Extraer el mal

Dr. Beckett Campbell Médico Forense

Libro 6

Patrick Logan

Extraer el mal

Prólogo

PARTE I

Yasiv

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

PARTE II

Drake

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

PARTE III

Suzan

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

PARTE IV

Beckett

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

PARTE V

Toda la puta banda

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Capítulo 62

Capítulo 63

Capítulo 64

Capítulo 65

Capítulo 66

Epílogo

Nota del autor

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Extraer el mal

Prólogo

"¿Ves a esa mujer, Bradley?" preguntó la doctora Claire Teller, apuntando con un dedo a la ventana de cristal incrustada en la puerta. El chico era tan bajito que tuvo que ponerse de puntillas para asomarse al interior.

"Sí, ¿qué pasa con ella?", preguntó después de mirar la habitación durante unos segundos.

"¿La reconoces?"

"No. ¿Debería?" Bradley dijo, dejándose caer sobre sus talones y girándose para mirarla.

El Dr. Teller se encogió de hombros.

"¿Quién es ella?"

"Se llama Suzan."

Bradley esperó a que continuara, pero la doctora Teller permaneció callada. Hacía tiempo que había aprendido que, por lo general, lo mejor era dejar que Bradley hiciera las preguntas y responderlas lo más sucintamente posible. A veces, por las noches, cuando reflexionaba sobre sus sesiones con el chico, con una copa de vino en la mano, Claire se preguntaba quién era el paciente y quién el médico.

"¿Y por qué me la enseñas?" Bradley continuó.

"Porque creo que podría ayudarte".

Hizo una mueca.

"¿Ayuda? No necesito ayuda".

La doctora Teller sonrió con tristeza al chico. No cabía duda de que había hecho progresos considerables con él, pero de vez en cuando volvía a ser el mismo de cuando llegó a la institución: lleno de rabia. Esto, en sí mismo, no era el problema -en todo caso, era algo con lo que ella podía trabajar-, pero era la singularidad de su objetivo lo que a la Dra. Teller le resultaba difícil de superar.

No necesito ayuda... Sólo necesito salir de aquí y encontrar al hombre de los tatuajes. Necesito encontrarlo, y necesito matarlo.

Palabras no dichas, claro, pero expresadas con una mirada que ella conocía muy bien.

Traer a Suzan nunca había formado parte del plan, pero desde el desafortunado "accidente" de Shane Balatsel, se estaban quedando sin opciones.

La Dra. Teller se agachó hasta quedar a la altura de los ojos del niño.

"¿Qué te parece salir del ala en la que estás ahora, lejos de los otros niños, y venir aquí? ¿Al ala de adultos?"

Ahora le tocaba a Bradley encogerse de hombros, pero Claire se dio cuenta, por la forma en que sus ojos se abrieron un poco, de que era algo que quería. Bradley no se llevaba bien con ninguno de los otros chicos y, después del incidente del bolígrafo, se había convertido en un objetivo. Hasta ahora, nadie se había atrevido a hacer nada al respecto, pero Claire sabía que era sólo cuestión de tiempo.

Bradley no sólo estaría más seguro aquí, sino que el traslado le permitiría pasar más tiempo con el chico, más tiempo para entenderle, para prepararle.

La doctora Teller se levantó y rodeó a Bradley con el brazo. Habían dado casi una docena de pasos por el pasillo cuando el chico volvió a hablar.

"¿Cómo podría ayudarme esa mujer, Suzan?", preguntó inesperadamente.

La pregunta sorprendió a Claire, no porque fuera algo fuera de lo común -la realidad era que nadie la había interrogado tanto como él-, sino porque había una vulnerabilidad en su voz que ella no reconocía.

El Dr. Teller acercó al niño y sonrió.

"Porque, Bradley, ustedes dos tienen mucho en común", dijo. Luego, en voz baja, añadió: "Más de lo que probablemente nunca sabrás".

PARTE I

Yasiv

Capítulo 1

El sargento Henry Yasiv encendió un cigarrillo mientras veía salir la furgoneta del aparcamiento del NYU Med. No tenía ni idea de quiénes eran el hombre o la mujer del asiento delantero, pero sabía quién estaba en la bolsa para cadáveres de la parte trasera: El Dr. Beckett Campbell.

¿Quieres encontrar a un asesino? había preguntado el hombre aquel día cuando se había dejado caer por aquí inesperadamente. ¿Además de a mí, claro? Entonces sólo tienes que seguirme durante unos días.

¿De qué estás hablando?

Hablo de que te excita hacer caer a otro asesino.

¿Ah, sí? ¿Y cómo sabes que va a tener lugar otro asesinato?

Porque sé quién va a ser la víctima.

¿Y quién es ese?

A mí.

Yasiv fumaba furiosamente mientras seguía a la furgoneta. Ya había hecho unas cuantas llamadas y se había enterado de que el médico había muerto de un ataque al corazón. Lo cual, por supuesto, no tenía mucho sentido. Por lo que sabía del médico homicida, Beckett nunca había sido de los que se cuidaban mucho, pero ¿un infarto?

Parecía muy poco probable.

Finalmente, los ojos de Yasiv se desviaron de la oscura carretera hacia el sobre que había en el asiento del copiloto. En su interior había diez páginas de notas escritas de puño y letra por Beckett y firmadas por él mismo, o al menos eso afirmaba. Beckett había entregado su confesión con la condición de que Yasiv no la abriera hasta después de averiguar quién lo había matado. Era una petición extraña por parte de un hombre que, en aquel momento, aún estaba entre los vivos, pero a Yasiv se le habían acabado las opciones.

Había perdido su trabajo, sus amigos y cualquier tipo de respeto que pudiera tener en la comunidad policial.

Esta era su llave para recuperarlo todo, o eso esperaba. Pero Yasiv no era más que un hombre de palabra.

El sobre permanecía cerrado.

Encendió otro cigarrillo y soltó el acelerador mientras la furgoneta se alejaba de la ciudad. Lo primero que pensó, basándose en las palabras que había visto marcadas en la bolsa para cadáveres de Beckett, fue que lo llevaban a la granja de cadáveres. Pero a medida que avanzaban hacia el este, Yasiv estaba menos convencido de que fuera así. Había estado en la granja de cadáveres en dos ocasiones: una como parte de su formación de cadete, hacía más de diez años, y otra con su primer compañero. En esta ocasión más reciente, se había limitado a esperar en el coche. Y, aunque las indicaciones nunca fueron su fuerte, Yasiv no recordaba que la granja estuviera tan al este.

La neblina de humo en el interior de su vehículo se estaba volviendo tan espesa que se vio obligado a abrir la ventanilla para dejar escapar el aire cargado de cigarrillos.

"¿A dónde demonios vas?" susurró en la noche. "¿A dónde llevas a Beckett?"

Las luces de freno de la furgoneta se encendieron de repente y Yasiv redujo aún más la velocidad.

"¿Por qué te detienes?"

La carretera estaba flanqueada a ambos lados por árboles, todos los cuales habían perdido sus hojas hacía tiempo. Si hubiera sido verano, Yasiv no habría podido ver más de un metro entre el follaje. Pero ahora, en las garras del otoño tardío, divisó un edificio de ladrillo marrón alejado de la carretera unos veinte metros.

Yasiv se esforzaba tanto por distinguir algo más del edificio que se olvidó de la furgoneta.

"¡Mierda!", maldijo mientras las luces rojas llenaban su periferia. Se le cayó el cigarrillo de la boca y tiró del volante con las dos manos, esquivando por los pelos el vehículo aparcado.

Con el corazón acelerado, Yasiv se sacudió la colilla casi gastada de entre las piernas y la pisoteó. Sacudió la cabeza y miró por el retrovisor, preocupado por si le habían visto. Para su sorpresa, el hombre y la mujer que había visto subir a la furgoneta ya no estaban en el asiento delantero; se habían trasladado a la parte trasera y estaban acurrucados junto a lo que supuso que era el cadáver de Beckett.

Maldito idiota, se reprendió a sí mismo. Respirando hondo, volvió la vista al frente. Al hacerlo, Yasiv vio algo apartado de la carretera, en línea con las primeras filas de árboles. Era una señal de madera, tan gastada y desgastada que casi no la vio.

Morgue del Condado de Westchester, se leía en las desconchadas letras negras.

Con eso, una pequeña sonrisa se dibujó en la cara de Yasiv e inconscientemente se acercó y cogió la confesión de Beckett del asiento del copiloto.

Pronto, Beckett; pronto, voy a averiguar qué te pasó, y entonces voy a abrir esto. Y cuando lo haga, por fin voy a recuperar mi vida. Es una pena que tuvieras que morir para que eso ocurriera.

Capítulo 2

Cuatro días. Habían pasado cuatro días desde que Yasiv siguió la furgoneta fuera de la ciudad hasta la morgue del condado de Westchester. Y durante todo ese tiempo, buscó en Internet, leyó todos los informes policiales disponibles y vio todos los reportajes que pudo encontrar sobre el antaño estimado patólogo forense.

Y, sin embargo, nunca surgió nada fuera de lo normal. Por supuesto, hubo algún comentario ocasional sobre la muerte de Beckett y una de las emisoras locales le rindió un homenaje bastante emotivo, pero nadie, ni un solo tertuliano, levantó sospechas de juego sucio. Los medios de comunicación parecían contentarse con achacar la muerte del hombre a un corazón débil, pero hasta donde él sabía, todo eran especulaciones.

Yasiv incluso consiguió cobrarse un favor pendiente desde hacía mucho tiempo con la única persona de la comisaría que no le despreciaba, pero fue en vano: la autopsia de Beckett seguía pendiente a pesar de que había pasado casi una semana desde que el hombre había muerto. Y Yasiv tenía la ligera sospecha de que el estado "pendiente" de dicha autopsia continuaría indefinidamente.

¿Cómo es posible que el médico forense jefe del Estado de Nueva York, que era joven y aparentemente estaba en buena forma, muriera sin que se investigara oficialmente su muerte? se pregunta Yasiv.

La única razón que tenía sentido era que alguien ahí fuera no quería saber cómo había muerto Beckett: alguien importante, alguien con poder, alguien con algo que perder.

Cuanto más pensaba Yasiv en esto, más consideraba que aquí había algo sospechoso. Quizá si no hubiera sido porque Beckett acudió a él, afirmando que iba a ser asesinado horas antes de morir, Yasiv no se habría sentido así. Tal vez si no hubiera sido por su promesa de no abrir la confesión del hombre hasta haber averiguado lo que realmente había sucedido, Yasiv lo habría dejado pasar.

Pero "dejarse llevar" no era el fuerte de Yasiv.

Jódete, Beckett, por meterme toda esta mierda de conspiración en la cabeza.

Hace seis meses, Yasiv se habría reído de la sugerencia de otro encubrimiento tan poco después de la caída del alcalde Ken Smith del poder.

Pero eso fue antes de descubrir que el forense jefe del estado de Nueva York era un asesino en serie...

Yasiv aminoró la marcha al pasar por delante de la señal del depósito de cadáveres del condado de Westchester, pero no se detuvo. Siguió conduciendo unos 400 metros más allá del edificio. Allí vio un pequeño claro en el bosque junto a la carretera y se detuvo.

Dados sus actuales problemas legales, Yasiv sabía que intentar colarse en un edificio gubernamental no era una de las cosas más inteligentes que podía hacer. Pero si Beckett tenía razón en lo de ser asesinado, entrar por la puerta principal y hacer preguntas difíciles también tendría resultados desagradables.

Sólo quiero ver lo que han hecho con su cuerpo. Si las cosas parecen normales, si todo se siente bien, me iré.

Yasiv guardó el sobre en el bolsillo interior de su gabardina, se aseguró de que su pistola seguía en la cadera y respiró hondo.

Incluso muerto, Beckett parece tenerte dando vueltas, haciendo su voluntad, pensó mientras salía de su coche. Incluso muerto, es más listo que tú.

Resistiendo el impulso de encender un cigarrillo, Yasiv se agachó y empezó a avanzar por el bosque hacia la silueta de un edificio que apenas podía distinguir entre los árboles.

La capa de hojas podridas que cubría el suelo hizo que el camino fuera mucho más difícil de lo que esperaba, y cuando Yasiv se acercó a menos de cincuenta metros de lo que parecía ser un puesto de guardia de algún tipo, se quedó sin aliento. Se dobló por la cintura y apoyó las manos en las rodillas, aspirando grandes bocanadas de aire.

Esto es tan jodidamente estúpido. Beckett probablemente se suicidó. Probablemente se suicidó por vergüenza por lo que había hecho y luego inventó toda esta mierda sólo para joderte.

Una rama se partió detrás de él y Yasiv se dio la vuelta, llevándose la mano a la pistola que llevaba en la cadera.

"Ni se te ocurra", amenazó una voz desde la oscuridad. "Levanta lentamente las manos y entrelaza los dedos detrás de la cabeza. Y si haces un solo movimiento hacia esa pistola, no dudaré en meterte una bala en el cuello".

Capítulo 3

Yasiv se quedó helado.

"¡Manos arriba!", repitió el hombre.

Joder.

De repente se dio cuenta de la realidad de su situación: estaba en libertad condicional por obstrucción a la justicia después de que le retiraran los cargos de asesinato y ahora llevaba un arma de fuego no registrada mientras merodeaba por el bosque.

Joder.

Yasiv apretó los dientes y levantó las manos. Mientras lo hacía, su mente se desencajó y empezó a recorrer escenarios en su cabeza.

¿Policía? ¿Debo decir que soy policía? ¿O debería decir que soy un excursionista perdido? ¿Pero un arma? ¿Un cazador, tal vez?

"Ahora entrelaza los dedos y colócalos detrás de la cabeza".

Yasiv accedió.

¿Debería decir que soy amigo de Beckett?

"Ahora date la vuelta."

Sabiendo que era ahora o nunca, Yasiv dijo lo siguiente que se le ocurrió.

"Soy del DNR, me enviaron para reforzar la seguridad".

Cuando, en lugar de repetir la orden, el hombre dio un paso al frente, Yasiv supo que había dado con algo. Vestido todo de negro, el hombre que apuntaba con una pistola al centro del pecho parecía unos años más joven que él, con ojos marrones y nariz recta.

"¿Qué has dicho?", preguntó el hombre.

Yasiv respiró hondo.

Bueno, Beckett, si toda esta historia tuya es sólo parte de algún juego enfermizo, estoy a punto de perder... gravemente.

"DNR me envió-algo sobre un reportero haciendo preguntas sobre la muerte del Dr. Campbell."

La expresión de confusión en el rostro del joven no hizo nada por aliviar la tensión de Yasiv.

"¿En serio? ¿Y el DNR te dijo que te escabulleras por el bosque? ¿Qué, la entrada principal está demasiado transitada para ti?"

La respuesta de Yasiv fue inmediata.

"Estaba aquí buscando al reportero, como me ordenaron".

Era una mentira terrible, pero esperaba que la rapidez de la respuesta lo compensara.

"Escuche, si no me cree, llame y su jefe le confirmará lo que acabo de decir".

El hombre frunció el ceño.

"¿Cómo te llamas?"

"Dunbar".

Yasiv empezó a separar lentamente las manos.

"Sólo llámalo".

Por un segundo, Yasiv pensó que el hombre se iba a tirar un farol y lo iba a esposar, pero al final su mano vacía se dirigió a la radio que llevaba colgada del hombro derecho.

"Sí, soy McKinnon, registrándome. Escucha, tengo esto..."

Yasiv se abalanzó, pero no con las manos. En su lugar, su pie derecho salió disparado y conectó con la rótula del hombre. Cogido completamente por sorpresa, McKinnon gritó y se dobló. Sin embargo, no soltó el arma como esperaba Yasiv, sino que la bajó lo suficiente para que el disparo que efectuó cayera inofensivamente en un montón de hojas.

Aunque le ardían los pulmones, Yasiv sabía que si aflojaba, la siguiente bala se le incrustaría en el pecho. Afortunadamente, su impulso le llevó hacia delante, y se fue con él, clavando su hombro contra el pecho de McKinnon. Juntos cayeron al suelo y Yasiv consiguió soltar el arma y arrojarla a un lado. McKinnon trató de rodar sobre su estómago, y en lugar de luchar contra el hombre mucho más joven y fuerte, Yasiv facilitó el giro. En el proceso, agarró la radio del hombro del hombre y tiró de ella. Cuando McKinnon se dio cuenta de lo que ocurría, el cable de la radio ya le había rodeado la garganta dos veces. Llegados a este punto, todo lo que tenía que hacer el hombre era propinarle una lluvia de puñetazos y Yasiv no tendría más remedio que soltarlo. En lugar de eso, cometió el error de levantar la mano y agarrar la goma que ya empezaba a cortarle el suministro de aire. En el momento en que lo hizo, Yasiv se sacudió, cayó sobre la espalda de McKinnon y lo empujó contra el suelo. A continuación, clavó la rodilla en la columna de McKinnon y tiró a ambos lados del cable de la radio.

Con ambos jadeando ahora, luchando por respirar, Yasiv arqueó la espalda todo lo que pudo. Al cabo de un minuto, el hombre que tenía debajo dejó de forcejear.

Con un gemido, Yasiv aflojó la tensión de la cuerda y se desplomó. Si el hombre fingía haberse desmayado, si se trataba de una treta, todo había terminado para Yasiv. Pero, dado lo agotado que estaba, no le importaba: no le quedaba nada.

Al cabo de unos instantes, Yasiv se dio cuenta de que podía oír algo más que sangre rugiendo en sus oídos.

¿"McKinnon"? ¿McKinnon? ¿Estás ahí?"

¡La maldita radio!

Yasiv se dio la vuelta y cogió la radio. Con el cable todavía alrededor de la garganta de McKinnon, tuvo que ponerse casi encima del hombre para acercar la boca a él.

¿"McKinnon"? Por favor, termine su petición. Necesitamos..."

Yasiv se aclaró la garganta y pulsó el botón de hablar.

"El bosque oriental está despejado", dijo, tratando de imitar la voz de McKinnon.

Yasiv esperó, rezando para que la central no sospechara ni de su voz ni del retraso en la respuesta.

"Muy bien, copiado. ¿Por qué no te pasas por delante? El turno está a punto de cambiar y nos vendría bien un poco de ayuda extra mientras se prepara el paquete. ¿Estás disponible?"

Yasiv estaba tan sorprendido por la pregunta que no contestó de inmediato.

"¿McKinnon? McKinnon, ¿qué coño está pasando ahí fuera?"

"Nada". Yasiv miró la espalda de McKinnon, que subía y bajaba lentamente. "Sólo se me ha torcido el cable en unas ramas. Sí, puedo quedarme para el próximo turno. Ahora vuelvo".

"Muy bien, mantenlo bien, mantenlo apretado."

Yasiv soltó la radio y volvió a desplomarse sobre las hojas.

¿En qué coño te has metido, Yasiv? ¿Qué demonios es "el paquete"? ¿Y en nombre de Dios para qué se está preparando?

Capítulo 4

El guardia de seguridad era ligeramente más grueso que Yasiv, pero tenían más o menos la misma altura y complexión. Esto le facilitó ponerse el traje del hombre después de desnudarlo. Aunque Yasiv no estaba en absoluto preparado para nada de esto, McKinnon era todo lo contrario; tenía casi todo tipo de ataduras que se pudiera imaginar, incluidas esposas y cinta adhesiva. Yasiv utilizó esta última para tapar la boca del hombre, y la primera para esposarle las manos a la espalda y alrededor de un árbol de tamaño medio.

El hombre respiraba con regularidad, pero aún no se había despertado, lo que resultaba un tanto alarmante. A Yasiv le habría gustado quedarse para asegurarse de que volvía en sí, pero le preocupaba que el despachador ya sospechara bastante. Para asegurarse de que McKinnon no sufriera hipotermia, Yasiv colocó su propia ropa sobre el pecho y el regazo del hombre. Aun así, al mirar el cuerpo desplomado del hombre, la culpa que sentía Yasiv era casi abrumadora.

Estará bien, Yasiv. Estará bien. Has llegado tan lejos. Detenerte ahora significaría que todo lo que ha pasado hasta ahora no ha servido para nada.

Yasiv dio un golpecito al sobre que había metido bajo el chaleco de McKinnon, que ahora llevaba puesto.

Además, aquí pasaba algo, algo en toda esta locura del DNR de la que Beckett le había hablado. ¿Y si realmente lo mataron? ¿Si lo que Beckett había predicho había ocurrido realmente? Entonces, ¿qué importaba si Yasiv había infringido algunas leyes por el camino?

Nadie pondría el asesinato al mismo nivel que el allanamiento y la defensa propia. Nadie.

Esta justificación, destinada a apaciguar su conciencia, no hizo sino agriar aún más a Yasiv.

Y nadie estaba por encima de la ley; ni el alcalde, ni el ME, y especialmente él.

Pero el asesinato...

Meneando la cabeza con disgusto, Yasiv le dio la espalda a McKinnon y empezó a avanzar hacia el cuerpo de guardia. Estaba corriendo un gran riesgo; si una sola persona reconocía que no era McKinnon, se encontraría rápidamente atado a un árbol como el hombre al que acababa de abordar, o algo peor.

Yasiv se acomodó la barbilla al salir del bosque y caminó a paso ligero por el sendero hacia la caseta.

Si me ven, me llaman... se acabó. Todo, Yasiv. Te darás la vuelta y correrás, y si llegas a tu coche sin que te disparen, volverás a casa y pensarás todo esto de nuevo. Vas a olvidar lo que Beckett te dijo y vas a hacer esto de la manera correcta.

"¿Has acabado por hoy?", preguntó el hombre de la cabina cuando Yasiv se acercó.

"No, voy a quedarme unas horas más", respondió, alejándose de las luces que iluminaban el camino de tierra. "Están preparando el paquete y necesitan un poco de ayuda".

"'bout fuckin' time."

"Me lo dices a mí", dijo Yasiv.

Hasta aquí todo bien. Sigue moviéndote. No te detengas.

"Muy bien, que tengas un buen día, entonces."

"Tú también".

Yasiv hizo un simulacro de saludo con dos dedos al hombre de la cabina y se apresuró a seguir su camino.

Joder, ha estado cerca.

Sabía que debía darse prisa y entrar en el edificio, pero las ganas de fumar eran demasiado grandes. Tras unos segundos desesperados buscando sus cigarrillos en los numerosos bolsillos del chaleco de McKinnon, los encontró y los encendió.

Dos caladas y la confianza de Yasiv empezó a crecer. Cuando llegó al edificio y todavía nadie le llamaba, empezó a pensar que podría salirse con la suya.

En lugar de dirigirse a la puerta principal, miró por el lateral del edificio y vio dos pequeños puntos rojos flotando en el aire. Aceleró el paso y se dirigió hacia los otros fumadores, con la esperanza de que fueran los del turno de noche fumando su última colilla antes de empezar y no los del primer turno fumando después del trabajo.

Llegó a menos de seis metros de los hombres cuando uno de los fumadores, un hombre duro de unos cincuenta años con una coleta gris, se dirigió a él.

"Quédate cerca", ordenó el hombre, sus ojos oscuros se desviaron hacia arriba y se posaron en una cámara de seguridad blanca atornillada al ladrillo. "El jefe no quiere vernos fumar".

Yasiv asintió y, de mala gana, se acercó a la luz y se alejó del objetivo de la cámara.

Se puso el cigarrillo entre los labios para poder tener ambas manos libres, en caso necesario.

"¿Eres McKinnon del turno de día?" Preguntó Ponytail.

Antes de que Yasiv pudiera siquiera asentir, la mano del hombre salió disparada. Pero, en lugar de apuntarle a la garganta, o quizá a la pistola, el hombre se limitó a tocar la etiqueta con su nombre que llevaba en el chaleco.

"Sí", confirmó Yasiv. Dio una calada y exhaló por la comisura de los labios.

"De acuerdo, soy Keenan y este es Doug."

Yasiv observó a los dos hombres y los saludó con la cabeza.

"McKinnon".

"Bien, vamos."

El paquete se está preparando.

Keenan se acercó a la puerta y tiró de ella. Doug, que ni siquiera había gruñido a Yasiv, entró.

Yasiv hizo un gesto a Keenan para que entrara a continuación, pero el hombre negó con la cabeza. Había algo duro en su rostro, algo inflexible.

Algo siniestro.

Y lo último que Yasiv quería hacer era darle la espalda a ese hombre y entrar en el edificio.

"Entra", dijo Keenan rotundamente.

De repente, Yasiv se vio ante dos opciones: dar media vuelta y huir o seguir las órdenes de aquel hombre.

Dio otra calada larga y tiró la colilla al suelo.

"A la mierda", dijo Yasiv, más para sí mismo que para Keenan. "A la mierda, vamos a preparar este maldito paquete."

He llegado hasta aquí. Lleguemos hasta el final... que puede ser más pronto que tarde.

Capítulo 5

Yasiv siguió a Doug por un amplio pasillo, intentando mirar discretamente dentro de todas y cada una de las habitaciones por las que pasaban. En varias ocasiones había visitado a Beckett en el depósito de cadáveres, pero aquello no tenía nada que ver. En Westchester no había equipos lujosos, monitores de ordenador relucientes ni secretarias; sólo había camillas sucias y herramientas oxidadas.

Aun así, Yasiv estaba seguro de que se trataba de un depósito de cadáveres.

¿Por qué si no iban a traer aquí el cadáver de Beckett?

"¿Cuánto tiempo llevas trabajando aquí, McKinnon?" preguntó Keenan desde detrás de él.

"Un par de meses".

"¿Los viste traerlo?"

Yasiv se dio la vuelta.

"¿Él?", preguntó. La cara del hombre era imposible de leer y Yasiv consideró que podría tratarse de algún tipo de prueba. Pero él estaba aquí para encontrar respuestas y parecía que Keenan podría tener lo que está buscando.

Además, la forma en que McKinnon había sido engañado y adelantado en el bosque sugería falta de experiencia y Yasiv decidió seguirle la corriente.

"Oh, no, no le he visto entrar... ¿es el que se está preparando?"

Keenan frunció el ceño y, una vez más, la mano de Yasiv se acercó un poco más a su cadera.

"Sí, el doctor".

Yasiv trató de parecer desinteresado, pero sentía como si le hubieran dado una descarga eléctrica.

¿Doctor? Beckett... tiene que estar hablando de Beckett. ¿Qué demonios está pasando aquí?

"Oye, Doug, gira a la izquierda más adelante", le indicó Keenan.

Doug asintió y Yasiv hizo todo lo que estuvo en su mano para no sobrepasar al hombre.

¿Preparándose... para qué? ¿Finalmente están preparando a Beckett para su autopsia? Y si es así, ¿por qué coño necesitan seguridad?

"Habitación dos", les informó Keenan.

Esta vez, Yasiv no pudo resistir el impulso de girarse y mirar fijamente la primera habitación por la que pasaron. Ésta era mucho más luminosa y moderna que las del pasillo que acababan de recorrer. De hecho, con la gran luz maniobrable que colgaba del techo y lo que parecían varios monitores apoyados contra la pared del fondo, a Yasiv le pareció más un quirófano que un depósito de cadáveres.

¿Qué coño es este sitio?

"Sigue moviéndote", instruyó Keenan.

Yasiv apartó los ojos del ventanal y tragó saliva. Más adelante estaba la Sala 2 y, a medida que se acercaban, su corazón empezó a acelerarse.

Incluso antes de que Yasiv llegara a la ventana, detectó un revuelo de actividad en el interior.

Había tres enfermeras con bata y mascarilla blanca hablando con un hombre que estaba de espaldas al cristal. Al igual que la primera sala de esta zona de la morgue, ésta también contenía lo que parecía ser equipo quirúrgico.

"Bien, Doug, quiero que vigiles el extremo opuesto del pasillo. Tengo instrucciones estrictas de que nadie baje por aquí en las próximas dos horas, nadie en absoluto. McKinnon, quédate junto a la puerta".

Yasiv oyó las órdenes del hombre, pero no pudo apartar los ojos de la ventana.

Date la vuelta, ordenó en silencio al médico que le impedía ver la mayor parte del quirófano. Date la vuelta y apártate.

Y entonces, como si el médico pudiera oír su súplica tácita, el hombre inclinó la cabeza lo suficiente para que Yasiv pudiera verlo bien.

Era completamente calvo, salvo por una espesa barba oscura que hacía juego con sus ojos.

"Doctor Swansea", casi jadeó Yasiv. El hombre tenía exactamente el mismo aspecto que se había imaginado basándose en la descripción de Beckett.

Menos la parte de chupar pollas.

¿"McKinnon"? ¿Me oyes? Junto a la puerta".

Yasiv no oyó al hombre. Estaba demasiado absorto en la escena que tenía delante como para fijarse en nada más.

Mientras el médico seguía discutiendo algo con las tres enfermeras, Yasiv dio dos pasos a su izquierda.

En su periferia, vio a Doug mirándole con curiosidad, pero cuando Yasiv se acercó, le dejó espacio.

Y entonces, justo cuando una mano fuerte se posó en el hombro de Yasiv, el médico se hizo a un lado, permitiéndole ver claramente el paquete.

"No", jadeó Yasiv.

Allí, completamente inmóvil en una camilla con los ojos cerrados, estaba nada menos que el Dr. Beckett Campbell.

Capítulo 6

Keenan dio la vuelta a Yasiv.

"Te dije que te pusieras junto a la puerta, de espaldas a ella".

Yasiv intentó girar el cuello para volver a ver a Beckett, pero el agarre del hombre era demasiado fuerte.

Beckett había estado de espaldas con lo que parecía un tubo de algún tipo que iba desde detrás de su oreja izquierda hasta una máquina situada en una mesa adyacente.

"McKinnon".

Yasiv había estado al tanto de varias autopsias durante su mandato como detective primero y sargento después, y ésta era diferente a todas ellas.

Para él, parecía más una operación que una autopsia.

"McKinnon..."

"Lo siento", dijo Yasiv, sacudiendo la cabeza. "Es que... es que..."

Keenan frunció el ceño.

"Estamos aquí para asegurarnos de que nadie interfiere, no para observar", dijo el hombre con severidad.

"Sí, lo siento", refunfuñó Yasiv.

"Mejor no mirar, la cirugía está a punto de ponerse fea ahí dentro".

Keenan estaba tan sorprendido de que Doug hubiera hablado que su agarre se aflojó lo suficiente para que Yasiv se girara y mirara al hombre.

"Sólo digo", siguió Doug, con los ojos muy abiertos.

"¿Cirugía? ¿Cirugía?" Yasiv casi jadeó. Nada de aquello tenía sentido para él: la configuración de la sala, el médico, las enfermeras.

El equipo.

"Es suficiente, no más cotilleos. Tenemos trabajo que hacer. Doug, vigila el maldito pasillo; McKinnon, la puerta. Ahora."

Yasiv se mordió más preguntas y se giró como le habían pedido. Aparentemente satisfecho, Keenan le hizo un gesto con la cabeza y se bajó la manga de la camisa negra que se le había subido al estirar la mano y hacer girar a Yasiv.

Lo hizo rápido, pero no lo suficiente; Yasiv vio un tatuaje en el antebrazo del hombre, justo por encima de la muñeca.

Un tatuaje que representaba una serpiente comiéndose un globo ocular.

¿Anguis Holdings? ¿Keenan trabajó para Ken Smith y ANGUIS Holdings?

Ahora nada tenía sentido. Desde que Beckett había aparecido en su puerta con el sobre que estaba a buen recaudo en el chaleco de McKinnon, nada había tenido sentido.

Este hombre, este Keenan, era claramente el jefe de seguridad de DNR, un grupo que Beckett le había informado que sólo había entrado en juego después de que Ken Smith y ANGUIS Holdings cayeran.

Pero ahora... ¿ahora trabajaba para ellos?

De repente, Yasiv se sintió mareado y con necesidad imperiosa de fumar. Miró a Doug, que había vuelto a su actitud estoica, intentando impresionar a su jefe. Keenan, por su parte, había vuelto al pasillo por el que habían venido, pero su cabeza estaba orientada de tal manera que también podía vigilar a sus hombres al mismo tiempo.

Yasiv no tenía ni idea de lo que estaba pasando, ni tampoco de lo que debía hacer.

Pero tenía que hacer algo.

Las voces amortiguadas en la habitación detrás de él fueron sustituidas de repente por un zumbido agudo.

Yasiv miró inmediatamente a Keenan, pero el hombre o estaba demasiado lejos para oír el sonido que hacía vibrar el grueso cristal, o estaba haciendo todo lo posible por ignorarlo.

Yasiv carecía de la determinación de aquel hombre y, cuando el sonido de las salpicaduras se unió a la refriega, miró subrepticiamente por encima del hombro hacia el interior de la habitación.

El Dr. Swansea estaba encorvado sobre el cuerpo de Beckett, ocultando de la vista lo que estuviera haciendo alrededor de la cabeza del cadáver. A la izquierda del doctor había una enfermera sujetando una succión.

"Creo... creo que voy a ser..."

Yasiv miró a Doug, que no hizo caso de su propio consejo y se quedó mirando la sala de operaciones.

"...enfermo..."

Fiel a su palabra, Doug se dobló de repente y vomitó una fina papilla sobre las baldosas de linóleo a sus pies. Las imágenes y los sonidos fueron suficientes para que el estómago de Yasiv diera un pequeño salto mortal.

"McKinnon-aw, joder", dijo Keenan mientras se acercaba a toda prisa. "¡Doug, te dije que no miraras, joder!"

Yasiv se apartó mientras Keenan se apresuraba a pasar a su lado. Mientras miraba, el hombre canoso ajustó el cuerpo de Doug para evitar que el vómito manchara la ropa de ninguno de los dos.

Yasiv tardó cuatro, quizá cinco segundos, en darse cuenta de que era su oportunidad; todos los que estaban en la sala detrás de él estaban concentrados en la operación, mientras que Keenan y Doug estaban igual de distraídos.

Sin pensarlo, desenfundó la pistola de McKinnon y puso los pies en posición de preparado. Luego levantó lentamente el arma.

"Manos arriba", dijo en voz baja.

Doug tuvo una arcada y Keenan volvió a maldecir.

"Manos arriba", dijo Yasiv, esta vez un poco más alto.

Keenan levantó los ojos. Cuando vio la pistola, arrugó la frente.

"McKinnon, ¿qué coño estás haciendo?"

"Mi nombre no es McKinnon-ahora pon tus manos en el maldito aire."

Doug le miró con ojos llorosos, pero estaba tan sobrecogido por el acto de vomitar que no reaccionó de otro modo.

"Te vas a arrepentir de esto, chico", advirtió Keenan mientras se enderezaba y levantaba las manos.

Yasiv se encogió de hombros.

"Probablemente", dijo mientras lanzaba una mirada por encima del hombro hacia el quirófano. "Pero ahora no. Ahora, quiero que ayudes a Doug a entrar en la habitación con el doctor. Muévete despacio..."

De repente, el doctor Swansea se echó hacia atrás y cambió el ángulo de ataque, lo que permitió a los que estaban fuera de la sala ver exactamente lo que estaba haciendo en el costado de la cabeza de Beckett.

Y luego fue Yasiv quien casi pierde su almuerzo.

Capítulo 7

Yasiv desvió la mirada e hizo un gesto con la pistola.

"Entra en el quirófano", ordenó, tragando en seco.

Keenan rodeó a Doug con los brazos y juntos se dirigieron hacia la puerta. Por dos veces, pareció que el hombre de la coleta iba a coger su arma, pero Yasiv le paró en seco con un enérgico movimiento de cabeza.

Al final, tras un puñado de improductivas arcadas de Doug, llegaron a la puerta y Keenan tiró de ella para abrirla.

"Adentro", ordenó Yasiv. Cuando Keenan obligó a Doug a entrar en la habitación, una de las enfermeras por fin se dio cuenta.

"¡Eh! No puedes... no puedes estar aquí", dijo agitando las manos enguantadas en el aire.

"¡Adentro!" Yasiv volvió a gritar. Keenan entró de mala gana en la habitación, y Yasiv le siguió.

"¿Keenan? ¿Qué demonios está pasando aquí? No puede entrar", objetó la enfermera. "No puedes..."

Yasiv agitó la pistola cerca de la enfermera.

"Tú, quédate atrás."

Otra de las enfermeras se percató de la situación, pero, a diferencia de la primera, levantó inmediatamente las manos y retrocedió hasta darse de bruces contra la pared.

"Succión; mantén la succión", exigió el Dr. Swansea, que seguía trabajando con lo que parecía ser una sierra circular en miniatura. Estaba tan concentrado que no tenía ni idea de que un hombre había entrado en la habitación con dos rehenes.

Yasiv se armó de valor y se inclinó hacia un lado para ver mejor a Beckett, preparado para apartar la mirada en cuanto viera algo que amenazara con cuajar aún más su estómago.

Había visto muchos cadáveres en su vida, pero nunca de una persona a la que conocía, alguien a quien una vez llamó amigo.

El lado de la cabeza de Beckett había sido afeitado desde la nuca hasta unos cinco centímetros por encima de la oreja. El Dr. Swansea estaba trabajando detrás de dicha oreja con su sierra, mientras la enfermera, ajena a todo, forzaba una succión aparentemente dentro de la cabeza de Beckett.

"Joder", susurró Yasiv, volviendo a centrar su atención en Keenan.

Se sorprendió al ver que el hombre sonreía ahora.

"¿Por qué demonios sonríes?"

La sonrisa de Keenan creció.

"No tienes ni idea de lo que está pasando aquí, ¿verdad?"

Yasiv negó con la cabeza.

"Haz que pare", dijo en voz baja.

"Realmente no sabes lo que..."

"¡Alto!" Yasiv gritó.

Por fin cesó el zumbido de la sierra para huesos.

"¿Seguro que quieres que haga eso?" preguntó Keenan, aún sonriendo.

