiinconsciente.

—¡A la zorra le gusta!

Cortó las ataduras de los pies, desabrochó el pantalón y tiró con fuerza. Ana empezó a recuperar la conciencia. Aturdida, trató de situarse; el lugar era tétrico, alumbrado únicamente con la luz de las numerosas velas. Al comprobar que tenía las manos atadas y estaba en ropa interior, lanzó un grito angustioso, pidiendo socorro.

—¡No chilles porque nadie va a oírte! —le ordenó alguien a quien no identificaba.

Vio con terror cómo aquel individuo se desnudaba. Entonces descubrió la presencia de Ahmed. Con ojos suplicantes miró a su compañero de estudios y recordó que antes de que la durmieran caminaba con él hacia la parada de su autobús.

—Ahmed, ¿qué es esto?

—El pago de tu desprecio —comentó con frialdad, sin molestarse en mirarla.

Horrorizada vio que también él se desnudaba.

—¡Si te portas bien, a lo mejor disfrutas! —El talibán soltó una carcajada. Se acercó hasta ella y de dos manotazos le arrancó la ropa interior. Ana empezó a gemir.

—¡No llores, zorra! ¡Que todavía no hemos empezado! —De un tirón la obligó a ponerse a gatas—. Ahmed, tienes el privilegio de empezar.

Ana apretó las piernas, intentando resistir. Mosul le dio un bofetón.

—¡Si te resistes, será mucho peor! —Cogió el flagelo y lo puso delante de sus ojos. Ana comprendió que toda resistencia sería inútil y sólo serviría para empeorar aún más su situación…

Durante varias horas la violaron, le infligieron todo tipo de sevicias y humillaciones. La obligaron a realizar cuanto sus mentes brutales imaginaban ultrajante para ella. Cuando saciaron su lujuria y su sed de venganza, la esposaron de pies y manos a las argollas. El talibán cogió el flagelo.

—¿Prefieres azotarla o ver cómo lo hago yo? ¡A la zorra le vendrá bien un castigo por no haberse mostrado todo lo complaciente que debía!

Ana suplicó por su vida, pero Ahmed cogió el flagelo que el talibán le ofrecía y comenzó a azotarla sin piedad. En aquel momento supo que iba a morir.

Cuando Isaac Cohen llegó al claustro acompañado de Lía, eran casi las nueve de la mañana. Se habían entretenido más de lo debido durante el desayuno y se encontraron que los albañiles aguardaban parloteando. Don Mateo les indicó que habían de esperar a que llegase el arqueólogo judío.

—Lamento el retraso —se excusó.

—Por nosotros no se preocupe —le respondió con sorna uno de los operarios, mientras medía con la mirada a la mujer que lo acompañaba. Isaac sacó un papel de su bolsillo.

—Un metro, por favor, tenemos que hacer unas mediciones.

Uno de los albañiles le ayudó y, cuando terminaron, señaló un punto.

—Vamos a perforar aquí —indicó el arqueólogo.

—Pues manos a la obra.

Poco después el percutor de la taladradora rompía la solería en el punto indicado. Habían excavado poco más de media hora cuando se detuvieron. Había llegado la hora del bocadillo y ellos no tenían la culpa del retraso. Se apartaron y sacaron sus viandas. Lía preguntó a Isaac.

—¿Tan pronto dejan de trabajar?

—Son las costumbres de cada sitio. Media hora para el bocadillo.

—¿Media hora? ¿Qué te parece si salimos a dar una vuelta por los alrededores de la catedral?

Isaac asintió y dirigiéndose a los albañiles, que acababan de ofrecerles su comida, les dijo que en media hora volverían.

—Por nosotros no hay prisa —respondió uno de ellos con la boca llena.

Cuando cruzaban el portal para salir a la calle por la parte de atrás, ya que la reja del claustro estaba cerrada, se toparon con un joven que cargaba una mochila a sus espaldas. Isaac lo miró a los ojos y el joven bajó instintivamente la cabeza. El arqueólogo se detuvo un instante y comprobó que el joven, expresándose con un marcado acento musulmán, pedía al portero una llave. Aquella cara le resultaba vagamente familiar, estaba seguro de haberla visto en alguna parte, pero no recordaba dónde. Se olvidó porque Lía le preguntó:

—¿Definitivamente vas a entregarle el pectoral a Goodman?

—Sí —contestó con sequedad, molesto porque sabía lo que ella pensaba.

—Pues te va a lucir poco —dejo caer ella con mucha malicia.

—¿Por qué lo dices?

—Porque esto no es una excavación ni nada que se le parezca.

—Sí, pero soy yo quien lo ha descubierto.

—Igual podía estar en una tienda de antigüedades.

—¡Pero no está en una tienda de antigüedades! —Isaac había levantado la voz.

Rodearon la catedral en silencio, recreándose en los detalles. Sumido cada uno en sus pensamientos. Lía buscaba argumentos, consciente de que se agotaban sus últimas posibilidades para convencer a su exmarido de que era una locura entregar el pectoral a Goodman, Isaac intentaba recordar dónde había visto aquella cara. Ella se detuvo en una de las numerosas tiendas de souvenirs que había en los aledaños del templo e Isaac miró impaciente el reloj.

—Lía, no podemos entretenernos. Si quieres te quedas o si lo prefieres venimos después, pero ya casi ha pasado la media hora.

Al entrar, Isaac preguntó al portero:

—Oiga, ¿quien es ese joven que hace un rato le pidió a usted una llave?

—Un moro, creo que es palestino. Viene a limpiar la sala del reloj. ¡No vea usted cómo la ponen de mierda los palomos!

—¿Sabe cómo se llama?

—No, ¿por qué?

—Es que me suena su cara.

El portero se encogió de hombros.

—No parece mala gente.

Los albañiles se preparaban para reiniciar la tarea.

—Maestro, ¿cómo de hondo va a ser esta vez el agujero?

—Sobre metro y medio.

—En ese caso habrá que ampliar el boquete.

—¿Qué tiempo calcula usted que necesitarán?

El albañil giró la mano por la muñeca varias veces.

—Calculo que entre tres y cuatro horas, depende de lo dura que esté la tierra.

El arqueólogo miró el reloj e hizo cálculos.

—Para antes del almuerzo, ¿no?

—Más o menos.

Abú trabajaba deprisa, estaba muy nervioso. Una vez en la sala del reloj había sacado los treinta kilos de goma-2 que llevaba en la mochila. Durante la tarde anterior había tratado de poner cuarenta, pero el peso le resultaba excesivo; con treinta kilogramos iba al límite de lo que podía soportar, sin aparentar esfuerzo para no levantar sospechas. Decidió que en el reloj se colocarían treinta kilogramos y en las campanas cincuenta.

Había estado muy tranquilo durante todo el viaje, apenas había cruzado palabra con el Tangerino, que lo había llevado hasta Toledo en su furgoneta. Los controles en las estaciones eran muy rigurosos y habría sido un suicidio desplazarse en tren. Habían tenido que dar un rodeo con el coche y subir por las empinadas cuestas que conducían hasta el alcázar. El trayecto hasta la catedral lo había hecho a pie. Todo había transcurrido sin problemas hasta que en el portal se cruzó con el arqueólogo judío. Lo reconoció inmediatamente, por eso agachó la cabeza en un gesto instintivo. Pero pudo percatarse de que Isaac Cohen se había fijado en él. Cuanto menos tiempo estuviera allí, mejor.

¿Qué estaría haciendo el judío allí?, se preguntaba Abú una y otra vez.

Con los nervios se había equivocado un par de veces, pero ya tenía distribuido y situado todo el explosivo. Ahora tocaba el turno a los detonadores. Extendió los cables y se cercioró de que quedaban bien adheridos a la masa del explosivo y que las conexiones entre los distintos bloques de goma-2 también estaban hechas de forma adecuada. El último cable era el que tenía que conectar al teléfono móvil. Lo conectó, lo activó y comprobó que la batería estaba completamente cargada; tendría que estar funcionando más de veinticuatro horas. No pudo evitar una sonrisa al mirar las palomas que se amontonaban en las tirantas y que cruzaban de un lado a otro, por debajo del techo; cuando aquel teléfono sonara al día siguiente ya no volverían a ser un problema para el funcionamiento del reloj.

Antes de salir, hizo un repaso general. Todo estaba en orden. Se colgó la mochila, cogió la bolsa de plástico negro donde había depositado la basura, cerró la puerta y echó la llave. Cuando comenzó a bajar las escaleras y escuchó pasos de alguien que subía, pensó que todo estaba perdido. Trató de serenarse y se pasó el dorso de la mano libre por la frente para secarse el sudor; después palpó la pistola que llevaba en el costado, disimulada debajo de la cazadora, y continuó bajando los escalones.

Quien subía era el portero.

—¿Ya has terminado?

—Todo limpio, hasta dentro de dos semanas. ¿Algún problema?

A Abú le alegró que no le pidiera la llave. Era indicio de que no pensaba revisar su trabajo.

—No, ninguno. Pero un arqueólogo quiere verte.

—¿Un arqueólogo? —preguntó el palestino disimulando.

—Uno que va a dejar el claustro hecho un colador. Dice que tu cara le suena.

Abú intentó improvisar una estrategia mientras bajaba. Si huía levantaría sospechas, no le quedaba más remedio que afrontar la situación. Pensó en la baraka. ¿Habría cambiado la dirección del viento y empezaba a soplar en su contra?

Acompañado por el portero llegó hasta donde Cohen supervisaba los trabajos. Clavó su mirada en el joven palestino.

—Disculpe, pero es que su cara me suena. ¿No nos hemos visto antes?

—No sé, es posible. —Abú se encogió de hombros, en un gesto que ni afirmaba ni negaba.

—¿Es usted palestino?

—Sí, de Gaza —contestó de mala gana.

—Creo que nos hemos visto en alguna parte —insistió el arqueólogo.

—Es posible, pero yo no lo recuerdo a usted.

—Estoy seguro de haberlo visto en alguna parte, aunque no sitúo el momento ni el lugar.

El palestino hizo un gesto de fastidio.

—En fin, no quería molestarlo.

Isaac se marchó hacia donde estaban los albañiles. Cuando se hubo alejado lo suficiente, Abú entregó la llave y mostró al portero los billetes de tren, aunque no los había utilizado, para que le abonasen el importe, y se despidió. Una vez en la calle, cuando tuvo seguridad de que ya no le veían, apretó el paso y en unos minutos llegó a donde estaba la furgoneta. El Tangerino, nada más verlo, supo que algo no había ido bien.

—¿Qué te ocurre, Abú? Estás pálido, tienes mala cara.

—He pasado un mal momento.

—¿Te han descubierto? —El Tangerino estaba excitado.

—No, pero un arqueólogo judío con el que trabajé hace algún tiempo en una excavación ha estado a punto de identificarme.

—¿Puede sospechar algo?

—No lo sé, espero que se le olvide. También fue mala suerte cruzarme con él cuando entraba en el portal.

—¿Entonces te preguntó?

—¡No, qué va! Ha sido cuando ya me venía.

El Tangerino torció el gesto.

—Mala cosa. Quiere decir que ha estado dándole vueltas a la cabeza.

—Espero que se olvide.

—Ya veremos. ¿Y el explosivo?

—Todo dispuesto y a punto.

Ibrahím al-Dahari miró alrededor con desconfianza, pero no observó nada sospechoso. El lugar, sus ruidos y la gente le resultaban ya familiares, después de más de dos horas de espera.

—Creo que lo mejor que podemos hacer es largarnos. Además esta noche tenemos tarea. Espero que Mosul y Mohamed estén ya de regreso en el piso.

Los albañiles habían llegado a la profundidad señalada, incluso habían rebasado ese nivel. Era mucho más que la vara y media señalada por el manuscrito. Pero allí no había rastro de nada, sólo aparecía tierra, algunos restos de cerámica y, lo más llamativo, un trozo de plomo de unos treinta centímetros, perteneciente a una tubería antigua. Isaac, expectante, era presa de sensaciones contradictorias, mientras que Lía estaba pendiente de los más pequeños gestos del arqueólogo. Los albañiles seguían sacando espuertas de tierra con la que habían formado un montón a escasos metros.

