Residencia Evil

A Dr. Beckett Campbell, ME

Corto "Sólo la punta

Libro 7-ish

Patrick Logan

Residencia Evil

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

Capítulo 12

FIN

Nota del autor

Residencia Evil

Capítulo 1

Septiembre de 2010

"¡Doc! ¡Doc! Tiene que ayudar a mi amigo... ¡se está muriendo! ¡Se está muriendo aquí!"

El Dr. Beckett Campbell, residente de segundo año, se echó hacia atrás y observó a los dos jóvenes que se tropezaron en el pasillo. El primero, la definición misma de un chico de fraternidad, rodeaba con los brazos a un hombre que estaba doblado por la cintura y se agarraba el torso. Un coro de gruñidos de dolor provenía de uno de ellos, o de ambos.

"Correcto", dijo Beckett, levantando una ceja. "Ya lo veo. Bueno..."

"¡Disculpe! ¡Permiso! ¡No puede entrar aquí!"

Beckett miró más allá de los dos hombres y centró su atención en una mujer hosca vestida con bata.

"Dra. Campbell, estos hombres... necesitan ser triageados. Acaban de irrumpir aquí y..."

"Señora, ¿sabe quién soy?", preguntó el chico de la fraternidad ambulante, mientras giraba el cuello para mirar fijamente a la enfermera.

Beckett se encogió.

Eso sí que es un error.

Puede que sólo llevara tres meses como residente en Urgencias, pero desde el primer día había aprendido que con la enfermera Ruby Troy no se jode.

La mujer sólo medía un metro setenta con tacones, pero tenía el temperamento y la constitución de un tejón melero.

Normalmente, se habría sentido inclinado a intervenir, pero hoy había sido un día inusualmente lento, así que Beckett decidió sentarse y observar los fuegos artificiales.

Su único deseo era tener palomitas para disfrutar del espectáculo.

"¿Perdona? ¿Qué me acaba de decir?" Ruby dejó su portapapeles sobre el mostrador más cercano.

Oh, esto se va a poner bueno, pensó Beckett con una sonrisa.

"Dije, no sabes..."

La mano derecha de Ruby salió disparada y le robó las palabras con una bofetada. El chico de la fraternidad estaba tan sorprendido que se quedó mirando a la mujer, con los ojos muy abiertos y la boca formada una "o" casi perfecta.

"Vuelve a hablarme", amenazó Ruby.

"¿Qué coño?" El chico de la fraternidad miró a Beckett en busca de apoyo, pero éste se limitó a encogerse de hombros. Esto era demasiado bueno para ponerle fin todavía. "Esto es un..."

Ruby volvió a abofetear al hombre, esta vez en la nuca.

"No te atrevas a decir palabrotas en mi sala de urgencias".

El chico de la fraternidad se encogió sobre sí mismo como una tortuga inspirada en Ralph Lauren. Cuando abrió la boca para hablar, Ruby ladeó la cabeza y levantó la mano como un machete orgánico.

Este impasse duró unos cinco segundos antes de que el hombre que estaba agachado rompiera el silencio con un gemido particularmente inquietante.

Por mucho que Beckett quisiera ver qué ocurría a continuación, estaba claro que el chico requería intervención médica.

"Está bien, está bien, basta de coqueteo", dijo Beckett, desplegando los brazos y dando un paso adelante. "Ruby, gracias por mantener el orden, pero yo me encargo a partir de aquí".

La mirada desdeñosa de Ruby permaneció clavada en los dos hombres un instante más, luego su expresión se suavizó y bajó la mano.

"De nada, cariño", dijo con una sonrisa. "¿Estás segura de que no quieres que les haga un triaje, primero?"

Beckett observó a los chicos de la fraternidad y, más allá de ellos, se dirigió a la sala de espera, que, aparte de dos adolescentes llorosos y un hombre que posiblemente ya estaba muerto, estaba vacía.

"No, está bien, los llevaré a la sala de examen tres. Pero si me dan algún problema, te llamaré enseguida".

Ruby asintió, con una sonrisa creciente. Recogió de nuevo su portapapeles y volvió a hacer lo que estaba haciendo antes como si no hubiera pasado nada.

Cuando estuvo fuera del alcance de sus oídos, el primer chico de la fraternidad le buscó la lengua.

"¿Viste eso? Ella sólo..."

"Lo vi", admitió Beckett. "Si quieres, puedes ir a rellenar una hoja de reclamaciones en la sala de espera. Pero... entonces perderás tu sitio, y puede que no pueda atenderte durante, oh, una hora o una semana. O puedes aguantarte, cariño, y llevarte a tu colega a la habitación tres. Tú eliges".

Cuando el amigo del hombre emitió un sonido como si estuviera pariendo un cactus por la uretra, la decisión estaba tomada.

Beckett los condujo por el pasillo hasta la habitación tres. Después de que el bocazas ayudara a su amigo a sentarse en la mesa de reconocimiento, le dijo: "¿Cómo se llama tu amigo?".

"Brock".

Sí, no es ninguna sorpresa. Frat Boy Brock.

Beckett dirigió su atención al hombre acurrucado sobre la mesa.

"Vale, Brock, ¿dónde te duele exactamente?"

"Uhhhnng."

"Vale, vale, ¿puedes mirar hacia arriba? ¿Puedes...?"

Brock hizo lo que le ordenaron, mostrando una cara roja y resbaladiza por el sudor. Pero esto no fue lo que interrumpió a Beckett.

Era el aliento del hombre.

Beckett retrocedió, pero no lo bastante rápido como para evitar el hedor. Se tapó la nariz y la boca con la mano, pero su cena, consumida apenas unos minutos antes de que Brock y Brick irrumpieran en Urgencias, seguía intentando por todos los medios salir de su estómago.

"¿Qué? ¿Qué pasa?" preguntó el otro hombre, con la cara ahora casi tan roja como la de Brock. "¿Qué pasa?"

Beckett tragó en seco varias veces antes de contestar.

"¿Qué pasa? Lo que pasa es que si tu amigo vuelve a respirar sobre mí, seré yo quien muera".

"¿Qué? ¿Qué quieres decir?"

Beckett volvió a tener arcadas y sacudió la cabeza.

"Jesús, ¿no hueles eso? Huele como si hubiera desayunado un pañal sucio..." Beckett miró el reloj. Se acercaban las once y media de la noche. "-y comida y cena."

"Sí... lo sé. Supongo que me acostumbré. ¿Pero dijiste que iba a morir? ¿Qué le pasa a Brock?"

Beckett hizo todo lo posible por mirar a Brock, pero le resultaba difícil con los ojos llorosos.

"¿Cuándo fue la última vez que cagaste, Brock?"

Los ojos del hombre se abrieron de par en par, tragó saliva y consiguió susurrar: "No sé. Más de una semana, por lo menos".

Y ahí estaba: Beckett sabía exactamente cuál era el problema de este hombre. Y no era nada tan sexy como una úlcera, un apéndice reventado o un cáncer gastrointestinal.

El hombre estaba compactado y sólo necesitaba defecar.

Beckett se asomó a la puerta, intentando localizar a un residente más joven, a cualquiera que pudiera realizar quizá el peor trabajo de la historia de la medicina. Pero sólo estaba Ruby en la sala de espera, observando la escena como un francotirador homicida en busca de su próxima víctima.

Justo cuando Beckett estaba a punto de volverse hacia su paciente gimoteante, divisó a un joven de pelo negro ralo y barba incipiente.

Se secó las lágrimas e intentó sonreír.

"¡Dr. Swansea! Dr. Swansea, venga aquí", gritó Beckett, agitando la mano en el aire. El hombre levantó la vista, vio la sonrisa de Beckett e inmediatamente entrecerró los ojos. "No, no, no es como la última vez, lo juro", continuó Beckett. "Tienes que comprobarlo: es un caso fascinante".

El Dr. Ian Swansea siguió sospechando, pero no pudo resistirse a la posibilidad de presenciar una enfermedad poco común.

"¿Qué pasa esta vez, Beckett?", preguntó el hombre al asomar la cabeza en la sala de reconocimiento tres. Respiró hondo y se echó hacia atrás. "Jesús, ¿qué es ese olor?"

"No vas a creer esto", dijo Beckett, dejándolo claro, "este hombre, tiene un extremadamente raro...".

"¡Brock no ha cagado en una semana y media!" Frat boy número dos intervino.

¡Mierda!

Beckett estaba a punto de contradecir al imbécil bocazas, pero ya era demasiado tarde. El doctor Swansea ya estaba retrocediendo hacia el pasillo.

"De ninguna manera, Beckett", negó con la cabeza. "Tú lo trajiste aquí, y vas a ser quien lo descompacte".

Beckett se encogió. Extraer el bolo de materia fecal impactada que estaba causando a Brock graves molestias amenazaba no sólo con cuajarle el estómago, sino con dejarle impotente durante una semana.

Tal vez incluso más.

Y eso no encajaba con su vida social.

Beckett lanzó una mirada al amigo de Brock.

"Muchas gracias", refunfuñó.

"Tengo-uh, algo más que hacer," dijo el Dr. Swansea mientras continuaba poniendo espacio entre él y el olor. "Que te vaya bien, Beckett. Disfruta de la tarde".

En lugar de saludar, el hombre saludó a Beckett con dos dedos.

"Gilipollas".

Beckett cogió un par de guantes de látex de la caja que tenía a su derecha.

"Doc, ¿él... Brock va a estar bien? ¿Es un tumor?"

Beckett sacudió la cabeza y se puso un segundo par de guantes sobre el primero. Si el hospital hubiera estado equipado con guantes que llegaban hasta los codos, los que se utilizan para inseminar al ganado, también se los habría puesto.

Diablos, si hubiera tenido a mano un traje para materiales peligrosos, Beckett no habría dudado en ponérselo.

"¿Doc?"

Beckett tragó saliva.

Debería haber sido electricista o conductor de grúa. Ladeó la cabeza. O profesor de educación sexual.

"Dígamelo sin rodeos, Doc: ¿Brock va a morir?".

Beckett chasqueó dramáticamente la muñeca de uno de los guantes.

"No, no va a morir. Sólo está lleno de mierda. Literalmente. Ahora, Brock, necesito que te bajes los pantalones."

A su favor, Brock lo intentó. Pero el dolor y/o la humillación eran demasiado grandes, y se rindió al cabo de unos segundos. Le dolía tanto que desabrocharse el botón de los vaqueros equivalía a resolver un cubo de Rubik con los dedos de los pies.

Beckett suspiró y miró al amigo de Brock.

"Oye, Bluto, échale una mano a tu chico con sus calzoncillos".

"¿Bluto? No, me llamo Thad".

Por el amor de Dios. ¿Thad?

"Bien Thad, ayuda a Brock a quitarse los pantalones."

El hombre abrió mucho los ojos y mostró las palmas de las manos.

"No, no puedo..."

Beckett se encogió de hombros.

"Puedo hacerlo. Pero primero voy a tener que quitarme estos guantes, lavarme las manos de nuevo, bajarle los pantalones, ponérselos de nuevo..."

Brock gimió.

"Bien", cedió Thad.

Inclinándose todo lo posible hacia atrás, Thad desabrochó la cremallera de su amigo y le bajó los pantalones hasta los tobillos. Luego saltó triunfante hacia atrás.

Pero eso no era suficiente y Beckett señaló los calzoncillos a cuadros del hombre.

"No, vamos", suplicó Thad. "Esto es-aw, joder."

Con un delicado toque, Thad bajó la ropa interior de Brock. Luego, el hombre se cubrió la cara con las manos, como si el mero hecho de ver el pene flácido de Brock lo volviera gay al instante.

Malditos chicos de fraternidad.

