Una llamada nocturna interrumpe la relativa tranquilidad del forense Aitor Intxaurraga. Han encontrado un cadáver en el Peine del Viento y él, el novato del Instituto Anatómico, debe hacerse cargo.

En el exterior se abre paso la galerna. Las difíciles condiciones meteorológicas y la ausencia de compañeros experimentados en los que apoyarse dificultan su tarea. La Ertzaintza lo tiene claro: la muerte ha sido accidental. El cuerpo no muestra señales de violencia más allá de las contusiones provocadas por las sacudidas del mar contra las rocas. Sin embargo, un minúsculo detalle levanta las sospechas de Aitor.

Junto al veterano Otamendi y la bióloga marina Eva, Aitor inicia su propia investigación. A lo largo de una noche y con las agujas del reloj y el implacable temporal pisándoles los talones, la búsqueda de la verdad les revelará una cara desconocida de la ciudad donostiarra.

Peru Camara

Galerna

ePub r1.0

orhi 26.12.2022

Título original: Galerna

Peru Camara, 2022

Editor digital: orhi

ePub base r2.1

Para Oinatz

Galerna

Del francés galerne

f. Temporal súbito y violento con fuertes ráfagas de viento, lluvias torrenciales y aparato eléctrico,

que suele azotar algunas zonas del mar Cantábrico y el golfo de Vizcaya.

CAPÍTULO I

Viernes, 23 de agosto de 2019

Paseo de Miraconcha, San Sebastián

21:03

Había pagado doscientos euros por sus deportivas. Amortiguarían los impactos, le dijeron. Toda su equipación era de marca y estaba diseñada para correr: el smartwatch —con pulsómetro, ordenador de a bordo, GPS y no recordaba cuántas cosas más—, la ropa interior, las mallas y la camiseta transpirable. ¿O era antitranspirable? Siempre confundía los conceptos. Era la segunda ocasión en la que salía a correr aquel día y, pese a ser consciente de que esa frecuencia aumentaba el riesgo de lesión, no era capaz de encontrar otro remedio que frenara la ansiedad. Ya no. Cuando corría se cansaba y, cuando se cansaba, se calmaba. Era por las endorfinas que producía. Lo había leído en un blog.

Esa tarde, al pensar en él, la angustia reapareció empujándola a huir. La amenaza en forma de mensaje en su móvil había despertado a la bestia que habitaba en su interior. Colgaría sus fotos desnuda por toda la ciudad, decía el amenazante texto. Lo maldijo y se maldijo a sí misma. Aquella noche, hacía poco más de un año, podía haber sido una de esas que se guardan para el recuerdo: el puerto, las fiestas del Carmen, la música retumbando horriblemente en la Ikastola Orixe y el ambiente cargado de olor a sardina a la parrilla. Él hablaba entusiasmado sobre fondos de inversión y productos financieros. Pronto lo ascenderían a banca personal, le dijo, asesorando a clientes con un patrimonio de más de medio millón de euros. Su cuerpo moldeado en el gimnasio, su ropa de marca y su piel perfectamente bronceada ayudaron. Y la cara de niño travieso repleto de confianza, también. Era bajito, pero mono. Era un imbécil, pero ella no supo verlo. Trató de recapitular y entender cómo se fue todo al garete en tan poco tiempo.

La parte trasera del muslo derecho comenzó a palpitarle con pinchazos intermitentes. Según los gurús de internet, el principio de descanso activo consistía en que, para que el cuerpo se recuperara del esfuerzo de la actividad deportiva, debía repetirse dicha tarea a baja intensidad. Se había engañado a sí misma con esa teoría, pero en cuanto comenzó a trotar, supo que no iba a poder hacerlo despacio. Después de meses entregada al deporte, sus piernas y su mente le suplicaban que apretase, que sufriese. Era lo malo y lo bueno de correr, que una «carrerita» no sabía a nada. Las piernas se endurecían, la respiración se adaptaba y, al mínimo contacto con el asfalto, su cuerpo le decía que no se iba a conformar con trotar sin más. La corredora decidió que del dolor se ocuparían sus zapatillas nuevas. El objetivo era, saliendo de su casa en Riberas de Loyola, cruzar la bahía de La Concha, llegar hasta el Peine del Viento y volver al punto de partida en menos de cincuenta minutos, para lo cual iba a necesitar un ritmo más que asequible de cinco minutos por kilómetro. Acababa de dejar atrás la enorme noria que había sido instalada con motivo de la Semana Grande y que aún permanecía en el parque de Alderdi Eder. Se encontraba a la altura del Hotel Londres, lo que significaba que no estaba cumpliendo con el itinerario previsto. Llevaba quince minutos trotando y, si quería llegar hasta el Peine del Viento en menos de diez minutos, tenía que acelerar. Su reloj inteligente le comunicó que su ritmo cardíaco estaba por debajo del setenta por ciento mientras su camiseta se esforzaba en expulsar sudor. Con los problemas no podía hacer lo mismo.

Sentía cómo a su alrededor el día se iba apagando. El atardecer se resquebrajaba en azules; el azul turquesa del mar, el azul claro del día y el azul marino de la noche dividían abruptamente la atmósfera por capas. Sin embargo había otro azul más, uno inquietante. Era el que se filtraba a través del negro de las nubes que se acercaban hacia la ciudad como un alud. Se avecinaba tormenta. En la televisión habían dicho que la Agencia Meteorológica decretaba aviso naranja por vientos, precipitaciones y tormenta eléctrica, y las autoridades se habían apresurado a dar la alerta. La recomendación era clara: quedarse en casa. El hálito vaporoso que ascendía del asfalto atestiguaba el final de un día de bochorno. Tanto la playa como el paseo, que habían estado repletos de bañistas y paseantes durante la jornada, se mostraban ahora casi desiertos. Sintió que iba a contracorriente y le gustó la sensación, hasta que se vio frenada por una repentina ráfaga de viento. Un grupo de turistas extranjeros exclamaron sorprendidos y apresuraron su paso. Se trataba de tres parejas de mediana edad y cuatro adolescentes que, dedujo, serían sus hijos. Todos eran altos y rubios, pero mientras los vástagos crecían hacia arriba, sus progenitores lo hacían a lo ancho, conformando una versión XXL de la siguiente generación. Le pareció ver que una de las mujeres sacaba de su bolso dos juegos de llaves. El alojamiento más cercano era el Hotel Londres, que acaba de dejar atrás, por lo que supuso que se hospedarían allí. Parecía que lo estaban pasando bien. Creyó escucharlos hablar en alemán a través de la música de sus auriculares, conectados a su reloj inteligente mediante bluetooth. Ed Sheeran le decía que era perfecta y que su amor duraría para siempre.

Los problemas le dieron caza y aceleraron su ritmo cardíaco. Así lo confirmó el pitido de su reloj. No había que ser muy inteligente para saber que estaba sufriendo. Le dieron ganas de tirarlo al mar. Iba a tener que hacer algo, pero ¿qué? Pese a que su primer instinto, casi un acto reflejo, era recurrir a su madre, lo descartó de un plumazo. Era una cuestión de orgullo. Sabía que lo primero que haría sería culparla a ella. Por elegir mal o por ser débil, o por ambas razones. El listón de la exigencia se mantenía alto en la familia, tanto que era inalcanzable. Bip-bip, ciento ochenta pulsaciones. Una chica rubia ataviada con un traje de neopreno y una tabla de surf que iba descalza la miró con desdén. Dedujo que, como el mar se estaba revolviendo por momentos, se encaminaba a coger alguna ola en La Concha. Era joven y guapa y su rostro transmitía ilusión. Fabuló que había acabado el bachillerato y se encontraba disfrutando del verano previo a empezar la universidad. Ese verano libre de responsabilidades y con un futuro prometedor por delante. Aunque le pareciese que había pasado una vida entera, para ella tampoco fue hace tanto. Pensó en su amiga Nerea, en contarle que ese chico tan simpático que había conocido era un maltratador, pero descartó la idea de inmediato. Imaginó cómo iría el proceso y no le gustó. La podía ver hablando sin parar y no le apetecía escuchar una retahíla de consejos inútiles. Por no mencionar la vergüenza; sabía que hablaría de ella con el resto del mundo para ocultar así sus propios problemas, consolándose en la desgracia ajena. El viento la volvió a sacudir con otra ráfaga. Vio como un relámpago cortaba el horizonte más allá de la isla de Santa Clara. Apretó el paso y su muslo volvió a quejarse. Pese a que cada vez que salía a correr siempre había un momento en el que su mente le decía que parase, jamás lo había hecho. Nunca. Era su pequeño triunfo, de lo poco que la hacía sentirse bien consigo misma. Casi había llegado al túnel. Tenía siete minutos.

¿Y si acudía a la policía? Hoy en día la sociedad estaba más sensibilizada con estas cosas. Pero ¿acaso era eso lo que le estaba pasando realmente a ella? ¿La estaban maltratando? Bip-bip, bip-bip. Buscó argumentos para descartar el término. En realidad, nunca la había agredido físicamente. Pensó que todo el mundo discutía, que a veces se decían cosas desagradables. Era señal de confianza, se dijo, pero ni siquiera ella misma se lo creyó. El túnel, revestido con relieves marinos sobre una superficie blanca reluciente, acrecentó la sensación de aislamiento. Una pareja se besaba apasionadamente al final de este. Al oírla se despegaron y se hicieron mucha gracia a sí mismos. Los odió con todas sus ganas mientras la canción contaba alegremente tras sus cascos como dos amantes se habían conocido en un bar, habían montado en un taxi y, tras pasar la noche juntos, las sábanas del dormitorio de él aún olían a ella. «Que te jodan, Ed Sheeran», pensó.

Al salir del túnel, el olor a salitre y la sensación de bochorno la envolvieron de nuevo en una fina sábana de sudor. Al fondo del paseo las olas comenzaron a embestir el espigón de Ondarreta. Dudó si llegaría antes de que empezara a llover. El Peine del Viento no sería el lugar más recomendable si la tormenta desembarcaba.

Recordó la primera vez que la insultó: fue a la salida del cine. Hablaron sobre la trama de la película y él le dijo que no había entendido nada. «Pareces imbécil», le dijo. Lo hizo con una sonrisa en la boca, como si le hubiese salido sin esfuerzo. Se recordó a sí misma también sonriendo, como si no lo hubiera oído, dejándolo correr. Era algo que hacía a menudo, aunque en otras situaciones. Si en el trabajo surgía un conflicto, cambiaba de tema y hacía como si nada. Si una de sus amigas tenía ganas de discutir, sonreía y se hacía la longuis. Genial, había heredado la amargura de su madre y la pusilanimidad de su padre. La rabia la embargó y le recorrió el esófago en forma de bilis. Tragó saliva, no le gustaba escupir.

Estaba llegando a las faldas del monte Igueldo, a la altura del club de tenis. Le quedaba un minuto. La espuma de una ola se elevó por encima del muro y llegó casi hasta sus pies. De una zancada subió el escalón hasta la plataforma. Tocar y volver, pensó. Lo iba a conseguir, claro que sí. Era su triunfo, la manera de seguir en pie, de decir «aquí estoy yo, no puedes conmigo». Centró su atención en el terreno adoquinado porque dificultaba la pisada. Estuvo a punto de chocar con una sombra. Dio un respingo y se echó a un lado. Era un hombre sustancialmente más alto que ella. Había salido de la nada. No le vio el rostro, ya que llevaba un chubasquero verde cerrado hasta la nariz. Ni la miró mientras seguía su camino. Maleducado… Había conseguido llegar al Peine, pero la angustia continuaba ahí, latente. Era una especie de desasosiego, un miedo constante a no sabía qué. Odiaba ese presentimiento de que algo malo se cernía sobre ella; le provocaba un detestable temblor en las piernas. Flojeó por un instante, por lo que se obligó a tensar los cuádriceps. Al final del espigón, a izquierda y derecha, asomaban dos de las esculturas de hierro creadas por Chillida, mientras la tercera emergía más allá, casi en el mar, incrustada en vertical sobre las rocas. Parecía que estaba rodeada de manos retorcidas cerrándose como si quisiesen atrapar el viento. Quería irse a casa y estar con su madre, le daba igual que le echase la bronca, o lo que fuera, con tal de que después le pusiese la mano en la frente y la consolase. Tocó el murete y emprendió el camino de vuelta. Le habían sobrado diez segundos. Respiró hondo y…

En ese momento un chorro compuesto de aire, espuma y agua del mar la asaltó calándola de arriba abajo. La corredora frenó en seco, tosiendo. ¿Qué había pasado? ¿Una ola? No, no, el agua había venido desde abajo. Entonces miró a sus pies y lo comprendió todo. El Peine del Viento no se componía únicamente de las tres esculturas ferrosas, sino que también disponía de unos pasadizos bajo el espigón por donde el mar entraba y, en los instantes en los que cogía mayor impulso, era expulsado a chorro por un conjunto de orificios perforados en el suelo. Este fenómeno hacía las delicias de los transeúntes, especialmente de los niños. A ella no le resultó delicioso en absoluto. Estaba empapada. Mientras se sacudía las manos, observó su ropa. Algo no iba bien. La luz diurna desaparecía por momentos, pero en sus manos y en sus ropas había una sustancia de un color extraño. Entonces asimiló lo sucedido y el pánico la invadió. No era ansiedad ni sensación de agobio: era pavor, una sensación de peligro real y asfixiante.

Estaba bañada en sangre.

CAPÍTULO II

Viernes, 23 de agosto de 2019

Plaza Bilbao, San Sebastián

22:20

Aitor Intxaurraga, forense en prácticas con apenas seis meses de residencia, entró en el apartamento sin encender la luz. Solo necesitó dar un paso para dejar caer su metro ochenta y cinco y setenta y cinco kilos de peso sobre el sofá. En ese breve intervalo le dio tiempo a desprenderse de su mochila, quitarse las deportivas con el pie contrario y arrojar las llaves al cuenco de la balda de la entrada sin acertar. Allí, boca abajo y aspirando la cantidad justa de oxígeno contra el asiento, se sintió como un piloto de Fórmula 1 cuyo coche, en llamas y envuelto en humo, iba cayéndose a pedazos, ignorando si cogía las curvas o las trazaba rectas. Tan solo recordar que era viernes por la noche le levantaba el ánimo. Sus tripas rugieron y decidió incorporarse antes de quedarse dormido. Olía a sudor. Necesitaba una ducha, un bocadillo y una cerveza. Un donostiarra, con bonito, guindillas y anchoas. Asumió con resignación que la conversación con el camarero del bar de abajo sería toda su actividad social del día. A la mañana siguiente debía volver al Instituto Anatómico Forense a seguir clasificando material y continuar con el papeleo.

El Instituto de Medicina Legal de San Sebastián era un lugar totalmente jerarquizado. Los mejores casos, aquellos que eran susceptibles de: a) aportar algún avance en el campo de la medicina forense; b) ocupar un artículo en una revista especializada o c) otorgar cierto prestigio, eran acaparados por los médicos veteranos. Aquel orden de las cosas significaba que Aitor, en calidad de recién llegado, se ocupaba del trabajo de intendencia: rellenar informes y realizar autopsias a personas que, casi con total seguridad, habían fallecido de muerte natural. Muchos, la mayoría, eran personas de avanzada edad. Antes se decía que la gente moría de vieja, ahora se le ponía nombre técnico al asunto: cardiopatías, accidentes cerebrovasculares, enfermedades pulmonares obstructivas… Pero la verdad era que, a partir de cierta edad, el equipo dejaba de funcionar y el corazón dejaba de hacer pum-pum, pum-pum. Obsolescencia programada aplicada al ser humano. En los últimos seis meses había hecho setenta y seis autopsias de esa índole. Era frustrante saber que, por muy bien que hiciese su trabajo, por mucho que él creyese que podía aportar, le quedaban todavía diez años de espera para poder hacer algo relevante. Apartó esos pensamientos de su mente. Maldita sea, él no era así. ¿Desde cuándo le importaba escribir artículos en revistas o conceptos como el prestigio? Sabía la respuesta: desde que se lo habían vetado. Y más si era a causa de estructuras de poder arcaicas y cadenas de mando absurdas. Había una cosa más de la que los veteranos se beneficiaban: la elección de los días de vacaciones. A esas alturas de agosto, Aitor se había quedado prácticamente solo en el Instituto. Quedaban él y un par de ayudantes para cubrir los servicios mínimos. «Estas semanas suelen ser de poco ajetreo, así que dedícate a las tareas que el departamento tenga atrasadas y disfruta de la tranquilidad». «Disfruta», le dijeron.

Se repantigó en el sofá y, sumido en la penumbra, observó las fotografías de la estantería. Entornó los ojos para verlas mejor. Eran pocas pero estaban elegidas con precisión. Como todo lo que hacía su tía María Jesús. En la más cercana a la televisión, colocada a la altura de los ojos de quien estuviera sentado, sus padres y él con diez años sonreían a la cámara; en otra, situada sobre la pantalla en una posición más elevada, su tía y él en su época universitaria posaban con solemnidad el día de su graduación; y en la última, escondida en la balda superior del armario, su tía y «la-amiga-Begoña» saludaban frente a un templo hindú. La-amiga-Begoña, rio Aitor al pensarlo. Temió haber sido la última persona en enterarse de que la-amiga-Begoña había sido la pareja de su tía a lo largo de los últimos quince años y que prácticamente lo habían criado entre las dos. Ahora ellas vivían juntas y él pagaba un alquiler simbólico por el apartamento. Se levantó y miró por la ventana. Desde su piso, situado en la última planta, vio como, más allá de la plaza, sobre el puente de María Cristina, una bolsa de plástico volaba a toda velocidad. La galerna había llegado y la lluvia y el viento arreciaban. La plaza estaba desierta y la terraza del bar desmontada. Había llegado a casa justo a tiempo, con la mezcla de frío y calor en el ambiente, el asfalto «desprendiendo ozono» (así se refería su tía a ese aroma previo a la tormenta) y las primeras gotas gordas de lluvia avisando de lo que venía. Su apartamento tenía algo de oxímoron, pensó. Vivía en la plaza Bilbao sobre la librería Donosti. Un zumbido reclamó su atención. Provenía de su mochila. Cuando sacó su móvil del bolsillo exterior, la pantalla mostraba nueve dígitos desconocidos.

—¿Sí?

—¿Hablo con el doctor Aitor Intxaurraga?

La voz aguda al otro lado del teléfono se entrecortaba por el silbido del viento. Hablaba rápido y con seguridad.

—Sí, soy yo —dudó al verse interpelado con el título de doctor.

—Soy el inspector de la Ertzaintza Xabier Etxeberria. ¿Es un mal momento?

—Bueno, acabo de llegar a casa y estaba a punto de…

—Necesito que venga aquí, al Peine del Viento.

—¿Cómo?

—Verá, ¿puedo tutearle?

—Sí, claro.

—Aitor, tenemos un cadáver y necesitamos un forense.

—Pero yo… aún no soy forense. Del todo.

—Sé que estás en fase de prácticas pero no nos supone ningún problema. Lo he consultado con tu jefa y eres tú quien está de guardia, por lo que, a efectos legales, nos vales.

—¿Ha hablado con la directora? Pero si está de vacaciones…

—Me he dado cuenta. La llamada no le ha hecho mucha gracia, pero me ha dado el OK a que vinieses. Si te soy sincero, creo que habría aceptado que viniese un mono con una pandereta con tal de que la dejase en paz. No te ofendas, no quiero decir que tú…

—No, no, si ya le he entendido.

¿Lo acababa de comparar con un mono?

—Mira, esto es muy fácil. Lo que pasa es que ha venido una jueza que también es nueva, se ha puesto nerviosa y, a fin de cubrirse las espaldas, ha pedido la presencia de un forense. Ya sabes, mujeres.

No, no sabía.

—¿Y qué quiere que haga yo?

—Pues esas cosas que hacéis vosotros: poner cara de concentración mientras miras un hematoma, recoges un pelo del suelo con unas pinzas, sacas unas fotos… Es muy fácil: vienes, certificas la muerte, dejamos contenta a la señora magistrada y te vas a casa a dormir. Mañana redactas un informe. Es para ir adelantando trabajo de cara al lunes. Tráete la cámara y sacas unas fotos.

Aitor permaneció en silencio unos instantes, pensando. Llevaba seis meses deseando aquello con todo su ser y, en ese momento, de pie frente a la ventana de su apartamento, se dio cuenta de que la posibilidad de no estar a la altura le hacía preferir una patada en las pelotas a salir de casa con aquella tormenta.

—Creo que lo mejor es que llame al doctor Álvarez a ver si puede ir él —dijo al fin.

—Ya lo he intentado y me ha dicho que, si no es estrictamente necesario, no piensa hacer un viaje de seis horas en coche por un ahogamiento. Escúchame, Aitor, estamos, literal y figuradamente, con el agua al cuello. La tormenta viene fuerte de cojones y las olas se nos van a comer. No tenemos tiempo. Haznos el favor, anda, no solo por mí, piensa en todos los compañeros que están bajo el aguacero.

Aitor valoró todas sus opciones y, para su desgracia, no había plural. Solo podía hacer una cosa. Era absurdo proyectar el marco perfecto, en las circunstancias idóneas, para su primera experiencia de campo. Sencillamente, no existía. Esa era la profesión que había elegido.

—De acuerdo, iré.

—Esa es la actitud. Venga, date prisa.

Se quedó en blanco tras colgar. El tedio y el cansancio dieron paso al nerviosismo. ¿Qué demonios se suponía que tenía que hacer? Dio dos vueltas sobre sí mismo buscando algo sin saber el qué. Trató de centrarse. Fue al dormitorio y se quitó la ropa. Se miró en el reflejo de la ventana. ¿Hasta dónde podían llegar a pronunciarse unas ojeras? Lo cierto era que las había incorporado a su rostro con denuedo. En cambio, la salpicadura de cicatrices iba prácticamente de serie, recorriendo la ceja izquierda y comiéndose el pelo hasta sobrepasar la sien por varios centímetros. Como siempre que estaba alterado, acarició las marcas, sintiendo el contraste entre la piel lisa y el pelo cortado con maquinilla. Gracias a su cara, podían contarse los pedazos en los que se fraccionaba la ventanilla trasera de un cuatro por cuatro de primera generación. Se puso de lado y vio como sus costillas se marcaban ondulantes en la piel. Con un relámpago y una melodía tétrica podría convertirse en el protagonista de una película de terror. Sacudió los dedos de forma tentacular y sonrió malévolo.

Tenía que prepararse. Necesitaba ropa cómoda y apta para la lluvia. Eligió una camiseta negra básica y sus pantalones vaqueros de corte carpintero. Sobre ellos se calzó unas Dr. Martens con la superficie agrietada. Aquellas botas habían sobrevivido al menos a dos intentos de ser arrojadas a la basura por parte de su tía. Fue al armario de la entrada, cogió el maletín y verificó que contuviera el material necesario para el trabajo de campo. Sacó la cámara de la funda y la encendió, comprobando el nivel de batería; tres cuartos, sería suficiente. La introdujo junto con el maletín en su mochila. Rebuscó en el armario hasta que dio con el chubasquero que su tía le había regalado por su cumpleaños. Era su prenda más preciada: una fina capa para la lluvia de color negro con una amplia capucha. Le faltaba una cosa. Abrió el cajón de la mesilla y sacó la navaja multiusos de su padre. Estaría genial poder llamarlo y contarle que se dirigía hacia su primer trabajo de campo. Él le preguntaría: «Hijo, ¿cómo se come un elefante?», a lo que Aitor respondería: «Pedazo a pedazo». Cerró el puño, sintiendo como las aristas de la navaja se le clavaban en la palma. «Tu aita era un manitas», le recordaba su tía María Jesús siempre que podía. Una virtud que él no había heredado; era de los que acababan frustrados hasta montando uno de esos malditos muebles de Ikea. Un poco de esa seguridad de su padre no le vendría mal, ya fuera transmitida genéticamente o a través de esas liturgias paternofiliales (que si la llave de tubo es esta, hijo; que si vamos a ver un partido de fútbol, que si unas palmaditas en la espalda como buenos camaradas…) pero no, el expediente de su muerte dictaminó traumatismo craneoencefálico por presión. Muerte en el acto. Con eso no se podía discutir mucho. Aitor se sintió solo. Respiró hondo. Estaba listo. O no. Pero daba igual. Iba a hacerlo de todas formas. Cogió las llaves de casa y del coche y salió del apartamento.

Unos diez minutos después, el Golf negro estaba a punto de llegar al paseo de Miraconcha. Aitor observaba de reojo la ventanilla del copiloto, que tenía la manía de bajarse sin previo aviso en el momento menos oportuno. ¿Por qué no la había llevado a arreglar? Ah, sí. Porque le habían dicho que el coste sería mayor que el valor total del coche. Le preocupó la impresión que causaría llegando con esa tartana. No muy buena, seguro. Sacudió la cabeza. Aquello era ruido innecesario en su mente. Tenía que concentrarse. Puso la atención en la carretera, en lo real. Por lo poco que podía ver a través del frenesí de sus limpiaparabrisas, el paseo estaba desierto y la tormenta campaba a sus anchas. El mar parecía una masa hostil y ruidosa que amenazaba con comerse la playa. El móvil empezó a sonar por el manos libres.

—Aitor, soy Rosa. —La voz de la directora del Instituto Anatómico Forense sonaba lejana y con una música de fondo que parecía reguetón. El ruido de la lluvia sobre la carrocería le impedía reconocer la melodía con exactitud.

—Jefa, ¿eres tú? —Le costaba imaginarse a la directora en un chiringuito de playa con un collar de flores al cuello y un cóctel con sombrilla en la mano.

—¿Dónde estás? —respondió la directora obviando la pregunta.

—Llegando al Peine del Viento.

—¿Te han explicado algo?

—No. —Primer error y todavía no había llegado a la escena. Debió de haber preguntado.

—Por lo visto han encontrado el cadáver de un varón flotando en el mar. Parece que tiene, no estoy segura, un traumatismo en la cabeza.

Aitor empezó a repasar mentalmente todo lo que sabía sobre ahogamientos y traumatismos craneoencefálicos.

—Escúchame —prosiguió la directora—. No tienes que determinar la causa de la muerte. Eso lo haremos con la autopsia. Tú llegas, certificas la defunción y sacas unas fotos. Si ves algo que pueda resultar relevante, lo recoges y lo etiquetas.

—¿Y qué pasa con el cuerpo?

—Cuando tú, y solo tú, des el visto bueno, lo llevarán directamente a la morgue. Asegúrate de que le den entrada y lo metan en el refrigerador. Si aparece su documentación, perfecto. De lo contrario, rellenas una ficha con un número de serie, ya sabes, para que luego el informe coincida con el cuerpo y…

La señal se cortó al pasar por el túnel y el sonido cambió por completo. El rugido del mar se ahogó en el ruido del motor.

—¿Jefa? ¿Estás ahí?

—A ver, Aitor, ¿me oyes? ¿Aitor?

—Sí, sí, estoy aquí.

—Vale, eso por un lado. Por otro, la jueza. Te va a pedir tu número de colegiado y que le firmes un par de documentos con la información básica: hora, lugar y una breve descripción de los hechos.

—¿Yo no tengo que rellenar nada?

—Por el momento, no. Ya harás el informe más adelante. Con que firmes el atestado es suficiente.

Aitor suspiró abrumado. Decirlo resultaba sencillo pero, al desglosar las indicaciones, todo se complicaba. Certificar una defunción. Joder, podría hacerlo, ¿no? Aquello era lo que deseaba: casos de verdad. ¿Cómo era el dicho? ¿Querías sopa? Pues taza y media. ¿O era caldo? ¿Dos tazas? Cállate, Aitor. Cállate y presta atención.

—Estate tranquilo. ¿Conoces al inspector Etxeberria?

—No… Bueno, he hablado con él por teléfono.

—Es un policía competente y un tipo encantador, déjate guiar por él. Y recuerda una cosa: en ese lugar nadie sabe más que tú de medicina forense, así que bájate del coche y haz tu trabajo.

Si eso era cierto, ¿por qué se sentía tan desvalido? Antes de que Aitor pudiese objetar algo, la directora ya había colgado. La vista emborronada desde la luna delantera cambió por completo. El trajín de luces rojas y azules de la policía le indicaba que había llegado a su destino. Como un abusón que no respeta la cola en el comedor del colegio, una ambulancia invadió su carril, obligándolo a pegarse a la ladera rocosa del monte Igueldo. Debido a la maniobra, un coche patrulla que salía del Peine del Viento le regaló una generosa pitada. Para más inri, unos destellos de lo que parecía el flash de una cámara fotográfica regaban la escena de confusión. ¿Quién era? ¿Un periodista? ¿Tan rápido? Sintió un cosquilleo de inquietud en la nuca. Una agente de la Ertzaintza enfundada en un tabardo con franjas fluorescentes le indicó por medio de sus bastones luminosos que avanzase hasta lo que parecía el comienzo de un cordón policial. Alguien golpeó la ventanilla del copiloto.

—¡No funciona! ¡No baja! —gritó.

En ese momento, la ventana cayó de golpe dando paso a la luz cegadora de una linterna.

—No puede estacionar aquí.

Al retirar la luz, Aitor pudo ver el rostro del policía. Rondaría los cincuenta y tenía unas patillas tan grises y frondosas como sus cejas. Con cara de boxeador, la nariz chata y un hoyuelo coronando el mentón cuadrado, llevaba una gorra bajo el chubasquero desde cuya visera el agua caía a chorro como si de un saliente se tratase. Parecía un hombre rudo y sonaba enfadado.

—Disculpe, agente… Soy Aitor Intxaurraga, el forense de guardia.

Tras lanzarle una mirada desdeñosa, la luz volvió a deslumbrarle. Aitor supuso que la estampa del interior de su coche no ofrecía gran credibilidad.

—Acreditación.

—Sí, por supuesto. —¿Acreditación? Pero ¿acaso tenía una? Rebuscó en su cartera y sacó la tarjeta de entrada al Instituto Anatómico Forense.

El agente observó el rectángulo plastificado.

—¿Qué es esto?

—Mi pase de acceso al Instituto. ¿Ve? Ahí está mi número de colegiado y todo.

—Esto no me vale. Necesito un carnet de facultativo con fotografía.

—Pero yo aún no tengo nada de eso. Es que todavía no soy forense… del todo. Estoy en prácticas y claro…

—Sin acreditación no está autorizado a pasar.

«De acuerdo», pensó Aitor. Si lo quieres por las malas, que así sea.

—Mire, no tenemos tiempo para esto, agente. Vengo porque me ha llamado el inspector Etxeberria.

—¿A la escena de un ahogamiento?

—Yo qué quiere que le diga. Me llaman y vengo.

—O me muestra una acreditación oficial o no pasa.

—Estupendo, dele recuerdos de mi parte. Ya me contarán qué tal ha ido.

Aitor metió la marcha atrás y giró el volante como si se dispusiese a dar media vuelta. Temió haberse pasado con el farol hasta que escuchó al agente maldecir entre dientes.

—Aparque allí, junto al contenedor. No quiero vehículos entorpeciendo la salida.

«Tú sí que entorpeces», dijo Aitor para sus adentros mientras maniobraba. La plaza junto al contenedor era el lugar más lejano posible para aparcar. Se puso la capa y cogió su mochila. Levantó la ventana del copiloto haciendo presión con la palma de la mano y la encajó de nuevo en la puerta. El asiento se había empapado. Llenó los pulmones de aire hasta que le dolieron. Salió del Golf y el flash de una cámara lo envolvió.

—¿Cómo te llamas?, ¿qué haces aquí? —Las preguntas caían al mismo ritmo vertiginoso que la lluvia, sin que las respuestas pareciesen importar—. ¿Puedes mirar a cámara?

Aitor se cubrió los ojos con el antebrazo. Lo último que deseaba era recibir ese tipo de atención. Tenía que avanzar. El fotógrafo era gordo, bajito, con un bigote a lo Errol Flynn, y parecía que su único propósito era agobiarlo. ¿Cómo demonios había llegado allí tan pronto?

—¿Eres el forense? —Otro flashazo—. ¿Cuántos años tienes?

El periodista se detuvo en seco cuando llegaron al cordón policial custodiado por el simpático agente. Parecía que se conocían y que no eran precisamente amigos. El ertzaina no hizo ademán alguno de levantar el precinto, por lo que Aitor, al agacharse, se quedó enganchando con la mochila en la tira de plástico y trastabilló al entrar en el perímetro. Le esperaba un hombre de frente despejada y sonrisa amable vestido con una gabardina beis.

—Doctor Intxaurraga, gracias por venir. Soy el inspector Etxeberria —dijo tendiéndole la mano—. Siento este recibimiento.

El inspector Etxeberria, en lugar de ofrecer su mano de frente, lo hacía desde arriba, lo que obligaba al saludado, en este caso a él, a estrecharle la mano desde abajo, en una postura incómoda y nada natural. Aitor entendía que la presentación entre dos personas que no se conocían se basaba en el principio de igualdad. Sin embargo, el inspector Etxeberria parecía seguir las indicaciones de un manual de liderazgo sobre cómo marcar territorio desde el inicio. No era un buen comienzo, pero aquella no era su guerra. Necesitaba entenderse con aquel hombre. Él era el que controlaba la situación. Le devolvió el saludo, rindiendo pleitesía.

—¿Cómo es posible que los medios se hayan enterado tan pronto? —preguntó Aitor.

—«Medios», o lo que demonios sean ahora —reflexionó el inspector Etxeberria con desgana—. Todo ha cambiado con los portales web, la inmediatez le ha ganado al contenido. Como todo va según a la cantidad de clics que se obtienen, solo hay titulares. No hay información, solo rótulos escritos con mayúsculas chillándonos desde una pantalla. A más clics, más publi, más money. ¿Cómo lo llaman? Ah, sí: la democratización de los medios de comunicación. Ahora cualquier idiota con un teléfono móvil se considera un periodista.

—Pues vaya —dijo Aitor. No lo había pensado.

—No te creas, tiene alguna cosa buena —añadió el inspector—. Si conoces al artista que regenta la página, el asunto se vuelve más sencillo que negociar con una redacción entera. Puedes controlar los daños, pasándole la información que consideres oportuna para que no te joda un caso.

Aitor observó cómo el periodista, que había apagado la cámara y la tenía oscilando de la correa de su grueso cuello, grababa con el móvil desde el límite del precinto, sacudiendo la linterna frente al ertzaina borde que custodiaba la escena y que parecía a punto de soltarle una hostia.

—Ese individuo se llama Fran Vázquez y dirige Donosti Digital.eus, un medio online, muy lucrativo, por cierto. Y sobre cómo se entera de todo antes que nadie… A saber, cualquier vecino sube a su Twitter o Facebook una fotito con las sirenas en el Peine del Viento y en veinte minutos ya tenemos a Vázquez tocando las narices.

—Inspector, si le soy sincero, creo que esto me viene muy grande —reconoció Aitor.

Etxeberria, que tenía el pelo lacio y canoso, peinado hacia atrás, y la nariz aguileña, emitió una carcajada divertida. Transmitía la comodidad de quien tiene la sartén por el mango. Sus ojos se movían rápido, controlando todo a su alrededor.

—Tutéame. Todos hemos tenido un primer día. Yo te aconsejaría que, de alguna manera, lo disfrutases. Cuidado —una ola se encaramó por encima del muro rompiendo muy cerca de ellos—, esto se está poniendo feo.

Al cruzar entre dos coches patrulla, los sollozos desconsolados de una mujer llamaron su atención desde el interior de una ambulancia. Tendría algo más de veinte años, iba vestida con ropa deportiva y estaba empapada de sangre. Dos ertzainas, una agente de gafas y su compañero, al que le asomaba una melena rubia por debajo de la gorra, le tomaban declaración. Un sanitario limpiaba el rostro de la testigo mientras otro la arropaba con una manta térmica. Aitor pudo observar que el cubo al que arrojaban las gasas estaba repleto. Anotó mentalmente que debía recoger aquellas pruebas.

—Esa es la persona que dio el aviso —dijo el inspector señalando a la chica—. Vino corriendo hasta aquí —indicó con un gesto el murete—, tocó y se dio la vuelta. Al pasar, el chorro de aire la pilló desprevenida, empapándola —explicó señalando los orificios en el suelo.

Aitor observó los seis salientes incrustados en el pavimento.

—Atrás. —El inspector apartó al forense.

Un bufido de aire y agua del mar emergió de las profundidades para alcanzar varios metros de altura. Era algo que Aitor ya había visto en numerosas ocasiones.

—¿Y la sangre?

—He ahí la cuestión. La corredora reparó en que estaba empapada en sangre y, al entender que no era suya, se asomó. Y allí vio al cuerpo flotando entre las rocas.

El inspector acompañaba las explicaciones con una teatralización desganada, casi robótica, de los movimientos de la muchacha.

—¿Hace cuánto que han sacado el cadáver del agua?

—Cuando hemos llegado, alrededor de las diez.

Asomado al balcón que daba a la bahía, Aitor estudió el lugar. ¿Qué hacía una chica corriendo a esas horas en el Peine del Viento con una galerna en ciernes? Resultaba confuso. Los movimientos torpes de un agente lo distrajeron. Sacaba fotografías desde diferentes ángulos, pero no parecía llevarse muy bien con su cámara. El inspector Etxeberria reparó en él.

—Gómez, ¿has visto algo? —El ertzaina se giró y negó con la cabeza con expresión insegura, sin mirarle a los ojos. Era robusto, tenía una barba frondosa, cejas gruesas, pelo muy oscuro, y transmitía timidez—. Ya. Cuando acabes, sácale un par de fotos a la testigo. ¡Eh! —El comisario parecía estar abroncando a un niño—. Con tacto, ¿vale? Y que estén enfocadas, por Dios. Forense, por aquí.

Se aproximaron a un espacio iluminado por focos inalámbricos desmontables. Bajo un toldo que a duras penas resistía los embates del viento se hallaba un bulto introducido en una bolsa de plástico negra. A su alrededor dos personas enfundadas en monos blancos de plástico apuntaban datos en un bloc y realizaban mediciones. Aitor dedujo que eran los peritos y que, a juzgar por la franja de rostro que quedaba a la vista entre la mascarilla y el gorro, eran varones. Una mujer de unos cuarenta años con el pelo recogido en una coleta y profundas ojeras se acercó a ellos. Iba ataviada con una chamarra varias tallas más grande que la suya y llevaba las botas cubiertas por unas calzas de plástico blanco, medida protocolaria para no contaminar la escena. Ella también estaba nerviosa, como él. Aitor se dio cuenta de que podía discernir entre los que se movían por allí como si fuera un día más en la oficina y los que estaban cagados. Por ahora perdían él y la jueza.

—¿Es usted el forense? —preguntó la mujer.

—Jueza Arregui, le presento al doctor Intxaurraga —medió el inspector Etxeberria en un tono formal.

—Gracias por venir. No le hubiese molestado, pero el inspector ha insistido. —Aitor miró sorprendido al policía y este le respondió desviando la mirada, como si le invitase a no hacerle caso—. ¿Podría darme su número de colegiado?

Aitor le tendió la tarjeta que había mostrado en la entrada, avergonzado. La jueza Arregui no puso objeción alguna.

—Como puede observar, el temporal arrecia y pronto toda la plataforma estará cubierta por el mar —dijo mientras apuntaba los dígitos en su carpeta.

—¿Nos protegemos, forense?

El inspector se puso unas calzas que sacó del bolsillo de su gabardina.

—¿Eh? Ah, sí, claro, claro. —Aitor abrió su bolsa y extrajo un mono, también blanco. Se estaba empezando a hartar de que todo el mundo le dijese lo que tenía que hacer.

—Necesito un informe preliminar, nada más —dijo la magistrada mientras lo acompañaba hasta el centro de la zona iluminada—. Oficializar la defunción, registrar las lesiones que tenga el cuerpo, recoger muestras y fotografiar el lugar de los hechos. Los peritos le ayudarán en lo que necesite.

Aitor se agachó junto al bulto y uno de los técnicos abrió la bolsa. Cuando el tirador recorrió el último tramo de la cremallera y el bulto quedó expuesto, dejó de escuchar a la jueza, al inspector, a la lluvia y al rugido del mar. Se sintió atrapado por el rostro cetrino que miraba al infinito desde el suelo. Los cadáveres siempre le provocaban esa fascinación. Tenían mucha más paciencia que los vivos y, de algún modo extraño, le resultaban más estéticos, casi bellos. El primero que Aitor había visto fue el de su madre y no lo recordaba como algo traumático. Ella estaba envuelta en cierta calma. Fría, tal vez, pero en paz. Sin embargo, el que tenía ahora delante ofrecía un aspecto bien distinto y transmitía otras sensaciones. Se trataba de un varón de unos cuarenta y pico años, frente despejada, cejas rectas, nariz romana y barbilla cuadrada. «Un tipo atractivo», pensó. Calculó que rondaría el uno noventa y que estaba en forma, a juzgar por la distancia entre sus hombros.

—¿O sea que la testigo vio el cadáver flotando tras darse cuenta de que estaba bañada en sangre? —preguntó Aitor mientras se ponía unos guantes.

—Así es. Por lo que nos ha contado la agente que llegó primero al lugar de los hechos, toda la sangre que el cadáver había perdido se encontraba junta flotando en el agua, como un charco de petróleo —explicó el inspector Etxeberria.

«Menudo trauma que te duchen en sangre ajena», pensó Aitor. Lo que inmediatamente le llevó a proyectar un charco púrpura flotando en el mar. Ese plasma debía de estar totalmente coagulado si había permanecido junto, en la superficie, hasta ser expulsado por los orificios de ventilación del Peine. La sangre empieza a cuajar a partir de los veinte minutos tras la muerte. De ahí la lividez post mortem, el livor mortis. Pero ¿toda junta, sin dispersarse? Aquello era raro. «Concéntrate, Aitor», se dijo. El elefante, como decía aita. Pedazo a pedazo. Primero el cadáver y luego los misterios sin resolver. O, como se decía en euskera, gero gerokoak, luego ya se verá.

—¿Ves el golpe en el cráneo? —señaló el inspector Etxeberria cambiando de tema, acuclillándose junto a él.

La jueza Arregui se mantuvo a una distancia prudencial, supervisando la escena sin entrometerse.

Aitor obvió la cabeza y se centró en las extremidades. Los dedos no estaban arrugados, lo cual también era extraño. En vano buscó restos bajo las uñas, estaban inmaculadas. Qué raro. Joder, eso no tenía que ser así. Estaba allí para recoger muestras y no las había. Sintió el «modo pánico» a punto de activarse. Las cosas no iban como esperaba. Respiró hondo y expulsó el aire despacio, casi silbando. «Calma, puede pasar», se dijo obligándose a seguir. A continuación, precintó las manos con film transparente a fin de conservarlas en el estado más puro posible.

—Tiene toda la pinta de que cayó al mar, se golpeó y se ahogó. ¿Qué me dices? —insistió el inspector.

—¿Lo habéis medido? —preguntó Aitor.

—Uno noventa y tres —respondió el perito que portaba una carpeta con anotaciones—. No lo hemos pesado. Los buzos nos han comentado que al sacarlo han notado que tiene mucha agua en el aparato digestivo.

Aitor presionó el abdomen y un borbotón de espuma rosácea salió de la boca. Se apresuró a recoger una muestra.

—Bueno, ¿cómo lo ves? Está claro, ¿no? —porfió el inspector Etxeberria por tercera vez.

—No te ofendas, pero ¿puedes dejarnos solos un momento? Sé que estamos en un mal sitio y todo eso pero, créeme, esto necesita un mínimo de tiempo.

Aitor etiquetó el bote con un garabato rápido, lo guardó en el maletín y se quedó mirando al ertzaina.

Tras un instante de silencio, el inspector Etxeberria estalló en carcajadas.

—De acuerdo, de acuerdo. Muy bien, chaval. Vayámonos, jueza, dejémosles un poco de espacio a los expertos. Ayudad al forense en lo que necesite —ordenó el inspector antes de alejarse.

Aitor respiró tranquilo y se concentró en el traumatismo de la cabeza. Examinó la herida y recogió con las pinzas unos minúsculos residuos de lo que parecían musgo y algas incrustadas. Clasificó el recipiente y lo guardó. Respiró hondo. ¿Qué más? Sí. Necesitaba recoger sus propios documentos gráficos. Extrajo su cámara de la mochila y sacó media docena de fotografías. Vale, había que evitar la contaminación de pruebas, por lo que se dispuso a envolver la herida. Al ver las dificultades de la operación, uno de los peritos que permanecían a la espera de órdenes procedió a sostener la cabeza mientras Aitor la forraba. Parecía una acción estéril dado que el suelo estaba lleno de agua y la lluvia se filtraba a sus anchas a pesar del toldo. El rostro presentaba una amplia gama de rasponazos. Los fotografió y se detuvo en una brecha de unos cuatro centímetros a la altura de la ceja izquierda. Le indicó al perito que sostuviese los párpados de manera que los ojos permaneciesen abiertos. Sacó un par de fotos y revisó el resultado en el visor. Estaban quemadas por el flash. Rebuscó en su maletín y le tendió al técnico una linterna de luz led. Quitó el flash y sacó las fotos. Las comprobó; estaban bien. El cadáver tenía las pupilas dilatadas. Revisó los oídos y los orificios nasales en busca de restos. Seguía taquicárdico, pero hacer su trabajo, estar activo sin pensar demasiado, ayudaba a sobrellevar la presión. Entonces una ola les cayó encima empapándolos por completo.

—¡Joder! —maldijo Aitor—. Ábrele la boca, por favor —dijo tratando de contener la urgencia. Examinó la laringe en busca de cuerpos extraños y sacó otra ráfaga de fotografías, esta vez con flash. Los daños en las vías aéreas eran evidentes. Observó el rostro del cadáver. Sacó dos primeros planos.

—¿Cómo lo ves? —le urgió el segundo perito que revoloteaba a su alrededor carpeta en mano sin hacer nada en particular—. ¿Nos lo llevamos ya o qué?

—Vamos a darle la vuelta, quiero ver si hay algún trauma en el cuello o en la columna.

—¿No lo puedes hacer en la sala de autopsias?

—En la sala de autopsias haremos la autopsia y aquí realizaremos un examen preliminar del cuerpo. Ayúdanos a darle la vuelta.

A regañadientes, el segundo perito guardó el portafolio, se arrodilló y asió el cadáver por los hombros. Una vez girado, Aitor abrió la camiseta con las tijeras y examinó la columna. No presentaba daños a la vista. Sacó media docena de instantáneas.

—¿Le habéis tomado la temperatura?

Ambos técnicos desviaron la mirada.

—¿Habéis recogido muestras de las rocas?

—¿Bromeas? ¿Has visto cómo está el mar? —respondió el que se había arrodillado en última instancia.

Aitor pensó que a la mañana siguiente tendría que acercarse a recoger muestras. Fantástico, más cosas pendientes. Cogió el termómetro rectal y le bajó los pantalones al cadáver. En algún momento en la transición entre la vida y la muerte, aquel hombre se había defecado. Le tomó la temperatura: treinta y tres grados. Si daba por buena la teoría que proponía restar una hora por grado perdido partiendo de treinta y siete, el deceso había sucedido hacía unas cuatro horas, cerca del atardecer. Sacó dos bolsas de plástico y se las tendió a los peritos.

—Vamos a guardar toda la ropa aquí —dijo mientras recogía muestras de heces.

La siguiente ola se llevó por delante uno de los focos y provocó que el cadáver se desplazase flotando unos pocos centímetros sobre una fina capa de agua.

—¡Está bien, doctor, se acabó el tiempo! —gritó el inspector Etxeberria desde la lejanía.

—¡Ya casi está! —respondió Aitor. Los peritos se habían apresurado a cerrar la bolsa—. Esperad. —Sacó una jeringuilla y extrajo tres muestras de sangre.

—¿Algo destacable? —La jueza Arregui estaba de vuelta junto con el inspector.

Aitor sabía que las circunstancias eran desfavorables, pero era evidente que todo el mundo quería acabar con el asunto cuanto antes. Cobró consciencia de lo que estaba sucediendo a su alrededor: el Peine del Viento se venía abajo, invadido por el mar. A la galerna poco le importaban los coches patrulla, los muertos y los forenses. Se resignó y con un ademán dio luz verde a que cerraran la bolsa. Guardó las muestras en el maletín y se incorporó sin decir nada.

—¿Y bien? —insistió la magistrada.

—Efectivamente, confirmo su muerte, he recogido muestras y he sacado fotografías. Eso era lo que quería, ¿no? —Se ajustó la mochila y se fue en dirección al murete.

—Disculpe, jueza. Ocúpese usted del levantamiento ¿le importa? —dijo el inspector Etxeberria para, a continuación, dirigirse al resto del equipo—. ¡De acuerdo, chicos, nos vamos! ¡Todos a recoger!

Aitor se detuvo a pocos metros del pretil. La furia del mar impresionaba. Parecía un manto negro que reptaba hacia la bahía, embistiendo contra la isla de Santa Clara y acechando la costa. Más allá, una constelación de luces dibujaba el contorno de la ciudad, ajena al caos. ¿Qué demonios hacía la noria aún allí? Era enorme. Pese a la belleza sobrecogedora de la escena, no lograba sacudirse la irritante sensación de un trabajo hecho al atropello de las prisas. Sentía que lo habían dejado vendido.

—¿Todo bien? —El inspector Etxeberria se colocó junto a él y le asió del brazo.

Al sentir el contacto, Aitor sacudió la cabeza, recordando que no estaba allí para contemplar las vistas.

—Solo un segundo.

Caminó un par de metros hasta encontrar lo que buscaba. Se trataba del pasamanos oxidado de la escalera incrustada al muro de hormigón. A duras penas emergía del mar, pero horas antes tenía que haber sido bien visible. Estaba cerca de donde se suponía que la testigo había encontrado el cadáver. Muy cerca, a no más de cinco brazadas, no más. Lo fotografió y fue con el inspector hasta la ambulancia. El policía se sentó al abrigo del portón trasero, en lo que parecía una invitación a mantener una charla distendida. Aitor, en cambio, al verse allí, se acordó de la corredora y de las gasas que habían acabado en el cubo de la basura. Eran pruebas. Rebuscó en el contenedor, sin suerte. No había ni rastro de los apósitos manchados.

—Disculpe, jefe.

La pareja de agentes que había tomado la declaración de la testigo se acercó hasta ellos. Iban acompañados por el policía barbudo, que ya no cargaba con la cámara de fotos.

—Irurtzun, dígame.

—Hemos pensado que el forense querría tener esto —le dijo a Aitor tendiéndole una bolsa con gasas ensangrentadas dentro.

Aitor cogió el paquete, agradecido. La agente era menuda, poca cosa en comparación con sus compañeros. Su nariz estaba tan marcada en el rostro por las gafas que parecía postiza, otorgando cierta comicidad a su aspecto. Había, no obstante, una determinación en sus pequeños ojos marrones que no dejaba lugar a titubeos. Parecía eficaz. La manera de llevar el uniforme, los ademanes, el rictus serio. Todo en ella desprendía profesionalidad.

—Un resumen de la declaración de la testigo —dijo la agente dirigiéndose al inspector—: Amaia Mendoza, treinta años, soltera y odontóloga. Como ya sabe, vino corriendo, la espuma la pilló desprevenida, al mirarse se vio empapada en sangre y entonces se asomó al mar, donde encontró el cadáver flotando.

El tema de la sangre volvió a cobrar protagonismo en la mente de Aitor. La imaginaba coagulándose en el acto, nada más salir del cuerpo de la víctima. Era la única manera de que hubiese podido permanecer junta, en un charco, sin disolverse en el mar.

—¿Algún posible vínculo entre ella y el difunto? —preguntó el inspector Etxeberria.

—Según ella, ninguno —respondió la agente Irurtzun.

—¿Recuerda alguien con quien se haya cruzado? ¿Algo digno de mención?

—Dice que aquí estuvo a punto de chocar con un tipo y se asustó.

—¿Descripción?

—Escasa. Llevaba la cara cubierta y capucha. Chubasquero verde, complexión fuerte y muy alto, casi dos metros.

—Vale, ¿alguien más?

—Hemos hecho una lista. Se la digo por orden de cercanía —la agente abrió su bloc de notas y se colocó las gafas con el meñique y el índice—: a la altura del Hotel Londres, una familia de turistas alemanes compuesta por tres parejas y cuatro adolescentes, tres chicas y un chico. Por lo que nos ha contado, parecían dirigirse al hotel, así que podrían hospedarse allí. Después se cruzó con una chica rubia que llevaba una tabla de surf. En el túnel, una pareja de adolescentes besándose, y aquí, en el Peine, el tipo del chubasquero verde. Con el aviso naranja apenas había transeúntes.

—¿Una chica con una tabla de surf? ¿En La Concha?

—No es tan extraño, jefe —intervino el agente rubio espoleado por su conocimiento de la materia—. A veces cuando hay tormenta el mar se revuelve y pueden cogerse buenas olas tanto en el espigón de Ondarreta como en La Concha. Son orilleras pero…

—Vale, vale. Llarena, tú y Gómez llevad a la testigo a comisaría. Repasad la declaración y que la firme —dijo el inspector Etxeberria dirigiéndose a los dos agentes varones—. Irurtzun, tú y Otamendi os quedáis a recoger.

Aitor siguió el dedo índice del inspector. Señalaba la entrada al perímetro. Por lo visto, el ertzaina malhumorado era el agente Otamendi y su compañera, la agente Irurtzun. Una pareja en apariencia dispar, cuando menos.

—¿No quiere que busquemos a los otros testigos? —preguntó Irurtzun de manera contenida.

—Eso no será necesario. Aseguraos de que no nos dejemos nada aquí.

La policía asintió sin dar una sola muestra de desacuerdo. Aitor, sin embargo, percibió claramente su decepción.

—Ah, una cosa más. Toma, estas son las pertenencias del fallecido. —El inspector sacó una bolsa del interior de su gabardina y se la tendió a la agente—. Cuando volváis a comisaría, las das de alta en el registro y las catalogas.

Una vez solos en la ambulancia, el inspector observó al joven forense. Había vuelto a las fotografías.

—Doctor, comunícate conmigo.

Aitor levantó la mirada del visor.

—Solo estoy repasando las fotos, asegurándome de que estén bien.

El inspector Etxeberria asintió riendo.

—Claro, claro. Pero da igual las veces que lo hagas. Esa sensación no te la vas a quitar así como así.

—¿A qué te refieres?

—A la impresión de que te has dejado algo.

Aitor dibujó una mueca de duda. No sabía si le acababa de gustar que aquel hombre entendiese tan bien lo que sentía en aquel momento. Pero tenía razón. El temor de haberse dejado algo por el camino estaba muy presente en él.

—A mí me pasa con cada fallecimiento —insistió el inspector.

—¿Y qué haces al respecto?

—¿Sabes lo que me dice mi profesor de pintura? Sí, pinto, ¿qué pasa? Que hay que alejarse del cuadro para ganar perspectiva. Si te acercas mucho, demasiado, solo verás brochazos. ¿Lo entiendes?

—¿Y cómo se gana perspectiva en este caso?

—Poniendo unos días de por medio. Luego se hace la autopsia, se redacta un informe y las cosas encajan. Ya, ya lo sé. Seguro que te han dicho que el informe tenía que estar para ayer. Todo son prisas. Ahora, te voy a decir una cosa: a diferencia de en la tele, aquí las circunstancias son, en el noventa y nueve por ciento de los casos, lo que parecen. Apostaría dinero a que ese hombre se cayó, se golpeó, perdió el conocimiento y murió ahogado. Una desgracia.

La jueza Arregui se aproximó hasta ellos. Parecía tener asuntos pendientes.

—Doctor, fírmeme aquí, por favor. Es un dosier preliminar con los datos principales de lo ocurrido hoy. —Aitor cogió la carpeta y el bolígrafo y firmó en el margen inferior de la página—. Otra firma aquí…, gracias. —La jueza se despidió estrechándoles la mano y se subió a su coche, aparcado, este sí, dentro del perímetro.

Una ola de mayor tamaño cubrió por completo la terraza superior del espigón. El estruendo puso en pie al inspector Etxeberria.

—Venga, vámonos antes de que se nos lleve el mar. Te invito a una cerveza —sugirió el policía.

—Te lo agradezco pero no puedo. Voy a ir al Instituto a registrar el cadáver.

—Como quieras. Mañana hablamos. —Le tendió la mano—. Buen trabajo, doctor.

—Inspector, le agradezco su ayuda.

—Todos hemos tenido un primer día —canturreó mientras se alejaba bajo la lluvia.

Un carraspeo llamó la atención de Aitor. Los peritos estaban frente a la puerta de la ambulancia, sin gorros y con las mascarillas colgando. Llevaban la camilla con el cuerpo. El joven forense apagó la cámara y se hizo a un lado. Una vez que fijaron la camilla en la parte izquierda de la bodega, dejaron las bolsas de ropa del fallecido a los pies de esta y se dirigieron a sus vehículos, no sin antes dar un golpe en la carrocería de la ambulancia en señal de que ya podían partir. Aitor observó como el personal se afanaba en recoger el dispositivo: las luces se desmontaban, se plegaba el toldo, se levantaba el precinto, los coches patrulla se alejaban, incluso los flashes del fotógrafo habían desaparecido… Pronto el lugar quedaría desierto y, a juzgar por el rugido del mar, cubierto por la furia de las olas. La gente se movía, seguía adelante, pensó. Él, en cambio, estaba allí, sentado en la ambulancia, con la cámara en la mano, quieto. Sabía por qué. Era por esa sensación incómoda de llevar una china en el zapato. Un incordio que le permitía caminar pero que le molestaba. Necesitaba entender; de lo contrario, algo se le quedaba dentro, inquietando su conciencia. Tenía que comprobar que todo estaba bien. Había que repasar. Se desabrochó el buzo hasta la cintura, cerró las puertas traseras de la ambulancia y se quedó solo con el cadáver. Encendió la cámara, una vez más. Mientras se acariciaba la cicatriz con la mano izquierda, con la derecha pasaba instantáneas. El visor reprodujo aquellas imágenes en las que se mostraba la espalda y el cuello de la víctima. Se concentró en la búsqueda de lesiones cervicales, algún tipo de hematoma, desviación, impacto. Amplió la imagen con el mecanismo del zoom. No vio nada destacable. Pasó a la siguiente fotografía. Se detuvo. Retrocedió. Entonces, a la altura del cuello, tan solo unos centímetros por debajo de la nuca, lo vio. Aprovechando que la réflex digital le permitía acercarse tanto como quisiera, amplió hasta que la composición de píxeles perdió el significado, mostrando una mancha, un borrón morado apenas perceptible.

—Joder.

Sintió la vibración del motor de la ambulancia bajo los pies.

—¡Esperad! ¡Para, para, apaga el motor! —gritó golpeando la pared frontal del vehículo. La ventanilla que unía el interior con la parte delantera se abrió bruscamente.

—Y ahora ¿qué pasa? —soltó el copiloto, un hombre con bigote que llevaba un cigarro sin encender en la comisura de los labios. Parecía molesto.

—Necesito confirmar una cosa.

—¿Has visto cómo está el asunto? ¡Tenemos que irnos!

—Será un minuto.

La ventanilla se cerró de golpe y el ruido del motor cesó. Aitor volvió a quedarse solo con el cuerpo en el interior de la ambulancia.

—Está bien —dijo el forense para sí mismo. Se puso unos guantes y dejó la cámara sobre el mostrador con la fotografía ampliada mirando hacia él. Sacó un bote de pruebas y sostuvo la linterna con la boca. El rostro cianótico del fiambre asomó al abrir la bolsa. Asió el cuerpo por los hombros y lo giró. Entonces se percató de la dificultad de la acción: el cuerpo inerte no se sostenía solo y necesitaría las dos manos para examinar la mancha—. Mierda.

—¿Se puede saber a qué estamos esperando? —Una voz que le resultó familiar se acercaba hacia la ambulancia—. ¿Nos vamos o qué?

—A mí no me digas nada, pregúntale al forense.

—¿Qué?

—Está dentro haciendo no sé qué.

—No me jodas.

Pocos segundos más tarde, la puerta trasera de la ambulancia se abrió. La cara malhumorada del policía veterano que guardaba el perímetro asomó bajo el aguacero. «El agente Otamendi», recordó Aitor.

—¿Me puedes decir por qué narices no está la ambulancia en marcha?

—Sube aquí y échame una mano —balbuceó Aitor a sabiendas de que su imagen no debía antojarse muy profesional: linterna en boca, el cadáver sobre el regazo, la cámara en el mostrador.

—¿Cómo?

Aitor escupió la linterna y repitió:

—Sube aquí y sostén el cuerpo. Coge unos guantes de ahí. —Le indicó señalando su mochila.

El agente lo observó de hito en hito. Tras unos instantes de duda, maldijo para sus adentros y subió a la ambulancia.

—Que conste que estamos en peligro. Las olas pueden arrastrarnos.

—Agárralo por aquí, por debajo de las axilas. —Señaló el forense—. Gíralo. No, un poco más. Vale, ahí, y ahora aguanta. —Aitor recogió la linterna y comparó la zona con la de la fotografía. El moratón había desaparecido—. No puede ser.

—¿Qué pasa? —El policía exhalaba al hablar, esforzándose en mantener el agarre.

—El hematoma ha desaparecido.

Aitor exploró la zona. Tenía que estar ahí.

—¿No sería mejor hacer esto en el Instituto Anatómico Forense?

—Gíralo un poco más. —Pasó el dedo por la piel—. ¿Tú sabes cómo estaba la marea hace tres o cuatro horas?

La ambulancia se sacudió embestida por el temporal.

—¡Otamendi! —exclamaron desde la cabina—. ¡Se está poniendo feo aquí fuera!

—¡Ya va, aguantad un minuto! —gritó. Las patillas del policía brillaban a causa del sudor—. ¿La marea? No lo sé, ¿a las ocho? Pleamar, más o menos. ¿Por qué lo preguntas?

—Según la temperatura del cuerpo, esa ha sido la hora de la muerte. ¿Y qué distancia calculas que habría entre el muro y el mar? —Aitor cerró los ojos y concentró todos sus sentidos en el tacto de su dedo índice. Lo movió en dirección ascendente, hacia la nuca. No encontró nada. A continuación, descendió hacia la columna.

—Joder —maldijo el agente—. ¿A esa hora? No lo sé, ¿un metro? ¿Metro y medio?

Aitor sintió algo en la yema del dedo, una protuberancia. La ambulancia se sacudió.

—¡Mierda! La he perdido. Voy a ciegas, lo único que tengo es el sentido del tacto, necesito que esto esté quieto —explicó.

—¡Tenéis que mantener este cacharro estático! ¿Me oís? —gritó el ertzaina.

—¡Estamos con el freno de mano puesto! ¡Tenemos una capa de agua bajo las ruedas!

La radio del agente, situada a la altura de su pecho, crujió.

—Jaime, soy Irurtzun, cambio.

El agente presionó el micrófono con su mandíbula.

—Irurtzun, estamos liados aquí dentro, pronto salimos. Cambio.

La radio volvió a bufar.

—No quiero agobiar pero he mirado las previsiones y la tormenta va a ir a peor, cambio.

—Ya lo sé, Silvia, espera en el coche. Cambio y corto.

—¿Tú crees que un tipo de estas características puede perder el conocimiento cayéndose desde esa altura? —preguntó Aitor palpando el cadáver a tientas.

—Dímelo tú, yo no soy el forense. Date prisa, no sé cuánto más voy a poder aguantar. Pesa de cojones.

