La influencia de este poeta fue muy grande entre sus coetáneos, y aún lo fue más tras su muerte, tanto en Francia como en el resto del mundo. En castellano, el modernismo no podría entenderse sin la figura de Verlaine. Algunos grandes poetas como Rubén Darío, Manuel Machado o Pablo Neruda sin duda habrían recorrido otros caminos de no haberse expuesto al influjo del poeta francés.

Esta antología recorre toda la producción del que fue elegido «Príncipe de los Poetas» (1894) y es una semblanza de la vida tan intensa como autodestructiva que vivió. Su personalidad muestra ciertos desdoblamientos que le llevan de las efusiones sentimentales, que le son más frecuentes, a la irascibilidad y el delirio, no menos habituales. Fue un gran admirador de Baudelaire.

Paul Verlaine

Poemas

ePub r1.2

Titivillus 22.01.2022

Paul Verlaine, 2008

Traducción: Carmen Morales & Claude Dubois

Ilustraciones: Louis Joos

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Arte poética

A Charles Morice.

Música ante todo,

y para ello prefiere el verso Imparisílabo

más vago y más soluble en el aire,

sin nada en él que pese o que pose.

Es necesario además que no vayas

eligiendo tus palabras sin algún equívoco:

nada más apreciado que la canción gris

donde lo Indeciso se une a lo Preciso.

¡Es como unos bellos ojos tras unos velos,

es como la temblorosa luz meridiana,

es, en un cielo de tibio otoño,

como el azul enmarañado de claras estrellas!

Porque el matiz seguimos queriendo,

no el color, ¡solo el matiz!

¡Solo el matiz enlaza

el sueño con el sueño y la flauta con el cuerno!

¡Huye lo más lejos de la Pulla asesina,

la Gracia cruel y la Risa impura,

que hacen llorar los ojos del Azul,

y de todo ese ajo de mala cocina!

¡Coge la elocuencia y retuércele el cuello!

Harás bien, con enérgico impulso,

en hacer la Rima un poco más sensata.

Si no velamos por ello, ¿hasta dónde irá?

¡Oh! ¿quién dirá los males de la Rima?

¿Qué niño sordo o qué esclavo demente

forjó para nosotros esa baratija

que suena a hueco y a falso bajo la lima?

¡Música, una vez más, y siempre música!

Que tu verso sea ese algo elevado

que sentimos escaparse de un alma en marcha

hacia otros cielos, a otros amores.

Que tu verso sea la buenaventura

esparcida en el crispado viento de la mañana

que va oliendo a menta y a tomillo…

Y todo lo demás es literatura.

Antaño y hogaño

Limbos

La imaginación, reina,

mantiene sus alas extendidas,

pero el vestido que arrastra

tiene torpezas extremas.

Mientras tanto el Pensamiento,

mariposa, alza el vuelo y vuela,

rosa y negro claro, lanzado

fuera de la cabeza frívola.

La imaginación, asentada

en su trono, ¡esa ilustre silla!,

asiste, como indecisa,

a todo ese presto ajetreo,

y la mariposa se desboca,

sube y baja, se cierne y gira:

diríase en un naufragio

vuelcos del navío.

La reina llora de alegría

y de pena también, por culpa

de su corazón ahogado por el llanto,

y nada de ello entiende.

Psique Segunda, con todo, se cansa.

Su vuelo es como la mano aminorada

que cien juegos de magia

hicieron temblorosa.

¡Lástima, he aquí la agonía!

¿Quién lo hubiera pensado?

Y mientras que, buen genio

lleno de una suavidad láctea,

el bicho celeste

acaba palpitando en el suelo,

¡la imaginación[1] permanece

en su gloria solitaria!

Paralelamente

Usted me pidió…

Al Señor Borély.

Usted me pidió algunos versos sobre Amor,

ese libro mío, de emociones crueles y de desamparo,

lejos ya en mi Obra extraña que se acelera

y rueda, flujo más amargo día a día.

Qué decir, sino: «¡Poor Yorick!» o mejor

«¡Poor Lelian!» y pobre alma buena para todo, debilidad,

indolencia algunas veces, y caricia y pereza,

o partida de pronto a la guerra como para

romperlo todo de un pasado tan puro, tan castamente

ordenado por la belleza de los pensamientos sosegados,

y para sancionar tantas horas derrochadas en Dios.

Después vuelve, mi Obra, cansada de tal afán,

penitente, y cayendo de rodillas, las manos alzadas…

¡Rezad con y para el pobre Lelian!

Felicidad

Escuchad la canción…

Escuchad la canción tan suave

que solo llora para agradaros.

Es discreta, es ligera:

¡un murmullo del agua sobre el musgo!

La voz os fue conocida (y ¿querida?),

pero ahora está velada

como una viuda desolada

aunque aún digna como ella,

y en los largos pliegues de su velo

que palpita con las brisas de otoño,

oculta y muestra al corazón que se extraña

la verdad como una estrella.

Ella dice, la voz reconocida,

que la bondad es nuestra vida,

que del odio y de la envidia

nada queda, llegada la muerte.

Habla también de la gloria

de ser sencillo sin esperar más,

y de bodas de oro y de la tierna

dicha de una paz sin victoria.

Acoged a la voz que persiste

en su cándido epitalamio.

¡Venga, nada es mejor para el alma

que hacerse un alma menos triste!

Está apenada y de paso,

el alma que sufre sin ira,

y ¡qué clara es su moral!…

Escuchad la canción tan sabia.

Sabiduría

Ve, canción, vuela…

Ve, canción, vuela a toda prisa

a su encuentro, y dile

sin falta que en mi corazón fiel

un rayo feliz ha brillado,

disipando, luz santa,

esas tinieblas del amor:

desconfianza, duda, miedo,

¡y que he aquí el gran día!

Durante tiempo miedosa y muda,

¿oís?, la alegría,

como una alondra vivaz,

en el cielo claro ha cantado.

Ve pues, canción ingenua,

y que, sin ningún vano pesar,

sea bienvenida

la que regresa por fin.

La Buena Canción

Nevermore

Recuerdo, recuerdo, ¿qué quieres de mí? El otoño

hacía volar al tordo a través del aire sin vigor,

y el sol arrojaba un rayo monótono

al bosque ya amarilleando donde resuena el cierzo.

Estábamos a solas y caminábamos soñando,

ella y yo, cabellos y pensamientos al viento.

De pronto, volviendo hacia mí su mirada entrañable:

«¿Cuál fue tu día más hermoso?», dijo su voz de oro vivo,

su voz suave y sonora, de fresco timbre angelical.

Una sonrisa discreta le dio la réplica,

y besé su mano blanca, con devoción.

—¡Ah! las primeras flores, ¡qué perfumadas son!

¡y cómo suena con un murmullo encantador

el primer sí que sale de los labios amados!

Melancholia en Poemas saturninos

Toda la gracia…

Toda la gracia y todos los matices

en el tierno esplendor de sus dieciséis años,

ella tiene el candor de la infancia

y las mañas inocentes.

Sus ojos, que son ojos de ángel,

saben sin embargo, sin pensarlo,

despertar el deseo extraño

de un beso inmaterial.

Y su mano, pequeña hasta tal punto

que un pájaro mosca en ella no cabría,

cautiva, sin esperanza de fuga,

al corazón atrapado por ella en secreto.

En ella la inteligencia acude

en ayuda del alma noble; es

tan pura como espiritual:

¡lo que ha dicho, era necesario!

Y si la necedad le divierte

y la hace reír sin piedad,

sería, si fuera ella la musa,

clemente hasta la amistad,

hasta el amor —¿quién sabe? tal vez,

respecto a un poeta prendado

que mendigara bajo su ventana,

¡el muy atrevido!, un digno premio

por su canción ¡buena o mala!,

pero que atestigüe sinceramente,

sin nota falsa y sin fruslería,

el tierno mal que sufrimos cuando amamos.

La Buena Canción

Canción de otoño

Los largos sollozos

de los violines

del otoño

hieren mi corazón

con un langor

monótono.

Sofocado

y lívido, cuando

llega la hora,

recuerdo

los días pasados

y lloro;

y me marcho

al mal viento

que me lleva

de aquí para allá,

como a

hoja muerta.

Paisajes tristes en Poemas saturninos

A poor young shepherd

Le tengo tanto miedo a un beso

como a una abeja.

Sufro y velo

sin descanso:

¡le tengo miedo a un beso!

