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Se reproduce a continuación el relato El sombrero blanco, de Pedro Escamilla.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en el semanario El Periódico para Todos en el año 1881 (época III, año II, núm. 30).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0114, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Pedro Escamilla falleció en 1907). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 08 de noviembre de 2012

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

El sombrero blanco

Eran las tres y media de la tarde y la función empezaba a las cuatro: no teníamos tiempo que perder si habíamos de llegar al teatro a la hora de encender el gas, según costumbre.

Mi tío, mi tía y yo estábamos ya en franquía, dispuestos para largar el trapo enseguida; solo que aún faltaba el capítulo de las recomendaciones a la criada, el cual estaba siempre a cargo de mi tía, y era un capítulo interminable.

—¡Que tengas corrido el cerrojo!

—Bien.

—¡Que no abras la puerta a nadie!

—Bien.

—¡Que si acaso llaman, mires por la ventanilla, y no te dejes engañar!

—Descuide Vd.

—¡Que tengas cuidado con el petróleo!

—Está bien, señora.

—Cuando entres o salgas en la despensa lleva encendido el candil, y procura que no caiga ninguna chispa.

—Vaya Vd. descuidada.

—No te duermas.

—No tengo pizca de sueño.

—¡Pero mujer!… —dijo mi tío impaciente.

—¡Vamos, tía, que se pasa la hora! —dije yo.

Aún hizo a la muchacha tres o cuatro advertencias más, a propósito de no sé qué, advertencias que la chica procuraría olvidar enseguida, o que las olvidaría sin procurarlo; por último, partimos hacia el Español.

Hacían Los Polvos de la Madre Celestina; mis tíos eran muy aficionados a las comedias de magia; yo siempre he preferido los dramas.

Una vez en la calle, solo pensamos en llegar a tiempo al teatro para no perder ni una escena.

Eran cerca de las cuatro.

Afortunadamente, y no sé por qué razón, las diversiones públicas no empiezan nunca a la hora que anuncia el cartel; sin duda las empresas tienen en cuenta las recomendaciones de las tías a sus criadas, y concedían siempre un cuarto de hora de cortesía.

Por fin llegamos al teatro.

Pero… ¡oh, dolor!

Se habían olvidado los billetes.

Y eso que mi tía los sacó dos horas antes de salir de casa, poniéndolos a la vista encima de la consola de su habitación.

Yo me brindé a ir por ellos en cuatro saltos; pero mi tío se opuso a pretexto de que podría encontrarme algún amigo en el camino y entretenerme.

—Yo iré —dijo—; no tardo cinco minutos.

Y partió en efecto, mientras que mi tía quedaba echando venablos, viendo cómo la gente, menos olvidadiza que nosotros, entraba en el teatro.

—¡Siempre estará empezada la función cuando lleguemos! —decía, dando con el pie en el suelo.

—Poca puede ser la tardanza —repliqué yo—; porque la casa está cerca.

—¡Ya!… Pero Benigno es un plomo…

—Sin embargo, iba casi a galope.

—Verás como perdemos un acto…

El que espera desespera y, aun cuando mi tío no tardaba, a mi tía y a mí se nos hacía ya una hora que había partido.

Por último, le vimos llegar sofocado con los billetes en la mano y bien apretados: creo que antes hubiera perdido un dedo que una entrada.

Afortunadamente la función no se había empezado aún; estábamos colocándonos en nuestros asientos respectivos, cuando de repente mi tía exhaló una exclamación de asombro y, fijándose en su esposo, dijo:

—Pero Benigno, ¿qué sombrero es ese?

Yo lancé una carcajada.

Mi tío había partido con sombrero negro y volvía con uno enteramente blanco y brillante, que le bailaba sobre la cabeza, pues apenas le cabía esta en aquel.

—¡Pardiez! ¡Es verdad! —exclamó mi tío—. No en balde he venido todo el camino afirmándolo en mi cabeza, aunque inútilmente.

—¿Pero dónde has podido cambiarlo?

—¡Yo qué sé!

—¡Esto es muy extraño!

—¡Y tanto!

—¿Dónde has estado?

—¡Toma! ¡En casa!

—¡Imposible!

—¡Pero mujer, no ves que traigo los billetes!

—Pero es que en casa no hay ningún sombrero blanco.

—¡En efecto, no había ninguno… y esto es lo extraordinario del caso!

—¡Silencio! —gritaron varias voces, porque a todo esto la representación había ya comenzado.