—¡Aquí! No te muevas. —Aitor cogió las pinzas apresando un milímetro de una dureza que sobresalía de la piel del cadáver. Apretó los dedos para que no se le escapase y levantó la mano muy despacio, con sumo cuidado. Toda la pausa del forense contrastaba con los temblores contenidos del agente Otamendi, enrojecido por el esfuerzo. Aitor extrajo el objeto del cuerpo—. Lo tengo.

El agente soltó el cuerpo y emitió un grito de alivio.

—¿Qué es? —preguntó tras tomar una profunda bocanada de aire.

El forense sostuvo el objeto en alto. Parecía una aguja. Tenía un color óseo y un aspecto cartilaginoso, casi translúcido. Era estrecha y afilada, de unos cuatro centímetros de largo por apenas dos milímetros de ancho. Entendió por qué le había resultado tan difícil extraerla del cuerpo: el objeto tenía la forma ideal para pasar desapercibido una vez introducido en la piel.

—Parece una espina —dijo el ertzaina sacudiendo sus brazos entumecidos—. Una espina de pez.

—Sí —dijo Aitor depositándola con cuidado en un frasco.

—¿Crees que tiene alguna relación con la causa de la muerte? —preguntó el agente Otamendi limpiándose el sudor de la cara.

—No tengo ni idea, pero me parece rarísimo encontrar algo así en un cuerpo —dijo Aitor ensimismado con el objeto.

—Ya. —El agente Otamendi esperó a que el forense añadiese algo más, en vano—. Bueno, pues si no necesitas nada más… —El ertzaina golpeó la ventanilla—. ¡Vámonos! —gritó y se dirigió a las puertas traseras—. De nada, doctor.

—¡Espera!

El hombre, que ya había bajado de la ambulancia, se detuvo bajo la lluvia, alzó la cabeza, respiró hondo y se dio la vuelta.

—Necesito hacer una consulta a un biólogo marino. Tenemos que averiguar qué hacía esto en el cadáver —dijo Aitor sin tenerlas todas consigo.

—¿Tenemos? Yo lo que tengo que hacer es asegurarme de que nadie se quede aquí.

—Pero esto… —Aitor levantó la espina a la altura de los ojos.

—Es una espina. El tipo cayó al mar. Tiene lógica. —Con todo, ni el policía parecía convencido de lo que acababa de decir.

—No, no la tiene, no tiene ninguna lógica. Una espina no se clava así en un cuerpo. Tal vez un biólogo nos podría decir a qué especie pertenece, podría significar algo. A lo mejor es habitual que esto se haya colado en el cuerpo de un ahogado. Si es así, ya está, cerramos el caso.

—Habla con el inspector Etxeberria, o con la jueza, que se ocupen ellos, que para eso están al mando.

Aitor negó con la cabeza.

—No puedo armar jaleo sin estar seguro, no quiero meter la pata. Es mi primera defunción, me van a tomar por un fantasma.

—Ah, genial. ¿Conmigo te da igual quedar mal pero con ellos no? —El agente Otamendi mostró su hastío con un claro ademán—. No quiero líos, lo siento. Mis órdenes son la custodia del cordón y eso es lo que voy a hacer. Hasta luego.

—¡Escúchame! Hay signos contradictorios: la temperatura a la que estaba el cadáver indica una hora de la muerte en la que el mar estaba en calma, los daños en las vías aéreas muestran que trató desesperadamente de respirar y, sin embargo, las extremidades no se muestran agarrotadas… —dijo Aitor de carrerilla.

El rictus del agente Otamendi lanzaba un mensaje claro: no lo compraba.

—Joder. Es que… Es que esto… Yo creo, yo creo que… —tartamudeó Aitor mirando el cuerpo envuelto en la bolsa.

—¿Qué? ¿Qué es lo que crees?

—Creo que lo han envenenado.

CAPÍTULO III

Viernes, 23 de agosto de 2019

Peine del Viento, San Sebastián

23:53

Un coche patrulla y una ambulancia era lo único que quedaba en el Peine del Viento. Eso y la tormenta que, de tantear el terreno, había pasado a una invasión en toda regla. En el interior del Seat León de la Ertzaintza tenía lugar una discusión que podría cerrar de un portazo la vía abierta por el hallazgo de la espina. Aitor, sentado en el asiento trasero, giraba de manera incesante el bote de plástico entre sus dedos. Allí descansaba un pequeño objeto con forma de púa. Sabía que había encontrado algo, lo que no sabía era el qué. Necesitaban, él y el agente Otamendi, su nuevo e inesperado colaborador, comprobar el origen de la espina. Pero para ello tenían que desviarse de los protocolos y convencer a la compañera del veterano ertzaina, la agente Irurtzun. La cosa no pintaba bien.

—No pienso escoltar yo sola a la ambulancia —dijo la agente Irurtzun sin titubeos desde el asiento del piloto—. Esas no son las órdenes.

—Te aseguras de que le dan entrada al cuerpo y te vuelves a comisaría. Punto. Mientras tanto, nosotros vamos a confirmar el origen de la prueba encontrada, no es más que eso —respondió el agente Otamendi como si fuese lo más normal del mundo.

—Venga, por favor. Eso cuéntaselo al becario —repuso la ertzaina, señalando a Aitor—. Tú y yo sabemos que esto va de ti y de Etxeberria.

—Lo que yo tenga en contra de Etxeberria no es relevante —repuso el ertzaina, molesto.

—Lo que tú opines de él, no —replicó la agente Irurtzun señalando el pecho de su compañero, sin achicarse—. En cambio, lo que él opine de ti, o de mí, sí es relevante. Porque él es nuestro superior y decide quién se come un expediente disciplinario o quién se queda sin trabajo.

Aitor permanecía en silencio tratando de imaginar cómo podía inclinar la balanza a su favor. Cuando abría la boca dispuesto a intervenir, la réplica por parte de alguno de los dos policías llegaba antes de que pudiese decir nada.

—Y te recuerdo que ya no eres inspector —volvió a la carga la policía.

Aitor dio un respingo. ¿Había dicho «inspector»? Se estaba perdiendo algo, eso estaba claro, pero no quería verse envuelto en disputas internas. Por desgracia, en aquel momento, el agente Otamendi era lo único que le separaba de irse a la morgue y después a casa a mirar el techo desde la cama. «Teletecho», lo llamaba, y lo odiaba.

—Vas a hacer lo que sea para demostrar que tú eres mejor, que él está equivocado. Y te importa poco que eso nos pueda arruinar la carrera a mí o al novato —prosiguió la policía, girándose hacia Aitor.

La ambulancia, con las luces rotatorias puestas, había arrancado el motor y se había pegado al coche de la Ertzaintza, presionándolo para que arrancase. Se les acababa el tiempo. Tenía que decir algo.

—Eh, tú, forense. ¿Sabes dónde te estás metiendo? —La agente lo fusilaba desde el cristal de sus gafas—. Tu trabajo consiste en recoger pruebas y llevarlas al Instituto. Ni tú ni este podéis abrir una investigación.

—Bueno, de hecho, sí que puedo —intervino Aitor, viendo un resquicio.

La ertzaina lo observó desafiante.

—Mi obligación, entre otras muchas cosas, es confirmar el fallecimiento de la víctima, recoger todas las evidencias y verificar su origen. Si alguna de esas pruebas demuestra que se trata de un asesinato, puedo instar a la policía a abrir una investigación —dijo Aitor tratando de no sonar pedante. No quería producir rechazo en la agente, necesitaban su colaboración.

—No nos precipitemos —intervino el agente Otamendi—. Solo vamos a asegurarnos de que la espina encontrada es pura casualidad, nada más.

—¿Para eso vais a ir al Aquarium a las doce de la noche? Es absurdo.

—Mira, Silvia, tú conoces a Etxeberria. Es un vago, un trepa y un orgulloso. Ha decretado que lo que ha pasado aquí es un ahogamiento y por nada en el mundo va a reconocer que se ha equivocado. Yo no lo sé, seguramente el hombre cayó al mar y se ahogó, pero antes de que mañana por la mañana cierren el caso deberíamos comprobar si hay razones para pensar que se ha cometido un delito. Porque si esperamos un día, será tarde. Se lo debemos al fallecido y a su familia. Y a nosotros mismos, es nuestro deber y…

—Cállate, por favor —bufó la agente ante la retahíla de argumentos de su compañero mientras frotaba el volante con ahínco.

Se hizo el silencio. Parecía que ambos policías acababan de establecer una tregua a la espera de que alguno de los dos hiciese el siguiente movimiento. Aitor convino en que la última apelación al deber y la mención a la familia del difunto era un ejercicio de demagogia en el que ni el propio agente Otamendi parecía creer. Pero sí era cierto que todo indicaba que el caso estaba abocado a cerrarse, lo que generaba en Aitor una sensación de malestar. Sabía, por lo que le había dicho el agente Otamendi, que el Ayuntamiento y la universidad habían llegado a un acuerdo según el cual los estudiantes que estaban cursando el doctorado podían desarrollar sus proyectos en el Aquarium. Por lo visto, la Facultad de Biología no disponía de espacio suficiente para todos los graduados, así que se les permitía acceder en el turno de noche para usar el laboratorio del Aquarium. «Antes de que preguntes: lo sé porque uno de mis compañeros de partida es vigilante nocturno y trabaja allí», le había dicho el ertzaina. Podían consultar a un biólogo sobre la procedencia de la espina y arrojar luz sobre lo sucedido. Era una ocasión que ni pintada. Si se presentaban allí a esas horas, a lo mejor alguien podría decirles algo. En cambio, si lo dejaban para el día siguiente, chao. El inspector Etxeberria se haría cargo y a ver quién creería a Aitor con su sorprendente hallazgo de la espina. Era ahora o nunca, pero primero tenían que convencer a la policía sentada frente a él.

—Llama al Aquarium y diles que vamos —dijo el agente Otamendi. La agente Irurtzun hizo ademán de replicar, pero su compañero se anticipó—. ¿Te han dado las pertenencias de la víctima?

—Están ahí, en la guantera. ¿Y qué se supone que debo hacer si aparece Etxeberria en comisaría y tú no estás?

—No va a aparecer nadie. Si eso, diles que me he ido a tomar un café o algo. Eso es lo que se esperaría de mí, ¿verdad? Además —el agente Otamendi se giró hacia Aitor—, no tardaremos, ¿a que no?

Mientras Aitor se encogía de hombros, la agente Irurtzun extrajo su bloc de notas del bolsillo lateral de su pantalón y comenzó hacer anotaciones en él.

—¿Eso qué es? ¿Otra lista? —preguntó el ertzaina.

—¿Algún problema?

El agente Otamendi abrió la guantera, extrajo la bolsa de pruebas y arrojó el contenido sobre su regazo. Por lo que Aitor pudo ver desde su posición, apenas eran unas pocas monedas, un juego de llaves y un par de pulseras de plástico.

—Creo que lo mejor es informar al mando de lo encontrado y que ellos hagan lo que corresponda. Insisto, son las doce de la noche, ¡no procede! —dijo la agente Irurtzun.

—Nos han ordenado que cataloguemos las pertenencias del fallecido, ¿no es así? Pues la espina estaba en su cuerpo, por lo que podríamos decir que es de su propiedad. ¿Ves? Solo obedecemos órdenes.

—Te vas a meter en un lío y de paso me vas a arrastrar a mí.

—De eso nada. Si pasa algo, échame la culpa. Mira esto. —El agente Otamendi mostró lo que parecía un cerco de plástico de color negro.

—¿Qué es?

—Diría que es una de esas pulseras con chip que se usan ahora en las carreras. Todavía se puede leer TRAIL MONTE PERDIDO DOS MIL DIECISIETE. Si la llevaba el cadáver, debemos deducir que tomó parte en la carrera, ergo, su nombre tuvo que quedar registrado. Hazme un favor, métete en Facebook y busca la página del evento. Eh, forense.

—¿Sí?

—¿Tienes alguna fotografía con la cara del fiambre?

—Claro, pero necesito un ordenador donde volcarla.

—No hace falta. Sácale una foto al visor con el móvil y se la pasas por WhatsApp a Silvia para que realice la búsqueda —dijo el agente Otamendi.

—No seas chapucero. —La agente Irurtzun, girándose molesta, cogió la mochila que se encontraba junto a Aitor en el asiento trasero, sacó un MacBook Pro, lo encendió, introdujo la contraseña y se lo tendió al forense. Acto seguido, se dirigió a su compañero—: ¿Quieres que coteje cientos de fotografías de una carrera popular en busca del fallecido?

—Necesitamos saber quién es este tío cuanto antes —dijo el agente Otamendi.

—Sigo sin entender a qué vienen estas prisas —se quejó la agente Irurtzun con rotundidad—. ¿De verdad crees, como sostiene el novato, que el hombre no cayó al mar sino que lo empujaron?

—No lo sé, pero hay motivos para la duda. E, insisto, si lo dejamos correr, adiós. Pienso que, mientras nosotros hacemos la consulta en el laboratorio, tú podrías usar tus dotes inquisitivas para descubrir la identidad del fallecido. Quién sabe, a lo mejor averiguamos algo. Y mientras tanto, si el biólogo del Aquarium nos dice que la espina pertenece a una especie local y que es normal que estuviese alojada en el cuerpo, ya está, en un par de horas estaremos cada uno en su casa. O dime, Silvia: ¿qué hacemos? ¿Lo pasamos por alto?

El conductor de la ambulancia hizo sonar el claxon con todas sus fuerzas. Aitor vio a través de las lunas rociadas por la lluvia como la figura del sanitario se esforzaba para que todos los exabruptos que lanzaba llegasen hasta ellos.

—¿Estás seguro de que va a haber un biólogo en el laboratorio del Aquarium?

—Espero que sí. A menos que se hayan cogido vacaciones. Tenemos que irnos —dijo el agente Otamendi—. ¿Dónde tienes la chatarra esa con la que has venido?

—¿Te refieres a mi coche? Donde me has dicho que la aparcase, allí —respondió Aitor con cierto resquemor a la vez que señalaba su Golf.

—Dame las llaves.

—¿Cómo?

—Conduzco yo.

—De eso nada.

—O conduzco yo o no hay trato.

Aitor sacó las llaves del coche y se las tendió a regañadientes. El agente Otamendi sonrió a su compañera y salió a la carrera bajo el aguacero en dirección al coche. El forense, por su parte, se cercioró de que las fotografías se habían descargado en el portátil y desenchufó la cámara. Los pequeños ojos marrones de la agente Irurtzun se despegaron del bloc de notas para fusilarlo a través del espejo retrovisor.

—¿Qué? —le espetó.

Aitor salió escopeteado del coche patrulla.

El reflejo de los semáforos en el asfalto de la calle San Martín se veía distorsionado por las gotas de lluvia que chocaban incesantemente contra él. Solo un Golf negro desafiaba la tiranía de la galerna. Aitor observó de reojo a su compañero de viaje: las arrugas alcanzándole los ojos desde las frondosas patillas, la expresión segura, mostrando determinación… La palabra que le venía a la mente viendo aquel rostro era «curtido». Sí, definitivamente podía imaginarlo como inspector. Pero ¿por qué aquel hombre que rondaba la cincuentena había sido relegado a las tareas más irrelevantes de la cadena de mando? Algo tenía que haber hecho.

—¿Estás seguro de que este coche ha pasado la ITV? —preguntó el agente Otamendi.

El cambio de marchas crujía con cada permuta.

—¿Te puedo preguntar por qué me ayudas?

El ertzaina emitió una especie de carcajada gutural. O la pregunta le había hecho gracia o ya se la esperaba.

—Pues podría darte unas cuantas respuestas: lo de la corredora empapada en sangre es bastante espectacular y lo de la espina ha despertado mi curiosidad, la verdad. —El agente Otamendi hizo una pausa, pensando en lo que venía—. Demostrar que Etxeberria está equivocado también me tira.

Aitor esperó sin preguntar; intuía que el agente seguiría hablando.

—Aunque no te lo creas —dijo el policía—, me importa que se haya muerto una persona y no se sepa cómo. Creo que se lo debemos a la familia. Si fuese yo, me gustaría que alguien se tomase la molestia de explicarle a mi mujer qué me pasó. Y tú mismo has dicho que había motivos suficientes para dudar, ¿no es así?

Aitor miró por la ventana, incrédulo.

—Es que no lo entiendo. ¿Qué posibilidades tiene alguien de ahogarse en el Peine del Viento con marea alta?

El agente Otamendi silbó.

—Puf. Un montón, diría yo.

—¿Sí?

—Te caes haciéndote una estúpida foto, te golpeas contra una roca, pierdes el conocimiento y se acabó.

—Primero, a esa hora no había tantos sitios con rocas a la vista. Había marea alta. Para golpearse con alguna, tendría que haberse caído desde la última plataforma, frente a las dos esculturas de Chillida.

—Eso no es en absoluto descabellado. Es el sitio habitual de los selfis y, además, ahí no hay muro.

—Pero el cadáver fue hallado flotando junto a los orificios situados al comienzo de la obra, no al final. Eso haría suponer que el mar trasladó el cuerpo hasta allí.

—La marea se mueve, los cuerpos se mueven —dijo el agente Otamendi sin apartar la vista de la carretera.

—Me parece improbable, el mar estaba muy en calma. Yo creo que cayó en esa zona, lo cual es muy difícil teniendo en cuenta el pretil. Para caerse solo desde allí tendría que haber subido al muro.

—No sería la primera vez que aparece una ola traicionera.

—Repito: a esa hora el mar estaba como un plato. Segundo, no había señal de ningún traumatismo que hubiese podido provocar la pérdida de conocimiento.

—El cuerpo estaba lleno de heridas, ¿no es así? —preguntó el agente Otamendi.

—Nada relevante que pudiese causar el fallecimiento. Rasponazos, cortes… Nada que revista gravedad.

—Pues según la testigo, había una buena cantidad de sangre.

—No tanta, en realidad. Lo que pasa es que la sangre es muy aparatosa, y más si el Peine te la escupe toda encima. La pregunta es: ¿cómo pudo permanecer toda junta sin diluirse en el mar?

—Ya lo has dicho tú —replicó el agente Otamendi sin darle mucha importancia—: había calma chicha.

—No es suficiente —negó Aitor—. El índice de coagulación en la sangre tuvo que ser muy elevado.

—Y eso, ¿qué quiere decir?

—No lo sé.

«Bravo, Aitor —pensó—. Eso es clarividencia».

—Volviendo a las heridas. —El agente Otamendi no parecía muy interesado en los aspectos técnicos del deceso—. No tuvo por qué ser un golpe, el miedo pudo dejarlo KO. Pudo caer al mar, entrar en pánico y desmayarse.

Aitor gruñó en señal de desaprobación. Podría ser cierto, pero deseaba que no lo fuera. Su parte más egoísta quería tener razón, porque eso significaría que algo llamado instinto funcionaba dentro de él. Presentía que algo había sucedido en el Peine del Viento pero temía estar equivocado.

—A lo mejor no sabía nadar —sugirió el agente, peleándose con la palanca del cambio de marchas.

—¿Quién no sabe nadar? ¿Viste la espalda de ese tío? Era de ochenta largos al día.

—Tampoco será la primera vez que un nadador experimentado se ahoga presa del pánico.

—Hay una escalera a menos de cinco metros de distancia.

—Vamos, que sostienes que el hombre estaba consciente cuando cayó al mar —dijo el agente Otamendi.

—El fallecido trató desesperadamente de respirar —aseveró Aitor.

—Entonces, ¿tienes pruebas de que estaba consciente o no? No me marees.

—Sí y no, eso es lo extraño. Las vías aéreas presentaban desgarros y, sin embargo, no había espasmos cadavéricos ni en las manos ni en los pies. Es que ni siquiera había rastros de musgo o piedra en las uñas. Nada. Joder, ¡ni siquiera tenía los dedos arrugados!

—¿Qué? —preguntó el agente Otamendi.

—Los dedos se arrugan como reacción al agua. Se cree que así facilitan el agarre en condiciones húmedas, como los neumáticos. Cuando vi que la piel de los dedos estaba tersa, no le di importancia. Tal vez se había secado, o a lo mejor entró en contacto con un agua más tibia al sacar el cuerpo del mar, quién sabe. Pero ahora creo que se debe a un fallo en el sistema nervioso simpático. Como he dicho, tampoco parece que su sistema motor funcionara, como si no hubiese hecho el mínimo esfuerzo por bracear, mantenerse a flote o agarrarse a algo. Y, en cambio… —Aitor levantó el dedo índice queriendo marcar una inflexión—, su sistema respiratorio sí luchó por llevar oxígeno a los pulmones hasta el punto de dañarse la laringe, la faringe y la epiglotis. Es muy contradictorio.

—Hemos llegado. ¿Has barajado la posibilidad del suicidio?

Aitor abrió las palmas de las manos.

—No tiene sentido. ¿Se tiró al mar y se dejó ahogar?

—Te asombrarías de lo que es capaz una persona desesperada. —El agente Otamendi apagó el motor, puso el freno de mano y se bajó del coche.

Aitor le siguió bajo el aguacero. Se encontraban junto a la rampa del puerto, frente a la entrada del Aquarium. No había ni un alma. Las embarcaciones de recreo se guarecían de la tempestad amarradas en los pantalanes. Tanto los restaurantes ubicados en las lonjas como las casas frente al embarcadero permanecían en silencio con las persianas echadas. Se resguardaron bajo la tejavana de la entrada. El agente Otamendi pulsó el botón del telefonillo.

—¿Y qué me dices de esto? —Aitor sacó de su bolsillo el bote con la espina.

—Por eso hemos venido, ¿no?

La luz de una linterna se aproximó a ellos desde el interior. Al acercarse a las puertas de cristal, apareció un vigilante de seguridad enfundado en un uniforme gris. De su cinturón colgaba un manojo de llaves rebosante. Rondaría la treintena, se estaba quedando calvo y llevaba unas gafas de cristal grueso.

—¿Agente Otamendi? ¿Doctor Intxaurraga?

—Sí, somos nosotros. —El agente Otamendi hizo ademán de entrar, pero el vigilante lo detuvo.

—¿Puedo ver sus identificaciones?

—¿Identificaciones? —El ertzaina rebuscó en sus bolsillos sorprendido por la petición.

—Sí, verá, no es nada habitual que el Aquarium reciba visitas. Quiero decir, recibe muchas visitas, pero durante el día. No a estas horas. —Una vez que acabó de hablar, el guarda de seguridad se mantuvo a la espera, pestañeando.

—El karma te la ha devuelto —susurró Aitor.

—Cállate. —El agente mostró su placa—. El doctor no tiene identificación porque aún no es doctor. Yo respondo por él.

—De acuerdo, adelante. —El vigilante se echó a un lado, dejándolos pasar.

Cruzaron la tienda de souvenirs y pasaron por el mostrador de entrada. La recepción olía a moqueta y a ambientador. Parecía un espacio detenido en el tiempo en el que solo se oía un ligero zumbido proveniente de alguna máquina expendedora. A Aitor le recordó al momento de salir del cine en la última sesión, transcurrida la medianoche. El ajetreo diurno había dado paso a una calma envuelta en una tenue luz de ambiente. Se adentraron hacia el interior del Aquarium.

—La investigadora San Pedro les espera. ¿Saben a qué hora van a salir? —El vigilante hablaba con entusiasmo—. Es para llevar el registro. Son las doce y veinticinco. Así lo apunto y queda anotado en el sistema.

—No tenemos ni idea —respondió el agente Otamendi.

—Por aquí. —Entraron en el ascensor y el guardia de seguridad introdujo una llave en la cerradura que se encontraba bajo los botones. El elevador inició su descenso.

El vigilante nocturno comenzó a explicarles sin apenas coger aire la importancia de que los investigadores estuviesen tranquilos y se pudiesen concentrar, la rutina de sus rondas y sus descansos y cómo acumulaba las pausas para hacerlas todas juntas y que le gustaba comer ligero porque, de lo contrario, la noche se hacía larga y…

—¿Cuánto tiempo llevan viniendo los estudiantes por la noche? —le interrumpió el agente Otamendi.

—Pues mire, comenzaron el año pasado. —El hombre empezó a contar con los dedos—. Yo vine del pueblo en agosto. Mi padre es de El Torno. ¿Lo conoce? Voy allí todos los años. Yo nací aquí, vivo en Intxaurrondo. ¿Lo conoce?

—Intxaurrondo sí, el otro no. ¿A qué hora entran los estudiantes en el turno de noche?

—¿Y Plasencia? ¿Lo conoce? Le cuento. El laboratorio cierra como a las ocho, y a partir de esa hora los biólogos pueden acceder a las instalaciones. Algunos entran a esa hora y otros, como Eva, entran más tarde, a las diez. Ella siempre cena con su madre y luego viene.

—Necesitaré un listado de los investigadores con acceso a las instalaciones.

—¿De los del turno de noche?

—De todos.

—Tengo que hablar con mi jefe. Eso lo llevarán en Dirección —dijo dubitativo.

Aitor se mantuvo ajeno a la conversación ensimismado por la quietud de los acuarios. Los reflejos oscilantes del agua en la moqueta azul índigo convertían los pasillos en lugares fantasmagóricos, con los peces meciéndose como espectros de colores en el interior de las urnas de metacrilato. Se perdían en la oscuridad más absoluta, en una nada que, sin embargo, no lo atemorizaba. Si no estuviese tan nervioso, le hubiese resultado una visión hipnótica y bella. Parecía un buen lugar para trabajar. ¿Por qué le seducían los lugares aislados del ruido? Se estaba volviendo antisocial. El sonido de una campanilla precedió la apertura de las puertas del ascensor, que daba a un pasillo estrecho adornado con vitrinas repletas de esqueletos de especies marinas. Al final les estaba esperando una mujer vestida con una bata.

—Pues el pueblo que le decía está como entre Jerte y Plasencia. Sí, hombre, si allí cuando florecen los cerezos es precioso.

—Santi, no seas plasta. —La chica de la bata se acercó—. Yo me ocupo a partir de aquí, gracias.

—¿Tomamos el café a las cuatro? —preguntó el vigilante.

—Por supuesto, luego te veo.

El guarda accionó la llave y desapareció tras las puertas del ascensor.

—Hola, soy Eva San Pedro, doctoranda en Biología marina —dijo, tendiéndoles la mano—. No os voy a negar que me tenéis en ascuas. Seguidme, es por aquí.

Aitor estrechó la mano de la investigadora y la observó de reojo mientras los guiaba hacia la estancia luminosa al final del pasillo. Parecía una chica atípica, una mezcla entre la música clásica y el pop alternativo; por un lado, sus ademanes eran finos y corteses, así como su voz, de tono suave y agradable. Su nariz, huesuda, prominente y salpicada por una constelación de pecas, equilibraba su rostro entre la fragilidad y la firmeza. Era delgada, a juzgar por la mano fría y de estrecha muñeca, y de piel pálida, hasta el punto de que el mapa de venas azules era visible en los brazos. Su pelo, en cambio, se salía del cuadro, rizado y muy corto. Y pese a mostrarse educada, parecía sonreír sin hacerlo y había en ella una mezcla de diversión y curiosidad para con ellos dos.

—Yo soy Aitor Intxaurraga, forense —farfulló.

—Tu profesión tiene que ser fascinante —respondió la bióloga de manera genuina.

Aitor pensó en ello. Sí que lo era.

—¿Y qué me dices de la tuya? —preguntó él.

—¿Has visto los pasillos iluminados solo por la luz de los acuarios? ¿No te han parecido increíbles? Pues imagínate en mar abierto —respondió la bióloga con una sonrisa risueña.

Le miró las cicatrices y ni se inmutó, o al menos eso le pareció a Aitor.

Sí que era una persona peculiar y tal vez por eso sintió que tenía algo en común con ella. Más aún cuando entraron en el laboratorio y pudo oler el aroma familiar a limpieza aséptica, muy similar al del Instituto Anatómico Forense. Se trataba de un lugar diáfano bañado por la luz fría de los fluorescentes y parcelado por mesas corridas. El mobiliario, la maquinaria y los ordenadores parecían de última generación. Para un lego en la materia, aquel lugar podía resultar gélido e impersonal, pero él podía apreciar detalles que decían lo contrario: la cafetera, un pósit olvidado, los vasos de las txosnas usados como recipientes para los bolígrafos y el corcho lleno de postales vacacionales revelaban la presencia de seres humanos. El laboratorio se encontraba en el piso inferior del edificio, al nivel del mar, y tenía tres ventanales cuadrados de dos por dos metros. Las olas, arrastradas por la tormenta, chocaban con el espigón y trepaban por la fachada para acabar convertidas en una cortina de agua que se deslizaba por el vidrio ahumado de las ventanas. A lo lejos, en el centro de la bahía, el faro de la isla de Santa Clara trataba de hacerse ver en la oscuridad. Sintió dos miradas clavándose en él.

—¿Eh? Ah, perdón. —Aitor volvió de su ensimismamiento al sentirse observado. Sacó el bote con la prueba—. ¿Es una espina?

La bióloga cogió la muestra.

—Sin duda lo es.

—¿Puedes decirnos a qué especie pertenece?

—Parece que se encuentra en un estado de conservación excelente.

—¿Eso es un sí? —intervino el agente Otamendi—. ¿Podrías hacerlo ahora? ¿Ya?

—¿De inmediato? No lo sé, hay muchas variables que deben tenerse en cuenta.

—Por favor, es urgente —insistió Aitor.

La bióloga se dirigió a la mesa contigua y Aitor la siguió con avidez. No quería perdérselo. Sabía que, para determinar a qué especie pertenecía una muestra, se empleaba una técnica llamada Polymerase Chain Reaction. En este caso, el de la espina, la información obtenida se cotejaría con las bases de datos que, al menos en lo que a huesos se refería, solían ser públicas. Sin embargo, lo que más le llamaba la atención era que la bióloga hubiese accedido a ayudarlos. Sí, seguro que algo de curiosidad científica habían despertado en ella, y sí, también, era la Ertzaintza la que había llamado a su puerta, pero no dejaban de ser su tiempo y su talento. Mientras que Aitor estaba ansioso por ver el resultado, Eva parecía tranquila, sosegada. La bióloga se enfundó unos guantes y depositó la prueba en el microscopio. Raspó levemente la superficie de la espina, depositó el polvo resultante en una probeta y lo cubrió con un líquido transparente. El joven forense la imaginó en su día a día, recorriendo las calles vacías camino del Aquarium al anochecer, sumergiéndose en la investigación, sola, hora tras hora, para después regresar a casa mientras la ciudad volvía a la vida. Hacía falta mucha disciplina y amor propio.

—¿Qué puedes decirnos a primera vista? —preguntó.

—Que esto es una muestra manipulada. Ha sido extraída y tratada en un laboratorio. La especie a la que pertenece ha sido disecada y preparada para ser conservada. Es como las piezas que tenemos aquí. Dudo que la hayáis encontrado en el mar. —La científica colocó la probeta en una máquina de forma circular con numerosas cavidades. Cerró la tapa y la puso en marcha.

—¿Afirmas que esta espina no ha podido llegar por sí sola al interior de un cuerpo? —preguntó Aitor.

Sabía que aquel aparato era un centrifugador y que se usaba para separar componentes; ellos tenían uno igual en el Instituto.

—¿Humano? —preguntó Eva.

—Humano.

—Lo afirmo. Me parece altamente improbable —respondió la mujer con seguridad.

Aitor se alejó de la bióloga y, una vez que se situó a la altura del agente Otamendi, repitió:

—Altamente improbable que haya llegado sola al interior del cuerpo, inspector. Estamos ante un homicidio.

El policía se volvió hacia él.

—Cuando tengamos la identificación de la prueba, será el momento de analizar si realmente estamos ante un caso de asesinato. ¿De acuerdo? Y no me llames inspector.

—Otro apunte, la espina está hueca —dijo la científica observando el objeto al trasluz.

—¿Has dicho «hueca»? —preguntó Aitor.

—Efectivamente. Si te fijas, hay una cavidad a lo largo de toda la estructura ósea. Es más clara.

La bióloga depositó la prueba en el microscopio, Aitor se acercó, miró a través de las lentes de aumento y vio como la forma alargada de color amarillento tenía una franja más clara que la recorría de arriba abajo.

—¿Es esto normal?

—No, no lo es.

—¿Qué significa?

—Yo diría que ha sido vaciada con algún propósito —supuso la investigadora.

«¿Para qué demonios iba alguien a ahuecar la espina?», dijo Aitor para sus adentros. Se giró hacia el agente Otamendi, que se mantenía impertérrito. No sabía qué pensar. ¿Era fiable la opinión de la bióloga? Lo parecía, desde luego, aunque no dejaba de ser raro.

—¿No se correría el riesgo de dañar la espina durante la manipulación? —preguntó Aitor.

—Supongo que sí —respondió Eva—. Haría falta pericia y mucho cuidado.

—E instrumental —añadió Aitor.

—Pero tampoco tanto —repuso la bióloga—. Nada que no se pueda encontrar en cualquier laboratorio.

Sin tenerlas todas consigo, Aitor volvió al microscopio. Nunca había manipulado una espina, pero las paredes de aquel objeto parecían de papiro, muy fáciles de romper. Maldita sea, era forense. No era el único ser humano en el mundo con la habilidad suficiente para manipular tejidos y estructuras óseas. Claro que se podía hacer. Cogió unas pinzas y giró la prueba, primero hacia un lado y luego hacia el otro; la superficie mostraba una trama apenas perceptible.

—Joder, ¿qué es esto? —preguntó en voz alta consiguiendo llamar la atención del agente y de la bióloga. Sacó la linterna del bolsillo y apuntó a la espina.

—¿Qué sucede? —Eva se situó junto a él.

—Mira, gírala, que le cause reflejo —dijo Aitor echándose a un lado pero sin apartar la luz.

—No veo nada… Oh, espera, espera.

—¿Alguien me lo va a explicar ? —preguntó molesto el agente Otamendi.

La bióloga levantó sus ojos almendrados de la óptica del microscopio. Esta vez sí estaba impresionada.

—Alguien ha escrito algo en la espina.

—¿Me estáis vacilando? —Era indudable que el agente Otamendi se sentía incómodo ante la falta de control sobre la situación. Se encontraba con dos científicos a los que doblaba la edad y no tenía ni idea de lo que estaban tramando—. Joder, ¿me vais a decir qué pone?

—Quod in hac vita facimus, vocem aeternitate habet —leyó Eva en voz alta con los ojos pegados a la lente.

El agente Otamendi escribió la frase en su bloc de notas.

—Esto, ¿qué es? ¿Latín? ¿Vosotros sabéis latín? —Aitor y Eva cruzaron sus miradas a la espera de que alguno de los dos dijera algo, pero no; sus conocimientos de latín no iban más allá de los nombres técnicos aprendidos en la facultad. El ertzaina se situó en uno de los ordenadores y tecleó con dificultad la frase en el buscador—. Hay que joderse.

—¿Qué? —Aitor fue hasta él.

—Leo la traducción —dijo el agente Otamendi—: «Lo que hacemos en vida tiene su eco en la eternidad».

—¿Gladiator? Pero ¿qué broma es esta? —dijo Aitor.

—¿Qué es Gladiator? —preguntó la bióloga.

Los dos hombres congelaron su expresión, asombrados.

—¿No has visto Gladiator? —preguntó Aitor con incredulidad—. Es una película. Russell Crowe, el circo romano, mi nombre es Máximo Décimo Meridio… Y todo eso.

—No voy mucho al cine —dijo la bióloga encogiéndose de hombros. La máquina en la que había depositado el raspado comenzó a emitir un pitido—. Disculpadme.

—Deberías arrestarla. Es sospechoso que alguien no sepa que Gladiator es una película —susurró Aitor al agente Otamendi—. Inspector, esto es claramente un mensaje de venganza.

—Si me vuelves a llamar inspector, te meto una descarga con la pistola eléctrica.

—¿Eso es legal?

—Contigo haría una excepción. —El agente suspiró—. Coincido en lo del mensaje, parece una manera de firmar un ajuste de cuentas.

—Voy a introducir los componentes en el espectrómetro —dijo Eva desde la mesa contigua. Tenía la probeta en la mano y se encontraba junto a una máquina conectada a un ordenador—. Según la lectura de ácidos nucleicos que ofrezca, el buscador nos dará un match o identificador.

El teléfono del agente Otamendi empezó a sonar.

—Irurtzun, dime —respondió alejándose.

Aitor se acercó hasta la bióloga.

—Está siendo sorprendentemente rápido.

—No suele ser así. En el noventa por ciento de las ocasiones no se consigue una lectura válida. El estado de conservación de la muestra era perfecto y la extracción y separación de ADN han resultado muy sencillas. —Eva se sentó frente a la pantalla del ordenador—. Hay que esperar a que el secuenciador obtenga los registros.

Aitor entendía perfectamente la mirada de orgullo que asomaba por encima de la franja de pecas de la investigadora. Lo que ella había hecho había salido bien. Por lo menos en lo que a la medicina forense se refería, era frecuente que los procedimientos no resultasen ni a la primera ni a la segunda. No era raro quedarse con un gran vacío entre manos. Si bien para él aquello abría un nuevo camino, no podía evitar alegrarse por ella.

—Y ahora, ¿qué?

—No llevará mucho. La máquina introducirá las secuencias en la base de datos y efectuará la búsqueda. Hay unas veinticinco mil especies acuáticas en el mar. Solo hay que esperar el match.

Eva pulsó la tecla «Intro» y Aitor observó una barra de tiempo llenándose lentamente en la pantalla. Después de unos segundos, el silencio se volvió incómodo. Y cada vez que eso le sucedía, Aitor se ponía a hablar sin parar.

—¿Cómo es eso de trabajar de noche?

—Muy productivo. No hay distracciones de ningún tipo y dispones de todo el laboratorio para ti. Eso sí, con el paso de los meses, tu vida social queda reducida a cero —dijo Eva con resignación. Hablaba de forma precisa, marcando las pausas.

—Me suena. ¿Has probado a pedir un cambio de horario?

—¿Y a ti quién te ha dicho que yo quiera cambiar de turno? —respondió Eva con brusquedad.

Zasca.

Aitor se quedó totalmente cortado. ¿Qué había pasado? El cambio en ella había sido radical; ahora la bióloga lo fusilaba con la mirada. Joder, pero ¿qué había dicho? Aitor tartajeó una disculpa a modo de «losisientononoesasuntomimio…» y deseó que la tierra se lo tragase. No sucedió, pero a cambio vio como el agente Otamendi gesticulaba desde la puerta del laboratorio. Acudió pitando como un resorte a la llamada.

—Irurtzun ha identificado el cadáver —dijo el ertzaina una vez que salieron al pasillo.

—¿Eh?, ¿qué? —Aitor se esforzó en prestar atención, ya que aún estaba traspuesto por la reacción de Eva—. ¿Ha revisado todas las fotografías de la carrera? ¿Ya?

—Silvia es como un perro de presa. Métele algo entre ceja y ceja y no parará hasta conseguirlo. No ha necesitado ver ni una instantánea. Resulta que la pulsera daba acceso a un dorsal gracias al cual se podía comprobar quién lo había llevado en la carrera.

—¿Y? —preguntó Aitor.

—Aquí está el tema. Nuestro cadáver pertenece a un profesor universitario de Biología. Luis Olmos. Jefe de departamento.

—Profesor de Biología —repitió Aitor.

—Y no debía ser uno cualquiera. Por lo visto, era un tipo importante dentro de la universidad. Doctor, escúchame: a partir de ahora vamos a tener mucho cuidado con qué decimos y con quién hablamos.

—No te entiendo.

—Te estoy dando la razón. Con toda probabilidad, nos encontremos ante un asesinato.

La garganta de Aitor se secó de golpe. Escucharlo por boca de un policía le provocó vértigo.

—Lo que quiero decir… —El agente Otamendi lanzó una mirada furtiva a la bióloga—, es que tenemos que ser muy cautos… Digamos que la lista de sospechosos ahora es enorme.

Aitor encajó las palabras del agente con sorpresa, pero a medida que las fue digiriendo, comprendió que lo que decía era cierto. Cualquiera vinculado con el ámbito académico en esa especialidad pasaba a la lista de sospechosos. Por muy improbable que pudiera parecer, Eva San Pedro también quedaba incluida en ella. Jamás había conocido a un homicida, pero le resultaba imposible imaginar que la bióloga encajase en el perfil. Claro que, entonces, la pregunta se antojaba inevitable: ¿qué aspecto se suponía que tenía un asesino? Si tuviese que opinar él, desde luego diría que el de ella, no. Parecía una buena persona, incapaz de infligirle daño a nadie. Incluso con un toque frágil. Sin duda era determinada e inteligente, pero de ahí a ser capaz de alcanzar ese nivel de crueldad… ¿Y sus cambios de actitud al ser preguntada por el turno de noche? No, era imposible que ella hubiese hecho aquello.

—Bueno, ¿y cuál se supone que es el siguiente paso? —preguntó Aitor tratando de ahuyentar sus dudas.

—Reunimos las pruebas, nos vamos a comisaría, informamos de todo y que se ocupe de ello quien se tenga que ocupar. Se abrirá el caso, se recopilarán las pruebas, el comisario Ramírez designará un inspector para que se haga cargo de la investigación y un largo etcétera.

—Pero ¿cómo lo vamos a dejar así?

—Ya te estoy diciendo cómo. Informamos al inspector Etxeberria y a la jueza Arregui y nos vamos a dormir. Mañana gente cualificada en la materia emprenderá una investigación como mandan los cánones.

—No estoy de acuerdo.

—Vale, tu protesta queda reflejada en mi hoja de reclamaciones. Míranos. Ni tú ni yo estamos preparados para esto. Hace falta un equipo entero, hay que revisar cámaras de seguridad, rastrear ubicaciones de móviles…

—¿Y qué hacemos con ella?

—Eso déjamelo a mí.

Una silueta los observaba recortada desde el marco de la puerta.

—¿Me seguís? —interrumpió Eva.

Aitor la observó; parecía de nuevo en calma.

—Por aquí. —La bióloga entró en el ascensor y se quedó mirando a los dos hombres que, dudando, permanecían en el pasillo—. ¿No queréis conocer a vuestro sospechoso?

Entraron en el ascensor, subieron un piso y, abandonando la ruta principal, Eva San Pedro los condujo por un pasillo estrecho donde las peceras eran de menor tamaño y el movimiento en su interior exiguo.

—Aquí está, señores, este es el propietario de su prueba —dijo la bióloga al tiempo que se echaba a un lado con un gesto lleno de teatralidad.

Aitor y el agente Otamendi observaron ansiosos el interior de un pequeño acuario donde un ser que no superaría los treinta centímetros, de piel moteada, labios gruesos y ojos saltones, nadaba impasible.

—Les presento al takifugu o fugu. Popularmente conocido como «pez globo».

—¿La espina pertenece a este bicho? —preguntó el policía un tanto decepcionado—. Pero ¿hay de estos en el Cantábrico?

—No, en absoluto. Solo se encuentran en aguas tropicales y subtitropicales. Requieren de unos veintiséis grados de temperatura para sobrevivir.

—No parece gran cosa.

Eva sonrió y, señalando la placa adyacente a la pecera, los invitó a leer la información que allí se mostraba. Como estudiantes de secundaria en un día de excursión, Aitor y el agente Otamendi se inclinaron sobre la ficha. Por lo visto, tenían ante sí a una de las especies más venenosas del mundo: el fugu pertenecía a la familia de los tetraodóntidos y tenía en su cuerpo una toxina que, en su mínima expresión, podía causar la muerte de un ser humano. De hecho, un solo ejemplar poseía veneno como para matar a treinta personas. En Japón era considerado un manjar y los chefs debían recibir una instrucción de tres años para poder cocinarlo. Aitor fotografió con el teléfono aquel ser con aspecto bobalicón.

—El veneno se llama tetrodotoxina o TTX y su efecto es muy rápido —explicó Eva.

—¿Qué síntomas genera? —preguntó Aitor.

—Afectación neuromuscular, síntomas gastrointestinales, descoordinación, parálisis, parada respiratoria y parada cardíaca —respondió Eva de carrerilla.

—¿Y coagulación en la sangre?

—Humm… Puede ser —dudó la bióloga—. A lo mejor derivado de un fallo hepático o del corazón.

«Cuadra», pensó Aitor.

—¿Puede una espina conservar el veneno en su interior?

—Lo dudo mucho. La mayor concentración de tetrodotoxina se acumula en el hígado y en los órganos reproductores. Quiero decir, una espina así, tratada y manipulada en un laboratorio, no la conserva. Es inocua. Aunque he de decir que, al no ser proteica, la toxina resiste bastante bien tanto el frío como el calor, por lo que sí se podría introducir dentro de la espina para usarla como jeringuilla para inocular el veneno dentro de la víctima.

Era buena en lo suyo, eso era innegable, pensó Aitor. Maldita sea, ¿tan buena como para manipular un arma letal de ese calibre? Pero entonces jamás les habría dado toda esa información. ¿O sí?

—Muy bien, creo que con esto es suficiente. Volvamos —dijo el agente Otamendi.

Aitor lamentó que no le permitieran a la bióloga extenderse en sus explicaciones, aunque en el fondo lo agradeció; necesitaba una tregua y ordenar ideas, porque ya no sabía qué pensar sobre la persona que tenía delante de él. En el ascensor encontró un punto en el cristal donde se reflejaba la cara de Eva. ¿En qué estaría pensando? Él, en esa situación, pensaría que no le habían dejado exponer todo lo que sabía sobre el pez globo. ¿Y ella? No parecía muy preocupada. Solo se escuchaba el chirriar de los cables del ascensor. Por un instante, como si pudiese sentir al forense mirándola a hurtadillas, Eva detuvo sus ojos en él. Aitor se rascó la cabeza, disimulando de forma lamentable.

—¿Puedo hacerte unas preguntas? —preguntó el agente Otamendi una vez que retornaron al laboratorio.

—¿A mí? —respondió la bióloga sorprendida—. Sí, claro.

El agente extrajo su bloc de notas.

—¿Dónde estabas a las ocho y media de la tarde de ayer?

—¿Cómo?

El agente permaneció impasible, bolígrafo en ristre.

—Anoche estuve cenando con mi madre, como todos los días —respondió.

Era evidente que no esperaba que el foco de la investigación tornase sobre ella.

El agente Otamendi arrancó una hoja de su bloc y se la tendió a la doctoranda.

—Apúntame ahí nombre, apellido, número de teléfono y dirección.

Tras arquear sus finas cejas, obedeció y rellenó la hoja con los datos solicitados.

—¿En este laboratorio tenéis muestras como la que te hemos traído nosotros esta noche? —preguntó el ertzaina.

—Diría que tenemos esqueletos de todas las especies que residen aquí, en el Aquarium, pero tendría que comprobarlo.

—¿Y del veneno?

—También, creo. —Pese a que era evidente que Eva San Pedro se manejaba mejor en la cordialidad que en la brusquedad, la bióloga no mostró ni un atisbo de amilanamiento ante la presión del policía.

—Necesitaremos un registro y cotejar que coincidan.

—Por supuesto.

Eva sostenía la mirada del agente Otamendi, y Aitor dudaba de si su expresión mostraba desafío o curiosidad. Tal vez ambos. El ertzaina actuaba como un púgil jornalero, de esos que se suben al ring sabiendo que van a perder pero que siempre avanzan presionando al rival. Aitor parecía el único realmente incómodo con el careo.

—Ahora —dijo el policía.

—Ah. Sí, es por aquí. —Eva indicó el camino y, tras cruzar la estancia, ambos se perdieron por la puerta situada en el extremo final del laboratorio.

Tocaba esperar, y aquello no se le daba bien a Aitor. Se quedó solo con sus pensamientos viendo como las olas trataban de trepar por la pared. Sentía que la amenaza estaba al acecho y una duda lo corroía: ¿lo había hecho bien? ¿Estaba pasando algo por alto? ¿Qué pensaría otro forense al ver su trabajo? Se acarició las cicatrices. Admitió que le daba miedo no cumplir con las expectativas. De inmediato imaginó a su tía hablándole sin tapujos: «¿Las expectativas de los demás o las tuyas propias, Aitor?». Sacudió la cabeza, negándose a ceder ante la debilidad de la duda, y enfocó su razonamiento hacia lo real, el caso que tenían entre manos. ¿Qué tipo de persona era capaz de matar a otro ser humano? Se volvió a perder en la oscuridad del mar, aislado por el grueso vidrio del ventanal. Las ideas iban y venían en un caótico bombardeo; se sintió incapaz de ordenarlas. La frustración le obligó a cerrar los ojos e imaginar en su mente un tapiz lleno de garabatos. Arrancó el lienzo negro y puso uno blanco, tratando de volver a empezar de cero; era como en el Tetris. Si las piezas se amontonaban sin encajar, había que cortar y crear una base nueva. No, qué va, demasiada inquietud. El eco de unas voces lo sacó del pozo y se dio cuenta de que, una vez más, había estado hablando solo.

—Vale, puedo quedarme con esto, ¿verdad? —preguntó el agente Otamendi agitando unas hojas impresas que llevaba en la mano.

—Supongo que sí, pero preferiría que hablaseis con el jefe de departamento; yo no tengo la potestad para tomar esas decisiones —respondió la científica. Había levantado un muro; se mostraba correcta pero distante.

—Bien. ¿Puedo hacerte un par de preguntas más?

El agente Otamendi se mostraba ahora seco y directo. Aitor supuso que formaba parte de su trabajo, pero no le gustó.

Eva asintió.

—Me gustaría preguntarte por la Facultad de Biología —dijo el ertzaina.

La investigadora permaneció callada, a la espera. A Aitor le pareció ver durante un segundo esa mirada desafiante que le había mostrado a él antes.

—¿Qué tal el ambiente allí? —preguntó el agente Otamendi.

Aitor no entendía el rodeo. Sería más fácil mencionar directamente al difunto, ¿no? Aunque el ertzaina había sido inspector, algo sabría. Tal vez quería ver la reacción de Eva al mencionar la facultad, algún gesto de nerviosismo.

—¿El ambiente? —preguntó la bióloga sin acabar de entender.

—Sí, ya sabes, os lleváis bien, mal… Si hay muchas envidias y eso… —sugirió el agente Otamendi.

—Normal, supongo —Eva contestó sin entusiasmo, articulando su respuesta en un tono gélido.

—¿Conoces a Luis Olmos? Es jefe de departamento y profesor de Biología en la universidad —soltó de forma directa el agente Otamendi.

—Sí, le conozco —respondió Eva.

—¿Qué tipo de relación tenías con él?

—Ninguna. Bueno, escasa.

—¿Ninguna o escasa?

—Fue mi profesor en dos asignaturas.

—¿En cuáles? —Aitor no pudo reprimir el impulso.

No era su intención que la sospecha recayera sobre la bióloga, pero necesitaba saber la especialidad de Luis Olmos, ya que podía tener relación con su muerte.

—Biología molecular y Bioquímica II.

—¿Cómo lo definirías? —preguntó el agente Otamendi.

—¿A Luis Olmos? —replicó Eva para darse tiempo.

—Sí, a Luis Olmos. ¿Era un profesor exigente, suspendía a mucha gente, difícil en el trato…?

—Lo contrario, diría yo. Lo calificaría de carismático. Creo que era cercano al alumnado y calificaría su actitud de positiva.

—¿«Creo»?

—¿Perdón?

—Has dicho «Creo que era cercano al alumnado». ¿Lo crees o lo sabes? ¿No fue profesor tuyo?

—He dicho «creo» porque estoy dando mi opinión sobre una persona a la que no conozco bien, y no me gusta categorizar sobre hechos que no domino, y he dicho «creo» porque no mantengo relaciones de amistad con el profesorado. A mi parecer se llevaba bien con los estudiantes. —Eva respondió con contundencia, sin despegar la mirada del agente Otamendi.

«Ahí estás otra vez», pensó Aitor. ¿Qué era eso? ¿Enfado, ira, rencor?

—Espera un momento —dijo Eva como si se acabase de dar cuenta de algo—, ¿me estás diciendo que la espina la habéis encontrado en el cuerpo de Luis Olmos? ¿Está muerto?

—¿Te suena que tuviese algún tipo de conflicto con la universidad o con algún compañero? —volvió a preguntar el agente Otamendi sin querer responder.

—No, pero ya os he dicho que no me involucraba mucho en la vida del campus. Además, el profesor salió de… —Eva se detuvo. Su cabeza se sacudió dos veces de manera brusca, como si estuviese buscando en su interior, tratando de recordar.

El agente Otamendi se giró hacia Aitor extrañado ante la reacción de la bióloga.

—El profesor salió de la facultad para involucrarse en un proyecto… —Eva se dirigió hacia el ordenador y realizó una búsqueda tecleando a toda velocidad.

—¿Estás bien? —Aitor se mostró preocupado ante la palidez extrema que había adquirido la mujer.

—Se involucró en un proyecto… —masculló para sus adentros. La bióloga tenía la mirada perdida y sus pensamientos ya no estaban allí.

—Oye, ¿qué sucede? —preguntó el policía.

—Creo que no la habéis interpretado bien. —De repente Eva se dirigió a Aitor, quien, a su vez, dirigió la mirada al agente Otamendi.

La bióloga volvió a mirar la pantalla del ordenador. Había preocupación en su rostro.

—No puede ser casualidad.

—¿El qué?

—Os habéis equivocado. Esas palabras pertenecen a otra persona.

—¿A qué te refieres?

—A la cita de la espina. Algo malo ha pasado.

CAPÍTULO IV

Sábado, 24 de agosto de 2019

Puente de la Zurriola

01:35

—Discrepo de esto —dijo la bióloga Eva San Pedro desde el asiento trasero del Golf—, no me parece en absoluto necesario que tenga que acompañaros.

—¿Estás seguro de querer pasar por ahí?

Aitor señaló el puente de la Zurriola, que se presentaba ante ellos. Las olas lo rebasaban con facilidad.

—Ya te lo he dicho. —El agente Otamendi pisó el acelerador y enfiló el viaducto—. No tengo a nadie que pueda ocuparse de ti en estos momentos, por lo tanto, te vienes con nosotros.

—¿Insinúas que soy sospechosa de algo?

—No insinúo nada. Si te hace ilusión, piensa que vienes en calidad de colaboradora.

Una ráfaga de viento sacudió el vehículo, que se deslizó sobre la capa de agua que cubría el asfalto hasta llevarlo al carril contrario.

Aitor se agarró a la puerta con la mano derecha mientras sujetaba la maldita ventana con la izquierda. De poco les iba a servir que permaneciese cerrada si caían al río. Respiró hondo. El naranja cálido del cubo del Kursaal cada vez estaba más cerca. Cruzarían, pensó, deseó. Se dirigían hacia el barrio de Gros, al otro lado del río, porque según la bióloga, el autor de la cita hallada en la espina vivía allí.

—¿Estás segura de que la frase es del padre Manterola? —preguntó el agente Otamendi.

—Estoy convencida de ello.

—¿Tú conoces al cura? —preguntó Aitor dirigiéndose al agente Otamendi.

—Lo que me sorprende es que tú no lo conozcas —respondió el ertzaina sacudiendo el volante con brusquedad—. Es el cura más mediático de Euskadi.

—Tengo poco tiempo para ver la tele, la verdad.

—Sale en tertulias y programas radiofónicos. Creo que hasta tenía un canal en YouTube. El viejo es un moderno entre los de su especie. Se postuló a favor del matrimonio gay, defendió el aborto…

—¿Detecto cierto escepticismo? —apreció Aitor.

—El suficiente para que no me sorprenda que robase la cita de una película para usarla como suya.

—No entiendo nada.

—Ahora necesito que te calles durante cinco minutos. —El agente Otamendi mantenía la vista fija en la carretera. Parecía que el mar iba a comerse la terraza del Kursaal.

Aitor se dio la vuelta. La expresión de Eva San Pedro era inescrutable. Creyó entrever bajo el manto de serenidad algo de preocupación. ¿O quizás era expectación? ¿Qué relación podía haber entre un jesuita y un profesor de Biología muerto? ¿Por qué la bióloga sentada en el asiento de atrás de su coche había reconocido la cita de una película en los labios del párroco? Aquello no tenía ningún sentido. Empezó a dudar de los pasos dados hasta entonces. Una cosa eran los indicios encontrados y otra muy diferente, la lectura que estaban haciendo de ellos. Para eso se suponía que estaba el agente de la Ertzaintza que conducía su coche, pero en ese momento todo parecía un caos sin sentido. Aquella sensación de no conocer los hechos, de no entender las pruebas, le generaba una frustración inmensa. Volvía a sentirse un crío sin control sobre lo que sucedía a su alrededor. Lo peor es que era él mismo quien se había metido en esa situación. Necesitaba probar los hechos y, para eso necesitaba saber, necesitaba entender.

Atravesaron el puente, dejaron atrás los cubos de Moneo y giraron a la derecha en dirección contraria para cruzar el paseo de Colón. El Golf se detuvo bruscamente sobre la acera de la plaza Cataluña. Estaba desierta. Frente a ellos se erguía una iglesia. A lo largo de todo el tejado, los canalones y las gárgolas se afanaban en expulsar agua. Debido al vendaval, los columpios del colegio adyacente chirriaban al mecerse con sus cadenas enrolladas entre sí. Se encontraban junto a la parte trasera del edificio, dedujo, ya que la torre de estilo neogótico se hallaba al otro extremo. Se trataba de una especie de añadido de tres pisos a la estructura principal, un bloque de viviendas pegado a la iglesia. Todo el conjunto desprendía un aspecto tétrico, desolado y hermético, con todos los postigos de las ventanas echados. Todos, salvo uno. Instintivamente, Aitor se ajustó su mochila a la espalda.

Se acercaron hasta la puerta. El agente Otamendi intentó abrirla en vano. Llamó al portero automático sin recibir respuesta.

Aitor retrocedió dos pasos y miró hacia arriba.

—Hay una ventana abierta y tiene una luz encendida.

El agente Otamendi gruñó y miró con rencor a la bióloga, como si lo que estuviese a punto de hacer fuera su culpa. Extrajo un abundante manojo de llaves y rebuscó entre ellas hasta seleccionar una. Antes de insertarla en la cerradura, se dirigió hacia Aitor y Eva.

—Cuando os pregunten, diréis que nos encontramos la puerta abierta. ¿Está claro?

Aitor y Eva asintieron.

—Decidlo. En alto.

—Nos~la puerta estaba~hemos~abierta~encontrado~la~ puerta abierta —recitaron Aitor y Eva en perfecta descoordinación.

El agente se dio por satisfecho e introdujo la llave maestra en la cerradura. Tras forcejear suavemente, accionó la manilla y la tosca puerta de madera se abrió para dar paso a una recepción de suelo empedrado iluminada solamente por la luz exterior de las farolas. Frente a ellos se elevaba una angosta escalera de madera.

—Quedaos aquí —dijo.

—Yo aquí no me quedo —susurró Aitor.

—Yo tampoco —secundó Eva.

—Pues esperad en el coche.

Ambos negaron con la cabeza.

—Joder —maldijo el agente Otamendi—, está bien. —Desabotonó la funda de su arma, sin sacarla—. En fila india y detrás de mí. Y no os peguéis, seguidme a dos metros de distancia. Llevas linterna, ¿cierto?

—Sí —respondió Aitor rebuscando en los bolsillos laterales de su mochila.

—Déjasela a la bióloga —ordenó para dirigirse directamente a Eva San Pedro —. Vas a iluminar mis pies, un metro como mucho, ¿de acuerdo? Y que no se te ocurra levantar el haz de luz al frente, nos delataría.

—¿Y yo?

—Tú cierras el grupo y vigilas la retaguardia.

El agente inició el ascenso lentamente apoyando primero el talón de su bota, controlando cada sonido. Eva le seguía. Aitor se fijó en la vestimenta de la bióloga: llevaba puestas unas katiuskas rojas y un chubasquero verde claro con motas blancas bajo el cual se podía entrever una blusa de aspecto vaporoso y una falda verde botella hasta las rodillas.

Un relámpago alumbró la estancia. En el primer piso, al final de la escalera, un balcón con barandilla de madera dejaba entrever una serie de toscas puertas barnizadas en tonos oscuros. Aitor dedujo que tenían que ser las habitaciones de los curas, aunque no parecía que allí viviera nadie. Tan solo se escuchaba el crujir característico de los edificios viejos.

El agente Otamendi alcanzó el rellano y con la palma de la mano mirando hacia ellos les indicó que esperasen en la escalera. Después se encaminó hacia la única puerta que estaba abierta, desde la que emergía un haz de luz anaranjado.

Eva se giró hacia Aitor. Este, sorprendido, le devolvió la mirada y sonrió. Entonces se dio cuenta de que la bióloga miraba el pliegue de su falda, donde el forense, de forma inconsciente, se aferraba con su mano sudorosa debido a la necesidad instintiva de sentirse acompañado en aquella situación tan tensa. Retiró la mano de inmediato, avergonzado.

El agente Otamendi desapareció en el interior de la habitación y Aitor sintió su espalda al descubierto. Del recibidor tan solo se veía una fina línea de luz que se filtraba por el resquicio de la puerta de la entrada, todo lo demás era oscuridad. Si el asesino los acechaba, él sería la primera víctima. Podría atacarlos por la espalda, inyectarles el veneno y arrojarlos al mar. O torturarlos hasta la muerte. Un escalofrío le recorrió la columna, haciéndolo tiritar. La voz grave del agente Otamendi lo sacó del agujero de ansiedad en el que se encontraba. Le hablaba desde el marco de la puerta:

—Creo que necesitamos un forense.

Aitor se había puesto las calzas de plástico y los guantes de látex para no contaminar la escena. Se encontraba en una habitación adusta: mesa, armario, cama de uno cincuenta por uno noventa y una puerta que daba acceso a un pequeño cuarto de baño. Solo el rítmico sonido del goteo de la lluvia rompía el silencio. Bajo la ventana, el suelo estaba mojado. La cerró. Atraído de forma inevitable por lo que veía, dio dos pasos hasta la cama, donde, perfectamente tapado por una sábana blanca, se encontraba el cadáver del padre Manterola. Dobló la sábana con sumo cuidado y descubrió el pálido cuerpo desnudo del anciano, que se encontraba recostado en posición fetal y con los ojos cerrados. Transmitía la fragilidad extrema de alguien desvalido; tenía los labios morados y la piel de un tono azulado. La sensación familiar de encontrarse ante un cadáver lo embargó. Observó la barba cana y larga que caía hasta el pecho, las costillas marcándose bajo la piel y las manos recogidas entre los muslos. Eva se encontraba en el umbral de la puerta con la mirada fija en el cuerpo inerte del cura. Agarrada a la jamba, con el ceño fruncido, transmitía una sensación ambivalente: por un lado parecía impresionada ante la presencia del cadáver y, por otro, parecía estar deseando acercarse a examinarlo. «La curiosidad científica prevalece sobre el horror», pensó Aitor. O quizás no… Era difícil escudriñar el lenguaje corporal de aquella mujer. Frágil y fuerte a la vez, ansiosa y serena. Fuera, en el pasillo, Aitor escuchó al agente Otamendi hablando por teléfono con tono serio.

—Irurtzun, soy Jaime. Mándame dos unidades y una ambulancia a la parroquia de San Ignacio de Loyola, en Gros. Tenemos un cadáver. Que entren por la parte de atrás, sí, eso es, la residencia. Ahora no, Silvia. Haz lo que te digo. Vente para aquí y hablamos. —Tras colgar, el agente se plantó en la puerta—. Doctor, no tienes mucho tiempo. Todo el mundo va a estar aquí en breve y me parece que nos van a apartar del caso.

—¿Apartarnos? ¿Por qué? ¡Si hemos descubierto otro cadáver!

—La lista es extensa: saltarnos la cadena de mando, no avisar, involucrar a una civil en una investigación de asesinato, excedernos en nuestro cometido, desobedecer órdenes… Por no hablar del allanamiento de morada… Bueno, eso queda entre nosotros.

