López y Baldosillo forman una pareja de detectives un tanto estrafalaria, aunque muy eficaz para resolver casos de lo más insólitos. Tendrán que buscar a quien robó una momia egipcia y descubrirán a un ladrón de joyas interrogando a un perro.

Pedro Soria Fernández-Mayoralas, licenciado en Derecho, tiene la escritura como hobby. Sus libros, donde mezcla el humor con la intriga, hacen las delicias de los jóvenes lectores.

Pedro Soria Fernández-Mayoralas

Nuevos casos de los detectives López y Baldosillo

Ala Delta: Serie Azul - 110

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Titivillus 19.02.2022

Título original: Nuevos casos de los detectives López y Baldosillo

Pedro Soria Fernández-Mayoralas, 1990

Ilustraciones: José Luis Tellería

Diseño de cubierta: José Antonio Velasco

Editor digital: Titivillus

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Un médico en apuros

I

LÓPEZ hojeaba el periódico sentado en el viejo sillón heredado de su abuelo materno —cojo, como éste—, con su habitual interés rayano en el sueño, cuando de pronto, sorprendido por lo que acababa de leer, abrió la boca dejando caer el cigarro sobre sus pantalones grises de franela. El quemazo y el agujero resultante no fueron obstáculo para que se pusiese en pie y se dirigiese apresuradamente hasta la otra habitación de la casa, donde Baldosillo se entretenía haciendo solitarios.

—Lee lo que dice aquí —le dijo López tendiéndole el periódico.

—Ningún máximo acertante esta semana en las quinielas —leyó en voz alta Baldosillo—. ¡Es una pena!

—¡No, eso no! ¡Ahí, más abajo!

—El doctor Alberto Talidón fue raptado ayer por la noche en su clínica por unos desconocidos —Baldosillo hizo una pausa para refrescar su memoria—. ¿El famoso médico?… ¿El de la cirugía plástica?

—El mismo. No sé qué motivos pueden tener para…

La conversación fue interrumpida por una llamada telefónica. López salió de la habitación y charló brevemente con alguien. A los tres minutos entró de nuevo. Baldosillo cronometró rigurosamente este tiempo, puesto que no tenía nada mejor que hacer.

—¿A que no te imaginas quién ha llamado?

—La mujer del doctor Talidón —contestó Baldosillo con aplomo.

—¿Cómo lo sabes?

—Instinto profesional —López se rascó la cabeza sorprendido—. ¡Oye!, te has hecho un agujero en el pantalón.

—¡Ah!, no me había dado cuenta.

II

En cualquier investigación que se precie de tal, el primer paso es acudir al lugar de los hechos. Las teorías al uso dicen que allí vuelve el delincuente, pero es cierto y comprobado que antes que él acuden otras personas.

El autobús urbano les dejó justo a la puerta de la Clínica El Buen Dolor. Durante el trayecto, Baldosillo fue pisoteado sin piedad por una pandilla de jóvenes quinceañeros, que antes de bajar del vehículo repitieron el ritual de aplastarle el pie izquierdo.

La clínica era un antiguo hotelito de tres plantas, debidamente remozado y pintado de blanco. Estaba rodeado de un pequeño jardín en el que predominaban los geranios y los rosales, entre otras variedades de plantas.

Un celador con cara de pocos amigos les salió al paso en cuanto traspasaron la puerta de entrada.

—Venimos de parte de la señora Asun Pirina, a investigar —dijo López al ver la cara de aquel sujeto.

El hombre hizo una llamada de comprobación y acto seguido los condujo hasta el despacho del médico ausente. Mientras observaban la habitación, apareció una enfermera. Era una mujer joven, rubia, atractiva, de ojos verdes; toda una belleza.

—Soy Teresa, la ayudante del doctor Talidón. Yo estaba en la sala de rayos X cuando ocurrió todo. Siento no poder ayudarles.

—¿No vio nadie lo que pasó? —preguntó Baldosillo, sin dejar de mirar hipnotizado a los ojos de la enfermera.

—Me parece que no. Todo fue muy rápido, y a una hora en que hay poca gente en la clínica.

—Ya —dijo Baldosillo, sin dejar de mirarla a los ojos.

López, que entre tanto había estado buscando alguna pista por la habitación, encontró en el suelo, debajo de la mesa, algunas monedas desparramadas: dos pesetas, cuatro duros y dos de cien.

—¡Qué raro! —exclamó la enfermera; conocía los hábitos de su jefe, y entre ellos no estaba el de tirar el dinero.

—Se le habrá caído —intervino Baldosillo.

—Puede significar algo —dijo López, concentrado en la investigación.

El celador apareció para avisar a la enfermera de que la estaban esperando en la consulta.

—¿Has visto qué ojos tan bonitos tiene? —dijo Baldosillo a su amigo cuando estuvieron solos.

—Sí —respondió López sin prestarle atención, mientras miraba embobado las ocho monedas que tenía sobre la palma de la mano—. Doscientas veintidós —pronunció en voz baja.

III

Baldosillo se dedicó a investigar la vida del médico raptado: salvo tres o cuatro multas de tráfico y algunas consumiciones sin pagar en la cafetería de un conocido hospital, no había nada de extraño en su conducta privada que hiciese sospechar algún motivo oculto en el rapto.

López, por su parte, seguía dándoles vueltas a sus cuentas: «doscientas veintidós, doscientas veintidós…», repetía incansable.

—Pareces un aprendiz de loro —le dijo Baldosillo, cansado de oír la voz monótona de su amigo durante tanto tiempo.

—¡Ya lo tengo! —gritó de pronto López, dando un salto e incorporándose ágilmente en el sillón donde estaba sentado (el del abuelo).

—¿Qué pasa?

—«222» es el nombre de un bar situado en la avenida de Saturno. Lo recuerdo perfectamente porque un día que paseaba por allí me llamó la atención el cartel y entré a tomar un refresco.

—¿A qué esperamos?

Los intrépidos detectives se pusieron en marcha y una hora más tarde se encontraban en la puerta del local. El «222» era un bar corriente y moliente, de los que abundan a docenas en todas las ciudades, donde despachan bocadillos con tortilla de siete días después de media hora de estar apalancado a la barra.

El dueño, un hombre delgado y espirituoso con delantal blanco, les informó de que la última vez que había visto un médico fue cuando pasó la revisión médica en el colegio. Cuando le enseñaron la foto del aludido, lo confundió con un futbolista de segunda división.

Tras la infructuosa pesquisa, nuestros amigos regresaron cabizbajos; sobre todo López, que había tenido la idea. Para consolarse, entraron en un cine de barrio donde ponían un programa doble de los hermanos Marx. A la salida, dos rostros sonrientes retomaban la investigación dispuestos a llegar hasta el final.

IV

López seguía dándole vueltas a lo que consideraba una pista dejada por el secuestrado: las monedas. Su idea casi llegaba a ser obsesiva, y esto irritaba a su amigo, quien creía que había una explicación bastante más sencilla: el médico tenía un agujero en el bolsillo del pantalón.

La prensa hablaba del fracaso de la policía en la localización de la víctima. No había ni una sola señal.

Para evitar el enfado de su amigo, López pasó de la palabra a la escritura, por lo que estaba todo el tiempo dibujando 222, 222, 222, con distintas formas y tamaños. En su afán por hacer números diferentes cada vez, dibujó unos doses que parecían patitos de los que se pintan en la escuela de párvulos. Este detalle fue observado por Baldosillo:

—Parecen patos.

—¡Sí! ¡Patos! —López dio un brinco (últimamente estaba muy atlético) y besó la calva de su amigo.

—Oye, no te pases, ¿eh?

—¡Vámonos, rápido!

—¿Adónde?

—A la Clínica Los Patos.

La Clínica Los Patos era propiedad del doctor N* * * (no damos su nombre para no empañar la reputación del interesado, quien todavía ejerce la medicina en un lugar desconocido del globo terráqueo), no menos famoso que el raptado, y compañero suyo en épocas pasadas, lo que lo colocaba en una situación un tanto comprometedora.

Intentaron ver al doctor N* * *, pero no los dejaron pasar alegando que estaba muy ocupado. A quien sí que vieron nuestros amigos en el vestíbulo fue a la conocida actriz de cine Cristina Cristal, rodeada de una pléyade de admiradores. Baldosillo le miró los ojos: era verdes, como los de la enfermera.

La bella actriz pasó por su lado dejando tras sí un olor a perfume caro. López arrancó a Baldosillo de su ensimismamiento y ambos salieron a la calle. Para López, la presencia de la bella dama era algo más que una casualidad; para Baldosillo era un milagro.

V

Resolvieron volver a la clínica por la noche y esperar a que saliera el doctor N* * *. Desde la cafetería de la misma clínica se podía ver la puerta principal, por lo que se sentaron en sendos taburetes a tomar un café.

A la media hora aproximadamente vieron salir a N* * * embutido en un abrigo negro que casi le llegaba a los tobillos. El médico subió a su coche y los dos detectives cogieron un taxi.

—¡Siga a ese auto! —ordenó Baldosillo, sintiéndose el héroe de alguna serie americana de televisión.

El taxista, que tenía poco de americano, lo miró con desconfianza, porque a él eso de ir detrás de la gente no le gustaba nada.

Salieron de la ciudad por la autopista P-2. El médico conducía a gran velocidad, por lo que resultaba difícil perseguirlo.

—¿No puede ir más de prisa? —preguntó, aunque casi sería mejor decir exigió, Baldosillo.

—Oiga, esto es un taxi, no un fórmula 1 —replicó el taxista con una ligera mirada hacia el asiento de atrás, sintiendo herido su amor propio.

Por fin, el coche del médico se detuvo delante de una pequeña casa, después de desviarse un kilómetro de la autopista por un camino sin asfaltar.

Nuestros amigos se acercaron sigilosamente a la casa. Dentro había luz. Abrieron la verja sin hacer ruido y se aproximaron hasta la ventana de la habitación iluminada.

Cuál no sería su sorpresa al observar a través de las deshilachadas cortinas la figura del doctor Talidón, quien, con las manos atadas a la espalda, dormitaba sobre un sucio sofá rojo, bajo la atenta vigilancia de dos tipos peligrosos y sin afeitar.

No hicieron falta más pruebas. En seguida, Baldosillo y López salieron tan sigilosamente como habían llegado y volvieron a subir en el taxi que los esperaba a una prudente distancia con las luces apagadas. El taxista, entre tanto, se había dormido.

—¡Rápido, hay que avisar a la policía! —dijo López para despertarlo. El taxista creía que estaba soñando:

—¿Qué, qué…?

—Volando hacia el teléfono más próximo —sugirió Baldosillo, temeroso de que el hombre le saliese respondón.

VI

El doctor N* * *, en tiempos amigo de su colega Alberto Talidón y en la actualidad fiero competidor en el negocio de la cirugía estética, había ordenado el rapto de éste para llevarse el gato al agua en la operación de la actriz Cristina Cristal.

Todo el mundo sabía lo inmensamente rica que era esta mujer, y las noticias del doctor N* * * eran que la bella actriz estaba pensando en que la operase su excompañero de estudios. La ambición y la envidia llevaron al, en otros tiempos, pacífico cirujano a idear el secuestro hasta que se hubiese realizado la operación. Posteriormente pensaba liberar a su rival.

Una pregunta saltó enseguida a la mente de López: ¿cómo supo el médico que sus secuestradores tenían relación con la Clínica Los Patos para, gracias a ello, dejar la pista de las monedas?

El doctor Talidón le contestó con la voz ronca que lo caracterizaba, mientras sostenía entre sus manos las de su mujer, sentada junto a él en el confortable comedor de su casa:

—Cristina Cristal me había comentado de pasada que le habían ofrecido operarla por menos dinero en la Clínica Los Patos. Pero ella confiaba más en mi talento y rechazó la oferta. N* * * siempre me tuvo envidia, no sé por qué. Ya de pequeños se dedicaba a esconderme el bocadillo cuando yo tenía que salir a la pizarra. A veces, hasta se lo comía. ¿Qué les parece?

Baldosillo y López tosieron a la vez sin saber qué decir. El médico intervino de nuevo:

—En prueba de agradecimiento por su magnífico trabajo, me gustaría ofrecerme a ustedes para operarles gratis. Cualquier defecto físico que deseen eliminar, no tienen más que decírmelo.

Los detectives sonrieron. A su edad no les importaba tanto el aspecto externo.

—¿Y usted? —dijo el médico dirigiéndose a Baldosillo—. ¿No le gustaría tener más pelo en la cabeza?

Baldosillo sonrió levemente apurado antes de contestar con un refrán que le había oído decir en ocasiones a su abuelo:

—Cabeza calva, peinada antes del alba.

El robot loco

I

EL CATETO (Centro Aeroterrestre de Técnicas Especiales y Trato Ordenado) es un organismo dependiente de la Administración, que tiene su sede en un lugar que no estoy autorizado a revelar, por razones obvias, y en donde por encargo oficial un grupo de científicos investigan y crean nuevos artilugios tendentes a elevar la calidad de vida de los ciudadanos. Aquí, sin ir más lejos, se han producido descubrimientos tales como la plancha teledirigida, el frigorífico de pilas o la cocina que funciona con vino tinto de elevado grado alcohólico, en vez de butano o gas. Todos estos adelantos técnicos están aún en fase de prueba por lo que el público en general todavía no los conoce.

El último proyecto importante para el que están trabajando las más preclaras cabezas pensantes del CATETO es un robot ideado para facilitar el trabajo en las bibliotecas públicas.

A través de una abertura situada en el costado de este ingenio mecánico se introducen las fichas de documentación bibliográfica, que él va memorizando en sus circuitos. Bastará preguntarle por el nombre del autor que se desee para que inmediatamente diga el título de todas sus obras, la editorial, el año de publicación y la situación exacta de cada uno de los libros en la biblioteca. Con este autómata que pesa mil kilos y mide dos metros se solucionarán muchos problemas en las bibliotecas, amén de que se contribuirá a un considerable ahorro de tiempo. Los días en que la biblioteca permanezca cerrada, está programado para coger una escoba y barrer todas las dependencias.

El fabuloso robot, al que los científicos, con su proverbial imaginación, han bautizado con el nombre de XTA-11 (no quiere decir nada especial, pero queda bonito), va a pasar su primera prueba práctica. Para ello, en una gran sala iluminada con luz eléctrica (porque el edificio del CATETO carece de ventanas al exterior, con el fin de evitar el espionaje), se han reunido todos los científicos e ingenieros que han participado en el proyecto.

