«No hay burlas con el amor» (1637) es una pieza atípica y sorprendente de Calderón, que empieza con una situación que rompe los moldes del sistema de las expectativas, pues es el gracioso Moscatel quien está enamorado, mientras su amo, don Alonso, se expresa como un auténtico escéptico en materia amorosa. Sin embargo, un amigo suyo, don Juan de Mendoza, le pide un favor. Se trata de distraer a Beatriz enamorándola, pues la dama se opone a los amores de don Juan con la hermana de ésta, Leonor. Don Alonso acepta y se aplica a la tarea de cortejar a Beatriz que resulta ser una desdeñosa y sobresaliente pedante, circunstancia que propiciará la inversión inicial entre amo y mozo, haciendo también del primero inhabitual motor de comicidad.

Pedro Calderón de la Barca

No hay burlas con el amor

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Titivillus 29.07.2023

Título original: No hay burlas en el amor

Pedro Calderón de la Barca, 1637

Editor digital: Titivillus

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EL TEATRO ESPAÑOL DEL SIGLO XVII

TEATRO PRELOPISTA

A lo largo del siglo XVI, aunque se representan todavía farsas, églogas y piezas breves, van adquiriendo protagonismo las comedias y tragedias. Atestiguándose ya, por influencia italiana, comedias en tres actos.

Personalidades como Lope de Rueda contribuyen a la profesionalización del teatro, orientándolo hacia un público lo más vasto posible e independizándolo de las fiestas religiosas, montando el espacio escénico, no ya en plazas y calles, sino en lugares más o menos cerrados, dotándolo de escenario con puertas y ventanas, amén de música y vestuario variado.

En tal contexto, cabe distinguir algunas propuestas interesantes. Jesús Menéndez Peláez, en su Historia de la literatura española, indica las siguientes:

Continuación e intensificación del teatro religioso; incremento del género alegórico que desemboca en el auto sacramental.

Teatro de imitación grecolatina propiciado por la inclinación renacentista a la Antigüedad.

Teatro de tendencia novelesca inspirado en fuentes italianas, con influencia de la commedia dell’arte.

Teatro vertido hacia los temas nacionales, en camino hacia una dramática épico-lírica.

Dos dramaturgos destacan en el camino hacia la comedia nueva, aportando elementos todavía en agraz, pero que resultarán decisivos con el tiempo. Se trata de Bartolomé Torres Naharro y de Gil Vicente. Del primero de ellos debe mencionarse, además de su producción dramática de entre la que hay que destacar la Himenea, un trabajo de preceptiva, el tratado español más antiguo en la materia, el Proemio a la Propalladia, en el cual define a la comedia como “artificio ingenioso de notables y finalmente alegres acontecimientos, por personas disputado”, preconiza la división en cinco actos o jornadas y da indicaciones sobre el número de personajes que no deben ser tan pocos “que parezca fiesta sorda” ni tantos “que engendre confusión”. Define el decoro como “dar a cada uno lo suyo, evitar las cosas impropias, usar de todas las legítimas, de manera que el siervo no diga ni haga actos del señor, e converso”. Términos todos ellos que parecen anunciar el Lope del Arte nuevo. Establece diferencia entre dos géneros de comedia: a noticia y a fantasía. Las primeras tratan de cosas vistas y oídas, las segundas de cosas fantásticas o fingidas, pero que ofrezcan apariencia de verdad. Con ello plantea el problema de la verosimilitud y allana el camino, por una parte hacia las comedias históricas y por otra a argumentos dramáticos que requieren distintos niveles de imaginación, aunque a todos les exige cierto “color de verdad”.

En cuanto a Gil Vicente, poeta palaciego de la corte de Portugal, puede decirse que su contribución más notable es la aportación de un tratamiento lírico a las piezas dramáticas, tal como sucede especialmente en su Don Duardos, pieza en la cual, mediante acción escasa y mucha atención a la casuística amorosa, profusión de serenatas, canciones y composiciones poéticas pertenecientes a la lírica tradicional (villancicos y romances), constituye un signo precursor de la posterior sensibilidad para con lo popular y tradicional que impregnará el teatro de Lope de Vega.

Mención aparte merece la influencia de la comedia italiana. Las piezas de Lope de Rueda denotan una fuerte propensión a las fórmulas italianas de la commedia dell’arte, imitando a Boccaccio, Giancarli, Raineri, etc. Aparte de que las compañías italianas circulan regularmente por el territorio español, sembrando por tierras castellanas modelos de enredo y de personaje.

Desde un plano más académico y elitista ejerció su influencia la Compañía de Jesús, la cual había asumido la tarea de combinar, según la fórmula horaciana, los dos objetivos de la literatura, el de entretener y enseñar, mezclando lo útil con lo dulce. Para lo cual el teatro constituye un instrumento inmejorable. Se efectúan ejercicios teatrales que se inscriben en programa de enseñanza de los alumnos de los colegios, enmarcados, por supuesto, dentro de los límites de la celebración litúrgica, pero en los que no se hallan ausentes los elementos cómicos y de entretenimiento en general, para insistir en el aspecto del delectare.

Contaros he una historia en breve suma

La cual veréis después representada,

Porque lo que se ve a los ojos mueve

Mucho más que lo que al oído damos.

(P. Acevedo).

Las comedias jesuíticas se inspiran en los modelos clásicos de Plauto y Terencio y, por lo que se refiere a la tragedia, en Séneca. Pueden oscilar entre los cinco y los tres actos, entre los cuales, como sucede con las representaciones de corral, se pueden insertar intermedios cómicos. Se emplea un verso polimétrico, una disposición de la acción en esquemas de intriga, la alternancia entre latín y romance y un discurso lingüístico que resulta de la aplicación de los artefactos retóricos estudiados en las aulas. Los dos autores más representativos de esta escuela son los padres Pedro Pablo Acevedo y Juan Bonifacio.

Los intentos de adaptación, a lo largo del siglo XVI, de la tragedia clásica fracasan repetidamente, ejemplo la obra de Vasco Díaz Tanco de Fregenal, autor de piezas bíblicas: Tragedia de Absalón, Tragedia de Anión y Saúl, Tragedia de Jonatán en el monte Selboe. Así, se han perdido la mayoría de las tragedias humanistas. Quedan las intentonas trágicas de los colegios jesuíticos, ejemplo la Tragedia de San Hermenegildo, y las del grupo valenciano, Rey de Artieda y Virués, en particular. Aquí se deja sentir fuertemente la influencia de Séneca y del italiano Giraldi Cinthio. En general, se muestran incapaces de integrar de forma armónica y coherente los elementos constitutivos como temas, personajes, ética, mecanismos de la catarsis como el horror o la compasión. Ruiz Ramón emite el siguiente juicio:

“Lo que fracasó fue la creación de una tragedia española. Este grupo de dramaturgos no llegó a tener una idea clara, capaz de realización artística, de lo que debía ser la tragedia nueva que buscaban, ni contó con un dramaturgo de genio que supiera descubrir la fórmula dramática necesaria (…) incurren en dos errores capitales: supeditar la acción trágica a la lección moral y convertir al héroe trágico en personaje anormal”. (Historia, 102).

Puestas así las cosas, todo estaba listo para la llegada del genio detonador de Lope de Vega, creador del teatro nacional.

LA GUSANERA DE LOS CORRALES.

Las comedias de Lope precisan de un nuevo marco para su teatro, así como la multiplicación física de los mismos, al igual que de los directores y compañías, cómicos y escenografía. Por el hecho de determinar un modo dramático, crea una serie de discípulos, un ciclo teatral, dando con ello un impulso que afectará a quienquiera practique el género tras él.

En la época de Lope, los Corrales de La Cruz y del Príncipe, eran todavía de construcción reciente. Este tipo de teatro constaba de un escenario cubierto y, a su frente, un perímetro constituido por los edificios vecinos. El patio era el ámbito popular por excelencia y allí se amontonaba el pueblo llano, que presenciaba de pie la representación. En los lados, bajo techo, se disponía una fila de gradas para la gente de media capa. La aristocracia se acomodaba en los propios balcones de las casas que, a tal efecto, alquilaban.

Al principio, hombres y mujeres del pueblo se apretujaban en el patio y se mezclaban en las gradas. Pero más tarde las mujeres serían relegadas a un lugar situado en el extremo opuesto del escenario denominado Cazuela.

Las representaciones comenzaban a las dos o las tres de la tarde en invierno y a las cuatro en verano. Solían durar dos horas y media y el orden del espectáculo solía ser el siguiente:

Loa (a veces precedida de un Tono, canto acompañado de música: guitarras, vihuela y arpa).

Primer acto de la comedia.

Entremés.

Segundo acto de la comedia.

Baile o jácara cantada.

Tercer acto de la comedia.

Fin de fiesta o mojiganga, de carácter cómico.

En España el teatro, como los Autos de fe, es una diversión pública, de carácter eminentemente popular. El público era ávido, ruidoso, que vivía lo que pasaba en el escenario y reaccionaba con pasión. Venía provisto de vituallas y podía comprar en los corrales fruta, agua y aloja. La exclusividad en la venta de bebidas y comestibles figuraba en los contratos de arrendamiento. La aprobación se mostraba con aplausos, vivas y voces de aliento; el rechazo con silbidos y palabras malsonantes, preludio de una lluvia de hortalizas, por lo común en mal estado.

Suárez de Figueroa declara lo siguiente: “llegando la desvergüenza a pedir que saliese a bailar el poeta, a quien llamaban por su nombre”.

Los ataques más contundentes le vinieron al teatro por parte de la Iglesia. Especialmente de los jesuitas, que lo combatieron en nombre de las buenas costumbres.

No obstante, también contó con defensores, entre quienes cabe señalar a los hospitales, pues de él sacaban su principal mantenimiento y con el fin de preservar las representaciones no dudaron en acudir varias veces ante el Rey.

Agustín de Rojas, en El viaje entretenido, nos describe los diferentes tipos de compañías y representaciones:

El bulú, formado por un solo actor.

El ñaque, integrado por dos actores.

La gangorilla, compuesta de tres o cuatro hombres y un muchacho que hacía los papeles de mujer.

El cambaleo, formado por cinco hombres y una cantante.

La bojiganga, formada de pocos más actores.

La farándula, similar a la bojiganga.

La compañía, formada por dieciséis actores y catorce figurantes, con repertorio de cincuenta comedias.

En la jornada tercera de su comedia titulada Pedro de Urdemalas, nos ha legado el concepto de actor ideal para su tiempo: preocupado más por el gesto excesivo que por los matices y la sutileza, más por la espectacularidad que por la medida. Poseía un arte forjado más en contacto con la vida que con el estudio. Se prestaba especial atención a la dicción y al deseo de impresionar al espectador sorprendiéndole con cadencias y altibajos tonales.

La escenografía experimenta un igual desarrollo: aparecen telones pintados, mayor riqueza y variedad en el mobiliario, alfombras, tapices, etc. Y en 1609 se principia a utilizar en España los bastidores.

Y LOPE DE VEGA CREÓ EL TEATRO NACIONAL.

Lope fue un hombre muy leído y poseía el don especial de la comunicación acendrada y comprensible, con lo cual asimiló cabalmente el pasado revirtiéndolo con las fórmulas adecuadas en el presente. El resultado fue que llenó los corrales hasta las banderas durante toda su vida. Su producción dramática es ingente, sin contar las obras de atribución dudosa. Destaca su facilidad para hacer verosímiles las situaciones extraordinarias y para combinar hechos inventados con otros sacados de la vida real.

En 1609 escribe un poema breve, consta de 389 versos endecasílabos, destinado a una Academia de Madrid compuesta de escritores, profesores y nobles, una tertulia de intelectuales que oficiaba en un ambiente festivo, bromista y exhibicionista, le puso por título Arte nuevo de hacer comedias.

Pues bien, esta obrilla inflamó al entero gremio de los preceptistas de la época y puso todo patas arriba en el mundillo del teatro.

«La tragedia ha de tener personas graves y la comedia comunes. La tragedia tiene grandes temores llenos de peligro. La tragedia tiene tristes y lamentables fines. Quietos principios y turbados fines, la comedia al contrario…» Eso estaba estampado en la Poética de Aristóteles y ¿quién osaría contradecir a semejante monstruo de la sabiduría humana? Pues Lope se empeñó en su síntesis de la tragicomedia, “lo trágico y lo cómico mezclado, que aquesta variedad deleita mucho, buen ejemplo nos da naturaleza”. De este modo, el díscolo escritor coloca a un criado como confidente de un señor y así los momentos de tensión se relajan con las gracias del criado.

Aristóteles defiende las unidades de acción y de tiempo, pero no refiere nada respecto a la de lugar, que fue añadida por los neo aristotélicos del Renacimiento. Lope sigue a Aristóteles en algunas cosas y en otras no. Unidad de acción, sí; pero para él la unidad es doble, dos asuntos diferentes que corren paralelos. Unidad de tiempo, se aparta del estagirita, narra la acción sucesivamente, tal como se va realizando, propone que ésta madura en los entreactos, con el entremés el público se distrae y pierde la noción real del tiempo, mientras tanto la fábula puede correr leguas y años. El público pide acción y argumentos largos: “la cólera de un español sentado no se templa si no le representan en dos horas hasta el final juicio desde el Génesis”. Aconseja, no obstante, que cada acto se desarrolle dentro del mismo día, con lo que la unidad de tiempo se circunscribe al acto, mientras que entre los actos puede haber salto temporal. Sostiene que el desenlace debe velarse celosamente hasta el final, con objeto de que el público no se largue antes de tiempo.

«Es forzoso que el vulgo con sus leyes establezca la vil quimera de este monstruo cómico. Hay que encontrar un justo medio entre el gusto del público y las reglas del arte La mezcla de lo trágico y lo cómico posee en su variedad belleza como ocurre en la naturaleza misma». Eso dice Lope.

Y eso le replica Cáscales: «¿Vos no sabéis que son contrarios los fines de la tragedia y de la comedia? El trágico mueve a terror y misericordia; el cómico mueve a risa. El trágico busca casos terríficos para conseguir su fin; el cómico trata acontecimientos ridículos ¿cómo queréis concertar estos Heráclitos y Demócritos? Desterrad, desterrad de vuestro pensamiento la monstruosa tragicomedia, que es imposible en la ley del arte haberla». (Francisco Cáscales, Tablas poéticas, 1617).

Por fin Tirso mete baza en el asunto: «Las comedias que se representan ahora son mejores comparadas con las antiguas, porque no sería moral que un galán se enamore de una dama cuerda, la solicite, regale y festeje y sin pasar ni un día se case con ella por la noche.

No hay que tener miedo de mejorar las invenciones de los antiguos. Quedando la sustancia en pie, pueden mejorarse los accidentes con la experiencia». (Tirso de Molina, Cigarrales de Toledo, 1621).

El ideal estético de Lope es un estilo conceptual castellano con adobo italianizante, algo así como una mezcla de Manrique con Garcilaso, aunque evitando los cultismos y la ampulosidad. No le interesa el lenguaje por sí mismo, sino el lenguaje en situación dramática.

“En el acto primero ponga el caso”: Planteamiento.

“En el segundo enlace los sucesos”: Nudo.

“De suerte que hasta el medio del tercero apenas juzgue nadie en lo que para”: Desenlace. Éste debe ser de tipo policíaco, aunque no siempre cumple con este precepto.

EL TEATRO DE CALDERÓN.

Si Lope de Vega es el dramaturgo extremadamente popular de los corrales, a los cuales lleva a la cima, Calderón será un dramaturgo palaciego, lo que implica, dadas las circunstancias de la época, un notable desarrollo de las técnicas escenográficas, complicación y maquinaria en los bastidores e iluminación profusa, orientado todo ello a las apariencias y mutaciones espectaculares. De este modo, las obras presentan efectos destinados a sorprender a la realeza y a la aristocracia, en primer lugar, y después, una vez montado el tinglado, al pueblo, ¿por qué no?

Este fasto en la tramoya pasa igualmente a los espectáculos religiosos de la fiesta del Corpus, que contaban con un tablado central fijo y dos o cuatro carros adosados mediante los que se cambiaba el decorado y la vestimenta de los actores.

El teatro de Calderón se inserta en ambas tendencias, para gran deleite de la Corte.

Si se le compara con Lope, ese gran extrovertido que poetiza todo cuanto le cae entre las manos, Calderón, un introvertido, se interesa más por la situación vivida intensamente por sus personajes. Lope se había metido en el bolsillo al gran público, Calderón contaba con el gusto del cortesano. Lo curioso es que ambos fueron sacerdotes. Bueno, Lope manifestó una vocación más bien tardía. Para concluir esta comparación, diremos que Calderón quizá no sea tanto ese poeta que bota fuego en las tablas, que sí fue Lope, pero aparece como más alquitarado; además, fue un hombre que vivió una larga vida, tanto es así que alcanzó casi a rozar las puertas del siglo XVIII, por ello, en cierto modo, representa la culminación del teatro nacional barroco, que se encontró en su juventud ya construido por Lope, pero que él, a lo largo de su prolongado ciclo vital, llevó a su estado de mayor fineza y penetración, integrando en él, con la mayor naturalidad, una dimensión filosófica que no lo hace desmerecer en absoluto.

Pedro Antonio Calderón de la Barca, nace en Madrid, en un 17 de enero de 1600, estudia, también como Lope, en un colegio jesuita, el Colegio Imperial de la Compañía de Jesús, lo que nos permite suponer, también para él, una familiaridad con los ejercicios teatrales, tanto en latín como en castellano, a que los padres de la Compañía eran tan aficionados y en los que descansaba buena parte de su pedagogía.

Hacia el año 1614 se hallaba ya estudiando lógica y retórica en la Universidad de Alcalá y en el curso de 1617 a 1618 lo encontramos en la Universidad de Salamanca, donde obtiene el título de Bachiller en Cánones. En 1620 participa en unas justas literarias cuyo tema es la beatificación de San Isidoro. El 21 de junio de 1623 se representa Amor, honor y poder. A partir de ese momento, Calderón se lanza a una imparable carrera de estrenos, tanto en corrales como en teatros de palacio.