—Aguarde un momento, por favor —indicó Isaac—. ¿Quiere usted medir la profundidad que ya tenemos?

El hombre que estaba metido en el agujero desenganchó de su cinturón un metro retráctil y marcó desde el fondo hasta el borde del pavimento:

—Esto mide tanto como uno sesenta y cuatro.

—¡Son casi dos varas! —murmuró entre dientes el israelí.

—¿Seguimos? —preguntó uno de los albañiles.

—¡No, déjenlo ya! Tapen el agujero y procedan a losar.

Isaac estaba desconcertado. Se volvió hacia Lía y le comentó:

—No sé lo que pasa. ¿Dónde me he equivocado?

Dejó vagar la mirada por el claustro como si de aquella forma pudiese arrancarle al lugar el secreto que escondía. Detuvo la mirada en dos individuos que, al sentirse observados echaron a andar. Isaac supo que si salía tras ellos no lograría alcanzarlos, como también sabía que habían estado pendientes de todo lo que ocurría alrededor de la tumba del arzobispo.

Don Aquilino Morata, que había seguido los últimos momentos de la excavación desde la planta superior del claustro, mirando a través de uno de los ventanales, bajó hasta la capilla de San Blas.

—Tenemos que quedar, don Isaac; mañana es la procesión y ustedes son mis invitados. Esta noche cenaremos juntos y luego visitaremos la catedral para que puedan ver la hermosa custodia. Para mañana les he buscado un magnífico lugar desde el que podrán disfrutar de la procesión. Aunque en realidad son dos lugares, uno muy cerca de aquí, para que vean la salida de la catedral por la Puerta Llana, y otro en la plaza de Zocodover, desde donde podrán admirar el conjunto de las hermandades, cofradías y asociaciones que acompañan al Santísimo. Tendrán que darse prisa para ir de un lugar a otro, pero les aseguro que la carrera merecerá la pena. Mateo les acompañará a ustedes en todo momento.

Isaac no contestó, sólo entonces el canónigo se percató de que el arqueólogo estaba ausente. Por la cabeza de don Aquilino aleteó un viejo recuerdo. Un recuerdo de lo que vio allí cuando era solamente un joven seminarista.

35

Ahmed y Mosul estaban en el piso de Lavapiés cuando llegaron el Tangerino y Abú.

—¿Qué tal vuestra fiesta?

Mosul contó con deleite las horas pasadas en el sótano de la carretera de La Coruña; se recreó, con morbosidad, en detalles escabrosos. Ahmed fue más parco en sus comentarios.

—¿Está muerta?

—Por supuesto —afirmó Mosul.

—¿Lo comprobasteis?

—No era necesario. Ahmed le zurró a conciencia. Estuvo azotándola incluso después de muerta.

—¿Lo comprobasteis? —insistió el Tangerino.

—Te he dicho que no hacía falta.

—No os habría costado ningún trabajo hacerlo.

—¿Y tú, Abú, qué tal? —preguntó Ahmed, que parecía desear que el relato de la muerte de Ana concluyese.

—El explosivo ya está colocado en el reloj. Esta noche te toca a ti conducirnos hasta la Torre de las Campanas.

El Tangerino miró su reloj; ya eran cerca de las dos.

—¡Toca descansar! ¡Sobre todo vosotros dos, después de la juerga de esta noche! ¡Saldremos para Toledo a las nueve, pero una hora antes todos juntos repasaremos el plan! A la torre subiremos Ahmed, Abú y yo. Tú y el sirio nos guardaréis las espaldas.

—¿Dónde está el sirio? —preguntó el Tangerino.

—Ha ido a por tabaco a la tienda de Mohammed —respondió el afgano.

—¿Hace mucho rato?

—Unos minutos antes de que vosotros llegaseis.

Ibrahím al-Dahari era consciente del riesgo que corrían al haber dejado para la víspera de la procesión colocar los explosivos en las campanas, pero había recogido abundante información desde hacía tiempo y sabía que la víspera del Corpus en medio del trasiego que había en la catedral y sus alrededores pasarían mucho más desapercibidos. Había mucha gente colgando reposteros en los balcones, colocado banderas y adornos florales, atirantando toldos y realizando otras tareas. Había electricistas que tendían cableados provisionales por el suelo, sujetándolos con largas tiras de adhesivo, para dar luz a los artísticos faroles que colgaban a lo largo del recorrido. Operarios del ayuntamiento colocaban guirnaldas trenzadas de boj, tomillo y otra hierbas aromáticas. En la catedral no paraba de entrar y salir gente que quería ver de cerca la famosa custodia de Arfe, dispuesta ya sobre las andas para la procesión.

Pero lo más importante era que las puertas permanecerían abiertas hasta la medianoche. Los terroristas aprovecharían que, en las dependencias anejas al claustro, varias de las entidades que al día siguiente harían el recorrido se reunían para determinar los pormenores de su participación en la procesión; entonces entrarían para colocar los explosivos; el que fuera de noche no suponía ningún problema, pues Abú había garantizado que, con el resplandor que entraba por las ventanas de la iluminación artística del monumento, tendrían luz suficiente. El programa de la Cofradía de Investigadores decía que sus cofrades se reunirían a las diez y media de la noche. Ése era el momento que habían elegido para entrar en el claustro y acceder a la torre. Ahmed afirmaba que no habría problemas, él sabía como acceder.

Irían vestidos con chaqueta y corbata como los occidentales cuando acuden a una celebración, el explosivo lo llevarían en maletines como los utilizados por los ejecutivos.

El restaurante elegido por don Aquilino era El Gasón de los López de Toledo, en la calle de la Sillería, que iba de la plazuela de San Agustín a la plaza de Zocodover. El canónigo había tenido dos razones para hacerlo. Quería obsequiar a sus huéspedes en un restaurante que respirase historia, se trataba de un edificio del siglo XVI, y un lugar donde pudiesen degustar cocina manchega, platos típicos de la tierra.

Mientras caminaban hacia el lugar, Lía preguntó a Isaac:

—¿Le has dicho ya a Goodman que el pectoral no aparece?

—No.

—Pues era esta tarde cuando se marchaba para Roma, ¿no?

—Sí, creo que a las siete, mañana a primera hora tiene una importante entrevista.

—¿No te ha llamado él?

—Supongo que sí.

—¿Cómo que supones?

—Tengo varias llamadas perdidas en el teléfono móvil.

—¿No vas a contestarle?

—Por ahora, no.

—¿Y puede saberse por qué?

—Porque no tengo ganas de escucharlo.

—Pues tendrás que hacerlo antes o después.

—En efecto, pero esta noche deseo disfrutar de tu compañía, una buena cena y la conversación de don Aquilino. Es persona muy versada en la historia de esta ciudad.

El canónigo y su secretario los aguardaban en el restaurante, donde les habían reservado una mesa, junto a un ventanal que daba al jardín por donde se colaba el olor a la primavera y una suave brisa traía el aroma de las flores. Lía pensó que Isaac tenía razón, la noche invitaba a una placentera y relajada conversación y tal cosa no era posible pensando en un individuo como el presidente de la Corporación del Templo. Su sola presencia intimidaba y ponía a la gente en tensión.

La cena resultó de lo más agradable. El lugar, los olores, la comida y la interesante conversación de don Aquilino, que hizo gala de sus conocimientos, sin abrumar; dando pinceladas y despertando curiosidades en sus huéspedes, a la par que mostrándose flexible en sus palabras para facilitar la labor de traducción de Isaac con el fin de que Lía se sintiera integrada en tan agradable conversación. El canónigo era un anfitrión extraordinario.

Cuando abandonaron el restaurante eran cerca de las once, pero en las calles de Toledo reinaba un ambiente festivo. En el aire flotaba esa sensación inconfundible que se adueña de la atmósfera en vísperas de las grandes celebraciones. Había mucha gente que iba de un lugar a otro, deleitándose con los adornos y los pequeños detalles que convertían la fiesta del Corpus Christi toledano en algo único en el mundo. Cruzaron la plaza de Zocodover y bajaron por la engalanada calle del Comercio. La suave brisa que había llevado olores de rosas y alhelíes mientras cenaban sacaba ahora los de las hierbas aromáticas de las guirnaldas que adornaban el recorrido de la procesión, a la par que sacudía suavemente los toldos colocados cerca de los aleros de las casas para proteger al Santísimo de los rayos de un sol que, a finales de mayo, calentaba con fuerza. Los hermosos faroles dispuestos de trecho en trecho, como alumbrado especial, producían un tintineo metálico al mecerse ligeramente. Colgados en balcones y ventanas o fijados a las paredes podían verse tapices y reposteros donde lucían escudos de armas que hablaban de los esplendores de una ciudad cargada de historia. También mantones de manila, de abigarrados colores, e incluso cartelas con leyendas, primorosamente caligrafiadas, que contenían alabanzas alusivas a la celebración religiosa que la Iglesia católica celebraba.

Caminaban reposadamente, empapándose del ambiente. Lía pensó que solamente por un paseo como aquél merecía la pena visitar la ciudad. Quiso llenar su mente de recuerdos a través de los olores y de los sonidos. Embelesada, escuchaba, como si fuese un murmullo traído por el viento, algunas de las explicaciones del canónigo alusivas a los palacios, casonas y rincones por donde pasaban y que Isaac le traducía puntualmente.

Abú, Ahmed y el Tangerino habían estado ojo avizor hasta que encontraron el momento adecuado para entrar en el claustro, sin levantar sospechas. Aprovecharon el instante en que el portero atendía a un grupo de cofrades a la par que otros entraban comentando la riqueza de los adornos. Nadie se percató de tres individuos que subían a la galería alta, donde se abría la puerta que daba acceso a la Torre de las Campanas. Cuando Ahmed sacó de su bolsillo una llave para abrir la puerta, el Tangerino no acababa de creerse lo que veía.

—¿Cómo la has conseguido?

—Es una larga historia. Ahora no podemos perder un minuto, después te la cuento.

Ahmed echó la llave por dentro y los tres dejaron escapar un suspiro de alivio, sintiéndose protegidos tras la puerta. Subieron las escaleras con cuidado, alumbrándose con una pequeña linterna, aunque el estudiante de medicina sabía que la torre era prácticamente maciza hasta el mismo cuerpo donde se encontraban las campanas. Hasta allí apenas había unos ventanucos que eran poco más que respiraderos. Llegaron al cuerpo de las campanas y como Ahmed había previsto, la iluminación exterior del edificio les proporcionaba luz suficiente para trabajar sin problemas.

—¿Cuánto tiempo necesitas para dejarlo todo listo? —preguntó el Tangerino a Abú.

—Si vais colocando el explosivo según la distribución señalada y yo dispongo los cables y conecto las rabizas a los detonadores, esto está liquidado en menos de una hora. ¡Si no surge ningún inconveniente, antes de las once y media listos!

—Entonces, manos a la obra. Tenemos que acabar antes de que la gente se marche —urgió el Tangerino.

Treinta kilogramos de goma-2 fueron colocados en la Campana Gorda y los otros veinte distribuidos proporcionalmente entre las ocho restantes. El plan que Abú había diseñado contemplaba primero la explosión de la corona de campanas, que lo haría por parejas, con lo que habría que accionar cuatro detonadores que deberían estar sincronizados para romper la estructura de la planta; tres segundos después lo haría la Gorda, lo que lanzaría como un embudo, hacia abajo, casi dieciocho toneladas de metralla.

—Colocad el explosivo como os he dicho —insistía Abú—, en la cara interna de las campanas para que la explosión sea más eficaz.

Mientras sus compañeros colocaban el explosivo, Abú iba conectando las rabizas de los detonadores. Los terroristas trabajaban en silencio y sin detenerse, concentrados en lo que hacían. En el tiempo que Abú había calculado el trabajo estaba realizado.

—¿Has comprobado que todos los móviles tengan la misma hora y que la alarma, esté activada? —preguntó el palestino después de hacer la última conexión, secándose el sudor que empapaba su frente.