Beckett cogió un orinal de cartón de su derecha, se lo pensó durante una fracción de segundo y luego cogió otros dos.

"Bien, Brock, voy a necesitar que lleves tus rodillas al pecho."

Otro gemido.

"Sí, lo sé, duele, pero cuanto más rápido saquemos esta bola de mierda de tu culo, mejor, ¿de acuerdo? Estás tan atrasado, que tus muelas están llenas de dulce de leche. ¿Capiche?"

Una vez más, Brock hizo un valiente esfuerzo, pero se quedó corto. Apenas podía levantar los pies, y mucho menos acunar las rodillas.

Sabiendo lo que venía a continuación, Thad murmuró preventivamente: "No puedo, simplemente no puedo hacerlo".

Beckett le miró fijamente hasta que los dedos del hombre, que aún le sujetaban la cara, se separaron un poco.

"Thad, si no..."

Un grito procedente del pasillo apartó la mirada de Beckett del chico de fraternidad semidesnudo.

"Un momento", dijo, entrando en el vestíbulo.

"¡Código Naranja! ¡Código naranja!" gritó un paramédico mientras empujaba una camilla hacia Urgencias. Beckett pudo ver al menos a dos pacientes más siendo transportados detrás del primero. "¡Traumatismos múltiples! Necesito un puto médico, necesito un puto médico o esta familia va a morir".

Capítulo 2

"Tenemos tres-no, cuatro víctimas, todas heridas de bala", continuó el paramédico, hablando rápido pero no tanto como para que Beckett no pudiera entender. "Uno es sólo un niño".

"Dame el ABC", exigió Beckett, mientras examinaba al primer paciente. Se trataba de un hombre inconsciente de mediana edad con una herida de bala en el abdomen. Respiraba y un examen preliminar reveló un pulso débil, pero presente.

"Todas las vías respiratorias despejadas, respiración normal, mala circulación en John aquí-BP 95/50," dijo el EMT. "La niña, Kathy, recibió un disparo en la pierna, tuvo que ser sedada".

Beckett asintió y se volvió hacia Ruby, que había aparecido a su lado. Junto a ella estaba el doctor Swansea.

"Llama al Dr. Walcott, que..."

"Ya lo hice, está en camino".

"Muy bien, toma-¿Cómo dijiste que se llama?"

"John", confirmó el paramédico.

"Lleven a John al quirófano dos. Lleva a la chica..." Beckett se detuvo cuando vio a un agente de policía enganchando un par de esposas en el hombre inconsciente que yacía en la cuarta camilla. "¿Quién es?"

"Este pedazo de mierda es responsable...", empezó el policía, pero el Dr. Walcott, médico de urgencias, le cortó.

"¿Por qué siguen estos pacientes en el pasillo?", preguntó.

"Esto..."

El doctor Walcott volvió a interrumpir al agente.

"¡Llévenlos al quirófano, ahora!"

El paramédico llevó a John al quirófano dos, mientras que Ruby se llevó a la chica que tenía una herida de bala en la pierna a otro quirófano. El policía y el Dr. Swansea llevaron a los dos últimos pacientes a salas contiguas.

Beckett estaba a punto de seguir a Ruby, cuando el oficial dijo: "Oye, creo que este tipo no respira por aquí".

A pesar de sus palabras, el policía no parecía muy preocupado. Pero Beckett apenas podía detectar el pulso.

"¿Ruby?"

Pero Ruby ya estaba fuera del alcance del oído.

"Joder". Beckett miró al policía. "Vamos, por aquí". Rodaron al hombre que estaba esposado a la camilla hasta el último quirófano vacío. "Ayúdame a quitarle la ropa para que pueda ver las heridas. Voy a tener que intubar".

El policía frunció el ceño y Beckett vio por primera vez que era joven, quizá incluso más joven que él.

"No puedo hacer esto sola. Necesito..."

"Uhh, ¿doctor?"

Beckett se giró, esperando que fuera una de las enfermeras que venían a echar una mano.

No lo era.

Fue Thad.

"Mi amigo, él..."

"¿Él qué?" Beckett ladró. "¿Tengo a una persona muriéndose aquí y me molestas por tu amigo que tiene que cagar? Está impactado, tiene que sacarse la bola de materia fecal del culo y se pondrá bien".

Los ojos de Thad se abrieron tanto que parecía que sus párpados se hubieran retraído hasta los nervios ópticos.

"¿Qué?"

Beckett no tenía tiempo para esta discusión.

"No, no me mires así, y no actúes como si fuera la primera vez que hurgas en el culo de tu amigo. Saca la mierda y él estará bien". Beckett se volvió hacia el policía. "Hay que intubar a este tipo. Lo haré, pero tienes que quitarle la ropa para que pueda ver la herida".

"Heridas", corrigió el policía, pero siguió sin moverse para ayudar. Cuando Beckett empezó a preparar al paciente para la intubación, el policía añadió: "No voy a tocarle".

Beckett inclinó la cabeza del hombre hacia atrás y lubricó el tubo antes de introducírselo en la boca.

"Escuche, oficial..."

"Drake, sólo Drake".

Beckett introdujo el tubo entre los dientes del hombre y la tráquea.

"Vale, Drake, no sé si te da miedo la sangre o lo que sea, pero si no me ayudas ahora, este tío va a morder la grande".

Al no obtener respuesta, Beckett miró al policía.

"¿Qué coño está pasando?"

"Este pedazo de mierda..." Drake frunció el ceño: "Este pedazo de mierda es el que disparó a la familia en las otras habitaciones".

Beckett se congeló.

"¿Qué?"

"Sí, irrumpió en su casa mientras dormían. Se acercó a los padres y les disparó en la cama".

Mientras el policía hablaba, Beckett terminó de intubar al paciente y lo conectó a varios monitores.

"Podía haberse marchado, coger lo que quería y seguir su camino. Pero en vez de eso, entró en la habitación de la chica y también le disparó".

Beckett se encogió de hombros.

¿Disparó a la chica dormida en su cama?

Dio un paso atrás y se detuvo un momento. Había jurado, por supuesto, hacer todo lo posible por salvar a cada uno de sus pacientes. Hombres, mujeres, niños, convictos, sacerdotes y pervertidos por igual.

¿Pero este pedazo de mierda? Si sólo tuviera una razón...

"¿Dr. Campbell?"

Beckett se dio la vuelta. Ruby estaba de pie en la puerta, con una expresión severa en el rostro.

"¿Tu paciente está estable, porque el Dr. Walcott te necesita? La chica, está codificando."

"Joder". Beckett miró al hombre de la mesa. Estaba al borde de la estabilidad, en el mejor de los casos. "Lo logrará..."

"Vale, tú ve a ayudar al doctor Walcott, yo me quedaré con él", dijo Ruby.

"Yo también me quedo", añadió Drake asintiendo con la cabeza.

Y yo voy a intentar salvar la vida de una niña, pensó Beckett mientras se apresuraba a salir de la habitación. ¿Y si eso significa que el hombre que le disparó muere mientras tanto? Pues llora a mares.

Capítulo 3

Dos de cuatro.

Para un juego de casino, el cincuenta por ciento era una buena probabilidad. En medicina, era una mierda.

Perdieron a la mitad de los que entraron con ese Código Naranja, ambos padres.

Beckett, Swansea y el Dr. Walcott consiguieron salvar a la chica y al criminal.

Pero no fue suficiente.

Ni siquiera cerca.

"Joder", dijo Beckett al salir del hospital. Las cosas habían ido despacio después de la debacle, cosa que no agradecía. Esto simplemente le dio más tiempo para pensar.

Perdí el tiempo salvando a un tipo que disparó a tres personas en sus camas, incluido un niño, cuando podría haberlos salvado a ellos.

Era un pensamiento irracional, pero eso no lo hacía menos doloroso.

"Joder", volvió a decir mientras se apoyaba en la pared exterior. Beckett no era fumador, pero si hubiera tenido un cigarrillo a mano, seguro que se lo habría fumado.

Mientras suspiraba y miraba la luna, sintió un extraño hormigueo en las manos. Eso, y un dolor de cabeza comenzó a formarse detrás de sus ojos.

"¿Estás bien?"

Beckett intentó quitarse la sensación de las manos mientras se giraba hacia la izquierda.

Era el agente de policía que había llegado con las víctimas de los disparos.

"Estaré bien."

El agente le tendió la mano y Beckett se la estrechó.

"Me llamo Drake, por cierto, no sé si lo has pillado ahí".

"Soy Beckett. ¿Tú también estás fuera de servicio?"

Drake asintió.

"Sí, terminé hace una hora. Vine a ver lo de la chica y sus padres".

Esto también era único para Beckett. Hoy no era la primera vez que la policía traía a alguien, víctima o autor. Sin embargo, era la primera vez que traían a los dos juntos. Normalmente, los paramédicos se aseguraban de separarlos y enviarlos a lugares diferentes. Especialmente si parecían pandilleros. Pero, por la razón que fuera, hoy, el gilipollas que había asesinado a dos personas y casi a una tercera, no sólo había sido llevado al mismo hospital, sino exactamente al mismo tiempo.

"Nada bueno: perdimos a los dos padres, conseguimos salvar a la niña", le informó Beckett.

Drake se mordió el interior de la mejilla. Estaba claro que quería preguntar por el último paciente herido de bala, pero no sabía cómo.

"Está vivo", dijo Beckett rotundamente.

"Supongo que soy un tirador de mierda, entonces", respondió Drake al instante.

Esto hizo reflexionar a Beckett. Por alguna razón, no se había planteado que aquel agente fuera el que había disparado al hombre al que había llegado a conocer como Larry Duffy. Tenía sentido, por supuesto, pero no se le había ocurrido.

"¿Necesitas ir y quedarte con él?"

Drake desvió la mirada hacia el aparcamiento casi vacío.

"No, mi compañero lo hará... está haciendo doblete. Necesito un descanso".

"Que me lo digan a mí", dijo una figura cuando salieron de Urgencias.

Era el Dr. Swansea, y tenía peor aspecto. Las ojeras se extendían desde sus ojos hasta sus hoscas mejillas.

"Drake, este es Ian, pero se hace llamar Swansea", dijo Beckett a modo de presentación. Los dos hombres se estrecharon la mano.

"¿Tú...?" Swansea comenzó.

Beckett asintió.

"Lo sabe".

Swansea suspiró.

"Necesito un maldito trago".

Era un sentimiento que Beckett compartía, pero la vehemencia del comentario, no. Tuvo que recordarse a sí mismo que, por muy mal que se sintiera, la doctora Swansea estaba destinada a sentirse peor.

Aunque eran un equipo, y no había un marcador oficial, la carga psicológica de perder a dos personas como había hecho Swansea era difícil de pasar por alto. Beckett, en cambio, había participado directamente en salvar dos vidas.

"¿Qué les pasa a tus manos?" preguntó Swansea, cambiando de tema.

Beckett no se había dado cuenta de que se había estado masajeando las palmas de las manos, alternando cada pocos segundos. Aún sentía un hormigueo incómodo.

"Nada. Oye, escucha, me encantaría tomar esa copa contigo, pero tengo una cita".

"Ah, por eso te frotas las palmas de las manos".

Beckett sonrió burlonamente.

"No, con otro humano. Te lo juro. Pero si es una bomba como las demás, puede que nos encontremos después. ¿Vas a la discoteca Stages?"

"Lo sabes". Swansea se volvió hacia Drake. "¿Y tú?"

Drake se sorprendió.

"¿Yo?"

"Sí, ¿necesitas un trago?"

Cuando el policía asintió, Beckett dijo: "Oye, mira, Swansea, tú también tienes una cita. Tal vez deberías ser tú el que mantuviera las manos calientes".

"Tipo gracioso", dijo Swansea con la comisura de los labios.

Drake se rió entre dientes.

