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Final amargo

Prólogo

PARTE I - Cocos y tangas

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

PARTE II - Los ojos vendados y el reflujo ácido

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Epílogo

FIN

Nota del autor

Donante de órganos

Prólogo

PARTE I - La gran inauguración

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Otros libros de Patrick Logan

Final amargo

Prólogo

Con un gemido, el Dr. Beckett Campbell abrió los ojos. La cabeza le latía con fuerza, tenía los párpados pegajosos y las pelotas... bueno, las pelotas rozadas.

"¿Qué coño pasó anoche?", refunfuñó.

Beckett consiguió ponerse de lado y se limpió el charco de baba que tenía en la mejilla.

Parpadear rápidamente le ayudó a despejar la mugre que le pegaba las pestañas, pero aún le costaba orientarse. El interior de su boca sabía a culo de puercoespín y apenas podía tragar sin sufrir arcadas. Incluso respirar el agrio olor a ron que parecía exudar de sus propios poros amenazaba con cuajarle el estómago. También había algo más en el aire: algo asqueroso, algo amargo.

Beckett se obligó a sentarse e inmediatamente se quedó inmóvil.

¿Qué coño?

Para su sorpresa, había una mujer tumbada en la cama a su lado. Estaba completamente desnuda y, a pesar de su épica resaca, Beckett no pudo evitar echarle un vistazo. Sus amplios pechos se hundían en el colchón, al igual que su cara, cubierta de pelo castaño oscuro que se arremolinaba sobre la almohada. Pero fue su culo lo que más le llamó la atención. Era bronceado y firme, grande pero no demasiado.

Justo como a él le gustaba: lo suficientemente duro como para hacer rebotar monedas de 25 centavos, pero no tan musculoso como para romper nueces.

A pesar de sentirse como un contenedor lleno de pañales, Beckett sintió que una sonrisa se dibujaba en su rostro.

Bueno, eso explica el escozor de mis pelotas, pensó con una risita.

Beckett estaba a punto de acercarse y sacudir a la mujer para despertarla cuando, por segunda vez en otros tantos minutos, se detuvo en seco.

Había otra mujer tumbada junto a la primera. Y, al igual que el culo bronceado, también estaba completamente desnuda. Tenía el pelo rubio en lugar de castaño, pero su culo era igual de fabuloso.

Beckett sacudió la cabeza, admirado.

"Perro astuto", se dijo a sí mismo. A diferencia de sus dos compañeras, Beckett no estaba desnudo; llevaba un par de calzoncillos rojos y nada más.

Tras observar a las mujeres durante unos instantes más y sentir una agitación en el interior de los calzoncillos, Beckett alargó la mano y la posó suavemente en el hombro de la rubia.

"Despierta", dijo en voz baja, preguntándose si, a pesar de la resaca, podría volver a actuar. Mierda, tenía que volver a actuar; era una pena que no recordara nada de la noche anterior.

Lo intentaré en la universidad. Mamá estaría muy orgullosa.

"Despierta", repitió Beckett, esta vez sacudiendo a la mujer un poco más enérgicamente.

Cuando ella siguió sin gemir, y mucho menos moverse, la sonrisa se le borró de la cara. Con las cejas fruncidas, Beckett estaba a punto de coger a la otra chica, la morena, cuando llamaron a la puerta de su habitación.

Beckett hizo una pausa, la confusión le invadió.

¿Es ésta mi habitación? se preguntó. Todas las habitaciones de la villa son iguales. Corrección, todas las habitaciones de todas las villas parecen iguales.

La voz que siguió a los golpes no aclaró la confusión. En todo caso, la aumentó.

"¡Policía! ¡Abran! ¡Policia!"

Los ojos de Beckett se abrieron de par en par.

¿Qué carajo? ¿La policía? ¿Aquí?

"Tienes que despertarte", instó Beckett, sacudiendo ahora a la rubia con ambas manos. Su mente nublada conjuraba escenarios en los que las dos hermosas mujeres de su cama se habían echado novio o habían sido prometidas a un príncipe caribeño o algo igualmente desafortunado para él. "Vamos, despierta". Sus ojos se desviaron hacia la ventana que estaba entreabierta detrás de él. "Tienes que levantarte y salir de aquí".

La única respuesta fue el astillamiento de la puerta al estallar hacia dentro. Beckett se puso en pie de un salto, momentáneamente aliviado de que los tres hombres que irrumpieron en su habitación parecieran policías de verdad y no novios sobreprotectores interpretando un papel. O strippers. Strippers masculinos. No habría sido su primera elección, pero si el buen doctor tenía un lema, era: no lo critiques hasta que lo pruebes.

Reacciona, Beckett, se reprendió a sí mismo.

Sin embargo, su alivio duró poco cuando notó que los cañones de sus armas automáticas apuntaban directamente a su pecho tatuado.

Beckett levantó las manos y dijo lo primero que se le ocurrió, por muy estúpido que sonara.

"¡Soy médico! ¡Mierda! ¡No disparen, soy médico!"

Sus credenciales no sirvieron para suavizar las duras expresiones de los policías ni para convencerles de que bajaran sus armas, aunque él no esperaba que lo hicieran.

"Contra la pared", ordenó uno de los agentes con acento marcado.

Beckett hizo lo que le ordenaban, se apartó de la cama y retrocedió. Una brisa fresca entró por la ventana, ofreciéndole por fin algo de consuelo frente al aire viciado de la habitación.

Pero aunque esto sirvió para despejar sus fosas nasales, su mente seguía nublada.

¿Qué coño está pasando aquí?

A juzgar por su dolor de cabeza y el interior en carne viva de su nariz, Beckett supuso que había bebido mucho y resoplado un poco, pero ¿no recordar nada? ¿No recordar una noche con las dos bellezas tumbadas en su cama?

Hacía mucho tiempo que no estaba tan destrozado.

Y luego estaba ese extraño sabor amargo en su boca...

Uno de los agentes se dirigió hacia la cama, pasando los ojos de una mujer desnuda a la otra. Los ojos del hombre se detuvieron en sus culos apenas un segundo más que una mirada rudimentaria, lo que, a pesar de todo, hizo que Beckett sonriera satisfecho. Después, el agente se agachó y puso dos dedos en la garganta de la morena. Esperó varios segundos -todos lo hicieron, incluido Beckett- y luego retiró la mano y negó con la cabeza.

Beckett no tenía ni puta idea de lo que estaba pasando, pero sabía lo que eso significaba. Ese gesto era universal: no mas pulso.

"No", gimió Beckett suavemente, incapaz de controlarse.

El agente que había tomado el pulso a la mujer utilizó los mismos dos dedos para apartarle el pelo oscuro de la cara.

A Beckett se le atragantó la respiración y sintió que el corazón se le hundía en la boca del estómago.

Los ojos de la mujer estaban abiertos, pero su expresión era completamente inexpresiva. En la comisura de los labios -hermosos y carnosos, observó Beckett- había una pasta blanca y espesa.

Observó horrorizado cómo el agente repetía estas acciones con la chica rubia.

También tenía los labios empastados y los ojos en blanco.

No más pulso.

Ambos estaban muertos.

Los otros dos agentes que, hasta ese momento, habían estado apuntando al pecho de Beckett con sus fusiles de asalto, levantaron un poco más la puntería.

Y justo cuando Beckett pensaba que las cosas no podían ser más extrañas, más aterradoras, otro hombre entró en la habitación.

Sólo que este hombre claramente no era un oficial de policía.

Pero a Beckett le resultaba familiar.

"Parece que no ha podido evitar meterse en líos, ¿verdad, mi buen doctor?", dijo el hombre con una sonrisa.

PARTE I - Cocos y tangas

Hace treinta y seis horas

Capítulo 1

"Un champiñón entra en un bar y toma asiento. Cuando se acerca el camarero, la seta mira al hombre que está sentado frente a ella y le dice: "Tomaré lo mismo que él". El camarero echa un vistazo a la barra y vuelve a mirar a la seta. Lo siento, pero aquí no servimos a los de su clase. La seta resopla. Por qué no, soy un hongo".

Al no obtener respuesta, Beckett se aclaró la garganta.

"Hongos", repitió. "¿Lo pillas? ¿Fungi? ¿Fungi?"

"Oh", respondió el camarero con media sonrisa.

"Oh, todo lo que consigo es un Oh. Vale, Rodney Dangerfield, ponme lo que sea que esté tomando", dijo Beckett, echando un vistazo a la preciosa morena que llevaba lo que podría haber sido el bikini más pequeño del mundo. En serio, el hilo dental era a las líneas flojas lo que este bikini era al área de cobertura.

La mujer, al sentir su mirada, levantó los ojos, con una sonrisa de satisfacción en su bonito rostro.

Quizá le gusten mis chistes, pensó. Pero entonces las palabras de su amigo Drake resonaron en su cabeza.

A nadie le gustan tus chistes, Beckett. Son como un cruce entre chistes de papá y un choque de trenes del Dr. Seuss.

Beckett resistió el impulso de guiñarle un ojo a la mujer y, en su lugar, asintió sutilmente con la cabeza.

Eres un imbécil, Drake.

"No quieres uno de esos", susurró el camarero, inclinándose hacia Beckett. "Confía en mí."

Los ojos de Beckett pasaron de la cara de la mujer al coco que sostenía en su cuidada mano. Un paraguas rosa y una enorme pajita verde asomaban por la parte superior.

"¿La bebida o la chica? Ja, es broma; probablemente tengas razón. Sólo un poco de ron con hielo, entonces".

El camarero golpeó la barra con la palma de la mano, desviando la atención de Beckett de la mujer. El hombre era delgado y musculoso, y su piel estaba profundamente bronceada. Sus ojos tenían un curioso tono marrón claro y, cuando se posaron en Beckett, no lo miraron tanto a él como a través de él. Aquello resultaba ligeramente inquietante y, al mismo tiempo, el camarero tenía el aspecto clásico de un joven que había viajado a las islas para escapar de algo en casa -un padre maltratador, quizá, o algo menos emocionante, como facturas de móvil vencidas- y que, sencillamente, nunca había vuelto.

"¿Es la primera vez que vienes?", preguntó el hombre, mientras se giraba para traerle la bebida a Beckett. Tenía un ligero acento, del que claramente se había esforzado mucho por deshacerse, lo que dificultaba a Beckett la localización. Sonaba como un cruce entre Nueva York y Boston, pero con su propio y sutil acento.

El este de Canadá, tal vez, pensó Beckett. Halifax, Fredericton, o quizá incluso algún lugar de Terranova. En Terranova tenían acentos jodidos.

"Primera vez aquí, sí. De hecho, estas son las primeras vacaciones que he tenido en... mierda, no sé cuánto tiempo. Doce años, tal vez", dijo Beckett distraídamente. Aunque estaba conversando con el camarero -conocía el valor de estar en el lado bueno del hombre en caso de que el complejo se llenara inesperadamente-, su mente estaba en la mujer al otro lado de la barra.

Aquí no servimos a los de tu clase... les servimos a ellos.

"Tanto tiempo, ¿eh?", preguntó el camarero, deslizando un vaso de ron hacia Beckett.

"Tanto tiempo", confirmó Beckett, echándose una mirada hacia abajo.

Parecía que no era el único que practicaba bromas de cortesía; con la piel del color de la masa sin levadura, una palidez que ni siquiera los numerosos tatuajes que cubrían su pecho y sus brazos podían enmascarar, era dolorosamente obvio que habían pasado muchos años desde que la carne de Beckett había sido besada por el sol.

La verdad era que, a pesar del cálido sol y el bello entorno, Beckett no quería estar aquí; quería estar de vuelta en Nueva York haciendo lo que mejor sabía hacer: actuar como Médico Forense Superior de la Policía de Nueva York.

Y atormentando a jóvenes residentes en la Universidad de Nueva York.

Pero no había dependido de él, no realmente. No después de lo que le había pasado a Craig Sloan.

Un descanso... tómate unas vacaciones, Beckett. Toma el sol y despeja la cabeza, habían "sugerido" los matones de Asuntos Internos.

Beckett dio un gran trago a su ron y luego levantó los ojos. Se sorprendió al ver que la mujer del coco seguía mirándole fijamente.

Bueno, quizá las vacaciones no sean tan malas, pensó, poniéndose en pie. Y ya que estoy aquí, ¿qué tiene de malo divertirse un poco?

***

"¿En serio? ¿Eres médico?"

Beckett bebió otro sorbo de ron y se pasó una mano por el pelo rubio antes de contestar.

"¿Qué, no me crees? ¿No te parezco un médico?"

La morena del bar, que desde entonces se había presentado como Chloe, se echó hacia atrás y lo miró de arriba abajo.

"¿Sinceramente?"

Beckett se encogió de hombros.

"Claro".

"Entonces, no. Pareces más una estrella de rock que un médico".

Beckett se permitió una pequeña sonrisa.

Estrella de rock, ¿eh? Podría ser peor...

"Me parece bien. Además, los únicos médicos que quieren parecer médicos son gilipollas", dijo sonriendo. "Pero basta de hablar de mí. ¿Y tú? ¿A qué te dedicas que te da la libertad de venir a un sitio como éste?".

Los labios perfectos de Chloe envolvían una pajita verde que salía del coco.

"Soy modelo", respondió ella después de tragar saliva, y Beckett se encogió de hombros. No es que dudara de la mujer -de hecho era lo bastante atractiva para ser modelo-, pero su campechana respuesta le recordó a las chicas de Los Ángeles que querían ser actrices, pero la mayoría de las veces acababan como strippers o en el porno.

Y si tuviera que apostar, Beckett habría apostado por lo segundo.

"¿Hay muchas oportunidades de modelaje por aquí?", preguntó enarcando una ceja.

Era una broma apenas velada; al fin y al cabo, estaban en una isla semiprivada del Caribe, y Barracuda Point era tan exclusivo como caro. De hecho, si no fuera por su amigo, que dirigía el lugar, y porque era temporada baja, ni siquiera Beckett habría podido permitirse una estancia de una semana. 

"No, la verdad es que no", respondió Chloe, sin entender la broma. "Vine aquí con mi manager en su barco, su yate. Tenía que hacer escala unos días, repostar o algo así. De todos modos, me dijo que tendría trabajo para mí en una semana o así". Se encogió de hombros y levantó el coco. "Y mientras tanto, bebidas gratis y buen tiempo, ¿sabes? Así que no me quejo".

"Amén a eso", dijo Beckett, levantando su propia copa. "¿Y sólo estás tú aquí? ¿Tú y tu...?", se resistió a usar la palabra chulo, "-mánager? ¿O has traído amigos?"

Algo cruzó entonces por el rostro de Chloe, algo que podría haber sido celos o algo totalmente distinto.

"Sí, Donnie trajo algunos amigos-más modelos".

Aunque esta noticia pareció disgustar a Chloe, hizo todo lo contrario con Beckett.

No quería estar aquí, pero cuando las opciones eran la cárcel o unas vacaciones en un complejo de lujo, ¿qué otra opción tenía?

Después de todo, aunque nunca había rehuido las nuevas experiencias, a un chico blanco y delgado como él, incluso con sus tatuajes, no le iría bien en la cárcel. Incluso sus rudimentarios conocimientos de jiu-jitsu no le servirían de mucho cuando sus compañeros de celda estaban decididos a convertirlo en la crema de sus Oreo.

Pero ahora... ¿compartir el complejo con Chloe y sus amigas? Podría ser peor.

Mucho peor.

"¿Y tu jefe... dices que tiene un barco? ¿Qué clase de...?"

Una mano se posó en el hombro de Beckett y éste agarró inmediatamente la muñeca -la muñeca de un hombre- y tiró hacia delante mientras, al mismo tiempo, se levantaba y se retorcía. El hombre que le había abordado era delgado y se golpeó torpemente contra la mesa.

Chloe chilló mientras Beckett seguía retorciendo el brazo del hombre. Pero cuando reconoció la perilla, la nariz estrecha y los ojos muy abiertos, lo soltó y dio un paso atrás.

¿"Screech"? Dijo Beckett, haciendo una mueca. "¿Qué coño estás haciendo aquí?"

Stephen "Screech" Thompson se puso en pie y se frotó la muñeca.

"¿Qué demonios, tío? Un poco nerviosos, ¿no?"

Beckett se rió entre dientes. Cuando Screech le había tocado, su mente había estado repasando los peores escenarios carcelarios.

Nunca era un buen momento para saludar con una palmada en la espalda.

"Lo siento-tenía mi mente en las nubes. ¿Qué demonios estás haciendo aquí? ¿Drake te envió a ver cómo estaba? Qué dulce, ese tipo".

Screech abrió la boca para contestar cuando se dio cuenta de que Chloe los miraba fijamente, con cara de confusión.

"Luego te cuento", dijo Screech con una sonrisa bobalicona. "¿Por qué no me presentas primero a tu amigo?".

Capítulo 2

"Encantada de conoceros a los dos", dijo Chloe, poniéndose en pie. Se tambaleó brevemente y Beckett le puso una mano en la espalda para apoyarla. "Pero tengo que irme. Donnie dijo que quería hacer más fotos antes de la puesta de sol. Volveré aquí sobre las siete y media... o eso o en el barco. Deberías acompañarme".

"¿Necesitas escolta?" Beckett se ofreció.

Chloe negó con la cabeza.

"Estaré bien", respondió ella. Estaban tan cerca que Beckett podía oler su aliento, que era extrañamente amargo.

"¿Seguro?"

Chloe asintió y Beckett retiró la mano, dispuesto a sostenerla de nuevo en caso de que necesitara su apoyo. Pero, fiel a su palabra, la mujer se enderezó y empezó a alejarse de ellos, con un andar que, aunque no era del todo hábil, ahora era más estable.

Tanto Screech como Beckett la observaron alejarse con algo parecido a la reverencia. Incluso cuando Chloe desapareció detrás de una de las villas, los dos hombres siguieron con la mirada perdida. 

"Mierda", dijo Screech al fin.

"Bien dicho", respondió Beckett, mirando finalmente al hombre. "Muy sucinto".

Habían pasado dos meses desde el día en que Screech entró en la habitación de Beckett y le entregó la nota escrita por el entonces sargento de la policía de Nueva York Chase Adams.

El que le había instruido sobre qué decir a Asuntos Internos para que no presentaran cargos por el asesinato de Craig Sloan.

Por aquel entonces, Screech tenía el pelo descuidado y crecido, como la cabeza de un bastoncillo de algodón deshilachado, y lucía una perilla fina y rala. Ahora llevaba el pelo muy corto, casi rapado, y la perilla le había crecido un poco. Seguía pálido como siempre y delgadísimo, pero Screech ya casi parecía un adulto.

"Nunca me dijiste qué haces aquí, Screech", dijo Beckett. "Y aunque agradezco tener un compinche, tengo la ligera sospecha de que Drake podría haber tenido algo que ver con esto".

Screech dio un sorbo a su bebida, un cóctel que parecía alimentado con plutonio, antes de contestar.

"No."

Beckett enarcó una ceja.

"¿No? ¿Entonces Chase? ¿Te envió Chase?"

"Te equivocas de nuevo."

"¿En serio? ¿Voy a poncharme dos veces en un día? Sólo dime qué estás haciendo aquí, amigo".

Screech se tomó su tiempo y dio un sorbo a su bebida, lo que puso a Beckett contra la pared.

¿Cómo se las arregla Drake con este tipo?

"Estoy aquí por negocios", dijo al fin Screech.

Las cejas de Beckett subieron por su frente.

¿"Negocios"? ¿Desde cuándo los investigadores privados de Nueva York vienen al Caribe por 'negocios'? ¿Y cómo demonios os habéis podido permitir Drake y tú un sitio así?".

Screech se encogió de hombros.

"Triple D" recibió el encargo de encontrar un barco y Drake... bueno, estaba ocupado en otra cosa. Espera, no es un barco. Drake se enfadó conmigo por llamarlo barco. Un yate. Un yate llamado B-yacht'ch. Bastante gracioso si me preguntas. En fin, un tipo perdió su yate y nos contrató para que se lo buscáramos".

Beckett volvió a pasarse una mano por el pelo, preguntándose si Screech le estaría tomando el pelo.

¿B-yacht'ch? ¿En serio?

Si algún gilipollas rico hubiera bautizado su yate con el nombre de 'B-yacht'ch', Beckett tendría que reconocerlo.

"¿Qué tal tú? ¿Cómo lo llevas después de...?"

Beckett sacudió la cabeza rápidamente, frenando la línea de interrogatorio antes de que cobrara fuerza.

"Estoy bien", mintió, con los ojos desorbitados mientras hablaba. "¿Eso de Craig? ¿Craig Sloan? Eso fue sólo un malentendido. Una cagada, lugar equivocado, momento equivocado, escenario, eso es todo. No sé por qué todo el mundo le dio tanta importancia".

La verdad era, sin embargo, que Beckett no estaba bien, no realmente.

"Pero la roca... estaba cubierta con..."

Beckett levantó una mano.

"Estoy bien", repitió. "Sólo necesito un poco de R & R para conseguir mi mente fuera de las cosas."

Aparentemente satisfecho, al menos por el momento, Screech asintió y bebió otro sorbo de su plutonio enriquecido. Beckett se bebió el resto del ron e indicó al camarero que necesitaba más. Como los dos únicos clientes que quedaban en el bar, el hombre llegó a su mesa con la botella en la mano en cuestión de segundos.

"¿Sabes quién era esa chica?", preguntó el camarero, enganchando una barbilla en la dirección en la que Chloe se había marchado.

"Sí, se llama Chloe", dijo Beckett mientras daba un trago a su bebida recién llenada.

