No resucitar

Dr. Beckett Campbell Médico Forense

Libro 5

Patrick Logan

No resucitar

Prólogo

PARTE I - Un trabajo en solitario

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

PARTE II - ¿Por qué lo haces?

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

PARTE III - El equipo asesino

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Epílogo

FIN

Nota del autor

Prólogo

PARTE I

Yasiv

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Otros libros de Patrick Logan

No resucitar

Prólogo

"¿Crees que hay algunas personas que merecen morir, Bradley?" preguntó la Dra. Claire Teller. Mientras hablaba, se fijó en el rostro del chico, que parecía pertenecer a alguien mucho mayor. No se trataba sólo de que Bradley se hubiera afeitado la cabeza casi hasta el cuero cabelludo, o de que sus ojos estuvieran prácticamente enterrados bajo un ceño perpetuamente fruncido.

Era algo totalmente distinto.

"Por supuesto, ¿verdad?", respondió, completamente imperturbable ante la pregunta.

La doctora Teller se sorprendió por la inmediata respuesta, pero hizo todo lo posible por ocultarlo en su rostro. Después de más de un año tratando a Bradley, se estaba acostumbrando poco a poco a sus respuestas sinceras, pero de vez en cuando la pillaba desprevenida.

"No sé si merecer es la palabra correcta", dijo el Dr. Teller.

En la cara del chico apareció una sonrisa de satisfacción. Le faltaban unos meses para cumplir ocho años, pero era muy inteligente, algo que la Dra. Teller tenía que recordar constantemente.

Bradley no era un paciente normal, ni siquiera en este ambiente de marginados y jóvenes dañados.

"Esas fueron tus palabras, Claire. No mías".

La Dra. Teller ladeó la cabeza.

En efecto, lo eran.

"Tienes razón, pero no nos enredemos con la semántica, Bradley. Lo que te pregunto es si crees o no que los individuos deben tener derecho a juzgar si otra persona debe vivir o morir."

La sonrisa de satisfacción desapareció.

"Por supuesto. ¿Verdad?"

El Dr. Teller esperó a que el chico continuara, pero se abstuvo. Era una trampa, por supuesto; sabía que el chico quería que siguiera haciéndole preguntas a las que él podía responder con una sola palabra o devolvérsela. Ese era su mecanismo de supervivencia, como el Dr. Teller había comprendido hacía algún tiempo. Y cuanto más se lo creyera, más se cerraría Bradley.

La doctora Teller entrelazó los dedos y esperó, clavando sus ojos en los del chico hasta que éste acabó apartando la mirada.

"Decisiones como éstas se toman todo el tiempo", expuso finalmente. "Los médicos las toman cuando deciden desconectar a alguien, los jueces cuando deciden condenar a alguien a muerte. Incluso la gente normal se encuentra de vez en cuando en una situación en la que debe elegir una vida en lugar de otra."

Esto era cierto, por supuesto, a pesar de que la población en general creía lo contrario. Según la experiencia del Dr. Teller, a la gente le gustaba creer que la vida y la muerte estaban determinadas por causas naturales o por un poder superior, o incluso por accidente.

Pero decisiones como las que acababa de describir Bradley se toman a nuestro alrededor. Incluso los vehículos autónomos están siendo programados con moralidad. Al fin y al cabo, con su creciente prevalencia, es cuestión de tiempo que la IA se encuentre ante una decisión de vida o muerte: virar a la derecha y atropellar a una mujer que empuja un cochecito o girar a la izquierda y golpear a un anciano con bastón.

La ironía era que nadie podía ponerse de acuerdo sobre un código moral universal y, por tanto, las distintas entidades funcionaban con normas diferentes.

El conflicto era inevitable.

"Lo reconozco", concedió la Dra. Teller, asintiendo lentamente con la cabeza. "Pero, ¿y las personas? ¿Debe decidir cada persona que camina por la calle quién vive o muere?".

El chico levantó los ojos.

"¿Por qué no sales y lo preguntas?"

Una vez más, el Dr. Teller se sorprendió por la respuesta, y esta vez el chico se dio cuenta.

Siempre se daba cuenta.

Había algo en estar encerrado con otros niños traumatizados que afinaba tu subconsciente, que te hacía más consciente de las sutiles señales de los demás. Porque por muchas medidas que tomara el personal del Dr. Teller para mantener a todos a salvo, la seguridad seguía siendo una reivindicación personal.

Cuando tenías un grupo de niños que habían sufrido malos tratos o, peor aún, niños propensos a arremeter contra ellos, te servía de mucho captar señales que podían salvarte la vida.

Esa era una de las razones por las que Bradley Bumacher actuaba a veces con más madurez que los adultos, a pesar de su corta edad.

"Está bien, está bien. ¿Crees que tienes derecho a matar a alguien? Y antes de que lo digas, no estoy hablando en defensa propia".

"Estás hablando de asesinato".

"Sí."

"Por supuesto", respondió inmediatamente el chico.

La Dra. Teller se debatió entre pedir más detalles, pero sabía que eso sólo conseguiría que Bradley se callara. Habían hecho grandes progresos en los últimos tres meses -algo que los otros psiquiatras habían afirmado que era imposible con el chico-, pero parecía que aún les quedaba trabajo por hacer.

"Creo que hemos terminado por hoy, Bradley."

Normalmente, después de esta frase, Bradley asentía sutilmente y se dirigía a la puerta. Pero, por alguna razón, esta vez se quedó sentado, mirando al frente.

¿"Bradley"? ¿Me escuchaste? Hemos terminado por hoy".

La Dra. Teller levantó los ojos hacia la puerta y reconoció la silueta de un celador que estaba justo fuera. Sólo tenía que decirlo y el hombre llegaría en un instante.

Excepto que, a diferencia de los otros, ella no temía a Bradley Bumacher.

"No has respondido a mi pregunta", dijo rotundamente.

"¿Su pregunta?"

Bradley asintió.

"Sí."

"¿Cuál era tu pregunta?"

"He dicho, ¿no?"

Claire se levantó y Bradley la siguió.

"Es suficiente por hoy".

El chico empezó a sonreír. No era una expresión amenazadora, sino cómplice, y eso inquietó al doctor Teller.

Chasqueó los dedos.

"¿Shawn?" dijo, levantando la voz. "¿Crees que puedes venir y acompañar a Bradley a su habitación?"

La puerta se abrió y entró un hombre de espesa barba negra y pelo alborotado.

"Vamos, Bradley, es hora de irse", le indicó el ordenanza, tendiéndole una mano y señalando hacia la puerta.

Por un momento, Bradley se quedó mirando fijamente a la doctora Teller, clavándole los ojos durante tanto tiempo que fue ella quien se sintió incómoda.

Luego asintió.

"Claro que sí", susurró el chico en voz baja. Antes de que el doctor Teller pudiera rebatirle, decir algo en contra, se dio la vuelta y se marchó con el camillero.

La doctora Teller se quedó un momento mirando al chico mientras salía de su despacho. Estaba a punto de volver a sentarse para anotar algo en sus notas, cuando Shawn se asomó de nuevo al interior de la habitación, con un sobre en la mano.

"Esto llegó para ti".

El Dr. Teller frunció el ceño y cogió el sobre. No tenía dirección, ni remitente, ni sello.

Sin embargo, había una especie de sello de cera en la parte posterior, y presionado en el material blando había tres letras: D N R.

"Gracias", dijo ella.

Cuando se quedó sola, Claire se sentó detrás de su escritorio y golpeó el sobre contra la palma de la mano durante unos segundos, antes de que la curiosidad la venciera y lo abriera.

Dentro había una sola fotografía.

La Dra. Teller sostuvo la foto con ambas manos mientras miraba fijamente la cara del hombre.

No tenía nombre, sólo un número de teléfono en la parte de atrás.

Pero eso no importaba, porque Claire sabía exactamente quién era ese hombre.

Era el hombre que atormentaba a Bradley Bumacher.

Era el hombre de pelo rubio y tatuajes.

Era el hombre al que el chico quería matar.

PARTE I - Un trabajo en solitario

Capítulo 1

HACE DOS AÑOS

El humo estaba en sus ojos, su nariz, sus pulmones. Había humo por todas partes.

Tenía la piel ampollada en los lugares donde el fuego la había chamuscado y, sin embargo, mientras la llevaban a un lugar seguro, se las arregló para ver a través de un estrecho callejón entre dos casas.

Después de lo que acababa de pasar, había pensado que nada podría conmocionarla.

Estaba equivocada.

Lo que vio entonces -un hombre de pelo rubio agarrando una piedra cubierta de una materia espesa que parecía avena poco hecha mezclada con mermelada de fresa- quedaría grabado en su memoria para siempre.

Tosió y se dio la vuelta.

HACE DIECIOCHO MESES

Vio cómo el hombre entraba por la ventana de la lujosa casa. Apoyando la espalda contra la valla y poniéndose de puntillas, pudo ver el interior de la casa sin miedo a ser vista.

Dentro, el hombre de la máscara se movía, evidentemente buscando algo.

Tardó un rato en encontrar una habitación secreta junto al televisor y, cuando lo hizo, soltó una risita y murmuró algo en voz baja.

Estuvo a punto de reírse y podría haberlo hecho, pero eso fue antes de oír abrirse la puerta.

Un hombre gigante, descamisado y con músculos abultados salió de la nada y atacó al hombre de la máscara. Se produjo una pelea, y ella observó atentamente, con la mandíbula apretada todo el tiempo. En algún momento, sacó el móvil del bolsillo sin darse cuenta.

Incluso llegó a marcar el 911, pero nunca pulsó enviar.

Mientras ella observaba horrorizada, con la respiración entrecortada y la frente bañada en sudor, el hombre del pasamontañas venció por fin a su atacante. Y luego le clavó un bisturí en el grueso cuello una y otra vez.

La mujer se sintió mal y empezó a retroceder, pero se detuvo al ver que alguien más entraba en la habitación. No se trataba de un hombre musculoso como el que yacía en un charco de sangre en el suelo, sino de un niño que no tendría más de seis o siete años. Llevaba un conejito en una mano. Cuando el hombre, que estaba a cuatro patas, levantó la vista, pues en el forcejeo le habían arrancado el pasamontañas, ella sintió que se le estrechaba la garganta y se le cortaba la respiración.

"No lo hagas", susurró, con el pulgar cada vez más cerca del botón de envío de su teléfono. "No lo hagas".

Pero el intruso no atacó al chico. En lugar de eso, empezó a dirigirse hacia la ventana abierta.

HACE UN AÑO

Esta vez, el hombre había llegado al parque de caravanas preparado, con una bolsa llena de fotografías. Su ritual se había vuelto más orquestado, artificioso.

Deliberado.

Esta vez su posición era mala, y después de que él abordara al hombre de la camisa sucia y lo empujara de vuelta al remolque, ella los perdió de vista.

Pero eso estaba bien; ella no necesitaba ver para saber lo que estaba ocurriendo.

HACE ONCE MESES

Ya estaba dentro cuando llegó el hombre, escondido en lo alto de la escalera. Esto era lo más cerca que había estado de los asesinatos del hombre, y estaba nerviosa.

Esto es un error, pensó. No debería estar aquí. ¿Y si me ve? ¿Y si me ven? ¿Y si no salgo a tiempo?

Estos pensamientos le rondaban por la cabeza mientras observaba al hombre de pelo rubio sentarse en el enorme sillón, con una botella de alcohol en la mano. Al cabo de unos minutos, se abrió la puerta principal y el dueño de la casa se sobresaltó al ver al hombre en la silla. Pero en lugar de correr o llamar a la policía, ambos entablaron conversación. Si no lo hubiera sabido, habría pensado que se trataba de una interacción normal entre dos viejos amigos.

Y, de hecho, eran viejos amigos.

Sólo que no había nada normal en esta situación.

Menos de media hora después, el hombre del pelo rubio limpió su bisturí y lo volvió a guardar en el estuche negro. Luego miró al hombre desplomado en la silla que antes había ocupado, con las muñecas apoyadas en los reposabrazos y las palmas hacia arriba. Había rajas rojas que le recorrían desde casi los codos hasta las manos.

HACE UN MES

Vio cómo los dos hombres, uno de los cuales había bebido demasiado, entraban en la casa y bajaban al sótano.

Escuchó hablar al hombre rubio, se concentró en sus gestos, su elección de palabras, mientras le contaba al borracho que tenía un cine en casa en el sótano que tenía que ver.

Vio cómo el hombre se desplomaba en la única silla del sótano y miraba confuso a su alrededor, preguntándose dónde estaba el teatro, momentos antes de que le introdujeran una jeringuilla en el cuello.

Asomada por la ventana del sótano, observó toda la escena, horrorizada, fascinada y un poco excitada. Una vez muerto el gordo, sacó el móvil y marcó un número.

Luego se apresuró a volver a su coche para recuperar la comida china que había dejado en el asiento del copiloto.

Al día siguiente, bajó a examinar la escena más de cerca. Inspeccionó el cadáver del gordo, maravillada por la cantidad de sangre que había salido de su cuerpo, por lo fría que estaba su piel.

Luego se dedicó a quitarle las ataduras y a empujar el cadáver de la silla a la lona. Hizo todo lo que pudo para contener sus fluidos corporales mientras lo envolvía como una especie de burrito de gran tamaño. Incluso pegó con cinta adhesiva los extremos de la lona antes de empezar a arrastrarlo escaleras arriba. Fue duro, teniendo en cuenta que el hombre pesaba más de cien kilos que ella, pero se las arregló. En menos de una hora, había conseguido trasladar el cadáver al cobertizo.

Sabía que sólo era cuestión de tiempo. Cuando el rubio no encontrara el cadáver, no tendría más remedio que acudir a ella.

Para decirle lo que realmente era.

HACE DOS SEMANAS

"Sí, gracias por la película", dijo mientras se dirigía a su coche. Después de acelerar el motor a propósito, salió de la calzada pero no volvió al hotel. En lugar de eso, giró hacia una calle lateral y aparcó.

Luego se puso su propia máscara, una versión más pequeña pero similar al pasamontañas que él llevaba. Moviéndose ágil y hábilmente, con cuidado de no ser vista, se apresuró a volver a la casa del reverendo.

La puerta trasera estaba abierta y ella entró.

Hablaba ahora, castigando al reverendo y a su esposa, relatando sus crímenes, antes de que él se los hiciera decir.

Antes de hacerles admitir que eran asesinos.

Esta vez, a diferencia de las otras, no les cortó la garganta. En lugar de eso, les selló las fosas nasales con pegamento y les tapó la boca.

Los asfixió.

Mientras lo veía salir y empezar a cavar, pensó que había llegado el momento; que por fin iba a acercarse a ella, a hablar con ella.

Si no lo hacía, ella tendría que tomar cartas en el asunto, ser más proactiva que simplemente mover un cuerpo.

No le gustaba la idea de forzarle; estaba a favor de que la gente llegara a sus propias conclusiones y actuara en consecuencia.

Pero no podía esperar mucho más.

HACE DIEZ MINUTOS

Vio cómo el hombre flirteaba con la doctora, cómo se besaban, cómo se manoseaban. Y luego los vio abrir la puerta del edificio y subir las escaleras.

Esta vez no había forma de ver el interior: la clínica del hombre estaba en el segundo piso. Pero tenía que intentarlo.

Todavía con el pasamontañas puesto, subió las escaleras y luego miró alrededor de la oficina, buscando al hombre rubio y a su víctima.

La luz del segundo quirófano estaba encendida y, por alguna razón, aunque sabía que debía permanecer en la sombra, abrió la puerta y entró.

El hombre se dio la vuelta inmediatamente, con una sierra de hueso en ambas manos.

Esto es todo, pensó, mientras alzaba la mano y se quitaba la máscara.

Capítulo 2

"Tú", jadeó Beckett. "Eres tú."

Y sin embargo, a pesar de sus palabras, mientras miraba fijamente a la figura que sostenía un pasamontañas en una mano, seguía sin creérselo.

Beckett parpadeó y obligó a su mente a dar una explicación racional de por qué estaba aquí en mitad de la noche con el Dr. Gourde atado a una camilla de operaciones detrás de él.

"Le estoy poniendo botox en las pelotas al Dr. Gourde", soltó. "Lo sé, lo sé, es raro, pero es una cosa, lo juro. Y-y-y a todo el mundo le encantan las pelotas suaves, ¿tengo razón?"

La figura que tenía enfrente no reaccionó, pero el Dr. Gourde generó una especie de gemido horrible que se originó en la boca del estómago.

Beckett miró entonces al hombre, la herida en el muslo causada por la sierra para huesos y la expresión de horror en su pálido rostro.

"Parece como si necesitara trabajar en mi puntería", ofreció Beckett. "Y quizás reconsiderar mis herramientas".

Por alguna razón, este comentario pareció sacar al Dr. Gourde de su estupor.

"Ayúdame", suplicó. "Este psicópata intenta matarme. Por favor, tienes que..."

Beckett deslizó lentamente la mano por la boca del hombre y amortiguó sus gritos.

"A veces los pacientes se acobardan en el último momento, ¿sabes?". Beckett intentó reírse, pero sólo consiguió emitir una extraña y aguda risita. Estaba acabado, y lo sabía. "Mira, hay algo que tengo que decirte. No es justo que te oculte este secreto. Tengo que confesarte algo".

Todo su cuerpo estaba empapado de sudor y, sin embargo, la figura de pie en la puerta parecía completamente imperturbable por cualquier cosa que dijera o por la escena en general. De hecho, si no hubiera visto los ojos parpadeantes, habría pensado que se trataba de una especie de aparición que le había pillado in fraganti.

"Suzan", dijo jadeando. "Soy... soy... soy gay".

Por fin, Beckett consiguió provocar una reacción en su novia, pero no era la que él quería. Esperaba que sus ojos se abrieran de par en par por la sorpresa, pero en lugar de eso, hicieron lo contrario: se entrecerraron como rendijas mientras ella lo miraba.

"Sí, sí, así es", dijo, redoblando la apuesta. "Soy gay. Primero besé a Grant, luego me encontré con el Dr. Gourde. Lo siento, de verdad, pero esto no fue... no es una elección, Suzan".

Beckett hacía todo lo posible por convencerla de que aquello no era lo que parecía, pero sabía que era una causa perdida. Aunque se le hubiera ocurrido algo menos absurdo que ponerse botox en las pelotas y ser gay, ella seguiría siendo capaz de darse cuenta de que mentía.

Ese era su superpoder.

De repente, Suzan se dirigió hacia él y Beckett se acobardó, pero aun así consiguió mantener una mano sobre la boca del Dr. Gourde.

Tenía que aceptar lo que viniera después. Tenía que aceptar una bofetada, un puñetazo, una llamada a la policía.

Pero lo que Suzan optó fue tan sorprendente, que Beckett casi se cae.

Se acercó a él, le miró directamente a los ojos y le besó en los labios.

Beckett no podía decir si era un beso de amor o de despedida; sólo sabía que era un beso.

Un puto beso.

Se echó hacia atrás.

"¡Suzan, esto no es una mierda!"

Beckett apartó la mano de la boca del Dr. Gourde.

"¡Me has mordido el puto dedo! ¡No me extraña que no puedas mantener un novio estable, usando los dientes así!"

"Ayúdenme, por favor, está loco", suplicó el doctor Gourde, con los ojos desviados de Beckett a Suzan. "¡Maldito psicópata!"

Beckett no sabía qué hacer a continuación. Por lo general, podía salir de un lío hablando, pero esto era un basurero que se negaba a apagarse.

"Psicópata", repitió Suzan, hablando por primera vez desde que había entrado en el quirófano. Antes de que Beckett pudiera detenerla, cogió un bisturí de la mesa que tenían detrás y empezó a caminar hacia delante.

Beckett levantó las manos.

"Suze, éste es un tipo malo", dijo, preocupado de que ella fuera a arremeter contra él con la hoja afilada. "Este Dr. Gourde, no sólo mató al padre de Dolores, no sólo mató al Sr. Leacock, también mató a otros. Y matará de nuevo. Ha estado en tribunales y Pow wows y putas sesiones de espiritismo y nadie hace nada al respecto. Sólo lo envían a otro hospital para que vuelva a matar. No hay nada que le haga parar más que... bueno, hacerle parar".

Beckett se dio cuenta de que estaba divagando, pero no pudo evitarlo. Por primera vez en mucho tiempo, no tenía ni idea de qué hacer a continuación.

Con un fuerte suspiro, bajó los brazos a los costados.

"¿Sabes qué, Suzan?" dijo suavemente. "Estoy harto de mentir. Haz lo que quieras conmigo. No te detendré".

Y entonces Suzan arremetió, y Beckett se arrepintió inmediatamente de haber pronunciado esas palabras.

Capítulo 3

Si no se hubiera encogido, si no hubiera metido la barbilla en el pecho y cerrado los ojos como una maldita tortuga, Beckett podría haber sido capaz de detener a Suzan.

Pero no lo hizo. Y cuando se dio cuenta de que la hoja no era para él, sino para el Dr. Gourde, ya estaba enterrada en el cuello del hombre.

"¡No!" gritó Beckett, alcanzando las manos de Suzan que ya estaban cubiertas de sangre.

Pero por mucho que intentara apartarla, Suzan permaneció inmovilizada. El Dr. Gourde abrió la boca para gritar, pero en lugar de sonido, brotó sangre que le cubrió la barbilla y el cuello.

"¡Suzan!"

Seguía sin contestar. En lugar de eso, se limitó a mirar fijamente al Dr. Gourde, apretando más la hoja, si es que eso era posible.

El chorro constante de sangre que manaba de la herida dejó de brotar y finalmente se redujo a un hilillo.

El Dr. Gourde se estremeció una vez, una segunda, y luego se quedó totalmente inmóvil.

Sólo entonces Suzan soltó la hoja y dio un paso atrás.

Beckett miró a su novia, sintiéndose confuso, asustado y absolutamente asqueado por lo que acababa de ocurrir.

"Suzan, ¿qué...?"

Suzan se tambaleó y Beckett la agarró por los hombros, asegurándose de que no se cayera. Suzan estaba cubierta de sangre y su traje también, pero a él no le importaba.

Mientras la abrazaba con fuerza, pudo sentir cómo su espalda empezaba a encogerse. Lo primero que pensó Beckett fue que estaba llorando, pero enseguida se dio cuenta de que no era así.

Tenía arcadas.

"En el lavabo. Suzan, si tienes que hacerlo, hazlo en el lavabo", dijo, alejándola de la camilla y guiándola hacia una pila metálica al fondo del quirófano.

Apenas llegaron a tiempo.

Suzan se dobló y vomitó violentamente en el lavabo.

Beckett le sujetó el pelo y se dio la vuelta, sus ojos acabaron por posarse en el cadáver del doctor Gourde.

Por primera vez desde que había empezado a matar, Beckett sintió una punzada de algo muy dentro de él. De hecho, era tan extraño que tardó un momento en darse cuenta de qué era exactamente.

Arrepentirse.

Cerró los ojos con fuerza.

¿Qué has hecho, Beckett? ¿Qué demonios has hecho?

Capítulo 4

Suzan levantó la cabeza y volvió los ojos para mirar a Beckett, con los labios brillantes.

"Lo siento", dijo, con los ojos llorosos.

Beckett hizo una mueca.

"No, lo siento", dijo. "Suzan, no... no estoy seguro..."

"Tenía que saber cómo era", interrumpió ella, secándose las lágrimas con el dorso de la mano.

Algo dentro de Beckett se rompió. Hasta ese momento, todos sus asesinatos habían sido experiencias solitarias y personales. Sabía que había algo malo en él, que algo se había despertado cuando le rompió la cabeza a Craig Sloan con la roca.

Pero esto... ¿Involucrar a Suzan? ¿Suzan, con una prometedora carrera por delante? ¿Suzan, que había perdido a su padre a manos de una secta psicótica? ¿Suzan, cuya madre había huido con su medio hermano? ¿Esa Suzan?

"Te he seguido; te he seguido desde el principio y he visto lo que has hecho", dijo Suzan en voz baja.

Beckett recordó la figura de negro que había caído sobre su valla y cómo Suzan había cojeado el día después.

"Eras tú en mi patio trasero, ¿no?"

Suzan asintió y todo se aclaró para Beckett. Había sido ella, por supuesto, quien había trasladado el cadáver del sótano al cobertizo antes de que aquellos chiflados del DNR lo llevaran a la granja de cadáveres.

Beckett recordó sus otros asesinatos y cómo, en la mayoría de ellos, siempre había tenido la sensación de que alguien le observaba. En aquel momento, lo consideró su último vestigio de conciencia, pero ¿y si se trataba de una persona real?

¿Y si fue Suzan?

Beckett se enjugó las lágrimas.

"Nunca estuviste aquí", dijo.

"Tenía que saber cómo se sentía, cómo te sientes", volvió a decir Suzan, al parecer sin haber oído su comentario.

"Nunca estuviste aquí, y esto nunca sucedió", dijo Beckett, sacudiendo la cabeza. "Necesitas dejar este lugar y olvidar..."

Suzan parecía seguir sin escuchar y Beckett rechinó los dientes, frustrado.

"Creo... creo que bebiste demasiado... no, no, no es eso. Tomaste un vaso de vino con una pastilla de Xanax y algo de Ambien para ayudarte a dormir y la combinación te provocó una pesadilla horrible. Toma, vamos a lavarte las manos y... -al llegar al grifo, Suzan le agarró del brazo, con la mano aún pegajosa de la sangre del doctor Gourde.

Beckett la miró entonces y trató de contener las lágrimas, aterrorizado por lo que pudiera decir.

"Me gustó", susurró. "Beckett, el Dr. Gourde era un hombre malo que recibió su merecido".

Beckett le arrancó el brazo de su agarre.

"Suzan, tomaste demasiados medicamentos. Esto no es..."

"Me gustó, Beckett".

El sonido de una puerta abriéndose en la clínica hizo que ambos se quedaran inmóviles.

¡Hay alguien más aquí! gritó su mente.

Con el corazón acelerado, Beckett miró a Suzan, preguntándose si tal vez había hecho algo completamente estúpido, como llamar a la policía, o tal vez pedirle a alguien que la acompañara. No tenía muchos amigos, pero siempre cabía la posibilidad...

Pero sus ojos muy abiertos confirmaron que tampoco tenía ni idea de quién se trataba.

De repente, Beckett entró en acción, le puso las manos en la cabeza y la empujó hacia abajo.

"Escóndete", siseó. "Escóndete. Y hagas lo que hagas, oigas lo que oigas, no salgas. Nunca estuviste aquí, Suzan. Este es mi problema y yo me encargaré de él. Sólo escóndete".

Capítulo 5

Beckett esperó a que Suzan se metiera debajo de la camilla sobre la que yacía el cadáver del doctor Gourde y cogió la sierra para huesos de la mesa.

Esperaba que sólo fuera la enfermera fumadora que volvía a por algo que se le había olvidado, y mientras no entrara en el quirófano 2, no habría ningún problema.

Después de todo, Beckett no era un salvaje, tenía reglas cuando se trataba de asesinar...

Pero eso era antes. Ahora tenía a Suzan en quien pensar, a quien proteger.

No estaba seguro de poder herir a alguien, herirlo de verdad, si no había cometido crímenes atroces similares a los de Winston Trent, Wayne Cravat o el doctor Gourde.

Sin embargo, algo le decía que estaba a punto de descubrirlo.

Beckett miró por la ventana del quirófano pero no vio nada; toda la clínica estaba a oscuras.

Con la sierra de hueso a la espalda, respiró hondo y salió al pasillo. Al cabo de dos pasos, Beckett vio que se acercaban no una, sino dos figuras.

"Creo que he olvidado las llaves del coche", dijo con una sonrisa.

Eran grandes figuras masculinas, hombres que avanzaban con confianza.

Beckett apretó con fuerza la sierra de hueso que seguía escondida fuera de su vista. También tenía spray de pimienta... en alguna parte.

Probablemente de vuelta en la sala de operaciones.

Otro plan perfecto que se va a la mierda, pensó.

Los hombres no dijeron nada mientras seguían acercándose, y Beckett miró rápidamente a su alrededor. En la pared vio un interruptor y se acercó a él.

"¿Sois conserjes?" preguntó Beckett. "No, no, déjenme adivinar: ustedes son el destacamento de seguridad nocturno. Vaya, eso es perfecto, porque..." La mano de Beckett salió disparada y accionó el interruptor. Los dos hombres se taparon los ojos de inmediato y Beckett acercó la sierra de hueso, con el dedo tenso sobre el gatillo.

Sólo para volver a detenerse en seco.

"¿Vosotros dos, cabrones? ¿Qué demonios estáis haciendo aquí, gilipollas?"

Los hombres bajaron los brazos y le miraron con los ojos entrecerrados.

"El doctor Swansea me ha dicho que quizá necesite que le eche una mano", contestó el hombre de la izquierda. Beckett lo reconoció como el chico de la fraternidad del Lincoln negro que lanzaba sobres como estrellas ninja.

"¿Dr. Swansea?"

"Sí, el Dr. Ian Swansea. Es el...", empezó el otro hombre, pero Beckett le cortó.

"Sé quién es, maldita herramienta. Pero, ¿cómo lo hizo ... ah, mierda, no importa. "

Los dos hombres se detuvieron a una distancia respetable de él, con las manos colgando a los lados. Ninguno de los dos parecía ir armado, pero uno de ellos llevaba una gruesa bolsa negra colgada del hombro. A Beckett le recordó a una bolsa para cadáveres, pero en lugar de tener estampada la Oficina del Forense de la Policía de Nueva York, tenía dos palabras: BODY FARM.

"¿Y bien? ¿Dr. Campbell? ¿Necesita una mano?"

Beckett se mordió el interior del labio y sus ojos pasaron de la sierra de hueso a su ropa cubierta de sangre y de nuevo a la bolsa negra.

Se metió un centímetro, pensó, hasta las pelotas.

"Sí, por suerte, me vendría bien un poco de ayuda".

***

"Suzan, se han ido", dijo Beckett suavemente. "Ya puedes salir, se han ido."

Suzan salió de debajo de la camilla e inmediatamente puso las manos encima y respiró con dificultad.

"¿Dónde está el Dr. Gourde?" Suzan resolló. "¿Quiénes eran esos tipos y a dónde se llevaron al Dr. Gourde?"

Sintiendo que estaba a punto de entrar en pánico, Beckett le puso la mano en el hombro.

"No sé de qué estás hablando, Suzan. Te encontré aquí aturdida, en un estado de fuga. Creo..."

Le apartó el brazo de un manotazo.

"No me trates con condescendencia; sé lo que hice", espetó. Luego golpeó la mesa de metal con los nudillos. "Sé lo que hice, Beckett. ¿Quiénes eran los que se llevaron el cadáver?".

Beckett abandonó la treta.

"¿Para ser honesto? No lo sé".

Suzan le fulminó con la mirada.

"Deja de mentir, Beckett."

"No estoy mintiendo, no sé quién coño son. Creo que trabajan para el Dr. Swansea, o para esta maldita cosa del culto DNR. Como tú, deben haber estado siguiéndome. Supongo que mi pelo decolorado y mis tatuajes no son el mejor disfraz para esta línea de... negocios".

En cuanto pronunció estas palabras, se arrepintió. Su objetivo era hacer que Suzan olvidara lo ocurrido aquí esta noche, no hacer bromas.

"Beckett, creo..."

"-Deberíamos largarnos de aquí", terminó por ella.

Cuando ella se negó a acompañarle hacia la puerta, suspiró y volvió a mirarla.

"Mira, te lo contaré todo, lo haré. Pero no aquí, no ahora. Tenemos que largarnos de aquí antes de que los chicos de la fraternidad vuelvan para terminar de limpiar. Volvamos a mi casa, tomemos una ducha caliente, un Mai Tai, y luego podemos hablar de esto, ¿de acuerdo?".

Capítulo 6

Mientras Suzan se aseaba en la ducha, Beckett les sirvió a cada uno un dedo de whisky. Luego se bebió uno de un trago, seguido del otro. Sirvió nuevas copas y se quedó en la barra, escuchando la ducha en el piso de arriba.

Aún intentaba hacerse a la idea de lo que había pasado y de que Suzan le había seguido no sólo a la clínica privada del Dr. Gourde, sino también a todas sus otras muertes.

Y, sin embargo, se había quedado con él todo el tiempo.

Eso, aparte del hecho de que Suzan hubiera apuñalado al doctor Gourde en la garganta, era lo más desconcertante de todo.

Suzan sabía que era un asesino, que era un asesino a sangre fría, y sin embargo no sólo se quedó con él, sino que se las arregló para parecer... mayormente... normal al respecto.

"¿Qué coño me pasa?", susurró. Esto fue seguido rápidamente por, "¿qué coño le pasa a ella?".

Y luego estaban esos locos del DNR, el equipo del Dr. Swansea, que salieron de la nada para limpiar una vez más su desastre.

Su desorden.

Beckett se agarró la frente con la palma de la mano, intentando evitar otro dolor de cabeza.

Nuestro desastre.

El agua dejó de correr y la voz de Suzan se filtró hasta él.

"¿Beckett?"

Beckett le soltó la cabeza y cogió los dos vasos.

"Ya voy".

La respuesta fue horriblemente floja, pero ¿qué demonios se suponía que tenía que decir? ¿Vienes, querida? ¿Tengo aquí nuestras bebidas para después del asesinato?

Encontró a Suzan completamente desnuda frente al espejo y sus ojos recorrieron su cuerpo musculoso y firme.

Beckett negó con la cabeza.

"¿Beber?"

Suzan le miró, se metió una toalla bajo las axilas y tomó su copa. A diferencia de lo que él había hecho abajo, ella sólo dio un sorbo al whisky. Beckett notó que ahora tenía más color en la cara y que le brillaban los ojos.

"¿Cómo te sientes?", preguntó.

Dios, ¿qué demonios te pasa, Beckett?

"Me siento... me siento bien."

Sin saber qué decir a continuación, Beckett ganó algo de tiempo bebiendo otro trago de whisky.

Sólo había pasado una hora más o menos desde el asesinato del Dr. Gourde, y no había forma de que ese tiempo fuera suficiente para procesar todo lo sucedido.

