Durante su visita a Leipzig, el agente de la CIA Adam recluta al físico estadounidense James Bauer y le da instrucciones para ayudar en el rescate del científico ruso Geshenko. Al enterarse del plan, Fritz Heinzmann, un científico y agente comunista de Alemania Oriental, se enfrenta a Bauer, lo secuestra en una habitación de hotel y lo interroga. Aunque Bauer se niega a cooperar, se entera que Geshenko ya está muerto. Sin embargo, antes de su muerte, el ruso se había deshecho de un importante microfilm.

CAPÍTULO 1

Aunque lo habían llevado allí en un auto cerrado, con las ventanillas cubiertas, y lo habían hecho entrar por detrás, cambiando dos veces de ascensor, Edward Bauer sabía dónde estaba: die Verkehrsunfalberitschaft des Volkspolizei, Dimüroffstrasse, Leipzig, Alemania Oriental.

Bauer conocía el edificio y la plaza donde se hallaba. Muchos edificios gubernamentales se encontraban allí; la comisaría estaba en el lado sur y él debía estar en el ala norte, porque oía el tránsito de los camiones más abajo. La casa de gobierno se hallaba enfrente, y el distrito comercial de Leipzig más allá de ella. Leipzig era una mezcla torturada de la tradición alemana y la influencia comunista. La calle que corría detrás de la comisaría era la Beethovenstrasse. Si se atravesaba la gigantesca plaza uno se hallaba en la Goethestrasse, y luego se cruzaba a la Karl-Marxplatz y a la Chopins-trasse; la ideología comunista chocaba en todas partes con las cenizas de la tradición de Leipzig.

El oficial que lo detuvo era muy cortés... firme, pero cortés, y Bauer fue llevado a través de una serie de oficinas hasta verse frente a un hombre alto y esbelto, con cara de poeta y un aristocrático monóculo sujeto entre la ceja y la mejilla.

—¿Quiere hacer el favor de sentarse, doctor Bauer? Ya ve que hablo bien el inglés.

Bauer sonrió y se sentó.

—Era lo que esperaba en un hombre culto.

Cruzó las piernas y estiró la raya de sus pantalones. Bauer tenía cuarenta años, pero no los representaba. Sus ojos eran oscuros, intensos, el pelo blanqueaba en las sienes, y llevaba gafas con montura oscura. Su cara era delgada, a pesar de que tenía el cuerpo fuerte y musculoso. Cruzó las manos y no demostró la menor nerviosidad por su detención.

—¿Cuándo van a devolverme mis documentos?

      —preguntó.

—Los recibirá en cuanto hayamos cumplido unas cuantas formalidades.—contestó el oficial—. Desgraciadamente, vamos a tenerlo detenido uno o dos días, pero gozará de todas las comodidades. —Se levantó y se inclinó ligeramente—. Permítame que me presente. Soy Oberst Frizt Heinzmann, comandante de la sección especial de Leipzig. Voy a tener el placer ce hacerle unas preguntas. —Se echó hacia atrás y dejó caer el monóculo en la palma de la mano—. Doctor Bauer, ¿cuál es el objeto de su visita a Leipzig?

—Soy un simple turista —afirmó Bauer con calma—. Vine a visitar sus museos y universidades. Podemos llamarle una aproximación académica al comunismo.

—Le sugiero que no se burle de mí —le previno Heinzmann—. Sus documentos parecen en orden. pero vamos a revisarlos a fondo. —Apretó un timbre, y un policía entró y se cuadró—. Lleve al lector Bauer a una de las habitaciones de invitados y encárguese de que tenga todo lo que desee.

 —Sonrió—. Pronto tendrá noticias mías, doctor Bauer. Esto no es más que una pequeña demora.

—En el tren me acostumbré a las inspecciones de su policía, y a las demoras. —Bauer se levantó—. No tengo cámaras fotográficas, Oberst Heinzmann; los tres registros lo debían haber convencido de ello. Ni grabadores ni radios. Sólo dos valijas con ropa.

—Todo parece en orden —reconoció Heinzmann. —Pero es un hombre famoso, doctor Bauer. Tenemos que cuidar que no le pase nada.

—Su consideración me conmueve —dijo Bauer y salió con el policía.

Tomaron un ascensor; no pudo saber cuántos pisos subían, pero cuando se detuvo, lo hicieron entrar en una habitación grande y bien iluminada, lujosa como la del mejor hotel.

La puerta se cerró tras él. No había cerraduras ni manijas.

Se quitó la chaqueta, porque hacía demasiado calor. No había ventanas ni pudo encontrar las salidas del aire; decidió que debían estar en las molduras del techo. La alfombra era gruesa y blanda, color de vino. Fue al baño y lo inspeccionó; le habían provisto de jabón, toallas y máquina de afeitar.

Encendió la luz y vio que era demasiado brillante.

Después, salió a la otra habitación y miró la cama, las sillas, las mesitas; eran muebles buenos. En una de las mesitas había un intercomunicador; lo oyó sonar, como si bajaran la palanca y luego, la voz de Heinzmann.

—Espero que todo estará a su gusto, doctor Bauer.

—Todo está bien.

—Si quiere algo, pídalo por este aparato y se lo traerán. Junto a la puerta hay un montacargas. —Y calló.

Bauer se encogió de hombros y se aflojó la corbata. No estaba preocupado. Esperaba que lo detuvieran y se sorprendió un poco que hubieran esperado tres días. Se imaginó que primero lo vigilaron.

No había hecho nada anormal desde que llegó. Su habitación del hotel había sido registrada mientras paseaba; había comprado algunas ropas, visitado el museo, visto un desfile en Wilhelm Leuschnerplarz, y luego fue a ver a un médico porque creyó que iba a tener gripe.

No averiguarían nada si callaba, y no tenía intención de decir lo que no debía. Era un profesor, un escritor; su tema, las matemáticas. Su visación era verdadera. No tenía de qué preocuparse, si callaba.

Bauer dio una vuelta por la habitación; la alfombra era muy blanda. Probó el gran sillón y lo encontró vagamente incómodo; estaba mal tapizado y el respaldo no se inclinaba bien. Lo aguantó un momento y luego fue a la cama y se sentó. Se quitó los zapatos, porque sus pies tenían tendencia a hincharse, debido a un malestar de riñones que le obligaba a tomar un diurético de cuando en cuando.

Se sintió mejor sin los zapatos y empezó a pasearse, inquieto. La alfombra era incómoda. A pesar de su blandura había en ella algo cerdoso que se le hincó en la piel. Soportó un poco de tiempo la molestia y luego se volvió a poner los zapatos, sin atárselos.

Entró un momento en el baño y, cuando tiró del agua del inodoro, el chorro eran tan violento que lo mojó; eso le enfureció y, al cerrar con fuerza la tapa, la rajó.

Le irritó el ver que se enojaba como un chico; se tendió en la cama y, al cabo de unos minutos, le dio la sensación de que iba a caerse de ella; no podía imaginarse la causa, como no fuera que las patas de un lado eran más cortas que las del otro.

Estirando las piernas descubrió que podía descansar en ella sin rodar y cerró los ojos pensando en el tiempo pasado... en las últimas cuatro semanas.

Poco tiempo; para muchos hombres el de unas vacaciones cortas. Pensaba escribir un poco, dar unas conferencias, en realidad algo no muy interesante; vivía cómodo y tranquilo en la ciudad universitaria, durante los meses de mayo y junio, hasta que vinieron a visitarle los caballeros de Washington y, tres horas más tarde, subía a bordo de un avión e iniciaba su aventura...

Llovía la noche que lo llevaron desde el aeropuerto a una residencia de Arlington. Dentro, se vio con un hombre al que no veía desde hacía dieciocho años. Uno de los que lo habían conducido hasta allí se llevó su sombrero, y el general Adams lo tomó del brazo.

—Vamos a la biblioteca, Ed. Las cortinas están echadas y te daré de beber. —Adams era alto y esbelto, un arrogante hombre de cincuenta años, con bigote tupido y ojos penetrantes—. Te conservas muy bien Ed. ¿Whisky y agua?

—Nada, general, gracias. Orden del médico. —Se sentó y cruzó las piernas—. La última vez que te vi eras coronel. Las tres estrellas te quedan bien, George. Estás haciendo un buen trabajo en Cañaveral.

—¿Te gustaría trabajar para nosotros, Ed?

—¿Una conferencia? ¿Traducirles algo?

—¿Te gustaría volver a Alemania Oriental? Te hemos arreglado su visación. Puedes decir que es parte de un intercambio cultural.

—¿Por qué no empiezas desde el principio y me lo cuentas todo?

—No puedo hacerlo, a menos que quieras ir.

—¿Espía?

—Correo. Tienes que sacar algo de allí, Ed. —Estudió a Bauer— ¿Qué dices? Nada de publicidad. Ni recompensa ni gloria. Y mucho peligro.

Bauer sonrió.

—George, te acuerdas de mí como era en 1944, un comando paracaidista, con la cara negra y un cuchillo entre los dientes. ¡Diablos!, ahora soy un profesor. Hace dieciséis años que no pego ni un puñetazo a un hombre. —Esperó un momento—. ¿Es algo importante? —Mucho.

—¿No hay nadie más? —preguntó Bauer.

—Nadie que tenga un pretexto natural. ¿Qué dices, Ed?

Bauer reflexionó un momento y se encogió de hombros.

—¿Por qué no?

El general George Adams sonrió, lanzando un suspiro.

     —Gracias, Ed. Pensaba que lo harías. —Fue a un teléfono y lo levantó—. Seguridad "A" se pone en ejecución. —Colgó y volvió a donde estaba Bauer—. Te elegí porque sabes hablar, escribir y leer alemán y ruso. —Bauer iba a decir algo, pero él lo interrumpió—. Sí, claro, después de enseñarlo seis años... Ed, ¿recuerdas a Serge Geshenko?

—Muy bien. Traduje unos papeles suyos hace unos meses, pero no sé cómo consiguió sacarlos del país.

—Trataré de explicártelo. La madre de Geshenko era judía. Él vivía en Alemania, enseñando, y pasó dos años en un campo de concentración. Su madre fue al horno. Los rusos lo liberaron y él volvió a su patria ni antidemocrático ni procomunista. En 1956 recibimos nuestra primera información de Geshenko. Desde entonces, hemos tenido cuatro comunicaciones. La sexta va a ser muy importante.

—¿Qué le pasó a su línea de comunicaciones?

—Le salió un agujero.

—¿Y quieres que ponga el dedo para taparlo?

—Quiero que traigas un paquete muy pequeño. Ed, has estado ya en Alemania Oriental, y una vez en Rusia, después de la guerra. El mismo te concedió una entrevista de dos horas, y yo leí el artículo en Life. Vamos a pedir una visación para ti. Si te la dan, irás.

—¿Y si no lo hacen?

—Te lanzaremos con paracaídas en la zona soviética.

—Francamente, prefiero ir como turista.

—Y nosotros, porque así no tendrás que inventar historias. Podrás moverte con libertad de un lado a otro, con toda la libertad de cualquier ciudadano de un satélite soviético. —Fue a un escritorio y tomó una cajita de cartón—. ¿Querrías quitarte la dentadura de arriba, Ed?

—Diablos, ¿cómo lo sabes? —Se encogió de hombros y se la sacó. Adams abrió la cajita y le dio una dentadura nueva.

—Tu dentista nos la hizo; es idéntica a la que llevas, aparte de unos cambios que hizo nuestro técnico. En el interior del arco, notarás que el plástico es blando. Se ha ahuecado cuidadosamente un pequeño espacio de su interior. El microfilm irá adentro y tú lo volverás a cubrir con plástico. Después, lavarás la dentadura con una solución de ácido bórico y el plástico se endurecerá.

—Muy inteligente —dijo Bauer, poniéndose la prótesis.

—Ed, el comunicarse con Geshenko va a ser un problema. Tu contacto de Leipzig se encargará de ello. ¿Recuerdas a Lotte Schmidt?

—¿Cómo diablos...?

—Ed, hemos estudiado tu historia desde la cuna. La viste tres veces desde la guerra. ¿Por qué? ¿Porque le tenías lástima?

—Porque fue algo que no debía ser. —Bauer guardó silencio un momento—. Mi unidad penetraba profundamente en el sector de Colonia. Nos encontramos con la patrulla. Quizá nos vieron o quizá no, pero teníamos que matarlos de todos modos, Gerhard Schmidt era el que la mandaba, un teniente de mejillas sonrosadas. Encontré en su bolsillo fotos y una carta, de la esposa y una hijita de unos seis años. Me las llevé y, cuando terminó la guerra, fui a buscarlas. La esposa había muerto en un bombardeo. La niñita estaba en un hogar para niños,

—¿Qué edad tenías entonces, Ed?

—Era un capitán de veintitrés años. —Encendió un cigarrillo—. No perdí más su pista, George. Le enviaba regularmente dinero para sus estudios Luego creció, se graduó... y tiene una vida propia.

—Lotte Schmidt es tu contacto en Hamburgo —dijo Adams—. Hace años que trabaja para nosotros. ¿No lo sabías? Claro que necesitarás diez días de entrenamiento intensivo, pero voy a resumirte lo más importante. Los espías soviéticos abundan en Alemania Occidental. No creo que haya un solo pasajero de avión o barco al que no examinen. A ti te conocen, Ed, porque han leído tus cosas. Leen todo lo que escribimos. De modo que harás el turista. Pasa por París; eso les dará una oportunidad de seguirte la pista desde muy pronto.

He puesto a Hanover en tu itinerario, porque tienes allí amigos. Llegarás a Hamburgo y lo recorrerás; es un gran centro cultural. Puedes ir a ver a Lotte Schmidt al hospital; harás como si te enfermas de algo. Después que ella te informe, entrará en la zona por el corredor aéreo de Francfort. ¿Te parece bien?

Bauer se despertó de pronto y se sentó en la cama; la habitación zumbaba, como si hubieran puesto en funcionamiento un generador. Se pasó la mano por la cara, recordando dónde estaba.

Parpadeó, tratando de adaptar sus ojos a la luz; tenía un tinte verdoso, y las pantallas daban vueltas, lanzando sombras extrañas sobre las paredes y el techo.

El hambre empezaba a roerle el estómago, de modo que fue hacia el intercomunicador y dijo:

—Hola. ¿Hay alguien ahí?

—¿Qué quiere, doctor?

—Algo para comer.

—Dígame lo que desea.

—Rosbif, papas, una ensalada, pan y café. Y cigarrillos.

—¿De qué marca?

—¿Quiere decir que puedo elegir? Luckies.

—Lo tendrá dentro de unos veinte minutos. Tendrá tiempo de bañarse y arreglarse.

No era mala idea, pensó Bauer. Se imaginó que la habitación estaba preparada de tal modo que podían verlo desde alguna parte, pero no pudo encontrar una abertura. Se desnudó y fue al baño, entrando en la bañera. Durante un minuto, trató de poner el agua a la temperatura que le gustaba, pero, en cuanto la tenía a su gusto, cambiaba y se hacía muy fría o muy caliente.

El jabón no daba espuma y hasta que terminó de lavarse no notó su extraño olor a moho. Cuando se secó, la toalla le arañaba y, al sentir crecer su irritación, la rechazó con esfuerzo.

La comida no había llegado, de modo que decidió afeitarse. La hoja de la máquina era muy poco afilada y la cambió y se cortó dos veces. Renunció a ello, antes de haberse afeitado del todo una mejilla.

Volvió al intercomunicador.

—¿Por qué no me enviaron la comida?

—¿La comida? Es por la mañana, y como pidió una comida a estas horas, tardarán más en prepararla.

—¿Por la mañana? —Bauer miró su reloj—. ¡Pero si son las doce menos cuarto!

—Su reloj debe haberse parado —dijo la voz.

Bauer iba a contestarle, pero Fritz Heinzmann cortó la comunicación y se volvió hacia un hombre de cabello cano y grueso abrigo.

—Nuestra intención, Herr Orlofski, es separarlo de la realidad hasta un punto tal que dude de lo que ve y siente. Como podrá ver por el monitor de televisión, Bauer se ha enfrentado ya con algunos inconvenientes pequeños. En los días siguientes, nada le parecerá exactamente como es. Las cosas pequeñas, que van en aumento, son las que destrozan a un hombre. Por ejemplo las canillas, tienen unas válvulas debajo. Cuando les da vuelta, un hombre vuelve a ajustarlas de otro modo; el proceso sigue, indefinido. —Rio—. El hombre es fuerte por su dignidad personal. Si se quiebra ésta, terminará. Por ejemplo, el jabón le deja un olor desagradable. Dentro de poco, Bauer dejará de usarlo y estará sucio. Luego, sentirá asco de sí mismo por su suciedad. Es un hombre sensible, Herr Orlofski; los que más fácilmente se deshacen.

—Mi informe mencionará su táctica, Oberst; pero debe obtener resultados.

—Los tendremos —le prometió Heinzmann—. En la alfombra se han entretejido unas fibras de vidrio; ¿vio lo incómoda que le parecía? Unos pedacitos se le hincaron en la piel. Mañana por la noche dormirá poco y después, usará los zapatos y sufrirá más. No hemos terminado con Edward Bauer. Cuando terminemos, sabremos dónde está el microfilm.

—Si fracasa...

—No tengo intención de fracasar —dijo Heinzmann.

—El asunto es un secreto. Y si me devuelven el microfilm, seguirá siendo un secreto. Pero si cae en manos de los americanos, caerán unas cuantas cabezas, incluso la suya y la mía. Geshenko no copió la fórmula de los combustibles sólidos, Heinzmann. Debido a una serie de circunstancias accidentales se apoderó de unos documentos de gran valor. Uno de mis correos los llevaba a Kremlin y cometió la estupidez de ir a visitar a Geshenko. Se ausentó sólo unos minutos, y él los aprovechó para fotografiarlos. No puede haber otra explicación.

—¿Cómo descubrieron que habían sido fotografiados?

—Cuando se abrió la valija, se vio que los documentos habían sido tocados. —Se levantó—. Geshenko ha muerto, pero no se encontró la película… Bauer debe saber dónde está. Quiero la información, y pronto.

Edward Bauer descubrió que no podía dormir. Una música suave y arrulladora llenaba la habitación, y él se estiraba en la incómoda cama y trataba de no pensar en el calor que hacía; cambiaban constantemente la temperatura y la humedad. Dormía a ratos, hasta que lo despertaba una aguda música marcial y unas brillantes luces, y luego volvía a sumirse en un semi sueño, luchando siempre por asirse a una realidad que resultaba cada vez más vaga.

Tomó el avión de París como turista, y el general Adams hizo que unos cuantos “amigos” fueran a despedirlo, y hasta un par de periodistas que lo reconocieron y le pidieron declaraciones para su diario; él les dijo que iba a Europa a reunir material para nuevos artículos.

En el avión, Bauer se esforzó por aparentar naturalidad. Claro está que al pensar en su misión, la sensación de que estaba constantemente vigilado lo ponía nervioso. Se repetía que era un profesor en vacaciones y que debía portarse como si lo fuera.

El sueño era una excusa para callar, y Bauer descansó durante casi todo el vuelo, despertándose solamente cuando la camarera le avisó que se acercaban a Orly y debía ponerse el cinturón. Después que aterrizó el avión, aguardó a que hubieran salido la mayoría de los pasajeros y luego fue a la aduana. Allí varios periodistas tomaban fotos y, cómo lo enfocaran con sus máquinas, Bauer levantó el sombrero, se cubrió ligeramente la cara con él y siguió adelante, orgulloso de sí mismo por su rapidez mental.

En la aduana no lo revisaron, porque iba a ir en helicóptero hasta Hanover; esperó en una cómoda sala. Estaba bastante llena; por lo menos treinta y cinco personas esperaban en ella, leyendo, hablando en voz baja o esperando simplemente que pasara el tiempo.

Bauer tenía una novela que no terminó en el avión; la leyó, con la atención puesta a medias en el resto de las personas que esperaban y los recién llegados. Desechó a una mujer con tres niños, pero se fijó en un hombre corpulento con gruesas gafas, sentado enfrente de él y que, en seguida, se sumió en la lectura de su diario.

Se anunció la salida del helicóptero y Bauer atravesó un largo corredor y subió al “pájaro”. Cuando se sentaba, vio que el hombre grueso ocupaba un asiento de adelante. Le parecía absurdo sospechar de él o de cualquiera, pero no hacía más que recordar los diez días de un aprendizaje y los innumerables consejos que le dieran las gentes del general Adams.

Mientras veía pasar las verdes llanuras de Francia pensó que el gordo era un agente comunista. Durante el vuelo, éste no volvió ni un solo instante la cabeza para mirarle, pero Bauer comprendió que no hacía falta; no saldría del helicóptero hasta que aterrizara.

El aeropuerto de Langehagen rebosaba de actividad, pero había un corredor aéreo destinado especialmente para el helicóptero, que bajó como una gran ave que se posa en el suelo. Descargaron el equipaje y lo llevaron a la aduana; Bauer atravesó un corredor cercado, escuchando las conversaciones con oído atento; su conocimiento del idioma le daba una sensación de seguridad, pero cuando pasó por la aduana habló en inglés. Le inspeccionaron sus valijas, y lo dejaron pasar.

Cuando salió de la terminal llamó a un taxi. Otro se puso en marcha con chillido de neumáticos y se adelantó al que Bauer había llamado y, el chófer abrió la portezuela y tomó sus valijas.

—¿A dónde va, mein Herr?

—Selbstfahrer Union, Osterstrasse 35 —dijo Bauer sentándose en el asiento de detrás. Miró y vio que el gordo tomaba otro taxi.

El chófer se alejó de la acera y aguardó a mezclarse al tránsito para decirle:

—¿Dónde empezó a seguirle la pista el gordo, doctor Bauer?

Su sorpresa fue genuina y vio que el chófer sonreía.

—¿Quién diablos es usted?

—El capitán Burkhalter del C.I.A. ¿Qué me dice del gordo?

—En París. ¿Es un agente?

—Un asesino. Se llama Arnold, y es francés de nacimiento y asesino por instinto. Perteneció a la resistencia durante la guerra, pero ni entonces pudieron tragarlo. ¿Cómo lo reconoció?

—No sé. Traté de ser natural.

—Falló en alguna parte. Cuénteme todos sus movimientos. —Escuchó la relación que le hacía Bauer y chasqueó los dedos—. ¡La foto! Cuando alzó el sombrero debieron sospechar algo.

—Yo creí que me portaba con inteligencia.

—Era su reacción al exceso de entrenamiento. ¿Me permite una sugerencia?

—Sí, hágala.

—Arnold no hará nada hasta que no esté seguro, y entonces atacará con la velocidad de la serpiente. Tenemos que adelantarnos a él. —Metió la mano en la guantera del Mercedes y le entregó a Bauer una 45 con un chato silenciador en la punta—. Siento tener que darle esta artillería, pero un silenciador no funciona muy bien con balas que van a velocidad superior a la del sonido. La bala del 45 es lenta y con esto no suena más que una bolsa de papel al romperse. —Vio cómo Bauer se la guardaba—. Le aconsejo que cometa un error grande, algo que Arnold pueda ver y le convenza de que es un agente. Entonces tratará de actuar y usted se adelantará a él.

—Sugiérame algo.

—En Reuterstrasse hay un pequeño comercio. Los comunistas saben que el dueño es un agente americano. Puede entrar allí pasar unos minutos y salir. Eso convencerá a Arnold.

—Muy bien. El ir directamente allí resultará más convincente.

—¿Conoce Hansver?

—Sí, muy bien.

—El Osterstrasse no está muy lejos de Reuterstrasse. Al otro lado de la plaza, hay unos baños públicos. Es un lugar que Arnold elegiría. —Se detuvo y miró por el espejo—. ¿No vacilará en usar eso?

—Lo usaré si tengo que hacerlo —dijo Bauer.

Reuterstrasse era una calle corta y estrecha, una bocacalle de la avenida principal; Bauer bajó, pagó al chófer e hizo que le dejaran las valijas en la acera. Entró en el comercio; era una librería pequeña y estuvo cinco minutos en ella. El dueño atendía a una anciana y se limitó a saludarlo con la cabeza.

Cuando Bauer salió y tomó sus valijas, no pudo ver al gordo; pero estaba seguro de que Arnold lo vigilaba desde alguna parte. Al cabo de unas cuadras, se le cansaron los brazos y se detuvo a descansar. Detrás de él, en el reflejo del cristal de un escaparate, le pareció ver a Arnold, pero no miró hacia atrás. Siguió adelante y atravesó la plaza. La casa de baños era un viejo edificio de piedra, y Bauer entró, con pasos que resonaban en el gran hall de entrada.