Sin embargo amo a Kate

y sus hermosos ojos.

Es delicada,

de finos rasgos ahora pálidos.

¡Oh, cuánto amo a Kate!

¡Es San Valentín!

Debo y no me atrevo

a decirle de mañana…

¡lo terrible

que es San Valentín!

Me está prometida,

¡afortunadamente!

Mas ¡qué aventura

la de ser un amante

junto a una prometida!

Le tengo tanto miedo a un beso

como a una abeja.

Sufro y velo

sin descanso:

¡le tengo miedo a un beso!

Romanzas sin palabras

Il bacio

¡Beso!, ¡malva real en el jardín de las caricias!

Vivo acompañamiento en el teclado de los dientes

de tiernos estribillos que Amor canta en los corazones ardientes

¡con su voz de arcángel de encantadoras languideces!

Sonoro y gracioso Beso, ¡Beso divino!

¡Voluptuosidad sin igual, embriaguez inenarrable!

¡Salud! El hombre, inclinado sobre tu copa adorable,

se embelesa con una dicha que no sabe agotar.

Como el vino del Rin y como la música,

consuelas y meces, y la tristeza

expira con la mueca de tu pliegue purpurino…

Que uno más grande, Goethe o Will, te dedique un verso clásico.

Yo mismo no puedo, miserable trovero de París,

regalarte más que este ramo de estrofas infantiles:

sé benigno y, como recompensa, sobre los labios traviesos

de Una que conozco, Beso, baja, y ríe.

Caprichos en Poemas saturninos

Mi sueño habitual

Tengo a menudo el sueño extraño y penetrante

de una mujer desconocida, y a la que amo, y que me ama

y que de una vez a otra, ni es del todo la misma

ni del todo una diferente, y me ama y me comprende.

Porque me comprende, y mi corazón, transparente

solo para ella, ¡lástima! deja de ser un problema

solo para ella, y este sudor de mi pálida frente,

solo ella sabe refrescarlo con su llanto.

¿Es morena, rubia o pelirroja? —Lo ignoro.

¿Su nombre? Recuerdo que es suave y sonoro

como los de los amados a quienes la Vida desterró.

Su mirada es semejante a la mirada de las estatuas,

y, en cuanto a su voz, lejana, y tranquila, y grave, tiene

los ecos de las voces amadas que se han callado.

Melancholia en Poemas saturninos

Green

Aquí tenéis frutas, flores, hojas y ramas,

y aquí tenéis mi corazón que solo late por vos.

No lo desgarréis con vuestras manos blancas

y que el humilde presente le sea dulce a vuestros ojos.

Llego cubierto aún de rocío

que el viento matutino viene a helar en mi frente.

Permitid que mi cansancio, a vuestros pies reposado,

anhele los queridos instantes que lo serenen.

Dejad que rechne en vuestro joven seno mi cabeza

llena todavía del eco de vuestros últimos besos;

dejadla apaciguarse de la gran tempestad,

y que yo duerma un poco ya que vos reposáis.

Acuarelas en Romanzas sin palabras

En verdad, casi tengo…

En verdad, casi tengo miedo

de sentir mi vida tan enlazada

al radiante pensamiento

que se apoderó de mi alma el otro verano,

de que vuestra imagen, querida para siempre,

anide en este corazón todo vuestro,

mi corazón solo deseoso

de amaros y de agradaros;

y tiemblo, perdonadme

por decirlo con esta franqueza,

al pensar que una nota, una sonrisa

vuestra es desde ahora mi ley,

y que os bastaría un gesto,

una palabra o un guiño,

para vestir todo mi ser de luto

por su ilusión celeste.

Pero prefiero no veros,

aunque el porvenir deba serme sombrío

y fecundo en penas sin límites,

más que a través de una inmensa esperanza,

sumido en esa dicha suprema

de decirme de nuevo y siempre,

a pesar de tristes desvíos,

que os amo, ¡que te amo!

La Buena Canción

Las conchas

Cada concha incrustada

en la gruta donde nos amamos

tiene su particularidad.

Una tiene la púrpura de nuestras almas

sustraída a la sangre de nuestros corazones

cuando ardo y tú te inflamas;

otra simula tus languideces

y tus palideces cuando, cansada,

me reprochas mis ojos burlones;

esta imita la gracia

de tu oreja, y aquella

tu nuca rosa, corta y lustrosa;

pero una, entre todas, turbado me dejó.

Fiestas galantes

Auburn

«Y también pelo castaño».

Canción de Malbrouk.

Tus ojos, tu cabello indefinido,

el arco mal perfilado de tus cejas,

la flor paliducha de tu boca,

tu cuerpo vago aunque rellenito,

te dan un aire poco arisco

digno de todo mi respeto.

Mi respeto, ¡ah, cielos!, lo tienes.

Todas las noches, qué alegría y consuelo,

¡oh!, mi muy presentable morena,

cuando hacia mi lecho vienes, los senos

erguidos, y algo altanera,

segura de mis humildes designios,

los senos erguidos bajo la camisa,

orgullosa de la fiesta prometida

a tus sentidos largamente y por doquier,

¡feliz de conocer mis labios, mis manos,

todo yo, impenitentes de esos pecados

de los que solo un demente se abstiene!

Segura de besos sabrosos

en el rabillo de los ojos, en la hendidura

de los brazos y en la punta de los pechos,

segura de mi postración

ante ese bosque ardiente de las mujeres

¡locamente, fanáticamente!

Y altanera al saber que mi carne

adora tu carne hasta el exceso

y tal es ese culto que tras cada

desfallecimiento, —¡qué desfallecimiento!—

ella renace, ¡con cuánto alboroto!,

para volver a desfallecer y con más fuerza.

Sí, mi vaga[2], sé orgullosa,

pues radiante o ceñuda,

soy tu vencido, para ti me tienes:

me enredas como la vaga

en una delicia muy pagana,

y ¡dejas de ser tan vaga!

Paralelamente

Canción para ellas

Me dicen que eres rubia

y que rubia es perfidia,

hasta añaden «como la ola».

¡Me río de toda esa palabrería!

Tus ojos son los más bellos del mundo

y ansioso estoy de tu seno.

Me dicen que eres morena,

que una morena tiene ojos de brasa

y que un corazón que busca fortuna

ahí se quema… ¡oh, cuánta nadería!

Redondo y fresco como la luna,

¡viva tu pecho con puntas de fresa!

Me dicen de ti, pelo castaño:

es insulsa, y por pelirroja demasiado rosa.

Encajono[3] esa monserga,

y de ti me gusta todo

desde la cabellera, fuente

de ébano o de oro (anda, pósalos

sobre mi corazón), hasta esos pies de reina.

Carne

Prólogo

¡El amor es incansable!

Es ardiente como un diablo,

como un ángel es amable.

El amante es despiadado,

es malo como un diablo,

como un ángel, temible.

Va merodeando como un lobo

alrededor del corazón de muchos

y se abalanza de pronto

soltando un sombrío ¡auuh!

De repente hele aquí arrulladora

paloma hinchando su cuello.

Y después ¡cuántas metamorfosis!

Labios rojos, mejillas rosadas,

muecas alegres, risas morosas,

y, para terminar, muchas cosas

blancas y negras, efecto y causa;

el lis erguido, la rosa abierta…

Carne

Es el éxtasis lánguido…

«En la llanura el viento

suspende su aliento».

Favart

Es el éxtasis lánguido,

es la fatiga amorosa,

es el estremecimiento de la arboleda

abrazada por las brisas,

es, por los ramajes grises,

el coro de las vocecillas.

¡Oh, el leve y fresco murmullo!

goijea y susurra,

se asemeja al grito suave

que la hierba agitada exhala…

diríase, bajo el agua que gira,

el sordo balanceo de las guijas.

Esta alma que se lamenta

en esta queja durmiente

es la nuestra, ¿verdad?

¿La mía, di, y la tuya,

de las que se desprende la humilde cantilena

tenuemente, en esta noche tibia?

Arias olvidadas en Romanzas sin palabras

Lasitud

«A batallas de amor, campos de pluma».

Góngora

¡Suave, suave, suave!

Serena un poco esos ataques febriles, mi encanto.

Mira que, aun en pleno goce, a veces la amante

debe mostrar el abandono sereno de la hermana.

Sé lánguida, haz apaciguadora tu caricia,

equilibrados tus suspiros y mecedora tu mirada.

¡Anda, el abrazo ansioso y el espasmo obsesivo

no valen lo que un largo beso, incluso mentiroso!