"¿Vas a decirme quién era el equipo de limpieza, ahora?" Suzan preguntó.

Beckett dejó la bebida y empezó a desvestirse.

"Todavía no, estoy sucio. Déjame ducharme primero".

Suzan parecía a punto de protestar, pero Beckett la empujó rápidamente y se metió en la ducha, casi torciéndose un tobillo en el proceso. Corrió la cortina y puso el agua caliente. Mientras el agua caía en cascada desde la coronilla y mojaba sus tatuajes, prestó especial atención a las líneas horizontales que tenía bajo el brazo derecho.

Al cabo de unos instantes, Beckett empezó a enjabonarse, usando el jabón antiséptico para meterse debajo de las uñas, para limpiar todos los rincones y grietas que pudieran contener el ADN del Dr. Gourde. Incluso hizo gárgaras con un poco de champú, para asegurarse.

A pesar de que ahora había gente cuidando de él -qué jodidamente raro es eso-, Beckett no se arriesgaba.

Mientras se lavaba el pelo, Beckett oyó un extraño sonido procedente del dormitorio. Era un zumbido motorizado, como un cepillo de dientes eléctrico o un vibrador desequilibrado.

El ruido era chirriante, lo que provocó que su dolor de cabeza floreciera. El dolor era tan intenso que le provocó manchas blancas en la visión.

Sus dolores de cabeza eran cada vez más frecuentes y devastadores.

Quizá debería hacérmelo mirar. Esta vez de verdad, no como en Carolina del Sur.

Pero ésa era la menor de sus preocupaciones.

Tardó un buen rato en quitarse el jabón del pelo, pero lo consiguió. Una vez fuera de la ducha, no tardó en coger un frasco de Excedrin y tomarse dos pastillas con un whisky.

Luego se envolvió la cintura con una toalla y se dirigió al dormitorio.

Fue entonces cuando la vio. Suzan había dejado caer la toalla y estaba acurrucada de espaldas a él, con su suave piel iluminada por el resplandor azulado de la luz de la luna.

"¿Suzan?"

Cuando ella no respondió más que con un gruñido, Beckett tuvo la horrible idea de que tenía una pistola en la mano. No importaba que él no tuviera armas, y Suzan tampoco, pero estaba convencido de que iba a usarla contra sí misma.

"¡Suzan!", gritó, acercándose a ella. Antes de que él llegara a la cama, ella se volvió.

Se dio cuenta de que tenía una pistola en la mano, pero no de ese tipo.

Suzan dejó la pistola sobre la cama y levantó el brazo derecho. Utilizó la mano izquierda para levantarse el pecho, dejando así al descubierto una fina línea negra de unos diez centímetros de longitud que pasaba justo por debajo de la axila.

"¿Qué te parece? Dudo que sea tan recto como el tuyo, pero es sólo el primero. Seguro que las siguientes serán mejores".

Capítulo 7

"¡Joder, Suzan!" ladró Beckett, agarrando la pistola de tatuajes de la cama. "¿Qué has hecho?"

Suzan dejó que sus ojos se desviaran hacia los tatuajes bajo el brazo de Beckett, y él sintió que su ira crecía.

"No me mires así. Soy diferente".

Un segundo después de que las palabras salieran de su boca, supo que era la respuesta equivocada.

"Oh, así que eres diferente, ¿verdad?"

"Lo que quiero decir es... Quiero decir, eres joven y..."

"¿Una mujer?" Suzan terminó por él. Beckett sintió que la tumba que se estaba cavando se hacía cada vez más profunda y decidió meterse de lleno en ella.

"Esto no está bien, Suzan. Lo que he hecho, está mal. No puedes... no podemos hacer esto."

Suzan se quedó mirando.

"Demasiado tarde, Beckett. Ya lo hice".

"Esto es tan..." Beckett hizo una mueca de dolor y uno de sus ojos se cerró.

"¿Qué pasa?"

"Nada", dijo apretando los dientes. "Bueno, nada no, todo; todo está mal. Lo que ha pasado esta noche está mal. Lo que pasó ayer estuvo mal, lo que pasó anteayer estuvo mal, y lo que ha pasado cada puto día desde que Moisés partió el Mar Rojo, está todo... jodidamente... mal".

Beckett no estaba seguro de si era el dolor de cabeza o la pura frustración, pero por alguna razón, empezó a llorar entonces. Y tampoco eran lágrimas de hombre. Eran lágrimas de cara fea.

Esto eran sollozos.

Suzan se levantó y le rodeó con los brazos. Su piel estaba fría y le hizo estremecerse.

Sabía que esto era lo contrario de lo que debería estar ocurriendo -Beckett debería estar consolando a Suzan y no al revés-, pero simplemente se derritió en sus brazos.

"La cagué, Suzan, lo siento", gimoteó. "Lo siento mucho."

Suzan le echó hacia atrás y le miró. Como en el quirófano 2, en lugar de reprenderle, le besó en los labios.

Cuando Beckett trató de apartarse -esto también estaba mal-, la mano de ella le agarró la nuca y lo besó con más fervor. En su estado de excitación, Beckett no tardó en devolverle el beso.

Antes de que se diera cuenta de lo que estaba pasando, ella le había quitado la toalla y los estaba guiando hacia la cama. Un segundo después, ella estaba encima de él y él dentro de ella.

Fue entonces cuando las cosas se pusieron aún más extrañas.

Suzan siempre había sido un ser sexual y no había sido tímida al respecto. Sencillamente, le encantaba el sexo y no tenía miedo de decirlo, lo cual era una cualidad redentora en los tiempos que corrían.

Pero esta vez, se lo estaba follando con más intensidad que nunca. Apretó las caderas contra él, forzándolo a penetrarlo más profundamente. Cada pocos golpes, Suzan se inclinaba y le mordisqueaba los labios, el lóbulo de la oreja, todo lo que encontraba.

Al principio, a Beckett le gustaba, pero pronto se convirtió en algo demasiado violento para que él lo apreciara.

Y sin embargo, cuando él intentaba apartarla, ella simplemente se mecía más fuerte, más rápido, más profundo.

"Suzan", dijo en voz baja.

Con la cara aún iluminada por el resplandor azulado de la luna, Suzan tampoco parecía estar disfrutando.

Parecía... enfadada.

"Suzan, por favor. Me estás haciendo daño".

Suzan no cedió.

Finalmente, Beckett llegó a su punto de ruptura. Intentó apartarla, pero ella presionó el colchón con las palmas de las manos y se mantuvo firme.

"¡Pastel de carne!", gritó. Como Suzan seguía sin reaccionar, volvió a gritar la palabra, esta vez más fuerte. "¡Pastel de carne! Pastel de carne, pastel de carne, pastel de carne".

Por fin, Suzan dejó de empujar y abrió los ojos.

"¿Por qué coño gritas sobre el pastel de carne?"

"Es mi palabra de seguridad, Suzan. Jesús."

Durante diez segundos, se quedó mirándole sin comprender.

"¿Tu... tu palabra segura? ¿Por qué el pastel de carne es tu palabra segura?"

Con ella distraída y confusa, Beckett consiguió apartarla de él y ella rodó sobre su espalda.

"Porque, Suzan... porque haría cualquier cosa por amor, pero no haré eso... no haré eso".

Capítulo 8

"¿Estás despierto?" Beckett preguntó suavemente.

Al no obtener respuesta, miró a Suzan. Estaba tumbada boca abajo, su posición favorita para dormir, y aunque tenía la cara vuelta hacia otro lado, el lento subir y bajar de su espalda indicaba que estaba dormida.

Resopló.

Después de rogarle que le explicara lo de la DNR y el Dr. Swansea, el cansancio se había apoderado de Beckett antes de que consiguiera decir unas pocas frases. Supuso que había sido la descarga de adrenalina lo que le había provocado el desmayo.

Beckett suspiró.

No podía creer que su novia hubiera matado a aquel hombre. Claro que el Dr. Gourde era un ser humano reprensible que se merecía todo lo que había conseguido. De hecho, Suzan probablemente le había hecho un favor matándolo tan rápido como lo había hecho. Si Beckett hubiera hecho los honores, se habría tomado su tiempo.

Pero ella había matado.

Y Beckett sabía de primera mano cuánto podía cambiar eso a una persona.

No puedo dejar que esto ocurra, pensó. Pero, por supuesto, ya era demasiado tarde. Había dejado que ocurriera.

Incluso lo causó.

Beckett se había quedado parado mientras su novia clavaba el bisturí en el cuello del Dr. Gourde.

Cerró los ojos con fuerza.

Su dolor de cabeza seguía presente y no parecía tener prisa por castigar a otra persona. Pero las pastillas lo habían adormecido lo suficiente como para que pudiera pensar.

Una parte de él quería bajar y beberse el resto del whisky, obligarse a olvidar esta noche.

Pero sabía que no había suficiente alcohol en el mundo para olvidar la expresión de la cara de Suzan cuando mató por primera vez.

Eso era algo que le acompañaría hasta que le llegara su hora. Que, dados los últimos acontecimientos, podría ser más pronto que tarde.

***

Cuando los primeros rayos de sol empezaron a entrar por la ventana, Beckett salió de la cama.

No había dormido nada y su reflejo en el espejo lo demostraba. Se vistió rápidamente, se lavó los dientes y bajó las escaleras. Ni siquiera se detuvo a prepararse una taza de café.

En lugar de eso, se marchó tan rápido como pudo, con cuidado de no despertar a Suzan.

Las cosas estaban jodidas, pero su noche de reflexión había generado un plan. ¿Y la primera parte de dicho plan? La primera parte era hacer que todo fuera lo más normal posible.

¿La segunda parte?

Trata con la Dra. Karen Nordmeyer.

Ella había empezado todo este lío. La mujer tímida fue la que fue a ver al sargento Yasiv con una historia disparatada -toda cierta, por cierto- sobre él, que finalmente había llevado a la implicación del Dr. Swansea.

Y ahora Yasiv estaba acusado de los asesinatos de Beckett, de todas las cosas, y aunque esto sacó al hombre de su pelo por un tiempo, no había manera de que llegaran a nada. El fiscal probablemente retendría a Yasiv todo el tiempo que pudiera antes de dejarlo ir.

No se sabía qué curso tomaría el sargento una vez liberado; si abandonaría su caza de brujas o simplemente presionaría aún más.

Beckett no olvidó las palabras que el hombre había pronunciado antes de ser arrestado frente a su casa -te atraparé, Beckett, pase lo que pase, voy a atraparte-, pero la cárcel podía cambiar la actitud de una persona rápidamente.

Lo que no ayudaría, sin embargo, era tener de nuevo al Dr. Nordmeyer susurrando al oído de Yasiv, diciéndole que no se rindiera. Que siguiera trabajando.

Así que, sí, ¿la Dra. Karen Nordmeyer? Ella era la parte dos del plan.

Capítulo 9

Beckett se dirigió directamente a la morgue.

Aunque sólo eran las seis y media cuando llegó, no le sorprendió que la Dra. Nordmeyer ya estuviera allí. ¿Una exagerada como ella? Beckett dudaba que alguna vez hubiera salido de aquel maldito lugar. Tampoco creía que tuviera más amigos que los cadáveres que operaba.

La mujer estaba de espaldas a él cuando entró en el depósito y no le oyó acercarse.

Beckett pensó brevemente en estrangularla o golpearla en la cabeza para hacerla entrar en razón, pero optó por un enfoque más indirecto y pasivo-agresivo. Al fin y al cabo, eso era lo que estaba de moda últimamente.

La doctora Nordmeyer estaba encorvada sobre una camilla realizando una autopsia, y Beckett la rodeó con cuidado de no llamar la atención. La pared del fondo estaba formada por grandes cajones refrigerados, cada uno de los cuales, en un momento dado, podía contener un cadáver.

Excepto el etiquetado como 666, por supuesto. En realidad era el cajón número cuatro, pero había cambiado el número hacía algún tiempo como broma.

"¿Dr. Campbell?"

Demasiado para el elemento sorpresa.

Beckett ignoró a la mujer y abrió el 666.

"Dr. Campbell, ¿qué demonios está haciendo aquí?"

Una vez más, ignoró al Dr. Nordmeyer y sacó la bandeja. En lugar de un cuerpo, había un pack de seis cervezas Heineken. Aún no eran las siete, pero tenía un dolor de cabeza de muerte...

Beckett sacó una de las botellas e intentó abrirla.

Maldita sea, no es una tapa de rosca. Tampoco lo pensaste bien, ¿verdad, Beckett?

Se volvió para mirar a la doctora Nordmeyer, sin sorprenderse de que llevara de nuevo la maldita careta, la que casi le cubría todo el torso.

Y detrás de ese escudo, su expresión era de espanto.

Bien, deberías estar asustado.

Levantó la botella para que ella la viera.

"¿Tienes un abridor?"

La Dra. Nordmeyer no contestó al principio, pero al final entró en razón.

"No", respondió ella, con un ligero temblor en la voz.

Beckett miró a su alrededor en busca de algo con lo que abrirla, pero al no ver nada, se acercó a la camilla y miró el cadáver.

Era el cadáver de un hombre joven, probablemente de no más de veinticinco años. Su cuerpo ceniciento estaba cubierto de profundas marcas de pinchazos, que eran claramente la causa de su muerte.

Sin pensarlo, introdujo la botella en la boca del cadáver.

"¡Dr. Campbell!" Karen jadeó. "¿Qué está haciendo?"

Beckett dio un pequeño giro a la botella y, tras sentir cómo el tapón se agarraba a la parte posterior de los dientes del hombre, tiró.

Se oyó un crujido y Beckett se encogió y reprimió una arcada.

Bueno, eso resuelve el misterio; no, no se puede abrir una botella con la boca de un cadáver.

"Nada", dijo Beckett rápidamente, dejando la botella.

Y tu intento de parecer... ¿guay? ¿Intimidante? ¿Amenazante?... falló miserablemente. Así se hace.

Cruzó los brazos sobre el pecho.

"Creo que no entendiste el mensaje la última vez, así que déjame explicártelo: Sé lo que hiciste, Karen. Sé que fuiste a ver al Sargento Yasiv. Sé que le diste información sobre Bob Bumacher y sobre Craig Sloan. Probablemente también sobre Winston Trent".

El horrorizado Dr. Nordmeyer siguió mirándole.

"¿Qué? Pensabas que ya estaría en la cárcel, ¿no? ¿Qué puedo decir? Tengo amigos en las altas esferas". Señaló al cadáver de la camilla con la barbilla. "Amigos de verdad que saben hablar y abrir una botella de cerveza".

Hizo una pausa, dejando que el silencio se prolongara más de lo conveniente. Aunque ya había tenido esta conversación con Karen, ahora que Suzan estaba implicada, tenía que convencer a la tímida mujer de lo importante que era que no se metiera en sus asuntos.

"A ver si lo entiendo, ¿crees que soy una especie de asesino? ¿Es eso?"

De repente, la Dra. Nordmeyer encontró su lengua. También agarró con más fuerza el bisturí que sostenía en la mano.

"Eres un asesino", dijo sin rodeos.

Beckett se encogió de hombros y dejó que eso también quedara en el aire por un momento.

"Sí, lo entiendo; ¿crees que soy un asesino en serie, alguien que se pasa las noches haciendo papilla a criminales con mis propias manos y tu plan es chantajearme?".

La Dra. Karen Nordmeyer dio un paso atrás.

¿"Chantaje"? Yo no... espera, ¿eso era una frase de "La noche oscura"? ¿De Batman?"

Beckett se quedó de piedra.

¡Con razón sonaba tan bien en mi cabeza!

"Bueno... no importa. Creo que tenemos que tener una verdadera charla sobre esto. Crees que hice algo mal aquí, crees que maté a esos hombres, ¿es eso cierto?"

El Dr. Nordmeyer miró a su alrededor, confuso. Para ser sincero, el propio Beckett estaba un poco perdido.

¡Concéntrate!

"Sé que lo hiciste".

Muy bien, así que esto no va exactamente según lo planeado.

"Tienes que retirarte, Karen, y dejarme hacer mi trabajo. Si quieres conservar el tuyo, claro. E incluso si hubiera matado a esos hombres, lo cual -Beckett alzó la voz por si la mujer tenía un dispositivo de escucha en algún lugar de la habitación-, desde luego que no -soy un médico que salva vidas, por el amor de Dios, no que las quita-, ¿sabes lo que hicieron esos hombres?".

Karen apartó la mirada.

"Por supuesto que lo sabes. Sabes lo que hicieron, porque leíste los informes sobre ellos, como yo sabía que harías. Quiero que te mantengas fuera de mi vida, Karen. Así que, esto es lo que estoy dispuesto a hacer; haré un trato contigo. Si la cago... si este hipotético individuo del que hablas la caga y mata a alguien que no se lo merece. Entonces ven a por mí, me refiero a él. De hecho, hasta se entregará".

Esto se alejaba tanto de su plan inicial que se había vuelto irreconocible.

Karen siguió mirándole con sus ojos marrones brillantes.

Beckett dio un paso adelante y la Dra. Nordmeyer se encogió.

"Relájate, no voy a hacerte daño. No voy a hacerte daño porque no hago daño a nadie... ¿has oído eso, FBI? ¿Policías? HACIENDA?"

Como tampoco hubo respuesta a esto, Beckett volvió su atención al cadáver. Una vez más, quienquiera que estuviese al mando había decidido que no estaba preparado para ninguno de los casos buenos.

Una vez más, se lo habían dado al Dr. Nordmeyer.

"¿Qué le ha pasado?"

"¿Qué? balbuceó Karen. "¿Él?"

"Sí, él. ¿Qué coño le ha pasado?"

Karen negó con la cabeza, intentando comprender el repentino cambio de tema.

"Ellos. Te refieres a lo que les pasó".

Beckett frunció el ceño y siguió su mirada hacia el otro lado de la habitación. No se había fijado en los otros dos cadáveres cuando había ido a por su cerveza: un hombre y una mujer, ambos con idénticas marcas de pinchazos que acribillaban sus pálidos torsos.

"Sí, ellos. ¿Qué les pasó?"

Capítulo 10

Beckett salió de la morgue más frustrado de lo que había llegado.

Por supuesto, Karen no le diría nada sobre los cuerpos. Por supuesto, Beckett tenía que hacer todo por su cuenta, todo menos...

Frenó esa línea de pensamiento antes de que se pusiera en marcha. Descubriría qué les había pasado a aquellos dos hombres y a la mujer y luego averiguaría quién les había apuñalado con un destornillador, o lo que fuera. Después de eso, los eliminaría. Haría lo que le hizo al Dr. Gourde...

Beckett detuvo una vez más sus pensamientos desbocados.

Jesucristo, ni siquiera puedo pensar con claridad.

"Buenos días, Dr. Campbell", le dijo una voz familiar al entrar en el departamento de patología.

Beckett levantó la vista y se sorprendió al ver a Dolores detrás de su escritorio. Sólo había pasado una semana, quizá un poco más, desde que mataron a su padre y, sin embargo, allí estaba ella, haciendo todo lo posible por poner cara de felicidad.

Y lo hace muy bien.

Beckett aceptó la taza de café extendida con seriedad.

"Sabes que puedes tomarte unos días más de descanso, Dolores".

La gran mujer asintió.

"Lo sé, gracias, pero quería entrar, distraerme. También quería hablar contigo sobre tu promesa".

Los ojos de Beckett se habían desviado hacia la puerta de su despacho, que estaba ligeramente entreabierta, pero cuando Delores dijo esto último, su mirada se desvió hacia atrás.

"¿Mi... promesa?"

"Sobre el Dr. Gourde, prometiste..."

Beckett levantó una mano, recordando sus palabras. Había prometido que el Dr. Gourde no volvería a operar, y lo había dicho en serio.

"Sí, sobre eso. Estaba..."

"Se ha ido, se ha largado de la ciudad. Lo oí en las noticias esta mañana".

Beckett se quedó estupefacta.

¿En las noticias? Suzan mató al hombre ayer... no, anoche. ¿Cómo pueden las noticias informar que ya se ha ido?

Pero Beckett sabía la respuesta a eso. Parecía que el Dr. Swansea y su secta DNR estaban metidos en muchos asuntos.

"Sí-sí, eso es lo que he oído, también. Mira, siento mucho lo que le pasó a tu padre. Y sé que esto puede no significar mucho ahora, pero por tu culpa, por tu persistencia, el Dr. Gourde se asustó. No operará en Nueva York pronto, ni en ningún otro lugar. Y tampoco matará a más pacientes, eso seguro".

"No por mí, sino por usted, Dr. Campbell. Por su culpa".

Beckett abrió la boca para discutir este punto, pero decidió no hacerlo.

"Bueno, gracias por el café", dijo mientras se dirigía a su despacho.

"De nada, y para que lo sepas, Suzan te está esperando".

Beckett intentó seguir caminando con naturalidad, pero sentía como si sus articulaciones se hubieran agarrotado de repente.

Suzan...

En el pasado, había habido momentos en los que no quería ver a su novia, por supuesto. La mayoría de esas veces, era porque había metido la pata y no tenía ganas de enfrentarse a la música. Pero esta vez era diferente. Esta vez él la había cagado, pero ella también.

Con un suspiro, Beckett tomó un sorbo de su café para escupirlo inmediatamente en la taza, ya que estaba muy caliente. Se pasó la lengua por el paladar y notó las ampollas que se le habían formado al instante.

De nuevo, suave, Beckett. Suave.

En efecto, Suzan estaba en su despacho, sentada detrás de su escritorio.

"Buenos días", dijo vacilante.

Suzan, cuyos ojos estaban fijos en el ordenador, no se molestó en levantar la vista.

No es una buena señal. No. Para nada.

"Cierra la puerta detrás de ti."

Beckett hizo lo que le pedían y se sentó en la silla frente a ella.

Permaneció sentado unos instantes, queriendo matar el tiempo dando sorbos a su café pero sin atreverse a probar de nuevo el magma.

Era obvio que Suzan quería que él hablara primero, para quizá disculparse o... algo... pero él no le concedería esa dignidad. Así que esperó.

Y esperó.

Y esperó.

"Suzan, yo..."

Suzan apartó los ojos de la pantalla del ordenador y le fulminó con la mirada.

"El vehículo del Dr. Gourde fue visto cruzando la frontera mexicana, ¿lo sabías?"

Maldita sea, me has pillado.

Beckett negó con la cabeza.

"No."

Giró ligeramente el monitor y Beckett empezó a leer.

"Neurocirujano descontento huye a México tras numerosas cirugías chapuceras. Las autoridades dicen..."

Suzan volvió a lanzar el monitor.

"Sí, ¿así que vas a hablarme de tus amigos ahora, o qué?"

Beckett dudó.

"¿Cómo puedes ser tan normal con esto, Suzan?", preguntó, asegurándose de bajar la voz. Era poco probable que alguien pudiera oírle; el lugar estaba prácticamente vacío a esas horas, aparte de Dolores, y estaba bastante seguro de que podía confiar en ella, pero ser precavido no hacía daño.

"¿Cómo puedes ser tan normal sobre esto?" Suzan respondió.

"¿Yo? ¿Y tú? Tú..."

Suzan frunció el ceño.

"¿Qué, crees que yo no puedo manejar esto, pero tú sí? ¿Por qué? ¿Es porque soy mujer o porque soy más joven? ¿Por qué?"

Beckett se sintió atrapada; la pregunta estaba tan cargada como "¿me veo gorda con este vestido?".

"No podemos hacer esto, Suzan."

"¿No podemos hacer qué?"

El dolor de cabeza de Beckett volvió con toda su fuerza.

No podemos matar a la gente, vamos, usa la cabeza. Está mal.

"Me rindo", dijo. "Me rindo. Pero, por favor, no hagamos esto aquí".

"Tienes razón; este no es el lugar. Además, tengo clase".

Beckett se quedó mirando, asombrada.

¿Clase? Ella está pensando en la clase, y yo estoy pensando en la silla eléctrica.

Cifras.

Suzan se levantó de su escritorio. Pero antes de irse, se inclinó hacia él y le besó en la mejilla. Tardó un momento en darse cuenta de que, además de su aroma fresco y persistente, le había dejado otro regalo.

Un pequeño sobre blanco descansaba sobre su regazo.

Suzan reapareció de repente, inclinándose hacia su despacho.

"Por cierto, tienes correo. Puedes apostar tu culo a que vamos a hablar de eso esta noche, también."

Capítulo XI

Beckett no necesitó abrir el sobre para saber lo que había dentro. Y aunque todos sus instintos le pedían a gritos que lo tirara a la basura, lo devoró.

Como era de esperar, encontró una tarjeta de visita en blanco y negro con el DNR en una cara, pero en lugar de una dirección y la hora en la otra, había el nombre de una persona.

La idea del Dr. Swansea y su banda de imitadores de Neve Campbell se hizo evidente de repente. Claro que sacarían a Beckett de ciertos apuros, pero a cambio él tendría que hacer algo por ellos.

Soy un maldito asesino a sueldo, por el amor de Dios. Maldita cabeza afeitada, código de barras en la nuca, asesino a sueldo.

Gruñó y golpeó la tarjeta contra la palma de la mano. Era de papel de alta calidad y bastante rígido, lo que explicaba por qué aún le dolía el ojo de cuando había sido golpeado por una casi idéntica fuera de su casa.

Beckett se había metido en este lío por ser descuidado, por dejar pruebas en las escenas de sus crímenes, y no veía la forma de salir de él.

Era lógico suponer que el Dr. Swansea había recogido dichas pruebas, por si Beckett decidía no jugar limpio. Y no era como si pudiera darse la vuelta e ir a la policía sobre DNR, incluso si estaba limpio. Con toda la atención de los medios de comunicación tras la muerte de Craig Sloan, y luego toda la situación de Armand Armatridge, y el fiasco del sargento Yasiv -por no mencionar el vídeo en el que hablaba en lenguas en la parroquia del reverendo Alister Cameron-, su credibilidad estaba por los suelos.

Sacudiendo la cabeza, Beckett consideró la propuesta del doctor Swansea.

Me ayudaron a deshacerme del Dr. Gourde, así que le debo una.

No tenía ni idea de quién era el hombre que figuraba en la tarjeta; no sabía si era un santo o un pecador, pero si era lo primero...

No había forma de que Beckett matara a un hombre inocente.

Podía ser empujado a hacer algunas cosas salvajes y locas, pero no eso. Beckett tenía su código. Y tan simple como era, era el pegamento, la base, lo único que lo mantenía alejado de una clasificación de Dahmer o Bundy. Esos hombres eran salvajes que mataban por gratificación sexual. Beckett, por otro lado, mataba porque... porque... bueno, mataba porque-

Llamaron a su puerta y Beckett levantó la vista.

Grant McEwing estaba de pie, con las manos en los bolsillos y los labios en una predecible línea plana.

"¿Por qué está sentado aquí y no detrás de su escritorio?", preguntó el hombre.

"Vaya, yo también me alegro de verte. Buenos días, mi venerado líder", dijo Beckett cabizbajo. Con un gruñido, se puso en pie y se dirigió hacia su escritorio. Dejó la tarjeta de visita en el suelo y cruzó las manos sobre ella.

"¿Qué necesitas de mí, Grant? ¿Consejos sobre citas? ¿Consejos generales de higiene?"

"Me puse a pensar en lo que dijiste sobre el Dr. Swansea y la Granja de Cuerpos. Me preguntaba si tal vez podría hacer una colocación allí, aprender un poco más acerca de lo que hace. Si te parece bien, claro".

El solo hecho de oír su nombre hizo que Beckett curvara el labio superior.

"No creo que eso sea un..." empezó reaccionando, antes de cambiar de opinión. "¿Sabes qué? Creo que es una gran idea. De hecho, creo que iré contigo".

Grant hizo una mueca.

"¿Qué? ¿Quieres ir solo, es eso? ¿Tienes algo con el doctor barbudo?"

"No, no es eso. Es que... ¿no tienes algo importante que hacer esta mañana?".

Los ojos de Beckett se convirtieron en rendijas mientras intentaba devanarse los sesos para averiguar qué podía ser aquella "cosa".

¿Podría ser tan urgente como encontrar el cuerpo de Wayne Cravat? No. ¿Podría ser tan urgente como asegurarse de que habían cubierto todas sus huellas después de matar al Dr. Gourde? No. ¿Podría ser tan apremiante como ir a hablar con el hombre que prácticamente acababa de pedirle a Beckett que matara a alguien que no conocía de nada? No.

"No sé qué..."

"Tu revisión de la junta médica. Dime que no te olvidaste de eso. Después de lo de Craig Sloan..."

La mandíbula de Beckett se aflojó.

Sí, era algo tan urgente como todas esas otras cosas.

Capítulo 12

"¿Vas... vas a entrar ahí con ese aspecto?" Grant preguntó.

Beckett se miró a sí mismo. Llevaba una camiseta negra lisa y unos vaqueros.

Se encogió de hombros.

"¿Por qué diablos no? No es un baile de graduación, Grant, es un tribunal". Se lo pensó un momento. "En realidad, no sé qué coño es esto. ¿Un chequeo? ¿Un seguimiento? ¿Un chequeo de bienestar?"

Beckett volvió a encogerse de hombros. Se había olvidado por completo de aquella "reunión" y, de no habérselo recordado Grant, se la habría perdido por completo. Tampoco estaba muy claro cuánto dependía de los acontecimientos de hoy.

"Bueno, sólo pensé que, ya sabes, te disfrazarías o algo así".

Beckett hizo una mueca.

"Grant, por si no te has dado cuenta, no soy como..."

"Otros médicos. Sí, lo entiendo. Sólo lo has dicho una docena de veces al día".

El comentario sorprendió a Beckett. No porque no fuera cierto, sino porque Grant no solía hablar así. Grant era normalmente reservado, pulido, molesto como el infierno.

"Touché".

Cuanto más pensaba Beckett en ello, más se daba cuenta de que esta reunión podría tener algún peso. Aunque ya había sido absuelto de todo tipo de cargos penales relacionados con el incidente de Craig Sloan, y no podían hacer nada con respecto a su permanencia en el cargo, este trío de payasos del culo ya había mermado considerablemente su carga de trabajo. Había pasado de investigar algunas de las muertes más importantes de la historia de Nueva York a que sólo le llamaran para investigar a una gata cualquiera que se había atragantado con una bola de pelo.

Y Beckett estaba aburridísimo. Por supuesto, ya tenía bastante con todo el asunto del DNR y sus actividades extraescolares, pero en su mayor parte eran muy sencillas. Wayne Cravat, Winston Trent y Brent Hopper eran asesinos de niños, no había ningún misterio. Y el enigma de la muerte fue uno de los principales motivos que impulsaron a Beckett a dedicarse a la patología forense.

"Mierda".

De repente, le entró sudor en la frente. Se sentía como una chica con pantalones cortos blancos a la que le viene la regla por primera vez.

Beckett se sacudió las manos, se frunció los labios y agradeció que por una vez no pareciera dolerle la cabeza.

"Estaré bien", dijo, sin saber si las palabras iban dirigidas a sí mismo o a Grant.

Respira hondo, relájate, se dijo a sí mismo.

Esto no era propio de él -ponerse nervioso-, pero nada de lo que había sucedido en los últimos dos años, desde que se reunió con esos matones, era propio de él. Beckett era una persona diferente ahora, por dentro y por fuera.

"Creo que deberías entrar, ya es hora", dijo Grant consultando su reloj.

Beckett asintió con la cabeza e iba a coger el pomo de la puerta cuando vio a un hombre al final del pasillo. Esta parte de NY Med no estaba muy concurrida -la mayoría de las clases estaban reservadas a las alas más nuevas, que albergaban los nuevos equipos- y el hombre parecía fuera de lugar. Llevaba un traje de raya diplomática, una de esas camisas de cuello alto y una corbata de cachemira rosa.

"Tienes que estar de coña", refunfuñó Beckett.

"¿Qué?"

Ignoró a Grant y dio dos pasos por el pasillo. Al acercarse al hombre, sus sospechas se confirmaron.

No era otro que Sir Francis England, el imbécil que había realizado la ceremonia de inauguración del Ala de Trasplantes McEwing. El mismo hombre que Beckett había visto en el acto del DNR cuando le había contado la historia de la chica francesa en Montreal. No era una coincidencia. Dio un paso más y Sir England lo miró.

Entonces el hombre asintió.

"¿Qué demonios haces aquí?", quiso decir Beckett, pero alguien por detrás de él pronunció su nombre y se volvió.

"Por favor, si pudiera acompañarnos, Dr. Campbell", dijo un hombre enjuto con acento llano.

Beckett miró a Sir England un momento y luego se encogió de hombros.

Ya me ocuparé de ti más tarde, pensó.

Al pasar junto a Grant de camino a la habitación, el hombre le susurró al oído: "Buena suerte".

Fue una declaración tan benigna como nunca la hubo, pero por alguna razón, provocó un cambio en Beckett.

"¿Sabes qué?", me susurró. "Realmente no creo que vaya a necesitarlo."

Lanzando una última mirada por encima del hombro a Sir England, Beckett se dio cuenta de que, una vez más, el doctor Swansea y su equipo habían sentido la necesidad de meterse en sus asuntos.

Está bien, está bien, lo entiendo. Está tratando de probar un punto, ¿no es así, Dr. Swansea? Quiere que sepa hasta dónde llega su alcance. Entonces, pongámoslo a prueba, ¿sí?

"Mi hombre", dijo Beckett, dándole una palmada en la espalda al médico flaco, "Estoy listo para mi examen físico, ahora. Dígame cuándo quiere que me agache y tosa".

Capítulo 13

"Buenas tardes, doctor Beckett Campbell", dijo el hombre que había conducido a Beckett a la sala. "Soy el doctor Fred Kurtz, y hoy me acompañan la doctora Linda Freemont y el subinspector Roger Albright".

"Me alegro de volver a verte, Roger."

Roger Albright hizo una mueca pero se mordió la lengua.

"Muy bien, comencemos entonces. Dr. Campbell, han pasado dos años desde que concluyó la investigación sobre la muerte de Craig Sloan", comenzó el Dr. Kurtz. "El objetivo de esta reunión es asegurar..."

"¿Garantizar qué? ¿De que me sigan llegando los casos que nadie más quiere?".

El Dr. Kurtz se aclaró la garganta y continuó.