Desde el punto de vista biográfico, aunque no fue el torbellino vital de Lope, su vida tampoco carece de avatares. La cosa pinta mal al comienzo, cuando es acusado de homicidio. Luego entra al servicio del duque de Frías, con el que viaja a Italia y Flandes, trabando en tal ocasión conocimiento con ambientes cortesanos y personajes influyentes.

En 1637 obtiene el preciado título de Caballero de la Orden de Santiago, así como la protección del rey Felipe IV. Después pasó al servicio del duque del Infantado y con él participó en la guerra de Francia y de Cataluña.

En aquel tiempo le nació su hijo, pero debió ser sin duda la muerte de su hermano Diego, en un período en que se cerraron los teatros, lo que debió favorecer su decisión de hacerse sacerdote. Cabe precisar que su familia lo había preparado desde siempre para tomar los hábitos. Entonces ocupa la capellanía de los Reyes Nuevos en Toledo.

A partir de ese momento se centra en los autos sacramentales para las fiestas del Corpus en Madrid y en Toledo y como consecuencia de su contacto con Baccio del Bianco, se lanza a organizar grandes espectáculos, convertido en empresario de sus propias producciones, piezas ya de una extraordinaria aparatosidad escénica que incorporan música. Estrena El laurel de Apolo (1658), Eco y Narciso (1661), El Faetonte (1661).

Tras la muerte de Felipe IV, en 1665, las representaciones teatrales se suspenden hasta 1670, fecha en que estrena Fieras, afemina amor.

El Ayuntamiento de Madrid le encargará autos hasta que muera. En 1677 publica estos autos en un tomo que consta de doce piezas. Durante el reinado de Carlos II, Calderón conoció estrecheces económicas, pero se le concedió una cédula real que le permitía abastecerse en especies de la despensa de palacio.

El 3 de marzo de 1680, presentó su última obra, Hado y divisa de Leónido y Marfisa, dejando escrito el auto del siguiente año, El cordero de Isaías.

De todo su teatro se desgaja una idea medular: que el hombre no es más que un personaje en la vasta representación del mundo y éste una feria de vanidades, todas ellas humo y viento. Tal pesimismo sólo puede ser confortado con la fe.

La técnica de Calderón es precisa y matemática, estableciendo una perfecta jerarquización de los personajes, en la que uno solo es el centro y eje de la entera obra, mientras que los otros se hallan subordinados a él. En algunos casos, la estructura es dual y paralela, construida en la oposición de protagonista y antagonista, pero la dispersión que se permite no va más allá.

Un rasgo importante es la compacta construcción de sus personajes mayores. Es muy propicio a estilizar todo, a reducirlo a fórmula y símbolo, lo que produce caracteres estereotipados que repite con frecuencia. Ello era una característica del siglo. Sin embargo, esas figuras tópicas adquieren en Calderón profundidad y universalidad, son como fichas que el autor maneja en un complicado juego que le lleva muy lejos, intensificando la problemática más profunda del género humano.

Las relaciones que existen entre sus personajes se reducen a tres: honor, amor y fidelidad, sea en el ámbito humano o religioso, alcanzando tal trascendencia que se convierten en dogmas que, al final de la trama, siempre encuentran el equilibrio y la solución. La emoción y la intensificación de fuerzas opuestas se centran en un personaje, núcleo de la trama, mediante una hábil dosificación de los recursos escénicos que, progresivamente, van fijando los hitos de la evolución mental y psicológica del mismo. Entre tales recursos destaca el monólogo. En él nos concentra toda la intimidad y problemática del personaje, sus dudas, sentimientos y angustias y suele marcar una pauta, un punto de inflexión en la obra, como ocurre por ejemplo en La vida es sueño (1635), que se inaugura con un trascendental monólogo de Segismundo y, hacia la mitad de la tercera parte, otro monólogo decisivo, el llamado monólogo de la conversión, nos presenta a este personaje viviendo una suerte de iluminación que modificará radicalmente su forma de actuar y encauzará la obra hacia su final.

Otro rasgo del teatro de Calderón lo constituye la presencia de la lírica, la grandilocuencia retórica culterana articula la acción, utilizando verso largo para las escenas de tono grave o galante y corto, asonantado, en escenas patéticas y de reflexión.

Clasificación de la obra: Valbuena Prat ofrece la siguiente:

Comedias de capa y espada: Casa con dos puertas, mala es de guardar y La Dama duende.

Comedias dramáticas de historia y leyenda: El Alcalde de Zalamea, La niña de Gómez Arias.

Dramas religiosos: La devoción de la Cruz, El príncipe constante, El mágico prodigioso, Los dos amantes del cielo, Los cabellos de Absalón.

Dramas históricos: La hija del aire, Amar después de la muerte, El sitio de Breda, La cisma de Inglaterra.

Tragedias de honor y celos: El médico de su honra, El pintor de su deshonra, A secreto agravio, secreta venganza, El mayor monstruo, los celos.

Dramas filosóficos: La vida es sueño, En esta vida todo es verdad y todo mentira.

Comedias mitológicas: Eco y Narciso, La estatua de Prometeo, Ni Amor se libra de amor, Celos aún del aire matan.

Autos sacramentales.

Filosóficos y teológicos: El gran teatro del mundo, El gran mercado del mundo, No hay más fortuna que Dios.

Mitológicos: Los encantos de la culpa, El divino Orfeo, El divino Jasón.

Antiguo Testamento: La cena del rey Baltasar, Sueños hay que verdad son.

Nuevo Testamento: Tu prójimo como a ti, El diablo del mundo, No hay más fortuna que Dios.

De circunstancias: El indulto general, Las órdenes militares, La segunda esposa, Nuevo palacio del Retiro.

De historia y leyenda: Devoción de la misa, El cordero de Isaías

De Nuestra Señora: La hidalga del valle.

Teatro menor: Entremeses y zarzuelas.

NO HAY BURLAS CON EL AMOR (1637).

Una pieza atípica y sorprendente de Calderón, que empieza con una situación que rompe los moldes del sistema de las expectativas, pues es el gracioso Moscatel quien está enamorado, mientras que su amo, don Alonso, se expresa como un auténtico escéptico en materia amorosa. Sin embargo, un amigo suyo, don Juan de Mendoza, le pide un favor. Se trata de distraer a Beatriz enamorándola, pues la dama se opone a los amores de don Juan con la hermana de ésta, Leonor. Don Alonso acepta y se aplica a la tarea de cortejar a Beatriz que resulta ser una desdeñosa y sobresaliente pedante, circunstancia que propiciará la inversión inicial entre amo y mozo, haciendo también del primero inhabitual motor de comicidad.

Personas que hablan en ella:

Don ALONSO de Luna, galán

Don JUAN de Mendoza, galán

MOSCATEL, gracioso

Don LUIS, galán

Don DIEGO, galán

Don PEDRO Enríquez, viejo y padre de las dos damas

Doña BEATRIZ, dama

Doña LEONOR, dama

INÉS, criada

ACTO PRIMERO

Salen Don ALONSO de Luna y MOSCATEL muy triste

ALONSO:

¡Válgate el diablo! ¿Qué tienes,

que andas todos estos días

con mil necias fantasías?

Ni a tiempo a servirme vienes,

ni a propósito respondes;

y, por errarlo dos veces,

si no te llamo, pareces,

y si te llamo, te escondes.

¿Qué es esto? Dilo.

MOSCATEL:

¡Ay de mí!

Suspiros que el alma debe.

ALONSO:

Pues ¿un pícaro se atreve

a suspirar hoy así?

MOSCATEL:

Los pícaros ¿no tenemos

alma?

ALONSO:

Sí, para sentir,

y con rudeza decir

de su pena los extremos;

mas no para suspirar;

que suspirar es acción

digna de noble pasión.

MOSCATEL:

Y ¿quién me puede quitar

la noble pasión a mí?

ALONSO:

¡Qué locuras!

MOSCATEL:

¿Hay, señor,

más noble pasión que amor?

ALONSO:

Pudiera decir que sí;

mas, para ahorrar la cuestión

que “no” digo.

MOSCATEL:

¿Que no? Luego,

si yo a tener amor llego,

noble será mi pasión.

ALONSO:

¿Tú, amor?

MOSCATEL:

Yo amor.

ALONSO:

Bien podía,

si aquí tu locura empieza,

reírme hoy de tu tristeza

más que ayer de tu alegría.

MOSCATEL:

Como tú nunca has sabido

qué es estar enamorado;

como siempre has estimado

la libertad que has tenido,

tanto, que en los dulces nombres

de amor fueron tus placeres

burlarte de las mujeres

y reírte de los hombres;

como jamás a ninguna

quisiste, y más te acomodas

a engañar, señor, a todas

que hacer elección de una;

como eres (en el abismo

de amor jugando a dos manos,

potente rey de romanos)

mal vencedor de ti mismo,

de mí te ríes, que estoy

de veras enamorado.

ALONSO:

Pues yo no quiero crïado

tan afectuoso. Hoy

de casa te has de ir.

MOSCATEL:

Advierte…

ALONSO:

No hay para qué advertir.

MOSCATEL:

Mira…

ALONSO:

¿Qué querrás decir?

MOSCATEL:

Que se ha trocado la suerte

al paso, pues siempre dio

el teatro enamorado

el amo, libre el crïado.

No tengo la culpa yo

de esta mudanza, y así

deja que hoy el mundo vea

esta novedad, y sea

yo el galán, tú el libre.

ALONSO:

Aquí

hoy no has de quedar.

MOSCATEL:

¿Tan presto,

que aun de buscar no me das

otro amo tiempo?

ALONSO:

No hay más

de irte al instante.

Sale don JUAN

JUAN:

¿Qué es esto?

MOSCATEL:

Es pagarme mi señor

el tiempo que le he servido

con haberme despedido.

JUAN:

¿Con Moscatel tal rigor?

ALONSO:

Es un pícaro, y ha hecho

la mayor bellaquería,

bajeza y alevosía

que cupo en humano pecho,

la más enorme traición

que haber pudo imaginado.

JUAN:

¿Qué ha sido?

ALONSO:

¡Hase enamorado!

Mirad si tengo razón

de darle tan bajo nombre,

pues no hace alevosía,

traición ni bellaquería,

como enamorarse un hombre.

JUAN:

Antes pienso que por eso

le debierais estimar,

que diz que es dicha alcanzar,

y yo por tal lo confieso.

¿Crïados enamorados?

Un hombre que se servía

de dos mozos, y los veía

necios y desaliñados,

nada en su enmienda buscaba

como es decirlos a ratos:

“¡Enamoraos, mentecatos!”

que estándolo, imaginaba

que cuerdos fuesen después,

y aliñados; y, en efecto,

¿qué acción, qué pasión, qué afecto,

decid, si no es amor, es

el que al hombre da valor,

el que le hace liberal,

cuerdo y galán?

ALONSO:

¡Pesia tal!

De los milagros de amor

la comedia me habéis hecho,

que fue un engaño culpable,

pues nadie hizo miserable,

de avaro y cobarde pecho

al hombre, si no es amor.

JUAN:

¿Qué es lo que decís?

ALONSO:

Oíd,

y este discurso advertid;

veréis cuál prueba mejor.

El hombre que enamorado

está, todo cuanto adquiere

para su dama lo quiere,

sin que a amigo ni a crïado

acuda, por acudir

a su gusto; luego es

miserable amando, pues

no es, ni se puede decir

virtud, lo que no es igual,

y miserable no ha habido

mayor, que el que sólo ha sido

con su gusto liberal.

Que hace osados es error,

pues nadie contra su fama

entra en casa de su dama

que no entre con temor.

¡Cuántos cobardes han sido

de miedo de no perdellas;

cuántos, mirando por ellas,

mil desaires han sufrido!

Luego, si gusto u honor

hacen sufrir y callar,

nadie me podrá negar

que hace cobardes amor.

Pues si privan los sentidos

los favores o desprecios,

bien claro está que hace necios,

puesto que hace divertidos;

pues que si se llega a ver

o desdeñado o celoso

el hombre más cuidadoso

de lucir y parecer,

desde aquel punto se deja

descaecer, sin acudir

al parecer y al lucir,

y sólo aliña su queja.

Luego amor en sus cuidados

hace, con causas mudables,

cobardes y miserables,

necios y desaliñados.

Y en fin, sea así o no sea así,

no quiero mozo que ama

y que, por servir su dama,

deje de servirme a mí.

JUAN:

A vuestra sofistería

nada quiero responder,

don Alonso, por no hacer

agravio a la pena mía

del amor; y si en su historia

discurro, temo quedar

vencido, y no quiero dar

yo contra mí la victoria.

A buscaros he venido

para consultar con vos

un pesar; mas viendo, ¡ay Dios!,

que de mi amor ha nacido,

le callaré, porque quien

da a un crïado tal castigo,

mal escuchará a un amigo.

ALONSO:

No escuchará sino bien;

que no es todo uno, don Juan,

ser vos el enamorado,

o el bergante de un crïado;

que vos sois noble, galán,

rico discreto y, en fin,

vuestro es amar y querer;

mas ¿por qué ha de encarecer

el amor la gente ruin,

y a quién no da enojo y risa

que haya en el mundo (¡qué errores!)

quien diga con hambre amores,

y requiebre sin camisa?

Y porque sepáis de mí

que trato de un mismo modo

burlas y veras, a todo

me tenéis, don Juan, aquí.

Salte allá fuera.

JUAN:

Dejad

que me escuche Moscatel,

porque a vos os busco y a él.

ALONSO:

Pues, proseguid.

JUAN:

Escuchad:

Ya, don Alonso, sabéis

cuán rendido prisionero

de la coyunda de amor,

el carro tiré de Venus,

tan fácil victoria suya

que no sé cuál fue primero,

querer vencer o vencerme,

que un tiempo sobró a otro tiempo.

Ya sabéis que la disculpa

de tan noble rendimiento

fue la beldad soberana,

fue el soberano sujeto

de doña Leonor Enríquez,

hija del noble don Pedro

Enríquez, de quien mi padre

amigo fue muy estrecho.

Éste, pues, milagro hermoso,

éste, pues, prodigio bello

es la dicha que conquisto,

es la gloria que deseo.

No os digo que venturoso

amante, ¡ay de mi!, merezco

favores suyos, que fuera

descortés atrevimiento

que los merezco decir;

que aunque es verdad que los tengo,

tenerlos es una cosa,

y otra cosa merecerlos.

Y así, que los tengo, digo;

que los merezco, no puedo;

que es conseguir lo imposible

dicha, y no merecimiento.

Con este engaño, llevado

en las alas del deseo,

lisonjeado de la noche,

aplaudido del silencio,

festejado de las sombras,

a quien más favores debo

que al sol, que a luz, que al día,

vivo de saber que muere,

hasta que más declarado

pueda a rostro descubierto

pedirla a su noble padre,

de quien no dudo ni temo

que me la dé, porque iguales

haciendas y nacimientos,

no hay que esperar, donde amor

tiene hechos los conciertos.

La causa de no pedirla

y casarme desde luego

con ella, es (aquí entra agora

la pensión de este contento,

el subsidio de esta dicha,

y el azar de aqueste encuentro)

tener Leonor una hermana

mayor, y como no es cuerdo

discurso querer que case

a la segunda primero,

no me declaro con él,

porque si a pedirle llego

alguna de sus dos hijas

(que claro está que no tengo

de decir a la que adoro),

por ser la mayor, es cierto

que me ha de dar a Beatriz;

y si digo que no quiero

sino a Leonor, es hacer

sospechoso mi deseo,

despertando la malicia

que hoy yace en profundo sueño,

y quizá perder la entrada

que agora en su casa tengo,

si no es ya que está perdida

con el más triste suceso

de amor, que me pasó anoche,

pues la pena con que vengo

buscándoos… Oídme, que aquí

os he menester atento.

Beatriz, de Leonor hermana,

es el más raro sujeto

que vio Madrid, porque en él,

siendo bellísima, y siendo

entendida, están echados

a perder, por los extremos

de una extraña condición,

belleza y entendimiento.

Es doña Beatriz tan vana

de su persona, que creo

que en su vida a ningún hombre

miró a la cara, teniendo

por cierto que allí no hay más

que verle ella y caerse muerto

de su ingenio es tan amante

que, por galantear su ingenio,

estudió latinidad

e hizo en castellano versos;

tan afectada en vestirse

que en todos los usos nuevos

entra, y de ninguno sale.

Cada día por lo menos

se riza dos o tres veces,

y ninguna a su contento.

Los melindres de Belisa,

que fingió con tanto acierto

Lope de Vega, con ella

son melindres muy pequeños;

y con ser tan enfadosa

en estas cosas, no es esto

lo peor, sino es hablar

con tan estudiado afecto

que critica impertinente

varios poetas leyendo;

no habla palabra jamás

sin frase y sin rodeos;

tanto que ninguno puede

entenderla sin comento.

La lisonja y el aplauso

que la dan algunos necios,

tan soberbia, tan ufana

la tienen que, en un desprecio

de la deidad del amor,

comunera es de su imperio.

Este tema a todas horas,

este enfado a todos tiempos

aborrecible la hacen

tanto, que no hay dos opuestos

tan contrarios como son

las dos hermanas, haciendo

por instantes el estrado

la campaña de su duelo.

Ha dado, pues (yo no sé

si es necia envidia o si celo),

en asistir a Leonor,

de suerte que no hay momento

que no ande al alcance suyo,

sus acciones inquiriendo

tanto que al sol de sus ojos

es la sombra de su cuerpo.

Anoche, pues, en su calle

entré embozado y secreto,

y, haciendo al balcón la seña

donde hablar con Leonor suelo,

la ventana abrió Leonor,

y yo a la ocasión atento

llegué a hablarla; pero apenas

la voz explicó el concepto

que estudiado y no sabido

no me cabía en el pecho,

cuando tras ella Beatriz

salió, y con notable estruendo

la quitó de la ventana,

dos mil locuras diciendo,

que si yo entendí el estilo

con que las dijo, sospecho

que fueron que ella a su padre

diría el atrevimiento.

No sé si me conoció,

y así cuidadoso temo

el saber o no saber

en qué ha parado el suceso,

por cuya causa no voy

a visitarle, temiendo

su enojo; pero tampoco

a dejar de ir me resuelvo,

porque si acaso ha llegado

a su noticia mi intento,

la vida del dueño mío

no dudo que corra riesgo.