El camarero ladeó la cabeza.

"No, su nombre no... nunca supe su nombre. Pero con quién está", hizo una pausa. "Está con Donnie".

Beckett frunció el ceño.

"Sí, ella dijo eso. También dijo que era modelo y que estaba aquí con Donnie para hacerse unas fotos y todo eso. Tiene algunos amigos que la acompañan. Para ser honesto, no fueron realmente sus habilidades de conversación lo que me atrajo de ella."

El camarero vaciló y Beckett sintió cómo aumentaba su frustración.

"¿Sí? ¿Y? T-t-t-hoy, junior".

Los ojos del camarero, que se habían nublado, se aclararon y sacudió la cabeza.

"¿Tienes idea de quién es Donnie?"

Beckett miró a Screech y ambos se encogieron de hombros.

"Sí, ya veo que no pasáis mucho tiempo aquí en las islas. ¿Mi consejo? Mantente alejado de ella o de cualquiera involucrado con Donnie".

Una imagen de Chloe con su bikini de tirantes mientras se alejaba de la mesa pasó por la mente de Beckett.

"Lo tendré en cuenta, lo sopesaré con los aspectos positivos", dijo. "¿Puedo hacer algo más por usted?"

El camarero frunció el ceño.

"Eso es todo", dijo, haciendo su camino de regreso a la barra. "Yo me mantendría alejado de ella, eso es todo. Sólo un consejo de amigo".

Sí, pensó Beckett. Ya lo has dicho, probablemente porque quieres quedártela para ti solo.

Y, sin embargo, en el fondo de su mente resonaban las persistentes palabras de los goombas de Asuntos Internos.

No te metas en problemas, Beckett. Mantén la cabeza baja por un tiempo hasta que todo este asunto de Craig Sloan se calme.

Era un sabio consejo. El único problema era que Beckett siempre tuvo problemas para escuchar y jugar bien con los demás.

Capítulo 3

"Te diré una cosa, Screech", empezó Beckett. "Ayúdame con Chloe y sus amigos, y te ayudaré a encontrar tu B-Yacht'ch".

Screech agitó el vaso vacío que tenía en la mano y apretó los labios desafiante.

"¿Qué? ¿Qué demonios significa eso?" Beckett exigió.

Screech volvió a agitar el hielo de su vaso y Beckett por fin se dio cuenta de lo que quería el otro hombre. Puso los ojos en blanco y sacudió la cabeza, pero alargó la mano para coger el vaso de Screech y dirigirse a la barra. En realidad, Beckett no necesitaba a Screech: desde el momento en que le dijo a Chloe que era médico, sabía que el trato estaba prácticamente cerrado. Según su experiencia, no había nada mejor para bajar las bragas que ser médico. No estaba seguro de por qué, pero si tenía que adivinar, probablemente tenía raíces evolutivas en la capacidad de proteger o curar o... algo así.

Si supieran que paso la mayor parte del día metido hasta el codo en las entrañas de un cadáver.

Beckett podía imaginarse cómo se desarrollaría una conversación en un bar muy parecido a éste en caso de ser tan descaradamente sincero. 

Oh, ¿así que eres médico?

Sí.

*Bragas fuera*

¿Qué haces todo el día?

Oh, ya sabes, abrir a la gente, hurgar en sus órganos. Tratar de averiguar qué rara y horrible enfermedad los mató.

*Cinturón de castidad puesto*

Qué bien. Ahora tengo que irme.

Espera, ¡no te he hablado de las víctimas de disparos! ¡Las personas quemadas vivas! Infanticidios. ¡Asfixia, ahogamiento, apuñalamientos!

Beckett negó con la cabeza.

¿A quién quiero engañar? Sólo lo hacen por dinero.

Hizo un gesto al camarero, intentando llamar su atención. La verdad era que, aunque Beckett no necesitara a Screech, tampoco le apetecía estar solo ahora mismo.

El camarero se acercó con una sonrisa en la cara.

"¿Cómo te llamas?", preguntó, dándose cuenta de que, a pesar de sus interacciones anteriores, aún no sabía cómo llamar a aquel hombre. Camarero le pareció demasiado informal, teniendo en cuenta el tiempo que Beckett esperaba pasar en su presencia durante la semana siguiente.

"Kevin", se ofreció el camarero, cogiendo los dos vasos de Beckett.

"Bueno, encantado de conocerte, Kevin. Soy Beckett. Y ese de ahí -señaló a Screech, que miraba al mar, de espaldas a ellos- es Screech".

"Encantado de conoceros", dijo Kevin, sirviendo más ron a Beckett. "¿También quiere más?"

"Sí, tráele una de esas bebidas de plutonio. Vamos a cogerlo, tal vez así sea menos molesto".

El camarero soltó una risita y, mientras se giraba para preparar la bebida, Beckett mantuvo la atención fija en Screech.

La historia de la búsqueda de un yate desaparecido, sobre todo uno con un nombre tan singular y absurdo como el de B-Yacht, era demasiado ridícula para ser inventada, y aun así Beckett seguía sin estar convencido de que al menos parte de la razón por la que Screech estaba aquí era para vigilarlo.

Y eso significaba que Drake pensaba que aún no estaba bien después de lo que había pasado.

Estoy bien, pensó. ¿Qué le dije a Screech? R&R. Eso es todo lo que necesito.

El camarero volvió con las bebidas y Beckett sacó un billete de veinte de sus pantalones cortos y lo dejó sobre la barra. Kevin miró el billete un momento y Beckett, pensando que tal vez se trataba de un asunto europeo en el que las propinas eran un insulto, puso la mano sobre él y estuvo tentado de retirarla.

"¿Qué? ¿Las propinas no están permitidas?"

"No", dijo Kevin. "Están permitidos, pero si me das un billete de veinte por cada trago o dos que haga, te vas a ir a casa sin blanca".

Beckett se encogió de hombros.

"Bien. Entonces no es una propina. Considéralo una... recompensa".

Ahora le tocó a Kevin enarcar una ceja.

"¿Una recompensa? ¿Por qué?"

Beckett sonrió.

"Por presentarme a la señorita, Chloe", Beckett se dio un golpecito en la sien. "Por echarme un polvo, Kevin. Por eso. Vamos."

La cara de Kevin cambió de repente.

"No te presenté y te dije..."

Beckett puso los ojos en blanco.

No le gustaba este Kevin; le gustaba el otro Kevin. El que no tenía miedo de un poco de broma amistosa, de buen carácter.

Este Kevin era casi tan molesto como Screech.

"Sí, sí, sí, me lo dijiste, Donnie Brasco, o lo que sea."

Beckett había querido hacer el comentario en broma, como un intento de reconducir la conversación hacia un terreno menos serio, pero Kevin no lo aceptó. Los ojos del hombre, antes brillantes y abiertos al sol de la tarde, eran de repente dos agujeros de orina en la nieve.

"Beckett", empezó el hombre en voz baja, lanzando una mirada furtiva alrededor del bar para asegurarse de que no había nadie más al alcance del oído. "Donnie DiMarco no es ninguna broma. Mira, realmente creo que deberías..."

Kevin estaba acabando rápidamente con su zumbido.

"Te diré una cosa", dijo Beckett, cogiendo las bebidas y alejándose de la barra. "¿Por qué no dejamos que Chloe decida con quién quiere acostarse? ¿mmm? Eso parece lo que hay que hacer en los tiempos que corren, ¿no te parece?".

Antes de que Kevin pudiera replicar, Beckett le dio la espalda al camarero y se acercó a Screech.

"¿Ya encontraste tu bote?"

Screech sacudió la cabeza y le quitó la bebida a Beckett.

"No, todavía no", respondió. Beckett era ligeramente consciente de que sus propias palabras se arrastraban ligeramente, pero ¿Screech? El hombre parecía haber perdido el sutil arte de incluir espacios en sus frases.

Ah, a la mierda. Estoy de vacaciones, después de todo. Y él también.

Beckett brindó con Screech.

"Salud", dijo.

Screech se detuvo un momento, con una expresión confusa en el rostro.

"¿Qué? ¿Qué coño he hecho ahora?"

"Salud... ¿sabes por qué saludamos?"

Beckett se encogió de hombros.

"¿Una excusa para beber a grandes tragos?"

Screech negó con la cabeza.

"No... es de hace mucho tiempo, cuando las familias poderosas intentaban arreglar sus diferencias casando al hijo de una familia con la hija de otra".

Beckett tuvo que concentrarse mucho para entender lo que Screech "Sin Espacio" decía.

"¿Y?"

"Y a todos les preocupaba que la otra familia fuera a envenenar sus bebidas. Así que 'brindaban' e intercambiaban un poco del líquido de su vaso con la otra familia, para asegurarse de que era seguro beberlo".

Beckett lo asimiló por un momento.

"Vaya, qué alegre es este complejo", dijo por fin. "Escucha, no voy a beber nada de tu cóctel para diabéticos, te lo aseguro. Y la única persona con la que quiero intercambiar fluidos es Chloe, así que guarda tu media polla en los calzoncillos, vaquero".

Screech soltó una risita y volvió a centrar su atención en el océano. Beckett siguió la mirada del hombre y se llevó el vaso de ron a los labios. Sin embargo, justo antes de tragar, lanzó una mirada por encima del hombro hacia la barra.

Kevin se había ido, pero el billete de veinte dólares seguía ondeando al viento.

A la mierda, pensó encogiéndose de hombros y tragándose el resto del ron de un trago. Voy a pasármelo bien a pesar de que todos intenten hundirme.

Capítulo 4

El alcohol golpeó con fuerza a Screech. Habían sido unas semanas tumultuosas, y el nivel de estrés que había experimentado no se correspondía con lo que esperaba al aceptar el trabajo de analista informático para una empresa de investigación privada. Y menos en una dirigida por un ex detective de la policía de Nueva York.

Por supuesto, nunca tuvo interés en aceptar el trabajo. No, Screech era bastante feliz trabajando en aplicaciones que generaban los ingresos suficientes para sobrevivir.

Era su estúpido hermano. Tres años mayor que él, pero con menos de la mitad de su madurez, Larry Thompson no podía, por nada del mundo, mantenerse alejado de los problemas. Y cuando se trataba de delitos de drogas, el fiscal del distrito no sólo estaba abierto, sino ansioso por hacer un trato, por ascender en la cadena de mando, por así decirlo.

Siempre que tuvieras algo que ofrecer a cambio.

Y Larry Thompson sólo tenía la camiseta a su espalda, una sucia camiseta manchada de sudor, nada menos, a su nombre.

No hay trato.

Dado el pasado de su hermano, a Screech no le había sorprendido recibir una llamada informándole de la última transgresión de Larry. Sin embargo, lo que le pilló desprevenido fue que el fiscal insinuara, con la sutileza de un elefante drogado con PCP, que Screech podría ayudarle.

¿Yo? ¿Qué puedo hacer?

La propuesta había sido tan extraña como confusa: entrevistarse para un trabajo muy concreto y conseguirlo.

Ese trabajo había sido como analista informático en Investigaciones Triple D.

Screech se había mostrado escéptico, pero no había tenido muchas opciones. Además, unos ingresos estables nunca hacen daño a nadie, ¿verdad?

Pero Screech no era ingenuo, y cuando poco después de conseguir el trabajo llamó a su puerta un hombre pícaro que sólo se hacía llamar "Raúl", supo que conseguir el trabajo era sólo el primer acto de una obra mucho mayor.

Sin embargo, ni en sus sueños más salvajes Screech imaginó que aceptar el trabajo le habría llevado hasta aquí: a una isla semiprivada del Caribe, tomando cócteles bajo el cálido sol de la tarde.

Ni en sus mejores sueños imaginó que se vería tan envuelto en asesinatos y muertes y todo lo demás que parecía seguir a Damien Drake como una plaga.

¿Y lo peor? Lo peor era que el hombre le caía realmente bien. Claro que a Drake le vendría bien una inyección de humor, una fuerte dosis de jocosidad, tal vez, pero tenían una rutina de Bonnie y Clyde bastante buena.

Beckett también le caía bien. De hecho, antes de que todo esto ocurriera, Screech se había dado cuenta, por una vez en su vida, de que encajaba, de una forma extraña.

Se sentía como en casa.

Pero después de presenciar lo que Beckett le había hecho a Craig Sloan...

Un escalofrío recorrió a Screech y bebió un sorbo de su cóctel almibarado.

Nunca debió seguir a Drake y Beckett al edificio en llamas.

Nunca debería haber sacado esas fotos de Beckett con la roca ensangrentada agarrada con dedos tensos.

A pesar de lo inquietantes que eran aquellas imágenes, Screech pensó que podía pasarlas por alto y atribuir el suceso a la adrenalina y a la pura emoción por lo que todos habían pasado a manos de un demente ex residente de patología.

Pero por mucho que intentara olvidar, algo se había alojado en el cerebro de Screech, un parásito que se negaba a renunciar a su dominio mortal.

Los ojos de Beckett.

Screech había visto los ojos de Beckett, y la vacuidad que había en ellos -pura y absoluta ceguera después de cometer el peor acto que un ser humano podría cometer- le aterrorizaba.

Concéntrate en el trabajo", se reprendió mientras contemplaba la gran extensión del océano Atlántico Norte. Primero hay que encontrar el maldito yate B y luego partir de ahí. Paso a paso.

Screech dio otro sorbo a su bebida y se frotó los ojos. Solo era media tarde, pero a él le parecía medianoche.

"Ve a descansar", dijo Beckett, sobresaltando a Screech. Había olvidado por completo que el hombre estaba a su lado.

"¿Wwwwha'?"

"He dicho que vayas a dormir", repitió Beckett. "Te necesito como mi copiloto esta noche".

Lo último que le apetecía a Screech era salir de fiesta, sobre todo teniendo en cuenta la ominosa advertencia del camarero, pero no parecía que fuera a librarse de ésta.

Enredado de nuevo...

"De acuerdo", dijo de mala gana, dejando su bebida a medio terminar sobre una mesa vacía. "¿Qué te parece si quedamos para cenar a las siete?".

Beckett le dio una palmada en la espalda.

"Eso está mejor. Ve a descansar, algo me dice que vamos a tener una noche infernal".

Capítulo 5

La afirmación de Beckett de que Screech debería dormir un poco también era interesada: él también estaba agotado. Observó cómo Screech se tambaleaba hacia el edificio principal de recepción y, cuando se perdió de vista, Beckett se dirigió hacia su villa.

El interior de la casa hexagonal de madera y paja olía a humedad, y lo primero que hizo Beckett al entrar fue abrir la gran ventana que había sobre la cocina. Respiró profundamente el aire salobre, cerró los ojos y dejó que el sol de la tarde le bañara la cara.

Beckett permaneció así unos instantes antes de que su mano resbalara sobre el mostrador y se diera cuenta de que debía de haberse quedado dormido.

Descansa un poco, Beckett. Recárgate para esta noche, se instruyó a sí mismo.

La villa en sí estaba diseñada para dormir seis -o doce, dependiendo del #sharing- y Beckett decidió que dormiría en una cama nueva cada noche.

Esperemos que también con una nueva compañera. Una nueva compañera con un bikini de hilo dental.

Hey, hay una idea...

Pero de momento, se limitó a elegir la habitación más cercana y entrar.

A diferencia de la entrada principal, el dormitorio olía a limpio y fresco. Con los brazos extendidos, se desplomó en la cama.

Se durmió en segundos.

***

"Tú la mataste", siseó Beckett entre dientes apretados.

El hombre del chándal negro le devolvió la mirada, con ojos oscuros y expresión tensa. No dijo nada, no tenía por qué hacerlo.

Beckett habló suficiente por los dos.

"Tú mataste a toda esa gente", escupió. "Mataste a mis estudiantes".

Sus dedos se tensaron sobre la piedra del tamaño de la palma de su mano y, sin pensarlo, Beckett dio un gran paso adelante.

Esta vez, el hombre se movió. Sólo que no se giró para huir, como Beckett sospechaba que haría; en lugar de eso, se limitó a bajar los ojos hacia la piedra y luego se llevó las manos a los costados.

"Todo esto era sólo un juego para ti, ¿no? Un juego enfermizo y retorcido para vengarte de un profesor que te despreció... ¿y crees que eso te da derecho a matar?".

Los finos labios del hombre se torcieron en una mueca y empezó a levantar la pistola que llevaba en la mano derecha.

"No lo entiendes..."

Beckett dio otro paso adelante, acortando la distancia entre ellos.

"Oh, lo entiendo perfectamente. Lo que entiendo es..."

El dedo de Craig Sloan apretó el gatillo, pero tal como Beckett sospechaba, el único sonido que salió del cañón fue un clic hueco.

La sonrisa de Beckett creció.

"-Lo que entiendo -continuó, esta vez más despacio- es que alguien tiene que detenerte antes de que vuelvas a matar. Lo que entiendo, es que eres tú quien merece morir".

Craig bajó el arma y Beckett vio que sus piernas se tensaban como si estuviera a punto de abalanzarse, o peor aún, de darse la vuelta y salir corriendo.

"¿Y esa persona eres tú?" Craig dijo con una mirada de soslayo. "¿No es irónico? ¿Quién eres...?"

Beckett se abalanzó.

Era un hombre atlético, que se mantenía en forma, y sin embargo Beckett no recordaba ningún momento en los últimos diez años en que se hubiera movido tan deprisa.

Al igual que sus víctimas, Craig Sloan no tenía ninguna oportunidad.

La piedra golpeó al hombre por encima del ojo derecho, rociando de sangre la mano y los brazos de Beckett.

Pero Craig Sloan no cayó; se tambaleó, pero de algún modo consiguió mantenerse en pie.

En algún lugar a su izquierda, Beckett fue consciente del calor rugiente de la casa en llamas, del crujido de la madera seguido del derrumbe de una gran parte del tejado.

Pero le prestó poca atención; ahora sólo tenía un trabajo que hacer.

Beckett tenía que detener a este asesino antes de que volviera a atacar.

Mientras Craig se esforzaba por orientarse, Beckett se echó hacia atrás y volvió a golpearle la piedra en la cabeza, esta vez en la sien.

A Craig se le pusieron los ojos en blanco y se desplomó torpemente, con el hombro rebotando en la casa de su derecha antes de que su cara se estrellara contra las losas.

Un charco oscuro que parecía una mancha de aceite a la luz de la luna empezó a formarse inmediatamente alrededor de la nariz y la boca de Craig.

Beckett inclinó la cabeza hacia un lado, observando al hombre caído durante un momento, antes de que su brazo se aflojara de repente y bajara la piedra hasta su cadera.

Estaba a punto de soltarla; Beckett tenía toda la intención de dejar que la piedra se le escapara de los dedos y correr a buscar a Drake o al detective Adams. O incluso a la ambulancia; había pequeñas burbujas formándose en el charco de la propia sangre del hombre.

Craig aún respiraba.

Pero mientras miraba esa sangre, Beckett no vio el reflejo de la luz de la luna. En su lugar, vio a las víctimas de Craig Sloan. Vio a Toby Teager, a quien Craig Sloan había electrocutado, y luego a la desconocida que había sido ahogada en Central Park. Vio a Martin Dean, al que habían cortado las muñecas, y a Gerald Leblanc, al que habían disparado en la cabeza. Y también vio al Dr. Eddie Larringer, su propio alumno, al que Craig había ahorcado y hecho parecer un suicidio.

Pero la persona que puso a Beckett al borde del abismo fue Suzan. La cara de Suzan Cuthbert, con la lengua hundida en la mejilla mientras garabateaba furiosamente, intentando terminar el examen de patología antes que los demás estudiantes, era tan real que, por un instante, Beckett pensó que estaba allí de verdad.

Excepto que Craig había atado a Suzan en la casa a su derecha que lentamente estaba siendo reducida a brasas.

En lugar de soltar la piedra, Beckett apretó el agarre.

Y luego la balanceó de nuevo.

Y otra vez.

Y otra vez.

Beckett siguió golpeando la piedra contra la cabeza de Craig hasta que éste se empapó de sangre y tenía el brazo tan cansado que ni siquiera podía levantarlo para secarse el sudor de la frente.

Capítulo 6

Screech mantuvo la cabeza baja mientras se dirigía al vestíbulo principal. A diferencia de Beckett, no disponía de los fondos ni de los contactos necesarios para tener su propia villa. Incluso con el generoso estipendio de Bob Bumacher, Screech sólo podía permitirse un pequeño apartamento situado encima de la recepción principal, que suponía que estaba ocupado por el personal durante la temporada alta. Pasó arrastrando los pies por delante del mostrador de recepción, sin querer establecer contacto visual con el conserje, que parecía enorgullecerse no sólo de ser la persona más alegre de la isla, sino muy posiblemente también del planeta Tierra.

Screech, en cambio, no se sentía tan jovial en ese momento.

Por suerte, el ascensor estaba esperando en la planta baja y tardó un total de seis segundos en subir un piso; de hecho, el trayecto fue tan corto que hizo pensar a Screech en los medios pisos de la película Being John Malkovich. No sabía si convertirse en John, pero Screech no habría rechazado la oportunidad de deslizarse dentro de la piel de otra persona aunque sólo fuera por un rato. Sólo hasta que se olvidara de Craig Sloan.

Screech negó con la cabeza mientras avanzaba por el corto pasillo que conducía a su habitación, rebuscando en los bolsillos su tarjeta de acceso mientras caminaba.

No lo encontró.

"Mierda", murmuró en voz baja. Buscó rápidamente en todos sus bolsillos, incluido el de la camisa, y no encontró nada.