—No lo entiendo, ¿se supone que teníamos que habernos ido a casa o qué?

—No, pero las cosas se hacen siguiendo un protocolo y tampoco creo que tú y yo seamos los chicos más populares de la fiesta como para poder hacer lo que nos dé la gana. Venga, date prisa, quiero saber qué le ha pasado al viejo antes de que llegue Etxeberria y nos mande a la mierda.

Aitor buscó en la mirada del agente Otamendi un signo de reproche. No lo encontró. Eva permanecía ajena a la conversación, ensimismada en el cadáver.

—De acuerdo —dijo.

Se acuclilló frente al cuerpo. No había ningún signo de violencia. Apartó el pelo de la nuca en busca de otra espina pero no encontró nada. Palpó con las yemas de los dedos cada centímetro de piel, cada pliegue. Los músculos no presentaban rigidez ni agarrotamiento. Sin embargo, había algo en el rostro. La mandíbula estaba presionada. Trató de abrir la boca del anciano. Toda la tensión estaba ahí, concentrada. El maxilar superior y el inferior estaban pegados el uno al otro. Aitor tuvo que emplearse a fondo para separarlos. Ayudado de una lente de aumento y la linterna exploró la laringe. Nada. Con la frente perlada por el sudor, se incorporó y, frustrado, empezó a dar vueltas por la habitación, que estaba inmaculada.

—¿Qué?

La cabeza del agente Otamendi asomó tras Eva bajo el dintel de la puerta.

—¿Qué de qué? —respondió Aitor, malhumorado.

—¿Nada?

—¿Tú qué piensas, que me pongo a bailar alrededor del cadáver y los espíritus me cuentan lo que ha pasado? —gruñó el forense.

—¿Has examinado el cuerpo?

—Que sí.

El agente maldijo para sus adentros. Aitor hizo lo propio, impotente. Estaba bloqueado.

—¿Podrías destaparlo del todo? —preguntó Eva.

Aitor siguió el dedo de la bióloga hasta los pies del cadáver, que permanecían parcialmente cubiertos por la sábana.

—Sobresale demasiado, ¿no? —preguntó Eva con un atisbo de duda.

Aitor observó el montículo que formaba el pie izquierdo bajo la sábana. Era cierto, dibujaba una curvatura anormal. No demasiado, lo justo para pasársele por alto. Lo destapó.

—Joder —dijo Aitor.

El pie izquierdo estaba contraído, con el puente arqueado. Volvió a coger la lente y examinó la planta. No vio nada, pero sabía que estaba allí. Levantó la vista al techo, dejando que el sentido del tacto lo guiase. Tras acariciar la superficie de la piel en la zona inferior de las falanges, sintió una protuberancia. Sin perder tiempo, sacó un escalpelo de su maletín e hizo una pequeña incisión en la zona. Introdujo las pinzas y extrajo el objeto. Emocionado, se lo mostró a Eva. Esta le devolvió una sonrisa cómplice de satisfacción. Había que ser muy observadora para percatarse de aquel detalle… o saber que estaba allí. La sonrisa de Aitor se esfumó de un plumazo. Era absurdo; de ser así no se lo habría dicho. Se sintió confuso.

—Es una espina, ¿a que sí? —preguntó el agente Otamendi sin poder disimular su excitación.

—Sí —respondió Aitor con un cierto desasosiego en la voz—. Sabes lo que significa esto, ¿verdad?

—No. ¿Qué significa?

—Que ya van dos personas asesinadas.

Aitor lo dijo alto y claro y mirando a Eva. Quería ver una reacción, algo que pudiese etiquetar o entender. Ella, en cambio, parecía absorta en la delgada pieza ósea que asomaba desde las pinzas.

—Eso parece, sí. ¿Y cómo es posible que el resto del cuerpo esté más flácido que mi cara y que el pie permanezca así? —preguntó el agente Otamendi mostrando su mano recogida en forma de garra.

Fue Eva quien respondió:

—Al introducirse la espina, el cuerpo reacciona al dolor y la zona se agarrota. Los vasos sanguíneos permanecen contraídos, por lo que es la única zona en la que la tetrodotoxina no hace efecto, mientras que el resto del cuerpo ve cómo su sistema nervioso queda totalmente desinhibido.

«Tiene mucho sentido», se dijo Aitor a regañadientes. Le molestaba no haber reparado en el detalle, y de algún modo su orgullo se resintió, pero la sensación de peligro era más poderosa. En un lapso de tiempo tan corto llevaban ya dos asesinatos y no sabía cuántos más podría haber. Le pareció que la pequeña espina adquiría un peso enorme entre sus manos.

—Venga, fotografíala —le urgió el agente Otamendi.

Apoyó la prueba sobre un frasco de plástico y sacó la cámara de su mochila. Cambió el objetivo a modo macro y disparó una serie de fotografías girando la espina con las pinzas. Guardó la prueba en el frasco y examinó las imágenes. En la cuarta toma encontró lo que buscaba.

—Aquí.

—¿Qué? —El agente Otamendi daba vueltas sin parar en el pasillo.

—¿Por qué no entras? —preguntó Aitor.

—No quiero contaminar la escena.

—Tengo calzas de sobra.

—Si viene alguien, quiero ser el primero al que encuentren en la puerta.

—¿Puedo entrar yo en calidad de colaboradora? —preguntó Eva.

—Ni de coña —negó tajantemente el ertzaina—. ¿Qué hay inscrito en la espina?

—Es una serie de dígitos y letras. No tienen ningún sentido para mí. Os leo: ZX77RF34O.

El agente sacó su libreta.

—Repite.

—ZX77RF34O.

—¿Las letras en mayúsculas?

—Sí, ¿os dicen algo?

—No, nada. ¿A ti? —preguntó el agente Otamendi a Eva.

Esta respondió sacando el móvil y copiando la serie desde la libreta del ertzaina en el buscador de Google. Acto seguido les mostró la pantalla con el resultado de la búsqueda: «La búsqueda de ZX77RF34O no obtuvo ningún resultado».

—Ya. De todas formas, tú y yo tenemos una charla pendiente, ¿no te parece? —dijo el agente Otamendi. Apremiado por la urgencia, se dirigió a Aitor—: Vale, vale. Venga, sigue.

—Y ahora, ¿qué quieres que haga?

—¿Cómo que qué quiero que hagas? Determina la maldita causa de la muerte.

—Es que esto no va así. Hay una cosa que se llama autopsia y eso requiere tiempo y…

—No tenemos tiempo. Improvisa.

Aitor se rascó la cabeza.

—Solo hay una cosa que me llama la atención.

—¿El qué?

—Observa la estancia.

—Deja eso para la Científica. Tú dedícate al cuerpo —dijo en tono de regañina.

—Tú eres policía. Dime qué ves —insistió Aitor.

—Todo está muy ordenado —intervino Eva.

Aitor observó la cama. Ni siquiera la funda de la almohada presentaba una arruga.

—Es cierto. Mira esto —dijo señalando las zapatillas—. Están perfectamente alineadas con el parqué.

—Yo me considero muy ordenada, pero esto se lleva la palma. Mirad la mesa, la ropa, todo. Está puesto al milímetro —dijo la bióloga desde la puerta.

Aitor fotografió los dos libros sobre la mesita, el jersey doblado en el respaldo de la silla, el armario y la cama. Un destello azulado se filtró desde el exterior.

El agente Otamendi torció el gesto.

—Joder, demasiado rápidos. Ya han llegado, date prisa —dijo con urgencia—. Es posible que nos hagan dejarlo todo y nos obliguen a salir de aquí.

—No puede ser. Nosotros hemos encontrado el cuerpo, no nos pueden echar —dijo Aitor con incredulidad.

—Conozco a Etxeberria muy bien. Vamos, causa de la muerte. Voy a intentar conseguirte algo de tiempo.

—¡Pues no haber llamado! —protestó Aitor.

—Eh —el agente Otamendi adoptó un rictus de reprimenda—, no olvides que primero soy policía. Si encontramos un cadáver, tengo que dar el aviso. Eso no significa que no quiera saber quién lo ha hecho. Y no pierdas el tiempo discutiendo. Y tú —dijo señalando a Eva de manera amenazante—, no toques nada.

El agente Otamendi desapareció escaleras abajo y la premura ascendió desde el ombligo hasta la garganta de Aitor. La medicina forense no funcionaba así. Por muy poca experiencia que tuviese en la materia, sabía que determinar la causa de una muerte conllevaba un proceso que debía seguirse escrupulosamente. De cuclillas frente al cuerpo del anciano, Aitor buscó un atajo, en vano. ¿Qué tenía? La disposición del mobiliario, la postura fetal del cuerpo, la pulcritud de las sábanas. Todo en aquella habitación parecía expresamente dispuesto. Escuchó una conversación en el recibidor.

—¿Qué pasa, chicos? Vaya nochecita estamos teniendo, ¿eh? —El tono del agente Otamendi sonaba impostado.

—Hola, Jaime, ¿dónde está el cuerpo?

La voz le resultó familiar. Era de uno de los peritos que lo habían asistido en el Peine del Viento.

—No os preocupéis, el forense se está ocupando de ello.

—Ese es el problema. Nos ha llamado Etxeberria, tenemos órdenes de hacernos cargo de todo lo relacionado con la investigación.

El tono del perito era frío, casi mecánico.

Una punzada nerviosa aguijoneó el estómago de Aitor. Eva parecía a punto de entrar y ponerse a examinar el cuerpo ella misma. Lo iban a apartar de la investigación. No tenía tiempo que perder. Buscó signos de violencia: laceraciones en muñecas y pies. Nada. Era lógico. El asesino había usado la tetrodotoxina con el fin de paralizar al cura, por lo tanto, no había necesitado ningún tipo de sujeción para inmovilizarlo. Si había podido con el profesor, el anciano le habría resultado pan comido. Pero ¿cómo había accedido hasta el dormitorio? No era el momento para pensar en eso. Tomó la temperatura del cadáver. Treinta grados. Llevaba al menos siete horas muerto. Eso significaba que había sido asesinado antes que Luis Olmos. Las ideas bombardeaban su cerebro incesantemente. Se estaba aturullando. Necesitaba ir paso a paso.

—Ya, hombre, pero el forense tendrá que realizar el informe preliminar, ¿no es así? Lo dice el reglamento —dijo el agente Otamendi con aire ingenuo.

—Las directrices del inspector son claras: requisar todas las pruebas y precintar la zona.

La conversación se estaba trasladando escaleras arriba. A Aitor se le agotaba el tiempo.

—¿Quién es esta? —preguntó el perito.

—Es una experta, está colaborando con nosotros. ¿Y qué dice la jueza al respecto? —preguntó el agente Otamendi sacando el foco de atención de Eva.

Habían llegado al descansillo.

—¡Y yo qué sé lo que dice la jueza! —protestó el técnico de la Científica—. ¿Me dejas pasar o qué?

—¿Cómo? ¿Que la jueza no está sobre aviso? Escúchame: a mí ya me ha caído más de un marrón por no hacer las cosas como se tienen que hacer. Imagínate que el inspector no ha hablado con la jueza y tú vienes, obstaculizas la investigación y pasa algo. ¿Tú crees que Etxeberria va a cargar con la culpa?

—¿Qué quieres decir? —El perito pareció preocupado.

—Yo solo digo que te asegures. Hazme caso: cúbrete las espaldas. Esta investigación viene de nalgas desde el principio. Vázquez, el periodista, ya está al tanto…

Aitor detectó al instante la tensión. Eva lo miró. Ambos sabían que si el perito compraba los argumentos del agente Otamendi, habrían ganado algo de tiempo.

—Voy a llamar —dijo la voz del segundo técnico.

Eva apremió a Aitor desde el umbral. Habían conseguido unos minutos, pero ¿para qué? No tenía nada. Se centró en el cuerpo; había algo en la cara. El destello de un recuerdo se cruzó en su mente. Lo perdió. Se obligó a respirar hondo. La piel. Era la piel. El hombre estaba pálido hasta el extremo. Ese color azulado denotaba cianosis, una pérdida de sangre masiva. Sí, tenía que ser eso. Sacó el luminol de la bolsa. Era un compuesto que se usaba para detectar la presencia de sangre. Lo esparció aleatoriamente por el suelo y encendió la lámpara de luz azul en busca de rastros. Nada, ni la más mínima traza. Buscó una incisión, perforación o herida cerca de cada arteria principal. No había nada. Desesperado, se acercó a la cara del anciano.

—Dame algo, vamos —le susurró al cadáver.

—Desde el Instituto Anatómico Forense han dado la orden de detener el procedimiento. Quieren que recojamos todas las pruebas y las custodiemos hasta que llegue un médico con experiencia —dijo el segundo perito al regreso de su conversación telefónica.

«Con experiencia». Al escuchar aquellas palabras, Aitor se sintió humillado. Y sabía que el hecho de que Eva estuviese allí no ayudaba, porque de alguna manera infantil y absurda sentía que su masculinidad estaba siendo puesta en entredicho. Se veía como un niño impostor que había estado jugando con los mayores y acaba de ser enviado a la cama.

—¿Y qué sucede con el escenario del crimen? —preguntó el agente Otamendi.

Aitor lo imaginaba obstaculizando cada paso que los de la Científica trataban de dar.

—Ya te lo he dicho: precintamos y esperamos a que llegue un forense de verdad.

—¿Y la jueza está de acuerdo? ¿Seguro? —La voz del agente Otamendi delataba desesperación. Se le acababan las balas.

—Bueno, basta. ¿Te apartas? —Aitor intuyó un movimiento brusco de pies junto a la puerta.

—Tranquilo, solo estoy haciendo mi trabajo, como tú.

De nuevo, algo instalado en su memoria, un recuerdo, tal vez una sensación, envolvió a Aitor. La pesadilla revivida una y otra vez le sobrevino, y la idea de ser un farsante, de no estar a la altura, se hizo presente. Era algo parecido a ser tratado como un niño en un mundo adulto. Entonces las cosas se empezaron a alinear: un recuerdo de la infancia viniéndole a fogonazos, el hecho de estar donde un niño no debería estar, o de ver algo no apto para su edad. Era necesario examinar los ojos de la víctima, de modo que Aitor separó los párpados del cadáver, sacó el móvil y activó la cámara y la linterna a la vez. Lo había encontrado. En un susurro, para sí mismo, las palabras escaparon inexorablemente de su boca:

—Pero ¿qué delirio es este?

Asaltado por un flashback, Aitor se recordó a sí mismo cubierto por una sábana blanca; era un niño de diez años y todo a su alrededor era blanco. Pese a ser un recuerdo, algunas sensaciones lograban atravesar el tiempo y llegar hasta el presente, como la del frío del acero inoxidable de la mesa de autopsias, que provocaba que su piel se erizase. Aquel niño encajó la nariz en la axila de su madre, apoyando el rostro en su pecho. La piel estaba seca y áspera. Se apretó contra ella, buscando en vano el calor que otras veces lo había llevado a despertarse sudado y con las mejillas ardiendo. En otro momento, su madre le habría retirado el pelo pegado a su frente. En otro momento.

En aquel recuerdo, alguien retiraba la sábana que lo cubría, permitiendo que la luz de un foco lo cegase.

—Aquí estás, tienes a todo el hospital loco buscándote. —La voz de su tía María Jesús se alejaba del reproche—. Mírate, estás hecho un desastre, se te han abierto los puntos. —La mano con la que lo acariciaba estaba manchada de sangre—. Ven aquí, anda.

Lo cogió a upa. Los brazos de su tía eran firmes. En la sala de autopsias vacía, ambos se quedaron mirando el cadáver sobre la mesa. Los ojos de su madre, inertes, habían perdido su brillo característico por la falta de líquido y de presión, pero eso Aitor aún no lo sabía.

—Está fría —dijo Aitor.

—Sucede cuando mueres.

—Tía.

—¿Sí?

—Ama se quedó dormida conduciendo.

—No, Ama estaba muy enferma, tenía un problema en una zona del cerebro. ¿Se puede saber cómo has llegado hasta aquí?

Aitor se había escapado de su habitación y había recorrido todo el hospital hasta encontrar a su madre, sin que nadie le hubiese detenido. Aquello era porque su madre trabajaba en aquel hospital y lo conocía bien de cuándo aita y él iban a buscarla a la salida del trabajo. Se agarró al cuello de su tía. Escondido en su pecho miró de reojo el cuerpo desnudo de su madre. Una gota de sangre se desprendió desde su frente y cayó en la mejilla del cadáver.

—¿Y por qué no fue al médico a que la curasen?

—Porque no lo sabía. Mira lo que he encontrado —La tía María Jesús le mostró un pequeño objeto metalizado con tapas rojas—: Es la navaja suiza de aita.

Aitor cogió el objeto entre sus manos. Pese a su tamaño, pesaba. Empezaron a andar, alejándose del cuerpo.

—Vamos a curar esos puntos. No sé yo si conseguiremos evitar que quede cicatriz.

El agente Otamendi y Eva se vieron obligados a apartarse y a dejar paso a los peritos. En el preciso instante en que estos accedieron al dormitorio, Aitor Intxaurraga se presentó frente a ellos. Levantó una pequeña bolsa de plástico. En su interior dos globos oculares nadaban en un líquido transparente.

—He dejado todas las pruebas ordenadas y clasificadas sobre la mesa. Esto son los ojos del anciano. El asesino se los extrajo mientras estaba vivo y le realizó un catéter en la arteria oftálmica hasta que se desangró. Esa es la causa de la muerte. Hay sutura de seis ceros en los músculos rectos y de nueve ceros en el fórnix —dijo mientras le tendía la bolsa a uno de los peritos—. Y esto es la espina con la que le inocularon la tetrodotoxina. —Aitor sacó un bote que contenía el aguijón.

—¿La qué?

—Es un veneno que, en su justa dosis, deja a la víctima inmóvil. Encontré la espina en la planta del pie. Había una igual en el cuerpo del profesor Olmos. Como aquella, esta también tiene una inscripción: una serie de letras y números sin sentido.

El perito observaba boquiabierto la bolsa con los globos oculares y el bote con la espina.

—Pero… ¿un catéter en la arteria ocular? Eso es…

—Mi teoría es que usaron algún tipo de líquido a muy baja temperatura en la zona de los ojos para evitar daños. Hay aerosoles que venden en las farmacias que se usan para congelar verrugas. Tal vez usaron algo así para evitar la inflamación en la zona; de lo contrario, habría signos evidentes de la intervención.

—Y si no había signos de que le sacaron los ojos, ¿cómo has sabido que se había realizado?

Aitor sacó su teléfono móvil.

—Algunos móviles, el mío por ejemplo, tienen la cámara y el flash tan cerca el uno del otro que permiten ver a través de la pupila. Se puede iluminar el interior del ojo y ver si hay alguna anomalía. En este caso, los globos fueron reintroducidos al revés, el izquierdo en el derecho y el derecho en el izquierdo.

—¿No son iguales? —preguntó el agente Otamendi.

—No, se puede apreciar por el nervio óptico y por la mácula cuál es cuál.

—Pues menuda chapuza —dijo el segundo perito.

—De eso nada. Aquí no hay errores —negó Aitor rotundamente—: los han dejado así a propósito.

—¿Para qué? —preguntó el primer perito.

—No lo sé —respondió Aitor.

—Ya —replicó el primer perito con escepticismo—. Y puedo preguntar: ¿cómo has llegado tú hasta los ojos si tan ocultas estaban las pistas?

—Por la ausencia de midriasis —dijo Aitor—. La tetrodotoxina, al menos en el cadáver de Luis Olmos, provocó la dilatación de las pupilas, que es algo que sucede también cuando perdemos el control del sistema nervioso. O sea, cuando morimos. Pues bien, las pupilas del padre Manterola se hallaban en estado de miosis, es decir, lo contrario: cerradas, sin reacción. Tratándose del mismo veneno, había que investigar aquellos síntomas que no coincidiesen. Esa discrepancia me ha llevado a mirar a través de las pupilas. Al ver que los nervios ópticos y las máculas no coincidían…

—Muy bien —cortó el primer perito—. Perfecto. A partir de ahora, nos hacemos cargo nosotros. Podéis marcharos. Por cierto, ¿dónde has dicho que está el resto de las pruebas?

—Allí.

—¿Y la cámara de fotos?

—La tarjeta gráfica está junto al resto.

—Ya, pero la cámara…

—No te voy a dar la cámara.

—Nos han dicho que lo confisquemos todo.

—La cámara es del Instituto Anatómico Forense y no te la puedo dar.

Tras un instante gélido, los peritos se hicieron a un lado y Aitor salió de la habitación. Al cruzarse con el agente Otamendi y con Eva, les hizo un gesto con la mirada para que lo siguieran.

—¿Los ojos? —preguntó el agente Otamendi mientras descendían.

—Los ojos —dijo Aitor con tono ansioso—. Es que… Es increíble.

—Estamos hablando de una intervención quirúrgica en toda regla —añadió Eva.

—¿Crees que el asesino es un cirujano? —le preguntó el agente Otamendi a Aitor.

—No lo sé. La sutura y el procedimiento han sido muy rudimentarios, funcionales, diría yo. Pero la idea… Pensar eso, llevarlo a cabo… es de una complejidad tremenda.

—Todo eso requiere tiempo —dijo Eva.

—Eso, y el tiempo. Hay que ser muy… ¿frío? ¿Malvado? Para tener a alguien así durante horas —dijo Aitor.

—U odiar mucho a esa persona —dijo Eva.

Aitor se detuvo en las escaleras y se dio la vuelta.

—Ya, no lo sé… Pensadlo. Inmoviliza a la víctima, le practica dos enucleaciones, la desangra sin derramar una gota y le coloca los ojos al revés. Y para hacer todo eso, consigue que la sangre no coagule, por lo que el control de la cantidad de veneno usado tiene que ser absoluto. Si se hubiese pasado, la sangre se habría espesado, lo que habría hecho imposible extraerla. Es una locura. La cuestión es que la víctima estaba viva mientras le sacaban los ojos. Eso es, es…

—Cruel, muy cruel —dijo el agente Otamendi.

—Demasiado. Imaginad que estáis inmovilizados mientras os hacen eso. La tetrodotoxina provoca parálisis muscular, pero el sistema nervioso sigue enviando señales. No puedo imaginar el dolor que padeció.

—También podía haber subido la concentración de veneno y haberlo matado —dijo Eva.

—¿Crees que nos está dejando pistas? —le preguntó el agente Otamendi a Aitor.

—Yo creo que no. Llegamos de milagro a descubrir la espina en el cuerpo del profesor, lo mismo que aquí —respondió Aitor.

—Entonces, ¿qué me dices de las inscripciones? —preguntó el agente Otamendi.

—No tengo ni idea —respondió Aitor—. Pero parece que todo está medido: la cantidad de veneno, la sutura, la limpieza… Joder, hasta las condiciones meteorológicas han sido tenidas en cuenta. Si hemos encontrado algo, ha sido porque él ha querido. Bueno, y porque tú nos has ayudado, por supuesto —dijo dirigiéndose a Eva, quien permaneció impertérrita—. Pero en el fondo, ¿qué tenemos? Nada.

—Paso a paso —respondió el agente Otamendi tratando de imponer la calma.

—¿Te das cuenta? Si no pillamos a este tío, podemos encontrarnos un reguero de cuerpos a lo largo de la ciudad sin enterarnos siquiera que han sido asesinados. A cada muerto habría que examinarlo de arriba abajo en busca de una espina minúscula —insistió Aitor.

—Por lo menos sabemos qué es lo que hay que buscar —dijo el agente Otamendi.

—Y esto me lleva a otra duda mucho peor. ¿Cuántos fallecimientos han sido interpretados como accidentes sin serlo?

—Es un error pensar así. Escúchame: nos tenemos que centrar en lo que sabemos. No sirve de nada levantar hipótesis que no nos llevan a ningún lado. Tú eres científico, ¿no? Pues atengámonos a las pruebas.

Aitor suspiró hondo.

—De milagro, Jaime, hemos encontrado las pruebas de milagro.

—No creo en los milagros.

—Sé sincero. ¿Alguna vez habías visto algo parecido?

—Jamás.

—Y ahora, ¿qué hacemos?

El agente Otamendi se giró expresamente hacia Eva y le espetó:

—Ahora tú y yo vamos a tener una charla, porque creo que nos debes una explicación.

Aitor siguió al agente escaleras abajo con la cabeza repleta de dudas. Dudaba de todo y de todos: del procedimiento, de las pruebas, de Eva, de su propia situación profesional… Ese batiburrillo de inseguridades le carcomía la cabeza, y cada vez le costaba más tomar distancia y ordenar las ideas. Pero por encima de aquel desorden mental, reinaba el miedo. Alguien se estaba comportando con una crueldad y violencia que Aitor no había visto jamás. Y ellos se estaban cruzando en su trayectoria. Sí, empezaba a tener miedo. No era algo irracional, se trataba de una sensación de peligro real y tangible. Al llegar a la entrada, encontraron a la agente Irurtzun acompañada por los agentes Llarena y Gómez. Parecían esperarlos.

—Hola, Silvia, necesitamos un lugar para poder charlar sin interrupciones —dijo el agente Otamendi. La agente Irurtzun quiso protestar, pero el veterano ertzaina se le anticipó—: Primero la información, luego discutimos.

La agente Irurtzun refunfuñó y después miró a la calle de reojo. Por lo que Aitor podía ver desde el interior, las luces giratorias se habían multiplicado en la plaza. Tras lo que pareció un momento de duda, la agente de la Ertzaintza hizo un gesto con la cabeza para conducirlos por el pasillo contiguo hasta una puerta de madera. Después de cerciorarse de que nadie les prestaba atención, los introdujo en el interior y se adentraron en una estancia a oscuras a través de un portón de madera. Al accionar el interruptor, pudieron observar a través de la tenue luz de la araña colgada del techo que se trataba de una biblioteca, un espacio recogido con estantes repletos de libros polvorientos, dos mesas con sus respectivos flexos con tulipas de color verde y un viejo ordenador en el centro. Inevitablemente, todos miraron hacia arriba. La pared trasera estaba coronada por tres vidrieras con tres apóstoles que conectaban con el ábside de la iglesia. Allí estaban alejados del jaleo exterior, pensó Aitor, y tal vez pudiesen aclarar algunas de las muchas dudas que tenían. Observó a las personas a su alrededor: los agentes Llarena y Gómez permanecían en un segundo plano, a la espera de los acontecimientos. No así la agente Irurtzun, que no parecía intimidada ni por la situación ni por el agente Otamendi. Ella hablaría y actuaría en cuanto lo considerase necesario. Al forense, la relación entre los cuatro policías le despertaba curiosidad. Si bien en aquel momento todos tenían el mismo rango, se podía entrever, incluso en el lenguaje corporal, un orden jerárquico muy marcado entre ellos. Dos, Llarena y Gómez, a la espera, mantenían una actitud pasiva; el policía veterano, en el centro, manejando; y la agente Irurtzun, como una opositora en el Parlamento, dispuesta a saltar. Entonces, el agente Otamendi se plantó delante de Eva y, sin necesidad de hablar, abriendo tan solo las palmas de las manos y arqueando las cejas, le exigió una respuesta.

—Cuando mencionasteis la cita que encontramos en la espina de Luis Olmos, recordé haberla escuchado en un simposio en la universidad. —La bióloga se había sentado frente al ordenador en el centro de la biblioteca.

El agente Otamendi se cruzó de brazos y suspiró en un sonido muy similar a un gruñido. No parecía satisfecho con la explicación.

—Insisto, estaba en una charla y recuerdo que aquella cita me llamó la atención. El padre Manterola daba conferencias sobre los vínculos entre ciencia y religión. Sinceramente, no era un tema que me interesase lo más mínimo, pero nos daban créditos de libre elección si asistíamos. El profesor Olmos era quien organizaba ese tipo de congresos —dijo Eva.

—Te consta que se conocían. ¿Los viste juntos? —preguntó la agente Irurtzun.

La bióloga abrió el explorador y, tras teclear una búsqueda, giró el monitor hacia los presentes.

—Mirad esto.

Los cuatro policías y Aitor se inclinaron hacia la imagen de la pantalla. Era una fotografía extraída de la edición digital de un periódico local. El titular rezaba: «Adjudicadas las becas de investigación Sautrela Siglo XXI, una ventana al futuro».

—Eso es el Peine del Viento. Ahí están el profesor universitario y el padre Manterola —señaló la agente Irurtzun.

—A ese otro le conozco. Es el chef Sergio Etxaburu —indicó el agente Llarena—. Sale en la tele.

—Mira la cuarta, Jaime —dijo la agente Irurtzun.

—Sandra Garcés, la teniente de alcalde.

Aitor observó al agente Otamendi, que permanecía en silencio, pensativo. Era evidente que conocía a la mujer de la fotografía y no parecía, ni por el tono de voz ni por la expresión de su mirada, que le tuviera mucho aprecio. ¿Cuántos frentes abiertos tenía aquel hombre? Aitor volvió la vista a la fotografía. Salvo a la política recién mencionada, que ocupaba el puesto más a la derecha de la instantánea, era capaz de reconocer a las otras tres personas que sonreían de pie frente a la cámara. Estaban, efectivamente, el jefe del Departamento de Biología, Luis Olmos, encontrado muerto en el Peine del Viento; el jesuita Bernat Manterola, cuyos globos oculares habían reposado en sus manos hasta hacía escasos minutos, y el famoso cocinero Sergio Etxaburu, con su característico bigote imperial. Eran personas influyentes y formaban parte del ADN donostiarra. Estandartes de la tradición, de la modernidad y del éxito. Una ciudad se enorgullecía de tener personas tan ilustres. Sin embargo, a Aitor todo ese mundo le provocaba un inexplicable rechazo. Los cuatro estaban muy erguidos y sonreían formalmente a la cámara con cierto aire de satisfacción arrogante. No estaban solos. El fotógrafo había decidido que las otras cuatro figuras posaran de cuclillas. Seguramente, pensó Aitor, para favorecer el encuadre. Eran cuatro chicas, apoyaban las manos en la rodilla de la compañera de al lado y sonreían divertidas. Se las veía felices.

—¿Quiénes son las chicas? —preguntó.

—Os las presento de una en una —dijo Eva.

Las señaló en orden de izquierda a derecha. La primera era Clara Salas, y a ojos de Aitor era el prototipo de pija donostiarra: guapa, rubia hasta la extenuación y de sonrisa perfecta. Apostaría a que practicaba surf en la playa de la Zurriola y que venía de una familia adinerada. La segunda chica se llamaba Maite García y venía a ser una copia mala de Clara: no tan guapa, no tan rubia, no tan perfecta. Vestían igual, eso sí. La tercera chica se llamaba Ainhoa Abenójar y tenía una expresión natural y sincera. Era más alta y corpulenta, morena, con flequillo y nariz ancha. La última chica era Youssra Adib, de rasgos árabes, con una nariz pronunciada, mirada muy perfilada y el pelo cubierto con un hiyab. Las cuatro irradiaban ilusión, energía, juventud y ganas de comerse el mundo.

—«Cada una de las becadas de Sautrela Siglo XXI tendrá a su disposición los recursos de ambas universidades, pública y privada, una dotación económica mensual y una amplia proyección internacional» —leyó en voz alta la agente Irurtzun.

—En esta fotografía se encuentran los representantes de la universidad pública… —Eva señaló al profesor Olmos—, y de la universidad privada, no olvidéis que Manterola era rector honorífico de los jesuitas —dijo señalando al cura—, el jefe de la asociación de restaurantes con estrella Michelin del País Vasco —señaló al chef Etxaburu— y el Ayuntamiento —finalizó, señalando a Sandra Garcés—. Ellos formaban el equipo directivo del proyecto Sautrela Siglo XXI, cuyo objetivo era investigar las aplicaciones que puede tener la Biología Marina en la alta cocina con el objetivo de situar al territorio en la vanguardia de la gastronomía mundial.

—¿Hasta qué punto dirías que la beca era importante? —preguntó el agente Llarena.

—Pues imagina la beca de tus sueños y más o menos habrás acertado —afirmó Eva—. Sautrela Siglo XXI estaba dotada de fondos, te conectaba con los centros de investigación más importantes de Europa, estaba apoyada institucionalmente, tenías acceso a los mejores medios y bases de datos… Quien obtuviese este galardón tenía el futuro garantizado: experiencia, una tesis doctoral irrepetible, publicación de artículos, codearse con los mejores investigadores a nivel mundial y visibilidad mediática. Lo dicho, un sueño.

Se hizo el silencio en la biblioteca. Aitor observó la fotografía una vez más. Era difícil creer que una imagen que proyectaba tanta alegría pudiese ser la causa de tanta violencia.

—Tú, ¿qué dices? —le preguntó el agente Otamendi a la agente Irurtzun.

—De estas ocho personas —respondió la ertzaina—, tenemos dos muertos y seis víctimas potenciales.

—O seis sospechosos —repuso el agente Otamendi.

—En cualquier caso, es prioritario encontrar, interrogar y escoltar tanto a las cuatro estudiantes como al chef y a la teniente de alcalde. Hay que dar el aviso ya.

La puerta de la biblioteca se abrió de golpe provocando una corriente de aire que agitó papeles y revistas polvorientas. Aitor vio a un orondo hombre trajeado, de mirada penetrante y con la cara picada, caminar hacia ellos. Iba acompañado por lo que parecían dos escoltas, a todas luces policías: un hombre y una mujer trajeados, de aspecto impoluto y de rictus serio. Tras ellos caminaban apocados el inspector Etxeberria y la jueza Arregui, como si la presencia de aquel hombre anulase a cualquiera que hubiese sido su influencia hasta ese momento.

—Buenas noches —dijo el hombre.

Su voz era ronca y grave.

—Comisario Ramírez —dijo el agente Otamendi manteniendo la mirada—, deje que le explique…

El hombre levantó el dedo y el ertzaina se calló.

—Sal y ocúpate del cordón policial, Otamendi —dijo el inspector Etxeberria—. Ya decidiremos qué hacemos contigo.

El agente Otamendi se subió la cremallera de su anorak rojo y salió de la biblioteca.

—Comisario, escúcheme. —Aitor se vio obligado a hablar—. Hemos encontrado indicios que nos han conducido hasta…

—Usted es… el forense Aitor Intxaurraga, ¿cierto? —El comisario leyó de la carpeta que le tendió su asistenta—. La directora del Instituto Anatómico Forense está a la espera de su llamada. A partir de ahora, será el doctor Álvarez quien se ocupe del caso —dijo el comisario—. Y usted es… la bióloga Eva San Pedro, ¿cierto? ¿Le importaría salir? Uno de mis agentes la acompañará a casa.

Aitor nunca había entendido hasta ese momento por qué los futbolistas que recibían una tarjeta roja se empeñaban en seguir protestando al árbitro. Era una decisión irrevocable, lo único que podían hacer era empeorar las cosas. Con todo, lo único que quería hacer él en aquel instante era gritar a esas personas, aunque era tanto lo que tenía que decirles que resultaba difícil empezar. Se mantuvo allí, inmóvil, rumiando la impotencia de no encontrar las palabras. Miró a su alrededor: los agentes Irurtzun, Llarena y Gómez mantenían la cabeza gacha. La jueza se mantenía impertérrita con la vista al frente, y el inspector Etxeberria lo miraba con cara de pena y una extraña curvatura en el labio.

—Esto no es el cole, la jueza está de acuerdo con la Jefatura de Policía en cómo se tiene que llevar a cabo la investigación. —El comisario Ramírez parecía contener en su voluminoso cuerpo una fuerza a punto de estallar—. Eso es lo que hacemos aquí, trabajar en equipo. Ahora salga de una puta vez.

Aitor sintió que menguaba por momentos. Eva se puso delante de él, impidiéndole ver al comisario.

—¿Me acompañas fuera, por favor? No quiero salir sola.

Era mentira y Aitor lo sabía, pero accedió de todos modos.

Aitor se encontraba sentado en el asiento del piloto de su Golf. Era su coche; sentía que, por lo menos, de allí no lo podían echar. Junto a él se encontraba Eva, que había rechazado educadamente la oferta de un policía para ser escoltada a casa y fumaba en silencio un cigarrillo de liar que inundaba el coche de una nube de humo azul. El forense acababa de ser apaleado vía telefónica. La jefa se había mostrado inclemente, enumerando una serie de defectos de forma en la investigación a los que había añadido otra serie de calificativos como «inmaduro», «poco profesional», «individualista» o «irrespetuoso». A la mañana siguiente, el doctor Álvarez, que estaba volviendo de vacaciones en un largo viaje en coche, se personaría en el Instituto y se ocuparía de las autopsias. Hasta entonces, las órdenes eran claras: dejaría todo el instrumental en la morgue y se iría a casa. Miró el reloj del salpicadero: 02:53 a. m. Joder. Todo el cansancio, las horas sin dormir, la tensión y el hambre acudieron a su encuentro. Era como si nada de lo descubierto hasta entonces importase, como si se hubiera pasado por alto que lo que aparentemente había sido un ahogamiento accidental había terminado conduciendo a un segundo asesinato. Por no mencionar el hecho de que al menos otras seis personas se hallaban en peligro. Aunque anhelaba llegar a su diminuto apartamento, sentía que no podía irse. Tal vez era absurdo, pero por encima de la sensación de haber sido pisoteado, e incluso por encima de la responsabilidad que sentía hacia esas potenciales víctimas, un sentimiento de culpa lo corroía por dentro. Tenía la mirada clavada en una figura solitaria frente a él, a varias decenas de metros. Era una silueta desfigurada por la cortina de agua que cubría la luna delantera del coche. Se trataba del agente Jaime Otamendi, que, bajo el aguacero, vigilaba el cordón policial. Aitor lo había involucrado en el caso y ahora las consecuencias se le antojaban catastróficas.

La luz del flash de un móvil se agitó tras la ambulancia. Maldita sea, ¿era posible? El fotógrafo rechoncho, el tal Fran Vázquez, había llegado a la plaza y abordaba a todo aquel que se cruzaba en su camino. Su actitud era incomprensible: el reportero preguntaba sin apenas esperar respuesta. Aitor supuso que daba igual, que la cuestión era demostrar que estaba allí antes que nadie. El caso iba a llamar la atención. Al día siguiente, los medios convencionales ya se habrían hecho eco del hallazgo de los cuerpos y la presión iría en aumento. La web Donosti Digital.eus iba a hacer su agosto, y Aitor temía que se pusiese la lupa sobre el operativo y la manera en que se estaba desarrollando la investigación. La exigencia sobre la Ertzaintza para atrapar al culpable se haría insoportable, con el riesgo de perder el control del proceso, por no hablar de que, si algo salía mal, le iban a cargar el marrón al más pringado. Y para ese título, Aitor había comprado unas cuantas papeletas. ¿Tan incompetente había sido? Se negó a pensar que todo lo hecho hasta entonces se redujese a una mera sucesión de errores.

—La han vaciado —dijo Eva.

—¿Qué? —Aitor se removió en su asiento, volviendo de repente a la realidad.

—Tu bolsa parece vacía —dijo la bióloga señalando la mochila abierta en el regazo del forense.

—Ah, sí. —Aitor, con aire nostálgico, levantó el macuto que a su vez contenía el maletín de forense—. Me han obligado a entregar todas las pruebas.

—¿Sabes qué? Es curioso, pero yo siempre que voy al laboratorio, necesito llevarme una serie de cosas. Sí o sí. —Eva reanudó la conversación tras darle una calada a su cigarrillo—. Un cuaderno, una botella de agua, un estuche, un cargador del móvil, el portátil… Muchas de esas cosas están duplicadas, también se hallan en el laboratorio, pero para mí preparar la bolsa es un ritual.

Aitor se vio obligado a aterrizar y a atender.

—Me tranquiliza pensar que, si llevo todas esas cosas conmigo, voy más preparada allá donde vaya. Y la verdad es que no es así. Generalmente no utilizo estos elementos, pero yo me siento más segura con ellos. ¿No te pasa lo mismo?

—No lo sé, no lo había pensado.

Claro que lo había pensado, pero no quería admitirlo. Ya había mostrado suficientes debilidades en lo que llevaba de noche. Él también tenía sus TOC, desde ordenar todo el instrumental de mayor a menor tamaño hasta dejar las sábanas de las camillas de la morgue sin una arruga.

—Espero que algún día pueda salir de casa con las manos en los bolsillos. Sería la señal de que me siento segura con lo que hago.

Aitor dudó de si Eva se estaba compadeciendo de él o si simplemente se trataba de una confesión personal. No sabía qué pensar de ella ni qué pretendía conseguir con aquella conversación, pero sí que daba la sensación de que lo que decía le importaba y lo sentía de verdad. Sus ojos marrones aguardaban expectantes mientras sus labios gruesos se juntaban despidiendo el humo con un beso.

—A lo mejor ese día estarás muy aburrida —dijo Aitor al fin.

Igual esa «manía» o esa necesidad de estar en guardia era lo que le daba vidilla al día a día de ambos, y el momento en el que fuesen sin preocupaciones al trabajo sería la señal de que habían caído en el tedio. En aquel momento sonaba bien lo de ir paseando despreocupadamente al Instituto Anatómico Forense. Sonaba bien, pero también lejano.

La bióloga se encogió de hombros.

—¿Sabes que me diagnosticaron altas capacidades en el instituto?

—¿Ah, sí? ¿Y cómo es eso? —preguntó Aitor.

—Los profesores me tenían tanto miedo que me dejaban leer mis libros en clase e ir a mi bola —respondió Eva—. Pero sobre todo era aburrido.

—Yo no tengo altas capacidades, créeme; más bien lo contrario, me cuesta horrores entender las cosas —dijo Aitor—. Yo gano por erosión.

—No me refiero a eso —dijo Eva, dándose una pausa—. Mira, no quiero sonar a una taza de Mr. Wonderful, pero sí que me gustaría decirte que los sentimientos de los demás y la verdad o lo correcto pueden ser cosas diferentes.

—Lo siento, me he perdido.

—Te han apartado del caso —le confirmó Eva—. Pero eso no significa que lo hayas hecho mal.

—Ya —respondió Aitor, aunque sin acabar de entender—. ¿Te puedo hacer una pregunta?

—Claro.

—Es absurda —la advirtió Aitor.

—Mejor.

—¿Fuiste tú? —preguntó Aitor.

—¿Que si fui yo el qué?

Eva parecía divertida con el juego.

—¿Asesinaste tú a Luis Olmos y al padre Manterola?

—¿Lo dices en serio? —preguntó a su vez Eva.

—Sí.

La bióloga relajó la expresión y arqueó las cejas en un gesto cercano a la ternura. O a la lástima. Estaba harto; quería largarse de allí, meterse en la cama y despertarse al año siguiente.

—Déjame tu móvil —dijo Eva.

Extrañado, Aitor obedeció y le dio su teléfono a la bióloga.

—Cuando esto pase, llámame si te apetece hablar. —Eva San Pedro introdujo su número en la agenda del teléfono de Aitor.

La actividad frenética en el exterior del coche distrajo la atención de ambos. Primero vieron como el comisario Ramírez salía de la iglesia acompañado por sus dos guardaespaldas y se metía en un coche negro oficial para acto seguido alejarse del tumulto. Fue el agente Otamendi quien levantó el cordón para facilitar su salida. Unos instantes después, el inspector Etxeberria y la jueza Arregui salieron del mismo edificio juntos, intercambiaron unas palabras y se marcharon en direcciones opuestas. Aitor también pudo ver como los peritos transportaban una camilla con una bolsa negra hasta la ambulancia situada frente al portón. Era el cadáver del padre Manterola y lo llevaban al Instituto Anatómico Forense. No había civiles en la plaza, tan solo ertzainas, policías municipales y sanitarios, pero en las ventanas sí que se veía algún vecino que se había despertado a causa del jaleo. Aitor también vio como, en una gruesa maleta negra, se alejaban sus pruebas, y se preguntó cuándo volvería a participar en una autopsia. La agente Irurtzun salió acompañada de Llarena y Gómez, que se reunieron con el agente Otamendi.

—Perdona, Eva, ahora vuelvo —dijo Aitor saliendo del coche.

—Tranquilo, me quedaré aquí pensando en cómo asesinar a más gente.

Aitor recorrió la distancia que lo separaba del grupo de agentes sin ponerse la capucha, dejando que la intensa lluvia lo espabilara.

—Irurtzun, ¿qué pasa? —preguntó el forense llegando a la carrera.

—¿Qué haces tú aquí todavía? ¿No te han dicho que te vayas? —preguntó la policía, que portaba un cuadernillo en el que se podía ver una de sus listas.

—Solo quiero saber qué pasa —insistió Aitor.

La agente permaneció en silencio con gesto severo.

—Vamos, Silvia —dijo el agente Otamendi—. ¿Qué más da? Déjale que escuche.

El ajetreo en la plaza era de tal magnitud que el corrillo formado por los cuatro policías y el forense pasaba desapercibido.

—A mí me mandan a comisaría, a atender llamadas —dijo la agente Irurtzun.

—Entiendo. ¿Y a mí? —preguntó el agente Otamendi.

La policía sostuvo la mirada de su compañero durante un largo instante. Ni las gotas de lluvia que caían de su visera la hicieron pestañear.

—A ti te mandan a casa y te van a abrir un expediente disciplinario. La intención de Etxeberria es echarte del cuerpo, pero el comisario Ramírez lo ha pospuesto hasta que se resuelva el caso.

Aitor pensó que si alguna vez alguien tuviera que darle una noticia de tal magnitud, querría que lo hiciese tal y como lo había hecho la agente Irurtzun. Sin rodeos y sin edulcorar.

—Entiendo. —El agente Otamendi pareció no acusar el golpe—. ¿Y vosotros? —preguntó dirigiéndose a Llarena y a Gómez.

—Vamos a custodiar a dos de las estudiantes. Eh… —El agente Llarena sacó su bloc de notas y lo abrió—. Clara Salas y Maite García. El comisario nos ha informado de que se han personado en comisaría hace dos horas para tramitar una denuncia por acoso.

—¿Contra quién? —insistió el agente Otamendi.

—No lo saben. Según la denuncia que nos ha leído el comisario, Clara Salas y Maite García afirman haberse sentido perseguidas por un encapuchado que han vuelto a ver cuando estaban entrando en casa.

—¿Algo más? ¿No saben quién es? ¿Una descripción?

—No le han visto la cara —respondió el agente Llarena.

—¿Y qué se supone que tenéis que hacer? ¿Solo eso, guardia? ¿No vais a tomarles declaración? —preguntó el agente Otamendi levantando la voz. El viento dificultaba la comunicación.

—No, las órdenes son claras: situarse frente a su casa y hacer guardia. Nada más.

El agente Otamendi ladeó la cabeza en desacuerdo.

—Supongo que todos los que habéis estado cerca de mí estáis apestados. Etxeberria querrá dar ejemplo para que a nadie se le ocurra volver a incumplir una orden. Joder, al final le he hecho un favor, he reafirmado su poder.

—Hemos tenido una suerte relativa. Que todo esto haya sucedido en agosto con la mitad de la plantilla de vacaciones le ha impedido a Etxeberria mandarnos a casa —explicó la agente Irurtzun.

—De hecho, si no llega a ser por el comisario Ramírez, con gusto nos habría sacado del caso —añadió Llarena.

—¿Pueden hacerlo? —preguntó Aitor—. ¿Pueden echarte de la Ertzaintza?

—Tres meses sin empleo y sueldo caerán seguro. Y con mi historial, sí, yo creo que pueden. Me degradaron una vez, supongo que lo siguiente es que me echen.

—Pero, pero… si no has hecho nada malo.

—Calma, calma. No te fustigues, chaval. —El agente Otamendi no parecía tener demasiado interés en departir sobre su futuro—. ¿A ti qué te han dicho?

—No quieren que toque un cadáver más. El doctor Álvarez llega mañana y se ocupará él. La directora cogerá un vuelo y se reunirá conmigo cuando llegue.

—No creo que te pase nada grave. Te tendrán un par de meses peinando muertos a modo de castigo y listo. Silvia, ¿qué sabemos del resto de las personas de la foto? ¿Qué pasa con la chica árabe?

—Tunecina —añadió la agente tras revisar su inventario—. Youssra Adib se encuentra en paradero desconocido. Han asignado tres patrullas a su búsqueda que ahora mismo están peinando el barrio de Herrera, donde vive.

—Joder, la comisaría se habrá quedado vacía. ¿Y qué se sabe de la cuarta estudiante? ¿Cómo se llamaba? ¿Ainhoa? ¿O cómo era?

—Sí, Ainhoa Abenójar —respondió el agente Llarena.

—¿Y bien? —insistió el agente Otamendi, con los ojos puestos en la agente Irurtzun, que evitaba la mirada de su compañero fijando la vista en su cuadernillo— ¡Silvia! —exclamó el agente Otamendi.

—Murió hace seis meses.

—¿Qué? —Aitor sintió que las piernas le fallaban—. ¿La asesinaron?

—Yo no he dicho eso. No se sabe nada. Por lo visto su familia es de Briñas, un pueblo entre Labastida y Haro, en la Rioja Alavesa. Sabemos que se había trasladado allí por motivos personales tras abandonar la beca de investigación.

—Pero ¿no hay más información al respecto? ¿Las circunstancias de la muerte? ¡No sé, algo habrá! —exclamó Aitor.

—Estamos intentando contactar con la comisaría de la zona pero a estas horas nadie responde. Se trata de un pueblo muy pequeño alejado de núcleos urbanos.

—Silvia, ya que estás, cuéntales lo que falta —dijo el agente Llarena.

—¿Más? —preguntó el agente Otamendi—. ¿Qué?

—El cocinero, Sergio Etxaburu, también ha desaparecido. Parece ser que compró el periódico y llegó al puerto —explicó la agente Irurtzun—, pero después se esfumó.

Aquello sumaba la tercera muerte y la segunda desaparición asociadas al proyecto Sautrela Siglo XXI. Aitor sintió que un millón de cosas pasaban delante de él sin que pudiera relacionarlas. Estaba en un charco. Literalmente. Se movió un paso a la derecha. En realidad, toda la plaza estaba encharcada, la galerna les estaba advirtiendo de que se marcharan de allí, que fuesen a casa. En cambio, él quería decirle a todo el mundo que se estaban equivocando al dejarlo fuera del caso, quería demostrarles que lo había hecho bien, que tenía razón, pero eso era imposible porque a su alrededor todo el mundo iba corriendo de un lado a otro.

—A ver, a ver. ¿Y Sandra Garcés, la teniente de alcalde? ¿Se sabe algo de ella? —preguntó el agente Otamendi.

—Sí, ella sí está. Se encuentra en el Ayuntamiento. Le han puesto escolta. Nadie entrará ni saldrá de allí sin ser fichado.

—Esa siempre sobrevive —dijo el agente Otamendi—. ¿No ha dicho nada? Ella conocía al profesor, al cura y al cocinero.

—No, que sepamos. Etxeberria la tiene a buen recaudo, acaba de ir para allí.

—Por supuesto, las ratas se protegen entre ellas —El agente Otamendi emitió una risa resignada—. Vale, de ocho personas involucradas, tres están muertas y dos desaparecidas. Otras dos han denunciado que han sido acechadas por un encapuchado y la última está siendo custodiada por un ejército.

—Esto es grave, Jaime. Imagínate cómo está el alto mando. El comisario Ramírez le ha dado carta blanca a Etxeberria para que movilice a todo el mundo, el alcalde Velasco ha puesto a la policía municipal a disposición del caso y hasta el maldito consejero de Interior está de camino. Por no hablar de los medios de comunicación, mira. —La agente Irurtzun señaló a Vázquez, que seguía grabándolo todo con su cámara—. Mañana el caso estará en todas las portadas.

—¿Hacia dónde han encaminado la investigación? —preguntó el agente Otamendi.

—Ahora mismo lo único que tienen son unos tuits en los que se amenaza a la junta directiva del proyecto. Sospechan que fue uno de los alumnos que optaba a la beca y quedó fuera —respondió el agente Llarena—. Están rastreando la cuenta de Twitter para saber a quién pertenece. Por ahora, esa es la prioridad.

—Mientras tanto, la orden es garantizar la integridad física del resto de los miembros del proyecto —añadió Irurtzun—, pero para eso hay que encontrar a Youssra Adib y a Sergio Etxaburu.

—¿Y dices que no podéis interrogar a Clara Salas y Maite García? —le preguntó el agente Otamendi a Llarena.

—Por el momento, no. Órdenes expresas de Etxeberria —respondió el ertzaina.

—Tenemos que ponernos en marcha —dijo la agente Irurtzun a modo de despedida. Sin embargo, nadie se movió. Era como si ninguno quisiese tomar ese camino.

—Tengo que hablar con las estudiantes. —Las palabras salieron de la boca de Aitor de forma precipitada.

La lluvia arreció.

—Tienes que estar de broma —respondió de manera tajante la agente Irurtzun.

—Tú acompaña a Eva a su casa y vete a dormir —le dijo el agente Otamendi.

—Solo un par de preguntas, saber qué área investigaban, cuál era su especialidad, si saben algo sobre la tetrodotoxina, si alguien podía tener los conocimientos para manipularla —insistió Aitor.

—¿Para qué? La investigación ya está en marcha. Todo el mundo está en guardia y se está buscando al asesino. ¿Qué pintas tú en todo esto? —repuso la policía.

—Solo quiero saber cuál era la especialidad de su proyecto de investigación y quién tenía acceso al veneno —repitió Aitor.

—Eso ya lo hará el agente asignado a la tarea.

—Ya, pero mientras tanto, la siguiente víctima puede estar…

—No, es que esto no funciona así —lo interrumpió la agente Irurtzun—. Y no lo acabas de entender. Explícaselo tú —dijo dirigiéndose al agente Otamendi, quien, sin embargo, permaneció en silencio— Vale, pues te lo explico yo. A lo mejor pensáis que las decisiones que toman vuestros superiores son arbitrarias o solamente diseñadas para fastidiaros, pero ¿sabéis qué? —dijo la agente Irurtzun, hablando expresamente al agente Otamendi y a Aitor—, yo estoy de acuerdo con ellos. Lo que no podemos hacer es pedirles a los demás que cumplan las normas para después nosotros actuar como nos venga en gana. Y ya no estoy hablando de una suspensión de empleo y sueldo. Si sucede una tragedia mientras nosotros ignoramos órdenes directas, eso podría llevarnos a la cárcel. Se llama obstrucción a la autoridad.

¿Cárcel? Aitor experimentó una sacudida por todo el cuerpo al sentir la magnitud del término. ¿Cárcel?

—Voy a recordarte tus propias palabras —dijo con el índice en el pecho del agente Otamendi—: La mierda siempre cae hacia abajo, y ya sabes quiénes estamos allí. —A continuación, señaló a todo el grupo—. ¿Vas a arrastrarlos contigo?

El agente Otamendi se giró con expresión severa hacia Aitor.

—Venga, vamos —protestó el forense—. ¡No me digáis que no queréis interrogarlas!

Ninguno de los policías respondió.

—Solo os pido que me dejéis hacerles un par de preguntas, solo eso. Luego llevaré a Eva a su casa y yo me iré a la mía.

Todos miraron al agente Otamendi. Tras unos instantes que a Aitor le parecieron eternos, el policía habló:

—No os puedo pedir esto.

—¿Qué tenemos que hacer? —preguntó Llarena.

Aitor advirtió que Gómez no hacía ningún gesto de desaprobación.

—No me lo puedo creer —bramó la agente Irurtzun desesperada—. ¡No me lo puedo creer! ¿De verdad vais a seguirle la corriente?

—Yo buscaría a las personas que la testigo, eh… Amaia Mendoza, vio antes de encontrar el cadáver —dijo el agente Otamendi—. Hay un grupo de turistas, una surfista, una pareja y un hombre alto enfundado en un chubasquero.

—¿Crees que ese hombre puede ser la misma persona que está acechando a Clara Salas y a Maite García? —preguntó el agente Llarena.

—Ni idea, pero ahora no se me ocurre cómo podríamos dar con él. Propongo que nos centremos en lo que sí podemos averiguar. ¿Crees que podrías hablar con tus amigos y enterarte de quién era la rubia que iba con la tabla por el paseo de La Concha? La testigo dijo que se cruzó con una chica rubia, joven, camino del Peine del Viento con una tabla de surf.

—Cierto.

—Seguro que conoces a casi todos los que hacen surf en Donosti. Y a los que no, los conocerá tu colega o el otro. Vamos que, directa o indirectamente, todos sabréis qué ola ha cogido quién… Mira en redes sociales y difunde el mensaje por WhatsApp entre tus conocidos. Despiértalos.

—De acuerdo.

—Debería deteneros yo misma, a todos. Si de verdad tuviese que hacer mi trabajo bien, no me quedaría más remedio que poneros las esposas. —La agente Irurtzun apretaba los dientes llena de impotencia.

—Silvia —el agente Llarena posó su mano sobre el hombro de su compañera—, ¿tú no quieres atrapar al malo?

Los ojos de la policía se afilaron casi hasta cerrarse.

—¿Me lo preguntas en serio? —respondió quitándose la mano de encima con rabia—. ¿Crees que yo no quiero detener al que ha hecho esto?

—No. Quiero decir… Claro que no. A ver, yo solo te digo que…

—No me hables. No pienso escuchar nada más. —Los señaló uno a uno con el índice y se marchó, barruntando para sí misma.

—No quería decir eso… —se justificó el agente Llarena.

—No querías y ella lo sabe —lo tranquilizó el agente Otamendi—. Y tiene razón, si seguimos desobedeciendo órdenes directas, nos podemos meter en un lío gordo. ¿Estáis seguros de que nos queréis dejar interrogar a las estudiantes?

Los agentes Llarena y Gómez se miraron el uno al otro y, como si se hubiesen comunicado telepáticamente, asintieron al unísono.

—No creemos que tomarles declaración a las chicas sea algo que esté fuera de nuestra jurisprudencia. Siempre podremos decir que malinterpretamos la orden. Total, Etxeberria piensa que somos tontos. Y seguro que tú les sacas toda la información necesaria —dijo el agente Llarena.

—De acuerdo entonces. Voy con vosotros en el coche. Tú, síguenos —ordenó el agente Otamendi a Aitor.

—¿Qué hago con Eva? —preguntó Aitor.

—Tendrá que venir. Que espere en el coche y, tras hablar con las estudiantes, la mandamos a su casa.

Aitor entró con energías renovadas en el Golf. Estaba emocionado.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Eva.

—Seguimos en la pelea.

CAPÍTULO V

Sábado, 24 de agosto de 2019

El Boulevard

03:20

Aitor conducía el Golf a través del Boulevard. Era reconfortante recuperar el volante de su coche y fácil seguir la estela del coche patrulla de la Ertzaintza. La presencia de tráfico se limitaba a dos taxis y a un autobús fuera de servicio aparcados en el carril auxiliar, mientras que, a su derecha, la parte vieja parecía el decorado de una película, iluminada por farolas, en silencio. Ni siquiera la noria, en los jardines del Ayuntamiento, parecía inmune a los efectos de la galerna, con las cabinas oscilando en lo alto, rechinando ante cada embestida del viento.

—¿Conoces a Clara y a Maite? —preguntó Aitor sacando a Eva de sus pensamientos.

—Vagamente. Coincidimos en algunos cursos de posgrado.

—¿Qué podrías decirme de ellas?

Eva oteó el horizonte antes de responder.

—Diría que somos diferentes.

—Diferentes.

—Sí, no sé. Clara y Maite eran populares. Listas, simpáticas, guapas, ya sabes.

—¿Y tú, no?

—No mucho, la verdad.

Aitor sintió tirantez en la respuesta.

—Me cuesta reír cuando algo no me hace gracia —añadió Eva.

—¿Cómo?

—Mi madre dice que soy demasiado sincera.

—¿Y ellas no lo son?

—No quiero que me malinterpretes. No lo digo como un defecto. Solo me refiero a que hay personas que tienen más facilidad que otras para socializar.

—Entiendo, Clara y Maite son las guais de la facultad.

—Sí. No. Bueno, supongo que sí, aunque… —dijo Eva con un punto de duda.

—¿Aunque?

—El caso de Maite es diferente. Antes era una chica mucho más… corriente.

—Corriente.

Eva chasqueó los labios, molesta.

—No quiero entrar ahí. Estamos cotilleando sobre personas de las que sé poco. A mí no me gusta que lo hagan sobre mi persona.

Aitor sabía que Eva lo podía mandar a la mierda en cualquier momento, por lo que trató de ser lo más cuidadoso posible.

—Vamos, Eva, esto es una conversación entre tú y yo. Entiendo el contexto. Me fío de tu criterio y creo que puede ser útil para formular las preguntas de la manera adecuada. Inténtalo, por favor. ¿Qué querías decir de Maite?

Eva suspiró y comenzó a hablar:

—Pues su forma de vestir, su aspecto… Desde el momento en el que conoció a Clara, cambió. Supongo que cuando dos personas se conocen, se influyen mutuamente, y en este caso creo que Clara influyó mucho más en Maite que viceversa. Pero esto no deja de ser una forma de cotilleo. No tuve tanto trato con ellas como para formarme una opinión.

—Venga ya, todos juzgamos sin saber. Es inevitable. No digo que sea justo, pero a veces decidimos si una persona nos gusta o no simplemente por la manera en la que viste, nuestro primer contacto con ella o cómo gesticula… Luego esa opinión puede cambiar con el trato, pero injusto o no, esos prejuicios nos generan simpatía o rechazo.

—Lo sé y no lo comparto. Por eso procuro no hacerlo.

—¿Entonces? En algún momento de tu vida decidiste que ibas a ser ¿qué?, ¿neutral?, ¿objetiva?, ¿imparcial con todo el mundo? —Según lo dijo, Aitor supo que se había equivocado.

—Exactamente —respondió la bióloga de forma seca.

Acto seguido, se acomodó en el asiento y empezó a mirar por la ventanilla, ausente.

La conversación había terminado. Aitor sintió de nuevo un silencio glacial abriéndose paso entre ambos. Solo le quedaba mirar al frente, a la cadencia hipnótica de los limpiaparabrisas deslizándose de un lado al otro de la luna delantera. Entre pasada y pasada se abría ante ellos una avenida de La Concha desierta. Las luces traseras del coche patrulla se iluminaron y el vehículo se detuvo junto a la barandilla blanca del paseo. Aitor aparcó tras él sintiéndose afortunado por tener la oportunidad de bajarse del vehículo y escapar de aquella tensión. Esperaba que lo que viniese a continuación hiciera que Eva olvidase los motivos de su enfado, aunque no parecía una persona proclive a regalar emociones. Lo de juzgar a los demás la había molestado, si bien, viéndola allí con la frente apoyada en el cristal de la ventanilla, parecía más dolida que molesta. «Tal vez —pensó Aitor—, el asunto tenga más que ver con el hecho de ser juzgada». Vio a Otamendi y a Llarena señalando el edificio frente a ellos. El agente Gómez, el policía barbudo que siempre permanecía en un segundo plano, aguardaba en el interior del coche. El bloque de apartamentos se erguía imponente como una pirámide con amplias terrazas en progresión. Visto desde fuera, el conjunto emanaba una sensación de opulencia disimulada de buen gusto. Era una de esas viviendas de La Concha que la gente contemplaba con una mezcla de envidia y admiración, deseando que les tocase la lotería para vivir ahí.

—La noticia ha salido a la luz —le comunicó el agente Otamendi cuando Aitor se acercó a ellos.