El jefe de todos, un hombrecillo cuyas orejas sobresalen a ambos lados de la cara —lo que da a entender que recibió muchos tirones de ídem en época lejana—, da las órdenes pertinentes desde una garita parecida a una cabina telefónica, mientras los demás observan la escena con expectación. El robot, que es muy sensible, se ha puesto colorado al notar que todos lo están mirando.

Después de unos breves segundos de emoción contenida, el hombrecillo manda que comiencen las pruebas, y un encargado vestido con un uniforme de color gris se acerca hasta XTA-11 y le introduce en la ranura la correspondiente ficha. El robot siente algo parecido a un pinchazo, abre la boca, bosteza y cierra los grandes ojos metálicos que hace un momento tenía abiertos. Los científicos se miran unos a otros, asombrados. Algo ha fallado. Deciden tener una reunión inmediatamente para discutir sobre el asunto, por lo que salen todos de la inmensa sala de operaciones; todos menos el encargado del traje gris, que se queda vigilando para tomar buena nota del sueño del robot.

Al cabo de media hora, un ruido ensordecedor, seguido de un temblor, hace vibrar los cimientos del edificio, como si un terremoto sacudiese la zona. El hombre de gris atraviesa corriendo los pasillos, gritando cual si fuese un vendedor de alfombras:

—¡El robot se ha vuelto loco!

II

Después de hacer la habitual compra del fin de semana, Baldosillo regresaba a su casa cargado con algunas bolsas de plástico repletas de alimentos.

Caminaba por las estrechas aceras dando tropezones contra las farolas, las papeleras y los árboles, cuando se topó con una manifestación que discurría en sentido contrario al de su marcha. Al frente iban varias personas que sostenían una pancarta en la que se podía leer la siguiente inscripción: Queremos más impuestos. En otros carteles podían leerse frases igualmente reivindicativas, tales como Por una ciudad más sucia, saque a los perros a hacer sus necesidades a la calle o Más contaminación y menos árboles.

En la manifestación, que circulaba pacíficamente, irían unas veinte mil personas, según calculó Baldosillo (doscientas mil, según los manifestantes, y dos mil, según la Policía Municipal). De repente sonó un ruido ensordecedor parecido a la sirena de una ambulancia: tuuuu, tuuuu, tuuuu…

Baldosillo abrió los ojos y oyó más claramente el timbre de la calle. Todo había sido un sueño. Se levantó y fue a abrir. Frente a él tenía a un hombre alto, ya mayor, pero al que un lunar situado sobre el labio superior le daba un aspecto aniñado. Apoyado en el quicio de la puerta, y esbozando una calculada sonrisa, el visitante le entregó un sobre después de asegurarse de la identidad de su receptor. Baldosillo fue en busca de una propina, pero cuando regresó, el misterioso mensajero se había esfumado. Todavía no estaba seguro de si seguía soñando o era realidad; así que se acercó a la ventana y echó una ojeada al exterior. Después de ver lo que vio, ya no le cupo duda alguna.

El sobre que le acababan de entregar se encontraba sobre una silla como si descansara después de un largo viaje. Baldosillo lo cogió y antes de abrirlo se lo acercó a la nariz: el olor que despedía le recordó que todavía no había desayunado.

III

Nuestros dos amigos acudieron esa misma tarde al CATETO. El edificio estaba camuflado detrás de un promontorio, no lejos de la carretera general. Para llegar hasta él tuvieron que pasar varios controles, efectuados por policías disfrazados de ancianitas.

A la entrada del centro los recibió el profesor Plinouji, quien, con un leve movimiento de sus orejas, los invitó a pasar al interior. Por los pasillos del edificio pululaba una multitud de hombres y mujeres con batas blancas portando un carné identificativo en la solapa. Todos parecían estar muy ocupados, pues circulaban a gran velocidad con la cabeza agachada, llevando bajo el brazo carpetas, tubos o cajas de misterioso contenido.

Baldosillo fue a tropezar con un hombre bajito y barrigudo que por las noches tocaba la trompeta en un club de jazz; chocó de tal suerte que el otro, para evitar la caída, tuvo que soltar la caja que llevaba, y ésta, al chocar contra el suelo, hizo un ruido parecido al de un huevo al caer en la sartén.

—¡Podía mirar por dónde anda! —gritó enfadado el científico.

Antes de que Baldosillo pudiese disculparse, el profesor Plinouji le hizo una señal con la mano indicándole una franja amarilla que había pintada en el suelo y que dividía el pasillo en dos zonas de idéntica anchura:

—Se me ha olvidado decirles que debemos circular por la derecha; somos tantos que, si no ponemos un poco de orden, resulta catastrófico. Esto que acaba de ocurrir era muy frecuente antes, con las desagradables consecuencias que ustedes han podido comprobar.

El científico que había tropezado con Baldosillo recogió su caja del suelo y tras mirar al detective con desdén siguió su camino.

Después de recorrer varios pasillos —siempre por la derecha— llegaron por fin a la puerta de la sala donde estaba el robot XTA-11. López miró a través del cristal de la puerta y pudo ver al susodicho girando sobre sí mismo al tiempo que, con los brazos abiertos, pronunciaba con una voz estridente que sonaba como si chocasen dos latas oxidadas:

—Ba, ba, ba, ba, ba…

—Creo que se ha vuelto loco —dictaminó Baldosillo.

—Eso mismo opino yo —dijo el profesor Plinouji.

López, entretanto, seguía con la nariz pegada al cristal observando todos los movimientos del robot, para exclamar un poco después:

—Me parece que está tarareando una canción de moda.

—¿Han probado a desenchufarlo? —preguntó Baldosillo.

—No está conectado a ninguna red. Funciona mediante una batería parecida a la de los automóviles, con una autonomía de hasta tres meses sin recargar.

—Tendrá algún interruptor para ponerlo en marcha, imagino —intervino López.

—Así es —contestó el profesor Plinouji, cansado ya de tantas preguntas—. Tiene un interruptor de funcionamiento que está situado en el lado derecho de su cabeza. Justo allí, aquel bultito apenas visible —añadió, señalando hacia el robot con su dedo blanco de no tomar el sol.

Nuestros amigos no vieron ese bultito, pero por cortesía no se atrevieron a decir nada.

XTA-11 seguía dando vueltas como un trompo y moviendo sus metálicos y brillantes brazos con frenesí. El temor de los presentes era que en cualquier momento le diese por echar a andar y saliese de la sala. ¡La que se armaría! Un robot descontrolado puede ser peligroso.

Después de poner la mejor cara de circunstancias, Baldosillo y López pidieron permiso para retirarse a deliberar. ¡Éste sí que era un caso verdaderamente difícil!

IV

López tuvo un sueño desagradable. Soñó que lo aplastaba el enorme pie sin zapato del autómata, el cual, en su historia, tenía la cara del profesor Plinouji. En tanto que el inmenso pie le aplastaba el hígado, el profesor-robot, iracundo, gritaba: «¡Estoy harto de tantas preguntas!».

Se despertó justo en el momento en que el robot se estaba transformando en una famosa cantante folclórica, con peineta incluida, y se disponía a ejecutar un zapateado sobre sus riñones. Aturdido aún por el recuerdo de esta pesadilla, se levantó y se dirigió al cuarto de baño. Encendió la luz y se miró en el espejo: las ojeras le llegaban al suelo. «¿Cómo, se preguntaba, podremos vencer a este gigante de hierro?». La cara del espejo, sin ninguna consideración, esbozaba una irónica sonrisa.

De regreso al CATETO, López y Baldosillo llevaban la desilusión reflejada en sus rostros. Volvían sin ninguna idea de cómo conseguir que ese ingenio de la mente humana recuperase su cordura antes de que el calentamiento producido por la incesante actividad quemase algunos cables y ello produjese el descontrol de XTA-11. Ni la lectura de algunos libros de ingeniería robótica por parte de López, ni el estudio por parte de Baldosillo de un buen montón de tebeos de Mortadelo y Filemón, habían conseguido que se encendiese sobre sus cabezas la chispa del talento.

Después de pasar los habituales controles —en esta ocasión, los guardias de seguridad se habían disfrazado de jugadores de baloncesto—, nuestros amigos se encontraron de nuevo frente a la puerta de entrada. Esta vez no fue el profesor Plinouji quien los recibió, sino un muchacho joven que tenía la cara colorada como si acabara de tomar un baño de sol. El pelo desaliñado contribuía a darle un aire de experto en fontanería, que se contradecía con su titulación universitaria.

—El profesor Plinouji los está esperando en su despacho.

López y Baldosillo siguieron al joven por los interminables pasillos, y sin salirse de su carril. Al pasar frente a una puerta que tenía un cartel que decía Sala de aparatos, Baldosillo oyó un zumbido que le llamó la atención, y entró; López y el otro continuaron su marcha sin darse cuenta en un principio de la desaparición de aquél.

En una esquina de la estancia, un hombre con una cicatriz entre las cejas acariciaba un aparato de mando a distancia, si bien Baldosillo no alcanzaba a ver el artilugio que producía ese ruido. De repente notó un cosquilleo en la nuca. Inconscientemente se dio un golpecito con la mano y al momento vio pasar frente a sus ojos un objeto volador del tamaño de un grano de arroz. El científico sonreía desde su sillón.

Baldosillo tuvo una idea, así que preguntó al hombre para qué servía ese extraño bicho teledirigido.

—Es para terminar con los pesados.

—Humm…

—Sí, verá. Con este insecto mecánico pretendemos resolver algunas situaciones embarazosas para alivio de una gran mayoría de personas. Imagínese un discurso de inauguración de lo que sea. El orador de turno se enfrasca en su disertación, mientras los aburridos asistentes esperan con impaciencia el final para pasar al aperitivo. Se acciona la mosca, se la dirige a la oreja del orador, y a los pocos segundos, éste, nervioso, termina rápidamente su alocución. Y así en muchos otros casos parecidos. Fíjese, qué gran invento para el bien de la humanidad.

—Y que lo diga.

Baldosillo se despidió del científico, pero antes de salir de la habitación notó un cosquilleo detrás de la oreja. El hombre de la bata blanca se sonreía en su rincón.

Un rato después, el detective se reunía con su colega en el despacho del director del centro. El profesor Plinouji hablaba por teléfono con alguien; seguramente, algún alto cargo, porque a cada momento inclinaba la cabeza reverencialmente como si su Interlocutor, en vez de estar al otro lado del hilo telefónico, se encontrase delante de sus narices.

—Bien, señores —anunció, después de colgar el aparato—, hay que solucionar esto enseguida; ya no disponemos de más tiempo. En otro caso, el asunto trascenderá a la opinión pública y ya se imaginarán ustedes el juicio desfavorable que ello supondría para la investigación científica en este país.

—Si nos disculpa un momento… —le pidió Baldosillo al angustiado profesor, cuya frente comenzaba a brillar a consecuencia del sudor.

En un aparte le explicó a su socio la idea que había tenido. López desconfió de su éxito, pero no viendo otra salida, aceptó ponerla en práctica.

V

El robot había comenzado a echar humo por la boca, sin dejar de tararear su interminable canción: «Ba, ba, ba, ba…».

Los dos detectives y el profesor Plinouji entraron en la estancia con el susto cosido a sus espaldas. El vigilante, al verlos, dio un brinco y se les acercó:

—Está a punto de estallar.

—No sea exagerado, hombre —lo amonestó en tono cariñoso el profesor, aunque él pensaba lo mismo—; lo que ocurre es que se ha calentado demasiado y no está preparado para funcionar de una manera tan continuada.

Baldosillo sacó del bolsillo de su chaqueta la mosca voladora y acto seguido pulsó el botón rojo que la ponía en acción. La mosca dio vueltas y más vueltas sin posarse en ninguna parte. La impaciencia de los presentes iba en aumento. El robot seguía echando humo, y un fuerte olor a quemado invadió la sala. De repente se oyó un ruido seco: XTA-11 había echado un pie hacia adelante en un claro ademán de ponerse a andar. Seguramente, acalorado como estaba, su extrema sensibilidad lo impelía a buscar aire fresco.

—¡Rápido, rápido! —chilló López.

Se oyó otro ruido seco que hizo retumbar el edificio.

—¡Avisen a seguridad! —gritó el profesor Plinouji, acompañando su orden con un gesto extraño de las orejas. El vigilante salió corriendo en busca de ayuda.

El robot seguía avanzando a pasitos cortos como un bebé que comienza a caminar. En su boca sin dientes se dibujaba una gran sonrisa que evidenciaba el placer que le producía el movimiento.

La mosca, después de dar varios saltos mortales, se posó por fin sobre el hombro derecho de XTA-11, y éste dio una ligera sacudida, que a poco estuvo de dar con él en el suelo.

—¡Así, sigue así! —animaba López.

El bicho levantó el vuelo un segundo antes de que el robot se descargase un manotazo sobre el hombro. Baldosillo había sido más rápido.

La mosca se posó al final sobre el interruptor situado en la cabeza del gigante. Éste, nervioso, levantó su mano izquierda con sigilo y le atizó un tortazo de resultas del cual el insecto quedó hecho añicos; pero el sacrificio no fue en vano: el propio robot se había desconectado al pulsar el botón de funcionamiento justo un metro antes de llegar a la puerta de salida.

El profesor Plinouji daba saltos y más saltos para demostrar de esta manera su alegría. En ese momento llegaron los de seguridad y, sin pensárselo dos veces, agarraron al hombrecillo por los hombros y se lo llevaron, creyendo que se había vuelto loco.

—Evidentemente, los guardias han cogido mal el recado —dijo López sonriendo, mientras se oían lo lejos los gritos de protesta del profesor.

—Evidentemente —asintió Baldosillo.

Una momia de ida y vuelta

I

BALDOSILLO se afeitaba frente al espejo mientras escuchaba la radio. Casi estaba terminando de embadurnarse la cara, cuando llamaron a la puerta.

López apareció ante su vista con un traje nuevo de algodón que le daba cierto aire juvenil.

—¿Todavía así?

—Acabo en cinco minutos y enseguida estoy contigo.

López le esperó en el salón, hojeando un libro que cogió al azar de la estantería. Su título era: El espíritu deportivo del auténtico detective, y decía entre otras cosas:

El auténtico detective debe ser un atleta dispuesto a superar todo tipo de obstáculos que se le presenten en su quehacer diario. Por ello, ha de tener la velocidad, la resistencia y la preparación física que los casos más difíciles exigen…

Dejó de leer, porque libros así no conducen a nada bueno.