Con un suspiro, Screech intentó recordar dónde podría haber dejado la llave. La tenía cuando salió de la habitación -estaba bastante seguro de que la tenía cuando salió de la habitación-, pero las cosas se enturbiaron después de su primer trago, y se volvieron totalmente opacas después del tercero.

"¿Dónde diablos estás?"

Sin opciones, Screech se resignó a volver a la recepción para hablar con el capitán Alegre y conseguir un sustituto.

Iba camino del ascensor cuando sonó el timbre de su teléfono. Al menos no lo había perdido. Una parte de él esperaba que fuera Drake, que le llamaba para ver cómo estaba, aunque solo fuera para demostrar que le importaba una mierda.

Pero el mensaje no era de Drake; era de Bob Bumacher.

¿Alguna novedad? Recuerda ser discreto.

Screech enarcó una ceja y consideró la posibilidad de responder con algo "discreto", como una foto de una polla. Tras un segundo de contemplación medio en serio, volvió a guardar el teléfono en el bolsillo sin responder. Cada vez que tomaba unas copas, Screech tendía a tomar decisiones más estúpidas. Y aunque sabía poco del calvo gigante con nombre de dibujo animado -Bob Bumacher-, había aprendido rápidamente que el hombre tenía el mismo sentido del humor que una ciruela. Y como Drake, para el caso.

El tiempo se deslizó hacia delante, como solía ocurrir cuando uno se emborrachaba, y Screech acabó por encontrarse de nuevo en el vestíbulo. Levantó los ojos hacia el mostrador de recepción, con una sonrisa falsa dibujada en la cara en beneficio del Capitán Alegre.

Sólo que el conserje no estaba solo y ya no parecía alegre.

"¿Qué? No me importa. Te he dicho que quiero que Kevin sea camarero en mi barco. Nadie más; sólo Kevin", dijo un hombre con una espesa barba negra y el pelo muy corto. Screech no necesitó ver a las dos mujeres en bikini, una rubia de un brazo y una morena del otro, para saber quién era aquel hombre. Era su forma de hablar, con una autoridad y una seguridad inquebrantables, lo que lo delataba.

Los labios del conserje se torcieron en un ceño fruncido, e inmediatamente intentó esbozar una sonrisa, pero se quedó corto. Al final, el Capitán Alegre se conformó con una expresión neutra.

"Lo siento, Sr. DiMarco. Realmente lo siento. Pero las reglas son..."

Donnie DiMarco se metió la mano en el bañador y sacó un fajo de billetes enrollados que enseguida dejó sobre la mesa.

"¿Qué normas son éstas?"

Los ojos del Capitán Alegre se desviaron hacia los billetes antes de volver a posarse en el rostro de Donnie. Volvía a sonreír; ambos lo hacían.

"Lo siento mucho, Sr. DiMarco. Pero esto no es una cuestión de financiación. Es sobre la licencia, sobre el..."

Cuando Donnie cruzó la mesa y agarró al conserje por el cuello, Screech jadeó. El sonido le confundió, pues estaba bastante seguro de que sólo los preadolescentes jadeaban en presencia de su boy band favorita y, al principio, no creyó que hubiera salido de su boca.

Pero cuando todas las miradas -la portera, Donnie, las dos modelos- se volvieron hacia él, estaba seguro de que lo había hecho.

Screech buscó el botón de cierre del ascensor, pero no lo encontró y pulsó el botón rojo de emergencia. Sonó un fuerte timbre y se estremeció.

"Que me jodan", refunfuñó en voz baja.

Donnie DiMarco soltó a la portera y rodeó a sus damas con los brazos.

"Carlos, Carlos, Carlos, picapleitos, tú. Dijiste que éramos los únicos aquí", dijo Donnie con una sonrisa.

Screech no podía distinguir si el hombre le estaba tirando los tejos a Carlos o si estaba a punto de tirárselos a él. En cualquier caso, todo era muy confuso.

¿Qué demonios había en esas bebidas?

"No, señor, nunca dije que usted fuera..."

Donnie hizo un gesto despectivo con la mano y Carlos se calló.

"¿Cómo te llamas, hijo?"

Con la alarma del ascensor aún sonando, Screech apenas podía distinguir las palabras del hombre. Buscó a tientas el botón de la alarma.

"¿Qué?", gritó.

Finalmente, sus dedos lo encontraron y el timbre se silenció.

"¿Qué has...?" Las palabras de Screech eran tan fuertes ahora que sus oídos empezaron a pitar. Bajó la voz. "¿Cómo dices? ¿Qué has dicho?"

Donnie DiMarco soltó una risita. Tenía un rostro agradable bajo la espesa barba y unos llamativos ojos azules.

"Te metiste en la salsa un poco temprano, ¿no?"

Screech tragó con fuerza, saboreando los empalagosos restos de cada molécula acabada en -osa-glucosa, fructosa, sacarosa... ¿lactosa? Sí, probablemente también había lactosa, que se había utilizado para endulzar sus cócteles.

"Sí, supongo."

"Bueno, chico, te pregunté tu nombre."

"Screech", respondió rápidamente.

Aunque su atención estaba centrada en Donnie, no pudo evitar que sus ojos se posaran en las bellezas que había bajo cada uno de los brazos del hombre. Chloe, la mujer del bar, había sido innegablemente hermosa. Pero estas chicas... eran decenas.

No, cientos. Millones. Cristo, él nunca había visto mujeres tan calientes antes.

¿"Screech"? ¿Como en Salvados por la Campana, Screech?"

Screech asintió e iba a añadir algo más cuando el ascensor volvió a chirriarle. Sobresaltado, entró en el vestíbulo y las puertas se cerraron tras él.

"Eh, eh, eh, ¿qué pasa aquí?" dijo Donnie con una sonrisa, retirando su mano del dorso aceitado de la belleza rubia a su derecha y extendiéndola. "Sólo te estoy jodiendo. Soy Donnie".

Screech cogió la mano del hombre. Nunca había tenido un apretón de manos firme y era de la opinión de que un hombre con un apretón de manos duro estaba compensando algo demasiado blando. Pero el apretón de Donnie... no era duro. Era como un tornillo de banco. Y cuando Screech intentó retirar la mano, Donnie no se lo permitió. Al menos, no al principio.

"Dime, Screech, ¿qué harás esta noche?"

El primer instinto de Screech fue contarle a Donnie su plan de reunirse con Beckett, y tal vez con Chloe, para cenar, pero cambió de idea en el último segundo.

"Nada", dijo encogiéndose de hombros y Donnie finalmente le soltó la mano. "Sólo viendo la puesta de sol, supongo".

Los ojos azules de Donnie se clavaron en él y, por un instante, Screech pensó que el hombre se daría cuenta de su mentira. Pero entonces su boca se abrió en una sonrisa perfecta.

"Bueno, te diré algo, Screech. ¿Por qué no vienes a visitar mi yate esta noche? Puedes ver la puesta de sol desde allí". Donnie lanzó una mirada a las chicas bajo sus brazos. "Y cualquier otra cosa con la que quieras deleitar tus ojos".

Screech no pudo evitar sonreír.

"Parece que podría unirme a ti, Donnie", dijo. "¿Dónde está el yate... aparcado?"

"Es el único de la isla, atracado en el muelle norte. Debería ser un buen momento... sobre todo teniendo en cuenta que tendremos al mejor camarero de toda Virgen Gorda sirviéndonos copas. ¿Verdad, Carlos?". Donnie lanzó una mirada a los billetes que aún estaban sobre el escritorio frente al conserje. "En fin, no tiene pérdida. El yate se llama B-Yacht'ch. Así que no seas tú uno de ellos y te olvides de aparecer, Screech. Ah, y si tus colegas AC Slater o Zach Morris están por aquí, diles que todo Bayside está invitado".

Capítulo 7

Beckett se despertó con un grito en la garganta. Se sentó como un poseso en la cama, pero tenía la piel tan húmeda que las sábanas se le pegaron y casi le tiraron hacia abajo. Tardó un momento en darse cuenta de dónde estaba y casi un minuto en respirar hondo.

Craig se ha ido... ya no hay nada que puedas hacer.

A pesar de estar empapado en sudor, cuando Beckett intentó tragar, fue incapaz; tenía la boca y la garganta increíblemente secas. Con un gemido, se levantó de la cama y se dirigió al baño. Una vez allí, se echó agua helada en la cara, con la esperanza de que le sacudiera la pesadilla de la mente.

Cuando eso no funcionaba, simplemente mantenía la cara directamente bajo el grifo.

Después de que el efecto adormecedor hiciera efecto, Beckett levantó la cabeza y vio su reflejo en el espejo. Tenía los ojos enrojecidos y la cara más pálida de lo normal a pesar del sol que le había dado aquella tarde. Se quitó el agua del pelo rubio y se irguió, obligando a sus pulmones a hincharse al máximo. Tenía el pecho cubierto de tatuajes, desde la clavícula hasta la mayor parte del abdomen. En el pectoral izquierdo tenía un tatuaje fotorrealista en blanco y negro de una cabeza de toro, mientras que el derecho estaba adornado con un símbolo celta que significaba "guerrero". Tenía gorriones en cada hombro, con sus picos oscuros apuntando hacia abajo, en forma de flores de cerezo en un tríceps, y una pluma que atravesaba el centro de un ouroboros en el otro. Todos estos tatuajes, y los muchos otros que llenaban el espacio entre las principales obras de arte, tenían un significado especial para él. Y, sin embargo, uno de ellos era más importante que los demás. Mucho más importante.

Becket levantó el brazo derecho y se quedó mirando la línea vertical de cinco centímetros que le cruzaba las costillas justo debajo de donde terminaba el vello de la axila.

Se quedó mirando aquella línea de dos centímetros de grosor durante unos instantes antes de darse cuenta de que estaba conteniendo la respiración. Era el más sencillo de todos sus tatuajes y el único que se había hecho él mismo.

"Craig Sloan", susurró Beckett mientras recorría la línea con el dedo índice.

Craig había sido un hombre malo, y había hecho cosas malas. Beckett había puesto fin a eso. Y ahora Craig estaría con él para siempre.

Beckett se estremeció y se secó por completo. Tras aplicarse un poco de pasta en el pelo, se dirigió a la maleta que colgaba abierta a los pies de la cama. Se puso unos pantalones cortos vaqueros azules descoloridos y una camiseta gráfica con el grupo Korn en el pecho.

Luego, tras un profundo suspiro, se sacudió las telarañas vestigiales de su pesadilla y abrió de par en par la puerta de su villa.

Y luego casi derriba a Screech.

"Joder", gritó Beckett, volviendo a trompicones a su villa. "¿Screech? ¿Qué coño haces aquí?"

El hombre tenía la cara pálida y los labios de color crema.

¿"Screech"? volvió a preguntar Beckett, cada vez más preocupado. Extendió una mano hacia el hombro del hombre y un temblor recorrió el cuerpo de ambos. Beckett metió a Screech en su villa y cerró la puerta tras ellos. "¿Qué demonios te ha pasado? ¿Qué está pasando?"

Screech tragó saliva y se lamió los labios antes de contestar.

"Es Donnie..." dijo en voz baja.

Beckett enarcó una ceja y observó a Screech un momento antes de hacer un comentario. El hombre seguía vistiendo exactamente lo mismo que en el bar y, a juzgar por el olor a alcohol de su aliento, no se había molestado en ducharse ni en echarse la siesta.

¿"Donnie"? ¿Te refieres al tipo del que hablaba Chloe? ¿El tipo que va a dar la fiesta en su barco esta noche?"

A Beckett le estaba costando asimilar qué estaba pasando exactamente, qué le había ocurrido a su amigo.

"Lo conocí... Donnie DiMarco."

Los ojos de Beckett se movieron de un lado a otro. Se sentía como si se hubiera perdido el remate de un chiste y todos los demás se estuvieran riendo.

"¿Y? ¿Te tocó o algo? ¿Te tocó...?"

Screech negó con la cabeza.

"No, estaba con unas chicas... unas chicas preciosas -Screech hizo una pausa y dirigió la mirada a Beckett-. "Es su yate. Su yate se llama B-Yacht'ch".

Una vez más, Beckett no supo qué hacer.

"No tengo idea de qué hablas, Screech. No sé si nuestro amigable cantinero de barrio puso algo en tu..."

"No, Beckett, no es eso. Es el yate... es el yate de Donnie DiMarco... él lo llamó B-yacht'ch. Es el yate que vine a buscar".

Capítulo 8

"Esto parece... una auténtica estupidez", dijo Screech, rascándose la perilla.

Beckett se encogió de hombros.

"¿Tienes alguna idea mejor?"

"Casi cualquier idea es mejor que ésta", respondió Screech.

Beckett puso los ojos en blanco.

"No sé por qué estás actuando tan jodidamente raro... Quiero decir, viniste aquí buscando el yate y ahora lo has encontrado. Deberías estar feliz. Ka-ching, ¿tengo razón?"

Screech frunció el ceño.

"¿Por qué no llamamos a la policía?"

Beckett dio un sorbo al whisky que tenía en la mano y miró a su alrededor antes de contestar. El sol había empezado a ponerse y los dos hombres se encontraban de nuevo en el mismo bar al aire libre de antes. De hecho, hacía sólo unas horas. Sólo que esta vez, Kevin había sido sustituido por un camarero calvo de cincuenta y tantos años que servía bebidas ligeras en vasos manchados sólo con Dios sabe qué.

"¿Sí? ¿Has tratado antes con policías caribeños?"

Screech, que engullía un vaso de agua con gas, le miró con los ojos entrecerrados.

"No", escupió. "¿Y tú?"

Beckett negó con la cabeza.

"No, pero aun así. De todos modos, ya sabes lo que pasó en..." una imagen de la roca cubierta de sangre y hueso y materia cerebral destelló en la mente de Beckett y se estremeció. "Nueva York. Estoy en libertad condicional doblemente secreta, Screech. No puedo meterme con la poli".

Screech bebió un largo sorbo de agua.

"Entonces, ¿crees que en lugar de involucrar a la policía, es mejor idea abordar el yate de un jefe de la mafia, tomar fotos de él y del barco, y luego chantajearlo para que devuelva el yate? ¿Eso resume tu plan?"

Beckett tuvo que admitir que Screech tenía razón: no era el más genial de los planes. Pero su flacucho amigo olvidó la parte más importante: Chloe.

Tenía que volver a ver a Chloe. Y además, una fiesta era exactamente lo que Beckett necesitaba para distraerse. Probablemente no era lo que Asuntos Internos tenía en mente cuando le habían sugerido unas vacaciones, pero a la mierda.

Esos chupatintas no estaban aquí ahora, ¿verdad?

"Mira, el tipo nos invitó. Y basándome en cómo lo describiste, apuesto a que hacer fotos halagaría a Donnie. De todas formas, haremos las fotos y se las enviaremos a Bob Bumhugger o como coño se llame y seguiremos a partir de ahí. Si las cosas se ponen realmente peludas, llamaremos a Drake. ¿Qué te parece?"

Screech se mordió el interior del labio.

"¿No eres socio de Triple D, de todos modos?" le espetó Beckett. "¿Crees que Drake te habría enviado aquí si no pensara que podías encargarte del trabajo?".

Screech frunció el ceño y mordió el anzuelo.

"Bien, lo haremos a tu manera. Iremos a la fiesta y haremos fotos. Pero si las cosas se joden... Yo no... Yo no..."

"¿No eres qué? Jesús, escúpelo ya".

Screech se terminó el agua con gas de un trago.

"Nada", dijo, bajando la mirada. "¿Puedes prometerme una cosa, al menos?".

Beckett dio un sorbo a su whisky.

"No voy a besarte, tío."

Screech ignoró el comentario.

"Pero no te emborraches, ¿vale?"

Beckett se terminó el whisky de tres tragos.

"¿Yo? Nunca".

***

Desde el momento en que vieron el yate, estaba claro que era el que Screech estaba buscando. Aunque la palabra B-Yacht'ch no estuviera impresa en la parte trasera, los cristales tintados, los pasamanos dorados, la música a todo volumen y las luces intermitentes gritaban que el propietario era... bueno, un cabrón. Cuando Screech y Beckett se acercaron a la plataforma de carga, fueron recibidos por neveras humanas embutidas en trajes negros a juego, con los brazos cruzados sobre el pecho. Era todo tan tópico que Beckett no pudo evitar esbozar una sonrisa.

"Caballeros", exclamó mientras Screech se deslizaba detrás de él.

El hombre de la izquierda echó un vistazo al pelo rubio de punta de Beckett, sus vaqueros desgastados y su camiseta, y frunció el ceño.

"Fiesta privada", dijo simplemente.

"Oh, puedes hablar", dijo Beckett en voz baja. "Buen truco".

"¿Qué ha sido eso?", preguntó el portero de la derecha.

"Nada. Es sólo que si compruebas allí la lista de invitados, verás que estábamos invitados", dijo Beckett.

"¿Por quién?", preguntaron los hombres al unísono.

"El Dalai Lama. ¿Quién coño te crees?"

El hombre de la derecha desplegó sus enormes brazos y parecía a punto de avanzar cuando Screech habló.

"Sí, no pareces su tipo. ¿Por qué no...?"

El portero dejó de hablar cuando apareció el hombre, que no necesitaba presentación. Luciendo una bata de seda que colgaba abierta revelando un par de bañadores cortos debajo, Beckett supo que se trataba de Donnie del mismo modo que supo que el yate era B-yacht'ch. Pero Beckett estaba mucho más interesado en la mujer que tenía a su lado que en el hombre en sí.

Era Chloe.

"¡Eh, Screech!" gritó Donnie con un gesto de la mano. Los gorilas se giraron y se separaron rápidamente para dejar pasar a Screech y Beckett.

"Sois guapos, ¿lo sabíais?" Beckett susurró mientras se pavoneaba junto a los hombres. "Como los gemelos Bobbsey nacidos en Chernobyl".

Screech se apresuró a subir a la cubierta principal y esta vez le tocó a Beckett seguirle.

"Me alegro de volver a verte", dijo Donnie, ofreciendo a Screech un fuerte apretón de manos. "¿Este es tu chico AC o Zach?"

Aunque Beckett entendió la referencia, frunció el ceño en señal de desaprobación.

Lame.

"Me llamo Beckett".

Donnie hizo una O con la boca.

"Bueno, encantado de conocerte, Beckett. Me llamo Donnie, y este es mi yate. ¿Quieren un trago?"

Antes de que ninguno de los dos pudiera responder, Donnie asintió enérgicamente y soltó a Chloe.

"Por supuesto. Chloe, cariño, ¿quieres coger unas bebidas para nuestros invitados?"

Chloe asintió con la cabeza baja y se dirigió hacia la parte delantera del yate.

"Iré contigo", se ofreció Beckett rápidamente.

Esta vez, fue él quien no esperó respuesta.

Capítulo 9

"No deberías estar aquí", susurró Chloe.

Beckett se apresuró a alcanzar a la mujer, con el ceño fruncido.

"Lo siento, señora, pero estoy recibiendo mensajes contradictorios. ¿No me acabas de invitar hace unas horas?"

Chloe se agachó detrás de un pilar que sostenía una escalera y luego agarró a Beckett bruscamente por los hombros.

"No soy una mojigata, pero quizá deberías invitarme a una copa antes", dijo Beckett con una sonrisa.

Pero Chloe no sonreía.

"Beckett, tienes que salir de aquí. Las cosas han... las cosas han cambiado. Donnie no es... no es quien yo pensaba que era."

La alarma en su voz y el miedo en su rostro hicieron reflexionar a Beckett. Miró rápidamente a su alrededor para orientarse. Estaban solos junto a la escalera, pero el resto del barco parecía estar poblado de mujeres hermosas. Normalmente, lo habría considerado una bendición, pero había algo que no encajaba. Beckett contó al menos dos docenas de mujeres, todas hermosas, todas escasamente vestidas en bikini, pero lo extraño era lo que no veía.

Aparte de él mismo, Donnie, Screech, el camarero, Kevin y los dos matones de la rampa de embarque, no había más hombres a bordo.

Me da buenas probabilidades, pensó Beckett. Y lo habría dicho si Chloe no hubiera parecido tan asustada.

"¿Qué está pasando, Chloe? ¿Te... te está pegando?". Beckett preguntó, con los ojos entrecerrados.

Se dio cuenta de que había algo más extraño en la escena al ver que el rostro de Chloe experimentaba varias emociones diferentes en rápida sucesión. Todas las mujeres del barco, excepto Cloe, bebían de los cocos que Kevin estaba cortando a un lado.

"Encontré otras mujeres", dijo Chloe en voz baja. "En el barco."

Beckett enarcó una ceja y volvió a mirar a su alrededor.

"Umm... sí, muchas mujeres aquí. De hecho..."

Chloe se acercó y pellizcó el brazo de Beckett.

"No, aquí no... abajo. Están bajo cubierta y son..."

Un sonriente Donnie DiMarco apareció de repente por la esquina y Chloe soltó inmediatamente el brazo de Beckett.

Una sonrisa se dibujó en su rostro sin esfuerzo, pero a Beckett le costó bastante más igualar la expresión.

"Ahí es donde fuiste", dijo Donnie. "El bar está por allí. No estarás intentando engañar a mi mujer, ¿verdad, buen doctor?"

Beckett soltó una risita y levantó las manos a la defensiva.

"Nada de eso. De hecho, estaba tratando de evitar sus avances".

Donnie alargó la mano y dio una ligera palmada en el culo de Chloe.

"Sí, le encantan los chicos nuevos. Vamos, cariño, ve a buscar a tu hermana".

Beckett enarcó las cejas al oír hablar de una hermana.