Pero en tu querido corazón de oro, me dices, mi niña,

¡la fiera pasión va sonando el olifante!…

¡Déjala trompetear a su aire, la miserable!

Pon tu frente en mi frente y tu mano en mi mano,

y hazme juramentos que romperás mañana,

y lloremos hasta el alba, ¡oh pequeña fogosa!

Melancholia en Poemas saturninos

Lógica

Aunque me dijeras

que me traicionarías

si fuera tu capricho,

¿qué me importaría

ese terrible secreto

si fuera mi capricho?

¿Amarte de todos modos,

—aunque lo tengas que reprobar,

o compadecer mi capricho—,

ser tan tuyo

que no haya ni dios ni rey

ni nada más que tu capricho?

Cuando me traicionaras

entonces yo moriría por ello,

adorando tu capricho;

pues ¿qué me importaría

una desgracia que fuera

conforme a mi capricho?

Carne

Asonancias galantes

I

Me debes una fotografía

si cumplo con la condición

de ser muy formal —¡y te lo crees!

Sabe, querida mía, que quiero

ser, a cambio de ese donativo

precioso, un libertino a quien

se le perdona su última aventura

favoreciendo un segundo crimen

y quizás un tercero también.

Esa imagen que me debes

y que no merezco,

por tu condición

la tendría aunque me

la negaras ya que

la tengo ahí, en mi corazón, ¡palabra!

II

¡Ahí la tengo!, tu fotografía,

cuando eras esa pilluela

ya, con esa mirada de desafío,

tus ojitos con mirada de barrena,

entonces con arrogantes pezones,

hoy en arrogantes senos ascendidos

bajo ese largo vestido

que tan bien se llevaba en el sesenta y seis

y bajo la cola y todo lo demás,

se intuye perfectamente tu contoneo

del en ese momento ya bonito muslo,

hoy día bello y todavía fresco;

caderas ardientes y juguetonas,

nalgas y bajo vientre jamás lasos,

ahora poderoso cebo,

¡los encantos, maduros pero duros que ansían

mis entrañas cuando ahí estás

y cuando no estás, mi cabeza!

III

Y ya que tu fotografía

me es conmovedora y sugerente

hasta tal punto, y que además vive

cerca de mí, de día y de noche, lascivo

y siempre dispuesto, tu cuerpo en carne

y hueso y vivos músculos

y tu alma festiva, oh querida

malvada, ya no seré «formal»

nunca más y al diablo con las pastoras

otras que tú que voy a recluir

y a saquear[4] de tan bella manera,

—importa que lo sepas—

que moriré, de eso más orgulloso

que de cualquier gloria que se estime

¡y más dichoso que la fehcidad!

Y en la tumba donde reposa mi razón,

igual de hermosa como lo fue la vida,

deposita allí, en su marco afelpado,

sobre mi corazón, tu fotografía.

Carne

¡Oh!, no eres una erudita…

¡Oh!, no eres una erudita

y por ello te felicito poderosamente,

y te honro y te alabo,

y quien me censure razón no tiene,

porque tu finura al desnudo

sin vanas palabras y sin falsos gestos,

porque tu argucia mejor que ingenua,

porque tu marrullería en nuevos designios,

porque hasta tu «maldad»,

como dicen esos buenos infelices,

nos protegen de su estupidez…

¿Tu maldad? ¡Tu bondad!

Porque esas virtudes de entre las tuyas,

me sientan mejor, te sientan mejor también,

aunque no entonemos la cantinela,

de otras que exhalan olor a moho.

Dicen también, las gentes,

que no eres inteligente:

ellos, tan inteligentes que son,

sencillamente nos enternecen.

Parece ser que no comprendes

los versos que te susurro.

¡Bien! ¡Y esta vez me rindo!

Los inspiras, es mucho peor.

En los limbos

Aunque ella sea…

Aunque ella sea tu mejor amiga,

qué gracia cuando la engañamos

hasta el exceso, sin pensar ni una miga

en ella, tan buenos son nuestros momentos,

¡qué buenos son nuestros momentos!

Hago comparaciones, tú igual

cuando encornudas a tu otro amante,

y debo decir que tu método

para encornudarlo es encantador,

¡tu proceder es encantador!

Mi placer es aún más culpable

(y más exquisito, gracias a tu ayuda)

cuando también ella se muestra muy capaz

y muy experta en las cosas del amor,

pero ¿sin tu ayuda?

Engañémosla bien, porque quizás nos engaña

también ella, somos tan traviesos

que no existe pacto que no rompamos.

Engañémosles bien. ¡Ningún mezquino pesar!

¡Seamos muy traviesos!

Canción para ella

Gracias a ti me veo…

A F.-A. Cazals.

Gracias a ti me veo de espaldas

y mucho más verosímil:

en tu esbozo, con andares torpes,

al diablo directo me voy.

¡Yo quien, para la posteridad,

sobre un ala celeste

creía volar, indignado,

fatal y todo lo demás!

—Me encamino lentamente,

a paso más o menos ligero,

atraído por un doble imán,

hacia el diablo… o lo demás.

Epigramas

Tú crees en los posos…

Tú crees en los posos del café,

en los presagios, en la cartomancia:

yo solo creo en tus grandes ojos.

Tú crees en los cuentos de hadas,

en los días nefastos, en los sueños,

yo solo creo en tus mentiras.

Tú crees en un Dios ambiguo,

en algún santo especial,

en tal avemaría para tal mal.

¡Yo solo creo en las horas azules

y rosas que me entregas

en el deleite de las blancas noches!

Y tan profunda es mi fe

en todo lo que creo

que solo vivo para ti.

Canciones para ella

Una Dalia

Cortesana de senos duros, de ojos opacos y morenos

que como los de un buey con lentitud se abren,

tu gran torso reluce como el mármol nuevo.

Flor carnosa y rica, alrededor de ti no flota

ningún aroma, y la belleza serena de tu cuerpo

despliega, mate, sus impecables armonías.

Ni siquiera hueles a carne, ese sabor que al menos

exhalan las que van recogiendo el heno,

y reinas, Ídolo insensible al incienso.

—Así la Daba, reina vestida de esplendor,

alza sin orgullo su cabeza sin olor,

¡irritante en medio del jazmín agobiante!

Caprichos en Poemas saturninos

Mujer y gata

Jugaba con su gata,

y era maravilla ver

la mano blanca y la blanca pata

retozar en la sombra del atardecer.

Escondía —¡la bellaca!—

bajo sus mitones de negra lana

sus mortíferas uñas de ágata,

cortantes y claras como cuchillas.

La otra también se volvía zalamera

y retraía su garra acerada,

pero el diablo de esto no se perdía nada…

Y en el gabinete donde, sonora,

retiñía su risa aérea,

cuatro puntos de fósforo brillaban.

Caprichos en Poemas saturninos

Una gran dama

¡Bella «hasta hacer pecar a un santo», y turbar bajo la muceta

a un viejo juez! Anda como una emperadora.

Habla —y al hacerlo sus dientes reverberan—

italiano, con un ligero acento ruso.

Sus ojos fríos donde el esmalte engasta el azul de Prusia

tienen el destello insolente y duro del diamante.

En cuanto al esplendor de los senos y al brillo

de la piel, ninguna reina o cortesana, ya fuera

Cleopatra la lince o la gata Ninon,

iguala su belleza patricia, ¡no!

Mira, oh, buen Buridán: «¡Es una gran dama!».

Es necesario —¡sin término medio!— adorarla de rodillas,

obsequioso, sin otro astro en el cielo que su pesada y roja cabellera,

o bien ¡fustigarle la cara a esa mujer!

Caprichos en Poemas saturninos

Es muy gracioso…

Es muy gracioso

cuando te buscas las cosquillas.

¡Cuánta artimaña, cuánta astucia!

Me gusta esa visión.

Es tremendamente atrayente

y mi corazón late por eso

con un latido previo

a cualquier otro retozo.

Bajo la camisa tensa

con soltura y ambas manos,

tus ojos otean el espacio

entre tus duros senos.

Siempre notas un vacío,

sin embargo, finalizado el juego.

No importa, el ejercicio

me turba y confunde, ¡y no poco!

Cánsate de ser vencida

tan neciamente.

Ofrece otra fiesta

a tu cuerpo encantador

distinta a la caza infructuosa

por montes y valles.

Saldrás victoriosa…

¡si yo no presumo!

