ASESINA DE HOMBRES

ASESINA DE HOMBRES

Pepe Ramos

www.egarbook.com

Primera edición: Septiembre 2016

©Todos los derechos de edición reservados.

Editorial Egarbook

www.egarbook.com

Autor: Pepe Ramos.

Colección: Novela.

Maquetación: ©Egarbook.

Imagen de portada: Fotolia.

Diseño de cubierta: ©Egarbook.

ISBN: 978-84-945903-3-7

IMPRESIÓN: Egarbook.

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IMPRESO EN ESPAÑA

Dedicatoria

A mi suegra y a mi madre, mis mayores fans.

A mi mujer, la que siempre está a mi lado, te quiero mi vida.

A todos aquellos que han confiado en mí, y me han apoyado en esta locura.

CAPITULO UNO

1

—B

ien, eso es todo por hoy, podéis recoger vuestros apuntes, nos vemos mañana.

En apenas unos instantes, el aula quedaba vacía entre gritos y vítores de los alumnos que con prisas abandonaban aquellas cuatro paredes, dejando tras de sí el desorden de mesas y sillas movidas de su sitio. Esperó a que todos ellos salieran, deseando que hubiesen sido capaces de asimilar algo de lo que les había explicado. Cuando la clase quedó en silencio, se dirigió con paso lento hacia el interruptor de la luz, apagó, echó una última ojeada al interior y finalmente cerró la puerta. Delante tenía un largo pasillo que recorrer, no lleno de peligros ya que los alumnos, que estaban deseosos de salir, corrían sin mirar, sin prestar atención a los demás, era mejor permanecer parado, ya que en breve el silencio daría paso al momentáneo ajetreo.

No tardó en quedar todo sumido en una tranquilidad total y pudo constatar que no era el único profesor que había esperado a que los alumnos abandonasen el recinto para dar señales de vida ya que del resto de aulas se veían cabezas que asomaban y cuerpos que empezaban a emerger por entre los dinteles de las puertas. Algún alumno rezagado, podía verse todavía pero sin las prisas de sus compañeros, esos no suponían ningún peligro. Al quedar el corredor vacío, los profesores se reúnen un instante para conversar, comentar como han ido las clases y despedirse hasta el lunes. Ahora les quedaba un fin de semana alejado de aquellos a los que intentaban instruir, la familia pasaba a ser prioritaria, pero la tranquilidad total para muchos de ellos no iba a llegar. Ahora tocaba lidiar con otra especie: los hijos.

Collins se despidió de sus colegas con un saludo lejano, una sonrisa amplia en la cara, y el maletín en la mano derecha. Cruzó todo el pasillo hasta la puerta principal y tras recorrer los escasos metros que le separaban del aparcamiento de profesores, se montó en su Pontiac negro. Arrancó sin violencia, sin dejar parte de los neumáticos sobre el asfalto como les gustaba hacer a los actores en Hollywood, y enfiló la calle principal. No vivía demasiado lejos del colegio, en aquella pequeña ciudad del sur de los Estados Unidos, en realidad nada estaba demasiado lejos. Ante él desfilaron edificios de apartamentos, supermercados, tiendas de armas, droguerías, negocios propios de toda urbe que se precie allí en América. Al llegar al segundo semáforo giró a la derecha y pocos metros después el paisaje urbanístico cambió totalmente. Ya no había bloques de edificios, ni negocios, ahora eran las viviendas unifamiliares y las consultas privadas de médicos, dentistas, etc., las que predominaban. En medio de aquel pequeño paraíso, ya que entre casa y casa se podían ver jardines, todos ellos perfectamente cuidados, piscinas todavía vacías ya que el calor de verdad todavía no había llegado (aunque en algunos casos ya se oían los chapoteos de los más valientes) y barbacoas en casi cada rincón, se encontraba su hogar. Abrió la puerta del garaje con el mando a distancia, dejó aparcado el coche en su interior, y a pesar de que podía pasar al interior de la vivienda por una puerta situada en el mismo, decidió salir, cerrarlo de nuevo con el mando, y encaminarse al buzón de la entrada. No había correo. Se detuvo alzando la vista al cielo, tomó una gran bocanada de aire y empezó a llorar.

Hoy era un día especial. Martha hubiera cumplido años, la que había sido su compañera, su amante, su amiga, su mujer. No era muy grande, apenas algo más de metro y medio, pero llena de dulzura, de ternura, de amor. Si todavía estuviera viva, hoy le habría recibido en la puerta, con su melena rizada al viento, con aquella sonrisa capaz de enamorar hasta las estatuas de piedra y sobre todo con aquellos hermosos ojos verdes en los que tan a menudo se perdía. Pero Martha no estaba y eso nada podía cambiarlo. Retrocedió unos metros hasta la puerta blanca a la que se accedía tras subir dos pequeños escalones, sacó la llave del bolsillo y la abrió. El interior estaba limpio y ordenado, ya que aunque él no solía limpiar tenía una asistenta que venía tres veces por semana para que todo estuviera siempre a punto. Arrojó el maletín casi sin mirar sobre el sofá del gran salón, se desabrochó la corbata, se encaminó hacia la no menos enorme cocina, abrió la nevera y sacó una cerveza. La vació casi de un trago, dobló la lata con una mano y la arrojó al cubo de basura. Cogió otra, la abrió y tras dar un largo trago, volvió al salón. Se sentó junto al maletín, buscó entre los cojines el mando a distancia del televisor, no lo encontró, recordó que hoy era uno de los días en los que venía Cynthia, la asistenta a limpiar, echó un vistazo a la pequeña mesita de cristal situada a sus pies, entre el sofá y el televisor, lo encontró y encendió el aparato. Tenía sintonizada siempre la FOX, el canal 24 horas de noticias, pero nada interesante estaban dando. Dejó encendida la tele y volvió a la cocina, tenía hambre y necesitaba prepararse algo para comer. Era un excelente cocinero y cuando vivía con su mujer era él el que solía cocinar de vez en cuando, demostrando sus buenas dotes culinarias, pero ahora solo le apetecía una tortilla, tenía cosas que hacer en su despacho, en el que pasaba las horas que no estaba dando clase, el lugar que era su verdadera casa, el motivo que le quedaba para vivir tras la pérdida de su mujer.

Tras batir los huevos, calentar el aceite y verterlos en la sartén, buscó un plato en el altillo de la izquierda, removió ligeramente la mezcla que se estaba cocinando, echó una pizca de sal, especias y tras dejarla cuajar lo justo, la volcó en el plato. Apagó el fuego, pasó un papel limpio a la sartén que sólo utilizaba para ese menester, abrió el primer cajón del armario situado a su derecha, sacó un cuchillo, un tenedor y cogió un poco de pan. Volvió al salón y mientras degustaba su tortilla, se puso a ver las noticias. Salvo que ocurriese algo excepcional en el mundo, algo que cada vez empezaba a ser más cotidiano, como erupciones volcánicas, terremotos o atentados, las noticias estarían centradas en el país, luego darían paso a las locales, las deportivas, el tiempo… y vuelta a empezar, los presentadores irían cambiando cada pocas horas, pero todos dirían más o menos lo mismo. Al cabo de una hora, decidió que ya era suficiente, se levantó, apagó el televisor, se fue a la cocina, lavó el plato y los cubiertos, subió las escaleras, entró en el dormitorio principal, se cambió de atuendo por algo más cómodo y tras cruzar el pequeño pasillo que separaba esta habitación de su despacho, entró en él.

Una gran mesa de oficina negra, un sillón de cuero, y varias estanterías del techo al suelo, era todo lo que había. En las baldas libros de todas clases, pero sobre todo de misterio, junto con novelas de escritores variopintos, extranjeros y nacionales. Sobre la mesa un ordenador MAC, varias libretas de apuntes, algunos cubiletes llenos de bolígrafos y la foto de su mujer. Ella era la razón de lo que hacía en aquellas cuatro paredes y no descansaría hasta saber qué fue lo que le ocurrió, bueno lo que pasó estaba claro, lo que necesitaba saber es por qué pasó. Cerró los ojos para recordar aquel día, que permanecía grabado a fuego en su alma, que no podía olvidar, ni quería, y que se llevó lo que más amaba. Él era profesor de historia, ella psicóloga y amantes de la cultura en general. No se perdían las exposiciones temporales que el pequeño museo de la localidad traía, bien es cierto que no todas ellas de gran calidad, pero de vez en cuando algo de interés caía. Pero el mes de julio de 2010 se podía decir que les había tocado la lotería. El modesto museo tenía el privilegio de traer a sus ciudadanos una exposición sobre la cultura japonesa, algo exótico, envuelto en el misterio de una cultura milenaria, con más años de historia que todo el país junto. Por supuesto para los habitantes de aquella ciudad, la mayoría patriotas para lo que lo ajeno o no es bueno, o es inútil, la exposición pasó desapercibida, pero ellos, disfrutaron como niños entre uniformes de samuráis, catanas, y objetos cotidianos de aquellos tiempos. Como lo hicieron unos meses antes cuando se realizó una sobre la cultura egipcia, o el año anterior con la de la cultura maya.

Aquella noche el cielo lucía maravilloso, se podía casi contar las estrellas, la luna brillaba en todo su esplendor y una ligera brisa refrescaba, algo, el cálido ambiente. Eran felices, estaban enamorados, hacía tan buena temperatura que decidieron ir a pasear al borde del lago que estaba a pocos metros de la ciudad. Cogidos de la mano bordearon una buena parte del mismo, que no era muy grande, y se besaron varias veces. Bucólico, el paraíso, en aquellos momentos no había nada más hermoso sobre el planeta. Sobre las diez y media decidieron volver, el hambre tenía mucho que ver con esa decisión, y ya que habían estado viendo una exposición sobre la cultura oriental, que mejor que acabar la noche en el restaurante chino. Era bueno, barato y la comida era de una calidad más que aceptable, tampoco había donde comparar en la villa, era el único de ese tipo por la zona. Se había anunciado la apertura de otro, más grande y mejor situado, pero no se sabía cuándo. En la ciudad también se podían encontrar varios restaurantes de comida rápida, dos italianos, un restaurante de lujo, al que acudían cuando tenían algo que celebrar, que era algo caro, y decenas de bares y cafeterías. Para un lugar del tamaño de aquella urbe no estaba mal.

No tuvieron dificultad en encontrar una mesa vacía, algunas quedaban libres, pero con la variedad de lugares a los que acudir al final ocurría lo de siempre, todos ellos tenían clientela, pero ninguno se llenaba salvo algunos días sin causa aparente y sin que los festivos del calendario lo justificasen. Una joven china, o eso parecía ya que era difícil saber la edad real que tenía, les acompañó, les dejó la carta y con mucho sigilo se apartó para que pudiesen elegir con tranquilidad. El local estaba decorado con algunos elementos propios de la cultura china con  grandes murales con dibujos de dragones, un gran acuario con algunas percas y una música ambiental agradable con el volumen adecuado para poder hablar sin dar voces y que se pudiese escuchar. Parecían una pareja de recién casados aunque llevaban más de cinco años, por las miradas que se lanzaban mientras miraban la carta y por las sonrisas que dejaban escapar. Cuando la camarera volvió tenían claro lo que iban a tomar, dos rollitos primavera, arroz de la casa, tallarines tres delicias y cerdo agridulce, todo regado con una botella de vino rosado. Con la misma discreción que la primera vez, la muchacha se retiró con sigilo y dejó que aquella pareja siguiera cogiéndose de la mano por encima de la mesa mientras se decían piropos el uno al otro.

Todo había estado delicioso y cuando les trajeron el chupito de licor de flores, regalo de la casa, ambos brindaron y Martha dijo:

—Tengo que ir al baño.

—No tardes, que te echo de menos — dijo Collins.

—No tardaré, no quiero dejarte solo más de lo necesario.

A partir de ese momento la situación en el interior del restaurante se volvió confusa. Todo era caos, la sangre cubría las paredes, las cabezas de los comensales allí reunidos rodaban por todas partes. Mientras una mujer menuda, de poco más de metro y medio, blandía una catana en sus manos, con la mirada vacía, inexpresiva, se paseaba por entre las mesas decapitando a cuantos hombres encontraba. Collins no daba crédito a lo que veía, aquella mujer no podía ser su dulce y encantadora esposa y sin embargo así era. Intentó acercarse a ella, le preguntó que ocurría, quiso calmarla, pero cada vez que lo hacía, su mujer esgrimía la catana ante él amenazante. Alguien tuvo que llamar a la policía puesto que lo siguiente que se escuchó fue:

—Dese la vuelta y tire el arma, despacio.

Cuando Collins miró hacia la puerta no daba crédito, un total de cinco hombres encañonaban a Martha y estaban dispuestos a todo. El capitán Jack le dirigió una mirada inquisitoria, preguntando, sin hacerlo, si podía dar una explicación de lo que estaba pasando, pero la expresión de aquel hombre cuya mujer tenía aquella espada entre las manos denotaba un sorpresa enorme y aterradora.

— ¡Dese la vuelta, suelte el arma o disparamos!— volvió a gritar Jack.

Martha poco a poco se giró hacia ellos, seguía blandiendo la catana con ambas manos, su mirada seguía ausente y su cara era el reflejo de la locura más grande. Permaneció inmóvil durante unos segundos, sin parpadear, sin dejar de mirar hacia ninguna parte. Los policías se habían acercado un poco, mientras en el restaurante las mujeres lloraban sobre los cadáveres de sus maridos abatidos, el personal se escondía tras el mostrador de las bebidas y el resto de comensales huían despavoridos sin preocuparse si durante su caída golpeaban las mesas tirando al suelo lo que sobre ellas había. Al final solo quedaron ellos, Collins medio agazapado en un rincón incapaz de decir nada, su mujer espada en mano en medio del comedor, y los agentes a escasos metros de ella, pistola en mano.

—Señora Shine, por favor, deje la catana— intentó endulzar la situación el capitán  Jack, que conocía al matrimonio desde hacía un par de años. Todos aquellos hombres los conocían, toda la ciudad los conocía de hecho ya que siempre habían sido una pareja encantadora y jamás se habían metido en líos.

—Cariño, ¿qué te pasa?— balbuceó Collins— Deja la catana amor mío. ¿Qué has hecho? ¿Qué te pasa?

No obtuvo respuesta.

— ¡Por última vez, deje la…!

El agente que había pronunciado la frase no pudo acabarla, Martha se abalanzó sobre ellos, no tuvieron más remedio que usar sus armas. Los primeros disparos le dieron de lleno y consiguió tambalearse un poco, pero siguió avanzando como si nada. Con el primero de aquellos tiros, una persona normal habría caído muerta de inmediato, y sin embargo aquel pequeño cuerpo parecía disponer de una fuerza que nadie imaginaba. Consiguió alcanzar con la catana a uno de los hombres en un brazo provocándole un corte importante, pero no dejó nunca el arma. Tuvieron que dispararle un total de 25 veces para abatirla, e incluso así, una vez hubo caído intentó levantarse de nuevo. La remataron de un tiro en la cabeza. Era imposible, pero todos lo habían visto. Aún quedaba lo mejor o lo más sorprendente. Cuando dos de aquellos policías se dirigieron hacia Collins, que seguía sin reaccionar, mientras el capitán intentaba vendar con trozos de los manteles el brazo de su compañero, Martha se irguió por última vez, dijo algo que para todos ellos resultó incomprensible, parecía japonés o chino, y murió. No hubo más sorpresas.

Poco después los servicios médicos llegaban al restaurante, mientras la policía local intentaba poner un poco de orden en aquel caos. Cuatro hombres decapitados, un agente de policía herido grave, varios clientes, entre ellas las mujeres de las víctimas y empleados con ataques de ansiedad, un hombre medio catatónico que no daba crédito a  lo que su mujer había hecho, pero lo que nadie entendía: ¿cómo era posible que la dulce y encantadora Martha, pequeña pero llena de simpatía, hubiese sido capaz de semejante masacre? No encajaba. Durante varios días, tras su paso y posterior recuperación en el hospital local, fue interrogado no solo por los agentes locales, sino por miembros de otras agencias gubernamentales que estaban especialmente interesadas en el caso. No pudo dar ninguna respuesta lógica. Su mujer nunca había sufrido episodios de locura o paranoia, no tenía antecedentes de demencia en la familia, y jamás mostró síntomas de odio hacia otros tipos de cultura. Era una mujer adorable, llena de amor, cariñosa y siempre dispuesta a ayudar a los demás. Toda la comunidad local la quería, ella se hacía querer.

Cuando dejaron de agobiarle con preguntas para las que no tenía respuesta, cuando dejaron de acosarle los periodistas sin escrúpulos buscando sacar tajada de una desgracia, cuando el tiempo atemperó los ánimos y recobró algo la vitalidad de antaño;  fue entonces cuando quiso respuestas. Su mujer había sido abatida por la policía, eso era incuestionable, pero algo tuvo que pasar para que aquella inocente criatura cogiese una catana de las que adornaban las paredes del restaurante y de las que nunca llegó a imaginar que fuesen tan reales, para actuar de la manera en la que lo hizo. Era todo tan raro que por fuerza tuvo que ocurrir algo que se le escapaba. Luego, al cabo de unos meses, y con la claridad que da la distancia en el tiempo de los acontecimientos, se hizo otra serie de preguntas de las que no podía contestar. Pero la más inquietante de todas era: ¿por qué sólo mató a hombres? Pudo haber decapitado a más gente, incluso pasó junto a una mujer que intentó pararla cuando la primera cabeza rodó, y no lo hizo, simplemente la apartó con la mano y siguió su cacería. Solo hombres.

Esa escena la tenía tan nítida en su mente que si se la hubiesen enseñado grabada, él podría anticiparse a todo lo que le mostrasen puesto que llevaba reviviéndola una y otra vez en los últimos cinco años. Primero uno de los camareros se acercó a ella cuando volvía del baño y cogía la catana de la pared, suponía que le dijo que no cogiese nada ya que todo era parte de la decoración, pero desde donde él estaba no pudo escucharlo. Luego un cliente en la primera mesa, que no tuvo ocasión de verla venir puesto que estaba de espaldas; fue ahí cuando el caos se apoderó de todos, la gente empezó a levantarse intentando huir, justo en ese momento otra cabeza rodaba, y es ahí cuando una mujer se plantó delante de ella, y ni siquiera la amenazó con la catana, la apartó con la mano y decapitó al último, un pobre hombre al que se le había caído la tarjeta de crédito al suelo cuando intentó recogerla de la mesa. No tuvo opción de defenderse, y el siguiente hubiese sido él si la policía no llega a aparecer. Sorprendente también la rapidez con que lo hicieron. La investigación apenas prosperó, nadie se preguntó los motivos que llevaron a esa mujer a cometer aquellos asesinatos, tan solo se limitaron a confirmarlos y punto. Era culpable, no había nada más que decir, pero para él quedaba mucho por decir, ahí empezó su obsesión para encontrar una razón, una sola, para entender que pasó por la cabeza de su mujer.

Y allí estaba en su despacho, un día más, navegando por internet, sin saber que buscar en realidad. Una de las primeras cosas que hizo fue preguntar a sicólogos, a psiquiatras, a los mejores neurólogos del país si ese comportamiento podía estar asociado a algún tipo de patología de enfermos mentales, pero nadie supo decirle nada en concreto, como mucho que todo había sido debido a un brote sicótico, de origen desconocido, ya que nunca había manifestado brotes parecidos en la antigüedad, ni sufría ninguna enfermedad mental. Nada que él no supiera. Luego buscó en la red, gran aliada de aquellos que quieren oír lo que les gusta y no lo que los especialistas dicen; ¿cómo se podía explicar un ataque sicótico como el que su mujer había sufrido? No encontró nada, tan solo gilipolleces de gente aburrida que no tiene nada mejor que hacer que entretenerse en escribir tonterías en la red: que si traumas infantiles, padres maltratadores, bullying adolescente, y cosas parecidas. Nada que pudiese aplicarse a su esposa. Entonces volvía a hacerse las preguntas que le atormentaban una y otra vez: ¿Qué le pasó por la cabeza a Martha para hacer semejante carnicería? ¿Por qué hubo que dispararle 25 veces para abatirla? Y la última, que no menos importante, ¿por qué sólo murieron hombres? No tenía ningún sentido. Si algo le había dejado claro los especialistas consultados es que cuando alguien sufre algún tipo de enajenación mental y comete una masacre de ese tipo, no repara en sexos, ni en edades, ni en razas. Sin embargo su mujer pareció elegir a quién matar, hasta él fue uno de los objetivos. Preguntas sin respuestas, y cada vez que intentaba encontrar las segundas, las primeras se acumulaban.

Así estuvo cinco años, intentando encontrar una explicación científica a lo sucedido. No había ninguna. Entonces pensó que si lo racional no podía ofrecer una respuesta lógica, tendría que empezar a pensar en lo irracional, aquello que llevaba toda su vida negando. Escribió en el navegador de su ordenador “Masacres realizadas por mujeres”. La búsqueda no pareció darle una respuesta adecuada, allí sobre todo aparecían matanzas en el que las víctimas eran mujeres; fue acotando lo que quería buscar y finalmente el navegador empezó a escupir respuestas sorprendentes e inquietantes. Se centró en las más recientes y sintió un escalofrío recorrer todo su cuerpo. En los últimos cinco años, contando la de Martha, aparecían otras siete ejecuciones similares, con diferentes armas, en diferentes lugares del mundo tan distantes entre sí que no parecían tener ninguna relación. No tardó en encontrar ese nexo de unión tras leerlas todas con detenimiento y tomar algunas notas en su cuaderno. Esas masacres habían sido realizadas por mujeres, y todas las víctimas habían sido hombres, exclusivamente. Había más puntos semejantes, todas las asesinas, menos una tuvieron que abatirlas o matarlas de alguna forma, y para hacerlo se necesitó mucha más munición de lo necesario, incluso una de ellas, tras recibir varios disparos, cayó desde un piso treinta pero ni el golpe impidió que se irguiese y pronunciase unas palabras antes de caer finalmente muerta. La única que consiguieron reducir fue condenada a cadena perpetua. Estaba catatónica, completamente ida, necesitando atención las 24 horas.

—Las casualidades no existen— se dijo mientras anotaba algunas cosas en el cuaderno.

Cogió uno de los atlas que tenía de su época de estudiante y empezó a marcar con un círculo las ciudades en las que se habían producido esas anomalías, Geográficamente no había nada que pudiese servir de nexo de unión, los lugares estaban repartidos en todos los continentes. Buscó información de cada una de aquellas poblaciones y anotó los detalles en su cuaderno, por fin encontró algo en común, eran ciudades pequeñas como la suya, pero eso era muy pobre, tenía que haber algo más. Estuvo durante varias horas pegado al ordenador y no consiguió nada más, tendría que dejarlo para otro día, ya era de madrugada y aunque era fin de semana y no tenía que ir al colegio, era mejor descansar. Antes de apagar definitivamente la computadora, una idea cruzó por su mente, visitaría aquellos lugares en persona, tal vez así encontraría algo que de otro modo no conseguía ver. Miró su cuenta bancaria y tras comprobar que podría hacer frente a esos gastos, decidió que se pediría un año sabático. No tendría problemas para conseguirlo, era un profesor querido y respetado, nunca había sufrido baja alguna, salvo los días que estuvo ingresado tras el incidente de su mujer.

Finalmente apagó el ordenador, el lunes hablaría con el director del colegio, y en una semana planificaría con detenimiento la ruta más adecuada a seguir para poder visitar todos aquellos lugares, iría uno por uno, hablaría con quién fuese necesario, removería cielo y tierra, pero encontraría que fue lo que le pasó a su mujer, aunque fuese lo último que hiciese. Se dirigió a su dormitorio, se desvistió sin preocuparse en colocar la ropa en el gabán, y se metió en la cama. En apenas unos minutos quedó profundamente dormido. El fin de semana transcurrió de la misma manera, pegado al ordenador, acostándose tarde y durmiendo poco.

A pesar de haber dormido poco, no tuvo problemas para levantarse el lunes cuando su despertador sonó. Se dio una ducha rápida, desayunó y se marchó al centro docente donde impartía clases con la idea de pedir un año de excedencia. Era consciente que con el curso empezado iba a ser complicado, pero por otro lado estaba seguro de no le iba a suponer una gran dificultad. Le unía una gran amistad con el director, no había tenido nunca bajas y esperaba que todo eso pudiese influir para conseguir sus fines. Cuando se montó en el coche, pensó brevemente sobre lo que había descubierto la noche anterior, eran tantos casos similares a los de su esposa que no podía ser casualidad, ahora llegaba lo difícil, encontrar algo en común en todos ellos. El día había despertado con el cielo despejado, una temperatura muy agradable, se podía decir que por primera vez en muchos meses su corazón también estaba despejado de esas nubes de tristeza que lo nublaron desde la muerte de Martha. Al menos había conseguido tener una noche tranquila, sin malos sueños, y eso ya era mucho.

Mientras recorría la distancia que le separaba del colegio, siguió reflexionando sobre lo que había encontrado el fin de semana. Eso hacía que se sintiese con fuerzas renovadas, ya que podía encontrar, por fin, una razón para lo que pasó por la mente de su mujer el día en que, catana en mano, acabó con los sueños, y la vida de cuatro personas. Lo que más le dolía de aquello es que algunos vecinos, evidentemente aquellos que fueron las víctimas de la masacre, la llamasen asesina sin más, sin plantearse que Martha nunca fue una mujer violenta, era todo lo contrario. La dulzura con la que siempre había tratado a todo el mundo era conocida. Sin embargo para los que perdieron la vida de un ser querido esa noche, lo único que importaba es que una asesina, sin importar nada más, había arruinado para siempre su existencia. Algunos de esos no volvieron a hablarle nunca, no habían entendido que él también era una víctima más. Pero no importaba, había que seguir adelante y ahora lo único importante era demostrar, no por los demás, sino por sus propias convicciones, las causas de todo. Mientras pensaba en todo ello, llegó a su destino, aparcó el coche en la zona de profesores, recogió el maletín del asiento del acompañante, salió, se dirigió a la entrada, saludó a alguno de sus compañeros que llegaban en ese momento, esquivó un par de críos que corrían hacia sus clases tras llegar con la hora justa y entró en su aula. Fue la última vez que lo hizo, tras acabar la jornada laboral habló con su director que no puso pegas a su petición de excedencia.

2

Cuando regresó a su hogar, se preparó algo ligero para comer, subió a su despacho, encendió el ordenador y tras comprobar los apuntes que había tomado en su cuaderno intentó organizar la ruta más fácil para visitar aquellas ciudades, ya que eran unas cuantas en distintos lugares del mundo. Lo más lógico era hacer el recorrido más sensato, empezando por la más cercana y acabando en la más lejana; tendría que mirar vuelos, horarios de trenes, de taxis, de todo lo que pudiese ser de utilidad para desplazarse una vez estuviera in situ. Necesitaría varios días para tener todos los datos. Otra de las cosas que debía hacer era dirigirse a los bancos en los que tenía sus cuentas, no sabía si para esa cantidad de dinero que tenía que sacar era obligatorio realizar algún trámite, si podía disponer del dinero al momento, o precisaría esperar unos días. Eso lo dejaría para mañana. Pero había más cosas de las que informase, los temas de los visados, las vacunas, ya que algunas ciudades a las que tenía que ir se encontraban en países tropicales, etc. No tenía prisa, ya que disponía de un año entero por delante para su cometido, pero quería empezar lo antes posible.

La noche fue de nuevo apacible. Lo único con lo que soñó fue con los preparativos del viaje. Hubiese estado encantado de realizarlo con Martha, ya que a ambos les gustaba la aventura, el descubrir nuevos lugares. Habrían podido realizar alguna que otra escapada, pero tenían trabajos incompatibles con las vacaciones, cuando las tenía uno, la otra no. Era cuando llegaban las de él, que disfrutaba de más al ser profesor, cuando podían realizar algún viaje más largo, pero salvo al vecino país de Canadá, no habían ido mucho más lejos. Por eso al saber los rincones que iba a visitar para encontrar la verdad sobre aquella fatídica noche, lamentó que su mujer no le pudiese acompañar. Lo haría, bien es cierto, ya que siempre la llevaba en el corazón y eso nunca cambiaría, pero no era lo mismo. Antes de dormirse lloró, era en esas ocasiones cuando echaba de menos, de verdad, a Martha. Se durmió con las lágrimas en los ojos, le esperaban unos días llenos de emociones por delante.

Al día siguiente, a pesar de que no puso el despertador, se levantó a la hora habitual, señal inequívoca de la adaptación del cuerpo humano a la vida cotidiana. Sin prisas, puesto que no tenía que ir al colegio, se duchó, desayunó y esperó que llegase su asistenta. Tendría que informarle que durante una temporada estaría ausente, le dejaría la copia de las llaves de la residencia para que ella pudiese venir como siempre. Ésta llegó puntual y tras preguntarle el motivo de su partida se lo explicó y le indicó que estaría en su despacho por si necesitaba cualquier cosa, pero que procurase no molestarle, tenía que preparar unos asuntos. No hizo más preguntas, era una buena trabajadora, que cumplía con sus obligaciones y no se metía en asuntos ajenos. Una vez acomodado en su sillón tras la pantalla del ordenador, abrió el reproductor musical del mismo y tras buscar entre sus numerosos archivos musicales, seleccionó uno de música clásica mientras seguía buscando información para el viaje que tenía que emprender. Lo primero que hizo fue ordenar las anotaciones que había hecho en su cuaderno ya que las había ido escribiendo a medida que las encontraba por la red. Hubo un detalle que le llamó poderosamente la atención. Las masacres, se habían producido cada diez meses, día arriba, día abajo. No podía ser una simple curiosidad. Aunque ya había constatado que las ciudades eran pequeñas, tras buscar información sobre las mismas, comprobó otro detalle curioso, todas estaban cerca de una gran ciudad, podía ser una simple coincidencia, pero lo remarcó en rojo. Con las ciudades en una columna y las fechas de las matanzas en otra, tras marcar en un mapa las localizaciones, pudo ver que se disponían de forma ordenada, formaban un camino, una ruta. Vio también que las últimas se habían producido en varios países de Europa, así que cambió ligeramente su idea original de recorrer el mundo y se centró en aquella región. Al estar más recientes en el tiempo, sería más fácil trabajar sobre el terreno y encima podía practicar idiomas ya que hablaba algo de español, de francés y de italiano. Hubiesen sido unas bonitas vacaciones para disfrutar con Martha, pero ella ya no estaba. Esa era la razón del viaje, encontrar respuestas, tal vez la única persona en el mundo que las necesitaba era él, y estaba dispuesto a encontrarlas. Sintió un cosquilleo, al comprobar que el plan, que al principio parecía descabellado de recorrer el mundo, estaba en marcha.

Lo cierto es que aunque internet es inmenso y se puede encontrar de todo, la información sobre los crímenes que estaba investigando, era escasa. Algo que había constatado es que cuando una matanza se producía en Estados Unidos, en todas las cadenas del mundo se informaba sobre ello y se hablaba de lo peligroso que resultaba poder adquirir armas de fuego casi sin impunidad en el país, pero cuando eran otros países los que sufrían semejantes barbaridades, la información que se daba era poca, no se le daba la relevancia necesaria. Lo poco que pudo encontrar, suficiente para empezar su búsqueda, se basaba en periódicos online que apenas contaban en pocas líneas lo ocurrido. Así que su siguiente trabajo fue centrarse en investigar datos sobre lo acontecido, intentando acotar la indagación sobre cada una de las ciudades. Tal vez de esa manera pudiese encontrar algo. Es muy posible que alguien hubiese publicado en Facebook, en Twitter o en alguna otra red social, algún detalle sobre lo acaecido. Testigos tuvo que haber, el cotilleo es algo propio del ser humano, así que no descartaba esa posibilidad de que alguien hubiese contado algo. Le llevó mucho más tiempo de lo que preveía y cuando miró el reloj, habían pasado casi cinco horas. La asistenta ya se habría marchado y tenía hambre, así que decidió dejarlo todo por el momento y prepararse algo de comer, no sólo de internet vive el hombre.

Después de ver un rato las noticias, sin nada relevante, se dirigió a la cocina donde fregó el plato que había utilizado y el vaso. Volvió a su despacho dispuesto a proseguir con la aventura de profundizar en cada una de aquellas matanzas, necesitaría toda la información. Cuando llegase a esas ciudades necesitaría tener un punto de apoyo, ya que sin nada su viaje podría convertirse en una odisea. Tenía que encontrar un nombre, un testigo a través del cual poder ir deshaciendo la madeja, y eso estaba resultando complicado. Se dice que los americanos son amantes de las conspiraciones, pues eso es lo que parecía, como si alguien no quisiese que encontrase lo que estaba buscando, pero poco a poco, con paciencia, fue consiguiendo algunas pistas. No eran muchas, no parecían sólidas y en un juicio a lo mejor no se hubiesen tomado en consideración, pero por fin tenía un clavo al que agarrarse. Así transcurrió la jornada, de nuevo se había quedado pegado a la pantalla y se había olvidado de cenar, de todas formas era tarde, no tenía hambre, pero empezaba a notar los ojos cansados de estar tanto rato delante del monitor de su ordenador, era mejor descansar, mañana a primera hora, tendría que estar en el banco, la cuestión monetaria era prioritaria, a la vuelta seguiría buceando entre páginas webs esperando no ahogarse.

3

Acudió al banco a eso de las nueve y media. Le conocían desde hacía años, le saludaron con cordialidad, charló animadamente con alguno de los trabajadores y pidió ver al director. Le dijeron que estaba ocupado, pero que no tardaría demasiado, así que se quedó dando vueltas en el interior de la entidad. No era excesivamente grande, apenas un enorme mostrador tras el que se atendía a los clientes, y un par de butacones para aquellos que tenían que esperar un poco más de la cuenta. Pasado un rato, cogió uno de los periódicos que estaban sobre la mesa situada entre ambos asientos y se sentó. Era uno de los dos diarios locales. En aquella ciudad se podían encontrar más de cuarenta en total, entre los nacionales, los regionales, los deportivos, los económicos y los sensacionalistas. Pero un exceso de información, no significa necesariamente que se esté bien informado. Las pocas páginas del ejemplar que tenía en sus manos, se centraban sobre todo en asuntos de la comunidad, los colegios, las futuras inauguraciones que el alcalde iba a hacer y poco más. Nada relevante. La última vez, y tal vez la única, que tuvo algo reseñable que contar fue cuando se produjo la matanza en el restaurante chino, del que guardaba un ejemplar en su casa. No es que le gustase mucho el morbo, pero la fotografía de Martha que en el aparecía era tan dura, que cuando la miraba encontraba suficientes razones para intentar la locura en la que ahora se había embarcado, buscar respuestas.

—Perdone Sr. Shine— dijo una joven rubia— el director puede recibirle ahora.

—Gracias— dijo, dejando el periódico sobre la mesa.

—Acompáñeme por favor.

El despacho, sin ser excesivo, era grande, sobre todo teniendo en cuenta el tamaño del resto del local. Pocos muebles, todos ellos modernos, y sobre todo muchos archivadores y carpetas con documentos. Jerry se levantó, y con efusividad se dirigió a Collins, lo abrazó y le dijo:

— ¡Collins! ¿Qué tal estás?

—Bien, ¿y tú?

—Bueno, vamos tirando, ya sabes el colesterol, el azúcar… estos médicos que con tal de sacarte el dinero, cada día te sacan algo nuevo.

Ambos sonrieron. Jerry McNeil, volvió a su lugar tras la mesa, invitó a Collins a sentarse y preguntó:

— ¿Qué te trae por aquí?

—Vaya, veo que no te andas con rodeos…

—Bueno, soy un hombre ocupado…

—Bueno— empezó Collins, y con una sonrisa añadió— he decidido tomarme un año sabático y hacer un viaje por Europa. Necesito alejarme un poco de aquí, y bueno…       —balbuceó un poco—…y olvidar… ya sabes.

—Han pasado cinco años de eso…

—Hay cosas que cuesta olvidar.

—Es cierto— sentenció Jerry— supongo que lo que necesitas es dinero.

—Cierto, quería saber de cuánto puedo disponer entre mi cuenta corriente, el plan de ahorro y el plan de pensiones.

— ¡Vaya! Piensas pegarte unas buenas vacaciones.

—Se hará lo que se pueda…

—Un momento que te lo miro.

Durante unos minutos estuvo mirando en el ordenador las diferentes cuentas, tomando nota en un papel, haciendo sumas en la calculadora que tenía a su derecha. De vez en cuando levantaba la mirada para mirar a Collins pero nunca se cruzó con sus ojos ya que éstos recorrían la estancia de un lado a otro. Finalmente anunció:

—La suma total es de 158.498,37 dólares.

— ¿Tanto?— preguntó sorprendido.

—Bueno, aquí tengo que ponerme alguna medalla, hemos sabido invertir bien tu capital y ese es el resultado…

—Te lo agradezco, ¿y para cuándo podría disponer de él?

—Bueno es mucho dinero, pero en un par de días lo tendrás. ¿Te puedo hacer una pregunta?

—Adelante.

— ¿Lo vas a llevar todo encima? Es decir, ¿no prefieres usar tus tarjetas de crédito? Es más seguro.

—Pero puede ser más caro, comisiones por aquí, comisiones por allí…

—Pues no se hable más, en dos días pásate por aquí.

—Gracias, y cuídate.