"El propósito de esta reunión es evaluar su estado mental y determinar si ha sido proactivo o no en su recuperación".

Beckett se burló.

¿Recuperación?

"Así que, a tal efecto, nos gustaría saber qué medidas ha tomado en estos dos últimos años para hacer frente al trauma emocional de la noche en cuestión", terminó diciendo el Dr. Freemont al primer orador.

"¿Qué medidas he tomado? ¿Qué medidas?" Beckett se rascó la barbilla. "Bueno, a ver, para empezar, ya no me gustan las piedras. De hecho, ni siquiera las cojo. Nunca. Dos, dejé de juntarme con asesinos en serie. Tres..."

Roger Albright se inclinó hacia delante.

"¿Cree que esto es una broma, Dr. Campbell? Estamos hablando de su carrera, de su vida".

Beckett se rió entre dientes.

"Sí, mi vida, claro..."

"Esto es serio, Dr. Campbell. Esto es serio. Queremos saber si fue a terapia, si buscó la salvación en el Señor, ese tipo de cosas".

Beckett se puso seria de repente.

El comentario podría haber sido simplemente una declaración inocente y coloquial, pero Beckett no estaba segura.

También podría estar relacionado con el reverendo Alister Cameron.

"Sí, fui a terapia", admitió al fin, todavía mirando a Roger Albright.

El hombre pareció satisfecho y se echó hacia atrás, cruzando los brazos sobre el pecho.

"¿Puede hablarnos un poco de sus sesiones? ¿Viste a un psiquiatra o psicólogo, fue en grupo o en sesiones privadas, ese tipo de cosas?". preguntó el Dr. Kurtz. El Dr. Freemont se inclinó hacia él y le susurró algo al oído. "Sólo quiero confirmar que no le estamos pidiendo que revele los detalles de...".

Beckett negó con la cabeza.

"No, no, está bien, no me importa en absoluto. Entonces, ¿las sesiones eran semiprivadas, creo? Y no sé si se la podría llamar psiquiatra o psicóloga, pero tal vez terapeuta sea una palabra mejor. Quiero decir, no estoy al día de todos los términos y jerga de PC".

"El terapeuta está bien", dijo el Dr. Freemont. Sus hombros se relajaron un poco y Beckett sintió que parte de la tensión que había en el aire cuando entró en la habitación se esfumaba de repente.

Oh, esto no les va a gustar, pensó, reprimiendo una sonrisa. A estos gilipollas no les va a gustar ni un pelo.

"De todos modos, terapeuta, entonces. Entonces, llamo a esta terapeuta, y le digo a Sue que tengo un problema."

"¿Sue?" Preguntó el Dr. Kurtz.

Beckett asintió.

"Sí, Sue Johanson, mi terapeuta. Verás, la conversación fue un poco incómoda al principio porque la conexión no era muy buena".

"¿Conexión?" preguntó el Dr. Fremont. La forma en que su voz se dobló en medio de la palabra era un indicio de que sospechaba lo que iba a ocurrir.

"Sí, Conexión-Sue hace un programa de radio semanal. De todos modos, la llamo y le digo que no importa lo buena que esté la chica, no puedo mantener la erección todo el tiempo que estamos teniendo sexo. Quiero decir, pensé que ella sería la mejor para ayudarme, dado que es terapeuta sexual, pero lo que no esperaba..."

De repente, Roger Albright golpeó la mesa con el puño lo bastante fuerte como para sobresaltar incluso a Beckett, que había adivinado correctamente que se avecinaba un arrebato.

"Dr. Campbell, le imploro que se tome esto en serio".

"Oh, lo estoy. Créeme, lo soy. Solía ser una dinamo en la cama, pero ahora me ablando a mitad de camino, ¿sabes? Así que me estoy tomando esto muy en serio".

"¡Maldita sea, Dr. Campbell!"

"Cuida tus palabras, o serás tú quien busque la salvación en el Señor".

Roger Albright se levantó de repente y señaló hacia la puerta.

"Fuera."

"Aún no he terminado. Preguntaste por mis sesiones de terapia, así que déjame contarte. Sue me pregunta en qué pienso mientras tengo sexo y justo antes de ablandarme".

"¡Fuera!" gritó Roger. Tanto el Dr. Kurtz como el Dr. Freemont se pusieron en pie.

"¡Pero aún no he terminado! Así que, como iba diciendo, Sue Johanson me preguntó en qué estoy pensando justo antes de ablandarme. Y ¡bingo! Me viene a la cabeza. Estaba pensando en..."

"¡Fuera!" Roger gritó tan fuerte que resonó en toda la habitación.

Los ojos de Beckett se dirigieron a la puerta justo cuando una sombra cruzaba por delante de la ventana. Su primer pensamiento fue que se trataba de seguridad, pero eso no tenía sentido; este tipo de cosas no tenían seguridad.

Era sólo Grant.

"Bien, bien", dijo Beckett mientras salía de la habitación. "¿Pero estás seguro de que no quieres saber el final?"

***

"¿Qué era todo ese griterío?" preguntó Grant cuando Beckett salió al pasillo. El hombre intentó mirar por encima del hombro a Roger Albright, que tenía la cara roja y estaba en la habitación detrás de él, pero Beckett le impidió ver y cerró la puerta.

"Fue fantástico, confía en mí, todo irá bien. Esos gritos eran sólo bromas juguetonas entre un viejo amigo y yo".

Grant lo miró y su labio superior empezó a curvarse en una especie de mueca.

Vaya, últimamente estás lleno de sorpresas.

"Estoy bastante seguro de que..."

La puerta de la habitación se abrió y Roger, con el rostro amoratado, se asomó y miró a Beckett.

"Dr. Campbell, esto concluye nuestro..."

Beckett alargó la mano y le dio una palmada en la espalda.

"Está bien, sabía lo que ibas a decir en cuanto entré ahí. De todos modos, dile a tus compinches de la comisaría que empiecen a enviarme buenos casos, ¿quieres?". Luego, dirigiéndose a Grant, Beckett dijo: "Venga, vámonos de aquí. Tengo una colección de rocas que quiero enseñarte".

Antes de que Roger pudiera decir nada más, Beckett pasó el brazo por encima del hombro de Grant y lo condujo por el pasillo.

Al pasar junto a Sir England, el hombre levantó la vista de su teléfono móvil y asintió casi imperceptiblemente.

"¿Colección de rocas? ¿De qué estás hablando?" preguntó Grant.

"No importa, Grant. ¿Todavía quieres dar ese paseo? Vayamos al Body Farm lo antes posible. He oído que hacen los mejores Sloppy Joes para el almuerzo".

Capítulo 14

No hablaron mucho durante el trayecto de cuarenta y cinco minutos a una hora hasta la Granja de Cadáveres, sin embargo, cuando llegaron al anodino edificio, Beckett pensó que estaba obligado a poner al menos un huevo de Pascua en la mente del hombre.

Porque, por supuesto, su decisión de permitir que Grant viniera aquí no fue totalmente altruista.

Claro, el hombre aprendería mucho del Dr. Swansea, pero también podría aprender mucho para Beckett.

"Grant, el Dr. Swansea y yo nos conocemos desde hace tiempo, pero hace tiempo que no nos vemos. De hecho, fuera de la última vez que estuvimos aquí, no lo había visto en años. Así que, aunque sin duda aprenderá más en los próximos tres meses que en una década en otro lugar, no puedo dar fe de sus tácticas de enseñanza. Espero que puedas tomar algunas notas o, mejor aún, simplemente tener los ojos y los oídos abiertos. De vez en cuando, también podrías inclinarte por informar sobre sus... enseñanzas". Al terminar la frase, Beckett se volvió para mirar a Grant. El hombre le dirigió una mirada torpe, parpadeó y asintió con la cabeza.

"Ojos y oídos, entendido".

Beckett le sostuvo la mirada un momento más, antes de asentir él mismo.

"Bien", dijo Beckett al salir del coche. "Bien."

Tardaron un rato en encontrar al Dr. Ian Swansea, sobre todo porque nadie de su personal parecía saber dónde estaba. No estaba en la granja de cadáveres, al menos no en las zonas que visitaron la última vez que estuvieron aquí, pero a Beckett le habían asegurado que el hombre andaba por allí. Al final, cuando la frustración de Beckett empezaba a alcanzar su punto álgido, decidió que ya estaba bien de caminar por el barro y volvió al coche. Fue mientras conducía por un camino de tierra que Beckett sospechaba que formaba parte de la Granja de Cuerpos cuando finalmente lo encontraron.

El doctor Swansea iba vestido con un traje blanco para materiales peligrosos, que debía de estar sofocante bajo el cálido sol. Les daba la espalda y estaba de pie delante de una gran máquina amarilla que Beckett no reconoció de inmediato. Los brazos del hombre rodeaban algo grueso y pesado, y parecía que intentaba introducirlo en la parte trasera de la máquina.

"¿Qué demonios?"

Beckett salió rápidamente de su coche y Grant le siguió.

"¡Dr. Swansea! ¡Dr. Swansea!" Beckett dijo en voz alta mientras se acercaban.

El hombre no se volvió, sino que siguió forcejeando con el pesado objeto.

"¿Swansea?" volvió a decir Beckett, esta vez en un tono más inquisitivo. Si el doctor Swansea no había podido oírle antes, cuando levantó la mano enguantada y golpeó un botón con la palma, definitivamente no podría oírle ahora.

La gigantesca máquina amarilla rugió y el Dr. Swansea volvió a empujar, lo que fue seguido de un horrible sonido burbujeante que hizo que Beckett se estremeciera.

Finalmente descubrió qué era la máquina, así como lo que Swansea estaba tratando de hacer.

Sí, podría haber pasado toda mi vida sin ver esto y estaría bien.

Beckett alargó la mano y agarró al hombre por el hombro. El Dr. Swansea se sobresaltó tanto que se giró y se inclinó hacia atrás al mismo tiempo. De hecho, Beckett tuvo que alargar la mano y agarrar al hombre por la parte delantera de su traje blanco de protección contra materiales peligrosos para evitar que cayera dentro de la trituradora de madera.

La cara del hombre estaba cubierta de sudor. Recuperó el equilibrio y apagó la máquina.

"¿Haciendo un poco de jardinería, por lo que veo?" preguntó Beckett, evitando deliberadamente mirar al cadáver que ahora estaba a medio camino dentro de la trituradora de madera. No tenía ni idea de cómo era el otro lado, pero le vino a la mente Ragu.

El Dr. Swansea se quitó la capucha y bajó unos centímetros la cremallera de su traje.

"Dr. Campbell, no esperaba verlo tan pronto".

¿No? ¿Entonces por qué demonios me diste esa maldita tarjeta de visita?

"Y con un invitado, nada menos", continuó el Dr. Swansea, sus ojos se desviaron brevemente hacia Grant. El Chico Maravilla había adquirido un color calcáreo y tenía los labios tan apretados que empezaban a parecer el culo de un Bulldog.

"Sí, traje a Doogie Houser. Mira, sé que estás ocupado, pero pensé en dejarlo unos meses por una etapa, como dicen los franceses, para que puedas otorgarle tu perspicacia."

El Dr. Swansea enarcó una ceja.

"Puedo hacerlo. Sí, puedo hacerlo". El hombre apuntó con el pulgar al cadáver que yacía medio dentro y medio fuera de la trituradora de madera. "Te sorprendería saber cuánta gente piensa que es una buena idea deshacerse de su cónyuge infiel de esta manera. Estoy haciendo un experimento para ver qué tipo de fragmentos de hueso y tejido blando queda después de pasar un cuerpo por una trituradora de madera."

Beckett miró a Grant y vio que la nuez de Adán del hombre se movía en su garganta.

"Por el otro lado..."

Grant negó con la cabeza y el doctor Swansea soltó una risita.

"Está bien, está bien. Llegaremos. No hoy, no mañana, pero llegaremos".

Beckett ladeó la cabeza, tratando de inculcar a la doctora Swansea que necesitaban tener una charla más privada.

"Grant, enciende esta cosa, y Beckett y yo iremos por el otro lado y echaremos un vistazo a lo que sale. Asegúrate de que nada se atasca. Debería estar todo listo, pero si el cadáver se atasca, sólo dale un empujoncito".

Grant parecía estar a punto de vomitar.

"Va a ser ruidoso, así que..." Beckett dejó escapar la frase, pero como Grant no hizo nada, añadió: "Orejeras, Grant, orejeras".

Grant asintió con demasiado entusiasmo y luego se llevó las manos a las orejas como un niño cuyos padres estuvieran a punto de soltar una retahíla de obscenidades.

Beckett negó con la cabeza.

"No, Grant, orejeras de verdad, idiota. Justo ahí, en la pared". Indicó un par de orejeras que colgaban de un pequeño gancho justo dentro de la trituradora de madera. Grant parecía aprensivo, pero acabó cogiéndolas. Mientras se las ponía, Beckett alargó la mano y la puso sobre los hombros del Dr. Swansea. Esta acción incomodó claramente al hombre, pero Beckett no lo soltó.

"Muy bien, ¿qué tal si usted y yo comprobamos la lasaña en el otro extremo de esta cosa, Dr. Swansea? ¿Qué le parece? ¿Quieres discutir nuestros hallazgos?"

Capítulo 15

Beckett intentó hacerse la interesante, pero el desastre que había al otro lado de la astilladora parecía el desayuno de un perro... si el perro hubiera comido raviolis arrollados por un camión Mack.

"Muy bien", dijo Beckett, lo suficientemente alto como para ser oído por el Dr. Swansea por encima del rugido de la trituradora de madera. "Entonces, ¿quién coño te crees que eres?"

El Dr. Swansea, pensando claramente que la conversación iba a tomar otro rumbo, se apartó de él.

"Sí, ya me has oído. ¿Por qué sigues siguiéndome? ¿Por qué tus chicos de fraternidad no encuentran otro pobre imbécil al que emborrachar?"

"No soy yo, Beckett", dijo el Dr. Swansea en voz tan baja que tuvo que leer los labios del hombre para entender lo que decía. Era una versión muy diferente del hombre que se había mostrado bullicioso y grandilocuente en el evento de etiqueta.

"¿Qué quieres decir?"

"Beckett, esta gente... ¿este grupo? No soy yo. Soy parte de él, supongo, pero no soy yo".

Beckett estaba más confusa que nunca.

El Dr. Swansea había estado actuando como el cabecilla del DNR desde que Beckett los había descubierto.

¿Era una especie de estratagema? ¿Un juego? ¿Un truco?

"No puedes meterte con estos tipos, Beckett. Simplemente no puedes. Tienen sus dedos metidos en cada jodido pastel de esta ciudad. Como dije antes, creen que eres importante, pero no lo eres tanto. Si sigues...

El cuerpo de la trituradora de madera se enganchó en lo que parecía ser un hueso de la pelvis. Las cuchillas dejaron de moverse un instante y empezó a salir vapor de la diminuta chimenea.

"Es que..."

Un hueso saltó justo al lado de la oreja izquierda de Beckett cuando la trituradora volvió a ponerse en marcha.

"Jesucristo", exclamó.

"Sí, si aún estuviera por aquí, seguro que DNR también lo tendría en nómina".

A pesar de la broma, estaba claro que el Dr. Swansea estaba realmente asustado por DNR. Y un hombre delante de una trituradora de madera que estaba siendo alimentada con un cadáver no solía asustarse fácilmente.

"Mira, Beckett, sólo haz lo que dicen; paga tus deudas, entonces podremos hablar de sacarte. Pero por ahora..."

A Beckett no le gustaba el rumbo que estaba tomando todo aquello. No era el lacayo de nadie y había hecho carrera ignorando lo que la gente le decía que hiciera.

Pero el hombre tenía razón. Después de todo, el Dr. Swansea se había deshecho del cuerpo de Wayne Cravat por él. Y si no lo hubieran hecho, Beckett podría haber estado al otro lado de la trituradora de madera o, como mínimo, inmovilizado en una ducha de la cárcel por dos hombres que se llamaban Mabel.

Suspiró.

"Entonces, ¿quién es este tipo Tyler Tisdale, de todos modos?"

El Dr. Swansea se encogió de hombros.

"Yo sólo paso los mensajes".

La actitud del hombre era alarmante, y Beckett se preguntó qué clase de trapos sucios tendrían sobre el doctor Swansea para hacerlo tan... maleable.

Ojos y oídos, Grant. Ojos y oídos.

"Hay un código QR en el..." otro trozo salió volando de la trituradora de madera y un objeto del tamaño de una bellota aterrizó junto al pie izquierdo de Beckett.

"¿Qué es eso?", preguntó.

El doctor Swansea se encogió de hombros, pero Beckett estaba intrigado.

"Dame uno de tus guantes un segundo, ¿quieres?"

El Dr. Swansea le entregó su guante, pero Beckett no se lo puso. En lugar de eso, se limitó a palmarlo y utilizó la parte exterior para coger el objeto.

"Oye, ¿sabes qué es esto?"

"Ni idea."

"Una de sus bolas."

Beckett lanzó el testículo al Dr. Swansea y el hombre lo agarró instintivamente con la mano desnuda. Cuando se dio cuenta de lo que había hecho, lo soltó inmediatamente.

"Sí, así que, aquí está la cosa, Swansea: parece que tienes las bolas de este tipo en tus manos, pero no tienes las mías. Puede que haga este trabajo, puede que sí, pero entonces estamos en paz".

Beckett se metió el guante en el bolsillo.

"Este trabajo es para Wayne Cravat, pero..."

Beckett no escuchó el resto de lo que el hombre tenía que decir. Caminó rápidamente hacia la parte delantera de la astilladora y miró a Grant, que, para su sorpresa, estaba empujando las piernas del cadáver.

Aunque pensó que sería divertido echar una mano, quizá salpicar al doctor Swansea con la sangre del hombre, cuando sus ojos se posaron en el par de zapatos que aún llevaba el cadáver, se detuvo en seco.

Beckett los reconoció; de hecho, los había visto hacía un par de noches.

Eran los zapatos del Dr. Gourde y de repente se le revolvió el estómago.

Aunque el Dr. Swansea no había terminado su frase, estaba claro lo que el hombre iba a decir.

Iba a informar a Beckett de que su deuda no se pagaría después de que se ocuparan de ese tal Tyler Tisdale.

Tyler Tisdale era para Wayne Cravat.

Hasta el momento, no había indicios de qué tipo de favor tendría que hacer Beckett a cambio de que se deshicieran del Dr. Gourde.

Capítulo 16

Beckett estaba sentado en casa a oscuras cuando Suzan llegó por fin, con la mochila en la mano. La dejó caer junto a la puerta, eructó y buscó el interruptor de la luz.

"Hola, Clarice", susurró Beckett.

Suzan gritó.

"No, espera, soy yo." Encendió las luces. "Perdona, pero ¿por qué demonios no me dijiste que tenía lo del tribunal esta mañana? ¿Se te olvidó?"

Suzan negó con la cabeza.

"¿Por qué me asustas así?"

"Lo siento". Ahora Beckett se sentía realmente mal por la broma, que sin duda era de mal gusto. "Pero, en serio, ¿lo olvidaste?"

Suzan volvió a negar con la cabeza.

"Por supuesto, no lo olvidé. Sabía que tenías la reunión, sólo que decidí no decírtelo".

No era la respuesta que Beckett esperaba.

"¿De verdad? ¿Por qué?"

Suzan se encogió de hombros y se dirigió a la cocina. Beckett se levantó y la siguió.

"Para probar un punto, Beckett. Parece que no captas los sutiles matices cuando se trata de que intente darte una lección".

Beckett hizo una mueca.

"¿Qué punto? ¿De qué demonios estás hablando?"

Suzan se tomó su tiempo para responder, prefiriendo servir primero una copa de vino. Incluso hizo un simulacro de cata, similar, pero no tan dramático, al que Beckett había hecho en casa de Dorsia.

"Yo organizo tu vida, Beckett, tú me necesitas. Podemos trabajar juntos".

Beckett se quedó boquiabierta.

"Realmente tienes que estar bromeando, Suzan. Lo que pasó la otra noche... no. Simplemente no. No podemos estar haciendo..."

"Podemos", y lo has hecho. ¿A cuántas personas has matado, Beckett? ¿Ocho? ¿Nueve?"

Beckett hizo una mueca de dolor. No es que no hubiera asumido lo que había hecho, sin duda lo había hecho, pero esas palabras nunca debían pronunciarse en voz alta.

"Suzan, esto es..."

"No me Suzan. No me Suzie. No me hagas nada, Beckett. Ahora estamos juntos en esto, y voy a ayudarte a organizar tu mierda, para que no dejes un cadáver en un sótano pudriéndose mientras estamos de vacaciones."

Beckett sabía que debía abstenerse por completo de continuar esta conversación, pero ella sabía exactamente cómo apretarle las clavijas.

"Oh, ¿te refieres a las vacaciones que me engañaste para que tomara, esas para las que si no hubieras venido a buscarme, no habría dejado el cuerpo allí abajo en primer lugar? ¿Te refieres a esas vacaciones?"

Suzan bebió un buen trago de vino.

"Sí, esas vacaciones. Y si no te hubiera llevado de vacaciones... ¿entonces qué? ¿Qué ibas a hacer con el cuerpo de Wayne? ¿Cuál era tu plan maestro?"

"Bueno, creo que iba... uhhh... iba a..."

"Exactamente lo que pensaba. No tenías ningún plan para el cuerpo. Y ese es tu problema. O no planeas, o tus planes son una mierda. Sólo un error y alguien te descubrirá. Alguien como el Sargento Yasiv, o esa patóloga de la que siempre te quejas... la Dra. Karen..."

"Cuntmeyer, Dra. Karen Cuntmeyer."

Beckett quería discutir más, pero Suzan había tenido meses para planear esta discusión y estaba claro que ya había ideado una respuesta para todo.

"¿Y ahora qué, Suzie Q? ¿Quieres ir por ahí matando malos todo el tiempo?".

Suzan se encogió de hombros y terminó su vino.

"Ya sabes lo que dicen, las parejas que matan juntas, permanecen juntas."

Beckett gruñó.

Si hubiera sido más rápido... si la hubiera detenido antes de que matara al Dr. Gourde, las cosas serían diferentes.

"Esto no es para ti, Suzan. Esta no es la vida que quieres. No es la vida que yo quería tampoco, pero fue una a la que fui empujada. No tienes que hacer esto, en serio. Será duro, pero puedes atribuir lo que pasó el otro día a un horrible error y seguir adelante."

se burló Suzan.

"Sí, claro. Déjame preguntarte algo, ¿Beckett? ¿Por qué lo haces?"

"¿Hacer qué?"

Suzan se quedó mirándole y, al final, Beckett apartó la mirada.

"¿Por qué mato a esta gente?" Estuvo a punto de decir, porque si no lo hago yo, quién lo hará, pero dado el contexto de la conversación, decidió no hacerlo. "Lo hago porque a veces se salen con la suya. Lo hago porque son culpables y se lo merecen, supongo".

Suzan seguía mirándole, y Beckett luchó contra el impulso de tratar de explayarse aún más sobre aquel disparate. El agujero que se estaba cavando había alcanzado unos dos metros y medio de profundidad, y sabía que aún tenía posibilidades de salir de él a rastras siempre que no alcanzara los infames dos metros bajo tierra.

"Creo que deberías investigar por qué lo haces, Beckett, antes de decirme que no puedo".

"Gracias, mamá", dijo Beckett, cogiendo la carpeta que había colocado sobre la encimera una hora antes de que Suzan llegara a casa. Luego se dirigió hacia la puerta.

"Oye, ¿adónde vas?"

Beckett no se molestó en volverse.

"Es martes así que... voy a matar a alguien, ho-hum. Tú haz tus deberes, no tiene sentido que vayamos los dos a la cárcel y ninguno sea lo suficientemente listo para saber cómo escapar".

PARTE II - ¿Por qué lo haces?

Capítulo 17

Suzan terminó su segundo vaso de vino y se quedó de pie en la cocina durante cinco minutos, sollozando.

Estaba saliendo con un asesino en serie. No cabía duda. Y aunque este hecho ya era bastante difícil de asumir por sí solo, también tenía que enfrentarse a la realidad de que ella también había matado a alguien.

Era insondable.

Por eso, en el momento exacto en que clavó el bisturí en la carótida del Dr. Gourde, fue como si su mente se hubiera dividido en dos. Sabía que el Dr. Gourde era un hombre malo, sabía que había matado a gente y que seguiría haciéndolo hasta que alguien le pusiera fin. Y también sabía que todas las personas a las que Beckett había matado eran, en sus palabras, Bad Mamma Jammas. Pero nada de eso cambiaba el hecho de que Suzan hubiera acabado con la vida de otra persona.

Así que ahora había dos Suzan: la que hacía su vida cotidiana, iba a clase y aprobaba los exámenes. Y estaba la Suzan que existía en el mundo de muerte y destrucción de Beckett. No en el mundo de un forense o un patólogo, sino en un mundo oculto y secreto de justicieros.

Lo que hacía su nueva y dicotómica vida aún más difícil de comprender era el hecho de que simplemente no podía dormir. En cuanto cerraba los ojos, Suzan veía la sangre brotando alrededor del bisturí y revivía los últimos momentos de la vida del Dr. Gourde.

Con un suspiro, Suzan se secó los ojos y volvió a ponerse los zapatos. Su coche, un viejo Camry, estaba muy por debajo del Tesla de Beckett, pero se conducía bien. Y aunque era consciente de que conducía el vehículo, no tenía claro adónde se dirigía exactamente. Sin embargo, pronto se hizo evidente que no estaba tomando una especie de ruta serpenteante con la esperanza de que se cansara tanto que se viera obligada a parar. Al contrario, Suzan parecía tener un propósito, un destino en mente.

El asesino que llevaba dentro había cobrado vida.

Sospechaba que eso siempre había formado parte de ella, que antes sólo había estado enterrado en lo más profundo de su ser. Pero cuando su padre, Clay Cuthbert, un veterano de la policía, un detective, fue abatido mientras cumplía una orden de arresto contra un hombre sospechoso de ser el Rey Esqueleto, empezó a aflorar. Mientras todos los demás consideraban que el asesinato había sido obra de un solo hombre, el compañero de su padre, Damien Drake, había insistido en que Peter Killington no era más que un peón en un plan mucho mayor.

Y los verdaderos responsables de la muerte de su padre se lavaron las manos.

Pensaron que estaban a salvo.

Pensaron que se habían salido con la suya.

Pero con lo que no habían contado era con la crueldad y determinación de Damien Drake.

Suzan no sabía si Drake había matado antes de este incidente, pero eso en realidad no importaba. El asesinato de su padre y la posterior venganza le habían demostrado una cosa: a veces había que llegar muy hondo, a lugares oscuros, para asegurarse de que la gente recibiera lo que se merecía.

A veces había que hacer lo impensable.

A veces había que matar.

Y Suzan estaba decidida a averiguar si podía volver a hacerlo.

Capítulo 18

Beckett estaba sentado en su Tesla con el coche apagado y una carpeta desplegada en el regazo.

Efectivamente, había un código QR en la tarjeta de visita del DNR. En realidad, se trataba más bien de una marca de agua QR, lo que requirió un poco de magia lumínica para que su teléfono lo registrara. Pero cuando lo hizo, su teléfono regurgitó aproximadamente quince páginas de información sobre Tyler Tisdale. Parecía que el hombre había empezado en Seattle como una especie de traficante de drogas de bajo nivel y proxeneta a tiempo parcial. Vendía mujeres, incluida su propia hermana, para ganar dinero y conseguir su próxima dosis. Pero entonces algo sucedió hace unos años: La imagen de Tyler empezó a cambiar. Según todos los indicios, limpió su imagen y acabó mudándose a Nueva York.

La información contenida en la carpeta era más o menos una cronología de la vida de Tyler Tisdale, pero lo que no ofrecía era un motivo evidente de por qué el DNR quería muerto a ese hombre. La mejor suposición de Beckett era que, o bien el hombre había agraviado a alguien importante en su pasado, o bien no estaba tan realmente fuera del juego de las drogas y el proxenetismo como su apariencia limpia sugería.

Pero nada de esto le importaba a Beckett. Después de todo, nada de lo que había leído hasta ahora sugería que el hombre mereciera morir.

No vio pruebas de que el propio Tyler hubiera cometido un asesinato.

Por eso Beckett se encontraba aparcado en la avenida 14 frente a un modesto tríplex, haciendo lo que no era más que un reconocimiento para el doctor Swansea. Mientras esperaba algún tipo de señal, pensó en su conversación con Suzan y en cómo iba a afrontar todo este lío. Ya había llegado a la conclusión de que si alguna vez les pillaban, él asumiría la culpa de todo. Por una vez, el hecho de que ella fuera su asistente, quince años menor que él, y de que tuviera autoridad sobre ella, podría jugar a su favor.

Todo lo que Beckett tenía que hacer era decir a la policía o al FBI que había amenazado con suspender a Suzan si no se portaba bien, si no le dejaba masturbarse en su presencia, ese tipo de cosas. A partir de ahí, las cosas escalaron rápidamente.

Siempre que la testaruda dama corroborara su historia, cosa que no estaba garantizada, Beckett pensó que se trataba de un relato algo creíble.

"Pregúntate por qué estás haciendo esto, Beckett", se burló con la voz de Suzan. "Pregúntate por qué estás matando a esta gente".

¿Por qué hago esto? se preguntó distraídamente.

Beckett no estaba segura de si Suzan le había hecho la pregunta de improviso o si era algo que realmente la reconcomía. Para ser sincera, no era algo en lo que Beckett pensara demasiado.

Mató a gente mala porque se lo merecían.

Pero ahora que se había planteado la pregunta...

La puerta del edificio de apartamentos de Tyler Tisdale se abrió y el hombre salió. Llevaba pantalones azules con una camisa blanca impecable metida por dentro. Bajo un brazo llevaba un paquete marrón del tamaño aproximado de una maleta. Tyler miró a su alrededor con cautela antes de cruzar la calle a toda prisa y subirse a un BMW más o menos nuevo, pero sin estrenar.

Beckett cerró la carpeta y arrancó el coche. En cuanto Tyler Tisdale se apartó del bordillo, lo siguió.

Capítulo 19

Suzan se encontró de nuevo en NY Med, sentada en el aparcamiento para el personal, mirando fijamente uno de los pocos coches que quedaban. Su mirada se posó en un Nissan Leaf plateado. No era la primera vez que buscaba ese coche, pero sí la primera desde lo ocurrido con el doctor Gourde.

Después de que su mente se dividiera.

Finalmente, la doctora Karen Nordmeyer, o Cuntmeyer, como Beckett la llamaba cariñosamente, salió del edificio. La tímida mujer incluso caminaba como una especie de roedor, con sus diminutas piernas correteando y los brazos moviéndose al unísono con las piernas.

Suzan esperaba que la mujer se dirigiera a casa -era tarde y, por lo que Beckett le había contado, la doctora Nordmeyer solía ser la primera en llegar por la mañana-, pero se sorprendió cuando, en lugar de eso, se adentró en Manhattan. Suzan se sorprendió aún más cuando la mujer se detuvo frente a un edificio con las palabras "Investigaciones Hart" en la fachada.

"¿Qué demonios es esto?"

Mientras Karen salía del coche y se dirigía a la puerta, Suzan sacó el móvil y tomó unas cuantas fotos. También buscó Hart Investigations en Google, pensando que tendría tiempo de averiguar de qué iba aquel lugar cuando Karen entrara. Pero la puerta estaba cerrada y Karen dio un paso atrás, con las manos en las caderas. Los ojos de la mujer se desviaron hacia la única ventana y dijo algo que Suzan no pudo entender. Menos de un minuto después, la puerta se abrió y un hombre apuesto con barba incipiente y pelo castaño de media melena se asomó. Intercambiaron más palabras antes de que Karen le entregara un sobre que, a juzgar por el bulto que lo delataba, seguramente estaba lleno de billetes.

El hombre asintió y retrocedió hacia el interior del edificio. Aparentemente satisfecha, Karen se dio la vuelta y, por un momento, Suzan pensó que la habían visto.

"¡Mierda!"

Se agachó, pero levantó la vista cuando oyó arrancar un coche.

Con la respiración agitada, Suzan vio alejarse al Dr. Nordmeyer y luego miró su teléfono.

Según Google, Hart Investigations parecía ser una de las principales empresas de investigación privada de la ciudad. Suzan sabía algo de detectives privados, ya que Damien Drake había dirigido la suya en una ocasión, pero Hart no se parecía en nada a Triple D.

Si Triple D era una confitería familiar, Hart Investigation era la fábrica de chocolate de Willie Wonka.

Unos cuantos clics más y Suzan dio con el nombre de la empresa: Mackenzie Hart.

Era el hombre que había llegado a la puerta y aceptado dinero en efectivo del Dr. Nordmeyer.

Suzan sacudía la cabeza sin darse cuenta.

Esto... no fue bueno.

Nada bien.

Tiró el móvil en el asiento del copiloto.

La Dra. Karen Nordmeyer podría haber contratado los servicios de un detective privado por muchas razones. Podría sospechar que su marido la engañaba, pero la mujer no estaba casada. Alguien podría estar chantajeándola, pero ella no tenía tanto dinero. Podría estar investigando los antecedentes de posibles inquilinos, pero, por lo que Suzan sabía, la mujer vivía sola y no tenía ninguna propiedad en alquiler.

No, podría haber una docena de razones por las que la Dra. Karen Nordmeyer necesitaría los servicios de un investigador privado.

Pero, en realidad, sólo una tenía sentido.

Beckett.

Suzan volvió a maldecir y emprendió el lento camino de vuelta a casa.

Beckett no sólo necesitaba que ella le ayudara a organizar su vida, sino que el hombre también necesitaba que Suzan se asegurara de que se mantuviera fuera de la cárcel.

Capítulo 20

Beckett siguió a Tyler Tisdale por la ciudad. El hombre conducía con cautela, lo que significaba que, o bien desconfiaba de que le siguieran, o bien le preocupaba que le detuvieran con el paquete que llevaba consigo. En cualquier caso, Beckett tuvo que mantenerse a distancia, dado que su Tesla no era el vehículo más discreto de la zona. Cuando Tyler se detuvo inesperadamente frente a un restaurante llamado Taglia's, Beckett estuvo a punto de pasar de largo.