—Ya estoy listo —Baldosillo apareció con la cara llena de cortes, a causa de las prisas.

—Te has hecho una carnicería.

—¡Bah!, no es nada; cuando estoy nervioso, es mucho peor. ¿A qué se debe esta temprana visita?

—Mi vecino Arcadio, que es el director del Museo Etnográfico, me ha invitado a la inauguración de una exposición sobre el antiguo Egipto.

—Muy interesante —Baldosillo se había puesto unos pantalones vaqueros para no resultar menos juvenil que su socio—. ¡Vamos allá!

Cuando salían, López miró de reojo el espejo que había a la entrada; ninguno de los dos, a pesar del atuendo moderno, daban el tipo atlético del libro. Ya lo he dicho antes, libros así no conducen a nada bueno.

II

El Museo Etnográfico era un edificio de estilo neoclásico. El aspecto sucio de las estatuas de la entrada y el desconchado de algunas paredes no quitaban un ápice a la importancia de sus colecciones, entre las que se destacaba la relativa a la tribu de los cacofones, un pueblo de la selva amazónica caracterizado por sus costumbres primitivas, por ejemplo la de freír huevos sin aceite.

En el vestíbulo del museo se encontraron con Arcadio, un hombre bajito y regordete, con pajarita, que siempre decía «a mi modo de ver».

La exposición ocupaba toda el ala derecha de la planta baja, lo que es tanto como decir que ocupaba una gran extensión. En orden cronológico se alineaban los más variados y curiosos objetos: vasijas, estatuillas, grabados, adornos corporales, etc.; así como planos, mapas y guías donde se explicaban en detalle la vida, las costumbres y la mentalidad religiosa del pueblo que durante siglos constituyó la civilización más avanzada del planeta.

Iniciaron el recorrido de las salas de exposición, que estaban abarrotadas de público. En la última de todas se hallaba la momia de Ramsés XXXIII, un faraón sentimental y cegato, famoso por haberse casado dieciocho veces con la misma mujer, creyendo que eran personas distintas. Era impresionante de verdad ver aquel vestigio del pasado dentro de su sarcófago de madera.

Pero algo ocurrió en aquel instante. De entre la multitud salió un chico rubio y pecoso de no más de tres años; atravesó el cordón de seguridad y, antes de que los vigilantes pudieran reaccionar, ya estaba tocando la momia. Unos segundos después de que los guardias sacaran al niño en volandas, Ramsés XXXIII se derrumbó con un ruido seco, levantando una enorme polvareda. Todos los que se encontraban cerca quedaron cubiertos de polvo hasta las cejas (Baldosillo, hasta la calva).

—¡Niño, te he dicho mil veces que no se tocan las cosas de los demás! —La madre regañaba al pequeño, que lloraba asustado al ver la que se había armado.

Al momento apareció en la sala Arcadio, todo consternado y perplejo.

—A mi modo de ver —dijo, llevándose la mano a la pajarita, que le ahogaba—, es terrible lo que acaba de suceder. ¡Qué voy a hacer ahora!

López se acercó hasta él y le dio una palmadita en la espalda:

—Nosotros te ayudaremos.

Cuando salieron todas las personas de la sala, uno de los empleados del museo se dirigió al director llevando en sus manos unos trozos de vendas que había recogido del suelo.

—Ésta no es la momia que llegó desde Egipto. Nos han dado el cambiazo.

III

La momia auténtica debía aparecer antes de una semana, que era el plazo que quedaba para que finalizase la exposición; de no ser así, Arcadio podía ir pensando en apuntarse a la Oficina de Empleo. Por lo demás, no era solamente el prestigio de Arcadio el que estaba en juego, sino el del propio Museo Etnográfico, y hasta el del país anfitrión, o sea, España, que habría permitido la sustracción impune de una obra de arte de tal envergadura.

¿Por dónde empezar? Si alguien roba una momia, no es para venderla como si fuese un coche de segunda mano. Lo más probable es que la quiera para sí mismo. En este caso, ¿quién puede querer tener una momia en su casa? Aparte del espacio que ocupa, ¿dónde colocarla? ¿En el comedor, junto al televisor, o en la entrada, para asustar a los vendedores ambulantes?

Todas estas preguntas se las hacían los dos detectives una vez que decidieron tomar cartas en el asunto. Lo primero que se les ocurrió fue ir a ver a un experto en egiptología, por si podía darles alguna idea.

El experto, que más bien era un aficionado a todo lo egipcio, no sabía nada de momias. En cambio, conocía bien a casi todos los integrantes de la colonia egipcia. De todos los nombres que les facilitó, hubo uno que a los dos amigos les llamó la atención más que los otros: Pepe Mubarak, jefe de una secta conocida como la Triple F (Fanáticos de los Faraones Famosos).

Esta persona, que había españolizado su nombre de pila al casarse con una nacional, residía en nuestro país desde hacía veinte años, cuando llegó exiliado desde su Egipto natal por su oposición al Régimen: Pepe, contra toda tradición religiosa, pretendía entrar en los templos en zapatillas de deporte.

Para entrevistarse con él fueron al tablao flamenco La Venta del Camborio, donde trabajaba de guitarrista acompañando a su mujer, una folclórica de rompe y rasga. Llegaron a la hora del ensayo, por lo que las únicas personas que encontraron fueron las bailaoras y los guitarristas. El más moreno de estos últimos era Mubarak. En el descanso se acercaron hasta él.

—¿Pepe Mubarak?

—Sí, soy yo. No serán ustedes de la secreta de Egipto, ¿verdad?

—No. Somos detectives privados. Yo soy Baldosillo, y éste es mi socio, López.

—¿De qué se trata?

Baldosillo le explicó lo de la desaparición de la momia. Pepe pareció enfadarse por el hecho de que hubiesen pensado en la Triple F como posible autora del cambiazo.

—Hombre, somos fanáticos, pero no hasta ese extremo.

Los detectives se marcharon, después de haber invitado al guitarrista a unos chatos de vino. Su mujer, Rosa, se le acercó entonces.

—¿Quiénes eran?

—Un par de chalados que querían apuntarse a nuestra sociedad. Les he dicho que no queremos aficionados.

Rosa pareció convencida con la explicación de su marido:

—¡Muy bien hecho, Pepe! —dijo, dándose un golpe de pecho, como cuando bailaba seguidillas.

IV

Puestos a discurrir, no se les ocurría quién podía tener interés en robar una momia con varios siglos de antigüedad, con lo mal que debía de oler.

Por decisión de la mayoría, es decir, con el voto favorable de Baldosillo, que era el jefe, acordaron dejar el caso, y comunicárselo así a Arcadio, por si quería que algún otro se hiciera cargo de él.

Arcadio los recibió con una sonrisa de oreja a oreja. Baldosillo y López supieron enseguida cuál era la causa de tal actitud.

—¡Ha aparecido la momia!

—¿Qué?

—Esta mañana, a mi modo de ver, cuando el vigilante hacía el recorrido habitual antes de la apertura del museo, se ha encontrado la momia en el lugar en que siempre estuvo. Cuando me ha avisado, he ido hasta la sala para comprobar si no se trataba de una nueva falsificación, pero mi sorpresa ha sido mayúscula cuando me he percatado de que es la momia original.

—Pero ¿qué sentido tiene todo esto? —preguntó López.

—No lo sé, pero lo importante es que la momia de Ramsés XXXIII está otra vez aquí y yo estoy salvado.

Ya no fue necesario decirle nada a Arcadio; total, ¿para qué? Las cosas se habían arreglado por sí solas. Sin embargo, esta inesperada noticia influyó de manera extraña en Baldosillo, determinando en él un cambio de ciento ochenta grados.

—¿Sabes lo que te digo, Mariano? Que ahora sí que no me quedo sin saber quién ha sido el autor del cambiazo.

—Eso quiere decir…

—Que el caso aún no está cerrado.

Arcadio les despidió en la puerta del museo, cuando ya se aproximaban los primeros visitantes del día. Si la felicidad tuviese nombre, en ese momento se llamaría Arcadia.

V

—Y ahora, ¿qué? —preguntó Baldosillo.

—Tú eres el que ha querido seguir, ¿lo recuerdas?

—Sí, pero…

El timbre de la calle interrumpió la conversación. Baldosillo fue a abrir y se encontró en la puerta a Pepe Mubarak.

—¡Adelante! —Baldosillo se alegró tanto de volver a verlo que hasta le echó el brazo por encima del hombro para invitarlo a pasar. Este hombre podía ser la pista para llegar a la solución del caso.

Pepe había acudido al despacho de Baldosillo porque el día anterior un miembro de la Triple F había desaparecido misteriosamente de su domicilio sin dejar ningún mensaje.

—Además —aclaró—, debe las cuotas de los dos últimos meses.

—¿Y qué le hace pensar que pueda existir una relación entre la desaparición de esta persona y la de la momia? —López no le dijo que la auténtica momia había aparecido, dato que el hombre ignoraba.

—Y yo qué sé… Ustedes son los detectives, ¿no?

López se atusó el bigote, nervioso e incómodo por la salida del egipcio. Baldosillo, para animar el ambiente, propuso tomar un vinito, cosa que alegró sobremanera a Pepe.

—¿Y cómo se llama ese sujeto?

—Habib Martínez.

—¿Martínez? —se extrañó Baldosillo.

—Sí, Martínez. Es que su padre era español y su madre egipcia.

—Claro. Y esta persona, ¿era de fiar?

—Esto es difícil de responder. Habib es un hombre un poco raro.

—¿Raro?

—Sí, es lo que se suele llamar un perfeccionista. Le gusta todo en su sitio, los trajes bien planchados, la raya del pelo a la izquierda; en fin…

—Ya, ya —asintió Baldosillo.

—¿Y no tiene idea de adónde ha podido ir? —le preguntó López.

—Pues… no se me ocurre. Ustedes son los detectives, ¿no?

Después de finalizado el aperitivo, Pepe, viendo que ya no tenía nada más que hacer allí, se marchó despidiéndose con el saludo acostumbrado entre los integrantes de la Triple F: un tirón de la oreja derecha y el dedo índice de la mano izquierda en un ojo.

VI

Baldosillo y López estaban reunidos en una comida de trabajo. El primero era esta vez el anfitrión y su arte culinario se ponía de manifiesto en aquellos suculentos platos que había sobre la mesa: de primero, ensalada de cebollinos; de segundo, pollo al Sing-Sing; y de postre, flan al estilo 007 (la receta de este último plato es secreta, como el agente que le dio nombre).

Tras la comida propiamente dicha, vino el café. Y en éstas estaban, cuando López sacó el tema a relucir:

—¿Tú crees que Pepe Mubarak tiene algo que ver con la sustracción de la momia, en definitiva?

—Tengo la impresión de que no. —Y aquí terminó la comida de trabajo.

Mientras que Baldosillo dormitaba un poco en un sillón, López salió a comprar el periódico de la tarde. Amenazaba lluvia: no en vano era el mes de abril. Cuando regresó, ya había comenzado a llover.

López entró en la casa de su amigo con el periódico mojado y se sentó a leerlo. Baldosillo, mientras, se dedicaba a soñar con pirámides. Pero su placentero sueño no duró mucho, pues de una de esas pirámides salió una voz que decía:

—¡Ya está, ya lo tengo!

Dio un respingo y se despertó. Llovía a cántaros.

—¿Qué pasa? No me habrás despertado para decirme que está lloviendo…

—¡Lee! —le ordenó López, tendiéndole el periódico arrugado.

Ocupando media página, en color, se veía el anuncio de una película de estreno, cuyo título era El faraón que me amó.

—No querrás que vayamos al cine, con la que está cayendo…

López miró a su amigo con impaciencia.

—Lee el nombre del director artístico de la película, ahí a la izquierda.

—¡Habib Martínez! ¿Tú crees que…?

—Tendremos que investigar.

A la postre, resultó que la comida de trabajo había dado algún fruto. El agua seguía cayendo en abundancia. De la calle llegaba el ruido de los cláxones de los automóviles, a causa de los atascos que siempre se producían cuando llovía.

VII

El siguiente paso fue ir a ver al director de la película, única persona que podía darles alguna pista sobre el desaparecido.

Narciso Mono se hallaba en un típico pueblecito manchego dirigiendo unas secuencias de exteriores de su nueva película, que esta vez era de piratas. Como el presupuesto no alcanzaba para alquilar un castillo cercano a la costa, las escenas marítimas las rodaban en una laguna, provocando olas artificiales con un enorme ventilador que colocaban en la orilla.

Cuando los dos amigos llegaron al lugar del rodaje, todo el pueblo estaba patas arriba por causa de la filmación. Aquí y allá pululaban extras vestidos con ropas de época. Las caras morenas y curtidas de los lugareños encajaban a la perfección en los papeles de piratas y de malos en general.

Baldosillo y López fueron encaminados hacia el lugar del rodaje por un pirata de parche en el ojo. «Tó recto», les dijo en perfecto manchego.

La escena que se estaba rodando en ese momento era un duelo entre el bueno —un actor de segunda fila que había aprendido el oficio por correspondencia— y tres bandidos. Las espadas brillaban al sol del mediodía, a pesar de que eran de mentirijillas.

Cuando todo parecía estar desarrollándose conforme a lo previsto en el guión, se oyó un grito que dejó paralizados a los cuatro espadachines:

—¡¡¡Cor-ten!!!

El director se levantó de su silla y se dirigió al grupo de actores con evidente malhumor. Agarró de la mano a uno de ellos, el que hacía el papel de jefe de los malos, y en tono de guasa preguntó:

—Y esto, ¿qué es? ¿Ya se había inventado el reloj de pulsera en el siglo XVII?

Aprovechando esta interrupción en el rodaje, nuestros amigos se acercaron al director. Narciso Mono no hacía honor a su apellido: tenía una cara que parecía una patata arrugada.

—¿Narciso Mono?

—No necesito más extras para la película, lo siento.

—Perdone, pero no estamos buscando trabajo. Somos detectives —Baldosillo le tendió su tarjeta.

—Bien, en ese caso, díganme qué es lo que desean; no dispongo de mucho tiempo.

—¿Conoce a Habib Martínez?

—Sí, claro; trabajó conmigo de director artístico en El faraón que me amó, pero no quiero volverlo a ver. Saben ustedes, había una escena en la que aparecía una momia, una cosa rutinaria: pues tuvimos que repetirla lo menos diez veces porque, según decía él, no quedaba bien. Dejamos el rodaje para otro día. Menos mal que al final le gustó. La verdad es que ese día la momia parecía de verdad; salió todo muy real.