—Eso hago, pero mi médico opina lo contrario.

Ambos rieron.

Jerry, se levantó y con el mismo gesto de la mano con el que le indicó que se sentara, le invitó a salir, le acompañó hasta la puerta y se despidió con cordialidad. Collins abandonó el banco y deambuló un rato por las calles de su ciudad. Hacía mucho tiempo que no lo hacía, ya que en los últimos años su vida había sido del colegio a casa y de casa al colegio. No había cambiado mucho en estos años, algunos comercios habían cerrado siendo sustituidos por otros, algunos estaban abandonados o en alquiler, otros seguían donde llevaban toda la vida. Lo normal en una ciudad pequeña. Pudo constatar que habían construido una nueva zona residencial, cercana al lago. Entonces lo vio. Llevaba cinco años sin atreverse a acercarse al restaurante donde su mujer perdió la vida; ahora que sus pasos le habían guiado hasta allí, decidió acercarse y echar un vistazo. Temblaba mientras se aproximaba y un sudor frío recorría su cuerpo. Aunque llevaba mucho tiempo negando este momento, lo necesitaba, era otra forma de sacar un poquito más ese clavo que le estaba torturando, a pesar de que poco a poco había conseguido que la herida cicatrizase, todavía no lo estaba del todo.

Lo primero que remarcó fue que habían pintado el local y arreglado la fachada. Se acercó todavía más asomándose a una de las ventanas que tenía las cortinas descorridas. Le temblaban tanto las piernas que no le quedó más remedio que asirse al marco de la ventana. Cuando vio el interior sus ojos se nublaron, se llenaron de lágrimas y tuvo que apartar la vista para serenarse un rato. Pasados unos minutos, cuando dejó de sollozar, volvió a echar una ojeada al interior. La decoración había cambiado drásticamente, era la mejor manera de olvidar lo ocurrido sin duda. Ya no se veían armas decorando las paredes, estas estaban pintadas en unos colores muy sobrios, las mesas estaban colocadas de manera distinta, y en el lugar en el que estaba en la que ellos estaban comiendo, ahora había una planta, homenaje sin duda a las víctimas de aquel día. Entornó los ojos y revivió una vez más la escena. La sangre, las cabezas rodando, su mujer con la catana en la mano, su rostro lleno de sorpresa y miedo. Entonces ocurrió algo fuera de lugar, una corriente de aire frío se levantó, sin motivo aparente, haciendo que temblase, notó como el viento helado le acariciaba la cara, mientras una voz tan dulce como la de su mujer le decía: te quiero. Con la misma rapidez con la que empezó, acabó. Se quedó en aquella ventana un rato más sin mirar a ningún sitio, sin pensar en nada, dejando que las lágrimas se escapasen mientras murmuraba:

—Yo también te quiero Martha, yo también te quiero.

Pasados unos minutos, se alejó de allí, echó una última mirada al restaurante y siguió paseando por la ciudad. Aunque en esos cinco años no había vuelto a acercarse, muchas veces pensó que debería ir allí, cenar en la misma mesa y afrontar los miedos, pero fue incapaz. Aquel lugar tenía la virtud de dejarle tal cicatriz en el alma que no podía afrontarlo. Tal vez nunca lo conseguiría.

Mientras paseaba sin rumbo fijo, puesto que todavía recordaba la extraña experiencia vivida comprobó que al final sí que habían abierto el nuevo restaurante chino. Estaba bien situado, en una de las calles principales y parecía mucho más grande que el otro. Decidió acercarse pensando que así podría alejar la pesada carga que le había dejado la visita al lugar de la masacre. Este era mucho más moderno, estaba decorado en bonitos tonos rojizos y blancos, apenas tenía cuadros en las paredes, las mesas estaban colocadas de manera uniforme con cuatro sillas y todo tenía un aspecto pulcro y ordenado. Tendría que venir un día a comer, pensó. Se alejó poco a poco y giró a la derecha, en una de las calles más comerciales. Necesitaría algunas cosas para el viaje y esta sería la zona ideal para conseguirlas. Entró en una librería, preguntó dónde estaban las guías de viajes, le indicaron que en la planta superior, y tras recorrer un par de pasillos sin encontrarlas, al final las vio. Cogió una de cada uno de los países que pensaba visitar, pagó la compra y salió.

Miró el reloj, se le habían pasado las horas volando y ya casi era la hora de comer, ¿cómo era posible? Entonces fue consciente de que el tiempo que había pasado frente a la ventana del restaurante había sido mucho más del que imaginaba. Un poco más adelante había uno de los restaurantes de comida rápida más famosos de la ciudad, donde hacían las mejores hamburguesas y decidió entrar. Pidió una doble con patatas y cerveza. Mientras esperaba que le sirvieran se puso a mirar por la ventana. Los recuerdos volvieron rememorando la de veces que había paseado por allí con Martha, la de risas que habían compartido, la de besos robados que se habían dado. Pocas veces en los últimos años la añoraba tanto como ahora, sin conocer el motivo. Hoy era un día triste. Comió pensativo, sin prisas, degustando la excelente hamburguesa, dando por sentado la fama que tenía el local. Una hora más tarde salió, siguió con algunas compras menores y volvió a casa. La tarde de hoy la dedicaría a recabar algo más de información, mañana se acercaría a la agencia de viajes para comprar los billetes de avión hacia España, y una vez allí buscaría la mejor forma para moverse por la zona.

En el camino de regreso, pensó en la experiencia que había tenido en el restaurante chino, le había marcado sobremanera y quería encontrar un significado, ¿Había escuchado a su mujer, o solo lo había parecido? Por un instante fue real, pero le costaba tanto creer en cosas del más allá… aunque empezaba a abrir su corazón a nuevas ideas, la búsqueda en internet de masacres, le había hecho ver las cosas imposibles de otra forma, y tal vez hubiese marcado su corazón más de lo que imaginaba. Deseaba creer que era cierto, que en aquella ráfaga de aire frío, que en esa caricia furtiva del viento, había oído y sentido a su mujer. La quería, solo Dios sabía cuánto. Antes de regresar estuvo deambulando por las calles durante un rato necesitaba pensar, poner en claro las ideas. Al final, harto de pasear sin sentido, decidió que había llegado el momento de volver a casa, hacer algunos preparativos más y descansar, se avecinaban días de mucho trajín y todo el descanso que pudiese hacer ahora le iba a venir de maravilla. Horas de avión, de pasear por los pasillos de los aeropuertos, de viajes en tren o en autobús eran algunas de las que le esperaban.

4

Una semana más tarde, se encontraba sentado en la sala de embarque de New York, con destino Barcelona. La primera ciudad que iba a visitar era La Llagosta, una pequeña localidad a escasos quince kilómetros de la ciudad condal. Luego iría a Montreux, en Suiza y acabaría la ruta por Europa en una localidad italiana en la zona de la Toscana. No estaba para hacer turismo, pero sin duda iba a recorrer bonitos lugares, si las circunstancias fueran otras, sin duda visitaría esos sitios con detenimiento, pero no iba por placer, ni por trabajo, en realidad no sabía muy bien cómo definir el motivo de su viaje, pero lo más aproximado era denominarlo viaje buscando respuestas. Había comprado un periódico en el aeropuerto, y lo estaba ojeando casi sin prestar atención. Llevaba poco equipaje, había facturado una maleta con lo necesario y poco más, un pequeño maletín de mano con el ordenador portátil, la documentación, los apuntes que había ido realizando antes de partir, un par de bolígrafos y muchos deseos de ahuyentar ese fantasma del dolor que le atormentaba por saber que ocurrió con Martha. Dejó el diario por unos momentos en la silla contigua y miró en torno suyo. Mucha gente, muchas caras ilusionadas con el viaje que iban a empezar, y un día soleado, perfecto para emprender la aventura. Minutos después anunciaban la puerta de embarque de su vuelo, se levantó, se puso a la cola de la gente que ya estaban en formación esperando pacientemente su turno para acceder al avión.

Empezaba un viaje a lo desconocido.

CAPITULO DOS

1

Apenas llevaban media hora de vuelo cuando empezaron las turbulencias. Aunque no había viajado mucho en avión, no se encontraba ni preocupado, ni asustado, estaba bastante tranquilo. Quería aprovechar el viaje para dormir aunque quizás no fuese lo más recomendable para evitar el jetlag, pero era también una forma de evadirse y eso es lo que necesitaba.

Miraba por la ventana las caprichosas formas que las nubes formaban, cuando parecía que encontraba lo que aparecía, estas cambiaban de nuevo, como si estuviesen jugando con él. Le pareció una idea descabellada y sonrió. A pesar de que cuando despegaron el cielo estaba completamente despejado, poco después empezaron a aparecer las primeras nubecillas; estas luego dieron paso a otras más espesas que son por las que ahora transitaba el aeroplano y que nada bueno hacían presagiar. Como el juego ya empezaba a cansarle, decidió cerrar los ojos e intentar dormirse, no iba a ser fácil, ya que no estaba acostumbrado a hacerlo a estas horas, pero en su fuero interno sabía que era una forma más de dejar de pensar en su mujer, de alejar esa punzada de dolor que le carcomía. El problema para no poder hacerlo estribaba en que la gente en el interior de aquel avión empezaban a mostrar síntomas de nerviosismo por culpa de las turbulencias, con lo que el tono de las voces comenzaba a subir, las pobres azafatas no daban abasto en atender a los pasajeros, aunque no eran muchos, algo que no sabía si era normal o no puesto que era la primera vez que realizaba un viaje de esas características.

Precisamente los asientos colindantes al suyo estaban desiertos y eso hacía que pudiese estirarse y acomodarse un poco más. Por un momento, justo en el preciso instante en el que una turbulencia algo mayor que las que hasta ahora habían sufrido se hizo notar, algunos pasajeros empezaron a gritar. Dedujo Collins que con total seguridad, estarían todavía menos acostumbrados que él a volar. Como estaba claro que con tanto jaleo le iba a costar conciliar el sueño, decidió llamar a una de las asistentes de vuelo, para ver si le podía suministrar alguna cosa para dormir. No sabía si eso podía ser posible, pero no perdía nada por intentarlo. Cuando se le acercó una, fue ella la que le dijo:

—No se preocupe, señor, las turbulencias acabarán pronto— pensando que su preocupación sería esa.

—Gracias— dijo con una amplia sonrisa, tanto como la que ella le había ofrecido— pero no me preocupan, me gustaría dormir, pero con tanto jaleo me cuesta, ¿podía darme algo para intentar conciliar un poco el sueño?

Pudo ser el efecto de la sonrisa de él, ya que ella contestó:

—Ahora le traigo algo.

Lo cierto es que además de amable, aquella mujer era hermosa, tenía unos ojos negros, profundos, una larga cabellera negra, aunque recogida en el gorro que llevaba, y su sonrisa era franca, sincera y encantadora. Tal y como le había dicho, no tardó mucho en traerle lo prometido, con un guiño de complicidad, junto con un vaso de agua. El avión en aquel momento parecía una hoja agitada por el viento hasta tal punto que las propias azafatas tuvieron que dejar lo que estaban realizando y sentarse para atarse el cinturón. No fue muy largo, lo justo para que el pasaje entrara en pánico. Poco a poco las vibraciones fueron disminuyendo en intensidad, quedando reducidas a la mínima expresión. Para cuando todo volvió a la normalidad, Collins ya dormía y el resto del pasaje no tardó en hacerlo. Al parecer la tormenta que se avecinaba se había alejado o tal vez el aparato hubiese desviado algo su ruta para no atravesarla, pero lo cierto es que el ambiente en el interior del avión era mucho más tranquilo.

Sin saber muy bien el motivo empezó a soñar con su mujer. Estaba en una playa de arena blanca, con palmeras, lo cual no encajaba con su vida normal ya que nunca había estado con ella en un sitio semejante. El agua era transparente y estaba a la temperatura perfecta. Su mujer correteaba delante de él con un biquini, que se ceñía de maravilla al pequeño y curvilíneo cuerpo de Martha. Ambos reían con ganas mientras intentaba atraparla antes de que ella llegara a la toalla que estaba sobre la arena. Sobre sus cabezas unos pájaros revoloteaban y más allá se oía el rumor del agua de una cascada lejana. No había nadie más en aquel bucólico lugar. Justo antes de que ella llegase a la toalla, él consiguió atraparla y ambos rodaron por el suelo. Sus labios se encontraron mientras daban vueltas sobre la arena y se besaron. Empezó a desnudarla despacio, desatando primero los lazos del sujetador. Sus manos se posaron en sus pechos, y los acariciaron mientras sus labios llenaban de besos su cuello, sus orejas, sus labios. La pasión que siempre hubo entre ambos, aparecía de nuevo, mientras a lo lejos, el sol empezaba a ponerse sobre la línea del horizonte, ocultándose bajo las transparentes aguas.

Ella se colocó sobre él mientras le sonreía con aquella sonrisa que un día le conquistó y le cautivó. Acercó sus labios a su oreja mientras le susurraba que le quería, que le amaba, que nunca le dejaría. Collins le dijo que él también la quería, que la amaba y que tampoco la dejaría nunca. Entonces el paisaje cambió, ya no estaban sobre la arena de la playa ni semidesnudos. Él estaba en un rincón de un restaurante, agazapado tras una mesa mientras su mujer se abalanzaba sobre él, catana en mano y le cortaba la cabeza.

Se despertó sobresaltado, empapado en un sudor frío, con el rostro pálido. En ese preciso instante pasaba a su lado la azafata que antes le había atendido y viendo el aspecto del pasajero le preguntó:

— ¿Se encuentra bien?

—Sí, ha sido un mal sueño— dijo intentando dibujar una sonrisa.

—Ha tenido que ser malo de verdad, no tiene buen aspecto— dijo ella.

—Se me pasará en cuanto me tome un whisky, si puede ser— dijo él esta vez sonriendo ampliamente.

—Enseguida se lo traigo.

Mientras esperaba que le trajesen el brebaje, se puso a mirar de nuevo por la ventana, a lo lejos, se veían las nubes de tormenta que habían provocado las turbulencias, pero el resto del cielo se veía despejado, sin nubes. Miró el reloj para asegurarse del tiempo que había pasado durmiendo constatando, muy a su pesar, que apenas había dormido media hora, todavía quedaba mucho para llegar a destino y su espíritu, lejos de tranquilizarse, había empezado a alterarse. Volvió a pensar en lo mucho que quería a Martha y lo mucho que su pérdida le había afectado. Envuelto en sus meditaciones, no se apercibió que la azafata ya había vuelto con la bebida y tuvo que ser cuando ella por segunda vez le llamaba, cuando finalmente la vio.

—Aquí tiene— dijo de nuevo con una gran sonrisa.

—Gracias, es usted un ángel— dijo Collins. Y sin mediar más conversación se alejó de allí.

Mientras degustaba el licor, volvió a fijar su vista en el cielo que a través de la ventanilla se veía. El no poder tener nadie al lado hacía que su viaje fuese algo más aburrido, puesto que si no podía departir con ningún viajero no le quedaba más remedio que entretenerse con algo, o dormir. La última opción quedaba descartada, puesto que no quería sufrir nuevas pesadillas, Esperaba tener un vuelo placentero y reposado, pero sus sueños se habían levantado en rebeldía contra él y no se lo permitían. De nuevo algunas nubecillas juguetonas aparecían aquí y allí, como pequeñas bolas de algodón en un manto azul. La tormenta definitivamente ya había quedado lejos y no se veía el más mínimo resto. Saboreó con lentitud el whisky mientras decidió echar un vistazo al resto de pasajeros.

Ya había constatado que no eran muchos los que viajaban, puesto que se veían bastantes asientos libres, pero pudo ver que en la hilera de asientos contigua a la suya viajaban una madre con un niño pequeño, que fue el que menos nervioso se mostró cuando atravesaron la zona de turbulencias. Un poco más adelante una pareja, agarrados de la mano, se besaban sin pudor. Dedujo que se trataría de recién casados en su viaje de luna de miel. Empezó a pensar donde estuvo con Martha cuando se dieron el sí quiero. No pudieron disfrutar de un viaje transoceánico, ni tampoco viajaron en avión a otro lugar. Se limitaron a recorrer el país de punta a punta a bordo de una Harley, el último viaje a lomos de ella. Decidió que si iban a tener hijos en el matrimonio, lo más sensato era comprar un coche con la suficiente capacidad para la familia y la vendió. El problema es que nunca llegaron los hijos. A pesar de todas las pruebas que se hicieron ambos, ningún médico supo decirles la causa. Ninguno era estéril, pero por mucho que lo intentaron, y lo que disfrutaron con ello, no consiguieron tener retoños. Acabó arrepentido de haber vendido su moto, pero ya no podía hacer nada.

Fue un bonito viaje, durmieron en moteles de carretera, comieron en restaurantes de comida rápida, hicieron el amor casi en cualquier lado, sin importarles si podían verles o no. Eran felices, eso es lo único que les importaba y eran jóvenes. Eso lleva consigo su propia condena y su propia redención. A pesar de que Martha ya no estaba, sonrió al recordar aquellos momentos, en los que se dejaron llevar por la locura de esa enfermedad llamada juventud, que sólo se cura con los años.

Sin quererlo, sin duda bajo los efectos del alcohol y el tranquilizante que la azafata le había suministrado al principio del viaje, volvió a dormirse mientras desfilaban ante su ventanilla unas nubes juguetonas con forma de moto, tal vez habían leído sus pensamientos queriendo unirse a ellos. En el sueño estaba con su mujer, viajaban en barco, algo que tampoco habían hecho nunca. Esas extrañas cosas que tienen los sueños, capaces de arrastrarnos a vivir aventuras que en nuestras vidas cotidianas no hacemos. Parecía un barco grande, de esos que cruzan el océano. Andaba con su mujer por una de las cubiertas. La noche estaba estrellada, corría una ligera brisa y eso hacía que a pesar de la época del año en la que debían estar, tuviesen que llevar algo para abrigarse si querían permanecer allí. Estaban apoyados en la barandilla, sonriendo, comentando seguramente lo hermoso que se veía todo desde allí y lo maravilloso que es ver el mundo con esos ojos que el amor ofrece.

A lo lejos se divisaba la estela que el barco iba dejando sobre las olas, mientras la luna se reflejaba sobre las aguas. Digno de una postal, o de una portada de novela romántica. Decidieron dar un paseo, a pesar de que el viento empezaba a ser molesto, pero esa sensación del aroma salado del mar mezclado con la brisa sobre sus cabezas, era tan extraordinaria que merecía la pena sufrir un poco más para disfrutar el momento. A pesar de que el barco tendría que estar lleno, no se veía a nadie en aquella cubierta, tenían todo para ellos. Encontraron un lugar algo apartado en el que el aire no era tan cortante, se colocaron uno frente al otro y sin dejarse de mirar a los ojos, se besaron. Fue un beso dulce y salado a la vez. Dulce por el amor que les embriagaba y salado por el aire que respiraban, pero sabía a gloria. Con los ojos cerrados, mientras sus lenguas jugueteaban, dejaron que la pasión tomara las riendas de la situación y sin importarles ni el sitio en el que estaban, ni si alguien podía pasar por allí, empezaron a desnudarse, mientras sus manos recorrían cada centímetro de sus pieles, haciendo que un escalofrío de placer les recorriese. El aire, empezaba a ser frío, pero alguien al que el amor consume no atiende a razones y bajo aquella luna casi llena hicieron el amor. Acurrucados, y con las ropas que se habían quitado por colchón, tapándose con la chaqueta de él, dejaron que aquellos momentos que siempre siguen a la cópula pasasen. Cerraron los ojos y apoyaron las cabezas una contra otra.

Entonces ocurrió algo extraño, cuando abrió los ojos de nuevo, no había ni barco, ni estaban desnudos, ni la brisa corría. El sostenía la cabeza de su mujer en sus manos, estaba cubierta de sangre y se veían dos feos agujeros debido a los balazos que le habían disparado. Por entre ellos se movían gusanos blanquecinos a pesar de que todo había ocurrido instantes antes. Pudo ver a su lado, al capitán de policía y a dos de sus agentes, pudo ver el hombro herido de otro de ellos. Vio las luces de colores de los coches de policía y las ambulancias a través de los cristales de la estancia en la que se encontraba, que parecía más un hospital que otra cosa. Justo en el preciso momento en el que su mujer se erguía mientras pronunciaba una y otra vez una palabra que no pudo reconocer, mientras de su boca un torrente de gusanos se escapaba.

Esta vez despertó sobresaltado y gritando, tan fuerte, que la mujer con su hijo, que estaban en la fila contigua a la suya, le miraron asustados. No solo por lo imprevisto, sino por el aspecto que aquel hombre presentaba. Estaba empapado en sudor, el pelo revuelto y temblaba. Aquella mujer pensó que había tenido que sufrir una pesadilla de las gordas; llevándose por la compasión le preguntó:

— ¿Se encuentra bien?

Al principio no consiguió saber quién le hablaba, finalmente se giró, e intentando parecer tranquilo le dijo:

—Perdone, no la había visto, sí me encuentro bien, ha sido un mal sueño, eso es todo— intentó sonreír pero no lo consiguió.

— ¿Necesita algo?— preguntó aquella mujer.

—Gracias, lo que necesito es ir al baño y refrescarme un poco— ahora sí que pudo sonreír de una manera aceptable.

Se desabrochó el cinturón que todavía no se había quitado desde que iniciaron el vuelo, saludó al niño con una caricia en la cabeza, sonrió a la mujer y se encaminó hacia el lavabo. Tras abrir la puerta, entró, apoyó las manos a ambos lados del espejo y antes de levantar la vista y mirarse sopló. Lo que tenía que ser un vuelo tranquilo se estaba convirtiendo en una pesadilla terrible. Finalmente decidió mirarse y su aspecto era terrible. Se mojó un poco la cara, se alisó el pelo como pudo tras echarse un poco de agua por encima, se colocó por dentro del pantalón la camisa, y tras permanecer todavía unos minutos más en el interior, salió tras echar un vistazo de nuevo a su aspecto. Había mejorado considerablemente, dio el visto bueno a lo que veía y cerró la puerta. Al pasar de nuevo ante la mujer y el crío, le acarició de nuevo la cabeza, sonrió y la mujer le dijo:

—Tiene mejor aspecto ahora— dijo ella.

—Gracias, necesitaba refrescarme— dijo él.

—Perdone la indiscreción— y añadió — ¿puedo preguntar cómo se llama?

—No es indiscreción, me llamo Collins— contestó él con amabilidad— ¿y usted?

—Me llamo Nora, este es mi hijo Steven. Disculpe si le molesta, es un trasto… de cuidado.

—Bueno— dijo él— imagino que como todos los críos de su edad.

—Supongo— dijo con una sonrisa ella— ¿tiene usted hijos? — añadió sonrojándose.

—No, la verdad es que no, pero ya lo dice el dicho, a quién Dios no le da hijos, el diablo le da sobrinos.

Ambos sonrieron con ganas.

—Ahora permítame a mí ser indiscreto, ¿cuál es el motivo de su viaje?

—Vamos a Barcelona a ver a Xavi, mi marido, es una sorpresa que le vamos a dar a papi— y mirando a su hijo añadió— ¿a qué si? Es ingeniero y está realizando un máster, cuando vuelva, la NASA le quiere contratar, estamos muy entusiasmados— y sin esperar añadió— él es de allí, nos conocimos cuando yo estudiaba español y él ingeniería, luego nos vinimos a vivir a New York. Durante dos años estuvo sacándose una especialidad allí mientras trabajaba y la NASA se interesó en él, le llamaron por teléfono y bueno… en cuanto acabe el máster entrará en plantilla. Voy… vamos a darle una sorpresa, no se espera que vayamos a verle. ¿Y usted?

Durante unos segundos no supo muy bien que decir. De hecho ¿cuál era realmente el motivo de su viaje? ¿Liberación? ¿Buscar respuestas? ¿Perseguir quimeras? ¿Fantasmas del pasado? Era una pregunta que no sabía muy bien como contestar. Cuando tomó la decisión de hacer este viaje, en su mente sonaba bien la idea de encontrar un descanso a su alma y de paso a la de su mujer, pero pensándolo con frialdad, no esperaba mucho de esa aventura en la que se había metido.

Necesitaba una respuesta que sonase convincente, sin saber muy bien el motivo, ya que en el fondo a aquella madre y su hijo, les daba igual la razón por la que el viajase, pero no quería, y tampoco sabía muy bien por qué, que pensasen que estaba loco. Así que tras reflexionar unos segundos dijo:

—Puro placer. Llevaba tiempo sin coger vacaciones y he decidido hacer un viaje por Europa, necesitaba refrescar los idiomas que aprendí hace tiempo— aunque al hablar lo hizo con una amplia sonrisa, un velo de tristeza fugaz cruzó por su rostro.

— ¡Pues espero que lo disfrute!— dijo ella.

—Tutéame por favor, no soy tan mayor…— dijo Collins.

—No era mi intención ofenderle… ofenderte— dijo Nora entre risas.

—No me ha ofendido.

—Es la hora de comer de Stevens, si me disculpas unos minutos…

—Por supuesto.

Mientras Nora se peleaba con su hijo para que éste comiese, Collins volvió a mirar por la ventana. Se le habían quitado las ganas de dormir, ya que las dos veces que lo hizo, tuvo pesadillas, lo último que le apetecía era volver a sufrirlas. Como no tenía nada mejor que hacer, sacó el cuaderno en el que había realizado todas las anotaciones y empezó a leerlo. Ya había observado algunas coincidencias significativas entre todas aquellas masacres y lo acontecido con su mujer, pero seguía sin encontrar las respuestas que ansiaba. De todas las ciudades de las que tenía información, que se repartían por todo el mundo, decidió viajar a las tres europeas en un principio, pero si no conseguía lo que estaba buscando, si es que realmente buscaba algo, añadiría unas cuantas más. No tenía prisa. En el fondo era consciente de que recorrería medio mundo, y seguiría sin encontrar nada. De todas formas Martha no estaba, eso era lo único que importaba. Nada ni nadie se la podía devolver, eso lo tenía asimilado desde hacía mucho tiempo. Se había acostumbrado a esa soledad. Pero todo este viaje lo hacía por ella, porque sospechaba que era la única forma de que ella descansase en paz.

2

La primera de las ciudades que tenía apuntadas era un pequeño pueblo, en Australia, por cierto cercano a Sidney, con lo que quedaba demostrado, y no sabía muy bien que podía significar eso, que todos los lugares eran pequeñas ciudades, cercanas a grandes villas. En este caso el número de víctimas fue bastante grande ya que ascendía a siete, todos hombres, esto también estaba contrastado. Todo tuvo lugar durante la ceremonia de nombramiento de oficiales del ejército que se celebraba en aquel lugar. Según lo que había conseguido de los periódicos de la zona a través de la red, todo iba de maravilla en la pequeña fiesta que se produjo después de la ceremonia. Los recién nombrados oficiales, disfrutaban de unos canapés y unos licores. Los familiares de todos se lo estaban pasando de maravilla. Habían instalado un parque infantil para que los más pequeños pudiesen disfrutar sin estropear demasiado, ese momento especial de los mayores.

El lugar elegido para el acontecimiento era la espectacular terraza del hotel recientemente inaugurado, situada a una treintena de pisos del suelo. Era la nueva propuesta hotelera para que Sidney tuviera más hoteles de lujo, a menor precio, situándolos en las localidades próximas, con un buen servicio de transportes entre ambas. En un momento dado, y nadie pudo decir la causa, Jennifer Lawrence, desenfundaba su arma reglamentaria y empezaba a disparar sobre sus compañeros oficiales hombres. El balance fue desolador, siete murieron en el acto, tres resultados heridos de gravedad y ella murió cuando cayó desde la terraza al suelo tras ser abatida por las balas de algunos de los presentes. Lo increíble, según una testigo es que tras golpear el asfalto, ya fallecida, con las extremidades y el cuerpo roto tras el terrible impacto, se incorporó, pronunció algo que nadie pudo entender y expiró. Esta última parte de la historia sólo la pudo encontrar en uno de los periódicos sensacionalistas de la zona, ya que en los oficiales, no se mencionó.

Eso hizo que en un principio dudase de su credibilidad, pero viendo lo que había ocurrido con su mujer, y con otros casos que tenía apuntados, no tardó en convencerse de que podía ser cierto. ¿Es posible que un cuerpo que cae desde una altura de más de treinta pisos, tras tener el cuerpo lleno de balas, con todas las extremidades rotas y medio destrozado, pueda erguirse y hablar? Si se lo hubiesen preguntado hace unos años hubiese dicho que no, pero ahora se aferraba a cualquier cosa si eso ayudaba a desentrañar lo que ocurrió con Martha. Estaba viendo muchas similitudes con lo que a ella le ocurrió, y eso fue el motivo para iniciar la búsqueda que había emprendido.

El siguiente caso que repasó se había producido en Argentina, cerca de la capital Buenos Aires. La verdad es que le fue difícil encontrar toda la información, ya que resultó tan increíble, que las autoridades decidieron olvidarlo, o a lo mejor lo correcto sería decir que lo ocultaron. En esta ocasión las víctimas fueron cinco, evidentemente todos hombres, pero en esta ocasión no hubo armas. Tal vez eso ayudó a que le costase más incluir este caso entre los demás; al principio fue reacio, pero cuando indagando entre páginas webs dedicadas a lo misterioso y al morbo, todo hay que decirlo, encontró los detalles del incidente, era evidente que se trataba de un suceso, al menos con similitudes a los que estaba estudiando. Una mujer, mata a un grupo de hombres y luego ocurre algo extraordinario.

Muchos puntos no estaban claros, pero lo que los periódicos contaban es que en una pequeña ciudad cercana a Buenos Aires, se estaba celebrando el triunfo del equipo local, con lo que la liga la tenía prácticamente ganada y eso llevó a los hinchas a salir a las calles a festejarlo. En todos los rincones se podía ver a gente con las banderas, las bufandas o el uniforme rojo y blanco del equipo. Las fuentes estaban abarrotadas de gente que se bañaba y la cerveza corría por doquier. Un grupo de amigos, venía por la carretera cantando el himno de su equipo y se dirigían al centro de la villa para festejar con los demás aficionados la victoria. En ese momento Alejandra, la única chica del grupo, aprovechando que pasaban junto a una gasolinera con supermercado, dijo que iba a comprar algo para comer, que ya había bebido demasiado. Casi no le vieron cuando se alejó de ellos, pero segundos después morían atropellados por el todo terreno que había robado mientras repostaba. Debido al golpe con el que quitó la vida a sus compañeros, perdió el control del vehículo y se estrelló contra un árbol saliendo despedida. Al lugar del accidente había acudido el hombre al que le había sustraído el vehículo que no pudo hacer nada por evitar el atropello y que fue testigo del impacto de su coche.

Corrió hacia allí para intentar socorrer a la chica, aunque en su fuero interno lo que deseaba era cantarle las cuarenta por haberle robado, pero lo que vio le dejo estupefacto. Tras el impacto con el coche, la jovencita había salido disparada atravesando la luna delantera, aunque no se golpeó contra el árbol si lo hizo contra una roca cercana con tan mala suerte que la cabeza estaba destrozada, se veían trozos de masa encefálica pegados a la misma y la sangre lo cubría todo. Estaba claro que estaba muerta y se disponía a llamar por teléfono a la policía cuando el teléfono móvil se le escapó de entre las manos ya que la chica se levantó, pronunció algo en un idioma que no pudo identificar y cayó de nuevo al suelo. No volvió a moverse.

Cuando la policía escuchó lo que aquel hombre les contaba, pensaron que estaba bajo los efectos del alcohol, como casi todo el mundo en la ciudad de hecho, pero superó la prueba de alcoholemia, eso hizo que quedasen turbados, no podía ser cierto, era imposible que en el estado en el que estaba aquel cuerpo hubiese podido levantarse, por eso archivaron el informe que hicieron, de ahí que cuando Collins empezó sus pesquisas, le resultase tan complicado encontrar los detalles. Cuando mentes acostumbradas a explicar sucesos normales, se tienen que enfrentar a los que no lo son, se bloquean, no están preparadas para asimilarlos, los entierran en lo más profundo de su memoria, y acaban olvidándolos.

Eran todas esas coincidencias, entre ambos casos las que llevaron a Collins a seguir buscando, y encontró más. Por eso un día decidió embarcarse en este proyecto, puesto que lo que le ocurrió a Martha, tenía que haber sido algo parecido a lo que le ocurrió a esas mujeres, pero no había nexo de unión aparente. Todas las muertes, las masacres, habían pasado en sitios en los que la normalidad era total, pero eran distintos, un restaurante en el caso de su mujer, la azotea de un hotel, la carretera, pero todos acabaron igual: con hombres muertos y sólo hombres, con la ejecutora muerta y pronunciando algo inteligible, pero en puntos tan separados del mundo que era difícil encontrar una relación entre todas las muertes. Pero todas tenían algo en común, o eso quería creer, ahora se trataba de encontrar el qué.

Continuó ojeando sus anotaciones, mientras en el exterior las nubes hacían tiempo que habían desaparecido y el cielo, todo lo que su vista abarcaba, mostraba un aspecto azul y despejado. Se levantó, cogió del lugar destinado para dejar el equipaje de mano la americana que se quitó nada más sentarse, y del bolsillo interior sacó su billetera. Necesitaba ver una vez más, la fotografía de Martha que siempre llevaba encima. Sin pretenderlo, una lágrima se le escapó. Pocas veces, como ahora, era consciente del vacío que había dejado en su corazón.

3

Cuando Nora acabó de darle de comer a su hijo, volvieron a entablar algo de conversación, era una mujer agradable, simpática y daba gusto poder hablar con alguien así. Además le venía bien, eso le permitía mantenerse despierto ya que lo último que le apetecía era dormir. La charla poco a poco derivó en confidencias. Finalmente, cansada del trajín del niño, se quedó dormida aprovechando que él también lo hizo. Collins paseó la mirada por el avión pero todos los pasajeros que antes habían mostrado pavor ante las turbulencias parecían estar dormidos. Los pocos que se mantenían despiertos ojeaban periódicos o leían. Visto el panorama decidió seguir mirando las anotaciones de su bloc. Conocía de memoria el contenido del mismo, pero necesitaba mantenerse despierto y como desde la ventanilla lo único que se veía era una enorme mancha azul de agua y otra no menos enorme de cielo, era lo único que podía hacer.

Ya había revisado los casos de Australia y Argentina, pero todavía quedaban otros países, aparte de España, Suiza e Italia que era hacia dónde se dirigía, tenía apuntados varios países más: Rusia, Honduras, Marruecos. Países repartidos por todo el mundo, masacres en cada uno de ellos. En total quince casos, que podía más o menos equiparar. Había encontrado pistas de algunos más, pero no consiguió catalogarlos por la falta de información. Algunos países tienen un sistema de autoprotección demasiado elevado y es difícil sacar información de ellos. Pero tenía suficientes datos para señalar las coincidencias más significativas, aquellas que le habían llevado a emprender este viaje, esta aventura.

Sin quererlo, volvió a quedarse dormido con el cuaderno entre las manos. El tranquilizante, parecía querer ganar de nuevo la batalla y tuvo que ceder. En esta ocasión no tuvo pesadillas; si soñó algo, no consiguió recordarlo dos horas después cuando despertó. Se alegró de haber podido descansar de verdad, pero se sorprendió al no encontrar la libreta, ya que juraría que la tenía en sus manos cuando se quedó dormido. Durante unos segundos la estuvo buscando y finalmente la encontró bajo el asiento. Miró hacia su lado, vio que Nora seguía durmiendo y sonrió, era una estampa encantadora, madre e hijo, abrazados en brazos de Morfeo.

Llamó a la azafata, tenía hambre y necesitaba tomar algo sólido ya que lo único que llevaba entre pecho y espalda era la pastilla y el whisky, con eso poco se iba a alimentar. Volvió a atenderle la chica morena y tras una breve conversación le trajo un sándwich, una botella de agua y una pieza de fruta. No era el mejor bocadillo que había comido en su vida, pero no sabía mal. El agua estaba fresca y la manzana tenía un buen aspecto. No tardó mucho en acabar con todo, pero se había quedado con sed, así que llamó de nuevo a la azafata, a la que pidió perdón por tanta molestia y pidió otra botella de agua. Ella le dijo que no era molestia, que eso formaba parte de su trabajo. Cuando volvió, retiró la bandeja con los restos del envoltorio del sándwich, la botella vacía y le entregó otra.

—Tenga.

—Gracias— contestó él— es usted muy amable.

—Sólo hago mi trabajo— dijo ella con aquella sonrisa encantadora que la caracterizaba.

—Hay muchas formas de hacer el trabajo— dijo él— pero con la amabilidad de usted, uno no encuentra a mucha gente.

—Lo tomaré como un halago.

Se marchó puesto que un poco más adelante alguien la reclamaba. Collins, bebió con tranquilidad el líquido que le había dado la azafata, y continuó ojeando su cuaderno. Cuanto más lo miraba, más convencido estaba de la locura en la que se había embarcado, pero también en que algo había ocurrido a todas esas mujeres, y sólo por eso necesitaba seguir, necesitaba encontrar respuestas. Ahora pasó a otra de las secciones de la libreta, en concreto la que hacía referencia a la primera ciudad a la que tenía que ir. Estaba revisando cómo tenía que llegar desde Barcelona, lugar en el que aterrizaría el avión. Era fácil, en el mismo aeropuerto podía coger un tren directo a La Llagosta. La otra opción, la más fácil tal vez, era coger un taxi que le llevaría directamente al hotel que ya tenía reservado. El dinero no era un problema, por lo que al final pensó que lo mejor era hacer el trayecto en taxi directamente ya que de esta forma llegaría antes al hotel.