Está... ¿cenando?

Beckett desechó rápidamente esta idea. No sólo era más de medianoche, sino que el restaurante parecía estar cerrado. Y, sin embargo, había una nevera humana con una larga cola de caballo frente a las puertas. Beckett no era una experta detective, pero no hacía falta ser Sherlock Holmes para saber qué significaba un gorila delante de un restaurante italiano un martes por la noche.

Y cuando el hombre cacheó a Tyler Tisdale al acercarse y le quitó el paquete marrón, Beckett dedujo que su intuición había dado en el clavo.

Le pareció que Tyler no había cambiado mucho. Claro, su ropa era más bonita, estaba bien afeitado, pero seguía en el negocio de la droga.

Sin embargo, lo que esto tenía que ver con el DNR seguía siendo un misterio.

Beckett se planteó salir del coche e investigar por su cuenta, pero no creía que sus habilidades de jiu-jitsu le llevaran a ninguna parte rápido con ese zoquete de portero.

Decidió que identificar al objetivo y establecer un vínculo entre Tyler y la mafia era trabajo suficiente para una noche. Beckett no estaba cerca de decidir si mataría a Tyler Tisdale, pero eso llegaría, con el tiempo.

Además, era médico, no investigador privado. Y algunas cosas era mejor dejárselas a los profesionales.

Capítulo 21

Al tercer golpe, Hanna abrió la puerta. Como de costumbre, la extraña mujer se mostró coqueta, algo a lo que Beckett ya se había acostumbrado.

"¿Está Screech por aquí?"

Hanna se echó hacia atrás e hizo una mueca. Beckett tardó un momento en darse cuenta de que estaba cansado y había arrastrado un poco las palabras.

Es Screech alrededor, sonaba mucho como A reach alrededor.

Sacudió la cabeza.

Necesitas descansar, Beckett.

"¿Está Screech aquí?"

Hanna sonrió y abrió la puerta.

"Siempre está aquí. Lo que significa que yo también me quedo hasta tarde y nunca hago horas extras. El único que se va a casa temprano -por clases de boxeo, entre otras cosas- es ese bastardo afortunado, Leroy".

"¿Quién es?" Beckett oyó la voz familiar de Screech gritar desde algún lugar en la parte trasera de Investigaciones SLH.

"Tu patólogo favorito del barrio, ése es", respondió en un tono demasiado jovial.

En realidad, a Beckett no le agradaba haber vuelto a este lugar, a la casa de Drake. Puede que ya no tuviera su nombre en la puerta, pero la influencia del hombre era omnipresente. En muchas ocasiones, Beckett había dicho que cualquiera que se acercara a Damien Drake estaba contaminado, y lo mantenía. Diablos, míralo. Si Drake no lo hubiera involucrado en el secuestro de Suzan, ¿quién sabe cómo habrían ido las cosas?

Y ahora mírate, repitió una voz en la cabeza de Beckett. Mira lo que le has hecho a Suzan... arrastrándola a tus profundidades. No nos andemos con rodeos, Beckett; aunque Drake no sea un ciudadano moral ejemplar, tú estás en el extremo opuesto del espectro.

¿"Screech"? Tengo un trabajo para ti".

Screech dio un paso adelante, sin hacer ningún esfuerzo por ocultar que tampoco le hacía gracia que Beckett estuviera aquí. Tenían una relación de amor-odio, como compañeros sexuales que disfrutan abofeteándose y azotándose por diversión. Pero de vez en cuando, sentían la necesidad de gritar: "¡Pastel de carne!".

"No creo...", empezó Screech, pero Hanna le cortó.

"¿Escuchaste lo que dijo el hombre? Tiene un trabajo para nosotros. Un trabajo remunerado. Así que ponte tus pantalones de niño grande, Screech, y al menos escucha lo que Beckett tiene que decir".

***

"A ver si lo he entendido bien", empezó Screech, haciendo una pausa para beber un sorbo de whisky. No era Johnny Blue, observó Beckett, que era la bebida favorita de Drake, sino Johnny Red.

Oh, qué lejos habéis caído.

"¿Quieres que averigüe algo sobre ese tal Tyler Tisdale, que averigüe su pasado, ese tipo de cosas?".

Beckett movió la cabeza en un movimiento semicircular y se llevó su propio vaso de whisky a los labios.

"Claro, algo así".

"¿Por qué?"

Beckett pensó que Hanna iba a abofetear a Screech. Estaba claro que esta línea de interrogatorio, este tercer grado, era un trato especial. Los investigadores privados eran como los abogados, no preguntaban por qué o si, simplemente lo hacían.

"Porque estoy buscando un nuevo novio", dijo Beckett con una sonrisa tímida. "Y Grindr no me funciona. El último chico que conocí allí resultó ser un poco chiflado".

Screech frunció el ceño.

"El Sargento Yasiv vino hace un rato."

Y ahora le tocaba a Beckett entrecerrar los ojos.

Con todo lo que había pasado con Suzan y el doctor Gourde, se había olvidado del sargento Yasiv.

"Preguntaba por ti", continuó Screech.

Beckett inhaló profundamente y trató de no dejarse arrastrar a este juego.

"¿Casi famoso? ¿Casi infame? Parece que ya no importa. Un pequeño accidente con Craig Sloan y todos quieren mi autógrafo".

"No estaba interesado en Craig Sloan, pero tenía otros nombres interesantes en su lista".

¿Quién coño es? ¿Papá Noel?

Beckett estaba bastante seguro de que Screech sabía al menos un poco sobre sus actividades extraescolares. Después de todo, había estado en el barco cuando Donnie DiMarco había tenido su pequeño "accidente" y el hombre no era idiota.

Esto podría ser algo con lo que tendría que lidiar eventualmente, pero por ahora, tenía preocupaciones más apremiantes.

"No creo que el Sargento Yasiv te moleste pronto. Centrémonos en Tyler Tisdale. Necesito que averigües lo que puedas sobre él lo antes posible. En cuanto al pago... ¿qué te parecen cinco de los grandes?"

"Eso es sólo por el anticipo. El salario por hora es extra".

Hanna había sido la que había contestado, y Beckett no pudo evitar sonreír burlonamente.

"Bueno, señora, eso suena como un plan. Le daré el anticipo, le pagaré su salario por hora, e incluso habrá una pequeña bonificación para usted si las cosas funcionan. ¿Le parece justo?"

Screech hizo una mueca.

"Algo me dice que esto va a ser cualquier cosa menos justo", refunfuñó.

Una vez más, Hanna pareció que iba a abofetear a Screech, y Beckett sonrió.

"Justo, injusto, ¿quién va a juzgar? Te veré en un par de días, amigo".

Capítulo 22

Beckett encontró a Suzan en la cama cuando llegó a casa. Parecía dormida, pero cuando la miró de cerca, vio que sus párpados se movían ligeramente. Tal vez estuviera en fase REM o fingiendo para evitar otra pelea. Menos mal para Beckett, que estaba cansado y agotado tras los acontecimientos del día. No era frecuente tener un tribunal sobre tu implicación en la muerte de un asesino en serie, seguido de ver cómo metían el cadáver de un hombre al que habías matado en una trituradora de madera, y luego perseguir a un proxeneta traficante de drogas que estaba ligado a la mafia.

Añade una discusión con tu novia sobre si debería convertirse en asesina en serie y habrás tenido un día agotador.

Beckett se deslizó entre las sábanas y, al hacerlo, Suzan se dio la vuelta y le pasó el brazo por el pecho.

"¿Y bien?", preguntó con voz soñolienta.

No. No duermo.

Beckett se quedó mirando al techo.

"No maté a nadie, si eso es lo que preguntas".

Suzan le dio unos golpecitos suaves en el estómago.

"Suzan, ¿por qué me has estado siguiendo todo este tiempo?"

"Pensé que me estabas engañando", dijo secamente.

Beckett se rió entre dientes.

"No, en serio."

Como Suzan no contestó enseguida, Beckett se volvió para mirar a su novia.

"Porque has cambiado. Lo noté en cuanto me dejaron salir del hospital después del incendio".

Beckett pensó en aquella noche, en el incidente que le había llevado por aquel camino. Craig Sloan había secuestrado a Suzan Cuthbert, la había atado a ella y a un profesor cascarrabias en una casa abandonada y le había prendido fuego. A través de una serie de extraños acontecimientos, Beckett se había encontrado en un callejón, enfrentándose al hombre responsable.

Beckett había ganado decisivamente.

Pero también había ocurrido algo justo antes: le habían empezado los dolores de cabeza. Y la presión que se acumulaba en su cabeza sólo se había calmado tras el primer golpe en el cráneo de Craig Sloan.

Irónico, ¿no?

Beckett hizo una mueca, desesperado por cambiar de tema. Siguiendo el ejemplo de Suzan, se inclinó hacia ella y la besó en los labios.

"¿Quieres follar?"

Suzan se encogió de hombros.

"Siempre y cuando no me llames Meatloaf esta vez."

"Entonces mantengamos los mordiscos al mínimo, ¿de acuerdo?"

Capítulo 23

Beckett le cogió el café a Dolores y se dirigió directamente a su despacho. Por primera vez en mucho tiempo, tenía la cabeza despejada y el dolor de cabeza había desaparecido.

¿Es eso todo lo que necesitaba todo este tiempo? ¿No matar gente, sino sólo un buen polvo?

Se rió entre dientes y abrió su correo electrónico.

"Y las cosas siguen mejorando", exclamó mirando un nuevo correo electrónico de la policía de Nueva York. Una breve imagen de Sir England pasó por su mente, pero no dejó que aquello le arruinara la mañana.

Tenía un nuevo caso y, por una vez, tenía la esperanza de que fuera interesante.

Hombre blanco, múltiples puñaladas con un objeto punzante. Sospechoso detenido.

La sonrisa de Beckett se convirtió de repente en ceño fruncido al reconocer las similitudes entre esta víctima y la que había visto en la mesa de la doctora Karen Nordmeyer.

Y cuanto más leía, más se curvaban sus labios hacia abajo.

Esta era, según el informe, la cuarta víctima de la semana. Beckett se desplazó hasta el nombre de la persona de la policía de Nueva York que se lo había enviado.

Se sorprendió al ver que era el detective Dunbar.

"Supongo que has vuelto", dijo Beckett en voz alta. "Eso es algo bueno... ¿verdad?"

Pero Dunbar había cometido un error crítico al enviarle este caso: el detective lo había relacionado con los casos de la doctora Nordmeyer, lo que significaba que iban a tener que trabajar juntos en éste.

Beckett tuvo una arcada.

¿Es una broma de mal gusto? Se preguntaba. ¿También trabaja Dunbar para el DNR y esta es su forma de castigarme por haberme portado como un gilipollas el otro día?

La única gracia salvadora era que el cuerpo aún no había sido liberado, lo que significaba que si se apresuraba...

"Dr. Campbell, parece que estamos trabajando juntos en esto", dijo la Dra. Karen Nordmeyer desde su puerta.

Beckett la miró fijamente y se encogió de hombros.

Estupendo. Simplemente genial.

"En efecto, lo estamos", dijo cabizbajo.

Y en días como hoy desearía que el sargento Yasiv hubiera logrado arrestarme.

Capítulo 24

Habían llegado al lugar del crimen en coches distintos, pero la doctora Nordmeyer se las había arreglado para llegar antes que Beckett, a pesar de que su vehículo funcionaba con aceite vegetal y pelos del sobaco. La vio cruzar la calle y aceleró el paso de inmediato. La Dra. Nordmeyer le miró por encima del hombro y sus patas de roedor empezaron a moverse más deprisa. Para cuando llegaron hasta Dunbar, que estaba sentado en la entrada, parecían marchadores olímpicos disputándose la posición.

"Dunbar, me alegro de volver a verte", dijo Beckett con una sonrisa. Extendió la mano y le dio una palmada un poco más entusiasta de lo normal, mientras le hacía una mueca a Karen.

La mujer empezó a enfurruñarse.

"Dr. Campbell, me alegro de verle de nuevo en el campo". Dunbar parecía a punto de añadir algo más, pero decidió no hacerlo. Aún tenían mucho que discutir, pero ahora no era el lugar ni el momento.

Beckett asintió.

"¿El cuerpo está dentro?"

Dunbar se puso en pie y se pasó un pulgar por encima del hombro.

"Sí, cortado y seco, pero aún necesita ser liberado. ¿Quién es tu amigo?"

Beckett se estremeció al oír la palabra amigo.

"Karen", dijo simplemente.

"Dra. Karen Nordmeyer." Se puso delante de Beckett y le ofreció la mano. "Médico Forense".

Dunbar la sacudió, pero no sin dirigir una mirada a Beckett.

"Muy bien, despejemos este cuerpo, así podré hablar con el fiscal para presentar cargos contra el hombre que detuvimos".

Beckett siguió a Dunbar al interior del edificio, examinando los alrededores a medida que avanzaba. No era un lugar destartalado, pero tampoco estaba impecable. Se encontraba en el purgatorio, en algún punto entre el chico de fraternidad y el soltero profesional. Había cuadros en algunas paredes, pero carteles en otras. Había varias botellas de cerveza vacías esparcidas por el apartamento de un dormitorio, pero no un número excesivo.

"El cuerpo está por aquí", ordenó Dunbar. Beckett y Karen fueron conducidas a un pequeño comedor.

Tendido en el suelo, con los brazos extendidos, estaba el cuerpo de un joven rubio desgreñado. Tenía los ojos abiertos y la mirada perdida en la pared. Llevaba una camiseta que Beckett supuso blanca antes del ataque y unos pantalones cortos que le llegaban justo por debajo de la rodilla.

"Calculamos la hora de la muerte entre las diez y media y las once de la noche de ayer", les informó Dunbar mientras Beckett se acercaba a la cabeza del cadáver. Sacó unos guantes del bolsillo y se los puso. "Los vecinos oyeron cierto alboroto sobre esa hora, pero no era nada fuera de lo normal".

"¿Disputa doméstica?" Preguntó Karen.

Beckett negó con la cabeza, sabiendo ya la respuesta.

"No, ni novia, ni esposa, ni antecedentes de violencia doméstica en absoluto. De hecho, la víctima, Victor Walken, no tiene antecedentes. Hicimos un registro rudimentario del apartamento, y aparte de un par de porros, no se encontraron drogas, ni armas, ni nada parecido. Aparentemente, a Victor le gustaba invitar a sus amigos y jugar a videojuegos. A veces las cosas se ponían ruidosas, eso es todo".

Beckett asintió. Con sólo mirar al hombre se daba cuenta de que no tenía novia. Después de todo, ninguna mujer, o ningún hombre, que se preciara permitiría que su pareja llevara pantalones cortos.

Se inclinó cerca del cuerpo, palpando suavemente las múltiples puñaladas que cubrían el cuello y el torso. Eran profundas, algunas de al menos quince centímetros, y se extendían siguiendo un patrón que sugería desesperación.

"Lo más probable es que el arma fuera un destornillador", comentó.

"¿Cómo puedes saberlo?" Preguntó Dunbar.

Beckett cogió dos dedos de su mano izquierda y abrió ligeramente una de las heridas.

"Incisión circular sin marcas de cortes a ambos lados. Similar a otras tres víctimas en la morgue. ¿No es así, Karen?"

Beckett levantó la cabeza por encima del hombro para mirar a la mujer. Sabía muy bien que ella no trabajaba así, que no le gustaba plantear hipótesis. Ella era más del tipo de hacer una prueba, hacer un ensayo, mientras que Beckett confiaba en su experiencia.

Como estaba previsto, fruncía el ceño.

"Se parece a las otras víctimas", concedió finalmente.

Similares... pssh, son exactamente iguales.

"¿Mencionaste algo sobre tener un sospechoso bajo custodia?

Dunbar asintió.

"Su nombre es Frank Beauchamp, de veinticuatro años. Alguien llamó al 911, diciendo que había un hombre cubierto de sangre con un destornillador deambulando por las calles."

Beckett le ofreció a Karen una sonrisa devoradora de mierda.

¿Lo ves? Otra vez tengo razón.

"Cuando mis hombres se acercaron, Frank no opuso resistencia. De hecho, estaba fuera de sí, afirmando que no tenía ni idea de lo que había hecho. Era igual que en los otros casos; ninguno de los sospechosos recordaba lo que había pasado. Simplemente caminaban como zombis sosteniendo destornilladores cubiertos de sangre. Por lo que sabemos, aunque todavía estamos trabajando en los detalles, no podemos encontrar ningún vínculo entre los sospechosos y las víctimas."

Así que te estabas haciendo el tímido, ¿verdad, Dunbar? Sabías lo de las otras víctimas y el destornillador todo el tiempo. ¿El DNR llegó a ti? ¿Me estás poniendo a prueba?

"Entonces, ¿son actos de violencia al azar?" Preguntó Karen.

En la experiencia de Beckett, estos eran los tipos más raros de asesinatos. ¿Y tener cuatro eventos aleatorios separados en la misma semana? Esto olía más a pescado que las bragas del Dr. Nordmeyer después de ver El diario de Noa una detrás de otra.

Dunbar se encogió de hombros.

"Tal vez... no lo sé. Pero sí parece extraño que haya cuatro víctimas diferentes, hasta ahora sin relación, asesinadas por la misma metodología con un alto grado de violencia. Yo diría que eso es demasiado aleatorio para ser realmente aleatorio, ¿no?"

¡Lo has clavado!

"¿Qué quiere decir?" preguntó el Dr. Nordmeyer.

Beckett puso los ojos en blanco.

"Sí, hay un vínculo entre ellos. Sólo tenemos que encontrarlo".

A continuación, Beckett se puso en pie y empezó a quitarse los guantes.

"¿Estás liberando el cuerpo?"

Beckett asintió.

"Sí. Llamaré a alguien de la oficina del forense para que traiga una bolsa y..."

"Primero tenemos que tomarle el pulso", exclamó el Dr. Nordmeyer.

Dunbar y Beckett se miraron y luego miraron a Karen, cuyo rostro sonrosado empezó a enrojecer de repente.

"Quiero decir, es el protocolo, y..."

"¿Crees que simplemente va a volver a la vida? El hombre ha sido apuñalado, oh, no sé, ocho veces con un destornillador, incluyendo una que le seccionó la arteria carótida y otra que le perforó el corazón. Si quieres comprobar el pulso, adelante. Y ya que estás, comprueba también si se te ha puesto dura".

Capítulo 25

"¿Qué estás haciendo?" Beckett preguntó.

La Dra. Karen Nordmeyer colocó una grabadora directamente entre ellos.

"Estoy grabando, eso es lo que estoy haciendo".

"Gracias, consejos. Pero, ¿por qué?"

"Para asegurarme de que no me pierdo nada".

Beckett frunció el ceño. Estaba claro que ella estaba desesperada por sacar cualquier trapo sucio de él, aunque fuera una simple desviación del procedimiento.

"Apágalo", ordenó.

Karen se cruzó de brazos y negó con la cabeza.

"He dicho que lo apagues", repitió Beckett.

Nada más pronunciar esas palabras, volvió a dolerle la cabeza. Había desaparecido durante la mayor parte del día, pero el Dr. Nordmeyer también se encargó de fastidiarlo. Beckett hizo un gesto de dolor y apretó la mandíbula.

"No lo voy a apagar. Este es un caso conjunto y yo..."

"¡He dicho que lo apagues!" rugió Beckett. Su intención había sido alcanzar la grabadora, pero se sorprendió cuando sus dedos se detuvieron a escasos centímetros de la garganta de la mujer.

"¿Qué? ¿Vas a pegarme? ¿Estrangularme?"

Esto era exactamente lo que ella quería, por supuesto.

Bajó la mano.

"Muy bien, graba esto, si quieres. Pero quiero que hagas el examen y la autopsia".

Karen frunció el ceño.

"Ya lo hice con las otras tres víctimas, tal vez..."

Beckett negó con la cabeza.

Cuando habló a continuación, Beckett se aseguró de inclinarse cerca de la grabadora.

"Soy el Dr. Beckett Campbell, Médico Forense Senior del estado de Nueva York. Hace seis meses que la Dra. Karen Nordmeyer, Médico Forense Junior, no ha sido evaluada. Propongo que la autopsia de un tal Victor Walken sirva para este propósito."

Karen frunció el ceño.

"Bien", dijo, subiéndose un par de guantes de goma hasta los codos. Luego se acercó a Beckett y estuvo a punto de chocar con él a propósito. "La víctima es un varón caucásico, de entre veintidós y treinta y dos años...".

***

"¿Enviaste sangre de las otras víctimas para buscar toxinas?" preguntó Beckett en cuanto Karen terminó la autopsia. Estaba cansada; las autopsias eran un trabajo duro, agotador tanto física como mentalmente, y se le notaba en la cara.

"No, todavía no, puedo..."

"Deberías hacerlo enseguida para evitar complicaciones".

La mujer le masajeó las muñecas.

"¿Puedes...?"

"No. Hazlo tú. Quiero toxicología completa de todas las víctimas".

"Pero yo sólo..."

Beckett volvió a bajar la cabeza hacia la grabadora.

"Soy el Dr. Beckett Campbell, Médico Forense del Estado de Nueva York. Por la presente solicito formalmente que la Dra. Karen Nordmeyer..."

"Bien, bien. Como quieras", se quejó Karen. Empezó a quitarse el atuendo y a recoger sus cosas, incluidos los frascos de sangre, mientras Beckett se sentaba en una camilla vacía, haciendo girar los pulgares.

"¿Qué vas a hacer?" preguntó el Dr. Nordmeyer mientras esperaba a que llegara el ascensor.

Al darse cuenta de que Karen había olvidado su grabadora, la cogió y la apagó. Luego se la arrojó. Sin embargo, tenía las manos tan ocupadas que la grabadora le golpeó en el pecho y cayó al suelo con un fuerte estruendo.

"¿Yo? ¿Qué voy a hacer? Bueno, es miércoles, así que estoy pensando en el asesinato. Sí, eso suena bien".

Capítulo 26

Beckett se acercó al detective Dunbar y volvió a estrecharle la mano.

"¿Dos veces en un día? ¿A qué debo el placer?" dijo Dunbar con una sonrisa.

"El placer es todo mío. Créame, cualquier cosa con tal de alejarme del Dr. Cun-Dr. Nordmeyer. Me gustaría hablar con los sospechosos que tiene en custodia, pero antes de eso, sólo quería decir que me alegra ver que es detective de nuevo."

"Sí, ya he vuelto". Dunbar terminó la frase con algo parecido a un suspiro y la sonrisa desapareció de su rostro.

"...¿y no estás muy contento por ello?"

"No, quiero decir, me alegro de estar de vuelta, pero las cosas son diferentes ahora."

"Quieres decir después de la detención de Yasiv", terminó Beckett por él. No le gustaba andarse con rodeos y, aunque la discusión incomodaba a Dunbar, Beckett no se contuvo.

"Sí, desde eso. Fue puesto en libertad, ya sabes. Justo ayer, de hecho".

Beckett enarcó una ceja y miró a su alrededor. Estaban sentados en una pequeña sala de conferencias de la comisaría 62 y, aunque varios policías habían echado un vistazo al interior al pasar, nadie les había molestado hasta el momento.

"Eso sí que no lo sabía".

"Sí, el fiscal retiró los cargos. Eran una mierda, de todos modos. Aún lo tienen por obstrucción, pero están pendientes".

Esto era nuevo para Beckett, y una docena de preguntas surgieron en su mente. Pero sólo había una que realmente importaba.

"¿Sí? ¿Y esos asesinatos en Carolina del Sur?"

"Sigue abierto. Las cosas funcionan a otra velocidad allí abajo, así que no espero saber nada pronto". Dunbar hizo una pausa. "O nunca, incluso".

Beckett no sabía cómo interpretarlo, pero antes de que pudiera darse cuenta, Dunbar continuó.

"Lentos como la melaza, especialmente el detective obeso a cargo".

Beckett decidió devolver la conversación a Yasiv.

"De todos modos, ¿así que obstrucción? Supongo que la carrera de Yasiv está efectivamente terminada."

Dunbar asintió. Aunque los dos hombres habían estado enfrentados, estaba claro que Dunbar seguía considerando a Yasiv como un amigo.

"¿Cómo se lo está tomando?"

Dunbar desvió la mirada.

"Todavía está... decidido".

Mierda.

"Oh, y ya que estamos en el tema, creo que debo advertirte, que la Dra. Nord-¿lo que sea? Estoy bastante seguro de que ella fue la que vino a..."

Beckett hizo un gesto con la mano, una clara indicación de que era consciente de las transgresiones de la mujer.

"Sí, lo que oigo es que tanto ella como Yasiv siguen... decididos".

Esto sorprendió a Beckett, pero sólo un poco.

La doctora Karen Nordmeyer era fea, sin talento y un grano en el culo. No le habían ofrecido ningún favor en su carrera, lo que significaba que había sobrevivido a base de fuerza de voluntad y fortaleza.

¿Y la gente así a la que se le metía algo en la cabeza? Rara vez se rendían.

Beckett juntó las palmas de las manos.

"Muy bien entonces, parece que estamos todos al día. ¿Crees que podemos ir a hablar con los sospechosos ahora?"

"¿Sabéis qué? Creo que es una gran idea".

Capítulo 27

Frank Beauchamp parecía mucho más joven de sus veinticuatro años. Estaba sentado en una celda con los codos apoyados en las rodillas y la cara hundida entre las manos. El hombre no pareció darse cuenta de que se acercaban.

"Frank, tengo a alguien que quiere verte", dijo Dunbar mientras abría la puerta de la celda.

El hombre levantó por fin la vista, mostrando las mejillas agrietadas por las lágrimas.

"Yo no lo hice", dijo con voz ronca. "Yo no lo hice".

Dunbar se inclinó hacia Beckett y le habló con la comisura de los labios.

"Olvidé advertirte, dice mucho eso".

Beckett agradeció el comentario y se adelantó.

"Mi nombre es Dr. Campbell, y todo lo que quiero hacer es charlar."

"Yo no lo hice", repitió el hombre.

"Sí, eso dices, pero las pruebas sugieren lo contrario. Hay un vídeo tuyo en una cámara de CCTV llevando el destornillador que está cubierto de la sangre de la víctima y tenemos tus huellas por todo su apartamento. Y aún así..."

"Yo no lo hice."

Beckett asintió como si el hombre hubiera terminado la frase por él.

"De acuerdo, claro. Pero debes haber conocido al hombre, ¿verdad? ¿Debes haber conocido a Víctor?"

Mientras hacía estas preguntas, Beckett se acercó al hombre y le miró a los ojos. En los últimos años, había mirado fijamente a los ojos de muchos asesinos, y sabía lo que buscaba.

"No había visto a ese tipo en mi vida", proclamó Frank. "No recuerdo nada hasta que me detuvo la policía".

Los ojos del hombre eran claros.

"Así que no tienes ni idea de quién es Victor Walker, no tienes ni idea de cómo entraste en su apartamento, no tienes ni idea de por qué estabas sosteniendo el arma que acabó con su vida, y no tienes ni idea de por qué estabas cubierto de su sangre. Huh. Parece que vas a ir con la defensa Shaggy, ¿verdad? "

Frank hizo una mueca.

"No fui yo", dijo Beckett con acento rastafari. "De todas formas, digamos que tengo algún tipo de lesión en la cabeza y me creo tu historia. ¿Por qué estabas fuera sobre medianoche, entonces? Quiero decir, no puedes refutar ese punto: te tenemos en cámara".

La confusión nunca abandonó el rostro de Frank.

"No sé qué estaba haciendo allí. No puedo... no puedo recordar".

Beckett resistió el impulso de poner los ojos en blanco. Aunque era posible que el trauma de cometer aquel acto atroz hubiera provocado amnesia a Frank Beauchamp, era muy poco probable.

"¿Qué es lo último que recuerdas?"

El hombre miró hacia arriba y a la izquierda, lo que sugería que estaba recordando algo y no inventándoselo.

"Recuerdo... Recuerdo haber cenado", a medida que hablaba, Frank se animaba más. "Sí, sí, recuerdo haber comido en un antro mexicano, Jalapenos. Sí, eso es".

"¿Recuerdas lo que tenías?"

"No-espera, comí un burrito de frijoles. Un burrito de frijoles con guacamole extra".

Beckett volvió a mirar a Dunbar, esta vez para asegurarse de que lo estaba entendiendo.

"¿Y entonces...?"

"Nada."

Beckett se miró los pies, clara señal de que estaba cabreado.

"Muy bien, Dunbar, vamos a hablar con los otros chicos."

"¿Los otros chicos?" Frank soltó. "¿Hay otros tipos? ¿Como... como sospechosos? Te dije que yo no lo hice, ¡te lo dije!".

Beckett le dio la espalda.

"Vamos Dunbar, vámonos."

Tras indicarle a Frank que volviera a sentarse, el detective los sacó de la celda y la cerró tras ellos.

"Mantenemos a los demás sospechosos en secciones diferentes, separados, por si acaso".

"¡Yo no lo hice!" Frank gritó. "¡Yo no lo hice!"

Mientras se alejaba, Beckett empezó a cantar.

"Honey entró y me pilló con las manos en la masa..."

Capítulo 28

"¿Qué te parece?" Dunbar preguntó cuando finalmente hicieron su camino de regreso a la sala de conferencias.

"Creo que están todos llenos de mierda, eso es lo que pienso".

Dunbar soltó una risita. Acababan de pasar casi dos horas entrevistando a sospechosos que habían cometido asesinatos casi idénticos con días de diferencia. Y todos tenían el mismo argumento: no recordaban nada después de cenar.

"¿Y estás seguro de que ninguna de las víctimas conocía a sus atacantes?". preguntó Beckett, intentando hacerse a la idea de todo esto.

"Seguimos investigando, pero de momento, nada de perfiles vinculados en redes sociales, ni contactos telefónicos, nada de eso".

"¿Y las víctimas? ¿Se conocían? ¿Quizás los sospechosos son todos amigos?"

Dunbar abrió una carpeta que había sobre la mesa y miró las páginas que contenía.

"De nuevo, aún no hay enlaces. Todavía estoy buscando en los registros de empleo, listas de clase, ese tipo de cosas. Podría llevar algún tiempo. Normalmente, este tipo de casos -los que tienen un sospechoso claro y una montaña de pruebas- no son prioritarios."

"Así que tenemos actos aleatorios de violencia y ataques concertados de amnesia".

"¿Qué es eso ahora?"

"Nada, sólo reflexionaba en voz alta. Mira, ya tienes la causa de la muerte en los cuatro casos -múltiples puñaladas con un objeto cilíndrico, que lo más probable es que sea un destornillador- y la forma de la muerte -homicidio-, así que mi consejo es que sigas adelante y los acuses."

"Hablaré con el fiscal".

Beckett estaba a punto de marcharse cuando se le ocurrió una idea.

"Dunbar, ¿qué lleva a un hombre a matar? Según tu experiencia, por supuesto".

El detective Dunbar frunció el ceño y se negó a mirar a Beckett.

"Codicia, envidia, poder. Esas son las motivaciones más comunes. Y el amor, por supuesto".

Beckett se rascó la cabeza. En realidad no estaba seguro de por qué había hecho la pregunta, pero lo más probable era que Suzan le hubiera metido la idea en la cabeza. Decidió darle vueltas.

"¿Crees que son gays?"

"¿Perdón?"

"¿Crees que alguno de los sospechosos es gay?"

"No", respondió Dunbar dubitativo. "No que yo sepa".

"Entonces haz que tus detectives investiguen si alguna de las víctimas se acostó o no con las novias de los acusados. Eso descartará el amor. En cuanto a la codicia, es una exageración dado que no se llevaron nada de ninguno de los apartamentos. ¿Poder? Tal vez, pero por lo general, este tipo de motivación impulsaría al sospechoso hacia arriba en la cadena alimentaria, de alguna manera. Una persona en busca de poder no se entrega fácilmente a la policía como un idiota cubierto de sangre. ¿Envidia?" Beckett se encogió de hombros. "¿De qué? ¿De unos pantalones cortos y unos ingresos de clase media-baja?".

Ninguna de las motivaciones parecía encajar.

"En este punto, tus conjeturas son tan buenas como las mías", comentó Dunbar. "Le agradezco que haya venido y me haya ofrecido su opinión. Si hay algo que pueda hacer..."

"En realidad, hay algo. Tengo una compañera de trabajo fastidiosa. Puede que la conozcas, ¿parece un ratón? ¿Grandes polluelos en la parte delantera? ¿Podría comerse una mazorca de maíz a través de una alambrada? En fin, si pudieras meterla entre rejas un par de días, sería fantástico".

Dunbar se rió.

"Que te vaya bien, Beckett. Estaré en contacto."

Capítulo 29

Beckett estaba sentado en su coche, contemplando la pregunta que acababa de formular a Dunbar, cuando su teléfono empezó a sonar. No quería contestar, pero estaba tan agradecido de que no fueran ni la doctora Nordmeyer ni Suzan que lo cogió de todos modos.

"Grant, ¿cómo va el negocio forestal?"

"¿Dr. Campbell?"

Beckett puso los ojos en blanco.

El tipo me llamó esta vez, y sigue preguntando quién es.

"No, es Rip van Winkle. Grant, ¿qué pasa? Estoy un poco ocupado aquí."

"Bueno, yo sólo... yo..."

"Escúpelo, Junior."

"Bueno, ¿recuerdas que dijiste que mirara y escuchara?"

Beckett se pellizcó el puente de la nariz. El dolor de cabeza seguía ahí, pero se había reducido a un sordo latido.

"Grant, por favor; puedo ser Rip van Winkle, pero voy a estar muerto antes de que llegues al final de esta maldita historia".

"Lo siento, pero oí hablar al Dr. Swansea. Le oí decir algo sobre acercarse a ti esta noche... Estaba hablando con estos jóvenes..."

Beckett cerró los ojos e inmediatamente se imaginó a los dos chicos de la fraternidad que habían venido a recoger el cadáver del doctor Gourde.

"¿Esta noche?"

"Sí, esta noche."