Al fondo, el agua corría ruidosa y se oían risas de hombres; se imaginó que los baños estaban allí y fue a la primera puerta marcada: menchen. Fue a una serie de lavabos de mármol, dejó sus valijas y miró alrededor. Uno de los baños estaba ocupado; el hombre dejaba correr en aquel momento el agua del depósito, y Bauer sacó la automática del bolsillo y la amartilló.

Se la guardó en la cintura de los pantalones y se lavaba las manos cuando salió el hombre, tropezando casi con Arnold, que abría la puerta. Arnold pareció no fijarse en él y fue directo a un baño, cerrando la puerta.

Bauer se secó las manos y lo vigiló por el espejo, esperando ver aparecer en los pantalones de Arnold las arrugas indicadoras de que se los había bajado. Pero el hombre seguía allí, y Bauer sacó la automática y dio media vuelta, poniéndose de cara a la puerta. Hubo un pequeño clic metálico al otro lado, como si soltaran el seguro de un arma. El 45 tosió y la bala atravesó el panel de madera; Arnold gruñó y tropezó, y Bauer hizo una serie de cinco agujeros en la puerta, separados entre sí por unos dos centímetros.

Arnold dejó caer su pistola, una pequeña Tokerev automática, y luego sus gruesas gafas cayeron mientras su obeso cuerpo quedaba sujeto a medias por la pared. La sangre chorreaba y Bauer tuvo que luchar contra su náusea creciente. Rápidamente se guardó el arma, tomó sus valijas y salió.

Se encontró con un hombre que entraba cuando él salía a la calle y bajó rápido hasta Osterstrasse, donde había una agencia de autos de alquiler. No era fácil conservar la calma pero lo consiguió: no podía atraer la atención hacia sí.

Mientras estaba en la agencia, oyó sonar la sirena de la policía y comprendió que el cadáver de Arnold había sido descubierto. Por fin, lo llevaron al garaje y lo instalaron al volante de un sedán Taunus nuevo de dos puertas.

No había corrido ocho cuadras cuando notó que un taxi lo seguía; estaba en la Niemhurgerstrasse, una avenida que llevaba a Herrenhasegarten, el famoso parque de Hanover. Bauer no se detuvo hasta encontrar una playa de estacionamiento cerca del parque, y luego salió, cerró el auto y empezó a pasearse. Las praderas de césped eran inmaculadas, bordeadas de flores, con fuentes y amplios caminos.

Encontró un lugar sombreado y se sentó. Burkhalter se acercó con su vianda y se sentó cerca de él, dándole a medias la espalda.

—Entré después de usted —dijo—. Si tiene remordimientos, olvídelos.

—¿Llamó a la policía?

—Claro. Descubrí el cadáver. ¿Cuándo sale de Hanover?

—Esta noche. No son más que ciento sesenta kilómetros. Puedo hacerlo en hora y media.

—Iba a sugerirle que se fuera. Habrá una demora, porque Arnold no les podrá informar. Y probablemente sabrán lo ocurrido por la radio o los diarios de esta noche. Lo más probable es que Arnold les haya avisado ya que lo seguía, de modo que tratarán de volver a encontrar su pista. Ande con cuidado, ¿eh?

—Sí; no me dormiré.

—Su contacto lo recibirá en Hamburgo.

—Ya lo sé.

—Buena suerte —dijo Burkhalter, levantándose.

Una voz insistente lo acosaba.

—Se ha dormido de nuevo, doctor Bauer. ¡Despierte!

Abrió los ojos y se vio en el suelo; había vuelto a caerse de la condenada cama. La alfombra le escocía en las palmas de las manos, como una ortiga y, cuando intentó levantarse, vio que no estaba solo en la habitación.

Fritz Heinzmann se hallaba sentado junto a la mesa.

—Hoy no hemos hablado, doctor Bauer. ¿Se siente bien?

—¿Cuánto tiempo van a retenerme aquí?

—Tratamos de que esté cómodo —dijo Heinzmann—. Vamos a hablar.

Bauer meneó la cabeza; y se pasó la mano por la crecida barba. Al principio la odiaba, pero ahora la quería porque le había demostrado que Heinzmann mentía al decir que llevaba allí una semana. Bauer se había afeitado demasiados años para saber que aquello no era más que una barba de dos días. Querían confundirlo. Pero no lo conseguirían. En absoluto.

—Hablemos —dijo—. Cuénteme un cuento.

CAPÍTULO 2

Frizt Heinzmann no estaba de buen humor.

—Está en mala situación, doctor Bauer. Tenemos pruebas de que es un espía que trabaja contra nuestro pueblo.

—Disparates. Mis documentos están en orden y usted lo sabe. ¿Por qué no me deja salir de este agujero para que pueda ir a la ópera antes de que termine la temporada?

—No lo toman en serio. Será juzgado y condenado.

—Entonces, lléveme a la cárcel.

—Es un científico, un hombre razonable. Debe darse cuenta de que lo sabemos todo.

—Entonces, ¿por qué no son ricos?

—¿Cómo...?

—Es un dicho americano —dio Bauer—. Si sabe tanto, ¿por qué no es rico? Es igual. ¿Qué va a hacerme  esta noche? ¿Más música enloquecedora? Heinzmann, ; usted un estúpido. Se olvida de que un hombre puede acostumbrarse a no oírla.

—¿Sigue negando que vino a Leipzig para verse con Geshenko?

—¿Quién es?

—¿Insiste en mentir? Sabemos que habla el ruso con fluidez.

—¡Oh; vamos! Sé decir dobre y eso es todo. ¿De dónde saca esos cuentos de hadas?

Heinzmann suspiró.

—Esa actitud terca no le servirá de nada. Debo incluir en mi informe que no ha querido cooperar. ¿Dónde está el film?

—¿Qué film?

—¡El film que Geshenko sacó de Moscú!

—Se está enojando —le previno Bauer—. ¿Cree que debe hacerlo?

Vio que Heinzmann enrojecía y le agradó. También le agradaba saber que los rusos no habían recuperado el film. En ese caso, lo habrían juzgado o lo dejarían libertad.

—Es difícil no perder la paciencia con usted —dijo Heinzmann—, pero seguiré esforzándome. Si nos dice la verdad, seremos comprensivos y lo devolveremos a Alemania Occidental. No deseamos crear un incidente internacional.

—¿Qué clase de películas llevaba Geshenko? ¿Instantáneas?

—Geshenko era un traidor y pagó con su vida. No tenemos contemplaciones con los enemigos del Estado. —Se levantó, fue a la puerta, golpeó en ella una vez y le abrieron—. Volveremos a hablar, doctor Bauer.

Salió y la puerta se cerró tras él, mientras Bauer se sentaba en el borde de la cama. Sabía que lo estudiaban y no demostró abatimiento ni preocupación.

No se sentía muy satisfecho. Heinzmann no hacía progresos, pero tampoco los hacía Edward Bauer. El microfilm seguía perdido y, hasta que lo hubieran recuperado los rusos, Edward Bauer no tenía muchas probabilidades de una larga vida.

Se estiró en la cama, cerró los ojos y pensó en la noche en que salió de Hanover. El tiempo era cálido y fue por la autopista con las ventanillas abiertas, dejando que se le adelantaran los autos más veloces. No tenía mucha prisa y no iba a más de sesenta kilómetros, pensando en Lotte Schmidt que lo esperaba en Hamburgo; no sabía cuándo iba a llegar él y se preguntó si se alegraría de verlo.

Bauer no sabía nunca muy bien cómo tratar a Lotte; era una niña cuando la vio por primera vez, y ahora era una mujer, y él no conseguía aclarar lo que sentía por ella, si debía tratarla como un padre o abrazarla y besarla porque ella era una mujer hermosa y él un hombre solo.

No le agradaba la idea de que hiciera trabajos peligrosos; en su vida había habido ya bastantes tragedias y se habría sentido más contento si su contacto hubiera sido otro. Pero Adams quería procurarle un pretexto natural, y la asociación de Bauer con la muchacha, a lo largo de los años era lo más natural del mundo.

Frizt Heinzmann miró un rato la pantalla de televisión, y cuando se convenció de que Bauer no hacía más que fumar, sentado en el borde de la cama, la apagó.

Arnold había muerto y a Heinzmann no le cabía duda de que Bauer lo mató. Tenía que ser así. De algún modo, Bauer habíase enterado de que el otro lo seguía, y lo mató; eso lo catalogaba como un hombre muy peligroso.

Peligroso, duro e inteligente, decidió Heinzmann.

Bauer no se había debilitado apreciablemente, siquiera. Casi parecía que sabía lo que le esperaba y se preparó para ello. Heinzmann se daba cuenta de que eso se debía a que era inteligente, lógico. Sabía quién era él, conocía su exacto valor como hombre, y era muy difícil destruir su sentido de la realidad.

Heinzmann se sentía muy preocupado, demasiado. Los rusos eran difíciles de complacer, y los alemanes que querían hacer las cosas a su modo, contrario a veces al de los rusos, presentaban toda clase de problemas.

Alemania Oriental estaba llena de hombres ambiciosos, y Heinzmann los consideraba sus enemigos naturales; se vigilaban, estudiando sus debilidades, como perros salvajes, tratando de ascender hasta ocupar un lugar en que el hombre pudiera tener más de lo que quería y no ser una simple parte de un sistema.

No le agradaba que le hubieran encargado el trabajo de recuperar el microfilm. Si fallaba, eso significaría la prisión, en el mejor de los casos, la ejecución en el peor, y llevaba trabajando con los rusos demasiado tiempo como para no esperar lo peor. Heinzmann no censuraba a Geshenko por querer traicionarlos. Los ideales no contaban en un hombre como Geshenko que no podía confiar en los comunistas igual que no confió en los nazis. Geshenko había sido un científico, un hombre más inclinado a poner su fe en las matemáticas que en los dogmas del Estado, pero Heinzmann sabía qué toleró a los comunistas hasta el asunto de Hungría,

Quizá, para él, revivía la persecución de los nazis; desde aquel momento, empezó a buscar información y a pasarla, un proceso lento, porque primero tuvo que convencer de su sinceridad al mundo libre. Heinzmann comprendía lo difícil que era porque él, un alemán de Ucrania, había tenido que esforzarse mucho para convencer a sus superiores rusos de que era leal.

Frizt Heinzmann no era comunista. No pertenecía al partido. Era simplemente un alemán que se vio en un país desgarrado por la guerra y ocupado por Rusia, sin empleo, sin profesión real, y sin tiempo para aprenderla.

Trabajó durante seis meses como obrero, limpiando los escombros de las calles por seis marcos al día. Su familia iba en harapos y tenía hambre, y no había muchas perspectivas de mejorar. Entonces, vio una oportunidad: denunció a un compañero, enfermando casi al hacerlo, pero los rusos le aumentaron su ración y le animaron a seguir. Informó de algunos robos de material, y fue ascendido a capataz y espía.

Había ido progresando gracias a sus traiciones, y ahora vivía en una magnífica casa y tenía criados, era odiado y temido, y carecía de amigos, excepto los rusos.

Pero se preguntaba por cuanto tiempo podría seguir complaciéndolos.

El saberlo, habría sido saber la duración de su vida.

A Edward Bauer le encantaba la campiña alemana, con sus campos verdes y sus casas inmaculadas. De niño, había oído a su padre hablar de ella y, cuando la vio, no lo decepcionó. Pero, de niño, nunca pensó que vería por primera vez Alemania como parte de un ejército conquistador, o como ahora, como agente del espionaje.

El destino tenía cosas muy extrañas. Su padre fue profesor toda la vida, y Bauer nunca tuvo intenciones de seguir su camino. Fue buen estudiante porque lo habían educado con hábitos de estudio. Su padre le enseñó desde muy pequeño un alemán correcto y preciso, y se había destacado en inglés y matemáticas.

La universidad era la continuación de la escuela superior; quería estudiar artes, graduarse en alemán y ruso, y cuando terminó y vino la guerra le dieron un grado y una misión espantosa y, al finalizar la guerra, lo único que se le ocurrió fue volver a la universidad.

Era un estudioso de la política, y empezó a escribir, descubriendo con sorpresa que había hombres que querían imprimir lo que escribía, gentes que lo leían y hablaban de ello, y cuando se doctoró, era un hombre que había viajado mucho y era bastante conocido en su especialidad.

Le gustaba sentir el viento en la cara. El tiempo era suave y podía respirar a gusto la fragancia del campo, el aroma de la hierba, mezclado al perfume de las flores.

Un kilómetro más allá veía el resplandor de Hamburgo, como un halo de luz en el cielo, y entró en el enorme puerto por el sur, cruzando el Elba por el puerto Kornhaus. Para eso, se había desviado un poco, pero era el camino más directo para la alt Stadt, la ciudad vieja, con sus torres de piedras y sus callejuelas estrechas y serpenteantes.

Encontró un restaurante abierto, en el que pidió queso y leche, y luego un strudel. En un rincón había un teléfono en el que marcó un número de memoria. El teléfono sonó unas cuantas veces y después una soñolienta voz de mujer dijo:

—Ja, wo ist?

—Lotte, es Edward —rio ante su exclamación de sorpresa—. Estoy en Hamburgo, en la alt Stadt. —Hablaba en alemán—. En una pequeña hofbrau de la Schopenstrasse. Puedo cruzar la ciudad en veinte minutos, pero es tarde y quizá preferirás que lo dejemos... Muy bien, dentro de veinte minutos. —Colgó, pagó y salió en procura del auto.

Se quedó allí un momento, pensando en el mejor camino y luego se puso en marcha y pasó frente a los edificios oficiales, atravesando varios anchos canales.

Bauer sentía algo cálido en su interior, y sabía que eso se debía al sonido de la voz de ella, a las cosas que le había dicho. El departamento de Lotte se hallaba en Ludwigstrasse, una calle corta y estrecha. Detuvo el auto cerca del edificio, salió de él y lo cerró, porque no quería entrar sus valijas. La acera era angosta y la puerta maciza, con una gran cerradura de hierro. Había una hilera de timbres, e iba a tocar uno cuando la

puerta se entreabrió y Lotte Schmidt apareció en la rendija.

Soltó la cadena y se echó en sus brazos, besándolo, abrazándolo con tal fuerza que le hizo un poco de daño en el cuello.

—Bitte, kommen —le dijo, tomándolo de la mano. Arriba de la escalera había una lucecita; el resto estaba sumido en la sombra. Ella llevaba un batón sobre el camisón y, pasándole un brazo por la cintura, subieron juntos la angosta escalera.

El departamento estaba en el segundo piso y, por fuera, parecía pobre y viejo. Pero una vez adentro, las hermosas alfombras y los muebles, reflejaban su buen gusto.

Lo hizo ponerse bajo la luz y lo examinó con atención.

—Tienes el pelo más canoso, Edward, pero me gusta. Te da un aire distinguido.

Él sonrió y estudió su cara, cuadrada, teutónica. Tenía el pelo liso, color de miel, colgando sobre los hombros. Sus ojos eran de un gris pizarra con ligeros tonos azulados, y sus labios, llenos.

Ella rio y dijo:

—Vamos, siéntate, Edward. Dame tu sombrero.

Fue al placard y lo colgó, y luego volvió y se sentó tranquilamente en sus rodillas; siempre había hecho esas cosas, con una inocencia casual que no podía confundirse con algo distinto. Él le rodeó la cintura con un brazo, mientras ella apoyaba la cabeza en su hombro.

—Te he echado de menos, Edward. Hace casi cuatro años que no te veía y tus cartas... bueno no son lo mismo.

—¿Cómo es el tenerme aquí, Lotte?

Ella levantó la cabeza y lo miró.

—Sé por qué has venido, Edward.

—Lo suponía. Vas a darme el nombre de un hombre en Leipzig. —Estudió su cara, vio que se nublaba y, como ella fuera a levantarse, la retuvo—. No te muevas, Lotte, me gusta sentirte cerca. ¿Hablo como un amante?

—Nunca lo tuve —le contestó ella con franqueza—. ¿Por qué el agente tenías que ser tú? ¿No podían enviar a nadie más?

—Ellos pensaban que no.

—¿Te siguieron?

—Desde París a Hanover .—y le contó cómo había matado a Arnold en los baños públicos. Cerró los ojos, y ella puso sus labios sobre los de él, suaves, húmedos, en un largo beso.

—No pienses en mi padre —dijo—. Estabas pensando, ¿no?

—Sí, porque fue algo parecido. Algo que tenía que hacer, pero que no quería hacer en absoluto. —La miró, tomándole la cara entre las manos—. ¿Te he recompensado, Lotte? Dios sabe que lo intenté.

—Fue la guerra, liebchen. Hace mucho de eso. No tienes que recompensarme de nada, Edward. ¿Cuánto tiempo tiene que pasar... antes de que vengas sólo por mí? Du bist mir liebchen, Edward. Desde hace muchos años. ¿Cómo puedo seguir amando yo sola? ¿Esperando que digas algo que no vas a decir?

Él le puso la mano sobre la boca para callarla, y ella trató de soltarse, pensando que él no quería oírla. Empezó a llorar y él la forzó a descansar contra su cuerpo, sujetándole la cabeza.

—Eras una niñita la primera vez que te vi, Lotte. ¿Cómo pasa un hombre del papel de padre o hermano mayor, al de hombre que ama a una mujer? ¿Cuándo cambia? —Ella seguía silenciosa en sus brazos—. Yo no sé cuándo me pasó a mí, Lotte. Pero esta vez, cuando oí tu voz, comprendí que ya no iba a ser igual. Tenía que ser algo distinto o no volvería a verte más.

Ella quedó silenciosa un tiempo.

—¿Te quedarás conmigo unos días?

—Tengo un trabajo...

—He esperado años. Esto puede esperar unos días. —Se apartó, sonriéndole—. ¿Qué puedes hacer hasta que yo te dé el nombre del hombre de Leipzig?

—Vamos, eso no es jugar limpio.

—¿Y qué? Baja y trae tus valijas. Puedes llevar el auto a la sebstfahrer unión por la mañana. —Se levantó y le echó los brazos al cuello, diciendo—: Bésame, Liebling.

La mañana siguiente, después del desayuno, ella se fue, caminando las ocho cuadras que la separaban del hospital. Bauer. bajó al auto, sacó su afeitadora eléctrica y una camisa limpia, y después decidió subir sus valijas. Luego de haberse afeitado y cambiado de ropa, se sintió inquieto y pensó que lo mejor era entregar el auto en la agencia.

Una hora más tarde lo dejaba, pagaba y tomaba un ómnibus hasta el parque de St. Pauli. Pasó la mañana entera en el jardín botánico. A medio día comió en un pequeño café, cerca de la Kark-Muck Platz y se distrajo mirando la gente que pasaba.

Estaba rodeado de cientos de personas, en las que no se fijaba, hasta que de pronto le pareció reconocer a un hombre alto y esbelto sentado unas cuantas mesas más allá. Bauer se concentró, tratando de descubrir dónde lo había visto, y luego recordó que era el mismo que se hallaba al volante de un Opel azul claro a la salida de la agencia de autos.

Al verlo sentado en el mismo café, un timbre de alarma sonó en su cerebro. Terminó el café, pagó y luego fue despacio por la Kaiser-Wilheímstrasse, deteniéndose delante de los escaparates y entrando en algunas tiendas. Pasó hora y media yendo de una calle a otra. Por fin, se detuvo en un portal de la Bruderstrasse, escondiéndose en él. Pasaron irnos minutos antes de que oyera unos pasos de hombre y luego, el hombre esbelto pasó.

Bauer lo dejó adelantarse unos pasos y después fue hasta él y le tocó en la espalda con el dedo. El hombre dio un respingo, se volvió y miró a Bauer.

—Haben Sie Streichholzchen? —le preguntó Bauer, mostrándole su cigarrillo apagado.

El hombre buscó un encendedor en el bolsillo, lo encendió, y luego se lo guardó.

—Danke —dijo Bauer, y sonrió al ver que el otro daba media vuelta y bajaba apresurado la calle. Se imaginó que tardaría unos minutos en llegar a un teléfono público e informar que había fracasado, y eso le daba a él tiempo de perderse.

Seguramente habían encontrado su pista en la agencia de autos, y pensó que no había sabido cubrir bien sus huellas.

El mejor modo de ocultarse era ir a St. Pauli, un lugar lleno de cabarets, clubes nocturnos y tipos raros. Allí era fácil perderse, y Bauer quería hacerlo hasta las cuatro.

Pensó que era más fácil distinguirlo porque no se parecía a los alemanes ni a los europeos; su ropa lo traicionaba. Tomó un taxi hasta el Dresdner Bank, cambió sus dólares por marcos y volvió en taxi al distrito de St. Pauli, Allí se compró un traje no muy bueno, el traje que usaría un alemán vulgar. También compró salchicha, pan, queso y una botella de vino, y con los paquetes bajo el brazo, salió a la calle, parecido a los demás que iban por ella.

A eso de las tres y media empezó su camino; se hallaba bastante lejos y no creía prudente tomar un taxi, porque un alemán medio no podía pagarse esos lujos. En Budapeststrasse subió a un ómnibus y se sentó en un asiento de atrás, empujando con sus paquetes, con la rudeza propia del alemán, excusándose, pero sin atraer ninguna atención.

Bajó del ómnibus antes de llegar a la Ludmigstrasse, y fue caminando el resto del camino. En la calle se hallaba detenido un Mercedes Benz marrón, con dos hombres adentro, y Bauer pasó por delante sin mirarlos, y sin que ellos miraran más que distraídamente.

En la puerta, cambió de brazo los paquetes, sacó la llave que Lotte le había dado; y subió al departamento. Llegaba con unos minutos de retraso y, al oír sus pasos en la escalera, ella abrió la puerta. Después que entró, le dijo:

—¿Por qué estás vestido así...? —luego cerró la boca—. ¿Te maltrataron?

—Uno, pero me lo sacudí. Los dos que hay abajo, en el auto, me están esperando. Vieron el coche estacionado en la calle, anoche. Puso los paquetes sobre la mesa—. Lotte, será mejor que me marche.

—No —dijo ella, y le echó los brazos al cuello—. Si te

vas ahora, lo más probable es que te sigan. Hazles esperar. Se cansarán, y mañana pensarán que cometieron un error.

Él le puso las manos en los hombros.

—Lotte, dime la verdad. ¿Saben que trabajas contra ellos?

—No. No corro ningún peligro. Trabajo en el hospital; nadie viene aquí. La seguridad es muy estricta en mi sala, de enfermedades contagiosas. Edward, no te hablaré de mi trabajo. No puedo. Si ellos... bueno no conviene saber algo... que ellos pueden llegar a saber.

—No tengas miedo por mí, Lotte.

—¿Cómo puedo evitarlo? Alemania está plagada de espías comunistas. Y sé lo que tienes que hacer, Edward.

Él la llevó al sillón y la sentó en sus rodillas.

—Quiero saber dónde voy a encontrarme con Geshenko. Quiero saber por qué me pidió, especialmente. ¿Por qué el film no pudo ser sacado como otras cosas?

—Si supiera lo que hay en él, tal vez podría decírtelo. Pero sólo lo saben el doctor Geshenko y los rusos, y ellos no hablan. Se negó a confiar en otro; sus instrucciones fueron firmes y explícitas. Insistió hasta en el modo de sacar el film de Alemania Oriental.

—¿Quieres decir en mi dentadura superior?

Ella asintió.

—Tú tradujiste todos los papeles que envió. En uno había un error matemático. Lo descubriste y lo corregiste. Geshenko sabía dónde estaba y tú también. Cuando le identifiques el error, en Leipzig, te entregará el film.

—De modo que por eso el general Adams insistió en que yo era el único hombre que podía enviar —rio Bauer—. ¿No quieres decirme cómo envía Geshenko sus informes afuera?

—No lo sé. Nos los pasan y sólo conocemos a nuestro contacto próximo. Si lo supiera, no te lo diría. Sería demasiado peligroso.

—¿Qué diferencia hay? ¿Cómo llegó Geshenko a Leipzig? ¿O tampoco lo sabes?

—Realmente, no. —Le sonrió y le acarició la mejilla—. ¿No podemos hablar de otra cosa?

—¿Te gustaría tener hijos en los Estados Unidos?

—Sí. ¿Se podría arreglar?

—¿Lo de tener hijos?

