SINOPSIS

Los aprendices del Club de la Luna Llena se enfrentan a sus primeros exámenes de brujería. Por desgracia, a Anna se le ha atragantado la asignatura de Cocina Mágica. ¡Ningún plato le sale bien! Quizá sus amigos puedan ayudarla a preparar unos ricos y asombrosos pastelitos. Ya tiene los ingredientes, pero... ¿funcionará su receta?

Adelante, pasa… ¡pero deja el libro bien abierto! Y, sobre todo, no acerques mucho la nariz. Creo que el primer capítulo aún huele a quemado.

No te preocupes, no está ardiendo ninguna página. Lo que ocurre es que esta historia comenzó en la cocina de mi casa de Moonville… ¡y aquella tarde estaba toda llena de humo! Apenas podía distinguir a mi gato Cosmo de los guantes del horno. ¿Y quién había armado semejante desastre?

Lo has adivinado: YO. La increíble, poderosa, mágica… y torpe Anna Kadabra.

Quise hacer una tortilla a las finas hierbas y me salió una tortilla al fino carbón. Era una plasta negra y humeante pegada al fondo de la sartén.

Papá dijo que no estaba mal del todo. Mamá dijo que parecía un zapato atropellado. Cosmo no dijo nada, el pobre. Ni siquiera cuando batí otro huevo y acabó rebozado hasta la cola.

En vez de gato, parecía una croqueta con orejas.

¡De verdad que no valgo para la cocina!

No es que me importe mucho. Después de todo, quiero ser bruja y no chef de restaurante. No manejo el cucharón sino la varita. Uso un caldero y no una sartén antiadherente.

El problema era que se acercaban mis exámenes de fin de curso. Y no solo los de la escuela; ¡también en mis clases de hechicería debía pasar pruebas! Bueno, pues la asignatura de Cocina Mágica se me había atragantado. Y nunca mejor dicho.

Mi maestra Madame Prune solo me aprobaría si presentaba un buen plato. Debía ser algo sabroso y poderoso a partes iguales.

El resto de aprendices ya tenían pensado su menú. Ellos son Marcus Pocus, Sarah Kazam y Ángela Sésamo. Todos juntos formamos el Club de la Luna Llena.

Los tres estaban listos para el examen. A mí, en cambio, ninguna receta me salía bien. ¿Cómo iba a preparar una tortilla mágica si ni siquiera sabía hacer una tortilla normal?

Cuando no se me quemaba, acababa cruda. Cuando no me pasaba con la sal, me quedaba corta de polvos mágicos. Cuando al fin me salía apetitosa, te hacía crecer pelo en las orejas.

«Tranquila —me había dicho Madame Prune—, con paciencia descubrirás a qué sabe la magia.»

Pues de momento solo sabía a qué olía: a huevo achicharrado.

El día del examen amanecí soñando con una tortilla perfecta y esponjosa. De pronto, la tortilla de mi sueño explotó y yo desperté del susto.

Papá y mamá estaban aporreando la puerta de mi cuarto. Y con tanta fuerza que Cosmo se me metió en la capucha.

—Tranquilo —bostecé, acariciándolo—. ¡Si ya saben que vives en casa!

Mis padres traían cara de haber visto un fantasma. Bah, yo he visto tantos que ya ni parpadeo.

—Hija —dijo mamá, muy nerviosa—. Necesitamos tu ayuda con Coco y Chocolate.

No es que quisieran que les conjurase un postre. De hecho, ni siquiera saben que soy bruja. Coco y Chocolate es el nombre de la pastelería que abrieron hace poco en el centro del pueblo. Cada vez tienen más clientes, por eso les hacía falta una nueva máquina amasadora. La suya era más lenta que una tortuga con tacones.

—En la ciudad venden una de segunda mano a buen precio… —me explicó papá.

—Pero la oferta acaba hoy mismo —lo interrumpió mamá—. ¡No podemos dejarla escapar!

Lo que querían era que cuidase unas horas de la tienda mientras ellos iban a la ciudad.

—El señor Baskin, el viejecito de la floristería, estará pendiente de ti —añadió mamá—. Pero puedes telefonear a tus amigos para que te acompañen.

¿Telefonear? Ji, ji. Las brujas preferimos otros métodos de comunicación. Cuando mis padres se alejaron discutiendo por el pasillo, yo abrí el cajón de los calcetines. Mi varita estaba allí, oculta dentro de unas medias viejas.

Viejas ¡pero limpias! A ver si te crees que mi magia huele a pies.

Apunté con la varita a la bombilla para enviar un mensaje. Mi recado viajaría por los cables eléctricos de Moonville hasta aparecer proyectado en las habitaciones de mis amigos.

Entonces, ¡ding!, toqué delicadamente la bombilla con la punta de mi varita.

Pues la bombilla fue y, ¡bum!, estalló como una pompa de jabón. Iba a tener que repasar mis apuntes de mensajería mágica. Suspirando, bajé a llamar a mis amigos por teléfono.

Cuando aparcamos el coche frente a la tienda, ya estaban los tres esperándome.

—¡Aquí están tus brujos pasteleros! —sonrió Marcus cuando mis padres arrancaron.

Yo puse cara de nata agria. La única bruja cocinera que conozco es la de Hansel y Gretel… y no me gustan sus recetas. Además, seguía preocupada por el examen.

Al abrir el local, unas campanitas en forma de magdalenas tintinearon sobre mi cabeza. No sé si te he contado que la tienda de mis padres es preciosa. Casi mágica.

Había brillantes lámparas de cristal. Vitrinas llenas de bollos. Pasteles de cumpleaños de tres pisos. Pizarras con los productos del día dibujados con tizas de colores.

Pero, sobre todo, había gente. ¡Menuda cola se formó en tan solo cinco minutos! Sarah, que es la mayor, tomó nota de los pedidos.

—Anna —me decía—, trae seis rosquillas, una bolsa de muffins, aquel bizcocho y una barra de pan.

Para cuando cogía la primera rosquilla, ya se me había olvidado lo demás. Mientras, Marcus calculaba el precio con la máquina registradora… y cada vez obtenía un resultado distinto.

A la pobre Ángela se le caían las galletas al suelo todo el rato. ¡Claro, llevaba puestas unas enormes manoplas de oso! No me preguntes por qué.

Al fin, poco a poco, la cola fue desapareciendo y detrás apareció un hombre diminuto. Era el señor Baskin, el dueño de la floristería de enfrente. Se trataba de un viejecito más arrugado que una uva pasa. E igual de dulce.

—Venía a echaros una mano —sonrió—, ¡pero veo que os apañáis estupendamente!

—Muchas gracias, señor Baskin —le respondí—. Mis padres me han pedido que le dé esto.

Era una tarta de melocotón para agradecerle su ayuda. La favorita del señor Baskin. Él, sin embargo, solo quiso aceptar la mitad.

—No podría comérmela toda yo solo —suspiró, tomándola con sus dedos huesudos.

—Pero puede regalar la otra media —dijo Sarah amablemente—. A sus hijos, a algún sobrino…

—Ay, ojalá pudiera. —De pronto el anciano parecía triste—. Pero no tengo con quién compartirla. Vivo completamente solo desde que me quedé viudo… En fin, hasta luego, hijos.