Beckett no estaba seguro de si se trataba de Grant diciéndole algo que había oído por casualidad o simplemente transmitiendo un mensaje directamente de la boca del caballo. En cualquier caso, parecía que la línea temporal sobre Tyler Tisdale se había adelantado.

"Muy bien, Grant, gracias. ¿Cómo van las cosas por lo demás?"

"Genial, estoy aprendiendo mucho sobre..."

Beckett colgó el teléfono y lo tiró en el asiento del copiloto.

"Mierda", refunfuñó. Beckett había tenido la intención de tomarse la tarde libre antes de la llamada de Grant, pero ahora estaba claro que ya no era una opción. "No hay descanso para los malvados, Beckett. No hay descanso para los malvados".

***

"Aquí", dijo Screech, indicando lo que parecía un armario en la parte trasera de Investigaciones SLH.

Beckett miró primero a Leroy y luego a Hanna, ninguno de los cuales parecía complacido. Tenía entendido que Drake era el que prefería el secretismo, mientras que Screech predicaba una política de puertas abiertas. Sin embargo, parecía que ésta era una excepción.

Su interés despertó, Becket entró en el cuarto de las escobas. Una vez dentro, Screech se sirvió una copa y le ofreció una.

Beckett se negó.

"No sé por qué te interesa este personaje de Tyler Tisdale, pero tienes que retirarte".

Beckett se mostró incrédula.

"¿Qué? ¿Por qué?"

"Creo que lo mejor para ti es retirarte, Beckett".

Beckett esperaba que el hombre continuara, pero cuando no lo hizo, sus ojos se entrecerraron.

"¿Qué demonios se supone que significa eso? ¿Te pago cinco de los grandes y lo único que se te ocurre es 'retirarte'? No me extraña que apenas puedas mantener las luces encendidas en este sitio".

El comentario pretendía irritar a Screech, y no erró el tiro.

"Sólo te estoy cuidando, Beckett. Tyler Tisdale está involucrado con algunas malas personas y algunas malas mierdas. Ambas cosas de las que deberías alejarte".

"¿En serio? ¿Qué has hecho, buscarlo en Google? ¿Crees que no lo sabía ya?"

Una vena de la frente de Screech empezó a latir.

"Tengo un... amigo... que trató con él en Seattle. Dice que era una verdadera pieza de trabajo, solía prostituir a su hermana. Incluso hay un rumor de que mató a varias personas allí, esparciendo droga mala a propósito cuando la gente se negaba a pagar sus deudas. Sin embargo, consiguió eludir la cárcel gracias a un acuerdo con la fiscalía. De allí se trasladó a Nueva York, pero mantuvo sus contactos en el tráfico de drogas. Alguien debe de haberle cogido cariño, sólo Dios sabe por qué, porque ahora ya no trafica en bolsas de una onza, sino de un kilo, y entrega la mercancía directamente a...".

Screech se detuvo de repente, evidentemente preocupado por lo mucho que ya había dicho.

Todo lo que tienes que hacer es meterte en la piel de Screech para que lo cuente todo. pensó Beckett. Es bueno saberlo.

"La mafia, Screech, sólo dilo. Tyler está entregando su droga a la mafia".

El rostro de Screech permaneció neutral.

"Vale, entonces, gracias por tu excelente trabajo, Columbo".

Beckett se acercó a la puerta, pero Screech tenía algo más que añadir.

"Beckett, no puedo hacer esto. Te devolveré tu anticipo y no te cobraré por la información que acabo de darte. Pero no puedo involucrarme en nada que tenga que ver con..." el hombre dudó, "- Tyler Tisdale o sus socios".

Beckett se giró.

"¿Por qué tengo la ligera sospecha de que ya estás involucrado con ellos, Screech? ¿Por qué tengo la impresión de que estás demasiado metido?".

Capítulo 30

Un relato de segunda mano de lo que pudo o no haber ocurrido en Seattle no superaba el umbral de prueba de Beckett, por supuesto. Pero lo que hizo fue confirmar sus sospechas de que Tyler Tisdale era un mal hombre.

Un hombre malo con el que había que hablar.

Como era de esperar, el coche de Tyler estaba en su entrada. Eran las dos y media de la tarde, pero el hombre trabajaba de noche y probablemente dormía durante el día.

Un trabajo por turnos a la antigua usanza.

Tras comprobar que la calle del barrio de clase media estaba vacía -todos los demás estaban trabajando-, Beckett salió lentamente del coche y se dirigió a la puerta. Fingió llamar a la puerta con una carpeta en la mano. Esperó lo que le pareció un tiempo razonable y bajó los escalones hasta el BMW del hombre. El coche estaba cerrado y la alarma activada, pero eso no importaba. Beckett se arrodilló y se puso boca arriba. Una vez debajo del coche, utilizó la pequeña navaja que llevaba consigo para hacer dos agujeros en el radiador.

En menos de un minuto, Beckett estaba de nuevo en pie, con la hoja en el bolsillo y la carpeta en la mano.

Una vez dentro de su Tesla, permaneció completamente quieto durante varios minutos para asegurarse de que nadie le había visto. Cuando el aire quedó libre de sirenas de policía, Beckett se alejó y empezó a contar las horas que faltaban para su regreso.

***

"¿Qué tal la escuela?" preguntó Beckett, intentando actuar con normalidad. Aún albergaba la esperanza de que Suzan acabara olvidando lo ocurrido con el doctor Gourde y las cosas volvieran a ser como antes.

Era una pequeña esperanza, pero aún así...

"Bien. ¿Cómo estuvo tu día?" Suzan preguntó.

¿Quizás más grande que delgado?

"Bueno, digamos que fue... productivo".

Suzan esperó a que se explayara, y por mucho que Beckett quisiera mantenerse alejado del tema de la muerte, era evidente que eso no era posible dadas sus actividades extracurriculares y su profesión.

Suspiró y sacó una botella de vino.

"Hoy me han llamado por un homicidio. Un joven fue apuñalado hasta la muerte con un destornillador y el sospechoso fue encontrado vagando por las calles cubierto de sangre. Afirma que no sabe lo que pasó. Debería ser sencillo, pero es la cuarta vez que ocurre esta semana, todas con diferentes sospechosos, ninguno de los cuales afirma recordar nada."

"Huh."

"¿Eh? ¿Eso es todo lo que tienes?"

Suzan se encogió de hombros y se sirvió un vaso de vino de la botella que Beckett acababa de abrir.

"Me recuerda al incidente de las sales de baño en Florida hace un par de años".

Beckett se devanó los sesos.

"Continúa".

"Sí, un universitario sale a cenar con su familia, se levanta bruscamente y se va. De camino a casa, ataca a un hombre en su garaje y le come la cara. Nunca lo había visto antes. Similar a lo tuyo, aunque el tipo dijo que no recordaba nada después de la cena. Más tarde se supo que había fumado hierba, que se rumoreaba que contenía sales de baño".

Esto provocó un recuerdo en Beckett, pero su recuerdo no era exactamente el mismo que el de Suzan.

"Sí, pero resultó que no había sales de baño en el organismo del hombre. Nadie sabe por qué lo hizo: pudo ser un brote psicótico o quizá la marihuana fue una puerta de entrada a algo más", dijo Beckett, bajando la voz con cada palabra.

"¿Como una puerta a la relajación y los antojos?"

"O una creatividad sin parangón", dijo Beckett extendiendo las manos en un gesto grandilocuente.

Los dos se quedaron en silencio mientras bebían un sorbo de vino. Desde que Beckett conocía a Suzan, sólo habían compartido un puñado de momentos incómodos. Momentos que no habían sido intencionados por parte de Beckett. Pero ahora, sentado a la mesa, no estaba seguro de qué decir. Beckett había imaginado que quitarse de encima su mayor carga, compartirla con la única persona en la que realmente confiaba, le habría hecho sentirse mejor.

Pero no lo había hecho; en todo caso, le hizo sentir más mierda.

"Sí, brote psicótico", dijo Suzan de sopetón.

Beckett la observó con curiosidad. No estaba seguro de dónde había salido aquello, si ella sólo estaba confirmando algo que él había dicho hacía un momento, o si en realidad estaba evaluando su propio estado mental.

"Muy bien, saquemos este maldito elefante de la habitación. Me preguntaste el otro día por qué maté, así que ahora te pregunto lo mismo. ¿Por qué mataste al Dr. Gourde?"

"Quería saber qué se sentía", dijo Suzan en voz baja.

La franqueza de la respuesta cogió a Beckett por sorpresa, e inconscientemente la añadió a la lista que Dunbar había vomitado en la comisaría 62.

Codicia, poder, amor, envidia, experiencia.

Sin embargo, algo no encajaba en la respuesta. Habría tenido sentido viniendo del típico buscador de emociones, alguien que conducía una moto, al que le gustaba saltar en paracaídas, correr riesgos.

El problema era que esa no era Suzan.

"¿Eso es todo? ¿Sólo querías probarlo? ¿Como un nuevo sabor de helado?"

Suzan le fulminó con la mirada.

"No fue algo en lo que realmente pensara; simplemente lo hice".

Estás mintiendo, pensó Beckett. Debatió si llamarla, pero ¿qué sentido tendría? En realidad, no podía darle una respuesta a por qué había matado a esas personas, así que ¿cómo podía esperar que Suzan fuera sincera con él?

O quizás, como Beckett, simplemente no lo sabía.

Podría simplificar demasiado las cosas y afirmar que sólo era un justiciero, pero eso también sería mentira.

Después de todo, nada parecía detener el hormigueo en sus dedos, los dolores de cabeza, más que matar.

Bueno, tal vez sexo, pero ni siquiera eso era tan buen remedio.

"Suzan, ¿puedo preguntarte algo?" Suzan asintió. "¿Cómo te sentiste después de matar al Dr. Gourde?"

Apartó la mirada y tragó saliva. Antes de contestar, Suzan bebió un buen trago de vino, como si de repente tuviera la garganta increíblemente seca. Por alguna razón, esto hizo que Beckett se sintiera bien. Acababa de confirmar que estaba arrepentida de lo que había hecho.

"Qué asco".

"Beckett hizo una pausa, intentando encontrar una forma de formular la pregunta sin que pareciera un completo psicópata. "Uhh, ¿hormigueaban? Y... y después, ¿la sensación desapareció de repente? ¿Como un subidón, una liberación? No me refiero a endorfinas, sino a una tensión física".

Suzan hundió la cabeza en la barbilla y le dirigió una mirada de puro asco.

"No", respondió al fin. "No."

Beckett cogió su vino.

"Sí, yo tampoco. De todos modos, me está entrando hambre, ¿qué quieres hacer para cenar?"

Capítulo 31

Después de que Suzan se durmiera, Beckett se escabulló de la casa y condujo de vuelta al apartamento de Tyler Tisdale. Esta vez no aparcó al otro lado de la calle, sino a dos manzanas, lo bastante cerca para poder ver el coche del hombre. Sobre las doce y cuarto, Tyler salió de su casa con otro paquete bajo el brazo y se marchó.

Beckett adelantó a Tyler en la carretera y aparcó delante de Taglia's antes de que llegara el hombre. Esta vez iba mejor preparado, con su típica sudadera negra con capucha y pantalones de chándal. Llevaba el maletín con las jeringuillas, las bridas y el bisturí entre el asiento del conductor y la puerta.

Al igual que la noche anterior, Tyler salió de su coche con el paquete, fue cacheado por la nevera humana y entró en el restaurante. Media hora más tarde, Tyler volvió a aparecer, esta vez con una amplia sonrisa en la cara y un paquete mucho más pequeño en la mano. Le dijo algo al frigorífico humano, que frunció el ceño, antes de volver al coche y marcharse.

Beckett le siguió, complacido al ver el gran charco de refrigerante en la acera donde había estado aparcado el BMW.

A mitad de camino de vuelta a casa de Tyler, sucedió. Beckett vio cómo el semáforo se ponía en verde, pero el hombre no entró en la intersección. Su coche se había parado. Era una noche tranquila y, aunque seguía manteniendo la distancia, Beckett podía oír cómo el motor del hombre giraba sin éxito.

Esperó a que Tyler saliera de su coche y abriera el capó. Una nube de humo gris le envolvió la cabeza y el hombre retrocedió de inmediato, tosiendo y agitando la mano delante de la cara.

Cuando se recuperó, Tyler sacó el móvil y empezó a maldecir.

¿A quién llama? ¿A un conductor de grúa? ¿A un amigo?

No importaba. Porque tenía un amigo aquí mismo.

Beckett esperó a que Tyler volviera a su coche antes de detenerse junto al vehículo parado.

"¿Estás bien?", preguntó.

"Bien", respondió Tyler a través de la ventanilla abierta, sin molestarse en levantar los ojos del móvil.

"¿Seguro?"

Esta vez Tyler levantó la vista y lo miró con odio. Al ver el Tesla de Beckett, su expresión pasó de la molestia a la curiosidad.

"Estoy bien", volvió a decir.

¿"Parado"? ¿Quieres una mano empujando tu coche a un lado de la carretera? Quiero decir, estás como en medio de una intersección".

"¿Qué eres, un maldito policía?"

Beckett negó con la cabeza.

"No, soy médico".

se burló Tyler.

"¿Tú? Sí, claro, colega".

Beckett pensó que podría llegar a esto y mostró su tarjeta de identificación del hospital. Se la mostró a Tyler y, aunque era poco probable que pudiera distinguir algún detalle, no cabía duda de que reconocería el logotipo.

"Huh. Nunca te hubiera catalogado como doctora."

"Bueno, ¿quieres que te ayude a empujar, o no?"

***

"La grúa no llegará hasta dentro de una hora o así", dijo Tyler con disgusto. "Maldito accidente o algo así."

Estaban delante del BMW, aparcado junto a la acera. Beckett se había ofrecido a echar un vistazo bajo el capó, pero admitió de buena gana que sabía muy poco de coches, razón por la cual había comprado el Tesla en primer lugar. Era todo pantalla digital, algo con lo que estaba familiarizado.

También sabía lo que le pasaría a tu coche si te quedabas sin refrigerante en el radiador.

Beckett se guardó esta última parte para sí.

"Te diré una cosa; puedo llevarte si vas cerca del hospital".

Tyler empezó a mecerse al ritmo de una música que sólo él oía. También era propenso a rascarse los antebrazos y frotarse la nariz.

Estaba claro que el hombre era tan impaciente como ellos.

"¿Seguro?"

Beckett se encogió de hombros y se dirigió a su coche.

"Sube".

Tyler se sentó en el asiento del copiloto y frotó el salpicadero con las manos. Luego silbó.

"Maldición."

Beckett no dijo nada y Tyler se echó a reír de repente.

"¿De qué te ríes?"

"Nada", dijo Tyler.

"No, ¿en serio? ¿De qué te ríes?"

Tyler sacudió la cabeza y se volvió hacia él. Por primera vez, Beckett pudo ver bien los ojos del hombre. Parecían apagados a pesar de las brillantes luces del interior del Tesla.

"Es que... mierda, tío... tú conduciendo un coche tan bonito como este en mitad de la noche... ¿cómo sabes que no soy un asesino en serie?".

Ahora era el turno de Beckett de reírse.

"Simple matemática, supongo... Quiero decir, ¿cuáles son las probabilidades de que dos asesinos en serie acaben en el mismo coche a la vez?".

PARTE III - El equipo asesino

Capítulo 32

Como la noche anterior, en cuanto Beckett se marchó, Suzan se preparó para hacer lo mismo. Algunas de las preguntas que le había planteado habían exacerbado su insomnio, si tal cosa era posible.

¿Por qué había matado? Era una buena pregunta. ¿Para saber lo que se siente? La verdad es que no. ¿Para obtener algún tipo de venganza por lo que le pasó a su padre? Tal vez. ¿Para acercarse a Beckett? Tal vez. ¿Porque tenía algo oscuro dentro de ella que sólo salió la otra noche? Podría ser.

Al igual que Beckett, no estaba segura de que hubiera una única respuesta a esa pregunta.

Los cinco minutos que esperó después de que Beckett se marchara para hacer su propia salida le parecieron una eternidad, y se sintió frustrada por la corriente de pensamientos que inundaba su mente.

Debatió la posibilidad de seguirle, de proporcionarle algún tipo de apoyo, pero él había demostrado una y otra vez que podía cuidar de sí mismo en esas situaciones. Lo que realmente necesitaba era que alguien se asegurara de que su reputación se mantuviera, de que no hubiera nadie por ahí intentando hundirlo mientras él hacía sus... cosas.

Suzan había previsto que el hombre se abriría a ella después de lo ocurrido en la clínica, pero también sabía que intentaba protegerla, aislarla. Con el tiempo, cuando demostrara que podía manejar todo aquello, las cosas serían diferentes.

O eso esperaba.

Al final, Suzan se encontró de nuevo en el NYU Med, mirando el Nissan Leaf del Dr. Nordmeyer. Esta vez, sin embargo, había llegado antes y aprovechó la oportunidad para echar un vistazo al interior del coche del patólogo. Si había un informe o algo de Investigaciones Hart en el asiento, podía robarlo y acabar con todo esto. Pero -sorpresa, sorpresa- el coche de la mujer estaba inmaculado. Ni siquiera había una taza de café usada en el soporte.

Suzan se retiró a su propio vehículo y esperó. La escena que se desarrolló a continuación fue tan parecida a la de la noche anterior que se planteó la posibilidad de haberse quedado dormida después de todo. Suzan sabía por sus clases que los episodios prolongados de insomnio podían provocar incapacidad para discernir la realidad de la ficción, pero ¿qué se suponía que debía hacer?

Cada vez que cerraba los ojos, el Dr. Gourde estaba allí para saludarla.

Esta vez, sin embargo, fue Mackenzie Hart quien le pasó a Karen un sobre amarillo y no al revés. Esta sutil, pero importante diferencia, la convenció de que no estaba durmiendo.

Karen casi parecía mareada cuando volvió al coche, y dos veces de camino a su casa Suzan estaba bastante segura de que el Nissan Leaf rozaba el límite de velocidad. La casa de la mujer era bonita, aunque un poco sencilla. El exterior de ladrillo del bungalow estaba inmaculadamente cuidado, al igual que el pequeño trozo de césped verde de la entrada.

Tengo que averiguar qué le dio Mackenzie Hart, pensó Suzan. Tengo que saber si se trata de Beckett.

Suzan esperó a que se apagaran todas las luces de la casa de Karen. Era evidente que la mujer se quedaba hasta tarde leyendo el informe, si es que se trataba de eso, porque eran más de las dos de la madrugada cuando la casa quedó por fin en silencio.

Así era esta nueva versión de sí misma: mientras el resto del mundo dormía, Suzan era libre de merodear.

Capítulo 33

La sonrisa de Tyler Tisdale vaciló, pero sólo por un segundo. Al final, el hombre esbozó una sonrisa y le dio una palmada en la espalda a Beckett.

Era un gesto juguetón, pero a Beckett no le importaba. Valoraba su propio espacio personal y no le gustaba que lo invadiera nadie que no fuera Suzan.

"Bueno, aquí estoy yo pensando que no eres más que un médico sin sentido del humor", dijo Tyler, riendo. "¿Matas a gente? ¿Ah, sí? ¿A cuánta gente has matado? Quiero decir, tienes que matar a tres si quieres que te llamen asesino en serie".

"Ocho o nueve, depende de cómo se mire", respondió Beckett.

Tyler volvió a reír.

"Yo también hice cosas malas en mis tiempos", admitió.

"¿Sí?"

"Sí", dijo Tyler. Beckett esperó a que el hombre continuara, esperando una confesión menos obtusa, pero había terminado.

Beckett sabía que no debía presionar.

Condujeron otros cinco minutos en silencio antes de que la inquietud de Tyler llegara a su punto álgido.

"Oye tío, sé que eres médico y tal, pero ¿te importa si... si me enrollo un poco? Sólo un poco".

Beckett se encogió de hombros.

"¿Qué tienes? ¿Un poco de coca?"

Tyler le miró, claramente sorprendido por la pregunta.

"Sí, ¿por qué?", dijo vacilante. "¿Quieres un poco?"

"Ha sido un día largo y, para mí, esto no ha hecho más que empezar. Ha pasado tiempo, pero no me opondría a un pequeño bache".

"Mierda, estás loco. ¿Seguro que eres médico? Déjame ver esa cosa otra vez."

Beckett sacó su carné de médico de la Universidad de Nueva York y se lo pasó. Tyler se quedó mirándolo tanto tiempo que Beckett no estaba segura de si el hombre sabía leer.

"Dr. Beckett Campbell, ME. Mierda, supongo que eres médico. Bueno, déjame decirte algo: no eres como ninguno de los otros médicos que he conocido". Tyler sacó el sobre del bolsillo y metió la mano dentro. Beckett vio tres bolsitas de polvo blanco mezcladas con un fajo de billetes. "Todos los médicos que conocí son unos putos ricachones".

Tyler sacó una de las bolsitas y se echó un poco de pólvora entre el pulgar y el índice. Cuando terminó de esnifar, Beckett extendió la mano. Tyler aún parecía dudar y colocó un total de tres granos sobre la piel de Beckett.

"¿Eso es todo? Eso no podría ni drogar a un hámster".

Tyler se rió y dobló la cantidad.

Beckett se llevó la mano a la nariz y la golpeó con fuerza. Al instante sintió un torrente de endorfinas inundar su organismo.

Quienquiera que fuera este tipo Tyler, definitivamente tenía acceso a buena mierda.

"Entonces, ¿no soy como otros médicos?" Beckett dijo mientras se frotaba la nariz. "¿Por qué? ¿Porque no soy vulgar de cojones? Puedo ser ricachón. Claro. Mierda, como Cheetos con palillos. Me ayuda a mantener las manos limpias, ya me entiendes".

Esto provocó un ataque de risa en Tyler.

"Estás loco, hombre, estás loco."

Tyler dio otro golpe, que le soltó aún más la lengua. Beckett tenía la impresión de que, aunque el hombre disfrutaba con su coca, lo más probable era que estuviera metido en algo aún más fuerte.

"Sí tío, yo también he matado a gente, ¿sabes? No como tú haciendo cirugía o lo que sea. Antes había unos cabrones que venían a pedir droga gratis. Pero no esta mierda. Hablo de China White, ya sabes, heroína. De todos modos, siempre decían que iban a pagar la próxima vez, la próxima vez, ese tipo de cosas. Sabes, es gracioso, porque yo siempre enganchaba a mis clientes diciéndoles que esta mierda te haría olvidar. Porque lo hizo, sí. De todos modos, estos hijos de puta vienen y piden heroína y luego, al día siguiente, ¿qué sabes? Se olvidaron. Vinieron por más. No querían pagar una mierda. Así que pensé, ¿quieres olvidar? ¿En serio? ¿En serio? Te haré olvidar. Les cargué una dosis caliente". Tyler silbó. "Estaban muertos antes de que se dieran cuenta."

"¿Por qué me cuentas esto?" Beckett preguntó. "¿Y si soy policía? ¿De incógnito, ese tipo de cosas?"

"No importa", dijo Tyler con una sonrisa.

"¿Y eso por qué?"

El hombre se agachó y se levantó el pantalón. Allí, atada a su tobillo, había una esbelta pistola de 9 mm.

"Por eso. Además, sé que no eres policía. Le diste duro a ese polvo".

Beckett fingió miedo.

"Mierda, realmente eres malo. Mira tío, no creo..."

"No, ese era el viejo yo. He cambiado. De todas formas, eres un tío guay. Sólo déjame y estamos bien". Tyler puso otro montón de cocaína en su mano.

"¿Cómo conseguiste pasar con esa pistola al portero de Taglia's? Quiero decir, el gran cabrón te registró, ¿no?"

¿"El tipo de la coleta"? Es tonto de remate. Nunca busca... espera", Tyler, que estaba bajando la nariz hasta su mano, se volvió de repente para mirar a Beckett. "¿Cómo coño sabes que estuve en casa de Taglia? ¿Cómo coño...?"

Fue entonces cuando Beckett arremetió.

Capítulo 34

Suzan se apresuró a bajar por el lateral de la casa del doctor Nordmeyer tras abrir fácilmente el pestillo que daba a un pequeño patio trasero. La puerta lateral estaba equipada tanto con un cerrojo de seguridad como con una cerradura de mano. Ambos estaban bien sujetos. Las inspeccionó durante varios segundos, intentando averiguar si era posible forzar las cerraduras. Pero no estábamos en el siglo XIX y no tenía ni idea de cómo empezar. Manteniéndose cerca de la casa, Suzan se adentró en el patio trasero y acabó delante de dos puertas correderas de cristal. También estaban bien cerradas, pero lo que le llamó la atención fue lo que vio dentro. Había un sobre amarillo en el centro de una mesa de cocina con un cubierto. Suzan estaba segura de que era el mismo sobre que Mackenzie Hart le había entregado a la doctora Nordmeyer.

Suzan volvió a probar las puertas correderas, pero estaban bien cerradas.

"Mierda", refunfuñó en voz baja. Como en respuesta a estas palabras, un perro ladró detrás de ella. Con el corazón acelerado, Suzan se giró lentamente.

¿Tiene un perro? ¿Tiene una perra?

Pero el patio estaba vacío. En el solar contiguo, pudo ver una sombra oscura que arañaba infinitamente la valla de madera.

Suzan exhaló sonoramente y volvió a la tarea de intentar entrar en casa del doctor Nordmeyer.

No puedo romper las puertas exactamente, pero si... ¡ahí!

A su derecha y sobre ella había una pequeña ventana. No sólo eso, sino que había un cubo de basura cerca que era el taburete perfecto. La ventana en sí era pequeña, pero si se apretaba, Suzan supuso que podría pasar por ella.

Pero estaba cerrada. Dominada por la frustración, Suzan golpeó el cristal con los nudillos.

Inmediatamente sonó una alarma y empezaron a parpadear luces en el interior de la vivienda.

Suzan se sobresaltó tanto que se inclinó hacia atrás y el cubo de basura sobre el que estaba se vino abajo.

"¡Joder!"

El perro volvió a ladrar y se encendió una luz en el piso de arriba.

A Suzan le quedaban dos opciones: escabullirse del patio y esperar que Karen no la viera, o arriesgarse y salir corriendo como una maldita loca.

Optó por lo segundo, metiendo la cabeza dentro de la blusa y corriendo tan rápido como le permitía su pierna coja.

Capítulo 35

A pesar de todo su machismo y fanfarronería, Tyler Tisdale fue bastante fácil de superar. En parte se debía a que Beckett tenía el factor sorpresa a su favor, la otra razón era que Tyler Tisdale estaba colocado como una puta cometa. Beckett tardó menos de un minuto en inmovilizarlo y sólo unos segundos más en atarle las manos y los pies.

Tras arrojar el arma del hombre por la ventanilla, Beckett reanudó la marcha, utilizando una mano para mantener a Tyler inmovilizado en el suelo del coche. Un par de golpes con los nudillos en la frente del hombre fueron suficientes para convencerle de que dejara de forcejear. Si Tyler hubiera prestado atención en lugar de concentrarse en colocarse, se habría dado cuenta de que Beckett no se acercaba a su casa. De hecho, el idiota ni siquiera le había dicho a Beckett dónde vivía.

En su lugar, Beckett se dirigió a un lugar que había explorado antes: un hangar abandonado cerca del agua. Ya había estado allí una vez, hacía más o menos un año, para limpiar el desastre dejado por una docena de esclavas sexuales colombianas que murieron traficando con droga dentro de sus cuerpos.

Era morbosamente poético, un hecho que no pasó desapercibido a Beckett. El lugar era tan perfecto que se planteó establecerlo como emplazamiento más o menos permanente para sus "actividades". Pero ésta no contaba. Necesitaba acabar con esto y saldar su deuda.

Con un gruñido, arrojó al duro suelo a un Tyler Tisdale herido pero aún plenamente consciente y luego cerró la puerta corredera de metal corrugado.

"¿Qué coño me vas a hacer, tío?" Tyler preguntó.

Escupió sangre en el suelo de cemento. El hombre seguía drogado, pero el hecho de que lo atacaran, lo ataran con bridas y lo llevaran a un hangar abandonado lo había despejado un poco.

"Yo, ¿qué carajo, hombre?"

Beckett sacó su maletín y extrajo una jeringuilla. DNR no había especificado cómo querían deshacerse de Tyler, así que decidió ser creativo. Beckett vació aproximadamente la mitad del midazolam y disolvió una buena cantidad de cocaína en el líquido restante.

Cuando vio lo que Beckett estaba haciendo, Tyler empezó a desesperarse.

"Hermano, sólo toma el dinero, hombre."

Beckett le ignoró y siguió preparando la jeringuilla. La cocaína no se disolvió del todo, pero eso no importaba. Llenó el resto de la jeringa, aproximadamente dos CC con aire.

"Así que te gustaba dar a los chicos dosis calientes, ¿es eso? Déjame decirte que esta va a ser abrasadora".

Tyler entornó los ojos mirando la jeringuilla, claramente sin comprender lo que estaba a punto de ocurrir.

"Puedo conseguirte más dinero".

Beckett puso los ojos en blanco.

Sí, aquí viene la mendicidad.

"No necesito tu dinero".

Beckett se acercó al hombre que estaba en el suelo y preparó la jeringuilla.

"No quieres hacer esto, hombre. Confía en mí, estoy conectado. Esos tipos de Taglia, son la mafia. Me necesitan. Tú me necesitas".

Más mendicidad.

"¡Pues que te jodan, tío! ¡Que te jodan!"

Ahora viene la ira.

Beckett se agachó y agarró el brazo del hombre que llevaba atado a la espalda con una cremallera. Se lo retorció torpemente y Tyler gritó.

"Yo no me preocuparía por nada de eso, Tyler. Porque vas a olvidarlo todo..."

A continuación, Beckett administró toda la dosis en una vena del codo del hombre, incluida la burbuja de aire gigante. Tyler siguió forcejeando y protestando durante uno o dos segundos antes de emitir un fuerte graznido.

Luego enmudeció y se quedó completamente inmóvil. Para asegurarse de que Tyler estaba muerto, Beckett le tomó el pulso. Pero en lugar de usar la mano desnuda, utilizó el guante que le había quitado al doctor Swansea cuando habían estado trasteando con la trituradora de madera.

Sí, no va a recordar nada.

Mientras Beckett cargaba de nuevo el cadáver de Tyler en su coche, se dio cuenta de que su dolor de cabeza había desaparecido y sus dedos habían vuelto a dejar de hormiguear.

Capítulo 36

Beckett dio un paso atrás para inspeccionar su obra. Tyler Tisdale estaba de vuelta en su coche, desplomado sobre el volante. La jeringuilla yacía en el suelo y el sobre con dinero estaba escondido bajo una pierna.

En general, estaba satisfecho con la escena. Y también tenía sentido: un traficante de drogas está excitado después de cobrar y no saca bien el aire de su jeringuilla antes de inyectarse la droga.

Pero algo no iba bien.

Mordiéndose el labio inferior, Beckett se dio cuenta de que era el sobre. Estaba escondido demasiado lejos de su vista.

Volvió a meter la mano en el BMW y lo sacó un poco. Al hacerlo, sus ojos se posaron en las tres bolsas de coca que había dentro.

No tiene sentido desperdiciarlo.

Beckett cogió dos de ellos y se los metió en el bolsillo. Para ello, primero tuvo que quitarle el guante al doctor Swansea.

De repente se le ocurrió una idea.

Dio la vuelta al guante morado y cogió la jeringuilla del suelo del coche. El Dr. Swansea había sudado profusamente el otro día, así que era muy probable que quedaran muchas células de la piel. Frotó el guante a lo largo de la jeringuilla y volvió a colocárselo con cuidado.

Finalmente satisfecho, Beckett cerró parcialmente la puerta del conductor para asegurarse de que la luz permanecía encendida -contaba con que Tyler fuera encontrado por algún tipo sospechoso- y luego se largó de allí.

***

Esta vez, cuando Beckett se deslizó en la cama junto a Suzan, ni siquiera fingió estar durmiendo.

"¿Cómo ha ido esta noche?", preguntó.

Beckett se encogió de hombros e intentó que no le temblaran las piernas.

"Meh", se ofreció. "Ha ido bien. Pero ahora estoy agotado".

"¿Vas a decirme dónde fuiste y qué hiciste?"

"No."

"A ver si lo he entendido", empezó Suzan. "Ahora que conozco tu secreto, vas a ocultarme aún más. Beckett, vamos, por favor."

Beckett se movió hacia un lado y luego hacia el otro. No le apetecía tener esta conversación ahora mismo.

"Dios mío, ¿estás colocado?"

Beckett refunfuñó algo en sentido contrario, pero Suzan le agarró la cara y le miró fijamente las pupilas dilatadas.

"¡Estás colocado! ¿Qué demonios, Beckett?"

Beckett apartó las manos y volvió a ponerse de lado.

"¿Quieres un chichón?", preguntó.

"¿Qué? No, no quiero un golpe. Quiero saber qué demonios estabas haciendo ahí fuera".

"Lo que tenía que hacer. Lo que tenía que hacer para mantenernos a los dos fuera de la cárcel".

Capítulo 37

Beckett llegó al departamento de patología sobre las diez y media, después de quitarse los restos de la noche anterior. A pesar de todo lo que había pasado, se sentía renovado, liberado de algún modo.

Esto duró treinta y cinco segundos cuando Dolores le informó de que un hombre había dejado una carta esa misma mañana. Un hombre que, según su descripción, parecía un chico de fraternidad vestido con el traje de su padre.

Beckett se llevó a su despacho el café y el sobre con el sello de lacre del DNR en el reverso. Luego se quedó mirándolo con asco durante un momento antes de romperlo y abrirlo.

Como antes, había un solo nombre impreso en él. Pero esta vez, reconoció el nombre e inmediatamente retrocedió.

"Ni de coña", dijo en voz baja. Parpadeó varias veces, pensando que se había equivocado, pero el nombre no cambió.

"¡Ni de coña!", gritó.

"¿Está bien ahí dentro, Dr. Campbell?" Dolores preguntó desde detrás de su escritorio.

"No, no estoy bien", susurró. "Estoy bien."

Y entonces, con la misma rapidez con la que había llegado, Beckett se puso en marcha de nuevo, regresando a toda prisa a su coche con la intención de dirigirse a la Granja de Cuerpos para tener otra charla con el doctor Swansea.