"Me apunto a una pinta, pero sin besos en la primera cita".

Swansea se puso una mano en el corazón y levantó la otra.

"Seré honesto".

Drake, aún sonriendo, se volvió hacia Beckett.

"Tómatelo con calma".

"Lo haré. Y sé amable con mi amigo. Tenemos que volver aquí por la mañana".

Capítulo 4

Beckett sabía que la cita no iba a ir bien incluso antes de pedir la comida. El restaurante era decente, un poco demasiado blanco para su gusto, pero el ambiente no era terrible. Y su cita, Christina, era todo un espectáculo: rubia, alta, culo prieto, tetas firmes... cumplía todos los requisitos. Ni siquiera era el hecho de que estuviera en el extremo inferior de la escala de inteligencia media: a Beckett no le importaba mojarse la punta con un cerebro de patata de vez en cuando.

Era su voz.

La voz de Christina tenía un tono nasal que le crispaba la espalda.

Normalmente, Beckett se mostraba hablador durante sus citas, las cuales, hay que reconocerlo, se habían vuelto menos frecuentes ahora que su agenda en Urgencias se había vuelto tan ajetreada. Pero esta noche no. Baste decir que la conversación inspiradora no era una de sus prioridades.

"¿Te gustaría empezar con una botella de..."

"Sí", dijo Beckett con entusiasmo, cortando al camarero. "Por favor."

El hombre, que vestía todo de negro y llevaba un bigote y una fregona en la cabeza a juego, frunció el ceño.

"¿Y qué...?"

"Vino tinto, Cab Sauv. Lo que me recomiendes".

"Sí, señor. Enseguida vuelvo para tomarle nota".

Cuando el camarero se fue, Christina dijo: "Suelo beber vino blanco".

"¿Ah, sí? Bueno, entonces estás de suerte porque el Cab es para mí, puedes coger un blanco de tu elección".

"De acuerdo". Christina se revolvió el pelo. "¿No te encanta el acento inglés del camarero?"

Beckett se encogió de hombros.

"Un acento no es más que un ceceo", dijo con indiferencia.

Christina se inclinó hacia delante y bajó la voz como si hablara de secretos de Estado.

"¿En serio?"

Beckett se encogió de hombros por segunda vez.

"Soy médico, debería saberlo".

"Eso... eso es muy interesante", admitió Christina mientras se enderezaba. "No puedo creer que seas médico y que trabajes en urgencias. Debes de tener tantas historias chulas".

Estaba claro que Christina había querido decir esto como un segue en una de dichas historias, y Beckett tomó el bocado. Normalmente, evitaba hablar de su trabajo, no porque le incomodara, sino porque le gustaba dejar el trabajo en el trabajo. La alternativa en este caso, sin embargo, era escuchar hablar a Christina, alias Lewis Black, y eso no iba a ocurrir.

¿Quieres una historia interesante, Christina? ¿Qué tal ésta? Cuatro pacientes son llevados a urgencias, una familia, madre, padre, hijo y otro hombre. Todos tienen heridas de bala y están luchando por sus vidas. Pero aquí está la cosa... el hombre, ¿como el extra? Irrumpió en la casa de la familia y les disparó mientras dormían. ¿Qué es eso? Sí, sí, a la niña pequeña también. Un maldito enfermo. De todos modos, los policías aparecieron y le dispararon a este tipo bastante bien. Así que, como iba diciendo, los cuatro fueron llevados a urgencias al mismo tiempo. Trabajamos durante horas, hicimos todo lo que pudimos, pero todos, excepto la niña y el bastardo responsable de todo este lío, murieron. Sí... sí, salvé al tipo. Sin embargo, ¿honestamente? ¿Si hubiera sabido lo que había hecho al principio? ¿Antes de empezar a trabajar con él? No estoy seguro si hubiera actuado tan rápido. Y ahora, no sé por qué, pero tengo un maldito hormigueo en los dedos que no se va. Eso y un fuerte dolor de cabeza.

"¿Beckett?"

"¿Sí? Ah, sí", dijo Beckett, sacudiendo ligeramente la cabeza. "Bueno, hoy vinieron estos dos chicos a Urgencias... los llamaremos Brock y Thad. Ellos..."

"Espera, ¿Brock Brently y Thad Rocheria?"

Beckett se sobresaltó.

"Uhh-"

"¿De Alpha Phi Alpha? Conozco a esos tíos!" exclamó Christina, orgullosa de sí misma.

"No, me acabo de inventar esos nombres. En fin, estos dos chicos de la fraternidad Beta Phi Beta vienen a Urgencias y uno de ellos, Brock, tiene mucho dolor. Está doblado y honestamente... Huele a agua de perro. Hablo de algo realmente asqueroso, como..."

Beckett se detuvo cuando el camarero regresó con su vino. Era el momento perfecto, además, porque la historia se iba a poner aún más desagradable, y si la expresión actual de la cara de Christina era un indicio, le iba a gustar aún menos.

Beckett hizo todo el numerito de probar el vino y, cuando el camarero le sirvió una copa de tamaño razonable, indicó que quería más.

El camarero estaba cada vez más angustiado e intentó detenerse varias veces, pero Beckett siguió animándole.

"Señor, no puedo..."

"Sólo sigue adelante, por favor."

Fue como un truco de magia. Toda la botella de Cab cabía en su copa de vino estándar. El verdadero truco, sin embargo, fue dar el primer sorbo cuando el líquido rojo llegó hasta el borde.

Sorbió rápidamente y miró a Christina.

"¿Qué? Tengo sed."

Sacudió la cabeza, asombrada, y pidió un vaso de blanco. Un vaso de tamaño normal.

"¿Está listo para pedir?"

Beckett volvió a sorber el vino y miró el menú.

"Necesito un momento, adelante", dijo.

"Umm, vale... umm, tomaré el... el, uhh..."

Beckett levantó las orejas. Era como escuchar tornillos rastrillando una baldosa de linóleo.

"La ensalada César. Pero, por favor, sin nueces".

Los ojos de Beckett se desviaron hacia la ensalada del menú.

Venía con aliño, parmesano rallado, picatostes caseros y limón fresco. Todos los ingredientes se mostraban con orgullo, pero no se mencionaban los frutos secos.

"¿Por qué dijiste sin nueces? No viene con nueces", comentó Beckett distraídamente.

"Soy alérgica", respondió Christina con naturalidad. "Me sale un sarpullido por toda la cara y los brazos si como frutos secos".

"Sí, pero no..." suspiró. "No importa. Tomaré..." Beckett escaneó rápidamente el menú. Para su sorpresa, aquí servían pizza al horno de leña. "Sí, tomaré el bocadillo abierto con lácteos fermentados y carne de cerdo curada. Sin penicilina, por favor".

Tanto el camarero como su acompañante le miran con idéntica expresión de perplejidad.

Como Beckett no aclaró nada, Christina tomó la palabra.

"¿No hay pen-i-cilina?", preguntó, luchando con la palabra.

"Soy alérgico".

"Ya, pero eso es medicina, ¿no?".

"Efectivamente", confirmó.

"Pero...", dejó escapar la frase, dándose cuenta por fin de lo que Beckett estaba haciendo. A su favor, en lugar de sentirse insultada, soltó una risita tensa.

"Señor, no tenemos sándwiches en el menú."

"Claro que sí". Beckett estaba ahora imitando sin querer el acento del hombre... o su elegante ceceo. "Está justo aquí."

Indicó el producto en el menú.

"¿Se refiere a la pizza?", preguntó el camarero, incrédulo. "¿La pizza con queso y pepperoni?".

"De donde yo vengo", empezó Beckett, esta vez con un acento aún más marcado que el del camarero, "nos referimos a este manjar como bocadillo abierto con lácteos fermentados y carne de cerdo curada".

"De acuerdo".

El camarero se marchó y se hizo un silencio incómodo en la mesa. Beckett se planteó, aunque fuera brevemente, terminar su historia sobre Brock y Thad, aunque sólo fuera para asegurarse de que Christina no intervenía. Pero, por desgracia, perdió la oportunidad.

"Dejé de comer carne cuando supe que los animales tenían alma".

Aquello era un saco de gusanos, y aunque Beckett estaba muy interesado en saber dónde se podía adquirir tal perspicacia celestial, se sentía especialmente huraño e irónico tras los acontecimientos del día.

"Cuando muera, sólo tengo dos deseos: que mis restos se esparzan por Disneylandia".

Cuando Beckett terminó allí su frase, Christina preguntó: "¿Cuál es tu segundo deseo?".

"No ser incinerado."

Grillos. Grillos literales.

"Bueno, quiero que me incineren".

Perfecta, ligera, conversación pre-cena. Hablaron muy poco más hasta que llegó la pizza de Beckett.

"Su comida, señor". Dijo el camarero con quizá la sonrisa más falsa que Beckett había visto nunca. El hombre colocó la pizza delante de él. "Sin penicilina, como pidió".

De alguna manera, esto sonaba como una amenaza y Beckett sopesó la posibilidad real de que alguien en la cocina pudiera tener una infección que requiriera el antibiótico. Y que dicho antibiótico hubiera llegado, por accidente, a la salsa de tomate.

Mientras Christina comía su ensalada sin frutos secos, Beckett cogió un trozo de pizza y retiró la mano inmediatamente. Estaba hirviendo y, como le había cogido especial cariño a la parte superior de su paladar, decidió esperar antes de dar el primer bocado.

Y, para poner una daga final a cualquier posibilidad de pasar la noche con Lewis Black atrapado en el cuerpo de Charlize Theron, dijo: "Oye, tengo un chiste de médicos para ti. ¿Quieres oírlo?"

"Claro", respondió Christina entre bocado y bocado.

Beckett miró su pizza antes de empezar.

"¿Qué tienen en común un repartidor de pizzas y un ginecólogo?".

Christina frunció los labios.

"No sé, ¿qué?"

Beckett hizo una pausa antes de soltar el chiste.

"Ambos pueden olerlo, pero ninguno puede comerlo".

Capítulo 5

"Swansea, ¿dónde estás ahora?" Beckett dijo en su teléfono móvil Razr.

"¿Beckett?" Swansea gritó. Estaba claro por el ruido de fondo que todavía estaba en el club nocturno. "¿No estás en una cita?"

Beckett levantó la vista y vio a Christina entrando en un taxi. Varios hombres que habían terminado de comer y estaban fuera, algunos fumando, otros merodeando, se quedaron mirando. Ni siquiera Beckett pudo apartar la mirada. Era impresionante.

Pero esa voz...

"No, ya no. Supongo que puedes llamarme Kevin".

"¿Qué? ¿Kevin?"

"Sí, porque siempre soy yo la que se va sola a casa".

"Por el amor de Dios, eres el hijo de puta más raro del planeta, ¿lo sabías? Trae tu culo aquí al club".

A Beckett no le gustaba la idea de ir a un club; no era su ambiente, pero tampoco estaba listo para irse a casa todavía. No estaba tan borracho como para olvidar lo que había pasado en el hospital ese mismo día.

"De acuerdo, voy para allá."

Colgó el teléfono y corrió hacia Christina, que empezaba a cerrar la puerta del taxi.

Beckett lo agarró.

"Así que, esto es un poco incómodo, Christina, basado en cómo nos separamos, pero es difícil conseguir un taxi por aquí. ¿Crees que puedo subir contigo?"

Las comisuras de los perfectos labios en forma de corazón de Christina se hundieron.

"No, Beckett, lo que es incómodo es que pidas dividir la cuenta. Y tus bromas. Esos fueron, como, realmente incómodos."

Beckett soltó la puerta y Christina la cerró.

Estupendo.

Levantó la mano por encima de su cabeza mientras el taxi se alejaba con su cita en el asiento trasero.