"¡Alto!" Yasiv gritó aún más fuerte esta vez.

El doctor Swansea se volvió lentamente. Cuando sus ojos se posaron primero en sus dos aterrorizadas enfermeras, luego en Keenan y Doug, seguidos de Yasiv y su pistola, sus gruesas cejas se fruncieron.

"¿Qué coño está pasando aquí? ¿Quiénes sois?"

Yasiv, con los labios curvados hacia abajo en señal de repulsión, abrió la boca para responder, pero Keenan se le adelantó.

"Este, Dr. Swansea, es el ex-sargento Henry Yasiv."

Capítulo 8

"¿Qué? balbuceó Yasiv.

Las cosas habían pasado de extrañas a francamente dementes.

"Sí", confirmó Keenan, "Dr. Swansea, este es Henry Yasiv".

Más extraño aún era el hecho de que el doctor Swansea no sólo no parecía sorprendido por esta respuesta, sino que parecía esperarla.

"¿Qué coño está pasando aquí?" exigió Yasiv. Intentó mantener el arma apuntando a Keenan, pero la mano le temblaba tanto que no paraba de oscilar entre él y Doug.

Beckett le había advertido de que el DNR estaba en todas partes y que vigilaban a todo el mundo, pero Yasiv no había pensado que le vigilaban a él.

"¿Cuánto sabes sobre Beckett?" preguntó de repente el doctor Swansea. Por si Yasiv no lo había oído, se bajó la máscara hasta la barbilla y repitió la pregunta.

"Yo no... yo no..." Le resultaba casi imposible encontrar una respuesta coherente. Había venido a Westchester para averiguar qué coño le había pasado al cuerpo de Beckett, para acabar de una vez con el misterio de cómo había muerto aquel hombre.

Pero su ruta había dado tantas vueltas que Yasiv temía saber menos ahora que cuando había empezado.

"Beckett... Beckett ha muerto", consiguió decir al fin. Lo había dicho como una afirmación, pero parecía más una pregunta que otra cosa.

Yasiv negó con la cabeza.

"Está muerto."

"¿No es extraño cómo la gente se desvive por proteger incluso a los que detesta, a los que les costaron su trabajo, su libertad y casi la vida? ¿No es cierto, Yasiv?"

Yasiv habría hecho cualquier cosa por un cigarrillo en ese momento.

"Henry, baja el arma para que podamos hablar", dijo el doctor Swansea, con un tono que rozaba la condescendencia.

Yasiv hizo lo contrario y movió el cañón de Keenan al Dr. Swansea.

"Cierra la puta boca, cierra la puta boca".

La cara del Dr. Swansea cambió entonces.

"Keenan", dijo severamente. "Toma el arma de Yasiv."

Yasiv gruñó y volvió a apuntar a Keenan.

"No te muevas, joder".

Para su sorpresa, el hombre de la coleta le ignoró y miró al doctor Swansea en busca de confirmación.

El Dr. Swansea asintió.

"Toma el arma."

¡Joder!

Yasiv temía llegar a esto. Una cosa era hacer lo que le había hecho a McKinnon en el bosque, y otra disparar a uno, y posiblemente más, civiles para llegar al fondo de todo esto.

"Atrás", ordenó Yasiv, tratando de proyectar un aire de autoridad.

Su voz temblorosa le defraudó.

"¡Atrás!"

Pero Keenan había recibido sus órdenes y no parecía que Yasiv fuera el tipo de hombre que se echara atrás. Soltó a Doug, se enderezó y dio un paso adelante, luego otro.

Yasiv no podría haberse imaginado en una situación peor.

Que te jodan, Beckett. Que te jodan por manipularme incluso después de muerto. Que te jodan por matar a Craig Sloan, Bob Bumacher y Alister Cameron.

"Dame el..."

Yasiv se echó hacia atrás, bajó el arma a la altura de la cintura e hizo lo mismo por lo que había perseguido a Beckett por medio país.

Apretó el gatillo.

Capítulo 9

No ha pasado nada.

Pues bien, algo ocurrió: el arma que tenía en la mano chasqueó, pero no se oyó la explosión de un proyectil al encenderse.

Keenan aprovechó la sorpresa de Yasiv y agarró el cañón de la pistola. Intentó arrancárselo de las manos y, por alguna razón, aunque Yasiv ya había llegado a la conclusión de que era inútil, luchó por el arma.

Debería haberlo dejado pasar y haber forcejeado con el hombre con las manos, pero Yasiv no pensaba con claridad. Keenan, sin embargo, sabía exactamente lo que estaba haciendo. Primero, tiró del cañón del arma y luego empujó el puño hacia delante.

Yasiv tropezó y, en lugar de que el puño de Keenan conectara con su mandíbula, le golpeó en la clavícula.

Gruñó y echó los hombros hacia delante para protegerse.

"No pensaste que te dejaría entrar aquí con un arma cargada, ¿verdad?" Se burló el Dr. Swansea.

Yasiv ignoró al médico y se apartó de Keenan, convencido de que otro ataque era inminente.

No lo era.

Keenan dio un paso atrás, sujetando ahora el arma de McKinnon a su lado.

"¿Quién eres?" preguntó Yasiv en un susurro.

"Sinceramente, somos sobre todo un grupo de investigación. Claro que tenemos muchos intereses, pero el DNR se dedica sobre todo a la investigación".

Yasiv levantó la vista y vio al doctor Swansea de pie, desafiante, en el centro de la sala, con las manos enguantadas, cubiertas de sangre, entrelazadas delante de su bata blanca de laboratorio.

Incluso Doug había logrado recuperarse, y se deslizó detrás de Keenan.

"¿Investigación?" preguntó Yasiv, sacudiendo la cabeza. "¿De qué coño estás hablando?"

"Investigación", confirmó el Dr. Swansea. "Intentamos averiguar por qué la gente actúa como lo hace y, en algunos casos, intentamos modificar sus acciones".

"Usted..." Yasiv comenzó, pero el Dr. Swansea no había terminado todavía.

"Ah, ya te veo juzgándome, juzgándonos. Pero antes de hacerlo, recuerda que tú apretaste el gatillo hace sólo unos segundos. Si no me hubiera asegurado de que McKinnon llevaba un arma descargada, serías tan culpable como tu amigo".

Cuando comprendió el verdadero significado de estas palabras, Yasiv miró más allá del doctor Swansea, Keenan, Doug y las silenciosas enfermeras.

Por Beckett.

El hombre tenía un aspecto patético, con la cabeza parcialmente rapada y tubos colgando de un agujero en un lado de la cabeza.

"Entonces, Henry Yasiv, ¿qué voy a hacer contigo?"

De repente, Yasiv sacudió la cabeza.

"No", dijo, mirando ahora al Dr. Swansea.

"¿No? No, ¿qué?"

Yasiv se irguió, lo que hizo que Keenan se pusiera delante del doctor Swansea.

El médico le hizo un gesto para que se fuera.

"No, ¿qué, Yasiv?"

"No, la cuestión no es qué vas a hacer conmigo", dijo, "sino qué voy a hacer yo contigo".

Y con eso, Yasiv sacó una segunda pistola -la pistola que había traído consigo a Westchester- de debajo de la camisa. Pero esta vez no apuntó a Keenan, sino al doctor Swansea.

Porque aunque Keenan fuera el hombre más peligroso de la sala, el Dr. Swansea era el que tenía todo el poder.

Hasta ahora.

"Pero lo primero es lo primero: ¡Quiero que saques esos malditos tubos de la cabeza de Beckett y dejes en paz el cadáver de ese hombre!".

Capítulo 10

El Dr. Swansea no reaccionó como Yasiv esperaba. Como mínimo, pensó que el hombre frunciría el ceño o frunciría el ceño.

Pero no hizo ninguna de las dos cosas.

Al igual que Keenan hace unos momentos, empezó a sonreír.

"Bueno, esto es una sorpresa. Supongo que no es un hombre tan recto como creía, Sr. Yasiv".

Yasiv no estaba de humor para cumplidos, solapados o no.

"Haz lo que te pido: saca los tubos de la cabeza de Beckett", ordenó, agitando ligeramente el arma. "Hazlo..."

"No", interrumpió una vez más el Dr. Swansea. "Nada ha cambiado, Yasiv. Ahora tienes una pistola con balas, ¿y qué? ¿Qué vas a hacer?"

Yasiv miró a Keenan, pero el doctor Swansea seguía sin impresionarse.

"Aquí está la cosa, Yasiv. Puedes dispararme. Puedes disparar a Keenan, Doug, a todas las enfermeras si quieres. Luego puedes irte. Hay más seguridad ahí fuera -mucha más- pero probablemente puedas tener ventaja teniendo en cuenta que llevas el traje de McKinnon".

"No voy a..."

"Puedes hacer todo eso, pero entonces tu amigo aquí", el Dr. Swansea enganchó un pulgar sobre su hombro, "bueno, él va a morir".

Yasiv retrocedió.

"¿Vas a morir? ¿Vas a morir? Beckett ya está muerta". Pero incluso cuando estas palabras salieron de su boca, se sintieron mal.

Y cuando el Dr. Swansea enarcó una ceja, esta sensación no hizo más que crecer.

"¿De verdad? ¿Beckett está muerto? Mira, sé que no eres médico, que sólo eres un policía que fue ascendido por un alcalde desesperado, pero vamos, Yasiv. ¿Por qué estaría succionando la cabeza de un hombre muerto? ¿Por qué habría tres enfermeras ayudándome a hacer una autopsia? ¿Por qué demonios iba a necesitar un carro de paradas?"

"No lo sé. ¡No sé qué coño está pasando aquí!"

"No, no lo sabes. Déjame contarte un pequeño secreto: cuando irrumpiste aquí, yo estaba operando el cerebro de Beckett. Así que, sí, puedes salir pitando de aquí, matarnos a todos, pero sin mí, puedo asegurarte una cosa: tu amigo morirá. Si no termino lo que empecé, morirá en una hora. Y esta vez, su muerte estará en tus manos".

No está muerto... Beckett no está muerto...

Las palabras resonaban en la cabeza de Yasiv. Algo dentro de él sabía que siempre había sido así, que esa era la verdadera razón por la que había venido aquí. Sin embargo, oír al doctor Swansea decirlo en voz alta era otra historia.

Yasiv gruñó y volvió a mirar a Beckett más allá del doctor Swansea.

"¿Ves esa cosa de ahí, el monitor junto a la pared? Es un monitor de pulso. ¿Y esos parpadeos? Son...

"¡Ya sé qué coño es un pulsómetro!" Yasiv gritó.

¡Beckett está vivo!

"Tu tiempo casi ha terminado, Yasiv. Espera, ¿sabes qué? Incluso voy a endulzar el trato. Si bajas el arma y te vas, le diré a Keenan que se quede aquí. Incluso le diré que llame al resto de la seguridad y les diga que se queden atrás, que te dejen volver a tu coche en el bosque y conducir a casa."

Yasiv no podía pensar, no podía sentir, no podía hacer nada.

Lo único que pudo hacer fue maldecir una vez más al Dr. Beckett Campbell.

Ojalá nunca te hubiera conocido, Beckett. Desearía que nuestros caminos nunca se cruzaran.

"El tiempo corre, Yasiv. Decídete. ¿Beckett va a vivir o Beckett va a morir?"

Capítulo XI

A pesar del ultimátum, Yasiv seguía sin decidirse.

"Voy a contar hacia atrás desde diez, Yasiv, y cuando llegue a cero, Keenan aquí va a alcanzar el arma".

A Yasiv le sudaba la frente. Sabía que si bajaba el arma, Keenan podría cogerla o desenfundar la suya. Entonces estaría muerto y quién coño sabía lo que le pasaría a Beckett.

Pero, ¿qué otra opción tenía?

"Diez... nueve... ocho... siete..."

Yasiv levantó la barbilla.

"¡Joder!", gritó tan fuerte que sobresaltó a una de las enfermeras y ésta gritó.

"Seis... cinco... cuatro..."

Al final, Henry Yasiv no tuvo otra opción.

Bajó lentamente la pistola hasta su cadera. Al hacerlo, sus hombros y su pecho se desplomaron como si el peso de la pistola fuera inmenso.

"Bien, bien. Ahora, estoy dispuesto a cumplir mi promesa, pero necesito algo de ti antes de que te vayas".

Yasiv levantó los ojos.

"¿Y ahora qué? ¿Y ahora qué?"

La mirada del doctor Swansea se desvió hacia el chaleco que llevaba Yasiv.

"El sobre en tu chaqueta. Necesito que lo entregues antes de irte".

Yasiv retrocedió dos pasos y consideró momentáneamente volver a levantar el arma.

"¿Qué? ¿Qué sobre? ¿De qué demonios estás hablando?"

Pero por dentro, Yasiv sabía exactamente lo que el Dr. Swansea quería. Todo lo que Beckett le había advertido se había hecho realidad.

Lo sabían todo; el DNR -quien coño fuera- lo sabía todo.

Yasiv podría quedarse aquí y mentirle al Dr. Swansea, pero ¿de qué serviría? Ya había perdido, había perdido en el momento en que bajó el arma.

"Pásalo".

Yasiv se metió la mano en el chaleco y sacó el sobre que Beckett le había dado hacía una década. Lo golpeó una vez contra la palma de la mano y lo lanzó en dirección al doctor Swansea. Antes de que diera en el blanco, Yasiv se dio la vuelta y echó a correr.

***

No queriendo poner a prueba la palabra del Dr. Swansea, Yasiv no aminoró la marcha hasta llegar de nuevo a la caseta del guardia. Tampoco enfundó su arma. Pero, al final, no hizo falta, ya fuera por el doctor Swansea o por pura casualidad, estaba desocupada, y pasó volando junto a ella.

Cuando llegó a McKinnon, que seguía esposado al árbol, pero afortunadamente despierto, Yasiv estaba tan sin aliento que temía perder el conocimiento.

Tambaleándose y tragando enormes bocanadas de aire, trató de asimilar lo que acababa de ocurrir.

No podía, simplemente no tenía sentido.

En lugar de eso, Yasiv se distrajo quitándose la ropa de McKinnon y volviéndose a poner la suya. Mientras lo hacía, McKinnon se quedó mirando, estupefacto.

Podría haber dejado al hombre allí en el bosque, congelándose, sabiendo que finalmente el Dr. Swansea o Keenan enviarían a alguien a por él.

Pero Yasiv no le haría eso al hombre; ya había sufrido bastante.

Al igual que cuando lanzó el sobre al Dr. Swansea, Yasiv lanzó la llave de las esposas a McKinnon pero no esperó a ver dónde caía antes de despegar de nuevo.

Yasiv llegó ileso a su coche y se puso al volante.

Quería aporrear el volante, el salpicadero, la palanca de cambios, pero estaba demasiado agotado, tanto mental como físicamente, para hacer nada.

La noche había sido un desastre, una culminación de los peores resultados posibles, salvo acabar en una bolsa negra marcada con las palabras "BODY FARM".

Mientras se sentaba en el coche y fumaba un cigarrillo tras otro, Yasiv se preguntaba qué hacer a continuación. Debió de pasar por docenas de escenarios diferentes, ideas que iban de lo absurdo a lo imposible, antes de que una cosa quedara meridianamente clara: no podía hacer esto solo.

Yasiv necesitaba a alguien, alguien con una moral más laxa que la suya, alguien que una vez había sido un amigo, alguien en quien pudiera confiar.

Excepto que la única persona que le vino a la mente fue alguien que más que probablemente quería matarlo.

PARTE II

Drake

Capítulo 1 2

"Qué noche", proclamó Hanna, mezclando todas sus palabras. Estaba claro que la noche, al menos para ella, aún no había terminado, a pesar de que se acercaban las nueve de la mañana.

Para el ex detective de la policía de Nueva York Damien Drake, sin embargo, las cosas habían terminado antes de tiempo.

No había nada como presentar a la chica nueva a tus amigos y que apareciera tu ex novia, a la que no habías visto en meses, para poner fin a la diversión.

Pero eso es lo que había pasado, y eso es lo que Drake estaba viviendo con esta mañana. Tenía todos los síntomas de la resaca -dolor de cabeza, sequedad de boca, malestar estomacal-, pero no pudo disfrutar de la parte divertida.

"No me digas", comentó Leroy. Drake miró al chico, que parecía haber disputado diez asaltos con Brock Page... con las manos atadas a la espalda.

Jesús, ¿tiene edad para beber?

Screech parecía estar en la mejor forma de todos ellos; y sin embargo, irónicamente, su ceño era el más fruncido. Drake se recordó a sí mismo que le preguntaría al hombre qué demonios estaba pasando cuando tuvieran algo de tiempo a solas. Ahora mismo, sin embargo, tenían que encontrar algunos clientes si querían mantener encendidas las brillantísimas luces de DSLH.

"¿Qué casos tenemos hoy? ¿Qué casos tenemos pendientes?".

Hanna, Leroy y Screech intercambiaron miradas, pero nadie habló.

"Bueno, te diré lo que no voy a hacer: No voy a joder con ningún caso de gatos. Ni ahora ni nunca. Leroy, ¿qué hay de tu amigo ahí -Brock Page- necesita ayuda para mantener a los medios fuera de su vida privada? ¿Algún acosador que requiera intimidación? Ya sabes, un trabajo fácil esta vez, algo que podamos usar para aumentar un poco las arcas". A pesar de que Drake había gastado mucho dinero la noche anterior -la cuenta era mucho mayor de lo que esperaba- y de que Brock Page había aportado dinero, seguían necesitando una fuente de ingresos más constante.

Una vez más, sus preguntas fueron respondidas con silencio.

"Muy bien, gracias por tu aportación", dijo Drake frunciendo el ceño. Se dirigió hacia su escritorio -un anticuado mueble de madera que parecía sacado de un internado de los años ochenta- cuando alguien llamó a la puerta detrás de él. Sólo que no sonó como si el ruido lo hubieran hecho unos nudillos o incluso un puño, sino más bien como si alguien se hubiera caído contra el cristal.

Drake frunció el ceño y se dio la vuelta. Leroy ya se había puesto en pie de un salto y empezaba a moverse, pero Drake le indicó que se quedara quieto.

"Aún no hemos abierto", mintió Drake. Todavía estaba receloso acerca de abrir la puerta a los visitantes no anunciados después de la historia que Hanna le había dicho acerca de su "ex marido". "Vuelve en una hora".

Cuando la figura desplomada tras el cristal no respondió, Drake se acercó.

"¿Me oyes? No estamos..."

"Drake", dijo una voz ronca.

Drake curvó el labio superior. Era consciente de que toda su tripulación se le había unido a los costados y, aunque no apartaba la vista de la sombra oscura, estaba seguro de que tenían las armas en la mano.

Y a Drake esto no le importaba lo más mínimo.

"¿Quién es?"

En lugar de responder a la pregunta, el hombre de detrás de la puerta, que sonaba como un octogenario con enfisema, repitió su nombre.

"Sí, ese soy yo. Ahora, ¿quién eres tú?"

"Yo... yo..."

En lugar de esperar a que el hombre recuperara el aliento, Drake se acercó a la puerta y la abrió de un tirón. Tal y como había previsto, el hombre entró a trompicones en Investigaciones DSLH y cayó al suelo, apoyándose con fuerza en los codos.

Drake le agarró inmediatamente por detrás del brazo y le dio la vuelta.

Entonces saltó hacia atrás, con los ojos muy abiertos.

Yasiv... era el puto Henry Yasiv.

En ese momento, Drake se alegró de que fueran sus compañeros quienes tuvieran armas en las manos. Porque si sus dedos hubieran estado envueltos en la cómoda empuñadura de una pistola, estaba bastante seguro de que la habría utilizado.

Para asustar al hombre... probablemente.

Capítulo 13

Drake agarró a Yasiv por el cuello de la gabardina y lo puso en pie de un tirón. Luego lo estampó contra la pared con la fuerza suficiente para que los ojos de Yasiv se entornaran momentáneamente.

Drake estaba viendo rojo. Yasiv era el responsable de lo que les había ocurrido a Beckett y a Suzan. Si no se hubiera empeñado en detener a Beckett, en meter a la doctora entre rejas, el hombre seguiría vivo hoy.

Y si Suzan no se hubiera visto obligada a proteger a Beckett, no estaría recluida en alguna institución, con la mente hecha un lío.

Las manos de Drake pasaron del cuello de Yasiv a su garganta.

"Te mataré", siseó. "Te mataré, joder".

Mientras Yasiv no se resistía, tanto Hanna como Screech intentaban desesperadamente apartar las manos de Drake del ex sargento de policía.

No tenían ninguna posibilidad.

La furia que Drake sentía estaba profundamente arraigada en su alma y Yasiv se había convertido en el pararrayos no sólo de lo que les había ocurrido a Suzan y Beckett, sino también a su hermano e incluso a Clay.

Los labios de Yasiv empezaron a ponerse azules y gruesas venas sobresalían de sus sienes como tenias.

"Te mataré... te..."

Algo duro golpeó a Drake justo debajo de su brazo izquierdo e instintivamente soltó la garganta de Yasiv y dejó caer el codo. Al mismo tiempo, se dio la vuelta, tratando de determinar si venía otro golpe. Cuando vio que Leroy daba un paso atrás y levantaba las manos, se le escapó parte de la rabia.

Yasiv tosió una, dos veces, y luego cayó de rodillas.

"¿Qué demonios, Drake?" Preguntó Screech, con miedo en los ojos.

Drake gruñó y miró a un jadeante Yasiv. Al hacerlo, Leroy bajó las manos y se acercó a ellos.

Drake se rindió. No iba a pelear con Leroy, no por esta basura, de todos modos.

"Joder", dijo, mientras se retiraba hacia el fondo de la oficina. "Joder".

De espaldas a los demás, Drake rebuscó en su escritorio. Cuando sus dedos rodearon la botella de Johnny Blue, oyó a Screech y a Leroy ayudar a Yasiv, que aún resollaba, a ponerse en pie. Drake sacó el corcho y bebió directamente de la botella.

Luego volvió a maldecir.

Si no fuera por Yasiv, Beckett seguiría viva. Si no fuera por Yasiv, Suzan estaría bien... diablos, incluso podría estar aquí, trabajando para él, si tuviera algo de tiempo libre en su apretada agenda.

Después de tres respiraciones profundas, Drake llegó a la conclusión de que no mataría a Yasiv, al menos no ahora, y miró por encima del hombro.

"¿Dónde está? ¿Qué le ha pasado?"

Yasiv, que se apoyaba en Screech para apoyarse, hizo una mueca.

"¿Ella?", tosió. "¿Ella?"

"Sí, ella", espetó Drake, apuntando con el dedo índice de la mano que sostenía la botella directamente al centro de su pecho. "Suzan... ¿qué demonios le pasó a Suzan?"

La confusión inundó el rostro de Yasiv, que empezó a sacudir lentamente la cabeza.

"Drake-Drake, no estoy aquí por Suzan."

La pura insensibilidad de estas palabras reavivó la ira de Drake. Estuvo a punto de tirarle la botella, pero no se atrevió a desperdiciar el preciado líquido. En lugar de eso, bebió otro trago.

"¿No estás aquí por ella? Entonces, ¿qué coño...?"

Yasiv se aclaró la garganta y miró a Screech, Leroy y Hanna antes de que sus ojos se posaran de nuevo en Drake. Había algo en la expresión del hombre que hizo que Drake se detuviera a mitad de frase.

"Estoy aquí por Beckett", casi jadeó Yasiv. "Estoy aquí por Beckett... Drake, Beckett sigue vivo y necesita nuestra ayuda".

Capítulo 14

Cuanto más ridícula y descabellada se volvía la historia de Yasiv, más pensaba Drake que podía ser cierta.

Les contó que Beckett había ido a su casa justo antes de morir y había predicho que le iba a pasar algo malo. Y cuando ocurrió, Beckett afirmó que nadie lo creería, que "ellos" -quienesquiera que fuesen- harían que pareciese un accidente.

Algunas partes de la historia eran demasiado difíciles de creer -la parte en la que Beckett había admitido haber matado a casi una docena de personas, por ejemplo-, pero otras encajaban perfectamente.

Como que nadie pudiera ver su cuerpo y que no se publicara la autopsia oficial. Era casi como si alguien quisiera esconder a Beckett y todo el drama que le acompañaba bajo la alfombra.

Una persona ingenua también podría pensar que una conspiración a tan gran escala sería imposible, especialmente dada la estatura y notoriedad de Beckett.

Pero Drake lo sabía mejor; él personalmente había puesto fin a un encubrimiento aún mayor.

El colmo de la historia de Yasiv era que no sólo afirmaba que Beckett estaba vivo, sino que sabía exactamente dónde estaba el hombre.

"Eso... eso es una mierda de profesor chiflado. Has perdido la puta cabeza", dijo Screech, cruzando los brazos sobre su estrecho pecho. "No sé qué tipo de drogas tomas, pero por favor, dime dónde puedo conseguir algunas".

"No, lo juro, todo lo que he dicho..."

"Te has vuelto loco, Yasiv. Ni siquiera yo me lo creo, y eso que estoy indecisa sobre si la Tierra es redonda o no", replicó Hanna, con una expresión plana casi idéntica a la de Screech.

"No, lo juro. Lo vi... vi a Beckett. Lo vi, y estaba vivo".

Hanna puso los ojos en blanco.

"Así que, sólo para que me quede claro-Beckett, el Médico Forense-confesó múltiples asesinatos. Incluso escribió una carta de confesión, pero esto fue... ¿qué? ¿Tomado de ti? ¿Es eso?"

Yasiv asintió.

"Sí, el Dr. Swansea. Me lo robó".

Drake se adelantó de repente.

"¿El Dr. Swansea? No será calvo con barba negra oscura, ¿verdad?".

"¡Sí, es él!" Yasiv respondió con entusiasmo. "Él fue el que le hizo la cirugía cerebral a Beckett".

Screech se volvió hacia Drake, con la incredulidad dibujada en sus facciones.

"No te estás creyendo esta mierda, ¿verdad?"

Drake estaba a punto de responder, pero parecía que la pregunta había sido retórica.

"Lo siento, Yasiv, pero es imposible que nos creamos esta historia. ¿Una organización secreta contratando a un prominente doctor para matar por ellos? Vamos.

Yasiv suspiró.

"Sé cómo suena pero es verdad. Mira, todos sabemos que Beckett no era normal, que era diferente".

Sí que era diferente.

En su mente, Drake imaginó a Beckett sosteniendo la piedra ensangrentada mientras se cernía sobre el cuerpo inerte de Craig Sloan.

"Bueno, nunca conocí a Beckett del todo bien, pero no puedo imaginar que un médico sea capaz de hacer algo así... matar, quiero decir", dijo Leroy, hablando por primera vez desde que golpeó a Drake en las costillas.

Cuando nadie dijo nada, Leroy enarcó una ceja.

"¿Lo haría?"

Drake miró a Hanna, que bajó los ojos, y luego a Screech, que fue más allá y se arrimó la barbilla al pecho.

Incluso antes de huir a Colombia, Drake sabía que había algunos secretos de los que no estaba al tanto -lo que realmente ocurrió en Virgin Gorda, por ejemplo-, pero no esperaba una bomba de esta magnitud.

Aún así, la principal preocupación de Drake no eran los crímenes que Beckett pudiera o no haber cometido mientras estaba vivo. De hecho, su principal preocupación no era Beckett en absoluto, era Suzan.

Y a diferencia de la incertidumbre que envolvía a Beckett, había un hecho que era innegable: Suzan estaba viva. 

El detective Dunbar había advertido a Drake que debía mantenerse alejado de los focos, limitarse a los casos fáciles, no caer en el punto de mira de los medios ni de las fuerzas del orden.

Bueno, lo siento, Dunbar, pero no trabajo para ti y no trabajo para el NYPD-no lo he hecho por un tiempo. Suzan me necesita, y voy a ayudarla. Sin importar las consecuencias.

"Muy bien, joder, no sé qué creer", dijo Leroy, cogiendo la botella que Drake tenía en la mano.

Drake lo acercó a su pecho.

"¿Estás cien por cien seguro de que Beckett está viva?"

"Sí, estoy seguro. Lo vi con mis propios ojos. Sé lo jodido que..."

Screech miró fijamente a Drake durante un segundo y luego gimió.

"Esto es una locura, pero vale, bien, lo que sea... parece que nos vamos de viaje por carretera", dijo, levantando las manos. "Parece que se cumplió tu deseo, Drake. No más gatos muertos, sólo gente muerta".

Drake se quedó mirando a su compañero un momento, antes de negar con la cabeza.

"No, no vamos a buscar a Beckett. No ahora, al menos."

Yasiv respiró hondo.

"Drake, estaba allí, en la mesa de operaciones. Vivo".

Drake apretó los labios.

"Mira, incluso si yo-nosotros-te creyéramos, si quisieran a Beckett muerto, ya lo habrían hecho. Como dijiste, ningún médico prepara a un paciente para una operación sólo para matarlo. Primero, tenemos que averiguar de qué coño va este grupo DNR y luego..."

"Y luego encontramos a Beckett", terminó Hanna por él.

De nuevo, Drake negó con la cabeza.

"No, entonces encontraremos a Suzan. Si conozco a Beckett como creo que lo conozco -lo cual, concedido, puede no ser del todo bien basado en lo que me has dicho hoy, Yasiv- una vez que tengamos a Suzan, no importará si el bastardo tatuado está en coma, paralizado o muerto, encontrará una manera de llegar a ella."

Capítulo 15

"Nada", dijo Screech, inclinándose hacia atrás desde su ordenador. "No puedo encontrar nada sobre este grupo 'DNR'. Mierda, es como si no existieran". Miró fijamente a Yasiv cuando dijo esto último.

Drake se desplomó en su silla de plástico. A diferencia de cuando buscaron conexiones entre Ken Smith y ANGUIS Holdings, una consulta DNR no generó ningún resultado que corroborara la historia de Yasiv, solo mostró artículos relacionados con la medicina.

La búsqueda del lugar en el que se encontraba Suzan resultó igualmente infructuosa; sencillamente, no había ningún registro de la mujer en ningún sistema al que Drake, Yasiv o Screech tuvieran acceso.

Y, tras más de quince minutos detrás del ordenador, Screech parecía a punto de darse por vencido.

Sabiendo que sólo podía darles largas durante un tiempo, Drake se devanó los sesos en busca de cualquier cosa que pudiera haber oído decir a Beckett o a Suzan, cualquier cosa que pudiera ofrecer alguna pista sobre el grupo DNR y de qué coño iban.

Recordó la primera vez que oyó hablar de Suzan y cómo había ido con Chase a Westchester para encontrarla. Había vuelto con las manos vacías, pero había algo desagradable que perduraba tras aquel encuentro.

Después de estrangular al Dr. Swansea, el hombre había susurrado algo que se le había quedado grabado a Drake.

Si no tienes cuidado, algún día encontrarás tu nombre en una tarjeta, Damien Drake.

Drake se enderezó de repente.

"Yasiv, ¿dijiste que Beckett recibió nombres en tarjetas de visita de la gente que se suponía que... uh, eliminaría?"

Yasiv asintió.

"Eso es lo que Beckett me dijo."

"Hmm... Screech, intenta buscar a ese doctor... al Dr. Swansea, a ver qué podemos averiguar sobre él".

Screech buscó el nombre del hombre y cuando su foto apareció en pantalla, Drake gruñó.

"Muy bien, grandullón", dijo Screech en voz baja.

"¿Qué dice?" preguntó Leroy.

"Dr. Ian Swansea, bla, bla, bla, licenciado en medicina, patología forense... parece que ahora dirige la granja de cadáveres de las afueras de la ciudad". Pero ya sabíamos toda esta mierda. Ninguna mención a que sea el cabecilla de una banda de sicarios llamada DNR".

Drake frunció el ceño.

Esto no les llevaba a ninguna parte. Con ANGUIS Holdings, había resultado difícil descubrir quién estaba implicado en la red de contrabando, pero al final, una vez que habían encontrado y tirado del hilo correcto, toda la organización corrupta se había deshecho. La realidad era que, para influir, la mayoría de las veces, los influyentes necesitaban ser vistos.

Eso, combinado con el hecho de que lo único más poderoso que sus cuentas bancarias eran sus egos, significaba que no podían permanecer en la sombra para siempre.

"Y el Dr. Swansea, fue a la escuela con Beckett, ¿verdad?"

Screech buscó un poco más y lo confirmó.

"Sí, ambos se graduaron en medicina en la NYU en 2010. Recuerdo que Beckett dijo que conocía al doctor Swansea, que eran amigos de hace tiempo. Supongo que las cosas cambiaron".

Drake se mordió el interior del labio y reflexionó un momento.

"¿Qué? ¿En qué estás pensando?"

"Bueno, supongamos que el Dr. Swansea es la cabeza de esta maldita serpiente o, como mínimo, está cerca de la cima del tótem. ¿Qué mejor lugar para conocer a futuros hombres y mujeres de poder que en la Universidad de Nueva York?"

Screech empezó a asentir de repente al captar lo que Drake decía. Sus dedos empezaron a volar sobre el teclado con tal velocidad que Drake tuvo que apartar la vista por miedo a marearse.

"Yo ampliaría la búsqueda", sugirió Hanna. "Ir más allá de la medicina, al programa de negocios, abogados, ese tipo de cosas".

"Buena idea", coincidió Yasiv.

En el transcurso de cinco minutos, Screech había recopilado una lista de docenas de personas que habían asistido a la Universidad de Nueva York en la época en que Beckett y el doctor Swansea estudiaban medicina. Hombres y mujeres con un historial impresionante y un amplio alcance político, social y financiero.

Pero hubo un nombre en particular que hizo que todos exhalaran un suspiro colectivo.

"Tiene que ser una broma", refunfuñó Leroy, rompiendo primero el silencio. "¿Este imbécil se graduó el mismo año que Beckett y el Dr. Swansea? ¿Y era el maldito colega del Dr. Swansea o algo así?".

Screech suspiró.

"Sí, eso parece".

Más silencio, antes de que Hanna hablara.

"Entonces, ¿me estás diciendo que después de sólo unos minutos de búsqueda, descubriste una conexión entre el Dr. Swansea y uno de los hombres más poderosos de Nueva York? ¿Qué tipo de vínculos vamos a encontrar si pasamos una hora en esto? ¿O dos?"

Drake negó con la cabeza, algo que últimamente hacía más de lo habitual, lo cual ya era mucho decir.

"No tenemos una hora, mucho menos dos".

Yasiv se animó de repente.

"No-no, no podemos. Es demasiado poderoso, no podemos ir tras él. Joder, todo lo que intentaba hacer era capturar a un asesino y me enviaron a prisión por ello. Imagínate si le atacamos directamente. ¿Qué hará entonces?"

Los ojos de Drake se entrecerraron y clavó la mirada en la imagen del hombre corpulento que Screech había sacado.

"Eso nunca me había detenido", dijo Drake en voz baja. "Leroy, Hanna, recoged vuestras cosas, vamos a hacer una pequeña visita al fiscal del distrito del estado de Nueva York. Vamos a reencontrarnos con nuestro amigo, el fiscal Mark Trumbo".

Capítulo 16

La última vez que Hanna se había disfrazado y representado un papel, había acabado atada a una silla en un sótano y casi asesinada.

Dos veces.

Así que, esta vez, cuando Drake le hizo ponerse lo que él llamaba un "traje de prostituta con clase", se aseguró de deslizar la pequeña pistola que Yasiv le había regalado cerca de una hendidura que normalmente estaba reservada para otros usos. Sin embargo, ni siquiera la comodidad del arma contra el interior de su muslo pudo calmar la ansiedad que se acumulaba en su interior.

No era sólo el incidente en la finca de los Loomis lo que la ponía nerviosa, aunque sin duda era un factor que contribuía, sino algo más. Había algo en todo este escenario, sobre DNR y la muerte de Beckett, que era particularmente ominoso.

Recordó una vez, mucho antes de conocer a Drake, cuando un hombre se le acercó en un club con una historia tan increíble como la de Yasiv.

En aquella ocasión, creer le había costado dos semanas encerrada en una jaula que se habría considerado pequeña para un perro de juguete.

O gato.

"Las tetas están tan aplastadas que apenas puedo respirar", comentó Hanna mientras se miraba en el espejo. Sus pechos, normalmente normales, parecían gigantes con el top escotado. "Si me salen estrías por esto, DSLH está pagando por...".

"¿Sabes cómo va a acabar esto?" preguntó Drake, ignorando sus comentarios.

Con los ojos fijos en su reflejo, Hanna se puso una mano en la cadera e hizo un mohín.

"Seduzcan al fiscal del distrito, llévenlo a la habitación 216, y ustedes salten sobre él". ¿Suena bien? ¿La clásica operación encubierta a lo Chandler?"

Drake frunció el ceño, haciéndole saber que no le gustaba lo fría que estaba interpretando todo este asunto. Pero Hanna ya tenía experiencia con el fiscal Mark Trumbo, pues le había robado una llave USB hacía un par de meses. Sólo se había cruzado casualmente con él en Grand Central Station, pero la forma en que la había mirado era reveladora.

Y la investigación de Screech sobre Trumbo utilizando algunos de los mismos canales que él había explotado para buscar al asesino del gato confirmó lo que ella ya sabía.

El fiscal tenía apetito por cierto tipo de mujer, que, por cierto, no se parecía en nada a su esposa.

Así que, por una vez, su plan era sencillo. Y por eso, además de otros factores intangibles, Hanna cifró su porcentaje de éxito en la friolera de un doce por ciento.

"Estaré en el bar", le informó Drake. "Si algo fuera de lo ordinario-"

"¿Tú? No creo que sea buena idea, Drake", dijo Yasiv. "El fiscal sin duda sabe quién eres y si te ve allí? ¿En el Texarkana? Va a saber que algo pasa".