El agente Llarena le tendió su teléfono con la portada de Donosti Digital.eus, cuyo titular decía: «La aparición de dos cadáveres estremece San Sebastián». Aitor pasó a leer la entradilla: «Hoy a las once de la noche se ha encontrado el cuerpo del profesor de la UPV Luis Olmos flotando sin vida en las inmediaciones del Peine del Viento, dos horas después la policía certificaba el fallecimiento del padre Manterola en la casa parroquial de la iglesia de San Ignacio. No se descarta el asesinato ni que ambas muertes estén relacionadas entre sí. La Ertzaintza ha hecho efectivo un despliegue policial sin precedentes…».

La noticia permitía acceder a dos enlaces con las respectivas biografías del profesor y del cura, así como a una galería de fotos de los lugares en los que habían sido encontrados los cadáveres. Aitor reconoció a Fran Vázquez como el autor de las instantáneas en cuanto observó la primera imagen que aparecía en el enlace. Asimismo, un rótulo parpadeante anunciaba una conexión en directo, acompañado de una cuenta atrás. Según el reloj, quedaban diez minutos.

—¿De dónde saca este tío la pasta y la mano de obra para montar una página así? —preguntó Aitor abrumado al ver tanta información publicada sobre el caso—. ¿Y para qué va a hacer una emisión en directo a las tres de la mañana?

—Un amigo mío que es informático curró allí. Me contó que tiene un grupo empresarial cubriéndole las espaldas —dijo el agente Llarena con un tono que indicaba que él no acababa de creérselo—. Que le montaron la página para pillar trapos sucios de la gente y usarlos a su favor en adjudicaciones. Espionaje industrial y esas movidas.

—Ya, dejémonos de conspiraciones y centrémonos. —El agente Otamendi le arrebató el teléfono y se lo devolvió a Llarena—. Busca a la chica surfera, Llarena. A ver si sabe algo del tipo del chubasquero que se cruzó con la corredora en el Peine del Viento.

El sonido de la puerta al cerrarse provocó que los tres hombres se giraran a la vez. Eva San Pedro salió del Golf ataviada con su chubasquero verde a motas.

—Esperaré aquí —dijo.

Después se cobijó en la marquesina de la parada de autobús. Aitor la buscó con la mirada, tratando de encontrar algún tipo de acercamiento, en vano.

—No tardaremos —dijo el agente Otamendi.

Acto seguido le hizo un gesto con la cabeza a Aitor y ambos se encaminaron hacia la entrada del edificio. Una vez allí, llamaron al portero y el objetivo de una cámara se iluminó a la altura de sus ojos.

—¿No estarán dormidos? —preguntó Aitor.

El agente Otamendi negó con seguridad.

—Hoy no dormirán.

—¿Quién es? —preguntó una voz masculina metalizada.

—Buenas noches, señor Salas, soy el agente Otamendi de la Ertzaintza. ¿Puede abrirnos, por favor? —dijo presentando su placa ante la cámara.

—Ya hemos hablado con la policía.

—No le robaremos tiempo, solo queremos asegurarnos de un par de detalles.

—Es tarde, muy tarde —respondió la voz desde el dispositivo.

—Por eso estamos aquí, queremos que se vayan a la cama tranquilos —improvisó el agente Otamendi con convicción.

Tras unos segundos sin respuesta, el timbre de la puerta se accionó y pasaron al interior de un portal forrado en mármol. Aitor abrió la puerta del ascensor.

—¿Qué piso es? —preguntó Aitor frente a la botonera. No se había fijado en cuál había presionado el agente Otamendi en el portal.

—Venga, adivina. ¿En qué piso vive la familia que si hace una denuncia saca de la cama al comisario de la Ertzaintza?

Aitor pulsó el botón número seis, el último.

—Es sorprendente la lealtad que te profesan Llarena y Gómez —dijo el forense tras cerrarse las puertas.

—Estuvieron a mi cargo recién salidos de la academia, cuando ellos eran cadetes y yo inspector —respondió el policía.

—Parece que están en deuda contigo.

—¿Tú crees? A mí me da la impresión de que hacen lo correcto, nada más. No lo sé, tal vez es que yo creo que tienen criterio propio y los trato como adultos, a diferencia del resto.

—¿O sea que la agente Irurtzun no hace lo correcto?

—Cada uno tiene su manera de cumplir con su deber. Silvia hace lo que tiene que hacer, por eso la respetamos. ¿Qué crees, que me la pusieron de compañera por casualidad? Qué va. Para la agente Irurtzun seguir las normas es una manera, no ya de trabajar, sino de entender la vida. Eso Etxeberria lo sabía, y por eso me la asignaron. Me sorprende que nos dejase ir al Aquarium.

—¿No me vas a decir qué pasa entre el inspector y tú?

—Ahora no —respondió tajante Otamendi. El timbre del ascensor les indicó que habían llegado—. Déjame hablar a mí.

Al salir el forense y el policía se plantaron delante de un hombre vestido con una camiseta a rayas, pantalones chinos doblados a la altura de los tobillos y náuticos sin calcetines. Era moreno de ojos claros, pelo canoso, abundante y peinado hacia atrás. No le sobraba un gramo de grasa y la barba de tres días le quedaba niquelada. Sin duda, la descripción de un hombre atractivo.

—¿Señor Salas? Jon, ¿verdad? —El agente Otamendi le tendió la mano antes de terminar de hablar—. Permítame que me presente. Soy el agente Jaime Otamendi, responsable de la custodia de su hija. Este es el doctor Aitor Intxaurraga, especialista del Instituto Anatómico Forense. ¿Podemos hablar con su hija y con su amiga, Maite García?

—Cuando he hablado con Xabier, no me ha dicho nada de interrogar a las chicas en persona.

—¿Xabier? Se refiere al inspector Etxeberria, ¿no es así? —preguntó Aitor.

El agente Otamendi lo fusiló con la mirada.

Jon Salas adquirió una pose desafiante.

—Sí, el comisario Ramírez me ha dado línea directa con el inspector y este me ha dicho que nos pondrían escolta, me ha garantizado que dejarían a Clara y a Maite tranquilas y me ha insistido en que le llamase para cualquier cosa. De lo que no me ha informado es que vendría un agente, y mucho menos que aparecería un forense. —El hombre miraba fijamente a los ojos, con rictus serio—. Porque usted es forense, ¿verdad?

—Sí, señor —respondió Aitor, acobardado.

—No se preocupe, señor Salas, todo esto es por la seguridad de su familia.

—Desde luego que me preocupo. Mi hija está muy afectada. No quiero que la molesten si no es estrictamente necesario.

—Se trata de una charla informal, solo serán unos minutos.

—¿Informal? Creo que no le entiendo.

—Señor Salas, en estos momentos, hay dos personas en paradero desconocido y cualquier información, por insignificante que parezca, puede resultar de vital importancia. Le garantizo que no alteraremos a su hija, pero su colaboración es imprescindible. Puede salvar vidas.

El hombre pareció sopesar los pros y los contras durante unos instantes. Los miró primero a ellos, luego hacia el interior de su apartamento, y repitió la operación de nuevo.

—Está bien, pasen —dijo al fin.

Jon Salas les dio paso a un amplio recibidor adornado con motivos africanos y coronado por una tabla de surf, desde donde accedieron a un salón con un impresionante ventanal desde el que se podía contemplar toda la bahía. En el sofá, cogidas de la mano y con los ojos enrojecidos, se encontraban dos chicas rubias, acompañadas por una mujer madura guapísima y elegantísima («la madre, seguro», pensó Aitor). El forense observó el resto de la estancia: nada más entrar, a mano derecha, una robusta mesa de madera con soporte de hierro dominaba un espacio que hacía las veces de comedor, mientras que un sofá de cuero blanco con chaise longue ocupaba el centro neurálgico de la sala, orientado tanto a la terraza como a la televisión. Había retratos de la familia repartidos por las paredes. Los marcos de fotos, en lugar de albergar papel impreso, reproducían un sinfín de fotografías digitales con escenas familiares: el señor Salas sosteniendo un atún en la cubierta de una embarcación, Clara Salas haciendo un tubo en una ola perfecta, un hermoso atardecer en la bahía… El conjunto irradiaba un aroma clásico pero impregnado de toques cool y minimalistas que causaban un efecto un tanto abrumador. Aitor se sintió un intruso, alguien que, por su condición social, no debería estar allí.

La televisión estaba encendida. Al ser una Smart TV, la señal reproducía el canal Donosti Digital.eus. Estaban emitiendo en directo, o en streaming, como rezaba el rótulo que aparecía en pantalla sobre un cronómetro parpadeante a cero. El inefable Fran Vázquez corría tras una comitiva de hombres enfundados en gabardinas que se apresuraban bajo la lluvia hacia el Ayuntamiento de San Sebastián. Aitor pudo reconocer al alcalde Tontxu Velasco y al inspector Etxeberria a la cabeza del grupo. «Así que es eso», pensó. De alguna manera, Vázquez se había enterado de que el regidor y compañía iban hacia el Ayuntamiento y quería dar una exclusiva. El joven forense no pudo evitar sorprenderse al ver el nuevo y espectacular diseño de la página: todo el margen derecho de esta, de arriba abajo, estaba destinado a los comentarios de los usuarios, en formato de chat. Pese a la hora, cientos de mensajes caían en cascada, tantos que apenas daba tiempo a leerlos; debajo, en un faldón, los rótulos se deslizaban informando de la última hora de los acontecimientos, que no dejaba de ser la repetición del hallazgo de los cadáveres del profesor Olmos y el padre Manterola; en el recuadro superior izquierdo se reproducía una imagen vía satélite del golfo de Vizcaya, con la evolución de la borrasca; y en el centro, la señal en directo enviada desde el móvil de Vázquez. Tras mucho insistir, el grupo de hombres pareció acceder a hacer una declaración y se detuvieron frente a la puerta del consistorio. El alcalde Tontxu Velasco se plantó resignado frente a la cámara, retirándose el agua de su tan característica perilla.

—Alcalde, ¿tienen miedo? —preguntó Fran Vázquez fuera de plano.

—¿Miedo? Escúcheme atentamente. No vamos a permitir que ningún criminal ponga en jaque los valores de nuestra sociedad. Esta ciudad es fuerte, unida y con unos valores inquebrantables. —El hombre se mostraba firme y seguro de sí mismo.

—¿Puede confirmar que las muertes del profesor Olmos y del padre Manterola han sido de carácter violento? —insistió Vázquez.

—No vamos a contribuir a aumentar la psicosis. El profesor Olmos y el padre Manterola eran dos pilares de nuestra comunidad. Dos hombres que trabajaron sin descanso para mejorar la vida de todos los vascos y vascas. Debemos asegurarnos de que su memoria perdure entre nosotros.

—¿Es cierto que nos encontramos ante un asesino en serie? Según las informaciones que nos llegan, ambas muertes han sido especialmente violentas.

—Se ha establecido el secreto de sumario y no vamos a desvelar ningún dato del caso. Dicho esto, le invito a no contribuir a la expansión de bulos.

—Pero es evidente que ambas muertes están relacionadas.

—¿Eso es una pregunta o una afirmación?

—¿Están ambas muertes relacionadas?

—Las autoridades aconsejan permanecer en casa —respondió el alcalde ignorando la pregunta—. Nuestro mensaje es claro: mantengan la calma y dejen trabajar a los profesionales.

—El despliegue policial es enorme. Se habla de un toque de queda tácito —dijo un periodista fuera de plano.

—De eso nada. Estamos en alerta naranja por galerna y la agencia de meteorología afirma que lo peor está por llegar. Recomendamos a nuestros ciudadanos que se queden en casa por su propia seguridad.

—¿Se sabe algo del cocinero Sergio Etxaburu?

El alcalde empezó a perder la paciencia.

—Les voy a dejar con el inspector Etxeberria, que es quien lleva el caso, y él les dará la información que pueda.

El alcalde desapareció del plano y la nariz aguileña del inspector Etxeberria ocupó su lugar. Estaba radiante. Profesional, seguro de sí mismo y tranquilo. Antes de que empezase a hablar, el agente Otamendi apagó la televisión.

—Usted es Andrea Elustiza, ¿cierto? —La mujer estrechó la mano del policía. Llevaba el pelo teñido de blanco y rondaría los cincuenta años—. Encantado, soy el agente Otamendi y este es el doctor en Medicina Forense Aitor Intxaurraga. Hola, tú eres Clara, ¿verdad?

—No, soy Maite —respondió la chica a la que se había dirigido el agente.

—Perdona. Entonces tú eres Clara —se disculpó el ertzaina dirigiéndose a la otra chica.

Aitor las miró. Desde el momento en el que fue tomada la fotografía en el Peine del Viento hasta ese instante, las diferencias entre ambas se habían acortado. Parecían calcos la una de la otra: bailarinas negras, shorts vaqueros, camisetas de manga corta, pulseras, pelo largo muy rubio y suelto, piel morena y cuerpos delgados.

—¿Está mi hija en peligro? —preguntó la señora Elustiza.

—No, un coche patrulla estará permanentemente vigilando la casa. No tienen nada que temer —dijo el agente Otamendi.

Maite García se levantó y dio dos pasos hasta el ventanal. Aitor se acercó a ella. Desde aquella atalaya, se podía ver la avenida, con ambos vehículos subidos en el arcén. Bajo la lluvia, de pie y hablando por teléfono, se encontraba el agente Llarena y, sentada en el interior de la marquesina, como quien espera a un autobús que nunca llega, estaba Eva. Aitor, buscando un tema común de conversación, recurrió al tópico meteorológico:

—Vaya tormenta, ¿eh? —La vista de la bahía desde aquel mirador resultaba sobrecogedora. Pero Maite no parecía escucharlo. Su mirada permanecía congelada abajo, en el paseo—. Oye, ¿estás bien?

Maite le devolvió una mirada nerviosa y respondió con sequedad.

—Sí, sí —dijo volviendo junto a Clara, no sin antes echar otra mirada al paseo.

Aitor observó la calle. Eva San Pedro tenía la vista alzada en su dirección. ¿Lo había imaginado o Maite García había reaccionado al verla? En teoría, aunque solo fuera de vista, se conocían. ¿O no?

—¿De verdad han asesinado a Luis y al padre Manterola? —preguntó Clara.

—No deberíais hacer caso a todo lo que dicen los medios —respondió el agente Otamendi.

—En el grupo de la facultad dicen que hay un asesino en serie.

Maite sacó su móvil y desbloqueó la pantalla, iluminando su rostro.

—¿Es cierto? —insistió Clara.

Aitor las observó con más detenimiento. Se podían detectar ciertas diferencias entre ambas. Mientras que Maite se movía y actuaba con ademanes más bruscos y nerviosos, Clara parecía administrar hasta la última caloría de su cuerpo. Si se retiraba el pelo de la cara, tan solo empleaba dos dedos para que cada mechón reposase el tiempo justo detrás de su oreja y volviese a caer de manera sutil sobre su rostro en un bucle sin fin. Y mientras Maite se mostraba observadora y presente, Clara parecía mirar a la pared situada detrás de ellos. A Aitor no le pareció altivez, sino ausencia. Supuso que cada una llevaba la preocupación a su manera.

—Insisto, no deberíais creer todo lo que leáis por ahí —respondió el agente Otamendi señalando el móvil.

—Dicen que la investigación está siendo un desastre y que ya ha habido despidos —dijo el señor Salas.

El agente Otamendi obvió el comentario y extrajo una libreta del bolsillo de su anorak.

—¿Podríais decirme cómo os disteis cuenta de que os estaban siguiendo? Quiero decir, ¿qué os hizo pensar eso?

—¿Es cierto que Youssra y Sergio han sido secuestrados? —preguntó Maite.

El agente Otamendi se rascó la cabeza en busca de las palabras adecuadas.

—Lo que es cierto es que necesitamos vuestra ayuda. Vamos, haced memoria. ¿Qué os hizo desconfiar?

—Es que en realidad no íbamos a decir nada. Pensamos, sin más, que igual había sido una casualidad —dijo Clara.

—Pero nos empezaron a llegar mensajes de nuestros compañeros de facultad contándonos lo de Luis y… —añadió Maite.

—Y habéis hecho bien —asintió el agente Otamendi—. De verdad. Venga, contadme.

—Tenemos un pequeño local en Gros donde dejamos las tablas y los trajes —explicó Clara—. Habíamos estado en la playa y fuimos a dejar el equipo al local.

—¿Hicisteis surf ayer?

—Sí —respondió Clara.

—No —intervino Maite de manera cortante—, el agua estaba petada de domingueros y era imposible coger una ola.

—Bueno, eso —concedió Clara—. Sí que fuimos a la playa, pero como estaba llena y habían dicho que iba a haber tormenta, decidimos recoger y venirnos a casa.

—¿Qué hora sería?

—Como las seis de la tarde o así. Ya se lo hemos dicho al otro policía.

—Sí, sí, por supuesto. Chicas, escuchadme, nadie duda de lo que decís, pero necesitamos ser precisos para poder descubrir a la persona que os seguía —dijo el agente Otamendi—. Yo os lo voy a preguntar y repreguntar, pero no por vosotras, sino por él.

—Pues no es lo que parece —objetó el señor Salas.

—Vais al local y dejáis las tablas, ¿no es así? —prosiguió el policía, ignorando al hombre.

—Eso es —respondió Clara.

—Y allí lo veis por primera vez.

—Sí, estaba intentando abrir uno de los locales.

—Es que son unos bajos —intervino Maite—. Y hay más de una lonja. Cada uno tiene la suya.

—Y nos conocemos todos —añadió Clara.

—Y ese no nos sonaba. Bueno, llevaba capucha, pero aun así —dijo Maite.

—¿Era un varón? —preguntó el agente Otamendi. Ambas chicas asintieron a la vez—. ¿Seguras?

—Era un chico, sin duda —respondió Clara.

—¿Le escuchasteis hablar? ¿En castellano, inglés, euskera?

—No, solo estaba delante de una puerta con un manojo de llaves en la mano. No decía nada —contestó Clara.

—Vale, chicas, pero que no pudiera abrir una puerta no lo hace sospechoso de nada.

—Ya, pero es que es eso, no intentaba abrir la puerta —dijo Clara.

—Estaba allí plantado, quieto. —Maite se levantó e imitó la postura en la que habían visto al individuo—. Así, con las llaves en la mano.

—¿Como quien espera algo? ¿O a alguien?

—Eso —confirmaron Clara y Maite a la vez.

Aitor apreció que el comportamiento del agente Otamendi tenía algo de complicidad para con las chicas. Hablaba con ellas con naturalidad, en ocasiones las interrumpía, en otras les llevaba la contraria, pero nunca ponía el foco sobre ellas. De esa manera, complementando la información que daban una y la otra, el ertzaina estaba obteniendo una descripción llena de detalles. Por lo visto, el hombre gordo, como lo describió Maite García con cierto tono despectivo, huyó al darse cuenta de la presencia de más gente en el pasillo de los locales. Lo sorprendente vino después, cuando las chicas llegaron a casa y volvieron a ver al mismo hombre en una plazoleta adyacente con acceso a su portal. Parecía esperarlas. Si bien no pudieron verle la cara, las chicas describieron a un varón de uno ochenta, unos cien kilos de peso y sudadera verde de marca. Añadieron que parecía tener barba.

—¿Ya? ¿Han terminado? —preguntó impaciente el señor Salas.

—Solo un par de preguntas más, señor Salas, dos preguntas y nos vamos —respondió el agente Otamendi.

Aitor intuía que el ertzaina estaba haciendo un esfuerzo por contenerse y ser amable. Si forzaba la situación, el señor Salas llamaría al inspector Etxeberria y entonces se les caería el pelo. Con todo, la paciencia del cabeza de familia parecía estar a punto agotarse.

—¿Qué me decís del proceso de selección del proyecto Sautrela Siglo XXI? ¿Recordáis si alguien se molestó por no haber sido seleccionado? ¿Alguna salida fuera de tono? —preguntó el agente Otamendi.

—Todo el que no fue elegido se molestó —dijo Maite, con rotundidad—. Hubo gente que nos retiró la palabra. Sabemos que algunos hablaron mal de nosotras en las redes sociales. Bueno, más que de nosotras, de ellos: del profesor Olmos y del resto.

—Qué quiere que le diga, hasta cierto punto lo entiendo. Esta beca era una oportunidad única —añadió Clara—. Pero de ahí a hacerle daño a alguien…

—¿Cree que el hombre que las siguió podría ser algún compañero? —intervino preocupada la señora Elustiza.

—Es una posibilidad. ¿Qué me decís? —planteó el agente Otamendi.

Las dos chicas se miraron entre ellas. Clara se encogió de hombros y Maite negó con la cabeza. Tras una conversación muda, volvieron a mirar al agente Otamendi.

—Ni idea —respondió Maite.

—¿Cómo definiríais vuestra relación con el profesor Luis Olmos?

—Era, era… —tartamudeó Clara.

—Era un mentor, un guía, un… un amigo que apostó por nosotras —finalizó Maite—. Yo se lo debo todo a él.

—Luis era un idealista, un soñador. Se emocionaba con la idea de unir gastronomía y ciencia, de poner a Euskadi en el centro del mundo, de crear cientos de puestos de trabajo… —dijo Clara hasta deshacerse en lágrimas.

Su madre le frotó la espalda con suavidad.

—Y entre vosotras, ¿qué tal? ¿Cómo era vuestra relación con las otras dos premiadas? ¿Ainhoa Abenójar y Youssra Adib?

—Como una familia. Nos ayudábamos en todo lo que podíamos —respondió Maite.

—Ya veo. ¿Qué podríais decirme de Ainhoa Abenójar?

Las dos estudiantes se quedaron congeladas al recordar a su amiga.

—Pobre Aino —dijo Clara con la mirada clavada en la alfombra.

—¿Sabéis qué le sucedió? —perseveró el agente Otamendi.

Aitor, por el rabillo del ojo, vio bufar al señor Salas. Las prisas estaban provocando que el agente Otamendi acelerase el ritmo, dejando menos espacio entre preguntas. Las estaba atosigando.

—No nos dijeron nada. Se fue a pasar el fin de semana con su familia y no volvió. —El tono de voz de Clara transmitía arrepentimiento.

—¿No os dijo nada sobre sus motivos para abandonar el proyecto?

—No, tal vez teníamos que haber preguntado, pero ¿cómo se acierta en esos casos? —respondió Clara en tono de disculpa

—¿No le notasteis nada raro? ¿Algún signo de preocupación? No lo sé, ¿quizás se mostró más nerviosa o inquieta de lo habitual? —insistió el ertzaina.

—No. —Clara Salas parecía a punto de romperse del todo.

—¿Asististeis al entierro?

Cuando el agente Otamendi formuló la pregunta, Aitor supo que la conversación había llegado a su fin.

—Es suficiente, tienen que irse.

El señor Salas se había aproximado al agente Otamendi y le mostraba la salida con el brazo extendido.

—Sí, desde luego, nos vamos. Si necesitan algo, estaremos ahí abajo —respondió el policía mientras se encaminaba hacia la puerta.

Aitor había permanecido tanto tiempo callado que sentía que iba a explotar. Tenía mil preguntas por hacer.

—¿Puedo preguntaros cuál era vuestra especialidad? ¿En qué se basaba vuestra línea de investigación?

—La idea era investigar las posibilidades de las especies animales con aplicaciones a la alta cocina —respondió Maite con un brote de entusiasmo—. Se trataba de modificar genéticamente especies exóticas para que pudieran ser consumidas sin que fueran un riesgo para la salud.

—¿Podrías ponerme un ejemplo?

—Mi especialidad es la Phyllobates terribilis. Es una pequeña rana amarilla que habita en la costa colombiana. Está considerada como el vertebrado más venenoso del mundo. La idea era tratarla hasta reducir su riesgo de consumo a cero. El señor Etxaburu estaba emocionado con la idea de servirla como plato principal.

—¿Sergio Etxaburu? ¿El chef?

—Sí, él fue el impulsor del proyecto.

—Qué interesante. Y tú, Clara, ¿a qué te dedicabas?

—Echizen kurage. Es una medusa, como de este tamaño. —La chica recreó con sus manos una distancia de unos cuarenta centímetros—. Aunque puede llegar a medir tres metros. En Japón está considerada una delicia.

—¿Y qué me decís de Ainhoa y Youssra? ¿Qué hacían ellas?

—¡He dicho que ya es suficiente! —intervino el señor Salas en un tono cortante—. Váyanse.

—Doctor Intxaurraga, por favor —rogó el agente Otamendi desde la entrada.

—Solo una pregunta más. Como expertas, ¿consideráis difícil adulterar el veneno de alguna de esas especies para que no sea mortal?

Maite y Clara cruzaron sus miradas. Tras sopesar la respuesta unos instantes Maite, contestó:

—Diría que no. Una vez extraído el veneno del animal, se trata básicamente de diluirlo. Es una cuestión de proporciones. Lo difícil es crear genéticamente animales vivos con un grado de toxicidad no letal para el ser humano. Hablamos de mutaciones. Pero manipular el veneno, si está aislado, es relativamente sencillo, cualquier estudiante de segundo curso podría hacerlo.

Parecía que la paciencia de Jon Salas había llegado a su límite. Sacó el móvil del bolsillo y empezó a buscar en la agenda.

—Señor Salas, por favor, no será necesario llamar al inspector —intervino el agente Otamendi en tono conciliador—. Cuanto menos le interrumpamos, antes resolverá el caso. Por favor, ahórrenos una bronca, ya nos vamos.

Con cara de muy pocos amigos, el señor Salas bloqueó el teléfono y lo guardó en el bolsillo. Parecía que lo único que lo apaciguaba era verlos salir de su casa.

—Gracias por todo y si necesitan cualquier cosa, pónganse en contacto con nosotros. Estaremos ahí abajo, frente al edificio. Y no se preocupen, todo va a ir bien.

El agente Otamendi salió del apartamento llevándose a Aitor agarrado por el brazo.

La puerta de la casa de la familia Salas se cerró como la de una caja fuerte, dejándolos a oscuras en el descansillo.

—Joder —protestó el forense ya una vez dentro del ascensor.

—Hemos forzado la situación más de lo que podíamos, el padre tiene línea directa con Etxeberria; si le llama, estamos jodidos.

—Claro, tú has preguntado lo que has querido, pero del proyecto no sabemos casi nada. Ni siquiera sabemos cuáles eran todas las líneas de investigación.

—Bueno, pues ahora mismo es lo que hay. Y punto.

Aitor quiso protestar, pero viendo la cara del agente Otamendi, llegó a la conclusión de que no serviría de nada. El policía estaba inmerso en sus cábalas. Se sintió perdido, como si buscasen algo muy pequeño en un lugar muy grande.

Eva y el agente Llarena los esperaban guarecidos bajo la marquesina de la parada de autobuses. Del agente Gómez no había rastro. En lugar de dirigirse a ellos, el agente Otamendi giró hacia la derecha. Aitor lo siguió. El edificio de los Salas se encontraba en una ladera, a las faldas del barrio de Aiete, y conectaba con este a través de una empinada escalera de piedra. Doblaron la esquina y se situaron delante de ella; era un sitio oscuro y solitario. Subieron el primer tramo de escalones. El agente Llarena había cruzado la calle y se había unido a ellos, seguido por Eva. Aitor la miró, expectante. ¿Seguía enfadada? Al llegar a su posición, la bióloga extendió la mano hasta el cuello de la capa de Aitor y le dio la vuelta, colocándolo hacia fuera.

—Ponlo bien, si no te vas a calar —dijo ella.

—Oye, siento lo de antes —dijo Aitor con alivio.

—No te preocupes, son cosas mías. Fantasmas del pasado.

—¿Puedo preguntar?

—Mejor no —respondió Eva, cambiando el foco de atención hacia los dos agentes de la Ertzaintza.

—¿Dónde está Gómez? —preguntó el agente Otamendi desde lo alto de la escalera.

—Se ha ido a inspeccionar el perímetro, cualquier otra posible entrada —respondió el agente Llarena.

El agente Otamendi asintió, sacó la linterna de su cinturón, alumbró el banco más cercano y se dirigió a su compañero:

—Baja hasta ahí. No, hasta abajo. Ahí, quieto. —El ertzaina se sentó en el banco—. ¿Me ves?

—Sí —respondió el agente Llarena.

—¿Me ves la cara? —El agente Otamendi se caló bien la capucha de su chubasquero.

—No, qué va.

El veterano policía giró la cara hacia él, mirándolo de reojo.

—¿Y ahora?

—Tampoco, pero la visibilidad es nula. Tal vez a plena luz del día…

El agente Otamendi se incorporó e inspeccionó la zona del banco con la linterna, pero básicamente todo era un charco enorme.

—¿Qué os han dicho Clara y Maite? —le preguntó Eva a Aitor.

—Pues eso, que vieron a un tipo en su lonja de Gros y luego lo reconocieron aquí. Nada nuevo —respondió Aitor—. El padre no nos ha dejado mucho margen, la verdad.

—¿Y de Sautrela no os han dicho nada? —preguntó la bióloga.

—Sabemos que Clara Salas investigaba medusas y Maite García, ranas. Pero nos hemos tenido que marchar —dijo Aitor observando al agente Otamendi, que escudriñaba el banco con su linterna—. Nos falta por saber a qué se dedicaban Ainhoa Abenójar y Youssra Adib.

—Youssra investigaba sobre los efectos de la absenta y… —dijo Eva.

—¿La absenta? ¿La bebida? ¿Cómo lo sabes? —interrumpió Aitor con emoción.

—Bueno, en realidad, la absenta es una planta. Artemisia absinthium. La idea era crear bebidas que generasen diferentes sensaciones entre los clientes. —Eva sacó su móvil del bolsillo de su chubasquero y se lo mostró. Era el extracto de una entrevista a las cuatro estudiantes.

—¿Diferentes sensaciones? ¿Quieres decir que buscaban nuevas maneras de colocar al personal? —El agente Otamendi se había dado la vuelta al escuchar la conversación.

—¿Y qué me dices de Ainhoa Abenójar? —preguntó Aitor.

—Adivina —dijo Eva con rictus serio.

Una planta, una medusa y una rana. De una manera u otra, todas tóxicas. Aitor sabía la respuesta:

—El fugu —dijo.

—Efectivamente. Los tetraodóntidos comúnmente conocidos como pez globo.

—La hostia. —Aquello lo confirmaba todo. No solo las víctimas eran miembros del proyecto Sautrela Siglo XXI, sino que el propio modus operandi del asesino se basaba en las investigaciones hechas allí. Todo estaba relacionado con aquel proyecto de investigación.

—Jaime —dijo el agente Llarena, visiblemente ansioso.

—Dime.

—Tengo a la chica del paseo.

—¿La surfera? ¿En serio? Joder, Llarena, haber empezado por ahí. ¿Cómo lo has hecho?

El agente Otamendi echó un último vistazo decepcionado en dirección al banco y se dirigió junto a su compañero escaleras abajo, hacia el coche. Aitor y Eva los siguieron.

—Tenemos un par de grupos de WhatsApp en los que hablamos del estado de la mar. Si hay olas, dónde las hay, cuáles son las previsiones… Simplemente he preguntado si alguien se había acercado a La Concha la pasada tarde-noche a probar suerte. He dicho que era importante, sin dar más datos.

—¿Y?

—Mis amigos saben que soy poli y, si pongo en el mensaje que es importante, le van a prestar atención.

El agente Otamendi asentía con la cabeza mientras cruzaban la carretera en dirección al coche patrulla. Aitor y Eva se afanaban en seguir la explicación, pegados a sus talones.

—Bueno, pues resulta que un colega con el que estudié en el cole me ha respondido por privado diciendo que su hermana Sonia se había acercado a La Concha a ver si tenía suerte.

—Eso es magnífico. ¿Has hablado con ella?

—Sí, la he sacado de la cama. Es una cría que se cree más lista que los demás y que piensa que va a encontrar un tesoro cada vez que coge la tabla. Por eso se vino aquí —dijo el ertzaina señalando la oscuridad del mar que se abría ante ellos.

—¿Vio al tipo enorme en el Peine del Viento?

—No, porque ni llegó. Y de la corredora me ha dicho que ni se acuerda.

—Pero tienes algo. De lo contrario, no te estarías alargando tanto —dijo el agente Otamendi.

—Ella vive en el Antiguo, o sea, en el barrio de al lado, y se asomó a la playa de Ondarreta a ver si había alguna ola orillera que coger, pero nada. Así que, de vuelta, cruzó el túnel y se encontró con la pareja.

—La pareja —repitió Aitor haciendo memoria.

—La corredora, Amaia Mendoza, afirmó haberse cruzado con una pareja besándose en el túnel de Ondarreta —recordó el agente Otamendi—. Meteos en el coche patrulla; nos estamos calando. —El policía abrió la puerta y Aitor, Eva y él mismo se introdujeron en la parte trasera del vehículo mientras el agente Llarena se sentaba en el asiento del copiloto.

—Dime que tienes los nombres —dijo el agente Otamendi con ansia.

—Sí —respondió el agente Llarena. El agente Otamendi cerró los puños en señal de celebración—. Sonia, la surfista, reconoció a la chica. Resulta que van al mismo instituto. Se llama Erica Salvador y es dos cursos mayor que ella.

—¿Te ha dado algún dato sobre la tal Erica?

—La ha calificado como «malota» —respondió el agente—. Como que fumaba porros en el recreo y que salía con gente chunga.

—¿Dirección?

—Vive en Egia, pero no la vamos a encontrar allí. He llamado a su casa y su madre me ha dicho que, con toda seguridad, estará en el local, con su novio y sus amigos. Esta es la dirección.

El policía le tendió un pedazo de papel escrito a mano.

—La torre de Atocha. Bien, está aquí al lado. —El agente Otamendi se guardó el papel en el bolsillo—. Vale, ¿qué más me puedes decir de la surfera?

—¿En qué sentido?

—¿Crees que puede tener algo que ver con todo esto?

—¿Con la investigación? —El agente Llarena negó con rotundidad—. Sería la sorpresa más grande que me llevaría en mi vida, Jaime. ¿Una chavala de dieciséis años más preocupada por el moreno de su piel que por cualquier otra cosa? Apostaría una mano a que no.

—Aun así, la vas a llamar por teléfono y le dices que mañana a primera hora se tiene que presentar en comisaría para contar otra vez lo que te ha contado a ti.

Dos furgonetas de la Ertzaintza cruzaron el paseo a toda velocidad en dirección al Antiguo.

—Esas van a comisaría —dijo el agente Otamendi.

—Han traído refuerzos de Hernani y han pedido otras seis patrullas a la comisaría de Rentería —añadió el agente Llarena—. El despliegue es enorme. La radio es un caos.

El agente Otamendi chasqueó los labios, dudando.

—¿En qué piensas? —preguntó Aitor.

El policía se giró hacia Eva, que se encontraba en el medio, entre Aitor y él.

—Y tú, ¿qué dices? —le preguntó a la bióloga.

—¿Yo? —respondió Eva a su vez con una pregunta—. Yo no digo nada.

—Venga, eres una chica lista. Seguro que alguna idea tienes —insistió el agente Otamendi.

Eva observó a los presentes uno a uno. Parecía sopesar si entrar en el juego o no. Finalmente empezó a hablar, dejando claro que le había dado muchas vueltas al caso. En su discurso, la bióloga puso en valor, por un lado, la complejidad técnica de los crímenes (el dominio de la cantidad de veneno empleado y la sofisticación del asesinato del padre Manterola), y por otro lado, la paciencia y planificación de estos, destacando que el asesino había esperado a que los factores meteorológicos, tormenta incluida, fuesen los propicios. Según Eva, ese nivel de meticulosidad y discreción era incompatible con el perfil de alguien que manifiesta abiertamente su odio en las redes sociales o que persigue a Clara Salas y a Maite García hasta su casa. Mientras ella desarrollaba su teoría, Aitor pudo ver como el agente Otamendi asentía conforme, coincidiendo punto por punto con la exposición de la bióloga, a lo que el forense reaccionó sintiendo una especie de envidia infantiloide. «Ahora resulta que son superamigos», pensó.

Una vez que Eva hubo terminado de hablar, fue el turno del agente Otamendi. Este concluyó que, viendo los derroteros que había tomado la línea oficial de la investigación, era fundamental eliminar al resto de los sospechosos. Alguien tenía que descartar a aquellas personas con las que la corredora Amaia Mendoza se había cruzado en el paseo de Miraconcha. El asesino debió de haber pasado por allí al salir del Peine del Viento, ya que la otra posible salida, la de la playa de Ondarreta hacia el Antiguo, estaba plagada de cámaras de seguridad y, de haber escapado por esa zona, habría quedado grabado en ellas. El agente Llarena preguntó qué iban a hacer con los desaparecidos, la estudiante Youssra Adib y el chef Sergio Etxaburu, a lo que Otamendi respondió que para eso se estaba llevando a cabo el despliegue dispuesto por el inspector Etxeberria, pero que dudaba de su efectividad porque el asesino había demostrado que iba por delante de cualquier acción policial y le auguraba un éxito nulo. Tampoco descartó que ambos estuviesen muertos a esas alturas. Eva se mostró de acuerdo, lo que volvió a molestar a Aitor. Era como si Otamendi y ella fueran por delante del resto sacando conclusiones. «Parezco un crío queriendo ser el favorito del profe», pensó avergonzado. En ese momento, fuera del coche, una persona apareció de la nada, provocando una agitada respuesta en el interior del vehículo. La puerta se abrió y el agente Gómez se dejó caer en el asiento del piloto.

—¡Gómez! —exclamó el agente Otamendi—. ¿Dónde te habías metido?

—He hecho una inspección del edificio. —Era la primera vez que Aitor le oía hablar. El timbre de su voz sonaba sorprendentemente agudo—. Solo hay dos maneras de entrar: por el portal y por el garaje. En ambos casos se necesita una llave tarjeta muy difícil de duplicar. Las chicas están seguras en su casa y este es el mejor punto para hacer la guardia.

—Perfecto. ¿Te ha informado Llarena sobre la chica surfista?

El agente Gómez asintió con un solo cabeceo. Su barba goteaba.

—Bueno, entonces, ¿qué propones, Jaime? —preguntó el agente Llarena.

—Lander, quieto —lo frenó el agente Otamendi—. Ya habéis arriesgado bastante; además, es una vía débil, es probable que no encontremos nada por ahí.

—Eso es decisión nuestra. Además, los compañeros andan de un lado a otro como pollo sin cabeza. Nadie se va a preocupar de lo que hagamos nosotros.

—Está bien, pero al más mínimo problema, lo dejáis.

El agente Otamendi se giró hacia Aitor.

—¿Qué?

—Aquí ya has hecho lo que tenías que hacer. De no ser por ti, la investigación no se hubiera abierto. Eso es mucho —dijo el agente Otamendi.

Aitor observó los rostros del interior del coche. De repente, se había convertido en el centro de atención. Todos esperaban su respuesta.

—No me voy a ir. Aún hay dos personas desaparecidas y muchas dudas por resolver. No quiero quedarme en casa esperando.

—¿Aunque corras el riesgo de perder tu licencia? O peor, ya has oído a Irurtzun antes, como consideren que hemos obstaculizado la investigación, te pueden pedir hasta pena de cárcel.

Dos coches patrulla pasaron zumbando junto a ellos. Aitor retiró el vaho de la ventanilla con la manga y miró hacia la bahía. Sintió que Eva lo observaba con atención, esperando su respuesta. ¿Lo juzgaba? ¿Qué pensaría si decidía dejarlo ahora e irse a casa? ¿Tanto le importaba lo que ella pensase? Un poco sí que le importaba, la verdad, pero más allá de eso, se trataba de su incapacidad de dejarlo estar. «La sensación de estar quemado y seguir a lo Niki Lauda», recordó evocando una canción de ToteKing. Era una idea que se repetía en su cabeza. No le gustaban los coches, pero admiraba la idea de seguir adelante como fuera, maltrecho, a rastras. Ese estoicismo tenía algo de heroico, aunque sospechaba que le venía grande.

—Yo no creo que esté haciendo nada malo. Y mi licencia es mía. Me la he ganado yo y me ha costado mucho. O sea que pienso seguir haciendo mi trabajo.

El agente Otamendi pareció darse por satisfecho con la respuesta y se dirigió a Eva.

—¿Y qué dice la bióloga?

—¿Acaso no era sospechosa, testigo, colaboradora y no sé cuántas cosas más?

—Humm. ¿Y quién te ha dicho que hayas dejado de serlo? —respondió el policía con tono burlón.

Eva ladeó la cabeza y arqueó las cejas, fingiéndose ofendida.

—Puedes irte a casa cuando quieras.

—O de vuelta al laboratorio, os recuerdo que tengo una tesis que entregar.

«Tal vez sea lo adecuado», pensó Aitor. Eva tendría que irse a su casa. Pero por algún absurdo motivo, la idea de que la bióloga lo dejara en aquel momento no le gustaba. Quería que continuase con ellos; al fin y al cabo, habían llegado juntos hasta allí. Eva se giró hacia Aitor, manteniendo la mirada fija en él. El forense trató de no expresar nada, procurando no influenciar en su decisión.

—Supongo que siempre podré decir que fui secuestrada por un grupo de policías con problemas mentales —dijo Eva al fin.

—De acuerdo entonces. Gómez… —El agente Otamendi interpeló al ertzaina que estaba al volante—. ¿Cómo ves el asunto de la guardia? ¿Crees que podrías apañártelas solo?

El agente Gómez asintió convencido a través del espejo retrovisor interior.

—Genial, porque necesitamos seguir descartando gente y para eso necesito que tú, Llarena, pruebes suerte en el Hotel Londres. A ver si les cuadra lo de las tres parejas, posiblemente alemanes, con cuatro hijos adolescentes. Si no, vete ampliando el radio, pero encuéntralos. —Una vez que lo dijo, el agente Otamendi sacó su teléfono móvil.

—¿A quién vas a llamar? —preguntó el agente Llarena.

—Necesitamos saber cómo va la investigación —respondió el ertzaina sin tenerlas todas consigo.

Marcó con el altavoz puesto. Aitor pudo ver como la pantalla indicaba el nombre de «Silvia».

—Ahora no puedo hablar. —La voz de la agente Irurtzun era apenas audible al otro lado de la línea, acompañada por un alboroto de fondo. Aitor la visualizó rodeada de policías y mandos en un ir y venir frenético.

—¿Han conseguido ya las imágenes de las cámaras de seguridad de la iglesia? —preguntó el agente Otamendi.

—No puedo compartir información sobre el caso contigo. Tengo que colgar.

—¿Qué se sabe de la beca? ¿Hay alguna información…?

La llamada se cortó.

—Mierda —maldijo el agente Otamendi. Acto seguido, como si la idea le hubiese surgido como un relámpago en la cabeza, se dirigió al agente Llarena—: Llámala tú.

—¿Yo? —preguntó este sorprendido—. ¿Y por qué crees que va a hablar conmigo?

—Porque tú estás de servicio dentro del caso. A ti no te puede ocultar información relevante, va en contra de las normas —dijo el agente Otamendi convencido.

—No lo tengo tan claro. Irurtzun es testaruda como ella sola —dijo el ertzaina mientras sacaba su móvil.

—La conozco. Por encima de todo, Silvia es policía. Tú pregúntale lo que yo te diga y cuéntale lo de la surfera. Ya verás, no podrá resistirse —dijo el agente Otamendi mientras Llarena marcaba el número.

—¿Qué quieres? —preguntó la voz de la agente Irurtzun a través del manos libres.

—Hola, Silvia. Esto… —El agente Llarena miró al agente Otamendi, esperando una indicación.

—Pregúntale por las cámaras de seguridad de la playa de Ondarreta —dijo el agente Otamendi a viva voz y con toda la intención de ser escuchado.

—¿Tienes puesto el manos libres? —preguntó la agente Irurtzun—. ¿Con quién estás?

—Estoy con Otamendi, con Gómez, con el forense y con la bióloga —respondió el agente con temor.

—No pienso participar en esto. Voy a colgar.

—Dile que la ocultación de información relevante a un compañero es una falta grave en el código de conducta. Artículo treinta y dos del código deontológico de la Ertzaintza —manifestó de forma beligerante el agente Otamendi.

—Silvia, necesito la información, por favor —atemperó el agente Llarena.

El ruido de fondo de la comisaría era lo único que se oía al otro lado de la línea telefónica. Aitor podía imaginar perfectamente a la agente Irurtzun poniéndolo todo en una balanza, sopesándolo: su lealtad, su respeto a las normas y la propia investigación. Suponía que lo del artículo treinta y dos no había por dónde cogerlo y que la agente lo sabía, pero era una excusa, un endeble puente tendido para poder comunicarse. El agente Otamendi se dirigió al agente Llarena haciendo girar el dedo índice en gesto de repetición.

—Silvia —reanudó el ertzaina titubeante—, ¿qué me dices de las cámaras de seguridad?

Tras lo que pareció una eternidad, la agente Irurtzun respondió de forma seca:

—Aún nada, están en ello.

«Por lo menos no ha colgado», pensó Aitor albergando cierta esperanza.

—Pregúntale por la beca Sautrela Siglo XXI —insistió el agente Otamendi—: cuentas bancarias, profesorado que participó, listas de los alumnos que quedaron fuera…

—¿Habéis subido al piso de los Salas? —interrumpió la agente Irurtzun, tomando la iniciativa de la conversación.

—Han subido Jaime y el forense.

Silencio.

—Les han contado que un sospechoso las acechó… —retomó el agente Llarena.

—Y que el proyecto de investigación de Ainhoa Abenójar trataba sobre el fugu —interrumpió Aitor sin poder contenerse.

—Eso ya lo sabía —respondió la agente Irurtzun.

—¿Qué me dices de la beca? —insistió el agente Llarena.

—Se ha pedido a la UPV que nos facilite una serie de información pero no sueltan prenda. Se han puesto exquisitos con la protección de datos y el asunto anda entre abogados.

—Dile lo de la chica rubia —intervino el agente Otamendi.

—Tenemos a la chica rubia que iba con la tabla —dijo Llarena.

—¿La surfista? —El tono de voz se elevó inevitablemente—. ¿En serio? ¿Quién es?

—La hermana de un colega que iba a…

—Nadie, pero nos ha conducido a la pareja que se encontraba en el puente —interrumpió el agente Otamendi—. ¿Qué sabemos de Ainhoa Abenójar?

Sin respuesta.

—Venga, ¿en serio? ¡Esto es ridículo! ¿No piensas hablar conmigo? —protestó el ertzaina—. Está bien, pregúntaselo tú.

—¿Qué sabemos de Ainhoa Abenójar? —preguntó resignado el agente Llarena.

—Es un misterio —respondió la agente Irurtzun—. Aún no se sabe quién llevó el caso y para poder ver el expediente hay que esperar hasta las nueve de la mañana, que es la hora a la que abre la comisaría de Labastida, la más cercana a Briñas. ¿Qué pensáis hacer con la pareja?

—¿No hay nada en la base de datos? —preguntó Llarena.

—Negativo. Se trata de un expediente hecho a mano. He ahí lo extraño del asunto.

—¿Y la familia? —preguntó el agente Otamendi.

El único sonido que se escuchaba era el del repiqueteo incesante de la lluvia en la carrocería del coche. El agente Otamendi gruñó desesperado.

—Silvia, ¿qué me dices de la familia? —volvió a preguntar el agente Llarena.

—Hay que esperar hasta mañana, son órdenes de Etxeberria —susurró la agente a través del teléfono.

El agente Otamendi se echó las manos a la cara y golpeó la cabeza contra el respaldo del asiento en claro gesto de desesperación.

—¡Ainhoa Abenójar es la primera víctima! ¡No puede esperar! —protestó el ertzaina.

Silencio de nuevo. La condensación en el interior del coche empezaba a adquirir una presencia agobiante.

—Dile a tu compañera lo siguiente —dijo el agente Otamendi hablando directamente al teléfono móvil—: es vital enterarse de lo que le sucedió a Ainhoa Abenójar. Cualquier policía con dos dedos de frente debería ponerse a ello.

El agente Llarena se dispuso a abrir los labios para tratar de repetirlo, pero lo descartó de inmediato. Sorprendentemente, fue la agente Irurtzun la que empezó a hablar.

—Llarena, Gómez, os aviso. No os metáis en una investigación paralela, se os va a caer el pelo —dijo en tono amenazante—. La línea de investigación es clara: encontrar a las personas desaparecidas y rastrear el móvil desde el que se formularon las amenazas. Todos los esfuerzos van en ese sentido y el comisario Ramírez le ha dado a Etxeberria plenos poderes.

Antes de que nadie pudiese decir nada, el agente Otamendi cogió el teléfono, se lo llevó a la boca y dijo:

—¡Entérate de lo de Ainhoa Abenójar!

Acto seguido, colgó, le tiró el teléfono al agente Llarena y salió del coche de forma airada, permitiendo la entrada de aire fresco.

—Yo creo que ha ido muy bien —dijo Aitor tratando de restar tensión a la situación.

Eva sonrió sin demasiado entusiasmo y abandonó el vehículo tras los pasos del agente Otamendi. Tras vacilar unos instantes, el agente Llarena pareció rearmarse de coraje. Cerró la cremallera de su anorak, chocó los nudillos con el agente Gómez y salió a la carrera en dirección al Hotel Londres. A Aitor también le habría gustado tener un compañero del que poder despedirse, alguien que se preocupase por él. Mientras corría bajo la lluvia para meterse en el Golf, el forense se preguntó cuánto tiempo podrían aguantar los barcos amarrados en la bahía sin que la tormenta se los llevase.

CAPÍTULO VI

Sábado, 24 de agosto de 2019

Paseo de Francia

04:20

—Mierda —dijo el agente Otamendi tras cruzar el puente de Santa Catalina, el segundo más cercano al mar.

—¿Qué pasa? —preguntó Aitor, más preocupado hasta ese instante por la subida del nivel del río Urumea.

—No digáis nada.

Las luces giratorias de un coche patrulla de la Ertzaintza al otro lado del río, en el cruce del paseo de Francia, indicaban la presencia de un puesto de control. Un agente con un bastón luminoso en la mano les mostraba el arcén acotado por conos naranjas. Un segundo policía les cegó con una potente linterna.

—Mala noche para conducir, ¿no es así?

—Hola, estoy escoltando a estas dos personas a su domicilio, órdenes de la central. —El policía no pudo ocultar su sorpresa al ver al agente Otamendi mostrar su placa.

—¿Cómo? —El policía cogió la identificación y la examinó sin entender nada—. ¿Y por qué no llevas el coche oficial?

—Mi compañero se ha quedado con él, me han ordenado que fuésemos de incógnito, ya sabes, por motivos de seguridad.

Era la noche menos indicada para estar a la intemperie y el viento parecía haber cobrado intensidad, lo que provocaba que el agente se inclinase hacia delante para compensar su empuje. Desde el asiento del copiloto, Aitor pudo observar al policía con más detenimiento; no parecía amistoso. Era alto, con la mandíbula cuadrada y un cutis moreno de esos que parecen esculpidos en piedra. Las gotas de lluvia se escurrían sin llegar a mojarle el rostro. Se preguntó cómo alguien era capaz de conseguir semejante afeitado. El ertzaina mascaba chicle como si estuviese molesto, lo que le hacía parecer agresivo, lo que a su vez no jugaba a favor de sus intereses. Si los identificaba y pedía información a la central, serían detenidos en el acto. El agente escudriñó con la linterna el interior del vehículo, prestando especial atención a Eva. Después lo miró a él, de la cabeza a los pies. ¿Aquella expresión era de menosprecio?

—Voy a necesitar la documentación de los dos —dijo tras pensárselo unos instantes.

—Venga, hombre —protestó el agente Otamendi en tono jocoso.

El policía se apoyó sobre el marco de la ventanilla y clavó una mirada furibunda en su colega. Aitor confirmó sus sospechas: aquel tipo era un perdonavidas de manual.

—Sacad los DNI —dijo el agente Otamendi desde el asiento del piloto.

Aitor y Eva obedecieron y pasaron sus identificaciones al agente Otamendi.

—Será mejor que llames a central, allí te lo corroborarán todo. —El tono de voz del ertzaina intentaba ocultar su preocupación, pero Aitor ya lo conocía lo suficiente para saber que trataba de fingir ligereza—. Pregunta por la agente Irurtzun, es ella la que está asignando órdenes.

Aquello era un intento desesperado. A Irurtzun le acababan de colgar el teléfono minutos antes, ¿por qué iba ahora a salvarles el pellejo?

—Apaga el motor —ordenó el policía mientras se alejaba.

El segundo policía, el que controlaba el inexistente tráfico, se acercó hasta su compañero y entre ambos mantuvieron un intercambio de susurros y miradas constantes hacia el Golf.

—¿Lo conoces? —preguntó Aitor.

—A este en concreto no, pero estos especímenes son todos iguales —susurró el agente Otamendi sin apartar la vista del frente—. Estos tipos piensan que la vida les debe algo.

El agente sacó la radio por debajo de su anorak y se alejó unos metros mientras su compañero se quedaba vigilándolos.

—Ahora sabremos de qué lado está Silvia. O nos delata o nos salva el culo.

El policía fornido mantuvo una conversación por radio en la que hubo unas cuantas esperas, como si su interlocutor al otro lado de la línea estuviese comprobando algo. Tras cinco minutos muy tensos, el ertzaina se dirigió hacia ellos con el viento en contra.

—Perdona, compi. —El agente les devolvió los DNI—. Que están los mandos muy alterados con esta historia; nos han pedido que seamos estrictos.

—No tienes que pedir perdón —dijo el agente Otamendi mientras les pasaba a Aitor y a Eva sus carnets de identidad—. ¡Vaya noche os ha tocado para montar un control!

—Y dicen que lo peor está por llegar. Nos han ordenado que nos movamos a una zona menos expuesta porque han dado aviso de rachas de viento de hasta cien kilómetros por hora.

—¿Hay alguna novedad acerca del caso? —aprovechó el agente Otamendi para preguntar.

—Nada, nos han traído de Rentería y no nos han dicho nada. —El agente detuvo la mirada en Aitor y Eva—. ¿Y tú qué, sabes algo?

—Estoy como vosotros: obedecer y callar.

—Ya te digo. Señorita, ¿todo bien? —preguntó el ertzaina con voz de galán dirigiendo su atención hacia Eva.

Aitor temió un exabrupto a modo de respuesta por parte de la bióloga, pero esta respondió afirmativamente de la manera más esquiva posible.

—Bueno, voy a seguir adelante, ¿te parece? —intervino el agente Otamendi.

—Claro, compi, claro.

Arrancaron el Golf y enfilaron la calle Iztueta para girar hacia Duque de Mandas. Avanzaron en silencio, aún con una tensión en el interior del coche que se podía cortar con un cuchillo. Tras unos instantes, el agente Otamendi dijo en tono burlón:

—«¿Señorita?» —lo hizo agravando la voz y arqueando la ceja, fingiéndose un dandi.

Los tres prorrumpieron en carcajadas.

—Buah, chaval. —Aitor expulsó de golpe todo el aire que había retenido hasta entonces—. ¿Crees que ha sido Irurtzun? ¿Ella les ha dicho que nos dejasen pasar?

El forense pudo intuir un esbozo de sonrisa en los labios del agente Otamendi.

La torre de Atocha era un edificio anómalo en el corazón de la ciudad. Una mole de dieciocho pisos a los que se les sumaba una planta más de trasteros por arriba y otras dos de locales en los bajos; no podía pasar desapercibido. De estilo racionalista, compactado y gris, era probablemente el edificio más alto de la ciudad y, seguramente, el más feo. Aitor lo adoraba, más de una vez había fantaseado con subirse a la azotea y contemplar San Sebastián desde allí. El gigante se mostraba orgulloso en su funcionalidad, impertérrito a la tormenta, con apenas un par de viviendas iluminadas en su interior. Aparcaron sobre la acera y subieron las escaleras hasta los bajos. En el marco de una puerta, en una lonja con los cristales tapados por periódicos viejos, una chica los esperaba fumando.

—¿Erica Salvador? —preguntó el agente Otamendi.

La chica estudió de reojo al policía mientras expulsaba el humo con los labios tan juntos que parecía a punto de silbar. La sombra de ojos ahumada acentuaba su mirada clara y desafiante. Tenía el pelo cortado en media melena, llevaba una camisa de cuadros extragrande de la que asomaba una minifalda vaquera. De aquella imagen muy poco era casual y mucho premeditado. Erica Salvador quería parecer despreocupada, valiente y un poco peligrosa. Así, pues, permaneció impasible, a la espera.

—Soy el agente Otamendi y estos son el médico forense Aitor Intxaurraga y la bióloga Eva San Pedro, que nos están ayudando con la instrucción del caso. —Aitor optó por saludar afablemente con la intención de rebajar la actitud defensiva de la joven—. Gracias por atendernos a estas horas.

En el interior de la lonja, bajo una nube de olor a hachís, humedad, sudor, desodorante y comida para peces, dos chicos jugaban una partida a un simulador de fútbol sentados en un sofá desvencijado. Uno de ellos tenía el cuerpo lleno de tatuajes, con unas alas desplegándose en el cuello y una lágrima en la mejilla, mientras que el otro, sin tinta a la vista, llevaba una visera sin calar que inexplicablemente se mantenía sujeta a la cabeza. Toda la mesa frente a ellos estaba repleta de latas de bebidas energéticas, librillos de papel de liar, boquillas sueltas y ceniceros llenos. Ambos permanecían ajenos a la presencia del agente de la Ertzaintza. Sin embargo, había un tercer chico, sentado en una butaca solitaria, que no apartaba la vista de Erica. Fumaba un cigarrillo y parecía preocupado. Vestía una camiseta de tirantes, era delgado, pálido y tenía unas ojeras pronunciadas. Apenas pestañeaba y estaba inclinado hacia delante, como si estuviera preparado para saltar como un resorte de su asiento. Aquello no era una lonja, era una guarida, y el mensaje amenazador que transmitía aquel chico era claro: no os metáis con nosotros.

—Verás, queríamos preguntarte acerca de la tarde de ayer —dijo el agente Otamendi sacando su libreta—. Estuviste en Ondarreta, ¿cierto?

La joven asintió. Cambió el pie de apoyo y ladeó la cabeza hacia el otro lado, esquivando la mirada de su interlocutor.

—Por cierto, ¿dónde está tu chico? ¿Cómo se llama?

—Richi. Ricardo.

—Ajá. ¿Y qué más?

—¿Cómo?

—Ya sabes, el apellido, dirección, esas cosas que necesitamos los policías para hacer nuestro trabajo.

—Se llama Ricardo Porte, vive en la calle Artolategi de Martutene, en el tercero derecha, portal catorce. Y no sé dónde está.

—Pero anoche estuviste con él en Ondarreta, ¿correcto?

Silencio.

—¿Correcto?

—Que sí —dijo la chica alargando la «i» en señal de hastío.

—¿Qué hacíais allí? Un poco lejos del local, ¿no?

Erica Salvador oteó el horizonte buscando algo que, dedujo Aitor, ni ella sabía lo que era.

—¿Hola? ¿Hay alguien ahí?

—¿Qué pasa, no puedo ir a la playa con mi novio o qué?

—¿Recuerdas haber visto a un hombre alto enfundado en un chubasquero verde?

—No.

—¿Tal vez con una sudadera verde?

—No.

—Erica, ¿eres consciente de la gravedad del asunto?

—Tranquilo, eh, que yo no he hecho nada.

—Yo eso no lo sé, por eso estoy intentando mantener una charla amistosa contigo, pero a lo mejor tengo que dejar de ser tan amable. —El agente Otamendi parecía estar a punto de perder la paciencia.

Aitor sabía por experiencia que no era una buena idea. Había personas con la capacidad de sacar de quicio a cualquiera. Aunque no fuese su intención, no lo podían evitar. Aquella chica le recordaba a algunos de sus compañeros del instituto. Con ellos, la mano dura no servía, implicaba adentrarse en un callejón sin salida. Cada profesor que había intentado imponer una disciplina férrea había salido escaldado. Curiosamente, él siempre había tenido una relación excelente con los malos alumnos. Los entendía. Y supuso que, de alguna extraña manera, ellos lo entendían a él. Pero aquellos días habían pasado, y la chica que tenían delante no compartía clase con él. Erica había cerrado la puerta e iba a ser imposible abrirla. Se estaban quedando sin opciones… y sin mentiras que contar.

—¿Qué pasa aquí?

El joven que vigilaba se había levantado y se había aproximado hasta la entrada. Sus pantalones se sostenían en la cintura a duras penas. Parecía haber salido de alguna serie de vampiros adolescentes.

—Métete para dentro si no quieres que pase algo —dijo el agente Otamendi blandiendo el dedo índice—. Última oportunidad, Erica. O me cuentas algo o te detengo.

«Mala idea», pensó Aitor.

—Pero ¿qué dices, chalado? —Uno de los jugadores, el que llevaba visera, se había levantado y se encontraba en el marco de la puerta junto al chico vampiro. Hablaba en un tono agresivo—. Tú, ¿de qué vas, eh? ¿Tú eres muy valiente, eh? Con tu placa y tu pistola.

—Eri, Eri, métete pa dentro, métete, que de aquí no te llevan.

El tercer chico, el de los tatuajes, se había escurrido entre sus dos amigos y se encontraba tirando de la muchacha hacia el interior de la lonja. Era como una lagartija: delgado, nervioso y un poco verde.

—Vamos a calmarnos que solo estamos hablando —dijo el agente Otamendi tratando de imponerse.

Era difícil llegar al nivel de energía de los chicos. Por primera vez en lo que iba de noche, Aitor notó al ertzaina cansado.

El chico tatuado se llevaba a la chica hacia el interior del local. Esta parecía aturdida y se dejaba arrastrar. Toda la situación era surrealista. ¿Qué esperaban conseguir de aquello? ¿Qué iban a hacer, quedarse dentro de por vida? Aunque los chicos no lo supiesen, Aitor era perfectamente consciente de que no podían pedir refuerzos. Estaban solos. ¿Qué escondía Erica Salvador? ¿Dónde estaba su novio? ¿Acaso habían encontrado algo? Lo que fuera que escondiese se alejaba de ellos a cada paso que daba hacia el interior del local.

—Está bien, vosotros lo habéis querido. —El agente Otamendi sacó las esposas e hizo el ademán de agarrar a Erica.

Craso error. Los otros dos chicos, accionados por un resorte invisible, saltaron entre el policía y la chica. Para cuando el agente quiso reaccionar, se encontraba agarrado por la pechera por dos adolescentes. Aitor se interpuso, tratando de separarlos entre un laberinto de brazos, agarres y empujones.

—¡Basta! ¡Soltadlo! —gritó en vano.

—Largaos de aquí —dijo el chico de la visera.

—Voy a contar hasta tres, y como no me sueltes… —amenazó el agente Otamendi.

Aitor sintió la invasión de un aroma a desodorante y a Red Bull colándose por sus fosas nasales. Todos estaban muy cerca los unos de los otros. Erica y la lagartija tatuada observaban la escena desde el marco de aluminio de la puerta.

—Uno —contó el agente Otamendi.

—Dos —contó el chico de la visera, levantando el puño.

—No voy a dejar que le hagas nada malo —dijo el chico vampiro.

—Ajá.

La interjección había provenido de Eva. Se deslizó hasta la oreja del agente Otamendi y le susurró unas palabras al oído. El agente soltó la camiseta de tirantes del chico. Las presas fueron liberándose, abriendo un oasis de medio metro entre Aitor, el agente Otamendi y los dos jóvenes.

—La declaración de la corredora. Sí, creo que la tengo por aquí… Silvia me pasa una copia por email de cada declaración que toma —susurró el agente sacando el móvil.

Los demás, Aitor incluido, permanecieron aturdidos, sin entender nada, a la espera.

Eva cogió el teléfono del agente Otamendi y leyó con detenimiento. A continuación, tecleó en el teléfono del policía sin que Aitor pudiese ver qué hacía exactamente. Unos instantes después, pareció encontrar lo que buscaba.

