Lucha premiada

Detective Damien Drake Libro 8

Patrick Logan

Prólogo

PARTE I - Noqueo permanente

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

Capítulo 12

PARTE II - Homicidio

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

PARTE III - Mens Rea

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

PARTE IV - Apuestas

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Capítulo 62

Capítulo 63

Capítulo 64

Capítulo 65

Epílogo

Fin

Nota del autor

No renuncies. Sufre ahora y vive el resto de tu vida como un campeón.

-Muhammad Ali

Lucha premiada

Detective Damien Drake Libro 8

Patrick Logan

Prólogo

"¿Seguro que no quieres medicinas? ¿Ni siquiera un trago fuerte? Porque esto va a doler".

Drake negó con la cabeza.

"No, estoy bien. Soy un chico grande, puedo soportarlo".

El hombre de gafas que se cernía sobre él se quedó mirándole un momento, dando claramente tiempo a Drake para cambiar de opinión. Cuando la única respuesta de Drake fue abrirse de par en par, el hombre se encogió de hombros.

"De acuerdo, si tú lo dices".

A continuación, se inclinó hacia delante y presionó el taladro, que ahora zumbaba, en el lugar de las encías de Drake donde antes había un diente.

El dolor fue instantáneo, y también tremendo. Atravesó todo el cuerpo de Damien Drake como un rayo. Había pasado por muchas cosas en sus treinta y ocho años, pero esto era una agonía del siguiente nivel. Agarró los reposabrazos de madera con tanta fuerza que se imaginó aplastando la madera, convirtiéndola en yesca. Si el dolor empeoraba, la fantasía se convertiría en realidad.

Cuando la sangre empezó a derramarse sobre su labio inferior, el dentista retiró el taladro y Drake giró la cabeza hacia un lado. No escupió tanto el viscoso fluido como simplemente se filtró de entre sus labios y salpicó el cubo que Kevin sostenía junto a su barbilla.

Kevin, que le había permitido alojarse en el lujoso complejo turístico de Virgen Gorda a cambio de "tareas de seguridad", a pesar de que el lugar ya no requería tales servicios. Drake se dio cuenta enseguida de que tenían mucho en común: el apacible hombre de Nueva Escocia había perdido a su primo hacía menos de un año y, curiosamente, también se llamaba Kevin. Fue una buena influencia para Drake, ya que le animó a dejar la bebida y a empezar a cuidar de su cuerpo. La transición de alcohólico funcional a algo aséptico había sido difícil, y el proceso no había estado exento de contratiempos. Pero con la ayuda de Kevin, más o menos lo había conseguido. La mayoría de los días, Drake pasaba gran parte de su tiempo hablando con Kevin de todo, desde sus pesadillas -que se habían hecho más llevaderas después de dejar de beber- hasta cómo los Yankees habían fallado al no fichar a Manny Machado o Mike Trout.

No eran sólo amigos; eran buenos amigos.

Pero eso había sido entonces, y esto era ahora.

El simulacro cambió las cosas.

Te odio, carajo, pensó Drake mientras miraba fijamente los grandes ojos marrones del hombre. Realmente, realmente te odio.

"¿Estás listo para otro intento?", preguntó el dentista, moviendo el taladro de nuevo hacia su boca abierta.

Cuando Kevin acudió a Drake por primera vez y mencionó al dentista al que le gustaba frecuentar Virgin Gorda -un hombre que nunca viajaba a ninguna parte sin su equipo de odontología-, le había encantado la idea de pedirle un favor.

Al fin y al cabo, ¿qué mejor manera de reinventarse que con una nueva sonrisa blanca y nacarada?

Al parecer, a pesar de todos los cambios que había hecho, las decisiones precipitadas como ésta seguían formando parte de su constitución.

"No", dijo Drake sin rodeos.

El dentista se echó hacia atrás, con una expresión curiosa en el rostro. Empezó a decir algo, probablemente para preguntarle a Drake si estaba seguro de que no quería nada para el dolor, pero Kevin lo silenció con un movimiento de cabeza alentador.

Sí, es oficial: te odio.

"De acuerdo entonces", dijo el dentista antes de llenar la boca de Drake con el taladro.

Estaba bastante seguro de que se desmayó entonces, porque lo siguiente que supo Drake fue que su lengua estaba presionando la parte posterior de un diente de resina completamente nuevo que le habían atornillado en la mandíbula.

Le entraron arcadas, escupió y consiguió tartamudear una sarta de obscenidades.

"El sentimiento es mutuo", dijo Kevin riendo.

Con la cabeza dándole vueltas, Drake se incorporó, dio las gracias al dentista y se dispuso a golpear a Kevin en la cara cuando un hombre apareció de repente en la puerta del quirófano improvisado.

Era el imperturbable maître, un hombre que había tratado con traficantes de personas, capos de la droga y cosas peores, todo antes de la llegada de Drake, por supuesto. Durante su mandato, Drake le había visto apaciguar a huéspedes difíciles y a menudo poderosos, siendo el caso más divertido el de doce gilipollas con derechos y fondos fiduciarios que habían destrozado una villa y se negaban a pagar los daños.

Habían bastado diez minutos de conversación para que se disculparan y pagaran el importe íntegro, más un quince por ciento de propina, por supuesto. Pero ahora, el hombre parecía agitado e incómodo. Kevin también debió de darse cuenta, porque abandonó las bromas y se apresuró a acercarse.

Mientras intercambiaban palabras en voz baja, el dentista aprovechó la oportunidad para instruir a Drake sobre el cuidado adecuado de su nuevo diente.

Drake no escuchó ni una sola palabra de lo que dijo el hombre.

Kevin se volvió hacia él y su rostro bronceado palideció de repente.

"¿Drake?"

La alarma sonó en su cabeza y se levantó inmediatamente de la silla.

"¿Sí? ¿Qué pasa?"

"Hay una... hay una llamada para ti", dijo Kevin en voz baja.

Drake no estaba seguro de haber oído bien. No podían llamarle, porque nadie sabía que estaba aquí. Virgen Gorda formaba parte de las Islas Vírgenes Británicas, lo que significaba que tenían un tratado de extradición con Estados Unidos. Si alguien de Nueva York, alguien de la policía de Nueva York, por ejemplo, supiera que estaba aquí, podría detenerlo por sus órdenes de detención pendientes en Estados Unidos.

Kevin lo sabía, por supuesto, y durante los últimos seis meses o nadie había venido a buscarle, o el hombre le había guardado las espaldas.

Hasta ahora.

"¿Qué quieres decir con que hay una llamada para mí?"

"Lo sé, lo sé... ambos sabemos que tu situación es complicada. Pero... es un amigo tuyo, Drake". Mientras hablaba, Kevin lanzó una mirada al dentista. Al darse cuenta de que la temperatura de la habitación había cambiado, el hombre levantó las manos.

"Mi trabajo aquí ha terminado", dijo mientras recogía rápidamente sus cosas. "No te preocupes por mí."

 Mientras esperaba a que el dentista abandonara la villa, Drake introdujo la lengua en el espacio entre los dientes, sólo para descubrir que estaba bloqueada por un objeto extraño.

Va a costar acostumbrarse a este nuevo diente.

Kevin se apresuró a acercarse a él, con un teléfono móvil en silencio apoyado en la palma de la mano.

Drake sabía que llegaría el momento, que no podría huir de su hogar para siempre. Y Nueva York, con todos sus defectos, con todos sus muchos defectos, era su hogar.

Sin embargo, Drake no cogió el teléfono inmediatamente, sino que se quedó mirándolo.

No contestes, no tienes por qué contestar. No se lo debes a nadie.

Pero Drake sabía que si alguien lo había localizado aquí después de haber estado fuera de la red durante casi seis meses, entonces debía ser algo serio. Y cuando alguien le necesitaba, simplemente no podía mantenerse alejado; eso tampoco había cambiado.

Respiró hondo, cogió el teléfono y se lo acercó a la oreja.

"¿Hola?"

"¿Drake?", respondió una voz familiar. "Creo... creo que es hora de que vuelvas. Necesitamos tu ayuda".

PARTE I - Noqueo permanente

Capítulo 1

"Lo siento", dijo la mujer de pelo oscuro. Puso las palmas de las manos en las solapas de la chaqueta del hombre y las alisó despreocupadamente.

Le sonrió.

"No hay problema", respondió. La voz del hombre, como el resto de su ser, era plena y ampulosa, audible a pesar de las docenas de personas que pululaban por la Grand Central Terminal.

La mujer le dedicó una sonrisa cansada, se dio la vuelta y se disolvió rápidamente entre la multitud, convirtiéndose en otra persona anónima desesperada por llegar a casa y poner los pies en alto tras otra ajetreada semana de trabajo.

***

La cara oscura del hombre estaba manchada de suciedad y a sus pies había una botella de Old English medio vacía, aunque apenas parecía tener edad para beber. Tenía los párpados a media asta y respiraba profundamente. Si no fuera por el bullicio de Grand Central Station, a pesar de ser sábado, incluso se podrían distinguir sus suaves ronquidos. En una mano enguantada -un guante con los dedos cortados- llevaba un viejo vaso de Starbucks con el borde raído. En el lateral ponía Lizzy. Sin embargo, en lugar de café había un puñado de monedas y tres billetes de un dólar enrollados.

Una mujer vestida con un Mac color canela y una bufanda de cachemir dejó caer un billete enrollado en la taza al pasar. Golpeó el fondo con un ruido sordo y el hombre se agitó.

"Muchas gracias", refunfuñó, abriendo los ojos lo suficiente para verle la cara. La mujer no le devolvió la sonrisa. De hecho, ni siquiera lo reconoció. Siguió su camino.

Cuando la perdió de vista, el hombre se puso en pie y estiró la espalda, gimiendo al enderezarse la médula espinal. Taza en mano, se puso en marcha en dirección opuesta a la generosa mujer, pero sólo dio dos pasos antes de que una mano se posara en su hombro. Con el corazón acelerado, el vagabundo se dio la vuelta y se llevó la taza de dinero al pecho. Pero no era un guardia de seguridad ni un miembro de los chicos de azul quien le había abordado, sino un hombre apuesto, con barba incipiente y pelo grueso y oscuro.

"Olvidaste algo".

Al principio, el vagabundo no estaba seguro de a qué se refería el recién llegado. Lo aclaró señalando con un dedo la botella de Old English que estaba tumbada de lado, solitaria y abandonada.

"Puedes quedártela", dijo el vagabundo, dándose la vuelta para marcharse. Sin embargo, la mano en su hombro se mantuvo firme.

"No es mi marca. Además, es un poco pronto para que empiece a beber".

El vagabundo miró la botella y luego dirigió su mirada al hombre de la chaqueta deportiva.

Finalmente, éste lo soltó y levantó las palmas de las manos.

"Tampoco es mi marca", gruñó el vagabundo y empezó a alejarse.

"¡No deberías tirar la basura! No está bien tirar basura", le gritó el hombre, pero su única respuesta fue acelerar el paso.

***

La mujer se quitó el abrigo mientras caminaba y se metió la bufanda en una manga vacía. Dejó caer ambas cosas en un cubo de basura de alambre sin ni siquiera aminorar la marcha. Debajo llevaba un traje oscuro que acentuaba su físico atlético, pero no lo dejaba en evidencia. Tras un rápido repaso para asegurarse de que no se le había desabrochado ningún botón de la blusa blanca que llevaba bajo el abrigo, salió al exterior. Con la mano en alto, se abre paso entre la multitud que espera un taxi. Se aseguró de que sus movimientos fueran autoritarios y no agresivos.

Funcionó; en unos instantes, un taxi se detuvo justo delante de ella y se subió.

"¿Adónde, señora?" preguntó el conductor, con sus ojos brillantes mirándola por el retrovisor. "Puedo llevarla hasta Chelsea, pero eso es todo. Tengo que empezar a llevar gente al MSG para la pelea".

La mujer sacó el móvil del bolsillo y se quedó mirando la pantalla.

"Estación Central", dijo.

"Señora, está en la Estación Central", respondió el hombre.

La mujer levantó la vista y se encontró con los ojos del conductor.

"Da una vuelta y tráeme aquí", le ordenó.

El hombre abrió la boca, pero ella se adelantó a sus protestas entregándole un billete de cincuenta dólares.

"Lo que usted diga", murmuró el hombre mientras volvía la vista al frente y ponía el taxi en marcha.

***

El paso del vagabundo cambió a medida que se movía, pasando de un tropezón a algo más hábil. Se quitó la ropa sucia y la metió en una mochila con cordón. Luego utilizó las toallitas húmedas ocultas en las palmas de los guantes para quitarse la suciedad de la cara. Tras tirarlas a un cubo de basura, alisó la parte delantera de su camiseta Nike y sacó una tapa de plástico del bolsillo. Encajaba a la perfección, a pesar de la raída parte superior del vaso de Starbucks. Satisfecho de que nada de su dinero duramente ganado se derramara, empezó a correr.

Tras subir varias escaleras, el hombre llegó al andén justo cuando el tren 6 entraba en la estación. Se metió en el metro, pero no tomó asiento, aunque había varios disponibles. Se dirigió al extremo opuesto del tren y se quedó de pie junto a las puertas. Cuando el metro se detuvo en la calle 33, se bajó e inmediatamente subió a otro tren en dirección a Grand Central.

Esta vez, cuando llegó el tren 6 con destino al puente de Brooklyn, subió al antepenúltimo tren y se sentó al lado de un hombre con la cabeza rapada y perilla corta. Unos segundos antes de que se cerraran las puertas, una mujer vestida con un elegante traje se abrió paso y se sentó al otro lado del hombre.

Ninguno de ellos dijo una palabra hasta la cuarta parada.

"¿Lo has conseguido?", preguntó el hombre de la perilla, inclinándose hacia su derecha.

"Sí, lo tengo", respondió el joven con una sonrisa. Quitó la tapa de su vaso de Starbucks y miró dentro.

Su sonrisa desapareció de inmediato.

En lugar de ver el billete de diez dólares con la banda elástica enrollada en su interior, lo único que vio fue un puñado de peniques. Incluso los tres billetes de un dólar que había metido antes de que la mujer dejara caer el billete de diez habían desaparecido.

"Mierda", refunfuñó. "Estaba ahí... lo tenía. ¿Dónde coño se ha metido?"

Capítulo 2

Screech abrió de par en par la puerta de Investigaciones SLH y la atravesó. Las luces se encendieron automáticamente, iluminando los tres mostradores de la entrada.

"No entiendo cómo pudiste perderlo", dijo apretando los dientes. "Todo lo demás salió según lo previsto. ¿Cómo demonios pudiste perderlo?"

"No lo sé", respondió Leroy, con los ojos abatidos. "No sé qué demonios ha pasado, tío. Quiero decir que hice todo lo que me dijiste: en cuanto Hanna dejó caer el billete de diez, me levanté, puse la tapa y me subí al metro. Nadie me habló y nunca bajé la taza. Mierda, nadie se me acercó".

"Bueno, si no lo perdiste, tal vez tú, Hanna, ni siquiera lo pusiste en esta taza".

Hanna cruzó los brazos sobre el pecho y le dedicó a Screech una expresión que le hizo arrepentirse inmediatamente de las palabras que había elegido.

"Se lo quité al fiscal y se lo puse en la taza", dijo rotundamente.

Screech sacudió la cabeza y se sentó detrás de su escritorio. Luego se reclinó en la silla y miró a los otros dos copropietarios de Investigaciones SLH.

Copropietarios...

La palabra sonaba extraña, y no sólo porque Screech hubiera empezado como un simple analista técnico a las órdenes de Drake, sino porque pronto no habría nada de lo que ser copropietario.

Se estaban desangrando, desde hacía unos seis meses. Todo el dinero que Banksy le había hecho ganar con Bitcoin se había invertido en alquileres o se había perdido en el mercado. O se lo habían robado; aún no estaba seguro de qué había hecho con sus fondos el turbio gestor de dinero. Lo único que Screech sabía era que estaban arruinados.

Pero eso iba a cambiar, debería haber cambiado. Este trabajo, por peligroso y turbio que fuera, les habría mantenido a flote durante al menos otros tres meses. Screech también sabía que el éxito en esta empresa les habría llevado a muchos otros trabajos. Y su plan había sido sólido.

Pero en algún momento se rompió un eslabón de la cadena.

"Vale, vale", dijo con un suspiro. "Echarnos la culpa no nos va a ayudar. Lo que tenemos que hacer es repasar lo ocurrido paso a paso, y a partir de ahí intentar averiguar qué salió mal."

"Y lo más importante, cómo recuperar la memoria USB", dijo Hanna. "Porque estoy bastante segura de que al señor Petrazzino no le va a hacer mucha gracia una cagada de esta magnitud".

Sí, no me digas.

"No fui yo, tío. Lo hice todo según lo previsto", dijo Leroy a la defensiva.

Screech levantó la mano.

"Sin culpas, sin culpas. Vamos a tratar de resolver esto-Hanna, dime exactamente lo que pasó ".

Hanna parecía molesta, pero acabó hablando.

"Vi al objetivo en Grand Central sobre las seis y media: es difícil no ver al fiscal. Como era de esperar, se movía con rapidez y había cierta separación entre él y su equipo de seguridad. Me topé con él y saqué la memoria USB del bolsillo interior de su chaqueta. El hombre no sospechó nada. Luego la envolví en un billete de diez dólares, le puse un elástico alrededor y la dejé caer en la taza de Leroy. Eso es todo, eso es todo, eso es todo lo que escribió".

"¿Te ha seguido alguien?"

Hanna negó con la cabeza.

"Nope. Incluso hizo el lazo, aunque no creo que fuera necesario. El hombre no tenía ni idea de que le habían robado".

Screech asintió y se volvió hacia Leroy.

"¿Y tú?"

Leroy se encogió de hombros.

"Me senté en el suelo exactamente donde debía, haciendo de vago-por cierto, tenemos que hablar de estos estereotipos raciales. Primero, soy un portero con un nombre ridículo, luego tengo que..."

"Maldita sea, Leroy, dime qué ha pasado. Por favor, es tarde, estoy cansado y tenemos que encontrar el USB".

"Bien, bien. Mira, me senté allí hasta que Hanna dejó caer la llave USB en mi taza y luego me levanté". Leroy hizo una pausa de un segundo, que no pasó desapercibida ni para Screech ni para Hanna. "Luego puse la tapa en la taza y...".

"No, vuelve atrás. ¿Pasó algo después de que Hanna pusiera el USB en tu taza antes de que pusieras la tapa?".

Los ojos de Leroy se desviaron hacia arriba y hacia la izquierda mientras se esforzaba por recordar la secuencia exacta de los acontecimientos.

"Sí", dijo dubitativo, "pero no creo que significara nada".

"¿No crees que lo que significaba nada?" espetó Hanna.

"Bueno, pasó algo raro. Empezaba a alejarme de mi sitio en el suelo cuando un tipo me dijo que fuera a recoger mi botella de Old English. Le dije que no la quería y me dijo algo sobre no tirar basura. Le dije que no significaba nada".

Hanna enarcó una ceja.

"¿Tenías una botella de OE contigo?"

"Sólo conformarse con los estereotipos, interpretar el papel".

Screech se dio cuenta de que se estaban desviando de nuevo.

"¿Qué aspecto tenía este tipo? ¿Era parte del equipo de seguridad del fiscal?"

"No lo creo... hombre blanco, complexión media. Pelo castaño, un poco de barba. Bien parecido, supongo".

Screech se mordió el labio durante un segundo.

"¿Este tipo alguna vez te tocó? ¿Él...?"

De repente llamaron a la puerta con tal brusquedad que Screech se echó hacia atrás en la silla y volvió a lanzarse hacia delante.

"Joder", refunfuñó. "¿Quién coño viene a estas horas?".

Sus ojos se desviaron hacia la sombra oscura tras el cristal esmerilado. Algo no encajaba en la situación, y no era sólo la hora. También era la veracidad de la llamada y la situación en su conjunto -incluida la naturaleza poderosa de las dos partes implicadas en el trabajo fallido- lo que ponía nervioso a Screech. Pero antes de que pudiera decir nada al respecto, Leroy ya estaba en la puerta y echaba mano al picaporte.

"Quizá alguien encontró la llave USB", dijo encogiéndose de hombros.

Screech saltó de su silla.

"¡Leroy, espera!"

Pero llegó demasiado tarde. En cuanto se desenganchó la cerradura, la puerta se abrió de un empujón tan fuerte que Leroy se golpeó la cara y se tambaleó hacia atrás.

Capítulo 3

"¡Sabía que te encontraría aquí!", gritó el hombre que irrumpió en Investigaciones SLH. Su dedo apuntaba directamente a Hanna, que parecía haber visto un fantasma.

"¿Qué coño?" ladró Screech mientras se movía entre el hombre y Hanna. Miró por encima del hombro a Leroy, que se tapaba la nariz y gemía. Le goteaba sangre de entre los dedos, pero la herida no parecía grave. "¿Quién demonios...?"

"¡Hanna, ven aquí!"

El hombre llevaba la cabeza rapada y tenía los ojos muy juntos, enrojecidos por la ira.

"¡Espera, espera!" exclamó Hanna, retrocediendo.

"No sé quién eres pero si no sales de aquí ahora mismo..."

"¿Ni siquiera sabes quién soy?". El hombre pareció sorprendido y ladeó la cabeza. "¿En serio?"

Mientras hablaba, el hombre dio dos grandes zancadas hacia delante, y ahora era Screech quien retrocedía.

"No, no tengo ni idea..."

¿"Hanna"? ¿Estuvimos casados seis años y tus compañeros ni siquiera saben quién soy? ¿En serio? ¿Nuestro tiempo juntos no significó nada? ¿Nada?"

¿Casado? ¿Qué demonios...?

Screech no sabía qué era más sorprendente, si el hecho de que Hanna hubiera estado casada o que lo hubiera estado con aquel hombre. Miró a Leroy una vez más, con la esperanza de que se hubiera serenado y pudiera ofrecerle algo de apoyo, pero seguía gimiendo y agarrándose la cara.

Screech tragó saliva. El ex marido de Hanna, si realmente era ése, le sacaba por lo menos un metro y ochenta kilos. Tal vez más, dependiendo del volumen que llevara bajo el grueso abrigo.

"Jimmy, tienes que irte. Tienes que salir de aquí antes de que llame a la policía", advirtió Hanna. El ligero temblor de su voz aumentó la ansiedad de Screech. Desde que conocía a la mujer, Screech sólo la había visto asustada una vez: cuando se había quedado atrapada en el sótano de la finca Loomis y casi la habían asesinado.

"La única forma de que me vaya de aquí es contigo a mi lado", gruñó Jimmy.

Screech no podía creer lo que estaba pasando. El día había pasado de terrible a absolutamente brutal. Y estaba empezando a intensificarse aún más.

"Escucha, estoy seguro..."

Screech no vio el empujón, pero sin duda lo sintió. Para ser un hombre grande, Jimmy, el ex marido de Hanna, era rápido como un rayo. Su mano izquierda salió disparada y golpeó a Screech en el hombro izquierdo, haciéndole volar hacia atrás. Chocó contra su escritorio y lo derribó. El monitor del ordenador cayó al suelo y el cajón del escritorio se abrió de golpe, esparciendo su contenido por las baldosas como si fuera vómito de plástico.

Y eso es lo que le apetecía hacer a Screech mientras yacía hecho un ovillo, intentando, como mínimo, ponerse a cuatro patas: vomitar.

Tenía el diafragma paralizado, le dolían las tripas y la cabeza le daba vueltas.

Aun así, era lo bastante consciente como para reconocer que, aunque no estaba gravemente herido, sólo era cuestión de tiempo que lo estuviera.

Jimmy se acercó a él a trompicones, pero perdió pie en un bolígrafo perdido y cayó de rodillas.

Esto podría haber salvado a Screech, o quizá sólo prolongó lo inevitable.

"Oye, grandullón, deberías pensar bien lo que vas a hacer a continuación. La policía está en camino", gritó desde detrás de ellos una voz que Screech no reconoció.

Por fin, Screech consiguió ponerse de rodillas y girarse. La extraña voz pertenecía a Leroy, que estaba en la puerta con el móvil pegado a la oreja.

Jimmy se rió entre dientes.

"No llamaste a la policía".

Screech no sabía si su compañero había llamado a la policía, pero dada la reputación de Investigaciones SLH, aunque lo hubiera hecho, no había garantías de que se presentaran.

"Puede que sí, puede que no", respondió Leroy. Luego giró la cabeza hacia un lado y escupió sangre al suelo.

No sé a qué juego estás jugando, Leroy, pero yo me quedaría con el "quizá lo hicimos" si queremos salir de esta de una pieza.

"Supongo que no. Y también supongo..."

De repente, Leroy puso delante de él la mano que no sujetaba el teléfono.

"Como he dicho, puede que sí, puede que no", repitió, esta vez con una sonrisa de satisfacción en la cara.

Para ser un hombre que sólo había empuñado un arma una vez en su vida, Leroy parecía bastante cómodo con ella. Al menos tenía la punta apuntando en la dirección correcta.

Jimmy se quedó inmóvil, lo que dio a Screech el tiempo que necesitaba para ponerse en pie.

"Eso es, buen chico", dijo Leroy, haciendo un gesto hacia la puerta con el cañón de la pistola. "¿Por qué no te ves fuera?"

Vale, fantástica idea; enfurecer a este toro furioso.

Jimmy hizo lo que le ordenaron, pero estaba decidido a tener la última palabra. Al cruzar la puerta, se volvió y volvió a apuntar con el dedo al pecho de Hanna.

"Esto no ha terminado, Hanna. Voy a volver a por ti. Voy a volver a por ti muy pronto."

Capítulo 4

"Dame eso antes de dispararte la polla", espetó Hanna, arrebatando la pistola de la mano de Leroy. Leroy no se resistió; de hecho, parecía aliviado.

"¿Qué demonios fue eso?" preguntó Screech. Tenía el costado dolorido por el golpe contra el escritorio, pero no estaba realmente herido.

Su escritorio y su contenido, en cambio, habían recibido una paliza.

"Lo siento", respondió Hanna, devolviendo la pistola a su escritorio y bajando la mirada. "Creí que nunca me encontraría".

Screech la miró un momento antes de sacudir la cabeza y encararse con Leroy.

"¿De verdad llamaste a la policía?"

Leroy, que se estaba limpiando la nariz con un pañuelo, le enseñó a Screech su móvil.

"La batería está muerta."

Screech hizo una mueca.

"No crees, ¿verdad, Leroy?"

Leroy se quitó el Kleenex ensangrentado de la cara y le fulminó con la mirada.

"¿Qué demonios se suponía que tenía que hacer? El novio psicópata de Hanna iba a patearte el culo, tal vez incluso matarte. No tenía otra opción".

Screech rechinó los dientes de frustración.

"¿No hay otra opción? ¿De verdad? ¿Y si se te echaba encima... ibas a dispararle?".

"Deberías agradecerle a Leroy, no reprenderlo, Screech".

Screech se dio la vuelta.

"¿De verdad? Le prometí a la madre del niño que no estaría en ninguna situación peligrosa. No voy a retractarme de esa promesa, y no voy a ser el responsable de ninguna de tus malas decisiones".

"Ese es tu problema, Screech", replicó Hanna. "Estamos juntos en esto: no eres nuestro todopoderoso gobernante, no tienes que responsabilizarte de lo que hacemos. Mierda, dijiste que éramos socios en esto, pero lo único que has hecho desde que Drake se fue es intentar controlarlo todo. Entonces, ¿qué querías que hiciera Leroy? ¿Qué? ¿Coger otro teléfono y llamar a la policía de verdad? Es una idea fantástica... con suerte tu colega el sargento Yasiv aparece y hace más preguntas sobre el capitán Loomis y lo que..."

"¡Basta!" Screech rugió de repente. Aunque no era un hombre enfadado en general, desde que Drake había desaparecido, este tipo de arrebatos se habían vuelto más habituales. Se dio cuenta de que ese sentido de la responsabilidad tan prepotente era probablemente la razón por la que Drake parecía un gilipollas la mayor parte del tiempo. Sin embargo, esta comprensión hizo poco para calmar su ira en ese momento. "Claro, estamos juntos en esto... hasta que volváis a cagarla. Perdisteis la maldita llave USB, que era la única forma de que pudiéramos mantener las puertas abiertas un día más. Y no olvidemos que fue tu marido el que entró aquí y me jodió el escritorio y le rompió la nariz a Leroy".

"No creo que esté roto", comentó Leroy.

Screech se estaba poniendo rojo, pero era Hanna quien tenía más que decir.

"Todos, así que nosotros tenemos la culpa, ¿es eso? ¿Qué demonios estabas haciendo cuando estábamos tratando de robar a la maldita fiscal de distrito de todas las personas-que es un contrato que usted, y sólo usted, aceptado, en caso de que se olvidó. ¿A mi modo de ver? Leroy y yo asumimos todo el riesgo mientras tú te dabas de hostias en el metro".

Screech miró hacia el cielo.

"Yo hice el plan, ¿recuerdan? Era mi plan, y las cosas habrían funcionado perfectamente si ustedes hubieran hecho lo que debían".

Hanna torció la cara.

"Oh, ese es tu trabajo, ¿no? ¿Ese es tu papel? ¿El cerebro? ¿Y cuáles son tus cualificaciones, si no te importa que te pregunte? No puede ser el éxito pasado, eso seguro. La última vez que ideaste un plan maestro, casi le dan una paliza a Leroy, casi me matan a mí, y tú acabaste disparando..."

"Ya está", dijo Screech mientras se dirigía a la puerta que había al fondo del despacho. Estaba etiquetada como armario de escobas, pero en realidad era una zona de consulta privada que se reservaba para las discusiones que no podían tener lugar al aire libre. No es que la hubieran utilizado mucho últimamente, pero el despacho entero parecía superfluo a estas alturas. "Eso es todo."

"¿Adónde vas?" preguntó Leroy después de sonarse la nariz. "¿Chillido?"

"Está huyendo", respondió Hanna por él.

"No voy a huir, voy a por una copa".

Una vez hecho esto, pasó por delante de Hanna y abrió la puerta de la consulta. Mientras rebuscaba en su escritorio en busca de lo poco que quedaba del Johnny Blue reservado para Drake, oyó a Hanna refunfuñar algo sobre lo útil que había sido la bebida para su otrora líder epónimo: la D de Investigaciones DSLH, la D que hacía tiempo que se había tachado.

Screech sujetó la botella con una mano y se quedó mirando al hombre del bastón y el sombrero de copa de la etiqueta. Luego cerró la puerta de golpe y quitó el corcho.

Capítulo 5

Tras diez o quizá quince minutos en su propia cabeza, y un par de dedos de whisky hasta el fondo, la furia de Screech se disipó. Sabía que si tenían alguna posibilidad de mantener abierta SLH Investigations, tendrían que unirse. Se sentía extrañamente como la mitad de un matrimonio disfuncional, a pesar de que no había tenido una relación de verdad desde el final de su adolescencia. Y, como ocurría en la mayoría de los matrimonios destinados al divorcio, la verdadera causa de su reciente discusión giraba en torno a las finanzas.

Hablando de divorcio, ¿cómo demonios se le olvidó a Hanna mencionar que ya había estado casada? ¿Sobre todo teniendo en cuenta que su ex marido es un auténtico psicópata?

Sacudió la cabeza y cogió tres vasos.

Cuando abrió la puerta del cuarto de las escobas, se sorprendió al ver que alguien había arreglado su escritorio y había vuelto a guardar sus cosas en el cajón. Su monitor tenía una gran grieta que iba de esquina a esquina, cuya sustitución sería costosa, pero ahora mismo, dos ordenadores eran más que suficientes para atender a cero clientes. Hanna estaba sentada detrás de su mesa, mirándole con algo parecido a la lástima.

Y Leroy... bueno, Leroy con la nariz "no rota", se quedó mirando al vacío.

"¿Has terminado con tu pequeño berrinche?" Preguntó Hanna. Podía compadecerse de él, pero Hanna seguía siendo Hanna.

"Vengo con un regalo: una tregua", proclamó Screech levantando los tres vasos. Los dejó sobre el escritorio y sirvió Johnnie Blue en dos de ellos. Después de empujar uno en dirección a Hanna, cogió el otro.

"¿Y yo qué?" preguntó Leroy mientras se dirigía hacia ellos.

Screech miró el vaso vacío y se encogió de hombros.

"¿Pensé que OE era más tu estilo?"

"Muy gracioso", refunfuñó Leroy.

Sorbieron sus bebidas en silencio durante unos instantes, antes de que Screech hablara del elefante en la habitación.

"No sabía que estabas casado."

"No lo soy", corrigió Hanna.

"Me parece justo, estábamos casados. ¿Qué demonios fue todo eso?"

"Se trataba de Jimmy siendo Jimmy".

Screech suspiró y bebió un trago. Esto era como sacarse una muela.

"¿Quieres hablar de ello?"

"No."

"Mira, no quiero entrometerme en tu vida personal, pero cuando alguien irrumpe por la puerta y nos amenaza a todos, creo que tenemos derecho a saber un poco más de lo que nos estás dando".

Hanna miró su vaso y finalmente cedió.

"Era mi ex marido Jimmy; estuvimos casados unos seis años y luego nos divorciamos". Hizo una pausa, esperando que fuera suficiente. La expresión de Screech indicaba lo contrario . "¿Qué más quieres saber? Nos divorciamos porque es demasiado adorable. Era demasiado amable, demasiado cariñoso. Me sorprende que no te dieras cuenta antes".

"Sí, claro. Pero, ¿qué vamos a hacer con él?"

"No vamos a hacer nada con él. Es un gilipollas. Ya tengo una orden de alejamiento contra él, y está en libertad condicional. Sabe que no debe joderme".

se burló Screech.

"Bueno, tal vez se olvidó entonces. O tal vez se olvidó de que él estaba aquí y rompió Leroy's-"

"No está roto".

"...y casi me golpea hasta la próxima semana. Si está en libertad condicional, deberíamos llamar a su PO".

Hanna negó con la cabeza.

"Me ocuparé de ello".

"¿Cómo? Porque quiero decir..."

"Screech, he dicho que me ocuparé de ello."

Screech sintió que se avecinaba otra pelea y la dejó pasar, al menos por ahora. No quería que se repitiera en la oficina ni que le pasara nada a ella. Hanna era muy dura, pero seguía siendo humana.

Probablemente.

"Vale, de acuerdo. Volvamos a lo que pasó esta tarde. Leroy, el hombre que te dijo que no tiraras basura... ¿era uno de los matones del fiscal Trumbo? ¿Un miembro de su equipo de seguridad?"

"No lo creo", respondió Leroy. "No le reconocí en las fotos que repasamos antes de dirigirnos a Grand Central Station".

Screech sacudió la cabeza. Había pensado que las cosas serían más fáciles cuando el alcalde Ken Smith huyera de Nueva York. Pero la vacante solo había hecho que la gente se volviera más salvaje en su interminable búsqueda de poder.

Hubo una intensa presión para que los posibles pretendientes de la alcaldesa tuvieran un historial impecable o, más bien, para que se aseguraran de que sus esqueletos no permanecían en los armarios, sino enterrados en el fondo del océano.

Y la presión hizo que la gente hiciera cosas que normalmente ni soñaría.

Por ejemplo, Screech y SLH Investigations.

Screech sabía quién era Nick Petrazzino antes de que entrara en su despacho, por supuesto. Pero aunque no lo hubiera sabido, el hecho de que quisiera que Screech robara al fiscal en funciones del condado de Nueva York, Mark Trumbo, era una pista bastante grande. Por supuesto, Nick dijo todas las cosas correctas, alegando que la llave USB en realidad le pertenecía a él y había sido robada y que el fiscal era un hombre malo que, de ser elegido alcalde, sería incluso peor que Ken Smith. Screech había utilizado estos argumentos para racionalizar la decisión de aceptar el contrato, aun sabiendo que involucrarse con Nick y su banda acabaría volviéndose en su contra.

La verdad era que estaban desesperados.

Y, a pesar de lo que dijera Hanna, su plan había sido bueno, casi perfecto.

Screech había aprendido muy pronto, bajo la tutela de Drake, que la gente estaba acostumbrada a sus rutinas, e incluso en deuda con ellas. Incluso cuando intentaban mezclar las cosas, estas desviaciones se volvían bastante predecibles. Por eso, cuando se enteraron de que el fiscal del distrito se dirigía a Grand Central Station el sábado por la noche antes de un gran combate de boxeo en el MSG, estaban listos. Y dadas las sorprendentes habilidades de carterista de Hanna y la oscarizada actuación de Leroy, debería haber sido pan comido.

Excepto que no lo era.

"Hanna, ¿puedes sacar las fotos del equipo de seguridad del fiscal para ver si Leroy reconoce a alguno? Por si acaso".

"Claro", dijo ella, claramente agradecida por el cambio de tema.

Mientras Screech se acomodaba detrás de su silla, Leroy tomó la palabra.

"Incluso si fue uno de ellos, eso sólo plantea una pregunta mayor".

"¿Sí? ¿Y qué pregunta es esa?" preguntó Screech.

"¿Por qué demonios iban a volver a robar el USB? ¿Por qué no me detuvieron en el acto?".

"Ni idea", dijo Screech mientras Hanna sacaba fotografías del equipo de seguridad del fiscal.

"No, definitivamente no es ninguno de esos Bobos", confirmó Leroy.

"¿Seguro?"

"Estoy seguro".

"Entonces, si no se te cayó, y la seguridad del fiscal no se lo llevó, ¿qué demonios pasó con él?". preguntó Screech.

Leroy se encogió de hombros.

"Tal vez alguien nos apuntó y lo robó", ofreció.

Screech se pellizcó el puente de la nariz. Las cosas ya estaban demasiado complicadas sin introducir a otra parte en la ecuación.

"¿Cómo quién? ¿Quién...?"

Se oyó otro fuerte golpe en la puerta y Screech se calló de inmediato.

Capítulo 6

"Ni se te ocurra, Leroy", advirtió Screech mientras se alejaba del escritorio de Hanna y se dirigía al suyo. Una vez más, vio una figura oscura a través del cristal esmerilado. Destinado a ofrecerles cierta intimidad del mundo exterior, Screech empezaba a arrepentirse de no haber optado por un cristal normal.

¿Por qué no pusiste una cámara de seguridad, idiota? ¿Pusiste media docena en casa de la Sra. Armatridge, pero no pensaste en proteger tu propia oficina?

Volvieron a llamar a la puerta y, cuando Screech metió la mano bajo el escritorio, lanzó una mirada amenazadora a Leroy. Sin embargo, no era necesario; ni él ni Hanna se habían movido.

Confiado en que no se moverían hasta que recibiera más instrucciones, Screech buscó la funda pegada a la parte inferior de su escritorio. Sus dedos escrutadores encontraron el cuero gastado, agarró la culata del arma y la sacó.

O, al menos, eso es lo que intentó hacer. El problema era que su mano volvía vacía.

"¿Qué demonios?"

Confundido, Screech bajó la cabeza y se quedó mirando la funda. Estaba allí sujeta con cinta adhesiva tal y como la había dejado, pero estaba vacía.

Se enderezó y se volvió hacia Hanna y Leroy.

"¿Habéis visto mi pistola? Cuando estabais limpiando mi escritorio, ¿habéis visto mi pistola?", preguntó, intentando no sonar desesperado.

No era sólo el hecho de que si Jimmy había regresado, necesitaba un arma de algún tipo, era también la importancia de esta arma en particular. O, más bien, lo que había hecho con dicha arma.

Leroy se encogió de hombros.

"No lo he visto".

"Yo tampoco", coincidió Hanna.

"Lo puse de nuevo en la funda", susurró. "Sé que lo hice."

Screech repasó rápidamente en su mente lo que había ocurrido en la finca Loomis. Recordó que había salido del coche y le había dicho a Leroy que no se moviera. Con las sirenas llenando el aire nocturno, los clientes huían por las puertas principales e intentaban desesperadamente conseguir las llaves de un aparcacoches asustado.

Había ido en contra de la multitud, en dirección a la parte trasera de la finca. Screech esperaba encontrar a Hanna, pero se topó con Jasmine. Y fue entonces cuando vio al capitán Brandon Loomis. El hombre, más grande que la vida, alardeaba de que iba a recuperar ANGUIS Holdings, con o sin Ken Smith.

Cómo iba a reiniciar de nuevo la pesadilla que se había apoderado de Nueva York durante años.

Hasta el momento en que se disparó el arma, Screech ni siquiera se había dado cuenta de que la tenía en la mano. En medio del caos, la única persona que había presenciado lo que había hecho era Jasmine y hacía tiempo que se había ido.

Pero mientras se daba la vuelta y regresaba a toda prisa a su coche, Screech habría jurado que vio a otras dos personas a lo lejos, una con un pañuelo metido en la boca y otra -un hombre que no reconoció, un hombre con...