"Ahora, ¿sobre esa bebida, Beckett? ¿Sigues interesado?"

Beckett asintió y juntos se dirigieron al camarero.

Kevin levantó la cabeza. Cuando miró a Beckett a los ojos, sus labios se curvaron ligeramente.

"¿Qué puedo ofrecerte, Donnie?", preguntó el hombre.

Beckett seguía sin entender cuál era el trato de Kevin, pero teniendo en cuenta el comentario clandestino de Chloe, ya no estaba convencido de que tuviera que ver enteramente con guardarse a las chicas para sí.

Algunas de ellas, sin duda, pero incluso un tipo tan joven como Kevin tendría dificultades para satisfacer a todas las mujeres.

Y, además, compartir era cuidar.

"Voy a suponer que el buen doctor es un hombre escocés. Vamos a engancharlo con algunas de las cosas buenas. "

Los ojos de Beckett se posaron en los cinco o seis cocos en los que Kevin había estado trabajando.

"¿Qué? ¿No hay bebida de coco con sombrilla para ti?", preguntó.

La sonrisa de Donnie vaciló, pero sólo por un segundo.

"No", respondió el hombre. "Esos son para las damas".

Qué caballeroso por tu parte, pensó Beckett. Qué caballeroso para un hombre que mantiene a las damas bajo cubierta.

Capítulo 10

Aquí pasa algo, pensó Screech.

Fue la forma en que las mujeres que sostenían los cocos se balanceaban al ritmo de la música, la forma en que sus ojos estaban vidriosos, lo que le puso sobre aviso.

También había algo más, algo que no podía identificar. Screech no estaba seguro de si no se trataba sólo de su paranoia, o si los instintos detectivescos de Drake se le estaban contagiando de alguna manera.

Fuera lo que fuese, no podía quitarse esa sensación de encima.

Tengo que salir de aquí, pensó. Tengo que tomar algunas fotos, confirmar que este es el barco, y luego llamar a Bob Bumacher.

La buena noticia fue que, con las mujeres actuando como lo hacían, no se dieron cuenta de que se escabullía de la cubierta principal. Una mirada furtiva a los matones que vigilaban la rampa mostró que también estaban preocupados. Sin embargo, basándose únicamente en su breve encuentro con Donnie DiMarco, no dudaba de que el hombre tenía a otras personas, menos fáciles de identificar, asegurándose de que nada se le escapara de las manos.

Al fin y al cabo, nadie roba un yate de dos o tres millones de dólares sin esperar algún tipo de retribución.

Screech tomó asiento en los cojines cercanos a la popa y se maravilló de lo cómodo que era el asiento. Era como si todo en este yate estuviera hecho de nubes y las mujeres flotaran sobre ellas.

Le hizo preguntarse cómo un hombre como Bob pudo "perder" el yate en primer lugar. Cuando sus ojos se dirigieron hacia arriba, vio docenas de aparatos electrónicos que giraban y antenas que se balanceaban en el techo del segundo nivel.

¿Bob no pudo rastrear al behemoth por GPS? Seguramente una nave tan grande sería fácil de rastrear... ¿por qué vino a nosotros?

Screech sacudió la cabeza y bajó los ojos. Pudo ver a Chloe hablando con otra de sus amigas en bikini, la cual daba fuertes tragos a la gruesa pajita que sobresalía de su coco. Chloe parecía agitada y molesta e intentó arrebatarle la bebida de las manos a la otra mujer, pero ésta, que parecía intoxicada, se apartó de ella a trompicones. El alboroto había empezado a llamar la atención de los demás, y Screech aprovechó esta distracción en su beneficio.

Con una última mirada a los hombres de traje negro junto a la rampa, se dio la vuelta y saltó por encima de la barandilla. Aterrizó en una plataforma a pocos centímetros del agua y luego apoyó la espalda contra la parte trasera del barco.

Cuando nadie gritó y no oyó a nadie correr en su dirección, Screech exhaló un suspiro de alivio. Luego, haciendo acopio de ingenio una vez más, cambió de posición para poder echar un buen vistazo a lo escrito en la parte trasera del yate.

"B-yacht'ch, Islas Vírgenes Británicas", leyó Screech en voz baja mientras sacaba el móvil del bolsillo. Tomó unas cuantas fotos, asegurándose de que se viera claramente el nombre en la escasa iluminación, y luego se desplazó hasta el contacto de Bob Bumacher. Sin embargo, un momento antes de pulsar enviar, se le ocurrió una idea.

Salió de la nada, pero en cuanto lo hizo se preguntó por qué no se le había ocurrido antes: ¿Y si este no es el yate de Bob?

Cuando el hombre enorme y calvo había acudido a Triple D y les había pedido que encontraran su yate, Screech se había puesto verde. Pero eso había sido antes... antes de lo que había pasado con Beckett y Craig Sloan. Por aquel entonces, Screech estaba ansioso por aceptar el caso, por dejar de seguir a octogenarios para asegurarse de que la ayuda no les robaba la vajilla de plata, y también por demostrar a su compañero Drake que podía encargarse de algo así.

Pero ahora se cuestionaba su juicio inicial.

¿Quién puede decir que este es realmente el yate de Bob?

Después de todo, nunca había aportado ni una sola prueba de que lo fuera, y a Screech no se le había ocurrido preguntar. Y que él supiera, Bob nunca había ido a la policía. Aún más extraño era el hecho de que el hombre sólo quería que encontraran el barco, no que lo recuperaran.

El trabajo consistía en localizar el barco e informar a Bob de su ubicación, eso era todo.

Mientras esta idea ocupaba un lugar preponderante en su mente, Screech recordó el comportamiento despreocupado de Donnie en el vestíbulo del complejo. Claro, el hombre estaba siendo un capullo, pero no parecía preocupado en absoluto por ser descubierto. Y el nombre... seguramente, un hombre que acababa de robar un yate de tres millones de dólares intentaría disfrazar un nombre tan único como B-yacht'ch, ¿no?

Con sólo mirar esas letras, Screech pensó que con unos trozos de cinta aislante podría cambiar el nombre por algo menos llamativo.

El dedo de Screech seguía flotando sobre el botón de envío mientras intentaba averiguar qué hacer a continuación.

¿Debería llamar a Drake? ¿Pedirle su opinión?

Sacudió la cabeza.

No, este es mi caso. Puedo hacerlo. Ahora soy un socio, tengo que empezar a actuar como tal.

Un grito le sacó de sus pensamientos y Screech se asomó con cuidado por el lateral del yate.

Dos hombres bronceados vestidos de uniforme y con armas automáticas al hombro charlaban mientras se dirigían hacia el yate.

Screech tragó saliva.

Tal vez, después de todo, se había avisado a la policía, a la milicia local o al órgano de gobierno que supervisara esta parte del mundo.

En cualquier caso, Screech sabía que lo mejor para él sería abandonar la majestuosa nave lo antes posible.

Si valoraba su libertad, claro.

Tras respirar hondo, Screech envió las imágenes a Bob Bumacher, preguntándose todo el tiempo cómo se había metido en este lío.

Capítulo XI

El camarero no dejaba de lanzar miradas a Beckett mientras le servía su whisky. Beckett hizo todo lo posible por ignorarlo.

El whisky que le sirvieron era de los buenos. Aunque Beckett no llegó a ver la botella, la consideró un Glenlivet de veinticinco o treinta años.

"Muy bien", dijo Beckett en voz baja.

"Efectivamente", coincidió Donnie, dando un sorbo a su propia bebida. Luego rodeó el hombro de Beckett con el brazo, algo que le incomodó al instante. No estaba seguro de qué era lo que le desagradaba de Donnie, pero era algo más que las advertencias de Kevin y Chloe.

Era la forma en que todo lo que el hombre decía y hacía era amistoso pero no lo era. Era todo... pasivo agresivo.

Y, sin embargo, Beckett no se encogió ante el agarre del hombre. Eran de la misma estatura, pero Donnie le sacaba unos veinte kilos de ventaja. A la hora de la verdad, Beckett sospechaba que no sería él quien empujara.

"Oye, Beckett, ¿quieres ir a algún sitio a charlar?" preguntó Donnie mientras conducía al hombre lejos de la barra y hacia la parte delantera del yate.

Beckett miró a su alrededor y observó que un grupo de chicas se congregaba a un lado.

"La verdad es que no", admitió. "Prefiero quedarme aquí con las señoras".

Donnie se rió entre dientes.

"Sí, yo también. Pero hay algo de lo que quiero hablarte".

Beckett enarcó una ceja.

Y entonces, mientras miraba la cara barbuda de Donnie DiMarco, se dio cuenta de algo, algo que había pasado hacía unos momentos y que no había captado.

Voy a suponer que el buen doctor es un escocés. Vamos a darle un poco del bueno, dijo Donnie.

Pero Beckett no había mencionado que era médico, ni una sola vez. Supuso que Kevin podría habérselo dicho, o tal vez incluso Chloe, pero algo le decía que no era el caso.

Donnie ya sabía que era médico; Beckett estaba seguro de ello.

Kevin golpeó con fuerza un coco con el machete, lanzando un fragmento verde por encima del yate.

"Bueno, vale", aceptó Beckett. "Quizá entonces puedas decirme cómo supiste que era médico, porque creo que yo mismo prefiero parecer una estrella del rock que un hombre de medicina".

Beckett trató de calibrar la reacción del hombre, pero el rostro de Donnie permaneció estoico.

"¿Cuáles son las probabilidades?" dijo Donnie con una expresión de suficiencia que a Beckett no le importó. "Busco un médico para que se una a mi equipo".

Los ojos de Beckett se entrecerraron.

Según su experiencia, cualquier "equipo" que necesitara los servicios de un médico que no llevara camisetas con números en la espalda nunca era algo bueno.

Y dado el motivo por el que estaba aquí de vacaciones -una suspensión "voluntaria"-, Beckett sabía que no debía meterse en la cama con Donnie DiMarco.

"Pensándolo bien, creo que pasaré. Estoy en el..."

El alboroto que había comenzado a menos de seis metros de ellos se convirtió de repente en gritos y Beckett se giró para ver a una Chloe con la cara roja a punto de llegar a las manos con otra mujer en bikini.

Beckett se movió en su dirección, pero Donnie lo detuvo con la mano e inclinó la cabeza hacia la rampa que conducía al yate.

Fue entonces cuando Beckett se fijó en los dos hombres con ametralladoras que estaban abordando.

Uh-oh, pensó. Esto no puede ser bueno.

Lo primero que pensó fue que venían a por él, que la policía de Nueva York había cambiado de opinión y había decidido presentar cargos contra él después de todo. La segunda fue que el hombre que había contratado a Screech, Bob Bum-ache o como se llamara, había pedido refuerzos.

En cualquier caso, Beckett estaba seguro de que no era un buen lugar para encontrarlo.

A pesar de sus ganas de ir a ver a Chloe, decidió agacharse y observar la situación. Al hacerlo, se dio cuenta de que muchas de las chicas que habían estado a bordo hace un momento habían desaparecido.

¿Bajaron como había dicho Chloe? ¿Eran... ilegales, tal vez? ¿Existía tal cosa como ser un ilegal en la Virgen Gorda?

Pero antes de que pudiera pensar mucho en ello, Beckett se dio cuenta de que también faltaba otra persona: Screech.

¿Dónde coño se ha metido?

Donnie se apartó de repente de su lado y se acercó a los dos hombres con armas automáticas. El hombre de la izquierda, un tipo grueso con gorra de camuflaje, cambió su rifle de la espalda a la delantera y agarró con fuerza la culata con una mano.

Esto no puede ser bueno. De ninguna manera esto puede ser bueno.

Beckett se encogió cuando Donnie alargó la mano y la puso sobre los hombros de uno de los hombres armados. Esperaba que el hombre de aspecto duro y mueca apartara la mano de Donnie, pero no lo hizo. En todo caso, se inclinó más hacia él. Entonces Donnie dijo algo que Beckett no pudo entender. Sin decir una palabra a Donnie, el hombre que sujetaba la culata de su arma se volvió y susurró algo al oído de su compañero.

Entonces ambos asintieron y Donnie metió la mano en un bolsillo oculto de su bata de satén.

Justo cuando empezaba a sacar algo, una voz por detrás llamó la atención de Beckett.

"¿Doctor? ¿Beckett?"

Beckett se volvió para mirar al camarero. La expresión de Kevin era sombría y Beckett observó que las manos del hombre -una sosteniendo un machete y la otra medio coco- temblaban con fuerza.

"¿Qué?"

"No deberías estar aquí", dijo Kevin. "Deberías salir de aquí mientras puedas, esto no es... no es lo que parece".

Beckett puso los ojos en blanco. Aquel mantra, viniendo tanto del camarero como de Chloe, empezaba a molestarle.

"Muy bien, gracias, propinas", dijo. Estaba a punto de añadir más cuando la mano de alguien se posó en su hombro.

Era Donnie, y estaba sonriendo de nuevo.

"Ahora, sobre esa charla..."

Capítulo 12

Screech no hablaba español, si es que eso era lo que hablaban Donnie y los milicianos, pero el dinero era el idioma universal, y el soborno era su máxima manifestación.

Mientras observaba, Donnie sacó un grueso sobre de debajo de su bata de seda y se lo entregó a uno de los hombres de uniforme. Ese fue el alcance de su interacción; los hombres se pusieron rápidamente sus armas automáticas a la espalda y abandonaron el yate. Esta vez, sin embargo, los porteros que custodiaban la rampa no se molestaron en apartarse y los milicianos se vieron obligados a pasar a hurtadillas.

A continuación, Donnie disipó la discusión que Chloe estaba teniendo con varias de las otras chicas y volvió al lado de Beckett.

Las piernas de Screech empezaban a acalambrarse y, satisfecho por todo lo que estaba pasando y por no ser observado, se izó sobre la barandilla. Pero incluso después de tomar asiento en el cojín de felpa como si nunca se hubiera ido, sus esfuerzos por pasar desapercibido se vieron frustrados por el fuerte pitido de su teléfono en el bolsillo.

"Mierda", refunfuñó.

Era un mensaje de Bob: ¿Dónde estás? Mantente agachado, no te involucres. Usa la discreción.

Screech frunció el ceño.

¿No participar? Soy un puto analista informático, no un agente de operaciones encubiertas.

Debatió escribir algo al respecto, pero cambió de idea en el último momento; Bob no le parecía alguien que compartiera su particular sentido del humor. En su lugar, envió la dirección del complejo y le indicó a Bob que se diera prisa.

A pesar de estar inundado de mujeres hermosas, había malas vibraciones en el yate, algo de lo que Screech no quería formar parte. 

Pero antes de que pudiera escabullirse, una morena de pelo corto y pómulos altos apareció de la nada. Se puso a su lado y empezó a masajearle los hombros.

Instintivamente se encogió de hombros.

"¿Qué te pasa, cariño?", preguntó la mujer. "Pareces tensa".

"Sí, no me digas."

"Bueno, quizá sólo necesites un trago", continuó. Aunque arrastraba las palabras, Screech detectó una especie de acento; español, tal vez.

La mujer ajustó su posición y, en el proceso, derramó parte de su bebida de coco sobre el cojín que tenía a su lado.

"Whoopsie", dijo con una sonrisa ladeada.

El líquido olía amargo y desagradable, y Screech se preguntaba cómo podía bebérselo.

"No, gracias", dijo. Era mentira; quería, no, necesitaba una copa, pero ante todo quería salir del yate.

Pero antes de que Screech pudiera levantarse, otra mujer, una pelirroja de vibrantes ojos verdes, se instaló a su lado.

Ella también parecía tambalearse y agarraba un coco con una mano.

"¿Seguro que no quieres una copa?", preguntó la pelirroja.

Screech negó con la cabeza.

"No, ya he tenido suficiente. Y creo que tú también".

La mujer hizo un mohín y buscó con la boca la pajita rosa que sobresalía del coco. La persiguió durante unos segundos hasta que Screech se inquietó tanto que la agarró y se la llevó a los labios.

Con esta nueva distracción, Screech consiguió zafarse de las garras de la mujer y corrió hacia la parte delantera del yate en busca de Beckett.

Sólo que Beckett ya no estaba allí. Miró a su alrededor, pero no vio ni rastro del hombre; todo lo que vio fueron más mujeres en bikini borrachas.

Screech se volvió hacia el camarero.

"Oye, ¿has visto dónde ha ido Beckett?", preguntó.

Kevin tenía una expresión solemne en el rostro, lo que sirvió para poner aún más nervioso a Screech.

"Beckett... ¿viste a dónde fue?"

Kevin se encogió de hombros y negó con la cabeza.

"Estaba justo aquí... ¿seguro que no viste por dónde se fue?"

Los ojos oscuros del hombre miraron a su alrededor y luego indicó a Screech que se inclinara hacia delante.

"Deberías salir de aquí, Screech".

Screech frunció el ceño; el hombre empezaba a sonar como un disco rayado.

"No sin mi amigo. ¿Lo viste o no?"

Cuando Kevin no contestó, Screech empleó toda su fuerza de voluntad para no estirar la mano por la barra improvisada y estrangular al hombre. Una rápida mirada a los dos hombres trajeados que custodiaban la rampa echó por tierra sus planes. Con un gruñido de frustración, Screech se alejó de la barra y rodeó la escalera donde había visto a Beckett por última vez. Primero miró hacia arriba, pero sólo vio otro harén de mujeres. Probablemente era allí donde Beckett quería ir, pero algo le decía que no era allí donde Donnie había llevado a su amigo. Los ojos de Screech se desviaron hacia abajo.

Quería adentrarse en las oscuras entrañas del yate como quien quiere clavarse una aguja caliente en el ojo.

Pero era tan leal como temeroso.

Respirando hondo de nuevo, Screech se subió al primer peldaño de la escalera y empezó a bajar.

¿En qué lío te has metido ahora, Beckett?

Capítulo 13

Beckett no quería ir con Donnie, quería quedarse con Chloe y su hermana, pero no tenía muchas opciones. Además, tenía curiosidad por lo que había dicho Chloe, sobre las chicas de debajo de cubierta.

Después de traer otro whisky, Donnie le llevó escaleras abajo.

Pero no se trataba de un "piso de abajo" cualquiera, sino de los sucios bajos de un barco oxidado. Por el contrario, el lujo que comenzaba arriba sólo se hacía más extravagante aquí abajo. Tras cruzar una segunda puerta, Beckett se encontró en una opulenta sala, con sofás de cuero, una mesa de cristal en el centro y óleos dorados en todas las paredes.

"Toma asiento", le ordenó Donnie. Beckett miró a su alrededor, molesta por la ausencia de chicas.

"¿Dónde están las señoras?", preguntó mientras se sentaba en un mullido sofá de cuero, dando sorbos a su whisky escocés.

"De eso es de lo que quiero hablar contigo", comentó Donnie, tomando asiento frente a Beckett. Al hacerlo, Beckett se dio cuenta de que había un buen montón de polvo blanco sobre la mesa que los separaba.

Donnie debió darse cuenta de su mirada porque añadió rápidamente: "Sírvete".

Beckett echó mano instintivamente a la cocaína, pero luego dudó. No era idiota; sabía que Donnie estaba involucrado en algo más grande que robar un yate. Estaba claro que Donnie tenía contactos, y había visto suficientes películas de mafiosos como para saber que lo último que querías era deberle un favor a alguien como Donnie.

Sin embargo, además de tener contactos, estaba claro que Donnie también era muy astuto.

"Sin ataduras, Beckett", dijo Donnie, extendiendo las manos a los lados. "Lo único que te pido es que te sientes y me escuches. Eso es todo".

Becket se mordió el labio mientras contemplaba la oferta del hombre. Al final, la tentación fue demasiado grande y extendió la mano por encima de la mesa. Utilizó una tarjeta de visita rosa y negra que había sobre la mesa para hacer una fina línea de coca, y luego utilizó un billete de un dólar enrollado para esnifarla.

Era una buena mierda, y sintió que sus pupilas se dilataban inmediatamente mientras una oleada de euforia inundaba su organismo. Era todo lo que podía hacer para no jadear.

Hacía tiempo que no se metía coca, algo que se remontaba a su época de residente. No era algo que consumiera a menudo, sólo cuando necesitaba algo para mantenerse despierto toda la noche y el Adderall ya no le servía.

Como médico, también conocía las consecuencias de lo que hacía. Pero, diablos, un golpe de vez en cuando nunca hace daño a nadie, ¿verdad?

Beckett se recostó en el sofá y bebió un sorbo de su whisky, maravillándose de cómo el dorado líquido, antes delicioso, sabía ahora a perfección líquida en su lengua.

Y esta vez sí gimió, no un prolongado sonido orgásmico, sino una rápida expresión de placer.

La sonrisa de Donnie creció.

"Es una buena mierda", dijo, y Beckett asintió con la cabeza.

Los dos permanecieron sentados un momento sin decir nada, hasta que Beckett empezó a sentirse incómoda.

"De acuerdo", dijo. "Estoy de acuerdo en escucharte, así que dispara".

Donnie se inclinó entonces hacia delante, metiéndose primero la bata de satén por la cintura antes de entrelazar los dedos.

"Tengo un pequeño problema, ya ves."

Beckett enarcó una ceja y, como el hombre no continuó, dijo: "¿Hemorroides?".

Mientras la sonrisa permanecía en el rostro de Donnie, algo se endureció en sus ojos.

"Ojalá fuera tan sencillo", dijo Donnie.