—¿Eva? —preguntó Aitor anonadado e impaciente.

—Ahora te cuento —respondió la bióloga para acto seguido dirigirse a Erica—. ¿Puedo hablar contigo un segundo?

—Ni puto caso, Eri, que te lían —dijo la lagartija tatuada.

—Hay una chica, no mucho mayor que tú, desaparecida. Su vida corre peligro. Por favor —insistió la bióloga.

La chica se soltó de su guardaespaldas y se acercó hasta Eva.

—No vayas —dijo el vampiro.

—Tranquilos, quedaos aquí —dijo ella.

Eva alejó a la chica la distancia suficiente para no ser escuchada en el local, la siguieron Aitor y el agente Otamendi.

—Me he metido en tu estado de WhatsApp y me he encontrado con esto.

Eva mostró la pantalla del móvil del agente Otamendi. Era Erica abrazada a un joven rubio y musculado, de aspecto artificial y un brazo entero tatuado. La bióloga posó la mirada en Aitor, pero este seguía sin entender.

—¿Y? —respondió Erica reconociendo su perfil.

—Ahora te leo la descripción de la mujer que os vio en el túnel de Ondarreta: «Ella llevaba minifalda vaquera, camiseta blanca de tirantes, pelo corto rubio y mediría alrededor de metro sesenta. Puede que llevase calzado con alzas. Rondaría los veinte años. No da más detalles porque la chica estaba, y cito literalmente, besándose apasionadamente con un varón. Este, de alrededor de uno ochenta, tenía la tez pálida, pelo corto en punta y vaqueros caídos». Y aquí viene lo más importante: «… una camisa de cuadros azul y negra colgada al hombro». Luego continúa: «… la pareja rio al verse interrumpida, pero…» bla, bla, bla.

El rictus de la chica había cambiado. El labio inferior temblaba por toda la tensión acumulada.

—Erica —dijo Eva en un tono cálido—, la descripción del chico con el que te vieron en el túnel nada tiene que ver con la fotografía de tu novio. —La bióloga echó una mirada fugaz en dirección al local—. Es él, ¿verdad? El guapito que va en camiseta. Y la camisa que llevas puesta es suya, ¿a que sí?

Aitor por fin lo entendió todo: la actitud a la defensiva, la preocupación del chico vampiro… La chica se mordió el labio inferior y alzó la mirada al cielo.

—Escúchame, puedo hablar en nombre de este señor, que es policía, y asegurarte de que tu vida privada solo te concierne a ti. Lo único que nos importa es encontrar a las personas desaparecidas. —Eva, al ver que la chica apartaba la vista, cogió suavemente su barbilla con el índice y el pulgar, y la obligó a mirarla—. Por favor.

Los ojos de la chica se llenaron de lágrimas para acabar abrazada a la bióloga. Aitor vio como el chico vampiro se dirigía hacia ellos, resignado.

Eva había liado tres pitillos y los compartía con Erica y con «Julen Nuño», así había dicho llamarse el chico con el que había sido vista en el túnel de Ondarreta. Los tres estaban apoyados en la barandilla del mirador de la torre de Atocha, con vistas al edificio de Tabacalera. Detrás asomaba la entrada del parque de María Cristina. Aitor y el agente Otamendi se encontraban a una distancia prudencial para no romper el fino hilo de confianza hilvanado por la bióloga.

—Nosotros no queríamos que pasara —dijo Erica deslizando la manga de la camisa por la nariz.

—Richi es mi mejor amigo, nos conocemos desde que nacimos —dijo Julen apesadumbrado.

—Pero es que… tú sabes. A veces las cosas pasan. Yo no elijo de quién me enamoro. ¿Me entiendes? —dijo Erica mirando a Eva.

—Por supuesto, pero esto es solo asunto vuestro. Ni mío ni suyo —dijo señalando al agente Otamendi y a Aitor—. Decidme, ¿qué visteis?

La pareja se miró, parecían dudar.

—Vimos a Álvaro —dijo el chico—. Pero él no ha hecho nada.

—¿Álvaro? —preguntó Eva.

El agente Otamendi sacó su bloc de notas.

—Álvaro Latiegui. Es un… retrasado —dijo él.

—No es un retrasado. —La chica golpeó el pecho del chico con el dorso de la mano—. Tiene algo. Tuvo una parálisis cerebral o algo así y se quedó…

—Y se quedó retrasado, pues eso —dijo el chico.

—No es verdad. Es superlisto, lo que pasa es que es muy tímido. La gente le da miedo, pero si te pierde el miedo, te habla —dijo la chica.

—¿De qué lo conocéis? —preguntó Eva.

—De aquí, del barrio. Pasa las tardes allí, en el parque. —Erica señaló el lugar—. Escribe poemas y dibuja. Es un artista. Un día estás echando un piti y te viene y te regala un dibujo que ha hecho o te recita un poema. Está guay. Mira, mira, ¿ves ese contenedor de ahí?

Aitor, Eva y el agente Otamendi siguieron el dedo de la joven. Un contenedor de botellas habitualmente verde se había convertido en una media cara con la boca abierta que parecía masticar el asfalto.

—¿Veis? Es un artista —se reafirmó la chica.

—Pero ya te digo yo que Álvaro no le ha hecho nada a nadie —aseguró Julen.

—Te veo muy seguro —dijo el agente Otamendi.

—Pues claro. Mira, un día le vi dándole la chapa a una amiga mía y fui allí a ver qué pasaba. Yo no le conocía. Sabes, es un pavo grande y con cara rara, así que fui allí a decirle a ver qué pasaba. ¡Y casi se pone a llorar! ¡Dos metros de tío! —El chico lo explicaba todo con las manos—. Desde entonces somos supercolegas. Es superbuén chaval, te lo juro. Le tocas así. —El chico posó la mano con cuidado en el brazo de Eva—. ¡Y se pone a temblar!

—Es verdad, Álvaro es muy sensible. Jamás le haría daño a nadie —añadió la chica.

—¿Hablasteis con él? —preguntó Eva.

—No, qué va. No queríamos que nos viera. Además, seguro que se nos ponía a recitar poesía o algo por el estilo así que nos marchamos al verle.

—¿Venía del Peine? —intervino el agente Otamendi.

Ambos jóvenes asintieron tras meditar un instante.

—¿Sabéis dónde vive? —preguntó el ertzaina.

—Arriba del todo, cerca del cementerio. —Julen señaló el comienzo de la calle Egia.

—Justo enfrente de la entrada al cementerio, hay un edificio viejo de tres plantas. En el bajo está la mercería, ¿no? Pues encima vive Álvaro con su madre —explicó la chica.

—Te lo agradezco, Erica. —Eva frotó la espalda de la joven.

—Vale —dijo el agente Otamendi recuperando el control—, ¿me podéis decir qué hicisteis ayer entre las cuatro y las ocho de la tarde?

—Yo curro en Direct, una tienda de ropa en el centro comercial de Garbera —dijo ella—. Este me mandó un mensaje para quedar y pedí permiso para salir antes.

—Y yo en Telepi, al lado del Buen Pastor. Curraba hasta del cierre pero dije que estaba malo y me fui. Necesitaba verla.

Julen y Erica se quedaron mirándose mutuamente como si no hubiese nadie más en el mundo. Aitor temió que empezasen a besarse allí mismo.

—Bien —dijo el agente Otamendi rompiendo la magia—, mañana a primera hora de la mañana os pasáis por la comisaría del Antiguo y le contáis al agente que os encontréis en el mostrador que queréis hacer una declaración jurada.

—¿Para qué? —preguntó el chico—. Ya te hemos dicho lo que sabíamos, ¿no?

Eva, al ver la creciente preocupación en el rostro de los jóvenes, intervino:

—Tranquilos, nadie va a saber lo vuestro. ¿Verdad, agente Otamendi?

—Por supuesto. Esto va a quedar entre el policía que os tome declaración y vosotros. No va a salir del sumario del caso, por lo que nadie se va a enterar de lo vuestro.

El chico resopló. A Aitor le cayó simpático, era como si no pudiese evitar protestar.

—Venís en condición de colaboradores. Si no queréis que vuestros padres os acompañen, podemos llamar al abogado del menor para que os asesore. Pero si habéis dicho la verdad, no tenéis nada de que preocuparos —insistió el agente Otamendi.

—Es igual, tarde o temprano se lo vamos a tener que decir a Richi.

Erica apoyó su cara en el hombro del chico y este le pasó el brazo por el hombro.

—Gracias, Erica. De verdad —dijo Eva despidiéndose.

—La chica desaparecida… ¿está en peligro? —preguntó Erica.

—Dicen que hay un asesino que te paraliza y luego te saca la sangre —añadió Julen—. Lo he leído en Facebook.

—Estamos buscando a la chica. Y no hagáis caso de esas cosas —les aconsejó Eva.

—¿No vendrá a por nosotros? —preguntó Erica.

—No lo creo —dijo el agente Otamendi—. De todas formas, os recomendaría que os fueseis a casa.

—Qué va, lo mejor es que nos quedemos aquí —dijo Julen agarrando a Erica por la cintura.

—Como veáis. Este es mi número. —El agente Otamendi les tendió una tarjeta—. También aparece el de la comisaría del Antiguo. Cualquier cosa que recordéis, o lo que sea. Me llamáis…

Unos alaridos histéricos provocaron que todos se diesen la vuelta sorprendidos. El chico de los tatuajes venía desgañitándose hacia ellos. Señalaba en dirección a la lonja, en cuyo umbral estaba el chico de la gorra con las manos en la cabeza. Algo había pasado, o algo habían visto.

—¡Tenéis que ver esto! ¡Tenéis que ver esto! ¡Tenéis que ver esto! ¡Tenéis que ver esto!

Se encontraban en el interior de la lonja. Ninguno prestaba atención a la iguana que dormitaba en la pecera ya que todos observaban sobrecogidos la televisión situada delante de ella. Con una aplicación de reproducción que repetía la señal del teléfono en la pantalla de la tele, el chico de la visera proyectaba desde su móvil la web Donosti Digital.eus. En el portal se podía leer en grandes titulares: «¡¡LA NORIA HA CAÍDO!!».

Efectivamente, el viento la había derribado. La señal en directo mostraba un gigantesco amasijo de hierro abatido contra el asfalto de la calle Andia, bloqueándola por completo. Algunas cabinas se habían desprendido, deslizándose abolladas varios metros más allá. Incluso una de ellas se había empotrado en un portal haciendo añicos la puerta de cristal. Un camión de bomberos y varios coches patrulla trataban de establecer un cordón policial mientras las luces de los teléfonos móviles titilaban en los balcones de todo el vecindario. En un recuadro se reproducían vídeos en bucle de diferentes cuentas de usuarios de Instagram que mostraban el momento del derrumbe. Las imágenes, que parecían sacadas de una película de catástrofes medioambientales, mostraban cómo el armatoste oscilaba hasta perder la verticalidad para acabar chocando violentamente contra la carretera mientras las bombillas explotaban echando chispas y las piezas saltaban por los aires. El joven forense pensó en primera instancia que aquello era bueno para ellos, que les permitiría pasar desapercibidos. Pero rápidamente cambió de opinión, y el miedo lo invadió. La presión aumentaría para la Ertzaintza y la necesidad de encontrar culpables iba a ser enorme. En un contexto de buenos o malos, los grises se desvanecerían y todo aquel que contradijese órdenes iba a pasar al lado oscuro. La atmósfera del local y las imágenes provocaron que se sintiese agobiado. Trataba de coger aire, en vano.

—Vámonos —dijo el agente Otamendi sin poder apartar la vista del televisor—, tenemos que interrogar a Álvaro Latiegui.

—¿Creéis que lo que nos han contado es verdad? —preguntó Aitor dejando que el fuerte viento lo despejase mientras se acercaban al coche.

—Tienen coartada y, míralos, son unos críos —dijo el agente Otamendi metiéndose en el coche—. En principio no hay relación entre ellos y las víctimas, ni con el proyecto de investigación… No lo veo por ningún lado. Es muy fácil comprobar si estuvieron trabajando hasta las ocho y, de ser así, no pudieron estar en la iglesia a las seis. Apostaría a que nos han dicho la verdad.

Aitor pensaba lo mismo. Creía que la presencia de los jóvenes era meramente circunstancial. El problema era que estaban gastando sus balas a pasos agigantados. Esta vez se metió él en el asiento trasero, dejando que Eva se sentase en el del copiloto. Ascendieron cruzando el barrio de Egia y llegaron hasta el cementerio de Polloe. Como era de esperar, no había ni un alma. Cada nuevo espacio deshabitado les recordaba que iban a contracorriente, exigiéndoles un ejercicio de fuerza de voluntad y fe ciega en lo que estaban haciendo. Aitor pensó que aún estaban a tiempo de irse a casa, de dejarlo estar. Y luego, ¿qué? ¿Volver a la mañana siguiente al Instituto Anatómico Forense y seguir como si nada hubiese pasado? O peor, ¿reconocer que había obrado mal?

—Tócate las narices —dijo el agente Otamendi quitándose la gorra de la Ertzaintza al salir del coche—, ahora para de llover.

Los tres se detuvieron en mitad de la carretera. Era cierto, la lluvia había cesado. Sobre ellos un claro se abrió momentáneamente mostrando una constelación de estrellas. El viento también había amainado, como si se hubiese quedado satisfecho tras derribar la noria.

—¿Esto es bueno o malo para nosotros? —repuso Eva mirando hacia el firmamento con las palmas de las manos hacia arriba.

—Malo —reflexionó el ertzaina—. Necesitamos un poco de caos para pasar desapercibidos.

—¿Una noria de cuarenta metros en el suelo no es caos suficiente? —se burló la bióloga.

Aitor permanecía en trance, ajeno a la conversación. La ausencia de estímulos físicos como el golpeteo de las gotas de lluvia en la cara o las sacudidas del viento lo había desorientado. Una suerte de pausa dominaba la escena: el cementerio, las calles desiertas, la quietud tras la tormenta… Allí, desde lo alto del barrio de Egia, desde donde se debería intuir el mar, no se veía nada, solo había una barrera de oscuridad. La tormenta seguía ahí.

Les resultó fácil encontrar lo que buscaban. Se trataba de un pequeño bloque de tres plantas al otro lado de la carretera. Junto al portal se hallaba una vieja mercería con la persiana oxidada. El rótulo desvencijado decía La TIEGUI MODA Y REPARACIONES.

Según el telefonillo, solo había un timbre en cada planta. Tocaron el del primer piso y esperaron. Insistieron, sin recibir respuesta.

Aitor sacó su móvil y comprobó la hora. Eran las cinco y diez de la noche. O de la mañana. La falta de sueño y la tensión acumulada le nublaban la mente. Tal vez allí acababa su aventura.

—De eso nada —dijo Eva, como si hubiese leído la mente del policía y del forense, arremetiendo contra el botón del portero—. No es momento para titubeos.

Tras diez minutos pulsando el botón ininterrumpidamente, una voz débil respondió:

—Quién es. —No había rastro de pregunta en la contestación.

—Señora, disculpe que la molestemos a estas horas intempestivas. Soy el agente Jaime Otamendi de la Ertzaintza y estamos llevando a cabo una investigación policial. Nos gustaría hablar con su hijo.

El zumbido del micrófono se alargó lo suficiente para que Aitor pensase que no había nadie al otro lado.

—¿Qué tiene que ver mi hijo con una investigación policial?

—Señora, déjenos subir y se lo explicaremos todo.

—Es muy tarde.

Tras otro lapso que pareció eterno, el timbre de la puerta bramó y pudieron acceder a un portal de baldosas desgastadas. A medida que avanzaban, la percepción de que retrocedían en el tiempo se volvió inevitable: la escalera estrecha, el ascensor poco fiable, el crujir de los peldaños, la bombilla fundida en el descansillo… El agente Otamendi sacó la linterna e iluminó una robusta puerta de madera. La cerradura estaba llena de arañazos, como si su dueño no hubiese atinado con la llave durante siglos. Estaba abierta. Nada más traspasar el umbral, se detuvieron. El policía señalaba un colgador de pie en el rincón. Aitor contuvo la respiración; un chubasquero verde reposaba en él. Se podía apreciar que aún estaba ligeramente mojado. ¿Habían encontrado al hombre del Peine del Viento? Avanzaron por el hall enmoquetado mientras el olor a naftalina los envolvía. Todas las fotografías que había en el taquillón eran en blanco y negro y el espejo reflejaba pequeñas constelaciones de manchas en su superficie. Aitor escuchaba la respiración rítmica de Eva y el sonido amortiguado de sus propias pisadas. Fueron a parar a un salón amplio, tan solo iluminado por la tenue luz de una lámpara de pie en cuyo haz las partículas de polvo pululaban. Entonces, recortada en la ventana, una figura enorme se movió. Aitor sintió que la garganta se le cerraba. Una silueta humana de gran tamaño los observaba a contraluz. De no haberse movido, no lo hubieran detectado.

—Buenas noches.

La voz de una mujer mayor sonó como la de una puerta vieja al cerrarse. Se giraron hacia la esquina en penumbra, sorprendidos. Se trataba de una anciana sentada en una silla de ruedas. Llevaba una toquilla sobre los hombros y una manta sobre su regazo. En comparación con el hombre junto a la ventana, parecía diminuta y frágil.

—¿Es usted la señora Latiegui? —preguntó el agente Otamendi apagando la linterna.

—Viuda de. Mi nombre es Concepción Bergara. Conchi, si prefieren. Como pueden ver, mi hijo heredó la altura del padre, no la mía.

—Nos gustaría hacerle unas preguntas a su hijo.

—Entonces deberían dirigirse a él, no a mí.

La anciana levantó levemente el índice curvado en dirección al hombre que tenía a su lado.

Álvaro Latiegui dio un paso adelante entrando en el umbral iluminado. Sus ojos eran grandes y oscuros, idénticos a los de su madre. Sin embargo, había algo roto en su expresión. La boca medio abierta, la mirada perdida y un aire ausente. Estaba encorvado, vestido con un pijama de rayas y una bata azul marino. Había fragilidad en aquel ser, sus movimientos eran pausados y torpes, y la vestimenta le otorgaba cierto aire infantil.

—Hola, Álvaro.

El agente Otamendi se acercó hasta él. Le tendió la mano.

—Hola, me llamo Álvaro —respondió cubriendo con su mano toda la del ertzaina. Estaba visiblemente nervioso.

—¿Estuviste anoche en el Peine del Viento?

—El Peine del Viento sí. Fui, fui, fui.

—¿Recuerdas haber visto a alguien allí?

El hombre permaneció en silencio con la mirada perdida.

—Te han hecho una pregunta —dijo la anciana.

—No sé —dijo al fin.

—¿Por qué fuiste allí?

—No sé.

—Sí que lo sabes —intervino la señora Bergara—. ¿Adónde vamos todos los sábados?

—Al cine. —Esta vez Álvaro Latiegui respondió sin titubear.

—Al cine. ¿Y luego? —insistió la anciana.

—Y luego nos comemos una hamburguesa en el Dori.

—¿Qué hamburguesa?

—Una holandesa sin pepinillo.

—Odia los pepinillos —dijo Concepción Bergara girándose hacia el agente Otamendi—. Vamos paseando hasta el Antiguo y, después del cine, cenamos. Mis digestiones ya no están para comida pesada, pero mi hijo se podría comer tres hamburguesas, si le dejase.

—¿Estuvo ayer con él?

—No. Escuchamos el aviso de temporal por la radio y decidí quedarme en casa. No estoy para trotes.

El agente Otamendi se mesó el mentón, pensativo.

—¿Qué película viste, Álvaro?

—Una de dibujos.

—¿Y te puedo preguntar qué hacías en el Peine del Viento?

—No sé.

—Es su lugar predilecto. Mi hijo escribe poesía, ¿sabe? Creo que allí encuentra la inspiración. Además, ahora lo han adecentado para que las personas con poca movilidad como yo podamos acceder —explicó la señora Bergara.

«De frágil nada», se autocorrigió Aitor. La anciana tenía una mente lúcida y parecía muy inteligente. Aquellos ojos pequeños los recorrían a los tres de izquierda a derecha y de arriba abajo. Contaban con su beneplácito… por el momento.

—Te voy a enseñar una foto, ¿de acuerdo? —El agente Otamendi sacó el móvil y se lo mostró al hombre. Era una fotografía del profesor Olmos—. ¿Recuerdas haber visto a este hombre, Álvaro? Álvaro, mira la pantalla. ¿Recuerdas a este hombre en el Peine del Viento?

El hombre se inclinó hacia el teléfono. Aitor dudó de si le estaba prestando atención a la imagen.

—No sé.

El agente Otamendi lanzó un suspiro de desesperación. Aitor coincidió con él, nada podían esperar de aquel interrogatorio.

—¿Pueden explicarme de qué trata todo esto? —dijo Concepción Bergara reparando en la frustración reinante; parecía dispuesta a ayudar.

—Señora Latiegui, Bergara —dijo el agente Otamendi—. Es posible que su hijo sea la única persona que pueda darnos alguna información acerca de un asesinato cometido en el Peine del Viento.

La anciana entornó los ojos para acto seguido sacudir la cabeza.

—Agente, créame. Si mi hijo hubiese visto algo de ese calado, yo lo sabría. No tenga la menor duda.

—¿No ha notado ningún comportamiento extraño en él?

—En absoluto. Anoche vino emocionado y empapado hasta los huesos, pero nada más.

La sala quedó gobernada por la respiración pesada de Álvaro Latiegui.

—Hola —Eva se le acercó y puso la mano sobre su brazo—, me llamo Eva.

—Hola, me llamo Álvaro. —El hombre le tendió la mano.

—¿Qué tal estás?

—Bien, estoy bien.

—¿Escribes poesía?

El hombre agitó la cabeza sonriente.

—¿Me enseñas?

Álvaro miró a su madre en busca de permiso y esta le devolvió un gesto de afirmación. Salió rápidamente de la estancia haciendo que el suelo temblara con cada zancada.

—Vayan con él o de lo contrario puede que se olvide de que están aquí —dijo la anciana.

—Id, yo me quedo con la señora Bergara —dijo el agente Otamendi.

Aitor siguió a Eva a través del pasillo por el que el gigante había desaparecido. El ruido había cesado. Cruzaron un cuarto de baño y una cocina. Provenientes del fondo de la casa, se escucharon ruidos de cajones abriéndose y cerrándose. En la habitación más alejada, una sombra proyectada por la luz de la farola de la calle se abatía contra la pared. Pegado a Eva, Aitor se asomó desde el umbral de la puerta.

—La hostia.

El forense no pudo contener su reacción al ver el dormitorio.

Más que en su habitación, Aitor sintió que se adentraba en la mente de un loco…, o quizás de un genio…, o incluso en la de un niño. Estaba rodeado de dibujos hechos a carboncillo, cada uno con un estilo y técnica propios: un hermoso retrato de la señora Bergara en una de las paredes; un paisaje expresionista de la playa de Ondarreta en la pared de enfrente; la torre de Atocha dibujada como si de un plano de arquitecto se tratase en el techo; personajes de Pixar aquí y allá; manchas abstractas trepando por las esquinas… Los estilos eran tan diversos y opuestos que causaban una sensación de confusión, de belleza y de sensibilidad desbocada. Aitor se sintió sobrecogido; no sabía si tener miedo, sentir admiración o sumergirse en aquel desorden. El suelo estaba inundado de lienzos y dibujos, hojas sueltas manuscritas y libros apilados en baldas a punto de desbordarse. El gigante rebuscaba entre cuadernos, emocionado y ajeno a la presencia de invitados. Cuando pareció encontrar lo que buscaba, se dejó caer sonriente en la cama-nido con un pequeño cuaderno de tapa azul en la mano. Los miró, a la espera.

—¿Quieres que lo lea, Álvaro? —Eva dio el primer paso y se sentó junto a él—. ¿Este?

Álvaro Latiegui asintió con entusiasmo.

—«Coged ahora las flores doncellas / pues de entre rocas y manos de hierro / surgirá la lluvia y el viento fiero / el sol se irá como se han ido ellas.» —Eva levantó la vista, pensativa—. Es muy bonito. ¿Qué quiere decir?

—Dos cuartetos, dos tercetos, versos endecasílabos. Rima asonante —dijo el poeta con una mirada risueña que se perdía en el infinito.

—Entiendo, es la primera estrofa de un soneto —dijo Eva, volviendo a leerlo para sí—. Las manos de hierro se refieren al Peine del Viento, ¿a que sí?

El hombre se encogió de hombros y arqueó las cejas.

—Collige, virgo, rosas.

—¿Qué?

—Se trata de un tópico literario propio del Renacimiento. —La voz de la anciana emergió desde el marco de la puerta. Iba apoyada en una muleta por un lado y se agarraba al brazo del agente Otamendi por el otro—. Álvaro suele inspirarse en ellos para escribir sobre lo que ve.

El hombre, exultante, le mostraba a Eva la siguiente página del cuaderno.

—¿Quieres que lea este?

—El último, ya no hay más, hasta mañana —respondió entusiasmado.

El zumbido del teléfono del agente Otamendi interrumpió la lectura.

—Discúlpeme —se excusó antes de asegurarse de que Concepción Bergara estaba firme apoyada en su muleta—. Llarena, dime.

—«¿Dónde fue la mar en calma? / ¿Dónde está la belleza? / Nada queda / La brasa ardiente sin alma / La lluvia golpea presta / Solo pena.» —leyó Eva.

—Dos octosílabos, un tetrasílabo, sextilla, rima asonante, Ubi sunt —dijo el hombre.

—Una amiga que era profesora de secundaria me regaló unos libros de texto de bachillerato y nos gusta ojearlos para pasar la tarde —explicó la anciana—. Leemos los poemas, hacemos los ejercicios y repasamos la historia. Ayer vimos el final de la Edad Media y el comienzo del Renacimiento. La influencia es manifiesta.

—¿Y qué significan, Álvaro? «La brasa ardiente sin alma», ¿te refieres a alguien sin vida? ¿Viste a alguien flotar en el mar?

—No sé. —El hombre esquivó la mirada de Eva, perdiéndola por la ventana.

—Cuando dices «la lluvia golpea», ¿a qué te refieres? ¿A quién golpea la lluvia?

—No sé. —Señaló la página anterior, como si quisiese que Eva continuase leyendo poemas anteriores.

—Álvaro, mírame. ¿Qué viste? ¿Viste a un hombre haciéndole daño a otro hombre?

—No sé.

—¿Viste al hombre de la foto caer al mar? —preguntó Aitor.

—No sé.

—Vale, Álvaro. Cuéntame algo, venga. Dime qué recuerdas de ayer, lo que sea. —El tono de desesperación de Aitor iba in crescendo.

El gigante sonrió y se encogió de hombros.

—Discúlpeme, he olvidado su nombre —interrumpió la anciana.

—¿El mío? Aitor, Aitor Intxaurraga.

—Señor Intxaurraga, mi hijo habla en un lenguaje poético, no traten de darle un significado literal a sus versos porque de lo contrario se perderán en un laberinto de metáforas y simbolismos donde pueden encontrar tanto lo que buscan como todo lo contrario.

—Tiene razón, Aitor, esto puede significar cualquier cosa. Simplemente es un poema. —Nada más hablar, Eva se giró hacia el hombre sentado a su lado—. Perdón, no quería referirme a ello como simple.

Aitor observó al gigante sentado en la cama. Sostenía una sonrisa inocente mientras su mirada se perdía en el infinito. Si pudiera meterse en su cabeza y extraer las imágenes de la tarde anterior… Lo más frustrante es que existía una probabilidad muy alta de que aquel hombre no hubiera visto nada, y ni mucho menos se le pasaba por la cabeza que él hubiese podido cometer los asesinatos. Aitor se sintió agotado. Tenía las manos juntas y las entrelazaba, las frotaba y las apretaba la una contra la otra en un bucle sin fin. Preferiría coger la almohada de Álvaro, ponérsela en la cara y maldecir hasta quedarse ronco, pero no podía. Los sentimientos, mejor dentro. Era como si todo lo que hubiese hecho hasta entonces, en lugar de ser algo positivo, se hubiera convertido en una mochila llena de piedras que tuviese que arrastrar consigo. Habían llegado al final del callejón, y no tenía salida.

—Señora, discúlpeme. Está siendo una noche un poco dura.

Aitor se sentó en la silla junto al escritorio y se frotó las sienes tratando de calmar su dolor de cabeza. Entonces, de forma inesperada, una mano enorme se posó sobre sus cicatrices. Levantó la vista y se encontró a Álvaro Latiegui observándolo embelesado. El hombre le mostró la parte posterior de su cráneo, y apartándose el pelo le enseñó un amplio costurón.

—Como yo —dijo Álvaro mostrándole las cicatrices de Aitor a su madre.

—Eso es, hijo, como tú —dijo la señora Bergara, sonriendo.

No había compasión en ella, ni ternura indulgente. Madre e hijo se entendían. El gesto le había parecido gracioso y ella lo estaba disfrutando, sin condescendencia.

Él también quería eso, anheló Aitor. Sentirse alguien para alguien y definirse simplemente así, a partir de esa conexión. Como hacía él con su madre; ella lo miraba y entonces él era él. Le devolvió la sonrisa a Álvaro Latiegui.

—Gracias por haber compartido tus poemas con nosotros —dijo Aitor.

—Adiós, Llarena. —El agente Otamendi volvió de su conversación en el pasillo—. Señora Bergara, ¿cree que su hijo podría conocer a un profesor de la universidad llamado Luis Olmos? Es este.

El agente Otamendi le mostró la pantalla del móvil. La anciana se caló las gafas.

—¿Profesor universitario? Lo dudo.

—Lo dice muy segura. Mírelo de nuevo, por favor.

—No me hace falta —respondió la anciana con seguridad—. Nadie del ámbito académico ha mostrado el mínimo interés por él, jamás. Agente, esta ciudad tiene dos caras, la de las fotos y la que nadie quiere ver, y a mi hijo le sudan las manos… Cuando ganó su primer premio literario, las instituciones no supieron cómo reaccionar. Por supuesto que vinieron los políticos a hacerse la fotografía, a estrecharle la mano delante de las cámaras, incluso le invitaron a alguna lectura. Pero cuando eso termina, ves como esa misma gente se limpia las manos con sus pañuelos de seda y sale corriendo.

—¿Alguna vez su hijo ha tenido algún episodio, no lo sé, violento? ¿Agresivo?

—Mi hijo es un alma sensible. Demasiado sensible, diría yo. Sería incapaz de hacerle daño a nadie. A veces, de tan bueno se pasa de tonto —dijo la señora Bergara dirigiéndose a su hijo en tono de regañina—. Como ha podido comprobar, no mira como nosotros. Dudo que pudiese ver la maldad en nadie.

—¿Ha mostrado su hijo alguna vez alguna inclinación por la biología? —preguntó Aitor sin poder apartar la mirada de la cicatriz de Álvaro.

—No —respondió la anciana descartando la opción con un ademán de su muleta—, nos van más las letras que las ciencias.

El agente Otamendi miró a su alrededor. No había reparado en la habitación de Álvaro Latiegui hasta entonces. Se detuvo en los dibujos, en los papeles, en los libros. Derrotado, suspiró.

—Señora Bergara, le voy a pedir un último favor. Mañana por la mañana un agente de policía vendrá a tomarles declaración. Tan solo tiene que ayudar a Álvaro a responder a sus preguntas, es puro formalismo. De todas formas, si surgiese algún inconveniente o duda… —El agente Otamendi extrajo una tarjeta de su cartera—. Este es mi teléfono, llámeme para lo que sea. —El policía buscó a Aitor y a Eva con la mirada, apremiándolos a salir. Aitor detectó una expresión triste en sus ojos. Pasaba algo.

—¿Qué? —preguntó Aitor en cuanto hubieron cerrado la puerta de la casa de los Latiegui.

—Etxeberria ha dado orden de detención contra ti y contra mí —respondió el agente Otamendi desde el descansillo.

—¡¿Qué?!

Aitor sintió que las piernas le fallaban. Se sentó en el escalón.

—Por eso me ha llamado Llarena —explicó el agente Otamendi.

—Pero ¿por qué ahora?

—El padre de Clara Salas ha llamado personalmente a Etxeberria quejándose del acoso al que hemos sometido a su hija. Es decir, que el inspector se ha enterado de que hemos subido al piso de los Salas desobedeciendo sus directrices y ha dado orden de detención por obstaculizar una investigación en curso.

Aitor sintió que el suelo se abría bajo sus pies. ¿Detención? Lo que habían hecho no podía ser tan grave, y mucho menos ilegal. Todo empezaba a adquirir un cariz irreversible, como si las decisiones tomadas hasta entonces hubiesen sido un cúmulo de errores. La duda empezaba a corroerlo. «Hemos hecho lo correcto», se repitió a sí mismo.

—Tranquilo, solo busca alguien a quien cargarle el marrón en caso de que la investigación salga mal. Y ese seré yo, no tú, es una cuestión personal. El problema ahora es menor porque han detenido al sospechoso. Venga, levanta —le exhortó el agente Otamendi.

—¿Cómo? —preguntó Aitor al tiempo que se incorporaba—. ¿Tienen al asesino?

—Han encontrado al autor de las amenazas en Twitter —dijo el agente Otamendi mientras bajaba las escaleras—. Un tal Zangitu, estudiante de Biología.

—¿Álex? —intervino Eva.

—Sí, Álex Zangitu. ¿Lo conoces?

—Lo conozco —dijo Eva, sorprendida—. Compartimos laboratorio en cuarto curso. Teníamos una relación cordial.

—¿Cordial? —preguntó Aitor.

—Sí, diría que nos respetábamos. Es una persona extrovertida, incluso alocada, diría yo. Participaba en todos los eventos de la universidad y era muy activo en las redes sociales. Le prestaba atención a la imagen, grababa vídeos, hacía ediciones, ese tipo de cosas.

—¿Lo ves capaz de cometer los asesinatos? —insistió el forense.

—Aitor, no veo a nadie capaz de cometer un asesinato.

—Ya, joder —profirió sin encontrar otra manera de expresar su frustración—. Pero ¿qué? ¿Le sentó mal quedarse fuera de la beca?

—No me cabe duda de eso. Álex es todo temperamento… y rencoroso. Pero no violento, no lo creo.

—Pues está metido en un problema bien gordo. Por lo que me ha dicho Llarena ahora mismo está en el calabozo a la espera de que su familia le consiga un abogado. No han conseguido sacarle ni un «esta boca es mía» —dijo el agente Otamendi al salir del portal.

—¿Y qué vamos a hacer ahora? —preguntó Aitor mientras cruzaba la carretera camino del coche. Estuvo a punto de ponerse la capucha, pero no llovía.

—Chaval, no hay siguiente paso. Ya tienen al sospechoso, caso cerrado. Es hora de irse a casa. —El agente Otamendi entró en el Golf—. Porque estaremos de acuerdo en que Álvaro Latiegui no tiene nada que ver con lo sucedido. Si va todos los sábados al cine, allí tienen que conocerlo. Y un tipo así no se te olvida.

—Tú mismo dijiste que era improbable que alguien tan metódico dejase un rastro tan evidente en las redes sociales. Álex Zangitu no es la persona que buscamos —dijo Aitor sentándose en el asiento trasero del vehículo. Eva ocupó la plaza del copiloto.

—Da igual lo que yo crea. La línea oficial es esta y punto. Hemos hecho lo nuestro y no hemos encontrado nada, fin de la historia —dijo el ertzaina poniéndose el cinturón de seguridad con énfasis, como si quisiese acompañar el significado de sus palabras con ese gesto.

—No te creo. ¿Te vas a rendir ahora? —lo increpó Aitor levantando la voz.

—Mira, no se trata de rendirse o no —respondió el agente Otamendi con tono cansado—. Se trata de imponer el sentido común. No hay hacia dónde tirar, no tenemos nada.

—¡Pues yo no me voy a quedar con los brazos cruzados!

—No seas cabezón. Y no me grites —dijo el agente Otamendi, molesto—. Has hecho más de lo que se te pedía. Has ayudado mucho en el caso. Déjalo estar.

—Yo digo que vayamos a interrogarlo. —Aitor se había inclinado hacia delante, asomándose entre Eva y el agente Otamendi.

—¿Qué?

—Eva lo conoce. Dejemos que ella hable con él —propuso con voluntad.

—Se te está yendo la olla. —El agente Otamendi introdujo la llave en el contacto.

—Lo digo en serio. Tú puedes colarnos en comisaría —dijo Aitor como si aquello fuera evidente.

—Sí, sí, lo que tú digas. —El agente Otamendi arrancó el coche.

—¿Tú qué dices, Eva? —preguntó Aitor con desesperación al sentir la vibración del motor. Aquello se acababa, se iban a casa—. ¿Estás dispuesta a hacerlo?

—No lo considero una buena idea, Aitor —lamentó Eva girándose hacia el forense.

—Gracias por poner un poco de cordura —dijo el agente Otamendi para acto seguido chistar en lo que parecía querer expresar un «obvio» enmascarado.

—¿Y qué se supone que tenemos que hacer? ¿Entregarnos? —Aitor se dejó caer sobre el asiento trasero con los brazos cruzados.

—De eso nada. Ahora acompañaremos a Eva a su casa y después tú y yo nos vamos a ir a dormir. Mañana será otro día.

El agente Otamendi no pudo disimular un atisbo de pena en su tono. A continuación, quitó el freno de mano y miró por el retrovisor.

—Si no os importa, preferiría volver al Aquarium. Tengo que dejarlo todo limpio para el turno de la mañana…

—Al Aquarium entonces. —El ertzaina accionó el intermitente y giró el volante dispuesto a incorporarse a la circulación.

— Pero, Jaime… —Aitor se volvió a asomar entre ellos. Tenía cara de perro abandonado. Sabía que, si se iban, perdían.

—No te preocupes —dijo el agente Otamendi parando la maniobra y dirigiéndose directamente a Aitor—, Etxeberria nos quiere fuera del caso y eso es lo que vamos a hacer. Mañana, tú vas al Instituto, das las explicaciones necesarias y aguantas el rapapolvo. Ellos te cubrirán. Haces penitencia unos meses y sigues con tu carrera y con tu vida.

—¿Y tú?

—Yo ya me comeré mi marrón, tú por eso no te agobies. Y a ti te digo lo mismo —advirtió dirigiéndose esta vez a Eva—: Si te preguntan, di que te obligamos a acompañarnos por motivos de seguridad. Venga, vámonos.

Antes de que el agente Otamendi pudiese sacar el Golf a la carretera, la luz cegadora de dos linternas atravesó las ventanillas del piloto y del copiloto. Aitor sintió que sus rodillas temblaban al ver a través del cristal que las armas reglamentarias de dos agentes de la Ertzaintza apuntaban hacia ellos.

—¡Apagad el motor, y muy despacito y con las manos en alto, vais a salir del vehículo de uno en uno! ¡Si alguien hace alguna tontería, esto va a acabar mal!

Aitor cerró los ojos, maldiciendo. Sabía de quién era la voz.

—Haced lo que os digan, tranquilos y despacio. —El agente Otamendi mostró las palmas de las manos por encima del volante y abrió la puerta del piloto lentamente. El cuerpo del agente fue agarrado y empujado contra la carrocería de manera violenta.

—Ahora tú, vamos. —La voz del lado del copiloto se dirigía hacia Eva—. Sal, eso es. Date la vuelta, venga.

—¡Vamos, tú, el tercero! ¡Fuera del coche!

Aitor salió encorvado por la puerta del piloto. El agente Otamendi y Eva se encontraban apoyados contra el Golf con las manos atadas a la espalda. El agente que habían conocido en el control junto al puente, el de la mandíbula cuadrada, lo asió con fuerza y lo empotró junto a sus dos compañeros. Aitor sintió unas bridas estrujándole las muñecas. A continuación, el policía se situó junto al oído del agente Otamendi y con una voz de absoluta satisfacción dijo:

—¿Parece que nos hemos metido en un problemilla, eh, compi?

CAPÍTULO VII

Sábado, 24 de agosto de 2019

Comisaría de la Ertzaintza, el Antiguo

05:40

Situado en la parte occidental de la ciudad y limitando al norte con la playa de Ondarreta, el Antiguo era un barrio pudiente, con solera y repleto de bares y tiendas. Sus habitantes clamaban orgullosos que primero eran del Antiguo y después de San Sebastián. El edificio de la comisaría de la Ertzaintza era una mole de hormigón en forma de trapezoide que se ubicaba junto a la avenida principal y a escasos quinientos metros de la playa. Aitor, Eva y el agente Otamendi se encontraban en la planta baja de la comisaría, en una suerte de diminuta sala de detención. Sorprendentemente, aún los mantenían juntos, a la espera de órdenes. Era la primera vez que Aitor pisaba una dependencia policial. Lo que jamás habría imaginado es que lo iba a hacer en condición de arrestado. No le gustaba aquel lugar; todo era funcional y austero, sin ningún rastro de humanidad. Ante ellos, al otro lado de una puerta acristalada, había una especie de gran oficina distribuida en cubículos formados por separadores. Había escritorios con sus respectivos ordenadores y armarios repletos de clasificadores. Todo adquiría un tono verdoso al ser bañado por la luz uniforme de los fluorescentes. Los ertzainas que los habían detenido, el «mandíbula cuadrada» y su compañero —los agentes Cámara y Santa Coloma, respectivamente—, resultaron ser dos engreídos pagados de sí mismos que habían disfrutado cada minuto del trayecto con Aitor, Eva y el agente Otamendi esposados y apretujados en el asiento trasero del coche patrulla. En ese momento, sus captores se encontraban en la otra punta de la sala charlando de forma distendida con otros dos agentes, un hombre y una mujer, mientras ellos permanecían esposados y sentados en un banco de piedra. Aitor no dejaba de mirar a su izquierda; había una puerta de hierro, un pasillo y una docena de calabozos a ambos lados. ¿Cómo era posible que fuera a acabar la noche encerrado en una mazmorra? Había una persona suelta en la ciudad capaz de asesinar impunemente a quien le diese la gana y no lo habían atrapado, de eso estaba seguro. Como lo estaba de que nadie lo iba a escuchar.

—Vamos a ponernos de acuerdo en lo que hay que decir —propuso el agente Otamendi. Hablaba resignado, como un entrenador que va perdiendo por goleada en el descanso pero que está obligado a mantener la compostura—. Tú, Eva, ya sabes, di que fui yo quien te aconsejó acompañarnos en todo momento por tu seguridad, que no estaba claro si tu vida podría estar en peligro y que yo te dije que vinieses con nosotros.

—No te preocupes por mí —objetó Eva, flemática—. Soy superlista y me hago la tonta muy bien.

—Tú di eso y no tendrás ningún problema. Además, no es del todo falso. Y tú… —El ertzaina se dirigió a Aitor, señalándolo con el índice.

—Que vale —dijo Aitor pasando del policía.

Sonó a adolescente quitándose de encima el sermón de su padre. Le temblaban las piernas, con las rodillas agitándose incesantemente arriba y abajo, arriba y abajo… Hasta que Eva posó su mano sobre la articulación, obligándolo a parar.

—No me parece que seáis muy conscientes de la gravedad de la situación —dijo el agente Otamendi en tono severo, con las palmas de las manos tensas, una frente a la otra—; es necesario que unifiquemos declaraciones para no incurrir en contradicciones. Lo sé por experiencia, una vez…

Aitor y Eva se miraron y no pudieron reprimir una leve sonrisa. El agente Otamendi rememoraba una historia de su juventud, tratando de aleccionarlos sobre cómo actuar en aquella situación. Básicamente lo que pretendía era cargar con toda la culpa. Aitor ya había decidido que diría la verdad. Declararía ante quien hiciera falta que había participado activa y voluntariamente en la investigación. Haber tomado aquella decisión le proporcionaba una cierta paz. En cambio, lo que le traía por el camino de la amargura eran todas las incógnitas aún sin resolver.

—Estaba pensando en cómo conseguiría el asesino clavar la espina en el cuello del profesor —dijo el forense pensando en voz alta.

—¿Qué? —El agente Otamendi se sorprendió al ser interrumpido.

—Las espinas no son nada fáciles de manipular. Son estrechas, ligeras y se pueden escurrir entre los dedos al mínimo descuido.

—Cierto —secundó Eva—. Estaban bien introducidas en el cuerpo de las víctimas.

—Bueno, pero ¿eso qué más da ahora? ¿Nos podemos centrar en salvar vuestro culo? —protestó el agente Otamendi, tratando de no levantar la voz en exceso.

—El profesor Olmos no era un hombre débil, ni mucho menos —prosiguió Eva—. La persona que buscamos tiene que ser fuerte para poder sujetarlo y clavarle la aguja.

—Yo creo que lo pilló desprevenido. La tenía en la mano, preparada. Mira. —Aitor, con las manos esposadas, se puso de pie y le hizo un ademán a Eva para que hiciese lo propio—. Tal vez ayudado por un dispositivo, algún tipo de base donde apoyar la espina contra la palma de la mano para hacer tope.

—Sí, y servirse de la otra mano para agarrar a la víctima con fuerza del cuello o del pecho para que se estuviese quieta. —Eva cogió la mano de Aitor y se la llevó a la garganta, fingiendo ser el profesor Olmos—. No es necesario mucho tiempo, tan solo unos pocos segundos para poder asestar el golpe —dijo echando teatralmente la cabeza hacia atrás.

—Si el asesino tenía bien controlada la cantidad de veneno, el efecto pudo ser inmediato —dijo Aitor—. El profesor no tuvo tiempo de reaccionar.

—¿Me queréis escuchar de una vez? —protestó el agente Otamendi.

—Ainhoa Abenójar era la que más sabía sobre el fugu, quien tuviese acceso a los resultados de sus investigaciones podría manipular fácilmente el veneno —añadió Aitor ignorando deliberadamente al policía.

La bióloga no parecía muy convencida.

—Esas bases de datos no son del todo inaccesibles. Yo misma podría haber llegado a ellas si me lo hubiese propuesto.

—¿Cómo es eso? —preguntó Aitor, soltándola.

Eva les explicó cómo funcionaba el almacenaje de información en la universidad: resultaba que, aparte de los dispositivos personales de cada alumno, véanse discos duros, ordenadores portátiles o servicios de alojamiento de archivos tipo One Drive o Dropbox, la facultad ponía al servicio de los estudiantes su propia nube virtual para que se subiesen los textos, trabajos, estudios y demás resultados de las investigaciones. La idea era que cada tutor pudiese monitorizar, evaluar y hacer devoluciones de la tesis del doctorando con la mayor fluidez posible. El acceso era simple, no hacía falta más que un usuario y una clave. Lo interesante vino cuando Eva les contó que, si un alumno necesitaba algún dato en particular o alguna información específica de otra tesis doctoral, podía, por medio de su tutor, pedir permiso para acceder a esa información propiedad de otro investigador, siempre y cuando hiciese un uso responsable de esta, no se arrogara ningún mérito sobre ella y quedase claramente especificado el origen de la reseña en la bibliografía final. En teoría, esto fomentaba el flujo de comunicación entre el alumnado en un ambiente colaborativo y de mejora constante, pero la realidad era que dicho sistema había dado pie a un tráfico de claves (una suerte de mercado negro) para poder acceder a investigaciones ajenas sin consentimiento. Quien se manejase con soltura en las cloacas de la facultad podía ver la evolución de las tesis de sus compañeros… o rivales. Eva concluyó afirmando que estaba convencida de que el proyecto Sautrela Siglo XXI funcionaba con la misma nube virtual de la universidad y que Álex Zangitu era perfectamente capaz de conseguir esas claves y, por ende, tener acceso a las investigaciones que Ainhoa Abenójar había realizado sobre el pez globo y la tetrodotoxina. Sin embargo, les recalcó que no era el único en la Facultad de Biología que podía haberlo hecho.

—Os estáis desviando —dijo el agente Otamendi, incapaz de mantenerse al margen de la conversación—. Lo importante, más que descubrir quién tenía acceso al trabajo de Ainhoa Abenójar, es conocer la causa de su muerte, ya que fue ella la que descubrió cómo manejar el veneno. El asesino tiene que estar vinculado inevitablemente a ese hecho.

—¿Crees que todo podría estar relacionado con eso? ¿Con el robo de información? —preguntó Eva.

—No lo sé, pero conocer los factores que rodearon su muerte nos podría aportar datos relevantes. Aunque ahora eso da igual —afirmó el agente Otamendi dándose por vencido—. Etxeberria lo va a llevar por donde le convenga a él.

—Aún no nos has contado qué es lo que te hizo el inspector —dijo Aitor.

El agente se inclinó hacia delante apoyando los codos sobre las rodillas, tratando de encontrar las palabras para explicar algo importante.

—Mi mujer y yo no podíamos tener hijos. Probamos de todo. Reproducción asistida, in vitro… Nada. Por aquel entonces, yo era inspector. Homicidios, sobre todo. Bueno, la cosa es que decidimos buscar un vientre de alquiler… en Ucrania.

Aitor y Eva permanecían en silencio, evitando interrumpir.

—Y entonces todo se fue a la mierda. Puf. —El agente Otamendi abrió la mano como si se le acabase de esfumar algo de entre los dedos—. La legislación cambió y los vientres de alquiler quedaron prohibidos.

El ertzaina los miró y se encogió de hombros.

—Hubo bastante revuelo con el tema. ¿No lo recordáis?

Tal vez era la primera ocasión que Aitor veía a Jaime Otamendi un poco expuesto. Los escrutaba en busca de algún gesto, algo que dijese si conocían la historia. Aitor negó, Eva asintió.

—Y como en todos los temas que generan división de opiniones, aparecieron los demagogos y los ventajistas —dijo el ertzaina apretando los dientes en señal de rabia—. ¿Y a que no sabéis quién es la campeona de eso en esta ciudad?

—La teniente de alcalde Sandra Garcés —respondió Eva.

Aitor cayó en la cuenta, sorprendido.

—Equilicuá. ¿Sabéis de quién es hija Sandra Garcés?

Ambos negaron con la cabeza.

—¿Arturo Garcés? ¿Os suena? ¿Actual consejero de Sanidad?

Aitor y Eva volvieron a gesticular negativamente.

—Este tío lleva treinta años tocando poder. Ni cuando gobernó el PSE se quedó fuera de las instituciones. Os cuento esto para que entendáis de quién hablamos. Por aquel entonces, nuestra teniente de alcalde era la concejala de Acción Social, pero su padre tenía planes mucho más ambiciosos para ella, así que en cuanto vieron la oportunidad, fueron a por ella. Sandra Garcés montó un gran revuelo mediático en defensa de las mujeres, enarbolando la bandera del feminismo y poniéndome a mí, y por consiguiente al cuerpo, en el ojo del huracán. De esta forma consiguió erigirse en un valor al alza dentro del partido, que buscaba ganar el voto femenino, así que en cuanto pudieron, la nombraron teniente de alcalde.

Aitor quería decir algo. El agente Otamendi le caía bien y confiaba en él, pero no sabía qué pensar.

—Creedme, a Sandra Garcés los derechos de las madres de alquiler ucranianas le importan una mierda.

—¿Y qué tiene que ver Etxeberria con todo eso? —preguntó Aitor.

—¿A que no sabéis quién fue el que le pasó toda la información? —preguntó el agente Otamendi de forma retórica—. Xabier Etxeberria, por aquel entonces subinspector. El tipo ansiaba ascender y vio una oportunidad en nuestra situación personal. Ante la presión mediática, al comisario Ramírez no le quedó más remedio que degradarme a agente y, un mes después, por recomendación del consejero de Interior y amigo íntimo de Arturo Garcés, Etxeberria fue ascendido a inspector… hasta hoy.

La salita de detención se sumió en un silencio incómodo.

—Os puedo garantizar que nos habíamos asegurado de que todo el dinero del proceso iría a parar a la madre. Cuando nosotros comenzamos la historia del vientre de alquiler, todo era legal —dijo el agente tras unos instantes rumiando—. Todo lo que hicieron Etxeberria y Garcés fue para medrar a costa de los demás.

—En este caso de ti —apuntó Aitor.

—Yo sé cómo son, y ellos saben que lo sé —dijo el agente Otamendi señalando sus esposas—, y ahora tienen la oportunidad de quitarme de en medio. Pero no podemos permitir que eso os arrastre a vosotros. Porque si está en sus manos, lo harán. Por eso necesitamos tener claro qué vamos a decir.

—Me niego a cargarte a ti con la culpa —dijo Aitor—. Nos hemos metido en esto juntos.

—No seas cabezón —dijo el agente Otamendi, cansado.

—Mira quién fue a hablar.

Los tres volvieron la vista a la vez. La agente de la Ertzaintza Silvia Irurtzun los observaba desde el marco de la puerta de la salida de emergencia. Tenía un manojo de llaves en la mano y su expresión no era beligerante como en ocasiones anteriores. Más bien lo contrario, parecía dispuesta a ayudarlos. Se llevó el índice a los labios.

—Álex Zangitu está en la celda número once. Yo me ocupo de Cámara, le diré que os han llevado a declarar —dijo señalando a los policías que hablaban al otro extremo de la sala, ajenos a lo que ocurría—. Pero vais a tener que daros prisa, no sé cuánto tiempo podrá durar la trola.

La policía procedió a soltarles las esposas.

—¿Y Etxeberria? ¿Dónde está? —preguntó el agente Otamendi frotándose las manos.

—Se ha marchado tras la detención de Zangitu. Se encuentra en el Ayuntamiento, con Sandra Garcés, han montado la base de operaciones allí. Toma, esta es la llave de la celda. En cuanto acabéis, os ponéis las esposas de nuevo y venís aquí, como si nada hubiese pasado, ¿está claro? Ya veremos después qué hacemos.

—Tú nos salvaste del control en el paseo de Francia, ¿a que sí? —preguntó Aitor.

—No me gustó la dirección que estaba tomando la investigación y decidí daros una oportunidad —se justificó la agente.

—¿Por ejemplo? —preguntó el agente Otamendi.

La agente Irurtzun arrugó la cara en una mueca de disgusto y empezó a contarles como el inspector Etxeberria no había mostrado el mínimo interés en el proyecto Sautrela Siglo XXI ni en la muerte de Ainhoa Abenójar, del mismo modo que no había puesto a nadie a cargo de las grabaciones de seguridad cercanas al Peine del Viento. Lo único que le importaba era detener a Álex Zangitu y, una vez conseguido, ni siquiera le habían hecho una sola pregunta. «Ni una sola», les contó sin dar crédito. Tan solo le leyeron sus derechos y le plantaron delante una declaración de culpabilidad. Estaba convencida de que Etxeberria no quería resolver el caso, sino demostrar que tenía razón a ojos de la opinión pública, y para ello iba a usar a Zangitu. Contrariada, describió el sinsentido del despliegue policial: unidades desperdigadas por toda la ciudad, un cerco amplísimo y estéril para la búsqueda de Youssra Adib y Sergio Etxaburu…

Como si tratase de animar a su compañera centrándola en la investigación, el agente Otamendi le preguntó si había alguna novedad relacionada con la muerte de Ainhoa Abenójar, a lo que Irurtzun respondió negativamente. Lo que sí tenía la Ertzaintza, explicó la agente, eran las grabaciones de las cámaras de seguridad de la iglesia de San Ignacio de Loyola, residencia del padre Manterola: nadie había entrado ni salido por esa puerta entre las cuatro y las seis de la tarde.

El agente Otamendi volvió a la carga preguntando por el despacho del profesor Olmos en la Facultad de Biología, a lo que la agente Irurtzun respondió que había sido registrado y que el Departamento de Informática había destripado el ordenador del docente sin encontrar nada relevante. Por último, la agente les contó que por fin el rector de la UPV había mandado toda la información relacionada con el proyecto Sautrela Siglo XXI, pero que era tal la cantidad de papeleo —y tan deficiente la organización del dispositivo policial— que nadie se había puesto aún con ello.

La agente Irurtzun, más que triste, se mostraba defraudada. Aitor supuso que, para alguien que siempre cumple las normas, sería duro asimilar que sus superiores la habían traicionado.

—Por el momento, céntrate en el proceso de admisión del proyecto Sautrela Siglo XXI —le dijo el agente Otamendi—. Quién se quedó fuera, si hubo algo extraño en las puntuaciones, no lo sé, mira por ahí.

—Para eso necesitaríamos a un equipo entero, Jaime —objetó la agente Irurtzun señalándose a sí misma.

—Llarena está en busca de los alemanes, Gómez haciendo guardia y nosotros vamos a interrogar a Zangitu. Tú eres la mejor tirando del hilo, Silvia. Te necesitamos.

La agente Irurtzun ni protestó; era como si hubiese elegido bando y estuviese dispuesta a usar ese cabreo para seguir adelante. Aitor se alegró enormemente de tenerla de su lado. Aquella mujer era la eficacia personificada. La dejaron en la sala de retención y se adentraron en el pasillo de los calabozos; no se percibían señales de vida en ninguno de los otros cubículos. Cuando llegaron al número once, el agente Otamendi se dirigió a Eva:

—Quiero que hables tú con él, ¿de acuerdo?

Eva asintió, pero Aitor detectó en ella cierto nerviosismo. No la había visto así, insegura, desde que la conocía, es decir, en lo que iba de noche, que parecía, sin embargo, una vida entera. Quiso decirle algo, pero no se le ocurrió nada y el agente Otamendi introdujo la llave en la cerradura accionando la puerta corredera. En el interior, tumbado en la cama de piedra adherida a la pared, se encontraba un hombre de unos veintipocos años enfundado en una sudadera verde con capucha. Tenía el brazo apoyado en la frente. Al levantar la cabeza, pudieron ver un rostro redondo enmarcado por una barba rala que no dejaba entrever atisbo alguno de preocupación.

—Pero ¿qué haces tú aquí?

Álex Zangitu frunció el ceño al ver a Eva entrar en la celda. Su tono era amanerado, con aspavientos exagerados.

—Hola, Álex, necesitamos hacerte unas preguntas.

El detenido retrocedió con una cara de desconfianza absoluta. Detuvo su mirada en Aitor y después en el agente Otamendi. Finalmente, sonrió para sí.

—Lo siento, pero mi abogado me lo ha dejado bien claro: solo hablo en su presencia —dijo fingiendo que lo sentía mucho con las palmas de las manos extendidas hacia ellos.

Aitor dudó de que fuera a ayudarlos; aquel chico se creía más listo que los demás. Tal vez toda esa fachada arrogante y exagerada fuera una pose, un sistema de defensa, pero parecía muy difícil de derribar. Álex Zangitu había sido detenido y acusado de crímenes gravísimos, pero Aitor no veía inquietud alguna en él; al contrario, proyectaba seguridad y una ligereza desafiante.

—Álex, te van a cargar todo lo que suceda esta noche. No les interesa saber si eres culpable o no, solo quieren un cabeza de turco de cara a los medios —dijo Eva.

—Claro, y tú has venido a rescatarme. —Álex Zangitu se bajó del camastro y paseó a su alrededor, escudriñándolos—. ¿Se puede saber qué extraña relación tenéis los tres?

—Es una larga historia. Estaba en el laboratorio del Aquarium trabajando en mi tesis cuando el forense Aitor Intxaurraga y el agente Otamendi han aparecido con una espina de Tetraodontidae solicitando información.

—¿Pez globo? Humm. —Álex Zangitu no pudo evitar un gesto de curiosidad genuina.

—Alguien se la había clavado al profesor Olmos antes de arrojarlo al mar —dijo Eva.

El agente Otamendi carraspeó en modo de protesta ante el exceso de información sensible que le estaba proporcionando al detenido.

—¿De verdad? Eso es muy fuerte.

—Álex, ¿fuiste tú? —Eva se sentó en el borde del catre.

—¿Qué? Claro que no —respondió fingiendo estar dolido.

—Pero sí que escribiste esos tuits —afirmó el agente Otamendi.

—Bueno, ¿y qué? Tenía derecho a denunciar una injusticia.

—«Ojalá os viole un pez espada y una tormenta os arrastre a todos». No parece que te lo tomases muy bien —dijo el agente Otamendi.

—Solo es un insulto. Me llama la atención lo sensible que se muestra la policía en algunas ocasiones. Con el proceso de selección de la beca, no se pusieron tan exquisitos.

—¿Qué insinúas? ¿Que la elección de las becadas fue un fraude? —preguntó el agente Otamendi asomándose al pasillo para vigilar si alguien se acercaba.

—Totalmente. Un fake —respondió Álex con seguridad—. ¿Sabes lo que me contó Youssra? Que la obligaron a ponerse el hiyab solo para la foto. ¿Cuántas veces la recuerdas con el velo? ¡Ni una! ¡La admitieron porque era musulmana! ¿Te lo puedes creer? Pero, claro, había que dar una imagen de tolerancia e integración. Creo que al cura superguay, al padre Manterola, casi le da un ictus al ver a una «morenita» seleccionada para la beca.

Antes de que nadie pudiese replicar o formular otra pregunta, Álex Zangitu se anticipó y le habló directamente a Eva:

—Pero eso ya lo sabías tú también. Ay, es verdad, tú no. Tú eres la virgen de los cotilleos, se me había olvidado. Pobre, con la que te cayó encima.

—¿A qué se refiere? —preguntó Aitor sin poder contener la curiosidad.

—A nada —respondió Eva.

—¿No os lo ha contado? —Álex Zangitu sonrió maliciosamente.

—Álex, por favor. No es el momento.

—Vamos, querida. Ya que la noche va de confesiones, habrá que abrir nuestras almas a la verdad.

—No, solo queremos ayudarte.

Aitor vio como Eva se iba poniendo cada vez más nerviosa.

—Creo que nos podría aportar cierto contexto. A entender en qué ambiente nos movemos.

El sospechoso teatralizó su respuesta gesticulando con las manos.

—He dicho que no.

Las mejillas de la bióloga estaban ardiendo.

Entonces, Álex Zangitu se subió de pie al catre. Había tenido una idea brillante, siempre a su parecer.

—Propongo lo siguiente —anunció dando palmas—: tú les cuentas a tus amigos lo que te pasó el último año de carrera y yo os digo todo lo que sé sobre Sautrela Siglo XXI.

Aitor vio a Eva dolida. Estaba atrapada entre la disyuntiva de contar algo que no quería compartir y colaborar, de este modo, con la investigación; o permanecer callada, conservar su secreto y no recibir nada a cambio. Estaba claro que lo que fuese que vivió la bióloga fue desagradable para ella porque, de lo contrario, no dudaría en contárselo y de ese modo ayudarlos con el caso. Aquel tipo subido al camastro disfrutaba manipulando a la gente. No tenían por qué soportar aquello.

—No digas nada, Eva —terció Aitor.

—Está bien, como queráis. —Álex Zangitu se tumbó en la cama—. Cerrad al salir.

—¿Por qué eres tan mezquino, Álex? ¿Qué ganas humillándome? —preguntó Eva en un tono comprensivo—. Han muerto tres personas y hay otras dos desaparecidas, ¿acaso no te importa?

—Estoy harto de ser el único cuya vida es escrutada, manoseada y sometida a juicio —el detenido hablaba mientras comprobaba el estado de sus uñas—, ya va siendo hora de que los demás también aireéis vuestros trapos sucios.

Eva agachó la cabeza, derrotada. Después miró al agente Otamendi y luego a Aitor, un rato largo. Finalmente, empezó a hablar:

—En cuarto curso me pillaron enrollándome con un chico en los baños de la universidad.

—¡Respuesta incorrecta! —bramó Álex Zangitu tras imitar el sonido de una bocina—. Vamos, cielo, pon toda la carne en el asador. Danos detalles morbosos.

—Basta. —Aquello era humillante, pensó Aitor. Y un chantaje—. No tenemos por qué soportar esto.

—Uuuuh, qué galante. Me encanta —se burló Álex Zangitu, sentándose en la cama—. Cuidado que aquí hay amor.