—Lo de ir a Estados Unidos. —Sus ojos brillaban.

—Como mi esposa, creo que sí. —Estudió con cuidado su expresión—. Lotte, he vivido solo demasiado tiempo. Los dos. Ya sé que tendrías que renunciar a tu vida, pero...

—Quiero que mi vida sea la tuya —replicó ella dulcemente—. Y creo que siempre fue así. A pesar de la distancia que nos separaba, nunca creía que estábamos muy alejados. —Luego lo besó y se levantó—. Voy a hacer los sandwiches y tú abre el vino.

Frizt Heinzmann hizo que llevaran a Edward Bauer a su despacho; había una mesa puesta, donde se helaba el vino. Cerraron la puerta y los dejaron solos. Heinzmann le indicó un asiento a Bauer.

—Verá que estuve pensando en usted, doctor. —Miró la cara sin afeitar de Bauer, su ropa sucia—. Y me dije, Heinzmann, eres una bestia por dejar que un hombre culto viva en esa porquería. ¿Por qué no lo invitas a tus habitaciones? Haz que se bañe, se afeite y coma de manera civilizada. —Hizo un amplio ademán—. Y aquí lo tiene, doctor. Encontrará ropa limpia, su ropa, en la otra habitación, su hermosa afeitadora eléctrica y jabón. Por favor, no tarde mucho, que no quiero que la apetitosa cena se enfríe.

Bauer fue a la otra habitación; su traje estaba sobre la cama; ropa interior limpia, una corbata clara, su jabón. Rápidamente, se duchó, se afeitó y se vistió, y volvió adonde lo esperaba Heinzmann.

—Tiene mucho mejor aspecto, doctor. Siéntese. ¿Un vaso de vino antes de la ensalada? —Le sirvió, y al ver que Bauer no lo probaba, rio—. ¿Cree que le pusieron algo? —Levantó su vaso y bebió—. No, doctor, comeremos la misma comida y beberemos el mismo vino.

—¿Qué celebramos? ¿Va a darme un tiro en el estómago?

Heinzmann rio.

—No haría nada tan estúpido ni tan bárbaro. ¿De qué nos sirve un muerto? No nos quedaría más remedio que enterrarlo. —Sirvió la ensalada—. Tengo mucho respeto por usted, doctor; los dos somos “self-made-men”. Mi vida se ha dedicado a la autoridad, a la imposición de la autoridad, y la suya a establecerla por medio de los procesos lógicos de la mente. Es interesante que ambos enfoques se enfrenten.

—Me alegro de que lo piense así. Mis cuatro días aquí no han sido agradables.

—¿Cuatro días? —Heinzmann sonrió y meneó la cabeza—. Tres semanas.

—No, coronel. Sí, pusieron drogas en mi comida y trataron de alterar el tiempo, pero hay otros medios de medirlo. Primero, la barba de un hombre; crece de un modo regular, igual que las uñas de las manos y los pies—. Se echó hacia atrás y miró a Heinzmann, divertido, porque ahora ,se sentía seguro de sí de nuevo, limpio, un hombre y no un animal encerrado en una jaula lujosa.

—El encierro en lugares como el suyo —declaró con franqueza Heinzmann— destruyó la fe de hombres muy religiosos. —Se encogió de hombros—. Tendremos que revisar nuestros métodos, cuando se trate de hombres que tienen su fe en la lógica matemática y las ciencias naturales. Naturalmente, lo hemos estudiado, doctor. —Una arruga cruzó su frente—. Claro que no fue muy amable cuando descubrió la cámara y manchó la lente con Jabón. Y nuestro ingeniero de sonido no le perdonará nunca el que desmontara el micrófono, acortara los alambres y produjera una descarga tal en sus oídos que todavía está en el hospital, y creen que quedará sordo.

—Todo trabajo tiene sus riesgos —dijo Bauer—. ¿Por eso me invitaron aquí? ¿Para qué reparara la instalación?

Heinzmann meneó la cabeza.

—Acabamos con eso. Por la mañana lo pondremos en libertad.

Era algo para hacer palpitar con fuerza el corazón de un hombre, pero Bauer no permitió que apareciera en su cara.

—¿Qué me dice del juicio? ¿De la abrumadora evidencia que tenían?

—No puede censurar a un policía por emplear métodos policiales —dijo Heinzmann—. Mi trabajo tiene aspectos tan difíciles como el suyo. Ah, veo que ha terminado la ensalada. Voy a ofrecerle la entrada. —Se volvió a un aparato cercano y habló con la cocina.

Bauer sólo tuvo un momento pava pensar, y se preguntó qué significaría, realmente, el que lo pusieran en libertad. ¿Habrían recuperado el film los rusos? Eso parecía lo más probable. Heinzmann se volvió, sonriente, ofreciéndole cigarrillos americanos.

—Veo que le gustan los cigarrillos americanos —dijo Bauer.

—Son los mejores. Es un aspecto del capitalismo que encuentro muy aceptable; el de los productos superiores y en cantidad. —Se inclinó hacia él y le habló, confidencial—. Uno de mis sueños es poseer un Cadillac. Claro que nunca lo realizaré. —Puso los ojos en blanco y suspiró—. Los vi en Canadá, el año pasado. Hasta fui en uno. Era soberbio.

—¿No era un poco arriesgado que lo dejaran ir a Canadá, y viera todas las cosas buenas que tienen los pobres trabajadores? Podría haber desertado.

—Si un hombre pensara sólo en sí mismo, tal vez. Pero teniendo esposa e hijos... —Extendió las manos—. No conviene hablar de eso, doctor.

—Usted eligió el tema —le dijo Bauer.

Llegó un camarero con la comida, en fino servicio de plata; ellos no dijeron nada hasta que cerró la puerta. Heinzmann descubrió las fuentes y empezaron a comer.

—Es una lástima que el hombre no pueda vivir en paz con el hombre, ¿verdad?

—Puede —dijo Bauer—, si no quiere hacer su voluntad todo el tiempo. Ningún hombre ni ninguna nación puede hacer siempre lo que quiere.

—¿Entonces, por qué los Estados Unidos quieren desatar la guerra nuclear?

—¿Realmente es tan estúpido para creerlo? Coronel,

Rusia tiene el don de crear un incidente y echar luego la culpa a los que reaccionan contra él.

—¿Esa es su respuesta?

—Ni siquiera quiero discutirlo con usted.

—No es un buen conservador, doctor.

—No voy a jugar su juego. Tiene unas reglas muy malas. —Apartó su plato—. ¿Puedo irme ahora?

—Le hemos preparado otra habitación —dijo Heinzmann y llamó al guardián—. Por la mañana lo pondremos en libertad.

—Bueno, no se apene tanto —Bauer se encogió de hombros. El guardián entraba y se levantó. Fue hasta la puerta antes de que Heinzmann dijera;

—No crea, doctor, que su libertad no puede ser revocada. Sabemos que mató un hombre en Hanover y otro en Hamburgo. Usted dice que yo no lo engaño. Ni usted a mí. Es un espía.

—Habla como el personaje de una mala película.

—Es un espía y lo pillaremos. —Heinzmann hizo una señal al guardián, quien salió con Edward Bauer. La habitación estaba en el piso superior. Era pequeña y cómoda, y todo funcionaba bien.

Bauer se tendió en la cama y se puso a fumar, pensando en su última noche en Hamburgo con Lotte. Habían comido la salchicha y el queso, bebieron el vino y a eso de las siete, un obrero llamó a la puerta. Lotte la abrió y el hombre dijo que iba a reparar una canilla, pero luego se excusó .porque se había equivocado de piso.

Bauer no pensó mucho en ello, y cuando se acostaron dejó de pensar por completo. Se durmieron muy tarde; sin embargo, él despertó en plena noche, sin saber por qué, y se puso a fumar, sin encender la luz.

Lotte yacía en la cama, dormida, y él iba a apagar la colilla, cuando oyó el ligero roce de una llave en la cerradura. Extendió la mano y le tapó la boca a Lotte, despertándola al mismo tiempo; su otra mano fue en busca de la automática.

Luego se levantó, fue a la puerta que llevaba a la otra habitación, y se agazapó detrás de un gran sofá. Miró un momento la puerta y la vio entreabrirse lo suficiente para que entrara un hombre. Reconoció al obrero que había ido a reparar la canilla, y entonces comprendió con qué ingenio lo hacían. Tenían la lista de inquilinos y sabían que Lotte Schmidt vivía sola; el “obrero” no necesitaba más que llamar, ver allí a Bauer, y marcar el blanco como el radar.

Entró otro hombre, y los dos sostuvieron una conversación en voz muy baja: el “obrero” avanzó por la habitación, cuidando de no hacer ruido, y Bauer se maravilló de lo bien que lo hacía; claro está que había venido antes a revisarlo todo.

Llevaba un largo cuchillo, de afilada punta, y fue el primero que atravesó la abierta puerta del dormitorio. Entonces, Bauer se irguió y el que esperaba junto a la puerta del hall le gritó un aviso. El cuchillo brilló mientras el hombre se volvía, y Bauer apretó dos veces el disparador. La automática tosió dos veces y el hombre cayó.

Al volverse para disparar contra el otro, lo vio salir por la puerta corriendo y chocar con dos hombres que había allí. Hubo un ruido de lucha, y uno de los hombres entró en la habitación, diciendo con voz baja y clara:

—No dispare, doctor.

El capitán Burkhalter cerró la puerta mientras su compañero se llevaba abajo al hombre inconsciente. Lotte se echó rápidamente un batón y encendió la luz, y Burkhalter miró al muerto. Sacó del bolsillo un nuevo cargador y se lo dio a Bauer.

—Espero que con esto tendrá hasta la frontera. —Se inclinó, dio media vuelta al hombre y tomó el cuchillo—. No le habría gustado que se le hincara en el omoplato, ¿eh? Sacaremos el cadáver de aquí, pero creo que debe tomar el primer tren para Leipzig.

—¿Cómo me encontró?

Burkhalter sonrió y le indicó al muerto.

—Lo encontramos a él. El coronel pensó que tal vez lo encontrarían por la agencia de autos, de modo que vigilábamos el departamento. Lo vimos entrar esta tarde con su caja de herramientas y nos figuramos lo que pasaba. —Miró a Lotte y sonrió—. Espero que no los interrumpiría.

—¿Qué broma es ésa? —le preguntó acalorado Bauer.

—No quería ofenderle. Era pura envidia. —Su cara se había puesto seria—. Los alemanes orientales tratan muy mal a los agentes, de modo que ándese con cuidado. No tienen ninguna seguridad de que mató a Arnold y a éste, pero lo vigilarán todo el tiempo. De manera que le conviene entrar y salir cuanto antes.

—¿Un turista apurado? —dijo Bauer—. Nunca oí cosa igual.

Burkhalter se encogió de hombros y se volvió al oír entrar al otro hombre. Llevaron al muerto escaleras abajo y Bauer cerró la puerta. Oyeron un auto que se ponía en marcha y él miró a Lotte Schmidt.

—¿Tienes una guía de ferrocarriles?

—En el diario —dijo. Él lo tomó y, mientras la consultaba, ella agregó—: En Leipzig irás a ver al doctor Saltzer. Su consultorio está unas cuantas cuadras al sur de la estación Bayischer Kornerstrasse.

—¿Eso es todo?

—Sí. Él te dará instrucciones.

—¿Qué clase de médico es?

—Un urólogo.

Él encendió un cigarrillo y vio que su mano temblaba.

—Muy apropiado. Tengo una afección renal y estoy seguro de que Adams la hizo anotar en mi pasaporte. Espero que todo esto merecerá la pena. Fue a ella, porque necesitaba sentir su calor; ella se levantó y le echó los brazos al cuello, y él la besó.

—Te amo, Edwards. —Se apartó de él—. Vete ahora, si tienes que irte. Pero vuelve.

—Voy a vestirme. ¿Hay algún tranvía que lleve a la estación?

—Sí. Pero yo puedo llevarte. Tengo un Volkswagen en el garaje.

—Demasiado peligroso para ti.

—Entonces, toma el auto y déjalo en la estación. Deja la llave en la consigna. Yo iré a buscarlo mañana.

Él reflexionó un momento, asintiendo al fin.

—Muy bien, Lotte, vamos a decimos adiós ahora. Es muy difícil. Pero si algo sale mal...

Ella se tapó los oídos.

—¡No quiero oír eso!

Él fue a acercarse a ella, más una llamadita discreta en la puerta lo detuvo; la abrió y el capitán Burkhalter entró.

—Cambio de planes, doctor. ¿Viene conmigo?

—¿Qué pasa?

—El jefe se lo dirá. Tengo un auto abajo.

Miró a Lotte, y Bauer se encogió de hombros, fue al dormitorio y terminó rápidamente de vestirse. Burkhalter lo acompañó hasta un DKW detenido calle abajo; Bauer subió al asiento de detrás, dándose vaga cuenta de que otro hombre esperaba allí, pero hasta que cerró la portezuela y el coche se puso en marcha, no vio que era el general Adams.

El general, vestido con ropas de civil, rio bajito.

—Sorprendido, ¿eh? Los jets vuelan muy aprisa, Ed. —Le ofreció un cigarrillo—. Siga en marcha, capitán. Quiero que esto sea confidencial, Ed, el asunto es grave. Muy grave. La información que Geshenko traía debía ser dinamita.

—¿Por qué el pasado?

—Porque vamos a dejar la misión, Ed. Geshenko ha muerto. Nos encontramos ante un callejón sin salida. Geshenko llegó a Leipzig con el film, pero la policía lo detuvo. No sé muy claramente lo que pasó, pero él trató de huir y un policía lo derribó con su fusil. En pleno día, delante de una gran cantidad de gente. Hirieron a otros y se armó casi un motín. El resultado fue que cuando se calmó todo, Geshenko había desaparecido. No se halló su cadáver. La policía ha registrado toda la ciudad, sin encontrarlo.

—Ni al film.

Adams se encogió de hombros.

—El asunto es demasiado feo, Ed. Tendremos que dejarlo.

—¿Por qué? Me arriesgaré. Un hombre murió porque pensaba que lo que hacía era importante, y yo he matado a dos por lo mismo. Diablos, no me importa que fueran asesinos comunistas o no; yo fui quien apretó el disparador. ¿Y quieres que lo olvide todo y me vaya a casa? No. Tengo una visa para Alemania Oriental, y esta noche pienso tomar el tren para Leipzig.

—Ed, te quiero sacar de esto porque el riesgo es demasiado grande. Estarás solo, completamente solo. Si te detienen, ni siquiera podremos protestar.

—Entonces, no protesten. ¿Sigue valiendo mi contacto de Leipzig?

—¿Saltzer? Es el mejor. Absolutamente limpio.

—Bien, iré de todos modos a encontrar a Geshenko.

—¿Qué puede decirte un muerto?

—No lo sé, pero era muy inteligente. Habrá encontrado un medio. Diablos, ¿no querías que fuera yo? Muy bien, déjame terminarlo.

—Si vas a Leipzig tienes muchas posibilidades de no volver. Por medio de nuestros espías nos hemos enterado de que han encargado del asunto al coronel Heinzmann, un hombre muy inteligente y muy decidido, Ed, te aconsejo que te vuelvas.

—Y yo te pido que me dejes intentarlo.

Adams suspiró largamente.

—Eres un loco, Ed, pero... hazlo.

—Tienes que cuidar de Lotte Schmidt —le pidió Bauer—. No quiero que le pase nada.

—Nos encargaremos de que nada le pase. Le daremos un empleo nuevo y otro departamento. ¿Te parece bien? —Puso su mano en la rodilla de Bauer y se la apretó—. En este negocio lo sabemos todo, Ed. ¿Quieres casarte con ella?

—Sí.

—Esperaste mucho tiempo. ¿Estabas aguardando que creciera?

—Parece una tontería, pero es así. ¿Cómo puede estar un hombre enamorado y no saberlo? —Miró a Adams y luego le entregó la automática del 45—. No quiero llevarla. ¿Puedes volver con el auto para que recoja mis valijas? Soy un turista.

—Muy bien, capitán. —Burkhalter se detuvo en la esquina. Adams agregó—: Ed, Saltzer puede hacernos llegar un mensaje apurado. Úsalo si lo necesitas. Le daremos un nombre de clave. ¿Qué tal te parece Llanero Solitario?

—¿Me pondré una máscara? —Rio—. Espero que cuando se amplíe el film, no serán las nuevas cloacas del Kremlin.

Hablaron muy poco por el camino de vuelta; el auto se detuvo a una cuadra del departamento de Lotte Schmidt, Bauer abrió la puerta, pero no salió en seguida.

—Ed, me encargaré de que te reconozcan esto de algún modo. No me gustan los héroes anónimos.

—Cuida que Lotte no corra peligro. Esa mujer va a ser la madre de mis hijos.

Adams le tendió la mano.

—Buena suerte, Ed. Vuelve triunfador. Pero si no puedes, vuelve de todos modos. Siempre habrá otra oportunidad.

Bauer asintió, cerró la puerta del auto y lo vio alejarse; luego, bajó lentamente por la calle oscura y callada hasta la casa de Lotte.

CAPÍTULO 3

Edward Bauer cruzó la frontera de la zona soviética unos cuantos kilómetros al sudeste de Buchen; la policía inspeccionó cuidadosamente sus papeles y su equipaje, y cuando el tren se puso de nuevo en marcha, dejó relajar los nervios y se quedó medio adormilado. Durante casi toda la noche disfrutó solo del compartimiento, y luego el tren se detuvo y entraron un hombre y una mujer. Los miró distraídamente, pero ellos lo ignoraron deliberadamente, porque tenían que haber notado que era un norteamericano; todo su aspecto, su ropa lo proclamaba.

El tren en Alemania Oriental estaba atestado de soldados y policía. En cada parada recorrían el tren, iluminando con sus linternas las caras de las gentes, abriendo las puertas de los compartimientos, pidiendo los documentos. Bauer lo soportó, dormitando entre las interrupciones y, poco después del amanecer, se detenían en las afueras de Leipzig, en el hauptbanhof, una gran estación cerca de la Karl Marxplatz. Allí tuvo que contestar de nuevo a más preguntas: Sí, sus documentos estaban en orden. No, aquella no era su primera visita a Leipzig. Sí, había venido hacía dos años, y el año anterior a ellos. No, no era un enemigo del pueblo alemán oriental. Sí, se inscribiría en el visaburo dentro de las veinticuatro horas. No, no llevaba máquinas fotográficas, grabadores ni armas de fuego.

Contestó a las preguntas durante cuarenta minutos, mientras un hombre alto y canoso, con un monóculo, lo escuchaba desde el fondo de la pieza. Luego, Bauer salió, tomó un taxi, dio al chófer la dirección del hotel y se dispuso a cruzar la Karl-Marxplatz.

No sentía nerviosidad ni temor. Había visitado ya dos veces la antigua ciudad. Sus papeles estaban en orden y si la policía volvía a interrogarle, como sabía que lo harían, se atendría a la verdad; era un profesor, un escritor, un viajero y había venido a Alemania Oriental para ver el progreso y el bienestar de su pueblo.

Su hotel no era de los mejores, ni mucho menos, pero se había hospedado en él otras veces, y pensó que era mejor hacer el papel del turista que viaja con un presupuesto reducido.

La habitación era satisfactoria: se lavó, descansó hasta el mediodía, y luego fue a Schillerstrasse y se pasó el resto de la tarde paseándose por la enorme Karl-Marxplatz. Estudió las estatuas y miró las flores, se sentó en diversos bancos bajo los árboles, y fue seguido durante todo el camino.

Aquella noche, cenó en un restaurante elegante de Reichstrasse, y después fue al teatro a ver un ballet. Salió antes que terminara, seguido siempre, y le preguntó al acomodador la dirección de la farmacia más cercana. Sabía que la policía le sacaría en seguida la información al acomodador y eso era, exactamente, lo que deseaba. Tomó un taxi que lo llevó al distrito central, hizo que el chófer esperara, y llamó hasta que el farmacéutico fue a abrir.

En alemán, Edward Bauer le explicó que tenía una leve afección renal que necesitaba un diurético; llevaba un frasquito pequeño que había contenido las píldoras,, y quería que se lo llenaran.

El farmacéutico le explicó con paciencia que no podía venderle la droga sin una receta del médico, y que habría que pedírsela luego a las autoridades; las drogas no abundan en Alemania Oriental.

Bauer lo sabía, pero quería establecer el contacto, que la policía interrogara al farmacéutico, para que cuando fuera a ver al doctor Saltzer nadie sospechara de él. Dio las gracias al farmacéutico y volvió a su hotel.

No tuvo más que echar una mirada a las valijas para comprender que habían sido revisadas eficientemente. Al parecer, todo estaba en su lugar, pero no dudó que le habían abierto el equipaje.

Eso no le alteró. Se bañó, se acostó y durmió profundamente. Por la mañana, se vistió y buscó en la guía el número del doctor Saltzer. Pidió una cita y le dieron hora para las cuatro y media; después bajó a desayunarse.

Pasó parte del día en el parque Klara Zetlin, descansando, paseando, hablando con la gente que encontraba. Lo seguían, y él no hizo ningún esfuerzo por desprenderse del policía; el hacerlo los habría alarmado y habría terminado con su papel de turista.

El consultorio del doctor Saltzer estaba a tres kilómetros del parque, pero Bauer fue dándose un paseo, mirando los escaparates. Los automóviles no abundaban en la zona Oriental; se podía caminar dos cuadras sin ver uno estacionado o en movimiento.

La enfermera de Saltzer era una muchachita esbelta con cabello negro y ojos grandes, detrás de las gafas con montura oscura. Era muy menudita, de busto pequeño y piernas bien torneadas.

Bauer le dio su nombre y se sentó. Unos minutos después salía un paciente del consultorio, y Saltzer lo hacía pasar al americano.

Era un hombre de unos cincuenta años, flaco, con los hombros inclinados, cabello espeso y canoso, y ojos grises e intensos.

—Entre, por favor —dijo en inglés.

Después de cerrar la puerta, Bauer le preguntó:

—¿Querría hablar alemán?

Saltzer le sonrió.

—Sería más fácil... ja. —Bauer se sentó, y Saltzer le hizo preguntas acerca de su dolencia. Llenó una tarjeta, y siguió escribiendo y, mientras hablaba, se la mostró a Bauer, que leyó:

Mi enfermera es de confianza, pero no debe correr el riesgo de desafiar a la policía. La intercomunicación entre las oficinas puede estar funcionando.

Bauer asintió y le devolvió la nota: Saltzer la quemó en el cenicero. Le habló de unas cuantas pruebas que tenía que hacerle y luego se levantó y abrió la puerta de comunicación con la antesala. En el borde del escritorio había un hombre sentado; rápidamente se levantó, y Saltzer dijo:

—Enfermera, dele hora al señor Bauer para mañana a las once. Tengo que hacerle unas pruebas.

—Sí, doctor.

Cerró la puerta, sin dar muestras de que le parecía extraño que un desconocido estuviera escuchando por el intercomunicador. Luego, empezó a explicar a Bauer que era muy importante beber bastantes líquidos y descansar. Se interrumpió cuando la enfermera abrió la puerta.

—Se ha ido, Herr Doktor.

—Entre, Frieda. Deje la puerta abierta. —La presentó a Bauer, y ella le sonrió y le dio la mano. El doctor agregó—: ¿Cuánto oyó el “Iván”? —Y puso un enorme desprecio en el mote con que los alemanes llamaban a los comunistas y los rusos en general.

—Lo suficiente para convencerle de que el señor Bauer vino por razones de salud.

—Le daré una receta para que la lleve a las autoridades. Quizás después de mañana, lograremos convencerlos de que está bajo mi cuidado, y podremos hablar de asuntos más importantes.

—Doctor, ¿tiene el... ?

—No —lo interrumpió rápido Saltzer—. No se encontró. Ni estaba en el cadáver de Geshenko.

—¿Sabe dónde está el cadáver?

Saltzer asintió.

—Ya hablaremos más tarde. Lo estarán vigilando desde la calle y no puede quedarse demasiado tiempo.

—Comprendido. Hasta mañana. —Se despidió; al salir del edificio vio un auto detenido un poco más allá y pasó tranquilamente delante de él.

El farmacéutico le obligó a cumplir con ciertas formalidades. Tardó casi una hora en conseguir un frasquito de píldoras blancas. Con ellas en el bolsillo, volvió a su hotel e inmediatamente, tomó una. Dejó el frasquito en la cómoda, confiado en que las contarían cuando saliera. Y si no había tomado ninguna, su visita al doctor Saltzer despertaría sospechas.