También había mirado en Google, bendita internet, los lugares en los que según las noticias que pudo encontrar, se produjo el suceso. Lo cierto es que era un pueblo pequeño en tamaño, que no en habitantes, y todo quedaba cerca. Ahora le faltaba la parte más complicada, y era localizar a los testigos. Había navegado por cientos de páginas de Facebook en busca de alguna pista sobre lo sucedido, ya que siempre hay quién por morbo, o por haber participado de manera directa o indirecta en algo tan excepcional como eso, suele colgar información, fotos, comentarios o cualquier cosa. Tenía el nombre de dos o tres que habían hecho referencia, pero ni tan siquiera sabía si vivían en el mismo pueblo o en otro.

Esa es la parte de la investigación que le tocaría hacer in situ. Siempre sería más fácil hacerlo allí mismo, incluso podría preguntar a las autoridades, o buscar en los sitios de información del municipio como radio, prensa; seguro que tarde o temprano encontraba incluso más gente de la que de momento ya tenía en la lista apuntada. Decidió dormir un poco más, así que antes de que se le volviese a caer el cuaderno, lo guardó en el maletín que dejó en la zona de equipaje de mano, al igual que su cartera en la chaqueta y tras apoyar la cabeza en el cristal, se durmió de inmediato. No volvió a tener pesadillas. Cuando despertó quedaba algo más de una hora para el aterrizaje.

Volvió a charlar con Nora y jugó un rato con Steven. Era un crío simpático, tranquilo, lo que para un niño de su edad no estaba nada mal. Él se había acercado al asiento de ambos y cuando anunciaron que debían abrocharse los cinturones puesto que iban a aterrizar, estuvo tentado de volver a su asiento, pero total lo mismo daba si se quedaba junto a ellos, era un asiento que estaba vacío. El aterrizaje transcurrió con total normalidad y una vez en tierra se despidió de ambos con efusividad, también lo hizo de la azafata que con tanta amabilidad le había atendido. Ahora tocaban los trámites de aduana, recogida de equipaje, etc. Todavía quedaba bastante hasta que pudiese coger un taxi y llegar a la ciudad a la que se dirigía. Lo primero de lo que tuvo constancia era de la humedad que en aquel lugar había, nada que ver con la sequedad del sitio del que venía, eso era algo para lo que no estaba preparado, había mirado la temperatura que haría, pero no contaba con que el ambiente fuese tan húmedo. Estaba acostumbrado al calor, no en balde de donde él venía era habitual en verano, pero aquí sudaría mucho y a eso uno no se acostumbra así como así.

CAPITULO TRES

1

Había trascurrido más de una hora desde que el avión tomó tierra hasta que pudo salir por la puerta de la terminal. Ahora por fin podía coger un taxi, llegar al hotel, darse una ducha y descansar un poco. Una particularidad de los taxis de Barcelona que le llamó la atención fue el color de los mismos, no eran blancos, ni amarillos como en New York, ni negros como en Londres, era una mezcla de ambos: puertas amarillas y el resto negro, originales se podían catalogar así. En un español más que aceptable pero con un fuerte acento inglés, indicó al conductor el lugar al que quería ir. Le costó bastante conseguir uno vacío ya que aunque había bastantes, mucha gente prefería coger uno para viajar a Barcelona, en lugar de los autobuses que realizaban el trayecto, o incluso en uno de los trenes que unían el aeropuerto de El Prat con la capital catalana. Era más caro, mucho más, pero te llevaban de puerta a puerta y eso en asuntos de negocios era de vital importancia.

Hace muchos años, cuando se construyeron las rondas del litoral para los juegos olímpicos de Barcelona 92, estas eran un medio maravilloso para desatascar el interior de la ciudad condal y hacer unas vías rápidas que unían los pueblos cercanos con la capital, pero hoy en día se habían quedado pequeñas, los coches eran mucho más numerosos y era complicado circular por ellas a velocidad relativamente alta de manera constante, por lo que el trayecto hasta La Llagosta, se hizo eterno. Durante el camino mantuvo una conversación con el conductor sobre temas triviales, el tiempo, motivos del viaje y poco más. Tal vez fuese fruto del tiempo que llevaba desde que partió de su ciudad, pero a pesar de hablar español de manera decente, le estaba costando conversar de manera continuada, el cansancio sin duda estaba pasando factura, por lo que transcurridos unos minutos, prefirió guardar silencio.

Miraba por la ventana, pero el paisaje, lejos de ser hermoso, le resultaba aburrido, grandes edificios de viviendas salpicados aquí y allí de parques infantiles, algún que otro árbol, y poco más. En las zonas en las que no había apartamentos, eran fábricas las que tomaban su lugar o incluso grandes solares en los que la escasa vegetación que se veía, distaba mucho de ser verde y frondosa. También vio un río de cierta importancia, el Besós, o algo parecido según le dijo el conductor. Necesitaba con urgencia una ducha y refrescarse un poco, ya que a pesar de que el aire acondicionado del vehículo estaba en marcha, el calor junto con la humedad, le empezaban a pasar factura, empezaba a sudar con abundancia. Poco después el taxi se paraba y el conductor le indicaba:

—Pues ya hemos llegado, aquí está su hotel.

—Muchas gracias— dijo Collins— ¿cuánto cuesta?

El taxista sonrió ante la expresión y dijo:

—Veinticinco euros.

Collins, que aunque había cambiado algo en el aeropuerto, no estaba muy familiarizado con la moneda ni con su equivalencia en dólares, le entregó treinta y dijo:

—Quédese el vuelto.

— ¡Gracias!— dijo sorprendido el taxista— y añadió— que tenga una buena estancia.

—Eso espero— sentenció Collins.

El taxista descendió, le abrió el maletero, le entregó su equipaje y se despidió con una sonrisa, mientras pensaba que ojalá todos los pasajeros fuesen tan generosos con las propinas. Collins esperó que el taxista se marchase, y entró en el hotel. El aire acondicionado funcionaba bien, y una extraña sensación de frescor le invadió. Se dirigió a la recepcionista a quién preguntó por la reserva que había realizado a nombre de Collins Shine. Le indicó cuál era su habitación y hacia allí se encaminó una vez cumplimentados los trámites de identificación, formularios, etc. Le dieron algunos folletos de excursiones para realizar, los horarios del restaurante del hotel, de autobuses y trenes. Collins agradeció todo, pero lo que estaba deseando era darse una buena ducha.

Cuando llegó a su habitación, dejó el poco equipaje que llevaba sobre la cama, se dirigió al cuarto de baño, se desvistió y dejó correr el agua de la ducha durante unos segundos hasta que alcanzase la temperatura perfecta para situarse bajo sus chorros. Nunca un baño había sido tan gratificante. Se encontraba mucho mejor, más despierto. Tras vestirse, vació la maleta y el maletín, lo colocó todo en el armario, y en la mesita. Luego fue a recepción para preguntar por algunos lugares de los que había encontrado la información por internet tales como el restaurante en el que estaban tomando algo cuando todo se produjo, etc. La chica de recepción le indicó todo en un plano de la localidad y se lo entregó. Lo cierto es que era una ciudad pequeña, sería fácil hacer un recorrido por sus calles. Decidió salir a dar una vuelta e ir en persona a visitar el lugar de la catástrofe.

Había una cosa que tenía que hacer imperativamente y era colocar su reloj en hora. Fue al hacerlo cuando se dio cuenta de una cosa, tenía que comer, a pesar de haber cenado en el avión, tenía que empezar a adaptarse al nuevo horario, y lo mejor era hacerlo con las comidas. En alguna parte había leído que los españoles desayunan tarde, comen tarde y cenan tarde. Viendo la hora que era, seguro que encontraría algún restaurante en el que tomar algo. Era cierto que el hotel disponía de restaurante, pero decidió dar una vuelta, buscar un lugar agradable y tomar algo. Si tenía que ser sincero con lo que veía, no era un pueblo que destacase por su belleza o por su encanto. Era una ciudad de grandes bloques de apartamentos, algunos con ocho pisos de altura, y una pequeña zona residencial como descubrió más tarde. Andando llegó a la Avinguda Primer de Maig, que junto con un par más de avenidas y calles anchas, se podía catalogar de una de las principales. Giró a la izquierda, continuó caminando, cruzando calles, hasta llegar al bar Los Candiles, que sin saber muy bien el motivo, le pareció un bonito lugar para comer. En frente un edificio gris, sin nada destacable arquitectónicamente, le llamó la atención. Antes de entrar a comer se acercó al lugar del que no paraba de entrar y salir gente y constató que se trataba del centro de salud. Aséptico, eso fue lo que le pareció. Volvió a cruzar la calle y entró en el restaurante. Ahora tenía que poner a prueba, de verdad, sus conocimientos de español.

2

Algunos de los nombres de la carta que le trajeron no le sonaban de nada, por lo que lo más sensato que se le ocurrió fue pedir una hamburguesa, eso es algo que en todas partes se puede pedir y comer, sin necesidad de romperse mucho la cabeza para pedirla. Mientras se la traían pidió una cerveza, que estaba fresca y se agradecía. Estaba sentado en una mesa desde la que podía ver el trajín de la calle, las idas y venidas de la gente que paseaba. Por un momento estuvo pensando en lo que tuvo que significar para una pequeña localidad como aquella, la terrible tragedia que sucedió hacía apenas un año y algo. Por el tamaño de la urbe, era fácil pensar que toda la gente se conociese, o sino uno podía conocer a otro que conocía a alguien, que tuvo que estar presente aquel día. Es lo que tienen los pueblos pequeños. De donde él venía sucedía algo parecido. Durante unos instantes dejó de mirar por la ventana y observó con detenimiento el local. Moderno, sencillo, limpio. Esas fueron sus primeras sensaciones. Disponía también de una terraza, que sin duda ahora que estaba el buen tiempo instalado, estaría llena hasta bien entrada la noche. Se podía decir que era un sitio acogedor.

En estas meditaciones se encontraba cuando le trajeron su hamburguesa. Cuando la probó se dio cuenta de que por mucho que su país sea considerado el rey de las mismas, aquella no desmerecía para nada a las que podía tomar en cualquier hamburguesería de su ciudad. Pidió otra cerveza, con aquel acento que pareció hacerle gracia al camarero, y la saboreó. A pesar de que no tenía mucha hambre se la comió toda y la guarnición también. Para finalizar el menú pidió un café y permaneció durante un buen rato después de haber acabado, contemplando lo que aquella ventana a la calle le mostraba.

Cuando pagó dejó una generosa propina y siguió con el paseo. Quería hacerse una idea general del lugar antes de empezar a investigar, por así decirlo, los lugares del incidente. Tras unos minutos de andar por las calles sin rumbo fijo, vio que era cierto que se podía recorrer todo el pueblo en poco tiempo, que además de los grandes edificios de apartamentos y la zona residencial que vio, también constató la presencia de una gran zona industrial. Muchos comercios, pero le llamó poderosamente la atención la gran cantidad de bares, en todas sus modalidades, y de peluquerías que había. Identificó tres colegios, un instituto, una estación de ferrocarril, el que unía la ciudad con Barcelona, un centro cultural, una casa consistorial, un mercado municipal, varios supermercados, aunque solo uno verdaderamente grande. Era una ciudad anodina a simple vista, pero llena de gente paseando por sus calles, por el parque cercano a la estación y a la zona comercial, y por los grandes paseos con árboles que daban una agradable sensación de frescor con todo el calor que estaba haciendo. Miró el reloj y pensó que era un buen momento para regresar al hotel, descansar un rato y ordenar un poco sus notas para saber por dónde empezar sus pesquisas.

3

Unas horas después de haber descansado y puesto al día sus apuntes, fue a cenar al restaurante del hotel. El menú le pareció exquisito. No sabía, porque no estaba acostumbrado a comparar precios, si era caro o barato, pero por lo bien que había comido, lo que pagó le pareció bien. Poco después, tras degustar un buen whisky, volvió a su habitación, vio un rato la televisión, y como estaba empezando a tener dificultades para seguir lo que los locutores comentaban porque, entre que su español llevaba tiempo oxidado y aquellos lo hablaban a gran velocidad más el cansancio acumulado, y no estaba entendiendo todo, decidió que lo mejor era acostarse y dormir, mañana sería otro día.

A las ocho y media sonaba el despertador. Había pasado una noche tranquila, seguramente por el cansancio acumulado, pero no recordaba la última vez que había dormido tan bien. Se duchó, se vistió y salió a la calle, buscando un restaurante para desayunar, ya que ese servicio no estaba cubierto por el hotel. Afortunadamente se encontraba en un pueblo en el que no faltaban bares, restaurantes, cervecerías, etc., había más en aquella pequeña ciudad que en la suya que era mucho mayor. Apenas tuvo que andar unos pocos metros para encontrar una pastelería, con servicio de cafetería en la que tenía un amplio surtido de bollería y pasteles, junto con café e infusiones, situado en la Calle Brutau y llamado Dolç Estil. Permaneció en el interior durante una media hora aproximadamente. Mientras disfrutaba del desayuno ojeó con brevedad el mapa que llevaba y donde estaban apuntados los lugares del incidente, el bar en el que ocurrió la masacre, el sitio en el que la mujer murió. Quería hacerse una imagen visual in situ, luego dedicaría la tarde en localizar testigos, ya sabía algunos nombres, pero todavía no había hablado con ninguno.

Cuando abandonó el local cogió la calle San José y siguió caminando por ella hasta que llegó a la Casa Consistorial. Hacía un bonito día, caluroso, y aunque apenas eran las nueve y media, la temperatura era elevada, y la humedad, esa que tanto temía también era alta. Más o menos podía pasear sin perderse, no era un pueblo demasiado grande y como ya lo había recorrido la tarde anterior, algunos lugares le resultaban familiares. Decidió continuar por el paseo de la Avinguda Onze de Setembre, que era un tramo de la Nacional 152, y casi al final del mismo, a la altura del restaurante chino, giró a la izquierda. Frente a él un supermercado L’Esclat y muy cerca de él, lo que buscaba, el lugar en el que la tragedia golpeó a aquella población. Todo había ocurrido en un pequeño bar cercano, ya cerrado. Sacó su libreta del bolsillo y empezó a comprobar in situ lo que los apuntes indicaban. Una mujer mató a ocho hombres, luego, salió a la carretera, saltó sobre un vehículo que venía directo hacia ella y con el cuchillo en mano intentó romper el parabrisas, no le quedó más remedio al conductor que frenar metros más tarde, catapultando a la mujer y haciendo que esta volase más de veinte metros para estrellarse contra el bordillo de una rotonda donde finalmente murió. Eso era todo lo que pudo sacar de los medios que consultó a través de internet, pero seguro que hubo más. Ya tenía, a través de los perfiles de Facebook, Twitter y demás redes, por las fotos que colgaron y los comentarios que dejaron, algunos testigos a los que se disponía a contactar esa misma mañana para ampliar datos. Ya había iniciado esos contactos antes de partir a través también de las redes sociales, ahora solo faltaba confirmar las visitas. Esperaba obtener todo lo que pudiese para ayudarle a encontrar, si es que eso era posible, las respuestas que ansiaba.

Permaneció durante varios minutos estudiándolo todo, el bar donde todo empezó, la calle, la rotonda. Lo único claro es que se podía clasificar en la misma categoría que la masacre que cometió su mujer, algo inexplicable. Pero algo que era común en algunos de los casos que había estudiado era que los médicos lo denominaban como enajenación mental transitoria. ¿Todos? No lo creía, estaba seguro que había algo más, pero ignoraba si eso era lo que necesitaba para las respuestas que deseaba. Finalmente volvió sobre sus pasos por el paseo de la Avinguda Onze de Setembre y se dedicó a pasear sin rumbo por las calles de aquella localidad. Su mente bullía, trabajaba a gran velocidad, intentando entender que tenían en común todas aquellas masacres, dejando a un lado que fueron cometidas por mujeres. Pero ¿qué? Esperaba que después de charlar con Laura, que así se llamaba la amiga de la víctima Susana, y con Javier, uno de los que sobrevivieron, pudiese empezar a obtener algo. Luego hablaría con otras personas que también colgaron fotos y comentarios, pero aquellos eran testigos de primera mano, lo vivieron en sus carnes, lo sufrieron en su alma, como él.

Casi sin quererlo había vuelto al hotel, había deambulado durante más de dos horas y ahora llegaba el momento de las llamadas. Antes de partir había contactado con Laura y Javier, les había explicado someramente el motivo por el que quería hablar con ellos, y aunque al principio se mostraron reacios, pensando que se trataba de una broma de mal gusto, poco a poco fue consiguiendo que entendieran que lo que le movía a charlar con ellos era algo serio, que no trabajaba para ningún periódico de prensa rosa, que lo quería era obtener respuestas porque estaba seguro que lo ocurrido allí y lo de su esposa, tenía relación. Les dijo que cuando se viesen en persona les contaría, sin tapujos lo de Martha, para demostrar su sinceridad. Finalmente consiguió convencerles pero seguían estando algo reticentes ya que ellos no podían ver ni entender como unos asesinatos cometidos en Estados Unidos, a miles de kilómetros de distancia, podían tener relación con el ataque de locura de aquella chica en aquel pequeño pueblo de España. Pero Collins se mostró tan persuasivo, que por verle no perdían nada. Les mostró algunas de las pruebas que él había obtenido y aunque no estaban del todo convencidos, finalmente se verían. Ahora quedaba confirmar el día y la hora, cuanto antes fuese posible esa cita, mejor.

En su habitación, sacó el portátil del cajón en el que lo había dejado el día anterior, lo encendió y tras acceder al Facebook, confirmó los datos con los anotados en su libreta y con una sonrisa de satisfacción, lo apagó de nuevo, lo dejó en su sitio y sacó el móvil del bolsillo. Nunca había hablado con Laura en persona, las pocas conversaciones que había mantenido con ella habían sido a través del chat, así como con Javier, y no sabía si finalmente se echarían atrás. No había recorrido miles de kilómetros para nada. Esperaba que su acento americano ayudase en algo, al menos con la chica. Marcó el número de Laura y esperó unos segundos. Al final alguien contestó.

— ¿Diga?

— ¿Laura?

—Sí, soy yo ¿quién es?

—Hola soy Collins, hemos hablado por internet, es sobre Susana, ¿te recuerdas?— aunque lo intentaba, no podía evitar tener un fuerte acento, hacía mucho que no practicaba su español y se notaba.

— ¡Sí! ¡Claro, el americano!

Collins sonrió, le hacía gracia esa forma de identificarlo.

— ¿Podemos vernos hoy?— preguntó.

—Pero tendrá que ser por la tarde…

—No problemo— y añadió— ¿a cuál hora?

Al otro lado se oyeron risitas, estaba claro que la forma de hablar de Collins le hacía gracia, pero no le dio importancia.

—No lo sé, ¿te puedo llamar cuándo acabe de trabajar y te lo confirmo?

—Ok. Nos vemos por la tarde.

—De acuerdo, un saludo.

— Un saludo.

Colgó. Hubiese preferido hablar con ella en esa misma mañana, pero las obligaciones son las obligaciones. Luego habló con Javier y más o menos le dijo lo mismo, que por la tarde le llamaría él, así que tenía toda la mañana libre, podría dar un paseo, comería en el restaurante del hotel y buscaría un lugar para poder hablar con ellos, que fuese tranquilo. Sería mala suerte que ambos decidieran acudir a la misma hora, lo cual no le importaría, pero prefería hacerlo de uno en uno, su español no era fluido y si había una conversación de varias personas, hablando rápido, corría el riesgo de no entenderlo todo, apenas había conseguido mantener una conversación telefónica y necesitaba estar muy concentrado para escuchar y comprender. Antes de salir a dar una vuelta decidió poner un rato la televisión para comprobar realmente cuál era el verdadero nivel de comprensión. Sintonizó un canal en el que unos tertulianos hablaban, todos a la vez, sobre diversos temas y apenas consiguió entender algo. ¿Cómo se podía hacer un programa así? ¿Habría alguien que entendiese de que hablaban? Si todos lo hacían al mismo tiempo, para él resultaba complicado, pero imaginó que a algunos de los oyentes tampoco les iba a resultar fácil. Cambió varias veces de canal, escuchando algo de aquí y de allí, y acabó por apagar la tele, era preferible estirar un poco las piernas, así que abandonó el hotel y se dejó ir por las calles de la localidad.

4

Se encontraba en la puerta del bar Los Candiles, allí había quedado con Laura por teléfono, al parecer iba a conseguir verla en persona. Eran las ocho de la tarde, cuando una chica rubia se acercaba a él y le preguntaba:

— ¿Señor Shine?

—No me llames, señor, dime Collins.

—Hola, soy Laura.

Se dieron dos besos y Collins la invitó a pasar, se sentaron en una mesa procurando estar lo más retirados posible del resto de comensales que en aquel momento había en el interior del restaurante, pidieron para beber dos cervezas y en principio no pidieron nada para comer, lo que necesitaba Collins era escuchar lo que Laura tenía que contarle. Al final Javier le dijo que no podía acudir hoy a verle, pero que estaría disponible el día siguiente por la tarde, a lo que accedió. No tenía prisa por marcharse de allí, ni por acudir a Montreux, quería tomarse el tiempo que fuera necesario para acallar su conciencia.

Laura estaba algo nerviosa, miraba a todos los lados y no se atrevía a fijar la mirada en él, aunque le había convencido de sus intenciones, aún le quedaban dudas, en internet hay gente rara y no sabía lo que se iba a encontrar en Collins. Por su parte él se encontraba más tranquilo, ahora llegaba el momento que llevaba esperando tanto tiempo y quería aprovecharlo. Hasta que el camarero no les trajo las consumiciones no empezaron a hablar. Fue Laura la que finalmente abrió el fuego:

—Señor… Collins, no estoy todavía segura de lo que quiere…

—Busco respuestas— dijo con ese acento inglés tan pronunciado que tenía.

— ¿Y cree que las va a encontrar aquí?

—Al menos una parte de ellas sí. Quiero pedirle que hable despacio, mi español no es muy bueno— dijo con una amplia sonrisa.

—Lo intentaré— dijo ella  con otra sonrisa.

Poco a poco los nervios de ella iban desapareciendo.

—Quiero que me cuente todo lo que recuerde de aquel día— dijo Collins sin rodeos.

Por un instante Laura cerró los ojos, intentando poner en orden las ideas y refrescar aquellos recuerdos, fue un día triste, todavía le dolía rememorar lo que ocurrió, ya que nunca lo había compartido con alguien ajeno a su entorno. Finalmente, los abrió y empezó con su relato:

—Era un jueves. Era el día de las chicas. Desde hace unos años, dedicamos el jueves a reunirnos las amigas, y dejar a nuestros novios para pasar juntas la tarde. Era nuestro momento. Nos contábamos confidencias, nos reíamos y hablábamos de cosas de chicas. Puede parecer tópico, pero esos momentos eran especiales. Lo primero que hicimos fue dar un paseo, eso nos revitalizaba, nos llenaba, por así decirlo, de aire puro, todo lo puro que pueda ser el que se respira en la ciudad. Después fuimos al centro cultural, suelen hacer teatro, exposiciones de fotografía, encuentros y charlas sobre diversos temas, presentaciones de libros y cosas así. Nos gusta todo lo relativo a la cultura y siempre que podemos aprovechamos la ocasión.

“Luego fuimos a mirar escaparates. No es que haya muchas tiendas de ropa de moda por aquí, pero ya sabe cómo son las chicas con los trapitos— aquí tuvo que aclararle a Collins a que se refería, luego prosiguió— nos recorrimos todo el pueblo, entramos en algunas de las tiendas y compramos algún bolso y algunos complementos. Luego, cansadas de andar fuimos a tomar algo al bar al que siempre íbamos. Recuerdo que ella estaba feliz, su novio le había pedido matrimonio y quería invitarnos, así que nos fuimos hasta allí. Nos sentamos en la terraza, ya que hacía un bonito día. Pedimos nuestras bebidas y fue cuando ella nos enseñó el anillo que Pedro, su novio le había regalado, era precioso.

Aquí hizo una pausa, pegó un  largo trago a la cerveza y miró a Collins, que no tenía la vista puesta en ella y de vez en cuando anotaba alguna cosa en su cuaderno. Se sorprendió al ver lo concentrado que estaba, eso hizo que el  poco miedo que le quedaba a enfrentarse a un loco se desvaneciese, aquel hombre estaba convencido de que lo que ella tenía que contarle era interesante. Sonrió, como síntoma de relajación y él se la devolvió. Tomó otro sorbo y continuó:

—Todas estábamos anonadas ante aquel anillo, era de oro blanco y diamantes. Bromeamos con que ojalá nuestros novios fuesen igual de generosos que Pedro, sabíamos que tenía un buen trabajo, que ganaba un buen sueldo, al que nuestros novios no podían aspirar. Fue entonces cuando se levantó para ir al baño...

Unas lágrimas empezaron a escapársele, estaba claro lo que aconteció después le dejó marcado para siempre. Era evidente que eran buenas amigas, que se querían, que lo que pasó después tuvo que ser muy duro, y que todavía no lo había superado. Antes de continuar con el relato dio otro sorbo a la cerveza mientras Collins, que todavía no había dicho nada, le tendía un pañuelo.

—Gracias— dijo ella entre sollozos.

—De nada.

—Perdona, pero se me hace duro recordar lo ocurrido.

—Lo entiendo, yo tampoco superado lo de mi mujer     — dijo Collins.

—Se dice he superado— dijo Laura con una sonrisa.

— ¡Oh! Gracias, hace mucho que no hablar español…

Ambos rieron. Laura le devolvió el pañuelo. Como ya habían acabado las cervezas pidieron otra ronda y esta vez fue Collins el que sugirió que pidieran algo para picar y aunque Laura no tenía mucha hambre, accedió a compartir una ración de patatas bravas. Collins miraba las notas que había tomado, sin decir nada, levantando de vez en cuando la vista y esperando que Laura siguiese con su relato, para animarla a continuar le dijo:

—Si quieres te puedo contar lo de Martha, mi esposa, cuando acabas.

—Cuando acabes, se dice acabes— corrigió Laura.

—Lo siento…— y sin poder evitarlo se echó a reír.

Aquello contagió a Laura y durante un rato ambos rieron con ganas. En ese momento el camarero les traía otra cerveza e instantes después las patatas bravas. Durante unos minutos degustaron todo sin hablar, dando pequeños tragos a las bebidas. Al final, haciendo acopio de fuerzas, Laura continuó con el relato que había dejado a medias, y como se imaginaba Collins, era la parte más dura de la historia:

—Como te iba diciendo, ella fue al lavabo y todo se desmadró. Al principio nos sorprendió que tardase tanto en volver, así que empezamos a preocuparnos y fue entonces cuando empezamos a escuchar voces y ruidos que venían del interior del bar, así que me levanté y entré. No podía creer lo que veía. Ella blandía un cuchillo, estaba llena de sangre y vi varios cuerpos acuchillados en el suelo, eran todo chicos, las mujeres que estaban dentro, se encontraban en un rincón, sollozando y pidiendo que no las matase, no entendía que pasaba. Miré a Susana, tenía la mirada perdida. En ese momento la camarera se acercó por detrás, para pedirle que se fuese…

Aquí de nuevo las lágrimas acudieron. Se notaba que era un momento duro, que a pesar del tiempo transcurrido, el dolor todavía le afectaba. Collins lo podía entender, su corazón todavía tenía la cicatriz que dejó su mujer, y estaba claro que aquella chica sufría por su amiga. Se secó las lágrimas con el pañuelo que le había dado Collins y que no le había devuelto y prosiguió:

—Entonces Susana se giró y le clavó el cuchillo en el hombro. La chica empezó a llorar y gritar, fue cuando ocurrió algo extraordinario, Susana se acercó a la chica que intentaba salir del mostrador completamente enloquecida, le puso la mano en la herida y… no sé cómo explicar lo que pasó, pero dejó de sangrar, se cerró, y es como si nunca hubiese pasado.

— ¿Qué?— preguntó Collins sorprendido.

—La herida, se cerró. Es todo lo que puedo decir.

Collins estaba estupefacto. Era cierto, lo único que buscaba matar eran hombres, como su mujer, como los casos que había estudiado en Argentina y Australia. No había dudas, no había casualidades, quedaba demostrado que éstas no existen. Durante unos segundos Collins se reclinó, se echó la mano a la mandíbula y estuvo meditabundo. Sabía, porque venía preparado que las víctimas eran hombres, pero el hecho de que hubiese una mujer herida y sanada de inmediato, era cuando menos, sorprendente. Quería saber más, necesitaba saber más. Casi apremió a Laura a que siguiese con su historia:

—Yo le grité— siguió Laura— le pregunté qué estaba haciendo, pero no contestaba, continuaba con la mirada perdida. Entonces salió de detrás de la barra, quería salir al exterior y me interpuse en su camino, le suplicaba, le rogaba que tirase el cuchillo. Entonces clavó sus ojos en los míos, estaban vacíos sí, pero desprendían odio. Con la mano contraria a la que tenía el cuchillo, me empujó, con tal fuerza que casi me estampa en la pared de enfrente. Ella que era pequeñita y no tenía fuerza…

— ¿Era pequeña?— interrumpió Collins.

—Sí, ¿por qué?

—Mi mujer también lo era.

Ambos quedaron en silencio. Ambos estaban igual de sorprendidos. Collins ya no creía en las casualidades y Laura, que conocía por encima la historia de Martha puesto que él se sintió obligado a contársela la última vez que habló con ella, apenas una hora antes, para tratar de convencerla, empezaba a ponerse en la piel de aquel hombre, de los años que llevaba buscando respuestas. Algo había pasado con su mujer, y posiblemente ese algo tenía mucho que ver también con Susana. ¿Era eso posible?

—Continúa por favor— pidió Collins.

—Es duro, no sabía lo que me iba a costar contarlo todo…

—Me imagino, para mí también es— dijo Collins.

—Hablas bastante mal— dijo Laura con una sonrisa.

—Llevo mucha tiempo sin hablar.

—Mucho, se dice mucho— corrigió con cariño Laura.

— ¿Puedes seguir por favor?— preguntó Collins.

—Lo intentaré— y prosiguió. — Me incorporé con rapidez y salí tras ella. Al verla aparecer llena de sangre con el arma en la mano, la gente de la terraza empezó a gritar, mis amigas estaban tan sorprendidas que ni se movieron. Intenté detenerla, quería pararla, quería que me explicase que estaba pasando, pero se dirigió hacia una mesa donde había un grupo de chicos. Le dio dos puñaladas a uno en el corazón de manera tan rápida, que nada se pudo hacer por él. Los otros intentaron detenerla, pero como ella movía el cuchillo de un lado a otro casi no podían acercarse. Fue entonces cuando apareció un coche conducido por un chico. Ella se abalanzó sobre él, intentó clavarlo a través del parabrisas. Creo que fue un acto reflejo del conductor pero pegó un frenazo, con tal fuerza que Susana salió disparada, estampándose en la caída la cabeza contra el bordillo.

“La gente había empezado a acudir por el escándalo de las voces y los gritos. Habían llamado a la policía, a las ambulancias, y había mucho caos. Yo corrí hacia ella, esperaba que el golpe no la hubiese matado, porque era mi amiga, pero cuando llegué donde estaba…—de nuevo unas lágrimas surcan sus mejillas— Estaba todo lleno de sangre. En cuanto la vi supe que estaba muerta. Tenía la cabeza partida en dos, literalmente. Se había golpeado de lleno con el bordillo. Me puse a llorar, pero entonces ocurrió algo que me sorprendió. Susana se levantó, me miró, dijo algo como Fukusima, Fujiyama o algo así y volvió a caer. Ya no se levantó más.

“Al rato todo se llenó de coches de policía, de ambulancias. Nadie sabía en realidad que había ocurrido. Ni yo lo podía explicar. Nos interrogaron a todos los presentes, y al cabo de un tiempo todo lo que nos pudieron decir es que Susana había sufrido un ataque de locura. Ahí se acabó todo. Pero ahora que conozco tu historia— dijo mirando a Collins a los ojos— creo que hay algo más.

La cara de Collins era un poema. Su mujer, tras cometer la masacre y caer abatida por los disparos de la policía, también se había levantado y pronunciado unas palabras que ahora que lo pensaba, se parecían mucho a las que Susana dijo. ¿Otra casualidad? No. Ahora tenía que encontrar lo que unía ese caso con el de su mujer, y con los otros. Tal vez en Suiza pudiese encontrar otra pista. Pero ¿eso le llevaría a dar con las respuestas que deseaba? Todavía no lo podía decir.

—Gracias— fue lo único que le pudo decir a Laura tras contar su historia.

—Gracias a ti por escucharme, lo necesitaba.

— ¿Puedo contarte mi historia con detalle?— preguntó Collins.

—Soy toda oídos.

Al ver la cara de sorpresa de Collins ante aquella expresión, sonrió y aclaró que significaba que estaba dispuesta a escuchar con atención. Durante una hora, con las dificultades del lenguaje, él le explicó lo ocurrido. Muchos detalles ya se los había comentado, pero la mayor parte de la historia no. Laura escuchaba fascinada. Había muchos puntos de coincidencia, demasiados tal vez para considerar que ambos sucesos, separados por varios años y por miles de kilómetros de distancia, eran casi un calco. Luego pasó a contarle someramente lo que sabía de las otras masacres. Aquí Laura ya no estaba fascinada, estaba alucinada, sorprendida.

Finalmente Collins pidió la cuenta, y ambos salieron del local, se despidieron en la puerta, deseándose buena suerte. Sin decirlo ambos esperaban que aquel encuentro pudiese ser el inicio de una buena amistad, nacida bajo negros nubarrones. Collins volvió al hotel, tenía que pasar todas las notas al portátil, y preparar el encuentro con Javier, aunque como hasta el día siguiente no iba a poder verlo. Una vez en su habitación encendió el ordenador y pasó las siguientes dos horas pasando las notas que tenía de su conversación con Laura. Mucha información inquietante, sorprendente y que era difícil de creer. Pero estaba convencido que le había dicho la verdad. Cuando acabó, se dio una ducha y se acostó. Había decidido que sería una buena idea ir por la mañana a Barcelona, así podría despejarse visitando la ciudad condal y volvería con la mente fresca y renovada para charlar con Javier. Agotado por todo lo vivido durante la jornada no tardó en dormirse.

5

Por la mañana se levantó temprano, habló con la recepcionista sobre lugares que podía visitar en Barcelona y le pidió información de cómo podía llegar hasta allí. Le aconsejó que lo más rápido sería ir en taxi, le informó de varias cosas que podía ver y le entregó algunos folletos. Collins dijo que iría a desayunar, que en media hora estaría de vuelta y que si le podía pedir un taxi se lo agradecería. La chica de recepción le dijo que no había problema y él se fue a desayunar al mismo sitio que el día anterior, le había gustado el ambiente de aquel local.

Veinticinco minutos después estaba de regreso en el hotel e instantes después le recogía un taxi que le llevaría a visitar la ciudad. Ya había decidido que iba a visitar, en realidad desde hacía mucho tiempo, cuando su mujer y él soñaban con realizar viajes, en sus cabezas siempre estuvo el poder ver en persona las obras de Gaudí, al que en su país consideraban un genio, excéntrico, moderno, adelantado a su tiempo. Por eso el primer lugar al que quería ir era para contemplar la más hermosa de las catedrales: La Sagrada Familia y así se lo indicó al conductor.

Luego vería la casa Batlló, la Pedrera, el parque Güell y si le quedaba tiempo antes de volver para conversar con Javier, quería ir al puerto y recorrer las pintorescas Ramblas. Era cierto que la chica le había dicho más cosas para visitar, pero para un primer día con eso sería más que suficiente. Tenía previsto quedarse un poco más de tiempo puesto que no tenía que ir a Suiza todavía y quería disfrutar de unas más que merecidas vacaciones. Sus respuestas, si es que las había, llegarían cuando fuese su hora.

Uno puede escuchar, leer, ver reportajes sobre las obras arquitectónicas de cualquier autor, pero verlas en persona, sentir el contacto de aquellas piedras, pasear entre ellas, es algo que no se puede comparar. Estaba maravillado, había parado tan solo para comer y de manera muy rápida en una cadena de hamburgueserías muy conocida y casi sin darse cuenta la tarde y la hora de la cita con Javier se le había echado encima. Bueno, es cierto que le quedaba casi una hora y en taxi ese recorrido sería rápido. Una de las cosas que tiene Barcelona es que en cualquiera de sus lugares más representativos es fácil poder llamar a un taxi, así que apenas tardó unos minutos en encontrar uno libre. De hecho llevaba todo el día en ellos, no había cogido ni un metro, ni un autobús. Media hora después se encontraba de nuevo en su hotel, tenía el tiempo justo de darse una ducha para quitarse el sudor y acudir de nuevo a Los Candiles para encontrarse con Javier. ¿Tendría algo nuevo que aportar? Esperaba que sí.