Drake frunció el ceño, pero antes de que pudiera protestar, Hanna intervino.

"Tiene razón. Créeme, no vas a caber ahí".

Drake cedió.

"Bueno, allí tampoco me pueden ver", dijo Yasiv preventivamente.

Nadie lo discutió; con sus problemas legales, era susceptible de ser detenido sólo por poner un pie fuera de su apartamento.

Todas las miradas se dirigieron a Leroy, pero Hanna negó con la cabeza.

"Por muy mono que seas, sug', no vas a encajar".

"¿Qué? ¿Por qué?"

Hanna se quedó mirando y Leroy se desplomó.

"Sí, mierda; tienes razón. Racista, pero razón".

"Supongo que eso me deja a mí", dijo Screech, claramente no contento con nada de esto.

Hanna seguía indecisa sobre si lo que Yasiv les había contado era cierto o no, pero Screech tenía los dos pies firmemente plantados en el bando de "todo esto es una puta mierda".

"Bien, estaré en el bar, entonces."

Hanna asintió. Le gustaba la idea de que Screech le cubriera las espaldas. Después de todo, sabía de primera mano que, en caso de apuro, el hombre tenía lo que había que tener.

Lo había demostrado fuera de la finca Loomis.

Hanna hizo todo lo posible por respirar hondo, pero sólo consiguió jadear un poco debido a lo apretada que Screech le había atado la blusa.

"Pongámonos en marcha, entonces; atrapemos a este cabrón y rescatemos a nuestro amigo no muerto, ¿de acuerdo?".

Ninguno de ellos protestó, pero eso no impidió que la vocecita en el fondo de su cabeza le dijera que tuviera cuidado, que si las cosas no funcionaban usara el arma que ni siquiera Drake sabía que tenía.

De lo contrario, Hanna temía acabar en un sótano con una brocheta de metal atravesándole la barbilla o encerrada en una jaula para diversión personal de algún psicópata.

Otra vez.

Capítulo 17

Screech apenas podía concentrarse. Pensó que vestirse con sus mejores galas de domingo y beber un bourbon caro le calmaría los nervios.

Se equivocó.

Se suponía que tenía que vigilar discretamente a Hanna, pero a pesar de su atuendo, le estaba costando mucho cumplir incluso esta tarea. Por mucho que lo intentara, por muchas locuras que soltara Yasiv, simplemente no podía apartar su mente de sus propios problemas, que, irónicamente, también estaban relacionados con el fiscal Trumbo.

Para mantener a su cliente, el campeón de boxeo Brock Page, fuera de la cárcel, Screech había concedido a Leroy una autonomía que no solía conceder.

Y Leroy había tomado una decisión desastrosa. Pero Screech no culpaba al chico, después de todo, ¿cómo iba a saber un joven del gueto que Nick Petrazzino era el jefe de una de las familias mafiosas más poderosas de Nueva York? 

¿Cómo iba a saber que deberle un favor a ese hombre era el primer paso hacia las escaleras de Penrose?

En realidad, fue culpa de Screech. Con Drake en Colombia, su trabajo era mantener a salvo a Hanna y a Leroy. Por eso le había rogado a Nick que asumiera la deuda de Leroy como propia.

Nick aceptó y pasaron las semanas sin saber nada del hombre. Cuando Drake regresó, Screech casi se había olvidado de la deuda.

Pero entonces llegó la llamada, y a Screech le dijeron que siguiera a un hombre llamado Tommy Wilde, un hombre del que no había oído hablar en su vida.

Nick también había dejado muy claro que esto era sólo la primera parte de lo que debía; que vendrían tareas más difíciles.

Screech suspiró y bebió un sorbo. Era de barril y quemaba hasta el fondo, pero ni siquiera hizo una mueca de dolor.

Por el rabillo del ojo, vio a Hanna pedir un martini y, a pesar de todo, una sonrisa se dibujó en sus labios.

Hanna odiaba las bebidas azucaradas pero se negaba a romper su carácter. Era... diferente. Y a Screech le gustaba eso de ella. De hecho, le gustaba tanto que, si no fuera por sus complicados problemas, podría habérselo dicho.

Estaba a punto de pedir otra copa cuando el camarero levantó la vista de repente y saludó con la mano. Screech no se volvió, pero sí levantó los ojos para poder ver el reflejo del hombre que entraba por las botellas de detrás de la barra.

Era el fiscal Mark Trumbo; fiel a los rumores, llegaba a Texarkana todos los días a las ocho de la tarde, y hoy no era una excepción. El hombre corpulento de larga corbata roja saludó no sólo al camarero, sino también a los clientes, tanto si se habían fijado en él como si no. 

"Lo de siempre, Timmy", dijo con su voz atronadora.

"Claro", respondió el camarero, olvidándose por completo de Screech.

El hombretón pasó junto a Screech sin aminorar la marcha y se dirigió directamente hacia Hanna. Era casi como si supiera lo que estaba pasando, que le estaban tendiendo una trampa y solo quería acabar de una vez.

Al observar todo esto a través de la lente distorsionada del bourbon de alta graduación, Screech sintió que su cuerpo se ponía tenso.

Si la toca...

Screech estaba terminando su bourbon cuando sonó su teléfono. Normalmente, mientras trabajaba, lo dejaba sonar y saltaba el buzón de voz.

Pero una parte de su mente seguía atascada en Taglia's, donde conoció a Nick Petrazzino. Lo que hacía a la mafia tan intimidante, al menos para Screech, no era sólo el hecho de que dispusieran de los recursos necesarios para causarle un gran daño físico, sino su alcance. Aunque la mayoría de la gente que le importaba estaba en este bar o en el hotel contiguo, había una persona con la que Screech no había hablado en meses que era el verdadero problema.

Una persona que parecía no poder mantenerse alejada de los problemas.

Su hermano.

Screech bajó la copa y miró el teléfono. Cuando vio que la llamada entrante procedía de un número no registrado, se le encogió el corazón.

Déjalo, que salte el buzón de voz.

Excepto que no podía hacerlo porque... bueno, porque valoraba tanto su vida como la de los demás. Screech contestó al teléfono y entonces, sin siquiera insinuar o gruñir un saludo, una voz le indicó una dirección.

Screech tragó saliva y colgó.

Trumbo estaba charlando con Hanna y los dos se reían a carcajadas.

Screech sabía que Hanna podía cuidar de sí misma, pero era su trabajo quedarse y asegurarse de que todo saliera según lo previsto. 

También sabía que, aunque el fiscal Trumbo era un hombre poderoso con amigos poderosos, también era una figura pública en una posición de autoridad. Era inconcebible pensar que lo arriesgaría todo y perjudicaría a Hanna, aunque descubriera que estaba intentando extorsionarle.

Nick, por otro lado...

Screech terminó su bourbon y se puso en pie.

Debería quedarme... Le debo a Hanna quedarme.

Pero mientras estos pensamientos cruzaban su mente, Screech ya estaba saliendo por la puerta.

Capítulo 18

"Nunca te había visto aquí antes."

"No me sorprende, teniendo en cuenta que nunca había estado aquí", comentó Hanna, dando un sorbo a su bebida. Sabía a azúcar líquido colado a través de una bolsa de Skittles, pero se las arregló para tragar una pequeña cantidad sin hacer demasiada mueca.

"Descarado, eso me gusta", respondió Trumbo.

Hanna suspiró y puso los ojos en blanco.

"¿Y qué te hace pensar que me preocupa lo que te gusta o no te gusta?".

La sonrisa del fiscal Trumbo se mantuvo; en todo caso, aumentó un poco.

"Bueno, si no te preocupara, dudo que hubieras entrado en mi bar. Me llamo Mark, por cierto".

Hanna miró la mano extendida del hombre.

"Incluso en Nueva York solemos darnos la mano cuando nos presentan", le informó Trumbo.

Hanna dio otro sorbo a su bebida, agradecida de poder disimular su disgusto por la bebida como desprecio por la vanidad de aquel hombre.

"Bueno, no soy de Nueva York".

"Me doy cuenta. Pero lo soy, como probablemente adivinaste".

Hanna fingió sorpresa y se inclinó hacia atrás. Dio un paso más y se presionó la frente con el dorso de la mano, como si fuera a desmayarse.

"Espera, ¿estás... estás..."

El fiscal Trumbo apenas podía contener su excitación. Cualquier otra persona sería capaz de darse cuenta de que Hanna se lo estaba poniendo tan difícil que sólo podía ser una burla, pero no Trumbo.

"Sí, yo..."

"¿Eres parte de BTS? ¿Uno de los Bangtan Boys menos conocidos, con sobrepeso y caucásicos?".

Hanna pensó que su referencia era demasiado oscura, pero aunque Trumbo no supiera quién era BTS, la puya caló hondo. La sonrisa del fiscal se convirtió en ceño fruncido.

Ten cuidado, Hanna, le advirtió una vocecita en la cabeza.

Se obligó a alejarse de ese pensamiento. Drake y Yasiv le habían sugerido que se pusiera en plan fanboy con el fiscal Trumbo, pero eso no era lo que quería el gran hombre. Ya lo tenía; lo que quería era otra cosa, algo nuevo.

Algo fuera de lo común, algo único. Algo picante.

"No, no, espera", se apresuró a decir Hanna, una vez más fingiendo asombro, "eres uno de los hermanos Hansen, ya crecidito. Déjame adivinar, tú eres la que parecía lesbiana".

DA Trumbo volvió a sonreír, pero esta vez la expresión no le llegó a los ojos. Le tendió la mano en un gesto que a cualquier otra persona le parecería afectuoso.

Pero no fue así; los gordos dedos del hombre se clavaron dolorosamente en el muslo desnudo de Hanna. En lugar de reaccionar, dejó suavemente la copa sobre la barra y giró las caderas para que la mano de Trumbo quedara casi enterrada en su entrepierna.

"No sé a qué clase de juego está jugando, señora, pero..."

"Más fuerte", siseó Hanna.

Trumbo la liberó inmediatamente.

"¿Qué has dicho?"

"Más fuerte", repitió Hanna, esta vez entre dientes apretados. "Si vas a apretarme, apriétame como un hombre de verdad".

Cuando Mark Trumbo echó la cabeza hacia atrás y soltó una risita, Hanna supo que lo tenía.

Sé lo que ellos quieren que seas, entonces podrás hacer que hagan cualquier cosa.

Capítulo 19

Hanna supo que algo no iba bien en cuanto ella y Trumbo bajaron del ascensor en la segunda planta y se dirigieron a la habitación 216. Empezó como una opresión en las tripas, pero se convirtió en un retortijón cuando vio a Trumbo mirar varias veces por encima del hombro.

Hanna se hizo la desentendida, fingiendo no darse cuenta de estos sutiles gestos. En lugar de eso, esperó a que pasaran junto a un cubo de basura metálico y utilizó el reflejo para vislumbrar lo que había detrás de ella.

Por favor, que Screech me siga muy de cerca, suplicó en silencio.

Pero no era Screech; dos hombres vestidos con pantalones y polos a juego avanzaban por el pasillo a menos de seis metros detrás de ellos. Estaban demasiado juntos para ser amigos y demasiado separados para ser amantes.

Joder.

No podía ser más obvio quiénes eran. Aunque no habían llegado a Texarkana con Trumbo, los reconoció como dos clientes del bar.

Eran el equipo de seguridad del fiscal, de eso no le cabía duda.

¿Dónde coño estás, Screech?

Con el corazón acelerado, Hanna intentó decidir cómo proceder.

Ella había sido la primera en rechazar cualquier tipo de equipo de audio en su persona, por temor a que se notara con demasiada facilidad dada su escasa vestimenta. Además, se suponía que Screech debía vigilarla.

Si algo parecía fuera de lo normal, si el plan estaba en peligro, Screech debía pasar a su lado, disculparse y luego llamar a Drake y decirle que se había cancelado.

Pero Screech había desaparecido, dejando a Hanna sola una vez más. Disminuyó la velocidad al pasar por las puertas de las habitaciones 210, 212 y 214.

Hanna no tardó en decidirse: iba a pasar por delante de su habitación e intentar abrir la 218. Cuando la tarjeta no funcionara, montaría un escándalo y avisaría a Drake y a Leroy, que estaban en la 216. Si la tarjeta no funcionaba, montaría una escena y avisaría a Drake y Leroy, que estaban en la habitación 216, de que las cosas no iban según lo previsto.

Hanna aceleró sutilmente el paso, pero cuando estaba frente a la habitación 216, Trumbo la agarró por el codo y tiró de ella hasta detenerla.

"¿Pensé que habías dicho que estabas en la habitación 216?"

"218... quería decir 218", dijo Hanna rápidamente, intentando mantener la voz uniforme.

Había sido un error; se había salido del personaje. En lugar de culparse a sí misma por el error, Hanna debería haberle echado la culpa a él, tal vez incluso llegando a burlarse del fiscal por haber perdido la memoria.

"Creo que primero deberías probar el 216", sugirió Trumbo.

Hanna puso cara de pato.

"¿No puedes esperar sólo una puerta más, o tu Cialis está haciendo efecto ahora mismo?"

"Sólo prueba la llave aquí, cariño."

"¿Por qué? Mi habitación es la 218."

Hanna intentó avanzar hacia la habitación contigua, pero Trumbo se mantuvo firme.

Volvía a esbozar esa sonrisa que no le llegaba a los ojos.

"¿Qué demonios es esto?" preguntó Hanna, llevándose lentamente la mano al dobladillo de la falda. De repente, los dos guardias de seguridad se pusieron detrás de la fiscal. "¿Qué coño es esto? Yo no me he apuntado a un trío".

"Dame la puta llave", siseó Trumbo. "¿Crees que nací ayer? Dame la puta llave... y si sigues metiendo la mano bajo esa falda, haré que mis hombres te sujeten. Y créeme cuando digo que su agarre es mucho más fuerte que el mío".

Capítulo 20

En cuanto Drake oyó el alboroto fuera de la habitación, miró a Leroy.

El plan consistía en que Hanna abriera la puerta y permitiera que Trumbo entrara primero, preferiblemente de espaldas. En cuanto estuviera dentro de la habitación, Leroy y Drake, que estaban de espaldas a la pared, se abalanzarían sobre él. En ese momento, Hanna cerraría la puerta y permanecería en el pasillo mientras extraían la información que necesitaban del fiscal.

Pero ahora, basándose en las voces elevadas pero amortiguadas que provenían del otro lado de la pared, Drake sabía que algo iba mal.

Antes de que pudiera darse cuenta de lo que ocurría, la puerta se abrió de golpe. En lugar del grueso cuerpo de Trumbo, una esbelta mujer entró dando tumbos. 

Aunque su primer instinto fue agarrar a Hanna para evitar que se cayera, Drake sabía que no debía hacerlo. Leroy, en cambio, carecía de previsión o disciplina. Se apartó de la pared y la alcanzó, rodeando la cintura de Hanna con los brazos antes de que cayera al suelo.

No una sombra oscura, sino tres, llenaron de repente el umbral de la puerta. Para cuando la mano de Drake llegó a la culata de su arma, ya tenía una pistola apuntándole a la cara.

Mierda.

Uno de los hombres que flanqueaban a Trumbo, obviamente parte de su equipo de seguridad, hizo un gesto con la pistola para que Drake se uniera a Leroy y Hanna, que ya se habían enderezado.

Drake no tuvo más remedio que obedecer.

"Ahora, quiero que pienses detenidamente antes de responder a mi única pregunta", dijo Mark Trumbo con su profunda voz. "¿Para quién trabajas?"

Hanna abrió la boca para hablar, pero Drake se adelantó.

"¿Para quién coño trabajas?"

Trumbo le miró durante tres segundos antes de que se le dibujara una sonrisa en la cara.

"Damien Drake-Damien puto Drake, tengo que decírtelo, tienes valor para volver a mi ciudad".

Drake frunció el ceño. Siguió buscando a Screech detrás de Trumbo y sus dos matones, cuyas armas les apuntaban a él y a Leroy, pero el hombre no aparecía por ninguna parte.

Se suponía que debía vigilar a Hanna. Se suponía que era su red de seguridad.

¿Dónde coño estás, Screech?

"No es tu ciudad", replicó Drake.

"Oh, sí, lo es, amigo mío. Y pronto, seré el maldito alcalde. Por cierto, creo que no te agradecí apropiadamente que te deshicieras de ese bastardo de Ken Smith".

Drake frunció el ceño.

"A pesar de todos los defectos del hombre, voy a decir esto sobre Ken Smith: él estaba a cargo, un maldito jefe. Usted es sólo un peón, un lacayo de DNR ".

La sonrisa de Trumbo vaciló. Drake no estaba seguro de cuánto había de cierto en la disparatada historia de Yasiv sobre Beckett y DNR, pero estaba claro que la palabra significaba algo para el hombretón.

"Nadie es mi dueño", se quejó Trumbo. "Ahora, voy a preguntarte esto una vez más. ¿Quiénes son ustedes, inadaptados...?"

"Vete a la mierda", escupió Leroy.

El comentario fue tan inesperado que Drake apartó los ojos de Trumbo para mirar al joven. Drake le conocía desde hacía casi dos años, pero no recordaba que Leroy se hubiera enfadado tanto, ni siquiera cuando amenazaron su vida en la cárcel.

¿Es por lo que le pasó a Beckett? ¿O fue por lo que Trumbo le había hecho a Hanna?

"Cuida tu puta boca, rata de barrio", espetó Trumbo, "o mandaré tu culo de vuelta a...".

Y, finalmente, Yasiv hizo su aparición. Drake esperaba que el hombre, como mínimo, desenfundara su arma, pero una vez más se sintió decepcionado.

Menudo puto lío se está montando. Un clásico circo de tres pistas... y el fiscal es el que lleva el látigo.

"Trumbo, vas a caer por lo que me hiciste. Tú...

"¿Yasiv?" Trumbo se echó a reír. "¿Henry Yasiv? Dios mío, ¿no es este el grupo más patético de malditos rechazados que he visto? Sabes, en realidad me caías bien, Yasiv. Por eso te avisé, te advertí que te mantuvieras alejado de Beckett. Todo lo que tenías que hacer era..."

"Sí, le hizo mucho bien", intervino Yasiv.

Trumbo volvió a reír, esta vez un rugido de panza llena.

"Simplemente no escuchaste. No me jodas, Yasiv, no me jodas..."

¿"DNR"? Drake terminó para el hombre grande.

Trumbo volvió a mirarle.

"Sigue diciéndolo, Drake. Dilo todo lo que quieras: DNR, DNR, DNR -no significa una mierda para mí", mintió. "¿Y sabes qué? No necesito que me digas para quién trabajas, porque ya lo sé".

"A diferencia de ti, mis hilos no los mueven un puñado de médicos chiflados".

Trumbo enarcó una ceja.

"¿Ah, no? Eres independiente, ¿verdad? ¿Quieres decirme que Nick Petrazzino no te envió aquí? ¿No preparó esta patética operación encubierta?"

¿Nick Petrazzino?

A Drake le sonaba el nombre, pero no acababa de ubicarlo. Buscando una aclaración, se volvió hacia Hanna y Leroy y se sorprendió por sus expresiones.

Estaba claro que sabían exactamente de quién hablaba Trumbo.

Leroy, en particular, parecía aterrorizado.

"Como he dicho, no respondo ante nadie".

Trumbo suspiró y se interpuso entre sus dos guardias de seguridad.

"Estoy aburrido de esto, ahora. Dwayne, llama a los chicos de azul. Quiero a estos cuatro inadaptados encerrados antes de que termine mi whisky abajo. Drake, estás jodido. Te di un pase en esa mierda de Kramer, pero creo que esos cargos de confinamiento ilegal están a punto de ser reinstaurados. ¿Y tú, Yasiv? Estoy bastante seguro de que tratar de extorsionar a un funcionario público constituye una violación de tu libertad condicional. ¿Sabes qué es lo bonito de todo esto? Ninguno de los dos va a ir a juicio. Afrontémoslo, habéis hecho tantos enemigos a lo largo de los años que no duraréis ni una noche entre rejas".

Drake dio un paso agresivo hacia delante, pero se detuvo cuando la pistola que antes le apuntaba al pecho se elevó a la altura de sus ojos.

"Y tú, zorrita, me aseguraré de que todas esas tortilleras te vean con ese traje antes de que te admitan". Por último, ¿para mi amigo color chocolate? Vas a encontrar el camino a una celda ocupada por algunos de los chicos buenos".

Drake estaba más allá de ver rojo ahora; su visión era una sombra de púrpura.

Podía soportar amenazas contra su propia vida, y Yasiv podía arreglárselas solo. ¿Pero Leroy y Hanna? No podías amenazarlos.

No podías amenazarles y salirte con la tuya.

"Muy bien, Dwayne, haz la llamada."

"Te vas a arrepentir de esto", advirtió Drake.

Trumbo volvió a reír.

"Claro, claro. No soy Ken Smith, amigo. Yo soy..."

De repente, un fuerte pitido llenó la sala y todos, incluidos Trumbo y sus hombres, se volvieron para mirar la puerta que tenían detrás.

Drake no sabía qué esperar a estas alturas, pero lo que esperaba era un equipo SWAT.

En su lugar, obtuvo un Screech de aspecto cansado.

Screech que, increíblemente, tenía las manos en alto.

"¿Qué coño?" Leroy, Trumbo y Drake dijeron al unísono.

Un segundo después, Drake se dio cuenta de que, aunque Screech tenía las manos en alto, no estaban vacías; al menos, la derecha no lo estaba. Apretada entre el pulgar y el índice había una llave USB.

"No es posible que pienses que soy tan estúpido como para tragarme esto", dijo Trumbo.

Screech se lamió los labios.

"Puede que sí, puede que no, pero fuiste tan estúpido como para grabarte un vídeo en tus ratos muertos, ¿verdad, Trumbo? ¿Un vídeo que guardaste en esta misma memoria USB? "

Capítulo 21

Diez minutos antes

Justo antes de abandonar Texarkana, Screech se volvió una última vez para mirar dentro del bar.

Hanna seguía flirteando enfadada con Trumbo, mientras que los demás clientes habían perdido ya el interés por la pequeña celebridad del hombre. Le llamaron la atención dos hombres sentados solos en una mesa, sin hablarse. Tenían un aspecto normal y corriente en todos los aspectos. Sólo dos hombres en el bar después del trabajo tomando una cerveza, escapando de su día o de su noche con la familia. Lo extraño eran sus cervezas: no sólo estaban casi llenas, sino completamente llenas. Sin sorbos, llenas.

Y habían estado así desde que Screech podía recordar. Para colmo, no era como si acabaran de recibir una nueva pinta; los dos hombres habían ido a la barra a por sus bebidas en lugar de esperar a que la camarera les sirviera, y de eso hacía más de diez minutos.

Screech tomó nota mental de ello, sacudió la cabeza y abandonó Texarkana.

Estás imaginando cosas, probablemente sólo están tomando un respiro entre pintas.

Mientras corría hacia su coche, abrió su aplicación GPS y tecleó la dirección que el hombre del teléfono le había recitado. Al principio, pensó que había escrito mal la calle y volvió a intentarlo.

El resultado no cambió.

¿Qué demonios? ¿Nick quiere que cruce toda la ciudad para ir a una iglesia? ¿Por qué querría que fuera a la iglesia?

Screech subió a su coche y lo arrancó, pero en lugar de ponerlo en marcha, se desplomó en el asiento.

¿Completamente lleno? ¿Ninguno de los dos hombres tomó un solo sorbo? ¿Ni uno?

Screech puso ambas manos en el volante.

Escucha a Nick: ve a la iglesia, devuelve el favor que te deben y acaba con esto.

Mientras contemplaba sus opciones, la mano de Screech abandonó el volante y metió la mano en el bolsillo de sus vaqueros. Antes de darse cuenta, estaba haciendo rodar un objeto oblongo una y otra vez entre sus dedos. 

Es una iglesia... ¿qué puede pasar en una iglesia?

"Ay", gritó de repente. Se había pellizcado el dedo con la llave USB deslizante.

Después de sacarlo del bolsillo, lo miró fijamente a la luz de la calle que se filtraba por el parabrisas.

No te engañes. Esos hombres ni siquiera tomaron un sorbo de su bebida.

Si no vas a la iglesia, Nick te hará algo peor de lo que Trumbo podría siquiera pensar en hacerle a Hanna.

Screech estaba en un terrible aprieto y su cerebro amenazaba con bloquearse como solía hacer cuando se le planteaba una decisión imposible. 

¿Qué haría Drake? ¿Qué coño haría Drake?

Con un fuerte suspiro, apagó el coche y volvió al bar.

Sabía lo que Drake haría. Sin duda, Drake sería leal a sus amigos, sin importar el coste personal.

Nick Petrazzino y sus favores tendrían que esperar.

Lo que más importaba ahora era que Hanna estuviera a salvo. Y que encontraran a Beckett, vivo o muerto.

Capítulo 22

Drake observó confuso cómo Screech entraba en la sala. Le sorprendió que Trumbo no sólo lo permitiera, sino que lo facilitara apartando a sus hombres.

Deberías haber traído un arma en vez de una memoria USB, Screech. ¿Cuál es tu plan aquí?

Pero Drake no tuvo que esperar mucho para averiguarlo.

"Ah, el último miembro de tal vez la peor compañía de PI en toda la ciudad de Nueva York. Me alegro de que estés aquí, Stephen, porque tenía un par de preguntas para ti. Preguntas sobre la finca Loomis y el Capitán..."

"No te hagas el tímido conmigo, Trumbo. Sabes lo que tengo aquí. Sabes que si doy a conocer esto a la prensa, no sólo no tendrás ninguna posibilidad de convertirte en alcalde, sino que tendrás que rogar a tu sucesor que no vaya a la cárcel", dijo Screech con rotundidad.

Drake no estaba seguro de si era el tono de la amenaza o la amenaza en sí lo que mantenía callado a Trumbo.

"Jefe, ¿qué quiere que hagamos?", preguntó uno de los guardias de seguridad.

"No te creo", dijo al fin Trumbo, ignorando a su hombre.

Las piezas empezaron a encajar para Drake. La llave USB que Screech tenía en la mano era la que le habían robado al fiscal en la época en que Hanna se había puesto en contacto con él en Virgin Gorda. La misma que Drake creía que Screech había entregado a su cliente... que no era otro que Nick Petrazzino.

Drake sonrió.

Círculo completo... maldito círculo completo.

Había pensado que Screech los había abandonado, pero Drake se dio cuenta de que estaba equivocado. En cambio, su compañero estaba trabajando en un plan aún mejor.

"Grand Central Terminal, cinco y cuarto de la tarde, 21 de agosto", dijo Screech con naturalidad.

Trumbo entrecerró los ojos.

"Disculpe", dijo Hanna con una voz diferente tanto a la suya natural como a la del personaje de la prostituta. Drake tardó un segundo en darse cuenta de que se trataba de otro personaje que ella había interpretado.

Uno que se había topado casualmente con Trumbo en Grand Central, mientras metía la mano en el bolsillo de su chaqueta.

Trumbo negó con la cabeza.

"No, no es real. No puede ser".

Screech se encogió de hombros.

"Bueno, mi hombre Drake aquí tiene muchos enemigos en la ciudad de Nueva York, como usted sabe, pero tiene al menos un amigo, un amigo en los medios de comunicación. Si dudas de que esto sea real, entonces arréstanos a todos ahora. Pero si lo haces, debo advertirte de que si no llamo a Iván, el amigo de Drake, antes de medianoche, va a publicar una copia del vídeo de este USB en todos los sitios web que se lo permitan. La elección es tuya".

Drake tragó saliva; Screech le había tendido la mano. No tenía ni idea de si la llave USB era real o no, pero lo de Iván era, sin duda, mentira.

Porque nadie contactó con Ivan excepto él.

Ni siquiera Screech.

Esperando que Screech no hubiera presionado demasiado, todos los presentes esperaron con la respiración contenida la reacción de Trumbo.

"Dejadme", ladró, haciendo un gesto a sus dos guardaespaldas. El que le había preguntado qué debía hacer un segundo antes bajó el arma y miró a su jefe. "Dejadme", repitió Trumbo, esta vez con más fuerza.

Con eso, los dos hombres salieron de la habitación a regañadientes. Cuando la puerta se cerró tras ellos, Screech dio la vuelta para situarse junto a Drake y sus otros amigos.

"¿Qué coño queréis?"

"Ya te hemos dicho lo que queremos, Trumbo", dijo Drake, tomando el relevo ahora. "Queremos saber para quién trabajas... queremos saber sobre DNR".

Capítulo 23

"No sé quiénes son", admite Trumbo con humildad. "No tengo ni idea. Todo lo que sé es que hace un año, más o menos cuando Ken Smith empezó su espiral descendente, un hombre -un médico- se me acercó y me preguntó si quería ser alcalde algún día. Me reí y le dije que sí, pero hablaba muy en serio. Me dijo: "Quiero que seas el próximo alcalde de Nueva York".

"Al día siguiente, mi secretaria me informó de que se había abierto una cuenta a mi nombre llamada DA Trumbo Mayoral Bid. No sólo eso, sino que ya había una buena cantidad inicial depositada en ella. Para ser sincero, no le di mucha importancia hasta que Ken Smith fue destituido y abandonó el país. Un mes más tarde, el hombre regresó. Reiteró que quería que me convirtiera en alcalde, pero esta vez añadió que quería que yo y mi oficina dejáramos de investigar al doctor Beckett Campbell. Le dije que no tenía ni idea de lo que estaba hablando, pero que preguntaría por ahí". Mientras hablaba, los ojos de Trumbo se posaron en Yasiv, y Drake pudo ver cómo este último se incomodaba.

"De todos modos, transmití la orden y les dije a todos que dejaran en paz a Beckett. Al día siguiente, se depositó otra importante donación en el fondo de la alcaldía, esta vez de otra persona de la que nunca había oído hablar. Dos días después, el hombre volvió y mencionó que la gente seguía investigando a Beckett. Fue entonces cuando me acerqué a ti, Yasiv, y te dije que lo dejaras".

Yasiv abrió la boca para intervenir, pero Drake levantó una mano para que guardara silencio. Trumbo había empezado a hablar por fin y les convenía dejarle hablar el mayor tiempo posible. Cualquier afrenta a su ego, incluso algo tan insignificante como una interrupción, podría desbaratarlo.

"Después hubo otra donación. Fue entonces cuando supe que lo del médico no era ninguna broma".

"Swansea, su nombre es Dr. Swansea", dijo Hanna. A diferencia de Yasiv, mantenerla callada estaba más allá de las habilidades de Drake.

"Sí, bueno, se llame como se llame, es el único con el que he interactuado, el único que conozco. De hecho, la única razón por la que DNR significa algo para mí es porque todos los que donaron a mi fondo para la alcaldía tenían esas tres letras junto a su nombre".

Sintiendo que el hombre había llegado al final de su historia, Drake finalmente se sintió cómodo para intervenir.

"¿Por qué coño te quieren en el poder, Trumbo? ¿Qué quieren a cambio?"

"No sé, nada. Como dije, todo lo que hice fue decirle a Yasiv que dejara en paz a Beckett, y el dinero llegó. Eso fue todo. A decir verdad, no pensé mucho en ello. Después de todo, era el maldito forense jefe y la ciudad aún se tambaleaba por el escándalo de Ken Smith".

se burló Yasiv.

"Sólo eres una marioneta, Trumbo. Sólo eres..."

Drake estaba demasiado lejos para alcanzar a Yasiv y hacerle callar, pero Leroy no. Presintiendo lo que ocurría, que estaban a punto de perder el control de la sala, agarró a Yasiv por el hombro y apretó.

Yasiv se calló de inmediato, pero ya era demasiado tarde.

"Vete a la mierda", se burló Trumbo. "Todo lo que tenías que hacer era dejar al hombre en paz y tal vez todavía estaría vivo... todo ese estrés. Ese es el verdadero puto asesino".

Sí, buen intento.

Drake intentó frenar al hombre cambiando de tema.

"¿Qué es lo que quieren? ¿Este grupo DNR? ¿Por qué estaban interesados en Beckett?"

"Te dije todo lo que sé... ¿Qué mierda importa ahora, de todos modos? Beckett está muerto".

Ahora le tocaba a Drake tragarse su ira. Este hombre no tenía la moral floja, era completamente amoral. Todo lo que le importaba era mantener su trabajo, conservar su poder.

Lo que recordó a Drake a un hombre cuyo cadáver yacía ahora enterrado en algún lugar profundo de una selva colombiana.

"Ya he terminado con este espectáculo de perros y ponis; he respondido a tus preguntas, ahora dame la llave USB".

Pero mientras que el fiscal podría haber tenido su ración, Drake no había terminado todavía. Estaba seguro de que todo lo que Trumbo había dicho hasta ese momento era cierto, que el hombre no sabía lo que DNR realmente quería, quiénes eran, o cuál era su objetivo final.

Pero aún quedaba un asunto por resolver.

"¿Qué pasa con Suzan?" preguntó Drake. "Háblame de Suzan y Screech te dará el USB, y tienes mi palabra de que el vídeo nunca saldrá a la luz".

Trumbo hizo una mueca.

"¿Quién coño es Suzan?"

"Suzan Cuthbert", aclaró Drake.

La confusión abandonó los rasgos de Trumbo.

"Oh, ¿la chica que se volvió loca en el hospital cuando Beckett murió? ¿Su novia o algo así?"

Drake apretó tanto los dientes que empezó a dolerle la mandíbula.

"¿Qué le ha pasado?"

Trumbo se encogió de hombros dramáticamente.

"Por lo que sé, ingresó en un centro psiquiátrico por voluntad propia".

Aunque era obvio que Trumbo pensaba que eso era cierto, no había ninguna posibilidad de que Suzan se internara voluntariamente. Estaba retenida en algún lugar contra su voluntad, Drake estaba seguro de ello.

Control; mantén el control, Drake. Mantén el puto control.

"Vale, vale, sólo una cosa más antes de devolver el USB. Quiero que averigües dónde está retenida Suzan Cuthbert y quiero que le digas a quien esté a cargo que la deje ir".

Estaba claro que a Trumbo no le gustaba que le dieran órdenes, pero en lugar de ceder, Drake presionó un poco más. Estaba harto de andar con pies de plomo.

Sus amigos le necesitaban y el tiempo se agotaba.

"Sólo haz la maldita llamada, Trumbo. Haz la llamada y el USB es tuyo".

Trumbo sostuvo la mirada de Drake un instante más antes de encogerse de hombros.

"Bien, como quieras", dijo, mientras sacaba su móvil. "Pero esto va a requerir algunas sutilezas, así que mantengan la boca cerrada".

Capítulo 24

Drake se apresuró a salir del bar del hotel, sin molestarse siquiera en echar una mirada atrás a los bebedores que, sin duda, se preguntaban adónde había ido Mark Trumbo. Hanna había cubierto la mayor parte de su piel con el abrigo de Yasiv, pero los cuatro debían de haber levantado varias cejas.

Trumbo tenía razón en una cosa: eran un grupo de inadaptados.

Una vez fuera, se volvió hacia Leroy y Screech.

"Vosotros dos, venid conmigo", ordenó. Luego le dijo a Hanna: "¿Tienes una muda de ropa contigo?".

La mujer asintió.

"Claro que sí, cariño. Puedo cambiarme en el asiento trasero, siempre que Yasiv prometa no espiar".

Drake luchó contra el impulso de reprender a la mujer; mientras que su reacción al estrés era beber o arremeter, o ambas cosas, la de Hanna era hacerse la tonta.

"Vale, bien. Ya oíste lo que dijo Trumbo, tenemos tal vez una hora para entrar, agarrar a Suzan y salir. Y eso si no cambia de opinión y nos espera la policía en el psiquiátrico. Iré directamente allí con Screech y Leroy, pero si siento algo de calor, los dejaré a ambos a un lado de la carretera y entraré por mi cuenta. Ustedes esperen media hora y luego pasen. Si los ven, recójanlos y sigan conduciendo. No me busquéis, no os volváis y no paréis. ¿Entendido?"

Hanna soltó una risita.

"Mi héroe".

Su plan actual estaba aún menos desarrollado que el que habían ideado para atrapar a Trumbo. Y si no hubiera sido por la rapidez mental de Screech, ése habría acabado mal para todos.

Pero Trumbo tenía razón. Si hubiera llamado al psiquiátrico y les hubiera dicho que dieran el alta a Suzan, probablemente habrían avisado a DNR. Si eso ocurría, el resultado final podría ser lo contrario de lo que querían: más seguridad en torno a la mujer.

En lugar de eso, Trumbo había solicitado seguridad adicional para un evento inventado al otro lado de la ciudad. También les hizo saber que un inspector llegaría en breve para hacer un recuento.

Un inspector que casualmente se llamaba Damien Drake.

El fiscal les había dado una ventana de una hora, tal vez menos.

A Drake le habría gustado volver a DSLH e idear un plan adecuado, pero sencillamente no tenían tiempo. No sólo estaba desesperado por liberar a Suzan, sino que también había que pensar en Beckett.

Según Yasiv, estaba tumbado en una mesa, sometido a una operación cerebral.

Y eso fue hace más de doce horas. 

"¿Drake? Estás haciendo otra vez eso de meterte en lo más profundo del cerebro como si estuvieras en un perverso viaje de DMT", declaró Hanna, perdiendo el acento.

Drake sacudió la cabeza para aclarar sus pensamientos. Era en momentos como este cuando deseaba pasar el tiempo buscando gatos perdidos.

"Sí, lo siento. Pongámonos en marcha; vamos a por Suzan".

"Y Beckett", añadió Leroy.

Drake abrió la puerta de su Crown Vic y se metió dentro.

"Y Beckett", confirmó.

Pero mientras se deslizaba al volante, Drake se dio cuenta de que había otra persona con la que estaba desesperado por reencontrarse.