—Tiene razón. Vámonos, que le jodan —dijo el agente Otamendi, harto.

Pero Eva no se movió. Cerró los ojos, lamentando lo que venía.

—Conocí a un chico francés de Erasmus —relató—. Nos gustamos, nos fuimos al baño y, cuando le estaba practicando una felación, alguien nos sacó una fotografía que, por supuesto, fue compartida por toda la facultad.

La diminuta celda se sumió en un silencio sepulcral. Aitor se quedó observando a la bióloga con preocupación, tratando de evitar que su imaginación generase unas imágenes que no correspondían. Eva había bajado la mirada un instante, pero como si se obligase a ello, inmediatamente la levantó y lo retó. «¿Qué? —decía aquella expresión con el mentón levantado—. Júzgame, aquí estoy». Aitor sonrió. No sabía muy bien por qué, pero sonrió. Igual era la única manera de decirle que no iba a entrar en eso, que no era asunto suyo, que él era de su equipo y que su vida era suya y de nadie más. Eva, como si entendiese aquel diálogo mudo, relajó el gesto, bajando los hombros, perdiendo tensión.

—Perdóname, corazón, pero era importante entender la idiosincrasia de la facultad. —Álex Zangitu se asomó junto al agente Otamendi hasta la puerta de la celda. El daño causado poco o nada parecía importarle—. Aquel año no fue fácil para ti, ¿verdad? Todos los tíos pensando que eras una facilona, las tías pensando que eras una guarra… ¿Sabes cómo reaccionó? Decidió que no iba a participar en ningún tipo de cotilleo, chisme, habladuría… Yo mismo fui un par de veces a donde ella para malmeter sobre alguna de las personas que habían difundido la foto y me dijo que no, que «alguien tenía que romper la cadena». ¿No os parece un ejemplo de superación? Luego pidió el turno de noche en el Aquarium y desapareció.

Álex Zangitu paseó por la celda disfrutando del ambiente de incomodidad que había generado. Aitor imaginó a Eva en aquella situación. La humillación debió de ser insoportable.

—Sí, fue un año horrible. Fin de la historia —dijo Eva arqueando las cejas, encajando el golpe. Acto seguido, la bióloga se situó frente a Álex Zangitu y le espetó—: He cumplido con mi parte. ¿Qué sabes del proyecto Sautrela Siglo XXI?

—Lo dicho. Sé que era un fraude absoluto y que las candidatas fueron escogidas a dedo. —Álex Zangitu bufó sacudiendo los labios.

—¿Por qué ellas? —preguntó Eva.

—Porque se tiraban al profesor Olmos. Nuestro profe guaperas tenía un pequeño harén en la facultad. Lo sabía todo el mundo.

—¿Clara Salas tenía un affaire con el profesor Olmos? —preguntó Aitor.

—¿Un «affaire»? —se burló Álex Zangitu señalando al forense—. Me encanta, ¿de dónde lo has sacado? Yo quiero uno para mí. Si Clarita tenía un affaire, lo tenía Maite, creedme, lo compartían todo. Hasta las pollas.

—¿Y las otras dos? ¿Ainhoa Abenójar y Youssra Adib?

El chico sonrió con suficiencia, seguro de sí mismo.

—Ya sabéis, la carne magra es lo que tiene. Que a veces te apetece darte un homenaje y comerte un chuletón. Ay, es que Clara y Maite eran tan sanas y tan anoréxicas… Ainhoa, en cambio, desprendía ese aroma inocente a chica pueblerina, jamona, gordita, pura… —Álex Zangitu hablaba con absoluto desprecio—. Y Youssra, pues no sé. Sería el toque a especia del menú, o a lo mejor le querían dar un punto de corrección política a la selección.

—¿Tienes alguna prueba de lo que dices? —preguntó el agente Otamendi.

—La gente habla.

—Eso son cotilleos sin valor alguno ante un juez —dijo el agente Otamendi—. Suena a que has puesto el ventilador para salpicar de mierda a todo el mundo.

—¿Seguro? —Álex Zangitu se encogió de hombros.

—Álex, si sabes algo, dilo. Me lo debes —le recordó Eva.

—Se decía que al profesor le gustaba guardar fotos de sus zorritas. Ya sabes, para darse un alivio de vez en cuando. —Álex Zangitu empezó a fingir que se masturbaba—. Que tenía una colección en su despacho.

—El despacho del profesor Olmos ha sido registrado de pe a pa, incluido su ordenador, y no se ha encontrado nada —dijo el agente Otamendi.

—¿A qué despacho te refieres?

—Al suyo, al de la Facultad de Biología de la UPV.

Encantado de haberse conocido, y con una sonrisa de oreja a oreja, el detenido sacudió su dedo índice en clara señal de negación. El agente Otamendi miró a Aitor y finalmente a Eva. Álex Zangitu sabía algo que ellos no sabían. El sospechoso los observó divertido, sopesando si hablar o no. Finalmente, se relajó, como si hubiese decidido colaborar.

—Deberían saber que el proyecto Sautrela Siglo XXI habilitó las oficinas del Palacio de Miramar para los docentes y administrativos del proyecto —dijo el detenido moviendo las caderas.

La información recorrió a Aitor como si le hubiesen tirado un cubo de agua helada por encima. El Palacio de Miramar se encontraba a diez minutos andando desde la comisaría, pero en aquellas circunstancias quedaba a un mundo de distancia.

—Tal vez alguien debería revisar ese despacho del profesor Olmos, ¿no creéis?

—¿Se lo has dicho al inspector Etxeberria? —preguntó Aitor.

—No.

—¿Por qué?

—No lo ha preguntado.

—¿Qué me dices de Ainhoa Abenójar? ¿Sabes qué le pasó? —interrogó el agente Otamendi, inquieto.

—No, Ainhoa era una mojigata, una pobre diabla.

Aitor se frotó la cara con las manos.

—¿Tienes idea de quién podría estar tan cabreado como para hacer todo esto?

Álex Zangitu alzó las manos como si le estuviesen atracando.

—Pues alguien que necesitase el dinero de la beca. Alguien para quien entrar en el proyecto fuese una cuestión de vida o muerte, su futuro, la manera no ya de salir adelante, sino de sobresalir, de destacar. ¿Cuántos graduados salen al año de la Facultad de Biología? Si te partes el lomo estudiando y luego te enteras de que el premio gordo se lo lleva la que se enrolla con el profe, yo me enfadaría mucho. De hecho, me enfadé, ya lo creo que me enfadé.

—¿Y una amante despechada? —preguntó Aitor.

—O un novio que se entera de que le han puesto los cuernos. —Álex Zangitu estaba pasándoselo en grande, estaba claro—. Puestos a elucubrar.

—¿Quién tenía acceso a la investigación de Ainhoa Abenójar? —preguntó el agente Otamendi.

—Cualquiera que se supiese mover bien en la facultad —les confirmó el detenido adoptando un rictus de aburrimiento—. Eso es fácil.

—¿Tú?

—Por supuesto, ¿por quién me tomas?

—¿Dónde estuviste ayer por la tarde, Álex?

—Ayer pasé una velada de sexo superagradable con un chico colombiano guapísimo que conocí por Tinder. A eso de las diez me fui a mi casa y me pegué un atracón de Juego de Tronos. Me encanta esa serie. ¿No la habéis visto? Os la recomiendo.

—¿Tienes pruebas de eso?

—Ya lo creo que las tengo. Tengo el recibo del hotel en el que estuvimos, el teléfono de Marvin, tengo todo lo que necesito para salir de aquí.

—Maldita sea, ¿y por qué no lo has dicho? —preguntó el agente Otamendi.

—Porque se ha quebrantado mi derecho a la presunción de inocencia. Porque nadie me ha hecho una pregunta hasta ahora. Lo único que querían era que firmase la confesión. Nadie quería saber la verdad sobre la universidad ni sobre la beca Sautrela. Así que he decidido que voy a dejar que la Ertzaintza se enfangue hasta el cuello. Y después, los voy a denunciar.

—¿Qué me dices del cura? —preguntó el agente Otamendi cabreado.

—Nada. Mi área de influencia no abarca cuestiones celestiales, lo siento.

—¿Y del resto? ¿Sergio Etxaburu? ¿Sandra Garcés?

Álex Zangitu negó con la cabeza.

—¿Hay algo más que quieras contarnos?

—Uy, tengo de todo ¿Qué me dices de la historia del rector poniéndole los cuernos a su mujer con la secretaria? Bah, eso no, está muy trillado. ¿Y del tráfico de estupefacientes en la facultad? De eso también tengo. Poneos cómodos. ¿Pedimos pizza?

—Tenemos que irnos —dijo el agente Otamendi saliendo de la celda—. Hay que ir al Palacio de Miramar como sea.

—Adiós, Álex —se despidió Eva saliendo junto a Aitor.

—Perdona, Eva, guapa. Ya sé que era tu secreto, pero no hay nada de lo que avergonzarse, ¿verdad?

La bióloga cerró la puerta corredera en las narices del detenido.

—¿Habéis visto su sudadera? —preguntó Eva.

—Verde y con capucha, encaja con la descripción que han dado las chicas —corroboró el agente Otamendi mientras avanzaban por el pasillo.

—¿Qué crees de lo que nos ha dicho? —preguntó Aitor.

—No lo sé. No sé si es cierto que el profesor se enrollaba con las alumnas, no sé si hubo dedazos en la designación de las plazas, no sé si este tipo estuvo ayer con su amante… Lo que sé es que, si esas fotos existen, las tenemos que encontrar antes que Etxeberria. Porque si lo hace antes que nosotros, las destruirá.

—Pero ¿qué gana él haciendo eso?

—Etxeberria no va a permitir que su actuación quede en entredicho. Si demostramos que la investigación ha sido un cúmulo de chapuzas, puede que nos libremos.

—¡Quietos! ¡No os mováis!

Aitor sintió como el cuerpo se le bloqueaba. Era por el miedo que le causaba ver al agente Cámara apuntándolos con su arma reglamentaria. A su lado, el agente Santa Coloma tenía la mano apoyada en la cartuchera y adoptaba una pose en guardia, con una mano extendida hacia ellos. Detrás de los dos policías, resignada, se encontraba la agente Irurtzun.

Los habían descubierto.

El tiempo parecía haberse congelado y nadie se movía en la salita de espera, más pequeña que nunca con tanta gente reunida en tan poco espacio. No se oía ni la respiración de los presentes, tan solo el segundero del reloj de la pared seguía su camino impasible: tic, tic, tic…

—Al suelo, boca abajo. Ahora —dijo el policía con voz firme y cargada de rencor.

—Tranquilo, Cámara, a ver si nos vamos a hacer daño. —El agente Otamendi hablaba con los brazos extendidos, interponiéndose entre los dos ertzainas y Aitor y Eva.

—Échate al puto suelo.

—¿No lo habéis oído? —El agente Santa Coloma sacudió la mano y, acompañada de un silbido metálico, una porra extensible se desplegó ante ellos. Las piernas de Aitor se volvieron de trapo—. Boca abajo. Ahora.

—Os estáis equivocando. Dejadme un minuto, solo un minuto, y lo entenderéis todo.

—Jonan, le voy a reventar la rodilla de un tiro a este traidor y luego voy a decir que se echó sobre mí, ¿qué te parece? —El agente Cámara frotaba con nerviosismo la empuñadura de su arma.

—Por mí no te cortes.

—¿O sea que te los habías llevado a tomar declaración, eh? —dijo el policía girando la cara lo justo para dejar claro que hablaba con la agente Irurtzun—. Mentirosa, te vamos a meter un expediente que te van a echar del cuerpo.

Aitor tuvo la estúpida idea de calcular la distancia que le separaba de los agentes. Era absurdo. Trató de tragar saliva, pero tenía la garganta cerrada. Si saltaba sobre el ertzaina armado, tenía todas las posibilidades de recibir un disparo. ¿Dolería mucho? La idea le dio ganas de vomitar. Se estaba empezando a marear y las fuerzas lo estaban abandonando. Estaba teniendo una bajada de tensión.

—Por favor, Etxeberria os está engañando a todos… —alcanzó a decir el forense.

—¡Silencio! ¡No quiero oír ni una puta mentira más!

—¿Nos vas a disparar? ¿En serio? —preguntó el agente Otamendi. Aitor percibió al veterano policía avanzando mínimamente hacia los dos ertzainas.

El agente Cámara apuntó a las piernas de Otamendi. La agente Irurtzun parecía querer intervenir, pero su dilema era de proporciones bíblicas. ¿Se enfrentaría a sus propios colegas? ¿Dejaría que disparasen a su compañero? Parecía bloqueada ante la encrucijada.

—Te estás equivocando. —El agente Otamendi recortó otro centímetro.

No era suficiente. «Hay demasiada distancia», pensó Aitor.

—Jaime, no. —El forense extendió la mano para apartar al veterano agente a un lado, pero ya estaba fuera de su alcance. Sentía que tenía los pies clavados en el suelo y que era incapaz de moverse. Tenía que hacer algo, decirle a Otamendi que lo dejara, que había que rendirse. Pero era tarde.

—Tú lo has querido —dijo el agente Cámara.

Mientras el ertzaina se preparaba para disparar, el agente Santa Coloma levantó la porra extensible en dirección a Aitor y Eva, disuadiéndolos de hacer ninguna tontería. El agente Cámara quitó el seguro del arma. «Va a hacerlo», pensó Aitor. Ese sádico iba a abrir fuego. Saltaría, decidió de repente. Sí, eso haría. Se interpondría entre la bala y Otamendi, como en las películas. Automáticamente se vino abajo, sabía que la realidad era otra. No llegaría, su salto se quedaría en medio de la nada y recibiría una somanta de porrazos y Otamendi su balazo. No había nada que hacer. Cerró los ojos y esperó la detonación.

—Tírala.

La voz de la agente Irurtzun fue acompañada de un leve clic producido al quitar el seguro de su HK USP de nueve milímetros. El arma era negra, metalizada y parecía grande en la mano de la ertzaina. Pero lo que resultaba realmente amenazante era la determinación con la que apuntaba a su compañero. Había tomado una decisión y era irreversible.

—¿Qué cojones estás haciendo? —Las pupilas del agente Cámara parecieron dilatarse en su totalidad. No daba crédito al hecho de ser encañonado por una compañera.

—Tira la pistola. —La agente Irurtzun hablaba con voz de hielo.

—Hijadep…

El agente Santa Coloma se giró rápidamente dispuesto a golpear a la agente Irurtzun con la porra, pero Otamendi se había acercado lo suficiente para abalanzarse sobre él. Lo agarró por el cuello y ambos cayeron al suelo con el veterano policía enganchado en una llave a la espalda de Santa Coloma, estrangulándolo con sus brazos. Mientras tanto, el agente Cámara había aprovechado la revuelta para, en un rápido movimiento, agarrar de la muñeca a la agente Irurtzun y retorcérsela de una forma brutal hasta postrarla de rodillas. La agente gritó dolorida, y Aitor entendió que estaban perdiendo la pelea. Si caía Irurtzun, el siguiente era Otamendi, y después Eva y él, y todo acabaría ahí. Impulsado por la desesperación, acudió en ayuda de la policía, agarrando al agente Cámara por el brazo, zarandeándolo sin saber qué más hacer. El ertzaina, como quien es molestado por una mosca, clavó una mirada llena de furia al forense y, haciendo gala de una fuerza descomunal, lo empotró contra la pared como si fuese un pósit. Aitor sintió que las costillas se le resquebrajaban y que el aire se esfumaba de su cuerpo. Era incapaz de respirar o de moverse. Allí, postrado en el suelo, sintió que todo llegaba a su fin. Todo el esfuerzo realizado aquella maldita noche se iría a la mierda. Adiós a su carrera, adiós a su libertad; hola, dolor; hola, cárcel. Sin embargo, y pese a tener la visión borrosa, pudo ver como la agente Irurtzun aprovechaba la distracción y cargaba toda la fuerza de su codo contra la rodilla del policía, provocando un alarido que Aitor temió que se hubiera escuchado en toda la comisaría.

—Zorra.

El agente Cámara, con una rodilla hincada en el suelo de hormigón, crujió los dientes y se rehízo, alzando su puño para descargarlo sobre la policía. La agente Irurtzun estaba vendida, postrada en el suelo y sin más recursos defensivos que levantar el brazo a modo de escudo.

El puñetazo impactó en la defensa de la policía, que ahogó su dolor en un quejido gutural. Su brazo cayó sin resistencia, inutilizado por el golpe. El agente Cámara parecía embriagado por el ansia de quien se sabe ganador. Nada se oponía entre él y la destrucción absoluta. El siguiente golpe impactaría de pleno en la agente Irurtzun. Esta levantó la otra mano para defenderse. No iba a ser suficiente.

—¡Silvia! —El agente Otamendi observaba impotente desde el suelo, había conseguido dejar inconsciente a Santa Coloma, pero lo tenía tendido sobre él, y le resultaba imposible ayudar a su compañera.

El policía ejecutó el golpe. Sin embargo, el brazo no dibujó el primer tramo de su trayectoria. El agente Cámara lo volvió a intentar, en vano. Unas esposas agarradas desde su muñeca hasta la tubería de la pared lo impedían. La bióloga Eva San Pedro había sido rápida y sigilosa, y había conseguido ponerle las esposas al ertzaina sin que se diera cuenta. Pasó junto a él, recogió el arma de la agente Irurtzun y se la tendió mientras la ayudaba a levantarse.

El agente Cámara se sacudía rojo de ira contra la tubería. No podía creer lo que le habían hecho. Había estado tan cegado por el rencor que no había vigilado su espalda.

—¡Malditas putas! Os vais a enterar.

La agente Irurtzun agarró con su brazo sano el cuello del ertzaina. Debió hacerlo con fuerza, ya que el hombre dejó de moverse.

—¿Putas? —repitió rabiosa, desafiándolo a decirlo de nuevo—: ¿Putas?

Eva acudió junto a Aitor, que permanecía tirado en el suelo palpando sus costillas.

—¿Estás bien? —le preguntó agachada junto a él.

—Creo que sí —respondió este incorporándose lentamente. Abrió su caja torácica con cuidado. No tenía nada roto, pero sentía como si le hubiese pasado un camión por encima.

—Vale, ¿y ahora qué? —preguntó la agente Irurtzun con urgencia.

—Este va a estar así un rato —respondió el agente Otamendi recuperando el aliento. El agente Santa Coloma yacía inconsciente en el suelo—. Aitor, en aquella estantería tiene que haber cinta americana, tráela.

Diez minutos después habían dejado a los agentes amordazados y esposados en el interior de dos calabozos separados. Volvían a encontrarse en la sala de espera. La agente Irurtzun llevaba una caja de plástico.

—¿De cuánto tiempo crees que disponemos? —preguntó el agente Otamendi.

—Poco. Raro sería que en media hora no apareciese nadie por aquí. Alguien se asomará de guardia y verá a dos policías esposados en el interior del calabozo. Y entonces se acabó. Se acabó para ti, para mí y para vosotros. —Pese a que la policía se frotaba el brazo con evidentes muestras de dolor, su determinación parecía intacta—. Una cosa es desobedecer una orden y otra muy distinta es agredir a un compañero. Se va a levantar la veda contra todos nosotros.

—Tienes que venir —dijo el agente Otamendi con tono de súplica. Tenía la mano tendida hacia ella—. Saldremos por el garaje.

—No, yo me quedo —respondió la agente Irurtzun dando un paso atrás.

—Silvia —dijo el agente Otamendi adoptando un tono más paternal de lo que hubiese querido.

—Ya no tenemos tiempo, Jaime —dijo la ertzaina mostrándole las manos vacías—. En el momento en que nos cojan, Etxeberria va a poder hacer lo que quiera. Le cargará el muerto a Álex Zangitu o a quien sea y jamás encontraremos a Youssra y a Sergio Etxaburu.

—Álex Zangitu es inocente y puede probarlo.

—Eso a Etxeberria le da igual. Lo veo capaz de amañar pruebas y lo que haga falta. La opinión pública le va a exigir un culpable y Zangitu es perfecto para eso. Y si le sale mal, nos lo cargará a nosotros. O encontramos nosotros al asesino o los muertos van a seguir apareciendo.

—¿Y qué vas a hacer aquí?

—¿Tú qué crees? Mi trabajo. Aún hay muchas cosas por aclarar: por un lado, está la muerte de Ainhoa Abenójar —dijo la agente contando con los dedos a falta de su libreta—; por otro, tengo que comprobar las imágenes de las cámaras de seguridad del Antiguo, y finalmente tengo que revisar toda la información sobre el proceso de selección de Sautrela Siglo XXI. Necesito tener acceso al servidor de la Ertzaintza para todo eso, lo que significa que me tengo que quedar aquí.

—Lo primero, entérate de la ubicación exacta del despacho de Luis Olmos en el Palacio de Miramar.

—¿En Miramar?

—Sí, y después repasa la lista de candidatos que se quedaron fuera de la beca. ¿Qué tal tu muñeca?

—Mal. Aquí están vuestras cosas. —La agente les mostró la caja con sus pertenencias dentro. Aitor se afanó en buscar la navaja multiusos de su padre. Una vez recuperada y en su bolsillo, se dispuso a coger las llaves del Golf, pero el agente Otamendi ya se le había adelantado—. Coged el ascensor, os llevará al garaje. Y toma, llévate una pistola y unas esposas. Por si acaso.

—Lo siento, Silvia.

—Ya lo sé.

CAPÍTULO VIII

Sábado, 24 de agosto de 2019

Palacio de Miramar

06:38

El trayecto desde la comisaría hasta el Palacio de Miramar era muy corto. Aitor habría necesitado más tiempo para digerir el hecho de haber maniatado y encerrado a dos ertzainas en los calabozos. Nadie habló en los cinco minutos que tardaron en salir del garaje, cruzar el túnel de Ondarreta, subir la cuesta y ocultar el coche tras una furgoneta. Lo peor, pensó, es que el hecho de esconder el Golf le pareció normal. Hasta tal punto habían cambiado las cosas. Un leve sirimiri caía en forma de cortina lateral y el viento del sur soplaba suave, lo que cargaba el ambiente. Aitor miró hacia el mar y vio los negros nubarrones flotando en la bahía, aguardando. No había nadie en la calle y, salvo alguna luz suelta encendida en los apartamentos de lujo de Miraconcha, San Sebastián parecía sumido en un profundo sueño. No era cierto, sabía que tras esa fachada de aceras encharcadas, bullía una caldera a punto de estallar. Así lo demostraban los coches patrulla cruzando a toda velocidad, o la noria abatida y acordonada, rodeada de luces giratorias.

—Vamos —dijo el agente Otamendi. Su voz tenía un tono que no ocultaba su preocupación, como si temiese todo lo que los aguardaba en las próximas horas.

«Parece que la noche no va a acabar nunca», pensó Aitor. Tantas horas sin sueño dificultaban la concentración. Estaba famélico, con la batería parpadeando en la reserva. Anhelaba el amanecer. Necesitaba comprobar si seguía siendo el mismo, ya que barruntaba que todo lo que estaba viviendo lo estaba cambiando, aunque faltaba por ver si era para bien o para mal. Si alguien le hubiera dicho horas antes que iba a estar merodeando por un edificio y buscando un hueco para introducirse en él de manera ilegal, jamás lo hubiera creído. Pero así era. Eva y él siguieron al agente de la Ertzaintza. El palacio se erigía imponente en la colina sobre la junta entre las playas de Ondarreta y La Concha, un saliente de rocas conocido popularmente como el Pico del Loro. Se trataba de un edificio gótico de estilo inglés, construida mayormente en ladrillo rojo y con una torre en su ala oriental. Su fachada frontal daba a un cuidado jardín que aquella noche tenía un color verde esmeralda provocado por el fulgor de los focos y el brillo de la lluvia. Aitor sabía que la gestión del edificio estaba en manos del Ayuntamiento desde hacía tiempo; ahí tenían lugar los cursos de verano de la universidad, estaba también la Oficina de Turismo e incluso había servido como base de operaciones de algún rodaje cinematográfico. Lo que no habría imaginado es que el profesor Luis Olmos y los demás miembros del proyecto Sautrela Siglo XXI poseyeran un despacho en su haber.

—Despacho ciento doce, primera planta, a la derecha, al fondo del pasillo. —El agente Otamendi leía entre susurros el mensaje enviado por la agente Irurtzun a su móvil—. Bien. —El policía sacó su llavero, seleccionando la llave maestra que tan útil había resultado en la iglesia de San Ignacio—. Joder.

La puerta osciló sin necesidad de usar la cerradura. Estaba abierta. El agente Otamendi sacó su arma al tiempo que retrocedía fuera del soportal.

Contradecir órdenes, allanar edificios históricos, pelearse con ertzainas… Todo se desvaneció en la mente de Aitor y el miedo se adueñó de él. La marabunta de sucesos había mantenido un hecho primordial en un segundo plano: buscaban a un asesino. Alguien con las cualidades necesarias para envenenarlos con facilidad y someterlos a todo tipo de torturas. ¿Iban a encontrarlo allí? Lo único que veía en el interior era oscuridad.

—Llarena, ¿dónde estás? Necesito que vengas al Palacio de Miramar. Estamos aquí mismo. No, no puedo pedir refuerzos porque nos hemos escapado de la comisaría. Porque nos habían detenido. Olvida eso. Escúchame, hay alguien aquí dentro, vamos a entrar. ¿Qué? Luego me lo cuentas. Date prisa. —El agente Otamendi colgó el teléfono y se dirigió hacia Aitor y Eva—. Supongo que es inútil que os diga que os quedéis fuera. Esta vez no usaremos linterna. Quitad el sonido de los móviles, y la vibración, también.

—¿Y si no hay luego? —dijo Aitor.

—¿Qué? —respondió atónito el agente Otamendi.

—Le has dicho a Llarena «Luego me lo cuentas». Pero ¿y si no salimos de aquí?

—Entonces te va a dar igual lo que tenía que decirnos, ¿no crees? —El policía se deslizó por la pared hacia el interior del edificio.

El sonido de la lluvia varió por completo dentro del palacio. Todo sonaba hueco y lejano. La luz del exterior se filtraba abatida por los grandes ventanales y las sombras parecían débiles y estiradas en el suelo embaldosado. Los finos cristales de las puertas a lo largo del vasto pasillo los observaban como intrusos, esperando el más mínimo desliz para delatarlos.

—Ciento doce, primera planta —susurró el agente Otamendi señalando en dirección al fondo del pasillo, donde el comienzo de una barandilla mostraba una amplia escalera.

Avanzaron pegados a la pared, tratando de hacerlo con el máximo sigilo posible. Por lo que se podía entrever a través de los cristales de las puertas, las estancias eran amplias y con escaso mobiliario. En alguna de las aulas reposaban instrumentos musicales de gran tamaño, tales como un trombón o un violonchelo. Los claroscuros oscilaban en su avance, mostrando siluetas humanas donde no las había. Aitor se dio cuenta de que en su imaginario, su asesino no tenía rostro, pero que sí pensaba en él como un ente monstruoso, apenas humano. Grande, fuerte, despiadado. Lo suficiente como para desarbolar a un deportista como Luis Olmos y capaz de inmovilizar y torturar al padre Manterola. Eso sin contar lo que les podía haber sucedido a Ainhoa Abenójar, a Youssra Adib o al cocinero Sergio Etxaburu. La lista era extensa, demasiado para no sentir un sudor frío mezclándose con el agua que goteaba por su espalda. Subieron al primer piso, donde los pasillos eran más estrechos y las estancias parecían destinadas a su uso como oficinas. En el dintel de cada puerta una placa indicaba el número.

—Es por allí —señaló Eva.

Siguieron guiados por las chapas en los marcos de las puertas: ciento siete, ciento ocho… «Genial —calculó Aitor—, el último despacho». Estaba sumido en la más absoluta penumbra. Un ruido procedente del fondo del pasillo los detuvo. Había alguien. La puerta estaba abierta. El agente Otamendi los obligó a detenerse y avanzó pegado a la pared con su pistola apuntando al suelo. Aitor no pudo evitar preguntarse si la habría usado alguna vez. El policía se arrimó al marco y respiró hondo. ¿Estaría el asesino dentro?

El agente Otamendi se giró sobre la puerta apuntando hacia el interior.

—¡Ertzaintza, alto!

Una persona de poco más de metro y medio embistió al agente de policía y se lo llevó por delante. Llevaba la capucha del chubasquero puesta y gruñía al correr. Parecía un jabalí enfurecido e iba directamente hacia ellos. Chocó con Eva y esta, a su vez, contra Aitor, hasta arrojarlos al suelo. Se deslizaron por el pasillo embaldosado mientras la criatura les pasaba trastabillando por encima y, justo cuando parecía que se iba a escapar, la bióloga consiguió extender la mano lo suficiente para cazar su bota, dejando hueca la zancada y provocando que el desconocido cayese de bruces y se golpeara la cara. El agente Otamendi, que se había rehecho, se abalanzó sobre él y lo golpeó dos veces con la culata de su pistola hasta inmovilizarlo.

—¿Estás bien? —le preguntó Aitor a Eva mientras la ayudaba a levantarse.

—Sí, sí. ¿Y tú?

—Casi se me sale el corazón por la boca.

Se aproximaron hasta el agente Otamendi, que se afanaba en ponerle las esposas al sospechoso.

—¿Quién es, Jaime?

El agente le retiró la capucha al hombre y una cara familiar asomó tras ella.

—Fran Vázquez.

—¿Le conocéis? —preguntó Eva.

—Yo, desde las once de la noche —respondió Aitor—. Dirige el portal Donosti Digital.eus. ¿Cómo lo hace siempre para ser el primero en llegar?

—Vete tú a saber —respondió el agente Otamendi—. La leyenda urbana dice que tiene nuestra radio pinchada.

—¿Y tú no lo crees? —preguntó Eva mirando la cara redonda del fotógrafo con repentina curiosidad.

—No, yo creo que alguien le pasa los avisos a cambio de dinero.

—¿Crees que es él?

—¿El asesino? —El agente Otamendi se cercioró de que Vázquez estaba inconsciente—. No, no lo creo. Lo conozco desde hace años. Este dormía en el coche y se presentaba el primero en los accidentes de tráfico para sacar fotos y venderlas. Es un gusano, pero un asesino… No.

—¿Y qué hace aquí? —preguntó Aitor.

—Joder, forense, ¡y yo qué sé! A lo mejor ha venido a rebuscar en la basura a ver si encuentra algo que vender al chatarrero, o a lo mejor viene por encargo. —El agente abrió las manos, tratando de mostrar lo evidente, pero al ver que ni Aitor ni Eva aportaban nada, agarró al fotógrafo inconsciente del brazo—. Ayudadme a meterlo dentro.

Se introdujeron en el despacho y ataron el cuerpo inerte del fotógrafo al radiador junto a la puerta.

—No, no des la luz —le dijo a Eva ante su amago de accionar el interruptor—. Por si acaso; mejor que nadie vea desde fuera que estamos aquí.

Aitor observó el despacho. Era un espacio funcional, con estanterías llenas de carpetas y clasificadores y una mesa con un ordenador. De la pared colgaban al menos cuatro diplomas enmarcados. En las baldas había fotografías. En una de ellas, el profesor Olmos estrechaba la mano del alcalde, en otra se mostraba orgulloso con una medalla colgando del pecho… Solo una descansaba en la mesa, la tomada en el Peine del Viento junto a las premiadas con la beca de investigación Sautrela Siglo XXI.

—Mirad el lugar. Es un mausoleo a su ego —dijo el agente Otamendi—. Yo ganando una carrera, yo con mi título de no sé qué, yo con una persona importante… Es una especie de aquí está mi polla y es más grande que la vuestra.

—Todos los despachos de todos los profesores universitarios son iguales —dijo Eva como si fuese de lo más evidente.

—¿Cuál es la idea? ¿Que cuando entres te sientas más tonto que ellos?

—Exactamente.

—A ver, siéntate aquí. —El agente Otamendi le mostró la silla a Eva.

—¿Yo?

—Yo no me llevo bien con estos cacharros y tú eres la más joven de los tres, así que venga.

—¿Qué buscamos? —Eva se sentó frente al ordenador. Estaba encendido. La clave y el usuario se mostraban en un pósit que colgaba de la torre.

—Fotografías, documentos… No lo sé exactamente, pero descuida. Te necesito para que ayudes a nuestro informático a acceder al ordenador. —El agente Otamendi estaba haciendo una videollamada a través de su teléfono—. Necesitamos asesoramiento técnico para esto —dijo el ertzaina observando su móvil con el ceño fruncido—, y yo tengo al mejor.

—Agente Otamendi. La verdad es que no me sorprende tu llamada —dijo una voz metalizada tras cuatro tonos.

Aitor observó la pantalla. Era un chico joven quien hablaba, de tez pálida, gafas y pelo revuelto. Estaba sentado en lo que parecía un pabellón industrial enorme, salpicado por la luz de cientos de pantallas de ordenadores.

—Señor Lupiola, ¿dónde anda usted metido? —preguntó el agente Otamendi.

—Estoy en la Euskal Encounter, como todos los años. —El informático cogió su portátil y lo elevó por encima de su cabeza, mostrando el lugar—. La reunión anual de informáticos que se hace aquí en el BEC, el recinto ferial de Bilbao. La pregunta es: ¿dónde estás tú metido? En la web circulan todo tipo de noticias sobre Donosti, ¿y lo de la noria? Muy fuerte… Espera, no me respondas, no sea que me metas en un lío.

—Asier, necesito tu ayuda. Necesito entrar en el ordenador de Luis Olmos, el profesor asesinado. No tengo orden del juez ni permiso alguno.

—Voy a hacer como que no he oído esto último.

Asier Lupiola se dirigía al agente Otamendi de una manera similar a como lo hacían el agente Llarena o el agente Gómez, de manera directa y sincera, pero con un halo de respeto. «Otro de sus cachorros», pensó Aitor. Otro agente que Otamendi tuvo a su cargo en su época de inspector. A medida que iba conociendo al ertzaina, iba entendiendo la lealtad que le profesaban aquellos que habían trabajado para él. El veterano policía exigía, pero él era el primero en darlo todo y siempre estaba dispuesto a dar la cara. Y eso creaba un vínculo, aunque también te metía en problemas.

—Entendido. Estoy en el despacho del profesor, frente a su ordenador. Esta es la bióloga Eva San Pedro y él es el forense Aitor Intxaurraga. —El agente trataba de girar la cámara de su teléfono para encuadrar a los presentes mientras Aitor y Eva saludaban con la mano.

—De acuerdo, Eva, le voy a enviar un link a Jaime, a su correo electrónico. Se trata de una página desde la que quiero que descargues un programa ejecutable.

—Entra en tu email. —Eva se echó a un lado y el agente Otamendi introdujo el usuario y la clave de su cuenta de Gmail. El buzón marcaba una nueva entrada.

Eva pinchó sobre la dirección de internet y se abrió una página con un extenso listado de archivos descargables.

—¿Cuál de ellos es?

—Se llama Team Player —dijo Asier—. Descarga el archivo y ejecútalo. Es un programa que me va a permitir manejar ese ordenador de forma remota.

—Ya está —dijo Eva—. Descargado. Es un «.exe».

—Actívalo. ¿Qué dice?

La barra de carga fue llenándose en cuanto Eva pulsó el ejecutable. Aitor contuvo la respiración. Quería que aquello funcionase, pero no se fiaba de la informática, era muy capaz de dejarlos tirados en cualquier momento. Sin embargo, no sucedió: el programa se instaló y una ventana emergió mostrando una serie de dígitos.

—Me da una dirección IP y una contraseña —dijo Eva inclinándose sobre la pantalla.

—Dímelos —pidió Asier Lupiola.

Eva recitó los dígitos y de repente el cursor cobró vida. La bióloga levantó la mano del ratón, sorprendida.

—Estoy trabajando desde aquí —dijo Asier.

Estaba manejando el ordenador del profesor Olmos desde Bilbao.

—¿Qué vas a hacer? —preguntó el agente Otamendi.

—Primero voy a hacer un escaneo del disco duro para buscar ranuras.

—¿Ranuras?

—Jaime, si te da igual. Cada vez que te explico algo, pasan cinco minutos y me lo vuelves a preguntar.

—Inténtalo otra vez.

—Los discos duros funcionan por ranuras. Para un programa como, por ejemplo, Word, digamos que el disco duro emplea las ranuras, no sé, de la noventa a la cien. Bien, pues todos los archivos de Word se almacenarán ahí, en esas «baldas», por decirlo de alguna manera.

—Eso es una partición, ¿verdad? —dijo Eva.

—¡Alguien que habla mi idioma, qué bien! Exacto. Lo que la gente no sabe es que hasta que el sistema no necesita usar ese espacio, los archivos permanecen en esas ranuras, incluidos los borrados.

—¿Hasta los borrados? —preguntó Aitor—. Pero cuando vacías la papelera de reciclaje, ¿no se supone que esos archivos se eliminan?

—Se eliminan de la vista, pero no de las ranuras. Vamos, que si quieres hacer desaparecer tu porno, yo formatearía el disco duro.

Era como si aquel chico se hubiese partido en dos. Les hablaba, e incluso bromeaba, pero sus ojos se movían a toda velocidad a través de la pantalla. Oían pulsar el teclado compulsivamente y el cursor se movía de un lado a otro. Pese a lo joven que parecía, el chico transmitía mucha seguridad en lo que hacía. La pantalla abrió una nueva ventana. El programa que Asier estaba utilizando mostraba un escaneo del disco duro del profesor. En la parte derecha, clasificadas en tres categorías, iban apareciendo una serie de carpetas.

—Lo que veis a la derecha son, en verde, las carpetas de almacenaje, digamos normales; en amarillo tenéis las carpetas ocultas y en negro están las carpetas eliminadas.

—Genial, vete a las ocultas —dijo el agente Otamendi, ansioso.

—No, las carpetas ocultas son visibles simplemente pinchando con el botón derecho.

—¿Entonces?

—Buscar al azar nos llevaría días. Si no sabemos qué tipo de archivo buscamos, yo iría a aquellos que han sido borrados. Por ejemplo, aquí. Mirad, esto es interesante. Hay una serie de emails eliminados.

—¿Puedes recuperarlos?

—Algunos sí; en otros, su lugar ha sido ocupado y ya no están.

Una barra de ejecución se cargó frente a ellos y una serie de diez archivos .pdf aparecieron en una carpeta con el nombre «Recovered».

—Abre uno —dijo el agente Otamendi.

—«Estimados compañeros: Considero que los currículums enviados por los candidatos vaticinan el futuro éxito del proyecto. Me he permitido hacer una criba y dejar solo aquellos que rozan la excelencia… —leyó Eva—. El número se reduce a una selección de cien candidatos sobre una nota de corte de nueve».

—¿A quién se dirige? —preguntó el agente Otamendi.

—Aquí lo indica: Sandra Garcés, Sergio Etxaburu y Bernat Manterola —señaló Eva.

—Abre otro.

—Este es de Sandra Garcés: «Hola a todos: Me gustaría recordaros que este proyecto no solo representa a las instituciones patrocinadoras sino a una comunidad entera. Desde el Ayuntamiento consideramos que aspectos como la diversidad y la inclusión deberían cobrar la misma importancia que los méritos académicos».

—No me sorprende en absoluto —dijo el agente Otamendi con desdén.

—No sé por qué lo dices en ese tono. Tiene razón, no todo debería reducirse a cifras, hay otros aspectos que deben valorarse —dijo Eva convencida.

—Ya —respondió el agente Otamendi con sorna—. Créeme, la única diversidad que le importa a Sandra Garcés es la de su armario.

—No os enrolléis. —La voz carente de agudos de Asier Lupiola los interrumpió—. No me parece interesante. —El cursor los guio hacia otra carpeta.

—¡Espera! —dijo el agente Otamendi—. Quiero guardar esos emails para leerlos más detenidamente.

—Ya lo he hecho. Los he subido a la nube.

—¿A qué nube?

—Da igual. Observad esto, es interesante. —El cursor se posaba sobre una carpeta de color negro con nombre «ST». Al abrirla, la terminación .menc apareció en cada uno de los archivos allí contenidos—. El disco dice que aquí había una serie de diez archivos de vídeo de los cuales solo quedan tres.

—Recupéralos.

—Ahí está el asunto. Están encriptados.

—¿Cómo?

—El profesor los pasó por un programa para que nadie los pudiera ver.

—No me jodas, Asier. Habrá algo que puedas hacer.

—Se pueden pasar por un programa que crea claves, pero podría tardar meses, incluso años.

—Mierda —maldijo Aitor.

Se sentía como un loco subiendo sin cuerda una pared de granito; en cuanto la presa fallase, solo quedaba el vacío.

Se estaban quedando sin opciones y sin ideas. Si no encontraban nada en el ordenador, su investigación habría concluido. Eva se acariciaba la barbilla buscando alternativas mientras Aitor permanecía observando los logotipos de vista previa de los archivos, esperando que un milagro los pudiese descodificar. El agente Otamendi, en cambio, parecía muy dispuesto a pasar a la acción. Fue hacia el lugar donde se encontraba Vázquez tirado en el suelo y, tras registrar su ropa, cogió su teléfono.

—Asier —se dirigió el ertzaina al informático enseñándole el móvil del periodista—, necesito que me hagas un favor.

Cinco minutos después, el agente Otamendi agarraba al periodista Fran Vázquez por la pechera.

—¡Vázquez! ¡Despierta! —gritó mientras abofeteaba el rostro del hombre, ya de por sí enrojecido.

—¿Eh? ¿Qué pasa? ¿Qué? —El hombre se despertó sobresaltado.

—¿Qué estabas haciendo aquí? —preguntó el agente Otamendi agarrándole de la pechera.

—¡Suéltame! ¡Esto es abuso policial!

—¿Tienes las claves para desencriptar los vídeos? ¡Dímelo! —El ertzaina agitaba inclemente al fotógrafo.

—¿Qué vídeos? ¡Ayudadme! ¡Ha perdido la cabeza! —El hombre se dirigía a Aitor y Eva con ojos llorosos—. ¡Socorro, me está agrediendo!

—Quiero que prestes atención a la pantalla —dijo el ertzaina señalando el ordenador de sobremesa, donde una barra de descarga aparecía a medio llenar.

Vázquez no entendió nada hasta que vio su móvil junto al teclado. Estaba conectado a la computadora.

—¡Un momento! ¿Qué hace mi teléfono ahí? —dijo medio escandalizado, medio aterrorizado—. ¡Eso es ilegal! No sabes el puro que te va a caer encima, Otamendi, estás acabado, ¿me oyes? ¡Acabado!

—Vázquez, mírame —pronunció el agente Otamendi con mucha frialdad—. ¿Tú crees que a estas alturas de la fiesta me importa algo que me denuncies por descargar todos los archivos de tu nube?

Los ojos de Vázquez se abrieron completamente al escuchar las palabras del agente Otamendi. Aitor vio el pánico en su rostro. El reportero trató de incorporarse para rescatar su teléfono, pero el ertzaina lo retuvo con todas sus fuerzas.

—¡Dame las malditas claves para desencriptar los vídeos o te juro que subo todo lo que tengas en la nube a internet! —le amenazó el ertzaina.

—No te atreverás —replicó Vázquez sin convencimiento.

—¡Asier! —gritó el agente Otamendi—. ¿Cuánto falta?

—Noventa por ciento, ya casi está —dijo el informático desde los altavoces del ordenador.

—¿Sabes? —le dijo el agente Otamendi al periodista sin soltarle del chubasquero—, me muero de ganas por ver la basura que tienes ahí.

—Te voy a destrozar, Otamendi, te lo juro.

Las lágrimas caían por los mofletes del reportero.

—¿Qué escondes, Vázquez? ¿Casos de corrupción? ¿Pornografía infantil? ¿Algún soborno? —replicó el ertzaina.

—No escondo nada.

—Comprobémoslo. Ha llegado la hora de la libertad de prensa. —El agente Otamendi pareció haber perdido la paciencia—. Asier, sube todos los archivos que encuentres a internet, vamos a ver qué opina el gran público sobre los secretos de Vázquez.

—¡No! —suplicó el periodista, desesperado—. ¡Por favor!

—Entonces dame las claves para poder ver los vídeos, jodido bastardo. —El agente Otamendi agarró al periodista por el pelo—. ¡Las claves!

—No sé de qué claves me hablas —dijo Vázquez entre sollozos—. Basta, por favor. ¡Páralo!

Aitor llevaba un rato viendo el sufrimiento de aquel hombre y sintió que aquello había ido demasiado lejos. Agarró al agente Otamendi por los hombros, separándolo del fotógrafo.

—Ya vale.

—¡Dame las malditas claves! —gritó el agente Otamendi abalanzándose sobre Vázquez. Aitor lo retenía a duras penas, era más fuerte de lo que hubiese pensado.

—¡No las tengo, lo juro! ¡No sé de qué me hablas! —lloriqueó el hombrecillo en tono suplicante.

—¡Jaime, es suficiente!

Mientras Aitor forcejeaba con el agente, vio como por su mente se colaba una imagen fugaz. Fue un destello, un fotograma que casi le pasa desapercibido y que no fue capaz de capturar. A continuación, empujó al policía a un lado.

—¡Déjame, se va a enterar!

—¡Cállate! —Aitor detuvo al agente señalándolo con el dedo, sin tocarlo. Necesitaba silencio. Necesitaba volver ahí. El agente Otamendi se había quedado petrificado. Lo mismo que Eva. —No te muevas. —Caminó despacio rodeando al policía hasta situarse a su espalda. Lo agarró pasándole los brazos hasta el pecho.

—Pero ¿qué demonios haces?

—Necesito que repitas «Dame las malditas claves».

—¿Se puede saber de qué estás hablando?

—Tú dilo. —Aitor cerró los ojos.

—Dame las malditas claves.

—Más alto.

—Dame las malditas claves.

—¡Más alto! —Aitor sacudió al agente de un lado al otro.

—¡Dame las malditas claves! —En un giro impropio de su supuesta agilidad, el agente se zafó del forense enviándolo al suelo.

Dentro de su cabeza, Aitor vio como las imágenes se ordenaban y una de ellas, muy vívida, ocupaba el primer plano. Se trataba de una espina sostenida por una pinza y en ella había una inscripción.

—Joder, ¿estás bien? —preguntó el agente Otamendi con preocupación.

—Sí, sí. —Aitor aceptó su mano mientras se incorporaba.

—¿Se puede saber a qué ha venido eso?

—Ya sé dónde están las claves. —Aitor acudió a su mochila y sacó la cámara—. Asier, ¿estás ahí? —Aitor rebuscaba entre las fotografías almacenadas.

—Sigo aquí. Y yo que pensaba que lo había visto todo. Vais a despertar a media convención.

—¿Eso es una espina de fugu? —dijo Eva al asomarse para ver el visor.

—Es la espina que encontramos en el cuerpo del padre Manterola. Asier, introduce estos valores: ZX77RF34O.

El programa de encriptado abrió una ventana y el informático introdujo la clave. Tras un instante de suspense, los archivos cambiaron de aspecto convirtiéndose en los «conos de obra» del programa VLC con la terminación «.mpeg4».

—Et voilà. Solo quedan tres reproducibles.

A sus espaldas, Fran Vázquez lloraba suplicante.

—Mis archivos, no los subáis… —balbuceaba—. Son míos. Hay mucho dinero en esos documentos… Es el trabajo de años…

El agente Otamendi cogió el móvil y se lo mostró al periodista: estaba apagado.

—No hemos copiado nada de tu nube. Te hemos engañado, esa barra que ves son películas que Asier estaba descargando del servidor de la Encounter, en Bilbao. Ahora cállate la boca.

Efectivamente, todo había sido una treta para que Vázquez les diese las claves. Sin embargo, y a pesar de que finalmente las habían conseguido, Aitor no se sentía orgulloso de lo que habían hecho. Él no era así y pensaba que Jaime Otamendi tampoco, pero ya no lo tenía tan claro. Pese a todo, la atención de los presentes se centraba ahora en los tres archivos que se mostraban frente a ellos, en la pantalla del ordenador.

—Dale —dijo el agente Otamendi frente al monitor.

Una ventana de reproducción dio paso a un vídeo. Era un lugar oscuro. Alguien llevaba la cámara en mano, provocando un movimiento excesivo y mareante. Al girar, un rostro familiar asomó en el encuadre.

—¿Qué mierda es esta? —susurró el agente Otamendi.

Se trataba del padre Manterola. Estaba desnudo, tan solo cubierto por unos calzoncillos blancos tipo slip. Sonreía y saludaba a cámara, invitándola a seguirlo. Al avanzar tras el hombre, la imagen dio paso a una mesa de madera de gran tamaño. Sobre ella, en la penumbra, había un cuadro colgado. Parecía un bote de pescadores al acecho de una ballena, pero no se veía bien. El encuadre volvió a la mesa. Dos cuerpos femeninos desnudos se postraban maniatados sobre ella. Estaban boca arriba. A sus pies se encontraba una tercera mujer, arrodillada en el suelo con los ojos vendados y los brazos encadenados a un tablón, obligándola a tenerlos extendidos. La cámara se centró en la acción de la mesa. Un hombre se subió a la mesa y se sentó en la cara de la primera mujer. Empezó a masturbarse sobre ella mientras le estrujaba un seno de manera violenta. La chica tosía entre sollozos. El hombre era el cocinero Sergio Etxaburu.

Eva apartó la vista, llevándose la mano a la frente.

—Quita esto.

—De eso nada —dijo el agente Otamendi.

El objetivo de la cámara se fue acercando hasta la vagina del segundo cuerpo. Tanto, que la imagen quedó en negro. Un grito desgarrador saturó el altavoz del ordenador.

—¡Quítalo! —Eva se abalanzó sobre el ordenador, pero el agente Otamendi le impidió que lo apagase.

—¡Para, Eva! ¡Para! ¡Necesitamos saber quién es el tercero! ¡El de la cámara!

Las lágrimas surcaban el rostro de Eva, y en él Aitor pudo ver tristeza, rabia y dolor. Se zafó de la presa del policía y se levantó del asiento. Le dio la espalda a la pantalla, pero era evidente que seguía escuchando el audio de los vídeos. Cada alarido o grito de auxilio provocaban en ella una aflicción que transformaba su rostro en una mueca de tormento. Sentía aquella tortura como propia y Aitor no sabía cómo consolarla. El forense volvió a fijar la vista en la pantalla. La imagen volvió a alejarse, estaba borrosa. El padre Manterola lamió la lente. La voz de quien grababa daba las órdenes.

—Toma, graba tú —decía.

El cura cogió torpemente la cámara.

—Ahí está —dijo el agente Otamendi.

Luis Olmos apareció en la imagen. Estaba desnudo. Su cuerpo era musculoso, definido, totalmente depilado y extrañamente brillante, parecía untado en aceite. Se tumbó sobre el segundo cuerpo. El cocinero elevó las carcajadas, exaltado por lo que venía. La chica suplicó, agitándose. El profesor la abofeteó una vez, con fuerza. Después la penetró violentamente. El cura giró la cámara hacia abajo para mostrar cómo se masturbaba. Acto seguido se acercó hasta la chica arrodillada junto a la mesa y le introdujo un pie en la boca.

—Chupa, chúpalo, chúpalo.

—Joder, ciérralo. —Aitor se abalanzó sobre el ratón, en vano—. ¡Ciérralo! —El cursor se movió y cerró la ventana.

—Hay que ver los otros dos vídeos, esperad fuera si queréis, pero hay que verlos —dijo el agente Otamendi.

Eva salió de la habitación y se quedó en el pasillo, abrazándose a sí misma. Aitor se quedó y, haciendo de tripas corazón, le indicó al agente Otamendi que continuara.

—Dale, Asier —ordenó el ertzaina.

El cursor se colocó sobre el cono naranja.

El cuadro de la ballena delataba que se trataba del mismo lugar, pero esta vez solo había una chica con los ojos vendados. Aitor aventuró, a juzgar por su fisonomía, que se trataba de Ainhoa Abenójar. Era un plano fijo en el que el cocinero y el profesor se ensañaban con la estudiante, mientras el padre Manterola se dedicaba a revolotear histérico alrededor. El policía cerró el archivo y abrió el tercero. Se trataba del mismo ritual, pero esta vez las presas eran Clara Salas y Maite García. El joven forense se sintió sobrepasado. Tenía en mente una trama de investigaciones científicas, no aquello. No esperaba ese abuso. Daba asco.

—Asier, ¿los tienes? —preguntó el agente Otamendi.

El informático tardó en responder.

—Sí, los he subido, están guardados.

—Vale, no hagas nada por el momento. Asegúrate de que están a buen recaudo. Has hecho un buen trabajo. —Silencio—. Asier, ¿estás ahí?

—Sí, estoy aquí, Jaime…

—¿Qué?

—Nada. Si esos son los tipos asesinados, no me dan ninguna pena. —El tono del informático era más serio—. ¿Qué vas a hacer?

—No lo sé. Vete a dormir.

—Dudo que pueda. —La señal de vídeo del teléfono se cortó y el ordenador recuperó su autonomía.

El agente Otamendi, de manera muy pausada, se acercó hasta Fran Vázquez.

—¿Lo sabías? —preguntó con voz gélida.

—¿Qué? —El hombre retrocedió por el suelo hasta dar con su espalda en la pared—. No sé de qué me hablas.

El ertzaina situó su cara a un palmo de la del reportero.

—¿Tenías constancia de esto? Claro que sí. ¿Quién te lo dijo?

—Un periodista no desvela sus fuentes —tartamudeó Vázquez.

—Un periodista, no. Pero tú solo eres basura. Por última vez, ¿te ha dicho Etxeberria que vinieses a apoderarte de los vídeos?

Aitor no había visto en toda la noche al agente Otamendi expresar semejante ira con la mirada.

—No. —Vázquez era incapaz de mirarlo a los ojos.

Aitor sintió que tenía que intervenir antes de que a Otamendi se le cruzasen los cables. Si le hacía daño a aquel hombre, todo lo conseguido hasta entonces no valdría para nada. El joven forense se agachó tratando de separar al policía, pero este le propinó un violento empujón que lo mandó disparado varios metros por el suelo.

—Pero ¿qué piensas que voy a hacer, eh? —dijo el agente Otamendi encarándose a Aitor—. ¿Quién coño te piensas que soy? —Acto seguido se giró hacia Vázquez—: Te ha mandado alguien a por los vídeos, ¿sí o no? —preguntó el agente Otamendi a la oreja del periodista.

—Hijo de puta, me la vas a pagar.

El hombre lloraba con la cara descompuesta.

—Aunque sea lo último que haga, te juro que te haré la vida imposible —le dijo el agente Otamendi señalándole con el índice a un milímetro de su cara—. Por última vez, ¿te ha mandado Etxeberria?

Fran Vázquez se llevó las manos esposadas a la cara. Estaba deshecho.

—Sí, joder, sí. Me dijo que me llevase la torre del ordenador entera.

—¿Te habló de los vídeos?

—No, me dijo que contenía material sensible y que había que hacerlo desaparecer.

El agente Otamendi lo fulminó con la mirada.

—¿A cambio de qué? ¿La exclusiva de la detención de Álex Zangitu? ¿Es eso?

—Déjame en paz, joder —suplicó el reportero.

—¿Qué está pasando aquí? —El agente Llarena apareció junto a Eva. Llevaba su pistola en la mano y los apuntaba con cara de desconcierto.

El agente Otamendi se levantó fuera de sí, buscando entre los presentes hasta que localizó a la bióloga.

—¿Y tú? ¿Qué sabías tú, eh? —preguntó señalándola.

—¿Yo? —Eva retrocedió hasta darse con la puerta.

—Según Álex Zangitu, toda la facultad sabía que el profesor Olmos se tiraba a sus alumnas, pero tú no sabías nada.

Eva miraba al agente Otamendi sin saber qué decir. Su expresión era de estupor absoluto.

—Déjala en paz. —Aitor se interpuso entre ambos.

—¿Sabías algo de esto? —preguntó el agente Otamendi, obstinado.

—¡Por supuesto que no! —Eva San Pedro pataleó contra el suelo, llena de impotencia.

—¿Qué más no sabías? ¡Llevas mintiéndonos toda la noche! ¿A quién estás encubriendo?

—¡A nadie!

—¡Jaime! —Aitor, perdido entre ambos, en tierra de nadie, se interpuso en la trayectoria del policía, que seguía avanzando hacia la bióloga—. ¿Así es como quieres hacer las cosas?

—¿Sabes quién fue la quinta en la lista de admitidos del proyecto Sautrela? —preguntó el agente agarrando a Aitor por la pechera—. ¿Lo sabes?

—Pero ¿qué dices? —preguntó el forense, zafándose.

—Díselo tú, díselo. —El agente Otamendi señaló a Eva. Llarena había llegado hasta ellos y trataba de abrir hueco entre él y la bióloga—. ¡Ella fue la quinta! ¡Y nos lo ha estado ocultando hasta ahora! ¿Qué más nos ocultas?

—¿Y qué importancia tiene eso? —replicó Aitor—. Ella no estaba en el proyecto y punto. ¡No necesitábamos saberlo!

—¡Eso lo tenía que haber decidido yo, no ella!

De repente, como si se hubiese cansado de gritar y de discutir, Eva bajó la vista al suelo. Daba la impresión de mantener una conversación consigo misma. Tras unos instantes de soliloquio interior, los observó uno a uno, acabando en Aitor. Al cruzar la mirada con ella, el forense lo vio claro: hasta ahí había llegado; estaba resignada y no iba a pelear más. Entonces se dio la vuelta y se marchó.

—¡Eva, espera! —Aitor salió tras ella y la interceptó a mitad de pasillo, agarrándola del brazo con sumo cuidado—. Para, por favor. No se lo tengas en cuenta. Esos vídeos nos han afectado a todos.

—Está bien, Aitor, dejémoslo así. No puedo controlar lo que Otamendi o cualquiera piense de mí —dijo la bióloga con hartazgo—. Pero no voy a perder el tiempo justificándome.

—Pero hay que encontrar a los culpables.

El rictus de la bióloga cambió, sus mejillas enrojecieron y se le frunció el ceño.

—¿Culpables? —preguntó sin acabar de entender—. ¿Culpables? ¿Has entendido algo o a ti qué te pasa? Ya hemos encontrado a los culpables: Luis Olmos, el padre Manterola y Sergio Etxaburu.

—Vale, tienes razón —se disculpó Aitor—. Pero aún tenemos que encontrar al asesino y puede que el cocinero aún esté vivo. Y en ese caso, debemos llevarlo ante la justicia.

—Yo no necesito encontrar a nadie —negó Eva de manera tajante—. Para mí las cosas están bien así.

—No te creo, Eva. Después de todo lo que nos hemos esforzado esta noche, no me creo que no quieras resolver el caso —dijo Aitor tratando de ser lo más franco posible—. Se lo debemos a ellas.

—¿Qué? —Eva mostró una expresión desconocida hasta el momento. Era decepción—. ¿Cómo que se lo debemos a ellas? No me cuentes historias, Aitor. No lo disfraces de simpatía para con las víctimas o de necesidad de hacer justicia. No me trates como si fuese tonta. A mí, no.

—¿Cómo puedes decir eso? —Aitor sintió que, cuanto más hablaban, más grande era la brecha entre ellos.

—Aitor, esto lo haces por ti —dijo Eva en un tono severo—. Esto lo haces para demostrar que puedes jugar con los mayores.

Las palabras de la bióloga cayeron como una losa sobre Aitor. Esta vez el que estaba decepcionado era él.

—¡Pues claro que sí! —gritó Aitor—. ¿Tú sabes lo que he tenido que trabajar, cuánto me he tenido que esforzar y cuánto he sacrificado para poder ser forense? ¡Pues claro que me importa demostrar que puedo hacer bien mi trabajo! Por supuesto. Pero que pienses que me da igual lo que les ha pasado a esas chicas… ¿Cómo te atreves a decir eso?

Eva se encogió de hombros. Era lo que pensaba, decía sin hablar.

—¡Es mi trabajo! —reivindicó Aitor.

—Ya. Pero no el mío. Yo me voy al laboratorio, a seguir con mi vida.

La bióloga se dio la vuelta y se dirigió hacia las escaleras.

Parecía despreciarlo. Aitor se sintió hundido. Era como si el vínculo que habían establecido se hubiese roto en pedazos.

—Pero empezamos esto juntos. —Aitor hablaba derrotado, casi para sí mismo—. Tenemos que acabarlo juntos.

—Yo no quiero acabar nada con vosotros —dijo Eva a la altura del descansillo—. Lo que quiero es que me dejéis en paz.

Aitor escuchó como el sonido de los pasos de la bióloga se perdía escaleras abajo. Se quedó solo, sin palabras y sin ganas de buscarlas, sumido en un silencio solamente roto por un trueno en la lejanía. Entonces una explosión de odio acudió a él. Se dio la vuelta y entró corriendo enfurecido al despacho del profesor Olmos. El agente Llarena estaba sentado frente a la pantalla del ordenador viendo los vídeos. Otamendi se encontraba de pie junto a él. Parecía estar contándole lo acontecido en comisaría. Pero Aitor solo sentía su propia respiración acelerada. Se fue a por él y descargó un puñetazo en la mandíbula del policía; al hacerlo, resbaló y ambos cayeron al suelo.

—¿Por qué no me dijiste que Eva era la quinta en la lista? —Aitor se puso sobre el agente, y empezó a sacudirlo—. ¿A ti qué te pasa?

—¡Porque no lo he sabido hasta ahora! —dijo el agente Otamendi tratando de recomponerse—. Irurtzun ha tenido acceso a la lista de candidatos, Eva aparecía la quinta en la lista y me lo ha comunicado en el mismo mensaje que me decía el número de despacho del profesor.

—¿Eres consciente de lo que nos ha ayudado? ¡No se merecía lo que le has hecho! —le gritó Aitor a escasos centímetros de su cara mientras el agente Llarena se esforzaba en separarlo agarrándolo por las axilas.

—¿Y qué se supone que le he hecho? ¿Eh? ¿Preguntarle por algo que debería habernos dicho horas antes?

—Tú no la entiendes —dijo Aitor en pie—. No nos ha dicho nada porque no era relevante. Y tenía razón, fuese la quinta o la última, nada cambia en el caso. Ella no tiene nada que ver con él.

—Claro, yo no la entiendo y tú sí —dijo el agente Otamendi mientras se levantaba ayudado por su compañero—. Pensé que te sentirías en deuda con ella y no quería que eso te condicionase.

—¡Es que estamos en deuda con ella! ¡La hemos comprometido más allá de su responsabilidad! ¿Te has parado a pensar en alguien que no seas tú en toda la noche?

—He hecho lo que tenía que hacer —se justificó el policía—. A veces no es agradable.

—¿Sabes qué? —le increpó Aitor sintiendo como una ola de frustración lo recorría de arriba abajo—. Puede que Eva tenga razón; no creo que ninguno haya hecho nada de esto por alguien que no seamos nosotros mismos.

El agente Otamendi permaneció en silencio acariciándose la mandíbula en la zona donde había recibido el puñetazo.

—A ti te importan una mierda ellas —retomó Aitor señalando hacia el ordenador—. Lo disfrazas todo de lealtad, de compañerismo y de deber. Se te llena la boca hablando de hacer lo correcto, pero en el fondo no eres más que un policía acabado.

—¿Has terminado ya con la pataleta?

Aitor avanzó hacia el agente Otamendi, listo para pelear. El veterano policía reaccionó de la misma manera, de modo que el agente Llarena se vio obligado a interponerse entre ambos.

—¿Qué quieres que haga? ¿Que me quede callado? ¡No, de eso nada! —dijo el agente Otamendi airado—. Hay momentos en los que la única manera de obtener la información es presionando a la gente.