Y así, porque en irme o estarme

hay peligro, elijo un medio,

que es enviar este papel

disimulado y secreto,

que aun no va de letra mía,

para cuyo efecto quiero

a Moscatel que le lleve,

valiéndose de su ingenio,

y se la dé a Inés, crïada

de Leonor, porque no siendo

conocido por crïado

mío, no hay que tener miedo.

Y así que le deis licencia,

don Alonso, es lo que os ruego,

y que conmigo en la calle

os halléis, porque si llego

a saber que está Leonor en

peligro, estoy resuelto a

sacarla de su casa

aunque todo el mundo entero

lo estorbe; y para esta acción

he elegido el valor vuestro.

Mi amigo sois, don Alonso,

y bien conocido tengo

que las burlas del buen gusto

son las veras del acero.

No como amante os obligo,

no como amigo os pretendo;

como caballero, sí,

pues basta ser caballero

para que a un hombre valgáis

que está a vuestras plantas puesto.

ALONSO:

Moscatel, ese papel

toma; en casa de don Pedro

Enríquez, con la invención

que te ofreciere tu ingenio,

entra, y dale a esa crïada

que ha dicho don Juan.

JUAN:

¿Tan presto

lo dispones?

ALONSO:

Si ha de ser,

¿cuánto es mejor que sea luego?

Toma el papel; con nosotros ven.

MOSCATEL:

(Aunque aquí temer puedo (Aparte)

el peligro, pues Inés

—que es de mis sentidos dueño—

es la que voy a buscar,

amor me dé atrevimiento.

ALONSO:

Guiad agora hacia la calle.

JUAN:

(¡Que amigo tan verdadero!) (Aparte)

ALONSO:

(¡Qué amores tan enfadosos!) (Aparte)

“Si me oyeron, no me oyeron”.

¡Bien haya yo, que en mi vida

he enamorado con riesgo,

sino dama a todo trance,

sino moza a todo ruedo, que

a la primera visita

llamo recio y hablo recio!

Y el haber en mí o no haber

o temor o atrevimiento

no consiste en más razón

que haber o no haber dinero.

Vanse por una puerta y salen por otra

JUAN:

Ésta es la calle. Porque

no nos vean, estaremos

en algún portal mejor.

Salen dos LUIS y don DIEGO, y pasan quitándose los sombreros

ALONSO:

Decís; mas ¿Quién son éstos

que parece que la casa

de Leonor miran atentos?

JUAN:

Éste es un don Luis Osorio,

a quien muy continuo veo

en la calle aquestos días,

y ha dado, ¡viven los cielos!,

en cansarme.

ALONSO:

Pues ¿hay más

de que también le cansemos

nosotros a él?

JUAN:

Dejadle,

que no es de estas cosas tiempo.

Pasemos de largo, y no

demos qué decir.

ALONSO:

Pasemos,

aunque con tantas figuras

pueda ser hombre.

Vanse don LUIS y don DIEGO

JUAN: (a MOSCATEL)

Tú luego

darás la vuelta, y darás

el papel a Inés.

MOSCATEL:

Me temo…

JUAN:

No hay qué temer, que aquí estamos

a la vista. Éntrate presto.

Vanse don JUAN, MOSCATEL, y don ALONSO, y salen don LUIS y don DIEGO por la otra puerta, mirando a las ventanas

LUIS:

Ésta es la capaz esfera,

éste el abreviado cielo

de la más bella deidad

y del planeta más bello

que vio el sol desde que nace

en joven golfo de fuego

hasta que abrasado muere

en cana hoguera de hielo;

y con ser tal su hermosura,

en ella ha sido lo menos,

porque pudiera ser fea

en fe de su entendimiento.

DIEGO:

Y en fin, ¿mujer tan discreta

servís para casamiento?

LUIS:

Por conveniencia y amor

la sirvo y la galanteo,

para cuyo efecto ya

han de tratarlo mis deudos.

DIEGO:

Pues no sé si lo acertáis.

LUIS:

¿Por qué no, si en ella veo

virtud, hacienda y nobleza,

gran beldad y gran ingenio?

DIEGO:

Porque el ingenio la sobra;

que yo no quisiera, es cierto,

que supiera más que yo

mi mujer, sino antes menos.

LUIS:

Pues ¿cuándo el saber es malo?

DIEGO:

Cuando fue el saber sin tiempo.

Sepa una mujer hilar,

coser y echar un remiendo,

que no ha menester saber

gramática, ni hacer versos.

LUIS:

No es ejercicio culpable

donde es tan noble el exceso

que no tiene inconveniente.

DIEGO:

Ni yo que le tenga pienso,

pues antes sé lo contrario

del rigor y del desprecio

con que os trata.

LUIS:

Ese desdén

adoro. La vuelta demos

a la calle; no otra vez

pasen esos caballeros

que ya miro con cuidado.

DIEGO:

Vamos, pues.

LUIS:

¡Hermoso centro de

la ingratitud que adoro! Presto

a tus umbrales vuelvo,

porque el galán que en la calle

de su dama a todos tiempos

no vive, violento vive,

bien como vive violento

el pez fuera de las ondas,

el ave fuera del viento,

fuera de la tierra el bruto,

el rayo fuera del fuego,

la flor fuera de la rama,

la voz, fuera del aliento,

fuera del alma la vida,

y el alma fuera del cielo.

Vanse, y salen LEONOR e INÉS, crïada

LEONOR:

¿Está mi hermana vestida?

INÉS:

Tocándose ahora quedó,

y por no pudrirme yo

de ver cuán desvanecida

pide uno y otro consejo,

a su espejo la dejé.

LEONOR:

¡Qué necio con ella fue,

a todas horas, su espejo!

INÉS:

¿Cómo necio?

LEONOR:

¿No lo es

quien a gusto en un pesar

no sabe un consejo dar

a quien se le pide, Inés?

Pues si Beatriz le ha pedido

mil consejos cada día,

y a tan continua porfía

nunca a gusto ha respondido,

muy necio es.

INÉS:

Ahora reparo

la causa.

LEONOR:

¿Cuál puede ser?

INÉS:

No se deben de entender,

porque ella habla culto, él claro;

y así se están todo el día

porfiando los dos.

LEONOR:

¡Quién fuera

tan feliz que no tuviera más cuidado!

¡Ay, Inés mía,

con cuánto temor estoy

de que aquestas melindrosa,

esta crítica enfadosa,

a mi padre cuente hoy

lo que anoche me escuchó

al balcón hablar!

INÉS:

Supuesto

que haber salido hoy tan presto

irá señor de casa, dio

lugar para prevenir

el lance, y que no ha tenido

tiempo de haberlo sabido,

procuremos desmentir

su malicia con alguna

invención.

LEONOR:

Ya he imaginado

y digo que no he hallado

a propósito ninguna,

porque ¿cómo la he de hallar,

si ella misma quién vio, fue,

a don Juan?

INÉS:

Lo que se ve

es lo que se ha de negar,

con brío y con desenfado,

procurando deshacerlo;

lo que no llegan a verlo,

señor, se está negado.

LEONOR:

El medio ¡ay de mí! mejor

que me ofrece el pensamiento

es, Inés, con rendimiento,

dueño hacerla de mi amor,

de mi empleo y mi esperanza,

pues es hacer en efeto

puerta de hierro a un secreto

el hacer de él confïanza.

INÉS:

Y eso es lo que sucedió

a un galán que enamoraba

una dama donde estaba

un clérigo que los vio.

El clérigo no tenía

en materia del callar

buena fama en el lugar

y viendo el riesgo que había

de que a todos lo dijese,

haciendo del ladrón fïel,

se fue a confesar con él

porque hablarlo no pudiese.

LEONOR:

Eso mismo intento yo.

INÉS:

Sí, pero esta santa liga

a los clérigos obliga

pero a las clérigas, no.

LEONOR:

Pues, ¿qué he de hacer, ¡ay de mí!

Inés, si esta industria sola

es la que me queda?

Sale BEATRIZ con un espejo, mirándose en él

BEATRIZ:

¡Hola!

¿No hay una fámula aquí?

INÉS:

¿Qué es lo que mandas?

BEATRIZ:

Que abstraigas

de mi diestra liberal

este hechizo de cristal

y las quirotecas traigas.

INÉS:

¿Qué son quirotecas?

BEATRIZ:

¿Qué?

Los guantes. ¡Que haya de hablar

por fuerza en frase vulgar!

INÉS:

Para otra vez lo sabré

Ya están aquí

BEATRIZ:

¡Cuánto lidio

con la ignorancia que hay!

¡Hola Inés!

INÉS:

¿Señora?

BEATRIZ:

Tray

de mi biblioteca a Ovidio,

no el Metamorfosis, no,

ni el Arte amandi, pedí,

el Remedio amoris, si,

que ése le investigo yo.

INÉS:

Pues ¿cómo he de conocer

libro, si es que eso has pedido,

si aun el cartel no he sabido

de una comedia leer?

BEATRIZ:

Oscura, idiota y lega,

¿no te medra cada día

la concomitancia mía?

LEONOR:

(Agora mi papel llega). (Aparte)

Hermana…

BEATRIZ:

¿Quién me habla así?

LEONOR:

Quien a tus pies obediente

viene a arrojarse.

BEATRIZ:

Deténte;

no te apropincues a mí,

que empañarás el candor

de mi castísimo bulto,

y profanarás el culto

de las aras de mi honor;

porque mujer que fïo

del caos de la sombra fría

y, en descrédito del día,

nocturno amor aceptó,

no mirar consiga atento

mi semblante a voz profana,

pues víbora será humana

que con su, inficione, aliento.

LEONOR:

Beatriz discreta y hermosa,

mi hermana eres.

BEATRIZ:

Eso no,

que tener no puedo yo

hermana libidinosa.

LEONOR:

¿Qué es libidinosa, hermana?

BEATRIZ:

Una hermana que al farol

trémulo, virrey del sol,

osa abrir una ventana,

y, susurrando por ella a

voz media y labio entero,

da qué decir a un lucero,

da qué callar a una estrella.

Pero yo minoraré

el escándalo que has hecho,

diciendo al paterno pecho

sacrilegios de tu fe.

Un devoto anoche vi…

LEONOR:

¿Y conocístele?

BEATRIZ:

No,

ni pudo ser, porque yo,

¿Qué másculo conocí?

LEONOR:

Pues yo te quiero decir

quién era, y con el intento

que me habló.

BEATRIZ:

¡Qué atrevimiento!

¿Tal insulto había de oír?

LEONOR:

Pues aunque oírlo no quieras,

lo has de oír, porque también

no está a mi decoro bien

que tú con locas quimeras

te persuadas a que ha sido

liviandad lo que honor fue.

BEATRIZ:

¿Honor?

LEONOR:

Oye.

BEATRIZ:

No daré

direto a tu voz mi oído.

LEONOR:

Pues direto o no direto,

todo has de escucharlo ya.

BEATRIZ:

Oído por fuera, será

clandestino tu secreto,

y no puedo error tan mucho

cometer.

LEONOR:

Si hablando estoy…

BEATRIZ:

Áspid al conjuro soy;

no lo escucho, no lo escucho.

Vase BEATRIZ

LEONOR:

¡Oye!… Mas ¿quién ahí ha entrado?

INÉS:

A mi señor buscar.

LEONOR:

Mira quién es, mientras va

mi desdicha y mi cuidado

siguiendo una fiera.

Vase LEONOR y sale MOSCATEL

MOSCATEL:

(Amor, (Aparte)

¡qué cobarde eres conmigo,

pues aun no valen contigo

las leyes de embajador!)

INÉS:

¿Es posible que has tenido,

Moscatel, atrevimiento

de entrar hasta este aposento?

MOSCATEL:

Sin saber qué me ha movido

a haber entrado hasta aquí,

rigor es anticipado…

INÉS:

Pues ¿no basta haber entrado?

MOSCATEL:

Si y no.

INÉS:

Pues ¿cómo no y si?

MOSCATEL:

No, pues no sabes a qué;

si, pues enojada estás;

no, pues presto lo sabrás;

si, pues tarde lo diré;

y aunque pude haber venido

de tu hermosura llamado,

traído de mi cuidado

y del tuyo distraído,

a darte aqueste papel

vengo, que don Juan me envía,

ya que a mi cuidado fía

lo que a Leonor dice en él;

que por no ser conocido

por crïado suyo yo,

con el papel me envió

si ya la causa no ha sido

conocer de mi dolor,

saber de mi mal severo,

que de amor no es buen tercero

el que no sabe de amor.

INÉS:

Pues di que el papel me diste

y que a Leonor le daré;

y vete presto, porque

temerosa, ¡ay de mi triste!,

de que Beatriz…

MOSCATEL:

Yo me iré;

que aunque adoro tu presencia,

las leyes de tu obediencia

tan constante observaré

que a precio de su rigor

compraré el desprecio mío,

y a costa de tu desvío

mereceré tu favor.

INÉS:

Bien pudiera responderte

que tan ingrata no he sido

como te habré parecido;

pero tiéneme de suerte

el temor de verte aquí

que dejo para después

la respuesta. Vete pues,

que tiempo… Mas ¡ay de mi!,

mi señor por la escalera

sube. Aquí no me ha de hallar,

viéndote conmigo hablar.

Vase corriendo INÉS, y sale don PEDRO, viejo

MOSCATEL:

Oye, aguarda, escucha, espera.

PEDRO:

¿Quién ha de esperar y oír?

¿Quién aguardar y escuchar?

MOSCATEL:

Quien me tuviere que hablar

o yo tenga que decir.

PEDRO:

¿Qué hacéis aquí?

MOSCATEL:

¿Qué he de hacer?

¿Ya vos no lo estáis mirando?

PEDRO:

¿Qué no habláis?

MOSCATEL:

Estoy pensando

lo que os he de responder.

PEDRO:

¿Qué buscáis?

MOSCATEL:

¡Que aquesto pase!

A quien sea mi homicida.

PEDRO:

¿Por qué?

MOSCATEL:

Porque yo en mi vida

hallé cosa que buscase.

PEDRO:

¿Quién sois?

MOSCATEL:

Habéis preguntado

en propios términos hoy.

Un crïado honrado soy,

si hay un honrado crïado.

PEDRO:

¿A quién servís?

MOSCATEL:

No serví,

aunque crïado me llamo.

PEDRO:

¿Cómo no?

MOSCATEL:

Como mi amo es

el que me sirve a mí.

PEDRO:

Ya es mucha bellaquería

hablarme de esa manera,

y ya más plazo no espera

la justa cólera mía.

MOSCATEL:

(Malo va esto, ¡vive Dios! (Aparte)

Sí me da con algo aquí,

¡miren qué se me da a mí

que en la calle estén los dos!)

PEDRO:

Quién sois me habéis de decir,

qué queréis y qué buscáis,

y a qué en esta casa entráis,

o en ella habéis de morir

a mis manos.

MOSCATEL:

Si firmado

habéis la sentencia ciego

con “ejecútese luego,”

yo soy Moscatel, crïado

de un don Alonso de Luna.

Salen al paño don JUAN y don ALONSO

JUAN:

Pues está allí Moscatel,

y vimos entrar tras él

a don Pedro, mi fortuna

no espera más.

ALONSO:

Yo dispuesto

a cuanto suceda estoy.

A tomar la puerta voy.

PEDRO:

Proseguid.

Llega don JUAN

JUAN:

Señor, ¿qué es esto?

MOSCATEL:

Eso si.

PEDRO:

(Forzoso es ya (Aparte)

reportarme). Este hombre hallé

aquí. Qué busca, no sé.

JUAN:

¿No? Pues él nos lo dirá,

o a aqueste acero rendido

morirá.

MOSCATEL:

¡Bueno!

JUAN:

(a MOSCATEL)

(Algo di,

Moscatel, que importa así.

MOSCATEL:

(¡Buen socorro me ha venido!) (Aparte)

Un hombre busco, y no hallando

nadie que me respondiera,

de escalera en escalera

me fuí poco a poco entrando,

sin ver a quién preguntar;

hasta esta parte llegué,

donde una doncella hallé

(la verdad en su lugar); (Aparte)

pensando que era ladrón,

huyó de mí, y a ella era

el “escucha, aguarda, espera.”

JUAN:

Bien puede tener razón.

PEDRO:

(Aunque no estoy satisfecho (Aparte)

de que me diga verdad,

fuera necia liviandad

de mi espada y de mi pecho

saber don Juan que he tenido

otra sospecha; y así

fingir me conviene aquí

que su disculpa he creído,

porque menos recatado

le pueda después seguir,

saber quién es, y salir

de una vez de este cuidado).

Pues, si venís a buscar

un hombre, ¿por qué os turbó

el verme a mí?

MOSCATEL:

Porque yo

soy muy fácil de turbar.

JUAN:

Ea, id con Dios.

MOSCATEL:

Que a los dos

guarde.

JUAN:

[a MOSCATEL]

A don Alonso di

que se quite luego de ahí.

Vase MOSCATEL

PEDRO:

Don Juan, luego vuelvo. Adiós.

JUAN:

¿Dónde vais?

PEDRO:

Vuelvo a buscar

unas cartas que perdí.

JUAN:

No habéis de salir de aquí,

u os tengo de acompañar.

PEDRO:

(Algo, sin duda, ha entendido

de mi enojo; fuerza es

deslumbrarle). Venid pues.

JUAN:

(Bien hasta aquí ha sucedido,

pues sin sospechar en mí,

asistirle a todo puedo).

Vanse. Salen INÉS, y luego LEONOR

INÉS:

Confusa de mirar quedo

lo que ha sucedido aquí.

Informarse tan severo,

cobrarse tan recatado,

hablar con él tan pesado,

y seguirle tan ligero

muchos efectos han sido.

No sé qué ha de suceder.

(Entrando LEONOR dice a BEATRIZ dentro)

LEONOR:

¡Válgate Dios por mujer!

¡Qué temeraria has nacido!

INÉS:

Señora, ¿qué te ha pasado;

que tan colérica vienes?

LEONOR:

Que no me escuchó Beatriz

porque ha estado impertinente,

con más soberbia que nunca,

tan cansada como siempre.