"¡Taxi! ¡Taxi!"

***

La discoteca Stages tenía una especie de efecto magnético inverso sobre Beckett: cuanto más se acercaba, mayor era el impulso de darse la vuelta y salir corriendo.

La música palpitaba de la peor manera posible y agravó al instante su dolor de cabeza.

Pero justo cuando Beckett estaba considerando seriamente marcharse, Swansea le vio. Y, a juzgar por la sonrisa bobalicona y ladeada de su rostro, el hombre estaba haciendo un trabajo mucho mejor para ahogar sus recuerdos a corto plazo.

"¡Beckett! ¡Beckett trae tu culo aquí!"

No había espacios entre las palabras de Swansea.

"Swansea, esto..."

Agarró a Beckett bruscamente por el hombro y lo hizo girar.

"Lo sé, lo sé, esta no es tu onda. Pero, ¿adivina qué?"

La pregunta parecía retórica, pero Swansea se negó a continuar sin una respuesta.

"¿Estás en transición?"

"¿Qué? No. Vas a tomar una copa conmigo, ¿vale?"

Beckett hizo una mueca, pero ya era demasiado tarde para dar marcha atrás. Ya estaban entrando en la boca de la bestia, y si estabas destinado a atravesar las entrañas del infierno, bien podías hacerlo con un zumbido.

Por desgracia para él, los efectos de toda la botella de vino que se había bebido ya habían empezado a remitir.

"A la mierda", dijo encogiéndose de hombros y Swansea le apretó aún más el hombro.

"¡Ese es mi chico! ¡Ese es mi chico!"

Swansea saludó torpemente al portero cuando otro hombre salió de entre las sombras.

"Pensé que habías dicho que era demasiado marica para salir".

Beckett sonrió satisfecho.

Era Drake, el agente de policía que había llevado a los heridos de bala al hospital.

"¿Él dijo eso?"

Drake se encogió de hombros.

"Alguien lo hizo".

Juntos, el trío desafió a las masas y de alguna manera llegó a un bar. Estaba cerca de la parte trasera de la discoteca, lo que significaba que no había tanta gente como en otras, que estaban más cerca de la pista de baile. La mala noticia era que estaba cerca de una pared de subwoofers lo bastante ruidosos como para hacer que los párpados de Beckett se agitaran y sus pelotas se sacudieran dentro de su saco.

Y no ayudó en nada a su dolor de cabeza.

Drake llamó al camarero, pero Beckett fue quien puso el dinero. Les pidió a todos una cerveza y un chupito de algo especialmente tóxico.

"Sediento", dijo Beckett, volviéndose para vitorear primero a su amigo. Iba a añadir algo ofensivo, pero cuando vio la sonrisa triste en la cara de Swansea, la mirada de ciervo en sus ojos, se dio cuenta de que el hombre estaba dolido. En lugar de eso, dijo: "Por las personas que han perdido la vida hoy. Y a los que hicieron todo lo posible por salvarlas".

Swansea le hizo un sutil gesto con la cabeza y chocaron los vasos. Ambos hicieron lo mismo con Drake y luego todos bebieron su trago. Estaba aguado, pero Beckett pensó que si bebía lo suficiente, no importaría demasiado.

"Tres más", gritó al camarero tras dar un sorbo a su cerveza.

"Voy a pasar de esta", dijo Swansea. Cuando Beckett lo miró acusadoramente, el médico se encogió de hombros. "Tengo que mear".

"Yo haré el suyo", ofreció Drake.

"No, lo haré."

Y así lo hizo. En el momento en que el camarero volvió con sus tres chupitos de Jamieson aguados, Beckett se bebió el de Swansea y luego animó a Drake con el otro.

Ya fuera por el alcohol o simplemente por el hecho de que estaba claro que ambos odiaban el lugar, los dos hombres estaban de mal humor.

Así lo demostró la siguiente pregunta de Drake, colocada ingeniosamente entre una pausa en la casi constante línea de bajo.

"Así que salvaste a ese gilipollas, ¿eh?"

Estaba claramente borracho, pero eso no excusaba el tono acusador. O tal vez sí. Pero Beckett también había notado el alcohol y no iba a dejar pasar la oportunidad, fuera agente de policía o no.

"Supongo que soy demasiado bueno en mi trabajo", dijo. Y ahora fue el turno de Drake de fruncir el ceño. No era tanto lo que Beckett había dicho, sino lo que no había dicho lo que irritaba al hombre.

Supongo que soy demasiado bueno en mi trabajo... y si tú también lo hubieras sido, entonces ni siquiera estaríamos teniendo esta conversación.

Drake tenía una mirada infernal, pero Beckett también, y policía o no, no iba a dejarse intimidar por ningún hombre.

Drake rompió primero.

"Ojalá hubiera disparado a ese hijo de puta justo entre los ojos", dijo, apartando finalmente la mirada.

Ambos dieron un sorbo a sus cervezas.

"Tú y yo".

La rabia que sentían era casi palpable y sólo era cuestión de tiempo que algo, o alguien, se llevara la peor parte.

No debería estar aquí, pensó Beckett. Tenía el presentimiento de que algo malo iba a ocurrir.

Y entonces lo hizo.

Swansea tropezó hacia la barra, tapándose torpemente la nariz y la boca con una mano.

"El cabrón me ha dado en toda la cara", murmuró.

"¿Qué?" Beckett estalló. "¿Swansea estás bien? ¿Qué ha pasado?"

Swansea se apartó la mano de la cara, mostrando una palma llena de sangre.

"Un gilipollas en el baño me abrió la puerta y me dio en la puta nariz".

Beckett miró a Drake, enarcando una ceja. El hombre asintió.

"Quédate aquí", le dijo a Swansea. Luego le gritó al camarero: "¡Tráele a este hombre otra bebida! Enseguida volvemos".

Capítulo 6

Cada una o dos veces en la vida, las escaleras se alinean, los chakras se unen y tu mierda realmente huele a rosas.

El hombre que le había estampado la puerta del baño en la cara al Dr. Ian Swansea no era otro que Brock, el chico de la fraternidad.

Beckett apenas podía creerlo. Parpadeó varias veces para asegurarse de que sus ojos no le estaban jugando una mala pasada después del día tan agotador física y psicológicamente que había tenido.

Pero no, no se trataba de un espejismo fortuito. El hombre que estaba en el baño ridículamente pequeño para el tamaño del club era Brock. Lo que es más, era que Thad estaba con él.

"¿Cuáles son las probabilidades?" Beckett susurró.

Thad se volvió, con la cara casi tan roja como la de su amigo ese mismo día. Estaba borracho, pero si el polvo blanco bajo su nariz servía de indicio, también estaba colocado.

"Espera, oye, te conozco", balbuceó el hombre, moviendo un dedo en dirección a Beckett. Dada su proximidad, el dedo casi le rozó el pecho.

"Y yo te conozco", dijo Beckett. "La cosa es que también conoces a mi amigo".

Thad miró a Drake y luego negó con la cabeza.

"No le conozco".

"No, él no. El hombre al que golpeaste en la nariz con la puerta mientras os acariciabais".

"¿La puerta-qué? Espera, ¿qué has dicho?" Thad frunció el ceño. "No puedes hablarme así. Chúpame la polla".

Beckett puso los ojos en blanco.

Qué original.

"No, lo siento, soy alérgico a las gambas".

Esta puya tardó un momento en llegar, y caló en Brock antes que en Thad.

"¿Estás jodiendo...?"

"No, a ti no, no estaba hablando contigo", continuó Beckett, con los ojos todavía clavados en Thad. "Además, ya he visto tu pequeño caracolito".

Beckett curvó el dedo meñique a modo de representación.

"Este no es su hospital, doc, pero si sigue abriendo la boca, va a necesitar uno".

Beckett hizo una mueca.

"Bueno, para ser justos, tengo asuntos pendientes allí. Pero mientras tanto, estoy pensando que ahora que ya no estás respaldado..." Beckett olfateó el aire. En lugar de mierda, Brock apestaba a spray corporal Axe. "-y puedes andar por tu cuenta, por qué no te diriges al bar, y te disculpas con mi amigo cuya nariz se parece a la de Fabio después de montar en una montaña rusa".

Esta referencia era demasiado oscura y pasaba por encima de todos, Drake incluido. Beckett miró al policía, preguntándose cuál sería su estado de ánimo. Había estado en suficientes altercados como para saber que éste estaba a punto de agravarse, y Beckett se preguntó cuándo, o si, Drake iba a jugar la carta del triunfo: "Soy policía".

Para su sorpresa, Drake parecía más deseoso de magullarse los nudillos que incluso Beckett. Y Beckett no quería otra cosa que estrangular a esos capullos.

"Ni siquiera sé..." Empezó Thad. Se frotó la nariz y resopló. "Espera, ¿ese maldito perdedor? Vino aquí todo llorando 'n mierda. Que se joda. La próxima vez si no le gusta, que vaya al baño de chicas".

"Eso no es muy amable", dijo Beckett.

La respuesta de Brock era previsible, al igual que el ritual masculino de echar los hombros hacia atrás e inflar el pecho.

"Vete a la mierda."

Y esa era la respuesta que Beckett esperaba. Con sólo un poco más de esfuerzo...

"No, vete a la mierda."

Con este intercambio, Brock extendió la mano y casi suavemente dio un empujón al hombro derecho de Beckett.

...sí, ahí estaba.

Beckett se volvió hacia Drake.

"Eso es asalto, ¿verdad?"

Drake sonrió.

"Ya lo creo".

"Genial."

Era evidente que Brock seguía intentando hacerse a la idea de lo que estaba pasando, porque se limitó a repetir el incómodo medio empujón medio caricia del hombro de Beckett. La mano del hombre se detuvo y Beckett pensó en su cinturón marrón de jiu-jitsu. Pero lo malo del Jiu-Jitsu es que es una metodología de defensa personal totalmente impracticable en el mundo real. ¿Qué se suponía que hiciera? ¿Trabajar con Thad y/o Brock en un estrangulamiento en triángulo en el minúsculo baño?

No.

A veces, lo más sencillo es lo mejor, y un cabezazo no podía ser más sencillo.

"Un hombre no puede soportar tanto abuso físico antes de devolver el golpe", susurró Beckett.

Luego golpeó con su frente la nariz de Brock. A diferencia del hilillo de sangre que manaba de cada una de las fosas nasales de Swansea tras su lesión, esto era algo digno de mención.

Un auténtico géiser de fluido rojo empapó a Beckett desde el nacimiento del pelo hasta las cejas. Le precedió un fuerte crujido, seguido de un prolongado gemido.

Brock se tambaleó hacia atrás, agarrándose la cara, y atravesó la puerta del retrete. Cuando se desplomó sobre el retrete, cuya tapa Beckett se alegró de ver abierta, Thad se abalanzó sobre él.

Fue entonces cuando Drake intervino. El hombre era rápido, y agarró el brazo de Thad a medio golpe como en una escena de lucha de anime cursi.

"¿Da fuck?"

Drake hizo girar a Thad y le clavó el puño en la mandíbula.

Las luces de Thad se apagaron y empezó a caer sobre Beckett.

"¡Mierda!"

Beckett agarró al hombre por los hombros y lo empujó hacia la caseta. Aterrizó encima de Brock, provocando otro gemido de éste.

"Deberías haber dicho que lo sentías."

Brock intentó levantarse, pero Thad pesaba demasiado y quedó inmovilizado.

"No puede ser", exclamó Beckett, agachándose y cogiendo una bolsita de polvo blanco. "Parece que se les cayó algo, Drake".

Agitó la bolsita y Brock hizo un intento poco entusiasta de cogerla.

"¡Esto es una prueba, amigo mío! Pruebas". Beckett sostuvo la bolsa a la luz. "Evidencia de un infierno de buenos momentos. ¿No te parece, Drake?"