"Entonces, ¿cuál es el problema?" preguntó Beckett, observando el lujoso interior de lo que debían de ser los aposentos privados del hombre. Incluso si el yate era robado, como sugería Screech, Donnie estaba haciendo algo bien. Al fin y al cabo, si eras un cabrón, no tenías una mierda así de buena encima de la mesa y un harén de mujeres a tu servicio.

O tal vez eran las mismas cosas que te convertían en una basura; Beckett no podía estar seguro de cuál de las dos cosas.

Donnie respiró hondo antes de contestar.

"Tengo un problema con la muerte de mis hijas", dijo sin rodeos.

Capítulo 14

Screech oyó voces en el nivel inferior del yate pero le costó distinguirlas. En un momento dado, le pareció oír a Donnie DiMarco decir algo, pero a continuación se oyeron varias risitas que claramente no eran obra de Beckett.

Con la respiración agitada, Screech se acercó a la primera puerta que vio, que estaba medio abierta, y asomó la cabeza.

"¿Beckett?", susurró.

La única respuesta fue otra de esas risitas.

Screech presionó la puerta con la palma de la mano y ésta se abrió unos centímetros. El interior de la habitación estaba iluminado por la luz de las velas y mostraba una gran cama cubierta con sábanas de satén rojo. Dos mujeres completamente desnudas yacían sobre la cama, abrazadas.

Y le miraban fijamente.

La visión de sus pechos, perfectamente redondos y brillantes con el tenue reflejo del sudor a la luz de las velas, hizo que el corazón de Screech empezara a acelerarse.

"¿Quieres unirte a nosotros?", preguntó la mujer de la izquierda. Mientras hablaba, descruzó las piernas, dejando a Screech una visión clara de lo que había entre ellas.

"¿Has visto a Beckett?", balbuceó. Era consciente de que ahora también estaba sudando y de que la parte delantera de sus pantalones cortos le había quedado incómodamente apretada.

La chica que le había pedido que se uniera a ellos enarcó una ceja.

"No sé quién es, cariño, pero estoy abierto a un pequeño juego de rol".

Screech tragó con fuerza; el nudo que tenía en la garganta había pasado de manzana de Adán a sandía de Adán en el transcurso de unos segundos.

Tengo que irme... Tengo que encontrar a mi amigo, pretendía decir. Pero cuando abrió la boca, una de las chicas se levantó de la cama y empezó a caminar hacia él.

Screech se dio cuenta de que ya no podía tragar.

"Claro que sí", le susurró la mujer al oído. Le pasó la lengua por el lóbulo de la oreja y un temblor le recorrió toda la espina dorsal.

Antes de que se diera cuenta de lo que estaba ocurriendo, Screech fue guiado hasta los pies de la cama y la mujer que quedaba en ella se arrastró hasta él. Un momento después, empezó a meterle la mano por delante de los calzoncillos.

Screech estaba perdido. Habría pasado la noche, o dos, o para siempre, con esas diosas si no hubiera sido por una voz que resonaba en el pasillo.

Era Beckett, y parecía enfadado.

"Tengo que irme", murmuró Screech.

La chica de la cama le agarró los calzoncillos y tiró de él para acercarlo.

"No irás a ninguna parte", le dijo seductoramente. Como para reforzar este punto, la mujer a su izquierda volvió a lamerle la oreja.

Entonces alguien gritó -esta vez sin duda Beckett- y, poniendo en práctica una fuerza de voluntad que no sabía que poseía, Screech apartó la mano de la mujer de su cinturón.

"Lo siento, no puedo...", la mujer de pie volvió a alcanzarlo, pero Screech se apartó y se dirigió a toda prisa hacia la puerta.

¿Qué demonios estoy haciendo? se preguntó distraídamente. Acabo de rechazar a dos de las mujeres más hermosas que he visto nunca... ¿para qué? ¿Por Beckett?

Una imagen de Beckett sosteniendo la piedra ensangrentada pasó por su mente.

El hombre ya había demostrado que era más que capaz de cuidar de sí mismo.

Pero había una diferencia entre ocuparse de un ex convicto confuso y agotado como Craig Sloan y tratar con alguien como Donnie DiMarco.

Screech murmuró una maldición en voz baja y se apresuró a salir de la habitación antes de cambiar de opinión. Pero con la euforia, el arrepentimiento y el alcohol corriendo por su organismo, se perdió rápidamente en el laberinto que era el nivel inferior del yate. En lugar de encontrarse cerca de Beckett y Donnie DiMarco, Screech se encontró frente a una gruesa puerta metálica. En circunstancias normales, Screech le habría prestado poca atención, pero como estaba tan fuera de lugar en aquel regazo de lujo, se sintió atraído por ella. El candado exterior era grueso y robusto y estaba claramente cerrado. Sin embargo, Screech se sintió obligado a tirar del candado.

No se movió.

Beckett gritó una vez más y Screech se volvió en dirección a la voz. Parecía que venía de cerca. Empezó a moverse en esa dirección, pero se detuvo al oír algo al otro lado de la puerta.

Screech dudó y volvió a escuchar atentamente el sonido. Cuando no se repitió, empezó a retroceder.

Fue entonces cuando volvió a oírlo.

"Ayúdanos", le llegó un suave susurro desde el otro lado de la gruesa puerta metálica.

Esta vez, Screech pegó la oreja al frío metal. La música seguía zumbando desde algún lugar en lo alto, pero aunque los pisos intermedios habían conseguido amortiguar el sonido, era lo bastante fuerte como para hacer que el metal temblara contra el costado de su cabeza.

"Ayúdanos... por favor, ayúdanos".

Screech se echó hacia atrás.

"¿Hay... hay alguien ahí dentro?", preguntó estúpidamente.

La respuesta fue tan inmediata como inquietante.

"Por favor, quienquiera que seas, ayúdanos".

Capítulo 15

Beckett hizo todo lo posible por escuchar con atención, pero la cocaína le dificultaba la concentración y no estaba seguro de seguir la conversación.

"Creo que me estoy perdiendo algo aquí, Donnie. Tus chicas están... ¿muriendo? ¿Por qué? Lo siento, pero, uh, eso es todo lo que realmente obtuve de esa diatriba de cinco minutos."

Beckett se quedó mirando al hombre mientras hablaba, tratando de entenderle, tratando de averiguar por qué demonios un hombre como él necesitaba su ayuda. Cuando los ojos de Donnie se desviaron hacia el considerable montón de cocaína que había sobre la mesa, las cosas empezaron a encajar para Beckett.

Pero, a diferencia de Donnie, no le gustaban los eufemismos, los gentilicios ni los circunloquios; según su experiencia, lo único que provocaban eran confusiones y malentendidos. Y quería dejar muy claras ciertas cosas de cara al futuro.

Hay chicas... atrapadas abajo...

"Estás hablando de tus mulas, ¿verdad?" dijo Beckett, con un sabor agrio en la boca. "¿Estás usando chicas para pasar drogas de contrabando desde donde sea que las consigas y están muriendo en el camino? ¿Lo he entendido bien?"

Aunque su voz permanecía tranquila y uniforme, por dentro, los sentimientos de Beckett no podían ser más opuestos.

Donnie sonrió.

"Me dijeron que eras inteligente y lo supe desde el momento en que te vi".

Beckett entrecerró los ojos y bebió un sorbo de su whisky.

Dijeron.

"¿Quién te habló de mí? ¿Cómo sabías que era médico?".

Donnie se encogió de hombros y Beckett respondió recostándose en el sofá.

Dos pueden jugar a este juego, pensó.

"Bueno, no estoy seguro de dónde sacaste tu información, Donnie, pero has sido tristemente mal informado. Ya sabes, el juramento hipocrático y todo eso. Soy médico, ayudo a la gente. Y lo que sea que estés haciendo aquí... no me interesa. Gracias por la coca y los tragos, pero creo que seguiré mi camino ahora mismo".

Beckett esperaba que Donnie dejara de actuar y fuera más directo con lo que le proponía, quizá malinterpretando lo que Beckett había dicho como una táctica de negociación, pero el hombre permaneció en silencio. Se limitó a seguir sonriendo con su irritante y perfecta sonrisa de dientes blancos y brillantes asomando tras su barba oscura.

Y eso le venía muy bien a Beckett. Lo último que quería o necesitaba era verse involucrado en una red de contrabando de drogas, sobre todo teniendo en cuenta sus recientes transgresiones.

Encontré chicas bajo cubierta...

Beckett apretó la mandíbula y empezó a levantarse. Sin embargo, ¿podría salir de ésta? Tras un momento de contemplación, supuso que podía, siempre y cuando ignorara todos los detalles. Después de todo, no era como si fuera un cruzado con capa tratando de librar a la Virgen Gorda de los malhechores.

Craig Sloan había sido una anomalía; el hombre había asesinado a cuatro personas y estaba a punto de escapar. Si había escapado, a nadie le cabía duda de que volvería a atacar.

Beckett sólo estaba haciendo su debida diligencia como miembro contribuyente de la sociedad al eliminar a Craig... ¿no?

Con una inclinación de cabeza, sobre todo para sí mismo, Beckett le dio la espalda y se dirigió a la puerta. Sin embargo, sus pasos eran sorprendentemente inestables, y no era por el alcohol o las drogas.

Algo dentro de él se había despertado cuando apaleó a Craig Sloan, algo que no se apagaría fácilmente.

"No estoy pidiendo mucho, Beckett. ¿Dices que quieres defender el Juramento Hipocrático? Pues esta es tu oportunidad... algunas de mis chicas... bueno, enferman y necesito un médico que me ayude a evitar que enfermen, si sabes a lo que me refiero".

Beckett se paró a pensarlo.

Una onza de prevención vale más que una libra de cura. Si elimino la fuente de su enfermedad, no necesitarás mi ayuda para nada, ¿verdad, Donnie?

Beckett miró por encima del hombro al hombre, que seguía sonriendo.

"Gracias por la oferta, Donnie. Pero creo que paso".

Y ahí estaba de nuevo: la sombra pasando por la cara de Donnie, aunque su expresión no cambiara exteriormente.

"Pero si ni siquiera has oído mis condiciones".

Beckett volvió a mirar a su alrededor, contemplando la opulencia de la habitación.

"Puede que no tenga un yate del tamaño de Tony Montana, pero me va bien. Después de todo, estoy aquí en este complejo ultraexclusivo, ¿no?".

Y con eso, Beckett ofreció su propia sonrisa irónica y se dirigió a la puerta.

Sólo para que las palabras de Donnie le hicieran volver de nuevo.

"¿Crees-crees que estaba ofreciendo dinero a cambio de tus servicios?"

Beckett ya se había hecho a la idea de no dejar de caminar le dijera lo que le dijera aquel hombre, pero aquel comentario le sorprendió tanto que vaciló a medio paso.

Y cuando Donnie soltó una risita, Beckett no pudo evitar encararse de nuevo con el hombre.

"No, Beckett, no iba a ofrecerte ni un dólar".

La sonrisa se borró de la cara de Beckett.

"¿Y entonces qué? ¿Una paja? De una de tus chicas, espero, y no de tus manoplas peludas".

Donnie ignoró el comentario.

"Sé lo que eres, Beckett."

"Sí, eso ya lo has dicho, sabes que soy médico, gran cosa. ¿Estás orgulloso de tus habilidades googleando, o algo así? Debe ser todo un logro con esos dedos regordetes".

Donnie se rió entre dientes.

"No, Beckett. Sé lo que eres, y sé lo que hiciste".

Capítulo 16

Screech volvió a probar la cerradura, pero a pesar de estar vieja y oxidada, se mantuvo firme.

Había alguien ahí dentro... no, había gente ahí dentro. Gente encerrada en una habitación sofocante, probablemente sin comida ni agua, sin aire...

La mente de Screech seguía acelerada mientras buscaba frenéticamente a su alrededor algo con lo que romper la cerradura.

Ojalá Drake estuviera aquí o incluso Beckett... ellos sabrían qué hacer.

"Aguanta", dijo en voz baja. "Aguanta".

A un lado había un gran cajón de madera, pero también estaba cerrado. Junto al cajón, vio lo que parecía leña apoyada contra la pared. Screech encontró un trozo del tamaño de su brazo y quizá un tercio de su diámetro, y corrió hacia la puerta.

"Atrás", dijo, aunque no estaba seguro de por qué; dudaba que la leña fuera lo bastante fuerte como para hacer daño, y mucho menos para volar toda la maldita puerta.

Screech encajó el trozo de madera entre el grillete y el cuerpo y empezó a presionar. El grillete pareció elevarse una fracción de centímetro, lo que le animó a tirar con más fuerza. Se oyó un fuerte crujido cuando la madera se astilló y Screech tropezó con la puerta.

"Joder".

La respuesta desde el interior de la sala fue inmediata.

"Ayúdennos", respondieron varias voces al unísono. "Por favor, ayúdennos. Una de las chicas... está enferma... por favor. Ayúdennos".

Screech negó con la cabeza.

Lo estoy intentando, pensó. ¡Maldita sea, lo estoy intentando!

Volvió a mirar a su alrededor y rechinó los dientes de frustración al no encontrar nada que pareciera lo bastante fuerte como para romper la cerradura.

Por mucho que le disgustara la idea de dejar solas a las chicas, Screech sabía que no tenía otra opción. Sólo que no estaba seguro de qué debía hacer a continuación.

Si lograba salir del laberinto que era el nivel inferior del yate, podría hacer como si nada hubiera pasado y buscar a las autoridades.

Pero eso significaría que tendría que sortear a los matones de Donnie DiMarco, y tal vez incluso al propio hombre, manteniendo la cara seria. No estaba seguro de poder hacerlo. Además, ni siquiera estaba claro que fuera a ser útil; después de todo, Donnie ya había sobornado a la policía una vez. ¿Quién puede decir que no volvería a hacerlo?

La otra opción era encontrar a Beckett.

Excepto que eso era lo que había estado haciendo antes de perderse y tropezar con la celda o lo que demonios fuera.

La tercera opción, y la menos atractiva, era buscar en las otras habitaciones algo con lo que romper la cerradura. Pero incluso si tenía éxito, ¿entonces qué? No podía meterse a las chicas, por muchas que fueran, bajo la camiseta y sacarlas del barco. ¿Y si...?

Screech se quedó helado. Además del sonido de las mujeres tras la puerta, le pareció oír algo más: pasos que se acercaban. 

Sin pensarlo, se metió detrás de la caja y se hizo un ovillo lo más apretado posible. Su corazón se aceleraba y, con cada latido, su cuerpo parecía balancearse. El sonido de la sangre que le llegaba a los oídos era como un tsunami que le golpeara la frente.

Screech cerró los ojos e intentó, con escaso éxito, controlar la respiración.

"¿Os ha dicho el jefe cuánto tiempo vais a estar en el puerto?", oyó preguntar a un hombre. "Tenemos que mover la carga, tenemos que hacer el intercambio pronto".

A continuación, se oye el chapoteo de un líquido, como si alguien echara agua en un cubo.

"Ni idea. La última vez que paramos aquí, Donnie quería quedarse una semana antes de seguir adelante. Todo lo que sé es que la caja de envío está esperando y que Mendes no está muy contento con las... eh... extracurriculares de Donnie".

"Ungh, Mendes. Ese tío me pone los pelos de punta".

"Sí, no me digas. Sólo termina de mezclar la bebida y luego larguémonos de aquí".

¿Mendes? ¿Quién demonios es Mendes?

A continuación se produce un intercambio inaudible.

"¿Qué pasa con las chicas de arriba?", preguntó el primer hombre. "Quiero decir, no me estoy quejando ni nada, pero ¿son... ya sabes... parte de la, eh, carga?"

"Mejor no hacer tantas preguntas. Como he dicho, se rumorea que Mendes no está contento. Creo que es mejor que hagamos nuestro trabajo. Hablando de eso, ¿está lista la bebida?"

"Sí, listo para ir. Sólo abre el... espera. ¿Qué coño es eso?"

¡Oh, mierda! ¡La madera!

Screech dejó de respirar por completo ahora. Se miró la mano y se dio cuenta de que, aunque seguía aferrando con fuerza el trozo de madera entre los dedos, había dejado los fragmentos rotos en el suelo cuando había intentado abrir la cerradura.

"Hay alguien más aquí", dijo el primer hombre en voz baja.

En ese mismo momento, el teléfono del bolsillo de Screech empezó a sonar.

Capítulo 17

Beckett tropezó. Lo primero que pensó fue que había bebido demasiado, que el alcohol y la cocaína le estaban afectando a la cabeza. Después de todo, no había forma de que Donnie supiera... sobre Craig Sloan. Sobre lo que había hecho.

Entonces, como si le hubiera leído el pensamiento, la sonrisa de Donnie se ensanchó.

"Oh, no te preocupes; he oído que el tribunal te ha absuelto de toda culpa. Y se acabó, ¿no? Quiero decir, no es como si alguien tuviera fotos".

Beckett miró a Donnie con incredulidad. Cuando aceptó seguir al hombre bajo cubierta, sabía que Donnie tenía un carácter cuestionable. Y sin embargo, le había dado carta blanca. No era su trabajo intervenir con un traficante de drogas, especialmente con uno que tenía contactos. Pero ahora, después de lo que Chloe le había contado y de lo que el propio Donnie acababa de decir, a Beckett le costaba encontrar una razón para no matar al hombre.

Respiró hondo.

Contrólate, Beckett. Tú no eres así.

Excepto que eso no era del todo cierto; un hombre previamente seguro de sí mismo, de repente, Beckett se encontró cuestionándose exactamente quién era.

Antes de Craig Sloan, lo más violento que había hecho fue meterse en una pelea de bar cuando aún era un adolescente. E incluso entonces, Beckett sólo había salido en defensa de uno de sus amigos que había sido doblemente atacado.

Craig Sloan había cambiado todo eso.

Beckett sintió un cosquilleo familiar en las yemas de los dedos e instintivamente cerró los puños para alejar la sensación.

Esto era lo que Donnie quería; por la razón que fuera, estaba intentando provocar a Beckett.

Todavía no; un contrabandista de drogas no se merece lo que le pasó a Craig Sloan. Sólo los asesinos merecen eso.

Beckett se negó a morder.

"No sé..."

Una vez más, Donnie DiMarco le despidió con un gesto de la mano.

"No se preocupe, mi buen doctor. Su secreto está a salvo conmigo", señaló el montón de cocaína que había sobre la mesa. "Disfrute de su tiempo libre. Y no dude en servirse más cocaína, bebidas o una dama o dos. Estoy seguro de que encontrará la forma de pagármelo... más tarde".

Beckett apretó tanto los puños que empezaron a dolerle los nudillos. Lo único que deseaba en aquel momento era golpear a Donnie hasta que su sonrisa se convirtiera en una mancha de sangre.

Pero no podía hacerlo, al menos no todavía. En el fondo de su mente, sin embargo, Beckett tenía la ligera sospecha de que se lo pagaría más tarde, pero no como Donnie pensaba.

Volvió a respirar hondo y relajó las manos.

"Qué generoso eres", murmuró mientras salía de la habitación.

Demasiado para un viaje sin incidentes a Virgin Gorda. Demasiado para no meterse en problemas.

Beckett recorrió un estrecho pasillo y subió las escaleras aturdido, con la mente saltando de un lado a otro, como solía hacer cuando estaba colocado.

Apenas había llegado al rellano superior cuando vio a Chloe y a una de sus amigas mirándole. Por muy confuso que estuviera, por muy borracho que estuviera, por muy disgustado que estuviera, Beckett seguía sintiendo sus impulsos más primarios. Y cuando Chloe se acercó y le echó un brazo por encima del hombro, aferrada aún a una de las bebidas de coco, con el aliento apestando a alcohol y el cuerpo balanceándose al ritmo de la música, se inclinó hacia ella.

"Eh, doctorcito, ¿quieres pasarlo bien?", preguntó. Al parecer, su preocupación de hacía una hora por encontrar a otras chicas bajo cubierta había disminuido hasta el punto de ser inexistente. Mientras Chloe lo abrazaba con fuerza, se acercó una de sus amigas, una mujer de pelo largo y oscuro que estaba completamente en topless. Era guapa, no tanto como Chloe, pero guapa al fin y al cabo.

"Me parece una gran idea, Chlo", dijo la chica nueva.

Con la boca increíblemente seca de repente, Beckett se inclinó y tomó un sorbo de la pajita que sobresalía de la bebida de coco de Chloe.

Su intento de humedecerse la boca y la garganta fracasó estrepitosamente; la bebida era tan amarga que resultaba casi imposible tragarla. Beckett había bebido bastante alcohol en su época, incluido un tequila mexicano de ciento veinte grados apenas apetecible en sus años mozos, pero esto... esto era peor. Tenía el mismo aguijón del alcohol, pero era amargo por delante. Imposiblemente amargo incluso.

Se estremeció y le quitó el coco a Chloe a pesar de sus protestas. Luego se volvió hacia el camarero, que lo miraba con los ojos muy abiertos. Mientras lo hacía, la mujer en topless se puso a su lado y le frotó los pechos contra el brazo.

Beckett liberó el brazo y lanzó el coco casi vacío contra Kevin. Golpeó al camarero en el pecho, y éste consiguió atraparlo torpemente con ambas manos.

"Esta es la peor bebida que he tomado nunca", dijo Beckett con una mueca. "Tan malditamente amargo... el final, es amargo como el infierno."

Capítulo 18

Luchar, huir o congelarse son las tres reacciones instintivas que comparten todos los mamíferos cuando se enfrentan a una situación estresante o peligrosa.

La mayoría de las veces, Screech optaba por una de las dos últimas. Pero en este caso, ya fuera por el alcohol, por darse cuenta de que Donnie tenía rehenes encerrados en una celda o por simple agotamiento, optó por lo primero.