Canción para ella

El fauno

Un viejo fauno de terracota

ríe en el centro de la glorieta,

presagiando sin duda un resultado

nefasto de esos instantes serenos

que me llevaron y te llevaron

—melancólicos peregrinos—

hasta esa hora que se escapa

girando al son de los tamboriles.

Fiestas galantes

El amor, por los suelos

El viento de la otra noche derribó al Amor

quien, en el rincón más misterioso del parque,

sonreía tensando el arco con malicia,

y cuyo aspecto ¡tanto nos hizo soñar todo un día!

¡El viento de la otra noche lo derribó! El mármol,

esparcido, al soplo de la mañana gira. Es triste

ver el pedestal, donde el nombre del artista

apenas se lee entre la sombra de un árbol,

¡es triste ver el alzado pedestal,

solo! Y pensamientos melancólicos van

y vienen en mi ensueño donde la pena profunda

evoca un porvenir solitario y funesto.

¡Es triste! Tú misma, ¿verdad?, estás conmovida

por tan doliente cuadro, aunque tu mirada frívola

se divierta con la mariposa de púrpura y oro que vuela

por encima de los restos que cubren la alameda.

Fiestas galantes

Coloquio sentimental

Por el viejo parque solitario y helado,

dos figuras pasaron hace un rato.

Sus ojos están muertos y flácidos sus labios,

apenas se oyen sus palabras.

En el viejo parque solitario y helado,

dos espectros evocaron el pasado.

—¿Te viene a la memoria nuestro antiguo éxtasis?

—¿Por qué queréis que me venga el recuerdo?

—¿Tu corazón sigue latiendo con solo oír mi nombre?

¿Sigues viendo mi alma en sueños? —No.

—¡Ah! ¡los hermosos días de felicidad indecible

en los que nuestras bocas se unían! —Es posible.

—¡Qué azul era el cielo, y qué grande la esperanza!

—La esperanza ha huido hacia el cielo negro, vencida.

Así caminaban entre las avenas locas,

y solo la noche oyó sus palabras.

Fiestas galantes

Última esperanza

Hay un árbol en el cementerio

creciendo en plena libertad,

no plantado por obligado luto,

que ondea encima de una lápida modesta.

A este árbol, en verano y en invierno,

acude un pájaro que con voz clara entona

su canción tristemente fiel.

Este árbol y este pájaro somos nosotros:

Tú, el recuerdo, yo, la ausencia

que el tiempo —al pasar— recuenta…

¡Ah!, ¡seguir viviendo a tus pies!

¡Ah!, ¡seguir viviendo! Mas, bella mía,

la nada es mi frío vencedor…

Dime, al menos, ¿vivo en tu corazón?

El Libro póstumo

A la señora***

Las aletas abiertas de tu nariz,

no lejos de dos bellos ojos ordinarios,

son bonitas como esos bígaros

del borde del mar de los balnearios;

una sonrisa menos franca que amable

descubre pequeños dientes,

diminutivos impertinentes

de los de un lobo de fábula;

entrada en carnes, lenta con garbo,

observamos vuestra persona,

y vuestra voz fina resuena

—¡no sin desagrado[5]!— muy bien;

algo de gracia[6] externa y ligera

y que me dejaba más bien atónito[7]

hacen de vos un bocado de cardenal,

¡constitucional[8], querida[9]!

Lo cierto es, arrepentimiento o no,

que no sé por qué mi alma

por estos fríos piensa en vos, Señora

de quien ya no recuerdo el nombre.

Paralelamente

Streets

¡Bailemos la giga!

Yo amaba sobre todo sus ojos preciosos,

más claros que la estrella de los cielos,

yo amaba esos ojos maliciosos.

¡Bailemos la giga!

Ciertamente tenía unas maneras

de atormentar a un pobre amante,

¡que era realmente fascinante!

¡Bailemos la giga!

Pero me parece todavía mejor

el beso de su boca en flor

desde que muerta está en mi corazón.

¡Bailemos la giga!

Me acuerdo, me acuerdo

de las horas y de las conversaciones,

y son entre mis bienes los mejores.

¡Bailemos la giga!

Soho.

Romanzas sin palabras

Girad, girad…

Girad, girad, buenos caballitos de madera,

girad cien veces, girad mil veces,

girad a menudo y girad siempre

girad, girad al son de los oboes.

El niño rojo y la madre blanca,

el tipo de negro y la niña de rosa,

una a lo suyo y el otro que posa,

el domingo cada uno se da un capricho.

Girad, girad, caballos de su corazón,

mientras que alrededor de vuestros torneos

titila el ojo del astuto bribón,

¡girad al son del émbolo vencedor!

Es extraño cómo embriaga

ir así en este circo bobo:

bien en el vientre y dolor en la cabeza,

mal en cantidad y bien en multitud.

Girad al son del acordeón,

del violín, del trombón loco,

caballos más mansos que corderos,

mansos como un pueblo en revolución.

El viento azotando la carpa, los vasos,

los mostradores y la bandera tricolor,

y las enaguas, y ¿qué otra cosa?

produce un estrépito de quinientos truenos.

Girad, jacas, sin que haya necesidad

de nunca usar espuela alguna

para guiar vuestros galopes decididos:

girad, girad, sin esperanza de heno.

Y aprisa, caballos de su alma:

he aquí que ya llaman para la cena

la noche cae y expulsa la tropa

de alegres bebedores que su sed hambrea.

¡Girad, girad! El cielo de terciopelo

de astros de oro se viste lentamente.

La iglesia dobla las campanas tristemente.

¡Girad al son alegre de los tambores!

Sabiduría

El payaso

Las tablas que una orquesta enfática zarandea

chirrían bajo los pies grandes del magro bufón

que arenga no sin finura y sin desdén

a los curiosos que pisando el fango se hacinan frente a él.

El yeso de su frente y el colorete de su cara

causan maravilla. Perora y de repente se calla,

recibe patadas en el trasero, retozón,

besa el cuello de su comadre enorme, y voltea.

Aceptemos sus camelos, con el alma y el corazón.

Su corto jubón de tela floreada y sus pantorrillas

sinuosas hasta el abuso bien valen la detención.

Pero sobre todo, lo más admirable es

esa peluca sobre la cabeza de la que sale,

ágil, una coleta con una mariposa en la punta.

Antaño y hogaño

La última fiesta galante

Separémonos de una vez por todas,

queridísimos señores y tan bellas señoras.

Basta ya de tantos epitalamios, porque además,

nuestros placeres fueron poca cosa.

¡Ningún remordimiento, ningún pesar verdadero, ningún desastre!

Es espantoso cuán afines

nos sentimos a los borregos

por el peor poetastro adornados.

Fuimos tal vez demasiado ridículos,

fingiendo atreverse poco.

El Dios de amor quiere que nos quedemos con aliento[10],

¡tiene razón! Y es un Dios joven.

Separémonos, de nuevo os lo digo,

nuestros corazones, que balaron tanto,

¡cómo reclaman desde hoy, a gritos,

el embarque para Sodoma y Gomorra!

Paralelamente

Cortejo

Un mono con chaqueta de brocado

trota y brinca ante ella

que estruja un pañuelo de encaje

en su mano enguantada con arte,

mientras que un negrito todo de rojo

mantiene alzado a brazo partido

los paños de su pesado vestido,

atento a cualquier pliegue desplazado;

el mono no pierde de vista

el pecho blanco de la dama,

opulento tesoro que reclama

el torso desnudo de algún dios;

el negrito a veces levanta

más alto de lo necesario, el rufián,

su carga suntuosa, con el afán

de ver el ensueño de sus noches;

ella va por las escaleras,

y no parece excesivamente

sensible al deseo insolente

de sus animales familiares.

Fiestas galantes

Pierrot chiquillo

No es Pierrot en ciernes

tampoco Pierrot espigado,

es Pierrot, Pierrot, Pierrot.

Pierrot chiquillo, Pierrot crío,

nuez aún verde fuera del ruezno,

¡es Pierrot, Pierrot, Pierrot!

Con algo más de un metro de alto,

el simpático bribón sabe introducir

en sus ojos el rayo de acero

que conviene al genio sutil

con su malicia infinita

de poeta-gesticulador.

Labios rojo-herida

donde la lujuria dormita,

cara pálida con rictus fino,

alargada, muy acentuada,

que parece habituada

a contemplar cualquier final,

cuerpo delicado, y no enjuto,

voz de chica y no mordaz,

cuerpo de efebo en pequeñito,

voz de falsete, cuerpo en fiesta,

criatura siempre dispuesta

a saciar toda apetencia.