Fue a un teatro alegre, cenó a las diez y volvió a su hotel poco después de medianoche. Examinó la botella y vio que habían roto el pedacito de cera que puso. Se acostó satisfecho; todavía se anticipaba a los movimientos del enemigo.

Bauer había soportado ya las pruebas, y no le agradaba la idea de repetirlas. Durante una hora, tuvo que someterse a un rudo examen físico; el historial tenía que ser completo.

Saltzer habló de la salud de su paciente, y sacó varias tarjetitas del bolsillo para que Bauer pudiera leerlas:

La dirección de Frieda: Brausterstrasse 34. Póngase

en contacto con ella esta noche. Cena. Teatro.

El americano sonrió; no era mala idea la de usar la enfermera para cubrirse. Asintió, y Saltzer rompió la tarjeta.

Cuando terminó el examen, Bauer pasó a la antesala para esperar. Se sentó y vio cómo Frieda anotaba algo en sus libros. Había allí otro hombre, delgado, de edad madura, y una muchacha con un bebé.

Por fin, Bauer dijo a Frieda;

—No conozco a nadie aquí. ¿Aceptaría una invitación para cenar o ir al teatro con un paciente del doctor?

Ella le miró un momento y sonrió.

—Con mucho gusto, sí.

—¿Voy a buscarla a las siete?

—Me parece muy bien —dijo—. Brausterstrasse treinta y seis. No es lejos de aquí. —Sonó un timbre en su escritorio y ella se dirigió a la mujer del bebé—. Puede pasar. —La mujer se levantó y entró, y el hombre dobló el diario y se lo guardó en el bolsillo, anunciando:

—Volveré esta tarde —y salió.

Después de que se cerró la puerta, Frieda rio.

—Estos Ivanes; me gustaría darles una enema con lavandina. ¿Lo siguen por todas partes?

—Sí. —Se levantó y fue a la puerta, pero al llegar a ella se detuvo—. Frieda, no querría que esto fuera demasiado peligroso para usted.

—Todos tenemos nuestro trabajo, y nuestros riesgos.

Fue a buscarla en taxi; era lo propio de un turista capitalista, y Bauer quería representar su papel. Fueron al teatro, para escuchar un concierto y luego a cenar a un restaurante íntimo. Permanecieron allí casi dos horas, y después, él la llevó a su departamento en un taxi.

Pagó al chófer y ella le dio la llave. Abrió la puerta, entraron en el portal pequeño y oscuro, y de allí fueron a un departamento del fondo. Ella sacó otra llave y, mientras abría, un pensamiento asaltó a Bauer.

—Frieda, en su oficina me dijo treinta y seis. Saltzer había dicho...

—Sí, porque el Iván tenía tiempo para instalar un micrófono. El departamento de arriba pertenece a una mujer que está visitando a su hermana en Schkeuditz. Ingenioso, ¿no? —rio bajito.

—Mucho —asintió él y entraron.

El departamento no tenía más que un ambiente, pero el dormitorio estaba separado por una cortina. Ella se quitó el abrigo y lo miró.

—No tenemos mucho tiempo, los Ivanes saben que estamos aquí, y si no oyen nada por su micrófono, enviarán a alguien a ver qué pasa.

—¿Registrarán el edificio?

—Sí. —lo miró a los ojos—. Tenemos que estar preparados.

—¿Qué quiere decir?

—Cuando vengan, debemos tener una razón que hasta un Iván comprenda. —Se apartó, y empezó a quitarse el vestido, que dejó sobre una silla. Fue haciendo lo mismo con toda su ropa. Tenía un cuerpo fino y bien formado.

—Creo que debería desnudarse —le dijo— si no le molesta demasiado. Podemos acostarnos y hablar.

—Frieda...

—¿No comprende que...?

—Sí. Ellos lo comprenderán también. —Se desnudó

y se acostó a su lado, pero sin tocarla. La voz de ella no era más que un murmullo.

—El doctor Saltzer piensa que no debemos perder más tiempo. Geshenko llevaba seis días en la ciudad cuando los Ivanes lo encontraron. Si tenía el film, no lo entregó. Desde que lo mataron, los Ivanes han registrado su departamento varias veces y no han encontrado nada.

—¿El doctor Geshenko llevaba el film sobre su persona?

—No —le dijo Frieda—. El doctor Saltzer le hizo la autopsia, pensando que se lo podía haber tragado o lo llevaba en el recto. No era así.

—Tiene que estar en alguna parte —dijo Bauer—. ¿Qué sugiere Saltzer que hagamos?

—Pone el asunto en sus manos y hará todo lo que usted sugiera.

—Bueno, pues con la policía vigilando todos mis movimientos ...

Dejó de hablar, porque un auto se había detenido afuera y sus portezuelas se cerraban con ruido. Alguien forcejeó con la cerradura de la puerta, la madera se rajó, al forzarla, y unos hombres entraron en el portal.

Subieron las escaleras y Frieda dijo:

—Dentro de unos minutos estarán aquí. —Se irguió, apretándose contra él—. Ayúdeme. Hay que engañarlos.

—Dios mío, Frieda, tienen que...

Ella detuvo sus palabras con un beso. Sintió sus lágrimas y maldijo entre dientes, mientras la abrazaba, para consolarla, y estaban así cuando un esbelto teniente y dos soldados abrieron de par en par la puerta.

Él lanzó un grito, la cubrió con una sábana, y el teniente sonrió. Luego, se cuadró y le dijo, en claro y preciso inglés;

—Doctor Bauer, siento interrumpir un interludio tan agradable, pero tiene que vestirse y venir conmigo a la policía. El coronel Heinzmann quiere hacerle unas preguntas.

A Bauer no le costó trabajo demostrar un embarazo y una vergüenza que sentía. Frieda estaba, cubierta por la sábana, de cara a la pared.

Mientras Bauer se vestía, preguntó.

—¿No se les ocurre nunca llamar?

—Comprendo su molestia —replicó el oficial con una sonrisa—. Pero, ¿qué podía hacer? —Se cuadró y habló en alemán—. Perdón, “fraülein”. Espero que no le habremos quitado el sueño. —Luego hizo una señal a sus hombres que salieron con Bauer y lo esperaron en el auto. Poco después, el teniente aparecía y se ponían en marcha.

El oficial ofreció un cigarrillo a Bauer.

—¿Le agradó su estada en Leipzig?

—Hasta hace un momento.

—¿Parece que no tiene buena salud? ¿Una dolencia renal?

—Una molestia. ¿Y su salud cómo es?

—Tiene sentido del humor. Eso es bueno. Ayuda en las dificultades de la vida.

—Me paso la vida riendo —dijo Bauer, y se calló.

El coronel Fritz Heinzmann se ajustó el monóculo, miró unos papeles y los firmó; aquel plumazo dejaba en libertad a Bauer.

—Espero que comprenderá nuestras precauciones, doctor Bauer —dijo—. Sé que su estada aquí no ha sido de las más agradables, pero tenemos nuestros deberes y nuestras obligaciones para con el Estado. —Se sentó, mirándolo—. En el fondo de mi corazón, sé que es un espía. Conozco su misión, pero no puedo encontrar una sola prueba. Hemos investigado al doctor Saltzer y a Frieda Hoffman. Son ciudadanos leales. Pero pienso salirme con la mía. No me equivoco.

—Se equivoca absolutamente —dijo Bauer—, de modo que, si quiere puede hacerme seguir. ¿Qué me importa? —Y se guardó los documentos.

—En mi trabajo no podemos equivocarnos. Puede irse cuando desee. Haré que lo lleven a su hotel.

—Es igual. Voy a ver al doctor Saltzer. La asquerosa comida que me dio me ha revuelto el estómago.

Heinzmann se encogió de hombros y sonrió.

—Quizá la linda enfermera podrá darle un digestivo.

      —rio—. La llegada del teniente fue muy inoportuna, ¿no?

—Voy a preguntarle a Frieda si alguien la molestó y...

—Nadie le hizo nada —le aseguró Heinzmann—. Doctor, en el estanque hay peces más importantes que pescar—. Le apuntó con el dedo—. Le he preparado un anzuelo. Es el primer agente que he conocido que se hace pasar, aparentemente, por lo que es. Eso hace que sea más difícil atraparlo. Pero lo atraparé.

—¿Le importa que mire el museo y los parques mientras lo intenta? —Se levantó y se limpió las gafas—. Dicen que los que pierden peor son lo que no renuncian a ganar.

—No renunciaré. —Le tendió la mano—. No encuentro muchas veces un enemigo digno de mi experiencia y mi talento.

Bauer le dio la mano, sonriente.

—Aufwiedersehen.

CAPÍTULO 4

Edward Bauer volvió a la habitación de su hotel, con su teléfono vigilado y su grabador oculto en alguna parte. No tenía duda de que, mientras lo detuvieron, los técnicos de Heinzmann habían hecho maravillas de electrónica. Estaba colgando sus ropas cuando sonó el teléfono; era el empleado, para decirle que lo llamaban del consultorio del doctor Saltzer.

—Herr Bauer —empezó Saltzer—, estoy muy preocupado por usted. No vino a la cita ni avisó. ¿Se siente bien?

—Siento haberle preocupado, doctor, pero me detuvieron unos días por un asunto oficial. —Se sentó y encendió un cigarrillo—. No me siento muy bien. ¿Podría pasar hoy por su consultorio?

—¿A eso de las dos? Lo lamento, pero no tengo libre otra hora.

—Me parece bien. Gracias por llamar, doctor. —Colgó y terminó de fumar su cigarrillo; Saltzer debía estar muy preocupado, y se había perdido una gran cantidad de tiempo valioso.

Decidió salir y dar un paseo al policía, comprar unas cosas, y comer en un pequeño café. Había descubierto ya a su seguidor, pero no le hizo caso; era mejor que no se fijara en ellos. Así aflojarían su vigilancia.

Cuando se dirigía al consultorio de Saltzer iba pensando en lo que le diría a Frieda. Un hombre no se desnuda y se acuesta con una muchacha, y luego no le dice nada, aunque lo hayan hecho para despistar a la policía.

Cuando lo vio entrar, ella sonrió.

—El doctor Saltzer lo recibirá en seguida señor Bauer.

Él fue hacia la puerta y se detuvo en el umbral.

—Frieda, ¿quiere cenar conmigo esta noche?

—Con mucho gusto. El doctor lo está esperando.

Bauer entró, le dio la mano a Saltzer y se sentó.

—Espero que se habrá cuidado, señor Bauer —expresó el galeno.

—Bueno, lo mejor que pude, dadas las circunstancias. No obstante, no he dormido ni comido bien, aunque creo que el daño no es grave.

—Ya... Desnúdese que quiero revisarlo.

Hizo que Bauer se sentara en la camilla y escuchó con el estetoscopio aplicado a su pecho. Era un instrumento muy raro, con una pequeña batería, y Saltzer se quitó los auriculares y se los pasó a Bauer. Saltzer apretó entonces una palanca, y Bauer abrió mucho los ojos, sorprendido; era un pequeño grabador que podía oír con claridad.

Debe salir esta noche de su hotel sin que lo sigan. Es importante que nos veamos para trazar planes. Si puede hacerlo, asienta con la cabeza.

Bauer lo hizo y Saltzer agregó, en voz alta:

—Su pecho suena muy bien, señor Bauer. Vamos a ver la espalda.

Se oyó un ligero clic y el grabador empezó a funcionar de nuevo.

Frieda cenará con usted esta noche. Cuando vuelva a su hotel, llévela allí. Se puede llegar al balcón de la habitación de al lado. Allí habrá amigos que le darán instrucciones.

Saltzer tomó el instrumento, desconectó el grabador, y luego lo guardó en un cajón. Empleó el resto de la media hora siguiente en terminar el examen y después Barrer se vistió y salió a la antesala.

—¿Le parece bien a las siete? —le preguntó Frieda.

—En su departamento a las siete —asintió Bauer, y se fue.

Ya en la calle, dio un paseo, volvió a su hotel y se quedó en su habitación, leyendo los diarios.

A las seis y veinte se había vestido ya y salía en taxi para el departamento de Frieda Hoffman; ella estaba lista y fueron a un restaurante donde se quedaron hora y media. Tomaron otro taxi para ir al hotel de Bauer y subieron a su habitación.

Ella reía y charlaba alegremente, mientras él corría las cortinas; entonces, abrió su gran cartera, sacó un grabador y lo puso en la mesa. Cuando lo hizo funcionar, él se sorprendió al oír las voces de un hombre y una mujer que hablaban bajito y el chocar de unos vasos.

Frieda vino y le echó los brazos al cuello, murmurándole:

—Tiene hasta la mañana. A medianoche apagaré las luces y me quedaré aquí. —Le sonrió, le besó, y él fue hacia el balcón.

Ella apagó todas las luces, excepto la de una lamparita y él salió por el ventanal; estaba en un cuarto piso, y un paso en falso significaba caer al vacío. El balcón era de hierro forjado y fuerte. Le separaba un metro y medio del de al lado y tenía que saltar; respiró a fondo y lo hizo.

Logró agarrarse de la barandilla, y entonces abrieron la ventana, un hombre apareció en la oscuridad e hizo entrar a Bauer y cerró.

—Podemos hablar con libertad —dijo—. Tengo ropa para usted, y podrá salir por la puerta de servicio sin llamar la atención. El doctor Saltzer lo espera en la iglesia de Ritterstrasse.

Bauer se cambió de ropa, y se vistió como un obrero de los que cuidaban de las calderas del hotel.

—Al final del pasillo hay un ascensor de servicio. Úselo. Luego salga por el callejón.

—Gracias —contestó Bauer—. No conozco su nombre.

—No tenemos nombres. Sólo una misión.

Bauer asintió y salió rápido al pasillo. Llamó al ascensor, entró en él y bajó a la calle.

La iglesia se hallaba a ocho cuadras de allí; conocía el camino y no llamó la atención sobre sí, porque sus ropas le hacían parecido a la demás gente de la calle.

La iglesia era una de las más notables de Leipzig, un edificio de piedra que perduraba a través de los siglos. A pesar de la hora, la gente entraba y salía constantemente. No estaba muy iluminada j no pudo ver a Saltzer por ninguna parte, de modo que se sentó en uno de los bancos a esperarlo. Al cabo de un rato, un hombre se le acercó y le dijo:

—Por aquí.

Lo llevaron a la parte posterior del templo. Le hicieron bajar un largo tramo de escaleras y, atravesando una serie de pasadizos del sótano, llegaron a una habitación de techo bajo. Saltzer estaba allí con cuatro hombres más. Habían abierto un agujero y estaban cavando un túnel; Bauer oía trabajar a los obreros.

—¿Qué es eso? —preguntó.

—Al otro lado de la plaza se encuentra la casa donde vivió el doctor Geshenko hasta que lo mataron. El film debe estar allí y tenemos que entrar para encontrarlo. El lugar está muy vigilado. Nadie ha podido entrar en él desde que la policía terminó su registro. Como no podemos entrar por la calle, lo haremos por el túnel.

—¿A qué distancia están ahora?

—Hemos hecho cerca de cien metros. Nos quedan unos veinte más.

La tierra se sacaba en baldes y se ponía en pequeñas bolsas de papel. Las bolsas eran sacadas de la habitación, sin manchar nada.

—La gente que viene a rezar se lleva cada una una bolsa —dijo Saltzer—. No hay otro camino. Bauer.

—¿Cuánto tardarán en terminar el túnel?

—Tres días, quizá cuatro. El film tiene que estar en la casa. ¿En qué otro sitio podría estar?

—No lo sé, pero vamos a hablar de eso —sugirió Bauer—¿Qué pasó con el cadáver de Geshenko?

—En cuanto lo mataron, lo sacamos de la calle, aprovechando la confusión, la gente que corría y tiraba piedras a la policía. En un auto, llevaron a Geshenko a mi consultorio. Estaba muerto y yo le hice la autopsia pensando que...

—Sí, Frieda me lo dijo. ¿Y luego qué?

—Mantuve el cadáver cinco días, usando hielo y plástico. Después tuvimos que enterrarlo.

—¿Dónde?

—No se lo podía llevar a un cementerio público, de modo que... —Le indicó el túnel—. Se hizo una cripta al lado del túnel. Geshenko está enterrado ahí.

—Jamás se me habría ocurrido pensarlo.

—Esperamos que a la policía le pasará lo mismo. Heinzmann sigue buscando el cadáver.

—Heinzmann no es un estúpido —le indicó Bauer—. Y si ha registrado a fondo la casa, ¿por qué piensa que el film puede estar aún ahí?

—Hemos sobrevivido porque somos más inteligentes que ellos. Creo que Geshenko los engañó durante años, haciendo que alguien cargara siempre con la culpa. Éste es un trabajo duro, Bauer. En esta ocasión la oportunidad se le presentó de pronto y no tuvo tiempo de planear. Sólo hizo lo que tenía que hacer.

—Es una gran pérdida —dijo con sinceridad Bauer—. ¿Por qué vino a Leipzig?

—Porque yo podía ayudarle. Yo puedo enviar con rapidez un mensaje; y un médico puede moverse siempre con más libertad. El resto, lo conoce.

—Sí —dijo Bauer, reflexivo—. Claro que Geshenko no podía llevar el film encima. Era demasiado peligroso.

—Exacto.

—Tuvo seis días para ocultarlo. Y como sabía que su vida corría peligro, no esperaría mucho. Eso significa que lo escondería en cuanto llegó.

—Yo hice la misma deducción.

—Entonces, debemos saber dónde está el film. ¿No lo ve? Geshenko debía saber que nuestra movilidad era limitada, y quería que tuviéramos acceso al film. Nos ha dicho dónde lo esconde. Estoy seguro de ello.

—Bauer, he repasado nuestra conversación cientos de veces... ¡espere! Puedo hacer que traigan el grabador dentro de diez minutos. —Dejó a Bauer y habló con un hombre que salió. Luego volvió a él—. Geshenko estaba firmemente decidido a entregarle el film.

Confiaba en usted. Y era el único hombre de occidente al que podía identificar por medio de aquel error matemático.

Hubo una pausa y, al cabo de unos momentos, volvió el hombre con el grabador, Saltzer lo puso y entregó a Bauer un pequeño auricular.

Se oyó un zumbido y luego, una voz baja y suave:

—Habla el doctor Geshenko. He cometido un acto de suprema traición con la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas. Pero he transmitido datos de naturaleza científica que, de acuerdo con los dictados de mi conciencia, debían compartirse con el mundo libre. Mi información ahora es militar. Puede ser un instrumento de guerra. La información está en un microfilm cuyo escondite conozco yo solo. Deseo que se entregue al mundo libre del siguiente modo: el doctor Edward Bauer, de los Estados Unidos, tradujo documentos que yo había transmitido previamente. En uno de ellos había un pequeño error matemático que él corrigió, sin decir nada. El error me servirá ahora como una identificación posible del doctor Bauer y espero vivir lo suficiente para conocerlo. El film es muy pequeño, del tamaño y grosor de una estampilla. Contiene un documento de veintiséis páginas. No hablaré más de él. Hace cinco años, en Hamburgo, el doctor Bauer tuvo un accidente de automóvil que obligó a quitarle todos los dientes superiores y ponerle una dentadura postiza. Para asegurarme de la entrega del paquete, insisto en que el doctor Bauer lo saque de Alemania Oriental escondido dentro de la dentadura. Estoy seguro de que la policía comunista nunca registra esa parte de los sospechosos. Tengo sesenta y cuatro años; me acerco al final de mi vida y no lamento nada. Adiós.

Saltzer cortó el aparato.

—Hemos conservado la cinta, con grandes riesgos. ¿Quiere volver a oírla?

—No; recuerdo lo que dijo.

Saltzer se sentó y lo miró con atención.

—¿Qué saca de lo que oyó?

—¿Son esas las únicas palabras que le oyó decir?

—Nunca nos vimos. Sí, eso es todo. Cuando lo vi, había muerto. —Esperó un momento—. ¿Sacó algo de eso?

—Sí, algo suena en mi cabeza, pero no sé muy bien qué es.

—Entonces, seguiremos con el túnel. Dentro de tres días va a haber un desfile militar. Atraerá mucho público, y la policía y los soldados estarán muy ocupados. Mientras se realiza el desfile, yo y otros tres, entraremos en el túnel y registraremos la casa. Encontraremos el film, Bauer. —Se levantó—. Mientras tanto, muévase, deje que la policía lo siga, si quiere. Llame a mi consultorio pasado mañana. Le diré si puede venir por el mismo camino que hoy.

Se dieron las manos, y Bauer salió de la iglesia y volvió al hotel por las calles menos frecuentadas. Llegó al callejón sin inconvenientes, tomó el ascensor y fue a la habitación de al lado de la suya. Llamó y le abrieron enseguida.

Mientras se cambiaba de ropa, el hombre le preguntó:

—¿Qué tal, progresa el túnel?

—Despacio.

—Dentro de poco, todas las macetas de Leipzig estarán llenas de tierra.

—Ojalá saquemos algo de todo esto —le dijo Bauer. Fue a la ventana, repitió el arriesgado salto, y se encontró con Frieda que lo esperaba. El grabador seguía funcionando y parecía que los dos se divertían mucho.

Frieda le puso un dedo en los labios y fue hasta una mesita. Le indicó la pata, donde había un alambre y luego, sacando un pequeño espejo del bolsillo lo volvió de modo que pudiera ver el micrófono que había en el pie de la mesa. Él asintió y le indicó otro que había en uno de los lados del diván.

Cuando quitó el grabador, le dijo:

—Estoy toda sudorosa. Vamos a darnos un baño juntos. —É1 la miró sorprendido, pero ella le indicó que lo siguiera y entró en el baño, dejando correr el agua con toda fuerza.

—Ahora podemos hablar con libertad —le sonrió—. Los micrófonos dejarán oír el ruido del agua, que cubrirá nuestras voces. ¿O se creyó realmente que quería bañarme?... Si quiere...

—Preferiría que no...

Ella rio bajito.

—¿Qué le pasa? Está pensando en la última vez que estuvimos juntos?

Después charlaron por lo bajo media hora, poniéndola él al tanto de lo que había hecho.

CAPÍTULO 5

Cuando Frieda Hoffman salió del hotel, a la mañana siguiente, fue directamente a su trabajo. Por su parte, Bauer bajó a desayunarse. Estaba pidiendo el desayuno cuando Fritz Heinzmann entró y se acercó a su mesa.

—¿Me permite, doctor?

—Con mucho gusto, coronel.

Heinzmann se quitó el monóculo y se lo guardó en el bolsillo.

—Me gustaría que me acompañara hoy.

—¿Detenido de nuevo?

Heinzmann agitó una manga con fingido horror.

—Nada de eso. Pensé que le gustaría visitar la casa donde vivió Geshenko, el traidor.

—No creo que tenga mucho interés para mí.

—Es un escritor. Tal vez le interesará conocer nuestros métodos de investigación. Pienso hacer otra inspección, antes de cerrar la casa.

—¿Cerrar la casa?

—Exacto. Cerraremos con cemento las ventanas y puertas, para que no entren los curiosos. Después del desfile, la demoleremos, piedra por piedra.

—Me parece muy sensato. Y cuando esté demolida del todo, deberían construir una estación de servicio. La esquina quedaría mejor.

—Ah, ¿de modo que conoce la casa? —sonrió Heinzmann.

Inmediatamente, Bauer se dio cuenta de lo que había dicho y un escalofrío lo recorrió. Pero su cara no dejó traslucir nada.

—No. Usted iba a enseñármela, ¿recuerda?

—Pero sabe que la casa está en una esquina.

—Es un modo de hablar. En América, cuando salimos de casa por unos minutos, siempre decimos que vamos hasta la esquina. Coronel, usted lo toma todo demasiado en serio.

—Quizá —reconoció Heinzmann.

Terminaron de comer y luego fueron en el auto hasta la Schülerstrasse. El chófer se detuvo delante de la casa y les abrió la puerta; salieron y vieron que varios policías armados se paseaban por la acera.

El que montaba guardia ante la puerta, sacó una llave y los dejó entrar.

—Una casa rara, ¿eh? —dijo Heinzmann—. Debe tener más de doscientos años.

El hall de entrada era enorme, con un techo muy alto. Al extremo, había una escalera de caracol que subía hasta el tercer piso.