Salió de la posición fetal y lanzó el trozo de leña a los hombros del hombre más cercano. Cuando rebotó, Screech se dio cuenta de que se había equivocado.

Pero ya no había vuelta atrás. Volvió a levantar el palo, pero esta vez el hombre corpulento le agarró la muñeca antes de que pudiera blandirlo. El hombre apretó con fuerza y Screech no tuvo más remedio que soltar el inútil trozo de madera.

Hizo una mueca de dolor y gritó.

Screech ni siquiera vio el puño del hombre antes de que le diera en la frente. El golpe fue tan fuerte que, de no ser porque tenía el brazo fuertemente agarrado, habría caído con toda seguridad. Las estrellas salpicaron su visión y, durante unos horribles segundos, Screech pensó que iba a desmayarse. Cuando quedó claro que no iba a perder el conocimiento, una parte de él deseó haberlo hecho: el hombre estaba retirando el puño de nuevo, con los nudillos enrojecidos por el impacto anterior.

Pero antes de que pudiera asestar otro golpe, un alboroto detrás de ellos sirvió de distracción.

Los ojos de Screech se desviaron en esa dirección a tiempo para ver cómo la puerta metálica se abría violentamente. Del oscuro interior salieron un puñado de mujeres. Sin embargo, a diferencia de las que Screech había visto en la cubierta principal, estas mujeres no llevaban bikinis de tirantes. Al contrario, parecían vestir harapos mugrientos. Algunas incluso llevaban lo que parecían vendas colgando del cuello.

"¡Atrápenlos!", gritó el hombre que aún agarraba el brazo de Screech. "¡Que no suban!"

El otro hombre, el que había abierto la puerta, trató de agarrar a las mujeres, pero eran demasiadas y estaban demasiado desesperadas para que sus torpes manos pudieran agarrarlas.

El hombre que sujetaba a Screech maldijo y finalmente le soltó la muñeca.

"¡Atrápenlos!" gritó, su voz subió una octava. "¡Jesucristo, atrápenlos!"

A pesar de que Screech seguía aturdido por el puñetazo, era lo bastante inteligente como para saber que sus posibilidades de escapar eran limitadas. Empujó a uno de los hombres y se unió a las mujeres que salían corriendo por el pasillo.

"¡Atrápenlos!"

El bramido fue tan fuerte que Screech se dio la vuelta, a pesar de la urgencia de la situación. Y lo que vio le dejó sin aliento.

Entre los hombros de los matones que les perseguían, vio algo que se le quedaría grabado para siempre.

Tumbadas en el suelo de la celda, había dos mujeres, con los ojos abiertos en una mirada vacía, la boca y los labios cubiertos de una pálida espuma blanca.

Una de las chicas liberadas le golpeó en el brazo e hizo girar a Screech. Horrorizado por lo que había visto, pero sabiendo que pronto compartiría su destino si no se ponía en marcha, empezó a mover las piernas. Sus miembros parecían gelatina caliente, pero Screech se las arregló para seguir el ritmo de los desnutridos y malolientes cautivos. Mientras corría, se dio cuenta de que había pasado por delante de la habitación con las dos mujeres que habían intentado seducirle.

Debería haberme quedado con ellos, pensó incoherentemente. Si me hubiera quedado con ellos, nada de esto habría pasado.

Pero entonces las chicas seguirían encerradas en el calabozo.

Temeroso de perderse de nuevo, Screech se quedó cerca de una mujer de largo y grasiento pelo rojo. Menos de un minuto después, se encontró al pie de una escalera, mirando hacia arriba.

"Deprisa, deprisa, deprisa", gritó Screech mientras se hacía a un lado, indicando a las mujeres que subieran. El primer puñado de cautivas subió rápidamente las escaleras y Screech se estremeció ante el penetrante olor a sudor del día anterior mezclado con heces humanas que dejaban a su paso.

Los dos siguientes fueron más lentos y el tercero cayó a los pies de Screech.

Un rápido vistazo detrás de la mujer caída mostró que los dos hombres estaban casi sobre ellos. Screech desvió la mirada hacia las escaleras y se debatió entre dejarla allí y correr hacia arriba. Dudó un segundo antes de decidirse.

"Levántate", refunfuñó mientras se agachaba y ayudaba a la mujer a ponerse en pie. Estaba delgada como un riel bajo los harapos, salvo por el estómago, que estaba duro y distendido. Pero Screech no tuvo tiempo de pensar en lo que eso significaba. Con un suave empujón, la ayudó a subir al primer escalón.

Ella recuperó fuerzas e hizo el resto, ofreciéndole una rápida mirada con ojos pastosos antes de ascender hasta perderse de vista.

"Voy a hacerte..."

Screech ni siquiera miró detrás de él; su pierna salió disparada como un pistón. Cuando su pie chocó con algo duro, se oyó un silbido como el de un colchón de aire al desinflarse. 

Esta vez, no miró atrás.

La cubierta superior del yate B era un caos. Los cautivos liberados se mezclaban con las chicas borrachas y en bikini, y todos parecían confusos y desorientados. Los guardias de seguridad de la rampa habían subido al barco en respuesta a la conmoción, pero tampoco parecían saber qué hacer.

Screech buscó a Beckett entre la multitud, pero no lo vio por ninguna parte.

"Espero que hayas salido de aquí, Beckett", susurró entre dientes apretados.

Su primer instinto fue dirigirse hacia la rampa que acababan de desocupar, pero cuando vio a los milicianos bajando a toda prisa por el muelle, cambió rápidamente de idea.

En su lugar, Screech giró en dirección contraria, lo que le llevó casi de inmediato a un callejón sin salida.

Se detuvo bruscamente, apoyó las dos manos en la barandilla y se quedó mirando el agua oscura que había debajo. Y entonces, respirando hondo y gritando a su espalda, Screech se izó por la borda.

PARTE II - Los ojos vendados y el reflujo ácido

Presente

Capítulo 19

Lo último que recordaba Beckett era haber tomado un sorbo de la bebida de coco amargo. Sabía que no había estado solo, que Chloe y su amiga estaban con él en ese momento, pero eso era todo. Sólo que ahora no estaban con él; los dos cadáveres de la cama eran chicas completamente distintas. Quiénes eran y de dónde venían era una historia completamente distinta.

Una narración que él no conocía.

Sacudió la cabeza.

"Mira, no tengo ni idea..." Beckett dejó que su frase se interrumpiera. Algo no estaba bien aquí.

Aparte de las dos chicas muertas, por supuesto.

La milicia había irrumpido en su villa sin apenas llamar, con las armas desenfundadas. Sabían que los cadáveres estaban aquí antes de entrar.

"Parece que no ha podido evitar meterse en líos, ¿verdad, mi buen doctor?", dijo con una sonrisa el hombre de la barba, el único que no llevaba uniforme.

Y la combinación de esa sonrisa y el uso del término "buen doctor" hizo que algo dentro de su cabeza hiciera clic.

Por supuesto, pensó Beckett con el ceño fruncido. Recordó fragmentos de la conversación que había mantenido con aquel hombre, cuyo nombre se le había olvidado.

Disfruta de la coca y de las chicas, seguro que luego encuentras la forma de pagármelo.

Todo era una trampa; se suponía que Beckett tenía que ayudar a ese hombre con algo que no recordaba y, cuando se negó, el hombre le tendió una trampa.

Más influencia para conseguir que Beckett hiciera su voluntad. ¿Que era...?

"Estoy desarmado", dijo Beckett, levantando las manos para subrayar su afirmación. Era una afirmación redundante; al fin y al cabo, solo llevaba un par de calzoncillos sudados, pero necesitaba más tiempo para ordenar sus facultades.

"No te muevas", ordenó el hombre de delante.

Beckett obedeció. Pero mientras permanecía completamente inmóvil, sus ojos recorrían la habitación, buscando desesperadamente una salida. La puerta estaba completamente bloqueada por los hombres armados, pero la ventana situada detrás de él estaba parcialmente abierta.

Si sólo pudiera...

Pero sus esperanzas de salir corriendo hacia la ventana se vieron frustradas cuando uno de los hombres se adelantó y le ordenó que bajara las manos, con un par de relucientes esposas preparadas.

Beckett chasqueó la lengua e hizo lo que le ordenaban, encogiéndose ante la desagradable y amarga sensación en el dorso de la lengua.

¿Qué demonios había en esa bebida? se preguntó. ¿Por qué era tan amarga? ¿Por qué...?

Beckett gimió cuando los recuerdos de la noche anterior empezaron a hacerse evidentes.

Mis niñas... no paran de ponerse enfermas, le había dicho el hombre de la barba.

¿Quieres decir que las chicas que usas como mulas de drogas siguen teniendo sobredosis?

La bebida amarga, los dos cadáveres con la pasta en la comisura de los labios, la necesidad de los servicios de Beckett... todo tenía sentido ahora.

Pero esta constatación no tenía ninguna relación con la situación actual.

"Puedo ayudarte. Puedo ayudar..." Maldita sea, ¿cómo demonios se llama?

Un par de manos le agarraron las suyas y empezaron a empujárselas dolorosamente por la parte baja de la espalda.

"Puedo evitar que tus niñas enfermen".

Empezó a recordar su conversación con el camarero, sobre cómo este hombre no era Donnie Brasco, que era...

¡Donnie! ¡Su nombre es Donnie!

"Donnie, puedo ayudarte", dijo Beckett al sentir el frío metal rozando sus muñecas.

"Espera un segundo", dijo Donnie.

El hombre de las esposas se relajó momentáneamente y Beckett no dudó.

Salió corriendo.

Alguien gritó algo en español y Beckett, de algún modo, consiguió llegar a la ventana antes de que se produjera el primer disparo.

La bala pasó zumbando junto a su oreja, acercándose a escasos centímetros de su carne, justo cuando Beckett impulsaba su delgado cuerpo por la ventana con una destreza que no sabía que poseía. Las dos balas siguientes astillaron el marco de la ventana detrás de él.

"¡No lo maten, malditos idiotas, no lo maten!" Las palabras de Donnie le siguieron hasta el sol.

Vaya, qué suerte tengo. Puedo vivir un día más. Pero tú, Donnie, dudo que tengas tanta suerte cuando acabe contigo, pensó Beckett mientras corría tan rápido como le permitían sus cansadas piernas.

Capítulo 20

Screech se escondió en el agua junto al yate durante tanto tiempo, agachándose repetidamente bajo la superficie cada vez que oía a alguien por encima o veía el parpadeo de las linternas, que se había convertido en una podredumbre humana. Sólo cuando el sol empezó a asomar por el horizonte y se calmó el alboroto en el barco, se arriesgó a alejarse nadando del yate. Varios minutos después, se armó de valor y se dirigió hacia la orilla.

La falta de sueño había hecho que sus recuerdos fueran poco fiables, pero cuando había asomado la cabeza varias veces durante la noche, había escuchado una conversación entre la milicia y algunos de los hombres de Donnie. Parecía como si varias de las chicas hubieran conseguido escapar y estuvieran intentando averiguar qué hacer con el resto.

Cuando Screech consiguió volver a tierra firme, anegado y exhausto, también se encontró paralizado por la indecisión. Donnie tenía a la policía local de su parte y no cabía duda de que los dos matones con los que había tenido un altercado le reconocerían; al fin y al cabo, Beckett y él habían sido los dos únicos huéspedes varones del yate la noche anterior.

Beckett... Necesito encontrar a Beckett.

Suponiendo, claro está, que el hombre hubiera conseguido salir del yate. Screech tenía grandes esperanzas; el hombre había demostrado ser ingenioso muchas veces.

Si algo le había enseñado el tiempo que pasó con el ex detective de la policía de Nueva York Damien Drake era que en este mundo hay dos tipos de personas: las víctimas y los supervivientes. Mientras que Beckett pertenecía sin duda a esta última categoría, Screech seguía intentando averiguar a qué grupo pertenecía él.

Y, como decía el viejo refrán del póquer, si estás sentado en la mesa de póquer durante una hora y aún no sabes quién es el pez... Adivina qué, genio, eres tú.

Sí, bueno, víctima o no, no estoy listo para rendirme. Al menos no todavía.

Screech mantuvo la cabeza baja mientras subía a toda prisa por el pequeño terraplén hacia las villas. Pegado a la sombra que ofrecían las palmeras y los afloramientos rocosos, se las arregló para pasar desapercibido. Estar sumergido en el agua durante buena parte de la noche le había provocado un tremendo escalofrío, y deseaba desesperadamente secarse y coger ropa nueva, pero no se atrevía a volver a la zona de recepción. Era demasiado arriesgado y probablemente estaba lleno de milicianos.

Sabía que había muchas posibilidades de que la villa de Beckett también fuera invadida por policías corruptos, pero tenía que asegurarse de que el hombre estaba bien antes de encontrar una forma de salir de la maldita isla.

Pero Screech nunca llegó a la villa.

Estaba a medio camino cuando vio a alguien que corría hacia él, una sombra al sol, las piernas del hombre girando como las de un personaje de dibujos animados.

El hombre corría tan deprisa que Screech tuvo que lanzarse detrás de un cobertizo para evitar tanto ser arrollado como ser visto.

Cuando el hombre pasó a su lado, Screech se dio cuenta de que lo había reconocido.

Tenía la cara roja, rozando el morado, y el pelo resbaladizo y liso contra el cráneo, pero no se podía negar de quién se trataba.

Su pecho y brazos tatuados le delataron: era Beckett.

Screech se alejó del retrete y estaba a punto de gritar tras Beckett cuando oyó un alboroto detrás del hombre y se escabulló de nuevo entre las sombras.

Dos hombres de uniforme corrían tras Beckett, con sus rostros bronceados y enrojecidos por el esfuerzo.

Screech resopló. Quería ayudar a su amigo, pero no veía cómo. Después de todo, estaban en una isla.

Una isla dirigida por Donnie DiMarco, nada menos; no había dónde huir, dónde esconderse.

Screech tragó saliva. Ya había visto a Beckett acorralado en una esquina o, más exactamente, entre dos casas.

Y eso había acabado mal para el hombre que se había enfrentado a Beckett.

Al recordar que llevaba el móvil encima, se metió la mano en el bolsillo y lo sacó. Pero una noche bajo el agua lo había dejado inoperativo.

"Mierda", maldijo en voz baja. Levantó los ojos y vio cómo Beckett corría hacia el yate, con la milicia corriendo tras él. Y entonces, detrás de todos ellos, estaba Donnie DiMarco, vestido ahora no con una bata blanca de satén, sino con unos pantalones cortos a cuadros y una camiseta escotada con cuello en V.

Y seguía sonriendo. El capullo seguía...

Screech chilló cuando una mano descendió sobre su hombro, haciéndole soltar el móvil.

Capítulo 21

Beckett no estaba seguro de cómo había conseguido escapar, y mucho menos de adónde se dirigía. Se limitó a agachar la cabeza y seguir corriendo.

Sus pies se deslizaron por un sendero de rocas y luego por la hierba perfectamente esquilada. La gravedad le impulsó por la pendiente gradual hacia el muelle. No tenía mucho sentido volver al yate, el lugar donde probablemente habían muerto las chicas de su cama, pero sus piernas seguían agitándose.

Beckett no podía parar, aunque hubiera querido.

Le siguieron los gritos, pero fueron acallados por la sangre que le corría por los oídos. Lo primero que pensó fue que podía seguir hasta llegar al final del muelle y tirarse al agua. Desde allí, nadaría hasta que le fallaran los brazos, las piernas y los pulmones, con la esperanza de que, por un golpe de suerte, alguien que no hubiera sido comprado y pagado por Donnie lo recogiera.

Beckett negó con la cabeza.

Eso fue ridículo.

Su mejor oportunidad era esconderse y esperar que Screech encontrara algo... dondequiera que estuviera.

La última vez que había visto a Screech, habían estado ocupados inspeccionando el barco, intentando evitar las tentaciones de una docena de mujeres semidesnudas. Tal vez estuviera tumbado en la cama en algún lugar, cubierto de una capa de sudor acompañado por mujeres ahora completamente desnudas.

Beckett sólo esperaba que, en el caso de Screech, esas chicas no estuvieran muertas.

Pensar en las chicas muertas aceleró aún más las piernas de Beckett.

Podía pasar por alto el tráfico de drogas de Donnie, e incluso el hecho de que de alguna manera había conseguido saber lo que realmente había pasado con Craig Sloan.

Pero lo que Donnie les había hecho a esas chicas, y el hecho de que hubiera utilizado sus cuerpos para inculparle, eso era imperdonable.

Tuvo que pagar.

Lo que significaba que Beckett no iba a dejar la isla después de todo. No hasta que hubiera lidiado con Donnie, claro. 

En lugar de continuar hacia el muelle, Beckett giró bruscamente a la izquierda y se encontró al alcance del bar que había frecuentado el día anterior con Screech... antes de que ocurriera toda la locura.

Beckett se deslizó por la parte trasera de la barra y luego se agachó bajo ella. Con el corazón todavía palpitante y los pulmones luchando por respirar a pleno pulmón, disfrutó de la sombra que le ofrecía la estructura de madera que le llegaba al pecho. Parecía lo bastante sólida como para apoyarse en ella, pero no detendría una bala.

Oyó un grito, seguido de su nombre en el viento -Donnie DiMarco volvía a llamar al buen doctor-, pero no le hizo caso.

Sin embargo, se riñó a sí mismo por ser tan estúpido. Kevin, el camarero, le había advertido varias veces que se mantuviera alejado, que Donnie no era bueno, pero él había ignorado las advertencias. Beckett confiaba en su capacidad para cuidar de sí mismo, pero nunca había pensado que su intromisión provocaría la muerte de dos mulas de la droga.

Qué ignorante era.

Le llegó otro grito y Beckett apretó aún más la espalda contra la barra. En el proceso, su hombro derribó una botella del estante. Con los ojos muy abiertos, hizo malabarismos con ella en ambas manos, sabiendo que si caía al suelo, la milicia lo encontraría en cuestión de segundos, si es que no sabían ya dónde estaba.

Con un gruñido, consiguió por fin coger la botella. Sin embargo, para su sorpresa, no era una botella de alcohol ni siquiera una mezcla de jarabe; contenía un polvo y la etiqueta parecía farmacéutica.

Confundido, Beckett se lo acercó a la cara y leyó la etiqueta.

Rabeprazol.

Beckett se dio la vuelta para mirar la estantería que tenía detrás. No había un solo frasco de rabeprazol al alcance de la mano, sino al menos una docena. No se trataba de un tratamiento de venta libre para el reflujo ácido; el rabeprazol era un potente inhibidor de la bomba de protones para el tratamiento de la enfermedad por reflujo gastroesofágico. En la forma concentrada, en polvo, tendría que ser mezclado en un-

En la mente de Beckett destelló la imagen de un coco, tan vívida que consideró que aún podía estar colocado.

Kevin hacía beber a las chicas del yate las papillas de coco con Rabeprazol mezclado para neutralizar la acidez estomacal.

Por eso no paraba de decir que las bebidas no eran para Beckett ni Screech, y por eso sabían tan jodidamente amargas.

Beckett se imaginó a las chicas en su cama con espuma en los labios y la mirada perdida.

Dosis elevadas de rabeprazol podrían provocar un fallo hepático agudo, además de problemas cardiacos, pero Beckett no creía que las sobredosis pudieran ser mortales, al menos no por sí solas.

¿Pero junto con alcohol y cocaína y Dios sabe qué más?

Era posible.

Lo más probable, sin embargo, es que simplemente no funcionara; las bolsas de mierda que estaban usando reventaron dentro de las mulas a pesar de los intentos de neutralizar su ácido estomacal. Y eso explicaba por qué Donnie estaba tan empeñado en involucrar a Beckett. Un químico podría haber sido un candidato más apropiado para semejante tarea, pero era difícil encontrar uno del que tuvieras fotos incriminatorias.

Beckett volvió a colocar el frasco en la estantería y se dio cuenta de que, aunque había pasado un buen rato leyendo y pensando en el inhibidor de la bomba de protones, ya no oía ni la voz de Donnie ni los gritos de la milicia.

Su escondite no era tan bueno; en la isla privada sólo había un número limitado de lugares en los que uno podía refugiarse antes de ser descubierto.

Respirando hondo, Beckett levantó la cabeza lo suficiente para asomarse por encima de la barra antes de volver a agacharse.

"¿Qué demonios?", susurró.

Capítulo 22

Fue todo lo que Screech pudo hacer para no gritar.

Intentó zafarse del fuerte agarre de su hombro, pero le resultó casi imposible. Levantó la cabeza y miró a un hombre calvo con músculos que sobresalían por debajo de una camiseta ajustada. Tenía el ceño fruncido.

El corazón de Screech decidió por fin que era el momento de bombear, haciendo que sus apéndices hormigueasen con el nuevo flujo de sangre. No era Donnie DiMarco, ni siquiera uno de los milicianos; era Bob Bumacher, el hombre que le había contratado para encontrar su yate.

Screech parpadeó varias veces para asegurarse de que el hombre corpulento que tenía al lado no era un espejismo provocado por el cansancio.

"¿Qué? ¿Cómo has venido tan rápido...?" A Screech le costaba armar una frase completa.

Bob se llevó un dedo a los labios y luego se asomó a la sombra del cobertizo. Screech siguió su mirada y observó que miraba fijamente a Donnie DiMarco, que hablaba con los hombres de uniforme cerca del muelle que amarraba el yate.