¡Ve hermano, ve, amigo,

imita al diablo, recorre los caminos

de tu sueño y por París

y por el mundo, y sé el alma

vil, alta, noble, infame

de nuestros espíritus inocentes!

¡Crece, porque es la costumbre,

multiplica tu abundante amargura,

exagera tu alegría,

caricaturiza, aureola

la mueca y el símbolo

de nuestra simpleza!

Paralelamente

Pantomima

Pierrot, que no tiene nada de Clitandro,

vacía una frasca sin esperar más,

y, con soltura, empieza un pastel.

Casandro[11] en el fondo de la avenida,

vierte una lágrima incomprendida

por su sobrino desheredado.

Ese faquín de Arlequín planea

el secuestro de Colombina

y cuatro veces piruetea.

Colombina sueña, sorprendida

al sentir un corazón en la brisa

y al oír en su corazón voces.

Fiestas galantes

Pierrot

A Léon Valade.

Ya no es el que soñaba con la luna de la vieja canción

que a los abuelos sonreía en el dintel de la puerta;

su alegría, así como su candela, ¡lástima!, está muerta,

y su espectro hoy se nos aparece, delgado y claro.

Y he aquí que entre el espanto de un largo relámpago

su pálida blusa parece, al viento frío que lo arrastra,

una mortaja, y su boca está abierta, de tal manera

que parece gritar bajo las mordeduras de los gusanos.

Con el ruido de un vuelo de aves nocturnas que pasan,

sus mangas blancas dibujan vagamente por el espacio

signos locos a los que nadie contesta.

Sus ojos son grandes fosas donde el fósforo trepa

y la harina hace aún más espantosa su cara

exangüe con la nariz afilada de un moribundo.

Antaño y hogaño

Claro de luna

Vuestra alma es un paisaje selecto

que máscaras y bergamascas encantan

tocando el laúd y bailando y casi

tristes con esos extraños disfraces.

Cantando en modo menor

la vida propicia y el amor vencedor,

no parecen confiar en la dicha

y al claro de luna se une su canción,

al sosiego del claro de luna triste y hermoso,

que en los árboles a las aves hace soñar

y sollozar de éxtasis a los surtidores,

los altos surtidores esbeltos entre los mármoles.

Fiestas galantes

La luna blanca…

La luna blanca

brilla en el bosque;

de cada rama

sale una voz

bajo la fronda…

¡Oh, mi amada!

El estanque refleja,

espejo profundo,

la silueta

del sauce negro

donde el viento llora…

¡Soñemos, es la hora!

Una vasta y tierna

calma

parece descender

del firmamento

que el astro irisa…

Es la hora exquisita.

La Buena Canción

En el bosque

Muchos —ingenuos o acaso flemáticos—,

solo hallan en el bosque lánguidos encantos,

soplos frescos y perfumes tibios. ¡Son dichosos!

Otros —soñadores— se sienten atrapados por temores místicos.

¡Son dichosos! Pero yo, inquieto, y sin descanso turbado

por un espantoso y vago remordimiento,

por el bosque tiemblo como un cobarde

que teme una emboscada o que ve a un muerto.

Esos grandes ramajes nunca apaciguados, como la onda,

de los que cae un negro silencio con una sombra

aún más negra, todo ese decorado lúgubre y siniestro

me llena de un horror vil y profundo.

Sobre todo en las noches de verano: las llamas del ocaso

se diluyen en el azul grisáceo de las brumas que tiñe

de incendio y de sangre; y el ángelus que tañe

a lo lejos parece un grito plañidero que se acerca.

El viento se levanta caliente y pesado, un susurro pasa

y vuelve a pasar, cada vez más fuerte, en el espesor

cada vez más sombrío de los altos robles, ofuscador,

y se esparce, así como un miasma, en el espacio.

Se acerca la noche. El búho alza el vuelo. Es el instante

en el que se piensa en los relatos de las ingenuas abuelas…

Bajo la maleza, allá, vivos manantiales

con rumor de asesinos escondidos esperando.

Caprichos en Poemas saturninos

La angustia

Naturaleza, nada tuyo me conmueve, ni los campos

nutricios, ni el eco bermejo de las pastorales

sicilianas, ni las galas aurorales,

ni la solemnidad doliente de los ocasos.

Me río del Arte, me río del Hombre también, de los cantos,

de los versos, de los templos griegos y de las torres que en espirales

alzan al cielo vacío las catedrales,

y veo con los mismos ojos a los buenos y a los malos.

No creo en Dios, abjuro y reniego de todo

pensamiento, y en cuanto a esa vieja ironía,

el Amor, me gustaría que de ello ya no se me hablara.

Cansado de vivir, con miedo a morir, como

el bergantín perdido juguete del flujo y del reflujo,

mi alma apareja con rumbo a horribles naufragios.

Melancholia en Poemas saturninos

En el interminable…

En el interminable

tedio de la llanura

la nieve vaporosa

reluce como la arena.

El cielo es de cobre

sin luz alguna.

Se creería ver vivir

y morir la luna.

Como nubarrones

flotan grises los robles

de los bosques cercanos

entre las nieblas.

El cielo es de cobre

sin luz alguna.

Se creería ver vivir

y morir la luna.

Corneja asmática,

y vosotros, lobos flacos,

por esos agrios inviernos

¿qué es de vosotros?

En el interminable

tedio de la llanura,

la nieve vaporosa

reluce como la arena.

Romanzas sin palabras

La nieve a través…

La nieve a través de la bruma

en silencio cae y reviste

el hondo camino que conduce

a la iglesia que se ilumina

para la misa del gallo.

El oscuro Londres flamea y humea:

¡oh, el manjar que ahí se cocina

y la bebida que lo acompaña!

Es Christmas y su costumbre

de medianoche hasta medianoche.

En el catre y sobre el betún[12]

París retumba y goza.

Ágape y grato divertimiento

sobre el betún y en el catre

se enardecen desde medianoche.

El enfermo en la amargura

del hospicio donde le persigue

una esperanza siempre destruida

se espanta y se consume

en la oscuridad de una larga medianoche…

La campana al son claro de yunque

en la torre fina que luce,

lejos del pecado que nos lastima,

nos llama con ropa de gala

a la misa del gallo.

Felicidad

La sopa de la cena

Es de noche…

Es de noche en la habitación estrecha y fría donde el hombre

acaba de entrar, cubierto de nieve, en blusa, y como

desde hace tres días no ha pronunciado ni dos palabras,

la mujer tiene miedo y hace señas a los críos.

Una sola cama, un baúl dislocado, cuatro sillas,

cortinas antaño blancas con excrementos de chinches,

una mesa que se va venciendo por un lado,

todo un conjunto desolador de sucia apariencia.

El hombre, frente ancha, grandes ojos llenos de una luz sombría

ciertamente tiene destellos de inteligencia y de conciencia

y es lo que llamamos un buen mozo.

La mujer, aún joven, es guapa a su manera.

Pero la Miseria ha colocado sobre ellos su mano funesta,

y perdiendo rápida y progresivamente lo que queda

en ellos de tristemente venerable y humano

serán la hembra y el macho, mañana.

Todos se han sentado a la mesa para tomar la sopa

y el buey, y ese sórdido montón forma un grupo

cuya sombra se estira al infinito en torno

a la habitación, bajo la luz sin pantalla.

Los niños son pequeños y pálidos, pero robustos

a pesar de las flaquezas prominentes de sus bustos

que hablan de los inviernos pasados casi siempre sin fuego

y los veranos sufridos en un ambiente asfixiante.

No muy lejos de una vieja escopeta herrumbrosa que un clavo soporta

y que la luz hace brillar de forma extraña,

alguien que buscara largo tiempo en ese retiro

con la mirada de un agente de policía vería

apilados en el fondo del armario cojo,

algunos libros polvorientos de «ciencia» y de «historia»,

y bajo el colchón con gran esmero escondidas,

novelas voluptuosas con las esquinas dobladas.

Sin embargo comen. El hombre, taciturno y huraño,

lleva a su boca el alimento nauseabundo

denotando más el no poner obstáculo que el ser sometido,

y su navaja parece destinada a otro cometido.

La mujer piensa en alguna antigua compañera,

que todo lo tiene, coche y casa en el campo,

mientras que los niños, con los puños en sus ojos cerrados,

resoplando en su plato imitan los sollozos.