"¿Chillido?" dijo Hanna, con la cara llena de preocupación.

Sacudió la cabeza.

"Mi pistola, ¿seguro que no la has visto?"

Había tenido la intención de deshacerse de la maldita cosa, por supuesto, pero le preocupaba que alguien la encontrara y pudiera rastrearla hasta él. Y luego simplemente se había olvidado de él, hasta la reciente visita del sargento Yasiv, por supuesto.

Los fuertes golpes volvieron a sonar y Screech profirió una maldición en voz baja.

"Toma, usa la mía", le ofreció Hanna, tendiéndole la pistola. Screech puso mala cara, pero asintió y la cogió.

En cuanto la culata tocó su palma, el corazón de Screech volvió a acelerarse. La agarró con fuerza y le dio vueltas en la palma, intentando no visualizar que disparaba al capitán Loomis.

Un escalofrío lo recorrió y Screech casi dejó caer el arma.

¿"Screech"? ¿Estás bien?" preguntó Leroy.

Screech apretó los dientes y recuperó la concentración.

"Bien", dijo con la comisura de los labios. Y luego, mientras se dirigía hacia la puerta, aspiró hondo e intentó que su voz sonara lo más intimidatoria posible.

"Jimmy, tienes que pensar bien lo que estás haciendo. Estamos armados aquí, y si no te vas ahora, lo vas a lamentar".

La figura del otro lado del cristal dejó de agitarse y Screech esperó lo que pensó que vendría a continuación: el traqueteo de la manilla de la puerta, quizá una patada al marco.

La frente se le llenó de sudor. Protegería a SLH, igual que había protegido a Hanna y Jasmine en la finca Loomis. Haría cualquier cosa para garantizar su seguridad.

Pero la figura no intentó entrar. En su lugar, habló una voz desconocida.

"No es... no es Jimmy."

Screech, pensando que se trataba de un truco, se hizo a un lado y luego se acercó lentamente a la puerta.

"¿Quién es entonces?", preguntó, manteniendo el arma apuntando a la sombra oscura.

"Mi nombre es Brock... mi nombre es Brock Page y realmente necesito tu ayuda. Por favor... por favor abre la puerta. No tengo mucho tiempo".

Capítulo 7

La cara del hombre de piel oscura estaba tan magullada que Screech tardó unos instantes en darse cuenta de que tenía la pistola en las manos. Tenía un corte en el labio, un chichón en la sien y el ojo izquierdo tan hinchado que apenas se abría.

"¿Quién demonios...?"

Y entonces Screech vio el arma. Brock la sostenía en ambas palmas extendidas como si fuera una especie de holocausto.

Screech levantó inmediatamente su propia pistola y dio un paso atrás.

"¡Bájala... baja el arma!"

"Tómalo", dijo el hombre. Como para enfatizar su argumento, extendió los brazos.

Pero después de lo que había pasado con Jimmy, Screech no corría riesgos.

"¡He dicho que lo sueltes!"

A pesar de las claras instrucciones, Brock parecía no saber qué hacer. En su periferia, Screech vio a Leroy avanzar a grandes zancadas.

"Leroy, vuelve."

Pero, al igual que el hombre magullado, a Leroy también parecía costarle seguir instrucciones; su mano salió disparada como el golpe de una cobra y agarró la pistola.

"¿Qué? Dijo que no lo quería", explicó Leroy encogiéndose de hombros.

Hanna, con la mano envuelta en un pañuelo de papel, le quitó la pistola a Leroy. Evidentemente, Brock malinterpretó esto como una invitación a entrar en SLH, ya que dio un paso adelante.

"No, no, no", dijo Screech, manteniendo la pistola apuntando al hombre. "Atrás, atrás de una puta vez".

El hombre hizo lo que se le pedía, con los hombros caídos.

"Necesito tu ayuda".

"Y lo que necesito, es que te largues de aquí".

El hombre abrió la boca como para decir algo más, pero decidió no hacerlo. Inclinó la cabeza y se volvió hacia el pasillo.

Screech mantuvo el arma apuntándole todo el tiempo.

"Brock", murmuró Leroy. "Brock Page... Brock Page... Brock Page..."

Screech lanzó una mirada de enfado. Leroy se mordía el labio inferior , y un ojo estaba entrecerrado.

"¿Qué demonios te pasa?"

De repente, Leroy chasqueó los dedos y señaló al hombre que ahora estaba al menos a diez zancadas de la puerta.

"Espera, ¿has dicho Brock Page?"

Los pasos del hombre vacilaron y Screech negó con la cabeza.

"Sigue andando, ni se te ocurra darte la vuelta".

"Screech", le imploró Leroy al oído. "Es Brock Page".

"Sí, sólo lo has dicho diez veces".

"No, creo que es Brock Page, el boxeador. Campeón del peso supermedio de la AMB y el CMB".

"No me importa quién sea".

"¿Seguro?" preguntó Hanna.

"Sí, claro. Es él", respondió Leroy.

Screech se estaba enfadando.

"¿Queréis...?"

"¡Espera!" soltó Hanna de repente. "¡Oye, Brock, espera un segundo!"

¿Qué demonios pasa ahora?

Screech resistió el impulso de girarse y, por suerte, Brock también lo hizo.

"¡Espera!"

La voz de Hanna rozaba ya el grito, y esta vez tanto Screech como Brock se giraron para mirarla.

"Hanna, ¿qué crees que...?"

"Baja la maldita pistola, Screech", le ordenó Hanna, poniendo la mano encima del cañón y forzándolo hasta la altura de la cintura.

El enfado de Screech se había convertido en confusión.

"¿Hanna? ¿Qué está pasando?"

No le contestó, sino que hizo un gesto a Brock para que volviera. Cuando los ojos del hombre se desviaron hacia Screech y su pistola ahora bajada, Hanna negó con la cabeza.

"Vuelve."

Con los ojos clavados en Screech, Brock se dirigió lentamente hacia Investigaciones SLH.

Screech tuvo que hacer acopio de toda su fuerza de voluntad para no volver a levantar la pistola y exigir a aquel hombre que abandonara el local de inmediato. Pero su mente no dejaba de pensar en lo que Hanna había dicho antes, en que éste era su trabajo, en que tenían que tomar decisiones juntos.

Que no era responsable de sus actos.

La escucharé, concedió Screech tras muchas deliberaciones. Se lo debo. Pero no voy a soltar esta pistola.

Dirigió sus ojos a Hanna.

"Pow wow, ahora", ordenó. Y luego a Brock, Screech añadió: "Tú, entra. Entra y cierra la puerta. Pero si haces algún movimiento después de eso... No creas que no usaré esto".

Capítulo 8

"Esto es lo que queremos", susurró Hanna. "Lo que necesitamos."

Screech miró por encima del hombro al hombre que estaba de pie contra la puerta, con las manos magulladas entrelazadas delante de él. Hanna había querido ir a hablar al cuarto de las escobas, pero Screech no iba a perder de vista a aquel desconocido.

Ni por un momento.

"¿Cómo que esto es lo que queremos?", preguntó, esforzándose por bajar la voz.

"Leroy, ¿cuánto crees que vale Brock Page? Quiero decir, no sé mucho de boxeo, pero..."

Leroy se metió la lengua en la mejilla y miró al cielo un momento.

"¿Yo diría que quince? ¿Veinte, tal vez?"

"¿Quince qué?" Preguntó Screech.

"Un millón", respondió Hanna por él.

Screech abrió mucho los ojos y volvió a mirar a Brock. Estaba muy magullado, maltrecho y desesperado.

Y... ¿culpable? Por alguna razón, emitía una vibración culpable.

"¿Me estás diciendo que este tipo vale quince millones de dólares?"

Leroy se encogió de hombros.

"Yo diría que al menos eso. Quiero decir, el boxeo no es la atracción que era hace diez años, pero estos tipos siguen haciendo caja."

Tal vez fuera el hecho de que Screech seguía conmocionado por el desastre de hoy, pero seguía sin seguir la lógica de sus compañeros.

"Este tipo viene aquí con cara de haber sido atropellado por un coche y con una pistola en las manos, ¿y me dices que esto es lo que queremos? ¿Que esto es lo que necesita SLH?"

"Bueno, no, no exactamente", empezó Hanna, claramente enfadada ahora. "Lo que necesitamos es una inyección de dinero. Y eso es lo que representa este hombre".

Screech empezaba a comprender el panorama, pero confiaba en Brock Page tanto como en el psicótico ex marido de Hanna. Sin embargo, ya podía intuir que esta nueva democracia de SLH iba a convertirle en una ficha colgante y que su voto sencillamente no contaría.

"¿Por qué todos los que vienen a nuestra puerta están hechos un desastre?", refunfuñó. "¿Por qué no podemos tener clientes normales de una vez?".

Leroy y Hanna intercambiaron una mirada.

"Porque somos una empresa de detectives privados, Screech", le recordó Hanna en tono condescendiente. "¿Quién crees que necesita un investigador privado? O mujeres que creen que sus maridos las engañan, o gente como Brock Page, que tiene problemas y no puede acudir a la policía. ¿No has leído ni un solo libro de Raymond Chandler?".

Antes de que Screech pudiera responder, Hanna se volvió hacia Leroy.

"Pongamos esto a votación. ¿Yo? Quiero escucharle. Si su problema es algo que podemos asumir, algo por lo que podemos facturar, por una vez, yo digo que vayamos a por ello. ¿Y tú, Leroy?"

Leroy levantó la mano de inmediato y Screech puso los ojos en blanco. No sabía si el hombre estaba enamorado de la idea de trabajar para una celebridad o si en realidad estaba tomando una decisión orientada a los negocios.

Y esta es la razón por la que a la gente desinformada no se le debería permitir votar...

"Entonces está decidido", dijo Hanna, sin mirar a Screech para pedirle su voto.

Si Drake estuviera aquí... pensó Screech, sacudiendo la cabeza, si Drake estuviera aquí, me cubriría las espaldas.

"Bien, pero si esto se pone turbio, si percibo algún peligro, cualquiera, no vamos a votar si uso o no esta maldita pistola".

Sin esperar respuesta, Screech levantó inmediatamente los ojos hacia Brock.

"Tienes cinco minutos para decirnos cuál es tu problema y luego o vas a la cárcel o nos ocupamos de tu caso. Así que, ahora, ¿por qué no nos iluminas en cuanto a por qué, exactamente, apareciste aquí todo golpeado sosteniendo un arma?"

Capítulo 9

"Creo... creo que es mejor que te lo muestre, en lugar de decírtelo", sugirió Brock Page, con los brazos y las manos aún cruzados frente a él.

Screech negó inmediatamente con la cabeza.

"No, ya he visto este tipo de cosas antes; entras en nuestro ordenador, pulsas unas teclas, instalas un rootkit y lo siguiente que sé es que el FBI viene a llamar y me detiene por una red de pornografía infantil".

Hanna gimió, pero Screech aún no había terminado.

"Dinos... dinos por qué has venido aquí con ese aspecto y con una pistola en las manos".

"Mira, lo entiendo. Puede que me haya dado un par de golpes en la cabeza -Brock señaló el bulto del tamaño de una pelota de golf que tenía en la sien-, pero no soy estúpido. Simplemente... no tengo mucho tiempo. Si no quieres que use tu ordenador, vale, pero busca mi último combate. No debería ser difícil, dado que terminó hace una hora y media".

"¿Peleasteis esta noche?" preguntó Screech, boquiabierto.

Brock asintió con la cabeza, y la culpa volvió a recorrer sus facciones.

"Sí, sí, lo hice". Hizo una pausa y bajó la mirada al suelo. "Sólo mira el vídeo. Por favor".

Screech miró a Leroy, que ya se había instalado detrás de su escritorio y estaba ocupado buscando en Internet. Se colocó detrás de él, al igual que Hanna, pero cuando Brock empezó a hacer lo mismo, Screech negó con la cabeza.

"Quédate ahí", me ordenó.

Brock asintió e hizo lo que le pedían.

Para ser un campeón de boxeo de WB o algo así, es muy educado, pensó Screech. Casi demasiado educado.

"Muy bien", dijo Leroy, indicando su monitor. "Creo que lo encontré. Estabas peleando con Shane Nolasco, ¿verdad?"

"Sí", confirmó Brock, con la voz entrecortada.

Screech sacudió la cabeza. Les había dicho a Hanna y a Leroy sin ambages que aquel hombre no era de fiar, pero lo cierto era que Brock Page era casi imposible de descifrar.

Era educado, recatado, culpable y obviamente peligroso.

"Bueno, aquí está... todo un minuto y cuarenta segundos".

Screech bajó los ojos a regañadientes con la intención de volver a levantar la vista un segundo después. Pero cuando se fijó en el título del vídeo, le resultó casi imposible apartar la mirada: Brock Page, campeón de la AMB y el CMB, mata en el ring a Shane Nolasco, profesional de la FIB.

Con la garganta repentinamente seca, Screech dio un golpecito a Leroy en la espalda y el hombre pulsó play.

El vídeo duraba mucho más de dos minutos, pero Leroy se saltó todos los prolegómenos, incluido el camino al ring y las presentaciones, y pasó directamente a la acción. Según la voz del comentarista, el combate comenzó como todo el mundo esperaba que lo hiciera: un proceso de tanteo, con los luchadores lanzando principalmente golpes débiles que no daban en el blanco para encontrar su alcance.

Pero entonces, hacia el minuto 1, algo cambió.

Brock asestó un duro golpe que, aunque fue parcialmente bloqueado por el antebrazo de Shane, le hizo tambalearse. No le pareció un golpe especialmente violento a Screech, ni al comentarista, que dijo algo en ese sentido. Pero Shane nunca recuperó el equilibrio después de este golpe inicial.

En cambio, parecía desorientado y, tras otra serie de jabs bastante pedestres, las manos de Shane empezaron a caer. Un derechazo le hizo volar la cabeza hacia atrás, y el gancho de izquierda que le siguió le dobló las rodillas. Ya estaba en el suelo cuando Brock se abalanzó con un uppercut que lo envió a la lona.

"Jesús", susurró Leroy. Screech compartió el sentimiento del hombre. Después de sólo cuatro golpes, el árbitro dio por terminada la pelea e hizo una señal a los médicos para que entraran en el cuadrilátero. Mientras trataban de despertarlo, las piernas de Shane empezaron a temblar. La cámara se alejó y mostró las caras de asombro de los más de veinte mil aficionados presentes en el Madison Square Garden.

"¿Murió?" Leroy jadeó mientras el vídeo seguía reproduciéndose.

Screech miró a Brock y vio que tenía los ojos cerrados. Aun así, las lágrimas habían mojado las mejillas del hombre.

¿Quién es este tipo?

"Eso es lo que dijeron", respondió Brock en un susurro apenas audible. "Eso es lo que dijeron..."

Screech aún intentaba asimilar lo que había ocurrido en la pelea.

Sabía que en el boxeo o en cualquier deporte de combate -en realidad, en cualquier deporte- existía la posibilidad de sufrir lesiones graves, e incluso de morir. Era raro, desde luego, pero era posible.

Y, sin embargo, algo de lo que Screech acababa de presenciar en pantalla no parecía correcto, no parecía en absoluto natural.

Tal vez sintiendo sus pensamientos, o tal vez sólo elucidando los suyos, Brock habló.

"Pasó el reconocimiento médico. Shane sufrió una conmoción cerebral hace unos seis meses, pero sólo fue leve y se recuperó totalmente, estaba bien. Sin problemas de dicción, sin visión doble, todo estaba bien. Mierda, los dos tuvimos grandes campamentos, sin lesiones importantes".

"¿Quién te lo ha dicho?" preguntó Screech, enarcando las cejas. "¿La comisión?"

Brock negó con la cabeza.

"No, la comisión no me lo dijo; lo hizo Shane".

Esto se volvía cada vez más confuso.

"Espera, ¿Shane te dijo esto? ¿Cómo sabes que tu oponente no estaba mintiendo? Tal vez tenía alguna condición subyacente que simplemente no quería decirle a usted o la comisión ".

Brock se estremeció.

"Porque Shane no era sólo mi oponente... era mi amigo. Mi mejor amigo."

Capítulo 10

Screech aceptó la taza de café de Hanna y vio cómo servía una para Brock y otra para ella. Leroy se abstuvo, alegando que la cafeína le ponía nervioso.

Hanna llegó a ofrecer a Brock algo más fuerte, en contra del buen juicio de Screech, pero el hombre afirmó que no bebía.

Brock Page, al parecer, estaba lleno de sorpresas.

"Vale, vale, necesitamos saber exactamente qué pasó. Quiero saber lo que llevó a la pelea, y lo que pasó después. Porque por lo que pude ver en el vídeo, Shane murió de un puñetazo y no de un arma".

Brock asintió y empezó a abrir la boca, pero Screech aún no había terminado.

"Pero antes de que digas nada más, tenemos que darte de alta como cliente. Así, todo lo que nos diga será confidencial. Esto también tiene un coste. Vamos a necesitar un anticipo y una dieta. Y déjame decirte que no va a ser barato".

Brock asintió.

"¿Cuánto?"

Screech miró a Hanna en busca de apoyo, pero ella se limitó a encogerse de hombros.

"Para empezar, habrá un anticipo de veinticinco mil dólares no reembolsables; facturamos a dos cincuenta la hora".

Brock no dejaba de asentir.

"No hay problema".

"Y", continuó Screech, "tú pagarás la cuenta de cualquier equipo de vigilancia de vídeo o audio que necesitemos".

"Hecho."

"Si algo más debiera..."

Brock extendió las manos sobre la mesa y se inclinó hacia delante, alzando los ojos hinchados para encontrarse con los de Screech.

"Te pagaré lo que quieras", dijo sin rodeos. "Si averiguas lo que le pasó a mi amigo y lo que le pasó a mi representante, te pagaré lo que quieras".

"Bien. Ahora que hemos sacado eso del camino, ¿qué... espera, tu manager? ¿Qué le pasó a tu gerente?"

Brock estaba cabizbajo.

"Está muerto".

Y ahí es donde entra la pistola, pensó Screech. Esto se pone cada vez mejor.

"¿Qué ha pasado?" preguntó Leroy.

"Espera, empecemos por el principio: háblanos de Shane, cuéntanos de qué le conoces".

Brock permaneció en silencio durante un rato, claramente tratando de ordenar sus pensamientos y mantener sus emociones bajo control. Cuando volvió a hablar, su voz era extrañamente plana.

"Crecimos juntos. Cuando éramos niños, los dos íbamos al Pike's Boxing Gym, un local de mierda que nos dejaba boxear gratis si ayudábamos a limpiar, ese tipo de cosas. El dueño era un tipo llamado Carl Severson, todavía lo es. Es uno de esos tipos a los que les gusta mantener a los chicos fuera de la calle. Y en Tremont, si estás en la calle, lo más probable es que estés metiendo droga".

"Crecí en Tremont", dijo Leroy.

"Entonces sabes de lo que estoy hablando. De todos modos, tanto yo como Shane nos hicimos bastante buenos en el ring, pero yo fui el primero en ser elegido por un promotor local. Después de mi primera actuación pagada, dejé Pike. Mi carrera despegó después de eso, mientras que la de Shane tardó un poco más en arrancar. Dejó Pike's un año después que yo. Ambos volvemos de vez en cuando, especialmente cuando tenemos peleas aquí en Nueva York. También mantuvimos el contacto a lo largo de los años, pero ya sabes cómo es, la vida a veces se interpone".

Al igual que el dinero...

Incluso con información limitada, Screech ya estaba formulando una narrativa en su mente; Shane era el menos conocido de los dos luchadores y probablemente albergaba cierto resentimiento hacia su viejo amigo.

Y, sin embargo, era él quien había acabado muerto.

"¿Y esta pelea? ¿Hablaron mucho antes? Mencionaste que Shane dijo que tuvo un buen campamento..."

"Cuando mi representante Mark me dijo que estaba trabajando en una pelea con Shane, me puse en contacto con él. Ambos estuvimos de acuerdo en que era una buena idea, sobre todo porque los dos sabíamos que no nos quedan demasiados combates."

Brock se detuvo de repente, sin darse cuenta de lo que decía hasta que fue demasiado tarde. Mientras el hombre se serenaba, Screech cogió su café.

Un rápido vistazo al reloj mostró que se acercaba la una y media de la madrugada y con todo lo que había pasado hoy -el robo frustrado del fiscal del distrito, seguido de casi ser asesinada por el ex marido de Hanna, y ahora esto- el cansancio empezaba a hacer mella.

"Sabía que Shane había tenido una conmoción cerebral en su último combate, así que le pregunté al respecto. Dijo que estaba bien, que ya había sido autorizado por la comisión para pelear".

"Tal vez mintió", sugirió Hanna. "Quizá aún no se había recuperado del todo".

Brock la miró.

"No sería la primera vez que un boxeador miente sobre sus lesiones, que hace trampas en las pruebas para poder pelear. Pero el caso es que lo vi... lo vi entrenar, lo vi leyendo el periódico, incluso lo vi con su... -la voz de Brock se entrecortó-, con su hija. Estaba bien. No hay forma de que un par de jabs y un uppercut debieran... debieran...".

"Tómate tu tiempo", sugirió Hanna.

"Esa es la cosa... No tengo tiempo. Vienen a por mí".

"¿Qué? ¿Quién viene a por ti?" preguntó Leroy.

"La policía".

¿"La policía"? Shane murió en el ring y aunque..."

Brock negó con la cabeza.

"No, no por Shane... sino por mi manager, Mark Magnusson".

Screech temía esta parte y deseaba que Hanna le hubiera ofrecido algo más fuerte que el café en lugar de Brock.

"¿Qué pasó después de la pelea, Brock?" Screech preguntó.

El hombre se frotó el bulto que tenía en un lado de la cabeza.

"Después de la pelea, fui a casa de Mark. Y fue entonces cuando lo encontré tirado en el suelo, con una bala en la cabeza. Una bala de la misma pistola que me quitaste nada más entrar aquí".

Capítulo XI

"Estaba asustado, tío... Acababa de matar a mi amigo en el ring y estaba jodidamente asustado... así que huí. Incluso me salté el control de orina posterior al combate, así que no sé si me van a pagar", admitió Brock. "No es que importe ahora."

"¿Adónde ibas?" preguntó Screech, tratando de mantener al hombre en la pista.

"Al principio busqué a Mark, pero no lo encontré por ninguna parte. Había tanta gente alrededor, tal caos, que sólo quería salir. Tenía que salir de allí".

"Sí, pero ¿adónde ibas?" volvió a preguntar Screech.

Brock bajó la mirada.

"En lo primero que pensé fue en la mujer y el hijo de Shane. Iba a su casa a contarle lo que había pasado cuando recibí un mensaje de Mark. Era todo jodidamente críptico... Sé lo que pasó, o alguna mierda. Intenté llamarlo, pero me saltó el buzón de voz. Así que conduje hasta su casa".

Hizo una pausa, claramente incómodo con lo que seguía. Pero Screech necesitaba conocer todos los detalles.

"Entonces, llegaste a la casa de Mark, ¿y luego qué?"

"Entré y encontré el arma, luego vi su cuerpo. Jesús, hombre, había tanta sangre..."

"Regresa", dijo Screech con calma. "¿Estaba la puerta abierta?"

"No-espera, debe haber sido. No tengo llave y Mark no abría la puerta".

"¿Algún otro coche en la entrada? ¿En la calle?"

"En la entrada, no, ¿pero en la calle? Joder, no sé. Estaba temblando bastante. Me sorprende no haber atropellado a alguien por el camino".

En su periferia, Screech vio a Leroy encogerse.

No es una buena elección de palabras.

"Vale, entonces abres la puerta y entras... ¿y luego qué? ¿Viste el cuerpo de inmediato?"

Brock negó con la cabeza.

"No, vi la pistola en el mostrador primero. Ni siquiera sé por qué la cogí, probablemente porque estaba muy asustada. Todo el tiempo, estoy gritando el nombre de Mark, pero no hay respuesta. Entonces, entré en la sala de estar y fue cuando vi su cuerpo. Estaba tirado en el piso, boca abajo, su cabeza toda jodida, sangre por todos lados. Así que, al igual que en MSG, corrí. Vine aquí".

Screech pensó un momento en esta secuencia de acontecimientos. Hanna empezó a decir algo, pero él la silenció.

No le hizo ninguna gracia, pero aun así cerró la mandíbula.

"¿Cómo sabes que Mark está muerto?", preguntó sin rodeos.

Brock hizo una mueca.

"¿Cómo? ¿Cómo que cómo? ¿No me has oído? Tenía la cabeza destrozada y sangre por todas partes".

"¿Tocaste su cuerpo? ¿Sentiste el pulso? ¿Iniciaste compresiones torácicas?"

"¿Qué? No, no toqué su maldito cuerpo". Brock estaba empezando a enojarse ahora, lo cual era bueno. Demostró que mientras estaba conmocionado y asustado, también estaba enojado porque toda esta mierda había pasado.

Eso estaba bien, porque era normal, si es que existía algo tan normal en situaciones como ésta.

"¿Por qué cogiste la pistola, Brock?"

"¿Qué es esto? ¿Por qué me asas?"

"Sólo responde a la pregunta".

De repente, Hanna alargó la mano y le tocó el dorso del brazo.

"Screech, tal vez..."

Se la sacudió.

"¿Qué, crees que esto es malo? ¿Qué crees que van a hacer los polis cuando te tengan encerrado en una habitación tres días? ¿Eh?" Screech se volvió hacia Brock. "Viniste a mí, ¿recuerdas? Si quieres que te ayudemos, responde a las preguntas".

El ojo de Brock, que aún podía abrirse del todo, se clavó en Screech, pero al final, el hombre sacudió la cabeza y suspiró.

"Cogí la pistola porque estaba asustado, ¿vale? Estaba asustado porque alguien había matado a mi manager. No sabía si todavía estaba en la casa, o si había salido a por mí, o lo que fuera. Por eso cogí la pistola".

Screech asintió.

"¿Y no lo disparaste?"

"No, no lo disparé. Jesús."

"¿Y con tus colegas la semana pasada? ¿Disparaste algunos tiros al aire? ¿Hiciste alguna práctica de tiro en el bosque?"

Brock se apartó de la mesa, pero no llegó a ponerse en pie.

"¿Los cojones?", miró a Leroy, que se limitó a encogerse de hombros. "¿Los homies?"

"Brock, responde a la pregunta", imploró Hanna.

"No", respondió Brock con los dientes apretados. "No, yo no disparé esta pistola ni ninguna otra. Nunca he disparado una maldita pistola".

Screech soltó parte de la tensión de sus hombros.

"Bien, bien."

Se hizo un silencio en la mesa, durante el cual Screech sorbió su café, ahora tibio.

Finalmente, Brock volvió a hablar, con un tono más tranquilo.

"Bueno, ¿qué hacemos ahora?"

"No hacemos nada", respondió Screech. "Pero te vas a entregar".

Screech esperaba que Brock protestara, pero estaba roto y magullado.

"Si crees que es lo mejor, lo haré".

"Pero vas a mantener la boca cerrada. ¿Sabes lo que hiciste cuando te hice preguntas? ¿Te enfadaste? No vas a hacer eso con la policía. Vas a permanecer callado. Voy a conseguir un abogado -a tu cuenta- y él va a hablar por ti. ¿Entiendes?"

"Sí. Lo entiendo. Mantén mi boca cerrada. ¿Qué pasa con la pistola?"

Los ojos de Screech se desviaron hacia la pistola que Hanna tenía sobre la mesa.

"Deja que nos ocupemos de eso. No menciones el arma. A nadie."

Brock asintió.

"Normalmente, la policía sólo puede retenerte veinticuatro horas antes de presentar cargos. Pero supongo que, dado el perfil tan alto que va a tener este caso, probablemente pedirán a un juez que lo alargue a dos días, quizá tres. ¿Puedes guardar silencio durante tres días?"

"Todo el tiempo que haga falta, tío. Si me dices que convertirte en un puto monje te ayudará a encontrar a quien les hizo esto a Mark y Shane, lo haré... haré lo que sea".

¿Como no recoger la probable arma homicida y traerla aquí?

Sin embargo, a pesar de este pensamiento reaccionario, Screech creía que el hombre que tenía delante decía la verdad.

Había pocas carreras más alfa que la de luchador profesional, y sin embargo Brock ya había llorado dos veces y había derramado literalmente sus sentimientos sobre la mesa.

Aun así, Screech tenía una cosa más que decir antes de llamar a Brock abogado.

"Hasta ahora has sido sincero conmigo, así que yo lo seré contigo". Hizo una pausa para que surtiera efecto, pero cuando nadie intervino, Screech continuó. "Brock, si tuviste algo que ver con la muerte de Mark o Shane, aparte de lo que vi en ese vídeo, lo mejor para ti sería que te levantaras y te fueras. Esperaré diez minutos, luego llamaré a la policía y les daré el arma. No les diré ni una palabra de lo que dijiste aquí esta noche".

Brock empezó a sacudir la cabeza, pero Screech aún no había terminado.

"¿Porque si encuentro alguna prueba de lo contrario, eso demuestra que me estabas mintiendo? Seré el primero en ir a la policía. Y a diferencia de ti, no voy a mantener la boca cerrada. Les contaré todo. ¿Entiendes?"

Capítulo 12

Screech no podía soportar mirar la cara de suficiencia de Roger Schneiderman ni un segundo más, y no podía creer que volviera a hacer negocios con aquel hombre.

Pero Schneiderman había conseguido sacar a Drake de una situación complicada y resolver el lío de Greta Armatridge. También era el único abogado que Screech conocía.

"Tengo que decir que me sorprendió mucho ver tu número en la pantalla de llamadas. Nada menos que a las dos de la mañana", dijo Roger con una sonrisa irónica.

Screech se debatió entonces entre pegarle un puñetazo, dejarlo todo e ir a la cárcel por agresión. Incluso podría haber merecido la pena. Por suerte, Hanna se adelantó. Qué día debió de ser para ella ser la más fría.

"Sí, bueno, agradece que sigamos lanzando negocios en tu dirección".

Roger enarcó una ceja y se volvió hacia ella.

"Voy a fingir que no acabas de decir eso, dado que aún me debes dos meses de anticipo".

"Creo que esto lo compensa con creces, ¿no crees? Te libras de Brock Page y ya no tienes que depender de nosotros para que te proporcionemos clientes... vendrán corriendo".

Roger lanzó una mirada por encima del hombro a Brock, que estaba sentado cerca de la puerta, con las manos en el regazo y la cabeza gacha. Por un momento, Screech pensó que estaba durmiendo. Pero entonces levantó la vista, sobresaltado, y volvió a su postura original.

Screech tuvo la impresión, basándose en su comportamiento, de que Brock no volvería a dormir en mucho tiempo. Mierda, podría no volver a dormir hasta que estuviera entre rejas o hasta que descubrieran quién estaba detrás de todo esto.

"Muy bien, vamos a llamarlo un lavado entonces. Al menos sé que Brock va a pagar sus facturas. ¿Cuál es nuestro ángulo aquí, de todos modos? ¿Acaso alega demencia?" Roger hizo un gesto alrededor de su sien con un dedo. ¿"PTSD" o "TBI"... algo así?

"Esa es tu decisión, pero no creo que lo haya hecho. ¿Cuánto tiempo crees que lo retendrán antes de presentar cargos?"

"Bueno, basándome en lo que sé, el fiscal va a intentar combinar el asesinato de Shane con el de Mark, eso es un hecho". Setenta y dos horas, máximo. Sabes, a Nueva York le encanta apuntalar a sus superestrellas, pero ¿sabes qué les gusta más?"

Screech negó con la cabeza. No lo sabía y no le importaba. Sólo quería descansar, despejarse y empezar a cavar mañana.

"Hacerlos caer: les encanta ver caer a los ricos y famosos. Viendo que es fin de semana, probablemente no lleven a Brock ante un juez hasta el lunes por la mañana".

"¿Y la fianza?" preguntó Screech aunque creía saber ya la respuesta.

"Improbable".

Screech se tomó un momento para intentar averiguar cómo abordar el siguiente tema. Al final, se decantó por obtuso.

"¿Y si no pueden encontrar el arma homicida? Digamos que se extravía por un tiempo".

Muy sutil, Screech.

Roger vio a través de él.

"¿Quieres decir cuáles son las implicaciones para Brock o para la parte que 'encuentre' el arma?"

"Ambos".

"Es mejor para Brock que nunca la encuentren. Pero supongamos que el arma se encontrara más tarde y saliera a la luz que había sido entregada a un investigador privado respetable. Supongamos también que se mantuvo algo parecido a una cadena de custodia".

Cuando el hombre no continuó, Screech extendió las manos expectante.

"¿Y? ¿Y?"

"Entonces me imagino que esto podría ser... pasado por alto."

Bravo, Roger: toda la sutileza de una ninfómana en un prostíbulo.

Claramente, pasado por alto significaba probablemente no acusado de obstrucción.

"Bien, haz lo tuyo entonces. Llévatelo".

Roger Schneiderman asintió y le tendió la mano.

Screech lo miró fijamente durante unos instantes, sin poder evitar la mueca de desprecio que curvó su labio superior.

Me estoy convirtiendo en Drake. Me estoy convirtiendo en un Drake más joven, más delgado, menos alcohólico, haciendo enemigos de todo el mundo, donde quiera que vaya.

De mala gana, estrechó la mano del abogado y lo acompañó hasta la puerta. Brock le saludó con la cabeza y, juntos, él y el abogado salieron al pasillo.

Sin embargo, antes de cerrar la puerta, Screech añadió una cosa más.

"Oh, ¿y si ves a un sargento Yasiv merodeando por ahí? Probablemente sea mejor que no me mencione a mí ni a esta empresa de detectives. Un detective Dunbar, por otro lado, podría ayudarte".

Roger Schneiderman le lanzó una mirada.

"¿Conoces al Sargento Yasiv?"

"Nos conocemos desde hace tiempo. Pero digamos que tuvimos una discusión hace poco".

Algo cruzó el rostro de Roger, algo que no era autosatisfacción. Screech sólo quería perder de vista a aquel hombre, pero se sintió obligado a preguntar de qué iba todo aquello.

"¿Qué? ¿Le conoces?"

"De él", dijo Schneiderman lentamente. "Realmente tienes un don para confraternizar con asesinos, ¿lo sabías? Primero Drake, luego Yasiv y ahora el señor Page". Le dio una palmada en la espalda a Brock, pero el hombre apenas pareció darse cuenta.

Screech frunció el ceño.

"En primer lugar, Drake no mató a nadie y, en segundo lugar, espera, ¿qué? ¿Qué dijiste del Sargento Yasiv?"

"¿No te has enterado? Tu colega de la comisaría 62 está acusado de asesinato".

Screech no podía creer lo que estaba oyendo y sacudió la cabeza.

"Sargento Yasiv... ¿Sargento Henry Yasiv? ¿Un tipo alto, que fuma muchos cigarrillos? ¿Surgió al mismo tiempo que Drake dejó la policía de Nueva York?"

Roger asintió.

"Sí, parece que el buen sargento mató a dos personas en Carolina del Sur... He oído rumores de que también van a acusarle del asesinato de ese veterano del ejército... el capitán Brandon Loomis. ¿Has estado viviendo bajo una roca o algo así?"

PARTE II - Homicidio

Capítulo 13

Leroy respiró hondo mientras contemplaba el gimnasio de boxeo de Pike. Era un lugar intimidante, especialmente para él. Leroy, que nunca había sido boxeador, había visto cómo disparaban y mataban a su hermano delante de él, y lo único que pudo hacer fue huir.

Y ahora estaba aquí, en un gimnasio de boxeo de todos los lugares, con la tarea encomendada por Screech y Hanna de intentar averiguar todo lo que pudiera sobre Brock Page y Shane Nolasco. La guinda sería averiguar cómo Mark Magnusson, que había sido descubierto en su casa con un único disparo en la cabeza hacía apenas unas horas, se había visto envuelto en esta red de asesinatos.

Leroy era aprensivo, no, estaba realmente asustado. Pero le impulsaba el hecho de que todos tenían un papel que desempeñar en SLH Investigations, y resultaba que este era el suyo.

Había bromeado diciendo que la única razón por la que le habían enviado aquí era porque era negro, pero esta vez había algo más. Esta vez, le habían dado este trabajo porque conocía la zona, a la gente, y podía relacionarse. Por suerte, esta vez no tenía que adoptar un personaje estúpido y podía ser simplemente Leroy Walker.

Sin embargo, tenía la sensación en la boca del estómago de que aquello no iba a ser tan fácil como parecía. Leroy había tenido la misma inclinación cuando se hizo pasar por C.J. Yabooty en la finca de los Loomis, y mira cómo resultó.

Aun así, estaba decidido y, como miembro más joven y con menos experiencia de SLH Investigations, Leroy tenía que demostrar su valía.

Tras respirar hondo de nuevo, Leroy se adelantó, puso una mano en la maltrecha puerta metálica del gimnasio Pike's Boxing y entró.

Lo primero que le llamó la atención fue el olor. Olía como todos los gimnasios que había visitado en el pasado, que, por cierto, eran pocos: a sudor y a esfuerzo. Este último era casi palpable, el olor de la energía generada, de las calorías quemadas.

Lo segundo en lo que se fijó fue en el mísero interior. Pike's era, en el mejor de los casos, un almacén glorificado con pesados sacos colgados del techo mediante cadenas. También había sacos de velocidad a un lado y un ring de boxeo de aspecto desgastado en el centro. Leroy contó seis jóvenes negros que saltaban o golpeaban con los puños, incluidas dos personas que hacían de sparring en el cuadrilátero.

Los ojos de Leroy se fijaron en un pequeño despacho cerca del fondo, enmarcado por una gran ventana cubierta de periódicos viejos como si las persianas fueran un lujo que no se podía permitir.

Con la cabeza gacha, se dirigió hacia el despacho, observando las frases motivadoras pegadas en las paredes.

Casi había llegado cuando alguien desde el ring le gritó.

"¿Eh, chico? ¿Eres miembro de aquí?"

Leroy se volvió para mirar a uno de los boxeadores del ring. Llevaba un casco acolchado y en la palma del guante de boxeo había una gran boquilla roja.

"No, todavía no. ¿Con quién debo hablar si quiero convertirme en uno?".

El hombre le dio un repaso no muy sutil.

"¿Quieres hacerte socio?"

Entre otras cosas.

"Tal vez".

El boxeador volvió los ojos hacia uno de los hombres que estaba saltando.

"Entonces tienes que hablar con Carl".

A continuación, volvió a colocarse el protector bucal, se golpeó los guantes e indicó a su combatiente que reanudara el combate.

Leroy se había equivocado; no todas las personas del gimnasio eran jóvenes. El hombre que saltaba, aunque estaba en buena forma, probablemente rondaba la cincuentena, si las patas de gallo que tenía alrededor de los ojos servían de indicio. El hombre le miraba fijamente, pero no hizo ningún esfuerzo por dejar de hacer ejercicio ni siquiera cuando Leroy se acercó.

Carl, si es que se trataba de ese hombre, llevaba una camiseta recortada que dejaba al descubierto unos brazos musculosos que brillaban por el sudor. Era calvo, con un fino bigote que le sombreaba el labio superior, y tenía un tono de piel más claro que el de Brock, pero no tanto como el del propio Leroy.

Sus miradas se cruzaron, pero hubo un minuto incómodo en el que el hombre pareció contentarse con seguir saltando y dejar a Leroy allí de pie como un idiota.

Finalmente, Carl dejó la cuerda, cogió una toalla que tenía a los pies y se secó la frente.

"¿Quieres ser miembro?"

"Sí, tal vez, pero ¿podemos hablar primero? ¿Crees que podemos ir a tu oficina?"

El hombre frunció el ceño.

Sabía que no iba a ser fácil.

La policía aún no había llegado, si es que alguna vez lo haría, pero Leroy suponía que todos los habitantes de Pike's se habían enterado de lo ocurrido en el MSG.

Mierda, probablemente habían hablado de ello toda la mañana.

"Eres demasiado joven para ser reportero y estás demasiado delgado para ser boxeador. Lo que significa que probablemente tienes una de esas cosas de blog... ¿estoy en lo cierto?"

Leroy miró a su alrededor vacilante, consciente de que todo el mundo había dejado de hacer lo que estaba haciendo para mirarle.

¿Por qué siempre me tocan estos trabajos? Hanna se pasea con ropa cara y yo tengo que sonsacar información a cabezas huecas sudorosas.

Suspiró.

"No, no soy bloguero, pero tengo algunas preguntas para usted... preguntas que podrían ser más apropiadas para su despacho. ¿Podemos hablar allí?"

Carl frunció el ceño.

"Paso difícil".

Leroy se encogió de hombros.

Como quieras.