6

Poco más le contó Javier. Fue un testigo de lo que pasó en la terraza puesto que de lo que ocurrió en el interior del bar solo sabía lo que le habían contado o lo que había oído. Estaba con unos amigos tomando algo cuando empezaron a oír gritos en el interior del establecimiento, poco después vieron salir a una chica con un cuchillo en la mano y llena de sangre e intentó atacarles, fue entonces cuando apareció el coche y se arrojó sobre él. Tras el frenazo que hizo el conductor, fueron corriendo al lugar donde había caído el cuerpo de la chica y al llegar vio cómo la amiga de la chica que había sido atropellada, lloraba sobre el cuerpo de la muchacha. No vio si se levantó pero dudaba que algo así hubiese pasado, le parecía increíble. Luego, cuando todo quedó despejado tras la llegada de la policía y de las ambulancias, escuchó a alguien que contaba como la camarera había resultado herida pero que la misma que había provocado la masacre, la había curado.

Collins hizo algunas preguntas, y enseguida se dio cuenta que poco más iba a sacar de aquella conversación. Lo único que quedo claro es que Javier no había sido testigo de lo más sorprendente. Pero dijo algo que le dejó pensativo. Era sobre la camarera. Un día la vio por la calle y le preguntó por lo ocurrido y la vio tan convencida de la veracidad de su historia, que por increíble que le parecía, acabó creyéndola. Aquella chica loca que había matado a unas cuantas personas, aunque Javier no sabía que todos eran hombres, había cerrado la herida del hombro de la mujer como si nunca hubiese sido herida. Cuando Collins le contó su historia, Javier se quedó de piedra. Eran tantas coincidencias con lo que él sabía y con lo que la habían contado que no se mostró indiferente. Al despedirse le dijo a Collins que si podía ayudarle en algo, lo que fuese que se lo hiciese saber. Collins se lo agradeció y dijo que estarían en contacto.

Aquella noche al regresar al hotel, poco tuvo que escribir en su portátil, y aunque estuvo casi una hora delante de la pantalla, en realidad no le hizo caso. Estaba con la mente en blanco, y cuando se dio cuenta decidió que había llegado el momento de dormir. Mañana haría otra excursión a Barcelona, y vería todo lo que le diese tiempo ya que no tardaría en coger el vuelo para Ginebra.

CAPITULO CUATRO

1

Se llevaba en el corazón un precioso recuerdo de la ciudad de Barcelona. Le había gustado aquella mezcla de lo moderno, de lo antiguo, del mar, de la tierra. Se había enamorado de sus gentes, de sus calles, de su catedral gótica y por supuesto de todo el legado del gran Antoni Gaudí. Ahora mientras esperaba para embarcar hacia Suiza, recordaba aquella fugaz estancia mirando las fotos que había realizado. Quedaba poco para que saliese su vuelo, pero estaba tranquilo. Guardó el móvil en el bolsillo y echó la cabeza atrás. ¿Conseguiría las respuestas que necesitaba? De momento lo único que tenía era una serie imposible de coincidencias tanto en la muerte de Martha como en las de las otras mujeres culpables de las masacres que había estudiado. Al hablar con los testigos directos, las señales cada vez eran más claras: todas las matanzas tenían mucho en común, algo que las autoridades no han querido ver. Aunque quizás lo correcto sea decir que no han podido descubrir puesto que nadie podía relacionarlas entre sí. Pero Collins había sabido ver ese algo y ahora tenía que seguir buceando, abriendo esa nueva vía para ver hasta donde llegaba. Y él, ¿hasta dónde estaba dispuesto a llegar? Hasta el final, fuese el que fuese.

Los altavoces anunciaban el embarque de su vuelo. Se levantó con la misma tranquilidad que hasta ahora había mostrado y ya había una larga cola. Este vuelo iba a estar mucho más animado que el que le trajo a Europa. Constató que muchos de los que iban a realizar el trayecto eran ejecutivos, embutidos en sus trajes con corbatas, teléfono móvil en mano, intentando cerrar negocios hasta el último momento, pero también se veían algunas familias con niños pequeños a los que era difícil mantener en el redil. En más de una ocasión las madres o los padres tenían que abandonar la hilera para buscar al retoño que se había escapado. En esta ocasión había comprado una pequeña novela, en inglés, para el vuelo. Quería olvidarse de todo durante un rato. Ya consultaría sus notas una vez estuviese en el hotel, aunque muchas cosas de las que tenía que hacer, ya las había dejado casi cerradas mientras estuvo en La Llagosta. A pesar de la cantidad de gente que formaban la cola, ésta avanzaba con rapidez y en apenas unos minutos se encontraban todos sentados. Un rápido vistazo le bastó para constatar que efectivamente el avión estaba casi lleno.

En cuanto se instaló se abrochó el cinturón y sacó de su maletín de viaje la novela que acababa de comprar, una historia de terror ambientada en los años treinta. Permaneció casi impasible durante el tiempo que duro el vuelo, lo único que movía era las manos para pasar de vez en cuando las páginas del libro. Tenía que ser una novela interesante ya que no levantó los ojos de la misma para nada. Tan absorto estaba en la lectura que casi no se dio cuenta de que el avión empezaba las maniobras de descenso, cuando se apercibió, guardó el libro en su maletín y miró a través de la ventanilla como el aeroplano tomaba tierra sin incidencias. Un ligero cielo gris les recibía, solo esperaba que no fuese un signo de mal agüero.

El proceso de desembarque, recogida de maletas y control de pasaportes se realizó con total normalidad, no hubo incidentes. Aunque podía ir en tren hasta Montreux decidió coger un taxi, no le apetecía andar perdiendo tiempo buscando la vía, el andén, el tren. Sería más rápido, pero también más caro, el desplazarse en coche. El dinero no era problema así que optó por ese medio de transporte. Tras buscar uno que estuviese libre, se introdujo e indicó al conductor la dirección del hotel al que quería ir, al principio le miró sorprendido, iba a ser una bonita carrera, para su bolsillo claro. El hotel era un precioso y pequeño hotel situado en la orilla del lago con unas vistas espectaculares. Se llamaba Au fil de l’eau. Disponía solo de 7 habitaciones, y no había tenido demasiados problemas para alquilar una. Sin ser un hotel de cinco estrellas, tenía un precio elevado, tampoco tenía pensado pasar muchos días en él, pero cuando vio por internet la situación del mismo, no dudó en elegirlo. Sería una bonita base de operaciones.

Cuando el taxista le dejó en la puerta, le aconsejó que no dejase de visitar el castillo de Chillon, que merecía la pena y mucho acercase. Collins se lo agradeció, y tras pagar la carrera y dejar una generosa propina, entró en la recepción. Lo cierto es que el aspecto exterior era encantador, hubiese sido un precioso lugar para pasar unos días con Martha. Afortunadamente no tendría que hablar francés, que lo hubiese intentado, pero viendo que el personal que le atendía hablaba un inglés perfecto, prefirió mantener su idioma patrio. La habitación que tenía asignada era la Chambre Baye, situada en la primera planta, pequeña, acogedora, con un balcón con vistas espectaculares sobre el Lac Leman. Sin palabras. Una vez se hubo acomodado, bajó al restaurante, igual de encantador que el resto del local y la comida una auténtica delicia. Tras comer y tomarse un buen whisky, volvió a su alcoba. Ya tenía bastante avanzado sus contactos con Nathalie, solo faltaba el lugar de la cita y el día. Era la amiga de Suzette, que antes de morir acabó con la vida de cinco hombres. Cuando iba a atacar al sexto, éste la empujó, ella tropezó y cayó al lago, con tan mala suerte que la cabeza acabó estrellándose contra una enorme roca. Otra cosa en común todas las causantes de la masacre murieron el mismo día de la misma y de manera violenta.

Ojeó su cuaderno, encontró el número que había conseguido de Nathalie contactando con ella a través de las redes sociales, y tras esperar unos segundos consiguió fijar la cita para el día siguiente a las seis de la tarde, en el mismo hotel en el que se alojaba. Como tenía la tarde libre, decidió hacerle caso al taxista y a las indicaciones que le habían hecho en recepción y se encaminó hacia el castillo de Chillon, era un paseo de apenas un cuarto de hora, al borde del lago. A medio camino más o menos, se encontró con la estatua de Fredy Mercury, vocalista de Queen, un grupo que le gustaba mucho. No dudó en hacerse una foto y aunque no era muy religioso se santiguó. Allí en aquella ciudad pasó sus últimos días el cantante. Aquel lago había sido fuente de inspiración de muchos grupos y uno de los grandes temas de Deep Purple, conocido por todos Smoke on the water, surgió cuando el casino de Montreux ardió el cuatro de diciembre de mil novecientos setenta y uno durante un concierto de Frank Zappa; una persona del público arrojó una bengala hacia el techo del escenario y se incendió el lugar, que era precisamente el sitio donde iba a empezar a grabar Deep Purple al día siguiente el álbum Machine Head. El humo del incendio sobre el lago Leman inspiró la letra de la canción a Ian Gillan.

La roca de Chillon fue ocupada por hombres en la Edad de Bronce y con posterioridad en la época romana. El primer recinto medieval cuya fecha de construcción se desconoce fue ampliado y con parcialidad reconstruido entre los siglos XI y XII. Inicialmente era propiedad de los obispos de Sion, el castillo fue enfeudado a los condes de Saboya a partir del siglo XII. Bajo la autoridad de Pedro II de Saboya, el arquitecto Pierre Mainier dio al edificio su importancia y aspecto actuales. Alrededor del primero de los patios estaban dispuestos los servicios de la administración militar y la entrada, en el segundo se hallaba la vivienda del alcalde del castillo, los almacenes y los calabozos, y en el tercero los aposentos del conde y su corte, así como la capilla. Fue conquistado en el año 1536 por los suizos del Estado de Berna quienes, durante varios años lo usaron como depósito, arsenal y vivienda para sus gobernadores. Abandonaron Chillon en 1798, con motivo de la revolución que enfrentó a los suizos de Berna y Vaud, y el catillo pasó a ser propiedad del Cantón de Vaud en 1803 año de la fundación de este cantón. La restauración del edificio se emprendió a finales del siglo XIX, facilitando la misma los documentos conservados en los archivos en los que se encontró la fecha de numerosas obras realizadas desde finales del siglo XII. Fue construido para vigilar e interceptar la antigua vía de comunicación con Italia por el Gran San Bernardo, exigir impuestos sobre las mercancías y controlar el paso entre la montaña y el lago.

El foso es de formación natural, fue ampliado en el siglo XIII, recubierto de tierra en el XIX y en 1903, descombrado, recuperando de nuevo su estado inicial. A las tres torres semicirculares del siglo XIII, que se apoyan contra la muralla más antigua, se les dio altura dos veces, una en el siglo XIV y otra en el XV, el puente actual es del siglo XVIII y sustituyó a un puente levadizo.

La visita duró algo más de una hora, y se recreó en cada patio, en cada torre y en cada rincón, haciendo numerosas fotos. Era un bonito ejemplar de fortaleza y estaba en óptimas condiciones. Cuando acabó el recorrido, era la hora de cerrar el castillo y tras realizar las últimas fotografías del interior, se dedicó a realizar algunas del exterior. Para la visita se podían elegir los folletos que te guiaban en varios idiomas, además del inglés, lo cogió en francés, era una forma de empezar a meterse también en ese idioma. Luego realizó el camino inverso hasta el hotel, subió a su habitación y después de permanecer durante una hora más o menos, anotando cosas y confirmando la cita con Nathalie a la que dijo que prefería quedar con ella en el castillo, bajó al restaurante donde degustó una cena extraordinaria. Un bonito final de día. Se quedó durante casi una hora más en el comedor, degustando una copa de licor, y subió a su habitación. Como había ocurrido desde que dejó su país, durmió sin pesadillas.

2

La mañana transcurrió con tranquilidad. No salió del hotel hasta la hora de la cita con Nathalie,  con lo que desayunó y comió en el hotel. A eso de las cinco y media, abandonó el local y como había quedado con ella en las cercanías del castillo, ya que era lo único que conocía puesto que no había recorrido todavía el resto de la ciudad, se encaminó hacia allí. Volvió a pasar junto a la escultura de Fredy Mercury y poco después llegó al castillo. Se entretuvo en un pequeño puesto en el que se vendían recuerdos y objetos de la zona, y de la fortaleza, ojeando algunos libros. Apenas cinco minutos después una voz femenina que le llamaba por su nombre hizo que dejase todo.

— ¿Señor Collins?— dijo en un buen inglés.

—Nathalie, es un placer para mí conocerla— contestó en el mismo idioma.

—Estuve a punto de no venir, pensé que era una broma de mal gusto— dijo ella sin disimulo.

— ¿Una broma? No suelo bromear con esos temas— dijo Collins con el rostro serio.

—Bueno, por internet se encuentran gentes de toda clase: locos, tarados, pero usted no tiene pinta de ser nada de eso —dijo con una sonrisa.

Se dieron un par de besos y Collins se alegró de que hasta ahora la conversación se había desarrollado íntegramente en inglés. Ella lo hablaba perfectamente y sería mucho mejor para él. Obviamente él ya le había explicado por encima para que quería verla, y le había contado, también de manera somera, lo que había pasado con su mujer, eso había servido para que ella empatizara con él, pero no las tenía todas consigo y constató Collins que algo parecido le había pasado en España, y es que en las redes sociales, como bien había dicho Nathalie, hay de todo.

— ¿Podemos pasear mientras hablamos? Este sitio es precioso— dijo Collins.

—Por mí no hay problema— dijo Nathalie.

Empezaron la marcha y durante unos segundos nadie dijo nada. Caminaban uno al lado del otro, con la mirada baja y sin atreverse a mirarse. Para ambos era duro lo que tenían que contar. Ambos habían perdido a un ser querido y afrontar esos temas a veces no es tan fácil. De reojo la miró. Era una bella mujer rubia, de cabellos largos y ojos verdes, pero se notaba algo de tristeza en su mirada. Tenía que estar sufriendo mucho y agradecía que hubiese decidido hablar con él, y con esas palabras rompió el silencio que reinaba entre ambos:

—Gracias por venir y contarme lo ocurrido.

—Sabes, en el fondo necesito desahogarme— dijo ella.

Y sin más dilación, preguntó Collins:

— ¿Cómo ocurrió todo?

Tardó unos segundos en contestar. Al hacerlo lo miró a los ojos y con una sonrisa un tanto forzada por el dolor que tenía al rememorar los hechos dijo:

—Suzette era una buena amiga. Nos conocíamos desde hacía muchos años, habíamos ido juntas al colegio, al instituto, a la universidad. Teníamos los mismos amigos e incluso compartimos novios alguna vez. Vivíamos juntas en un piso compartido mientras acabábamos la carrera, que nos quedaba muy poco. Habíamos empezado a planear nuestras vidas cuando los estudios se acabasen. Estudiábamos medicina e íbamos a realizar las prácticas en el Hospital de Ginebra. Nos hacía mucha ilusión. Solíamos salir poco, pero como sólo nos quedaba un examen, decidimos olvidarnos de los estudios durante un rato. Ella no había visto el castillo— y lo señaló con la mano mientras hablaba— y pensé que podía ser interesante que hiciésemos una visita— sacó el móvil del bolsillo y añadió— hice muchas fotos aquel día, si quieres puedes verlas…

Cuando vio la primera de aquellas instantáneas se sorprendió. En ella se veían dos chicas una rubia, que sin duda era Nathalie, y otra morena, ambas con el pelo igual de largo, que sin duda era Suzette. Pero la chica morena era más bajita que la rubia. No le quedó más remedio que preguntar:

— ¿Cuánto medía tu amiga?

—Algo más de metro y medio, ¿por qué?

—Bueno mi mujer también era bajita…

Estuvo tentado de contarle todo lo que había descubierto en España, pero prefirió guardárselo para más tarde, pero no dejó de tomar nota mental de ello, de momento los datos que tenían eran bastante inquietantes. Cuando ella acabase su historia él le contaría la suya, sin dejarse nada.

—Esa foto— dijo Nathalie— la hicimos en la puerta del apartamento. Queríamos guardar un recuerdo de todo lo que hiciésemos aquel día sin saber muy bien el motivo, tal vez el hecho de que casi no salíamos nos llevó a hacerlo. Cuando acabamos la visita al castillo, decidimos dar un paseo, hacía un día magnífico, lucía un sol precioso, y junto al lago era un placer caminar. No recuerdo cuanto tiempo estuvimos dando paseos de un lado a otro, bordeando el lago. Pero al final decidimos que era hora de tomar algo, de refrescarnos un poco y comer. Justo antes llamamos a unos compañeros de clase por si les apetecía salir y como nos dijeron que sí, quedamos en esperarlos aquí. Entonces poco a poco el ánimo de Suzette fue cambiando, ya no estaba tan alegre, no supe a que achacarlo, pero era como si se encontrase mal.

— ¿En qué sentido?— preguntó Collins.

—No sabría cómo definirlo, no prestaba mucha atención a lo que le decía, empezó a mostrarse un poco arisca, incluso conmigo, algo que nunca había hecho.

—Es un poco extraño…

—Sí, sobre todo para los que la conocíamos, era todo alegría, aquella forma de actuar no iba con su carácter.

— ¿Qué ocurrió después?— preguntó Collins que empezaba a sentir mucha curiosidad por lo que Nathalie le estaba contando, ya que era algo que no había ocurrido con Martha o Susana.

—Llegaron nuestros amigos y enseguida nos fuimos a tomar algo. Lo cierto es que hubo un momento en el que ya no le hacía mucho caso…— se le escaparon unas lágrimas— puesto que lo que quería era divertirme y ella… era… como… si no tuviese ganas de pasárselo bien. Entonces llegamos al restaurante, nos sentamos todos juntos en una mesa y pedimos cervezas y unas hamburguesas. De vez en cuando le echaba una mirada a Suzette… no tomaba bocado casi, no bebía, miraba a todos los lados, pero sin mirar realmente… no sé… estaba extraña.

Llegados a este punto volvió a enseñarle el móvil con las fotos del grupo en el restaurante y en el lago. Era claro que el semblante de Suzette estaba distante, tenía la mirada perdida, no parecía la misma. En las del restaurante su aspecto todavía era peor, mientras se las enseñaba, Nathalie le dijo:

— ¡Dios mío! En directo no parecía estar tan mal…

Volvió a llorar. Se sentía culpable de lo que ocurrió después puesto que pensaba que había actuado así por no haberle hecho caso. Durante unos minutos se sentaron en uno de los bancos que había diseminados por el borde del lago, mientras ella se secaba las lágrimas con el pañuelo que él le había dado. Al cabo de un rato se lo devolvió, le dio las gracias y dijo:

— ¡Estaba tan alegre cuando vimos el castillo!...

Empezó a buscar las fotos que se hicieron en el castillo y empezó a enseñárselas a Collins. En ella se veía a un par de chicas alegres, pasándoselo bien y posando para la cámara, a veces incluso de manera exagerada. Fue pasando fotos una a una, entonces en un momento dado, Collins le arrebató el móvil de las manos de manera tan abrupta que ella se asustó. Collins no la miraba, había ampliado aquella fotografía y lo que veía hizo que palideciera. Nathalie se asustó al ver su aspecto y le preguntó:

— ¿Qué ocurre?

— ¡La exposición, es la misma!...

— ¿Qué exposición?— preguntó Nathalie.

— ¡La que había en el castillo!... balbuceó Collins— ¡Es la misma que la de mi mujer! Quiero decir que es la misma que vimos mi mujer y yo justo el día que murió.

— ¿Sobre la cultura japonesa?

— ¡Sí! Es increíble. ¿Todo esto fue el día en el que Suzette mató a esa gente?

Aquella forma tan sorprendente de preguntarle  por lo ocurrido le sorprendió, incluso se puede decir que se ofendió. Le quitó el móvil de las manos y se dispuso a marcharse de allí, no quería saber nada más de aquel tema, en el fondo no tenía que haber venido, pensaba. Collins tardó unos segundos en reaccionar, salió tras ella y le pidió perdón por la brusquedad de su actuación. Intentó explicarle a qué se refería y eso pareció tranquilizarla. Luego le contó brevemente como había sido la muerte de su mujer y se mostró sorprendida: las dos habían muerto el día en el que habían ido a ver una exposición sobre la cultura japonesa, las dos habían matado a varias personas, todos hombres. Evidentemente había una relación por increíble que pudiese parecer.

Se sentaron en otro banco y permanecieron durante muchos minutos sentados, asombrados por lo que ambos acababan de descubrir. Collins miraba de nuevo aquellas fotos puesto que Nathalie le había dejado de nuevo el móvil. No podía ser una simple curiosidad. Le pidió si podía enviarle algunas de aquellas a su propio móvil a través de Whatsapp y le dijo que sí. Al cabo de un rato le preguntó:

—Puede que te parezca morbosidad, pero necesito que me cuentes como acabó todo, por favor— la miró a los ojos implorando que continuase.

—De acuerdo. Fue en aquel restaurante— dijo señalando con el dedo— desde que pasó está cerrado. Como ya te he dicho habíamos pedido hamburguesas y cervezas, pero ella casi no probó bocado. Yo me lo estaba pasando bien con los chicos, pero no dejaba de mirar de reojo a Suzette. Entonces se levantó para ir al baño…

Unas lágrimas volvieron a brotar de sus ojos. Collins le entregó de nuevo el pañuelo y pasado un rato, cuando pareció tranquilizarse, no fue necesario que él la empujase a continuar, en el fondo necesitaba contarlo.

—Al volver cogió un hierro afilado y medio oxidado que estaba junto a una de las mesas apiladas de la terraza y sin mediar palabra se lo clavó a Ernest en el corazón. Cayó muerto al instante. Luego lo sacó y ante la sorpresa de todos se lo clavó a Antoine, no nos dio tiempo ni a reaccionar. Yo grité, le pregunté qué es lo que hacía, pero no escuchaba, estaba completamente ida, la mirada perdida. Tenía una fuerza que yo no le conocía. Pierre y Jean Luc se levantaron, intentaron pararla, pero fue mucho más rápida que ellos y también les clavó aquel hierro en el corazón, cayeron al momento. Entonces me acerqué a ella temblorosa, le pedí que dejara aquel hierro, que no cometiese más locuras, que no tenía que ponerse así por no haberle hecho caso mientras cenábamos, pero no había nada en aquellos ojos.

“Lo que ocurrió después sucedió de manera tan rápida que no encuentro palabras para explicarlo. Toda la gente que se encontraba en la terraza empezó a correr, a alejarse de allí. Estábamos las dos, una frente a la otra, entonces un chico de una mesa cercana se acercó por su izquierda, no sé cómo lo pudo ver puesto que tenía la mirada fija en mí, pero lo vio y con un movimiento tan veloz del que casi no me di cuenta, le clavó el hierro entre ambos ojos, se tambaleó un instante y cayó al suelo. En ese mismo momento el camarero, que había llegado junto a ella por el otro lado, la empujó, con tan mala suerte que Suzette se trastabilló, tropezó con ese bordillo y cayó por ese muro. Se estrelló contra esas rocas y se rompió la cabeza.

“Pero todo fue tan rápido que tardé en reaccionar. En cuanto vi que había caído, y sin preocuparme por toda aquella gente que estaba a mis pies muertas corrí a socorrerla. La quería, era algo más que mi amiga…— nuevas lágrimas—…conseguí bajar por las rocas con cuidado y llegué a su lado. No se movía. Tenía el cráneo abierto y por aquella hendidura salían trozos de su cerebro. No sabía que hacer le dije que la quería, que no se fuese, que la perdonaba. Entonces…— un estremecimiento la recorrió al recordarlo—… se levantó y dijo algo que no sé lo que significa, pero que se me quedó grabado puesto que fue lo último que dijo antes de morir: fukushú.

En aquel momento Collins estaba perplejo. Laura le había contado algo parecido y si se paraba a pensar en lo que su mujer dijo cuando murió, estaba seguro que sería algo similar. Otra casualidad, y ya eran demasiadas para pensar en ellas como simplemente eso. Nathalie miró el reloj y dijo:

—Se me hace tarde, tengo que irme.

—Gracias por tu tiempo— dijo Collins.

—Gracias a ti por escucharme— dijo Nathalie— y se alejó.

Sacó el cuaderno de su bolsillo y estuvo escribiendo durante mucho tiempo, hasta que tuvo que dejarlo pasada una hora porque le dolía la muñeca. Estaba sorprendido por todo lo que le había contado Nathalie. Era sorprendente, ahora que las piezas empezaban a encajar, como todas las historias se parecían, incluso en lo de la exposición japonesa. Bueno Laura no había dicho nada de eso, pero sí que venían del centro cultural de ver una, ¿sería también sobre el país nipón? Tenía que averiguarlo. Y sin esperar más la llamó por teléfono. Al tercer tono lo cogió, estaba tan nervioso, y habló tan atropelladamente que al otro lado lo único que escuchaba era: ¿qué? Se tranquilizó un poco y tras recordar que tenía que hablar en español dijo:

—Hola Laura soy Collins, tengo que preguntarte un cosa.

— ¡Hola Collins! No te había conocido. Y por cierto se dice una cosa.

—Gracias por corrección. Escucha es importante, tú dijiste mí que habías visto una exposición el día que murió tu amiga, ¿era sobre cultura japonesa?

Hablaba tan rápido que cometía más faltas de las que en condiciones normales hubiese hecho. Al otro lado se produjo un silencio tan grande que por un instante pensó que la comunicación se había cortado, finalmente Laura dijo:

—Creo que sí, ¿por qué?

Ahora el que se quedó sin palabras fue Collins. Todo encajaba. Tardó todavía un rato en hablar y cuando lo hizo fue para decir:

—Gracias ya te contaré.

No dio tiempo a Laura ni a despedirse. Su cabeza era un torbellino, no paraba de pensar, de darle vueltas a las cosas. Permaneció durante varios minutos sentado en el banco en el que vio alejarse a Nathalie mientras asimilaba la nueva información. Cada vez que avanzaba un poco más encontraba más y más similitudes, pero seguía sin tener las respuestas, o mejor dicho la respuesta que tanto anhelaba: ¿por qué? Al cabo de un rato decidió que era el momento de volver al hotel necesitaba pasar a su ordenador todo lo que tanto Nathalie como Laura le acababan de contar, eso cambiaba el curso y el orden de las investigaciones que tenía que hacer y necesitaba reorganizarse. No tardó mucho en llegar, ya que caminaba con un paso rápido, casi se diría que corría.

No bajó a cenar, estuvo toda la noche pegado al ordenador, la única pausa que se permitió fue para darse una ducha. Se echó gotas en los ojos puesto que empezaba a notar la sequedad y continuó. No era consciente del tiempo que llevaba allí pegado, haciendo anotaciones, buscando información por internet, estaba absorto. Por primera vez en muchos años empezaba a ver una luz al final del túnel.

3

El teléfono móvil que no dejaba de sonar le despertó.

— ¿Diga?— dijo totalmente adormecido.

—Necesito que me hagas un favor— dijeron al otro lado de la línea.

— ¿Quién es?— preguntaba una voz algo molesta.

—Perdona, soy Collins.

— ¿Collins?— quedó un rato pensativo hasta que dijo— ¡Collins!, ¿Sabes qué hora es? ¡Son las tres de la mañana!

—Lo siento estoy en Suiza y no he sido consciente de la hora que era en esas latitudes. ¿Puedo llamarte más tarde?

—Ya lo haré yo— dijo con tono conciliador— buenas noches.

Y colgó. Collins, en efecto, no había remarcado que en su país eran unas cuantas horas menos. Estaba tan absorto y concentrado en lo que estaba haciendo que cuando llamó a Philip, su amigo y director del pequeño museo de su ciudad para preguntarle algunas cosas sobre la exposición que había organizado, no se percató de esa diferencia horaria. Miró el reloj y constató que llevaba toda la noche sin dormir, pero no estaba cansado, ni tenía sensación de sueño. Como la noche anterior no había cenado, su cuerpo empezaba a pedirle alimento, así que decidió que lo mejor que podía hacer era bajar a desayunar. Antes se daría una ducha y se arreglaría un poco. Ya no le quedaba mucho que hacer en aquella ciudad, y el viaje a la Toscana no lo consideraba necesario. Ya creía tener todo lo que necesitaba y lo único que quería era volver a su país. Aún tenía que esperar a ver que le contaba Philip, pero dos o tres días más hacer un poco de turismo no se los quitaba nadie.

Cuando estuvo listo, bajó a desayunar, pero antes de dirigirse al comedor, preguntó en recepción que ciudades podía visitar puesto que la otra vez tan sólo le ofrecieron cosas cercanas, como el castillo de Chillon. Le aconsejaron que se diera un paseo por la propia Montreux, que visitase Vevey, Ginebra o Lausana, ciudades todas ellas cercanas y llenas de cosas interesantes para ver. También le indicaron los horarios de trenes, ya que todas ellas estaban comunicadas por un excelente servicio de ferrocarril, le dijeron como llegar a la estación, y le dieron un horario de la CFF[1]. Agradeció la información, y se encaminó al restaurante, donde después de tomar un buen desayuno, volvió a su habitación, recogió algunas cosas que consideraba necesarias para ir a dar un paseo, y abandonó el hotel, con dirección a la estación.

Una de las cosas que tenía aquel país es que casi cualquier ciudadano hablaba, inglés, con lo que le resultaba bastante fácil entenderse con ellos. En un principio pensó que practicaría francés, un idioma que tenía casi abandonado, pero al final se decantó por su propia lengua, además así no tenía que pensar antes de hablar. También tenía una excusa más poderosa y es que debido al estado de excitación en el que se encontraba por todo lo que había descubierto, lo único que le salía con naturalidad era hablar en inglés. Al final se decantó por visitar Ginebra, ciudad internacional donde las haya. Un sitio en el que se pueden escuchar por la calle cientos de idiomas y dialectos. Volvió a pensar en Martha, en lo bien que lo hubieran pasado ambos paseando por aquellas calles, visitando aquellos monumentos, disfrutando de los manjares de la ciudad. Además acompañaba el buen tiempo, el sol brillaba con fuerza, pero era mucho más soportable que el calor que había pasado en La Llagosta.

Lo primero que hizo nada más bajar del tren, fue dirigirse a la oficina de turismo para pedir un plano y que le indicasen algunos de los lugares emblemáticos de la ciudad para visitar. Pensaba aprovechar el día al máximo y ver todo lo que le diese tiempo. Lo poco que había oído en su país de aquella ciudad era que allí se encontraba una de las sedes de la ONU, y de un montón más de organizaciones internacionales. Poco más. Fue ojeando el plano y los folletos que le habían dado que descubrió que fue una de las ciudades que más contribuyeron en la famosa Reforma Protestante, y una de las cosas más importantes que la misma hizo fue acercar la Biblia al pueblo, traduciéndola del latín para que todos pudieran tener acceso a la palabra de Dios. Así que uno de los lugares que tenía que visitar sí o sí, era el muro de la Reforma. Miró el plano, antes de llegar al mismo, había muchas cosas que ver, todas sin duda interesantes.

4

Había hecho una pausa para comer, y de paso para descansar. Lo que tienen las grandes ciudades con historia, es que tienen muchas cosas que visitar, muchos museos que ver, muchos edificios que admirar. Y eso es lo que le estaba pasando, estaba agotado. Mientras disfrutaba de una excelente comida, el teléfono móvil sonó. Era Philip, había olvidado que le tenía que llamar.

— ¡Philip! ¿Qué alegría escucharte? Siento mucho haberte despertado, ¡había olvidado por completo que hora era!

—No pasa nada. ¿Para qué me llamabas a horas tan intempestivas? ¿Ocurre algo?

—Nada importante, tenía una pregunta que hacerte, eso es todo— no quería hablar de la relación que podía existir entre la exposición y la muerte de su mujer, al menos de momento.

—Bueno pues dime que quieres saber— dijo Philip.

— ¿Recuerdas la exposición sobre la cultura japonesa que organizaste hace unos años?

Al otro lado hubo unos momentos de silencio. Desde que el museo abriera, se habían organizado todo tipo de actividades, de exposiciones, y no podía resultar fácil acordarse de todas ellas. Finalmente dijo Philip:

—Sí, duró una semana, creo. ¿Por qué te interesa?

Durante unos segundos no supo exactamente qué decir. Al final decidió que tenía que contar la verdad. Durante algunos minutos estuvo hablando sobre lo que había descubierto en relación con la muerte de su mujer, de las otras chicas y de la exposición. Le contó como estuvo toda la noche en vela buscando en internet si en los lugares en los que había encontrado masacres parecidas, había habido alguna muestra sobre el país nipón.  Su sorpresa fue mayúscula, porque aunque no fue posible encontrar detalles de todas, en algunas sí lo pudo hacer. Y como no creía en las casualidades, sólo podía significar una cosa, que había una relación entre ambos hechos: exposición y masacre. Philip escuchaba incrédulo. A pesar de lo concreto de los datos que le estaba aportando Collins, era un escéptico en todo lo que tuviese que ver con cosas paranormales. Además, el relato de Collins tenía muchas lagunas y huecos que rellenar. Pero escuchó con atención e interés. Cuando acabó el relato, Collins preguntó:

—Lo único que necesito saber es ¿puedes conseguirme quién es el organizador de esa exposición? ¿Dependen del consulado, de alguna organización cultural?

—Tendría que mirarlo— dijo Philip— pero tardaré uno o dos días.

—No te preocupes no tengo prisa… estoy haciendo turismo— dijo Collins.

—Pues en cuanto sepa algo te lo digo…

—Gracias— dijo Collins.

— ¿De verdad crees que eso te va a ayudar a encontrar el consuelo que necesitas?

—No lo sé, pero quiero creer que sí.

—De acuerdo, quedamos en que te llamo, cuídate— se despidió Philip.

—Tú también— dijo Collins— y colgó.

Se quedó pensativo durante un buen rato antes de pagar la cuenta y abandonar el local en el que había parado para comer. Tenía curiosidad por saber quién estaba detrás de aquella exposición, pero Philip tenía razón, aquello no le iba a traer nunca el consuelo de una esposa muerta. Entonces ¿qué quería? Ni él mismo lo sabía, pero esas respuestas que era lo que supuestamente buscaba, quedaban difusas. Dejó esos pensamientos aparcados por un momento y se dedicó a seguir disfrutando de la ciudad que estaba visitando. Ginebra era una gran villa, con incontables rincones y edificios que visitar y sin duda eran necesarios varios días para descubrirla en su totalidad, pero él lo iba a hacer en uno solo. Ahora se encontraba viendo el Jet d’Eau, uno de los lugares más espectaculares y tal vez más fotografiados de la ciudad, la fuente más alta de Europa y uno de los símbolos de la ciudad. Mientras se hacía una foto con el chorro de fondo, pudo constatar que era cierto que era objeto de fotógrafos desde todos los ángulos y posiciones.

Luego siguió paseando sin rumbo fijo, aunque tenía intención de no pensar en lo que le había dicho Philip, no podía dejar de hacerlo. Era una pregunta tan directa que estaba haciendo que su mente regresase una y otra vez a la misma. Pero no había marcha atrás, se había metido en esta aventura él solito y era él quién saldría de la misma cuando considerase oportuno hacerlo. No podía dejarlo, había llegado demasiado lejos, había encontrado demasiadas pistas tan claras que no podía tirar por la borda todo el trabajo que llevaba realizando durante varios días.

Cuando levantó la vista del suelo, se encontraba en el Parc des Bastions, justo en frente tenía el Mur de la Réformation, levantado en 1909 para celebrar el 400 aniversario del nacimiento de Jean Calvino y el 350 aniversario de la fundación de la Academia de Ginebra, una famosa escuela protestante. Las esculturas presentes de cinco metros de alto, representan a los cuatro líderes de la Reforma en Ginebra, Guillaume Farel, Jean Calvino, Théodore de Bêze y John Knox; se alzan sobre un muro de un centenar de metros de largo, decorado con relieves sobre la historia de la Reforma. Frente al monumento se contempla en el pavimento los brazos de Ginebra entre el oso de Berna y el león de Escocia, símbolo de la alianza religiosa entre estas ciudades suizas y Escocia. El monumento está flanqueado por una estatua de Lutero y otra de Zwinglio, otros dos artífices de la Reforma. No le quedó más remedio que plasmar tamaña obra con unas cuantas fotografías.

Echó un vistazo al reloj y se dio cuenta de que era hora de volver al hotel, y también fue consciente de que llevaba una hora vagando por las calles sin rumbo fijo. Era hora de volver, disfrutar de una agradable cena y descansar, mañana iría a Lausana y dependiendo de si Philip le llamaba o no, seguiría unos días más disfrutando de aquel bello país. Ahora lo que necesitaba era disfrutar de unas vacaciones bien merecidas, siempre teniendo en su mente y en su corazón a Martha.

5

Pasó una mala noche. Le costó conciliar el sueño aunque no estaba pensando en nada en concreto, y cuando por fin consiguió dormir, tuvo extraños sueños en los que veía a Martha, catana en mano, cortando una y otra vez su cabeza, mientras una voz, que no conseguía identificar repetía una y otra vez: fukushú, fukushú. Todo acompañado por una carcajada demencial. Veía también un río con sangre, una montaña con las cumbres nevadas y un grupo de mujeres vestidas de negro, alrededor de lo que parecía una cama, o un altar, o un féretro, o tal vez una mezcla de todas esas cosas, ya que apenas podía verlo. Se despertó envuelto en un sudor frío varias veces durante la noche y cuando volvía a dormirse volvía a soñar con lo mismo una y otra vez. Nunca le había pasado algo parecido.