Antaño y hogaño

¡Es la fiesta del trigo…

¡Es la fiesta del trigo, es la fiesta del pan

en los queridos lugares de antaño recordados tras todo esto!

Todo bulle, la naturaleza y el hombre, en un baño

de luz tan blanco que las sombras son rosas.

El oro de las pajas cae al vuelo silbante de las hoces

cuyo relámpago se abate, y allí luce, y reverbera.

La llanura, lejana y cubierta de labores,

cambia de cara a cada instante, alegre y severa.

Todo jadea, todo es únicamente esfuerzo y movimiento

bajo el sol, autor tranquilo de maduras cosechas,

y que aún trabaja, imperturbablemente,

para engordar, para endulzar —¡allí!— ¡los racimos ácidos!

Trabaja, viejo sol, para el pan y el vino,

alimenta al hombre con la leche de la tierra, y ofrécele

el honrado vaso donde reírse un poco del olvido divino…

Cosechadores, —¡allí vendimiadores!— ¡ya llegó la hora!

—¡Porque en la flor de los panes y en la flor de los vinos,

fruto de la fuerza humana repartida por doquier,

Dios cosecha, y vendimia, y dispone para sus fines

la Carne y la Sangre para el cáliz y la hostia!

Sabiduría

La catedral es majestuosa…

La catedral es majestuosa,

la imagino en pleno campo

sobre algún afluente del Meuse

no lejos del Océano al que llegue,

el Océano nunca visto que adivino

por el aire cargado de sales y de aromas.

La cruz es de oro en la noche divina

en medio de las torres alzadas y de las cúpulas.

El ángelus forma en los campanarios

una corona de plata que canta.

Blancos búhos, ululando largamente

giran sin fin con encanto.

Procesiones nuevas y resplandecientes

van y vienen de numerosos pórticos,

seda y perlas de rosarios vivos,

rogaciones[13] para queridos frutos secretos.

No es un sueño ni la vida,

es mi bello y casto pensamiento,

si preferís, mi filosofía,

muerte mía así disfrazada.

Felicidad

Gaspard Hauser canta…

Gaspard Hauser canta:

He venido, huérfano sereno,

dotado tan solo de mis ojos tranquilos,

hacia los hombres de las grandes ciudades:

ellos ingenioso no me vieron.

A los veinte años una nueva turbación,

con el nombre de amorosas llamas,

hizo que encontrara hermosas a las damas:

ellas hermoso no me vieron.

Aunque sin patria y sin rey

y no siendo valiente en absoluto,

quise morir en la guerra:

la muerte no quiso de mí.

¿Acaso nací muy pronto o muy tarde?

¿Qué hago en este mundo?

¡Oh! vosotros, todos, mi dolor es profundo:

¡rezad por el pobre Gaspard!

Sabiduría

Croquis parisino

A François Coppée.

La luna aplicaba sus tintas de cinc

por ángulos obtusos.

Penachos de humo en forma de cinco

salían densos y negros de los altos techos puntiagudos.

El cielo estaba gris. El cierzo lloraba

como un bajón.

A lo lejos, un morrongo friolero y discreto

maullaba de extraña y aguda manera.

Yo caminaba soñando con el divino Platón

y con Fidias,

y con Salamina y con Maratón,

bajo el ojo titilante de las lámparas azules.

Aguas fuertes en Poemas saturninos

Nacido hijo de grandes…

Nacido hijo de grandes urbes

y de revueltas serviles,

ahí todo lo he buscado, hallado,

con todo el apetito soñado…

Pero, como de ello nada queda,

he dicho un adiós ligero

a todo lo que puede cambiar,

al placer, a la felicidad misma,

e incluso a todo lo que amo

salvo a vos, ¡mi dulce Señor!

La Cruz me tomó en sus alas

y me lleva a los mejores fervores,

silencio, expiación,

y la árida vocación

por la virtud que se ignora.

Dulce, querida Humildad,

riega mi caridad,

inúndala de tus aguas vivas,

¡oh, mi corazón, vive con el solo fin

de conseguir una buena muerte!

Sabiduría

Llora en mi corazón…

«Llueve suavemente sobre la ciudad».

Arthur Rimbaud.

LLora en mi corazón

como llueve en la ciudad;

¿qué languidez es esa

que penetra en mi corazón?

¡Oh, ruido suave de la lluvia

en la tierra y en los tejados!

Para un corazón que se aburre

¡el canto de la lluvia!

Llora sin razón

en este corazón que se revuelve.

¡Qué! ¿Ninguna traición?…

Ese luto es sin razón.

¡Es pues la peor pena

no saber por qué,

sin amor y sin odio

mi corazón siente tanta pena!

Romanzas sin palabras

El cielo está por encima…

El cielo está por encima del tejado,

¡tan azul, tan sereno!

Un árbol, por encima del tejado,

mece su palma.

La campana, en el cielo que vemos,

suavemente tañe.

Un pájaro sobre el árbol que vemos

canta su queja.

Dios mío, Dios mío, la vida está aquí,

sencilla y tranquila.

Este apacible rumor de aquí

viene de la ciudad.

—¿Qué has hecho?, ¡oh!, tú que estás ahí

llorando sin cesar,

dime, ¿qué has hecho, tú que estás ahí,

de tu juventud?

Sabiduría

¡Tengo frío…

¡Tengo frío, un frío de hielo,

en cualquier sitio me quemo!

Mis huesos se van cariando,

mis heridas van gritando;

mis enemigos llenos de alegría

¡qué buena presa de mí hicieron!

Mi corazón, mi cabeza y mis costados

padecen supremos males.

Todo me huye, ¡adiós gloria!

¿acaso es esto el Purgatorio?

O ¿es el Infierno, este lugar

que de Dios ya no me habla?

—La indignidad de tu suerte

es el placer de uno más Fuerte,

de uno más Justo y más Hábil

que tu propio yo débil.

Padeces un mal tan profundo

causado por Voluntades,

más benignas que la tuya

tan mala y tan poco cristiana.

Tus humillaciones

son bendiciones;

y esas lúgubres sequedades

en las que te desentiendes,

puras advertencias

descendidas de cielos amantes.

Tus enemigos son los ángeles,

menos extraños y menos crueles

que buenos inconscientemente,

de un Señor rudo y clemente.

Ama tus cruces y tus llagas,

es glorioso que las tengas.

Frente a las terribles iras,

bendice y cae de rodillas.

Acero que corta y voz que reprende,

es la buena Penitencia.

Bajo el hielo y en el fuego

volverás a encontrar a tu Dios.

Felicidad

Apología de mí mismo

Y, desde entonces, he vivido con todas las capacidades

del corazón y del espíritu maduradas por el verano

radiante de felicidad y de adversidad.

He aquí por qué soy lo que llaman ese hombre

extraño, y que no lo es, aunque así lo llamen.

Como mucho un original; ¿también?, ¿también?

Porque no poso en uno u otro decorado,

que yo sepa, y mi gesto es siempre natural,

triste o alegre, bastante vivo admito, por azar,

cuando viene bien, bastante lento por casualidad, si es preciso.

Soy un hombre extraño, según me dicen:

a los ojos de algunos puro y simple bandido,

puro y simple imbécil a los ojos de otros cuantos;

otros también me colocaron en el rango de los falsos apóstoles,

¿por qué? Varios al fin en el rango de los dioses, ¿por qué,

Dios mío? Cuando solo soy un hombrecillo bastante tranquilo,

en general, a pesar de alguna incoherencia.

Ahora bien, he sufrido bastante y no menos gozado:

triste término medio, de ti siempre he sospechado,

a pesar de todo mi deseo de vivir mejor regulado,

más equilibrado, como se expresaría un sabio

en estos días, después de todo tranquilos, según el uso

de los días antiguos y por venir.

Por tanto, he sufrido

mucho y sobre todo por mi condición, a la vista de todos,

por ejemplo sangrando solo para servir de ejemplo,

y escandaloso como el ilota. Sí, pero ¡qué amplio

y buen remordimiento me entró, por la gracia de Dios

por mis errores de antaño, casi justo en mitad

de la expiación de tantos placeres!

Y, desde entonces, he vivido con todas las capacidades

del corazón y del espíritu maduradas por el verano

radiante de felicidad y de adversidad.

He aquí por qué soy lo que llaman ese hombre

extraño, y que no lo es, aunque así lo llamen.

Como mucho un original; ¿también?, ¿también?