VIII

Por Pepe Mubarak se enteraron de que Habib Martínez se encontraba en Egipto, a donde había regresado para trabajar de director teatral. Según le contaba a Pepe en su carta, pensaba dirigir Los diez mandamientos haciendo pasar el río Nilo por el patio de butacas para darle mayor realismo a la obra.

—Es un esteta —les dijo Pepe, con un deje de envidia, cuando les comunicó la noticia.

Baldosillo y López estaban un tanto alicaídos, porque si bien habían podido dar con el responsable del cambiazo de la momia, no sabían nada de los detalles de la operación, que quedarían para siempre en la memoria de Habib.

—¿Tú crees que ese afán de perfeccionismo puede llevar a cometer acciones como ésta? —preguntó López.

—Pues…, hombre, luego vas al cine y se agradece.

—Ya, pero…

—Vamos a olvidarnos de este asunto. Caso cerrado.

—De acuerdo.

—¡Oye! —dijo de pronto Baldosillo—. ¿Qué tal si para celebrarlo nos vamos a cenar? Me han hablado de un sitio nuevo; se llama Nefertiti.

—Y es de cocina egipcia.

—No, manchega.

Un niño terrible

I

SI Baldosillo hubiese sabido que su amigo Bernabé lo iba a poner en ese compromiso tantos años después, quizá hubiera optado por hacer lo mismo que con otros compañeros del colegio de los padres reparadores: podía haberle metido una rana en el pupitre o pegarle un cartelito en la espalda, con lo cual se terminaba una amistad. Pero como nada de esto había ocurrido, ahora no tenía ánimos suficientes para oponerse a la petición de cuidar del hijo de su amigo durante el fin de semana.

Posiblemente, algunos desconozcáis estos antecedentes bromistas de Baldosillo, aunque no considero necesario hacer hincapié en ellos; baste con decir que las bromas terminaron cuando el incendio de las sotanas del padre Paciano. Este hecho determinó su conversión en una persona civilizada, aunque antes tuviese que sufrir el purgatorio de una semana de vacaciones pagadas (por el bolsillo de su padre, claro). Pero esto es agua pasada, y hoy la conducta de nuestro héroe está tan limpia de manchas como una camisa blanca lavada con BLANCOR.

Cuando Baldosillo le comunicó la noticia a López, éste no pudo por menos de sentirse molesto:

—¿Has olvidado que el sábado por la noche nos jugamos el campeonato de dominó con Jiménez y Redondo? No puedes hacerme esta jugarreta; además, a estas alturas ya no me da tiempo de buscar otro compañero.

—De verdad que lo siento, Mariano, pero ya he dado mi palabra y no puedo echarme atrás. Consuélate pensando que no tendrás que escuchar las gracias de Redondo, ni soportar el humo del puro de Jiménez.

—¡Ya, ya!, pero a mí lo que me importa es el campeonato.

La conversación siguió por los mismos cauces. Al final, Baldosillo intentó convencer a López de que lo acompañara a casa de su amigo.

—¡Tú estás loco! Un detective como yo cuidando de un niño…

—¿Y yo qué soy, eh? Tengo la licencia desde mucho antes que tú.

Una invitación a comer acabó con las objeciones de López, quien, entre bocado y bocado, se consolaba diciendo:

—Total, la copa que dan todos los años se oxida al poco tiempo y hay que tirarla.

II

La casa de Bernabé era un quinto piso de un edificio de horrible aspecto, a causa del cual la mujer del arquitecto tramitó su separación. Se encontraba en una amplia calle de la zona nueva de la ciudad, por donde la circulación de vehículos era mayor que la de peatones. Por eso, las figuras de Baldosillo y López eran las únicas que a esa hora —las cuatro de la tarde— transitaban por las anchas aceras adornadas de charquitos (el día anterior había habido tormenta).

—¿No es un poco extraño que tu amigo te haya llamado para cuidar de su hijo? Podía haber contratado a una canguro.

—Sus motivos tendrá —contestó lacónicamente Baldosillo.

El ascensor los dejó en el descansillo de la quinta planta. Había tres puertas, con las letras A, B y C, respectivamente.

—¿Cuál de ellas es la de tu amigo? —preguntó López.

—No lo sé. Él únicamente me habló del quinto piso, pero no mencionó letra alguna.

—Entonces no queda más remedio que llamar a una y preguntar.

López pulsó el timbre de la puerta cuyo dintel ostentaba la letra B. Dentro de la casa sonó un ruido parecido al de una campana: ding-dong. Esperaron. No abrió nadie. López pulsó entonces el timbre de la puerta A, que sonó como un cencerro: tolón-tolón.

A los treinta y cinco segundos justos se abrió la puerta. Apareció un hombre con barba, de anchas espaldas y baja estatura. Viéndolo uno acababa por desterrar definitivamente las dudas que aún pudieran quedarle sobre la veracidad de la teoría de la evolución de las especies: tal era su parecido con uno de nuestros antepasados primates.

El hombre los miró con cara soñolienta, bostezó y dijo:

—No compro nada, no sé nada y no estoy —y dicho esto, dio un portazo, de resultas del cual se desprendió un trozo de yeso de la pared.

Baldosillo, entretanto, se había acercado disimuladamente hasta la puerta C y había tocado el timbre, que no sonó. Resolvió dar unos golpecitos con el puño. Al instante, como si hubiese estado esperando agazapada detrás de la puerta, la mujer de Bernabé les abrió.

La cara rechoncha y blanca, los ojos rasgados y los labios pintados de rojo, le daban todo el aspecto de una japonesa.

—¡Hola, Eugenio y compañía! ¡Pasad, pasad! —dijo con una ancha sonrisa.

No bien penetraron en la vivienda, se oyó un grito que procedía del fondo del pasillo:

—¡Maldito crío!

III

—¡Hombre, Eugenio, cuánto me alegro de verte!

El hombre que se abalanzó sobre Baldosillo, propinándole un bestial abrazo, era Bernabé, una persona de aspecto jovial y saludable, de las que parecen no haber abandonado del todo la niñez.

Baldosillo, un poco azorado por el caluroso y violento recibimiento, no supo qué contestar y se limitó a darse la vuelta para presentar a su socio. López tendió la mano, pues había advertido las Intenciones de Bernabé de abalanzarse también sobre él.

La mujer de aspecto oriental seguía sonriendo con una boca de anuncio de dentífrico. Se diría que había sido víctima de un ataque de parálisis que le impedía aflojar las mandíbulas.

Una vez hechos los saludos de rigor, la madre fue en busca del niño. Mientras tanto, López dejó a Baldosillo recordando viejos tiempos con su amigo y se dedicó a echar una ojeada al salón donde estaban. El panorama le recordaba el de un cine de verano después de finalizar la sesión: papeles, cáscaras de pipas, bolsas de plástico y objetos diversos se hallaban desperdigados por el suelo, encima de las sillas y entre los libros de la estantería.

La inspección ocular de López fue interrumpida por el sobresalto que le produjo una voz femenina que salía del fondo del pasillo:

—¡Maldito crío! —No había duda de que la coincidencia entre ambos cónyuges era total.

IV

Baldosillo miró por la ventana para ver cómo el feliz matrimonio se introducía en un taxi de color blanco, que su dueño le había comprado a la cuñada de una prima segunda de su mujer.

Matías tenía tres años. Rubio de cabeza y cejas, de cara ovalada y pequeña estatura, parecía a primera vista el ser más desamparado que uno pudiera encontrarse por ahí.

—¡Qué guapo! —dijo López, pasándole la mano por la cabeza.

Por toda respuesta, Matías le propinó una patada en la espinilla.

—¡Qué simpático! —Evidentemente, entre esta exclamación y la anterior existe un pequeño matiz de entonación que los lectores avispados ya habrán adivinado.

—Oye, Matías, ¿por qué no sacas uno de esos cochecitos que seguramente tendrás guardados por ahí, y jugamos un rato? —Baldosillo buscaba la manera de entretenerlo, con el fin de no dar lugar a más agresiones.

—¡No me gustan los coches! —Matías contestaba visiblemente contrariado por la ignorancia de aquel hombre, y cuando se enfadaba, apretaba los puños y se elevaba sobre los talones—. ¡Sólo me gustan las espadas!

—Juguemos, pues, a las espadas.

Matías salió dando trotecitos y regresó pronto con dos espadas de plástico, una amarilla y otra verde.

—¡Tú, ésta! —Le entregó la de color verde a Baldosillo, que procedió a empuñarla y se situó frente al chico, ya preparado.

A continuación comenzó el duelo. López, sentado en el sofá, miraba con el rabillo del ojo a su amigo, mientras leía una revista ilustrada: La famosa cantante Cati Uska ha regresado a España después de una exitosa gira por Hispanoamérica. «Esta vez sólo me han tirado tomates», declaró la feliz artista al pie de la escalerilla del avión que la trajo de regreso a casa.

El combate se desarrollaba con clara desventaja para Baldosillo, que ya había comenzado a sudar a causa del ejercicio. Matías, más experto en estas lides, consiguió dirigirle una certera estocada al ojo.

—¡Cuidado, chico, que casi me lo saltas!

Matías sonreía y daba saltitos por la victoria. Siempre daba saltitos cuando estaba contento.

Para evitar más accidentes resolvieron salir a dar un paseo aprovechando que aún era de día.

Al cabo de unos minutos se encontraron los tres en un parque cercano, frecuentado por niños de la más extensa variedad, madres con caras de aburridas y ancianos buscadores de sol.

Nada más atravesar la verja del jardín, Matías corrió hacia los columpios. Los dos amigos lo vieron alejarse dando trotecillos, y suspiraron con la idea de tomar un descanso. Sin embargo, éste duró bien poco, porque Matías, con su vocecita de barítono, gritaba desde su asiento del columpio:

—¡Ven, ven!

Se miraron el uno al otro sin darse ninguno de ellos por aludido. Sus miradas parecían decir: «Te está llamando a ti». Al final, Baldosillo, más obligado por su condición de encargado oficial de la custodia, se levantó con desgana para dirigirse al lugar del suplicio.

Al llegar a los columpios, asió con su mano derecha la cadena que sostenía el asiento y, tras tomar un poco de aire, empujó con fuerza el balancín. Matías sonreía complacido, meneando las piernas al compás de la subida y la bajada.

En el columpio de su izquierda se hallaba una mujer realizando la misma tarea con una niña pelirroja y pecosa.

—¿Quiere usted hacer el favor de sujetarme el bolso un momento?

Sin esperar respuesta, la mujer le tendió a Baldosillo un gran bolso de imitación de piel de cocodrilo.

Baldosillo se echó al hombro el bolso para poder seguir columpiando a Matías, quien, cuando iba perdiendo altura, lo apremiaba:

—¡Más fuerte, más fuerte!

Otra niña, acompañada de su madre, se había acercado hasta el columpio que quedaba vacío junto al de Matías. La niña se quedó parada frente a Baldosillo, mirándolo fijamente. A renglón seguido le tiró a su madre de la falda.

—¡Mamá, mamá, un señor con bolso!

—¡Cállate!

Baldosillo se había puesto rojo hasta la calva. La madre sonreía tontamente sin saber adónde mirar.

Con esa insistencia característica de los más pequeños, la niña volvió a lo suyo.

—¡Mamá, míralo! Ese señor lleva bolso como tú.

—¡Cállate, niña, no seas maleducada!

La niña seguía mirando con descaro a Baldosillo, que no tardó en devolver el bolso de imitación de piel de cocodrilo a su legítima dueña.

El sol comenzaba a ocultarse tras los edificios de ladrillo y cemento. El parque se fue quedando solo. ¿Solo? Matías seguía en su columpio y Baldosillo a su lado.

—¡Dale más fuerte!

[1]

VI

El ruido de la televisión atronaba en el salón. Estaban echando el concurso «Juegue y a lo mejor gana», uno de los programas de más audiencia. El presentador le pregunta a la concursante:

—¿Quién descubrió América?

—… Hum, hum… —La mujer se rasca la cabeza.

—No es preciso que se apresure usted en contestar a la pregunta; dispone de cinco minutos.

—Hum, hum… —La mujer mira hacia lo alto.

—Le daré una pista: su nombre empieza por «co» y termina por «lón».

—Hum… —Toses.

—Le quedan dos minutos.

Alguien de entre el público del estudio grita: «¡Colón!». La mujer tose de nuevo y pronuncia con timidez:

—¿Colón?

—¡Correcto! —exclama el locutor con artificial alegría—. ¡Enhorabuena! Acaba usted de ganar un magnífico automóvil valorado en un millón de pesetas.

—Baja el volumen —López intentaba continuar la lectura de la revista que había dejado por la mitad.

—No quiero —Matías imponía su autoridad fácilmente.

—Baja un poco, Matías; se oye igual con menos volumen —Baldosillo intentaba mediar en el conflicto.

—No quiero —el asunto quedó zanjado.

A punto hubiera estado López de perder los estribos si un gesto de su amigo pidiéndole calma no lo reprimiese a tiempo. El reloj de la pared señalaba las nueve de la noche.

—Creo que ya es hora de que te vayas a acostar.

—No quiero —Matías parecía un disco rayado.

—El que se va a acostar soy yo —López salió de la habitación con cara de malhumor.

Baldosillo se quedó contemplando a Matías, mientras éste miraba la televisión. Viendo su rostro dulce y alegre, no podía uno imaginar que tuviese aquel genio. Pero pensaba: «¿Qué niño no ha sido revoltoso a esa edad?». Su mente voló hacia atrás, a aquellos tiempos del pantalón corto tan lejanos ya. Y pensando, se quedó dormido.

Un sonido que no podía precisar bulló en su cabeza. Entreabrió los ojos y miró el reloj: era la una de la madrugada. Se frotó la cara para espabilarse. Frente a él estaban Matías y sus padres, uno a cada lado. Matías llevaba en sus manos la espada amarilla. La televisión todavía estaba encendida.

—¡Cómo! ¿Ya estáis de vuelta?

—Es que… —Bernabé comenzó a hablar, pero su mujer le robó la palabra, como casi siempre.

—Estábamos preocupados por Matías. Es la primera vez que lo dejamos solo al pobrecito, y temíamos que pudiera pasarle algo. Gracias a Dios podemos comprobar que se encuentra bien.

—Los que no estamos bien somos nosotros, señora —López apareció por la puerta, intentando despegarse sin mucho éxito un chicle de la manga de la camisa.