—Está hecha de piedra —le indicó Heinzmann mientras penetraba en el hall—. Las piedras fueron cortadas en Baviera, donde les dio su forma un verdadero maestro, y allí se las numeró y envió a Leipzig. Su dueño era un barón que tenía una gran propiedad cerca de Dolzig. Claro que desde la guerra esas cosas terminaron. Sólo quedaron dos miembros de la familia, que sirvieron a Rusia hasta su muerte. —Suspiró—. Emil Dolzig y Geshenko se conocieron antes de la guerra. Naturalmente, ahora comprenderá por qué vino a esconderse en la casa vacía. Hace casi ocho años que nadie entra en ella.

—Es una lástima destruir una mansión así.

—Sí, a mí me gustaría para mí; pero es imposible. ¿Subimos? —y siguió hablando, mientras lo hacían—. En el piso de arriba está el dormitorio que ocupaba Geshenko. Lo hemos examinado por medio de los aparatos más perfectos sin descubrir nada. —Abrió una puerta e hizo pasar a Bauer—, Como verá, era la habitación de servicio. Las manchas son restos del polvo para sacar las huellas dactilares. —Tomó una silla y se sentó—Vamos a reconstruir el caso, doctor. Corríjame si encuentra algún error en el razonamiento. Cuando Geshenko salió de Rusia, lo hizo apresuradamente. Salió de Moscú en el tren de la noche para Plisen. Claro está que sus documentos no estaban en orden y sabíamos que lo detendrían pero podía esquivar a la policía soviética el tiempo necesario para procurarse papeles falsos. Ojalá pudiera saber cómo atravesó la frontera, pero nuestros enemigos son inteligentes y están bien organizados. Cuando Geshenko llegó a Leipzig se puso enseguida en contacto con una persona desconocida y, por intermedio de ella, envió un mensaje al oeste.

—Coronel, ¿no es su misión encargarse de que no pasen esas cosas?

Heinzmann se encogió de hombros.

—Tengo mis deberes, doctor, y no puedo encargarme de todo. Nuestras fronteras están estrechamente vigiladas y, sin embargo, todos los días alguien consigue atravesarlas, atraído por las absurdas promesas del oeste.

—¿Y por qué no vuelven luego, arrepentidos?

—Porque les da vergüenza. Prefieren vivir como esclavos en las fábricas.

—Coronel, —dijo Bauer— ¿a quién cree que engaña? Derriben el muro de Berlín, quiten las armas a los soldados que vigilan las fronteras y se quedarán sin nadie. ¿Se cree muy duro? Pues tendría que ver a nuestros árbitros de fútbol.

—Los norteamericanos siempre están haciendo chistes.

—Sí, y uno de ellos es la radio Europa Libre. Nos divierte tanto, que la mantenemos con contribuciones voluntarias. ¿No escuchó nunca la Radio Europa Libre? Estoy seguro de que sus muchachos tratan de interferir todas sus emisiones. ¿Pero logran incautarse de todos los receptores? Nunca lo conseguirán. La gente quiere oír la verdad.

—¡Sus emisiones no afectan al pueblo de Alemania Oriental!

—Entonces, ¿por qué se esfuerzan tanto por interferirías? Porque no quieren que oigan la verdad.

La expresión de Heinzmann era dura, pero sus palabras fueron suaves.

—No voy a enojarme con usted, doctor. Somos enemigos, pero lo respeto, como a Geshenko. Tenía valor y creía en lo que hacía, como yo.

—A mí me parece que usted no lo cree —replicó Bauer con franqueza—. Es un ambicioso, pero no cree en las mentiras que cuentan los comunistas.

—No puedo ni pensar en lo que dice —rio Heinzmann, encogiéndose de hombros—. Sería demasiado peligroso. En esta habitación, Geshenko vivió y pensó. Era un hombre muy inteligente, con una misión desesperada. Creo que puedo reconstruir sus pensamientos. No sabía cómo o cuándo podría comunicarse con un agente norteamericano. Pero llevaba encima el microfilm; si lo descubrían, el film sería encontrado. Tenía que esconderlo. ¿Dónde, doctor?

—Usted lo ha estado buscando. Dígamelo.

—No tenía herramientas, de modo que no podía construir un agujero. Además, lo hemos probado todo. No hay pisos ni techos falsos, ni pasadizos secretos.

—Por lo que veo, parece que destrozaron los muebles.

—Pieza por pieza. Examinamos hasta el último ladrillo de la chimenea. Nuestros técnicos nos aseguraron que no había hendiduras en el cemento.

—Entonces, reconozca que se equivocó. Geshenko debía llevar encima de sí el film, cuando lo mataron.

—¡Imposible! Era demasiado peligroso. —Se volvió y miró a Bauer—, ¿Qué me dice ahora?

—Nada. El problema es suyo. Resuélvalo usted.

—Sí... Pero me interesaba conocer su reacción. No se encontró a Geshenko. Cuando lo mataron hubo un estúpido alboroto en la calle. Antes que se restableciera el orden, lo habían retirado. ¿Sigue creyendo que llevaba el film encima?

—No fue más que una sugerencia. Usted es el de las teorías, y el que arriesga el pellejo si el film no se encuentra.

—Pero yo esperaba que usted me dijera dónde está.

—¿Cómo? Me ha seguido a todas partes. Y ni siquiera sabía quién era Geshenko hasta que usted me lo dijo.

—¡Es una historia absurda! ¿Cómo espera que la crea?

Bauer lo miró con una semi sonrisa.

—Coronel, voy a decirle lo que va a pasar porque usted es un hombre terco y orgulloso, que no quiere reconocer sus errores. Se le ha metido en la cabeza que yo soy un agente enemigo y no hace más que seguirme. Muy bien, concéntrese en mí. Haga todo lo que quiera. Lo más probable es que el verdadero agente esté trabajando delante de sus autocráticas narices. Mientras yo trato de pasar unas buenas vacaciones absorbiendo cultura, el agente me aprovechará como cortina de humo para su trabajo. De modo que siga vigilándome, mientras yo le deseo la suerte a mi equipo.

Heinzmann lo escuchaba atentamente, estudiando su expresión. Luego, le dijo:

—Parece sincero, doctor. Si he cometido un error con usted...

—Reflexione —le invitó Bauer—. Voy a exponerle los hechos. Primero, he estado dos veces en Alemania Oriental desde la guerra, y una vez en Moscú. He entrevistado al oso en persona. El gobierno de Alemania Oriental conoce mi trabajo. Ni una sola vez vine con una máquina fotográfica o un grabador. Cuando pedía una historia, escribía exactamente lo que me decía el intérprete. Todo estaba muy claro, coronel. Me revisaron minuciosamente al salir. Y quería señalarle que siempre he vuelto. ¿No le parece que eso no es propio de un espía?

—Doctor, leo con atención sus artículos. Se apartan mucho de los textos que le dieron. Y sé que habla y escribe el ruso. Eso es algo que el gobierno soviético no supo hasta que era demasiado tarde. Además, es un hombre encantador. No le costaría nada engañar a la gente. Si yo fuera un general americano lo elegiría. No se olvide que lo he observado de cerca durante varios con seguridad. Tiene presencia de espíritu y serenidad. No días.

—Nunca me olvidaré de su hospitalidad —le aseguró Bauer.

—No me toma en serio. Pero le sugiero que lo haga, porque no saldrá de Alemania Oriental.

—¿Volvemos a eso? Espero que recobrará su film y espero que serán fotografías de la señora Krushev tomando un baño.

Heinzmann suspiró, exasperado.

—Es inútil que sigamos hablando, doctor.

—Se lo dije desde un principio. Esta noche voy a la ópera y luego cenaré tarde. Espero que me destinará un agente que guste de la música.

 —¿Va a llevar a Frieda Hoffman?

Bauer reflexionó y decidió jugar su juego.

—¿Por qué no? ¿No le parece una tontería renunciar a un buen rato? Anoche lo pasamos bastante bien.

—Oí partes de la grabación —sonrió Heinzmann—. Es un hombre muy viril.

—Trato de mantenerme en forma —repuso Bauer y lo siguió hasta el auto.

El general George Adams, mordisqueaba el cigarro a medio fumar. Un ayudante aguardaba a su lado.

—¿No hay noticias de Leipzig? —dijo al fin Adams.

—No, señor.

—Siempre lamentaré haberlo dejado ir. ¿No hubo ningún mensaje desde que lo pusieron en libertad?

—No; sólo el que recibimos la mañana que quedó libre.

Adams se pasó una mano por la cara.

—¿Los rusos no han encontrado todavía el cadáver de Geshenko?

—No, señor. Nos habríamos enterado.

El general descargó un puñetazo en el brazo del sillón.

—Vigilen todo el tiempo esa frecuencia. Si reciben algo quiero que me avisen, sea la hora que sea.

—Sí, señor. —El ayudante se volvió al llegar a la puerta—Señor, ¿cómo va a salir Bauer de la zona?

—Sólo Dios lo sabe. No podemos ayudarlo. Los rusos mantienen esto muy en secreto. No podemos movernos porque, aparentemente, no sabemos nada. Claro que ellos saben que lo sabemos, y nosotros sabemos que ellos lo saben, lo que es un absurdo. En Washington nuestros diplomáticos se sonríen y, en Leipzig, un hombre ha muerto y Heinzmann se enfrenta con la misión más difícil de su carrera; tiene que encontrar el film y devolvérselo a Rusia, o puede darse por muerto.

—Señor —agregó el ayudante—, si recibimos un mensaje de Bauer, ¿se lo comunicaremos a la muchacha?

—¿A Lotte Schmidt? No. Ahora, váyase y déjeme dormir un rato. Pero avíseme, ¿me oye?

Bauer fue a la ópera con Frieda Hoffman. Cenaron muy tarde, luego volvieron al hotel de Bauer y Frieda se quedó en él hasta que llegó la hora de ir al trabajo.

El día siguiente, tenía una cita con el doctor Saltzer; el túnel estaba casi terminado, no tenían más que perforar la pared del sótano para entrar en la casa. Saltzer estaba muy excitado y Bauer no dijo nada para desanimarlo, pero, por razón o por instinto, estaba convencido de que el film no se encontraba allí. Claro que Saltzer había trabajado tanto que se merecía el echar una mirada.

Leipzig desbordaba de actividad con los preparativos para los festejos, que durarían todo el día. Iba a haber un gran desfile de tanques y la gente cerraría los comercios para ir a presenciarlo.

Edward Bauer pensaba ser uno de esos miles de espectadores; pensó que lo mejor era mirarlo, mientras Saltzer y sus hombres trabajaban.

CAPÍTULO 6

Comunistas o no, no hay nada que agrade tanto a la mentalidad alemana como un desfile; las masas ordenadas de hombres en marcha; los uniformes, la perfección mecánica, seducen a la mente alemana, respetuosa de la autoridad y el orden del sistema militar.

Bauer pasó el día confundido entre los miles de hombres que llenaban la plaza; el desfile era interminable. Duró hasta caer la tarde, y poco después los ciudadanos de Leipzig empezaron a dispersarse. Cesó la música, se guardaron las banderas y todo terminó.

Bauer volvió a su hotel, se lavó y empezó a vestirse para la cena. El teléfono lo interrumpió; era Frieda Hoffman, desde el vestíbulo.

—Me siento tan sola, Edward; no me ha llamado en todo el día.

—¿Por qué no sube? —sugirió él, algo extrañado—. Podemos cenar en mi habitación.

—Es muy amable —le contestó ella, y colgó.

Mentalmente, Bauer veía el grabador oculto en la habitación. Tomó el teléfono, pidió que le sirvieran la cena allí, y que llevaran también un fonógrafo y un álbum de música de cámara.

Frieda llegó, toda risas y frases alegres, y él sonrió al pensar que quería darle algo que grabar al grabador. Entonces se presentó el botones con un fonógrafo y discos; Bauer lo puso cerca de la mesa que tenía el micrófono oculto y lo hizo funcionar, no muy fuerte, pero sí lo suficiente para que la cinta grabadora captara veinte minutos de buena música.

En cuanto pudieron hablar con libertad la alegría de Frieda se desvaneció y una expresión de horror apareció en su cara.

—¡El túnel se hundió!

—¿Qué...?

—Fueron los tanques y los vehículos pesados que pasaban por encima. El doctor Saltzer y dos hombres más quedaron atrapados en la casa. Y la policía ha sellado ya el edificio. ¡No pueden salir!

—¿Trajo usted su grabador?

Ella asintió con la cabeza.

—¡Lo necesitan en la iglesia! —añadió.

—Muy bien, iré. ¿Por el mismo camino?

—Sí. Apúrese y tenga cuidado.

Él aumentó el volumen del fonógrafo hasta que la música invadió la pieza y luego apagó las luces, excepto la de una mesita. Salió al balcón, se preparó para el salto y saltó.

Mientras se ponía las ropas de obrero, preguntó al hombre que lo esperaba:

—¿Cuándo se hundió el túnel?

—Poco antes de mediodía. Han tratado de quitarle la tierra, pero no podían hacerlo hasta que terminara el desfile. Lo apuntalaron, para que la calle no se hundiera; era una posibilidad y no podíamos correr ese riesgo. Ahora que terminó el desfile, afianzan y sacan la tierra, pero el túnel sigue hundiéndose.

—Volveré antes del amanecer —le indicó Bauer.

Salió del hotel, andando despacio para no llamar la atención. Cuando llegó a la iglesia, entró rápidamente en el oscuro sótano; había allí quince hombres muy preocupados, y otros tantos, en el túnel. Un sacerdote que los acompañaba, se alivió algo al ver a Bauer.

—Herr Doktor, creo que no podremos llegar a tiempo. Habrá que trabajar varios días, quizá una semana. No tienen agua ni comida. Y dentro de poco, demolerán el edificio.

—Sí, ya lo sé. Padre, ¿cuándo tenían que salir Saltzer y los suyos?

—No lo sé.

—Quiero saber si se han enterado o no de que se hundió el túnel.

—Me imagino que sí. El hundimiento fue en el centro de la calle y hasta desde este lado lo oímos con claridad.

—¿Qué anchura tiene el túnel?

—Unos setenta y cinco centímetros. En la parte hundida, sólo dos hombres pueden ocuparlo al mismo tiempo. Y el peligro es grande.

Bauer asintió, apretando los labios.

—Me imagino que el sacar tanta tierra es un problema, ¿no?

—Vamos a atraer la atención de la policía, con tanta gente que entra y sale.

—Padre, creo que podría procurarles un poco de tiempo, quizá una semana. ¿Podrían sacarlos en ese tiempo?

—Sí, pero no tienen comida ni agua.

—Yo me encargo de eso. Necesito un tubo.

—¿Un tubo?

—Sí. Una tubería del gas, o de agua. Cualquiera, con tal de que tenga diez centímetros de diámetro.

—No disponemos de él, y si dispusiéramos, ¿cómo íbamos a traerlo a la iglesia? —De pronto se dio una palmada en la frente—. ¡El órgano! Uno de los tubos. Tiene unos diez metros de largo y cien milímetros de diámetro.

—Haga que uno de sus hombres lo saque enseguida del órgano. Y que lo traigan al túnel.

Bauer fumó un cigarrillo mientras el sacerdote daba las órdenes; finalmente, dos hombres sucios y agotados salieron del túnel, y Bauer los llamó a todos.

—He pedido al sacerdote que traiga un tubo del órgano. Lo haremos pasar a través de la tierra blanda hasta que llegue al otro sector del túnel. Por medio de él, pasaremos agua y comida, y nos comunicaremos con el Dr. Saltzer y sus hombres, para informarles de lo que estamos haciendo. —Los miró y sonrió—. Tenemos mucho que hacer. Reunir maderos; necesitaremos para forzar el tubo a través de la tierra. Si alguno de ustedes es mecánico, que haga un tapón de madera con una anilla. Lo emplearemos para taponar el extremo del tubo al pasarlo, para que la tierra no k) obstruya. En la base del tapón, pongan una pequeña soga; esa soga irá a todo lo largo del tubo y nos servirá para enviar las provisiones y los mensajes. ¿Entendido?

Lo hicieron, y entonces Bauer pidió papel y lápiz. Escribió mientras traían el tubo al sótano.

Cuando llegó, lo taponaron y ataron una soga al tapón. Ataron a ella salchichas, pan, queso y vino, y los metieron dentro del tubo. Luego, agregaron linternas, fósforos y tabacos. Después llevaron el tubo al túnel e iniciaron el lento trabajo de hacerlo pasar al otro extremo.

Tardaron cinco horas en lograrlo, y luego pasaron diez minutos, mientras todos esperaban. Bauer, cuya impaciencia no tenía límites, ordenó que todos salieran del túnel y, con una linterna se arrastró por él, hasta llegar al extremo hundido y la base del tubo. Iba a golpear en él con la linterna, cuando vio que la soga ge movía y tiró de ella.

Luego, poniendo la boca cerca del tubo, dijo;

—Hola.

La voz de Saltzer resonó desde el otro extremo.

—¿Bauer? ¡Gracias a Dios! Habíamos perdido casi la esperanza.

—Escúcheme con atención. No pierdan el extremo de

la soga. Por ella podemos pasar herramientas, comida, lo que necesiten. ¿Encontraron lo que buscaban?

—No —dijo Saltzer con abatimiento—. No sé qué hacer.

—Haremos todo lo posible por sacarlos. Pero llevará tiempo, quizá una semana. Ya sé que van a derribar la casa, pero creo que podré demorarlo un poco. ¿Cómo puedo enviar los mensajes por radio?

—Frieda lo sabe. Ella lo hará.

—Es muy importante que no lo intercepten.

—Sabemos cómo hacerlo. Vaya a hablar con Frieda.

—Muy bien. Lo sacaremos de aquí; eso, antes que nada. Si no recibe noticias mías, no se preocupe. Voy a estar muy ocupado.

Salió al sótano de la iglesia y dijo a los demás;

—Recibieron la comida. Mantengan allí un hombre todo el tiempo, y sigan cavando y apuntalando.

El general George Adams oyó abrirse la puerta y se incorporó, restregándose los ojos. El joven mayor le sonreía, y Adams se levantó de un salto del sillón.

—¿Hay algo?

—Un mensaje del Llanero Solitario, señor. —Le tendió una gran hoja de papel.

—¿Qué hace? ¿Está escribiendo una novela? —Lo leyó y sonrió, y le entregó el papel al mayor—. Haga que emitan esto, antes que nada. No sé qué diablos se propone Bauer, pero jugaré su juego y aprenderé después las reglas.

—Podríamos ponerlo en un grabador y...

—Claro. ¿Qué diablos iba a hacer si no? Tráigame la grabación dentro de diez minutos.

El mayor salió apresurado, y Adams encendió un cigarrillo y consultó su reloj: las cuatro menos cuarto. Se sentó en el diván de cuero, fumando un cigarrillo tras otro, hasta que lo llamaron.

—La grabación está lista, señor.

—Tráiganla. —Adams se sirvió de beber y tenía el vaso en la mano cuando llegó el mayor con el grabador. Lo conectó y lo puso en marcha.

Una voz clara y culta presentó el programa como procedente de la Radio Europa Libre. Los dos escucharon.

—...muchos ciudadanos de Alemania Oriental conocen, al menos de reputación, al coronel Fritz Heinzmann, director de programas especiales de la seguridad militar rusa. El coronel Heinzmann es un hombre solitario e incomprendido. Ha obtenido un puesto de confianza y privilegio, por su estricto amor al deber y al pueblo alemán. Aunque el coronel Heinzmann es el responsable de la detención de muchos enemigos del pueblo alemán es, también, su protector. El trabajar con los rusos no fue nunca un trabajo agradable, pero el coronel Heinzmann tiene un puesto de mucha responsabilidad, con muchos deberes y preocupaciones. No obstante, nunca fue debidamente apreciado por sus superiores. Pueblo de Alemania Oriental, no se apresuren a juzgar al coronel Heinzmann, sobre todo cuando sus fuerzas especiales encarcelan a sus amigos y seres queridos. Piensen, sin embargo, en la resistencia, más activa siempre en los sectores donde se encuentra el coronel Heinzmann. No lo censuren por las cosas que no puede menos que hacer. Después de todo, si no detuviera a nadie, ¿cómo podría complacer a los rusos y mantener su puesto de confianza? Piensen, en vez de eso, en lo que ocurriría si el coronel Heinzmann desapareciera. ¿Quién volvería entonces la cabeza para no ver la actividad de la resistencia? Piénsenlo bien antes de llamar enemigo al coronel Fritz Heinzmann...

Adams paró el grabador y rompió a reír.

—Espere que los rusos oigan la emisión. ¿La resistencia es más activa en su sector?

—No lo creo. Pero dará qué pensar a los rusos, ¿no?

—Especialmente, en vista de su última misión. No ha encontrado a Geshenko ni al film. —Terminó su vaso y lo llenó de nuevo—. ¿Quiere, mayor? Vamos beba, eso no hizo daño a nadie. Y la noche que vuelva Bauer nos emborracharemos los dos.

—Nunca me emborraché con un general.

—Pues es igual que hacerlo con un capitán, —Adams alzó los ojos al ver que entraba un ordenanza con un mensaje.

—Otro mensaje del Llanero Solitario. Saludó y salió—.

Adams lo abrió y leyó: Procúrese toda la información relativa a la estada de Heinzmann en Canadá. Vamos a convertirlo en un capitalista. Llanero Solitario.

—Caramba, esto sí que es jugar la carta de triunfo. —Le entregó el mensaje al mayor—. Quiero que encuentre algo para enviar un mensaje a Bauer antes de la noche. Mándeme un ordenanza.

—¿Y si la conducta de Heinzmann fue... ?

—Invéntelo. ¿Dónde está su imaginación? Además, los rusos no se tomarán la molestia de comprobarlo. Creen que todos son traidores.

El mayor se fue, y al poco rato llegaba el ordenanza Adams le dictó un mensaje.

—Llanero Solitario. Tome cuatro hombres y vaya hacia el paso; el resto irá conmigo. Firme: Toro.

—¿Toro, señor?

—Sí, hombre. ¿No ve nunca la televisión?

Cuando el ordenanza se hubo ido, Adams encendió otro cigarrillo. Era terrible no saber lo que pasaba; sólo fragmentos.

Bauer estaba cargando el arma contra Fritz Heinzmann, y lo hacía con alguna razón; Adams estaba seguro de ello, aunque no supiera cuál era. Los rusos nunca confiaban plenamente en los alemanes.

Pidió que le llevaran algo de comer a su despacho; comió y preparó unos informes, mirando todo el tiempo el reloj. Por fin llegó el mayor.

—Señor, acabamos de recibir un cable de Canadá. Si el coronel Heinzmann hizo allí algo, nadie lo sabe. —Puso un papel sobre la mesa de Adams—. De todos modos, siempre me tuve por un escritor. A ver qué piensa de esto...

—Cállese para que lo lea —le pidió Adams—. Es muy bueno, mayor —rio al cabo de un rato—. Tiene una imaginación muy viva. Aquí lo pinta como un verdadero tenorio. —Terminó de leer y le devolvió el papel—. Que lo lean en la emisión. Deberían darle el Premio Pulitzer por él.

El mayor se fue, y Adams se quedó fumando, pensativo. La idea era buena; a los rusos no les gustaba que sus agentes trataran con mujeres porque sabían lo peligrosas que podían ser.

Adams no sentía remordimientos de conciencia por acusar falsamente a Heinzmann; los rusos habían dictado las reglas. El mismo Heinzmann le había hecho eso a otros. Ahora le tocaba el turno a él. Si no lo fusilaban, lo enviarían seguramente a la cárcel.

Cuando se inició la emisión de la REL, Adams la escuchó, y los rusos trataron de interferiría, pero los transmisores estaban puestos a toda potencia y, al cabo de un rato, los rusos dejaron que la emisión continuara sin inconvenientes.

Era algo que no hacían muy a menudo, pero se imaginó que querrían grabarla, y casi tuvo ganas de llamarlos y decirles que con mucho gusto les enviaría una copia por correo. Miró su reloj; las seis y veinte. Adams se levantó y descorrió las cortinas. Amanecía y la lluvia caía a torrentes.

El mayor volvió a entrar y habló, aunque Adams estaba de espaldas a él;

—El mensaje salió. Me imagino que lo tendrá en sus manos a las siete.

—Muy bien. —Se volvió y miró al mayor—. Supongo que a eso de las nueve llamarán al coronel Heinzmann para una conversación. Me gustaría tener la grabación de sus respuestas.

—Las preguntas también serían interesantes.

El general Adams asintió.

