Inyectar fe

Dr. Beckett Campbell Médico Forense

Libro 3

Patrick Logan

Inyectar fe

Prólogo

PARTE I - La muerte es una enfermedad

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

PARTE II - El Señor sana...

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

PARTE III - Las peores vacaciones

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Epílogo

FIN

Nota del autor

Precisión quirúrgica

Prólogo

PARTE I - Orden de registro

Capítulo 1

Inyectar fe

Prólogo

"Pasa y siéntate, por favor", dijo la mujer, mientras se acomodaba en un cómodo sillón de gran tamaño. El chico la siguió, pero mantuvo la cabeza gacha todo el tiempo, negándose a mirarla a los ojos. Se desplomó y cruzó los brazos sobre el pecho, desafiante. "Bueno, ¿vas a contarme qué ha pasado?".

El chico negó con la cabeza.

"Vale, vale, no tienes que hablar de ello ahora, pero en algún momento tendrás que asumir la responsabilidad de tus actos. Es la tercera vez que te portas mal esta semana. Y esta vez, le pusiste un ojo morado a Charlie. Este tipo de comportamiento no es aceptable aquí; no puedes atacar a la gente sin provocación. Tú lo sabes".

El chico resopló, su pequeño pecho subiendo y bajando dramáticamente bajo sus delgados brazos.

La mujer suspiró, se quitó las gafas y las dejó sobre su regazo. No podía creer que un niño tan pequeño, de sólo cinco años, pudiera tener tanta rabia contenida en su interior. Tanta hostilidad. Tanto odio no correspondido.

"Sé que es duro, sé que esta no es la vida a la que estás acostumbrado y que te va a costar adaptarte. Pero no puedes pegar a los otros niños... y si no me dices por qué estás tan alterada todo el tiempo, no puedo ayudarte. Y eso es lo que quiero hacer; quiero ayudarte".

El chico volvió a respirar hondo y abrió la boca para hablar. Ella pensó que por fin lo había convencido, pero el chico cerró la mandíbula y se limitó a negar con la cabeza.

"Tienes que hablar, usar tus palabras. La violencia no..."

De repente, el chico levantó los ojos y la fulminó con la mirada.

"Quiero matarlo", susurró.

Las palabras fueron dichas con tal furia, que la mujer tuvo que aclararse la garganta antes de hablar.

"¿Disculpe?"

"Quiero matarle", repitió el chico. "Necesito matarle.

La siguiente pregunta debería haber sido "¿por qué?" (toda la formación de la mujer así se lo indicaba), pero no pudo resistirse a preguntar algo más.

"¿Quién? ¿Matar a quién? ¿A Charlie? ¿Quieres matar a Charlie?"

Otro violento movimiento de cabeza.

"Entonces, ¿de quién estás hablando? Este comportamiento..."

"No Charlie, quiero matar al hombre que asesinó a mi padre. Quiero matar al hombre de pelo rubio y tatuajes".

PARTE I - La muerte es una enfermedad

Capítulo 1

"¿Has visto La naranja mecánica, Wayne?" preguntó el Dr. Beckett Campbell mientras rodeaba la silla y encendía el proyector. Era del tamaño de un disco duro externo y, cuando se encendió, emitió la luz suficiente para iluminar la pared de hormigón.

La respuesta amortiguada que siguió fue completamente ininteligible.

Beckett se dirigió a su ordenador y lo conectó al proyector. Luego cargó un archivo de vídeo y pulsó play.

"Bueno, esto es más o menos así". Balanceó la cabeza de un lado a otro. "Vale, me has pillado; en realidad no es como La naranja mecánica. Quiero decir, sólo tienes algunas cosas en común con esa película. Como esas cosas que te separan los párpados... se llaman espéculos. Los tenían en la película, es para que no puedas parpadear. Sólo que, en la película, usaban lo que se llama un espéculo Barraquer. Tienes razón, tienes razón... en realidad no importa cómo se llama, basta con decir que en realidad son bastante cómodos. Ah, pero me temo que no tuviste tanta suerte, no tenía ninguno de esos artilugios a mano. Así que hice tus espéculos con un par de perchas que tenía por ahí".

De nuevo, más protestas detrás de la cinta adhesiva que cubría la boca del hombre. Beckett hizo una pausa mientras el vídeo se iniciaba y se reproducía la escena inicial. Se trataba de un escenario playero, que al principio sólo mostraba olas ondulantes y una arena suave que parecía increíblemente cálida y acogedora, dado el frío otoño neoyorquino del exterior. Pero entonces apareció un niño, un chaval que sólo llevaba un bañador azul y huía de la cámara. Se reía y mostraba unos dientes nuevos que apenas habían empezado a crecer.

"Pronto, tus ojos se van a poner increíblemente secos. Créeme, lo vas a odiar. Vas a rogar por gotas para los ojos, harías cualquier cosa por un chorrito de agua en ellos. No te voy a dar nada, por supuesto, pero créeme, vas a tener la sensación de que tus ojos antes eran uvas gordas y jugosas y ahora son ciruelas pasas disecadas. Tiene que ser una de las sensaciones más incómodas imaginables... pero divago. Oh, esta es otra cosa que tienes en común con "La Naranja Mecánica"; vas a ver una película. Meta, ¿no?"

El hombre siseó en su cinta, pero Beckett no le hizo caso. En la pantalla, la cámara se hundió en la arena y apareció un hombre persiguiendo a su hijo.

"¿Pero la principal diferencia?" Beckett continuó. "En esa película, en el libro también, pero la mayoría de la gente ya no lee los libros; seamos sinceros, ¿quién tiene tiempo para leer libros cuando tienes podcasts, Amazon Prime y Netflix? Nadie. De todos modos, en La naranja mecánica, el protagonista -se llama Alex, para tu información- se cura al final".

Beckett hizo una pausa y la escena del proyector cambió. Fueron transportados a un escenario nevado. El niño patinaba, y la verdad es que lo hacía bastante bien para tener ocho años. Sin embargo, cuando se estrelló contra un banco de nieve, era evidente que aún estaba trabajando en su parada.

"Al final de esta película, sin embargo, no estarás curado, Wayne. Estarás muerto".

Los gritos ahogados del hombre se intensificaron e intentó mover la cabeza de un lado a otro. De hecho, consiguió moverse un poco, a pesar de la correa que le cruzaba la frente y estaba atada al respaldo de la silla. Sin arriesgarse, Beckett se colocó rápidamente detrás de la cabeza del hombre y la tensó. Luego cogió un bisturí y se puso delante del hombre. Los ojos de Wayne ya estaban a punto de salírsele de la cabeza, pero cuando vio la brillante hoja que Beckett sostenía convenientemente en la trayectoria de la luz del proyector, parecieron ensancharse aún más. Esto hizo que los bordes dentados de los espéculos improvisados le rebanaran los párpados inferiores. Lágrimas sangrientas se derramaron por las mejillas pastosas del hombre.

"Ah, qué lindo; pero no llores por mí, Argentina. Spoiler Alert: ¿quieres saber cómo sé que estarás muerto al final de la película?".

Wayne resopló contra la cinta, con las mejillas hinchadas a cada respiración.

"Sí, lo has adivinado; es porque voy a matarte".

La respiración de Wayne se volvió tan acelerada y su pecho se agitó de forma tan espectacular por debajo de su sucia camiseta blanca, que Beckett pensó que podría hiperventilar y sufrir un paro cardíaco.

Más le vale que no. Será mejor que no se me muera.

"¿Qué te pasó, Wayne? Estabas..."

El sonido de algo goteando sorprendió a Beckett, que inmediatamente miró a Wayne. Luego empezó a sonreír.

Se había formado un charco bajo la silla del hombre.

"Oh, vamos. ¿Te has meado encima? Dame un puto respiro, Wayne. Ah, no importa, está bien. Está bien porque puse una lámina de plástico debajo de tu silla. Quiero decir, su propósito principal es recoger la sangre, pero el pis también servirá. De todos modos, como iba diciendo -Beckett señaló la pared con el bisturí antes de golpearse la palma de la mano con el lado romo. Los dedos le hormigueaban tanto que apenas los sentía. "Eras un niño tan mono y, sin embargo, te convertiste en un jodido animal. Un salvaje. ¿Qué te ha pasado?"

El niño del vídeo estaba en un tobogán, con la clara intención de aterrizar en un cisne hinchable en la piscina de abajo. Se pasó de la raya y aterrizó en el agua.

"Un chico tan mono... ¿qué coño te ha pasado?".

Wayne intentaba hablar de nuevo, más empeñado que nunca en que salieran las palabras.

Beckett puso los ojos en blanco y agarró la esquina de la cinta. La arrancó de un tirón.

"Eso... eso... eso... no..."

Wayne gritó, pero Beckett le hizo callar.

"Al día, Junior."

"Ese no soy yo, ese no soy yo." Las palabras de Wayne salieron apresuradas. Su voz era aguda, y la baba le goteaba en la barbilla.

Beckett hizo una mueca.

"Sigue vigilando", me ordenó.

De repente, las imágenes granuladas se volvieron más claras al pasar de la definición estándar a la alta definición.

Pero a Beckett no le interesaba la calidad de la película.

El vídeo mostraba ahora una vista en primera persona de un bosque. Había hojas grises y marrones apagadas esparcidas por todas partes, y se oía el sonido de pasos desde el ordenador de Beckett.

"No sé qué..."

"Shh, esta es la parte buena. O la parte mala, según se mire".

Wayne se quedó callado.

Además de los pasos, también se oía una respiración agitada, y la cámara rebotaba arriba y abajo con cada paso. Poco a poco, un objeto que estaba parcialmente enterrado entre las hojas se enfocó. Era una mochila granate con el nombre Will cosido en ella.

"Puedo explicarlo..."

Beckett extendió el bisturí.

"Ni una palabra más, Wayne", dijo en tono llano.

Observaron el resto del vídeo en silencio. Después de la mochila, la cámara enfocó un par de calzoncillos blancos.

Un par de pasos más y el cuerpo desnudo de Will Kingston entró en la toma. Sus nalgas pálidas, casi blancas, sobresalían de entre las hojas, pero la mitad superior de su cuerpo estaba enterrada bajo ellas. Mechones de pelo rubio sucio estaban enredados en la vegetación seca, pero no se veía mucho más. De repente, el operador de cámara se arrodilló. Una mano apartó las hojas de la cara del chico, revelando una expresión de terror congelado. Por un momento, los ojos lechosos de Will parecieron clavarse en la cámara, y con cada segundo que esta imagen permanecía en pantalla, aumentaba el cosquilleo en las yemas de los dedos de Beckett.

Lentamente, la cámara empezó a girar, deteniéndose sólo cuando el rostro de Wayne Cravat llenó el encuadre.

Sonreía, mostrando una boca llena de dientes apiñados.

"No", dijo Beckett mientras se colocaba de nuevo delante de Wayne. "Ese niño no eras tú; era una de tus víctimas. Seamos sinceros, es imposible que algo tan repugnante como tú hubiera sido tan mono de niño".

Beckett se puso en cuclillas frente a la silla.

"No es lo que parece... Yo no... yo no..."

Beckett alargó la mano y le puso un dedo en los labios.

"Yech." Beckett retiró su dedo, ahora cubierto de baba, y lo limpió en los vaqueros de Wayne. Luego se inclinó hacia delante y clavó el bisturí directamente en el cuello gordo del hombre, justo debajo de donde la mandíbula hacía un giro de cuarenta y cinco grados y se dirigía hacia el norte.

Capítulo 2

"Mierda", refunfuñó Beckett mientras buscaba su teléfono. Tenía la mano cubierta de sangre y se esforzó por limpiar la mayor parte en la camiseta ya manchada de Wayne. No había dejado de sonar en los últimos diez minutos, lo que significaba que sólo podía ser una persona.

"Hola", dijo.

"¿Qué vas a hacer esta noche?", preguntó una voz femenina.

Beckett miró el cadáver de Wayne y la sangre que seguía saliendo de él. Su corazón se había parado hacía más de cinco minutos, pero el hombre estaba tan gordo que la sangre seguía rezumando por la herida del cuello. Había tanta sangre, de hecho, que Beckett empezaba a preocuparse de que el paño de plástico que había colocado no pudiera contenerla toda, sobre todo teniendo en cuenta que estaba medio lleno de orina.

"Oh, ya sabes, leer libros de texto y hablar con los colegas en Reddit sobre los últimos avances científicos", dijo con acento de empollón.

"Sí, claro. En serio, ¿qué vas a hacer esta noche?"

Beckett miró fijamente los ojos de Wayne, que seguían abiertos por los trozos de percha.

"Probablemente escucharé un episodio de Casefile y me tomaré un whisky. Nada especial. ¿Y tú?"

"Te estás convirtiendo en un viejo, ¿lo sabías?"

Beckett colocó el bisturí que aún sostenía en el plato con las demás herramientas y lo dejó empapar en el alcohol.

"Culpable de los cargos. Tengo treinta y cinco años, pero tengo el cuerpo de un octogenario. Un desgarrado, 'roided hasta las branquias, de ochenta años de edad. ¿Qué pasa, Suzan? No me llamas para charlar. ¿Es una llamada para tener sexo? Porque me siento usada. No soy sólo un pedazo de carne, ya sabes".

"Hablando de carne, estoy cansado y hambriento de estudiar. Podríamos cenar. Ya sabes, como la gente normal".

Beckett enarcó una ceja.

Normal... Yo fui normal una vez, ¿no?

"Sí, yo no..."

Beckett oyó una campanada desde lo alto.

Qué raro, juraría que he apagado la tele.

"Demasiado tarde. Voy a traer comida china".

Ahora fueron los ojos de Beckett los que se abrieron de par en par.

"Suzan, yo..."

Otra campanada.

"¿Dónde coño estás? La comida se está enfriando".

Beckett tragó saliva.

"Estoy en la oficina...", quiso decir, pero Suzan le cortó.

"Tus luces están encendidas y sé que estás en casa. Sólo ven a la maldita puerta. No me hagas dejar la comida y sacar las llaves del bolsillo".

"¿Estás... estás aquí? ¿En mi casa?"

"¿Qué te pasa? ¿Por qué suenas tan sorprendido? ¿Tienes a otra mujer ahí dentro o algo?"

No, pensó Beckett con el ceño fruncido. No es una mujer, sino un cadáver... el cadáver de un hombre al que acabo de matar.

Capítulo 3

El sargento Henry Yasiv sacó un cigarrillo del paquete y se lo llevó a los labios. Cuando había vuelto a fumar hacía un año, después de cinco sin hacerlo, se había prometido a sí mismo que lo dejaría cuando se resolvieran todos los problemas con el alcalde de Nueva York y todo el asunto de la red de tráfico de heroína.

Por supuesto, incluso después de que todos los implicados en ANGUIS Holdings Corporation estuvieran en la cárcel o muertos o hubieran huido del país, Yasiv se había dicho a sí mismo que lo dejaría después de su siguiente caso.

Su siguiente caso fue el de un capitán del ejército que había sido asesinado a tiros en su propia subasta benéfica momentos antes de que la policía de Nueva York, incluido él mismo, emitiera una orden de arresto contra él.

El hombre había sido tiroteado por un desconocido en el jardín trasero de su hija. No tenían ninguna pista, a pesar de que había más de cincuenta invitados a la subasta. Pero, con el caos que se produjo con la llegada de la policía de Nueva York, nadie vio nada.

Ahora era un caso sin resolver y estaba destinado a congelarse. No es que le importara. El capitán Loomis estaba implicado en la distribución de heroína con carfentanilo por toda la ciudad. En opinión de Yasiv, el hombre tenía lo que se merecía.

Así que se había prometido a sí mismo que dejaría de fumar cuando resolviera su siguiente caso.

Yasiv inhaló profundamente, saboreando la sensación del humo caliente al entrar en sus pulmones. Luego se metió las manos en los bolsillos y hundió el cuello en el peto.

Puede que el calentamiento global esté en pleno efecto, pero parece que este año se ha saltado la ciudad de Nueva York. Con sólo el otoño, ya parecía febrero.

No ayudaba que se estuviera haciendo mayor; que se sintiera mayor.

Al sargento Henry Yasiv le faltaba una semana para cumplir treinta años, pero se sentía el doble. Y se le notaba. Tenía nuevas arrugas en los ojos y surcos profundos alrededor de la nariz. Incluso se había acostumbrado a encontrar una o dos canas, siempre que se las cepillaba.

Pero esto no le molestó.

Hubo un tiempo en que a Yasiv le importaba su aspecto, pero eso fue antes; antes de que Craig Sloan empezara a escenificar sus asesinatos para que parecieran un suicidio. Hubo un tiempo en que le interesaban mucho los insectos, pero eso fue antes de que Marcus Slasinsky pusiera orugas en la boca de sus víctimas. La lectura había sido una de sus aficiones, pero eso fue antes de que Ryanne Elliot escribiera sobre sus víctimas de asesinato y publicara las historias en Internet.

Sí, ahora era un hombre diferente. Antes, sus colegas, como Chase Adams, ahora en el FBI, y Damien Drake, ahora fugitivo y muy probablemente muerto, habían pensado que estaba demasiado verde para ir a ninguna parte en el departamento.

Era una pena que hubiera demostrado que estaban equivocados.

Después de que Chase Adams dejara vacante el puesto de sargento, él había sido nombrado en cuestión de días. Su ascenso en la 62ª División de la Policía de Nueva York fue meteórico, pero Yasiv no era ingenuo: su ascenso no se basó únicamente en sus méritos.

Tras las acusaciones, era uno de los pocos policías que quedaban que no estaban sucios.

Yasiv dio otra fuerte calada, disfrutando del sonido del envoltorio del cigarrillo al quemarse.

También era joven y una cara nueva. Una señal para el pueblo de Nueva York de que la corrupción que supuraba en el seno de la policía de Nueva York durante tantos años había desaparecido.

Pero lo que no le habían dicho era que el número de cadáveres aumentaba cuanto más se ascendía en el escalafón. Y sin embargo, con el aumento de la presión y la responsabilidad, más impersonal se volvía todo por el camino.

El más entumecido.

La puerta se abrió detrás de él y Yasiv se volvió para ver al detective Dunbar asomado. Otra cara joven y verde.

"¿Hank? Tengo al agente Salzman esperándote".

Yasiv asintió y dio las gracias a Dunbar.

"Iré en un minuto, en cuanto termine de fumar".

Normalmente, un sargento no se involucraría en una infracción de orden público. Normalmente, Yasiv se mantendría lo más alejado posible de una infracción tan leve.

Dio una última calada a su cigarrillo, exhaló una espesa nube de humo y tiró la colilla a la acera.

Pero Wayne Cravat no era un preso en libertad condicional normal.

Capítulo 4

"¡Oh mierda, oh mierda, oh mierda!" gritó Beckett mientras subía corriendo las escaleras e irrumpía por la puerta del sótano. Intentó cerrarla de golpe, pero tuvo que volver corriendo al darse cuenta de que seguía entreabierta. Entonces se miró a sí mismo. Llevaba un delantal que estaba literalmente cubierto de sangre. Se lo arrancó rápidamente y lo metió debajo del fregadero.

"¿Beckett?" oyó decir a Suzan.

¡Joder!

Lo primero que pensó fue que aún no había colgado el teléfono, y lo miró. La pantalla estaba oscura, lo que significaba que-

"¿Beckett?"

-Suzan había utilizado sus llaves para abrir la puerta y justo ahora estaba entrando.

Buscó frenéticamente en su camisa oscura y sus vaqueros cualquier rastro de sangre de Wayne. Al no encontrar ninguna inmediatamente, se volvió hacia la nevera, sabiendo que sólo disponía de unos segundos antes de que Suzan se dirigiera a la cocina.

¿Cómo demonios ha ocurrido esto?

Beckett ya podía ver los titulares: Asesino en serie capturado porque el imbécil le dio un juego de llaves a su novia.

¡Idiota!

"Estoy aquí, Shnookums", gritó.

No había mucho en la nevera: un puñado de cervezas, un poco de ketchup, mayonesa y un bloque de queso. Con los dolores de cabeza que sufría últimamente, Beckett había perdido casi todo el apetito.

Encontró dos filetes de solomillo gruesos en el estante inferior y los sacó rápidamente. Luego se dio la vuelta, los arrojó sobre la tabla de cortar de la isla central y les arrancó el plástico.

"¿Qué demonios estás haciendo?" preguntó Suzan al entrar en la cocina.

Beckett se esforzó por ofrecer a su novia una sonrisa de aspecto natural.

Fracasó estrepitosamente; la expresión de su cara era la de un hombre que acaba de tirarse un pedo y se ha dado cuenta de que llevaba unos pantalones blancos de algodón.

"Estaba a punto de cocinar unos filetes", dijo, señalando con la cabeza los trozos de carne que había sobre la tabla de cortar.

Suzan enarcó una ceja y le miró fijamente. Tenía una forma de ver a través de él, de penetrar en su alma.

La capa exterior, al menos.

Más de diez años más joven que él, le ofrecía algo que otras mujeres con las que había salido o se había acostado a lo largo de los años no podían ofrecerle. Principalmente, le seguía el ritmo, en más de un sentido.

Y también lo mantenía a raya; no aguantaba su mierda como habían hecho otros en el pasado.

Algunas personas podrían fruncir el ceño ante la diferencia de edad o el hecho de que ella fuera profesora ayudante en una de sus clases de residencia, pero Beckett tenía la costumbre de no preocuparse por lo que pensaran los demás. Suzan Cuthbert era adulta y podía tomar sus propias decisiones.

Sugerir lo contrario es pura ignorancia.

"¿Y mataste tú mismo a la vaca?", preguntó mientras dejaba las dos bolsas de comida para llevar sobre la mesa.

Sacudió la cabeza.

No una vaca, exactamente.

"¿Entonces por qué estás sudando?"

"SII", respondió rápidamente.

Suzan le miró y arrugó la nariz.

"Te dije que tengo comida para llevar."

Beckett era unos diez centímetros más bajo que ella, así que cuando se inclinó para besarle, fue él quien tuvo que hacer la mayor parte del esfuerzo. Sus labios se encontraron, pero solo un segundo; a Beckett le preocupaba que ella pudiera oler la muerte en él.

Cuando Suzan se apartó y le miró con sus ojos verdes, Beckett le sostuvo la mirada. Era una persona extrovertida a la que le gustaba estar en presencia de los demás, pero también era introspectiva, inteligente, curiosa intelectualmente, sexy a más no poder, en forma, divertida, grosera, sarcástica, tenía el culo como la estrella polar, las tetas como...

Parpadeó y desvió la mirada.

Jesús, uno pensaría que estás enamorado, Beckett.

"Sí, pero ya estaba preparando las cosas cuando llamaste", mintió. "Iba a sellar los filetes al vacío, cocinarlos al vacío durante una hora y luego dorarlos a fuego ultra-alto en la plancha".

Suzan hizo una mueca.

"¿Quién eres y qué has hecho con Beckett?"

"Es una nueva era, Suzan", dijo Beckett agonizantemente despacio. "Las mujeres pueden votar y los hombres pueden cocinar. ¿No te has enterado?"

Suzan puso los ojos en blanco.

"Sí, pero los hombres siguen sin ser capaces de mear en el retrete".

El comentario cogió a Beckett por sorpresa y necesitó un momento para procesarlo.

"Hueles a pis, como un vagabundo".

Maldito Wayne.

Beckett respiró hondo y trató de mantener la calma.

"Bueno, ya sabes lo que dicen... las virutas son para las magdalenas y los retretes... y la ropa interior. Algo así, de todos modos."

Suzan volvió a la mesa y empezó a sacar la comida de las bolsas.

"Nadie dice eso".

"Claro que sí".

"No, no lo hacen. Guarda los filetes, los cocinaremos mañana, Gordon Ramsay."

"Sí, señora."

Beckett volvió a envolver la carne y la metió en la nevera. Cuando se volvió, se sorprendió al ver que Suzan volvía a mirarle fijamente.

"El hombre moderno... no puede orinar en el retrete y tampoco puede lavar su propia ropa".

"¿Qué?"

Suzan señaló la parte trasera de su camisa y Beckett torció el cuello.

"Tienes sangre en la camisa", le informó.

El corazón de Beckett dio un triple salto en su pecho.

"Ya lo veo", consiguió decir. Había una gota del tamaño de un cuarto de la sangre de Wayne en el dobladillo de su camisa, y más en sus pantalones vaqueros debajo.

"Debe haber sido por los filetes", ofreció.

"¿En serio, Sr. Sous Vide? Para alguien tan experimentado en la cocina, me sorprende que desconozca el hecho de que no hay sangre en la carne de un animal correctamente descuartizado."

"Quizá el carnicero estaba borracho entonces, o quizá me corté afeitándome", replicó Beckett mientras cogía un par de platos de la estantería y los acercaba. Empezó a abrir un recipiente metálico de comida para llevar cuando Suzan le apartó la mano.

Los ojos de Beckett se entrecerraron.

"¿Qué? ¿Qué pasa ahora?"

"Vaya a lavarse las manos, Sr. SII. Qué asco".

Capítulo 5

"PO Salzman, tengo un par de preguntas para usted", dijo Yasiv mientras se sentaba frente al hombre. Abrió la carpeta que Dunbar le había preparado y se fijó en las páginas que contenía.

"¿Estoy en algún tipo de problema?"

Yasiv levantó los ojos para mirar al hombre. Tenía el pelo oscuro y desgreñado, una barba que le llegaba demasiado al cuello y los ojos enrojecidos, ya fuera por el exceso de alcohol o por no haber dormido lo suficiente.

Tal vez ambas cosas.

"No", dijo Yasiv, sacudiendo la cabeza. "¿Por qué piensas eso?"

Salzman se encogió de hombros y miró a su alrededor.

"Normalmente, cuando un sargento de policía te invita a una entrevista, te sienta en una de las sillas habitualmente reservadas a sospechosos o presos y tiene una carpeta delante, estás en un lío".

"¿Normalmente? ¿Quieres decir que esto te ha pasado antes?".

Salzman miró a Dunbar, que estaba de pie detrás de él, con los brazos cruzados sobre el pecho, y luego se volvió hacia Yasiv.

"No, a mí no... pero pasa en casi todas las películas de policías que he visto. Ah, y por favor llámame Tully, mi padre se llamaba Salzman".

Yasiv asintió.

"Muy bien, Tully. No, no estás en problemas. Sólo tengo un par de preguntas para ti sobre uno de tus cargos".

Tully suspiró.

"Cuando me llamaste pensé que o estaba en problemas o era por Wayne. Fifty-fifty, me imaginé. "

Yasiv se quedó mirando a Tully, tratando de entender de qué iba. En su limitada experiencia, los agentes de la condicional solían ser tan malos como los presos a su cargo. Los agentes de la condicional tenían un poder increíble sobre sus cargos y, bueno, todo el mundo conoce el dogma de Spiderman. Lástima que ser responsable no fuera un requisito para el trabajo.

Pero Tully Salzman parecía diferente; parecía un tipo normal.

"Bueno, lo he documentado todo", le informó Salzman. "Lo he puesto todo ahí, en el informe". Levantó los ojos y miró al otro lado de la mesa, a la carpeta que Yasiv tenía delante. "Sí, está ahí. Wayne tenía que haberlo comprobado la semana pasada, pero no lo hizo. No lo denuncié -sólo es su primera infracción y creo en las segundas oportunidades-, pero después de que faltara ayer, lo señalé. Aparte de eso, ha sido un preso en libertad condicional modelo".

"¿Segundas oportunidades?" preguntó incrédulo Dunbar desde el fondo de la sala. Salzman se volvió para mirarle, con los ojos entrecerrados.

"Sí, segundas oportunidades. Mira, no estoy perdonando nada de lo que ese imbécil ha hecho, pero si vamos a dejarlo salir en libertad condicional, las segundas oportunidades son..."

"Más bien quinta o sexta oportunidad", interrumpió Dunbar. Esta era una nueva faceta de Dunbar. En todo caso, podía contar con que Dunbar era jovial, no malhumorado. Pero esto era diferente. Por alguna razón, el caso le había tocado la fibra sensible.

Yasiv tomó nota mental de que debía vigilarlo.

Se aclaró la garganta.

"Esto no es una caza de brujas. No te estamos culpando de nada, pero seré el primero en admitir que estoy recibiendo presiones desde arriba. Después de la debacle del alcalde Ken Smith, el fiscal no quiere prensa en este momento. ¿Y que Wayne Cravat no se presente a la reunión programada con su PO, especialmente dada la naturaleza brutal de los crímenes de los que fue acusado? Definitivamente digno de la prensa. El fiscal quiere que vuelva a la cárcel antes de que su cara aparezca en las noticias... otra vez".

"No sé dónde está".

"¿No lo sabes? ¿Cómo pudiste...?"

"Dunbar, date un paseo", dijo Yasiv, tratando de disimular su frustración. La actitud de Dunbar no ayudaba en nada.

El hombre le fulminó con la mirada y, por un momento, Yasiv pensó que iba a desobedecer una orden directa. Pero entonces se desató los brazos y abandonó la sala de interrogatorios enfadado.

Yasiv esperó a que la puerta se cerrara tras él antes de continuar.

"Como pueden ver, todo el mundo está de acuerdo con esto. La mayoría piensa que es culpable de matar al pequeño Will Kingston, independientemente de la decisión del jurado."

Tully asintió.

"Sí, lo entiendo. Pero aquí está la cosa, ¿crees que yo elijo a mis presos en libertad condicional? ¿Crees que quería supervisar a Wayne Cravat? ¿Dadas las cosas horribles de las que fue acusado? Diablos, no".

Yasiv se mordió el labio inferior.

"Sí, lo sé. Y obviamente no tuviste nada que ver con su absolución ni con el hecho de que ahora esté desaparecido, pero la triste realidad es que la gente te va a considerar responsable de una forma u otra. Justo, injusto, lo que sea, es lo que es".

Tully se rascó la barba del cuello.

"¿Quién sabe? Tal vez se suicidó como Trent. Me ahorraría mucho papeleo".

Yasiv frunció el ceño y Tully siguió adelante.

¿"Winston Trent"? ¿Dos jurados por el asesinato de Bentley Thomas? De todos modos, lo mejor que pudieron hacer fue acusarlo de mostrar material lascivo a un menor o algo así. Yo también era su agente de la condicional antes de que se suicidara. Como dije antes, estoy a favor de las segundas oportunidades, pero si tu segunda oportunidad significa que quieres suicidarte...", se encogió de hombros. "Estoy bien con eso, también."

Yasiv miró los papeles que Dunbar había recopilado para él. Efectivamente, la segunda página era para Winston Trent.

"Entonces, ¿este proceso de selección es aleatorio? Quiero decir, ¿a quién te asignan? Si es así, has tenido un golpe de mala suerte estos últimos meses".

"¿Es aleatorio? Se supone que lo es", empezó Tully, "pero no lo es, no realmente. La cosa es que algunos de los otros POs..."

Dejó escapar la frase, pero no fue suficiente para Yasiv.

"¿Estos PO qué?"

"No quiero ser ese tipo", dijo Tully de repente, obviamente en conflicto.

Yasiv comprendió.

"Hola, estamos buscando a Wayne Cravat, eso es todo. Si hay algo en lo que puedas ayudarnos..."

"Lo que sea. Mira, dicen que es al azar, pero la verdad es que algunos de los otros PO? Están un paso por encima de un empleado de DMV. No sabrían cómo tratar con un tipo como Wayne o Winston. Winston en particular. Es un maestro de la manipulación. ¿Si lo asignaran a uno de los policías idiotas que están drogados o borrachos todo el tiempo? Sería capaz de salirse con la suya. Supongo que mi jefe sabe que no voy a aguantar esa mierda".

"Y aún así le diste un pase a Wayne cuando faltó a su última cita".

"Sí, lo hice, lo admito, pero no rompí ninguna regla. ¿Si fuera Winston? Denunciaría su culo inmediatamente; ese tipo era una pieza de trabajo. Wayne es diferente; quiero decir, sé que hay mucha hostilidad hacia el hombre, pero fue absuelto del asesinato del chico de Kingston, y no de la forma en que Winston se libró. Deberías leer el expediente de Wayne, no es como los otros. No digo que sea la Madre Teresa o Gandhi, pero aún así. Nunca tuvo un respiro, ese tipo. Nunca. De todos modos, la cosa es que sabía dónde estaba todo el tiempo: estaba en casa".

"¿Y cómo lo sabes?" preguntó Yasiv. La verdad era que sabía poco sobre Wayne Cravat. Si no fuera porque el fiscal le había echado el caso en cara, también le habría gustado seguir así.

"Porque a pesar de lo que siento por él, lo último que quería era que un hombre con su historial anduviera suelto. Así que pasé por su casa y llamé un poco. No lo vi, pero había algo en la estufa. Supuse que estaba cagando o algo así. Le di hasta la siguiente visita al PO, que fue sólo dos días después de su cita perdida antes de que yo le marcó. Que es lo que hice. Quiero decir, te agradecería que no pasaras por encima de mí en esto, pero me atengo a lo que hice. Obviamente, ahora me arrepiento, pero mantendré mi decisión".

Yasiv asintió y se puso en pie. A primera vista, la desaparición de Wayne Cravat tenía mala pinta. Pero por lo que él podía ver, Tully era un buen hombre.

Le tendió la mano y la OP se la estrechó.

"Gracias por venir, Tully. Como dije, estoy recibiendo presiones desde arriba, no quiero que parezca que sólo vengo a por ti."

"Sí, lo entiendo, todo se ha ido a la mierda desde que ocurrió lo de Ken Smith. De todos modos, si tienes alguna otra pregunta, preferiría que vinieras a mí primero, y no a mi jefe, si sabes a lo que me refiero." Tully se dirigió hacia la puerta. "Ya sabe, cortesía profesional y todo eso".

"Claro que sí". Yasiv abrió la puerta. "¿Conoces la salida?"

Tully asintió.

"Sí, nos vemos, Sargento Yasiv."

Yasiv asintió y observó cómo se marchaba el hombre. En cuanto Tully Salzman desapareció por el pasillo, el detective Dunbar apareció junto a Yasiv.

"¿Puedes creer a ese maldito tipo? ¿Deja que alguien como Wayne Cravat ande suelto por nuestra ciudad? Si ese pervertido se pasea, es culpa suya".

Yasiv se volvió hacia el detective Dunbar y lo inspeccionó de cerca.

"Déjalo, Dunbar. Sólo intenta hacer su trabajo".

"Sí, bueno, debería hacer mejor su trabajo. Debería hacer su trabajo mucho mejor".

Capítulo 6

El chino no estaba nada mal. Personalmente, Beckett habría preferido los filetes, pero en general, la comida era servicial.

"Gracias por recoger la cena", dijo mientras se limpiaba la boca y llevaba los platos al fregadero. Los dejó caer y se volvió para mirar a Suzan. Ella lo estaba mirando otra vez. "¿Qué pasa esta vez? ¿Qué pasa esta vez?"

"Hice la cena, así que tienes que lavar los platos. Y no, ponerlos en el fregadero no cuenta, Beckett".

Sonrió.

"Oh, eres una mujer progresista. Los haré más tarde; hay algo de lo que quiero hablarte primero".

Normalmente, Suzan no lo dejaría pasar. La ironía de su relación era que, aunque Beckett era mayor, ella era la madura. Pero él había captado su atención, madura o no, era una mujer y por lo tanto no podía resistirse a una charla.

Sólo que Beckett dudaba que fuera a disfrutar mucho de ésta.

"¿Sí? ¿Qué pasa?"

Beckett echó un vistazo a la habitación.

"¿Oye? ¿Dónde ha ido?"

"¿A dónde fue qué?"

Beckett no contestó; estaba demasiado ocupado devanándose los sesos en busca de dónde podría haberla dejado.

¿En el sótano? Dime que no lo dejé en el maldito sótano.

"Espera, antes de que lo cojas, sea lo que sea, quiero asegurarme de que sabes que prefiero los BMW a los Mercedes, ¿vale?". Suzan bromeó con una sonrisa.

Beckett estaba tan ensimismado que apenas la oía. No dejaba de pensar en el sótano, en el proyector, en Wayne Cravat y en si se había llevado o no el maldito periódico allí abajo.

"¿Beckett? ¿Tienes uno de tus dolores de cabeza otra vez?"

Chasqueó los dedos y se volvió hacia el cajón situado a la izquierda de la estufa. Lo abrió de un tirón y sacó el periódico.

"Aquí está", exclamó Beckett. Se lo lanzó a Suzan, que de algún modo consiguió atraparlo contra su pecho.

"Vaya, gracias. Haces que una chica se sienta tan especial", comentó mientras miraba la portada.

"Estaba pensando en las vacaciones que te debo", empezó Beckett. "Viendo lo que hemos pasado los dos con los órganos y el desastre de McEwing y todo ese rollo".

Suzan levantó el rostro, pero volvió a deprimirse al leer el titular. Dio la vuelta al periódico y mostró a Beckett la foto del pastor con los brazos extendidos a los lados. El que tenía la cabeza marcada en rojo tenía una X sobre los ojos y una cómica lengua fuera, todo por cortesía del rotulador de Beckett.

"Montreal", dijo simplemente. "Me prometiste Montreal".

"Lo sé, lo sé", dijo Beckett mientras le daba la espalda y empezaba a fregar los platos. "Es sólo que hace un frío de pelotas allí, ahora. Es decir, probablemente haya como cien grados bajo cero, y nadie sabe cuánto frío es eso en grados Fahrenheit. Y los franceses... no me hagas hablar de los franceses. Yo digo que vayamos a algún lugar cálido, en su lugar ".

"Sí, me apetece un sitio cálido... como ese lugar del que me hablabas, la isla bonita. Gordo o algo así. ¿Qué tal si vamos allí?"

Beckett se encogió de hombros. Después de lo que había ocurrido en Virgin Gorda, no estaba seguro de poder volver a asomarse por el Caribe.

"No, tengo debilidad por las Carolinas del Sur, para ser exactos. Desde que era niño, siempre quise ir a Carolina del Sur. Hay algo en sus hermosos acentos, su..."

"Mentira", murmuró Suzan. "Pura mierda".

"No, es verdad", bromeó Beckett mientras colocaba el último plato en la rejilla de secado. "Toda mi vida, sólo quería ver..."

¿"Paletos paletos"? Suzan terminó por él, con el ceño fruncido.

"No seas racista, Suzan. No es propio de ti". Suzan suspiró, pero Beckett la ignoró. "Sólo mira ese titular: El padre Alister Cameron cura la muerte. Necesito ir allí. Por la ciencia. Por la medicina. Quiero decir, él cura la muerte, Suzan. ¿Qué clase de médico soy -serás- si no investigas la afirmación del buen hombre. ¿Qué clase de humanos seríamos?"

Suzan puso los ojos en blanco, pero él se dio cuenta de que se estaba quebrando.

"No irás a avergonzarme, ¿verdad?", preguntó, trazando con el dedo una línea sobre las equis de la cara del sacerdote.

Beckett sonrió.

"Por supuesto que no, amante. No me atrevería a avergonzarte".

La cara de Suzan se torció; odiaba absolutamente que la llamara amante.

"Bien. Pero quiero alojamiento de cinco, no de seis estrellas. Maldita sea, quiero quedarme en la casa del alcalde".

"Oh, por favor, cuidado con la blasfemia", bromeó Beckett. "Pero puedes tener lo que quieras, mi amor. Pero primero... ¿estás lista para esta noche?"

Capítulo 7

"¿Estos tipos... estos depredadores sexuales?" Dunbar continuó, su ira en aumento. "No se detienen a los seis, siete o diez años. Una vez que empiezan, se vuelven cada vez más sádicos".

El sargento Yasiv dio una calada al cigarrillo y miró a su amigo. Dunbar se había unido a él después de que el oficial Tully Salzman se marchara, aunque no fumaba.

"Parece que sabes mucho sobre estos pervertidos".

"Sí, bueno, algún día quiero tener hijos. Y cuanto más sabes... ya sabes cómo es. El conocimiento es poder".

Yasiv dio otra calada. Estaba claro que su amigo se lo había pensado mucho.

"¿Quieres ser sargento algún día?". preguntó Yasiv, deseoso de cambiar de tema.

Dunbar se burló.

"¿Me tomas el pelo? ¿Pasar por la mierda que has pasado? No, gracias. No para mí".

Yasiv no pudo evitar una sonrisa de satisfacción. La verdad era que nadie le había preguntado si quería ser sargento. Se le había impuesto el cargo sin siquiera reunirse con Recursos Humanos.

Aquí tienes, aquí están las llaves de la comisaría 62. Informarás al Subinspector... oh, espera, ese puesto está vacante. Luego informarás al alcalde... no, eso tampoco funcionará. Yo entonces, el fiscal. Hable conmigo. Ahora sé un buen chico y ocúpate de tus asuntos.

"¿Qué, entonces?"

Dunbar no dudó.

"SVU".