En ese momento, a Screech le importaba una mierda quién era el dueño del yate. Lo único que le importaba era salir de la isla de una pieza. Era hora de ser un superviviente, y tal vez salvar a Beckett en el proceso. No, eso no estaba bien; definitivamente salvar a Beckett en el proceso.

"¿Qué estás...?"

Bob le hizo callar de nuevo y observó la escena con más intensidad.

Screech sintió la necesidad de decirle al hombre que la milicia estaba en el bolsillo de Donnie DiMarco, pero algo le sugirió que Bob ya lo sabía.

Hacía tiempo que había aprendido que a quien se podía influir con un dólar, se le podía comprar con dos.

Teniendo en cuenta la llamativa suma que Bob había ofrecido a Triple D para encontrar su yate, las finanzas no parecían ser un problema para Bob Bumacher... y quienquiera que estuviera detrás de él. No había forma de que Donnie DiMarco o Bob Bumacher pudieran armar una red de contrabando de drogas de esta magnitud sin ayuda. Era logísticamente imposible.

Todo lo que sé es que la caja de envío está esperando y que Mendes no está muy contento con las... eh... actividades extracurriculares de Donnie.

Screech se rascó la barbilla.

¿Quién demonios es Mendes?

Tardó un momento en darse cuenta de que Bob ya no miraba hacia el muelle, sino que había centrado su atención en Screech.

Screech, fatigado hasta el punto de casi caerse, bajó la mirada.

Bob volvió a poner la mano en el hombro de Screech y le dio un pequeño apretón.

"Lo hiciste bien, Screech. Ahora quiero que tú y tu amigo se mantengan fuera del camino por un rato. Manténganse agachados y yo arreglaré las cosas".

Agradecido por fin de que otra persona tomara el timón, Screech asintió.

Bob soltó el agarre y salió a la luz con los brazos abiertos y una sonrisa en la cara.

"Caballeros", exclamó. "Me alegro de volver a verles. Mi jefe les manda saludos".

La confusión inundó los rostros de los hombres con las ametralladoras. Sin embargo, el único que no parecía confuso era Donnie DiMarco.

Ese hombre se dio la vuelta y echó a correr.

Aún sin estar seguro de entender del todo lo que estaba pasando, Screech apartó la mirada de Bob Bumacher y buscó a Beckett.

Bob le había ordenado que no estorbara, pero cuando vio a un Beckett asustado asomarse por detrás de la barra, Screech supo que no podía hacerlo. Bueno, podía mantenerse al margen, pero no podía quedarse aquí. Tenía que llegar hasta Beckett, tenía que contarle a su amigo lo que había visto.

Sobre las chicas atrapadas en la celda del nivel inferior del yate.

Beckett sabría qué hacer.

Tenía que hacerlo porque Screech seguro que no.

Capítulo 23

Beckett tenía una botella de bourbon medio vacía en la mano mientras esperaba a que el hombre se acercara. No le había visto la cara, sólo había oído su respiración insoportablemente ruidosa, pero no iba a correr ningún riesgo.

No tenía ni idea de quién era el armatoste blanco que se abría paso por el césped, pero Beckett sabía que haría falta mucho más que una botella para derribarlo. Uno de los milicianos, sin embargo, si le pillaba desprevenido...

A la de tres, Beckett se puso en pie de un salto, con la botella en alto por encima de la cabeza... para volver a bajarla.

¿"Screech"? ¿Qué coño?"

Pero incluso mientras formulaba la pregunta, Beckett creyó conocer la respuesta. El hombre tenía un aspecto desaliñado, con gruesas ojeras. Para ser tan delgado y joven, Screech tenía la piel flácida y arrugada. Y estaba mojado; todo en él estaba mojado, desde el pelo hasta las zapatillas empapadas.

"¿Te acostaste con Ariel, o qué? ¿Qué te pasó?" Beckett preguntó.

Screech curvó el labio superior.

"¿Qué me ha pasado?", exclamó. "¿Qué te ha pasado? Un segundo estamos juntos en el barco, y luego te has ido, tío. Básicamente dormí bajo el agua".

Beckett miró nervioso a su alrededor y tiró de Screech para que bajara a la barra.

"Eso no importa: tenemos que salir de esta isla. No sé cómo, pero tenemos que salir de aquí rápido. Alguna mierda... sí, alguna mierda pasó anoche".

Las cejas de Screech subieron por su frente pastosa, pero no de una forma que sugiriera preocupación o más bien confusión. Era más conocimiento... conocimiento y miedo. Screech estaba definitivamente asustado.

"¿Qué?" Beckett preguntó. "¿Qué es?"

Screech sacudió la cabeza y se inclinó hacia él.

"No sabes ni la mitad, Beckett. Te estaba buscando en el estúpido barco y me dirigí escaleras abajo. Pero me perdí y en vez de encontrarte... encontré algo aún peor".

Interesante elección de palabras, pensó Beckett. Cuando Screech le dirigió una mirada lejana, se acercó y le sacudió el brazo.

"¿Qué, Screech? ¿Qué has visto?"

En lugar de responder, Screech cogió la botella de bourbon de la mano de Beckett y la destapó. Dio un trago, se limpió la boca con el dorso de la mano y se la ofreció a Beckett. Beckett dio un sorbo y volvió a tapar la botella, con una mueca de ardor en la garganta.

Al menos es mejor que el coco, el tequila y el Rabeprazol.

Imbuido de valor líquido, Screech empezó a hablar de nuevo, tejiendo una historia sobre la búsqueda de mujeres atrapadas en una celda en el fondo del yate. Cuando terminó, Screech volvió a coger la botella y bebió otro trago, esta vez triple.

Beckett miró a Screech con los ojos entrecerrados mientras reflexionaba.

"Screech... las dos chicas... las muertas que viste tiradas en el yate. ¿Una era morena y la otra rubia?"

Screech le lanzó una mirada extraña.

"Yo... creo que sí. Era difícil de decir. Estaban todos tan... sucios".

Beckett asintió.

"¿Y sus culos? ¿Tenían esos culos", hizo un gesto circular con las manos, "en los que podías hacer rebotar monedas? ¿Grandes y redondos?"

Screech retrocedió.

"¿Qué? ¿De qué coño estás hablando? ¿Crees que esto es una broma, Beckett? Están muertos. Y nosotros también lo estaremos si no dejas de hacer el tonto".

"Yo no, Screech. Sólo responde a la pregunta: ¿tenían culos grandes y duros?".

Screech parecía que iba a ponerse visiblemente enfermo.

"¡No tengo ni puta idea!" exclamó Screech. Beckett se encogió y se agachó aún más.

"Baja la voz", siseó.

"No sé nada de sus culos. Estaban vestidos con harapos... cosas asquerosas. Todo lo que vi fueron sus malditos ojos muertos y la espuma alrededor de sus bocas".

Y eso lo selló; Beckett tenía todas las pruebas que necesitaba.

Las niñas habían muerto en el yate de Donnie y el hombre las había colocado en la cama de Beckett cuando se había desmayado.

"Vale, vale", dijo Beckett, intentando calmar a su amigo, que parecía al borde de la hiperventilación. Extendió la mano y levantó la botella de bourbon, animando a Screech a consumir más aguardiente. El hombre obedeció.

"¿Y tú? ¿Qué demonios te ha pasado? ¿Y por qué te perseguía el maldito ejército?"

Beckett no sabía qué responder; Screech no estaba hecho para este tipo de cosas y decirle que las chicas que había visto muertas en el yate habían acabado en su cama, desnudas... bueno, eso podría ponerlo al límite.

Beckett optó por un resumen de alto nivel.

"Larga historia. Básicamente, Donnie quería que le ayudara con su mierda de contrabando de drogas. Me negué y me tendió una trampa".

Por la expresión de Screech, se dio cuenta de que sabía que había algo más en esta historia, pero por suerte no le presionó.

"¿Tienes tu móvil?" preguntó Screech, cambiando de tema.

Beckett se miró y extendió las manos, mostrando a Screech que sólo lucía su pecho tatuado y un par de calzoncillos.

"¿Parece que tengo un maldito móvil?"

Screech frunció el ceño y sacó su propio teléfono empapado del bolsillo.

"Conseguí hacer una foto del yate antes de pasar la noche en el agua", empezó, cogiendo de nuevo el bourbon. "Me las arreglé para enviar un mensaje al tipo que me contrató para encontrarlo".

Beckett esperó a que el hombre terminara su bebida.

"¿Y?"

Screech bajó la mirada.

"Y no sé cómo, pero está aquí".

Beckett enarcó una ceja.

"¿Aquí? ¿En la isla?"

Una imagen del armatoste blanco centelleó en la mente de Beckett.

"Sí, está aquí y no creo que le guste mucho Donnie DiMarco".

Capítulo 24

"Bob nos dijo que nos mantuviéramos ocultos", dijo Screech, asomándose por encima de la barra. Bob y la milicia habían desaparecido de su vista, y no había visto a Donnie desde que el hombre había huido hacia el yate. "Creo... creo que deberíamos escucharle".

Por el rabillo del ojo, vio que Beckett fruncía el ceño.

Screech esperaba en secreto que Bob pagara a las autoridades como había hecho Donnie y que todo quedara zanjado con un bonito lazo. Beckett y él volarían de vuelta a Nueva York y dejarían atrás este lío, con sólo una quemadura de sol y una historia disparatada que nadie creería por sus problemas.

Pero algo le decía a Screech que Beckett no lo dejaría pasar; que, a diferencia de Screech, no podía dejarlo pasar. Tragando saliva, se volvió hacia su amigo.

Había un vacío en los pálidos ojos azules de Beckett que no existía ni siquiera ayer, cuando habían estado bebiendo y bromeando en el bar.

De hecho, Screech sólo había visto esa mirada una vez; cuando Beckett estaba de pie junto al cuerpo caído de Craig Sloan, con una piedra ensangrentada en la mano.

Nunca debí contarle lo de las chicas muertas... Debí dejarlo en que las chicas estaban atrapadas en una celda.

Pero Screech no podía negar la posibilidad de que parte de la razón por la que se lo había contado a Beckett era que sospechaba lo que el hombre podría hacer. Y tal vez, sólo tal vez, en el fondo quería que Beckett cuidara de Donnie como él había hecho con Craig.

Screech negó con la cabeza.

Sólo estás agotada... lo que pasó con Craig fue un accidente. Beckett no... él no... él no es así. Es médico, por el amor de Dios.

"Esperemos a que pase", dijo. "Esperemos a que las cosas se calmen".

Beckett se volvió entonces hacia él, con la misma mirada vacía.

"¿Esperar a que las cosas se calmen?"

Screech esperó a que Beckett se explayara, a que le preguntara cómo podía dejar que la muerte de dos chicas "pasara de largo". Pero no lo hizo. Y, de algún modo, este silencio fue incluso más poderoso que una larga discusión sobre moralidad y ética.

Screech se aclaró la garganta y apartó la mirada de su amigo.

"Probablemente Donnie les pagaría de todos modos", dijo Screech en voz baja, volviendo los ojos al lugar donde había visto por última vez al hombre de la barba. Sabía que estaba justificando algo que ni siquiera había sucedido, algo que muy probablemente nunca sucedería, pero no podía evitarlo.

"¿Cómo de difícil crees que puede ser?" dijo Beckett tras una larga pausa.

Screech frunció el ceño al seguir la mirada de su amigo. Beckett miraba fijamente el yate B amarrado al final del largo muelle.

"Quiero decir, robé uno en GTA V una vez. No parecía tan difícil".

Screech no sabía mucho de barcos, y menos de yates, pero el tamaño de la embarcación sugería que harían falta al menos media docena de personas para conducirla, por no hablar de aparcarla. Pero antes de que pudiera decirlo, Beckett ya se había puesto en pie.

"No tengo ni idea, pero supongo que vamos a averiguarlo", murmuró en voz baja.

Capítulo 25

Vas a pagar, Donnie, pensó Beckett mientras corría. Vas a pagar por lo que les hiciste a esas chicas.

Sabía que su plan era arriesgado, incluso suicida, pero sus dedos habían empezado a hormiguear y ya se había decidido.

Sólo había una cosa que tenía que resolver: cómo mantener a Screech al margen. A Beckett le caía bastante bien, aunque era innegablemente molesto, pero esto era algo que tenía que hacer solo.

A diferencia de la noche anterior, no había hombres fornidos bloqueando la rampa privada al yate, sino una simple cuerda que tanto Beckett como Screech consiguieron saltar de un salto.

A plena luz del día, y en ausencia de cocaína y alcohol, aparte de la pequeña cantidad de bourbon que había consumido en el bar, el yate le resultaba totalmente desconocido a Beckett.

No sólo eso, sino que parecía como si alguien hubiera limpiado durante la noche, eliminando por completo el bar en el que Kevin había trabajado, así como cualquier prueba de la masacre de cocos que había tenido lugar. Beckett seguía sin estar seguro de cuál era el papel del camarero en todo aquello, pero esperaba, por todas las advertencias del hombre, que no supiera los detalles de lo que Donnie había estado tramando.

Está aquí, pensó Beckett de repente. Donnie está aquí.

No sabía cómo lo sabía, pero cuanto más se acercaba a la escalera que conducía a la cubierta inferior, más seguro estaba.

"Deberíamos encontrar un teléfono para llamar a Drake", susurró Screech a su lado.

Beckett no podía saber si Screech le estaba hablando o sólo pensaba en voz alta, pero aprovechó la oportunidad para poner algo de espacio entre él y su amigo.

"Probablemente haya uno en la... ugh... cabina", ofreció.

"Entonces vamos", respondió Screech, pero Beckett se apartó. No iba a ir con Screech; tenía otra cosa de la que ocuparse. "¿Qué pasa? Deberíamos permanecer juntos".

Beckett negó con la cabeza.

"Hay algo que tengo que hacer", dijo.

Screech le miró fijamente durante diez segundos antes de bajar la mirada.

"Ten cuidado", dijo por fin el hombre.

Beckett asintió.

"Encuéntrame aquí en la cubierta en diez", dijo, moviéndose hacia la escalera. "Entonces encontraremos una manera de salir de esta maldita isla."

Capítulo 26

Screech apartó de su mente los pensamientos sobre lo que Beckett planeaba hacer mientras se dirigía a la parte delantera del yate. Estaba demasiado agotado para pensar en nada. 

Y pensar en ello no serviría de nada en este momento.

Pasó por varias habitaciones vacías y, al hacerlo, Screech se dio cuenta de que la nave no sólo estaba relucientemente limpia, sino que parecía completamente desierta. Lo cual era extraño, dado lo que había ocurrido a bordo la noche anterior.

Sacudió la cabeza e intentó mantener la concentración.

Necesito encontrar un teléfono y llamar a Drake.

Aún quedaba la cuestión de qué le diría a su compañero cuando por fin lo tuviera a mano, pero ya se ocuparía de ese obstáculo cuando llegara a él.

La puerta de la cabina estaba entreabierta y Screech la empujó hasta abrirla del todo, preparado para huir si se encontraba con alguno de los hombres de Donnie -¿o ahora eran de Bob?- dentro.

El corazón le dio un vuelco cuando se dio cuenta de que había alguien dentro.

Sólo que Screech no corrió; se quedó inmóvil.

"No, por favor Dios, no."

Tumbado en el suelo frente a un panel de mandos, ruedas y botones, estaba el camarero.

Screech no necesitó comprobar el pulso del hombre para saber que estaba muerto.

Kevin estaba de espaldas, con los brazos extendidos a los lados. La carne del hombre tenía la palidez de la leche derramada, un marcado contraste con el bronceado intenso que lucía cuando Screech lo había visto por última vez. Tenía la mirada perdida en el techo.

Screech tragó con fuerza, intentando mantener a raya el vómito que amenazaba con subirle a la garganta.

Lo único que le mantenía en movimiento, empujándole hacia delante, era un mantra sin sentido que se repetía en su mente.

Necesito llamar a Drake, necesito llamar a Drake, necesito llamar a Drake...

Screech ladeó la cabeza en un ángulo extraño al entrar en la cabina y miró a su alrededor, en un intento deliberado de no volver a ver el cadáver de Kevin.

Desde fuera de la puerta había observado cientos de pequeños interruptores y diales, pero dentro... dentro, había millones de ellos.

No hay manera de que pueda conducir esta cosa, pensó. Pero ese ya no era su objetivo.

Su objetivo era llamar a Drake; era lo único que le mantendría cuerdo.

Por suerte, un teléfono rojo sobresalía de un lado del escritorio y Screech fue directo hacia él. Sin pensárselo, lo cogió y se lo acercó a la oreja.

Para su sorpresa, aunque no había marcado ningún número, ya estaba sonando.

"Guardacostas, ¿cuál es su emergencia?"

Screech parpadeó una, dos veces, y luego se desplomó, con la oreja aún pegada al teléfono.

Por fin había perdido la batalla contra el agotamiento y la falta de sueño.

"Guardacostas, ¿cuál es su emergencia?", volvió a preguntar el hombre al otro lado.

El pecho de Screech empezó a crisparse sin control.

"Si no puede hablar, por favor envíe sus coordenadas GPS".

El teléfono se le cayó de la mano y quedó colgando del cable a uno o dos centímetros del suelo.

Y entonces todo se vino abajo.

Lo que empezó como un leve quejido degeneró rápidamente en sollozos desgarradores. Screech enterró la cara entre las manos mientras la voz del teléfono seguía preguntando por la naturaleza de la emergencia.

¿Cuál es mi emergencia? ¿Cuál es mi emergencia? Toda mi vida... toda mi vida se ha convertido en una maldita emergencia.

Un minuto después, Screech se dio cuenta de que había oído otro sonido además de la voz del guardacostas: un zumbido procedente de su bolsillo.

Screech se apartó las manos de la cara y se metió la mano en los calzoncillos aún húmedos.

A través de una visión bañada en lágrimas, de algún modo consiguió confirmar que su teléfono había vuelto a la vida.

Y que había un mensaje esperando.

Un mensaje de Drake.

Tardó casi una docena de intentos en abrir el mensaje y, cuando por fin lo consiguió, Screech se quedó mirándolo, incapaz de pensar en una respuesta y mucho menos de escribirla.

¿Cómo explicas algo así a través de un mensaje de texto? ¿Cómo le dices a alguien que te encontraste en un yate propiedad de un narcotraficante, que encontraste a una docena de chicas escondidas en una celda secreta, dos de las cuales estaban muertas, y que probablemente acababas de enviar a tu amigo a matar al responsable?

¿Cómo coño has explicado eso?

Screech parpadeó y leyó el mensaje por segunda vez.

¿Cómo van las vacaciones, Screech? ¿Encontraste el yate de Bob?

Capítulo 27

Beckett pasó por delante de la habitación en la que se había metido la coca con Donnie DiMarco la noche anterior y echó un vistazo al interior. Al igual que el resto del barco, también parecía haber sido limpiada de cualquier evidencia de los desenfrenos de la noche anterior.

Pero ahora nada de eso le interesaba. Su objetivo seguía siendo singular.

Miró en otras habitaciones del nivel inferior del yate, buscando lo que Screech había descrito como una puerta que pertenecía a un callejón de Nueva York y no a un yate de lujo. Pero todo lo que vio fueron camas pulcramente hechas y tocadores pulidos.

Justo cuando Beckett se planteaba volver arriba, dobló una esquina y estuvo a punto de tropezar con un palé vacío. De madera desgastada, había visto docenas de ellos apilados detrás de las tiendas de comestibles en Nueva York.

Ni que decir tiene que no encajaba con la decoración general de B-yacht'ch.

También estaba el olor: el tenue aroma a lavanda que parecía impregnar todas las habitaciones vacías había desaparecido. En su lugar había un toque de vinagre.

Heroína, pensó Beckett. Durante su mandato como forense jefe de la policía de Nueva York, se había encontrado con muchas víctimas de sobredosis. Y las veces que la droga elegida había sido la heroína, los cadáveres siempre tenían un olor a vinagre único, como si su última comida hubiera sido una bolsa de patatas fritas con sal y vinagre.

Al levantar los ojos, Beckett vio la puerta que había a continuación, casi exactamente igual a como Screech la había descrito: hecha de metal grueso, estaba desgastada y deslustrada, pero aún parecía resistente. El candado estaba bien cerrado, pero Beckett pudo ver astillas de madera en el suelo, prueba de que Screech había intentado abrirla sin éxito.

Con el corazón acelerado, Beckett miró a su alrededor en busca de algo más útil que un trozo de madera para romper la cerradura. Al parecer, la persona encargada de limpiar el yate se había tomado un descanso junto a la puerta, o tal vez había ido a buscar más provisiones. En cualquier caso, Beckett encontró una palanca apoyada en la pared y, junto a ella, un cuchillo X-Acto amarillo. Se metió el cuchillo en la cintura de los calzoncillos y cogió la palanca, tomándose un momento para acostumbrarse a su peso. Agarrándola con ambas manos, se dirigió a la siguiente puerta.

Beckett golpeó dos veces la puerta metálica con el extremo rizado y esperó.

Cuando se disipó el eco metálico, oyó una voz.

"¿Hola?"

Beckett no contestó. Si alguna parte de él había dudado de la historia de Screech, si alguna parte creía que las chicas de su cama habían muerto por accidente, que el propio Donnie no era más que una víctima, la respuesta estrangulada desvaneció sus últimas dudas.

Donnie tenía que pagar. De eso, Beckett no tenía ninguna duda.

Sin vacilar, cogió la palanca, la encajó entre la cerradura y se apoyó en ella. Al principio no pasó nada: la cerradura era vieja, pero el cierre era grueso. Pero no se dio por vencido. Con un gruñido, Beckett presionó todo su peso sobre la palanca.