Un hombre calvo y con barba oscura. Y, si por casualidad el doctor Swansea se encontraba en el centro psiquiátrico donde Suzan estaba retenida, entonces no había persona en el mundo que pudiera apartar sus manos de la garganta de Swansea esta vez.

PARTE III

Suzan

Capítulo 25

Hace seis días

"¡Usted hizo esto! Dr. Swansea, ¡usted hizo esto!" Suzan Cuthbert gritó. "¡Usted lo hizo! Tú... los... mataste... a... todos..."

Algo le pinchó en el cuello y el mundo de Suzan se desvaneció lentamente.

Cuando abrió los ojos, lo primero que intentó fue ponerse en pie. Rápidamente le resultó imposible.

No estaba sujeta a la extraña cama en la que se encontraba, aparte de una vía intravenosa que tenía insertada en el dorso de la mano, pero su cuerpo no parecía dispuesto a obedecer sus órdenes.

"¿Dónde estoy?", graznó secamente. "¿Dónde estoy?"

Incluso a sus propios oídos, su voz sonaba extrañamente lánguida y distante.

Una vez más, aun sabiendo que sus esfuerzos eran inútiles, Suzan intentó levantarse, pero fracasó. Cerró los ojos y un patrón comenzó a surgir lentamente en la oscuridad, un patrón que consistía en una miríada de formas geométricas.

Beckett, gritó su ahora tranquila mente. Beckett está muerta. Eso es lo que dijeron. Dijeron que Beckett está muerto... que tuvo un ataque al corazón. Pero eso no era verdad.

No era verdad, porque lo habían matado.

Se le cortó la respiración.

Igual que maté al Dr. Gourde. Igual que maté a la Dra. Karen Nordmeyer.

Le sobrevino un escalofrío tan violento que sus ojos se abrieron de golpe.

"¿Qué dem...?"

Ahora había una mujer de pie junto a ella, mirándola fijamente. Suzan parpadeó dos veces para asegurarse de que no estaba viendo nada.

La mujer se quedó.

"¿Quién... quién es usted?" preguntó Suzan, intentando apoyarse en los codos.

Ha vuelto a fallar.

La mujer iba elegantemente vestida con un traje pantalón azul y una blusa blanca, y llevaba el pelo rubio sucio recogido en un moño apretado.

"Esa no es la pregunta correcta, Suzan", dijo rotundamente la mujer.

"¿Qué?"

La mujer la ignoró y sacó un historial médico con el nombre de Suzan.

"Suzan Cuthbert, ingresada hace seis días tras una crisis esquizoide provocada por el fatal episodio coronario de su novio".

Suzan volvió a cerrar los ojos y su vista se inundó de formas geométricas. Aparte del café y el alcohol, se mantenía alejada de las sustancias ilícitas. Sin embargo, su experiencia médica le sugería que este tipo de fenómeno podía ser inducido por ciertos psicodélicos. 

"No tuve una ruptura", dijo, arrastrando las palabras. "No tuve una ruptura esquizoide, y Beckett no murió de un ataque al corazón..."

Abrió los ojos justo cuando la mujer levantó una mano y la agitó con un movimiento circular. Esto provocó un efecto de halo desorientador, pero tranquilizador al mismo tiempo.

"¿Dónde estoy?" Preguntó Suzan.

La mujer se acercó y dijo: "No estás haciendo las preguntas correctas, Suzan".

"¿Qué? ¿Qué pasa?"

Las formas geométricas aparecían incluso con los ojos abiertos, convirtiendo su mundo en una combinación de copos de nieve y fractales.

"Oh, no te preocupes por eso, Suzan. Estás a salvo aquí, a salvo conmigo. Ahora, duerme. Duerme, y cuando despiertes, volveremos a hablar".

Pero Suzan no quería dormir. Quería salir de la cama, recorrer el pasillo y encontrar a Beckett.

Porque no estaba realmente muerto. No podía estarlo.

"Duerme", dijo la mujer en voz baja. "Duerme".

A pesar de la rabia y la confusión que brotaban de su interior, Suzan Cuthbert no tuvo más remedio que obedecer la orden.

Capítulo 26

La siguiente vez que Suzan Cuthbert abrió los ojos, aún no se sentía del todo bien, pero era evidente que todo lo que se bombeaba a su organismo había disminuido un poco. En lugar de ser bombardeada por estímulos visuales, su cerebro estaba inusualmente tranquilo, lo que la ayudaba a pensar.

Se dio cuenta de que me estaban dando algún tipo de alucinógeno. Probablemente también un paralizante: propofol, probablemente, con un poco de zolpidem por si acaso.

Aunque aún se sentía demasiado débil para levantarse, Suzan descubrió que ya podía mirar a su alrededor sin sentir náuseas.

La cama en la que estaba tumbada era anticuada, pero las sábanas y las almohadas parecían nuevas. Había una sola ventana en la habitación que dejaba entrar bastante luz, la cual iluminaba un pequeño escritorio que había debajo. Sobre el escritorio había un bloc de notas y varios bolígrafos. Aparte de eso, la habitación parecía completamente deshabitada. No había fotos en la pared, ni ropa en el suelo, ni basura en la papelera.

Todo parecía normal, en cierto modo escenificado, excepto la puerta. Era más gruesa e industrial que el resto de la habitación, pero esto no fue lo que alarmó a Suzan.

Era la cerradura. O, mejor dicho, la falta de ella.

Eso es porque está en el exterior, le informó una voz dentro de su cabeza. La puerta se cierra desde fuera.

Suzan tragó saliva y trató de recordar lo que había ocurrido la última vez que abrió los ojos. Recordaba a una mujer que había ido a visitarla, pero no recordaba de qué habían hablado. Intentó pasar la pierna por encima de la cama y levantarse, pero todo se torció y volvió a sentarse y a cerrar los ojos para no vomitar.

"¿Suzan?"

La mujer había vuelto, sólo que esta vez su rostro era... extraño. Sus ojos eran mucho más grandes de lo que deberían, y su suave frente parecía palpitar un poco.

"¿Dónde estoy?", jadeó.

"Esa no es la pregunta correcta, Suzan."

"¿Qué?"

"He dicho que esa no es la pregunta correcta, Suzan."

"¿Quién es usted?"

La mujer sonrió. Era guapa, aunque de un modo militante, con una mandíbula fuerte y rasgos audaces... si se podía ignorar lo extraño de sus ojos y su frente, claro.

"Esa tampoco es la pregunta correcta".

"Señora, no sé quién es usted, ni dónde estoy, pero si no...".

"Tranquila, Suzan. He oído todas estas amenazas antes. He oído casi todas las amenazas que puedas imaginar".

Sí, pero ¿las has oído de una mujer que ya ha matado a dos personas?

"He oído amenazas de gente mucho más peligrosa que tú", dijo la mujer con curiosidad, como si pudiera leer los pensamientos de Suzan.

Suzan volvió a tragar saliva.

"¿Por qué estoy aquí?"

La mujer suspiró, se frotó el puente de la nariz y se puso en pie.

"Voy a reducir tu medicación, Suzan. Sólo un poco. Si te sientes capaz, quiero que te acerques al escritorio y escribas lo último que recuerdes. ¿Crees que puedes hacerlo?"

"Al infierno, lo haré. No soy tu mono mascota, tu hámster en una rueda. ¿Por qué no me dices dónde carajo estoy y quién carajo eres, y entonces tal vez pueda trabajar en escribir en mi diario. "

La expresión de la mujer no vaciló mientras se ponía en pie y se acercaba a la bolsa de suero que colgaba de la cabecera de la cama. Cuando empezó a juguetear con la boquilla de plástico, Suzan se puso cada vez más nerviosa.

"¿Qué estáis haciendo? ¿Qué demonios estás haciendo? No... no hagas eso. Por favor, no..."

Los ojos de Suzan se entornaron de repente y aspiró un enorme suspiro involuntario.

"Duerme la mona, Suzan. Y cuando despiertes, si te sientes con fuerzas, por favor acércate al escritorio y escribe lo que recuerdes".

"Yo... no... yo... yo... no..."

Capítulo 27

Los músculos de Suzan estaban débiles debido a los días de inactividad, pero con gran esfuerzo consiguió ponerse en pie y caminar hasta la ventana. Su primer instinto fue intentar abrirla, pero un vistazo le reveló que estaba bien cerrada.

Habría dado todos los ahorros de su vida por un soplo de aire fresco, el sonido de un pájaro o el viento en la cara en ese momento, pero estaba claro que eso no iba a ocurrir pronto.

Suzan se quedó mirando el campo de hierba durante tanto tiempo que vio cómo el sol empezaba a ponerse. Era tan hermoso que, cuando por fin se apagó la luz, se le saltaron las lágrimas.

¿Qué demonios me están poniendo ahora en el suero?

Justo cuando el campo estaba demasiado oscuro para ver, oyó un alboroto al otro lado de la puerta. Concentrándose, Suzan se dio cuenta de que parecía un cambio de turno.

Cuando aquello se calmó, Suzan no se quedó mirando la oscuridad del exterior, sino el bloc de papel del escritorio. Al final, tras una eternidad, se sentó en la silla y cogió un bolígrafo.

Suzan no tenía intención de anotar nada ni de hacer nada de lo que la extraña dama le exigía. Pero, por desgracia, no tenía el control absoluto de sus actos. Escribió hasta que le dolió la mano y le pesaron los párpados.

Con la luna ya alta en el cielo, Suzan regresó a la cama y se metió bajo las sábanas.

***

Se oyó un pitido, seguido del sonido de una puerta que se abría.

Suzan, más lúcida ahora que antes, giró la cabeza en dirección al ruido.

La mujer había vuelto.

"¿Suzan? Suzan, ¿estás despierta? Tengo a alguien que quiero que conozcas".

¿Beckett? ¿Es Beckett?

"Ah, bien, estás despierto. Quiero presentarte a alguien, se llama Bradley".

La mujer se hizo a un lado dejando ver a un joven de pelo rubio.

"Hola", dijo Suzan.

El chico no respondió, sino que se quedó mirándola. Aquello era tan inquietante que Suzan apartó la mirada.

"Hice lo que me pidió", informó Suzan a la mujer. "Escribí lo que recordaba".

Los ojos de la mujer se desviaron hacia el escritorio, pero no se detuvieron en el papel lleno de texto escrito a mano. No sólo eso, sino que sus ojos no se abrieron y sus pupilas no se dilataron.

Ella ya sabía que escribí algo... me están vigilando.

"Muy bien. Espero que tal vez mañana puedas levantarte y moverte un poco, tal vez incluso comer algo; apuesto a que tienes bastante hambre".

Suzan asintió con entusiasmo.

Era evidente que la vía intravenosa le estaba bombeando nutrientes además de fármacos, pero eso no ayudaba con su estómago, que estaba completamente desprovisto de comida.

No, Suzan no sólo tenía hambre, se moría de hambre.

"Sí, sí, me gustaría".

Empezó a levantarse, pero volvió a desplomarse.

"Todavía no, Suzan. Pero pronto".

E inexplicablemente, la mujer cogió al chico de la mano y salió de la habitación.

Cuando estaban a punto de salir por la puerta, Suzan volvió a hablar.

"Espera, ¿quién eres?"

La mujer hizo una pausa y se dio la vuelta.

"Este es Bradley. Probablemente no lo creas ahora, pero ustedes tienen mucho en común. Con el tiempo, ustedes..."

Suzan negó con la cabeza.

"No, él no, tú. ¿Quién eres tú?"

La mujer sonrió.

"Me llamo Claire. Claire Teller. Ahora descansa un poco, Suzan. Mañana va a ser un gran día".

Capítulo 28

Suzan no tenía ni idea de quién era Claire Teller, pero había aprendido algo sobre la mujer.

No era una mentirosa.

Al día siguiente, Claire entró en su habitación y ayudó a Suzan a ponerse en pie. Tras limpiarse con unos bastoncillos estériles, Claire sacó a Suzan de su habitación por primera vez.

Aunque era obvio por la forma en que se sentía -cansada, pero ágil- que los fármacos habían vuelto a disminuir, Suzan decidió moverse despacio, para captar lo más posible de su entorno. Su habitación daba a un amplio pasillo con una docena de puertas idénticas a la suya, que se cerraban desde el exterior con una especie de llave electrónica.

Suzan echó un vistazo al interior de varios de los otros y confirmó su sospecha de que eran idénticos al suyo.

¿Estoy en algún tipo de centro de cuidados a largo plazo? ¿Un centro de reinserción social?

Hacia el final del pasillo, llegaron a otra puerta, ésta marcada con las palabras "Cafetería".

Clair presionó una tarjeta que llevaba pegada a la cadera contra una cajita que había junto a la puerta y luego la abrió.

"Vamos, entra", sugirió, haciendo un gesto con la mano hacia el interior.

Suzan se tomó su tiempo.

La gran sala estaba dividida en dos secciones, una superior y otra inferior. En ambos niveles había largos bancos que le recordaron a los de la cafetería de un instituto. Pero lo que más le sorprendió fue que había otras personas allí. Media docena de ellos, en su mayoría hombres de mediana edad, todos vestidos con ropa blanca sencilla y zapatos de velcro.

Nadie pareció darse cuenta de que había llegado.

No, no un centro de cuidados de larga duración, sino una institución. A-

De repente, su nariz se vio invadida por el olor a bacon recién cocinado, que desvaneció todos sus pensamientos.

"¿Dónde está el tocino? ¿Dónde está el tocino?", preguntó más desesperada de lo que pretendía.

"Toda la comida aquí es estilo buffet. Está justo encima..."

Suzan salió disparada antes de que la mujer hubiera terminado la frase.

Sus ojos se posaron en una serie de cúpulas metálicas y echó hacia atrás la tapa de la primera. Había pinzas, pero Suzan tenía demasiada hambre para usarlas. Se comió el primer trozo de tocino sin masticarlo.

Saboreó el segundo.

Un pequeño gemido escapó de sus labios y Suzan empezó a sonrojarse, al darse cuenta de que ahora la gente le prestaba atención.

Cohibida, Suzan cogió un plato y lo apiló con beicon, huevos, patatas fritas y más beicon. Al final de la fila de latas del bufé, cogió una cuchara, observando que no había tenedores ni cuchillos disponibles.

A continuación se volvió hacia Claire, que le sonreía.

"¿Por qué no vas a comer con Bradley?", sugirió, indicando el nivel inferior.

Los ojos de Suzan siguieron la mano de la mujer.

El chico estaba sentado solo cerca de la pared del fondo, con los ojos fijos en un plato de comida que tenía delante y que no parecía haber tocado. Al volver la vista hacia Claire, sus ojos saltaron del chico a los demás clientes de la cafetería.

Todos eran diferentes, pero en cierto modo iguales: todos tenían expresiones de cera, ojos sin vida.

Esta es una institución... una que no tiene problemas en suministrar Xanax a sus pacientes.

El único "paciente" que parecía diferente de los demás era Bradley; tenía cara de piedra, pero de otra manera.

Parecía enfadado, mientras que los demás sólo parecían como se sentía Suzan: cansados.

"Vamos, habla con él", le animó Claire.

A Suzan no le apetecía hablar con nadie, pero tenía la impresión de que hacer caso omiso de la "sugerencia" de Claire probablemente acabaría con ella de vuelta en su habitación sin tocino.

"De acuerdo", aceptó, "pero con una condición".

Claire enarcó una ceja.

"¿Qué es eso?"

"Bajo solo".

Claire se mordió el labio mientras reflexionaba.

¿Quién es ella? ¿Una psiquiatra? No, una psicóloga, concluyó Suzan. Alguien que sabe de farmacia.  

Mientras esperaba una respuesta, Suzan volvió a mirar fijamente a Bradley.

¿Cómo puedo tener algo en común con este chico?

"¿Sabes qué?" Dijo Claire, haciendo retroceder a Suzan. "Creo que estará bien. Mientras prometas hablar con el chico, no tengo ningún problema. Más tarde, podemos discutir lo que quiero que digas. Por hoy, sin embargo, simplemente preséntate y charlamos un poco. Ah, y disfruta de tu tocino, Suzan".

Capítulo 29

Suzan se acercó directamente a la mesa en la que estaba sentado el joven y se sentó frente a él.

Bradley ni siquiera levantó la vista.

"Hola", dijo en voz baja. Cuando los ojos de Bradley permanecieron fijos en su plato, Suzan empezó a comer. Después de inhalar todo lo que había en el bufé, se echó hacia atrás y gimió.

"Hola", volvió a decir. Estaba tan rellena que le costaba pronunciar las palabras.

Por fin, Bradley levantó la barbilla. El chico tenía unos profundos ojos azules que transmitían más del odio que Suzan había visto en su habitación. Un odio e incluso una experiencia que no correspondían a su edad.

¿Cómo puede un chico tan joven estar tan enfadado? se pregunta Suzan.

"Ella te envió a hablar conmigo, ¿verdad?" Bradley preguntó.

Ni siquiera hablaba como un niño; Bradley hablaba como un adulto.

"Sí, lo hizo", Suzan respondió con sinceridad. "Pero para ser honesta, sólo quería alejarme de ella, me da escalofríos".

El chico enarcó un poco las cejas y Suzan supo que había dado en el clavo.

"Ella es un pedazo de trabajo, ¿no? Me refiero a la Dra. Teller".

Bradley se encogió de hombros.

"Cree que me hace un favor manteniéndome aquí. Cree que es más seguro para mí estar rodeada de hombres que de niños".

¿Chicos?

Bradley debió de ver la confusión en su cara, porque enseguida respondió a su pregunta.

"Hay una segunda sala aquí, una para niños. Yo estuve allí antes, pero...". La forma en que dejó escapar la frase fue reveladora; Suzan estaba convencida de que Bradley no se había llevado bien con los otros niños.

Mientras miraba a su alrededor brevemente, Suzan llegó a la conclusión de que probablemente el doctor Teller tenía razón; este lugar, la sala de adultos llena de pacientes lobotomizados químicamente, era más que probable que fuera más seguro para él.

"Hablando de pabellones... ¿qué es este lugar, Bradley?"

Esto pareció tocar una fibra sensible.

"¿No lo sabéis? ¿No lo sabes?"

Suzan hizo una mueca.

"No, no tengo..."

Bradley la sobresaltó inclinándose sobre la mesa.

"Están haciendo experimentos aquí, con todos nosotros. Al principio, pensé que trataban de ayudarme, pero ahora..."

Una mano cayó sobre el hombro de Suzan y ésta dio un respingo.

"Creo que es suficiente por ahora", dijo Claire.

Suzan miró a la mujer, que ya no esbozaba su espeluznante sonrisa.

"Estoy hablando con el chico, igual que..."

"No, es suficiente, Suzan. ¿Por qué no volvemos a tu habitación?"

Los ojos de Suzan se desviaron hacia Bradley, que le devolvía la mirada con una máscara de ira.

"No quiero volver a mi habitación. Quiero hablar con Bradley". Mientras hablaba, levantó la mano para apartar el brazo de Claire, pero a pesar de la adrenalina que de repente inundaba su organismo, se sentía débil y descoordinada.

Suzan falló y, antes de darse cuenta de lo que estaba ocurriendo, uno de los antebrazos de la mujer le atravesaba la garganta y el otro le presionaba la nuca.

Y entonces la mujer empezó a apretar... fuerte.

Al instante, Suzan se puso en modo de supervivencia y alargó la mano para intentar apartar el brazo de la mujer, al tiempo que se giraba hacia la izquierda.

Beckett había practicado bastante bien el jujitsu, y él le había enseñado algunas de las nociones básicas mientras jugaban a la lucha libre. En su mente, sabía que debía girar hacia la estrangulación y no contra ella, pero saber y hacer era una historia diferente cuando te cortaban el oxígeno del cerebro.

"Dejad de pelearos", ordenó Claire con calma. "Deja de pelear, Suzan."

Suzan sabía que ya no podía salir de la asfixia, pero no se rindió. Sus pensamientos se dirigieron a Beckett y a cómo no dejó de luchar por ella, por él, por sus amigos, hasta el momento de morir.

La saliva empezó a brotar de sus labios y, a través de la visión viñeteada, vio cómo Bradley se ponía en pie y empezaba a dirigirse hacia ella.

"¡Déjala en paz!", gritó el chico. Cuando parecía que iba a atacar a Claire, apareció de la nada un hombre de pelo negro resbaladizo.

"Bradley, ¿puedes venir conmigo por favor?"

Suzan rasgó el brazo de Claire, incluso intentó rasgarle la piel con las uñas, pero no pudo atravesar la chaqueta del traje. Claire respondió aumentando la tensión en su garganta.

Lo último que Suzan vio antes de desmayarse fue una visión de Beckett. Beckett yacía en el suelo del hospital, inmóvil, el doctor Swansea se cernía sobre él, con la cabeza vuelta para mirarla.

"Está muerto, Suzan... está muerto y no puedo reanimarlo... tiene un DNR".

Capítulo 30

Esa zorra le había subido la medicación otra vez. Suzan lo supo en cuanto abrió los ojos: las formas habían vuelto.

Suzan echó un vistazo a la bolsa de suero y vio que estaba medio vacía. Sabiendo que la observaban, que tenía que haber una cámara oculta en algún lugar de la habitación, se hizo un ovillo y se metió debajo de las sábanas. Ya escondida, se sacó la vía de la mano.

Debió de quedarse dormida porque, cuando volvió a despertarse, se sentía un poco más lúcida. Tras volver a colocarse la vía en el dorso de la mano, Suzan se puso en pie.

El sol volvía a ponerse y ella lo vio desaparecer. Como la noche anterior, ¿era la noche anterior? Le resultaba imposible distinguir la hora o las fechas aquí: oyó el cambio de turno frente a su puerta justo cuando el sol parpadeaba.

Después de esperar a que cesara el alboroto, Suzan se dejó caer en su silla y se quedó mirando las palabras que había escrito ayer.

Era un relato completo de todo lo que había sucedido, desde despertar en el hospital hasta ver a Beckett tendida en el suelo, inmóvil e inconsciente.

Con las lágrimas cayendo por sus mejillas, Suzan empezó a escribir de nuevo. Esta vez se remontó al principio, a cuando vio a Beckett vestirse de negro y entrar por la ventana de una casa que nunca había visto.

Tras una docena de páginas, se recostó y se masajeó la mano acalambrada.

No puedo creer... No puedo creer que haya escrito eso.

Justo cuando estaba a punto de hacer una bola con todo su trabajo y tirarlo a la basura, llamaron a la puerta.

"¿Suzan? ¿Estás despierta?" preguntó Claire asomando la cabeza en la habitación.

Suzan asintió.

"Bien, bien."

"Tengo hambre otra vez."

La mujer sonrió. Había algo tan desagradable en aquella sonrisa que a Suzan casi se le revuelve el estómago.

Había algo mal con esta doctora. No era normal.

"Ya lo creo. ¿Te sientes mejor?"

"Sí."

"Bien. Es tarde, pero creo que puedo conseguirte algo. ¿Quieres hablar de lo que pasó antes?"

Suzan se llevó inconscientemente la mano a la garganta y tragó. La poca saliva que pudo generar le dolió al bajar.

"No."

"Bien. Una cosa más, Bradley... Bradley te ha cogido cariño. Quiero que vuelvas a hablar con él. ¿Crees que puedes hacerlo?"

¿Qué coño pasa con ella presionándome para que hable con este chico?

El estómago de Suzan gruñó, recordándole que quería llenarse pronto.

"S-sí. Sí, puedo hacerlo. ¿Qué... qué quieres que le diga?"

La sonrisa de Claire creció de repente hasta ocupar la mayor parte de su rostro.

"Y esa, Suzan, es la pregunta correcta".

Capítulo 31

"¿Crees que algunas personas merecen morir, Suzan?"

La pregunta fue tan inesperada que Suzan estuvo a punto de atragantarse con el bocadillo. Se golpeó el pecho, tragó saliva y balbuceó: "¿Qué?".

La expresión de Bradley no vaciló.

"¿Te pregunté si crees que algunas personas merecen morir?"

Y entonces, como si las palabras hubieran sido una descarga eléctrica en su hipocampo, se vio a sí misma en la puerta de la casa de la doctora Karen Nordmeyer, con un cuchillo en la mano.

"¿Qué?", volvió a graznar.

"Sé que esta vez me has oído, lo he visto en tus ojos", comentó Bradley.

¿Quién es este chico de Los chicos del maíz?

"No estoy seguro... no estoy seguro de que debamos..."

"Responde a la pregunta, Suzan."

Suzan echó un vistazo por encima del hombro pensando que Claire y sus antebrazos de Popeye podrían estar visitándola de nuevo. Se sorprendió al ver a la mujer hablando con el celador de pelo negro engominado, aparentemente desinteresada por lo que Suzan y Bradley estaban haciendo.

"La gente muere todo el tiempo", dijo Suzan.

La expresión de la cara de Bradley dejó claro que era una respuesta inadecuada.

¿Él lo sabe? ¿Cómo puede saber que maté al Dr. Gourde y al Dr. Nordmeyer?

Sacudió la cabeza.

No puede. Simplemente no puede. Nadie lo sabe.

Suzan debatió irse por las ramas, pero de algún modo sabía que eso no bastaría.

Bienvenida a la paternidad, Suzan. No hay nada como ser manipulado por un niño de ocho años.

"Hay gente muy mala ahí fuera, Bradley. Gente mala que hace cosas malas. Pero aquí está la cosa..." Suzan se dio cuenta de que las drogas aún no habían desaparecido por completo de su organismo y dejó de divagar. Desesperada por cambiar de tema, por distraer al chico, añadió: "¿Por qué me preguntas esto?".

Algo ocurrió entonces con los ojos de Bradley. Seguían siendo azules, pero ahora parecían más suaves. Al principio Suzan pensó que su respuesta había asustado al chico, pero enseguida se dio cuenta de que no era así. Fue su sinceridad, inducida por las drogas o no, lo que le había influido tanto. Se dio cuenta de que, hubiera ocurrido lo que hubiera ocurrido en el corto pasado del chico, la gente le había mentido continuamente.

"Porque... porque creo que algunas personas merecen morir", dijo Bradley con naturalidad. Las palabras eran escalofriantes saliendo de la boca de un chico tan joven.

"¿Por qué piensas eso? ¿Te... te ha pasado algo?"

Estaba casi segura de que esta línea de discusión quedaba fuera del ámbito de lo que ella y la doctora Claire Teller habían hablado, pero a Suzan ya no le importaba. Si la mujer quería ahogarla de nuevo, que así fuera. Lo único que importaba ahora era el pobre chico que tenía delante.

"¿Claire te hizo algo?"

Bradley miró hacia la mesa.

"Nunca conocí a mi madre", dijo. "Pero conocí a mi padre: fue asesinado".

Suzan tragó saliva, dándose cuenta de que ésa era la raíz de la rabia del chico, algo con lo que podía simpatizar.

Y por eso Claire dijo que teníamos algo en común... porque nuestros padres fueron asesinados.

En circunstancias normales, Suzan podría haber pensado que Claire quería ayudar al chico, que, en su opinión profesional, poner a Bradley con alguien que hubiera pasado por algo parecido le ayudaría a hacer el duelo.

Pero luego estaba esa sonrisa, ese estrangulamiento, las drogas.

No, Claire no quería ayudar a Bradley en absoluto.

Pero entonces, ¿qué coño quería?

"Mi padre... mi padre también fue asesinado", dijo Suzan. "Sé lo que..."

De repente, Bradley cruzó la mesa y acercó su cara a la de Suzan.

"Alguien mató a mi padre, y quiero asesinar a ese hombre".

Suzan se echó hacia atrás.

"¿Qué? No, Bradley, no puedes... No, Bradley, no puedes..."

Bradley se acercó aún más hasta estar prácticamente tumbado sobre lo que quedaba del bocadillo de Suzan.

"Pero no es eso lo que me asusta", susurró el chico.

"¿Qué... qué te asusta, Bradley?"

"Creo... creo que la Dra. Claire Teller quiere que lo haga".

Capítulo 32

Debe de estar equivocado, pensó Suzan mientras Bradley se dejaba caer en su silla. Puede que Claire sea poco ortodoxa, pero no querría que este chico matara a nadie... eso es ridículo.

Y, sin embargo, no podía ignorar el hecho de que si el doctor Teller conocía su pasado, lo que les había hecho al doctor Gourde y a la doctora Nordmeyer, Suzan sería la mentora perfecta.

Sacudió la cabeza.

No, eso es una locura. Son las drogas, Suz. Las drogas te están volviendo loca.

"Bradley, sé lo confusas que pueden ser las cosas, especialmente después de lo que has pasado. Lo sé, porque, como dije, mi padre también fue asesinado".

Esto pareció entusiasmar a Bradley.

"¿Y tú... lo mataste? ¿Mataste al hombre que asesinó a tu padre?"

Suzan sacudió violentamente la cabeza de un lado a otro.

"¡No! No, claro que no."

Bradley seguía mirándola fijamente, como si tratara de leerle el pensamiento.

Suzan se alegró de que el chico, por muy maduro y perspicaz que pareciera, careciera de ese particular talento.

Pero lo habría hecho. Si Drake no hubiera disparado y matado a Peter Kellington, lo habría localizado y lo habría hecho yo mismo.

"Eso es lo que pensaba", dijo Bradley en voz baja.

"No, yo no..." Suzan suspiró. "Te cambia", susurró.

Como Bradley parecía pensárselo dos veces, Suzan decidió volver a cambiar de tema.

"¿Cuándo llegaste, Bradley?"

"Hace un año, creo. Tal vez dos. No estoy muy seguro porque el Dr. Teller no me deja tener un calendario".

Suzan intentó que no se le notara la sorpresa en la cara.

¿Dos años? Jesús.

"¿Y el pabellón de adultos? ¿Cuánto tiempo llevas aquí?"

"Oh, no mucho. Me trasladaron justo antes de que entraras".

Los ojos de Suzan se entrecerraron.

Es sólo una coincidencia.

"¿Y por qué el Dr. Teller te sacó de la otra sala? ¿La de los niños?"

Suzan sospechaba que ya sabía la respuesta, pero quería que el chico siguiera hablando. Era la primera vez que Bradley parecía un niño de ocho años y no alguien de unos treinta.

"Algunos de los otros niños decían cosas, cosas sobre mi padre, diciendo que era un hombre malo, y yo perdía los nervios. Una vez, apuñalé a otro niño en el cuello con un lápiz".

Mierda, vale, este Bradley ha vuelto.

Otro cambio de tema.

"¿Tienes más familia? ¿Ha venido alguien a visitarte?"

se burló Bradley.

"No, de ninguna manera. Claire no..."

El chico dejó de hablar y sus ojos, que miraban por encima del hombro de Suzan, se oscurecieron. Suzan se volvió y no se sorprendió al ver acercarse al doctor Teller.

¿Dos años? ¿Lleva aquí hasta dos años y no ha recibido ni una sola visita?

"Bien, Suzan, creo que es hora de que Bradley descanse un poco".

Bradley cruzó los brazos sobre el pecho, desafiante.

"No estoy cansada."

"Aún así, necesitas dormir. Suzan, hemos terminado aquí."

Suzan sabía que lo mejor para ella era mantener la boca cerrada, guardarse para sí lo que acababa de saber, pero lo que Bradley le había dicho le tocó la fibra sensible.

La idea de que el Dr. Teller no pretendía ayudar al chico, sino que lo estaba preparando para algo, empezó a florecer en su cabeza. Drogas o no, esta impresión se apoderó de ella y se negó a soltarla.

"¿Por qué Bradley no puede tener visitas?"

La sonrisa del Dr. Teller vaciló.

"¿Visitantes?"

"Sí, sus abuelos, tías, tíos, amigos de la familia, ese tipo de cosas. Ha estado aquí por... ¿cuánto? ¿Dos años? ¿Y ni una sola visita en todo ese tiempo? ¿Qué clase de lugar es éste? Encerrar a un niño pequeño con adultos".

Claire se acercó rápidamente a Bradley, que se puso en pie de inmediato. Esto hizo que Suzan hiciera lo mismo.

"No va a ir a ninguna parte", dijo.

En lugar de atacar a Suzan esta vez, Claire se limitó a mirarla directamente a los ojos.

Había una mirada plana que reconoció de inmediato. Había visto lo mismo en el doctor Gourde y, por mucho que le doliera admitirlo, en Beckett.

Pero la Dra. Karen Nordmeyer... no tenía esa mirada, ¿verdad, Suzan?

Suzan sintió que el corazón se le caía a la boca del estómago.

Todas las personas que Beckett había matado eran malas, habían cometido asesinatos y volverían a hacerlo si no se les detenía.

Pero la Dra. Karen Nordmeyer, por otro lado...

"Sí, eso es, ven conmigo, Suzan", dijo Claire, con voz fría.

Suzan inclinó la cabeza.

El Dr. Nordmeyer no merecía morir.

Podía justificar y racionalizar el asesinato del Dr. Gourde, pero no el de la tímida mujer.

Las palabras de Bradley la siguieron hasta su celda.

"¿Crees que algunas personas merecen morir?"

Capítulo 33

Suzan esperó a que el doctor Teller saliera de la habitación para hacerse un ovillo y quitarse la vía.

No puedo quedarme aquí. No puedo quedarme aquí y seguir recibiendo este cóctel químico. Perderé la puta cabeza... esta vez de verdad.

Se levantó de la cama y se acercó a la ventana. Los barrotes eran fuertes y sabía que no habría nada en su habitación que pudiera utilizarse para abrirlos.

Pero tenía que encontrar una salida... de algún modo.

La cerradura electrónica de la puerta que Claire abría con una tarjeta-llave también estaba descartada.

Tengo que salir, pero no será hoy.

Mañana, sin embargo...

A pesar de lo que había ocurrido en la cafetería, el doctor Teller había informado a Suzan de que volvería a reunirse con el chico.

Ella lo está preparando... y me está usando para ayudar. El Dr. Teller quiere que le diga a Bradley que he matado gente.

A Suzan le parecía una locura que se planteara siquiera esta idea, pero cuando te encierran en una celda y te alimentan con un cóctel de drogas y la única persona con la que tienes que hablar es un chico joven, confuso y enfadado, se te ocurre lo impensable.

Tengo que salir.

Sus ojos se posaron en la multitud de páginas llenas de tinta que había sobre su escritorio. Páginas que contaban su historia.

Tengo que salir, y tengo que llevarme a Bradley conmigo.

Capítulo 34

"¿Cómo te tratan aquí los camilleros, Bradley?" Preguntó Suzan.

"Mucho mejor aquí que cuando estaba con los otros chicos", respondió, mordiéndose las uñas. "Excepto Shawn. Es el que tiene el pelo negro, peinado hacia atrás, ¿sabes? Estaba conmigo allí, pero cuando vine, el doctor Teller también lo trajo. Realmente me gusta Shawn. Es... es agradable. A veces, cuando termino con el Dr. Teller, viene a hablar conmigo. No creo que se ponga muy contenta si se entera".

Suzan asintió.

"¿Y los camilleros por la noche? ¿Después del cambio de turno?"

Bradley entrecerró los ojos.

"Están bien".

"Bueno", empezó Suzan, hablando deliberadamente. "Me pongo un poco nerviosa por la noche, justo cuando cambian a los nuevos celadores. Especialmente cuando hay luna llena".

Miró fijamente al chico, sin pestañear.

Va a pasar por encima de su cabeza, no va a entender...

"¿Cuándo es la próxima luna llena?", preguntó, entrecerrando los ojos.

"Esta noche".

Bradley se arrancó un trozo de uña y se quedó mirándola como si fuera lo más interesante del mundo.

"No lo sabía".

Dejó que sus palabras siguieran calando, esperando, pero no esperando, que el chico leyera entre líneas. Finalmente, cuando pensó que había pasado suficiente tiempo, Suzan volvió a hablar.

"He estado pensando en la pregunta que me hizo la última vez", dijo ahora un poco más alto. Confiaba en que sus conversaciones estuvieran siendo grabadas, pero, por si acaso, Suzan quería asegurarse de que el doctor Teller escuchara la siguiente parte.

"¿Crees que algunas personas merecen morir?"

Suzan asintió.

"Sí, ese mismo".

"¿Sí? ¿Y tienes una respuesta para mí?" preguntó Bradley, impacientándose.

"No, todavía no. Pero te responderé. Quizá no hoy, ni mañana, pero algún día. Es una promesa. Pero ahora mismo, quiero saber qué piensas".

"Te dije lo que siento".

Bradley se apartó de la mesa mientras hablaba, y su expresión pasó de plana a molesta.

Bien. Esto es bueno.

"Cierto: quieres matar al hombre que asesinó a tu padre, lo sé, lo sé. Crees que merece morir por lo que hizo, lo entiendo. ¿Pero qué pasa con tu padre?"

La boca de Bradley se convirtió en una fina línea.

"¿Qué pasa con él?"

"Bueno, y si alguien pensó que merecía morir. ¿Y si tu padre era el malo y la persona que lo mató era...?"

El chico se levantó de un salto y se abalanzó sobre ella a través de la mesa.

Sin armas -ni lápices-, el chico no podía hacer mucho daño. Así que, cuando la abordó, Suzan se lo permitió.

"¡Bradley! ¡Bradley, suéltala!" Gritó la Dra. Teller mientras corría hacia ellos.

Pero Bradley no se apartó de ella. Le dio un puñetazo en el pecho, más fuerte de lo que ella creía que era capaz, obligando a Suzan a agarrarle las muñecas y sujetarse con fuerza.

"No hables de mi padre", siseó Bradley.

"¿No lo ves, Bradley? Esto es lo que ella quiere, esto es lo que la Dra. Teller quiere que hagas. No quiere que pienses, sólo quiere que arremetas. Piensa, Bradley. Piensa. Hay luna llena esta noche, y me pongo nervioso con el cambio de turno. Creo que tú también deberías ponerte nervioso. Creo que deberías enfadarte... mucho. Pero no con el hombre que mató a tu padre. Con Claire, con la Dra. Claire Teller".