Cuando se levantó por la mañana tenía un aspecto lamentable, que ni siquiera una buena ducha y un afeitado iban a camuflar. Tenía unas grandes ojeras, algo que tampoco era habitual ni cuando pasaba las noches en vela, como la anterior. Pero no podía lamentarse, solo esperaba que al final del día, pudiese dormir algo mejor. Hoy le esperaba una buena jornada turística y contaba con que el cansancio acumulado por no haber dormido bien, y el que le esperaba tras recorrer las calles de Lausana, fuera suficiente para dormir en condiciones.

Disfrutó de un extraordinario desayuno y volvió a recorrer la distancia que le separaba del hotel de la estación. Al final se había acostumbrado a utilizar el tren en aquel país, en el que se puede acceder a casi cualquier ciudad o pueblo en el mismo. Todo bien comunicado y sobre todo puntual. El trayecto fue breve, no tuvo apenas tiempo de pensar en muchas cosas y una vez descendió del tren se encaminó a la oficina de turismo, en la misma estación, y tras informarse de los monumentos a visitar y pedir un plano, empezó a recorrer las calles. De entre los lugares más representativos no podía faltar la catedral, el edificio gótico más hermoso de Suiza. Consagrada por el papa Gregorio X en 1275, y convertida tras la reforma, en catedral protestante. Desde la torre suroeste se disfruta de una espectacular vista del lago Leman y de la ciudad. En su interior es destacable la sillería, obra maestra del gótico tardío, decorada con expresivas imágenes de santos. Collins estaba maravillado. En su moderno país, ese tipo de construcciones no las había y cada vez que visitaba una iglesia, un templo, un lugar de culto tan anciano, se sentía sobrepasado.

Había pasado tanto tiempo en aquel templo que no había sido consciente del mismo. Cuando miró su reloj, era hora de comer. Deambuló por calles y acabó entrando en una acogedora pizzería que encontró. Pidió una siciliana y la acompañó con un buen Lambrusco. Dos horas después, abandonó el restaurante y siguió con su paseo, recorrió calles, plazas, fotografió castillos y monumentos decidiendo acabar su recorrido en el museo olímpico, situado a borde del lago Leman y no muy lejano del Hôtel Châteaux de Ouchy. Este museo es el más visitado de Lausana con más de doscientos mil visitantes al año. Está rodeado por un jardín con árboles y arbustos mediterráneos. En la planta superior, hay un restaurante con amplia terraza que brinda hermosas vistas del lago y de las montañas circundantes. El museo recorre la historia del movimiento olímpico desde los atletas de la antigua Grecia hasta las olimpiadas modernas. Se pueden encontrar objetos firmados de atletas y deportistas de todos los géneros y épocas e incluso una reproducción del despacho de Pierre Frèdy, barón de Coubertain. Justo cuando estaba contemplando el mismo, el móvil sonó.

— ¿Diga?— preguntó Collins que no prestó atención al nombre que aparecía en la pantalla.

—Soy Philip, ¿qué tal va todo?

— ¡Hombre Philip! Había olvidado por completo que tenías que llamarme. Pues bien, ahora estoy en el museo olímpico de Lausana. Te recomiendo que lo visites…

—Algún día…— dijo Philip.

— ¿A qué debo el honor de tu llamada?— preguntó Collins.

—He estado buscando la información que me pediste…

— ¡Ah sí!— dijo Collins— sobre la exposición…

—Correcto. Hay varias cosas que he descubierto, no sé si te pueden servir para lo que sea que estés tramando, pero, espero que sí.

—Yo también lo espero.

—En primer lugar— dijo Philip— te puedo indicar que es una exposición itinerante, que cada diez meses recorre un lugar distinto en el mundo. Me llamó la atención ese detalle de los meses, pero no te puedo decir más sobre el tema. En segundo lugar te puedo decir que no depende del gobierno ni de ninguna institución oficial japonesa, es propiedad de una orden religiosa cuyo templo se encuentra en una ladera del monte Fujiyama, de muy difícil acceso y cuyos miembros, muy pocos son mujeres. Tiene unos doscientos años de historia y se sabe muy poco de su filosofía, su liturgia, etc. Es casi un misterio hasta para los propios japoneses. He intentado ponerme en contacto con la embajada y no han sabido decirme nada más. Pero creo que te puede interesar lo que he descubierto…

— ¿El qué?— preguntó de manera atropellada Collins.

—Vuelven a Estados Unidos, dentro de unos días.

— ¡Es cierto!, la semana que viene hace diez meses…

— ¿Sabías lo de los diez meses?— le interrumpió Philip.

—Sí, pero poco más. ¿Y dónde será esta vez?— preguntó Collins.

—En Dustin City, Nevada.

Collins se quedó un rato pensativo. Seguro que era un pueblo pequeño. Decidió que tendría que volver lo antes posible. Quería estar presente mientras se montaba toda la parafernalia de la exposición por si podía encontrar algo que aclarase un poco más todo este lío. Le había llamado la atención el detalle de que detrás de todo había un culto religioso exclusivo de mujeres, eso encajaba.

— ¿Sigues ahí?— preguntó Philip al ver que Collins no decía nada.

—Sí, perdona, estaba pensando…

—Espero haberte servido de ayuda…

—Mucho más de lo que te imaginas. Un placer escucharte, nos vemos pronto— dijo Collins a modo de despedida.

—Cuídate— se despidió Philip.

—Tú también.

Lo que le acababa de contar su amigo cambiaba todos sus planes. Volvería a Estados Unidos lo antes posible, tenía que llegar a aquella ciudad a ser posible, antes de que la exposición estuviese operativa, tenía que impedir más muertes. ¿Pero cómo? ¿Qué era lo que provocaba aquellos ataques en las mujeres? ¿Un objeto de la exhibición? ¿Otra cosa? No tenía ni idea, pero no tendría otra ocasión tan propicia como esa para averiguarlo. Decidió que la excursión había acabado, era hora de regresar a casa. Salió del hotel y ni siquiera se preocupó por volver a la estación, no tenía tiempo que perder, paró un taxi y le pidió que lo llevase al hotel. Un escalofrío le recorrió al pensar en lo que podía descubrir.

CAPITULO CINCO

1

Las últimas horas que pasó en el hotel fueron frenéticas. Cuando volvió de Lausana estuvo encerrado en su habitación buscando horarios de vuelos de regreso a su país, y aunque tenía unos cuantos que salían casi de inmediato; tras meditarlo, optó por esperar al menos un día, no podía coger un vuelo ya y no descansar. Se decía a sí mismo que tendría que estar lo más fresco posible para lo que pudiese ocurrir. Así que lo que hizo fue hacer la reserva de su vuelo para dentro de dos días, teniendo en cuenta que ya era entrada la noche, le quedaba un día entero para descansar. Se acabaron las excursiones y el turismo. Sólo se despegó del ordenador desde que volvió de Lausana sobre las siete de la tarde, para cenar, luego estuvo unas cuantas horas más pegado a la pantalla, ya que tras hacer la reserva del viaje, estuvo intentando buscar alguna información sobre cultos secretos en Japón y debían de serlo tanto, que no había encontrado casi nada.

Cuando daban las dos de la mañana decidió que tenía que dormir, le esperaba un largo vuelo, un cambio de horario y necesitaba estar descansado. A pesar de que no tuvo problemas para dormirse, volvió a tener extraños sueños. En esta ocasión parecía que se encontraba en una película oriental. Había ninjas, samuráis, todos ellos con catanas. Pero había algo más, una especie de gruta escarbada en la ladera de una montaña, en la que un grupo de mujeres custodiaban algo tras lo que parecía ser una puerta enorme flanqueada por dos antorchas. Pero mientras estuvo soñando aquella entrada no se abrió, así que no supo que había al otro lado. En el patio de lo que parecía ser una escuela o un templo, se libraba una cruenta batalla entre varias personas vestidos con uniformes samuráis que luchaban contra un grupo de ninjas. Al menos iban ataviados con los típicos trajes que Hollywood nos ha hecho llegar de ellos. Todo acababa con sangre por todos lados, cabezas cortadas y sin un vencedor claro. El sueño en sí no tenía ningún sentido, pero cuando despertó se sintió intrigado por el contexto del mismo.

Mientras tomaba una ducha y se afeitaba, meditó sobre lo soñado. Nunca hasta ahora que él recordase, había tenido ensoñaciones parecidas. ¿Tenían alguna relación con todo lo que estaba pasando? Podía ser, las casualidades ya las había descartado, no existen, las cosas pasan por algún motivo. Bajó a desayunar, pero aunque disfrutó, de nuevo de las viandas, seguía meditabundo. Quería ver en el sueño algo más, pero ¿lo había? No estaba seguro. Una vez saciado, se fue a dar un paseo, luego volvería a pasar unas cuantas horas delante de la pantalla del ordenador y necesitaba despejar la mente, respirar aire puro y pensar. Lucía un sol espléndido y allí, a orillas de aquel lago que estaba empezando a amar, se sentía a gusto. Lo cierto es que todo el viaje, desde que desembarcó en Barcelona, le había permitido descubrir lugares encantadores que hubiesen sido todavía mejor junto a Martha.

El recuerdo nuevamente de su mujer, hizo que se entristeciera. La quería tanto, la seguía queriendo tanto, que ignoraba cuando estaría disponible su corazón para ser ocupado por otra, si es que alguna vez eso se producía. Se le enturbiaron los ojos mientras pensaba en lo ocurrido en el restaurante, de la mirada de ella mientras le amenazaba con aquella catana ya ensangrentada de todos los que había decapitado antes, de la falta de piedad de aquellos ojos, que, aunque tenían el color de los de ella, no eran suyos. Luego cuando la abatieron y la recogió entre sus brazos volvió a verlos. Era ella quién murió en su regazo y no lo podía olvidar. Por eso había empezado esta cruzada, si es que se podía definir así la aventura en la que se había embarcado sin saber si iba a llegar a buen puerto o no.

Intentó alejarla por un momento de sus pensamientos, nada podía hacer ya por cambiar lo acaecido, pero la echaba tanto de menos, sus caricias, sus labios, aquellos pechos bien proporcionados que destacaban de manera especial debido al pequeño tamaño de su mujer. Pero sobre todo le faltaba la sonrisa, aquella sonrisa que era capaz de contagiar a todo una muchedumbre cuando empezaba a reír. Martha, su adorada y querida Martha.

Recorrió varias veces la distancia entre el Châteux de Chillon y el hotel, hasta que el recuerdo de ella pareció alejarse definitivamente. Dolía tanto. Ahora su mente empezaba a pensar en lo que tenía que realizar a continuación cuando hubiese vuelto a su país. Era como escribir una novela. Uno tiene idea de lo que quiere contar pero no sabe cómo plasmarlo en el papel, pues algo así le pasaba a él. Era consciente de lo que quería sacar en claro de todo eso, pero no sabía si de verdad todos estos viajes y conclusiones que había sacado llevaban a un punto en concreto. Hasta ahora sabía que todas las víctimas que había podido estudiar con detenimiento en La Llagosta y en Montreux, así como su mujer eran pequeñas, todas habían estado viendo una exposición sobre la cultura japonesa y todas habían matado a hombres. Entre medias habían ocurrido hechos sorprendentes e incluso misteriosos como el hecho de que la única mujer que había sido herida, fue curada de manera inmediata por la víctima, o que todas se incorporaran una vez habían sido dadas por muertas para decir algo en japonés. Pero ¿explicaba eso lo ocurrido con ellas? No. Dejaba la puerta abierta a más misterios.

Tenía que abrir su mente todavía más. Durante mucho tiempo pensó que las casualidades podían explicar algunos hechos sorprendentes, pero quedaba claro que en esto no las había. Tampoco había sido nunca aficionado a las historias de misterio, pero había un trasfondo que hacía indicar que algo de ese estilo había. ¿Qué más géneros literarios serían necesarios para resolver el caso? ¿Policiaco? ¿Terror? Esperaba no tener que llegar a esos extremos, no era precisamente su género favorito. Pero lo que sí tenía claro es que haría falta mucho más todavía para encontrar esas respuestas que anhelaba. Cuando empezaba el cuarto paseo se detuvo a escasos metros de la estatua de Fredy Mercury. Una ligera brisa, que hasta ahora había sido inexistente se levantó formando un pequeño remolino con la hojarasca que había en el suelo. Fue tomando forma, creciendo en tamaño, hasta que formó una figura tan familiar para él que se estremeció. Era Martha, con su cabello largo, sus curvas, que se acercaba a él como si caminase, extendió un brazo y acarició su rostro mientras una voz mezclada con aquella brisa que crecía en intensidad le decía: “Te quiero, cariño”

Duró apenas unos segundos, pero fue suficiente para rasgarle el corazón y herirle el alma. Quiso extender su mano para unirse a aquella caricia, pero el mismo viento que había formado la figura sopló con más fuerza e hizo que las hojas se esparcieran. Todo había acabado. ¿Todo? No, al mirar al suelo comprobó con sorpresa lo que aquellos restos habían formado. Parecían dos signos escritos en un idioma oriental, chino, japonés o coreano. Iba a sacar su móvil para hacer una fotografía, cuando otra ráfaga de viento, de ninguna parte, acabó por deshacerlo. No volvió a soplar la brisa. ¿Qué significaba todo aquello? ¿Había sido una alucinación fruto de ese recuerdo que le carcomía por dentro, de su mujer? ¿Era un mensaje del más allá? Muchas preguntas, demasiadas, para tan pocas respuestas como tenía. Decidió que el paseo ya había sido suficiente, lo único que había conseguido era atormentarse todavía más, recrearse en ese dolor que le desgarraba, que le destrozaba por dentro.

Se encaminó hacia el hotel que no quedaba muy lejos puesto que en sus idas y venidas se había quedado a escasos metros. Una vez flanqueada la puerta de acceso al mismo, el teléfono móvil sonó de nuevo. Esta vez sí prestó atención al nombre que aparecía en la pantalla y comprobó con sorpresa que era Laura.

— ¿Hola?— oyó decir al otro lado.

—Hola Laura— dijo Collins— ¿Cómo estás?

—Muy bien and you?— dijeron al otro lado.

—Fine, thanks— dijo entre sonrisas.

—Te llamo para decirte que he encontrado un programa con algunas fotos de la exposición sobre Japón— dijo Laura— he visto tu interés y he pensado que podía enviártelas por whatsapp.

— ¡Gracias! Estoy mucho contento con ello.

Al otro lado a Laura se le escapó una carcajada, el español de aquel hombre era malo, pero le hacía gracia.

—Se dice muy contento— corrigió Laura.

—Gracias por la corrección.

—De nada. Te envío las fotos, un beso bien grande y cuídate.

—Tú también.

En cuanto dejaron de hablar, empezaron a llegarle las fotografías. Apenas tenía recuerdo de cuando él vio la exposición en su pueblo, pero al verlas sintió una punzada de dolor, fue lo último, por así decirlo, que hizo con su mujer. Eran fotografía del programa, en él aparecían los horarios de exhibición junto con las imágenes de algunos de los objetos más señalados de la misma. Ahora que los veía de nuevo casi podía sentir a su mujer a su lado comentándole algunas cosas sobre los mismos, con aquella sonrisa que le tenía enamorado. Pero ninguno le decía nada en especial, no había ninguno que llamase su atención. Y sin embargo entre aquellas cosas y la muerte de su mujer, de Susana, de Suzette, y de otras más, había un nexo de unión.

Se había quedado como un pasmarote en el hall de entrada con el teléfono en la mano y cuando fue consciente de esta circunstancia sonrió, se guardó el móvil en el bolsillo y subió a su habitación. Antes indicó en recepción que bajaría para cenar dentro de una hora y media. Una vez dentro, sacó el portátil del cajón en el que lo solía dejar siempre y lo encendió, esperó que la pantalla de arranque le pidiese la contraseña y abrió el navegador. Cogió también su cuaderno, y abrió el programa al que pasaba todas las anotaciones de aquellas libretas en las que escribía a mano. En el navegador intentó buscar alguna información adicional a la que la había proporcionado Philip pero nada encontró. No había ninguna indicación, era como si el que organizase la exposición no existiese, no había referencias ni de los lugares en los que se había estado, ni en los que iba a estar. Le pareció bastante raro y se preguntó cuál sería la fuente de información de su amigo, puesto que le había proporcionado algunos datos muy concretos. Cuando acabó de pasar las anotaciones, cerró todos los programas, apagó el ordenador y se tumbó en la cama.

Quedaba algo más de media hora antes de tener que bajar a cenar y no podía dejar de pensar en lo que le dijo Philip por teléfono. Sabía, más por las películas que por cultura, que en el Japón antiguo, era habitual lo que en occidente llamamos sectas, es decir pequeños grupúsculos de gente, que formaban su propia religión, con sus rituales, sus dogmas, sus sacerdotes. Pero muchas veces el cine y la historia verdadera no tienen nada que ver, y tal vez ese fuese el caso. O podía tratarse de algún grupo de fanáticos que tuviese unos rituales muy especiales en sus sociedades secretas, cualquier hipótesis podía resultar factible, estaba dispuesto a creer en todo.

2

Tras  disfrutar de la que iba a ser la última cena en Suiza y tan extraordinaria como las otras, subió de nuevo a su habitación, antes indicó que al día siguiente, a primera hora, le pidiesen un taxi para llevarle al aeropuerto, que le tuviesen preparada también la factura de los días pasados y que si le podían servir el desayuno en la habitación. Sin mucha dilación dejó la maleta preparada, la ropa que se pondría al día siguiente colocada sobre una de las sillas, el portátil en su maletín, y se metió en la cama. No tuvo problemas para dormirse, ni tuvo malos sueños, ni los malos espíritus le acompañaron. Se puede decir que fue una de las noches más tranquilas de su vida.

Antes de que sonase el despertador, se levantó. A través de las cortinas se filtraban tenues rayos de sol, el día prometía. Se encaminó al cuarto de baño, se dio una buena ducha y dejó todo el equipaje preparado. Apenas unos minutos después llamaban a la puerta, era el servicio de habitaciones que le traían su desayuno, le dio una generosa propina, se despidió con una amplia sonrisa y se dispuso a degustar la que iba a ser su postrer comida en aquel hermoso lugar. Lo hizo de manera rápida ya que en breve llegaría su taxi. Descendió, en recepción pagó su estancia e instantes después llegaba el vehículo con el que iría al aeropuerto. El trayecto no fue muy largo, pero casi no dijo nada al conductor, no le apetecía hablar, estaba anhelante por llegar a su país, por ir a aquel lugar en el que en breve una exposición aparentemente normal, encerraba un terrible secreto que acababa con la vida de cientos de hombres, pero no sabía ni cómo, ni qué era lo que provocaba semejante reacción. A lo lejos divisaba ya el aeropuerto, había estado en más en esos días que en el resto de su vida, sonrió.

3

Tras facturar el equipaje y pasar el control de pasaportes, se encaminó hacia la sala de embarque, aunque aún le quedaban un par de horas antes de que su vuelo partiese, pero como no tenía compras que hacer y en el fondo le podía la ansiedad, prefirió sentarse en una de las sillas de aquella sala, esperar su avión mientras se relajaba leyendo un pequeño libro que se trajo para el viaje pero que hasta ahora no había ojeado. A menudo levantaba la vista de aquellas páginas para echar un vistazo a su alrededor. La sala estaba llena de gente, si todos iban a tomar la misma aeronave, iba a ser un vuelo con más personas que cuando él vino a Europa, en el fondo le daba lo mismo, pero si escuchaba con más atención lo que la gente hablaba, pocos eran americanos. Seguramente se trataría de turistas que partían para visitar la urbe de New York, la ciudad más visitada del mundo, o al menos es lo que él, como buen americano quería creer. Esperaban encontrar, sin duda, una ciudad magnífica, con aquellos altos edificios que era su seña de identidad, pero se iban a encontrar también, una ciudad llena de miserias. Pero claro eso en las agencias de turismo no te lo cuentan.

Entre los pasajeros que casi se agolpaban ya en aquellas sillas había de toda clase y condición, desde hombres y mujeres de negocios, los menos, familias enteras, las más, parejas de recién casados que eran fácil de ver por las carantoñas, las caricias, los besos que se daban y que habrían elegido aquella gran metrópolis, para pasar la luna de miel. ¿Dejaban aquel hermoso país lleno de verdor que acababa de descubrir, para meterse en una jungla de asfalto fea y gris? Así somos los humanos, difíciles de entender. Una de esas parejas se estaba haciendo un selfie, otra cosa que tampoco entendía, era esa manía de fotografiarse en cualquier lugar. Si al menos se eligiesen fondos bonitos, con hermosos paisajes, le parecería más o menos normal, pero allí lo único que iba a salir, por el ángulo en el que lo estaban haciendo, el suelo y los pies de las personas que estaban sentados detrás.

Volvió a las páginas de su libro que aunque no le enganchaba del todo, le hacía alejar por momentos, el motivo por el que había emprendido esta aventura. Ya tendría razones más que sobradas en Nevada de preocuparse de nuevo por el tema de las masacres. Durante la siguiente hora, no pasó nada relevante, salvo el correteo de algunos niños y de los padres intentando que éstos no se les escapasen. Uno de aquellos pequeños tropezó a su lado, y cuando fue a cogerlo para ponerlo de pie, el niño lo hizo solo, lo miró y sonrió, con esa sonrisa sencilla y afable de los niños, no le quedó más remedio que devolvérsela. Le gustaban los niños, aunque no tuviese ninguno, por eso eligió ser profesor, para sentir esa candidez, esa sinceridad, esa alegría que sólo los más pequeños son capaces de mostrar abiertamente. Antes de la que madre hubiese llegado para socorrerlo, ya había emprendido una nueva alocada carrera que acabaría, sin duda, con sus tiernos huesos en el suelo.

Finalmente los altavoces anunciaron la salida de su vuelo. Se levantó, guardó el libro en el maletín del ordenador que era su equipaje de mano y sin prisa se dirigió hacia la puerta por la que tenía que embarcar. No sabía cómo podía ser si acababan de decir el número por megafonía, pero ya había tantas personas en la fila que la sala estaba medio vacía, al parecer no era el único que tenía ganas de montarse en aquel avión. Durante unos minutos la cola creció tras él y había tantas personas tanto delante como detrás, estaba claro que si no se iba a llenar el aparato, no faltaría mucho.

Poco después se encontraba en su asiento, le había tocado ventanilla, lo cual le gustaba puesto que si necesitaba evadirse durante el vuelo, el poder mirar al cielo era lo mejor. Los asientos contiguos al suyo, estaban ocupados y se podía ver que casi la totalidad del avión estaba lleno. El despegue se efectuó sin dificultad, sin problemas, las indicaciones de las auxiliares de vuelo, fueron las habituales. El día estaba perfecto para poder volar, apenas había nubes, la visibilidad era extraordinaria y las previsiones del tiempo eran igual de halagüeñas, no estaba previsto que hubiese tormentas, con lo que un viaje plácido era lo que les esperaba. Durante la primera hora no ocurrió nada, las azafatas iban de un lado a otro, ayudando a algún pasajero con sus dudas, ofreciendo algo de comer o de beber, o simplemente ofreciendo el catálogo de algunos productos exclusivos que se podían adquirir en el mismo aparato. Todo dentro de la normalidad. Poco a poco los ojos se le cerraron, a pesar de que había dormido de maravilla, el sueño le pudo.

Volvió a soñar con un extraño paisaje, lleno de vegetación que desconocía, y lo que parecía ser un templo japonés, de los que en las películas suelen aparecer. Se veían varios edificios en torno a un patio central en el que se encontraba él. A su alrededor se estaba celebrando una extraña ceremonia en el que un grupo de mujeres, vestidas todas de la misma manera como si de una orden religiosa se tratara, llevaban lo que parecía ser una camilla con un cuerpo, también de una mujer. En uno de los lados de aquel patio, unos hombres tocaban algo que parecían tambores, con un ritmo continuado, acompasando cada golpe con los pasos que aquellas mujeres daban. En otro de los lados se veían varias filas de soldados, por el tipo de uniforme que llevaban y por las armas que portaban. En el sueño, junto a él, en el centro de toda aquella ceremonia, había varias personas tapadas completamente y por lo tanto era difícil saber si eran hombres o mujeres. El hecho de que todos, inclusive él estuviesen de rodillas hacía incluso más complicado identificarlas.

Ahora que se fijaba bien, aquellas personas formaban un círculo alrededor suyo, al parecer todo lo que ocurría a su alrededor, estaba destinado a él. Lo único que tenía claro es que los que le rodeaban no eran demasiado grandes, de hecho, casi nadie lo era, tal vez por esa idea que tenemos de que los orientales no lo son e implícitamente lo había asumido en su sueño. Al sonido de los tambores se unió poco después el de otros instrumentos de percusión y viento. Aquello empezaba a parecer una marcha de algún tipo, más que una simple melodía. Un grupo de mujeres, situadas en uno de los lados empezó a entonar una especie de salmodia, monótona, siguiendo el ritmo de los tambores. Nunca había visto nada parecido en ninguna película, ni había leído en ningún libro que en el país nipón se celebrasen ceremonias de ese tipo y contemplaba todo desde el centro del patio sin saber qué hacer.

De repente, el círculo que le rodeaba de personas, empezó poco a poco a quitarse las capuchas que le cubrían las cabezas y comprobó horrorizado que no tenían rostros, eran meros cuerpos en descomposición. Intentó gritar, pero los labios no se abrieron, intentó levantarse, necesitaba huir, pero algo le oprimía y no podía moverse. Se miró para ver si le habían atado de alguna manera, pero ni cadenas ni cuerdas tenía en su cuerpo, entonces ¿qué era lo que le impedía moverse? El terror empezaba a adueñarse de él, sobre todo cuando aquellos cuerpos se pusieron de pie y se acercaron a él. Podía oler la carne en descomposición de los mismos, el hedor que desprendían era tal, que intentó agachar la cabeza y taparse la nariz para no verlos ni olerlos, pero no pudo. Seguía estando en la misma postura, no podía realizar ningún movimiento. Poco a poco el círculo en torno a él fue estrechándose, y el hedor empezaba a ser insoportable. Cuando se encontraban lo suficientemente cerca para abrazarse y formar una piña a su alrededor se pararon. Ahora que podía apreciar con más detalle aquellos cuerpos pudo ver que se trataba de mujeres.

Entonces ocurrió algo que hizo que el pánico se hiciera dueño de él. Aquellos rostros irreconocibles empezaron a hablar, cada uno dijo su nombre, al reconocer algunos de ellos ese pánico se convirtió en terror: eran las mujeres que habían cometido las masacres. Quiso cerrar los ojos, no sabía si soportaría ver entre los despojos de carne el rostro de su mujer. A medida que la mujer que se encontraba frente a él pronunciaba su nombre el círculo se movía un poco, dejando otro rostro ante sus ojos. Susana, Suzette, fueron los nombres que reconoció. Lloraba, era lo único que podía hacer ya que si estaba en lo cierto, en breve alguien diría Martha, y no podía ver a su mujer en ese estado, y sin embargo ocurrió. A pesar de lo descompuesto de aquel cuerpo, el que ahora estaba frente a él, la reconoció. Ahora las lágrimas corrían como verdaderos ríos por sus mejillas, el amor que sentía por ella se mezclaba a partes iguales con el asco y la repulsión que aquel cuerpo putrefacto le hacía sentir.

Sin embargo, aquella boca, en la que los gusanos habían encontrado un confortable lugar en el que morar, en el que los labios casi habían desaparecido por completo, en aquel rostro en el que las cuencas de los ojos eran residencia de escarabajos y otros bichos innombrables, le traían tantos recuerdos que lo único que exclamó fue: te quiero. En ese momento otro rostro ocupaba el lugar de Martha, diciendo su nombre, y siguiendo el movimiento de todo el grupo, pero algo ocurrió. A pesar de que ya no la veía puesto que tan solo era capaz de ver a quién se encontraba frente a él, escuchó la voz de su mujer que decía:

—Tienes que ayudarme, tienes que liberarme, tienes que acabar con este sufrimiento. Yo también te quiero. ¡Ayúdame! ¡Ayúdame!

Luego ocurrió algo extraordinario. El resto de mujeres empezaron a gritar:

— ¡Ayúdanos! ¡Ayúdanos!

Entonces el círculo empezó a separarse,  formándose dos hileras. Delante de él las mujeres que portaban la camilla se abrieron paso hasta colocarse delante de él. Ellas iban vestidas de negro, con un cinturón amarillo, y todas tenían el mismo corte de pelo, con el cabello recogido en una coleta en la parte de atrás. Hasta el maquillaje era idéntico, parecían clones. Sin decir nada, y con el único sonido de los tambores y el coro de mujeres de fondo, lentamente, depositaron la camilla en el suelo, permaneciendo en su sitio, sin parpadear, casi inmóviles. De repente el cuerpo que permanecía quieto en aquel camastro se levantó. Lucía una especie de kimono, por la forma en que lo llevaba anudado en la cintura, pero mucho más corto, tanto que dejaba buena parte de las piernas al descubierto. Se trataba de una mujer, hermosa, atractiva, menuda, con unos ojos verdes que desentonaban del todo en aquel rostro asiático, pero le conferían a la vez una belleza difícil de definir.

Sus ojos se clavaron en los de él y sin saber cómo una enorme catana, casi tan grande como ella, que era menuda, apareció en sus manos. Sin apartar la vista de él, fue acercándose lentamente, bamboleando el cuerpo de manera sensual. Se colocó a escasos centímetros suyos. La mirada de ambos no se separó ni un solo instante; ella apoyaba la catana en el suelo mientras decía:

—No podrás ayudarlas. La venganza es mía.

En ese preciso instante, levantó la catana y cuando iba a cortarle la cabeza Collins despertó envuelto en un sudor frío y temblando. Sus compañeros de viaje le miraron sorprendidos ya que durante todo el sueño había sufrido convulsiones y temblores y al ver el aspecto que mostraba pensaron que algo le ocurría. Le preguntaron si se encontraba bien, dijo que sí que lo único que necesitaba era un poco de agua, así que llamaron a la azafata que le trajo una botella y tras dar un par de tragos, el color volvió poco a poco a sus mejillas, y empezó a sentirse mucho mejor. Sus compañeros de viaje, continuaron mostrando inquietud pero poco a poco consiguió convencerlos que todo había sido un mal sueño, una pesadilla, pero que ya se encontraba mejor. Al final su sonrisa, les convenció.

Durante un rato estuvo pensando en lo que acababa de soñar y como no quería olvidar ningún detalle, decidió apuntarlo. Del maletín de viaje que llevaba extrajo un cuaderno y empezó a tomar notas de lo que acababa de soñar. La siguiente hora la pasó escribiendo, pasando páginas y escribiendo de nuevo. El hecho de que su mujer apareciese, era inquietante, sobre todo porque mostraba un estado de descomposición tan avanzado que casi era irreconocible. Quería encontrar una explicación a ello, en general a todo lo que había visto pero no la veía. ¿Por qué aquellas mujeres querían su ayuda? ¿Por qué su mujer le pedía que la liberase de ese sufrimiento? ¿Qué significaba todo? Pero sobre todas las preguntas destacaba una: ¿quién era aquella hermosa mujer que le quería cortar la cabeza?

Sabía que todos los sueños significan algo, pero si Freud estuviera allí, huiría despavorido ante la rareza del mismo, lo extraño y aterrador que era pero sobre todo lo real que le había parecido. Los olores, aquella carne en descomposición, el sonido de los tambores, la sensual voz que clamaba venganza, casi podía olerlos, oírlos todavía, eso es lo que más le inquietaba. Solo dejó de escribir para pedir otra botella de agua. Ahora que tenía todo escrito lo repasó con detenimiento, quería plasmar todos los detalles, por pequeños que pudieran parecer, porque estaba convencido que todos ellos tenían su importancia. Hizo un par de correcciones, añadió un par de detalles que había olvidado y volvió a releerlo todo. Esta vez pareció satisfecho.

Levantó la vista unos instantes del cuaderno y miró por la ventanilla. No había apenas nubes y lo único que se veía eran dos manchas azules, una allí abajo, el Atlántico, otra frente a él, el cielo. Poco a poco las escasas nubes empezaron a agruparse, no sabía si soplaba el viento o no puesto que desde dentro del avión era imposible saberlo, pero le pareció que el movimiento de ellas se alejaba de cualquier corriente, era como si tuviesen voluntad propia. Finalmente se juntaron y formaron dos símbolos, que de repente recordó donde los había visto antes: eran los mismos que las hojas habían formado en la orilla del lago Leman. Sin pensarlo dos veces cogió el móvil, enfocó y realizó unas cuantas fotografías. Mientras las hacía las nubes deshicieron aquellas figuras, por un momento pensó que todo había sido fruto de su imaginación, pero un rápido repaso a la galería de su teléfono móvil le hizo ver que no era una alucinación. Allí delante de sus ojos, en medio de un cielo azul se veían claramente estos símbolos:　復讐 sin duda complicados para un occidental. Estaba claro que tenían relación con todo lo que estaba pasando, pero como aquella era una lengua que no conocía, tendría que esperar a llegar a tierra para intentar descifrarlo, puesto que aunque pudiese utilizar el traductor online, desconocía como introducir aquellos caracteres, y desconocía si se trataba de chino, japonés o coreano, aunque algo le decía que era la segunda.

Sus compañeros de viaje miraron para ver que podía haber de interesante para hacer fotografías pero lo único que conseguían divisar desde su posición, era unas cuantas nubecillas, nada más. Por un momento pensaron que aquel hombre estaba loco, o sufría algún tipo de enfermedad ya que entre las convulsiones, los temblores y el aspecto que tenía al despertar y ahora fotografiando la nada, algo no funcionaba muy bien en su cabeza. Collins apenas les hacía caso. En el cuaderno que todavía tenía abierto, dibujó como pudo aquellos dos signos. Estaba convencido que encerraban una pista decisiva en toda aquella aventura en la que se había visto envuelto y por eso cuando acabó de dibujarlos los rodeó con un círculo y anotó: revisar en tierra, urgente.

Como había constatado como le miraban sus acompañantes y como tampoco le apetecía mantener conversaciones con ellos, decidió continuar con la lectura del libro que había empezado en la sala de embarque, que aunque no era el mejor que había leído, al menos le permitía permanecer abstraído de lo que ocurría a su alrededor. Así que cogió el maletín, guardó en su interior el cuaderno en el que acababa de hacer las anotaciones y a continuación cogió la novela. Durante la siguiente hora, apenas levantó la vista del libro un par de veces, una para mirar por la ventana y la otra para mirar de soslayo el avión. Pero lo cierto es que apenas si pasó dos o tres hojas. Tenía la mente en otra parte. Se le agolpaban las ideas, pero a pesar de todo lo que tenía delante, le faltaba el punto final, necesitaba saber qué le había pasado a su mujer de verdad, y lo más egoísta de todo: por qué ella.

Siempre que una desgracia nos sacude a los humanos, nuestro primer pensamiento es ese, ¿por qué a mí? Si eso mismo le pasa a otra persona no nos importa, pero cuando una desgracia nos sacude a nosotros, directa o indirectamente pensamos de manera egoísta. Eso es lo que estaba pasando por su cabeza. Si la exposición era la culpable de todo, (de eso no tenía dudas), y si a la misma acudieron cientos de mujeres, de hecho el día que ellos fueron había unas cuantas, ¿por qué su mujer? Era consciente de que no debía de pensar así, pero el dolor hablaba por él. Pero no es menos cierto que no se habría embarcado en esta aventura si la afectada no hubiese sido su mujer. Nunca le habría dado por hacer de detective y recorrer el mundo en busca de respuestas, pero ahora que había empezado lo único que quería era encontrarlas lo antes posible, para apagar ese fuego que le consumía por dentro: la ausencia de su amada.

Un par de niños correteaban por el pasillo, siendo perseguidos de manera inútil por sus padres, con el peligro de caerse, o de hacer tropezar a alguien, incluyendo el personal de vuelo. Todavía quedaban unas cuantas horas antes de aterrizar, y en breve se serviría la comida que era lo que en aquellos momentos casi todos los pasajeros deseaban. Como la lectura tampoco le estaba resultando interesante, entre otras razones porque no le estaba prestando toda la atención que necesitaba, decidió guardar la novela, esperar que las asistentes de vuelo le ofreciesen la comida y luego estaba dispuesto a dormir de nuevo, esperaba no tener pesadillas, pero necesitaba descansar, le esperaban unos días movidos en cuanto aterrizase y quería estar lo más fresco posible.

Normalmente la gente se queja de la comida que se sirve en los aviones, pero en esta ocasión no tuvieron motivo para hacerlo, todo estaba delicioso, regado con un par de cervezas y un buen café. Cuando le retiraron la bandeja, intentó acomodarse en su butaca procurando molestar lo menos posible tanto a sus compañeros de al lado como a los de delante y los de atrás. Finalmente encontró una postura en la que se sintió cómodo y cerró los ojos esperando que el sueño le llegase. No era el único que había tenido la misma idea, ya que casi todos los pasajeros optaron por echar una cabezadita al acabar de comer y apenas media hora después casi todos ellos dormían. Pero a Collins le estaba costando coger el sueño. A su mente acudían una y otra vez todo lo que había vivido intensamente esos últimos días, e intentaba buscar relaciones, consecuencias, pistas, lo que fuese. Aunque sabía que todavía le quedaban cosas por hacer en su país, era como si quisiese anticiparse a esos acontecimientos. Pero seguía sin sacar conclusiones definitivas. Harto de dar vueltas en su asiento se levantó, tenía que ir al baño, ya que su vejiga era otra razón más por la que no podía dormir. Procurando no molestar en exceso a los que estaban sentado a su lado, salió al pasillo y entró en el baño.