Se oyó un chirrido metálico, seguido de un chasquido. Aunque el cierre no se había soltado del todo, bastaron unos cuantos giros de la mano para que Beckett consiguiera soltarlo.

Nada más abrir la cerradura, la puerta fue empujada desde dentro.

Beckett se apartó de un salto, sujetando la palanca con una mano mientras se llevaba la otra al cuchillo X-Acto que llevaba en la cintura.

Una mujer vestida sólo con un bikini de tirantes salió corriendo de la habitación. Tenía los ojos manchados de maquillaje negro y el pelo alborotado, pero por un instante Beckett pensó que se trataba de Chloe.

Pero cuando ella no se detuvo y él pudo mirarla bien, Beckett se dio cuenta de que no era Chloe, sino una de las muchas mujeres de la noche anterior que se parecían a ella.

Estaba a punto de entrar en la celda cuando otras tres mujeres le empujaron. Se hizo a un lado y les permitió pasar.

Su corazón se había acelerado antes, pero ahora sentía como si su sangre hubiera empezado a hervir. No podía hacerse a la idea de lo que habían sentido esas mujeres, encerradas en una habitación oscura, sin saber cuándo, si es que alguna vez, volverían a ser libres.

Beckett observó cómo las mujeres se alejaban por el pasillo y se perdían de vista. Cuando por fin desaparecieron y se convenció de que no había más mujeres en la celda improvisada, entró.

El interior era todo lo contrario al resto del yate: el suelo parecía de hormigón, al igual que las paredes. Había manchas en ambos, manchas oscuras que parecían de aceite o de alguna otra sustancia igualmente viscosa. Cerca de la parte trasera había un cubo que, incluso desde su distancia, Beckett sabía para qué se utilizaba.

El olor lo delataba.

A un lado había otro palé de madera, igual que el de fuera de la habitación, sólo que éste no estaba vacío; estaba apilado hasta la cintura con ladrillos de polvo amarillo.

Y luego estaban la docena de lazos de tela negra, mordazas o tal vez vendas para los ojos, varios de los cuales tenían manchas de color óxido como las de la pared.

Con la sangre aún hirviendo, Beckett sacó el cuchillo X-Acto de su cintura y lo aferró con fuerza, con el pulgar en la corredera.

Sí, Donnie DiMarco iba a pagar bien.

Justo cuando empezaba a salir de la habitación, alguien habló detrás de él y, por segunda vez en otros tantos minutos, Beckett se quedó paralizado.

"Te dije que necesitaba tu ayuda, Beckett, pero no me escuchaste".

Capítulo 28

Screech se quedó mirando el móvil durante un buen rato antes de contestar. Había conseguido mantenerse relativamente tranquilo y cuerdo hasta ese momento convenciéndose de que Drake podía resolver todos sus problemas, pero ahora se daba cuenta de lo tonta que era esa idea.

Después de todo, Drake tenía sus propios problemas, que rivalizaban con los suyos, o incluso los superaban. No era justo traerlo a bordo con esto.

Screech tragó saliva y se secó las lágrimas.

Eres un maldito adulto, Screech. ¿Por qué no empiezas a actuar como tal?

Leyó el mensaje una última vez antes de teclear un texto superficial .

Encontré el yate y se lo hice saber a Bob.

Rápidamente le siguió un segundo.

Todo va bien.

Le dolía mentir a su amigo, pero no era la primera vez, y definitivamente no sería la última.

Se preguntó brevemente cuántas veces había que hacer cosas que iban en contra de tu carácter, contrarias a lo que creías, antes de que sólo te engañaras a ti mismo; antes de que eso fuera lo que realmente eras.

Screech estaba a punto de volver a meterse el teléfono en el bolsillo cuando zumbó con la respuesta de Drake.

Recuerda lo que dijo Bob; discreción. Te veré cuando vuelvas.

Con un suspiro, Screech se puso en pie.

Discreción... algo me dice que esto se me va a quedar grabado durante mucho, mucho tiempo.

Maldijo y miró por el parabrisas de la cabina.

Al principio, se limitó a mirar al mar, observando cómo las olas rompían a quince metros de la orilla. Estuvo a punto de perderse en aquella escena hipnótica e incluso podría haberse quedado dormido durante unos segundos, antes de oír algo.

El sonido de la gente bajando por el muelle.

Bob Bumacher avanzaba a grandes zancadas, con una mirada severa en su rostro rosado, y dos milicianos caminaban enérgicamente detrás de él.

Screech miró los diales a su alrededor y sacudió la cabeza.

¿Robar esta cosa? ¿De verdad? Tendría más suerte manejando un soplete de plasma sin quemarme.

Se le ocurrió entonces que robar el yate probablemente nunca fue el plan real, sino sólo una forma de que Beckett se deshiciera de él.

Y Screech sabía exactamente por qué el hombre quería estar solo.

"Joder", dijo frotándose los ojos.

Tenía que hacer algo.

Por mucho que despreciara a Donnie DiMarco y lo que había hecho, no podía dejar que Beckett siguiera adelante.

No podía permitir que se repitiera lo de Craig Sloan.

Una vez que ibas allí... nunca podías volver. Y Screech pensó que aún podría salvar a su amigo.

Tengo que detenerlo, pensó mientras obligaba a sus cansadas piernas a hacerle moverse de nuevo.

Capítulo 29

"Qué casualidad encontrarte aquí", dijo Beckett con sorna.

Donnie sonrió satisfecho y agitó la pistola en su mano de un lado a otro.

"Tú hiciste esto... tú trajiste a ese hombre -Bob Bumacher- aquí, ¿verdad?" Dijo Donnie, todavía sonriendo.

Beckett no dijo nada, pero volvió a deslizar la hoja X-Acto en la cintura de sus calzoncillos mientras levantaba la palanca en la otra mano como distracción.

Los ojos de Donnie siguieron la palanca.

"Sí, lo hiciste. No sé por qué pensé que podríamos trabajar juntos, que podrías ayudarme, que podríamos ayudarnos mutuamente. Debería haber sabido que Ken Smith se involucraría".

Beckett intentó mantener la compostura, pero la mención del alcalde de Nueva York le desconcertó.

¿Ken Smith? ¿Está involucrado en esto, de alguna manera? Y lo que es más importante, ¿qué tiene esto que ver conmigo?

"Verá, el caso es que... creo que a los dos nos tendieron una trampa. Lo veo en tu cara, buen doctor: ni siquiera sabías que él estaba detrás de que vinieras aquí. Qué, ¿crees que es una coincidencia que en el momento en que llegas, Bob aparezca también?".

Beckett frunció el ceño.

Pensó en su reunión con Asuntos Internos tras lo ocurrido con Craig Sloan. No sólo habían decidido no presentar cargos contra Beckett, sino que también se habían abstenido de informar del incidente al Colegio de Patólogos Americanos. En su lugar, le habían sugerido que se tomara unas vacaciones.

Y, he aquí, que el amigo de Beckett le había llamado menos de veinticuatro horas después, haciéndole saber que si alguna vez quería alejarse de la ciudad, podía alojarse en el exclusivo complejo turístico de Virgin Gorda...

Beckett sacudió la cabeza, preguntándose por qué no había visto antes la conexión.

No estaba seguro de si Ken Smith estaba detrás de esto, pero el hecho era que alguien lo quería aquí, alguien que quería que se reuniera con Donnie DiMarco.

Se desconocía si su intención era que Beckett ayudara a Donnie con su problema particular o que hiciera lo mismo que había hecho con Craig Sloan.

En cualquier caso, Beckett ya había tomado una decisión.

"No importa por qué estamos aquí tú y yo, sólo que estamos", dijo al fin.

La sonrisa se borró de la cara de Donnie.

"Oh, sí que importa, importa mucho. Yo, por mi parte, no soy la marioneta de nadie. Soy Donnie DiMarco, por el amor de Dios. Ahora, ¿por qué no dejas esa palanca y das un paso al frente?"

Beckett soltó la palanca y ésta repiqueteó con fuerza en el suelo de cemento.

"Vas a pagar por lo que has hecho", dijo Beckett con los dientes apretados. Volvía a sentir un hormigueo en los dedos y el corazón se le había acelerado, pero no de miedo, sino de otra cosa.

Emoción.

Donnie le miró divertido.

"Oh, es así, ¿verdad? ¿Ahora eres una especie de cruzado con capa? No olvides que sé lo que hiciste, sé que mataste a Craig Sloan. Sé que le rompiste el cráneo con una piedra. Lo sé porque la misma gente que se aseguró de que vinieras a esta isla me habló de ti. ¿Y quieres saber qué es lo gracioso? Acudí a ti en busca de ayuda, para que ayudaras a mis chicas y dejaran de morir. ¿Pero ese imbécil de Ken y sus hombres? Ellos son los malos de verdad, lo peor de lo...".

Una figura enjuta apareció de repente detrás de Donnie, con algo redondo y cilíndrico aferrado en las dos manos.

Donnie nunca vio venir el golpe.

Screech clavó la culata del extintor en la cabeza del hombre. Sus ojos se pusieron en blanco y se tambaleó un instante antes de caer al suelo en un montón. El arma patinó por el suelo y cuando chocó contra la pared, Beckett recobró el sentido. Corrió hacia Donnie, sacando el cuchillo X-Acto de sus calzoncillos.

"Tenemos que salir de aquí", tartamudeó Screech. "V-v-viene Bob".

Beckett ignoró a su amigo mientras se cernía sobre el cuerpo caído de Donnie. Los ojos del hombre se agitaban y gemía entre respiraciones agitadas. Un hilillo de sangre salía de su sien, lo que hacía que su pelo pareciese aún más oscuro.

Beckett se inclinó hacia él.

"Te dije que te lo haría pagar", susurró al oído del hombre.

Lo malo de ser médico, especialmente patólogo, es que implícitamente conocías los métodos más eficientes para matar a alguien; todo lo que necesitabas hacer era aplicar ingeniería inversa a lo que te enseñaban en la facultad de medicina, principalmente cómo salvar la vida de alguien.

Cuando un paciente se rompe el fémur, lo primero que hay que hacer es asegurarse de que la arteria femoral está intacta. Si está rota o dañada de algún modo, hay que detener la hemorragia rápidamente, pues de lo contrario el paciente se desangrará en unos cinco minutos.

El sonido de pasos en lo alto proporcionó la distracción perfecta. Tras confirmar que los ojos de Screech se habían desviado hacia arriba, Beckett deslizó el cuchillo en su mano y extendió la hoja un cuarto de pulgada. Luego, con la mano libre, subió la pernera derecha de los calzoncillos de Donnie.

Bastó una pequeña y profunda incisión para que la pálida cara interna del muslo de Donnie empezara a enrojecer.

Beckett volvió a bajar los calzoncillos del hombre e inmediatamente empezaron a oscurecerse al absorber su sangre.

¿"Screech"? Ayúdame a llevar a Donnie arriba", dijo rápidamente. "Tenemos que llevarlo arriba antes de que alguien lo encuentre".

Capítulo 30

Screech pasó junto a un extintor de camino a la cubierta inferior y, por alguna razón, lo cogió. Y luego, cuando por fin encontró a Donnie apuntando a Beckett con una pistola, se alegró de haberlo hecho: sin pensarlo, estampó la parte inferior del depósito contra el costado de la cabeza del hombre. Screech nunca había golpeado a nadie en la cabeza con nada, y menos con un extintor de metal, y no estaba seguro de cuánta fuerza poner detrás. Pero Donnie tenía una pistola, lo que significaba que no poner suficiente fuerza probablemente significaría recibir un disparo y tal vez incluso morir.

Lo dio todo, y Donnie cayó como una piedra.

Mientras Screech luchaba por recuperar el aliento, oyó pasos en el piso de arriba. A pesar de que sólo había estado distraído durante treinta segundos, quizá incluso menos, Beckett había hecho... algo... durante ese tiempo. En su periferia, Screech captó una ráfaga de movimientos, pero cuando volvió la vista su amigo aparecía igual que antes: revoloteando sobre Donnie, mirando fijamente al hombre con una expresión repugnante en el rostro.

Pero mientras Beckett parecía el mismo, Donnie había cambiado: por un lado, la vejiga del hombre parecía haberse soltado y sus pantalones cortos habían empezado a oscurecerse.

Sus ojos también eran diferentes; la mirada alfa, la mirada acerada, que Screech recordaba de ayer en el vestíbulo, cuando Donnie estaba dando órdenes a la recepcionista, había desaparecido.

Beckett era el alfa ahora, de eso Screech no tenía duda.

Pero no había tiempo para pensar en lo que significaba todo aquello, o literalmente en nada de lo que había ocurrido en las últimas veinticuatro horas. Ni a él ni a Beckett les serviría de nada que les encontraran con el hombre inconsciente a pocos metros de la celda improvisada.

Screech rodeó la cintura de Donnie con un brazo, mientras Beckett hacía lo mismo por el otro lado. Juntos lo levantaron y lo arrastraron hasta las escaleras. Les costó un poco de esfuerzo -Donnie no era un hombre pequeño-, pero al final consiguieron subirlo a la cubierta superior.

Sólo cuando dieron la vuelta a la escalera, Screech se dio cuenta de que tenía las manos manchadas de sangre.

Beckett hizo algo... él... ¿qué? ¿Le cortó? ¿Lo apuñaló?

Lo extraño era que la única herida que Screech podía ver era el hilillo de sangre del lugar donde Donnie había sido golpeado con el extintor.

"Ve por Bob", ordenó Beckett con voz calmada. "Interceptarlo".

Screech parpadeó.

"¿Qué... qué vas a hacer?", susurró.

Beckett miró al agua por encima de la barandilla antes de contestar.

"Donnie va a tener un accidente", dijo simplemente. Luego se volvió hacia Screech y gritó inesperadamente. "¡Vamos, Screech! ¡Vamos! No dejes que Bob venga aquí".

Screech parpadeó de nuevo y se puso en marcha, corriendo hacia el otro lado del yate. Antes de doblar la esquina, echó un vistazo por encima del hombro.

Beckett se cernía de nuevo sobre el cuerpo de Donnie y decía algo. Donnie sólo gemía en respuesta y Screech se dio cuenta de que la sangre de sus manos procedía de la pierna derecha del hombre. También vio una mancha roja que iba desde la escalera hasta donde yacía Donnie.

Sí, pensó Screech, con el estómago repentinamente apretado. Beckett lo hizo. No sé cómo, ni dónde, exactamente, pero le cortó.

Y entonces, ante la mirada horrorizada de Screech, Beckett se agachó y rodeó la cintura de Donnie con los brazos.

Los labios de su amigo se movieron al presionarse contra la oreja de Donnie, pero desde su distancia, Screech no pudo distinguir ninguna palabra.

Y entonces, sin ceremonias, Beckett levantó al hombre y lo arrojó por la borda.

Screech no estaba seguro de por qué, pero entonces metió la mano en el bolsillo y sacó el móvil.

Tal vez fuera instinto, o tal vez estuviera cumpliendo órdenes de Ken Smith, pero en cualquier caso, Screech tomó varias fotografías, primero de Beckett, luego de la cubierta ensangrentada y, por último, de Donnie DiMarco en el agua.

El shock de estar sumergido debió de hacer que el barbudo volviera en sí, porque en la fotografía que captó Screech, Donnie tenía los brazos extendidos hacia la superficie, con los ojos muy abiertos.

Sólo que estaba demasiado débil para nadar.

El sonido de alguien acercándose hizo que Beckett se girara, y Screech se agachó rápidamente detrás de una columna. Pero no fue lo bastante rápido.

Beckett lo había visto, Screech estaba seguro. Y al darse cuenta de ello, un escalofrío de miedo le recorrió la espalda.

Capítulo 31

"Donnie tuvo un accidente", dijo Beckett con cara seria.

Los ojos de Bob Bumacher se desviaron hacia las tablas de cubierta manchadas de sangre y luego hacia las manchas rojas en el pecho desnudo de Beckett.

Beckett no vaciló: clavó los ojos en el musculoso hombre que tenía enfrente, preguntándose qué iba a decir.

Pero en lugar de pedir detalles, una explicación, Bob se limitó a asentir.

"El mundo está mejor sin él".

La elección de las palabras tocó la fibra sensible de Beckett y le recordó una de las últimas cosas que Donnie le había dicho.

Sobre cómo Bob Bumacher era peor que él.

¿Pero ese imbécil de Ken y sus hombres? Ellos son los verdaderos malos...

Bob se volvió hacia Screech.

"Bueno, será mejor que limpiemos este lugar. Entonces, ¿quieren que los lleve de vuelta al continente? Pueden tomar un vuelo a Nueva York desde allí".

Screech, que parecía más pálido incluso después de pasar una noche en el agua, asintió.

"¿Qué pasa con los cuerpos? ¿Los que Donnie plantó en mi cama?" Beckett preguntó.

Bob miró por encima del hombro a los milicianos que estaban en la rampa de acceso al yate.

A un tipo malo lo sacan del negocio, pero el negocio sigue igual, pensó Beckett inesperadamente.

¿"Las chicas que Donnie mató"? Parece que pagó por eso. Yo no me preocuparía por el resto".

Beckett volvió a asentir.

Bob Bumacher tenía una frialdad que le ponía nervioso. Una vez más, recordó las últimas palabras de Donnie.

Beckett volvió los ojos al agua y se quedó mirando las burbujas que subían a la superficie, los últimos vestigios de la existencia de Donnie.

Si Bob era realmente un hombre malo, entonces llegaría su día.

Su día llegaría igual que el de Craig Sloan y Donnie DiMarco.

Epílogo

Beckett cerró los ojos y respiró hondo. En su mente, vio la cara de Donnie varios centímetros por debajo de la superficie del agua.

Merecía morir, se dijo Beckett asintiendo con la cabeza. Puede que Donnie acudiera a mí en busca de ayuda, pero lo cierto es que fue el responsable de la muerte de esas dos chicas y de muchas otras.

Con un suspiro, tomó asiento en el borde de la cama y sacó un maletín de cuero de la mesilla de noche.

Dentro, Beckett encontró un lápiz con una aguja de coser incrustada en el extremo. Con la precisión de un cirujano, enrolló un trozo de hilo alrededor del extremo de la aguja y luego sumergió ambos en un pequeño recipiente con tinta.

Utilizando un pequeño espejo de tocador, observó el tatuaje que recorría horizontalmente sus costillas bajo el brazo derecho.

Inhalando bruscamente, se llevó el palo y el artilugio a la piel.

Mientras Beckett tatuaba una segunda línea debajo de la primera, repetía en voz baja el nombre de su víctima más reciente.

"Donnie DiMarco... Donnie DiMarco... Donnie DiMarco..."

Cuando terminó, pasó un dedo por la primera línea.

"Craig Sloan", susurró. Luego trazó el nuevo tatuaje, rojo y crudo. "Donnie DiMarco."

No fue remordimiento lo que Beckett sintió en ese momento, sino algo totalmente distinto.

Alivio.

Ambos hombres habían merecido morir y, sin ellos, el mundo era un lugar mejor.

Pero el mundo aún no era perfecto; siempre habría margen de mejora.

Y al darse cuenta de ello, Beckett sintió que le invadía una nueva emoción: la excitación. 

FIN

Nota del autor

Escribí FIN AMARGO como una precuela independiente de la serie del Dr. Beckett Campbell, médico forense, porque se lo merecía. La verdad es que Beckett no es nuevo; ha tenido mucho peso en los cinco primeros libros de la serie del detective Damien Drake. Y, técnicamente, BITTER END encaja perfectamente entre los libros 3 y 4 de esa serie (Download Murder y Skeleton King, respectivamente). De hecho, inicialmente había concebido este libro como un complemento de la serie Drake y había considerado darle un odioso número .5 (Drake 3.5), aunque Amazon técnicamente no permite hacerlo. Pero, en el *amargo* final, sentí que estaba defraudando a Beckett. Después de todo, este no es un libro de Drake; es un libro de Beckett, uno que puedes disfrutar incluso si eres completamente nuevo en mis libros de suspense.

Una de las cosas que más me gusta de ser autora independiente es la posibilidad de escribir historias en las que se entremezclan personajes de varias de mis series. Lo he hecho con mis libros de terror (The Haunted, Insatiable y Family Values Series) y a menudo recibo correos electrónicos de ustedes diciéndome lo mucho que disfrutan cuando hago esto. Pienso continuar esta tendencia también con mis series de suspense (Drake, Adams y Campbell). Otro aspecto estupendo de ser independiente es que si uno de mis personajes se me queda grabado en la cabeza, tengo la libertad de prestarle la atención que se merece. Esto es exactamente lo que ocurrió con el Dr. Beckett Campbell. Yo *pensaba* que sólo iba a aparecer y desaparecer en los primeros libros de Drake, pero como ese hongo que se te pegó en el instituto, maldita sea, no se va.

En lugar de luchar contra él, lo convertí en mi amigo. Un amigo que tiene su propia serie, una que acaba de empezar. Hablando de eso, DONANTE DE ÓRGANOS, el primer libro oficial de la serie, ¡ya está disponible!

Como siempre, si te ha gustado BITTER END, deja una reseña en Amazon. Y si quieres leer más sobre los orígenes de Beckett, visita mi página de autora y sumérgete en la serie del detective Damien Drake.

Tú sigue leyendo y yo seguiré escribiendo.

Lo mejor,

Pat

Montreal, 2018

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Detective Damien Drake

Besos de mariposa (feat. Chase Adams, Dr. Beckett Campbell)

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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

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Primera edición: Noviembre 2023