Yasiv se sorprendió; la primera vez que se habían topado con un cadáver juntos, Dunbar había tenido que excusarse para vomitar. No se lo reprochaba, pero ¿la Unidad de Víctimas Especiales? ¿Delitos sexuales, a menudo contra niños? Eso era una mierda de otro nivel.

Y, sin embargo, la pasión del hombre era evidente.

"SVU, ahí es donde quiero estar".

Yasiv asintió.

"Bueno, te diré algo, Dunbar, haré lo que pueda para llevarte a donde quieras ir. Pero seré honesto, me vendrías bien aquí. Incluso después de todas las acusaciones, no todas las ratas se hundieron con el barco. Y puedo confiar en ti, que es más de lo que puedo decir de la mayoría de los de nuestra comisaría, o de cualquier otra".

Hizo una pausa, esperando a que Dunbar llenara el silencio.

El hombre no lo hizo.

"SVU"... vale, lo entiendo. Como sabes, el fiscal me está presionando para encontrar a Wayne Cravat, lo que encaja muy bien con tu plan. ¿Quieres unirte a mí en esto a tiempo completo?"

Dunbar asintió con demasiado entusiasmo.

"Tengo otros casos en marcha, pero..."

"Pásaselos a alguien más. Tenemos que centrarnos en encontrar a Wayne, y luego iremos desde allí. ¿Qué dices?" Yasiv extendió la mano. "¿Compañeros?"

Dunbar sonrió y la sacudió.

"Compañeros. Entonces, ¿cuándo empezamos?"

El sargento Yasiv volvió los ojos hacia el cielo. Hacía tiempo que el sol se había puesto y las estrellas asomaban entre las nubes. O tal vez sólo fueran las luces de Nueva York; al fin y al cabo, eran indistinguibles.

"Ahora mismo, es cuando empezamos. Vamos, coge tu equipo. Cuanto más rápido encontremos a este tipo, menos probable será que se cobre otra víctima".

Capítulo 8

Cuando Beckett terminó su whisky y Suzan casi había terminado su copa de vino tinto, se volvió hacia ella y bostezó.

"Me estoy cansando", dijo. Estaban viendo una tontería en la tele, un reality show que, en esencia, enfrentaba a un imbécil contra otro por dinero. Le recordó algo que había visto en Internet hacía tiempo. Un tipo con demasiado dinero y poca moral iba por ahí pagando en metálico a indigentes para que se pelearan entre ellos. Era de muy mal gusto, pero no estaba muy lejos de lo que hoy en día se considera programación de calidad.

"Nunca estás cansada y nunca duermes", replicó Suzan.

"¿No tienes un examen mañana?"

Suzan asintió.

"Sí, pero estoy hasta arriba. Además, es sólo una clase de anatomía y se me ocurren mejores formas de estudiar que leer un libro. No hay sustituto para el aprendizaje práctico".

Beckett sonrió.

"¿Ah, sí? Entonces, ¿qué es esto?" Extendió la mano y le trazó suavemente una línea desde detrás de la oreja hasta la barbilla.

Suzan se volvió hacia él mientras hacía esto.

"Mandíbula", dijo. Su voz era ronca ahora y la sonrisa de Beckett se convirtió en una sonrisa de pleno derecho. Sabía cómo llegar a ella.

Beckett siguió bajando por su barbilla hasta el hueco de su garganta, descansando en la hendidura entre sus clavículas.

"¿Y esto?"

"Muesca yugular".

Más abajo, en la parte superior del pecho. Llevaba una camiseta fina y pudo ver cómo se le endurecían los pezones bajo la tela. Bajó aún más y le rozó suavemente el pezón con la yema del pulgar.

"Areola", susurró Suzan. La tentación la invadió de repente y le apartó la mano. Luego le tendió la pierna y se sentó a horcajadas sobre él. Antes de que Beckett se diera cuenta de lo que estaba ocurriendo, Suzan lo estaba besando, hambrienta de lengua.

Respiraba entrecortadamente y Beckett sintió que la parte delantera de sus vaqueros se tensaba.

La apartó suavemente de él y le quitó la camiseta por la cabeza, dejando al descubierto sus pechos desnudos. Tenía la piel de gallina y temblaba. Beckett le acarició uno de los pechos y se inclinó hacia delante, rozando suavemente el pezón con la mejilla.

Entonces él la soltó, y ella se echó hacia atrás, mirándole.

"No pares", dijo en voz baja. "¿Por qué paras?"

"Dime que vendrás conmigo a Carolina del Sur", bromeó. "Prométemelo".

Suzan puso los ojos en blanco y metió la mano entre sus piernas. Le agarró el pene a través de los vaqueros y apretó. Con fuerza.

Beckett hizo un gesto de dolor.

"Prométeme que no me avergonzarás", replicó ella.

"Lo prometo", dijo Beckett. Y con eso, le agarró el pecho de nuevo y le acarició suavemente el pezón. De repente, la mano de ella ya no le apretaba el pene, sino que le había bajado la cremallera e intentaba sacarlo por la abertura.

Suzan utilizó la mano libre para animarle a que le agarrara el otro pecho al mismo tiempo.

Beckett se vio obligado a descruzar los dedos antes de obedecer.

Capítulo 9

"Según las notas de Tully Salzman, aquí trabajaba Wayne Cravat. Lucius Meats". Dunbar se apartó de la hoja de papel e hizo una mueca.

"Parece un club de striptease", comentó Yasiv.

"No me digas", dijo Dunbar. "Y trabajaba sobre todo en el departamento de embutidos, cargando diferentes carnes y cualquier otra cosa que pusieran en las malditas cosas de la picadora. Déjame preguntarte algo, ¿Yasiv? ¿Por qué estos gilipollas siempre tienen que tener trabajos espeluznantes? ¿Por qué no pueden hacer cosas normales? ¿Como trabajar en una librería o ser diseñador web?"

Yasiv lo pensó durante un minuto mientras miraba por la ventana. Lucius Meats era un frigorífico situado a unos ochenta kilómetros de la comisaría 62ª. Era una planta que funcionaba las veinticuatro horas del día y suministraba carne a las tiendas de comestibles de la zona, así como a un puñado de restaurantes. Incluso ahora, cuando se acercaban las diez de la noche, las luces estaban encendidas y había bastante actividad en los muelles. Gente fumando, otros, como ellos, sentados en sus coches.

"Creo que es al revés", afirma Yasiv. "Creo que es la gente la que hace que el trabajo sea espeluznante. Piénsalo, si Wayne Cravat fuera cartero, pensarías que es una profesión espeluznante".

"Puede que tengas razón".

"¿Sabes por qué la mayoría de los pederastas son curas o profesores o guardias de seguridad... ese tipo de cosas?".

"Sí, para que puedan estar cerca de sus presas. No es el trabajo lo que les hizo así, sino su forma de ser lo que les hizo elegir el trabajo".

"Lo que me hace preguntarme por qué Wayne Cravat trabaja en una fábrica de carne", dijo Yasiv, mientras abría la puerta y se adentraba en la noche. "Vamos, Dunbar, entremos y salgamos de aquí tan rápido como podamos. Esto apesta".

***

"Sí, conozco a Wayne. Es difícil no verlo. No es muy inteligente, ya me entiendes", dijo el hombre mientras clavaba una horquilla en una caja de cartón forrada de plástico llena de piezas de cerdo. Ensartó un poco de carne en una brocheta y la dejó caer en una tolva plateada.

El olor en el interior de la fábrica era previsiblemente peor, un aroma a juego mezclado con limpiador artificial de limón. A Yasiv le daba vueltas la cabeza.

"¿Te importaría parar un momento?"

El hombre suspiró, colocó la punta de la horca en el suelo y se volvió para mirarle. Este hombre había vivido tiempos difíciles. Incluso con la bata blanca de laboratorio salpicada de sangre y las dos redecillas, una en la cabeza y otra en la barbilla, estaba claro que había llevado una existencia cualificada. También estaba claro que había desarrollado una desconfianza hacia los agentes de policía.

"Gracias", refunfuñó Yasiv. "Entonces, ¿por qué contrataste al hombre?"

Se encogió de hombros.

"La dirección me lo dijo, por eso".

Yasiv estaba a punto de darse por vencido. No estaba llegando a ninguna parte rápidamente con este hombre y consideró abandonar la planta por completo antes de que Dunbar interviniera.

"Sí, ya veo por qué te cabreas. Tienes hijos..." Los ojos de Dunbar se desviaron hacia la etiqueta con el nombre en el abrigo salpicado de sangre del hombre... "¿Frank?".

"Sí, dos niños. ¿Por qué?"

Había algo en lo poco que se veía de su rostro -sólo los ojos y la nariz-, combinado con la forma en que pronunció aquellas palabras, que hacía saber a Yasiv que, aunque tenía hijos, Frank probablemente hacía tiempo que no los veía. Divorciado, lo más probable. La mujer se fue con otro hombre y se llevó a los niños.

"Sabes lo que hizo Wayne, ¿verdad?"

"Oí rumores, todo el mundo por aquí hablaba de ello. No me gustan mucho las noticias, así que no estoy seguro. Todo lo que sé es que era reservado antes y después de ser arrestado".

Yasiv aguzó el oído.

"¿Quieres decir que Wayne trabajaba aquí antes de ser arrestado?"

Frank asintió.

"Sí, empezó uno o dos meses antes. Cuando le detuvieron, el sindicato intervino y le puso de baja o alguna chorrada, y recuperó su trabajo una vez que ganó el caso."

"¿Y estás seguro de que no ha ido a trabajar en los últimos tres días?". preguntó Yasiv.

Frank negó con la cabeza.

"No, eso no es lo que he dicho; he dicho que no le he visto en tres días. Puedes comprobar las marcas de tiempo, pero no trabajé el lunes. Estuve ayer y hoy, y no está. Aunque estaba programado".

Yasiv miró a Dunbar, que garabateaba esta información en un pequeño bloc.

"¿Alguna idea de lo que a este tipo Wayne le gustaba hacer después del trabajo?"

"¿Y yo qué coño sé? No es mi amigo".

Yasiv asintió. Aunque fueran amigos, admitir que se llevaba bien con un acusado de pederastia y asesinato no era algo que se admitiera fácilmente.

"Mira, tengo que volver al trabajo. Si quieres hablar con alguien, habla con el supervisor".

"Pensé que eras el supervisor."

Frank lo miró como si tuviera tres cabezas.

"Soy el supervisor del turno de noche. Estoy hablando del supervisor, supervisor. ¿Ahora puedo por favor volver al trabajo? Necesito este trabajo".

La forma en que había dicho esa última parte también era reveladora; el hombre estaba en libertad condicional, y este trabajo era probablemente lo único que le impedía estar entre rejas.

"Gracias por su ayuda", dijo Yasiv, e indicó a Dunbar que saliera. Pero Dunbar aún no había terminado: sacó una tarjeta de visita del bolsillo.

"Oye, hombre, todo lo que queremos hacer es atrapar a este imbécil. Lo odiamos tanto como tú. Si oyes algo por la tienda, cualquier cosa sobre dónde puede estar, avísanos, ¿vale?"

El hombre cogió la tarjeta a regañadientes y se la metió en el bolsillo de la bata. Yasiv sabía que la probabilidad de volver a saber de Frank era casi nula. El hombre odiaba a los pederastas tanto como Dunbar, pero odiaba más a los policías.

Todos los ex convictos lo hicieron.

Frank le parecía a Yasiv el tipo de persona a la que le gustaba ocuparse de los problemas por sí mismo, tomarse la justicia por su mano e impartir justicia a su antojo.

Capítulo 10

Beckett miraba al techo, con los dedos entrelazados sobre el estómago. Suzan se había dormido hacía más de una hora y ahora roncaba ligeramente a su lado.

Se acercaba la medianoche -la hora de las brujas- y, por su vida, Beckett no podía encontrar una salida a su situación actual. Tenía un puto cadáver en el sótano, el cadáver de un hombre al que había matado, el cadáver de un pederasta y asesino que se merecía todo lo que había conseguido.

Y aunque a Beckett no le inquietaba el cadáver en sí -ya se había encontrado con muchos en el transcurso de sus actividades profesionales y extracurriculares-, la perspectiva de que estuviera allí, calentándose, con las bacterias del intestino del hombre floreciendo ahora que no estaban cargadas de jugos gástricos revueltos, y la posibilidad de que Suzan caminara sonámbula y lo descubriera, era suficiente para ponerle nervioso.

La buena noticia era que Suzan había aceptado ir con él a Carolina del Sur. Le había mentido sobre el motivo de su viaje, por supuesto; no albergaba ningún deseo infantil de conocer la zona. En cambio, Beckett había visto algo en los ojos del reverendo Alister Cameron, tanto en la foto del periódico como en otras imágenes que había conseguido buscar en Internet, que le atrajo hacia el hombre como un imán.

Era la misma mirada que había visto en los ojos de Winston Trent y Flo-Ann McEwing, y antes en los de Donnie DiMarco.

Puede que el reverendo afirmara haber curado la muerte, pero Beckett estaba casi seguro de que también la había causado en algún momento.

Pero era necesaria una reunión cara a cara, para estar seguros. Y pruebas. También necesitaba eso. Después de todo, ¿qué clase de heraldo de la justicia sería si se dedicara a matar a la gente porque tuvieran una mirada extraña, por muy reveladora que fuera?

No, Beckett tenía su código y se ceñiría a él, tenía que hacerlo. Se reservaba el juicio para aquellos de quienes estaba seguro que habían cometido un asesinato, aquellos que no podían contener sus impulsos y estaban destinados a volver a hacerlo.

Y otra vez. Y otra vez. A menos que alguien los detuviera.

Las sombras se deslizaban por el techo cuando pasaban los coches. Sus faros atravesaban las lamas verticales de las persianas que cubrían la ventana y hacían que se formaran líneas rectas en la pared de yeso. Éstas le recordaron la pistola de tatuajes que tenía en la mesilla de noche, a menos de un metro de distancia.

Necesitaba añadir otro tatuaje a su colección, uno que le recordara lo que le había hecho a Wayne Cravat. Ahora tenía ocho, uno por cada uno de sus asesinatos. Uno por cada persona que se había escapado de las manos de la justicia o que se burlaba de ella desde fuera del alcance de la buena mujer.

El hormigueo en los dedos había cesado, al menos de momento. Cuando estaba solo y se bebía una botella de whisky, se preguntaba si el hormigueo había existido siempre o si sólo lo había notado después de su encuentro fortuito con Craig Sloan.

Beckett había revivido ese momento más de cincuenta veces desde que ocurrió hacía casi dos años. De hecho, lo perseguía con cada muerte.

Le habían encomendado la tarea de mantener al asesino en serie encerrado en el maletero, mientras el detective Damien Drake corría hacia la casa en llamas para rescatar a Suzan. Pero Craig había salido disparado del maletero y se dirigía por el lateral de la casa. El hombre casi se había escabullido en la noche cuando Beckett se acercó. Sabía que a Craig se le habían acabado las balas, pero también sabía que si dejaba que el hombre se marchara, tal vez nunca volvieran a encontrarlo.

El primer golpe que había asestado con la roca del tamaño de la palma de la mano sólo pretendía incapacitar, de eso estaba seguro Beckett. El séptimo u octavo golpe, sin embargo...

Beckett tragó saliva y se volvió para mirar a Suzan. Estaba acurrucada de lado, con la nariz pegada a su pecho. La mujer había sufrido mucho y, a pesar de su sarcasmo y su dura coraza exterior, estaba dolida.

Su padre había sido asesinado nada menos que por el Rey Esqueleto, o uno de sus muchos representantes, de un disparo mientras cumplía una orden de arresto rutinaria. Durante mucho tiempo había culpado al compañero de su padre, Damien Drake, de su muerte. Pero eso había pasado cuando el propio Drake comenzó una relación con su madre, Jasmine. Mierda, incluso habían tenido un hijo juntos hacía poco, convirtiendo a Suzan en la hermanastra mayor.

Pero por muy retorcido que fuera el culebrón de la vida de Suzan, sólo era el principio. Había rumores, por infundados que fueran, de que la propia Jasmine estaba involucrada con la infame Corporación ANGUIS Holdings. Pero en lugar de quedarse y enfrentarse a esas acusaciones, la mujer había optado por coger a su bebé y huir.

Nadie había visto a ninguno de los dos en más de un mes.

A Suzan le encantaba bromear, hablar, charlar. Pero rara vez hablaba de sí misma, de su retorcida vida.

Beckett desplegó los dedos, se acercó y le apartó un mechón de pelo de la mejilla.

Recordó algo que ella había dicho cuando por fin se supo la noticia del suicidio de Winston Trent: Parece que ese gilipollas tiene lo que se merece.

Estaba equivocada; Winston se merecía algo mucho peor.

"Un día te diré quién soy en realidad", susurró. No había querido hablar, y en cuanto las palabras salieron de su boca, se sintió tonto.

Suzan se revolvió pero no se despertó.

Beckett se sentía tonto porque no podía decirle a nadie quién era en realidad.

Los únicos que lo sabían eran los representados por los tatuajes horizontales que empezaban justo debajo de su axila y continuaban por su caja torácica.

Capítulo XI

"Se ha callado bastante", dijo Dunbar mientras se dirigían a su coche. Yasiv encendió un cigarrillo.

"No me digas. No va a hablar con nosotros".

"¿Qué hay de otros tipos? ¿Tal vez no un supervisor, sino un compañero de trabajo? ¿Crees que nos dirían dónde podría estar Wayne? ¿A dónde le gustaba ir?"

Yasiv, con el cigarrillo colgando entre los labios, se quedó mirando la luna.

"Probablemente no. Los tipos como él, como Wayne, suelen ser reservados. Dudo que tuviera amigos, mucho menos en el trabajo. Como dijo Frank, no era muy popular aquí. Me sorprende que no se lo hicieran tan miserable que no tuviera más remedio que dejarlo".

"¿Crees que eso pasó? ¿Quizás uno de los chicos se cabreó un día y descargó su ira contra Wayne? ¿Hizo algo más que hacerle abandonar?" Dunbar preguntó.

Yasiv se lo pensó. No era descabellado. Había habido muchos casos de justicia por mano propia, sobre todo cuando se trataba de acusados de abusar de menores.

"Tal vez. Deberíamos seguir a los padres de Will, ver qué estuvieron haciendo las últimas noches".

"Yo... preferiría que no. Quiero decir, han pasado por tanto..." Dunbar dejó que su frase se interrumpiera. Se lo estaba tomando como algo personal, lo que no favorecía una investigación exhaustiva. Yasiv se preguntó qué haría Dunbar si saliera a la luz que los padres de Will Kingston tenían algo que ver con la desaparición de Wayne.

Yasiv sabía lo que haría, pero no estaba tan seguro de su compañero.

"Tenemos que ser sensatos, Dunbar. No podemos..."

"¿Perdón? ¿Disculpe?"

Yasiv se giró y vio a un hombre con bata blanca que se acercaba a toda prisa. Tal vez fuera el hecho de que era de noche, o tal vez porque el hombre sostenía una especie de gancho en la mano, pero por alguna razón, la mano de Yasiv se dirigió inmediatamente a su pistola.

"¿Podemos ayudarle?" preguntó Dunbar, adoptando una postura defensiva.

El hombre se detuvo a unos treinta metros de ellos y apoyó las manos en las rodillas para recuperar el aliento. Debió de fijarse en el anzuelo que llevaba en la mano y se lo metió en el bolsillo.

"¿Quién es usted?" preguntó Dunbar. El hombre recuperó el aliento, se irguió y le ofreció la mano.

Dunbar miró la sangre en la manga del hombre y optó por no tocarlo.

"Lo siento", refunfuñó el hombre, retirando la mano. "Me llamo Kyle, Kyle Hill. Trabajo aquí en la planta, desde hace mucho tiempo, en realidad. Os oí ahí dentro hablando con Frank, preguntando por Wayne".

Por el rabillo del ojo, Yasiv vio que Dunbar apretaba la mandíbula y decidió que lo mejor sería intervenir.

"Sí, queremos hablar con Wayne, eso es todo", ofreció, tratando de mantener las cosas ligeras. "¿Sabes dónde podríamos encontrarlo?"

El hombre se frotó la nuca, mirando a un lado mientras hablaba.

"No, yo no..."

"Antes de mentirnos, tenga en cuenta que está protegiendo a un hombre acusado de violar y asesinar a un niño, un niño de ocho años", dijo Dunbar, erguido, e hinchando el pecho.

El hombre, que había estado apartando los ojos, miró de repente a Dunbar.

"No, Wayne no. Él no... él no hizo eso".

"Sólo porque un gilipollas del jurado no pudiera decidirse, no significa que no lo hiciera", replicó Dunbar. "Yo vi el vídeo. Todos lo vieron. Sé que lo hizo".

Yasiv enarcó una ceja; no sabía a qué vídeo se refería Dunbar. Estaba claro que no todo el mundo lo había visto.

"Piensa lo que quieras, hombre, pero confía en mí en esto. Wayne no hizo eso. No hizo nada".

Dunbar se adelantó agresivamente.

"¿Sí? ¿Y por qué estás tan seguro?".

Yasiv encendió su cigarrillo y éste estalló en chispas.

"Vamos, Dunbar. Salgamos de aquí."

Dunbar se quedó mirando al hombre un momento más, antes de volverse hacia el coche. Pero, al parecer, Kyle aún no había terminado. Extendió la mano y agarró el brazo de Dunbar por detrás. El detective giró y, al mismo tiempo, agarró el pulgar del hombre. Se retorció, poniendo inmediatamente a Kyle de rodillas.

Gritó, pero Dunbar le sujetó.

"No me toques. No me toques nunca".

Yasiv se puso inmediatamente en acción, maldiciéndose por haber llegado tan lejos.

"Dunbar, déjalo ir."

Dunbar miró al hombre con gesto de dolor.

"Ni se te ocurra tocarme".

"Dunbar..."

Dunbar se soltó y levantó las manos mientras daba un paso atrás.

"Lo viste, trató de agarrarme".

"Sí, sí, ya lo he visto", dijo Yasiv, preparándose para otro arrebato.

Todo el encuentro no era propio del gran detective. No solía ser agresivo en lo más mínimo.

¿Qué demonios está pasando aquí?

"Vuelve dentro", ordenó Yasiv. El hombre le miró con los ojos muy abiertos y se puso en pie. Se volvió y dio un puñado de pasos antes de detenerse. Yasiv negó con la cabeza. "Vete..."

"Iglesia Harvey Park en Queens. Todas las noches a las diez".

Dunbar se burló.

"¿Qué has dicho?"

Kyle se aclaró la garganta y repitió las palabras. Y entonces, antes de que ninguno de los dos pudiera seguir preguntándole, echó a correr hacia la fábrica de carne.

"¿Qué demonios ha sido eso?" Dunbar preguntó cuando el hombre estaba fuera del alcance del oído.

Apoyado en el capó de su coche, Yasiv miró a su compañero y se encogió de hombros.

"No sé... tal vez piensa que necesitas salvación. Mierda, necesitas algo".

Capítulo 12

La sangre inundó la nariz y la boca de Beckett como una marea menguante. Además de no poder respirar, también tenía arcadas; el fluido tenía un fuerte sabor metálico que le revolvía el estómago. Se agitó, pero el mar de sangre seguía arrastrándolo hacia abajo.

Sus ojos se abrieron de golpe, pero al principio, todo lo que vio fue rojo.

"¡Yo no he sido!", oyó gritar a alguien. El rostro pálido de Wayne Cravat apareció de repente, cerniéndose sobre él. "¡Yo no lo hice!"

Las palabras no salían de su boca. En cambio, el hombre parecía respirarlas a través del corte en su garganta.

El cuerpo entero de Wayne se materializó de repente, y todo su considerable peso empujaba hacia abajo a Beckett. La sangre manaba de su cuello implacablemente, sin que nadie se arrepintiera.

Beckett estaba ahora en modo de supervivencia total, intentando desesperadamente limpiar el géiser de fluidos de su cara.

"¡Yo no lo hice!" Wayne gritó de nuevo. La forma en que las palabras salían silbando de la herida de su cuello era horrible. "¡Yo no lo hice!"

A lo lejos, oyó las sirenas de la policía.

Beckett intentó mirar a su alrededor, averiguar dónde estaba, encontrar una salida a esta pesadilla. Pero Wayne tenía otras ideas. De repente, el hombre se inclinó hacia él, acercando la incisión del bisturí, que se agitaba y resollaba, a escasos centímetros de la cara de Beckett. La sangre seguía manando del orificio, pero las palabras que acompañaban al diluvio eran en cierto modo claras.

"Yo no lo hice."

La boca improvisada estaba tan cerca que Beckett pudo sentir el aire caliente que acompañaba a aquellas palabras.

Con un gruñido, Beckett consiguió por fin liberar sus manos de la sangre con aspecto de alquitrán y agarró la garganta del hombre.

"¡Beckett! ¡Beckett, despierta!"

Beckett parpadeó e inmediatamente soltó el cuello de Suzan.

"¿Qué? ¿Qué ha pasado?"

Aún oía sirenas y no estaba seguro de si era un vestigio de su sueño o si la policía le perseguía. Si habían descubierto lo que había hecho, a quién había matado, lo que era.

"Cristo, me apretaste fuerte, Beckett."

Beckett se limpió la baba de la mejilla e intentó devolver su mente a la realidad.

Las malditas sirenas...

Se incorporó bruscamente y sus ojos se dirigieron a la ventana, esperando ver la señal reveladora de las luces intermitentes.

"¿Es la policía?"

Sin dejar de masajearse la garganta, Suzan le miró con el ceño fruncido.

"¿De qué demonios estás hablando? Es la alarma, Beckett. Es sólo la alarma".

Todo el aire abandonó entonces los pulmones de Beckett, que cogió el móvil de la mesa y apagó la alarma.

Respiró hondo y observó el desastre que había hecho en la cama. Las sábanas estaban enredadas y pesadas por el sudor. Beckett se dio cuenta de que la respiración que había sentido -la horrible y jadeante herida en el cuello de Wayne- debía de ser la de Suzan.

"Jesús", gimió, sacudiendo el pie libre de las sábanas.  "Lo siento, Suzan. Estaba teniendo una pesadilla."

"No me digas", dijo ella, todavía masajeándose la garganta. "No parabas de decir que no lo habías hecho. Y luego simplemente me agarraste".

Beckett se incorporó y apartó suavemente las manos de su garganta.

"Aquí, déjame ver."

Su piel clara estaba enrojecida, pero no parecía que la hubiera magullado ni que le hubiera hecho ningún daño real.

"Creo que estarás bien. El hielo ayudará..."

Suzan no parecía impresionada.

¿Gritaba que no lo había hecho? Contrólate, Beckett.

"Lo siento."

"No pasa nada", respondió Suzan, pasando las piernas por encima de la cama y poniéndose en pie. Llevaba una camiseta larga y nada debajo. Cuando se movió, Beckett pudo ver la hendidura del trasero bajo sus nalgas y, a pesar de todo, sintió una agitación en sus calzoncillos empapados de sudor.

Vete a la mierda, pequeña Beckett. Ahora no.

"Lo siento mucho. No sé qué ha pasado. Debo haber bebido demasiado."

"O te invade la culpa", dijo Suzan distraídamente mientras se dirigía al baño.

Beckett habría jurado que ella dio intencionadamente un gran paso para que él pudiera vislumbrar más de lo que había bajo su camisón.

"¿Puedo... puedo compensarte?"

"Ni se te ocurra", dijo ella mientras empezaba a lavarse los dientes. "Además, ¿no tienes hoy esa cosa con los residentes? ¿Ese proyecto especial del que llevas parloteando todo el año?".

Beckett se quedó mirando a Suzan mientras ésta movía el cepillo de dientes de arriba abajo, de lado a lado, lo que hacía que sus pechos se agitaran seductoramente.

"¿Proyecto especial?"

Suzan se sacó el cepillo de dientes de la boca.

"Sí, ¿algo de la caja misteriosa? Me pediste ayuda, recuerdas, pero no puedo por mi examen de anatomía".

Beckett se incorporó de golpe y consultó la hora en su teléfono.

Siete cuarenta y siete.

"¡Mierda!" gritó mientras empujaba a Suzan y abría la ducha. "¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda!"

"¿Qué?"

"¡Voy a llegar tarde, eso es!"

***

"¿Estás bien para cerrar?" preguntó Beckett mientras cogía su taza de viaje llena de café y se dirigía hacia la puerta. "¿Suzan? ¿Vas a cerrar?"

"Sí, te veré esta noche, ¿de acuerdo?" Suzan gritó desde el piso superior.

Beckett descolgó su llavero del gancho y abrió la puerta.

"¡Gracias! Buena suerte en el examen".

Estaba a punto de salir cuando sus ojos se posaron en la puerta del sótano. Estaba cerrada, y desde que Suzan se había quedado con él de vez en cuando en los últimos meses, que él supiera, nunca había bajado allí. Le inquietaba saber que había un cadáver en su sótano, pero no podía hacer nada al respecto, hoy no. Cualquier otro día habría podido decir que estaba enfermo, esperar a que Suzan se fuera y ocuparse de Wayne Cravat, pero hoy no.

Suzan tenía razón, llevaba meses planeando este día, y ella no era la única con la que había hablado de ello.

Si fallaba hoy, la gente se daría cuenta. Y eso era lo último que quería. Las cosas habían empezado a calmarse después del fiasco del órgano al azar; llamar la atención ahora era una receta para el desastre.

"Hasta luego", susurró, con los ojos clavados en la puerta del sótano. Luego Beckett abandonó su casa, mientras se preguntaba por qué Wayne, de entre todas las personas, rondaba sus sueños cuando ninguna de sus otras víctimas lo había hecho nunca.

Capítulo 13

Condujeron en silencio durante un rato, alejándose de Lucius Meats y dirigiéndose a la dirección que Wayne Cravat había indicado en su formulario de libertad condicional. La misma dirección en la que el agente Salzman afirmó haber visto comida cocinándose en los fogones cuando se pasó por allí después de que Wayne faltara a su primera visita programada.

Yasiv se debatió sobre cómo Dunbar había estallado, pero no creía que la acción del hombre mereciera ningún tipo de reprimenda. Después de todo, Kyle lo había alcanzado primero.

Claro, la reacción de Dunbar había sido severa, pero Wayne no era un preso en libertad condicional normal. Y casos como el suyo casi siempre hacían que los implicados reaccionaran de forma exagerada, era de esperar. El trabajo de Yasiv era asegurarse de que nadie se pasara de la raya.

"¿Dunbar?" Dijo Yasiv, rompiendo el silencio. "¿De qué vídeo estabas hablando?"

"¿Eh?"

Estaba claro que Dunbar aún no se había desprendido de la ira que bullía en su interior.

"Pregunté de qué video hablaban tú y ese tipo Frank allá atrás. ¿Algo sobre Wayne y su juicio?"

"Oh, sí", respondió Dunbar, con voz lejana. "Alguien subió imágenes de Wayne, que condujeron a su detención. Le mostraba caminando por el bosque y 'casualmente' encontró primero la mochila de Will y luego su cadáver. La acusación dijo que era una especie de vídeo trofeo, pero la defensa alegó que Wayne sólo era culpable de descubrir el cadáver del chico. El jurado no pudo decidir cuál era la verdad, supongo".

"¿Y el vídeo sigue en línea? ¿Lo has visto?"

"Lo quitaron, pero aparece cada dos semanas. Lo he visto. El jodido asqueroso sonríe al final como si supiera que se va a salir con la suya. Me pone enfermo sólo de pensarlo".

Yasiv hizo una mueca. Ya había visto suficiente muerte de cerca, no la necesitaba también en forma de vídeo. Tomó otra a la izquierda, alejándose del centro de la ciudad hacia las afueras.

Entonces se le ocurrió algo: llevaban tiempo hablando de la libertad condicional de Wayne y, sin embargo, Yasiv ni siquiera sabía por qué estaba en libertad condicional. Le planteó la pregunta a Dunbar.

"Wayne puede haber sido absuelto por matar a Will, pero fue condenado por ocultar o deshacerse indebidamente de un cadáver". Sí, una mierda, lo sé. Pero aún así, tenían que atraparlo por algo cuando se filtró ese video".

Yasiv lo interiorizó y condujeron en silencio durante varios minutos. Finalmente, volvió a hablar.

"Oye, ¿Dunbar? ¿Puedo preguntarte algo?"

Ahora que su compañero se había calmado considerablemente, pensó que era seguro hacer la pregunta que le rondaba por la cabeza desde que Lucius Meats.

"¿Sí?"

"¿Por qué te fuiste allá atrás? ¿Por qué te cabreaste tanto?"

Dunbar frunció el ceño.

"Ese tipo de mierda... crímenes contra niños, simplemente me afecta. Eso y el hecho de que, de alguna manera, tipos como Wayne Cravat y Winston Trent, la peor clase de criminales, siempre parecen burlar el sistema. Es como si la gente no quisiera creer que alguien puede ser tan malo, ¿sabes? Que la gente es capaz de las peores cosas imaginables".

Yasiv tenía la sensación de que había algo más, pero decidió no insistir. Si Dunbar quería hablar de ello más tarde, se pondría a su disposición, pero no se entrometería. Todos tenían sus secretos, y algunos no debían contarse nunca.

"Sí, bueno, supongo que estoy hastiado. He visto lo peor de la gente, y algo más".

Yasiv giró bruscamente a la derecha para entrar en el Happy Valley Trailer Park. No estaba seguro de si la persona que había dado nombre al lugar tenía un irónico sentido del humor o si el parque simplemente había vivido tiempos mejores.

El único camino de tierra que conducía al complejo pasaba por debajo de un cartel tan desgastado que era imposible leer el nombre. A ambos lados de la carretera ad hoc había hileras de remolques a una cucaracha de la condena.

"Mierda, ¿vive gente aquí?" Dunbar dijo en voz baja.

"Sí, y creo que ése es el de Wayne", respondió Yasiv, señalando hacia un remolque blanco con los números "212" pegados en el lateral.

Yasiv se detuvo en la hierba frente al remolque y lo inspeccionó a través del parabrisas. La verdad es que estaba en mejor estado que la mayoría de las casas que habían pasado de camino. El revestimiento estaba desconchado en varias partes, pero todas las ventanas parecían intactas y los escalones que conducían a la puerta no estaban completamente podridos.

"Sí", confirmó Dunbar. "Dos-doce, aquí es."

Yasiv comprobó su pistola en la funda, pero antes de salir del coche se volvió hacia Dunbar.

"Yo voy delante, ¿vale? Sólo estamos aquí para echar un vistazo y si vemos a Wayne, sólo queremos hablar con él".

Dunbar asintió, pero Yasiv se aseguró de sostenerle la mirada un poco más de lo conveniente para asegurarse de que su compañero captaba lo que quería decir. El fiscal quería que Wayne volviera a estar entre rejas; lo que no quería era una complicada batalla legal como resultado de que un hombre desarmado en libertad condicional fuera abatido a tiros por un detective de la policía de Nueva York.

"Sí. Estaré bien".

Yasiv salió del vehículo y, en cuanto el aire fresco le golpeó la cara, las ganas de fumar se volvieron casi insoportables. Tenía que seguir moviéndose, mantenerse ocupado, de lo contrario el síndrome de abstinencia de la nicotina se apoderaría de él, y entonces sería él quien tendría picazón en el dedo del gatillo.

Las luces del remolque estaban apagadas y la hierba que conducía a los pequeños escalones de madera estaba recta y sin dobleces. Yasiv apuntó su linterna a la hierba e indicó la zona no alterada con un movimiento de muñeca. Dunbar acusó recibo del movimiento y levantó su propia linterna hacia la puerta.

"No parece que nadie haya estado aquí desde hace tiempo", dijo, afirmando lo obvio. Como si confirmara este punto, había varias cartas colgando a medio camino fuera de la puerta de pantalla exterior. "Yo digo que llamemos a la puerta y veamos si el portero puede abrirnos".

Mientras hablaba, Dunbar empezó a avanzar, pero Yasiv le puso la mano delante.

"Yo iré", dijo, avanzando hacia los escalones. "Y no sé si podemos entrar. No sé si el PC cubre..."

Se encendió una luz en la caravana y Yasiv enmudeció. Las persianas de una de las ventanas se abrieron y unos ojos oscuros se asomaron.

"¡Mierda, es él!" Dunbar gritó. "¡Es Wayne!"

El hombre ya corría hacia la puerta, con la pistola desenfundada.

Yasiv sacó su propia pistola de la funda y la luz se apagó.

"¡Dunbar!" Yasiv gritó. "¡Dunbar, espera!"

Pero Dunbar estaba más allá del punto de no retorno. El detective abrió la puerta de un tirón y probó el pomo. La puerta interior estaba cerrada. Con una maldición, se echó hacia atrás y apoyó la bota justo al lado del pomo abollado. La madera estaba tan saturada de humedad que se flexionó en el marco, pero no se rompió.

"¡Dunbar!" Yasiv gritó. Estaba en el último escalón cuando oyó abrirse otra puerta, seguida de un golpe terroso.

Cuando Dunbar retiró de nuevo el pie, Yasiv se concentró en el sonido y se dio cuenta de que ahora podía oír pasos que se alejaban de ellos.

"¡Dunbar! ¡Dunbar, ha salido por atrás! ¡Salió por atrás!"

Sin esperar la respuesta de su compañero, Yasiv se dio la vuelta y salió disparado por el otro lado del remolque.

Inmediatamente vio una sombra que entraba y salía de entre las filas de remolques en ruinas.

Yasiv apretó la linterna contra el fondo del cañón de su arma y apuntó.

"¡POLICÍA DE NUEVA YORK! ¡Alto! ¡Policía de Nueva York, alto, o disparo!"

Capítulo 14

"Nada de trampas. Si os pillo mirando por debajo de la venda, seréis expulsados de inmediato y emprenderé acciones penales", proclamó Beckett. Para enfatizar, golpeó la pizarra con el puntero. Sólo que no era una pizarra, sino un Smart Board, y emitió un extraño sonido sónico. Se encogió de hombros y caminó rápidamente hacia sus seis residentes. "¿Lo entendéis?"

Un gruñido de algo que pasó por una afirmativa se extendió por sus filas.

"Este juego se llama el misterio-" Beckett hizo una pausa. "-No, no, misterio no. Se llama Bird Box Medical Challenge. Sí, estoy bastante seguro de que tiene derechos de autor, pero no me importa. Así es como se llama, y estas son las reglas: regla número uno, no hablar del Bird Box Medical Challenge con nadie, y en particular con ningún abogado de propiedad intelectual. Regla número dos: no hablar del Bird Box Medical Challenge con nadie. Regla número tres: no espiar... mierda, ya lo he dicho. Vale, esto me está molestando incluso a mí. Vayamos al grano Chase Adams: en la caja frente a cada uno de ustedes, hay una parte del cuerpo. Hombres, la persona a su izquierda es su pareja. También tienen una parte del cuerpo en su caja. Cada par de partes del cuerpo es de la misma persona. El objetivo es identificar primero la parte del cuerpo. Puedes hablar con tu compañero, pero no te quites la venda. ¿Entendido?"

"Disculpe, ¿Dr. Campbell, señor?"

Beckett puso los ojos en blanco.

¿Cómo puede haber ya una pregunta?

Se acercó a María y golpeó el escritorio con el bastón. Ella dio un respingo.

"No estoy seguro de cómo puedes tener una pregunta ahora, dado que las instrucciones son claras y explícitas y que aún no has empezado. Pero, por supuesto, adelante y pregunta".

La mujer carraspeó y empezó a inclinar la cabeza hacia atrás. Beckett le apretó el bastón en la parte superior de la cabeza para detenerla y que no pudiera mirar.

"¿Parece que no tengo guantes? Yo sólo..."

Beckett golpeó el escritorio con su bastón.

"¡Sin guantes! Sin guantes!", gritó. "Es broma, hay guantes en el escritorio. Póntelos, aquí no vamos a propagar enfermedades. Hablando de eso, después de confirmar la parte del cuerpo, quiero que identifiquen la enfermedad que mató al paciente. Eso, mis adorables estudiantes, es el Desafío Médico de la Caja de Pájaros".

Una vez hecho esto, Beckett dio un paso atrás y examinó a sus residentes.

Los seis médicos restantes llevaban ya más de medio año con él, y la verdad es que estaba impresionado tanto por su aptitud como por su capacidad para soportar sus métodos de enseñanza poco ortodoxos. Como era de esperar, estaban dirigidos por Grant McEwing, más conocido como Boy Wonder o Doogie Howser o el doctor Gregory House, que parecía saberlo todo.

Excepto por quién mató realmente a su hermana.

Beckett se masajeó los tatuajes bajo el brazo. Estaba impresionado no sólo por la memoria didáctica del hombre, sino también por su capacidad para lidiar con la tormenta de diarrea que la vida le había deparado. Primero, su padre muere de cáncer; luego, su hermana se descarrila y empieza a matar gente; después, encuentra su desafortunado final a manos de Yours Truly.

Grant podía ser socialmente torpe, pero también era brillante y digno de confianza. Si las circunstancias hubieran sido diferentes, incluso podría considerar al hombre un amigo.