A pesar de estar rodeados de dulces, a todos se nos quedó en la boca un sabor amargo.

Pero solo hasta que se me ocurrió la idea más loca y genial del universo.

—¡Atención, aprendices! —exclamé—. ¡Tengo un plan!

Me temblaba el pulso cuando, al mediodía, di la vuelta al cartel de ABIERTO del escaparate. Ahora mostraba la palabra CERRADO. Era la hora del descanso… ¡y la hora de la magia!

Muy emocionada, crucé la cortina de la trastienda. Es una gran sala donde se amasan, se hornean y se decoran los dulces. Allí estaban ya mis amigos… y sus mascotas, claro. Hasta la orgullosa Cruela lo olisqueaba todo con su naricilla respingona.

—¿Por fin vas a explicarnos qué hacemos aquí? —preguntó Marcus.

Yo pedí silencio haciendo «¡Sssh!» y corrí la cortina.

—Vais a ayudarme a cocinar algo —dije, dibujando un corazón en el aire con mi varita—. ¡Los deliciosos Pasteles del Amor!

Al oírme, Ángela arrugó la nariz como si le hubiera lanzado el hechizo Pedo Pocho de Hipopótamo.

—Puaj, «amor» —gruñó—. Qué cosas tan raras se te ocurren, Anna.

¡Y lo decía la de los guantes de oso!

—Los pasteles serán mi plato de fin de curso para Cocina Mágica —expliqué—. Con ellos, las personas solitarias como el señor Baskin encontrarán el amor en un periquete.

Incluso tenía pensado el eslogan: «¡Un solo bocado, amor garantizado!». Sería un flechazo instantáneo, como en las películas de la tele. Solo que sin anuncios, claro.

—Muy bonito —se impacientó Sarah—. Pero ¿tú sabes cocinar pasteles?

—He visto a mis padres hacerlos mil veces —respondí—. Solo hay que glasearlos con un buen filtro amoroso. Creo que prepararé uno con sabor a mora.

—¿Y por qué precisamente a mora? —preguntó Marcus.

—¡¡¡Porque «mora» tiene las mismas letras que «amor»!!! —exclamé.

Todos me miraron en silencio. El cuervo de Marcus Pocus graznó desde la lámpara. Supuse que había dicho: «¡Qué magnífica idea!».

—No. —Marcus carraspeó—. Ha dicho que hablas demasiado alto.

Ese cuervo no me soportaba, pero mi idea de los Pasteles del Amor seguía siendo genial.

Por suerte, en la despensa había ingredientes de sobra para la receta.

Le pedí a Sarah que batiera la crema. Marcus se encargó de amasar el hojaldre. A Ángela la puse a machacar moras. Las mascotas, por supuesto, también ayudaron.

Ayudaron a ponerlo todo perdido. El suelo parecía un cuadro abstracto.

Yo me centré en el filtro amoroso. En mi diario tenía la receta de uno muy sencillo. Solo había que hervir agua de lluvia con una piedra del desierto y polvo de pétalos de rosa.

Salí a la plaza y cogí agua de un charco, guijarros de la carretera y un geranio pocho.

Bueno, tampoco iba a presentar el plato a un concurso de la tele, ¿no? Ya añadiría luego un montón de azúcar para darle buen sabor.

Como mis padres no me dejan usar el horno, Sarah me ayudó con su magia amarilla.

¡Los pasteles tenían una pinta estupenda! Sobre todo cuando los metí en una de las bonitas cajas de cartón de la tienda. Un delicioso olor a mora invadió la sala.

—No están mal —comentó Ángela cuando lo limpiamos todo—. Pero hay que probar si funcionan.

Entonces agarró un pastel y se lo ofreció a Mr. Rayo. Este iba tan cubierto de harina que parecía una paloma. Pero no una paloma de la paz, porque no paraba de dar la lata a Cruela.

—¡Ángela, deja a mi cuervo! —protestó Marcus.

Demasiado tarde. El pájaro glotón acababa de zamparse el dulce de un bocado. Luego salió volando otra vez tras la murciélaga.

—Tranquilo —le dije a mi amigo—. El relleno solo hace efecto si se dice la palabra «mora».

Huy, acababa de decirla. A veces soy más boba que el asa de un caldero.

Al oírme pronunciar «mora», los ojos del ave brillaron con un resplandor violeta. La rabia con la que miraba a Cruela desapareció. Luego se puso a graznar dulcemente.

¡Estaba cantándole una canción de amor a la murciélaga! ¡Mis pasteles funcionaban!

Por desgracia, apenas tuve tiempo de alegrarme. Las campanillas de la puerta habían empezado a repicar de nuevo. Todos ocultaron a sus mascotas sin perder un segundo.

—¡Anna! —oí decir a mis padres desde el mostrador—. ¿Dónde estáis?

Antes de salir a recibirlos, escondí la caja con mis pasteles entre los demás dulces.

Estaba tan nerviosa que por primera vez llegué pronto a la casa encantada. Ni siquiera habían dado las doce cuando derrapé con mi patinete sobre el tejado.

Prefiero entrar por allí que recorrer la mansión hasta la torre. Está plagada de arañas, esqueletos y otras criaturas extrañas. Para alejar a los cotillas, ya sabes.

El caso es que aquella noche también había en el tejado dos criaturas raras.

Me refiero a Marcus Pocus y su cuervo.

Para empezar, Marcus iba tambaleándose con una enorme sopera entre las manos. Impaciente, Mr. Rayo tiraba de él con el pico. Parecía tener prisa por entrar en clase.

—Desde que probó el pastel solo quiere ver a Cruela —gruñó mi amigo—. ¡Tienes que arreglarlo!

Pues a mí el pájaro me resultaba mucho más simpático ahora.

—Es que no conozco el antídoto —expliqué—. Pero en cuanto la profe me apruebe, le pediré que deshaga el encantamiento.

Los dos nos deslizamos por un tragaluz hasta el cuartel general. Las otras ya estaban esperándonos. Al ver al cuervo, Sarah ocultó a su murciélaga en el sombrero.

—Madame Prune aún no ha llegado —nos informó.

A la pobre le temblaban hasta las trenzas. Aunque siempre sacaba buenas notas, parecía aún más nerviosa que yo. En cambio, Ángela, que se conformaba con un simple aprobado, estaba tan pancha.

Por fin oímos unos pasos y la puerta se abrió. ¡Nunca había visto a Madame Prune tan elegante! Llevaba un sombrero picudo y una brillante túnica bordada con hilo de oro.

—Buenas noches, chicos —nos sonrió—. ¿Estáis listos para vuestro primer examen?

—Sí, profe —contestamos a una, como un coro de niños cantores.

—De acuerdo —asintió—. Marcus, ¿te parece si empezamos contigo?

Mi amigo se adelantó con su sopera mientras los demás lo mirábamos. Como en los concursos de cocina de la tele. Mi corazón hacía «pum, pum» a toda mecha.

—Cuéntame —dijo la maestra—. ¿Qué receta has preparado?