—¿Presionar? ¿Te refieres a esto? —Aitor señaló al periodista acurrucado en una esquina.

—No lo entiendes, ¿verdad? ¡Me da igual! ¡Este tío iba a borrar las pruebas de una violación! Iba a ocultar lo que les sucedió a esas niñas. Había que hacerlo y punto. Algún día lo…

—… entenderás. Ya —finalizó Aitor, harto de que todo el mundo le tratase como a un idiota—. No, gracias, prefiero no tener que entender nada de esto. ¿Sabes qué? Que te jodan.

A la mierda. Salió del despacho dando un portazo. Cuando por fin habían encontrado algo realmente revelador, todo se había ido al garete. ¿Cómo era posible? Hasta ese momento había sentido que lo habían hecho bien. Juntos. Pero ya no, todo se había ensuciado. Empezó a temer que ser forense se tratase de eso, de ver lo peor del ser humano. Saturado y sobrepasado, enfiló la salida con los ojos llorosos, secándose la cara con la manga empapada, mojándose aún más. Afuera, la galerna había vuelto, y en el pasillo los ventanales del Palacio de Miramar se resentían ante los embates del viento. Era como si jaleasen su fracaso. Con la vista nublada por la rabia, atravesó las estancias vacías, chocando primero con una pared, con una puerta después. Cegado por las lágrimas, consiguió llegar a la calle. La lluvia iba calándolo mientras el viento lo zarandeaba. Cuando llegó al Golf y trató de abrir la puerta, se dio cuenta: las llaves de su coche las tenía el maldito Jaime Otamendi.

—¡Joder! —Aitor la emprendió a patadas con la puerta del vehículo sin importarle que pudiera llamar la atención de una patrulla de la Ertzaintza—. ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder!

Exhausto, cayó al suelo dejando que el aguacero lo empapara. Con las manos en la cabeza, palpó sus cicatrices. Ver sus botas embarradas le recordó cuando era pequeño y se caía en el parque. Su aita siempre lo miraba con una sonrisa confiada. Él nunca iba a corriendo en modo pánico hacia Aitor, como hacían los otros padres con sus hijos. No, aita frenaba el impulso de ama y esperaba a que Aitor se levantase solo, y entonces lo cogían en brazos. Ama decía que aita era un canalla y aita decía que ama era una niña bien. Eran tan diferentes… y se querían tanto. Los echaba muchísimo de menos. En esos instantes, se sintió muy solo.

Entonces se percató de que una figura lo observaba desde el marco de piedra del palacio; era el agente Otamendi.

—¡Tienes razón! —gritó el ertzaina haciéndose oír por encima de la galerna—. Tenía miedo de cagarla y de quedar como un policía mediocre. ¿Es eso lo que querías que dijera?

Aitor no respondió, tenía ganas de golpearlo de nuevo.

—Pero no es solo eso —agregó el agente Otamendi—. El peso de la responsabilidad de haberos metido a todos en esto también cuenta. Ya, ya sé que parece que lo único que me importa soy yo mismo, y acepto que lo pienses, pero no es así.

El ertzaina había llegado hasta él.

—Lo que hemos visto ahí dentro lo cambia todo —dijo señalando hacia el interior del edificio—. Y Llarena ha descubierto más cosas importantes, pero no puedo entenderlo todo sin ti. Mira, sé que no debía haber amenazado a Vázquez, pero me ha podido lo de los vídeos y, créeme, no le he hecho nada. Lo de Eva sí que lo lamento. No la debí haber presionado, pero no me gustó que nos ocultase su puesto en la lista. Es como… como si todo el mundo se empeñase en esconder algo. Tenía que haber confiado en ella, pero es que yo no soy así. Mi trabajo consiste en no fiarme de la gente.

Las pulsaciones de Aitor se fueron calmando. El ertzaina le hablaba con sinceridad. Era lo más parecido a una disculpa que iba a obtener. Tal vez lo único que necesitaba era que alguien admitiese que había cometido errores y que tenía miedo.

—Y ahora —dijo el agente Otamendi tendiéndole la mano para levantarlo—, ¿puedo dejar de hacerme el harakiri y volvemos dentro para seguir trabajando, por favor?

La pantalla del ordenador del profesor Olmos reflejaba la imagen congelada del padre Manterola, en calzoncillos y sonriente; parecía un perturbado. El agente Llarena estaba sentado en la silla frente al monitor, con el agente Otamendi paseando tras él, pensativo. Aitor, todavía tratando de calmarse del todo, había encontrado un taburete en el que descansar. Estaba calado y le dolían las costillas. Estaba fundido, tanto física como psicológicamente. Estaba enfadado, pero ya no sabía si con Otamendi, con Eva o consigo mismo. No podía quitarse a la bióloga de la cabeza. Solo la imperiosa necesidad de resolver el caso lo mantenía funcionando.

—Ahí hay una buena razón para matar —dijo el agente Otamendi señalando el ordenador.

—Clara Salas y Maite García tienen coartada y Ainhoa Abenójar está muerta —replicó Aitor tratando de centrar sus pensamientos—. Solo queda Youssra Adib.

—Youssra Adib está en el hospital. Esta tarde han operado a su padre de urgencia, apendicitis. Lleva todo el día allí —dijo el agente Llarena de manera sorprendente—. Se quedó dormida. En cuanto se ha enterado de que la buscaban, se ha puesto en contacto con nosotros.

—¿Qué? —preguntó Aitor anonadado.

—Y su coartada, por lo visto, es sólida —añadió el agente Otamendi.

—El hospital está repleto de cámaras de seguridad y el personal la ha tenido que ir viendo a lo largo del día. Simplemente no le ha prestado atención al teléfono. Si miente, ha elegido el peor sitio posible para hacerlo —corroboró el agente Llarena

Youssra Adib era la única becada que no salía en los vídeos, pensó Aitor. Ese hecho la alejaba de la sospecha, o por lo menos le quitaba motivos para asesinar. Pero ¿por qué ella no había sido agredida?

—Aún hay más novedades —dijo Otamendi señalando al agente Llarena.

—He encontrado a los alemanes —dijo el ertzaina.

Aitor estaba perdido. ¿De qué alemanes hablaba?

—Los alemanes que se cruzaron con la testigo Amaia Mendoza en el paseo de Miraconcha —aclaró el agente Otamendi al ver la cara de confusión del forense.

Aitor recordó entonces que la corredora había declarado haberse cruzado con una familia extranjera a la altura del Hotel Londres. Antes de que pudiese preguntar, el teléfono del agente Otamendi empezó a zumbar.

—Es Irurtzun. —El policía presionó el botón del altavoz—. Silvia, espera un segundo. Llarena, ¿puedes sacar a Vázquez de aquí? No quiero que escuche nada más. Hay unos baños a medio camino, en el pasillo, espósalo ahí.

El agente Llarena levantó al quejumbroso periodista y lo sacó del despacho.

—Silvia, ¿cómo están las cosas?

—Aquí el personal está muy alterado; han encontrado a Cámara y a Santa Coloma en los calabozos.

—¿Dónde estás tú?

—Estoy escondida en el almacén, no creo que tarden en encontrarme. Jaime, escúchame, he hablado con la madre de Ainhoa Abenójar. He tenido que despertar a todo el pueblo, incluido al párroco. Le he dicho que era urgente y ha ido a casa de los Abenójar y me ha puesto con la madre. Se llama Victoria.

—¿Qué te ha dicho?

—Me ha asegurado que a su hija no la mataron.

Aitor se levantó de su asiento al tiempo que intercambiaba un gesto de sorpresa con el agente Otamendi.

—¿Cómo está tan segura? —preguntó el ertzaina.

—Porque fue ella quien la encontró colgada de una cuerda en su habitación. Ainhoa se suicidó. Al cien por cien —dijo la agente Irurtzun.

Aitor se puso de pie, tratando de digerir la información. Abrió la boca, pero no encontró palabra alguna. Deslizó su mano desde el cuello hasta el pecho, tratando de entender, obligándose a calmar su respiración. Hasta entonces Ainhoa Abenójar había estado en el grupo de personas asesinadas. Ya no. Se había quitado la vida. ¿Por qué? Entonces recordó los vídeos y lo entendió. Demasiado dolor.

—Eso pone el caso patas arriba —dijo la policía a través del teléfono.

—Y añade un posible motivo de venganza —reflexionó el agente Otamendi.

El agente Llarena entró en el despacho.

—Acaba de entrar Llarena. —El agente Otamendi se giró hacia su compañero—: Ainhoa Abenójar se suicidó.

—¿De verdad?

—Si Ainhoa Abenójar se suicidó y Youssra Adib se encuentra sana y salva… Está claro que el asesino va a por los tres violadores. Y ya ha conseguido cargarse a dos de ellos —dijo la agente Irurtzun.

—Pues yo digo que le dejemos —dijo el agente Llarena—. Llevémosle todo lo encontrado al comisario y que se ocupe él. Que se jodan.

—No hablas en serio —dijo la agente Irurtzun.

—Si vieses los vídeos, estarías de acuerdo conmigo.

—El asesino tiene a Sergio Etxaburu, estoy convencido. Esto ha sido planeado con mucha antelación —dijo el agente Otamendi—. Silvia, ¿se sabe algo de las cámaras de seguridad del Antiguo?

—Sí. Una de las cámaras grabó al profesor Olmos andando en dirección al Peine del Viento a las ocho y cinco. Cuarenta minutos después se ve a Álvaro Latiegui. Si la hora de la muerte es exacta, para entonces el profesor ya había sido arrojado al mar. Por eso Álvaro Latiegui no vio nada. Pensad que la tormenta estaba a punto de estallar, nadie se acercaría allí sin un buen motivo.

—Cuéntales lo de los alemanes, Llarena —dijo el agente Otamendi.

—Eso iba a decir antes. Los encontré.

—¿Los encontraste? —preguntó la agente Irurtzun—. ¿Estaban en el hotel?

—No. Pregunté en el Hotel Londres y nada, así que fui abriendo el cerco. Me metí en Airbnb y empecé a mirar apartamentos de vacaciones por la zona y tuve suerte, los encontré. Kerstin, eh… espera. —El agente Llarena rebuscó en sus bolsillos y extrajo su libreta—. Aquí están: Kerstin y Per, Berta y Philip, y Alexandra y Matthias. Las dos primeras parejas se trajeron a sus hijos, Bern y Claudia, respectivamente.

—¿Y?

—Nada. Sí que recordaban a la corredora, Amaia Mendoza, porque les pareció un tanto temerario ver a alguien corriendo con la que iba a caer. Pero poco más, ni siquiera llegaron al Peine del Viento; se dieron la vuelta antes.

—¿Nada que les llamase la atención?

—Salvo la corredora, nada.

Aitor alzó la vista al techo.

—No tenemos una mierda.

Estaba harto, desesperado y la cabeza le dolía horrores. Quería irse a casa y al mismo tiempo quería resolver el caso. Luis Olmos y el padre Manterola merecían lo que les había pasado, pero lo que más le dolía es que se iban a llevar su carrera por delante. Con las manos apoyadas en las rodillas, se inclinó al frente. Su espalda se estiró, dolorida. Maldita sea, amaba su trabajo. Pensó en su tía, en sus padres… ¿Acabaría en la cárcel? Supuso que sí, que agredir a un agente de la Ertzaintza y encerrarlo en un calabozo era un delito por el que podría caerle pena de prisión. Esa noche había corrido una maratón, llevando sus fuerzas al límite. Y en ese momento, cuando ya vislumbraba la meta, cuando parecía que iban a resolver el caso, la organización de la carrera movía la línea de llegada mucho más lejos, llenando la investigación de agujeros e incógnitas imposibles de descifrar, exigiéndole un esfuerzo que era incapaz de hacer. Las imágenes recopiladas durante la noche le martilleaban la cabeza: el Peine del Viento, la espina, el Aquarium, Eva, la pareja de adolescentes, Eva, la habitación de Álvaro Latiegui, Eva, una familia de alemanes… Un segundo. ¿Qué demonios? Aitor se irguió. El corazón se le había puesto a mil por hora.

—¿Y las otras dos? —dijo la voz al otro lado del teléfono.

Era como si la agente Irurtzun le hubiese leído el pensamiento.

—¿Qué otras dos? —preguntó el agente Llarena sin comprender.

—Amaia Mendoza dijo haberse cruzado con tres parejas y cuatro adolescentes, tres chicas y un chico. Lo recuerdo porque yo le cogí declaración. Eran diez, no ocho.

—Has mencionado a tres parejas y dos hijos, un chico y una chica. Faltan dos chicas —secundó Aitor.

Sentía un chute de adrenalina recorriendo su cuerpo.

El agente Llarena revisó su bloc de notas.

—No, no. Ya os lo he dicho. Kerstin, Per y su hijo Bern; Berta, Philip y su hija Claudia; Alexandra y Matthias, que no tienen hijos. Eso es todo. Son ocho en total.

—Aquí lo tengo —dijo la agente Irurtzun—: «Sobre las 09:10 la testigo Amaia Mendoza, con DNI bla-bla-bla, afirma haberse cruzado con un grupo de personas que califica como extranjeras por lo poco que pudo escuchar por encima del sonido de sus auriculares. A su juicio, de nacionalidad alemana. La testigo los describe como tres parejas de adultos de edades entre los cincuenta y sesenta, corpulentos, rubios en su mayoría salvo una mujer pelirroja. Los cuatro jóvenes son descritos como altos, delgados y esbeltos. El chico le pareció moreno y las chicas rubias. La testigo cree que llevaban camisetas, pantalones cortos y sandalias. No da más detalles porque el hecho de estar corriendo dificultaba la visión y bla-bla-bla…» —La agente fue bajando el tono de voz como quien acciona una mesa de sonido—. Es decir, que faltan dos mujeres jóvenes y rubias.

El despacho se sumió en un silencio sepulcral. Aitor, los agentes Otamendi y Llarena se miraron mutuamente. Sabían perfectamente lo que estaba pensando el otro. Sin embargo, fue Silvia Irurtzun, a través del altavoz del teléfono móvil apoyado sobre la mesa, quien lo dijo:

—Clara Salas y Maite García.

Pese a estar quieto, Aitor sintió como todo a su alrededor daba vueltas. ¿Era posible? El agente Otamendi se dirigió hacia el fondo del despacho y, apartando todo lo que tenía por el camino, se hizo con una pizarra de plástico y la arrastró hasta que fue visible para todos. Rebuscó entre los bártulos de las estanterías y, tras arrojar papeles y publicaciones científicas al suelo, se hizo con dos rotuladores.

—¿Qué pasa? —La voz de la agente Irurtzun protestaba desde el teléfono móvil depositado sobre la mesa—. ¿Hola? ¿Hay alguien ahí?

—Silvia, te voy a colgar y te voy a hacer una videollamada, vas a necesitar ver esto. —El agente Llarena cortó la conexión y realizó una llamada con vídeo mientras el agente Otamendi dibujaba una línea que cruzaba la pizarra de lado a lado.

—Mucho mejor. —La agente Irurtzun apareció en la pantalla del móvil, tenía su cuadernillo en la mano. Se encontraba en un lúgubre pasillo estrecho repleto de estanterías metálicas. En un recuadro pequeño se podía ver la imagen que recogía la cámara del teléfono. El agente Llarena encuadró de forma que la pizarra ocupase todo el plano.

—Bien. Silvia, ¿a qué hora fue visto por última vez el cocinero Sergio Etxaburu?

La agente Irurtzun revisó su libreta e indicó que el cocinero había salido de su restaurante en dirección al puerto a las ocho y media de la mañana, y que no se le había vuelto a ver. El agente Otamendi dibujó en rojo una muesca al principio de la línea temporal y sobre ella escribió «Sergio Etxaburu». Bajo el nombre, «09:00 a. m.» y «¿Puerto?». Aitor se acercó a la pizarra, cogió un rotulador e hizo una marca en la línea del tiempo. Sobre ella escribió «padre Manterola» y bajo el nombre «5:00/6:00 p. m.» y el lugar: «San Ignacio/Gros». Luego hizo otro trazo un buen tramo antes y escribió «habitación padre Manterola» y «¿4:00 p. m.?», tras lo cual explicó a los presentes que todo el proceso del asesinato del cura (envenenarlo, inmovilizarlo, sacarle la sangre y limpiarlo todo) les habría llevado mínimo dos horas. El agente Otamendi asintió y se fue al otro extremo de la raya blanca. Bajo ella escribió «8:30 p. m.» y sobre ella «Peine del Viento» junto con el nombre de «Luis Olmos». Después tapó el rotulador y se echó un paso atrás.

—Vale —dijo pensativo—. Ahora hay que ubicar a Clara Salas y a Maite García en estos tres lugares. Empecemos por el puerto. ¿Sabemos dónde estaban las chicas a las nueve de la mañana de ayer?

El agente Llarena y Aitor se miraron primero entre ellos para acabar girándose hacia la pantalla del teléfono móvil.

—No —respondió la agente Irurtzun.

La primera en la frente.

—No importa, sigamos —dijo el agente Otamendi sin caer en el desánimo—. ¿Qué me decís de esto? —preguntó señalando la segunda marca, la que indicaba las cuatro de la tarde y la parroquia de San Ignacio en Gros.

—Clara y Maite dijeron que estuvieron haciendo surf a esa hora y que se marcharon a estudiar a casa a eso de las seis —dijo Aitor.

—¿Hay alguna prueba de ello?

—Me temo que sí —intervino el agente Llarena mostrándoles la pantalla de su teléfono móvil—. Las dos mil personas que podían estar esa tarde en la Zurriola…

Se trataba de un post de Instagram. En él se veía un selfi de Clara Salas y Maite García con la Zurriola a sus espaldas. Se las veía morenas, sonrientes y con el pelo mojado. Llevaban una licra de baño puesta y la quilla de una tabla de surf asomaba en una esquina de la imagen mientras a pie de foto se podía leer un texto lleno de emoticonos y hashtags: #sisters @maitegarci #olitas #zurriola. La hora de subida era catorce horas antes, lo que situaba a las chicas en la playa rodeadas de gente.

No tenían nada. Aitor cerró los puños hasta sentir sus uñas clavándose en las palmas de las manos. Cada puerta que abrían estaba tapiada. El agente Otamendi buscó algo en la pizarra, un resquicio, una explicación que demostrase que no estaban equivocados… en balde.

—¿Qué sucede? ¿Qué pasa? —preguntó la agente Irurtzun preocupada por el silencio reinante.

—La hora de subida del post —explicó el agente Llarena—. Es de las cuatro y media de la tarde, lo que hace imposible que estuvieran torturando al padre Manterola.

—Eso no tiene por qué ser así —dijo la agente Irurtzun—. Yo puedo sacar una foto a la hora que quiera y subirla a mi Instagram horas después. Así figurará la hora de subida, no la hora en la que fue sacada.

Era verdad. ¿Cómo habían estado tan ciegos? La fotografía podía haber sido sacada en cualquier momento y haber sido subida a conveniencia. La angustia empezaba a anidar en Aitor, convirtiéndose en una sensación cada vez más asfixiante. Eso podía significar algo, pero le daba miedo que lo que fuese que estaban a punto de descubrir se esfumase dejándolos una vez más con la nada absoluta entre las manos. El agente Otamendi asentía entusiasmado, aferrándose a esa posibilidad. Entonces unas luces azules de coche patrulla rebotaron en el techo del despacho. Aitor contuvo la respiración, como si eso sirviera de algo para que no los descubriesen. Etxeberria no tardaría en mandar a alguien allí, y los encontrarían, y entonces todo habría acabado. Los destellos pasaron de largo.

—Clara y Maite afirman haberse encontrado con el sospechoso de la sudadera verde a las seis de la tarde en los bajos donde tienen el local. A esa hora, el padre Manterola ya había sido asesinado —repuso el agente Llarena.

—Esa es su versión, sí… —objetó el agente Otamendi—, pero nadie más las vio, no se cruzaron con ningún otro usuario de los locales… No hay ni una sola prueba de ello. Pueden haberse inventado la presencia de un hombre sospechoso de capucha verde. Y mira qué casualidad, igualito que Álex Zangitu. Me apuesto algo bueno a que el tío no se quita esa sudadera ni para dormir. Y además, Zangitu tiene una coartada sólida; puede demostrar que pasó la tarde con un ligue en un hotel.

—No hay ni una sola imagen que pruebe que Clara Salas y Maite García entrasen en la iglesia de San Ignacio —dijo la agente Irurtzun mostrándoles la cruda realidad a través del teléfono. Aitor tuvo la tentación de tirarlo por la ventana.

—Solucionemos eso de una vez por todas —dijo el agente Otamendi, inquebrantable al desaliento—. ¿Tienes acceso a las imágenes de las cámaras de seguridad de la plaza?

—Sí, están en el servidor. —La agente Irurtzun tecleó en su ordenador—. Ahí las tienes. —La policía giró su móvil y encuadró la pantalla de su ordenador.

—No, estas no, las de la entrada principal.

—¿Qué?

—Tiene que existir un acceso desde la nave principal a las habitaciones de los curas. Desde la sacristía o por alguna puerta de camino a la torre, algo. Vamos, señor forense —dijo el agente Otamendi—, ajuste usted la hora.

Aitor trató de visualizar el proceso al que había sido sometido el padre Manterola.

—No lo sé, entre las cuatro y las cuatro y media.

—Silvia, pincha las imágenes de la entrada principal de la iglesia a esa hora.

La agente Irurtzun cerró el reproductor, volvió a la carpeta contenedora y abrió el archivo denominado «pórtico». El vídeo mostraba la entrada principal de la iglesia desde un ángulo picado. La imagen, ya de por sí de escasa calidad y en blanco y negro, se veía aún peor a través de la precaria señal del móvil de la agente Irurtzun. La policía avanzó en la reproducción saltándose las horas de la mañana, hasta llegar a las 16:03:34. El lugar expuesto era amplio y transitado. Las puertas valladas estaban abiertas de par en par permitiendo a nutridos grupos de turistas penetrar bajo el arco de medio punto sostenido por las robustas columnas. Había demasiada gente.

—No puede ser más tarde, no les habría dado tiempo —dijo Aitor.

—Van a la playa, saludan, se dejan ver, se sacan un par de fotos y salen pitando a su local, dejan las tablas, cogen el material de tortura y se plantan en la iglesia —enumeró el agente Otamendi.

La imagen en blanco y negro mostraba grupos de diversa índole visitando la iglesia. Algunos seguían la banderita de un guía, otros iban en pareja por su cuenta, unos entraban, otros salían… Examinaron el vídeo a doble velocidad. El reloj marcaba las cuatro y cuarto.

—Nada —resopló el agente Llarena frotándose los ojos.

Aitor no despegaba la vista de la pantalla. ¿Acaso estaban desvariando? ¿Se habían metido tanto en el caso que se estaban inventando teorías absurdas?

—¡Ahí! —dijo la agente Irurtzun.

El contador digital de la cámara marcaba las 16:17:34.

El dedo de la policía señaló el final de un amplio grupo de turistas. Dos chicas rubias aguardaban detrás del corro. Una de ellas llevaba una visera; la otra, un sombrero de paja. Ambas llevaban gafas de sol y mochila, y sus acompañantes eran rubios, altos y grandes. Las dos figuras femeninas sobre las que posaba su dedo encajaban a la perfección en el grupo.

—Amplíalo —dijo el agente Otamendi.

La agente Irurtzun abrió el menú de opción y ejecutó el zoom. La imagen iba perdiendo calidad. ¿Seguro que eran ellas?, se preguntó Aitor para sus adentros. La resolución era pésima; podían serlo o no. Una maraña de nervios le corroía desde los talones hasta la última punta del pelo.

—Silvia, vete a las seis de la tarde —dijo el agente Otamendi—. Un poco antes. Busca la visera y el sombrero de paja.

La imagen tembló y se emborronó al ser reproducida a velocidad x8, las cinco de la tarde avanzó a saltos hasta que el marcador llegó a las seis. A continuación, la agente accionó la tecla de rebobinado y luego la volvió a pasar hacia delante. Después pulsó el botón de reproducción y, finalmente, el de pausa. El reloj marcaba las 17:58:18.

—Hostia. —Aitor sintió que la piel de la espalda se le erizaba.

La imagen era borrosa, pixelada y casi inescrutable, pero no había duda, las dos personas que habían entrado a las 16:17 de la tarde salían de la iglesia casi dos horas después. No podía ser una casualidad.

—Es increíble. No puede ser —dijo el agente Llarena.

Eso mismo pensó Aitor. No podía ser. Era demasiado. Demasiado abrumador para ser cierto. Los vídeos de las violaciones eran un móvil más que sólido para que Clara Salas y Maite García clamasen venganza, y el suicidio de su compañera y amiga Ainhoa Abenójar, el detonante final. A partir de ahí, un año entero para planificarlo todo.

—Y después esperan a que llegue la tormenta —dijo el agente Otamendi—. Quedan con el profesor Olmos y lo asesinan. Solo tienen que volver a casa sin ser vistas y hacer algo que se les da muy bien.

—Parecer guiris —remató Llarena.

—Eso es —dijo el agente Otamendi—. Aún quedan unas pocas personas en el paseo de La Concha, pero no es problema. Clara y Maite saben pasar desapercibidas a ojos de los curiosos, su aspecto las ayuda, y tan solo una testigo las ve.

—La corredora —dijo Aitor.

—Pero va corriendo y confunde lo que ve. Piensa que forman parte del grupo de turistas y no les presta atención. Ellas podían haberse mantenido a una distancia prudencial, detrás de ellos. Los alemanes, que van alterados por la inminente tormenta, ni les prestaron atención. No las recuerdan —dijo el agente Otamendi—. Así que se van a casa. Ya lo han conseguido.

El ertzaina marcó las 21:05 al final de la línea de tiempo.

Aitor observó la pizarra y sintió que todo encajaba. Lo que llevaban persiguiendo toda la noche se revelaba ante ellos. Ahí estaba la verdad. No sabía qué hacer, ni cómo sentirse, y entonces pensó que era más fácil estar perdido buscando fantasmas que tener los hechos delante. Se acordó de Eva y le pareció injusto que no estuviese allí con ellos. La echaba de menos y merecía saber la verdad.

—Y ahora, ¿qué? —preguntó al fin.

—Silvia, llama al comisario. Habla con él, con nadie más. Cuéntaselo todo —dijo el agente Otamendi.

—No sé si me creerá.

—Tienes que ser convincente, Silvia. Todo depende de ti. Le voy a mandar un mensaje para que vaya al almacén, solo. Enséñale todo lo que tenemos.

—¿Qué vas a hacer tú?

—Voy a hablar con Clara Salas y con Maite García.

—¿Hablar? ¿Estás de coña? ¡Habrá que detenerlas! —protestó Aitor.

—Qué listo eres. ¿Y la orden?

Aitor miró al agente Otamendi cariacontecido.

—Pero… Pero…

—No quiero pensar en lo que hará Etxeberria cuando se entere de todo esto —dijo el ertzaina—. Ocultará pruebas, nos cargará con el muerto… Lo que sea con tal de salir airoso. A lo mejor aún estamos a tiempo. No sabemos si el cocinero está vivo o muerto, tenemos que darles la oportunidad de rebajar su cuenta de números rojos.

—Quieres que se entreguen —dijo la agente Irurtzun.

—No las podemos detener sin una orden, pero sí les podemos dar la opción de liberar al cocinero.

Aitor vio cómo el agente Llarena asentía convencido.

—Vamos.

El agente Otamendi dejó el rotulador en la repisa de la pizarra y se encaminó hacia la salida.

—¿Qué hacemos con Vázquez? —preguntó el agente Llarena.

—Por mí, que le den. Déjalo ahí, ya vendrá alguien a buscarlo.

Aitor se quedó solo en el despacho del profesor Olmos. Repentinamente se sintió vacío, sin saber qué hacer. Se frotó los ojos. Se estiró la cara. Era la duda lo que empezaba a carcomerlo. Observó las fotografías, los diplomas. No sabía si quería encontrar al cocinero. No sabía si merecía estar vivo ni si merecía su ayuda. Horas antes no hubiera vacilado, pero sentía que algo había cambiado en él. Tenía sed, le costaba tragar. Más bien, le costaba digerir todo aquello. Las cosas eran más fáciles cuando eran blancas o negras; con tanto gris entre medias se sentía perdido. Recordó lo cerca que había estado de morir aquel día, el del accidente, y si esa era la manera en la que quería honrar la memoria de sus padres. Decidió que el mundo no iba a ser un lugar mejor si encontraban vivo a Sergio Etxaburu, pero tal vez él iba a ser un poco peor si no lo intentaba.

—¡Forense! Los dilemas morales para otro día —gritó la voz del agente Otamendi desde el pasillo.

Aitor abandonó el despacho con un regusto amargo en la boca.

CAPÍTULO IX

Sábado, 24 de agosto de 2019

Paseo de Miraconcha

08:00

Tardaron menos de cinco minutos en recorrer el trayecto desde el Palacio de Miramar hasta el domicilio de los Salas. El Golf se subió a la acera detrás del coche patrulla, frente al cual los esperaba el agente Gómez. Llarena había sido breve y conciso por teléfono, y su compañero sabía lo más importante: Clara Salas y Maite García eran las principales sospechosas. Con un movimiento de cabeza, el agente Otamendi encabezó el grupo y se dirigieron al portal. Tocaron el timbre. Nada. Insistieron. Nada. El agente Otamendi presionó todos los botones. Tras unos instantes, una voz juvenil respondió.

—Hola, soy el agente Otamendi de la Ertzaintza, necesitamos entrar. Ábrenos, por favor —dijo mostrando su placa a la cámara.

El timbre se accionó de inmediato.

—Gómez, aquí. Vigila la salida del garaje.

El ertzaina asintió y se dirigió a la esquina del bloque de apartamentos para poder controlar tanto el portal como el portón del garaje. Aitor, los agentes Otamendi y Llarena se introdujeron en el ascensor.

Iban por el tercer piso cuando Aitor levantó su mano con la palma hacia abajo. Nunca la había visto temblar tanto.

—Tranquilo —acertó a decir el agente Otamendi—, déjanos a nosotros.

Era como si su cuerpo no entendiese lo que estaba a punto de suceder, como si estuviese a punto de enfrentarse a algo desconocido. Lo que durante toda la noche había sido algo abstracto, la sombra de un ser monstruoso, gigantesco, de brazos alargados, manos huesudas, fauces afiladas y una inteligencia al servicio del mal se había reconvertido en dos chicas jóvenes de aspecto frágil e inocente. Y Aitor no acababa de creérselo.

Salieron del ascensor y el agente Otamendi llamó al timbre. Acto seguido se giró hacia Llarena, quien respondió asintiendo con determinación. Todo permaneció impasible. El agente Otamendi volvió a llamar… Nada. Golpeó la robusta puerta de madera con el puño, fuerte, sin miramientos.

—Señor Salas, soy el agente de la Ertzaintza Jaime Otamendi, abra la puerta, por favor.

Aitor apretó la mandíbula. ¿Qué iba a pasar? ¿Cómo iban a reaccionar Clara y Maite? ¿Se tendrían que enfrentar a ellas por la fuerza?

—Señor Salas, debo insistir: o abre la puerta o tendré que detenerle por obstrucción a la autoridad.

Los tres se miraron en el descansillo. El agente Otamendi empezó a cambiar el gesto mientras negaba con la cabeza.

—¿Qué? —preguntó el agente Llarena.

—No van a estar.

—Cállate, tienen que estar.

—Algo me dice lo contrario.

—Eso es imposible, Jaime. Gómez tenía las salidas controladas.

El agente Otamendi se mordió el labio inferior mientras sacudía la cabeza de lado a lado.

—Llevamos toda la noche haciendo guardia frente a la casa. No han podido escaparse —insistió el agente Llarena.

—Llevan toda la noche delante de nosotros y ahora no van a estar. —El agente Otamendi parecía convencido—. Joder. —El policía se giró y apoyó las manos en la puerta—. ¡Señora Elustiza! Andrea, por favor, necesitamos hablar con Clara. Escúcheme, escúchenme ambos: no existe ningún escenario en el que esto vaya a ir a mejor. La única opción para arreglar esto es que Clara y Maite se entreguen y colaboren. Sé que creen que las están protegiendo, y lo entendemos, pero hay que evitar que se hagan daño y que le hagan daño a alguien más.

Tras unos instantes de espera, el agente Otamendi abrió la puerta del ascensor.

—Vámonos.

La puerta principal de los Salas se abrió. Era ella, la madre. El señor Salas permanecía detrás, a oscuras.

—No están, no sé adónde han ido. —El tono de la mujer parecía sostenerse en un alambre de estoicismo—. Compruébelo si quiere.

El agente Llarena entró en el apartamento.

—¿Cómo han salido sin que las vieran? —preguntó el agente Otamendi.

—En el garaje hay un ventanuco. Clara es una artista escabulléndose por allí —dijo la mujer con expresión nostálgica.

—¿Alguna idea de a dónde han podido ir?

—Ojalá lo supiera. Ojalá supiera qué le ha pasado a mi hija, pero déjeme decirles una cosa. —La señora Elustiza parecía estar a punto de romperse—. Clara jamás le haría daño a nadie. No sé lo que creen que saben, pero Clara es una buena persona. Todo esto tiene que ser cosa de Maite.

—Tenemos que encontrarlas, Andrea.

—Le juro que si supiese dónde están se lo diría —dijo la madre llevándose la mano al pecho—. Solo les pido que no le hagan daño.

El agente Llarena volvió desde el interior negando con la cabeza: las chicas no estaban.

—Vámonos. —El agente Otamendi se introdujo en el ascensor.

—¡Agente! —Jon Salas emergió de la oscuridad.

Aitor vio a un hombre derrotado. Toda su belleza se había esfumado.

—Agente, tráigala por favor. —Jon Salas tenía las palmas de las manos abiertas hacia ellos—. Ella no ha hecho nada, estoy seguro, ella es una víctima.

—Si se pone en contacto con ustedes, llámennos. —El agente Otamendi pulsó el botón del cero.

—¿Qué hacemos? —preguntó el agente Llarena una vez que se hubieron cerrado las puertas.

—Han ido a acabar lo que empezaron. El cocinero es el último —dijo el agente Otamendi.

—Pero ¿adónde, Jaime? Pueden tenerlo en cualquier sitio.

El veterano policía sopesaba todas las opciones mientras se frotaba la cara con fruición. No tenían tiempo.

—La última vez que vieron al cocinero fue camino del puerto, ¿no? —reflexionó el agente Otamendi—. ¿Y si las chicas lo hubiesen esperado en el bote de Jon Salas, el padre de Clara? Ya se conocen, podían conseguir que el cocinero entrase en la embarcación con facilidad.

—Una vez en el interior y sin nadie a la vista, lo incapacitan envenenándolo —secundó el agente Llarena.

Aitor empezó a sentir un mal presagio. Desde que salieron de Miramar, había estado pensando en Clara y en Maite, recordando cómo había sido su encuentro con ellas, lo que le habían transmitido, lo que habían dicho, sin poder imaginar todo lo que se escondía bajo esa apariencia: todos los días planificando al milímetro su venganza, seleccionando las espinas, grabándolas, controlando la dosis de veneno, perfeccionando la extracción de sangre… Le habían parecido tan vulnerables, tan afectadas. ¿Cómo era alguien capaz de desdoblarse de esa manera? Supuso que el odio, la aversión hacia sus agresores podía con eso y con mucho más. Entonces lo que era lástima se convirtió en temor.

—Al tercer verdugo no lo van a ejecutar de cualquier manera. Clara y Maite llevan un año planificando esto, creedme, no lo van a dejar en cualquier lado. Lo tienen todo atado y bien atado —reflexionó el forense en voz alta.

—¿Sabes algo de Irurtzun? ¿Ha conseguido hablar con el comisario? —le preguntó el agente Otamendi a Llarena.

Salieron del portal. Una mano poderosa agarró a Aitor por el cuello de su chubasquero y lo arrojó al suelo. Escuchó un golpe y vio como el agente Otamendi caía junto a él. Después vino una patada y un grito sordo. El sonido metálico de una porra extensible y su silbido en el aire acompañaron el aullido del agente Llarena al recibir el impacto, doblándose de rodillas. Aitor pudo percibir el clic del seguro de una pistola cambiando de posición.

—Manos atrás. —La ira contenida del agente Cámara se liberaba en cada sílaba—. Vamos. —Estampó la cara del agente Otamendi contra el suelo encharcado mientras le colocaban las esposas.

Aitor se escuchó gritar de dolor. La bota del agente Santa Coloma empezó a ejercer una presión insoportable sobre su mano derecha. Sus huesos se quebraban.

—¡Para! —El agente Llarena trató de incorporarse pero un latigazo lo golpeó arrojándolo al suelo, inconsciente. La sangre comenzó a brotar de su sien.

—Hijosde… —La voz del agente Otamendi burbujeó sin acabar la frase al llenársele la boca de agua.

El dolor se repartió en mil esquirlas a lo largo del cuerpo de Aitor. Pensó que iba a colapsar, a perder el conocimiento. Algo lo impidió. Se vio en casa de los Salas. Maite García se encontraba junto a él, mirando por la ventana. Contemplaba a un fantasma. Aitor se vio mirando por la ventana hacia la calle junto a ella: Eva fumando en la marquesina. Los huesos de la mano le empezaron a crujir. Siempre había pensado que el dolor se percibiría en la zona central del cerebro, pero no, eran las sienes las que le iban a reventar. La garganta le quemaba al chillar. Su pensamiento volvió a Eva. Y a Maite. Y entendió su miedo. No era por la mano. Era por Eva. Tenía que levantarse. Apoyó el codo derecho hasta ponerse casi de rodillas. Entonces la porra extensible le golpeó en las costillas. El latigazo lo mandó de bruces al asfalto y la impotencia anegó sus ojos. La imagen de Eva volvió a su mente. No podía acabarse allí, pero estaba tan tan cansado…

De repente, Aitor sintió algo aproximándose hacia ellos. Algo silencioso, robusto. Como un depredador al acecho. Después escuchó un golpe acompañado de un gruñido y la presión en su mano fue liberada. Percibió al agente Cámara reaccionando furibundo, pero la presencia se abalanzó sobre él. Aitor pudo levantar la vista.

Gómez tenía al agente Cámara agarrado por el cuello con las dos manos, sus pies no tocaban el suelo. Lo balanceó y lo golpeó contra la pared una y otra vez. La cara del agente Cámara mutó de la ira a la sorpresa, de la sorpresa al miedo, y del miedo al vacío cuando perdió el conocimiento. Automáticamente el agente Gómez se volvió para hacer frente al agente Santa Coloma, que se había incorporado y blandía su porra extensible frente a él. La vara metálica se alzó en el aire dispuesta a golpear y Aitor temió por el policía barbudo, pues acababa de ser testigo de los estragos del arma en el rostro del agente Llarena. Sin embargo, en lo que parecía un movimiento impropio de alguien de la corpulencia del agente Gómez, el policía esquivó el golpe y trabó por la muñeca a su contrincante, doblándola hasta el borde de la fractura. Santa Coloma se postró de rodillas y emitió un alarido de dolor.

—¡No, no, por favor!

Los ojos negros de Gómez estaban posados en los del agente Santa Coloma. Había algo mecánico en su expresión, totalmente ajena al dolor del ertzaina.

—Date la vuelta —dijo con frialdad.

—Sí, sí. —El agente Santa Coloma obedeció en cuanto el agente Gómez restó presión a la llave. Una vez tumbado de espaldas, el policía le puso las esposas y se dirigió a Llarena, ayudándolo a levantarse.

—Lo siento, Jaime. Se han escapado por un ventanuco del garaje, parece imposible que hayan salido por ahí, pero tenía que haberlo visto. —El agente Gómez sostenía al agente Llarena en pie, observando su herida con preocupación.

—Queríamos prevenir que alguien entrase, no que ellas saliesen. —El agente Otamendi se mantenía en vertical con las manos en las rodillas, gesto dolorido y la patilla izquierda chorreando barro—. Era imposible prever esto.

Aitor sacó el móvil y marcó el número de Eva. Cerró y abrió la mano, examinándola. Algo se había roto ahí dentro. Nadie respondía a la llamada. Sintió como la boca se le secaba por segundos.

—Jaime, se trata de Eva. Estoy preocupado. Cuando vinimos aquí, Maite García la vio desde el apartamento. —Aitor no encontraba las palabras—. No entendí su expresión. Pensé que la había sorprendido verla con nosotros. De hecho, pensé que Maite García acababa de ver un fantasma. Pero no creo que fuera eso. Lo leí mal. No era miedo lo que vi, era ansiedad ante una posibilidad.

La actividad se volvió frenética al otro lado de la acera. Dos patrullas de la Ertzaintza aparcaron con brusquedad junto al Golf y cuatro policías se bajaron de los vehículos. Al verlos, se dirigieron hacia ellos con cara de pocos amigos.

—Creo que Maite vio en Eva a un chivo expiatorio.

—¿Quieres decir que van a utilizarla?

El agente Otamendi no lo miraba. Tenía toda su atención puesta en los cuatro agentes que avanzaban a grandes zancadas hacia ellos.

—Ojalá me equivoque, pero creo que Maite García vio en ella a un comodín, una vía de escape; alguien a quien cargarle los asesinatos. Tenemos que ir al Aquarium, Jaime, hay que asegurarse de que Eva está bien.

—Creo que Silvia no ha conseguido convencer al comisario —dijo el agente Llarena recuperando la consciencia.

—Tenemos que ir para avisarla al menos. No sé qué le podrían hacer.

Los cuatro agentes de la Ertzaintza se aproximaban hacia ellos en formación. Los estaban cercando. El agente Otamendi parecía analizar la situación. Tenían a un agente inconsciente, a otro en el suelo, a Llarena sangrando en la cabeza, él manchado de arriba abajo, y todos bajo orden de detención.

—A la mierda. —El agente Otamendi desenfundó su arma y apuntó al agente más próximo a él—. Al suelo.

El policía, un hombre fornido de unos cuarenta años con bigote, retrocedió automáticamente de un salto.

—¡Todos al suelo, ahora! —El agente Otamendi apuntaba al resto de los policías alternativamente—. He dicho que os tiréis al puto suelo.

Aitor percibió la tensión de forma que se volvió casi tangible. Los otros tres policías adoptaron una postura defensiva, al acecho.

—De eso nada. —El agente Gómez había sacado su arma y la dirigía hacia la policía situada más a la izquierda de la formación. La mujer tenía la mano en su cinturón, junto a la funda de su arma reglamentaria.

—Daos prisa. —El agente Llarena también había desenfundado y se había vuelto hacia Aitor, la sangre le recorría la mitad de la cara—. Vosotros, las manos en la cabeza y tumbados —ordenó, dirigiéndose esta vez a los dos policías del medio.

—Vámonos. —El agente Otamendi se llevó a Aitor por la manga—. Llarena.

—¿Sí? —El agente estaba poniéndole las esposas a uno de sus compañeros. Gómez hacía lo propio con la mujer mientras los otros dos permanecían boca abajo.

—Llama a Asier, el informático. Dile que necesitamos saber el lugar en el que se cometieron las violaciones. —El agente Otamendi hablaba con urgencia—. Recuérdale el cuadro de la ballena que aparecía en los vídeos. Me juego el cuello a que sabe de alguna aplicación de reconocimiento de obras de arte que le podrá decir dónde se encuentra.

—Vale.

El sonido de sirenas provocó que todos volviesen la vista a al vez. Dos coches patrulla iban hacia ellos a toda velocidad.

—¡Iros, deprisa! —gritó el agente Llarena.

Aitor y el agente Otamendi se metieron en el Golf y golpearon el parachoques de uno de los coches patrulla aparcados al salir propulsados hacia el paseo de Miraconcha. Aitor miró hacia atrás, los tenían encima. El Golf aceleró rugiendo, pasado de revoluciones en tercera, ganando un poco de distancia. Los agentes Gómez y Llarena quedaban atrás frente al portal de la familia Salas, rodeados de ertzainas tendidos en el suelo. La lluvia arreciaba contra la luna delantera, dificultando la visibilidad. Aitor creyó que iba a vomitar, pero no tenía nada dentro. Los vehículos policiales les estaban dando caza, salpicándolo todo de una luz azul chillona y del sonido desbocado de sirenas, al tiempo que llegaban al final del paseo. Entonces lo vieron: la calle estaba cortada por un control. El agente Otamendi giró saltándose la mediana y conduciendo en dirección contraria. La maniobra les dio unos pocos metros de ventaja que de inmediato empezaron a perder. Iban en cuarta con el Golf totalmente revolucionado. En uno de los pasos frenéticos del limpiaparabrisas, Aitor vio los restos de la noria abatida sobre el asfalto al final de la calle, que estaba cortada. No tenían escapatoria. El agente Otamendi pisó a fondo.

—¡No, no, no! —gritó Aitor entrando en pánico—. ¿Qué haces?

—¡El coche tiene la suspensión muy baja! ¡Pasaremos por debajo!

No iban a pasar. El hueco que la noria dejaba entre el asfalto y el amasijo de hierros era ínfimo. Se iban a estrellar e iban demasiado rápido. Aitor sintió pánico, un terror muy real que le recorrió el cuerpo de arriba abajo, dejándolo sin aire. Estaban encima. Era tarde para frenar. El techo se abombó al impactar contra la noria pero aun así el coche siguió avanzando. El estruendo de la fricción del hierro contra el techo lo envolvió todo en un grito metálico y ensordecedor. La ventana del copiloto cayó a plomo, mientras que la trasera reventaba en mil pedazos a causa de la presión. Una de las vigas abatida impactó de frente contra ellos, provocando un agujero en el parabrisas. El sonido de un disparo detonó en algún lugar cerca de ellos.

—¡Nos disparan! —Aitor se escuchó gritar histérico.

—¡Ha sido una rueda! ¡Ha reventado! —dijo el agente Otamendi tratando de maniobrar a ciegas.

El Golf se inclinó hacia la derecha, rozando en su parte trasera contra el asfalto. Aitor se agarró como pudo al salpicadero, esperando el impacto. Sin embargo, el coche siguió adelante entre sacudidas, hasta que la vista se despejó, mostrando ante ellos el parque del Ayuntamiento. El único de los retrovisores que había sobrevivido, el interior, reflejaba el brillo de las sirenas de los coches patrulla al otro lado de la noria. Habían ganado un tiempo precioso, puesto que la Ertzaintza no sabía hacia dónde se dirigían. Aitor tuvo una arcada, pero solo salió un poco de saliva.

—Llama a Eva, corre —le urgió el agente Otamendi enfilando hacia el puerto.

—No lo coge —dijo Aitor tras esperar angustiosamente una serie interminable de tonos.

—No dejes volar la imaginación. Ahora necesitamos el corazón caliente y la cabeza fría.

El Golf pasó sobre un badén y voló unos metros para caer sin control de nuevo en el asfalto, crujiendo. Cada vez iban más inclinados hacia la derecha mientras la lluvia se colaba incesante por el lado del copiloto. Estaban en el puerto. Aitor rezó para que no hubiera nadie, puesto que, a la velocidad a la que iban, corrían el riesgo de atropellarlo irremediablemente. Una sacudida de viento acercó el Golf peligrosamente al bordillo y el agente Otamendi corrigió la posición como pudo; acto seguido, pisó el pedal del freno a fondo. El coche se deslizó bloqueado varios metros antes de detenerse. Estaban junto a la rampa, frente al Aquarium.

—¡Espera! —El agente Otamendi vio salir a Aitor disparado hacia la entrada mientras él se peleaba con el cinturón de seguridad—. Aitor, espera. Joder.

La puerta de cristal estaba abierta y el forense se perdió en la oscuridad dela recepción. El agente Otamendi sacó su pistola y fue tras él.

Al llegar al vestíbulo, el ertzaina se topó con Aitor arrodillado en el suelo. En sus brazos, inconsciente, se encontraba Santi, el agente de seguridad. La cara del forense estaba desencajada. Pasó de largo en dirección al laboratorio.

—¡Voy a mirar dentro! —gritó el agente Otamendi desde el interior—. Quédate ahí con él.

—¡Santi! ¡Santi! —Aitor trataba desesperadamente de que el hombre volviera en sí—. ¡Santi, responde, vamos!

Ese miedo que hasta entonces no había sido más que un sentimiento oscuro en su mente comenzó a cobrar forma y a convertirse en algo muy real. Empezó a temblar descontroladamente. Se habían llevado a Eva, estaba seguro. El vigilante parpadeó un par de veces y se revolvió asustado en el suelo, reptando hasta dar con la espalda en la pared.

—¡Tranquilo! ¡Eh, Santi, tranquilo! ¡Soy yo, el forense!

—No está, se la han llevado —balbució el vigilante.

Al escuchar la confirmación de lo que tanto temía, el corazón de Aitor se desbocó.

—No lo esperaba. —El hombre parecía desorientado—. Alguien llamó a la puerta, fui a abrir y… Llevaban la cara tapada y eran dos. Tenían una pistola eléctrica de esas… Un Taser o como se llamen, ¿sabes?… Me aplicaron una descarga y perdí el conocimiento.

—¿Adónde fueron, Santi? —insistió Aitor con desesperación.

—No lo sé. Me quitaron mi revólver y recuerdo que la oí gritar. —El vigilante trató de incorporarse, en vano.

—Vamos, haz un esfuerzo. —La angustia gobernaba la voz de Aitor.

—No lo sé, perdí la consciencia. —El hombre estaba a punto de ponerse a llorar.

—¡Tienes que saberlo! —Aitor agarró al vigilante de la pechera—. ¿Adónde se la han llevado?

—¡No lo sé! —dijo el hombre sollozando.

—¡Necesito saberlo! —gritó Aitor poniéndose en pie fuera de sí.

La angustia lo recorrió de arriba abajo. Si le pasaba algo a Eva, iba a ser por su culpa. Golpeó la puerta de cristal del Aquarium con su mano maltrecha, haciéndose mucho daño. Era un hombre ridículo. Empezó a entender que podría vivir sin ser forense, pero temió no poder cargar con la muerte de una persona inocente que lo único que había hecho era ayudarlo. Se tapó la cara con las manos y se preguntó si se habían pasado de listos esa noche. Si, al quebrantar todas las normas, habían puesto en peligro mortal a Eva. Las piernas le empezaron a fallar y el vértigo apareció de la nada. Cayó de rodillas y lloró de pura impotencia; ya no había ningún lugar al que ir. En ese momento, el agente Otamendi emergió desde el vestíbulo con el teléfono móvil en la mano.

—La hemos perdido —dijo Aitor.

—De eso nada, levanta.

El agente Otamendi le mostró el mensaje que acababa de recibir de Llarena.

—Tiene que ser una broma —dijo el agente Otamendi situado frente a una pequeña barca de recreo de poco más de tres metros de eslora provista de un motor en la popa y una pequeña cabina con timón.

—Es lo único que tengo —dijo Santi—. La compramos entre mis primos y yo. Es una chipironera fiable, de verdad.

El agente Otamendi se dirigió a Aitor:

—Con esto no vamos a llegar.

Aitor sentía como la necesidad le oprimía la garganta por momentos. Asier Lupiola, el informático, había usado un software de reconocimiento de imágenes para situar el cuadro en el faro de la isla de Santa Clara, en el centro de la bahía de La Concha. Necesitaba llegar allí como fuese. Necesitaba ver a Eva viva. Sabía que la habían cruzado en el plan de dos personas llenas de odio inmersas en una huida hacia delante, y que ella podía ser una vía de escape. Su imaginación empezó a volar. Podían asesinarla y colocar su cadáver junto al del cocinero Sergio Etxaburu, fingiendo que había sido un suicidio. O forzarla a hacer algo terrible. O torturarla. O, o, o… Lo que tenía claro es que Clara y Maite no iban a dudar en hacer lo que fuese necesario para culminar su venganza. Aitor subió al bote y todo se tambaleó. El agente Otamendi, gruñendo, siguió sus pasos.

—Agente, deberían introducirse en la bahía, no vayan directamente hacia la isla. Si lo hacen, el mar los arrastrará o volcarán. —Santi liberó el cabo que los mantenía amarrados y Aitor vio su rostro lleno de preocupación.

—Joder, Santi, ¿ahora qué eres, un marinero experto? —El agente Otamendi encendió el motor y la chipironera empezó a vibrar.

—Tracen una curva hacia el interior de la bahía y, una vez a cubierto, aproxímense a la isla —insistió el vigilante—. De lo contrario, no llegarán.

Salieron del amarre en dirección al espigón.

—¡Doctor! —gritó el vigilante, siguiéndolos a lo largo del pantalán—, tráigala de vuelta por favor. No supe hacer mi trabajo, ¡tráigala!

—¡Llama a todo el mundo, Santi! ¡Da la alarma! ¡Que traigan un helicóptero y que llamen a la unidad costera! ¡Que vengan todos! ¡Convéncelos como sea! —le gritó el agente Otamendi mientras salían del puerto.

Al salir del dique, la tormenta pareció arreciar como si supiese la temeridad que iban a acometer. El mar los sacudió con fiereza.

—¡Voy a meterme hacia dentro como ha dicho, a ver si consigo evitar las olas! —gritó el agente Otamendi.

Aitor miró hacia su derecha, a mar abierto, y lo que les venía encima le pareció terrorífico. La primera ola los levantó por los aires. Aitor se aferró a la bita mientras la embarcación oscilaba a punto de volcar. El agente Otamendi orientó el bote hacia el club náutico y las olas lo impulsaron sin atender a la fuerza del motor.

—¡Cuidado!

Aitor vio las moles de hormigón del puerto demasiado cerca. Miró hacia atrás. Si una ola los embistiese en ese momento, quedarían hechos añicos contra las rocas. El agente Otamendi imprimió máxima potencia y consiguió que se separaran un par de metros del rompeolas.

—¡Espero que nos dé una tregua a medida que entremos en la bahía! Más nos vale… —imploró el agente Otamendi.

Aitor solo sentía la tormenta en todo su esplendor: el viento tratando de arrojarlo al agua, la lluvia golpeando su cara, el mar embistiendo el bote y la sensación de que la isla y Eva cada vez quedaban más lejos.

—¡Jaime, gira ya!

—¡Aún es pronto, es muy arriesgado!

—¡Tenemos que llegar cuanto antes!

—Tú lo has dicho, tenemos que llegar.

—¡Ve en diagonal!

El bote fue girando a duras penas hacia el interior de la bahía colocando su proa en dirección a la isla. Aitor reconoció que era una mala idea; si permitían que el oleaje los golpease de lado, volcarían. La primera ola los cubrió por completo. La segunda los puso de canto. Aitor, sintiendo como su cuerpo abandonaba el bote y se precipitaba al mar, se aferró con todas sus fuerzas a la bancada mientras su tren inferior colgaba fuera, suplicando que aquel trozo de madera estuviese bien clavado. El agente Otamendi dio un golpe de timón y la chipironera dio un respingo como el náufrago que trata de coger aire en medio de un hundimiento. Gracias a la maniobra consiguieron salvar la siguiente embestida y Aitor pudo coger aire en el banco mientras veía como una ola negra de gran tamaño iba a por ellos. Para impedir que la columna de agua los golpease de lado, la encararon de frente, saltaron sobre ella y cayeron chocando con la quilla abruptamente. En aquel momento, Aitor creyó escuchar como la madera crujía bajo sus pies.

—¡Un poco más! ¡Si aguanta un poco más, a lo mejor llegamos! —gritó el agente Otamendi.

Aitor sintió que, a medida que iban entrando en la pantalla de la isla, la fiereza del mar se iba atenuando. Ya no parecían un corcho de botella en el mar y, sin embargo, Santa Clara aún quedaba muy lejos.

—Doctor, recuerda, vamos a encontrarnos a dos personas muy peligrosas en la isla. Mantente cerca de mí.

—Jaime, yo solo quiero sacar a Eva de allí.

La idea de encontrarla muerta le superaba, abriendo paso a la ansiedad por momentos. Tenía espasmos en las tripas, el cuello contraído, las piernas le temblaban sin parar y las manos estaban tan agarrotadas de aferrarse al banco del bote que los huesos rotos no le dolían.

Empezó a vislumbrar el pequeño embarcadero, apenas iluminado por dos frágiles farolas. Había una embarcación amarrada. Se trataba de una lancha de recreo, mucho más grande y potente que la que ellos tripulaban. Aitor vio como el agente Otamendi desenfundaba su pistola mientras timoneaba la embarcación hacia allí. Respiró con el diafragma y espiró metiendo el estómago hacia dentro. Era una técnica de relajación que le había enseñado su tía María Jesús. No funcionó. El puerto estaba desierto. Aitor saltó al muelle y amarró el cabo al noray. Pese a que resultaba inimaginable que hubiese alguien en la isla, Aitor no pudo evitar una sensación de miedo, de que los estaban observando. Se metió la mano en el bolsillo y comprobó que la navaja de su padre seguía allí.

—¿Por dónde? —preguntó con premura, tratando de ahuyentar sus temores.

El agente Otamendi le tendió la linterna y señaló un angosto camino que se perdía entre la espesa vegetación.

—Vamos a salirnos del camino. Toma, tú iluminas y yo voy delante. Ya sabes: apunta hacia abajo.

Avanzaron dejando atrás el muelle y se adentraron en el bosque, subiendo a duras penas por el embarrado sendero. El agente Otamendi iba en primer lugar apuntando con su arma hacia la oscuridad, mientras Aitor trataba de iluminar el camino desde atrás. La visibilidad era prácticamente nula y el camino, impracticable.

—Por aquí —susurró el agente Otamendi señalando una abertura entre la maraña de vegetación—. Tendremos que arrastrarnos, pero este atajo nos llevará hasta el faro. Apágala.

El agente reptó bajo un matorral y se perdió en el lodazal. Aitor lo siguió en la oscuridad, a gatas, enganchándose con las ramas y arañándose con las piedras. El dolor le daba igual, necesitaba seguir adelante. Tras recorrer unos cien metros, palpó con las manos las botas del agente, que estaba de nuevo en pie. Aitor se incorporó y vio frente a él la estructura pálida del faro; el edificio tenía un aspecto fantasmagórico. El forense se dirigió a la entrada.

—No, no, es por aquí. —Lo detuvo el agente Otamendi—. Hay otro acceso detrás.

Giraron hacia la izquierda buscando la parte trasera del edificio y llegaron a una pequeña puerta de hierro. Aitor intentó abrirla, sin éxito. El agente Otamendi sacó su llave mágica del bolsillo y tras forcejear unos instantes con la cerradura, la puerta cedió. Ambos maldijeron el chirrido de sus goznes al abrirse.

—Quieto. —Le frenó el agente Otamendi—. Yo primero.

Aitor lo dejó pasar y lo siguió por un pequeño recibidor. Otra puerta los aguardaba a unos pocos pasos. El ertzaina la abrió unos centímetros y espió a través de la ranura.

—¿Qué? ¿Qué pasa? —preguntó Aitor.

—Ven, mira.

Aitor se acercó. Era una estancia amplia con escaso mobiliario y con unos ventanales altos, sobre la puerta principal. La escasa iluminación anaranjada provenía de dos lámparas con forma de boya que colgaban del techo y, aunque los márgenes quedaban sumidos en la penumbra, pudo vislumbrar sobre una mesa pegada a la pared el cuadro del ballenero. Sí, sin duda era el lugar. Allí estaba el origen de todo. El movimiento de dos figuras focalizó su atención en el centro. Una estaba de pie y la otra, sentada y amarrada a una silla. Aitor reconoció a Clara Salas. Iba vestida con mallas y sudadera negra y el pelo recogido en una coleta. La persona sentada en la silla era el cocinero, Sergio Etxaburu. Su rictus era de pánico. Se podía ver el horror absoluto en sus ojos. Entonces, más alejadas, las vio. Hacia el fondo, Maite García maniataba a Eva en una silla. Un hilo de sangre cruzaba la frente de la bióloga. Estaba consciente. Estaba viva. Aún.

—¡Ahí está! —susurró Aitor ahogando un grito de ansiedad.

—Calma, calma.

—Pero ¿qué pasa? ¡Vamos!

—Ah, vale. Entramos ahí, les decimos que están detenidas y ya. Seguro que tiran sus armas, los bidones que llevan en la mano… ¿Has visto los bidones? —le abroncó el agente Otamendi.

Aitor volvió a mirar. Era cierto, Clara llevaba un bidón en la mano y Maite tenía otro junto a ella. Además, esta última llevaba un revólver en la cintura.

—¿Y qué hacemos? —preguntó Aitor.

Mientras el agente Otamendi barajaba opciones en su cabeza, en el pequeño recibidor solo se escuchaba el castañeteo de los dientes de Aitor.

—Voy a bajar al embarcadero y le voy a prender fuego a su barca —susurró el agente Otamendi—, con la esperanza de que al menos una de las dos vaya a ver qué sucede.

Aitor miró de hito en hito al policía. Le costaba creer lo que estaba escuchando.

—Si eso ocurre, si tenemos la suerte de que una de las dos sale fuera, tienes que entrar y entretener a la que quede dentro —prosiguió el agente Otamendi—. Tú mantenla distraída mientras yo vuelvo corriendo.

Aitor miró al agente Otamendi con el pánico dilatando sus pupilas. Tenía que entrar y enfrentarse a una chica armada que había sido capaz de asesinar a dos personas.

—Distráela —dijo el policía—. Desde el fondo de la estancia. No te acerques. Volveré todo lo rápido que pueda.

Aitor sabía por la expresión del agente Otamendi que la maniobra era tan descabellada que ni el propio ertzaina confiaba en ella. Pero era lo único que tenían. No hubo despedida. El policía se escabulló a la carrera, perdiéndose en la oscuridad exterior, dejándolo solo en el recibidor. Miró por el hueco de la puerta. Maite y Clara hablaban entre ellas. Señalaban al cocinero y a Eva alternadamente. Clara parecía dudar. Maite le puso las manos en la cara, obligándola a mirarla a los ojos y le habló. Si Clara bajaba la mirada, Maite se la levantaba y seguía hablando. Por fin Clara asintió y ambas se abrazaron. Después, Maite se situó a medio camino y gesticuló, explicando algo mientras Clara aprobaba las indicaciones con la cabeza. Estaban planificando la escena y parecían estar de acuerdo. Eso era malo. ¿Cuánto tiempo había pasado? El miedo a fallar empezó a transpirar a través de los poros de Aitor, cubriéndolo de sudor. Las fuerzas empezaron a abandonarle. «Ahora no, por favor», suplicó. Tenía que ser valiente.

Las chicas se situaron cada una a un lado de la cámara. Aitor escuchó claramente a Maite decir «Te quiero». «Y yo a ti», respondió Clara. Entonces ambas empezaron a verter el contenido del bidón por el suelo. Clara lo hizo hasta llegar al cocinero, Maite hasta derramarlo sobre Eva. Entonces Aitor lo entendió. Iban a prenderle fuego al faro con Eva y el cocinero dentro. Un escalofrío le recorrió la espina dorsal. El tiempo se había agotado. Tenía que entrar. Entraría y se enfrentaría a ellas. Se arrojaría sobre Clara, la desarmaría y luego incapacitaría a Maite. Las manos le temblaban. Trató de respirar hondo, pero tan solo un fino hilo de aire se coló en sus pulmones. No iba a salir bien, lo sabía, pero al menos Eva vería que no estaba sola. Dio un paso hacia el interior. En ese momento, un estallido resonó en la lejanía. Era el bote, Otamendi lo había hecho explosionar. Aitor retrocedió y volvió al recibidor. Maite le gritó a Clara Salas y salió a la carrera por la puerta principal. Era el momento. Cruzó el umbral sin pensarlo.

—Hola, Clara.

La chica emitió un grito de sorpresa.