—Sí, y también que las baterías estén cargadas —respondió el Tangerino.

—Muy bien, ¿me dijiste que quieres que las campanas exploten dos minutos después del reloj?

—Exactamente dos minutos después.

—Pues si has tenido en cuenta que el reloj va con siete minutos de retraso ya hemos terminado. La explosión del reloj será a las doce y diez minutos y la de las campanas a las doce y doce.

—Claro que he tenido en cuenta ese detalle.

—En ese caso todo está listo. La explosión en la sala del reloj será manual, lo que significa que desde un móvil tenemos que efectuar una llamada para que el detonador produzca la explosión, es decir, que se puede hacer a voluntad. Aquí, salvo que alguien apague los móviles, se producirá automáticamente cuando se activen las alarmas.

—¿Eso significa que esto explotará de todas formas? —preguntó el Tangerino.

—A partir de este momento sí, siempre que alguien no desconecte los móviles.

—¿Porque el sistema que esta mañana has empleado en el reloj no es automático? —preguntó Ahmed.

—Porque allí conectar los distintos puntos del explosivo era mucho más complicado. Aquí, al formar las campanas una corona, era cuestión de cablear en círculo.

Abú Isa revisó todos los detonadores, comprobó que todos los móviles estaba en funcionamiento y que las conexiones estaban bien realizadas. Ya habían comprobado cómo la longitud de los cables de detonación permitía voltear a las campanas.

—Esto se ha acabado.

—No, todavía tenemos que salir —puntualizó el Tangerino.

Rápidamente bajaron las escaleras a la tenue luz de la linterna de Ahmed y ganaron la planta superior del claustro, que estaba desierta; sin perder un minuto descendieron hasta la planta baja. Allí, por suerte para ellos, continuaba el movimiento, todavía era mucha la gente que iba de un lado para otro. Avanzaron hacia al portal donde estaba el último escollo: que el portero identificase a Abú.

En aquel momento Ahmed se dio cuenta de que las puertas que cerraban el acceso al claustro desde la catedral estaban abiertas. Supuso que era para facilitar a los miembros de las cofradías, hermandades y miembros de los capítulos de las órdenes caballerescas que participaban en el cortejo el paso desde el claustro hasta el templo.

—¡Venid, venid por aquí! ¡No tenemos que cruzar el portal!

Caminaron rectos hacia afuera. Habían logrado su objetivo. Estaban ya en la calle cuando Abú cruzó su mirada con Isaac Cohen. Abú Isa, al igual que ocurriera por la mañana, bajó instintivamente la cabeza y aceleró el paso: Isaac lo vio alejarse, pero tuvo un mal presentimiento.

«Es el palestino que limpia la sala del reloj. ¿Qué hace saliendo del claustro a estas horas, vestido de esa forma y acompañado de otros dos individuos?».

—Don Aquilino, ¿conoce usted al joven que se encarga de la limpieza de la sala del reloj?

—No, ¿por qué lo pregunta?

—Es uno de aquellos tres. —Isaac señaló al trío que ya se perdía entre la gente.

—Por su aspecto nadie diría que se dedica a recoger palomina —comentó el canónigo con un punto de ironía.

—Ni que ésta sea hora de limpiezas —puntualizó Isaac—. ¿Le importaría que hablásemos un momento con el portero?

—No, ¿por qué?, ¿le preocupa algo?

—Es muy extraño. Yo he visto antes a ese individuo, pero no logro situarlo. Me escama que cuando lo miro baje la cabeza, como si temiese que lo reconociese y ahora…

—¿Y ahora…?

—Ahora ha salido poco menos que huyendo. Por eso quiero preguntarle al portero si tenía que venir a algo.

—Está bien, si eso lo tranquiliza…

El portero, que había tenido un día difícil, no estaba para muchas explicaciones.

—¡Ha debido de confundirse usted con otra persona!

—Estoy seguro de que era él.

—¡Pues por aquí no ha pasado!

—¿Desde cuándo están abiertas las rejas del claustro? —preguntó don Aquilino.

—Se abrieron a las cinco de la tarde. Después del almuerzo esto es lo más parecido a una casa de locos.

—Eso explica que Damián no lo haya visto —señaló el canónigo.

—El moro no tiene que venir por aquí en un par de semanas. Además viene de Madrid.

—¿Vive en Madrid? —preguntó Isaac cada vez más inquieto.

—Sí, además del jornal hay que pagarle el viaje. Esta mañana le di el dinero de los billetes de ida y vuelta.

—Si vive en Madrid, ¿qué hacía esta noche en Toledo?

—¡Hombre! ¿Qué va a hacer? ¡Ver el Corpus! —El portero lo dijo como si fuese la cosa más natural del mundo.

—El Corpus es mañana y, según dice usted, hoy regresó a Madrid en tren.

—Por lo menos yo le he pagado los billetes de ida y vuelta. —El portero se encogió de hombros.

—¡Ese tipo trama algo! —exclamó Isaac, sin poder contenerse.

—¡Desde luego con los moros, lo mejor es no fiarse! —sentenció el portero—. ¡Acuérdese usted de lo que hicieron en Annual! ¡Le oí contar a mi abuelo cada cosa!

—¿De qué habla? —preguntó extrañado el arqueólogo.

—De nuestras históricas diferencias con Marruecos. ¡Hemos tenido mala vecindad durante siglos!

—¿Por qué no subimos a la sala del reloj? —propuso Isaac.

—¿A la sala del reloj a estas horas? ¡Usted está loco! —protestó Damián.

—Cuida esa lengua, Damián —le reconvino el canónigo.

—¡Sí, soy yo! ¿Qué coño pasa para que me llames a estas horas?

El inspector Aranda estaba en el primer sueño cuando lo despertaron, cerca de la una de la madrugada.

—Lo siento inspector, pero la cosa es gorda. Si no, no lo habría llamado a estas horas.

—¿Qué es lo que pasa?

—Una dependencia de la catedral, la que llaman la sala del reloj, está llena de goma-2. ¡Alguien quiere reventar la catedral!

—¿¡Qué estás diciendo!? —Aranda ya estaba fuera de la cama. Se había despabilado instantáneamente.

—Unos hijos de la gran puta han preparado un atentado de cojones, inspector.

—¡Despejad la zona inmediatamente y avisad a los Tedax! ¡Yo voy para allá! ¡Mándame un coche! ¿Habéis avisado al comisario?

—Sí, y también hemos empezado a acordonar, pero allí hay goma para reventar media ciudad. Los Tedax están en camino y el coche que pide ya va para allá.

—Muy bien. ¡Que nadie se ponga nervioso!

—Nadie va a ponerse, ya estamos.

Aranda se vestía mientras hablaba.

—¿Algún problema, cariño? —preguntó su mujer adormilada.

—Unos locos que han puesto una bomba. ¡No, que no es contigo, es con mi mujer!

—¿Dónde?

—En la catedral.

—¿¡Donde has dicho!? —La mujer se había incorporado.

—En la catedral.

Por el camino hacia el templo el inspector trataba de conseguir el mayor número de datos posible.

—¿Que el aviso lo ha dado un arqueólogo israelí?

—Sí, señor.

—¿Por casualidad se llama Cohen, Isaac Cohen?

—¿Cómo lo sabe?

—Porque era compañero del judío que asesinaron hace unas semanas.

—Pero esa gente volvió a Israel, ¿no?

—Habrá vuelto para lo de la entrega del proyecto de restauración ese del que hablan los periódicos. ¡Yo qué sé!

La llegada del inspector Aranda a la plaza de la catedral coincidió con la de los Tedax. Ya estaba allí el comisario Salcedo, y con él, Isaac Cohen, don Aquilino y el deán de la catedral, la primera autoridad eclesiástica después del arzobispo.

—Aranda, ¿sabes ya lo que tenemos? —El comisario no perdió el tiempo.

—Por encima.

—Dicen que hay goma-2 para reventar todo esto.

—Mi opinión es que cada segundo que pasa el riesgo es mayor, aunque pienso que la explosión estará programada para mañana, cuando esto esté de bote en bote.

—También lo creo yo. Si no tienes otra opción —propuso Aranda— lo mejor es que los Tedax inspeccionen el lugar y decidan.

—Pues manos a la obra.

Aranda hizo un aparte con el policía que lo había llamado.

—¿Algún indicio? ¿Algún sospechoso?

—El arqueólogo dice que sabe quién es.

—¡Coño!

—Piensa que uno de los que han montado el tinglado es un palestino que, tal vez, trabajó con él en una excavación en Israel, pero no recuerda el nombre.

—Vamos a hablar con el arqueólogo.

Mientras los Tedax estudiaban el dispositivo montado en la sala del reloj, Isaac Cohen y el inspector Aranda sostenían una animada conversación en la portería del claustro.

—¿No puede recordar el nombre?

—No, pero cuando lo vi esta mañana su cara me resultó familiar. Es un palestino que, casi con toda seguridad, ha trabajado en alguna de las excavaciones que he dirigido, aunque no logro ubicarlo. También estoy seguro de que me conoce, a pesar de que ha negado haberme visto antes. En dos ocasiones ha esquivado mi mirada, creo que intenta no ser identificado.

—¿Sabe algo de los otros dos individuos que lo acompañaban?

—Nada, apenas me fijé. Me sorprendió verlo esta noche por aquí, vestido como si fuese un ejecutivo.

—¿Podría describírnoslo?

—Creo que sí. Alrededor de uno setenta y cinco de estatura; el color de su piel es cetrina; el pelo, muy negro, lo lleva corto.

—Esa descripción es la de miles de miles de ellos.

—Lo siento.

—¿No podría recordar su nombre? Eso nos sería de mucha utilidad.

—Es difícil, son muchos los palestinos que trabajan como peones en las excavaciones.

—Sí, pero entre tantos esa cara le era familiar —señaló el policía—. Supongo que habrá alguna razón en su mente para que la recordase.

—Es posible, pero no logro recordar nada más.

En aquel momento sonó el teléfono móvil de Isaac. El inspector miró la hora. Las dos menos cinco.

—¿Sí, dígame?

—Cohen, como supongo que no está solo, aparente normalidad y, por favor, no vaya a repetir mi nombre. Soy David Hayen.

—¿Qué es lo que quiere?

—Hablar con usted. Lo antes posible.

—Ya sabe que estoy en Toledo.

—Lo sé, creo que con el inspector que lleva el caso de Rafael Mayer.

—¿Cómo lo sabe?

—Porque yo estoy muy cerca, al otro lado de la línea marcada por la policía. Sepa simplemente que entre la gente corre el rumor de que unos radicales islámicos han preparado un atentado.

Iba a preguntarle qué tenía que ver con todo aquello, pero recordó la advertencia que le había hecho y la pregunta se le quedó en la punta de la lengua. Cortó la llamada y comentó al inspector:

—Si recuerdo algo más, usted será el primero en saberlo.

—Una última cosa, señor Cohen. —El inspector cogió una mochila que había en un rincón—: ¿Podría identificar esta mochila como la que llevaba el palestino esta mañana?

Isaac la miró detenidamente.

—No estoy seguro, pero podría ser. ¿Por qué me lo pregunta?

—La han encontrado, arriba. Los Tedax dicen que es la que ha servido para transportar los explosivos hasta allí. Lo que le pido es una simple confirmación.

—Lo siento, sólo me fijé en su cara.

36

Los especialistas en explosivos ya habían desactivado los treinta kilos de goma-2 de la sala del reloj, pero los Tedax no habían podido conocer la hora exacta en que los terroristas tenían previsto efectuar la explosión. Los teléfonos móviles conectados a las terminales de los detonadores no tenían premarcada una hora concreta. Eso significaba que los mecanismos se activarían mediante una llamada; cuando sonasen, se habría producido la explosión. Una vez desconectados los detonadores, recogieron la goma-2, mientras otros policías rastreaban palmo a palmo el lugar en busca de un indicio que les proporcionase alguna pista. Uno de ellos preguntó:

—¿Cuál habría sido el alcance de esto?