Marcus destapó la fuente, que contenía una crema verde y burbujeante. Puaj. Aquello parecía el Pantano Monstruoso en miniatura. Solo faltaba un tentáculo asomando.

—Es un puré Murmura Verdura —respondió él—. Con un solo sorbo puedes comprender el lenguaje de cualquier planta.

—Qué buena pinta —dijo Madame Prune, y con un gesto transformó su varita en una cuchara.

Tras saborear con calma el puré, se volvió hacia un tiesto que decoraba la mesa. Dentro había un pequeño helecho… ¡con el que se puso a charlar tranquilamente!

—Sí, sí, claro —murmuraba—. Desde luego, querido, ahora mismo. Haces bien en decírmelo.

Yo no vi que la planta le dijera nada, pero la profe se puso a regarla con una tetera.

—Me ha contado que le falta agua —nos explicó—. Quizá también a tu puré le falta un pelín de sal, Marcus. Por lo demás, has hecho un trabajo excelente. ¿Quién va ahora?

Sarah Kazam se adelantó con una bandeja temblorosa en las manos. Ella había preparado unas empanadillas Disfraz Fugaz. Cada una te proporcionaba un camuflaje distinto.

¡Plop, plop, plop! Madame Prune iba cambiando de aspecto como un semáforo.

Tan pronto iba vestida de vikinga como de superheroína o de bombera.

—¡Maravilloso, Sarah! —se admiró la profe, ajustándose el casco—. Pasemos al siguiente.

La idea de Ángela Sésamo era la más loca de todas.

Se le había ocurrido hornear una lasaña de chocolate, pepinillos y poción Gases Propulsores. No voy a darte detalles. Solo diré que, esta vez, quien probó la receta fue el sapo de Ángela. Y menos mal, porque acabó volando por toda la habitación. Y sin escoba ni nada.

Tuvimos que abrir la ventana para airear el cuarto.

—Muy original, Ángela —carraspeó la profe—. Ahora es el turno de la pequeña Anna Kadabra.

Es cierto que soy la más joven, por eso tengo que demostrar que estoy a la altura de los otros. Apretando los dientes, me acerqué a la profesora, tragué saliva, abrí mi caja y…

—¿Rosquillas? —preguntó amablemente Madame Prune.

—¿Rosquillas? —cuchichearon mis amigos.

—¡Rosquillas! —murmuré yo, al ver el contenido de la caja.

¡Con las prisas me había confundido de paquete! Los Pasteles del Amor debían de seguir muertos de risa en la trastienda de Coco y Chocolate.

Seré la más pequeña, pero a cabeza de chorlito no me gana nadie.

Menos mal que Madame Prune aceptó aplazar mi examen hasta el lunes.

—Un error lo comete cualquiera —me sonrió—. O, como decimos las brujas, cualquiera puede confundir su escoba con la fregona. Lo importante es darse cuenta antes de despegar.

«Y antes de que se pongan malos mis pasteles», pensé. Por eso lo primero que hice al día siguiente fue volver a Coco y Chocolate a recogerlos.

¡Pues resulta que los dulces habían desaparecido! O, al menos, no estaban en la trastienda.

Los que sí estaban eran papá y mamá. Los pobres no lograban poner en marcha su nueva amasadora. Menuda patata de trasto habían comprado.

—¿No habréis visto por aquí unos pastelitos de mora? —pregunté, lo más tranquila que pude.

—Ah, sí —gruñó mamá, sudorosa—. Los hemos puesto fuera, a la venta, con los demás.

«Sapos y culebras», pensé, atravesando la cortina hacia el mostrador. Y allí, bajo la brillante luz de la vitrina, encontré al fin mis pasteles… pero solo la mitad.

¡Faltaba una docena entera!

—¿Qui… Quién se ha llevado el resto? —pregunté a papá.

Él trató de hacer memoria mientras se limpiaba las manos en el delantal. Y al final se acordó.

La parte buena era que todos los pasteles se habían vendido a la misma clienta.

La parte mala era que esa clienta era… ¡¡¡la madre de Oliver Dark!!!

Y la parte espantosa era que Oliver es el jefe de nuestros peores enemigos: los Cazabrujas.

—¿Por qué te interesa tanto saberlo? —preguntó mamá, asomando la cabeza por la cortina. Pero solo alcanzó a ver las campanitas tintineando. Yo ya había salido pitando con los pasteles sobrantes. No podía correr más riesgos.

Bueno, casi no podía ni correr, a secas. Era ya primavera y hacía mucho calor.

Menos mal que los Dark vivían cerca, tras las torres de la iglesia, en un lujoso y enorme chalet con un jardín más grande aún. Solo el timbre parecía costar más que toda mi casa.

En una esquina de la finca se alzaba un viejo fresno. Y encima, en una casita de madera, era donde se reunía el Club de los Cazabrujas a cotillear, a criticar la magia y a planear trastadas.

«Un momento —me dije—. Mira que si también se juntan para comer pasteles…»

Lo sospeché por el envoltorio pringoso que acababa de caerme en la cabeza. Parecía de nuestra tienda y todavía olía a mora. Alguien lo había tirado desde la cabaña.

Más que los Cazabrujas, deberían llamarse los Cachoguarros.

Todavía estaba limpiándome el pelo cuando oí risas en lo alto del árbol. ¿Estarían allá arriba a punto de zamparse mis pasteles? ¡Tenía que impedirlo a toda costa!

Por desgracia, no puedo elevarme a mí misma con la varita. Tampoco sé convertirme en pájaro sin ayuda. Ni siquiera llevaba encima mi patinete volador.

Y, como no podía volar como una bruja, tuve que trepar como un mono.

Ascendí muy despacio por los peldaños clavados en el tronco. Pero, en vez de subir hasta la cabaña, me desvié por las ramas. Para sentarme elegí una muy gruesa que crecía junto a la ventana. Después, con mucho cuidado, asomé un ojo a la choza.

¡Menudo festín me encontré dentro!

Los Cazabrujas estaban sentados entre bandejas de bizcochitos, bombones y gominolas. Oliver Dark era el único que permanecía de pie.

—¡Queda inaugurado oficialmente nuestro banquete semanal! —exclamó—. Ya sabéis que, mientras siga siendo vuestro jefe, nunca os faltarán los dulces. Venga, ¡a comer!

Él mismo cogió una de las bandejas para ofrecérsela a los demás.

¡Resultó ser justo la de mis pasteles! Un montón de manos sucias se lanzaron a por ellos.

Ahogué un grito al ver cómo se los zampaban. Pero no debí ahogarlo lo suficiente, porque de repente una niña se volvió hacia mí.

—Oliver —farfulló, aún con el pastel en la boca—. ¡Hay alguien espiándonos!

Ni siquiera tuve tiempo de sacar la varita. Un montón de rostros furiosos se agolpaban ya en la ventana. Y el más furioso de todos era el de Oliver.

—¡Anna Green! —gritó, señalándome—. ¡Seguro que quería robarnos para ponerse morada!

Morada. Había dicho «morada». MORA-DA.

Al momento, un destello violeta iluminó su mirada. También al resto de Cazabrujas les brillaron los ojos. Y, luego, como si lo tuvieran ensayado, todos sonrieron de golpe.