"Tengo un par de preguntas sobre Brock, pero, como dijiste, no soy periodista. Soy detective privado".

El hombre dejó de limpiarse la frente y se le quedó mirando, incrédulo.

"¿Tú? ¿Un investigador privado? ¿Qué significa eso? ¿Principalmente Incompetente? Porque es imposible que seas investigador privado".

Leroy esperaba esta respuesta y rápidamente sacó una tarjeta de visita.

Carl se la arrebató con la velocidad del rayo y se la acercó a la cara.

"Probablemente sea falsa", murmuró en voz baja. Luego giró la tarjeta y la levantó para que la viera el joven que estaba en el ring. "Eh, T-bone, ¿te suena este tío? Dice que es investigador privado".

"Soy investigador privado", confirmó Leroy, pero era evidente que sólo era un espectador en esta parte de la conversación.

"Y yo soy Mo Ali", replicó el hombre del ring.

Carl golpeó un momento la tarjeta contra la palma de la mano y se la devolvió a Leroy.

Casi se le cae.

"Vale, chaval, te diré una cosa. Sube al ring, practica un poco, y luego responderé a tus preguntas".

Leroy tuvo que luchar contra el impulso de poner los ojos en blanco.

"No soy un gran luchador y me temo que si subiera al ring contigo, la única pregunta que sería capaz de hacerte es por dónde se va al hospital más cercano. Fui contratado por Brock, y necesito..."

Carl negó con la cabeza.

"No, yo no, imbécil procrastinador-Junior."

A Leroy no le importó el insulto, pero elogió al hombre por seguir con el tema. Tampoco quería mirar a su alrededor, pero no pudo evitarlo.

Leroy medio esperaba que "Junior" fuera uno de esos apodos irónicos y que un gigante corpulento que hacía que George Foreman pareciera Tyrion Lannister saliera pesadamente de entre las sombras.

Pero nadie dio un paso al frente.

"¿Quién es Junior?" soltó Leroy. En cuanto las palabras salieron de su boca, deseó poder retirarlas. Porque sabía cómo las interpretaría Carl, y el hombre no le decepcionó: se le dibujó una sonrisa en la cara.

"Vamos, Junior."

Había un niño de unos once años llenando una botella de agua a un lado. Al oír su nombre, dejó de hacer lo que estaba haciendo y se acercó pavoneándose. Con poco más de metro setenta de estatura y ochenta y cinco kilos con zapatos de cemento, Junior estaba lejos de ser intimidante.

"Soy Junior, hijo de puta, mejor que lo recuerdes. ¿Quieres subir al puto ring conmigo negro? ¿Quieres pelear? Porque te voy a joder, hijo".

Capítulo 14

"Esto es algo bueno... ¿verdad?" preguntó Hanna tentativamente.

Screech sólo podía mirar la pantalla del ordenador con incredulidad. De algún modo, la noche anterior había conseguido apartar todo esto de su mente. O había estado demasiado distraído con todo el lío de Brock Page o el cansancio se había apoderado de él. Pero ahora...

"¿Cómo... cómo es posible?". preguntó Screech, ignorando la pregunta de Hanna.

Lo que Roger le había contado sobre el sargento Henry Yasiv era cierto. El hombre había sido acusado del asesinato de Alister y Holly Cameron, de Carolina del Sur. Es más, la policía de Nueva York también lo estaba investigando por otro asesinato, una víctima local. Aunque no se mencionaron nombres, todas las personas con un ordenador y una cuenta de twitter estaban gritando que esta víctima era el capitán Brandon Loomis.

Screech empezó a temblar.

"No tengo ni idea", dijo Hanna encogiéndose de hombros. "Pero al menos eso significa que ya no vendrá por aquí a acosarnos".

"Pero... pero Yasiv no mató a Loomis, yo..."

Si Hanna no lo hubiera detenido entonces, Screech podría haber dicho algo de lo que se arrepentiría.

Se agachó y le agarró tan fuerte por los hombros que él gritó.

"No lo digas. No lo digas, joder. Lo que hayas hecho o dejado de hacer, fue porque nos protegías: a mí, a Jasmine, a Leroy. Pero no lo digas, Screech".

Hanna lo miraba tan fijamente que Screech no sabía si estaba enfadada o...

"La pistola", casi jadea. "¡La maldita pistola!"

Screech se liberó de su agarre y se arrodilló. La funda seguía sujeta a la parte inferior de su escritorio, pero, al igual que la noche anterior, estaba vacía.

"No va a aparecer mágicamente, Screech. ¿Estás seguro de que lo pusiste ahí atrás?"

Screech asintió, pero se detuvo.

¿Lo he puesto yo?

Anoche, había sido positivo. Y una pistola, un arma homicida, no era algo que simplemente "extraviabas" como el mando de la tele.

Entonces, ¿dónde coño está?

"La encontraré", dijo Hanna. "Encontraré la maldita arma, Screech. Pero mientras tanto, sólo tenemos tres días para averiguar qué les pasó a Shane Nolasco y Mark Magnusson. Debemos concentrarnos en eso".

Screech no tenía ni idea de cómo podía compartimentar algo así, pero Hanna no era nada si no era persistente.

¿"Screech"? Tienes que espabilar".

"Lo siento", se las arregló. "¿Qué... qué debemos hacer?"

La pregunta era ambigua a propósito; Screech esperaba que Hanna abordara los dos asuntos presentes que tenían que ver con un posible encarcelamiento y se sintió agradecido cuando empezó a rebuscar en su escritorio.

Pero cuando regresó con el móvil de Brock Page en la mano, estaba claro que su mente estaba en el destino del boxeador y no en el suyo.

"¿Qué haces? ¿Qué buscas?"

Hanna se encogió de hombros.

"No sé, mensajes de texto, llamadas telefónicas, nada de eso. Pero parece que nuestro hombre Brock estuvo concentrado en la pelea durante la última semana o así, a menos que tenga otro móvil del que no nos esté hablando. Las únicas llamadas son de su mánager, y el único mensaje de texto es el que le decía que fuera a su casa anoche."

Mientras Hanna seguía buscando, Screech se sumió en sus pensamientos.

Si acusan a Yasiv de asesinato... ¿qué pruebas podrían tener contra él?

Alister y Holly Cameron...

Por alguna razón, el apellido Cameron le sonó y lo introdujo en Google. Cuando apareció la primera imagen de un hombre corpulento vestido con una túnica oscura, Screech sintió como si le hubieran dado un puñetazo en el estómago.

"Oh, no", jadeó.

Ahora sabía por qué le sonaba el nombre. Era porque lo había visto antes, en el periódico, hacía tiempo.

Un periódico que había estado en el escritorio del doctor Beckett Campbell, y la fotografía del reverendo Cameron había sido pintarrajeada con tinta roja.

No, no puede ser, pensó casi desesperadamente. No puede ser.

Screech cerró los ojos tan fuerte que vio estrellas. Cuando las estrellas se desvanecieron, el universo fue sustituido por el océano y se encontró mirando a Donnie DiMarco.

Por aquel entonces, Screech había recibido el encargo de encontrar el yate B, un yate robado. Lo había encontrado, y el hombre que lo había robado, Donnie DiMarco, había muerto en el agua.

Más tarde, el hombre que le había contratado para encontrar el yate, Bob Bumacher, había sufrido un destino igualmente espantoso.

Como lo había hecho Craig Sloan mucho antes que él.

Y ahora, el reverendo Alister Cameron y su esposa Holly estaban muertos.

Un poco de investigación reveló que la pareja fue acusada de atrapar a jóvenes adultos enfermos en su sótano, utilizándolos en algún tipo de estafa religiosa.

Screech respiró hondo.

Todo apuntaba a Beckett, pero Screech se vio incapaz de aceptar lo que las pruebas le gritaban a la cara.

¿"Screech"?

Screech abrió los ojos de golpe y se encontró con una Hanna que lo miraba preocupada.

"Tienes que superarlo. Hiciste lo que tenías que hacer para protegernos. A todos nosotros".

Aunque miraba a Hanna, su mente seguía en otra parte.

¿Podría ser? ¿Podría el Dr. Beckett Campbell, forense jefe del Estado de Nueva York, el hombre que nos ayudó innumerables veces. Incluyendo la más reciente con Greta Armatridge, ¿ser un asesino?

Cayó en la cuenta de que cuando Yasiv le había hecho una visita hacía un tiempo, no estaba buscando a Screech por el asesinato de Loomis como él había pensado, sino a Beckett.

¿Cómo no vi esto antes? ¿Cómo pude...?

"Screech, ¡despierta de una puta vez!"

Screech por fin se despabiló y observó a Hanna que le tendía el móvil a Brock para que lo viera.

"¿Qué encontraste?"

Hanna le miró fijamente durante unos instantes antes de contestar, por si acaso se veía obligado a volver a sumirse en sus pensamientos.

"Parece que Brock estaba viendo a alguien", dijo sin rodeos. "Alguien que definitivamente no era su manager".

"¿De verdad? ¿Quién?"

Hanna le acercó el teléfono a la cara y Screech entrecerró los ojos ante la pequeña pantalla.

¿"Dra. Linda Fremont"? ¿Quién demonios es? ¿Fisioterapeuta? ¿Entrenadora?"

Hanna negó con la cabeza, con una sonrisa en los labios.

"Psiquiatra del deporte".

Screech frunció el ceño.

"¿Por qué sonríes?"

"Porque, Screech, si hay alguien que sabía lo que pasaba por la cabeza de Brock Page antes de esa pelea, ese debe ser su psiquiatra, ¿no crees?".

Screech la siguió, pero no compartía su aparente optimismo.

"Claro, pero no hay forma de que hable con nosotros. Mierda, ni siquiera hablarán con la policía".

"No, tienes razón."

"Y... sigues sonriendo".

"Sí, porque tienes razón, este Dr. Fremont nunca hablaría con Hanna de Investigaciones SLH. Pero hablará con Natalia Abramovsky".

Cansado y agotado emocionalmente, Screech se limitó a negar con la cabeza.

"¿Quién demonios es Natalia Abramovsky?"

Hanna se levantó de repente y se puso en pie con destreza.

"Natalia es una estrella del tenis ruso", dijo con un marcado acento báltico. "Una que necesita desesperadamente ayuda psiquiátrica".

Capítulo 15

"De ninguna manera, no voy a luchar contra él", dijo Leroy, sacudiendo la cabeza. "De ninguna manera".

"Eso es porque eres un gallina de mierda hijo de puta", respondió Junior.

Leroy siguió moviendo la cabeza con incredulidad, tanto por la proposición como por el lenguaje de la niña de once años.

"Entonces no vas a conseguir nada de mí, al menos no sobre Brock", dijo Carl, empezando a secarse de nuevo el sudor de la frente. "Y cuida tu lenguaje, Junior".

Esto es ridículo.

"Es sólo un niño; no voy a luchar contra él. No estoy peleando con nadie. Brock me contrató para ayudarlo, y pensé que estarías a bordo".

"¿Por qué querría ayudar a Brock?" Carl preguntó.

"¿Porque solía entrenar aquí? Porque..."

"No quieres pelear conmigo, porque eres un gallina de mierda", intervino Junior. "Un mariconcito. Cracker hablando, cuchara de plata, negro. ¿Dónde vives? ¿En la Quinta Avenida?"

Frustrado ahora, Leroy se volvió hacia Junior y lo fulminó con la mirada.

"Tienes una boca sucia, ¿lo sabías?"

"Es por comerme la de tu madre..."

Sin pensarlo, Leroy dio un paso adelante y agarró al chico. Junior le apartó la mano.

"¿Qué te dije de esa boca?" ladró Carl.

Junior se encogió de hombros, pero no apartó los ojos de Leroy.

"Escucha, Leroy, si no vas a boxear..." Carl dejó escapar la frase.

Leroy se sintió apretado, pero este juego no le interesaba en absoluto.

Levantó las manos.

"Vale, bien."

Estaba a punto de dejarlo ahí cuando Junior tuvo una cosa más que decir, la única que Leroy fue incapaz de ignorar.

"Parece que dispararon al chico Walker equivocado, ¿no crees?"

Leroy se puso rojo.

No tenía ni idea de cómo ese mierdecilla sabía lo de Declan, o si había tenido suerte con sus insultos a borbotones.

En cualquier caso, no importaba.

Miró brevemente a Carl, que había vuelto a saltar.

"De acuerdo", dijo Leroy en tono llano, encarándose de nuevo con Junior. "¿Quieres entrar en la jaula conmigo? Hagámoslo entonces. Voy a disfrutar borrándote esa sonrisa de la cara".

***

Una vez colocados los guantes y el casco -ambos demasiado grandes-, Leroy se sintió más que ridículo. Y mirar fijamente desde el otro lado del cuadrilátero a un malhablado niño de once años le hizo sentirse como una especie de padrastro abusivo.

¿Cómo me he metido en este lío?

A Leroy le entraron ganas de arrancarlo todo y volver a Screech con las manos vacías.

Pero otra parte de él quería hacer entrar en razón al chico, aunque sólo fuera por un momento. Ah, y también estaba la promesa de información sobre Brock.

Ganar, ganar, ganar...

"Entonces, sólo tres minutos, ¿no?", dijo por encima del hombro. Todo el mundo en el gimnasio se había reunido alrededor, colgando los brazos sobre las cuerdas y mirándolo como si estuviera loco.

Carl sacó un reloj digital y lo colocó en el delantal del cuadrilátero. Mostraba tres minutos en grandes letras rojas.

"Tres minutos, a partir de ahora", les informó Carl, pulsando un botón en la parte superior del reloj.

Al menos no había timbre. Eso habría llevado lo absurdo a otro nivel.

Leroy dio un paso adelante, levantando los guantes como había visto hacer a Brock durante su breve combate.

Junior fue menos convencional; agitó los pies, un guiño a Mohammed Ali, y luego salió haciendo girar los guantes.

Molesto por ello, Leroy lanzó el primer golpe: un jab anémico.

Junior esquivó fácilmente el golpe, y luego levantó las manos en una postura más tradicional.

"Vamos, maricón", se burló.

Leroy lanzó otro jab a medias, y Junior lo paró a su derecha.

"¿Eso es todo lo que tienes?"

Leroy fue a lanzar un tercer puñetazo consecutivo, pero sólo había empezado a extender el brazo cuando algo le golpeó en el costado. No fue un golpe especialmente fuerte, pero picó, e instintivamente bajó el codo para protegerse el riñón.

Junior saltó hacia atrás y volvió a hacer el aleteo con los pies.

Jesús, es rápido, pensó Leroy.

"Vamos, vamos, ahora. Imma make you my bitch."

Sabiendo que tenía que tomarse las cosas más en serio, en lugar de ver al chico que tenía delante, Leroy se imaginó al matón que había disparado a su hermano. El hombre había sido asesinado por policías corruptos, pero eso no importaba.

Intentó cortar el anillo, pero esto sólo sirvió para cansarle.

El matón se deslizó rápidamente por la lona, pareciendo conocer los movimientos de Leroy incluso antes que él.

"Oye, si te gano, ¿puedo quitarte la cadena del cuello? Puedes quedarte con la gran D, apuesto a que te gusta, pero ¿la cadena? ¿No? Probablemente sea de plástico".

¿Mi cadena...?

Leroy se había olvidado por completo de la cadena que colgaba de su cuello, la que había pertenecido a su hermano, Declan. No era de plástico, sino de oro de 18 quilates, tanto la inicial como la cadena.

Quizá por eso sabía que yo tenía un hermano. Después de todo, dije que mi nombre era Leroy y esto es una 'D'. Probablemente sólo adivinó...

Junior dio un paso adelante y lanzó un golpe directo. Leroy no se esperaba el golpe, y sus manos se separaron tras el impacto. Aunque el golpe fue absorbido en su mayor parte por el casco acolchado, su cabeza salió volando hacia atrás con torpeza. Por instinto, Leroy devolvió el golpe, pero Junior ya no estaba frente a él.

"Joder", refunfuñó, girándose hacia su izquierda.

"¿Y? ¿Ya te estás divirtiendo?", se burló el chico.

Leroy dio dos pasos agresivos hacia delante, pero mientras él estaba con los pies planos, Junior estaba en puntas de pie. El chico saltó a su derecha y le asestó otro golpe en el riñón, éste bastante más fuerte que el primero. Cuando Leroy, como era de esperar, bajó el codo, Junior le golpeó directamente en la mandíbula con un izquierdazo.

Las estrellas se esparcieron por su visión y, en su inexperiencia, extendió ambas manos para intentar agarrarse. Al hacerlo, la cara de Leroy quedó al descubierto, y fue entonces cuando Junior se lanzó de lleno al ataque.

Leroy no sabía cuántos puñetazos le habían asestado; podían haber sido entre tres y cien. Desorientado, se tambaleó hacia delante, lo que le hizo sobresalir la barbilla.

Un uppercut bien colocado hizo que Leroy se arrodillara.

Aunque le costaba recuperar el aliento, vio que Junior se acercaba a él y levantó una mano para intentar esquivarlo.

Voy a morir. Voy a morir a manos de un mocoso de once años.

Alguien aplaudió y Junior dejó de avanzar.

"Ya basta, Junior", dijo Carl al subir al ring.

"Hermano, no podrías durar ni treinta segundos."

Leroy, que por fin pudo respirar hondo, apoyó un brazo en las cuerdas e intentó ponerse en pie. Pero su sección media gritó de dolor y volvió a dejarse caer. Al hacerlo, sus ojos se detuvieron en el reloj, que marcaba dos minutos y treinta y cuatro segundos.

El chico tenía razón. No había durado ni treinta segundos.

Carl se acercó a Junior y le dio una palmada en el hombro.

"Bien hecho, Junior. Ahora quiero que des veinte vueltas al gimnasio".

El chico abrió mucho los ojos.

"¿Qué? ¿Para qué coño? Le hice polvo el culo. El negro ni siquiera dio un puñetazo".

Carl frunció el ceño.

"Por esa boca tuya, por eso. Ahora hazlo."

Junior parecía a punto de decir algo, pero luego inclinó la cabeza y abandonó el ring, dejando tras de sí un reguero de murmullos.

Carl se acercó a Leroy y le ayudó a ponerse en pie.

"Yo no me sentiría tan mal por ello; el chico viene de un pedigrí bastante sólido".

Leroy hizo una mueca de dolor cuando el hombre le quitó los guantes y luego el casco. Le dolía la mandíbula, pero también el estómago. Se sentía como si le hubiera pisado un hombre de trescientos kilos, no como si le hubiera apaleado un chaval de setenta.

"De acuerdo", dijo con voz tensa. "He jugado a tu juego. Ahora tienes que responder a mis preguntas sobre Brock".

Carl echó la cabeza hacia atrás y se echó a reír.

"Sí, es muy probable".

"¿Qué? ¿Cómo que qué? Dijiste..."

Carl le agarró el hombro con fuerza.

"No me importa quién te contrató: Brock, Shane o Mike Tyson. No hablamos con extraños."

Leroy se mostró incrédulo.

"Eso es..."

Leroy dejó de hablar cuando Carl señaló a Junior, que se estaba quitando los guantes de boxeo. La insinuación era simple, pero eficaz: sigue hablando y volveré a echarte el perro encima.

"Como quieras", espetó Leroy. Aunque Carl jurara con sangre que contaría lo de Brock, no volvería a subirse al ring con aquel psicópata.

Si Screech quiere tanto la información, puede retar a Mohammad Ali Junior... ¿o es Mohammad Ali Jr.? Ya recibí suficiente paliza por hoy.

Capítulo 16

A Hanna no le sorprendió encontrar la consulta de la Dra. Linda Fremont en el Upper East Side. Situada en un complejo comercial de una sola planta, la clínica, bautizada acertadamente como Sport Brain, estaba encajonada entre una compañía de seguros y una sede inmobiliaria. Pensando que su pequeño Volkswagen estaría fuera de lugar en el aparcamiento, aparcó al otro lado de la calle. Además, a Natalia Abramovsky nunca la verían conduciendo un VW.

Después de alisarse la blusa y la falda -ambas aún con las etiquetas puestas, para devolverlas más tarde-, practicó su forma de andar mientras cruzaba la calle.

Justo antes de entrar en el edificio, se puso unas gafas de sol Maui Jim de gran tamaño.

Hanna mantuvo la cabeza alta al entrar en Sport Brain, pero utilizó su periferia para observar el lugar. Había una fila de asientos a un lado y una mesa llena de revistas deportivas delante. Al otro lado de la puerta había un solitario dispensador de agua.

Sin embargo, su atención se centró en la joven rubia sentada detrás de un escritorio de gran tamaño en el centro de la sala. Era atractiva, claramente atractiva para una clientela específica.

"Hola", dijo Hanna con un marcado acento ruso.

"Hola, ¿en qué puedo ayudarle?", dijo la rubia con una sonrisa. Llevaba un top azul que, aunque parecía de marca, era falso. Una buena imitación, pero una imitación al fin y al cabo.

"Vengo a ver al Dr. Fremont", dijo Hanna sin rodeos.

La sonrisa de la rubia no vaciló, pero sí pestañeó.

"Déjame comprobarlo", dijo. Sus dedos bailaron sobre el teclado y Hanna observó que, aunque en el dedo anular de la mano izquierda tenía las muescas de un anillo, no lo llevaba puesto.

Ya empezaba a formarse en su mente una impresión de Sport Brain, y no era buena.

"Lo siento, pero la Dra. Fremont no tiene citas esta tarde en su agenda".

Hanna asintió.

"Bien. Entonces podrá verme".

"No, lo que quiero decir es que tendremos que concertar una cita para otro momento. Aquí en Sport Brain no atendemos a personas sin cita previa. ¿Cómo dijo que se llamaba?"

Hanna levantó la barbilla.

"No lo hice. Pero dices que no tienes citas hoy. Eso es bueno. Necesito verla".

La mujer negó con la cabeza.

"Lo siento, pero eso no será posible. La próxima semana, tal vez, pero eso..."

Hanna apoyó las palmas de las manos en el escritorio de la mujer y se inclinó hacia delante.

"Soy Natalia Abramovsky y necesito ver al Dr. Fremont hoy".

El nombre no significaba nada para la mujer, por supuesto; Hanna se lo acababa de inventar. Pero sabía que una atleta privilegiada como la que ella representaba no se iría sin ver al médico ni montar una escena.

"Bueno, Natalia, como te dije, puedo reservarte para la semana que viene. Pero por desgracia, el Dr. Fremont no puede verte hoy".

"Eso no es suficiente. Tengo un torneo la semana que viene. Necesito verla hoy".

Mientras hablaba, Hanna metió la mano en su bolso, una imitación de Coach, y sacó un fajo de billetes. Eran solo quinientos dólares en billetes de veinte, pero los había doblado sobre sí mismos dos veces y los había envuelto en un elástico para que parecieran mucho más.

"Hoy la veo hoy".

Hanna se alegró al ver que los ojos de la mujer se clavaban en el dinero, pero resistió el impulso de cogerlo.

"Lo siento, de verdad, pero..."

La puerta del fondo del pasillo se abrió de repente y salió un hombre corpulento con un polo azul y un portapapeles en la mano.

El hombre se dirigió con paso decidido hacia la puerta principal, pero a Hanna no le interesaba tanto él como la mujer que tenía detrás. En el despacho había una mujer menuda, con el pelo rubio recogido en un moño y las manos apoyadas en las caderas. Al igual que la secretaria, era joven y guapa, con labios carnosos y grandes ojos que casi parecían enjaulados tras unas gafas oscuras.

"Jordyn, necesito que..." la mujer, de la que Hanna estaba casi segura que era la doctora Fremont, se detuvo al fijarse en ella. "¿Quién es?"

Hanna rodeó al hombre del polo.

"Me llamo Natalia Abramovsky y necesito verte".

"¿Jordyn?" Dijo la Dra. Fremont, sus ojos se desviaron lentamente hacia la secretaria.

"Sí, se lo dije a la Sra. Abrama, le dije que no atendías a ningún paciente, pero ella...".

"Necesito verle hoy, Dr. Fremont", interrumpió Hanna, mostrando el dinero.

Los ojos de la mujer siguieron el dinero.

"¿Quiere que llame a seguridad, Dr. Fremont?"

Una sonrisa tensa apareció en los labios de la doctora. Luego se quitó una mano de la cadera e hizo un gesto hacia el despacho que tenía detrás.

"No, está bien, Jordyn, creo que tal vez pueda hacer una sesión rápida si paga en efectivo. ¿Cómo dijiste que te llamabas?"

Capítulo 17

Screech consiguió pasar la fila de periodistas y manifestantes mostrando sus credenciales de IP, presumiblemente porque los policías estaban demasiado preocupados como para mirarlas bien. Pero ahora, cuando se acercaba a la entrada del Madison Square Garden, la seguridad se hizo aún más estricta. Un caso de gran repercusión como éste, la muerte de un boxeador en el cuadrilátero, tenía implicaciones sociales y políticas. Por ejemplo, las docenas de manifestantes y paparazzi entre los que ya se había abierto paso a codazos.

Pero la fila de policías y detectives sugería que era el final del camino.

Tengo que entrar; tengo que ver dónde murió Shane. También tengo que ver los guantes de boxeo de Brock.

Aunque no era un experto, había algo en la forma en que el cuello de Shane se doblaba hacia atrás con cada puñetazo que parecía totalmente antinatural.

"Lo siento, sólo policía", dijo un agente de la policía de Nueva York de aspecto severo cuando Screech se acercó a la cinta amarilla.

Screech sacó su placa de investigador privado y se la mostró al agente, con la esperanza de que no la inspeccionara demasiado de cerca. Llegó a levantar la cinta, cuando el hombre le puso una mano en el centro del pecho, deteniendo su avance.

"Déjame ver esa placa otra vez", exigió.

Screech mostró su placa a regañadientes. El agente le echó un largo vistazo y negó con la cabeza.

"Sólo policía", repitió.

Screech maldijo en voz baja.

"He sido contratado por Brock Page, soy un investigador privado. Necesito entrar ahí, necesito ver la escena".

El agente no se dejó impresionar.

"Sólo policía".

Desesperado, Screech se puso de puntillas e intentó ver más allá del hombre. Al hacerlo, otros dos agentes se unieron al primero.

"¿Este tipo te está dando problemas, Bernie?", preguntó una versión más joven del primer oficial.

"No lo sé, ¿vas a darme problemas, PI-man?"

Era casi como si estuvieran buscando pelea. O cualquier cosa que hacer, en realidad.

Screech no iba a darles esa satisfacción. Sin embargo, justo cuando se daba la vuelta para marcharse, vio una cara conocida al otro lado de la cinta.

"¡Dunbar!", gritó, agitando la mano.

"Buen intento, amigo, pero no vas a entrar ahí. Ahora aléjate de la cinta".

Screech le ignoró y agitó el brazo con más fuerza.

"¡Dunbar!"

"Muy bien, ya basta", dijo Bernie, cogiéndole el brazo. En un instante, la muñeca de Screech estaba detrás de su espalda, empujada casi hasta el omóplato.

"Si te resistes, te meteré en la cárcel. Ya hemos metido a tres paparazzi en el County", le siseó el hombre al oído, levantándole aún más el brazo. Empezó a dolerle la parte superior del brazo, pero Screech se mantuvo firme.

"¡Detective Dunbar!"

"Mételo en la parte de atrás de la furgoneta con los demás, Bernie".

"Espera. Jesús, gimme-"

¿"Screech"?

Bernie se dio la vuelta para mirar al hombre que se acercaba, pero no soltó la muñeca de Screech.

"¿Conoce a este hombre, detective?"

El detective Dunbar, que parecía haber envejecido diez años desde la última vez que Screech lo había visto, asintió.

"Sí, lo conozco. Déjalo ir, déjalo pasar."

Bernie empujó el brazo de Screech un poco más arriba antes de soltarlo.

"Culpa mía".

Con una mueca de dolor, Screech se sacudió el brazo y pasó por debajo de la cinta, luchando contra el impulso de lanzar una mirada a los agentes que lo habían detenido.

No necesitaba más enemigos.

"Screech", dijo Dunbar, bajando la voz y mirando a su alrededor con nerviosismo. "¿Qué demonios estás haciendo aquí? ¿Es... es Drake?"

Screech negó con la cabeza.

"No, no es Drake. Es Brock Page... Necesito entrar, Dunbar. Necesito ver dónde mataron a Shane".

Capítulo 18

Con el orgullo y el cuerpo heridos, Leroy recogió sus cosas y salió del gimnasio. Estaba más frustrado de lo que creía y molesto porque le habían mentido. Pero no culpaba a Carl. Al fin y al cabo, él también era de ese barrio, de su mundo. Y en ese mundo, la policía no era preventiva, sino reaccionaria y punitiva. Su trabajo consistía en meter a alguien entre rejas. Aunque Leroy no era policía, era detective privado, lo que podría ser peor.

Al salir, una mano se posó en su hombro.

"¿Leroy?"

Leroy se dio la vuelta, medio esperando que Junior volviera a atizarle o Carl a reñirle verbalmente. Pero en vez de eso, era otro de los boxeadores, un hombre de unos veinte años que no había dicho nada hasta entonces.

"¿Sí?" preguntó Leroy tímidamente, dando un paso atrás por si al hombre le apetecía terminar el trabajo que había empezado Junior.

"Me llamo Jamaal", dijo el hombre, también inclinándose cautelosamente hacia otro lado.

"Y me llamo Leroy".

"Sí, lo sé."

Los dos hombres se miraron durante unos instantes, antes de que Jamaal se ajustara la bolsa que llevaba colgada de un hombro y dijera: "¿Quieres tomar un café o algo?".

Leroy dudó, pero acabó asintiendo.

Después de todo, no hay nada peor que ser apaleado por un gamberro de once años delante de una multitud, ¿verdad?

"Sí, claro, ¿por qué no?"

***

"No te acuerdas de mí, ¿verdad?" preguntó Jamaal mientras miraba fijamente su taza de café. Leroy había pedido un café con leche, pero no tenía intención de bebérselo.

Ya estaba bastante nervioso.

"No, lo siento. Han sido unos seis meses muy ocupados y locos".

Jamaal asintió.

"Conocía a tu hermano. Conocía a Declan".

Leroy abrió mucho los ojos.

"¿Lo hiciste?"

No conocía a todos los amigos de Declan, pero este hombre, este atleta, no parecía el tipo de persona con la que se juntaría su hermano.

Eso estaba reservado para personajes más turbios del tipo que su madre nunca aprobaría.

"Fui su amigo hace mucho tiempo. Pero siempre me gustó tu hermano y siento lo que le pasó. Iba a ir al funeral, pero..." el hombre dejó que su frase se interrumpiera. "Bueno, siento lo que le pasó".

Leroy no había pensado en su hermano últimamente, a pesar de que la cadena que llevaba al cuello se lo recordaba constantemente. Lo que nunca olvidaría, sin embargo, era su promesa de que saldría de allí. Y había salido, a su manera. No de la forma que Declan o su madre querían, pero Leroy había encontrado su propio camino. Un camino que lo había llevado hasta Drake, Screech y Hanna, y a convertirse en parte de algo... y quería que siguiera siendo así.

"Gracias. Fue jodido".

Jamaal parecía a punto de decir algo, pero en lugar de eso dio un sorbo a su café.

Leroy tenía la sensación de que Jamaal tenía algo más que decir, pero su instinto le decía que no presionara.

Con el tiempo, Jamaal empezó a abrirse.

"Sabes, yo estaba metido en algunas de las cosas en las que estaba metido Leroy cuando estábamos en el instituto... personajes turbios, fumar demasiada hierba, ese tipo de cosas. Pero entonces encontré el boxeo, y las cosas cambiaron. Después de eso, ya no hablamos mucho. Escucha, ¿te oí decir que eres investigador privado o algo así? ¿Cuántos años tienes, si no te importa que te pregunte?".

"Casi diecinueve."

"Entonces, ¿cómo un chico como tú del gueto se convierte en investigador privado? Sin ofender, por supuesto".

Leroy no se ofendió. No era más que un chico del gueto, después de todo, y a veces era importante recordar de dónde venías para apreciar dónde estabas ahora.

La verdad era que convertirse en investigador privado había sido pura casualidad. Si no hubiera sido porque llegó a casa y vio cómo le daban una paliza a su madre y luego la metían en la cárcel, probablemente habría acabado igual que su hermano. Pero en la cárcel, había conocido a Drake y habían intercambiado favores.

Leroy optó por: "Es una larga historia. Básicamente, quería averiguar qué le había pasado a mi hermano, y una cosa llevó a la otra...".

"Y ahora Brock... ¿Brock te contrató?"

Me vino a la mente la imagen del hombre maltratado con los ojos llorosos.

"Sí."

"Vi su pelea, ¿sabes?", dijo Jamaal, volviendo una vez más los ojos a su café. "Todos lo vimos. Fue una puta locura. No podía creerlo... Brock no ha noqueado a nadie en más de un año, y Shane nunca ha sido noqueado. TKO'd seguro, pero no KO'd. Treinta peleas, cero nocauts. Hasta anoche".

Esto sorprendió a Leroy.

"¿En serio?"

"Sí. No estuve en Pike's cuando entrenaban allí, pero me encontré con ellos un par de veces". Jamaal bajó la voz una octava. "De hecho, ambos estuvieron hace una semana".

Más sorpresa.

"¿Como, juntos?"

"Ajá".

"¿Y eso es... normal?"

"No, en absoluto. Quiero decir, he oído que eran amigos en su día, pero antes de squarin 'off en MSG? Ni de coña. Y también discutían".

Leroy se inclinó hacia delante. Antes estaba interesado, pero ahora estaba cautivado.

"¿De verdad? ¿Sobre qué discutían?"

Jamaal se metió la mano en el bolsillo y sacó el móvil.

"El audio es una mierda, pero tal vez puedas leer los labios mejor que yo."

Los ojos de Leroy se abrieron de par en par.

"¿Tienes un video de ellos?"

Jamaal asintió.

"Nadie sabe que tengo esto, y ni siquiera estoy seguro de si debería enseñártelo, pero lo que le pasó a Shane... joder, toma, échale un vistazo".

Capítulo 19

"¿En qué puedo ayudarte, Natalia?" preguntó la Dra. Fremont mientras se instalaba detrás de su escritorio. Hanna se dirigió lentamente a la cómoda silla frente a la mujer.

"Es mi revés", dijo, manteniendo el marcado acento ruso. "Siempre se me va largo. En los entrenamientos cae bien, en el partido no tanto. ¿Mi derecha? Perfecta".

La doctora Fremont la miró con desconfianza durante un momento y luego sus ojos se desviaron hacia la cartera que Hanna había dejado sobre el escritorio.

"¿Y cuándo empezó esto, Natalia? ¿Ha sido siempre un problema o ha ocurrido algo en tu vida personal que ha afectado a tu juego?".

Hanna frunció los labios.

"No, no es siempre. Es reciente", dijo. Había algo extraño en la forma en que la doctora Fremont planteaba sus preguntas, pero Hanna estaba demasiado ocupada intentando averiguar cómo pasar a hablar de Brock Page como para prestarle demasiada atención. Mientras contemplaba esto, sus ojos se desviaron hacia los armarios que había detrás de la doctora Fremont, los cuales supuso que contenían las notas de la mujer. "Creo que empezó..."

"¿Anoche? ¿Después del combate de boxeo?" El Dr. Fremont terminó por ella.

Evidentemente, mientras Hanna había captado la sutil mirada de la mujer hacia el dinero, el Dr. Fremont también se había percatado de sus ojos desviados.

"¿Perdón?"

Los labios en forma de corazón del Dr. Fremont se giraron hacia abajo.

"¿Este problema con tu 'revés' ocurrió después de que Shane Nolasco muriera en el ring anoche?"

Hanna trató de fingir confusión o sorpresa, pero sabía que había llegado el momento. Aun así, lo intentó como en la universidad.

"No sé de qué estás hablando. Creo que fue mi divorcio lo que afectó mi..."

"Bien, tu revés. ¿Crees que soy idiota, Natalia, o como te llames?"

"No, yo..."

"Sigo el tenis, sigo la WTA, y nunca he oído hablar de una tal Natalia Abramovsky". La Dra. Fremont se inclinó hacia delante y frunció el ceño. "¿Es usted periodista? ¿Es eso? Me parece deplorable que haya venido aquí. Un hombre perdió la vida anoche y la de otro pende de un hilo. ¿Y tú qué haces aquí? ¿Jugando? ¿Tratando de sonsacarme información?"

"He venido para que me arregles la cabeza, no para que me la jodas", dijo Hanna. Extendió la mano para coger el dinero, pero el Dr. Fremont fue más rápido. El dinero se perdió de vista antes de que la mano de Hanna tocara el escritorio.

"Mis sesiones son muy caras, pero creo que ésta va a ser tu primera y única visita, ¿no?".

Hanna se levantó enfadada.

"Usted es el peor médico que he visto".

El Dr. Fremont no se inmutó ante el insulto.

"Que tengas un buen día, Natalia. Ah, y antes de que te vayas, yo me lo pensaría dos veces antes de volver aquí".

Hanna, que iba camino de la puerta, se detuvo y dirigió una mirada glacial a la mujer que estaba detrás del mostrador.

"¿Y eso por qué?", preguntó ella, abandonando ya por completo el acento.

"Porque si no lo haces, voy a hacer que uno de mis clientes de MMA te haga una visita, a ver si puede ayudarte con ese revés tuyo".

"Yo vigilaría lo que dice, doctor. Porque mientras mi revés está jodido, mi derecha está en su punto".

Una vez hecho esto, Hanna salió del despacho. A cada paso que daba hacia la puerta principal, la sonrisa de sus labios se ensanchaba un poco más.

"Entonces, ¿te reservo otra cita para la semana que viene?". Preguntó la rubia al pasar Hanna.

Sacudió la cabeza.

"¿Sabes qué? Creo que con una sesión será suficiente. ¿Esa jefa tuya? Es una verdadera pieza de trabajo, ¿lo sabías?"

Capítulo 20

Dunbar sorprendió a Screech abriéndole los brazos y dándole un fuerte abrazo. La reacción fue tan inesperada que Screech se tambaleó. Cuando se recompuso, le dio una torpe palmada en la espalda con ambas manos y se apartó.

"Me alegro de verte", dijo Dunbar con una sonrisa.

Es la primera vez, pensó Screech.

"Sí, hace tiempo", respondió tímidamente.

"Venga, vamos a dar un paseo. Puedo llevarte al ring".

Screech, aún confuso sobre lo que estaba pasando, siguió a Dunbar por el laberinto que era el GMS. Pasaron junto a docenas de hombres uniformados, todos los cuales parecían no hacer nada más que estar de pie. Cuando se acercaban a la entrada del estadio principal, Dunbar le preguntó por qué estaba aquí y por qué le interesaba ver dónde había muerto Shane.

Screech debatió rápidamente sus opciones, pero le sorprendió tanto la actitud del hombre que optó por la verdad.

"Para ser honesto contigo, Dunbar, fui contratado por Brock Page para investigar lo que pasó aquí, en MSG, y en la casa de su manager".

El comportamiento de Dunbar cambió inmediatamente.

La verdad, claramente, no le había liberado, sino que le había arrinconado.

"¿En serio?" Dunbar dejó de caminar y se encaró con Screech. "¿Brock Page te contrató?"

Screech asintió.

"Sí. Fui yo quien le convenció para que se entregara".

Dunbar se quedó mirándole unos instantes, antes de negar con la cabeza.

"Tú... tú no deberías estar aquí".

Y aquí viene... la evasiva.

Pero Dunbar empezó a caminar de nuevo hacia la arena y Screech lo siguió con impaciencia.

"Primero el alcalde, y ahora Brock Page", refunfuñó el detective. "Incluso cuando Drake no está, siguen ocurriendo cosas malas a los que le conocían".

"Hablando de eso..."

"Antes de que preguntes, aún no puedo hacer nada sobre su orden de arresto pendiente".

Screech negó con la cabeza.

"No, eso no. Me refería a las cosas malas que les pasan a sus amigos... Me refería al sargento Yasiv".

Dunbar se detuvo de nuevo, pero en lugar de preocupación en su rostro había algo más.

Algo que podría haber sido culpa.

"No puedo hablar de detalles, Screech. Pero lo que sí puedo decir es que Yasiv se ha granjeado enemigos poderosos, enemigos que quieren verlo fuera del cuerpo... y puede que incluso de Nueva York. Es probable que todo este asunto en Carolina del Sur se calme, pero eso es sólo el principio".

"Capitán Loomis", susurró Screech sin pensar.

Dunbar hizo una mueca y levantó las palmas de las manos, reafirmando que no podía proporcionar más información. Quizá que ya había dicho demasiado.