Por fin llegó el doctor Teller y, como Suzan esperaba, la mujer se agachó para quitarle a Bradley de encima.

Suzan se sacudió y Bradley cayó hacia un lado. Luego agarró la chaqueta de la doctora Teller y tiró de ella hacia abajo. La mujer se sorprendió tanto que, antes de darse cuenta de lo que había ocurrido, Suzan estaba sentada sobre su pecho.

Su cerebro inundado de oxígeno, Suzan podía recordar ahora todas las enseñanzas de Beckett.

"¡Suéltame!", gritó la mujer.

Suzan no hirió a la mujer, sólo la miró.

A la Dra. Claire Teller le encantaba el control, el poder. Por eso insistía en drogar a sus pacientes, aunque sus mentes ya fueran frágiles y maleables.

No había necesidad de golpear a la mujer para hacerle mucho daño. Todo lo que Suzan tenía que hacer era inmovilizarla, mostrarle lo que se sentía cuando te quitaban todo el control.

Para ponerla en los zapatos de Suzan y Bradley por una vez.

Esto sólo duró unos segundos antes de que un celador la despegara de la mujer.

Pero esto ya fue suficiente.

"Te arrepentirás de haberlo hecho", amenazó el Dr. Teller.

Inexplicablemente, Suzan se echó a reír.

Te tengo. Ahora veo quién eres realmente. Veo tus ojos planos y apagados. Puede que no sepa cuál es tu jodido final aquí, cuál es tu plan maestro, pero ahora sé, sin ninguna duda, quién eres.

"Vas a lamentar haber hecho eso, Suzan". El Dr. Teller se inclinó hacia ella mientras un celador sujetaba los brazos de Suzan por detrás. "Te voy a subir la medicación, parece que es la única forma de que te comportes. Dijeron que eras testaruda, que sería difícil vencerte. Pero todo el mundo se quiebra al final, Suzan. Todos".

Suzan ignoró las amenazas de la mujer y miró a Bradley. Ya no estaba enfadado. En todo caso, el chico parecía confuso.

Me pongo nerviosa durante el cambio de turno, sobre todo en luna llena, pensó Suzan.

Luego echó la cabeza hacia atrás y aulló como un lobo burlándose de la luna.

Capítulo 35

La doctora Teller demostró una vez más que era muy honesta. Cuando los camilleros llevaron a Suzan a su habitación, la sujetaron mientras Claire le inyectaba algo en un puerto de la bolsa de suero.

Fuera lo que fuese, era fuerte, y Suzan sintió inmediatamente que sus facultades menguaban.

Pero lo malo de los sedantes y paralizantes es que el cuerpo humano desarrolla rápidamente una tolerancia.

Aguantó hasta que la dejaron en paz, se hizo un ovillo y se sacó la vía como había hecho muchas veces. Sabiendo que probablemente controlarían la cantidad de líquido que descargaba la vía, Suzan enterró la aguja bajo el colchón para dejar que el líquido siguiera goteando.

Luego Suzan esperó, con los ojos fijos en la ventana, mientras el sol empezaba a ponerse.

En cuanto vio la luna, Suzan oyó el primer golpe.

Todavía no, quédate aquí un poco más.

Le siguió un segundo golpe, y luego un tercero. Los golpes sordos no sólo los oyó, sino que también los sintió, como si el sonido resonara a través de las paredes.

Insegura de si se trataba de una alucinación auditiva o de algo que estaba sucediendo realmente, Suzan se mordió el interior del labio para concentrarse.

Dolió mucho, pero funcionó.

Alguien gritó y Suzan sonrió.

Bradley era realmente un chico especial.

Arrojando la manta a un lado, Suzan se puso en pie de un salto y fue directa a la puerta.

Oyó pasos en el pasillo y estaba esperando a que se disiparan cuando un golpe resonó tan fuerte que instintivamente apartó el oído del frío metal.

No, de ninguna manera.

Si era Bradley el que hacía ruido, no sólo debía de estar cerca, sino en la habitación contigua.

Todo este tiempo, estaba justo al lado.

Esto supuso un cierto alivio, ya que a Suzan le reconfortaba el hecho de que el chico, aunque solo, estuviera cerca de ella, pero también complicó las cosas.

Más voces se unieron a la refriega fuera de su habitación. Voces adultas, ordenando a Bradley que se calmara, diciéndole que las cosas irían bien.

Pero el chico era irreprochable.

Si se concentraba, Suzan podía oír el dolor en la voz del chico cuando gritaba sobre su padre.

Suzan esperó a que los únicos pasos procedieran del interior de la habitación contigua antes de levantar la tarjeta-llave que le había quitado a la doctora Claire Teller durante su forcejeo vespertino.

No había escáner a este lado de la puerta, pero sabía exactamente dónde estaba al otro lado. A continuación, Suzan presionó la tarjeta contra la pared y la hizo girar un poco. Lo intentó durante uno o dos segundos, pero cuando oyó el pitido una sonrisa se dibujó en su rostro.

Suzan abrió la puerta lo suficiente como para colarse y, sin mirar siquiera en dirección a la habitación de Bradley, se apresuró por el pasillo.

En la cafetería, durante sus muchas reuniones con el chico, Suzan había visto una puerta escondida detrás de una mesa que nadie utilizaba nunca. No ponía EXIT, pero reconoció la barra de empuje como algo necesario en caso de incendio.

Todo lo que tenía que hacer era mantenerla pulsada durante quince segundos y el candado se desbloquearía.

Si la tarjeta del Dr. Teller funcionaba, no tendría que esperar tanto.

Suzan no tenía ni idea de adónde la llevaría aquella puerta -lo único que veía fuera de su habitación era un campo cubierto de hierba-, pero encontraría el camino.

Siempre encontraba su camino.

Suzan estaba casi en la cafetería cuando oyó el eco de la voz de Bradley en el pasillo, de repente perfectamente clara.

"¡Él mató a mi papá! ¡Él mató a mi papá! ¡Arruinó mi vida!"

La ira... tanta ira...

Su mente le gritaba que siguiera adelante para abrir la puerta y luego salir de aquí, pero por alguna razón, no se atrevía a hacerlo.

No podía dejar al niño. Todos los demás le habían dejado, abandonado.

Permitió que lo sometieran al juego enfermizo del Dr. Teller.

No había nadie pendiente del niño confuso y enfadado.

Hasta ahora.

"¡Deprisa! ¡Echadnos una mano aquí abajo! ¡Está perdiendo la cabeza!"

Los ojos de Suzan se abrieron de par en par.

Más camilleros se acercaban... estaban a la vuelta de la esquina...

Aunque quisiera, no podría llegar a la cafetería antes de que la vieran los celadores. Su única opción era entrar en la habitación que había justo a su izquierda. No fue hasta que Suzan se agachó bajo el cristal y los camilleros pasaron corriendo cuando se dio cuenta de dónde estaba exactamente: En el despacho de la Dra. Claire Teller.

Y si algo había aprendido de Beckett y de todo el tiempo que había pasado rodeada de médicos sobre los maníacos del ego, era que simplemente no podían evitarlo... cuando no podían presumir ante los demás de lo que habían hecho, de sus siniestros logros, a menudo recurrían a escribir las cosas.

Lo que significaba que era su oportunidad de averiguar exactamente cuál era el siniestro plan del Dr. Teller.

Y lo que realmente pretendía para Bradley y para sí misma.

Capítulo 36

El despacho de la doctora Claire Teller era como todos los demás que Suzan había pisado. Era muy parecida a la de Beckett, similar a la del doctor Hollenbeck, aunque menos ornamentada, e incluso se parecía mucho a la de su padre en la comisaría 62.

Había un escritorio frente a la puerta, al que Suzan se apresuró una vez que las sombras del pasillo se dirigieron hacia la habitación de Bradley.

Sabiendo que tenía poco tiempo antes de que sometieran al chico y ella quedara atrapada aquí dentro, Suzan abrió de un tirón el cajón central, con la esperanza de encontrar algo, cualquier cosa, que confirmara sus sospechas sobre el doctor Teller.

Suzan estaba decepcionada. En su interior había hojas de papel en blanco y un talonario de recetas.

Vamos, tiene que haber algo aquí...

Suzan abrió el cajón lateral y luego el de debajo.

De nuevo, nada. Quedaba un cajón por abrir, pero estaba cerrado. Tiró de todos modos, para asegurarse, pero no se movió. Aunque la cerradura era anticuada, intentó escanear la tarjeta de Claire, por si había algún sensor oculto.

No sonó ningún pitido y el aparato se negó a abrirse.

Frustrada, Suzan maldijo y levantó la vista, preocupada por si en cualquier momento irrumpía la doctora Claire Teller.

Aunque no vio a la mujer, sí divisó un archivador detrás de la puerta. Suzan se puso en pie y corrió hacia él, rezando por que no estuviera cerrado con llave.

Por una vez, la suerte estaba de su lado: no lo estaba.

El cajón superior estaba lleno de docenas de carpetas verticales. Cogió la primera, anotó el nombre en la pestaña -Thomas Abernathy- y hojeó la primera página.

Sólo había leído la primera línea cuando de repente se le escapó todo el aire de los pulmones.

Instituto Psiquiátrico Regional Dominion Natural...

Suzan se quedó boquiabierta. Ya había oído hablar de aquel lugar. En la facultad de medicina, todos los estudiantes se referían medio en broma al DNRPI como el manicomio. Si los rumores eran ciertos, no era lo que se dice, pero era apropiado.

Suzan negó con la cabeza.

"Me encerraron en un maldito manicomio. Beckett, esto te haría gracia... yo en un manicomio en vez de tú".

Sus emociones amenazaron entonces con atascarla, pero las mantuvo a raya.

No hay tiempo, Suzan. Tienes que averiguar qué tramaba el Dr. Teller, coger a Bradley y largarte de aquí.

Centrada de nuevo, hojeó rápidamente el expediente de Abernathy, pasando por alto los detalles sobre cómo el hombre, en un ataque de ira, había asesinado a toda su familia, con niños y todo.

Al final de la última página, vio un nombre conocido como la persona que había rellenado el informe: Dra. Claire Teller.

Suzan volvió a tirar la carpeta al armario y sacó otra. Tras darse cuenta de que estaban clasificados por orden alfabético, cogió el último del cajón. El expediente llevaba el nombre de Crockett.

Tragando saliva, cerró el cajón y abrió el de debajo. Cuando cogió la carpeta de la izquierda, se sorprendió al ver que le temblaban las manos.

Este soy yo... este va a ser mi expediente.

Pero no era el suyo. En su lugar, el nombre decía: Parker Doolie. 

¿Qué carajo? ¿Dónde está Cuthbert?

Suzan volvió al primer cajón para comprobar que no se había equivocado. Lo hizo tres veces antes de llegar a la conclusión de que no había ninguna carpeta con su nombre.

Frustrada, cerró el cajón de golpe y volvió al escritorio, sus ojos se posaron en la arcaica cerradura.

Tiene que estar ahí, se convenció a sí misma. Tiene que estar.

No dispuesta a rendirse todavía, Suzan se sentó en el suelo, agarró el cajón por ambos lados y tiró. Para su sorpresa, se movió un poco.

Tira, Suzan. ¡Tira!

Apoyó el pie izquierdo en el cajón, reajustó el agarre y empujó con todas sus fuerzas.

Se oyó un satisfactorio crujido antes de que la madera que rodeaba la cerradura cediera. Suzan se incorporó rápidamente y miró dentro.

Y entonces sonrió.

Allí, cerca del fondo del cajón, había tres carpetas. Las cogió y las arrojó sobre el escritorio de Claire. Su intención al levantarse era meterse las carpetas bajo el brazo y largarse de allí, pero cuando vio a Suzan Cuthbert en la ficha, su curiosidad fue demasiado grande para ignorarla.

La parte superior de la página contenía el mismo encabezamiento que las demás -Instituto Psiquiátrico Regional Dominion Natural-, así como su información personal. Pero a diferencia del expediente de Abernathy, el cuerpo sólo contenía cuatro simples palabras: Admitir al programa DNR.

"¿Qué demonios es esto?", dijo en voz alta. Rechinando los dientes, buscó más páginas, pero sólo había una.

Estaba a punto de tirarlo de nuevo sobre el escritorio cuando sus ojos se desviaron hacia el médico que la había admitido. A diferencia de Thomas Abernathy, la persona que había firmado el formulario no era Claire Teller, sino el doctor Ian Swansea. 

¿Qué demonios está pasando aquí? ¿Qué tiene que ver el Dr. Swansea con todo esto?

Un pitido electrónico llenó el despacho y la puerta se abrió. Suzan apenas tuvo tiempo de levantar la vista, y mucho menos de salir corriendo.

"Suzan, ¿podrías venir conmigo?", exigió un celador. Detrás de él, Suzan vio al doctor Teller y a otro camillero luchando por sujetar a un Bradley amordazado que seguía resistiéndose.

Deja de pelear, Bradley. Se acabó.

"Suzan, por favor."

Suzan se apartó del escritorio y estaba a punto de cargar cuando algo en el cajón roto le llamó la atención. Había estado tan concentrada en las carpetas que al principio no había reparado en ello.

Tal vez aún no haya terminado, Bradley, pensó con una sonrisa.

Suzan agarró la pistola y apuntó al pecho del ordenanza. Nunca había disparado una, pero había empuñado la pistola reglamentaria de su padre en varias ocasiones, cuando el hombre le enseñaba a defenderse.

"Aléjate de mí, joder", le ordenó. El hombre, sin arriesgarse, levantó las manos y retrocedió.

El Dr. Teller fue el siguiente en fijarse en el arma e inmediatamente pasó a Bradley al celador de pelo negro engominado.

"Cálmate", le ordenó Claire. "Sólo cálmate".

"Cálmate, joder", replicó Suzan. Con la mano libre, recogió las carpetas del escritorio. "No sé quiénes sois ni en qué puto programa me habéis metido, pero me largo de aquí ahora mismo".

La Dra. Claire Teller negó con la cabeza.

"Suzan, estás enferma, necesitas ayuda. Y yo puedo ayudarte".

¿"Como ayudaste a Bradley"? Encerrándolo aquí, tratando de convencerlo... ¿de qué? ¿De qué? ¿Cuál es tu objetivo? Porque estoy bastante seguro de que no es intentar ayudar al pobre chico a superar su pérdida". Suzan se movió mientras hablaba, y todos retrocedieron. "¿Qué estás tratando de hacer? ¿Enfadarle más? ¿Es eso? ¿Ver cuánto puede aguantar antes de estallar? ¿Apuñala a alguien en el cuello con un lápiz? ¿O algo peor? ¿Qué clase de enfermo hace eso?"

La Dra. Teller siguió sacudiendo la cabeza.

"Usted no entiende..." Empezó la doctora Claire Teller, pero Suzan la cortó una vez más.

"No, no lo entiendes. Lo que estás haciendo con ese chico..."

"Su padre fue asesinado, Suzan."

Suzan dio otro paso hacia la puerta de la cafetería.

"Lo sé, ya me lo dijo. También sé que..."

"No lo sabes, Suzan. Bradley Bumacher estaba en casa cuando su padre fue asesinado. Vio a su padre morir ante sus ojos".

Suzan se lamió los labios, que de repente se sintieron increíblemente secos.

"Me lo llevo conmigo. Bradley, ven aquí."

"¿Qué?"

"El chico, me lo llevo conmigo. No dejaré que sigas haciendo los jodidos experimentos que estás haciendo con él". Para añadir énfasis a sus palabras, se adelantó y apuntó con la pistola al centro de la frente de la doctora Claire Teller. "Deja que Bradley Bumacher..."

Suzan dejó de hablar y sus piernas empezaron a temblar de repente.

Bradley Bumacher...

Su mente se arremolinaba.

Bradley Bumacher...

La imagen de un hombre gigantesco, sin camiseta y con una musculatura abultada le vino a la mente y se reprodujo una escena de su memoria. Un hombre vestido de negro luchaba con aquel armatoste blanco y acababa venciéndolo clavándole una y otra vez un bisturí en su grueso cuello.

Fue entonces cuando un niño entró en la habitación con un conejito en una mano temblorosa.

Al perderse, Suzan había descubierto el plan de Claire.

El chico había visto cómo asesinaban a su padre delante de él... su padre, que había transportado a chicas de Colombia a Nueva York con sus cuerpos repletos de drogas.

De repente, la pistola resbaló de la mano de Suzan y cayó estrepitosamente al suelo. Las carpetas fueron a continuación, y Suzan las siguió. Mientras se desplomaba, sus ojos se posaron en los nombres de las otras dos carpetas que acompañaban a la suya.

Uno pertenecía a Bradley Bumacher.

El otro era de Beckett Campbell, el hombre que había matado al padre de Bradley.

Capítulo 37

"¿Cómo puedes estar seguro de que este es el lugar? Instituto Psiquiátrico Regional Dominion Natural... ni siquiera he oído hablar de él", dijo Screech desde el asiento trasero.

Drake aparcó y miró el edificio a la luz mortecina.

"Yo tampoco, pero si no está aquí, entonces no tengo ni puta idea de dónde buscar".

Esto pareció satisfacer a Screech, al menos por el momento.

"Buen punto. ¿Crees que esto va a funcionar? Quiero decir, todo esto del recuento que el fiscal Trumbo pensó... podría ser una estratagema. Los policías podrían estar sentados en la puerta esperando por ti. "

Drake se encogió de hombros.

"Sí, podría ser."

Con eso, salió del coche y luego se inclinó en la ventana trasera para mirar a Screech y Leroy.

"Si oís sirenas o si no asomo mi fea jeta en veinte, largaos. Váyanse. Reúnete con Hanna y Yasiv y luego busca a Roger Schneiderman, a ver si puede sacarte del país. Pero, si las cosas funcionan, y, seamos honestos, eso es muy poco probable, estaré en las puertas traseras con Suzan. Te llamaré y luego pasarás a recogerme. Y, por el amor de Dios, conduce como si tuvieras que estar en algún sitio; no tengo la impresión de que a este sitio le guste perder pacientes".

Screech sonrió.

"Ya veremos. Normalmente no recojo pasajeros cuya valoración de estrellas de Uber sea inferior a cuatro. Pero en tu caso, podría hacer una excepción".

Drake dio unos golpecitos en la ventana abierta y luego se dirigió hacia las puertas principales del edificio que mantenía cautiva a Suzan Cuthbert.

***

"Creo que el fiscal se ha adelantado", dijo Drake al hombre de pelo negro engominado y barba bien recortada. "Estoy aquí para hacer una inspección rápida."

"No se me ha notificado ninguna visita", dijo rotundamente el hombre.

La expresión de Drake se endureció.

"Sí, estoy bastante seguro de que llamó antes. No es gran cosa. Sólo tengo que hacer un recuento del ala de adultos y luego estaré en camino. Diez minutos, máximo".

El ordenanza no hizo ningún movimiento para permitir la entrada de Drake en las instalaciones.

"Nunca te había visto antes."

Drake bajó la mano a la cadera, justo delante de su pistola que estaba oculta por la chaqueta.

"Llama a tu jefe. Asegúrate..."

"Hola, ¿estás aquí para el recuento?" Otro ordenanza, un hombre delgado con un bigote fino gritó desde el final del pasillo.

"Claro que sí", proclamó Drake. "Me envía el fiscal Trumbo".

"Sí, está bien, Shawn, Teller mencionó que alguien vendría. ¿Eres nuevo aquí? ¿Quieres que te lleve al ala de adultos?", preguntó el hombre delgado.

"No, está bien, sólo indícame la dirección correcta".

"Puedo llevarte."

"Tal vez yo también me una a vosotros", ofreció Shawn, claramente receloso.

"No, estoy bien. No quiero molestar a nadie, ni apartarte de tu trabajo".

Shawn negó con la cabeza.

"No es ninguna molestia. Las cosas han estado tranquilas aquí durante el último tiempo".

"Sí, te haremos compañía. Aquí, sígueme."

Drake frunció el ceño, sabiendo que no iba a poder convencer a esos hombres de que le dejaran en paz. Se colocó detrás del hombre flaco, esperando que Shawn también fuera delante. Para decepción de Drake, el hombre decidió colocarse a su derecha, que era el mismo lado en el que había escondido su arma.

"¿Cómo dijiste que te llamabas?" Skinny preguntó por encima del hombro.

"Drake", respondió sin dudar. "Damien Drake".

Capítulo 38

"¿Tienes un portapapeles o algo? ¿Algo con lo que tomar notas?" preguntó Shawn mientras se dirigían a la primera puerta.

Drake sacudió la cabeza mientras seguía caminando. Su estratagema era de órdago e intentaba por todos los medios no dar la alarma. 

"No, tengo buena memoria".

"Hmm."

Doblaron una esquina y Drake observó una cafetería a su izquierda y el despacho de una tal Dra. Claire Teller a su derecha.

"Bien, ésta es el ala. Ocho habitaciones a un lado, seis al otro", informó Skinny a Drake.

"Gracias".

Drake se acercó a la primera habitación y echó un vistazo al interior. Había una cama -desocupada-, un escritorio y una silla. También había una ventana cubierta con una tela transparente.

Fingió hacer una pausa como si tomara nota mentalmente antes de pasar al siguiente. Ésta era idéntica a la primera, y también estaba vacía.

"¿Alquiler demasiado alto?", dijo, tratando de aportar algo de ligereza a la situación para cortar la tensión que había empezado a acumularse.

"Algo así", dijo Shawn desde detrás de él.

Drake gruñó y se dirigió al otro lado del pasillo. Dentro había un hombre tumbado boca arriba, con los ojos cerrados y las manos cruzadas sobre el pecho. Tenía el pelo oscuro y grasiento y la piel pálida.

Parecía muerto.

Drake intentó prepararse mentalmente para ver a Suzan en ese estado. Los celadores, especialmente Shawn, ya sospechaban. Sospechaba que actuarían con rapidez y decisión. 

Se dirigió a la puerta de al lado, observando que también estaba ocupada por un hombre que no sólo parecía estar muerto, sino que estaba tan delgado que parecía haber fallecido hacía una semana o más.

Joder... ¿qué están haciendo aquí? ¿Qué clase de lugar es este?

Drake avanzó por el pasillo mirando en cada una de las ocho habitaciones de ese lado.

Suzan no estaba en ninguna de ellas.

¿La trasladaron? Después de todo el fiasco de Yasiv, ¿la trasladaron a otro sitio y no se lo dijeron a Trumbo?

"¿Cómo dijiste que te llamabas? ¿Damien?"

Drake cruzó el pasillo y miró a través del cristal.

Vacía.

"Sí, así es. Damien Drake, pero todo el mundo me llama Drake".

"Bien. ¿Y cuánto tiempo llevas trabajando...?"

Drake ni siquiera oyó el resto de la pregunta.

Suzan...

A diferencia de los demás pacientes, no estaba tumbada boca arriba, sino de lado. También parecía delgada, pero no mortal, y su piel era de un blanco pastoso.

Se aclaró la garganta.

"Este... ¿puedes abrir este?", intentó sonar natural pero lo hizo fatal.

"Uhh, no, no creo que sea una buena idea."

Drake se volvió para mirar al hombre del bigote.

"Trumbo llamó antes, dijo que ustedes serían de ayuda. ¿Debería decirle que me diste problemas?"

La cara del hombre del bigote se torció.

"Sí, no-joder, no creo que debas entrar en las habitaciones. ¿Saben qué? ¿Por qué no traemos a Doc Teller aquí y...?"

Drake ya estaba avanzando hacia el hombre, listo para saltar sobre él y agarrar la tarjeta llave de su cinturón cuando Shawn tomó las cosas en sus propias manos.

Drake esperaba que Shawn supusiera un problema mayor que el hombre delgado con bigote.

No podía estar más equivocado.

En lugar de atacar a Drake, Shawn envolvió al hombre del bigote en un estrangulamiento por detrás. Drake estaba tan sorprendido y confundido por lo que vio que se quedó allí como un idiota y vio al hombre luchar hasta que se desplomó en el suelo.

"¿Qué coño?"

Shawn soltó al otro ordenanza y corrió hacia la puerta para desbloquearla.

"Tienes que darte prisa, tío: en cuanto pusiste un pie dentro de las puertas, te vieron".

Drake parpadeó y sacudió la cabeza.

"¿Qué? ¿Quién?"

Shawn le abrió la puerta.

"¡Rápido! ¡Agarra a Suzan y lárgate de aquí!"

Drake seguía confuso sobre lo que estaba pasando, pero intentó no darle vueltas a la situación.

No eres un pensador, Drake... eres un hacedor. ¡Ahora hazlo, joder!

Salió volando por la puerta y corrió al lado de Suzan. En un instante, la rodeó con los brazos y la levantó.

Era mucho más ligera de lo que él recordaba.

¡Muévete, Drake! ¡Muévete!

Sólo había dado dos pasos cuando algo se desplomó detrás de ellos. Pensando que podría ser Shawn cambiando de opinión, Drake se dio la vuelta.

Sólo era el soporte que sujetaba la bolsa de suero. Respirando hondo, buscó el lugar donde el tubo estaba sujeto al dorso de la mano y tiró de él.

Suzan gimió y goteó sangre de la herida, pero no se despertó.

Cuando Drake salió de la habitación, algo más llamó su atención. Sobre el escritorio había docenas de hojas de papel escritas en azul. Normalmente, no le habría prestado mucha atención, pero era una de las cosas más extrañas que había visto nunca.

En todas las páginas que podía ver se repetía una y otra vez una sola palabra compuesta por tres letras: DNR.

¿Qué coño te han hecho aquí, Suzan?

"Ya vienen", siseó Shawn desde el pasillo. "Puedo mantenerlos a raya, pero sólo por un minuto o dos. ¡Tienes que darte prisa!"

Drake levantó a Suzan entre sus brazos y salió corriendo.

"Gracias", susurró al pasar junto a Shawn.

El hombre no parecía oírle. Estaba demasiado ocupado agarrándose la frente y gimiendo.

"Uhh, mi cabeza", gimió.

Drake miró hacia el pasillo que había recorrido hacía unos momentos y se le cortó la respiración.

Cerca de una docena de camilleros se dirigían hacia él, encabezados por una mujer de aspecto severo vestida con un traje pantalón.

"¡Deténganlo! ¡Shawn, detenlo!"

Pero en lugar de obedecer la orden, Shawn tropezó y cayó, bloqueando la mayor parte del pasillo con su cuerpo.

Drake agachó la cabeza y corrió hacia las puertas traseras, esperando a Cristo que no estuvieran cerradas.

¡Será mejor que estés ahí, Screech! ¡Será mejor que estés ahí!

No estaba cerrada, pero, con la adrenalina a tope, Drake iba demasiado rápido. La puerta se abrió de golpe y no tuvo oportunidad de levantarse y dar los tres pasos hasta el suelo de grava con algo parecido a la gracia. Sus pies resbalaron en el primero y patinó hasta el suelo. De algún modo, por pura suerte, consiguió aferrarse a Suzan a pesar de la caída.

Gruñendo, se puso en pie y vio su Crown Vic acelerando a no más de diez metros de él.

¡Sí! gritó su mente. ¡Sí!

La puerta trasera estaba abierta de par en par y Leroy, tumbado de lado, le hacía gestos enloquecidos.

"¡Date prisa, Drake! ¡Ya vienen!"

Le dolían las rodillas y le ardían los pulmones, pero Drake siguió adelante. Llegó al coche y prácticamente lanzó a Suzan contra Leroy. Luego se deslizó en el asiento trasero justo cuando sonó el primer disparo.

Screech pisó el acelerador y los gruesos neumáticos del Crown Vic lanzaron tierra y gravilla al aire, formando una especie de cortina de humo. Tras una breve cola de pez, el coche salió despedido hacia delante como una de las balas que les perseguían. La grava se transformó rápidamente en asfalto bajo el vehículo y, cuando eso ocurrió, ya habían desaparecido.

Drake cerró los ojos y apoyó la espalda contra el reposacabezas, intentando desesperadamente recuperar el aliento.

"¿Drake?"

"Sí", respondió, pensando que era Screech quien se dirigía a él.

"Drake, ¿recibiste mi nota?"

Drake abrió los ojos de golpe y miró a Suzan, a quien Leroy sostenía en su regazo como a una niña demasiado grande. Tenía la boca extrañamente caída y las pupilas muy dilatadas.

"¿Nota? ¿Qué nota?", preguntó en voz baja mientras le apartaba un mechón de pelo de la cara.

Suzan se relamió los labios pegajosos antes de contestar.

"La nota en mi habitación... la que estaba en mi escritorio. La nota donde expliqué cómo maté a la Dra. Karen Nordmeyer".

PARTE IV

Beckett

Capítulo 39

Beckett abrió los ojos e inmediatamente pensó que estaba en el cielo. No tenía sentido, por supuesto, pero lo aceptó. Incluso si se podía pasar por alto el hecho de que había matado a casi una docena de personas hasta la fecha -malas, pero aún así-, en realidad no creía en el cielo. Tampoco creía en el infierno, ni en el purgatorio, ni en el islam, el cristianismo, el judaísmo, el budismo, el Bikram yoga o las multivitaminas. La religión en la que más se acercaba a creer era la pastafari, pero había perdido el interés cuando se pasaron al gluten.

Y sin embargo, había halos gigantes a su alrededor. También estaba el culo más perfecto que había visto en toda su vida. Vestida con una falda blanca que se ceñía con fuerza a ambas mejillas y terminaba en unas piernas que se prolongaban hasta el infinito, la visión hizo que una sola lágrima rodara por su mejilla.

Esto habría seguido siendo genial si la dueña de dicho culo no hubiera decidido contonearse y girar. Naturalmente, los ojos de Beckett se desviaron hacia arriba para echar un vistazo a su "personalidad". En lugar de eso, se quedó mirando un gran par de pechos que estaban cómodamente metidos en un escotado uniforme de enfermera que Beckett, si hubiera estado vivo, habría solicitado permanentemente que fuera obligatorio para todas las enfermeras del mundo.

Debería haberse detenido ahí, pero Beckett era un bastardo codicioso.

Su mirada continuó hacia arriba.

Los rasgos generales de la mujer no estaban mal; el pelo era bonito -largo hasta los hombros y liso-, los ojos grandes y verdes, la nariz menuda y tenía la barbilla en forma de corazón.

Pero había algo horrible, ruin, mal en sus labios.

Ahora creo en el infierno, pensó Beckett. Creo en un infierno literal.

Los labios de la mujer -o de la bestia- eran una absoluta abominación. Parecían dos juguetes hinchables malformados apilados. Eran abultados, estaban hinchados y su superficie era igual a la del resto de su cara.

Dios mío, pensó Beckett con un temblor, parece que podría succionar una bala de una Glock con el seguro puesto.

La mujer se dio cuenta por fin de que tenía los ojos abiertos, e inmediatamente se agarró el pecho, sorprendida. Esto debería haber bastado para desviar la atención de Beckett de su rostro, pero fue imposible.

Sus labios... parece que podría chupar la pintura de una boca de incendios.

"¿Beckett?" preguntó la enfermera.

Podría... podría inhalar una bola de bolos a través de una pajita.

"¿Beckett?"

Parece que volaba en un 747 al que se le hizo un agujero en el fuselaje y trató de taponarlo con la boca.

"¿Beckett?" Ante esta última mención de su nombre, la mujer se dirigió a la pared y pulsó tres veces un botón del interfono.

"Lllll... lllll... lllll..." dijo, intentando hablar. "Lllll..."

"Beckett, por favor, mantén la calma, Beckett", le indicó la enfermera.

Pero Beckett no podía mantener la calma porque le aterrorizaba que la mujer con gigantescos neumáticos Toyo aleteando por labios se lo tragara.

Parece que el Sr. Ed hacía deadlifts con la boca.

La puerta de la habitación se abrió de golpe y un hombre entró corriendo.

"Llll..."

"¿Está despierto?", preguntó el recién llegado.

"Sí, pero creo que le pasa algo", chilló la enfermera. "No puede... no puede hablar".

"Echaré un vistazo".

De repente, una linterna le iluminó directamente los ojos.

"Llll... llll..." Beckett repitió por enésima vez.

"Qué raro, tiene una dilatación pupilar normal".

Luego se inclinó para comprobar el pulso de Beckett con los dedos y, al hacerlo, la mano de Beckett salió disparada y agarró al hombre por el cuello.

"Llllliiiiipsssss", gritó de repente mientras la doctora Swansea empezaba a sisear y a luchar por respirar. "Dios mío, mujer, ¿qué demonios te has hecho en los labios?".

Capítulo 40

"¿Por qué... por qué... por qué tuviste que arruinarlo todo?" Beckett prácticamente gimió.

El doctor Swansea plantó ambas manos sobre los hombros de Beckett y empujó tan fuerte como pudo, rompiendo el agarre del hombre.

Tosiendo, jadeando, el Dr. Swansea se apartó de la cama.

"Intentaba ayudarte, Beckett".

"¡No, tú no, ella!"

"Cálmate, Beckett. Acabas de salir de cirugía, necesitas mantener la calma".

Beckett sacudió la cabeza, tratando de entender qué coño estaba pasando.

Si esto era el infierno, tenía sentido que hubiera una mujer con un cuerpo perfecto y una cara de mantequilla, pero ¿el Dr. Swansea? ¿Por qué estaba él aquí?

"¿Quieres que... quieres que llame a seguridad? ¿Llamar a Keenan?", preguntó la enfermera.

"No", dijo Beckett con vehemencia. "No... llama a un cirujano plástico para tus labios".

"Beckett, no sé cuánto tiempo puedo tenerte aquí antes de que vengan... pero por ahora, tienes que calmarte. Si te mueves demasiado, tus suturas..."

Y, por supuesto, Beckett hizo exactamente lo que no debía hacer. Intentó incorporarse, pero se detuvo de inmediato al sentir algo extraño dentro de su cabeza. No se parecía a ninguna sensación que hubiera experimentado antes, lo cual ya era mucho decir, teniendo en cuenta la plétora de drogas que había ingerido a lo largo de sus escasos treinta... años.

¿Cuántos años tengo?

Sentía como si la cabeza se le partiera por la mitad. No como un dolor de cabeza -también tenía bastante experiencia en eso-, sino más bien como si la parte superior de la cabeza estuviera más suelta que la inferior. Para comprobar esta teoría, intentó mover lentamente el cuello de un lado a otro.

Guau. No vuelvas a hacer eso.

La sensación persistía y le producía náuseas.

"Querían... querían que te fueras, Beckett". El Dr. Swansea echó una mirada por encima del hombro a Labios. "Mandy, ve a tomarte un descanso, sólo... por favor, tómate un descanso".

La mujer asintió -imposible, su cuello nunca podría soportar el peso de sus labios- y los dejó solos.

"Te querían muerto, Beckett. Lo que hiciste... lo que hiciste jodió sus planes. Pensaron que podrían usarte, aprender de ti, pero eso fue antes..."

"¿Qué me has hecho?" preguntó Beckett de repente con voz ronca. Intentó subir la mano para tocarse la cabeza cerca del centro del dolor, detrás de la oreja izquierda, pero Swansea le agarró la muñeca y volvió a empujarla hacia abajo. "¿Qué has...?"

"Cirugía, tuve que hacer cirugía. La cosa es, Beckett, que quité..."

Los ojos de Beckett bajaron de repente hasta su cintura, hasta el contorno de su entrepierna bajo la sábana que cubría su mitad inferior.

"¡Qué carajo, Swansea, yo ya estaba circuncidado!"

"¡Beckett! Tienes que hablar en serio. Intenté ayudarte, curarte. Pensé... pensé que si te curaban ya no podrían usarte. Pero ahora... ahora sólo te quieren muerto".

Increíblemente, al hombre se le llenaron los ojos de lágrimas.

¿Y dices que me he ablandado?

"¿Qué es este galimatías del que hablas?" Preguntó Beckett.

Cuando el doctor Swansea no contestó de inmediato, Beckett empezó a levantarse.

"No puedes... no puedes levantarte. Por favor, Beckett, te acaban de operar el cerebro. Va a llevar un poco de tiempo..."

"A la mierda", espetó Beckett mientras balanceaba la pierna sobre el lateral de la cama. Al menos, eso fue lo que intentó hacer; su pierna tenía otras ideas.

Se desplomó unos centímetros hacia la izquierda.

"¿Qué has hecho?", jadeó, mirando a Swansea. "¿Qué coño me has hecho?"

El hombre bajó la mirada húmeda.

"Te he quitado los dolores de cabeza, Beckett", dijo casi avergonzado. El hombre se acercó a la cabecera de la cama mientras Beckett volvía a intentar, sin éxito, ponerse en pie. "Pero ahora necesitas dormir. Tienes que descansar antes de que vengan a por ti... a por nosotros".

"Al diablo con eso. Lo que tengo que hacer es ahogarte y encontrar a Suzan".

El doctor Swansea se quedó inesperadamente callado, lo que puso nervioso a Beckett.

"¿Qué le has hecho? ¿Qué coño le has hecho?"

Swansea se negó a mirarle.

"Ian, ¿qué coño le has hecho a Suzan?", dijo con voz ronca. Su visión empezó a nublarse de repente y se dio cuenta de que el médico estaba jugueteando con su bolsa de suero. "Ian, ¿qué coño...?"

El Dr. Swansea se inclinó hacia él y Beckett cerró los ojos mientras le invadían oleadas de euforia.

"No hice nada", susurró el hombre. "Se la llevaron. DNR se la llevó. Te dije que no jodieras con ellos, Beckett. Te lo advertí, pero nunca fuiste bueno escuchando, ¿verdad?"

Capítulo 41

Esta vez, Beckett sólo abrió un ojo. Se convenció a sí mismo de que, viera o no un culo perfecto envuelto en ropa de enfermero, mantendría los ojos fijos en él hasta que San Pedro decidiera qué hacer con él.