Capítulo 7

"Bueno, eso fue divertido", dijo Beckett mientras él y Drake salían del baño.

"Lo necesitaba", respondió Drake, sobre todo para sí mismo. "Oh, todavía tienes..."

Sacó un pañuelo del bolsillo y Beckett se inclinó hacia delante mientras el hombre se secaba la frente. Había algo extrañamente romántico en aquel gesto.

"Ni se te ocurra".

Beckett se rió. Se lo estaba pensando, pensando en sellar esta nueva amistad con un beso.

Pero no era necesario. Una buena forma de empezar una gran amistad era luchar codo con codo con alguien.

"Iré a hablar con el portero, para suavizar las cosas", se ofreció Drake.

"Enséñale tu gran placa brillante".

Drake resopló.

"Encontraré a Swansea".

No fue una tarea difícil: el médico estaba exactamente donde habían estado antes de ir al cagadero. Beckett se acercó a su amigo, cogió el vaso de cerveza que tenía delante y se bebió la mitad. Luego se limpió la boca con el dorso de la mano.

"¿Estás bien?", preguntó a Swansea, que seguía de espaldas a él.

Cuando el hombre no se giró de inmediato, Beckett alargó la mano y le agarró del hombro. Swansea dio un respingo y giró la cabeza.

"¡Beckett qué... tu frente!"

Beckett se tocó la frente. Al notar la humedad, cogió la servilleta mojada de debajo de la cerveza de Swansea y se la limpió. Al parecer, Drake no había hecho un buen trabajo limpiándole.

Voy a tener que enseñarle a ese chico a limpiar.

Entonces Beckett se echó a reír.

Era quizá el ser humano más desordenado de la Tierra.

"Este maldito período, te digo", dijo. "El flujo más fuerte que he tenido."

"No, en serio, ¿qué pasó?" Swansea presionó.

"Nada". Beckett observó el rostro de su amigo. "¿Pareces estar bien?"

Swansea tenía sangre seca en ambos orificios nasales y un pequeño hematoma en el puente de la nariz, pero por lo demás no había empeorado.

"Sí, estoy bien. Jodidamente fantástico. ¿Viste... viste a esos tipos?"

"No, ellos... eh..." Los ojos de Beckett iban de un lado a otro, "...ya se habían ido".

Swansea no le creía, pero eso no importaba. Lo que el hombre no sabía no podía hacerle daño. Ambos cogieron la cerveza al mismo tiempo.

"Eso es mío", dijo Swansea.

"Cambiarte".

Cuando el hombre vio la bolsa de coca, sonrió.

"Trato hecho".

"¿Ian?"

Beckett se dio cuenta de que ya no estaban solos o, más probablemente, de que nunca lo habían estado. Una mujer morena se apoyaba en Swansea. No era un diez como lo había sido la cita de Beckett, pero para Ian no era un mal partido.

"Oh, mierda, este es..." Swansea vaciló, claramente no recordaba el nombre de la doncella, "...mi amiga".

La mujer frunció el ceño.

"Claire".

"Claire", repitió Beckett antes de beberse la cerveza. "Encantado de conocerte, Claire, aunque haya durado poco porque me largo de aquí. Pórtate bien".

Le dio una palmada en la espalda a su amigo y empezó a dar vueltas por el bar. Había algo de alboroto cerca del baño y vio a Drake hablando con un portero que era la viva imagen de Ronnie Coleman. Como almas gemelas que eran, Drake levantó la vista y saludó a Beckett con la cabeza.

Beckett le saludó.

Salió del club y se metió las manos en los bolsillos de los vaqueros para mantenerlas calientes. La noche había refrescado considerablemente desde que habían entrado. Y eso, combinado con la adrenalina finalmente descompuesta por su hígado, provocó un escalofrío en Beckett.

Aun así, no le importaba caminar con frío. Lo que sí le molestaba era el temblor de sus manos y su dolor de cabeza.

¿Qué coño me pasa?

Ahora Beckett sacó las manos de los bolsillos y las sacudió. Esto no ayudó.

Quería irse a casa, que estaba a poca distancia, pero le preocupaba que se hubiera agotado su reserva de potentes analgésicos. Lo más probable era que su casa estuviera tan abominablemente desordenada que, aunque tuviera unos cuantos analgésicos por ahí, no fuera capaz de encontrarlos.

"A la mierda con esto".

Beckett giró a la izquierda y se dirigió al hospital. Allí podría tomar algo para el dolor de cabeza y los temblores, y tal vez algo que le ayudara a dormir.

Un día cualquiera, pensó cuando vio el hospital. He salvado a un asesino, me he hecho el Michael J. Shakes, le he dado un cabezazo a un chico de fraternidad y ahora busco opiáceos para aliviar el dolor. Si no estoy viviendo la mejor vida de Brittany Spears, entonces no sé quién lo está haciendo.

Urgencias estaba casi vacía, lo que estaba a punto de cambiar. Pronto llegarían dos hombres. Uno con la nariz rota y el otro con la mandíbula rota.

Millas de Viajero Frecuente para Thad y Brock.

Y Beckett no quería estar allí cuando llegaran.

"¿Qué haces aquí atrás?" preguntó Ruby.

"Dolor de cabeza", dijo Beckett simplemente.

Ruby asintió en señal de comprensión.

"Te traeré algo".

Beckett la siguió hasta el escritorio y ella abrió el cajón. Ella le entregó dos inocuas pastillas blancas y Beckett las tomó sin examinar qué eran exactamente.

Se los tragó en seco.

"Gracias".

"Oye, ¿recuerdas al tipo de antes? Tuvo que ser puesto en un ventilador. El pulmón colapsó."

Beckett bajó la voz.

"¿Quién está en el suelo ahora mismo?"

"Walcott. Pero él es..."

"Sí, se está masturbando en la sala de enfermeras otra vez".

Ruby sonrió con satisfacción. Era una broma constante entre el personal de menor categoría. El Dr. Walcott, por muy veterano que fuera, tenía algún tipo de síndrome del intestino irritable. O eso, o era como Sting, que se pasaba horas metido en el baño. El hombre nunca estaba cerca hasta que se presentaba una emergencia.

"Larry Duffy está en la habitación seis", dijo Ruby.

"Sí, no estoy..." trabajando ahora, pretendía decir Beckett, pero se dio cuenta de que Ruby ya lo sabía. Por supuesto que lo sabía; la mujer era como el comandante cuando se trataba de programar.

"Oh", dijo Beckett con torpeza.

"Bueno, te veré por la mañana", exclamó Ruby, mientras volvía a ser una con las sombras.

"Sí, por la mañana", contestó Beckett mientras volvía hacia la entrada. Estaba casi fuera de nuevo cuando algo inesperado entró en su cabeza.

Un pensamiento oscuro.

Entonces, como un hombre ante una bifurcación del camino, Beckett tenía un pie dentro del hospital y el otro fuera.

No era una persona especialmente introspectiva, pero por alguna razón Beckett sabía que su decisión de quedarse o marcharse tendría un impacto duradero en él para el resto de su vida.

Y no sólo porque en ese momento tuviera que cagar y no tuviera ropa interior limpia en casa.

Capítulo 8

Lo que Ruby no había mencionado era que la niña a la que habían disparado estaba en la habitación tres. Beckett pasó primero por ésta y se detuvo ante la ventana.

Como de costumbre, leyó las constantes vitales de la niña a través del cristal y observó que todo parecía estar dentro de lo normal. Pero eso no le calmó cuando vio su cara. Estaba dormida o inconsciente, pero en cualquier caso, sus suaves rasgos parecían contraídos. Estaba sufriendo.

Y también Beckett.

Hirviendo ahora, se alejó de la habitación tres y se dirigió directamente a la seis. Una vez allí, no se detuvo ante la ventana. Tras echar un vistazo al pasillo para asegurarse de que estaba solo, Beckett entró en la habitación.

Con la serenata de pitidos y pitidos de varios monitores, se acercó al pedazo de mierda humana que yacía en la cama. A diferencia de su joven víctima, Beckett no podía saber si el hombre sentía dolor debido al respirador que tenía pegado a la cara.

Cada segundo, más o menos, se oía un clic, un silbido, y el pecho del hombre se elevaba.

"Realmente tuviste que dispararle, ¿no?", susurró, recordando lo que Drake le había dicho. "Mataste a sus padres, pero no podías irte sin más, ¿verdad?".

Beckett se inclinó hacia él.

"¿Qué es eso? ¿Lo harías otra vez? ¿Hmm?"

De repente sintió la lengua espesa en la boca y el hormigueo en las manos alcanzó nuevas cotas.

Beckett levantó uno de los párpados con el pulgar. Su pupila se había retraído, revelando sólo una media luna de iris marrón.

"¿Sí? ¿Lo harías?"

De repente, el ojo se desvía hacia delante y la pupila se contrae.

"Joder, sí, lo haría. Pero la próxima vez me aseguraré de matar a la perra".

"¡Joder!" Beckett se tambaleó hacia atrás tan violentamente que empezó a caer. Una mano salió disparada y se enganchó de algún modo a las esposas del hombre. La otra, sin embargo, rozó el ventilador y una parte del tubo salió por la boca del hombre.

Parpadeando como un loco, Beckett trató de enderezarse.

¿Qué coño acaba de pasar? ¿Me metí yo la coca o se la metió Swansea?

Sacudió la cabeza.

¿O me he tomado un puto LSD?

Mientras observaba cómo el asesino luchaba por respirar sin el respirador, Beckett decidió que lo que había visto tenía que haber sido una alucinación. Echó un vistazo a los monitores y no vio ningún pico de actividad.

Pero esa voz... no había sido su voz, eso estaba claro. Aunque no podía saber con certeza si era la voz del hombre de la cama, porque nunca le había oído hablar.

¿De dónde coño ha salido?

El pitido de su derecha empezó a hacerse más intenso y la respiración del paciente se convirtió en algo parecido a una serie de eructos.

El instinto se apoderó de él y Beckett cogió el tubo del respirador con la intención de volver a introducirlo en la tráquea del hombre cuando éste se detuvo.

Este hombre se merecía algo más que un poco de angustia.

Beckett sostenía el tubo firmemente en la mano. Según sus cálculos, seguía parcialmente en la tráquea del hombre, pero el aire se escapaba tanto como entraba en sus pulmones.

Ahora se oían pitidos tanto a su izquierda como a su derecha, y vio que la saturación de oxígeno del hombre caía en picado.

Unos segundos después, el asesino empezó a jadear. Sin embargo, Beckett seguía sin cambiar el tubo. Se mordió el labio con tanta fuerza que saboreó la sangre.

Mereces morir.

Esta vez, la voz dentro de su cabeza era definitivamente la suya.

Y fue un punto de anclaje si alguna vez hubo uno.

Sin pensárselo dos veces, Beckett sacó el tubo hasta el fondo. Se oyó un desagradable sonido chirriante -antes, Beckett no había abusado de la lubricación- y entonces el hombre empezó a sufrir de verdad. Una cacofonía de pitidos llenó la pequeña habitación, aumentando de intensidad en sincronía con los jadeos del paciente.

Vuelve a ponerlo, Beckett. Ponlo antes de que Ruby entre en la habitación.

Pero en el fondo de su mente, sabía que Ruby estaba convenientemente indispuesta. Beckett se había convencido a sí mismo de que la incómoda interacción que habían tenido antes era la forma que tenía la enfermera de alentar silenciosamente este acto.

También era lo que Drake quería, eso era indudable, pero la verdadera pregunta era, ¿es esto lo que él quería?

Beckett ladeó la cabeza y observó al hombre, cuyo rostro empezaba a adquirir un tono gris enfermizo.