¡Íbamos a ver una comedia de magia, y la magia empezaba de telón afuera!

Mi tía, que era algo celosa, no prestaba atención a lo que decían los actores y el tío Benigno estaba también preocupado.

Ciertamente que lo que sucedía no era natural; un sombrero no cambia así de color, y mi tío debía haber estado en alguna otra parte, por más que él afirmase lo contrario.

La verdad es que no había tenido más que el tiempo preciso para ir a casa y volver.

Pero…

Es indudable que allí había un pero, y muy gordo.

Mi tía, prescindiendo de la representación y del público, examinaba el sombrero en todos sentidos, mientras que su marido decía sotto voce:

—¿Pero señor, cómo puede ser esto?

—Este sombrero es de don Nicanor —exclamó mi tía.

Don Nicanor era un compañero de oficina del tío Benigno, el cual efectivamente usaba un sombrero blanco, y tenía además por mujer una rubita no mal parecida.

—¡Pero mujer! —decía mi tío—, ¡si yo no he visto a ese sujeto!

—Sí, sí… ya me lo explico todo; de paso que has ido por los billetes habrás subido a su casa a decir alguna galantería a su mujer…

—¡Cuando te juro!…

—Yo no puedo estar tranquila hasta averiguarlo.

—¡Joaquina!

—Vamos ahora mismo…

—¡Pero mujer!…

—Vamos a su casa.

Y mi tía se levantó, sin esperar a que bajase el telón.

Yo nada podía hacer en aquel caso, porque el sombrero hablaba de una manera elocuente, aun cuando a mí no me constaba si era o no el de don Nicanor.

Además, a una mujer celosa no se le convence fácilmente.

A pesar de las protestas del tío Benigno, nos pusimos en marcha hacia casa de don Nicanor.

Por el camino nadie fue osado a hablar una palabra: la situación era muy tirante, y en realidad creo que a ninguno de los tres se nos ocurriera nada.

Si el sombrero era efectivamente de don Nicanor, yo preveía un drama, porque no era la primera vez que mi tía se manifestaba celosa de la mujer de aquel.

Poco tardamos en llegar.

La cosa, en vez de aclararse, iba a complicarse más.

Don Nicanor y su esposa estaban riñendo a la sazón.

Aquel acababa de llegar a su casa con un sombrero que no era el suyo, y sí el de mi tío Benigno.

Las dos mujeres empezaron a increparse duramente, por más que el sombrero blanco no era el de don Nicanor.

Pero resultaba de una manera evidente que este había estado aquella tarde en casa de mi tío: don Nicanor no lo negaba; su mujer pretendía que había ido a galantear a la mujer de su amigo; mi tía Joaquina ponía el grito en el cielo, manifestando a su vez que donde su esposo había ido era a casa de aquella con la misma intención, y por más que el sombrero blanco no fuese de don Nicanor, únicamente en casa de esta podía ser haber tomado el sombrero de mi tío.

—¡No, eso no es cierto! —decía don Nicanor—, Benigno no ha estado aquí.

—¿Entonces dónde ha cogido usted ese sombrero?

—En su casa.

—¿Pero cómo había yo de venir a galantear a Rosita en presencia de su marido? —clamaba apurado mi tío.

—Porque ignorabas que él estuviese aquí.

—Señora, ¡vea usted lo que dice! —gritaba Rosa.

—¿Y aun así, de dónde he sacado yo este maldito sombrero blanco, puesto que no es de Nicanor?

—Antes, por el contrario; lo que consta de una manera indudable es que mi marido ha estado en casa de usted.

—No lo niego… hace más de media hora que lo estoy confesando.

—¿Y a qué ibas tú a su casa?

—¡Caramba! ¡No es la primera vez que voy!

—¡Y lo confiesa!…

—Es claro. ¿No somos amigos?

—¿Y porque vaya a mi casa, tiene usted derecho a sospechar?…

—¿No sospecha usted de igual modo porque D. Benigno viene a la mía?

La discusión iba tomando un carácter muy agrio, y no sé en lo que hubiera venido a parar.

—Señoras —dije yo tomando parte en ella—: aquí hay un error que ha dado por resultado el cambio de los sombreros; yo no dudo de lo que dice ninguna de estas señoras; por consecuencia, y puesto que los dos han estado en casa, es allí donde el error ha debido cometerse.

—¿Pero cómo?

—No lo sé.

—¡Si allí no había ningún sombrero blanco!

—¡Pero sí consta de una manera indudable que el que lleva Benigno no es el mío!

