Empresa peligrosa

Detective Damien Drake Libro 11

Patrick Logan

Prólogo

PARTE I - Confesiones

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

PARTE II - La navaja de Occam

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Parte III - El dictamen de Hickam

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Epílogo

FIN

Nota del autor

Otros libros de Patrick Logan

Las malas compañías arruinan la buena moral.

-La Biblia

Empresa peligrosa

Detective Damien Drake Libro 11

Patrick Logan

Prólogo

"¿Lo has contado?", preguntó el joven. Hablaba inglés, pero tenía un marcado acento español. Mientras inspeccionaba el patín lleno de paquetes marrones, se frotó la barbilla. Sus dedos producían un sonido de rascado al rozar el escaso vello.

Un trabajador con chaleco reflectante y casco blanco inspeccionó el derrape igual que el joven, moviendo ligeramente los labios con las matemáticas mentales.

"Sí, Andrés", respondió rápidamente en español. "Cien".

El hombre más joven no estaba satisfecho. Contó los paquetes él mismo, confirmó que había cien ladrillos, todos ellos de un kilogramo de peso cada uno, y luego dio cinco pasos a través de la maleza crecida. En el claro había tres patines más, todos idénticos al primero. También había más trabajadores, ocho en total, todos con chalecos reflectantes y cascos blancos. Observaban a Andrés con interés, pero se cuidaban de no establecer contacto visual directo.

"¿Y aquí?"

"Sí, Andrés", respondió el obrero que le había seguido hasta los patines. Andrés cogió uno de los ladrillos de la parte superior del patín más cercano y lo sopesó en la mano. "Me aseguré..."

Un simple dedo en el aire bastó para silenciar al trabajador. Andrés se movía de patín en patín, cogiendo de vez en cuando algún paquete para asegurarse de que le sentaba bien.

Cuatrocientos kilos... cuatrocientos kilos de heroína de grado A.

Andrés asintió y se permitió una pequeña sonrisa.

Por fin hecho. Por fin listo.

Era una cantidad impresionante de producto, sin duda, pero no batía récords. Pero todo lo había hecho él mismo. Andrés se había hecho cargo de la explotación de su padre y había aumentado la producción, a la vez que el rendimiento y la eficacia. Y todo ello sin la influencia de Occidente.

Y eso era algo que su difunto padre no podía decir. Los pensamientos sobre el difunto amenazaban con agriar el humor de Andrés, pero no lo permitió.

Ha sido un buen día, un día feliz.

"Está todo aquí", dijo Andrés, sobre todo para sí mismo. "Envuélvelo, prepáralo para moverlo". Indicó la envoltura industrial de celofán y las bolsas azules impermeables junto al borde del claro. "Dos horas. Se mueve en dos horas".

El trabajador de antes intercambia una mirada con los demás hombres que forman una fila detrás de la heroína. Se ajustó el sombrero y movió los pies con incomodidad.

"Andrés, no nos has dicho a dónde se envía".

Andrés no apartó los ojos del producto.

"Me hablas en inglés. Ya te lo he dicho antes".

El trabajador se aclaró la garganta.

"Jes, lo siento. ¿A dónde va?" Había un timbre nervioso en su voz que ni siquiera su acento podía ocultar. "¿A dónde nos embarcamos?"

"No te preocupes por eso".

Pero el hombre estaba preocupado. Andrés sabía que todos los trabajadores estaban preocupados. Hacía mucho tiempo que no cobraban. Todo el dinero que el padre de Andrés había conseguido a lo largo de los años se había agotado. Ante ellos estaba la culminación de años de duro trabajo y todo dependía de este cargamento. Si no llegaba a Estados Unidos, no habría otro.

Y si ese era el caso, Andrés sabía que su tiempo en esta Tierra, por breve que fuera, se acabaría. Otros vendrían a por él. Los afiliados a los cárteles, o tal vez alguien nuevo, alguien más hambriento, más joven, con bolsillos más profundos.

Pero esto no daba derecho al trabajador común a interrogarle.

"Lo siento", continuó el hombre en su inglés entrecortado. "No quiero enfadarme, pero nosotros", señaló a los demás trabajadores, pero de repente parecían desinteresados en esta discusión. Hace unos momentos se mostraban alentadores, pero ahora eran, como mucho, indiferentes. "Andrés, ¿cómo piensas llevarlo a Estados Unidos?". El hombre se quitó el casco y se lo puso contra el pecho en señal de respeto. Luego se secó parte del sudor inducido de la frente. "¿Adónde va? Sólo queremos..."

Esta vez, no fue el miedo lo que cortó su frase. Fue la vista de la navaja que Andrés sacó de su bolsillo.

"Sr. Mendes..."

Andrés se movió con rapidez. Tan rápido, que el trabajador sólo consiguió dar un paso atrás antes de que se le echara encima.

La hoja era corta, de no más de diez centímetros, pero afilada como una cuchilla. Se deslizó fácilmente en la suave piel bajo la barbilla del hombre, perforando la tráquea y el esófago con poco esfuerzo.

La sangre brotó de la herida, empapando a ambos. Andrés retrocedió, y el hombre cayó de rodillas, agarrándose la garganta como si se estrangulara, desesperado por mantener la sangre dentro.

Nadie fue a ayudar al hombre. El portavoz que probablemente había sido designado o incluso obligado por los demás trabajadores a preguntar a Andrés por el cargamento murió solo en el suelo.

Cuando la sangre del hombre dejó de bombear, Andrés avanzó de nuevo, con la intención de limpiar la hoja en su chaleco. Llegó a un palmo del trabajador antes de cambiar de opinión. Andrés se volvió y se acercó a uno de los patines. Con la punta del cuchillo, dibujó en uno de los paquetes la sangre del hombre.

Era tosco, tosco y apenas legible. Sin embargo, todos los trabajadores sabían exactamente lo que era: una serpiente devorando un globo ocular.

"Nueva York", dijo Andrés Mendes en inglés. Se volvió hacia sus hombres, que ahora limpiaban la hoja. "Todo esto va a Nueva York. Vamos a continuar donde mi padre lo dejó".

PARTE I - Confesiones

Capítulo 1

"Una más", Damien Drake balbuceó. "Sólo una fría más."

Para puntualizar su petición, Drake golpeó su vaso con la férula que mantenía los dos primeros dedos de su mano derecha permanentemente rectos. Calculó mal el esfuerzo necesario para transmitir su opinión y casi se le resbaló de la barra.

La camarera, una mujer de ojos pesados y frente pronunciada, agarró el vaso antes de que cayera.

"Claro, pero mi turno está a punto de terminar. ¿Te importa acomodarte antes de que me vaya?".

Si Drake hubiera estado sobrio, habría reconocido esto como la señal reveladora de que la camarera pensaba que ya había bebido suficiente, y le preocupaba que no pudiera pagar lo que ya había bebido.

Tampoco se habría ofendido. Detrás de las botellas que cubrían la pared había un espejo. Y de vez en cuando, Drake había visto accidentalmente su reflejo.

La primera vez, se había escandalizado. La segunda, enfadado.

Al igual que el vaso, cuando Drake puso su tarjeta de crédito sobre la mesa, el camarero la agarró antes de que cayera.

"Asegúrate de poner también la cerveza", le recordó.

La mujer sonrió mientras se daba la vuelta y se dirigía al cajero.

Barney's ha pasado por más lavados de cara que Nicole Kidman. Antaño un pub irlandés, luego una pesadilla de neón milenaria y un antro hipster, desde entonces había vuelto a sus raíces más humildes. Cerveza de barril, como la que consume ahora Drake, licor de barril, comida normal y un ambiente tranquilo y confortable.

Pero quizá la cualidad más entrañable del Barney era que estaba casi vacío. A decir verdad, muy pocos lugares que se adaptaran a Drake estarían llenos poco antes de la una de la tarde de un martes, pero eso era irrelevante.

Evitando deliberadamente su reflejo, Drake hizo un dramático giro de cabeza para tratar de averiguar por qué su pinta estaba tardando tanto.

"Oye, ¿estás preparando esa cerveza?" Drake vio al camarero susurrando algo a un hombre con un gran bigote negro y maldijo. "¡Mickey! ¡Mickey! Necesito mi cerveza".

Mickey terminó su conversación con la mujer y se dirigió hacia él. Aunque su bigote cubría la totalidad del labio superior del hombre, era evidente que no estaba contento.

En absoluto.

Antes de que Mickey dijera nada, Drake cambió de táctica.

"No, no tan borracho", dijo a la defensiva. "Mickey, no soy tan borracho".

Levantó las manos y gruñó cuando sus dedos entablillados golpearon la parte inferior de la barra.

"Ya conoces la regla. Cuando las consonantes se vuelven duras, es hora de irse", dijo Mickey rotundamente.

"Consensesss, ¿qué es una consensesss?"

"Vamos, Drake. Llevas aquí casi dos semanas. Es hora..."

"Una más", suplicó Drake, haciendo todo lo posible por enunciar cada sílaba.

"Nada de eso". Mickey se inclinó hacia ti. "Hueles a mierda, y no creo que te hayas cambiado de ropa desde la semana pasada. Vete a casa, duerme la mona".

Ahora, Drake sabía por qué el camarero que le había estado sirviendo se había dirigido a Mickey; si hubiera sido ella la que le hubiera hablado así, habría arremetido contra él.

No físicamente -probablemente no físicamente- pero definitivamente verbalmente.

Drake apretó la mandíbula y se puso en pie.

"Estoy bien. Sólo quiero una cerveza".

Mickey tiró su tarjeta de crédito sobre la barra.

"Vete a casa."

La luz de la habitación pareció oscurecerse y Drake se dio cuenta de que dos grandes figuras estaban de pie a unos tres metros detrás de él.

"Oh, crees que Tweedle-Dee y Tweedle-lo-que-sea van a..."

"Por favor, Drake", dijo Mickey. Ya fuera por el hecho de que habían aparecido los enormes gorilas del hombre o porque el propio Drake reconoció lo patético que sonaba, el hombre ya no parecía duro. "Tu tarjeta ha sido rechazada. No te voy a dar otra gota".

Confundido, Drake fue a recoger su tarjeta. Necesitó tres intentos con su mano derecha herida antes de darse por vencido y utilizar la izquierda.

Era una tarjeta que Screech había preparado: la tarjeta de visita de DSLH.

"No te preocupes por la factura, sé que sirves para eso. Pero tienes que irte".

Drake frunció el ceño.

"Joder".

Se giró demasiado deprisa y tropezó. Cuando uno de los Tweedles fue a ayudarle, Drake le lanzó una mirada glacial.

"Mira por dónde vas", murmuró.

Drake empujó la puerta de madera de Barney's con la mano buena y dio un paso adelante. El sol le sorprendió: no esperaba que brillara tanto.

Cegado al instante, intentó detenerse y retroceder al mismo tiempo, un movimiento que habría resultado torpe para una persona sobria.

Su rodilla se bloqueó al caer a mitad de la zancada y Drake se precipitó hacia su izquierda. De no haber sido por el pequeño escalón que había desde la acera hasta la puerta de Barney, podría haber recuperado el equilibrio.

Tal vez.

Pero Drake no estaba sobrio, no lo había estado desde la rueda de prensa que siguió a la muerte del Hombre de Paja y la posterior desaparición de Hanna.

Todo fue culpa de ese bastardo de Mackenzie Hart. Él con sus videos y chantaje y venganza implacable.

Drake intentó frenar la caída con las manos, para aterrizar con gracia en posición de flexión y protegerse la cara. Pero sus dedos, que aún se estaban curando, ladraron de dolor al chocar contra la acera, y sólo amortiguó parcialmente su caída. El cuello le dio un latigazo hacia delante en el impacto y su nariz se estrelló contra el suelo sólido y estalló en una lluvia de color rojo.

Capítulo 2

"¿Le cortaste el paso?" Leroy balbuceó. "¿Qué quieres decir con que cortaste con Drake?"

Screech esperaba este tipo de reacción, pero con lo que no había contado era con que Leroy le hiciera martillos en las manos. Aun así, no se echó atrás.

"¿De verdad? ¿De verdad me preguntas por qué?"

Leroy se quedó mirándole sin comprender. El hombre tenía una presencia intimidante, sobre todo ahora que su entrenamiento de boxeo se había acelerado. Tenía el pecho grueso, los brazos vasculares y el torso prieto, pero lo más impresionante eran los hombros de Leroy. Eran redondos y pesados, y sobresalían casi tanto como sus pectorales.

Screech habría mentido si dijera que no se sentía intimidado, como evidenciaba la aparente necesidad de responder a su propia pregunta, pero no tanto como para dar marcha atrás en su decisión.

"Vale, vale, repasemos esto, ¿vale? Drake casi nos cuesta nuestras licencias de IP, y casi nos envía a todos a la cárcel por la operación encubierta con Lucas Lionelle o como coño se llame. No sólo eso, sino que debido a sus decisiones, las cuales, debo añadir, no consultó con ninguno de nosotros, ya hemos gastado todo el dinero que conseguimos de Brock Page. Y cuando por fin tenemos un respiro con el caso del Hombre de Paja, cuando por fin tenemos la oportunidad de que Mark Trumbo nos salude y de que nuestra carga de trabajo se dispare, Drake nos echa". Screech hizo una pausa para respirar hondo. Notaba que su cara se había enrojecido y que tenía la frente resbaladiza por el sudor. "¿Y lo peor? Lo peor es que Drake no nos dice nada... ni siquiera insinúa por qué mintió e hizo que enviaran nuestro negocio a ese capullo de Mackenzie Hart".

La expresión de Leroy se suavizó, pero sólo un poco.

"Pero tiene que haber una razón, ¿verdad? Me niego a creer que de alguna manera esté trabajando para Mackenzie Hart".

Screech negó con la cabeza. Estaba a punto de decir que Drake no era un traidor, pero sus últimas decisiones parecían ciertamente sospechosas.

"No", concluyó. "No es eso, no puede ser eso. Pero, ¿tienes idea de por qué lo haría? ¿Por qué Drake le diría al fiscal que ascendiera a Hart Investigador y no a nosotros?".

De nuevo, Leroy se quedó mirando.

"Yo tampoco", dijo Screech. "Y supongo que hasta que no sienta la necesidad de ilustrarnos, no lo sabremos. Joder, no le he visto desde la rueda de prensa".

Leroy cruzó los brazos sobre el pecho, pero no en señal de enfado, sino de arrepentimiento por haber abierto esa línea de conversación. Pero para Screech, una vez abiertas las compuertas, era imposible cerrarlas.

"¿Qué pasa con Hanna? ¿Qué pasa con ella? ¿Sabes algo de ella? ¿Alguien sabe algo de ella?"

"No, pero ambos sabemos..."

"¿Saber qué?" Screech sintió que la temperatura de su cuerpo subía unos grados más. Ahora estaba hirviendo a fuego lento. "¿Excéntrica? Sí, Hanna es excéntrica, claro. Pero no es propio de ella irse, abandonarnos y huir. Es muy leal, que es más de lo que puedo decir de Drake. Eso no lo puedes negar".

"Bueno, ella es..."

Una vez más, Screech se negó a dejar que el hombre terminara. Estaba en racha.

"Ella estuvo ahí para nosotros, Leroy, ¡Hanna también estuvo ahí para Drake! Si no fuera por ella, Drake probablemente seguiría encerrado en ese horrible psiquiátrico. Así que, sí, puede que la inicial de Drake siga en esa puerta, pero nosotros somos dos y él uno. Y él no está contribuyendo de ninguna manera, forma, o forma a la línea de fondo aquí en DSLH. Lo que significa que no quiero que gaste el poco dinero que tenemos en el bar. Si tienes algún problema con eso...". Screech dejó escapar la frase, no como amenaza, sino como invitación a un desafío.

Al final, Leroy fue el que se echó atrás.

"Sólo estoy preocupado por él", dijo en voz baja.

Y ésta era la verdadera razón por la que Leroy estaba tan enfadado con Screech por haberle quitado a Drake su salvavidas financiero. No era como si tuviera una pensión de la policía de Nueva York a la que recurrir; como ellos, DLSH era todo lo que Drake tenía. Pero, a diferencia de ellos, él tenía una vena autodestructiva muy profunda. A pesar de su ira, Screech estaba preocupado por Drake. Dos semanas... no recordaba la última vez que habían pasado catorce días sin ver al cascarrabias bastardo.

Los ojos de Screech se desviaron hacia la puerta de cristal esmerilado. Desde el interior de la oficina se leía snoitagitsevnI HSLD, pero aunque la primera parte sonaba a plato de Europa del Este, fue la última la que le hizo estremecerse.

DSLH-Drake, Screech, Leroy, Hanna.

El nombre parecía deshonesto. No había más D ni más H. Sin embargo, SL Investigations no sonaba igual.

Tampoco tenía el prestigio, porque aunque Drake era un grano en el culo, un borracho y odiado por la mayoría, si no toda, la Policía de Nueva York, era el ancla que los mantenía unidos a todos. Y había una razón por la que la D era lo primero: cuando la gente acudía al DSLH, era a Drake a quien buscaban.

La verdadera cuestión podría no ser si podrían sobrevivir con Drake, sino si podrían sobrevivir sin él.

"Seguro que...", quiso decir Screech, pero lo interrumpió un golpe en la puerta. Había estado tan concentrado en el nombre que no se había dado cuenta de que aparecía la sombra.

"¿Drake?" Preguntó Leroy.

Pero ambos supieron inmediatamente por el contorno de la figura que no era Drake. Era -era un hombre, eso estaba claro- demasiado pequeño y su postura demasiado erguida para ser Drake.

"¿Está... está abierto?". La voz del hombre se oía amortiguada a través del cristal, pero Screech creyó detectar un indicio de acento asiático. "Necesito... necesito tu ayuda".

Leroy pareció sobresaltado, pero Screech le dio una palmada en el brazo, indicándole que abriera la puerta. Pero antes de que llegara al cerrojo, el hombre volvió a hablar, esta vez con desesperación en la voz.

"¿Diga? ¿Disculpe? ¿Estoy buscando al Sr. Damien Drake? ¿Está... está aquí?"

Screech no pudo evitar el ceño fruncido que se le formó en los labios cuando Leroy por fin consiguió desbloquear la puerta.

Después de todo, puede que tengamos que mantener la D ahí un poco más.

Capítulo 3

Drake supo que se había roto la nariz incluso antes de que los dos chorros de sangre llegaran a la parte delantera de su camisa. Sus ojos lagrimeaban y sentía como si le hubiera estallado una granada de mano en el centro de la cara.

Tenía las palmas de las manos raspadas y los dedos de las manos, que se estaban curando, parecían rotos, pero, por suerte, al pasar la lengua por los dientes, éstos parecían intactos. Sentía el sabor de la sangre, pero supuso que era sólo de la nariz.

Un pequeño consuelo en un día como hoy.

Drake intentó contener la hemorragia nasal echando la cabeza hacia atrás y pellizcándose el puente. Debatió si volver a entrar en Barney's, llegó a mirar hacia el bar con los ojos llorosos, pero no soportaba la idea de enfrentarse de nuevo a Mickey.

Así no.

"Estoy bien. Sólo quiero una cerveza".

La sangre le llenó la garganta y Drake giró la cabeza y escupió. Esto hizo que un chorro saliera de su nariz y cayera sobre su camisa. Drake, todavía borracho, pero más sobrio de lo que había estado antes de salir del bar, miró a su alrededor. Era pleno día, pero las calles estaban tranquilas. Aun así, bastaría con que pasara un coche de patrulla y lo viera, tambaleándose, con la cara y la camisa cubiertas de sangre, para que, con suerte, lo detuvieran por embriaguez pública.

Eso era lo último que necesitaba ahora mismo.

Drake se quitó rápidamente la camiseta, cambiando de mano para pellizcarse la nariz después de sacar cada brazo de la manga. Por suerte, llevaba una camiseta debajo de la fina sudadera. Hizo una bola con ésta y se la apretó contra la cara.

Le dolían las palmas de las manos, los dedos y la cara, todo palpitaba al unísono con tal autoridad que la sensación casi le obligaba a parpadear al compás.

Mickey tiene razón, pensó Drake -quizás el pensamiento más lúcido que había tenido en días-, necesito parar esto. Necesito desintoxicarme.

Sabía que era cierto, pero también sabía que cuando se despertara mañana con un dolor considerable, querría tomar algo.

Y sólo había una cosa que se ajustara al perfil del ex detective de la policía de Nueva York convertido en detective privado Damien Drake.

Volvió a escupir en la acera, con el estómago cuajado al ver la mancha oscura y la sangre que le goteaba por la garganta.

Drake sabía que la había cagado, cagado a muchos niveles.

Pero, ¿qué otra cosa podía haber hecho?

Screech era el hombre del dinero, pero Drake no era estúpido. Casi no les quedaba efectivo, por lo que la afirmación de Mickey de que su tarjeta había sido rechazada no había sido más que una pequeña sorpresa.

Se suponía que ahora las cosas iban a ir mejor: habían tenido la oportunidad de su vida. El fiscal del estado de Nueva York, rodeado de lo mejor de la policía de Nueva York, estaba a punto de dar las gracias públicamente a Drake y a DSLH. No era ningún secreto que, a pesar de su irregular historial como detective, la gente acudía a DSLH porque era un exdetective. ¿Pero esto? Esto los habría puesto a todos en el mapa: Screech, Hanna y Leroy. Quizá no fueran vitalicios, pero habrían sido financieramente estables en el futuro previsible. Los casos complicados habrían inundado sus arcas de dinero.

Pero eso nunca ocurrió.

Nunca sucedió por McKenzie Hart... y Drake.

No le importaba el vídeo de Lucas Lionelle. En realidad, dudaba que al público le hubiera importado tanto. A la policía... tal vez, tal vez no. La campaña del fiscal para el puesto vacante de alcalde tenía al hombre casi patológicamente reacio a la atención negativa de los medios.

El vídeo del salvajismo desplegado por Hanna que Mackenzie había grabado en el sótano cubierto de suciedad y paja era demasiado visceral para que nadie lo ignorara. Si alguna vez salía a la luz, ni siquiera el fiscal Trumbo sería capaz de ignorarlo.

En el último momento, Drake había apartado a Yasiv y le había dicho al confundido sargento que habían pasado el caso a Hart Investigator y que era a ellos a quienes el fiscal debía dar las gracias. Yasiv había protestado, pero Drake se había mantenido firme.

No era sólo él cosiendo DSLH que tenía Drake cerca del final de esta espiral descendente. También fue el darse cuenta de que podría haberla detenido. Si hubiera sido más rápido, más inteligente y hubiera descubierto dónde estaba Hanna, Drake podría haber evitado todo esto. Y ahora ella se había ido.

Drake no tenía ni idea de si seguía viva. La mirada en sus ojos mientras decapitaba a Donnie Duggar era algo que nunca olvidaría. Y aunque Hanna no había sido normal antes -no había sido normal desde el día en que se conocieron-, estar cerca de Drake la había convertido en algo... brutal.

Eres como el Rey Midas, pero todo lo que tocas se convierte en mierda.

Las palabras de Beckett nunca habían sonado tan bien.

Drake pasó por delante de una parada de autobús y esta vez no pudo evitar su reflejo. Había muchos adjetivos para describir cómo se sentía, degenerado en primer lugar, pero no se acercaba a la realidad. Su camiseta estaba cubierta de manchas amarillas de sudor, su pelo era una bandada de gaviotas sobre su cabeza. Tenía los ojos tan oscuros que parecían briquetas de carbón y las zonas de la mandíbula que se veían alrededor de la sudadera empapada en sangre revelaban una barba gris y llena de parches.

Drake apartó la mirada justo a tiempo para ver acercarse a una mujer que empujaba un carrito de bebé. Pensando que las asustaría, se dirigió rápidamente al interior de la parada.

Ahora tenía la boca llena de sangre, pero Drake luchó contra el impulso de escupir. Cuando la mujer se acercó y vio quién era, tragó el cáustico fajo.

La mujer tenía el pelo largo, negro azabache, recogido en una coleta, y la piel suave, de color oliva. Llevaba unas grandes gafas de sol reflectantes que le cubrían los ojos, una camiseta azul marino de cuello de pico y unos vaqueros. El niño del cochecito sonreía, agitaba los brazos regordetes y el pelo, oscuro como el de su madre, le llegaba casi hasta las cejas.

A pesar de su conmoción, los pensamientos de Drake se dirigieron primero a Hanna.

¿Ves? Soy observador.

Drake dio la espalda a Jasmine y Baby Clay cuando pasaron, fingiendo, con un mínimo esfuerzo, parecer un vagabundo desinteresado.

Estaba totalmente entregado a su acto, pero cuando oyó un graznido infantil, se le encogió el corazón y Drake no pudo evitar mirar.

Clay sacaba la mano del cochecito y casi tocaba la mampara de cristal de la parada de autobús. El bebé podría haber estado tratando de alcanzar cualquier cosa o nada en absoluto, pero ese no era el caso y Drake lo sabía.

El bebé buscaba a su padre.

Las lágrimas se formaron en los ojos de Drake, lo que, a su vez, hizo que más sangre fluyera hacia su boca. Esta vez, cuando tragó, no fue para evitar ser detectado.

Fue un acto de contrición patético e insatisfactorio.

Capítulo 4

"¿Está... está aquí el señor Drake?", volvió a preguntar el hombre que estaba en la entrada de DSLH. Screech había acertado con su acento. Era asiático, probablemente coreano, de complexión enjuta, pelo negro corto y gafas redondas. Su traje era al menos una talla más grande y, aunque Screech no era un verdadero gurú del estilo, no parecía caro.

No era una buena señal.

"No está aquí, pero estamos abiertos", dijo Leroy durante el incómodo y silencioso momento de observación de Screech. "Adelante".

El hombre dudó y Screech le hizo un gesto para que avanzara.

"Sí, toma", cogió una de las sillas de la improvisada sala de espera y la acercó a su escritorio. "Tome asiento."