Beckett sacudió la cabeza y volvió a su escritorio para observar la hilaridad a una distancia prudencial. El primer reto consistía en ponerse los guantes con los ojos vendados, lo cual no era tarea fácil, sobre todo teniendo en cuenta que Beckett se había asegurado de dar a cada residente unos guantes de una talla inferior a la que estaban acostumbrados.

Sin embargo, al final lo consiguieron y, vacilantes, metieron la mano en sus cajas misteriosas.

Debería probar esto en Halloween, pensó. Sería un verdadero placer. O truco. Eres graciosísimo, Beckett.

"Tómense su tiempo, gente, tienen una hora. Úsenla. Sientan su órgano, acarícienlo, ámenlo".

Beckett sacó su teléfono del bolsillo y programó un cronómetro para treinta minutos.

Grant fue el primero en empezar, por supuesto. Sus manos enguantadas masajeaban el hígado enfermo de su caja de una forma que hizo estremecerse a Beckett.

Vale, sí, no voy a ver esto.

En lugar de eso, sacó su teléfono y empezó a investigar un poco más sobre las imposibles afirmaciones del reverendo Alister Cameron.

"Curar la muerte, phff", susurró para sí mientras leía. La mayoría de los artículos eran fanfarronadas del reverendo o anécdotas sobre sus supermegapoderes. Pero había una línea al final del artículo del Times que le llamó la atención: Además de los testimonios, las pruebas genéticas confirman que varios feligreses de la parroquia del reverendo Alister Cameron se han curado de una rara forma hereditaria de la enfermedad de Creutzfeldt-Jakob y de fibrosis quística, entre otras.

Por supuesto, esto no podía ser cierto. Ninguna de las dos enfermedades era "curable"; ambas eran enfermedades genéticas mortales.

"He terminado."

Beckett no se sorprendió al ver que fue Grant quien hizo esta proclamación.

"Bien, recita el alfabeto hacia atrás, entonces. En cuanto al resto de ustedes, tienen diez minutos más".

Capítulo 15

Por suerte, Yasiv no tuvo que disparar al hombre del remolque. En realidad, no estaba seguro de haberlo hecho, dado que no estaba claro si era Wayne o si tenía una causa justificada.

"¡Por favor, no disparen!", gritó el hombre mientras pisaba el freno y levantaba las manos. "¡Por favor, no me disparen!"

"Mantenga las manos en alto y póngase de rodillas", le ordenó Yasiv mientras se acercaba al hombre. Un Dunbar con la cara colorada apareció de repente junto al sargento y, sabiendo lo excitado que estaba el detective, Yasiv se puso delante de él a propósito mientras se acercaba al hombre de rodillas.

"Ahora, quiero que entrelaces lentamente tus dedos y los coloques en la parte posterior de tu cabeza. Despacio".

Una vez más, el hombre accedió.

"¡Muy bien, no de repente, maldita sea!"

Dunbar lo empujó, lo agarró por la muñeca y tiró de él hacia atrás. Gritó mientras se doblaba sobre sus propios talones antes de que sus pies salieran disparados hacia delante.

"Volverás a la cárcel, pedazo de mierda", maldijo Dunbar mientras empezaba a arrastrar al hombre por el césped lleno de parches.

"¿Qué? ¿Qué he hecho? ¿Qué coño he hecho?"

Yasiv guardó su pistola en la funda y alumbró a su compañero.

"Suéltalo, Dunbar."

Pero Dunbar estaba tan furioso que sólo oía su propia voz. Siguió maldiciendo.

¿Qué demonios le pasa?

Yasiv dirigió la luz directamente a la cara de Dunbar, lo que por fin llamó su atención. Soltó la muñeca del hombre y dio un paso atrás.

La conmoción había sacado a la gente de sus remolques, algunos de los cuales apuntaban con sus teléfonos móviles en su dirección.

"Mantén la calma, Dunbar."

"No es él", gruñó Dunbar. "Yasiv, no es él."

Antes de que Yasiv pudiera dirigir su linterna hacia el hombre que estaba en el suelo, un hombre fornido que blandía un bate de béisbol salió de la puerta de su caravana.

"Eh, ¿qué pasa ahí?"

Yasiv sacó su placa y la mostró al recién llegado.

"Policía de Nueva York, vuelvan adentro".

Esto no consiguió disuadir al hombre. De hecho, dio un paso adelante y ajustó la empuñadura de su bate. Yasiv frunció el ceño y puso deliberadamente la mano libre en la culata de su arma.

"He dicho que vuelvas dentro."

El hombre gruñó y maldijo en voz baja, pero hizo lo que se le ordenaba. Sólo entonces Yasiv se volvió hacia Dunbar.

"¿Qué quieres decir con que no es él?"

"No es Wayne Cravat", dijo Dunbar enfadado. "Joder, no sé quién es este payaso, pero no es Wayne".

"Os voy a denunciar. Me habéis agredido, tío. Tengo derechos, yo-yo-yo-"

"Cállate", advirtió Yasiv. "Dunbar, ¿estás seguro de que no es...?"

"Voy a demandar, voy a demandar a toda la policía de Nueva York. Este maníaco me rompió la rodilla o algo así, todos aquí lo vieron. Ellos vieron..."

"He dicho que te calles. Dunbar, espósalo".

"¿Esposarme? ¿Por qué...?"

Dunbar se adelantó y se quitó las esposas del cinturón. Luego agarró bruscamente los brazos del hombre y se los retorció a la espalda. El hombre volvió a gritar, pero su bravuconería desapareció de repente. Tampoco sus amenazas de emprender acciones legales.

"¿Por qué? ¿Por qué? Porque estabas entrando en la caravana de un conocido asesino de niños, por eso. Ahora levántate de una puta vez. Vas a volver a la comisaría con nosotros".

Capítulo 16

"¿Terminaste? Sí, ya has terminado. Lápices en el aire y aléjate de tu creación culinaria".

A pesar de la inanidad del comentario, todos los residentes se apartaron de sus cajas.

"¿Podemos quitarnos las vendas?" preguntó María.

"Por supuesto que no. Ahora, sois seis, así que -llevar el uno- significa que hay tres enfermedades diferentes. Empecemos con... escogeré al azar... María, empecemos contigo. Por favor, dime cuáles eran los órganos que sentías y qué enfermedad les aquejaba. Trevor o Taylor o como demonios te llames, puedes ayudarla cuando tenga problemas".

"Bueno... mi primer órgano era definitivamente un corazón y el segundo era un cerebro. Parte del cerebro parecía tener alguna hemorragia o un absceso o algo así en la corteza prefrontal, mientras que el corazón estaba cubierto de grasa. Creo... creo que mi paciente murió de un aneurisma debido a su obesidad, lo que provocó el infarto mortal".

"¿Por qué crees que la persona tuvo primero el aneurisma, que le provocó el infarto, y no al revés?". preguntó Beckett, dando golpecitos con su bastón en el escritorio mientras hablaba.

"Quiero decir, es sólo porque creo que, umm, supongo..."

Beckett golpeó con fuerza el escritorio y la mujer dio un respingo.

"Bien, entonces no hagamos conjeturas. Esto no es "El precio justo". ¿Y Trevor? Debería darte vergüenza ver sufrir a la pobre chica. ¿Supongo que estás de acuerdo con su evaluación del aneurisma y el infarto?"

"Así es", confirmó el hombre del manbun. "Yo diría que el aneurisma se produjo primero, debido al radio de hemorragia. Si el paciente tuvo primero el infarto, sería improbable que produjera tanta hemorragia en el cerebro."

"Muy bien. Veo que eres algo más que un hombre con un pelo bonito", comentó Beckett. "Pero esa era la fácil. Muy bien, continuemos, ¿Pedro y Margo? ¿Cuáles eran vuestros órganos y qué enfermedad padecía vuestro desafortunado paciente?".

Pedro o Pablo -Beckett era horrible con los nombres- ocuparon el centro del escenario.

"Teníamos un globo ocular y una especie de hueso", afirmó con seguridad. Casi de inmediato, Margo le contradijo.

"No, eso no está bien, no era un globo ocular..."

Beckett intentó mantener la compostura, pero no pudo. Se echó a reír.

"No seas tímido conmigo, Pedro. ¿Un globo ocular? Por favor. No actúes como si nunca antes hubieras jugado con tus bolas. Margo, veo que tienes más experiencia que tu compañero. ¿Por qué no te adelantas y le enseñas algo?".

La chica carraspeó y se movió incómoda en su sitio. Beckett no tenía intención de que sus residentes tuvieran los ojos vendados todo el tiempo, pero esto estaba resultando muy divertido.

"Teníamos un testículo con un tumor. El hueso era quebradizo alrededor de la cabeza, así que estoy pensando que la persona murió de cáncer testicular que se extendió a los huesos? Lo más probable..."

"Vale, ya basta, Margo", dijo Beckett, con una risita. "Se acabó hablar de pelotas y cabeza, no tengo suficiente credibilidad en la calle para sobrevivir a otra acusación de #metoo. Pero, para que conste, tienes razón. Vale", dijo Beckett dando una palmada. "Ahora os toca a vosotros, Chico Maravilla y Chica Murciélago, que tenéis la difícil. Un aplauso".

Era imposible que incluso Grant acertara; Beckett había elegido deliberadamente una enfermedad extremadamente rara.

"Teníamos dos órganos", empezó Grant McEwing, "un hígado y un globo ocular".

Pedro estiró la mano y empezó a levantarse la venda, pero se detuvo cuando Beckett volvió a golpearle el bastón.

"Pedro, las manos abajo o la próxima será a través de tus nudillos."

El hombre se llevó las manos a los costados.

"Vamos, Doogie."

Grant asintió.

"Como decía, teníamos un globo ocular y un hígado. El hígado estaba afectado por nódulos difusos, que se concentraban principalmente en el lóbulo derecho, pero había unos pocos en el izquierdo. Sospecho que se trataba de nódulos metastásicos, basándome en su textura y multiplicidad. El globo ocular estaba más rígido de lo que esperaba, aunque es difícil decir si esto era consecuencia del tratamiento o resultado del aumento de la presión intraocular. Sin embargo, debido a la naturaleza de los nódulos hepáticos, sospecho que esto último es lo correcto. Por lo tanto, basándonos en estos hechos, nuestro paciente padecía un melanoma uveal que hizo metástasis en el hígado. Nuestro paciente murió de insuficiencia hepática".

Beckett se quedó boquiabierta.

De ninguna manera. De ninguna puta manera.

"¿Estoy en lo cierto?"

Beckett parpadeó varias veces y se quedó mirando los órganos que yacían en los recipientes de cristal.

Oh, realmente pensé que te iba a dejar perplejo esta vez. Maldito Doogie Howser.

"Mierda, tienes razón. Hiciste trampa de alguna manera, pero tienes razón. Espero que hayáis aprendido algo hoy, aparte del hecho de que Margo es un poco rara. Se puede saber mucho sobre los órganos y la causa de la muerte incluso si, por la razón que sea, las cosas no están en su ubicación anatómica correcta o si están ocluidas por algún proceso."

María levantó la mano y Beckett puso los ojos en blanco.

"¿Sí? ¿Qué pasa ahora?"

"¿Podemos quitarle la venda?"

Beckett golpeó el escritorio.

"¡No! Debes tener los ojos vendados el resto del día. Es obligatorio si quieres aprobar mi clase. Además, me voy una semana, pero tengo ojos en todas partes. Espero que sigas estudiando, que no te acuestes más tarde de las diez y que hagas mucho ejercicio. No bebas, no tomes drogas, no conduzcas coches rápidos. Y lo más importante, no te tires pedos en la bañera".

"¿Adónde vas?" preguntó Pablo.

Antes de que Beckett pudiera responder, Trevor intervino.

"¿Prisión?"

"Jaja, muy gracioso. No, no voy a ir a la cárcel, me voy de vacaciones. Espera, tacha eso, por si acaso Hacienda está escuchando, me voy a un viaje médico vegano holístico de ultra alta tecnología a mi penumbra metafísica". Eso sonó sexy. De todos modos, hablando en serio, lo habéis hecho genial hoy. Estoy orgulloso de vosotros, hijos míos".

Tras un falso sollozo, Beckett se apresuró a salir de la habitación, dejando a sus alumnos de pie en su sitio con los ojos vendados.

Me pregunto cuánto tardarán en darse cuenta de que me he ido. Me pregunto...

"Beckett".

Se dio la vuelta y se sorprendió al ver a Suzan acercándose a él. Sonreía, lo que indicaba que había hecho un buen examen.

No era tan lista como Grant -nadie lo era-, pero era una estudiante de medicina muy preparada. Estaba destinada a grandes cosas si su relación con Beckett no la hundía.

Beckett dejó de sonreír en cuanto vio las bolsas colgadas sobre sus hombros.

"Esto es una sorpresa", dijo con cautela.

"Nuestro vuelo sale en una hora, vamos a movernos".

Tragó saliva.

"Uh, Suzan, no puedo irme ahora. Tengo que..."

Suzan le arrojó una bolsa, que él logró atrapar a duras penas apoyándola contra su pecho. Luego le dio un tirón del brazo.

"Te he oído ahí dentro... puedes irte. Además, esto no es negociable, Beckett. Llevas meses prometiéndome que me llevarías de vacaciones, y esta es la única forma de conseguir que vayas, lo sé. Los billetes están comprados -con tu tarjeta de crédito, por cierto- y el alojamiento está reservado. Nos vamos a Carolina del Sur, cariño".

Beckett se mordió el interior del labio.

¿Cómo puedo irme? Tengo un maldito cadáver en mi sótano.

"Pero no puedo..."

De repente, Suzan dejó de sonreír.

"¿Qué pasa? He metido en la maleta tus mejores camisetas de rock. Incluso compré un poco de ese gel para el pelo que te gusta usar. Vamos, Beckett, no seas aguafiestas. Vámonos de vacaciones. Me lo debes. Tenemos que irnos".

Ella le miró dramáticamente con las pestañas y él supo que no tenía escapatoria.

Wayne Cravat tendría que esperar. Después de todo, no iba a ninguna parte.

PARTE II - El Señor sana...

Capítulo 17

"¿Quieres un café o algo?" preguntó Yasiv al entrar en la sala de interrogatorios. El hombre de cejas pobladas y pelo desgreñado ni siquiera levantó la vista.

"No."

"¿Una Coca-Cola? ¿Algo?"

El hombre alzó por fin los ojos.

"Lo que quiero es irme a casa", se quejó.

Yasiv asintió y se sentó frente a él. Echó un rápido vistazo al espejo retrovisor y asintió.

"Bueno, puedes irte a casa, Brent; puedes irte a casa en una hora o puedes irte a casa en dos días. Realmente depende de ti. También puedes tener un abogado cuando quieras, según los derechos que mi compañero te leyó antes. Sólo tienes que pedirlo".

Los finos labios de Brent se curvaron en una mueca.

"Y déjame adivinar, si pido un abogado, estaré aquí dos días. Y si estoy aquí dos días, perderé mi trabajo. Si pierdo mi trabajo, volveré a la cárcel por violar mi libertad condicional. ¿Cómo se llama eso? ¿Atrapar algo?"

"Veintidós".

"¿Qué?"

Yasiv negó con la cabeza.

"No importa. Mira, sólo quiero saber qué hacías en casa de Wayne".

"Ya te lo dije, tú y ese tipo que me torció la rodilla. Wayne es amigo mío, y sólo estaba comprobando cómo estaba".

"Un amigo tuyo... ¿eres de la fábrica de carne?"

Brent negó con la cabeza.

"No."

La brusca respuesta hizo reflexionar a Yasiv, pero decidió abordarla más tarde.

"Vale, vale, ¿desde cuándo conoces a Wayne Cravat?"

Brent se encogió de hombros.

"Alrededor de un año".

"¿Y dónde os conocisteis?"

"Nos presentó un amigo común en una fiesta del 4 de julio".

Brent se movió en su silla de metal al responder a esta última pregunta. Las sillas de la sala de interrogatorios estaban diseñadas para ser incómodas, pero estaba claro que la pregunta de Yasiv le había puesto nervioso. Otro indicio fue la forma en que continuó divagando incluso después de responder.

"Wayne y yo congeniamos enseguida. Teníamos muchas cosas en común, supongo".

Yasiv casi podía sentir la ira de Dunbar emanando a través del cristal. Decidió acelerar el paso antes de que el hombre irrumpiera y cambiara por completo el tono de la entrevista.

"¿Conoces a alguien más en ese parque de caravanas?"

Algo oscuro pasó por el rostro de Brent.

"No. Nadie."

Yasiv sabía que mentía, pero lo dejó pasar.

"Vale, claro. Hablando de Wayne, ¿cuándo fue la última vez que lo viste?"

"Hace tres días. Wayne suele ir a las reuniones de la iglesia los lunes, pero no estaba. Yo trabajo de noche pero tengo libres los domingos y los lunes, así que es cuando le veo la mayoría de las semanas. Cuando no apareció, fui a su casa. Fue entonces cuando usted y el otro policía llegaron. No estaba allanando ni nada, sólo estaba de visita".

"¿Pero entonces por qué cuando aparecí en la puerta, saliste corriendo por detrás?"

"Como dije, estoy en libertad condicional. No necesito involucrarme con policías".

Brent cruzó los brazos sobre el pecho.

Este tipo se cree un cabrón astuto, pensó Yasiv. Debatió si ponerle la zancadilla, si ponerle en su sitio, pero decidió no hacerlo. Podría sondear, hacer pequeños agujeros en las historias del hombre, pero a Yasiv le convenía que Brent pensara que tenía las de ganar.

Que era el más listo de la sala.

"¿Cómo sabías que no era Wayne el que venía a casa?"

El hombre se movió.

"Cuz. Te vi a través de las persianas, por eso".

Yasiv asintió y se mordió la lengua. Quiso señalar que Brent también estaba solo en la caravana de Wayne con las luces apagadas cuando Dunbar y él aparecieron, pero eso sólo le daría la puntilla.

"Está bien, está bien. ¿Por qué no me hablas de esas reuniones? ¿De qué tratan?"

Brent se calló de repente, apretando los labios desafiante y negando con la cabeza.

Demasiado fácil de leer, amigo mío. Demasiado fácil.

"Brent, mira, sé que no quieres estar aquí; créeme, yo tampoco quiero estar aquí. Pero también sé que quieres conservar tu trabajo, y sé que quieres ayudar a tu amigo. Pero si no..."

Los ojos del hombre se entrecerraron de repente y miró fijamente a Yasiv.

"No hablamos de las reuniones. Son privadas. Ya te lo he dicho, no sé dónde está Wayne. No sé qué más tengo que decir".

Yasiv se echó hacia atrás en la silla e hizo girar el bolígrafo sobre la membrana del pulgar.

"Lo sé, lo sé. Pero yo también quiero ayudar. Sólo necesito..."

De repente, Brent se desplomó en su silla.

"Creo que quiero un abogado".

Yasiv se puso inmediatamente en pie y se dirigió hacia la puerta.

"Muy bien, Brent. Vuelvo enseguida; esta entrevista ha terminado".

***

"Está mintiendo", espetó Dunbar, con los ojos clavados en Brent, al otro lado del cristal.

Yasiv asintió.

"Claro que sí; se cree muy listo. ¿Viste cómo dejó de hablar en cuanto le pregunté por las reuniones? ¿De qué crees que tratan? ¿AA? ¿NA?"

Los ojos de Dunbar no se apartaban de Brent, que ahora se movía casi constantemente en su silla.

"Más bien abusadores de menores anónimos", siseó.

"Tal vez". Pero el único antecedente de Brent es por hurto. Aún así, creo que deberíamos comprobar una de estas reuniones nosotros mismos".

Dunbar hizo una mueca pero permaneció en silencio.

"Muy bien, voy a soltarlo", dijo Yasiv.

Dunbar apartó por fin los ojos de Brent.

"¿Vas a qué? ¿Vas a dejar que se vaya?"

Yasiv sopesó sus opciones.

"No va a decirnos nada más. Él..."

"¡Pero estaba entrando en la caravana de Wayne! Seguramente, podemos mantenerlo en eso. Sudarlo un poco".

Ahora le tocaba a Yasiv observar al hombre en la sala de interrogatorios.

"Podríamos, pero eso no se va a sostener. Si no podemos encontrar a Wayne, no hay forma de confirmar o negar que no estaba simplemente vigilando al hombre. No robó nada, así que en el mejor de los casos el fiscal le añadirá unos meses a su libertad condicional y lo dejará así. Y si el hombre es culpable de algo más sustancial, en el momento en que salga del juzgado se habrá ido; nunca lo volveremos a ver. Si lo soltamos ahora, pensará que nos lleva ventaja. Quizá empiece a hablar y a meterse en problemas otra vez".

Dunbar señaló agresivamente el cristal.

"Sí, o tal vez salga de aquí esta noche, entre en casa de alguien y secuestre a un niño".

Yasiv miró a Brent. No era un clarividente; la información que podía obtener en una entrevista corta era limitada, y sólo un poco más en una larga. Pero Brent no le parecía un hombre temerario. Un hombre imprudente tendría más de una condena previa por hurto. Puede que Dunbar se inventara esta historia, pero sólo era eso: una invención.

"Voy a soltarle", reiteró Yasiv. Estaba claro que a Dunbar no le hacía ninguna gracia, pero el hombretón guardó silencio. "¿Qué tal si mientras tanto reúnes todo lo que puedas sobre el caso de Will Kingston?".

Los ojos de Dunbar se abrieron de par en par.

"¿Vamos a coger el caso?"

Yasiv negó con la cabeza.

"No, no es nuestro caso para tomar. Nuestro trabajo es encontrar a Wayne Cravat. Pero tal vez haya algo ahí que pueda ayudarnos".

Una pequeña sonrisa apareció en los labios de Dunbar, y Yasiv negó con la cabeza.

Esta no es la forma en que quiero pasar mis tardes, pensó cabizbajo, mientras abría la puerta y se dirigía hacia Brent Hopper. Esta no es la forma en que quería pasar mi tiempo.

Capítulo 18

"¿En serio? Sólo llevamos aquí una hora y ya quieres ir a eso de la iglesia".

Beckett juntó las manos en señal de oración y bajó la barbilla hasta el pecho.

"Cuando el Señor llama, sus secuaces deben ir de visita", respondió Beckett.

Suzan, que había estado de buen humor hasta ese momento a pesar de que su vuelo se había retrasado y su coche de alquiler no estaba listo, no tenía nada que hacer.

"Beckett, vamos, por favor. Vayamos primero a tomar algo, a pasear, a ver las vistas, de compras, cualquier cosa menos ir a la iglesia".

El teléfono de Beckett zumbó; era una notificación de que el reverendo Alister Cameron debía subir al escenario en menos de quince minutos.

"Suzan, vamos a divertirnos mucho en estas vacaciones, lo prometo. Pero este tipo dice haber curado la muerte... ¡déjame en paz! Vamos a comprobarlo, a ver qué tiene que decir, y luego nos vamos de copas".

Suzan le fulminó con la mirada.

Como ella no dijo nada durante varios segundos, Beckett se acercó con los labios fruncidos. Como era de esperar, ella retrocedió.

"No tendrás nada hasta que tomemos la primera copa".

Beckett sonrió.

"¿Seguro que puedes resistirme tanto tiempo?"

Suzan se dio la vuelta y salió furiosa de la habitación, haciéndole un gesto con el dedo por encima del hombro.

Beckett soltó una risita, pero en cuanto ella se fue, se puso serio.

¿Qué coño estás haciendo aquí, Beckett? Tienes un cadáver en casa a más de setecientas millas de distancia. Un cadáver que va a empezar a oler.

Pero, por suerte, el otoño en Nueva York era fresco y sólo iban a estar una semana en Carolina del Sur. Una semana era suficiente para ver a ese reverendo chiflado y volver a casa. Incluso tendrían tiempo de cumplir su promesa a Suzan y divertirse un poco por el camino.

Beckett se puso unos vaqueros y una camiseta nuevos y se atusó el pelo. Estaba a punto de seguir a Suzan cuando vio dos objetos enterrados en el fondo de su bolso: una petaca plateada y un estuche de cuero negro. Sacó este último y lo abrió.

¿Suzan...

Beckett negó con la cabeza.

No, estaba ahí desde mi último viaje, sólo que olvidé sacarlo.

Creo.

Beckett cogió la petaca y la abrió. Estaba vacía, pero sus ojos vagabundos vieron un minibar en un rincón de la habitación. Se apresuró a abrir tres botellas de Crown Royal y las metió dentro. Agitó un poco el líquido y bebió un sorbo para asegurarse de que nadie había intentado envenenar a la reina.

Tras relamerse, se metió la petaca en el bolsillo y salió de la habitación.

"¡Suzan, espera! ¡Debemos enfrentarnos juntos a nuestro Salvador!"

***

Beckett dio un codazo en la pierna de Suzan, pero ella lo apartó con la mano sin mirarlo siquiera. Volvió a darle un codazo y esta vez ella se volvió hacia él.

"¿Qué? ¿Qué quieres?"

Beckett no dijo nada. En lugar de eso, se limitó a agitar la petaca entre sus rodillas para que sólo ella pudiera verla. En cuanto los ojos de Suzan se posaron en el exterior plateado, se ensancharon.

"¿Recuerdas lo que dijiste sobre la primera copa?"

Suzan alargó la mano y le obligó a meterla debajo del banco.

"Aquí no, idiota. Estamos en la iglesia. Esto es..."

"¡Shh!", les siseó una mujer con el pelo alborotado, poniendo un dedo en los labios arrugados.

Beckett puso cara de "o" y se puso a rezar dos o tres veces antes de apartar la mirada y negar con la cabeza.

Cuando volvió a mirar a Suzan, ella seguía mirándole.

"Bien entonces", susurró. "Más para mí."

Beckett consiguió desenroscar el tapón con una mano y se agachó para beber un sorbo. Cuando levantó la cabeza, se sorprendió al ver que el reverendo Alister Cameron estaba ahora en el escenario, con ambas manos extendidas hacia el cielo.

Oh Dios, mira a este payaso.

Y miró. El lugar estaba abarrotado y Beckett y Suzan tuvieron suerte de poder sentarse. Había al menos un centenar de personas en la pequeña iglesia, con capacidad para un tercio de ellas, la mayoría de pie junto a la pared del fondo. Beckett se debatió entre llamar a la policía o a los bomberos y denunciarlos, pero un representante de ambos con uniforme completo se encontraba entre la multitud.

Cifras.

"Pueblo mío, el Señor os da las gracias por haber venido hoy aquí. Para aquellos que son nuevos, mi nombre es Rev. Alister Cameron, y el Señor me ha concedido un don único."

La multitud prorrumpió en vítores, lo que pilló a Beckett por sorpresa. El hombre acababa literalmente de presentarse y la gente ya estaba chocando las palmas de las manos como si acabara de ganar la Super Bowl.

Va a ser así, ¿verdad?

Beckett era probablemente una de las personas con menos experiencia en el servicio -ambos de sus padres habían sido agnósticos-, pero esto parecía, bueno, único.

"Amén, amén", dijo el reverendo Cameron, bajando las manos. Los feligreses siguieron su ejemplo y guardaron silencio.

Beckett miró a Suzan y se sorprendió igualmente de que pareciera embelesada por las palabras del hombre.

Esto también es... único.

Aunque no recordaba haber hablado nunca de religión con Suzan, sabía que ella también se había criado en un hogar agnóstico. Se rumoreaba que su difunto padre, Clay Cuthbert, había estado vinculado a la Iglesia de la Liberación, pero eso era lo más alejado que podía estar de una organización religiosa.

Beckett sacudió la cabeza y se planteó tomar otro trago, pero rápidamente decidió no hacerlo; esto era demasiado bueno para perdérselo.

El reverendo Cameron sonreía ampliamente, pero la expresión no llegaba a sus ojos... sus ojos fríos y duros.

Ojos como los de Ron Stransky o Flo-Ann McEwing.

"El don con el que el Señor me ha bendecido es increíble, como lo es lo que me ha dicho: La muerte no es más que una enfermedad, y yo tengo la cura".

Capítulo 19

¿"Detective Crumley"? Mi nombre es Sgto. Henry Yasiv de la 62 división, y este es el Detective Steve Dunbar. ¿Tiene un momento? Tengo unas preguntas que esperaba que pudiera aclararme".

A Yasiv no le sorprendió que el detective Bob Crumley siguiera trabajando a pesar de lo tarde que era. Trabajaban hasta tarde, se divertían mucho y siempre hacían su trabajo.

El hombre giró en su silla y se limitó a observar a Yasiv durante un momento. Comía un donut con una mano y tenía un café en la otra. Sin embargo, a pesar de este cliché, era delgado como un raíl, con el pelo ralo, un bigote poblado y unos ojos oscuros clavados en una carne pálida.

Parecía que no había dormido en días, que era otra cosa que Yasiv había oído hablar de los chicos de la UVE.

"Sí, claro. Te daría la mano, pero..."

Yasiv asintió.

"No hay problema. Esto es sólo una llamada de cortesía, no estamos aquí para hacernos cargo de su caso, ni nada por el estilo."

Yasiv había aprendido muy pronto que la cortesía profesional era muy importante en la policía. Miró a Dunbar, pero el hombre guardó silencio; seguía cabreado por haber dejado marchar a Brent Hopper.

El detective Crumley dio un sorbo a su café.

"Sargento..."

"Yasiv".

"Sargento Yasiv, estamos dramáticamente faltos de personal aquí. Y la primera regla de la UVE es que debes dejar tu maldito ego en la puerta. Si quieres ayudar con uno de nuestros casos, por supuesto. Nos vendría bien".

Yasiv se sorprendió. Normalmente, la gente se echaba atrás cuando otros departamentos empezaban a husmear en sus asuntos. Parecía que la UVE, o al menos el detective Bob Crumley, era de otra pasta.

"Genial... bueno, el fiscal nos ha estado presionando para que encontremos a un hombre que se saltó a su agente de la condicional. Estoy pensando que ustedes podrían conocerlo. Se llama Wayne Cravat". Algo brilló en los ojos del detective, confirmando que estaba familiarizado con el hombre. "Sólo queremos encontrarlo, ponerlo de nuevo tras las rejas. Esperaba que ustedes tuvieran más detalles sobre los lugares a los que le gusta ir, ese tipo de cosas".

Otro sorbo de café.

"Wayne Cravat... sí, fue un desastre de caso. El fiscal está encima nuestro ahora, tratando de encontrar un nuevo sospechoso por el asesinato de Will Kingston."

Yasiv hizo una mueca.

"Sí, tampoco sospecho que las cosas vayan a ser más fáciles hasta que se elija un nuevo alcalde. Pero sobre Wayne, fuimos a su lugar de trabajo, Lucius Meats, y dicen que no ha estado allí desde hace tres días. Fuimos a su casa, aún nada".

"¿Fuiste al Valle Feliz? Qué nombre más gracioso, ¿eh? Debería llamarse Paraíso del Abusador de Niños".

Yasiv enarcó una ceja.

"¿Qué quieres decir?"

"¿Recuerdas a Winston Trent?"

Dunbar cobró vida de repente.

"Sí, asesinó a Bentley Thomas, pero de alguna manera superó la acusación. Estaba tan abrumado por la culpa que se suicidó. Que te vaya bien, pedazo de mierda".

Crumley enarcó una ceja.

"Lo admito, no es una gran pérdida. No fue nuestro mejor momento, tampoco; ambos hombres acusados de molestar y asesinar a un niño, ambos en libertad. De todos modos, Winston vivía en el mismo parque de caravanas que Wayne Cravat".

Yasiv se quedó estupefacto; debió de pasársele por alto mientras repasaba el expediente del hombre.

"¿En serio? ¿Se conocían?"

"Probablemente. Nunca pudimos encontrar una conexión sólida, pero, ya sabes, estos tipos tienden a agruparse. Si has estado en Happy Valley, probablemente ya lo has visto, has conocido a algunos de los paletos locales".

Yasiv se imaginó al residente preocupado saliendo de su caravana blandiendo un bate de béisbol.

"Un grupo agradable. Así que, si Wayne no está pasando el rato en el parque de caravanas, ¿dónde podría estar?"

El detective Crumley dio un mordisco a su rosquilla, masticó dos veces y tragó.

"En la iglesia o en el bar. El diablo o el ángel, tú decides cuál es cuál".

"¿Tienes la dirección de ambos?" preguntó Yasiv.

Crumley dio otro mordisco a su donut.

"La iglesia se llama Harvey Park en Queens en Chevy Chase Road, mientras que el bar es un lugar llamado Local 75. Está en East Harlem, en la Quinta, creo".

"Gracias por su ayuda, detective Crumley", dijo Yasiv, tendiéndole la mano. Esta vez, Crumley se metió lo que quedaba del donut en la boca y luego lo sacudió.

"No hay problema", dijo con un chorro de azúcar en polvo.

Yasiv se dio la vuelta para marcharse cuando Dunbar volvió a hablar.

"Una cosa más; por casualidad no tendrás a mano una copia del proceso judicial de Winston o Wayne, ¿verdad?".

Crumley hizo un gesto con la mano hacia la pared del fondo indicando pilas de cajas.

"Veintiuna cajas. Usted es bienvenido a tener en él. "

Dunbar se quedó boquiabierto.

"¿En serio? Y con todo esto, ¿todavía no pudiste condenar a ninguno de ellos?"

Yasiv se encogió. El hombre intentaba ayudarles y, sin embargo, Dunbar parecía buscar pelea. Por suerte, Crumley no mordió el anzuelo.

"Parece mucho, pero para Wayne, al menos, no había tanta sustancia. Lo único que teníamos era ese vídeo. Para ser honesto, me sorprende que el fiscal siguiera adelante con el caso, pero supongo que estaban siendo presionados por alguien por encima de ellos. No es de extrañar, con Winston Trent ganando su cargo. Creo que el fiscal sólo esperaba acabar rápido, quitarle algo de atención al fiasco del contrabando de heroína".

En realidad, no había nada en las palabras de aquel hombre que Yasiv pudiera reprochar. Además de servicial, Crumley también parecía sensato y racional, dos cosas que no solían ir de la mano con ser agente de policía, de la UVE o no.

"Sí, ya sé cómo es. ¿Sigues investigando ambos casos?"

Crumley se chupó los dientes.

¿"On the record"? Claro. ¿Extraoficialmente? Winston Trent mató a ese chico. En lo que a mí respecta, ese caso está cerrado. En cuanto a Will Kingston, todavía lo estamos investigando, pero el fiscal dirigió todos nuestros recursos a Wayne Cravat. Como no resultó como esperaban, tenemos que empezar de cero. Es un trabajo duro".

"Ya lo creo. Otra vez, yo..."

"¿Tienes las notas de Coles sobre la acusación de Wayne Cravat?" interrumpió Dunbar. Yasiv lanzó una mirada a su compañero, pero Crumley volvió a mostrarse imperturbable.

"Te diré algo, tengo las notas que inicialmente le di al fiscal, más o menos resume lo que teníamos sobre Wayne, unas diez páginas. Espera aquí y te las traeré".

"Gracias, has sido de gran ayuda".

El detective Crumley empezó a alejarse, pero luego se detuvo.

"No sé si Wayne Cravat mató a Will Kingston, pero si violó su libertad condicional, espero que lo atrapen y lo vuelvan a meter en prisión".

"Yo también", gruñó el detective Dunbar. "Yo también."

Capítulo 20

"Por favor, unan sus manos para dar la bienvenida al escenario a Bethany Anne Guthrie".

Beckett vio cómo una mujer que aparentaba unos cuarenta años era izada junto al reverendo Cameron por varios de sus ayudantes.

Casi todo el público prorrumpió en vítores, pero Beckett se contuvo; no tenía ni idea de por qué aplaudían y dudaba que ellos tampoco la tuvieran. Pero no le sorprendió; ya había soportado media hora de aquella tontería en la que la gente aplaudía cuando el reverendo se desperezaba.

"Bethany Anne, por favor, dile al público cuántos años tienes".

"Veintitrés. Tengo veintitrés años".

Jesús, deberías alejarte del sol, hermana.

"¿Podría decirle a la multitud qué le diagnosticaron hace sólo tres meses?".

"Oh, sí, dímelo, Bethany Anne", refunfuñó Beckett. "¿Fue presbicia? ¿O tal vez diarrea del viajero?"

Suzan le hizo callar, pero al mismo tiempo sonreía. Todo este día estaba siendo molesto, y Beckett empezaba a arrepentirse de su decisión de venir a Carolina del Sur en general. El reverendo Alister Cameron no era más que un charlatán, un vendedor de aceite de serpiente. Lo único siniestro que ocurría aquí era despojar a esta pobre gente del dinero que llevaban en la cartera.

Pero sus ojos...

Beckett se inclinó y bebió un sorbo de su petaca.

"Hace tres meses me diagnosticaron una enfermedad genética muy rara. Una enfermedad llamada Síndrome de Werner".

Beckett se incorporó de repente.

¿Qué demonios? ¿El puto Benjamin Button?

"Sí, eso es. Y por qué no se adelanta y le cuenta a todo el mundo lo que implica esta condición", animó el reverendo Cameron.

"Es un trastorno genético que causa envejecimiento prematuro. Básicamente, envejezco tres veces más rápido que los demás".

"Sí, y, por desgracia, este envejecimiento viene acompañado de todo lo que cabría esperar: cardiopatías, demencia, osteoporosis. Realmente es una enfermedad que le roba a uno la adolescencia y los primeros años de la edad adulta."

Beckett se quedó tan sorprendido por las palabras del reverendo que se quedó con la boca abierta. Esperaba que el hombre divagara sobre enfermedades inexistentes, como la enfermedad de Lyme crónica o la intolerancia al gluten. ¿Pero el síndrome de Werner? El síndrome de Werner era una enfermedad extremadamente rara. No sólo eso, sino que parecía que el reverendo sabía de lo que hablaba. Menos la parte de curar, claro.

"Ha hecho los deberes, lo reconozco", murmuró Beckett. Esta vez le hizo callar la anciana de gran melena.

Beckett le sacó la lengua y ella apartó la mirada.

"El pronóstico era sombrío, sin duda", continuó el reverendo Cameron. "Pero, por favor, comparta con nosotros las buenas noticias".

"Estoy curada", dijo Bethany Anne en voz baja. Luego levantó los ojos y pareció mirar directamente a Beckett. "¡Estoy curada!"

Con esta segunda proclamación, no sólo estalló el aplauso en todo el recinto, sino que la gente se puso en pie como un cohete.

Cuando Suzan también empezó a levantarse, Beckett resistió el impulso de tirar de ella hacia abajo.

"¡He curado la muerte! El Señor me ha dado el poder de curar la muerte". Los gritos del reverendo Cameron se oían por encima de los estruendosos vítores.

Pronto, Beckett fue el único que permaneció sentado. Ni siquiera podía levantarse aunque quisiera; de repente se le revolvía el estómago.

Y así es como Jim Jones consiguió que todo el mundo se bebiera el Kool-Aid, pensó. Y entonces, en un gesto irónico, levantó su petaca en un brindis por el hombre y dio dos fuertes tragos.

Capítulo 21

"Bueno, está claro que necesito arrepentirme, pero prefiero ir primero al bar, si no te importa", dijo Yasiv mientras fumaba. Como el detective no respondió, se volvió hacia el hombre del asiento del copiloto. "¿Dunbar? ¿Me estás escuchando?"

"¿Eh?" Dunbar sacó la cabeza de la carpeta que le había dado Crumley. "¿Qué?"

"He dicho que primero vamos al bar. ¿Te parece bien?"

"Sí, sí, está bien. Claro."

"¿Qué hay tan interesante ahí?"

"¿Sabías que Wayne Cravat se crió en un orfanato? ¿Que lo encontraron viviendo con su tío drogadicto después de que su madre y su padre lo abandonaran cuando tenía seis años?".

Yasiv negó con la cabeza.

"No sé nada de ese tal Wayne Cravat, salvo que fue acusado y absuelto de violar y matar a Will Kingston y que faltó a dos reuniones de la condicional".

Dunbar ni siquiera acusó recibo del comentario.

"Sí, después de ser enviado a un orfanato, parece que lo molestaban mucho. Entrando y saliendo de terapia".

Yasiv giró a la izquierda y luego comprobó las señales de la calle para asegurarse de que seguían en la dirección correcta.

"No justifica lo que hizo", dijo distraídamente.

"No, claro que no", replicó Dunbar. "Escucha esto, cuando Wayne tenía quince años, fue condenado por abusar de una niña de once años. Afirma que fue atormentado por ella, y cuando se enfureció, accidentalmente le arrancó la camisa. Le arañó el pecho, ese tipo de cosas. Nadie pudo corroborar su historia. Cuando tenía diecinueve años, le pillaron masturbándose delante de la ventana de una chica de diecisiete".

Yasiv se lo pensó un momento.