Empezó a sentirse mal, le dolía la cabeza e intentó refrescarse un poco la cara, pero lo único que consiguió fue que el dolor fuese cada vez mayor. Cerró los ojos necesitaba aliviarse y pensó que era lo más adecuado. Al abrirlos en aquel pequeño espejo de aquel minúsculo cuarto de baño, apareció la imagen de su mujer, pero no cómo el recordaba, sino como en su sueño. Las sorpresas no iban a acabar ahí, se giró para ver si la imagen que se reflejaba en aquel espejo estaba detrás de él, pero no había nadie, y sin embargo al mirar de nuevo, no sólo estaba el rostro de su mujer, sino el de todas aquellas que había visto en su pesadilla. Quiso abrir el pestillo para salir, pero no lo consiguió y de repente las imágenes de aquel espejo, empezaron a extender sus brazos, empezaron a salir, mientras suplicaban que les ayudase. Cuando finalmente consiguió abrir la puerta, echó un último vistazo al interior de aquel habitáculo, pero no había ni rastro de aquella extraña visión. Como no había descargado todavía, decidió que o lo hacía o le sería imposible dormir. Durante el tiempo que permaneció dentro, a pesar de que no quitaba los ojos de aquella luna situada sobre el lavamanos, nada ocurrió.

Justo en el momento en el que se lavaba las manos lanzó la última mirada, había escrita una palabra. Ayúdame. No se secó, abandonó el lavabo corriendo, unas lágrimas empezaban a rodar por sus mejillas y ese dolor que tenía clavado en el corazón, como si de una estaca se tratase se intensificaba, mientras de sus labios se escapaba un nombre: Martha. “Haré todo lo que pueda por ayudarte, mi amor”, fue el pensamiento que cruzó por su mente mientras se acomodaba de nuevo en su asiento. Se durmió casi al momento. No tuvo pesadillas.

4

El aterrizaje se efectuó sin dificultad, y tras pasar el control de pasaportes, recogida de equipajes y demás trámites burocráticos, salió al exterior. New York le recibía con una fina llovizna, podía haber hecho un vuelo más directo hasta el lugar al que tenía que ir, pero antes tenía un par de temas que resolver en su ciudad, antes de viajar hasta donde se iba a celebrar la exposición, entre otras cosas tenía que hablar con su amigo Philip por si podía aportarle algún dato más, pero sobre todo quería recuperarse del jet lag y estar fresco para afrontar el resto de la aventura que tenía por delante. Llamó a un taxi y pidió que le llevase a su ciudad. No estaba seguro de la fecha que Philip le había dicho para la celebración de la exposición, solo sabía que era en la otra punta del país, y eso hablando de Estados Unidos, era mucha distancia. No sabía de cuantos días disponía para llegar hasta allí, pero quería hacerlo con toda la información que fuese necesaria, con los deberes bien aprendidos, pero seguía atormentándole la pregunta más importante de todas: ¿conseguiría con eso ayudar a su mujer? Estaba seguro que sí, lo único que tenía que hacer era saber cómo, y eso es lo que desconocía.

Mientras recorría los escasos kilómetros que separaban Nueva York aquella enorme urbe llena de vida y que no dormía nunca, de su casa, volvió a pensar en todo lo que le atormentaba, puesto que se podía calificar de eso de tormento, todo lo que su mente bullía. Echaba de menos su hogar, su cama, y eso que apenas llevaba unos días fuera, pero como dice el dicho, no hay nada como tu hogar. Pero ni esa sensación agradable era suficiente para aliviar su pensamiento. Lo que había empezado como un deseo, el de encontrar una respuesta para la muerte de Martha, se había convertido en una pesadilla en la que la misma Martha era la que suplicaba ayuda para ser liberada de no sabía muy bien qué. Eso hacía que se sintiese todavía más inquieto ya que algo le decía que su mujer no descansaba eternamente como en un principio pensó.

No fue consciente de que el taxi se paró hasta que el conductor le avisó, su mente seguía unos vericuetos que le tenían distraído. Se disculpó, pagó la correspondiente carrera dejando una suculenta propina, recogió su equipaje y entró en su casa. No hay sensación más placentera que el entrar en tu hogar después de unos días de ausencia y quizás por eso se le escapó un suspiro cuando dejó en el suelo el equipaje. Por eso, pero también porque ahora más que nunca le faltaba su esposa. Entró en el salón, se sentó y lloró desconsoladamente. Pasados unos minutos logró serenarse, se levantó y se dirigió a la cocina a prepararse algo ligero para comer. Ahora lo único que quería era eso, comer y acostarse, a pesar de que algo había dormido en al avión, no quería quedar en manos del jet lag ya que necesitaba estar lo más fresco posible para seguir con sus investigaciones.

Cuando acabó el refrigerio, se encaminó hacia el dormitorio, pero antes pasó por el despacho, por aquella habitación que casi se había convertido en su santuario. A pesar de que cuando se marchó dejó todo apagado, una luz parpadeaba en el monitor. Técnicamente era imposible ya que no había corriente que lo alimentase. Por eso sintió un sobresalto y lo primero que hizo fue comprobar si todo estaba igual que cuando se marchó y constato con estupor que el enchufe que proporcionaba la electricidad a todo el equipo informático estaba desconectada. En ese momento rozó el ratón casi sin querer y la pantalla se iluminó completamente. De nuevo imposible, no estaba enchufada. La sorpresa le llevó a mirarla y su corazón se aceleró cuando leyó el texto que aparecía: ayúdame, ayúdanos, te necesito, te quiero. Por instinto tocó el teclado y el mensaje desapareció. La pantalla se apagó y todo quedó de nuevo en penumbra. Collins volvió a llorar, ahora estaba convencido de otra cosa, su mujer le necesitaba, su mujer le pedía ayuda, su mujer le amaba. Él también la amaba, y estaba dispuesto a ayudarla, pero seguía sin saber el modo de hacerlo, tal vez la respuesta estaría en aquel pueblo al que tenía que desplazarse en el que una pequeña y encantadora exposición sobre la cultura japonesa, podía tener la respuesta que anhelaba.

5

Se despertó pronto, entre las ganas que tenía de hablar con Philip y que tampoco tenía mucho sueño debido a que había dormido en el viaje. Se esforzó por acostarse y dormir, pero el cúmulo de sensaciones que tenía, la pesada carga que sentía en su corazón, se lo hicieron difícil. Una vez levantado se dio una buena ducha, se preparó un desayuno consistente y llamó a Philip. Tras el segundo tono al otro lado contestaba una voz familiar:

— ¿Diga?

— ¡Philip! Soy Collins, ¿qué tal estás?

—Estupendamente, ¿y tú?— preguntó Philip.

—No me puedo quejar…— dejó pasar unos segundos y añadió— ¿puedo verte esta mañana? Tengo algunas cosas que contarte…

—Sí me tienes que decir que tal las vacaciones…

—Bueno, no han sido unas vacaciones tradicionales…  — dijo Collins.

— ¿Puedes pasarte  por aquí en una hora?— preguntó Philip.

—Allí estaré— dijo Collins.

—O si lo prefieres nos vemos en la cafetería de al lado y nos tomamos un café— propuso Philip.

—Me parece perfecto, nos vemos en una hora.

—Un abrazo Collins.

—Otro para ti Philip.

Cuando colgó decidió que lo mejor para aprovechar esa hora que tenía por delante era salir a pasear, recorrer aquellas calles, aquellos rincones de su pueblo que tan buenos y malos recuerdos a la vez, le traían. Y aunque sonase a morboso, algo en su fuero interno le pedía que acudiese al restaurante donde todo empezó. Pero antes necesitaba ir al cementerio, ver la tumba de su mujer y llorar una vez más. El camposanto era pequeño, hermoso, construido casi al mismo tiempo que la ciudad empezó a edificarse con los cuerpos de aquellos que fallecieron levantando los primeros edificios. En un principio estaba situado en las afueras, pero poco a poco la localidad fue creciendo y esa distancia se fue reduciendo. Es cierto que el cementerio se fue haciendo más grande con los años, pero no tenía las dimensiones de los grandes camposantos de las urbes.

La tumba de su mujer se encontraba más o menos en el medio de aquel mar de lápidas. Hecha de mármol blanco con una inscripción en letras doradas, que simplemente rezaba: No te olvidaré nunca. Casi aislada puesto que no tenía otras tumbas cercanas, era fácilmente visible por eso incluso antes de llegar a ella se sobresaltó  ya que llevaba tiempo sin llevar flores y allí, sobre la fría piedra destacaba una enorme flor de loto en un jarrón con agua. Parecía recién cortada pero era imposible, allí no había flores de loto y desconocía como había llegado hasta allí. Acarició con una mano la lápida, mientras susurraba unas palabras, que a ojos ajenos hubiesen sonado a plegaria pero que no lo era, simplemente era una declaración más del amor que sentía por ella. Ahora miró con detenimiento el jarrón con la flor, el agua estaba limpia, la flor fresca, alguien tenía que haberla colocado allí apenas unos instantes antes ya que no hacía mucho que habían abierto las puertas. Como conocía a Georges, el responsable del mantenimiento del cementerio desde hacía años, fue a buscarlo para preguntarle si alguien había estado cerca de la tumba de su mujer.

No tardó en encontrarlo arreglando un parterre cercano a una de las tumbas más recientes del cementerio. Era un hombre alto, tostado por el sol que golpeaba con fuerza en aquel lugar, con las arrugas propias del tiempo. Al ver a Collins, se acercó a saludarle con una sonrisa franca y sincera, de las que se nota que salen del corazón. Se conocían desde hacía mucho tiempo, no solo de las visitas que de vez en cuando realizaba Collins, sino de ser un asiduo de alguno de los lugares frecuentados por ambos.

— ¡Collins! Que alegría. ¡Cuánto tiempo sin verte por aquí!

— ¡Georges! Un placer como siempre saludarte.

— ¿Cómo estás?— le preguntó Georges.

—Bien, he estado en Europa unos días…— dijo Collins.

— ¡Qué bien vives!— dijo con una sonrisa Georges.

—No tanto como tú— sentenció Collins, y añadió— ¿Sabes si hay alguien que ha estado visitando la tumba de mi mujer?

—Estos días no ha venido casi nadie, y no recuerdo que alguien se haya acercado a ella…

—Acompáñame, por favor— dijo Collins.

Cuando llegó a donde estaba su mujer enterrada dijo:

—Entonces, ¿cómo explicas eso?— dijo señalando el jarrón con la flor de loto.

—No tengo ni idea. Desde luego hoy no ha entrado nadie, tú eres el primero— dijo dándose cuenta de que tanto el agua como la flor eran frescos.

— ¿Has visto durante estos días alguna flor aquí?— preguntó Collins.

—No me fijo en todas las tumbas, hay demasiadas, pero creo que no— dijo George.

— ¿Estás seguro?

—Como te he dicho no me fijo en todas las tumbas, pero la de tu mujer destaca entre todas, si hubiese visto algo me habría dado cuenta.

Collins se quedó un rato pensativo y finalmente dijo:

—No lo entiendo.

— ¿El que haya alguien que piense en tu mujer y la honre con flores?

—No, no es solo eso, es una larga historia…— y añadió— ¿Me haces un favor?

— ¡Claro!, por supuesto— dijo Georges.

—Toma mi número de teléfono, si ves algo raro, o alguien rondado en la tumba de Martha, me llamas ¿de acuerdo?

—Ok, lo haré.

Se despidieron con un efusivo abrazo y prometieron verse pronto en el bar de Carter, un pequeño tugurio en el que los dardos y la cerveza, aunque no en ese orden, eran los dominantes. Collins abandonó el cementerio pensativo. No dejaba de darle vueltas a aquella flor. ¿Otra casualidad? Definitivamente ya no creía en ellas. Pero ¿quién la había dejado allí y por qué? No estaba muy ducho en la parafernalia funeraria japonesa, pero creía que la flor de loto no era la indicada para esos menesteres, era una flor que representaba la inmortalidad, alguien le estaba dejando un mensaje, a él le tocaba traducirlo. Miró el reloj, la cita con Philip se acercaba y si quería estar a tiempo tenía que acelerar el paso o no llegaría. Pero antes sintió un irrefrenable deseo de volver a la tumba de su mujer. Una vez allí, se agachó, cogió la flor del jarrón en el que estaba y… desapareció. Literalmente. Collins se sobresaltó por lo inesperado, aquella hermosa flor se había volatilizado en sus manos como si nunca hubiese existido, la única prueba era aquel jarrón de cristal con agua que desprendía un aroma que no acababa de identificar, que estaba sobre la tumba. Permaneció durante unos segundos en cuclillas pensativo y viendo que la hora de su cita con Philip se acercaba, se levantó y con paso ligero abandonó el cementerio. Miró el móvil, tenía un mensaje de su amigo en el que le citaba directamente en su despacho y no en el bar.

Apenas diez minutos después entraba en el despacho que tenía en las instalaciones del museo municipal, en el que a pesar de su pequeño tamaño merecía la pena visitar para conocer la historia del municipio y de la región. De vez en cuando se organizaban otro tipo de exposiciones internacionales con una acogida aceptable por parte de los habitantes del pueblo. La oficina se encontraba en la segunda planta, junto con la pequeña cafetería en la que los visitantes podían saciar su sed. Era una habitación bien ordenada, con varias estanterías llenas de archivadores con una mesa en la que trabajaba la secretaria del museo y una segunda estancia, separada por paneles transparentes y una puerta que era el despacho de Philip. En cuanto vio a Collins, salió a recibirle.

— ¡Collins! ¿Qué tal tu viaje por Europa? ¿Cómo estás?

—Estupendamente a ambas dos.

— ¿Conoces a Rose, mi secretaria?— preguntó Philip.

—Creo que no tengo el placer— dijo Collins.

—Rose, este es un buen amigo Collins Shine; Collins, Rose Steward, mi secretaria.

Una chica menuda, morena, algo rechoncha y con gafas de pasta negra, con el pelo recogido en un moño, se acercó y le dio un par de besos ruborizándose levemente.

—Es la más eficaz, es la mejor— dijo Philip señalándola e indicando la puerta de su cubículo le dijo a Collins— entra, aquí podemos hablar con tranquilidad— y dirigiéndose a Rose dijo— ¿Nos puede traer café, por favor?

Rose salió del despacho tan discretamente que no hizo apenas ruido. Collins y Philip pasaron a la pequeña sala que era la oficina del segundo. Tan solo una pequeña mesa, llena de papeles, un par de estanterías, una ventana abierta a la calle y un ordenador. Pero a pesar de todo las dos sillas, la que ocupaba Philip tras la mesa y la que ocupaba Collins al otro lado, no daban sensación de estar oprimidas. Durante unos segundos ambos se reclinaron en sus respectivos asientos y nadie dijo nada, fue Philip quién rompió el hielo.

—Bueno, veo que tu viaje por Europa ha sido corto…

—Esperaba pasar más días, es cierto, pero creo que con lo que he descubierto…

— ¿Lo que has descubierto?— le interrumpió Philip.

—Sobre la muerte de Martha— dijo apesadumbrado Collins.

—Martha murió aquí, ¿qué tiene que ver tu viaje con eso?— preguntó Philip.

—Es una larga historia, y no sé por dónde empezar para que lo puedas entender, Philip, ya que a veces ni yo mismo lo entiendo.

—Si empiezas por el principio, tal vez consiga hacerlo…— sentenció Philip.

Durante unos segundos Collins miró fijamente a los ojos de Philip y preguntó:

— ¿Crees en las casualidades?

La pregunta le pilló algo de improviso y tras meditarla unos instantes contestó:

—Nunca me había parado a pensar en ello, no sé si creo o no, pero si de algo estoy seguro es que las cosas no pasan por que sí, tienen una razón de ser, un motivo.

—Yo tampoco creo pero esta historia tiene tantas que llegas a una conclusión— dijo Collins— que la muerte de Martha y otras que he estado investigando por Europa tienen mucho en común, tanto que creo, no mejor dicho, sé que hay algo que las une y tú puedes ayudarme a acabar de desentrañar este misterio.

En ese momento Rose llamaba a la puerta, Philip le indicó que entrara y depositó sobre la mesa una bandeja con una jarra de café recién hecho y un par de tazas. Con el sigilo que la caracterizaba, abandonó la estancia.

—Bueno tienes mucho que contarme, y tenemos mucho tiempo por delante, puedes empezar cuando quieras— dijo Philip.

Collins le conto con todo lujo de detalles todo lo que había descubierto, desde que empezó a buscar por internet masacres parecidas a las que cometió su mujer, hasta lo que descubrió en Suiza, lo hizo sin omitir detalles. De vez en cuando consultaba el cuaderno que llevaba en el bolsillo interno de su chaqueta, pero conocía todo cuánto estaba apuntado de memoria, ya que lo había releído una y otra vez. El relato estaba tan bien enlazado, tan bien tejido que cuando acabó de contarlo Philip dijo:

— ¡Vaya!, me has dejado de piedra. Eso daría para una novela. Creo que ya sé el motivo por el que me has preguntado si creo en las casualidades y es que hay tantas, por así llamarlas, en tu historia…

—Te he dicho que las casualidades no existen, creo que las muertes de todos esos hombres, las masacres de esas mujeres y la exposición sobre Japón que organizaste, o que alguien organizó aquí bajo tu supervisión si lo prefieres así, están íntimamente relacionadas.

—Por eso estás tan interesado en que te cuente todo lo posible sobre esa exposición, porque tú no has encontrado nada…— dijo Philip.

—Eso es, he buscado en internet pero nada. He tenido, sueños extraños también, con ninjas, samuráis y cosas parecidas, pero aunque algo me dice que tienen relación con toda la historia, no consigo encajarlos, ya que quizás me dejo influenciar por lo que sabemos sobre el país nipón por las películas, pero sé que hay algo más— dijo Collins.

—Si analizo lo que te conté— dijo Philip— y sabiendo todo lo que me has contado, me sorprende todo lo que me han dicho, algunos de esos datos me los pasó un amigo al que fascinan las leyendas japonesas lo del templo y todo eso. Te voy a dejar toda la documentación que tengo sobre la exposición, quién la organizó en realidad, etc. Por mi parte voy a llamar al director del museo donde se va a celebrar en dos días por si me puede decir algo más y cuando sepa algo te lo digo.

—Te lo agradezco.

—Esto es una cruzada para ti, ¿cierto?— dijo Philip.

—Es algo más que eso, es…— no supo cómo continuar Collins.

— ¿Darle a tu mujer el descanso que merece?— preguntó Philip.

Las lágrimas aparecieron de nuevo.

—Sí, Martha se lo merece— dijo entre sollozos Collins.

Permanecieron unos cuantos minutos más charlando sobre temas triviales, Philip le dijo a través del interfono a Rose que buscase los archivos sobre la exhibición japonesa y que hiciese una copia de todo para entregárselo a Collins. Poco después aparecía en la puerta con una carpeta de color azul llena de papeles que le entregó a Philip quién le dio las gracias y volvió a sus quehaceres. Philip repasó todo el material, y con un gesto de aquiescencia se la entregó a Collins. Tal y como le había dicho, poco más de lo que le había contado cuando hablaron por teléfono, es lo que podía encontrar entre aquellos papeles. Antes de abandonar aquellas instalaciones Philip le dijo:

—Sabes que aquí tienes un amigo, para lo que sea.

—Tenemos que retomar esas charlas en torno a unas cervezas.

—Cuando quieras, y si van acompañadas de una barbacoa, mucho mejor— sentenció Philip.

Ambos rieron con ganas, se levantaron se dieron la mano y un fuerte abrazo e instantes después Collins abandonaba la oficina, saludando a Rose que volvió a ruborizarse. Una vez en la calle, miró el reloj, todavía era pronto para ir a comer, así que decidió dar un paseo, esta vez alejándose del pueblo, buscando tal vez aclarar ideas. Esperaría que le llamase Philip lo antes posible con nuevos datos que su colega de Dustin City le pudiese facilitar y que él no supiese, entonces iría allí, pero ¿para qué? Tenía que poner en claro algunas cuestiones más, y sabía que la solución estaba en sus apuntes, en sus sueños, en sus pesadillas, ahora solo le quedaba encajar las piezas del puzzle, y eso a un amante de los rompecabezas como él no le tendría que resultar demasiado difícil. Solo había que buscar la pieza adecuada para empezarlo.

Aquella parte de la ciudad era acogedora, un bosque frondoso, con caminos de tierra que facilitaban el poder pasear, y poco más allá del lago algunas montañas y riscos en los que se podía practicar escalada y montañismo. Él se decantó por el bosque, le gustaba aquella penumbra que las copas de los árboles proyectaban sobre aquellos senderos medio cubiertos por las hojas acumuladas que nadie retiraba. Era un lugar bucólico, alejado de todo el bullicio de la urbe. La antigüedad de aquellos árboles quedaba patente por la altura y anchura de algunos de sus troncos. Allí se sentía a gusto. Estuvo pensando, tenía que encontrar las conexiones entre todo lo que estaba viviendo, sus sueños y las masacres. Tenía que haberlas ya que él nunca había sido aficionado a lo que venía de Japón. No era aficionado al manga, ni a las películas de ninjas, aunque había visto algunas. Además fue su mujer la que insistió para ir a ver la exposición, aunque bien es cierto que no tuvo que hacerlo demasiado.

Además en sus sueños había demasiados elementos extraños, ajenos a todas las películas que hubiese podido ver. Suelen decir que las personas con una vívida imaginación son proclives a tener sueños más complejos, pero es que precisamente la suya no se podía catalogar en esa categoría. Algo le decía que una buena parte de todo lo que había soñado escondía algo aterrador, y por increíble que pudiera parecer hasta real. Además pensaba en todo el simbolismo que se encerraba en ellos. Mientras caminaba se le ocurrió una idea y era tan simple que hasta sonrió por no haber caído en ella antes: podía visitar el consulado japonés, allí conseguiría la información que necesitase sobre la cultura, la religión y otros temas. Tal vez ellos le podrían poner en la buena vía.

Miró nuevamente el reloj, y constató con sorpresa que llevaba casi una hora deambulando por aquellos caminos. Esa es una de las cualidades de la naturaleza, que te envuelve, te arrastra, haciendo que te olvides de todo, que renueves el espíritu y que te llenes de paz. Cuando abandonó aquellos parajes para ir a comer se sentía restaurado. Pero lo que no olvidaba, ni podía olvidar era a Martha, esa espina quedaría para siempre clavada en su corazón. Volvió al bullicio de las calles, al ruido de los coches, y eso que en aquella pequeña ciudad, tampoco era tan evidente. Cruzó la avenida principal, giró en la segunda calle, justo donde se encontraba la armería y avanzó hasta casi el final entrando en un pequeño y acogedor establecimiento en el que llevaba mucho tiempo sin entrar, y no por falta de ganas, sino porque le recordaba mucho a su mujer, era el primer restaurante al que fueron juntos. Habían vuelto un par de veces y siempre se sentaron en la mesa de la primera vez. Pero desde la muerte de Martha no lo había vuelto a visitar. Todo permanecía igual. Una punzada de dolor le invadió de inmediato, intentó arrinconarla, alejarla de su alma, y aunque no fue tarea fácil lo consiguió. Cuando se sentó en la misma silla que las otras veces, algo en su interior le dijo, que el final de su aventura se encontraba cercano.

6

Poco más pudo contarle Philip, de lo que ya le había dicho, así que optó por lo más simple, que era ir a el consulado japonés en New York. Desconocía los trámites a seguir para visitar al representante del país nipón, pero se arriesgó a presentarse en el edificio y una vez allí improvisaría. Luego viajaría a Dustin City y luego ¿qué? Esperaba que el cónsul pudiese aclararle algunas dudas con las cuales poder presentarse en el museo y… de nuevo no sabía que podía sacar en claro de todo ello, pero había llegado demasiado lejos para dejarlo correr. Otra de las cosas que tenía que hacer era volver a ingresar su dinero en el banco, no necesitaba en su país tanto efectivo, pero estaba tan ocupado en otros asuntos que no lo había pensado todavía, de todas formas no era lo más urgente y lo dejaría para más adelante.

Esta vez decidió que cogería su coche para ir a New York, y tras introducir la dirección del consulado en el navegador, abrió la puerta del garaje, arrancó e instantes después, cuando el coche se hubo alejado lo suficiente, ésta se cerró por sí sola. Apenas veinte kilómetros separaban las dos localidades y unos cuantos más hasta el consulado. Aparcó a pocos metros del edificio y ahora que había llegado hasta allí era consciente de que ni siquiera sabía si el cónsul estaría o no, era una locura pero necesitaba aferrarse a ese clavo ardiendo como fuera. Tras pasar el control de la entrada deambuló durante unos instantes en el interior del edificio sin saber muy bien a donde dirigirse o a quién preguntar. Numerosas personas se encontraban en el interior, algunos ciudadanos japoneses se podían ver, pero también ciudadanos americanos informándose sobre las condiciones para viajar  a Japón.

Como estaba seguro de que en información no iba a conseguir ver al cónsul, por su cabeza cruzó una idea descabellada, se iba a colar, intentaría saltarse los controles que hubiese en el interior y entraría en el despacho del cónsul. Así sin un plan previo y arriesgándose a que le cogieran. No estaba seguro de cuál era la pena si lo pillaban pero ahora eso no le importaba. Como el que no quiere la cosa, se dirigió hacia la escalera y empezó a subir. No había excesiva vigilancia, posiblemente fuese uno de los consulados menos guarecidos ya que Japón no estaba entre los objetivos terroristas primordiales. Salvo unos pocos hombres vestidos de paisano y un par de hombres armados, a simple vista no parecía que la seguridad fuera excesiva.

No tuvo dificultad en encontrar la oficina con un cartel en el que un nombre escrito en símbolos japoneses y occidentales indicaba cónsul general de Japón. Durante unos segundos se quedó delante de aquella puerta, la respiración y el pulso acelerado, mientras unas gotas de sudor frío rodaban por su frente. No iba a llamar a la puerta para entrar y ahora es cuando se jugaba el todo o nada en su futuro. ¿Llamaría aquel hombre a los servicios de seguridad? Eso es lo que sin duda haría él si se encontrase en la misma situación, pero tenía que arriesgarse, había llegado demasiado lejos para echarse ahora atrás. Cogió el pomo con fuerza, respiró para tranquilizarse un poco y tras mirar a ambos lados por si había alguien, entró. El despacho era grande y la cara de sorpresa de la secretaria al verle entrar era tan evidente que no pudo evitar sonreír. Además de la mesa que ocupaba aquella mujer, había otra mayor, donde un hombre entrado en años, vestido elegantemente, hablaba por teléfono. No mostró el menor signo de sorpresa al verlo y tras colgar, hizo gestos con la mano a su secretaria para que se tranquilizara, ya que estaba dispuesta a llamar a seguridad. El rostro de aquel hombre transmitía una confianza, una seguridad tal que a la mujer no le quedó más remedio que acatar aquella velada orden. Luego hizo un gesto con la mano a Collins para que se acercara y le indicó que se sentara en una de las sillas situadas frente a él. Con paso nervioso se acercó y se sentó. El hombre se reclinó hacia atrás y dijo:

—Supongo que tendrá un buen motivo para entrar sin ser anunciado, ni tener cita previa y sin que se le haya dado permiso— dijo con una sonrisa en el rostro.

—Le pido perdón pero creo que el motivo que me trae aquí es importante— dijo en tono vacilante Collins.

— ¿Sabe que puedo llamar a seguridad y que le saquen de aquí?

—Lo sé, pero tengo que hablar con usted, es sobre la muerte de mi mujer…

— ¿Qué tengo que ver yo con eso?— dijo el cónsul sin que la sonrisa desapareciese de su rostro.

Collins estuvo unos segundos sin decir nada, no sabía cómo explicarle a aquel hombre sus sospechas, sus temores. Sacó el móvil del bolsillo, buscó la fotografía que había realizado en el avión cuando las nubes formaron dos símbolos en el cielo y se la enseñó. El rostro del cónsul no varió pero un gesto de sorpresa sí que apareció. Las nubes pueden adquirir formas curiosas, pero nunca había visto unas formar grafía japonesa de manera tan nítida.

—Usted nada, pero desde que he empezado a buscar un motivo por el que mi mujer pudo cometer la masacre en la que mató a cinco hombres, no he dejado de toparme con cosas relacionadas con su cultura, y por eso estoy aquí.

—La foto que me ha mostrado ha levantado mi curiosidad señor…

—Shine, Collins Shine.

—Un placer saludarle señor Shine.

Ambos se saludaron y Collins se sintió aliviado. Dijo algo en japonés a su secretaria y esta volvió a sus quehaceres, al parecer había conseguido que no le echaran de allí, de momento.

—Ha dicho— dijo el cónsul— la masacre que cometió su mujer, por favor cuénteme que pasó, para que pueda entender sus motivos para venir a verme.

Collins le relató con todo lujo de detalles lo acontecido desde que entraron en el restaurante hasta que su mujer, catana en mano, acabó con la vida de cinco hombres. Luego empezó a contarle algunas de las cosas que había descubierto en su periplo por Europa, y de dónde había conseguido la fotografía que le había mostrado instantes antes. Durante todo ese tiempo el cónsul escuchó con gran interés, sin apartar la vista del rostro de Collins. No le interrumpió. Analizaba todo cuanto le contaba, puesto que era capaz de descubrir una mentira de inmediato. Si no había avisado a seguridad todavía era porque para hacerlo tan solo tenía que pulsar un pequeño botón situado bajo el brazo del sillón en el que estaba sentado y lo haría si notaba un ápice de mentira en lo que aquel hombre le estaba narrando, pero lo único que veía, era la desesperación de un marido por encontrar la verdad, la desesperación del que está dispuesto a todo, por encontrar una solución. Aquel personaje se estaba abriendo, estaba dejando al descubierto su corazón. Esperó a que acabase y sin cambiar de posición le dijo:

— ¿Usted está convencido de que esa exposición y la muerte de su mujer, y de otras mujeres en otras partes del mundo están relacionadas?

—Creo que así es. Aunque para ser preciso diría que algún objeto de la exposición… porque debe de tratarse de eso.

—Entiendo. ¿Sabe usted lo que significan esos símbolos que fotografió?— preguntó el cónsul que seguía sin moverse.

—No, esa es una de las razones por las que he venido, necesito que alguien que conozca la cultura japonesa me aclare algunas cosas, y he pensado que usted podía ser esa persona.

—Podía haber buscado información por internet y ahorrarse el viaje hasta aquí, hoy en día todo el mundo busca lo que desea en la red. Además viniendo a verme, sin autorización, sin permiso, sin cita previa, ha corrido usted un riesgo enorme. Todo eso me lleva a una conclusión: está usted desesperado.

No lo había visto así, pero si se paraba a pensarlo tenía razón en lo que aquel hombre le estaba contando.

—Lo cierto es que tiene usted razón— asintió Collins.

—Es más ni siquiera me ha preguntado mi nombre, cuando se ha presentado… lo único que quiere son respuestas, y si puedo se las daré.

—Gracias señor…

—Nagasami, Khiru Nagasami— le tendió la mano y ambos se saludaron de nuevo— y ahora pregúnteme lo que quiera, pero antes permítame que le ofrezca un té— con un gesto indicó a su secretaria que fuese a buscarlo y dijo a Collins— con una taza de té entre las manos, se conversa mejor.

—No sé cómo agradecérselo— dijo Collins.

—No tiene que hacerlo, para serle sincero— y mostró una amplia sonrisa— necesitaba evadirme por un rato de mis obligaciones diplomáticas, mantener una conversación con alguien en la que no tenga que hablar de comisiones, permisos, autorizaciones y todas esas cosas. No sé si me entiende…

—Creo que sí— dijo Collins.

—Además tengo que confesarle una cosa, me ha sorprendido con esa fotografía, y no me impresiono con facilidad, pero nunca he visto nada parecido…

—Creí que era una alucinación, por eso no me quedó más remedio que fotografiarlo… además…

—Están perfectamente definidos, ¿no es eso?— dijo Nagasami.

— ¡Sí! Eso es lo que me llamó la atención, pero no era la primera vez que los veía, ya que en mi paseo por Suiza, en Montreux esos mismos… no sé cómo llamarlos, signos, símbolos…

—Llámelos Kanji, aunque tampoco es exactamente eso, pero es lo más parecido.

—Gracias señor Nagasami— y añadió— como le estaba contando no era la primera vez que veía esos signos… esos Kanji, antes los formaron unas hojas de los árboles caídas que al ser movidas por el viento los crearon, eso fue en Suiza, poco después otra corriente de aire los hizo desaparecer, pero al verlos la segunda vez supe que no era casualidad.

—Tiene usted razón, no puede ser casualidad. Me imagino que quiere saber qué significan, ¿no es así?

—Sí— fue lo único que dijo Collins.

—Se pronuncian Fukushú…

Al oír aquel nombre Collins se estremeció de manera tan ostensible que Nagasami le preguntó:

— ¿Se encuentra bien señor Shine?

—Esa palabra… es la misma… que…

—Tranquilícese, por favor— dijo Nagasami.

—Lo siento, es que todo esto… es la palabra que pronunció mi mujer cuando la abatieron, es la misma que pronunciaron las otras mujeres, necesito saber que significa…

—Me temo que no le va a gustar, señor Shine…

—Me da igual si me gusta o no, pero necesito saberlo   — dijo Collins.

—Significa venganza.

Un escalofrío recorrió la espalda de Collins, aquella palabra, sin saber todavía más, aclaraba algunas cosas, seguía sin aportarle la respuesta que ansiaba, pero le indicaba un camino que seguir. Miró a Nagasami a los ojos y le preguntó:

—Venganza, ¿de quién? ¿De qué?

—Necesito que me cuente más cosas señor Collins, todo lo que pueda, la cultura japonesa es compleja y tal vez podamos encontrar algo que le pueda ayudar.

En ese momento entró la secretaria con una bandeja en la que se veía una tetera humeante y dos tazas. La depositó sobre la mesa de Nagasami y se retiró a la suya a seguir con sus quehaceres habituales. El cónsul sirvió el brebaje, le dio una de las tazas a Collins y le advirtió:

—Tenga cuidado, está hirviendo.

—No se preocupe— dijo Collins— me gusta tomar el café y el té bien caliente.

—Espero que le guste— dijo Nagasami— es un té aromático de naranja y azahar.

Collins dio un pequeño sorbo y dijo:

—Está delicioso.

— ¿Quiere azúcar?— preguntó Nagasami.

—No, gracias— dijo con una sonrisa.

Parecía más distendido, e incluso relajado. Hacía rato que algo sin importancia rondaba por su cabeza y dijo:

—Habla usted muy bien mi idioma.

El cónsul sonrió y dijo:

—Llevo veinte años aquí, creo que he tenido tiempo suficiente para aprenderlo.

Mientras degustaban el té charlaron sobre temas triviales, sin importancia. Collins agradeció a Nagasami que no le hubiese echado de su oficina por presentarse sin avisar, una vez más. El cónsul dijo que la sabiduría de un hombre se mide en saber escuchar, y estaba claro que él, necesitaba que le escucharan. Nagasami sirvió un poco más de té en cada taza hasta que la tetera quedó vacía.

—Tengo algunas preguntas que hacerle— dijo Collins.

—Adelante— digo Nagasami.

— ¿Hay cultos secretos en Japón?

—Veo que es usted directo— dijo con una sonrisa Nagasami— sí por supuesto, como en todos los países me temo…

—Lo siento, intento ser más concreto pero a veces me cuesta… no sé por dónde empezar. He tenido sueños en los que veo a un grupo de mujeres… vestidas de una manera muy rara… era como si… siguiesen un ritual religioso… no puedo ser más concreto…

—A veces los sueños nos muestran más de lo que aparentan. Si pudiera explicarme ese sueño con todos los detalles que recuerde, puede que consigamos alguna pista. Por favor concéntrese e intente hacer memoria.

Collins sonrió, los nervios no le habían ayudado mucho y recordó que llevaba encima el cuaderno en el que tenía todo apuntado. En él había anotado lo que soñó casi al momento, cuando lo tenía más fresco y había algunos detalles interesantes que si hubiese tenido que contarlos de memoria no se habría acordado. Nagasami escuchaba atentamente, parecía muy interesado por lo que le estaba contando aquel hombre al que apenas unos minutos antes no conocía de nada pero al que estaba empezando a coger simpatía. Collins apenas apartaba la vista de su cuaderno muy de vez en cuando. No sabía si lo que estaba contando sería interesante o sí podía permitirle sacar algunas conclusiones pero era su última esperanza. Al acabar, sin guardar aquella libreta, miró a Nagasami y le dijo:

—Y eso es todo.

—Bueno, para ser un sueño ha sido muy conciso en los detalles. Normalmente cuando la gente se despierta solo tienen retazos de aquello que han soñado, pero nadie recuerda tantas cosas y tan precisas, le felicito por su extraordinaria memoria— digo Nagasami, y añadió— Hay cultos muy pequeños que podrían encajar en su descripción desde luego…

—Hay otro detalle, este no es de un sueño— dijo Collins— ocurrió en el cementerio cuando fui a ver la tumba de mi mujer…

—Adelante— le animó Nagasami.