Bastó un gesto de ánimo más para que se adelantara y se sentara en la silla. Screech se instaló frente a él, mientras que Leroy optó por permanecer de pie.

El hombre parecía nervioso y se subió varias veces las gafas redondas por la nariz antes de hablar.

"Busco al Sr. Drake".

"Como dije antes, no está aquí. Pero te aseguro que llegará pronto", mintió Screech.

El hombre tragó con fuerza.

"Su inglés distaba mucho de ser perfecto, pero era lo bastante bueno como para que se entendiera.

Screech entrelazó los dedos y apoyó las manos en su escritorio.

"¿Por qué no nos dices primero qué necesitas y luego hablamos de Drake?".

Detrás de él, Screech sintió que Leroy se tensaba. El patrón también lo notó, pues sus ojos se desviaron hacia arriba. Screech tiró de él hacia atrás.

"Por favor, díganos qué necesita".

El hombre suspiró.

"Mi hijo fue arrestado".

Cuando se detuvo en eso, Screech empezó a molestarse.

"Vale, ¿cómo se llama? ¿Qué hizo?"

El hombre volvió a subirse las gafas.

"Me llamo Roger Park. Mi hijo se llama Kevin Park". Lo dijo de un modo que sugería que Screech debería reconocer el nombre, pero no lo hizo. Leroy, por su parte, volvió a tensarse, y cuando Screech levantó la vista hacia su compañero, vio que los ojos del hombre se habían abierto de par en par. No sólo eso, sino que sacudía ligeramente la cabeza.

Mantén la calma, pensó Screech. Pero Leroy no escuchó.

"Asesinato", soltó. "Su hijo Kevin Park fue arrestado por asesinato".

Más parpadeos de lucioperca, más empujarse las gafas por la nariz.

Aunque Roger aún no había hecho nada ofensivo, Screech sintió que su pequeña molestia se convertía en moderación.

Cómprate un traje que te quede bien. Elige unas gafas que no se resbalen cada dos segundos.

Esto es culpa de Drake. Nunca fui una persona enojada antes de conocerlo.

De hecho, antes de involucrarse con Drake, Screech había sido una persona alegre y tontorrona. Claro que el hermano de Screech siempre le había dado disgustos -él era la verdadera razón por la que había solicitado el trabajo con Drake en primer lugar-, pero solía ser capaz de bromear.

Ahora parecía que esos días habían quedado atrás.

"Sí", confirmó Roger. "Kevin fue arrestado por asesinato. Por asesinar a su compañero, Connery Sinclair".

A Screech le pareció un nombre rico. Dudoso, pero rico.

Connery Sinclair.

Se sacudió el pensamiento de la cabeza.

"Para ser claros, no somos abogados aquí, pero viendo que preguntó por Drake por su nombre, asumo que lo sabe. Podemos, sin embargo, trabajar estrechamente con el abogado de su hijo para..."

"Screech", interrumpió Leroy.

"Un segundo, Leroy", dijo Screech, devolviéndole el favor. "Nos llevará algún tiempo ponernos al día, pero lo mejor es que nos pongas en contacto con el abogado de tu hijo".

"Sr. Schneiderman."

Esto desconcertó a Screech, pero se mantuvo estoico.

"Bueno, eso es bueno. Hemos trabajado con el Sr. Schneiderman anteriormente."

Screech se olvidó de mencionar la parte de su rocambolesca relación con el avaro abogado. Sólo esperaba que la inyección de dinero que el hombre debía de haber recibido de Brock Page hubiera saldado su deuda pendiente. En cualquier caso, Roger no preguntó. Se limitó a subirse las gafas a la nariz.

Gafas arriba, gafas abajo.

Gafas de nuevo.

"Podemos..."

"Él no lo hizo. Kevin no lo hizo", dijo Roger de repente.

"No estamos aquí para juzgarla a usted o a su hijo. Nuestro trabajo, si trabajamos juntos, será investigar..."

"No, no lo entiendes", dijo Roger de repente, poniéndose en pie. Screech se echó hacia atrás, más sorprendido que intimidado. "¡No lo hizo porque Connery no está muerto!".

Screech no estaba seguro de cómo interpretar este arrebato. Drake podría haberlo sabido, dada su experiencia con la policía de Nueva York y el trato con padres afligidos. Pero lo que sí sabía es que necesitaban el dinero. La moral tendría que esperar. Además, no sabía nada de Kevin Park ni de Connery Sinclair, y así lo dijo.

"Pero, como mencioné, si nosotros..."

La mano del hombre bajó sobre el escritorio con sorprendente rapidez. Empujó el monitor y Screech lo agarró antes de que se cayera.

"¡El hombre no está muerto!" proclamó Roger con aún más vigor.

"¿En serio?" dijo Leroy, acercándose al hombre. Cruzó los brazos sobre el pecho y flexionó los bíceps. "Entonces, ¿por qué su hijo confesó haber asesinado a un hombre que, según usted, sigue vivo?".

Capítulo 5

Drake se apartó la sudadera de la cara y escupió sangre sobre la acera. Aterrizó con una sonora bofetada, y se dio cuenta de que, además del líquido carmesí, contenía algo irreconocible que bien podría haber sido un coágulo o un diente.

Con el ceño fruncido, volvió a apretarse la camisa contra la cara mientras corría en dirección opuesta a Jasmine y Clay.

Con cada paso y cada mirada pasajera que recibía de los normis que salían a dar un paseo vespertino en su hora de almuerzo, tratando de cerrar sus anillos, tratando de dar sus diez mil pasos, Drake consideraba seriamente la posibilidad de que todo esto fuera una alucinación inducida por el alcohol.

Después de todo, ¿qué posibilidades había de que viera a Jasmine y Clay aquí, en este preciso momento?

¿Qué será lo siguiente? pensó Drake. ¿Patty? ¿Saldrá Patty de Moxy's, con un gran bolso en la mano? ¿O tal vez saldrá de un salón de belleza, recién arreglada y con las uñas al aire?

Lo único que sería peor, sería ver a Hanna.

O Chase.

O Screech o Leroy o Dunbar o Yasiv o Beckett o Suzan o cualquier otro al que su cáustica vida hubiera infectado.

No quería ver a nadie. Drake sólo quería estar solo... no, no completamente solo. Había un amigo que podía soportar en este momento.

Johnnie.

Su amigo, Johnnie Walker, con sombrero de copa y faldones.

Eso es todo lo que quería.

Pero los hombres rara vez conseguían lo que querían. Más a menudo, probablemente porque esto estaba en desacuerdo con lo que realmente necesitaban.

Y lo que Drake necesitaba era dormir. Hacía días, incluso más, que no descansaba una noche entera.

Claro, se había desmayado, pero eso no era lo mismo. Beckett le había dicho una vez que los borrachos creen falsamente que cuando por fin cierran los ojos, el sueño que tienen es de buena calidad, que es reparador. Y no lo es. Drake no podía recordar los detalles, pero recordaba que Beckett mencionó haber visto a varios pacientes con psicosis inducida por el alcohol. Sin el sueño adecuado, se hace imposible discernir la realidad de la ficción, los sueños de la vida real. Y esto puede causar estragos en la mente... y en la cordura.

Las últimas dos semanas habían sido malas, pero Drake había ido más allá... una vez. Después de que asesinaran a su compañero Clay, había pasado un mes entero sin parar, sin ducharse, sin consumir nada que contuviera menos de un cinco por ciento de alcohol.

Podía sentir cómo se tambaleaba de nuevo hacia ese borde. La diferencia era que ahora era mayor y su cuerpo tenía muchos más kilómetros a sus espaldas. Volver a subir el acantilado podría no ser posible.

Drake tragó con fuerza, sintió un nudo en la garganta, sintió una punzada en el centro de la cara y escupió. Esta vez, estaba tan perdido en sus pensamientos que la masa orgánica aterrizó muy cerca de la zapatilla de correr impecablemente blanca de un hombre musculoso cubierto de tatuajes.

"¿Da fuck?"

Drake refunfuñó algo compungido e intentó rodear al hombre, pero el gigante le bloqueó el paso.

"¿Qué coño te pasa?"

"Lo siento", repitió Drake. De repente tuvo ganas de escupir de nuevo, pero decidió tragar en su lugar.

"Escupiste en mi zapato."

Por un segundo, Drake quiso corregirle, decir que su escupitajo ensangrentado no había alcanzado el zapato del hombre. Pero eso, al igual que la pelea que se acercaba peligrosamente, sería una batalla perdida.

En lugar de comprometerse, Drake tropezó a su derecha justo cuando un hombre y una mujer pasaban a zancadas. Con su línea de visión momentáneamente interrumpida, los tensos bíceps del hombre se relajaron un poco y Drake se apresuró a alejarse, rezando por no caerse.

Crisis evitada, pensó con un irracional nivel de orgullo cuando la rata de gimnasio desapareció de su vista.

Drake tardó casi cuarenta y cinco minutos en llegar a casa, sobre todo porque se había perdido dos veces. La memoria muscular le salvó y, finalmente, encontró su apartamento. Dos personas esperaban el ascensor y, aunque Drake no las reconoció, pensó que era mejor limitar las interacciones con los demás en su estado actual. Lo último que necesitaba era que lo desalojaran. Especialmente con cero dólares y cero crédito a su nombre. Subir las escaleras resultó ser un reto excepcional, que afrontó con el vigor desequilibrado que sólo un borracho podía reunir y con más de ese orgullo irracional una vez que por fin había llegado a la cima del rellano.

Desde allí, las paredes le guiaron hasta la puerta principal, que estaba... ¿cerrada?

Drake no recordaba haber cerrado la puerta, lo cual no era mucho decir en su estado actual, pero cuando buscó sus llaves en los bolsillos, no encontró nada.

¿Los dejé en Barney's? Por favor, dime que no los dejé en Barney's.

Pero no estaban en los bolsillos de sus vaqueros y tampoco en la sudadera hecha un ovillo y ensangrentada.

Con un profundo suspiro, apoyó la frente contra la puerta. Justo cuando se planteaba qué hacer a continuación: ¿dormir aquí, en el pasillo? ¿Arriesgarse a ser desahuciado? ¿O simplemente aceptar en lo que me he convertido y desmayarme en el callejón?

El sonido de un cerrojo al abrirse.

Y entonces la puerta se abrió de golpe y Drake entró dando tumbos.

Capítulo 6

"Es... es complicado", dijo Roger Park. Después de haber sido desafiado por Leroy, el entusiasmo había huido de repente de la voz del hombre.

"¿Tú crees?" espetó Leroy, con los brazos cruzados. "Kevin Park, su hijo, confesó el asesinato. Así que entiende mis dudas".

Screech miró a su compañero. No estaba seguro de cómo Leroy sabía tanto sobre este caso y él tan poco, pero eso no venía al caso: necesitaban trabajo y, como había dicho antes, no les correspondía juzgar.

"Lo que mi compañero está tratando de decir..." Screech hizo una pausa. Era la oportunidad para que Leroy interviniera y mencionara que en casos complicados sus honorarios serían más altos, pero Leroy no lo hizo. Se limitó a mirar a Roger Park.

¿Qué coño está pasando aquí?

"Mi hijo no hizo esto. No es un asesino. Nunca ha matado nada en su vida", afirmó Roger Park, optando ahora por una postura similar a la de Leroy.

Muy bien, vamos con ello.

"Pero él... ¿confesó?". dijo Screech, enarcando una ceja.

Seguía lanzando miradas a Leroy, deseando y esperando que el hombre, al parecer conocedor de la situación de Kevin Park, interviniera.

"Eso dicen, pero le obligan a decirlo. Le obligan a decir eso".

Screech, que hasta entonces había mantenido un rostro de piedra, no pudo evitar encogerse ante el comentario. Hubiera preferido oír a Roger decir que su hijo estaba confundido, que sufría estrés postraumático o quizá algún tipo de enfermedad mental y que por eso había confesado. Pero, ¿acusar a la policía de Nueva York, y a cualquier otro cuerpo de seguridad que pudiera estar implicado, de forzar una confesión?

Era un juego peligroso. Aunque Screech no dudaba de que esas cosas ocurrían, quizá más a menudo de lo que a uno le gustaría creer, ese tipo de casos eran un golpe mortal para una empresa de detectives privados. Necesitaban a los policías, no sólo por su cooperación ocasional y su acceso, sino para que los recomendaran a posibles clientes.

O para dar un grito público delante de los medios, pensó Screech cabizbajo. Maldito Drake.

"No saquemos conclusiones precipitadas", dijo Screech.

Roger Parks, que había previsto que esta conversación se desarrollara de forma muy distinta, extendió las manos.

"Eso es lo que digo", dijo el hombre. "No saquemos conclusiones precipitadas".

se burló Leroy.

"¡Su hijo confesó! Eso no es sacar conclusiones precipitadas".

Screech se quedó atónito.

¿Qué coño estás haciendo, Leroy? ¡Estábamos hablando de que necesitamos el dinero y ahora estás literalmente saboteando este caso potencial!

"No hay ningún cadáver", dijo Roger Park con naturalidad. Volvió a cruzar los brazos.

"Quieres decir que aún no lo han encontrado", replicó Leroy. "Pero teniendo en cuenta la cantidad de sangre que había en la escena... -dejó escapar la frase, lo cual fue una bendición.

Screech ya estaba harto. No estaba seguro de cuál era el problema de Leroy, pero reñir a un cliente potencial cuando estaba desesperado por conseguir fondos no tenía sentido.

"Ve a dar un paseo, Leroy", sugirió Screech. Como su compañero no reaccionó, Screech le dio un codazo. "Tómate un descanso, vuelve en una hora".

Leroy hizo una mueca, pero finalmente cedió. Se dirigió a su escritorio, cogió la bolsa de lona de debajo y dijo: "Me voy al gimnasio. Hasta mañana".

Screech no dijo nada. Se limitó a esperar pacientemente a que Leroy se marchara y cerrara la puerta tras de sí, antes de volver a dirigirse a Roger.

"Lo siento. Muy bien, vamos a empezar de nuevo, ¿de acuerdo?"

Roger asintió.

"Háblame... háblame de tu hijo".

El hombre que tenía enfrente se lamió los labios y metió la mano en el bolsillo interior de su enorme chaqueta. Screech se puso tenso, pero se relajó al ver que sacaba una petaca plateada.

No iba a ayudar en nada, pero al menos no era un arma.

"¿Quieres un poco?" preguntó Roger, abriendo la petaca y llevándose un poco a la boca antes de dirigir la boca hacia Screech. Incluso al otro lado de la mesa, Screech podía oler el alcohol. Le quemaba la nariz; desde luego, no era Johnnie Blue.

"No, gracias."

Roger bebió otro gran sorbo, haciendo una mueca al tragar.

"Por favor", animó Screech. "Háblame de tu hijo, háblame de Kevin Park".

Capítulo 7

"Jesús, Drake, ¿qué le pasó a tu cara?"

Drake miró fijamente a la mujer que estaba de pie en su apartamento.

"¿Drake?"

La preocupación en el rostro de Patty era tan palpable que lo sacó de su estupor.

"Estoy bien", dijo, su voz era un resuello fino y nasal. "Sólo me caí, eso es todo".

Ella lo miró de una manera que era más lástima que juicio. Y así se sintió Drake: compasivo.

No era una buena sensación y definitivamente era algo que no quería compartir.

"¿Qué haces aquí?", preguntó, intentando acercarse al fregadero para limpiarse. Patty le bloqueó el paso como si fuera la dueña del lugar.

"Estaba preocupada por ti, Drake. Te llamé tantas veces, te dejé tantos mensajes... Pensé... Pensé..." Patty se serenó. "Pensé que te había pasado algo, así que vine. La puerta estaba abierta y entré".

Patty alargó la mano, con intención de acariciarle la mejilla, pero Drake se movió para evitar su contacto.

No le importó que hubiera entrado sin permiso y -le echó un vistazo por encima del hombro- que se hubiera arreglado un poco.

Pero estaba borracho y avergonzado.

"Quizá deberías haber captado la indirecta", refunfuñó. Esta vez, cuando él dio un paso adelante, ella se apartó de su camino.

"¿Drake?"

Drake bajó la barbilla hasta el pecho y se acercó al fregadero de la cocina. Abrió el grifo y empezó a lavarse la sangre de la mano.

"Lo siento, sólo quiero estar solo."

Drake inspeccionó sus dedos rotos. La tablilla estaba cubierta de sangre y el acolchado, por escaso que fuera, estaba empapado. Gruñó mientras se la arrancaba y la tiraba al fregadero.

"¿Estás seguro de que es una buena idea?" preguntó Patty en voz baja.

A decir verdad, Drake no creía que fuera una buena idea, o tal vez ni siquiera posible. Incluso cuando no había gente, no estaba solo.

Sus demonios siempre estaban con él. Acechándole, burlándose de él, tentándole.

Y sólo había una forma que él conocía de deshacerse de ellos.

"Por favor, déjame en paz", dijo.

Silencio, luego, un mero susurro: "De acuerdo".

Drake cerró los ojos. Se imaginó a Patty esperándole en la puerta, prácticamente rogándole que se diera la vuelta, que le dijera que no se fuera. Estuvo a punto de darse la vuelta.

Pero entonces recordó a Clay tendiéndole la mano desde su cochecito.

Joder, soy patético.

Él no dijo nada y, finalmente, Patty hizo lo que él le había sugerido: captó la indirecta y se marchó, cerrando la puerta suavemente tras de sí.

Drake cerró la mano herida en un puño. Todavía le dolía, pero se sentía bien, se sentía justificado. Luego fue al bar y se sirvió una botella de whisky. Era del tipo barato, del tipo sin etiqueta. Del tipo que sabía hacer su trabajo y lo hacía bien.

Drake se dejó caer en el sofá y abrió el tapón de rosca de la botella. Tomó un largo trago, luchando contra el ardor que empezaba en sus labios y terminaba en algún lugar profundo de la boca del estómago.

Entre sorbo y sorbo, sacó el móvil. Recorrió su escasa lista de contactos, sin estar seguro de a quién buscaba. Cuando encontró el nombre de Screech, se detuvo.

Le debía una explicación a ese hombre, eso era innegable. Leroy también, pero más Screech que nadie. Habían estado juntos desde el principio. Claro que las razones de Screech para responder al anuncio que Drake había puesto para la empresa de detectives eran sospechosas, pero de eso hacía mucho tiempo. Habían pasado muchas cosas desde entonces.

La visión de Drake empezó a nublarse.

Probablemente llame a alguien más por accidente, pensó. Joderles la vida aún más de lo que ya lo he hecho.

Pero esto, como todo lo que había hecho desde la rueda de prensa, no era más que una excusa.

Una forma de lidiar, de hacer frente, sin hacer ninguna de las dos cosas.

Drake bebió otro sorbo, esta vez con los ojos cerrados.

Pero estaba borracho, y no era el momento para la introspección. Era el momento de culpar. Y aunque Drake podía señalar a una docena o más de personas merecedoras de su ira, un nombre seguía flotando en lo alto de la lista.

Mackenzie Hart.

Drake no tenía ni idea de cuál era el problema de aquel hombre ni por qué le tenía tanta manía a él y a su tripulación. Pero parecía que todo lo que Mackenzie Hart hacía estaba diseñado para causarle dolor. Empezó mucho antes del vídeo que había grabado de Drake con Lucas Lionelle. Comenzó en la finca Loomis, cuando Mac trató de robar a los otros miembros de DSLH. También estaba la amenaza directa del hombre junto con las palabras, dile a Screech que todos sus tratos con Nick serán ahora negocios de Hart. El colmo había sido el vídeo de Hanna en su momento más bajo. Drake no estaba seguro de qué era peor: que el hombre lo usara para chantajearlos o que el pedazo de mierda con su cabello perfecto y su sonrisa de un millón de dólares los hubiera dejado morir a ambos a manos de un loco sólo para conseguir ese video.

En aquel momento, mirando la botella de whisky medio vacía como cualquier borracho, esperando encontrar en ella las respuestas a los misterios más profundos de la vida, Drake se arrepintió de haberle dicho a Yasiv que alabara al investigador Hart. No sólo las consecuencias eran peores de lo esperado, sino que detestaba el hecho de haberse doblegado. La sola idea le revolvía el estómago. Drake nunca había hecho eso con Ken Smith. Ni siquiera lo había hecho con su hermano, aunque si lo hubiera hecho, Dane seguiría vivo hoy.

Pero aunque la botella no daba respuestas, no tenía ningún problema en plantear un número casi infinito de preguntas, la más candente de las cuales era ¿por qué?

¿Por qué había accedido tan fácilmente? ¿Para proteger a Hanna? Había otras formas de garantizar su seguridad, formas que habrían mantenido a su lado a una leal aliada.

Drake engulló más whisky.

Te estás ablandando, Drake. Te estás ablandando.

¿De quién era esa voz?

¿De Clay? ¿Johnnie Black?

Drake parpadeó lentamente y gruñó. Luego se puso en pie tambaleándose. Estuvo a punto de caerse y parte del whisky salpicó fuera de la botella y aterrizó en el sofá, pero no se dio cuenta.

La mente de Drake estaba bloqueada en una sola cosa, una idea solitaria: Mackenzie Hart.

A este pensamiento le siguió rápidamente otro.

Me cansé de ser blando.

Capítulo 8

"Kevin y Connery fueron juntos a la escuela de negocios. Se conocieron en primer curso y al final eran los mejores amigos. Montaron un par de negocios, nada importante, y nada funcionó realmente", dijo Roger. A medida que contaba la historia, su voz se hacía más baja y Screech acercó la grabadora para asegurarse de que captaba todas las palabras. "Cuando se graduaron, los dos consiguieron trabajo en la misma empresa. Pensé que era demasiado joven para ellos, pero parecía gustarles. Y al cabo de dos años, se marcharon y montaron su propia empresa. Tuvieron mucho, mucho éxito".

Screech escuchó atentamente. A pesar de lo que le había dicho a Leroy, aún no había decidido si aceptarían el caso. Mejor dicho, aún no había decidido si creía que debían aceptar el caso. Screech ya se había prometido a sí mismo que, pensara lo que pensara del caso, consultaría con Leroy antes de aceptar dinero o firmar acuerdos.

Hace tiempo, Drake había prometido que DSLH sería una democracia, pero era mentira. Era una dictadura hasta la médula. Por ejemplo, Drake aceptaba cualquier caso que quería sin ni siquiera discutirlo con los demás. Así no funcionaban los equipos ni los socios.

"¿Cómo se llamaba la empresa? ¿En la que trabajaban su hijo y Connery antes de marcharse para fundar la suya propia?". preguntó Screech, queriendo todos los detalles posibles.

"Se llamaba Telemarketing Solutions, creo".

"¿Y trabajaron allí durante dos años?"

Roger asintió y bebió un sorbo de su petaca.

"Sobre eso."

"Muy bien, ¿y cómo se llama la empresa que fundaron?".

Roger vaciló y, cuando respondió, Screech supo al instante la razón subyacente de aquella pausa.

"Rebanada de mercado".

Screech enarcó una ceja y Roger aclaró.

"Es una empresa de telemarketing".

La mente de Screech ya estaba en movimiento. No era abogado laboralista, pero lo que Roger estaba describiendo iba en contra incluso de las cláusulas de no competencia más básicas.

"De acuerdo. Háblame de esta empresa -de Market Slice- que pusieron en marcha y cuánto tiempo la dirigieron."

"Todavía lo llevan... más o menos".

Screech empezaba a estar molesto. No sólo eso, sino que temía que su frente se arrugara permanentemente de tanto levantar las cejas.

"¿Qué quieres decir con 'algo así'?"

"Creo que sigue funcionando; funcionó muy bien durante mucho tiempo, pero luego tuvieron problemas".

"¿Qué tipo de problemas?" preguntó Screech.

Roger se miró las manos, la petaca en una de ellas, luego se la llevó a la boca y bebió un gran sorbo.

"Problemas de Connery".

Era obvio que el hombre se sentía mal hablando mal de los muertos.

"Continúa".

Roger levantó la vista. Tenía los ojos enrojecidos.

"Connery roba mucho dinero a la empresa. Va a Las Vegas, juega, consume cocaína, incluso utiliza la tarjeta de crédito de la empresa. Kevin se enfrentó a él, pero Roger lo niega todo. Dice que sólo gastó un poco en actividades de divulgación de la empresa o algo así. Pero Kevin me dijo que va a menudo, a Las Vegas, y que Connery gastó casi un millón de dólares en mujeres y juego".

Las cejas de Screech se habían convertido en un accesorio permanente justo debajo de la línea del cabello.

¿Un millón?

No es que fuera una suma increíble para gastar en Las Vegas -al contrario, Screech se había topado una vez con alguien que retransmitía en directo apuestas en un casino en línea y se gastaba mil quinientos dólares por tragaperras-, sino que Market Slice tenía tanto dinero.

Tal vez convencer a Leroy de aceptar este caso no sería tan difícil después de todo.

¿Convencerle?

Screech negó con la cabeza.

"¿Les hicieron una auditoría? ¿Fue Kevin a la policía? ¿Algo así?"

"No, todavía no". Roger bebió. "Pero iba a hacerlo. Kevin me dijo que iba a ir a la policía por Connery. Contarles lo del dinero que había robado, hacer que dejara de hacerlo. Kevin amaba su empresa, era su bebé, y no quería perderla".

Primero es su empresa, ahora es la suya. Screech ya había oído esta historia. Sólo que ésta tenía un final inesperado, que Roger Park no tardó en estropear.

"Connery vuelve de Las Vegas y la policía encuentra a mi hijo así en la oficina".

Roger metió la mano en el mismo bolsillo de la chaqueta y sacó un impreso doblado. Se lo pasó a Screech, que lo cogió y procedió a aplanarlo.

Me costó reprimir un silbido.

La fotografía, impresa en papel blanco normal, no era de la mejor calidad, pero la imagen era lo bastante clara: un hombre sentado en el centro de una butaca, con la cabeza hacia atrás y la boca abierta.

Había sangre por todas partes. Empapaba la camisa del hombre, sus vaqueros, los cojines. Incluso había salpicaduras en la pared de detrás del sofá.