Sólo que lo desbarató una llamada telefónica.

"¿Qué?", ladró.

"¿Beckett?"

"¿Qué?"

"Soy la detective Dunbar. He conseguido algunas imágenes del restaurante Jalapeno. ¿Quieres venir a echar un vistazo?"

Beckett hizo una mueca.

"¿Es interesante?"

"Diablos, sí, es interesante. Creo que deberías venir a verlo".

Beckett consultó el mapa en el monitor del salpicadero. La comisaría 62 estaba por el camino y probablemente lo mejor sería que tuviera tiempo para calmarse antes de matar al doctor Swansea.

***

"Tengo un poco de prisa, Dunbar. Así que, si no te importa..."

"No hay problema, ven conmigo. Tengo los cuatro videos cargados para ti".

¿Los cuatro?

Dunbar les guió hasta el sótano de la comisaría 62, y desde allí entraron en una especie de centro de procesamiento informático que parecía sacado directamente de una cursi película de ciencia ficción de los setenta.

Fiel a su palabra, sin embargo, el monitor más grande de la sala se había dividido en cuatro cuadrantes. Todos contenían un único vídeo que parecía sacado de un restaurante de comida rápida y dirigido a los productos frescos que había detrás de un estornudo.

"Primero mira éste", dijo Dunbar. Pulsó un botón y empezó a rodar un vídeo.

Un cliente se acercó al mostrador y pidió algo -no había audio, así que Beckett no pudo saber exactamente qué- y un joven detrás del mostrador empezó a echar ingredientes en una tortilla de harina. Luego la envolvió y la puso en la bandeja.

"Entonces, ¿qué? ¿Qué...? Espera, ¿era Frank Beauchamp?" Beckett preguntó.

"Sí, como él dijo. Se pone más interesante, sin embargo; mira esto".

El segundo vídeo empezó a reproducirse. Era casi idéntico al primero, sólo que el patrón no era Frank Beauchamp sino Teddy Poland, uno de los otros sospechosos.

"Mismo camarero, mismo restaurante, distinto sospechoso", comentó Dunbar. Puso los dos vídeos siguientes en rápida sucesión.

"¿Qué demonios? No comprobé los códigos horarios, pero supongo que nuestros cuatro asesinos comieron en Jalapeno's la noche que mataron a esos otros hombres."

Dunbar asintió.

"Sí."

"¿Le has enseñado esto a alguien?"

"No; uno de mis técnicos acaba de montarlo justo antes de llamarte. El restaurante, Jalapeno's, no tuvo ningún problema en cederlo. Ni siquiera preguntaron para qué era".

Beckett consultó su reloj.

Tardaríamos media hora en llegar a la granja de cadáveres, cinco minutos en meterle la tarjeta por el culo al Dr. Swansea y media hora en volver.

"Te diré algo, Dunbar, si puedes esperar un poco, iré contigo al restaurante".

Dunbar dudó.

No era raro que un forense realizara parte de la investigación tras una muerte sospechosa. A menudo, Beckett era quien llamaba a la familia y hablaba con los amigos para averiguar la forma de la muerte. Lo que era atípico, sin embargo, era que un forense siguiera interviniendo después de que se hubieran determinado la forma y la causa de la muerte.

Pero Dunbar y Beckett tenían una compenetración especial, y el detective necesitaba gente en la que pudiera confiar. Parecía haber dos facciones en la comisaría: los que habían sido leales a Ken Smith y los que estaban en deuda con el sargento Yasiv.

Por desgracia, eso puso a Dunbar en una isla.

"¿A la una y media te parece bien?" dijo Dunbar al fin.

"Suena bien". Beckett se apresuró hacia la puerta. "¿Y Dunbar? No olvides traer tu apetito".

Capítulo 38

"¿Dónde está?" Beckett gritó.

Un joven científico que deambulaba por los pasillos de la Granja de Cuerpos dio un cauteloso paso atrás.

"¿Quién?"

Beckett contuvo su frustración.

"Dr. Swan..."

Algo sucedió. Fue parecido a cuando Beckett fingió tener un momento espiritual en la iglesia del reverendo. Su visión se nubló y se arremolinó, y entonces se tambaleó. Pero a diferencia de la iglesia, en la Granja de Cuerpos, Beckett se las arregló para mantenerse en pie.

Apenas.

"¿Estás bien?", preguntó la mujer, pero siguió sin acudir en su ayuda. Estaba claro que Beckett parecía un loco, que lo estaba, y ella hizo lo suficiente para mantenerse alejada.

"Doctor Swansea", terminó Beckett apretando los dientes. Cada vez que apretaba la mandíbula, su visión empezaba a aclararse un poco más.

Con el tiempo, pudo enderezarse.

¿Qué coño ha sido eso?

"¿Seguro que estás bien?"

De repente, un brazo le rodeó la cintura y Beckett se inclinó hacia él.

"¿Dr. Campbell? ¿Qué está haciendo aquí?"

Beckett levantó la cabeza por encima del hombro para mirar a Grant.

"Busco al Dr. Swansea", dijo, alejándose suavemente de su residente.

Grant lo miró de arriba abajo, con creciente preocupación.

"Está en su despacho", dijo Grant con naturalidad.

"¿Y dónde sería...?" Beckett hizo una mueca y tuvo que agarrarse al brazo de Grant para no caer. "-Jesús, ¿dónde sería eso?"

"Toma, te llevaré hasta allí", dijo Grant rápidamente. Rodeó la cintura de Beckett con el brazo y empezó a guiarlos por un largo y estrecho pasillo.

Beckett sentía un dolor considerable, como si le hubieran clavado un punzón en los dos ojos.

"¿Está bien, Dr. Campbell?"

"Estoy bien, sólo con la regla. Llévame con el Dr. Swansea".

Aceleraron el paso y finalmente se detuvo frente a una puerta adornada con una placa en la que se leía Dr. Ian Swansea.

Grant alargó la mano para llamar a la puerta, pero Beckett se zafó de él, agarró el pomo y la abrió de un tirón.

"¿Qué coño es esto?" gritó Beckett mientras lanzaba la tarjeta de visita al hombre. Ni su precisión ni su velocidad eran comparables a las del chico de la fraternidad que le había golpeado en el ojo, pero la tarjeta golpeó al Dr. Swansea en el pecho, de todos modos.

Los ojos de Swansea se desviaron por encima del hombro de Beckett hacia Grant, que estaba de pie en la puerta.

"Creo que deberías cerrar la puerta", sugirió el Dr. Swansea.

Beckett gruñó de dolor. Le ardía la cabeza.

"No, no lo creo. Creo que deberías empezar a hablar".

"Beckett, cierra la puerta", repitió el Dr. Swansea.

Beckett se adelantó.

"No voy a hacer esto, Swansea. No lo voy a hacer. Lo otro, podría manejarlo, ¿pero esto? De ninguna puta manera. Yo..."

El Dr. Swansea se puso de pie de un salto.

"¡Beckett, cierra la maldita puerta!"

Capítulo 39

Suzan pasó la mayor parte de la mañana investigando cómo abrir cerraduras en lugar de estudiar para un examen de anatomía. Sin embargo, enseguida se dio cuenta de que habría invertido mejor su tiempo en lo segundo; para forzar las cerraduras de hoy en día hacía falta un doctorado en ingeniería.

"Maldita sea", maldijo, apartándose de la pantalla del ordenador.

De ninguna manera iba a averiguar qué trapos sucios había sacado la doctora Nordmeyer sobre Beckett. Y no era como si pudiera ir a Investigaciones Hart y preguntar; aunque pudieran sobornarlos, lo cual era muy poco probable, eso la delataría y podría ponerla a ella y a Beckett en un peligro aún mayor.

Si sólo pudiera...

De repente, Suzan se incorporó.

No podía acudir a Hart Investigations, pero había otra empresa de detectives privados que podría ayudarla.

Y dio la casualidad de que se trataba de una empresa con la que estaba íntimamente familiarizada.

***

"Ahora es un asunto de familia, ¿no?", dijo la mujer de pelo negro hasta los hombros al entrar Suzan.

"¿De qué estás hablando?" preguntó Suzan.

"No importa, pasa, pasa", respondió Hanna, sonando aburrida.

Sin dejar de mirar a la extraña mujer, Suzan entró en SLH Investigations.

¿Un asunto familiar? ¿Se refiere a Drake? Técnicamente no es mi padrastro, pero ¿qué otra cosa podría querer decir?

"¡Suzan!"

Suzan se dio la vuelta y vio a Screech acercándose a ella con los brazos extendidos. La envolvió en un gran abrazo y Suzan le devolvió el abrazo.

"Me alegro de verte. ¿Cuánto tiempo ha pasado? ¿Seis meses? ¿Un año?" Screech sonreía ampliamente, pero Suzan podía notar que había dolor debajo de esa sonrisa.

"Ocho meses, creo", dijo tímidamente. "Y también me alegro de verte".

Suzan miró rápidamente a su alrededor, observando las instalaciones. Había estado varias veces en la Triple D y esto no era sólo un escalón más, era el peldaño más alto de la escalera. Un entorno prístino y estéril, con mesas de cristal y grandes monitores de ordenador.

Finalmente, volvió hacia Hanna, que seguía mirándola.

"¿Cuál es tu problema?" preguntó Suzan.

"¿Qué has dicho?"

"Ignórala", le ordenó Screech. "¿Quieres saber cuál es su problema? Un ex marido psicópata, eso es".

"No era mi marido".

"Sí, lo que sea. De todos modos, ¿qué puedo hacer por ti, Suzan?"

Suzan dudó.

"¿Hay algún sitio donde podamos hablar en privado?"

"Lo que le digas a él, puedes decirlo delante de mí, cariño", dijo Hanna.

Ahora empezaba a poner nerviosa a Suzan. Eran más o menos del mismo tamaño, ambas delgadas, y Hanna le sacaba unos diez años.

Aun así, Suzan había hecho cosas que Hanna ni siquiera podía soñar.

"No soy tu cariño. ¿Por qué no...?"

"Está bien, está bien", dijo Screech. "Dejen de discutir. Lo que dijo Hanna es cierto, aquí no hay puertas cerradas. Si quieres preguntarme algo, tienes que hacerlo aquí afuera".

Suzan suspiró y salió con él.

"Me preguntaba si ustedes, los IP, tienen algún tipo de conexión". A pesar de que Suzan tuvo todo el viaje para pensar qué decirle a Screech, se equivocó en la redacción. "Lo que quiero decir es, ¿habláis entre vosotros? ¿Comparten casos, ese tipo de cosas?"

Screech parecía confuso, pero negó con la cabeza.

"No, en realidad no. Solemos firmar un acuerdo de confidencialidad con nuestros clientes. Además, estamos en una isla".

"Entonces, ¿no pudiste averiguar lo que un cliente le pidió a otro investigador privado que hiciera?".

Screech y Hanna intercambiaron miradas.

"¿De qué va esto, Suzan?" preguntó Hanna.

"Sólo quiero saber si puedo averiguar si... mierda", sacudió la cabeza. Esto iba fatal. Era casi imposible andarse con rodeos y seguir entendiendo, pero ¿qué otras opciones tenía? No podía arriesgarse a mencionar a Beckett sin volver a ponerlo en el punto de mira. Al final, su idea de venir aquí había sido tan brillante como intentar entrar en casa de la doctora Karen Nordmeyer.

"Tómate tu tiempo", ofreció Screech en un tono más suave. "¿De qué va todo esto?"

¿De qué va esto? Bueno, es sobre mi novio, nuestro amigo común, el Dr. Beckett Campbell, y cómo es un asesino en serie a tiempo parcial. Pero no te preocupes, sólo mata a los malos. Antes de que lo olvide, yo también maté a alguien. Y luego está esa ratoncita llamada Dra. Nordmeyer que quiere atraparnos. Acudió a un investigador privado y él desenterró algo sobre Beckett y necesito saber qué. Necesito saber si tengo que hacer algo al respecto... sobre ella.

"Nada", dijo al fin, bajando los ojos. "Sólo estoy confundida".

"¿Se lo vas a decir tú o se lo digo yo?" dijo Hanna de repente.

Suzan levantó la vista.

"¿Decirme qué?"

"Hanna", protestó Screech.

"No... ¿decirme qué?"

"Bueno, Beckett estaba...", empezó Screech, pero le cortaron de nuevo.

"No, eso no. No sobre Beckett. Sobre Drake. ¿Vas a contarle lo de Drake, o lo hago yo?"

Capítulo 40

"Tyler Tisdale era una cosa, era una escoria de clase A. ¿Pero esto? ¡Es un policía, por el amor de Dios! No me voy a tirar a un poli", dijo Beckett cuando se cerró la puerta.

"Baja la voz", advirtió el Dr. Swansea.

Beckett estaba indignado; sintió ganas de acercarse y estrangular al hombre. Al fin y al cabo, había sido el doctor Swansea quien lo había metido en aquel maldito lío.

"Y no es un policía. Era policía".

Beckett miró la tarjeta con el nombre de Henry Yasiv.

"Un policía, ayer, ¿qué importa? Era mi amigo, por el amor de Dios".

El doctor Swansea se rascó su espesa barba negra.

"Intentó meterte en la cárcel, Beckett, ¿lo has olvidado? ¿Olvidaste que la única razón por la que no estás en prisión ahora es por lo que DNR hizo por ti?"

"Oh, mis putos salvadores", se burló Beckett. "No voy a hacerlo. Me niego".

El Dr. Swansea suspiró.

"Te lo desaconsejaría, Beckett".

"Sí, ya lo has dicho antes. El puto DNR va a venir a por mí. ¿Y qué?"

"¿Y qué? Beckett, te lo dije la última vez que estuviste aquí, pero creo que no lo has entendido. El DNR no es sólo un puñado de cabrones como tú los llamas. Están en todas partes. Tienen sus dedos en todo; política, gobierno, medicina, finanzas, farmacia, toda esa mierda. En serio, están en todo".

Beckett puso los ojos en blanco, lo que agravó su dolor de cabeza.

"Sí, lo entiendo, de acuerdo. Ustedes son Robert Langdon y los malditos masones. Simplemente no me importa. Sufriré las consecuencias. Pero déjeme recordarle algo, Dr. Swansea. No hace mucho, un hombre con un poder increíble en Nueva York también se creía por encima de la ley. Bueno, estaba por encima de la ley, pero no estaba por encima de mí y mis amigos. Lo derribamos. Sí, estoy hablando de Ken Smith. ¿Y dónde está ahora? ¿Eh?"

El Dr. Swansea pareció contemplar esto por un momento.

"Sé que crees que lo que le hiciste a Ken Smith y sus compinches fue algo bueno, pero lo único que conseguiste en realidad fue darle más poder al DNR".

"Y de eso se trata, ¿no? ¿Un concurso de medir pollas? No soy estúpido, sé por qué querías eliminar a Tyler Tisdale. Supongo que la mafia no está apoyando a tu chico para alcalde. Quieres al fiscal Trumbo, ¿tengo razón? Así que, me haces sacar a Tisdale con la esperanza de que sin su dinero de la droga, no podrán apoyar su campaña. ¿Es eso?"

El doctor Swansea no dijo nada, lo que fue respuesta suficiente para Beckett.

"No soy el mismo que era en la facultad de medicina o en la residencia. Ahora soy diferente, pero incluso entonces me negaba a ser el lacayo de nadie. No soy el pistolero a sueldo de nadie".

"¿Qué eres entonces?" Dijo de repente en voz alta el Dr. Swansea. "Si no eres un asesino a sueldo, ¿qué coño eres? ¿Un asesino en serie común y corriente?"

Beckett dio un paso agresivo hacia delante y apuntó con un dedo directamente a la cara del hombre.

"Cuidado con lo que dice, Dr. Swansea. Puede que haya hecho el trabajo de Tisdale como un favor a ustedes, pero si no está a cargo de DNR, entonces supongo que tienen algo sucio sobre usted. Así que, a menos que quieras que empiece a indagar en tus antecedentes y averigüe exactamente qué es, será mejor que te largues".

El doctor Swansea se reclinó en su silla y, por un instante, Beckett pensó que estaba consiguiendo comunicarse con el hombre. Pero cuando el doctor Swansea habló a continuación, supo que no era así.

"No hay mucho que DNR pueda hacerme, Beckett. Ni novia, ni mujer, ni hijos. Todo lo que tengo es este trabajo y resulta que es un recurso valioso para DNR. Tú por otro lado..."

El brazo de Beckett salió disparado y levantó al hombre por el cuello de la camisa. El doctor Swansea no se resistió.

"¿Estás amenazando a Suzan? Porque si es así, quiero asegurarme..."

"No estoy amenazando a nadie, Beckett. Tienes que creerme, nada de esto fue idea mía".

"Entonces, ¿de quién fue la idea?" gritó Beckett, empujando al hombre de vuelta a su silla.

El Dr. Swansea gruñó.

"No sé... no sé quién está detrás de todo esto, sólo sé cuál es su agenda, que tan claramente dijiste antes. Estoy de tu lado, Beckett. Después del evento de etiqueta, querían... bueno, digamos que no querían trabajar contigo. Pero eres valioso para ellos y me las arreglé para recordárselo. Aún así, no están dispuestos a aguantar mucho antes de empezar a ir a por ti y los tuyos".

Otra amenaza, pensó Beckett. En su mente, imaginó a Suzan apuñalando al doctor Gourde en la garganta, su sangre burbujeando y cubriéndole los brazos.

Estaba escondida cuando los dos chicos de la fraternidad habían venido a recoger el cadáver, que acabó en la trituradora de madera poco después. No la habían visto... ¿o sí?

"Sólo haz lo que dicen, Beckett. Hiciste lo de Tisdale por Cravat. Pero ahora tienes que hacer algo por el Dr. Gourde. Y ese algo es Henry Yasiv. Después de que hagas ese trabajo, tu deuda estará pagada. Puedes seguir adelante y puede que te dejen en paz".

Muy bien.

"O podría empezar a ir tras ellos en su lugar".

"No es aconsejable", dijo el Dr. Swansea encogiéndose de hombros. Ahora casi parecía abatido, lo que confundía a Beckett. Este no era el Dr. Swansea que él conocía.

Parece que no soy el único que ha cambiado. ¿Qué coño podrían tener contra ti, Ian?

"Bueno, dile a quien esté a cargo que este es el último trabajo. No haré nada más después de esto".

El Dr. Swansea le sostuvo la mirada.

"Lo siento, Beckett. Pero tú te hiciste esto".

Beckett abrió la boca para decir algo, pero decidió no hacerlo.

Claro, puede que me haya hecho esto a mí mismo, pero tú también estás involucrado. Y amenazaste a Suzan. Nunca olvidaré eso.

"Estaré en contacto", dijo Beckett y salió del despacho.

Justo antes de que Grant se acercara, se metió una mano en el bolsillo. Donde había dos bolsas de cocaína cuando había entrado en la oficina del Dr. Swansea, ahora sólo había una.

Beckett empezó a sonreír.

"Dr. Campbell, ¿está todo bien?" Preguntó Grant.

"Sí, mejor que bien. Sólo recuerda lo que dije, Grant. Ojos y oídos. Ojos y oídos".

Capítulo 41

"¿Qué quieres decir con que está aquí?" preguntó Suzan desesperadamente. "¿Está aquí... en Nueva York?".

Screech fulminó a Hanna con la mirada. Estaba claro que no quería que se revelara esta información, pero ella no tenía ni idea de por qué.

"Screech, vamos, háblame", suplicó Suzan.

"Hanna dice la verdad, Suzan. Está aquí", empezó Screech despacio. "Pero no es una buena situación".

Suzan se mostró incrédula.

"¿Qué... qué ha pasado?"

Screech suspiró y continuó.

"Es una larga historia, pero Drake volvió a Nueva York hace un par de semanas. Nos ayudó en este caso, pero las cosas se torcieron y la policía lo agarró. Lo metieron en la cárcel. En este momento, están manteniendo todo esto en secreto, sobre todo para que se mantenga fuera de las noticias. En un par de meses, el fiscal va a anunciar que se presenta a alcalde, así que supongo que entonces darán la noticia. Mientras tanto, está atrapado entre rejas".

A Suzan le costaba procesar la información. No podía creer que Drake hubiera vuelto.

"Quiero verle".

Screech negó inmediatamente con la cabeza.

"No puedes, Suzan, por eso no le dijimos a nadie de su regreso. No puedes verle".

Suzan cruzó los brazos sobre el pecho.

"Quiero verle".

"Suzan, por favor. Estoy haciendo todo..."

"Podría haber una manera", dijo Hanna.

De repente, todos los ojos se posaron en ella.

"Podríamos hablar con su abogado, a ver si pueden hacer algo".

"Eso es, habla con el abogado. Necesito hablar con Drake."

De nuevo, Screech suspiró. Estaba claro que estaba pasando por algo propio, y Suzan hacía todo lo posible por recordarlo. Sin embargo, si podía hablar con Drake... Podía confiar en él. Él podría ayudarla, darle algún consejo.

Dile lo que hizo para evitar que los muertos atormentaran sus sueños.

Dale consejos para que por fin pueda dormir. Sólo una hora... por favor.

"Quiero decir..."

"Por favor, Screech. Si hay algo que puedas hacer..."

Screech sacó su teléfono y empezó a marcar.

"¿A quién llamas?" preguntó Hanna.

Screech inclinó el teléfono y se lo acercó a la oreja.

"Casi la única persona en la que puedo confiar ahora mismo, Suzan. Casi la única persona en este puto mundo en la que puedo confiar".

Capítulo 42

Beckett se pasó todo el trayecto desde la Granja de Cadáveres hasta reunirse con la detective Dunbar pensando en lo que acababa de ocurrir.

El doctor Swansea tenía miedo de aquel grupo, mucho miedo, y Beckett no sabía por qué. Estaba claro que tenían trapos sucios sobre el hombre, pero no podía creer que se parecieran en nada a los que tenían sobre Beckett. ¿Qué podía ser peor que las pruebas de que había cometido varios asesinatos?

En lo único que el Dr. Swansea tenía razón, era en lo del Sargento Yasiv. El hombre se había vuelto loco intentando meter a Beckett entre rejas. Pero eso no significaba que pudiera acabar con el hombre, ¿verdad?

Beckett sacudió la cabeza. La situación de Suzan le estaba volviendo loco.

Aunque Yasiv estuviera fuera de juego, al final alguien volvería a por él. Y tal vez incluso Suzan, esta vez.

No acabaría nunca.

Beckett se sentía tan cansado y le dolía tanto la cabeza que se debatió entre dejar plantada a la detective Dunbar. Pero sabía que si hacía algo fuera de lo normal, echaría más leña al fuego de la Dra. Nordmeyer.

Acudió a la cita y encontró al detective Dunbar apoyado en su coche.

"¿Estás bien?", preguntó el hombre cuando Beckett se acercó.

Beckett detestaba que le hicieran esa pregunta.

No, no estoy bien, no estoy bien.

"Me duele la cabeza. ¿Cuál es el enfoque aquí? ¿Entramos ahí al estilo Bonnie y Clyde, o hacemos la rutina del poli bueno y poli malo?"

Dunbar enarcó una ceja.

"Sólo estamos aquí para hablar, Beckett. Sólo queremos conocer el terreno. Y, dado que técnicamente no deberías estar aquí, probablemente sea mejor que te quedes en un segundo plano. ¿Crees que puedes hacerlo?"

No.

"Lo que usted diga, capitán", dijo Beckett con un saludo simulado.

"Sí, eso es lo que pensaba", refunfuñó Dunbar. "Muy bien, vamos a comer algo".

***

"Mira, no estoy tratando de ser un gilipollas, no estoy tratando de acusar a nadie de nada. No he ido a la prensa con esto y no tengo intención de hacerlo. Pero la verdad es que tenemos cuatro asesinatos entre manos, y los cuatro asesinos comieron en su restaurante."

El encargado, un hombre moreno con barba y turbante, los miró con desconfianza.

"¿Quizás debería ir a la oficina central por esto?"

Surgió como una pregunta y Dunbar se fijó inmediatamente en esto.

"Depende de ustedes, pero honestamente... Eso sólo os abrirá a más preguntas. Cuanta más gente sepa de esto, más probable es que se filtre a la prensa".

El hombre, que se había presentado como Rashid Al-Jawaan, miró a Dunbar y luego a Beckett.

"Claro, supongo, ¿qué quieres saber?"

"En primer lugar, quiero que echen un vistazo a estas fotografías y me digan si reconocen a alguna de estas personas", dijo Dunbar, sacando una carpeta y colocando las cuatro fotos de sus sospechosos sobre el escritorio de Rashid. Rashid les echó un vistazo superficial antes de negar con la cabeza.

"No lo creo. Quiero decir, si dices que son clientes, entonces supongo. Pero no los conozco".

Dunbar asintió. Sacó una segunda carpeta, esta vez con las fotos de las víctimas.

"¿Qué pasa con esta gente?"

La respuesta del hombre fue la misma.

"¿Seguro?" sondeó Dunbar.

Rashid se encogió de hombros.

"Ah, sí. Seguro".

"Muy bien, gracias por..."

"¿Y el empleado? ¿El tipo que trabajaba en el turno de noche esta semana? ¿Dónde está?" preguntó Beckett, dando un paso adelante.

Dunbar le lanzó una mirada que sugería que no le gustaba que Beckett tomara ahora la iniciativa. Pero el detective no llegó a cortarle el paso.

"Andy-sí, ha estado trabajando aquí durante un año más o menos. Es un trabajador bastante fiable. No es el más rápido de los empleados, pero hace el trabajo. ¿Quieres hablar con él? Estará aquí en unos", Rashid comprobó su reloj, "quince minutos más o menos".

Dunbar miró a Beckett, que asintió de inmediato.

"Suena bien. Pero me muero de hambre. ¿Crees que puedes prepararme un burrito o algo?"

Capítulo 43

"Tu amigo Screech debe de tener muy buenos contactos en la comisaría", dijo Roger Schneiderman mientras guiaba a Suzan por un largo pasillo. "Porque a nadie se le ha permitido ver a Drake. Mierda, a mí apenas me han dejado verle y soy su abogado".

Suzan asintió y aceleró el paso, pero sus nervios empezaban a crisparse a cada paso. Hacía mucho tiempo que no hablaba con Drake y su relación no siempre había sido fluida.

"Tienes unos diez minutos, eso es todo. Una vez que se produzca el cambio de turno, tienes que estar fuera de aquí, al igual que yo. También te advierto que es probable que haya un dispositivo de grabación en algún lugar por aquí, así que ... " Roger dejó escapar la frase. "Vale, ya está. Os dejaré solos, pero volveré en diez minutos".

Suzan miró a su alrededor. Estaban en los bajos fondos de la comisaría 62, una zona en la que nunca había estado, ni siquiera cuando su padre trabajaba allí. Era oscura, sucia y olía a moho. Había dos celdas al final del pasillo, ambas parecían desocupadas.

"¿Aquí?"

Roger asintió e indicó la celda de la izquierda.

"Está durmiendo ahora, pero tienes que ser rápido."

El hombre salió corriendo y la dejó sola. Con la respiración agitada, Suzan avanzó, tratando de mantener la cabeza alta, tratando de permanecer fuerte mientras se acercaba a la celda. Pero cuando vio a Drake acurrucado en un banco de cemento, el corazón le dio un vuelco en el pecho.

En lugar de despertarlo de inmediato, a pesar de su falta de tiempo, Suzan se limitó a observar al hombre un momento. Parecía más sano de lo que ella recordaba. Estaba más delgado, su piel era clara y se había afeitado la sombra de las cinco de la tarde que había sido un elemento básico de su aspecto.

Y sin embargo, había algo terriblemente deprimente en la escena. Sabía que Drake era un hombre intenso, alguien que no aceptaba una mierda de nadie, alguien que hacía lo que creía correcto a pesar de las consecuencias.

Y esa actitud le había ayudado a salvar Nueva York, a limpiar al menos parte de la basura que salía flotando de las alcantarillas tras una fuerte lluvia.

Pero ahora, entre rejas, parecía débil.

Suzan volvió a respirar hondo.

"¿Drake?"

El hombre del banco se revolvió, pero no abrió los ojos.

"¿Drake? Soy yo, Suzan."

Con un gruñido, Drake se incorporó y se sentó. Parpadeó varias veces, se limpió un poco de mucosidad de la comisura interna de los ojos y luego la miró fijamente a través de los barrotes de la celda.

"¿Suzan?"

Sólo el sonido de la voz del hombre bastó para que Suzan se derrumbara. Las lágrimas brotaron de sus ojos y corrió hacia la jaula. Al otro lado de la celda, Drake hizo lo mismo y se fundieron en un torpe abrazo.

Sollozó, pero al final se echó atrás.

"¿Estás bien?", gimoteó.

"Estoy bien, Suzan. Sólo me alegro de verte... de ver una cara familiar".

Suzan asintió y se secó las lágrimas.

"¿Qué te pasa? ¿Es tu madre? ¿Es el bebé?" preguntó Drake, con preocupación en su voz.

Suzan negó con la cabeza.

"Están bien, creo. No los he visto desde la finca Loomis, pero conociendo a mi madre, están bien".

La mejilla de Drake se crispó. Se preguntó cómo sería para él tener a su hijo en brazos sólo un minuto antes de que le pusieran las esposas.

Suzan ni siquiera estaba seguro de si había visto a Jasmine o al bebé Clay desde entonces.

"Entonces, ¿qué está pasando, Suzan?"

Desvió la mirada.

"Creo... creo que estoy en problemas".

"Creo que pueden estar grabando esto, así que ten cuidado con lo que dices. Dicho esto, si necesitas hablar..."

Suzan se limpió la nariz con el dorso de la mano.

"Roger me advirtió sobre la grabación".

Suzan se tomó un momento para serenarse e intentar elegir sus palabras con más prudencia que con Screech.

"¿Alguna vez... has hecho algo de lo que no estás orgulloso? ¿Algo que te ha afectado de una manera horrible, pero algo que estaba bien? O, al menos, ¿que crees que podría estar bien?"

Drake casi se rió entonces, y Suzan se alegró de que no lo hiciera.

"Más veces de las que puedo recordar". Levantó los brazos indicando la celda en la que estaba confinado. "Eso es lo que me metió aquí".

Suzan asintió. Esperaba esa respuesta, pero le alegraba oírla decir a alguien a quien quería.

"¿Y te arrepientes de alguna de tus decisiones?"

Algo oscuro apareció en el rostro de Drake, pero, de nuevo, no dudó.

"No, nunca. Las cosas que hice, las hice por las razones correctas. Lo hice para proteger a los que quiero, incluidos tú, tu madre y tu hermanastro. Screech, Hanna, e incluso, en menor grado, Beckett".

"Estoy hablando de cosas malas, Drake. No hablo de ir en contra de lo que te dijo el mando, no hablo de saltarse las normas para pillar al malo. Estoy hablando de... cosas... malas".

Drake se apartó un poco de los barrotes y de nuevo aquella sombra oscura recorrió sus facciones.

Suzan sabía por qué Drake estaba entre rejas, y sabía que él no era responsable de lo que le habían acusado. No había sido él quien había descerebrado al agente Kramer y luego lo había encerrado en una caja de transporte. Había sido otra persona, pero Drake asumió la culpa porque era lo correcto.

"Déjame contarte una historia, Suzan."

"Por favor, hazlo".

"Después de que Ken Smith huyera del país, podría haber dejado pasar todo este asunto. Si me hubiera quedado, probablemente no habría pasado más de sesenta días en la cárcel por todo el asunto de Kramer, y luego sería un hombre libre. Pero no hice eso: fui a por él. No podía correr el riesgo de que un día volviera, y no sólo por mí, sino por la gente que quiero y a la que aprecio. Lo dejé todo para ir a Columbia, pero no me arrepiento. Hice lo que tenía que hacer, lo que creía que era lo correcto, lo que sigo creyendo que es lo correcto. Verte, saber que estás a salvo... oírte decir que tu madre y el pequeño Clay están bien en alguna parte... Bueno, sé que hice lo correcto. No importan las consecuencias para mí, hice lo correcto".

Suzan se derrumbó de nuevo y su visión se volvió acuosa.

"Ven aquí", dijo Drake, y una vez más se abrazaron. "¿Vas a estar bien?"

"Creo que sí", susurró Suzan.

"Suzan, se acabó el tiempo. Tienes que salir de aquí, Suzan", siseó Roger.

Se separaron y ella volvió a mirar a Roger, que le hacía gestos frenéticos para que se diera prisa por el pasillo.

Suzan reconoció al hombre y se alejó de la celda.

"Espero haber ayudado, Suzan. Cuando salga de aquí, ven a verme. Hay más cosas que contar".

"Sabes qué, creo que has ayudado, Drake. Creo que has ayudado mucho. Te veré pronto."

Antes de que la emoción volviera a embargarla, Suzan se enderezó y se apresuró hacia Roger Schneiderman.

Ella no sólo estaba pagando el hombre de boquilla. Drake había ayudado. Y ahora, ella sabía exactamente lo que iba a hacer.

Capítulo 44

"Andy Balatsel, ¿eres tú? ¿Lo estoy diciendo bien, Balatsel?" Dunbar preguntó.

El hombre sentado frente a Beckett y Dunbar no era más que un crío. Llevaba el pelo oscuro cortado muy pegado al cuero cabelludo y la barbilla llena de acné. Parecía increíblemente nervioso -el chico no paraba de dar golpecitos con el pie-, pero Beckett no sabía qué pensar de ello.

Podría ser simplemente el temperamento común de los adolescentes en estos días.

"Sí, ese soy yo. ¿Estoy en problemas o algo así?"

Andy tenía una forma de hablar tan increíblemente lenta que a Beckett casi le resultaba dolorosa.

"No, no, claro que no. Sólo quiero que mire esas fotos y me diga si ha visto antes a estas personas", le indicó Dunbar, señalando las fotografías tanto de las víctimas como de sus asesinos.

Beckett vio cómo Andy miraba a Dunbar durante un segundo de más antes de bajar la vista hacia las fotografías.

"Este, creo", dijo, con la voz entrecortada. Andy puso un dedo sobre la imagen de Frank Beauchamp. "Creo que serví a este".