"¿Eso es todo? ¿Nada con otros chicos? ¿Nada entre lo de masturbarse y el asesinato de Will Kingston? ¿Cuántos años tiene ahora?"

"Treinta y uno". No hay otros cargos aquí, pero sabemos cómo son estos depredadores sexuales. No se detienen, van a más. El enfermo es probablemente responsable de docenas de crímenes sexuales sin resolver a lo largo de los años."

Yasiv no estaba necesariamente de acuerdo. No era un perfilador ni mucho menos, pero los dos crímenes que Dunbar acababa de relatar no indicaban necesariamente que se tratara de un depredador sexual. Tal vez un adolescente confundido y probablemente enfadado, pero no el próximo Ted Bundy. Además, según todos los indicios, Wayne Cravat no era el cuchillo más afilado del cajón, ¿y pasar desapercibido durante más de doce años con las inclinaciones sexuales que Dunbar sugería?

Altamente improbable. No imposible, pero improbable.

"¿Qué pruebas tienen contra él por el asesinato de Will Kingston, de todos modos?"

Dunbar hojeó las hojas de papel.

"Principalmente, la cinta que apareció en Internet de él encontrando el cuerpo. No podía explicar qué hacía en el bosque, dado que admitió no haber estado nunca allí. Y, sin embargo, encontró el cuerpo del chico, a pesar de que estaba fuera del camino y enterrado entre hojas. También hubo un testigo ocular que lo eligió de una rueda de reconocimiento, dice que vio a Wayne merodeando por la escuela primaria de Will el día antes de que desapareciera."

Yasiv asimiló todo aquello, pero se abstuvo de hacer comentarios. Era evidente que Dunbar volvía a estar furioso.

"Sí, y aún así lo absolvieron. Qué puta broma".

Dunbar cerró la carpeta de golpe y la arrojó sobre el salpicadero.

Yasiv dejó que el hombre siguiera en silencio hasta que encontró una plaza de aparcamiento frente al Local 75.

"Técnicamente, estamos fuera de servicio, Dunbar", dijo Yasiv al salir del vehículo.

Dunbar asintió con la cabeza.

"Bien", respondió, apretando los labios con firmeza. "Porque me vendría bien un trago".

"Yo también", admitió Yasiv. "Yo también".

***

"¿Habías visto a este hombre aquí antes?" preguntó Yasiv cuando el camarero volvió con su bebida. El hombre ni siquiera miró la fotografía hasta que Yasiv sacó una placa y la colocó sobre el mostrador. "Sólo quiero saber si le ha visto por aquí, eso es todo".

El camarero, un hombre con bigote de manillar y tatuajes en el cuello, miró la foto y luego asintió.

"Sí, lo he visto. Lo he visto aquí y en las noticias".

"¿Cuándo fue la última vez que lo viste aquí?

"Suele venir todos los lunes, a veces el fin de semana. Siempre pide lo mismo. Un vodka con Sprite".

En su periferia, Yasiv vio a Dunbar garabatear esto.

"¿Y el lunes pasado? ¿Hace dos días? ¿Estuvo aquí?"

"No, no estuvo aquí el lunes".

Yasiv miró a su alrededor, centrándose en la zona de detrás de la barra.

"¿Hay cámaras de seguridad aquí?"

El camarero negó con la cabeza.

"No. Aunque vienen muchos policías, supongo que eso es seguridad suficiente".

Yasiv enarcó una ceja.

"¿De verdad? ¿De qué división?"

El camarero se encogió de hombros.

"Ni idea."

"Entonces, ¿cómo sabes que son policías?"

El camarero miró fijamente a Yasiv e hizo una mueca.

"Me doy cuenta", dijo simplemente.

Me parece justo.

"La última vez que este hombre estuvo aquí; ¿notaste algo diferente en él?"

"No, lo mismo. Sólo pide su bebida y se sienta. Es reservado. Una vez, alguien le reconoció de las noticias y empezó a echarle mierda, se levantó y se fue. No quería tener nada que ver con eso".

"Estás de broma".

La expresión seria del hombre lo decía todo.

"¿Sabía la policía quién era? ¿De qué se le acusaba?"

El camarero negó con la cabeza.

"No, probablemente no. Como dije, ese tipo se mantenía al margen. Los policías vienen aquí a emborracharse, olvidarse del trabajo, no hacer horas extras, si sabes a lo que me refiero."

Yasiv dio las gracias al hombre y le pagó, asegurándose de dejar una propina considerable. Luego se volvió hacia Dunbar.

"¿Entiendes todo eso?"

Dunbar dio un sorbo a su cerveza.

"Sí, lo entiendo. Aunque no lo entiendo. ¿Qué demonios hacía viniendo aquí?"

"Bebiendo Sprite y vodka, aparentemente."

Permanecieron en silencio durante unos minutos y Yasiv se sumió en sus pensamientos.

Algo no cuadraba. ¿Por qué un acusado de pederastia y asesinato iría a un bar frecuentado por policías? El local 75 no estaba exactamente en el barrio de Wayne; tenía que desviarse de su camino para venir aquí. Pero, ¿por qué? O el hombre le estaba restregando en la cara a la policía de Nueva York que se había librado de la acusación de Will Kingston, o simplemente era demasiado estúpido para darse cuenta de dónde estaba. Y si era lo primero, ¿por qué huir? Si un policía le agredió aquí, ¿por qué no grabarlo en vídeo y guardarlo como munición para la próxima vez que le acusaran? Porque si Wayne Cravat era un depredador sexual como afirmaba Dunbar, sin duda habría una próxima vez... ¿no?

Yasiv terminó su cerveza y estaba a punto de pedir otra cuando una mano se posó en su hombro.

Se dio la vuelta, sorprendido al ver al agente Tully Salzman mirándole.

"Detective Yasiv, Detective Dunbar, me sorprende verlos aquí."

"Lo mismo digo", dijo Yasiv, estrechando la mano del hombre.

El camarero tenía razón; al parecer, este era el lugar donde los policías tomaban una copa después del trabajo. Pero eso aún no respondía a la pregunta de por qué Wayne Cravat vendría aquí.

Y por qué diablos el hombre estaría bebiendo vodka y Sprite, de todas las cosas.

Capítulo 22

"Venga, Beckett, volvamos al Airbnb, cambiémonos y vayamos a cenar", suplicó Suzan. En momentos así, ella parecía la madura, y Beckett una adolescente llorona.

"No creo que aprecies la magnitud de lo que ha ocurrido aquí, querida niña", dijo Beckett con un marcado acento británico. "Este hombre, este siervo de Dios, ha curado a la muerte. El poder del Señor ha sido otorgado a este hombre. Debo estrechar su mano y conversar con tan impresionante sanador".

"Jesucristo, Beckett. Por favor, no me avergüences".

"¿Por qué? ¿Crees que quizá tengas que volver aquí para que te cure este maestro de las artes místicas? ¿Tienes miedo de que pueda cabrear a su santidad y sea incapaz de curarte del síndrome de shock tóxico?".

Suzan levantó las manos. Beckett sabía que su paciencia se estaba agotando, pero no pudo evitarlo.

Empezó a alejarse de él, pero Beckett no podía dejarla marchar.

"Algo no va bien aquí, Suzan", dijo, adoptando un tono serio por una vez. "Déjame hablar con el hombre y luego iremos a cenar y a tomar algo. Quédate a mi lado, por favor".

Suzan resopló, pero acabó accediendo. Se dio cuenta de que, aunque estaba muy enfadada, también sentía curiosidad.

Tuvieron que esperar, claro; todos querían tocar la mano del reverendo Cameron como si fuera el Dalai Lama o algo así.

Pasaron cuarenta y cinco minutos antes de que casi todo el mundo hubiera salido de la iglesia, quedando sólo unos pocos rezagados, uno de los cuales era el agente de policía.

Beckett respiró hondo y se acercó al reverendo Alister Cameron.

"Hijo del Señor, es un placer conocerte", dijo el hombre. Era corpulento, tanto en estatura como en personalidad. Si Beckett se atrevía a hacer una conjetura, medía un metro ochenta y pesaba ochenta kilos, con unos antebrazos gruesos y carnosos y unas manos que hacían juego. Tenía el pelo rubio arenoso y patas de gallo alrededor de los ojos, probablemente a causa del sol y no del estrés. El reverendo Cameron también era más joven de lo que aparecía en las fotografías. Pero quizá no se había limitado a curar a los prematuramente ancianos, sino al envejecimiento en general.

"El placer es mío", dijo Beckett con una sonrisa. Extendió las manos con las palmas hacia arriba. "¿Debo inclinarme y besar el anillo, reverendo Cameron?"

Suzan le dio un codazo en las costillas y él se irguió.

"No es necesario; no soy una especie de Salvador. Sólo soy un recipiente, un conducto para nuestro Señor".

"Mis disculpas, Reverendo. No estoy acostumbrado a estar cerca de alguien con su... poder".

El reverendo extendió las palmas de las manos hacia los costados en un gran gesto.

"No soy más que un siervo del Señor, como tú. ¿En qué podría ayudarte?"

Beckett levantó inmediatamente la mano, mostrando su dedo índice.

"Me temo que podría haber mojado esto en el agua bendita cuando entré por las puertas... ¿puedes... puedes arreglarlo? Quiero decir que mi novia realmente lo echa de menos, ella..."

Otro codazo, este lo suficientemente fuerte como para hacerle estremecerse.

Y, sin embargo, el reverendo Cameron parecía imperturbable.

"Ah, un escéptico. Está bien, no te lo reprocho. Estoy de acuerdo en que lo que está pasando aquí, lo que el Señor ha hecho, es difícil de creer."

"Casi imposible", corrigió Beckett. ¿"Síndrome de Werner"? ¿De verdad lo has curado? Porque serías el primero".

Los ojos del reverendo se entrecerraron y Beckett pensó por fin que había roto la fachada del hombre. Pero entonces se dio cuenta de su error; Alister Cameron no estaba enfadado ni frustrado con él, sino que intentaba comprenderle. De leerle.

Sí, esta es una nuez que no serás capaz de romper, mi buen hombre.

"Ah, ahora entiendo, mi buen hijo. Eres médico".

Beckett se persignó.

"Culpable de los cargos".

"Ahora, entiendo su escepticismo. Pero permítame asegurarle que tengo las pruebas genéticas que demuestran que Bethany Anne estuvo una vez afectada por el síndrome de Werner, pero ahora está curada."

Beckett recordó la última línea del artículo sobre el reverendo en el Times.

"Entonces, no te importaría que echara un vistazo a dichas pruebas genéticas, ¿verdad?".

Esperaba que el hombre dijera que no, que saliera con algo sobre cómo el Señor trabajaba de maneras misteriosas, pero el reverendo Cameron estaba lleno de sorpresas, al parecer.

"Pero por supuesto. De hecho, ¿por qué no os unís tú y tu novia a mí y a mi mujer para cenar esta noche? Estaré encantado de compartir estas pruebas con usted entonces. Después de todo, una vez fui médico, y sé lo importante que es tener pruebas que respalden afirmaciones extraordinarias."

"I-uhh-I-uhh-I think-" Beckett se rindió.

¿Un médico? ¿Este tipo era médico? ¿Y quiere que lo acompañe a cenar? Preferiría clavarme una aguja al rojo vivo en el ojo. Incluso si él pudiera darme dos pulgadas más, yo no...

Un tercer codazo en las costillas, éste lo suficientemente fuerte como para dejar un moratón.

"Yo no... quiero decir..."

"Estaremos encantados", dijo Suzan con una sonrisa comemierda. "Estaríamos más que felices de unirnos a ti en la oración antes de la comida, también. ¿No es así, Beckett?"

Beckett fulminó con la mirada a su novia. Había venido a investigar a ese gilipollas, no a compartir el pan con él.

Hizo una mueca y cedió. Al fin y al cabo, Suzan le había puesto bueno.

"Pero por supuesto. Me aseguraré de traer los barquillos y el vino", refunfuñó Beckett.

Capítulo 23

"Oí que vino aquí, sí. Pero nunca le he visto", dijo el agente Salzman a Yasiv y Dunbar. Habían pasado de la barra a una cabina.

Yasiv se dio cuenta de que Tully le caía bien, y pensó que, incluso en otras circunstancias, podrían estar en un bar como éste tomando una copa.

"¿Y no te parece extraño?" preguntó Dunbar.

"He leído el expediente de Wayne; nada de su vida es corriente. Aunque soy su PO, nuestras interacciones eran limitadas. Realmente no dijo mucho. Como les dije antes, Wayne no está trabajando con una baraja completa, si saben a lo que me refiero".

"Sí, ¿pero se le permitía beber? ¿Como una condición de su libertad condicional?"

Estaba claro que Dunbar estaba llevando la conversación en otra dirección. Yasiv intentaba mantener la cordialidad, la amistad, la cortesía, pero Dunbar tenía otras ideas.

"Nada en contra de la bebida. Mientras mantuviera un trabajo estable, se mantuviera alejado de las escuelas y ese tipo de mierdas, estaba bien. Te lo digo, era un buen preso en libertad condicional hasta que desapareció".

Yasiv estaba cansado y el alcohol le estaba dando sueño. Decidió que la cerveza que tenía en la mano sería la última. Sólo esperaba que las cosas no empeoraran antes.

"¿Buena libertad condicional? Parece que el hombre te caía bien", comentó Dunbar con amargura.

Joder. Aquí viene.

Salzman suspiró y dejó bruscamente su bebida sobre la mesa. Luego giró todo el cuerpo para mirar a Dunbar, que estaba sentado a su lado. Los músculos de Yasiv se tensaron y se preparó para interponerse entre los dos en caso de que la cosa llegara a las manos.

"Mira, yo no odiaba al hombre, eso es cierto. ¿Hizo alguna mierda jodida en el pasado? Sí, lo hizo. Mierda reprobable, mierda que no apruebo. Pero tengo un trabajo duro, hombre. Estos convictos vienen a mí de dos maneras: o tratan de sobornarme o tratan de intimidarme. Wayne no era así. Sólo se ocupaba de sus asuntos, era reservado y llegaba a tiempo".

"Sí, intentó pasar desapercibido para poder seguir abusando de niños", dijo Dunbar, negándose a dar marcha atrás.

"Fue absuelto de eso, Detective Dunbar."

"Sí, lo sé, y OJ fue absuelto de matar a su esposa. Eso no significa que no lo hicieran".

Tully se levantó de repente y Dunbar prácticamente saltó a su encuentro. Este último tenía unos cuarenta kilos y unos cinco centímetros de ventaja sobre el PO, pero parecía que sólo uno de los dos tenía ganas de ir más lejos.

"Estoy cansado, chicos", dijo Tully. "Siento no poder ser de más ayuda".

Yasiv tuvo que apartar físicamente a Dunbar para que Salzman pudiera pasar.

"Ayudaste mucho", dijo Yasiv. "Gracias. Estaremos en contacto si encontramos algo".

Tully le dirigió una mirada cansada y asintió. Luego salió del bar. Cuando se hubo ido, Yasiv se volvió hacia Dunbar.

"Tienes que mantener la calma, Dunbar. En serio. PO Salzman no tiene nada que ver con esto, no estaba en el jurado que absolvió a Wayne. Es sólo el PO del hombre."

Dunbar bajó la mirada.

"Sí, lo sé. Es sólo que este tipo de cosas me afectan".

"No me digas. El hecho es, sin embargo, todo lo que tenemos que hacer es encontrar a este imbécil. Eso es todo. Quitarnos al fiscal de encima por un tiempo. No puedes tomarte esto tan a pecho... ahí es cuando se cometen errores".

"¿Crees que eso es lo que ha pasado aquí? ¿Alguien se tomó este caso demasiado a pecho y decidió que si el tribunal no podía ocuparse de Wayne, que se ocuparía de él por su cuenta?".

La pregunta sorprendió a Yasiv, que tuvo que pensárselo un momento. Al final, se resignó a frotarse la nuca.

"¿Cómo diablos voy a saberlo? Todo lo que sé, es que tenemos que encontrarlo. Eso, y el hecho de que estoy agotado. Me voy a casa a dormir un poco. ¿Quieres que te lleve?"

Dunbar negó con la cabeza.

"No, creo que me quedaré un rato".

Yasiv se encogió; no le gustaba nada esa idea. Pero el hombre estaba fuera de servicio y no tenía autoridad para decirle lo contrario.

"De acuerdo, te veré mañana. Recogeremos esto entonces. ¿Y Dunbar?"

Dunbar levantó los ojos.

"¿Sí?"

"No hagas nada estúpido. ¿Quieres ese trabajo en la UVE? Entonces apégate al plan. Te lo digo como amigo".

Dunbar no dijo nada, lo que preocupó aún más a Yasiv.

Capítulo 24

"Creo que te odio, Suzan Cuthbert", dijo Beckett.

Suzan se rió.

"Tú querías esto, no yo. Mierda, yo quería ir a Montreal. Pero no, tenías que venir aquí a ver a un gilipollas que dice poder curar la muerte. Esto es obra tuya, Beckett, no mía".

Beckett puso los ojos en blanco. Claro que quería venir a investigar las afirmaciones del reverendo Alister Cameron, pero no quería cenar con aquel hombre.

"Hiciste esto a propósito, ¿no? Preparaste esto desde el principio... probablemente llamaste al Reverendo cuando aún estábamos en Nueva York".

"No creo que la planificación sea uno de nuestros puntos fuertes", comentó.

Suzan estaba de pie en el cuarto de baño, aplicándose máscara de pestañas. Por alguna razón, sus pestañas estaban conectadas a sus labios; cada vez que utilizaba el diminuto cepillo para aplicarse el rímel, sus labios se volvían hacia abajo en una expresión que le recordaba a un guppy.

Por lo que Beckett sabía, no había músculos que conectaran las pestañas y los labios, pero sin duda estaban unidos de algún modo.

El reverendo Cameron tenía razón en una cosa: había algunos misterios que ni la ciencia ni la medicina podían resolver.

"Y tú tampoco vas a avergonzarme", comentó Suzan.

Beckett sacó una camiseta de su bolso y se la mostró en el espejo.

"¿Esto funciona?"

Suzan no tuvo que decir nada; simplemente se quedó mirando. Beckett se miró la camiseta de Marilyn Manson y se encogió de hombros.

"Me gusta".

"He metido una camisa de vestir para ti, de manga corta. Póntela".

Suzan empleó su tono serio y Beckett gimió. Volvió a meter la mano en la bolsa y sacó la camisa que ella quería que se pusiera. Era blanquecina, prácticamente transparente y parecía tan cómoda como un saco de arpillera.

Suspiró, pero se lo puso.

"Y vas a traer una botella de vino, también. Y no esa mierda barata de la gasolinera. Una buena botella. También quiero que seas educado".

Se movió incómodo dentro de la camisa, que parecía tan cómoda como un saco de arpillera, pero se sentía más como alambre de espino contra su delicada piel.

"Sí, mamá", dijo. "Me lo debes".

De nuevo, Suzan le miró fijamente.

"No, Dr. Beckett Campbell, me lo debe", corrigió.

***

"Bienvenido", dijo el reverendo Cameron con una amplia sonrisa. Parecía casi normal sin sus ropajes de sacerdote y vestido con una camisa abotonada y pantalones de color canela. Llevaba el pelo bien peinado hacia un lado.

"Gracias por recibirnos", dijo Suzan.

"Por supuesto, mi casa, su casa. Lo siento, pero nunca fui bueno con los nombres".

"Suzan, Suzan Cuthbert."

El reverendo Cameron se inclinó hacia ella y le dio un beso en la mejilla antes de volverse hacia Beckett.

"Y es un placer volver a verle, Dr. Campbell."

Beckett estrechó la mano del hombre, incómodo por el hecho de que la suya estuviera completamente engullida por la enorme palma del otro.

"Sólo Beckett", dijo. Luego extendió la botella de vino.

El hombre miró la botella con gran interés y sonrió.

"Un Châteauneuf-du-Pape. Muy bonito. Pasen".

Cuando entraron en el gran vestíbulo, una mujer con delantal salió de lo que Beckett supuso que era la cocina. Era menuda y guapa, con el pelo oscuro que le caía justo por debajo de las orejas. También tenía unos penetrantes ojos azules, pero a Beckett le interesaba más su considerable busto. Cuando se acercó a ellos, su impresionante percha ni siquiera rebotó.

El reverendo Cameron puede curar la muerte y también imbuir de implantes a cualquier mujer con un simple movimiento de su lengua.

"Y esta es la Sra. Cameron", dijo el reverendo.

"Holly. Me llamo Holly".

Beckett se inclinó hacia ella y le dio un beso en la mejilla como Alister había hecho con Suzan, y de algún modo invocó el poder del Señor para resistir la tentación de mirarle los pechos.

Como si percibiera su dilema moral, Beckett oyó un piar y sus ojos se dirigieron a una habitación lateral. Vio una jaula blanca para pájaros -una de esas de plástico barato- y un periquito amarillo en su interior. Ninguno de los dos encajaba con la decoración y le pareció un poco raro.

"¿Te gustan los pájaros?", preguntó.

El reverendo Cameron enganchó un pulgar a Holly.

"Mi mujer lo hace. Personalmente, no es mi animal favorito. Demasiados alérgenos".

Beckett asintió. Él también odiaba a los pájaros. No hacían más que graznar y cagar por todas partes.

Al menos mantienen la jaula limpia, pensó, observando lo que parecía papel de periódico fresco en el fondo de la jaula.

"Basta de pájaros; tomemos una copa, ¿vale? Holly, ¿te importaría abrir esta botella de vino y dejar que se airee? El Dr. Beckett ha traído uno bueno".

Holly Cameron asintió y cogió la botella de su marido. Mientras volvía a la cocina, el hombretón les hizo un gesto para que entraran en la habitación de la derecha.

El olor a pollo recién cocinado llenó las fosas nasales de Beckett. Su apetito había disminuido un poco en los últimos meses, coincidiendo con los desagradables dolores de cabeza que sufría. Pero, por alguna razón, el olor que inundaba ahora sus sentidos le resultaba especialmente embriagador.

Lo dijo, y el reverendo asintió.

"Sí, Holly es una excelente cocinera, te espera un manjar. ¿Puedo ofrecerte algo de beber antes de cenar? Tengo una maravillosa colección de whisky".

Beckett miró a Suzan, que se encogió de hombros. Esto no estaba resultando como él pensaba. Pensó que esta noche iba a ser sofocante, incómoda. El whisky nunca hizo acto de presencia en sus expectativas.

"¿Cuál es tu bebida favorita?", le preguntó el reverendo a Beckett. Su expresión era bastante amable, pero esos ojos...

De repente, Beckett tuvo una fuerte sensación de déjà vu.

Los ojos del hombre eran tan parecidos a los de Flo-Ann McEwing y Winston Trent que resultaban desconcertantes.

Sintiendo que le venía otro dolor de cabeza, Beckett apretó la mandíbula.

"¿Estás bien?" preguntó Suzan, de repente a su lado y cogiéndole el brazo.

"Estoy bien", respondió. "En cuanto al whisky, tomaré algo con turba".

El reverendo, que le observaba atentamente, asintió.

"¿Qué tal te va Ardbeg? Tengo Corryvrecken y Uigeadail".

"Uigeadail es uno de mis favoritos", dijo Beckett.

"¿Y para ti, Suzan?"

"Estoy bien por ahora, gracias".

El reverendo Cameron asintió y se dirigió a la barra a por la bebida de Beckett.

"¿Estás bien?" preguntó Suzan en voz baja, con la preocupación grabada en el rostro.

"Estoy bien. Probablemente sólo sea el diablo saliendo de mí". Suzan no se rió. "Sólo un dolor de cabeza. Me tomaré un Excedrin y estaré bien".

Suzan parecía poco convencida, pero el reverendo volvió con las bebidas.

"Aquí tienes. ¿Supuse que lo querías limpio?"

"De acuerdo", dijo Beckett, cogiendo el vaso. El reverendo había preparado uno para él y chocaron los vasos.

Beckett inhaló profundamente mientras se llevaba el líquido dorado a la nariz y bebía un sorbo.

Sabía a ceniza de puro mezclada con fuego de campamento, y le encantaba hasta la última gota.

"¿Por qué no vienes a sentarte conmigo mientras Holly termina la comida?", ofreció el reverendo. "Podemos hablar de nuestras tribulaciones en la facultad de medicina. ¿A dónde fuiste, por cierto? Fui a Brown..."

Capítulo 25

Dunbar mintió: no pensaba volver a casa pronto.

Pensaba investigar por su cuenta.

Tras engullir dos cervezas más, se encontró de nuevo en la barra, intentando llamar la atención del camarero con bigote de manillar.

Al final, se acercó.

"¿Sí? ¿En qué puedo ayudarte?"

"Puedes ayudarme a conseguir otra cerveza", dijo Dunbar secamente. Intentaba mantener la compostura y lo había hecho bastante bien en compañía de Yasiv. Pero el hombre ya no estaba aquí para hacerle de niñera. "Y después de traerme una cerveza, puedes contarme más cosas sobre Wayne Cravat".

"Creo que ya es hora de que se vaya a casa, agente", dijo el camarero, dando un paso atrás.

Dunbar midió rápidamente su alcance y llegó a la conclusión de que el camarero estaba tres o quizá cuatro centímetros fuera de su alcance. Estaba claro que no era un novato.

"Me iré después de tomar mi cerveza y de que me cuentes más sobre Wayne".

El hombre negó con la cabeza y cruzó los brazos sobre el pecho. Sus ojos pasaron rápidamente por encima del hombro de Dunbar antes de volver al centro.

"Has terminado aquí. Vete antes de que hagas algo de lo que te puedas arrepentir".

Dunbar se burló.

"No me digas de lo que me voy a arrepentir", advirtió. "Dame mi maldita cerveza".

Sólo ahora se dio cuenta de que arrastraba las palabras y Dunbar hizo todo lo posible por hablar con claridad.

"Sólo..."

Una mano se posó en su hombro y él la apartó.

"Creo que tiene razón, deberías irte, dormir la mona. Pensarás con más claridad por la mañana".

El hombre que lo agarró era un tipo fornido, con gafas y el pelo engominado.

"¿Quién coño eres tú?"

Antes de que el hombre pudiera responder, Dunbar dejó su placa sobre el mostrador.

"Soy policía de Nueva York; si me vuelves a tocar, te..."

El hombre actuó con rapidez. Alargó la mano, agarró a Dunbar por el brazo y lo arrastró fuera del taburete, haciéndole una media llave antes de que pudiera recuperar su placa.

"¡Suéltame!"

"Vete a casa", le susurró el hombre al oído.

"¡Soy policía, maldita sea! ¡Que alguien haga algo!"

Dunbar forcejeó contra el agarre del hombre, pero antes de que pudiera soltarse le hizo pasar sin problemas de una media llave a una llave completa. Mientras lo arrastraban hacia la puerta, se dio cuenta de que varios hombres más se habían unido al primero y le estaban echando una mano.

"Yo también", dijo el hombre. "Ahora lárgate de aquí".

La puerta se abrió de golpe y Dunbar fue arrojado a la calle. Cayó de culo e hizo una mueca.

"¡Que os jodan!", gritó, pero los hombres ya se dirigían de nuevo al bar.

Dunbar no podía creer que esos gilipollas protegieran a Wayne, después de lo que había hecho.

"¡Que te jodan! Que te jodan..."

El hombre que le había agarrado apareció de repente en la puerta, pero esta vez llevaba algo en la mano.

"No vuelvas a aparecer por aquí", dijo con calma. Luego arrojó el objeto a Dunbar. Le dio en la mejilla, justo debajo del ojo.

"Mierda", maldijo. Intentó ponerse en pie, pero se tambaleó y volvió a caer. Sin embargo, consiguió agarrar lo que le habían lanzado y lo levantó. Iba a lanzarlo hacia atrás, con la esperanza de romper una ventana o algo así, cuando se dio cuenta de que era su placa.

Con un gruñido, se puso en pie y se tambaleó.

"Dunbar, ¿qué coño estás haciendo? Lo que te ha pasado... no tiene nada que ver con esto".

Sin embargo, su ira seguía creciendo.

Estaba a más de treinta millas de su casa, pero caminó todo el trayecto hasta que sus pies quedaron destrozados y llenos de ampollas, y su cuerpo estaba empapado de sudor a pesar del aire fresco.

Capítulo 26

Beckett se limpió los labios con una servilleta, absorbiendo parte de la grasa de pollo que los hacía brillar. Luego bebió un sorbo de vino. Hacía tiempo que habían terminado su botella y habían pasado a la del reverendo. Estaba bueno, pero palidecía en comparación con el pollo.

"Holly, el pollo estaba increíble."

Holly sonrió.

"Gracias.

"La receta de mi familia", dijo el reverendo con una sonrisa.

"Fue fantástico", coincidió Suzan.

Otro agradecimiento de Holly.

Beckett se sorprendió de lo bien que se lo estaba pasando en casa del reverendo. Pero, ¿por qué no iba a hacerlo? Después de todo, la buena comida y la buena bebida eran dos de sus cosas favoritas.

Siempre que se mantuvieran alejados del búfalo de agua gigante de la sala, todo iría bien.

"Yo despejaré", ofreció Holly.

"Y yo ayudaré", dijo Suzan, poniéndose en pie. Mientras las damas se dirigían a la cocina con los platos en la mano, Beckett miró al reverendo con una sonrisa en la cara.

¿Qué sentido tenía tener un búfalo de agua en la sala si no ibas a comentarlo? Eso era como ver a un unicornio cagar arco iris y no buscar en su culo una olla de oro.

"Entonces, pregunta rápida: ¿curar la muerte te cansa? Porque, tengo que decírtelo, las autopsias son agotadoras".

El reverendo negó con la cabeza y Beckett pensó que iba a decir que en realidad no podía curar la muerte. Que hablaba en broma, que quería ayudar a la gente a ayudarse a sí misma o alguna tontería por el estilo. Pero el hombre se mantuvo firme.

"No, no, no puedo curar la muerte -eso es sólo la prensa hablando- sólo puedo hacer lo que el Señor me faculta".

Sí, y tú estás incondicionalmente en contra de esa fama, ¿no? Tú y tus botellas de whisky de cien dólares y tus lujosas viviendas. ¿Qué pasó con ser humilde?

"Correcto, el Señor que te eligió como su recipiente para realizar tales milagros. Dígame, reverendo, ¿cómo se convierte un médico en sacerdote? ¿Qué pasó con la carga de la prueba?"

"A lo largo de la historia, muchos médicos se han pluriempleado como eruditos religiosos. La mayoría de la gente piensa que la religión y la ciencia son ideas discordantes, pero yo no. Creo que son una misma cosa, y también creo que con el tiempo la medicina y la ciencia podrán explicar la religión."

¿Explicarlo? Ya se ha explicado... la religión es una muleta para los pobres, y una herramienta para los ricos. Pero ante todo, es un negocio.

"¿Siempre fuiste religioso, entonces?"

El reverendo dudó.

"Siempre creí que el Señor estaba siempre conmigo, pero no fue hasta el evento cuando decidí dedicarle mi vida".

Ah, y ahí está, pensó Beckett. Como siempre, cuando nos pasa algo bueno que no entendemos, es por la voluntad de Dios. Sin embargo, cuando ocurre algo malo, es por culpa de los #humanos.

Beckett no tenía ni idea de cómo puntuaba la religión por defecto en este escenario, pero personalmente culpaba al tofu picante de todo, bueno o malo.

"¿El acontecimiento? ¿Como el Big Bang?"

El reverendo soltó una risita.

"No, no el Big Bang. Holly; Holly fue el evento".

Suzan apareció de repente en la habitación y apartó a Beckett de su plato para poder recogerlo. También lo miró a él.

Oye, querías venir aquí.

"Quieres decir..."

El reverendo asintió.

"Sí, mi esposa Holly. Estuvo enferma hace un par de años. Leucemia. Los médicos le dieron muy pocas posibilidades de vivir hasta los cuarenta. Me involucré en todo, por supuesto, e hice todo lo que estaba en mi mano para ayudarla, pero la medicina moderna fracasó. No importaba lo que hiciéramos, ella seguía empeorando".

Beckett no necesitaba oír el resto de la historia; la había oído antes docenas de veces. Cientos de veces.

Era una línea de pensamiento peligrosa que carecía de fundamento.

"La pobre Holly estaba al borde de la muerte cuando decidí acudir al Señor y pedirle que la perdonara".

"Y déjame adivinar: respondió".

El hombre simplemente extendió las manos como diciendo, ella está aquí, ¿no?

"Le toqué la frente mientras rezaba y se curó milagrosamente. Tres días después, estábamos de vuelta en casa. Fue entonces cuando decidí que podía ayudar a más gente con la fe que con la medicina. De eso hace ya dos años y medio. He salvado a más de una docena de personas que la comunidad médica daba por muertas".

"Eso dices", soltó Beckett. Esta vez no pudo contenerse.

"De nuevo, como dije en la iglesia, respeto tu cinismo y tus dudas. Pero tengo pruebas, mi buen amigo. ¿Te gustaría verla?"

Beckett se sintió un poco como alguien que asiste a un baile erótico por el que no ha pagado, pero le siguió la corriente.

"¿Lo haría? ¿Caga el Papa en el bosque?"

De nuevo, el reverendo se limitó a mirarle. Si su carrera como curandero de la muerte se desvanecía, el hombre aún tenía opciones como campeón de concursos de miradas.

"Por supuesto", dijo el reverendo Cameron. Giró la cabeza y gritó por encima del hombro. "Holly, ¿puedes coger la carpeta de la gente que he salvado?"

He guardado...

"Sí, Alister."

¿Por qué Suzan no puede parecerse más a ella? pensó Beckett con una sonrisa. Servil, obediente, pechos gigantes.

Unos segundos después, Holly apareció junto a Alister con una carpeta manila en la mano. Él se la cogió, sacó unas gafas del bolsillo de la camisa y se las puso. Luego abrió y leyó para sí las dos primeras páginas antes de pasárselas a Beckett.

Beckett no tenía ni idea de cómo eso iba a demostrar nada, pero le siguió la corriente. Se lo debía por el whisky.

Las páginas formaban parte de un expediente de paciente que, a pesar de las normas de confidencialidad, retrataba a una joven que había dado positivo en la enfermedad de Creutzfeldt-Jakob hereditaria. Las pruebas genéticas eran claras: tenía una mutación V180I del gen de la proteína priónica. La página siguiente correspondía a la misma paciente, sólo que esta prueba genética no revelaba ninguna mutación. Los resultados de la mutación estaban marcados con bolígrafo rojo.

Beckett no necesitó ver los otros casos; supuso que estos resultados eran coherentes.

Volvió a deslizar las páginas por la mesa.

"Todavía no crees, ¿verdad?" Preguntó el reverendo Cameron.

Beckett pensó en mentir, en engatusar al hombre, pero no estaba en su naturaleza.

"Afirmaciones increíbles requieren pruebas increíbles, Reverendo. La verdad es que puede poner el nombre que quiera en la parte superior de la página, pero estos resultados genéticos son de personas diferentes. Si no tomo las muestras yo mismo, no voy a creerlo".

El reverendo se echó a reír.

"Pensé que dirías eso. Por eso te ofrezco una oportunidad única. Puedes probar por ti mismo mi capacidad para curar a la gente".

Otra sorpresa.

"¿En serio?"

"Claro. ¿Por qué no vuelve a visitar la parroquia mañana? Me gustaría presentarle a mi paciente más reciente. Si le apetece, puede hacerse usted mismo las pruebas genéticas".

Beckett se sorprendió. La mayoría de los charlatanes se guardaban para sí la receta de sus pociones secretas. De lo contrario, todo el mundo sabría que la tintura que acababan de ponerse bajo la lengua era una combinación de semen de cabra y pedos de anguila.

"Son sólo las diez y media; ¿por qué no vamos a ver a tu paciente ahora mismo?"

"Aprecio tu entusiasmo, Beckett, pero esta noche no es para hablar de medicina. Al menos ya no".

¿Hablar de medicina? Nunca lo fue...

"¿Y para qué es esta noche, entonces?"

Sin responder, el hombre se levantó y se acercó a la barra.

"Beber, por supuesto. Esta noche es para beber".

Capítulo 27

El sargento Yasiv acababa de instalarse detrás de su escritorio con una taza de café caliente cuando llamaron a la puerta de su despacho.

"Adelante."

Era Dunbar.

"Joder, Dunbar, ¿qué pasó anoche?"

Tenía una roncha debajo del ojo derecho y ese lado de la cara estaba hinchado. Yasiv sabía que había sido un error dejarlo allí, dado su estado de ánimo en aquel momento.

"Tuvimos una pequeña pelea en el bar", dijo Dunbar con naturalidad. "Nada serio, sin embargo."

Yasiv tenía sus reservas a causa de la lesión, pero decidió no presionar.

"Entra y siéntate".

Dunbar estuvo a punto de desplomarse en la silla de enfrente. El hombre estaba claramente agotado.

"¿Hay algo que quieras decirme, Dunbar? Porque ya te he dicho lo del fiscal respirándome en la nuca. Mierda, el hombre llamó tres veces esta mañana para ver si ya había encontrado a Wayne. Si se entera de que un policía se mete en una pelea de bar... No dudará en..."

"Tenía once años", dijo Dunbar con una voz que inmediatamente hizo que Yasiv le prestara toda su atención. "Boy Scouts; mi tercer año, el segundo me quedaba a dormir. Llovía a cántaros y había un agujero en mi tienda. El agua entraba a raudales y, al principio, los otros dos exploradores -Darren Horner y Toby Wentz- y yo pensamos que era divertidísimo. Pero hacía mucho frío. Al cabo de unos minutos, cuando la lluvia no cesaba, corrimos a la sala principal, donde dormía el personal".

Dunbar respiró hondo y Yasiv sintió que se le hacía un nudo en el estómago. Sabía adónde iba a parar esta historia.

"Escucha, Dunbar, no quise..."

Dunbar le miró de repente, con lágrimas en los ojos.

"Fuimos a la sala principal donde dormía el personal y llamamos a la puerta. Esperaba que fuera la señora Kimbrell la que abriera -era la jefa más simpática y debo decir que también tenía unas tetas muy bonitas-, pero no fue así; era el señor Dennis. El señor Dennis era el encargado de las clases de natación. No hablaba mucho, pero en realidad no le caía bien a nadie... nunca nos hacía nada, era sólo una vibración, ¿sabes? En fin, abrió la puerta y le contamos lo que había pasado. Nos dejó entrar. Queríamos dormir juntos en la cafetería -todavía estábamos excitados por la emoción-, pero el señor Dennis dijo que eso iba contra las normas. Nos dio dos opciones: podíamos volver y dormir en la tienda de remojo o podíamos dormir con los diferentes consejeros. Me pareció un poco raro, pero entonces solo tenía once años. De todos modos, me emparejaron con un Líder que sólo era un adolescente. Me cedió la cama y dormí en el suelo. A Darren le tocó quedarse con la señora Kimbrell -bastardo afortunado-, mientras que Toby se fue con el señor Dennis. Cuando me desperté al día siguiente, fui a nuestra tienda y empecé a desmontarla para intentar secarla. Darren me ayudó, pero ninguno de los dos pudimos encontrar a Toby. Tampoco pudimos encontrar al Sr. Dennis. Pregunté a casi todos los líderes, pero no tenían ni idea de dónde estaba. Y entonces, cuando llegó la clase de natación esa tarde, Toby de repente estaba allí. Sólo que no tenía buen aspecto".

Dunbar volvió a respirar hondo, entrecortado, y Yasiv esperó a que el hombre continuara.

"Le preguntamos qué le pasaba, pero se negó a hablar de ello. Luego, durante la cena, dijo que había estado enfermo la noche anterior y que seguía sin encontrarse bien. Lo recuerdo pálido, ¿sabes? Toby era el que siempre estaba colorado, corriendo, haciendo el tonto. Pero esa noche no. Estaba casi frágil, frágil y no sé, nervioso. El señor Dennis -que no estaba en clase de natación esa tarde- se acercó a nuestra mesa y dijo que Toby podría tener la gripe y que debíamos mantenernos alejados de él. ¿Gripe? ¿En un campamento en pleno verano? La gente cogía la fiebre del castor si bebía demasiada agua del estanque o se ponía enferma por una ensalada de patatas al sol. ¿Pero la gripe? De todos modos, yo estaba más unida a Toby que Darren, así que cuando se levantó de repente durante la cena y corrió al baño, me apresuré a seguirle. Estaba llorando en el retrete. Al principio me dio vergüenza y no quise entrar, pero al final me armé de valor y llamé. Le pregunté si estaba bien y, cuando dijo que no, le pregunté si quería que llamara al Sr. Dennis. Simplemente gritó. Sólo aulló. Salí corriendo de allí... Estaba tan asustado. Volví a mi mesa y me bebí el zumo de un trago; aún recuerdo el sabor: Hawaiian Punch. Cinco minutos después, Toby salió diciendo que lo sentía. Yo estaba muy confusa, pero antes de que pudiera preguntarle, tuve que mear. Fui al baño y cogí exactamente el mismo sitio en el que había estado Toby. Fue entonces cuando lo vi".