—Si Bauer quiere que lo friamos, lo freiremos. Me voy a tomar el desayuno. Si llega un mensaje del Llanero Solitario, hágamelo llegar.

CAPÍTULO 7

Un auto esperaba en la flugsplatz la llegada del avión de Mischa Orlofski, y el coronel Heinzmann salió de él en persona, para abrirle la portezuela al ruso. Luego cerró la puerta e hizo señal al chófer de que se pusiera en marcha.

—Me honra su inesperada visita —dijo Heinzmann..

Orlofski volvió lentamente la cabeza para mirarlo.

—¿Realmente? Ya lo veremos. ¿Qué progresos ha hecho en el asunto del film? —Alzó una mano—. Yo se lo diré. Ninguno.

—La misión está llena de complicaciones —insistió Heinzmann.

—Claro. Y yo vine aquí para discutirlas.

Calló y no volvió a hablar hasta que estuvieron en el despacho de Heinzmann. Orlofski se sentó detrás del escritorio.

—Ahora vamos a hablar, Oberst. He estado escuchando con mucho interés las emisiones de radio.

—Son mentiras.

—¡Claro que lo son! —lo tranquilizó Orlofski—. Tranquilícese. Siéntese. No me gusta verlo pasearse. —Esperó que Heinzmann se sentara y sonrió—. Vamos a discutir con calma el caso, tratando sólo de los hechos.

—¿Cómo puedo luchar contra esas mentiras?

—Vine para discutir eso. Vamos a ir tomando esas indiscreciones una por una.

—¿Indiscreciones? ¡Las trata como si fueran verdades! ¡Me pide que me defienda contra ellas!

—¿No es cierto que la resistencia es muy activa en Leipzig?

—¡Qué absurdo! Es cierto que hay algunos que protestan contra el estado, pero son pocos.

—Pues yo sugeriría, Oberst, que en Leipzig existe una vasta red y que usted se hace el ciego.

—¡Alemania está llena de gente que odia a los rusos!

      —estalló Heinzmann—. ¿Me echa la culpa de eso?

—El doctor Geshenko fue sacado de la calle delante de nuestras mismas narices. ¿A dónde fue? ¿Quién se lo llevó? ¿Dónde está ahora? Contésteme a una sola de esas preguntas.

—Le sorprenderé. Geshenko fue llevado por una boca de tormenta a la red de desagües. Mis hombres descubrieron el rastro de sangre. Desgraciadamente, perdimos el rastro.

—¿Hizo un registro de casa en casa?

—Es imposible. No tenemos los hombres suficientes rara ello, y si los tuviéramos, no habríamos encontrado nada. Esa clase de registros rara vez dan fruto y enojan a los ciudadanos.

—Demuestra mucho interés por los ciudadanos.

—Obtengo más cooperación de ellos demostrándoles un poco de consideración que hundiéndoles el tacón en la cara. Ya que es tan aficionado a las estadísticas, le interesará saber que siempre he tenido menos inconvenientes, menos descontento que los demás comandantes.

—Es cierto. —Encendió un cigarrillo—. Y también es un hecho que la actividad clandestina...

—No es más activa aquí que en otras partes —exclamó con ira Heinzmann—. ¡No me acusarán de simpatizar con los traidores!

—¡Lo han acusado ya, Oberst! —Alzó la mano—. No sabíamos que gozó tanto con su viaje a Canadá. Es una lástima que tenga esposa e hijos en Alemania. Si no, podría haberse quedado en brazos de sus amantes.

—¡Son mentiras!

—Ya veremos si lo son o no —le prometió Orlofski—. Mientras tanto, yo asumo el comando. Vamos a ir examinando paso a paso su trabajo desde que se descubrió a Geshenko en la ciudad. Lo haremos con todo cuidado, y yo le iré señalando los errores de su trabajo.

—¡Pero eso nos llevará días!

Orlofski alzó una ceja.

—Entonces querrá que lo haga, porque pueden ser sus últimos días. ¿No es cierto, Heinzmann?

El apuntalamiento del túnel iba demasiado despacio para gusto de Emil Bruder, el mecánico que ayudó a Bauer a pasar el tubo del órgano. Pero Bauer estaba allí el día que finalmente se terminó, y el doctor Saltzer y sus hombres salieron, sucios y demacrados, y abrazaron a Bauer y a los hombres que habían trabajado noche y día para liberarlos. Saltzer y Bauer fueron con el sacerdote a sus habitaciones; el cura tenía una radio y querían oír la última emisión de la REL.

Saltzer decía:

—Hizo un milagro, Edward. Habíamos perdido ya la esperanza cuando pasaron el tubo,

—Ningún milagro —le contestó Bauer—. Además, las cosas han estado bastante tranquilas estos días. Me han dicho que Heinzmann se pasa el día en su despacho, con Orlofski.

El sacerdote tenía una diminuta radio japonesa de transistores y la puso.

—Son maravillosas —dijo, y luego, se llevó un dedo a los labios—. Me parece que es esto. —Apartó el pequeño receptor para que todos pudieran escuchar.

—...esta noche honramos al amigo del pueblo alemán, Fritz Heinzmann, comandante de la policía especial de Leipzig. Heinzmann, cooperador, comprensivo, simpatiza con los alemanes que quieren ir a la zona occidental... En 1961, cuando detuvieron a Herman Schroeder, el coronel Heinzmann intercedió y... —E1 sacerdote miró al doctor Saltzer.

—Ahora comprendo por qué no han derribado la casa. Herr Orlofski está recusando el historial de Heinzmann. Me temo que se lo van a llevar a Rusia. Es un alemán y nunca confían del todo en ellos. —Sonrió y meneó la cabeza—. Es una lástima que el doctor Geshenko se sacrificara para nada. Pero todos nos hemos hecho más fuertes con la prueba.

Saltzer apagó la radio. Estaba demasiado abatido.

—Sería mejor que hubiera muerto en la casa. Soy un estúpido. —miró a Bauer—. Usted nunca creyó que el film estaba en la casa, ¿verdad?

—No, creo que lo tenía encima de él cuando murió. Y creo que lo sigue teniendo. —Se inclinó hacia adelante, con el rostro tenso—. Mi timbre de alarma empieza a sonar. No consigo sacarme de la cabeza que Geshenko nos indicó a todos donde estaba. Doctor, ¿cuánto tardaría en sacar a Geshenko de su tumba?

—Una hora. ¿Sabe dónde...?

—No, pero lo sigue teniendo. —de pronto se echó a reír—. ¡Cómo suena la campanita! Ya sé dónde está el film. Doctor, desentiérrelo. Quiero sacarle el film y marcharme antes que sea de día.

Saltzer se fue con unos cuantos hombres. El sacerdote le ofreció a Bauer café y galletas, y mientras comían, le preguntó.

—¿Sabe dónde está escondido el film?

—Sí. Él mismo me lo dijo en la grabación.

—Yo también la oí, pero no sé nada. —Esperó a que Bauer hablara—¿Piensa tenerme en suspenso?

—Sí. Padre, ¿no podría encontrar un vehículo que me sacara de Leipzig en cuanto tenga el film?

—¿Quiere viajar hacia la frontera?

—No. Quiero ir al norte.

El sacerdote lo miró sorprendido.

—Pero... Pensé que quería... —y de pronto sonrió—. Claro. Los Ivanes vigilarán la frontera, pensando que irá por allí.

—Exacto. Tengo más posibilidades si permanezco unos días en Alemania Oriental. Así será más difícil encontrarme.

—Conozco un hombre que tiene un pequeño camión. ¿Quiere una pistola?

—Sí, y un cuchillo.

—Yo me encargo de eso.

Bauer fue hasta el grupo de hombres reunido en la entrada del túnel. Uno de ellos dijo que estaban sacando el cadáver.

Cuando Saltzer retrocedió, lo habían puesto sobre una losa de piedra.

—Muy bien, señor detective, ¿dónde está el film?

—Descubran la cara del cadáver, ábranle la boca y sáquenle la dentadura de arriba.

Saltzer lo miró un momento y luego obedeció. Lavó la dentadura y se la entregó a Bauer, quien hincó las uñas en el paladar, rompió un sello de plástico semi duro y extrajo el film.

Todos lanzaron una exclamación de sorpresa. Luego Bauer se sacó su dentadura, metió el film en el agujero, y lo cubrió con el plástico.

—Geshenko nos dijo dónde estaba el film; Insistió en que lo sacaran de este modo. Si era una buena idea, lo natural era pensar que él lo había traído del mismo modo. No se podía arriesgar a hablar con más claridad.

—Ingenioso. ¿Podemos enterrar el cadáver?

—Sí, y cierren el túnel. —Luego, tomó a Geshenko del brazo—. ¡No! Dejen el cadáver de Geshenko en alguna calle donde lo pueda encontrar la policía.

—Me niego —dijo categórico Saltzer—. El hombre murió...

—El hombre murió por una causa —le interrumpió Bauer—. La sirvió voluntariamente, vivo, y si pudiera hablar diría que quiere servirla también muerto. Cuando la policía lo encuentre, pensarán que han encontrado el film y pasarán mucho tiempo buscándolo. El tiempo que necesito para salir de Leipzig y tener una buena delantera.

Uno de los obreros intervino:

—Tiene razón. Yo iré con otro hombre. Los demás deben cerrar el túnel. La policía acabaría por encontrarlo y no queremos que le pase nada a la iglesia.

—Como quiera, Bauer —asintió Saltzer—. ¿Ha dispuesto lo necesario para que un auto lo saque de la ciudad?

—El padre se encarga de ello... ahí viene. —Se volvió, y el sacerdote le entregó una automática Mauser 7,65, y también un cuchillo.

—El camión llegará a la esquina dentro de quince minutos. Que Dios lo acompañe, Herr Bauer.

—Gracias, padre. Saltzer, ¿quiere sacar a Frieda de mi hotel? La policía se dará cuenta de que han escuchado la misma grabación dos días...

—Nosotros nos encargaremos de todos —le aseguró Saltzer y le tendió la mano—. Adiós. Es un valiente, Bauer.

Por un momento, Bauer se quedó mirando las caras que le rodeaban.

—No. Yo voy a estar seguro en un país libre. O moriré rápidamente. Ustedes viven así un día tras otro, de modo que, realmente, pienso que ustedes son los valerosos. Aufwiedersehen.

El sacerdote lo llevó a una puertecita que daba a una calle oscura. No había tránsito a aquellas horas y, un instante después, apareció en el final de la calle un pequeño camión DKW. Bauer estrechó rápido la mano del sacerdote y bajó apresurado por la calle, subiendo al vehículo.

Al volante iba una muchachita alemana y eso le sorprendió. A la luz del tablero pudo ver su cara, de pómulos prominentes, bastante linda.

—Vaya hacia el norte, hacia Bitterfeld. ¿Conoce el camino?

—Muy bien.

Él la estudió con atención; sabía conducir y eligió el mejor camino para salir de Leipzig.

—¿Sabe quién soy?

—Sí, el agente americano. Tengo órdenes de llevarle donde quiera y no dejar que nadie lo vea.

—¿Dónde está el puesto policial más cercano?

—En Kothen. A unos cincuenta y cinco kilómetros. Estaremos allí dentro de una hora.

—¿Cómo lo pasaré?

—Se esconderá detrás. He pasado muchas veces. El soldado de guardia me conoce y lo arreglaremos.

—¿Cómo se llama?

—Katrin. Eso es todo lo que necesita saber.

—Probablemente, la policía empezará a buscarme al amanecer. Si ven que no estoy en mi hotel...

—Faltan tres horas para el amanecer. Para entonces, estará a muchos kilómetros de distancia. Hay una granja donde puedo esconder el camión. Puede quedarse allí hasta que sea de noche.

—Parece como si lo hubiera hecho ya otras veces. ¿Es un negocio?

Ella lo miró, sin cólera, pero curiosa.

—Es algo que hay que hacer.

—Seguro, pero habría preferido que enviaran un hombre y no una chica linda. —Tenía cansancio, pero no se atrevía a dormirse.

Unos kilómetros antes del puesto policial, ella detuvo el camión y él pasó a la parte de atrás. Luego, ella se puso en marcha de nuevo y él se sentó en un viejo colchón, apoyando la espalda contra un costado del camión. Por fin, la muchacha se detuvo, y un soldado se acercó al camión.

—Ah, Katrin, hace semanas que no te veía —dijo riendo.

—¿Creías que no iba a volver Ernest? —repuso ella saliendo del camión.

—Sabía que volverías. —Hubo una pausa y Bauer se dio cuenta de que el guardián la besaba—. Estoy solo. Puedo dejarte pasar, pero tengo que revisar tu camión.

—No hay nada en él. Pensé que podríamos entrar un rato en la garita. Aquí hace mucho frío.

Él rio y le contestó.

—Pero tengo que dejar constancia de que revisé el camión.

—Te dije que estaba vacío.

—Tengo que hacerlo, de todos modos.

Dio media vuelta, fue a la parte de atrás, abrió la puerta e iluminó con su linterna la cara de Bauer; la luz permaneció inmóvil unos segundos, y luego el guardián cerró la puerta, riendo.

—Tienes razón, Katrin; no hay nada. Pero tengo que satisfacer al sargento. —La besó de nuevo—. Y ahora, tú me satisfarás a mí, ja? Tienes que hacerme olvidar de mi soledad.

—Aquí hace mucho frío. Vamos adentro.

—¿Te gusta mi cama? —Le dio una palmada y sus voces se alejaron. Bauer se dio cuenta de que había estado todo el tiempo conteniendo el aliento.

Pasó veinte minutos sentado en la parte posterior del camión, veinte minutos que le parecieron veinte horas. Luego oyó de nuevo la risa del guardián, comprendió la clase de precio que Katrin pagaba por hacerlo pasar, y no le pareció justo que una muchacha se prostituyera por un ideal.

Finalmente regresó Katrin y el camión se puso en marcha. Unos cuantos kilómetros más allá, ella detuvo el camión, abrió la parte posterior y lo hizo subir a la cabina con ella.

No lo miró, y cuando él volvió la cabeza para mirarla, le dijo:

—¡No me mire! Ya sabe ahora por qué no enviaron un hombre. —Él iba decir algo, pero la expresión de ella era tan severa, tan amarga que se calló—. ¡No me diga que lo siente! ¡No quiero oírlo! —Levantó la mano, se limpió las lágrimas y siguió conduciendo.

CAPÍTULO 8

—Es un completo imbécil —dijo Mischa Orlofski, haciendo enrojecer a Fritz Heinzmann. Había un grabador en una mesa, y otro en una mesita rodante—. Esa es la grabación de las conversaciones en la habitación de Bauer, anoche. —E indicó el otro grabador—. Y ahí está la grabación de la noche antes. ¿Las escuchó?

—Claro. Con toda atención.

—¡Entonces se habrá dado cuenta de que son iguales!

—¡Imposible!

—¿Sí? —Orlofski las puso al mismo tiempo y en la cara de Heinzmann se pintó un creciente asombro—. ¿Ve lo que ha hecho? Puso un disco, y mientras nosotros los grabábamos y su hotel estaba vigilado, salió del hotel. ¿Me equivocaba al llamarlo imbécil?

Heinzmann dejó caer su monóculo y empezó a limpiarlo, con manos temblorosas.

—Ha cometido muchos errores, Heinzmann —prosiguió Orlofski—. Uno: Bauer era un agente americano, lo tuvo en su poder y no logró hacerle confesar. Dos: ha operado tranquilamente delante de sus estúpidas narices. Tres: su cómplice, Frieda Hoffman, ha desaparecido. Lo sabemos porque el doctor Saltzer telefoneó a la policía cuando vio que no iba a trabajar y se enteró de que no estaba en su casa. Cuatro: el cadáver del doctor Geshenko ha sido hallado en un callejón. Se le ha hecho ya autopsia. ¿Sabe lo que significa eso? Que Bauer tiene el film, que probablemente lo tenía desde hace días y que sólo esperaba un medio seguro de salir de la ciudad. ¡Pues yo le diré lo que yo he hecho! He dado la alerta a las patrullas fronterizas, desde Eisenach a Braunlage, y le aseguro que no pasará por allí ni un conejo, sin que se enteren. Se vigilan también los aeropuertos y autobahns. Bauer no cruzará la frontera. Toda la policía de Leipzig anda buscando a Frieda Hoffman; tienen órdenes de detenerla y de disparar si se resiste. Y el doctor Saltzer espera abajo. —Apretó el botón del intercomunicador—. Haga subir al doctor Saltzer. —Cortó la comunicación y se volvió a Heinzmann—. Yo lo interrogaré. No diga nada. ¿Verstehen?

Un policía abrió la puerta y Saltzer entró, saludó y se sentó.

—Comisarlo, ¿en qué puedo servirlo?

—Quería felicitarlo por la prontitud con que dio parte de la ausencia de su enfermera.

—Comisario, lo consideraba mi deber de ciudadano. Cuando no fue a trabajar, llamé inmediatamente a su departamento, y al no recibir respuesta llamé a la policía. Para mí, era el proceder correcto.

—Exacto —asintió Orlofski—. Pero me gustaría hacerle unas cuantas preguntas. El americano, Bauer, que fue a su consultorio. ¿Podría explicarnos por qué lo hizo?

—Claro —contestó tranquilo Saltzer—. Quería una receta para un diurético. Esas drogas se dan con mucho cuidado. Padece de una dolencia renal congénita. Yo lo examiné, le hice el diagnóstico y le receté la droga.

—Bauer conoció a la enfermera en su consultorio.

—Que yo sepa, sí.

—¿Se opuso a que saliera con él?

—No. Después del trabajo, podía hacer lo que quisiera con su tiempo libre. Bauer era un paciente y tenía sus documentos en orden. Yo me informé con la policía, entre su primera y su segunda visita.

—Así fue —dijo Orlofski—. ¿Sabía que Bauer salió de la ciudad?

—No. Pero me habría parecido natural. Era un turista.

—¿Conoció a alguien llamado Geshenko?

Saltzer reflexionó un momento y meneó la cabeza.

—El nombre no significa nada para mí. Estoy seguro de que no fue nunca paciente mío...

—No, no lo fue. Puedo asegurárselo. —Orlofski estudió amistosamente a Saltzer—. ¿Vive solo doctor?

—Sí, en el suburbio de Holzhausen.

—¿Tiene auto?

—No, tomo el tren para ir y venir de mi consultorio. Si se me hace tarde, me quedo en casa de un amigo.

—Gracias, doctor; nos ha servido de gran ayuda. —Sonrió—. Tendrá que buscarse otra enfermera. Si encontramos a Frieda Hoffman, la detendremos.

—Lo siento, porque era una buena enfermera, inteligente, y sabía tratar a los pacientes. Hace cinco años su hermano desertó a la Zona Occidental. Eso fue antes de que yo la conociera, pero ella no hablaba nunca de él. Cuando me enteré, estuve a punto de despedirla.

—¿Y su propia esposa no vive en la Zona Occidental?

La expresión de Saltzer se hizo colérica y severa.

—Hace seis años que no pronuncio su nombre. Me abandonó, llevándose a mis hijos con ella. Era una mujer estúpida. Espero que vivirá con la pobreza y deshonra que se merece.

Orlofski le tendió la mano.

—Adiós, doctor. Y gracias por venir.

—Era mi deber y mi placer —le contestó Saltzer y salió.

Cuando bajaba por la Schülerstrasse iba pensando que Frieda Hoffmann tenía una delantera de catorce horas, y debía estar ya en la zona occidental, a pesar de los guardianes y las patrullas. Los rusos y los alemanes orientales no querían comprender, ni creer, que sus soldados se vendían por unos cigarrillos, una lata de carne o unos pocos marcos.

Había denunciado a Frieda porque tenía que hacerlo, pero no lo hizo hasta que se convenció de que se hallaba ya fuera de su alcance; y era muy importante que nadie pudiera sospechar de él.

Sólo esperaba que Edward Bauer estuviera también fuera del alcance de los rusos.

Seis kilómetros al oeste de Magdeburgo, donde el valle del río empezaba a ondularse en montañas, vivía Ernst Phalzer, con su esposa y dos nietos. Era un hombre de setenta años, un veterano de las trincheras de 1918, pero fuerte como un buey. Katrin dejó el camión en el granero, y ella y Bauer fueron a pie hacia la casa oscura; no había amanecido aún, pero la luz despuntaba ya por el horizonte.

Phalzer salió a recibirlos y después cerró la puerta. Encendió una pequeña luz en la mesa de la cocina, y su esposa, una mujer frágil, de ojos oscuros y tímida sonrisa, salió del dormitorio.

—El camino no es seguro ya —dijo Phalzer—. Han pasado seis camiones con soldados que iban a Magdeburgo. —Miró a su mujer—. Enciende el fuego y prepara el desayuno. Dentro de poco será hora de trabajar. —Ella fue al fogón, preparó las astillas y las encendió con un fósforo—. Aquí no correrá peligro durante el día, pero por la noche la frontera estará muy vigilada. Todos los Ivanes, desde aquí hasta el Ostsee lo estarán buscando. Katrin, debes volver. Saben que pasaste por un puesto policial. Te daré algunas cosas para que te las lleves, patatas y cebollas, por ejemplo.

—¿A qué distancia estamos de la frontera? —preguntó Bauer.

—A unos cincuenta kilómetros por la autopista de Hanover, que se encuentra a pocos kilómetros al norte de aquí, pero los caminos están muy patrullados.

—¿Tiene un mapa?

—Sí. —Phalzer salió de la habitación para buscarlo. Al poco rato volvió y lo puso sobre la mesa.

Bauer lo estudió unos minutos e indicó un canal que corría hacia el noroeste y atravesaba la frontera en Wolfsburg.

—¿Está muy patrullado el canal?

—Hay cuatro salidas y los guardianes montan guardia en todas ellas.

—Supongamos que un hombre ahuecara un madero y lo atravesara con un tubo para poder sumergirse y respirar por él. ¿No... ?

—No iría muy lejos. El madero despertaría sospechas, porque la gente se preguntaría cómo había llegado hasta allí y de dónde venía. Y en cuanto lo viera un guardián, lo llevarían a la orilla, porque constituiría un peligro para la navegación.

—Eso era lo que quería saber. ¿Y por el Elba?

Phalzer frunció el entrecejo.

—¿Cómo viajaría? Podría usar un bote ligero por la noche, pero de día... Además, hay ciento cincuenta kilómetros hasta la frontera. Tardaría seis días, porque no podría viajar de noche.

—Muy bien, ¿cuáles son mis posibilidades en campo abierto?

—Pocas. Quizá lo mejor será el río.

—Podría usar el madero. No atraería la atención en el río, y durante el día lo podría esconder en la orilla.

—Haré que se lo preparen. Quizá estará para mañana por la noche.

—Antes no?

—Lleva un tiempo y, además, tendremos que hacerle pasar los canales del norte de la ciudad. Allí hay guardianes. Tengo un amigo que posee una balsa. La cargaremos de heno y llevaremos la carga a un pequeño pueblo a dieciocho kilómetros de aquí. Podemos esconderlo en el heno. Lo hemos hecho ya otras veces y nadie sospecha de mí. —Hizo unos cálculos mentales—. Saliendo al medio día, podemos llegar a media tarde. Cuando oscurezca, podrá bajar por el río con el madero.

Su esposa empezaba a poner la comida en la mesa y Phalzer dobló el mapa.

—En Stendal tengo un primo que posee un bote. Le llevará toda la noche el llegar al pueblo. Al otro lado, en la orilla este, hay un trecho boscoso, con matorrales. Escóndase allí para pasar el día y, por la noche, mi primo irá con el bote y se lo dará. Es un buen nadador y podrá volver con facilidad. Aprovechando la corriente podrá ir de prisa y al amanecer estará a unos treinta kilómetros de la frontera. No puedo ayudarle más de eso. —Sonrió—. Ahora, vamos a comer y Katrin volverá con el camión.

Bauer tuvo que comer apresuradamente; el día llegaba y tenía que atravesar el patio para esconderse en el granero, en cuyo piso había una puerta-trampa bien oculta que daba a un túnel de unos cuarenta metros que terminaba en un viejo edificio rodeado de árboles.

Le dieron agua y comida, y él siguió el túnel hasta llegar a un sótano. Encontró allí unas velas y un catre, y se tendió en él, cansado y tenso. No supo cuándo se durmió, pero al despertar y mirar el reloj, vio que era media tarde.