Dunbar lo condujo al estadio y Screech se detuvo un segundo para asimilarlo todo. Había estado aquí antes, por supuesto, en numerosos partidos de los Rangers y en un puñado de conciertos. Pero en todas sus visitas, el lugar había estado repleto de fans gritando. Ahora estaba vacío, salvo por un puñado de policías, y había perdido parte de su brillo, de su mística.

Teniendo en cuenta lo que había ocurrido aquí hacía sólo unas horas, parecía más un gigantesco tanatorio que un lugar de culto.

Dunbar empezó a caminar hacia el ring y Screech le siguió.

"¿Qué hay de ti, Dunbar? ¿Cómo te ha ido? ¿Has conseguido evitar la maldición de Drake hasta ahora?"

Lo había dicho en broma, pero a ninguno de los dos le hizo gracia.

"Mi tiempo en la policía de Nueva York está a punto de terminar", dijo Dunbar.

"¿En serio?"

"Sí, voy a pasar a la UVE. Dicen que sólo un tipo especial de persona puede lidiar con las atrocidades que verás en la UVE".

Dunbar hizo una pausa para levantar las cuerdas del ring y permitir que Screech pasara por debajo de ellas.

"¿Pero quieres saber lo que pienso?"

Screech se paró en el centro del cuadrilátero y volvió a mirar a su alrededor. Puede que el MSG no fuera el brillante espectáculo que una vez había considerado, pero contemplar las filas y filas de asientos vacíos aún conservaba algo de la magia que ni siquiera la muerte de Shane Nolasco podía arrebatarle.

"¿Qué es eso?"

"Creo que lo que he visto podría dar a la UVE una carrera por su dinero. Corrupción, enfermedades, tráfico de personas, abuso de poder, suicidios en masa y asesinatos".

Screech no podía discutirlo.

"Hablando de eso", continuó Dunbar, "¿no sabrá por casualidad dónde podría estar un arma en particular? El arma que se utilizó para acabar con la vida de Mark Magnusson, ¿verdad?".

Capítulo 21

Leroy se concentró en el vídeo mientras Jamaal se lo ponía por segunda vez.

Mostraba claramente a Shane y Brock, y como Jamaal había indicado, estaban discutiendo por algo. Y también decía la verdad sobre el audio; lo único que Leroy podía captar era algo que sonaba como el molesto zumbido de un aparato de aire acondicionado.

Ambos hombres estaban de pie en la oficina de la parte trasera de Pike's Gym. El vídeo se grabó a través de la puerta abierta, pero mientras la cara de Brock estaba a la vista, Shane estaba de espaldas a la cámara. Los dos hombres discutieron durante casi un minuto antes de que pareciera que Brock estaba a punto de empujar a Shane. Shane se apartó y Brock evidentemente cambió de opinión.

Entonces la pantalla se quedó en negro.

"¿Alguna idea de lo que decían?" preguntó Leroy mientras Jamaal se guardaba el móvil en el bolsillo.

"No podía oír ni una palabra. Carl estaba saltando justo a mi lado, y no había forma de acercarme más sin que alguien se diera cuenta de que estaba grabando".

Así que ese sonido es eso, pensó Leroy, imaginándose al calvo con su cuerda de saltar.

"¿Qué pasó después? ¿Se fue Shane? ¿Y Brock?"

Jamaal asintió.

"Shane se largó, salió corriendo de allí, para ser sincero, parecía enfadado. Y luego Brock se quedó un rato solo en la oficina".

"¿En su teléfono?"

Jamaal negó con la cabeza.

"No; no estaba haciendo nada. Sólo estaba sentado allí. Entonces Carl entró y dijo unas palabras. Después de eso, Brock se levantó y se fue. Ni siquiera se despidió de los otros luchadores. Esa fue la última vez que vi a alguno de ellos".

Leroy seguía sin entender por qué ambos hombres estaban allí. Aunque estuvieran rindiendo homenaje a sus antiguos lugares de residencia, ¿no se habría asegurado alguien, sus representantes o relaciones públicas, de que no estuvieran allí al mismo tiempo una semana antes del combate?

Dado que no había prensa presente, la otra posibilidad era que no se tratara en absoluto de su próximo combate, sino de algo totalmente distinto.

"Jamaal, ¿crees que puedes enviarme ese vídeo? Tengo un programa informático en la oficina que podría limpiar el audio", dijo Leroy.

Jamaal se retorció visiblemente.

"Ah, no sé, Leroy. Me siento un poco sucia con todo esto".

"No estoy tratando de avergonzar a nadie, Jamaal. Estoy trabajando para Brock aquí. Tu mismo lo dijiste, algo no estaba bien en la pelea, sobre como Shane cayó. Sólo quiero saber qué pasó. Mantendré tu nombre fuera de esto."

Jamaal pareció pensárselo unos instantes antes de contestar.

"Vale, vale. ¿Tienes una de esas tarjetas?"

Leroy sacó la tarjeta de visita que había ofrecido a Carl y se la entregó. Jamaal la miró fijamente y luego, sin levantar la vista, dijo: "Sabes, no muchos salimos de Tremont como tú pareces haber salido. Es duro, tío".

Ah, ahí está la pregunta.

Leroy había venido preparado para esto -más bien, Screech le había dado algo de dinero en efectivo por si había que engrasar las ruedas-, metió la mano en el bolsillo y sacó un billete de cien dólares.

Estaba claro que esto incomodaba a Jamaal, pero el hombre acabó aceptándolo.

Leroy no le culpó.

"Gracias", murmuró Jamaal. "Te lo agradezco, Leroy, de verdad. ¿Pero si hay algo más que pueda hacer? ¿Algo más... permanente? Eso sería aún mejor".

Leroy asintió.

"Las cosas también están apretadas para nosotros ahora, Jamaal. Pero si esto sale bien, si Brock queda libre... ...estoy seguro de que necesitaremos gente buena en las calles".

A Jamaal se le iluminó la cara.

"Eso es impresionante, tío. Te enviaré el video, pero debo irme. Tengo trabajo en una hora".

Cuando Leroy frunció el ceño, Jamaal aclaró.

"Haciendo la compra, tío."

"Muy bien, nos vemos pronto, hermano."

"Tú también".

Jamaal cogió su café y dejó a Leroy sentado a la mesa solo.

Al cabo de un minuto, una sonrisa se dibujó en el rostro de Leroy. Hacía mucho tiempo que no sonreía, y se sintió... extraño.

No sólo había conseguido ayudar a alguien, alguien de su mundo, sino que Screech se iba a quedar extasiado con el vídeo.

Por fin, Leroy sintió que empezaba a dar la talla en SLH.

Sin pensarlo, metió la mano en la camisa y agarró la cadena que llevaba al cuello.

¿Ves, Declan? Te dije que saldría. Te lo dije. Sólo espero que estés orgulloso de mí, hermano. Donde quiera que estés, espero que estés orgulloso.

Capítulo 22

Hanna se apresuró a volver a su coche, pero no lo arrancó de inmediato, sino que decidió sentarse al volante y esperar. Como estaba previsto, el Dr. Fremont salió de Sport Brain. Miró a su alrededor antes de subirse a un BMW nuevo y salir del aparcamiento.

Hanna le siguió.

Al principio, pensó que la doctora Fremont se dirigía a su casa -la secretaria le había indicado que no tenía más pacientes por hoy- o quizá a casa de su novio o novia para echar un polvo rápido por la tarde. Pero cuando la doctora Fremont pasó por barrios lujosos como en los que Hanna sospechaba que viviría alguien de su estatus, quedó claro que tenía algo más en mente.

Pronto, los rascacielos dieron paso a los bajos, que se transformaron en empresas comerciales más industriales y obreras: edificios mugrientos con aparcamientos de grava. Las omnipresentes bocinas de los camiones de café se fundían con el ruido de la maquinaria y llenaban el aire.

¿Adónde vas? se preguntó Hanna.

La respuesta pronto quedó clara: la Dra. Fremont arrastró su BMW a través de una estrecha abertura en una valla de alambre y luego se bajó.

Hanna no veía ningún letrero por ninguna parte, pero a juzgar por las piezas de coche esparcidas desordenadamente por el solar, parecía tratarse de un taller mecánico o un desguace. A pesar de que el Dr. Fremont no encajaba en ninguna de estas opciones, la mujer no dudó en caminar hacia la puerta abierta del garaje.

Ya había estado aquí antes.

Hanna se planteó ir tras ella, acercarse lo más posible, pero decidió no hacerlo. No es que estuviera asustada; no solo era capaz de cuidar de sí misma, sino que nada de lo que pudiera hacerle un mecánico grasiento sería comparable a lo que había sufrido en el pasado.

Atravesarse la barbilla con un palillo metálico fue sólo la punta del iceberg.

Pero vestida como estaba, Hanna sospechaba que sería casi imposible pasar desapercibida, y el Dr. Fremont ya estaba sobre ella.

En lugar de salir del coche, sacó el móvil y bajó la ventanilla.

El vídeo estaba granulado ampliado como estaba, pero Hanna pensó que seguía siendo utilizable.

Empezó a grabar en el momento en que un hombre vestido con un polo azul salió de la oscuridad y se acercó al Dr. Fremont.

"Le conozco", susurró Hanna, reconociendo al hombre de la consulta del Dr. Fremont.

Mientras miraba, la Dra. Fremont metió la mano en el bolso. Lo primero que pensó Hanna fue que iba a sacar una lata de gas lacrimógeno y rociar al tipo con ella. Pero no fue gas lacrimógeno lo que sacó.

Era un fajo de billetes.

Las facturas de Hanna.

"Ese es mi dinero, perra."

El Dr. Fremont empujó el dinero contra el pecho del tipo, pero éste no parecía querer saber nada de él. Sin embargo, cuando el Dr. Fremont lo soltó, el hombre atrapó los billetes doblados antes de que cayeran a la grava.

Evidentemente satisfecha, la Dra. Fremont gritó algo que Hanna no pudo distinguir y se volvió hacia su coche.

Hanna se hundió en su asiento, pero siguió grabando con su teléfono móvil.

Parece que la buena doctora no está tan limpia después de todo... Parece que debe dinero a algunos personajes sospechosos, pensó Hanna con una sonrisa. Y si quieres llegar a la raíz de casi todas las cosas malas, lo único que tienes que hacer es seguir el dinero.

Capítulo 23

"No, ni idea de dónde está el arma", mintió Screech. Sabía dónde estaba la pistola que se había utilizado para matar a Mark Magnusson, por supuesto; estaba en la caja fuerte de Investigaciones SLH, donde la había guardado.

Lo que no sabía era dónde estaba el arma que había usado para matar al capitán Brandon Loomis.

El detective Dunbar gruñó y Screech cambió rápidamente de tema antes de que el hombre hiciera más preguntas.

"Así que Shane Nolasco fue asesinado aquí mismo, en este ring con veinte mil personas mirando".

"Sí. Como puedes ver", Dunbar señaló la lona que había bajo sus pies, "hemos llevado la colchoneta que se utilizó durante el combate al laboratorio para procesarla, y MSG ya la ha sustituido por una nueva. Es como si no hubiera pasado nada".

Excepto por el hecho de que Brock Page sigue retenido para ser interrogado.

"¿Viste las imágenes de la pelea?"

"Lo hice. Bastante horripilante, no puedo imaginar por lo que están pasando la mujer y la hija de Shane ahora mismo. Personalmente, nunca he sido un fan de los deportes de combate, veo suficiente violencia todos los días en este trabajo."

Screech asintió con la cabeza.

"Lo mismo. ¿Qué hay de las cámaras de vídeo? Deben haber tenido una docena más o menos grabando durante la pelea... ¿apareció algo sospechoso?".

"¿Una docena? Más bien cien", corrigió Dunbar. "No sólo eso, sino que MSG ejecuta un software de reconocimiento facial de cada persona que entra en el edificio. Es uno de los programas más avanzados del mundo. Un técnico de MSG está ayudando a organizar las grabaciones para que podamos revisarlas todas. Ahora mismo es una pesadilla logística".

"Alguna posibilidad..."

"No", dijo Dunbar preventivamente. "No puedes ver la grabación".

Screech se lo imaginaba.

"Entonces, ¿qué pasa después?"

Dunbar volvió la cara hacia las vigas.

"Ahora esperamos. La única razón por la que estoy hablando contigo -aparte del hecho de que te considero un amigo- es porque hasta ahora Brock no ha sido acusado de nada. Todavía estamos tratando de rastrear sus movimientos después de la pelea. Si fue a casa de su mánager, se lo diremos al fiscal, a ver qué tiene que decir al respecto".

Screech sintió que el pecho empezaba a apretársele.

"¿Y Shane?"

"Bueno, eso depende".

"¿Sobre?"

"Sobre si el forense decide registrar la muerte de Shane como homicidio o no."

La opresión en el pecho de Screech empezó a dificultarle la respiración.

"El ME... no es... no es..."

Dunbar asintió.

"Oh, lo es. El forense es nuestro viejo amigo, el Dr. Beckett Campbell. Está realizando la autopsia mientras hablamos".

Capítulo 24

Después de pagar al hombre regordete de camisa azul, el Dr. Fremont regresó a la ciudad con Hanna siguiéndole de cerca. Algo le decía que la aventura diaria del doctor aún no había terminado.

Y cuando la doctora Fremont detuvo su coche ante la verja de una finca en el Upper East Side, en lugar de pulsar un botón de su lujoso coche para abrirla, las sospechas de Hanna resultaron ciertas.

Esta no era la casa de la mujer.

Cuando el Dr. Fremont se dirigió al interfono y pulsó el botón, Hanna se encontró en una situación similar a la que había vivido en el desguace: agachada, con el móvil grabando a través de la ventanilla abierta del coche.

Al no recibir respuesta, el Dr. Fremont pulsó el botón una vez más y empezó a caminar. Aunque se había enfadado al entregar el dinero al hombre de la camisa azul, ahora parecía ansiosa.

Mientras se mordía las uñas de una mano, el Dr. Fremont empezó a pulsar el botón del interfono a intervalos cada vez más cortos.

Finalmente, la puerta de la finca se abrió y una morena salió disparada, tratando desesperadamente de cubrirse con una bata de seda mientras caminaba. A la bata no le gustaba que la mangonearan e hizo todo lo posible por mostrar lo que obviamente eran unos pechos comprados.

Hanna no reconoció a la mujer, pero por sus gestos se dio cuenta de que no estaba muy contenta de ver al Dr. Fremont. Su rostro, en cambio, mostraba una expresión neutra.

"¿Quién demonios es esta adicta a la cirugía plástica?". se preguntó Hanna en voz alta.

La mujer intentó ahuyentar al Dr. Fremont, pero éste no lo toleró.

"¡Fuera de aquí!", gritó.

respondió la doctora Fremont, pero su voz era demasiado baja para que Hanna pudiera distinguir las palabras.

"¡Esto es culpa tuya! Ha sido idea tuya".

Otra respuesta inaudible.

Este intercambio continuó durante casi un minuto antes de que la mujer de la bata se inclinara hacia delante y sisease algo. Lo que fuera que dijo hizo que el Dr. Fremont retrocediera.

Entonces la doctora se dio la vuelta y se puso en marcha hacia su coche, con los ojos llenos de lágrimas.

"¡Qué mierda!"

Justo cuando la Dra. Fremont abrió la puerta de su BMW, vio a Hanna.

"¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda!"

Hanna soltó el teléfono y arrancó el coche. Pero el coche ya estaba en marcha y, cuando giró la llave, un horrible chirrido llenó la cabina. Intentó poner el VW en marcha, pero las luces del salpicadero se encendieron y el coche se apagó.

"¡Eh, tú!" gritó la Dra. Fremont, abandonando su propio vehículo y cruzando la carretera en dirección a Hanna.

"No, vamos, ahora no".

Hanna trató furiosamente de arrancar de nuevo el coche, pero cada vez que giraba la llave el motor se limitaba a hacer clic.

La Dra. Fremont tenía algo en la mano y lo sostenía como un arma.

¿Una pistola? ¿Una maza?

Hanna ni siquiera miró; centró sus esfuerzos en arrancar el coche. Pero por mucho que pisara el freno o girara la llave, el coche parecía clínicamente muerto.

Ahora tenía que tomar una decisión: subir la ventanilla o seguir intentando poner el coche en marcha.

La primera podría protegerla de la maza, pero no de una bala.

Hanna levantó el pie del acelerador y pisó el freno, manteniéndolo pisado para contar mentalmente hasta tres. En su periferia, vio que la doctora Fremont se acercaba al coche con el brazo extendido. Fuera lo que fuese lo que pretendía hacer, la mujer iba en serio.

En el momento en que una mano se coló por la ventanilla, Hanna giró la llave y el coche volvió por fin a la vida.

"¡Sí!", gritó ella, poniendo inmediatamente el obstinado vehículo en marcha.

Hanna oyó un silbido y un chorro de líquido voló hacia el asiento trasero. Luego, la Dra. Fremont gritó cuando el marco de la ventanilla le golpeó la muñeca.

Hanna no se detuvo; incluso cuando la botella de gas lacrimógeno dejó de rodar por el asiento del copiloto, siguió conduciendo.

Capítulo 25

Tras reunirse con Jamaal, Leroy volvió a la investigación de SLH. Una vez allí, descargó el vídeo de Shane y Brock discutiendo en el ordenador. Aunque Screech era el que tenía formación en tecnología, Leroy pasaba la mayor parte del tiempo en el laboratorio de informática del instituto. De hecho, si no hubiera sido por SLH, podría haber ido a la universidad para hacer una doble licenciatura en química e ingeniería informática. Sin embargo, a pesar de su experiencia y de la ayuda de sofisticados programas de edición de vídeo, Leroy no pudo, por nada del mundo, deshacerse del maldito sonido de salto.

En lugar de rendirse y esperar a Screech, decidió reproducir el vídeo varias veces con el audio desactivado y concentrarse en leer los labios.

Los labios de Brock, porque Shane estaba de espaldas a la cámara.

Tras ver el vídeo cinco o seis veces, Leroy ideó un guión que parecía funcionar.

¿Cómo puede estar seguro?

Pero, ¿te lo ha dicho o sólo lo supones?

Pensaba que habías dicho-irreconocible-cosas eran grandes por un tiempo.

Tal vez tratar con él después de la pelea. Después de que te paguen. Necesitas estar totalmente irreconocible.

¿Qué? ¡No puedes hablar en serio! Ni se te ocurra.

Tras esa última parte, Brock alargó la mano para empujar a Shane, pero el hombre se echó hacia atrás y se marchó enfadado.

Oh, estaban discutiendo bien. ¿Pero sobre qué?

Leroy miró fijamente su escritura, tratando de llenar los espacios en blanco, la parte de Shane en la conversación.

¿Dinero? ¿Está Shane cabreado por cuánto le pagan, que probablemente sea menos que a Brock? ¿Es una especie de contable? ¿Iba a echarse atrás en la pelea? ¿Es eso en lo que ni siquiera debería pensar?

Esta narrativa casi funcionó, excepto por la mención de lidiar con ello después de que Shane cobrara.

En lugar de seguir dándose cabezazos contra la pared, Leroy buscó en Internet cuánto habían cobrado Shane y Brock por su breve combate.

Lo que encontró fue sorprendente.

Brock ganó la friolera de 2,5 millones, mientras que Shane sólo sacó quinientos de los grandes. No está mal para una pelea, pero no los números llamativos que había estado esperando.

Se rumoreaba que Floyd Mayweather había ganado más de 300 millones por su espectáculo con Conor McGregor, y que el irlandés había cobrado 100 millones de dólares. Ni Shane ni Brock estaban cerca de ese tipo de sorteo, por supuesto, pero Leroy había esperado que ambos hombres estuvieran en el rango de siete cifras para esta pelea de alto perfil en el MSG.

Sin duda, el boxeo había quedado relegado a un segundo plano frente a las MMA en términos de popularidad, pero las apuestas eran lo que más impulsaba los salarios de los boxeadores.

Con esto en mente, Leroy empezó a investigar sobre las probabilidades antes del combate Page/Nolasco.

Las primeras líneas daban a Brock como favorito con -240 y a Shane como perdedor con +180. Pero estas probabilidades no cambiaron. Pero estas probabilidades no eran estáticas; cuanto más se acercaba el combate, más cambiaban las probabilidades a favor de Brock; la línea se cerró en -400 y +275. Esto significaba, al menos para Leroy con su rudimentario conocimiento de las apuestas deportivas, que cada vez más gente apostaba por Brock. Para protegerse de las pérdidas masivas, los corredores de apuestas -legales o no- compensaron bajando el pago por una victoria de Brock.

Pero ahí no acababa la historia. Además de elegir a un ganador absoluto, había docenas y docenas de apuestas de apoyo, incluida la ronda en la que terminaría la pelea, así como la causa de la interrupción, y todas las permutaciones posibles.

Estas probabilidades eran más difíciles de investigar, pero ¿las probabilidades de cierre de Brock ganando por KO en el primer asalto? -250.

"¿Qué demonios?"

Las probabilidades de un resultado específico en un asalto específico para Brock -el primer asalto, nada menos- eran en realidad mayores que la línea de apertura para que Brock ganara por cualquier resultado. Eso era inaudito.

Leroy se apartó un momento del ordenador y se frotó los ojos. Los números no cambiaron.

Alguien había apostado dinero a que Brock noquearía a Shane en el primero. Mucho dinero.

"¿Pero quién?", preguntó en voz alta. "¿Quién demonios sabía que Shane iba a caer a la primera? ¿Quién demonios sabía que iba a morir en el ring?".

Capítulo 26

Por supuesto que era Beckett. Después de todo, era el forense jefe del estado de Nueva York. Y un caso de gran repercusión como éste -un boxeador asesinado en el ring, un mánager tiroteado en su casa- atraería al forense más experimentado, independientemente de lo que pensaran sus colegas.

Pero sólo de pensarlo, la sola idea de ir a hablar con Beckett de nuevo le daba palpitaciones a Screech.

Muerte... el hombre apestaba a muerte y no tenía nada que ver con su profesión.

"En un par de horas, después de que el Dr. Campbell tome una decisión sobre la forma de muerte de Shane, dejaremos ir a Brock o lo acusaremos. Para entonces, espero que también tengamos sus guantes de boxeo y la pistola en nuestro poder".

El comentario cogió a Screech por sorpresa.

"Espera, ¿los guantes de quién? ¿Los guantes de Brock? ¿No tienes los guantes de Brock?"

Dunbar negó con la cabeza.

"No. Nadie sabe lo que les pasó. Tenemos un vídeo de su mánager saliendo después del combate y de Brock saliendo del MSG poco después. Ninguno de los dos lleva los guantes y no están en ninguno de los vestuarios".

"¿Tenía Brock algo con él cuando se fue?"

"Su bolsa del gimnasio, pero a juzgar por el tamaño es dudoso que los guantes estuvieran ahí".

Dunbar se quedó callado y la expresión de su rostro sugería que se sentía incómodo compartiendo algo más. Aunque Screech estaba agradecido por lo que ya había aprendido -ni siquiera había esperado entrar en MSG-, decidió presionar un poco más.

"¿Qué posibilidades hay de que pueda esperar para tomar una decisión sobre Brock si las cosas no vuelven a su favor? ¿Podrías darme un poco de tiempo... un par de días, tal vez? Dudo tener que decirte esto, pero las cosas han sido... difíciles... sin Drake en el panorama".

Dunbar balanceaba la cabeza de lado a lado.

"Ojalá pudiera ayudar, Screech, de verdad. Pero el fiscal... ¿Entre tú y yo? Hay rumores de que va a lanzarse al ruedo -perdón por el juego de palabras- para alcalde. Cuanto más tiempo pase en el limbo, peor para él".

"¿El fiscal? ¿Mark Trumbo?"

"Es él."

Screech cerró los ojos y se masajeó las sienes. No había dormido mucho la noche anterior, y las pocas horas que había tenido habían sido interrumpidas. El arma que había utilizado para disparar al capitán Loomis había desaparecido, el sargento Yasiv estaba acusado de asesinato y las cosas no pintaban bien para Brock. También estaba la situación de Nick Petrazzino, y el hecho de que todavía no tenían ni idea de qué había pasado con la llave USB que se suponía que iban a robarle al fiscal Trumbo.

"Qué desastre", susurró.

"Dímelo a mí".

Screech abrió los ojos y miró al detective Dunbar.

"Bueno", dijo, con voz cansada, "gracias por dejarme entrar. Se lo agradezco mucho. Voy a hacer todo lo que pueda por mi cliente, pero si descubro algo que me convenza de que Brock es culpable... vendré a ti con ello. Es una promesa".

Dunbar frunció el ceño y luego se relajó.

"Me parece bien. Supongo que vas a visitar a nuestro amigo común".

Screech tardó un momento en averiguar a quién se refería el hombre, pero Dunbar no le dio oportunidad de responder.

"Sí, puedo verlo en tus ojos. ¿Un pequeño consejo, Screech?"

"¿Qué es eso?"

"Dr. Beckett Campbell... Sé que es tu amigo, pero quizá sea mejor no acercarse demasiado a ese hombre".

Ahora le tocaba a Screech quedarse mirando. No estaba seguro de a qué aludía exactamente Dunbar, de cuánto sabía realmente el detective sobre Beckett, pero estaba claro que sabía algo.

Suficiente para advertir a Screech.

"Sabio consejo", respondió Screech, tendiendo la mano. "Gracias por dejarme entrar y por avisarme. Si necesitas algo de mí en el futuro, ya sabes dónde encontrarme. Siempre que podamos pagar las facturas de la luz".

Capítulo 27

Antes de dirigirse a NYU Med, Screech envió un mensaje de texto a Hanna y Leroy. Ninguno de los dos contestó, lo cual fue un poco desconcertante, así que les envió un mensaje de seguimiento diciéndoles que se reunieran en la oficina en una hora más o menos.

Esperaba que no respondieran porque estaban avanzando más que él. En su opinión, si Brock era acusado de asesinato, sus perspectivas no parecían buenas.

Screech también estaba estancado. La última vez que había visto a Beckett, el hombre le había dicho en términos inequívocos que su relación había terminado. Y eso fue antes de todas las muertes misteriosas que Screech había descubierto.

Por enésima vez desde que Drake se fue a Columbia, Screech deseó que estuviera aquí. Screech se había vuelto más confiado en sus habilidades y en su toma de decisiones, pero Drake era quien estaba detrás de SLH, independientemente de los nombres que aparecieran en la puerta. Era el investigador privado, el ex detective, y sabría cómo manejar situaciones complicadas como ésta.

Pero Drake no estaba aquí, y probablemente nunca volvería.

Tras dedicar unos minutos más a reponerse, Screech cruzó a toda prisa el aparcamiento y se dirigió al interior del edificio. Desde allí, tomó el camino conocido, aunque tortuoso, por los pasillos estériles hasta llegar al Departamento de Patología. Esperaba encontrarse con Beckett por el camino para no tener que tratar con la secretaria cascarrabias que le había dado largas la última vez, pero no tuvo suerte.

"Hola", dijo con una sonrisa.

El labio superior de la mujer se curvó un poco.

"¿En qué puedo ayudarle?"

Screech miró a su alrededor, intentando vislumbrar a Beckett o a Susan, pero ninguna de las dos estaba visible.

"Busco a Beckett", dijo. Le costó un esfuerzo considerable mantener la sonrisa falsa mientras hablaba.

Para su sorpresa, la secretaria le devolvió la sonrisa.

"Te llamas Screech, ¿verdad?", preguntó.

Screech debatió ofrecer un seudónimo, pero no se molestó. Ya había mentido bastante por hoy.

"Sí, soy yo. ¿Está Beckett aquí?"

La secretaria negó con la cabeza, pero su sonrisa no vaciló.

"No, está abajo en la morgue, pero puedes ir a verlo si quieres".

Screech se quedó boquiabierto.

¿Qué demonios está pasando aquí?

La experiencia con esta mujer era tan diferente a la anterior que resultaba casi cómica. Screech tuvo que resistir el impulso de mirar en cualquier dirección, para confirmar que aquello era realmente el Departamento de Patología y no una especie de plató de cine.

"Eh, yo, eh, ¿puedo?"

La mujer se rió; se rió de verdad. La secretaria que le había dicho con cara seria que Beckett no estaba en su despacho a pesar de que Screech podía verlo escondido bajo su escritorio, parecía casi mareada.

Y era contagioso. Si fuera cualquier otro día, Screech se habría reído con ella.

Pero no hoy. No después de perder el arma, después de que Shane muriera en el ring.

"Vale, gracias", dijo vacilante. "¿Me... me está esperando?"

La sonrisa de la mujer creció hasta llenar toda su amplia cara.

"Por supuesto, Beckett siempre tiene tiempo para sus amigos".

Capítulo 28

El Dr. Beckett Campbell silbaba mientras trabajaba. Sabía que era un tópico y también que estaba mal visto por la comunidad médica en su conjunto. Al fin y al cabo, se suponía que los médicos eran autómatas serios e insensibles centrados estrictamente en la medicina y la ciencia.

Pero le importaba una mierda lo que pensaran los demás. Nunca le había importado y esperaba que nunca le importara.

Beckett retiró la sábana del primer cadáver y lo examinó superficialmente, mirando primero la cabeza del hombre y luego su cuerpo desnudo con el mismo nivel de atención que un posible pretendiente en Grindr. O eso había oído.

Normalmente, realizaba este ritual antes de mirar la documentación adjunta o escuchar las teorías de los policías para evitar prejuicios. En este caso, sin embargo, el conocimiento previo era inevitable.

Sin embargo, incluso Beckett estaba en deuda con algunos rituales, y éste era uno de ellos.

El hombre de la camilla metálica era joven, probablemente de unos treinta años. Tenía la cabeza rapada y los ojos muy abiertos, rodeados de hematomas prematuros. Tenía la nariz desencajada, lo que indicaba una fractura anterior. Sin embargo, lo más alarmante era la abolladura que tenía en el centro de la frente.

Beckett lo anotó mentalmente y luego inspeccionó el cuerpo del hombre.

Shane Nolasco estaba en excelente forma, con músculos bien definidos y proporcionado. Su piel parecía un poco fina, pero Beckett lo atribuyó al recorte de peso previo al combate y a una deshidratación leve posterior. Las manos del hombre eran grandes y los nudillos gruesos, probablemente debido a roturas anteriores.

Satisfecho, Beckett volvió al rostro del hombre. Abrió los párpados de Shane con los dedos enguantados y miró los ojos inyectados en sangre que había debajo. Luego palpó la frente del hombre, presionando suavemente la circunferencia de la hendidura.

El cráneo cedía demasiado.

Ah, ahí está el problema.

Formada principalmente por hueso cortical, la parte superior de la frente era uno de los huesos más fuertes del cuerpo. Esto, combinado con su forma resistente a los impactos, hacía que las fracturas de cráneo, especialmente las de esta magnitud, fueran extremadamente raras.

Los ojos de Beckett se desviaron hacia la hoja de papel pegada al portapapeles de una mesita auxiliar. Sabía que debía rellenar la información sobre el cadáver, pero estaba demasiado emocionado por ver qué secretos escondía el cerebro de Shane.

"Después, después", se prometió a sí mismo. Luego, con una sonrisa en la cara, cogió un bisturí.

Para acceder al cráneo, primero había que retirar el cuero cabelludo. Para ello, Beckett presionó el bisturí en la zona cercana a la sien de Shane, donde la oreja se unía con el lateral de la cara, y luego hizo una larga incisión por encima de la parte superior de la cabeza hasta un punto idéntico en el otro lado.

Que Shane no tuviera pelo ahorraba unos cuantos pasos y significaba que Beckett no lo escupiría hasta una o dos horas después de la autopsia.

Nueva regla: todos deben afeitarse la cabeza antes de morir.

Estaba empezando a pelar la piel de la frente, diseccionando el pericráneo, cuando sonó el ascensor.

Beckett levantó la vista, esperando ver a la tímida Dra. Karen Nordmeyer pavoneándose, pero no era ella.

¿"Screech"? Estaba tan sorprendido que el bisturí casi se le resbala de la mano. "¿Qué demonios estás haciendo aquí?"

Capítulo 29

Había algo diferente en el Dr. Campbell, algo que Screech percibió incluso antes de acercarse: una ligereza que no recordaba haber visto antes en el forense.

"Bueno, yo, uhh, sólo estoy aquí para..." Screech dejó escapar la frase.

Estaba aquí para obtener información sobre la muerte de Shane Nolasco antes de que fuera compartida con la policía o la prensa. Para eso estaba aquí.

"Sí, vale, en realidad no importa", dijo el Dr. Campbell con desdén. Indicó un portapapeles con un gesto de la mano. "Porque estoy buscando otro par de manos".

"¿Perdón?"

"Hermano, necesito ayuda y el otro forense es un cabrón furioso. Coge el portapapeles y usa las manos para algo que no sea asfixiar tu micropene".

Más confuso de lo que había estado con la secretaria de arriba, las piernas de Screech parecían tener vida propia y lo llevaron hacia la mesita. Allí, cogió el portapapeles y se quedó mirándolo como si contuviera cálculo avanzado en lugar de una simple lista de comprobación. El nombre de Shane Nolasco figuraba en la parte superior, junto con su fecha de nacimiento. A continuación venía una lista de características físicas.

"¿Qué es esto?", preguntó.

"Trabajo, del bueno", dijo Beckett, haciéndose a un lado.

Y fue entonces cuando Screech lo vio. No era ajeno a los cadáveres, y aunque se había preparado para la eventualidad de ver el cadáver de Shane Nolasco, no esperaba que fuera tan crudo, tan visceral.

Tan real.

Shane estaba tumbado boca arriba, desnudo, con las manos a los lados y las palmas hacia arriba. Esto por sí solo era inquietante, pero la línea roja que le recorría la parte superior de la cabeza hizo que a Screech se le revolviera el estómago.

Apartó la mirada y Beckett soltó una risita.

"Vale, bien, yo haré la parte difícil. Gritaré algunas tonterías al azar, tú las escribes.

"De acuerdo", aceptó Screech, con los ojos fijos en la lista de comprobación.

"Bien, ya eres más listo que la mitad de los forenses de este antro. Empezaremos por lo fácil: hombre, ojos marrones, cabeza afeitada".

Screech garabateó la información mientras se la entregaban.

"5'11, aproximadamente 177 libras."

Beckett bajó por el cuerpo, describiendo una miríada de lesiones a medida que avanzaba. De repente, a Screech le costó seguirle el ritmo, pero estaba dispuesto. Beckett tenía razón, esto no eran más que gilipolleces administrativas.

Cuando el médico hizo una pausa para inspeccionar las uñas de Shane, Screech decidió que era el momento de hablar.

"¿Te has enterado de lo del sargento Yasiv?". Screech se quedó mirando al Dr. Campbell mientras hablaba, intentando ver si había algún cambio en su comportamiento, en su postura, en algo.

Beckett no regaló nada.

"Claro, lo he oído. Es una pena, porque realmente era un buen tipo".

Un comentario bastante benigno, pero Screech detectó una pizca de actitud defensiva soterrada.

"Él no lo hizo", soltó Screech.

Esta vez, Beckett dejó de hacer lo que estaba haciendo y se giró para mirar a Screech.

"¿De verdad? ¿Estás seguro? Quiero decir, fue a Carolina del Sur... Tengo plena fe en nuestros chicos de azul. Nunca mentirían, engañarían, traficarían con drogas, matarían a gente inocente, ya me entiendes".

Mientras hablaba, Beckett empezó a bajar por el abdomen de Shane hacia la ingle.

"¿Carolina del Sur?"

Beckett utilizó dos dedos para volcar el pene del hombre sobre su vientre como si fuera un fideo flácido. Screech se encogió y sintió mariposas en el estómago, pero no pudo apartar la mirada.

"Sí, ese reverendo narcisista y su santa esposa". Como Screech seguía sin contestar, Beckett añadió: "Ya sabes, las personas de las que se le acusa de asesinar".

Beckett se quedó mirando a Screech mientras acariciaba los testículos del hombre.

Screech tuvo una arcada y apartó la mirada.

"No, me refería al Capitán Loomis."

"Sí, pero ¿qué pasa con el capitán Loomis?"

Beckett le cogió las pelotas y se las apretó cariñosamente.

"Ah, ¿te refieres al gran bastardo al que dispararon fuera de la finca Loomis? ¿Ese Capitán Loomis?"

Screech asintió, pero de repente quiso cambiar de tema. Ni siquiera estaba seguro de por qué había sacado el tema en primer lugar.

Debería haber escuchado a Hanna. Nunca debería haber mencionado al Capitán Loomis.

¿"Yasiv" también está siendo acusado de eso? Sí, claro, él no hizo eso. Bueno, sí, por supuesto, él no hizo eso, ambos sabemos que no lo hizo".

Había mucho que desentrañar en esa afirmación, pero Beckett volvió a colocar el pene de Shane sobre sus pelotas y siguió adelante rápidamente.

"Atrofia testicular menor, probablemente debida a la administración de testosterona exógena".

La mente de Screech iba a toda velocidad.

"Screech, anótalo, hermano".

Encontró una línea para "Información adicional" y escribió: atrofia testicular.

¿Qué quiso decir Beckett con eso? Ambos sabemos que Yasiv no hizo eso... ¿cómo puede Beckett estar tan seguro? ¿Sabe que le disparé?

Screech negó con la cabeza.

No. Imposible. Sólo Hanna y yo lo sabemos.

Pero era mentira; había alguien con Hanna aquella noche, alguien que la había ayudado a escapar del sótano.

"¿Qué te pasa, Screech? ¿Nunca le has visto las pelotas a un hombre? Bueno, supéralo. Es hora de lo bueno. Ese funk, ese dulce, ese asqueroso".

Beckett se dirigió a la cabecera de la mesa y deslizó los dedos por la incisión que atravesaba el cuero cabelludo de Shane. Se oyó un horrible sonido de succión cuando Beckett empezó a despellejar al hombre.

Screech volvió a tener arcadas y la bilis le quemó el fondo de la garganta.

"¿Ves eso, ahí al final de la página?"

Screech se concentró en la página, con los ojos llorosos.

"Sí", dijo en un ronco susurro.

"Bien. En la causa de la muerte, escriba traumatismo craneal por objeto contundente".

Screech hizo lo que se le pedía, y entonces sus ojos se posaron en la última línea: Manera de morir.

Screech sabía que esto era lo más importante de la lista. La forma de la muerte determinaría si Brock era liberado o acusado de asesinato.

Golpeó el bolígrafo varias veces con expectación, pero cuando Beckett no le dijo lo que tenía que escribir, por fin se armó de valor y levantó la vista.

"¿Qué pasa con la forma de..."

Dejó de hablar cuando se dio cuenta de que Beckett estaba hablando por el móvil. Al notar la mirada de Screech, Beckett puso el teléfono en altavoz y lo colocó en la camilla junto al cadáver de Shane.

Sonó dos veces y contestó una voz masculina.

"¿Hola?"

"Hola Doogie, soy Beckett."

"Buenas tardes, Dr. Campbell."

Beckett alargó la mano y cubrió el teléfono con la palma.

"Es mi ayudante Savant", le dijo a Screech con una sonrisa.

"No soy su asistente, Dr. Campbell, soy su residente".

Los músculos de la cara de Beckett se tensaron, pero la sonrisa se mantuvo.

"Sí, por supuesto. Y qué residente eres. Escucha, Grant, tengo una pregunta para ti."

"Claro, adelante".

"¿Cuánta fuerza se necesitaría para fracturar el hueso frontal?"

"¿De un ser humano?"

"No, un maldito delfín... por supuesto, un ser humano. Hablo de fractura masiva que araña hasta los procesos supraorbitales".

"Bueno, eso depende de la edad de la persona, así como del sexo y...".

Beckett puso los ojos en blanco.

"Varón de treinta años, blanco".

"Hay muchos factores implicados, siendo los más importantes el tamaño y la forma del objeto, pero me arriesgaré y diré que más de mil pies-libra de fuerza".

Beckett hizo una mueca como diciendo: "Te dije que era mi ayudante Savant".

"Estupendo. ¿Y cuál es la fuerza media de un puñetazo de un luchador profesional?".

"¿Con guantes de ocho o doce onzas?"

"No sé, los rojos grandes y tontos".

"Doce onzas. De media, un boxeador profesional lanzará setecientas setenta y seis libras de fuerza por golpe".

"¿Y cuál es el puñetazo más duro jamás registrado?" preguntó Beckett.

Screech no sabía si el hombre al otro lado de la línea, el tal Grant o Doogie o como se llamara, estaba leyendo algo de Internet o si lo estaba produciendo de memoria. En cualquier caso, la falta de tiempo entre la pregunta y la respuesta era impresionante.

"Controvertido; pero yo apostaría por Frank Bruno con 900 kilos de fuerza".

"Muy bien, te debo una, cariño. Mantenlo bien, mantenlo apretado."