Cuando el hombre hizo una pausa para tomar aliento, Yasiv aprovechó para intervenir.

"Dunbar, si..."

"Vi la sangre; el retrete estaba lleno de ella. Hank, había sangre en el asiento, sangre en el suelo, el agua de la taza era rosa. Me asusté. Corrí a contarle al Sr. Dennis lo que había visto y ¿quieres saber lo que me dijo? El puto cabrón me dijo que era normal, que cuando a veces se tiene gripe puede haber un poco de sangre en las heces. Luego me señaló que me había meado encima. Verás, cuando vi la sangre, no me bajé los calzoncillos lo suficiente. El señor Dennis me llevó aparte y empezó a hablar de que cosas como la sangre en el retrete y el pis en los pantalones podían ser embarazosas, que si la gente se enteraba, se reirían y se burlarían de nosotros. Yo tenía once años. No dije nada. Toby se fue a casa aquella noche y nunca volví a verle en persona. De hecho, me olvidé por completo de él, hasta que oí su nombre en las noticias, casi diez años después del día de hoy".

Dunbar maldijo de pronto y se secó la cara con el dorso de la manga.

"Toby se suicidó. Saltó de un maldito puente. Aparentemente, había abusado de las drogas y el alcohol durante mucho tiempo. Mierda, todo este asunto con Wayne Cravat y Winston Trent... me trajo todo de vuelta. Si hubiera dicho algo..."

Yasiv tragó saliva. Era una historia horrible, de las que te quitaban las ganas de tener hijos.

"Lo siento", se ofreció, sabiendo que era una respuesta patética, pero no sabía qué más decir.

"No, lo siento. Lo siento porque no dije nada. Ese niño Toby fue violado por el Sr. Dennis y yo no dije una sola palabra, ni una sola palabra. Eso arruinó su vida, Hank. Lo llevó a suicidarse al final".

Las lágrimas corrían ahora por el rostro del hombretón, y Yasiv tuvo que apartar la mirada por miedo a que también le invadiera la emoción.

"No es culpa tuya, Dunbar. No es culpa tuya; tú también eras sólo un niño. No te culpes".

"Sí, era un niño", dijo Dunbar en voz baja. "Pero aun así debería haber dicho algo". Se aclaró la garganta. "Y ahora sabes por qué no quiero que un tipo como Wayne se salga con la suya".

Yasiv se levantó y cogió su abrigo del perchero que tenía detrás.

"Nadie debería salirse con la suya".

Dunbar bajó las cejas.

"¿Adónde vas?"

"Nos vamos", corrigió Yasiv, poniendo una mano en el hombro del hombre y apretando con fuerza. "Vamos a encontrar a Wayne para asegurarnos de que no arruine la vida de nadie más".

Capítulo 28

Beckett estaba bastante ebrio cuando volvieron al Airbnb y, como era de esperar, hizo el amor con Suzan de forma descuidada. Cuando terminaron -mucho más rápido de lo que él había previsto-, se tumbaron en silencio y Suzan trazó una línea a lo largo de su pecho desnudo con el dedo. Le gustaba hacerlo a menudo, delineando los contornos de sus tatuajes. Cuando llegó a las líneas de las costillas, él apretó instintivamente el brazo contra el costado para impedirle el acceso. Pero él estaba borracho y ella también; al final, se abrió paso.

"Estos tatuajes son los que más me gustan de todos", susurró. Beckett entraba y salía del sueño y apenas la oía. "¿Cuándo vas a hacerte otro?"

Pasó un dedo por cada una de las ocho líneas y luego dibujó una más sobre su piel desnuda.

"Sí, creo que ya es hora de que tengas otro".

Beckett apartó la cabeza de Suzan y cerró los ojos. Esta noche no soñaría, o al menos no lo creía. No era sólo la bebida, sino que se había apoderado de él una calma. Una calma que por fin había acallado el hormigueo en los dedos que había vuelto poco después de que Wayne dejara de sangrar.

Esto ya había ocurrido antes, por supuesto; era algo que a él le gustaba llamar la calma antes de la tormenta.

Y esto sólo ocurrió justo después de conocer a alguien a quien iba a matar.

"Algún día", dijo Suzan en un susurro tan suave que Beckett no estaba seguro de si había hablado o si se lo había imaginado. "Algún día, creo que yo también tendré uno".

Capítulo 29

"Nunca le había contado esa historia a nadie. Nunca."

Yasiv permaneció en silencio mientras conducía. Estaba claro que Dunbar le estaba utilizando sobre todo como parte de este ejercicio catártico, y a él le parecía bien. En realidad, no sabía qué decir. Incluso en los crímenes más atroces que había investigado, las víctimas siempre se habían mantenido a distancia. Yasiv no era como algunos de los policías más experimentados, que podían compartimentar y adoptar plenamente el término "víctima" para evitar llamar a estas personas lo que realmente eran -seres humanos, madres, hijas, hijos, padres-, pero hasta el momento ninguno de los crímenes había penetrado en su vida personal.

Hasta ahora.

Yasiv consideraba a Dunbar un amigo, aunque habían compartido poco tiempo juntos fuera del trabajo. Pero, dado que ahora su vida estaba dedicada casi exclusivamente a su trabajo, aquello pasaba por amistad.

Y no sabía cómo afrontarlo. Algunas personas habrían podido pasar por alto este tipo de cosas, decir que Dunbar sólo tenía que ser un hombre, que debería estar agradecido de que no le hubiera pasado nada.

Pero Yasiv sabía que no era así. Había conocido a Damien Drake, uno de los mejores detectives que la policía de Nueva York había visto jamás, derrumbarse por el trastorno de estrés postraumático tras el asesinato de su compañero. Literalmente consumió al hombre.

Dunbar necesitaba ayuda; contar su historia era un claro indicio de que suplicaba ayuda. Y Yasiv quería ser la persona que le ayudara, pero el trabajo era lo primero.

Necesitaban mantenerse unidos para atrapar a Wayne Cravat y asegurarse de que no lastimara a ningún otro chico como había hecho con Will Kingston.

Yasiv se aclaró la garganta.

"¿Iglesia Harvey Park?"

Sabía el nombre de la iglesia, pero sintió la necesidad de decir algo para romper el silencio.

"Sí, en Chevy Chase Road."

Yasiv asintió y giró a la derecha. Menos de un minuto después, vio el cartel de la iglesia y entró en el aparcamiento.

Sin embargo, antes de salir del coche, se volvió hacia su compañero.

"¿Vas a estar bien ahí dentro?"

Dunbar asintió.

"Estaré bien."

Su tono era poco convincente, recordaba al de la noche anterior, cuando había acabado con una mejilla magullada, pero ya habían recorrido todo este camino.

Yasiv tenía que estar preparado para todo esta vez.

"Bien, veamos qué podemos averiguar sobre estas reuniones".

***

"Sargento Henry Yasiv, Policía de Nueva York. Esperaba hacerle unas preguntas sobre un hombre que estamos buscando".

El sacerdote era viejo, de unos setenta años por lo menos, y caminaba increíblemente despacio por el pasillo. Pero, por alguna razón, insistía en seguir moviéndose. Era como si el hombre creyera que en cuanto dejara de poner una pierna delante de la otra, su corazón lo tomaría como una señal para dejar de bombear.

"Le ayudaré en todo lo que pueda, sargento. Pero no romperé la confianza de ningún feligrés que me haya revelado información durante la confesión."

"No, claro que no", dijo Yasiv. "Tampoco esperaríamos que lo hicieras. Estamos buscando a alguien, alguien que creemos que podría formar parte de esta parroquia. Su nombre es Wayne Cravat".

Yasiv sacó una fotografía del bolsillo y se la tendió al hombre. Este la miró sin dejar de caminar.

"Sí, conozco a Wayne. Ha estado viniendo aquí durante los últimos seis meses más o menos".

Yasiv echó una mirada por encima del hombro a Dunbar, pero el hombre parecía perdido en su propio mundo.

Sí, una iglesia probablemente no sea el mejor lugar para una persona que ha quedado traumatizada por una violación en la infancia.

Sacudió la cabeza e intentó mantener la concentración.

"¿Y cuándo fue la última vez que vio a Wayne, Padre?"

"Domingo", creo. Vino para un servicio. ¿Hay algo... algo mal?"

"No; sólo intentamos localizarle, eso es todo".

El cura tenía derecho a sus secretos, y él también.

"¿Y no has sabido nada de él desde entonces?"

"No. Suele venir los lunes, pero esta semana no le he visto".

"¿Y qué hace exactamente Wayne aquí en la iglesia, padre? ¿Interactúa con niños? Monaguillos, ese tipo de cosas?" Dunbar ladró de repente.

Joder.

"Lo siento, padre, yo..."

"No, no, está bien", dijo el sacerdote, pasando por alto el comentario. Evidentemente, no era la primera vez que alguien hacía un comentario de ese tipo. "Pero me temo que si quieres saber más sobre la participación de Wayne en la iglesia, vas a tener que preguntarle a él".

Habían llegado a una puerta cerrada y, por fin, el cura dejó de caminar.

"Le pido disculpas, pero tengo una cita", dijo con una sonrisa curtida. "Si tiene alguna otra pregunta, pase mañana después del servicio".

Yasiv sacó una tarjeta de visita del bolsillo y se la entregó al hombre.

"Gracias por su tiempo, Padre. Si por casualidad ve a Wayne, ¿podría decirle que se ponga en contacto conmigo?"

El cura cogió la tarjeta y asintió.

"Por supuesto, ahora, si me disculpan..."

Yasiv se dio la vuelta y se dirigió hacia la entrada. Tenía que asegurarse físicamente de que Dunbar se le uniera.

Al salir, pasó por delante de un tablón de anuncios cubierto de mensajes aleatorios. Algunos eran citas inspiradoras, mientras que otros eran ofertas para hacer de canguro o pasear al perro. Pero una hoja en particular, un trozo de papel azul, le llamó la atención.

Cuando Yasiv pasó a su lado, lo sacó del tablero y se lo metió en el bolsillo sin que Dunbar se diera cuenta.

Capítulo 30

La resaca de Beckett no era tan mala teniendo en cuenta la cantidad de alcohol que había consumido la noche anterior. Aun así, no estaba ni mucho menos al cien por cien cuando se despertó a la mañana siguiente. La buena noticia era que por fin podía atribuir su dolor de cabeza a algo tangible.

Suzan y él pasaron la mañana paseando por un pueblecito que habían encontrado, pero su mente realmente no estaba en ello. No dejaba de pensar en el reverendo Alister Cameron y en cómo esperaba odiarlo, teniendo en cuenta todo lo que representaba y su actitud pomposa en el escenario. Pero en realidad ocurría lo contrario. A Beckett casi le caía bien el reverendo, a pesar de que no le importaba lo que el hombre decía, y creía aún menos en él.

El hombre también tenía un buen whisky, lo que siempre era una ventaja.

Suzan le había preguntado dos veces si se encontraba bien y Beckett le había respondido que sí. Pero en realidad, sólo estaba cumpliendo con su deber, por injusto que fuera. Estaba impaciente por volver a la iglesia y demostrar por fin que el reverendo se equivocaba.

Suzan lo sabía, por supuesto; podía leerle como a un libro, lo que a veces resultaba desconcertante, dadas sus actividades extraescolares. Aprovechó que estaba distraído y se hizo con varios bolsos caros antes de que él se diera cuenta.

Tras atragantarse con unas grasientas patatas fritas y una hamburguesa con queso del tamaño de su cabeza, Beckett eructó y proclamó que tendría que confesarse después de aquella comida.

"Sólo estaremos aquí una semana, Beckett. De ninguna manera es tiempo suficiente para que confieses todos tus pecados", comentó Suzan con una sonrisa.

Después de comer, la multitud del centro comercial disminuyó y, mientras se dirigían a la iglesia, se dieron cuenta de por qué: todo el maldito estado parecía ir al sermón de hoy.

Beckett no podía imaginarse el aspecto que tendría el lugar dentro de una semana, y mucho menos dentro de un mes. Sin embargo, dada la media docena de cajas de donativos rebosantes que se cruzó en su camino, supuso que el reverendo no tendría ningún problema en conseguir el capital inicial para un lugar mucho más "apropiado" para sus milagros.

Sin embargo, a pesar de la multitud, Beckett no tuvo problemas para abrirse paso hasta el frente. Parecía que estos feligreses temerosos de Dios también lo eran de los tatuajes. Se separaron para dejarle pasar como si su mero contacto pudiera mancharlos.

El reverendo Alister Cameron se estrenó como lo había hecho el día anterior, sólo que esta vez todos los aspectos de su actuación se intensificaron un par de veces. En un momento dado, Beckett podría jurar que el hombre saltó por los aires.

"Demasiado para ser humilde a los ojos del Señor", susurró Beckett.

Era como si todos estuvieran en trance, atraídos por el carisma del hombre. Mierda, hasta Suzan parecía cautivada por él. 

La cruda realidad era que, sencillamente, había personas en este mundo que tenían la capacidad de influir en los demás, personas que desprendían confianza o feromonas o algo que las hacía a ellas y a lo que representaban casi irresistibles.

Y el reverendo Cameron definitivamente tenía esa cualidad especial. No tenía la capacidad de curar la muerte, por supuesto, pero tenía algo.

Por eso Beckett decidió ver hasta dónde podía empujar al hombre antes de que se rompiera.

"Por favor, necesito que me salven", gritó Beckett.

A pesar del ruido, el reverendo se fijó en él, con una sonrisa en su amplio rostro. Beckett esperaba que el hombre lo ignorara, pero no era su naturaleza.

El reverendo Cameron bajó del escenario y se dirigió directamente hacia él.

Oookay...

"Necesito que me salven", repitió Beckett.

El reverendo Cameron negó con la cabeza.

"No necesitas ser salvado, hijo mío", declaró con voz retumbante. "Necesitas ser curado. Porque estás enfermo, y yo soy la cura. Yo..."

Mientras hablaba, el reverendo alargó una de sus enormes manos y agarró a Beckett por la frente.

Ya no hay vuelta atrás.

Beckett fue a por todas, haciendo todo lo posible. Lanzó las manos al aire como si el mero contacto del reverendo fuera electrizante. Suzan tuvo que apoyar su cuerpo contra el de él para evitar que se desplomara.

"Beckett, ¿qué demonios?", siseó.

Pero ya no había vuelta atrás.

Beckett sacó la lengua de la boca y empezó a moverla arriba y abajo como si le estuviera haciendo un cunnilingus a una aparición.

"LLl-l-l-ll-looooooll-ll-l-laahhhhhhhh", gritó, "Shihhfff al-l-l-ll loool-l-ll-l-ll-l praisssssss-s-se a-ll-l-l-l-llllaaaaaaaaah ll-ll-l-lllllloooooll-l-lloolll-l-l".

Los demás se apartaron mientras él seguía hablando en lenguas, pero cuando todo su cuerpo sufrió un ataque de epilepsia, la gente empezó a rezar por él.

Beckett apenas podía mantener la cara seria. El reverendo Cameron, sin embargo, era como un Stonehenge.

"Serás curado, hijo mío. Te curarás de tu enfermedad, que es la muerte", proclamó el hombre en voz alta.

Esto tocó la fibra sensible de Beckett, porque era, si no otra cosa, un presagio de la muerte.

"F-f-f-f-f-ffffffffoo-o-o-o-o-o-kkk-k-kkkk", Beckett puso los ojos en blanco. “Y-y-y-y-y-y-y-y-y-yooooooooooo-o-o-o-o-uuu—u-uuu-uu—”

De repente, el reverendo Alister Cameron le apretó la frente. No con fuerza, pero sí lo suficiente para que Beckett notara claramente un cambio de presión.

Su lengua dejó de moverse de repente y todo su cuerpo se quedó inmóvil.

Y entonces se desplomó en el suelo.

Beckett estaba inconsciente antes de que su cabeza golpeara el suelo.

Capítulo 31

Yasiv solía ser el primero en llegar, pero hoy no. La puerta de su despacho estaba abierta y se sorprendió al ver al fiscal del distrito, Mark Trumbo, sentado en la silla detrás de su escritorio.

"Mark", dijo Yasiv tímidamente mientras entraba en su despacho y se quitaba el abrigo. "¿Tuvimos una reunión o algo así?"

Mark se levantó. Era un hombre grande, con un traje aún más grande y una corbata que casi le llegaba a la hebilla del cinturón. Todo en aquel hombre gritaba autoridad; había nacido para ser fiscal del distrito o jefe de un sindicato del crimen.

"Necesito una actualización sobre el caso de Wayne Cravat", dijo Mark.

Yasiv frunció el ceño. Esperaba que el hombre lo visitara, pero no había previsto que fuera tan pronto.

"Estoy trabajando en ello. Nadie parece saber dónde está, y los que podrían saber algo se niegan a hablar".

El labio superior de Mark se curvó.

"Tengo a todo el mundo respirando sobre mí, exigiendo que ponga esto a la cama. Ya es bastante malo que estemos buscando a Mark Kruk y Damien Drake, ¿pero este pederasta? Tenemos que ocultar esto. Necesito que encuentres a Wayne Cravat".

El hecho de que el hombre hubiera mencionado a Mark Kruk y a Damien Drake en el mismo contexto hizo que a Yasiv le subiera la tensión, pero respiró hondo y se tranquilizó.

"Lo hago lo mejor que puedo, todos lo hacemos. ¿No tienes suficiente con el juicio de Steffani Loomis?".

Yasiv no había querido decir eso último y se arrepintió de inmediato en cuanto salió de su boca.

Pero Mark se tomó el comentario con calma.

"Ella hizo un trato esta mañana. Quince años. La mujer cumplirá dos tercios, nada menos".

Mark parecía orgulloso de ello, pero Yasiv no estaba impresionado.

Steffani Loomis había sido el último miembro de la junta directiva de ANGUIS Holdings, el grupo al que Drake había dedicado su vida a localizar.

Quince años... y sólo cumplirá diez.

Yasiv supuso que se trataba de un resultado positivo, dado el estatus y las conexiones de la mujer. Se había dicho que el sistema judicial de Estados Unidos era el mejor del mundo, pero eso sólo era cierto si se tenía dinero e influencias. Y Steffani tenía mucho de ambas cosas.

Y, sin embargo, quince años parecían un precio insignificante a pagar por las innumerables vidas que Steffani y sus secuaces habían arruinado, la gente a la que explotaba, las muertes que estaban en sus manos.

El fiscal se acercó de repente y le apretó el hombro.

"Estoy seguro de que no me decepcionarás, Henry. Necesito que encuentres a Wayne". El aliento del hombre apestaba a café rancio.

Parecía que nunca paraba: los favores, los sobornos, la connivencia descarada. Incluso después de toda la corrupción que había tenido lugar en la policía de Nueva York, los tejemanejes nunca cesaban. Era como si se hubiera convertido en un sello distintivo de la propia democracia.

Yasiv refunfuñó algo ininteligible, pero el fiscal ya se había ido. Mientras estaba allí de pie, tratando de serenarse, Yasiv sacó del bolsillo la hoja de papel azul que había cogido de la iglesia y se quedó mirándola. Era un anuncio de una reunión de grupo en la iglesia, que prometía un lugar seguro para hablar del trastorno de estrés postraumático, de abusos y de prácticamente todo lo que se le ocurriera. Una reunión que se celebraba todas las noches sobre las diez.

El tipo exacto de cosa que un hombre como Wayne Cravat podría frecuentar.

Yasiv leyó el anuncio varias veces antes de que se le ocurriera una idea.

Se giró y salió de su despacho, acorralando por el camino a un detective Dunbar de aspecto cansado.

"No te molestes en quitarte el abrigo", me indicó.

Dunbar le lanzó una mirada, pero siguió a Yasiv hasta la puerta principal de la comisaría 62.

"¿Vamos a salir a la carretera?"

Yasiv asintió.

"Sí, hay un par de cosas que creo que tenemos que hacer. ¿La primera y más importante? Encontrar a este maldito Wayne Cravat".

Capítulo 32

Beckett se despertó sobresaltado e inmediatamente intentó incorporarse. Una especie de cable conectado al dorso de su mano volvió a tirar de él hacia abajo.

"¿Qué coño?"

De repente, un rostro familiar se cernió sobre él.

"Has vuelto", dijo Suzan.

Beckett retrocedió.

"¿Estás... estás bien?", preguntó.

"¿Qué? ¿Estoy bien? ¿Estás bien?"

Beckett miró rápidamente a su alrededor antes de contestar. Estaba tumbado en una cama de hospital, y el cable conectado a su mano era un goteo intravenoso. Sin dudarlo, lo arrancó de un tirón.

"Increíble", murmuró. "Acabo de curarme. Yo... no puedo morir".

"Jesús, sé serio por una vez, Beckett. Te desmayaste de la nada. Estabas tonteando, hablando en lenguas, y luego te caíste. Los médicos van a hacer algunas pruebas, pero creo..."

Beckett intentó incorporarse, pero se mareó y volvió a desplomarse.

"No, nada de pruebas".

"¿Qué quieres decir con que no hay pruebas? Te desmayaste y caíste al suelo. Al principio, pensé que era sólo parte de tu estúpido acto -super inteligente por cierto- pero cuando no te despertaste..."

Beckett consiguió por fin incorporarse y pasó la pierna por encima del lateral de la cama.

"Nada de pruebas", dijo con más firmeza. Utilizó la barandilla metálica para ponerse en pie. Alguien había sustituido su camiseta de balancín y sus vaqueros por una bata de hospital, lo que significaba que probablemente ya le habían sondeado y pinchado.

"Sólo tengo resaca y estoy deshidratado. Estaré bien", dijo, inseguro de si lo decía por él o por Suzan.

Un médico irrumpió de repente en la habitación, con la cabeza hundida en un expediente.

"¿Beckett Campbell?" dijo sin levantar la vista. "Veo aquí que has elevado..."

"Guárdatelo para ti, Doc."

El hombre levantó la mirada, se quitó las gafas y se las guardó en el bolsillo.

"Veo que estás de pie".

"¿Necesitabas un título de médico para decirme eso?"

"Beckett, por favor", imploró Suzan, tocándole el hombro. Él se apartó.

"¿Quién te dio permiso para hacerme pruebas? Porque yo, desde luego, no".

El médico se sintió confuso ante esta interacción y miró a Suzan en busca de orientación. Ella se limitó a encogerse de hombros.

"Hicimos algunos análisis de sangre; es el procedimiento".

Beckett gruñó y empezó a ponerse los zapatos antes de darse cuenta de que primero tenía que quitarse el vestido y ponerse la ropa.

"Sí, créeme, conozco el procedimiento, probablemente yo los escribí. Pero no los pedí y no los quiero".

El médico se guardó lenta y deliberadamente la carpeta bajo el brazo y luego se quedó mirando a Beckett con una molesta expresión avergonzada.

"Te desmayaste, Beckett. Y tu novia aquí me ha estado diciendo que has estado sufriendo de dolores de cabeza durante bastante tiempo ".

"Me estás dando dolor de cabeza. Mira, no quiero ser un capullo, vale, puede que sí, pero tengo que salir de aquí. El buen Reverendo me dijo que hiciera algunas pruebas genéticas..."

"¿Rev. Cameron?", alzó la voz el médico.

"¿Hay algún otro reverendo por aquí que pueda curar la muerte?"

El hombre abrió la boca para replicar, pero Beckett negó con la cabeza.

"No respondas a eso. Sí, me refiero al reverendo Cameron. ¿Lo conoces?"

El médico asintió.

"Por supuesto, vino a mí con algunas, cómo decirlo, asombrosas afirmaciones".

Beckett cambió de opinión; podía dedicar un minuto a este proveedor de artes médicas.

"Continúa".

"Hmm, bueno, el reverendo vino a mí afirmando que había curado a varias personas de enfermedades genéticas que suelen ser mortales. Dijo que dudarían de él y que necesitaba pruebas para respaldar sus afirmaciones. Quería que hiciera algunas pruebas genéticas a sus... eh... pacientes antes y después de que él... eh... los tratara".

Beckett extendió las manos.

"¿Y?"

"Así que hice lo que me pidió".

Beckett negó con la cabeza. Era increíblemente doloroso escuchar la historia de aquel hombre. Era como arrancarle los dientes, como...

"Espere, ¿es usted el Dr. Blankenship?". preguntó Beckett, recordando de pronto el nombre que figuraba en las fichas de los pacientes que el reverendo le había enseñado anoche.

"Sí, soy yo."

"Entonces, ¿tú hiciste las pruebas, tú mismo hiciste los hisopos bucales?"

"Lo hice", confirmó el médico.

"¿Antes y después?"

El hombre suspiró.

"Tomé los hisopos bucales del antes y el después y los envié personalmente a hacer pruebas de ADN a un laboratorio acreditado. No sé qué decirte, Beckett, pero los resultados no eran falsos. Yo también era escéptico al principio, pero puedo asegurarle que el hombre no es un fraude."

Durante casi un minuto, Beckett se quedó mirando al médico, esperando que se estremeciera.

Esto tenía que ser una estafa.

" ¿Conseguiste esa bata blanca y ese estetoscopio en el plató de una película de Brazzers? ¿De qué demonios estás hablando? No puedes curar el síndrome de Werner ni la enfermedad hereditaria de Creutzfeldt-Jakob, lo sabes, ¿verdad?".

El médico ladeó la cabeza.

"Antes del Reverendo, habría estado de acuerdo con usted. De hecho, tuvimos otro paciente con el síndrome de Creutzfeldt-Jakob no mucho antes de que el Reverendo curara a Stacey Winnegar. Ahora que lo pienso, también tuvimos un paciente con síndrome de Werner".

Beckett hizo unas rápidas cuentas mentales. Ambas enfermedades eran extremadamente raras, pero ¿había dos personas con cada una de ellas en la misma pequeña comunidad? ¿Cuáles eran las probabilidades?

"¿Estaban relacionados los pacientes?"

El Dr. Blankenship negó con la cabeza.

"No."

Parecía imposible que se tratara de una mera coincidencia.

"¿Qué pasó con la gente que Alister no curó? ¿Aquellos de los que el Señor no se apiadó?"

El Dr. Blankenship respiró hondo antes de contestar.

"Murieron, eso es lo que les pasó; murieron".

Capítulo 33

"No voy a tener que... ya sabes, hablar con nadie, ¿verdad?" Dunbar preguntó mientras Yasiv conducía de vuelta a Happy Valley Trailer Park.

Yasiv echó un vistazo a la hoja de papel azul que tenía en las manos. Se daba cuenta de que Dunbar estaba nervioso, pero también sabía que estaba decidido a encontrar a Wayne Cravat.

"No sé, nunca he estado en una de estas cosas, pero si las películas son exactas, no tendrás que decir nada si no quieres".

Dunbar hizo una mueca.

"¿Qué esperas que consiga de esta reunión?"

De nuevo, Yasiv se encogió de hombros.

"No tengo ni idea, probablemente nada. Tal vez tengamos suerte, sin embargo, y alguien mencionará algo sobre Wayne, sobre el hecho de que no ha aparecido en un tiempo ".

Era una exageración, pero también valía la pena intentarlo. En el peor de los casos, Dunbar comprendería sus propios problemas.

Esta vez, Yasiv no se detuvo ante la caravana de Wayne, sino que se dirigió a la oficina principal. Sin embargo, echó un vistazo a la casa del hombre al pasar. Las luces estaban apagadas y no había indicios de que nadie hubiera estado allí desde Brent Hopper. Según todos los indicios, Wayne había hecho las maletas y se había marchado.

El problema era que el hombre trabajaba por el salario mínimo en una fábrica de carne. Y dado su pasado, no era como si Wayne tuviera montones de dinero escondidos y pudiera irse a una isla exótica. El hombre estaba prácticamente confinado en casa, lo que significaba que o se había convertido en un nómada o alguien se estaba tomando la justicia por su mano.

Este último pensamiento le hizo mirar de nuevo a Dunbar.

Esto me va a estallar en la cara, pensó Yasiv. No deberías involucrar a Dunbar en esto.

Pero realmente no tenía a nadie más en quien confiar, nadie bueno en su trabajo, de todos modos.

Yasiv se detuvo frente al remolque marcado con un cartel desconchado que rezaba "OFICINA DE ENTRADA" y bajó del coche.

Llamó una vez a la puerta de plástico antes de que una voz grave le gritara que entrara.

La bruma de humo de los cigarrillos del interior de la oficina era tan densa que Yasiv tuvo que agitar la mano delante de la cara para poder ver algo. A través de la niebla, vio a una mujer sentada detrás de un escritorio, con la cara como un sillón reclinable de cuero antiguo y el pelo como puntadas sueltas. Llevaba gafas en la punta de la nariz y un collar de cuentas rotas que le rodeaba la nuca.

"No hay vacantes", refunfuñó.

Yasiv sacó su placa del cinturón y se la tendió.

"He dicho que no hay vacantes", repitió la mujer sin levantar la vista.

"No estamos buscando una caravana, señora", dijo con la mayor educación posible. La mujer hizo una mueca de desprecio, pero no consiguió expresarse bien, dada la escasez de dientes en su boca.

"¿Qué quieres?"

"Tengo un par de preguntas sobre uno de sus inquilinos. Parece que faltó a su visita de libertad condicional a principios de semana".

"No sé nada de eso", respondió la mujer al instante.

Yasiv intentó contener su frustración. La falta de confianza en la policía en el reducido círculo social de Wayne se estaba convirtiendo en un tópico.

"Estamos buscando a Wayne Cravat."

La mujer negó con la cabeza.

"Mire, sólo queremos saber si le ha visto, eso es todo", intervino Dunbar.

Normalmente, Yasiv habría preferido hablar él, pero esta vez se tomó un momento para mirar a su alrededor mientras la encargada o lo que fuera dirigía su atención a Dunbar.

El lugar era una absoluta pocilga, con latas de cerveza esparcidas por el escritorio y el suelo. Había una pequeña cocina al fondo, pero los platos estaban tan amontonados que Yasiv ni siquiera podía ver la encimera.

Sus ojos vagaron hasta que se posaron en un tablón de anuncios, no muy distinto del que había en aquella iglesia. La mayor parte estaba cubierta de basura, pero había dos elementos dignos de mención: una hoja azul idéntica a la que se había llevado de la iglesia, mientras que la segunda era una fotografía. La foto parecía haber sido tomada durante una ceremonia del 4 de julio, por los fuegos artificiales que se veían a lo lejos y la gigantesca bandera estadounidense del fondo. Había quizá una docena de personas en la foto, incluido el melocotón que ahora tenían delante.

Yasiv entornó los ojos.

"Huh."

Wayne Cravat también aparecía en la foto, al igual que Winston Trent. Este último tenía el brazo alrededor del hombro de Wayne, pero el gesto no parecía amistoso. En todo caso, parecía restrictivo.

Yasiv dio un sutil codazo a Dunbar y señaló la foto.

"¿Tenéis aquí una gran fiesta del 4 de julio?", preguntó.

"La mayor fiesta que tenemos".

"¿Y las cámaras de seguridad? ¿Tienes alguna cámara de seguridad instalada alrededor del parque de caravanas?"

La expresión hosca de la mujer se volvió intratable.

"¿Esto te parece el Ritz?"

"No, no puedo decir que sí. Muy bien, muchas gracias por su ayuda". Yasiv se dio la vuelta para marcharse cuando se le ocurrió algo. "Una cosa más... ¿dijiste que no tenías vacante?"

"Así es, no tenemos remolques disponibles".

Yasiv se lo pensó un momento. Winston Trent se había suicidado hacía más de tres meses.

"¿Y la caravana de Trent? ¿Está libre?"

De nuevo, la mujer negó con la cabeza.

"No, los remolques de Winston Trent y Wayne Cravat están pagados hasta fin de año".

Yasiv lanzó una mirada a Dunbar.

"¿Por quién?", preguntó.

"Van a necesitar una orden para eso", dijo, cruzando los brazos sobre el pecho.

"Sí, claro, gracias de nuevo".

Yasiv salió del remolque y se encendió un cigarrillo.

"¿Te parece extraño? ¿Un par de ex presidiarios han pagado el alquiler hasta final de año?", preguntó mientras se dirigía al coche.

"No tengo la impresión de que estos cerebritos sean maestros inversores. ¿En qué están pensando?"

Yasiv se encogió de hombros.

"¿En qué estoy pensando? Estoy pensando que alguien pagó el alquiler por ellos, eso es lo que estoy pensando".

Yasiv imaginó la fotografía de los dos hombres en el festival del 4 de julio, Winston Trent apretando fuertemente a Wayne como si no quisiera dejarle marchar.

"¿Por qué coño alguien haría eso?"

"Para mantenerlos callados, por eso. Para asegurarse de que Winston Trent y Wayne Cravat mantengan la boca cerrada".

PARTE III - Las peores vacaciones de la historia

Capítulo 34

"Aún tengo las cicatrices en la espalda de donde me azotó mi padre. Y eso fue hace casi treinta y cinco años. Algunas se han desvanecido, pero los recuerdos de aquellos días nunca desaparecerán".

Dunbar cruzó las manos cuidadosamente sobre el regazo mientras miraba fijamente al hombre que hablaba. Eran diez en total, todos dispuestos en semicírculo y sentados en sillas de plástico que uno esperaría encontrar en una escuela primaria. El hombre que lideraba el grupo, que por suerte no era el sacerdote que él y Yasiv habían conocido antes, afirmaba haber sufrido abusos en varios orfanatos durante su adolescencia y que ahora dedicaba su vida a dos cosas: El Señor y ayudar a los demás.

En opinión de Dunbar, lo único que hizo fue sentarse y escuchar. Pero eso fue realmente todo lo que hicieron. El líder, que se había presentado como Franklin -no Frank-, recorrió la sala y preguntó si alguien quería "compartir". El hombre que hablaba ahora, un hombre que parecía haber visto días mejores, fue el primero.

Dunbar no estaba seguro de qué se suponía que tenía que sacar de aquello, pero esperó a que el hombre terminara y aplaudió junto con todos los demás. El siguiente en hablar les contó que había cometido un terrible error y había acabado hiriendo a un niño y a su madre. El hombre no lo dijo explícitamente, pero Dunbar sabía que había sido un incidente por conducir ebrio.

Cuando terminó, todos volvieron a aplaudir.

"Y ahora, veo que eres nuevo en el grupo, ¿te importaría presentarte?". preguntó Franklin.

Dunbar tardó varios segundos en darse cuenta de que el hombre le estaba hablando. Se llevó una mano al pecho.

"No, no, yo, uhh, creo que sólo voy a escuchar esta vez", respondió torpemente.

Franklin asintió.

"Eso está perfectamente bien. ¿Podría decirnos su nombre? Si no te sientes cómoda, puedes inventarte uno. Esta es una zona libre de juicios".

"Dun-" en el último segundo, Dunbar decidió no usar su verdadero nombre. "Toby. Me llamo Toby".

El hombre sonrió cálidamente.

"Gracias, Toby. Espero que, cuando llegue el momento, tú también tengas ganas de compartir". Franklin se volvió hacia el hombre que estaba junto a Dunbar. "¿Tommy? ¿Hay algo que quieras compartir?"

Esto duró casi cuarenta minutos y, para sorpresa de Dunbar, lo que había empezado como un ejercicio obligatorio se convirtió en algo meritorio. Las personas de la sala tenían problemas muy diversos, desde graves a benignos, pero todos tenían algo en común: estaban sufriendo.

Y también Dunbar.

Esperaba que abrirse por fin a alguien para contarle lo que había ocurrido hacía más de dos décadas fuera liberador, pero no fue así. Fue como abrir una vieja herida. Y, sin embargo, se sintió obligado a hacerlo de nuevo.

Tras la primera ronda de confesiones, el grupo hizo una pausa para tomar un café. Dunbar decidió aprovechar la ocasión para intentar trabajar de verdad y avanzar en la búsqueda de Wayne Cravat.

"Hola", dijo Dunbar cuando se acercó a Franklin. El hombre estaba solo; casi todos los demás habían salido a fumar.

"Hola, Toby."

"Hey, yo, uhh, sólo tenía una pregunta, para ti."

El hombre se volvió para mirarle, removiendo la nata de su café casi hipnóticamente.

"Sospechaba que podrías".

El comentario cogió a Dunbar por sorpresa.

"¿Qué quieres decir?"

"Eres un oficial de policía, ¿verdad?"

Otra sorpresa.

"¿Es tan obvio?"

La sonrisa de Franklin no vaciló en ningún momento.

"Sí, lo es. Pero creo que tú también perteneces aquí". Sacó la varilla de su café y chupó el extremo. "Pero bueno, ¿qué sé yo?".

Dunbar se encogió de hombros. Sacó del bolsillo la foto de Wayne Cravat y se la enseñó a Franklin.

"¿Conoces a este hombre?"

"Por supuesto, es Wayne".

"¿Usó su verdadero nombre?" preguntó Dunbar, realmente sorprendido.

Franklin se encogió de hombros.

"Si su verdadero nombre es Wayne, entonces claro. No todo el mundo se esconde de algo, Toby".

No, no todo el mundo, pero sin duda Wayne Cravat sí.

"¿Y cuándo fue la última vez que lo viste?"

"Oh, hace una semana. Le esperaba aquí el lunes-siempre está aquí los lunes-pero no apareció. Supongo que por eso está aquí".

Dunbar asintió.

"Sí, lo estoy buscando. ¿Alguna idea de dónde puede estar?"

Franklin miró a un lado.

"La historia de Wayne es triste. Ha pasado por muchas cosas en su vida, ha cometido algunos errores, sin duda. Pero ha sido pintado con un pincel que no creo que se merezca. Sabes, la gente viene aquí a hablar de sus errores, pero a menudo es la gente de ahí fuera, gente como tú, la que necesita hablar. Perdonar".

Dunbar hizo todo lo posible por no arremeter.

¿Perdonar? ¿El hombre necesita ser perdonado por lo que le hizo a Will Kingston? ¿El Sr. Dennis merece perdón por arruinar la vida de Toby?

Creo que no.

"¿Sabes dónde está?" Dunbar preguntó con dureza. "¿Dónde le gusta pasar el rato?"

"Bueno, no dónde, sino con quién; Wayne solía salir con ese tal Winston antes...". Franklin sacudió la cabeza. "Solía salir con Winston y el otro hombre".

Dunbar había visto la fotografía de Wayne y Winston en la celebración del 4 de julio, pero esta mención de otro hombre era nueva.

"¿Sabes el nombre de este otro tipo?"

Franklin chasqueó los dedos varias veces mientras se devanaba los sesos.

"Ah, creo que su nombre era Brad o Brandon o algo así. Pero, quiero decir, la gente usa alias aquí todo el tiempo. La única razón por la que sé que Winston es el verdadero nombre del otro tipo es porque lo vi en las noticias. Animo a la gente a que use el nombre que quiera. A veces les ayuda a abrirse, fingiendo ser otra persona, hablando en tercera persona, ese tipo de cosas".

Dunbar sacó rápidamente su teléfono del bolsillo y se desplazó hasta sus fotos, sacando finalmente una del hombre al que habían atrapado frente a la caravana de Wayne Cravat.

"¿Este es él? ¿Es este el otro tipo con el que Wayne salía?"

Franklin ladeó la cabeza.

"Sí, es él".

Dunbar maldijo en voz baja y volvió a guardarse el teléfono en el bolsillo.

"Gracias", dijo. "Aprecio tu ayuda".

Dunbar se dio la vuelta para marcharse, pero la voz del hombre le hizo retroceder.

"¿Toby?"

"¿Sí?"

"Si alguna vez quieres hablar de algo, puedes volver, ¿vale?"

Dunbar frunció el ceño.

No es probable, amigo.

"De acuerdo, claro. Lo haré".

Capítulo 35

"Vale, vale, haré la maldita prueba. Pero no te quedarás, Suzan. De ninguna manera voy a dejar que me veas agacharme y toser... hay cosas que no se pueden dejar de ver".

Suzan parpadeó.

"Más vale que no sea otro truco".

Beckett se persignó.

"Honor de explorador. Vuelve al Airbnb y me reuniré contigo cuando termine aquí. Es una pérdida de tiempo de todos modos. "

Hubo que animarle un poco más, pero al final Suzan se agachó y le besó en la mejilla. Luego volvió a advertirle que más le valía que aquello no fuera una mentira y se marchó.

"Muy bien, Sr. Campbell -disculpe, Dr. Campbell- vamos a empezar con una radiografía de tórax, seguida de una resonancia magnética de su cerebro. Dependiendo de los resultados, también podemos administrar una prueba de esfuerzo ".

Beckett asintió con entusiasmo.

"Claro que sí. ¿Puedo aliviarme yo primero? Tengo que llevar a los Browns a la Super Bowl, ya me entiendes".

"Por supuesto, está bien. Tomará un poco para preparar todo, de todos modos ".

"Gracias, Doc."