Screech se acercó y entrecerró los ojos, pero por más que lo intentó no pudo encontrar el origen de la sangre. No parecía haber ninguna herida de bala ni ningún agujero de cuchillo en la ropa del hombre. Dada la cantidad de sangre, Screech esperaba ver docenas de puñaladas, pero no pudo encontrar ni una sola. Y con la cabeza del hombre echada hacia atrás de la forma en que estaba, era fácil ver que su garganta estaba intacta.

"¿Cómo... cómo murió Connery?"

"Ese-ese no es Connery."

Screech había estado mirando la foto, pero cuando Roger dijo esto, sus ojos se dispararon.

"¿No lo es?"

"No. No es Connery. Ese es mi hijo. Ese Kevin".

Screech volvió a mirar hacia abajo, observando la foto bajo esta nueva luz.

"¿Este es su hijo?"

"Sí."

"Pero la sangre..."

"Es de Connery".

Screech curvó el labio superior.

Mierda.

Había pasado de montar un caso para Leroy a intentar averiguar cómo acompañar educadamente a este hombre fuera de DSLH.

"Los policías, ¿lo encontraron así? ¿Cubierto de la sangre de su compañero?"

"Sí."

"¿Y confesó haberlo matado?"

"Sí."

Screech volvió a doblar la foto y la empujó sobre su escritorio.

"Lo siento, Sr. Park, pero no estoy seguro de que DSLH pueda ayudar".

"Tienes que hacerlo". La desesperación se deslizó en la voz del hombre. "Por favor. Necesito a Drake".

Screech se chupó los dientes.

"Drake no está aquí. Y esto no es un caso..."

Roger se puso de pie.

"No, usted no entiende-mi hijo, él no hacer esto."

Screech había llegado a su punto de ruptura.

"Cierto, pareces muy convencido de ello. ¿Por qué? ¿Porque es un buen chico? ¿Siempre envía una tarjeta en Navidad? Sr. Park, he estado involucrado..."

"¡No!" gritó Roger, con los ojos encendidos. "No es por eso".

"¿Entonces por qué no me lo dice, Sr. Park?" dijo Screech, subiendo el tono de voz. "Dígame por qué está tan convencido de la inocencia de su hijo cuando la policía lo encuentra cubierto de sangre y confiesa el asesinato de Connery".

"Porque", gritó Roger. "¡Porque Connery Sinclair no está muerto! ¡El hombre todavía está vivo!"

Capítulo 9

La mano derecha de Leroy salió disparada y golpeó la almohadilla antes de volver inmediatamente a su barbilla. Carl Severson saltó a su izquierda y balanceó una de las almohadillas sobre la cabeza de Leroy. Leroy se agachó y volvió a golpear la almohadilla.

Repitieron este proceso durante un minuto entero. Carl fue el primero en frenar y uno de los golpes de Leroy dio más en el dedo que en la palma del guante del hombre, que gruñó.

Considerando que el siguiente disparo podría darle en la barbilla, Carl dio un paso atrás, levantando las manos cubiertas de almohadillas en señal de que la sesión había terminado.

Pero Leroy no se dio cuenta.

Giró de nuevo, golpeando una de las almohadillas de Carl en un lado de la cara. Luego se agachó y se agachó con la intención de golpear a su entrenador con una izquierda malvada que probablemente habría derribado al desprevenido hombre.

En el último segundo, Leroy tiró hacia arriba y su mano golpeó el antebrazo de Carl.

Otro gruñido.

"Leroy, cálmate de una puta vez."

"Sí, tío, ¿no has oído el puto timbre?". Leroy sacudió las manos y miró al chico que colgaba de la cuerda superior. "Sheeesh."

"Culpa mía, culpa mía".

A diferencia de otros, que a menudo perdían la compostura y luego el control en el ring de boxeo, Leroy no solía tener problemas para mantener la compostura.

"Culpa mía", dijo por tercera vez, mucho más suavemente.

Carl se acercó y ayudó a quitarle los guantes de boxeo a Leroy.

"Conoces la regla, si pierdes la calma, te tomas un respiro".

"Sí, estás bromeando, hijo de puta".

Carl lanzó una mirada a Junior.

"¿Qué te dije sobre jurar?"

"Lo que sea. Manojo de coños, todos ustedes. "

Leroy no pudo evitar una risita. Mucho había cambiado desde el primer día que entró en el gimnasio de boxeo de Pike. Por aquel entonces, había sido más apto para la división larga que para cualquier cosa remotamente atlética. Pero ahora, mientras Junior seguía hablando sin parar, dudaba un poco más en desafiar a Leroy en el ring.

"Ven a mi despacho", dijo Carl. "Necesito hablar de algo".

Leroy asintió y se quitó el guante.

"Oye, Junior, dispara el agua hacia aquí."

"No soy tu perra".

Perra o no, Junior lanzó la botella de agua a Leroy. Él la cogió y bebió con avidez. Estaba empapado de sudor, ya que había estado haciendo ejercicio durante las últimas dos horas, desde que salió de DSLH.

Mientras se secaba con la toalla, Leroy se preguntó por qué se había enfadado tanto primero con Screech y luego con Roger Park. Lo único que tenía sentido era que su frustración se había desviado.

Estaba enfadado con Drake y, en menor medida, con Hanna. Leroy no tenía reparos en ser el miembro menos experimentado y más reciente de DSLH, pero se habían hecho promesas. Promesas de democracia, de igualdad de derechos de voto. De comunicación.

Menudo chiste.

Leroy había renunciado a muchas cosas para formar parte de DSLH y, aunque no se arrepentía, la hermandad y el sentimiento de pertenencia que le habían atraído hacía tiempo que se habían evaporado. Drake decidiendo dar crédito a Hart Investigator por alguna razón desconocida y Hanna simplemente huyendo podrían ser la gota que colmara el vaso. Estos no eran los tipos de misterios que le habían atraído a la Investigación Privada.

Leroy metió los guantes en la taquilla y se dirigió al pequeño despacho del fondo del gimnasio. La puerta estaba abierta, entró y cerró tras de sí siguiendo las instrucciones de Carl.

El hombre estaba sentado detrás de su escritorio.

"¿Qué te pasa, Leroy? Las últimas semanas, has estado perdido por ahí. Y hoy, casi me arrancas la cabeza".

Leroy inclinó la cabeza.

"Lo siento."

"¿Qué pasa? ¿Va todo bien?"

Leroy estaba confuso. Claro, había estado actuando de forma extraña, pero ¿esta línea de interrogatorio de Carl? Era extraña.

"¿Qué quieres decir?"

"Quiero decir, eres diferente. ¿Pasó algo?"

Su relación había florecido en el último año, pero se había mantenido estrictamente profesional. Esto era... tierno. Cariñoso.

"Sólo tengo una mala racha."

Carl relajó los hombros.

"¿En serio? Porque..."

"Está escrito con tiza, todo está escrito con tiza", soltó Leroy. "Todo este puto asunto está marcado con tiza. Se supone que me tienen que consultar las decisiones. Lo sé, lo sé, soy el joven, sin experiencia, lo que sea. Aun así, pregúntame, ¿sabes? No tienes que ponerte de mi lado cada vez. Sólo quiero que me pregunten. Nada de esta mierda de sociedad secreta".

Carl hizo todo lo posible por fingir que sabía de qué estaba hablando Leroy.

"Bueno..."

Leroy ni siquiera le dio al hombre la oportunidad de pronunciar una segunda palabra.

"Quiero decir, no voy a mentir, si las cosas fueran bien, si estuviéramos haciendo siete cifras, entonces tal vez no sería tan salado. Pero no lo somos. Nos estamos ahogando. Sin dinero, sin trabajo, sin reputación. Y eso es culpa de Drake".

Carl esperó a que Leroy terminara de desahogarse.

"Te diré una cosa, Leroy, si hubieras empezado aquí hace unos diez años, habrías sido un boxeador cojonudo. Tal vez no Brock Page bueno, pero bueno. Ahora eres demasiado viejo para subir al ring de verdad, pero hay algo en lo que creo que destacarías".

"¿Sí?" Leroy hizo un esfuerzo consciente para suavizar su tono. "¿Qué es eso?"

"Puedes entrenar".

se burló Leroy.

"¿Entrenador? Acaba de decirlo, nunca he estado en un combate de boxeo de verdad".

"Lo sé", dijo Carl, asintiendo con la cabeza. "Lo sé. Pero eres bueno con los niños, sobre todo con Junior, y golpeas más fuerte que probablemente la mitad de la gente de aquí. Mira, no tengo un gimnasio de boxeo de lujo, ya lo sabes, y no puedo pagarte mucho dinero. ¿Pero algunos de esos tipos de ahí fuera? Van a tener algunas carreras decentes. Y si te acercas a ellos, les ofreces entrenamiento privado...", se interrumpió. "Todo lo que digo es que tienes un trabajo aquí si lo necesitas. Siempre me vendría bien ayuda".

Una vez más, Leroy se sorprendió. Carl era nuevo en esto de la figura paterna, pero lo hacía muy bien. Y Leroy estaba considerando seriamente la oferta. Le encantaba el gimnasio, el esfuerzo físico, y realmente disfrutaba trabajando con algunos de los chicos más jóvenes. Incluso Junior cuando se callaba la boca y boxeaba.

Fuera de la oficina, sonó la campana, señalando el final de un asalto. Leroy agradeció la distracción y decidió no tomar una decisión precipitada.

"¿Puedo pensarlo?"

El hombre asintió y, tras un lacónico "gracias", se excusó y salió de la habitación.

"Mantén las manos en alto", le gritó a Junior, que se enfrentaba a alguien que le doblaba en tamaño.

El chico le gritó algo y, aunque su micrófono ocultaba las palabras, Leroy estaba seguro de que incluían al menos una palabrota.

Estaba recogiendo sus cosas de la taquilla cuando empezó a sonar su teléfono.

"¿Sí? ¿Qué pasa?"

"Bueno, perdona que respire", dijo Screech, y Leroy cerró los ojos.

"Dime que no aceptaste el trabajo, Screech".

"Sí, sobre eso..."

Joder.

Leroy suspiró.

"Es una mala idea, Screech. Sabes que es una mala idea. La policía de Nueva York recogió a este tipo cubierto de la sangre de su compañero y dio una confesión completa. Sé que todos merecen su día en el tribunal, pero si empezamos a molestar, a hacer preguntas, a ser entrometidos... ¿cómo crees que se lo tomará el fiscal?".

Cuando Screech guardó silencio, Leroy exhaló con fuerza.

"Esto es una puta tiza", murmuró en voz baja. "Ni siquiera me preguntaste lo que pensaba, ¿verdad?"

"Yo estaba..."

"Este caso va a acabar con que nos demanden, nos quiten la licencia o, peor aún, nos metan en la cárcel... lo sabes, ¿verdad, Screech? Es un maldito perdedor".

El silencio se prolongó tanto que Leroy se apartó el teléfono de la oreja para comprobar que seguía conectado.

Lo era.

"¿Ya terminaste?" dijo por fin Screech.

"No sabes lo cerca que estoy de acabar", dijo Leroy en voz baja.

"De acuerdo, bueno, sí, acepté el trabajo. Acepté el trabajo porque necesitamos el dinero, Leroy. ¿Y si cabrea al fiscal del distrito o a la policía de Nueva York? Bueno, ahí es cuando hacemos nuestro mejor trabajo, ¿no? Así que, ¿vas a echar una mano o no?"

Antes de contestar, Leroy miró hacia el despacho. Carl seguía sentado detrás de su mesa mirando un montón de papeles.

"Tal vez", espetó Leroy. "Tal vez lo haga, tal vez no. Te diré una cosa, me aseguraré de consultarte tanto como lo hiciste conmigo antes de aceptar este maldito trabajo."

Capítulo 10

Todos los indicadores sugerían que Screech se mantuviera alejado de Roger Park y su hijo. Las pruebas, las posibles complicaciones con la policía de Nueva York, la detención de Leroy y la extrañeza general de la situación. Todo ello.

Sin embargo, Screech se sintió obligado a aceptar el caso. Tal vez fuera el hecho de que sabía, en el fondo, que Drake habría dicho que sí hacía diez minutos. O tal vez sólo se dio cuenta de que podía decir que sí y nadie le diría lo contrario. No había nadie aquí para luchar contra él, para contradecirlo, para discutir con él.

O quizá fue la desesperación que Screech vio en el rostro de Roger Park lo que le empujó en dirección contraria a la lógica y la razón.

Debería hablar con Leroy. Se lo debo.

Pero incluso cuando este pensamiento entró en su cabeza, Screech ya lo estaba contradiciendo.

"Sí, voy a necesitar algo de dinero por adelantado." Este era el truco. Si el hombre del traje extragrande no podía conseguir el dinero, no importaba que se pusiera a sollozar y llorar: Screech lo rechazaría. En realidad, tenía la esperanza de que Roger estuviera tan arruinado como parecía, independientemente del dinero que ganara su hijo, y pusiera fin a este dilema. "Ahora serán cinco mil. Eso debería cubrir los primeros días. Eso tampoco incluye los gastos".

Screech esperaba que Roger se opusiera, que empezara a negociar y a discutir. Pero no lo hizo. El hombre se limitó a meter la mano en lo que parecía un bolsillo sin fondo y sacó un grueso sobre amarillo.

"Son tres mil dólares".

Roger empujó el sobre sobre la mesa y Screech lo cogió instintivamente, pero se detuvo antes de que sus dedos hicieran contacto.

Suspiró.

"Mira, Roger, voy a ser sincero contigo. Todo lo que sé sobre el caso de tu hijo es lo que me has contado. Y si lo que has dicho es cierto -extendió la mano-, y no sé por qué mentirías, entonces la probabilidad de que nosotros -DSLH, yo, Drake, Leroy- descubramos algo que ayude a tu hijo a evitar pasar el resto de su vida en la cárcel es extremadamente baja."

Roger Park se quedó mirando a Screech.

"Vale", Screech se encogió de hombros y cogió el sobre. Rápidamente hojeó los billetes para confirmar que no había ninguno intercalado entre los cientos. "Nada de promesas. Nunca hay promesas en este negocio".

"Comprendo".

Screech asintió y le tendió la mano. Roger la miró como Screech había hecho con el sobre hacía unos instantes, pero se levantó y la estrechó.

"Muy bien entonces, felicidades, acaba de contratar Investigaciones DSLH".

Y acabas de tirar a la basura tres de los grandes, pensó Screech.

Entonces le invadió el sentimiento de culpa por no haber consultado a Leroy antes de decir que sí. Screech consiguió disipar momentáneamente este sentimiento volviendo a mirar los billetes. El dinero tenía una forma de hacer eso, de hacer que todo lo demás pareciera menos importante y, al mismo tiempo, actuara como la justificación maquiavélica definitiva.

"Por favor, ayude a mi hijo. Es un buen chico".

Los ojos de Screech pasaron del dinero a la imagen de Kevin Park sentado en el sofá, cubierto de sangre.

Si tú lo dices.

"Vamos a necesitar que rellenes unos papeles...". Screech sacó tres formularios de su escritorio, los puso delante de Roger y empezó a buscar un bolígrafo. "Una pregunta para ti. ¿Quién contrató al Sr. Schneiderman, el abogado de su hijo? Porque si fue él, puede que necesitemos que..."

"Yo sí", intervino Roger.

"Bien, entonces tienes que informarle de que vamos a trabajar juntos y... ¿dónde demonios está mi bolígrafo?".

Roger volvió a meter la mano en el bolsillo y sacó un bolígrafo.

Jesús, ¿qué más tienes ahí?

Screech indicó en los formularios dónde había que firmar y Roger aplicó obedientemente su John Hancock sin mirar siquiera el texto. Cuando terminó, Screech metió los formularios en una carpeta y los guardó, junto con el sobre, en el cajón de su escritorio.

"De acuerdo", dijo Screech, dando una palmada. La historia de Roger había durado mucho más de lo esperado y un rápido vistazo al reloj le indicó que ya era temprano por la noche. Screech tenía hambre y esperó a que Roger se levantara y se dirigiera a la puerta, pero el hombre se limitó a mirar a Screech.

"¿Y ahora qué?", preguntó tras dar otro sorbo a su petaca.

"Ahora, empiezo yo", comentó Screech.

Después de comer algo.

Otro asentimiento de Roger.

"¿Vamos a la oficina de Market Slice o...?"

Screech frunció el ceño y entrelazó los dedos.

"Roger, tú... tú no puedes estar involucrado en esto."

"¿Qué quieres decir?"

Mierda.

Aunque no tenía experiencia con clientes como Roger, Screech había oído hablar de ellos. Personas que pensaban que sabían más que nadie y que se convertían más en un estorbo que en una ayuda.

Debiste hablar con Leroy. Maldición, Screech, ¿por qué no hablaste con Leroy?

"Lo que quiero decir, Roger, es que no hay 'nosotros'. Sólo existe DSLH. Me pondré en contacto contigo en unos días con lo que he encontrado. Pero no puedes venir conmigo. No puedes hacer nada. Por difícil que sea, tienes que esperar sentado y confiar en mí". Cuando Roger hizo una mueca, Screech añadió: "Es la ley".

Esto no era exactamente cierto, pero su licencia de IP le otorgaba libertades que el público en general no tenía. Como el permiso para llevar un arma en Nueva York.

Qué pensamiento tan extraño. Un arma... ¿por qué necesitaría un arma para un caso como este?

"Pero..."

Screech parpadeó y aclaró sus pensamientos.

"Sin peros, Roger". Screech se puso en pie e indicó la puerta. "Estaré en contacto".

La cara del hombre sufrió una serie de convulsiones, pero finalmente accedió.

Roger Park se acercó a la puerta arrastrando su gran traje como una capa. Luego se volvió. Sus ojos oscuros eran suaves, casi apenados.

"Por favor, Sr. Thompson. Salve a mi hijo".

Capítulo 11

"Sé que estás cabreado", dijo Screech en cuanto Leroy cruzó la puerta principal. El hombre había llegado en un tiempo récord -diez minutos desde la llamada- y, si el sudor que le cubría la cara y los brazos era indicativo de algo, había esprintado durante todo el trayecto. "Te juro que quería preguntarte a ti primero, Leroy, quería hablarlo, pero no pude".

Leroy tiró sin contemplaciones su bolsa de deporte al suelo, junto a su escritorio. Luego se secó el sudor de la frente con la parte delantera de la camiseta, dejando al descubierto su estómago desgarrado.

Cabreado era quedarse muy corto, se dio cuenta Screech.

Tenía que andarse con cuidado.

"¿Ah, sí? ¿Por qué?"

"Por esto", dijo Screech, sacando el sobre de su escritorio. Estaba abierto y extendió el dinero de forma espectacular. Screech esperaba impresionar al hombre y hacer que se calmara, pero su intento fracasó. Leroy sólo miró brevemente el dinero.

"¿En serio? ¿Sólo por dinero? Sabes que este caso nos va a joder". Screech abrió la boca para replicar, pero Leroy continuó sin inmutarse. "No, corrijo: nos va a joder aún más".

Ahora que Screech tenía la oportunidad de hablar, no podía reunir las palabras.

Era una mala idea, todo. ¿Cómo podía argumentar eso?

"Sí, tú también lo ves", dijo Leroy abatido. "Devuélvele el dinero al hombre y yo buscaré otros casos. Hablaré con Brock Page, a ver si sus amigos u otros deportistas necesitan nuestros servicios. Nunca se sabe".

A Screech le molestaba el tono de Leroy y, de repente, no le apetecía meter el rabo entre las piernas y echarse atrás. Su enfado con Leroy por decidir unilateralmente no aceptar el caso cuando él había hecho exactamente lo contrario no tenía sentido, pero las emociones, como el dinero, tenían la capacidad de suplantar el pensamiento racional.

"No, no voy a devolverlo, Leroy", dijo Screech con rotundidad. "Estoy de acuerdo, este caso es una pesadilla, pero necesitamos el dinero. Sabes que necesitamos el dinero".

Leroy hinchó el pecho, con la camiseta manchada de sudor a punto de reventar por las costuras.

"¿Crees que no lo sé?", dijo el hombre, mirando a Screech. "Crecí en..."

"Sé dónde creciste, Leroy. Visité la casa de tu madre, ¿recuerdas? Pero eso fue entonces. Ahora es diferente. Tienes opciones, Leroy. Si las cosas no funcionan aquí en DSLH, puedes volver a la escuela, obtener tu doctorado en bioquímica, o lo que sea. Mierda, apuesto a que después de lo que hiciste con Chase y el FBI... ¿Todo ese lío de Cerebrum? Incluso podrías conseguir un trabajo con ellos".

"¿En serio?" dijo Leroy. Seguía enfadado, pero parte de la ira le había abandonado. "Dejé los estudios para venir a trabajar a DSLH, lo sabes. Y tú fuiste quien aceptó el dinero de Chase para trabajar aquí, no yo. Sólo ayudé porque me lo pediste. Así que, si alguien puede colarse en el FBI y hacer favores a la chica unicornio de Drake, eres tú, no yo".

"No", dijo Screech simplemente, y ambos sabían que tenía razón. "Por mucho que no quieras admitirlo, tienes opciones. ¿Yo? Esto es todo lo que tengo".

Esperaba que Leroy se ablandara más, pero el hombre gruñó como si Screech hubiera tocado un nervio.

"¿De quién es la culpa? Mía no. Tú tomaste tus decisiones, Screech, ahora tienes que vivir con ellas. No me eches la culpa a mí".

¿Decisiones? ¿En serio? Screech rechinó los dientes. Tenía que hacer esto... tenía que hacerlo. Por mi hermano. Si no fuera por él, nunca habría conocido a Drake. Estaría en un aburrido y seguro trabajo de programación en algún lado. Diablos, tal vez habría tenido suerte. Tal vez me habría metido en una startup temprano y me habría hecho con millones cuando salieron a bolsa.

"Decisiones, sí", dijo Screech, recogiendo el dinero y agitándolo en el aire. "Como esta: mi decisión de aceptar este caso. Y no voy a devolver este dinero. Haz lo que quieras, Leroy, porque ambos sabemos que lo harás de todos modos, y yo trabajaré en este caso".

Leroy quería pegarle. Llegó incluso a cerrar el puño y tensar el hombro. Pero después de lo que a Screech le pareció un debate interno considerable, se conformó con rozar agresivamente a Screech mientras se apresuraba hacia la puerta.

"Eres igual que él", murmuró Leroy. "Hablas de que él es el veneno, de que Drake lo estropea todo, pero tú eres igual que él".

Las palabras de Leroy dolieron más de lo debido.

Porque, en cierto modo, eran ciertas.

¿Qué haces, Screech? Estás alejando a la única persona que seguía a tu lado... la única persona con la que puedes hablar.

"¿Leroy? Lo siento, vuelve". Leroy ni siquiera aminoró la marcha. Empujó la puerta y se escabulló en la noche, dejando a Screech solo. "¿Leroy? Vamos, Leroy, no puedo hacer esto yo sola".

Capítulo 12

Leroy había tenido toda la intención de entablar un discurso razonable con su compañero. Incluso se había preparado mentalmente para la posibilidad de aceptar el caso. Pero eso fue antes de que Screech descargara su ira reprimida contra él.

Y, por segunda vez aquel día, Leroy había estado peligrosamente a punto de perder la calma. La diferencia esta vez era que no estaba en un ring de boxeo con guantes. Y Screech no estaba acostumbrado a recibir golpes como Carl.

Así que se había ido.

No es una decisión terrible dadas las circunstancias.

Leroy caminaba por las calles en dirección a su apartamento. Después de la pequeña ganancia inesperada que habían recibido de Brock Page, había cogido su parte y había dado un anticipo para comprar un apartamento bonito, aunque pequeño. Había planeado comprar otra unidad en el mismo edificio y utilizar los ingresos de la segunda para pagar ambas hipotecas. Pero eso sólo habría sido posible si el dinero seguía entrando.

Y el grifo se había secado enseguida.

Lo que Screech no parecía comprender era que los cinco mil dólares o lo que Roger Parks le hubiera dado no importaban. Era una gota en un cubo. Cuando se acabara, probablemente todo en billetes, volverían al principio: a machacarse.

Se suponía que eso quedaba en el pasado, que todo iba a ser diferente con el grito de DA Trumbo.

Aunque Leroy se había dirigido hacia su casa, en algún momento de sus airados lamentos debió de cambiar inconscientemente de idea sobre adónde se dirigía, porque llegó al vestíbulo del apartamento de su madre. Subió las escaleras y se detuvo frente a su puerta.

Ella no estaría en casa, pero él la llamó por su nombre después de abrir la puerta con su llave de repuesto, por si acaso. No obtuvo respuesta. Una oleada de nostalgia le invadió al entrar en el apartamento de su infancia. Hacía tiempo que no visitaba a su madre, no porque hubieran discutido, sino porque cada vez que se veían, ella le hacía preguntas que él detestaba o simplemente no podía responder.

Preguntas sobre su futuro, sobre su carrera, sobre sus amigos. Sobre si estaba a salvo o no.

Seguro... qué broma.

Leroy avanzó por el pasillo, pasó por la que había sido su habitación y entró en la de su difunto hermano.

Cuando mataron a Declan, Leroy había pasado mucho tiempo en la habitación de su hermano. Se sentaba en su cama, miraba los pósters de Tupac y Biggie y pensaba en Declan Walker.

Su hermano era el listo de la calle. Mientras Leroy destacaba en la escuela, Declan había tomado un camino diferente. Si las cosas hubieran ido de otra manera, si su hermano no hubiera sido abatido a tiros aquel día, habrían formado un formidable equipo de investigadores privados. Pero si no le hubieran disparado, Leroy nunca habría ido a la cárcel ni habría conocido a Drake.

Probablemente ejercería una de las "opciones" que había planteado Screech.