—Habría volado una buena parte de la catedral y de los edificios colindantes. La onda expansiva habría tenido un radio de unos ciento cincuenta metros y los efectos habrían alcanzado buena parte del casco antiguo.

—Cuando hablas de efectos, ¿a qué te refieres?

—Roturas de cristales, desperfectos en fachadas y cosas así.

—¡Qué cabrones!

—¡Menos mal que se ha descubierto el pastel! Si no, mañana esto habría sido una hecatombe.

—Con treinta kilos de goma-2, me temo que habríamos tenido otro 11 de Marzo.

Isaac Cohen y David Hayen quedaron en verse en la plazuela de la iglesia de Santo Tomé, a doscientos metros de la fachada de la catedral. El arqueólogo aprovechó los agobios del inspector Aranda —el canónigo Morata ya se había marchado a su domicilio—, y acudió a la cita acompañado de Lía. La noche estaba siendo muy larga.

Los dos hombres se midieron en silencio y con frialdad; con Hayen había otro par de individuos.

—Lo último que yo esperaba esta noche era verme con usted —le espetó Isaac.

—Tampoco yo lo esperaba.

—¿Qué es lo que quiere usted?

David Hayen no contestó a la pregunta, miraba fijamente a la mujer que acompañaba al arqueólogo.

—Supongo que usted es Lía Norton.

—Sí, yo soy Lía Norton.

—¿Qué quiere usted? —repitió Isaac con dureza.

—Toda la información sobre el palestino que ha levantado sus sospechas.

—¿Cómo sabe usted eso?

—Lo sabe todo el mundo. El rumor corre de boca en boca —mintió Hayen.

—¿Y por qué iba a hacer una cosa así?

—Porque podemos confirmar su identidad.

—No comprendo…

—Pues es muy fácil de adivinar, señor Cohen. Simplemente ponga usted un poquito de imaginación. El arqueólogo titubeó un momento.

—Ustedes… ustedes son…

—Efectivamente, somos lo que usted está pensando.

—Agentes del mossad.

—En efecto, pero no lo vuelva a repetir. Siempre puede haber un oído indiscreto.

—¡Usted, además, es un hijo de puta!

—Es posible, aunque puedo asegurarle que mi madre es una mujer ejemplar. —Hayen no se inmutó por el insulto—. En todo caso estoy sirviendo a mi patria, que también es la suya, señor Cohen.

—No ha tenido escrúpulos conmigo. Me ha mentido y ha tratado de manejarme como a una marioneta.

—Reconozco que a veces tenemos que jugar sucio, pero puede estar seguro de que no hay nada personal. En el fondo usted me parece un buen tipo, que se debate en la duda porque la vida lo ha puesto en una situación complicada.

—¿Cómo sabe usted eso?

—Sé de usted tantas cosas que algunas de ellas ni usted mismo sería capaz de recordar en este momento. Pero no disponemos de tiempo; si me facilita todos los datos de ese palestino, tal vez podamos detenerle y además obtengamos información muy importante para nosotros. —Hayen hizo un inciso—. Cuando digo nosotros me estoy refiriendo a Israel.

—De todas formas, la policía española ya ha desactivado los explosivos.

—Pero si detenemos a esa gente, no lo volverán a intentar. Además es probable que esté relacionado con terroristas que operan en nuestro país.

—No sé cómo puedo ayudarle, aunque es bueno que sepa que a usted y a mí nos queda pendiente una larga conversación.

—Muy bien, ¿empezamos?

Isaac asintió con un movimiento de cabeza.

—¿Tiene seguridad de que ese tipo estuvo trabajando en una excavación?

—Sí, estoy casi seguro.

—¿Podría recordar la excavación?

—Es difícil, pero en todo caso fue antes de 1998.

—Bien, ¿qué edad diría usted que tiene?

Isaac se encogió de hombros.

—No sé…, pero no debe de tener más de veinticinco años.

—Eso significa que en 1998 podría tener unos dieciocho años.

—Aproximadamente.

—Es decir, que solamente pudo trabajar después de 1995. Antes no tendría edad.

El arqueólogo asintió.

—¿Qué excavaciones dirigió usted entre esas dos fechas?

Isaac trató de hacer memoria.

—En 1995 no excavé; las campañas de 1996 y 1997 fueron en los yacimientos de Jatzevá, y la de 1998, en Bet Sheán.

—¿No hubo ningún otro lugar?

—No.

—¿Seguro?

—Seguro.

David Hayen indicó algo a uno de los dos hombres que lo acompañaban, que tomó nota en un pequeño cuaderno, después se marchó por una callejuela.

—¿Qué va a hacer? —preguntó Isaac.

—Facilitarle la ficha de todos los palestinos que trabajaron en esos yacimientos los años indicados.

—¿Cómo puede…?

—Pura tecnología, señor Cohen. En una hora podremos tener sus fichas aquí. Espero que ese individuo no haya cambiado tanto para que lo pueda identificar, aunque si su cara le era familiar, no creo que haya muchos problemas.

—Pues podríamos aprovechar esa hora para aclarar algunas cosas.

—No es mala idea.

Sentados en un banco de la plazuela de Santo Tomé en el silencio de la primaveral noche toledana, con la presencia de Lía Norton y la vigilancia de otro agente del servicio secreto israelí, David Hayen dio una larga explicación a Isaac Cohen que permitió al arqueólogo aclarar muchos de los interrogantes que habían agitado su vida en las semanas anteriores.

La filiación de Hayen como representante de la Steel & Oil Company Corporation era su cobertura legal. Estaba contratado por la empresa, aunque en Madrid nadie sabía cuáles eran sus verdaderas actividades. Por eso cuando desde diversas instancias trataron de comprobar su vinculación a la empresa el resultado había sido positivo. Quienes lo habían seguido desde que viajó por primera vez a España habían sido agentes del mossad, también ellos le habían mandado al mensajero que lo aguardaba en el aeropuerto de Barajas. Incluso lo habían seguido en Tel Aviv y Jerusalén. A la pregunta de Cohen acerca de cómo tenían información tan detallada de todo, Hayen se limitó a decirle que el servicio secreto israelí no había ganado su fama de forma gratuita. También le explicó que la cita en el hotel Villa Real formaba parte del plan establecido.

—¿Cómo es que Goodman me dijo que usted no trabajaba en la Steel & Oil Company Corporation?

—Porque acudió a una fuente equivocada. Se dirigió a la central en Estados Unidos y allí no aparezco en la base de datos. La tapadera de identidad está en Madrid. Si hubiese preguntado aquí, las cosas habrían ido de otra forma. Pero como él es tan importante acudió a las alturas y… se equivocó.

Isaac asintió con ligeros movimientos de cabeza.

—¿Cuál es la razón para que hayan puesto en práctica este plan? —preguntó.

—Usted la conoce de sobra.

—¿Podría indicármela?

—El Pectoral del Juicio es una bomba, señor Cohen. Se lo he repetido muchas veces, una bomba que puede llevarnos a un callejón sin salida.

—¿Yosef Goldsmith estaba al tanto de todo?

—En absoluto. El señor Goldsmith es ajeno por completo a toda la operación.

—Él opina lo mismo que usted sobre el pectoral.

Hayen hizo un significativo gesto con los hombros.

—Porque es una persona sensata.

Lía, que había permanecido en silencio, apostilló.

—También yo lo pienso.

Isaac se sintió desarmado y guardó silencio un buen rato.

Iba a hacer una pregunta delicada cuando llegó el individuo que se había marchado hacía casi una hora; llevaba unos papeles en la mano.

—Aquí está lo que me había pedido.

—¿Quiere mirarlas, señor Cohen? Tal vez podamos identificar a ese terrorista. Si no le importa acompáñeme, debajo de aquella farola hay más luz.

El arqueólogo comenzó a pasar fichas en las que aparecían los datos de los trabajadores y una fotografía en uno de sus ángulos. Eran de muy buena calidad. Quedaban ya pocas cuando Cohen se detuvo.

—Es éste —afirmó sin vacilar.

—¿Seguro?

—Completamente.

—Así que nuestro amigo se llama Abú Isa y tenía entonces su domicilio en Gaza.

Hayen llamó al hombre que le había llevado las fichas y le dio nuevas órdenes. Ya se marchaba, cuando le indicó:

—Diles que es muy urgente. Código uno.

Cuando se hubo marchado, Isaac le preguntó a Hayen si había tenido que ver con la muerte de Mayer.

—Cometimos un error y hubo mala suerte. Mayer no debía haberse despertado, lo hizo muy inoportunamente.

—¿Qué quiere decir? —La mirada de Cohen se había endurecido.

—Quien entró en su habitación no tenía intención de matarle, sino de apoderarse de los datos que ustedes habían recopilado en el claustro de la catedral. Resultó que no estaban allí y Mayer se despertó. Lo sentimos mucho. Si le sirve de algo, le diré que no fui yo quien entró. Pero asumo su muerte en mi condición de responsable del grupo.

—¿Mataron a un compatriota porque iba a descubrirles?

Hayen encendió un cigarrillo y expulsó el humo lentamente.

—¿Cuento con su silencio?

Isaac, después de un momento de duda, asintió.

—No crea, señor Cohen, que nuestro trabajo es fácil. No lo es nunca, pero aún menos cuando se nos ordena actuar en un país extranjero y, si nos llama por su nombre, cuando actuamos en territorio de otro Estado ya sabe lo que somos: espías.

—Que no vacilan en acabar con la vida de un compatriota por una información.

—No se equivoque, señor Cohen. La pérdida de una vida, que yo soy el primero en lamentar, a cambio de la de cientos de miles.

—Eso es una elucubración —protestó Isaac.

—Llámelo como quiera. Pero las instrucciones eran muy concretas. La Corporación del Templo no puede hacerse con el Pectoral del Juicio. Y esas instrucciones venían de arriba, de muy arriba.

—Pues ya conoce las declaraciones del primer ministro. Jerusalén a cualquier precio.

—Usted lo ha dicho perfectamente: a cualquier precio. ¿No se ha parado a pensar por qué Sharon ha hecho una propuesta como ésa? ¿Se imagina las presiones que habrá recibido?

—¡Él es el primer ministro! Nadie puede imponerle su voluntad.

—No sea iluso, Cohen. Además todo ser humano es prisionero de su propia historia y algunos pasajes, más que atar, encadenan de por vida.

—¿Contestaría usted a otra pregunta?

—Si puedo, sí.

—Cuando ha dicho que las instrucciones que recibieron venían de muy arriba, ¿cómo de arriba?

El agente del mossad dudó un momento.

—Voy a contestarle con otra pregunta. ¿Sabe usted que cuando Eli Goodman supo lo del Pectoral del Juicio, lo primero que hizo fue llamar al primer ministro para comunicárselo?

Isaac y Lía intercambiaron una mirada.

—No, no lo sabía.

—Pues sepa que lo hizo.

—¿Qué quiere decirme con eso?

—¿No lo adivina?

—Prefiero que me lo diga usted.

—Está bien, señor Cohen. Ariel Sharon supo en ese momento que el rabino estaba dispuesto a iniciar las obras de la construcción del tercer templo, por encima de cualquier dificultad. Interpretaba que la aparición del pectoral era un mensaje de Yahvéh.

—¿Y…?

—El primer ministro ha tratado de evitarlo.

Habían transcurrido menos de veinte minutos cuando el agente regresó. Entregó un folio a Hayen, que leyó para todos:

—Abú Isa, veinticinco años. Estudió química en Hebrón y trabajó, mientras estudiaba, en diferentes empleos. Peón en las excavaciones de Jatzevá y Bet Sheán, también como repartidor en un supermercado de Haifa. Precisamente la puerta de ese supermercado fue el lugar escogido por su hermano Yeser para hacer estallar una bomba con la que asesinó a seis personas, además de suicidarse. Era miembro de Hamás. Sus padres y dos hermanas, una de ellas llamada Amina era una agitadora, murieron en acto de guerra. Su último trabajo fue en un taller de electrónica en Ascalón. Está desaparecido desde hace tiempo. Se sospecha que se ha vinculado a Hamás.

