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Se reproduce a continuación el relato Un matrimonio, de Pedro María Barrera.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista La Ilustración Artística del día 1 de junio de 1885 (año IV, núm. 179).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0168, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Pedro María Barrera falleció en 1897). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 09 de octubre de 2015

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

Un matrimonio

Servía José en Madrid a un conde, en calidad de ayuda de cámara, y servía Benita en la misma casa, como doncella de la condesa. Era José un guapísimo mozo en opinión de Benita, y era Benita la mujer más seductora en opinión de José. Aprovechaban, por lo tanto, todo el tiempo que podían para decirse ternezas, y como no era cosa de ocuparse siempre de ellos mismos, algunas veces se ocupaban de sus amos.

—¡Roñosos! —exclamaba el ayuda de cámara—. Él me ha negado un insignificante aumento de salario que le he pedido.

—Son el orgullo andando —añadía la doncella—. A mí no me dirige ella la palabra más que para darme sus órdenes.

—¡Claro! Los ricos creen que los pobres tenemos obligación de servirles de balde.

—Y que no somos todos iguales.

—¡Vaya si lo somos!

—¡Valiente gentuza!

José y Benita se casaron más adelante y pusieron con sus ahorrillos un modesto establecimiento de cuellos y puños de camisa en un quinto piso de una calle céntrica, cuyo nombre no hace al caso. Pudieron tronar como arpa vieja y pasar el resto de su vida comiéndose los codos de hambre; pero sucedió todo lo contrario y al poco tiempo trasladaron su vivienda al piso cuarto de la misma casa y ampliaron su industria hasta el punto de hacer camisas enteras. No paró aquí el cuento: un año después se bajaron al piso tercero y advirtieron a sus favorecedores que allí podrían surtirse en lo sucesivo de calzoncillos, enaguas, calcetines y todo género de ropa blanca. Bajando, bajando de pisos, y subiendo, subiendo en intereses, acabaron por ser propietarios de una magnífica tienda de planta baja, con vistosos escaparates, en que los más artísticos y caprichosos objetos alternaban con guantes, corbatas, abanicos y botes de esencias, todo de última moda, y por ende, todo valorado en unos precios que era cosa de hacerle la cruz como al diablo.

Asegurada una sólida fortuna, José buscó nuevos veneros de riqueza y se metió en la Bolsa. También allí pudo pegar un soberano barquinazo y verse en el caso de volver al punto de partida, es decir, a hacer cuellos y puños en un piso quinto. Pues no señor: nada de eso. Hoy jugando al alza, mañana a la baja, tomando y soltando papel con un desparpajo que aturdía a los más veteranos y entendidos en achaques del oficio, nuestro hombre se redondeó de tal modo que decidió traspasar la tienda y darse buena vida, frecuentando la mejor sociedad, aprovechando las ocasiones de intimar con los más encumbrados personajes y esquivando las de tener que rozarse con los que pudieran recordarle su humildísimo origen. Benita estaba como chico con zapatos nuevos y pasaba la mitad de los días ideando la manera de llenar el abismo sin fondo de su vanidad femenil y la otra mitad poniendo en práctica un ingenioso tira y afloja de mimos y desabrimientos para que Pepe, que no sabiendo ya qué hacerse se había hecho la quinta esencia de la avaricia, autorizara con su Visto Bueno algunas partidas de cargo que no tenían correspondencia en las partidas de data.

—Estoy recordando —dijo una vez la ex camisera, mientras hacía al ex camisero el lazo de la corbata—, que siempre que la condesa pedía el coche, entraba yo a decirle: «Señora condesa, puede bajar vuecencia: ya han enganchado».

—¡Qué tiempos aquellos, chica!… éramos dos peleles.

—Pues mira, si tú quisieras, aquellos dos peleles podrían hoy muy bien hacer que cuando una de mis doncellas me avisara de que el coche estaba pronto, tuviera obligación de decirme: Señora condesa, puede bajar vuecencia: ya han enganchado.

—¡Ji!, ¡ji!… ¡Cómo me gustaría a mí eso!

—¿De veras, Pepito? Pues mira, con que pidas una gran cruz y un título de conde, nos quitaremos el amargor de la boca. Hazlo, hijo, hazlo: otros, con menos razón, lo pretenden y lo consiguen.

Pepe sintió tal arrechucho de regocijo que prorumpió en la siguiente tontería:

—Sí, hija, sí: tú condesa, y yo… ¡claro!, conde; tú vuecencia hembra, y yo… ¡claro!, vuecencia macho.

Salió nuestro hombre de su casa encantado del talento de su mujer y decidido a poner por obra el siguiente plan: —Primero: ver si era fácil convertir a Benita en excelentísima señora. Segundo: intentar que la excelentísima señora Benita tuviera derecho a usar una corona en todos los muebles, ropas y efectos de su pertenencia.

Comenzó por ir al ministerio de Estado, donde conocía a un oficial, según su cuenta. Esta cuenta estaba equivocada, porque además conocía en aquel centro a un portero que apenas le echó la vista encima se fue hacia él con los brazos abiertos, gritando:

—¡Pepe!… ¡Cuánto me alegro de verte! ¡Quién te había de decir, cuando eras ayuda de cámara, que llegarías a donde has llegado!

A Pepe le hizo malditísima gracia este recuerdo y se puso del color de la cresta del gallo: era muy natural tan súbito arrebolamiento, porque nuestro hombre tenía la estúpida debilidad de avergonzarse de su pasado, y la más estúpida aún de creer que los que le habían conocido ochavo estaban obligados a pensar que siempre había sido moneda de cinco duros.

—Usted se equivoca —dijo—, yo no he visto a V. en mi vida… ¿Está don Fulano?