Leroy se levantó de la cama, se acercó a la cómoda y abrió el cajón superior. La tensión que no se había dado cuenta de que le apretaba se relajó cuando vio la larga cadena con la "D" de plata. La cogió y la sopesó en la palma de la mano. Declan lo llamaba su joya o su hielo, fingiendo que era un gran rapero. En realidad, no era ni lo uno ni lo otro. Declan era sólo un chico que tomó algunas malas decisiones por las razones correctas: vender drogas para ayudar a su madre.

No es la cosa más inteligente del mundo, pero difícilmente justifica una sentencia de muerte.

Leroy se puso la cadena al cuello. No era barata, pero costaba mucho menos de lo que cabría suponer. Durante un tiempo, tras la muerte de Declan, había llevado la cadena como recuerdo de su hermano. Pero luego se le pasó el encanto, y era más una molestia que otra cosa, sobre todo cuando se dedicó a levantar pesas y a boxear.

Leroy cayó en la cuenta de que aquel collar debía de ser la razón por la que había venido aquí. Y ahora, con él colgando cerca del esternón, creyó oír la voz de Declan dentro de su cabeza.

Vamos Pequeño L, tú eres el inteligente. ¿No deberías ser ya cripto millonario? ¿Viviendo la buena vida en un ático en Manhattan?

Declan era un bromista y le gustaba decir muchas tonterías. Pero de vez en cuando, una pepita de sabiduría asomaba su fea cabeza. Y mientras Leroy estaba sentado en la habitación de su hermano con los ojos cerrados, agarrando la D con una mano, pensó que sabía lo que Declan diría.

Le decía que se hiciera hombre, que forma parte de DSLH, que su puto nombre está en la puerta, y mientras eso siguiera siendo así, Leroy tenía que ser leal, que estaba obligado a ayudar a sus amigos.

Claro que habría algunos insultos, algunas referencias a la blanqueada, palabrotas y cosas por el estilo mezcladas, pero eso es lo que Leroy pensaba que diría su hermano.

Por mucho que le doliera admitirlo, era lo correcto.

Leroy abrió los ojos y se dejó puesto el collar mientras salía del apartamento. Pero antes de salir, su hermano le dijo una última cosa.

Pequeño L, te has metido en este torbellino, pero que no vuelva a pasar. Engáñame una vez y toda esa mierda.

Leroy sintió que asentía con la voz de su hermano fantasma. Independientemente del resultado, estaba bastante seguro de que este caso iba a ser su último con Investigaciones DSLH.

Pero si estaba siendo atraído de nuevo al redil, entonces no iba a venir solo. Hanna estaba descartada -solo Dios sabía dónde estaba o quién era-, pero había otra persona que iba a ayudarle, quisiera él o no.

Sólo era cuestión de encontrar al bastardo borracho y atraparlo.

Capítulo 13

Screech no se creía capaz de mucho por sí solo, y menos en lo que se refería a este caso. Pero le había gritado a Leroy y ahora el hombre se había marchado más enfadado de lo que le había visto nunca.

Screech maldijo.

Ya era tarde, pero sabía que tenía que empezar inmediatamente. El conocimiento de las maquinaciones legales no era su fuerte, ni mucho menos, y no tenía ni idea de cuánto tiempo pasaría antes de que Kevin Park se pusiera delante de un juez y dijera: "Culpable... sí, señoría, yo maté a Connery Sinclair. Enciérreme; tire la llave".

Cuando Drake había sido acusado de confinamiento ilegal del difunto agente Kramer, el sistema había funcionado con una lentitud exasperante. Y cuando se negó a declararse culpable, se paralizó por completo.

¿Pero en este caso? A Screech no le sorprendería que el fiscal hubiera convocado un juicio de urgencia para zanjar el asunto antes de que se enteraran los medios.

Después de todo, faltaban dos semanas para las elecciones y, por tanto, dos semanas para que el fiscal Mark Trumbo se convirtiera en el alcalde Mark Trumbo.

Screech tenía que hablar con Kevin antes de que se declarara culpable; si no lo hacía, nada de lo que hiciera, aunque descubriera pruebas de la absoluta inocencia de Kevin, importaría.

¿Pero cómo?

El abogado... Schneiderman. Él era la clave. Si alguien tenía acceso a Kevin Park, era él.

Screech buscó entre sus contactos hasta dar con el número del abogado. Respiró hondo y le llamó.

Después de tres timbres, fue a su contestador.

Volvió a maldecir y se planteó dejar un mensaje, pero al final colgó. Para empezar, su relación era difícil y Screech no quería arriesgarse a empeorar las cosas dejando un mensaje, sobre todo en su estado actual.

Sus ojos cansados se posaron en el dinero que seguía esparcido por la mesa donde lo había tirado.

Leroy tenía razón. Este dinero no significaba nada. Una medida provisional si eso.

Puedo llevármelo, sin gastar un dólar. Dile a Roger que hice todo lo posible, que todas las pruebas apuntan a que su hijo es un asesino. Usa el dinero en marketing, intenta construir una base de clientes real. Póngase en contacto con algunas compañías de seguros, reposicione DSLH Investigations -o SL o simplemente S Investigations- como el principal investigador de fraudes. Ese era, después de todo, el trabajo número uno para los investigadores privados.

Screech llegó a coger el dinero, pero lo metió rápidamente en el sobre y lo guardó en el cajón del escritorio.

No, él no haría eso. No podría hacerlo.

Pero tenía que hacer algo.

Con el ceño fruncido, Screech volvió a buscar entre sus contactos. Dudó sobre el nombre de Drake. Drake sabría qué hacer.

Corrección: él habría sabido qué hacer, hace seis meses, tal vez incluso tres. Pero la toma de decisiones del hombre últimamente había sido menos que estelar.

¿Entonces quién?

¿Sargento Yasiv? Esa era una opción. No hace mucho, Yasiv había estado en el otro lado de la ley. Había sido arrestado por tres asesinatos, por increíble que sonara, uno de los cuales fue el Capitán Loomis. Rápidamente se retiraron los cargos y se presentaron disculpas. Con la insistencia de Screech, el Sr. Schneiderman había representado al sargento y a los pocos días estaba de vuelta con la policía de Nueva York como si nada hubiera pasado. Un candidato viable al que tender la mano, sin duda.

Pero... ¿de verdad Screech quería usar ese incidente como palanca? ¿Y si Yasiv volvía a interesarse por el asesinato del capitán Loomis? ¿Y si la búsqueda del arma desaparecida que había acabado con la vida del veterano corrupto se convertía en una prioridad?

Un sudor frío le recorrió el cuerpo sólo de pensar en aquella noche, en lo que había sentido al apretar el gatillo.

No, no Yasiv, decidió.

El verdadero problema era que habían quemado tantos puentes que les quedaban pocos o ningún aliado en puestos de autoridad. Parecía que todos los casos de los que se ocupaban acababan con sus egos heridos o exigían que los policías pasaran por alto las transgresiones de DSLH.

Screech se preguntaba si otras empresas de PI tenían el mismo problema.

Lo dudaba sinceramente. Lo más probable es que tuvieran una relación acorde, un respeto mutuo, un intercambio simbiótico de información.

No DSLH.

Screech arrugó la nariz, tratando de aliviar la tensión. Luego llamó a la única persona que creía que podía echarle una mano.

Era un gran poder, pero no le quedaban opciones.

Gracias, Drake.

A diferencia de Schneiderman, contestó al primer timbrazo.

"¡Dunbar!" Screech exclamó, "¡Cuánto tiempo sin hablar!"

Dunbar sospechó de inmediato.

"Estoy cansado, Screech".

Sonaba más que cansado. El detective sonaba agotado.

Dunbar sonaba como cuando investigaban a las Suicide Girls.

Chicas suicidas...

Esto le dio una idea a Screech.

"Supongo que no estás de humor para charlas triviales, así que sólo quería decirte que nos han contratado esta noche".

Dunbar no dijo nada durante varios segundos y Screech supo que estaba pisando sobre hielo fino. Pero pensó que el detective le debía un favor. Aunque el agente del FBI Chase Adams había hecho un gran trabajo en el caso de las Suicide Girls, Screech y Leroy habían dedicado muchas horas. Por no hablar del uso de las instalaciones del DSLH, aunque hubieran sido de pago.

"¿Dime que no es Kevin Park?" Dunbar suspiró.

Los párpados de Screech se retrajeron y ahora le tocaba a él guardar silencio, lo que, como se vio, era tan bueno como responder.

"Joder, Screech. Ese caso está cerrado. Kevin confesó y se declarará culpable. No tiene buena pinta, ni siquiera para vosotros".

"Leroy dijo lo mismo."

Screech no había querido decir esas palabras en voz alta, pero el estrés del día -de los días, de las semanas- estaba acabando con él.

"Bueno, Leroy es un hombre inteligente."

Eso era algo que Screech no podía negar, por muy enfadado que estuviera con su compañero.

"Ya he cogido el caso, Dunbar."

"¿Quién te contrató? ¿La familia de Kevin? Hazte un favor y devuelve el dinero. No quieres estar involucrado en este caso".

"No puedo hacerlo", dijo Screech. "Lo siento. He aceptado el caso y voy a hacer todo lo posible por averiguar qué demonios ha pasado. Pero para hacerlo, necesito tu ayuda: tengo que ver a Kevin".

"No", dijo Dunbar rotundamente. "No puede. Su abogado ya le ha visitado, así que hable con el señor Schneiderman, si quiere".

Eso no funcionó para Screech. Necesitaba hablar directamente con Kevin. En su mente, Screech ya había decidido que si percibía una vibración del hombre, si hablaba con él y se convencía de que Kevin Park era un asesino de verdad, entonces se echaría atrás. No devolvería el dinero, pero sus esfuerzos disminuirían considerablemente.

Era un término medio.

"Quiero hablar con él directamente. Tienes mi palabra, Dunbar, si creo que él lo hizo, me retiraré".

No era un argumento convincente y Dunbar no lo aceptó.

"Lo siento, lo trasladan esta noche".

"¿Movido? ¿A dónde?"

"Aislamiento: asegúrate de que no se haga daño".

Aunque ésta podría ser una consideración válida, Screech sabía que había otra razón para este movimiento. Evitar que Kevin Park hablara con otros, otros que podrían intentar convencerle de que cambiara su declaración.

Razón de más para hablar con él esta noche.

"Dunbar, ¿recuerdas a las chicas que saltaron delante del metro?"

Dunbar permaneció en silencio.

"Leroy y yo trabajamos duro en ese caso. No quiero decir que fuéramos decisivos, pero..."

"Vamos", dijo Dunbar rápidamente. "Pero vamos a mantener esto en secreto. Puede verle si su abogado está presente. Si no, te rechazo. Hablo en serio, Screech".

Screech se encogió.

"Intentaré..."

"No, no lo intentes. Si el Sr. Schneiderman está aquí, puedo hacerte entrar. Si no está, te juro, Screech, que te detendré en la puerta. ¿Entiendes?"

No había margen de maniobra.

"Trato hecho".

"Una cosa más", dijo Dunbar lentamente. "Esto es todo. Este es el último favor. Después de ver a Kevin Park, estás por tu cuenta".

Cuando Screech echó un vistazo a la oficina vacía, se dio cuenta de que ya estaba solo y que tal vez lo había estado durante algún tiempo.

Capítulo 14

Roger Schneiderman tenía un aspecto horrible. El poco pelo que tenía era un desastre y no disimulaba su creciente calvicie. Su camisa arrugada estaba desabrochada y uno de los botones no estaba bien abrochado. Recién levantado, el hombre tenía los ojos ligeramente hundidos, lo que daba a su nariz un aspecto de pico aún mayor.

"Me alegro de que hayas podido venir", dijo Screech.

"Sí, uhh, yo estaba, uhh-"

"No me importa dónde estabas", interrumpió Screech mientras caminaban a paso ligero hacia la puerta trasera de la comisaría 62, siguiendo las instrucciones de Dunbar. "Sólo que estés aquí".

"Así que, uhh, ¿Roger Park realmente te contrató?"

Había tal inquietud en la voz del abogado que Screech se detuvo y se volvió hacia él, a pesar de la apremiante línea de tiempo que les separaba.

"Sí, lo hizo."

Screech mostró al abogado los papeles, que el Sr. Schneiderman ojeó brevemente. Asintiendo, dijo: "Es que... ha confesado, ¿sabe? Kevin Park confesó".

Lo que estaba implícito, pero no se decía, era que todo el dinero que Roger Park gastara en nombre de su hijo era un despilfarro.

"Jesús, ¿aquí todo el mundo sólo quiere cobrar?". Cuando el Sr. Schneiderman no dijo nada para negar esta afirmación, Screech continuó con la tarea que tenía entre manos. "Te reuniste con él, ¿verdad? ¿Qué dijo Kevin?"

Schneiderman se encogió de hombros.

"No mucho. Admitió haber matado a Connery, pero eso es todo. No es un tipo muy hablador".

Screech ignoró el último comentario.

"¿Qué aspecto tenía?"

El Sr. Schneiderman leyó entre líneas.

"Cansado, desprendido, pero por lo demás bien".

"¿Qué pasa con la divulgación?"

"Aún no he visto la grabación de la confesión, pero debería hacerlo mañana. La declaración firmada es... mínima. No hay realmente nada allí en términos de detalles del crimen".

"¿Y la sangre?"

El Sr. Schneiderman le miró con desconfianza.

"¿Tú... tú sabes de eso?"

"Sí", espetó Screech. "Lo sé. ¿La sangre pertenece a Connery?"

Schneiderman se enderezó y Screech se recordó a sí mismo que la única forma de ver a Kevin era con el abogado presente. Si lo cabreaba lo suficiente como para que se marchara, Screech volvería al principio.

"Analizaron por la vía rápida la sangre encontrada en la ropa de Kevin y la compararon con una muestra que recogimos durante el registro inicial de la casa de Connery: coincide. Es la sangre de Connery. Por si sirve de algo, su mujer también insiste en que está muerto".

"Mierda". Screech hizo una pausa. "Espera, ¿esposa?"

Esto era algo que no había considerado, que Connery estuviera casado. ¿Tenía hijos? Screech estaba tan concentrado en Kevin que ni siquiera había pensado en la víctima.

"Sí, Connery está casado-estaba casado, supongo. Wendy es una..."

Temiendo que esto sólo hiciera descarrilar su inminente visita, Screech levantó la mano, haciendo callar al hombre. Ya hablarían de esto más tarde, ahora no había tiempo.

"Pero no hay cuerpo, ¿verdad? ¿La policía no ha encontrado el cuerpo de Connery?"

Screech oyó la voz de Roger Park en su cabeza.

¡Connery Sinclair no está muerto! ¡El hombre sigue vivo!

"Todavía no. La policía está buscando, pero están tratando de permanecer bajo el radar por razones obvias ".

GPS del coche, teléfono móvil, Screech tomó nota mentalmente de las formas de rastrear dónde podría haber ido Kevin antes de que lo encontraran en el sofá. ¿Un reloj inteligente, quizá?

"No tiene sentido", admitió Screech. "¿Quién mata a alguien, esconde el cadáver, le pillan cubierto de la sangre de la víctima y luego admite el crimen? ¿Por qué no le dice a la policía dónde está el cuerpo?".

"Choque, tal vez. Él es... bastante tranquilo", ofreció Schneiderman.

A Screech se le ocurrió una idea de repente.

"Sin cuerpo no hay condena, ¿verdad? ¿No hay un dicho policial que dice algo así?"

"Normalmente, sí", admitió Schneiderman. "Un caso como éste podría ni siquiera llegar a un Gran Jurado. Lo último que quiere la policía es una absolución para luego encontrar el cadáver con más pruebas que impliquen al sospechoso. La doble incriminación impediría un segundo juicio. Pero en este caso... está la confesión, y el médico forense testificará que el volumen de sangre sugiere que Connery está muerto. ¿Honestamente? Espero tener un acuerdo sobre mi mesa después del examen psiquiátrico de Kevin, probablemente algo en la línea de quince años a cadena perpetua pero con posibilidad de libertad condicional... con o sin cadáver."

La indiferencia del abogado ante la probable cadena perpetua de su cliente era preocupante, pero antes de que Screech pudiera abordar este punto, una puerta se abrió de golpe y un detective Dunbar de aspecto nervioso se asomó.

"¿Vienen? No tenemos mucho tiempo".

Screech agarró el brazo de Schneiderman.

"Vámonos."

Siguieron a Dunbar hasta la estación y Screech observó que, a esas horas de la noche, estaba casi vacía.

"Tienes treinta minutos", dijo Dunbar en voz baja. "Tienes que irte antes de que vengan los uniformados a trasladar a Kevin a aislamiento. No pueden verte aquí".

Dunbar parecía más delgado de lo que Screech recordaba, aunque la última vez que había visto al detective había sido durante su reciente caza del Hombre de Paja.

Drake tenía razón, esta mierda te destrozó.

Caminaron en fila india por un pasillo sinuoso, con Dunbar a la cabeza y el abogado en la retaguardia.

"Ah, por si el señor Schneiderman o Roger no se lo mencionaron, todos los bienes de Kevin, personales y los vinculados a su empresa, Market Slice, han sido congelados".

Otra sorpresa y Screech fulminó con la mirada al Sr. Schneiderman, que enseguida apartó los ojos.

"No, no lo hicieron."

"Bueno, es verdad".

Screech detectó un atisbo de satisfacción en la voz del detective.

No quiere que me involucre en este caso.

"Se pone peor", continuó Dunbar. "Tanto Connery como Kevin están siendo demandados por incumplimiento de contrato, mierda de no competencia."

"¿Qué?"

Screech no sabía por qué le había sorprendido, teniendo en cuenta que había pensado en ello cuando Roger Park le había hablado de la carrera de su hijo, pero así era.

"Aún no está hecho. Hay algunos rumores sobre cargos criminales, también. Pero nada concreto. Lo que esto significa para ti y tu equipo, Screech, es que incluso si por algún extraño milagro Kevin escapa, seguirá sin haber dinero. Los activos de Market Slice son inaccesibles en el futuro inmediato".

Esto era decepcionante, pero el intento de Dunbar de hacer cambiar de opinión a Screech era demasiado poco y demasiado tarde. También cayó en la cuenta de que ésa era la razón más probable por la que al señor Schneiderman parecía importarle tan poco conocer los detalles reales de lo que le había ocurrido a Connery.

No había más dinero para él, ninguno de ellos, independientemente del resultado.

Llegaron a una puerta y Dunbar giró el pomo pero no la abrió. Se volvió para mirar a Screech a la cara.

"Última oportunidad para pedir el favor y marcharme".

Screech ni siquiera dudó.

"Déjame hablar con él".

"Como quieras".

Dunbar abrió la puerta de un tirón y Screech se encontró de inmediato con el olor a sudor y algo aún más rancio.

Dio un paso adelante y luego se detuvo.

Ni Dunbar ni el Sr. Schneiderman le habían seguido hasta el bloque de celdas poco iluminado.

"Al final, a la izquierda", le informó Dunbar.

En el frenético trayecto hasta la comisaría, volviendo a llamar al Sr. Schneiderman cada pocos segundos, Screech había intentado idear una razón para convencer a Dunbar de que le dejara hablar con Kevin sin que el Sr. Schneiderman le respirara en la nuca.

Pero ahora... ahora, no estaba seguro de que fuera una buena idea. Si Kevin había asesinado salvajemente a su compañero, como todas las señales parecían indicar, ¿era un uno contra uno la jugada aquí?

¿O debería huir como todo el mundo le ha sugerido?

"¿No vienes?" preguntó Screech al abogado.

Un desinteresado Schneiderman se limitó a encogerse de hombros. Luego bostezó.

"Media hora", le recordó Dunbar. "Esperaremos aquí".

Screech siguió el gesto del hombre. Todas menos dos de las seis celdas, tres a cada lado, parecían vacías. Una estaba ocupada por un hombre que roncaba con fuerza y la forma en que dormía, boca arriba con la barbilla apuntando al techo, le recordó a Drake.

Desde su posición ventajosa, la última celda de la izquierda estaba a oscuras, pero aún podía distinguir la silueta de una forma desplomada.

Y este individuo no parecía estar durmiendo o borracho.

Screech sacudió la cabeza y entró en la celda.

A la mierda, ¿por qué parar ahora? La tumba ya está cavada, así que más vale tirarse de cabeza.

Capítulo 15

Drake bebió un sorbo de la botella que tenía en la mano mientras observaba el callejón. Era difícil ver; su visión era tan borrosa que parecía que se estuviera derramando. Pero cuando se secó los ojos y volvió la vista hacia arriba, el cielo estaba despejado, oscuro pero despejado. También hacía frío y, aunque llevaba puesto su abrigo de confianza, no parecía hacer nada para bloquear el frío. Paradójicamente, el sudor se filtraba por sus poros, aunque sin duda se debía al alcohol que corría por su organismo y no a un mecanismo de refrigeración.

La puerta del Hart Investigator se abrió y Drake se escabulló rápidamente. Un segundo después, se asomó con un solo ojo entrecerrado. Un hombre rechoncho con el pelo negro azabache se dirigió a toda prisa a un coche y salió del aparcamiento. Drake contó mentalmente hasta tres cuando ya no pudo ver las luces traseras y volvió a limpiarse los ojos, la izquierda con la mano que sujetaba la botella, seguida de la derecha que sujetaba su pistola.

Había estado aquí dos veces antes. Una vez, para recuperar un arma de una caja fuerte que había sido utilizada para asesinar al capitán Loomis. La segunda, para hacer algo parecido a lo que planeaba hacer ahora: enfrentarse a Mackenzie Hart. Esa vez, sin embargo, se había dirigido con palabras.

Hoy, planeaba guiar con un bozal. Y juró no marcharse hasta tener, como mínimo, una explicación y una promesa... una promesa de dejar en paz a sus amigos. Para siempre.

Y si Mac no estaba dispuesto a hacer eso, entonces...

Drake bajó la mirada hacia la pistola. La mano le temblaba violentamente, e hizo todo lo posible por calmarla. Cuando le falló la fuerza de voluntad, bebió más whisky.

Esto es todo, pensó. Primero me ocupo de Mackenzie, luego puedo ocuparme de Patricia y Jasmine. Con mi hijo.

Drake terminó el whisky y dejó la botella. Pretendía hacerlo con suavidad, pero se encogió al oír el ruido que hacía el vidrio contra el pavimento. La botella se tambaleó, pero se mantuvo en pie.

Cerró los ojos, se llevó la pistola al centro del pecho y respiró hondo varias veces. Su cuerpo se balanceó y se apoyó en la pared del callejón para estabilizarse.

Un callejón... ¿quién pone una empresa de IP al lado de un callejón?

No hacías amigos como PI. Lo único que hacías eran enemigos, y a los enemigos les gustaba acercarse sigilosamente y pillarte desprevenido.

Es por eso que DSLH Investigaciones se encuentra justo en el medio de un centro comercial. Una entrada, una salida.

D, S, L, H.

Drake pronunció estas letras en su cabeza, asociando cada letra con el propietario correspondiente.

Era la D, lo cual era apropiado, ya que le representaba a él. Una D grande y torcida.

Estaba Screech, que había cambiado tanto por trabajar con Drake que estaba casi irreconocible comparado con el hombre que había sido antes. Screech solía ser bobalicón y carismático.

Ahora estaba hosco y cínico.

L era por Leroy, el más inocente de todos. Leroy, al que Drake había conocido en la enfermería de una prisión, después de que a ambos les patearan el culo, era un chaval asustado del que abusaban los policías y al que metieron en la cárcel nada más que por ser joven y negro. No era cínico como Screech, pero la experiencia vital que había adquirido era equivalente a la de un hombre tres veces mayor que él. Y no era el tipo de experiencia buena, la de oh, mierda, supongo que me saltaré esa etapa de chico de fraternidad borracho; era el tipo de experiencia que hacía que la ingenuidad pareciera arco iris y mariposas y algodón de azúcar. Al menos el mecanismo de supervivencia de Leroy, ir al gimnasio y ponerse cachas, pegar a la gente legalmente, con guantes, era una salida saludable.

Aun así, no era la misma persona que había sido antes de conocer a Drake.

Luego estaba Hanna...

Drake trató de evitar la avalancha de imágenes que entraron en su mente. Imágenes de una mujer enloquecida a la que conocía como Hanna, pero que en realidad se llamaba Robin. Una chica que haría cualquier cosa y se convertiría en cualquiera para sobrevivir. Lo que más asustó a Drake fue que pensó que la única vez que había vislumbrado a la verdadera Hanna, o Robin, fue cuando ella había estado sosteniendo esa espada en lo alto de su cabeza.

Y ahora se había ido, y Drake dudaba que volviera a verla.

La única persona que había visto el daño que Drake era capaz de infligir había sido su "difunto" amigo, el Dr. Beckett Campbell. Un hombre que, según todos los indicios, estaba aún más jodido que Drake. ¿Quién sabía lo que Beckett había hecho, era capaz de hacer, seguía haciendo ahora, dondequiera que estuviera el retorcido bastardo?

Drake buscó la botella en el suelo sólo para recordar que estaba vacía. Volvió a enderezarse y oyó el característico crujido de una puerta al abrirse.

Este es el momento. Este es mi momento para vengarme.

Drake volvió a echar un vistazo al callejón y vio a alguien, de espaldas a él, cerrando la puerta a Hart Investigator.

Su labio superior se curvó.

Era Mackenzie Hart.

Drake dio dos pasos fuera del callejón y empezó a levantar la pistola.

"Ma..."

Una mano bajó por encima del arma, mientras otra le rodeaba la boca con fuerza. Drake intentó girarse, pero las manos eran fuertes y lo arrastraron hacia la oscuridad.

Capítulo 16

Kevin Park tenía un aspecto casi idéntico al de la imagen impresa. Menos la sangre, por supuesto. También se parecía a su padre. Tenía la piel un poco más clara, pero el pelo igual de oscuro y rebelde. Estaba sentado en un banco de cemento y vestía un mono naranja de una sola pieza sin botones ni cremalleras. Los ojos de Screech se desviaron hacia los pies del hombre. Los zapatos de Kevin no tenían cordones.