Dice que dirá a mi padre

el suceso.

INÉS:

Cuando vienen

los pesares, nunca, ¡ay triste!,

vienen solos, pues de suerte

se eslabonan unos de otros

que, enredándose crüeles,

es víspera del segundo

el primero que sucede.

Aquel hombre que dejaste

aquí, para que supiese

yo quién era, te buscaba

a ti, señora, con este

papel; que don Juan no quiso,

por el riesgo, que viniese

crïado suyo. El papel

me dio apenas, cuando quiere

el cielo que entre tu padre

y que con el hombre encuentre.

Llegó al empeño don Juan,

e hizo que el hombre le diese

no sé qué necias disculpas;

pero aunque quiso prudente

disimular mi señor,

no pudo, y tras él se vuelve.

LEONOR:

¡Qué bien dicen que los males

son, si hay uno, como el fénix,

pues es cuna en que uno nace

la tumba donde otro muere!

Dame el papel, porque quiero

al instante responderle

a don Juan en el peligro

que estoy.

INÉS:

No le guardes, léele,

que quizá advertirá algo

que en tu cuidado aproveche.

LEONOR:

Dices bien; abrirle quiero,

que nada en esto se pierde.

Lee

“¡Qué mal podré hermoso dueño,

decirte ni encarecerte…!”

Tu hermana viene.

LEONOR:

¡Ay de mi!

Sale BEATRIZ

BEATRIZ:

¿Qué misivo idioma es éste

que ajado ocultas?

LEONOR:

¿Yo?

BEATRIZ:

Sí.

LEONOR:

No entiendo lo que me quieres

decir.

BEATRIZ:

Con vulgar disculpa

me has obstinado dos veces.

Ese manchado papel

en quien cifró líneas breves

cálamo ansarino, dando

cornerino vaso débil

el etíope licor,

ver tengo.

LEONOR:

En vano pretendes

ver el papel, porque fuera

también ser necia dos veces

no querer saber de mí

cuando de oírme te ofendes

lo que yo quiero decir,

y querer saber aleve

lo que pretendo callarte.

BEATRIZ:

Mi fraternidad no atiende

a tu lengua, sí a tu acción,

porque aquélla mentir puede

y ésta ha de decir verdad;

y así, en la ocasión urgente,

si oír lo que quieres no quiero,

saber sí lo que no quieres.

LEONOR:

¿De qué suerte, si no quiero,

lo has de saber?

BEATRIZ:

De esta suerte.

Ásela el papel y porfían las dos

Suelta la epístola.

INÉS:

(No es (Aparte)

sino evangelio).

LEONOR:

Aunque intentes

por fuerza verle, tirana,

poco podré o no has de verle.

BEATRIZ:

Deja el papel.

Sale don PEDRO y ellas lo rompen y se quedan cada una con su pedazo

PEDRO:

¿Qué papel

es? ¿Por qué reñís, aleves?

INÉS:

(Cayóse la casa, como (Aparte)

dice el fullero que pierde).

PEDRO:

Suelta este pedazo tú,

y tú suelta este otro.

LEONOR:

(Déme (Aparte)

ingenio, Amor).

BEATRIZ:

El que abstraes

fragmento a mi mano débil

te referirá baldones

que tu pundonor padece.

LEONOR:

El papel, señor, que miras,

yo no sé lo que contiene;

y pues que Beatriz lo sabe,

¿quién duda que suyo fuese?

Leyéndole estaba cuando llegué…

BEATRIZ:

¿Yo?

PEDRO:

¡Calla!

LEONOR:

Y sin verme,

llegando con tal cuidado

(que me le puso de verle),

quise quitársele, y ella

me le defendió. No pienses

que fue atrevimiento en mí,

que después que sé que tiene

Beatriz quien la escriba, y quien

la hable de noche por ese

balcón, mi virtud me ha dado

disculpas para atreverme,

aunque,soy menor hermana,

a tratarla de esta suerte.

INÉS:

(De mano gana Leonor (Aparte)

cuando un mismo punto tienen…)

PEDRO:

¡Por cierto, Beatriz!…

BEATRIZ:

Ignoro,

atónita, responderte,

que me construyó su acento

estatua de fuego y nieve,

porque cuanto me acumula

delito es suyo in especie.

LEONOR:

Pues ¿aquí no estaba Inés,

que decir la verdad puede?

BEATRIZ:

Pues ¿Inés no estaba aquí

que dirá lo que sucede?

INÉS:

Yo soy en fin la presencia

de todo el hecho presente.

PEDRO:

(¡Ay de mi!, que combatido (Aparte)

de uno y otro mal tan fuerte,

ambos me están mal, pues ambos

armados contra mi vienen;

que al averiguar (¡ay triste!)

cuya es la culpa evidente,

no es excusarme la pena,

pues cuando a saberla llegue,

tan sitiado mi dolor,

tan acosado mi suerte,

tan cercado mi desdicha

en este lance me tiene,

que habiendo (¡cielo!) que habiendo

de morir precisamente

quién me da muerte sabré,

mas no excusaré la muerte).

Vete tú, Beatriz, de aquí;

y tú, Leonor, de aquí vete.

BEATRIZ:

Señor, yo…

PEDRO:

Nada digáis.

LEONOR:

(Quiera Amor que no confiese (Aparte)

el papel lo que yo niego).

BEATRIZ:

Tú, mentil hermana tienes

la culpa de todo.

Vanse LEONOR y BEATRIZ

PEDRO:

Inés.

INÉS:

(Aquí entro agora). Aparte

PEDRO:

Deténte.

INÉS:

(Honor, con quien vengo, vengo).

PEDRO:

Pues sola el testigo eres,

¿quién leía el papel?

INÉS:

(Yo

ni quito ni pongo leyes,

pero hago lo que debo).

PEDRO:

¿Qué es lo que dudas? ¿Qué temes?

INÉS:

(El oficio de crïada

es ayudar a quien miente).

Señor, poco antes que tú

llegué yo, sin que pudiese

de la acción, ni de las voces

saber cuyo el papel fuese.

Ésta es la verdad, so cargo

del juramento que tiene

hecho cualquiera crïada

en el pleito que refieres.

PEDRO:

(¿Aun este pequeño alivio (Aparte)

del desengaño, no quiere

darme el dolor?) Vete, Inés.

INÉS:

(¡Viva a toda ley quien vence!) (Aparte)

Vase INÉS

PEDRO:

Que el papel confesará

cuanto tú y ellas me nieguen.

Juntar quiero los pedazos

de esta víbora, esta sierpe,

que dividido el veneno

en dos mitades contiene.

Lee

“¡Qué mal podré, hermoso dueño,

decirte ni encarecerte

el cuidado con que estoy

de que anoche nos oyese

tu hermana! Avisarme al punto

que a tu padre se lo cuente,

para que te ponga en salvo”.

A entrambas a dos conviene

el papel, para que sea

hoy mi desdicha más fuerte,

pues si supiera de una

que con liviandad procede,

supiera también de otra

la virtud, y de esta suerte

templado estuviera el daño;

mas para que no se temple,

quiere el cielo que a ninguna

crea, y que en las dos sospeche.

Hallar un crïado aquí,

turbarse (¡ay de mi!) de verme,

llegar don Juan, y dejarle,

salir tras él, y perderle,

volver a casa y hallar

la confusión que me vence,

cosas son que han menester

atenciones más prudentes.

Y así, pues sé que el crïado

es, si su temor no miente,

de don Alonso de Luna,

saber quién es me conviene,

y atender a sus acciones;

y hasta que a mis manos llegue

o desengaño o venganza,

¡valedme, cielos, valedme!

Vase don PEDRO

FIN DEL PRIMER ACTO

ACTO SEGUNDO

Salen don JUAN, don ALONSO y MOSCATEL

ALONSO:

De buena salimos.

MOSCATEL:

Yo

soy el que salí de buena

y entré en mala, pues me vi

ya de la muerte tan cerca.

JUAN:

Determinarme yo a entrar,

viendo la ocasión tan cierta,

tras don Pedro, fue tu dicha.

MOSCATEL:

Y aun la tuya, pues si dejas

de entrar, confieso de plano.

ALONSO:

¿Eso dices?

MOSCATEL:

Y aun lo hiciera

mejor que lo digo.

ALONSO:

Mira,

don Juan, si amando hay quien tema.

JUAN:

Pues ¿un amante es cobarde?

MOSCATEL:

Mucho más, por ver que arriesga

una vida que no es suya,

sino de su hermosa prenda;

y si es deuda de un amante

en su servicio perderla,

ya es de amor estelionato

hipotecarla a otra deuda.

ALONSO:

Ya que por don Juan te sufro

esta locura, este tema,

y hemos todo el día tratado

de tus disgustos y penas,

este rato que el pesar

firma, si no paces, treguas,

hablemos de tus amores

otro poco; ya que es fuerza

sufrirlos, hagamos de ellos

entretenimiento. Cuenta,

Moscatel, quién es tu dama,

y en qué estado estás con ella.

MOSCATEL:

En qué estado diré;

quién es, no.

ALONSO:

Pues ¿qué recelas?

MOSCATEL:

Tu condición.

JUAN:

¿No soy yo

seguro?

MOSCATEL:

No hay cosa cierta.

ALONSO:

Verdad es que yo he tenido

por opinión siempre cuerda

que, para una vez, no hay

mujer mala, ni comedia,

como ni para dos veces

comedia ni mujer buena.

Verdad es que, en mi concepto,

todas, hay por qué quererlas,

y todas, por qué dejarlas;

y esto bien claro lo prueba

el refrán: “no vivirás

ni con ella ni sin ellas.”

Verdad es que la casada

por fruta vedada, alegra

bien, como también por fruta

agridulce la doncella.

Y pues que de frutas va,

la viuda a mi me contenta,

por fruta sin hueso, como

me refrena la soltera,

porque, a dos favores, es

la soltera fruta injerta;

la fregona, porque es fruta

más barata, aunque más puerca;

y a las demás del rebusco,

¡lavarlas para comerlas!

Pero aunque esta condición

tras su variedad me lleva,

no por eso a los amigos

falta la correspondencia.

MOSCATEL:

Aunque más digas ni hagas

de esta fruta culebresca,

el querubín es mi amor,

que de ti me la defienda.

ALONSO:

Pues vaya, ¿en qué estado estás?

MOSCATEL:

Que venturoso merezca

alguna esperanza, quiso

mi amor.

ALONSO:

¡Agora te diera

más de dos mil bofetadas

de buena gana! ¿Qué quieras,

don Juan? ¿Que yo sufra un loco

decir cosas como éstas?

¿Qué esperanza ni qué amor

entre quien almohaza y friega?

JUAN:

Así se conserva el mundo.

ALONSO:

Si, mas con malas conservas.

Sale INÉS, tapada, con un papel

INÉS:

¿Señor don Juan?

JUAN:

¿Quién me llama?

INÉS:

Yo soy.

JUAN:

Vengas norabuena

Inés.

INÉS:

Para haberte hallado

he dado en Madrid mil vueltas.

JUAN:

¿Qué ha sucedido, que así

vienes?

MOSCATEL:

(Inesilla es ésta; (Aparte)

quiera el cielo que mi amo

no la atisbe ni la vea).

INÉS:

A darte aqueste papel

he venido. Adiós.

JUAN:

Espera;

le leeré.

Lee don JUAN, y entretanto se pone MOSCATEL en medio de don ALONSO e INÉS

ALONSO:

(No tiene, a fe, (Aparte)

mala cara la mozuela).

MOSCATEL:

¡Vióla! No daré un ochavo

por mi honra toda entera.

ALONSO:

Oye, Moscatel.

MOSCATEL:

¿Señor?

ALONSO:

Si como esta moza fuera

la tuya, te disculpara,

si hay disculpa que amor tenga.

MOSCATEL:

(Celos, vamos poco a poco; (Aparte)

no matéis con tanta priesa).

¿Ésta te parece bien?

ALONSO:

Pues ¿no es bien hermosa ésta

para fregona?

MOSCATEL:

No es

sino muy mala y muy fea.

Si vieras, señor, la mía,

pondría el alma que dijeras

que era el pecado nefando,

si entraba en su competencia.

ALONSO:

¡Viven los cielos, que mientes!

JUAN:

Ya he leído.

ALONSO:

¿Y qué hay?

JUAN:

Mil quejas

de Leonor, y en fin me avisa

que bien puedo ir a verla,

que no hay sospecha de mí

por una industria —cuál sea

no dice—. Después de todo,

yo volveré a daros cuenta.

Vamos, Inés.

Vase don JUAN

ALONSO:

Moscatel,

no la dejes ir, deténla.

MOSCATEL:

(¿Esto más, celos?) (Aparte)

ALONSO:

¡Ah, hermosa!

INÉS:

¿Qué quieres?

ALONSO:

Veros quisiera

yo esa buena cara.

MOSCATEL:

(¡Ay, cielos!)

INÉS:

Hay mucho que ver en ella,

y no vengo tan despacio.

ALONSO:

Yo la sabré ver apriesa.

MOSCATEL:

(Y aun dejar de verla y todo). (Aparte)

Salen don LUIS y don DIEGO

DIEGO:

La crïada suya es ésta.

LUIS:

Desde su casa le he visto

salir, y vengo tras ella

por ver sí para Beatriz

darla un recado pudiera.

INÉS:

(No sé lo que Moscatel (Aparte)

me quiere decir por señas).

DIEGO:

Con don Alonso de Luna

habla.

LUIS:

Cierta es mi sospecha;

que venir una crïada

de Beatriz de esta manera

a buscarle, estar él siempre

en su calle y a sus rejas

con el otro amigo suyo,

mirar que cuando se aleja

se quedan los dos hablando,

no es posible que no sean

lances de amor.

DIEGO:

¿Qué queréis

hacer?

LUIS:

Que aquí no me vean,

que no tengo yo favores

para que empeñarme pueda,

y reñir un desvalido

es valentía muy necia.

DIEGO:

Decís bien, y quizá mienten

los viles celos que os cercan.

LUIS:

Nunca son viles los celos, don Diego.

DIEGO:

Opinión es nueva.

LUIS:

¿Hay más nobleza que hablar

verdad? Pues esta nobleza

sólo los celos la tienen,

porque no hay celos que mientan.

Vanse don DIEGO y don LUIS

INÉS:

Bien está. Adiós, que es muy tarde.

ALONSO:

Dejas que vaya siquiera

con vos aquese crïado.

No vais sola.

INÉS:

Norabuena;

venga el crïado conmigo.

MOSCATEL:

(¡Que esto escuche! ¡Que esto vea!)

ALONSO:

Moscatel.

MOSCATEL:

¿Señor?

ALONSO:

Escucha:

Inés me ha dado licencia

para que en mi nombre vayas

hasta su casa con ella;

ve, y dirásla en el camino

que como tal vez se venga

a casa, no faltará

algún regalo que hacerla.

MOSCATEL:

¿Es posible que tal dices?

ALONSO:

Si, que si en su amor ya es fuerza

acompañar a don Juan,

no es muy mala conveniencia

tener quien aquel instante

también a mi me entretenga.

MOSCATEL:

Yo se lo diré.

ALONSO:

En los trucos

te aguardo con la respuesta.

Vase don ALONSO

MOSCATEL:

(¡Quedamos buenos, honor!) (Aparte)

INÉS:

Vamos, Moscatel, ¿qué esperas?

MOSCATEL:

Vamos, Inés.

INÉS:

Pues, ¿tan triste

conmigo vas, que aun apenas

alzas a verme la cara?

¿Qué es aquesto?

MOSCATEL:

¡Ay, Inés bella!

¡Ay, dulce hechizo del alma

qué de cuidados me cuestas!

INÉS:

¿Qué tienes?

MOSCATEL:

Amor y honor.

Quiero y sirvo, y hoy es fuerza

entre mi dama y mi amo,

que no sirva o que no quiera.

INÉS:

No entiendo tus disparates.

MOSCATEL:

Pues yo haré que los entiendas.

Don Alonso, mi señor,

te vio, Inés, y a Dios pluguiera

que antes cegase, aunque yo

el mozo de ciego fuera.

Vióte, Inés, ¡ay Dios!, y al verte

fue precisa consecuencia

quererte; no tanto, Inés,

por tu infinita belleza,

como por su amor finito,

que eres, al fin, cara nueva.

Conmigo a decirte envía…

(Aquí se turba mi lengua,

aquí la voz se suspende,

y aquí los sentidos tiemblan).

Con más afectos, que cuando

Prado hizo al rey de Suecia

dice que si vas, Inés,

a verle, tendrás (¡qué pena!),

si es por la mañana, almuerzo,

si es por la tarde, merienda.

Bien veo que es la mayor

infamia y mayor bajeza

de un amante ser tercero

(¡un volcán soy, soy un Etna!)

de su dama; mas también

veo que es mayor afrenta

ser desleal a su dueño.

Y así, entre una y otra deuda,

amigo, amante y leal,

cumplo con que de mí sepas

que él te quiere, y yo lo lloro,

porque al fin, de esta manera,

tu amor digan y mis celos

tu alegría y mi tristeza.

INÉS:

¡Grosero, descortés, loco!

Detén esa aleve lengua,

que no sé, no sé que has visto

en mí para que te atrevas

a hablar con tal libertad

a una mujer de mis prendas.

Dile a tu amo, villano,

que soy quien soy, y no tenga

pretensiones para mí;

que de cualquiera manera

iré a servirle a su casa,

porque yo no soy de aquellas

mujercillas que se pagan

en almuerzos y meriendas,

que soy moza de capricho,

y eso le doy por respuesta.

MOSCATEL:

¿Eso dices?

INÉS:

Eso digo;

y presto de aquí te ausenta,

no te vean en mi casa,

mira que ya estamos cerca.

MOSCATEL:

En fin, ¿te vas enojada?

INÉS:

No me sigas, no me veas.

MOSCATEL:

Obedecerte es forzoso.

Pues tan triste, Inés, me dejas,

“Bien podéis, ojos, llorar,

no lo dejéis de vergüenza.”

Vase MOSCATEL

INÉS:

Aquésta es mi casa; el manto

me he de quitar a la puerta,

que para esto solamente

creo que en las faldas nuestras

usamos los guardainfantes.