—Bueno, te perdono —suspiró Oliver—. Porque eres la niña más lista y simpática de Moonville.

Yo siempre había pensado que los Cazabrujas tenían el corazón de piedra. Por eso al principio me costó creer lo que estaba ocurriendo: ¡se habían enamorado de mí!

Como que casi se ponen a pelear por ayudarme a bajar del árbol.

—No te hagas daño, Anna.

—Qué guapa estás hoy, Anna.

—Espero que tengas un buen día, Anna. Todos seguían mirándome desde lo alto cuando me alejé por la calle de la iglesia. Oliver hasta me lanzó un beso para decir adiós. No pude evitar una carcajada. Aún me seguía riendo por la tarde, cuando se lo conté todo a mis amigos.

A ellos, en cambio, no les hizo ni pizca de gracia.

—¿Los Cazabrujas, enamorados de ti? —se escandalizó Sarah—. ¿Cómo se te ocurre, Anna?

—¡Fue Oliver quien dijo la palabra «mora»! —me excusé—. Lo importante es que aún me quedan Pasteles del Amor para el examen. Pero, tranquilos, seguro que su efecto se pasa enseguida.

—¿Tú crees? —refunfuñó Marcus, señalando a Mr. Rayo.

El cuervo acababa de entrar por mi ventana. Traía en el pico un gusano para dejarlo a los pies de Cruela. ¡Estaba tratando de conquistarla con regalitos! Con regalitos asquerosos y llenos de patas. La murciélaga miraba el montoncito de bichos con repugnancia.

—¿Lo ves? —dijo Marcus—. El amor de tus pasteles no se cura. ¡Va a peor!

—Qué exagerados —sonreí—. A mí me parece muy romántico que…

No pude terminar la frase porque en aquel momento llamaron a la puerta. Era papá, con una carta que alguien había dejado en el buzón.

—¡¿Una carta para mí?! —pregunté, asombrada, porque era la primera que recibía en mi vida.

—Eso parece —dijo él, encogiéndose de hombros.

En cuanto mi padre se marchó, rasgamos el sobre y leímos el papel doblado en su interior:

Al alzar la vista del papel, noté que mis amigos me miraban burlonamente.

Vale, no era el mejor poema del mundo. Puede que incluso fuera el peor. Pero tampoco era para preocuparse, ¿no? Al fin y al cabo, no era más que una carta.

Eso pensé hasta que mis amigos se fueron y decidí revisar de nuevo el correo. Oscurecía cuando salí de puntillas hasta nuestro buzón. Es un cajón metálico sujeto a un poste del jardín.

¡Estaba lleno a reventar! Tanto, que las cartas se salían por las rendijas.

Pero no eran solo cartas. Los Cazabrujas también habían dejado dentro ramitos de flores, bolsas de gominolas, chocolatinas medio derretidas y hasta un retrato. Al principio me pareció el de una foca con peluca, pero no. Aquella era yo.

Lo recogí todo tan deprisa como pude y volví a mi cuarto.

Leí por encima algunas cartas: «Te adoro, Anna», «¡Anna, fúgate conmigo!», «¿Cuándo podremos ser felices juntos, Anna?». Me sudaban hasta las pecas, y no por el calor.

Solo me consoló ver que ninguno de los mensajes era de Oliver. Conozco bien su letra porque se sienta a mi lado en clase. Su orgullo es más fuerte que mi magia.

Aquella noche me fui a dormir un poco preocupada.

Y aún me preocupé más cuando, en plena madrugada, un ruido me despertó.

—¿Has sido tú, Cosmo? —temblé, abrazando al gato.

—Miau —murmuró él. Lo mismo podía significar «tranquila» que «déjame dormir en paz».

Me subí la colcha hasta la nariz y, a la luz de la luna, observé cada rincón. El cuarto parecía vacío. Y ya iba a destaparme de nuevo cuando… ¡¡¡CRASH, PLOF, MIAU!!!

Algo había roto la ventana y aterrizado sobre mi alfombra. Al cobardica de Cosmo le faltó tiempo para esconderse maullando bajo la cama. Muerta de miedo, me acerqué a mirar el proyectil.

¡Era una roca con forma de corazón! Alguien la había pintado de rojo antes de lanzarla contra mi cristal. Está claro que hay amores que matan. A mí, por lo menos, casi me hace un chichón.

Me asomé a la ventana con mucho cuidado. Y entonces, allí abajo, lo vi.

Oliver Dark me observaba desde la espesura.

Pues, en efecto, tenía el corazón de piedra. Pero menudas pedradas daba con él.

Al día siguiente, mis amigos se presentaron en casa antes incluso de llamarlos.

—Nuestros broches nos avisaron —explicó Marcus, señalando la pequeña luna de su pecho.

Lo había olvidado. Cuando algún aprendiz se siente en peligro, las insignias de los otros se iluminan. Aquella noche debieron de brillar como farolas.

—Teníais razón —admití—. Hay que buscar un antídoto para los pasteles.

Estuvieron de acuerdo cuando les enseñé la piedra y la ventana rota.

—La única persona capaz de arreglar esto es Madame Prune —afirmó Sarah.

—No, ella no, por favor —supliqué—. Si se lo contamos, me suspenderá la asignatura.

—No tiene por qué ser una persona —sonrió Marcus—. Podemos pedir ayuda a un árbol.

—Espera —replicó Sarah—. No estarás hablando de…

Sí. Marcus se refería a Abuelo Castaño.

Abuelo Castaño es el árbol más viejo y sabio de los bosques de Moonville. También el más sordo y despistado, es verdad. Pero nuestra profe va a pedirle consejo a menudo.

Sometimos a votación la propuesta de ir a consultar al árbol. Tres votos a favor y solo uno en contra. No voy a revelar quién fue. Solo diré que lleva trenzas.

—Bueno —refunfuñó Sarah—. Pero antes arreglaré tu ventana con un hechizo reparador.

Mi amiga sacó su varita, descorrió la cortina… y por poco se cae del susto.

¡Oliver seguía allí abajo! Y no era el único. Otros Cazabrujas nos vigilaban entre los árboles. Con una sospecha, corrí a asomarme a las demás ventanas.

Toda la casa estaba rodeada por mis admiradores.

—Te andan buscando —me dijo Marcus—. Si pones un pie fuera, te seguirán por todo el pueblo.

—No si antes la disfrazamos —sonrió Ángela.

¿Disfrazarme? ¡Sí, claro! Podía echarme la colcha encima y decir que era un fantasma friolero.

—No digas tonterías —dijo Sarah, más animada—. Aún me quedan empanadillas Disfraz Fugaz. Te aseguran un camuflaje completo e instantáneo.

—¡Pero no puedo ir al bosque vestida de bombero! —protesté.

—Hay distintos sabores y disfraces —dijo Sarah, y abrió su mochila—. Tengo uno perfecto para ti.

Dudosa, mordí la empanadilla que me ofreció. Sí, estaba rica, pero no sentí nada especial. Al menos hasta que me volví hacia el espejo y descubrí a un chico flacucho mirándome.

¡Aquel chico era yo! Tenía en la cara unas gafas redondas y un flequillo repeinado.