"Kevin, me llamo Stephen y soy investigador privado. Tu padre me contrató para ver si puedo ayudarte a salir de este lío".

¿Atasco? ¿De verdad?

Screech se encogió. Había ensayado lo que iba a decir pero ahora, delante del hombre derrotado, otras palabras salían de su boca. Pero si Kevin albergaba algún desdén por el comentario incómodo, no lo demostró. No hizo nada. Se quedó sentado, con los codos apoyados en las rodillas y los ojos clavados en sus zapatos sin cordones.

"¿Kevin? ¿Me has oído?"

La respuesta fue una sutil inclinación de cabeza.

Al menos está escuchando.

"Vale, bien."

La intención de Screech al venir aquí era intentar averiguar si Kevin era culpable de lo que había admitido. Pero ahora, estando aquí, viendo a Kevin en persona, se dio cuenta de lo absurdo que era. En su mente, Screech había imaginado esta escena de otra manera. Había tenido la romántica idea de alternar los ojos entrecerrados mientras interrogaba al hombre entre rejas, viendo a través de las mentiras, las patrañas, identificando la verdad mejor de lo que podría hacerlo cualquier detector de mentiras.

Eres un maldito idiota, Screech.

Pero era un idiota que había quemado su último favor para estar aquí, así que Screech entrecerró el ojo derecho y empezó a hablar.

"Kevin, no tenemos mucho tiempo. Si voy a ayudarte, necesito que me cuentes lo que pasó. Dime qué pasó antes de que te arrestaran".

No hay respuesta.

"Kevin, por favor..."

El hombre levantó lentamente la cabeza y sus ojos color avellana se centraron en Screech.

"Yo lo maté", susurró Kevin.

Screech frunció el ceño y entrecerró el ojo contrario.

"Vale, no empecemos con eso. Dime qué pasó antes de que te sentaras en ese sofá".

"Yo lo maté".

"Bien. ¿Puedes contarme algo sobre ese día? ¿Cualquier cosa? ¿Qué desayunaste, tal vez? ¿Si te masturbaste o no?"

¿Y de dónde salió la sangre? ¿Dónde está el cuerpo de Connery? ¿Por qué mató a su compañero?

"Había... tanta sangre". Kevin se miró las manos, dándoles la vuelta para ver el dorso.

La rutina de Macbeth... ¿era una señal? ¿Una buena señal? ¿Mala?

Screech no tenía ni idea. Al menos no era una admisión de culpa. ¿O no lo era?

"¿De dónde salió la sangre?" preguntó Screech, intentando continuar la narración que había iniciado Kevin.

"Tanta... tanta, tanta. No sabía que una persona tuviera tanta sangre".

Screech llenó de aire su labio superior.

"¿Cómo te lo has hecho encima?", preguntó.

"YO-YO-" El hombre volvió a hacer contacto visual. "No lo sé. Pero los policías-los policías dijeron..." suspiró dolorosamente. "Hay tanta sangre. Estaba por todas partes".

Temiendo que Kevin se estuviera obsesionando, Screech decidió cambiar de rumbo.

"¿Conociste a Connery en el trabajo? ¿En la oficina?"

"No... no me acuerdo".

Esto era mucho más frustrante de lo que Screech esperaba.

"Kevin, no puedo ayudarte si no hablas conmigo", dijo en voz alta. "Dime qué ha pasado".

Un destello de lucidez brilló en los ojos del hombre. No duró, pero fue suficiente para que Screech supiera que había alguien detrás de ellos.

"Empecemos fácil. ¿Qué día ocurrió esto?"

"Domingo", dijo Kevin. Su tono seguía siendo lánguido, pero al menos contestó y no estaba gimiendo por la sangre.

"Muy bien, Domingo. Entonces, el domingo por la noche te encontraron con tu... en tu oficina. ¿Es eso correcto?"

Reforzar lo conocido.

"Sí."

"Bien. ¿Y suele reunirse con Connery los domingos?".

Kevin miró hacia abajo.

"Concéntrate". Screech chasqueó los dedos. "¿Suelen reunirse los domingos?"

"N-n-no. Normalmente no. Pero acaba de volver de Las Vegas el sábado, y estaba demasiado cansado. Normalmente quedamos... quedamos para el lunes por la mañana temprano, pero no volveré a quedar con él".

Screech trató de seguirle la corriente.

"Espera, ¿así que no soléis quedar los domingos? ¿Quién quiere reunirse un domingo, verdad?".

"Sí", Kevin estuvo de acuerdo. "Quiero decir, no."

"Así que te reuniste con Connery para matarlo, ¿verdad?"

Kevin retrocedió ante la brusquedad de las palabras de Screech.

"No, en serio. Dijiste que lo mataste, así que ese era el objetivo de la reunión improvisada, ¿verdad?".

"Yo... el policía dijo... tanta sangre..."

"Sí, sigues repitiendo la misma mierda, Kevin. ¿Cómo mataste a Connery? ¿Lo apuñalaste? ¿Lo cortaste en rodajas? No creo que le dispararas, dudo que las balas provocaran tanta sangre. Y he visto la fotografía, Kevin, había mucha sangre. Quiero decir mucha. La cuestión es que pareces un tipo inteligente, que ha hecho un máster, que ha montado su propio negocio, así que ¿por qué matas a tu socio en tu oficina y luego esperas allí, cubierto de sangre, a que te cojan?".

Kevin tragó saliva.

"Siempre hay alguien más listo que tú".

"De acuerdo", dijo Screech lentamente, atribuyendo el extraño comentario al shock. "Sólo dime una cosa, Kevin, y me iré. ¿Cómo mataste a Connery?"

"No lo sé. No me acuerdo. Todo lo que recuerdo es despertar... y la sangre. Recuerdo la sangre. Iba a reunirme con Connery el lunes, pero él quería el domingo. Iba a decirle que estaba acabado, que había terminado con el negocio. Todo ese dinero que gastó en Las Vegas, lo estaba arruinando todo, todo nuestro duro trabajo se iba a la mierda."

Al terminar la frase, Kevin estaba prácticamente gritando. Se puso en pie y se acercó a los barrotes. Screech retrocedió mientras el hombre agarraba el frío metal con cada mano y enseñaba los dientes.

"No lo sé", siseó. "No sé cómo murió; todo lo que sé es que yo lo maté".

Esto se había torcido muy rápidamente. Screech no estaba seguro de qué preguntar a continuación, pero tenía la sensación de que la reunión era importante, que las fechas eran importantes. Quizá si podía demostrar que la reunión había sido idea de Connery, podrían alegar defensa propia. ¿Alegar segundo o tercer grado o algún otro que no fuera asesinato en primer grado?

Screech se encogió de hombros y aceptó que no tenía ni idea de lo que estaba haciendo.

"Está bien, está bien. Escucha, Kevin, nuestro tiempo casi se acaba aquí, y no sé cuándo podré volver a verte. ¿Pero hay alguien más que conozca tu horario? ¿Alguien que pueda confirmar que no soléis quedar los domingos? ¿Que Connery estaba en Las Vegas y luego solicitó la reunión? ¿Alguien?"

Detrás de él, oyó pasos que se acercaban.

"Yo lo maté", siseó Kevin. Apartó las manos de los barrotes como si le escaldaran.

"Kevin, ¿puedes...?"

"Se acabó el tiempo", dijo Dunbar. "Tienes que irte. Lo trasladan en cinco minutos".

Screech ignoró al detective.

¿"Kevin"? ¿Tienes secretaria? ¿Notas? ¿Una agenda?"

"Screech, tienes que irte. Ahora."

Screech se giró y miró a Dunbar.

"Un puto segundo, tío. Vamos."

"¡Están en el edificio! Podría perder mi puto trabajo".

Screech señaló a Kevin.

"¡Podría perder su puta vida!"

Dunbar parecía furioso, pero dio un paso atrás y Screech se dirigió a Kevin por última vez.

"La reunión..."

"Mi novia hizo nuestros horarios", dijo Kevin en voz tan baja que Screech no estaba seguro de haber oído bien.

Screech oyó más pasos, varios pasos. Aún no estaban en el pasillo, pero parecía que se acercaban.

Dunbar maldijo y Screech le tendió un dedo.

"¿Cómo se llama? Kevin, ¿cómo se llama tu novia?"

Kevin levantó la vista.

"Su nombre es Wendy Sinclair."

Screech se quedó boquiabierto cuando Dunbar le agarró del hombro.

"Vete", le dijo el detective al oído. "¡Lárgate de aquí!"

Con la mente en blanco, Screech se dio la vuelta y echó a correr.

Capítulo 17

Drake luchó por liberarse, pero el hombre que lo arrastraba hacia el callejón era demasiado fuerte. Incluso con una de las manos del asaltante aún empuñando su pistola, Drake no podía ni girarse.

A pesar del peligro inminente, sus pensamientos estaban en Mackenzie Hart, imaginándoselo silbando mientras caminaba hacia su coche.

Esta es mi oportunidad, pensó Drake incoherentemente. Esta es mi oportunidad de atraparlo, de hacerle pagar. Nunca tendré otra oportunidad.

Redobló sus esfuerzos y consiguió girar las caderas y luego echó el codo hacia atrás. Golpeó algo duro como el acero, pero cumplió su cometido. El agarre del hombre disminuyó y Drake se soltó, balanceando el arma mientras se giraba.

"No dispares, Drake", espetó una voz familiar.

Drake entrecerró los ojos tratando de distinguir a la persona en las sombras. El cañón de la pistola temblaba.

"Guarda esa maldita cosa, Jesús."

"¿Leroy?"

"Sí, me está jodiendo, tío", dijo Leroy. Avanzó, con las manos en alto. "No dispares."

"¿Qué coño haces aquí?"

La presencia de Leroy hizo que todo quedara claro y Drake miró la pistola.

¿Iba... iba a matar a Mackenzie Hart? ¿Simplemente matarlo a tiros si no hacía lo que le pedía?

"¿Drake?"

No, no, sólo iba a amenazarlo.

Pero en el fondo, Drake no estaba tan seguro.

"Drake, ¿puedes por favor...?"

Al darse cuenta de que seguía apuntando en dirección a Leroy, se la metió en la funda.

Leroy se acercó aún más, mostrando a Drake las palmas de las manos.

"Fui a tu apartamento, pero no estabas allí. Pensé... ¿qué coño haces aquí detrás, Drake?".

Drake se pasó la mano por el pelo e hizo una mueca de dolor. Seguía borracho, pero se le había pasado bastante la borrachera desde que lo atacaron. O salvado, como se quiera ver.

Los ojos de Leroy se desviaron hacia la funda de Drake.

"Estabas..."

"No", mintió Drake. "Yo sólo..."

No pudo terminar la frase porque no sabía qué decir. Lo que saliera de su boca habría sido otra mentira, lo que parecía habitual, pero a Drake no se le ocurría nada que no fuera medio ridículo.

Leroy debía de tener debilidad por los patéticos, porque su sorpresa y su rabia se fundieron en compasión. Bajó lentamente una mano y la puso sobre el hombro de Drake.

"Vamos, vamos a limpiarte."

***

"Sólo una copa más", murmuró Drake mientras se apoyaba en el escritorio de Leroy. Golpeó el monitor del hombre, pero Leroy lo cogió antes de que cayera al suelo. "Sólo una más. Sé que tienes algo de mierda aquí".

Leroy lo llevó al sofá que había al fondo del despacho y lo sentó.

"Lo único que vas a beber es agua".

La sed de Drake era implacable. De camino a DSLH, se había dado cuenta de lo cerca que había estado de hacer algo horrible.

Y quería ahogar esa realización. Y rápido.

"Un puto trago más".

Drake intentó entrecerrar los ojos y mirar fijamente al otro hombre, convencerlo con la mirada, pero Leroy frunció el ceño. Aunque Drake hubiera estado completamente sobrio y en buena forma, dos cosas que era improbable que volvieran a ocurrir, era poco probable que Leroy se sintiera intimidado por él.

Era demasiado grande, demasiado fuerte.

"Bebe un poco de maldita agua y acuéstate".

Drake se dio por vencido y levantó las manos como diciendo: ¿dónde está el agua? Leroy cogió una botella que había junto a la elegante cafetera, la abrió y se la tendió. Drake bebió un sorbo. Al darse cuenta de lo sediento que estaba, Drake engulló el frío líquido, la mitad del cual le goteó por la barbilla y le empapó la parte delantera de la camisa. Al cabo de unos instantes, la botella estaba vacía y aplastó el plástico con la mano.

"¿Feliz?"

Intentó devolverle la botella a Leroy, pero el hombre no la cogió.

"Duerme la mona, Drake."

Una vez más, Drake quiso mandar a Leroy a la mierda, que dejara de comportarse como su madre, pero estaba demasiado cansado para discutir. Demasiado cansado y demasiado borracho. Haciendo una mueca, Drake pasó de estar sentado a estar tumbado. Por alguna razón -probablemente debido a la sensación áspera del sofá desgastado en la sien-, Drake pensó en Beckett estando aquí, en su amigo tumbado en este mismo sofá con una venda en la cabeza tras una operación cerebral.

Eso es lo que necesitas, Drake. Algún tipo de cirugía cerebral para arreglar lo que está mal en ese cráneo tuyo.

Cuando sus ojos empezaron a cerrarse, Drake sintió que la presión en el despacho cambiaba al abrirse una puerta.

En su mente ilusa, pensó que era McKenzie Hart que venía a vengarse y trató de incorporarse, pero su cuerpo ya estaba dormido.

En algún lugar lejano, oyó a Screech decir: "¿Qué demonios hace aquí?".

La respuesta de Leroy fue confusa, y Drake no estaba seguro de si se lo había imaginado.

"Lo mismo que yo: preparándome para trabajar en este horrible caso que decidiste aceptar".

Capítulo 18

Drake había vivido algunas malas resacas a lo largo de su vida, pero ésta era una de las peores. Tenía el cuello rígido, le palpitaba la cabeza, sobre todo la nariz, le dolía la mano, sentía como si se hubiera tragado una cola de ardilla, y tenía los ojos tan enrojecidos que cuando los abría, a pesar de que lograba poco más que unas rendijas gemelas, el mundo tenía un extraño tono rojizo.

Al menos era un mundo que reconocía, aunque a estas alturas no estaba seguro de querer hacerlo.

La infame Investigaciones DSLH. Tal vez la peor firma PI en Nueva York, tal vez incluso el país.

Liderado por él, el ignominioso Damien Drake, alcohólico, exdetective recalcitrante y amigo de todo.

Luego estaba Screech, hosco, amargado y siempre con la regla.

Leroy, tan lleno de testosterona que sus párpados eran vasculares, también estaba presente, con cara de querer hacer un agujero en la pared.

"¿Habéis estado aquí toda la noche?" preguntó Drake con un gemido.

"¿Qué te ha pasado en la cara?" preguntó Screech con el ceño fruncido. Los ojos del hombre se desviaron hacia Leroy. "Espera, ¿eso lo ha hecho Leroy?".

"No", respondió Leroy. "Y es casi mediodía, Drake. Fuimos a casa, dormimos y volvimos".

Drake miró hacia la puerta, vio que había salido el sol y se arrepintió inmediatamente de su decisión. Cerró los ojos e introdujo los talones de las manos en cada cuenca.

"Que me jodan", refunfuñó.

"¿Quieres hablar de anoche?" Leroy preguntó. Intentaba bajar la voz por el bien de Drake, pero aun así sonaba como un trueno en un ascensor.

"No", respondió Drake, con las palmas aún apretadas contra su cara.

"¿En serio? Porque estabas..."

"Dije que no, Leroy".

Bajó las manos y abrió los ojos a tiempo para ver cómo Leroy y Screech intercambiaban miradas, pero no dijeron nada. Drake no estaba seguro de si eso se debía a que aún lo respetaban -dudoso- o a que les preocupaba que, si lo desobedecían, fuera capaz de vomitarles en los zapatos.

"Vale, lo mantendremos profesional. Estrictamente profesional", dijo Leroy. Drake deseó que se hubiera quedado en eso. Pero no lo hizo. Y añadió: "Hemos vuelto. DSLH ha vuelto al negocio. Como en los viejos tiempos".

La sala enmudeció inquietantemente y Drake rezó para que el siguiente comentario estuviera relacionado con el trabajo.

No lo era.

"Excepto Hanna", gruñó Screech. "¿Dónde mierda está Hanna, Drake?"

Drake suspiró y se levantó del sofá. Todavía un poco borracho, se tambaleó mientras se dirigía a la cafetera. Se inclinó hacia ella, intentando comprender cómo se hacía un puto café normal con una máquina que tenía más botones que la sala de control de la NASA.

"No lo sé", respondió, pulsando un botón que hizo que la máquina plateada chisporroteara y tosiera. Pensando que podría explotar, Drake dio un respingo.

"Conveniente". Pero estuviste con ella, ¿verdad? ¿En la cabaña de caza? ¿Dónde fue ella después?"

Drake pulsó otro botón, que no parecía hacer absolutamente nada.

"No lo sé, Screech".

En su mente, imaginó su última conversación con la mujer. Recordó haberle dicho que se fuera, que no mirara atrás, que dejara todo esto atrás.

"Riiiiiight. Tú no lo sabes. Nunca pareces..."

"¡No lo sé, joder!" Drake gritó. "Incluso si lo supiera, no te lo diría."

Apretó un montón de botones a la vez y un extraño accesorio metálico parecido a una pajita empezó a silbarle. Drake golpeó el lateral de la máquina, lo que hizo que el dolor se disparara desde sus dedos heridos hasta el hombro.

"¡Joder! ¿Cómo coño se usa esta cosa?"

Leroy se acercó a él.

"¿Qué pasa con Yasiv y el fiscal? ¿Qué pasa con ellos?", continuó Screech.

"Screech, vamos", suplicó Leroy mientras apartaba a Drake y empezaba a juguetear con la máquina. "Sólo el caso."

La sensibilidad de Leroy calmó la habitación.

"Lo siento, sé que quieres respuestas, pero no puedo dártelas", dijo Drake. "Sinceramente, no sé dónde está Hanna, pero está a salvo". Creo. Espero. "Y tienes razón, le dije a Yasiv que alabara a la otra empresa de IP para que la mantuviera así".

Como era de esperar, esta no-respuesta fue inadecuada para Screech, pero cuando abrió la boca para quejarse, la cafetera empezó a funcionar, haciendo imposible que ninguno de ellos hablara.

Aproximadamente un minuto después, Leroy entregó a Drake los frutos del trabajo de la máquina.

"¿Qué coño es esto?" se quejó Drake, mirando la pequeña taza con unas onzas de líquido oscuro en el fondo. Se tragó el café de un sorbo, ignorando el hecho de que estaba casi hirviendo. "Podría beberme mil de estos".

"Entonces será mejor que aprendas a usar esta cosa", dijo Leroy. "Ahora, sobre el caso..."

"Aún no he terminado", dijo Screech, y Drake vio que Leroy se encogía. Ambos esperaban que esta discusión hubiera llegado a su fin. "Todas estas respuestas crípticas tuyas -clásico de Drake- son para protegerla, ¿es eso?".

"Ella y tú", respondió Drake. Replicó lo que Leroy había hecho momentos antes, pero la máquina de café se apagó.

"Eso", dices. ¿Pero quieres saber lo que pienso? Creo que lo único que estás protegiendo es a ti mismo. Y tu alcohol".

Drake dio un último manotazo a la máquina y se dio por vencido.

"No tengo por qué estar aquí", dijo. "Ni siquiera quiero estar aquí. Si quieres que me vaya, Screech, me iré. Puedes quedarte con este lugar. Nunca volveré".

"Vale, vamos a calmarnos".

Era como si Leroy ni siquiera hubiera hablado.

"Caramba, jodidamente generoso de tu parte. Todo lo que me dejarías es un montón de deudas."

Estas palabras picaron. Drake no sabía por qué, pero así era. No recordaba exactamente por qué había empezado en el negocio de los detectives privados, aparte de como una forma de ganar dinero después de que lo echaran de la policía de Nueva York. Pero tenía cierta afinidad con él, a pesar de su falta de aptitudes.

¿Quería seguir haciendo esto? ¿Persiguiendo a psicópatas como Lucas Lionelle, cazando a gente entre cuyos pasatiempos estaba convertir piel humana en ropa?

Quizá "gustar" no era la palabra adecuada. Tal vez "necesitar" era más apropiado. En cualquier caso, si Screech decía esa palabra, haría las maletas y se iría.

Deuda o no, al final, estarían mejor sin él.

"Si dejaras de ser tan jodidamente..."

Leroy se puso delante de Screech.

"Cuando entré aquí esta mañana", empezó en voz alta, "había cuatro nombres en esa puerta, cuatro iniciales. Uno no está aquí y es poco probable que vuelva. Quedamos nosotros tres. Formamos parte de este negocio y este negocio se hizo cargo de un caso. Así que, resolvamos el maldito asunto, hagámoslo bien. Después de que esté hecho, podemos raspar algunas letras de esa puerta, ir por caminos separados. No podría importarme menos."

Las palabras fueron aleccionadoras, incluso para Drake.

¿Qué coño nos ha pasado? ¿Qué coño nos ha pasado?

Drake no se hacía ilusiones sobre el pasado, sobre si alguna vez fueron una máquina bien engrasada que funcionaba con la máxima eficiencia. Siempre habían sido disfuncionales, pero eso implicaba cierto nivel de funcionamiento real.

Ahora, eran como un hombre con una sola pierna intentando caminar por la cuerda floja de rascacielos en rascacielos por encima de Nueva York.

Ni siquiera se movieron.

Y eso tenía que cambiar.

"Entonces", dijo Leroy, "centrémonos en este caso, ¿de acuerdo?".

Screech y Drake asintieron a regañadientes.

"¿Cuál es el caso?" Drake preguntó, tratando de dirigir la conversación en una dirección menos volátil.

Screech lo fulminó con la mirada.

"Un caso que garantiza enemistarse con casi todos los policías, detectives, abogados... casi todo el mundo en Nueva York nos va a odiar después de esto".

Drake suspiró y volvió a centrar su atención en la terca cafetera.

"Cierto", dijo secamente. "Bueno, entonces tenemos suerte, porque esa es mi especialidad".

PARTE II - La navaja de Occam

Capítulo 19

"A ver si lo he entendido bien, al tal Kevin lo encuentra la poli cubierto de la sangre de su compañero, empapado a litros, confiesa su asesinato, ¿pero no crees que lo hiciera?".

"No... no estoy seguro", admitió Screech encogiéndose de hombros. "Quiero pensar que él no lo hizo, pero en cualquier caso, este caso no es tan sencillo como parece. Pedí un favor...". Drake se burló, pero Screech continuó. "-Sí, pedí un favor y pude ir a ver a Kevin Park. Está en aislamiento bajo vigilancia suicida, lo cual, entre nosotros, creo que es más para asegurarse de que alguien no intente hacerle cambiar de opinión sobre su declaración de culpabilidad que para su protección, así que dudo que volvamos a hablar con él pronto. También me encontré con su abogado, Schneiderman".

Drake frunció el ceño. Schneiderman le había ayudado en varias ocasiones, pero era un hombre errático y sin escrúpulos.

"¿Y?", preguntó.

Drake ya estaba de acuerdo con Leroy y Screech; este era un caso delicado, como mínimo. Cuando era detective, una de las cosas que más odiaba era que los investigadores privados lo desafiaran y le hicieran creer que estaba haciendo un trabajo de mierda. En general, no había tenido problemas con los investigadores privados, pero lo que casi siempre olvidaban era que, para ellos, el caso era uno de los dos que estaban investigando, mientras que la policía de Nueva York trataba de hacer malabarismos con miles de casos.

Pero diablos, Drake estaba a bordo. Un caso más, esa era su promesa, y estaba decidido a mantenerla así.

"... y no sé. Algo no me parece bien. Para empezar, ¿dónde está el cuerpo? ¿Por qué matar a alguien y esconder el cuerpo, sólo para confesar horas después?"

"Supongamos que no lo hizo", sugirió Drake.

"Oh, sí que lo hizo", afirmó Leroy, con el semblante abatido. "¿Por qué si no iba a confesar?"

Drake detectó tensión entre los dos hombres y no estaba seguro de si Leroy estaba haciendo de abogado del diablo sólo para cabrear a Screech.

"Muchas razones posibles", sugirió, tratando de ceñirse a los detalles del caso para llegar a su propia opinión sobre la culpabilidad de Kevin.

"Nombra uno", desafió Leroy.

"Tortura". Fue Screech quien soltó la palabra. "Si torturas a alguien el tiempo suficiente, te dirá que sus padres eran Big Bird y Oscar el Gruñón. También se lo creerán".

La expresión de Leroy se agrió aún más.

"¿Crees que Kevin Park fue torturado?"

"Eso no es lo que dije", replicó Screech. "Lo que dije fue..."

"Dijiste que fue torturado y que por eso..."

"No, eso no es lo que dije. Sólo preguntaste por una razón..."

"Vale, vale", intervino Drake. "Tengo un fuerte dolor de cabeza aquí y su discusión no está ayudando. La policía de Nueva York puede usar algunas tácticas imprecisas, pero cuando yo estaba allí, la tortura no estaba en el menú. ¿Qué aspecto tenía, Screech?"

Screech se encogió de hombros.

"Cansados, derrotados, pero no vencidos".

"De acuerdo", dijo Drake asintiendo con la cabeza. "Hay otras razones para las confesiones falsas, como la protección de otra persona o problemas psiquiátricos, pero no vamos a entrar en eso ahora. Sólo..."

"La navaja de Occam".

Todos los ojos estaban puestos en Leroy.

"¿Qué?" preguntó Screech, claramente molesto.

"Dije, la navaja de Occam."

"Sé lo que dijiste... Jesús, ¿acabas de aprender una palabra nueva o algo así?".

Leroy fulminó a Screech con la mirada.

"Vete a la mierda."

"Vale, vamos", suplicó Drake. "¿Qué quieres decir, Leroy?"