En cuanto el médico se marchó, Beckett se sacó la vía de la mano por segunda vez y se vistió rápidamente. Abrió un poco la puerta de su habitación y se asomó. El Dr. Blankenship estaba hablando con una enfermera en la sala de enfermeras y señalaba en dirección a su habitación. Beckett volvió a asomarse, contó hasta diez y salió corriendo, cerrando la puerta en silencio. Caminó a paso ligero en dirección opuesta a la enfermería y se dirigió directamente a una puerta que decía "Sólo empleados". En los hospitales había muchos médicos de paisano deambulando por los pasillos. Mientras te movieras con autoridad y pareciera que sabías adónde ibas, nadie se fijaba en ti.

Que es exactamente lo que hizo Beckett.

Atravesó las puertas batientes marcadas como "Sólo empleados" y se encontró en otro pasillo. Tardó menos de tres segundos en encontrar la taquilla.

"Perfecto", susurró, con una sonrisa en la cara.

Dentro encontró una bata de laboratorio nueva, todavía en su embalaje. Le quitó el plástico y se la puso por encima de la camiseta. También había un puñado de estetoscopios en el estante de alambre, pero decidió dejarlos donde estaban. Al fin y al cabo, no era un episodio de Anatomía de Grey; nadie iba por ahí con esas cosas colgando del cuello. A menos que fuera un imbécil gigante, claro. Beckett estaba a punto de marcharse cuando vio una caja en el suelo con el nombre del doctor Blankenship garabateado en un lateral. Curioso, se arrodilló y tiró de la lengüeta de cartón.

"Aún más perfecto".

Dentro había una docena de kits de hisopos bucales sin abrir. Se metió un puñado en el bolsillo de la bata y salió de la taquilla.

Beckett podría haber salido del hospital en ese momento, pero sería una lástima desperdiciar su excelente disfraz. Algo de lo que había dicho el Dr. Blankenship seguía preocupándole: era imposible que en aquella pequeña ciudad hubiera dos personas con el síndrome de Werner y dos con la enfermedad de Creutzfeldt-Jakob. Especialmente personas que no estaban emparentadas. No era posible.

Mientras volvía al pasillo de los civiles, se cruzó con una enfermera de aspecto atractivo con la cabeza gacha.

"¿Perdón? ¿Disculpe?" Beckett dijo en voz baja.

La mujer levantó la vista, pero al no reconocerle, su bonito rostro se torció en un ceño fruncido.

"¿Puedo ayudarle?"

Beckett se rascó la cabeza.

"Lo siento... No quiero molestarle, pero soy un residente de Nueva York que está haciendo una rotación aquí, pero no puedo entrar en el sistema informático. He estado haciendo turnos dobles y, por mi vida, no puedo recordar mi contraseña. ¿Hay alguna forma de que puedas ayudarme?"

"¿Está en rotación aquí con el Dr. Blankenship?", preguntó la enfermera.

Beckett se encogió.

"Sí, pero se enfadará si acudo a él. Está muy ocupado con el Reverendo, ¿sabes? Todos estos casos genéticos... Sólo necesito el historial de un paciente. ¿Puedes ayudarme?" Cuando parecía que la enfermera estaba a punto de quebrarse, Beckett apretó las palmas de las manos. "¿Por favor?"

La enfermera se rió.

Oh, Beckett, perro astuto; nadie puede resistirse a tu encanto. Nadie.

"Vale, claro, pero seamos rápidos; acabo de ver al Dr. Blankenship deambulando por los pasillos".

La enfermera le guió en dirección contraria y se detuvo ante un terminal informático al aire libre.

Ah, hay que amar a los hospitales rurales.

"Puedes usar mi nombre de usuario", dijo mientras empezaba a teclear. Beckett miró por encima de su hombro y anotó sus credenciales y su contraseña, por si acaso. "Sólo necesitas información de los pacientes, ¿verdad?

Beckett esperaba conseguir Vicodin por si le volvía a doler la cabeza, pero se conformó con los datos del paciente.

"Sí, tres pacientes; es para un proyecto de investigación en el que estamos trabajando. Seguro que has oído hablar de ellos". Enumeró los nombres de la carpeta que el reverendo le había enseñado en la cena.

"Sí, los casos 'especiales'. Me sorprende que el Dr. Blankenship no los haya publicado aún".

"Para eso estoy aquí", dijo Beckett con una sonrisa.

La mujer sacó los datos del paciente.

"Hay mucho aquí... ¿quieres que te lo imprima?".

"Sería estupendo. Si pudiera, ¿sería posible imprimir la información para los pacientes con Werner, ECJ y fibrosis quística que no tuvieron la suerte de reunirse con el reverendo a tiempo? ¿Sería posible? Pensamos utilizarlos como grupo de control".

"Sí, por supuesto."

Menos de cinco minutos después, Beckett tenía un montón de papeles con toda la información que necesitaba para denunciar al vendedor de aceite de serpiente que se hacía pasar por sacerdote.

"Muchas gracias por ayudarme. Si hay algo que pueda hacer, y me refiero a cualquier cosa..."

La enfermera empezó a sonrojarse y apartó la mirada.

"Bueno, si hay sitio para un coautor...".

"Sí, claro. Estos papeles están rellenos con los nombres de todos, desde la secretaria hasta el tío del que nadie quiere hablar. Seguro que podemos hacerte un hueco. ¿Cómo te llamas?" 

"Maria Higgs."

Beckett extendió la mano.

"Dr. Holmes", dijo. "Encantado de conocerle."

Capítulo 36

O Wayne se había convertido en un nómada, o alguien se estaba tomando la justicia por su mano.

Ese pensamiento resonó en la mente del sargento Yasiv.

No dejaba de pensar en el suicidio de Winston Trent, la única forma segura de determinar el desenlace de su vida. Cuanto más pensaba en ello, menos sentido tenía. Trent era un ególatra al que le encantaban los focos, hasta el punto de burlarse de los afligidos padres de Bentley Thomas en la prensa. Claro, había una demanda civil pendiente contra él, pero eso no debería haber molestado a Winston. Después de todo, no tenía dinero que dar si perdía el caso. Pero la mayoría de sus problemas legales, los graves, habían terminado.

Yasiv se imaginó la fotografía de Wayne y Winston que había visto en la caravana del director. Nada en Trent sugería que fuera una persona capaz de suicidarse.

De repente le asaltó la sensación inquebrantable de que el suicidio de Winston Trent y la desaparición de Wayne estaban relacionados, de forma parecida a como los dos hombres habían aparecido en la foto.

Con la esperanza de que saber más sobre el primero le llevara a obtener información sobre la localización del segundo, Yasiv decidió pasar la mañana en la oficina del forense para ver qué podía averiguar.

Una vez allí, mostró su placa y pidió hablar con Beckett.

"Lo siento, oficial, pero el Dr. Campbell estará de vacaciones la próxima semana. ¿Hay alguien más con quien le gustaría hablar?"

Yasiv se lo pensó un momento.

"¿Sabes qué? ¿Puedes decirme quién firmó el suicidio de Winston Trent?"

"No tengo acceso a esa información aquí", le informó la secretaria. "Pero puedo ponerle en contacto con alguien de la oficina del forense si lo desea".

Yasiv asintió. Podía encontrar fácilmente esa información por su cuenta -estaba en algún lugar de sus archivos-, pero tal vez el forense pudiera proporcionarle información adicional.

"Claro, sería genial".

La secretaria cogió el teléfono, ladró unas palabras y colgó.

"La oficina está al final del pasillo; tome la primera a la izquierda y el Dr. Nordmeyer se reunirá con usted allí".

Yasiv dio las gracias a la mujer y se dirigió en la dirección que le había indicado.

Tras dos giros en falso, encontró la puerta señalada como ME y llamó. Le abrió una mujer de pelo negro corto y rasgos de ratón.

"Hola, soy el sargento Yasiv de la policía de Nueva York."

La mujer asintió y le permitió entrar. Luego cerró la puerta tras él.

"Dra. Karen Nordmeyer. ¿La secretaria dijo que busca información sobre el caso de Winston Trent?"

Yasiv asintió.

"¿Qué quiere saber? Ese caso se cerró hace meses", la expresión pétrea de la mujer era un claro indicio de que no le hacía ninguna gracia que la visitara y le hiciera preguntas. Yasiv lo comprendió; a él tampoco le gustaría que alguien husmeara en sus viejos casos.

"Esperaba que alguien pudiera repasar los detalles conmigo. ¿Está familiarizado con el caso?"

La doctora Nordmeyer cruzó los brazos sobre su estrecho pecho.

"Yo lo firmé".

Ah, y por eso no quieres hablar de ello.

Recordó otro caso reciente en el que el fiscal estaba convencido de que Armand Armatridge había sido asesinado por su mujer. Sólo más tarde se supo que la muerte del hombre no había sido más que un horrible accidente. En una ciudad tan grande como Nueva York, no era raro que se cometieran errores. Yasiv sólo esperaba que éste no fuera el caso de Winston Trent.

"Genial, entonces eres justo la persona con la que quiero hablar", dijo con una sonrisa que no fue correspondida. "¿Hay algo que recuerde del caso Trent como extraño? ¿Fuera de lo normal?"

"El suicidio no tiene nada de ordinario", espetó el Dr. Nordmeyer.

Yasiv dejó de sonreír. Estaba harto de que la gente se cerrara en banda. Nadie quería hablar de Wayne Cravat ni de Winston Trent ni de nada que pudiera hacerle la vida un poco más fácil.

"Sí, vale, lo entiendo. Pero, ¿hubo algo extraño en el suicidio en sí, algo que se saliera de lo normal? Ya me entiendes".

"Lo único raro de ese caso fue la insistencia del Dr. Campbell en cerrarlo rápido".

Yasiv enarcó una ceja.

"¿Beckett?"

El Dr. Nordmeyer asintió.

"Sí, después de todo es el forense jefe". La forma en que pronunció esas palabras, al fin y al cabo, era una clara señal de que el hombre no le caía bien. Sin embargo, a Yasiv no le pareció extraño, porque sabía que Beckett podía ser un gilipollas. "Dijo que habría una tormenta de mierda mediática si nos tomábamos nuestro tiempo con eso. Luego dijo alguna tontería sobre el ajuste del zapato o qué sé yo".

"Pero tú eras el forense en el caso, ¿verdad?"

Otro movimiento brusco de cabeza.

"Entonces, ¿hay algo que recuerde que no encajara?". Cuando la expresión del Dr. Nordmeyer se agrió, Yasiv decidió adoptar un enfoque más directo. "Mire, no estoy intentando cuestionar a nadie, poner dudas en la mente de nadie, ni nada por el estilo. La verdad es que ni siquiera me interesa Winston Trent; busco a un socio suyo llamado Wayne Cravat. Pero las cosas siguen relacionándose con el suicidio de Trent".

La doctora Nordmeyer le miró un momento más, y Yasiv pensó que todo estaba perdido. Pero entonces su rostro se relajó.

"Bueno, estoy seguro de que fue un suicidio; todos los signos reveladores estaban ahí. Probablemente el tipo tenía remordimientos por lo que había hecho y decidió rematarse".

En eso te equivocas, pensó Yasiv. Winston Trent era lo más alejado de los remordimientos que se podía estar.

"Pero ahora que lo mencionas, encontré rastros de midazolam en su sangre".

"¿Midazolam?"

"Sí, se usa para aliviar la ansiedad e invocar somnolencia, a menudo como parte de un cóctel anestésico".

"¿Es un medicamento de venta libre?"

La Dra. Nordmeyer negó con la cabeza.

"No, por supuesto que no; es una sustancia altamente controlada".

"Entonces, ¿cómo alguien como Winston Trent se encontraría con el material? Nunca he oído hablar de él en las calles".

"Ese es tu dominio, no el mío. Pero es mucho más difícil conseguir midazolam que heroína, te lo aseguro. La heroína también es más barata, más efectiva y más fácil de conseguir".

Y sin embargo, estaba en la sangre de Winston Trent cuando se suicidó.

"¿Algo más que te haya llamado la atención?"

"No. Eso es. Como dije, todos los signos reveladores de un suicidio estaban allí".

"Vale, gracias por tu ayuda".

La Dra. Nordmeyer le guió hasta la puerta, pero se mostró vacilante, como si hubiera algo que quisiera añadir, pero estuviera nerviosa por decirlo por alguna razón.

"¿Hay... hay algo que pueda hacer por ti?" Yasiv preguntó.

La doctora volvió a mirar a su mesa.

"Si tuviera algo que darte, algo que no estoy seguro de que signifique nada en absoluto pero que es extraño y necesito enseñárselo a alguien, ¿podría hacerlo ahora? Quiero decir, mostrártelo, pero de forma anónima".

Las divagaciones de la mujer estaban tan fuera de lugar que Yasiv podría haberse convencido de que estaba hablando con una persona completamente distinta.

Ella tiene miedo de algo, se dio cuenta. Aterrorizada.

"Sí, por supuesto, de forma anónima".

La doctora Nordmeyer se apresuró a volver a su mesa y sacó una carpeta. Se la entregó, pero cuando Yasiv fue a abrirla, ella puso la palma de la mano encima.

"Por favor, aquí no. Como dije, no sé si significa algo, pero supuse que como estabas aquí...", dejó escapar la frase. "Anónimamente, por supuesto".

Yasiv deslizó la carpeta bajo el brazo.

¿De qué demonios va todo esto?

"Gracias de nuevo, doctor", dijo antes de dirigirse a su coche. Estaba a punto de abrir la carpeta cuando sonó su teléfono.

"¿Hola?"

Era Dunbar y no parecía contento.

"Nos mintió. Nos mintió, joder".

Yasiv se frotó las sienes. Necesitaba un cigarrillo, y con urgencia.

"¿Quién lo hizo, Dunbar? ¿Quién nos mintió?"

"Brent Hopper", ese es. Era amigo de Wayne y Winston. Nos mintió".

Capítulo 37

Armado con las impresiones y un puñado de kits de hisopos bucales, Beckett se dirigió al bar más cercano. Tenía una hora para matar, que era más o menos el tiempo que calculaba que Suzan esperaría que se sometiera a las pruebas.

Beckett cogió una pinta y empezó a repasar el expediente que le había proporcionado la guapa enfermera. Tardó tres minutos en darse cuenta de lo que el reverendo Cameron estaba haciendo en realidad; era tan obvio que no podía creer que no lo hubiera visto antes.

El reverendo simplemente utilizaba un hisopo de la persona que realmente tenía la enfermedad genética como muestra anterior y un hisopo de una persona normal y saludable como muestra posterior.

En realidad ni siquiera era tan inteligente.

Beckett dio un sorbo a su cerveza y sacó su teléfono.

El reverendo afirmó haber asistido a la facultad de medicina de la Universidad de Brown, pero Beckett no pudo encontrar constancia de él en ninguna de las promociones.

"Interesante... ¿el hombre mintió sobre eso también?"

De hecho, no pudo encontrar ningún registro del hombre en ninguna parte de la universidad. Beckett consideró la idea de que el reverendo ni siquiera había asistido a Brown en calidad alguna, cuando tropezó con un artículo de mayo de 2008.

Estudiante de medicina amonestado por administrar tratamientos no autorizados.

Beckett habría pasado por alto el artículo, pero la fotografía incrustada llamó su atención.

Era una versión más joven y delgada de Alister. De hecho, si no hubiera sido por sus ojos fríos y muertos, Beckett podría haber pensado que se trataba de otra persona.

Lo que aumentó la confusión fue el hecho de que el hombre no se llamaba Alister Cameron, sino Alfred Cooper.

Intrigada, Beckett leyó todo el artículo. Lo esencial era que Alfred había formado parte de un grupo de estudio que estaba probando nuevos tratamientos de edición genética, primero en levaduras y luego en roedores. Pero, al parecer, las cosas iban demasiado despacio para el pequeño Alfred, así que decidió acelerarlas. El hombre inyectó a un paciente una mezcla de secuencias de ADN CRISPR sin su aprobación. Afortunadamente, al paciente no le pasó nada, pero el pobre Alfred fue amonestado.

A Beckett le resultaba increíble que el hombre no hubiera sido expulsado o demandado, pero al fin y al cabo se trataba de Brown. Si esto hubiera ocurrido en una facultad de medicina de verdad, Alfred o Alister, o como se llamara, probablemente se encontraría entre rejas.

"Siempre intentando recortar gastos, ¿verdad?"

Las motivaciones de Alister estaban claras como el agua, pero cómo había conseguido involucrar al Dr. Blankenship en su plan era otra cuestión.

El médico le parecía un tipo recto, pero el dinero podía embotar cualquier filo. Y, a juzgar por las arcas de la iglesia, que parecían estar a rebosar, había suficiente para todos.

Puede que el reverendo Cameron actúe hoy en una iglesia pequeña, pero ¿el mes que viene? ¿El año que viene? Beckett no se sorprendería si el hombre pronto tuviera un montaje que rivalizara con algunas de las mayores parroquias evangélicas del sur. Tendría un programa de televisión, un contrato para un libro y una maldita colonia con su nombre.

Pero Beckett no podía permitirlo. Simplemente no estaba bien.

"¿Me pone un chupito de Jamison, por favor?", preguntó a la camarera al pasar. La mujer asintió y luego le preguntó si quería también una pinta fresca.

Beckett consultó su reloj.

"Claro, por qué no".

Mientras ella iba a por sus bebidas, Beckett se planteó brevemente -muy brevemente- dejar que todo aquello se acabara; al fin y al cabo, la farsa no podía durar eternamente. Él y Suzan podían pasar unas vacaciones normales, hacer turismo, divertirse como personas normales.

Pero tras el chupito y la segunda cerveza, se encontró acariciando distraídamente los hisopos bucales de su bolsillo.

¿Gente normal? Qué aburrido...

"Podría hacerlo", se dijo. "Pero entonces se desperdiciarían, y detesto que la gente genere residuos sin motivo. Tengo que hacerlo; tengo que hacerlo por el medio ambiente".

"¿Perdón?", preguntó la camarera.

"He dicho que la cuenta, por favor", respondió Beckett con una sonrisa.

No, lo normal no era suficiente. Después de pagar la cuenta, Beckett fue directamente a la parroquia para reunirse con su viejo amigo, el reverendo Alister Cameron. ¿O era el Dr. Alfred Cooper?

Nunca se le dieron bien los nombres.

Capítulo 38

Yasiv se reunió con Dunbar en la comisaría 62.

"Entonces, ¿estás diciendo que los tres eran amigos? ¿Trent, Wayne y Brent?" Preguntó Yasiv.

"Sí, eso es lo que me dijo el hombre de la reunión. Cuando entrevistamos a Brent, dijo que ni siquiera conocía a Winston Trent".

"Lo recuerdo", dijo Yasiv. "¿Por qué iba a mentir sobre eso? Quiero decir, ya admitió conocer a Wayne, no es como si fuéramos a juzgarlo por la compañía que tenía".

Dunbar estaba ocupado tecleando en su ordenador y no contestó.

"¿Qué estás haciendo?"

Dunbar pulsó unas cuantas teclas más antes de girar el monitor para mostrar a Yasiv.

"Compruébalo".

Yasiv se acercó y entrecerró los ojos para ver la imagen borrosa. Parecía una especie de cheque a nombre de Happy Valley Trailer Park. En la sección de notas aparecía garabateado el número "212", que era el número de la caravana de Wayne.

Dunbar hizo clic con el ratón y otra comprobación sustituyó a la primera, ésta para el remolque 116; el remolque de Trent. 

"Vale, no lo entiendo", dijo Yasiv, echándose hacia atrás y frotándose los ojos.

"Mira quién firmó los cheques, Hank".

Yasiv echó otro vistazo y se apartó.

"Mierda; Brent Hopper."

Dunbar sonrió.

"Firmó todos los cheques, justo antes de que Wayne Cravat fuera arrestado".

"¿Por qué pagaría Brent el alquiler de Winston y Wayne?" Yasiv preguntó.

"¿Recuerdas lo que dijiste de que alguien les pagó?"

Yasiv asintió.

"Bueno, supongo que hemos descubierto el quién. Ahora sólo tenemos que averiguar el por qué".

Yasiv se dio un golpecito en la barbilla mientras intentaba recomponerlo todo.

"Por qué... por qué... por qué... Visité al forense esta mañana, le hice algunas preguntas sobre el suicidio de Trent. El forense me dijo algo... extraño".

Dunbar se sentó derecho en su silla.

"¿Qué? ¿Qué han dicho?"

"La forense dijo que, aunque estaba convencida de que la muerte de Trent había sido un suicidio", empezó Yasiv, "encontró algún tipo de agente calmante en su sangre. Algo que no se puede comprar en una tienda o conseguir en la calle".

Dunbar parpadeó tres veces.

"Dios mío, ¿crees... crees que quizá Brent se cargó a Winston Trent? ¿Y que él es el responsable de que Wayne haya desaparecido?"

Yasiv quiso advertirle de que no sacara conclusiones precipitadas, pero Dunbar estaba demasiado excitado para frenarse.

"Mierda, tal vez estaban todos juntos en esto, tal vez los tres tomaron parte en el asesinato de Will Kingston. Winston probablemente intentó chantajear a Brent, y él..."

"No nos vayamos de las manos aquí. Todo lo que sabemos con certeza es que Brent está pagando el alquiler de los otros dos."

"Y que nos mintió. Y que Winston Trent probablemente fue asesinado".

"Yo no iría tan lejos".

"Sí, pero tiene sentido, ¿no?"

Era una exageración, pero Yasiv tuvo que admitir que nada de lo que había dicho Dunbar era imposible.

"No lo sé. Lo que sí sé, sin embargo, es que deberíamos volver a traer a Brent Hopper y tener otra charla con él."

De repente, la expresión de Dunbar se agrió.

"No lo digas", dijo Yasiv con desgana.

Pero Dunbar no pudo resistirse.

"Si podemos encontrarlo, claro".

Capítulo 39

"Normalmente no hacemos esto, celebrar un servicio dos veces al día, pero hay alguien aquí que necesita desesperadamente nuestra ayuda", anunció el reverendo Cameron a la multitud. Gracias al carácter improvisado de la misa, aún no se había corrido la voz y la iglesia estaba menos abarrotada, lo que facilitó que Beckett se abriera paso a codazos hasta el frente.

"Quiero que unáis vuestras manos por un alma muy valiente. Se llama Brittany Laberge y le acaban de diagnosticar fibrosis quística".

Beckett negó con la cabeza. Aquel hombre se estaba aprovechando del dolor y el sufrimiento de los demás. Era censurable.

"La fibrosis quística es una enfermedad mortal y, para ser franco, las perspectivas tradicionales para Brittany no son buenas. La buena noticia es que, con el Señor actuando a través de mí, podré proporcionarle una vida larga y feliz, libre de la enfermedad que ya le ha quitado tanto. Por favor, un aplauso para Brittany Laberge".

Todo el mundo empezó a vitorear, todos menos Beckett, que intentaba no estirar la mano y estrangular al reverendo.

La fibrosis quística era una enfermedad terrible y mortal para la que no existía cura, a pesar de las afirmaciones de aquel hombre.

De repente, el público se hizo a un lado mientras dos ayudantes del reverendo empujaban una silla de ruedas hasta la entrada de la iglesia. Luego ayudaron al adolescente a subir al escenario.

Respiraba con dificultad y tenía que frotarse continuamente la boca para limpiarla de mucosidad. Tenía el pelo húmedo de sudor y le colgaba en mechones delante de la cara pálida.

El reverendo Cameron acudió rápidamente en su ayuda, rodeándole la cintura con su gran brazo y ayudándola a subir al centro del escenario. El jadeo era tan pronunciado que Beckett podía oírlo a casi seis metros de distancia.

Jesús, esto es malo. Esto es realmente malo.

"Brittany, quiero elogiarte por tu valentía al venir hoy aquí. No es fácil mostrarse vulnerable delante de toda esa gente, pero es necesario. Antes de empezar, debo dejar claro que no soy yo quien tiene el poder de curar la muerte, sino el Señor que obra a través de mí."

Con esta frase final, el reverendo Alister Cameron cerró los ojos.

Beckett hizo una mueca.

Simplemente no lo hagas... no lo hagas. Esta pobre chica.

Pero si se quedaba ahí sin hacer nada, esta chica sería la primera de un desfile de adolescentes enfermas. Adolescentes que no estaban en condiciones de viajar, acompañados por padres que no podían pagar el billete de avión.

"Joder", susurró, antes de levantar la mano en el aire. "¡Quieto! ¡Alto!"

Los ojos del reverendo Cameron se abrieron de golpe y su fría mirada acabó por encontrarse con la de Beckett.

"¿Puedo venir a inspeccionar al paciente?". preguntó Beckett, dándose cuenta de lo estúpido que sonaba, pero incapaz de inventar algo mejor en el acto. Y, sin embargo, era mejor que derrumbarse en el suelo después de hablar en lenguas, como había hecho la última vez.

El reverendo Cameron hizo un gran gesto y los mares se separaron para Beckett.

Tal vez sea el elegido.

"Ahora quiero dar la bienvenida al Dr. Campbell al escenario. Verán, mi gente, el Dr. Campbell es un no creyente".

Beckett se sorprendió por los abucheos que siguieron, pero los ignoró. Su única preocupación era la pobre chica.

"Las afirmaciones extraordinarias requieren pruebas extraordinarias", murmuró mientras subía al escenario.

Mirando al público hostil, se preguntó si les echarían a él y a Suzan de la ciudad con horcas en caso de que dijera algo incorrecto.

¿Qué coño estás haciendo, Beckett?

"Vamos, somos una fe inclusiva. Supongo que habrá muchos no creyentes, gente que considere que la buena obra del Señor es sólo un engaño. Pero después de que el Dr. Campbell, un médico muy respetado de Nueva York, confirme que lo que estamos haciendo aquí es muy real, eso no hará sino legitimar aún más la obra del Señor."

Beckett intentó no poner los ojos en blanco.

Esto era teatro en estado puro. ¿Y muy respetado? ¿Él? ¿El Dr. Beckett Campbell, ME? El reverendo Cameron realmente estaba hablando con el culo ahora.

"Por favor, ofrezcan a nuestro invitado una cordial bienvenida."

Hubo algunos aplausos poco entusiastas, que Beckett apenas agradeció. Estaba ocupado tratando de evaluar a Brittany. Estaba bastante enferma y la mucosidad que le goteaba de la nariz, los ojos y la boca era muy real.

Al igual que el terrible resuello que acompañaba a cada respiración.

Beckett sacó un bastoncillo bucal del bolsillo y se acercó a la chica con cautela.

"Brittany, ¿te parece bien que te tome una muestra de la mejilla?", preguntó. Estaba claro que no era el lugar adecuado para pedir consentimiento, y probablemente ni siquiera tenía permiso para ejercer en este Estado, pero qué demonios. Al fin y al cabo, era Beckett.

La chica levantó sus pálidos ojos azules hacia Alister en busca de apoyo.

"Está bien, Dr. Campbell. Ella está totalmente dispuesta..."

Beckett se movió entre el reverendo y la chica.

"¿Brittany? ¿Te importa?"

Brittany le miró y asintió.

Eso era suficiente consentimiento; además, era sólo un hisopo bucal.

"Bien, voy a necesitar que abras bien la boca para mí. ¿Puedes hacerlo?"

Otra inclinación de cabeza y Brittany abrió la boca. Aunque no era exactamente ancha, fue suficiente para que Beckett introdujera el bastoncillo de algodón. Lo frotó suavemente en el interior de su mejilla izquierda, asegurándose de hacer un largo movimiento de barrido para recoger tantas epiteliales como fuera posible. Cuando sacó el bastoncillo, vio que había recogido muchas; de hecho, la punta estaba recubierta de mucosidad y células cutáneas. Metió la torunda en el estuche y lo cerró. Luego se lo metió en el bolsillo.

"Gracias, Brittany."

Beckett se vuelve hacia el público. Le miraban con expresiones confusas en los rostros, sin saber cómo reaccionar, si debían vitorear o aplaudir o simplemente no hacer nada.

Optaron por lo segundo.

Todos menos una; una mujer que se parecía a Suzan se dio la vuelta de repente y salió de la iglesia.

De hecho, Beckett estaba bastante seguro de que era Suzan.

"¿Cuánto dura esta cura?", le preguntó al reverendo Cameron por un lado de la boca.

Esperaba que el hombre le respondiera con algo obtuso, algo así como que el Señor trabaja a su propio ritmo o alguna chorrada, pero el hombre estaba lleno de sorpresas.

"Con los demás, fue un solo día", dijo con autoridad. Luego se dirigió a la multitud, volviendo a meterse en su personaje. "Cuando toque la frente de esta pobre muchacha, el poder del Señor correrá a través de mí y la curaré de su enfermedad. La muerte, pueblo mío, es sólo una enfermedad, y yo soy la cura".

Y entonces el reverendo Cameron alargó la mano y agarró la frente de la niña. Su mano era tan grande que casi le abarcaba toda la cabeza.

Un grito ahogado recorrió a la multitud y Beckett se sintió mal sólo de ver aquella farsa. Realmente esperaban que de los dedos del reverendo brotaran rayos que le arrancaran la fibrosis quística.

Sacudiendo la cabeza, Beckett se deslizó fuera del escenario y corrió hacia la puerta por la que había visto salir a Suzan hacía unos momentos. Todos estaban tan embelesados con el espectáculo que apenas repararon en él. Por alguna razón, cuando ya estaba medio fuera, Beckett se sintió inclinado a mirar atrás una última vez.

El reverendo Alister Cameron le miraba fijamente, con los ojos apagados como trozos de carbón.

Beckett se estremeció. Esto no era sólo una farsa, un juego o una especie de actuación. Había algo siniestro, pero no sabía muy bien qué.

Capítulo 40

"¿Qué sabes de Brent Hopper?" Yasiv preguntó al detective Crumley de la UVE.

"No mucho, en realidad. Sé que era socio de Wilson Trent, que crecieron juntos. Pero a diferencia de Trent, Hopper estaba limpio. Hace unos seis meses, le pillaron robando una cámara de vídeo. Consiguió papel y una multa, a pesar de que la cámara desapareció misteriosamente. Eso es todo".

Yasiv indicó a Dunbar que lo anotara, cosa que hizo.

"¿Pero no era sospechoso ni nada parecido? ¿En los asesinatos de Bentley Thomas o Will Kinston?"

Crumley negó con la cabeza.

"No; tenía coartada para ambos días".

Yasiv rasgueó los dedos sobre el escritorio.

"¿Recuerdas de memoria cuál era su coartada?"

Crumley abrió un cajón, hurgó en él y sacó una carpeta. Rápidamente escaneó varias páginas.

"Sí, aquí dice que estaba en una especie de reunión en una iglesia... Harvey Park Church en Queens. Una reunión de PTSD o algo así. El tipo que dirige el programa, Franklin Burnett respondió por él".

Yasiv miró a Dunbar y su compañero le devolvió la mirada. No intercambiaron palabras, pero estaba claro que Dunbar había conocido a ese tal Franklin Burnett.

Y había otra conexión más entre los tres hombres: Winston Trent, Brent Hopper y Wayne Cravat eran amigos que asistían a las mismas reuniones en la iglesia.

Ahora uno estaba muerto y el otro desaparecido.

Lo que dejaba sólo a Brent Hopper.

"Tengo que decir que no me importa ayudaros, pero ahora el fiscal nos está respirando en la nuca, quiere que lleguemos a algo con el caso de Will Kingston. ¿Han encontrado algo que pueda ser útil?"

Yasiv se lo esperaba. Mark Trumbo era un hombre con una misión, un hombre que quería desesperadamente conservar su puesto cuando la opinión pública sólo quería limpiar la casa.

"Lo siento."

Crumley se encogió de hombros.

"No pasa nada. Riesgo profesional".

"Bueno, no sabemos nada con seguridad", comenzó Yasiv, "pero los tres hombres están conectados. Creo que tal vez..."

"Nuestra teoría de trabajo es que Brent Hopper es el responsable del asesinato de Winston Trent y de la desaparición de Wayne Cravat", dijo Dunbar entusiasmado.

Yasiv frunció el ceño. No era una teoría que funcionara, sino una ilusión.

"Sí, eso es un poco exagerado", intervino Yasiv, lanzando una mirada a Dunbar. "Pero lo que sabemos con certeza es que Brent ha estado pagando el alquiler de los otros dos. Pagado hasta final de año, de hecho.

"A mí me parece un soborno", admitió Crumley.

"Exactamente lo que estaba pensando", coincidió Dunbar, devolviendo la mirada a Yasiv.

"Los tres asesinan a Will Kingston, pero sólo Wayne es acusado del crimen. Como recompensa por mantener la boca cerrada, Brent se hace cargo de su alquiler. Tal vez Winston tiene algo sucio sobre Brent, por lo que paga su alquiler, también. Entonces Winston pide más, Brent no puede o no quiere pagar, así que mata a Winston y hace que parezca un suicidio. Wayne se da cuenta, o quizás también quiere más dinero, así que Brent también lo hace desaparecer. ¿Te suena bien?"

Los ojos de Yasiv se abrieron de par en par.

El hombre no se había limitado a coger un hilo y correr con él, sino que lo había atado a la parte trasera de un helicóptero y había hecho un recorrido por el Gran Cañón.

"Bueno, yo... quiero decir..."

"Sí, eso es exactamente", ofreció Dunbar.

"Es una exageración, pero es más de lo que tenemos", dijo Crumley. "¿Tienes ojos en Brent?"

Yasiv sabía que Dunbar le estaba mirando, pero no mordió el anzuelo.

"No, lo detuvimos para interrogarlo hace un par de días pero lo soltamos. No hay nada que lo retenga. Estamos tratando de localizarlo ahora, traerlo de vuelta. Ponle la aguja".

"¿Qué hay de la caravana de Wayne? ¿Lo has registrado ya?"

Yasiv negó con la cabeza.

"No hay motivos para una orden".

"Te diré algo, aunque Wayne fue absuelto del asesinato de Will, sigue siendo parte del caso. Y ahora que lo has conectado con Winston Trent, puedo mover algunos hilos. El fiscal quiere que esto termine, así que supongo que puedo conseguir una orden bastante rápido".

"¿En serio?"

"Sí; dame veinticuatro, cuarenta y ocho horas y conseguiré la orden".

Después de haber estado en bolas de nieve durante días, fue un alivio poder avanzar realmente en algo, por descabellada que fuera su teoría.

"Gracias".

"No hay problema y si surge algo por favor mantenme informado, y me aseguraré de hacer lo mismo".

"Por supuesto", dijo Yasiv.

Se dieron la mano y Yasiv y Dunbar salieron del despacho del detective Crumley.

Dunbar sonreía y, a pesar de saberlo, Yasiv no pudo evitar preguntarse por qué.

"No soy el tipo de persona que dice te lo dije, pero ya has oído al hombre; está de acuerdo con mi teoría".

"Hmm."

"Ah, ¿y Yasiv?"

Yasiv se giró.

"¿Sí?"

"Te lo dije".

Capítulo 41

"No podías dejarlo pasar, ¿verdad?". Suzan preguntó en el momento en que Beckett abrió la puerta y entró en el Airbnb.

Beckett se congeló.

"Me pareció verte allí. Así que ahora me estás espiando, ¿es eso?"

Suzan le ignoró.

"¿Cuáles fueron los resultados de tus pruebas, Beckett?"

"Oh, nada serio; mi síndrome premenstrual está actuando, me recetó un poco de Midol y me dijo que viera algunas películas de adolescentes angustiados".

Suzan levantó los brazos, frustrada, y Beckett decidió tomárselo con calma. Estaba al borde de la ruptura.

"Lo siento, no lo sabré hasta dentro de unos días". Reconsideró su mentira. "Tal vez una semana. Mientras tanto, el Dr. Blankenship dijo que bebiera mucha cerveza, tuviera mucho sexo y, en general, actuara irresponsablemente. Quiero decir, eso era sólo la opinión de un hombre, y no sé cómo enseñan medicina aquí en las Carolinas, pero francamente estoy horrorizado."

Suzan le miró fijamente.

"¿Enviaste el maldito hisopo por correo, al menos?"

Beckett sonrió.

"Se lo envié a Doogie Houser al laboratorio. Grant dijo que lo sometería a pruebas genéticas de inmediato. El reverendo Cameron dijo que su cosa mágica tarda un día, así que mañana volveré a frotar a la pobre chica. En un par de días, podremos denunciarlo por el fraude que es".

"¿Y después qué? ¿Y luego podemos tener unas vacaciones de verdad? ¿Por favor? Me lo debes, Beckett. En serio".

Beckett se acercó a ella, le rodeó la cintura con el brazo y tiró con fuerza. Ella intentó apartarse, pero él no se lo permitió. Entonces se inclinó hacia ella y la besó en los labios.

"Podemos empezar esas vacaciones ahora mismo si es lo que quieres".

"Ni hablar", respondió ella, alejándose con éxito. "Primero necesito que me inviten a cenar".

"Entonces, ¡a cenar! ¿Taco Bell o Burger King?"

Suzan ni siquiera se dio la vuelta.

Va a matarte, Beckett.

"¡Broma! ¡Es broma! Pollo y gofres para la victoria. ¿Y tal vez un Shirley Temple para la señorita?"

***

"Vaya, ese desastre que obstruye las arterias estaba delicioso", exclamó Beckett, lamiéndose la salsa de los dedos. Suzan lo miró y él se disculpó y utilizó una servilleta. Pero entonces ella soltó una risita y siguió lamiéndose los dedos.

Se lo estaban pasando bien, simplemente disfrutando de la compañía del otro y charlando.

Hablaron de medicina, de los planes de Suzan, y luego ella empezó a hablar de su madre, de Drake, de su nuevo hermanastro.

Beckett escuchaba sobre todo. Escuchaba bien cuando no interrumpía con sarcasmos y bromas. La mayoría de las veces, se trataba de un mecanismo de defensa, una herramienta que utilizaba cuando no sabía qué decir. Pero con Suzan, no sentía la necesidad de decir nada. Ella le entendía, le comprendía como nadie.

Cuando por fin terminó de hablar, Suzan se sonrojó y dio un sorbo a su cóctel. Normalmente, éste sería el momento en que Beckett haría una broma, pero él mismo estaba bien metido en la salsa y tenía la guardia baja.

"¿Por qué estás conmigo, Suzan?"

La pregunta la cogió por sorpresa y le miró un momento como si estuviera jugando a otro de sus juegos.

"En serio, ¿por qué estás conmigo?"

"Porque tienes un gran..."

Beckett negó con la cabeza.

"Eres joven, inteligente y guapa. Eres divertida y tienes la paciencia del Papa. Y sin embargo estás conmigo: un viejo con tatuajes y el pelo teñido y un retorcido sentido de la moralidad. ¿Por qué?"

Suzan se tomó su tiempo antes de contestar.

"Porque no te importa una mierda, Beckett, y sin embargo te importa."

Beckett se rascó la cabeza.

"Lo siento, nunca se me dio bien el Sudoku mental. ¿De qué demonios estás hablando?"

"Lo que quiero decir es que te importa una mierda lo que los demás piensen de ti. No te va la fama de Instagram, no te importa si otros médicos te miran raro por tu pelo y tus tatuajes, o porque no cumples el estereotipo de lo que significa ser médico. O gustas a la gente, o no. No pierdes el sueño por ello. Y en un mundo en el que la moneda social viene determinada por el número de "me gusta", "compartidos", "tweets" o "twats", te mantienes firme en lo que crees que es correcto. Esa es la cuestión, cuando algo te importa, cuando crees firmemente en algo, no hay nada que nadie pueda decir -ni siquiera yo- que pueda convencerte de lo contrario. Admiro eso".

Ahora le tocaba a Beckett sonrojarse. No estaba acostumbrado a que lo analizaran de ese modo y, francamente, no estaba seguro de que le gustara. Era demasiado... revelador.

"Y tienes una gran polla", añadió Suzan.

Beckett se rió.

Esa noche puso su considerable miembro a buen uso, y tuvieron el mejor sexo de sus vidas.

Capítulo 42

"Cigarette Lady no se va a alegrar de que hayamos vuelto", comentó Dunbar cuando llegaron a Happy Valley por tercera vez en dos días.

"Sí, bueno, esta vez no vamos a decírselo, ¿verdad?"

Yasiv pasó por delante de la caravana de Wayne y se dirigió a la 116: Winston Trent's.

El detective Crumley seguía trabajando para conseguir una orden de registro de la caravana de Wayne, pero Yasiv había marcado el caso de Winston Trent. Marcarlo no era lo mismo que reabrirlo -eso era algo que no le entusiasmaba hacer-, pero convertía el remolque en una escena del crimen activa de nuevo... más o menos. Sólo esperaba que el fiscal considerara que su método para acceder a la caravana era creativo y no delictivo.

Además, el hombre estaba muerto y no tenía familia. ¿Quién iba a quejarse?

"Buena observación", respondió Dunbar mientras se acercaban a la puerta. "¿Qué estamos buscando, exactamente?"

"No tengo ni idea", admitió Yasiv.