—¿Qué?

—Nada, nada. Mi amigo se refiere a que hemos cogido un poco de frío en el parque, y ya sabéis lo que pasa… ¡ejem!

—¡Ah, ya! —contestó convencida la mujer.

Los dos amigos recogieron sus cosas y se prepararon para marcharse a casa. Matías, espada en alto, les decía adiós en brazos de su madre.

Ya en la puerta, Baldosillo recibió un violento abrazo de su compañero de la infancia.

—Eres un amigo, Eugenio.

—Ya.

La puerta se cerró tras ellos. Mientras esperaban el ascensor, se oyó, proveniente de la casa, un fuerte ruido que no indicaba nada bueno, y poco después un grito:

—¡Maldito crío!

Baldosillo y López se miraron y sonrieron. Salieron a la calle, y el aire fresco de la noche les supo a gloria.

El perro que sabía demasiado

I

CUANDO la marquesa de Pastagansa abrió como cada mañana el cofrecito donde guardaba sus joyas más preciadas, se llevó el susto más grande de su vida: la caja estaba tan limpia como el bolsillo de un jubilado a fin de mes.

Sus gritos de pánico hicieron acudir a la estancia a la criada Amelia y al jardinero Hipólito. Ninguno de los dos sabía nada de las joyas, ni había oído ni visto nada. La marquesa, guardando el decoro que la caracterizaba y que las circunstancias imponían, pidió una copita de ponche.

—Habrá que hacer algo —dijo Hipólito en un rapto de atrevimiento.

—Eso —asintió Amelia, que era mujer de pocas palabras.

La marquesa apuró su copita sin prisa, como lodo lo que hacía.

—No quiero que se entere la policía, ¿me oís?

Los dos sirvientes se extrañaron, pero pensaron que no era sino una más de las muchas excentricidades de la señora, a quien le gustaba tomar el sol en albornoz y bañarse con bañador en la bañera.

La marquesa se dirigió a la biblioteca y habló por teléfono con alguien:

—Sí, sí… ¿Tú crees que es lo más conveniente? En fin, si no hay más remedio…

Los empleados escucharon junto a la puerta abierta, más por costumbre que por verdadero interés en saber a quién había llamado la dueña de la casa.

—Creo que la señora marquesa está perdiendo la cabeza. Esa idea suya de no avisar a la policía me parece absurda; no veo de qué otro modo va a poder recuperar las joyas.

—Eso —dijo Amelia.

La marquesa regresó al salón y se dejó caer, abatida, con sus brazos llenos de pulseras colgando por los lados del sillón que había heredado de su tía abuela Fernanda.

—¡Tráeme otra copita de ponche, Amelia! Hipólito aprovechó la ausencia de la criada para insistir en la conveniencia de dar parte a la policía.

—No hay problema, Hipólito; unos detectives que me ha recomendado mi primo, el duque de Piedravieja, se encargarán de buscar las joyas.

El ambiente relajado que reinaba en aquel momento fue roto por una voz que provenía de la cocina y que poco a poco se fue haciendo más clara:

—¡También han robado un jamón! —Amelia hizo un esfuerzo expresivo que la marquesa agradeció con una leve inclinación de cabeza.

II

Baldosillo y López se presentaron en casa de la marquesa el lunes a las nueve de la mañana. Impresionados por el lujo y el oropel de la mansión del siglo XVIII, miraban a todos lados embobados como niños a los que se lleva por vez primera a un museo. En un lugar destacado de la casa, un enorme tapiz mostraba el escudo de armas de los Pastagansa: sobre un fondo partido, un doblón de oro y una copa de plata.

La marquesa apareció embutida en un vestido largo de color negro por la tristeza que le causó el robo de sus joyas. Los detectives nunca habían tenido ocasión de hablar con un miembro de la nobleza, por lo que no sabían si hacer una reverencia, besarle la mano o simplemente decirle «¡hola!». Optaron por hacer las tres cosas a la vez, aunque no se entendió nada de lo que dijeron, pues es difícil pronunciar «¡hola!» y besar la mano al mismo tiempo.

Tras las presentaciones, pasaron al salón, bajo la atenta mirada de Hipólito, quien, desde el jardín, contemplaba la escena.

—¿Puedo ofrecerles una taza de té?

La marquesa tomó asiento en su sillón favorito y a continuación hicieron lo propio los invitados.

—Se estarán preguntando por qué los he hecho venir a ustedes, en vez de denunciar el robo a la policía —la marquesa hizo una pausa, pero, en vista del silencio de sus interlocutores, continuó—. La llegada de la policía a mi casa, y las consiguientes e inevitables investigaciones, me darían una publicidad negativa de la que quiero huir a toda costa. Ya saben ustedes que nosotros —la marquesa se refería a la nobleza— solemos salir en las revistas enseñando nuestro hogar, cuando la petición de mano de un familiar, o si el canario se pone enfermo; pero salir en la prensa por causa de un robo… ¡qué ordinariez!

—Nos hacemos cargo, señora —dijo Baldosillo, entre sorbo y sorbo, por dar un poco de coba.

Tras la inspección ocular, las primeras sospechas recayeron lógicamente sobre los sirvientes; sin embargo, la marquesa estaba dispuesta a jurar por la memoria de su tía abuela Fernanda que ambos eran incapaces de un hecho tal. De todas formas, López insistió en interrogarlos. Baldosillo, entretanto, iría a visitar a los vecinos por si habían visto algo extraño la noche del robo.

El primero en ser interrogado fue Hipólito, el cual manifestó lo siguiente: que no había oído ningún ruido la noche de autos; que no sabía de nadie que pudiera tener interés en robarle a la señora, y que no le gustaba el jamón serrano.

Amelia suscribió la declaración de Hipólito diciendo:

—Yo, lo mismo.

—¿Tampoco a usted le gusta el jamón serrano? —preguntó el perspicaz López.

—El jamón serrano, sí; pero el chorizo, no.

III

Por la tarde, los dos amigos se reunieron en el despacho de Baldosillo para dar un repaso al curso de las investigaciones.

—Creo que la marquesa está en lo cierto al decir que los dos empleados no han tenido nada que ver con el robo —López paseaba de un lado para otro, como hacen los detectives cuando están cavilando.

—A mí, el jardinero me resulta un tanto sospechoso. ¿No notaste cómo nos miraba a través de los cristales?

—Sí, pero eso no es una prueba para inculparlo. Y tus encuestas, ¿qué resultados han dado?

—En la casa de la derecha viven un matrimonio y sus cuatro hijos. Ninguno ha visto nada raro: En la casa de la izquierda vive un hombre, solo; bueno, con un perro. El tampoco vio ni oyó nada extraño; sin embargo, se empeñó en decirme que su perro tal vez sepa algo. Imagínate, ¡quiere que interroguemos al perro! Yo le seguí la corriente, porque pensé que era mejor no contrariarlo. ¡Hay cada loco suelto por ahí!

—Creo que no perdemos nada si vemos a ese perro.

—Pero… no pensarás que un perro…

—Cosas más raras se han visto.

Una hora después se encontraban los dos delante de una casa de dos plantas, de color amarillo pálido, en cuya puerta había una placa con la siguiente inscripción:

JACINTO CLAVEL

Profesor de animales

Clases: de 9 a 2

Llamaron al timbre. El propio Jacinto les abrió la puerta. Era un hombre canoso y cejijunto, pero el espeso bigote le daba a su cara un aspecto bonachón.

—Vienen a ver a Nerón, ¿verdad?

Nerón era el nombre de un precioso setter de largo y brillante pelaje color caoba, que apareció a la llamada de su amo y se sentó sobre las patas traseras como un alumno aplicado cuando el profesor lo saca a la pizarra.

—Es un perro muy inteligente. Ahora verán, les haré una demostración —Jacinto se dirigió al animal con voz dulce, destacando bien las palabras—. Nerón, quiero que me digas si este señor estuvo aquí esta mañana.

El perro miró con sus grandes ojos a Baldosillo, ladeó un poco la cabeza para verlo mejor y ladró:

—¡Guau!

—¡Ven ustedes! Ha acertado.

Los detectives no acababan de comprender. Baldosillo sintió por un momento que estaba siendo víctima de una inocentada, pero el almanaque que colgaba de la pared marcaba el doce de noviembre.

—¿Conoces a esta otra persona, Nerón? —Y señaló a López.

—¡Guau, guau!

—¡Qué les parece! —exclamó, satisfecho, Jacinto Clavel.

—¡Vaya! —dijo López—. Así que un ladrido es «sí», y dos ladridos, «no».

—¡Eso es!

—Y ahora, ¿qué? —preguntó el escéptico Baldosillo.

Jacinto llamó a su lado a Nerón, que se acercó alegremente meneando el rabo. Cuando estuvo frente a su dueño, el perro sacó su lengua larga y rosada a la espera de ser interrogado de nuevo.

—Vamos a ver, Nerón, quiero que te concentres al máximo —el perro alzó las dos orejas—. ¿Estás preparado?

—¡Guau!

—Bien, ya podemos comenzar. ¿Eran varias personas?

—¡Guau, guau!

—¿Una sola?

—¡Guau!

El interrogatorio siguió por estos derroteros ante la mirada absorta de los dos detectives. Como resultado, se extrajeron los siguientes datos: el ladrón era una persona joven, varón, de pelo rubio y con gafas.

Baldosillo y López se despidieron de Jacinto Clavel, agradeciéndole la gran ayuda que les había proporcionado. Ya en el portal, los dos comentaban la experiencia.

—¿Qué te ha parecido? —preguntó López.

—Pues… no me parece que sea tan inteligente.

—¿Cómo?

—No ha sabido responder a la pregunta de si el ladrón estaba casado o soltero.

—¡Hombre, Eugenio, tampoco hay que pasarse!

IV

Por mediación de un amigo policía, vieron las fotografías de los delincuentes fichados por robo. De todo el repertorio, únicamente tres encajaban con la descripción facilitada por Nerón.

Acudieron con las fotos a casa de Jacinto Clavel. Sentados alrededor de una mesita baja, que Jacinto utilizaba para jugar a las cartas con el perro, situaron a Nerón frente a ellos y le fueron enseñando cada uno de los retratos que traían. En todos los casos la reacción del animal fue la misma:

—¡Guau, guau!

—Si Nerón no se equivoca —dijo López mirando de reojo al perro, que volvió la cabeza hacia otro lado al percatarse de que estaban hablando de él—, esto quiere decir que el ladrón no es ningún delincuente habitual.

—Yo creo que es el jardinero —apostilló Baldosillo.

—¿Y no será el mayordomo? —tanteó Jacinto, que era aficionado a la lectura de folletines policíacos.

—No hay mayordomo en casa de la señora marquesa.

—¡Ah! —exclamó el otro ante su metedura de pierna.

Como el caso se estaba poniendo difícil, acordaron ir a ver a la marquesa para ponerla al corriente de las últimas pesquisas. Cuando hubieron salido, Nerón se puso a regañar a su amo por lo del mayordomo:

—¡Guau, guuauu, guarraguau…!

La marquesa estaba sentada en su sillón favorito, abrumada por la noticia confidencial de que la duquesa de Picorrollo tenía dos años menos que ella. «Si aparenta ser mi madre», pensaba para su consuelo.

A su lado se encontraba el conde de Adosvelas, un hombre con cara de búho, que cada vez que hablaba abría de par en par sus ojos saltones.

Cuando Baldosillo y López entraron en el salón, la marquesa y el conde jugaban al parchís, diversión favorita de aquélla en sus ratos de ocio. El conde era visitante asiduo de la casa, donde solía merendar de gorra.

—¡Pasen, pasen! —gritó la marquesa cuando los vio aparecer por la puerta.

—Tenemos que hablar con usted de…, ya sabe… —Baldosillo miraba al conde de Adosvelas, cuyos ojos saltones se entornaban hasta casi cerrarse cuando estaba en silencio.

—No se preocupe —dijo la marquesa, cuando advirtió cuál era la causa de la resistencia de Baldosillo a hablar—, el conde y yo somos íntimos amigos desde hace muchos años. Pueden hablar delante de él con total confianza.

Baldosillo contó todo lo acaecido hasta entonces.

—Y dice que un perro del vecino…

—Sí, así es; parece mentira, pero lo hemos visto con nuestros propios ojos.

Baldosillo volvió a mirar al conde, quien había cerrado del todo los suyos; circunstancia que aprovechó la señora marquesa para cambiar de posición alguna de sus fichas.

V

Serían las nueve de la noche cuando el teléfono de Baldosillo comenzó a sonar. El ruido del aparato le recordó que aún no había pagado la última factura.

—Baldosillo al habla, ¡dígame!

—¡Buenas noches! Soy Jacinto Clavel. Lo llamo para comunicarle una noticia que creo que puede interesarle: esta noche han intentado matar a Nerón.

—¿Cómo dice?

—Sí, con un coche. Cuando cruzaba la calle, han intentado atropellarlo, y además era en un paso de cebra.

—¿Y no sería un despiste del conductor?

—No. Estoy seguro de que fue a propósito.

—Bien. Enseguida voy para allá.

Baldosillo pasó a recoger a su socio y por el camino le fue contando lo sucedido.

—¿Por qué iba a querer alguien liquidar al perro?

—Eso es síntoma de que el ladrón está al corriente de nuestras investigaciones y teme ser descubierto.

—Tonterías —exclamó Baldosillo.

Habían llegado hasta la casa de Jacinto Clavel. Lo primero que le preguntaron fue si había visto la matrícula del automóvil.

—No, estaba oscuro; pero Nerón puede que sí la viese.

A la llamada de su dueño, Nerón acudió hasta el grupo, pero esta vez sin la natural alegría que lo caracterizaba. La impresión que el fallido atentado había causado en el can se notaba particularmente en su mirada, ahora triste y huidiza. Después de un largo interrogatorio se dio con la matrícula del coche.

Sin perder un solo instante, Baldosillo y López se marcharon en busca de los datos que les permitiesen indagar en su labor. Jacinto y Nerón les despidieron en la puerta.

—¡Guauu, guua, guauaua!

—Estoy de acuerdo contigo, Nerón.

El dueño del vehículo se llamaba Indalecio Pérez y habitaba en una calle hacia la que se dirigieron sin dilación los dos amigos. Se metieron en el Bar Casimiro, que caía justo enfrente de la vivienda del sospechoso. Después de una larga espera, vieron salir a un hombre que coincidía con la descripción: joven, rubio y con gafas.