"La navaja de Occam", repitió por tercera vez, sin apartar la mirada de Screech al pronunciar las palabras, "es una teoría según la cual la respuesta más sencilla suele ser la correcta". Así que lo que digo es que Kevin estaba cubierto de la sangre de su compañero y confesó su asesinato. No se puede ser más simple que eso: él lo hizo".

El vicio que apretaba las sienes de Drake se tensó un poco y sintió que el vómito le subía a la garganta.

"Bueno, eso va a ser difícil de vender para su padre, ya sabes, ¿el que nos paga?". replicó Screech. Cuando habló a continuación, imitó la voz de Leroy. "Oiga, Sr. Park, creemos que su hijo es culpable. ¿Por qué? Por las cosas que nos dijo. La sangre, la confesión. ¿Es genial? Sí. Genial, gracias por el dinero. Nos vemos, no dejes que la puerta te golpee en el culo al salir."

Temiendo que esto pudiera llegar a las manos, lo que sería un terrible error para Screech, Drake tuvo que interponerse físicamente entre ellos.

"Esto es muy productivo", refunfuñó. "Mira, no tenemos mucho tiempo. Supongo que el fiscal va a llevar a Kevin ante ese juez lo antes posible".

"En cuanto termine su evaluación psicológica", confirmó Screech.

"Bien. Así que podemos discutir sobre chorradas o emplear nuestro tiempo en averiguar qué ha pasado exactamente". Drake miró a Leroy. "Incluso si eso significa que llegamos a la conclusión de que Kevin lo hizo."

Leroy parecía que no iba a echarse atrás, pero al final se rindió.

"Bien, ¿sacaste algo de tu reunión con Kevin, Screech?" Preguntó Drake.

"No mucho. Dice que no recuerda nada útil, como dónde está el cuerpo o cómo mató a Connery. Dijo, sin embargo, que se suponía que no se encontraría con su compañero el domingo. Connery estaba en Las Vegas el fin de semana, y tenían una reunión planeada para el lunes por la mañana, durante la cual Kevin dijo que iba a deshacerse de él."

"Por favor, dime que no usó esas palabras".

"No, sólo dijo que estaba harto de que el hombre gastara todo su dinero en Las Vegas. De todos modos, Connery planeó la reunión para el domingo por la noche".

"Ahí tienes el motivo", comentó Leroy. "Kevin le dice a Connery que está fuera del negocio, se enzarzan en una discusión y Kevin le mata".

Drake no podía discutir esta lógica y así lo dijo.

"Pero eso lo convertiría en un caso de homicidio en segundo grado o incluso homicidio involuntario. Screech, ¿de qué lo acusan?"

Screech torció la cara.

"Sólo quieren que esto desaparezca. Schneiderman cree que ofrecerán primer grado, de quince a cadena perpetua con posibilidad de libertad condicional..."

Drake se sorprendió.

"¿Y va a aceptar este trato de mierda?"

"Sip. La cosa es - no te va a gustar esto - ¿pero Market Slice? ¿La compañía que Kevin y su socio poseen? Sus activos están congelados. No sólo por este caso, tampoco. Hay algunas demandas civiles pendientes, alguien los demandó por romper una no-competencia, y alguna otra mierda que realmente no entiendo."

"Entonces, ¿no hay más dinero?" Leroy se burló. "Genial."

Drake y Screech le ignoraron.

"¿Dices que Connery planeó la reunión y no Kevin? ¿Alguna prueba de esto? Porque definitivamente ayudaría mucho a rebajar la acusación de asesinato".

Screech soltó una risita seca.

"Kevin afirma que su novia hace los horarios".

Screech dejó esto en el aire como si fuera una especie de revelación, pero ni Drake ni Leroy comprendieron su significado.

"¿Y?" dijo Leroy.

"Y, oye esto", Screech hizo una pausa para que surtiera efecto, "su novia se llama Wendy Sinclair".

Leroy gruñó, pero Drake seguía a oscuras.

"¿La hermana de Connery? ¿Es la novia de Kevin?" Preguntó, recordando que Connery se apellidaba Sinclair.

"No", dijo Leroy. "La esposa del hombre."

"Oh, mierda", dijo Drake. "¿Kevin Park está saliendo con la mujer de su compañero? Como, ¿la esposa actual? ¿Ni siquiera ex?"

"Entendido", respondió Screech. "O, al menos, eso dice".

"Necesitamos confirmar esto. ¿Algo más?"

"Sólo esto". Leroy le pasó a Drake una hoja de papel. Un vistazo y supo lo que era.

"¿Esto es de cuando fue arrestado?"

Screech asintió.

"Parece que está durmiendo", señaló Drake. "¿Dormirías después de matar a tu compañero? Quiero decir, aunque estuvieras exhausto, ¿no querrías limpiar primero un poco de sangre?".

Era una pregunta retórica, y nadie respondió.

"Correcto-lo que significa que probablemente no estaba durmiendo. Estaba borracho o drogado. Tenemos que averiguar cuál".

"¿Y cómo piensas hacerlo?" preguntó Leroy.

Los ojos de Drake se desviaron hacia la cafetera. Iba a ser un día muy largo.

"La policía de Nueva York le habría sacado sangre justo después de ponerle las esposas. Lo que significa que vamos a tener que hacerle una visita a nuestro médico forense favorito".

Capítulo 20

Tras una ducha, cuatro aspirinas y un litro de agua, Drake empezó a sentirse más como siempre.

Unas rebanadas de pan blanco y ya casi había vuelto a la normalidad.

Este caso iba a ser difícil de llevar, lo supo desde el momento en que Screech le dijo que su cliente había confesado. Y aunque necesitaba hablar con el Dr. Nordmeyer, no era tan fácil como entrar sin más. No tenía jurisdicción. Una llamada rápida a Roger Schneiderman le confirmó que el fiscal del distrito y su equipo estaban dando largas al asunto. Drake no dudaba de que todas sus pruebas, incluidos los resultados del análisis toxicológico realizado a Kevin Park tras su detención, acabarían llegando. Pero lo harían lo más cerca posible de la vista, sin darles tiempo a investigar. Y si Screech estaba en lo cierto, no había razón para pensar que el hombre se declararía culpable.

Pero mientras Screech había pedido un favor, Drake se había quedado sin ellos. Aun así, tenía que intentar algo, y por eso se detuvo en la comisaría 62, pero en lugar de aparcar en el aparcamiento, lo hizo en doble fila. Luego reclinó el asiento de su Crown Vic y se echó hacia atrás, esperando a que se le acercaran.

Drake debió quedarse dormido porque cuando llamaron a su ventana, se sobresaltó. Tenía baba en la mejilla, se la limpió y se ajustó las gafas de sol.

"Abre la ventana", exigió una voz autoritaria.

Drake accedió.

"El agente Sawyer quería multarte", dijo el hombre, "pero le dije que no se molestara, que probablemente no podías permitírtelo".

"Vaya, gracias, Sargento Yasiv. ¿Qué haría yo sin ti?"

Drake colocó su asiento en posición vertical.

"¿Qué haces aquí, Drake?". preguntó el sargento, sacudiendo la ceniza de su cigarrillo y dándole una calada. No parecía contento.

"Nuevo cliente, necesito un favor."

Yasiv miró hacia el cielo y echó humo.

"No te quedan favores, Drake."

"¿No?"

Yasiv le dirigió la mirada y Drake se quitó las gafas de sol.

"No, no la tienes."

"Entonces, ¿quieres decir que yo y mi equipo descubramos a Donnie Duggar y le impidamos hacer más trajes de piel no merece un favor"

"Tal vez, pero luego tuve que encubrir el hecho de que tu compañero decapitó al hombre y huyó. Así que ese es tu favor".

La expresión de Drake se endureció.

Nunca habían hablado explícitamente de lo que había ocurrido en la cabaña de caza, pero Yasiv era un hombre inteligente y al parecer lo había averiguado.

"¿Qué? ¿Quieres otro favor? Bueno, tenías uno en forma de elogio muy público para tu empresa de IP en el gran escenario, pero elegiste tomar un camino diferente."

Drake imaginó el vídeo que Mackenzie le había enviado poco después de la desaparición de Hanna.

"No creo que 'eligió' es la palabra correcta", refunfuñó Drake. "En cualquier caso, necesito tu ayuda."

Yasiv utilizó la colilla de su cigarrillo para encender otro.

"Todo el mundo parece necesitar mi ayuda estos días", dijo distraídamente. "Pero conozco el caso en el que trabajas y no puedo hacer nada al respecto".

"¿Ni siquiera una llamada telefónica?"

Esto despertó el interés de Yasiv.

"¿A quién?"

"El forense. Sólo quiero saber qué había en la sangre de Kevin Park cuando fue arrestado".

Yasiv negó con la cabeza.

"No puedo hacer eso."

"Claro que sí", replicó Drake. "Quiero decir, vamos a averiguarlo cuando el fiscal envíe sus archivos al abogado de Kevin. ¿Por qué no hacer una pequeña llamada y darme acceso anticipado a los archivos del forense?"

"¿Por qué no esperar?"

Drake miró fijamente al sargento. Ambos sabían "por qué no".

Yasiv exhaló una gran nube de humo.

"¿Crees que puedes hacer eso por mí?" Drake presionó.

"Tal vez. Sólo lárgate de aquí, estás en doble fila".

Drake sonrió, sabiendo que se había salido con la suya.

"De acuerdo".

"Por cierto, estás hecho una mierda, Drake", comentó Yasiv.

"Tú tampoco estás muy guapa".

Drake arrancó el coche y se dispuso a marcharse, pero Yasiv le dirigió unas palabras de despedida.

"Sé que no vas a escucharme, pero probablemente deberías mantenerte alejado de esta, Drake. No va a ser bonito."

"Nunca lo es", dijo Drake mientras ponía el coche en marcha. "Pero tienes razón, no voy a escucharte."

Se alejó de la comisaría 62, deseando no tener que volver a ver aquel lugar en toda su vida, por corta que ésta fuera.

Capítulo 21

Screech no sabía qué esperar cuando se detuvo ante la residencia Sinclair, la casa donde Connery y su esposa Wendy habían estado viviendo antes de la aparente muerte del hombre.

La casa en sí era espectacular. Si hubiera estado justo en Manhattan, en lugar de bordear los suburbios, Screech habría pensado que estaba más cerca de las ocho cifras que de las siete. En cualquier caso, el césped estaba inmaculadamente cuidado y todos los ladrillos de la casa de dos plantas parecían haber sido repellados recientemente. La puerta principal de madera era enorme, claramente hecha a medida, y parecía que se necesitarían dos manos y una fuerza considerable para abrirla.

Screech salió del coche y observó la casa, pensando en la información que Leroy había conseguido sonsacar al ayuntamiento. Connery y Wendy llevaban tres años casados tras una pequeña ceremonia en Martha's Vineyard. Por las fotografías que Leroy había obtenido de la cuenta de Instagram archivada de Wendy, Kevin no solo había asistido, sino que parecía ser el padrino. La dama de honor era Patricia Grubauer. Tanto Patricia como Wendy eran rubias, de piel bronceada, pómulos altos y ojos grandes y brillantes. Podrían haber sido hermanas.

Era guapa y una buena pareja para Connery, que era el típico chico de fraternidad que Screech había visto nunca. En todas las fotografías que encontraron de Connery, sonreía mostrando una dentadura perfecta. El hombre tenía una mandíbula cuadrada, una línea de nacimiento del pelo perfecta y una complexión atlética.

Un ajuste perfecto para Wendy.

Kevin, en cambio, era simplemente sencillo. Más bajo, pero no bajito, parecía fuera de lugar en la boda. Mientras que todos los demás habrían encajado en una hermandad o una fraternidad, Kevin se parecía más a alguien que sería el capitán del club de ajedrez o el secretario de la asociación de finanzas.

Sin embargo, él también, como Connery, estaba radiante en todas las fotografías. 

Estás estancado, Screech.

Y así era, pero con razón. No había ningún incentivo para Wendy Sinclair para hablar con él, y mucho menos ayudar.

Si ella, como todos los demás implicados en este caso, creía que su marido había sido asesinado por Kevin, ¿por qué iba a ofrecer información que pudiera reducir la condena del hombre o evitar que fuera a la cárcel?

Screech suspiró y esperó que Drake tuviera mejor suerte, pero lo dudaba. Dunbar había dicho que sus favores se habían agotado y Screech entendió que se refería a los de todos ellos, no sólo a los suyos.

¿Y de qué servía Drake si sus contactos en la policía de Nueva York eran inútiles?

No era más que un borracho con estrés postraumático que seguía gastándose el poco dinero que le quedaba a DSLH en alcohol.

"Mierda", refunfuñó Screech y se acercó a la puerta. Había un timbre, pero prefirió llamar a la puerta. La madera se sentía gruesa y suave contra sus nudillos.

Oyó revuelo dentro, pero como nadie llamó ni abrió la puerta, dijo: "¿Señora Sinclair?".

"Si eres periodista, puedes irte a la mierda", respondió inmediatamente una voz femenina tensa. "Si eres policía, también puedes irte a la mierda".

Esto está empezando muy bien.

"No soy ninguna de las dos cosas, y lo único que quiero es hablar".

"No quiero hablar."

"Sra. Sinclair, puede que no quiera hablar conmigo, pero creo que le conviene hacerlo".

"¿Sí? ¿Y eso por qué?"

Screech vaciló.

No era así como le gustaba hacer las cosas. A Screech le atraía un enfoque más sutil: la estrategia del martillo neumático era cosa de Drake. Pero tenían un plazo. Un plazo ajustado.

"Porque sí", dijo, tratando de infundir a su voz cierta apariencia de autoridad. "Si no lo haces, tendré que ir a hablar con otra persona. Alguien que quiera escuchar, alguien a quien le interese saber que salías con el compañero de tu marido desaparecido".

Hubo una larga pausa que pedía ser interrumpida, pero Screech luchó contra el impulso. Había lanzado su bomba y había golpeado con fuerza. Ahora sólo tenía que esperar a ver si la respuesta era de represalia o de rendición.

Al cabo de casi un minuto, oyó que se desenganchaba una cerradura y la puerta se abrió.

Wendy se quedó mirando, con un aspecto no muy diferente al que tenía el día de su boda. No iba tan peinada y llevaba menos maquillaje, pero no parecía un desastre afligido.

"¿Marido desaparecido?", dijo con un gruñido. "Seas quien seas, te has equivocado de información. Porque mi marido no ha desaparecido". El gruñido se convirtió en un gruñido. "Connery no está desaparecido, está muerto".

Capítulo 22

Leroy se alegró de estar por fin solo. Screech y Drake le ponían de los nervios. Al menos no le habían encomendado un trabajo de mierda. No sólo los trabajos que le asignaban eran siempre de pacotilla, sino que la delegación había empezado a molestarle. Esta vez no iba a hacer de camarero ni a hacerse pasar por agente de seguridad. En lugar de eso, Leroy estaba aquí, detrás de un ordenador, un lugar donde se sentía tan cómodo como en el ring de boxeo.

Leroy flexionó los dedos y se puso manos a la obra, tratando de aprender todo lo posible sobre Market Slice, la empresa de la que Connery y Kevin eran copropietarios.

El sitio web de la empresa era elegante, pero escaso en detalles. Según Leroy, Market Slice era un redistribuidor de datos de usuarios. Aunque no era en absoluto un experto en este campo, Leroy tampoco era ingenuo. Cada sitio web que visitabas quedaba registrado. Esto, en sí mismo, no era especialmente valioso. Pero cuando se combinan todos los sitios que has visitado, las publicaciones con las que has interactuado, los comentarios que has hecho y los grupos que te han gustado, se puede desarrollar un perfil preciso. Eso es lo que han hecho empresas como Market Slice: comprar datos de usuarios y aplicar sus propios algoritmos para crear perfiles. Los empaquetan, les añaden un buen margen de beneficio y los revenden a los anunciantes.

El verdadero valor estaba en el algoritmo, pero una vez desarrollado todo estaba prácticamente automatizado. Estas empresas estaban incluso exentas de cualquier legislación o demanda contra la privacidad porque no recopilaban los datos, simplemente los compraban a los sitios que sí lo hacían.

Market Slice se autoproclamaba líder en información de mercado y redistribución de datos -en términos de marketing-, pero el sitio web por sí solo no permitía saber si era cierto o qué porcentaje del mercado podía corresponder a la empresa de Connery y Kevin.

El sitio web contenía breves biografías de ambos hombres, que no revelaban nada que no supieran ya. Además de los dos socios fundadores, sólo figuraba otra empleada: Wendy Swartz.

Cuando Leroy se encontró con esta información, se rascó la cabeza.

Wendy Swartz, Secretaria Ejecutiva.

A diferencia de Kevin y Connery, no había detalles sobre Wendy, y Leroy sospechó de inmediato. Tardó cinco minutos en desentrañar el misterio.

Como había sospechado, el apellido de soltera de Wendy Sinclair era Swartz.

"Vale, vale", se dijo. "Así que contrataste a tu mujer como secretaria ejecutiva. Que quede en familia".

No había nada inmoral, ni mucho menos ilegal en ello; simplemente un método para disfrazar el nepotismo.

Aunque Leroy ya había rastreado las redes sociales en busca de Wendy Sinclair nee Swartz y sólo había conseguido dar con las fotos de la boda, ahora volvió a intentarlo.

Nada.

Wendy parecía haber borrado sus cuentas, lo cual era comprensible dadas las circunstancias.

Kevin Park tenía una página en Facebook, pero era privada: Leroy ni siquiera podía ver la foto de perfil. Puso una solicitud de amistad sólo por diversión.

Lo sorprendente fue que nadie había bloqueado la cuenta de Connery Sinclair.

Lo más chocante es que era público.

Leroy tardó algún tiempo en filtrarse entre los cientos de mensajes de pésame y los comentarios de "se te echará de menos", así como entre los trolling ocasionales. Nada le llamó la atención, así que pasó a las fotografías.

Había muchas fotos de fiesta de Connery con gente que Leroy no reconocía, así como obvias coristas, y la mayoría parecían haber sido tomadas en Las Vegas. Leroy las descargó todas rápidamente por si alguien bloqueaba la cuenta de Connery.

Había muy pocas imágenes de Connery y su pareja. De hecho, aunque había varias en las que aparecían Connery y su esposa Wendy, Leroy tuvo que retroceder casi un año antes de ver una de Connery con Kevin. Incluso entonces, ésta parecía forzada, con Connery luciendo su icónica sonrisa mientras Kevin permanecía a su lado, hábilmente, con los labios apretados en una fina línea.

"Hmm."

Esto se estaba perfilando exactamente como Leroy sospechaba.

Si Kevin hubiera matado a Connery.

No estaba seguro de por qué Drake y Screech parecían tan opuestos a la idea. Para él, estaba más claro que el agua.

La puta navaja de Occam.

Kevin Park asesinó a Connery Sinclair.

Aun así, la acusación tenía la responsabilidad de demostrar la culpabilidad, y aunque Leroy preferiría estar dándole a las almohadillas en el gimnasio, eso es exactamente lo que se propuso hacer.

Drake les había dicho varias veces que el asesinato casi siempre se cometía por una de estas tres razones: codicia, lujuria u odio.

Sucedió que Kevin poseía la trifecta de motivaciones.

Leroy empezó con avaricia, pero al ser una empresa privada, los datos financieros de Market Slice estaban en secreto. Ya se lo esperaba, pero cuando buscó en el registro mercantil, las cosas no tardaron en cambiar. Encontró la lista de la empresa, pero estaba marcada para ser leída sólo en persona. Por mucho que lo intentó, Leroy no pudo acceder a más información.

"¿Qué coño es esto?"

Nunca había oído hablar de un marcado "sólo en persona". ¿Era sólo una capa añadida de aislamiento, que eliminaba al detective ocasional que quería indagar en Connery y Kevin? El caso aún no había llegado a los medios de comunicación, pero la gente lo conocía. Leroy lo había leído. ¿O la acción restrictiva se hizo por otra razón? ¿Tenía que ver con las inminentes demandas?

Leroy suspiró.

De todos modos, necesito un descanso de la pantalla, pensó.

Se levantó, se estiró y puso su ordenador a dormir. Leroy no conducía, ni siquiera tenía carné, pero no importaba; le gustaba caminar. La oficina del registro mercantil estaba a sólo seis millas y el aire fresco le sentaría bien.

Pero al cabo de unos minutos, Leroy se dio cuenta de que iba a tardar mucho más de lo que había planeado inicialmente, ya que tenía que tomar una ruta más tortuosa para llegar a su destino.

Porque Leroy estaba casi seguro de que le seguían.

Capítulo 23

"Lo siento, pero no puedo revelar detalles a nadie más que a las fuerzas del orden".

Joder. Muchas gracias, Yasiv.

"¿Se puso en contacto con usted el sargento Yasiv?" Drake preguntó.

La Dra. Karen Nordmeyer asintió.

"Lo hizo."

Drake esperó.

Nada.

Las cosas habrían sido mucho más fáciles si el Dr. Beckett Campbell hubiera seguido siendo el forense.

"¿Y qué te dijo?" Drake presionó. "He sido contratado por el padre de Kevin Park para investigar este caso".

Mientras hablaba, sacó su placa de IP, pero el Dr. Nordmeyer ni siquiera la miró.

"Eso está muy bien, pero sigo sin poder revelarle ningún detalle; si el sargento Yasiv quiere venir aquí y obtener la información y luego compartirla con usted directamente, es su prerrogativa. Pero no puedo, ni en conciencia ni legalmente, revelarle ninguna información sobre el análisis de sangre de Kevin Park."

Drake frunció el ceño y se rascó la nuca.

"Mire", dijo, intentando razonar con la mujer. "Hay un hombre que probablemente va a pasar el resto de su vida entre rejas. Sin posibilidad de libertad condicional. Sólo quiero asegurarme de que la policía atrapó al tipo correcto".

La doctora Nordmeyer, que desde entonces había empezado a disponer un conjunto de herramientas para lo que Drake sospechaba que era una próxima autopsia, se detuvo de repente y le miró directamente.

"¿Quieres decir a pesar del hecho de que Kevin ya ha confesado el asesinato?"

La brusquedad del comentario cogió a Drake por sorpresa. Tanto, que antes de que pudiera contestar, el Dr. Nordmeyer añadió: "¿Sabes qué? Ni siquiera deberías estar aquí. Esto está reservado para..."

Drake volvió en sí.

"A ver si lo entiendo, ¿dices que todo el que admite un delito es culpable?".

Algo pasó por la cara del forense.

"Bueno, no estoy diciendo..."

Drake estaba como un perro con un hueso de trapo. Había llegado aquí con una resaca brutal y sin tener ni idea de cómo iba a conseguir la información que necesitaba. Pero ahora que había dado con algo, Drake se dejó llevar por sus instintos, que por una vez no le llevaron al fondo de una botella.

"No, oí exactamente lo que dijiste. Condenaste a este hombre por admitir haber hecho algo, por confesar un asesinato. Eso lo entiendo. Pero lo que no entiendo es que insinúes que porque Kevin lo dijo, sus palabras son automáticamente ciertas."

La Dra. Nordmeyer se sintió visiblemente incómoda y, en un vano intento de distraerse, volvió a coger sus herramientas.

Drake se interpuso entre la mujer y su carro.

"Conocemos a alguien más que afirmó haber cometido un asesinato, ¿verdad, Karen?"

El Dr. Nordmeyer retrocedió.

"Fue su culpa, ella lo estaba protegiendo".

Por una vez, la resaca de Drake fue una bendición. Si hubiera estado completamente sobrio, podría haber dicho algo que habría enfurecido a la mujer y puesto fin prematuramente a esta discusión.

"A pesar de lo que dijo, Suzan Cuthbert no mató a nadie, ¿verdad? Pero de alguna manera te las arreglaste para convencerla de que lo había hecho... Suzan realmente pensó que te había matado".

La doctora Nordmeyer siguió mirándole fijamente y, por primera vez, Drake se dio cuenta de que sostenía un bisturí en la mano.

Y el agarre de la mujer en el mango se tensaba.

"Tú y el sargento Yasiv intentasteis tenderle una trampa, ¿verdad?"

"Ella lo estaba protegiendo", siseó la Dra. Nordmeyer. "Suzan estaba protegiendo al Dr. Campbell. Y ambos sabemos lo que hizo. Lo que él es".

"Estaba", corrigió Drake, levantando un poco la barbilla. Por lo que sabían la doctora Nordmeyer y el resto del público en general, Beckett estaba muerto. "Lo que era. Pero la cuestión es que Suzan afirmó que te había matado, pero, obviamente, no lo hizo. Así que, sí, el hecho de que Kevin admitiera haber matado a su compañero no tiene mucha relación con mi investigación."

"Bueno, Suzan no estaba cubierta de mi sangre, ¿verdad?" La desesperación llenó la voz de la mujer.

"No, no lo era. Pero Kevin Park sí. Y por eso estoy aquí".

La doctora Nordmeyer cruzó los brazos sobre su estrecho pecho y empezó a mordisquearse el interior de la mejilla.

En todo caso, era muy estricta con las normas, una tendencia natural que se veía reforzada por el hecho de ser la predecesora de Beckett, un hombre que no sabía lo que era una norma. Y ahora la doctora Nordmeyer estaba dividida. Drake no la había amenazado directamente, pero la insinuación estaba ahí. Si ella no le decía lo que quería saber, Drake haría ruido acerca de las extrañas técnicas de trampa que el forense y el sargento habían intentado utilizar para atrapar a una inocente estudiante de medicina llamada Suzan Cuthbert.

La doctora movió la mano con el bisturí y Drake, sin estar seguro de cuál era su intención, dio un paso atrás. Lo colocó junto a las otras herramientas y luego estiró los dedos.

"Tengo que hacer una pausa para comer", dijo. "Cuando vuelva, si sigue aquí, llamaré a la policía. Y si vuelves a entrar aquí sin una citación o sin un hombre que sea policía de verdad, llamaré a la policía. ¿Entiendes esto?"