Dunbar asintió.

"¿Te sorprendería si te dijera que en realidad les serviste a todos?" sugirió Dunbar. Mientras hablaba, reveló las fotografías de las grabaciones de seguridad del restaurante.

La mano de Andy tembló cuando extendió las fotos sobre la mesa.

"No, no me sorprendería. Quiero decir, no recuerdo a todos los que atiendo. Estoy aquí seis noches a la semana. A veces siete. ¿De qué... de qué va esto?"

Levantó la vista con ojos expectantes.

Está mintiendo, pensó Beckett. Sabía que había servido a esa gente.

"¿Vio a alguno de ellos fuera del trabajo?". preguntó Dunbar, ignorando la pregunta del hombre.

"¿Como en persona?"

"Sí, en persona", aclaró Dunbar.

"No. Es decir, no recordaba a ninguno, excepto a este tipo".

Volvió a tocar la foto de Frank.

"¿Alguna razón en particular por la que recuerdes a este tipo y no a los otros?"

"Sí, porque era un poco pesado - perdón por el lenguaje. Pidió pimientos picantes, así que se los puse. Luego cambió de opinión y se los quité, pero eso no fue suficiente. Quería que rehiciera todo el burrito, pero le dije que no, que no iba a desperdiciar toda esa comida".

"¿Es este tu primer trabajo, Andy?" Beckett habló. Recibió otra mirada patentada de Dunbar, pero no se inmutó.

"Sí, ¿por qué? ¿Me van a despedir? Mi padre se cabreará mucho si me despiden". Andy miró a Rashid, que negó con la cabeza.

"No, Andy, no vas a ser despedido. Sólo tenemos un par de preguntas sobre estos chicos, eso es todo. "

"¿Por qué? ¿Hacen algo malo?"

"Se lo preguntaré una vez más", continuó Dunbar. "¿Estás seguro de que nunca viste a ninguno de estos tipos fuera del restaurante?"

Andy negó con la cabeza.

"Estoy seguro".

"Vale, quiero daros las gracias a los dos por vuestro tiempo. Voy a dejar mi tarjeta aquí, sobre la mesa", dijo Dunbar, sacando una tarjeta de visita y colocándola delante de Andy. "Si recuerdan algo de estos tipos o algo extraño que haya sucedido en los últimos días, por favor, llámenme. Ah, y también, agradezco su discreción en este asunto. No querría que saliera en las noticias si sabes a lo que me refiero."

Dunbar miró a Beckett, pero no tenía más preguntas.

"Gracias por vuestro tiempo, chicos", repitió Dunbar mientras él y Beckett salían de la habitación.

Se abstuvieron de hablar hasta que ambos estuvieron sentados en el Tesla de Beckett.

"Está mintiendo", proclamó Beckett. "Andy conocía a esos tipos".

"Lo sé", respondió Dunbar. "Yo también tuve esa sensación".

"¿Pero de dónde?"

Dunbar se encogió de hombros.

"No tengo ni idea. Aunque no parece el mismo tipo de tripulación".

Esto hizo pensar a Beckett.

"Cuando le preguntaste si había visto a estos tipos antes, dijo 'en persona'. ¿Qué significa eso? ¿Los vio en televisión? ¿Han publicado ya sus fotos en las noticias?"

"No, todavía no. El fiscal está dando largas. De hecho, está buscando todas las razones para no procesar a estos tipos".

"Por las elecciones", refunfuñó Beckett.

"¿Las elecciones?"

"No importa. Tal vez puedas decirle a tus chicos que investiguen a Andy, a ver si está conectado con las víctimas o los sospechosos de alguna manera. Hablando de eso, ¿habéis encontrado algún vínculo entre los sospechosos?"

"Sigo buscando, pero de momento nada. ¿En qué estás pensando? ¿Algún tipo de culto asesino? Quiero decir, no sería la primera vez que un grupo de personas se juntan y deciden salir con una explosión, si sabes a lo que me refiero."

"No lo sé, pero si ese fuera el caso, ¿por qué carajo los atraparon tan fácilmente? ¿Y qué es esta historia de amnesia basura? No tiene sentido".

"Tal vez estaban drogados con algo, sales de baño o..."

Beckett chasqueó los dedos.

"¿Sacaste sangre de los sospechosos?"

Dunbar asintió.

"Sí, siempre tomamos sangre de los sospechosos una vez que han sido acusados. Sin embargo, creo que aún no tenemos los resultados. ¿Quieres que haga un seguimiento?"

Beckett negó con la cabeza.

"¿Saben qué? Tengo a la persona perfecta para esta tarea. Parece un ratón, huele a queso. Pero ahora mismo, tengo algo más de lo que ocuparme".

Alguien más, se corrigió Beckett. Alguien a quien ambos conocemos bien.

Capítulo 45

La Dra. Karen Nordmeyer estaba de espaldas a Beckett, y él se acercó sigilosamente por detrás.

"¿Me has echado de menos?", le susurró al oído.

Karen chilló y esparció papeles por el escritorio improvisado.

"¡Jesús!"

"No, sólo yo. ¿Has recuperado esos análisis toxicológicos?"

Beckett miró por encima del hombro de Karen la carpeta que tenía delante. Ella se movió inmediatamente para bloquearle la vista.

"No vuelvas a acercarte así a hurtadillas", me advirtió. "¡Nunca!" La mujer estaba a punto de chillar. Beckett dio un paso atrás.

"¿Qué coño te pasa? ¿Recibiste los malditos resultados toxicológicos o no?"

Karen respiró hondo y volvió a guardar los papeles en su carpeta.

"Sí, bastante limpios. Uno tenía un poco de marihuana en su sistema, y otro tenía un nivel de alcohol en sangre de .03."

Había algo raro en su tono.

"A ver", dijo, cogiendo la carpeta. Y entonces Karen hizo algo que realmente le sorprendió.

Le apartó la mano.

"¿Qué coño?"

"Ni se te ocurra tocarme".

¿Desde cuándo un ratón es un león?

Beckett levantó las manos.

"¿Por qué querría tocarte? Analiza también la sangre de los sospechosos", ordenó.

"Hazlo tú", replicó Karen.

"No, yo te pedí que lo hicieras. No olvides quién es el jefe aquí. Puede que no pueda despedirte, pero puedo hacer que sea un infierno".

"¿Cómo? ¿Intentando entrar en mi casa en mitad de la noche? ¿Para intentar hacérmelo como hiciste con Bob Bumacher y Winston Trent?"

Beckett retrocedió como si ella le hubiera abofeteado de nuevo.

"¿Qué coño? ¿Irrumpir en tu casa? ¿De qué coño estás hablando?"

Karen apartó la mirada.

"Sal de aquí antes de que llame a la policía".

Beckett no estaba preparado para nada de esta mierda, y su mente se tambaleaba.

¿"Llamar a la policía"? ¿Para qué? Te advertí sobre esto, Karen".

"Si no te vas ahora mismo, voy a llamar a la policía."

"Será mejor que tengas cuidado con lo que dices", advirtió. "¿Quieres saber qué le pasó al último tipo que me denunció a la policía? Está en la cárcel. Así que, cuidado con lo que dices".

La expresión de Karen se suavizó, pero aun así empezó a sacar el móvil del bolsillo.

Genial, esto es todo lo que necesito.

En lugar de enfrentarse a una situación que ni siquiera estaba cerca de comprender, Beckett salió de la morgue con el dolor de cabeza in crescendo. Justo cuando entraba en el ascensor y las puertas empezaban a cerrarse, sonó su teléfono. Sujetó la puerta y contestó.

¿"Dr. Campbell"? Soy Dolores. El Dr. Hollenbeck quiere hablar con usted otra vez. Dijo algo sobre enviar a un estudiante a una rotación que no fue aprobada por el departamento..."

Beckett se apretó la frente y rechinó los dientes.

"Al diablo con eso. Dolores, tienes que cubrirme. Dile que estoy enferma. Dile que estoy en casa acostada. Dile lo que sea para quitármelo de encima. No puedo lidiar con esto ahora. Simplemente no puedo."

Capítulo 46

Y Beckett hizo precisamente eso. Se fue a casa, se tomó una bebida fría y apoyó la cabeza en la almohada. Lo único que quería era dormir, pero a pesar de los cuatro Tylenol PM que se había tomado, estaba claro que eso no iba a ocurrir. Al final, abandonó la idea y se dio una ducha rápida, con la esperanza de que eso le ayudara a mantener a raya el cansancio.

Se sorprendió al ver que, en algún momento de su descanso, Suzan había llegado y estaba en la cocina. Tenía un aspecto horrible, con ojeras y unas manos que temblaban cuando se servía un vaso de agua.

Beckett sabía que ella necesitaba hablar, hablar con franqueza sobre lo que había sucedido, pero no se atrevía a hacerlo.

No quería hablar de asesinatos ni de tatuajes ni de grupos de culto ni de nada de eso.

Por suerte, Suzan tampoco tenía ganas de hablar. Comieron comida para llevar casi en silencio y luego vieron alguna tontería en la tele para pasar el rato.

Finalmente, se fueron a la cama, pero Beckett seguía sin poder dormir. No hablar del DNR era una cosa, pero ¿no pensar en ello? Eso era casi imposible.

No tenía ni idea de cómo iba a abordar esta situación sin matar a un inocente o acabar entre rejas. O peor, que Suzan acabara en la cárcel.

Pasó una hora, luego dos. Estaba seguro de que Suzan también seguía despierta, pero cuando se levantó y se puso el traje negro, ella no dijo nada.

Ni siquiera se despidió cuando salió de casa.

El Dr. Swansea y DNR sabían lo que hacían. Sabían que lo tenían en un aprieto y que solo había una salida.

Beckett se detuvo frente a la casa del sargento Yasiv y se sentó en el coche, intentando pensar en otra forma... cualquier otra forma.

Al final, guardó el maletín negro en el bolsillo delantero de su sudadera y se dirigió lentamente hacia el camino de entrada del hombre.

Beckett respiró hondo y llamó a la puerta. Un minuto después, se abrió y un solo ojo se asomó. La cadena de seguridad seguía en su sitio y, aunque sólo podía ver una pizca del rostro del hombre, Beckett sabía que estaba en el lugar correcto.

Puso su mejor sonrisa falsa.

"Yasiv, me alegro de verte. He oído que has salido de tus problemas legales, al menos por ahora. Sólo hay un pequeño problema, algo de lo que creo que deberíamos hablar".

Capítulo 47

Cuando Beckett se fue, Suzan se levantó de la cama. Llevaba tanto tiempo sin dormir que sus miembros parecían de plomo, como si su sangre hubiera sido sustituida por caramelo. Aun así, se obligó a moverse e incluso se preparó un café para mantenerse alerta.

No sabía qué hora era ni qué día de la semana. Suzan sólo recordaba una cosa: su conversación con Drake.

Antes de salir de casa, cogió un cuchillo de cocina del bloque de corte y se lo metió en el bolsillo. No estaba tan afilado como la hoja que había acabado con la vida del Dr. Gourde, pero tendría que servir.

Ella lo haría funcionar.

Porque Suzan iba a hacer lo que Drake sugería; iba a hacer lo que fuera necesario para mantener a salvo a aquellos a quienes amaba.

Capítulo 48

Beckett no se fue a casa después de su encuentro con el sargento Yasiv. No se atrevía a enfrentarse de nuevo a Suzan.

En lugar de eso, fue al bar más cercano. Era un antro sombrío, pero no importaba, porque esta noche se sentía especialmente sombrío.

De hecho, se sentía asqueado de sí mismo y de lo que había hecho.

Beckett se pidió un whisky doble, un Laphroaig con turba, y se dispuso a bebérselo. Intentó no pensar en nada, pero no dejaba de darle vueltas a lo que Suzan le había preguntado.

¿Por qué lo hace?

Bebió un sorbo.

No lo sé. No sé por qué.

Alguien se sentó a su lado, pero Beckett no le prestó atención. Hasta que pidió una cerveza con fruta.

"Tienes que estar de broma", refunfuñó.

"Hola, Dr. Campbell, ni siquiera le había visto", dijo Trevor.

Beckett puso los ojos en blanco.

"Sí, seguro que no".

"¿Es aquí donde has estado la última semana o así? Porque no has estado en clase".

Beckett se volvió y miró al hombre, con una mueca de desprecio en el rostro.

¿Ahora me regaña uno de mis residentes? ¿El mismo residente que estuvo a punto de llorar porque se resbaló en el barro hace sólo un par de días?

"Sí, lo siento. Tenía la regla".

Trevor soltó una risita, lo cual no era habitual. Era muy serio, en cierto modo metrosexual.

"Bueno, ya sabes que esa TA tuya, tu novia Suzan, no puede hacer mucho. Viendo que es tan joven y todo eso".

Beckett ya estaba harto. Sabía que si le hacía algo a Trevor, probablemente llegaría a oídos del Dr. Hollenbeck y, a su vez, pondría en peligro lo único inamovible: su puesto.

Pero esto le sonaba como una amenaza. Probablemente no lo era, pero estaba preparado después de su reunión con el Dr. Swansea. El viejo Fenómeno Baader-Meinhof trabajando de nuevo.

Agarró a Trevor por los hombros y sacudió al escuálido hombre.

"¿Qué coño acabas de decir de Suzan?"

Trevor trató de liberarse, pero Beckett se mantuvo firme.

"Nada, no quise decir nada..."

"No vuelvas a hablar de Suzan", advirtió Beckett, agarrando aún más fuerte al hombre. "No vuelvas a hablar de ella".

"Lo siento, lo siento."

Beckett, al darse cuenta de que sus acciones habían atraído a una multitud, finalmente soltó al hombre de un empujón.

"Lo único que quiero es beber en paz", explicó Beckett a los curiosos, "y este gilipollas me ofrece cincuenta pavos por chupársela. ¿Os lo podéis creer?"

La cara de Trevor sufrió una serie de contorsiones emocionales antes de salir del bar tambaleándose.

"Sí, supongo que tomaré tu cuenta, imbécil", dijo Beckett mientras volvía a su bebida.

Estaba a punto de decirle al camarero que tirara la cerveza afrutada por el desagüe cuando notó algo escondido debajo del vaso.

Durante un segundo, Beckett se quedó mirando el cuadrado blanco, sumido en la confusión. Su primer pensamiento fue que se trataba de otra de esas tarjetas de visita del DNR, pero entonces se dio cuenta de que en realidad era un trozo de papel doblado.

El camarero se inclinó hacia él y le dijo: "Aquí siempre vienen maricones de mierda".

"Oh, no te lleves una impresión equivocada. Le habría chupado la polla, pero por mil, no por cincuenta pavos".

El rostro del hombre se desencajó y se quedó inmóvil, con la mano extendida hacia el vaso medio vacío.

"Toma la cerveza, deja la nota", instruyó Beckett. "¿Y supongo que mi whisky va por cuenta de la casa, también? A menos, claro, que quieras que todo Yelp sepa que eres un gilipollas homófobo".

Capítulo 49

La nota no decía DNR en ninguna parte, pero Beckett no tenía ninguna duda de que se había originado aquí. No directamente, por supuesto -el anuncio era de una clase que probablemente se había anunciado por todo el campus, sólo que él no se había dado cuenta-, pero no era casualidad que se la hubieran dejado aquí, en este bar, para él.

El Dr. Swansea había advertido a Beckett sobre esto, sobre lo trascendental que era el DNR, pero él no lo había creído.

Habían llegado a Trevor; claramente, todo lo anterior a su marcha no era más que una farsa.

El anuncio era para una clase complementaria de psicología llamada "La mente de un asesino".

El nombre era cursi, el titular era peor.

Ven a escuchar al psiquiatra Shane Balatsel contarte lo que hace a un asesino.

Mientras leía sentado en el coche, Beckett sintió deseos de hacer una bola con la página y tirarla por la ventana.

Era un mensaje, sin duda, pero ¿qué significaba?

Sólo hay una forma de averiguarlo.

La conferencia estaba programada para las 9 de la mañana del día siguiente, y se mencionó dos veces que el aforo era limitado, por lo que había que llegar pronto.

Beckett memorizó el número de la habitación, luego lo hizo una bola y lo tiró por la ventana.

"Esto es una puta locura", dijo en voz alta. Se dio una palmada en la cara para asegurarse de que no estaba soñando o de que Trevor no lo había ahogado con su moño.

Pero no, estaba bien despierto, y lo estaría durante algún tiempo, lo sabía.

Su plan de beberse las penas, como la mayoría de sus planes, había sido un fracaso total y absoluto. Seguía sin poder ir a casa, así que se dirigió al único lugar que conocía: su despacho. Para su sorpresa, la puerta del despacho del Dr. Hollenbeck estaba abierta, y tuvo que pasar literalmente arrastrándose para no ser visto.

Una vez a salvo en su despacho, comprobó su correo electrónico para ver si el Dr. Nordmeyer, repentinamente trastornado, le había enviado una actualización de los análisis toxicológicos de los sospechosos.

No lo había hecho.

Beckett intentó ver algo de porno, pero su broma sobre chupársela a Trevor le impidió disfrutar también de eso.

En lugar de eso, se acurrucó en el sofá y esperó a que la policía o el sueño se lo llevaran. Lo que viniera primero.

***

"¿Beckett? ¿Qué demonios haces aquí tan temprano?"

Beckett se incorporó de golpe, confuso y desorientado. Tardó casi tres segundos en darse cuenta de que estaba en su despacho y de que la persona que le hablaba era Suzan. Suzan, que parecía un tren descarrilado.

"Anoche no volviste a casa y estaba muy preocupada. Intenté llamarte, pero tu móvil estaba apagado".

Suzan se acercó a él y le abrazó con fuerza. Había algo tan extraño que Beckett no reaccionó de inmediato. Luego, cuando él le devolvió el abrazo, ella hizo una mueca de dolor y se inclinó protectoramente hacia su derecha.

"Suzan, ¿estás bien? ¿Qué pasa?"

Suzan asintió. Tenía los ojos inusualmente brillantes y las ojeras imposiblemente oscuras.

"Nada. Estoy bien. Fui... vi a Drake, Beckett."

A Beckett se le atascó la saliva en la garganta y tosió.

"¿Qué? ¿Tú qué?"

Suzan siguió asintiendo vorazmente.

"Vi a Drake. Ha vuelto, pero está en prisión".

Beckett se quedó boquiabierta.

¿Drake ha vuelto? ¿Cómo... cómo es posible?

Pero antes de que Suzan pudiera aclararlo, Dolores apareció detrás de ella, con una taza de café en la mano.

"No quería molestarle antes, Dr. Campbell, pero Suzan insistió".

Beckett miró de Dolores a Suzan y de nuevo a Dolores, y luego aceptó la taza de café. Estaba hirviendo, pero se lo bebió de todos modos.

"Antes... ¿qué hora es?"

"De cinco a nueve", respondió Dolores.

Beckett se levantó tan rápido que derramó café caliente sobre su camisa.

"¿Adónde vas?" Preguntó Suzan.

"Tengo que irme, de verdad que tengo que irme, lo siento, hablaremos de esto más tarde, lo prometo". Beckett se detuvo en la puerta. "¿Drake ha vuelto? ¿De verdad? ¿Qué demonios?"

Capítulo 50

Beckett no tenía ni idea de qué clase de basura iba a salir de la boca de ese supuesto psicólogo, pero en lo único en lo que no había mentido era en lo de que sólo quedaba gente de pie.

Aunque Beckett llegó sólo unos minutos después de las nueve, el local estaba completamente abarrotado y tuvo que apretujarse contra la pared del fondo.

Y entonces, tan pronto como Beckett llegó, también lo hizo el psiquiatra. El Dr. Shane Balatsel era un hombre enjuto, calvo y con un poblado bigote. Entró por la izquierda del escenario y saludó a la clase con la mano.

Hubo algunos aplausos.

"Hola a todos, y gracias por venir. Mi nombre es Shane Balatsel, y soy un asesino".

Hubo un par de risitas incómodas del público, pero eso fue todo.

"Todavía es pronto, ¿eh? Bueno, pongamos a bombear esas neuronas, ¿de acuerdo? ¿Cómo sabrías si esa afirmación es cierta o no, teniendo en cuenta que no me conoces de nada? ¿Qué preguntas podría hacer para saber si mi afirmación es cierta o no?".

Beckett tenía que reconocerlo, aunque sólo fuera por eso, era un showman medio decente.

Una chica rubia cerca del frente levantó la mano y Shane la señaló.

"Te preguntaría si tus padres te pegaban".

Esto provocó algunas risas más.

"No está mal, pero tampoco es muy revelador. Verá, tengo cincuenta y siete años y cuando yo crecí, muchos padres 'pegaban' a sus hijos, al menos según los estándares actuales."

"Mucha gente debe de seguir pegando a sus hijos hoy en día", refunfuñó Beckett. Los dos hombres a ambos lados le lanzaron una mirada.

"¿Qué más?"

Esta vez, Shane señaló a un joven que llevaba una gorra de béisbol hacia atrás.

"Si te gusta hacer paracaidismo o conducir una moto, ese tipo de cosas".

Shane asintió.

"Sí, bien: búsqueda de emociones. A menudo las personas que participan en este tipo de comportamientos son más propensas a infringir la ley. Pero este no es uno de los tres signos principales que busco".

"Encendiendo fuegos", gritó alguien a la izquierda de Beckett. Sonaba como una planta, si es que alguna vez hubo una, pero nadie más pareció darse cuenta.

Shane sonrió.

"Muy bien. Encender fuegos de niño es un indicador muy importante de futuro comportamiento violento."

"¿Ser un matón?", gritó otra persona.

Shane levantó las manos.

"La verdad es que no. De hecho, es más probable que el acoso escolar sea un factor. ¿Alguien más?"

Hubo algunas otras respuestas, pero nada se acercaba a lo que Shane buscaba. Se dirigió a la parte delantera de la sala y pulsó un botón. De repente apareció una diapositiva en la pared del fondo, en cuya parte superior se leía: "Tríada Macdonald". Shane pulsó otro botón y apareció un punto en la esquina inferior izquierda con las palabras "Starting Fires" debajo. Volvió a pulsar y apareció un punto a la derecha con las palabras 'Crueldad con los animales'.

"Así pues, provocar incendios y la crueldad con los animales son dos de los tres pilares de la tríada de MacDonald, que identifica rasgos de las personas en su juventud que sugieren que podrían ser delincuentes violentos y en serie más adelante. El tercero -apareció otro punto- es la enuresis. Y esas son las tres preguntas que deberían haberme hecho si querían saber si realmente era un asesino".

Beckett entrecerró los ojos ante la pantalla; todo esto era nuevo para él. Hizo una rápida lista mental. No le gustaba hacer daño a los animales -la doctora Nordmeyer, la señora de los ratones, no contaba- y no se meaba en la cama a menos que estuviera muy borracho. El único fuego que le gustaba encender era el de un buen puro cubano.

Bueno, esta vez has errado el tiro, Shane.

"¿Se mea en la cama, doctor?", gritó alguien.

Incluso Shane se rió.

"¿Ahora que tengo cincuenta y siete años? Claro, de vez en cuando. Pero no cuando era niño".

Este espectáculo de perros y ponis duró casi media hora antes de que Shane empezara a hablar de sociópatas y psicópatas.

"Un verdadero asesino en serie no siente empatía. Estos psicópatas, probablemente por una combinación de naturaleza y crianza, simplemente no sienten una conexión emocional con ninguna otra persona. Tal vez en algún momento se preocuparon por sus padres, su madre, lo más probable, pero una vez que un acontecimiento traumático empaña esa única relación, ya no hay vuelta atrás. Pero que alguien carezca de empatía no significa que sea o vaya a ser un asesino. De hecho, hay algunos estudios que estiman que una de cada cuatro personas carece de empatía". Shane miró a su alrededor y fingió contar. "Lo que significa que unos veintidós de vosotros carecéis de empatía. Pero, ¿vais a convertiros todos en asesinos? Espero que no".

El hombre dejó que esto quedara en el aire un momento, con una sonrisa irónica en la cara.

"Lo que hace que este tipo de estudio prospectivo sea tan difícil, es el hecho de que es casi imposible diagnosticar a la mayoría de estas personas. La mayoría de los sociópatas trabajan, tienen familia, encajan en la sociedad. La mayoría no hace nada ilegal, peligroso o violento".

"¡Están fingiendo!"

"Así es, así es. Lo fingen. Y como han tenido años de práctica tratando de encajar, estos individuos pueden ser muy, muy convincentes."

Beckett empezaba a aburrirse. Hasta el momento, Shane ni siquiera había abordado el tema de por qué matan los asesinos, qué hace que un sociópata pulse un interruptor y se convierta en psicópata.

"Oye, Shane, creía que ibas a decirnos por qué mata esa gente, no qué señales se pueden utilizar para identificarlos", soltó Beckett de repente.

Tal vez la respuesta esté en estar agotado, porque Dios sabe que eso puede hacerte gritar cuando sabes que deberías mantener la boca cerrada.

Shane le apuntó con el dedo.

"Muy buena pregunta, pero no es fácil de responder. Dicho esto, los investigadores han llegado a dos posibles razones: una es que hay algo mal en el sistema de recompensa del cerebro de estas personas. Para ellos, matar es como una droga que les da la sensación de estar "colocados". Sus cerebros están programados para recompensarles por ciertos comportamientos, y cometer actos violentos contra otros, en este caso, es ese comportamiento. La segunda incluye motivaciones típicas de los humanos: codicia, venganza, lujuria, ese tipo de deseos básicos. También se han propuesto muchas otras razones, pero éstas son las dos que, en mi opinión, tienen más fuerza."

Beckett frunció el ceño. Ninguna de aquellas respuestas le permitía comprender su propia mente ni la de Suzan. No eran más que galimatías que habría podido sacar de cualquier libro de texto universitario sobre delincuentes violentos.

Cansado y molesto, Beckett se despegó de la pared del fondo y salió del aula.

Sólo que no abandonó el edificio. Todavía tenía preguntas que necesitaban respuesta.

***

Varios estudiantes se quedaron después de la conferencia para hablar con el Dr. Shane Balatsel, y el hombre tardó media hora en marcharse por su propio pie.

Y fue entonces cuando Beckett se acercó.

"Ah, te has quedado", dijo Shane. De cerca, el hombre estaba sonriente y jubiloso, a pesar de que había pasado las últimas dos horas hablando del más morboso de los temas. "Fue una pregunta interesante la que planteaste ahí atrás. Aunque estaba escrito en el folleto, no hay mucha gente que pregunte por qué. ¿Es usted estudiante aquí? Quiero decir, ¿en la Universidad?"

Beckett enarcó una ceja y se miró. Sabía que parecía joven para su edad, pero no creía que lo fuera tanto.

"No, soy patóloga forense", respondió Beckett.

Shane se rió.

"Ahora lo entiendo. Tratando de entender a los responsables de la gente que ves en la morgue todos los días, ¿es eso?".

"Algo así. Escucha, no quiero sonar raro, pero cuando alguien no encaja en ninguna de esas categorías que has descrito, ¿qué le llevaría a matar?".

"Hay demasiadas razones para enumerarlas ahora, por desgracia. Tengo un poco de prisa, pero dirijo estas sesiones de grupos pequeños que serían el lugar perfecto para discutir algo así. Solemos reunirnos sobre las cinco o las seis todos los días en esta misma aula; no está sancionado, pero a nadie parece importarle. Estoy seguro de que a algunos de mis asiduos les encantaría escuchar a alguien en las trincheras, por así decirlo. Únase a nosotros. Será divertido".

Sentarse a hablar de matar con un grupo de estudiantes no era lo suyo, pero Beckett necesitaba respuestas. Quería saber qué pasaba por su cabeza y por la de Suzan, con la remota posibilidad de poder curarla.

Un día.

"¿Sabes qué? Tal vez lo haga. Tal vez lo haga".

Capítulo 51

Aunque Beckett quería hablar directamente con la doctora Nordmeyer, decidió, basándose en su encuentro anterior, que probablemente eso no le convenía. Debatió si pedirle a Suzan que se pusiera en contacto con la mujer, pero no pudo encontrarla y no contestaba al teléfono.

En su lugar, le pidió a Dolores que la llamara para preguntarle por los resultados toxicológicos.

Ella aceptó sin dudarlo.

"Gracias, Dolores."

"¿Qué pasa con el Dr. Hollenbeck? ¿Quieres verle ahora?"

Beckett se encogió dramáticamente.

"Si pregunta, sigo enfermo".

Dolores se rió y dijo que transmitiría el mensaje. Lo siguiente que hizo fue ponerse en contacto con Dunbar.

"¿Averiguaste algo sobre nuestros sospechosos? ¿Hablan? ¿Su amnesia desapareció de repente?"

"Desgraciadamente, no. Siguen diciendo que no recuerdan nada, y ahora han pedido un abogado. Están presionando al fiscal para que se decida sobre los detalles de la acusación".

"De acuerdo, mantenme informado. Oh, una cosa más."

"¿Sí? ¿Qué pasa?"

"¿Por qué no me dijiste que Damien Drake estaba de vuelta en la ciudad?"

Hubo una larga pausa.

"Lo siento, pero no puedo hablar de eso".

"No puedes, ¿verdad? ¿De verdad? ¿Pero puedes dejar que Suzan vaya a verlo?"

Dunbar maldijo en voz baja.

"Mierda, lo siento. Suzan... Lo hice como un favor para Suzan. Ella es algo así como su hijastra, después de todo."

"¿Y no pensaste que era importante mencionarlo cuando te vi?"

"No podía. Créeme, quería, pero..."

"¿De qué demonios hablaron, entonces? Suzan vino a verme esta mañana, actuando de forma extraña".

"No tengo ni idea. Hablaron durante diez minutos, eso es todo".

Beckett frunció el ceño.

Pensó que podía confiar en Dunbar, pero el hombre aún parecía guardar secretos.

"Lo siento, Beckett. ¿Encontraron algo en la sangre de los sospechosos? El fiscal quiere saberlo. ¿Estaban locos de LSD o sales de baño o algo así?"

Era la segunda vez que se mencionaban las sales de baño, y a Beckett le pareció un poco alarmante.

"No puedo encontrar a mi subordinado. Con suerte, se fue de la ciudad. Tan pronto como tenga los resultados, te los enviaré".

"Muy bien, gracias, Beckett. Y siento de nuevo todo este asunto de Drake".

"Sí, claro. Como quieras", dijo Beckett, y colgó el teléfono.

Capítulo 52

Beckett se asomó desde el ascensor y luego volvió a meter la cabeza. Se sentía como un francotirador intentando localizar al enemigo sin ser descubierto.

Pero la Dra. Nordmeyer no estaba en el laboratorio. Sabía que hoy estaba de guardia, pero, evidentemente, había abandonado su puesto para evacuar sus intestinos.

Hoy había otro cadáver en la morgue, pero era un hombre mayor y claramente no había sido apuñalado con un destornillador.

Beckett se apresuró a atravesar la morgue y entrar en el pasillo contiguo. Desde allí se dirigió al laboratorio, donde se encontró con el tipo del laboratorio. Se había cortado el pelo, pero seguía llevando sus características gafas de montura gruesa.

"Dr. Campbell, hacía tiempo que no le veía", comentó el hombre.

Beckett se enmarcó el pelo.

"Bonito look; mantenlo bien, mantenlo apretado."

"Oh, te refieres a mi pelo", dijo el tipo del laboratorio frunciendo el ceño. "Nuevas normas de laboratorio. ¿Qué puedo hacer por usted, Dr. Campbell?"

Beckett miró hacia una centrifugadora que giraba en el banco de trabajo.

"No serán las muestras de sangre de mi caso más reciente las que están ahí, ¿verdad?".

"¿Su caso más reciente?"

"Sí, el Dr. Nordmeyer hizo la petición".

"Ah, ese caso; os envié los resultados el otro día".

"No, no las víctimas", aclaró Beckett. "Los sospechosos".

El tipo del laboratorio cogió una carpeta de la mesa.

"Intenté contactar con la Dra. Nordmeyer, pero no contestaba. Los resultados acaban de llegar".

Beckett cogió la carpeta y escaneó rápidamente las cuatro páginas.

¿"Nada"? ¿Ninguno de estos tipos tenía nada en sus sistemas? ¿Nada de sales de baño?"

"¿Sales de baño?"

"Sí, todos los chicos guays lo están haciendo. En serio, ¿estos tipos estaban sobrios como piedras?"

"Según los resultados".

Beckett contempló sus opciones.

"¿Podrías haberte perdido algo?"

El Lab Guy hizo una mueca.

"Yo no cometo errores".

"Vale, colega, lo que quería decir es que quizá el ensayo no era lo suficientemente sensible o no buscaba la sustancia correcta".

"Podemos hacer un ensayo más sensible y exhaustivo si lo desea".

"Sí, hazlo entonces".

"Pero, no queda mucha muestra y viendo que fue el Dr. Nordmeyer quien hizo la petición inicial...".

Beckett fulminó con la mirada los ojos aumentados del hombre.

"S-sí, no debería ser un problema. Me pondré a ello".

"Pensé que podrías reconsiderarlo".

Capítulo 53

"Dolores, ¿has visto a Suzan?"

La secretaria negó con la cabeza.

"No, se fue poco después que tú esta mañana, dijo que no se sentía bien. Para ser honesto, ella no se veía bien, tampoco. ¿Está bien?"

¿Cómo coño voy a saberlo?

"Sólo cansado. Gracias".

Beckett rasgueó los dedos sobre su escritorio. Luego llamó a Suzan y le dejó un mensaje pidiéndole que le devolviera la llamada.

Así que ahora tanto la Dra. Nordmeyer como Suzan están desaparecidas, pensó. Me pregunto si habrán decidido aliarse contra mí, combinar sus esfuerzos y acabar conmigo.

Aunque Beckett lo había dicho en broma, no tenía gracia.

Beckett consultó su reloj y se preguntó qué debía hacer a continuación. Debatió si ir a ver a sus residentes, pero después de lo ocurrido con Trevor en el bar, ya no estaba seguro de poder confiar en ellos.

No quería volver a hablar con el Dr. Swansea, pero tenía que hacerle saber que el trabajo de Yasiv había terminado. Tenía que decirle que todo este pequeño experimento DNR finalmente había terminado.