—¿Qué? ¿Qué haces tú aquí? —dijo levantando lo que parecía un arma en dirección a Aitor. Era una pistola de descargas.

—¿Podemos hablar? —Aitor alzó las manos para mostrar que iba desarmado—. Solo quiero eso, hablar.

La chica revisó panorámicamente la estancia.

—Si das un paso más, te juro que le prendo fuego a todo —dijo apuntando con el Taser al cocinero—. Si aprieto el gatillo, todo arderá, créeme.

Aitor miró a su alrededor. El suelo estaba empapado con un líquido viscoso de fuerte olor que recordaba al que destilaban las algas cuando se secaban. Clara estaba en lo cierto, con un chispazo bastaría. Iban a reducir a cenizas el lugar donde habían sido violadas con el último de sus agresores dentro. Miró a Eva. Quería pedirle perdón. La bióloga le devolvió la mirada. Le decía que se marchase. Su pelo corto rizado caía pegado a su frente. Estaba empapada, pero aquello no era agua. Tenía que ganar tiempo como fuese.

—Clara, no quieres hacerlo, vamos —le dijo Aitor con un tono suplicante.

—Claro que no quiero —respondió ella—, pero tampoco quería que me violasen, y pasó.

Lo había dicho con resignación. ¿Qué hay en ella? Pensó Aitor. ¿Dolor? ¿Rabia? ¿Pena? Todo, supuso. Si a él le pasase algo por el estilo, también tendría ganas de que todo ardiese y que las llamas se llevasen esa tristeza consigo. Y a sus agresores, claro que sí. Pero a Eva, no. Ella no. Si quería ganar tiempo, necesitaba alejar a Clara del tema de la violación. Decidió recurrir a un lugar común entre ambos: la ciencia.

—¿Puedo preguntarte algo? ¿Cómo conseguisteis controlar la cantidad de tetrodotoxina que inyectar?

—¿Qué dices? —respondió la chica haciendo caso omiso. Estaba mucho más pendiente de vigilar sus flancos, como si esperase una congregación de policías dispuesta a detenerla.

—He venido solo, nadie me ha creído —dijo Aitor tratando de monopolizar su atención—. El inspector Etxeberria ha cerrado cualquier línea de investigación que no se centrase en Álex Zangitu.

Clara lo miró incrédula mientras retrocedía con el Taser en la mano. Eva trató de incorporarse, pero tanto sus manos como sus pies, atados con cinta americana, se lo impedían.

—¡Quieta! —le ordenó Clara—. No me obligues a hacerte más daño.

Aitor calculó el tiempo que el agente Otamendi podía tardar en volver desde el embarcadero hasta el faro. De todas todas, sería demasiado.

—Vamos, Clara —intervino Aitor—, no necesitáis a Eva. Ella no tiene la culpa de nada. ¿Sabes lo que te digo? Que se jodan. Solo deja que se venga conmigo. No vamos a decir nada.

—¿Estás seguro? —preguntó la chica.

—¿De que no diremos nada? Segurísimo.

—No. De querer hablarme como si fuese estúpida.

—Yo no…

—Por supuesto que no, ninguno queréis.

Clara se acercó hasta Eva y la roció todavía más con el contenido del bidón. La bióloga tosió tratando de respirar mientras el líquido viscoso se le colaba por las fosas nasales.

Aitor, desesperado, trató de volver a lo procedimental, rogando que la necesidad de compartir todo lo que habían hecho empujase a la estudiante a seguir hablando.

—Venga, Clara, cuéntame. La idea era que el profesor Olmos cayese al mar pero con vida, ¿no es así? ¿Cómo conseguisteis que el veneno no lo matase?

La chica rio sin ganas.

—Lo bueno que tiene el hecho de que alguien te viole es que te vuelves perfectamente capaz de calcular su altura y peso. ¿Sabes? Tienes su cuerpo y su hedor pegados a ti. El resto es sencillo, solo se trata de diluir la acumulación de toxinas. Pero, ojo, no debes quedarte corto —dijo mientras volvía junto al cocinero.

El bigote de Sergio Etxaburu se había derrumbado y goteaba líquido viscoso.

—¿Por? —preguntó Aitor.

—De lo contrario, pueden mantener la movilidad y la cosa podría complicarse. Alguno de estos cerdos —dijo señalando a Sergio Etxaburu— podría oponer resistencia… o peor, escaparse, y entonces todo el plan se iría a la mierda.

—Entiendo, pero no es solo eso, ¿verdad? La idea también es ver cómo la víctima sufre mientras se ahoga. —Tan pronto como las palabras salieron de su boca, se arrepintió.

—¿Víctima? —preguntó Clara aplicándole una descarga al cocinero.

El hombre cayó al suelo entre convulsiones y Aitor se protegió con las manos esperando una explosión de fuego; sin embargo, no sucedió. Supuso que aquel combustible necesitaba de más calor para inflamarse. Fuera como fuera, aquel Taser debía permanecer apagado; una mayor exposición a las descargas podría iniciar el incendio y achicharrarlos vivos.

—No entendéis nada; se trataba de mantenerlos conscientes. Es un equilibrio muy difícil de conseguir. Lo importante era que estuviesen lúcidos para entender lo que estaba a punto de sucederles. De que nos viesen ahí, mirando cómo se les iba la vida, con toda esa arrogancia convertida en pánico. Porque ¿sabes qué? Cuando le haces a una persona lo que nos hicieron a nosotras, abandonas la categoría de ser humano y pasas a merecerte lo más perro que te pueda suceder.

La chica le dio otra descarga al cocinero. Junto con los espasmos, la espuma empezó a brotar de su boca. Aitor miró a Eva y pudo leer en sus ojos que se estaban quedando sin margen de maniobra. ¿Dónde estaba el maldito Otamendi? ¿Y Maite García? ¿Quién de los dos llegaría antes?

—¿Por qué dejabais la espina dentro? —Aitor dio un paso hacia ella.

—¡No te muevas! —dijo apuntándolo con el Taser.

—Perdona, Clara. —Aitor se detuvo—. Solo soy un científico intentando entender.

—¿Sabes que probábamos la concentración de veneno con nosotras mismas? Era la única manera de encontrar la concentración de toxinas óptima. Acabamos dos veces en urgencias. Era horrible. Una se lo inyectaba y la otra la atendía. Vomitábamos, nos cagábamos encima… Una vez Maite llegó incluso a llorar sangre. ¿Te lo puedes creer? ¡Lágrimas de sangre! En otras circunstancias, hasta nos habrían dado un premio, ¿no crees? —La chica miró con nostalgia hacia el suelo, tal vez imaginando otra vida—. Llegamos a afinar tanto que conseguimos diluir el veneno hasta la dosis exacta para inmovilizar al cura sin que se le coagulase la sangre.

Era algo que Aitor llevaba preguntándose desde que descubrió la manera en la que el padre Manterola había sido asesinado: si la sangre estaba coagulada, les habría costado una barbaridad extraerla del cuerpo.

—Lo sintió todo, ¿y sabes qué? No lo lamento ni un poco —dijo Clara sin mostrar orgullo alguno—. Aún recuerdo su cara cuando le dijimos lo que le íbamos a hacer.

—Lo que os hicieron no tiene perdón, Clara —alcanzó a decir Aitor, sintiéndolo de verdad.

—¿De verdad crees que llamándome por mi nombre una y otra vez nos vamos a hacer amigos? —dijo ella enfadada—. ¿Sabes a qué más da tiempo a hacer en un año?

Aitor se desplazó a su izquierda, tratando de acercarse a ella dando un rodeo. Seguía estando demasiado lejos. Si lo intentaba desde allí, todo acabaría en llamas.

—No, no lo sé.

—A diseñar un acelerante natural —dijo levantando el bidón—. Es impresionante. No deja rastro. Una vez arde, desaparece toda prueba de su existencia. Cuando lleguen los bomberos, va a resultar imposible encontrar el motivo del incendio. Se lo tendrán que achacar a un rayo.

Aitor no sabía qué decir ni qué hacer.

—Pero ¿qué tiene que ver Eva en todo esto? Ella solo quería ayudaros.

—Lo siento por ella —dijo señalándola—, apareció en el momento adecuado y se nos ocurrió que podríamos usarla a nuestro favor.

—Nadie va a creerse eso.

—¿Seguro?

—Clara, Eva no te ha hecho nada. Yo no te he hecho nada. Queremos ayudaros. Confiad en nosotros, haremos que paguen. Tenemos los vídeos y, si no os interesa, por nosotros perfecto. Tenéis a Etxeberria, él se ocupará de taparlo todo. A mí me da igual.

La chica se frotó el puente nasal sin apartar la vista de Aitor. Parecía cansada.

—Ella sabe muy bien lo que es ser humillada por los demás y, en cambio, decidió trabajar para vosotros. Cuando vio la espina, lo tenía que haber entendido. —Se dirigió a la bióloga—: ¡Tenías que haberte callado!

—¿Cómo iba a saber ella lo que os sucedió? ¡Os quería ayudar! Eva pensaba que encontrando al asesino os protegería, pensaba que estabais en peligro.

—¡Cállate ya, joder!

Clara activó el Taser y una luz azul ondeó entre los electrodos.

Aitor se giró hacia Eva.

—Lo siento, lo siento mucho, de verdad. Esto es lo último que quería. De haberlo sabido, jamás habría ido al Aquarium.

La bióloga negó con la cabeza, tratando de responder a través de su mordaza.

—¿Le crees, Eva? —preguntó Clara avanzando hacia ella con la pistola eléctrica encendida—. ¿Sabe lo tuyo? ¿Crees que él no quiere ver tu foto haciendo una mamada en los baños de la universidad? ¿Crees que él te va a tratar bien? ¿Que no te hará daño en cuanto pueda?

Aitor estaba desesperado. ¿Dónde demonios se había metido el maldito Otamendi?

—¿Tú sabes por qué Youssra Adib no sufrió abusos? ¿Por qué se libró? —se le ocurrió preguntar.

—Sí, sí que lo sé —Clara asintió—. La buena de Youssra se libró por ser morenita y musulmana. Porque Manterola, ahí donde se le veía tan tolerante y abierto, era un racista y un xenófobo de mierda… Así que vetó a Youssra en sus fiestas, y los otros dos violadores consintieron. Ya nos tenían al resto.

—Todo esto empieza por el suicidio de Ainhoa, ¿verdad? ¿Queréis que paguen por ella?

—¡Cállate! ¡Cállate ya! ¿Quieres llegar ahora y arreglarlo todo? ¿Tú crees que esto se puede arreglar? —El fino cuello de la chica se le estaba inflamando, tiñendo su rostro de rojo—. ¿Crees que hay alguna manera de que esto acabe bien?

Lo iba a hacer, iba a prenderle fuego a todo. Se encontraba demasiado lejos, pensó Aitor. No se veía capaz de saltar sobre Eva y apagar las llamas de su cuerpo. ¿Cuánto aguanta la piel hasta quemarse? Dudó de si sobreviviría.

—¡No, Clara, espera! —gritó demasiado tarde.

Entonces, cuando el chisporroteo del arma vaticinaba el fin, apareció la figura compacta del agente Otamendi y dio un fuerte golpe con la culata de su revólver en la cabeza de la chica, que se desplomó sin conocimiento.

—¡Jaime, es un combustible! ¡Todo este líquido es inflamable! ¡Querían prenderle fuego al faro!

El agente Otamendi observó el bidón y todo el líquido desparramado por el suelo y lo entendió. Sacó las esposas.

—Llévate a Eva de aquí, deprisa. Yo me ocupo del cocinero. Y toma esto, aléjalo de aquí. —El policía le lanzó la pistola de descargas eléctricas.

—¿Estás bien? —Aitor sacó su navaja y comenzó a cortar las ataduras de Eva—. De verdad que lo siento.

—Ya lo sé, no es culpa tuya.

Un estallido resonó en toda la estancia. El agente Otamendi se desplomó en un grito ahogado. Aitor vio como Maite llevaba un revólver humeante. Una mancha granate comenzó a expandirse en la espalda del ertzaina.

—Tú —dijo dirigiéndose a Eva—, ven.

—No, Maite. No la necesitas —dijo Aitor, suplicante.

—Cállate. —La chica disparó al aire—. ¡He dicho que vengas aquí!

Aitor trató de ponerse delante de Eva, pero ella se lo impidió.

—No.

—Pero… —Aitor se dio cuenta de que tenía los ojos llenos de lágrimas.

—Cuando nos hayamos ido, saca a Jaime de aquí —le dijo Eva.

—Lo siento. —Aitor la atrajo hacia sí y la abrazó.

Lo que Maite no vio es que había introducido el Taser en la cinturilla de su falda.

—¡Vamos! —gritó Maite.

—¿Qué vas a hacer, Maite? —preguntó Aitor—. ¿No te das cuenta? ¡Esto se ha acabado!

La chica rio mientras agarraba a Eva del pelo.

—¿Ah, sí? ¿Quién lo va a demostrar? ¿Tú? ¿Él? —dijo señalando hacia el agente Otamendi—. Yo creo que no. —Maite García apuntó a Aitor con la pistola.

De manera instintiva, Aitor echó a correr y Maite disparó en su dirección, pero falló. Sin preocuparse por el error, apuntó al bidón en el suelo y volvió a disparar. El contenido explotó y el interior del faro se vio envuelto en llamas.

La explosión cegó por completo a Aitor y una ola abrasadora lo inundó todo. Tras la bola de fuego, las llamas se elevaron reptando por el suelo hasta llegar a las paredes. La planta entera se convirtió en una hoguera gigante. Las sillas se deshicieron como papel debido a la combustión. Inmediatamente los gritos desgarradores de Sergio Etxaburu inundaron el faro. La temperatura se tornó infernal, colándose por las vías respiratorias de Aitor, abrasándole los pulmones. Sentía la madera agrietarse bajo sus botas, crepitando a cada paso. Con los ojos enrojecidos, buscó al agente Otamendi. Su ropa había empezado a arder. Saltó sobre él con su capa negra y sacudió el fuego de su chamarra.

—¡Jaime, Jaime! ¡Despierta, vamos! —Arrastró el cuerpo del policía varios metros y le dio la vuelta. Aitor se acercó hasta su boca: respiraba. Lo abofeteó, desesperado.

—Ah, joder —gruñó el policía con una mueca de dolor en el rostro.

—Jaime, ¿estás bien? Oh, mierda, estás sangrando mucho.

—Quita. —Lo apartó mientras se incorporaba y trataba de entender la situación—. ¿Dónde está Eva?

—Se la ha llevado Maite.

—Vete a por ella, corre.

—Pero, Jaime…

—Ni peros ni hostias. Voy a sacar a Clara Salas de aquí. Por el cocinero no podemos hacer nada ya. Toma. —El agente le tendió su pistola—. Tiene quitado el seguro. Es o tú o Maite, Aitor. Si se te pone a tiro, dispara.

—Jaime, pero yo…

—Venga, coño.

El humo comenzaba a invadir la estancia y la visibilidad era cada vez más reducida. Aitor abandonó el faro a tientas, lleno de dudas. El agente Otamendi estaba herido, y dudaba de su capacidad para arrastrar el cuerpo inconsciente de Clara Salas. Ya no llovía y la claridad se iba abriendo paso. En el horizonte se podía apreciar una línea dorada entre nubes. El amanecer, secuestrado hasta entonces por la tormenta, hacía acto de presencia. Escuchó un sonido a lo lejos, parecía una riña, un forcejeo. Aitor sabía que Maite se desharía de Eva en cuanto se sintiese mínimamente segura. Salió corriendo en dirección a los ruidos.

La pistola pesaba y no le proporcionaba ninguna sensación de seguridad. Avanzó cuesta arriba por un sendero. Se encontraba en la cara norte de la isla, con el mar rompiendo abruptamente bajo el precipicio. Pensó en Eva. Y en Maite. Trató de meterse en su cabeza, de entenderla. Claro que la entendía. Entonces el tronco junto a él estalló en pedazos, clavándole cientos de astillas en la cara. La piel le abrasaba. Sintió el calor de la sangre derramándose por su cara hasta la barbilla. Le acababan de disparar. Frente a él se dibujaba una silueta doble: Maite sosteniendo a Eva por el cuello.

—¡Maite, para! —gritó Aitor—. ¡Esto ya no sirve de nada!

La chica volvió a disparar. Aitor se agachó instintivamente. Había fallado. La sangre se le metía en los ojos, dificultándole la visión. Además, el viento soplaba con fuerza, por lo que Aitor sabía que ni en un millón de años acertaría con la pistola del agente Otamendi. Las dos chicas se encontraban en la cima del sendero, con el precipicio a sus espaldas, a escasos dos metros. Si fuera ella, primero le mataría a él y luego arrojaría a Eva por el acantilado.

—Maite, déjanos ir y te juro que diremos lo que tú quieras.

—Me da igual lo que digáis, ¿no te das cuenta de que no os necesito para tapar esto?

—Maite, por favor. —Eva emitió una súplica entrecortada por la presión en el cuello.

—Habértelo pensado antes de ayudarlos. —Maite presionó el arma contra la sien de Eva.

—Eso es culpa nuestra, no suya. La obligamos a colaborar con nosotros —dijo Aitor—. Piénsalo, Eva podría haber sido una más.

Detrás de Maite el camino descendía en dirección al embarcadero, de donde se elevaba una humareda. Aunque el bote del padre de Clara había ardido, Aitor supuso que aún quedaba el que ellos habían usado para llegar a la isla. Maite controlaba la pendiente echando vistazos cortos: estaba convencida de que podía salir impune de aquello. Con la ayuda del inspector Etxeberria y ocultando una serie de pruebas, todo era posible. Pero primero los mataría. Entonces Eva se llevó la mano a la cintura y se levantó la blusa. Le estaba mostrando el Taser. Podía soltarle una descarga a Maite, pero para eso necesitaba el arma fuera de su sien. Sus miradas se cruzaron y Aitor asintió. Resignado como a quien no le queda nada que perder, el forense decidió hacer su último movimiento. Esa pistola debía apuntarlo a él y pensaba hacer lo que fuese necesario para ello.

—¿Crees que Etxeberria va a poder taparlo todo? —Aitor hizo una pausa antes de volver a hablar—: Maite, por favor. El agente Otamendi está sacando a Clara del faro, sobrevivirá. —El rictus de la joven cambió. Había, al menos, captado su atención. Aitor entendió que aquel era su clavo ardiendo—. ¿Tú crees que Clara va a comerse este marrón? No, Maite, no, mírate. ¿A quién va a elegir la gente de esta ciudad? —dijo señalando hacia la bahía.

—No tienes ni idea —repuso ella—. Clara me necesita.

¿Había un leve tono de duda en su voz? Aitor imploró porque así fuera, y fue con todo a por ello.

—Sí, sí. Ella, tal vez. A lo mejor… Puede… Pero, seamos sinceros, sus padres, no. A su gente tú no le importas… —improvisó—. Porque tú piensas que eres de la familia, pero olvídate, cuando las cosas se pongan feas, te van a sacrificar ante la opinión pública. Seguro que Clara no quiere venderte, pero ya conoces a sus padres… Para ellos eres prescindible. Alguna vez te has sentido así, ¿cierto? En la familia, pero no de la familia. Da igual, Maite, esto solo te puede salir bien si te entregas y llegas a un acuerdo.

—No tienes ni idea.

La pistola se separó unos centímetros de la cabeza de Eva, pero todavía necesitaba que la pistola apuntase un poco más hacia él.

—Una amiga así te hace sentirte menos, ¿verdad? Tan guapa, tan lista, tan simpática. Supongo que para que ese tipo de persona brille tanto, nos necesitan a nosotros, a la gente normal. Porque Maite, eso es lo que somos Eva, tú o yo: normales. Somos prescindibles. Pero Clara, no; ella es especial. Y lo sabes.

Los ojos de la chica enrojecieron. Aitor no sabía si era de tristeza o de rabia, pero tenía que seguir. No sabía hacia dónde, pero tenía que seguir hablando.

—Créeme, yo sé lo que es importarle a poca gente. Y al final, va a ser cuestión de selección natural. Tú y yo pringaremos, y ellos se librarán —dijo Aitor señalando hacia la ciudad pero sin apartar la vista de ella.

—¡Cállate, joder! ¡Cállate!

La pistola apuntaba hacia él, lo había conseguido. Aitor se sintió desfallecer.

—Os he visto ahí dentro, en el faro. He visto como la reconfortabas, como la hacías sentirse segura, como le decías que la quieres. Maite, escúchame, te van a dejar tirada. —Aitor vio la oportunidad en los ojos de Eva. ¿Se atrevería a sacar el Taser? A esa distancia, Maite le volaría la cabeza. El forense decidió jugar su última carta. Tiró su pistola al mar—. ¿Sabes qué? Ya me da igual. —Avanzó un paso en su dirección. El dedo sobre el gatillo ejerció presión.

Suplicó para que no doliese. Un estruendo los sobrevoló. El reflejo cegador de un foco se abatió sobre ellos. Era el helicóptero de la Ertzaintza. El ruido era ensordecedor. Aitor estuvo a punto de caer al suelo debido a la fuerza del aire. Aprovechando la confusión, Eva sacó el Taser y lo descargó sobre la cara de su captora. Aitor acudió corriendo. Estaba a escasos tres metros de ellas. Maite convulsionaba. La pistola giró hacia Eva. Aitor cerró los ojos y embistió a la chica armada. Chocaron. Su cuerpo era menudo y se lo llevó por delante con facilidad. Entonces una corriente eléctrica penetró por su cuello atravesándole hasta las entrañas; el Taser seguía enviando descargas que se filtraban a través de Maite hasta Aitor.

Al abrir los ojos, vio el abismo ante él. Iban a caer. Sintió su cuerpo inerte precipitarse hacia el acantilado. Ya está, pensó. Eva estaba bien. No tenía que hacer nada más. Se iba a despeñar precipicio abajo. Tenía miedo al dolor. Los impulsos eléctricos le freían el cerebro, cortocircuitándolo… La oscuridad lo envolvió, trasladándolo a cuando tuvo el accidente con sus padres, al habitáculo del cuatro por cuatro dando vueltas de campana. Supuso que estaba perdiendo la consciencia, pero era un muy mal momento para desmayarse. O quizás no, las rocas en el despeñadero le esperaban implacables… Tal vez era mejor apagarlo todo y no sentir. Aitor se retorció entre espasmos mientras veía como el cuerpo de Maite rebotaba contra las rocas en su caída hasta el mar. Los huesos de la espina dorsal de la chica crujieron al partirse. Él iba detrás. «Vaya final —le dio tiempo a pensar—. Qué pena. Está bien. Lo has hecho bien, Aitor». Entonces una mano huesuda lo agarró del brazo. Se estampó contra el suelo, boca arriba. Una columna de humo negro se elevaba en el cielo. El helicóptero era enorme. Amanecía.

—¡Aitor! ¡Aitor!

La voz de Eva era dulce y la luz lo cegaba… Cerró los ojos.

CAPÍTULO X

Sábado, 24 de agosto de 2019

Hotel Londres

10:00

No era una mañana típica en San Sebastián. El paseo de Miraconcha estaba cortado a la altura del Hotel Londres, cuya planta baja había sido ocupada por la Ertzaintza como centro de operaciones. Unos metros más allá, una grúa de gran tonelaje se afanaba en retirar los cascotes de la noria para depositarlos en el remolque de un camión. La expectación era máxima. La noche había transcurrido repleta de noticias, bulos, despliegues policiales, accidentes y teorías de la conspiración. Muy poca gente sabía lo que en realidad había ocurrido, y por ello cientos de curiosos se apelotonaban a ambos lados del precinto.

Los medios de comunicación convencionales por fin habían aparecido y se disputaban los mejores sitios a codazos, con los operadores de cámara alzando sus trípodes en busca del corte adecuado para los informativos del mediodía y los reporteros ensayando sus stay man mientras revisaban sus notas para cuando entraran en directo. La atención mediática se centraba ávida de morbo en lo sucedido en la hermosa y tranquila capital de provincia. Había al menos seis coches patrulla y tres ambulancias en el interior del perímetro y a cada agente de policía, personal sanitario o cualquier ser humano que desfilase dentro del espacio acordonado, se le intentaba sacar un titular. Por si fuera poco, el cuerpo de policía había sufrido una guerra interna encubierta a lo largo de aquella noche y muchos ertzainas no sabían qué pensar o cómo actuar. Algunos se sentían engañados por sus superiores, otros se avergonzaban de lo acontecido, la mayoría se sentían aliviados porque el caso hubiese sido resuelto, y todos sin excepción aún se preguntaban qué demonios había sucedido realmente.

Las fachadas estaban salpicadas de vecinos tratando de asimilar aquel frenesí: sacaban el móvil, grababan la escena, hablaban de balcón a balcón… La que se suponía que iba a ser una plácida mañana de verano de paseo y baño comenzaba con un despliegue policial de película. El clima era fresco y el sol empezaba a iluminar cada rincón. Los restos de la tormenta se apreciaban en algún que otro tamarindo quebrado y en la playa, repleta de desechos arrastrados por la marea. En la orilla, dos patrulleras de la Ertzaintza aguardaban órdenes mientras tres lanchas de la Cruz Roja recorrían una y otra vez el trayecto hasta la isla de Santa Clara, transportando bomberos y equipo. La columna de humo apenas era un fino hilo negro que salía del faro. Estaba destruido, convertido en un amasijo de madera y piedra. El helicóptero permanecía en el aire, ayudando a los bomberos en las tareas de recuperación del cuerpo de Maite García en la cara norte de la isla. En el interior del hotel, en una sala habilitada para congresos custodiada con celo por dos agentes de la Ertzaintza, aguardaban el forense Aitor Intxaurraga, la bióloga Eva San Pedro y los agentes Otamendi, Irurtzun, Llarena y Gómez. La sala estaba pintada en una gama de colores pastel, con columnas separadas a lo largo de su eje central, unas mesas en forma de «u» y una pantalla de proyección al fondo. Pese a que las cortinas estaban corridas, la claridad de la mañana se filtraba en la estancia. Olía a tabaco y a café, y parecía que hubiera terminado una guerra. Las caras de los presentes reflejaban una cierta introspección, como si cada uno estuviese haciendo un repaso mental de todo lo vivido durante las horas previas. El humo del cigarrillo de liar de Eva se mezclaba con los haces de luz que se colaban por las ventanas. Tras dar un sorbo a su taza, Aitor trató de mover los labios; la piel le tiraba y le dolía. El sanitario había necesitado un buen rato para extraer una a una todas las astillas clavadas en su cara y, como resultado, había acabado con medio rostro bañado en yodo. Después le habían entablillado la mano y le habían aplicado un antiinflamatorio en el torso. Pero, sin duda, lo peor era el dolor que sentía a la altura del cuello y que se extendía por sus hombros. Como consecuencia de la descarga eléctrica, le ardía la columna. El forense percibió por el rabillo del ojo la mirada divertida del agente Otamendi.

—¿Qué te pasa? —le preguntó molesto.

—¿Cuántos voltios han sido? —El agente Otamendi adoptó una expresión desconocida por Aitor hasta entonces, con una sonrisa bobalicona en su cara.

—Unos cuatrocientos.

El policía prorrumpió en carcajadas.

—A este, ¿qué le pasa? —preguntó Aitor.

—Está hasta arriba de calmantes —dijo la agente Irurtzun con tono de preocupación.

—Estoy perfectamente.

—No es verdad, te han disparado y has perdido mucha sangre. Deberías estar en el quirófano y no esperando aquí a no se sabe qué.

—El médico ha dicho que no tengo nada importante dañado. Primero hay que aclararlo todo —repuso el agente Otamendi con una vocalización espesa—. ¿Cómo fue lo tuyo? Cuenta.

—La cuestión es que el Taser seguía soltando descargas cuando embestí a Maite García, y todo el voltaje pasó de su cuerpo al mío —respondió Aitor—. Si Eva no me llega a agarrar, me voy con Maite precipicio abajo. Me salvaste la vida.

—Y vosotros a mí —respondió Eva—. Me querían quemar viva; aún huelo a alga seca.

—Fenomenal. Entonces estamos todos en paz. No hay nada como el equilibrio. ¿A que sí, Llarena? —dijo el agente Otamendi guiñándole un ojo al ertzaina sentado junto a él mientras le daba unas sonoras palmadas en la rodilla—. Por cierto, ¿qué tal se tomaron los chicos lo de estar retenidos a punta de pistola?

—Mal. Pasarán unos cuantos meses hasta que nos perdonen, aunque Gómez y yo hicimos verdaderos esfuerzos para explicarles los hechos. Una vez que llegó la orden directa del comisario Ramírez, las cosas se calmaron bastante. Eso sí, Cámara y Santa Coloma nos la tienen jurada de por vida.

—¿A que nunca hubieses imaginado a Gómez como campeón de la UFC? —le preguntó el agente Otamendi a Aitor mientras cerraba los puños y golpeaba al aire.

—Fue espectacular.

Aitor miró directamente al agente barbudo. Este respondió con un leve arqueo de cejas.

—Todo equipo necesita un martillo y Gómez es el nuestro. —El agente Otamendi dobló el brazo, sacando músculo.

—Entonces, ¿yo qué soy? —preguntó Llarena tras un instante de reflexión.

—Tú eres la cara amable. El guapo de toda la vida.

—¿E Irurtzun?

—Irurtzun no quiere saberlo —respondió la agente mientras se servía más café agarrando la cafetera con la mano vendada a la altura de la muñeca.

—Irurtzun es el cerebro —dijo el agente Otamendi.

—¿Y tú? —preguntó el agente Llarena.

—Humm… Yo soy la experiencia, la veteranía, el saber estar, la pausa…

Un abucheo generalizado acalló al veterano policía.

—Y lo mismo que tenemos un martillo —retomó el agente Otamendi pasando de señalar a Gómez para dirigirse a Aitor—, tenemos un yunque. Nuestro forense de guardia, Aitor Intxaurraga, que hoy se las ha comido de todos los colores. Miradlo.

Aitor se echó un vistazo. Su ropa estaba embarrada de arriba abajo, tenía sangre seca pegada en la cabeza, la mano entablillada, la mitad de la cara manchada de yodo… Sin poder evitarlo, una sonora risotada se escapó de su boca y el grupo prorrumpió en carcajadas. Entonces la puerta se abrió y todos guardaron silencio. La imponente figura del comisario Ramírez encabezaba una numerosa e imponente comitiva, en la que Aitor reconoció a la jueza Arregui y a los dos escoltas trajeados del comisario; disfrutó viendo que tanto la mujer como el hombre también mostraban signos de cansancio pese a que sus camisas permanecían impolutas y bien planchadas, mientras él descamaba el barro seco de sus pantalones. También reconoció al alcalde de la ciudad, Tontxu Velasco, mucho más alto y delgado de lo que hubiera imaginado. Y detrás, pegados a la puerta, estaban el inspector Xabier Etxeberria, con su gabardina, y la teniente de alcalde Sandra Garcés, enfundada en un traje de falda y chaqueta entallada. Parecían tranquilos, como si fuesen uno más del grupo, ajenos a cualquier problema. La mirada de Etxeberria se cruzó con la suya. El inspector dibujó en su rostro una expresión de decepción, y Aitor decidió que no iba a apartar la mirada. ¿Cómo era posible que siguiesen en libertad? ¿Por qué no estaban esposados y metidos en un calabozo? Maldita sea, ¿se estaba perdiendo algo? El agente Otamendi, ajeno a las dudas internas de Aitor, se acercó a su oído y le susurró:

—En serio, si Sandra Garcés no fuese tan mala persona, me daría hasta pena —le dijo el ertzaina—. Estoy seguro de que su padre le ha pegado toda la vida y la ha convertido en la trepa que es ahora.

Aitor se giró sorprendido, pero no le dio tiempo a preguntarle nada, ya que el comisario Ramírez había empezado a pasear frente al grupo y a mirarlos uno a uno. Se detuvo frente al agente Otamendi y se ajustó el pantalón a la cintura. Parecía enfadado.

—Vaya puto cristo habéis montado, Otamendi —dijo tras una eternidad.

—Podemos explicarlo, señor.

—Oh, ya lo creo que sí, joder. Ya lo creo que vas a explicarlo. —La voz del comisario parecía provenir de ultratumba—. Porque una cosa es que la agente Irurtzun consiguiese de mí el beneficio de la duda y otra muy diferente es justificar el saldo de dos muertos más y el derrumbe del faro de Santa Clara.

La enorme nariz llena de agujeros porosos se inclinó hasta quedarse a un palmo del agente Otamendi.

—Maite García y Clara Salas son las asesinas de Sergio Etxaburu, el padre Manterola y Luis Olmos.

—Ya.

—Pues entonces, básicamente lo sabe todo, jefe. —El agente Otamendi se giró hacia Eva San Pedro—. ¿Serías tan amable de hacerme uno de esos? —preguntó señalando su cigarrillo—. Hace siglos que no fumo, pero me apetece una barbaridad.

—El comisario me ha relatado unos hechos gravísimos —intervino el alcalde—. ¿Son ciertos?

—A eso me gustaría llegar un poco más tarde, alcalde, si no le importa.

—Agente, no está el horno para bollos.

La jueza había cambiado su manera de expresarse. Ya no había duda ni nerviosismo en ella, ahora había enfado. Parecía el gesto de alguien que, habiendo sido timada una vez, estaba decidida a no volver a caer en la trampa.

—Vamos, Otamendi, ilumínanos —dijo el comisario.

—Cronológicamente, la secuencia del plan sería esta: primero, por la mañana, Clara Salas y Maite García secuestraron al cocinero Sergio Etxaburu. No me pregunten cómo lo hicieron, pero sabemos que se conocían con la víctima, así que podemos suponer que concertaron una cita en el interior de la embarcación de recreo del padre de Clara Salas. Incluso es posible que pasasen allí la noche anterior a fin de no ser vistas llegando al puerto. Quién sabe…

Eva puso el cigarrillo en la boca del agente y le tendió su mechero encendido. Tras inhalar la primera calada, el agente narró los asesinatos del padre Manterola y del profesor Olmos, detallando la manera en la que las chicas habían montado su coartada, dejándose ver por la playa de la Zurriola y más tarde confundiéndose entre los turistas que visitaban la iglesia de San Ignacio de Loyola. Fue especialmente gráfico a la hora de contar cómo drenaron gota a gota la sangre del párroco y dejaron que el profesor se ahogase mientras su cuerpo era golpeado por las rocas. Una vez que hubo acabado, el agente Otamendi dejó que sus palabras reposasen en el aire. Al ver que tenía la atención absoluta de la audiencia, el agente exhaló el humo del cigarro y se puso en pie con cierta dificultad.

—Y, por último —dijo hablando a la altura de la jueza—, cogieron un barco que fuera suficientemente potente para cruzar la bahía a pesar de la tormenta. No como el nuestro, ¿eh? —le dijo el agente Otamendi a Aitor—. Arrastraron al cocinero hasta el faro y le prendieron fuego a todo. Y nada más. Aquí estamos.

El comisario Ramírez gruñó, no parecía satisfecho. Como si esperase esa reacción, el agente Otamendi retomó su exposición:

—Ese plan falló por una cosa muy pequeña. La idea de Clara y Maite era que los cadáveres fuesen encontrados progresivamente al cabo de los días. Primero, el del cocinero quemado. La gente se preguntaría: ¿qué demonios hacía Sergio Etxaburu en el faro? A saber, pero qué más da. A lo mejor había decidido pasar el día allí, quedarse pescando en los alrededores y al caer la noche se vio atrapado por la tormenta… Verdad, ¿Etxeberria? De tapar eso ya te ocuparías tú.

Todos los presentes se giraron hacia el inspector.

—¿Qué? —Etxeberria miró a su alrededor como un alumno al que el profesor ha pillado copiando.

—Tranquilo, ahora vuelvo a ti. Como decía, las autoridades no iban a encontrar ni rastro de cómo se había originado el incendio del faro, ya que las estudiantes habían conseguido desarrollar un combustible natural que desaparecía al prender. La explicación oficial rondaría en torno a un rayo que inició el incendio y pilló al chef allí y bla, bla, bla…

Ni el comisario, ni la jueza ni el alcalde parecían convencidos por el relato; incluso a ojos de Aitor, lo que el agente Otamendi contaba parecía una especie de delirio febril. El ertzaina prosiguió con la explicación, sugiriendo que la muerte del padre Manterola iba a ser achacada a cuestiones de edad, o que la muerte del profesor sería falseada haciéndola pasar por un desgraciado accidente…

—Como decía, todo iba bien, pero les falló un pequeño detalle. —El agente Otamendi siguió deambulando por la estancia con el cigarrillo humeante en la mano—. Amaia Mendoza, la corredora. Una mujer que tiene la imperiosa necesidad de ahogar su ansiedad saliendo a correr; incluso si las autoridades han decretado la alerta naranja, ella sale. No lo puede evitar. Y mira tú por donde, va y encuentra el cadáver del profesor Luis Olmos flotando en el mar mucho antes de lo que Clara y Maite esperan. Y a partir de aquí todo se precipita, ¿eh, Etxeberria?

—¡Maldita sea! ¿Qué insinúa este hombre? —protestó el inspector.

—¿Qué tiene que ver el inspector Etxeberria en todo esto? —preguntó la jueza Arregui.

El agente Otamendi empezaba a dar señales de cansancio. Su piel palidecía por momentos.

—El cuerpo de Luis Olmos aparece y el inspector lo reconoce en el acto, pero no dice nada a nadie.

—¡Esto es inadmisible! ¡Me niego a escuchar semejante sarta de mentiras y difamaciones!

—Silencio —ordenó el comisario Ramírez.

—El inspector Etxeberria y el profesor Olmos se conocían de sobra. Hemos encontrado en las hemerotecas al menos cuatro fotografías de actos sociales en las que aparecen felizmente tomándose una copa juntos. ¿Cómo te gustan los saraos, eh, Xabier? —El agente Otamendi se acercó hasta el inspector y le palmeó la cara—. Pero al llegar al Peine del Viento… —el policía hizo el gesto de la cremallera en su boca—, ni una palabra de quién era el difunto. ¿Por qué?

—El cuerpo estaba muy deteriorado —respondió el inspector sacudiéndose la mano del agente Otamendi de encima—. No lo reconocí.

—Entonces, el inspector llama a su socia, la teniente de alcalde Sandra Garcés, y esta le dice que el fallecimiento del profesor Olmos tiene que pasar por una muerte accidental. —El agente Otamendi se situó frente a la teniente de alcalde, observándola detenidamente.

Sandra Garcés sonrió despótica sin inmutarse. Sin embargo, fue el alcalde quien intervino:

—¿Qué? Maldita sea, Ferrán —dijo dirigiéndose al comisario—, este hombre ha perdido la cabeza ¿Toda la ciudad está involucrada en conspiraciones paranoicas o qué?

—Vamos a dejar que el agente acabe su exposición y luego sacamos conclusiones, ¿le parece, alcalde? —respondió el comisario.

—De eso nada. Te voy a meter una demanda por infamias y cada euro tuyo me lo voy a gastar en zapatos caros —dijo Sandra Garcés apuntando su dedo índice a escasos centímetros del agente Otamendi.

El agente Otamendi se alejó encogiendo los hombros, divertido.

—Sandra Garcés le dice al inspector que todo tiene que parecer un accidente porque Clara y Maite ya se han puesto en contacto con ella y le han dicho que la tienen agarrada por los huevos. Por los ovarios, quiero decir. Que el profesor, el cura y el cocinero van a morir esa noche y que ella es la siguiente si no obedece.

—¿Por qué iban Clara Salas y Maite García a hacer eso? —preguntó la jueza.

—Señoría, necesito un poco de margen para explicar todos los hechos —dijo el agente Otamendi tratando de contener la necesidad de respuestas por parte de su audiencia—. ¿Por dónde iba? Ah, sí. La corredora encuentra el cadáver, llama a la policía, llega Etxeberria, reconoce al profesor Olmos, llama a Sandra Garcés y esta le dice que lo encubra. ¿Cómo lo hace? Convence a la jueza para que llame al Instituto Anatómico Forense. ¿Por qué? Porque sabe que solo hay un novato de guardia allí, un pringao sin experiencia. Y eso le viene de perlas.

—Este personaje está delirando.

El inspector Etxeberria había cruzado los brazos y sacudía la cabeza indignado.

Aitor se vio obligado a intervenir:

—El inspector me dijo que usted —dijo dirigiéndose a la jueza— había insistido en que yo acudiera al Peine del Viento, pero una vez allí fue usted quien afirmó que mi presencia se debía a la voluntad del inspector.

—Eso es cierto —dijo la jueza Arregui—, pero tampoco es nada que se salga de lo protocolario.

—Solo quería facilitarle las cosas, jueza. A ver si va a ser un delito… —se justificó el inspector Etxeberria.

—Lo que quería era que el novato, el principiante, certificase una muerte por ahogamiento por la vía rápida. Todos a casa y fin del problema, caso cerrado —le cortó el agente Otamendi mientras se dirigía hacia Aitor—. Lo que no esperaba era encontrarse a alguien tan bueno en lo suyo. El chaval encuentra un cuerpo extraño en el cadáver y se niega a creer la hipótesis del accidente.

Al escuchar esas palabras, Aitor se sintió tan abrumado como agradecido.

—Entonces todo se complica —prosiguió el agente Otamendi—. El terco forense y el aquí presente acudimos al Aquarium, en busca de la ayuda de Eva San Pedro, una brillante bióloga. —El agente guiñó el ojo a la bióloga, quien le respondió de la misma forma—. Una mujer que, además de liar cigarrillos perfectos, fue candidata a la beca Sautrela Siglo XXI y conoce al padre Manterola. Así que, al descubrir la cita tallada en la espina, nos conduce hasta el domicilio del cura. Y es allí donde encontramos su cadáver, el segundo en lo que va de noche. Ya nada parece una casualidad.

El alcalde Tontxu Velasco, notablemente nervioso, cogió una silla y se sentó junto a Eva, señalando el kit de liar. La bióloga le tendió el papel y el tabaco, y el alcalde comenzó a hacerse un cigarrillo.

—Se me está acabando la paciencia, Otamendi —advirtió el comisario.

—Y a mí la sangre del cerebro, señor. Una vez descubierto el cuerpo del padre Manterola, el caso estalla por los aires. Etxeberria y Garcés saben que, si Maite García y Clara Salas son descubiertas, todo lo que hicieron un año antes los salpicará.

—¿Todo lo que hicieron?

La jueza Arregui miraba de soslayo a las dos personas en el umbral de la entrada a la sala de reuniones.

—Voy a llamar a mi abogado —dijo Sandra Garcés marcando un número en su móvil—. Y me gustaría avisar de que quien le dé pábulo a esta sarta de mentiras se expone a una demanda.

—Sandra, apaga el maldito teléfono y cállate —ordenó el alcalde.

La mujer fusiló a su superior con la mirada, pero permaneció junto a la puerta sin ejecutar su amenaza.

—Y en este momento es cuando llegamos a los porqués, señoría. Y hay dos. —El agente Otamendi dejó que la sala se sumiese en un tenso silencio—. El primer motivo es la venganza. El odio, la ira… llámelo como quiera.

Entonces el ertzaina soltó la bomba, contándoles a los presentes los vídeos de las violaciones encontrados en el despacho del profesor Olmos. El alcalde se puso en pie de un salto y la jueza se volvió hacia el comisario, que asintió confirmando la existencia de dichas grabaciones. De alguna manera, Aitor agradeció que aquel hecho fuera conocido por más gente. Jaime, Eva, Irurtzun, Llarena, Gómez y él mismo habían cargado con esa pesada mochila a lo largo de toda la noche, siendo acosados por la misma policía que se suponía que los tendría que haber ayudado. Ahora les tocaba a los mandos superiores enfrentarse a aquellos hechos.

—¿Y Youssra Adib? —preguntó la jueza Arregui.

—Según lo que Clara Salas le contó al forense Aitor Intxaurraga en el faro, a Youssra Adib la salvó la xenofobia del padre Manterola —explicó el agente Otamendi—. Bastante le costó admitir a una musulmana en el proyecto.

—¿Y por qué ha tardado tanto en ponerse en contacto con la Ertzaintza? Hemos pasado toda la noche buscándola.

—Tenía que ocuparse de su padre; lo estaban operando de urgencia.

Sandra Garcés permanecía de pie junto a la salida, en una actitud desafiante. Parecía tomar nota de cada afrenta, reservándola para una demanda por difamación. Aitor se percató de que tanto la agente Irurtzun como Eva la fusilaban con una mirada penetrante de odio.

—¿Nadie denunció nada? ¿Por qué? —preguntó el alcalde.

—Alguien sí denunció los hechos. —El agente Otamendi hablaba directamente al fondo de la habitación, a la mujer apoyada en la puerta—. La madre de Ainhoa Abenójar.

Era el momento que la agente Irurtzun estaba esperando y el agente Otamendi lo sabía. El ertzaina se echó a un lado, dejando que la menuda policía ocupase el centro de la sala. Entonces, apoyada en su cuadernillo y de manera metódica y precisa, la agente explicó que tenía una declaración grabada de la madre de Ainhoa Abenójar, Victoria Andrés, donde se detallaba el lugar, día y hora de una reunión que había tenido con la teniente de alcalde, y en la cual afirmaba que, ante la gravedad de los hechos denunciados, Sandra Garcés le había prometido que se pondría en contacto con la Ertzaintza para abrir una investigación. Incluso dejaba constancia de reuniones con el inspector Etxeberria, aunque nada se hizo al respecto. Semanas después, Victoria Andrés encontraría a su hija colgada de la lámpara de su habitación. La agente Irurtzun explicó como la madre, totalmente superada por la culpa, puso todo su empeño en ocultar el suicidio de su hija, rogándole al policía al cargo de la investigación que redactase un informe a mano de manera que nadie pudiese acceder a él con facilidad. El estupor se extendió entre los presentes. Desde el sentimiento de vergüenza ajena que transmitía el alcalde, pasando por la incredulidad de la jueza, o terminando en la severidad en la mirada del comisario, toda la atención se centró en el inspector Etxeberria y en Sandra Garcés.

—Esa pobre mujer era mentalmente inestable. No comentó nada de una violación —dijo la teniente de alcalde sin atisbo alguno de sentirse intimidada—. Sí es cierto que me dijo que su hija se sentía muy presionada por la exigencia que conllevaba el proyecto, pero nada más.

—O sea, que la madre de Ainhoa Abenójar miente —dijo la agente Irurtzun.

—Sí, miente. Y no sería la primera persona que intenta sacar dinero al Ayuntamiento por una desgracia. Lo siento, pero es así. Esa mujer no pudo encajar el suicidio de su hija y necesitaba un culpable imaginario para aplacar su dolor.

Aitor notó como a su lado Eva estrujaba los pliegues de su falda. Sus labios se habían convertido en una fina línea de odio y las piernas le temblaban. La agarró de la mano.

—Usted ha dicho que hubo dos porqués. —La jueza Arregui se dirigió al agente Otamendi. Estaba cautivada por el relato de los hechos y no parecía dar mucha credibilidad a las explicaciones de Sandra Garcés—. Tenemos el primero, la venganza. ¿Cuál es el segundo?

—La avaricia. La cuestión es que había una cosa que no entendíamos y que tenía en vilo al forense Intxaurraga: las espinas. Las asesinas estaban dejando su firma en cada una de sus víctimas. Pero ¿por qué? —El agente Otamendi se sentó, cansado—. Porque querían hacer un alarde de poder. Necesitaban demostrar que eran capaces de asesinar a tres personas sin que nadie pudiese probar que habían sido ellas. Las espinas eran un recordatorio.

—¿Un recordatorio? ¿De qué? —preguntó el comisario.

—De qué no, para quién. —El agente Otamendi inclinó la cabeza en busca de la teniente de alcalde—. Para ella, la próxima alcaldesa de San Sebastián.

—Esto es lo que me faltaba por oír.

El agente Otamendi cogió la mochila de Clara Salas y sacó una cámara digital compacta. Explicó que le había sido requisada a Clara Salas, y que en ella encontraron fotografías de las espinas con sus respectivas inscripciones y retratos de Luis Olmos, el padre Manterola y el cocinero Sergio Etxaburu con ellas clavadas. De la misma manera, expuso que el objetivo de aquellas instantáneas no era otro que chantajear a Sandra Garcés y recordarle que ella podía ser la siguiente en cuanto Clara y Maite así lo decidiesen. A medida que se iba desarrollando la explicación del caso, Aitor no solo sentía que se estaba haciendo justicia a las víctimas, sino que él mismo experimentó una sensación de alivio. Y por lo que pudo ver en los rostros de los agentes Llarena y Gómez, su sensación era la misma. Eva, en cambio, no parecía aplacada ni satisfecha, sino que más bien parecía estar a punto de saltar al cuello de la teniente de alcalde para estrangularla.

El agente Otamendi continuó desgranando el plan de Clara y de Maite, afirmando que su objetivo no era otro que tener a Sandra Garcés atrapada en la palma de su mano, y de esa manera tener a su disposición todo aquello que pudiesen desear en el futuro: cargos, dinero, adjudicaciones…

—Te voy a denunciar, cabrón. De esta no te vas a escapar —prorrumpió Sandra Garcés.

—Cuando el caso estalla y el medio Donosti Digital.eus se hace eco de los asesinatos, Sandra Garcés se siente atrapada. Así que orquesta, con la ayuda de inspector Etxeberria, una cortina de humo en forma de un pobre desgraciado que había vertido una serie de amenazas estúpidas en la red. Maite García y Clara Salas, en connivencia con ellos, secundan la historia, inventándose la figura de un hombre que las acecha y que encaja con el perfil del sospechoso.

—Álex Zangitu —añadió el comisario.

—Eso es. Etxeberria destina todos los recursos a buscar a Álex Zangitu, desviando la atención de Clara y Maite para que ejecuten su venganza y eliminen a Sergio Etxaburu. A estas alturas, a Sandra Garcés no le interesa que haya supervivientes; los prefiere a todos muertos.

El comisario Ramírez se atusó el pelo y miró a la jueza, que arqueó las cejas sin saber qué decir.

—Y entonces, un error garrafal nuestro pone a Eva San Pedro en peligro de muerte —dijo el agente Otamendi secándose el sudor de la frente.

—¿Estás bien? —preguntó Aitor.

El agente Otamendi respondió afirmativamente, restándole importancia con un gesto de la mano.

—¿Quiere decir que el secuestro de la señorita San Pedro no estaba planeado? —preguntó la jueza.

—Eso es. Fuimos nosotros quienes metimos a Eva en la línea de tiro de las asesinas —dijo el agente Otamendi señalando a la bióloga—. Maite García vio que Eva era nuestra colaboradora y se le ocurrió que podría ser el chivo expiatorio propicio. A esas alturas, sabían que Álex Zangitu tenía una coartada sólida y que no iban a poder encasquetarle los asesinatos. Además, sabían que Eva trabajaba en el Aquarium en el turno de noche y que volvería allí, así que esperaron su oportunidad, la secuestraron y la llevaron a la isla con la intención de que ardiese junto con el cuerpo del cocinero. Del resto se ocuparía Etxeberria: le cargarían las culpas a Eva, diciendo que todo se reducía a una cuestión de envidia al no poder acceder a la beca y que había perdido la cabeza, añadiendo que Eva había quedado en quinto lugar en la lista de candidatos y que tenía acceso al material necesario para cometer los crímenes. Caso cerrado.

Un silencio sepulcral se adueñó de la sala.

—Comisario —dijo el inspector Etxeberria—, déjeme detenerlo. Todo esto es fruto del delirio de una persona alimentada por el rencor. No tiene ni una sola prueba de lo que dice.

—¿Quién en su sano juicio iba a apoyar semejante locura? —añadió Sandra Garcés en un tono descreído—. ¿Usted, jueza? ¿Se jugaría la carrera dándole apoyo a quién? ¿A unos perdedores? Mírelos: un policía acabado y sus esbirros, un forense en prácticas y una estudiante de Biología. ¿Y qué me dice usted, comisario?

—Agente Otamendi —dijo la jueza Arregui—, es innegable el esfuerzo titánico que han hecho los seis. Y les felicito, de verdad. Pero estas acusaciones, gravísimas por otro lado, no pueden sostenerse sin pruebas sólidas. Un juicio no aguantaría ni una sesión basándose ¿en qué?

—Ya. —El agente Otamendi asintió dándole la razón a la jueza. Acto seguido, levantó el puño y se puso a contar—. Tenemos los vídeos de las agresiones y la declaración de Victoria Andrés, la madre de Ainhoa Abenójar que testificará las numerosas reuniones que tuvo tanto con Sandra Garcés como con el inspector Etxeberria. Tenemos esposado en los baños de Miramar a Vázquez, el periodista de Donosti Digital.eus, que testificará que fue Etxeberria quien, en cuanto se enteró de la posible existencia de los vídeos, le mandó a recuperar los archivos de las violaciones almacenados en el ordenador del profesor.

Vázquez llevaba por lo menos tres horas encerrado en Miramar, y Aitor pensó que ya no le importaba tanto, que ahí estaba bien.

—Y lo más importante —el agente Otamendi se hundió en la silla, agotado—: tenemos la declaración y el teléfono de Clara Salas con todos los mensajes cruzados con ella —finalizó señalando a Sandra Garcés—. Créame, jueza, los padres de Clara están deseando llegar a un acuerdo con tal de librar a su hija de la cárcel.

Era como si por fin la verdad se volviese tangible. Aitor contuvo las ganas de ponerse a dar brincos. No sabía que el agente Otamendi había conseguido el teléfono de Clara Salas, pero ese hecho convertía en realidad todo lo dicho hasta entonces.

—Eso no vale para nada. Ni el móvil ni su testimonio serían aceptados en un juicio.

El rictus de la teniente de alcalde había cambiado. Algo en su compostura parecía haberse quebrado.

El agente Otamendi se acercó a la teniente de alcalde.

—Supongo que estar a punto de morir une. Y cuando la saqué a rastras de entre las llamas, me lo contó todo. Me contó como ella quería haberte matado de la misma forma que a los otros tres, pero que fue Maite García quien la convenció de que era mejor castigo que vivieses con miedo el resto de tu miserable vida, facilitándoles desde tu futuro puesto de alcaldesa todo lo que desearan. Me contó su decisión de dejar las espinas con las inscripciones dentro de los cuerpos y fotografiarlas para ti. Pero, sobre todo, me contó como mirasteis para otro lado para preservar vuestro estatus y las dejasteis solas en manos de esos violadores.

—Nadie se creerá las palabras de una niña enferma de la cabeza. —Sandra Garcés estaba perdiendo, se podía percibir en su rostro.

—Aquí la única enferma que hay eres tú. —En un gesto impropio de ella, Eva escupió un hilo de tabaco pegado a su labio inferior.

—Jueza, tiene todo lo que necesita para cerrar la investigación y hacer que estos dos indeseables paguen. Nosotros ya hemos hecho nuestro trabajo. —El agente Otamendi se tambaleó, buscando apoyo en la puerta.

Para cuando Aitor se había levantado, los agentes Llarena y Gómez sostenían a su compañero por ambos lados.

—Es suficiente, ¿no cree, comisario? —preguntó la agente Irurtzun.

El comisario Ramírez miró a la jueza Arregui, y esta le respondió con un leve asentimiento.

—Lleváoslos a ambos; están detenidos. Que llamen a un abogado o que hagan lo que quieran, pero sacadlos de mi vista —les ordenó el comisario a sus dos asistentes.

La ayudante sacó unas bridas de plástico negras y se dirigió hacia la teniente de alcalde.

—Pero ¿qué hace?

Sandra Garcés no daba crédito a que la pusieran contra la pared.

—Tiene derecho a guardar silencio no declarando si no quiere, tiene derecho a no declarar contra sí misma, tiene derecho a designar a un abogado, tiene derecho a acceder a los elementos de las actuaciones que sean esenciales para impugnar la legalidad de la detención, tiene derecho a…

—¡Tontxu! ¡No te puedes creer esto! ¡No me puedes hacer esto, Tontxu! ¡Sabes que no tienen nada! ¡Es todo mentira! ¡Mentira! Sabes que mi padre no va a tolerar esta humillación. No sabéis lo que os viene encima. Toda la ciudad caerá sobre vosotros. ¡Yo soy esta ciudad! —Sandra Garcés se agitaba fuera de sí, con las manos a la espalda y las mejillas ardiendo. El inspector Etxeberria permanecía en silencio, blanco como el papel de fumar de Eva, mientras el otro ayudante lo arrestaba—. ¡Te voy a hundir, Otamendi! No tienes nada. ¡Nada!

—Cállate de una vez —dijo la agente Irurtzun.

Dos agentes uniformados de la Ertzaintza entraron en la sala para ayudar en el traslado de los detenidos. La teniente de alcalde se sacudía profiriendo amenazas e insultos mientras el inspector Etxeberria no ofrecía resistencia alguna.

—Sacadlos por la puerta principal. Quiero que los vean —dijo el alcalde.

—¿Seguro? —preguntó el comisario Ramírez—. No va a ser una imagen muy agradable.

—Es mi último mandato —dijo el alcalde apagando su cigarrillo en el cenicero—. Me gustaría ser recordado como alguien que dejó San Sebastián un poco más limpia de lo que se la encontró.

En la entrada del hotel, los fotógrafos empezaron a hacerse eco de los gritos de Sandra Garcés. Las cámaras comenzaron a girar hacia el interior cuando los ayudantes del comisario sacaron a los dos detenidos acompañados por los agentes de la Ertzaintza. Aitor pensó que el desfile hasta el coche patrulla iba a quedar grabado en la memoria colectiva de la ciudad durante años. Imaginó el paseíllo repetido una y mil veces en los medios. Aquello iba a ser un escándalo de proporciones épicas.

—Irurtzun, lleven a Otamendi al hospital. Hay una ambulancia esperando. —El comisario Ramírez se dirigió hacia Otamendi—. Jaime, amigo mío, has hecho un trabajo del demonio.

—No puedo decir lo mismo de ustedes, jefe.

—Ahí no puedo quitarte la razón. Vamos, ve a que te saquen esa bala.

El agente Otamendi, acompañado de los agentes Llarena, Gómez e Irurtzun, se giró hacia Aitor y Eva:

—Buen trabajo, doctor.

—Lo mismo digo, agente.

Aitor quería decirle mucho más que eso, pero no se atrevía. Quería darle las gracias por haber creído en él, por haber arriesgado su vida, pero no encontraba las palabras.

El agente Otamendi pareció recordar algo. Rebuscó en su anorak.

—Ah, te devuelvo las llaves de tu coche, pero lo mejor sería que lo llevases al desguace.

—Gracias, Jaime, así lo haré. —Aitor tragó saliva, tratando de contener la emoción del momento.

—Toma, te he hecho uno para cuando salgas del quirófano. —Eva introdujo un cigarrillo de liar en el bolsillo del anorak del agente, que respondió llevándose el índice a la boca en señal de complicidad.

—Escribid cuando sepáis algo —dijo Aitor.

—Descuida —respondió la agente Irurtzun con calidez.

El agente Llarena les guiñó un ojo y el agente Gómez les regaló lo más parecido que pudo encontrar a una sonrisa. Aitor miró a los cuatro ertzainas mientras salían de la sala y sintió un vínculo inexplicable con ellos. En ese momento vio a un hombre de barba cana, cara alargada, gafas redondas y aire despistado hablando con uno de los agentes de la entrada. El joven forense maldijo para sus adentros. Conocía a aquel hombre y su presencia presagiaba un interminable catálogo de explicaciones que no estaba dispuesto a dar de nuevo.

—Buenas, soy el doctor Álvarez, me envía la directora del Instituto Anatómico Forense. —Alcanzó a oír—. Busco al doctor Aitor Intxaurraga.

—Mierda.

—¿Qué? —preguntó Eva.

—El doctor Álvarez, uno de mis jefes.

—Alcalde, ¿hay otra salida? —preguntó la bióloga.

—Eh, sí, por ahí —respondió señalando un panel camuflado en la pared.

—¿Te apetece desayunar? —preguntó Eva.

—Por favor, me muero de hambre.

—Salid, yo me ocupo —dijo el comisario Ramírez.

—Forense, sabe que vamos a necesitar una cantidad ingente de información —le advirtió la jueza.

—Desde luego, jueza. Le prometo que cumplimentaré hasta el último informe, pero deme un día libre, por favor.

—Es por aquí. —El alcalde desplazó el panel de la pared, mostrando una pequeña habitación con sillas y mesas almacenadas.

Eva y Aitor atravesaron el trastero y dieron con la entrada principal del Hotel Londres, al otro lado del paseo de La Concha. Los huéspedes que por allí desfilaban, la mayoría turistas extranjeros, observaron de reojo a la pareja. Aitor recordó que su aspecto dejaba mucho que desear, llenos de magulladuras y sucios de arriba abajo. Le dio igual, el día se presentaba radiante.

—Y bien. ¿Qué quieres desayunar? ¿Dulce o salado? —preguntó la bióloga.

—Salado —respondió Aitor metiendo su capa en la mochila—. Me muero por un pincho de tortilla, y café. No he tenido tanta hambre en mi vida.

—Vale, ven. Conozco un sitio.

Mientras cruzaban la avenida, camino de la calle Easo, Aitor volvió la vista atrás y vio a lo lejos que el hilo de humo aún emanaba de entre los escombros del faro mientras el helicóptero de la Ertzaintza hacía una pasada sobre la isla. Los barcos seguían amarrados en la bahía mientras unos niños aprovechaban la marea alta para saltar al mar desde la barandilla del parque de Alderdi Eder. Recordó que él no se atrevía a saltar cuando era pequeño. A medida que se alejaban del epicentro de la acción, la ciudad iba recuperando la normalidad, ajena a la noche más frenética y loca que Aitor había vivido en toda su vida. Se metió las manos en los bolsillos, palpando con los dedos la navaja suiza de su padre. Algo había cambiado en él. Había atravesado todo tipo de miedos, dudas, dificultades, incluso dolor físico, pero en ese momento se sentía bien. Creía que había cumplido con su parte, que había hecho su trabajo. «Es una manera de honrar la memoria de mi familia», pensó. Hacer lo suyo y hacerlo lo mejor que sabía.

Se dio cuenta de que Eva lo observaba con curiosidad, pero la bióloga evitó preguntarle en qué pensaba. Empezaban a conocerse un poco. El sol los calentaba y los cegaba a la vez. La bióloga se llevó la mano a la cara, haciendo visera. Era tan pálida que parecía que el sol se reflectaba en ella. Aitor le dijo que, gracias a ello, se iba a poner moreno, y ella rio. Él cerró los ojos un instante. Sintió que formaba parte de algo, de un equipo. Tal vez era una ilusión y nunca más volvería a trabajar con el agente Otamendi y la agente Irurtzun, ni con Llarena y Gómez, ni con Eva… Tal vez todo lo vivido quedaría atrás, pero sabía que jamás olvidaría lo ocurrido en aquella noche de galerna.

Agradecimientos

AGRADECIMIENTOS

A aita y a ama, por aguantarme.

A mi familia, por apoyarme.

A Magi y a Pili, porque no sé qué habría

hecho sin ese grupo de WhatsApp.

A Kepa y a Aaron, por sus críticas benévolas.

Al verdadero Asier Lupiola,

por sus consejos sobre informática.

A Iker Fernández, veterinario oftalmólogo,

por ayudarme a desangrar al padre Manterola.

A María Santurtun y Naiara Rodríguez

del Centro Tecnológico Azti, por su ayuda.

A Andoni Abenójar, por su inconmensurable

talento literario.

A Àngels y todo el equipo de Duomo, por intrépidos.

A Justyna Rzewuska, por creer en mí y por valiente.

Y a ti, Erika, por ser mi faro en la tormenta. Te quiero.