—Llevaba tiempo sin acudir al cementerio, demasiado, y sin embargo al llegar donde descansa mi mujer, me encontré una flor de loto sobre la tumba, eso me inquietó puesto que ya había empezado a conectar lo de la exposición con lo que ocurrió y pregunté al vigilante si alguien había dejado aquello allí, me dijo que no.

— ¿Recuerda si la flor estaba sobre la tumba o en un jarrón con agua?

—En un jarrón con agua, ¿por qué?— preguntó Collins.

— ¿Recuerda si olía a naranja el agua?

Durante unos segundos se quedó mirando a aquel hombre sorprendido, no entendía que relevancia podía tener aquello, si el agua olía a naranja o no, pero la expresión de Nagasami no mostraba burla, sino interés. Eso hizo que durante un rato estuviese intentando recordarlo, al final dijo:

—No estoy muy seguro, pero es posible, además la flor desapareció en mi mano cuando la cogí, literalmente.

Nagasami juntó las manos delante de la boca, como si estuviese pensando. Collins al verlo comprendió que algo importante tenía que contarle el cónsul. Esperó, con impaciencia, que volviese a hablar y cuando lo hizo lo que le contó fue sorprendente.

CAPITULO SEIS

1

Con el monte Fujiyama de fondo, la pequeña Risako corría mientras su padre intentaba, sin conseguirlo que estuviese quieta. Iba a recibir una importante visita y lo último que necesitaba era que su hija estuviese por ahí correteando ya que podía provocar en cualquier momento un accidente sin quererlo. Pero la niña no hacía caso, de hecho no lo hacía nunca. Nació rebelde, y nunca estuvo dispuesta a acatar órdenes, algo que llevaría siempre en sus genes. Pero si había un momento en el que su rebeldía le molestaba más que nunca, era ahora, no necesitaba una niña jugando, necesitaba una hija obediente y sumisa ya que tenía entre manos el negocio más importante de su vida y no quería distracciones.

Hacía un bonito día de otoño y aunque el frío amenazaba con golpear a la vuelta de la esquina, todavía se podía disfrutar de un clima benigno. En los jardines de la mansión de Fusimori, bendecidos por la naturaleza, la temperatura era magnífica y la pequeña correteaba entre arbustos y árboles frutales. Lo único que le apetecía hacer era eso y no estar con su padre, a pesar de que apenas tenía diez años, era lo bastante inteligente como para saber que las reuniones de negocios de su padre eran un rollo, dicho de manera infantil. Por eso quería retrasar lo inevitable todo lo posible y había encontrado entre aquellos arbustos del jardín, la excusa perfecta. Además el señor al que tenía que recibir su padre, no le caía bien, no era la primera vez que lo veía, y no era simpático. De todos los personajes con los que habitualmente mantenía negocios su progenitor, ese era sin duda el peor de todos.

Pero Risako, dentro de su ingenuidad tenía razón. Sakamoto era un hombre duro, que no aceptaba un no por respuesta cuando un importante negocio se ponía delante de él y lo que tenía que hablar con Fusimori era muy importante.

—Risako, ¡ven aquí!— gritó Fusimori.

—Jo, papá no quiero…

—Me da igual lo que quieras, aquí se hace lo que yo digo— dijo Fusimori, claramente enfadado.

—Pero…

—Ni peros, ni peras. ¡Ven!

Pero lejos de obedecer de inmediato, Risako siguió jugueteando y corriendo, sabía que lo único que podía conseguir sería un buen castigo, pero le daba igual, hoy su vena rebelde estaba muy presente e iba a ser complicado que hiciera caso de su padre. Mientras éste le llamaba, uno de los sirvientes anunció que Sakamoto había llegado, estaba claro que tendría que dejar a Risako a su aire, luego tendría que castigarla, pero cada vez esos escarmientos eran menos efectivos. Para diez años era una niña muy cabezota, demasiado. Su madre lo era, murió en el parto, y nunca aceptó las órdenes de Fusimori, quiso ser tratada de igual a igual y eso le trajo algunos problemas. En aquella pequeña niña, veía el reflejo de su madre.

En el momento en el que Sakamoto entraba en la estancia, Risako sonrió, se había librado de una aburrida tarde con su padre y ese señor que no le caía bien, pero estaba segura que le iba a caer un buen castigo. Daba igual. Como lo único que enfadaba a su padre más que el hecho de que no hubiese estado presente cuando la llamó, es que alguien entrase en la estancia cuando estaba reunido, decidió seguir correteando entre arbustos y flores. Le encantaba el jardín, era la parte de la mansión en la que más tiempo pasaba. Fue una de sus niñeras la que le inculcó ese amor por las plantas, y seguiría ahí mucho tiempo, ya que le dijo que su madre tenía pasión por ellas y eso se quedó para siempre grabado en su corazón. Nunca la conoció, pero aquellos que le hablaban de ella se encargaban sobre todo de enfatizar lo valiente, atrevida y rebelde que era, y el amor que tenía por aquel jardín.

Desde que se quedó huérfana de madre, y dado que su padre estaba pendiente de sus importantes negocios, sin hacerle mucho caso a la niña, se contrataron dos niñeras para que estuviesen pendientes de ella a todas horas, de hecho entre las sombras de los árboles más altos, una de ellas no le quitaba ojo y permanecía oculta a los demás. No eran unas meras niñeras, también pertenecían a una misteriosa y secreta secta religiosa, compuesta en exclusividad por mujeres, en la que su madre había sido, sin que nadie lo supiese, la suma sacerdotisa. Conocían terribles secretos, tenían ritos esotéricos, tan antiguos como desconocidos. O eso decían las malas lenguas. La realidad era otra, pero también tenía sus secretos.

El origen de la orden databa del año 1803, curiosamente al mismo tiempo que una de las leyendas más extraordinarias y misteriosas de la cultura japonesa.

2

22 de febrero de 1803, ante los atónitos ojos de los pescadores de la provincia de Pitachi, parte de la prefectura de Ibaraki, un extraño objeto aparece flotando sobre el agua y acercándose a la costa. Tenía unos cinco metros de diámetro, forma de plato de arroz de color marrón, en su parte superior estaba provista de varios ventanales y tintes rojizos, mientras que en la parte inferior se veían lo que los autóctonos describieron como planchas metálicas. Aquello provocó la evidente curiosidad de los pescadores que acudieron con presteza a echar un vistazo. Los textos en los que aparece la historia cuentan que en el interior vieron unas mantas, unos extraños signos desconocidos para ellos que rodeaban todo el interior e incluso una botella de agua y comida.

La sorpresa de aquellos pobres pescadores no acabó ahí. También vieron a una mujer extremadamente bella, pequeña, con el pelo y las cejas de un rojo intenso y la piel muy blanca. Los ropajes y diseños de los mismos eran hermosos y totalmente desconocidos en aquellas tierras. La visitante empezó a hablar, pero el idioma en el que lo hacía tampoco era conocido por aquellos aldeanos. La ayudaron a salir y comprobaron que llevaba una caja en la mano, de madera bellamente decorada con los mismos signos que cubrían el interior de la nave. También lucía un gran medallón, de un metal resplandeciente, parecido al oro con los mismos signos grabados. Fue acogida entre aquellos hombres pescadores que la trataron casi como a una diosa.

Más tarde sería conocida como la leyenda de Utsure Bune, que significa literalmente navío hueco. La mujer convivió con ellos una temporada, hasta que un día volvió a su nave y se marchó. Nadie supo nunca ni su procedencia, ni a donde partió, ni lo que aquella caja de madera tenía, ya que jamás se separó de ella, allí dónde iba, la llevaba. Lo único que no se llevó y de lo que nadie se apercibió, fue su colgante. Pero lo que la leyenda no cuenta, porque lo ignora, es lo que ocurrió durante su estancia. A pesar de que parecía perdida, en una tierra que desconocía, y de que aquellos hombres la guiaban, ella sí sabía dónde estaba, tenía una misión que cumplir.

En aquella aldea de pescadores había una mujer, ya mayor, entrada en años, de la misma estatura que ella, menuda y con la experiencia que la edad aporta. Estaba envuelta en una manta, con la cabeza baja cuando todo el ajetreo empezó. No hizo amago de ir a cotillear, ni siquiera cambió de posición, solo cuando los pescadores pasaron junto a ella con la mujer que acababan de encontrar en el mar levantó la vista. Las dos se miraron a los ojos, y una sonrisa en el rostro de la pelirroja se dibujó. Las primeras horas las pasó en una pequeña cabaña, que utilizaban como almacén para los aparejos de pesca y que se dieron prisa en adecentar para que aquella hermosa desconocida pudiese pasar la noche. Apenas pudieron dormir. Para aquellos hombres en cuyas vidas no ocurría nada excepcional, aquel acontecimiento fue tan sorprendente, que no conseguían conciliar el sueño pensando en ello. Sin embargo la anciana tampoco conseguía dormir, pero por otros motivos.

Cuando los primeros rayos de sol hicieron su aparición la expectación ante la puerta de la cabaña era enorme. Todos esperaban agolpados a que aquella mujer saliese, todos querían verla, olerla. Era lo más hermoso que habían visto en sus vidas y nadie quería perdérselo. Fue la voz de la anciana, a la que todos respetaban las que les hizo girarse para mirarle.

— ¿No tenéis nada mejor que hacer? ¿Pensáis que los peces se van a pescar ellos solos? ¿Queréis cobrar hoy?

—Pero Akira— dijo uno de aquellos hombres— queremos ver a Aka no on’na[2].

—Ella no se va a marchar— dijo la anciana— sin embargo los peces no esperan.

A regañadientes, sin demasiadas ganas, uno a uno, se dirigieron al embarcadero, donde les esperaban sus barcos para ir a pescar, pero no dejaron de mirar hacia atrás por si veían aparecer en el umbral de la puerta a la mujer. No lo hizo. Cuando todos partieron, Akira se acercó a la cabaña y sin llamar a la puerta entró. No le sorprendió encontrarse con aquella mujer sentada en la única silla mirando hacía la puerta, sabía que la estaba esperando. Seguía sosteniendo la caja de madera que al parecer no dejaba nunca sola y aquel medallón con extraños signos, brillaba a pesar de que los rayos de sol no incidían sobre él.

Entonces ocurrió algo extraordinario, aquella mujer empezó a hablar y sin embargo no abría la boca, en ella lucía una sonrisa hermosa; lo hacía en su idioma en japonés y directamente a su cabeza. La sorpresa fue tan grande que incluso se trastabilló y estuvo a punto de caerse, sin embargo se rehízo con rapidez mientras la mujer le decía:

—Akira, no tengas miedo tú eres la elegida.

Tardó unos segundos en contestar y al final dijo:

—    ¿La elegida? ¿Para qué?

—Todo a su tiempo.

—    ¿Cómo te llamas?— preguntó Akira.

—Mi nombre es Imnué, que significa la que elige— contestó la mujer.

—    ¿Qué es lo que elige?— preguntó de nuevo Akira.

—No es qué elige, sino a quién— dijo Imnué.

—No entiendo lo que quieres decir— dijo Akira.

—Todo a su tiempo.

Sin dejar de sonreír, apartó su mirada de Akira dando por concluida la conversación. Durante toda la charla no soltó la caja en ningún momento. Akira abandonó despacio la cabaña sin dejar de mirar a Imnué, era tan blanca que parecía transparente y sin embargo el contraste con aquel cabello rojo era espectacular. Hasta que no estuvo en el exterior, Akira no dejó de mirarla, desprendía belleza y misterio a partes iguales, pero también tenía un halo de terror que la hizo temblar ligeramente. Con el paso más rápido que su edad le permitía, se encaminó hacia su cabaña, una idea le rondaba la cabeza, pero era tan descabellada que tenía que asegurarse de que era verdad.

Aunque el término bruja como tal no existía en la cultura japonesa, Akira era lo más parecido. Era la curandera, la sacerdotisa y más cosas para aquellos pescadores. ¿Cómo había llegado hasta allí? Era de familia rica y poderosa, bien acomodados y madre de dos hijas. Cuando tuvo la edad suficiente para que se la considerase anciana, decidió dejar la vida acomodada que tenía y aunque nadie entendió su decisión, todos la respetaron. Nunca dijo a dónde se dirigía, nadie se lo preguntó. De hecho ni ella misma sabía a dónde iba. Fue vagando de un lugar a otro hasta que llegó a aquella aldea pesquera. Cuando entró en ella supo que ese era su destino, algo la había llevado hasta allí, pasarían unos cuantos años hasta descubrir ese algo.

La idea que le había pasado por la cabeza era esa, aquella mujer había sido el faro en su periplo hasta aquel pueblo, ahora lo que necesitaba era saber que quería de ella, para que la había elegido, que planes tenía. Pero como había dicho la mujer del cabello rojo: todo a su tiempo. Llegó a su cabaña, pero tenía tantas ideas que le bullían por la cabeza que fue incapaz de concentrarse en una sola tarea. Alguien llamó a su puerta y casi sin esperar a que abrieran, una mujer menuda, esposa de uno de los pescadores entró. El nerviosismo que mostraba era evidente, de hecho en aquella pequeña aldea, el suceso de la mujer roja había sido tan extraordinario, tan único que era el tema de conversación en todos los hogares, y al parecer alguien quería hablar con ella sobre el caso.

—Lamento interrumpir de esta manera— dijo aquella mujer— pero los aldeanos están inquietos, quieren saber cosas y tal vez tú puedas…

—Estoy como vosotros— la interrumpió Akira— todavía no os puedo decir nada, y ahora por favor me gustaría estar sola.

—Pero Akira…

—Cuando sepa algo, os lo haré saber, y ahora…— y señalando la puerta la invitó a abandonar la estancia.

No lo hizo de inmediato, algo le decía que tenía que preguntar más, que tal vez la anciana supiese algo más de lo que contaba, pero por el respeto que le tenían, al final salió cerrando la puerta al hacerlo. Estaba claro que aquellos modestos habitantes no sólo tenían curiosidad, también tenían miedo, pero Imnué le había dicho que todo a su tiempo. ¿Cuánto más tardarían aquellos habitantes en mostrar verdaderamente su nerviosismo? Si los conocía como creía hacerlo, no tardarían mucho. Pero, ¿qué podía hacer? De momento esperaría.

El resto de la jornada transcurrió con normalidad, los pescadores volvieron de faenar, y sin apartar la vista de la cabaña donde habían alojado a la mujer de pelo rojo, siguieron con sus quehaceres habituales. Algunos hablaron con Akira, pero la respuesta que les dio fue la misma, todavía no sabía nada. Eso lo único que hizo fue aumentar la inquietud de aquellos hombres, que tenían una fe ciega en Akira, en su sabiduría y en sus conocimientos. Cuando el pueblo quedó en silencio y todos dormían una voz que le hablaba directamente la invitó a dirigirse a donde estaba alojada Imnué. No lo dudó, si el momento había llegado tendría que afrontarlo.

Cuando entró en la cabaña, la mujer seguía en la misma posición en la que la había dejado horas antes, sentada en la silla, mirando hacia la puerta, sonriendo y sosteniendo la caja de madera.

—Siéntate, por favor— dijo Imnué.

Akira lo hizo e inmediatamente preguntó:

—    ¿Por qué me has llamado?

—Ha llegado el momento de la ceremonia.

—    ¿Ceremonia? ¿Qué ceremonia?— preguntó Akira.

Por única respuesta Imnué colocó la caja entre ambas y retiró la tapa. La estancia se llenó de una fantasmagórica luz azul, tan intensa que se filtraba a través de las ventanas, el umbral de la puerta y las grietas de las paredes de la cabaña, envolviéndola. Akira se echó hacia atrás, nunca había visto nada parecido, y el pavor la invadía. Imnué por su parte no dejaba de sonreír pero bajo aquella luz azul su aspecto era aterrador, ya no parecía una hermosa mujer de tez blanca y cabellos rojos. Su piel se había vuelto transparente, su pelo había desaparecido, su cabeza parecía más grande y los ojos rasgados eran grandes y negros. Por un segundo Akira estuvo tentada de abandonar la cabaña corriendo para no volver, pero la voz, que ya le estaba resultando familiar de aquella mujer le dijo:

—No te vayas, no he hecho este camino hasta aquí para nada, eres la elegida y te necesito, ella te necesita.

—    ¿Ella? No entiendo nada— decía entre temblores Akira.

—Todo a su tiempo— dijo Imnué.

La luz en el interior subió de intensidad hasta tal punto que Akira tuvo que cerrar los ojos, luego una extraña melodía lo llenó todo. Del interior de aquella caja surgió un humo blanco que poco a poco fue tomando forma hasta adquirir la de una forma femenina, tan definida que si Akira hubiese tenido los ojos abiertos, hubiera jurado que en aquella habitación ya no estaban solo ella e Imnué. Al mismo tiempo el colgante que desde que llegó lucía en el cuello la mujer de rojo empezó a levitar hasta que quedó flotando en el aire, entre ella y Akira. Solo entonces Imnué levantó las manos que hasta entonces no había despegado de la mesa, unió su voz a la melodía que sonaba. La luz pasó del azul a un blanco intenso en el preciso instante en el que aquel humo blanco se abalanzaba sobre Akira. Empezó a temblar, su cuerpo se agitaba de manera tan intensa que si se hubiese tratado de un juguete se abría desmontado, si alguien hubiese sido testigo de la escena hubiera temido por la vida de Akira. Se convulsionaba, su rostro parecía trasfigurado, los ojos los tenía en blanco y su nariz sangraba. De repente todo cesó y la anciana volvió a quedar sentada frente a Imnué. En ese momento el medallón que seguía flotando sobre la mesa, se colocó sobre su cuello, al instante Imnué cerró la caja y el interior de la cabaña volvió a la más absoluta normalidad. Cesó la melodía, la luz desapareció e Imnué volvió a recuperar su aspecto de hermosa mujer de largos y frondosos cabellos rojos.

Durante unos minutos ambas permanecieron en la misma posición y un silencio sepulcral cayó sobre la casa. No se oía absolutamente nada. La cabaña parecía aislada de todo, del tiempo, del espacio. Ni el aire circulaba en el interior. Transcurrieron todavía unos segundos hasta que Akira abrió los ojos, en ellos se veía un extraño brillo, su mirada parecía haber rejuvenecido.

—    ¿Qué me has hecho?— preguntó.

Hasta su voz parecía menos grave. Imnué se limitó a mirar a Akira y sonreír.

—    ¿Qué me has hecho?— volvió a preguntar Akira.

Imnué, por primera vez desde que entraron en contacto, habló sin utilizar la telepatía. Su voz era hermosa, con un extraño acento que era difícil de identificar, pero hablaba con corrección y sabía utilizar el lenguaje.

—Eres la elegida para llevar el espíritu de Sivana,

—    ¿Quién es Sivana?— preguntó intrigada Akira.

—Ella es la vida y la muerte, el orden y el caos. El todo y la nada— dijo Imnué.

—No entiendo nada.

—Tienes la sabiduría en tu interior. Ahora podrás siempre tomar la decisión adecuada, sabrás ser justa, equitativa. Pero la sabiduría se tiene que alimentar…

—    ¿Cómo puedo alimentarla?

Ya no mostraba sorpresa o inquietud. Ahora mostraba curiosidad, interés, ese algo que se había apoderado de ella, había tenido la capacidad de hacer que se interesase por su nueva condición, sin reservas, sin preocuparse de si tenía un precio que pagar o no, simplemente había sido seducida para la causa. Tenía muchas cosas por descubrir todavía, algunas de ellas aterradoras.

—Con sangre. Cada diez meses tendrás que sacrificar a un hombre sabio, llevarás el medallón contigo, y su sangre, su esencia, su alma, pasarán a éste, y por tanto a ti.

—Pero soy anciana, no tengo fuerzas y nunca he matado…

—No existe sacrificio sin muerte. Pero no temas por tu edad, te queda poco tiempo, pero eres la elegida, para transmitir a tu estirpe los conocimientos de Sivana. Elegirás a una de tus hijas para que lleve ese don, le entregarás el medallón, en él irá tu esencia y la de todos los sacrificios. Ella, a su vez, transmitirá a una de sus hijas todo el saber acumulado…

—    ¿Y si alguien no tiene hijas? ¿Y si alguien muere sin transmitir el saber?

—A partir de ahora, diez mujeres te acompañarán en tu deambular, serán tus sirvientes, tus acólitas. Si algo ocurriera ellas serían las encargadas de proteger el medallón y el conocimiento que encierra, celebrando ceremonias cada diez meses con un sacrificio, tú elegirás las tuyas, tu hija las suyas y así sucesivamente. El espíritu de Sivana te guiará en la búsqueda de esas mujeres, y luego a tu hija. Si el talismán no encuentra un nuevo hogar al que ir, no tiene un cuerpo que lo lleve, ellas las sirvientes mantendrán el ritual para que el saber no se pierda.

—    ¿Ritual? ¿Sirvientes? ¿Qué significa todo esto?        —preguntó Akira.

—Todo a su tiempo…— dijo Imnué.

—    ¿Y si me niego a servir a Sivana?— preguntó Akira.

—No puedes negarte, ella te ha elegido, ella está en ti, y no puedes abandonarla.

Nada de lo que le estaba contando tenía sentido, la voz de aquella mujer, aunque hermosa, sonaba lejana, átona, sin inflexiones de voz, era como si no fuese ella la que hablase, como si algo o alguien lo hiciese a través de ella. Akira estaba cada vez más desconcertada, pero sabía que algo había ocurrido en su cuerpo, se sentía con más fuerzas, con más ganas de vivir.

—En ese libro— dijo Imnué que seguía sin moverse casi nada, señalando un volumen que instantes antes no estaba sobre la mesa— encontrarás las respuestas que buscas, el saber que necesitas, por mi parte no te puedo ayudar más, mi misión ha acabado y dentro de unos días me iré.

—    ¡Pero no puedes irte! ¡Tienes que explicármelo todo! ¡No entiendo nada!

—Mi misión ha acabado ya— dijo Imnué como única respuesta.

Akira abandonó la cabaña, entre enfadada por no saber que quería aquella mujer, ya que no había entendido nada, y sorprendida por ese rejuvenecer interior que sentía. En sus manos llevaba aquel extraño libro, encuadernado en metal y escrito en su idioma, pero parecía muy antiguo y aquello no le cuadraba. Tendría que leerlo para comprender lo terrible y a la vez maravilloso que Sivana e Imnué tenían para ella.

3

Imnué cumplió su palabra y apenas una semana después, se marchaba. En todo ese tiempo no habló con nadie, no se separó de la caja de madera, y casi no se movió. Lo cierto es que fingió una falsa relación con un pescador casado para que la expulsaran de la comunidad, la acompañaron al extraño artefacto en el que había llegado y que seguía varado en la playa donde desembarcó y se alejó. Nunca más se supo de ella. Tras su partida, la inquietud de aquellos pescadores también se alejó y volvió la completa normalidad a la zona.

Akira por su parte se dedicó a leer el volumen que le legó Imnué. Durante una semana no salió casi nada de su cabaña. Aparte de la lectura dedicó su tiempo a seguir con sus dotes de curandera y de consejera. Un día convocó a todo el pueblo en la playa para comunicarles que se marchaba, que el trabajo entre ellos había acabado, eligió a alguien para ejercer sus labores allí, una joven mujer a la que había ido enseñando durante los últimos años todos sus secretos y se marchó, ellos tampoco volvieron a verla, pero la sorpresa de su hija al volverla a ver tras tantos años fue enorme. Akira le explicó lo acontecido y mostró la misma sorpresa que ella sintió cuando Imnué le contó todo, se mostró escéptica, pero cuando siguiendo el ritual que se explicaba en el libro Akira le entregó el medallón y con el todo el saber acumulado de ella y de aquellos que habían fallecido, ya era tarde para echarse atrás, se había convertido en la nueva portadora de la sabiduría y Akira estaba muerta, pero su aspecto era desolador, bien es cierto que tenía casi 100 años, pero su cuerpo parecía momificado.

Cada diez meses, las portadoras del medallón cumplían con el contrato y ofrecían sacrificio a Sivana, en realidad no les quedaba más remedio, estaban poseídas por ella y no tenían opción. Nunca nadie sospechó nada de la desaparición de los sacrificados, era mejor no tentar al diablo… Y así fue pasando el medallón de madre a hija, hasta que la muerte de la madre de Risako rompió momentáneamente la cadena, ya que su hija era todavía demasiado pequeña para entender la enorme complejidad que llevaba ser la portadora del talismán por ello sus niñeras, las sacerdotisas escogidas por su madre, velaban por ella y por el medallón.

4

Aunque le gustaba aquel jardín estaba empezando a aburrirse de jugar en él, algo que en todos los niños es normal cuando llevan un tiempo enfrascados en alguna tarea, así que decidió a pesar de que sabía que su padre le iba a pegar una buena reprimenda, que era el momento de entrar en la casa, disculparse y mostrarse como una buena chica mientras su padre charlaba con la visita. Hacia allí caminaba cuando a través de la cristalera que daba al jardín observó algo que le heló la sangre. Su padre estaba en el suelo, sobre él dos hombres parecían clavarle algo ya que cada vez que levantaban las manos, tenían algo en las mismas cubierto de sangre, que hundían en su cuerpo una y otra vez. Un poco más alejado y contemplando la escena con total tranquilidad, el hombre que no le caía bien, que nunca le cayó bien se atusaba el traje y sonreía. Durante un segundo su padre miró hacia ella y sus miradas se cruzaron. El pánico invadió el pequeño cuerpo de Risako, que se quedó paralizada hasta que su padre en un último suspiro le dijo:

— ¡Corre!

En ese momento el hombre al que su padre había recibido levantó la vista y la vio, comprendiendo que su fechoría no quedaría impune ya que había testigos. Dijo algo que Risako no consiguió entender y los otros dejaron a su padre, que ya estaba muerto y se dirigieron hacia ella. Entonces, una de las niñeras que pareció surgir de la nada gritó:

— ¡Risako! ¡Corre!

Fue la chispa que necesitaba para ponerse en marcha y empezó a correr, esquivando arbustos. Tras ella los dos hombres, cuchillo en mano trataban en balde de cogerla, ya que ella conocía mucho mejor el lugar que ellos, a pesar de la enorme diferencia de tamaño que les separaba, y durante unos instantes les ganó terreno. Fue suficiente. Tras uno de los árboles frutales del jardín surgió una de sus niñeras y con una rapidez y puntería extraordinarias, lanzó un pequeño cuchillo que se clavó en el corazón del primero de los perseguidores, mientras que el otro era abatido por otro que con la misma puntería, había lanzado la otra niñera. Risako se giró y cuando vio a los dos hombres en el suelo se detuvo, las lágrimas rodaban por sus mejillas y empezó a llamar a su padre. Nekane, una de las niñeras, la cogió de la mano, la tranquilizó y le dijo.

—Tu padre ya no está, ahora nosotras cuidaremos de ti.

—Pero quiero verlo— decía entre lágrimas Risako.

—Ya no puedes hacer nada por él— la consolaba Nekane.

— ¡Me vengaré!— dijo Risako— ¡Tarde o temprano me vengaré!

Mientras Risako se desahogaba con Nekane, Oshin, la otra niñera, llegaba y Nekane le preguntaba:

— ¿Has podido matarlo?

—No, se ha escapado, ha huido el muy cobarde— contestó Oshin.

— ¿Te ha visto?— preguntó Nekane.

—Creo que sí— dijo ruborizándose Oshin.

—Vámonos, no podemos perder más tiempo— dijo Nekane con resignación.

Abandonaron la residencia sin recoger ninguna de las pertenencias de Risako, no había tiempo, tendrían que empezar de cero, pero eso estaba bien, podrían empezar a educar a la pequeña con los conocimientos de la orden hasta que ella pudiese elegir a sus acólitas, de momento ellas se encargarían de todo. Durante varios días vagaron de pueblo en pueblo, de aldea en aldea, ocultándose de los hombres de Takashi Sakamoto, el comerciante que había asesinado al padre de la niña. Era un hombre poderoso y su influencia llegaba mucho más allá de la región en la que vivían. Dos meses después llegaban a una pequeña gruta en medio de la ladera del Fujiyama, oculta a los ojos de los curiosos por un hechizo de protección. Ese era el sitio al que Sivana guio un día a Akira para convertirlo en su lugar de culto, por así decirlo.

Cuando Risako cumplió los 19 años, edad en la que Sivana consideraba que las mujeres estaban preparadas para recibir el conocimiento, se celebró el ritual por el que el medallón pasaba a ser propiedad de ella. Pero ocurrió algo que nunca antes había sucedido. En aquel amuleto iba el conocimiento y el alma de las anteriores portadoras y de aquellos que habían sido sacrificados para mantenerlo en funcionamiento, por así decirlo, pero cuando el alma de Risako se unió, la sed de venganza de ella, era tan grande, tenía tantas ansías de sangre, que el brillo que siempre había tenido desapareció y los sacrificios se convirtieron en algo personal. El odio hacia el hombre que mandó matar a su padre y hacia el género masculino por añadidura traería funestas consecuencias en la esencia propia del medallón.

En el momento en el que éste era colocado en el cuello de Risako, una terrible tormenta se desató en el Fujiyama, tan virulenta que nadie recordaba nada parecido en siglos. La luz de la gruta, que se mantenía con teas encendidas, se apagó durante unos segundos y cuando se encendieron de nuevo por sí mismas, el interior había cambiado. Los dibujos que decoraban las paredes con paisajes bucólicos ahora mostraban elementos sangrientos, la vida y la alegría reflejadas en aquellas pinturas, habían dado paso a la muerte y el terror. Al mismo tiempo que el amuleto dejaba su brillante dorado atrás y pasaba a ser de un rojo sangre tan intenso que parecía tener vida propia. Un halo de luz envolvió a Risako, los ojos de ella dejaron atrás el color marrón que siempre habían tenido pasando a ser de un verde profundo, mientras su piel adquiría un tono moreno, tan alejado de la pálida piel tan propia del pueblo japonés. Tan sólo abrió la boca una vez, y la palabra que salió de aquellos labios quedó grabada a fuego, no solo en los corazones de todos, sino en las paredes de aquella cueva:

—Fukushú.

5

Fueron cuatro años de terror. Los sacrificios que tenía que hacer cada diez meses, se convirtieron en masacres en las que morían sin miramientos varios hombres, siempre uno de ellos era un secuaz de Takashi. Durante ese periodo no cejó en su empeño de encontrarlo, pero sabía ocultarse ya que era consciente de que Risako buscaría venganza al haber sido testigo del asesinato de su padre. El alma de ella cada vez se volvió más negra, cada vez su sed de venganza aumentaba puesto que su objetivo principal seguía sin aparecer, y la sangre pedía sangre. Un día una mujer contratada por Takashi consiguió llegar hasta ella. Parecía una mujer que necesitaba ayuda desesperadamente ya que su marido la maltrataba, y como se acercaba la fecha del sacrificio, Risako accedió a recibirla, pensando que de esta manera tenía una víctima propiciatoria. Pero ante la sorpresa de todos y sin que nadie tuviese tiempo de reaccionar, aquella mujer saco un pequeño cuchillo de entre las ropas y con certero lanzamiento lo clavó en el corazón de Risako.

De nuevo la oscuridad lo envolvió todo y cuando la luz volvió, nada se pudo hacer por salvar la vida de ella. Había muerto sin descendencia y ahora las sacerdotisas que le acompañaban siempre serían las encargadas de mantener vivo el talismán, eso significaba que también mantendrían sus vidas, ya que de cierta manera todas estaban ligadas al mismo a través de Risako. Como ellas no podían ejecutar a nadie, ya que eran meramente sirvientas y eso era tarea de Risako, tuvieron una idea, recorrerían no solo Japón, sino el mundo entero buscando alguien al que poseer con la fuerza del talismán, para que fuese la encargada de cometer el sacrificio en nombre de Risako. Nueve de ellas se quedarían en aquella especie de templo sagrado velando el cadáver día y noche, mientras una se convertiría en la responsable de la exposición itinerante sobre la cultura japonesa que cada diez meses, provocaría el caos en un lugar distinto del mundo.

Los primeros años fueron tranquilos, nadie llegó a sospechar nada y el talismán fue de ciudad en ciudad, llenándose con las almas de aquellas que mataban, y de aquellos que morían. Pero por desgracia la que se manchaba las manos de sangre, también moría, ya que la única que podía permanecer viva después de los sacrificios era Risako, el don de la inmortalidad, si se puede llamar así a alguien que está muerto en cuerpo pero no en espíritu, le pertenecía. Pero un hombre había empezado a alterar ese descanso con su incesante búsqueda, y aquellas que morían no encontraban el reposo eterno, ahora era el objetivo, o él o Risako, o la vida de él o la de todas.

CAPITULO SIETE

1

El cónsul llevaba una hora hablando sin cesar. Todo lo que le estaba contando era tan fantástico que parecía sacado de una pesadilla. Aunque el culto al que pertenecían aquellas mujeres y Risako había permanecido casi enterrado en la memoria de un pueblo japonés que intenta borrar de sus recuerdos los acontecimientos tenebrosos, el conocía la historia por una razón: era descendiente de Takashi, aunque no compartía los malos manejos de su antecesor, pero la leyenda había ido pasando de padres a hijos, en parte para prevenir a la familia, en parte para no cometer los mismos errores. Collins escuchaba fascinado, emocionado, ya que sus sospechas iniciales estaban empezando a tener consistencia, y lo que le dejaba más tranquilo, siempre tuvo razón ante aquellos que pensaron que su mujer tuvo un ataque de locura temporal.

—Por eso cuando usted me ha dicho lo de la flor de loto en la tumba enseguida he sabido a quién nos referíamos. Era la forma de agradecer a las mujeres muertas su apoyo a la causa. Con la flor que representa la inmortalidad querían hacerles saber que su sacrificio no había sido en vano. El hecho de que también haya un jarrón con agua con aroma a naranja era la prueba irrefutable ya que en los baños ceremoniales que hacían cada vez que se cometía un sacrifico, usaban ese elemento— acabó Nagasami.

— ¡Es increíble! No sé qué decir— dijo Collins— buscaba respuestas, pero lo que me ha contado sobrepasa todo cuanto imaginaba. Pero hay algo que debo saber, ¿se puede parar, se puede acabar con esos genocidios para siempre?

—Todo en esta vida tiene un principio y un final. Por supuesto, pero es algo difícil, arriesgado. Le debo confesar una cosa ya que me ha caído bien señor Shine— dijo Nagasami.

—Diga.

—Yo también quiero acabar con ello. Mi familia lleva atormentada por ese motivo más de cien años, a veces sufro pesadillas. Creí que nunca sería capaz de contar lo que hemos estado pasando, pero hoy usted ha contribuido a liberar mi alma y mi espíritu y le estoy agradecido.

—Pero, si usted conocía la historia ¿por qué no ha intentado acabar con ella?— preguntó Collins.

—Señor Shine, cada diez meses me levanto envuelto en sudor frío, sufro los más horrendos malos sueños que usted se pueda imaginar y sé que algo ha ocurrido, pero nunca me he parado a buscar dónde o quién ha sido. Sólo respiro aliviado, aunque suene cruel, por saber que estaré diez meses más o menos tranquilo— dijo con resignación Nagasami.

— ¿Y si le dijera que sé el lugar dónde va a tener lugar la próxima exposición?— dijo Collins.

Aquello sorprendió ligeramente al cónsul. Era cierto, la búsqueda de aquel hombre había sido exhaustiva, completa, estaba desesperado, y no hay nada más persistente que un hombre enamorado buscando explicaciones. Por supuesto que sabía cómo acabar con todo, pero era demasiado peligroso.

—Señor Shine, le he dicho que se cómo acabar con todo, pues bien ahora le contaré como hacerlo, pero le advierto que puede resultar peligroso, que su vida estará en juego puesto que se acerca el momento fatídico del sacrifico, lo sé. Estoy empezando a dormir mal, esos son los primeros síntomas de que el sacrificio está próximo y necesito acabar con esta locura, pero no puedo ayudarle. Tendrá que hacerlo usted solo, mi posición es respetable y no quiero arruinar mi carrera— dijo Nagasami.

—Tengo que hacerlo, no me importa si muero en el intento, pero necesito que mi mujer encuentre el descanso que no tiene.

—Lo único que tiene que hacer— dijo Nagasami— es destruir el medallón.

— ¿Y ya está?— dijo sonriendo Collins— ¿Eso es todo?

—Como le he dicho, una de aquellas mujeres es la encargada de custudiarlo, estará vigilándolo las veinticuatro horas al día ya que es lo único que tiene que hacer. Hasta que encuentre a la que considere que puede ser la próxima mártir para la causa. Pero acercarse al talismán no será fácil— explicó Nagasami— estará expuesto en un lugar seguro, bien protegido, y si alguien que no sea el elegido lo toca o lo coge, ella se encargará de activarlo, puesto que no puede matar por sí misma, pero alguien lo hará, enviará contra usted todo un ejército de mujeres dispuestas a matarle sin causa aparente y no cejarán en el empeño. No tienen nada que perder ya que no serán conscientes de que están siendo dirigidas.

—Debo intentarlo— sentenció Collins.