Porque no poso en uno u otro decorado,

que yo sepa, y mi gesto es siempre natural,

triste o alegre, bastante vivo admito, por azar,

cuando viene bien, bastante lento por casualidad, si es preciso.

Entonces, queridos amigos míos, valorad en su justo precio

mi carácter tal como es: ¿de una pieza?

No —además no creo que importe en este caso—,

pero como una fortaleza poco complicada[14]; ¿siempre de buena fe?

No, porque soy un hombre y no soy un oso

solitario, valiente animal un tanto huraño,

pero ¡tan franco! —y miento a veces, más bien de palabra

que de otra manera, pero en fin miento… en el fondo, ¡tan poco!

Sí, sí tengo mis defectos, ¿quién no los tiene ante Dios?

Tengo mis vicios también, ¡por Dios! ¿Quién no tiene alguno

o muchos? Pero las circunstancias mandan,

hay que soportarme así, más bien amarme así,

porque necesito que me quieran.

Y también esto:

Dios me ha bendecido, él que castiga con mano de maestro,

infinitamente, y he vuelto a conquistar todo mi ser

en la desgracia tan merecida, tan meditada,

y es lo que me ha hecho mejor, en verdad,

que muchos cuya búsqueda es tan estricta.

Pero, Señor, apártame del orgullo, ¡siempre necio!

Invectivas

Las queridas manos…

Las queridas manos que fueron mías,

tan menuditas, tan bellas,

después de esos errores mortales

y todas esas paganías,

después de las bahías y las playas,

y los países y las provincias,

más regias que en tiempo de príncipes,

las queridas manos me abren el camino hacia los sueños.

Manos en el ensueño, manos sobre mi alma,

¿acaso sé yo lo que os dignasteis,

entre esos rumores malvados,

decir a esta alma que se sorprende?

¿Acaso miente, mi visión casta

de espiritual afinidad,

de maternal complicidad,

de afección estrecha y vasta?

Caro remordimiento, dulce pena,

sueños benditos, manos consagradas,

¡oh!, esas manos, sus manos veneradas,

¡haced el gesto que perdona!

Sabiduría

Ya sólo quiero amar…

Ya solo quiero amar a mi madre María.

Todos los demás amores son de mandamiento.

Necesarios como son, solo mi madre

podrá encenderlos en los corazones que la quisieron.

Por Ella debo querer a mis enemigos,

por Ella he ofrecido ese sacrificio,

y la dulzura de corazón y el celo al servicio,

como le rogaba, Ella los ha concedido.

Y como era débil y malvado todavía,

con manos blandas, ojos fascinados por la vida,

ella me bajó la mirada y me juntó las manos,

y me enseñó los verbos con los que se adora.

Por Ella he aceptado esas penas,

por Ella tengo todo mi ser consagrado a las Cinco Llagas,

y por todas esas penitencias con cruces y espinas,

mientras la invocaba, Ella me preparó para la salvación.

Ya solo quiero pensar en mi madre María,

trono de Sabiduría, y fuente de perdón,

madre de Francia también, de quien esperamos

con convicción profunda el honor de la patria.

María Inmaculada, amor esencial,

lógica de la fe estimulante y tenaz,

¿al amarte hay algo bueno que no haga,

al amarte con único amor, Puerta del cielo?

Sabiduría

Fui místico…

Fui místico y ya no lo soy,

(la mujer me habrá vuelto a atrapar por completo)

no sin guardar respeto absoluto

al ideal del que necesito renegar.

¡Pero la mujer me ha atrapado de nuevo por completo!

Iba rezando al Dios de mi infancia

(hoy tú eres quien me tiene de rodillas).

Estaba lleno de fe, de blanca esperanza,

de caridad santa de puras llamas deleitosas.

¡Pero hoy me tienes a tus pies!

La mujer, por ti, vuelve a ser EL maestro,

un maestro todopoderoso y tiránico,

pero ¡qué insidioso!, fingiendo que todo lo permite

para llegar a semejante meta satánica…

¡Bendito tiempo cuando era ese místico!

Canción para ella

Decepción

«¡Satán de condición, Diablo de plata!»

Apareció el Diablo

y me dijo: «Hombre inteligente

y razonable

que aquí estás, ¿qué quieres de mí?

Porque me llamas

y creo, hombre todo virtud,

que me invocas.

Pues me pongo, ¿acaso soy bueno?

a tu servicio:

di tu deseo ingenuo o sutil;

¿sandez o vicio?

¿Qué tengo que hacer para complacer

tu sabiduría?

¿La impotencia o el deseo

que crece sin cesar?

¿La indiferencia o el abuso?

Habla, ¿qué puedo hacer yo?»

Contesté: «Agotados los vinos,

no queda magia,

la mujer engaña y el hombre también,

estoy enfermo,

QUIERO MORIR». El diablo: «Si

esta es la alborada[15],

que me ofreces, regreso. Abajo,

matar me ofusca.

Será bueno para tu Dios. Yo no soy

hasta tal punto brusco».

¡Diablo de plata y no la muerte!

Marchó el Diablo,

dejándome preso de esta suerte

irremediable.

Invectivas

Sueño

¡Renuncio a la poesía!

Voy a ser rico mañana.

A otros les paso el turno:

¿quién quiere, quién quiere ser mi Sosia?

Bello empleo, tomo como testigo

las buenas horas de paseo

donde, rimando mal alguna balada,

pasaba mis noches tarde y lejos.

Bajo la luna luciente y clara

los puentes brillaban insidiosos,

el agua envolvía de oleajes graciosos

París, alegre como un cementerio.

¡Renuncio a toda esa dicha

y lego a los jóvenes mi lira!

Hijos, heredad mi delirio,

yo heredo una bolsa corrompedora.

Invectivas

Despertar

¡Regreso a la poesía!

La riqueza sin duda alguna,

no quiere de mi indigencia,

y es una triste consecuencia.

¡Para mí el pienso elegido,

el agua clara y pura y ese pan seco

cotidiano, no solo, acompañado,

por un agradable aire de rabel!

¡Para mí la cama intranquila

de noches en blanco, de sueños negros,

para mí las esperanzas eternas

pavoneadas de la mañana a la noche!

¡Para mí la ética y la estética!

¡Soy el poeta famoso

que rima versos prodigiosos

a la sombra de un quinqué humoso!

Soy el alma por Dios elegida

para encantar a mis contemporáneos

con estribillos tan exclusivos y finos

cantados en ayunas, ¡oh, cielos serenos!

Regreso a la poesía.

Invectivas

Delicadeza

A la señorita Rachilde.

Nos haces iguales a los héroes y a los dioses,

y, velando para que seamos los únicos dandis,

haces de nuestros orgullos cimas radiantes,

y no ya esos focos de turbios incendios.

Brillas y luces, astro vivaz de rayos suaves,

sobre el horizonte negro de una pesada tristeza.

Es por ti sobre todo por lo que agradamos al Dios celoso,

por ti elegida, única, flor del Bien, ¡Delicadeza!

El más orgulloso orgullo, el más púdico pudor

que no sabes enrojecer de tanto ser orgullosa,

que no puedes sino vencer en tu sereno ardor,

Virgen[16] que lo ha sabido todo, muy apacible guerrera.

Música para el alma y para el espíritu perfume,

virtud que solo es un nombre, mas nombre de ángel,

noble dama guiando al cielo que sonríe

nuestro inmenso esfuerzo extraído de este fango.

Amor

Resignación

De niño, soñaba con Ko-Hinnor,

suntuosidad persa y papal,

¡Heliogábalo y Sardanápalo!

¡Mi deseo creaba bajo techos de oro,

entre los perfumes, al son de las músicas,

de harenes infinitos, paraísos físicos!

Hoy, más tranquilo y no menos ardiente,

mas conociendo la vida y lo que debemos doblegar,

mi hermosa locura tuve que refrenar,

aunque sin resignarme demasiado.

¡Sea! Lo grandioso no está hecho para mí,

mas ¡lejos lo amable y lejos el poso!

sigo odiando a la mujer guapa,

la rima asonante y el amigo prudente.

Melancholia en Poemas saturninos

Cumpleaños

A William Rothenstein.

«Y tenía cincuenta años cuando esto me pasó».

Ya no creo en el lenguaje de las flores

y el Pájaro azul para mí ya no canta.

Mis ojos se han cansado de los colores

y heme aquí cansado de llamadas superfluas.

Es, en una palabra, la triste cincuentena.