Ahora, aunque mi ama la necia

me haya echado un rato menos,

no sabrá que he estado fuera.

Nadie de ustedes lo diga,

que los cargo la conciencia.

Vase y salen don JUAN y LEONOR. Luego vuelve a salir INÉS

LEONOR:

Esta mentira ha sido

la que nuestro cuidado ha divertido.

JUAN:

Fue del ingenio tuyo,

que con eso que fue sutil arguyo.

LEONOR:

Ya del todo perdida

la vida, restauré en parte la vida,

pues lo que era evidencia

puse con el engaño en contingencia;

que no es pequeño aviso

saber hacer dudoso lo preciso.

JUAN:

Tu padre, en fin, ¿de entrambas sospechoso

quedó?

LEONOR:

Tanto, que anda cuidadoso,

yendo a casa y viniendo,

escuchando a la una, a la otra oyendo.

Hasta aquí no ha sabido

cuyo el papel, ni para quién ha sido,

porque Inés, que tenía

sola noticia de la culpa mía,

sin que a decirlo acuda,

dejó en su fuerza la primera duda.

INÉS:

Yo no dije que era

el papel de Beatriz, porque pudiera

el papel desmentirme,

y así en lo que dijiste estuve firme.

JUAN:

Dicha fue que viniera

el papel de manera

que a entrambas convenía,

que bien se acuerda le memoria mía

de que no te nombraba

y de que escrito de otra letra estaba.

Pero dime, ¿qué ha hecho

Beatriz al testimonio?

LEONOR:

Yo sospecho

que, sujeta al indicio,

si juicio tiene, ha de perder el juicio,

pues sobre su melindre y su locura

tan vana de su ingenio y hermosura,

verse indiciada tanto

de una sospecha, la convierte en llanto.

Y estoy don Juan, gustosa de manera

de verla así, que diera

porque fuera verdad y no fingido

el amor que en su culpa he introducido

la vida.

INÉS:

Piensa tú, señor, qué haremos

por llevar adelante sus extremos.

LEONOR:

De nuestro amor industria lisonjera

el divertirla y el culparla fuera,

pues con eso dejara

de perseguirme a mí, y ella callara.

JUAN:

Ahora bien: pues yo quiero

de esta venganza tuya ser tercero,

y trayendo conmigo

para que la entretenga un cierto amigo,

haré… pero ella viene

después lo oirás, que aquí callar conviene.

LEONOR:

Pues vete, no te vea;

que aunque aquesta sospecha en ti no sea

a toda ley, bien creo

que es mejor desvelar nuestro deseo.

JUAN:

Pues adiós, Leonor bella.

INÉS:

¡Santiago y cierra, España! ¡A ella, a ella!

Vanse INÉS y don JUAN y sale BEATRIZ

BEATRIZ:

Aquí, que Fénix estoy

—porque en fin la fantasía

hace y no hace compañía—

soliloquiar quiero hoy

en qué infelice soy

y en qué horóscopo nací;

pues siendo mi honor en mí

sol que el día iluminó,

el eclipse padeció,

y yo el efecto sentí.

Entre mi nombre y mi ardor,

con epiciclo confuso,

el cuerpo opaco me puso

la mentira de Leonor.

LEONOR:

¿Qué me quieres?

BEATRIZ:

Es error,

aunque a solas te he nombrado,

fantasear que te he llamado;

que si el nombrar es llamar,

hoy desvía con nombrar

al contrario mi cuidado.

LEONOR:

Pues ¿por qué crüel conmigo

tu voz a solas se emplea?

BEATRIZ:

¿Por qué? ¿Me interrogas? Sea

tu mendacio tu castigo.

¿Tú no fuiste, amor testigo,

la escrita?

LEONOR:

Si.

BEATRIZ:

¿Tú no fuiste

la que al paterno dijiste,

al fin, que era para mí

el lineado papel?

LEONOR:

Si.

BEATRIZ:

¿Tú no fuiste quien hiciste

tan valida la mentira

que embelecó a la verdad,

acuado su puridad?

LEONOR:

Si, Beatriz.

BEATRIZ:

Pues, ¿qué te admira

lamentar tu fraude?

LEONOR:

Mira

lo que tu enfado causó;

que no lo inventara, no,

si tú ayudaras mi engaño;

mas ya sucedido el daño,

Beatriz, primero era yo.

Negarte a solas no quiero

que mía la culpa fue,

pero tampoco querré

confesársela a un tercero.

Yo amo, yo adoro, yo muero

de amor… (¡Mi padre, ay de mi!) (Aparte)

Sale al paño don PEDRO por las espaldas de BEATRIZ, y cara a cara de LEONOR ella le ve,y él se encubre

PEDRO:

“Yo muero de amor” oí (Aparte)

a Leonor.

LEONOR:

(Cure mi error (Aparte)

mi vos). ¡“Yo muero de amor”

dices delante de mí!

¡“Yo quiero”!

PEDRO:

(¿Esto llego a ver?)(Aparte)

LEONOR:

¡“Yo amor”!

BEATRIZ:

¿Aquesto llego a oír?

LEONOR:

¿“De amor muero” ha de decir

una principal mujer?

Mi padre lo ha de saber;

que aunque tú me has dicho aquí

que a él no, pero a mí sí

lo confiesas, brevemente

lo sabrá.

BEATRIZ:

¿Qué dices?

LEONOR:

Tente;

no te apropincues a mí.

BEATRIZ:

El concepto dificulto

de tus extremos, Leonor.

LEONOR:

No me empañes el candor

de mi castísimo bulto.

BEATRIZ:

¡Qué mudanza!

LEONOR:

¿Tal insulto

pronunciar tu lengua osa?

PEDRO:

(Leonor es la virtüosa) (Aparte).

BEATRIZ:

Oye, hermana.

LEONOR:

Aqueso no,

que tener no puedo yo

hermana libidinosa.

Vase LEONOR

BEATRIZ:

¿Quién tales extremos vio?

¿Quién vio tales sentimientos?

¿Quién vio tales fingimientos

de un instante a otro?

PEDRO:

Yo.

Yo los vi, Beatriz, y no

en vano el cuidado ha sido

que con las dos he tenido.

…………………

…………………

…………………[-ido].

BEATRIZ:

Señor, ¿tú estabas aquí?

PEDRO:

Sí, sí, Beatriz, aquí estaba.

BEATRIZ:

¿Oíste a Leonor lo que hablaba?

PEDRO:

Lo que hablaba a Leonor oí.

BEATRIZ:

Luego, ¿ya estarás de mí

desengañado?

PEDRO:

Si estoy,

pues he llegado a ver hoy

que una hermana menor pueda

reñirte.

BEATRIZ:

¡Que tal suceda!

Infausta y crinita soy.

PEDRO:

¿Qué crinita, ni qué “infasta”?

BEATRIZ:

Señor…

PEDRO:

Beatriz, bueno está;

basta lo afectado ya,

lo enfadoso, Beatriz, basta;

que es lo que más te contrasta

para que vencida quede

tu opinión. Bien verse puede,

si a hablar así te acomodas,

que quien no habla como todas,

como todas no procede.

Yo sé que el cuidado ha sido

y el papel de un caballero

bachiller y chocarrero,

leve y mal entretenido,

y que le quieres he oído

cuando Leonor te reñía.

Culpa ha sido tuya y mía,

mas remediarélo yo;

aquí el estudio acabó,

aquí dio fin la poesía.

Libro en casa no ha de haber

de latín, que yo no alcance;

unas Horas de romance

le bastante una mujer.

Bordar, labrar y coser

sepa sólo; deje al hombre

el estudio, y no te asombre

esto; que te he de matar

si algo te escucho nombrar

que no sea por su nombre.

BEATRIZ:

Subordinada al respeto,

girasol de tu semblante,

en estilo relevante

no frasificar prometo.

Deja, empero, a tu conceto

desvanecer la apariencia

que el engaño hizo evidencia,

que hizo caso la malicia,

queriendo con su injusticia

captar su benevolencia.

PEDRO:

¡Perdiendo, Beatriz, el vicio,

bien enmendada te veo!

BEATRIZ:

¡Por tu anticipata…!

PEDRO:

Creo

que hoy me has de quitar el juicio.

Vanse. Salen don ALONSO y MOSCATEL

ALONSO:

¿Eso la pícara dijo?

MOSCATEL:

De tu amor tan ofendida,

como si fuera hija Inés

del Preste Juan de las Indias,

“Decid” dijo, “a vuestro dueño

que de mi valor no vista,

que soy grande para dama,

y para esposa soy chica.”

ALONSO:

Eso a reyes de comedia

no hay condesa que no diga

de Amalfi, Mantua o Milán,

mas no las de Picardía.

Si a mí se me diera algo,

fuera la historia muy linda,

porque no hay cosa que tanto

me canse y me dé mohína

como ver una fregona

que a lo dama se resista.

¡Válgate el diablo, picaña!

¿Cómo no tienes a dicha

que te hable un hombre que al fin

trae una camisa limpia?

MOSCATEL:

Señor, cada ropa blanca

su semejante codicia.

ALONSO:

Y ¿qué te pasó con Celia?

MOSCATEL:

Estaba a su celosía

asomada, y aun borracha,

pues dijo por qué no ibas

a verla, y esto, señor,

en juicio no lo diría,

porque ¿cómo has de ir a verla,

si ya la viste ha tres días?

ALONSO:

Mi firmeza me destruye,

porque todas imaginan,

siendo galán al quitar,

que lo he de ser de por vida.

Pues mejor es lo que a mí

me ha pasado; como iba

en un coche doña Clara,

llamóme, lleguéme a oírla,

y díjome que a la tarde

(¡ahí es una niñería!)

le enviase veinte varas de

lama, porque quería

hacer en mí nombre una

pollera, y a media risa

pregunté de qué color.

Respondió que de la mía,

y así al propósito hice

de repente esta quintilla:

“De mi color, bien mi amor

dar la pollera quisiera;

mas es tanto mi temor

que no me dejas color

de qué hacerte la pollera.”

Con esto me descarté

de la lama.

MOSCATEL:

Linda finca

es un desenfado.

ALONSO:

¿Cómo?

MOSCATEL:

Como paga a chanza vista.

ALONSO:

¿No sabes lo que en aquesto

más me mata, más me admira?

Que usándose hombre que nieguen,

se usen mujeres que pidan.

MOSCATEL:

Piden por su devoción.

(¡Qué presto de Inés se olvida! (Aparte)

Celos, adiós).

ALONSO:

Moscatel.

MOSCATEL:

¿Señor?

ALONSO:

¿Quieres que te diga una verdad?

MOSCATEL:

Si contigo

lo puedes acabar, dila.

ALONSO:

La Inesilla me ha picado.

MOSCATEL:

¿Tan aguda es la Inesilla?

ALONSO:

Y por hacer burla de ella

solamente, he de rendirla.

Allá has de volver.

MOSCATEL:

¿Yo?

ALONSO:

Si.

MOSCATEL:

(Celos no adiós tan aprisa). (Aparte)

Sale don JUAN

ALONSO:

Y dirás…

JUAN:

¡Gracias al cielo

que os traigo nuevas un día

de contento, porque amor

no siempre ha de ser desdichas!

Ya cesaron sus disgustos,

sus pesares, sus rencillas,

que, como es niño, el semblante

que ayer fue llanto, hoy es risa.

Ayer de vuestro valor

me valí, cuando tenía

empeños de honor, y agora

que han mejorado de dicha,

me he de valer, don Alonso,

de vuestra cortesanía,

buen gusto y sutil ingenio,

porque en dos iguales líneas

los dos extremos toquéis

del pesar y la alegría.

ALONSO:

Pues bien, ¿qué os ha sucedido?

JUAN:

De cuanta culpa tenía,

Leonor hizo a Beatriz dueño,

cautelosa y prevenida;

dudó el padre entre las dos

cúya fuese la malicia,

y quedó por fe dudosa

la que era culpa precisa.

Para ayudar este engaño

con Beatriz y divertida,

que si hay envidia entre hermanos,

es la más crüel envidia,

me ha pedido que con ella

algún nuevo amante finja,

porque la importa en extremo

o culparla o divertirla.

Y aquéste habéis de ser vos,

ayudándoos ella misma

a la entrada de su casa.

Y así, desde aqueste día

la habéis de asistir, pasear,

adorar su celosía,

solicitar sus crïadas,

donde saliere, seguirla,

escribirla…

ALONSO:

Deteneos,

que ni hablarla, ni servirla,

ni pasearla, ni mirarla

sabré yo hacer en mi vida.

¿Yo mirar a una ventana

embobado todo el día,

haciendo el amor ardiente

a un cántaro de agua fría?

¿Yo sobornar a una moza,

porque mis penas la diga?

¿Yo abrazar un escudero

con la barba hasta la cinta?

¿Yo seguir a una mujer

ni saber dónde va a misa,

ni si la oye?, que al fin, yo,

don Juan, en toda mi vida

la he averiguado a mi dama

si tiene o no tiene crisma;

y ellas se huelgan, pues todas

niegan dónde se bautizan.

¿Yo escribir papel tan cuerdo

que mil locuras no diga,

donde el retozar no ande

entre el afecto y la dicha?

¿Yo parlar a una ventana

después de una noche fría,

para pedir una mano?

¿Yo sufrir que muy esquiva

me responda “es de mi esposo,”

y con aquesta porfía

me ande con su doncellez

dando en cara cada día?

¡Vive Dios, que antes me deje

morir, que a una mujer siga,

ni solicite, ni ronde,

ni mire, ni hable, ni escriba!

Porque en no teniendo yo

libre entrada a mis visitas

donde tome mi despejo

a la primera vez silla,

la segunda taburete

y al tercera tarima,

siendo mi lecho el estrado

y mi almohada una rodilla,

y haciéndola que me rasque

la cabeza si me pida,

no daré por cuanto amor

hay en el mundo dos higas.

Y mirad, pues, qué mujer

tan chistosa y entendida

me traéis; una mujer

que habla siempre algarabía,

y sin Calepino no

puede un hombre entrar a oírla.

Y así, mirad si traéis

algún disgusto en que os sirva,

que voto a Dios que primero

con diez hombre legos riña

que con una mujer culta

que ha de ser la dama mía,

como fianza, abonada,

sobre lega, llana y lisa.

JUAN:

En la corta, don Alonso,

¿cada día no se mira,

por hacer tercio a un amigo,

enamorar a una amiga?

ALONSO:

También se mira, don Juan,

en la corte cada día

perder uno su dinero

por hacer tercio a una rifa.

JUAN:

Yo no quiero que tu amor

sea, sino que le finjas,

que esto todo ha de ser burla.

ALONSO:

Mucho el ser fingido obliga,

y hacer burla de una loca

tan vana y tan presumida…

MOSCATEL:

(¡Qué presto hizo la razón Aparte

a la ocasión que le brinda!

Tan loco nos venga el año.

ALONSO:

Cuanto sea engaño y mentira,

vaya; mas pensar que tengo

de obligarla ni sufrirla,

es pensar un imposible.

JUAN:

Ni nadie a aqueso os obliga.

ALONSO:

Pues desde aquí empiezo a amarla.

JUAN:

Vamos a su casa misma,

y en el camino os diré

de ella cosas conocidas

que importan, y haré que entréis

a hablarla.

ALONSO:

Vamos aprisa,

que ya, de pensar, don Juan,

lo que hoy a las burlas mías

han de responder sus veras,

me estoy muriendo de risa.

MOSCATEL:

Quiera amor no pare en llanto.

ALONSO:

¿Qué llanto, necio, si miras

que todo es burla?, pues sólo

mi libertad solicita

hacer buen tercio a don Juan,

vengar a Leonor divina,

burlar a Beatriz hermosa

y retozar a Inesilla.

MOSCATEL:

(No será, no, sino echarse (Aparte)

con la carga de mis dichas).

Vanse. Salen BEATRIZ e INÉS

INÉS:

Grande es, señora tu melancolía.

BEATRIZ:

¿Cómo no ha de ser grande, y más si es mía?

(Y harta razón no tengo,

pues por Leonor con mi ascendiente vengo

a padecer calumnias de que amo,

cuando la misma ingratitud me llamo.

¿Yo, pensar que he escuchado

a un hombre amores,

que admití un papel, que di favores,

que entró en mi cuarto abriendo una fenestra,

que fue el tacto la nube de mi diestra?

Cosas son que el escrúpulo más leve

dentro de mí, ni aun a pensar se atreve.

Y así, aqueste retiro,

donde la luz del sol apenas miro,

lúgubre será esfera

en que, engañando lo que vivo, muera.

Estancia será esquiva

en que, burlando lo que muero viva.

El sol, Narciso de carmín y grana,

desde el primer fulgor de la mañana

al paroxismo de la noche fría

adonde espera el parangón del día,

no me ha de ver la cara,

si ya con luz no se penetra avara

a esta mansión adonde

mi profanado pundonor me esconde.

Lloren aquí mis ojos

sinónimos neutrales, digo, enojos

de torpes desvaríos,

que son ajenos, y parecen míos.

Inés, ¿no me he quejado

en bien humilde estilo, en bien templado?

Si mi padre me oyera,

¡Oh, cuánta enmienda en mis discursos viera!

INÉS:

Mucha, aunque del tema reformado

algunas palabrillas te han sobrado.

BEATRIZ:

Dime cuáles han sido.

INÉS:

“Lúgubres” y “crepúsculos” he oído,

“equívocos”, “sinónimos neutrales”,

“fenestras”, “paroxismos” y otros tales

de que yo no me acuerdo.

BEATRIZ:

¡Con la estulticica que hay, el juicio pierdo!

Pues ¿ésas no son voces de cartilla,

que un portero las sabe de la villa?

Mas desde aquí prometo

que calce mi conceto

a pesar de Saturno,

vil zueco, en vez de trágico coturno.

INÉS:

(Enmendándose va). (Aparte)

BEATRIZ:

Y tú, si me oyeres

frase negada a bárbaras mujeres,

por ver si en esto topa,

tírame de la manga de la ropa.

INÉS:

La concesión aceto,

y ser fiscala de tu voz prometo.