Larry Duffy entró en la casa de un extraño. ¿Quién sabe por qué? No parecía un adicto a la metanfetamina -todavía tenía todos los dientes y no se estaba consumiendo-, pero tal vez fue un robo que salió mal. Beckett podía entenderlo. No lo aprobaba, pero lo entendía.

Pero la chica... ¿disparar a un niño indefenso?

Eso fue imperdonable.

Un pitido constante sacó a Beckett de sus pensamientos.

Y en ese momento, tuvo su respuesta.

Él quería esto.

Y lo había hecho.

Larry Duffy estaba muerto.

Beckett esperó otros treinta segundos y luego introdujo bruscamente el tubo en la boca del hombre, sin importarle si bajaba por el esófago o por la tráquea.

Si hubiera tenido tiempo, tal vez el peso de lo que acababa de hacer habría presionado a Beckett. Pero ese era un lujo que no tenía.

Tragando saliva, levantó los ojos y miró a su alrededor como una suricata que otea el horizonte en busca de depredadores.

"Ahora sí que lo has conseguido, Beckett", susurró, y se dirigió a la puerta. Se asomó por el cristal, medio convencido de que habría varios agentes de policía esperando.

Ninguno de los cuales era su amigo Drake.

Pero no había nadie.

Beckett abrió la puerta y se deslizó por el pasillo, asegurándose de cerrarla rápidamente tras de sí para acallar la línea plana que aún sonaba.

Dio tres pasos cuando la vio. Ruby, la diminuta enfermera, corría en su dirección. Sus miradas se cruzaron y ella apartó rápidamente la vista, pero no hasta que él creyó verla asentir con la cabeza. Cuando Beckett pasó junto a la mujer, ella se giró de forma aún más dramática, mostrándole la espalda mientras fingía observar a la joven víctima en la habitación tres.

Ruby sabía lo que había hecho y ya lo había asumido. Toda esta información pasó a través de ellos con esa sola mirada y asentimiento.

Beckett mantuvo la cabeza gacha mientras caminaba bruscamente por la sala de espera. Si Brock y Thad estaban allí, no se fijaron en él.

Fuera, respiró profundamente aire fresco.

Luego se miró las manos con incredulidad.

Tú mataste a ese hombre, pensó Beckett. Le sacaste el tubo y le dejaste morir allí mismo, delante de ti.

La repugnancia, las náuseas, los vómitos y el horror que pensó que le invadirían nunca llegaron.

De hecho, sólo le vino a la cabeza un pensamiento tangencialmente relacionado y, por alguna inexplicable razón, le hizo sonreír.

Mis manos... han dejado de temblar. Y adivina qué, mamá, mi dolor de cabeza también se ha ido. ¿Quién diría que el asesinato es realmente la mejor medicina?

Capítulo 9

Al Dr. Ian Swansea le dolía la nariz. Pero no era por el golpe de la puerta.

Fue por la coca.

"¡Maldita sea!", gritó, mirando hacia las luces y moviendo la cabeza de un lado a otro.

Su compañera de esta noche -Claire, estaba bastante seguro de que se llamaba Claire- se rió. Esnifó cocaína de las telarañas de su propia mano y se tapó los orificios nasales.

"Joder, eso escuece", dijo.

"No chico..."

Claire besó a Ian descuidadamente, su lengua empapada en alcohol dejó huellas húmedas en sus labios y barbilla. Swansea le correspondió, lo bastante embriagado como para que no le importara que sus esfuerzos fueran aún más desordenados que los de ella.

"¿Quieres salir de aquí?" Preguntó Claire.

Swansea asintió enérgicamente.

"Claro que sí".

No era propio de él dar el coñazo, ni irse a casa con una desconocida, pero necesitaba olvidar el día de hoy.

Era la primera vez que Swansea perdía a alguien. Sabía que Beckett había hecho una rotación en el centro de cuidados paliativos, pero él había optado por un puesto más edificante, si es que existía algo así en medicina.

Y el Swansea no sólo había perdido hoy un paciente, sino dos.

"¿Estás bien?"

Swansea se encogió de hombros.

"Sí, bien, vamos."

No había taxis fuera y ninguno de los operadores a los que llamó contestó. A los cinco minutos de intentarlo, Claire se dio cuenta de que estaba perdiendo la chispa.

A la mierda, pensó. Es sólo un corto trayecto en coche.

"Ven conmigo."

Swansea cogió a Claire de la mano y la arrastró por la parte trasera del club hasta su coche. Su plan inicial había sido dejar su vehículo aquí y hacer autostop hasta Urgencias con Beckett mañana, pero las cosas habían cambiado.

"¿Seguro que estás bien para conducir?" preguntó Claire mientras se deslizaba en el asiento delantero.

"Sí, estoy bien. No vivo lejos y está alejado de la ciudad, no hay muchos coches en las carreteras secundarias".

Swansea no estaba seguro de a quién intentaba convencer, si a Claire o a sí mismo.

"¡Vamos, pues!" exclamó Claire, golpeando el salpicadero.

Swansea sonrió mientras arrancaba el coche y salía del aparcamiento.

"¿Tienes más coca?"

Se colocó sobre la cadera para buscar la bolsita en el bolsillo. Sólo quedaba un poco y se la lanzó.

Mientras Claire se echaba esta vez un poco del polvo blanco en la muñeca, Swansea se concentró en la carretera.

Estoy bien, pensó cuando no ocurrió nada catastrófico en los primeros treinta segundos más o menos. Concéntrate, sólo tienes que concentrarte.

Los ojos de Swansea se desviaron hacia la línea amarilla que marcaba el centro de la carretera, para volver a flotar hacia la acera unos segundos después. Pasaban por delante del hospital y le pareció ver a alguien conocido saliendo de Urgencias.

El hombre tenía la cabeza gacha, pero se miraba las manos. Era una pose tan extraña que Swansea se quedó mirando más tiempo del debido.

"¿Beckett?", dijo en voz baja. Luego se asomó a la ventana. "Beck..."

"¡Cuidado!"

Swansea se desplomó en el asiento y tiró del volante. Habían cruzado la línea central y el coche se había desviado hacia el tráfico que circulaba en sentido contrario.

"Mierda".

Swansea parpadeó rápidamente y volvió a centrar su atención en la carretera; ahora sólo quería salir de la ciudad lo más rápido posible.

En contra de su buen juicio, aceleró el paso al dejar atrás las luces de la ciudad. Acababan de entrar en la sinuosa carretera secundaria que conducía a su casa de alquiler cuando Claire se inclinó y empezó a besarle la oreja. Al principio, se echó hacia atrás, pero se sentía jodidamente bien. Nunca nadie le había hecho algo así en la oreja.

Sin embargo, lo que hizo a continuación fue algo que él ya había experimentado. Claire le metió la mano por delante de los pantalones y empezó a masajearle entre las piernas.

"Despierta", susurró.

Y luego bajó la cabeza de la oreja de Swansea a su cremallera.

"Joder", gimió. "Tal vez esto..."

Pero Claire era una maga con los dientes. Y antes de que a Swansea le salieran las palabras, le había sacado la polla de los pantalones y se había puesto manos a la obra.

"Fuuuuuck".

No recordaba haber cerrado los ojos, pero sí haberlos abierto.

Si hubiera ocurrido unos segundos antes, la vida del Dr. Ian Swansea podría haber sido diferente.

"¡Joder!"

Momentos antes de que el parachoques delantero de su Hyundai se estrellara contra el hombre de caquis que inexplicablemente cruzaba la tranquila carretera en plena noche, Swansea experimentó un curioso pensamiento.

Se trataba, absurdamente, de "follar". No el acto, sino la palabra.

Se dio cuenta de que un médico debería tener un vocabulario mucho más... locuaz. Había utilizado follar en tres contextos diferentes en los últimos dos minutos: incredulidad, entusiasmo y ahora puro terror.

No fue el hombre quien gritó, fue Claire cuando su cabeza golpeó contra el volante.

"¡Ay!"

Swansea pisó a fondo el freno. Cuando el coche se detuvo, volvió a sentar a Claire, que se sujetaba un lado de la cabeza, y saltó del coche.

"¡Joder!"

Swansea supo que el hombre estaba muerto antes de acercarse a menos de dos metros de su cuerpo. Tampoco tenía nada que ver con su nueva experiencia con la muerte.

Fue la quietud de la escena lo que le alertó de este hecho.

El hombre estaba total y absolutamente inmóvil.

Y luego estaba el hecho de que tenía el cuello demasiado retorcido, los ojos abiertos y rezumaba sangre lentamente entre los labios abiertos.

"¡Joder!"

"¿Ian? Ian, ¿qué pasa?"

Swansea se dio la vuelta y vio acercarse a Claire, que parecía aturdida. Rápidamente se acercó a ella, tratando de bloquear la vista del cuerpo con la suya.

"Nada, vuelve al coche".

"¿Cómo que nada? ¿Era un ciervo?"

Swansea negó con la cabeza y extendió los brazos.

"No, no fue nada. Sólo..."

Claire bajó un poco los ojos.

"Dios mío".

Ella había visto.

A pesar de sus esfuerzos, la mujer que se había drogado con cocaína y le chupaba la polla mientras él conducía borracho a casa, había visto el cadáver.

El cuerpo de un hombre que había matado.

Y eso significaba que el Dr. Ian Swansea estaba bien jodido.

Joder.

Capítulo 10

Actualidad

"No, Suzan, te lo he dicho mil veces, yo no lo maté. ¿Cómo podría haberlo hecho?"

Suzan Cuthbert cruzó los brazos sobre el pecho y no dijo nada.

"Como... no, yo... Bradley lo encontró."

Beckett sabía que sonaba como un niño petulante, pero no podía evitarlo. Suzan tenía ese efecto en él.

"Bueno", empezó ella, su tono trabajado. "¿Lo hizo Bradley?"

Beckett retrocedió.

"¡No! Suzan, ¿lo hiciste?"

Y aquí radica la difícil situación de la típica familia americana de asesinos en serie. Se encuentra una cabeza decapitada y se señalan más dedos que en un ascensor abarrotado en el que alguien acaba de romper a respirar.

"¿Yo?" Suzan sacudió la cabeza en un exagerado gesto de desafío. "Ni siquiera encontré la maldita cosa".

"Podrías haberlo plantado. Hacer que pareciera que Bradley descubrió la cosa".

"¿Y por qué demonios haría yo eso?"

"¿Matar al tipo o incriminar a Bradley?"

Otro movimiento de cabeza.

¿"Encuadrar a Bradley"? Beckett, ¿estás...?"

"Te miró las tetas demasiado tiempo. El hombre sin cabeza miraba y miraba y no apartaba la vista. Así que tuviste que darle una lección".

Al decir esto, Beckett dejó que sus ojos se posaran en el pecho de Suzan. Por desgracia, los antebrazos de ella le impedían ver.

"¿Beckett? ¿Qué coño?"

Beckett frunció los labios y estiró el cuello.

"Basta."

Caminó hacia adelante, moviendo la cabeza como un pollo, ahora.

"Tetas. Tittiiieees".

Le agarró los brazos y tiró de ellos para abrirlos. Luego motorizó los pechos de Suzan a través de su jersey de cachemira.

Ella se rió y le apartó juguetonamente.

"¿Suzan?"

Beckett se encogió y fingió alisarse el pelo.

"Bradley, ¿ya... ya desayunaste?" preguntó Suzan torpemente.

"Ya casi he terminado. ¿Qué estáis haciendo?"

Beckett carraspeó y se giró. Bradley Bumacher estaba de pie en la puerta de su dormitorio, vestido sólo con vaqueros. En una mano sostenía un Eggo a medio comer.

"Sólo cosas de adultos. ¿Por qué no bajas y nos vemos allí en un minuto?"