¡Mi edad madura, como únicos frutos llevas

vista dubitativa y andar incierto

y tu frondosidad solo posee hojas muertas!

Pero amigos llegados del extranjero

—ninguno es, dicen, en su país profeta—

al menos quisieron, si no animar,

consolar un poco esos lustros odiados.

Subieron aprisa hasta mi planta,

de flores cargadas las manos, y con tono sincero

desearon cordialmente a mi necia edad

muchos otros años y salud mejor,

y como brindábamos por estos deseos del corazón

con el vino de oro que ríe en el cristal fino,

me pareció que en coro, desde los ramos,

se alzaban voces en una melodía divina;

y como el pinzón de mi ventana

y el canario, su vecino de jaula,

piaban alegremente, creí reconocer

el Pájaro azul que cantaba en la arboleda.

París, 30 de marzo de 1894.

Dedicatorias

El piano que una mano…

«Sonido feliz, importuno, de un clavicémbalo sonoro».

Petrus Borel

El piano que una mano frágil besa,

en la noche rosa y gris reluce vagamente,

mientras que un muy ligero ruido de ala,

un aire antiguo, débil y atrayente

merodea discreto, casi asustado,

por el gabinete tanto tiempo impregnado de Ella.

¿Qué será lo que me mece de repente

y lentamente acaricia mi pobre ser?

¿Qué quieres de mí, suave Canto alegre?

¿Qué quisiste, delicado estribillo inseguro

que pronto morirás en la ventana

levemente abierta sobre el jardincillo?

Romanzas sin palabras

Soles ponientes

Un albor debilitado

por los campos vierte

la melancolía

de los soles ponientes.

La melancolía

con suaves cantos mece

mi corazón que se distrae

en los soles ponientes.

Y extraños sueños,

como unos soles

ponientes sobre los arenales,

fantasmas bermejos,

desfilan sin tregua,

desfilan, iguales

a los grandes soles

ponientes sobre los arenales.

Paisajes tristes en Poemas saturninos

Marina

El océano sonoro

palpita bajo la mirada

de la luna de luto

y de nuevo palpita,

mientras que un rayo

brutal y siniestro

surca el cielo ennegrecido

con un largo zigzag brillante,

y que cada ola

a saltos convulsos

a lo largo de los arrecifes

va, viene, luce y clama,

y que en el firmamento,

donde el huracán yerra,

ruge el trueno

formidablemente.

Aguas fuertes en Poemas saturninos

Alegoría

A Jules Valadon.

Despótico, pesado, incoloro, el Verano,

como un rey ocioso que preside un suplicio,

en el ardor blanco del cielo cómplice se estira

y bosteza. El hombre duerme lejos del trabajo.

La alondra, cansada, no ha cantado en la mañana,

ni una nube ni un soplo, nada que plise

o arrugue este azul implacablemente liso

donde el silencio, en la inmovilidad hierve.

El áspero entumecimiento se apoderó de las cigarras

y sobre su estrecha cama de piedras desiguales

los arroyos medio secos ya no saltan.

Una rotación incesante de tornasoles

luminosos extiende sus flujos y sus reflujos…

avispas, aquí y allá, vuelan, amarillas y negras.

Antaño y hogaño

Ya está hecho…

Ya está hecho. Este libro está acabado. Queridas Ideas

que surcabais mi cielo gris con vuestras alas de fuego

cuyo viento acariciaba mis sienes obsesionadas,

¡podéis volar de nuevo hacia el Infinito azul!

Y tú, Verso que tintineabas, y tú, Rima sonora,

y vosotros, Ritmos cantores, y vosotros, deliciosos

recuerdos escondidos, y vosotros, Ensueños, y también vosotras,

Imágenes que evocaban mis deseos ansiosos,

debemos separarnos. Hasta días más propicios

en los que nos reunirá el Arte, nuestro maestro, ¡adiós,

adiós, dulces compañeros, adiós, encantadores cómplices!

Podéis volar de nuevo hacia el Infinito azul.

Hemos finalizado tan bien nuestra carrera

y el joven corcel de nuestro gozo,

tan enloquecido está por su galopada primera,

que necesita un poco de sombra y algún descanso.

—Porque siempre te hemos señalado, Poesía,

como nuestro astro único y nuestra única pasión,

teniéndote solo a ti por guía y compañera elegida,

madre, y desconfiando de la Inspiración.

Epilogo en Poemas saturninos

Gracias a Esperanza y a Raquel por su ayuda

y a Denys por escucharnos

con tanta paciencia.

Paul Verlaine (Metz, 1844 - París, 1896). Poeta francés. Considerado el maestro del decadentismo y principal precursor del simbolismo, es el único poeta francés que merece el epíteto de «impresionista» y es, junto con Victor Hugo, el mayor poeta lírico francés del siglo XIX. En 1866 publicó su primer libro, Poemas saturninos, que revela la influencia de Baudelaire, al que siguieron Fiestas galantes (1869) y La buena canción (1870).

A partir de 1871 mantuvo relaciones con Arthur Rimbaud, con quien viajó a Bélgica y a Gran Bretaña (1872-1873). El 10 de julio de 1873, en Bruselas, hirió de bala a Rimbaud, quien le había amenazado con abandonarle. Condenado a dos años de prisión, salió de la cárcel después de recobrar la fe.

Su etapa de madurez se inicia con la publicación de Romanzas sin palabras (1874), que revela una poética nueva donde expresa su profundo desgarramiento, a través de la música del verso, que fue una de sus aportaciones a la Poesía.

Notas

[1] La-Folle-du-Logis en el original: según Pascal y Montaigne la imaginación es poco fiable, de ahí el adjetivo folie, «loca». Desde entonces es una expresión habitual para referirse a ella. <<

[2] Vague en el original: «vaga». En el poema se utiliza esta palabra tres veces con diferentes acepciones en francés: «insignificante», «ola» e «impreciso». Como también existen estas tres acepciones en español, hemos querido ser fieles a la voluntad del poeta. Verlaine juega a la vez con la «imprecisión» en su propia estrofa «vaga». <<

[3] J’encague en el original: aquí Verlaine juega con una palabra malsonante que nos induce otra vez a la confusión, pero se trata de una palabra antigua que se utilizaba para meter en toneles o cagues las sardinas. Con el deseo de reproducir esta malsonancia que indica el enfado, hemos elegido «encajono». <<

[4] Sac-cager en el original: Verlaine ha dividido la palabra en dos y recupera así tres sentidos: «saco / jaula / saquear». <<

[5] Non sans des agréments en el original. Es un juego fonético. Verlaine escribe lo contrario de lo que piensa: «No sin agrados» suena «no sin desagrado». <<

[6] Alertados por el juego fonético anterior, y por todo lo negativo atribuido a esta señora, cuando leemos «gracia» (grace) acompañado por un artículo partitivo, nuestra mente piensa en su parónimo graisse (grasa) o el adjetivo homónimo grasse (gorda). <<

[7] Coi en el original: tiene dos sentidos antagónicos, «tranquilo» y «atónito». <<

[8] Morceau de roi en el original: significa «el mejor trozo de comida»; al traducirlo por «bocado de cardenal» pierde la relación con «constitución» y su doble sentido de «ley» y de «constitución física». El Constitutionnel del último verso hay que entenderlo como «constitución física» y no como sometido a una «constitución». <<

[9] Chère en el original: al no llevar artículo, Verlaine ha dado un sentido afectado a la palabra «querida», pero también pensamos en el homónimo «cara», «de precio elevado», o «comida» (de rey). Una vez más utiliza homónimos para confundir y burlarse. <<

[10] Haleine en el original: también significa «suspense». <<

[11] Bajo el viejo Casandro de la Comedia del Arte es muy probable que se esconda Casandra, la adivina troyana. <<

[12] Sur la plume et le bitume en el original: La plume, le plume, le plumard en argot significa «la cama». Bitume: sinécdoque; diciendo «betún» se refiere a «la calle». <<

[13] Rogations en el original: ceremonias que se desarrollan durante los tres días anteriores a la Ascensión para atraer las bendiciones sobre las cosechas. <<

[14] Fort peu compliqué en el original. Es un juego de palabras: «muy poco complicado» o «fuerte poco complicado» (fortificación inaccesible que sirve para protegerse). <<

[15] Composición poética o musical dedicada al alba, de origen trovadoresco. <<

[16] Vierge en el original: paronimia clave para la comprensión del poema: merge y verge («virgen» y «verga»). <<