Salen LEONOR, don ALONSO y MOSCATEL

LEONOR:

Ésta es Beatriz, y puesto que has venido

a divertirla, su galán fingido,

hablar aquí podrás seguramente;

yo, atenta a que no haya inconveniente,

con don Juan allí hablando,

hoy las espaldas te estaré guardando.

Vase LEONOR

ALONSO:

(¿Quién creerá que he tenido

mudo el amor, aun siendo amor fingido?

INÉS:

Moscatel, ¿qué es aquesto?

MOSCATEL:

La droga introducir que se ha dispuesto

INÉS:

¿Para qué entras tú acá?

MOSCATEL:

¿Para qué?

Amo,

y no has de estar a tiro de mi amo

sin escucha.

BEATRIZ:

Inés, ¿qué es esto?

INÉS:

Un hombre, señora, es

que hasta aquí se ha entrado.

BEATRIZ:

¡Un hombre en mi cubículo! ¿Qué haces?

INÉS:

Tirarte de la manga.

BEATRIZ:

¡Necio intento!

Detén, que sólo digo en mi aposento.

ALONSO:

Hermosa Beatriz, la voz

no des al aire, no des

al cielo quejas, hüidas

de la prisión del clavel.

Oye piadosa mis ansias

sin enojarte, porque

no siempre fue de lo hermoso

patrimonio lo crüel.

BEATRIZ:

¿Andáis por antonomasias?

INÉS:

Dos veces tiro.

BEATRIZ:

¡Está bien!

Atrevido caballero,

—que te has osado a romper

la clausura donde el sol,

que fénix y hoguera es,

si tal vez entra atrevido,

sale cobarde tal vez;

y a no traer por disculpa

que me viene el día a traer,

no osara donde estoy yo

a entrar en átomos él,

¿qué atrevimiento, qué audacia

rige tu alevoso pie?

¿Qué osadía, qué ardimiento

te ha conducido, bajel

derrotado, a investigar

enjutos piélagos, que

surcó tarde, mal o nunca

racional piloto? Pues

en Sirtes de mi recato,

Escilas de mi desdén,

en Caríbdis de mi honor,

sólo has de hallar, has de ver

o para que a fondo vayas,

o para dar al través

cuatro o seis desnudos troncos

de dos escollos o tres.

INÉS:

(Aquí empiezan sus engaños). (Aparte)

MOSCATEL:

(Él mismo vaya con él) (Aparte)

ALONSO:

Peritísima Beatriz,

Beatriz, dulce enigma en quien

vive de más el hablar

o de más el parecer,

pues a una deidad le sobra

que hermosa en extremo es

ser en extremo entendida;

no admires de salto que

golfo navegue, ignorando

—naufragio mi aliento, pues—

tu discreción, tu belleza;

entre el mirar y el saber

hurtar pude sitio al mar,

y mucho agradable en él.

INÉS:

(También ha menester éste (Aparte)

que le tire Moscatel).

ALONSO:

Yo soy aquel que dos años

viviente girasol fue

de la luz de tu beldad;

fragrante al llegarte a ver

cuanto mustio al ausentarse,

que entre el morir y el nacer

no hubo más distancia que entre

si se ve o si no se ve.

INÉS:

(Atención, señoras mías; (Aparte)

entre mentir o querer,

¿cuál será lo verdadero,

si esto lo fingido es?)

ALONSO:

La causa hoy de este alboroto

es haber hallado ayer

tu padre el crïado mío

que te traía un papel;

y viendo la obligación

que tengo a quien soy, osé,

temeroso de tu riesgo,

agora que ocasión halle,

entrar hasta aquí.

BEATRIZ:

Deténte,

que ya me incumbre saber,

aunque mi riesgo derogue

la más inviolable ley,

qué papel o qué crïado

aquése que dices fue.

ALONSO:

El crïado, este crïado;

el papel, aquel papel

que abrió Leonor, siendo tuyo,

porque a ella se le dio Inés.

INÉS:

Yo no se le di, que ella

me le quitó sin querer.

BEATRIZ:

¿Tuyo era el crïado?

ALONSO:

Si.

BEATRIZ:

¿Y tuyo el papel?

ALONSO:

También.

BEATRIZ:

¿Y para mí?

ALONSO:

Pues, ¿qué dudas?

BEATRIZ:

Antes no dudo, pues sé

que mi muerte y mi homicida

fuiste de mi paz, crüel

tirano, que introdujiste

escrúpulos en mi fe.

Vuelve, vuelve las espaldas

de piadoso, o de cortés,

que solicitas mi muerte

si aquí mi hermana te ve,

porque hará verdades hoy

los fingimientos de ayer.

INÉS:

(¡Qué fácilmente creyó

lo que él contó y yo afirmé!) (Aparte)

MOSCATEL:

(En fin, no hay cosa más fácil (Aparte)

que engañar a una mujer.)

BEATRIZ:

Y no quieras más victoria,

de mi vanidad, que ver

que por ti lloran mis ojos,

que puede, en efecto, hacer

costar lágrimas un hombre

sin quererle una mujer,

que no las lágrimas siempre

señas son de querer bien.

Vete.

ALONSO:

(Más lo deseo yo, (Aparte)

que estoy ya para perder

el juicio, pensando modos

para responderte).

BEATRIZ:

No des

más escándalo en mi casa,

que basta el primero ser

que concupiscible oí.

Tírale de la manga INÉS

No tires más, déjame,

que tienes traza, por Dios,

de dejarme muda.

ALONSO:

En fe,

dïámetro al menos serte

no rehúsa aquesta vez

mi opuesto planeta; quiero

obedeceros cortés,

pero en sabiendo mi amor.

BEATRIZ:

Pues adiós, que ya lo sé.

ALONSO:

No se ha empezado muy mal.

MOSCATEL:

Ni se ha acabado muy bien;

que viene gente.

INÉS:

¡Ay, señora,

ir no le dejes!

BEATRIZ:

¿Por qué?

INÉS:

Porque al paso están hablando

Leonor, don Juan, y también

tu padre.

MOSCATEL:

El padre es el diablo

de estos enemigos tres.

BEATRIZ:

Mi climatérico día

es hoy, ¡ay de mí!, si os ven,

porque contra mí los cielos

han sabido disponer

evidencias que acreditan

culpas que no imaginé.

Para el cuarto de mi padre

el paso esta cuadra es;

no podéis salir de aquí,

ni allá dentro entrar podéis;

y así, antes que aquí entren,

fuerza el esconderos es.

ALONSO:

¿Es comedia de don Pedro

Calderón, donde ha de haber

por fuerza amante escondido

o rebozada mujer?

BEATRIZ:

Esto conviene a mi honor

ALONSO:

¿Yo me tengo de esconder?

MOSCATEL:

Inés, mala burla es ésta

INÉS:

Y muy mala, Moscatel.

BEATRIZ:

Esto he de deberos.

ALONSO:

(Cielos (Aparte)

considerad que no es bien

darme tan fino el pesar,

siendo tan falso el placer).

BEATRIZ:

¿Qué esperáis?

ALONSO:

¿Qué he de esperar?

Saber adonde ha de ser

donde tengo de esconderme.

INÉS:

Donde estar mejor podréis

es en aquella alacena

de vidrios.

BEATRIZ:

Has dicho bien.

ALONSO:

¡Lindo búcaro del duque

o de La Maya seré!

¿Yo en alacena de vidrios?

¡Voto a Dios!

BEATRIZ:

Preciso es.

INÉS:

Entrad.

ALONSO:

Sin un calzador

no es posible.

INÉS:

Entra también.

MOSCATEL:

¿Es alacena de dos

como mula de alquiler?

Éntranse en una alacena, québranse vidrios y salen don PEDRO, LEONOR y don JUAN

INÉS:

Mirad que quebráis los vidrios.

PEDRO:

Hola, unas luces traed

a esta sala.

JUAN:

(¡Vive Dios, (Aparte)

que no sé lo que he de hacer

si halla a don Alonso aquí

don Pedro! Que yo bien sé

que no tiene el cuarto puerta

por donde salir, y en fe

de haberle empeñado yo,

y ser mi amigo también,

no sé, como llegue a verle,

qué remedio puede haber).

LEONOR:

(¡Oh, nunca hubiera inventado (Aparte)

la venganza qué busqué,

pues empezando de burlas,

tan de veras viene a ser!)

PEDRO:

Aquestas noches, don Juan,

¿a qué hora os recogéis?

JUAN:

Temprano. (Aquesto es decirme

que me vaya, y fuerza es.

En grande peligro dejo

a don Alonso, por ser

mi amigo; el estarme aquí

no es posible; lo que haré

será estar siempre a la mira

de lo que ha de suceder).

Quedá a Dios.

PEDRO:

Adiós. Alumbra

al señor don Juan, Inés.

JUAN:

No habéis de salir de aquí.

Va INÉS alumbrando, y vase don JUAN

PEDRO:

Yo sé bien lo que he de hacer.

Vase don JUAN

LEONOR:

(¿Adonde Beatriz habrá, (Aparte)

pues yo no lo puedo ver,

a don Alonso escondido?)

BEATRIZ:

(¡Que tantos sustos me dé (Aparte)

un hombre que no conozco!)

Vuelven don PEDRO e INÉS con la luz; a tiempo que se quiebra un vidrio, déjase INÉS caer la luz

PEDRO:

Entra aquesa luz, Inés,

en mi cuarto.

LEONOR:

(Ahora sin duda (Aparte)

da en su aposento con él).

PEDRO:

Entrad conmigo las dos,

que os tengo que hablar… mas ¿qué

es aquello?

Déjase caer el candelero INÉS

INÉS:

El candelero

se me cayó.

PEDRO:

¡Que no estés

nunca, Inés, en lo que haces!

INÉS:

Si estoy, señor.

Vanse don PEDRO y LEONOR

BEATRIZ:

Oye, Inés;

pues mi padre se recoge

tan presto, haz al punto que

salgan de ahí aquestos hombres

sin que lo llegue a entender

Leonor.

INÉS:

No lo entenderá.

Mas dime cómo ha de ser,

que mi señor no bajó

con don Juan por ser cortés

tanto como por cerrar

las puertas.

BEATRIZ:

Procura hacer

que salgan como pudieren.

Vase BEATRIZ

INÉS:

Ya por donde salgan sé.

—Mis aprensados señores,

bien desdoblaros podéis.

ALONSO:

¡Vive Dios, que si no fuera,

pícaro, por no sé qué,

que te matara!

No pude

más, si los vidrios quebré,

que eran vidrios, en efecto.

INÉS:

Venid conmigo.

ALONSO:

¡Ay, Inés!

Si fuera por ti el secreto,

fuera empleado más bien.

MOSCATEL:

No fuera sino es más mal.

ALONSO:

¿Qué ahora de temor estés?

Vamos.

A INÉS

Mas, por no perder

ocasión, toma un abrazo.

MOSCATEL:

(Cordero en brazos de Inés, (Aparte)

el hombre le vio mil veces,

pero sola aquesta vez

es el abrazado el hombre

y el cordero el que lo ve.

INÉS:

Salgamos presto de aquí.

ALONSO:

¿Quién dice que no?

INÉS:

Que aunque

mi señor cerró las puertas,

bien salir los dos podréis;

arrojaos sin que os sientan

por este balcón. Ea, pues.

ALONSO:

¿Eso tenemos agora,

Inés? ¿Balconear, después

de una alacena?

INÉS:

Esto es fuerza.

MOSCATEL:

Y digas, la tal Inés,

¿Es muy alto?

INÉS:

Del segundo

cuarto no más; no aguardaréis.

ALONSO:

¿Mas no me quiebro una pierna?

Hombres que enamoráis, ved;

si estos lances en quien ama

se dejan aborrecer,

en quien no ama, ¿qué será?

¡Mal haya quien quiere bien!

Vanse

FIN DEL ACTO SEGUNDO

ACTO TERCERO

Salen INÉS y BEATRIZ

INÉS:

Porque del balcón habiendo

los dos Luzbeles caído…

BEATRIZ:

¡Ay, Dios! ¿Cómo, Inés, ha sido?

INÉS:

…llegaron con mucho estruendo

unos hombres, pretendiendo

conocerlos, y después

repararon (tanta es

de amo y mozo la destreza)

el uno con la cabeza

lo que el otro con los pies.

BEATRIZ:

¿Qué dices?

INÉS:

Lo que ha pasado.

BEATRIZ:

¿Quién, Inés, te lo contó?

INÉS:

Cuanto he referido yo

relación es de un criado

del galán de pie quebrado,

como copla, que por ti

saltó del balcón.

BEATRIZ:

Y di:

¿quién le vulneró?… le ha herido,

digo.

INÉS:

Eso no se ha sabido.

BEATRIZ:

¿Doliente en fin yace?

INÉS:

Sí;

pierna y cabeza llevó

quebradas, aunque ya está

mucho mejor.

BEATRIZ:

¿Quedará

claudicante?

INÉS:

¿Qué sé yo

que es claudicante? ¡Que no

has de perder vicio tal!

BEATRIZ:

¿Hay demencia? ¿Hay tosca igual?

Di, ¿el claudicante no es

hombre de alternados pies

que se ambula desigual?

INÉS:

No sé lo que es ni que no;

sólo sé, de temor llena,

que ha estado herido.

BEATRIZ:

(Su pena, (Aparte)

¡ay de mí!, padezco yo.

¿Qué pócima que bebió

—¡Qué delirio! ¡Qué ardimiento!

¡Qué ultraje! ¡Qué tormento!—

el alma por el oído

que la concibe un sentido,

y la aborta un sentimiento?

¿Qué es lo que pasa por mí?

Pero si yo de mí sé,

yo misma me lo diré.

Conjurado contra mí

al dios de los necios vi,

por ver cuánto baldonaba

su deidad; y cuando estaba

más fiera en la ofensa mía,

ya los efectos sentía

de las causas que ignoraba.

Un hombre en mi cuarto entró

de mis ansias informado,

resuelto y determinado.

Acción fue que me obligó

al compás que me ofendió,

pues sí ofensa el amor piensa,

la acción ser en mi defensa

la construye obligación.

Luego compatibles son

la obligación y la ofensa.

Vino mi padre, y aquí

trágica mi historia fuera

sí cortés no obedeciera

los preceptos que le di.

Por mí escondido, y por mí

precipitado y caído,

quedó de otra mano herido;

pues si iguales llego a ver

que sentir y agradecer,

¿cuál será lo preferido?

Es decir que su mal siento

ilícito a mi valor

y lícito no a mí amor

faltarme agradecimiento;

sentir por mi parte intento

que a mí se pueda atrever;

por la suya, que a tener

llegue por mí tal pesar;

y temo acabar de amar

donde empiezo a agradecer).

INÉS:

¿Qué pena es ésta, señora?

¿Qué tienes, que triste estás?

BEATRIZ:

¿Qué quieres que tenga más?

INÉS:

No le gastes a la aurora

las blancas perlas agora

que has de echar menos después.

BEATRIZ:

¡Ay, Inés mía! ¡Ay, Inés!

Si tú guardarme quisieras

un secreto, tú supieras mi

tormento.

INÉS:

Dile pues;

que aunque siempre en mi lugar

San Secreto esclarecido

día de trabajo ha sido,

le quiero canonizar

y hacer fiesta de guardar.

BEATRIZ:

Pues si eso ha de ser así,

yo he de fiarme de ti.

A este galán caballero

agradecer, Inés, quiero lo que

ha pasado por mí.

Pero no quisiera que él

sepa que lo siento yo,

porque ser piadosa, no

es dejar de ser crüel.

A mi obligación fïel,

y fïel a mi honor, que intente

saber de él mi fe consiente,

no por él, sino por mí.

INÉS:

Claro está que será así.

(¡Ay, señores, que ya siente!)

BEATRIZ:

Quisiera que te llegaras,

como que de ti salía

a visitarle, Inés mía,

y de su mal te informaras.

INÉS:

¿Y qué más?

BEATRIZ:

Que le llevaras

una banda, y le dijeras

que tú la ladrona eras

del favor.

INÉS:

Está muy bien;

y haré este papel tan bien

como tú misma lo hicieras.

Dame la banda, y verás

cuál mi chinelita anda.

BEATRIZ:

Yo voy, Inés, por la banda;

pero mira que jamás

nada a Leonor le dirás.

INÉS:

Nada le diré a Leonor.

Vase BEATRIZ y sale LEONOR

¡Victoria por el Amor!

LEONOR:

¿De qué es el contento, Inés?

INÉS:

Yo te lo diré después,

aunque primero es mejor,

que reviento, te prometo,

porque en Dios y mi conciencia

que hizo vuestra diligencia en

Beatriz un grande efeto.

LEONOR:

¿Qué fue?

INÉS:

Encargóme un secreto,

y fue haberme encomendado

que le cuente de contado;

claro es, pues cuando no fuera

por decirlo, lo dijera

por habérmelo encargado.

De Beatriz la fantasía

ya don Alonso rindió;

en tal lenguaje le habló

que, a pesar de su porfía,

conmigo una banda envía;

en fin, en fin, ha de ser

mujer cualquiera mujer.

Por la banda quiero ir, y,

pues te lo he de decir

yo, tú no lo has de saber.

Vase INÉS

LEONOR:

Digo que no lo sabré.

Sale don JUAN

JUAN:

Pues ya yo lo tengo oído;

………………… (—ido)

………………… (—é).

………………… (—é)

ahora veo que en amor

número hay, pues en rigor,

por no dejarte infeliz

crece un afecto en Beatriz

cuando ha faltado en Leonor.

LEONOR:

Pues, ¿en mi ha faltado?

JUAN:

Sí,

en ti, Leonor, ha faltado;

que aunque he sufrido y callado

mis desdichas hasta aquí,

fue porque pensé hoy de ti

que averiguarlas pudiera

sin que a ti te lo dijera;

mas siendo fuerza sentirlas,

no muera yo sin decirlas,

ya que sin vengarlas muera.

Don Alonso por tu gusto

a hablar a Beatriz entró;

ni arguyo ni pruebo yo

si fue justo o no fue justo.

Por excusar su disgusto

a costa de su opinión se

arrojó por un balcón;

y ya que en la calle estaba

a esperar en qué paraba

su empeño, fue en ocasión

el bajar, que habían entrado

dos hombres en ella, y yo

me desvié, porque no

les diese el verme cuidado.