—Corred a ver a Abuelo Castaño —dijo Sarah—. Yo me quedaré para que crean que sigues aquí.

—¡Pues yo haré de Cosmo! —añadió Ángela, poniéndose a cuatro patas—. ¡Miau!

No era momento de discutir, así que agarré a Marcus y lo arrastré fuera de casa. Apenas habíamos dado diez pasos cuando dos Cazabrujas nos cortaron el paso. No parecieron reconocerme.

—¿Y Anna? —preguntaron con desilusión—. ¡Queremos ver a Anna!

—¿Anna? —disimuló Marcus—. Se ha quedado en casa. Este es su primo… Eh… Rodolfus.

Con un suspiro, los chicos volvieron a su puesto de vigilancia. Pero yo me pasé todo el camino maldiciendo a Marcus. ¡¿Qué clase de nombre es Rodolfus?!

Enseguida llegamos al bosquecillo de Abuelo Castaño. Cada vez hacía más calor. Los pájaros cantaban, los insectos zumbaban… y el viejo árbol roncaba.

—Abuelo —cuchicheó Marcus a su ancho tronco—. Oiga, abuelo.

—Gracias, señora, pero no quiero comprar hormigas —murmuró él, medio en sueños.

—¡Despierte, por favor! —grité yo, impaciente—. ¡Necesitamos su ayuda!

El árbol se desperezó estirando las ramas. Al bostezar, una ardilla escapó de su boca.

—¿Otra parejita de tórtolos? —dijo al vernos—. Marchaos a poner huevos en la punta de un pino…

—No somos pájaros, señor —explicó Marcus—. Somos alumnos del Club de la Luna Llena.

—¿Qué aceituna rellena? —gruñó él—. ¡Lo que yo doy son castañas!

Tuvimos que hablar a voces para que nos entendiera. Solo así comprendió que buscábamos una cura para un filtro de amor. Entonces nos miró y rio con tristeza.

—¿Amor? —suspiró—. Yo solo soy un viejo árbol lleno de bichos. La última vez que me enamoré, las mariposas aún vestían de blanco y negro.

—Entonces ¿quién podría conocer el antídoto? —quise saber.

—Hmm. —El árbol meditó—. Mira, hijo. Las verdaderas expertas en esto del amor son las flores.

—¿Las flores? —repetí con asombro.

—Claro. Los enamorados siempre andan deshojando margaritas y regalando rosas, ¿no? Quizá ellas sepan algo. ¡Ahora marchaos y dejadme dormir!

El consejo de Abuelo Castaño me pareció una bobada. ¿Cómo íbamos a preguntar nada a las flores? Marcus, en cambio, sonrió y salió disparado como un conejo.

—Espera, ¿a dónde vas? —le grité.

—¡A hablar con las flores! ¡Sígueme, Rodolfus!

—Qué gracioso… —gruñí, pero corrí tras él en dirección al pueblo. Solo se detuvo al llegar a la plaza de Coco y Chocolate. Aunque no era la pastelería lo que le interesaba a mi amigo.

—Mira allí —dijo, señalando la colorida tiendecita de enfrente.

—Ya la veo —repliqué—. Es la floristería del señor Baskin, ¿y qué?

Se acercaba la hora de comer, y el anciano estaba cerrando con llave su negocio.

—Ahora —murmuró Marcus cuando el señor Baskin se alejó—. ¡Vamos!

Una vez frente la tienda, mi amigo me pidió que abriera la puerta con disimulo. Pan comido.

Nos deslizamos dentro del local, que estaba iluminado con farolillos. Olía un poco bien y un poco mal. Al perfume de cientos de flores… y a apestoso abono fresco.

—¿Y ahora qué? —susurré.

Marcus mostró su sonrisa mellada y sacó un frasco verde del bolsillo. ¡Era puré Murmura Verdura, el que había presentado al examen! Recordé que un trago bastaba para entender a cualquier planta, fruto… ¡o flor!

Qué listo es mi amigo cuando no le da por hacer el tonto.

Al probar el puré, me di cuenta de que su sabor no era tan malo como su aspecto. Era peor.

—¿Qué tal sabe? —preguntó Marcus.

—A rayos —dije, pero me arrepentí enseguida—. A rayos de sol primaveral. ¡Mmm, delicioso!

Aún no me había quitado el mal gusto de la boca cuando una voz me sobresaltó:

—¡Ay, una seta gigante con gafas!

Del susto casi me caigo en un saco de estiércol. ¡La que había hablado era una petunia! La flor me miraba con los pétalos arrugados, como si estuviera oliendo caca fresca.

Las demás flores estiraban el tallo para vernos mejor.

—No somos setas —aclaré, un poco molesta.

—¡Bah, serán tulipanes! —canturreó un ramo de margaritas con voces de niñas.

—Ni pensarlo —replicaron los tulipanes—. Son dos orquídeas feísimas.

—Claro que no —voceó una majestuosa orquídea—. ¡Está claro que se trata de malas hierbas!

Dalias, jacintos, lilas…, todas se pusieron a opinar a gritos y a gesticular con sus hojas. ¡Vaya jaleo armaban! Eran tan bonitas como bobas.

—¡Basta, por favor! —pidió Marcus en voz alta—. Solo somos dos niños. Yo soy Marcus y ella…, o sea, él es Rodolfus. Y hemos venido a preguntaros una cosa.

—¿Y qué cosa es esa? —chillaron todas a un tiempo.

—¿Alguna de vosotras sabe cómo anular los efectos de un filtro de amor?

Se hizo un silencio incómodo. Las flores parecían escandalizadas y ofendidas.

—¡Nosotras encendemos pasiones, mocosos! —dijo una gran rosa—. No nos dedicamos a apagarlas.

De verdad que me estaba volviendo alérgica a esas cursis.

Menos mal que entonces una tímida voz se hizo oír desde un estante. Era una simple flor de cactus. Parecía hecha de papel de seda amarillo y arrugado.

—Si me hacéis un favor, yo podría ayudaros —dijo.

—¿Tú, doña Pinchos? —se burló la orquídea—. ¿Y qué sabes tú de romances?

—Quizá yo no pueda enamorar a nadie —replicó la otra—. Pero mis púas pueden desinflar un amor.

—¿De veras? —pregunté—. ¿Y cómo?

—Tomad algunas de mis espinas y machacadlas bien —respondió—. Con una pizca de ese polvo anularéis cualquier flechazo indeseado.

Los efectos del puré Murmura Verdura no durarían mucho más. Por eso nos apresuramos a preguntar a la flor qué quería a cambio de su ayuda.

—Que me saquéis fuera, a la calle —suspiró—. Lejos de estas cursis.

Y así lo hicimos, pese a los grititos enfadados de las demás.

Yo misma la planté fuera, entre los geranios de la plaza. Al terminar ya casi no podía oírla. Pero estoy casi segura de que dijo: «Gracias, Rodolfus».

Ni «Hola» ni «Buenas tardes» ni «¿Qué tal estáis?». En cuanto nos vio entrar por la puerta, lo primero que dijo Sarah fue:

—¿Qué, ya sabéis cómo anular el efecto de los pasteles?