Los estrechos hombros del chico se alzaron.

"De acuerdo".

Cuando se hubo ido, Beckett se volvió hacia Suzan.

"Eso estuvo cerca... ¿qué te he dicho de seducirme con la puerta abierta?", dijo.

Suzan puso los ojos en blanco.

"Escucha, no sé cómo lo encontraste, Beckett, pero estoy harto de tener una maldita cabeza decapitada en mi congelador. Quiero que desaparezca al final del día".

Beckett enarcó una ceja.

"¿Por qué me miras así? ¿Por qué me miras así?" preguntó Suzan.

La sonrisa de Beckett aumentó.

"¿Qué? Beckett, deja de joder."

Beckett estaba radiante y Suzan le dio un puñetazo en el brazo.

"Eres tan molesto."

"¿Lo soy? ¿Lo soy, de verdad? Porque ha llegado hoy".

"¿Qué vino?" Los ojos de Suzan se abrieron de repente de par en par. "¡No!" Volvió a darle un puñetazo. "¡No puede ser!"

"Sí, así".

"¿Dónde está? A ver".

Beckett se apresuró hacia la cama y metió la mano debajo de ella. Buscó burlonamente durante varios segundos antes de sacar un gran sobre amarillo, que levantó, burlándose de ella.

"¿Quieres que lo tire?"

"Sí, joder, Beckett. ¡Vuélcala!"

Beckett volcó el paquete y vació su contenido sobre la cama. Había una variedad de tarjetas, así como varias hojas de papel. Suzan se apresuró a coger las primeras.

"¡Sí!", exclamó, levantando una de ellas.

"¿Te gusta?"

"¿Me gusta? Claro que sí, yo..." su sonrisa se desvaneció. "¡Espera! ¡No, Beckett, no! ¡Mi nombre! ¿Me has jodido el nombre?"

"A ver", dijo Beckett, cogiendo la tarjeta.

Era el nuevo carnet de conducir de Suzan. Tenía su retrato, su fecha de nacimiento, pero no ponía "Suzan Cuthbert". En su lugar, decía, "Amanda Lick".

"¿Amanda lame-un hombre para lamer? Beckett, ¡hiciste esto a propósito!"

"No lo hice. Era... era el único nombre que tenían".

Suzan se mostró incrédula.

"¿Qué? ¿Qué significa eso? Podrías haber elegido literalmente lo que quisieras para estos carnés falsos, pero tuviste que trolearme. ¿Cómo demonios te llamas?" Suzan empezó a hojear las tarjetas de crédito y bancarias, todas a nombre de Amanda, antes de encontrar por fin una de Beckett. La miró durante un segundo y luego la arrojó con rabia sobre la cama con el resto. "Eres un maldito idiota, ¿lo sabías?"

"¿Qué?" Beckett fingió. "¿Cuál es el problema?"

Recogió la tarjeta que ella acababa de tirar.

¿"El problema"? El problema es que llevamos meses esperando estas nuevas identificaciones y cuando por fin llegan, lo que significa que podemos reiniciar nuestras vidas, tenías que conseguirnos unos nombres estúpidos. Estúpidos, estúpidos nombres".

"No sé de qué me estás hablando. Lo tuyo fue un error honesto, ¿pero mi nombre? Es un puto clásico".

¿"Don Keedic"? ¿Donkey Dick? Joder, Beckett".

"Uhh, ese es Don, para usted, M'lady."

Suzan negó con la cabeza y Beckett se echó a reír.

"Cámbialo. Tienes que cambiarlo. No voy a pasar el resto de mi vida como Amanda Lick".

"Siempre puedes ser Amanda Keedic".

"No, Beckett haz que los cambien. No me importa lo que cueste". Caminó hacia la puerta y luego giró y agitó un dedo en su dirección general. "¡Y deshazte de esa cabeza, hoy!"

"No eres divertido, pero arreglaré tu nombre. No puedo hacer la cabeza, sin embargo, no hoy, al menos. "

"Me da miedo preguntar por qué".

"Bueno, como me lo pediste educadamente, empiezo mi trabajo hoy".

El rostro de Suzan se contorsionó.

"¿Tú qué?"

"Empiezo hoy: mi trabajo. Sin un propósito en la vida, la molienda de nueve a cinco para el hombre, ¿qué más hay? "

Suzan parecía que iba a llorar.

"¿Has encontrado trabajo? ¿Cómo? Ni siquiera... ¿Sabes qué? No me importa. Ni siquiera me lo digas."

"¿Pero no estás orgulloso de mí?"

Suzan salió de la habitación y Beckett la persiguió.

"¿Suze? Suzan, ¿ni siquiera vas a preguntar cuál es mi trabajo?"

"¡No!" Suzan gritó desde abajo. "Porque sé que sólo va a ser algo increíblemente estúpido que tiene una alta probabilidad de que nos atrapen".

Phhf, estúpido. pensó Beckett. Esto no es estúpido. Este es un trabajo de verdad, un trabajo importante. Y voy a dar el ciento diez por ciento. ¿No es así, Beckett? No te conformas con ser un asesino normal, tienes que ser el mejor.

Capítulo XI

Naw-lins estaba muy caliente. Y Beckett estaba sudando. No, "sudando" no le hacía justicia a lo que estaba experimentando. Le caían ríos de líquido por el pecho, le salpicaban la raja del culo y le empapaban el pelo castaño. Cada paso tenía una vibración de película para adultos, con todos los chirridos y chorros que se estaban produciendo.

Y su atuendo... caramba, era casi imposible de ver. Pero tenía un plan, y no importaba lo incómodo que se sintiera, iba a hacerlo por los niños.

Cualquier cosa por los niños.

Ahora podía oírlas: eran ruidosas y odiosas. Beckett no estaba seguro de qué tenían los estudiantes de instituto, si era porque a algunos de los chicos aún no se les habían caído las pelotas y las chicas sonaban como jerbos que hubieran encontrado un alijo secreto de helio, pero sus voces le molestaban.

Lo que probablemente no iba a ser un buen augurio, teniendo en cuenta su nuevo trabajo. Pero tenía la sensación -una ligera sospecha, un cosquilleo- de que no harían ruido durante mucho tiempo.

Entrecerrando los ojos, tratando de ver los números en el exterior de las puertas de las aulas, lo cual era difícil dado su limitado alcance de visión, Beckett pensó que había encontrado el aula correcta.

Tenía que ser la habitación correcta, basándose en el hecho de que era la más ruidosa. Si no lo era, bien podrían llevarlo a otra más tarde. Una con paredes de goma y una sospechosa escasez de cordones.

Beckett respiró hondo e inmediatamente tosió debido al sabor acre que le entró en la boca. Luego abrió la puerta del aula y entró.

Como había predicho, al verle, todos los alumnos de la clase de Beckett se callaron de inmediato.

Tras una inhalación colectiva, el único sonido que se oía era el chirrido de Beckett mientras se dirigía a la pizarra.

Chillido, chillido, chillido.

El sudor le resbalaba desde la raya del pelo hasta el ojo izquierdo. Levantó la mano para limpiárselo, pero se clavó el guante de cuero.

"Joder", refunfuñó.

Se dio por vencido y cogió un trozo de tiza de la barandilla metálica y se puso de espaldas a la clase mientras empezaba a escribir.

Además del chirrido del cuero mojado y el arañazo de la tiza, empezó a oír murmullos detrás de él. Hubo la previsible salpicadura de "¿Qué cojones?" junto con "¿Está borracho?", "¿Esto es la vida real?" y "Que alguien suba esto a TikTok".

Había terminado de escribir su nombre, y parte de la descripción de la clase, cuando alguien dijo esta última parte.

Beckett se dio la vuelta.

"Nnnn sshhellfffns."

Varios alumnos se limitan a mirarle con cara de horror.

"Nnnn shlllllfnnnnnns."

Le salía saliva de la boca cuando intentaba hablar.

"Llamen a la policía, saquen a este psicópata de aquí", amenazó un estudiante que parecía el maestro Splinter, con su cara estrecha y sus bigotes.

Para horror de Beckett, parecía que otro estudiante ya había empezado a marcar. Pensando con rapidez, Beckett levantó la mano y movió un broche detrás de su cabeza. La reluciente mordaza de bola roja que le había estado impidiendo hablar cayó de su boca y quedó colgando. Estiró la mandíbula, se lamió los labios y dijo: "Por favor, nada de móviles. Aprenderéis muy pronto que mi clase es como el Campamento del Miedo: tengo muy pocas normas, pero la única que tengo es que nada de móviles". Levantó el brazo derecho y lo agitó. Squeak, squeeeaaak. "Sé lo que estáis pensando: ¿quién es este puto psicópata con traje de cojo que nos pide que guardemos los móviles? ¿Nuestros móviles? Eso es como aspirar el aire de la habitación o borrar nuestras cuentas de Instagram. Pero, por favor, respetad esta norma".

Tal vez fuera el atuendo, o quizá su imponente presencia. Fuera cual fuera el motivo, funcionó. Los móviles desaparecían de los bolsillos y de la vista.

Beckett volvió a lamerse los labios, con expresión agria por el sabor a látex que aún tenía en la lengua.

"¡Vale, vale!", dio una palmada y luego se encogió. Chillido, palmada, chillido. "Bueno, como se puede ver en la pizarra, mi nombre es el Sr. Keedic. Nombre de pila, Don".

Beckett observó sus rostros a través de los orificios oculares de la máscara. O los estudiantes estaban demasiado sorprendidos por su aspecto o aún no lo entendían.

Lo harán, pensó. Un día lo conseguirán.

"Y esta clase, es Sex Educa".

"¿Sexo Educa?", preguntó uno de los estudiantes.

Beckett frunció el ceño y terminó rápidamente la palabra.

Chilla, rasca, rasca, chilla, chilla.

Le entró más sudor en el ojo y entrecerró los ojos mientras volvía a dirigirse a la clase.

"Educación sexual. Y sé lo que os estáis preguntando: ¿por qué este pirata del sexo vestido de cojo imparte la clase?".

Vio una sola inclinación de cabeza.

"Bueno, la razón es esta", Beckett señaló hacia su cuerpo-Squeaaaaaaak. "Esta fue mi primera introducción al sexo, y no quiero que sea la tuya".

"Pshh, como si no supiéramos de sexo, todavía. Como si no lo estuviéramos haciendo todo el tiempo."

A Beckett no le sorprendió el comentario, pero sí la fuente. Era el Maestro Astilla. Levantó la palma de la mano -chilló- y escupió en ella. Luego hizo un gesto brusco con la misma mano.

"No cuenta". Hubo una carcajada. "Pero también hablaremos de la paliza. Ahora, por favor, toma asiento y déjame salir de esta maldita cosa. Hay literalmente un río de sudor entre mis mejillas ahora mismo".

Una vez más, la clase escuchó, y Beckett se alegró de ver que la mayoría sonreía. Cuando todos estuvieron sentados, empezó a quitarse el traje. Fue más difícil de lo que esperaba y sólo consiguió quitarse la parte de arriba antes de darse por vencido.

Luego se inclinó hacia delante, con una sonrisa en su propia cara, y dijo: "Ahora escuchad, porque el señor Don Keedic está a punto de enseñaros todo sobre tapar agujeros, ¿de acuerdo?".

Capítulo 12

Beckett tiró el bolso al sofá e inmediatamente fue a la cocina a por una cerveza. Se apoyó en la encimera mientras la abría y bebió un sorbo.

Un sonoro suspiro se escapó de sus labios mientras bajaba el frío líquido.

Bien por ti, Beckett-o debería decir, Don. Lo hiciste bien, hijo.

"¿Por qué sonríes?"

Beckett levantó los ojos y vio a la hosca Suzan entrar en la habitación.