Beckett colgó el teléfono y miró la cabellera desaliñada de Shane, que se había tapado los ojos.

Luego levantó la vista y miró directamente a Screech.

"La forma de la muerte es homicidio, Screech. Asegúrate de escribirlo en letras grandes y negritas. Homicidio... con h mayúscula".

PARTE III - Mens Rea

Capítulo 30

Cuando Screech volvió a las investigaciones de SLH, se sorprendió al encontrar a Leroy y Hanna esperándole.

"¿No sabéis mandar mensajes? No..."

Hanna le hizo callar y señaló el televisor montado en la pared. Con el ceño fruncido, Screech se deslizó en silencio junto a ellos y observó cómo el fiscal Mark Trumbo se acercaba al pedestal y ajustaba el micrófono.

"Buenas noches y gracias por acompañarnos", empezó el fiscal. Aunque era un hombre muy distinto a Ken Smith, más corpulento y grandilocuente, aunque menos refinado, había elementos en él que recordaban a Screech al ex alcalde. "En primer lugar, me gustaría dar mi más sentido pésame a la familia Nolasco, a su esposa Nadine y a su hija Andrea. Anoche, la tragedia se cebó no sólo con Shane Nolasco en el ring, sino también con Mark Magnusson, promotor y mánager de boxeo desde hacía mucho tiempo, que fue asesinado a tiros en su casa. El forense ha clasificado ambos casos como homicidios, y creemos que están conectados. Mi equipo y yo, incluida la policía de Nueva York, trabajamos incansablemente toda la noche para averiguar qué ocurrió exactamente, tanto en el Madison Square Garden como en casa de Mark Magnusson. Y esta mañana, el forense ha clasificado ambas muertes como homicidios. Hoy estoy aquí ante ustedes para anunciar que hemos acusado a Brock Page de los asesinatos de ambos".

El fiscal hizo una pausa, como haría cualquier buen showman, y la multitud rompió a charlar. Los acalló con las manos.

"Brock se ha entregado sin incidentes y ha cooperado. Como los detalles de este caso todavía se están desarrollando y se considera activo, estoy limitado en lo que puedo decirles en este momento. Dicho esto, abro el turno de preguntas".

La algarabía de la multitud se intensificó, pero se apagó cuando el fiscal del distrito señaló con el dedo a un hombre diminuto que llevaba un bloc de notas.

"Fiscal Trumbo, usted dijo que el forense considera la muerte de Shane Nolasco como un homicidio. ¿Esto es específico a las circunstancias que rodean la muerte de Shane, o cualquier muerte dentro del ring sería considerada un homicidio?"

"El forense considera todos los factores antes de asignar la forma de la muerte, Bill. Dónde y cómo murió la víctima es sólo una parte del proceso de investigación."

"Pero estaba claro por las imágenes de la pelea que Shane murió por golpes en la cabeza. ¿Su equipo descubrió alguna circunstancia agravante? ¿Hay algún ángulo de cámara al que la prensa y el público no tengan acceso?"

El fiscal negó con la cabeza.

"En este momento, no puedo entrar en detalles sobre la muerte de Shane. Todo lo que puedo decir es que el forense lo considera un homicidio, y nosotros en la oficina del fiscal estamos de acuerdo. Siguiente."

Trumbo hizo una señal a una mujer con el pelo corto y rubio recogido detrás de las orejas.

"¿Puede decirnos más sobre cómo murió Mark Magnusson y cómo se relacionan estos dos casos?".

El fiscal pareció reflexionar un momento antes de responder.

"Mark Magnusson fue asesinado de un solo disparo en la cabeza. Creemos que estos asesinatos están conectados debido a las relaciones entre las víctimas y Brock Page, así como al marco temporal en el que se cometieron."

"¿Y el móvil? ¿Tenemos un móvil para estos asesinatos?", espetó alguien.

"En este momento, los detalles relacionados con el motivo están siendo investigados. Pero les recordaré que no es necesario un motivo para presentar una acusación por cualquier delito, independientemente de su gravedad."

"¿Qué hay del arma homicida? ¿El arma usada para matar a Mark Magnusson fue encontrada en la escena? ¿En la persona de Brock?"

"Ese es otro detalle que no puedo discutir en este momento". Los labios del fiscal Trumbo se convirtieron en una fina línea mientras se apartaba del pedestal. "Son suficientes preguntas por ahora; les pondré al día periódicamente a medida que avance el caso. Gracias por su paciencia".

A continuación, el hombre se dirigió hacia el edificio que tenía a sus espaldas, seguido de cerca por sus ayudantes, personas que Screech reconoció por su trabajo de reconocimiento. La cámara se alejó y las cabezas parlantes llenaron la pantalla.

Leroy, que tenía el mando a distancia, silenció el televisor.

"Bueno, parece que nuestro plazo se acaba de acortar", dijo Hanna en tono aireado.

Screech asintió.

Dunbar le había dicho que el fiscal iba a presionar mucho en este caso, pero incluso Screech había pensado que pasarían al menos veinticuatro horas antes de que acusaran a Brock.

Tenían que trabajar más rápido, tenían que desenterrar algo que exonerara a Brock antes de que acabara el fin de semana.

"Lunes por la mañana", dijo distraídamente. Cuando Hanna y Screech lo miraron, aclaró. "Brock comparecerá ante el juez el lunes por la mañana y, cuando se emitan las imágenes, no importará el resultado del juicio. El hombre será tan bueno como culpable a los ojos del público".

"Sí, pero sigo sin entenderlo", dijo Leroy negando con la cabeza. Screech se fijó en que tenía moratones en la barbilla y que estaba ligeramente inclinado hacia un lado, como protegiéndose las costillas. "¿Cómo puede ser la muerte de Shane un homicidio? Quiero decir, obviamente la muerte de Mark fue un asesinato, ¿pero la de Shane? Brock no podría haber tenido la intención de matar a su amigo, ¿verdad?"

Screech se aclaró la garganta.

"Creo que deberíamos sentarnos. Acabo de volver de la oficina del forense, de la morgue. Se pone peor. Todo este puto caso es peor de lo que pensábamos".

Capítulo 31

"Vi el cuerpo de Shane... no hay forma de que lo que le pasó fuera normal. El cráneo del hombre estaba completamente hundido. Según el forense, este tipo de daño simplemente no puede ocurrir en un combate de boxeo normal usando guantes normales."

"Espera, ¿los guantes fueron modificados de alguna manera?"

Screech se encogió de hombros.

"Nadie sabe dónde están, así que por ahora sólo son especulaciones".

Leroy hizo una mueca.

"¿Qué? Normalmente la comisión se lleva los guantes después de la pelea. Dado que son pruebas, estoy seguro de que la policía de Nueva York los habría confiscado".

"Entonces estarías equivocado; hablé con el detective Dunbar y la policía de Nueva York no los tiene. Aparentemente, en el caos que siguió al colapso de Shane, desaparecieron. Lo que significa que tenemos que encontrar esos guantes antes que nadie".

Leroy asintió y se frotó distraídamente la mandíbula.

"Por cierto, ¿qué demonios te ha pasado?"

Leroy ladeó la cabeza.

"Es una larga historia. Pero digamos que mi visita al gimnasio de Pike fue, como mínimo, dolorosa".

"¿Mereció la pena?"

Leroy se encogió de hombros.

"Tal vez, aún no estoy seguro. Me las arreglé para conseguir un video que es muy interesante. Aquí, déjame mostrarte".

Se reunieron en torno al ordenador de Leroy y vieron el vídeo varias veces mientras éste leía sus notas.

"Creo que estaban peleando por dinero, porque..."

Hanna interrumpió a Leroy.

"No, no es por dinero, es por una mujer", dijo con naturalidad. "Discuten por una mujer. Yo diría que Shane estaba cabreado porque alguien se acuesta con su mujer".

La confianza de Hanna sorprendió a Screech.

"¿De verdad? ¿Seguro?"

Frunció el ceño.

"Créeme, reconozco los celos cuando los veo".

Se imaginó al ex marido de Hanna mientras el hombre destrozaba su oficina.

Sí, supongo que sí, pensó.

"Vale, vale, ¿y tú, Hanna? ¿Cómo fue tu visita al psiquiatra?".

"Bueno, yo también tengo algunos vídeos que mostrarle: creo que el Dr. Fremont tiene algunos problemas financieros y está buscando una solución fácil".

Tras ver los dos vídeos, uno grabado en el exterior de lo que parecía un desguace y el otro en una lujosa mansión de lujo, Screech coincidió con la apreciación de su compañero.

"¿Puedes-puedes, uh, poner el video donde ella va a la casa de nuevo?" Leroy preguntó tentativamente.

Hanna asintió y volvió a poner el vídeo del Dr. Fremont fuera de la finca. Cuando salió la mujer de la bata de seda, le dijo que lo pusiera en pausa.

"¿Estás buscando un pezón, Leroy?" Preguntó Hanna.

Leroy la ignoró y tocó la pantalla.

"¿Puedes acercarte a su cara?"

Screech tomó el timón y consiguió volar la imagen.

"Creo que sé quién es", susurró Leroy. Pero en lugar de aclararlo, cogió el ratón de la mano de Screech y abrió el navegador. Un segundo después, había dos imágenes en la pantalla, una al lado de la otra.

"Mierda, ¿sabes qué? Creo que tienes razón", dijo Screech. "Esa es la esposa de Shane Nolasco. Ahora, ¿por qué diablos el psiquiatra de Brock visitaría a la esposa de Shane?"

***

"Así que tenemos a una psiquiatra sospechosa que visita a la mujer del difunto, aunque esté tratando a Brock, y también coge tu dinero y se lo da a una especie de recobrador", dijo Screech, exponiendo los hechos tan claramente como pudo.

"Sí, ¿hablando del dinero? No me dieron recibo, pero necesitaré que me lo reembolsen", dijo Hanna, pero Screech la ignoró.

Si no resolvían este caso, que Hanna recuperara sus quinientos pavos sería la menor de sus preocupaciones.

"También tenemos vídeo de una discusión entre Shane y Brock una semana antes de su combate, probablemente relacionada con una mujer. Y los guantes de Brock de la pelea han desaparecido".

Un silencio se apoderó del trío. Leroy y Hanna habían hecho un buen trabajo, pero lo único que tenían eran pruebas de una serie de sucesos extraños, aunque aparentemente inconexos.

Ciertamente no lo suficiente para que el fiscal Trumbo reconsidere la acusación.

"¿Qué pasa con la muerte de Mark Magnusson? ¿Deberíamos centrarnos en eso?" preguntó Leroy.

Era una pregunta válida, pero Screech no lo creía así.

"Puede que el fiscal tenga esposado al hombre equivocado, pero tiene razón en una cosa: los dos casos están relacionados. Tenemos que seguir centrándonos en la muerte de Shane; si averiguamos qué le pasó realmente, el de Mark también encajará."

"Centrarse en la muerte de Shane..." Leroy reflexionó. "Entonces, ¿qué hacemos ahora?"

Drake sabría qué hacer, pensó Screech. Por desgracia, no lo sabía y así lo dijo.

"Bueno, en ese caso, tenemos que volver al MSG. O al menos acceder a las imágenes de antes y después del combate", sugirió Hanna.

"Eso va a ser difícil", respondió Screech.

"¿Por qué? ¿No puedes volver a hablar con tu colega de la policía de Nueva York? ¿Dunbar?"

Screech resumió su conversación con el detective a Leroy y Hanna.

"No veo el problema", dijo Hanna cuando terminó.

"Quizá no estabas escuchando, Hanna, pero Dunbar dijo más o menos que si la muerte de Shane se considera un homicidio, no podrá compartir nada conmigo... ni con nosotros".

"Yo no lo veo así".

Screech estaba demasiado cansado para juegos y se pellizcó el puente de la nariz.

"Joder, Hanna, ¿por qué no...?"

"¿A mi modo de ver? El hombre está buscando hacer un intercambio".

"¿Un intercambio?"

Ahora le tocaba a Hanna poner cara de fastidio.

"Sí, un intercambio. Pero la verdadera pregunta que deberíamos hacernos es si creemos a Brock... si creemos que realmente es inocente".

Una bombilla se encendió en la cabeza de Screech cuando por fin comprendió de qué hablaba la mujer.

"Mierda, ¿sabes qué? Creo que tienes razón. Pero aquí está la cosa, realmente no importa si creemos que es inocente o no. Le advertí a Brock, le advertí que si era culpable, yo mismo iría al fiscal. Se lo advertí".

"Umm, ¿chicos?" Preguntó Leroy, tan confundido como siempre. "¿Quieres decirme de qué estás hablando?"

"El arma", dijo Hanna rotundamente. "Dunbar necesita el arma homicida de Mark y nosotros necesitamos imágenes del MSG. Apuesto a que estaría abierto a un intercambio".

Leroy frunció el ceño.

"Pero si Brock es culpable, entregar el arma prácticamente sella su destino", dijo. "Que será de veinticinco a perpetua, fuerte en la parte de perpetua."

Capítulo 32

"Bueno, no veo qué opción tenemos. Es nuestra única baza para negociar y, si no conseguimos saber qué pasó realmente en el MSG, Brock irá a la cárcel de todos modos", dijo Screech, verbalizando lo que todos pensaban.

"Entonces, eso lo resuelve todo. Mientras tú haces eso, yo seguiré trabajando en el tema de la doctora Fremont, intentando averiguar por qué demonios estaba visitando a Nadine Nolasco", se ofreció Hanna.

Screech la miró con los ojos entrecerrados. Aunque no lo había dicho abiertamente, era obvio que su papel de estrella rusa del tenis no había salido según lo planeado.

"Hanna, tenemos que mantener todo esto sobre el tablero. Si hacemos algo ilegal..."

"Oh, así que ahora soy yo el que está siendo estereotipado, ¿es eso? Ahora sé cómo te sientes, Leroy".

Leroy puso los ojos en blanco.

"No te preocupes, Screech, mantendré tu nombre fuera de la prensa cuando me detengan", se burló.

"Hanna..."

"Estoy bromeando, lo entiendo. Todo por encima del tablero".

Screech seguía sin estar convencido. Aún le sorprendía que Hanna no hubiera ido a la cárcel por ayudar a Drake a escapar de la unidad psiquiátrica. Pero eso sólo había sido gracias a la influencia del sargento Yasiv. Screech sospechaba que aquel hombre ya no tenía la misma influencia que antes.

Pero se mordió la lengua. Era una mujer adulta a la que no le gustaba que le dijeran lo que tenía que hacer.

"¿Y yo qué?" intervino Leroy.

Screech observó la barbilla magullada del hombre.

"Probablemente deberías descansar. Si tu madre..."

Antes de que pudiera terminar la frase, llamaron a la puerta.

Los ojos de Screech se abrieron de par en par y miró a Hanna, que había ido inmediatamente a su escritorio para coger su pistola.

A continuación miró a Leroy y detuvo al hombre en seco.

"La oficina", siseó.

Leroy negó con la cabeza y Screech miró desesperado a la figura sombría tras el cristal esmerilado.

"¡Leroy, entra en la oficina!"

Pero el hombre era obstinado; en lugar de esconderse en el despacho como quería Screech, se dirigió a su ordenador.

"¿Qué demonios estás haciendo?" Intentaba bajar la voz, pero seguía subiendo.

A cada golpe, Screech sentía que la sangre le latía con fuerza en las sienes.

Es Jimmy... ha vuelto para terminar el trabajo.

Apretando los dientes, miró a Hanna en busca de apoyo. Pero ella parecía inusualmente tranquila dadas las circunstancias.

Probablemente porque tiene una pistola en la mano, la pistola que va a usar para matar a su ex marido si no haces algo antes, Screech.

"Leroy, entra en el..."

El hombre se apartó de su ordenador.

"No es Jimmy", les informó.

"Sólo métete en el..."

"No es Jimmy", repitió Leroy, indicando el monitor de su ordenador. "Mientras estabais fuera, instalé una cámara encima de la puerta".

Screech dudó. Se suponía que debía hacerlo, pero se le había olvidado.

Al igual que se había olvidado de deshacerse de la pistola utilizada para matar al capitán Loomis.

¿Qué demonios me pasa?

"¿Quién es entonces?" Preguntó Hanna.

"No es Jimmy, pero bien podría serlo... este tipo no parece feliz en absoluto. En absoluto".

Capítulo 33

Nick Petrazzino medía 1,85 m, pesaba más de 90 kilos que de 90, tenía la mandíbula cuadrada y el pelo negro y corto. Con traje azul marino y camisa blanca sin corbata, parecía un banquero o un agente inmobiliario.

Pero Screech sabía que no era así. Aunque no estaba seguro de cuáles eran las empresas legítimas de aquel hombre, no le sorprendería que la gestión de residuos constituyera una parte importante de su cartera.

"Estoy un poco decepcionado con vosotros, si os soy sincero", dijo Nick mientras tomaba asiento en la silla de Screech. Miró con curiosidad la pantalla agrietada, pero no lo mencionó. "Como dije en nuestra reunión anterior, las dos cosas que no me gustan son abandonar mi restaurante y la gente deshonesta".

Screech tragó saliva y miró a Hanna. Aunque ya no tenía la pistola en la mano, estaba sobre el escritorio, a la vista y al alcance de la mano.

"Y espero que hoy me toque sólo una de esas cosas. Me dijiste que podías conseguir el USB del fiscal, pero por lo que vi en la tele, parece que su seguridad se ha reforzado."

El fiscal ya no tiene la llave USB, estuvo a punto de decir Screech. Y no tenemos ni idea de quién la tiene.

"Siento el retraso, Sr. Petrazzino", empezó Screech, intentando mantener la voz lo más uniforme posible. "Su caso es prioritario para nosotros en SLH, pero tenemos otro asunto urgente que atender. Dicho esto, recuperaremos la llave USB".

Nick se inclinó hacia delante y la silla crujió bajo su peso. Estaba claro que, aunque era descaradamente educado, aquel hombre no era alguien de quien uno quisiera enemistarse.

O deber favores.

"Oh, sé que lo harás. Pero soy un hombre razonable, y entiendo que estas cosas llevan tiempo".

Palabras benignas, pronunciadas sin inflexión, pero por alguna razón, Screech detectó en ellas un atisbo de amenaza.

"Sí, por supuesto. Conseguiremos la llave USB".

Nick le sostuvo la mirada un segundo más de lo cómodo y luego volvió a inclinarse hacia atrás.

"Bien. Ahora, ¿cuál es ese otro caso urgente que te ha estado atascando?"

"Es un cliente de alto perfil, pero no podemos discutir..."

Nick hizo un gesto con la mano, silenciando a Screech. Luego se dio la vuelta para mirar a Leroy, cuyos ojos eran tan grandes como dólares de plata.

"¿Qué es este caso, Leroy?"

Leroy miró a Screech y luego se encogió de hombros.

"No creo..."

Una vez más, Nick silenció a Screech, esta vez con un dedo levantado.

Si hubiera sido cualquier otra persona la que le hubiera faltado al respeto así en su castillo, Screech no lo habría tolerado.

Pero este no era cualquiera. Este era el maldito Nick Petrazzino.

Aceptar el caso de Nick había sido un movimiento desesperado, del que Screech se arrepintió al instante. Pero SLH se hundía y el hombre había llegado con una balsa salvavidas en el momento justo.

Un maldito error...

Screech se prometió a sí mismo que, en cuanto le dieran su llave USB, rompería todos los lazos con él. Y luego, en adelante, usaría un mínimo de discreción a la hora de aceptar nuevos clientes.

Si conseguimos el USB... pero tenemos que encontrarlo primero.

Screech asintió a Leroy.

"Brock Page", respondió secamente.

Las espesas cejas oscuras de Nick se desplazaron por su frente.

"¿En serio? Bueno, eso es interesante. En el interés de resolver mi propio caso, ¿hay alguna manera de que pueda ser de ayuda?"

Screech habría dicho que no si Nick no hubiera levantado el dedo.

Leroy volvió a mirar a Screech y luego bajó la mirada.

No lo hagas, Leroy. No lo hagas, Leroy. Por favor.

"En realidad, puede que haya algo en lo que puedas ayudarnos".

"¿Y qué podría ser?" dijo Nick, con un atisbo de sonrisa en los labios.

"Las líneas de apuestas", continuó Leroy, ganando confianza. "Creo... creo que alguien apostó una buena cantidad de dinero a que Brock ganaría por KO en el primer asalto, no mucho antes del combate".

La sonrisa de Nick desapareció.

"¿Por qué crees que sé algo de eso? Dirijo una empresa de alimentos y bebidas, además de un restaurante".

La confianza de Leroy se desprendía de él como hielo en un parabrisas que se calienta.

"Leroy pensó..."

Nick giró la cabeza y miró a Screech.

"He preguntado a Leroy, y Leroy responderá", dijo con severidad.

Detrás del hombretón, Screech vio que Hanna se estremecía y, por un horrible segundo, pensó que iba a coger la pistola.

Si lo hacía, no sólo sería el fin de SLH Investigations, también sería el fin de sus vidas.

Hanna resistió el impulso, y ambos observaron horrorizados cómo Nick volvía los ojos a Leroy.

"Yo no... Yo no... Yo sólo..."

El sudor brotó de su frente.

"Está bien, Leroy. ¿Sabes una cosa? Me gustas y necesito ese USB. Si ayudarte puede liberar algo de tu tiempo, haré una llamada o dos".

Nick cogió una hoja de papel del escritorio de Screech y garabateó un número de teléfono en ella.

"Por si necesitas algún otro favor", dijo, poniéndose en pie. Luego, dirigiéndose a Screech, añadió: "La próxima vez que tenga que salir de mi restaurante, espero que sea porque tienes un paquete para mí. ¿Queda claro?"

"Cristal". Screech tenía la garganta tan contraída que apenas podía hablar. "Cristalino, Sr. Petrazzino".

Capítulo 34

"¿En qué demonios estabas pensando?" Screech casi gritó en cuanto Nick Petrazzino salió de su edificio. "Leroy, ¿en qué demonios estabas pensando?"

Leroy parecía más asustado ahora que en presencia de Nick.

"Screech, él sólo..."

Screech se sacudió a Hanna de encima y dio un paso agresivo hacia Leroy.

"¿Sabes quién es? Sabes quién es Nick Petrazzino, ¿verdad?"

Leroy miró hacia abajo mientras se secaba el sudor de la frente.

"¿Qué se suponía que tenía que hacer?" imploró Hanna.

"Cualquier cosa menos pedirle al hombre un maldito favor. Cristo, ¿alguna vez has visto el Padrino? "

Leroy levantó los ojos, pero el miedo había desaparecido.

Había sido sustituido por la ira.

"¿Qué carajo, Screech? Tú fuiste quien lo trajo aquí. Tú aceptaste llevar su caso. No me eches todo esto a mí".

Screech apuntó un dedo al centro de su propio pecho.

"¿Qué otra opción tenía? Estoy haciendo todo lo que puedo para mantener esa puerta abierta. Mientras vosotros dos", cogió su dedo y lo movió de un lado a otro entre Hanna y Leroy, "vosotros dos seguís intentando joderla".

En cuanto las palabras salieron de su boca, Screech se arrepintió.

"¿Estás haciendo esto otra vez?" Dijo Hanna, frunciendo el ceño. "¿Esta puta mierda de que soy responsable de vosotros? Bueno, si vas a jugar a ese juego, Leroy tiene razón: tú trajiste aquí a ese mafioso, tú aceptaste el trabajo. Entonces, ¿qué, se supone que Leroy se quede callado cuando el hombre se ofrezca a ayudar? ¿Eso es lo que querías que hiciera?"

La réplica que salió de los labios de Screech fue algo parecido a que ella no era trigo limpio, que había traído aquí a su ex marido psicópata y que éste era posiblemente más peligroso que Nick Petrazzino.

Pero detuvo las palabras una fracción de segundo antes de pronunciarlas; después de todo, el arma aún estaba lo bastante cerca como para que Hanna pudiera agarrarla.

"Joder", soltó. "Chicos, estoy..."

"No, no hagas eso; no te disculpes, porque eso no te libra. En vez de eso, coge esa maldita pistola y ve a hablar con Dunbar. Una vez que saquemos a Brock de la cárcel, nos ocuparemos de Nick Petrazzino. Sigues actuando como si fueras tú quien tiene todo que perder, Screech, pero todos lo tenemos. Todos estamos metidos en esto".

Hanna era descarada, tosca y leal hasta la exageración.

La mayoría de las veces también tenía razón.

Pero no esta vez.

Hanna se equivocaba al decir que todos tenían mucho que perder. Claro que Leroy había renunciado a la oportunidad de ir a la universidad, pero era joven y aún tenía tiempo de hacer cambios, si llegaba el caso. En cuanto a Hanna, el haber sacado a Drake del instituto psiquiátrico y que el Dr. Kruk escapara en el proceso había quedado atrás.

El sargento Yasiv se había encargado de ello.

Pero si alguna vez salía a la luz lo que Screech había hecho, que había asesinado al capitán Loomis, pasaría el resto de su vida entre rejas.

Eso es lo que tenía que perder.

Tal vez pueda ser el compañero de celda de Brock, pensó incoherentemente.

"La pistola", dijo mirando fijamente a sus dos compañeros.

"Sí, la pistola", repitió Hanna, señalando hacia la puerta del despacho. "Ve a sacar la pistola de la caja fuerte y ve a hablar con Dunbar".

Screech asintió, pero Hanna había interpretado mal a qué arma se refería.

El arma que había guardado en la caja fuerte era importante porque condenaría a Brock Page o lo liberaría.

Pero había otra arma en alguna parte, un arma que sólo puede hacer una cosa: meter a Screech entre rejas durante mucho, mucho tiempo.

Capítulo 35

Hanna le había prometido a Screech que no haría nada ilegal, pero era mentira. La realidad era que, mientras Screech y Leroy tenían sus habilidades particulares, Hanna tenía las suyas.

Y a menudo la suya trascendía la ley.

Por eso volvió a encontrarse fuera de Sport Brain, sólo que esta vez no llevaba un ridículo conjunto de tenis, sino todo negro con una capucha sobre la cabeza. Y en lugar de llevar un bolso Coach de imitación, llevaba un pequeño maletín de herramientas para forzar cerraduras.

La oficina inmobiliaria y la compañía de seguros que flanqueaban Sport Brain habían cerrado hacía tiempo y el aparcamiento estaba vacío, salvo un único Mercedes.

Al parecer, la Dra. Fremont no había regresado tras su encuentro con Nadine Nolasco.

Hanna esperó pacientemente hasta que se abrió la puerta de Sport Brain y salió la secretaria rubia. La mujer cerró la puerta tras de sí, subió al Mercedes y se marchó.

Para estar segura, Hanna se quedó en el coche otros cinco minutos, sólo para asegurarse de que la rubia tontorrona no se había olvidado de nada y había decidido volver. Finalmente, convencida de que había pocas probabilidades de que la interrumpieran, cruzó la calle lentamente.

En su primera visita, Hanna había visto una cámara de seguridad en el exterior de la empresa de seguros, pero ninguna en la oficina inmobiliaria ni en Sport Brain. Tuvo cuidado de acercarse a la oficina del Dr. Fremont por la derecha, asegurándose de mantener la cabeza encapuchada agachada por si la cámara estaba equipada con un objetivo gran angular.

Tardó menos de un minuto en forzar la cerradura de la puerta principal y luego, sin levantar la cabeza para mirar a su alrededor -un error común entre los delincuentes y un hábito difícil de romper-, Hanna entró.

Sin vacilar, se dirigió directamente al despacho del Dr. Fremont, pasando por delante de la mesa de la secretaria sin mirarla siquiera.

Hanna estaba dispuesta a forzar también esta cerradura, pero no hacía falta: La Dra. Fremont se había marchado con tanta prisa que se había olvidado de cerrarla.

"No es tan inteligente, después de todo", susurró con una sonrisa.

Hanna sabía que el tiempo apremiaba, pero cuando sus ojos se posaron en la silla de la mujer, cuidadosamente colocada bajo su escritorio, el impulso fue demasiado grande para ignorarlo.

Se sentó en él, levantó los pies e imitó al Dr. Fremont.

"Sigo la WTA y sé que no eres una estrella del tenis. Simplemente lo sé. Lo sé todo".

Con una risita, se dio la vuelta y se quedó mirando la pared de armarios. Por fuera no había nombres, pero sabía que estaban ordenados alfabéticamente.

El Dr. Fremont no lo haría de otra manera.

Empezando por arriba, contó hasta diez, y luego hasta seis en la segunda fila. Saltó del asiento e inspeccionó rápidamente la cerradura. Era tan sencilla que ni siquiera necesitó sus herramientas. En su lugar, cogió un abrecartas del escritorio y lo introdujo en la ranura.

Giró con sólo un poco de presión.

"Esto es casi demasiado fácil".

El armario "P" contenía carpetas pertenecientes a cinco pacientes diferentes, pero la más grande con diferencia estaba etiquetada como Page, Brock.

Sonriendo ahora, cogió la pesada carpeta y volvió al escritorio del Dr. Fremont.

Luego se reclinó en la silla y empezó a leer.

Capítulo 36

Screech estaba sentado en su coche frente a la comisaría 62, mirando distraídamente a un puñado de agentes que charlaban ociosamente, cuando llamaron a la ventanilla del copiloto.

Se sentó como un poseso e hizo un gesto a Dunbar para que abriera la puerta del coche. El hombre obedeció, pero no entró.

"Recibí tu mensaje, Screech", dijo Dunbar, con el rostro duro. "Pero no estoy seguro de que hayas recibido el mío. Brock Page ha sido acusado de dos homicidios y sé que tú y tu bufete lo representáis. No puedo hablar contigo".

Screech miró nervioso a su alrededor. Siempre cabía la posibilidad de que, a pesar de su historia, Dunbar le quitara el arma y lo metiera en la cárcel por obstrucción.

Roger Schneiderman le había dicho que era poco probable, que había un entendimiento entre la policía y los investigadores privados, pero el hombre ya se había equivocado antes.

Bueno, he llegado hasta aquí.

"Creo... creo que deberías tomar asiento".

Dunbar se rascó la barbilla, que tenía varios días de crecimiento.

"Screech, eres un buen tipo y siempre estaré en deuda con Drake por su ayuda para iniciar mi carrera, pero no puedo hacer esto. Es demasiado..."

"Tengo el arma", admitió Screech. "Tengo el arma que mató a Mark Magnusson".

Los ojos de Dunbar se abrieron de par en par.

"¿Tú qué?"

Un nudo apareció de repente en la garganta de Screech, dificultándole tragar.

"Tal vez deberíamos ir a dar una vuelta. Creo que podemos ayudarnos mutuamente".

***

"¿Lo tienes aquí? ¿Lo llevas encima?" preguntó Dunbar mientras se alejaban de la comisaría. Screech hizo que pareciera que conducía sin rumbo, pero en realidad se dirigía lentamente hacia el MSG.

"No, no aquí, no conmigo. Pero lo tengo".

"Estás jugando un juego peligroso, Screech".

No es un juego. Es la vida de Brock.

No dijo nada.

"De acuerdo, de acuerdo, picaré. Digamos que tienes esta pistola en tu poder y si es así, supongo que Brock te la dio. O al menos te dijo dónde está. Lo que significa que estás convencido de que es inocente".

Parecía que Dunbar estudiaba rápido. Pero le faltó poco para hacerlo todo bien.

"Lo que significa que quieres algo a cambio. Pero como te dije antes, Yasiv no pudo hacer que el oficial Kramer retirara los cargos, así que no hay forma de que yo..."

"No, no se trata de Drake", dijo Screech rápidamente, girando a la izquierda en la 8ª Avenida. "Se trata de Brock".

"Ah, ya veo. ¿Un poco tú me rascas la espalda y yo te rasco la tuya? ¿Eso es todo? Tú me das el arma y... ¿qué? ¿Te digo lo que tenemos sobre Brock?"

Esta vez, Screech no contestó, y su silencio no sentó bien a Dunbar.

"Screech, estoy así de cerca de pedirte que te detengas, de ponerte las esposas. No dejaré que comprometas esta investigación. Ha habido demasiada corrupción en la policía de Nueva York, y no añadiré más a la mezcla.

Screech se mordió la lengua.

"Háblame, o te haré parar."

Screech se le adelantó; aminoró la marcha y aparcó a un lado de la carretera. Dunbar levantó la cabeza y miró a su alrededor, sorprendido de que estuvieran de nuevo en el MSG. Casi de inmediato, un agente de policía se acercó agitando las manos frenéticamente. Dunbar mostró su placa y el hombre se retiró rápidamente.

"No quiero comprometer la investigación. Como dije en el ring, si Brock es culpable, te ayudaré a meterlo entre rejas. Tampoco te pido que hagas nada ilegal".

Los ojos de Dunbar volvieron al Madison Square Garden.

"¿Qué pides entonces, Screech?"

"Si te doy la pistola", empezó Screech despacio, eligiendo bien las palabras, "si te doy el arma homicida que mató a Mark Magnusson, lo único que quiero a cambio es ver las cintas de la noche de la pelea. No quiero borrarlas, ni copiarlas, ni cambiarlas. Todo lo que quiero es verlas. ¿Tenemos un trato?"

Capítulo 37

Leroy sabía que Screech tenía razón; deberle un favor a Nick Petrazzino era un error. Pero el hombre daba miedo y necesitaban toda la ayuda posible con el caso de Brock.

Además, no había garantía de que Nick se recuperara, ¿y si no lo hacía? No había favor debido.

Las cosas volverían a la normalidad.

Lo que Leroy no esperaba era, mientras intentaba obtener toda la información posible sobre la pelea Page/Nolasco a partir de los posts de Reddit y los vídeos subidos a YouTube, recibir una llamada de un número bloqueado.

"¿Hola?"

"Nos vemos fuera."

La línea se cortó y Leroy se quedó un segundo mirando el teléfono. Luego se acercó a la ventana y miró a través de las persianas.

Había un hombre con coleta fumando un cigarrillo delante de un coche negro con los cristales tintados.

No era Nick Petrazzino, pero no había duda de que este hombre trabajaba para él.

Leroy se dejó caer rápidamente hasta perderse de vista.

"Mierda".

Tuvo el presentimiento de hacer una de dos cosas: llamar a Screech o esconderse.

Ambas eran opciones de mierda, y ambas tenían consecuencias.

Tú te metiste en este lío, Leroy.

Optó por una tercera opción.

"¿Es usted Leroy Walker?", preguntó el hombre al acercarse.

Leroy asintió, y el hombre dio una última calada a su cigarrillo antes de arrojar la colilla al asfalto.

"Entra en el coche. Vamos a dar una vuelta".

No era una pregunta, sino una orden. Sin embargo, Leroy dudó. Esto era inquietantemente similar a lo que había sucedido con los policías en Tremont.

Y en ese escenario, casi había acabado muerto.

"Creo que caminaré".

El hombre de la coleta empezó a asentir mientras abría la puerta trasera del pasajero. Leroy sabía que debía seguir andando, pero no pudo resistir el impulso de mirar dentro.

Estaba vacía.

Fue entonces cuando el hombre le esposó en la nuca y, antes de que Leroy se diera cuenta de lo que ocurría, fue empujado al asiento trasero.

"A mí no me dices que no, joder", gruñó el hombre mientras entraba a su lado y cerraba la puerta. "Cuando digo que vamos a dar una vuelta, vamos a dar una vuelta".

Capítulo 38

Una persona normal habría tenido dificultades para entender la jerga psicológica que la doctora Fremont había utilizado en sus notas sobre Brock Page. Pero Hanna estaba lejos de ser una persona normal, y su licenciatura en psicología la ayudaba.

Mientras estaba sentada con los pies sobre el escritorio, peinando las notas del médico y haciendo alguna que otra fotografía con el móvil, empezó a surgir una imagen más real de Brock Page. Y esta imagen no era la del mismo hombre que había llegado a SLH en mitad de la noche con la cara hinchada y una pistola en la mano pidiendo, no, suplicando ayuda.

Este Brock Page tenía derecho y era testarudo. Hanna sabía que la mayoría de los atletas masculinos que habían llegado a The Show eran alfas; era casi tan esencial para su éxito como su habilidad innata.

Y Brock no era diferente.

Sin embargo, a medida que Hanna profundizaba en el tema, el machismo superficial del hombre empezaba a desvelarse. En sus palabras se escondían sentimientos de culpa por no haber apoyado a su antiguo gimnasio, el Pike's Boxing Gym, cuando se hizo famoso.

Esto hizo reflexionar a Hanna.

Un motivo, pensó. Un gimnasio fallido, un ex entrenador descontento.

Hanna recordó lo que Leroy le había contado sobre el rencoroso propietario, un hombre llamado Carl Severson, que había sacado de la calle tanto a Shane como a Brock. Carl probablemente los había salvado de una vida de delincuencia.

¿Y a cambio de sus esfuerzos?

Ni siquiera un agradecimiento público, por lo que Hanna pudo ver.

Brock también parecía atormentado por la culpa de una relación con una mujer en particular. Pero a medida que pasaban los minutos y Hanna revisaba las notas del Dr. Fremont, esa mujer seguía sin ser nombrada.

Mientras que las sesiones anteriores tenían un alcance más amplio, las reuniones más recientes se centraban casi por completo en esta mujer. Hanna sabía que tenía que encontrar su nombre, pero había demasiada mierda entre la que meterse. Tampoco podía justificar limitarse a tomar las notas. Puede que la doctora Fremont no tuviera la mejor mente en lo que a seguridad se refiere, pero no era tonta.

Tardó tres minutos en darse cuenta de que la mujer que le había robado era la aspirante a estrella del tenis que también la había seguido hasta la casa de Nadine Nolasco.

Y entonces Hanna no sólo estaría preocupada por Jimmy o Nick apareciendo en SLH, sino también por la policía de Nueva York.

Empezando a sentirse frustrada, Hanna hojeó las notas con el único propósito de encontrar el nombre de la maldita mujer.

Excepto que no estaba allí; o Brock nunca le había dicho el nombre, o el Dr. Fremont había decidido no anotarlo.

"Maldita sea", maldijo Hanna, recogiendo las notas de la sesión y metiéndolas de nuevo en el armario. Volvió a cerrarlo con el abrecartas.

Esta aventura no había sido una completa pérdida de tiempo -Hanna sabía ahora cuál era la principal preocupación de Brock-, pero no había sido tan reveladora como esperaba.

Después de empujar la silla bajo el escritorio, Hanna se dirigió hacia la puerta, planeando ya sus próximos pasos. Pero cuando echó un último vistazo al despacho del Dr. Fremont, sus ojos se clavaron en el armario.

Sólo que no se centraba en el que acababa de cerrar, sino en otro.

"Debería irme", se dijo a sí misma, pero había una cosa más que tenía que comprobar. "Sólo un vistazo rápido. Es poco probable, no es ético, pero tengo que saberlo".

Hanna cogió el abrecartas y abrió el decimocuarto armario. Buscó rápidamente los nombres de los pacientes y se detuvo a mitad de camino.

"Oh, perro astuto, tú", susurró.

La Dra. Linda Fremont no sólo había estado tratando a Brock Page, sino que también parecía estar teniendo sesiones con su oponente.

Mientras Hanna hojeaba las notas de la sesión, la identidad de la mujer por la que Brock Page estaba tan alterado se hizo dolorosamente obvia.

Capítulo 39

"Tienes una hora, Screech", dijo el detective Dunbar mientras abría la puerta de lo que parecía la sala de control de la NASA. "Una hora, y luego vendré a buscarte. Y a menos que tengas una confesión firmada de Brock, este es el último trato que hacemos".

Screech se quedó mirando la pared de monitores, atónito.

Se preguntó si una hora sería suficiente para averiguar cómo funcionaba todo el equipo, por no hablar de extraer lo que necesitaba de la videovigilancia.

"¿Y vas a esperar a que termine aquí antes de llevar el arma como prueba?", preguntó, con los ojos aún fijos en el conjunto de monitores.

Screech empezaba a arrepentirse de haber entregado el arma en la gruesa bolsa Ziploc.

"Esperaré".

"Muy bien", dijo Screech con un fuerte suspiro al entrar en la sala de control.

Esperaba que Dunbar saliera de la habitación como habían hablado, pero al no oír cerrarse la puerta, Screech se dio la vuelta. Dunbar parecía pensativo, angustiado.

"¿Qué pasa? No borraré nada, y aunque lo hiciera apuesto a que MSG tiene todo respaldado en la nube".

Dunbar cambió el peso de un pie a otro.

"No, no es eso. Escucha, ¿qué harías si supieras que alguien es culpable de un crimen, pero aun así pensaras que esa persona hizo lo correcto? ¿Que estaba justificado?"

La pregunta era demasiado ambigua para responderla, pero Screech creyó saber a qué se refería Dunbar.

Drake, está hablando de Drake.