Comió un poco de pan, carne y fiambre, bebió agua y se tendió de nuevo en el catre, estudiando mentalmente el mapa. La frontera, en el lugar donde pensaba dejar el bote, era una lengua de tierra. El Elba penetraba unos treinta o cuarenta kilómetros en la Zona Occidental, y la frontera se bailaba en la orilla izquierda. Tendría que poner cuidado para que no le dispararan con un rifle desde el sector oriental, porque muerto no le serviría a nadie de nada.

También tenía que pensar en otro peligro; si había agentes en Alemania Oriental, seguramente también los habría en el Sector Occidental, dispuestos a capturarlo o matarlo.

En realidad, les era igual matarlo en el Sector Oriental que en el Occidental.

Cuando comprendió por el reloj que era de noche, volvió por el túnel a la casa y encontró a Phalzer que lo esperaba en el granero.

—La cena está en la mesa —dijo—. Después iremos al río. Puede pasar la noche en la balsa. No es tan cómodo como...

—La pasaré donde diga.

Durante la cena hablaron, pero Phalzer aguardó que los chicos se hubieran ido a su habitación a estudiar, antes de decirle;

—No tuvimos más que un hijo, un varón, fuerte, que amaba la tierra. Sabía que sería un buen granjero. Durante la guerra lo enviaron al frente ruso. Allí lo capturaron, pero consiguió escapar. —Hizo una pausa para encender su pipa—. Conocemos a los rusos desde hace mucho tiempo, Herr Bauer, y quizá habría sido más prudente dejar la granja. Pero un hombre mira su trabajo de toda una vida y piensa que es más importante que todo lo demás, y que prefiere vivir aguantando cosas malas antes que perderlo. Mi hijo se casó y trajo aquí a su esposa; es la costumbre. Sus hijos nacieron en la casa. Entonces, los rusos vinieron un día y se lo llevaron. Su nombre estaba en una lista, e iban a castigarlo por crímenes de guerra. La última vez que lo vi fue cuando se lo llevaron. No sabemos qué fue de él.

—¿Y su esposa?

—Murió hace tres años. Los dos nos alegramos de no habernos ido; podríamos haberlo hecho con facilidad, porque en aquellos días la frontera estaba muy mal vigilada. Pero nos quedamos y hacemos nuestro trabajo. —Suspiró, bebió su café y se levantó—. Es hora de irnos. Iremos en el carro; ya le he hecho un lugar en el heno. No es fácil que nos descubran, pero tendré que traicionarlo. ¿Comprende?

—Sí. Pero si me pillan, moriré o mataré al que me descubra. ¿Comprende?

El viejo sonrió.

—Entonces, lucharemos juntos. Lo malo es luchar solos. Todos recordamos a Hungría. El mundo oyó su grito, pero nadie respondió.

—Esperemos que nadie nos detenga.

—Siempre lo esperamos —dijo el viejo.

Cuando salieron al granero, Bauer dijo:

—Me gustaría saber si Katrin volvió sana y salva.

—Siempre nos lo preguntamos cuando se marcha, pero ha hecho el viaje muchas veces. Es inteligente.

Le indicó el carro cargado de heno.

—Métase debajo del asiento y vaya abriéndose camino entre el heno. No se mueva ni haga ruido hasta que yo se lo diga. —Bauer empezó a abrirse paso entre el heno, pero se detuvo cuando Phalzer le tocó en el brazo—. Durante años he hecho este trabajo y nunca supe por qué lo hacía. Viene un hombre, me da un nombre y yo me encargo de que siga su camino, pero nunca sé que trabajo hace. ¿Es un buen trabajo, Herr Bauer? Un hombre debería saber por qué arriesga su vida, ¿no? ¿Puede decírmelo? No quiero conocer su secreto. Sólo quiero saber si mi trabajo es importante.

Bauer se conmovió con la sencilla súplica del hombre, comprendiendo que debía haber miles como él que arriesgaban sus vidas por algo que nunca verían ni sabrían.

—Herr Phalzer, lo que hace es algo que no se paga con dinero. Yo nunca lo olvidaré, y sé que todos los que pasaron por aquí lo recordarán mientras vivan.

—Me alegro de saberlo —dijo el viejo, subiendo al pescante.

CAPÍTULO 9

Edward Bauer pasó la noche en el heno. Phalzer y el capitán de la balsa lo cargaron en la embarcación, y después fueron al puesto de policía a pedir el permiso para el viaje. Estuvieron fuera bastante tiempo y Bauer se durmió, despertándose al oírlos llegar.

La balsa era impulsada por un viejo motor de un cilindro y avanzaban escasamente dos nudos y medio por hora; era casi medianoche cuando atracaron.

Phalzer aguardó que el capitán saltara a tierra y luego dio con el pie en el heno, diciendo:

—Hay un lugar en la orilla, bajo el muelle. Escóndase ahí.

Bauer salió, sacudiéndose el heno de la ropa.

—¿Dónde está el capitán? —preguntó y al mirar a su alrededor vio una granja que se alzaba en una loma, a unos cien metros de allí.

—Está tomándose un vaso de cerveza. Vamos a descargar dentro de poco. Después que nos hayamos ido, el granjero vendrá a buscarlo. Se llama Ritter. Que tenga suerte.

Se fue, y Bauer se escondió debajo del muelle. Al apretarse contra los tablones dio con el hombro contra una caja. Adentro había un pan, queso y una botella de vino. También vio un paquete de cigarrillos y, a juzgar por la gran cantidad de colillas, no era el primero que usaba aquel lugar. Comió y fumó mientras esperaba. Acercaron un carro al muelle y descargaron la balsa; una hora más tarde se alejaba río arriba, y la noche quedaba en silencio.

Ritter golpeó con el pie en el muelle.

—Ya puede salir —anunció.

Bauer dejó su escondite. Ritter era un hombre alto y delgado, con una pipa entre los dientes.

—Vamos a la casa —dijo—. Es más seguro.

Fueron en el carro hasta la granja y entraron en la casa de techo bajo, vigas talladas y paredes blanqueadas con cal.

—Mi esposa está visitando a su hermana —expresó Ritter—. No volverá hasta mañana. ¿Café?

—Sí, gracias. ¿Hay mucho movimiento en el río?

—Siempre hay tránsito. Pero no le pasará nada si no va por el centro. Las barcazas grandes no se acercan a las orillas.

 —Sacó unas tazas y las llenó—, Phalzer quería que le ahuecara un madero, pero no le conviene permanecer mucho en el agua, con el frío. Hoy puede dormir aquí, en el granero. Por la noche le daré un pequeño esquife. Puede remar con facilidad y no se le verá porque yo lo he pintado con tonos de verde y se confunde con el follaje de la orilla.

—Lo que quiera.

—¿Es americano?

—Sí.

—¿Puedo hacerle una pregunta?

—Seguro.

—¿Por qué ayudan los americanos a Alemania? Yo luché contra ustedes en la guerra, pero no me castigaron. Me dieron ropas calientes, comida y me enviaron a casa. Si los alemanes hubiéramos ganado la guerra, no habríamos tratado así a los americanos.

—¿Le gusta vivir bajo un gobierno títere de Rusia? —le preguntó Bauer.

—No me gusta ver Alemania dividida. Y son los rusos los que lo han hecho. No es bueno que un hombre tenga familia y parientes a los que no puede ver.

—Los americanos no quieren que los hombres sean esclavos. ¿Tiene eso algún sentido para usted, Ritter?

—Creo que los hombres deben ser libres —asintió Ritter—. Se levantó de la mesa y puso una escalera para que Bauer pudiera subir al desván—. Arriba hayan colchón y mantas.

El general George Adams se abrochó la camisa y miró al oficial médico que tomaba notas en su tarjeta.

—Me figuro que me pone a leche y queso blando y me suprime el whisky —dijo.

—Y los cigarros. Hay que descansar, general. Como no quiera que le hagan una operación abdominal. —Se sentó en el borde del escritorio—. Quiero que duerma ocho horas. Le he recetado un sedante suave, para que lo tome antes de acostarse. Y también quiero que delegue en parte su trabajo. Que descanse. Nada es tan importante como su salud.

Adams lo miró y se echó a reír y el doctor frunció el entrecejo.

—No veo qué hay de divertido en eso. Tiene una úlcera. —Le entregó la tarjeta a Adams—. Aquí tiene su dieta y a cumplirla, si quiere que eso se cure.

Adams se guardó la tarjeta en el bolsillo y salió del hospital; su chófer lo esperaba y el capitán Burkhalter estaba en el asiento posterior, fumando un cigarrillo. Adams le dijo:

—Apáguelo. Si yo no puedo fumar, usted tampoco.

—¿La úlcera de nuevo? —El capitán tiró el cigarrillo por la ventanilla.

—Sí. El médico piensa que mi salud es muy importante.

—Estoy de acuerdo —dijo sinceramente Burkhalter—. Es muy difícil preparar generales nuevos de un día para el otro.

—Usted no será nunca mayor —le aseguró Adams, y agregó, mirando la radio—. ¿Algo...?

—Nada del Llanero Solitario. Salió de Leipzig hace dos días y medio, pero no sabemos más.

Adams se mordisqueó un labio, inquieto.

—No recuerdo que haya habido nunca una concentración tal de tropas en la frontera. Han tendido la red para cazar a Bauer. ¿Dónde diablos puede estar? ¿Escondido? ¿Muerto?

 —Meneó la cabeza—. Sesenta mil hombres buscando a uno solo. Burkhalter, usted tiene una mente ágil, calcule las posibilidades que hay contra él.

—Un par de millones, por lo menos —le aseguró Burkhalter—. Pero el Llanero Solitario lo sabe. Y trae el título de propiedad del rancho. Puede estar seguro, o si no, no habría huido a las montañas.

—Los rusos y los alemanes orientales deben estar locos. Eso es un consuelo. Alguien más va a tener úlceras.

—¡Cómo me gustaría saber lo que hay en el film!

—Estoy seguro de que no son instantáneas del Kremlin.

      —sonrió Adams.

Rodaron un rato en silencio y luego, dijo Burkhalter:

—General, ¿conoció a Bauer en la guerra?

—Sí, y era el mejor comandante de combate que tuve.

 —Adams empezó a rememorar en voz alta—.Había algo en él que me hizo no olvidarlo; era un soldado que sabía lo que hacía y por qué lo hacía. Quizás es difícil de comprender, pero generalmente los soldados son de dos clases, el super patriota y el que sólo quiere volver a casa. Bauer era un hombre con un propósito; hacía lo que tenía que hacer. Fue a África con Clark y salió de allí, y todo sin perder la serenidad. Para mí, Bauer es uno de los hombres más peligrosos que he conocido. Y lo digo porque une la inventiva a la lógica, y las dos a un atrevimiento natural. Yo lo recomendé para su primera Estrella de Plata. ¿Sabía que en Berlín lo tenían en una lista para su inmediata ejecución? —Volvió a moderarse el labio inferior—. Por eso no renuncio a verlo volver ni mucho menos. Se habrá metido en un agujero en la tierra, pero estará allí dentro pensando en un modo de salir de él.

Bauer no tenía mucha experiencia con los botes y el tamaño del esquife lo alarmó un poco. Estaba bien construido, pero era muy liviano; podía transportarlo con facilidad, más era muy pequeño. Cuando entró en él, su peso lo ladeaba de un modo alarmante.

Ritter le entregó un remo corto y ancho, dio un empujón al bote y lo impulsó hacia el centro del río. Al principio, Bauer hincaba el remo en el agua primero de un lado y luego de otro, con movimientos alternados. Estaba ya en mitad de la corriente cuando recordó sus días de universidad y empezó a usar el remo sólo de un lado, con un movimiento corto, como una especie de timón.

Remó así dos horas, sin apresurarse, con movimientos lentos y fuertes, vigilando el intenso tráfico del río. Las barcazas y remolcadores pasaban en ambas direcciones, tocando sus silbatos todo el tiempo.

Bauer permaneció cerca de la orilla, y en la oscuridad, nadie lo vio. El río corría entre unos campos ondulantes. Había pueblos en ambas márgenes, bastante cercanos entre sí, y un camino cerca del lugar donde él remaba. Después de medianoche, pasó un camión con soldados, que se detuvieron para iluminar el agua con un reflector, pero se quedaron demasiado detrás y no lo vieron. Después subieron al camión y continuaron su camino.

Ritter le había dado comida y dos botellas de agua, y Bauer dejó que el esquife fuera un rato a la deriva mientras comía y saciaba su sed. Pasó una lancha patrullera, iluminando su reflector el río, y Bauer se agachó. Había jurado que el reflector dio de lleno en el esquife, pero lanzó un suspiro de alivio al ver que la lancha seguía adelante.

Cuando empezó a clarear, se escondió en una especie de ensenada cubierta de arbustos, y puso el esquife volcado sobre su cuerpo. Durmió un rato, pero lo despertó un perrito peludo que corría y ladraba en torno al bote, metiendo el hocico por la rendija y gruñendo.

Entonces oyó a los chicos, dos niñitos, que llegaban detrás del perro.

—Mira lo que encontró Fritz, Gottfried. Un bote.

El otro niño saltó sobre él, muy contento.

—Es un bote muy bueno. ¿Por qué no vas a decírselo a papá?

—Soy el mayor. Ve tú y yo me quedaré guardando el bote.

—¿Por qué tengo que hacerlo yo? También me puedo quedar guardándolo.

El otro reflexionó un momento.

—A papá le gustará tanto que le dirá a mamá que te dé pastel para la cena —decidió—. ¿Qué te parece eso?

—Prefiero quedarme guardando el bote —dijo Gottfried—. Puedes comerte el pastel.

—No me gustaría ser tan terco como tú, Gottfried. Ahora que tenemos un bote, podremos pescar y mamá no tendrá que comprar pescado.

—El bote debe ser de alguien. ¿Y si fuera de un submarino?

—Los submarinos no tienen botes así, Gottfried. —Dejó de hablar—. ¡Escucha! —Una mujer los llamaba desde lejos—. Es mamá. Vendremos cuando hayamos terminado nuestros quehaceres.

Corrieron, perseguidos por el perrito, que les ladraba en los talones.

Bauer había oído lo suficiente para comprender que el sitio estaba mal elegido, de modo que salió de debajo del bote, cortó con el cuchillo una caña de pescar, y luego llevó la embarcación hasta la orilla. Después remó, y en el centro del río dejó que el bote fuera a la deriva, mientras se sentía poseído de una sensación de impotencia.

Pasó casi toda la tarde en el bote, a plena luz, rodeado de embarcaciones que subían y bajaban, y muchos ojos se fijaron en él.

Bajaba por el río con increíble lentitud, dejando atrás un pueblo tras otro. Una vez se cruzó con una lancha patrullera, que no le detuvo, y otra, un bote se le acercó y un hombre le preguntó qué tal era la pesca.

En cuanto Gottfried y su hermano terminaron sus quehaceres, volvieron al campo y lo recorrieron durante veinte minutos, tratando de encontrar el bote. El perro olfateó el lugar donde había estado, ladrando para llamarles la atención.

—Hay huellas en la tierra —dijo Gottfried—. Alguien lo robó.

—Probablemente vino a buscarlo el dueño, pero no recuerdo haber visto antes ese bote. —Se inclinó y tomó un frasquito de píldoras. Lo dio vuelta y leyó la etiqueta, pronunciando dificultosamente las palabras que no entendía.

—¿Crees que lo tiraron al agua y vino hasta aquí?

—No. La etiqueta se habría mojado. Debe haberlo dejado caer el dueño del bote. —Le indicó la etiqueta—. Mira lo que dice; “Doctor Saltzer, Leipzig.” Eso es muy lejos de aquí, ¿no?

—Debemos, llevárselo a papá. Tal vez es una medicina que le sirve.

—Buena idea. —Se guardó el frasco en el bolsillo—. Vamos a la carretera a ver pasar los autos.

Se alejaron corriendo, seguidos del perro.

Se quedaron una hora sentados en un montículo al borde de la carretera, viendo pasar los autos y los camiones; el tránsito era escaso y se divirtieron tirando trozos de barro al camino.

Después llegaron unos soldados en una motocicleta; disminuyeron la marcha, dieron media vuelta y volvieron a donde ellos estaban. Uno de los soldados era un sargento; se acercó a los niños y sonrió.

—¿Han visto pasar por aquí un hombre?

—¿Qué clase de hombre? —preguntó Gottfried.

—Un caminante. Estamos buscándolo por todos los caminos. Es de mediana estatura, fuerte. Un norteamericano.

Los chicos lo miraron sorprendidos.

—¿Un norteamericano? Nunca hemos visto uno.

—¿Viven por aquí, chicos?

Gottfried le indicó la casa.

—Mi padre vive en aquella casa junto al río.

El sargento sonrió.

—¿Qué bulto es ése que tienes en el bolsillo? ¿Juntas piedras?

—Es un frasquito. Lo encontramos.

—¿No me dejas verlo? Yo coleccionaba frascos cuando era niño.

Se lo entregaron, y el sargento lo miró, leyó la etiqueta y dijo:

—¿Dónde lo encontraron?

—Junto al río. Encontramos también un bote, pero el dueño vino y se lo llevó.

—¿Qué hombre?

—Un pescador —le contestó Gottfried.

—Me figuro que querrás quedarte con el frasco.

—Lo encontramos.

—Sí, ya lo dijiste. ¿Podría comprártelo?

—¿Cuánto me daría?

—¿Diez pfenning?

—Bueno. Se lo vendemos.

El sargento le dio el dinero y los chicos se fueron corriendo. Uno de los soldados preguntó:

—¿De qué sirve un frasco, Alfred?

—Eres un idiota —le contestó el sargento—. El frasco tiene una medicina recetada en Leipzig. —se la mostró—. ¿Ves el nombre?

Edward Bauer.

Subieron a sus motos y partieron rápidos por el camino.

CAPÍTULO 10

Al caer la noche, Edward Bauer vio un pueblo y decidió procurarse un transporte más rápido. Sabía que era peligroso, pero tenía que hacerlo; el impulso de huir rápidamente era tan fuerte que no podía resistirse a él.

Avanzó con cuidado a lo largo del muelle, buscando entre los botes hasta que encontró algo que le parecía rápido, una lancha con un gran motor interior. No había nadie por allí, caía la noche, y él acercó el esquife a la lancha y saltó a ella. Buscó las tapas de los tanques de nafta, las abrió y vio que había la suficiente.

Había una palanca de encendido, pero faltaba la llave. No obstante, sabía que la llave no hacía más que completar un circuito y que uniendo dos alambres se conseguía lo mismo. Con el cuchillo cortó los alambres y rápidamente los despejó de su aislación, juntándolos.

Sabía también que tenía que salir sin ruido, con el motor parado, pero necesitaba cerciorarse de que se encendería cuando le diera al botón del arranque. Levantó la tapa del distribuidor, unió las puntas y obtuvo una gran chispa.

Entonces comprobó las válvulas del combustible, vio que todo estaba en orden y, después de soltar amarras, se fue alejando a remo del muelle. Remó cinco minutos y se hallaba ya bastante lejos de la orilla cuando apretó el botón del arranque. El motor se encendió, y entonces movió hacia adelante la palanca de marcha, dándole toda la potencia.

La lancha partió veloz. No tenía un medio de calcular su velocidad, pero se imaginó que pasaba de los veinticinco nudos; rozaba las aguas, saltando sobre la menor irregularidad, dejando atrás a los asombrados barqueros de otras embarcaciones, esquivando el tránsito que venía en sentido contrario.

Dos veces estuvo a punto de destrozar la embarcación por acercarse demasiado a la orilla, de modo que fue más al centro. Corrió así durante hora y media, con el motor rugiente, y por fin comenzó a ver a lo lejos el resplandor de una ciudad. Estaba en la orilla norte y comprendió que se trataba de Wittenberg. Treinta y cinco minutos más de viaje le llevaron a la altura de la ciudad, entre las embarcaciones que atravesaban las pronunciadas curvas del río. Luego pasó por delante de ella y la dejó atrás, muy aliviado; le faltaban quince kilómetros para estar en la frontera.

Sabía que estaría bloqueada, pero no le importaba. Se sentía capaz de atravesar un muro de piedra, a aquella velocidad.

Se encontró con una patrulla del río, casi chocó con ella, y la dejó atrás. La patrulla dio media vuelta y lo persiguió un tiempo, pero iba a demasiada velocidad, y cuando lo dejaron marchar, comprendió que avisaban por radio a las de más adelante. Lo estaría esperando un comité de recepción, mas no le importaba un ardite porque iba a pasar, y ellos no lo detendrían.

Bauer sabía que se acercaba a la frontera, porque las lanchas estaban enviando a todas las embarcaciones hacia las orillas. Le abrieron un camino y él lo atravesó veloz, a toda máquina, mientras las lanchas patrulleras cubrían el río con las luces de sus reflectores. Más allá, en el sector de Alemania Occidental, el río estaba lleno de embarcaciones que esperaban, sin hacer nada, porque no podían atravesar la frontera sin exponerse a que dispararan.

Dos lanchas de los comunistas dejaron la orilla, convergiendo hacia él, casi a medio kilómetro de la orilla, y las dos embarcaciones abrieron fuego sobre Bauer.

Dio vuelta al volante y la ligera y veloz lancha zigzagueó de un lado a otro, dejando una estela de blanca espuma. Las balas de la ametralladora acribillaban la cubierta y el casco y dos de ellas atravesaron el parabrisas de plástico, mientras Bauer se ponía fuera del alcance de los proyectiles y seguía adelante.

Más allá maniobraban unas lanchas para cerrarle el paso, y comprendió que querían formar otro muro de Berlín. Con una mano en el volante, se quitó la chaqueta, tiró de las mangas de su camisa, las hizo tiras, ató en su lugar al volante, y dirigió la lancha al centro mismo del canal.

Ahora estaba muy cerca y ellos podían abrir tranquilamente fuego contra él, pero Bauer fue a popa y e acurrucó en el fondo, esperando, sintiendo las balas que herían el casco y viéndolas caer en el agua como una lluvia.

Esperó hasta que comprendió que no podía esperar más y entonces se tiró por la borda y el agua se cerró sobre él. Cuando subió a la superficie para respirar un instante, hubo una tremenda explosión y el fuego se alzó, mientras su lancha daba de lleno contra el costado de una patrullera.

Buceó y siguió nadando, dirigiéndose hacia la frontera, sacando de cuando en cuando la cabeza para respirar y hundiéndose de nuevo cuando lo veían. Sintió crujir la lancha que se rompía y comenzaba a hundirse. El ruido era espantoso, y entonces vio algo oscuro delante de él y comprendió que iría a dar contra uno de los patrulleros.

Llegó hasta el costado, tocó el casco, respiró y volvió a hundirse, pasando por debajo y saliendo por el otro costado. Por fin, respiró a fondo, buceó y, nadó bajo el agua, contento porque estaba ya en la zona Occidental.

Cuando salió de nuevo para respirar, oyó que los patrulleros se reunían, maniobraban; estaban rompiendo su formación e iluminando el agua con largos haces de luz.

Lo vieron y oyó que alguien gritaba una orden: una ametralladora abrió fuego. Sintió una mordedura en el pecho. Bajó nadando, comprendiendo que lo habían herido y preguntándose si sería grave.

Tuvo que salir a respirar, y las lanchas de Alemania Occidental iluminaron con sus reflectores los puentes de las embarcaciones comunistas, deslumbrando de tal modo a los pilotos y los fusileros, que el tiroteo cesó.

Una de las embarcaciones occidentales había maniobrado valerosamente, interponiéndose entre Bauer y las lanchas comunistas, y él les llamó con el único brazo que podía mover. Los reflectores lo descubrieron y una pequeña lancha fue hacia él.

Un inglés, con un bichero, consiguió enganchar a Bauer por la camisa y subirlo a bordo, diciendo;

—Calma, muchacho, calma.

Unas manos lo subieron y él se dejó caer en el piso, demasiado débil para mantenerse de pie. La sangre empapaba un costado de su camisa y su pecho.

La embarcación maniobró dirigiéndose hacia una gran lancha patrullera de la NATO.

—Manden un médico aquí, muchachos pidió el inglés—. El tipo está herido. Parece grave.

Hubo llamadas y corridas, y luego echaron una escala .por un costado y por ella bajó un médico con su valija. Dos soldados lo seguían con linternas.

El capitán se asomó por la barandilla.

—¿Podríamos avanzar despacio?

—Sí —dijo el médico, sin alzar la vista. Tenía un par de tijeras y fue cortando la camisa de Bauer. Sonrió, rompió una ampolla y la frotó ásperamente sobre el brazo del herido, haciéndolo sangrar, pero inyectándole una droga para matar el dolor.