"Oh, ya sabes, Amanda, sólo celebrando un exitoso primer día de trabajo."

"No me llames así. Y no quiero oír hablar de tu día hasta que", levantó un dedo, "A) la cabeza congelada se haya ido", levantó otro dedo, "y B) consiga una identificación adecuada".

"¿No debería ser uno y dos y no A y B?" El ceño de Suzan se frunció y Beckett se echó hacia atrás. "Perdón, perdón. Bueno, me ocuparé de eso, eso seguro. Déjame disfrutar de esta cerveza y contarte mi día".

Suzan negó con la cabeza.

"No quiero oírlo. Pero por si no lo sabías, son las once de la mañana y estuviste en el 'trabajo' un total de cuarenta y cinco minutos."

Beckett inclinó la cerveza de un lado a otro, observando cómo el líquido se agitaba en la botella.

"Las horas son una construcción social".

"¿Qué?"

"Nada. De todos modos, ya sabes que me encanta enseñar a los niños, ¿verdad? ¿Como en mi vida pasada?" Suzan fingió que no escuchaba, pero Beckett sabía que sí. Vio cómo se acercaba al sofá y empezaba a husmear en su bolso. "¿Cuando enseñaba a los residentes de patología, quiero decir?".

"Odiabas eso".

Beckett se encogió de hombros.

"Bueno, yo era bueno en eso. Era..."

"No, no lo estuviste", intervino Suzan. "Fuiste terrible. Hiciste que tres personas renunciaran, un número incalculable de ellas se fueron a casa llorando, y una de ellas probablemente se suicidó."

"Suicidio, phhf. Para ser justos, Tyler tenía problemas psicológicos mucho antes..."

"Estoy bastante seguro de que su nombre era Trevor."

Beckett se bebió el resto de su cerveza.

"Bueno, tenía un moño de hombre. Anwywayyyyys," él dibujó hacia fuera la palabra, "así que estoy trabajando con los cabritos otra vez."

"¿La tobillera no te detuvo?"

"Muy graciosa. No, en serio, Amanda, yo..."

Suzan metió la mano en la bolsa y sacó el traje de cojo de Beckett. Su humor se había ido animando poco a poco con sus bromas, pero el inocuo atuendo la volvió a excitar.

"¿Qué demonios es esto?"

"Es un accesorio, Ama-Suzan. Para la clase de Sex Educa que estoy dando".

Beckett llevaba mucho tiempo con Suzan; no sabía el número exacto de años, pero le parecía una eternidad. Y el infierno por el que habían pasado significaba que había visto cada lado de ella. Examinado cada rincón y grieta. Pero esta cara... era nueva.

Suzan, que había estado sujetando el traje de cojo con un dedo, lo dejó caer de nuevo en la bolsa.

"No te entiendo".

"Para ser justos, yo tampoco me entiendo. ¿Quizás tenga algo que ver con ese pequeño tumor cerebral que tuve?"

Suzan no estaba dispuesta a dejarse engañar de ese modo e ignoró el comentario.

"¿Diste una clase de educación sexual? ¿Tú?"

"Ahora estás siendo mezquino".

Una vez más, fue ignorado.

"Y en tu primer día, ¿trajiste esto?"

Beckett se encogió de hombros.

"No... no traído."

"¿Te has puesto esto?" Suzan estaba incrédula y Beckett deseó haber mantenido la boca cerrada. "¿De verdad te has puesto esto?"

No tiene sentido mentir ahora.

"Las cosas que hago por estos chicos... Suze, no puedes imaginarte lo jodidamente sexy que es ese conjunto... espera, ¿puedes? ¿Has... ya sabes?"

"No, nunca me lo he puesto. Pero te juro, Beckett, que sólo quieres que te pillen, ¿no?".

"No, no."

"¿Entonces por qué haces estas cosas?"

"¿Por qué el escorpión pica al sapo mientras cruzan el río?".

Suzan puso los ojos en blanco.

"Entonces, lo que estás diciendo es que eres un idiota y siempre serás un..."

Un golpe en la puerta interrumpió sus amables palabras.

"Mantén ese pensamiento".

Beckett salió de la habitación y fue directo a la puerta. La abrió de par en par sin mirar siquiera por la mirilla.

"Lo siento, pero no creemos en el tupperware, es malo para el medio ambiente", le dijo Beckett a la mujer morena que estaba en su escalera. Fue a cerrar la puerta, pero el pie de ella salió disparado y lo detuvo. "Vaya, realmente necesitas alcanzar esa cuota, ¿eh?".

"Déjame entrar, gilipollas", dijo la mujer.

"¿Qué está pasando aquí? Realmente no quiero tu Tupperware".

"Soy yo, Hanna."

Beckett entrecerró los ojos. Tal vez fuera porque le habían entrado sudores en los ojos a primera hora del día, pero no la había reconocido al principio. Para ser justos, su pelo era diferente -un castaño oscuro que le llegaba hasta los hombros- y parecía haber envejecido un poco desde la última vez que la había visto.

"¿Hanna?" Beckett seguía incrédula. "¿Qué demonios...?"

"Déjame entrar", dijo ella y entró por su propio pie, de todos modos.

Es seguro decir que no es un vampiro.

Rápidamente cerró la puerta detrás de ella, todavía confundido en cuanto a, 1) cómo lo encontró, y B) por qué estaba aquí.

"Beckett, ¿quién es?" Suzan preguntó.

"Es... es Hanna."

Suzan se materializó, aparentemente de la nada.

Tal vez ella es el vampiro.

"¿Hanna?" Al igual que Beckett, Suzan necesitó un momento para que sus ojos confirmaran que efectivamente se trataba de su colega de Nueva York. "¿Qué estás haciendo aquí?"

"Bueno, para empezar, ahora me llamo Robin. Y tuve que dejar Nueva York".

"Soy Don, y ella es Amanda", respondió Beckett por instinto. Hanna lo miró y luego se dirigió a Suzan como si no estuviera allí.

¿Soy yo el vampiro?

"Y tuve que irme porque le corté la cabeza a un hombre con un machete", dijo Hanna rotundamente. "El hombre de paja".

Beckett resopló en el labio superior y miró a un lado y a otro.

"Creo que Suzan se refería a por qué te cambiaste el nombre... pero eso también sirve", dijo en voz baja.

"Espera, ¿el Hombre de Paja, el hombre que estaba haciendo trajes de piel de esas chicas?" preguntó Suzan.

Hanna asintió.

"Esa es".

De repente, a Beckett se le ocurrió una idea y chasqueó los dedos.

"¿Qué?" Suzan y Hanna preguntaron al unísono.

"Espera aquí."

Beckett se apresuró a salir del vestíbulo, dejando a las dos mujeres intrigando, y se dirigió al sótano. Allí cogió lo único que había en el congelador, una gran bolsa de plástico, y la subió.

Cuando volvió a la entrada, levantó la bolsa.

"¿Esto es suyo? ¿Del Sr. Hombre de Paja?"

"¡Beckett!" Suzan exclamó, tratando de bloquear la vista de Hanna de la bolsa.

"¿Qué?"

"¿Es una cabeza humana?" preguntó Hanna, extrañamente despreocupada por la idea.

"No, es..."

Beckett interrumpió a su novia.

"Todos somos amigos aquí, no hay necesidad de mentir. Es una cabeza, pero la hemos encontrado. Sólo estamos buscando a su legítimo propietario".

¿"Una cabeza perdida"? ¿De verdad? ¿Dónde la encontraste?" preguntó Hanna.

La respuesta fue tan extraña como la primera pregunta de la mujer. Era como si preguntaran por una cartera que habían encontrado, con dinero dentro, pero sin identificación y, como buenos samaritanos que eran, estuvieran desesperados por encontrar a su dueño.

"En el pantano. Mi hijo, Brad, lo encontró".

"¿Tu hijo?"

Beckett suspiró.

"No hijo. Mi-tu-cargo, supongo. No sé, es complicado".

Hanna se mordió el labio.

"Bueno, sólo sé de un hombre al que le falta la cabeza. Un estudiante universitario de intercambio en Nueva York. ¿Puedo verlo?"

Beckett se encogió de hombros y empezó a sacar la cabeza de la bolsa antes de que Suzan le detuviera.

"No, no vamos a sacar la maldita cabeza aquí en el vestíbulo", siseó. "¿Y si Brad vuelve a casa?"

Beckett se encogió de hombros.

"Ya lo ha visto, y no estoy seguro de que..."

"No. Devuélvelo".

"De acuerdo. Pero primero, Hanna, ¿cómo nos encontraste?"

Hanna miró a Suzan.

"Tú", dijo, sus ojos volviendo a Beckett. "Sólo te encontré a ti. Y eso fue bastante fácil".

"¿En serio?" Preguntó Beckett, incrédula. "¿Cómo?"

"El TikTok", respondió simplemente.

"El-oh, no."

"Oh, sí."

"Enséñamelo", exigió Suzan, y Hanna sacó su teléfono.

Beckett no podía soportar mirar.

"Maestro Splinter", maldijo en voz baja, recordando al estudiante. "Maldito seas".

Cuando terminó el vídeo, las dos mujeres le miraron fijamente y Beckett empezó a sonrojarse.

"Idiota", dijeron los dos al mismo tiempo.

"¿Perdón?"

"Sabes lo que esto significa, ¿verdad, Beckett?", dijo Suzan.

"¿Que soy un submarino precioso?"

Al parecer, Suzan no estaba de humor para bromas.

"Significa que si Hanna puede encontrarte, ellos también".

"DNR", dijo Beckett en voz baja. "Los hijos de puta de la secta vienen a por mí". Luego miró a Hanna. "O quizá ya están aquí".

Hanna puso los ojos en blanco.

"No formo parte del DNR".

"Eso es exactamente lo que diría alguien que forma parte de DNR". Al darse cuenta de que seguía sujetando la cabeza, Beckett la levantó ligeramente. "Tal vez era DNR. ¿Lo has pensado alguna vez?"

Suzan frunció el ceño.

"Beckett, ¿podrías dejar de molestar por un minuto? Si Hanna te encontró tan fácilmente, entonces ellos también pueden. Y eso significa que vienen. Vienen a por ti; vienen a por nosotros".

Beckett suspiró.

"Todo el mundo se está corriendo. Esto parece un maldito plató porno". Sacudió la cabeza y luego añadió: "Mi vida... ¿puedes creer que ésta sea mi puta vida? Alguien... alguien debería escribir un libro sobre ello".

Se hizo el silencio y Suzan dijo: "Sí, pero ¿quién querría leer esa mierda?".

FIN

Nota del autor

¿QUÉ HARÍA BECKETT? A veces, cuando estoy estresado, pienso en este axioma -¿Qué haría Beckett? - y las cosas mejoran al instante. ¿No me crees? Pruébalo.

Sinceramente, escribir Beckett es una experiencia catártica para mí, una válvula de escape del absurdo en este mundo absurdo. Y este libro (novella, corto, "sólo la punta", como quieras llamarlo) ha sido de lo más divertido que he hecho en mucho tiempo. También era algo que quería escribir desde hacía una eternidad, pero con los dos podcasts de ficción (y dos más en camino) y otros libros en marcha, no había encontrado el momento.

Pero me alegro de haberlo conseguido.

¿Quién sabe? Quizá haya una novela completa de Beckett con Hanna y Suzan en el futuro...

Tú sigue leyendo y yo seguiré escribiendo.

Pat

Montreal, 2022

P.D. Deja una maldita reseña, ¿quieres?

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

Diseño interior: © Patrick Logan 2023

Todos los derechos reservados.

Este libro, o partes del mismo, no pueden reproducirse, escanearse ni difundirse en forma impresa o electrónica.

Primera edición: Diciembre 2023