Como era de esperar, la puerta estaba cerrada y Yasiv probó con la ventana de delante. Tampoco se movió.

"Volveré", le dijo a Dunbar mientras caminaba hacia el otro lado de la caravana. La primera ventana que probó se abrió lo suficiente para que pudiera entrar.

Lo primero que le llegó fue el olor. Winston Trent podría cobrar hasta final de año, pero ¿después? Quienquiera que tomara posesión del lugar el próximo año se llevaría una sorpresa.

Tapándose la nariz y la boca con la camisa, Yasiv se dirigió a la puerta y la abrió.

"Adelante, Dunbar. Seamos rápidos."

Las luces no funcionaban; estaba claro que la generosidad de Brent no se extendía al pago de las facturas de los servicios públicos. Aun así, entraba suficiente luz por la ventana para que pudieran caminar sin tropezar con los desperdicios esparcidos.

También tenían sus linternas, que resultaron muy útiles.

Mientras Yasiv iluminaba con su linterna la zona aproximada en la que se había encontrado el cadáver de Trent, Dunbar se centró en la cocina.

"Oye, ¿sabes de quién era este caso? ¿El primer agente que llegó al lugar?" Dunbar preguntó mientras rebuscaba entre los cacharros de la encimera

"Ni idea."

Yasiv bajó la linterna y empezó a escudriñar el suelo. Pudo ver una mancha oscura donde supuso que se había acumulado la sangre de Winston.

"Oficial Kramer", dijo Dunbar con naturalidad. "Ese es."

Yasiv miró a su compañero.

"¿En serio?"

Dunbar asintió.

"Sí, fue el primero en llegar, llamó al forense. Su informe decía que era un suicidio, lo que luego fue confirmado por el forense".

"Interesante", murmuró en voz baja. El agente Kramer había presentado cargos contra Damien Drake, antiguo amigo de Yasiv y ex detective de la policía de Nueva York. "¿Encontraste algo por ahí?"

Dunbar golpeó algunas ollas.

"No, nada."

Yasiv se encogió de hombros. No estaba muy seguro de lo que esperaba encontrar.

¿Una aguja con restos de midazolam, quizás? ¿Quizás una nota del asesino?

Yasiv se reprendió a sí mismo. Dunbar era el que se agarraba a un clavo ardiendo, cuando se suponía que él era el más sensato de los dos.

"Sí, echemos un vistazo rápido en el dormitorio y salgamos de aquí antes de..."

Yasiv se detuvo. El haz de su linterna había iluminado algo junto al zócalo que conducía al dormitorio. Parecía una pequeña sección de hilo.

"¿Qué? ¿Encontraste algo?"

Yasiv no respondió de inmediato. Se agachó y recogió el hilo, pero era más largo de lo que esperaba. Pasaba por debajo de la puerta de un armario y, cuando tiró con fuerza, se atascó.

"No estoy seguro", dijo Yasiv mientras abría el armario. Allí, sujeta a la cuerda con una especie de pinza, había una fotografía.

Le quitó el polvo y lo enfocó con la linterna. De repente, Dunbar estaba detrás de él, mirando por encima de su hombro.

"Mierda, ese es Bentley Thomas."

Yasiv asintió.

"Eso es lo que me imaginaba. La pregunta es, ¿qué demonios hace su foto en la caravana de Winston Trent?"

Capítulo 43

Suzan y Beckett fueron a desayunar por la mañana y Beckett pidió exactamente lo mismo que la noche anterior: pollo frito y gofres. Lo acompañó con un Bloody Mary.

Suzan fue más conservadora y pidió una tortilla de espinacas y un café. Tenía peor aspecto, lo cual era de esperar; había bebido más de lo habitual y carecía de la constitución de Beckett.

"Vas a ir esta tarde, ¿no?"

Beckett no necesitó que ella le aclarara a qué se refería.

"Tengo que llevar esto a cabo".

Fue explicación suficiente para Suzan.

Hasta su tercera taza de café, claro.

"¿Por qué esto significa tanto para ti? ¿Estás celoso o algo?"

"¿De quién? ¿Reverendo Alister Cameron? No lo creo".

"¿Entonces por qué? No te había visto tan decidido desde... bueno, desde que esos órganos aparecieron al azar en tu mesa".

¿Por qué estoy obsesionado con esto, te preguntarás? Porque hay algo malo con el reverendo Alister Cameron. Suzan, cuando miro la cara de un asesino, veo algo en sus ojos, una opacidad, como una cuenta que ha sido masajeada con papel de lija de grano grueso. ¿Cómo sé que esto significa que son un asesino? Porque veo lo mismo en mis propios ojos cuando me miro al espejo.

"Lo que el hombre está haciendo es peligroso".

Suzan hizo una mueca.

"¿Cómo es eso? No me creo ninguna de estas tonterías, pero al menos da esperanzas a esta gente".

"No confundas mentir descaradamente con dar esperanza a alguien. Claro, las personas a las que está 'tratando' ahora son enfermos terminales, así que poco daño se les puede hacer. Pero ¿qué pasa cuando los padres de un niño con algo que es completamente curable, deciden que en lugar de utilizar la medicina convencional, quieren que el reverendo Douchebag Cameron cure a su hijo? ¿Qué pasa con el hombre que tiene una infección del tracto urinario, pero en lugar de hacerse revisar la polla, acude al buen reverendo para que le toque la cabeza? ¿Qué? Una semana después, desarrolla sepsis y muere. ¿Qué hay de...?"

"Está bien, está bien, lo entiendo", dijo Suzan. "Jesús, estoy comiendo."

"¿Y el...?"

Suzan puso los ojos en blanco.

"Lo entiendo, Beckett. Tío, no paras, ¿verdad? A veces me pregunto cómo lidian contigo tus residentes".

Beckett imaginó a los seis residentes deambulando por los pasillos con los ojos vendados, intentando desesperadamente encontrar el baño.

Sonrió.

"Oh, me aguantan porque tienen que hacerlo. Porque quieren aprender del mejor".

Las reflexiones sobre sus residentes y el Bird Box Medical Challenge le llevaron a Wayne Cravat.

El hombre que se estaba pudriendo en su sótano.

Beckett cogió su teléfono y abrió la aplicación de su termostato. Bajó la temperatura unos grados más.

"¿Ya casi terminas?", preguntó. "¿Sí? Cojamos la cuenta entonces. Hagamos algunas compras antes de que tengamos que ir a visitar al Señor Todopoderoso una vez más".

Capítulo 44

"No, no hay huellas dactilares en él, excepto las suyas, por supuesto", le informó el técnico del CSU.

Yasiv frunció el ceño. Esto tampoco tenía sentido, pero ya se lo esperaba. Nada de Wayne, Brent o Winston tenía sentido. Si esto era un recuerdo, ¿por qué no estaban las huellas de Winston por toda la maldita cosa?

La semana había empezado de forma bastante sencilla -encontrar a un hombre que se había saltado su reunión de libertad condicional-, pero se había convertido en una red de pedofilia de tres hombres con un suicidio simulado.

"¿Puedes sacar algo más de la foto? ¿Como de dónde vino?" preguntó Yasiv, agarrándose a un clavo ardiendo.

El hombre dio la vuelta al papel y miró la marca de agua del reverso.

"Claro; es del hospital".

Yasiv le miró fijamente.

"¿Qué? ¿Cómo sabes que es del hospital?"

Señaló la marca de agua gris que a Yasiv le parecía una serie aleatoria de dígitos.

"¿Este número de aquí? Es un número de ascensión. Todas las fotografías impresas en el Hospital de la NYU lo llevan. Creo que se usa con fines de facturación, aunque no estoy seguro. Esta empieza con 'P', así que es de Pediatría, Psiquiatría o Patología".

Yasiv estaba tan confuso que apenas podía hablar.

¿Alguien imprimió esto en el hospital?

"¿Seguro?"

El hombre asintió.

"Sí, mi hermano tenía un problema vascular y cuando imprimieron los resultados de su radiología, venía en un papel como este. Aunque ese empezaba con 'R'".

Yasiv se lo pensó un momento, antes de volver a coger la fotografía. La dobló por el pliegue preexistente y la introdujo en la bolsa de pruebas.

"Gracias, Tony. ¿Crees que puedes hacerme un favor?"

"¿Qué es eso?"

"Vamos a mantener esto para nosotros, por el momento, ¿de acuerdo?"

"Claro, no hay problema. ¿Algo más en lo que pueda ayudarte?"

Yasiv necesitaba mucha ayuda con este caso, pero el técnico del CSU no pudo hacer nada para que las cosas avanzaran.

"No, está bien. Gracias de nuevo."

Mientras salía del laboratorio, el teléfono de Yasiv zumbó y contestó rápidamente.

"¿Sí?"

Esperaba a Dunbar, pero se sorprendió cuando respondió otro hombre.

"¿Es el sargento Yasiv?"

"Lo es. ¿Quién es?"

"Soy el detective Crumley de la UVE. Me las arreglé para conseguir la orden que querías. Nos vemos en la caravana de Wayne Cravat en quince minutos".

Yasiv habría preferido entrar solo, o sólo con Dunbar, pero el hombre parecía decidido.

"De acuerdo, suena bien. Recogeré al detective Dunbar y nos encontraremos allí".

Yasiv colgó e inmediatamente marcó el número de Dunbar.

"¿Dunbar? ¿Dónde estás?"

"Estoy vigilando la casa de Brent Hopper con el oficial McMahon."

"¿Tienes tu propio coche?"

"Sí."

"Bien; deja a McMahon allí y reúnete conmigo en la comisaría. Crumley llegó con la orden; por fin vamos a entrar en la caravana de Wayne Cravat".

Capítulo 45

Esta vez no hubo pompa ni circunstancia. El reverendo Alister Cameron se limitó a invitar a Beckett a su casa para el segundo frotis bucal. Lo primero que notó al entrar en la casa del hombre fue que el periquito no piaba para señalar su llegada.

"¿Qué le ha pasado al pájaro?" preguntó Beckett, dándose cuenta de que la jaula ya no estaba en el salón.

El reverendo le miró con extrañeza.

"Oh, eso. Murió anoche. De todas formas, era el pájaro de Holly".

Beckett se sintió confuso por la respuesta, pero se olvidó de todo en cuanto Brittany entró en la habitación. Tenía que reconocer el mérito del Señor; el hombre trabajaba con rapidez. Hacía menos de veinticuatro horas, la chica había estado goteando por toda la cara. Ahora, se veía mejor. No perfecta, pero mejor.

"Como pueden ver, su cuerpo ya está empezando el proceso de curación", dijo el reverendo Cameron.

Beckett se acercó a Brittany con cautela.

"¿Te encuentras mejor?", preguntó.

"Mucho. Todavía me cuesta un poco respirar, pero mejora cada hora".

Beckett se limitó a observar un momento. Le habría gustado hacerle un reconocimiento médico, realizarle algunos análisis de sangre, pero estaba claro que no era el caso.

"¿No te importa si te froto la mejilla otra vez?"

"No, claro que no".

Beckett sacó un nuevo hisopo bucal y Brittany se abrió de par en par esta vez. Repitió el procedimiento que había realizado el día anterior.

Quería quedarse y hablar un poco más con ella, pero también quería enviar la muestra por correo.

El reverendo le facilitó la decisión.

"Brittany está cansada y necesita descansar. Holly va a cuidar de ella mientras sigue recuperándose".

Un indicio no tan sutil de que era hora de que se fuera.

"Haré un anuncio mañana en la iglesia, si quieren acompañarnos. Todo lo que pido es que si tiene sus resultados para entonces, sea honesto sobre lo que ha descubierto. No he sido más que justo con usted, Dr. Campbell, espero que usted sea igual conmigo".

Desde luego, confianza no le falta.

Beckett se persignó.

"Juro por Dios que lo haré".

"Y cuida de esa chica, también. Suzan, es buena. Es una guardiana".

Beckett hizo una mueca. No se sentía cómodo con nada de esto, y mucho menos aceptando consejos sobre relaciones de un cura que trataba a su mujer como a la empleada a sueldo.

Beckett dio las gracias a ambos y se apresuró a volver a su coche de alquiler. Desde allí, se dirigió a la oficina de FedEx más cercana y envió la muestra el mismo día a Grant en Nueva York.

En menos de veinticuatro horas, justo a tiempo para la proclamación del reverendo, tendré pruebas concretas de que está lleno de mierda.

Y Beckett no podía esperar a restregárselo por toda la cara al engreído.

Pero de momento, tenía que sacar a Suzan, porque aunque el reverendo mentía en muchas cosas, no mentía cuando se había referido a ella como una guardiana.

Capítulo 46

"Tú otra vez", graznó la directora, con el humo saliendo de su garganta como una especie de dragón geriátrico. 

El sargento Yasiv utilizó la orden para ventilar el aire tóxico. Lo curioso era que, incluso siendo fumador, no podía soportar el olor a humo ajeno.

"Sí, pero esta vez vengo con regalos. Este es el detective Crumley y usted ya conoce al detective Dunbar", dijo, señalando con el pulgar a los dos hombres que estaban en la puerta.

"¿Qué quieres?"

"Es una orden de registro para la caravana de Wayne Cravat", le informó Yasiv.

La mujer frunció el ceño.

"No tengo llave".

"Está bien, tengo una palanca en mi baúl. No tardaremos, sólo..."

La mujer se puso en pie. Era como ver a alguien desplegar un cinturón de cuero que se había dejado a la intemperie bajo la lluvia.

"¿Por qué no lo dejan en paz? Todos se meten con él porque es un poco lento. No es su culpa. Nada de esto es culpa suya".

"Como le dije la última vez, señora, sólo intentamos encontrar a Wayne", dijo Yasiv. "Nosotros no..."

Sus ojos volvieron a posarse en la fotografía del 4 de julio.

"¿Fue Winston Trent? ¿Era él el que se metía con Wayne?"

La mujer dio una calada enorme a su cigarrillo.

"Él y el otro chico. No me gustaban ninguno de los dos. No eran buenos. Pero Wayne es diferente".

Yasiv se volvió rápidamente hacia Dunbar y le dijo que sacara su teléfono.

"¿Tienes una fotografía de Brent?"

En lugar de contestar, Dunbar hojeó sus fotos hasta encontrar lo que buscaba. Luego se la tendió al director.

"¿Es este el otro tipo del que estás hablando?"

La mujer se puso las gafas en la nariz en forma de pico y se inclinó hacia delante.

Luego cruzó los brazos sobre el pecho.

"No lo sé."

Yasiv ya estaba harto de que la gente no quisiera hablar con ellos.

"¿Podrías decirme si ese es el tipo? Dame un puto respiro aquí."

La mujer se sobresaltó y luego asintió.

"Sí, es él. Él y Winston trataban a Wayne como una mierda. Le decían que hiciera cosas que no quería hacer. Wayne es un buen chico".

"Sí, ya lo has dicho". Luego, a Crumley y Dunbar, añadió: "Vamos, salgamos de aquí".

"No vayas a estropear ese remolque, ahora. Wayne pagó hasta fin de año, pero eso es todo. Si lo estropeas yo no..."

Yasiv ni siquiera se molestó en escuchar a la vieja bruja. Su utilidad se había agotado hacía tiempo.

Capítulo 47

"Ni siquiera estás prestando atención, ¿verdad?" preguntó Suzan.

Beckett levantó la vista de su móvil.

"¿Qué has dicho?"

Se acercó y le golpeó en el brazo.

"Es broma, estoy prestando atención. Estabas hablando de tu ciclo menstrual o algo así".

"No, no lo estás, eres como un niño en la mañana de Navidad, esperando abrir sus regalos. Esto significa mucho para ti, ¿verdad? ¿Demostrarle a este imbécil que está equivocado?"

Beckett sonrió.

"Sí, y no me da miedo admitirlo".

Y entonces, como si el mismísimo Papá Noel hubiera estado escuchando, su teléfono zumbó de repente. Contestó antes de que sonara el primer tono, sonriendo a Suzan, que estaba sentada frente a él.

"Doogie, dime qué tienes".

"Ah, ¿Dr. Campbell? Es Grant McEwing."

Beckett suspiró.

"Sí, ya sé quién es, idiota, tu nombre aparece en la pantalla de llamadas. Cuéntame las buenas noticias. Dime que has analizado las muestras que te envié".

"Lo hice... pero debe haber algún tipo de error. No son de la misma persona".

"¿Qué? ¿Qué quieres decir?" Beckett dejó de sonreír.

"Hice las pruebas como me pediste, buscando las mutaciones más comunes en Fibrosis Quística, incluyendo F508del, N1303K, I148T-"

"Joder, ve al grano, Grant, Jesús".

"Bueno, la primera muestra fue positiva para una mutación en F508del. El segundo hisopo fue negativo. Era completamente normal. Las muestras tenían que ser de personas diferentes".

Los ojos de Beckett se abrieron de par en par.

"¿Estás bien?" Preguntó Suzan.

Beckett se levantó tan rápido que casi volcó su silla en el proceso.

"Me estás jodiendo. Estás bromeando, ¿verdad?"

"Dr. Campbell, pensé que diría eso, así que analicé las muestras dos veces. Mismo resultado: la primera, positivo para FQ. La segunda, negativa".

Beckett sacudió la cabeza, intentando asimilar lo que Grant le decía. Su primer instinto fue que se trataba de un error. Pero Grant McEwing no cometía errores, simplemente no los cometía. Era un sabio andante, la única persona en el mundo con memoria fotográfica de adulto.

Y sin embargo, lo que decía era imposible.

"Lo cambiaron", Beckett casi jadea. "El puto reverendo localizó al tipo de FedEx y cambió las muestras. Es lo único que tiene sentido".

Grant se aclaró la garganta.

"No estoy muy seguro de lo que..."

"¡No discutas conmigo, muchacho! El tipo de FedEx trabaja para el reverendo Cameron".

"Cálmate, Beckett", dijo Suzan.

"No puedo calmarme; ha hecho algo, ese maldito reverendo ha pirateado los resultados".

"¿Puedo irme ya, Beckett?"

"Sí, puedes irte, Grant. Gracias por hacer esto por mí. Oh, espera, una pregunta más."

"¿Sí?" Preguntó Grant.

"¿Todavía llevas la venda en los ojos?"

Antes de que el hombre pudiera contestar, Beckett colgó el teléfono y se quedó mirando a Suzan.

"No lo entiendo", dijo. "En serio, no tengo ni idea de qué demonios ha pasado. Grant me dijo que la primera muestra dio positivo para los marcadores genéticos de la fibrosis quística, pero la segunda dio negativo. Suzan, yo mismo tomé la muestra. Los kits eran nuevos, aún sellados. ¿Qué demonios está pasando?"

Suzan parecía estar disfrutando con ello, lo que no hacía sino frustrar y enfadar aún más a Beckett.

"¿Crees que esto es gracioso?"

Reprimió una carcajada.

"Sí, así es. No puedes soportarlo; el Reverendo te golpeó. Mierda, golpeó a la muerte".

"No, no me golpeó, Suzan. No sé lo que hizo o cómo, pero de alguna manera se las arregló para engañar a los malditos hisopos bucales."

Suzan se cruzó de brazos.

"Lo dudo. Tal vez el Reverendo llamó a tu amigo Grant y lo convenció de mentirte".

"Grant es incapaz de mentir, es un robot enviado desde el futuro".

Pero a pesar de su afirmación, esto tocó la fibra sensible de Beckett. Envió un mensaje de texto rápido, pidiendo a Grant que tomara una foto de los resultados genéticos. Casi de inmediato, tenía capturas de pantalla de ambos. Y confirmaban lo que Grant le había dicho por teléfono.

"Bueno, Grant mintió, y fabricó estos resultados genéticos. No, no es eso. No sé cómo diablos lo hizo. Pero el reverendo hizo algo".

Suzan se levantó, aún riendo entre dientes.

"¿A dónde crees que vas?" Beckett preguntó. "Necesitamos una lluvia de ideas. Tenemos que resolver esto. Necesitamos atrapar a este tipo".

"No", dijo Suzan mientras se dirigía hacia la puerta. "Lo que tenemos que hacer, es dirigirnos a la iglesia."

Beckett negó con la cabeza.

"De ninguna manera. De ninguna puta manera. No voy a ir allí, me niego. No voy a hacerlo".

Suzan se acercó, agarró a Beckett por el brazo y lo puso en pie.

"Sí, lo eres. Le dijiste al hombre delante de todos que si curaba la muerte, alabarías al Señor. Y voy a grabar todo el maldito asunto".

Capítulo 48

"No me importa; tira todo el lugar si tienes que hacerlo. Quiero recibos, notas, tickets de cualquier tipo. Incluso me conformaré con el diario del hombre. Pero tenemos que encontrar algo", les dijo el detective Crumley mientras entraban en la caravana.

Era un hombre distinto al que Yasiv había conocido hacía un par de días, pero no le importó. El hombre era amable y servicial, pero también iba al grano.

Mientras empezaba a buscar, su mente volvió a lo que había dicho la encargada, sobre cómo la gente se aprovechaba de Wayne. Era la segunda persona que decía algo así, y Yasiv sabía de primera mano lo manipuladoras que podían llegar a ser algunas personas.

¿Es posible que Winston y Brent coaccionaran de algún modo a Wayne para que matara a Will Kingston?

Era una exageración, pero todo esto era como un caramelo tibio.

"¿Has encontrado algo ya?" Crumley gritó.

"Nada. Tengo algunos cómics -Dogman- pero no mucho más. También encontré esto". Dunbar levantó una Playboy antigua. "Dudo que fuera suya, dado su gusto. Este capullo ni siquiera tiene ordenador".

Yasiv pensó en las pruebas presentadas en el juicio de Wayne; principalmente, en la cinta de vídeo.

"Oye, Crumley, ¿alguna vez encontraste la cinta original de Wayne descubriendo el cuerpo de Will?"

Crumley cruzó el mostrador con el brazo y tiró varios platos y cubiertos al suelo. Yasiv se encogió al oír el ruido.

"Buscamos pero nunca pudimos encontrar la fuente".

Yasiv sacó el cigarrillo del paquete y se lo llevó a los labios, pero no lo encendió.

"El tipo no tiene ordenador, así que dudo que sepa subir algo a YouTube. Alguien más debe haberlo hecho".

Crumley asintió.

"Sí, esa es la conclusión a la que llegamos también. Simplemente resultó imposible de rastrear".

Dunbar terminó de limpiar la sala de estar y se fue a registrar el dormitorio de Wayne. Cuando estuvo fuera del alcance de sus oídos, Yasiv se acercó a Crumley.

"¿Cuál es tu presentimiento sobre Wayne, Bob? ¿Crees que lo hizo? ¿Crees que mató a Will Kingston?" A Yasiv no le gustaban este tipo de especulaciones, pero se estaba agarrando a un clavo ardiendo. Dunbar estaba seguro de la culpabilidad de Wayne, y él estaba indeciso. Dependía de Crumley romper el empate.

"No lo sé. Pero... bueno, hay algo malo con Wayne Cravat. Pero no creo que esto sea lo correcto para él".

Yasiv asintió y lo dejó así.

Luego se puso a buscar él mismo, revisando una pila de papeles junto al teléfono. La mayor parte eran guías de televisión antiguas, pero también había un montón de cosas de la época de Wayne en la escuela; exámenes antiguos, un trabajo de inglés, otras tonterías al azar.

"Bueno", dijo Dunbar saliendo del pasillo, con una sonrisa en la cara. Levantó la mano y les mostró una cámara de vídeo, tal vez la única cosa de aspecto nuevo en todo el remolque. "Bob, puede que quieras cambiar de opinión sobre la culpabilidad de Wayne Cravat".

Capítulo 49

"No voy a decir eso, Suzan. Estás siendo un capullo con esto, y no pareces nada preocupado por cómo se las arregló este tío para piratear las pruebas genéticas. Como, ¡qué demonios! Usamos esta mierda para condenar asesinos, y de alguna manera, ¿él la hackeó? ¿Esto no te molesta?" Preguntó Beckett, incrédula.

Se había negado a conducir hasta la iglesia, pero eso no había funcionado; Suzan simplemente cogió las llaves y le obligó a sentarse en el asiento del copiloto.

"Prometiste que lo dirías".

"No. Lo que dije fue que admitiría que superó la prueba, eso es todo".

Suzan se rió.

"No, creo que tus palabras exactas fueron..."

"Da igual, esto es una mierda y lo sabes".

Suzan volvió a reír, un sonido que de repente resultaba chirriante. En circunstancias normales, tenía una risa tan bonita, pero ahora era siniestra y malvada.

"Lo prometiste, Beckett. No me hagas retirar las cosas que dije de ti anoche", advirtió Suzan.

"¿Y qué parte es esa?"

"Todo", dijo con una risita. "Todo".

Durante todo el trayecto hasta la iglesia, Beckett estuvo atrapado en su propia cabeza, intentando averiguar cómo podía haber metido la pata. No fue Grant, no fueron los hisopos bucales, y no fue el tipo de FedEx. Así que eso lo dejaba a él. De algún modo, en algún lugar, Beckett la había cagado.

De repente chasqueó los dedos tan fuerte que Suzan dio un respingo. Evidentemente, su mente también estaba ocupada.

"Un gemelo", dijo, con una sonrisa orgullosa. "Eso es, lo tengo. Ella tiene un gemelo. Brittany Laberge porche tiene un gemelo, esa es la única manera de que esto podría haber sucedido. En la iglesia usó a la gemela A, que tiene fibrosis quística, y en casa del reverendo la cambió por la gemela B".

Suzan entró en el aparcamiento de la iglesia y Beckett no pudo evitar fijarse en lo abarrotado que estaba de coches.

"¿En serio? ¿Como gemelos idénticos?"

"Por supuesto, gemelos idénticos, los vi. Ni siquiera pude notar la diferencia. Mierda. ¡Mierda!"

"¿Y usted es el médico?"

Beckett se dio cuenta inmediatamente de su error; era imposible que un gemelo idéntico tuviera fibrosis quística y el otro no.

Duh, simple genética mendeliana.

Levantó las manos.

"No lo sé entonces. Yo. Simplemente. No. Get. Lo."

No había plazas de aparcamiento libres, así que Suzan se detuvo junto al bordillo, dejando el espacio justo para que los coches pudieran pasar colgados si era necesario.

"Es el poder del Señor, Beckett. Es el poder del Señor".

Antes de salir del coche, se inclinó hacia él y le dio un fuerte abrazo. Esto fue tan sorprendente, que Beckett no le devolvió el abrazo inmediatamente.

"¿A qué ha venido eso?", le preguntó mientras ella se dirigía hacia la fila de gente que había delante de la iglesia.

"Oh, no lo sé. Me apetecía abrazarte antes de que fueras un hombre roto. Quiero recordar cómo te sentías antes de que tu orgullo se hiciera añicos".

Beckett frunció el ceño.

"Estás disfrutando esto demasiado, ¿lo sabías?"

"Oh, lo hago; confía en mí, Beckett. Confía en mí, Beckett. Confía en mí".

Capítulo 50

Yasiv miró fijamente a la cámara de vídeo con los ojos muy abiertos.

"¿No dijiste que habían detenido a Brent Hopper por robar una cámara de vídeo?", preguntó. De repente, tenía la garganta muy seca.

Crumley asintió.

"Sí, por eso estaba en libertad condicional. ¿Dónde lo encontraste?"

"Bueno, todo lo que he oído sobre Wayne Cravat sugiere que es como un niño, así que miré dónde guardan todos los niños las cosas que no quieren que vean sus padres".

"Bajo el colchón", dijo Yasiv rápidamente.

"Bajo el colchón", confirmó Dunbar.

Todos se reunieron alrededor mientras Dunbar encendía la cámara. A continuación, el detective giró el visor para que todos pudieran ver y buscó en la memoria interna. No tardaron en encontrar lo que buscaban: sólo había un archivo guardado, un vídeo etiquetado como "Will".

El corazón de Yasiv empezó a acelerarse.

"Tócala", dijo con voz ronca.

Dunbar también estaba claramente afectado por el descubrimiento, y temeroso de lo que estaba por venir, porque tardó tres veces en pulsar el botón de reproducción.

Finalmente, lo consiguió, y fueron recibidos por una pantalla negra sólida.

"Es..."

Yasiv se calló cuando oyó una voz por el altavoz metálico de la cámara.

"¿Cómo coño funciona esta cosa?"

"Quítate la lente, herramienta".

La luz llenó de repente el diafragma al quitar la tapa del objetivo. La imagen era borrosa hasta que el iris se contrajo, y entonces enfocó directamente la cara de un hombre.

La cara de Brent Hopper. El hombre dio un manotazo a la cámara.

"Mi cara no, idiota".

Quienquiera que estuviera manejando la cámara la giró hacia la izquierda, pasando por delante de la cara de otro hombre.

Winston Trent.

"Eh, subnormal", dijo Winston, dirigiéndose claramente al hombre que sostenía la cámara. "No empieces a grabar todavía. Tenemos una pequeña sorpresa para ti... espera".

"¿Una sorpresa? ¿Qué clase de sorpresa?"

Aunque Yasiv nunca había oído la voz de Wayne, sabía sin lugar a dudas que era la persona que sostenía la cámara.

Brent se rió.

"Sí, maldito pervertido. Te va a encantar esto. Winston y yo tenemos algo que mostrarte."

Winston se unió a la risa del hombre, y Yasiv sintió de repente náuseas.

"Oye, no estás grabando esto, ¿verdad?" espetó Winston de repente, poniéndose serio de nuevo. Le arrebató la cámara a Wayne y le dio la vuelta.

Wayne parecía aterrorizado.

"¿Esta mierda está encendida?" Winston gruñó. Brent se acercó y trató de ayudar con la cámara, pero ninguno de los dos pudo entenderlo.

"Toma", dijo Wayne en voz baja. De alguna manera se las arregló para volver a ponerse la tapa del objetivo. Pero Wayne no dejó de grabar. No había vídeo, pero seguía habiendo sonido.

Los ojos de Yasiv se desviaron hacia la marca de tiempo y vio que el videoclip duraba casi siete minutos.

Durante toda la carrera, ni él, ni Crumley, ni Dunbar dijeron una sola palabra. Apenas respiraron.

Estaba claro que los tres caminaban por el bosque, por el crujido casi constante de las hojas secas.

De vez en cuando, Winston o Brent se reían o hacían algún comentario despectivo sobre Wayne.

En un momento dado, Yasiv oyó el chasquido de un mechero.

Alrededor del minuto 6, la cámara se sacudió como si se la estuvieran pasando de un lado a otro, y entonces se volvió a quitar la tapa del objetivo.

"Tienes que filmarlo, Wayne", dijo Brent. "Este es tu momento de ser una estrella".

"Sí, sólo tú, Wayne".

Wayne parecía reticente, pero acabó cogiendo la cámara de Brent.

Y entonces empezó a moverse. Yasiv podía oír a Brent susurrando indicaciones a Wayne -gira hacia aquí, no hacia allí, mira hacia abajo, idiota- durante todo el tiempo.

Finalmente, la imagen se centró en una mochila granate semienterrada entre las hojas. El nombre "Will" estaba cosido justo debajo de la cremallera.

Yasiv tuvo que apartar la vista un momento cuando la cámara se dirigió al cuerpo desnudo de Will Kingston. 

"Aparta las hojas de su cara", siseó Winston o Brent.

Por alguna razón, en lugar de correr, Wayne escuchó a los otros hombres. Apartó las hojas de la cara de Will y se centró en los ojos lechosos del chico.

Entonces la cámara dio la vuelta y Yasiv se encontró mirando fijamente a Wayne. Tenía los ojos muy abiertos y los labios torcidos en una expresión difícil de describir.

Y entonces terminó el vídeo.

Yasiv se quedó mirando la pantalla negra durante unos instantes, respirando con dificultad.

Fue Dunbar quien finalmente rompió el silencio.

"No sonreía", dijo el detective en voz baja. "Wayne no sonreía; estaba aterrorizado. Aterrorizado por lo que Brent y Winston iban a hacerle".

Crumley se aclaró la garganta.

"Nos equivocamos", admitió. "Wayne no mató a Will, Winston y Brent lo hicieron."

Yasiv por fin lo entendió. La parte del vídeo que se había subido sólo empezaba cuando Wayne se dirigía hacia la mochila. Nadie había visto los primeros seis minutos. La parte en la que Winston y Brent se incriminaban a sí mismos.

Dunbar apagó la cámara y volvió a colocar el visor en su sitio. Sonó un fuerte chasquido y Yasiv dio un respingo.

"Vamos", dijo el detective Crumley, su voz adquiriendo ahora un timbre más estable. "Vamos a coger a este Brent Hopper y acusarle del asesinato de Will Kingston".

Capítulo 51

"¿No podemos irnos a casa?" suplicó Beckett. Estaba sudando y le había vuelto el dolor de cabeza. "Por favor, Suzan. No me obligues a hacer esto".

Suzan no contestó. En lugar de eso, se limitó a arrastrarle a través de las puertas de la iglesia, y luego procedió a tirar de él a través de la multitud de gente hasta el frente. La marcha fue lenta y Beckett pensó una docena de veces que les detendrían y se acabaría todo.

Pero Suzan tenía unos codos especialmente afilados y llegaron hasta el escenario.

Beckett se sentía como una mierda. No quería hacer esto.

Pero cuando apareció el reverendo Cameron, sus ojos parecían buscar a Beckett. Era como si el hombre lo supiera, como si supiera que Beckett había enviado los hisopos por la noche, que había recibido los resultados y que había curado a Brittany Laberge de fibrosis quística.

Que había curado la muerte.

"Que me jodan", refunfuñó cuando el reverendo le señaló.

Beckett estuvo a punto de darse la vuelta y salir corriendo en ese momento, pero Suzan se mantuvo firme. Estaba disfrutando, pero él no podía culparla.

Por fin encontró una forma de vengarse de él por todas sus burlas, su sarcasmo y su negativa a hablar en serio.

"¡Bienvenidos, bienvenidos, todos!" gritó el reverendo Cameron cuando Beckett subió a regañadientes al escenario.  "Antes de presentaros a mi amiga, me gustaría pedirle a Brittany Laberge que se una a nosotros".

Beckett buscaba a la adolescente en silla de ruedas, pero no la encontró. Lo que sí vio fue a una joven que prácticamente saltó al escenario.

¿Qué coño?

Cuando le tomó la muestra ayer, Brittany tenía mucho mejor aspecto que el día anterior. Pero ahora parecía que podía correr una maratón.

Definitivamente, Brittany Laberge no parecía una enferma de fibrosis quística.

Los vítores de la multitud se intensifican y ahora son interrumpidos por varios silbidos estridentes.

"Hace sólo dos días", gritó el reverendo por encima del ruido. "Brittany se estaba muriendo. La medicina convencional le daba sólo un par de meses de vida, pero el Señor la salvó. El Señor me usó como recipiente para curar a esta joven".

El rugido era ensordecedor.

Beckett no podía creerlo. Si no hacía nada para impedirlo, en una semana el reverendo Alister Cameron se convertiría en un fenómeno mundial.

Y en parte fue culpa suya.

Finalmente, tras media docena de peticiones del reverendo, la multitud se calmó.

Beckett estaba sudando a mares y su dolor de cabeza había pasado de ser un latido sordo a un dolor punzante detrás de los ojos.

Y le hormigueaban los dedos.

"Por favor, por favor, la mayoría de ustedes recordarán a nuestro amigo el Dr. Beckett Campbell de la ciudad de Nueva York, quien llegó con el único propósito de probar que lo que he hecho aquí -lo que el Señor ha hecho- es verdaderamente, y verificablemente, un milagro".

Oh, joder.

"Dr. Campbell, ¿puede decirnos a todos lo que han mostrado sus pruebas?"

La expresión de suficiencia que adornaba el rostro del reverendo hizo que a Beckett le resultara difícil resistirse a estrangularlo allí mismo.

Si puede curar la muerte, me pregunto si podrá evitar que le ahogue la vida.

"Es verdad", dijo en voz baja.

"¿Perdona? No te he oído".

"Es verdad. Yo misma hice las pruebas. Brittany Laberge tenía fibrosis quística, pero ahora ya no. No sé cómo lo hiciste, pero lo hiciste".

La multitud enmudeció y el reverendo Cameron se deleitó en su gloria.

"¿Qué puedo decir? El Señor obra de maneras misteriosas".

La multitud estalló de nuevo y los ojos de Beckett se clavaron en los de Suzan. Ella le miraba, pero ya no sonreía. Había una expresión de preocupación en su rostro, la misma que había tenido cuando Beckett estaba en el hospital.

Debo de tener un aspecto horrible, pensó. Justo entonces, una agonía punzante se disparó entre sus sienes.

Tragó con fuerza y apretó la mandíbula hasta que el dolor se calmó un poco.

Lo último que quería era volver a abrirse paso a codazos entre la multitud de sudorosos feligreses.

En lugar de eso, se deslizó por detrás del reverendo y bajó por el lateral del escenario. Había una puerta y salió sin que nadie se diera cuenta. De todos modos, no estaban aquí por él.

Su dolor de cabeza empezó a remitir en cuanto salió, pero no desapareció del todo.

Beckett estaba humillado, enfermo, pero también decidido.

El reverendo era un fraude, él lo sabía, al igual que Suzan, sólo tenía que encontrar la forma de demostrarlo.

¿Y qué mejor lugar para encontrar pruebas contra el hombre que donde empezó todo esto?

Beckett sacó su teléfono y abrió la aplicación Uber, escribiendo la dirección del hospital como destino.

***

"Sinceramente, no esperaba volver a verle por aquí, doctor Campbell", dijo el doctor Blankenship. Obviamente, no le hacía ninguna gracia que Beckett se escabullera como lo había hecho, pero estaba claro que, al menos en parte, se lo esperaba.

"Sí, bueno, ya sabes..."

El hombre cruzó los brazos sobre el pecho y esperó a que Beckett continuara.

"Tengo una pregunta para usted; ¿ha tratado a alguien de fibrosis quística recientemente? ¿Una adolescente, quizás?"

Los ojos del hombre lo delataban: lo había hecho.

"Responderé a tu pregunta, pero sólo si te sometes a algunas pruebas".

Beckett intentó permanecer neutral.

"¿Los que planeaste para mí antes?"

El médico asintió.

"Trato hecho", dijo Beckett rápidamente. El hombre lo miró con curiosidad y luego señaló hacia una de las habitaciones vacías. Beckett no dudó y se dirigió en esa dirección.

"Iré a preparar el papeleo", dijo el Dr. Blankenship cuando Beckett abrió la puerta de la habitación y entró. El hombre se rascó la cabeza y luego añadió: "No estarás aquí cuando vuelva, ¿verdad?".

Beckett sonrió y el Dr. Blankenship frunció el ceño.

Tenemos una linda réplica, él y yo.

En cuanto el médico desapareció de su vista, Beckett salió corriendo de la sala de reconocimiento y se dirigió a la puerta que ponía "Sólo empleados". Se dirigió directamente al terminal del ordenador y tecleó el nombre de usuario y la contraseña de la simpática enfermera que había conocido el otro día.

Tardó treinta y cinco segundos en encontrar a la chica con fibrosis quística: C.J. Vogel, diecinueve años, diagnosticada hace tres meses. Según el expediente, no había vuelto para ninguna visita de seguimiento desde el diagnóstico inicial. Brittany Laberge fue diagnosticada una semana después.

Debe de haber cambiado las muestras de algún modo, pensó Beckett por milésima vez. ¿Pero cómo?

Estaba a punto de desconectarse del sistema cuando se dio cuenta de que en la terminal había una bandeja dispensadora de medicamentos. La imagen de su pequeño maletín negro en el fondo de su equipaje parpadeó en su mente.

Dentro había un par de jeringuillas y un bisturí. El problema era que las jeringuillas estaban vacías.

Beckett accedió rápidamente al sistema de pedidos de medicamentos e introdujo una solicitud de midazolam.

Volvió a teclear la contraseña de la enfermera para confirmar la orden y la bandeja se abrió. Beckett cogió el vial de midazolam y se lo metió en el bolsillo. Cuando se dio la vuelta para marcharse, vio que debajo del teclado había un par de formularios en blanco con el encabezamiento del Dr. Blankenship. También cogió unos cuantos.

¿Quién iba a saber cuándo serían útiles?

Luego se apresuró a salir del hospital, con la esperanza de no volver jamás.

Capítulo 52

Como ocurre con la mayoría de los delincuentes, cuando sobreviven a la primera ronda de interrogatorios, cuando creen que han burlado a la policía, se vuelven engreídos; Brent Hopper no era una excepción.

Por eso no fue difícil encontrar al hombre y detenerlo.

Después del trabajo, Brent había ido directamente a casa y se había dejado caer frente al televisor con una cerveza fría. Cuando la UVE prácticamente derribó la puerta, el hombre ni siquiera opuso resistencia; ese tipo de gilipollas rara vez lo hacía.

Preferían meterse con la gente que no podía defenderse.

Como niños pequeños.