Incluso cuando aún era detective de la policía de Nueva York, Screech sabía que Drake no sólo se saltaba las normas, sino que a veces las infringía. Pero también hacía cosas y metía entre rejas a mucha gente mala.

¿Mereció la pena? ¿Fue justo?

Tal vez.

Probablemente.

"Sí, eso es lo que yo también pienso", dijo Dunbar, aunque Screech no le había contestado. "Bien, Screech, tienes una hora".

Con eso, el detective dejó a Screech solo en la sala de control de MSG.

"Juguemos limpio, ahora", susurró. "Juega limpio y dame lo que necesito".

***

Screech pasó los primeros diez minutos repasando el breve combate desde todos los ángulos disponibles, con la esperanza de entender por qué había muerto Shane. Prestó mucha atención a los guantes de Brock, tratando de captar algo fuera de lo común. Pero no parecían estar modificados en modo alguno. Brock los mantenía en alto y no se esforzaba al lanzar golpes. Sin embargo, cuando caían, la cabeza de Shane se echaba hacia atrás como si le hubieran golpeado con un bloque de hormigón.

Decidiendo que si los guantes de Brock habían sido modificados no podría darse cuenta por el vídeo, Screech siguió adelante. Aunque la mayoría de las cámaras mostraban distintos ángulos del cuadrilátero, también había unas cuantas dedicadas a observar al público. Éstas se centraban sobre todo en los asientos caros, algunos de los cuales estaban ocupados por famosos. Screech vio a Anthony Kiedis, de los Red Hot Chili Peppers, así como a Conor McGregor, el enigmático campeón de la UFC, que se había rodeado de un harén de mujeres. Las cámaras siguieron haciendo panorámicas de la multitud y, justo cuando Screech pensaba volver su atención a las imágenes entre bastidores, una mujer rubia llamó su atención.

Ralentizó la grabación y enfocó su rostro.

"Huh", dijo Screech mientras miraba fijamente. Su primer instinto fue que se trataba de la mujer de Shane Nolasco, con su hija sentada a su lado, pero se dio cuenta de que no era así.

Era la Dra. Linda Fremont y otra mujer que no reconoció.

Screech tomó una foto rápida con su teléfono móvil y luego retrocedió hasta horas antes de que se produjera la pelea.

Fue testigo de cómo Brock y Shane llegaban al MSG luciendo elegantes trajes y escuchando con auriculares. Las imágenes de televisión se cortaron tras unos segundos, pero Screech consiguió seguirlos hasta sus camerinos y dentro con material no emitido.

La mayor parte de la preparación de la pelea fue aburrida y Screech la adelantó casi toda. Volvió a ponerlo en tiempo real cuando Shane Nolasco tomó asiento en una silla y su entrenador empezó a grabarle las manos.

Esto es lo que estaba buscando, pensó Screech.

Observó con seriedad todo el procedimiento de grabación, al igual que un miembro de la comisión de boxeo. Cuando le encintaron las manos, el designado escribió sus iniciales en la tela blanca. Hizo lo mismo en la cinta que se utilizó para sujetar los guantes de boxeo de Shane.

A Screech nada le pareció fuera de lo normal, pero Shane no era el que asestaba golpes mortales. Le costó un poco buscar, pero al final encontró las mismas imágenes, pero del vestuario de Brock.

Screech prestó aún más atención a este proceso, pero al final se sintió decepcionado. El vídeo era un calco del del camerino de Shane, sin nada fuera de lo común.

Esto no tiene ningún sentido.

El Savant de Beckett había estado seguro de que un boxeador con guantes de doce onzas no podía causar el daño que Shane Nolasco había sufrido en el ring.

Entonces, ¿qué demonios le pasó? ¿Por qué demonios se le hundió el cráneo? ¿Y quién, en nombre de Dios, es responsable de su asesinato?

Capítulo 40

Después de que le metieran en la parte trasera del coche, Leroy casi esperaba que le ataran y amordazaran, o que le pusieran una capucha oscura sobre la cabeza.

En lugar de eso, el hombre de la coleta dio un golpecito en el hombro al conductor y se alejaron, dejando a SLH en la distancia.

Leroy intentó distraerse mirando al exterior, viendo pasar la ciudad de Nueva York, pero esto le produjo náuseas. Tampoco es que no supiera adónde iban.

Se dirigían a Little Italy.

Unos quince minutos después, el coche se detuvo frente a un restaurante y el hombre salió primero.

Para evitar que le tiraran, Leroy se deslizó rápidamente por el asiento y subió a la acera.

El conductor había aparcado delante de un edificio pequeño con rayas rojas y blancas pintadas en el ladrillo. Sobre el gran ventanal se leía, en letras cursivas, Taglia's.

Cola de caballo indicó la puerta principal y Leroy se dirigió directamente hacia ella. Estaba alcanzando el picaporte cuando salió una nevera humana.

Al igual que el hombre del coche, él también llevaba coleta, pero la suya era trenzada y terminaba a media espalda.

"Brazos fuera", ordenó con un acento marcado que Leroy no supo distinguir.

Si hubiera extendido los brazos más deprisa, se le habrían salido de las órbitas. Mientras el hombre le cacheaba, Leroy percibió una bocanada de cigarrillos fuertes, de los que liaban a mano los viejos que se sentaban en mecedoras en los porches.

Los dedos como salchichas del hombre apretaron el móvil que llevaba en el bolsillo y le dijo que lo sacara.

Leroy hizo lo que le decían, y el hombre la introdujo rápidamente en el bolsillo interior de un abrigo que parecía más una capa o una alfombra que algo que uno pudiera ponerse para trabajar.

"Te lo devolverá cuando te vayas", le dijo el coleta original. "Ahora sígueme".

Al menos podré irme.

El interior del restaurante estaba casi desocupado, con sólo un puñado de clientes sentados en las mesas circulares cubiertas con manteles de época.

Era como entrar en otra época.

Sin embargo, Leroy no tuvo la oportunidad de apreciar el ambiente arcaico, ya que fue conducido rápidamente a través de unas puertas batientes adyacentes a la cocina.

"Mantén el ritmo."

Después de atravesar un pasillo repleto de fotografías de personas que Leroy sospechaba que podían ser famosas, pero a las que no reconocía, cruzaron otra serie de puertas.

Daban a una sala muy distinta de la de enfrente. En casi todas las paredes había televisores que emitían partidos de fútbol o lo que parecían teletipos de bolsa.

En la mesa principal estaba Nick Petrazzino, con un vaso de vino tinto en la mano y un puro en el cenicero. Frente a él había un hombre delgado, calvo y con gafas redondas. Nick le hizo un gesto con la cabeza y el hombre salió corriendo de la sala sin mirarle a los ojos.

"Leroy, me alegro de que hayas venido", dijo Nick con su característica voz de barítono.

Como si tuviera elección, pensó Leroy.

Luego, dirigiéndose a la coleta, añadió: "Ya puedes irte, Óscar".

A Oscar no pareció gustarle la orden y lanzó una mirada de desagrado a Leroy. Sin embargo, obedeció.

"Por favor, siéntese", dijo Nick, indicando la silla que el hombre delgado acababa de desocupar.

Leroy acercó la silla y se sentó, aún confuso sobre qué hacía exactamente aquí.

"¿Quieres un vaso de vino?" preguntó Nick, indicando una copa vacía en el centro de la mesa.

Acéptalo, pensó Leroy de repente. Si rechazo la oferta, se ofenderá.

¿Pero y si es veneno? No, no puede ser veneno, está bebiendo el mismo vino. ¿Pero es así? ¿Le has visto servirlo? ¿Dónde está el vino?

Leroy sacudió la cabeza, tratando de evitar hacer lo que siempre hacía en situaciones de estrés: darle demasiadas vueltas a las cosas.

"Estoy bien, gracias, soy menor de edad".

Tú también eres idiota, se reprendió a sí mismo.

Nick se rió entre dientes.

"En Italia, hasta los niños toman un vaso de vino durante las celebraciones especiales".

El comentario hizo que Leroy volviera a entrar en pánico.

¿Una celebración? ¿Esto es una celebración? ¿Debería felicitarle por algo?

"Pero respeto tu decisión. Saluti."

Nick dio un sorbo a su vino y luego se inclinó hacia delante, algo que Leroy observó que era una especie de hábito en él.

"Te he estado observando durante algún tiempo, Leroy."

¿Qué cosa? ¿Vigilándome? ¿Por qué?

"No te alarmes, vigilo a todo el mundo. Pero, en particular, vigilo a la gente a la que creo que puedo ayudar, y a los que creo que podrían ayudarme a mí. Verás, nuestro difunto alcalde, Ken Smith, no era bueno para los negocios; era bueno para los suyos, claro, pero no para los nuestros. Ahora que se ha ido, predigo que las cosas van a mejorar".

¿Negocios? ¿Qué tipo de negocio? ¿El negocio de la comida y la bebida?

Leroy no dijo nada.

"¿Y quién mejor para formar equipo que los responsables de deshacerse de Ken Smith?". Nick volvió a reír entre dientes y dio un sorbo a su vino. "¿No te parece?"

Leroy asintió, aunque no estaba seguro de lo que estaba aceptando. Por fin entendía por qué Nick había acudido a ellos. Al fin y al cabo, SLH no era más que una empresa emergente que luchaba por mantenerse a flote. La mención de Ken Smith, junto con el conocimiento de que el fiscal Trumbo era probablemente el principal candidato para convertirse en el próximo alcalde de Nueva York, puso las cosas en perspectiva. Eso, y la tarea particular que Nick había dado SLH.

"Por eso he acudido a ti para recuperar la llave USB. No soy un hombre mezquino, pero necesito averiguar si la gente con la que pretendo hacer negocios es fiable y competente. Baste decir que hasta ahora no estoy impresionado".

Leroy encontró por fin una oportunidad para hablar.

"Estamos trabajando en ello, de verdad, pero el fiscal se ha rodeado de un destacamento de seguridad".

"Sí, soy consciente de ello".

De repente, el hombre metió la mano por debajo de la mesa y Leroy se encogió, pensando que estaba agarrando una pistola, que lo ejecutarían por no haber recuperado antes la llave USB.

Y cuando Nick apretó el gatillo, el último pensamiento que Leroy tendría antes de que su mente se oscureciera sería el de su hermano y su madre.

De su promesa de salir del gueto, de buscarse una vida mejor.

Y aunque podría haber salido, su muerte sería la misma que le había ocurrido a Declan Walker no hacía mucho tiempo.

Capítulo 41

Hanna estaba guardando los archivos de Shane cuando oyó un ruido y se quedó paralizada. Lo primero que pensó fue que se trataba de alguien entrando en Sport Brain, y el corazón empezó a latirle con fuerza en el pecho. Instintivamente, agarró con fuerza el abrecartas en la mano y, por un breve instante, pensó en utilizarlo contra quienquiera que se acercara.

Pero eso era ridículo. Además de allanamiento de morada, ¿iba a ser acusada de qué? ¿Agresión? ¿Algo peor?

Se maldijo por ser tan tonta, por dedicar tanto tiempo a buscar en las notas del Dr. Fremont un nombre estúpido.

Cuando Hanna no oyó nada más, pensó que se lo había imaginado o que procedía de uno de los negocios adyacentes. Trabajando lo más rápido y silenciosamente posible, metió los archivos en el armario y lo cerró con el abrecartas.

Estuvo cerca, pensó mientras se acercaba a la puerta del despacho del Dr. Fremont.

Hanna retiró inmediatamente la mano justo a tiempo para evitar ser golpeada por la puerta que empezó a abrirse desde el pasillo.

Sus ojos se desorbitaron y se hizo a un lado.

¡Qué coño!

Su mirada se desvió hacia el abrecartas del escritorio, pero aunque quisiera usarlo ahora, no había forma de conseguirlo.

Hanna tenía una oportunidad de salir de aquí sin ser vista, pero eso significaba actuar ahora.

Esperó a que la mujer -porque era una mujer, una mujer rubia- entrara en el despacho y caminara hacia el escritorio. Entonces Hanna se escabulló detrás de ella, sin ser vista, y ya estaba en el pasillo antes de que hubiera vuelto a respirar. Permaneció lo más cerca posible de la pared sin tocarla y siguió moviéndose.

"¿Hola? ¿Hay alguien ahí?"

Hanna apoyó la espalda en la pared y se mezcló con las sombras. Lo más probable era que la mujer -la Dra. Fremont, tenía que ser la Dra. Fremont- estuviera mirando por el pasillo, pero Hanna sabía que no debía girar la cabeza para mirar.

Si se movía, no había duda de que la verían.

En su mente, Hanna contó hasta diez, luego hasta veinte. Cuando no hubo más preguntas, se despegó de la pared y se deslizó hacia la puerta principal.

Cuando Hanna por fin consiguió volver a los seguros confines de su VW, temblaba tanto que apenas podía poner el coche en marcha.

Capítulo 42

Para estar seguro, Screech volvió a ver a Brock mientras le vendaban las manos y le ponían los guantes a cámara lenta.

Pero no había nada interesante que ver.

A continuación, adelantó la cinta, revisando todas las imágenes del calentamiento previo al combate de Brock.

Y casi se lo pierde.

De hecho, Screech no se habría dado cuenta si sus ojos no se hubieran desviado hacia el código de tiempo de la esquina inferior derecha del monitor.

Justo cuando Brock se disponía a salir de los vestuarios y dar su paseo hacia el ring, la pantalla se quedó en negro de repente. Al principio, Screech pensó que la cámara acababa de apagarse, pero el maldito código de tiempo seguía avanzando.

Tres minutos más tarde, Brock regresó. Ahora estaba de pie en la puerta, golpeando sus guantes juntos, tomando una serie de respiraciones profundas.

"¿Qué demonios?"

Todo lo demás parecía como antes.

Screech cambió a la cámara de la taquilla de Shane y, efectivamente, antes de que diera su paseo hacia el ring, el vídeo también se oscureció durante aproximadamente tres minutos.

"¿Qué demonios está pasando aquí?"

Alguien había apagado las cámaras. ¿Pero quién? ¿Quién?

Frenético ahora, sabiendo que Dunbar iba a regresar en cualquier momento, Screech intentó sacar imágenes de vídeo del pasillo que conducía a las salas de calentamiento de los luchadores. El problema era que todo estaba etiquetado por código, y no por nombre, y la leyenda se perdía entre un mar de papeles sobre el escritorio. Screech los extendió, buscando algo que le indicara qué cámara filmaba los pasillos.

"¿Adónde ha ido?", refunfuñó.

Tengo que averiguar quién estaba en el pasillo cuando se apagaron las cámaras. Tengo que...

Llamaron a la puerta y Screech oyó cómo se deslizaba el cerrojo.

"¡Joder!"

Screech empezó a fotografiar las hojas de papel, preguntándose por qué no lo había documentado todo nada más entrar en la habitación.

La puerta se abrió, pero Screech siguió pasando las páginas y sacando más fotos.

"Se acabó la hora, Screech. Debo llevar esta arma a evidencias y tú debes largarte de aquí".

"Dame diez minutos más, Dunbar, por favor", suplicó Screech sin levantar la vista.

"No se puede. El fiscal viene hacia aquí ahora, y no puedes estar cerca cuando llegue. No con Drake todavía suelto".

Screech finalmente se volvió para mirar al detective.

"Creo que he encontrado algo. Las cámaras de los vestuarios de Brock y Shane se apagan justo antes de que salgan".

Dunbar no parecía impresionado.

"Probablemente los apagaron. Tienes que irte, Screech".

"No, no lo creo. Volvieron después de un par de minutos. Algo pasó, Dunbar, algo pasó en esos pocos minutos".

Dunbar se metió la lengua en la mejilla. Screech pensó que se estaba derrumbando, pero entonces el detective sacudió la cabeza.

"Tienes que irte."

"Necesito ver las cintas del pasillo. Necesito saber quién entró en su..."

De repente, Dunbar alargó la mano y agarró a Screech por el hombro.

"¡Diez minutos! ¡Dame diez minutos!"

Screech se retorció para liberarse y, en el proceso, su mano se posó en un teclado. Empezó a reproducirse un vídeo y ambos se quedaron mirando la pantalla.

Habría sido la mayor casualidad del mundo si se hubiera reproducido el vídeo del pasillo, pero Screech nunca se había considerado afortunado. En su lugar, había una toma de la primera fila de espectadores, cuando Brock y Shane ya estaban en el ring.

"¿Crees que quiero meterte en la cárcel, Screech? ¿Eh? Porque no, pero si insistes..."

"Quien entró en la habitación de Brock antes de la pelea es responsable de matar a Shane Nolasco, no a Brock".

Dunbar volvió a alcanzarlo, pero Screech se apartó y se dirigió hacia la puerta.

"Me voy. Por el amor de Dios, ¡me voy!"

Dunbar se movió entre Screech y el ordenador por si cambiaba de opinión.

"¡Me voy!"

Cuando salió de la habitación, los ojos de Screech volvieron a fijarse en el monitor.

El vídeo no mostraba más que asientos vacíos.

Asientos vacíos... que antes habían estado ocupados.

No podía estar completamente seguro, pero Screech pensó que allí era donde el Dr. Fremont había estado sentado antes de que Shane y Brock se dirigieran al ring.

Y ahora que se preparaban para enfrentarse, el buen doctor no aparecía por ninguna parte.

Capítulo 43

No era una pistola. Gracias a Dios, Nick Petrazzino no sacó un arma de debajo de la mesa.

Leroy debía de estar sudando la gota gorda porque Nick volvió a reírse. El hombre tenía una risita resonante que resultaba tranquilizadora y aterradora al mismo tiempo.

"Relájate, Leroy. Como dije, quiero ayudar a los que pueden ayudarme".

A Leroy no se le escapó lo que estas palabras implicaban.

"¿Qué es esto?", graznó, posando los ojos en la carpeta manila. Cuando Nick se limitó a enarcar una ceja, Leroy se aclaró la garganta y repitió la pregunta. "¿Qué es esto?"

"Es lo que pediste".

Leroy se quedó en blanco y Nick suspiró.

"A veces acepto apuestas de colegas sobre próximos eventos deportivos. Gente con la que he tratado antes".

Por fin, las apuestas sobre el combate entre Page y Nicolasco se decantaron a favor de un nocaut en el primer asalto.

Excepto que algo no tenía sentido aquí.

"¿Estas son tus líneas de apuestas?"

Nick lo miró con desconfianza durante un momento antes de que una sonrisa se dibujara en su rostro.

"Ah, sí, ¿se pregunta cómo una apuesta conmigo puede alterar las líneas de apuestas oficiales publicadas en Internet?".

Leroy asintió; eso era exactamente lo que estaba pensando.

"Bueno, digamos que si alguien acude a mí con una gran suma de dinero y una confianza inquebrantable, puede que me sienta inclinado a contactar con otros contactos y hacer mi propia apuesta. Contactos en Jersey o Las Vegas".

Y ésa era toda la confirmación que Leroy necesitaba. Alcanzó la carpeta y empezó a abrirla cuando una mano carnosa bajó y la mantuvo cerrada.

"Aquí no, ahora no".

Leroy asintió.

"Gracias", dijo poniéndose en pie. Oscar apareció de la nada y se acercó a Leroy por detrás.

"Yo te ayudo, tú me ayudas", repitió Nick. "Necesito ese USB".

Aquello era un trabajo, y esto es un favor.

Pero Leroy ya no estaba molesto por esta constatación. En todo caso, estaba emocionado. Entusiasmado porque había descubierto algo.

"Ahora, el Sr. Buglioni te llevará a casa". Nick se levantó y le tendió la mano. Leroy intentó estrechársela, pero se tragó su manopla oscura. "Estaré en contacto".

Oscar Buglioni sacó a Leroy de la sala privada.

Caminaron juntos por el pasillo y luego por el restaurante. Esta vez Leroy no vio ninguna de las fotos de la pared; sus ojos se centraron únicamente en la carpeta.

No podía esperar a mirar dentro.

"Tu teléfono", dijo el frigorífico humano cuando salieron al sol mortecino.

Leroy se lo cogió y se lo metió en el bolsillo.

"Gracias", dijo distraídamente.

Oscar no necesitó meterlo en el coche como había hecho fuera de SLH; Leroy corrió hacia el asiento trasero. En cuanto cerró la puerta, abrió la carpeta y empezó a buscar nombres conocidos.

"Bueno, espero que haya merecido la pena", gruñó Oscar a su lado.

El dedo de Leroy salió disparado y tocó un nombre en particular.

Entonces empezó a sonreír, no sólo una sonrisa normal, sino una sonrisa que mostraba sus dientes perlados. Una sonrisa que no había experimentado en meses.

"Oh, lo fue", dijo Leroy con una voz apenas más alta que un susurro. "Valió mucho la pena".

PARTE IV - Apuestas

Capítulo 44

"¿Brock era qué?"

Hanna asintió.

"Me escuchaste la primera vez. Brock Page se acostaba con Nadine Nolasco, la mujer de Shane Nolasco".

Screech estaba estupefacto. No podía creer lo que su compañero le estaba contando. Brock había acudido a ellos suplicando ayuda, rogándoles con lágrimas en los ojos, y se lo habían tragado.

Durante todo ese tiempo, Brock se acostaba con la mujer de Shane, lo que equivalía, según Screech, a una sola cosa: un motivo.

"Por eso se peleaban", dijo Leroy en voz baja.

Los ojos de Screech se abrieron de par en par; otra bomba.

"Espera un segundo, ¿crees que Shane sabía que Brock se acostaba con su mujer?"

Leroy empezó a responder, pero Hanna le interrumpió.

"No, de ninguna manera. Mira, Shane podría haber estado deprimido, en el ocaso de su carrera, y ya no era el macho alfa de la manada, pero seguía siendo un atleta profesional, un boxeador. De ninguna manera se habría enfrentado a su amigo por acostarse con su mujer y se habría ido enfadado. Habría golpeado a Brock en la cara. Y recuerda, fue Brock quien intentó empujar a Shane, y no al revés".

Screech miró a Hanna con los ojos entrecerrados.

"¿Shane estaba deprimido?"

Hanna se retorció y Screech apretó con más fuerza.

"¿Cómo podrías saber eso, Hanna? ¿Cómo podías saber que Shane estaba deprimido?"

"Tengo un título en psicología, ¿recuerdas?"

Aunque los hechos eran correctos, este razonamiento era una completa y absoluta gilipollez, y todos los presentes lo sabían.

Incluyendo a Hanna.

"Hanna, ¿adónde fuiste esta tarde? Tú no..."

"Oye, tú hiciste lo que tenías que hacer, averiguaste lo que pudiste, y yo hice lo mismo", dijo Hanna a la defensiva. "Somos un equipo, recuerda".

Screech suspiró y sacudió la cabeza. Sólo tenía un límite de ira para repartir, y ahora mismo la mayor parte estaba reservada para Brock Page.

"¿Qué hay de ti, Leroy? Por favor, cuéntame buenas noticias".

"Bueno, tengo algo... aunque no sé si pueden considerarse buenas noticias", dijo el hombre mientras sacaba una carpeta.

Dentro había varias hojas impresas, pero a Leroy sólo le interesaba la primera. Se la tendió a Screech. En la página había una lista de nombres, junto con columnas e importes en dólares. Screech la miró un momento y luego miró a Leroy en busca de una explicación.

"¿Qué es todo esto?"

"Son apuestas: los nombres de las personas que apostaron dinero en la pelea Page/Nolasco y cuál pensaban que iba a ser el resultado. Y mira quién eligió a Brock para noquear a Shane en el primero".

Screech volvió a intentar descifrar la lista, pero los números se confundían en una sopa de letras. Sintiendo su confusión, Leroy alargó la mano y tocó una línea cerca de la parte superior de la página.

"Linda Fremont", leyó Screech en voz alta. "Espera, no, no puede ser".

"Oh, lo es."

"Me estás diciendo que la Dra. Fremont apostó 100.000 dólares a que Brock Page noquearía a Shane Nolasco en el primer asalto. ¿Esto es real?"

"Sí", confirmó Leroy con una pizca de orgullo. "Es de verdad".

Screech memorizó la línea de apuesta y dejó lentamente la hoja de papel sobre su escritorio. Luego dirigió una mirada gélida a Leroy.

"¿De dónde has sacado esto?"

Leroy desvió la mirada como había hecho Hanna hacía unos momentos.

"Leroy, ¿de dónde sacaste esto?" Preguntó Screech.

"No tenía muchas opciones", respondió Leroy. En momentos como ése, Screech tenía que recordar que Leroy no era más que un chaval de diecinueve años.

Claro que había visto mucho, había pasado por más cosas en esos diecinueve años que la mayoría de la gente en toda su vida. Sin embargo, la mayoría de sus acciones eran excusables y podían atribuirse a la ingenuidad.

¿Pero esto? ¿Hacer un trato con Nick Petrazzino de todas las personas? Esto era inexcusable.

"¿Cómo pudiste? Te dije específicamente que no trataras con ese hombre. Dije que no..."

"Screech, vamos", suplicó Hanna. "No es culpa suya".

Fue la gota que colmó el vaso. Screech estaba harto de todas las mentiras y engaños, tanto de clientes como de socios comerciales.

¿Por qué no ven que intento ayudarles? ¿Por qué no pueden escuchar?

Hirviente, miró hacia la puerta y, por primera vez desde que se había mudado a su nuevo y lujoso despacho, pensó que le iría mejor si Investigaciones SLH perdiera unas cuantas cartas más.

Mierda, tal vez deberían haberse retirado después de que Drake los abandonara.

"Lo siento, pero no tuve elección", dijo Leroy, tratando de justificar sus actos.

"Siempre tienes elección", susurró Screech.

Ya no pensaba en Nick Petrazzino, ni siquiera en la Dra. Linda Fremont. Pensaba en la noche de la subasta silenciosa en la finca Loomis, la noche que lo había cambiado todo.

¿"Screech"? ¿Estás bien?" preguntó Hanna, bajándose del escritorio y acercándose a él. "Estás temblando".

Screech se aclaró la garganta.

"Estoy bien. Sólo cansado", mintió. No estaba bien y dudaba que volviera a estarlo.

"Quizá deberíamos tomarnos un descanso. Todos estamos cansados y un poco de descanso podría ayudarnos a pensar con claridad, a enfocar esto desde un nuevo ángulo."

Hanna, la repentina voz de la razón.

Screech cerró los ojos y sacudió la cabeza.

"No, estoy bien, no tenemos tiempo para descansar". Respiró hondo y miró fijamente a Hanna. "Dunbar me ha dejado ver las cintas, tal y como dijiste que haría. Hay tres minutos en los que las cámaras se ponen en negro justo antes de que Brock y Shane se dirijan al ring. Quienquiera que entrara en el camerino de Brock luego le ayudó a matar a Shane".

Mientras dejaba que esto se asentara en sus mentes, Screech se puso en pie y se dirigió hacia la puerta.

"¿Adónde vas?" preguntó Leroy.

"Hacerle una visita a Brock, pedirle la verdad. Toda la verdad esta vez".

"¿Y nosotros? ¿Qué quieres que hagamos?"

Screech echó a andar de nuevo y esta vez no se dio la vuelta.

"Manténganse fuera de prisión y fuera de la morgue. Aparte de eso, ustedes dos están por su cuenta. "

Capítulo 45

Screech irrumpió en la comisaría 62, ignorando las miradas de los agentes de policía que parecían confusos. Incluso cuando la mujer de detrás del mostrador le preguntó en voz cada vez más alta qué necesitaba, qué hacía aquí, Screech se limitó a agachar la cabeza y avanzar.

Incluso podría haber seguido caminando hasta que alguien le pusiera las esposas si no se hubiera dado cuenta de que Roger Schneiderman estaba de pie a un lado hablando con un agente uniformado.

El abogado parecía aún más cansado ahora que a las dos de la madrugada, cuando Screech lo había llamado para que se encargara del caso de Brock. Estaba claro que había oído las noticias sobre la admisión como prueba del arma que había matado a Mark Magnusson.

"¿Dónde está?" Screech exigió.

Roger le dijo algo al agente, que asintió y se dirigió a la parte de atrás.

"Screech, las cosas están..."

"¿Dónde está?" volvió a preguntar Screech.

Roger miró a su alrededor, claramente incómodo, pero acabó contestando, tratando de bajar la voz.

"Está en espera. Pero lo trasladarán a la cárcel del condado en un par de horas. Mañana por la mañana comparecerá ante el juez y se declarará culpable".

"Necesito verle".

Roger alargó la mano, agarró a Screech del brazo y tiró de él.

El aliento del hombre era rancio y olía a sudor.

Al menos no soy el único que no duerme, pensó Screech.

"No le está yendo muy bien", susurró Roger. "Brock realmente no lo está haciendo bien.

"No me digas", siseó Screech. "Enfrentarse a veinticinco años de cadena perpetua le hace eso a un hombre".

De repente, Roger tiró de Screech hacia una zona más privada. De no haber sido por la mirada del hombre, Screech se habría resistido.

"No, Screech, no es sólo eso. Lo atacaron anoche, tres veces".

Era lo último que Screech esperaba oír.

"¿Qué? ¿Lo atacaron en la bodega? ¿Qué demonios ha pasado?"

Los ojos brillantes de Roger recorrieron la habitación antes de responder.

"Todos saben quién es, y todos quieren hacerse un nombre eliminando al campeón. Y Brock ni siquiera se defiende. Mira, me las arreglé para conseguirle una celda para él solo, para que pudiera dormir un poco, pero si se mudan al Condado... sólo va a empeorar. Alguien lo lastimará, lo lastimará mucho".

A Screech le costaba procesar todo esto.

¿El campeón de peso supermedio de la AMB y el CMB estaba siendo atacado en la cárcel? ¿Y se negó a defenderse?

Sacudió la cabeza.

"Necesito verlo", dijo Screech, suavizando su tono. "Realmente necesito hablar con él".

Roger Schneiderman asintió.

"Ven conmigo."

***

Roger no había exagerado al decir que Brock estaba en mal estado. Screech supuso que la falta de sueño los había dejado a todos peor, pero Brock había sufrido un golpe especialmente duro, tanto en sentido figurado como literal.

El hombre tenía moratones recientes en la cara y el corte del labio, que ya debería haber cicatrizado, goteaba libremente.

Pero a pesar de sus heridas, el hombre se animó cuando Screech se acercó a él en la sala de interrogatorios.

"Gracias a Dios", Brock casi jadeó. "Por favor, dime que tienes buenas noticias".

Ver al hombre así inspiró sentimientos de lástima en Screech, pero entonces recordó a Shane Nolasco y Mark Magnusson y estos sentimientos se desvanecieron.

"¿Buenas noticias? ¿Buenas noticias? Ahora tienen el arma, Brock, y mañana irás ante un juez".

Brock apoyó el codo en la mesa y se agarró la frente.

"Estoy jodido, se acabó, se acabó todo".

"Sí, lo es. Y es tu culpa, Brock. Es tu culpa porque no me has dicho la verdad".

Screech podía sentir a Roger tenso detrás de él, pero no le importaba. Estaba enfadado, enfadado con todo el mundo.

Brock levantó la vista.

"¿Qué? ¿Qué quieres decir?"

"Exactamente lo que dije: me has estado mintiendo desde el principio".

La confusión inundó el maltrecho rostro de Brock.

"No sé qué..."

"¿Por qué no me dijiste que te acostabas con la mujer de Shane? ¿Eh?"

Los hombros de Brock se hundieron de inmediato, y el musculoso físico del hombre pareció licuarse.

Detrás de él, Screech oyó un grito ahogado de Roger, una reacción que, en otras circunstancias, habría resultado cómica.

"¿Por qué no me lo dijiste?" Screech apretó más fuerte.

Brock respiró hondo y tembloroso.

"No pensé... no pensé que fuera relevante", casi susurró.

Screech se quedó boquiabierto.

"¿No pensaste que era relevante? ¿No pensaste que decirme que te acostabas con la mujer del hombre cuyos sesos derramaste por todo MSG era relevante? O te has dado demasiados golpes en la cabeza, Brock, o es hora de que dejes que otro se encargue de pensar".

Capítulo 46

"¿Cómo averiguaste esa información sobre Shane y Brock?" Preguntó Leroy.

Hanna le dedicó una sonrisa socarrona.

"Una chica nunca lo cuenta", respondió. "Pero lo que el Sr. Pantalones Gruñones no me dio la oportunidad de decir, es que hay más en la historia del Dr. Fremont de lo que parece. La mujer tiene serios problemas financieros: deberías haber visto cómo me arrebató el dinero para entregárselo inmediatamente al recobrador o a quien quiera que sea. Así que la pregunta ahora es cómo consigue cien de los grandes para apostar en la pelea".

Leroy reflexionó sobre ello antes de decir cómo podría conseguir dinero si su situación se volviera lo bastante desesperada.

"¿Vender un coche, tal vez? ¿Zapatos? ¿Pedir dinero prestado? ¿Drogas?"

Hanna negó con la cabeza a todo esto.

"Seguía conduciendo su coche y eso son muchos zapatos".

Leroy se mordisqueó la uña del pulgar mientras consideraba otras opciones. De pronto se le ocurrió algo que Nick había dicho en casa de Taglia.

"¿Saben qué? Tal vez el Dr. Fremont no tenía el dinero".

Los ojos de Hanna se entrecerraron.

"¿Qué quieres decir?"

"Bueno, es algo que Nick dijo de pasada cuando entregó la hoja de apuestas. Algo sobre que sólo acepta apuestas de gente que conoce, gente con la que ha tratado antes".

"Entonces... ¿quizás el Dr. Fremont no tuvo que poner dinero porque Nick sabía -o pensaba- que ella era buena para eso basándose en sus tratos anteriores?". dijo Hanna, terminando la idea por él.

¿"Un psiquiatra para atletas que recibe información privilegiada y hace apuestas basadas en esa información"? Me lo creería. Excepto que ella apesta en eso".

Hanna se encogió de hombros.

"¿Un par de malas apuestas, algún resultado fortuito? Las cosas pueden cambiar rápidamente".

"Sí, pero el Dr. Fremont ganó esta apuesta, ganó a lo grande. ¿Por qué tan desesperado por dinero en efectivo, entonces? "

"No sé... ¿aún no ha cobrado? ¿Quiere esperar a que las cosas se calmen? Piénsalo; ¿haces una apuesta de este tamaño y la persona que eliges para perder muere en el ring? Eso es muy sospechoso. Yo, desde luego, esperaría un poco antes de cobrar mis ganancias". Hanna se rascó la cabeza antes de continuar. Era casi como si estuviera hablando consigo misma, pensando en voz alta. "Sí, pero tendrías que haberla visto cuando agitaba el dinero. Estaba despojada. La doctora Fremont no parecía alguien que estuviera esperando a recoger una ganancia inesperada".

Leroy suspiró.

"Y nada de esto responde a la verdadera pregunta".

"¿Cuál es?"

"Cómo demonios sabía el Dr. Fremont el resultado de la pelea en primer lugar. Una cosa es usar el conocimiento interno del estado mental del luchador para adivinar lo que iba a pasar, ¿pero algo tan específico? ¿Y Shane muere? Hay que tener cojones para poner cien de los grandes que no tienes con alguien como Nick Petrazzino por una corazonada".

"Y ahora hemos cerrado el círculo".

Guardaron silencio tras el último comentario de Hanna. Había tantos elementos en este caso que no tenían sentido que era difícil saber por dónde empezar.

Pero el principio siempre fue bueno.

"Déjame preguntarte algo, Leroy. Eres Brock o el Dr. Fremont o quien sea, y quieres que Shane caiga en el primer asalto y nunca se levante. No puedes dispararle, no puedes drogarlo, no puedes maltratarlo de antemano, ablandar su cráneo, ese tipo de cosas, porque tiene que pasar su examen físico para poder pelear. Todo lo que tienes son unos guantes de boxeo. ¿Cómo lo haces?"

"¿Y los guantes tienen que ser del mismo tamaño y peso?".

"Sí. Tiene que tener el mismo aspecto y comportarse igual, no puede tener pinchos o lo que sea saliendo del relleno".

Leroy respiró hondo y recordó sus clases de química. ¿Qué podía causar el daño suficiente para que el cráneo de un hombre se hundiera como lo había hecho el de Shane?

Chasqueó los dedos y abrió los ojos.

"Líquido".

Hanna torció los labios en una mueca de desprecio.

¿"Líquido"? Vamos. ¿Como unos putos guantes de agua? No lo creo. El cráneo del hombre estaba hundido".

Leroy negó con la cabeza.

"No, no un líquido normal. Un líquido no newtoniano".

Hanna siguió mirando fijamente.

"Ooookay, ahora".

"No, en serio", continuó Leroy, girando en su silla y acercándose a su ordenador. "Lo utilizan para aplicaciones militares, como blindaje. Básicamente, es un fluido hasta el momento del impacto y entonces las moléculas se unen para formar un sólido".

Hanna parpadeó.

"¿Qué?"

"Sí, también se llaman fluidos espesantes o dilatantes".

"¿Y crees que esto es lo que alguien puso en los guantes de Brock?"

Leroy se encogió de hombros.

"Inyectado, tal vez. No sé si esto es lo que realmente se utilizó, pero así es como yo lo haría ".

Hanna seguía dudando, pero al final cedió.

"Vale, de acuerdo. Entonces, ¿dónde podría conseguir algunas de estas cosas?"

Leroy tecleó un momento antes de sonreír y girar el monitor hacia Hanna.

"Sólo hay un lugar en Nueva York: Innovaciones Isaac".

Hanna se bajó del escritorio y se dirigió hacia la puerta.

"¿Qué? ¡Un momento! ¿Adónde vas?" preguntó Leroy, confuso.

"Para hablar con este maldito Isaac, ¿dónde crees?"

Capítulo 47

"¿Qué más has considerado irrelevante, Brock? ¿Quizás que fuiste tú quien apretó el gatillo? ¿Quién disparó y mató a Mark Magnusson? Tal vez se enteró de tu aventura y..."

"No", gritó Brock de repente. "No. Yo no lo maté. Mark y yo no siempre nos llevamos bien, pero no lo maté".

"Entonces, ¿quién lo hizo? Y, otra cosa, ¿por qué no me dijiste que tú y Shane estaban viendo al Dr. Fremont? ¿Eh?"

Brock se inclinó hacia atrás de la mesa.

"¿Qué? ¿Shane estaba viendo a Linda?"

"Claro que sí".

"No... no tenía ni idea. He estado viendo al Dr. Fremont durante años. ¿Seguro?"

Screech se imaginó la cara de Hanna cuando le preguntó de dónde había sacado la información.

"Sí, lo era. Muy poco ético por parte del Dr. Fremont, especialmente justo antes de tu pelea".

"Bueno, no te lo dije, porque no lo sabía, joder".

Screech miró por encima del hombro a Roger Schneiderman, que mantenía las palmas de las manos en alto.

Maldito inútil.

"Hablando de la Dra. Fremont, ¿sabía ella que te acostabas con la mujer de Shane?"

Brock dudó, pero acabó asintiendo.

"Sí, creo que sí. Quiero decir, nunca mencioné su nombre pero Linda es una mujer inteligente".

"¿Y Shane? ¿Él lo sabía? ¿Es por eso por lo que os peleasteis en el Pike's Boxing Gym hace una semana?"

Brock se quedó literalmente boquiabierto.

"¿Qué? ¿Cómo...?"

"Maldita sea, Brock, me contrataste para averiguar qué demonios le pasó a tu amigo, pero todo lo que has hecho hasta ahora es guardar secretos, dificultar mi trabajo al máximo. Es casi como si no quisieras salir".

Brock se miró las manos.

"Tal vez no", susurró.

De repente, Screech golpeó la mesa con el puño y el hombre que tenía enfrente dio un respingo.

"¿Qué coño está pasando aquí, Brock? Te dije que si eres culpable, llevaré todo lo que averigüe a la policía. Te lo dije".

"Tranquilo, Screech", advirtió Roger.

"Tómatelo con calma", le disparó por encima del hombro. "Brock, ¿qué está pasando?"

Brock se puso de pie de un salto y esta vez fue Screech quien se sobresaltó. Con las mandíbulas y los puños apretados, el hombre indignado gruñó.

"No maté a mi manager, pero maté a Shane, ¿de acuerdo? No sé cómo, pero lo hice. Millones de personas me vieron hacerlo. Y merezco ser castigado. Shane era un buen hombre, un amigo, y lo jodí. Me acosté con su esposa y luego lo maté en el ring".

De repente, Brock se echó hacia atrás como si fuera a dar un puñetazo y Screech, tan sorprendido por este arrebato repentino, sólo pudo mirar fijamente.

Afortunadamente, Roger no estaba tan conmocionado.

"¡Guardia! Guardia!", gritó el abogado mientras golpeaba la puerta tras ellos. El guardia apareció al instante y empezó a abrir la puerta.