No haría algo tan estúpido como dejar que su mirada se elevara hacia arriba. Pero en lugar de eso, lamentablemente, fue recibido por unos labios muy normales, aunque parcialmente enterrados en una espesa barba negra.

Era el Dr. Swansea.

Beckett trató inmediatamente de incorporarse y agarrar al hombre, pero aunque era más ambulante que la última vez que se había despertado, seguía sin poder levantarse.

Aunque pudiera moverse, el doctor Swansea había sido previsor: lo había esposado a la cama.

"¿Qué coño le has hecho a Suzan?" Beckett siseó, recordando su conversación antes de desmayarse.

"No pude ayudarla. Pero te ayudé a ti".

Beckett miró su cuerpo pálido y delgado.

"Vaya, joder, y qué gran trabajo has hecho. ¿Quieres que te envíe un Arreglo Comestible a tu casa u oficina?".

El Dr. Swansea le miró fijamente.

"Lo intenté, Beckett. Hice todo lo que pude. Querían matarte después de lo que pasó en la finca, después de tu estúpida historia sobre la mujer que fumaba cigarrillos. Les convencí de que no lo hicieran, de que podrías ser útil, pero entonces te rebelaste y también lo jodiste".

"Ella..."

El Dr. Swansea levantó un dedo, haciéndole callar.

"La única forma de salvarte es fingir tu muerte. Y entonces, te operé".

"Ella..."

"Pero me temo que saben que estás aquí. Lo saben todo, joder".

Cuando el Dr. Swansea hizo una pausa y miró a un lado, Beckett aprovechó la oportunidad para interrumpirle adecuadamente.

"Ella no fumaba", soltó.

"¿Qué?"

"Pauline DuMaurier; ella no fumaba. Lo sé, lo sé: una gran oportunidad de marketing perdida".

El Dr. Swansea negó con la cabeza.

"Me importa una mierda, Beckett. Maldita sea, tal vez saqué la parte equivocada."

"¿Qué le hicieron a Suzan? ¿Dónde está?"

El Dr. Swansea suspiró.

"La llevaron a una institución".

De repente, Beckett se quitó un peso de encima. Se esperaba lo peor, pero ¿una institución? Pshh, eso eran juegos de niños. En unas horas, Suzan tendría a esos aspirantes a médicos bailando alrededor de una mesa con la camisa en la cabeza gritando: "Froinlaven".

"¿Quién se la llevó y dónde?"

"DNR... pero no importa. No podemos llegar a ella, no hay manera. Lo mejor que podemos esperar es que salga de aquí cuando se haya curado y abandone el país. Tal vez volver a la Virgen Gorda, pasar el rato allí por un tiempo, aunque estoy bastante seguro de que eventualmente te encontrarán ".

Beckett puso los ojos en blanco.

"Vaya, sí que te has bebido el Kool-Aid, ¿verdad?".

Mientras el doctor Swansea seguía mirándole, Beckett se dio cuenta de que había un miedo muy arraigado en los ojos del hombre.

Ojos extrañamente planos.

"Crees que van a matarte a ti también", dijo Beckett en voz baja.

El Dr. Swansea asintió sutilmente.

"Eso es una gilipollez, Ian", dijo Beckett sin vacilar.

"Me matarán", dijo el Dr. Swansea con naturalidad. "Eso es lo que hacen. Los escuchas o te matan".

Beckett negó con la cabeza con vehemencia.

"No van a matarte, Ian. No seas estúpido".

El Dr. Swansea se mostró incrédulo.

"Lo harán. Yo te traje aquí, engañé a todos haciéndoles creer que estabas muerto, y ellos lo saben. Aún no han enviado a nadie, pero lo harán. Y cuando lo hagan, me eliminarán, igual que intentarán eliminarte a ti".

"No te matarán", volvió a decir Beckett, esta vez enfatizando cada palabra. "No te matarán, Ian, porque eso es lo que voy a hacer".

Capítulo 42

El Dr. Swansea apenas se inmutó.

Vaya, sí que está asustado. ¿Qué mierda tienen contra ti, Dr. Swansea? Debe ser algo delicioso para hacerte seguirles la corriente tanto tiempo.

"Beckett, ¿no quieres saber qué te ha pasado? Llevamos hablando más de cinco minutos y ni una sola vez me has preguntado qué tipo de cirugía cerebral te he practicado. Sólo has preguntado por Suzan".

"Qué puedo decir, ella da un infierno de una paja".

Beckett no estaba dispuesto a entrar en el juego de aquel hombre. Puede que el doctor Swansea tuviera miedo de lo que DNR iba a hacerle, pero eso no era nada comparado con lo que Beckett tenía planeado.

Tan pronto como me quite estas malditas esposas.

"¿Recuerdas en la residencia? ¿Cuando dejaste morir a ese pedazo de mierda en tu mesa de operaciones? En aquel entonces no pensé nada de eso, tal vez incluso habría hecho lo mismo yo mismo. Pero cuando me enteré de todo esto de Craig Sloan, pensé que tal vez había algo diferente en ti".

"Lo siento, ¿he hecho una pregunta aquí? ¿O sólo estás divagando para llenar algunos agujeros en la trama?"

El Dr. Swansea le ignoró y siguió hablando.

"Después de Craig Sloan, empecé a seguirte. Con el tiempo, el DNR se dio cuenta de que no sólo tenían toda la influencia que necesitaban, sino que tú también tenías una habilidad específica que podían utilizar."

¿"Cestería submarina"? ¿Títeres del pene?" ofreció Beckett.

Mientras el Dr. Swansea divagaba, Beckett intentó zafarse de las esposas. Ahora tenía la muñeca más pequeña, pero el metal seguía mordiéndole la carne con fuerza.

"Matar sin remordimientos. Pero enseguida me di cuenta de que, aunque no tuvieras remordimientos, tampoco matabas con abandono temerario. Elegías a tus víctimas cuidadosamente. Y eso es lo que querían: alguien con control".

"Sí, soy la personificación del autocontrol. Me has pillado".

"Pero cuanto más te seguía, más empezaba a notar otra cosa también. Parecías sufrir dolores de cabeza alrededor de la hora de todos tus asesinatos. Era como un reloj. Te dolía la cabeza, salías y matabas a alguna persona despreciable. Al principio ni siquiera me lo creía... hasta que me hice con tu historial médico".

"Es broma; no he ido al médico desde que era niño".

Beckett no podía más con la hora del cuento.

"Pero eso no es cierto, ¿verdad, Beckett?"

"Ahora estás pisando territorio de acosador en toda regla. ¿Quién eres? ¿Joe Goldberg? ¿Will Bettelheim? ¿Has robado mi ropa interior y la has metido en un agujero en la pared para poder olerla a tus anchas?". A pesar de sus bromas, Beckett empezaba a ponerse nervioso. Era evidente que el hombre sabía mucho de él, de lo que había hecho, pero aquello no era nuevo para Beckett. Lo que le incomodaba de repente era la idea de que el doctor Swansea supiera algo sobre Beckett que él ni siquiera sabía.

"Tenía mis sospechas, pero el Dr. Blankenship las confirmó".

"¿Dr. Blankenship? ¿Quién...?"

Beckett se detuvo de repente; sabía quién era el Dr. Blankenship. Era el médico de urgencias de Carolina del Sur, el mismo que había insistido en que se hiciera una resonancia magnética, a lo que Beckett se había negado cortésmente.

Beckett sudó en la frente, pero resistió el impulso de levantar la mano y tantear, preocupado por lo que encontraría -o no-.

"Sí, ya veo que sabes quién es. Todo lo que tenía que hacer era ir al sur y hablar con el hombre, aplicar un poco de presión. Verás, cuando estabas desmayado, el Dr. Blankenship realizó esas resonancias, Beckett. Y las compartió conmigo".

Joder. Joder, joder, joder.

"Pensé que si te arreglaba, entonces tal vez podrías salir de todo este lío. Romper con DNR".

Beckett miró fijamente al doctor Swansea, que no pestañeaba como un pez. Los ojos del hombre parecían autolubricarse.

¿"Arreglarme"? Jesucristo, Dr. Swansea. La mayoría de los médicos tienen complejo de Dios, claro, incluso los superficiales, como los dermatólogos. ¿Pero usted? ¿Arreglarme? ¿En serio? En la residencia, ni siquiera podías arreglar un maldito padrastro. Este es el asunto, Swansea, no necesito que me arreglen".

El doctor Swansea arrojó una carpeta sobre el regazo de Beckett.

"Sí; sí, Beckett, lo hiciste".

Beckett miró la carpeta que llevaba su nombre y luego al doctor Swansea.

"Léelo, Beckett. Léelo y luego duerme. Tenemos muy poco tiempo antes de que vengan a por ti... a por nosotros. En veinticuatro horas, espero de verdad que estés de camino a la Virgen Gorda".

Beckett frunció el ceño.

En veinticuatro horas, voy a añadir otro tatuaje a mi colección... uno para recordarle, Dr. Swansea.

Capítulo 43

¿Tumor del ángulo pontocerebeloso?

A Beckett le dio un vuelco el corazón. Incluso para un patólogo homicida como él, que se enfrentaba a la muerte probablemente a más niveles que nadie, la palabra tumor hizo que Beckett se detuviera.

¿Qué coño es un tumor del ángulo pontocerebeloso?

Cuando leyó el siguiente comentario, schwannoma, consiguió respirar hondo.

El schwannoma era un tumor benigno.

Si el Dr. Swansea cree que puede caerme bien extirpándome un tumor cerebral benigno de detrás de la oreja, se está buscando otra cosa. ¿Sabes cuál fue tu verdadero error, Swansea? No fue seguirme a todos lados como un pervertido... Tu error fue involucrar a Suzan; tu error fue poner su nombre en tus tarjetas de negocios de mierda.

Ahora que había descubierto que el tumor era benigno, por fin reunió valor para palparse un poco la cabeza. Tenía un trozo de gasa de cinco centímetros cuadrados detrás de la oreja que le dolía al tacto, pero no le preocupaba demasiado.

Beckett siguió sondeando la zona y de repente se detuvo.

"¡De ninguna puta manera! ¡No, no lo hiciste!"

Para horror de Beckett, había descubierto que le habían afeitado casi un tercio de la cabeza. Podía entender que el Dr. Swansea afeitara la pequeña zona por donde había entrado, pero ¿tanto pelo? ¡No tenía que afeitarse tanto pelo!

Fue una afrenta personal. El maldito calvo estaba celoso.

Tras una breve pausa en la que se le ocurrieron innumerables formas de sustituir el pelo que le faltaba -afeitarse la axila y pegársela a la cabeza, arrancar una a una la barba del Dr. Swansea y trasplantársela, utilizar una solución de mantequilla de cacahuete para que volviera a crecer-, Beckett volvió a su historial médico.

La resonancia magnética era clara, una sola bombilla se iluminaba en su cerebelopontino como la estrella en lo alto de una Menorah.

Beckett trazó el dedo sobre el tumor casi con desolación, como quien esboza la fotografía de un hijo perdido.

Oh, mi oscuro pasajero, te echaremos de menos.

La segunda resonancia magnética fue aún más reveladora. El tumor en sí sólo tenía el tamaño de una moneda de 25 centavos, pero parecía tener procesos dendríticos que se extendían hasta su corteza prefrontal medial, además de compartir algunos procesos vasculares con su corteza cingulada anterior subgenual.

Huh, un tumor con un alcance como ese... bueno, podría meterse con mi-

Una vez más, Beckett se quedó helado. De repente se dio cuenta de por qué el doctor Swansea había estado hablando de sus dolores de cabeza y del hormigueo en los dedos. Estaba todo ahí, en blanco y negro.

Su cerebro... su cerebro no era normal. No lo había sido por años, aparentemente.

"¡Dr. Swansea!", gritó. "¡Dr. Swansea, venga aquí ahora mismo!"

Capítulo 44

El Dr. Swansea irrumpió en la habitación, con la preocupación reflejada en su rostro barbudo. A pesar de todo lo que había pasado, de todo lo que había hecho pasar a Beckett y de todo lo que él mismo había sufrido, el hombre seguía siendo médico. Lo que significaba que cuando uno de sus pacientes pedía ayuda, acudía corriendo.

¿"Beckett"? ¿Estás bien? ¿Es el...?"

Beckett tiró la carpeta al suelo.

"¿Qué coño es esto?"

El Dr. Swansea frunció el ceño.

"Ese... ese eres tú, Beckett. Ese es tu diagnóstico. Tuviste un..."

"No. No, no soy yo."

El Dr. Swansea seguía con cara de confusión.

"Ese eres tú. El tumor lo explica todo. Explica tu comportamiento, tu ira, los dolores de cabeza que sólo se aliviaban cuando actuabas violentamente. Es raro, pero estoy seguro de que..."

"No. De ninguna manera".

El Dr. Swansea frunció el ceño de forma tan dramática que parecía un Shar-Pei.

"Mira, no soy neurocirujano, pero sé lo que vi. Incluso tengo el..."

"¡Mentira!" Beckett gritó tan alto como pudo. Intentó levantarse, pero las esposas se le engancharon y tiraron de él hacia abajo.

"Beckett, ¿qué coño te pasa? Estas son buenas noticias. Explica por qué te hormigueaban los dedos y por qué..."

Beckett chilló. Nunca en su vida pensó que sería capaz de hacer semejante ruido, y menos aún que tendría la necesidad de hacerlo.

El sonido era tan fuerte y chirriante que le sonaron los empastes y el Dr. Swansea se tapó los oídos.

"¡Qué coño!", exclamó el hombre. "¿Qué coño estás haciendo?"

Beckett dejó de gritar.

No podía dejar que el hombre terminara su frase, no quería dejarle. Por supuesto, sabía exactamente lo que el Dr. Swansea iba a decir y pensaba que las palabras del hombre podrían incluso ser ciertas. Pero si las palabras se pronunciaban, lo cambiarían todo.

"Jesús, Beckett, esto es algo bueno. Significa que..."

Beckett puso una cara tan dura que la gasa del lateral de su cabeza se arrugó.

"Ian, si terminas esa frase, juro por Dios que me mastico el brazo para llegar a ti".

"Beckett", suplicó el Dr. Swansea. "Yo no..."

El graznido de un walkie-talkie llenó la sala, atrayendo los ojos de Beckett hacia el aparato que llevaba el doctor Swansea en la cadera.

Era difícil distinguir las palabras exactas que se decían -parecía que la tecnología de los walkie-talkie estaba siempre estancada en los años ochenta-, pero Beckett creyó oír a alguien decir: "Está aquí".

Los ojos del Dr. Swansea se abrieron de par en par.

"Tenemos que irnos", dijo rápidamente. "Tenemos que irnos, Beckett. Es el DNR, han venido a por ti... han venido a por nosotros".

Capítulo 45

En cuanto el Dr. Swansea soltó las esposas de Beckett, levantó la mano y volvió a agarrar al hombre por el cuello. Lo había hecho tantas veces que empezaba a irritarse la palma de la mano con la barba incipiente del hombre.

Swansea no intentó defenderse.

"Si alguna vez le cuentas esto a alguien, te mataré", siseó Beckett.

Con el esófago del hombre pinzado entre el pulgar y el índice , el Dr. Swansea fue incapaz de responder. Sin embargo, consiguió asentir con la cabeza.

Beckett lo soltó de mala gana, pasó las piernas por encima de la cama y empezó a levantarse. Mareado al instante, buscó de nuevo al doctor Swansea, esta vez para apoyarse. El hombre le sorprendió rodeándole la cintura con el brazo y ayudándole a llegar hasta la puerta.

El doctor Swansea se asomó al vestíbulo.

"Muy bien, vamos. Deprisa".

Beckett no sabía cuánto podía cumplir, dado que ya estaba sin aliento y la idea de correr era simplemente ridícula.

Usando al Dr. Swansea para estabilizarse, avanzaron a buen ritmo por el pasillo.

Fue entonces cuando Swansea se paró en seco.

"Mierda".

Más adelante, un hombre con una coleta gris estaba de espaldas a ellos, hablando con un puñado de hombres vestidos de negro.

¿Todo por mí? Caramba.

Beckett sintió una punzada de orgullo.

"Por aquí", dijo el Dr. Swansea, indicando una puerta a su derecha.

Como si tuviera elección.

Swansea escaneó su tarjeta y abrió la puerta. Los dos entraron juntos en la habitación y se quedaron en silencio en la oscuridad.

Al cabo de unos treinta segundos, sus ojos empezaron a adaptarse a la tenue iluminación y Beckett miró a su alrededor.

Frente a él había tres camillas sobre las que yacían tres cadáveres cubiertos con sábanas. Apretadas contra la pared del fondo había estanterías deslizantes para almacenar más cadáveres. Sin embargo, a diferencia de la morgue de la Universidad de Nueva York, esta unidad era pequeña. Aun así, sólo tres de ellos tenían etiquetas visibles.

¡Westchester! La mente de Beckett gritó de repente. ¡Esto es la morgue de Westchester! Espera, ¿por qué coño me llevarían a Westchester? Los únicos que mueren aquí son los que son aplastados por la vaca que se están follando.

Beckett estaba a punto de decir algo en este sentido antes de ver la expresión del doctor Swansea. Siguió su mirada hasta una sombra oscura que se cernía justo al otro lado de la puerta.

"¿Alguien tiene la llave de ésta?", preguntó una voz masculina.

"Espera un segundo", respondió otro. "Sí, tengo uno".

Beckett abrió mucho los ojos y le dijo al doctor Swansea: "¡Escóndete!".

Pero el Dr. Swansea se quedó allí como si no se moviera de su sitio.

"¡Escóndete!"

Pero de nuevo, el hombre no hizo nada.

Beckett se encogió de hombros.

Como quieras.

No quería que le pillaran a la intemperie cuando entraran esos mercenarios. Debatió si acercarse cojeando y esconderse en una de las unidades de refrigeración, pero dado su estado actual eso parecía imposible.

Tenía segundos, no horas.

Sus ojos acabaron posándose en la camilla que sostenía el cadáver más grande.

No, eso es ridículo; no puedes, Beckett.

"¡Aquí, lo encontré!"

Beckett se encogió de hombros y empezó a arrastrar los pies hacia la camilla más cercana.

Supongo... supongo que puedes. Oh, Jesús, sólo respira por la boca, Beckett.

Capítulo 46

Cuando se encendieron las luces, Beckett permaneció completamente inmóvil.

Lo que ocurrió a continuación dejó bien claro que, a diferencia de él, el Dr. Swansea no había encontrado un escondite adecuado.

Y, francamente, a Beckett no le importaba.

"Dr. Swansea, no se mueva."

Beckett esperaba oír que el hombre echaba a correr para ser abatido, pero, por desgracia, no fue así.

En su lugar, oyó arrastrar los pies y, aunque no podía ver nada más que un mar de gris y beige, supo lo que estaba ocurriendo: El Dr. Swansea acababa de rendirse.

Qué maricón.

"¿Dónde está? ¿Dónde está Beckett?"

Beckett se había quedado quieto antes, pero ahora se enderezó.

Mantén la boca cerrada, Swansea. Recuerda: los chivatos reciben puntos.

"No tengo ni idea,"

"Mentira. Dime dónde está".

Beckett oyó lo que parecían unas esposas colocadas al Dr. Swansea.

"No lo sé."

Hubo una especie de intercambio inaudible y Beckett se preparó para lo inevitable. Un segundo después, le quitaron la sábana de un tirón.

Beckett siguió aferrado a su corpachón un rato más. Cuando no pasó nada -nadie lo despegó del cuerpo-, abrió un ojo.

El hombre de la coleta gris que había visto en el pasillo le miraba fijamente, con cara de asco. Beckett levantó la cabeza y se limpió la baba que le caía desde la comisura del labio inferior hasta el pecho del cadáver.

Era la primera vez que veía bien el cadáver que había decidido profanar.

Oh, Dios.

Beckett estaba abrazando a un hombre con obesidad mórbida -un mínimo de cincuenta kilos- que se encontraba en las últimas fases de la lividez. Ni siquiera era un gordo guapo. Era simplemente asqueroso... imposiblemente asqueroso.

"¿Qué? No me juzgues", Beckett hizo una pausa para amordazar. "Sólo Dios puede juzgarme. Además, no es necrofilia si tú también estás muerto".

Capítulo 47

A Beckett le palpitaban el codo izquierdo y la rodilla derecha. No creía que se hubiera roto nada, pero cuando intentó comprobarlo, se dio cuenta de que apenas podía levantar el brazo derecho.

"Te caíste", le dijo una voz familiar. "Te caíste y nos derribaste a los dos".

Beckett miró al doctor Swansea y vio que tenía un rasguño en la barbilla.

"Oh, sí, todo esto es culpa mía. Claro", dijo Beckett burlonamente mientras usaba la mano que no estaba esposada al Dr. Swansea para masajearse la rodilla dolorida. "Siento mucho habernos metido en este lío, tío. Culpa mía".

Cuando los atraparon, el hombre de la coleta gris los esposó y los metió en lo que parecía ser una sala de preparación. Había una mesa apilada con material genérico de laboratorio a un lado, pero Beckett no vio nada que pudiera utilizar para sacarlos de allí.

Suspiró y finalmente decidió enfrentarse a su archienemigo calvo.

"No creo que me lo hayas contado todo, Swansea. Quiero saber por qué empezaste a trabajar para DNR. Quiero saber qué trapos sucios tienen sobre ti".

El Dr. Swansea apartó la mirada.

Oh, ¿así que ahora te callas? ¿Sólo una vergonzosa escena sexy con un cadáver y Chatty Kathy decide que ya no quiere que seamos amigos? ¿Quién soy, Robert Watts?

"Tierra a Swansea".

Cuando el Dr. Swansea siguió negándose a responder, Beckett se puso en pie, tirando del hombre hacia arriba con él. Luego, con la mano libre, le desabrochó la parte delantera de los vaqueros y empezó a bajarle los pantalones.

"¿Qué estás haciendo?"

Esta vez, fue Beckett quien hizo caso omiso. Se bajó los pantalones y los calzoncillos por detrás, se puso en cuclillas y gruñó.

"Beckett, ¿qué demonios? ¿Qué demonios estás haciendo?"

Beckett dejó de empujar.

"Cada vez que me pongo nervioso, tengo que cagar".

"¿Mierda?"

"Mierda", confirmó Beckett con un movimiento de cabeza. "Quiero decir, no sé qué clase de chile sirven en el más allá, pero me ha hecho mella en el estómago".

Volvió a gruñir y, efectivamente, Beckett consiguió producir un pedo chirriante. Era como si le hubieran metido un kazoo diez centímetros por el recto.

"Maldita sea, Beckett, esto es una locura. Súbete los pantalones."

Beckett le ignoró y el doctor Swansea le tiró del brazo con tanta fuerza que casi se cae.

"Empieza a hablar y dejaré de cagar. Quédate callado y soltaré un zurullo".

El Dr. Swansea no sabía si hablaba en serio y, la verdad, Beckett no estaba seguro de poder cagar delante de otro hombre adulto. La universidad había sido una época para experimentar, seguro, pero este escenario en particular nunca se había planteado.

Al fin y al cabo, era estadounidense y no alemán.

"¡Vale, vale! Súbete los pantalones y te diré todo lo que quieras saber".

Beckett, convencido de que Swansea estaba siendo sincero, se subió los calzones.

"Vinieron a verme hace años a la granja de cadáveres. Tenían todo tipo de preguntas extrañas sobre mi trabajo, sobre algunas de mis investigaciones. Al principio, les contestaba encantado, feliz de compartir mis investigaciones y mis ideas. Pero no pararon. Todos los días me bombardeaban a preguntas. Y no sólo sobre los muertos, sino también sobre los vivos. Querían saber cosas como si..." En ese momento, el doctor Swansea hizo una pausa como si estuviera recordando algo concreto.

Continúa... No quiero volver a bajarme los pantalones delante de ti. El aire es un poco frío aquí.

"-un tumor puede hacer que la gente se comporte de una determinada manera, que arremeta contra alguien. Sabía lo que me estaban preguntando en realidad: querían saber si un tumor o un problema cerebral podía hacerte matar. Llegados a este punto, ya me había dado cuenta de que a esta gente no le interesaban las hipótesis. Fue entonces cuando tracé la línea".

El Dr. Beckett Campbell dejó que esto se agitara en su aturdido cerebro durante unos instantes.

Hmm... parece que compraste la misma alfombrilla 'Jump to Conclusion' que yo.

"Vale, claro, ¿pero quién coño son?"

Swansea se encogió de hombros.

"Siempre era alguien diferente, pero todos los que firmaban en la granja de cadáveres ponían DNR al lado de su nombre".

Beckett frunció el ceño.

No ayuda.

"Muy bien, adelante."

Swansea se aclaró la garganta y continuó.

"Fue entonces cuando empezaron a aparecer los cadáveres. Al principio ni siquiera me di cuenta. Todo el papeleo estaba en orden, pero algo no encajaba. Investigué un poco y descubrí que todos los cadáveres donados a la granja habían muerto de algún tipo de lesión cerebral. Verás, cuando un cuerpo es donado a la granja, estoy obligado a anonimizarlo. Mirar algo más allá del papeleo que se me proporciona es un gran no-no. Pero tuve que mirar... y fue entonces cuando me marcaron".

"Espera un puto segundo, ¿estás diciendo que estas personas... estaban realizando operaciones de algún tipo? ¿Poniendo... qué? ¿Tumores en el cerebro de la gente?"

Swansea negó con la cabeza.

"No tumores, sino algún tipo de dispositivo electrónico como una sonda o algo así. Mierda, no soy neurocirujano pero me pareció que intentaban activar ciertas partes del sistema límbico para que la gente arremetiera... pero sólo estoy especulando. El caso es que está claro que no funcionaba, si no, no aparecerían tantos cadáveres."

"¿Así que investigaste y luego te señalaron por identificar todos estos experimentos ilegales? Me cuesta creerlo".

La verdad es que a Beckett le costaba creerse toda esta historia. Sabía que los militares siempre buscaban formas de mejorar a sus soldados, pero esto rozaba el terreno de las teorías conspirativas. En la Primera Guerra Mundial, el mayor problema de EE.UU. fue conseguir que sus soldados mataran al enemigo. Incluso cuando sus propias vidas estaban en juego, la mayoría de los soldados simplemente no eran capaces de apretar el gatillo. Había oído hablar de drogas que reducían las inhibiciones, ¿pero hackear el cerebro?

¿El Dr. Swansea extrajo el mal de mi cerebro y DNR quiere ponerlo en otros?

"Bueno, esa es la cuestión. Nada de lo que estaban haciendo era ilegal. DNR tenía permiso de la FDA, la NSA, la CIA. DNR está en todas partes, Beckett. Tienen ingenieros, empresarios, científicos, funcionarios del gobierno... lo que quieras, los tienen en nómina. Amenazaron con quitarme mi trabajo, Beckett. Y eso es todo lo que tengo".

"Perdedor".

El Swansea lo ignoró.

"Me dijeron que tenía que reunirme con un tipo y hablarle de mi trabajo, un loco llamado Dr. Balatsel. Él también estaba en su nómina, por supuesto. Y cuando me contó lo que estaba haciendo con la escopolamina, lo entendí todo. No era que sus interruptores o sondas no funcionaran, era que funcionaban demasiado bien. Indagué más y descubrí que varios de sus pacientes se habían vuelto locos... este tipo, Tom Abernathy, un tipo normal y corriente, se despertó un día y masacró a toda su familia. No pudieron controlarlo. Una vez que encendió el interruptor, simplemente mató. Simple y llanamente. Ahí es donde Balatsel y su investigación entraron. Intentaba guiar la ira de los sujetos en una dirección específica".

Beckett recordó la reunión que tuvo con el hombre y su sesión de "grupo pequeño".

"Yeaaaaaah, eso no funcionó muy bien para él".

"No me digas."

Beckett se sorprendió al ver que por las mejillas de Swansea corrían lágrimas y, por un instante, se sintió mal por él.

Pero entonces recordó la tarjeta que el Dr. Balatsel llevaba en el bolsillo. La que llevaba el nombre de Suzan Cuthbert.

Vete a la mierda, Ian. Te metiste en este lío y nos arrastraste a Suzan y a mí contigo.

Beckett suspiró y se recostó contra la pared. El doctor Swansea hizo lo mismo.

"¿Qué coño hacemos aquí, Swansea?", preguntó tras un largo silencio.

El doctor Swansea le miró, con los ojos aún húmedos.

"¿Qué quieres decir?"

"Quiero decir, ¿por qué nos mantienen con vida? ¿Por qué no nos matan? ¿Esto es cosa del Dr. Maligno? ¿Vendrá el gran jefe malo y nos revelará su plan justo antes de matarnos?".

El Dr. Swansea le miró fijamente.

"No hay un gran jefe malo, Beckett. Eso es lo que intentaba decirte. DNR está... en todas partes. Son lobistas, políticos, abogados, directores ejecutivos, figuras públicas y, por supuesto, médicos. Tienen sus dedos..."

"Si dices en el pulso, voy a matarnos a los dos ahora mismo."

"-en todo."

Beckett miró alrededor de la sala de preparación a la que habían sido arrojados.

"Bueno, te diré una cosa: va a ser difícil que quepan todos sus egos en esta habitación", refunfuñó, y luego sacudió la cabeza. "Pero sigues sin responder a la pregunta, Swansea: ¿por qué nos mantienen con vida? Está claro que no tienen reparos en matar".

El Dr. Swansea suspiró.

"Porque piensan que tus amigos van a venir a rescatarte. Y cuando lo hagan, también los matarán".

La franqueza de la respuesta del doctor Swansea hizo reflexionar a Beckett.

Claro, ya tenían a Suzan, pero había otros por los que se preocupaba.

En su mente, se imaginaba a Grant, Drake, Hanna, Lindsay Lohan, Wilfred Brimley y Screech.

"Por favor, no vengas", susurró Beckett inesperadamente. "Por favor, no vengas a intentar rescatarme".

PARTE V

Toda la puta banda

Capítulo 48

"Tenemos que intentar rescatarle", dijo Leroy de repente.

Drake observó el rostro liso y sin líneas del hombre.

Para él, un rescate al día era suficiente. Para él, devolver a Suzan sana y salva a Investigaciones DSLH era más que suficiente. Pero se dio cuenta por los ojos del chico y, mientras observaba la habitación y los miraba a todos -Hanna, Yasiv y Screech-, supo que ninguna respuesta que no fuera la que estaba saliendo de su boca sería suficiente.

"Sí", dijo simplemente. Mientras su palabra flotaba en el aire, el resto del equipo, que parecía tan agotado como él, asintió con la cabeza.

Y, sin embargo, nadie habló para ofrecer cómo podrían llevar a cabo esta tarea.

Mientras el silencio seguía prolongándose, Drake miró hacia el fondo de la habitación, donde Suzan yacía en el sofá. Ahora dormía, acurrucada sobre un costado, con la cara vuelta hacia otro lado.

Yo maté al Dr. Nordmeyer.

Aunque Drake sabía que esa afirmación era falsa, la inquietante claridad de las palabras de la mujer bastó para que un escalofrío recorriera su espina dorsal.

Estará bien, sólo necesita dormir la mona.

Esas habían sido las palabras de Yasiv, pero Drake se encontró repitiéndolas una y otra vez como si al hacerlo fueran a ser más ciertas.

No podía imaginarse por lo que había pasado Suzan, lo difícil que debía de ser todo desde que su madre desapareció.

Y desde que se fue.

Pero ya he vuelto, pensó Drake mientras miraba su espalda que subía y bajaba. Ahora estoy de vuelta, y no voy a ir a ninguna parte pronto.

"¿Drake? ¿Tierra a Drake?"

Sacudió la cabeza y miró a Screech, que lo miraba fijamente.

"Lo siento, ¿qué estabas diciendo?"

"Dije que Hanna cree que podría tener una conexión en Westchester, que podría hacernos entrar por la puerta principal".

La mirada de Drake se desvió hacia Hanna. La mujer tenía la habilidad de meterse donde no la dejaban, algo que conseguía convirtiéndose en lo que la otra persona necesitaba que fuera. Y le debían montones de favores.

Eso siempre ayudaba.

"¿Y después qué? Después de Suzan, van a estar en alerta máxima. Mierda, no me sorprendería si todos los hombres que Trumbo sacó de Dominion están estacionados en Westchester ahora. Entre nosotros, tenemos, ¿qué? ¿Tres armas? ¿Cuatro? Eso no va a ser suficiente contra un ejército de guardias de seguridad".

Fue Hanna quien respondió.

"Ese es el problema con los hombres... siempre convierten todo en un concurso de medir pollas. La fuerza bruta rara vez funciona, Drake. Usa tu cerebro".

"¿Qué sugieres entonces, Hanna?" Drake preguntó.

"Finesse", respondió ella, alargando la última sílaba de la palabra.

Drake se acercó a su escritorio y abrió el cajón superior.

"¿A dónde vas?" preguntó Yasiv.

"Para tragarme con delicadeza un vaso de whisky", respondió, sacando la botella de licor y sirviéndose un trago. Bebió un sorbo del dorado líquido y volvió a llenar el vaso.

"Muy bien, Hanna. Dinos lo que tienes en mente".

Una sonrisa apareció de repente en la cara de Hanna, una sonrisa que hizo que Drake se sintiera increíblemente incómodo.

Como ella no dijo nada durante varios segundos, Leroy la incitó.

"¿Hanna? ¿Por qué tengo la sensación de que esto no me va a gustar?"

"Oh, no sólo tú, Leroy. Creo que a ninguno de vosotros os va a gustar".

Los ojos de Drake se entrecerraron.

"Estoy demasiado cansado para juegos. Cuéntanos tu plan, sea cual sea".

Los ojos de Hanna recorrieron la habitación, posándose en cada uno de ellos por separado antes de posarse en los de Drake.

"Bueno, Westchester es una morgue, ¿verdad? ¿Y a qué clase de gente dejan entrar siempre en un depósito de cadáveres, sin hacer preguntas?".

Leroy levantó las manos y empezó a sacudir la cabeza.

"De ninguna manera, Hanna. No jodas..."

La sonrisa de Hanna creció.

"Así es, Leroy, gente muerta. Ese es el tipo de gente que entra en una morgue. Cuando en Roma.."

Capítulo 49

"Lo siento, pero no aceptamos..." El hombre de la cabina de guardia se asomó a la ventana y entrecerró los ojos. "¿Hanna? Jesucristo, Hanna, ¿eres tú?"

sonrió Hanna.

"Claro que sí. Escucha, tengo dos fiambres atrás. Me dijeron que los llevara a Mayfield, pero están llenos".

El guardia de seguridad se inclinó aún más y luego ladeó la cabeza para poder echar un vistazo a la parte trasera de la furgoneta cubo.

"Lo siento, pero estamos encerrados en este momento."

Hanna gruñó y luego volvió los ojos hacia el aparcamiento casi vacío.

"¿De verdad? No puede estar lleno, ¿verdad? Mierda, Mayfield me dijo que trajera el excedente aquí".

"Sí, no estamos llenos, pero hay algo..."

"¿Seguro que no puedo dejar a estos dos fiambres? Se está haciendo tarde y no quiero quedarme atrapado en el tráfico de Manhattan conduciendo hasta NYU Med. Además, cuando llegue, me van a decir exactamente lo mismo. Te juro que volveré en dos horas rogándote que me dejes entrar... otra vez".

Por un momento, Hanna pensó que su encanto no funcionaría. Pero al final, había jugado con el hombre exactamente como él quería ser jugado.

Igual que Mark Trumbo e igual que Mackenzie Hart.

"A la mierda", dijo el hombre de la cabina con una sonrisa. "Te debo una de todos modos, Hanna. Pero no le digas a nadie que fui yo quien te dejó entrar".

"Te lo juro, espero morir", dijo Hanna con una sonrisa.

"Ve por detrás. Llamaré antes y me aseguraré de que haya alguien allí para recibirte".

"Gracias", dijo Hanna mientras empezaba a alejarse lentamente. "Y esta vez te debo una."

Al pasar por el lateral del edificio, se fijó en unas puertas abiertas. Señaló por la ventanilla a un hombre que estaba de pie en el borde, fumando un cigarrillo, y luego se dio la vuelta y empezó a dar marcha atrás.

"Agarraos las pelotas, chicos."

Hanna alineó la parte trasera de su furgoneta con la abertura y se detuvo con el espacio justo para despejar las puertas traseras de su vehículo. En cuanto se acercó, el hombre del cigarrillo bajó de la cornisa y empezó a abrirlas.

"Espera, espera un segundo", gritó Hanna mientras aparcaba rápidamente el coche y salía de un salto.

Pero el ansioso castor ya estaba arrastrando la primera camilla, la más grande de las dos, por la plataforma que había extendido desde la base de la furgoneta hasta el pasillo Westchester.

"Hola", dijo simplemente el hombre cuando ella se acercó.

Qué idiota.

"¿Seguro que puedes hacerlo tú solo? ¿Necesitas ayuda?" preguntó Hanna, con los ojos fijos en el contorno del cuerpo bajo la sábana.

"No, estaré bien. Además, todo el mundo está un poco preocupado por aquí".

"¿Ah, sí? ¿Qué pasa?" preguntó Hanna inocentemente.

El gruñón se encogió de hombros.

"No sé... ¿parece que me cuentan lo que pasa? Sólo soy el chico de los recados".

Hanna se rió.

El hombre del traje negro consiguió sacar la primera camilla al pasillo y empezó con la segunda. La empujó y, cuando la sábana empezó a deslizarse, Hanna se estremeció.

El hombre se dio cuenta de su reacción y rápidamente la volvió a colocar en su sitio.

"No te gusta ver cadáveres, ¿eh?"

Hanna se estremeció.

"Me da escalofríos."