Drake entendió bien. Normalmente, se enojaría por esta amenaza, pero ambos sabían que era sólo un débil intento de salvar la cara.

Y necesitaba esa información. Desesperadamente.

"Entiendo. Disfruta de tu almuerzo".

La doctora Nordmeyer se quitó los guantes con dos dramáticos chasquidos y se dirigió hacia la puerta. La abrió y volvió a mirar a Drake, con una expresión condescendiente en el rostro.

"No toques los cuerpos".

Drake asintió: no tenía intención de acercarse a ningún cadáver. Se trataba únicamente de una misión de recopilación de información. Esperó a que la puerta se cerrara tras la forense para correr hacia su escritorio. Justo encima había una carpeta con el nombre de Kevin Park. Drake se permitió una pequeña sonrisa mientras hojeaba la información que contenía. Y entonces empezó a hacer fotos.

Cuando terminó, como buen niño, Drake se marchó antes de que la doctora Nordmeyer diera el primer bocado a una ensalada de quinoa y tofu.

Capítulo 24

Screech no sabía qué pensar de la firme postura de Wendy de que su marido estaba muerto. Podía ser un mecanismo de supervivencia, una forma de negar la maldición que era la esperanza o simplemente un método para canalizar su evidente ira.

"Bueno, no hay cadáver", le recordó Screech. Esto estaba siendo muy distinto de lo que esperaba. Aunque agradecía no tener que lidiar con una viuda inconsolable, no estaba muy seguro de cómo lidiar con esta versión del dolor. "Pero muerto o desaparecido, sigo queriendo hablarte de tu novio".

El uso repetido de la palabra "novio" fue intencionado, y cumplió su propósito.

"¿Eso es lo que te dijo?" Wendy estalló. "¿Ese pedazo de mierda de Kevin te dijo que yo era su novia?"

Screech asintió.

"Sí. Afirmó que eras su novia y que también llevabas los registros de Market Slice. Dijo que podrías tener algo que demostrara que Connery era quien quería la reunión del domingo por la noche".

"Pedazo de mierda", refunfuñó Wendy en voz baja. "Ese pedazo de mierda. Es propio de él inventarse algo así".

Negación: por fin algo que Screech había previsto.

"¿No tuviste una relación con Kevin?", preguntó fingiendo confusión.

Wendy arrugó la nariz y sacudió su rubia cabeza.

"Relación", espetó. "Por supuesto que no. Lo has visto, ¿verdad?". Wendy se enfureció inesperadamente. "¿Eso es lo mejor que tienes? ¿Venir aquí con esas mentiras? ¿Quién eres?"

"Soy detective privado", contestó Screech. "Me contrató..."

"Jesús, eres un policía de alquiler", dijo Wendy, poniendo los ojos en blanco.

Screech dejó pasar esto.

"¿Por qué mentiría Kevin? Si no tenía una relación personal con el hombre, ¿por qué mentiría sobre ello?"

Había tanto veneno en la voz de la mujer cuando contestó que Screech realmente temió por su seguridad.

"¿Por qué? ¿Por qué asesinaría a mi marido?"

Screech tragó saliva.

"No estoy seguro de que lo hiciera. Por eso... por eso..."

"No tuve nada que ver con Kevin Park fuera del trabajo", interrumpió Wendy. "Nada. Y eso es todo lo que voy a decirte".

La mujer cerró de golpe la gran puerta de madera y Screech, sin darse cuenta de lo cerca que había estado, saltó hacia atrás para evitar una contusión. El silbido de un aire extrañamente maloliente le hizo tropezar.

"Agradable", dijo en voz baja. "Qué mujer tan amable y agradable".

Sacudiendo la cabeza, Screech se alejó de la residencia Sinclair. Mientras caminaba, mantuvo la vista fija en el gran ventanal que daba a lo que debía de ser la sala de estar. Vio que las persianas se movían y vio unos ojos verdes entre los listones. Cuando sus miradas se encontraron, las persianas se cerraron.

Screech no sabía qué pensar de todo esto.

Lo único de lo que estaba seguro cuando salió de casa de Wendy Sinclair y empezó a conducir de vuelta a Investigaciones DSLH, era de que alguien estaba mintiendo.

Sólo que no estaba seguro de si era el hombre que estaba entre rejas y que podía o no haber mentido también sobre el asesinato de su compañero, o si era la mujer que afirmaba no haber tenido nunca una relación "personal" con Kevin.

Pero aunque ambos estaban motivados para mentir, le tocaba a Screech averiguar cuál de los dos decía la verdad.

Capítulo 25

Leroy sacó las manos del bolsillo central de su sudadera y aceleró el paso. La persona que le seguía estaba a unos seis metros por detrás, y su propósito al moverse más deprisa era determinar si su perseguidor iba a mantener esa distancia.

Lo hicieron.

Ahora, Leroy se debatía entre varias opciones. La primera era empezar a correr con el único objetivo de escapar.

Aunque, a diferencia de sus homólogos, no llevaba armas, esto tenía poco peso.

La segunda era girarse y enfrentarse directamente al hombre. Parecía arriesgado, sobre todo si el hombre iba armado. Leroy confiaba en sus habilidades de combate cuerpo a cuerpo, pero a esta distancia, el hombre no tendría ningún problema en saltar y sacar una pistola, si la llevaba encima.

La tercera opción era desaparecer en una zona concurrida, pero las calles estaban relativamente vacías a esa hora del día.

Leroy optó por otra vía.

Siguió acelerando el paso, sin llegar a trotar, pero caminando a paso ligero, como si llegara tarde a una reunión importante. Pasaron diez minutos antes de que Leroy se encontrara en una zona poblada de pequeñas tiendas. Fingiendo interés en varias de ellas, Leroy llegó finalmente a una tienda de artículos deportivos y se metió dentro. Allí esperó con los ojos fijos en el escaparate.

"¿Puedo ayudarle?", me preguntó un dependiente.

Leroy no apartó la vista de la ventana.

"Sólo será un segundo."

Por una vez, el color de su piel y su aspecto físico le vinieron bien.

"Oh", dijo el tímido empleado. "Avíseme si necesita algo".

En su cabeza, Leroy contó hasta veinte y luego volvió a la puerta e irrumpió en el exterior. Agarró a la siguiente persona, un hombre, por el cuello y tiró de él para acercarlo.

"¿Por qué me sigues?" preguntó Leroy. Estaba tan cerca de la cara del hombre que no podía distinguir ningún rasgo concreto.

"Porque quiero ayudarte, Leroy", dijo el hombre con una voz sorprendentemente tranquila. "Eso es todo. Sólo quiero ayudarte".

Al no sentir ninguna agresión por la otra parte, Leroy dejó ir al hombre. Con unos centímetros de distancia entre ellos, miró al hombre de arriba abajo.

Le reconoció, pero en lugar de aliviar su ira, la redobló. Esta vez, cuando Leroy fue a agarrarle, el hombre dio un paso atrás para evitar que le tocaran.

Leroy se dio cuenta de que la dependienta les miraba por la misma ventana por la que él se había asomado y de que una mujer que paseaba a su caniche también se había fijado en ellos.

Se echó atrás.

"¿Quieres ayudarme?" espetó Leroy, entrecerrando los ojos bajo el sol. "¿Por qué demonios quieres ayudarme?"

Mackenzie Hart se pasó una mano por el pelo, que inmediatamente volvió a su sitio.

"Porque eres un buen hombre, Leroy, y él no".

Mac no necesitó especificar a quién se refería; ambos sabían que la persona a la que se refería era Damien Drake.

"Y, déjame adivinar, ¿también eres un buen hombre?"

Mac ni siquiera notó la puya.

"¿Quieres ir a algún sitio a hablar?"

"No voy a ninguna parte contigo. Y si te acercas a mí, te voy a partir la cara". Para dar más credibilidad a la amenaza, Leroy apretó los puños.

Mac, claramente poco interesado en un altercado físico, levantó las manos y retrocedió.

"Siento haberte seguido, sólo necesitaba asegurarme de que te tenía a solas".

"Entonces, ¿esperaste veinte minutos hasta que te agarré?"

Mac se encogió de hombros.

"No miento, quiero ayudarte. ¿Puedo preguntarte algo, Leroy?" Leroy sabía que le habían metido en una conversación que no quería tener, pero no veía otra salida. "¿Cómo te va en DSLH?"

"No es de tu maldita incumbencia."

"Me parece justo, pero ¿eres feliz allí? ¿Realmente feliz? Las cosas van bien en Hart Investigator. Estamos llenos de dinero y siempre buscamos gente buena para trabajar con nosotros".

Leroy frunció los labios y guardó silencio.

Mac suspiró como si esto le aburriera un poco.

"Lo sé todo sobre ti, Leroy, sé lo que le pasó a tu hermano, Declan. También sé por qué crees que estás en deuda con Damien Drake. Pero lo has entendido mal. Es él quien te debe y no al revés. Ese lugar... no, no el lugar, ese hombre, es un cáncer. Tú lo sabes. Y cuanto más tiempo estés allí, más jodido estarás hasta que no quede nada".

Si las palabras del hombre no hubieran sido ciertas, se habría acabado todo. Leroy habría mandado a Mac a la mierda y habría seguido su alegre camino. Pero no fue así.

"Le pasó a Hanna, y te pasará a ti".

La mención del nombre de su compañero tocó la fibra sensible de Leroy.

"Así que, por la bondad de tu corazón, sólo quieres ayudarme, ¿eh? ¿Se supone que debo ignorar el hecho de que te llevaste todo nuestro negocio y ahora quieres robarnos a todo nuestro equipo?"

Mackenzie Hart ladeó la cabeza. No intentó negar que al menos una parte de su motivación era tirarse a Drake.

"No. No lo ignores. Pero déjame ofrecerte una rama de olivo: Sé algo sobre tu caso, algo que encontrarás muy valioso".

Esto intrigó a Leroy, que asintió animado.

"El caso Sinclair", aclaró Mac innecesariamente.

Tan molesto y frustrado como estaba Leroy, se sintió tentado a aceptar esta rama, que, por supuesto, habría que tomar con un grano de sal, dada la fuente. Aun así, odiaba sentirse manipulado.

"A menos que puedas decirme dónde está el cuerpo de Connery Sinclair, no me interesa".

Mackenzie enarcó una ceja.

"Puedo hacer algo mejor, pero primero tienes que estar de acuerdo en algo".

Los ojos de Leroy se entrecerraron.

No existe el almuerzo gratis.

Sin saber exactamente en qué se estaba metiendo, Leroy no estuvo de acuerdo. Sin embargo, tampoco estaba en desacuerdo. Simplemente se quedó allí, en medio de la acera, ahora con una creciente multitud a su alrededor.

"Lo entiendo, eres desconfiado, y deberías serlo. Pero no estoy pidiendo mucho. Sólo quiero que me escuches".

"¿Escuchar?" se burló Leroy. Pensó en la noche anterior y en Drake, borracho, empuñando una pistola con la intención de matar al hombre que ahora tenía delante.

Quizá estés en deuda conmigo, pensó Leroy. Por salvarte la vida, aunque no lo sepas.

"Sí, déjame explicarte por qué hago las cosas que hago. Por qué sé que Damien Drake, tu jefe, es un hombre malo. Por qué serías mucho más feliz trabajando conmigo que con él".

"No es mi jefe", replicó Leroy instintivamente.

Una pequeña sonrisa se dibujó en el rostro de Mackenzie. Una sonrisa cómplice.

Técnicamente, lo que Leroy había dicho era cierto: Drake no era su jefe. ¿Pero en la práctica? El hombre actuaba como si lo fuera. Tomaba decisiones que les afectaban a todos sin aportar nada. Lo había hecho desde el principio y Leroy, que era un hombre inteligente, sabía que al final sería así.

"Sólo escucha -diez minutos, eso es todo- y luego puedes hacer lo que quieras. Vete, quédate, lo que sea. Decidas lo que decidas, te diré lo que sé sobre Connery Sinclair".

Los pensamientos de Leroy se volvieron hacia Hanna. Hanna... algo había pasado en la cabaña de caza. Si tuviera que apostar, Leroy habría apostado a que Hanna había matado al Hombre de Paja. Pero, ¿por qué había huido? No podía entenderlo. Seguramente, no la habrían acusado de nada.

Drake sabía por qué, pero se negó a decírselo a él o a Screech.

Había muy pocos paralelismos entre aquel incidente y lo que estaba ocurriendo ahora, pero ambos parecían equivocados. Equivocados y manipuladores.

Y Leroy no podía soportarlo.

"Déjame decirte algo antes", dijo Leroy, enderezando la espalda. "Si vuelves a seguirme, no te agarraré. Te golpearé. Con fuerza. Y no volverás a levantarte".

Leroy se dio la vuelta y empezó a caminar en dirección al registro mercantil. A cada paso tenía que luchar contra el impulso de volverse y aceptar la oferta de Mackenzie.

Cuál de las dos cosas -el trabajo o la conversación- seguía en el aire.

Capítulo 26

Drake se esforzaba por pasar la fotografía de su teléfono al ordenador cuando la puerta del DSLH se abrió de golpe.

Un Screech con la cara roja irrumpió.

"¿No hubo suerte con la esposa?" preguntó Drake. Aunque había hablado con voz normal, sus palabras sobresaltaron a Screech.

"Wendy Sinclair dice que su marido está muerto y que nunca tuvo nada que ver con Kevin Park fuera del horario laboral. Kevin Park, en cambio, afirma que salía con ella, o que había salido con ella en algún momento, no sé", dijo después de serenarse.

"No coopera, ¿eh?"

Drake detestaba el hecho de que hablar con su compañero y amigo de toda la vida se hubiera vuelto tan incómodo, pero así era la relación.

"En absoluto".

"¿La culpas?" preguntó Drake.

Screech se dejó caer en su silla y se recostó.

"No sé. La verdad es que no. ¿Querrías ayudar al investigador privado contratado por el hombre que confesó haber asesinado a tu marido?"

"Probablemente no. ¿Cómo se veía?"

Screech giró su silla para mirar a Drake.

¿"Honestamente"? Más cabreada que triste. No parecía que hubiera derramado una lágrima".

Drake interiorizó esto. Había visto todos los tipos de dolor a lo largo de su vida y no estaba seguro de que una categoría fuera más real o afectuosa que otra. Simplemente lo eran.

"¿Y tú?" preguntó Screech. "¿Alguna gran revelación de nuestro querido amigo el Dr. Nordmeyer?"

"¿Aparte del hecho de que es una puta furiosa?"

"No es ninguna sorpresa".

Drake se encogió de hombros.

"Tal vez, la obligué a acceder a los análisis de sangre. Pero necesito tu ayuda para pasarlo al ordenador".

Screech se acercó y cogió el móvil de Drake. Lo enchufó, hizo una especie de vudú informático y ahí estaba: las fotografías de su teléfono en la pantalla del ordenador.

Se sentía extrañamente normal. La animosidad que Screech había mostrado antes se había atenuado y Drake, que seguía luchando contra la resaca, ni siquiera se atrevía a mostrarse intratable.

"¿Qué estoy mirando?" preguntó Screech.

"Esto de aquí -" Drake se desplazó hacia abajo, "- es la sangre tomada de la escena del crimen. Como puedes ver, coincide con la de Connery. Una posibilidad entre doce mil millones de que pertenezca a alguien más. Y..."

"¿Tenía alcohol y pequeñas cantidades de cocaína en la sangre?". preguntó Screech mientras se acercaba al monitor.

"Sí. Aunque nada del otro mundo. Tampoco me sorprende, considerando que me dijiste que acababa de volver de Las Vegas".

"Probablemente sean las sobras de una noche de fiesta", dijo Screech, verbalizando lo que ambos pensaban.

Drake cogió el ratón y cambió de foto.

"Esto era lo que buscaba", dijo señalando una línea concreta.

"Bueno, eso explica por qué estaba durmiendo".

"Benzodiacepina", leyó Drake en voz alta. Intentó reclinarse como había hecho Screech, pero estuvo a punto de caerse: su silla de madera no estaba hecha más que para la tortura.

"¿Es mucho?" Preguntó Screech.

Drake no había tenido la oportunidad de buscar en Internet los efectos de este nivel de la droga en la sangre de una persona.

"No lo sé, eso es dominio de Leroy".

"¿Dónde coño está?" preguntó Screech, mirando a su alrededor como si el hombre estuviera escondido a plena vista.

Drake se encogió de hombros. Cuando se marchó, Leroy estaba en el ordenador, intentando averiguar todo lo que podía sobre Kevin y Connery y sus negocios.

"Probablemente en el gimnasio", comentó.

"¿Algo más en los archivos del Dr. Nordmeyer?"

Drake negó con la cabeza.

"No lo creo."

Se quedaron en silencio, en un silencio incómodo, como en una primera cita, antes de que Screech soltara: "Bueno, eso puede explicar por qué Kevin estaba durmiendo, pero no explica por qué mató a su compañero. Ni sales de baño, ni PCP, ni Cerebrum".

"¿Cerebro?" Preguntó Drake, poco familiarizado con la droga.

"No importa."

Drake se aclaró la garganta.

"Pasamos la mayor parte del día dando vueltas por la ciudad y ¿qué encontramos? Una esposa cabreada, nos confirma algo que ya sabemos y descubrimos que Kevin puede o no tener ansiedad. No estamos más cerca de encontrar un cuerpo o un arma".

"Y nada más cerca de sacar a nuestro amigo Kevin Park de la cárcel", dijo Screech abatido. Se acercó a su escritorio, sacó un fajo de billetes y se lo mostró a Drake. "Empiezo a pensar que, si queremos llegar a alguna parte, quizá tengamos que engrasar bastante el engranaje. Y si ese es el caso, sus tres mil no van a bastar".

Capítulo 27

Leroy no tardó mucho en encontrar la información que buscaba sobre Market Slice. Cuando pidió información sobre la empresa a la persona que estaba detrás del mostrador de la oficina del registro mercantil, el hombre delgado actuó como si alguien le hubiera pedido la misma información recientemente.

Probablemente Mackenzie Hart, pensó Leroy con desdén.

Según los registros, Market Slice LLC fue creada hace tres años y medio por dos personas: Kevin Park y Connery Sinclair, ambos figuran como copresidentes. En el apartado de operaciones comerciales, había una descripción genérica de lo que hacía Market Slice, que Leroy ya conocía. Ambos hombres poseían exactamente el cincuenta por ciento del negocio.

Había otros detalles que no significaban nada para Leroy, pero tomó fotos por si acaso. Mientras llevaba los papeles a la recepción, el hombre le preguntó: "¿Quiere saber si hay embargos sobre la empresa? ¿Sobre las demandas?".

"Eso sería estupendo".

Definitivamente alguien estuvo aquí antes que yo, concluyó Leroy.

"Un segundo". El hombre desapareció en una habitación trasera sólo para volver diez segundos más tarde. "Aquí tiene". Le ofreció dos carpetas más y Leroy sacó fotos de todos los documentos que contenían. "Esto tiene que ver con ese asesinato, ¿verdad?"

Leroy levantó la vista y los estrechos hombros del hombre se acercaron a sus orejas.

"Reconozco el nombre de Kevin Park. Un reportero del Canal 5 de noticias estuvo aquí hace un par de horas. Después de que se fueron, hice un poco de investigación en Internet, ¿sabes? Por eso tenía las carpetas preparadas por si alguien más venía a buscarlos".

Así que no era Mackenzie Hart después de todo. Entonces, ¿qué información podría tener sobre Connery? ¿Era sólo una estratagema para que Leroy accediera a sentarse con él?

Sacudió la cabeza, lo que fue malinterpretado por el registrador.

"Sí, asesinato, hombre. Los rumores dicen que Kevin es como un vampiro o algo así... Drenó toda la sangre del otro tipo."

Leroy enarcó una ceja.

"Quiero decir, eso es lo que dicen. No sé".

Leroy se relamió.

"¿Puedes decirme por qué tuve que venir aquí?"

El hombre sonrió y ladeó la cadera.

"¿Para mirar mi cara bonita?"

"Aparte de eso", Leroy siguió el juego. "¿Por qué el archivo estaba bloqueado en línea?"

"Déjame ver".

Cuando el hombre se volvió hacia su ordenador, Leroy miró las páginas que tenía en las manos. Había tres demandas pendientes contra la empresa, todas por robo de propiedad digital. Una nota al margen mencionaba que había demandas civiles tanto contra Kevin como contra Connery por incumplimiento de contrato y violación de cláusulas de no competencia. Todas fueron emitidas por una empresa: Ad-X.

"Parece que esto se hizo hace dos semanas".

Leroy levantó la vista, confuso.

"¿El bloqueo online? Bueno, lo solicitó la propia empresa hace dos semanas".

"¿De verdad? ¿Por qué?"

"No lo sé-no lo dice."

Leroy volvió a meter las páginas en la carpeta y se las entregó.

"¿El reportero preguntó por esto también? ¿O sólo lo normal sobre Market Slice?"

El hombre sonrió.

"Ella no me lo pidió, así que no se lo ofrecí. Tú en cambio..."

Leroy empezó a sonrojarse.

"Si alguien más viene aquí preguntando por Market Slice, tal vez las guardes detrás del mostrador a menos que las pidas específicamente. ¿Puedes hacerlo?"

La sonrisa del hombre aumentó.

"Puedo hacerlo".

Leroy le ofreció una sonrisa coqueta y le dio las gracias.

Una vez fuera, marcó el número de Screech. Contestó al primer timbrazo.

"¿Has vuelto a la tienda?" preguntó Leroy, mirando a su alrededor para ver si Mac le seguía.

"Sí, ¿qué pasa?"

"Tengo algo que puede ser útil. Estar allí en veinte ".

Si Mac le estaba siguiendo, ahora lo hacía mucho mejor que antes. Lo cual era bueno, porque Leroy aún no había hecho ejercicio hoy y no habría dudado en convertir al hombre en un saco de boxeo humano.

Entonces tal vez hablarían.

Capítulo 28

"No soy un experto en tranquilizantes; sé más de DMT que de esta mierda", comentó Leroy mientras miraba la pantalla.

"¿Puedes decir si es suficiente para noquearlo?" preguntó Drake, sus ojos se desviaron hacia la fotografía de Kevin Park en el sofá ensangrentado.

"Sí, eso creo. Sabes, podrías haber buscado esto en Google".

"¿Entonces para qué te necesitamos?" bromeó Screech.

Drake lanzó una mirada al hombre, pero el insulto fue sorprendentemente bien recibido.

"Bueno, para empezar, ligar con el tipo del registro civil para conseguir esto". Leroy apartó a Screech, desconectó el teléfono de Drake y lo sustituyó por el suyo. "Ya lo sabíamos casi todo: Market Slice es propiedad conjunta de Con y Kevin".

"¿Ningún socio silencioso que los quiera a ambos fuera de escena?" Drake preguntó, agarrándose a un clavo ardiendo.

"No. Nadie que figure en la documentación oficial".

"Genial", exclamó Drake, entrelazando los dedos. "Así que..."

"Jesús, Drake, ten un poco de paciencia". Leroy abrió otra página. "No puedo soportar que seas gruñón e impaciente."

"Es sólo la resaca". Cuando Leroy y Screech le lanzaron sendas miradas de maricón, Drake añadió: "Era una broma".

"Bien. Bueno, tal vez no lo intentes de nuevo. Podrías hacerte daño", dijo Leroy. Señaló la pantalla. "Tres demandas por robo de propiedad digital y demandas civiles por romper un acuerdo de no competencia".

"Eso ya lo sabíamos", señaló Screech.

"¿Tú también? Mierda, ni siquiera puedo decir una frase completa con vosotros. Sí, eso ya lo sabíamos. Pero lo que no sabíamos... redoble de tambores... era que todas ellas son impuestas por una empresa: Ad-X".

"Motivo", dijo Screech.

Leroy chasqueó el dedo y señaló a Screech.

"Bingo. En lugar de un largo juicio, quien esté detrás de Ad-X decide matar a Connery e inculpar a Kevin".

Drake gimió.

"¿Qué?" preguntó Leroy.

"La navaja de Occam", dijo Screech.

Drake se rió entre dientes, recordando lo enfadado que Screech se había puesto con Leroy al principio del día después de sacar a colación la regla.

"Lo sé, lo sé", argumentó Leroy. "Pero qué demonios, lo estoy intentando aquí".

"Esfuérzate más: ¿cómo convencería Ad-X a Kevin de confesar que mató a Connery?". Drake preguntó.

"Tal vez alguien lo está obligando a mentir", ofreció Screech.

"Otra vez no", dijo Leroy poniendo los ojos en blanco.

"No, tortura no. Tal vez amenazando a su esposa, hijos, alguien que ama".

"Salvo que no tiene mujer ni hijos. Y no tengo la impresión, basándome en lo que me has contado, Screech, de que Kevin estuviera convencido de ir a la cárcel de por vida por el bien de su padre". Viendo las miradas abatidas de sus compañeros, siguió rápidamente con: "Pero sigamos un poco con esto. La pregunta es si Market Slice gana suficiente dinero como para que este tipo de asesinatos y retorcidas extorsiones tengan sentido."

"Roger Park lo dio a entender", respondió Screech.

"Roger Park también está desesperado por que salvemos la vida de su hijo", dijo Drake.

"Vale, también está el hecho de que Connery supuestamente viajaba a Las Vegas y gastaba montones de dinero".

"Sí, porque sólo los ricos van a Las Vegas", dijo Leroy.

Drake se encontró sacudiendo la cabeza sin pensarlo. No se agarraban a un clavo ardiendo, sino que buscaban manzanas en un barril lleno de peras.

"Joder. Necesitamos algo, un cuerpo, algo. ¿Dónde demonios fue Kevin después de matar a Connery?"

La pregunta de Drake fue recibida con silencio.

"Teléfono móvil. Tal vez pueda rastrear su celular", propuso Screech. "¿Alguien sabe dónde está?"

De nuevo, sin respuesta.

"Hay algo más que no tenemos", dijo Leroy en un tono que llamó inmediatamente la atención de Drake.