Yo me negué a contestar hasta que me devolvió mi aspecto. ¡Ay, qué gusto ser yo otra vez!

—Tenemos el antídoto —explicó Marcus, guiñando un ojo.

En efecto, traíamos los bolsillos llenos de pinchos. Y, de paso, los dedos llenos de pinchazos.

—Solo hay que machacarlos bien —expliqué.

—¿Los dedos? —preguntó Ángela con interés.

—¡No, jolines, los pinchos!

Bajamos en tropel a la cocina para triturarlos en un mortero. Eran más duros de lo que parecían. Sin embargo, poco a poco se fueron convirtiendo en un fino polvo blanco.

—¿Y ahora dónde los echamos para que se los coman los Cazabrujas?

—En los pasteles que sobraron —propuso Sarah.

Me dio rabia, pero era una buena idea. A Oliver y sus amigos parecían haberles gustado.

De vuelta en mi cuarto, me deslicé a rastras bajo la cama. Había escondido allí la caja de pasteles para que papá y mamá no la descubrieran.

Y me encontré con que estaba vacía. ¡Los dulces habían desaparecido por segunda vez!

—¡Cosmo! —grité, y el pobre dio un respingo—. ¿No te los habrás comido tú?

Solo faltaba que mi gato se enamorase de papá o de un calcetín sucio.

—No se los ha comido nadie —murmuró Marcus, señalando la ventana—. ¡Míralos!

Mi amigo acababa de descubrir algo increíble. Los pasteles estaban dando brincos sobre el alféizar como gorriones. Solo que ahora tenían alitas de azúcar y traviesos ojos de mora. De algún modo, habían cobrado vida y escapado por el cristal roto. ¡Y para colmo nos lanzaban besitos desde la cornisa!

—No los espantéis —susurré, abriendo muy despacio la ventana.

Apenas lo hube dicho cuando… ¡Bang! Globo tomó impulso y cayó sobre el alféizar. Asustados, los pasteles despegaron expulsando un humillo violeta.

Mientras ellos se perdían entre los árboles, el humo fue a caer justo sobre el sapo.

Esta vez no hizo falta que nadie dijera «mora». Los ojos de Globo mostraron un brillo violeta que ya conocíamos. Era el brillo del amor.

Y, como lo primero que vio el sapo fue su reflejo en la ventana…, se enamoró de sí mismo. Lo supimos porque se puso a croar una canción al espejo.

—Pero ¿qué les ha pasado a los pasteles? —exclamó Ángela.

—Esperad —dijo Sarah—. Voy a consultar mis apuntes sobre filtros amorosos.

Sarah sacó su diario mágico, que no tiene nada que ver con el mío. El suyo está tan limpio y ordenado que parece un libro de verdad.

—Oíd esto —dijo, tras repasar varias páginas.

Esto fue lo que nos leyó:

Sapos y culebras, los problemas se amontonaban. Por un lado, teníamos que administrar el antídoto a los enamorados. Por otro, mis pastelitos se habían puesto malos. Ahora andaban sueltos… y eran peligrosos.

—A lo mejor han huido al bosque —me consoló Marcus—. A enamorar a las ardillas.

Ya era tarde y no valía la pena salir a buscarlos. Por eso decidimos dejar el asunto para el día siguiente. Nos costó bastante separar a Mr. Rayo de su amada Cruela. Pero aún fue más difícil alejar a Globo del dichoso espejo.

Un rato después, mis padres volvieron a casa. Los pobres tenían pinta de cansados.

—La nueva amasadora sigue sin funcionar —me explicó papá.

—Y encima los vecinos parecen estar volviéndose locos —añadió mamá con cara de preocupación.

—¿Locos? —pregunté, con una ligera sospecha.

—¡Sí! Esta tarde hemos tenido cola, y todos los clientes querían lo mismo: pasteles en forma de corazón, tartas en forma de corazón, rosquillas en forma de corazón... ¡Qué locura!

Ay, ay, ay. Los Pasteles del Amor habían empezado a hacer travesuras.

Aquella noche no soñé con tortillas, sino con pasteles. Cientos de ellos.

Me hundía en un mar de dulces de nata, de fresa y chocolate. Y la única manera de salir a flote era comiéndomelos. Ay, ¡qué empacho sentí el lunes al despertar!

Y lo peor no era eso; ¡es que encima tenía clase! Ser bruja y niña a la vez es muy duro.

Aunque mis padres se ofrecieron a llevarme al cole, yo preferí ir andando. Quería dar una vuelta por el pueblo para echar un vistazo. Y lo que vi no me gustó nada.

Los patos del río, en vez de picotazos, se daban besitos con el pico.

Un guardia de tráfico le pedía a un semáforo que se casara con él.

En el cole, alguien había llenado las pizarras de corazoncitos. ¡La epidemia del amor se extendía rápidamente!

Los Cazabrujas también parecían más colados por mí que nunca. En lugar de atender a la pizarra, todos me atendían a mí. Oliver no paraba de mirarme de reojo y de soltar risitas. Estaba muy sonrojado cuando me pasó la siguiente nota:

Creo que se desilusionó un poco cuando yo le contesté:

A la hora del recreo, me escondí con mis amigos en nuestro rincón secreto del patio.

—Los pasteles están fuera de control —anunció Marcus—. ¡Mi vecina se ha enamorado de su loro!

—Y el profe de Biología, del esqueleto del laboratorio —añadió Ángela.

—Anna —dijo seriamente Sarah—. Tenemos que hablar ahora mismo con Madame Prune.

Yo inspiré profundamente. Tenían razón, había que confesar. Recorrí el patio con los ojos hasta divisar a nuestra profe. Aquel día le tocaba vigilar el recreo. Claro que no vigilaba mucho. Estaba metiendo la nariz en unas flores silvestres.

—¡Madame Prune! —grité mientras corríamos hacia ella.

—¿Sí, queridos? —canturreó ella.

Se lo conté todo sin pensarlo y a trompicones: lo del filtro amoroso, la visita a Abuelo Castaño, la huida de los pasteles… Ella me escuchó muy atentamente y luego sonrió.

—Estupendo, querida, pero ahora no tengo tiempo para esas bobadas. ¡Marchaos a jugar!

Nos miramos de reojo. Parecía como si no hubiera entendido una palabra.

—¡Pero, profe! —dijo Marcus—. ¿No se da cuenta? Hay por ahí unos pasteles que…

—Oh, nada de pasteles —rio ella—. No me convienen los dulces si quiero estrenar mi nuevo vestido.

—¿Qué vestido? —preguntó Ángela.

—¡El de boda, tontitos! —rio ella como un cascabel.

A lo mejor había oído mal. A lo mejor había dicho «vestido de moda» o «vestido de bola». Igual quería disfrazarse de queso gigante. No, qué tontería.

—Es que voy a casarme —nos confesó en voz baja.

—¿Cómo dice? —preguntó Sarah—. ¿Con quién?

—Con el hombre más listo, más guapo y más muerto de Moonville —respondió la maestra—. ¡Con Carapuerro!

—¡¿Carapuerro?! —repetimos todos sin poderlo creer.

Así se llama el mayordomo fantasma que vigila nuestra mansión encantada. Resulta tan aburrido que dicen que el día que se murió ni se dio cuenta.