"¿Sinceramente? Yo también, yo también". El hombre hizo una pausa para mirar al cadáver en la camilla. "¿Qué? ¿No hay bolsas para estos pobres fiambres?".

Hanna negó con la cabeza.

"Lo siento, tenía prisa."

"Está bien. Tenemos extras".

Cuando ambas camillas estuvieron dentro de Westchester, el hombre se volvió hacia ella.

"¿Necesitas las camillas?"

"Sí. Aunque puedo esperar. Tengo algo de papeleo que terminar en el camión".

"Vale, claro, seré rápido".

Hanna habría jurado que el hombre le guiñó un ojo.

No hay nada más romántico que los cadáveres.

Sin dejar de sonreír, Hanna se dirigió a su furgoneta y se metió dentro, dejando deliberadamente abiertas las puertas traseras, lo que le permitió ver con claridad el depósito de cadáveres. Vio que el guardia de seguridad intentaba mover las dos camillas al mismo tiempo, una con cada mano.

"Muy bien, chicos, ya he hecho mi parte", se dijo Hanna en voz baja. "Ahora es vuestro turno. Por favor, no la caguéis".

Capítulo 50

Quinn McGuire empujó por el pasillo las camillas que había quitado de las manos de la guapa señora. Fue una tarea difícil, ya que una de las ruedas estaba torcida y había una gran diferencia de peso entre las dos camillas. Pero esto también lo hacía interesante. Quinn resistió el impulso de hacer ruidos de motocicleta con los labios mientras se dirigía a la primera puerta a su derecha. Dwight, de la caseta de vigilancia, le había ordenado que no dijera nada al respecto, ya que se suponía que no iban a aceptar más cadáveres en ese momento, así que decidió dejarlos aquí en lugar de dirigirse a la morgue principal. Escaneó su tarjeta y la puerta emitió un pitido. Canturreando, Quinn se dio la vuelta y metió los carros dentro. O lo intentó; eran demasiado anchos y el más pesado de los dos chocó contra el marco de la puerta. Se encogió y volvió a asomarse al pasillo.

Afortunadamente, lo que Keenan y los otros hombres estaban haciendo los mantenía ocupados y nadie parecía darse cuenta de su metedura de pata.

"Eso fue lo suficientemente fuerte como para despertar a los muertos", dijo con una pequeña risita.

Quinn volvió a intentarlo, esta vez de uno en uno. Una vez dentro de la habitación con los cadáveres, los empujó contra la pared del fondo. Se dio la vuelta para marcharse, pero entonces recordó lo que había dicho la mujer sobre la necesidad de las camillas.

"El trabajo de un buen hombre nunca termina", refunfuñó mientras giraba las caderas y volvía a entrar en la habitación.

Quinn dio dos pasos y se quedó inmóvil.

Una pierna oscura asomó por debajo de la sábana de la segunda camilla y colgó de un lado.

Debió de caerse al chocar contra la pared, pensó, aunque estaba bastante seguro de que no era así.

Te estás imaginando cosas, Quinn, se reprendió a sí mismo. Con un fuerte suspiro, se acercó a la camilla y, con dos dedos, volvió a colocar la pierna sobre ella.

¿Ves? Nada-

Quinn se congeló de nuevo.

Había tocado muchos cadáveres a lo largo de su vida y todos le habían parecido prácticamente iguales: fríos, rígidos, muertos.

Pero esta pierna no era así.

Esta pierna estaba caliente y flexible.

Quinn empezó a retroceder hasta chocar contra la primera camilla.

Y entonces, ocurrió algo tan horrible que aunque su boca se abrió de par en par en un grito, no salió ningún sonido.

El cuerpo bajo la sábana empezó a levantarse.

Fue entonces cuando una mano se deslizó por su boca desde atrás.

Quinn se quedó frío y entumecido mientras se desmayaba, y su cuerpo se volvió casi indistinguible de todos los cadáveres con los que había estado en contacto a lo largo de los años en la morgue del condado de Westchester.

Capítulo 51

Según el plan previsto, Henry Yasiv esperó hasta que dejó de ver la furgoneta blanca antes de salir del bosque.

Encendió un cigarrillo e inhaló profundamente, dio un lento paseo por el sendero cubierto de hojas hacia la caseta de vigilancia que Hanna acababa de atravesar.

"Quiero ver a Keenan", gritó Yasiv mientras se acercaba. "Llama a Keenan, quiero verle".

El hombre que estaba detrás del cristal se sorprendió tanto de que alguien se acercara a pie, que salió de la cabina para ver mejor.

Yasiv se dio cuenta de que tenía la mano apoyada en la culata de la pistola y que la hebilla de la funda estaba desabrochada.

"Keenan, tráelo aquí", ordenó de nuevo.

El hombre entrecerró los ojos y se acercó a la luz. Yasiv respiró aliviado. Era uno de los hombres con los que se había cruzado el otro día.

"¿McKinnon?"

Yasiv frunció el ceño.

"Sí. Quiero ver a Keenan."

"Pensé que... pensé que habías renunciado. Pensé que después de toda esa situación en el, uhh," el hombre hizo un gesto hacia el bosque detrás de ellos, "ya sabes."

"Sí, renuncié. Pero Keenan todavía me debe un cheque de pago. Me importa una mierda lo que diga. Estuve ahí fuera en el bosque congelándome las pelotas durante casi diez horas. Diez horas por las que merezco que me paguen".

El hombre hizo todo lo posible por ocultar una sonrisa, pero aún así se le dibujó en la cara.

"Bueno, no creo que Keenan haga nóminas. Tal vez sea mejor si..."

Yasiv se adelantó y apuntó con un dedo a la cara sonriente del hombre.

"Llámalo, joder".

El guardia quitó la mano del arma y levantó los brazos.

"Está bien, está bien. Lo llamaré. Sólo dame un segundo."

Le dio la espalda a Yasiv y se llevó la mano al walkie que llevaba al hombro.

¿"Keenan"? Keenan, soy Dwight. ¿Dwight, el de la caseta de vigilancia? Mira, hay un tipo aquí que creo..." Hizo una pausa para reírse. "Bueno, creo que vas a querer venir a ver esto."

El hombre murmuró unas palabras más que Yasiv no captó y luego inclinó el cuello por encima del hombro.

"Realmente no creo que esto sea una buena idea, McKinnon. Quizá deberías llamar a Recursos Humanos o algo así, porque..." Cuando vio la pistola en la mano de Yasiv, su sonrisa vaciló.

"Quítate la ropa", exigió Yasiv.

"¿Qué?"

"Vuelve a la cabina y quítate la ropa. Haz lo que te digo y te prometo que no te congelarás el culo durante diez horas en el bosque como tu colega McKinnon".

Capítulo 52

Tras atar y amordazar al hombre que se había desmayado, Drake acomodó el cuerpo de Leroy en la camilla.

"Quédate agachado, Leroy", susurró. "Con suerte, no tendrás que volver a levantarte".

Luego, armado con la tarjeta llave que había robado al guardia que se había desmayado, Drake empujó la camilla fuera de la habitación y hacia el pasillo.

Según Yasiv, el cuerpo de Beckett había estado en el ala sur, cerca de la entrada principal. Tras orientarse, Drake empezó a empujar lentamente el carro en lo que creía que era la dirección correcta.

Le sorprendió encontrar Westchester vacío y pensó, no por primera vez, que podrían estar cayendo directamente en una trampa.

De hecho, después de pasar por una habitación vacía tras otra, estaba bastante seguro de que así era.

Pero ya no había vuelta atrás.

Drake se movía despacio, deliberadamente, como si supiera adónde iba en lugar de intentar encontrar el camino.

Se acercaba a una esquina, en la que tenía intención de girar, cuando oyó un alboroto y se detuvo.

"Keenan, ¿qué está pasando?"

"No lo sé-Dwight dice que McKinnon está en la puerta principal."

¿"McKinnon"? ¿El auténtico McKinnon? ¿Qué demonios está haciendo aquí? Creía que había dimitido".

Drake frunció el ceño mientras intentaba seguir la conversación.

"No lo sé, eso es lo que dijo Dwight. Doug, quédate aquí, vigila la puerta. Que nadie entre ni salga. James, tú vienes conmigo".

Se acercaron unos pasos y Drake se las arregló para dar la vuelta completa al carro de modo que quedara de espaldas a los hombres que salieron de la esquina. Giró tan deprisa que Leroy rodó sobre un costado y Drake pudo ver cómo sus dedos se agarraban al borde de la camilla para evitar caer al suelo.

¡Mierda!

Afortunadamente, ninguno de los hombres miró siquiera en su dirección. Para ellos, Drake era sólo parte del personal de apoyo.

"Que alguien le diga a Francis que se quede en su despacho. Que no salga hasta que yo vuelva", ladró el responsable.

¿Francis? ¿Quién coño es Francis?

Cuando los pasos se desvanecieron, Drake volvió a girar la camilla, siseó a Leroy para que se ajustara y giró la esquina, fingiendo no prestar atención a dónde iba.

Había un hombre con un arma semiautomática agarrada al pecho de pie, de espaldas a una gran puerta azul. En cuanto se fijó en Drake, levantó una mano.

"Oye, no puedes estar aquí abajo", dijo el hombre, sacudiendo la cabeza.

Drake intentó hacerse el sorprendido.

"Tengo un cuerpo que tengo que llevar a la morgue."

Cuando Drake siguió avanzando, el hombre se movió para bloquearle el paso.

"La morgue está por allí. No te acerques más".

"No, está ahí abajo, tío. Tengo que meterlo en la nevera, pronto empezará a apestar". Drake dio un paso a un lado y comenzó a despegar la sábana.

"No, tío, no hagas eso", dijo Doug rápidamente. "No toques la sábana, no toques nada. Vuelve por donde has venido".

Drake frunció el ceño.

"¿Sabes qué? A la mierda con esto. No me voy a meter en la mierda por otro cuerpo que explota. Si no me dejas bajar a guardarlo, hazlo tú".

Y con eso, Drake empujó la camilla. Esperaba que golpeara al guardia en las piernas y lo desequilibrara, pero Doug era demasiado rápido para eso.

Dio un salto hacia atrás y se apoyó contra la pared cuando la camilla empezó a pasar.

"¿Me estás tomando el pelo? ¿Qué te pasa?"

Drake se encogió de hombros.

En cuanto la camilla estuvo a medio camino del hombre, un brazo marrón oscuro salió disparado de debajo de la sábana.

El guardia de seguridad nunca lo vio venir.

El puñetazo de Leroy estaba perfectamente sincronizado y dirigido. Golpeó a Doug directamente entre las piernas e inmediatamente se dobló, con los ojos desorbitados como los de un personaje de dibujos animados.

Drake corrió entonces hacia él, pero Leroy ya estaba en pie, asestándole un segundo puñetazo, que impactó en la mandíbula del hombre.

Para cuando Drake llegó hasta ellos -dos segundos, no más-, el guardia ya era un amasijo arrugado en el suelo.

"Buen tiro".

"Gracias", respondió Leroy, frotándose los nudillos.

Mientras Leroy se ponía a atar las manos de Doug a la espalda, Drake dirigió su atención a la habitación que había estado vigilando.

Esperaba que aquello fuera algún tipo de estratagema, un señuelo, y que dentro encontraran a media docena de hombres armados, que no les darían más opción que rendirse.

Pero no era el caso. De hecho, el interior de la habitación estaba tan oscuro que apenas podía distinguir nada.

Drake escaneó la tarjeta que había cogido del guardia de seguridad inicial y abrió la puerta.

"¿Hola?", susurró en la oscuridad. Al no obtener respuesta, buscó a tientas el interruptor de la luz.

Una bombilla incandescente parpadeó y luego cobró vida.

Drake se protegió los ojos y parpadeó hasta que se acostumbró a la dura luz.

De repente, el problema no fueron sus ojos, sino su boca, que se quedó abierta durante diez segundos.

Allí, tendido en el suelo esposado a un hombre calvo de barba oscura, estaba nada menos que el doctor Beckett Campbell.

Y fiel a la palabra de Yasiv, el patólogo forense estaba muy vivo.

"¿Beckett?" Drake jadeó. "Beckett... ¿qué coño te ha pasado en el pelo?"

Capítulo 53

Yasiv caminaba a paso ligero, como un hombre en una misión, pero no lo bastante rápido como para que el observador casual pensara que huía de algo.

Avanzó por el lateral del edificio, intentando mantenerse en las sombras y fuera de la luz, pero le resultó difícil; ahora estaba mucho mejor iluminado que la última vez que estuvo aquí.

Yasiv calculó que le quedaban cinco minutos, seis como mucho, antes de que acabara la actuación. Iba a estar apretado, pero a este ritmo, podría lograrlo.

Se equivocó.

Al cabo de menos de dos minutos, oyó el ruido de una puerta que se abría y unos pasos pesados que se dirigían hacia la caseta de vigilancia situada detrás de él.

Pero no se atrevió a mirar atrás.

"¿Dwight? Dwight, ¿dónde demonios estás?", oyó gritar a una voz conocida. "¿McKinnon?"

Yasiv aceleró el paso y empezó a trotar.

Fue entonces cuando oyó que arrancaban la puerta de la cabina de guardia.

Esta vez, cuando Keenan habló, Yasiv oyó al hombre en estéreo: directamente desde detrás de él y desde la radio que llevaba al hombro.

"¡Están aquí! ¡Están aquí, joder! ¡No dejes que cojan a Beckett!"

Ahora Yasiv estaba en plena carrera.

Capítulo 54

"Yo también me alegro de verte", dijo Beckett frunciendo el ceño. "Siento no haber podido arreglarme el pelo, por cierto. Hay una sorprendente escasez de gel en el más allá".

Drake sabía que debía darse prisa, que no tenían mucho tiempo, pero estaba tan confundido por lo que estaba viendo que se quedó allí parado.

Beckett no sólo estaba vivo, sino que estaba esposado al Dr. Swansea, el hombre que lo había secuestrado.

"Mira, supera lo del peinado, Drake. ¿Qué tal esto: me sacas de aquí, y te daré una sentada con mi estilista. ¿Te parece bien?"

Drake negó con la cabeza.

"Leroy", gritó por encima de su hombro. "Mira si ese guardia tiene un juego de llaves de esposas".

"Mirando, mirando", respondió Leroy.

"¿Qué coño está pasando aquí?" Preguntó Drake, dirigiendo la pregunta al Dr. Swansea.

"Oh, no te molestes en preguntarle. A menos que tengas que cagar, es la única forma de que hables".

"¿Qué?"

"No importa, sólo consígueme el puto..."

"¡Están aquí! ¡Están aquí, joder! ¡No dejes que cojan a Beckett!"

Drake tardó unos segundos en darse cuenta de dónde procedía la voz: la radio del chaleco del hombre al que Leroy había noqueado.

"Será mejor que te des prisa, Leroy."

Leroy se daba prisa; había sacado casi todos y cada uno de las docenas de bolsillos del chaleco en busca de las llaves.

"Por favor, dime que están ahí".

Intentar sacar de Westchester no sólo a Beckett, sino también al Dr. Swansea, no sólo sería difícil, sino imposible.

"¡Las tengo!" Leroy proclamó, sosteniendo un pequeño juego de llaves. Se las arrojó a Drake, que enseguida abrió a los dos hombres. Beckett le sorprendió saltando y dándole un fuerte abrazo.

"Hueles tan bien", Beckett le susurró al oído. "Como a sexo y caramelo".

Drake lo apartó de un empujón. Al hacerlo, se dio cuenta de que Beckett no sólo tenía la cabeza rapada por un lado, sino que también tenía apretado contra el cuero cabelludo un grueso vendaje que parecía empapado de sangre.

"Larguémonos de aquí", dijo Drake mientras se reunía con Leroy en el pasillo. "Leroy, vuelve a la camilla. Beckett, aprieta a su lado".

Leroy hizo lo que le pedía y levantó la sábana, pero Beckett se echó hacia atrás e hizo una mueca.

"Otra vez esto no", refunfuñó.

Drake chasqueó los dedos.

"Beckett, ¡ahora!"

Beckett finalmente accedió y subió a bordo. Sólo que tomó la curiosa decisión de tumbarse directamente encima de Leroy en lugar de a su lado. En realidad esto acabó siendo lo mejor, ya que cuando se bajó la sábana, parecían un cuerpo gigante en lugar de dos más pequeños.

"¿Doug? ¿Doug?", graznó la radio del guardia de seguridad caído.

Drake no deseaba otra cosa que acabar con el Dr. Swansea aquí y ahora. Había querido matarlo hace un mes, y probablemente lo habría hecho, de no ser porque Chase lo contuvo.

Pero simplemente no había tiempo.

"Volveremos a cruzarnos", prometió Drake, con los ojos clavados en el doctor Swansea.

El hombre no contestó; en lugar de eso, se abalanzó sobre el guardia de seguridad y echó a correr por el pasillo en la dirección opuesta a la que se dirigía Drake.

Nos volveremos a ver.

Empujar la camilla en línea recta con dos cadáveres sobre ella resultó torpe: quería dar vueltas de campana. Apretando los dientes, Drake fijó la vista en la parte trasera de la furgoneta y siguió conduciendo. A medida que se acercaba, pudo ver a Hanna en el asiento delantero, reclinada hacia atrás, haciéndole señas para que se diera prisa.

A la mierda con esto.

Drake echó a correr. La camilla se bamboleó y chocó contra la pared, pero él siguió adelante, arrancando una larga tira de pintura por el camino.

"¡Alto!" gritó alguien. "¡Alto!"

Pero parar era lo último que Drake tenía en mente. Bombeó las piernas con furia, empujando hacia delante con los brazos mientras mantenía la cabeza metida contra el pecho.

Cuando sonó el primer disparo y rasgó el linóleo a sus pies, Drake pareció encontrar otra marcha.

Al tercer o cuarto disparo, estaba a poca distancia de la parte trasera de la furgoneta.

"¡Date prisa!" Esta vez no era Hanna, sino Yasiv. El hombre estaba sentado en el asiento del pasajero ahora, vistiendo un traje todo negro que Drake no reconoció.

"¡Salta!", gritaron los dos al unísono.

Había un espacio de un metro entre el final del pasillo y la parte trasera del camión. Drake golpeó esta brecha a toda velocidad.

Las ruedas delanteras de la camilla golpearon el borde inferior del camión y, por un momento, Drake pensó que volcaría hacia atrás y todos acabarían en la grava de abajo.

Pero su peso corporal, combinado con el de Beckett y Leroy, hizo que las patas de la camilla se doblaran. Como un Superman de carrito de la compra, Drake se agarró para salvar la vida mientras salía disparado hacia la parte trasera del camión. La camilla chocó contra los asientos delanteros y Drake casi salió volando hacia el parabrisas.

Antes de que el resonante golpe de la colisión se desvaneciera, los neumáticos chirriaron y la furgoneta salió disparada hacia delante, lanzando a Drake en dirección contraria, hacia las puertas abiertas.

El hombre de la coleta gris estaba en el muelle de carga con otros tres soldados, todos ellos con las armas apuntando en su dirección.

"¡Gira!" Drake gritó. "¡Gira, joder!"

Hanna tiró inmediatamente del volante hacia un lado, haciendo que todos chocaran contra la pared interior de la furgoneta.

Pequeños mechones de humo levantaron la grava donde impactaron las balas, pero por lo que Drake pudo ver, ninguna de ellas alcanzó la furgoneta ni a nadie de su interior.

Hanna dio un volantazo hacia el otro lado y luego hacia delante y hacia atrás tan frenéticamente que el vehículo parecía pasar el mismo tiempo sobre dos ruedas que sobre las cuatro.

Pero funcionó; Hanna y su conducción alocada los sacaron de allí de una pieza.

Mientras la cabina de guardia pasaba a toda prisa y el depósito de cadáveres del condado de Westchester empezaba a encogerse, Drake se tumbó por fin boca arriba y respiró hondo.

"Creo", oyó decir a Beckett desde algún lugar que sonaba muy lejano. "Creo que Leroy..."

Al oír el nombre de su amigo, Drake abrió los ojos. Beckett estaba retirando la sábana, revelando a un Leroy que hacía muecas debajo de él.

"¿Qué? ¿Qué le pasa a Leroy? ¿Le dispararon?"

Beckett negó con la cabeza.

"Creo... creo que Leroy puede estar embarazada".

Capítulo 55

Cuando Screech vio a Beckett entrar en Investigaciones DLSH, se paró en seco.

"¿Qué pasa? Parece que habéis visto un fantasma", dijo Beckett. Se pellizcó el brazo dramáticamente. "Estoy vivo. Por un momento, pensé que estaba en el infierno... cuando desperté, había una mujer, un cohete con..."

Screech se apartó y Beckett cerró la boca.

Allí, tumbada en el sofá, con los ojos vidriosos y mirándole fijamente, estaba Suzan.

Beckett corrió hacia ella. Sin mediar palabra, se arrodilló y le acunó la cabeza entre los brazos.

"Suzan, soy yo, soy Beckett", le dijo tranquilizador. Pensó que tal vez estaba sufriendo algún tipo de crisis nerviosa, con la mente fracturada por ser incapaz de lidiar con el hecho de que él estaba vivo. La última vez que la había visto estaba muy mal, no había dormido y estaba claro que le costaba asimilar lo que le había pasado al doctor Gourde.

Cuando Suzan no hizo ningún intento por devolverle el abrazo, Beckett se apartó de ella, con las lágrimas cayendo por sus mejillas.

"¿Suzan?", dijo en voz baja. "¿Suzan?"

Cuando ella siguió sin responder, sin reaccionar en absoluto, Beckett se puso en pie y se giró para mirar a Drake.

"¿Qué coño le pasa, Drake?"

Drake negó lentamente con la cabeza y Beckett se llevó la mano al cuello del hombre.

"¡Drake! ¡Dime qué le pasa!"

"No... no lo sé, Beckett. Estaba así cuando la encontré".

"¿La encontraste?" Beckett miró a Yasiv a continuación. "¿Dónde estaba?"

"Estaba en un centro psiquiátrico, creo que el Dr. Swansea la envió allí".

Beckett recordó lo que Ian le había dicho en Westchester.

La llevaron a una institución.

Beckett sintió que el corazón le palpitaba en el pecho.

"Tal vez... tal vez sólo esté aturdida o algo así", dijo, sobre todo para sí mismo. "¿Ha dicho algo? ¿Algo en absoluto?"

Cuando Drake y Leroy intercambiaron miradas, Beckett volvió a arremeter. Esta vez, sin embargo, Drake retrocedió lo suficiente para evitar su agarre.

"Háblame, Drake. Si ella dijo algo..."

"Ella dijo... Suzan dijo que ella mató a la Dra. Karen Nordmeyer."

Beckett gimió.

"No es cierto", respondió inmediatamente.

"Por supuesto, yo no..."

Beckett negó con la cabeza, cortando al hombre.

"No es verdad, porque yo lo hice. Yo la maté".

Drake retrocedió como si le hubieran abofeteado.

"¿Qué?"

Beckett asintió con entusiasmo.

"Sí, maté a la perra. No podía soportar más su cara de ratón".

"Beckett..."

"No me importa quién lo sepa -Yasiv, quien sea-, yo la maté. No me dejaba en paz, siempre arrastrándose como un ratoncito oliendo queso o lo que fuera, así que la maté".

"Beckett", dijo Drake enérgicamente. "La Dra. Karen Nordmeyer no está muerta."

Ahora le tocaba a Beckett retroceder.

"¿Qué?"

"Sí", confirmó Screech. "No está muerta. La vimos en tu funeral, viva y coleando".

Sin pensarlo, Beckett levantó una mano y le tocó un lado de la cabeza, enviando una serie de ondas de choque por la mitad izquierda de su cuerpo.

Bueno, no estoy soñando, lo que sólo puede significar una cosa: ellos están soñando. Están soñando y de alguna manera terminé en su puta pesadilla.

Capítulo 56

Drake explicó, despacio, dolorosamente despacio, que había observado a la doctora Karen Nordmeyer en varias ocasiones, al igual que Leroy y Yasiv.

Al parecer, era cierto.

Pero seguía sin tener sentido. Beckett había visto a la mujer tumbada en la mesa de la cocina, inconsciente, muerta. Es cierto que no le había tomado el pulso, pero estaba seguro de que estaba muerta. Y encajaba con todo lo demás, todos los comentarios crípticos de Suzan, su extraño comportamiento, las salidas a hurtadillas, el segundo tatuaje bajo el brazo.

Si la Dra. Cuntmeyer no estaba muerta, la habían preparado para que lo pareciera.

Beckett exhaló como un dragón.

"Oooooooh, ese hijo de puta... ese feo, amarillo, nada bueno... esquirol de coño", murmuró Beckett en voz baja. "Fue el Dr. Swansea. Él preparó todo esto. Él preparó todo esto, pero ¿por qué?"

Sé por qué me querían, el Dr. Swansea me lo dijo, pero ¿por qué ella? ¿Sólo por influencia?

Pero eso no tenía sentido. Tenían a Beckett encerrada, así que ¿para qué la necesitaban?

Sus ojos se posaron en el rostro inexpresivo de Suzan.

Ahora no, lo único que importa ahora es que Suzan se despierte.

Tras tomarle el pulso, Beckett le preguntó cuánto hacía que Drake la había sacado del manicomio.

"No lo sé, pero estaba así cuando la recogimos. Así que, al menos cuatro horas".

Eso era bueno. Cuatro horas significaba que todo esto podría ser sólo los efectos persistentes de algún tipo de sedación.

O escopolamina.

A Beckett no se le ocurriría que el Dr. Swansea y sus matones llenaran a Suzan de escopolamina.

"¿Alguno de vosotros lleva sales aromáticas? ¿Algo así?" Inmediatamente miró a Leroy, que parecía más grueso y musculoso que la última vez que lo había visto. "Pastillas de amoníaco, ¿sabes?"

Beckett hizo la mímica de abrir un envase de pastillas y lanzar la cabeza hacia atrás.

"Joder, sí, de hecho, tengo algunas del gimnasio", dijo Leroy. Como no se movió inmediatamente, Beckett se dio una palmada.

"¡Entonces ve a por él, joder!"

Leroy se puso en marcha y, mientras rebuscaba en su mochila, Beckett trató de entender lo que había ocurrido aquella tarde.

Parecía imposible, parecía ridículo, tenía cero sentido, pero Yasiv le había salvado el culo.

Yasiv había reclutado para salvarlo a un grupo variopinto que incluía a un boxeador, un alcohólico depresivo, un no alcohólico depresivo y una mujer bipolar.

Y los quería a todos por ello.

Leroy regresó con un pequeño recipiente en el que había escrito Furia Líquida y se lo entregó a Beckett. Desenroscó el tapón y se lo puso a Suzan delante de las narices. Ella respiró hondo y se estremeció.

Sus ojos seguían vidriosos, pero había una expresión de dolor en su rostro, lo cual era una buena señal.

Cualquier tipo de movimiento ahora era una buena señal.

Beckett se agachó hasta quedar a la altura de los ojos de su novia.

"Suzan", dijo suavemente, apartándole el pelo de la mejilla. "Suzan, soy yo, soy Beckett. Suzan, soy..."

Suzan se apartó de él y gritó tan fuerte que Beckett se cayó de culo.

Capítulo 57

Quince minutos, tres Advils, un café bien caliente y dos inhalaciones de amoníaco -esta última para Beckett-, Suzan finalmente pareció volver en sí.

Beckett y Yasiv contaron a Suzan toda la historia que consideraron necesaria, incluida la parte en la que Beckett había sido inyectado con lignocaína para detener su corazón, sólo para que volviera a ponerse en marcha en la parte trasera de un camión.

"Un jodido viaje", dijo. "No encontré a Dios, eso sí, pero encontré a esta mujer con estos labios... no te creerías lo horrendos que eran".

Suzan hizo una mueca.

Beckett sabía que no debería hacer bromas en un momento así, pero si había alguna forma de convencer a la mujer de que realmente era él quien estaba ante ella, de que seguía vivo, era ésta.

Y funcionó.

Suzan le abrazó con fuerza y Beckett le devolvió el abrazo.

Habían pasado por tantas cosas juntos, tanta agitación, tanta locura, que su vínculo era ya casi irrompible.

Después de poner al corriente a Suzan, se sentaron en silencio alrededor del escritorio de Screech. Beckett deseaba desesperadamente saber qué le había ocurrido a Suzan, qué le había pasado en el manicomio que la había dejado tan entumecida, pero sabía que no debía presionar. Al final, la verdad saldría a la luz.

O eso esperaba.

Después de un minuto, luego dos, Hanna hizo la pregunta que todos tenían en mente.

"¿Crees que van a ir a por ti? ¿Esos gilipollas del DNR? ¿Crees que van a venir a por ti como Swansea dijo que harían?"

Beckett estaba a punto de responder cuando Screech tomó el centro del escenario.

"Lo dudo. Quiero decir, es hombre muerto y -sin ofender- ¿y si Suzan va a la prensa? Dirán que está loca. Si yo fuera ustedes, haría las maletas y me iría. Ir a algún lugar caliente, empezar todo de nuevo."

Beckett miró extrañado al hombre. Le pareció que no les estaba dando un consejo en su beneficio, sino más bien algo que estaba considerando para sí mismo.

"Sí, y por el camino, puedo depilarme el coño. Todo el pelo se va. No queda ni un pubis".

Drake se mordió el interior del labio.

"¿Y cómo sabía yo que esto iba a pasar?"

Beckett alargó la mano y le dio una palmada en la espalda.

La verdad era que echaba de menos a Drake. Siempre tan serio, tan sombrío.

A todo el mundo le viene bien una dosis ocasional de nihilismo. Te mantiene con los pies en la tierra.

"¿Sería yo Beckett si dejara que estos tipos se salieran con la suya con lo que han hecho? ¿Hmm?"

Drake suspiró y sus hombros se hundieron.

"Entonces, ¿qué vamos a hacer?" preguntó Leroy, con los ojos desorbitados y nerviosos.

"Lo primero que voy a hacer es encontrar al Dr. Swansea, luego voy a cortarle la garganta. Después de eso, si todavía estoy caliente, voy a reunir a todos estos chicos DNR, ponerlos en una habitación, y quemarla hasta los cimientos ".

Yasiv escupió el café.

"Sólo bromeaba, Yasiv. Pero voy a buscar al Dr. Swansea".

"¿Qué te hace pensar que todavía anda por ahí?" preguntó Hanna. "Podría estar en cualquier parte del mundo".

Beckett pensó en ello, recordando lo que el hombre le había dicho hacía tiempo.

"En cualquier parte del mundo, ¿eh? Sabes qué, no creo que eso sea correcto. Creo que sólo hay un lugar donde el Dr. Swansea estará: el único lugar donde aún tiene amigos... amigos que casualmente están muertos y enterrados".

Capítulo 58

"Iré a buscar al doctor Swansea y lo traeré de vuelta", dijo Drake con voz firme.

"Drake, mi héroe", se burló Beckett. "Gracias, pero no lo creo. Estará en la Granja de Cuerpos y conozco bien el lugar".

Drake negó con la cabeza.

"Demasiado peligroso".

Beckett se burló.

"¿Demasiado peligroso? Morí, Drake, ¿te olvidaste de eso? Ah, y aunque ponga tu nombre en la puerta, esta es mi historia, no la tuya".

Screech asintió.

"Tiene razón".

Beckett frunció los labios y continuó antes de que Drake pudiera volver a intervenir.

"Muy bien, cuando hayáis terminado de mediros el prepucio", intervino Hanna, "pensemos en esto un momento. Drake, no puedes acercarte a ese lugar. Te reconocerán de la última vez que estuviste allí e intentaste arrancarle la garganta al doctor Swansea. ¿Y tú, Beckett? Estás muerto".

Beckett no podía discutirlo.

"Yo lo haré", dijo una vocecita detrás de ellos.

De repente, todas las miradas se dirigieron a Suzan.

"Lo haré", reiteró.

Beckett quiso discutir, pero una mirada a la cara de la mujer le dijo que eso era imposible. Aun así, de ninguna manera iba a dejarla ir sola.

"¿Sabes qué? Creo que tengo a alguien ahí fuera que podría ayudarnos. Suzan, haz una llamada y el Dr. Swansea vendrá directamente a ti, a nosotros".

Esto pareció satisfacer a todos... a todos menos a Yasiv.

"¿Y qué vas a hacer con Swansea si acabas encontrándolo?".

Voy a matarlo.

"Bueno, primero voy a masturbarlo un poco. Pero no demasiado, no lo suficiente como para que se lo cuente a su mami y a su papi. Después de eso..." Beckett recordó de repente algo de su vida pasada. "¿Sabes qué? Yasiv, ¿por qué no vas a visitar la consulta del doctor Swansea? Creo que podrías encontrar algo en su cajón... unos curiosos polvos blancos, algo que nunca jamás he visto ni esnifado ni frotado contra mis encías en toda mi vida. Y luego, si realmente te apetece, dirígete a la morgue -la de verdad, no esa mierda de Westchester- y pregunta por Tyler Tisdale. Puede que te interese una jeringuilla que usó para suicidarse. Comprueba las huellas, compáralas con las del Dr. Swansea. Sólo por diversión, por supuesto".

Todos le miraban ahora y Beckett se encogió de hombros.

"O simplemente puedo matarlo. Depende de ti. ¿Sinceramente? Cualquiera de las dos me parece bien".

Capítulo 59

Beckett había urdido un plan que, en su opinión totalmente imparcial, era perfecto. Pero ahora, al observar el elenco de personajes que tenía ante sí, se dio cuenta de que había demasiados cocineros en la cocina: Yasiv, Drake, Screech, Hanna, Leroy, Suzan y él mismo.

"Dios mío, esto se está convirtiendo en una novela de Tolstoi o King. ¿Dónde hay una explosión para matar a unos cuantos cuando se necesita? ¿O una tarea aleatoria y aburrida para salvar algunas páginas?".

"Creo que cuando el doctor Swansea entró en tu cabeza, Beckett, sacó algo importante", dijo Hanna, sólo medio en broma. "En serio, ¿qué te hizo?"

"Supongo que el doctor Swansea buscaba un agujero más estrecho que los que ya tengo", respondió Beckett. Se metió la lengua en la mejilla y esbozó rápidamente su plan antes de que nadie le preguntara nada sobre su cabeza. "Muy bien, si vamos a hacer esto, tenemos que hacerlo rápido. Screech, voy a necesitar que te dirijas a mi casa. En la basura de mi cocina, toda arrugada, hay una tarjeta de visita; cuidado, los bordes están afilados. No tiene pérdida: es en blanco y negro con DNR. Quiero que la cojas y te reúnas con Hanna en Kinko's. Haz una docena, no, dos docenas de copias de la tarjeta pero cambia la fecha a esta noche a medianoche".

Screech curvó el labio superior, pero no dijo nada.

"Drake". ¿Tienes esa lista de nombres que Trumbo te dio? ¿Los que hicieron donaciones a su campaña?"

Drake sacó una hoja de papel del bolsillo.

"Bien. Después de imprimir esas tarjetas de Kinko's, Screech, quiero que entregues una en cada dirección de los donantes. Asegúrate de que las reciban".

"Así que ahora soy el repartidor de periódicos", comentó Screech con calma.

"Sí, es un trabajo servil, pero alguien tiene que hacerlo".

"¿Qué quieres que haga?" preguntó Leroy.

Beckett se rascó la cabeza.

"¿Qué te parece pasar lista? ¿Asistencia en Hastings 2155?"

Leroy frunció el ceño.

"¿Otra vez?"

Beckett no estaba seguro de a qué se refería el hombre, así que no dijo nada.

"Bueno, es racista, pero bueno, está bien".

Eso sólo dejaba a uno de ellos: su archienemigo, Henry Yasiv.

Algo había cambiado al hombre, eso era obvio. Sólo que Beckett no estaba seguro de qué. Claramente, Yasiv no estaba arrepentido de la mierda por la que había hecho pasar a Beckett. O Suzan.

"Yasiv, sé que no le caes bien a nadie..." se aclaró la garganta. "Quiero decir, no le caes bien a nadie en la comisaría. Pero creo que tal vez los chicos de azul podrían estar interesados en lo que sucede en 2155 Hastings esta noche. Después de todo, va a haber un montón de gente allí que son responsables de mierdas mucho peores que yo."

Beckett esperó a que sus palabras calaran, esperando que Yasiv se quejara, que protestara, pero el hombre le sorprendió bajando la mirada y sin decir nada.

¿Podrías mirar eso? Todo lo que tengo que hacer es morir para que la gente empiece a escucharme de nuevo. Debería hacer esto más a menudo.

Beckett sacó la lengua.

"Muy bien, bueno, ¿a qué estás esperando? Pongámonos en marcha. Quiero decir que tres secuestros en un día tiene que ser un récord, ¿tengo razón?"

Capítulo 60

"¿Crees que aparecerá?" preguntó Suzan desde el asiento delantero de su coche.

"¿Grant? Si Grant dijo que vendría, entonces estará aquí", dijo Beckett con confianza desde la parte de atrás.

"¿Y tú, vas a quedarte?"

"¿Qué quieres decir?"

La pregunta era tan extraña que Beckett consideró que aún podía haber drogas en su organismo. Suzan se volvió para mirarle y se señaló un lado de la cabeza.

Ahora, Beckett lo entendía.

"Oh, esta cosita. Mira, Suzan, ya estuve muerto una vez. No me importó. No quiero volver a estar muerto pronto".

"Déjate de tonterías y cuéntame lo que pasó de verdad".

Beckett suspiró.

"¿Recuerdas los dolores de cabeza que tenía? Bueno, el Dr. Swansea dijo que tenía un manojo de nervios que se me retorcía en la médula, así que decidió hacerme un favor y quitármelo. No es gran cosa, Suzan".