Cuando concluyó la lectura del informe que acababa de recibir, Hayen comentó:

—Menos mal que lo identificó. Ahora nuestra tarea consiste en cazarlo; a él y a sus compinches.

—Sin embargo, hay una cosa que no encaja.

El agente del mossad lo interrogó con la mirada.

—No está claro lo que Abú Isa hacía esta tarde en Toledo.

—No lo entiendo, Cohen, ya sabemos lo que hacía.

—No, no está claro.

—¿Qué es lo que no está claro?

—Su presencia en Toledo esta noche. ¡Venga, Lía, vámonos! ¡Tenemos que hablar con el inspector Aranda!

Hayen lo sujetó por el brazo y le clavó una mirada fría en los ojos.

—¿Ocurre algo? —Isaac tiró del brazo.

—No olvide que ante todo es usted israelí, Cohen.

—Además sabra.

—Eso está bien, que sienta el orgullo de su sangre en las venas.

Ya se marchaba cuando Hayen le entregó una de las fichas:

—Dele esto al inspector. Les ayudará a hacer el retrato robot.

—¿Cómo le explico que tengo esto?

—¡Yo qué sé! ¡Cuéntele que ha recordado el nombre y que ha mirado en su fichero, donde tiene registradas las personas que emplea en sus excavaciones!

Apenas hubo doblado la esquina, Hayen ordenó a los dos hombres que lo acompañaban:

—No le quitéis ojo de encima. Si hace alguna tontería, no lo dudéis: eliminadlo y mantenedme informado de todo.

37

—¿Por qué has dicho que no está claro lo que hacía en Toledo ese palestino esta noche? —le preguntó Lía mientras caminaban hacia la catedral. Eran las cuatro de la madrugada.

—Muy sencillo. Si colocó los explosivos en la sala del reloj cuando ayer por la mañana subió a limpiar, ¿qué hacía aquí por la noche?

Isaac encontró al comisario Aranda cuando estaba interrogando al portero, buscando un detalle, una sutileza que permitiese a la policía avanzar en su investigación. Comprobó que en aquellas dos horas los nervios, en lugar de serenarse, habían aumentado mucho. La situación era de máxima alerta y los curiosos, que presa de todo tipo de rumores se acercaban hasta el cordón policial, eran cada vez más numerosos. El arqueólogo le entregó el papel donde estaba impresa la ficha.

—El palestino se llama Abú Isa y ésta es su foto. Le aseguro que no ha cambiado mucho.

Aranda miró el papel en silencio y rumió sus pensamientos.

—¿Cómo ha conseguido esto?

—Cuando he recordado que trabajó en una excavación, he acudido a mi ordenador, allí están las fichas de todos los que han trabajado conmigo. Siempre llevo conmigo un portátil y una pequeña impresora láser.

Si el inspector no se creyó la historia, no debió de importarle mucho. Tenía la fotografía de uno de los terroristas y eso era mucho más de lo que había soñado.

—¡Que escaneen esa fotografía, que los informáticos la mejoren todo lo que puedan, pero sin retoques. Que saquen cientos de copias. Hay que inundar Toledo con esa imagen!

—¡A la orden!

—Hay algo que quisiera comentarle, inspector. —El cansancio se reflejaba en el rostro de Isaac.

—Tendrá que esperar, señor Cohen, serán sólo unos minutos, pero he de informar al comisario. Con esa foto tenemos que poner todo un dispositivo en marcha.

—Lo que tengo que decirle es importante.

—Perdone usted, pero lo más importante ahora mismo es ese dispositivo y yo no tengo facultades para ordenarlo. El tiempo vuela y eso no se improvisa. Cuando acabe, lo escucharé con mucho gusto. Sepa que nos ha sido de gran ayuda.

El inspector acudió a una sala en la que habían improvisado un cuartel general desde donde el comisario no paraba de hablar por teléfono. Había informado a tanta gente que ya había perdido la cuenta. Temía que conforme pasasen las horas y se difundiese la noticia, aquello iba a convertirse en un avispero informativo. También estaba allí el deán de la catedral. Acababan de anunciarle que un alto cargo del Ministerio del Interior iba camino de Toledo y que no descartaban que a primera hora de la mañana llegase el propio ministro. Le habían ordenado que no se diese ninguna información a los medios de comunicación hasta que hubiese una autorización expresa. El comisario había alegado que ya circulaban muchos rumores y que eso era peor que la realidad.

—Disculpe, comisario, pero lo que tengo que decirle no admite demora.

—Dígame, Aranda.

—Tenemos la foto de uno de los terroristas. Se llama Abú Isa. En este momento están escaneándola para reproducirla y que todos los agentes tengan una copia. Creo que hay que poner controles a la entrada de Toledo y mantenerlos a lo largo de todo el día de mañana.

—No disponemos de hombres suficientes para una operación como ésa, además los accesos son competencia de la Guardia Civil. Y por si fuera poco, ¿se imagina un día como el de mañana con controles a la entrada de esta ciudad?

—Todo eso lo sé. Por eso precisamente he acudido a usted.

—Está bien, de un momento a otro llegará el subsecretario del ministerio. Se lo plantearemos a él.

—¡Comisario, acaba de llegar el subsecretario! —anunció uno de los policías.

Casi coincidiendo con el anuncio, el máximo responsable del Ministerio del Interior después del ministro entraba en el improvisado cuartel general. Iba acompañado de varios cargos de su departamento.

—¡A sus órdenes, subsecretario! —lo saludó el comisario, acercándose.

—Buenas noches a todos. —Fue estrechando las manos de los presentes e inmediatamente pidió que lo informasen de la situación.

El comisario expuso a grandes rasgos la situación y después pidió a Aranda que entrase en detalles. El inspector inició una completa exposición de lo ocurrido y aprovechó el momento para poner sobre la mesa la necesidad de controlar los accesos a Toledo durante el día siguiente, dado que los agentes iban a disponer de la fotografía de uno de los terroristas. La propuesta abrió un largo debate.

Eran cerca de las cinco cuando Isaac y Lía, hartos de esperar, decidieron marcharse a su hotel y descansar durante algunas horas. La información del arqueólogo acerca de las sospechas que albergaba tendrían que aguardar mejor ocasión.

Se alejaron de la aglomeración de gente que se había producido en las zonas próximas a la catedral. Lía se cogió del brazo de Isaac, tenían que caminar un buen trecho hasta llegar a El Cardenal y a aquellas horas las escaleras mecánicas estaban cerradas. Tendrían que bajar las empinadas cuestas que desde la parte alta de la ciudad llevaban hasta la Puerta de Bisagra.

—¿En qué piensas? —preguntó ella.

—En que todo este embrollo ha sido promovido desde el propio gobierno. Han sido agentes del mossad los que han intentado por todos los medios evitar que el Pectoral del Juicio vaya a parar a manos de Goodman.

—El gobierno sabe lo que se puede venir encima.

—Podrían haberme eliminado y asunto concluido.

—Aunque tengan que matar, no son unos asesinos.

—Pregúntaselo a Mayer —ironizó Isaac.

—No lo hicieron por gusto. A mí me parece terrible, pero supongo que eso es lo que algunos llaman la razón de Estado que, a veces, no son sino crímenes que se cometen al amparo del poder.

—¿Acaso lo justificas?

—En absoluto, en mi opinión se trata de un asesinato. Nadie tiene derecho sobre la vida de nadie. Lo único que he señalado es que Hayen ha tratado de explicártelo.

Caminaron en silencio un centenar de metros.

—No sé lo que debo hacer. No puedo dejar de pensar en Mayer, en su viuda…

—Me parece muy bien ese rasgo de sensibilidad; sin embargo, no veo que aparezca cuando se trata de afrontar las consecuencias de poner en manos de Goodman el pectoral.

—¡No es lo mismo! —protestó él.

—Desde luego que no. En este caso, lo que hay en juego son cientos de miles de vidas, tal vez millones.

—Te digo lo mismo que a Hayen, eso no son más que elucubraciones. ¡Además el pectoral no aparece!

Caminaron otro buen trecho en silencio.

—Pero si lo encontraras ¿qué harías? ¿No te has planteado que la ética que exiges a Hayen, tú no estás dispuesto a asumirla?

—Lo de Hayen tiene un nombre. Por el contrario, tu planteamiento es simplemente una hipótesis que en el dudoso caso de que llegase a convertirse en realidad no sería mi responsabilidad. El hallazgo del Pectoral del Juicio no es un acto de maldad.

—En ese caso tampoco Hayen es responsable de la muerte de Mayer. Te ha dejado claro que él no le causó la muerte, ni tan poco la pretendían. Hacían su trabajo que en esta ocasión consistía en poner en las manos que ellos consideraban adecuadas una determinada información, su muerte fue consecuencia de la mala suerte, de un error. Si antes de entrar en la habitación, a los del mossad les hubiesen dicho que de su acción iba a derivarse una muerte, podrían haber esgrimido el mismo argumento que tú utilizas: eso es sólo una hipótesis, aunque con una diferencia.

—¿Cuál?

—Ellos cumplían órdenes que los obligan, tú no. Tú tienes una libertad para elegir de la que ellos no gozan.

—¡Que no se dediquen a eso!

—¡Isaac, ése es un argumento pueril! Sabes mejor que yo lo que subyace en el fondo de este asunto.

—Dímelo, por favor.

—Tu ego profesional, destrozado por lo de Bet Sheán. Y también —a pesar de que Lía hablaba muy bajo, disminuyó el tono de su voz—: un malsano deseo de venganza.

Habían llegado a la puerta del hotel. Estaba cerrada y tuvieron que pulsar un timbre para que les abriese el recepcionista.

Quedaron en verse a las nueve y media en el comedor porque Mateo, el secretario de don Aquilino, les había dicho que los recogería una hora después.

En la soledad de su habitación Isaac Cohen no podía conciliar el sueño. Se sentía mal por muchas cosas, porque la excavación, otra vez, había resultado un fiasco, por haber conocido los detalles de la muerte de Mayer, por todo lo que significaba la goma-2 colocada en la sala del reloj, por no haber podido hablar con el inspector Aranda del hecho de que Abú Isa hubiera salido aquella noche de la catedral cuando todo apuntaba a que el explosivo había sido colocado por la mañana, por tener que trabajar para un individuo como el rabino Goodman. Y, sobre todo, se sentía mal por lo último que le había dicho Lía.

Después de dos horas dando vueltas en la cama, se levantó, abrió la ventana, que daba al jardín, y respiró el aire fresco del amanecer. Sacó de su mochila una carpeta y buscó entre los papeles hasta encontrar el que buscaba. Lo leyó poniendo atención en cada una de las palabras:

En el lugar señalado con X, a una hondura de una vara y a dos del punto de arranque del ángulo que forman los muros reposa oculto a los ojos de los hombres la llave del arca para abrir el preciado tesoro que permite al sumo sacerdote dirigirse a Yahvéh: Pectoral del Juicio donde están el Urím y el Tummím, y las doce piedras de las tribus.

Que la maldición del Altísimo caiga sobre quien busque su profanación y que sea su bendición la que caiga sobre quien lo lleve hasta el lugar donde pueda dar cumplimiento al sagrado fin para el cual fue concebido.

¿Qué era lo que no veía? ¿Dónde estaba la clave? ¿Dónde se equivocaba?

Sacó otro papel, que también leyó con total concentración:

Que tus huesos no encuentren el reposo,

ni tu espíritu el descanso anhelado.

Que tu tumba, maldito incendiario, sea el lugar donde aguarde

la sagrada reliquia que vistieron los descendientes de Aarón.

Que el Pectoral del Juicio sea testimonio de tu iniquidad,

impío incendiario, que no lograste el último de tus inicuos propósitos.

Que sólo las venerables manos de un hijo de Aarón

puedan exhumar la preciada reliquia de este sagrado lugar.

Que aquel a quien no se puede nombrar vele por ella

y tenga piedad de mi alma.