Este sonido pareció tener un profundo efecto en Brock. Tal vez fue la comprensión de que estaba encerrado y podría permanecer así durante el resto de su vida natural, o tal vez fue el peso de su propia admisión. En cualquier caso, el hombre se echó atrás.

"Lo siento, lo siento. Shane no sabía que me acostaba con su mujer; no tenía ni idea. Pero sabía que alguien lo hacía. Sabía que ella lo engañaba, pero no sabía quién. Me llamó para quedar en el gimnasio de Pike para pedirme consejo... mierda, quería retirarse de la pelea, tío, quería centrarse en ella". Brock se derrumbó. "Le convencí para que luchara. Yo fui el... yo fui el que le dijo que tenía que... y yo fui el que lo mató..."

El guardia entró en la sala de interrogatorios y se interpuso entre Roger y Screech, y un Brock ahora lloroso.

"¿Qué más no me estás diciendo, Brock?"

"Nada. Ya te lo he dicho todo. Ahora, por favor, déjame en paz".

Mientras Screech miraba a su cliente de arriba abajo, los sentimientos de lástima empezaron a volver. Al igual que la inquebrantable noción de que Brock era realmente inocente. Ni de acostarse con la mujer de su amigo ni de asestarle el golpe que acabó con su vida.

Pero de homicidio.

"Tiene que irse ya", le ordenó el guardia. "Me lo llevo al Condado".

"Un segundo", dijo Screech. "Un segundo".

El guardia miró a Roger, que asintió. Luego se hizo a un lado, pero permaneció preparado por si Brock volvía a atacar.

"Algo pasó justo antes de la pelea, antes de que salieras del vestuario".

"¿Qué quieres decir?"

"Tres minutos antes de que te dirigieras al ring, las cámaras se apagaron. ¿Quién vino a visitarte durante ese tiempo?"

Brock arrugó la nariz, lo que hizo que la fisura de su labio se abriera de nuevo.

"No sé... nadie. Estaba preparándome para mi combate, pensando en... espera, espera", los ojos de Brock se abrieron de repente.

"¿Qué?"

"Linda me visitó, la Dra. Fremont. Les conseguí a ella y a su ayudante entradas para el combate, y vino a hablar conmigo justo antes de que saliera al ring. Me pareció extraño, y dijo algo sobre que su número de la suerte era el cuatro o algo así. No tenía ni idea de qué demonios estaba hablando".

Screech frunció el ceño.

"¿Seguro? ¿Mencionó el número cuatro?"

"Sí... tres veces. Fue jodidamente raro".

Screech iba a reprender al hombre por no contárselo todo una vez más, pero Brock ya había sufrido bastante. En lugar de eso, pensó en la lista de apuestas que Leroy había obtenido de Nick Petrazzino.

¿Por qué mencionaría la Dra. Fremont el número cuatro, cuando había apostado tanto por la primera ronda?

"Una cosa más, Brock. ¿Era esto normal? ¿El Dr. Fremont solía venir a visitarte antes de tu pelea?"

Brock negó con la cabeza.

"No, de ninguna manera. Le he conseguido entradas antes, un par de veces, pero es la primera vez que entra en el vestuario".

Menuda coincidencia, pensó Screech. La primera vez que te visita en el vestuario es también la primera vez que matas a alguien en el ring.

Capítulo 48

Por segunda vez aquel día, Hanna se hacía pasar por otra persona. Antes había sido Natalia Abramovsky y ahora era Natalia Spectre. Llevaba el mismo traje que cuando había robado al fiscal del distrito y se había apropiado de los mismos modales y sentimientos de prepotencia.

Hanna cruzó la puerta principal de Innovaciones Isaac como si fuera la dueña del lugar, sabiendo que la forma en que uno se presenta hace mucho más por una imagen que cualquier palabra.

A diferencia de Sport Brain, no había sillas para los visitantes y el escritorio era un simple cubículo con un monitor de ordenador y un teléfono. Detrás se sentaba un hombre de piel anaranjada y barba de mil novecientos noventa y seis.

"¿En qué puedo ayudarla, señora?" Fake y Bake preguntaron con voz aguda.

"Vengo a recoger un pedido de Liquid Armor".

El rostro del hombre se contorsionó en la expresión más exagerada que Hanna había visto jamás.

"Uh, ¿perdón?"

"Liquid Armor. Hice un pedido la semana pasada y ahora estoy aquí para recogerlo".

"¿De qué estás hablando?"

Hanna frunció el ceño.

"¿No fabrican Liquid Armor aquí? ¿Esto no es Innovaciones Isaac?"

"Bueno, sí, a los dos, eh, pero... dame un segundo".

El hombre cogió el teléfono y marcó un solo número. Luego volvió la silla hacia ella y habló en voz baja, pero Hanna pudo oír claramente lo que decía.

"Una mujer está aquí... dice que pidió Liquid Armor. Sí, no pensé que la vendiéramos todavía".

Sin duda, las cosas no iban según lo previsto, pero Hanna seguía reuniendo información valiosa.

"Sí, se lo diré. ¿Pero quizás podrías venir a hablar con ella? Vale, vale. Nos vemos pronto."

El hombre colgó y sonrió a Hanna.

"Creo que ha habido una confusión. ¿Puede esperar aquí un momento? Mi encargado va a venir a hablar con usted".

Hanna asintió, pero luego miró el reloj como diciendo: "El tiempo es oro, zorra; date prisa, joder".

Menos de un minuto después, un hombre alto y con aspecto de pájaro salió de detrás de una gruesa puerta metálica. Se aseguró de cerrarla bien antes de acercarse a ella.

"Sí, señorita..."

"Spectre".

Llevaba una bata blanca de laboratorio con las palabras Instituto Isaac escritas en el pecho.

Bueno, al menos estoy en el lugar correcto.

"Sí, Sra. Spectre..."

"Señorita Spectre".

La nuez de Adán del hombre se balanceó.

"S-sí, señorita Spectre, parece que hay cierta confusión. No estamos aceptando activamente pedidos de Armadura Líquida".

Hanna negó con la cabeza.

"Eso es imposible. Hice un pedido la semana pasada".

"¿Lo hiciste? ¿Dónde? No tenemos página web ni...".

"La Dra. Linda Fremont me habló de ello y me dio la hoja de pedido".

Hanna miró fijamente al científico mientras pronunciaba el nombre del psiquiatra, esperando ver un destello de reconocimiento en sus facciones.

Se le encogió el corazón cuando el hombre se quedó en blanco.

"Lo siento mucho, Srta. Spectre, pero no conozco a ningún Dr. Fremont. ¿Ella... ella trabaja para la NSF?"

Hanna no tenía ni idea de qué era el NSF, pero decidió seguirle la corriente.

"Sí, por supuesto. Como yo. Ahora me gustaría saber por qué no se ha cumplido nuestro pedido".

¿"NSF"? ¿La Fundación Nacional de la Ciencia?"

Vaya.

"¿Sabes qué?", empezó Hanna, retrocediendo hacia la puerta. "Voy a tener una pequeña charla con el Dr. Fremont. Resolveré esto. Luego volveré".

"Uh, sí, uh, uh, o-o-kay."

Hanna abrió la puerta para marcharse cuando su mirada se posó en el hombre que estaba detrás del escritorio. Antes tenía la cara torcida, pero ahora había cambiado.

Estaba flácida.

Los ojos del hombre también iban de un lado a otro, como si no sólo estuviera incómodo, sino preocupado.

Mientras Hanna regresaba a su coche, empezó a sonreír.

Puede que la directora no supiera quién es el Dr. Fremont, pero tenía la ligera sospecha de que Fake y Bake tal vez sí.

Capítulo 49

Screech esperó fuera de la sala de interrogatorios hasta que Brock fue encadenado y llevado a su celda. Luego se dirigió a Roger Schneiderman, de aspecto cansado.

"Creo que Brock necesita ir a la enfermería", observó Screech.

"No, estará bien. County, por otro lado, es..."

Screech negó con la cabeza.

"No, creo que tiene la nariz rota. No estaba así antes. Debería ser revisado".

Roger miró a Screech.

"Su nariz ha sido..."

gruñó Screech.

"roto recientemente. Necesita ir a la enfermería para que lo revisen".

Cuando parecía que Roger no se daba cuenta, Screech se lo explicó.

"Brock no puede ir al County, porque tiene que ver al médico y estar veinticuatro horas en observación".

Una bombilla pareció encenderse detrás de los ojos brillantes de Roger.

"Oh... oh, oh, sí. Tienes razón. Pero normalmente, sólo te retienen doce horas... ¿es tiempo suficiente para que tú... quiero decir, él... se... cure?".

Qué jodido idiota.

"Doce horas no es mucho tiempo para que se cure una nariz rota, pero con el tratamiento adecuado, y un poco de suerte, los médicos podrían dar con una solución".

Roger asintió y Screech comenzó a dirigirse a la parte delantera de la estación.

Doce horas no eran mucho tiempo. Esperaba que Hanna y Leroy hubieran encontrado algo que implicara aún más al Dr. Fremont.

Algo que pudieran usar para convencer al detective Dunbar y al fiscal de que Brock era inocente.

Screech habría pasado por delante de la celda ocupada de no ser por los cuatro guardias armados que había frente a ella.

Ese es el tipo de seguridad que Brock necesita, pensó, imaginándose las heridas del hombre. En una pelea organizada, Brock haría picadillo hasta al preso más curtido. Pero la cárcel era diferente; no había reglas y no se podía contar hasta ocho.

Todavía podría tener una oportunidad si se defendía. Pero toda la lucha parecía haber desaparecido de Brock.

"Quizá deberías repartir un poco la seguridad", refunfuñó Screech al pasar junto a la celda.

Ninguno de los agentes le miró siquiera, pero el hombre de la celda levantó los ojos.

¿"Screech"?

Screech se giró hacia el hombre que había pronunciado su nombre y se quedó inmóvil.

El sargento Henry Yasiv estaba casi irreconocible. Había perdido una cantidad considerable de peso, lo que hacía que su rostro pareciera hueco, y su piel estaba grisácea. Parecía como si no se hubiera afeitado en un mes.

"¿Yasiv?"

El hombre le miró fijamente con ojos reumáticos.

"Jesucristo, ¿cuánto tiempo has estado aquí?" preguntó Screech.

"Yo no hice esto", dijo. "Yo no maté al reverendo ni a su esposa".

Era tan extraño ver al otrora orgulloso agente de policía tan desaliñado y enjaulado como estaba, que a Screech le costaba procesar la escena.

"Yo no los maté, y no maté al Capitán Loomis."

Screech se quedó sin palabras. Dio un respingo cuando un brazo le cubrió el hombro.

"Probablemente sea mejor que no hables con él", le susurró Roger al oído.

El hombre intentó apartar a Screech de la celda, pero éste permaneció clavado en su sitio.

"Yo no los maté", exclamó Yasiv, poniéndose en pie. "Yo no maté a nadie".

El prisionero se movió hacia la parte delantera de la celda, lo que llamó la atención de uno de los guardias. Este se volvió y ordenó a Yasiv que volviera a sentarse.

"¡Yo no he matado a nadie!" gritó Yasiv de repente. Agarró los barrotes con ambas manos y luego pareció intentar pasar la cara a través de ellos; parecía una especie de animal salvaje. "Chilla, diles, diles que yo no he matado a nadie. Díselo".

El guardia arremetió con su porra, golpeando los nudillos de Yasiv lo bastante fuerte como para provocar un eco. Yasiv gritó e inmediatamente se apartó de los barrotes, agarrándose la mano herida.

"He dicho que te sientes de una puta vez".

Roger tiró ahora con más fuerza y Screech se vio arrastrado de mala gana a la sala de espera de la comisaría 62.

"El pobre no tiene ninguna posibilidad", refunfuñó Roger.

Screech se deshizo por fin del manto de sorpresa y agarró a Roger por los hombros.

"Quiero que lo representes".

"¿Qué?"

Screech apretó aún más fuerte.

"Henry Yasiv, quiero que lo representes".

Roger negó con la cabeza.

"Sí, no creo que sea una buena idea. Tengo que trabajar con estos policías, y Yasiv no es-

"Te pagaré. Te pagaré lo que quieras", dijo Screech. "Lo que quieras".

"No puedo. Sería el fin de..."

"¡Lo que quieras!" Screech gritó.

Roger miró a su alrededor al puñado de agentes que habían empezado a mirar.

"Lo que sea..."

"Vale, vale", dijo Roger, cediendo finalmente. "Suéltame los brazos... me estás haciendo daño".

Capítulo 50

"Hola", dijo Hanna con una sonrisa. "¿Te acuerdas de mí?"

El hombre del falso bronceado se llevó el cigarrillo mentolado a la boca y lo encendió. Luego exhaló una nube de humo en dirección a Hanna.

"Claro, eres la perra loca que quería comprar Liquid Armor".

Hanna hizo un gesto de dolor al oír la palabra zorra.

"Soy yo, la perra loca Natalia Spectre. No pude evitar notar que cuando mencioné el nombre del Dr. Fremont, pareciste reconocerlo".

El hombre dio otra calada, esta vez exhalando por la comisura de los labios.

"Nunca he oído hablar de ella."

"¿Seguro?"

El hombre puso los ojos en blanco.

"Fuera de aquí."

"Tal vez no quieres decírmelo, porque soy una perra loca. ¿Pero tal vez quieras decírselo a mi amigo?"

El hombre levantó una ceja cuidada.

"¿De qué demonios estás hablando?"

"Mi amigo se llama Tyrone."

"¿Qué?"

Leroy apareció de repente por el lateral del edificio, con un gruñido en la cara. Era tan hollywoodiense que Hanna casi se echa a reír.

Pero funcionó. Fake y Bake echaron un vistazo a Leroy y el cigarrillo casi se le cae de la boca.

"Tyrone, por qué no vienes aquí. Pregúntale..."

"Joder", murmuró el hombre. "Mira, no sé quién es este Dr. Fremont, en serio. Pero puede que le haya vendido un poco de Armadura Líquida a alguna rubia que parecía desesperada".

Y ese sería el Dr. Fremont, pensó Hanna.

"Era sólo un compuesto de prueba que íbamos a tirar de todos modos. Ya está, ¿contento?"

Leroy dio un respingo y retrocedió. Esta vez, el cigarrillo cayó al suelo.

"Joder".

"Muchas gracias por tu ayuda, Oompa Loompa", dijo Hanna, haciendo un gesto a Leroy para que la siguiera hasta el coche. Una vez dentro, observaron cómo la secretaria, de aspecto nervioso, encendía otro cigarrillo.

"Tengo que reconocértelo, Leroy, era escéptico. ¿Fluido no newtoniano? Ja. Screech se volverá loco cuando se lo digamos".

Como Leroy no contestó, Hanna lo miró.

"¿Qué? ¿Qué ha pasado? Funcionó... tenemos al Dr. Fremont bien muerto. Medios, motivo y oportunidad. Brock saldrá libre".

Leroy arrugó la nariz.

"¿Tyrone? ¿En serio?"

Hanna soltó una risita sin poder evitarlo.

"¿Qué? Leroy no tiene el mismo... factor de intimidación".

"¿Sabes qué? Cuando este caso termine, tú y Screech irán a un entrenamiento de sensibilidad. Esto se está volviendo ridículo".

Capítulo 51

"Él no lo hizo", dijo Screech. "Brock no lo hizo. Admitió haberse acostado con la mujer de Shane y admitió la pelea, pero Shane no sabía que había sido él. También dijo que fue el doctor Fremont quien le visitó antes de la pelea. Pero ahora tenemos otro problema: van a enviarlo al County y la gente ya está reclamando, disparando contra él, intentando hacerse un nombre. Roger le está haciendo un chequeo en la enfermería, pero después de que Brock comparezca ante el juez mañana por la mañana, se irá al County. No podemos hacer nada al respecto".

Esperaba ver preocupación en los rostros de Hanna y Leroy, pero parecían extrañamente excitados.

"¿Qué es lo que pasa? ¿Por qué me miras así?"

"Dejaré que Leroy responda a eso", dijo Hanna.

Leroy se aclaró la garganta.

"¿No querrás decir Tyrone?"

Hanna se rió, pero Screech se quedó mirando.

"Basta de joder. ¿No oíste lo que dije sobre Brock?"

"Sí, lo siento", murmuró Leroy. "Pero creo que hemos descubierto cómo murió Shane. Hay una empresa llamada Innovaciones Isaac que está trabajando en un producto de armadura líquida. Es un líquido que se vuelve sólido al impactar. Creo que se inyectó en los guantes de Brock y por eso sus golpes eran tan potentes".

"¿Qué? ¿Qué? ¿Cómo...?"

"Porque el capullo de detrás del mostrador dijo que le había vendido algunas nada menos que al doctor Fremont", intervino Hanna.

Screech exhaló con fuerza.

"Vaya. Ella preparó todo esto, ¿verdad? Lo planeó todo desde el principio. Mark debe haberlo descubierto, y ella también lo mató".

Sólo estaba pensando en voz alta, pero parecía plausible. Pero no todas las piezas de este rompecabezas encajaban perfectamente.

"¿Por qué la cara larga?" Hanna preguntó. "La tenemos".

Screech negó con la cabeza.

"Brock dijo que la Dra. Fremont no paraba de repetir el cuarto cuando le visitaba. Estaba seguro de que ella intentaba influirle para que eliminara a Shane en el cuarto asalto. Estaba seguro de ello".

"Tal vez escuchó mal, o no significaba nada", ofreció Leroy.

"Sí, tal vez", dijo Screech, pero no estaba convencido. Definitivamente había algo en esto que no estaba viendo.

"Bueno, hay una cosa que sé con certeza", dijo Hanna.

"¿Y qué es eso?"

"Que ya es hora de hacerle otra visita a la Dra. Linda Fremont, ¿no crees?".

Capítulo 52

"¿Qué quieres decir con que no puedo ir? Deberías haber visto lo engreída que estaba la última vez... Quiero devolverle el favor".

Screech sacudió la cabeza; tampoco iba a echarse atrás en esto. Si la doctora Fremont veía venir a Hanna, podría asustarse, huir o hacer algo aún más grave.

Era un riesgo que no estaba dispuesto a correr.

"Me voy", dijo Hanna desafiante.

"No, no lo harás. Pero hay alguien a quien necesito que vayas a ver".

"Buen intento, pero no estoy para leches. Leroy, apóyame en esto. Somos un equipo y..."

Leroy sorprendió a ambos negando con la cabeza.

"Estoy con Screech en esto. No tiene sentido que vayas. Si te reconoce, podría arruinarlo todo".

Hanna hizo una mueca, pero antes de que pudiera reclamar, Screech trató de contener su ira.

"Somos un equipo, y por eso no puedes ir. Y no es un viaje relámpago lo que quiero que hagas. Todavía no sabemos cómo encaja la mujer de Shane en todo esto, y por qué el doctor Fremont fue a visitarla después de la muerte de Shane. Necesito que vayas a hablar con ella".

Esto pareció interesar a Hanna, como lo demuestra el hecho de que dejara de mover la cabeza.

"Bien", dijo con un mohín. "Pero no esperes que me ponga a llorar y abrazarla".

"Hanna, perdió a su marido..."

"Lo que sea."

Screech lo dejó pasar. Hanna ya había demostrado que era un camaleón, que podía convertirse en quien hiciera falta para extraer toda la información posible.

Esperaba que hiciera lo mismo con Nadine Nolasco.

"¿Y yo qué?" preguntó Leroy.

"Bueno, Tyrone, voy a necesitar algo de músculo en caso de que el Dr. Fremont se pase de la raya".

Leroy sonrió.

"Muy bien, me has pillado".

"¿Qué tal si esperas en el coche? Saldré en un minuto".

Leroy no sufría del mismo ego que Hanna y no pestañeó ante la petición, aunque era obvio que Screech sólo quería hablar con ella a solas.

"Hazlo rápido. Tengo una partida de dominó con los colegas en el callejón dentro de una hora".

Screech esperó a que Leroy se marchara antes de volverse hacia Hanna.

"Necesito esa pistola", dijo rotundamente.

Hanna hizo una mueca.

"Pensé que lo habías dado Dunbar. Pensé que lo habías cambiado por el acceso a las cámaras del MSG."

"Esa pistola no, la otra... la de la finca Loomis. Vi al Sargento Yasiv en prisión, y está en mal estado. Necesito esa pistola".

Hanna frunció el ceño.

"¿Y qué harías si tuvieras esa pistola, Screech? ¿Hmm? ¿La entregarías sin más, con tus huellas? La única forma de exonerar a Yasiv es implicarte a ti mismo, y lo sabes".

Ella tenía razón. Por mucho que odiara admitirlo, Hanna tenía razón.

"Tiene que haber otra manera".

"Sí, la hay, pero no tiene que ver con el arma. Además, no tengo ni idea de dónde está".

Screech cedió, pero ya no podía hacer nada más respecto a la situación de Yasiv.

"Bueno, necesitamos algo en caso de que el Dr. Fremont decida ponerse violento".

Sin mediar palabra, Hanna se dirigió a su escritorio, sacó la pistola y comprobó que el cargador estuviera cargado. Luego se la arrojó a Screech.

"Jesús, Hanna", exclamó, cogiendo a duras penas la pistola antes de que cayera al suelo.

"Espero que sepas usar esa cosa porque el Dr. Fremont mató a Mark Magnusson de un disparo".

Sus miradas se cruzaron y Hanna inclinó la cabeza.

"Lo siento", refunfuñó.

"Está bien. No es como si realmente fuera a usarlo".

Screech no pudo evitar pensar que tampoco tenía intención de utilizarlo en la finca Loomis, y mira cómo acabó.

Capítulo 53

Lo que más lamentaba Hanna de haberle dado su pistola a Screech era que eso significaba que no la tendría cuando se enfrentara a Nadine Nolasco. Había presenciado la interacción entre el Dr. Fremont y la mujer de Shane, y si ésta trataba a un asesino a sangre fría con tanta hostilidad, ¿qué haría con un extraño acusador?

A Hanna le costaba creer que Nadine hubiera conspirado para matar a su marido, pero conocía la profundidad de la depravación de la que era capaz una mente humana.

Incluido encerrar a alguien en una jaula no mayor que la de un perro, obligándole a hacer lo que quisiera.

Concéntrate, Hanna.

Llegó a la mansión y se maravilló de lo grande que era. Aunque Leroy no había podido hacer una estimación exacta del patrimonio neto de Shane Nolasco, basándose en el mísero pago de su último combate, era difícil imaginar que pudiera permitirse un lugar así.

Este fue el pensamiento que le rondó por la cabeza cuando se acercó a la puerta y pulsó el timbre. Había tres coches en el largo camino de entrada, dos Mercedes y un Bentley.

Al no obtener respuesta, Hanna consideró la posibilidad de que Nadine Nolasco tuviera un cuarto coche y que fuera éste el que había cogido para hacer recados.

Su dedo estaba casi en el botón de nuevo, cuando el intercomunicador estalló con la vida.

"¿Hola?"

"Hola, me llamo Natalia..." Hanna hizo una pausa. Tenía la intención de actuar y convertirse en su tercera Natalia del día, pero decidió no hacerlo.

Algo le decía que esto no iba a funcionar aquí.

"¿Quién es?", preguntó la voz ronca. "Si eres un reportero o un..."

"Me llamo Hanna y me contrató Brock Page para averiguar qué le pasó a su marido".

Hubo una breve pausa.

"Sin visitas".

Hanna frunció el ceño.

Bueno, pensó, si voy a decir la verdad, será mejor que la diga.

"Sra. Nolasco, sé lo suyo con Brock. Sé que tenían una aventura". Esta vez, la pausa fue iniciada por Hanna, y fue para dar efecto.

"Y también sé lo tuyo con el Dr. Fremont. Creo que te conviene que tengamos una pequeña charla".

Pasó un segundo, luego dos. Al tercer latido, Hanna oyó un zumbido y la puerta se abrió.

Capítulo 54

Screech no estaba seguro de por qué había decidido dirigirse a Sport Brain en lugar de a casa del Dr. Fremont, pero cuando vio el BMW en el aparcamiento, supo que había tomado la decisión correcta.

"De acuerdo, asumamos que está ahí dentro y que está armada. Tengo el arma de Hanna, pero de ninguna manera voy a usarla".

La última vez que lo usé, alguien acabó muerto.

"Cuando entremos ahí, cuando la confrontemos con lo que sabemos, tu trabajo es tener el 9-1-1 en marcación rápida. Si algo parece sospechoso, quiero que hagas la llamada".

Leroy asintió, pero parecía tener algo en mente.

"¿Qué? ¿Qué es?"

"¿Y si entramos y ella lo niega todo? ¿Entonces qué? ¿La retenemos hasta que llegue la policía? ¿Realmente tenemos suficiente para exonerar a Brock?"

Screech pensó en lo que habían descubierto y en cómo podría resolverse esto en los tribunales.

La respuesta corta fue que no; todo lo que tenían era circunstancial.

"No lo sé, Leroy. Realmente no lo sé".

"Entonces, ¿esperamos que le crezca una conciencia y se entregue? ¿Que lo admita todo? ¿Ese es el plan?"

Screech cerró los ojos.

"Leroy, ¿puedes callarte? Gracias". Se mordió el labio. "Ninguno de mis planes parece funcionar de todos modos -gracias, Hanna, por señalarlo-, así que vamos a improvisar".

Screech abrió los ojos y se encontró con Leroy mirándole fijamente.

"Me parece bien", dijo encogiéndose de hombros.

Salieron juntos del coche y se acercaron juntos a Sport Brain. Iba en contra de su buen juicio poner a Leroy en una situación potencialmente peligrosa, pero también se sentía bien tener a alguien con él, alguien con quien pudiera contar, alguien con quien hubiera luchado antes.

Habría preferido a Drake en esta situación, pero Leroy era un sustituto más que adecuado.

El hombre había madurado mucho desde que se conocieron, y mirándolo ahora, con los moratones en la barbilla y la cabeza bien alta, Screech decidió que había muy pocas personas a las que preferiría tener a su lado.

Claro que se burlaba del chico, y sus procesos de toma de decisiones necesitaban refinarse, pero era un activo valioso para SLH.

Y Screech estaba agradecido de tenerlo en su equipo.

Cuando llegó a la puerta, empezó a llamar, pero cambió de idea y probó con el picaporte.

Se abrió libremente.

Una vez dentro, tardó unos segundos en orientarse. El vestíbulo estaba vacío, pero la puerta al final de un largo pasillo no.

La Dra. Fremont estaba dentro, sentada en el suelo, con las páginas esparcidas a su alrededor.

Screech miró a Leroy y luego se dirigió rápidamente hacia el despacho de la mujer.

"¿Dr. Fremont? Me llamo Stephen Thompson y soy detective privado. Antes de que se levante, sepa que estoy armado".

La expresión del rostro de la mujer dejó claro que no les había oído entrar. Instintivamente fue a levantarse, pero se detuvo cuando Screech se subió la camisa, mostrando su placa y su pistola.

"Preferiría que permanecieras sentado mientras charlamos. Y no se preocupe por el desorden, mi amigo y yo no somos particulares".

Capítulo 55

Nadine Nolasco tenía mucho peor aspecto que la primera vez que Hanna la había visto. Su cara con botox seguía siendo lisa y plana, pero tenía el pelo revuelto y los ojos rojos y en carne viva. Llevaba un viejo jersey de cachemira arrugado y unos vaqueros.

El olor sugería que no se había bañado ni cambiado en uno o dos días.

"¿Dónde está tu hija? ¿Dónde está Andrea?" preguntó Hanna, cuya primera preocupación era la niña.

"Está con su abuela", dijo Nadine en voz baja.

"Bien, eso significa que podemos hablar". Hanna se planteó decir algo parecido a "siento su pérdida", pero decidió no hacerlo. Primero quería averiguar si la mujer era responsable del asesinato de su marido antes de darle el pésame. "Quiero que sepa que no soy policía, sino detective privado. No llevo esposas ni nada parecido".

Ni siquiera tengo un arma.

"¿Brock te contrató de verdad?" preguntó Nadine Nolasco.

Hanna asintió.

"Sí, lo hizo. Dice que no tuvo nada que ver con el asesinato de Shane o Mark".

Observó atentamente el rostro de Nadine y, cuando mencionó el nombre de Shane, le tembló el ceño.

"¿Qué quieres decir? Brock mató a Shane en el ring. El forense lo dijo".

Y aquí vienen las lágrimas, pensó Hanna. Pero, para su sorpresa, la mujer, que parecía estar sobreactuando, contuvo las lágrimas.

"Asesinado" y "asesinato" son dos cosas diferentes. Pero ya llegaremos a eso. Primero quiero saber por qué no le contaste a la policía sobre tu aventura".

Nadine desvió la mirada.

"No podría... ¿cómo se vería eso? Además, ¿crees que estoy orgullosa de lo que hice? ¿De engañarle?"

Hanna miró a su alrededor mientras Nadine lloriqueaba y se dio cuenta de que el lugar estaba hecho un desastre. Había platos apilados en el fregadero y botellas de vodka vacías esparcidas por la encimera. También había una pila de sobres sobre la mesa de la cocina. Aunque Hanna estaba demasiado lejos para leer los remitentes, las pilas de cartas solían ser una de dos cosas: condolencias o facturas.

En este caso, Hanna sospechaba que eran ambas cosas.

"No lo sé: orgullosa, no orgullosa, lo que sea. Aún así lo engañaste y ahora está muerto".

Un poco duro, pero al grano.

"Sí, bueno, no estoy orgullosa", respondió Nadine a la defensiva. "No estoy orgullosa de haber engañado a Shane o de haberle pedido que tirara la pelea. Pero se suponía que nada de esto iba a pasar. ¿Que se muera? No puedo creerlo".

Hanna esperó a que pasara este nuevo diluvio de emociones.

"Usted y el Dr. Fremont lo tenían todo planeado, ¿verdad? Convencer a su marido para que bajara el primero. Pero luego pensaste que tal vez cambiaría de opinión, así que..."

"No", interrumpió Nadine. "No, no el primero; el cuarto. Shane debía caer en la cuarta. Eso es lo que el Dr. Fremont le había sugerido en sus últimas cinco o seis sesiones. Ese era el plan. Shane se enteró de mi engaño y pensé que iba a divorciarse de mí. No puedo... no podemos permitirnos eso. Mira este lugar... las facturas se acumulan y a Shane sólo le quedaban una o dos peleas. Al principio, estuvo de acuerdo, aunque me di cuenta de que lo destrozaba por dentro".

Nadine respiró profundamente.

"Al principio, pero luego..."

"...pero luego se arrepintió. Fue a ver a Mark, el representante de Brock, y le contó todo. Joder, no debería haber hecho eso".

Y ahí está el motivo para matar a Mark, pensó Hanna, haciendo todo lo posible por reprimir una sonrisa que amenazaba con dibujarse en sus bonitos labios.

"Entonces, ¿qué? Le debías a Nick Petrazzino dinero que ahora no tenías y estabas en un aprieto. Así que tenías que hacer otra apuesta, asegurarte de que esta vez Shane no pudiera retirarse".

Nadine negó con la cabeza.

"No, no, se había acabado. El Dr. Fremont fue a visitar a Shane al vestuario antes del combate, hizo un último intento para que cayera en el cuarto, pero si no lo hacía, no había nada que pudiéramos hacer. No teníamos ni idea de lo que iba a pasar en el primero. Tienes que creerme".

Y a pesar de todas las pruebas, sigue aferrándose a su historia.

"Quiero creerte, Nadine, créeme, lo hago. Pero el Dr. Fremont apostó a que Shane caería en el primero, no en el cuarto".

"¿Qué? No, el cuarto... apostamos por el cuarto. La Dra. Fremont llamó a su corredor de apuestas y puso veinticinco de los grandes, todo lo que pudimos reunir. Yo estaba allí, la oí. Veinticinco para pagar tres setenta y cinco. Suficiente para deshacerse de algunas de estas facturas y obtener una ventaja si Shane seguía adelante con el divorcio".

A Hanna le sorprendió la naturaleza aparentemente genuina de estas afirmaciones.

"Bueno", empezó ella, intentando que no se notara su confusión. "Odio tener que decírtelo, pero tu amiga la Dra. Fremont... Te dijo una mentira; el Dr. Fremont apostó cien de los grandes por tu marido para que cayera, y se mantuviera, en el primer asalto".

Capítulo 56

La Dra. Fremont no opuso mucha resistencia. Una vez presionada, se abrió, lo que era sorprendente para una asesina a sangre fría.

Admitió sin reparos sus deudas de juego, su relación con Nick Petrazzino y el hecho de que había utilizado información obtenida en sesiones privadas para influir en sus patrones de apuestas.

Pero, según ella, era la primera vez que intentaba entrenar a alguien para que se tirara, para influir directamente en el resultado de un acontecimiento deportivo en directo.

"Fue más difícil de lo que pensaba", dijo el Dr. Fremont. "No paraba de decirle a Shane que cayera en el cuarto. Sabía de sus problemas financieros, del hecho de que su mujer gastaba dinero como si fuera Floyd Mayweather y no Shane Nolasco. También estaba funcionando, pero de repente cambió de opinión. Fue entonces cuando tuve que involucrar a Nadine, para tratar de empujar la aguja. Aun así, no funcionó".

"Espera", interrumpió Screech. "¿El cuarto asalto? Se suponía que Shane se tiraría en el cuarto".

La doctora Fremont, que seguía sentada en el suelo con los apuntes esparcidos a su alrededor, asintió.

"Sí, el cuarto. A eso le aposté dinero".

Leroy y Screech intercambiaron miradas. Cuando Screech insistió, su compañero se metió la mano en el bolsillo y sacó la hoja de apuestas que le había dado Nick.

"¿Qué quieres decir con la cuarta? Sabías que iba a caer en la primera y que no se levantaría. Mark debió enterarse de lo que habías planeado y por eso le disparaste".

La doctora Fremont sacudió la cabeza con vehemencia.

"No. Eso es una locura. Intenté amañar la pelea, pero no maté a nadie. Jesús. Vine aquí esta noche para conseguir mis archivos sobre ambos y luego ir a la policía y admitir lo que hice, que es tratar de amañar la pelea, eso es todo. Pero alguien entró y robó todas mis notas de la sesión".

Una sola palabra destelló en la mente de Screech: Hanna. Sacudió la cabeza con desaprobación.

"Pero apuesta por un nocaut en el primer asalto".

El Dr. Fremont empezó a enfadarse.

"¡Sigues diciendo eso, pero no es verdad! Apuesto por el cuarto".

"Dr. Fremont, sabemos que apostó cien de los grandes por un nocaut en primera ronda y también sabemos que visitó Isaac Innovations para conseguir..."

"Fluido no newtoniano", terminó Leroy por él.

El Dr. Fremont se agarró la frente.

"¿No-qué? Isaac... ¿Qué? No tengo ni idea de lo que estás hablando. Puedes llamar a Nick Petrazzino si quieres, comprueba mi maldita apuesta".

Empezó a levantarse, pero Screech negó con la cabeza.

"Me sentiría más cómodo si permanecieras sentado".

La Dra. Fremont levantó las manos.

"¡Esto es una locura!"

Leroy se inclinó y le mostró a Screech una hoja de papel. Miró los números un momento, antes de ofrecer a Leroy una expresión confusa.

El hombre puso el dedo bajo el nombre del Dr. Fremont y susurró: "Puso veinticinco K en cuarta".

Screech lo asimiló.

¿Apostó al cuarto y al primero? ¿Por qué haría eso?

Pero se dio cuenta de que el por qué no importaba, y ella podía negar haber participado en la muerte de Shane y Mark todo lo que quisiera, pero eso no lo hacía menos cierto.

"Dr. Fremont, hay un hombre que va a ser condenado por matar a su amigo, y probablemente caiga también por el asesinato de Mark Magnusson, aunque no tuvo nada que ver con eso. Ha sido un día largo. ¿Por qué no te lo quitas de encima? Manipulaste los guantes de Brock para que noquearan a Shane, y cuando Mark se enteró de lo que habías hecho, fuiste a su casa y lo mataste".

"Esto es una locura... Nunca he estado en casa de Mark Magnusson. Ni siquiera conocí al hombre".

"Claro..."

"Dr. Fremont, ¿tiene una cuenta de Gmail?" preguntó de repente Leroy.

Screech no tenía ni idea de adónde quería llegar, pero le dejó seguir.

"¿Un qué?"

"Una cuenta de Gmail que esté sincronizada con tu teléfono".

El Dr. Fremont estaba tan confundido como Screech.

"Sí", admitió. "Pero hice mis apuestas con Nick por teléfono, no por correo electrónico".

Leroy negó con la cabeza.

"Dices que nunca has estado en casa de Mark, y ahora es tu oportunidad de demostrarlo".

"¿Cómo?"

"Todo lo que necesito es un ordenador y tu cuenta de Gmail... ah, y tu contraseña, por supuesto".

Capítulo 57

Hanna no necesitaba conocimientos de psicología para saber que Nadine Nolasco le estaba diciendo la verdad. Había cosas que no se podían fingir y, salvo un extraño trastorno de doble personalidad o una disonancia cognitiva grave, Nadine no sabía cómo había muerto realmente su marido.

Sin embargo, eso no significaba que lo que la mujer le había dicho tuviera todo el sentido del mundo.

Hanna se estaba levantando para irse, para contarle a Screech lo que había aprendido, cuando el comportamiento de Nadine cambió de repente.

Pasó de angustiada a desesperada en un santiamén.

"Me entregaré", casi jadeó la mujer. "Me entregaré si eso significa que Brock no irá a la cárcel. Lo haré. Haré lo que tú quieras. Él no sabía nada, mierda, probablemente era la única persona que no sabía lo de la pelea. No maté a mi marido, y no maté a Mark Magnusson, pero si ayuda a Brock, diré lo que quieras".

Hanna miró profundamente a los ojos de Nadine, confirmando una vez más que, si bien la mujer estaba invadida por sentimientos de culpa, éstos eran el resultado de una infidelidad y no de un asesinato.

Suspiró.

"¿Un pequeño consejo?", dijo en voz baja. "Si yo fuera tú, me guardaría para mí todo lo que me dijiste. Todo".

Una vez hecho esto, Hanna abandonó la mansión con una abrumadora sensación de temor sobre ella.

Se habían equivocado. Screech, Leroy y ella se habían equivocado desde el principio.

Capítulo 58

"Google te rastrea vayas donde vayas, siempre que tengas una cuenta de Gmail y tu teléfono encima en ese momento. Incluso si los servicios de localización están desactivados, pueden rastrearte a través de tu dirección de correo electrónico."

Mientras hablaba, Leroy hizo retroceder el reloj en el mapa del navegador. Lo ajustó a la noche del combate y luego lo hizo avanzar lentamente. Era como ver uno de esos viejos videojuegos de Atari, con una línea roja en forma de serpiente moviéndose por el mapa. Empezó en el MSG, pero hacia las once, la línea abandonó repentinamente la zona a mayor velocidad.

"No", murmuró el Dr. Fremont.

La cola se detuvo en la dirección de Mark Magnusson poco antes de medianoche.

Leroy se apartó del ordenador.

"Tú estabas allí", dijo con orgullo.

La Dra. Fremont negó con la cabeza.

"Yo no fui. Me fui antes de que empezara la pelea y me fui directo a casa".

"Linda, está ahí mismo, en la pantalla", imploró Screech, molesto porque siguiera insistiendo en negarlo.

"Fui directo a casa y vi el combate por la tele. Tenía... tenía que encontrar la forma de conseguir dinero para pagarle a Nick... Hablé con un... un... un desguace... me dio mil pavos por adelantado para mi BMW..."

Screech recordó la grabación que había visto del público en el MSG mientras el Dr. Fremont seguía derrumbándose.

"Te fuiste bien", dijo, recordando el asiento vacío que ella había ocupado antes. "Pero no para volver a casa".

"¡Yo no fui allí!", insistió.

"Bueno, tu teléfono sin duda lo hizo", dijo Leroy.

"E-espera... No tenía mi teléfono esa noche. Por eso tuve que ir a casa a llamar al del desguace... para usar el teléfono de mi casa. Perdí mi móvil el día de la pelea. Ni siquiera sé dónde está ahora".

Screech ladeó la cabeza con desaprobación.

"Conveniente", comentó. Ya no importaba si confesaba o no. Este GPS mágico que Leroy había conjurado era la primera prueba concreta que tenían.

Y combinado con todo lo demás que sabían, estaba seguro de que era suficiente para sacar a Brock.

Screech sacó el móvil del bolsillo y marcó el número del detective Dunbar. El hombre contestó al primer timbrazo.

"Screech, yo..."

"La tenemos", dijo Screech, sin molestarse en ocultar su entusiasmo ahora. "La tenemos".

"¿A quién tienes? Screech, esa pistola que..."