Estando, pues, apartado,

las cuchilladas oí,

y a ellas al punto acudí;

y por presto que llegué,

ya los dos hombres no hallé

y herido a mi amigo vi.

Mira si de mis recelos

puede haber causa mayor,

pues en su fingido amor

vi mis verdaderos celos.

………………… (-elos)

Quien acuchilla (¡Ay de mí,

Leonor!) en tu calle así

a quien sale de tu casa,

bien dice que en ella pasa

mi agravio. Por ti y por mí

disimular he querido,

como he dicho, hasta llegar

(¡ay Leonor!) a averiguar

quién ese galán ha sido;

y viendo que no he podido

y que son intentos vanos

porque mis celos villanos

no murmuren en mi mengua,

quiero que diga la lengua

lo que no han hecho las manos.

¡Quédate, ingrata, que no,

pues que ya me he declarado,

me has de ver desengañado

en tu vida!

LEONOR:

Pero yo,

¿no tengo una hermana?

JUAN:

No;

que si tú hermana tuvieras

de quien amores supieras,

no culparla procuraras

………………… (—aras)

ni de burlas ni de veras;

y supuesto que has querido

fingirla un galán, infiero

que a tenerle verdadero

no se dieras fingido.

LEONOR:

¡Plegue al cielo…!

JUAN:

No te pido

satisfacciones, Leonor.

LEONOR:

Ni éstas lo son, que es error

cuando nunca te he ofendido.

JUAN:

Pues que tú la causa has sido,

deja que muera mi amor.

Vanse. Salen don ALONSO y MOSCATEL

MOSCATEL:

Señor, ¿qué tienes? ¿Qué es eso?

¿En qué piensas? ¿En qué tratas?

¿En qué discurres? ¿En qué

imaginas? ¿En qué andas?

¿Tú melancólico? ¿Tú

divertido? ¿Qué mudanza

es aquésta? ¿Tan válida

ha sido una cuchillada?

¿Tanto poder ha tenido

tu herida, tanta privanza

un balcón, que han acabado

contigo no hablar de chanza?

ALONSO:

¡Ay de mí!, que no sé, no,

qué es lo que siento en el alma,

que es bien y parece mal,

que es gusto y parece ansia,

que es gloria y parece pena;

dicha, y parece desgracia,

contento, y parece agravio;

lisonja, y parece rabia;

porque es un loco accidente

que a un tiempo da vida y mata,

como veneno compuesto

de calidades contrarias.

MOSCATEL:

¡Hemos hecho buena hacienda!

ALONSO:

¿De qué te ríes?

MOSCATEL:

No es nada.

ALONSO:

¡Ay de mí!

MOSCATEL:

¡Otra vez!

ALONSO:

¿De qué es,

Moscatel, la carcajada?

MOSCATEL:

Del suspiro, “ay de mi”.

ALONSO:

¿Por qué?

MOSCATEL:

Porque, señor mío, engañan

los señores: “ay de mí” es,

amor te cogió en su trampa.

ALONSO:

Sin duda que estás borracho.

¿Yo amor?

MOSCATEL:

Tu amor.

ALONSO:

Pues, ¿qué hallas

en mi, para imaginar cosa

de mí tan contraria?

MOSCATEL:

Unas cosas que se dicen,

y otras cosas que se callan.

ALONSO:

¿Yo enamorado? ¿De quién,

si yo no he visto a otra dama

sino a Beatriz?

MOSCATEL:

De Beatriz.

ALONSO:

¿Yo, de un Ovidio con sayas?

¿Yo, de un Virgilio con ropa,

y un Cicerón con enaguas?

MOSCATEL:

¡Tú, señor! ¿No me dijiste

que no era tan afectada

como don Juan te había dicho?

ALONSO:

Es verdad.

MOSCATEL:

¿Tú no la alabas

de hermosa?

ALONSO:

Sí.

MOSCATEL:

Tú no sientes

que hombres en su calle haya

que acuchillen.

ALONSO:

No lo niego,

pero tal tengo la causa.

MOSCATEL:

Luego son celos.

ALONSO:

No son;

que no se me diera nada

que hubiera hombres, como dieran

celos y no cuchilladas;

fuera de que, si yo fuí

a verla, fue por burlarla,

de don Juan apadrinado,

y fuera historia muy mala

haberme llevado a ser

el burlado yo.

MOSCATEL:

En la plaza

un toricantano un día

entró a dar una lanzada,

de un su amigo apadrinado;

y airoso terció la capa,

galán se quitó el sombrero,

y osado tomó la lanza

viento pasos del toril.

Salió un toro, y cara a cara

hacia el caballo se vino,

aunque pareció anca a anca,

porque el caballo y el toro,

murmurando a las espaldas,

se echaron dos melecinas

con el cuerno y con el asta.

Cayó el caballero encima

del toro, sacó la espada

el tal padrino, y por dar

al toro una cuchillada,

a su ahijado se la dio;

y siendo de buena marca,

levantóse el caballero

preguntado en voces altas:

“¿Saben ustedes a quién

este hidalgo apadrinaba?

¿A mi, o al toro?” Y ninguno

le supo decir palabra.

Aplícate: apadrinado

de don Juan, fuiste a la casa

de Beatriz, la suerte erraste,

y nadie a saber alcanza

si era don Juan tu padrino,

o de Beatriz.

ALONSO:

¡Calla, calla!

¡Qué mal aplicado cuento!

MOSCATEL:

Bien o mal, doy a Dios gracias

de que ya no reñirás

mi amor, pues que ya en la danza

entras también.

ALONSO:

Si es así,

dime ya de aquesa dama

qué es el nombre, enamorado.

¿De qué servicio es guardarla?

MOSCATEL:

Eso no, que no se pierde

tan presto una mala maña.

Llama INÉS dentro

ALONSO:

Mira quién llama a esa puerta.

MOSCATEL:

¿Quién es?

Sale INÉS

INÉS:

¿Está tu amo en casa,

Moscatel?

MOSCATEL:

(¡Cielos! ¿Qué miro? (Aparte)

Inés es ésta). ¡Ay, ingrata!

¡Viven los cielos, que vienes

a verle!

INÉS:

Pues, ¿qué pensabas?

(Quiero decir que es verdad, (Aparte)

porque lo que más me agrada

es dar celos de poquito).

Porque le importa a mi fama

que don Alonso conozca

que sé cumplir mi palabra.

MOSCATEL:

¡Bien honrado pundonor!

INÉS:

Quita.

MOSCATEL:

No has de entrar.

INÉS:

Aparta.

ALONSO:

¿Quién habla contigo?

MOSCATEL:

Nadie.

INÉS:

Miente, que alguien es quien habla.

ALONSO:

Y muy alguien. Inés mía,

una y mil veces me abraza.

INÉS:

Mil veces te abrazo y una,

por pagarte en otras tantas.

Pellízquela MOSCATEL

¡Ay!

ALONSO:

¿Qué es eso?

INÉS:

Diome un golpe

la guarnición de tu daga.

ALONSO:

No dudo que tu venida

sea a darme vida y alma,

que aunque tú con Moscatel

me respondiste enojada,

en fin sabes que te quiero,

y no has de ser siempre ingrata.

INÉS:

Nunca lo fuí yo contigo,

que a la primera palabra

dije que a verte vendría.

ALONSO:

¡Pícaro! Pues ¿tú me engañas?

MOSCATEL:

¿Yo, señor?

ALONSO:

¡Viven los cielos

que he de matarte a patadas!

MOSCATEL:

(Cumplióse el refrán; mas no, (Aparte)

que hacerme bailar les falta).

INÉS:

En sabiendo a lo que vengo,

Moscatel se desengaña.

Duren los celos un poco.

MOSCATEL:

¡Voto a Dios! De una picana…

INÉS:

Pícaro, hablad con respeto;

mirad que soy vuestra ama.

A don ALONSO

A solas quisiera hablarte.

MOSCATEL:

¿A solas?

ALONSO:

Salte allá, y guarda

esa puerta.

MOSCATEL:

(¿Yo la puerta? (Aparte)

¡Viven los cielos!)

ALONSO:

¿Qué hablas?

MOSCATEL:

Que soy leal, y no tengo

de consentir tal infamia,

que por una picarona

exceso ninguno hagas

y se aventure la vida.

ALONSO:

¿De cuándo acá tanto guardas

mi salud? Sale allá fuera.

MOSCATEL:

No me saldré, si me matas,

que esto conviene a tu vida.

ALONSO:

Nunca te he visto con tanta

lealtad.

MOSCATEL:

Guardóla otras veces

para esta ocasión.

ALONSO:

Ya basta.

Échale a empellones

Ya estás sola; vuelve, Inés,

a abrazarme.

INÉS:

Aunque culpada

me has hecho en venir a verte,

por la opinión de mi ama

ha sido, no porque vengo,

como, dije, por tu causa.

ALONSO:

No sé qué quieras decirme.

INÉS:

Dirélo en breves palabras.

Beatriz, habiendo sabido

cómo hubo unas cuchilladas

de donde herido saliste

a las puertas de su casa,

de tu herida condolida,

de tu término obligada

y de tu salud dudosa,

te envía toda esta banda.

Favor es suyo, aunque ella

me mandó que no llegaras a

saber que ella la envía.

Con esto, adiós.

ALONSO:

Oye, aguarda.

¿Beatriz se acuerda de mí?

¿Beatriz siente mis desgracias?

¿Beatriz me envía favores?

Novedad se me hace extraña.

INÉS:

A mí no, porque en sabiendo

que era tu voluntad falsa,

supe que sería dichosa;

que por no acertar en nada,

más con nosotras merece

quien finge, que no quien ama.

Sale MOSCATEL

MOSCATEL:

(¡Qué mal descansa un celoso! (Aparte)

¡Qué mal un triste descansa!

Mis penas veré, que menos es

verlas que imaginarlas).

ALONSO:

Inés bella, pues Beatriz

hoy de extremo a extremo pasa,

paso yo de extremo a extremo;

que aunque fineza no haga

de enamorado, de noble

la he de hacer. Aquí aguarda

a que le escriba un papel.

MOSCATEL:

(Él se entra en esotra cuadra; (Aparte)

descanse mi corazón).

Tigre fregatriz de Hircania

vil cocodrilo de Egipto,

sierpe vil, león de Albania,

¿tendrá mi lengua razones,

tendrán mis labios palabras

para quejarse de ti?

INÉS:

No.

MOSCATEL:

Pues si voces me faltan,

tengan mis manos licencia

de darte de bofetadas

siquiera.

INÉS:

No quiera hacer tu

mano tal, que ya bastan

las burlas, que todo ha sido

por sólo tomar venganza

de que dudases de mí

que soy casta.

MOSCATEL:

¿Qué haces casta?

Creeré primero traidora.

INÉS:

No vine a ver…

MOSCATEL:

Tú me engañas.

INÉS:

… a tu amo.

MOSCATEL:

Pues, ¿por qué?

INÉS:

A traerle…

MOSCATEL:

¿Qué?

INÉS:

…una banda.

MOSCATEL:

¿Cúya?

INÉS:

De Beatriz, que ya

un poco más claro habla.

MOSCATEL:

¿Y el abrazo?

INÉS:

Fruta fue

de palacio; eso no agravia,

que si él abrazó el cuerpo,

el alma tú.

MOSCATEL:

Inés ingrata,

si le das el cuerpo al otro,

¡dale a Barrabás el alma!

INÉS:

Picón fue.

MOSCATEL:

Pues los picones,

si juegan, muden baraja

o truequen la suerte. Dame

los brazos.

INÉS:

De buena gana.

Sale don ALONSO

ALONSO:

¿Qué es esto?

INÉS:

¿Esto?

Abrazar, en mi tierra.

MOSCATEL:

Ha sido tanta

la alegría de haber visto

que ya esa fiera se ablanda

—La curiosidad perdona,

si he escuchado cuanto hablas—,

que le di a Inés este abrazo

en albricias de la banda.

ALONSO:

Toma, Inés, este papel

que le has de dar a tu ama,

y para ti este diamante.

INÉS:

¡Vivas edades más largas

que…! Claro está que es el fénix

suegra mentira de Arabia.

Vase INÉS

MOSCATEL:

¿Diamante la diste?

ALONSO:

Si.

MOSCATEL:

¿Y de balde?

ALONSO:

¡Qué ignorancia!

MOSCATEL:

Mil me lleven diablos hoy

heréticos, si no amas

a Beatriz.

ALONSO:

¿En qué los ves?

MOSCATEL:

En que das sin esperanza.

No está en uso, ni está en rueca.

ALONSO:

Quien agradece no ama,

y yo estoy agradecido,

no enamorado.

MOSCATEL:

Esto basta,

que en el infierno de amor,

dicen que tiene más almas

la virtud, de agradecidas,

que no los vicios, de ingratas.

Y así, hagamos, señor, cuentas,

que no he de quedar en casa.

ALONSO:

¿Por qué, Moscatel?

MOSCATEL:

Porque

amo no quiero que ama,

y que no me acuda a mí

por acudir a su dama.

ALONSO:

Bien el haberte sufrido

tantas locuras me pagas.

MOSCATEL:

Esto ha de ser.

Sale don JUAN

JUAN:

¿Qué ha de ser?

ALONSO:

Irse quiere de mi casa.

JUAN:

¿Por qué, Moscatel?

MOSCATEL:

Porque

ha hecho la mayor infamia,

la mayor ruindad, mayor

bajeza, mayor …

JUAN:

¡Acaba!

¿Qué ha sido?

MOSCATEL:

¡Hase enamorado!

Mira se tengo harta causa.

ALONSO:

En esta locura ha dado

por haber visto con cuánta

fineza sirvo a Beatriz

por vuestro amor.

JUAN:

A Amor gracias…

ALONSO:

¿Cómo?

JUAN:

…que ya de ese empeño

libre estáis, como se acaba

hoy mi amor.

ALONSO:

Pues, ¿y Leonor?

JUAN:

Leonor de mi pecho falta,

que como Amor es Fortuna,

sujeto vive a mudanzas.

¿Vuestra amada, don Alonso?

ALONSO:

Yo no he ni de hablarla

ni de verla en mi vida.

Pues, ¿volveré yo a su casa

y a su calle a hablarla y verla,

por la tarde y la mañana,

siendo yo el descalabrado,

y vos, la cabeza sana,

no lo haréis?

JUAN:

No, porque herida

más penetrante y tirana

son mis celos, porque son

mortal herida del alma.

ALONSO:

Pues troquemos las heridas,

que yo primero tomara,

sea mortal o venial,

tener hoy descalabrada

el alma que la cabeza,

y esto bien claro se saca

del efecto, pues si curan

en falso una herida, mata,

y a los celosos da vida

cualquier cura, aunque sea falsa.

JUAN:

En fin, don Alonso, sea

con poca o con mucha causa,

no he de volver a poneros

en la confusión pasada.

ALONSO:

Ni por mí habéis de dejarlo,

que a mi no se me da nada.

JUAN:

Por mí lo dejo, y por vos,

porque vuestra herida basta.

ALONSO:

De una herida no escarmientan

caballos de buena casta.

JUAN:

¿Yo me volveré a llegar

allá? ¡Suerte excusada!

ALONSO:

Pues cuando por vos no sea,

por ver si a saber se alcanza

quién me ha herido, he de volver.

JUAN:

Cuando importe a vuestra fama

desde acá fuera podremos

hacer diligencias varias.

ALONSO:

Yo más pretendo, don Juan,

buena opinión con las damas

que con los hombres, y no

es bien que mujer tan vana

como Beatriz, de mí piense…

JUAN:

Yo sabré desengañarla

de todo.

ALONSO:

Don Juan, don Juan,

hablemos verdades claras;

yo he de ir a ver a Beatriz.

MOSCATEL:

¡Hablara para mañana!

¡Y dirá que miento yo!

JUAN:

Si eso os importa, ¿qué os falta?

Id vos muy en hora buena.

ALONSO:

¿Cómo, sin que las espaldas

me guardéis vos y Leonor?

JUAN:

Yo no he de volver a hablarla.

ALONSO:

Esto habéis de hacer por mí;

que no es cosa tan extraña,

por hacer tercio a un amigo,

volver a hablar a una dama.

JUAN:

Por vos, don Alonso, haré

lo que en mi vida pensaba.

MOSCATEL:

¿Qué os andáis haciendo puntas,

nobles de capa y espada,

si ambos deseáis ir a verlas?

Y no hay cosa más usada

que ser amancebamientos

en los estrados y salas,

ad perpetuam rei memoriam

litigados, y se hallan

contra los celos fiscales

dos amigos y dos damas,

porque cuando el uno riñe,

el otro las paces trata.

JUAN:

Ahora bien, por vos iré;

mas mirad, antes que vaya,

que hay alacena.

ALONSO:

¿Qué importa?

MOSCATEL:

Que hay balconazo.

ALONSO:

¡Que haya!

MOSCATEL:

Que hay cuchillada.

ALONSO:

Eso no;

fuera de que si amor traza

que por sola una mentira

me sucedan cosas tantas,

vengan ya, por ser verdades,

alacena y cuchilladas.

Vanse. Salen don DIEGO y don LUIS

DIEGO:

Ya sabréis la voluntad

con que siempre os he servido

LUIS:

Conozco vuestra amistad,

y sé, don Diego, que ha sido

con fineza y con verdad.

DIEGO:

Pues no me tengáis a exceso

una reprensión.

LUIS:

No haré.

DIEGO:

Aquel pasado suceso…

LUIS:

Queréisme decir que fue

locura, ya lo confieso;

porque haber a un hombre herido

que conmigo no ha tenido

lances de competidor

no trae disculpa mejor,

Diego, que no haberla habido.

Fuerza es remediarlo, pues

quien lleva ya en sus recelos

……………… [ —és ]

perdido el miedo a los celos,

no se le tendrá después.

DIEGO:

Y ahora, ¿qué habéis de hacer

de lo que ya se trató?

Pues es cierto que a saber

vuestros intento llegó

don Pedro.

LUIS:

¿Qué hay que temer?

Deshácese un casamiento,

siendo santo sacramento,

después que se efectüó,

¿y no lo desharé yo

sin efectüarle?