Recordó la traducción del texto cabalístico recogido en el manuscrito:

De los pies al frente vara y media, a la izquierda vara y media, al frente vara y media, abajo vara y media.

Habían coincidido tanto el tío Yisrael como Goodman. Elías Dayán había realizado una interpretación errónea. En todo caso había buscado con las dos fórmulas en dos lugares y en ambos había fracasado. ¿Qué era lo que no interpretaba correctamente?

Los trinos de los pájaros, que coincidieron con los primeros rayos de sol, lo sacaron de sus pensamientos.

38

Los accesos a Toledo, desde veinte kilómetros antes de llegar a la ciudad, estaban literalmente tomados por patrullas de los cuerpos de seguridad del Estado desde las primeras horas de la mañana, en una operación combinada de la Guardia Civil y de la Policía Nacional. Habían establecido un sistema de controles escalonados con los que estaban dispuestos a registrar a todos los vehículos que pretendiesen acceder a Toledo. Para agilizar los controles y evitar duplicidades habían puesto en marcha un sistema relacionado con la clase, los colores y las marcas de los vehículos. Unos controles se encargarían exclusivamente de los camiones, otro de las furgonetas y los monovolúmenes, otro controlaría los llamados todoterreno y en varios de ellos se repartirían las berlinas y los utilitarios. También en la estación de ferrocarril numerosos policías de paisano y algunos uniformados controlaban la entrada y salida de pasajeros. El dispositivo establecido en las carreteras había funcionado con agilidad hasta las diez de la mañana, pero a partir de ese momento la afluencia de vehículos había producido las primeras retenciones, en la autovía que unía Madrid con Toledo.

Por otra parte, el Ministerio del Interior había dado instrucciones muy concretas de controlar la información hasta que la procesión del Corpus Christi hubiese concluido. Ni siquiera se había hecho pública una nota oficial. Un enjambre de periodistas protestaba por lo que entendían la vulneración al derecho de información —aunque no pocos se servían de ese derecho para tergiversar, manipular y exponer según los intereses del grupo económico al que pertenecía el medio de comunicación—, mientras que el portavoz del ministerio alegaba razones de seguridad.

Sobre las seis de la madrugada altos cargos del Ministerio del Interior negociaban con representantes de las agencias de noticias y con responsables de los grandes grupos de comunicación para controlar la información. El ministerio quería mantener un absoluto secreto hasta que concluyese la procesión. Ofreció a cambio una rueda de prensa del propio ministro una vez que la procesión hubiese finalizado. No saldría a antena ninguna noticia relacionada con el intento de atentado. El empeño de las autoridades se basaba en que la investigación policial podía verse entorpecida si en las horas siguientes se producía alguna información. Estaba en juego desarticular una peligrosa célula terrorista. La resistencia de los medios de comunicación se quebró cuando se apuntó a que era un asunto de seguridad nacional lo que estaba en juego.

A las nueve de la mañana el Tangerino y sus cuatros compañeros, confiados y ajenos a la existencia del fuerte dispositivo policial establecido, giraban en la conexión viaria que los conducía a la autovía de Toledo.

Ahmed les explicó cómo había conseguido la llave para entrar en la torre: sencillamente la había robado cuando fue a buscar la forma de acceder a ella. Sólo entonces explicó su encuentro con el viejo canónigo aficionado a las campanas.

—Era un viejo que ya chocheaba. Me lo gané y supe, porque él me lo dijo, que allí apenas se subía. Fue entonces cuando decidí que podía quedarme con la llave.

—Fue un riesgo grande —lo reconvino el Tangerino, molesto porque no hubiese contado nada de aquello.

—No lo creas —se limitó a responder el palestino.

Habían discutido sobre la conveniencia de acudir a Toledo, ya que la goma-2 de la sala del reloj podía explosionar con una llamada telefónica realizada desde cualquier lugar mientras que el explosivo de la Torre de las Campanas lo haría cuando sonasen las alarmas. Ahmed y el sirio pensaban que desplazarse hasta allí era correr un riesgo innecesario. Pero se impuso el criterio del Tangerino, compartido por Mosul y Abú, de que por nada del mundo se perderían el espectáculo que iba a producirse.

Cuando poco antes de las diez de la mañana vieron el primero de los controles policiales, pensaron que algo iba mal. Sin embargo, encajonados en la autovía no tenían escapatoria. Comprobaron que la Guardia Civil dejaba pasar unos vehículos y detenía otros. El Tangerino estaba convencido de que a ellos los pararían; eran musulmanes y su aspecto resultaba inconfundible.

Mientras se acercaban al control, prepararon las pistolas.

—Disparad solamente si veis que yo actúo —advirtió Ibrahím al-Dahari—. A lo mejor se trata simplemente de un control de rutina y nada tiene que ver con nosotros.

Trataron de sintonizar otra emisora en la radio del coche, porque la que escuchaban nada decía, pero cuando estaban a pocos metros del control se llevaron una sorpresa, un guardia civil agitaba el brazo indicándoles que no se detuviesen.

Ahmed pensó que la baraka no lo abandonaba y cuando dejaron atrás al último de los guardias civiles, que sostenía en su mano una cadena para extender de un simple tirón una barrera de afiladas púas sobre la calzada, Mosul, el talibán afgano, gruñó de satisfacción y el Tangerino resopló, tratando de relajarse.

—Lo que están controlando no tiene que ver con nosotros.

Sin embargo, un par de minutos después sus palabras quedaron en entredicho, porque en la lejanía se vislumbraba otro control de carretera.

—¡Joder! ¡Qué coño pasa aquí!

Como en el control anterior muchos vehículos continuaban circulando sin que los agentes los detuviesen. Estaban a menos de cien metros del primero de los guardias civiles cuando el agente les hizo señas para que se detuvieran.

Ibrahím al-Dahari se dio cuenta de que un segundo control tan cerca del anterior tenía que estar relacionado con algo muy especial.

—¡Nos han descubierto!

—¡En el momento en que se acerque el guardia, abrid fuego! ¡Disparad contra los demás porque de ése me encargo yo! —ordenó el Tangerino.

El atasco que se produjo en la autopista fue total. Pese a las instrucciones del Tangerino una granizada de disparos llovió sobre el guardia civil que se acercaba y cayó cosido a balazos, sin enterarse de lo que ocurría. Sólo Abú, que iba en el centro del asiento trasero, disparó contra otro de los guardias, al que no acertó. La respuesta de los agentes, tras un primer momento de estupor, fue contundente. Los tres terroristas que iban en el asiento trasero fueron abatidos en el interior de la furgoneta. El talibán, que logró apearse del vehículo y cruzar algunos disparos con los guardias, quedó muerto en el arcén, mientras que el Tangerino que había vaciado más de medio cargador en el guardia que le había dado el alto, antes de agotar la munición de su pistola optó por suicidarse de un tiro en la boca.

En medio de la refriega varios coches habían colisionado y en la lejanía sonaba el claxon de algunos vehículos, ajenos a lo que había ocurrido en el control. Numerosos efectivos de la Guardia Civil y de la Policía Nacional acudieron al lugar del tiroteo para ordenar el colapso. Las autoridades decidieron mantener los controles, aunque cuando se comprobó que Abú Isa era uno de los cinco terroristas abatidos por la policía, la impresión de los expertos en la lucha contraterrorista era que el comando que había intervenido en Toledo estaba aniquilado.

La noticia del tiroteo saltó a las emisoras de radio y a los canales de televisión. Alegaban que no entraba en el acuerdo de la madrugada y que, además, los terroristas habían sido eliminados. Se rompieron las parrillas de programación y —la magnitud de lo ocurrido se imponía— surgieron programas especiales, se improvisaron tertulias donde supuestos expertos opinaban, realizaban valoraciones y hacían afirmaciones, algunas de las cuales resultaban increíbles. La intencionalidad política cobró muy pronto protagonismo, junto a las informaciones, que llegaban a las redacciones de las emisoras de radio y televisión.

A Isaac Cohen la primera noticia, aunque sin ninguna precisión, se la facilitó Mateo, cuando el sacerdote, que se había retrasado algunos minutos, fue a recogerlos a él y a Lía. Apenas pudo darles algún detalle porque a aquella hora todo era muy confuso.

—¿Se sabe si Abú Isa está entre los terroristas muertos? —le preguntó Isaac.

—No puedo decirle, don Isaac. Lo que he escuchado en la radio es que, al parecer, todos los terroristas han muerto, también se afirma que ha muerto un guardia civil y hay algún herido, pero no me haga mucho caso. No se sabe si saldrá o no la procesión.

Mientras caminaban, Mateo, más que nada por distraerlos y aliviar la tensión bajo la que todos estaban, les explicó el orden de la procesión, hablándoles de la antigüedad de algunas de las cofradías que participaban, aunque otras eran de constitución reciente, así como el significado de las galas que vestían los caballeros y que recordaban las indumentarias de la época del Imperio. Les explicó el papel que desempeñaba uno de los personajes más llamativos del desfile procesional, el llamado pertiguero que, vistiendo hábito negro y tocado con una blanca peluca, portaba un bastón de plata que hacía sonar golpeando el suelo, era él quien abría paso a la procesión. También les explicó que en la Academia de Infantería —señaló un enorme edificio que coronaba una colina al otro lado del Tajo— se disparaban morteros en tres momentos diferentes, a la salida de la procesión, cuando llegaba a Zocodover y a la entrada en la catedral. El estruendo era muy fuerte.

Tanto a Isaac como a Lía les llamó la atención cuando llegaron a las calles del itinerario establecido una fuerte presencia militar. Cada cinco metros, soldados armados con fusiles custodiaban el recorrido. Supusieron que se trataba de medidas extraordinarias de seguridad ante la situación creada, aunque les extrañó que los soldados vistieran galas de desfile, más propias para una fiesta que para hacer frente a una situación de conflicto.

El lugar que don Aquilino Morata había previsto para que sus huéspedes viesen la procesión era una casa palaciega situada en la calle Cardenal Cisneros frente a llamada Puerta Llana de la catedral. Era un lugar privilegiado que les permitiría ver la salida del imponente cortejo que precede a la famosa custodia de Arfe. Desde allí podrían contemplar las largas filas formadas por los integrantes de hermandades, cofradías, capítulos de las diferentes órdenes, todos ellos revestidos con los atuendos correspondientes a su asociación, formando una multicolor línea de largas capas adornadas en los hombros con labradas cruces, largos hábitos rematados en redondos cuellos de complicadas formas que recordaban los retratos de Domenico Teothocopoulos.

Allí les sirvieron un café y les ofrecieron pastas. Al poco rato apareció el comisario Aranda, trayendo la noticia de que se había decidido la salida de la procesión. Principalmente para que los terroristas, una vez desactivado el explosivo, no consiguiesen su propósito de alterar la vida de la gente. Eran las once y media.

—Señora —saludó, besando primero la mano de Lía y estrechando después la del arqueólogo—. ¿Qué tal han descansado ustedes?

—No todo lo que habría sido necesario —respondió Isaac.

—¿Un café, inspector? —le ofreció Mateo.

—Sí, por favor, solo y sin azúcar.

—¿Conocen ya la noticia? —preguntó Aranda.

—Algo nos ha contado don Mateo. Parece ser que Abú Isa y sus compinches han muerto todos en un tiroteo con la policía, aunque todavía todo es muy confuso —contestó Isaac.

—Efectivamente, han muerto cuatro de los terroristas en un tiroteo con la Guardia Civil y uno de ellos está malherido, también ha muerto un guardia y hay otro herido de consideración, además de diversos heridos como consecuencia de accidentes de sus vehículos. El tiroteo se ha producido en plena autovía, cuando los terroristas venían hacia Toledo y fueron detenidos en uno de los controles establecidos en las carreteras de acceso a la ciudad.

—¿Venían hacia Toledo?

—Así es.

—¡Qué extraño!

—¿Qué le resulta extraño?

—Todo, inspector. ¿Qué hacía aquí Abú Isa anoche, si ya había colocado los explosivos por la mañana? Y ahora acaba de decirme que esa gente venía hacia Toledo.