"Dra. Linda Fremont. Era la psiquiatra de Shane Nolasco y Brock Page. Intentó que Shane abandonara la pelea, y cuando él no lo hizo, le hizo algo a los guantes de Brock. Cuando Mark..."

El Dr. Fremont empezó a protestar de nuevo, pero Screech volvió al pasillo.

"-cuando Mark se enteró, ella lo mató."

"Sí, pero esa pistola..."

Una ráfaga de movimientos le llamó la atención y Screech levantó la vista. Lo primero que pensó fue que la Dra. Fremont estaba atacando a Leroy, pero luego se dio cuenta de que ella estaba de nuevo en el suelo y de que los gestos frenéticos eran intencionados.

Leroy tenía su propio teléfono pegado a la oreja y hacía grandes círculos con la mano libre.

"¿Qué? ¿Quién es?" Preguntó Screech.

Leroy palideció de repente.

"Es uno de los chicos de Nick y... dice que la Dra. Fremont acaba de llamarle, que quiere organizar una reunión para cobrar sus ganancias".

Capítulo 59

Leroy tapó el teléfono con la mano.

"¿Qué hago? ¿Qué digo?"

La voz de Dunbar seguía saliendo por el altavoz de su propio móvil, pero Screech no oía ni una palabra de lo que decía el hombre.

¿"Screech"? El Dr. Fremont... eh... quiere... joder, ¿me has oído?"

¿Qué demonios está pasando aquí? se preguntó Screech.

"¿Qué hago?"

Leroy estaba desesperado y Screech miró al Dr. Fremont en el suelo.

¿Era sólo una estratagema, una coartada trastornada de algún tipo? ¿O alguien más tenía el teléfono de la Dra. Fremont y se hizo pasar por ella todo este tiempo?

"¡Chillido!"

"Dile que la mantenga allí", dijo al fin.

"¿Qué?"

"Dile a quien sea que esté al teléfono que se reúna con el Dr. Fremont y que se quede allí. Pregunta dónde se reúnen, e iremos con ellos".

Leroy, que ahora parecía muy asustado, volvió a acercarse el teléfono a la oreja.

"Uh, ¿Oscar? Sí, um, esto va a sonar un poco raro, pero ¿puedes hacerme un favor?"

Esperó.

"Sí, ¿puedes quedarte con la Dra. Fremont cuando te reúnas con ella? Realmente necesito hablar con ella".

A Leroy se le crispó toda la cara.

"Claro, sí, ¿y habéis quedado en Taglia's? Qué-oh, sí, por supuesto que no. No, por supuesto. Cinco minutos es todo lo que necesito, sí. Gracias."

Leroy bajó el teléfono.

"Colgó".

"¿Pero dijo dónde se iban a encontrar?" preguntó Screech con ansiedad.

"Sí, dijo que la retendría diez minutos, no más. Y no creo que este tipo Oscar joda mucho si sabes que..."

Screech dio una palmada.

"Muy bien, vamos, vamos", exclamó, haciendo un gesto a Leroy para que se diera prisa.

"¿Qué pasa con ella?" preguntó Leroy, señalando con el pulgar al Dr. Fremont, que seguía sentado en el suelo con cara de confusión.

Screech no sabía de qué iba eso del segundo Dr. Fremont, pero no estaba convencido de que fuera inocente. Al menos, todavía no.

"Dr. Fremont, coja sus cosas, viene con nosotros".

El psiquiatra, de aspecto cansado, estaba a punto de protestar, pero Screech no tuvo tiempo de discutir.

"¿Si realmente eres inocente y quieres probarlo? Si quieres mantener a Brock Page fuera de prisión, ¡entonces mueve el culo y salgamos de aquí!"

Capítulo 60

"No creo que Nadine sepa lo del asesinato, Screech. Admitió todo lo demás, la infidelidad, el intento de amañar la pelea, pero no el asesinato de Shane", dijo Hanna al teléfono, negando con la cabeza.

"Hanna, escucha", respondió Screech frenéticamente. "Necesito que te reúnas con nosotros en Barney's. Tengo al Dr. Fremont en el coche conmigo y con Leroy, y vamos a reunirnos con Oscar, uno de los hombres de Nick".

Al principio, Hanna no estaba segura de haber oído bien.

"¿Tienes al Dr. Fremont en el coche contigo? ¿Y quién carajo es Oscar? Screech, ¿estás bien?"

"Es una larga historia... ahora no hay tiempo. ¿Puedes reunirte con nosotros allí? ¿En Barney's? Tenemos diez minutos, eso es todo. Te necesitamos. ¿Hanna? ¿Hanna?"

Hanna no contestó porque tenía ambas manos agarrando el volante, mientras su pie pisaba a fondo el acelerador.

Capítulo 61

"Es él, es Oscar Buglioni", gritó Leroy, señalando con el dedo al hombre de coleta negra que estaba de pie frente a Barney's. Llevaba una bolsa de lona en una mano y había un coche negro aparcado cerca. Llevaba una bolsa de lona en una mano y había un coche negro aparcado cerca. Screech sabía que pedirle dos favores a Nick Petrazzino se volvería en su contra, pero tenían que detener a quienquiera que se hiciera pasar por el doctor Fremont y ésta era la única forma que conocía.

"Muy bien, ahora esperaremos y en cuanto venga esa persona, me enfrentaré a ella. Leroy, quédate aquí en el coche con el Dr. Fremont y..."

"Eh, esa es Jordyn", dijo de repente el Dr. Fremont desde el asiento trasero. "Esa es Jordyn, justo ahí".

Screech giró la cabeza, receloso de apartar los ojos de Óscar y el dinero, pero había algo en la voz de la mujer que no podía fingirse.

"¿Quién?"

Los ojos de Screech siguieron el dedo extendido del Dr. Fremont.

"Jordyn... esa es mi secretaria."

Screech vio a una mujer rubia con gafas salir de un Mercedes y cruzar la calle. Desde la distancia, el parecido con la doctora Fremont era asombroso. Conteniendo la respiración, siguió observando cómo la tal Jordyn hacía ademán de entrar en Barney's.  Pero justo cuando pensó que todo aquello no era más que una extraña coincidencia, ella giró bruscamente a la derecha y empezó a caminar directamente hacia Oscar.

"¿Qué hace ella aquí?" preguntó distraídamente el Dr. Fremont.

"Dr. Fremont, ¿ha oído hablar alguna vez de Innovaciones Isaac?". preguntó de repente Leroy.

La Dra. Fremont negó con la cabeza, sin dejar de mirar a Jordyn.

"Te lo dije antes, yo no... espera, he oído hablar de ellos... mierda, el marido de Jordyn -su ex marido- solía trabajar para ellos".

"¿Estás seguro?" Preguntó Screech.

"Sí, sí, bastante seguro".

Screech se volvió hacia Leroy.

"Dame tu teléfono", exigió. Cuando Leroy se limitó a mirarle, repitió la instrucción, esta vez con más agresividad. "¡Dame tu teléfono!"

Leroy se lo entregó y Screech marcó rápidamente su propio número. Contestó al teléfono y luego activó la función de grabación que había instalado hacía tiempo, cuando esperaba atrapar a Bob Bumacher en una trampa.

Respirando hondo, le tendió el teléfono de Leroy al Dr. Fremont. Screech sabía que estaba corriendo un riesgo, un gran riesgo, pero si estaba en lo cierto en todo este asunto, ésta era una oportunidad no sólo para liberar a Brock, sino también para capturar a la persona responsable de dos asesinatos.

"Póngaselo en el bolsillo", le dijo al psiquiatra de aspecto asustado. "Quiero que salga y hable con su secretaria. Hazla hablar, dile que sabes lo que hizo".

La Dra. Fremont negó con la cabeza.

"No, no puedo, yo..."

"Puedes, y lo harás. Porque si esa mujer coge el dinero y se va de aquí, nunca la volveremos a ver. Y tú o Brock o Nadine cargarán con la culpa de los asesinatos de Mark y Shane. Es una promesa. Ahora coge el maldito teléfono y haz que hable contigo".

El Dr. Fremont miró a Leroy en busca de apoyo, pero el hombre estaba a bordo.

Finalmente, alargó la mano y cogió el teléfono.

Screech miró hacia atrás, hacia Óscar, y se sintió aliviado al ver que ahora hablaba con Jordyn, claramente entretenida.

Dos favores, pensó. Le debemos dos favores a uno de los mafiosos más poderosos de la ciudad.

Screech negó con la cabeza.

"Ve", le ordenó al Dr. Fremont. "Ve ahora y hagas lo que hagas, mantén a esa mujer hablando."

Capítulo 62

La Dra. Linda Fremont casi tropieza al salir del coche de Screech. Se sentía mareada, confusa, desorientada. Todo lo que había ocurrido desde la pelea era una horrible pesadilla.

Ni siquiera estaba segura de lo que estaba haciendo, ni de por qué. Lo único que sabía era que los temibles hombres del coche no se alegrarían si lo estropeaba todo.

"¿Jordyn?" Llamó la Dra. Fremont mientras cruzaba la calle.

Su secretaria de los últimos tres años no parecía oírla; estaba preocupada discutiendo algo con el hombre de la coleta.

"¿Jordyn?", dijo un poco más alto.

Esta vez, la rubia cabeza de la mujer se inclinó. A la tercera mención de su nombre, Jordyn se volvió por fin. Cuando sus ojos se encontraron con los del Dr. Fremont, se abrieron visiblemente.

"¿Linda? ¿Qué demonios estás haciendo aquí?"

"¿Qué... qué estás haciendo aquí?"

Las gafas que llevaba Jordyn, que Linda nunca le había visto usar antes, se deslizaron por su nariz.

Las dos mujeres se miraron con la misma expresión de sorpresa durante un buen minuto antes de que Jordyn empezara a sonreír.

"Estoy aquí para cobrar mis ganancias", dijo con naturalidad. "Para eso estoy aquí".

Detrás de Jordyn, Linda vio que Oscar empezaba a escabullirse, con el petate en la mano.

"¿Qué has hecho?" Preguntó Linda, con la garganta apretada. "Jordyn, ¿qué hiciste?"

Ahora sólo las separaban metro y medio, y aunque Linda había pasado casi todos los días de trabajo con esta mujer, no la reconocía.

"¿Qué hice? Ya te he dicho lo que hice. Hice una apuesta y ahora estoy aquí para cobrarla". Jordyn se volvió hacia Oscar, pero el hombre ya estaba en su coche y se estaba subiendo al asiento trasero. "¡Oye! ¡Oye!"

La puerta del coche se cerró de golpe y arrancó.

Jordyn tenía la cara roja de furia.

"Lo has jodido todo, ¿lo sabías?" Jordyn señaló con un dedo el pecho del Dr. Fremont mientras hablaba. Aunque nunca estuvo cerca de hacer contacto con Linda, sintió como si ese dedo fuera un cuchillo atravesando su piel. "Todo esto es culpa tuya".

"¿De qué estás hablando?"

"No puedes ser tan estúpido, ¿verdad? ¿Crees que no oigo todo lo que dices a tus clientes en esa habitación tuya?  ¿Eh? Y todas esas apuestas que hiciste... ¿alguna vez pensaste en dejarme entrar en ellas? Incluso después de que despidieran a mi marido de Innovaciones Isaac -por acostarse con una maldita compañera de trabajo, nada menos-, ¿se te ocurrió alguna vez intentar ayudarme para que pudiera pagar las facturas que me dejó?".

El Dr. Fremont se quedó sin habla.

"Escuché todas las llamadas que hiciste a tu corredor de apuestas y te oí hablar durante horas y horas en tu despacho. ¿Fingir ser tú? Lo más fácil del mundo".

"No... no lo entiendo".

"Sí, claro que no. Sabía que Shane nunca iba a caer en picado. Mierda, el verdadero misterio es cómo no pudiste darte cuenta desde el principio. Menudo psicólogo estás hecho".

"¿Qué has hecho?" volvió a preguntar Linda.

"¿Tu penoso último esfuerzo para intentar que Shane cayera... ...y luego decirle a Brock que lo sacara en el cuarto? Nunca iba a funcionar. ¿Pero conseguir que MSG apagara las cámaras basándose en la confidencialidad médico-paciente? Eso fue un buen toque".

Linda negó con la cabeza.

"Esto es una locura".

"No, no es una locura. Estabas abrazando a Brock, susurrándole cosas dulces al oído... ni siquiera me vio en la habitación. Tampoco notó una pequeña inyección de Armadura Líquida en sus guantes".

El corazón de la Dra. Fremont latía con fuerza en su pecho.

"Shane murió, Jordyn. Murió".

Se encogió de hombros.

"Sí, murió, ¿y qué? Vivió una buena vida. Una vida buena y rica".

Linda intentó tragar, pero el nudo de su garganta se atascó.

Las palabras de Screech resonaban en su cabeza: Hagas lo que hagas, haz que siga hablando.

"¿Y Mark? ¿El manager de Brock?"

"No tuve elección. Me vio colarme en el vestuario de Brock después del combate en medio del caos y la confusión. Me vio coger sus guantes de boxeo. Como he dicho, no tuve elección".

El Dr. Fremont dio un cauteloso paso atrás.

¿Quién es usted?

"¿Por qué no acudiste a mí? Si estabas tan desesperado por dinero, ¿por qué no acudiste a mí?".

Jordyn se rió.

"Sí acudí a ti. Sólo que nunca me escuchaste porque tus problemas y los de tus pacientes eran siempre más importantes."

La Dra. Fremont resistió el impulso de echar un vistazo por encima del hombro. Esperaba que Screech y Leroy estuvieran saliendo del coche, con suerte con refuerzos policiales.

"Jordyn, Brock está en la cárcel por algo que tú hiciste. Él..."

"Sí, eso fue un buen toque, ¿no? Todo lo que hizo falta fue un mensaje de Mark y vino corriendo. Sabía que cogería esa pistola, que se implicaría. Fue casi demasiado fácil.

"Pero Brock no te hizo nada".

"¿No hizo nada? ¿En serio?" Jordyn se adelantó de repente y alcanzó al Dr. Fremont. Consiguió evitar el agarre, pero se detuvo al ver la pistola.

En algún momento de esta diatriba, Jordyn debió de sacar la diminuta pistola de su bolsillo. Y ahora, en lugar de un dedo, el cañón apuntaba al pecho del Dr. Fremont.

"Brock se acostó con una mujer casada... por lo que a mí respecta, también está recibiendo su merecido. En cuanto a ti... me debes dinero. Mucho dinero".

Jordyn volvió a agarrarla y esta vez, como Linda estaba distraída con la pistola, tiró hacia atrás demasiado despacio. El agarre de la mujer era tan fuerte en la parte superior de su brazo que Linda gritó y trató de liberarse.

Pero la pistola que ahora tenía apretada contra el esternón mermó considerablemente sus esfuerzos.

"Por favor", suplicó el Dr. Fremont. "Yo no..."

La otra mujer apareció de la nada. En un momento, Jordyn le estaba apretando el brazo, sujetándole la pistola contra el pecho, y al siguiente, estaba de espaldas.

Antes de que el Dr. Fremont supiera lo que estaba ocurriendo, esta tercera mujer apartó el arma de una patada y luego se abalanzó sobre una aturdida Jordyn, inmovilizándola contra el suelo.

Natalia Abramovsky se volvió lentamente y miró al Dr. Fremont, con una sonrisa en la cara.

"¿Sabes qué? Creo que acaba de arreglarme el revés. Gracias, doc".

Capítulo 63

Screech y Leroy estaban tan cautivados por la confesión de Jordyn que, cuando las cosas empezaron a torcerse, tardaron demasiado en reaccionar.

En cuanto vio el arma, Screech saltó inmediatamente del coche, pero estaba demasiado lejos y era demasiado lento para intervenir.

Entra Hanna.

Screech miraba horrorizado, pensando que acababa de conseguir que mataran al Dr. Fremont, cuando Hanna se acercó corriendo por detrás y asestó uno de los puñetazos más contundentes que jamás había visto en la nuca de Jordyn.

La mujer rubia cayó como una piedra.

Para cuando Screech cruzó la calle, Hanna lo tenía todo bajo control, incluida la inmovilización de Jordyn contra la acera.

"Hanna, ¿estás bien?"

Ella le miró.

"Oh, qué casualidad veros aquí. Justo a tiempo, debo añadir".

Jordyn refunfuñó algo, pero con la boca llena de sangre era imposible distinguir sus palabras.

"Te tengo grabado", dijo Screech. "Tengo todo..."

La puerta de Barney's se abrió y dos humanos corpulentos a los que Screech reconoció como los hombres a los que Drake se refería cariñosamente como Tweedledee y Tweedledum salieron pesadamente.

"¿Chillido?", preguntó uno de ellos.

Screech acusó recibo y entornó los ojos.

"Oigan, ¿creen que pueden hacerme un favor?"

Dumb miró a Dee, y Dee miró a Dumb.

"Claro".

"Piensa que puedes mantenerla ocupada unos minutos, tengo que hacer una llamada".

Hanna se bajó de Jordyn, y la luchadora trató inmediatamente de ponerse en pie y huir.

Pero Tweedledee se agachó y la rodeó con sus grandes brazos. Ella se rindió casi al instante.

"Gracias", dijo Screech, bajando la vista hacia su teléfono. Tras asegurarse de que la conversación entre el doctor Fremont y Jordyn había quedado grabada, se la envió al detective Dunbar junto con una foto de Jordyn delante de Barney's.

"Eso debería bastar", dijo. "La policía va a..."

Su teléfono zumbó, alertándole de un nuevo mensaje. Sólo Screech se sorprendió al ver que no era de Dunbar, sino de un número que no reconocía.

Lo abrió y luego hizo clic en la imagen.

"¿Qué?", jadeó.

¿"Screech"? ¿Qué pasa?" preguntó Leroy.

Screech miró a Tweedledee y Tweedledum.

"¿Crees que puedes retenerla un rato, hasta que llegue la policía?", preguntó, ignorando el comentario de su compañero.

Ambos asintieron al unísono.

"Claro".

"Espera, ¿a dónde vamos?" Hanna exigió.

Screech giró lentamente su teléfono, mostrándole la fotografía de la llave USB que el número anónimo le había enviado.

"Para terminar otro trabajo, ahí es donde".

Capítulo 64

"¿Cuál es el plan?" preguntó Hanna cuando llegaron a la dirección que les había dado el misterioso hombre del USB.

Ante ellos había un gran edificio con las ventanas tapiadas. Screech supuso que podría haber sido un restaurante, pero tampoco se habría sorprendido si alguien le hubiera dicho que era un establecimiento comercial.

"No hay plan", dijo Screech sin rodeos, mirando calle arriba y calle abajo en busca de señales de vida.

"¿Qué quieres decir con que no hay plan?" Hanna exigió.

Screech se encogió de hombros.

"No hay plan. Cada vez que se me ocurre un plan, las cosas salen mal. Pregúntale a Leroy; no tenía ningún plan cuando se trataba de la doctora Fremont o de su secretaria psicópata y eso pareció salir bien. Así que, sí, ningún plan".

Screech se sorprendió por la resistencia; pensaba que a Hanna le habría encantado la idea.

"Necesitamos algún tipo de plan".

Screech sacudió la cabeza y salió del coche, asegurándose de que la pistola de Hanna estaba metida en la cintura.

"Quieren dinero u otra cosa", le dijo a Hanna, que le siguió hasta la puerta principal. "Tendremos que dárselo. Si lo que quieren es pelea, bueno, tenemos a Tyrone y a tu mano derecha".

"Eso no es un plan", gimoteó Hanna mientras se apresuraba a alcanzarle. Leroy se puso detrás.

Con la cabeza alta, Screech se acercó a la puerta y tiró de la manilla, medio esperando que estuviera cerrada con llave.

No lo era.

Dentro, había una única mesa en el centro de un polvoriento espacio abierto, con una única bombilla colgando de un cable sobre ella. La escasa iluminación y las ventanas tapadas hacían casi imposible distinguir mucho más.

Screech se dio cuenta de que quizá no se tratara del USB, sino de alguien del pasado de Drake que quería saldar cuentas, eliminarlos uno a uno.

Pero esto no cambiaba nada; si no conseguían ese USB, sólo sería cuestión de tiempo que Nick los localizara y los introdujera en zapatos de suela gruesa y una bañera profunda.

"Bueno", gritó en la oscuridad, "tú me pediste que viniera. Y ahora estoy aquí. Muéstrate".

Al no obtener respuesta, Screech se sintió tonto, pero continuó de todos modos.

"¿Tienes el USB o no?"

Un hombre salió de entre las sombras. Medía un metro ochenta, tenía el pelo castaño y los ojos color avellana. Tenía barba incipiente en las mejillas y la barbilla, pero lo que llamó la atención de Screech fue lo que llevaba en la mano: una bolsa de plástico con una llave USB en su interior.

"Este es el USB que buscas", dijo el hombre con calma. "Pero no es tuyo, es mío. Quiero que le digas a Nick Petrazzino que hemos adquirido la llave USB. También quiero que le digas que a partir de ahora sólo hará negocios conmigo".

¿Qué demonios? ¿Todo esto es por un contrato de IP?

"Creo que es mejor que lo entregues y olvides que esto ha ocurrido", dijo Screech, un poco decepcionado por lo anticlimática que había sido la reunión. "No sé cómo lo conseguiste, pero...

"Eres tú", dijo de repente Leroy. "Eres tú el que me dijo que recogiera mi botella, que no tirara basura".

El hombre empezó a sonreír. Y Screech se dio cuenta de lo que había pasado.

Había estado siguiendo a Leroy y Hanna, y cuando habían cogido la llave USB del fiscal, él se la había robado.

No está mal. Estoy impresionado.

Pero nada de esto importaba.

"Estoy cansado, aburrido. Si me das la llave USB ahora, no le diré a Nick Petrazzino que nos la robaste".

La sonrisa del hombre no vaciló, y Screech empezó a molestarse.

"Sólo tengo que hacer una llamada, decirle a Nick lo que has hecho, y te arrepentirás de haber pisado la Estación Central".

El hombre seguía sonriendo -en todo caso, cada vez más-, lo que resultaba, como mínimo, desconcertante.

Claramente, era consciente de quién era Nick y, sin embargo, parecía despreocupado por las consecuencias de sus actos.

Screech suspiró.

"Yo..." El hombre dio de repente otro paso adelante, y su rostro se iluminó por completo por primera vez. "Mierda."

Screech le reconoció. Había visitado Investigaciones SLH justo cuando llegó el cuadro de Hanna, tras el desastre de la finca Loomis.

Incluso le había dado a Screech su tarjeta: Investigador Hart.

"Sí, supongo que ahora me reconoces", dijo Mackenzie Hart. "La cosa es que más o menos adiviné lo que dirías, que amenazarías con contarle al Sr. Petrazzino sobre este pequeño USB. Así que me aseguré de cubrirme las espaldas".

El hombre emitió un silbido estridente y las sombras volvieron a cobrar vida.

Como Mackenzie, este hombre también llevaba una bolsa de plástico. Sólo que en ésta no había USB; en su lugar, había una pistola.

"¿Jimmy?" Leroy jadeó.

Los ojos de Screech se dirigieron primero a Leroy y luego al hombre que sostenía la pistola.

La iluminación no era muy buena, pero estaba seguro de que, efectivamente, era Jimmy, el salvaje ex marido de Hanna que lo había arrojado sobre su escritorio.

"¿Hanna? ¿Qué demonios está pasando aquí?" dijo Screech, sintiendo que su compostura empezaba a desmoronarse.

Pero Hanna no contestó. Cuando la miró, Screech estaba confuso.

Inclinó la cabeza y guardó silencio.

"¿Hanna?"

Mackenzie Hart se echó a reír.

"Aún no lo entiendes, ¿verdad, Screech? ¿Cómo crees que sabíamos que te ibas a llevar al fiscal Trumbo cuando lo hiciste? ¿Crees que te seguimos todos los días durante el último mes? ¿Tuviste suerte, tal vez?"

Screech tragó saliva y miró fijamente a Hanna, pero ella se negó a mirarle.

"Esto no puede estar pasando", refunfuñó.

"Oh, está pasando. Vamos, Hanna, díselo. Díselo o lo haré yo".

Hanna, temblando ahora, dijo: "Lo siento, Screech".

Screech sintió como si le hubieran dado un puñetazo en el pecho.

"Hanna, por favor."

Estuvo a punto de alcanzarla cuando se abrió paso por el suelo y se instaló junto a Mackenzie. Leroy llegó a dar tres pasos hacia delante antes de que Screech extendiera el brazo y detuviera su avance.

Leroy se acercó a ella, pero Screech le sostuvo el brazo por delante, protegiéndole como debería haber hecho todo este tiempo.

"Parece que no conocías a Hanna tan bien como creías. Y parece que Hanna quería trabajar para una empresa de investigación que le pagara lo que vale. Que es, según mi estimación, más que un cuadro, incluso uno de la subasta silenciosa de Loomis".

"¿Qué...?" Screech se calló.

De repente se vio transportado al momento anterior a disparar al capitán Loomis. A lo lejos, había visto dos ojos fijos en él.

Una había sido de Hanna y la otra de este hombre.

"¿Qué es lo que... quiero? ¿Es eso lo que ibas a preguntar?"

Screech asintió débilmente.

"Ya te dije lo que quiero. Quiero el negocio de Nick Petrazzino. Dame eso, y le diré a Jimmy que se deshaga del arma que usaste para matar al Capitán Loomis".

"¿De qué está hablando?" resolló Leroy.

De algún modo, Screech consiguió agitar una mano y hacerlo callar.

Todo el asunto del ex marido había sido una estratagema, se dio cuenta. Una estratagema montada por Mackenzie y Hanna para conseguir el arma de su escritorio.

Y había funcionado mejor que cualquier plan que se le hubiera ocurrido a Screech.

"Y antes de que preguntes, sí, es esa pistola".

Screech miró fijamente a Hanna, incapaz de creer la profundidad de su traición.

"Saca el móvil y llama a Nick", ordenó Mackenzie, ya sin sonrisa.

Screech no vio otra salida e hizo lo que le pedían. Pero cuando sacó el móvil, vio que tenía tres llamadas perdidas, todas del mismo número: El número de Dunbar.

No sólo eso, sino que también había un puñado de mensajes de texto del hombre.

Fingiendo que buscaba el número de Nick, leyó rápidamente los mensajes del hombre.

El primer mensaje decía: "Necesito hablar contigo sobre el arma".

La segunda fue igual, al igual que la tercera, pero la cuarta fue más reveladora.

El arma que me diste no fue usada para matar a Mark Magnusson.

Screech levantó la vista y se quedó mirando la bolsa que sostenía Jimmy, si es que ése era su verdadero nombre.

Ciertamente se parecía al arma que había usado para matar al Capitán Loomis. Y no había otras armas en Investigaciones SLH.

Con un dedo tembloroso, siguió ganando tiempo mientras intentaba resolverlo todo.

"Cualquier día, Screech", se burló Mackenzie.

Si la pistola que le había dado a Dunbar no era la que mató a Mark, entonces sólo podía ser la que había usado para matar al capitán Loomis.

Pero eso no tenía ningún sentido. Después de quitarle la pistola a Brock, la había metido en la caja fuerte, donde había permanecido hasta que la sacó y se la llevó él mismo a Dunbar.

O Dunbar estaba equivocado, o de alguna manera las armas habían sido cambiadas.

¿"Screech"?

Pero Hanna no tenía el código de la caja fuerte, ni tampoco Leroy.

Y Dunbar no cometió errores.

De repente, Screech levantó la vista, con los ojos brillantes y una sonrisa en los labios.

Sólo había dos personas en todo el mundo que conocían la combinación de esa caja fuerte.

Screech y...

Capítulo 65

"¿Drake? Dios mío, ¿de verdad eres tú?"

Una vez más fue Leroy el que insultó.

A Screech casi se le salen los ojos de las órbitas. No se lo podía creer y tuvo que parpadear tres o cuatro veces para asegurarse de que realmente era Drake el que estaba detrás de Jimmy. E incluso entonces, pensó que podría ser el hermano de Drake, Dane, y no Damien. El hombre que tenía delante era más delgado y parecía más sano que Drake desde... bueno, desde que Screech lo conocía.

Pero cuando Drake se limitó a meterse las manos en los bolsillos y encogerse de hombros, Screech se convenció.

Al parecer, Mackenzie Hart también.

"Ah, Damien Drake, encantado de conocerte por fin", dijo. "He oído hablar mucho de ti".

Drake sonrió.

"Apuesto a que sí".

"Pero parece que tus pequeñas vacaciones se te han subido a la cabeza... ¿Ves a esta mujer, Hanna? Está conmigo ahora. Deberías estar de ese lado, con Screech y Leroy".

Drake enarcó una ceja, pero no dijo nada.

"Les decía a tus compañeros que si no llaman a Nick Petrazzino, llevaré el arma que Screech usó para matar al capitán Loomis a la comisaría 62".

"¿En serio?" dijo Drake, sonando genuinamente sorprendido. "Bueno, si vas a hacer eso, yo me aseguraría de que tienes el arma correcta".

Durante una fracción de segundo, Mackenzie Hart vaciló.

"Oh, estoy seguro. Mi hombre Jimmy aquí lo tomó de su pequeña tienda y lo trajo a mi casa. "

"¿Eh? ¿Te refieres al edificio de la 41 con la 9? ¿El del tercer piso con la puerta marrón?"

Mackenzie Hart apretó los labios con fuerza pero no dijo nada.

¿"El lugar con 'Hart Investigator' en la ventana"? Bonito nombre, por cierto. Déjame adivinar, tienes una de esas extravagantes cerraduras electrónicas... de las que tienen un código... eh... ¿qué es...?". Drake chasqueó los dedos. "Ah, el código... 647231, ¿verdad?"

McKenzie Hart seguía sin decir nada.

"Supongo que tu escritorio es el que está cerca de la ventana; me pareces un tipo de ventanas. Bonito escritorio, también. El problema es, ¿la cerradura? Seamos honestos, escatimaste en ella, ¿no?"

Mackenzie se volvió para mirar fijamente a Jimmy.

Screech intentaba mantenerse al tanto de lo que ocurría cuando vio aparecer una extraña sonrisa en el rostro de Hanna.

"Entonces, déjame preguntarte esto, amigo, ¿qué tan seguro estás de que el arma que tu secuaz está sosteniendo es el arma correcta? ¿Cómo de seguro estás de que no me colé en tu oficina y la cambié por otra pistola con antecedentes? ¿Hmm?"

Screech tuvo que darle crédito a Mackenzie Hart. A pesar de las burlas, se negó a entrar en el juego de Drake. El problema con ese enfoque era que Screech sabía que a Drake le importaba una mierda si jugabas su juego.

Porque todo el mundo sabía ya quién iba a ganar.

"La verdadera pregunta que deberías hacerte", continuó Drake, "es si ésta no es el arma que se usó para matar al capitán Loomis, entonces, ¿qué arma le entregó Screech al detective Dunbar?".

De repente, Hanna se alejó un paso de Mackenzie.

Drake volvió a chasquear los dedos.

"Espera, no fuiste tan estúpido como para poner tus huellas por toda la pistola en la bolsa, ¿verdad? Quiero decir, antes de ponerla en tu escritorio".

Mackenzie refunfuñó algo inaudible.

"Jimmy..."

El hombre del abrigo se encogió de hombros. Estaba claro que se había perdido.

"Así que, si esa no es el arma que mató al Capitán Loomis, entonces... ah, no debería ser yo quien te lo dijera. Dejaré que un amigo haga los honores."

Otro hombre salió de las sombras, sorprendiendo a todos menos a Drake.

"¿Detective Dunbar?"

El hombre tenía unas esposas en las manos y se las puso rápidamente a Mackenzie antes de que se diera cuenta de lo que estaba pasando. Luego le arrebató la bolsa a Jimmy.

"Esa sería el arma que mató a Mark Magnusson, Drake", proclamó Dunbar. "Y como soy duro de oído y no tengo ni idea de lo que estabais hablando, sólo puedo suponer que tú, Mackenzie Hart, eres cómplice después de los hechos".

"En efecto", asintió Drake. "Verás, en cuanto te pusiste en contacto con mi amiga Hanna, Mac, ella me llamó. Y lo único que no hago es dejar a mis amigos colgados. Hanna y yo ideamos un plan. Orejeras, Dunbar: después de que le robaras el arma a Screech, yo se la devolví y la cambié".

Dunbar tiró de las muñecas de Mackenzie, tirando de él hacia la puerta.

Habían dado tres o cuatro pasos antes de que Mackenzie plantara los pies.

"Me atrapaste, Drake. Lo admito, me atrapaste".

Drake sonrió, y Leroy se acercó a él y le dio un fuerte abrazo.

"¿Qué puedo decir?", empezó Drake, haciendo un gesto para que Hanna y Screech se acercaran. "Supongo que soy el mejor..."

"Pero yo también te tengo a ti", dijo Mackenzie con una sonrisa.

Drake dejó de sonreír.

"Lo admito, no me lo imaginaba así, pero sabía que volverías. Sabía que alguien te contactaría, de algún modo, y te haría saber que Screech estaba en problemas. Tengo una sorpresa más, Drake, y estoy seguro de que te gustará".

Inmediatamente, la mente de Screech se volvió hacia el bebé de Jasmine y Drake, hacia Clay.

No hay manera. No hay forma de que este hombre...

"Oficial Kramer, ya puede salir."

"No", gimió Screeched.

Pero allí estaba: El oficial Kramer, el hombre al que Mandy había descerebrado y al que Drake había arrojado al contenedor. El que había emitido la orden de arresto contra Drake.

"Damien Drake, pon las manos a la espalda", dijo Kramer. Cuando Drake no obedeció inmediatamente, añadió: "No me hagas usar esta pistola... pensándolo mejor, adelante. Porque nada me gustaría más que hacerte daño".

Epílogo

Screech se dirigía hacia las puertas de Taglia's cuando éstas se abrieron de repente y salió un hombre conocido con coleta.

Era Oscar Bugilioni.

"¿Qué quieres?"

Screech dio un paso atrás y miró el cartel. Pensó en decir: un bocadillo o pasta casera, pero decidió que el sarcasmo no era la jugada adecuada en este caso.

"Tengo algo para tu jefe", dijo en su lugar.

Un segundo hombre, este mucho más corpulento que el primero, salió de la casa de Taglia y empezó a cachearle. Sus dedos carnosos encontraron la llave USB que aún estaba en la bolsa de plástico y la sacó.

"Veo que al final lo has conseguido", dijo Óscar con una sonrisa grasienta. Cogió la llave USB del guardia de seguridad.

"Claro que sí".

"Muy bien, le daré esto al jefe. Ya puedes irte".

Screech negó con la cabeza.

"Me gustaría hablar con él".

Oscar le miró con desprecio y acabó indicando la puerta con la barbilla.

"Ven conmigo."

Screech se apresuró a seguir al hombre por el comedor principal, luego por un pasillo y después por una habitación trasera.

Sentado a una gran mesa estaba Nick Petrazzino.

Oscar se acercó a él, le susurró algo al oído y dejó la memoria USB sobre la mesa.

Screech esperaba que el hombre sonriera u ofreciera algo para mostrar su satisfacción, pero no lo hizo. Se limitó a hacer un gesto a Screech para que tomara asiento, a lo que éste accedió rápidamente.

"¿Algún problema para conseguir la llave USB?" preguntó Nick. Mientras hablaba, su mano se deslizó por debajo de la mesa y se perdió de vista.

"No, la verdad es que no", mintió Screech.

"Y, según nuestro acuerdo, no miraste lo que hay en la llave, ¿correcto?"

"Correcto".

Nick volvió a levantar la mano y en ella había dos ordenados montones de billetes. Los colocó uno junto al otro sobre la mesa y Screech vio que ambos estaban sujetos por bandas amarillas marcadas con 10.000 dólares.

"Una pila para el trabajo y la otra, un extra".

Screech habría rechazado el bono por principio si hubiera pensado que el hombre no se sentiría insultado hasta el punto de la violencia.

Cogió los montones de dinero.

"Puedes irte ahora", Nick instruyó. "Estaré en contacto."

Oscar se situó de repente detrás de Screech, por si necesitaba más ánimos.

"Sólo hay una cosa más."

Nick sonrió satisfecho.

"Me lo imaginaba. Déjame adivinar, ¿esto tiene algo que ver con nuestro amigo común, Leroy Walker?"

"Adivinaste bien. Esperaba... esperaba que pudiéramos hacer desaparecer su favor".

Nick dejó de sonreír.

"¿Y por qué iba a hacerlo?"

Screech se inclinó hacia un lado y miró la bolsa negra que descansaba a los pies de Nick.

"Bueno, porque te he ahorrado un montón de dinero, para empezar; la mujer que se hacía pasar por el Dr. Fremont está ahora entre rejas. Creo que no estará por aquí para cobrar sus ganancias hasta dentro de, oh, ¿treinta años?".

Nick asintió con la cabeza.

"Tienes razón, pero hay algo mal en tus matemáticas".

Screech frunció el ceño.

"¿Perdón?"

"Bueno, yo diría que yo ayudando a Leroy con las hojas de apuestas y vosotros ahorrándome dinero es un lavado".

"Sí, eso es..."

"-Pero," Nick continuó, levantando un dedo carnoso. "Pero Leroy le pidió a Oscar otro favor."

Screech se encorvó en su silla.

"Sí, manteniendo a Jordyn ocupada mientras tú venías al rescate. Ese fue otro favor, ¿a menos que me equivoque?"

Screech suspiró. Por desgracia, así era como esperaba que fueran las cosas.

"Bueno, entonces tengo otra propuesta para ti. Leroy es sólo un niño, cambiaré su favor por uno de los míos".

Nick se lo pensó un momento.

"Lo consideraré. Pero hay algo que tú también deberías considerar".

Screech animó al hombre con un movimiento de cabeza.

"Cuando una persona me debe un favor, tengo la garantía de cobrarlo. Puede que no en una semana, un mes o un año. Pero nunca lo olvido. Y si llega el momento de cobrar y no puedes darme lo que necesito, se lo pediré a otra persona. Alguien que signifique algo para ti, que sea importante para ti. ¿Entiendes lo que digo, Stephen Thompson?"

Screech tragó saliva.

"Sí, quiero".

"Entonces, ¿quieres reconsiderar cambiar el favor de Leroy por uno tuyo?".

La respuesta de Screech fue inmediata.

"Yo no."

Nick juntó las manos y se inclinó hacia delante.

"Bien, entonces, Stephen Thompson, acepto tu propuesta. Y ahora, puedes irte".

"Gracias", dijo Screech mientras se ponía en pie.

Mientras Oscar le llevaba de vuelta por el restaurante, Screech pensó en lo que había dicho Nick.

No por los favores, sino por la llave USB.

El hombre le había preguntado si había mirado lo que ponía, y cuando Screech había dicho que no, estaba diciendo la verdad.

Pero lo que había hecho era aún mejor.

Screech había hecho una copia de esa llave USB.

Porque cuando Nick Petrazzino viniera a pedirle su favor, Screech ahora tenía algo que podía usar como palanca.

Este plan, al parecer, había funcionado a la perfección.

Fin

Nota del autor

Han pasado unos meses desde la última vez que dejé a Drake en una isla -literalmente- y le he echado de menos. También he echado de menos a Screech, Hanna y Leroy (por si no te habías dado cuenta).

Drake es y siempre será uno de mis personajes favoritos. Él y sus amigos son los favoritos de los fans, pero a veces eso no basta.

Si quieres que las aventuras de Drake continúen, puedes apoyarle de varias maneras. Obviamente, lo primero es comprar este libro y leerlo, cosa que, evidentemente, ya has hecho. Otras cosas que puedes hacer es escribir una reseña en Amazon sobre Prized Fight y los libros anteriores de esta serie. Esto ayuda mucho a Amazon a promocionarlo entre nuevos fans. Hablando de nuevos fans... sí, esa es probablemente la mejor manera de asegurarse de que Drake sigue en marcha: háblale a un amigo de él, tuitea sobre él, publica algo en Facebook.

Hablando en serio, estas cosas me ayudan a decidir qué libro escribir a continuación y cuáles os gustarán más a vosotros.

Como siempre, os estaré eternamente agradecido por haber invertido vuestro tiempo y vuestro dinero en leer uno de mis libros. Realmente sois los mejores fans.

Tú sigue leyendo y yo seguiré escribiendo.

Pat

Montreal, 2019

P.D. Sigue leyendo para ver un adelanto de CASI INFAMES, el libro 9th de la serie del detective Damien Drake, ¡disponible AHORA!

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

Diseño interior: © Patrick Logan 2023

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Este libro, o partes del mismo, no pueden reproducirse, escanearse ni difundirse en forma impresa o electrónica.

Primera edición: Noviembre 2023