Introducido en el despacho de la persona a quien buscaba, se enteró de qué modo podría conseguir que le concedieran una gran cruz y del dinero que le costaría. Poco era por cierto para un hombre ahíto de millones; pero se quedó, cuando lo supo, como si le hubieran dado un palo, porque a su avaricia le pareció enorme el gasto que tendría que hacer.

Desde el ministerio de Estado se dirigió al de Gracia y Justicia, donde en el negociado de concesión de títulos de Castilla le dieron otro palo, diciéndole:

—Un título de conde, con grandeza, cuesta ciento seis mil cuatrocientos reales; con grandeza honoraria setenta y cuatro mil cuatrocientos ochenta; y sin grandeza cuarenta y dos mil quinientos sesenta. Además, para poder usar el título, si lleva grandeza, hay que pagar una contribución anual de dos mil reales, y si no la lleva, de mil1. Además, el pintor miniaturista que extienda en pergamino la cédula de concesión no cobrará menos de otros diez o doce mil reales por su trabajo. Además…

—No continúe V. —exclamó Pepe, interrumpiendo al empleado—. Con lo dicho me basta para contestar a quien me ha pedido antecedentes.

Dio las gracias y salió haciendo ¡fú! como el gato.

La avaricia pudo en él más que la vanidad. La idea de Benita le había parecido deliciosa, porque el muy ignorante pensaba que podría ser conde y excelentísimo señor sin gastar ni un solo maravedí: cuando, en contacto con la realidad, supo que la broma le costaría buenos pesos duros, cambió de bisiesto y se dio por convencido de que las mujeres solo imaginan disparates.

Al regresar a su casa, Benita le recibió con una caricia expresiva y estas palabras:

—¿Cuánto apostamos a que no has perdido el día?

—Ni el día ni el dinero. He aprendido que no puedo tener título ni gran cruz sin hacer grandes desembolsos, y como es una sandez cambiar oro por oropeles, hemos de resignarnos a oírnos llamar don José y doña Benita.

—Yo me encargo de que mudes de opinión —dijo para sí la aspirante a condesa; y comenzó desde aquel punto a emplear el ingenioso tira y afloja de mimos y desabrimientos con que solía domesticar la avaricia de su señor marido. Pasaron días y días; pasaron meses y meses; pasaron años y años: ¡todo inútil! José continuaba firme que firme, repitiendo, siempre que venía a pelo y cuando no venía, que es una sandez cambiar oro por oropeles. No contento con esto, rebajó el salario a toda su servidumbre. Poco después dijo que era preciso pensar en hacer economías, y Benita llegó a desesperar de salirse con la suya. Entonces, sin embargo, una casualidad, hija de la misma avaricia de Pepe, engendró probabilidades de que el asunto cambiara de rumbo. Fue el caso que él no cesaba de repetir que los criados les sisaban escandalosamente. Ella sostenía lo contrario, y, para ver quién tenía razón, convinieron en que lo mejor sería espiar desde el portero al mayordomo. El primer resultado del espionaje fue sorprender un diálogo de la cocinera y un lacayo, de que pueden servir de muestra las siguientes frases:

—Cuando él me rebajó el salario, conocí que estos son unos señores de pega.

—¡Y tan de pega! Ella no abre la boca más que para dar órdenes y ni siquiera nos mira cuando manda algo. Tiene un orgullo que ¡ya! ¡ya!… huele a estropajo que corrompe.

—Como se han hecho ricos, piensan que no somos todos iguales.

—¡Y vaya si lo somos!

—¡Valiente gentuza!

—Esos criados son una canalla —dijo Pepe a su mujer, sin sospechar que les caía encima el piropo, porque algo muy parecido a lo que acababan de oír habían dicho ellos de sus antiguos amos, cuando no soñaban en tener quien les sirviera—. ¡Hasta en mi misma casa se habla de si somos o si no somos!… Es preciso cerrar los ojos —añadió para sí—, y hacer condesa a Benita. De este modo nadie nos llamará por nuestros nombres y se olvidará nuestro origen. Sacrificaré cuarenta y dos mil quinientos sesenta reales por un lado; aguantaré la gotera de los mil anuales de contribución; economizaré lo que se pueda encomendando a un escribiente lo que había de hacer un pintor miniaturista. A la sombra del título exigiré a todo el que me sirva que nos dé tratamiento de excelencia… y negocio arreglado.

Comenzó a moverse para lograr el objeto apetecido y, con gran asombro suyo, la cosa no se presentó tan hacedera como suponía. Afortunadamente para él adquirió unos créditos contra el tesoro público, que no pudieron ser pagados a su vencimiento. Invitado a que otorgase una prórroga, se apresuró a otorgarla poniendo como primera condición que le concedieran el consabido título de conde. Inútil es decir que fueron aceptadas sus proposiciones; pero cuando todo mohíno, porque se acercaba el momento de cambiar oro por oropeles, y muy regocijado al par, porque iba a cubrir con una careta su nombre de pila, Pepe corrió a poner en conocimiento de Benita que en adelante ni ella sería Benita ni él sería Pepe, la encontró agonizando, a consecuencia de haber cometido una hora después de comer la triple atrocidad de engullirse un sorbete y dos vasos de agua helada.

Las últimas palabras que la ex doncella ex camisera pronunció en el mundo, dirigiéndose al ex ayuda de cámara ex camisero, fueron las siguientes:

—Me muero sin haber tenido el gusto de que me digan: Señora condesa, puede bajar vuecencia; ya han enganchado.

Notas

1.

Esta contribución, establecida por la Ley de 26 de diciembre de 1872, no se ha cobrado nunca.

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