—Pe… pe… pero ¿él quiere casarse con usted? —titubeé.

—Creo que no le va a quedar otro remedio —replicó ella con una risita.

—¿Por qué?

—Porque si no acepta, nunca le dejaré salir de aquí.

Entonces Madame Prune levantó un poco la tapa de su bolso. Y por la rendija apareció la cabeza bigotuda de Carapuerro, tratando de escapar.

—¡¡Sáquenme, por favor, la señora se ha vuelto loca!! —aullaba.

—A callar, amor mío —susurró ella, cerrando de nuevo el broche.

Todos nos miramos con horror al darnos cuenta de lo que ocurría. Estaba claro que Madame Prune había sido víctima de uno de mis pasteles.

La profe se marchó a seguir olfateando flores y nos dejó solos. Más solos que nunca.

O eso pensé hasta que, de pronto, los Cazabrujas llegaron corriendo y me rodearon.

—¡Eh, Anna! —venían gritando—. ¡Te echábamos de menos, Anna!

Al terminar la clase corrí tan rápido como pude a esconderme en un retrete del pasillo. Allí esperé hasta que todos los Cazabrujas se hubieron largado. ¡Oliver y su pandilla estaban cada vez más pesados!

Después volví a casa mirando al suelo. El cielo y la carretera se veían igual de grises. Tan grises como mi ánimo.

—¿Papá? —pregunté, entrando en la cocina—. ¿Mamá?

La comida aún no estaba lista. Ni lista ni tonta: en realidad no había comida, ni mantel ni nada. Sentados el uno frente al otro, mis padres se miraban embobados.

—¿Qué pasa? —dije—. ¿No vamos a comer?

—Come tú, hija —suspiró mamá—. Nosotros no tenemos hambre, ¿verdad, quesito mío?

—Verdad, palomita —añadió papá—. Se nos ha quitado el apetito.

Entonces noté que también ellos tenían ese destello morado en los ojos. ¿Andaría cerca uno de los pasteles? Angustiada, corrí a encerrarme en mi cuarto y abracé a Cosmo.

—Todo es culpa mía —le susurré al oído—. Pero ¿cómo voy a curar al pueblo entero?

Había creído que sería bonito ver a la gente loca de amor, como en las películas. Ahora, sin embargo, me parecía una ridiculez. Papá y mamá discutían a veces, pero era mejor eso que ser la hija de Romeo y Julieta.

Me asomé a la ventana. Grandes nubarrones se acercaban desde el bosque. A pesar del calor, parecía que una gran tormenta iba a descargar sobre Moonville.

«Un momento —pensé—. ¿Una tormenta?»

Eso me dio una idea. Era terriblemente peligrosa… pero al menos era una idea. Rápidamente, levanté mi varita en el aire e improvisé un mensaje para mis amigos:

Toqué la bombilla con cuidado de no fastidiarla de nuevo. Esta vez no se rompió, sino que empezó girar y a emitir una luz arcoíris. ¡El sistema de correo mágico funcionaba!

Mis amigos no tardaron en acudir a mi llamada. Aunque quizá se largarían de nuevo al saber lo que se me había ocurrido.

—Creo que conozco el modo de curar al pueblo de la epidemia de amor —expliqué.

Todos miraron con incredulidad el frasquito que contenía el polvo de cactus.

—Pero apenas hay un puñado de antídoto —dijo Marcus.

—¿Cómo piensas hacerlo? —preguntó Sarah.

—Con ayuda de la tormenta —respondí.

Mi idea era volcar el antídoto sobre las nubes cargadas de agua. Después, la lluvia se encargaría de hacerlo caer sobre Moonville. El único problema es que habría que volar muy alto.

—Alto no —dijo Ángela con un brillo en los ojos—. Altísimo.

Se produjo un silencio. Luego, sin decir nada, todos se levantaron a por sus vehículos.

¡Estaban de acuerdo con mi plan!

Como aún era de día, decidimos despegar desde el tejado. Era menos arriesgado que usar la ventana. Subimos a través de una claraboya del desván.

Agarrada a la chimenea, contemplé de lejos los tejados de Moonville. El viento agitaba los árboles. La tormenta no se haría esperar mucho.

—¡Vamos! —dije, impulsándome con el pie para despegar.

Mi patinete salió disparado, seguido por la escoba de Sarah, la bici de Marcus y el aspirador de Ángela. Nuestra rara bandada volaba rumbo a las nubes.

O al menos eso creíamos, porque el viento tenía otros planes. Cuanto más subíamos, más fuerte soplaba. Mi patinete se mecía de un lado a otro.

—¡Agarraos fuerte! —ordenó Sarah, cuya escoba giraba como la aguja de una brújula.

Las nubes aún parecían muy lejanas.

—¡Eh, brujipanda! —chilló Ángela—. ¿Y si bebemos un poco de mi poción Gases Propulsores?

Me negaba a recurrir a eso. Seré una bruja, pero no una cochina.

Tirando del manillar, incliné mi patinete hacia arriba. Ahora estaba casi en posición vertical. Los demás me imitaron. Y entonces sí que empezamos a elevarnos rápido. Parecíamos cuatro águilas echando carreras por el cielo desierto.

¿Desierto? Ja, ja. Sobre el aullido del viento empezaron a oírse unos ruiditos sospechosos.

Algo así como «mua, mua, mua».

Volví la cabeza, muerta de curiosidad y de vértigo.

¡Y allí divisé a los pasteles voladores, lanzándonos besitos! ¿Ni siquiera en las alturas iban a dejar de dar la lata?

—¡Corred o seremos sus próximas víctimas! —gritó Sarah.

Apretamos la velocidad, pero también los dulces aletearon con más fuerza. Ya estaban a pocos metros de nosotros. Algunos empezaban a disparar su venenoso humo violeta.

—¡Más rápido, más rápido! —chilló Ángela.

—¡No tanto, no tanto! —nos advirtió Marcus.

Solo entonces vi que estábamos a punto de chocar contra las nubes. Para cuando quisimos frenar, ya era demasiado tarde.

¡Paf, pof, paf, puf!

Los cuatro nos zambullimos en un nubarrón como moscas en un pastel. Un pastel gris y húmedo que nos dejó a todos chorreando. Pero al menos logramos cruzar al otro lado.

Ahora estábamos encima de la tormenta. Los pastelitos habían quedado atrapados debajo.

—¡Rápido, Anna! —me dijo Marcus—. ¡El antídoto!

Destapé el frasquito con la boca y lo volqué a mis pies. El polvo de cactus cayó justo sobre una nube, que se iluminó como si estuviera llena de bombillas. ¡Ya estaba lista para descargar!

El viento rugió, furioso. La tormenta estallaría de un momento a otro.

—¡Rápido, volvamos abajo! —dije a mis amigos.

Emprendimos el camino de vuelta lo más deprisa posible.

Por desgracia, no fue lo bastante rápido.

De pronto, ¡bang!, un relámpago cruzó el cielo como un látigo. Casi nos asa a la parrilla. Los truenos amenazaban con hacernos volcar de un momento a otro.