Volvieron al día siguiente; en esta ocasión provistos de una cámara fotográfica en miniatura, disimulada dentro de un encendedor. El dueño del bar —que no se llamaba Casimiro, sino Paco— los recibió como si se tratase de viejos conocidos.

—¿Lo mismo de ayer?

—Sí —respondió Baldosillo—. Una botella de agua mineral y dos vasos.

López se aproximó hasta la puerta de la vivienda a la espera de ver salir al muchacho. No tuvo que aguardar mucho. Una vez en la calle se acercó lo más posible a él y, simulando encender un pitillo, lo fotografió varias veces.

—¿Has hecho las fotos? —le preguntó Baldosillo cuando regresó al bar.

—Sí.

—Estupendo. ¡Paco!, otra botella de agua bien fresquita; esto hay que celebrarlo.

Una vez reveladas las fotografías, volvieron a casa de Jacinto Clavel para enseñárselas a Nerón. El perro las miró, inclinó la cabeza a un lado y a otro, como si no estuviese seguro del todo, y por fin ladró:

—¡Gu-aau, guau-u, guguá!

—Dice que es el ladrón —tradujo Jacinto.

—Pero… —López se rascó la cabeza—. Hay una pega.

—¿Cuál? —preguntó Jacinto.

—No nos sirve la declaración de Nerón. ¿Quién podría creernos?

VI

El angelical sueño de Baldosillo fue roto otra vez por un ruido familiar. A las dos de la mañana, parecía como si a uno le taladrasen la cabeza. Baldosillo estuvo a punto de tirar el teléfono al patio de luces, pero lo pensó mejor y sólo le dio un manotazo.

Al otro lado del hilo se oía la voz inconfundible de López:

—Ya sé quién está al corriente de nuestro secreto.

—¿Eh? —Baldosillo estaba aún medio dormido.

—El único que puede saber lo del perro (además de la marquesa, claro) es el conde de Adosvelas.

—¿Y para decirme esto no podías haber esperado hasta mañana?

Habían quedado en que al día siguiente vigilarían al conde. Bien temprano se apostaron ante su casa a esperar acontecimientos. A eso de las doce, el conde, tras el madrugón, salió a la calle. Lo siguieron con su acostumbrada discreción y, ¡oh, sorpresa!, fue a parar a casa de Indalecio Pérez. Aquello era la confirmación de sus sospechas de que estaba implicado en el robo.

Nuestros amigos entraron en el Bar Casimiro. Después de tres horas de vana espera y cuatro botellas de deliciosa agua mineral, cansados, se marcharon a casa de la marquesa para comunicarle la noticia.

Cuando le contaron lo del conde, la señora, con su habitual moderación, pidió una copita de ponche.

—No puedo creerlo.

—Lo hemos visto con nuestros propios ojos —Baldosillo ya había dicho esto mismo en el capítulo IV.

—Ese perro del que me han hablado, se habrá equivocado… Además, ¿por qué habría de fiarme de un simple perro? El conde y yo somos íntimos amigos desde hace muchos años. —Esto último también lo había dicho ya la señora marquesa en el capítulo IV.

A pesar de la incredulidad de la mujer, López y Baldosillo no estaban dispuestos a tirar por tierra lo que tanto trabajo les había costado descubrir.

—Señora marquesa, si le demostramos con una prueba contundente que el conde está mezclado en este asunto, ¿nos creerá entonces?

—Humm…, no sé, no sé… ¿Qué están tramando?

VII

La oscuridad que reinaba en la mansión solamente era rota por la luz de la luna que entraba por las ventanas abiertas. Una silueta cruzó sigilosamente la estancia en dirección al aparador donde se hallaba el cofre de la marquesa.

El día anterior, Baldosillo y López habían convenido con ella en que en su diario parloteo con el conde de Adosvelas dejase caer, como sin querer, la noticia de que había adquirido una joya de gran valor que guardaba en su cofre. Si el robo se producía, no habría duda de que el conde era cómplice del ladrón.

Cuando la figura vestida de negro se dirigía a la puerta de la calle con el objeto robado, se encendieron de golpe todas las luces de la casa. El ladrón, al saberse descubierto, se quitó el pasamontañas que le cubría la cabeza, dejando ver un rostro ya conocido por los detectives.

—Por favor, antes de que hagan nada, déjenme que les explique —pidió el joven casi entre sollozos.

Lo que el muchacho relató fue lo siguiente: él era sobrino del conde de Adosvelas, el cual lo tenía bajo su protección desde que su madre se fugó con el chófer de su padre y éste, ante el evidente desprecio de su otra mitad, emigró a la Argentina en busca de oro.

Su tío estaba arruinado —la marquesa, al oír esto, se llevó la mano a la boca— y, además, el funesto vicio de jugar al bingo lo había llevado a una situación límite, lleno de deudas por todas partes. El conde no tenía nada que ver con los robos; solamente él —Indalecio— era responsable, ya que su tío no estaba al corriente de nada. En conversaciones que ambos tenían era cuando se enteraba de los secretos de las joyas de la marquesa, pues el tío se iba de la lengua en cuanto tomaba dos cañas.

Las joyas no las había vendido; únicamente estaban empeñadas, con la esperanza de que algún día cambiase su suerte y pudiese devolverlas.

—¿Y por qué no me pidió a mí el dinero que necesitaba? —le preguntó la marquesa, que estaba visiblemente afectada por la historia que acababa de oír.

—Mi tío es orgulloso; para él sería una vergüenza reconocer ante alguien que no tiene un duro.

Baldosillo iba a decir que a él no le daba ninguna vergüenza reconocerlo, pero consideró más prudente callarse. La marquesa, entonces, se retiró a un rincón e hizo un gesto con la mano para que acudiesen hasta allí los detectives.

—¿Ven cómo el conde es inocente? —dijo en voz baja para que nadie más la oyese.

Baldosillo tosió, López carraspeó y la señora llamó a Amelia para pedir una copita de ponche.

—Y traiga otra para este pobre chico.

Unas horas después, avisado por Hipólito, llegó el conde de Adosvelas, con la cara soñolienta. Después de que se lo explicaron todo, sufrió un pequeño desvanecimiento porque no había cenado la noche anterior.

—Queda una pequeña cuestión por resolver —intervino López, ante el asombro de los demás, que ya habían dado por zanjado el asunto—. ¿Y el jamón?

El sobrino del conde le respondió, tras mirar a su tío y ver sus dos grandes ojos saltones a punto de cerrarse:

—El jamón se lo eché al perro del vecino para evitar que ladrase.

—Y por eso intentó cargárselo el otro día.

—Es que sabía demasiado… Pero mi intención sólo fue asustarlo.

López y Baldosillo ya no tenían nada más que hacer allí. Todo quedaba en familia, a juzgar por el cariz que estaban tomando los acontecimientos. Aquello olía a próxima unión matrimonial.

—Ahora tendremos más tiempo para jugar al parchís —había dicho la marquesa antes de despedirse de nuestros amigos.

Ya sólo quedaba una última cosa por hacer: visitar a Jacinto y a Nerón para decirles adiós.

El perro dio saltos de alegría después de saber que el caso estaba resuelto, pero se hizo el disimulado cuando relataron lo del jamón.

—¡Adiós, Nerón, eres un gran detective! —le dijo Baldosillo acariciándole el hocico.

Cuando los dos amigos se hubieron marchado, Jacinto llamó a su lado a Nerón.

—No me habías dicho nada del jamón, ¡eh, pillín!

—¡Guaaau, gurugau, guuauú!

—Bueno, en ese caso, no se hable más.

Viaje a París

I

EL mes de noviembre había cubierto París con el manto otoñal de las hojas de los árboles, que los barrenderos se afanaban en recoger todas las mañanas con sus rudimentarias escobas hechas de ramas.

El autobús 47 circulaba parsimoniosamente, procurando no chocar con los coches estacionados junto a la acera. López y Baldosillo, de pie en el centro de la plataforma que sirve de unión a las dos partes articuladas del vehículo, hacían piruetas para mantener la compostura ante los bruscos frenazos y arranques del autobús. El conductor, de nombre Pierre, estaba de mal humor esa mañana porque su novia lo había dejado el día anterior para irse a trabajar de camarera a la Martinica.

Baldosillo y López se sentían como dos pájaros enjaulados entre toda aquella gente de cara seria y grave, y que para colmo no hablaba español.

—¿Falta mucho? —preguntó López con evidentes muestras de cansancio.

—Prepárate, que nos bajamos en la próxima parada.

El autobús se detuvo en seco al llegar a la esquina de la calle Rivoli con el bulevar Sebastopol, lo que provocó que un hombre de la última fila de asientos perdiese su peluquín.

Una vez en tierra firme, los dos amigos se dirigieron al Hotel Continental, donde debían recoger la información que precisaban. Su cliente, el conocido industrial don Gumersindo Calatrava, había organizado así las cosas por razones de seguridad. Allí encontrarían las instrucciones para conseguir la documentación confidencial que habían ido a buscar a París.

En la recepción del hotel no había nadie. Tocaron el timbre que se hallaba sobre el mostrador y al rato apareció una mujer mayor con los labios pintados, de los que colgaba, a punto de caerse, un cigarrillo.

—Bonjour[2]! —dijo la mujer, sin que el cigarrillo se le cayese de la boca.

—¡Buenos días! —contestaron ellos por duplicado.

—Venimos a buscar un sobre que ha dejado para nosotros una persona —Baldosillo experimentaba un secreto placer con tanto misterio.

—¿Pueden identificarse? —El cigarrillo estaba a punto de quemar los labios rojos de la mujer.

Baldosillo sacó su carné profesional y lo puso sobre el mostrador. La mujer miró la fotografía, luego a Baldosillo, otra vez la fotografía, y así hubiera estado toda la mañana si el cigarrillo no se le hubiese caído encima de los pantalones de pana.

—Merde[3]!

La mujer les entregó el sobre y los dos amigos salieron del hotel a la fría y brumosa mañana parisina.

II

La cita era a las doce del mediodía del sábado en el bosque de Bolonia. La nota recogida el día anterior indicaba que debían llevar el precio convenido de cincuenta mil francos en billetes grandes metidos dentro de una bolsa de plástico.

A las doce menos cinco, Baldosillo y López estaban sentados en el sitio exacto del lago indicado en la nota, debajo de un haya centenaria.

Por el agua navegaban algunos barcos en miniatura de los más diversos modelos, desde una sencilla lancha pesquera hasta un lujoso transatlántico, todos ellos dirigidos por control remoto desde la orilla.

—Y ahora, ¿qué? —preguntó Baldosillo, que temía estar siendo objeto de una tomadura de pelo.

Justo en el instante en que López abría la boca —dejando ver una muela cariada— para pedir a su amigo que tuviese un poco de paciencia, uno de aquellos barquitos, un velero blanco, se aproximó hasta rozar con su proa el lugar donde ellos se encontraban. Se oyó una sirena, y a continuación una voz que parecía salir del interior del velero dijo:

—Introduzcan la bolsa con el dinero en la bodega del barco, ¡y cuidado con engañarme, que los estoy vigilando!

López sacó de su abrigo la bolsa de plástico con los cincuenta mil francos y la introdujo por la abertura que había junto al timón, no sin dificultad, pues el dinero abultaba mucho para el tamaño del navío.

De nuevo les habló la voz misteriosa:

—Muy bien. Dentro de unos minutos recibirán la mercancía; una vez que haya comprobado si está todo el dinero.

El barco dio marcha atrás efectuando una graciosa maniobra y se alejó a toda velocidad hasta perderse de vista. Los detectives se miraron con asombro: cuando lo contasen en España, no se lo iban a creer.

A los quince minutos aproximadamente, el velero volvió a acercarse, y otra vez se oyó la voz que salía de su interior:

—Pueden recoger la mercancía de la cubierta.

Sujeta con una goma elástica se hallaba una cajita envuelta en papel, que Baldosillo retiró al instante. El barco hizo sonar la sirena y se volvió por donde había llegado.

—Misión cumplida. Ha sido todo más sencillo de lo que imaginaba —Baldosillo puso cara de satisfacción, sin percatarse de que dos grandes ojos lo habían observado todo atentamente.

III

A la mañana siguiente amaneció un espléndido día soleado. Como era domingo, decidieron tomarse un descanso; a fin de cuentas, el trabajo ya estaba prácticamente concluido, tan sólo quedaba regresar con el paquete y entregarlo a su cliente.

El Hotel Riz, donde se alojaban, se encontraba no lejos del Jardín de Luxemburgo, en una calleja estrecha del Barrio Latino por donde transitaba de noche algún que otro borracho con la botella de tintorro en la mano.

Tal y como le había prometido telefónicamente López, irían a visitar a su tía Etelvina. La tía Etelvina López era hermana de su padre, la única de todos los hermanos que aún vivía, aunque debía de rondar los noventa. Se había casado hacía unos lustros con un francés, de nombre Michel, y de profesión fabricante de tapones de corcho, al que conoció por casualidad, como suelen ocurrir estas cosas.

Este rico comerciante había muerto unos años atrás al intentar descorchar una botella de champán con la boca, por faltarle las necesarias fuerzas en las manos; lo hizo con tan mala fortuna, que el tapón saltó de pronto y se le incrustó en la garganta, provocándole la asfixia. Lo peor del caso fue que el dichoso tapón procedía de su fábrica.

La tía Etelvina aparentaba menos años de los que tenía. Al ver a su sobrino, a duras penas pudo retener las lágrimas.

—¡Querido Mariano, cuánto tiempo ha pasado! —La tía Etelvina hablaba siseando, pues carecía prácticamente de dientes. Como consecuencia de ello, producía una abundante saliva que arrojaba al exterior a cada chasquido de labios, de tal forma que aquella persona que se encontrase en un radio de acción inferior a un metro corría el riesgo de ser mojada impunemente.

Se notaba que la mujer tenía una gran necesidad de comunicación, porque arrancó con el sol en alto y al oscurecer todavía iba por los años sesenta. La habitación estaba literalmente mojada, como si en la casa hubiese goteras. Con una excusa que no viene a cuento relatar aquí, los dos amigos pusieron fin a la visita tras una emotiva despedida y, eso sí, tras prometerle a la tía que jamás beberían champán.

López y Baldosillo bajaron a pie hacia la calle, sin darse cuenta de que dos grandes ojos no les quitaban la vista de encima.

IV

De regreso en el hotel, pusieron la ropa a secar, y Baldosillo se dio una reparadora ducha. López, entretanto, se dedicaba a repasar el diccionario español-francés de términos policíacos y culinarios.