"Cierto. ¿Y se supone que debo creer eso? Se supone que debo creer que el hombre que hizo todo lo posible para arruinar tu vida un día decidió..."

"¡Silencio! ¡Ahí está! ¡Ahí está Grant!"

Los ojos de Suzan se desviaron hacia la ventana.

Efectivamente, Grant se dirigía hacia su coche. Beckett se agachó y deslizó un gran sobre de papel manila entre los dos asientos delanteros.

"¿Qué es esto?" preguntó Suzan.

"Es para Grant. Dáselo después de que averigües dónde está el Dr. Swansea".

Estaba claro que Suzan tenía más preguntas, pero ya no había tiempo para ellas.

Cuando Grant se acercó al coche, ella salió y se acercó a él.

Beckett levantó la cabeza lo suficiente para ver lo que ocurría. Primero, Grant abrazó a Suzan -Pensaba que eras gay...- y luego empezó a divagar. Suzan dijo algo para interrumpirlo y luego giró sobre sus talones.

"¡La carpeta!" Beckett instó. "¡No olvides la carpeta!"

Como si le hubiera oído, Suzan se dio la vuelta y le entregó la carpeta al hombre, que parecía confuso.

"¡Sí!"

Beckett chocó los puños, pero cuando Suzan le pilló mirando, volvió a agacharse. Momentos después, subió al coche.

"¿Y bien? ¿Qué ha dicho? ¿El Dr. Swansea volvió aquí?"

Los ojos de Suzan se desviaron hacia el retrovisor.

"Oh, él está aquí atrás muy bien."

"¡Lo sabía! ¡Lo sabía! ¿Dónde está?"

Suzan puso el coche en marcha.

"Está jugando con una máquina en la carretera."

Beckett sonrió.

Suzan no necesitó decirle a qué máquina se refería porque él ya lo sabía.

Por una vez, las cosas estaban saliendo a la perfección.

***

"Ahí, ahí está... más despacio, más despacio, Suzan", siseó Beckett.

Pudo ver la parte posterior de la cabeza calva del Dr. Swansea mientras intentaba meter algo en la trituradora de madera.

"Muy bien, voy a salir ahora", dijo Beckett.

Suzan se dio la vuelta para mirarle.

"¿Tú eres qué? Beckett, no puedes salir de aquí. ¿Y si alguien te ve?"

"Vale, qué tal esto: Yo saldré y me escabulliré por el bosque. Tú conduces por el otro lado y, al acercarte, tocas el claxon un par de veces para llamar la atención de Swansea. Entonces saltaré y lo agarraré. Nadie me verá, lo prometo".

Suzan le sorprendió asintiendo. Preocupado por si cambiaba de opinión, Beckett cogió su bolsa y se deslizó fuera del coche. Cerró la puerta suavemente tras de sí, aunque apenas era necesario debido al fuerte ruido de la trituradora de madera, y luego se escabulló hacia los delgados árboles. Oculto, vio a Suzan retroceder, darse la vuelta y empezar a alejarse.

Manteniéndose agachado, Beckett se arrastró por el bosque, con los ojos escrutando cada centímetro cuadrado por si acaso alguien le estaba observando. Cuando estuvo a menos de veinte metros del hombre, vio que las brillantes luces de la trituradora de madera se reflejaban en el techo metálico del coche de Suzan.

Como estaba previsto, Suzan se apoyó tres veces en el claxon.

El Dr. Swansea dejó de hacer lo que estaba haciendo y se quitó las orejeras de la cabeza. Moviéndose con cautela, se inclinó alrededor de la abertura de la máquina.

Por un segundo, Beckett pensó que el hombre se giraría y correría directamente hacia él, pero no lo hizo. En lugar de eso, se dirigió hacia Suzan y su coche.

Fue entonces cuando Beckett se apresuró...

"¿Sí?" El Dr. Swansea gritó. "¿Qué quieres?"

Cuando Suzan abrió la puerta y empezó a salir, el doctor Swansea se dio cuenta de quién era.

"¿Suzan? ¿Qué...?"

Beckett arrojó la capucha negra sobre la cabeza del doctor Swansea. Mientras le ceñía la cuerda al cuello, el hombre avanzó a trompicones hacia la abertura de la trituradora de madera.

Quería matar al hombre entonces. Quería matar al Dr. Swansea como había prometido que haría. Después de todo, el Dr. Swansea no una, sino dos veces, casi había acabado con la vida de Suzan.

En lugar de plantar los pies, Beckett colocó el antebrazo contra la parte superior de la espalda de Ian y aplicó presión.

Todo lo que tengo que hacer es empujar y tendrás lo que te mereces, pensó Beckett. Y ni siquiera vas a defenderte, ¿verdad?

Pero cuando se disponía a hacerlo, algo salió mal.

Beckett levantó la vista, sorprendido al ver que Suzan había salido de su coche y ahora estaba de pie junto a la carretera observándole, con la boca como una línea plana en su pálido rostro.

"Aquí", gritó Beckett a su novia. "Ayúdame a meterlo en el coche".

Mientras guiaba al Dr. Swansea hacia el vehículo que le esperaba, Beckett se dio cuenta de lo que había ocurrido al colgar al hombre sobre las afiladas cuchillas.

O, mejor dicho, lo que no ocurrió.

No le habían hormigueado los dedos.

Ni siquiera un poco.

Capítulo 61

El Dr. Swansea se había dado por vencido, lo que Beckett agradeció. Así fue mucho más fácil introducir al hombre en el edificio y atarlo a la silla. Swansea ni siquiera se resistió cuando Beckett le puso grandes cantidades de cinta adhesiva en los brazos y las piernas. Tampoco protestó cuando Beckett le colgó una grabadora al cuello.

Retrocediendo para observar su obra, Beckett dio dos palmadas y finalmente le quitó la capucha al hombre.

"No se preocupe, doctor Swansea, he vaciado los intestinos antes de venir aquí", declaró Beckett mientras esperaba a que los ojos del hombre se adaptaran a la iluminación.

Beckett sabía que Suzan le observaba con curiosidad desde las sombras, por lo que decidió hacer ademán de hablar.

"Entonces, ¿sabes la última vez, Swansea? ¿La última vez que estuvimos charlando? Parece que te has olvidado de un par de detalles".

El Dr. Swansea bajó la barbilla hasta el pecho.

"Olvidaste hablarme de..."

"Fue un error, Beckett", dijo rotundamente el Dr. Swansea. "Sólo uno. ¿Recuerdas que te dije que me gustaba la granja de cadáveres porque me mantenía alejado de todas las demás tonterías burocráticas? Bueno, eso sólo era verdad en parte. Me encanta la granja de cadáveres y no me gusta la burocracia, pero no acepté este trabajo por eso. La verdadera razón es que no tenía otra opción: ellos, el DNR, me obligaron a aceptar ese trabajo porque les ayudaba a cumplir su propósito."

"¿Les ayudó a esconder los cuerpos de sus experimentos?"

Swansea asintió y Beckett le dio la oportunidad de explayarse.

"Sabes cómo era en la residencia... Urgencias era una lucha... tantos pacientes, tan poco tiempo. Esa noche... ¿esa noche cuando llegaron los heridos de bala?"

Beckett entrecerró los ojos. Habían visto muchas víctimas de disparos durante su estancia en Urgencias, pero la forma en que Swansea dijo "la" dejaba claro que se refería a una noche en particular.

Y Beckett sabía exactamente a cuál se refería el hombre.

"Bueno, joder, esa noche tenía que desahogarme. Perdimos a un hombre y a una mujer -padres- y casi perdemos a su hijita. Aquella noche en el club, bebí demasiado y tomé demasiado polvo blanco. No debería haber conducido a casa... No habría conducido a casa si no fuera por la mujer. Joder, conocí a muchas mujeres en aquellos días, pero esta era diferente. Le dije que tomáramos un taxi, que yo lo pagaría, pero ella insistió. Si tan sólo hubiera..."

Beckett puso los ojos en blanco, pero no interrumpió.

Bien, vamos al grano. Yo estaba allí para esta parte de la historia.

"De todos modos, sólo cinco minutos al volante y entendí por qué quería que condujera. Estaba borracho y no podía decirle que parara".

"Perro, tú", dijo Beckett en voz baja.

"Ni siquiera vi al tipo cruzando la carretera. Joder, era medianoche. Evidentemente, él tampoco nos vio. No tenía ninguna oportunidad, no realmente. Cuando lo atropellé, estaba casi muerto y lo metí en el maletero del coche. La mujer estaba histérica, pero supuse que estaba demasiado borracha para recordar lo que había pasado por la mañana. Me deshice del cadáver y pensé que se había acabado".

¡Lo sabía! ¡Sabía que tenían algo contra usted, Dr. Swansea!

Beckett se rió entre dientes.

Demasiado sopl... trabajo, ¿tengo razón?

"Desgraciadamente, la mujer no lo olvidó. Y cuando se metió en problemas unos años más tarde, utilizó mi nombre para librarse. Ni siquiera sé lo que hizo, pero fuera lo que fuera debió ser malo. Y fue entonces cuando DNR empezó a venir a verme, a preguntarme por tumores cerebrales y... bueno, el resto de la historia ya la conoces".

Beckett pudo ver que el Dr. Swansea estaba llorando ahora, pero no sintió ningún remordimiento por el hombre.

Después de todo, se lo había hecho a sí mismo.

"Déjame adivinar", dijo Beckett, sin sentir placer por el dolor del hombre. "¿Esa mujer que te la chupaba mientras conducías? Se llamaba Claire, ¿no? ¿Claire Teller?"

El doctor Swansea no necesitó decir nada; Beckett sabía que era cierto.

"¿Y quién fue el que acudió a ti con estas preguntas, pidiéndote estos favores, para que ocultaras sus cuerpos?

"La primera persona fue Sir Francis England, lo creas o no. Por aquel entonces, aún no era Sir, ojo, pero tenía dinero".

Beckett chocó las puntas de los dedos.

"Continúa".

"Y había otros..."

El doctor Swansea tardó casi diez minutos en enumerar todos los nombres de las personas con las que había interactuado, todos los miembros del DNR que le habían pedido que enterrara sus problemas. En un momento dado, Beckett hizo una doble toma, pensando que se trataba de Grant y su memoria didáctica.

Pero al parecer, esta era la catarsis que el Dr. Swansea había buscado, y no iba a estropearlo.

Cuando terminó, el hombre estaba sollozando.

Beckett se acercó a él y apagó la grabadora.

"Sólo una cosa más, Ian. ¿Qué coño le ha pasado a la Dra. Karen Nordmeyer?"

El Dr. Swansea resopló.

"No sólo te seguía a ti, sino también a Suzan. Tuve que hacerlo, para obtener la ventaja que necesitaba, me obligaron a hacerlo. La encontré fuera de la casa de Karen con un cuchillo. Iba a matar a la mujer, Beckett. La detuve. La golpeé con cloroformo y la llevé al estacionamiento de la universidad donde la dejé. Un chico la encontró y la ingresaron por deshidratación. Evité que matara al Dr. Nordmeyer, Beckett. Suzan también lo habría hecho, lo vi en sus ojos. Y si eso hubiera ocurrido...", el hombre se estremeció. "Sabía que acabarías descubriendo adónde había ido, así que me acerqué a la doctora Nordmeyer y le dije que estaba intentando acabar contigo y le pregunté si quería ayudar. Funcionó, pensaste que estaba muerta".

¡Nordmeyer!

Beckett estaba furioso, pero también aliviado. Esto significaba que Suzan no había matado al Dr. Nordmeyer.

Todavía en la cresta de la ola, se acercó al Dr. Swansea. El hombre ni siquiera se inmutó.

"Voy a matarte ahora", susurró. "Voy a..."

Un movimiento en su periferia le hizo darse la vuelta. Al ver acercarse una sombra, Beckett se apresuró a salir del escenario.

"¿Qué pasa? ¿Estás bien?", preguntó.

Suzan asintió.

"Tengo que irme."

"¿Tienes que irte? ¿De qué estás hablando?"

"Hay algo que tengo que hacer, Beckett."

"¿Qué?" Cuando quedó claro que ella estaba decidida, cambió de táctica. "Iré contigo. No necesito estar aquí, tengo la cinta. Iré contigo, Suzan."

Se dio cuenta de que sonaba desesperado, pero no le importó.

Suzan negó con la cabeza.

"No. Beckett, esto es algo que necesito hacer solo."

Beckett la miró fijamente, preguntándose si sería capaz de hacerla cambiar de opinión. Pero, por su expresión, supo que no era negociable. Extendió la mano y abrazó a su novia, y luego, por primera vez desde que había vuelto a la vida, la besó en los labios.

Ella le devolvió el beso.

Cuando se separaron, retrocedió y desapareció entre las sombras.

Beckett la vio irse.

Mujer independiente... imagínate.

"Sólo hazlo, Beckett. Acaba de una vez", suplicó el Dr. Swansea.

Beckett quería matar al hombre, pero temía que, si lo hacía, se pondría enfermo... no estaba bien. Más extraño aún era el hecho de que no le doliera la cabeza y sus manos y dedos estuvieran completamente bien.

"No, ¿sabe qué, Dr. Swansea? No creo que vaya a hacerlo". Y luego, mientras él mismo se abría paso entre las sombras, añadió: "Creo que alguien más va a hacerlo por mí".

Capítulo 62

No importaba que no hubiera matado al Dr. Nordmeyer.

No importaba, porque ella había asesinado al Dr. Gourde.

La buena noticia era que Suzan tenía dos tatuajes en las costillas, lo que significaba que tenía uno para dar.

No había seguridad en el Instituto Psiquiátrico Regional Dominion Natural, por lo que ella sabía. O todos habían sido redirigidos a Hastings 2155 o los poderes fácticos simplemente no sentían la necesidad ahora que ella se había ido.

Suzan se metió las manos en los bolsillos y apretó la barbilla contra el pecho mientras se acercaba a la puerta principal.

Alta seguridad o no, no le sorprendió encontrarla cerrada. Suzan sacó la mano y llamó.

Un minuto después, un hombre llegó a la puerta y alumbró con una linterna a través del cristal. Suzan se tapó la cara, esperando que le dijera que se largara.

No lo hizo, sino que abrió la puerta y se la tendió.

Dentro, bajó la luz y la dejó pasar. Era Shawn, el ordenanza de pelo liso que había sido amable con ella y con Bradley.

Quiso dar las gracias, pero se lo pensó mejor. Algunas cosas es mejor no decirlas. El hombre caminó directamente por el pasillo y luego giró a la izquierda para entrar en la cafetería. Las luces del interior no se encendieron.

Sabía lo que se avecinaba; sabía que se le había acabado el tiempo al Dr. Teller.

Y sabía que la mujer se lo merecía.

A diferencia de la cafetería, la luz de la habitación de enfrente iluminaba la pared opuesta. A diferencia de la puerta principal, cuando Suzan llamó a ésta, se perdió de vista.

"¿Shawn?", gritó una mujer desde dentro. Cuando nadie respondió, Suzan oyó que la doctora Teller se ponía en pie y se dirigía a la puerta. "¿Shawn?"

Los ojos de Suzan se clavaron en el pomo de la puerta y, en cuanto empezó a girar, lo agarró y tiró.

La doctora Teller se sorprendió tanto que tropezó al salir al pasillo. Suzan la obligó a volver a la habitación y cerró la puerta de un portazo.

Cuando la Dra. Teller vio de quién se trataba, la boca y los ojos se le abrieron como tres galletas Oreo idénticas.

"Sé lo que hiciste", dijo Suzan en voz baja, levantando el cuchillo que tenía en la mano mientras hablaba.

¿"Lo que hice"? Suzan, estaba tratando de ayudarte. Intentaba ayudaros a las dos".

"Sé lo que hiciste esa noche con el Dr. Swansea".

Las manos del Dr. Teller empezaron a temblar.

"Suzan, no estoy seguro..." sus ojos se abrieron aún más. "¡Eso fue un accidente! ¡Un accidente, Suzan! ¿Suzan? ¡Suzan, por favor! Suzaaaan!"

Cuando terminó, Suzan cerró la puerta del despacho de la doctora Claire Teller. Miró primero hacia la cafetería y luego en dirección contraria.

No tenía ni idea de cómo había salido de su celda, pero Bradley Bumacher estaba de pie en medio del pasillo, mirándola fijamente.

Sus ojos recorrieron su cuerpo, observando la sangre en sus manos, sus vaqueros y su camisa.

"Volviste por mí", dijo en voz baja.

Suzan asintió.

"Volví por ti", confirmó. "Sabes, Bradley, no tienes que ser como yo. No tienes que ser como yo o como él".

No tuvo que decir quién era, ambos lo sabían.

"Puede que algunas personas merezcan morir, pero es mejor que ni siquiera tengas que tomar esa decisión. No tienes que ser como nosotros".

Capítulo 63

"Buenas noches", dijo Beckett con su mejor imitación de Alfred Hitchcock. Su voz retumbó en el sistema de altavoces. "Supongo que todos se preguntarán qué hacen aquí con tan poca antelación".

La multitud reunida en torno al escenario completamente a oscuras empezó a mirar nerviosa a su alrededor.

"Mi nombre es Beck..." se detuvo. "John Francois LaDouche, y seré su anfitrión esta noche."

"¿Qué coño es esto?", preguntó alguien.

A esto siguieron más maldiciones.

"Ni siquiera intentes ir al..."

Pero, por supuesto, en cuanto dijo esto, la gente empezó a dirigirse a las puertas sólo para encontrarlas cerradas.

"-salidas porque están todas cerradas. Ahora, por favor, presten atención al escenario".

Una vez más, nadie siguió sus instrucciones.

Oh, cuando estoy allí arriba todos corean como los Animaniacs, pero ahora que algo real está a punto de suceder, ¿se acobardan?

Sacudiendo la cabeza con disgusto, Beckett accionó el interruptor principal.

Ahora todo estaba bañado por la oscuridad.

Alguien gritó y varias bebidas cayeron al suelo.

Beckett esperó a la cuenta de tres antes de encender las luces del escenario.

Cuando vieron el espectáculo que tenían ante sí, los gritos se intensificaron.

"¡Cuéntenos su historia! Por favor, cuéntenos su historia, Dr. Ian Swansea". dijo Beckett con una risita.

Esto atrajo la atención de todo el mundo, que se dirigió lentamente hacia el escenario.

El hombre seguía encintado como cuando Beckett lo había entrevistado, con la grabadora en el pecho, pero ahora estaba vacía. Era sólo un adorno.

Beckett movió un dedo y luego lo presionó sobre el botón de reproducción del sistema de audio principal del 2155 de Hastings.

La voz del Dr. Swansea surgió de los altavoces.

"Fue un error, Beckett... sólo uno."

La grabación del Dr. Swansea sonó durante un total de treinta y tres segundos antes de que alguien le gritara que la apagara.

"¡Haz que pare, joder!"

Beckett aprovechó la ocasión para observar los rostros de los asistentes. Reconoció a muchos, entre ellos a Sir Francis England con sus dedos de ensalada y a algunos de los guardias de seguridad del DNR con los que se había enfrentado antes, pero a otros muchos no.

"Bien, bien", dijo frotándose las manos.

Cuando los gritos se hicieron más fuertes que la grabación, Beckett simplemente subió el volumen. No estaba seguro de quién fue la primera persona que irrumpió en el escenario, pero no importaba; una vez roto el hielo, lo inundaron. La mayoría intentaba averiguar cómo conseguir que la grabación alrededor del cuello del Dr. Swansea dejara de sonar. Cuando eso falló, alguien golpeó al hombre. En unos instantes, media docena de personas estaban arañando al Dr. Swansea, golpeándole, rasgándole la ropa.

Supongo que no hace falta escopolamina ni un tumor en la cabeza para hacer que la gente mate. Todo lo que necesitas es despojarles de su poder y amenazarles con no devolvérselo nunca.

Beckett había visto suficiente. Sacó su móvil y envió un simple mensaje que decía "Es la hora".

Cuando bajó de su percha, por encima del caos, las ventanas se iluminaron de repente con los tonos rojos y azules que le eran familiares.

Bueno, espero que con esto estemos en paz, Yasiv. YOLO, perra.

Capítulo 64

"Joder, ha funcionado... mejor de lo que podía esperar, la verdad", dijo Leroy al grupo.

Los rostros exhaustos les devolvieron la mirada. Todos y cada uno de ellos, Hanna, Drake, Leroy y Beckett estaban absolutamente agotados.

Acababa de salir el sol y todos habían encontrado el camino de vuelta a Investigaciones DSLH.

Todos menos Suzan.

Beckett no tenía ni idea de dónde estaba la mujer. La había buscado en casa de su madre, y luego en la suya, tras abandonar Hastings 2155.

Tampoco contestaba al teléfono.

Drake les sirvió a todos un trago, pero apenas tuvieron energía para llevárselo a los labios.

"¿Supongo que vas a despegar?" preguntó Drake inesperadamente.

Beckett asintió.

"Siento el tirón del río Estigia en mi alma. Sí, creo que podría intentar disfrutar de estar muerto durante un rato".

Pero no fue a ninguna parte, no todavía. Beckett se dio cuenta de que todos esperaban algún tipo de discurso de su parte, palabras de despedida. La verdad era que odiaba decir adiós.

Siempre era tan incómodo. Hubiera preferido hacerles un crop-dust y marcharse en una nube de azufre.

Salvo que se lo debía a esa gente, les debía no sólo su vida, sino también la de Suzan... donde coño estuviera.

"Creo... creo que el doctor Swansea debe de haberme jodido el cerebro", empezó, con los ojos clavados en su vaso de whisky. Se lo llevó a los labios y se lo bebió de un trago. "Porque me siento... ¿emocionado? ¿Es así como llamas a esto?"

Miró a Hanna.

"¿Por qué me preguntas? Sólo soy una prostituta".

Beckett sonrió.

"Gracias. Gracias a todos por lo que hicisteis por mí. Mira, lo entiendo, ustedes realmente no tenía nada que perder, pero aún así, significa algo para mí. No puedo agradecerles lo suficiente por..."

"Oh, Jesucristo, esto es más doloroso que un episodio de Blossom o Ready or Not. Ven aquí, ¿quieres?"

Beckett se acercó a Hanna y ella lo abrazó con fuerza. Además de las despedidas, Beckett también odiaba los abrazos, pero esta vez los correspondió.

Hizo lo mismo con Leroy, luego con Drake. A este último lo sostuvo un poco más que a los otros.

"Gracias, Drake, te echaré de menos", le susurró al oído. Cuando se separó, se sorprendió al ver que Drake estaba llorando.

"Coño", dijo Beckett con una sonrisa.

Luego se volvió hacia las puertas delanteras y las abrió de un empujón. Pero antes de salir al sol, dijo: "Hasta la próxima, cuídense y cuiden a los demás".

Cuando la puerta se cerró tras él, le pareció oír a Hanna decir: "Espera, ¿acaba de citar a Jerry Springer?".

Beckett se esforzaba por desbloquear su Tesla -sus manos temblorosas no parecían poder accionar el llavero- cuando oyó que alguien se acercaba por detrás.

Pensando que era Hanna, se dio la vuelta rápidamente, con una sonrisa en la cara.

Pero no era Hanna.

Era Suzan.

"¡Suzan! ¡Qué coño! ¿Dónde has estado?"

Beckett fue a abrazar a su novia, pero ella se apartó.

"¿Qué pasa ahora?", preguntó.

"Beckett, hay alguien que quiero que conozcas."

Confundido, Beckett vio cómo Suzan se apartaba y un niño de unos ocho años con el pelo rubio y blanco se adelantaba.

"Esto es...", empezó Suzan, pero Beckett terminó la frase por ella.

"-Bradley Bumacher."

Capítulo 65

Beckett se llevó las manos a la espalda y miró fijamente al chico.

Aún recordaba la forma en que Bradley le miró después de que Beckett hubiera matado a su padre, de pie en pijama, con un conejito en la mano.

Había algo en sus ojos entonces, algo que Beckett, en ocasiones, había reconocido en sí mismo: rabia.

Ninguno de los tres se dirigió la palabra; se limitaron a mirarse fijamente. Beckett seguía esperando que Suzan hablara, pero nunca lo hizo.

Como en DSLH, ahora le tocaba a él.

Aunque odiaba las despedidas y los abrazos, Beckett detestaba las disculpas.

Con las manos aún a la espalda, se puso en cuclillas.

"Bradley, lo que pasó hace tantos años... lo que pasó con tu padre..."

¿Qué coño le dices al hijo de un hombre al que asesinaste?

Beckett no miró esta vez a Suzan en busca de apoyo, sino de desprecio.

¿Tenías que traerlo aquí? ¿A mí?

La respuesta, sin embargo, estaba clara: sí. Sí, tenía que reunirlos. Era inevitable.

Mierda.

Beckett decidió hacerlo sencillo.

"Lo siento, Bradley. Lo siento de verdad por lo que hice y por tu dolor".

Bradley frunció el ceño, pero Suzan alargó la mano y le dio un suave codazo en la espalda.

"¿Puedes ayudarme?", dijo el chico en voz baja.

Beckett frunció el ceño.

"¿Ayudarte? ¿Ayudarte con qué?"

"¿Puedes ayudarme a no ser como tú?"

La pregunta sorprendió a Beckett. No sabía qué esperar cuando vio al chico por primera vez, pero definitivamente no era eso.

Su mente volvió a su primer asesinato, a Craig Sloan. En aquel momento, se había sentido confuso, desorientado, asqueado de lo que había hecho. Pero después... y con los otros...

Claro que le dolía la cabeza y le hormigueaban las manos, pero lo que Swansea decía era cierto: matar había aliviado todos sus síntomas. Al menos por un corto tiempo.

Pero cuando se había acercado al Dr. Swansea en el escenario hacía sólo unas horas, había tenido toda la intención de matar al hombre. Y, basado en su código, tenía el derecho de hacerlo, también.

Excepto que la idea de clavar un cuchillo en la suave carne bajo su barbilla fue repentinamente repugnante.

Que era exactamente por lo que le había dicho a Swansea que no dijera lo que tenía en la punta de la lengua, lo mismo que Beckett se había jurado a sí mismo que nunca revelaría a Suzan.

Que el tumor, como mínimo, había jugado un papel en sus acciones. No fue porque necesitara sentir odio hacia sí mismo o porque se metiera con su idea del libre albedrío. Fue por ella, por Suzan Cuthbert.

Como él, ella había matado. Había asesinado para seguir sus pasos y, por lo que él sabía, no tenía ningún tumor al que pudiera culpar, al menos en parte, de su comportamiento.

Beckett respiró hondo y se irguió.

"¿Sabes qué, Bradley? Creo que podría ayudarte. Realmente lo creo."

Por primera vez desde su muerte, Beckett vio sonreír a Suzan. Rodeó a la mujer con el brazo y ella hizo lo mismo con Bradley.

"¿Qué tal esas vacaciones que te debo, Suzan?"

"¿Unas vacaciones de verdad?"

"Unas vacaciones de verdad. Estaba pensando en Nueva Orleans". Beckett pronunció la palabra Naw-lins.

Suzan se detuvo y le miró fijamente.

"¿En serio? ¿Otra vez en el sur?"

Beckett se encogió de hombros.

"¿Por qué no? Me encantan el pollo y los gofres".

"Bien, pero tienes que prometerme... absolutamente nada de iglesias esta vez, ¿de acuerdo?"

Capítulo 66

Grant McEwing se quedó mirando los papeles que tenía en la mano.

¿Cómo es posible? se preguntó mientras sus ojos repasaban las palabras que ya había memorizado.

El sábado siguiente tenía cita para hacer los exámenes. Y, según el papeleo, si aprobaba esos exámenes, le concederían una licencia médica. Una licencia médica real, no una falsificada.

Grant hojeó las páginas.

Parecía como si Beckett hubiera pedido algunos favores y hubiera estado deslizando preguntas extra en sus pruebas de patología todo el tiempo. Y, si Grant lo había entendido bien, enviaba esas respuestas a los distintos jefes de departamento, que las aprobaban.

Antes de morir, Beckett se aseguró de que Grant obtuviera créditos por cada una de las asignaturas obligatorias. Y no sólo eso, sino que también se había comprobado que su trabajo práctico estaba completo. Parecía como si todas las tareas adicionales que Beckett le había obligado a hacer -algunas que no implicaban llevarle el café al hombre- tuvieran un propósito, después de todo.

"Joder", murmuró Grant. Aún no podía creer que Beckett hubiera hecho todo aquello... nada menos que por él.

"¿Qué es eso?", preguntó alguien.

Grant cerró rápidamente el sobre y cruzó las manos sobre él.

"Nada", respondió rápidamente.

"¿Vamos a conocer hoy al nuevo profesor?" preguntó María.

Grant negó con la cabeza.

"No, hoy no".

Más compañeros de Grant empezaron a entrar en la habitación detrás de María.

"Grant, ¿qué está pasando?"

"Siéntate y te lo enseñaré".

Los residentes se mostraron escépticos, pero también curiosos. Algo de lo que Beckett se habría sentido orgulloso.

"Hoy encontré esto en mi buzón y pensé en compartirlo".

"Grant, si esto es..." dijo alguien, pero fueron rápidamente silenciados.

Grant se acercó a la consola, apagó las luces y pulsó "play".

La pantalla se encendió, pero en lugar de aparecer alguien, se quedó en un gris desvaído.

"Woooo, woooooo", una voz surgió de repente de los altavoces. "¿Me oyes? ¿Puedes oírme? Mierda, uno pensaría que tendrían mejor WIFI en el cielo..."

La cara sonriente de Beckett llenó de repente la pantalla y Grant, al igual que varios otros, soltó un grito ahogado colectivo.

"No te preocupes, no te preocupes, no estoy muerto. Quiero decir, estoy muerto, pero no estoy muerto todavía, mientras filmo esto". Beckett Digital enarcó una ceja. "Escuchad, sólo quería dejaros un mensaje de despedida. Os presioné mucho, lo sé. Os traté como a una mierda, lo sé. Me burlé de vosotros, os castigué, os hice la vida imposible. Pero no soy un hombre malicioso. Lo hice todo con un propósito: hacerlos mejores médicos. No estoy seguro de haberlo logrado, pero ése era mi objetivo. Quiero que se cuestionen las cosas. Demasiado a menudo, no sólo en nuestras carreras médicas, sino en nuestras vidas, aceptamos lo que otros nos dicen porque tienen más experiencia que nosotros, o más autoridad que nosotros, o porque llevan ropa más bonita o conducen un coche más rápido. Eso es una gilipollez. Peor aún, es de vagos. Ustedes tienen un conocimiento casi infinito a su disposición en Internet. Y, una vez que habéis visto todos los vídeos de YouPorn, también podéis contactar literalmente con cualquier médico del mundo y pedirle su opinión sobre un caso, sobre la vida, sobre lo que queráis. Utiliza esto. Sé más inteligente. Mejórate. Y sobre todo, diviértete porque antes de que te des cuenta, estarás como yo: muerto".

Las lágrimas corrieron por las mejillas de Grant y, cuando miró a los demás residentes, vio que todos lloraban también.

"Oh, una cosa más", continuó Beckett con una sonrisa. "Tyler, de verdad que no quería empujarte al barro. Te lo prometo".

"¡Es Trevor, imbécil!"

Y entonces, mientras el rostro de Beckett se desvanecía en negro, las lágrimas se convirtieron en risas.

Epílogo

Henry Yasiv miró la pila de papeles que tenía sobre la mesa.

Una semana... crees que me facilitarían volver a esta mierda.

Con un suspiro, empezó a examinar los expedientes. La mayoría de las cosas que tenían sobre los que habían asistido al Hastings de 2155 no se sostendrían ante un tribunal, pero no siempre tenía por qué ser así. A veces, bastaba con la acusación para arruinar la posición social de alguien. Sobre todo si sus nombres salpicaban las noticias cada hora.

Otros, como Sir England y los guardias de seguridad tanto de Westchester como del psiquiátrico, eran harina de otro costal. Pero eso no estaba en sus manos. Su trabajo consistía en recopilar las pruebas; era el fiscal quien debía decidir a quién acusar.

Unos golpes en la puerta le sacaron de sus pensamientos.

"Detective Dunbar, ¿qué pasa?"

"Bueno, primero", empezó Dunbar con una enorme sonrisa, "sólo quería darte la bienvenida, te hemos echado de menos".

Yasiv enarcó una ceja y Dunbar se echó a reír.

"Vale, bien, nosotros no, yo. Te he echado de menos".

"Gracias, Dunbar. ¿Algo más?"

"Sí, DA Trumbo está en la línea para usted."

La sonrisa que se había dibujado en el rostro de Yasiv desapareció.

"¿Eso es todo?"

"Una cosa más", respondió Dunbar, sacando un sobre de debajo de un brazo.

Yasiv reconoció inmediatamente la letra de Beckett en el anverso.

"Encontré esto metido en los pantalones del Dr. Swansea cuando ingresó en el hospital. ¿Qué... qué quieres que haga con él?"

Yasiv se lo pensó mucho antes de contestar.

Luego cogió el teléfono y se lo puso en la oreja, pero no pulsó la línea uno todavía.

"Tíralo", dijo finalmente Yasiv. "Tíralo. No quiero verlo".

Dunbar se rió entre dientes.

"Lo haré, jefe. Lo haré."

***

"Bueno, por fin lo he hecho. Por fin lo he conseguido", proclamó Beckett mientras se miraba a sí mismo.

Suzan sacó la cabeza de su libro -Dead End Girl- y lo miró.

"¿De qué vas ahora?", preguntó, deslizando las gafas de sol por el puente de la nariz.

"Mira esto", dijo Beckett, tirando de la piel de su estómago. "Soy un gordo flaco. Maldito gordo flaco".

"¡Beckett!"

"¿Qué?", preguntó levantando la vista. Suzan apuntó con la barbilla a Bradley y Beckett puso los ojos en blanco.

"Lo siento, mamá."

Mientras miraba, Bradley tiró hacia atrás de su caña de pescar.

"¡No, no, no, así no!" Beckett gritó mientras se apresuraba.

Bradley se volvió para mirarle por encima del hombro. Los ojos del chico seguían siendo duros, pero al menos ya no eran planos. Y cuanto más tiempo pasaba con Beckett y Suzan -bueno, sobre todo con Suzan-, más emoción se podía ver en ellos.

"¿Qué estoy haciendo mal?"

Beckett alcanzó la caña de pescar del chico y se la quitó.

"Cuando una de estas truchas golpee, tienes que tirar de la caña... ¡así!"

Beckett tiró y algo subió a la superficie. Sólo que no se sumergió inmediatamente como él esperaba.

Entrecerrando los ojos, vio algo redondo y blanco que flotaba en la superficie.

"¿Qué demonios?", murmuró.

Beckett siguió dándole vueltas, pero cuando el objeto se acercó, se volvió hacia el chico.

"Oye, Brad, ¿por qué no vas a sentarte con Suzan un minuto?"

Bradley se quedó mirando.

"Vamos", me animó. "Vamos, no te quedes mirándome como un bicho raro".

Bradley frunció el ceño, pero acabó haciendo lo que le pedían. Beckett esperó a que el chico estuviera fuera de su alcance antes de llevar el objeto a la orilla.

"¿Cuáles son las putas probabilidades?", susurró mientras se agachaba.

En el agua flotaba una cabeza hinchada y cortada. Beckett se acercó aún más y la parte de patología forense de su mente empezó a actuar.

Ladeó la cabeza y se fijó en las marcas irregulares alrededor de la garganta del hombre. Había pruebas evidentes de depredación -lo cual no era sorprendente, dada la fauna que prosperaba en el Bayou-, pero también había un puñado de marcas de corte que parecían demasiado rectas para haber sido hechas por un diente de caimán.

No, concluyó. Si bien este pobre diablo pudo haber sido cazado, fue por el máximo depredador. Fue asesinado.

"¿Beckett? ¿Todo bien por ahí?"

"Sí, bien", dijo Beckett por encima del hombro.

Siguió mirando la cabeza cortada durante unos minutos más.

Alguien mató a este hombre. Y había que detener a esa persona antes de que volviera a matar.

Finalmente, los ojos de Beckett se desviaron de la cabeza a sus propias manos.

¿Eso fue... eso fue un cosquilleo? ¿Fue un cosquilleo lo que sentí o el hilo de pescar me cortó los dedos?

Nota del autor

Este es oficialmente el final del viaje de Beckett... tanto el externo como el interno. Ha sido un viaje divertido, ¿verdad? Claro, ha tenido sus baches, sus retrasos, contratiempos y altibajos, pero ¿qué puedo decir? La vida de un patólogo forense homicida rara vez es tranquila.

La verdad es que voy a echar de menos a Beckett, pero estoy seguro de que volverá a aparecer... algún día. Simplemente no puede mantenerse fuera de problemas, tumor cerebral o no.

He disfrutado mucho escribiendo esta serie; de hecho, disfruto muchísimo con Beckett. A nivel personal, estos últimos cinco libros también me han servido para reírme de la gente... incluso de mí mismo. La verdad es que ha sido una especie de proceso catártico para mí. Hoy en día, todo el mundo se toma todo muy en serio. A veces un chiste es sólo un chiste, eso es todo. Así que ríete, maldita sea. ¿De acuerdo? ¿De acuerdo?

Como siempre, gracias por seguirnos a Beckett y a mí. Si te han gustado sus libros, por favor, sírvele la gracia dejando una reseña. Y quizá, si se lo ruegas lo suficiente, regrese de sus largas vacaciones y se ocupe de sus asuntos.

Otra vez.

Tú sigue leyendo y yo seguiré escribiendo.

Pat

Montreal, 2020

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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

Diseño interior: © Patrick Logan 2023

Todos los derechos reservados.

Este libro, o partes del mismo, no pueden reproducirse, escanearse ni difundirse en forma impresa o electrónica.

Primera edición: Diciembre 2023