—Fue una noche emocionante, ¿eh? Vamos a ver esa herida. Mantenga quieta la luz, O’Neal; tiembla más que él. Ah, eso es. Vamos a parar la hemorragia.

La lancha patrullera se movía, a razón de cuatro o cinco nudos, dejando atrás la frontera y el peligro. A sus lados se formó una escolta de cuatro patrulleros; uno más iba adelante, con el reflector barriendo las aguas y los fusileros listos.

Desde su lugar en el piso de la lancha, Bauer podía ver el rosario de luces de la orilla norte. Los alemanes orientales tenían un convoy de soldados patrullando el camino al borde del río, pero no había tiros, aunque podía muy bien haberlos.

El doctor trabajó con habilidad y suavidad, poniendo una apretada compresa para detener la hemorragia, y le pasaron mantas y dos colchones para poner cómodo a Bauer.

Realmente no sentía dolor y tenía la cabeza despajada.

—¿Cómo diablos sabían que estaba en el río? —preguntó.

El capitán le respondió:

—Estudiamos con atención los movimientos de los comunistas y cuando vimos la concentración de embarcaciones y tropas, sospechamos algo y le preparamos una bienvenida.

 —Rio—. Pero no esperábamos que los atropellaría así. Ni ellos tampoco. Esa es una de sus debilidades: creen que pueden detener cualquier cosa.

Un helicóptero empezó a describir círculos sobre el río y se posó finalmente en él. El piloto paró el motor y las turbinas dejaron de funcionar con un gemido apagado.

—Echen al agua el bote —ordenó el capitán. Unos marineros se encargaron de hacer la maniobra y los pasajeros del bote llegaron a la lancha.

El general George Adams se arrodilló junto a Bauer con un juramento y le tomó la mano sana.

—No me mires tan preocupado, George. El Llanero Solitario vino para quedarse.

—Canalla, no he podido dormir tranquilo una noche desde que te fuiste. —Se volvió al médico—. ¿No podemos llevarle a la otra embarcación, donde estaría más cómodo?

—Desde luego. Soldado, prepare una camilla. Capitán, ¿quiere preparar algo para transportarlo?

Trajeron la camilla y subieron a ella a Bauer. Los marineros prepararon unas sogas para alzar con ellas la camilla, y el herido fue transportado a la otra embarcación, donde inmediatamente se lo llevó a un camarote. El general Adams lo siguió, preocupado.

—No voy a tratar de extraerle aquí la bala, general —expresó el médico—. Dentro de dos horas estará en el hospital.

—Menos, si usamos mi pájaro.

El doctor meneó la cabeza.

—Creo que estará mejor descansando aquí. Podemos controlar la hemorragia. Es mejor.

—¿Dónde está el capitán? —dijo Adams.

—Aquí, señor. —Y el capitán entró y se cuadró.

—Capitán, quiero que ponga cuatro hombres armados delante de esta puerta y dos en la escalerilla. El doctor puede quedarse abajo, pero los demás, no. ¿Puede hacerlo?

—Sí.

—Dígale al helicóptero que no se separe. Me iré dentro de diez minutos.

El capitán saludó y salió. Adams cerró la puerta, acercóse a la cama de Bauer y le preguntó;

—¿Conseguiste lo que fuiste a buscar?

Bauer se golpeó los dientes de arriba con el dedo, y entonces Adams se echó a reír y sacó la dentadura original de Bauer de una cajita de cartón que llevaba en el bolsillo.

—Vamos a cambiar. La tuya está sucia.

Las cambiaron y el médico los miró, como si creyera que se habían vuelto locos.

Adams guardó la dentadura en la caja, se la metió en el bolsillo y dijo:

—Ahora tengo que irme, Ed. Pero nos mantendremos en contacto. —Sonrió, salió, y el médico acercó una silla a la cama de Bauer y le tomó el pulso.

El helicóptero ascendió, con un ruido como el de un pájaro gigantesco. El médico terminó de cortar y se echó hacia atrás.

—Tiene una buena constitución —dijo.

—¡Ni mucho menos! —replicó Bauer—. ¿Me dieron en el pulmón?

—No, creo que no. Tuvo suerte. Un centímetro más abajo... —Se encogió de hombros y sonrió—. Pero no debemos contar los fracasos, ¿verdad? ¿Qué tal marchan las cosas al otro lado de la cortina?

—Mal, pero la gente ha aprendido a vivir con ellas. Algunos olvidan. Otros, nunca olvidarán. Son buenas gentes. —Respiró a fondo—. Encontré dos niños que querían un bote. Iban con un perrito lanudo que ladraba todo el tiempo...

—¿Cómo...?

—¿No vio nunca un perrito lanudo que ladraba todo el tiempo?

—Claro... pero no es lo que uno espera ver... en un país comunista.

—Eso es lo malo. Nosotros cometemos el error de pensar que las gentes del otro lado son todas iguales.

Pues son distintas y todas tienen, razones distintas para hacer lo que hacen, y pensar lo que piensan.

—No entiendo de filosofía. —El médico se levantó—. Me gustaría descansar. Todo terminó ya.

—¿Qué es lo que terminó?

—Lo que fue a hacer. No le pregunto nada. Descanse.

Salió y cerró la puerta y Bauer se puso un antebrazo sobre los ojos y trató de rechazar la sensación de que había perdido algo bueno y valioso. Le parecía importante que hombres como Phalzer y Ritter no trabajaran en un mundo ciego e indiferente. Para él eran dos de los hombres más importantes que había conocido.

Se durmió pensando que sería bueno hacer que la gente comprendiera y conociera a esos hombres; no sabía si lo haría por medio de un artículo, una conferencia o una novela, pero sí que tenía un mensaje que transmitir.

Un mensaje muy importante.

CAPÍTULO 11

Al llegar al muelle, Bauer fue llevado a una ambulancia y, antes que se cerrara la puerta, el general Adams entró en ella, diciéndole al enfermero que saliera.

—Yo lo acompañaré —agregó, y nadie discute con un general. La puerta se cerró y la ambulancia se puso en marcha—. ¿Te sientes bien?

—Magnífico. No puedo mover el brazo derecho, pero aparte de eso tuve unas espléndidas vacaciones.

—Todavía no terminaron. El gobierno de Alemania Oriental cubrió el asunto del río diciendo que unos desertores trataron de pasar y fueron detenidos. Nuestros agentes nos inundan de informes. Todos los agentes rusos disponibles van camino de Hamburgo. Eres alguien muy importante, Ed, y creo que quieren secuestrarte. —Se encogió de hombros—. No podrán recuperar el film, pero si te matan, nos demostrarán que no es fácil salimos con la nuestra, y la próxima vez que queramos  enviar allí un hombre lo pensaremos mejor.

—¿De modo que soy el premio del concurso de tiro?

—Vamos a exponerte para que lo seas. Queremos descubrir cuanto antes las actividades de les agentes enemigos. No me gusta hacerlo, Ed, porque corres riesgo, aun con todas las precauciones, pero todos los agentes que detengamos serán una preocupación menos. ¿Entendido?

—Sí.

—Muy bien. Vamos a hacer lo siguiente. Te llevaremos al hospital público de Hamburgo, porque eres un civil y, aparentemente, el ejército no te conoce. No obstante, vamos a ponerte en una linda habitación privada del tercer piso, con vistas al jardín, con sol...

—Es igual; no me gusta de todos modos.

—Los edificios de enfrente están vigilados y lo mismo el jardín, en caso de que alguien quiera entrar, pero no lo creemos probable porque el área desde donde se puede disparar a tu habitación es muy limitada.

—Si pudiera mover el brazo te aplaudiría.

—Me parece que no aprecias mucho lo que estamos haciendo.

—Muchísimo. Sigue.

—Lotte Schmidt ha sido destinada a tu habitación.

Además, la hemos preparado para captarla en la cámara de TV.

—¿Me mandan a Lotte y nos vigilan con la TV? ¡Qué canallada!

—Eres un enfermo —le recordó Adams—. Los enfermos de las habitaciones de los lados y de enfrente son militares, y tienen en ellas receptores de TV de ese circuito cerrado. ¿Te parece bien, Ed?

—¿Qué remedio me queda? ¿Viste ya el film?

—No, pero está en lugar seguro. —Le dio una palma dita a Bauer en el hombro—. Es por poco tiempo. Ya sé que te pido demasiado, pero...

—¿Te he dicho alguna vez que no? —le sonrió Bauer y cerró los ojos.

Lo llevaron a la sala de operaciones, lo operaron en menos de media hora, y luego lo dejaron en la sala postoperatoria, hasta que lo trasladaron a su habitación al mediodía. Bauer durmió el resto del día, en parte gracias al efecto del pentotal; cuando se despertó era de noche y había una lucecita junto a su cama.

Lotte Schmidt y el general Adams estaban en la habitación; él iba vestido de civil y llevaba un paquete envuelto en papel.

—¿Dormiste bien? —le preguntó.

—Lo necesario para resarcirme de mis costumbres irregulares. —Tomó la mano de Lotte y se la estrechó—. ¿Hace mucho que estás aquí?

—Desde que te trajeron. —Hablaba inglés, con un ligerísimo acento. Le tomó la mano y se la llevó a su mejilla, apretándola contra ella—. No quiero tener más miedo, Edward.

—Puede quedarse con él hasta que se marche —dijo Adams. Deshizo el paquete y sacó la pistola del 45 que le entregara Bauer. La revisó para ver si estaba cargada, y luego le echó el seguro y se la tendió al enfermo—. Guárdala debajo de la manta, en un lugar donde ruedas sacarla con facilidad.

—¿Por qué no lo ponen en un avión y lo envían a América? —le pidió indignada Lotte—. ¿Por qué tiene que vivir en peligro aquí?

—Porque aquí podemos protegerlo mejor. Y porque quiero que traduzca ciertos documentos que llegaron. ¿Merece la pena quedarse, Edward?

Bauer lo miró con sorpresa.

—Pensé...

—Pues deja de pensar. Estoy luchando con demasiada gente para hacer esto. De modo que vamos a ver si lo terminamos cuanto antes para poder empezar a trabajar.

—Encantado —dijo Bauer. Miró a Lotte Schmidt y notó su disgusto. Le tomó la mano y se la estrechó—. Lotte, no es el trabajo. Hay gentes muy buenas que pueden hacerlo. Lo que quiero es terminar algo que empecé. Soy así. Es el mismo motivo que me llevó a Alemania a buscarte, después de la guerra.

—Ya lo sé. —Se levantó y se fue a la ventana, quedando de espaldas a ellos—. Te amo, Edward. Quiero que no te pase nada porque soy egoísta. —Se volvió y sonrió—. Haré que traigan un catre y lo pongan en un rincón, separándolo con un biombo. Cuando te marches, iré contigo.

Adams se levantó.

—No me verás mucho, Ed, pero no andaré lejos. En tu almohada hay un timbre; sonará si alguien se acerca a tu puerta porque hemos puesto un ojo eléctrico en el hall. Al personal del hospital se le ha dicho que éramos unos ingenieros que estábamos haciendo un estudio de los pisos. Es algo teutónico y nadie dudó de que fuera verdad. —Fue a la cabecera y se detuvo.

—Lo estamos haciendo muy bien, Ed, no lo olvides, ¿eh?

—Clic, clic —y Ed se dio en la cabeza con el dedo.

Adams cerró la puerta sin ruido y Bauer permaneció un momento silencioso. Lotte Schmidt se sentó junto d su cama, con las manos unidas sobre el regazo.

—¿Vives en una casa? —le preguntó.

La pregunta le sorprendió y la miró.

—Sí. ¿Por qué?

—Me gustaría saber cómo es.

—Pequeña. De piedra. Con mucho cristal. Tiene un buen jardín con árboles grandes. Y poseo un chalecito para el verano; allí es donde escribo. —Encendió un cigarrillo—. Lo hice construir hace ocho años. Por aquel entonces pensaba casarme, pero me eché atrás a último momento. Ella nunca me lo perdonó y muchos de mis amigos tampoco. Pensaban que éramos perfectos el uno para el otro. Y como era la tercera vez que me echaba atrás, decidí dejarlo. AI final, siempre les encontraba algún defecto, y cuanto más nos acercábamos al altar, menos me gustaban. Lila iba a regir mi vida; estaba decidida a hacer de mí el decano de una universidad, un miembro importante de la iglesia que ella frecuentaba, Helen era posesiva; nunca le gustó que te enviara dinero ni que viniera a Europa a verte.

—¿Y la tercera?

—¿Grace? Era muy fértil y quería verse rodeada de hijos. Pensaba que ocho era un buen número y que eso de la explosión de la población no eran más que tonterías. —Sonrió—. Se casó con un ejecutivo petrolero que tenía ya cuatro hijos y ha descubierto que los odia. —Suspiró—. Ahora lo veo todo muy claro; lo vi desde que oí tu voz en el teléfono. Serás feliz en la casa, Lotte.

—Sí, sé que lo seré.

Aquella noche, cuando Lotte le llevó el carrito con la cena, había también en él una pequeña radio de transistores y un auricular de plástico. Lo miró, vio en seguida que no era un aparato comercial y se lo puso en el oído.

—¿Quién te dio esto? —le preguntó a la joven.

Una voz que sonó en el auricular lo sobresaltó.

—Fui yo, Llanero Solitario. —Era el general Adams—. Creí que debíamos instalar un sistema de comunicaciones. La radio tiene un micrófono adentro; puedo oír claramente todo lo que pasa en tu habitación, en caso de que falle el otro aparato. Te pones el auricular y charlamos.

—¡Qué agradable! ¿Qué tal marchan las cosas?

—Hay novedades. Tres mensajes de Leipzig. El hacha ha caído sobre la cabeza de Orlofski, y ya sabes que es muy importante. Además, Heinzmann salió de Leipzig esta mañana, en cuanto Orlofski le dijo que habías pasado la muralla de los botes. Cruzó la frontera en Eisenach y esperamos que llegará a Hamburgo a medianoche; y pensamos seguirle la pista, si no la perdemos.

—Traten de no perderla, ¿eh?

—Vamos a suponer que la perdamos. No hemos ocultado el hecho de que te encuentras en el hospital, de modo que a un asesino no le sería muy difícil dar con tu paradero. En cuanto Heinzmann llegue a la ciudad, no le costará trabajo procurarse los papeles necesarios para entrar en el hospital y la farmacia. De modo que no te dejes engañar por un uniforme blanco. Heinzmann terminó. No lo hace por la Madre Rusia ni la Patria. Quiere vengarse. Es su última misión.

—Y tal vez la mía.

—Por eso vigila, ¿eh? Y si te gusta el programa, no dejes de escribirnos.

—Lo único que hay en esta estación de pacotilla son chistes.

—dijo Bauer y empezó a comer.

Poco después, Lotte le llevó los diarios y él los leyó con atención. Se sentía vagamente cansado y soñoliento, pero sabía que tenía que permanecer despierto porque no quería que Lotte cargara con todo. Como uno de los dos tenía que permanecer despierto, prefería que ella descansara; Lotte se retiró detrás del biombo, y unos momentos después oía su respiración profunda y regular.

A las diez había terminado de leer los diarios y se esforzó por no hacer ruido. Las luces disminuyeron de pronto, se encendieron de nuevo con toda potencia, y se apagaron. Hubo un momento de oscuridad y luego empezaron a funcionar los generadores de emergencia. Las luces brillaron, pero todo eso no duró más que un segundo. Se oyó una explosión ahogada en alguna parte, y volvió a reinar la oscuridad.

Bauer tomó la automática y, con una fuerza que no creyó que tenía, rodó de la cama al suelo. Hubo gritos, corridas en el pasillo; después se abrió la puerta y un hombre entró de un salto.

Unas linternas brillaron en el pasillo, dándole a Bauer la luz suficiente para ver bien la alta figura del intruso. Al mismo tiempo, la habitación se llenó del rápido tableteo de una Luger que descargaban sobre la cama.

Bauer alzó su 45 y disparó contra los fogonazos, apuntando hacia la parte superior del cuerpo del hombre.

Le oyó caer, y casi en el mismo momento entró Adams precipitadamente, seguido por tres hombres que dirigían sus linternas a todas partes. Lotte Schmidt se levantó del suelo; se había arrojado debajo de la cama cuando empezaron los tiros.

Un enfermero entró y ayudó a Bauer a acostarse. Adams se inclinó sobre el asesino, iluminándole la cara con su linterna.

—Traigan aquí su cama —pidió, y llevaron la cama de Bauer junto al hombre, para que pudiera mirarlo—. ¿Es Heinzmann? —preguntó.

—Sí —fue la respuesta.

Heinzmann vivía aún, sangrando por tres heridas del estómago; tosió sangre y sangró por la nariz, indicando que tenía afectado un pulmón.

—Sabía... que era... un es... —Y el resto quedó sin terminar mientras sus ojos muertos miraban la linterna de Adams.

Alguien había logrado hacer funcionar el generador, pues las luces empezaron a brillar, cada vez con más fuerza.,

Adams se irguió e hizo una señal a sus ayudantes.

—Sáquenlo de aquí y que alguien limpie esto. —Se volvió hacia Bauer y Lotte Schmidt—. ¿Por qué no los mando en avión a Meerburg o cualquier otro balneario de la frontera suiza, a pasar unos días? Allí podrían descansar, y todo lo demás. —Parecía un padre amante haciendo regalos. ¿No les gusta?

—¿Qué les impediría...?

—Podemos conseguirte documentos alemanes para que te hagas pasar por un rico playboy que tuvo un accidente con su Mercedes Benz. —Adams se frotó las manos—. Y me quitaré de encima tu presencia, ¿eh?

—Me abruma tu gratitud —le contestó Bauer, devolviéndole la pistola—. Toma esa condenada. Cada vez que la tengo en la mano, mato a alguien. Y trae otro colchón. Heinzmann hizo pedazos éste. —Se incorporó a medias y echó los pies fuera de la cama—. Y ya que sabes arreglar también los documentos, arregla lo necesario para que Lotte pueda volver a los Estados Unidos conmigo.

—Iba a sugerir que se casaran mientras tomaban el sol en el balneario. Para ser un hombre culto, no me pareces muy inteligente, Ed.

—He estado enfermo.

Adams se echó a reír, sacó una cajita del bolsillo, la abrió y extrajo la dentadura.

—¿Podrías echar una mirada a esto, Ed? Puedo reunir a los del Servicio de Inteligencia en quince minutos.

Bauer lo miró boquiabierto.

—¿Lo llevabas en el bolsillo?

—No grites —le pidió alegremente Adams—. Enfermera, ¿quiere traerle una bata y una silla de ruedas? Creo que podemos reunirnos en la sala de conferencias del piso bajo.

Al salir Lotte, Adams se sentó en el borde de la cama.

—Claro está que podía haberlo entregado hace horas, pero pensé que el que lo vería por primera vez sería un experto en lenguas extranjeras de Washington, que no había corrido otros riesgos que los de cruzar una calle en horas de mucho tránsito. Me dirás que soy un idiota, Ed, pero quería que fueras el primero en verlo. Por eso no contesté al teléfono, inventé excusas y los volví locos a todos.

Lotte volvió con la bata; ayudaron a Bauer a vestirse y lo sentaron en la silla de ruedas. Adams dejó que ella lo llevara; en los pasillos había centinelas armados.

Bajaron en el ascensor. El capitán Burkhalter que los esperaba en la puerta, sonrió al ver a Bauer.

—Me han dicho que está hecho todo un tirador. —Saludó a Lotte con la cabeza y abrió la puerta para que pudiera pasar con Bauer.

Tuvieron que esperar, mientras traían el equipo necesario y los técnicos lo preparaban todo. Por fin empezaron a llegar los autos oficiales, con personajes ingleses y generales vestidos de civil. Vinieron también los diplomáticos de carrera, fáciles de distinguir de los generales porque sus modales eran más amables.

Adams hizo que cerraran las puertas. Luego, se enfrentó con los que estaban allí reunidos y anunció:

—Caballeros, permítanme que les presente al doctor Edward Bauer que ha traído del sector ruso documentos importantes. Vamos a proyectar el film ampliado en la pantalla, y el doctor Bauer les explicará lo que contiene. —E hizo una señal a Burkhalter, que operaba el proyector.

Se proyectó la primera página y Bauer la estudió un momento.

—Es una lista completa de la flota submarina nuclear rusa, sus puntos de concentración y su dispersión.

Hubo una exclamación ahogada y uno de las marinos preguntó:

—¿Cómo sabemos que esos documentos son auténticos?

Bauer buscó en la semioscuridad al que lo había preguntado.

—Si quiere, volveré y le pediré al oso que me los iniciale.

—No quería esa clase de respuesta.

—Las firmas del documento acreditan su autenticidad.

      —replicó Bauer—. La próxima. —Proyectaron otra página y él la leyó con cuidado—. Es una lista de la dispersión de su flota espía. Viene completa con el nombre y número de las embarcaciones, su equipo y su tripulación.

Hizo que proyectaran otras cuatro hojas de otra sección y luego pidió a Burkhalter que encendiera las luces.

—Las cinco páginas son un documento completo de las actividades rusas, tropas, equipos, proyectiles teledirigidos y barcos enviados a Sudamérica. Es tan extenso que tendrá que ser estudiado meses enteros. —Se quitó las gafas y se las limpió—. Está también el plan general de infiltración rusa en el hemisferio occidental.

—Querría hacerle una pregunta —dijo uno de los hombres a Bauer—. Si esos documentos son auténticos y se refieren a regiones sensibles, deben ser, sin duda, de los secretos mejores guardados de Rusia, ¿cómo cayeron entonces con tanta facilidad en manos de nuestro agente?

Bauer se dispuso a hablar, pero Adams le impuso silencio.

—¿Quién habló de facilidad? El hombre que tomó esas fotografías ha muerto.

—Perdón si elegí mal mis palabras, pero...

—¡Pero la próxima vez mirará más lo que dice! —le cortó Adams, y agregó, volviéndose a Edward Bauer—. ¿Quieres hacer el favor de mirar el resto de los documentos?

—Desde luego.

Burkhalter hizo funcionar el proyector y Bauer estudió los símbolos matemáticos.

—Me temo que esto no va a servirnos de mucho. Hace dos años habría sido una bendición, pero ahora, con el programa del Proyecto Mercurio tan adelantado... —Se volvió—. Es la fórmula de un impelente sólido.

A una señal suya, Burkhalter proyectó las dos últimas páginas y Bauer las estudió durante varios minutos, tras de Jo cual hizo que encendieran las luces.

—Los dos últimos documentos son de gran interés para ustedes los de la NASA. Es un historial de los éxitos y fracasos rusos en el campo espacial. Tal vez les agradará saber que perdieron cinco astronautas en fracasos de los que no hemos sabido nada. Es todo lo que puede decirse a primera vista. Sus expertos les darán datos más específicos.

—Si no ofendo con eso la sensibilidad del general.

      —intervino el diplomático de antes—, ¿puedo preguntar quién nos traducirá esos documentos?

—Probablemente el Dr. Bauer —respondió Adams—. Claro que, trabajando con una gran cantidad de personal, como otras veces.

—¿Y podría preguntar cómo sacaron esos documentos de Alemania Oriental?

—Los sacó el doctor Bauer, con métodos propios.

El diplomático reflexionó un poco y se encogió de hombros.

—Gracias, general. Y gracias, doctor.

—Puede darle también las gracias a la gente que en Alemania Oriental se dedica a una causa que no comprende del todo —sugirió Bauer.

Uno de los marinos inquirió entonces;

—General, ¿cuándo podremos disponer de los documentos?

—Dentro de dos semanas. Quizá menos. Lo llevarán a Washington en seguida. No puedo decir con precisión cómo ni cuándo, por razones de seguridad. ¿Más preguntas?

No las había y la sala se fue vaciando. Los hombres de la oficina de Adams retiraron el equipo y el film.

—con cuidado —les sugirió Bauer.

—Hice hacer cinco copias y cuatro están ya en el Pentágono. —Adams le guiñó un ojo y consultó su reloj—. O deben estar llegando. —Se sentó y cruzó las piernas—.¿Estás dispuesto a iniciar tus vacaciones?

—No me parece mal —reconoció Bauer—. ¿Van a dejarme tranquilo en mi luna de miel o piensan instalar un micrófono en el cuarto?

—¡Ni pensarlo! —rio Adams—. Ven, te llevaré hasta su habitación para que veas lo bueno que soy.