***

Como antes, Grant interceptó a Beckett en el pasillo. Era casi como si el hombre pudiera olerle llegar.

"¡Has vuelto!" exclamó Grant, extendiendo los brazos por si Beckett iba a desmayarse como la última vez.

"Baja los brazos, pareces un indigente. ¿Has oído algo últimamente?"

Grant confirmó que estaban solos y habló en voz baja.

"Escuché al Dr. Swansea hablando por teléfono con alguien sobre zombis".

Beckett entrecerró los ojos con fuerza.

¿"Zombis"? ¿Qué coño pasa? ¿Estás colocado o algo?"

Esto es todo lo que necesito; tengo entre manos un thriller médico que de repente se convirtió en una historia de zombis postapocalíptica. No es que no haya suficientes de esos en Kindle Unlimited.

Pero para sorpresa de Beckett, Grant parecía serio.

"Dime que me estás tomando el pelo".

"Ojalá lo fuera. Pero me dijiste que mantuviera los oídos abiertos y eso es lo que oí... zombis. Eso es todo lo que sé".

Beckett curvó el labio superior.

Dos podrían jugar a este juego.

"¿Has oído la del rey Midas y Edipo?".

Malditos zombis. ¿Me tomas el pelo?

"¿Perdón?"

"La del Rey Midas y Edipo. Quédate conmigo ahora, Grant, habrá una prueba más tarde".

Grant negó lentamente con la cabeza.

"No, no lo creo."

"Pues deberías, porque es oro de cojones".

Grant se echó hacia atrás y entonces, para sorpresa de Beckett, el hombre empezó a reír. Beckett nunca le había oído reír. Y en vista de lo sorprendido que parecía Grant, quizá tampoco se había oído reír nunca a sí mismo.

Era como cuando el Grinch se puso a llorar y se preguntó qué demonios era el líquido que le salía de los ojos. Grant parecía tener una reacción alérgica al humor.

"Jesucristo", dijo Beckett. "Ven a buscarme después de tu apoplejía".

Con eso, dejó a Grant y, con la cabeza llena de zombis, fue a buscar al doctor Swansea.

La casualidad quiso que se encontrara con el hombre en el pasillo. Probablemente, el Dr. Swansea se sintió atraído por la llamada de apareamiento de la foca que aún salía de la garganta de Grant.

Al igual que Suzan y él mismo, el doctor Swansea tenía peor aspecto. Su espesa barba, normalmente cuidada, le llegaba demasiado al cuello y tenía los ojos enrojecidos.

"Beckett, yo... no esperaba ver..." El hombre se detuvo a mitad de la frase al ver la expresión de la cara de Beckett.

"He terminado."

"Tal vez deberíamos ir a mi oficina", sugirió el Dr. Swansea.

Beckett negó con la cabeza.

"¿Me has oído? He dicho que he terminado".

"Beckett, yo..."

"Se acabó, no quiero volver a oír nada de ti ni de tus amigos que rechazan a Dan Brown. De hecho, si te tiras un pedo cerca de mí, me aseguraré de que tu cara caiga en la maldita trituradora de leña", siseó Beckett.

El Dr. Swansea pareció repentinamente a punto de llorar, pero Beckett no se tragó la actuación.

"Lo siento, Beckett. Lo siento por todo."

"Todavía no, no lo eres. Pero si vuelves a amenazarme a mí o a Suzan, lo serás. Es una promesa".

Capítulo 54

Beckett envió otro mensaje de texto, uno de la docena o más que le había enviado a Suzan a lo largo del día, preguntándole dónde demonios estaba. También la había llamado tantas veces que su buzón de voz estaba lleno. Beckett sabía que a veces a Suzan le gustaba estar sola, a las dos les gustaba, pero esto era inusual dadas las circunstancias. Desde lo del doctor Gourde, lo único que había querido era hablar y ahora que él estaba disponible, ella estaba desaparecida en combate.

Y sin embargo estás aquí, en vez de con ella...

La sala se había reorganizado desde la conferencia de la mañana. Habían retirado la mayoría de las sillas y sólo quedaba una docena de ellas dispuestas en círculo. También había un puesto de café al fondo, hacia el que Beckett se dirigió inmediatamente.

"Shane hace un café excelente", le informó un chico rubio con perilla. Tenía una especie de acento californiano, lo que molestó de inmediato a Beckett.

Pero no le molestó tanto como para no ir a por el café. El único otro estimulante que Beckett tenía era la bolsita de cocaína sobrante del alijo de Tyler Tisdale.

Decidió dejarlo para más tarde.

Beckett se sirvió una taza y bebió un sorbo. El chico tenía razón, estaba bueno.

Había cinco alumnos en la sala, todos sentados excepto el Sr. California. Beckett optó por quedarse de pie hasta que llegó Shane. El hombre era más humilde de lo que había sido en el escenario, entró por la puerta principal, luciendo una sonrisa en la cara y una mochila bajo un brazo.

"Buenas noches a todos", dijo Shane. Sus ojos se encontraron con los de Beckett al fondo de la sala. "Hola, me alegro de que hayas podido venir. Sabes, creo que no he oído tu nombre esta mañana".

"JJ", dijo Beckett instintivamente.

"De acuerdo, JJ. Bueno, bienvenido, por qué no vienes a tomar asiento. Coge un café si lo necesitas".

Beckett levantó la taza y bebió un sorbo. Estaba tan bueno que ya podía sentir la cafeína corriendo por sus venas.

Se unió a regañadientes al círculo de oración.

"Bien, ¿quieres empezar, JJ? ¿Plantea tu pregunta al grupo?"

Beckett miró a su alrededor.

"No", dijo rotundamente. "La verdad es que no".

Shane se rió.

"Vale, quizá después de un par de tazas de café estés más hablador. Pero, oye, no te preocupes por eso; voy a plantear tu pregunta. Hoy, JJ preguntó qué motiva a una persona a matar. ¿Se despiertan de repente una mañana y dicen, oye quiero matar a alguien, o es un proceso lento y moliente como la presión dentro de un volcán que acaba entrando en erupción? ¿Qué pensáis vosotros?"

Shane abrió el turno de preguntas, y no faltaron personas dispuestas a ofrecer su opinión.

No saben de lo que hablan, pensó irónicamente Beckett.

"Creo que se construye con el tiempo", dijo Shane, ofreciendo su propia opinión cuando los demás se habían agotado. "La mayoría de los asesinos en serie están motivados por el poder. Han perdido poder en sus vidas y, para recuperarlo, lo más fácil es aprovecharse de alguien más vulnerable. Por eso las mujeres y los niños suelen ser sus objetivos. Pero esta pérdida de poder se produce lentamente, a menudo comienza en la infancia y culmina a mediados de la veintena".

"¿Pero qué pasa con estos tiroteos masivos? ¿No son aleatorios?" preguntó el Sr. California.

Beckett prestó atención de repente.

"Mientras que las víctimas individuales pueden ser aleatorias, los asesinos en este tipo de casos las ven como un colectivo, como un todo. Buscan venganza, que no es más que otra forma de poder y control".

"¿Ya nada es realmente aleatorio?" dijo Beckett sin pensar.

Shane ladeó la cabeza.

"Buena pregunta. Me pregunto si..."

El teléfono de Beckett empezó a sonar y, pensando que era Suzan, se excusó del grupo.

"Lo siento, pero estoy de guardia", mintió mientras se dirigía a la cafetería.

Ni siquiera era una llamada; era un mensaje de texto. Y no era de Suzan, sino de Dunbar.

Los cuatro sospechosos asistieron a la Universidad de Nueva York en algún momento: dos nunca terminaron la carrera.

No era la pistola humeante que había querido, pero era una conexión que no habían tenido antes. Beckett volvió a guardar el teléfono en el bolsillo.

"Te dije que su café es bueno."

Beckett miró al hombre de la perilla que se le había unido en la mesa. Quiso decir algo ingenioso, pero dudó.

El chico le recordaba a Beckett a alguien. No tanto por su forma de hablar, sino por su aspecto general.

Y entonces se dio cuenta.

"Dios mío", susurró Beckett.

"Bueno, no sé si es tan bueno".

Beckett levantó los ojos para mirar a Shane, que le devolvía la mirada con una sonrisa en la cara.

Shane Balatsel... Andy Balatsel, el empleado de Jalapeno.

Este es el vínculo, Beckett lo sabía. Los cuatro sospechosos habían venido aquí, a este pequeño grupo, y habían hablado de matar.

Beckett tragó saliva. A pesar de todo el café que había tomado, tenía la boca increíblemente seca. También tenía la mente nublada.

La falta de sueño, el estrés, la coca que tomó la otra noche... todos los posibles diagnósticos pasaron por su mente.

Beckett miró su taza de café y la dejó a un lado. No creía que fuera lo bastante fuerte como para ayudar en aquel momento.

Al darse cuenta de que todos en la mesa le estaban mirando, Beckett sacó rápidamente su teléfono y envió un mensaje a Dunbar.

Luego sonrió y volvió al círculo.

"Lo siento."

"Está bien, estábamos a punto de romper para la cena de todos modos. Hay un antro por el camino si te gusta la comida mexicana".

Beckett intentó mantener la calma. Lo que antes parecía completamente aleatorio estaba inexorablemente relacionado... no podía creer que se le hubieran escapado los hilos antes.

"Sin embargo, seré honesto contigo", continuó Shane. "Quiero que vayas allí también por otras razones: un poco de nepotismo. Mi hijo trabaja allí. De hecho, si le dices que te envío yo, incluso te hará un descuento del diez por ciento".

Beckett intentaba desesperadamente centrarse en Shane, averiguar sus motivos, pero su mente seguía divagando. Lo único que lo trajo de vuelta fue su teléfono otra vez. Esta vez era una llamada de un número no registrado.

Beckett contestó inmediatamente y se retiró al fondo de la habitación por segunda vez.

"¿Suzan? ¿Te encuentras bien? He estado intentando..."

"No, soy yo."

"¿Yo? ¿Quién soy yo? ¿Quién soy yo?"

Se oyó un fuerte suspiro al otro lado de la línea.

"Lab Guy".

"Ah, Lab Guy. ¿Qué pasa?"

"Intenté comunicarme con la Dra. Nordmeyer, pero no la encuentro".

"¿Y? ¿Qué soy yo, su guardián? ¿Qué demonios tiene que ver esto conmigo?"

Beckett era consciente de que otros en la sala le miraban fijamente, así que le dio la espalda.

"Tengo los resultados del ensayo que querías que hiciera".

Por supuesto.

"¿Y? Dime que tienes buenas noticias. Dime que hubo un golpe".

"Bueno, tengo buenas y malas noticias, ¿cuáles quieres oír...?"

"Sólo escúpelo".

"Muy bien, la mala noticia es que tuve que usar todas las muestras de sangre. Si esto va a juicio, no quedará ninguna para pruebas o confirmación. La buena noticia es que dimos con un compuesto".

Beckett esperó, pero cuando el hombre no dijo nada más, estuvo a punto de tirar el teléfono al suelo, frustrado.

"¿Y? ¿Qué demonios era?"

"Los cuatro sospechosos tenían trazas de escopolamina en su organismo".

Y entonces el teléfono de Beckett sí cayó al suelo, no porque lo tirara, sino porque se le resbaló de la mano.

Todas las piezas de este rompecabezas encajaron de repente y supo, en ese momento, que el azar no existía.

Capítulo 55

"¿Estás bien, colega?" California preguntó.

Beckett se agachó y cogió su teléfono. La pantalla estaba agrietada en la esquina inferior izquierda, pero parecía funcionar bien.

"Sólo una pequeña bajada de azúcar. Que no te engañe este físico de gordo delgado, tengo diabetes de tipo II". Luego, dirigiéndose a Shane, Beckett dijo: "Creo que me voy a comer un burrito del garito que me recomendaste. ¿Quieres algo? Yo invito".

El hombre se limitó a sonreír.

"Puede que tú tengas diabetes de tipo II, pero yo tengo la tensión alta. La comida en Jalapenos es deliciosa, pero el contenido de sal no me sienta bien. Ve a buscarte algo y vuelve. Nos encantaría conocer tu opinión".

Presión arterial alta, una mierda. Parece que pudieras correr diez millas sin sudar.

Beckett volvió a disculparse por interrumpir la clase y se dirigió a Jalapenos. Pero en lugar de entrar por la puerta principal, dio la vuelta por detrás. Bastaron tres golpes para que Rashid abriera.

"¿Sí?"

"Hola, necesito volver a hablar con uno de sus empleados. No te importa, ¿verdad?". Sin esperar respuesta, Beckett agarró la puerta y tiró con tanta fuerza que Rashid salió despedido hacia el callejón.

Andy estaba ocupado arreglando pimientos verdes cuando Beckett le tocó el hombro.

"Oye, Andy, ¿te acuerdas de mí?"

Andy intentó sonreír, pero su expresión parecía más la de alguien que sufre diverticulitis.

"Quiero uno de esos burritos", dijo Beckett.

"S-s-seguro", balbuceó Andy. "¿Tal vez puedas ir al otro lado?"

"No", respondió Beckett. "No esos burritos. Quiero el tipo especial de burritos, los que tu padre te manda hacer para sus alumnos".

El hombre parecía haberse cagado en los pantalones.

"¿Qué quieres decir?

Beckett agarró el hombro del hombre y apretó.

"Hazme uno de esos malditos burritos", exigió. "Y no te atrevas a escatimar en la salsa de escopolamina".

***

Una vez más, Beckett se encontró esperando al Dr. Shane Balatsel.

Mientras se ocultaba en las sombras, Beckett contempló las primeras palabras que habían salido de la boca de aquel hombre al pisar el escenario aquella mañana.

Soy un asesino.

Oh, sí, lo eres, pensó Beckett.

El hombre apagó las luces del aula y salió al pasillo. Acababa de cerrar la puerta cuando Beckett se acercó.

"Jesús, JJ. Me has asustado".

"Lo siento. Pensé que tendrías hambre". Beckett le mostró el burrito gigante envuelto en papel de aluminio. "Entonces, te traje uno de estos."

Shane tragó saliva visiblemente.

"Te lo agradezco, pero he preparado la cena y ya he comido. Creía que ibas a volver antes. Me temo que todos los demás estudiantes ya se han ido".

Beckett hizo un mohín.

"¿Seguro que no lo quieres? Tu hijo lo hizo especial, sólo para ti".

Beckett pudo ver cómo se formaban gotas de sudor en la calva del hombre.

"Tu nombre no es realmente JJ, ¿verdad?"

Beckett negó con la cabeza.

"No. No, no lo es. Pero este es tu burrito".

Mientras agitaba el paquete de aluminio con una mano, Beckett sacó la jeringuilla del bolsillo con la otra.

Capítulo 56

Beckett podría haber matado a Shane allí mismo. De hecho, debería haberlo hecho. Después de todo, tenía la habitación para él solo y nadie venía nunca a esta zona de la universidad a estas horas.

Pero Beckett por fin tenía a alguien de quien obtener respuestas. O esa era la esperanza.

"No me lo voy a comer", dijo Shane desafiante.

Beckett miró el burrito que tenía en la mano. La verdad es que no tenía mala pinta.

"Te lo vas a comer. Y luego vas a empezar a hablar. Qué ironía... un asesino da una clase sobre asesinos y al final es asesinado por otro asesino".

Beckett se dio cuenta de que seguía divagando a causa del café con escopolamina, pero no le importó.

"¿De qué estás hablando? Yo no he matado a nadie".

"Estás mintiendo".

Beckett no tenía tiempo para esto, así que agarró la cabeza del hombre y le pellizcó la nariz. Luego le metió el extremo del burrito en la boca. Pero Shane sólo giró la cabeza hacia un lado y escupió.

"Tsk, tsk, tsk. Qué desperdicio de comida".

Beckett le había administrado al hombre una dosis de midazolam inferior a la habitual, pero atado a la silla, sabía que Shane no podría oponer resistencia durante mucho más tiempo. Esta vez, Beckett se olvidó del burrito y se limitó a pellizcar la nariz de Shane y a taparle la boca con la palma de la mano.

El hombre luchaba por respirar, intentaba liberarse, pero Beckett lo mantenía firme.

Al cabo de unos treinta segundos, retiró la mano y el hombre jadeó.

La siguiente vez que Beckett le ofreció el burrito, Shane le dio un bocado enorme, y luego otro.

"Demasiado para tu presión arterial alta, ¿eh?"

Beckett le había tendido cuatro tazas de café y ahora le ofrecía una al hombre.

"Tonta de mí, tienes las manos atadas. Déjame ayudarte". Beckett vertió casi toda la taza en la garganta del hombre. Shane tragó una buena parte antes de balbucear y toser. Beckett tiró la taza a un lado y cogió una nueva.

"Bueno, podemos esperar a que la escopolamina haga efecto, o puedes acelerar las cosas y empezar a hablar. De cualquier manera, vas a hablar".

Shane no dijo nada y Beckett se encogió de hombros.

"Como quieras. Mientras esperamos, te contaré lo que sé. No dudes en corregirme si me desvío. Entonces, ¿toda esta reunión aquí? Es sólo una introducción, ¿no? Les das escopolamina en el café y hablas de matar durante horas. Una vez que has identificado a los más susceptibles a la sugestión, se los envías a tu hijo que mezcla un montón de escopolamina en su burrito. ¿Y después? ¿Te reúnes con estos estudiantes en el camino de regreso? ¿Les enseñas una foto de a quién quieres que maten? ¿Eso es todo?"

Shane se miró los dedos de los pies, pero siguió negándose a hablar.

"Eso está jodido. Realmente jodido. Pero lo que no entiendo es ¿por qué? ¿Qué consigues con esto? ¿Y cómo eliges a tus víctimas?"

"Yo no."

Beckett señaló a Shane.

"¡Hablaste! ¡Hablaste! Espera, ¿no sabes qué? ¿No sabes por qué lo haces? ¿O no eliges a las víctimas?"

"Yo no elijo".

"Hmm, si dices que un poder superior los selecciona, te juro que voy a..."

Beckett se calló de repente.

Zombies, Grant dijo que escuchó al Dr. Swansea hablar de zombies.

La escopolamina tenía fama de volver sugestionables a las personas, y a menudo se hacía referencia a ella como la droga de los zombis.

En dosis suficientemente altas, también puede inducir amnesia.

Beckett tenía la boca tan seca que apenas podía tragar.

"¿Tú no eliges a las víctimas?", gruñó de repente. "Shane, si tú no eliges a las víctimas, ¿entonces quién lo hace?"

El hombre volvió a intentar apartar la mirada, pero Beckett le agarró la barbilla y le mantuvo la cabeza erguida.

"¿Es el Dr. Swansea? ¿Es DNR? ¿Son ellos los que te dicen a quién matar?"

Shane empezó a sonreír, y Beckett necesitó toda su fuerza de voluntad para no abrirle en canal.

"Comprueba mi bolsillo", dijo el hombre.

Por primera vez en mucho tiempo, Beckett estaba realmente asustado por lo que pudiera encontrar. Sin embargo, apartó ese miedo y sacó cuatro pequeñas cartas del bolsillo de Shane.

"No, ese bolsillo no", protestó Shane, pero Beckett le ignoró. Supo lo que eran las cartas en cuanto palpó el grueso papel. Y al darse cuenta, se le revolvió el estómago.

No necesitó mirarlas para saber de quién eran los nombres escritos en las tarjetas: eran Victor Walken y las otras tres víctimas.

Beckett exhaló con fuerza.

"¿Por qué estos niños? ¿Por qué DNR los quiere muertos? Tyler, lo entiendo, y entiendo Yasiv, también, pero ¿por qué estos niños? "

"Nada es al azar, Beckett. Al igual que tú y yo conociéndonos aquí, eso no fue al azar".

Beckett volvió a agarrarle la barbilla.

"¿Cómo sabías mi nombre?"

"Porque se supone que debemos trabajar juntos, Beckett. Ese era el plan. Mis drogas y lo que tienes dentro de ti. Ambos somos especiales."

Beckett miró fijamente las pupilas del hombre; estaban dilatadas, un claro indicio de que la escopolamina había empezado a hacer efecto.

"¿De qué demonios estás hablando? ¿Cómo sabes quién soy?"

"Todos lo hacemos... doucement".

Beckett entrecerró los ojos con fuerza, intentando recordar aquella noche en el castillo. El doctor Swansea había echado algo en su bebida entonces... ¿podría haber sido escopolamina? ¿Podría haber estado allí Shane?

"¿Por qué hacen esto? ¿Qué quieren?"

Shane se echó a reír.

"Esas cartas eran para mí, Beckett. La tuya está en mi otro bolsillo".

La mano de Beckett empezó a temblar cuando metió la mano en el bolsillo del hombre.

Había otra tarjeta dentro, la que Shane decía que era para él.

Beckett lo sacó y lo sostuvo a la luz.

Luego gimió.

"No. ¡Noooo!"

"Oh, sí, Beckett. Tienen planes para ti. Tienen planes para ti". La voz de Shane de repente se volvió aguda. "Tienen planes para..."

Sin darse cuenta de lo que hacía, Beckett le cortó la garganta al hombre. Saltó hacia atrás, evitando a duras penas el chorro de sangre.

"No", volvió a gemir. "Por favor, no."

Capítulo 57

"¡Contesta tu maldito teléfono!" gritó Beckett mientras atravesaba la ciudad en su Tesla. Pero, por supuesto, el buzón de Suzan estaba lleno y no contestaba.

Durante todo el trayecto, las implicaciones de las palabras de Shane se hicieron evidentes.

Esas cuatro cartas eran para mí, la otra es para ti.

Beckett probó primero en su casa, pero Suzan no estaba. Cuando vio su pistola de tatuajes sobre la cama, se le ocurrió una idea.

Un pensamiento horrible.

Un pensamiento terrible.

Un pensamiento repugnante.

Beckett entró en pánico y se dirigió a casa del Dr. Nordmeyer.

Su Nissan Leaf todavía estaba en la entrada, pero por suerte, el coche de Suzan no se veía por ninguna parte. Aun así, tenía que estar seguro. Beckett llamó con fuerza a la puerta principal, tratando de encontrar una explicación creíble a su presencia en caso de que ella respondiera.

Pero no fue necesario; nadie llamó a la puerta. Esto hizo que su ansiedad aumentara aún más, y se sintió obligado a bajar por el lateral de la casa para mirar dentro.

Sabiendo que probablemente ya le habían visto media docena de vecinos, se mantuvo pegado a la pared mientras avanzaba. La puerta lateral estaba cerrada, pero cuando llegó a las puertas correderas de la parte trasera de la casa, se quedó helado.

La doctora Karen Nordmeyer estaba desplomada en la mesa de la cocina. Tenía la cara gacha y los brazos colgando del suelo.

El Dr. Nordmeyer estaba muerto.

"No", gimió Beckett. "¡Suzan, nooooo! ¿Qué has hecho?"

Los crípticos comentarios de Suzan sobre el doctor Nordmeyer se volvieron cristalinos ahora, y Beckett recordó cómo le había dolido el costado cuando le había abrazado.

Eso y la pistola de tatuajes sobre la cama pintaban un cuadro espeluznante.

Que Suzan hablara con Drake debió de ser la gota que colmó el vaso para llevarla al límite. Porque aunque Beckett y el ex detective de la policía de Nueva York tenían sus diferencias, con lo único que podía contar era con la lealtad de Drake.

¿Y a una mujer que sufría estrés postraumático y no había dormido en varios días? La lealtad podría malinterpretarse como algo totalmente distinto.

Beckett, con las lágrimas cayéndole por las mejillas, se deslizó hasta el coche y apoyó las manos en el salpicadero. El monitor LCD protestó mostrando un remolino de colores, pero apenas se dio cuenta.

"Suzan, ¿qué has hecho?", suplicó entre dientes apretados.

Para proteger a Beckett, Suzan se había encargado de tratar con la doctora Karen Nordmeyer de la única forma que sabía.

Para matar a la mujer.

Pero el Dr. Nordmeyer no merecía morir. Lo que significaba que Suzan había roto sus reglas. Beckett no sabía cómo el doctor Swansea y DNR se habían dado cuenta tan rápido, pero lo habían hecho.

Por eso la última tarjeta con el nombre de Suzan era para él.

Tengo que ir a ver al Dr. Swansea. Necesito que limpie este desastre -el desastre de Suzan- luego haré lo que él quiera. No importa lo que sea. Mientras Suzan esté a salvo, haré lo que sea.

Su teléfono empezó a sonar y cuando vio el identificador de llamadas, Beckett ahogó más lágrimas.

"¿Suzan? Suzan, ¿dónde estás? Por favor, ¿dónde estás? Dime dónde estás".

"¿Dr. Campbell?"

El corazón de Beckett latía tan fuerte en su pecho que pensó que se le romperían las costillas.

"¿Quién es?"

"Es Dolores."

"¿Dónde está Suzan? ¿Dónde está?"

"Beckett, ha habido un accidente. Suzan está en el hospital. Tienes que venir tan pronto como puedas".

Capítulo 58

"¿Dónde está?" Beckett exigió.

La mujer de recepción le miró como si tuviera tres cabezas.

"¿Quién?"

"¡Suzan Cuthbert! ¿Dónde está?"

Como la secretaria no respondió de inmediato, Beckett se dirigió al pasillo más cercano. Dio la casualidad de que éste conducía a la UCI, que era el lugar más probable en el que Suzan estaba retenida.

Dolores le había informado de que un compañero había encontrado a Suzan desmayada en su coche. La habían traído con deshidratación severa. Sus electrolitos estaban tan alterados que había sufrido dos taquicardias ventriculares.

"¿Alguien sabe dónde está Suzan Cuthbert?" Gritó Beckett mientras se dirigía al pasillo. "¡Estoy buscando a Suzan! ¡Suzan Cuthbert! ¿Dónde está...?"

Un hombre de espesa barba negra y bata blanca salió de una de las salas.

"Hijo de puta", gruñó Beckett. Nunca había estado tan enfadado en toda su vida. Beckett empezó a correr hacia el doctor Swansea, y el hombre levantó las manos a la defensiva. "Te advertí de lo que pasaría si follabas con ella, Swansea. Te lo advertí".

"Cálmate, Beckett, cálmate. Está bien, está bien. Fue ingresada por..."

"¿Dónde está?" gritó Beckett. Buscó a la doctora Swansea, como había hecho antes, pero al hacerlo, algo afilado le pinchó en el cuello. Gritó y se giró a tiempo para ver pasar a una mujer vestida con un traje pantalón, con el pelo recogido en un moño apretado.

¿Qué coño?

"¿Qué has...?"

"Ella está bien, Beckett."

Beckett volvió a centrarse en el Dr. Swansea.

"Dime dónde está". Sus palabras habían perdido de repente parte de su fuerza.

Beckett alcanzó al doctor Swansea, pero su mano parecía moverse a cámara lenta, y contó una docena de dedos en cada mano.

"¿Qué has hecho con Suzzzzzzzzannnnnn". Sus palabras eran gruesas y arrastradas. Las rodillas de Beckett se doblaron de repente y el doctor Swansea frenó su caída.

Mientras el hombre lo bajaba al frío suelo, el doctor Swansea se inclinó hacia él y le susurró al oído.

"Te dije que no jodieras con ellos, Beckett. Lo intenté, de verdad. Te lo advertí. Pero ahora es demasiado tarde. Lo siento... lo siento mucho."

Beckett intentó decir algo, pero le costaba respirar. Podía sentir los latidos de su corazón en cada célula, y se estaban ralentizando.

Un tiempo... dos tiempos... treseeeeeeeeee...

Beckett cerró los ojos y se dio cuenta de que, por primera vez desde que mató a Craig Sloan, su dolor de cabeza había desaparecido por completo.

Capítulo 59

Suzan abrió los ojos al oír una especie de alboroto. Al principio no estaba segura de dónde se encontraba, sólo sabía que estaba en una especie de habitación de hospital.

¿Me he desmayado? ¿Me quedé dormido al volante?

Pulsó el botón de llamada situado en el interior de la cama del hospital e intentó levantarse. Un mareo la golpeó con fuerza y cayó de espaldas contra la almohada. Esta vez mantuvo pulsado el botón de llamada, pero el interfono seguía sin emitir ninguna voz.

En su lugar, oyó su voz, la voz de Beckett.

¿Qué demonios está haciendo aquí?

Esta vez, Suzan consiguió ponerse en pie y llevó la bolsa de suero hasta la puerta.

No puede ser él... ¿verdad?

Utilizando el soporte de la intravenosa para mantener el equilibrio, empujó la puerta y salió al pasillo.

Una mujer trajeada casi la derriba al pasar y, de haber estado en un estado más estable, Suzan la habría regañado.

Sacudiendo la cabeza, Suzan se volvió hacia la escena que había a menos de diez metros de ella.

Un hombre de barba negra estaba acurrucado sobre un cadáver. Suzan se acercó aún más y de pronto se le heló la sangre.

"¿Beckett?"

Su novio estaba tumbado en el suelo, y estaba demasiado quieto para su gusto.

"¿Qué está pasando aquí? ¿Qué le pasa a Beckett?", preguntó.

Al oír su voz, el hombre de la barba, el doctor Swansea, se volvió para mirarla.

Luego sacudió la cabeza.

Al principio, Suzan no lo entendía.

"¿Qué le ha pasado? Despiértalo".

El doctor Swansea volvió a sacudir la cabeza.

"No", gimió Suzan. "¡Noooo!"

Volvió a avanzar, pero esta vez se olvidó de su soporte para suero. Se cayó y se arrancó la aguja del dorso de la mano, pero Suzan apenas se dio cuenta.

"Despiértalo", exigió.

Pero el doctor Swansea no hacía más que sacudir la cabeza.

"Lo siento, Suzan."

"¿Qué?" Suzan se quedó boquiabierta. "¿De qué coño estás hablando?"

"Está muerto-Beckett está muerto."

El mundo de Suzan se estrechó de repente.

"¡Traed un carro de paradas, un equipo quirúrgico, estamos en un hospital! ¡Despiértenlo!"

El Dr. Swansea la miró un momento antes de decir: "No podemos".

Las lágrimas le corrían por las mejillas y respiraba con dificultad.

"¿Qué quieres decir con que no puedes?" Suzan estaba a menos de tres metros de Beckett y acercándose rápidamente.

"No podemos, Suzan, porque Beckett tiene un DNR."

Esas tres cartas trajeron consigo un diluvio de emociones.

"Tú hiciste esto", acusó. "Tú los mataste. ¡Tú mataste a Beckett y a toda esa gente!"

Suzan estaba que echaba humo.

"¡Todo esto es culpa tuya! Tú hiciste esto!"

"Llévensela", dijo el Dr. Swansea. Mientras hablaba, volvió los ojos al suelo. En el proceso, Suzan pudo ver bien a Beckett. Tenía los ojos abiertos y en blanco y, por mucho que lo mirara, Suzan nunca vio que su pecho subiera o bajara. "Por favor, sáquenla de aquí. Llévenla al pabellón psiquiátrico".

Unos brazos gruesos y musculosos rodearon la cintura de Suzan y tiraron de ella hacia atrás. Suzan pataleó, gritó y trató de morder, pero el agarre de su cuerpo no cedió en ningún momento.

"¡Usted hizo esto! Dr. Swansea, ¡usted hizo esto!" gritó. "¡Usted lo hizo! Tú... los... mataste... a... todos..."

Epílogo

Henry Yasiv fumaba un cigarrillo tras otro mientras esperaba en su coche junto a las puertas traseras del hospital. Su vida había sido un puto desastre desde que se involucró con la doctora Beckett Campbell, algo que decenas de personas le habían desaconsejado.

Déjalo, habían insistido. Déjalo, decían todos, pero Yasiv no podía dejarlo.

Se fumó otro cigarrillo y tiró la colilla por la ventanilla. Al hacerlo, se abrieron las puertas traseras con el símbolo de NYU Med y salió una mujer vestida con un traje azul. Rápidamente la siguió un hombre de barba oscura y ojos hundidos, un hombre que Yasiv reconoció basándose en la descripción que Beckett le había dado. Tras la doctora Swansea salió un camillero con una camilla. Encima de la camilla había una gruesa bolsa negra adornada con las palabras "BODY FARM" en un lateral.

Yasiv apenas podía creer lo que veían sus ojos; todo estaba sucediendo exactamente como Beckett dijo que sucedería.

Y eso no era necesariamente bueno.

Yasiv encendió otro cigarrillo mientras el celador se llevaba la bolsa de la camilla al hombro y se dirigía a una furgoneta sin matrícula. Una vez allí, la cargó con cuidado en la parte trasera. Tras cerrar las puertas de la furgoneta, el doctor Swansea se acercó y le entregó un pequeño paquete amarillo.

Entonces el celador se marchó y el doctor Swansea y la mujer del traje subieron a la furgoneta. Entrecerrando los ojos para ver a través del parabrisas delantero, Yasiv creyó ver al médico barbudo inclinarse y besar a la mujer en la boca. Pero había demasiado humo en su coche para estar seguro.

Mientras apartaba la nube de su vista, la furgoneta arrancó y salió sigilosamente del aparcamiento del hospital.

Henry Yasiv le siguió.

FIN

Nota del autor

Hola, chicos,

Espero que hayan disfrutado de la aventura más desastrosa de Beckett. Lo he dicho antes, y lo diré de nuevo: Beckett es el personaje más divertido que escribo. Claro, es exagerado, grosero y grosero, pero hay algo liberador en poder decir lo que quieras a quien quieras. Para hacer algo así no sólo hace falta tener mucha confianza en uno mismo, sino también muchas agallas.

Y Beckett tiene ambas cosas.

O debería decir tenía ambos.

¿Necesita saber qué ocurre a continuación? Entonces no olvides pedir ya el quinto libro de la serie "EXTRACCIÓN DEL MAL".

Tú sigue leyendo y yo seguiré escribiendo.

Lo mejor,

Pat

Montreal, 2019

P.D. Siga desplazándose para ver un adelanto de EXTRACTING EVIL...

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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

Diseño interior: © Patrick Logan 2023

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Este libro, o partes del mismo, no pueden reproducirse, escanearse ni difundirse en forma impresa o electrónica.

Primera edición: Diciembre 2023