Fue entonces cuando decidimos hacer un aterrizaje de emergencia.

Derrapamos en el bosque levantando nubes de tierra. Dejamos los vehículos escondidos bajo un matorral y corrimos hacia mi casa. Lo bueno es que estábamos ya muy cerca. Y lo malo es que allí ya había alguien esperándonos.

—¡Mirad, por ahí viene Anna! —oímos en el jardín—. ¡Eh, Anna!

A pesar del mal tiempo, los Cazabrujas habían vuelto. Algunos llaman a eso «estar locos de amor». Yo prefiero llamarlo «ser unos plastas de campeonato».

—¿Qué queréis ahora? —les pregunté, ya un poco harta.

Oliver Dark se puso al frente de sus amigos para contestar:

—Deja de huir de nosotros, Anna. ¿No ves que estamos enamorados?

Vale, mis pasteles habían tenido la culpa. ¡Pero no puedes obligar a alguien a que te quiera!

—Pues tengo que deciros que yo no estoy enamorada de vosotros —resoplé—. Y menos de ti, Oliver. Lo siento.

Un hondo suspiro recorrió la pandilla. Por un momento, pensé que lo habían comprendido. Pero solo hasta que Oliver empezó a ponerse rojo como un pimiento asado.

—¿Qué dices? —exclamó, furioso—. ¿Cómo te atreves a rechazarme?

—No puedes obligarme a… —comencé yo.

—¡¡¡Te arrepentirás!!! —rugió el abusón.

Dicen que del amor al odio solo hay un paso. Y él estaba a punto de darlo. También sus amigos avanzaron un poco hacia mí, rodeándome.

Entonces, milagrosamente, una gota de agua cayó en la frente de Oliver.

Y al momento siguiente estaba lloviendo a cántaros.

—¡Resguardaos bajo los árboles! —ordenó el abusón.

No sirvió de nada. Enseguida estuvimos todos más mojados que los calcetines de un buzo. Me pareció que aquella lluvia brillaba de un modo especial.

Al mismo tiempo, los ojos de los Cazabrujas se iban apagando. De repente parecían confundidos.

—¿Qué… Qué estamos haciendo aquí? —se decían unos a otros.

¡El antídoto había anulado el efecto de los pasteles!

—¡Quizá os habéis perdido! —grité, al ver que no recordaban nada.

Solo Oliver me miraba fijamente, como si sospechase algo. Luego se sacudió el pelo y se fue detrás de sus amigos. Yo corrí a meterme en casa con los míos.

Por fin, nuestra dulce pesadilla había llegado a su fin.

Ahora me quedaba un trago amargo: confesárselo todo a Madame Prune.

Sí, mi profe se enfadó bastante.

Normal. El chaparrón la había sorprendido recogiendo flores para su ramo de novia. Un poco más y se casa con Carapuerro. Por suerte, sus enfados nunca duran demasiado.

—Me va a suspender la asignatura de Cocina Mágica, ¿verdad? —le pregunté.

—Hmm —respondió ella, acariciándose el pelo—. Tendré que pensármelo.

El que se puso furioso sin pensarlo fue el fantasma. ¡Normal, también! Había salido del bolso más arrugado que un acordeón. Tuve que prometerle que le ayudaría a limpiar la mansión durante un mes. Solo así logré que aceptase mis disculpas.

Lo importante es que la lluvia no solo refrescó el ambiente reseco de Moonville. También lo devolvió todo a la normalidad.

Mr. Rayo y Cruela volvieron a llevarse fatal.

El sapo Globo dejó de dar besos a los espejos.

Oliver y los Cazabrujas ya no me querían ver ni de lejos.

De los pasteles voladores nunca más supimos nada. Sospecho que la lluvia los deshizo… pero ten cuidado. Si alguna vez oyes besitos a tu espalda, ¡sal corriendo!

También mamá y papá volvían a discutir de vez en cuando. Sobre todo a causa de la amasadora estropeada. Pero no importaba. Su amor es más auténtico que el que sale en las películas.

El único que me daba pena era el viejo señor Baskin. El pobre seguía más solo que la una. Volví a verlo unos días después en Coco y Chocolate.

—Hola, Anna. —Sonrió al verme—. ¿Otra vez se han ido tus padres?

—Están en la trastienda —le expliqué—. Su amasadora no funciona y han llamado a la antigua dueña para que les ayude a arreglarla.

—Entonces ¿me sirves tú mi media tarta de melocotón?

Justo cuando iba a partirla, mis padres cruzaron la cortina. Los acompañaba la dueña de la máquina. Era una anciana rolliza con una llave inglesa en la mano.

—Bueno, ya está arreglada —iba diciendo la mujer—. Recuerden que...

Entonces se fijó en la tarta del mostrador.

—¡Caramba, de melocotón! —dijo—. Es mi favorita. ¿Se la va a llevar toda usted?

El señor Baskin se sonrojó al responder:

—No, no. Solo la mitad.

—¿Y no le gustaría compartirla? —replicó ella con picardía.

Al final compraron la tarta entera entre los dos. Luego se alejaron charlando con calma. Supongo que el amor, como los pasteles, se cuece a fuego lento.

Aún pensaba en ello cuando sonaron las campanitas de la puerta.

Eran mis amigos, y tenían pinta de preocupados. Por un segundo pensé que alguno se había enamorado de un cerdicornio o de Oliver Dark.

—¿Qué pasa? —les pregunté.

—No, ¿qué te pasa a ti? —replicó Marcus.

—Eso —dijo Sarah—. ¿Has aprobado o no?

—Aún no lo sé —suspiré—. Estoy esperando la decisión de Madame Prune.

Estaba segura de que me iba a suspender.

—Tranquila —dijo Ángela—. Si no apruebas, tengo una receta perfecta para ti. Se llama Albóndigas Dinamita, y es muy fácil de…

De pronto se interrumpió, como si hubiera visto algo muy extraño.

—¿Estás bien, Ángela? —le pregunté. Ella señaló un gran pastel de cumpleaños expuesto en la vitrina. Su glaseado, que decía FELICIDADES, había empezado a desvanecerse.

—Debe de ser de Madame Prune —adivinó Sarah—. Te está enviando un mensaje a distancia.

Las letras se fueron transformando poco a poco hasta formar otra palabra.

APROBADA, decía ahora. Y luego, un poco más abajo: POR LOS PELOS.

No sé si fue por los pasteles o por el antídoto, pero la profe me había aprobado la asignatura.

—¡Aprobada! —chillé, sin poder contenerme—. ¡¡Aprobada!! Venga, ¿quién quiere un pedazo de pastel para celebrarlo?

No te lo vas a creer, pero ninguno tenía ganas de dulce.

Qué sosos, ¿no?

Anna Kadabra. Pasteles peligrosos

Pedro Mañas y David Sierra Listón

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© del texto: Pedro Mañas, 2021

© de las ilustraciones: David Sierra Listón, 2021

© Editorial Planeta, S. A, 2021

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Editado por Editorial Planeta, S. A.

Primera edición en libro electrónico (epub): mayo de 2021

ISBN: 978-84-08-24365-6 (epub)

Conversión a libro electrónico: Newcomlab, S. L. L.

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