—Oye, Eugenio, ¿a que no sabes cómo se le dice en Francia a un policía?

Con el ruido de la ducha, Baldosillo no podía oírlo.

—Flic.

—¿Qué has dicho?

—Flic… flic… flic…

Baldosillo pensó que su amigo todavía estaba emocionado por la visita a casa de la tía.

Lo siguiente que oyó Baldosillo ya no fue «flic», sino «¡aaahhh!», y esto ya era demasiada emoción por ver a una tía después de tantos años. Salió rápidamente de la ducha envuelto en una toalla y se encontró a su socio con la cara toda blanca como si acabase de ver a un fantasma.

—¡La caja…, la caja!

—¿Qué?

—¡Ha desaparecido!… ¡Han robado la caja que contenía los documentos!

Era digna de ver aquella escena, en la que Baldosillo, envuelto en su toalla, daba vueltas alrededor de López, quien, a su vez, levantaba las manos hacia el techo, lamentándose con un «aayyy, aayyy». La vecina del edificio de enfrente, que los observaba mientras recogía la ropa, supuso que estaban cantando flamenco. «Estos españoles…», pensaba la buena señora, mientras descolgaba los calcetines agujereados de su marido.

En cuanto Baldosillo estuvo vestido, bajaron al vestíbulo del hotel. El conserje, un hombrecillo de nariz aguileña y gafas de aumento, les dijo que unos momentos antes de su regreso había visto salir a un hombre desconocido procedente del interior del hotel. Lo único que recordaba de su físico era un enorme lunar que dicha persona llevaba en la nariz.

—¿Qué hacemos ahora?

—Creo que lo mejor será acudir a la policía —contestó López.

Salieron a la calle cuando comenzaba a llover. Baldosillo sacó su paraguas de bolsillo y los dos se cobijaron debajo, por lo que sólo se mojaban medio cuerpo.

—¿No notas nada? —preguntó López, deteniéndose, al poco de andar.

—Sí, que me estoy mojando.

—No, no digo eso. Me parece que nos están siguiendo.

—¿Tú crees?

Efectivamente, desde que dejaron el hotel dos grandes ojos seguían su rastro.

Baldosillo y López aceleraron el paso, y se ocultaron en un pequeño callejón con la intención de descubrir a su perseguidor. Inmediatamente vieron pasar a un hombre de raza negra, alto y delgado, mirando por todos los portales que se encontraban a su paso. Ya iba a dar media vuelta para tomar otra dirección, cuando sintió algo duro presionándole en la espalda.

—¡No se mueva o disparo! —Baldosillo usaba las frases de rigor, que son las que más impresionan—. ¡Identifíquese!

El hombre temblaba un poco. Introdujo la mano en el bolsillo interior de su chaqueta y les entregó, sin volverse, una cartera. López la abrió, y cuál no sería su sorpresa cuando leyó: Jean Pichu, agente de policía.

—Ya puedes bajar el paraguas, Eugenio.

Baldosillo retiró el paraguas de la espalda del policía, y éste se dio media vuelta dejando ver dos grandes ojos donde resaltaba el blanco del globo ocular.

—Lo siento —se disculpó López—; no podíamos imaginar que fuese usted policía. De todas formas, creo que nos debe una explicación, ¿no?

El hombre les contó que tenía orden de seguirlos a todas partes, estaba al corriente de la operación que los había traído hasta París. La policía francesa presumía que detrás de todo el asunto se encontraba alguien importante a quien querían echar el guante desde hacía tiempo. No podía decirles nada más; no obstante, estaba dispuesto a colaborar con ellos.

—Precisamente íbamos en busca de ayuda —intervino Baldosillo—: acabamos de ser víctimas de un robo. —Y siguió el relato de todo lo sucedido.

—¿Dicen que el sospechoso lleva un lunar en la nariz?

—Así es.

—Entonces, no hay duda; no puede ser otro que Charles Pigeon. Es todo un personaje dentro del mundo del hampa; imagínense que hasta es diplomado por el IIDA[4].

—¡Ah! —exclamó Baldosillo. Cuando lo contase en España, sus colegas no se lo iban a creer.

V

Cogieron el metro para ir hasta la plaza de Saint-Michel, cerca de la cual se encontraba el club de jazz que frecuentaba Charles Pigeon en sus ratos de ocio delictivo.

Media hora más tarde, unas cuantas estaciones después, y tras un pequeño incidente (un turista japonés confundió a López con un famoso actor francés y se empeñó a toda costa en hacerle una fotografía con su señora), los tres defensores de la ley llegaron a la puerta de El Saxofón Ruidoso.

Un tipo con aspecto de duro les salió al paso, pero inmediatamente Jean Pichu sacó su placa y le ganó por la mano. Bajaron por unas escaleras mal iluminadas hasta un lugar desde donde llegaba una música alegre y pegadiza. Dentro del local el humo podía cortarse con tijeras.

Se sentaron a una mesa situada en un altillo, desde donde podían observar con facilidad a todo el gentío que abarrotaba el club. Un camarero se les acercó y pidieron güisqui, coñac y gaseosa, cada cual según su necesidad. Antes de retirarse, el camarero se aproximó al policía y le susurró algo al oído.

—Es un confidente. Dice que Charles Pigeon acaba de llegar.

La orquesta, integrada por hombres blancos exclusivamente, seguía tocando sus melodías del pasado. El batería, que trabajaba de día en la sección de vajilla de unos grandes almacenes, movía endiabladamente los brazos como si le picase todo el cuerpo.

Los tres compañeros bebían de sus copas de güisqui, coñac y gaseosa. Después de un trago, Jean Pichu abrió mucho sus grandes ojos, que era lo único de su persona que podía verse bien en aquella oscuridad, y exclamó:

—¡Allí está!

En una mesa cercana a la orquesta se hallaba un hombre de unos treinta y ocho años de edad, con un lunar en la nariz del tamaño de un garbanzo. Sostenía en la mano izquierda un cigarro, mientras movía las piernas al ritmo de la música.

—Hay que actuar con mucha precaución, no debemos armar un escándalo —Jean Pichu terminó su güisqui de un trago.

—Podríamos sacarlo de aquí con algún pretexto —López apuró su coñac.

—¡Adelante! —Baldosillo ya había terminado su gaseosa y estaba dispuesto.

El plan era el siguiente: el policía, para no despertar sospechas si era visto, les esperaría a la salida y, entretanto, buscaría refuerzos; Baldosillo se acercaría al ladrón y con cualquier excusa lo atraería hasta la calle; López, por su parte, iría a comprar tabaco a la máquina que había junto a la barra.

Todo salió bien. Charles Pigeon fue cogido con un arma encima y no ofreció resistencia.

—Me gustaría saber qué es lo que le ha dicho para que saliese tan rápido —preguntó el policía.

—Muy simple —respondió Baldosillo—; le he dicho que quería ver su lunar a la luz del día, y ha salido furioso detrás de mí.

VI

La confesión de Charles Pigeon más bien parecía un testamento por lo larga y prolija que era (incluía detalles que nada tenían que ver con la investigación, como, por ejemplo, la lista de la compra que había hecho el sábado en el supermercado). También les facilitó la dirección de la persona que le había encargado de robar la caja: avenida de los Campos Elíseos, 345; su nombre no lo sabía, porque no había hablado nunca con él.

Media hora más tarde, frente al número 345 aparcaban en doble fila cuatro automóviles camuflados de la policía. De uno de ellos descendieron Baldosillo, López y Jean Pichu, este último con gafas de sol negras. Subieron en el ascensor hasta el piso diecisiete. Una mujer les franqueó la entrada.

Los tres defensores de la ley se sentaron, a la espera de acontecimientos, en unas sillas especialmente fabricadas para visitas inoportunas. Al rato, por una de las dos puertas que daban a la estancia apareció una persona envuelta en un batín de seda. Cuando estuvo cerca de ellos, Baldosillo y López no pudieron evitar que la boca se les abriese en un gesto de sorpresa.

—Pero… ¡si es usted! —Baldosillo estaba hecho un lío.

—¡No puede ser! —López también estaba hecho un lío.

Jean Pichu estaba aún más liado porque ni siquiera sabía quién era aquella persona, pero López lo sacó de dudas al instante.

—Es el hombre que nos encargó hacer el trabajo.

El del batín de seda, como si no se diese por aludido, se pasó la mano por el cabello bien peinado, que despedía un fuerte olor de colonia a granel.

—Me temo que se equivoca, querido amigo; yo no soy quien usted cree.

—¿Acaso no es usted don Gumersindo Calatrava?

—No, ya ve que está usted equivocado. Mi nombre es Gervasio Calatrava y soy su hermano gemelo.

Baldosillo y López no daban crédito a sus ojos. Don Gumersindo Calatrava no les había dicho que tuviese un hermano gemelo. Gervasio les enseñó una fotografía reciente en la que estaban ambos hermanos: se parecían como dos gotas de agua.

El hombre intentó hacerse el despistado, incluso les ofreció una copita, pero cuando se enteró de la confesión de Charles Pigeon y de las pruebas de que disponían, se encontró en un callejón sin salida.

—La caja que mandé robarles contenía unas fotografías muy comprometedoras para mi persona, tomadas en una época, digamos, oscura de mi pasado. Como el dinero que me pedían por ellas era excesivo para mi modesta economía, le dije a mi hermano que podían perjudicarlo a él también si se llegaban a hacer públicas, ya que a causa del parecido entre ambos nadie sabría de hecho a quién de nosotros dos correspondían. De esta manera, sería él quien pagase. Pero para evitar que llegasen a su poder y que mi hermano pudiese ver esas fotos que yo ya me he encargado de destruir, no tenía más remedio que robárselas a ustedes. Esto es todo —al terminar de hablar, Gervasio Calatrava se mesó los cabellos con un ademán de coquetería.

VII

Comunicaron los pormenores de la operación a don Gumersindo Calatrava, quien, como era de esperar, perdonó a su hermano; pero el caso no quedó cerrado del todo, pues Jean Pichu tenía todavía algunos asuntos que resolver con el presumido de Gervasio Calatrava.

López y Baldosillo hicieron las maletas, pagaron religiosamente la cuenta del hotel y tomaron un taxi hasta la estación de Austerlitz, donde debían coger el tren para regresar a España.

Cuando sólo faltaban quince minutos para la salida, López miraba a un lado y a otro del andén.

—¿Esperas a alguien? —preguntó Baldosillo.

—Mi tía me telefoneó para decirme que vendría a despedirme a la estación, pero puede que se le haya olvidado.

—Me parece que no. ¡Mira!

Por el comienzo del andén avanzaba a paso de tortuga la tía Etelvina. Los dos amigos estaban nerviosos por la hora, así que fueron a su encuentro.

—Os he preparado unos bocadillos para el viaje. Si vuelves a París, Mariano, no dejes de venir a verme.

—Así lo haré, tía —contestó López un poco triste.

Un altavoz anunció la inmediata salida del convoy. Los viajeros que aún estaban en tierra subieron a los vagones. El tren dio un largo pitido y arrancó lentamente. La tía Etelvina se fue haciendo cada vez más pequeña a medida que se alejaban. A lo lejos, la torre Eiffel les ofrecía la última visión para el recuerdo.

López seguía triste porque no sabía si volvería a ver a su tía alguna vez. Su amigo se dio cuenta de ello y guardó silencio para respetar esos momentos de intimidad. Pero la vida, al igual que el tren, seguía su curso, y no era ocasión de estar apenados; después de todo, regresaban a casa.

—Oye, Eugenio.

—¡Dime!

—Quiero mucho a mi tía, ¿sabes?

—Ya —contestó Baldosillo, percibiendo una recaída sentimental de su socio.

—Pero…

—¡Dime!

—¡No me gustan los bocadillos de foie-gras!

La nueva estrella

I

EL profesor Turbín era astrónomo vocacional. Comenzó a interesarse desde muy joven por las estrellas, porque siempre que su padre —hombre cruel y desconocedor de los modernos métodos pedagógicos— le daba algún mamporro decía que las había visto todas.

Así, desde pequeño, igual que si se tratase de un actor de cine cualquiera, supo cuál era su verdadero destino. Después de finalizar la carrera en el tiempo récord de trece años, Higinio Turbín se lanzó al ruedo del trabajo con la ilusión que le daban sus cuarenta y tres años cumplidos. Su padre, anciano ya, suspiraba desde su silla de ruedas, convencido de que gracias a sus coscorrones su hijo había llegado tan arriba.

Y, efectivamente, bien alto se encontraba el observatorio astronómico donde trabajaba el profesor Turbín, investigador incansable y paciente explorador de los misterios del universo. Estaba situado a las afueras de un pueblecito de la sierra, con casas de piedra y tejados de pizarra, todo lo cual le daba al conjunto el aspecto de un paisaje suizo de almanaque.

El proyecto que lo absorbía desde hacía varios años era el relativo a las posibilidades de descubrir nuevas estrellas dentro del sistema solar, con el fin de proceder a su estudio y catalogación. Todos los países científicamente avanzados participaban en esta sana competición. ¡Y qué decir de aquel que llevaba a cabo algún descubrimiento! De la noche a la mañana era encumbrado y conseguía más popularidad que un futbolista de tercera división.

II

El profesor Turbín estaba tan extasiado contemplando el firmamento que no oyó el ruido de la puerta que daba acceso a la sala donde se hallaba el gigantesco telescopio. Era Fidela, la mujer de la limpieza, una chica joven, de buen ver, a pesar de lo desarreglada que siempre iba; de cara redonda y nariz aguileña, en todo momento llevaba en la mano su inseparable botella de cerveza.

—¡Buenas noches, profesor! —Fidela gritaba porque el hombre era un poco duro de oído—. ¿Todavía trabajando a estas horas?

—¿Qué hora es? —Además de un poco sordo, era despistado.

—Ya son casi las nueve.

—¿Del día?

—No, de la noche.

—En ese caso, voy a seguir un rato más. No estoy cansado y, además, creo que voy a hacer un hallazgo importante.

—¿De qué se trata? —preguntó la mujer, después de darle un sorbo a la botella.

—Me parece que estoy a punto de descubrir una nueva estrella…; pero, bueno, ¡tú no entiendes de estas cosas! —Y dejó en el acto de hablar con ella, poniéndose de nuevo a mirar por el telescopio.

Fidela terminó su cerveza, pasó el trapo por aquí y por allá tarareando la última canción de moda, y a los cinco minutos desapareció por donde había venido.