El inspector no contestó, dio un sorbo a la taza de café.

—Supongo que venían para disfrutar del espectáculo.

—Es posible —asintió el israelí—. Pero ¿y anoche?

El policía se encogió de hombros y reconoció que no tenía respuesta.

—Anoche quería usted hablarme de algo.

—Precisamente quería decirle lo extraño que me resultó encontrarme con Abú Isa por la noche. Si éste ya había colocado por la mañana los explosivos, ¿qué hacía por aquí ese individuo y quiénes lo acompañaban?

—Al parecer, uno de ellos también era palestino, llevaba en España varios años estudiando medicina. Se llama Ahmed Musa, es el herido. Para su tranquilidad le diré que se ha registrado la catedral palmo a palmo y no se ha encontrado nada sospechoso y que hay policía patrullando por todas partes. —La conversación se vio interrumpida por el redoblar de unos tambores.

—¡Vengan, vengan al balcón! —los requirió el secretario de don Aquilino—. Ya comienza la procesión.

En la calle un grupo de jinetes, vistiendo unos vistosos uniformes azules con galones rojos, botonadura dorada y tocados con tricornios, sujetaban sus caballos; detrás se había situado una pareja de timbaleros también a caballo que, vestidos a la antigua usanza, hacían sonar sus tambores. La muchedumbre que llenaba la calle se apretujaba contra las paredes de los edificios para que los jinetes pudiesen avanzar.

Eran las doce de la mañana.

—¡Aquél es el pertiguero de que les he hablado! —indicó Mateo, señalando a un individuo de porte solemne que golpeaba el suelo rítmicamente con un bastón en el que tintineaban unas arandelas produciendo un sonido característico.

Después apareció una labrada cruz procesional, cuya manga estaba ricamente bordada con escenas de la Biblia.

—Esa cruz —explicó Mateo— fue un regalo del rey de Portugal, Alfonso V, al arzobispo Carrillo. Les estoy hablando del siglo XV, hace más de quinientos años.

Isaac se acordó de Samuel ben Ezra, de su manuscrito y del Pectoral del Juicio. ¿Dónde estaría el pectoral?, se preguntó. ¿Sería una mentira todo lo que se decía en el manuscrito y señalaba en el plano? El arqueólogo rechazó la idea porque era su sangre la que le había hablado. Sus genes le habían dicho que en aquel subsuelo había algo.

Lo sacó de sus pensamientos la voz del joven sacerdote, explicándoles la presencia de dos largas filas de individuos que vestían unas capas de estameña parda sobre trajes oscuros y camisas abiertas, de sus cuellos colgaban unas cintas verdes con una medalla.

—Es el gremio de los hortelanos, uno de los más importantes en la historia de Toledo, donde es proverbial la feracidad de sus huertas regadas por el Tajo.

Eran las doce y cinco minutos.

El interior de la catedral, donde poco antes se había celebrado una solemne misa, estaba abarrotado de gente. Los miembros de las cofradías, las hermandades o los capítulos caballerescos tenían dificultades para organizarse ante la falta de espacio, agobiados por la muchedumbre.

A las doce y diez salían por la Puerta Llana dos largas filas de niños y niñas que aquel año habían tomado la primera comunión. Transcurrieron un par de minutos y continuaban saliendo niños por la puerta del templo.

—Creo que hemos abortado el intento…

El inspector Aranda no pudo terminar la frase porque una tremenda explosión llenó el aire de Toledo y no eran las salvas de honor de los morteros de la Academia de Infantería.

39

Tras la explosión, hubo un instante de silencio. Fue muy breve, después un rugido donde se mezclaban los sonidos. Primero murmullos difíciles de identificar, luego gritos; unos de angustia y otros de dolor. Gentes presas del pánico y gentes que gritaban pidiendo auxilio.

El ambiente se había espesado. El ciclo limpio y transparente de la mañana festiva se había vuelto brumoso, en la atmósfera flotaba un polvo espeso, como una niebla densa, pero seco, muy seco.

Isaac Cohen sacudió la cabeza, como si de aquella forma quisiese quitarse de encima algo que no tenía. Miró a Lía, su semblante estaba blanco, pero se encontraba bien. No pudo reprimir el impulso que le salió de lo más profundo de su ser y abrazarla; entonces ella empezó a gemir sobre su hombro. El sacerdote tenía la mirada extraviada, como si el estallido de la explosión lo hubiese sacado de la realidad. El inspector, enmudecido durante unos segundos, gritó:

—¡Hijos de puta!

Miró a Cohen y le dijo:

—¡Ya sabemos por qué ese cabrón estaba anoche por aquí!

En la calle la gente era una masa desconcertada que no salía de su asombro. Los gritos crecían a la par que aumentaba la confusión. Algunos soldados de los que formaban la guardia de honor a lo largo del recorrido habían reaccionado, empuñando sus armas en posición de combate, tratando de buscar a un enemigo invisible. La gente corría enloquecida en todas direcciones, huyendo sin saber muy bien de qué, ni hacia dónde.

Aranda sacó el teléfono móvil y empezó a impartir órdenes.

—¡Sí, ambulancias! ¡Todas las disponibles! ¡Y empiece a llamar a todo el mundo!

Cuando terminó, le dijo al arqueólogo:

—Creo que lo mejor es que permanezcan aquí, pero vayan a la planta baja, mientras nos enteramos de lo que ha ocurrido y tratamos de poner un poco de orden en la calle. Luego, márchense lo más pronto que puedan y los más lejos que les sea posible. —Las palabras del policía estaban a medio camino entre el consejo y la orden—. No se puede descartar que haya nuevas explosiones.

Sin embargo, transcurrieron los minutos y no ocurrió nada.

Hasta donde se encontraban llegaron las voces de quienes gritaban:

—¡La torre! ¡Ha sido la torre de la catedral!

Poco a poco las sirenas de la policía, de los bomberos y de las ambulancias llenaron el aire de la ciudad, por encima de un rumor indescriptible. La zona empezaba a despejarse de gente, mientras soldados y policías, pasado el primer momento de desconcierto, acordonaban las calles de los alrededores de la catedral y hacían todo lo que estaba en su mano en un intento de controlar el caos que se había producido.

Dos horas después, en casa de don Aquilino, adonde por orden del canónigo habían recalado, Lía, Isaac y Mateo tuvieron las primeras aunque vagas noticias de lo que había ocurrido.

Una pareja de campanas había explotado, llevándose un trozo del muro de la torre. Pero los sillares de la antigua construcción habían aguantado la embestida. Milagrosamente la mayor parte del explosivo colocado no había llegado a explotar. Si hubiese ocurrido, las consecuencias de la explosión se habrían multiplicado por veinte. Con todo, había una docena de muertos y los heridos, de diversa consideración, sumaban cerca de dos centenares.

—Parece ser que ha habido mucha suerte, ya que las dos campanas que han explotado han sido las que colgaban de la cara este de la torre, con lo que la metralla que ha formado el metal ha volado sobre la cubierta de la catedral, que ha aguantado bien el impacto, y sobre el patio del claustro, donde no había gente —comentaba el secretario del canónigo.

Sus noticias tuvieron cierta confirmación con lo que se contaba en las diferentes cadenas de televisión. Se hablaba de doce muertos —dos de ellos niños y una anciana, aplastados por la estampida humana que produjo el pánico que se adueñó de la multitud y los restantes al ser alcanzados por trozos de metal o cascotes lanzados por la explosión— y cerca de dos centenares de heridos, aunque era difícil precisar la cifra. Las autoridades no descartaban que apareciese algún cadáver más. Los hospitales de Toledo no daban abasto para atender a los heridos y muchos de ellos estaban siendo trasladados en ambulancias o en helicópteros a diversos hospitales de Madrid.

En todas las informaciones se insistía en que la cantidad de goma-2, que era el explosivo utilizado por los terroristas, era muy superior al que había hecho explosión, sin que los expertos en la lucha contraterrorista hubiesen facilitado noticia alguna acerca de la razón por la cual no había explotado. También se señalaba la consistencia de la torre, que, aunque con daños de consideración, había resistido sin desmoronarse.

Las imágenes que ofrecía la televisión, tomadas desde el aire, eran impresionantes. Se podía ver el agujero abierto en uno de los costados de la torre y el amasijo de metal retorcido que había en su interior. También en la techumbre de la catedral se apreciaban los efectos de la explosión, aunque solamente había un agujero por el que podrían caber un par de personas.

A las tres de la tarde el presidente del Gobierno hizo público un comunicado en el que se ratificaba el número de doce fallecidos y se señalaba que la cifra de heridos se elevaba a ciento setenta y dos, de los cuales catorce estaban en estado grave y dos en situación crítica. Se hablaba de «limitados daños materiales, aunque habían afectado a una construcción de extraordinario valor artístico» y se insistía en que, dentro de la gravedad del hecho, era necesario señalar la importancia de que la mayor parte de la goma-2 no hubiese explotado. Aún se estudiaba la causa de dicha circunstancia. El atentado había sido obra de un grupo de radicales islámicos, conocidos como los Mujaidines de la Jihad. Las fuerzas de seguridad del Estado disponían de los elementos suficientes para establecer una relación con los que habían sido abatidos en un enfrentamiento con la Guardia Civil, en un control de la autovía que unía Madrid con Toledo. El presidente del Gobierno concluía señalando que se había montado un gran despliegue policial y que la investigación continuaba abierta.

Al día siguiente en algunos medios de comunicación se afirmaba que el atentado terrorista estaba íntimamente relacionado con el acuerdo suscrito por el arzobispado de Toledo y la ultraortodoxa Corporación del Templo. En numerosas emisoras de radio se habían improvisado tertulias en las que se opinaba sin fundamento y se hacían las afirmaciones más peregrinas.

En Toledo se abrió un fuerte debate acerca de si debía o no celebrarse la procesión del Corpus Christi prevista para el domingo 29 de mayo.

A primera hora de la tarde los medios de comunicación difundieron la noticia de que el día anterior la policía había descubierto un lugar —el sótano de unas instalaciones industriales en desuso en la carretera de La Coruña— donde se encontraba secuestrada una joven estudiante de medicina que había desparecido días atrás. Su nombre era Ana Revilla Sanchís. La policía encontró el cadáver en el señalado sótano, donde llevaba más de setenta y dos horas. Los agentes la encontraron esposada de pies y manos, y en su cuerpo había signos evidentes de haber sido violada y salvajemente torturada. Su hallazgo había sido posible gracias a la información obtenida por la policía de las declaraciones del único de los terroristas que había sobrevivido al enfrentamiento con la Guardia Civil, un palestino llamado Ahmed Musa, que estaba matriculado como estudiante de medicina en la Universidad Complutense. El secuestro de la joven estaba relacionado con una venganza en cuyo origen se encontraban motivos sentimentales.

Cuando Lía e Isaac llegaron a El Cardenal, cerca de las cinco de la tarde, en sus rostros eran perceptibles las huellas de una jornada como la que habían vivido. Se sentaron a una de las mesas del jardín, perdida entre la umbría de las plantas. Isaac sacó su teléfono y marcó un número.

—Señora Strauss, soy Isaac Cohen. ¿Podría hablar con el señor Goodman?

—El presidente acaba de llegar hace sólo unos minutos, procedente del aeropuerto de Tel Aviv. Como usted sabe ha regresado hoy de Roma.

—Dígale que quiero hablar con él. —A Lía le sorprendió el tono imperativo de su exmarido.

—Lo haré en la primera ocasión que tenga.

—Aguardo su llamada.

Isaac cortó la comunicación.

—¿Qué vas a decirle? —le preguntó ella después de un breve silencio.

—Que…

El sonido del móvil de Isaac cortó la respuesta.

—Señor Cohen, le paso al presidente.

—¡Isaac, por fin puedo hablar con usted! He tratado de ponerme…

—Señor Goodman —lo interrumpió—, el Pectoral del Juicio no aparece.

Hubo un silencio que Isaac disfrutó.

—¿Cómo es eso?

—No aparece, señor Goodman. Me temo que el manuscrito de Samuel ben Ezra es el producto de su fantasía.