Sale don PEDRO

PEDRO:

(Atento (Aparte)

a este hielo que me abrasa,

a esto, que me hiela, ardor,

a lo que en mi agravio pasa,

y al respeto de mi honor,

salgo tan tarde de mi casa.

A don Luis pretendo hablar,

que mejor es acabar

de una vez con mi recelo,

que no esperar que un mozuelo

que es fábula del lugar

se me atreva. Él viene aquí.

¡Cuánto de verle me alegro

galán y noble! Éste si.

DIEGO:

Vuestro suegro viene allí.

LUIS:

Pues huyamos de mi suegro.

PEDRO:

¡Señor don Luis! Informado

de deudos vuestros he estado

de que honrar habéis querido

mi casa, y agradecido

como es justo, os he buscado

para mostrar cuánto estoy

ufano de merecer…

LUIS:

Señor don Pedro, yo soy

el que las dichas de ayer

tiene por disculpas hoy.

Confieso que me atreví

a tanto empeño, y que fuí

venturoso en tanto empeño,

pues ser de estas honras dueño

por lo menos merecí.

Pero soy tan desdichado,

aun con las dichas, señor,

que para tomar estado,

un nuevo empeño de honor

lo ha deshecho y lo ha estorbado.

PEDRO:

¿De honor empeño (¡ay de mí!)

os retira de esto?

LUIS:

Si.

PEDRO:

Pues ¿cómo? ¿En qué (¡estoy mortal!)

puede a Beatriz estar mal?

LUIS:

Que no lo entendáis así,

que de vuestro enojo ha sido

el honor mal entendido.

Vos de mis disculpas no…

PEDRO:

¿De qué suerte?

LUIS:

Porque yo,

señor, habiendo sabido

que su majestad —que el cielo

guarde por sol de esta esfera,

por planeta de este suelo—,

con su católico celo

sale aquesta primavera,

y sabiendo cómo hacia

gente un señor de quien fuí

deudo, por ventura mía,

que me honrase le pedí

con alguna compañía.

Hámela dado. Éste ha sido

el empeño que he tenido

para no tomar estado,

que el que es marido y soldado,

no es soldado o no es marido.

Si yo volviese, señor,

entonces con más valor

me podéis hacer feliz,

porque hoy casar con Beatriz

no le está bien a mi honor.

Vanse don DIEGO y don LUIS

PEDRO:

“Porque hoy casar con Beatriz…”

¡Válgame el cielo! ¿Qué ha sido

lo que he visto, lo que he oído?

Poco siento, ¡ay infeliz!

No me deja mi sentido…

Pero afligirme es error;

si en aquel caso consiste

su honor, miente mi temor,

que en fin, cuanto piensa un triste

siempre ha de ser lo peor.

Vase. Salen BEATRIZ e INÉS

BEATRIZ:

Inés, ¿cómo el papel tomaste?

INÉS:

Como

todo cuanto me dan, señora tomo.

BEATRIZ:

Sin duda le dirías

que de mi parte ibas.

INÉS:

Desconfías

de mi sin causa, porque yo he callado

que era tuya la banda, y el recado

callé por tu respeto,

como suelo callar cualquier secreto.

BEATRIZ:

Pues, Inés, ¿a qué efeto,

si es así, me has traído

papel?

INÉS:

(¡Vive el Señor, que me ha cogido! (Aparte)

Mas yo me soltaré). Que le trajera,

me dijo, y que si acaso hallar pudiera

ocasión, te le diese.

Yo lo tomé porque de mi creyese

cuán de su parte estaba;

que, puesto que una banda le llevaba

hurtada, que era tuya, bien creería

que un papel, que es más fácil, te traería.

BEATRIZ:

Esta satisfacción algo me agrada.

INÉS:

(Aqueso es dar satisfacción honrada).

Leonor, señora, viene.

Sale LEONOR

BEATRIZ:

Pues, que el papel me vea, no conviene.

Vase BEATRIZ

LEONOR:

Bien pudiera yo agora

decir con mayor causa —¿quién lo ignora?—

¿qué idioma fue misivo el que en lineado

papel ocultas en tu manga ajado?

BEATRIZ:

Y yo también pudiera

decir que en vano preguntarlo fuera,

pues quien saber no quiere

lo que quiero decir, saber no espere

lo que callarle quiero.

LEONOR:

¡Inés, Inés!

INÉS:

¿Pues no por hablar muero?

LEONOR:

Inés, oyes, ¿qué ha sido este papel?

INÉS:

¡Qué poco te he debido!

¿No aguardaras siquiera

a que sin preguntar te lo dijera?

Que se me hace conciencia, te prometo,

la pregunta llevar, pero ¡un secreto!

Al paño BEATRIZ

BEATRIZ:

Mal segura, escuchar desde aquí quiero

que hablan las dos.

INÉS:

Fuí a verle, y lo primero

le dije que Beatriz me lo mandaba.

LEONOR:

Bien hiciste.

BEATRIZ:

Yo mal, pues me fïaba

de crïada. ¡Ay, Leonor, que en ellas anda!

INÉS:

Lo segundo, en su hombre di la banda.

BEATRIZ:

¡Ay, infeliz! ¿Qué he oído?

LEONOR:

En esa cuadra hay ruido.

INÉS:

Don Juan es el que ha entrado.

LEONOR:

Pues, ¿cómo, si de aquí se fue enojado,

diciendo que en su vida no me había

de ver?

INÉS:

¡Que estés tan nueva todavía

que no sepas que cuando está un amante

diciendo más furioso y arrogante

“No he de volver a verte, ingrata bella”

es cuando muere por volver a ella!

BEATRIZ:

Ya que a escuchar mis penas he empezado,

acabe de escucharlas mi cuidado.

Salen don JUAN, don ALONSO y MOSCATEL

JUAN:

Pensarás que me han traído

a verte, Leonor, y hablarte

mis celos, porque los celos

—perdona el civil lenguaje—

son ordinarios de amor,

que así llevan como traen.

Pues no, Leonor, no he venido

para que me desengañes,

porque el desaire de amor

es hablar en el desaire.

Con otra ocasión he vuelto

a pisar estos umbrales,

porque nunca les faltó

ocasión a los pesares.

Don Alonso, a quien tú hiciste

de Beatriz fingido amante,

desairado de tu casa

salió con el primer lance,

tanto, que porque no piensen

de Beatriz las vanidades

que el no volver aquí es

de escarmentado y cobarde,

me ha pedido que le traiga

a verla. ¿Cómo negarle

puedo yo lo mismo a él,

que él no me negó a mí antes?

BEATRIZ:

¡En notable obligación

estoy, cierto, a estos galanes!

JUAN:

Él viene, Leonor, a esto;

y porque en aquesta parte

nunca piensen mis desdichas,

nunca sospechen mis males,

nunca imaginan mis penas

que fue gana de buscarte,

en la calle me estaré

en tanto que a Beatriz hable

y de este escrúpulo leve,

y de esta malicia fácil

desempeñe su opinión,

su crédito desengañe.

Don Alonso, entrad, y pues

ya el sol, helado cadáver,

agonizando entre sombras,

en brazos de noche yace,

hablad a Beatriz, y ved

que aquí don Pedro no os halle.

LEONOR:

Aguarda, don Juan, espera.

JUAN:

¿Qué quieres, Leonor, que aguarde?

LEONOR:

Desengaños.

JUAN:

Son en vano.

LEONOR:

Disculpas.

JUAN:

Serán en balde

Vase don JUAN

LEONOR:

Tras él iré, don Alonso;

luego vuelvo. Perdonadme,

pues en cualquiera suceso,

todo lo que es me era antes.

Vase LEONOR

ALONSO:

¿Mas que me voy sin hablar

a Beatriz?

MOSCATEL:

¿No dirás mas que

nos vemos en otro aprieto

al pasado semejante?

ALONSO:

Inés, dime dónde está,

para que entretanto le hable,

Beatriz.

Sale BEATRIZ

BEATRIZ:

Aquí está Beatriz,

escuchando los ultrajes

de una vil hermana, de un

falso amigo, de un infame

crïado, una crïada aleve,

y de un cauteloso amante,

porque entre Leonor, don Juan,

Inés y Moscatel halle,

si no consuelo a mis penas,

disculpa a mis disparates.

Y aunque pudiera de tantos

agravios, tantos pesares,

tantas ofensas y tantas

bajezas vuestras quejarme,

viendo que contra mí todos

el falso motín firmasteis,

porque en la corte del alma,

donde en pacíficas paces

reina el desdén, nunca tiene

el amor comunidades,

sólo en esta parte intento,

sólo quiero en esta parte,

como quejosa, ofenderme,

como ofendida, quejarme,

del mayor de mis agravios y

no el menor de mis males;

porque en las mujeres es

el más sensible desaire

que las ame la mentira

y no la verdad las ame.

¿Tan pocas las partes son

de mi hacienda y de mi sangre?

¿Tan pocas de mi persona

—decirlo tengo—, las partes

que hay, que si un hombre hubiera

que atrevido me mirase,

fuese con fingido amor?

¡Quiéreme a mi por burlarme,

a mi por…!

ALONSO:

Beatriz hermosa,

si de todos tus pesares

sales tan airosa como

de ése, que más sientes, sales,

fácil es el desengaño.

BEATRIZ:

¿Cómo el desengaño es fácil,

cuando el quererme es por burla?

ALONSO:

Si atiendes, con escucharme:

Tal vez por burla se atreve

uno al mar, sin que presuma,

viéndole jardín de espuma,

viéndole selva de nieve,

que hay peligro en él, y, en breve,

selva y jardín son horror.

Mar es amor en rigor;

luego en placer y en pesar,

si no hay burlas con el mar,

no hay burlas con el amor.

Tal vez, por burla o ensayo,

polvorista artificial

hace un rayo material,

y forja contra sí el rayo,

cuando con mortal desmayo

muere a su violento ardor.

Rayo es amor en rigor

contra su artífice; luego,

si no hay burlas con el fuego,

no hay burlas con el amor.

Tal vez desnuda un amigo

la espada para esgrimir

con otro, y le viene a herir

como si fuera enemigo;

su destreza es su castigo,

y así, usar de ella es error.

Espada amor en rigor es,

luego; desenvainada,

si no hay burlas con la espada,

no hay burlas con el amor.

Tal vez por burla, mirando

doméstica y mansa ya

una fiera, un hombre está

con ella, Beatriz, jugando;

cuando más la halaga blando,

volver suele a su furor.

Fiera es amor, en rigor,

luego, si ya lisonjera,

no hay burlas con una fiera,

no hay burlas con el amor.

Por burla al mar me entregué,

por burla el rayo encendí,

con blanca espada esgrimí,

con brava fiera jugué;

y así, en el mar me anegué,

del rayo sentí el ardor,

de acero y fiera el furor;

luego, si saben matar

fiera, acero, rayo y mar,

no hay burlas con el amor.

BEATRIZ:

A ese argumento…

Sale INÉS de prisa, alborotada, y LEONOR

LEONOR:

¡Ay de mi!

Huyendo salió a la calle

don Juan, y cuando le daba

voces, vi entrar a mi padre.

Esconder me importa agora…

BEATRIZ:

No, Leonor, porque ya es tarde…

LEONOR:

… a don Alonso.

BEATRIZ:

…que hoy

ha de saber cuanto pase

mi padre, pues tus engaños

se han de saber.

LEONOR:

Cuando trates

tú decirlo, yo sabré

culparte a ti, y disculparme;

y así, puesto que las dos

corremos el riesgo iguales,

iguales, Beatriz, busquemos

el remedio.

BEATRIZ:

Por mostrarte

a proceder bien, lo haré,

que es fuerza estar de tu parte.

MOSCATEL:

Alacena, como iglesia,

pido.

ALONSO:

Eso no haré, que es antes…

INÉS:

Él entra ya.

BEATRIZ:

Este aposento

hoy de su vista te guarde.

MOSCATEL:

¡Y a mi me guarde también!

ALONSO:

(¡Qué pesados son los lances (Aparte)

de amor hijo de familias!)

MOSCATEL:

Inés, avisa en la calle

que ya estamos escondidos;

que haya quien nos descalabre.

Escóndense los dos, y sale don PEDRO

PEDRO:

¿Tan tarde, y no han encendido?

Haz tú que unas luces saquen.

INÉS:

Ya las tengo prevenidas.

PEDRO:

(¡En mi casa tal desaire! (Aparte)

¡A mis ojos tal afrenta!

Cielos piadosos, o dadme

paciencia, o dadme la muerte.

BEATRIZ:

Señor, ¿qué tienes?

LEONOR:

¿Qué traes?

PEDRO:

Tengo honor, y traigo agravios…

aunque miento en esta parte,

puesto que yo no los traigo;

ellos vienen a buscarme

dentro de mi misma casa.

LEONOR:

(¡Ay de mí!) (Aparte)

INÉS:

(Todo se sabe). (Aparte)

BEATRIZ:

Pues, señor, ¿no me dirás

de qué estos extremos nacen?

PEDRO:

De tus locuras, Beatriz; que

ya es fuerza declararme,

viendo que por ti se atreve

hoy un mozuelo arrogante

al honor de aquesta casa.

LEONOR:

(Ya no hay cosa que no alcance). (Aparte)

BEATRIZ:

¿Yo, señor?

MOSCATEL aparte al paño

MOSCATEL:

Malo va esto.

PEDRO:

Sí, pues por ti don Luis hace

desprecios de ella, y de mí.

BEATRIZ:

(Convaleciendo va el lance). (Aparte)

LEONOR:

(Eso bien, cobré mi aliento). (Aparte)

Sale don JUAN

JUAN:

(Un caso bien puede errarse (Aparte)

de una vez, pero de dos

la una no le yerra nadie.

No he de esperar a que cierren

las puertas, y después baje

por el balcón don Alonso.

Remediarlo pienso antes).

Señor don Pedro, si en vos

hoy la amistad de mis padres,

heredada obligación

de mi casa y de mi sangre…

LEONOR:

(¿Qué es lo que intenta don Juan?)

BEATRIZ:

(Muerta estoy hasta escucharle).

JUAN:

…os obliga en un aprieto

a valerme y ampararme,

de vuestra casa a las puertas

me ha sucedido un desaire

con tres hombres, y me importa

no volver solo a buscarles.

Muy bien sé que puedo a vos

atreverme y declararme, porque

sé que es vuestro pecho el

Etna que dentro arde, aunque

cubierto de nieve.

PEDRO:

No paséis más adelante;

que ya sé que es ley precisa

de mi honor y de mi sangre

en esta edad no dejar

a hombre que de mi se vale.

Vamos.

JUAN:

En fin, sois quien sois.

(En llevando yo a tu padre,

Leonor, echa a don Alonso).

Habla ALONSO aparte al paño

ALONSO:

(Éstos son los que matarme

quisieron. No me está bien

ir con ellos ni quedarme).

PEDRO:

Esperad, que ya es de noche,

que de aquesa sala saque

un broquel, prenda olvidada

de mi mocedad.

JUAN:

Sacadle

presto.

BEATRIZ:

(¡Él se ha empeñado más

por donde pensó librarse!)

PEDRO:

¿Quién está aquí dentro?

ALONSO:

Un hombre.

Salen don ALONSO y MOSCATEL)

MOSCATEL:

Dice bien, porque no es nadie

el otro que está con él.

PEDRO:

Don Juan, pues que yo a ayudarte

iba contra tu enemigo,

obligación es más grande

el ayudarme tú a mí,

cuando es la causa más grave.

Este hombre ofende mi honor

y a mi me importa matarle.

ALONSO:

Don Juan, de tan grande empeño

la obligación tuya sabes.

Mi vida y las de estas damas

es preciso que yo ampare.

Riñen, y don JUAN en medio

LEONOR:

¡Ay de mi!

BEATRIZ:

—¡Infelice soy!

JUAN:

¿Quién vio empeño semejante?

PEDRO:

¿Te suspendes?

ALONSO:

¿Ahora dudas?

PEDRO:

Mas soy bastante a vengarme

sin ti.

JUAN:

Tente, don Alonso.

Tente, señor.

PEDRO:

Pues, ¿tú paces

pones?

ALONSO:

Pues, ¿tú contra mí

tan viles extremos haces?

Hablan dentro

LUIS:

Cuchilladas hay en casa

de don Pedro.

DIEGO:

Más no aguardes;

entremos, don Luis.

Salen don LUIS y don DIEGO

LUIS:

¡Teneos!

PEDRO:

Gente viene.

ALONSO:

¡Duro trance!

LUIS:

¿Qué es esto?

PEDRO:

Esto es, don Luis

satisfacer el ultraje

que te oí, pues si no está

bien a tu honor el casarte

con Beatriz, al mío está bien

satisfacer y vengarme.

LUIS:

Ahí verás que no sin causa

traté yo de disculparme,

que ya, por haber tenido

algún empeño en la calle…

ALONSO:

Sin duda que tú me heriste.

LUIS:

Es verdad.

ALONSO:

Yo he de vengarme.

JUAN:

Pues quiere el cielo que así

hoy mis celos desengañen,

viva Leonor en mi pecho.

A don PEDRO

Ya es forzoso que la guarde

contra ti.

PEDRO:

Don Juan, don Juan,

en aquesta casa nadie

ha de defender mis hijas

si no es con quien ellas casen.

ALONSO:

Esa palabra te tomo.

JUAN:

Pues el remedio es tan fácil

yo soy de Leonor.

ALONSO:

Y yo

de Beatriz.

PEDRO:

Fuerza es que calle;

que, ya sucedido el daño,

nada puede remediarse.

MOSCATEL:

En fin, el hombre más libre,

de las burlas de amor sale

herido, cojo y casado,

que es el mayor de sus males.

INÉS:

En fin, la mujer más loca,

más vana y más arrogante,

de las burlas del amor,

contra gusto suyo, sale

enamorada y casada,

que es lo peor.

MOSCATEL:

Inés, dame

esa mano; si ha de ser

no lo pensemos, y acaben

burlas de amor, que son veras.

ALONSO:

No se burle con él nadie,

sino escarmentad en mí;

todos del amor se guarden,

y perdonad al poeta

que humilde a esas plantas yace.

FIN DE LA COMEDIA