Un rato después, el silencio de la noche fue quebrantado por una voz chirriante:

—¡La encontré, la encontré!

III

Baldosillo rasgó el sobre con un cuchillo para jamón, lo primero que encontró a mano. Las letras estaban oscuras y sucias, lo que denotaba que se había usado una máquina de escribir vieja o en mal estado. Decía así la carta:

Querido amigo:

Me han recomendado sus servicios, por lo que creo que es usted la persona adecuada que puede ayudarme. Comprenderá que no sea más explícito por carta, pero no quiero correr riesgos innecesarios. Le espero mañana sábado en el observatorio astronómico de…

Un abrazo.

Higinio Turbín.

—¿Qué opinas? —Baldosillo se dirigió a su socio López, quien se encontraba de pie junto a la ventana.

—A simple vista pueden extraerse tres conclusiones —Baldosillo no comprendía lo de las tres conclusiones; para él sólo había una, y muy clara: no tenía ni idea de lo que pudiera tratarse—. La primera es que esta persona no te conoce de nada, por eso te llama «querido amigo»; la segunda es que se trata de un hombre soltero, porque si estuviese casado, su mujer le habría insistido para que contase todo en la carta…

—¿Y la tercera?

—La tercera es que te vas a quedar sin pan para comer, porque acaban de cerrar la panadería de enfrente.

IV

El autobús que debía conducirlos al pueblo donde se encontraba el observatorio se hallaba estacionado junto a la acera, en una calle de las afueras donde, quitando unas pocas casas aisladas de planta baja, sólo había algunos arbolitos recién plantados que ya estaban medio secos.

Subieron al vehículo, aún casi vacío, que poco a poco se fue llenando de gente. Cuando ya no cabía ni un alfiler, el conductor puso en marcha el motor y arrancó despiadadamente, provocando las más extrañas contorsiones entre los pasajeros.

Baldosillo y López habían tomado asiento en la parte de atrás. Pero no puede decirse que tuvieran suerte; al menos López, a quien, como se había acomodado en la parte que daba al pasillo, se le iban sentando por turnos en las rodillas los viajeros más próximos, aprovechando las numerosas curvas que jalonaban la ruta.

En el asiento que tenían delante, un viejo excesivamente arrugado, tocado con una boina, pronunciaba entre sueños: «Moisés, Platón, Apeles y Cicerón». Así una y otra vez, como si estuviese recitando la delantera de un equipo de fútbol. A su lado, un joven con gafas de concha, que parecía ser su nieto, le daba codazos cada vez que el viejo se quedaba dormido; pero al momento volvía a coger el sueño y a hablar solo: «Moisés, Platón, Apeles y Cicerón…».

El autobús los dejó no lejos del observatorio, pero aún tuvieron que preguntar la dirección a una persona que encontraron por la calle. El hombre tenía un redondel en la coronilla y levantaba los hombros al hablar, de forma que parecía dar a entender que iba a echar a volar de un momento a otro.

—Sigan por esta calle, luego cojan a la derecha y después a la izquierda, y al final de la calle, allí es. ¿O quizás primero a la izquierda y después a la derecha, y luego a la izquierda…? Pregunten más adelante y ya les informarán.

Un buen rato más tarde, tras dar unas cuantas vueltas por el pueblo, llegaron a su destino. La cúpula del observatorio brillaba al sol del mediodía, al igual que la calva de Baldosillo.

Higinio Turbín los estaba esperando en la puerta:

—¿Cómo han tardado tanto?

López cambió de tercio:

—Se domina una vista hermosa desde aquí, ¿verdad?

—Sí —contestó Baldosillo, verdaderamente interesado. Los tres hombres pasaron al interior.

Higinio Turbín extrajo de un cajón un sobre que depositó sobre la mesa de su despacho. Los detectives ya empezaban a estar inquietos con tanto misterio. Antes de que el astrónomo comenzase su explicación, se abrió una puerta y apareció por la rendija Fidela, con su botella de cerveza en la mano.

—Profesor, ¿puedo ya limpiar la sala, o todavía no ha terminado?

—Sí, sí, Fidela, ya puedes limpiarla —contestó, molesto por la interrupción—. Sigamos —dijo cuando quedaron solos—. Se estarán preguntando cuál es el motivo de que los haya hecho venir.

—¡Sí! —contestaron al unísono los dos amigos, más que hartos de impaciencia.

—Bien. Permítanme que les muestre estas fotografías —y acto seguido extrajo del sobre depositado sobre la mesa dos grandes fotografías de una parte del universo—. Miren ahí, justo debajo de ese asteroide. ¿La ven?

—Yo no veo nada —contestó Baldosillo, que se sentía como si estuviese pasando un examen en la escuela.

—Aquí hay un puntito blanco; ¿qué es?, ¿una estrella? —preguntó López.

—Correcto —dijo el científico con satisfacción—. Pues esa estrella la he descubierto yo el otro día. Hasta ahora era eso, sólo un punto, pero a partir de mi descubrimiento ya es algo más: es la estrella Turbina.

—Bien, ¿y cuál es el problema? —preguntó un tanto fríamente Baldosillo, despechado por no haber reparado él en el dichoso puntito.

—Lean esta carta.

Baldosillo recogió el papel que le tendió la velluda mano. Comenzaba la segunda prueba del examen. El escrito decía así:

Señor Higinio:

Nos hemos enterado de que ha descubierto usted una nueva estrella en el cielo. Le damos un plazo de cinco días para que nos entregue la documentación que posea; a cambio, le pagaremos un millón de pesetas. En el supuesto de que no acceda al presente trato, nos veremos obligados a…

P. D. La entrega deberá hacerla el domingo, en los lavabos del Bar La Nasa, a las cinco de la tarde.

—¿Qué le parece? —preguntó Higinio cuando Baldosillo hubo levantado la vista del papel.

—Hum…, creo que antes de que yo opine debe verla mi socio, puesto que formamos un equipo muy unido.

López la leyó.

—En mi opinión, de la lectura de esta carta pueden extraerse tres conclusiones: primera, el que la ha escrito no tiene, que digamos, un nivel cultural elevado, porque se ha comido la H de su nombre; segunda, debe de ser alguien del pueblo o que conoce bien esta zona, porque el Bar La Nasa, si no recuerdo mal, está en una calleja semiescondida, según me pareció ver mientras veníamos hacia aquí hace un rato; y tercera…

—¿Qué? —preguntaron los otros dos a la vez.

—Después la diré, porque no estoy seguro del todo.

V

El Bar La Nasa estaba atiborrado cual taberna peliculera del Oeste. Por el poco espacio libre que quedaba entre mesa y mesa, y entre éstas y la barra, circulaba una pléyade de traficantes de baratijas, loteros, y vendedores de gafas de sol de más allá del peñón de Gibraltar.

Cuando nuestros amigos entraron en el local, un oleaje de murmullos recorrió las mesas, al tiempo que la mayoría de las miradas se volvían hacia ellos. Sin dejarse intimidar por el frío recibimiento, los detectives se dirigieron hacia el mostrador con paso resuelto. Para darle mayor emoción al asunto, Baldosillo se levantó el cuello de la gabardina con un gesto desafiante.

—¡Lotería, hay lotería!

—¡Relojes, relojes baratos!

Un hombre bajito tocado con una gorra se les acercó por detrás:

—Tengo unos relojes baratísimos, a precio de saldo. ¡Miren, miren qué preciosidad!

—Lo siento —contestó Baldosillo—, ya tengo reloj.

El hombre se aproximó un poco más, hasta quedar a sólo unos centímetros del rostro de López, el cual, al verlo venir, se había subido la manga del jersey para hacerle notar que él también disponía de un reloj. En ese momento apareció en la puerta del bar el profesor Turbín. López aprovechó que ya estaba arremangado para mirar la hora.

—Se ha retrasado cuatro minutos y medio.

Higinio Turbín cruzó con paso rápido la estancia y se encaminó a los lavabos. Baldosillo y López lo siguieron, guardando cierta distancia. El profesor bajó las escaleras que conducían al lugar de la cita. Una voz lo llamó desde el lavabo de señoras, y allí se introdujo.

Los dos detectives esperaron unos momentos antes de descender los escalones y entrar por la fuerza de la costumbre en el lavabo de caballeros.

—¡Aquí no hay nadie! —constató Baldosillo con evidente perspicacia.

—No sé qué puede haber… —López no llegó a terminar la frase porque fue interrumpido por un grito proveniente del otro lado de la pared:

—¡Socorro, socorro!

Cuando entraron en el lavabo de señoras, encontraron a Turbín forcejeando con un hombre. Entre los tres consiguieron reducirlo.

—¡Pero si es el vendedor de relojes! —Baldosillo iba de asombro en asombro.

—El otro ha logrado huir por allí —dijo el profesor, todavía no repuesto del susto, señalando una pequeña ventana abierta que daba a la calle.

VI

—El plan salió casi perfecto, excepto que no habíamos previsto la intervención de un cómplice.

—Sabes, Eugenio, que hubiera sido demasiado fácil. Al menos, tampoco hemos perdido nada. Me hubiera gustado ver la cara de sorpresa que pondría el ladrón al ver todo aquel montón de papeles viejos.

—Pero me preocupa que quiera intentar vengarse del engaño.

—¿Quién engañó a quién? Ellos tampoco entregaron ningún dinero.

—¿Y el tipo de los relojes?

—No sabe nada. Es sólo un pobre diablo, cegado con la promesa de unos cuantos billetes que, por cierto, tampoco recibió. La policía ha comprobado que no miente.

—Entonces, asunto terminado.

—Me parece que no. Tengo la impresión de que volverán a las andadas.

—Hay algo que no entiendo —Baldosillo se puso en pie y se acercó hasta la ventana. Hasta ese momento había estado sentado frente a su amigo—. ¿Para qué quieren los datos de esa estrella? ¿A quién le puede importar una estrella más, habiendo tantas en el firmamento?

—Buena pregunta —López se sentó en una silla cerca de la estantería. Hasta ese momento había estado de pie frente a su socio—. Si te soy sincero, yo tampoco sé la respuesta; pero piensa en la importancia científica de un hallazgo tal. Además del prestigio, hay otros factores técnicos que solamente alguien con conocimientos en la materia puede valorar y, por otra parte…

Cuando López oyó un ruido y levantó la vista, Baldosillo había salido disparado de la habitación. No entendía el repentino arrebato de su amigo, así que se acercó a la ventana por si lo veía salir a la calle. Al mirar a la acera de enfrente, lo comprendió todo: estaban bajando la persiana metálica de la panadería.

VII

La oscuridad más negra envolvía el observatorio dándole un aspecto fúnebre y misterioso. El cielo estaba sin una nube y la luna, sólo una pequeña raja de melón, comenzaba su lento y progresivo ascenso.

Una figura avanzó con pasos silenciosos por el corredor que conducía al despacho del profesor Turbín. Con extremo cuidado abrió la puerta y penetró en la habitación. Comenzó a registrar los cajones de la mesa ayudada por una pequeña linterna. Con las prisas, algunos papeles cayeron al suelo. Del primer cajón situado a la derecha extrajo una carpeta azul de cartón donde se leía: Documentación sobre la nueva estrella. En ese preciso instante se encendió la luz del despacho.

—¡Fidela! —Por la puerta que comunicaba con la habitación contigua aparecieron Baldosillo, López y el profesor. Este último fue quien descubrió la identidad del misterioso personaje.

La mujer, al verse sorprendida in fraganti, arrojó a sus oponentes la botella de cerveza que portaba, con tal puntería que fue a darle en la cabeza a Baldosillo (menos mal que estaba casi vacía). López sujetó con fuerza a la agresora con la ayuda del profesor, mientras Baldosillo yacía inconsciente en el suelo, más por efecto del susto que como resultado del botellazo.

Cuando despertó, una hora más tarde, se encontraba tumbado en un sofá de flores comprado en las rebajas.

—¿Qué ha pasado?… ¡Aaayyy! —El chichón de la cabeza le dolía.

—Casi nada —contestó, sonriendo, López.

—Era Fidela, ¡quién lo iba a decir! —Higinio Turbín se rascaba la nariz con extrañeza, poniendo la cara del que no se cree algo por más que intenten convencerlo.

Por un momento se hizo el silencio en la habitación, dejando oír el ruido de un motor. A una señal de López, los otros dos se acercaron hasta la ventana, con el tiempo justo de ver a la falsa limpiadora subir al furgón policial camino de unas merecidas vacaciones (casi seguro, sin cerveza). El astrónomo no podía ocultar la pena que lo embargaba por el desenlace de los acontecimientos; después de todo, le había cogido cariño a Fidela.

Un rato después eran nuestros amigos los que abandonaban el santuario científico, avanzadilla del progreso y de la investigación, y cuna de proceres sabios.

—Una duda me asalta, querido amigo —Baldosillo se palpaba el chichón, que ya tenía el tamaño de un huevo de paloma—; ¿cómo sospechaste de la limpiadora?

—¿Recuerdas que el otro día os hablé a ti y a Turbín de que podían extraerse tres conclusiones de la carta que le habían enviado?

—Sí, claro; y también recuerdo que la última no la dijiste.

—Efectivamente. La última conclusión era que yo sospechaba de Fidela, pero quería estar seguro y por eso no dije nada; además, imaginé que Turbín no me iba a creer.

—¿Y a qué se debía esa sospecha?

—A tres deducciones, a saber: la primera es que la carta que envió al profesor llevaba una arruga en su parte inferior como consecuencia de haberse mojado; era lógico pensar que alguien que bebe con frecuencia y que tiene por ello un recipiente siempre a su lado puede sin darse cuenta mojar el papel sobre el que está escribiendo. La segunda es que la cita fue en un bar y no en otro sitio cualquiera, actuación presumible en quien está acostumbrado a frecuentar estos establecimientos; y la tercera…

—¿Qué?

—Otro día te la contaré.

Notas

[1] Querido lector/a como habrá podido observar, falta la parte V del capítulo «Un niño terrible». No se trata de un error, en la edición en papel falta. (N. del E. D.). <<

[2] «Buenos días». Para no aburrir al amable lector con continuas traducciones, haremos hablar a los personajes franceses en español, a sabiendas de que se expresan en francés. <<

[3] Esta palabra está en francés en el original. <<

[4] Instituto Internacional de Delincuencia Aplicada. La sede del Instituto se encuentra en un lugar secreto del globo terráqueo; no obstante, circulan algunos rumores localizándola en Peralejos de Abajo. <<