—¡Cómo puede usted decir una cosa así! ¿Ha buscado en el punto señalado en la capilla de ese arzobispo?

—Por supuesto y le aseguro que no hay ni rastro del pectoral.

—¡No es posible!

Isaac percibía la ira del rabino a través del auricular. No le importaba y, en cierto modo, disfrutaba con ella.

—Sí es posible, señor Goodman. El Pectoral del Juicio es una quimera.

—¡No puede ser, Cohen! ¡No puede ser! ¡Es usted un inútil!

Isaac no respondió, se limitó a cortar la comunicación. Después de un día como el vivido resultaba extraño observar la paz que había en su rostro.

Lía Norton le acarició suavemente la mano.

—Éste es el Isaac del que un día me enamoré.

En una reunión urgente del cabildo de canónigos de la catedral de Toledo se adoptaron dos decisiones de suma importancia. La primera de ellas, acordada por unanimidad, que la procesión del Corpus Christi prevista para el domingo 29 saldría a la calle y efectuaría el itinerario previsto; sería un homenaje a las víctimas del atentado terrorista. La segunda, que quedaba sin efecto el acuerdo para la restauración del claustro catedralicio firmado con la Corporación del Templo y cuya financiación correría a cargo de la empresa Micros Corporation. El debate de este punto fue muy tenso y las posiciones encontradas de los canónigos tan equilibradas que la decisión fue adoptada por un solo voto de diferencia. Entre algunas de las dignidades eclesiásticas habían encontrado eco las afirmaciones hechas en algunas tertulias radiofónicas donde se relacionaba el atentado con dicho acuerdo. También se comentó mucho entre los canónigos que la policía no llegó a inspeccionar la Torre de las Campanas porque no se encontró la llave de la puerta de acceso, algo que fue explicado porque allí no se subía y porque don Bernardo Santamaría, el canónigo que la guardaba, estaba algo desmemoriado y no recordaba el lugar donde la había puesto, cosa que le ocurría con frecuencia desde hacía algunos años.

Después de la procesión del día 29 —a lo largo del recorrido eran visibles los efectos del atentado, aunque se habían repuesto muchos cristales y renovado adornos—, Isaac y Lía acudieron a la catedral para despedirse de don Aquilino que, revestido con su indumentaria de canónigo, había formado parte del cortejo junto a los demás componentes del cabildo catedralicio. Aguardaron, en compañía de Mateo, a que concluyese todo el ceremonial y el obrero se despojase de sus vestiduras.

—Me temo, don Aquilino, que se le va a acumular el trabajo —comentó el arqueólogo.

—Sí, supongo que sí. El señor arzobispo me ha citado para mañana mismo a las diez. Tenemos que hablar de las obras. No tendremos restauración del claustro, pero habrá que realizar trabajos de emergencia, ya veremos de dónde sale el dinero. Además del agujero que la explosión abrió en la torre, tenemos daños en las cubiertas.

—¿Son muy graves?

—Es pronto para hacer una valoración, pero las primeras impresiones de los técnicos señalan que la torre ha resistido bien el impacto de la explosión; por el contrario, los daños en las cubiertas son de mayor consideración de lo que se pensó en un principio. Temen que algunos paños de bóveda estén gravemente afectados.

—De todas formas, poca cosa para lo que pudo haber ocurrido.

—Sin duda, don Isaac. Los expertos señalan que, si hubiese explotado toda la goma-2 que los terroristas habían dispuesto, su efecto habría sido multiplicador. La catedral y los alrededores habrían sufrido un daño muy grave y los muertos se habrían contado por centenares. ¡No quiero ni pensar en ello!

—¿Sabe ya la policía cómo se las ingeniaron los terroristas para subir a la torre? Tengo entendido que no está abierta al público.

Don Aquilino hizo un gesto difícil de interpretar.

—El pobre de Santamaría está hundido.

—¿Quién es Santamaría? —preguntó Isaac.

—Bernardo Santamaría es un canónigo. Fue él quien facilitó el acceso a la torre a uno de los terroristas que, disfrazado de fontanero, se mostró muy interesado por las campanas. Santamaría le explicó con detalle todo lo relacionado con ellas. Se trataba del terrorista que ha sobrevivido al tiroteo con la Guardia Civil, mi compañero del cabildo lo ha identificado sin ninguna duda y su testimonio ha sido corroborado por su secretario. Aprovechando un descuido debió de robar la llave. Apenas si se sube a la torre por lo que nadie la ha echado de menos en estas semanas. Precisamente, hace algunos días, al no encontrarla, el propio Santamaría pensó que la habría dejado en otro lugar y que ya aparecería. Es un poco desordenado y sobre todo muy desmemoriado.

—Han sido muy astutos, uno de fontanero y otro de limpiador —comentó Isaac.

—En efecto, en efecto. ¿Cuándo se marcha usted, don Isaac? —preguntó don Aquilino.

—Mañana por la mañana. Si no hay demoras, nuestro vuelo sale de Barajas a las diez.

—En fin, espero que nos veamos algún día, aunque ya ve en qué ha quedado la restauración del claustro.

—Así lo espero —asintió el arqueólogo.

Se despidieron con un apretón de manos. Lía aprovechó el momento para entregarle a don Aquilino y a Mateo unos recuerdos que se había traído de Tierra Santa: unas cajitas de madera llenas de tierra y unos rosarios. Los dos clérigos se deshicieron en muestras de gratitud. Ya se marchaban cuando el canónigo le planteó al israelí:

—¿Le molestaría si le hago una pregunta indiscreta?

—Dependerá de hasta dónde llegue la indiscreción —respondió el arqueólogo con su mejor sonrisa.

—¿Ha buscado usted algo concreto en la capilla de San Blas?

Isaac, suspicaz, lo midió con la mirada.

—¿Por qué lo pregunta?

—No sé, me ha llamado la atención el que hayan hecho dos catas a tan poca distancia una de otra.

La respuesta se demoró unos segundos, en los ojos del canónigo brilló una chispa de malicia.

—Se trataba únicamente de comprobar unos detalles —mintió Isaac.

Don Aquilino se encogió de hombros.

—Si usted lo dice… La verdad es que me había dado la impresión de que buscaba algo concreto. —En su boca se dibujó una sonrisilla burlona—. He recordado que hace muchos años, tantos que yo era un joven seminarista, se realizaron unas obras para reforzar el firme de la capilla que estaba muy deteriorado por causa del peso del túmulo del arzobispo Tenorio y apareció un arca de madera, forrada de planchas de hierro, en cuyo interior había unas extrañas vestiduras. Lo recuerdo perfectamente, pese a los años transcurridos.

Lía, aunque no entendía qué era lo que don Aquilino estaba diciendo, supo que acababa de ocurrir algo de suma importancia, al comprobar cómo se había alterado el rostro de Isaac. También don Aquilino se había dado cuenta del impacto de sus palabras en el arqueólogo.

—¿Un arca con unas vestiduras? ¿Qué clase de vestiduras? —Isaac no pudo evitar que la emoción aflorase en sus palabras.

—No podría precisarle; como le he dicho yo era entonces un joven seminarista. ¡Han pasado tantos años! Recuerdo haber oído decir que se trataba de una especie de peto con mucha pedrería. Tal vez, una antigua prenda femenina, un corpiño de mujer o algo por el estilo.

Al israelí se le encogió el estómago.

—¿Sabe usted qué fue del arca?

Isaac era consciente de que estaba cometiendo un grave error, pero no había podido evitar la pregunta.

—No lo sé. Aunque supongo que estará en algún lugar de los inmensos sótanos que hay bajo el suelo de la catedral, perdido entre los miles de objetos antiguos que allí reposan.

Finalmente se despidieron y cuando salieron a la calle Isaac explicó a Lía lo que el canónigo le había dicho. Caminaron un buen rato en silencio, perdidos como dos turistas más de los que paseaban por las calles de la ciudad que trataba de olvidarse de las secuelas del atentado. Iban hacia la zona donde estaban la sinagoga del Tránsito, Santa María la Blanca y San Juan de los Reyes.

—¿Qué piensas hacer? —preguntó Lía.

—No lo sé.

Entraron en la sinagoga que en 1366 fundara Samuel Leví, el tesorero del rey Pedro I de Castilla, gran protector de los judíos de su reino, al que unos llamaron el Cruel y otros el Justiciero. Contemplaron los espléndidos artesonados de su cubierta y los maravillosos estucos mudéjares que recubren sus paredes, pero sus pensamientos estaban en otro sitio. Continuaron su paseo hasta Santa María la Blanca. El lugar parecía más apacible, tal vez porque en el momento en que la visitaron había muy poca gente. Allí todo era más sencillo. Únicamente alteraba la paz una pareja de chiquillos que correteaban, jugando entre los pilares octogonales sobre los que descansaban las arcadas que separaban las naves. Isaac miró a los niños en el momento en que sus padres les reprendían por la falta de compostura. Levantó la vista y comprobó que era una sinagoga que habían construido albañiles musulmanes y que, después de la expulsión de los judíos, los cristianos habían utilizado como iglesia. Allí habían orado gentes de las tres religiones.

Al salir, Isaac sacó su teléfono móvil e hizo una llamada.

—¿Señor Hayen?

—Dígame, señor Cohen.

—Puede informar a sus superiores de que el asunto del Pectoral del Juicio se da por concluido. No hay pectoral.

Apenas pudo escuchar las palabras del agente del mossad, dándole las gracias, porque Isaac cortó la comunicación.

Lía lo miró entre sorprendida y emocionada.

—No merece la pena —comentó el arqueólogo.

—¿Por qué?

—Porque no sería el resultado de una excavación.

—Ya.

Lía se detuvo, lo miró a los ojos y lo besó en la boca.

Unas semanas después de que Isaac Cohen regresase a Jerusalén, recibió dos cartas relacionadas con la aventura que había supuesto su búsqueda. Una tenía matasellos de Jerusalén y otra llegaba desde España. La que le llegaba de su propia ciudad tenía la dirección configurada con palabras recortadas de un periódico. A Isaac le temblaban las manos al abrirla. Se temía lo peor. En su interior había un texto también confeccionado con recortes de periódico. Supo, aunque no lo firmaba nadie, que se lo enviaba su viejo colega Goldsmith, donde en primer lugar le pedía disculpas por la broma del sobre. A continuación le explicaba que Elías Dayán era un reputado cabalista y que su buen nombre no podía quedar manchado por la interpretación que hizo de la serie numérica que Isaac le entregó. El rabino había seguido instrucciones muy precisas del propio Goldsmith, quien a su vez tenía órdenes de las altas esferas de evitar que lograse hacerse con el Pectoral del Juicio. El agregado cultural se despedía diciendo que un texto con recortes de periódico no era prueba de nada.

La otra era del inspector Aranda. En ella le comunicaba que el caso de Rafael Mayer había sido cerrado. No tenían pistas y la superioridad no mostraba demasiado interés en remover el asunto, que relacionaban con el atentado terrorista.

PETER HARRIS (San Antonio, California, 1951). Cursó estudios de arqueología y sociología en UCLA. En su formación pesan fuertes raíces españolas, procedentes de su abuela materna.

Vive en la Costa del Sol, aunque por razones profesionales pasa temporadas en Italia por su actividad como traductor e investigador de los archivos vaticanos.

Desde hace algún tiempo estudia los años que precedieron a la Segunda Guerra Mundial y determinados aspectos del conflicto desde la perspectiva alemana. Fruto de ese trabajo han sido títulos como El pintor maldito y Operación Félix.

Otras de sus novelas son El enigma Vivaldi, La conspiración del Templo, El Círculo Octogonus, La serpiente roja, El secreto del peregrino y El mensajero del Apocalipsis. Todas ellas han sido best sellers, al haber tenido una gran acogida de crítica y público.

Notas

[1] Nombre con que se conoce a los nacidos en el Estado de Israel después de su creación en 1948. <<

[2] Cohaním y Leviím son los plurales de Cohen y Leví, el hebreo equivaldría a decir los Cohen y los Leví. <<