La decisión ejecutiva de Yasiv fue mantener a Dunbar en la sala de observación, mientras él y el detective Crumley interrogaban al sospechoso. A Dunbar no le hizo ninguna gracia, pero Yasiv se negó a ceder. No iba a permitir que una rabieta estropeara lo que parecía una condena segura.

Habían colocado en el centro de la mesa la cámara de vídeo que se confirmó como la que Brent había robado meses atrás. Y en el momento en que puso los ojos en ella, supo que la actuación había terminado. Era sólo cuestión de tiempo que lo quebraran.

"Brent Hopper, se le han leído sus derechos y ha renunciado a su derecho a un abogado. Esta entrevista está siendo grabada, pero estoy seguro de que no tendrá ningún problema con ello, dado el hecho de que parece bastante cómodo detrás del objetivo", comenzó Crumley.

Brent gruñó algo incoherente, pero aunque seguía intentando hacerse el duro, todo era una fachada.

Sabían que Brent y Winston habían violado y asesinado a Will Kingston, por lo que parecía razonable suponer que Brent estaba pagando el alquiler para mantenerlos callados. También estaba claro que todo el asunto de la cinta de vídeo había sido una estratagema para tender una trampa a Wayne Cravat, una estratagema que casi había funcionado.

"Pon la cinta", ordenó Crumley, y Yasiv obedeció.

El vídeo empezó a rodar y Brent apartó inmediatamente la mirada.

"No, no lo creo", dijo Crumley. "Vas a ver."

Brent temblaba ahora, y aunque fingía mirar el visor, era obvio que sus ojos estaban clavados en la mesa que tenía delante.

Yasiv aprovechó la oportunidad para hablar.

"Por eso estabas en la caravana de Wayne el otro día cuando te detuvimos, ¿no? No fue para ver cómo estaba Wayne, sino para buscar la cinta. Pensaste que podría haber grabado más de lo que reprodujeron durante su juicio, por eso les pagaste tanto a él como a Winston. Pero no pudiste encontrarla, ¿verdad?". Brent no dijo nada, pero Yasiv continuó, impertérrito. "Y cuando no pudiste encontrarlo, y ellos se negaron a decirte dónde estaba, los mataste. Mataste a Winston e hiciste que pareciera un suicidio y luego te cargaste a Wayne, ¿verdad?".

Brent le fulminó con la mirada.

"Yo no maté a Winston, yo no hice eso. Y tampoco tuve nada que ver con la desaparición de Wayne. Mierda, yo no maté al chico. Fue Winston".

Yasiv asintió.

"Sí, lo hiciste. Supongo que no sabías quién de ellos tenía la cinta, así que sacaste a Winston primero, pensando que Wayne estaría demasiado asustado para hablar después de eso. Pero luego pienso que te pusiste nervioso, tal vez porque Wayne se estaba abriendo en las reuniones de PTSD en la iglesia".

Brent empezó a sacudir la cabeza violentamente.

"No, no, no, de ninguna manera. Fue idea de Winston agarrar a ese chico. No mía. No quiero tener nada que ver con eso. Yo-yo-yo sólo estaba allí. Pero no lo toqué, lo juro. Y luego Winston dijo que los dos íbamos a caer por eso a menos que pudiéramos conseguir a alguien más que asumiera la culpa. Así que se le ocurrió la idea de la cámara de video y hacer que Wayne lo grabara. Pero yo no... no sé qué pasó con Winston o Wayne. Yo no hice nada".

El hombre estaba a punto de echarse a llorar.

"Dejaremos que el jurado decida qué papel tuviste que jugar en la muerte de Will Kingston. Pero creo que esta vez van a llegar a una conclusión diferente a la que llegaron con el caso de Wayne, ¿no cree, sargento Yasiv?". preguntó Crumley.

Yasiv asintió.

"Es bastante convincente si me preguntas. Mira, vas a caer por el asesinato y violación de un niño. ¿Qué diferencia hay si mataste a Winston? Mierda, si fue responsable de asesinar a Will, probablemente le hiciste un favor a todos, ¿no?"

Brent apretó los dientes y cerró los ojos.

"No, yo no lo maté. Lo juro. Tampoco maté al chico, ese era Winston. Pero había un tipo, que seguía a Winston, Wayne, también. Nunca pensé que Winston se suicidara, él no haría eso. Era este tipo, hombre. Estaba como cazándonos, o algo así. Joder."

Ahora está divagando, intentando salir de este atasco imposible, pensó Yasiv.

"Abre los ojos", exigió Crumley.

Cuando Brent se limitó a murmurar, no, no, no, y a sacudir la cabeza con los ojos cerrados, Crumley le agarró por el pelo y le levantó la cabeza de un tirón.

Yasiv se tensó, dispuesto a acercarse y relevar al detective si iba más lejos. Pero la táctica funcionó, Brent abrió los ojos justo cuando el rostro pálido de Will llenaba el visor.

Y entonces se rompió. El cuerpo del hombre se desplomó literalmente, como si sus huesos se hubieran licuado. Sollozaba incontrolablemente, y Yasiv le ofreció rápidamente una caja de Kleenex.

"No era mi intención. Pensé... pensé que sólo íbamos a tontear con el chico, ¿sabes? Ni siquiera me gustaba, tío. Pero Winston, él-él dijo que no podíamos dejar ir al chico, que teníamos que matarlo. Que nos había visto las caras, así que teníamos que estrangularlo. Quiero decir, yo no quería. No quería."

Brent se convirtió en un desastre lloriqueante.

"Y mataste a Winston por eso", sugirió Yasiv cuando el hombre por fin se hubo calmado un poco. "Mataste a Winston porque tenía esa cinta y te preocupaba que fuera a la policía. Luego te encargaste de Wayne porque pensaste que confesaría lo del asesinato en una de esas reuniones".

El hombre resopló ruidosamente y se limpió la nariz con el dorso de la manga, aunque tenía muchos pañuelos a su disposición.

Luego miró directamente a los ojos de Yasiv.

"No, yo no hice eso. Juro por Dios que no lo hice. Fue otra persona, hombre, te lo digo, había alguien tras nosotros. Alguien que sabía lo que habíamos hecho".

***

"¿Crees que el fiscal estará satisfecho con esto?" preguntó Crumley. Yasiv miró fijamente a Brent a través del cristal unidireccional.

¿"Satisfecho"? Va a estar extasiado. Claro, querrá que encontremos a Wayne Cravat, pero esta confesión le quitará mucha presión, le hará quedar bien".

"Tal vez se rompa y nos dé el cuerpo de Wayne", sugirió Crumley.

Yasiv balanceó la cabeza de un lado a otro.

"Sí, tal vez".

Pero en realidad no lo creía. Brent ya había confesado haber violado y, como mínimo, haber sido cómplice del asesinato de Will, y aun así seguía proclamando su inocencia cuando se trataba de la muerte de Winston. ¿Qué tenía que perder?

Tal vez Winston realmente se suicidó.

"¿Dónde ha ido tu compañero?"

Yasiv miró a su alrededor. Estaba tan absorto en sus pensamientos que ni siquiera se dio cuenta de que Dunbar ya no estaba en la sala de observación.

"No lo sé. Escucha, tengo otras cosas que hacer, si surge algo sobre Wayne, te agradecería que me lo hicieras saber".

Crumley asintió.

"Por supuesto. Gracias por tu ayuda en este caso. Puede que te llamemos si hay un juicio y necesitamos que testifiques, pero dudo que lleguemos tan lejos. Brent probablemente se declare culpable. Para ahorrar dinero a los contribuyentes, ¿sabes?"

"Sí, probablemente", dijo Yasiv. "Cuídate."

Era tarde y el sargento Yasiv sabía que debía irse a casa a descansar. Después de todo, estaba agotado, mental y físicamente.

Lo que había empezado como una simple persecución se había convertido en algo mucho más complicado. Y terrible.

Pero una parte de él seguía indecisa. Era todo lo que había dicho Brent sobre que le seguían lo que le molestaba. No era ni mucho menos el delincuente más brillante con el que se había cruzado Yasiv, y no creía que aquel hombre tuviera madera para inventarse una historia así.

Entonces, ¿qué significaba? ¿Había realmente un justiciero ahí fuera persiguiendo primero a Winston, luego a Wayne y finalmente viniendo a por Brent?

Yasiv sacudió la cabeza y arrancó el coche.

Vete a casa y duerme un poco, se dijo a sí mismo. Pensarás con más claridad por la mañana. Brent sólo está inventando esta mierda. Ya lo verás.

Sólo que, cuando empezó a conducir, Yasiv pronto descubrió que no iba en dirección a su casa, sino a la iglesia.

Y no buscaba la salvación. Al menos no para sí mismo.

Capítulo 53

Beckett apenas veía bien. Le dolía tanto la cabeza y tenía un dolor de cabeza tan intenso que su realidad se había convertido en una mezcla de aura migrañosa y formas flotantes. Estaba bastante seguro de que se encontraba en una especie de mazmorra, con grandes paredes de piedra y suelo de arena. Pero el resto era una incomprensible mezcla de colores.

No tenía ni idea de qué hora era, dónde estaba ni cómo había llegado hasta allí. Lo último que recordaba era haber salido del hospital con midazolam en el bolsillo y CJ Vogel y Brittany Laberge en la cabeza. Lo siguiente que supo es que estaba... aquí.

Dondequiera que fuera.

"¿Dónde coño estoy?"

Esperaba que el éter le respondiera y se sintió ligeramente decepcionado cuando lo único que oyó fue el eco deformado de su propia voz.

Beckett sacudió la cabeza y cerró los ojos, haciendo todo lo posible por ahuyentar el terrible dolor de cabeza y recordar qué le había traído hasta aquí.

Cuando abrió los ojos, la realidad había desplazado el aura a su periferia.

No estaba en una mazmorra, sino en una especie de sótano, se dio cuenta Beckett. Y no era completamente como había pensado en un principio. Por un lado, había una escalera que conducía a una puerta cerrada detrás de él. También había una ventana en lo alto que colgaba abierta.

¿Es así como llegué aquí? ¿Es así...?

Un sonido procedente de detrás de Beckett le hizo dar un respingo y se apartó rápidamente de las sombras. Había algo en la oscuridad, tal vez una mesa. Entrecerrando los ojos con fuerza, avanzó lentamente.

¿Ratas? Odio a las ratas.

"¿Hola?"

Metió lentamente la mano en el bolsillo y sacó el móvil, con la intención de utilizar la linterna.

"¿Hay alguien ahí?"

En lugar de una respuesta verbal, volvió a oír aquel ruido metálico. Si no lo conocía bien, sonaba a cadenas.

Tragó saliva y dio otro paso adelante.

¿En qué te has metido ahora, Beckett? ¿Qué has...?

Se produjo una repentina ráfaga de movimientos y Beckett saltó hacia atrás. Sin embargo, el dolor de cabeza aún le impedía mantener el equilibrio, por lo que tropezó y cayó de culo.

Una criatura enjuta surgió de repente de entre las sombras, con unas largas garras que intentaban agarrarle desesperadamente.

Algo cálido y húmedo golpeó a Beckett en la cara y entonces gritó.

Capítulo 54

La reunión del PTSD no estaba prevista hasta más tarde, pero Yasiv tuvo suerte. Encontró al hombre que Dunbar había descrito anteriormente, el hombre de bigote y porte tranquilo, tomando un café en el pasillo.

Yasiv se presentó y el hombre le estrechó la mano.

"Dos policías en una semana; ¿qué hice mal, oficial?" dijo Franklin Burnett con una sonrisa irónica.

Yasiv no estaba de humor para bromas. No después de lo que había visto.

"El detective Dunbar es un colega mío, es un..."

"-Hombre atormentado", terminó Franklin por él.

Yasiv asintió.

"Sí, escucha, yo, eh, no quiero tomar demasiado de su tiempo. Sólo tenía unas preguntas para usted. Estoy trabajando en un caso que involucra a dos personas que solían asistir a estas reuniones: Winston Trent y Wayne Cravat."

"Sí, tu compañero también preguntaba por ellos. Me gustaba Wayne". No dijo explícitamente que no le gustaba Winston, pero la insinuación estaba ahí.

"Mira, esto va a sonar extraño, pero ¿hubo alguien más que viniera a una de estas reuniones en la época en que Winston tuvo su... accidente? ¿Quizás la semana pasada antes de que Wayne desapareciera? Sé que debe ir y venir mucha gente, pero yo..."

"Hubo un tipo", interrumpió Franklin. "Vino dos veces, alrededor de las horas que mencionaste. No dijo mucho. Sólo se sentó allí. Eso no es terriblemente inusual, pero lo extraño fue... Se quedó mirando a Winston todo el tiempo. Y cuando Winston se fue, se quedó mirando a Wayne. Fue extraño, por decir lo menos".

Yasiv asintió. Quizá había algo de cierto en lo que decía Brent, que había alguien tras ellos.

"¿Y este hombre, dio un nombre?"

"Dijo que su nombre era H.H. Holmes o algo así. Era claramente falso".

Yasiv anotó mentalmente el nombre.

"¿Había algo distintivo en él? ¿Puedes describir su aspecto?"

"Claro, llevaba capucha la mayor parte del tiempo, intentaba pasar desapercibido, ya sabes. Tampoco es raro, pero tenía el pelo corto y rubio, como teñido, y le vi algunos tatuajes en los brazos cuando se subía las mangas. Eso es todo. Aparte de eso, tenía una complexión media, treinta y tantos, tal vez, difícil de decir".

A Yasiv le entró de repente un sudor frío en la frente y se le desencajó la mandíbula.

"¿Sargento? ¿Se encuentra bien?"

Beckett me dijo que firmara el suicidio de Winston... dijo que era mejor que dejar que las cosas perduren...

"¿Sargento?"

Yasiv sacudió la cabeza e intentó aclarar sus pensamientos.

"Lo siento", graznó. Sacó el móvil y se puso a mirar fotos. Finalmente, encontró una de Drake rodeando a Beckett con el brazo. Fue tomada más o menos cuando buscaban a Craig Sloan. "¿Puedes... es él? El hombre de la derecha, ¿es él?"

La mano le temblaba tanto que apenas podía sostener el teléfono con la suficiente firmeza como para mirar con claridad a Franklin.

"¿El hombre de la derecha?" Franklin dijo, inclinándose. "Sí, creo que es él, sí. ¿Lo conoces?"

"Gracias", balbuceó Yasiv mientras se alejaba a trompicones del hombre.

Su mente y su corazón acelerados, combinados con su agotamiento, le estaban desorientando. De algún modo, Yasiv consiguió encontrar su coche y entrar.

Esto no puede ser, pensó. No puede ser... no es... no es lo que parece.

Aún temblando, Yasiv arrancó su coche. Sólo que aún no se dirigía a casa.

En vez de eso, se fue al bar.

Capítulo 55

No era un extraterrestre, ni siquiera una especie de criatura.

Era una chica.

Una chica que estaba horriblemente enferma, al borde de la muerte, incluso, y estaba encadenada a la maldita pared.

Y cuando cogió a Beckett, no fue para mutilarle o despojarle de su alma, sino por desesperación.

"Ayúdame", graznó. Las palabras eran un horrible resuello húmedo, y la mucosidad brotaba de sus labios y rezumaba por la nariz.

Beckett consiguió ponerse en pie y se acercó a ella.

De cerca, pudo ver que no sólo estaba cerca de la muerte, sino llamando a su puerta. Y entonces se dio cuenta. Estaba en las últimas fases de la fibrosis quística.

"¿C.J.? ¿C.J. Vogel?", dijo en voz baja.

La chica asintió con la cabeza, con el pelo empapado en sudor moviéndose ligeramente delante de su cara.

Beckett miró a su alrededor, buscando una llave para quitar el grillete de su garganta delgada como un lápiz. Sus ojos se centraron de nuevo en la ventana abierta y miró hacia fuera.

Ese aparcamiento... Conozco ese aparcamiento.

De repente, sus recuerdos se agolparon en su memoria.

Después del hospital, había venido aquí, a la iglesia. Luego esperó. Esperó a que todos se fueran antes de irrumpir en el sótano, con la intención de averiguar exactamente cómo el reverendo Cameron estaba llevando a cabo su estafa.

Su dolor de cabeza había ido in crescendo todo el tiempo y, cuando saltó por la ventana, debió de ser tan fuerte que se desmayó. Pero ahora que estaba recuperando la mayoría de sus sentidos, Beckett llegó a la horrible conclusión de que el reverendo Alister Cameron había estado reteniendo a C.J. Vogel aquí todo el tiempo. La había encerrado, le había negado el tratamiento paliativo, había convertido sus últimos días en un infierno.

"Ayúdame", graznó de nuevo la muchacha, tratando de alcanzarlo con sus uñas desgarradas. La sangre le manaba de la boca y le goteaba por la pálida barbilla.

Beckett deseaba más que nada poder ayudarla, poder curarla de esta terrible enfermedad.

Que podía hacer lo que afirmaba el Reverendo; que podía curar la muerte.

Pero nadie podía hacerlo.

"Lo siento", susurró.

La chica se desplomó en el suelo. Estaba tan delgada que sus huesos parecían atravesar la piel.

Beckett se puso en pie y encendió la linterna de su teléfono. C.J. se acobardó ante la luz y él alejó el haz de luz de ella. Una mesa se materializó de repente en la oscuridad y él se apresuró hacia ella.

Buscaba una llave para desencadenar a la pobre chica, pero lo que encontró le dejó sin aliento.

Encima de una pila de toallas de papel ensangrentadas había un aparato oxidado que parecía una cortadora de queso de uso médico.

Un dermatomo, pensó Beckett. Recordaba haber utilizado uno durante su rotación en dermatología. Lo utilizaban para extraer la piel de las partes más grasas del cuerpo y emplearlas para injertos de piel en víctimas de quemaduras. ¿Por qué tendría el reverendo un dermatomo? ¿Para qué?

Beckett jadeó.

"Fóllame".

Ni siquiera necesitó ver el bote de pegamento para la piel para que todo encajara en su sitio. Y entonces la furia amenazó con abrumarle.

"Maldito salvaje".

Estaba todo allí, todo lo que el Reverendo necesitaba para engañar a las pruebas genéticas. Y era espantoso.

El hombre utilizaba al Dr. Blankenship para identificar a pacientes con enfermedades incurables, como la fibrosis quística de C.J. Vogel. Ellos venían a él, o tal vez a su esposa, y el reverendo los llevaba a la iglesia, probablemente bajo la pretensión de ser salvados. Luego los encadenaba.

Cuando encontrara un sustituto adecuado, utilizaría el dermatomo para retirar varias capas de piel del interior de la boca de C.J.

Beckett pensó en la primera vez que le pidió a Brittany que abriera bien la boca para poder tomarle la muestra bucal. Probablemente el reverendo le había dicho que no dijera nada ni abriera demasiado la boca por miedo a que se soltara el injerto improvisado.

Así que, cuando Beckett frotó la boca de Brittany en busca de células de piel, en realidad estaba frotando un injerto de piel de C.J.

Pero Brittany estaba enferma... parecía que tenía fibrosis quística. ¿Cómo fingió eso el Reverendo?

Beckett examinó el escritorio y apartó el dermatomo a un lado. Se dio cuenta de que no estaba sobre una capa de toallas de papel, como había pensado en un principio, sino sobre papel de periódico.

Papel de periódico que reconoció del fondo de la jaula de pájaros.

Joder.

Brittany no tenía fibrosis quística; era alérgica a los pájaros. La reacción que había visto era causada por neumonitis por hipersensibilidad. El reverendo Cameron probablemente le estaba haciendo respirar la caca y las plumas de ave para inducirle una reacción, y una vez que le quitara los alérgenos, probablemente con una inyección de corticosteroides, la recuperación de la niña sería rápida.

Brittany no tenía ni idea de lo que estaba pasando, de que nunca había tenido fibrosis quística en primer lugar. El reverendo la había engañado a ella, al doctor Blankenship y al propio Beckett.

"Mátame. Por favor, mátame".

Beckett se dio la vuelta y se quedó mirando a la pobre chica. Apenas era capaz de levantar la cabeza y su respiración era tan superficial que resultaba casi imperceptible.

Había una jeringuilla sobre la mesa, la cogió y Beckett la cargó con la mitad del midazolam que había robado del hospital.

"Por favor", gimió C.J. mientras se acercaba.

Apestaba a orina y sudor, pero a Beckett no le importaba. Se arrodilló y le acunó la cabeza en el regazo.

"Lo siento", susurró. Y luego le inyectó toda la dosis en una arteria abultada del cuello.

C.J. abrió mucho los ojos, pero luego empezaron a cerrarse lentamente. Beckett esperó a que su respiración se regularizara, por superficial que fuera, y le tapó la nariz y la boca con la mano.

No luchó, ni siquiera se agarrotó. La pobre chica se deslizó silenciosamente en la noche.

Cuando ya no detectó pulso, Beckett se puso en pie y se cepilló los pies. Luego recogió el frasco de pegamento cutáneo de la mesa y se lo guardó en el bolsillo junto con la jeringuilla.

Tardó tres intentos en salir por la ventana y llegar al césped. Una vez allí, se secó las lágrimas y marcó un número en el teléfono.

El reverendo contestó al segundo timbrazo. Hablaba arrastrando las palabras, como si hubiera bebido un poco, quizá para celebrar su última conquista.

Su última cura.

"Dr. Campbell, no esperaba..."

"Lo siento, reverendo. Cuando me fui de la iglesia, no quise avergonzarlo. Es sólo que... bueno, estoy confundido. No creí que fuera posible, no creí que usted pudiera curar a esta gente, pero la evidencia..."

"Está bien, lo entiendo perfectamente. Al fin y al cabo, yo también soy médico. Sé lo que es necesitar pruebas abrumadoras para creer algo. Me alegro de que hayas entrado en razón".

El ego del hombre era tan grande que no podía ver a través de la artimaña de Beckett.

"Sólo estoy confundido".

"¿Te gustaría venir a tomar una copa? Tengo ese estupendo whisky de turba que te gusta. Podemos hablar de ello esta noche si quieres".

Beckett empezó a sonreír.

"Sí, puedo hacerlo. Estaré allí en diez."

"Lo estoy deseando".

Beckett colgó el teléfono y marcó otro número.

¿"Suzan"? Sí, sé que estás enfadada, pero necesito un favor. Es importante."

Capítulo 56

El sargento Yasiv entró en el Local 75 e inmediatamente escudriñó el interior. Wayne Cravat venía a este bar a beber porque tenía miedo y pensaba que la policía podía protegerle. Pero no tenía miedo de Winston Trent ni siquiera de Brent Hopper.

Estaba asustado de Beckett... estaba aterrorizado del Dr. Beckett Campbell.

Yasiv fue directo al camarero con bigote de manillar.

"No vas a causar problemas como tu amigo la otra noche, ¿verdad?"

Yasiv negó con la cabeza.

"Cerveza, por favor", consiguió. Al sentarse en el taburete, las cosas dejaron de girar y pudo ver mejor a los clientes del bar. La suerte quiso que encontrara exactamente al hombre que buscaba. Una vez que le sirvieron la cerveza, se acercó y se sentó en la mesa de enfrente.

"Sargento Yasiv, no esperaba verle aquí."

"Tully, necesito preguntarte algo."

El hombre se rascó la barba.

"Claro, lo que sea", dijo, percibiendo claramente que algo no iba bien.

Yasiv bebió la mitad de su cerveza de un trago y sacó la foto de Beckett y Drake de su teléfono. Esta vez no se molestó en forcejear para mantenerlo quieto, simplemente se lo entregó.

"¿Conoces a alguno de estos tipos?"

Salzman miró detenidamente la imagen antes de devolvérsela.

"El tipo de la derecha; lo conozco. Es médico de la Oficina del Forense. Beckett."

Yasiv se desplomó contra el cojín del asiento.

"Viene aquí de vez en cuando, y él y yo charlamos. Es un buen tipo. Aunque nunca pensaría que es médico", dijo Tully. "¿Estás bien, tío? No te ves muy bien".

Beckett estaba acechando a esos hombres; había venido aquí para sonsacar información a Tully Salzman sobre sus presos en libertad condicional, y luego centrarse en ellos.

Mató a Winston Trent. Imprimió una foto de Bentley Thomas y la colgó para burlarse de él antes de escenificar su suicidio. Por eso el papel usado para la foto era del Departamento de Patología.

Y luego le dijo al Dr. Nordmeyer que firmara rápidamente que era un suicidio porque a nadie le importaba Winston Trent.

Pero Wayne... Wayne Cravat era diferente. Wayne no era culpable.

Yasiv terminó su cerveza, refunfuñó un gracias y se apresuró a salir del bar antes de que Tully pudiera detenerlo. Luego volvió a su despacho y buscó algo concreto entre los archivos de su mesa.

"¿Dónde está?"

Había quizá dos docenas de expedientes relacionados con los casos de Wayne, Winston y ahora Brent, pero no era eso lo que buscaba.

"¡Maldita sea!"

Cerró la puerta de su despacho de un portazo y fue entonces cuando lo vio tirado en el suelo. Yasiv lo cogió y lo abrió.

"Por favor", murmuró.

En la carpeta que le había dado la doctora Karen Nordmeyer, de la que se había olvidado, había una fotografía de un hombre muy musculoso que Yasiv no reconoció al principio.

Pero cuando vio el nombre del hombre -Bob Bumacher- su memoria se centró. El hombre era el presunto responsable de traer esclavas sexuales de Colombia a Nueva York.

Él era quien conducía el yate. Sin embargo, alguien había llegado hasta él; alguien había irrumpido en su casa y le había apuñalado varias veces.

Pero, ¿qué tiene esto que ver con Beckett?

Yasiv escaneó la página hasta que vio el nombre del hombre. Era el forense que había firmado la muerte del hombre. Pasó a la segunda página, donde alguien había rodeado una línea en rojo y puesto las iniciales KN junto a la anotación.

Aparentemente, se encontró ADN bajo las uñas de Bob Bumacher; ADN que coincidía nada menos que con el Dr. Beckett Campbell.

Yasiv había trabajado en suficientes casos como para saber que a veces el ADN del forense acababa en el cuerpo de la víctima. Pero nunca había oído que el ADN del forense acabara entre las uñas de una víctima de asesinato.

Yasiv ya había visto suficiente. Tiró la carpeta sobre su escritorio y sacó el móvil. Pero no marcó ningún número durante mucho tiempo. Se quedó mirándolo.

Su mente iba a toda velocidad, tratando de encontrar una explicación racional a todo esto. Pero no podía. Para él, sólo había una manera de que todos estos hechos tuvieran sentido. Por separado, no significaban nada, pero juntos...

En circunstancias normales, Yasiv no creía que pudiera conseguir una orden de registro basándose en las escasas pruebas que tenía.

Sólo que no había nada normal en todo esto. Y Yasiv conocía a alguien en la Unidad de Víctimas Especiales que tenía un don para conseguir órdenes judiciales en menos de veinticuatro horas.

Capítulo 57

"Beckett, pasa", dijo un sonriente reverendo Alister Cameron.

Beckett, con la cabeza gacha, se deslizó dentro de la casa del hombre.

"¿Quieres tomar algo?"

Beckett asintió y el reverendo se retiró a la barra.

"¿Lo mismo que antes? ¿Ardbeg?"

"Sí, por favor."

Mientras el hombre empezaba a servir las bebidas, Beckett deslizó la jeringuilla desde su bolsillo hasta la palma de su mano.

"Sabes, tengo un par de preguntas para ti, sobre las chicas que curaste".

El tintineo de vasos se detuvo un segundo y Beckett avanzó sigilosamente.

"Adelante".

"¿Alguna vez fueron a tu casa?"

El reverendo se volvió y sonrió.

"Claro. Les gustaban los pájaros de mi mujer, y a mi mujer le gustaban".

Beckett le quitó la bebida al hombretón.

"Me lo imaginaba. Sólo una cosa más".

"¿Sí?"

"¿Cómo curaste a C.J. Vogel? Ese me está molestando".

La sonrisa del reverendo vaciló.

"¿Perdón?"

"Es que..." el vaso de whisky resbaló de la mano de Beckett y cayó al suelo. "-¡Mierda! Lo siento.

Beckett se arrodilló y el reverendo le siguió.

"Está bien, Holly sólo..."

Beckett empujó hacia arriba con la jeringuilla, enterrándola profundamente en el suave cuello del hombre. El reverendo Cameron se sorprendió tanto que cayó de espaldas. Beckett lo montó, hundiendo más la jeringuilla y empujando el émbolo hasta el fondo. El reverendo Cameron gimió e intentó agitarse, pero Beckett bajó su peso sobre el pecho del hombre.

"¿Qué estáis haciendo? ¿Qué coño estás haciendo?" Gritó el reverendo, tratando desesperadamente de quitarse de encima a Beckett.

Pero Beckett bajó las caderas y aguantó.

Después de casi un minuto, los movimientos del reverendo empezaron a ralentizarse.

"¿Por qué haces esto?"

"Porque", siseó Beckett. "Dios no elige quién vive y quién muere. Yo lo hago".

Capítulo 58

El reverendo Alister Cameron abrió los ojos. En ese momento, el efecto del midazolam había desaparecido casi por completo y empezó a forcejear de inmediato.

Pero Beckett había hecho su debida diligencia. El reverendo era grande y fuerte, pero Wayne Cravat también era un hombre grande.

Se había asegurado de que la cinta adhesiva que sujetaba las muñecas y los tobillos del hombre a la silla giratoria fuera sólida.

"Me tenías, ¿lo sabías?" Beckett dijo al entrar en la habitación.

Los ojos del reverendo se clavaron en él y trató de gritar, pero sus palabras quedaron amortiguadas por la cinta que le tapaba la boca.

"Me tenías, y debo admitir que todo eso del injerto de piel... Eso estuvo jodidamente bien. Quiero decir, no habría aguantado para siempre. Con el tiempo, habría pedido análisis de sangre, y si eso seguía sin demostrar que eras un puto mentiroso, te habría hecho una prueba genética completa. ¿Pero al valor nominal? Eso fue inteligente".

Beckett sostenía un bisturí en una mano y el frasco de pegamento para la piel en la otra. Sopesó cada uno de ellos. El reverendo empezó a resoplar y a respirar con dificultad cuando levantó el bisturí. Beckett lo bajó y levantó el pegamento para la piel, pero esto no provocó la misma reacción visceral.

"Qué lástima; créeme que el bisturí habría sido la salida más fácil. Deberías haber elegido el bisturí".

Beckett volvió a deslizar la hoja en su funda y luego se la guardó en el bolsillo. Luego se acercó a Alister y se arrodilló ante él.

"Estoy mejorando en esto", dijo con un deje de orgullo. "Supe que te pasaba algo en cuanto vi tu foto en el periódico. Pero no sabía que habías llegado tan lejos. No sabía que privabas a esos pobres niños de cualquier tratamiento que pudieran necesitar, aunque fuera paliativo. No sabía que estabas tan enfermo".

Beckett empezó a quitar la tapa del recipiente de pegamento para la piel y el hombre volvió a intentar hablar.

"Sí, no lo creo. Verás, este tampoco es mi primer rodeo. Si quito esa cinta, suplicarás por tu vida, dirás que no fue tu intención, que no lo volverás a hacer. Lo he oído todo antes y nada de eso vale mi tiempo".

Beckett caminó por detrás del reverendo y luego lo agarró por el pelo.

"Ahora sé un buen chico y quédate quieto", dijo mientras bajaba la mano con el pegamento para pieles.

Pero Alister Cameron no era un buen chico y se revolvió con fuerza. Pero tenía un buen mechón de pelo rubio y cuando Beckett tiró, la cabeza del hombre se enderezó.

Beckett introdujo la boquilla del pegamento cutáneo en la fosa nasal derecha del reverendo. Apretó con fuerza y le inyectó medio frasco antes de pasar al otro orificio nasal.

El hombre trató desesperadamente de esnifar el pegamento, pero con la boca tapada sólo le salieron mocos por la mejilla.

El pegamento tardaría en endurecerse, lo que provocaría una muerte horrible por asfixia.

Y Beckett planeaba verlo todo.

Se acercó de nuevo a la silla y se puso en cuclillas. La cara del reverendo empezaba a enrojecer.

"Te llevaste el..." Beckett se detuvo cuando un coche entró en la entrada. "Silencio."

La puerta de un coche se abrió y volvió a cerrarse, y unos pasos se dirigieron hacia la casa. Oyó una llave en la cerradura y la puerta se abrió.

"Muchas gracias por invitarme, me ha gustado mucho la película", dijo Holly.

"No hay problema", respondió Suzan. "Ahora tengo que averiguar dónde está el vago de mi novio. ¡Que pases buena noche!"

"Tú también".

La puerta se cerró y Holly tiró el bolso a un banco.

"¿Alister? ¿Estás aquí?"

Suzan arrancó el coche y salió de la calzada.

"¿Alister?"

Holly se dirigió a la sala de estar y encendió las luces.

Sus ojos se abrieron de par en par y vio a Alister atado a la silla, con la cara morada y los ojos saltones y rojos por la falta de oxígeno.

"¡Alister!", gritó y corrió hacia él. Pero la mujer sólo dio tres pasos antes de que Beckett la alcanzara y le rodeara el cuello con un brazo.

"Has sido una chica mala, ¿verdad, Holly?", le susurró al oído, antes de inyectarle el resto del midazolam. "Tú y tus pájaros".

A Beckett le esperaba una noche larga y agotadora. Pero sabía que al final valdría la pena.

Capítulo 59

"Jesús, Beckett, ¿estás bien? Tienes muy mal aspecto". dijo Suzan en cuanto Beckett abrió la puerta de su Airbnb. "Cuando llamaste y dijiste que estabas en el hospital, y que debía llevar a la esposa del reverendo al cine, pensé..."

"No, no es para tanto. Simplemente no quería que estuvieras sola o que me vieras así. Después de todo, yo hombre, yo fuerte, yo cuidar de la mujer. "

Se golpeó el pecho.

"¿Pero qué ha pasado? ¿Estás bien?"

"Bien, acabo de tener otro de esos malditos dolores de cabeza. Pero la buena noticia es", Beckett levantó la hoja de papel con el encabezado del Dr. Blankenship, "esto".

"¿Qué demonios es esto?" preguntó Suzan, cogiendo el papel de su mano.

"Es del Dr. Blankenship. Anoche volví a verle para que me diera algo más fuerte para el dolor de cabeza y me dio esto". Beckett observó cómo Suzan escaneaba la hoja de papel, moviendo ligeramente los labios mientras leía. "Certificado de buena salud. Dijo que sólo estaba deshidratada y que tenía bajo el potasio. Cómete un plátano, bebe agua y estaré bien".

Suzan le miró con lágrimas en los ojos y le dio un fuerte abrazo.

Beckett rió entre dientes y le devolvió el abrazo.

"Pensé que te habías ido de la ciudad después de tu vergonzosa exhibición en la iglesia".

"Lo admito, quería morir. Eso fue lo peor".

Suzan se apartó y entonces se fijó en sus manos.

"¿Por qué tienes las uñas tan sucias?"

"Ah, ya sabes, estos hospitales rurales, te hacen sacar tus propias cuñas".

Suzan se burló y Beckett se puso seria de repente.

"¿Qué te parece si nos vamos a casa, Suzan? Estoy cansado y creo que este sitio no me gusta mucho".

Suzan sonrió satisfecha.

"A mí tampoco me gusta mucho estar aquí, la verdad. Y si nos quedamos más tiempo, te van a ingresar en el hospital por enfermedad de las arterias coronarias de tanto pollo y gofres que has estado comiendo. Creo que deberíamos coger un vuelo fuera de la ciudad esta tarde".

Beckett asintió.

"Me parece bien".

"Pero", dijo Suzan, levantando un dedo.

"¿Pero qué?"

"Todavía me debes unas vacaciones. Esta gilipollez no cuenta. ¿Y la próxima vez? Yo elijo el lugar. Yo elijo el lugar, el alojamiento, y tú pagas la cuenta. ¿Entendido?"

Beckett sonrió.

"Suena bien, jefe. Suena bien".

***

"Le dije a su compañero, ese tal Yasiv, todo lo que sé... en realidad no tengo nada que decir", exclamó Franklin cuando se acercó el detective Dunbar.

El detective Dunbar miró a su alrededor, confuso.

"No, yo... yo sólo..."

El rostro de Franklin se suavizó de repente y tendió la mano a Dunbar. Le rodeó los hombros con un brazo y le guió hacia la puerta. A través del cristal, Dunbar pudo ver que la mitad de las sillas ya estaban ocupadas.

"Lo siento, Toby, pensé que venías por otra cosa".

Dunbar le miró.

"No me llamo Toby", dijo en voz baja. "Me llamo Steve, Steve Dunbar. Pero todo el mundo me llama Dunbar".

Franklin asintió y abrió la puerta de la habitación.

"De acuerdo, Dunbar."

"¿Puedo unirme a vosotros? Tengo muchas cosas de las que necesito hablar".

"Por supuesto. Aquí estamos abiertos a cualquiera. Tómate tu tiempo, y cuando estés listo para hablar, estaremos aquí para escuchar".

Epílogo

"No te lo vas a creer", dijo Suzan al salir del Uber, con el móvil en la mano.

Beckett estaba atascado con las bolsas y se esforzaba por seguirla.

"¿Qué? ¿Qué es?"

Suzan le tendió el móvil y Beckett leyó el título del artículo en voz alta.

"El reverendo local no puede curar la muerte, pero puede haberla causado".

Beckett enarcó una ceja y Suzan retiró el teléfono y empezó a parafrasear.

"Esto es... increíble. Mira esto: El martes por la mañana temprano, la policía fue llamada a la iglesia después de que alguien se diera cuenta de que había una luz encendida en el sótano. Tras investigar, encontraron los restos de C.J. Vogel, una joven que padecía fibrosis quística. C.J. había desaparecido hacía más de tres semanas y la policía se inquietó al encontrarla encadenada a la pared. Los investigadores no han podido localizar ni al reverendo Alister Cameron ni a su esposa Holly Cameron, considerados peligrosos. Si sabe algo sobre su paradero, por favor, póngase en contacto con la policía local. ¡Jesús, Beckett! Estuve con Holly anoche".

Beckett se echó las maletas a un hombro y abrió la puerta de su casa.

"Te dije que era malo", dijo. "Te dije que ese gilipollas era..."

Le dio un puñetazo en el hombro.

"No hables así, Beckett. La pobre chica está muerta. No puedo creerlo... cenamos en su casa, Beckett. Me siento... Dios mío, esto es..."

La interrumpió el sonido de un coche que llegaba al final del camino de entrada. Beckett abrió la puerta de par en par y se giró para ver quién era.

De un vehículo oscuro bajaron dos hombres, a uno de los cuales reconoció inmediatamente.

"¿Hank? ¿Qué está pasando?" Beckett gritó.

Cuando el hombre no respondió, Beckett giró instintivamente el cuerpo para bloquear la puerta abierta.

"¿Hank?"

Su primer pensamiento fue que quizá le había pasado algo a Drake, o a Screech, o a cualquiera de los inadaptados que se hacían pasar por investigadores privados.

Pero cuando Yasiv se negó a mirarle, a Beckett se le aceleró el corazón.

El otro hombre, alguien a quien nunca había visto antes, se acercó a ellos con una hoja de papel en la mano.

"¿Dr. Beckett Campbell?"

Los ojos de Beckett se entrecerraron.

"Sí, soy yo. ¿Qué es esto...?"

El hombre le clavó el papel en el pecho y Beckett tuvo que soltar una bolsa para cogerlo.

"Oye, ¿qué demonios?" Suzan gritó. "Hank, ¿qué coño...?"

Yasiv desvió la mirada.

"Beckett, si no te quitas de en medio", dijo en voz baja, "vamos a tener que ponerte las esposas. Por favor, no hagas esto más difícil de lo que ya es. Esa hoja de papel que tiene en la mano es una orden de registro; es una orden de registro para su casa, Beckett. Ahora muévete; vamos a entrar".

FIN

Nota del autor

Beckett es probablemente el personaje más divertido de escribir, sobre todo porque puede decir y hacer lo que quiera y salirse con la suya. Hasta ahora, es decir...

Pero también es complicado; está claro que cree que sus acciones están justificadas, pero a menudo sobrepasa los límites morales. Son -cómo decirlo delicadamente- fluidos cuando se trata del bien y del mal. Añade a Suzan a la mezcla, que está destinada a tener un papel más prominente en futuros libros, y tienes una receta para el desastre... o la hilaridad.

Meh, mucho de ambos.

Acompaña a Suzan y Beckett en sus aventuras por el sinuoso tracto intestinal de la ética moderna, que parecen inventarse sobre la marcha.

Ya puedes conseguir el tercer libro de la serie: Precisión quirúrgica.

Tú sigue leyendo y yo seguiré escribiendo.

Lo mejor,

Patrick

Montreal, 2019

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

Diseño interior: © Patrick Logan 2023

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Este libro, o partes del mismo, no pueden reproducirse, escanearse ni difundirse en forma impresa o electrónica.

Primera edición: Diciembre 2023