—Pero sí es de él el que usted lleva.

—¡Ea, a mi casa!

—¡A su casa!

—¡A nuestra casa!

Y sin hablar más palabra los cinco nos pusimos en marcha, caminando unos detrás de otros, como si fuéramos en procesión.

No tardamos en llegar, sin dirigirnos la palabra unos a otros.

Llamamos; sin duda la chica estaba dormida, porque tardó más de tres minutos en abrir la puerta.

Por último, entramos.

La muchacha se quedó algo sorprendida al ver que llegábamos bastante antes de terminarse la función, y que nos acompañaban don Nicanor y su esposa.

—¿Quién ha estado aquí esta tarde? —le preguntó mi tío a quemarropa.

—Primero el amo.

—¿Y luego?

—Luego este caballero —contestó señalando a Nicanor.

—¿Nadie más?

—¡Ah!… He aquí mi sombrero —exclamó don Nicanor, descubriéndolo en una silla.

Todos nos lanzamos sobre él; efectivamente era el suyo.

Esto indicaba que lo que afirmaban los interesados era cierto; es decir, que habían estado en casa el tío Benigno y Nicanor.

Pero también resultaba que el primero, por equivocación, había tomado el sombrero de otro.

¿De quién podría ser el tal sombrero, no habiendo más hombre en la casa?

En aquel momento en que las dudas volvían a surgir en todas las cabezas, Vulcano, encarándose ante un armario ropero que había en la habitación que ocupábamos, empezó a ladrar desaforadamente.

Vulcano era un perro de aguas de la propiedad de Nicanor, al cual, sin duda por antítesis, le habían puesto aquel nombre.

Al pronto nadie reparó en ello, pero la insistencia del perro fijó nuestra atención en este detalle.

—¡Maldito animal! —decía la chica sofocada, haciendo por ahuyentarlo.

—¿Qué tiene ese perro?

—Algo olfatea.

—Será tal vez el gato —exclamó la chica, que iba perdiendo la serenidad.

—No, no, alguien hay dentro —decía Nicanor—; yo conozco a mi perro, y sé que no ladraría de ese modo sin una causa.

Yo me lancé al armario, mientras mi tío iba por su revólver, y don Nicanor sacaba el estoque de su bastón.

Rosa y mi tía Joaquina lanzaron un grito: en el fondo de aquel armario había un hombre.

Allí empezaba a aclararse el misterio.

Era un mozalbete muy peripuesto y acicalado, el cual salió de su escondite lanzando una carcajada.

Aquel descarado acceso de hilaridad nos irritó a todos: mi tío quiso pegarle un tiro y don Nicanor una estocada.

Entonces me apercibí de que el traje que usaba aquel mancebo era mío.

Iba a lanzarme sobre él, cuando la muchacha se interpuso exclamando:

—¡Perdón! ¡Yo lo explicaré todo!

—¡Ah! ¡Un amante! —murmuró mi tía.

—No, señora.

El mozalbete, que seguía riendo, se adelantó, y dijo:

—Si reparan ustedes bien, verán que no soy lo que parezco.

—En fin, ¿qué significa esto? —exclamé yo, cansado de aquella farsa que no entendía.

—Soy una mujer —dijo el mancebo.

—¡Una mujer! —exclamamos todos.

—Una compañera y paisana —dijo la criada—; debiendo ir esta noche a un baile de máscaras disfrazada de hombre, vino aquí esta tarde por si yo podía proporcionarle un traje del señorito; solo contaba con un sombrero blanco que el amo se llevó poco antes cuando vino por los billetes, equivocándolo sin duda con el suyo; después, don Nicanor debió llevarse el que el amo había dejado, y…

—¿Lo ves, Joaquina? —dijo Benigno.

—¿Lo ves, Rosa? —exclamó Nicanor.

Las dos mujeres estaban avergonzadas de sus pasados celos, y yo reía a mandíbulas batientes del quid pro quo a que había dado lugar el trueque de los sombreros, mientras que la muchacha y su amiga estaban como avergonzadas de la escena a que sin saberlo habían dado lugar.

En adelante, siempre que ocurre ir al teatro, mi tío no toma los billetes previamente, para no dar lugar a que se le olviden y pueda cambiar de sombrero sin saberlo, sino que los compra en el despacho al empezarse la función.

Desde entonces, mi tía Joaquina y su amiga Rosa no pueden ver ningún sombrero blanco sin estremecerse.

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