—Adelante, pero recuerde que queda poco tiempo…

—No se preocupe señor Nagasami, lo tengo presente, debo partir hacia Dustin City, gracias por todo.

— ¿Dustin City?— preguntó Nagasami.

—Ya le dije que sabía el lugar dónde se iba a realizar la exposición.

—Le deseo mucha suerte— dijo Nagasami— la necesitará.

—Gracias— dijo Collins.

—Y cuídese.

Fueron las últimas palabras, tras decirlas ambos se levantaron, se estrecharon las manos y Collins abandonó el edificio. El final de su epopeya estaba cercano. ¿Sería capaz de acabar aquella misión con vida?

2

Antes de partir hacia Dustin City, decidió contarle a su amigo Philip todo lo que había descubierto. Se mostró muy sorprendido y le deseó suerte. Le dijo que ya había hablado con su colega del museo de Dustin City y que estaban al tanto de su llegada. Sobre los objetivos de Collins nada le había dicho, una vez allí estaba solo, y se las tendría que ingeniar para conseguir el medallón por sus medios. Nadie debía saber el objetivo del viaje. Luego fue a su casa y preparó una maleta pequeña, no pensaba estar mucho tiempo fuera y pasase lo que pasase no necesitaría muchas cosas. Tenía que atravesar todo el país casi, de punta a punta y decidió hacerlo en su coche, tardaría más pero tendría tiempo de pensar en cómo llevar a cabo el plan.

Éste era bastante sencillo, llegar a Dustin City, buscar el museo local, coger el medallón y destruirlo. Pero algo le decía que no iba a ser tan fácil como parecía y necesitaba usar su inteligencia más que nunca para salir airoso. No esperaba tener que llegar a la fuerza o utilizar la violencia, pero por si tenía que hacerlo llevaba una pequeña pistola escondida en la guantera del coche pero no sabía si llegado el momento tendría el coraje de utilizarla. Sólo esperaba no tener que mancharse las manos de pólvora. Repasó todo lo que llevaba en la maleta para no dejarse nada importante y se montó en su coche. Los nervios empezaban a hacer su aparición.

Arrancó y antes de salir del pueblo echó un vistazo al retrovisor, esperando que no fuese la última vez que lo vería. Poco a poco se fue adentrando en el tráfico del país, buscando la ruta más directa y más rápida hacia Dustin City. Tendría que hacer noche en el camino, eran muchos kilómetros para recorrer y precisamente no estaba acostumbrado a realizar grandes viajes. Pero ese problema lo resolvería cuando llegase, ahora su único objetivo era llegar lo antes posible. El tiempo se acababa y tenía que evitar otra masacre, otro sacrificio.

Empezó a pensar en la historia que Nagasami le había contado, era sorprendente, pero algunas de aquellas cosas, encajaba en sus sueños. Al pensar en ellos le vino a la mente la imagen del cadáver en descomposición de Martha e intentó alejarla pero no pudo. Las lágrimas hicieron su aparición, llevaba un tiempo sin pensar en su mujer y al hacerlo de aquella manera sintió una tremenda punzada de terror. De repente tuvo que pegar un volantazo, al llorar había cerrado los ojos y se había salido del carril por el que circulaba, a punto estuvo de chocar con un camión que venía por el otro lado. Esa era la forma más estúpida de acabar con esta historia.

También el cansancio de las horas que llevaba circulando le estaba empezando a dejar huella, así que optó por parar en un área de servicio, tomar algo para comer, repostar y estirar las piernas. Aparcó su vehículo junto a un Toyota Prius, un coche que estaba calando hondo entre los americanos y cada vez se veían más. El sol brillaba, todavía quedaban dos o tres horas hasta que se escondiese del todo, y poco más lejos podría ir, así que entró en el establecimiento en el que en letras grandes se podía leer “Las mejores hamburguesas de la región, aproveche la oferta, dos por cinco dólares con guarnición de patatas fritas”. Había bastante gente sentada tanto en la barra como en las mesas, pero quedaba una libre al fondo y hacia ella se encaminó.

Mientras esperaba que le atendiesen, observó al resto de comensales. La mayoría camioneros o comerciales, y una familia que sin saber el motivo, asoció al Prius. También se podían ver dos o tres moteros y un par de parejas. No sabía si era lo habitual o no por aquellas tierras pero le pareció una amalgama de gente interesante. Apenas se había sentado y empezado a ojear la carta, una chica rubia, con el pelo recogido en una cola de caballo se le acercó y le preguntó:

— ¿Sabe que va a tomar?

Collins la miró durante unos segundos y se estremeció. El parecido con Martha era evidente, aunque era más alta. Se quedó un rato sin decir nada y tuvo que ser la muchacha la que le dijo:

— ¿Se encuentra bien?

—Sí, me ha recordado a alguien…

— ¿Sabe que va a tomar?— volvió a preguntar.

—Tomaré la oferta de las dos hamburguesas, con todo— dijo Collins.

— ¿Cerveza?

—Sí.

Con una sonrisa se alejó y Collins dejó la carta sobre la mesa. El aire olía a una mezcla de fritanga con algo indefinible, y un humo blanco se elevaba sobre el techo, debido al humo de los cigarros. Mientras esperaba su comida, se puso a mirar por el cristal la carretera que corría paralela unos cuantos metros más allá. Se veían numerosos camiones, y muchos coches. Casi todos aquellos conductores buscarían en breve un lugar en el que descansar, ya que la noche no estaba demasiado lejos. Si no se daba prisa es posible que encontrar una habitación en un motel se convertiría en misión imposible. Pero antes tenía que comer, llevaba muchas horas sin hacerlo y el estómago  empezaba a reclamar su atención.

Entonces ocurrió algo extraño, el paisaje que veía desde la ventana empezó a cambiar. La carretera se convirtió en un camino de tierra, los vehículos desaparecieron y la gasolinera se transformó en un edificio de aspecto oriental. Collins abrió los ojos desmesuradamente y se giró hacia el interior del restaurante para comprobar si alguien más veía lo mismo que él, pero todos parecían concentrados en sus quehaceres, en sus conversaciones y nadie prestaba atención a lo que ocurría en el exterior. No podía creer que nadie se percatase de la tremenda transformación que se estaba viviendo. Pero lo peor todavía no había llegado. La tierra, a escasos metros de la cristalera en la que él estaba empezó a abrirse, y empezaron a surgir cadáveres que con paso vacilante se dirigían hacia dónde él estaba. El terror empezaba a aparecer, quería correr, pero no conseguía despegar su culo de aquel asiento.

Cuando las manos de aquellos muertos vivientes golpearon el cristal por el que estaba mirando, se sobresaltó que nadie en el restaurante lo hubiese oído. Empezaban a agolparse como moscas alrededor de la mierda y parecían gritar algo pero no conseguía entender el qué. Entonces aquellos cuerpos se separaron formando un pasillo por el que una hermosa mujer ataviada con ropajes japoneses y una catana en la mano empezó a caminar. El pánico se apoderó de él, no necesitaba mucho para saber que se trataba de Risako. Sacó la catana, la extendió apuntando hacia su persona y lo que dijo a continuación, a pesar del cristal, del ruido del interior del restaurante, lo escuchó perfectamente:

—No podrás conmigo. Te mataré.

Abrió los ojos, se había quedado dormido y todo había sido un mal sueño, pero al mirar hacia el exterior, sobre la tierra, volvió a ver aquellos Kanji que ya le resultaban familiares y que sabía lo que significaban: fukushú. En ese preciso momento la camarera llegaba con una gran bandeja en la que se veían dos espectaculares hamburguesas, una fuente de patatas fritas y una jarra de cerveza. Miró al hombre allí sentado que no separaba la vista del cristal y al ver su estado le preguntó:

— ¿Se encuentra bien?

—Sí— dijo Collins— me he quedado dormido y he tenido una pesadilla.

—Debería descansar después de cenar…

—Gracias es lo que haré— dijo con una sonrisa Collins— ¿sabe si hay algún motel cerca de aquí?

—Si quiere, tenemos dos habitaciones aquí, no son muy grandes pero son acogedoras— le dijo la chica.

— ¿En serio?

—Sí— contestó la camarera con una sonrisa— casi nadie lo sabe.

—Pues estaré encantado de quedarme— dijo Collins.

— ¡Perfecto!— exclamó la chica que parecía encantada con la idea— en cuanto cene hablamos del tema.

Cuando tuvo delante aquella cantidad de comida se preguntó si sería capaz de acabar con todo. Pero el hambre que tenía se fue imponiendo a la cordura de tomar tantas calorías y acabó con todo. Luego llamó de nuevo a la camarera para pedir café y le pidió si le podía dejar la cafetera allí. Durante una hora siguió sentado, de vez en cuando se servía un poco del negro brebaje y pensaba en la pesadilla que había tenido también miraba aquellos Kanji dibujados en el suelo, que poco a poco habían ido desapareciendo por las pisadas de aquellos que abandonaban el lugar y de los cada vez más escasos clientes que entraban. Cuando la noche cayó, el único que quedaba en aquel recinto era él.

La camarera se acercó y le preguntó:

— ¿Quiere que le prepare la habitación?

—Sí, creo que ha llegado el momento de irme a dormir, mañana me espera todavía una buena cantidad de kilómetros por recorrer y necesito madrugar— dijo Collins.

— ¿Le puedo hacer una pregunta indiscreta?— dijo sonrojándose la camarera.

—Por supuesto… ¿Karen?

Es lo que ponía en la chapa que llevaba en el uniforme.

—Si me llamo Karen, ¿y usted?

—Collins. ¿Qué es lo que quieres saber?

— ¿Dónde vas?

Una pregunta directa, pensó Collins, y aunque sabía dónde iba, no estaba seguro de si serviría para algo o no.

—A Dustin City— fue lo único que dijo Collins.

La cara de sorpresa de Karen era tan evidente que Collins añadió.

—Es un tema personal…

Mientras Karen recogía la mesa, Collins salió a recoger su equipaje y al volver la camarera le acompaño hasta la habitación. Era cierto, no era muy grande pero estaba limpia y ordenada. Situada en la planta superior del restaurante servía de vivienda a Karen y su familia, los propietarios del local. Daba al lado contrario al que se veía desde la cristalera de la mesa en la que había comido. Collins dio las gracias a Karen y sus padres, preguntó si tenía que abonar ahora el precio de la habitación, que le pareció más que aceptable y le dijeron que no hacía falta, que mañana después del desayuno podría hacerlo. Él les dijo que se tenía que levantar a las cinco, a lo que le respondieron que no era problema ya que a esa hora ya estaban empezando a servir desayunos. Tras despedirse, Collins entró en la habitación y echó la llave. Una cama, una mesa pequeña, una silla y un armario también pequeño era el escaso mobiliario de la misma. El lavabo estaba afuera, en el pasillo. No estaba seguro si el café que se había tomado después del banquete de hamburguesas que se había dado le impediría dormir, pero lo cierto es que una vez se hubo metido en la cama, no tuvo dificultades para hacerlo. Además tuvo una noche tranquila, sin pesadillas ni malos sueños.

A las cinco sonaba la alarma del móvil y apenas quince minutos después, ya estaba abajo desayunando. Aunque no había mucha gente, apenas cuatro clientes más, quedaba claro que en aquel sitio casi no se dormía, y se trabajaba todo el día. Karen todavía no había bajado y quién servía las mesas era su madre, una regordeta y risueña  señora que ponía la nota de alegría. Poco después pidió la cuenta, con el precio de la habitación, justo en el momento en el que Karen aparecía. Le sonrió y tras despedirse de la familia, prometió volver en otra ocasión debido al excelente trato que le habían dispensado. Se encaminó hacia su vehículo y arrancó, la última parada: Dustin City.

3

El resto del viaje fue tranquilo, lucía un bonito sol y el hecho de haber madrugado hizo que cuando con su vehículo entraba en las calles de la pequeña ciudad, todavía estaba empezando a desperezarse. Tan solo unas pocas tiendas habían abierto, así como los pocos bares y cafeterías. No sabía dónde estaba el museo al que se tenía que dirigir, pero imaginó que hasta las diez o algo así no abriría sus puertas al público. Lo que estaba claro es que la ciudad estaba decorada con banderolas, carteles y pancartas, anunciando la exposición sobre la cultura japonesa que se iba a inaugurar al día siguiente, sonrió, todavía le quedaba tiempo. Pero algo le inquietaba, y era el derroche de facultades del organizador de la misma, ya que prácticamente en cada rincón del pueblo se anunciaba la exposición.

En la calle principal, junto a un supermercado que todavía no había abierto, aparcó su coche. Hacía un bonito día, esperaba que fuera igual de hermoso para acabar con todo. Tras bajarse del vehículo anduvo unos cuantos metros hasta que encontró alguien al que preguntar la dirección del museo local, pero parecía que todavía no había muchos ciudadanos por las calles, al final encontró a una mujer de unos cincuenta años, vestida a la manera ejecutiva y a ella se dirigió.

—Buenos días, disculpe si la molesto, ¿me puede indicar cómo se llega al museo local? Tengo que hablar con el director y…

—Siga todo recto, a unos cien metros gire a la derecha y luego en la primera a la izquierda— le interrumpió aquella mujer que nada más hablar con él se alejó sin casi esperar que le diese las gracias.

Collins se quedó un rato allí parado sin saber muy bien que hacer ya que se quedó con la boca abierta, pero estaba claro que aquella mujer tenía prisa. Al parecer estaba de suerte y había aparcado cerca del museo. Como la distancia era corta decidió que podría ir andando, antes volvió al coche, sacó el maletín de mano en el que tenía todas sus anotaciones, y procurando que nadie le viese, sacó la pistola de la guantera y la introdujo también. Antes de empezar a caminar respiró hondo, y con paso ligero se dirigió hacia donde la mujer le había indicado. Quedaba claro que la ciudad no era demasiado grande, se parecía mucho a la suya, dos o tres calles principales, tal vez la más grande sería en la que se encontraba, y algunas secundarias.

En el corto trayecto que le separaba del lugar donde le dijeron que estaba el museo, constató la realidad, aquella ciudad era moderna, de reciente construcción, los negocios pequeños predominaban sobre las grandes cadenas, y la ciudad todavía estaba adormecida. Al llegar a la puerta del museo comprobó el horario y como había imaginado, todavía quedaba un rato para abrir, así que optó por entrar en una cafetería y pedir un café y una tostada, más por entretenerse en algo que por hambre. El local en el que entró no era demasiado grande, apenas había seis mesas alineadas junto a los cristales y no estaba lejos del museo, unos treinta metros separaban ambos. Como era el único cliente, entabló conversación con el camarero.

—Hola buenos días, ¿me pone un café y una tostada?

—Por supuesto— dijo el camarero— ¿es nuevo en la ciudad?

—Bueno, estoy de paso— dijo Collins— he venido a tratar un tema con el director del museo local.

— ¿Con Martin? Es un buen tipo, aunque algo excéntrico…

—Bueno creo que eso es común en los directores de museo— dijo Collins.

Ambos rieron.

— ¿Qué me puede contar de él?— preguntó Collins.

—Bueno, es alguien que siempre está ayudando a la ciudad, le preocupa la gente e intenta por todos los medios hacer llegar la cultura a los habitantes, tarea difícil— le dijo el camarero mientras le servía el café.

— ¿Por qué dice que es una tarea difícil?— preguntó Collins.

—Porque esta ciudad pasa de la cultura, es una ciudad de gente de negocios, de pequeños empresarios y de jóvenes que sólo piensan en no hacer nada. La mayoría de los habitantes, viven para el trabajo y en los ratos de ocio van a los bares— dijo con un deje de amargura el camarero.

— ¡Vaya! Pero parece que se toma en serio lo de traer la cultura. — Dijo Collins— He visto los carteles de la exposición que se va a organizar sobre Japón.

—Sí, creo que es el último intento en conseguir que a esta ciudad le interese algo y creo que esta vez puede haber acertado, la gente habla sobre ello con asiduidad— dijo el camarero mientras depositaba la tostada junto al café.

— ¿Y a qué se debe ese interés?

—Bueno creo que al ser una cultura bastante desconocida, la gente se siente más atraída, la curiosidad supongo— sentenció el camarero.

La conversación acabó allí puesto que un grupo de cuatro personas entraron en ese momento y empezaron a pedir desayunos. Collins estaba pensando en lo que le había comentado el camarero sobre el interés de la exposición que tal vez estuviese centrado en la curiosidad, pero él creía que podía haber algo más, es como si algo ajeno a todos ellos moviese los hilos para crear ese falso interés. Seguro que alguna mujer, menuda, ya había sido elegida para ser la siguiente mano ejecutora. El grupo que acababa de entrar tenía una conversación sobre temas triviales, pero en un momento dado hablaron sobre la exposición, aunque solo le llegaron palabras sueltas, pero quedó claro que para aquella gente era algo que merecía la pena ver.

Pagó la consumición y salió pero todavía le quedaba algo de tiempo hasta que el museo abriese sus puertas por lo que decidió deambular un rato por las calles sin alejarse demasiado del mismo. Mirase a donde mirase veía carteles anunciando la que iba a ser la exposición más importante sobre cultura extranjera que se iba a realizar en la ciudad. Desde luego la campaña de marketing parecía funcionar de maravilla. Empezó a pensar de nuevo en todo lo que había vivido en los últimos días, desde que inició esta aventura en su ciudad, su periplo por Europa, la visita al cónsul, hasta ahora. ¿Estaba cercano el final de su epopeya? ¿Conseguiría el descanso que necesitaba para su alma y para su mujer? En sus manos estaba todo, pero algo le decía que no iba a ser nada fácil.

Cuando miró el reloj se dio cuenta de que llevaba mucho tiempo pensando y que el museo ya estaba abierto. Intentó orientarse ya que se había alejado en su deambular y no tardó demasiado en hacerlo, no era un hombre que se perdiese con facilidad. Al llegar a la puerta del museo vio que estaba abierto y entró. Preguntó en la entrada por el director, dijo que venía de parte de Philip Nealy y esperó a que la chica de la recepción y taquilla le dijese algo.

— ¿Señor Jackson? Está aquí el señor…

—Shine, Collins Shine.

—…Shine, dice que viene de parte del señor Nealy…   —asintió un par de veces y tras colgar dijo a Collins— Señor Shine puede pasar, le están esperando. Siga todo recto, y al final de ese pasillo encontrará la puerta del director.

—Gracias señorita…

—Señora Stevenson— dijo ruborizándose.

—Gracias señora Stevenson— dijo sonriendo Collins.

Se dirigió hacia donde le habían dicho a través de un pasillo no muy largo pintado de color crema y sin ningún tipo de decoración en las paredes, tan sólo un extintor lucía con su color rojo brillante. La puerta de madera tenía un cartel dorado con letras negras en el que aparecía: “Steward Jackson, Director”. Escueto, pero tampoco parecía necesario demasiados alardes. Aquel era un museo modesto y todo cuanto lo rodeaba también tenía que serlo. Llamó a la puerta y casi al instante un hombrecillo bajo, con una calva incipiente y algo regordete saludaba con efusividad.

— ¡Señor Shine!, que placer recibirle,  nuestro amigo común Philip, me habló de que iba a venir a visitarme, por favor pase. Perdone la modestia de mi despacho, pero tampoco necesito mucho más.

Le indicó con un gesto de la mano que pasase. Una gran ventana junto a la que estaba colocada la única mesa de la estancia, varias estanterías, un sillón de ejecutivo y un par de sillas, eso era todo lo que había en el interior. Steward se sentó en el sillón e indicó a Collins que se sentase en una de las sillas, en cuanto hubieron tomado asiento, y sin casi dar respiro Steward dijo:

— ¿Qué tal se encuentra Philip? Hace tiempo que no sé nada de él.

—Bueno, está bien, como siempre— dijo Collins— ¿Le ha dicho para qué he venido?

—En realidad no me ha contado nada, estaba muy… misterioso— dijo Steward.

— ¿Misterioso?— preguntó vacilante Collins.

—Sólo me ha dicho que tenía que ver con la exposición— dijo secamente Steward.

Ahora llegaba el momento de la verdad, tenía que contarle una historia tan fantástica que hasta él mismo le había costado asumir, para que aquel hombre le creyese. Tenía que convencerle de que tenía que llegar al medallón y destruirlo, cuando ni siquiera pertenecía al museo. Respiró hondo, ahora es cuando sus dotes de orador, de profesor de escuela tenían que salir a relucir.

4

Durante una hora Collins le contó todo lo que sabía, sin ocultar ni un solo detalle y haciendo hincapié en aquellos que parecían más relevantes. El rostro de Steward pasaba de la sorpresa a la sonrisa, de la indiferencia a la duda. La historia que Collins le estaba contando era interesante, curiosa e incluso daba para escribir un libro, pero no podía ser cierta. Tan sólo cuando mencionó al cónsul su rostro mostró algo más de interés que enseguida dejó atrás. Los últimos cinco minutos casi no hizo caso a Collins y se preguntó si de verdad pretendía que hiciese lo que le estaba aconsejando. ¿Cómo podía ser posible que un medallón fuese capaz de semejantes barbaridades? Finalmente cuando acabó su disertación Collins, Steward le dijo:

— ¿Pretende que le deje permiso para coger un medallón que no me pertenece, ni al museo, para destruirlo? ¿De verdad usted y Philip están tan locos?

—Philip, tampoco sabía el motivo real de mi viaje, y tengo pruebas que…

— ¡Salga de aquí!— le interrumpió Steward— no quiero saber nada de esta locura.

— ¡No es ninguna locura!— gritó Collins— ¡Si no destruimos ese medallón en unos días en esta ciudad habrá una masacre y usted será el responsable!

— ¡No creo en esas tonterías! Si me acompaña…

Con un movimiento rápido, Collins sacó la pistola y le dijo:

—No quería llegar a esto, pero no me deja otra alternativa…

Al ver aquella arma apuntándole, el nerviosismo se apoderó de Steward.

— ¡No haga locuras!— dijo con la voz entrecortada.

—La locura la hará usted como no nos carguemos ese medallón.

—Podemos llegar a un acuerdo…

—El único acuerdo es que destruyamos ese medallón. Y ahora lléveme ante él y no haga movimientos en falso o disparo, no tengo nada que perder.

—Su reputación— dijo Steward.

—Si no consigo el descanso que necesito, que llevo buscando tan desesperadamente, mi reputación no vale nada— dijo Collins.

Durante unos segundos ambos permanecieron en el mismo sitio, sin moverse. A uno le costaba asimilar que alguien estuviese dispuesto a matar por una locura, seguía sin creer del todo en la historia que le había contado; al otro la desesperación le estaba llevando a cometer una locura. En la desesperación del ser humano se ve lo que en realidad uno es capaz de hacer. Finalmente Steward le dijo:

—Le llevaré a la sala de exposiciones, pero no quiero saber nada de esta historia. Cuando acabe de hacer lo que sea que va a hacer, llamaré a la policía.

—Está usted en su derecho— sentenció Collins— pero no diga nada a la mujer de recepción, recuerde que le estaré apuntando con ella— dijo señalando la pistola.

—No pondré en riesgo ninguna vida, se lo aseguro. Y ahora vamos, acabemos con esta locura lo antes posible.

Abandonaron el despacho del director, en cabeza iba Steward y tras él Collins, con la pistola escondida de manera que no se pudiese ver. Atravesaron el pasillo y llegaron a la zona de la recepción donde la señora Stevenson seguía en su puesto… esperando que alguien entrase a ver el museo. El director se acercó y le dijo:

—Estaremos dentro, el señor Shine quiere ver algunos detalles de la exposición antes de la inauguración.

—De acuerdo— fue la única respuesta de la señora.

Entraron por la puerta situada junto a la recepción y cuando Collins entró en aquella sala acondicionada y con los objetos colocados, le vino a la mente lo que había vivido en el museo de su pueblo. Steward iba por delante, casi no prestaba atención a los artefactos expuestos, simplemente quería llevar a Collins al lugar donde estaba el medallón y luego llamar a la policía.

—Está por aquí…— dijo enseñando el camino Steward.

Segundos después aparecían delante de una vitrina de cristales blindados en el que un objeto rojizo de forma redonda, era lo único que aparecía. En el pedestal en el que estaba puesto una pequeña leyenda que decía: “Medallón de origen desconocido”. Se preguntó Collins, si no era extraño que un colgante del que ni siquiera sabían su procedencia, estuviese tan protegido, de hecho era el único objeto en el que las medidas de protección y seguridad eran tan evidentes. Collins se lo dijo a Steward que se limitó a responder:

—Ni lo sé, ni me importa, me limito a hacer lo que el responsable de la exposición nos pide.

Aquello no tenía sentido. Pero si había llegado hasta aquí daba igual, tenía que deshacerse de aquel medallón. Sin dudar le pregunto a Steward.

— ¿Tienes la llave?

Éste metió la mano en un bolsillo interno de la chaqueta que llevaba puesta, se la enseñó a Collins y dijo:

—Nunca pensé que Philip se vería involucrado en algo parecido.

—Philip no lo sabe… y ahora abra esa vitrina.

Steward se quedó pensativo. Se enfrentaba a una disyuntiva, o abría aquella vitrina y dejaba que aquel hombre loco, desesperado, destruyera tan preciada pieza; o no lo hacía y probaba a ver si era capaz de usar su pistola. Pero apreciaba demasiado su vida como para dejar la decisión en manos del destino. Sin tenerlo todavía claro y con un temblor evidente en las manos, abrió el expositor. Lo que sucedió a continuación dejó a ambos aterrorizados.

5

Junto a la vitrina además de un par de catanas, había la figura a tamaño real de una mujer ataviada con ropajes tradicionales del Japón. En el bajo de la peana se podía leer: “Ropajes tradicionales de principios del siglo XIX, reproducción en cera”. El maniquí tenía la cara pintada de blanco, los labios en un rojo chillón y llevaba el pelo recogido en un moño alto. Si a algo se parecía el conjunto era a una Geisha. La habían colocado de tal forma que los ojos estaban mirando fijamente al medallón situado en el interior de la caja de cristal.

En el preciso instante en el que Steward la abría, la figura tomó vida propia pillando desprevenidos a ambos hombres, y cogió las catanas que estaban cerca de ella. El director palideció de inmediato, preguntándose qué broma macabra era esa. La mujer bajó del pedestal en el que estaba y se acercó a ellos pronunciando en un buen inglés:

—Nadie tocará ese medallón

— ¿Y ahora que dice Steward? ¿Sigue pensando que estoy loco?

El pobre hombre no sabía que decir y no sabía dónde esconderse. Al parecer aquel hombre no estaba tan loco como creía. Con un movimiento rápido de las catanas, apartó a los dos hombres de la vitrina y estuvo a punto de alcanzar a Collins, que apenas tuvo tiempo de esquivar el golpe. Entonces recordó lo que le había contado el cónsul japonés, una de las sacerdotisas era la guardiana, la vigilante del medallón, y que mejor manera de vigilar que formar parte de la exhibición. Pareció leerle el pensamiento puesto que dijo:

—Sí soy yo, y no podrás destruirlo, no podrás liberar a tu mujer.

— ¡Dispara por Dios! ¡Hazlo!— gritó Steward mientras intentaba recuperar la compostura y ponerse de pie.

En ese instante ocurrió otro hecho extraordinario. Alrededor de la mujer apareció lo que parecía una especie de llama de color azul que la envolvía por completo. A través de ella se podía ver el aspecto aterrador de aquel cuerpo. No quedaba nada de carne, tan sólo se veían huesos, y entre los huecos de los ojos, la nariz y los dientes extraños animales entraban y salían. Ambos se quedaron petrificados; Collins disparó sin apuntar, sin mirar, pero falló. La mujer se abalanzó sobre ellos agitando el aire con las catanas. Ahora entre Collins y la vitrina había casi dos metros de distancia y un engendro salido de las peores pesadillas con dos catanas en las manos como guardián. Si antes era complicado, ahora era imposible.

El sonido del disparo alertó a la recepcionista que sabiendo perfectamente que era, descolgó el teléfono y empezó a marcar el número de la policía, mientras lo hacía sonó una segunda detonación, pero una voz empezó a hablarle, directamente a su mente y mientras tenía el teléfono en la mano le dijo:

—No permitas que unos hombres te dominen. Cierra la puerta con llave, yo me encargo de todo.

Como hipnotizada, dejó caer el teléfono y se encaminó hacia la puerta que daba acceso a la sala de exposiciones, introdujo la llave en la cerradura y la cerró. Desde dentro era imposible abrirla. Luego se sentó delante de la puerta y empezó a lanzar la llave hacia arriba y hacia abajo con la mano. Estaba completamente ida.

— ¡Nos ha encerrado!— gritó Steward— ¡Esa maldita zorra nos ha encerrado!

—Ahora estamos solos— dijo aquella mujer, si es que se le podía llamar así, que blandía dos catanas— esto es entre tú y yo.

—Entonces deja que se vaya— dijo Collins señalando a Steward— él no tiene la culpa de nada.

—Eso— dijo Steward con voz temblorosa— soy inocente.

—Ningún hombre lo es— sentenció el engendro.

—Esto es entre tú y yo— dijo de nuevo Collins.

Por única respuesta levantó la mano y Steward fue lanzado contra la pared del fondo y cayó al suelo. Tenía una fuerte brecha en la cabeza y sangraba, pero no estaba muerto, estaba inconsciente. Collins pensaba con rapidez buscando como podría coger aquel amuleto y destrozarlo sin que aquella guerrera lo destrozara a él primero, pero no se le ocurría nada. Lo único que le pasaba por la cabeza es que el fin había llegado. La mujer empezó a mover las catanas a tanta velocidad que empezó a formarse un pequeño remolino delante de ellas de tal intensidad que los objetos salían disparados por la fuerza de la corriente. Collins retrocedía cada vez más, mientras ella avanzaba al mismo tiempo. La situación era desesperada. Collins disparó una, dos, tres veces, pero no consiguió impactar, además tenía la sensación de que aunque le diese nada podría hacer. Cerró los ojos y dijo.

—Martha te quiero.

Entonces algo sorprendente ocurrió. El medallón empezó a moverse en la vitrina al principio muy levemente, luego poco a poco subiendo de intensidad, hasta que oscilaba de un lado a otro de manera clara. Aquel engendro, encargado de custodiarlo se giró sorprendida y aterrada a la vez ya que si seguía temblando de aquella manera, acabaría cayendo al suelo, eso no podía ocurrir. Pero al girarse hacia la vitrina, una mueca de terror, si es que aquello tenía cara, se dibujó. La llama azulada que la rodeaba desapareció y su aspecto volvió a ser el de la figura de cera. Collins que había cerrado los ojos pensando que era el final, los abrió. No podía creer lo que veía. Alrededor de la vitrina se veían los cuerpos de varias mujeres, todas ellas en claro estado de descomposición que movían el receptáculo donde estaba el medallón de un lado a otro haciendo que éste oscilase.

— ¿Qué estáis haciendo?— gritó la guerrera mezcla de terror y miedo.

—Vamos a ser libres, y ni tú ni esa puta de Risako lo vais a impedir.

Durante un instante el medallón estuvo a punto de caer y eso hizo que aquella mujer acelerase para intentar llegar a él, pero justo en el momento en el que su mano iba a cogerlo, otra, la de una mujer menuda de apenas un metro cincuenta, de nombre Martha se le adelantó. Sin pestañear lo arrojó a Collins diciendo:

—Sólo tú puedes liberarme, sólo tú puedes liberarnos.

Collins se preguntaba el motivo por el que aquellas mujeres no lo rompían mientras el objeto volaba hacia él. El rostro de la guerrera se mutó a una mueca de pánico, su misión, la de guardar el medallón y protegerlo había fracasado, si no conseguía alcanzarlo antes que aquel hombre metomentodo sería el final, para ella, para Risako, para la orden. Corrió desesperada y mientas lo hacía en la cabeza de Collins vio la respuesta a su pregunta. Si todo era una venganza, todo acabaría con una venganza, la suya. Cogió el medallón, y fijó sus ojos en los de aquella mujer guerrera enloquecida que se abalanzaba sobre él. Era la locura hecha terror. Volvía a estar rodeada por aquella llama que parecía darle un poder especial y estaba a pocos metros de él.

Junto a la vitrina aquellos cadáveres miraban anhelantes y esperanzados el desenlace de todo. O la liberación o la condena. Estaban en las manos de aquel hombre que había luchado para demostrar que tras aquellas masacres había algo más. En ese momento Steward abría los ojos, estaba desconcertado y sin saber dónde se encontraba, pero lo que veía parecía salido de una pesadilla. Se acurrucó junto al muro y empezó a rezar, era lo único que podía hacer.

Collins seguía con los ojos fijos en aquella aberración que arrasaba con todo lo que encontraba a su paso mientras enloquecidamente intentaba impedir una catástrofe. Collins levantó la mano y arrojó el medallón con fuerza mientras gritaba:

—Fukushú.

En el instante en el que el colgante tocaba el suelo, una resplandeciente luz llenó toda la sala, mientras se partía en varios trozos, el color rojizo poco a poco iba desapareciendo y era sustituido por el dorado original. El cuerpo de la guerrera consiguió impactar con él pero en el momento de hacerlo, se convirtió en polvo. Una a una aquellas mujeres fueron disipándose, convirtiéndose en espíritus al fin liberados. De aquellos fragmentos desparramados seguían saliendo formas humanas que en cuanto se alejaban un poco del suelo se desvanecían. Collins miraba maravillado aquella escena, cada forma tenía un color y por un instante un hermoso arcoíris se formó. En medio de aquel caos, no fue consciente de que una de aquellas formas se acercaba a su oído y en un susurro le decía:

—Te quiero, siempre te querré.

—Yo también— dijo Collins con lágrimas en los ojos.

Apenas unos minutos después todo volvía a la normalidad. La luz que instantes antes lo llenaba todo había desaparecido. El aspecto de aquella sala era desolador, se veían restos de cristales de las vitrinas por todas partes, objetos tirados por el suelo… y polvo, mucho polvo. Collins se acercó hacia donde estaba Steward, que con ojos incrédulos le dijo:

—Siento no haberle creído, señor Shine.

—Eso no importa, todo ha acabado.

6

En el preciso instante en el que el silencio volvió a la sala, la recepcionista volvía en sí, no sabía ni donde estaba ni que había pasado, al verse con la llave en la  mano se dio cuenta de que era de la puerta que tenía a sus espaldas y tras constatar que estaba cerrada la abrió. Al mirar hacia dentro el estupor hizo su aparición, la llave se le cayó y a punto estuvo de caerse ella también. Se sujetó en la jamba de la puerta para no hacerlo, pero al ver como Collins ayudaba a Steward, corrió a socorrerles. Lo primero que hizo nada más llegar a la altura donde se encontraban fue preguntar:

— ¿Qué ha pasado aquí?

—Es mejor que no lo sepa, señora Stevenson- dijo Collins.

—Hágale caso, no pregunte, no ha pasado nada- sentenció Steward.

—Pero…- protestó de nuevo ella.

—Cierre el museo al público, llame al servicio de limpieza, y recuerde aquí no ha pasado nada- dijo con firmeza Steward.

Collins llevó a Steward al pequeño hospital de la ciudad mientras ella se encargaba de cumplir las órdenes de su jefe. Nadie reclamó nunca los objetos que quedaron enteros de la exposición, así que acabaron como piezas permanentes en aquel pequeño museo. Al salir del hospital, Collins agradeció a Steward que a pesar de no haber confiado en él le hubiese permitido seguir con su locura. Steward le preguntó si hubiese estado dispuesto a dispararle, a lo que Collins no supo que contestar. Se marcharon sin rencores, cada uno por su camino, nunca más se volvieron a ver.

En el preciso instante en el que el medallón se estrellaba contra el suelo en un pequeño pueblo americano, en un lugar remoto, casi inaccesible del Fujiyama, un cuerpo muerto se erguía, mientras de su boca un gran no se escapaba a la vez que se convertía en polvo, junto con los cuerpos de las sacerdotisas que la velaban. Cuando el polvo se disipó, un corrimiento de tierra ocultó la entrada a la gruta para siempre.

7

22 de febrero de 2017, en una pequeña aldea de pescadores de una pequeña isla de Indonesia, abandonada por la civilización un hecho increíble alteraba la rutina de los habitantes. Un objeto redondo, metálico por su parte baja y lleno de ventanas en la superior, aparecía flotando cerca de la playa. Al susto inicial de aquellas pobres gentes, le siguió la curiosidad propia al género humano. Por eso un grupo, los más valientes y atrevidos, se acercaron poco a poco a aquel extraño objeto. Al asomarse al interior su sorpresa fue mayúscula al contemplar que había una hermosa mujer. Su piel y sus cabellos eran totalmente ajenos en aquellas latitudes, ya que la piel era blanca como la leche y el pelo rojo intenso.

Acercaron el objeto a la orilla, y ayudaron a descender a la mujer, que en sus manos llevaba una caja, al parecer de madera y sobre su cuello brillaba lo que parecía ser un medallón. Aunque intentaron comunicarse con ella, no lo pudieron hacer ya que no hablaba su idioma. Sobre la caja se veían extraños símbolos que eran desconocidos para ellos y que si pertenecían a un idioma, desde luego no era el suyo. La mujer se mostró agradecida y la guiaron hacia una de las cabañas donde le dieron alojamiento. Desde la distancia, una mujer menuda contemplaba la escena con una sonrisa.

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[1] Chemin de Fer Federaux (Ferrocarriles Federales)

[2] Mujer roja.