"¿Qué es eso?"

Leroy miraba fijamente su teléfono y le dio la vuelta.

"Tiempo. Puse una alerta en mi teléfono si Kevin o Connery eran mencionados en las noticias. Y ahora, ambos lo han hecho. Aparentemente, Kevin Park será procesado en veinticuatro horas".

"Mierda", maldijo Drake.

"¿No lo entiendo?" Dijo Screech. Y entonces se le desencajó la mandíbula. "Oh, no. ¿Veinticuatro horas?"

Drake asintió.

"Sí, en veinticuatro horas Kevin Park se pondrá delante de un juez y se declarará culpable de asesinar a su compañero. Y nada de lo que digamos o hagamos después de eso importará lo más mínimo".

Capítulo 29

Screech colgó el teléfono.

"Schneiderman dice que recibió la oferta y es exactamente lo que pensó que sería. Asesinato en primer grado, posibilidad de libertad condicional."

"¿Compartió esto con Kevin?" Drake preguntó.

"No. Todavía no tiene acceso. Dice que consultará antes de la audiencia de acusación".

A Drake todo esto le parecía una tontería.

"¿Qué pasa con la evaluación psicológica de Kevin?"

"Aún no está terminado".

"¿Podría fallar?" Leroy preguntó. "Quiero decir, si falla, eso nos dará más tiempo, ¿verdad?"

"Nadie falla", dijo Drake.

Estas palabras despertaron algo en él, y una idea empezó a formarse en su cabeza. Era una apuesta arriesgada, pero era lo único que tenían. El problema era que necesitaba más dinero.

Dinero que no tenían.

"Necesitamos más dinero", dijo distraídamente.

Leroy frambuesa.

"Claro que sí".

Drake lo miró y luego a Screech.

"Llama a Roger Park. Necesitamos... ¿cuánto dinero te dio en primer lugar?"

"Tres de los grandes", confirmó Screech.

Drake hizo algunas cuentas mentales.

"No son suficientes. Necesitamos al menos siete más. Trata de llamar a Roger, que ponga más dinero".

Screech se alejó e hizo la llamada.

"Leroy, ¿qué pasará con Market Slice si Kevin cae por el asesinato de su compañero?"

"¿Qué quieres decir?"

"Supongamos que la empresa gana mucho dinero y que tiene millones en el banco en alguna parte...".

"Y generando más".

"¿Qué?"

"Este tipo de empresas están automatizadas: siguen ganando dinero mientras la gente siga usando Internet".

Drake hizo una pausa.

"¿Pero qué pasa con este dinero si Kevin es encerrado? Tú investigaste el negocio".

"No tengo ni idea. Normalmente, diría que la empresa sería para Wendy y quizá Roger...". Leroy enarcó ambas cejas. "¿Pero con las demandas pendientes? ¿Quién sabe? No soy un experto en derecho mercantil".

"Yo tampoco", admitió Drake. "Y esa es otra razón por la que necesitamos más efectivo. Para contratar a un consultor, que no va a ser barato con este calendario. También necesitamos contactar con Ad-X, ver cuál es su problema". Cuando Leroy no se movilizó, Drake se masajeó la nuca. "Yo estaba, uhh, pensando que tal vez usted podría ser el-"

"¿Qué vas a hacer?" El tono de Leroy no era acusatorio, pero tampoco conciliador.

Como no estaba acostumbrado a que le pusieran en un aprieto así, Drake soltó: "Las Vegas".

"¿Las Vegas?" Leroy sonaba sorprendido.

"Sí", empezó Drake vacilante, "creo que voy a hacer un viajecito a Las Vegas".

Leroy había estado apoyado en el escritorio de Drake, pero ahora estaba erguido. Sí que había cambiado, pero Drake no se había dado cuenta hasta ese momento.

"De ninguna puta manera".

Drake se sorprendió por el arrebato.

"¿Qué?"

"Ni de coña te vas a Las Vegas mientras nos quedamos aquí haciendo el trabajo de zorras".

Drake sintió ganas de ponerse en pie, pero le preocupaba que aquello pudiera considerarse un acto de agresión y que tuvieran que mantener la compostura para conseguir algo. Tenían menos de un día para resolver esta mierda.

Drake permaneció sentado.

"No son vacaciones, Leroy".

Leroy se negó a ceder.

"Lo sé.

"¿Qué está pasando?" preguntó Screech, guardando su teléfono.

"I-" Drake comenzó, pero Leroy lo interrumpió.

"Drake quiere ir a Las Vegas."

La reacción de Screech fue la misma que la de Leroy momentos antes.

"¿Vegas?"

"Me dijiste que Connery volvió de Las Vegas e inmediatamente cambió su reunión con Kevin del lunes por la mañana al domingo por la noche. Quiero saber por qué y si hay un lugar donde los favores no importan es Las Vegas. Allí sólo importa el dinero", explicó Drake.

"Tiene sentido", asintió Screech. "Algunas de las últimas personas que lo vieron con vida están allí".

"Screech", protestó Leroy. "No puedes hablar en serio".

"Espera. Sólo digo que me parece buena idea que alguien vaya a Las Vegas".

Drake, viendo a dónde iba esto, inmediatamente trató de corregir el rumbo.

"No sé usar un puto ordenador. Todo pulgares. No voy a..."

Drake dejó de hablar cuando Screech se colocó justo al lado de Leroy.

"Hay alcohol gratis en Las Vegas, no hay forma de que averigües nada dando tumbos medio borracho preguntando por un chico rico de fraternidad. Es tan probable que te arresten como que averigües algo importante".

"Pero..."

"¿Te lo imaginas?" dijo Leroy, cambiando de tono. Se arrastró hacia su derecha, imitando la postura encorvada de Drake. "Dame un Johnnie Blue y háblame de ese tipo con el pelo, ¿sabes? ¿Los dientes?"

Screech se rió. Era una risa pequeña y apretada, pero genuina.

"Muy gracioso".

Drake sintió que la comisura de sus labios empezaba a levantarse, pero la sonrisa no estaba inspirada por la burla. Era porque por fin estaban tomando el control. Screech y Leroy estaban poniendo pies en polvorosa y haciendo lo que deberían haber hecho hace mucho tiempo.

Quizá estén bien sin mí, pensó Drake. Y esto le hizo sonreír aún más.

"Yo iré", se ofreció Leroy.

Esto no suscitó ninguna objeción por parte de Screech.

Anticipándose a una queja, ambos hombres miraron a Drake, casi retándolo a decir algo. La verdad es que Drake no quería ir a Las Vegas. Claro, el atractivo estaba ahí -como dijo Screech, el alcohol era gratis-, pero prefería emborracharse solo y no rodeado de ostentación y glamour. O de otras personas.

"Sí, ve tú", dijo al fin.

"Bien", dijo Screech un poco demasiado alto. "Y escuchen esto, no van a viajar livianos. Roger Park acaba de aceptar darnos otros siete mil dólares. Pero no te lo gastes todo en un casino, Leroy".

Capítulo 30

Roger Park debía de estar merodeando por DSLH porque llegó en menos de diez minutos con el dinero. Esto sugiere que lo llevaba encima cuando Screech le llamó.

"He venido lo más rápido que he podido", dijo Roger Park al entrar por la puerta.

"Seguro que sí", dijo Drake.

En la mano, el hombre sostenía un sobre de papel manila.

"Siete mil". Los ojos de Roger pasaron de Screech a Leroy antes de posarse en Drake. "Tú debes de ser Drake".

"Lo estoy. Ahora, antes de tomar este dinero, quiero hacerle saber que no garantiza nada. Pero el arresto de su hijo..."

Roger estaba inquieto y tenía los ojos desorbitados.

Está borracho, pensó Drake.

"Lo sé, veinticuatro horas. En veinticuatro horas va ante el juez. Sólo sé que puedes encontrar dónde está Connery y probar que mi hijo no lo mató".

"Como he dicho, no prometemos nada".

Esto es nuevo para ti, dijo una vocecita en la cabeza de Drake. Jugar según las reglas.

Roger le ofreció el dinero a Drake, pero éste se lo dio a Screech. Observó cómo su compañero extendía un recibo y tomó nota mental de que tanto Leroy como Screech debían detallar cada dólar gastado.

"¿Qué vas a hacer con el dinero?"

Leroy parecía a punto de responder, pero Drake, pensando que mencionar Las Vegas tal vez no fuera lo mejor, habló primero.

"Hay que agilizar las cosas y eso requiere más capital".

Una respuesta ambigua en el mejor de los casos, pero que pareció satisfacer al Sr. Park.

"Sí, entiendo, entiendo. Si necesitas que vaya contigo, puedo..."

"No pasa nada, señor Park. Como dije antes, es mejor que no se involucre", dijo Screech.

"Sólo quiero ayudar. Mi hijo... mi hijo no hizo esto. Es un buen chico. Es bueno, tranquilo, ¿sabes? "

Preocupado por si el hombre estaba a punto de derrumbarse, lo que sólo conseguiría que tardaran más en deshacerse de él, Drake dijo: "Quizá haya algo que puedas hacer para ayudar. Por casualidad no tendrás el móvil de Kevin, ¿verdad?".

"No, se lo llevó la policía. Siempre lo lleva consigo, y lo tenía el domingo".

Ahí va eso.

"Eso es lo que me imaginaba", dijo Drake con amargura. "¿Qué pasa con su coche?"

"No tiene coche. Sólo bici y le gusta andar".

Otra huelga.

"Una cosa más... Roger, ¿tenía tu hijo una aventura con Wendy Sinclair?"

Drake ya había estado mirando a Roger cuando hizo esta pregunta, pero ahora, se centró en los ojos del hombre. Roger Park parpadeó, pero no tan rápidamente como hacía unos momentos.

"No lo sé. No me lo dijo. No me dice nada aparte de que está cabreado porque Connery Sinclair sigue gastándose todo su dinero en Las Vegas". El hombre se lamió los labios y su parpadeo volvió a su ritmo normal y frenético. "Espera, ¿vas a ir a Las Vegas? Porque si vas a Las Vegas..."

Drake levantó una mano.

"Gracias, Roger. Ahora, por favor, tenemos que ponernos a trabajar. No tenemos mucho tiempo".

Roger extendió la mano y cogió la de Drake con las suyas.

"Por favor, Sr. Drake. Salve a mi hijo".

Esto incomodó mucho a Drake, que tiró de la mano.

"Lo intentaré", señaló hacia la puerta. "Ahora, por favor."

"Sí, sí, por supuesto".

Y sin más, el hombre del traje mal ajustado desapareció.

"Está mintiendo", dijo Leroy en cuanto se cerró la puerta. "Sabe que su hijo tenía una aventura con Wendy".

"No estoy tan seguro..."

"Leroy tiene razón", confirmó Drake. "Sabe lo de la aventura. La pregunta es, ¿por qué mentiría sobre eso?"

"No lo sé, pero al menos pagó".

Screech cogió un fajo de billetes, la mayor parte de lo que Roger acababa de darles, y se lo entregó a Leroy.

"¡Caramba!", exclamó Leroy, abanicándose con el dinero.

"Mira a ver si puedes conseguir un vuelo esta tarde", sugirió Drake.

Leroy dejó de jugar con el dinero y se puso detrás de su ordenador.

Drake se recordó a sí mismo que, aunque se trataba de un delito grave, un asesinato, Leroy seguía siendo poco más que un crío. Con apenas veintiún años, no sólo había presenciado la muerte de su hermano, sino que había estado en la cárcel y había visto cosas horribles. Cosas que el propio Drake no había presenciado ni siquiera después de pasar un año en el cuerpo. Y algunas de esas cosas, la mayoría de los miembros de la policía de Nueva York nunca las habían visto en toda su carrera.

Leroy se divertiría en Las Vegas, y se lo merecía. También era un buen detective privado y si había algo sobre Connery que averiguar en la Ciudad del Pecado, él era el hombre indicado para descubrirlo.

"Hay un vuelo que sale del JFK dentro de una hora", dijo Leroy casi distraídamente.

"Será mejor que te des prisa."

Leroy miró a Drake como un hijo que pide permiso para ver una película para adultos. Drake asintió y Leroy se levantó y recogió sus cosas.

Luego contó el dinero.

¿"Seis de los grandes"? Joder. Eso es mucho dinero".

"Claro que sí", comentó Drake. "Iba a decirte que te aseguraras de detallar cada dólar que gastes, pero no creo que ofrezcan recibos por bailes eróticos".

Leroy soltó una risita y se guardó el dinero en el bolsillo.

"Los veré en un día".

"Cuídate", dijo Drake, y Leroy se fue.

"Estará bien", susurró Screech.

Drake miró el escritorio del hombre, ahora vacío.

"Su seguridad personal no es lo que me preocupa".

Mi principal preocupación es si decide volver o no.

Capítulo 31

Durante un nanosegundo, Leroy Walker pensó en comprar un billete de primera clase a Las Vegas. Pero luego se acobardó. Incluso con seis mil dólares en el bolsillo y menos de veinticuatro horas para gastarlos, acabó volando en clase turista. Leroy tuvo suerte de conseguir un vuelo. Estaba en lista de espera, pero incluso así, la única razón por la que le llamaron fue porque la persona que le precedía había perdido su identificación.

El vuelo estaba programado para despegar a las tres y aterrizar sobre las nueve de la noche, pero dado el cambio horario, sólo serían las seis locales.

No reservó un vuelo de vuelta.

Aunque se trataba de un viaje de trabajo, Leroy habría mentido si hubiera dicho que no estaba un poco emocionado.

Nunca había salido del estado de Nueva York, apenas había salido de la ciudad, ¿y ahora se iba a Las Vegas?

Tal vez un poco emocionado era un eufemismo.

Por el contrario, su primer vuelo fue más aterrador que emocionante. Debió de notarlo en la cara, porque la azafata se le acercó antes del despegue.

"¿Primera vez en un avión?"

El primer instinto de Leroy fue ofenderse por ser tratado como un niño, pero la azafata era guapa y sólo unos años mayor que él. En lugar de ponerse a la defensiva, se limitó a sonreír.

"Primera vez", dijo con una sonrisa tímida.

La mujer, cuya etiqueta indicaba que se llamaba Marlene, se agachó y le dio un pequeño apretón en el hombro.

"Te daré algo para calmarte, dame un segundo".

No mires, no mires, no mires.

Pero Leroy fue incapaz de resistirse. Cuando Marlene empezó a caminar hacia la parte trasera de la cabina, él se inclinó hacia el pasillo y giró la cabeza.

Me alegro mucho de haber cogido un asiento de pasillo, pensó, y luego se echó a reír.

Cuando se volvió recto, la mujer con sobrepeso que estaba sentada a su lado y que se bañaba en Chanel nº 5 le miraba fijamente, y Leroy dejó de reírse. 

El capitán se puso en marcha y declaró que se estaban preparando para el despegue justo cuando Marlene regresó con un vaso de plástico lleno de hielo y un líquido transparente.

"Esto debería ayudar", dijo con otra sonrisa.

"Gracias".

Leroy se llevó la copa a los labios, pero el aroma era tan fuerte que la apartó sin beber. Marlene le devolvía la mirada, y él se armó de valor, inclinó ligeramente el vaso y bebió un sorbo.

Vodka.

A Leroy no le gustaba el vodka, pero le gustaba aún menos el hecho de que cada uno de los diez millones de remaches que mantenían unido el avión traqueteara durante el despegue. Terminó el trago y se aferró a la vida.

Cuando el avión se asentó en lo que parecía una extraña inercia, Leroy se desplazó por las imágenes de Instagram que había guardado de la cuenta de Connery. Parecía que el hombre pasaba la mitad del tiempo en el Hotel y Casino Luxor: el motivo egipcio era fácil de reconocer. El resto de las imágenes parecían tomadas en un club de algún tipo, pero Leroy no podía decir exactamente dónde.

Durante el aterrizaje, Leroy deseó haber pedido un par de copas más. El estómago se le revolvió cuando el avión empezó a descender, y se agarró con tanta fuerza a los lados del asiento que sus nudillos, de color marrón oscuro, se volvieron casi blancos.

Pero cuando el aterrizaje se produjo sin incidentes, la ansiedad de Leroy desapareció.

"¿Cuánto tiempo vas a estar en la ciudad?" preguntó Marlene antes de desembarcar. Estaban retrasando la cola, pero ni a Leroy ni a la azafata les importaba.

"Sólo una noche".

Pensó que esto decepcionaría a la mujer, aunque no estaba seguro de por qué, pero no fue así. Al contrario, su sonrisa se hizo aún más amplia.

"¿Negocios o placer?"

Alguien detrás de ellos ladró algo acerca de querer bajar del avión, pero bastó una mirada aguda de Leroy para que el corpulento tipo con sombrero de paja se callara y decidiera que tenía que asegurarse de que su camisa favorita seguía bien metida en su equipaje de mano.

"Un poco de las dos cosas".

"Le diré una cosa", le dijo la azafata mientras le tendía un papelito. "Si tiene tiempo libre, llámeme. Tengo escala hasta mañana".

Leroy cogió el papel y dijo: "Me llamo Leroy".

"Y la mía es Marlene".

Leroy le dedicó otra inclinación de cabeza, la cuarta o quinta de esta conversación a solas, antes de meterse su número en el bolsillo de los vaqueros, hinchado de dinero, y bajarse por fin del avión.

El aeropuerto internacional McCarran era enorme, y tuvo que zigzaguear entre cientos de personas antes de llegar a la parada de taxis. Desde allí, contrató a un conductor para que le llevara al Luxor.

Leroy estaba como un niño mientras miraba por la ventanilla, apretando las palmas de las manos contra el frío cristal, a medida que se acercaban al Strip de Las Vegas.

Era como si Dios se hubiera emborrachado de luces navideñas y las hubiera vomitado por todas partes. Toda la avenida estaba llena de letreros de neón y fuentes iluminadas, e incluso había una montaña rusa en lo alto de uno de los hoteles.

Leroy estaba tan embelesado con las vistas que tardó un rato en darse cuenta de que su taxi se había detenido frente a una gigantesca pirámide negra.

"Estamos aquí."

"Gracias".

Leroy le dio al taxista demasiado dinero y se planteó pedirle un recibo, pero le dio vergüenza.

El interior del Luxor estaba cubierto de jeroglíficos, que Leroy contempló mientras hacía cola detrás de los demás turistas que se registraban. Entonces se acordó del dinero que estaba estirando su bolsillo hasta el límite. Había una mujer con gafas pequeñas y pelo canoso a un lado haciendo algo en su ordenador. Leroy salió de la cola y se acercó a ella.

"¿Perdón?"

La mujer levantó los ojos, le observó y volvió a bajar la vista hacia su teclado.

"La cola para facturar está allí".

Leroy sacó un billete de cien y lo colocó sobre el mostrador.

"Busco una habitación, sólo una noche".

La mujer absorbió el billete como una aspiradora aspira un pelo suelto.

"¿Habitación normal o suite?"

"Reg..." Leroy se detuvo. "Suite. Tendré una suite para esta noche".

Por qué no, pensó. Me lo merezco.

"Oh, ¿quieres también que envíe una botella de champán a la habitación?"

"Por supuesto".

Capítulo 32

"¿Encontraste algo sobre Ad-X?"

"Parece que es un competidor, pero no puedo... espera, es propiedad de otra corporación, dame un segundo".

Mientras Screech seguía buscando en la red, Drake dejó que su mente divagara. A diferencia de Leroy, compartía la opinión de Screech de que no todo en este caso era lo que parecía: a la navaja de Occam se le había escapado un punto. La falta de un cadáver era un gran indicio, pero no era sólo eso. Había gente que no debería estar mintiendo, gente que no tenía motivos para mentir y, sin embargo, mentía.

"Muy bien, siete compañías fantasmas después y parece que la compañía AI Integrations es la corporación paraguas. Y..." Screech silbó. "Mierda, no son pequeñas."

Drake sacudió la cabeza y se concentró. Screech había sacado una página web que estimaba el valor de AI Integrations en 1.800 millones de dólares.

"Wow."

"Wow" tiene razón. Son dueños de un montón de empresas. Parece que quienquiera que esté detrás de esto empezó a comprar empresas hace unos años, creciendo más y más mientras exprimía al pequeño. En el proceso, hicieron decenas de millones mientras..."

"Entiendo", dijo Drake, deteniendo a Screech a mitad de camino. "¿Cómo nos ponemos en contacto con ellos? ¿Hay algún número o...?".

"¿Como su departamento jurídico?" preguntó Screech, volviéndose hacia él.

"No lo sé. Alguien a cargo, supongo".

Screech le ofreció un lento parpadeo.

"Hace tiempo que no intentas llamar a una gran empresa, ¿verdad?".

"No."

No estaba seguro de a dónde quería llegar Screech.

"Bueno, déjame que te explique esto. Aquí hay un número al que puedes llamar y si lo haces, esto es lo que va a pasar: vas a pasar media hora en espera y luego te vas a poner en contacto con alguien de un centro de llamadas de la India. Este hombre no tendrá autoridad ni para limpiarse el culo. Pero va a fingir que lo hace. Y para ser honesto, es realmente bueno en eso. Tendrás que reiniciar algo, chasquear los talones, tirarte pedos del alfabeto, y tu cable seguirá sin funcionar".

"¿Qué? ¿Mi cable?"

"¡Déjame terminar! Entonces, cuando todo esté dicho y hecho, tu factura será tres veces más alta. Cabreado, pedirás hablar con un encargado y éste te colgará enseguida".

Drake extendió el cuello hacia delante todo lo que pudo.

"¿De qué coño estás hablando?"

Screech se crispó.

"Nada, tuve un problema con el cable la semana pasada. De todos modos, la cosa es que no puedes llamarles. En realidad no existen. Escucha los nombres de las personas de la junta directiva: Clark Wilson II, Brittany Dutton, Franklin D. Rose-eso no puede ser real-Stu Barnes, Brett Jackie Moto-"

"De acuerdo, de acuerdo. Te entiendo. Pero, ¿hay alguna forma de averiguar quién...? Espera, vuelve atrás".

"¿A qué?"

Drake le dio un codazo a Screech.

"¿Dijiste, Stu Barnes?"

Screech volvió a la lista de directores de Integraciones de IA.

"Sí", dijo resaltando el nombre. "Stu Barnes."

"No vas a creer esto, pero conozco a Stu Barnes. Lo conozco, al menos".

Screech parecía incrédulo.

"¿En serio?"

"Es amigo de Chase", dijo a modo de explicación. "Nunca lo conocí, pero cuando me arrestaron, ella hizo que Stu moviera algunos hilos y él me sacó de la cárcel como favor".

"Más favores", refunfuñó Screech.

"Sí, más favores. ¿Puedes conseguirle un número?"

"Puedo intentarlo, pero si crees que voy a tropezarme con la celda de este hombre, te espera otra cosa".

"Tráeme algo, lo que puedas".

"Está bien, está bien. Dame un segundo."

Stu Barnes... ¿qué le había contado Chase sobre Stu Barnes? No mucho, al menos que él recordara. Pero la bebida le había robado tanto la memoria como la tez. Eran amigos y él tenía dinero. Dinero e influencia.

"Prueba este".

Drake marcó el número que le dio Screech.

"Bienvenido a AI Integrations, si conoce la extensión de la persona con la que desea contactar, por favor márquela ahora. En caso contrario, diga el nombre de la persona".

"Stu Barnes", dijo Drake.

"Lo siento, no hay nadie llamado Drew Torrens actualmente en Integraciones AI".

"No, no Drew Torrens", maldijo Drake. "Stu Barnes."

"Lo siento, no hay nadie llamado Tripulación Barths en Integraciones AI".

Drake se quitó el teléfono de la oreja y lo puso en altavoz.

"¿Qué coño?"

Screech hizo una mueca.

"Te lo dije."

"Lo siento, no hay nadie llamado Warner Fuques en Integraciones AI".

Anunció Drake de la forma más dramática posible.

"S-t-u B-a-r-n-e-s."

"Bien, le paso con Stu Barnes". El teléfono sonó una vez, y luego otra máquina informó a Drake de que Stu Barnes no estaba disponible en ese momento y que dejara un mensaje después de la señal.

Lo único que Drake odiaba más que hablar con humanos era hablar con una máquina. Pero se tragó su malestar.

"Stu Barnes, me llamo Damien Drake. Soy investigador privado en Nueva York, pero solía trabajar para la policía de Nueva York. Tengo un par de preguntas que hacerte..."

Screech hizo un gesto dramático con la mano y Drake tapó el auricular.

"¿Qué?"

"¡Menciona a Chase!"

Drake apartó la mano de la boquilla.

"Soy un buen amigo de Chase Adams. Si puedes, por favor devuélveme la llamada".

Drake cerró con su número y luego colgó.

"¿Y ahora qué?" preguntó Screech.

Era una buena pregunta, para la que Drake no tenía una respuesta inmediata. Su cerebro seguía dando vueltas a la idea de que Connery no estaba muerto. Reconocía que probablemente se debía a que estaba hastiado de sus últimos casos, pero...

¿"Market Slice" posee alguna propiedad inmobiliaria? ¿Lugares donde Connery -en la remota posibilidad de que esté vivo- podría esconderse? ¿O tal vez donde Kevin podría haber escondido el cuerpo?"

Screech se rascó su fina perilla mientras volvía a buscar en Internet.

"Sólo una dirección en el archivo, y es aquí en la ciudad de Nueva York."

"Vamos entonces", dijo Drake. "Tal vez Connery era un hemofílico en el armario, y simplemente bebió demasiado y se desmayó en Little Italy. ¿Qué? Cosas más raras han pasado. Créeme, las he visto".

Capítulo 33

A Leroy aún se le estaba asentando el estómago del vuelo y los ascensores del Luxor no ayudaban. La primera vez que se puso en marcha, sintió que se movía de lado y tuvo que agarrarse a la barandilla para combatir un pequeño ataque de vértigo. Un cartel en la pared decía que el Luxor no tenía ascensores, sino "inclinadores", porque el ascensor tenía que moverse en ángulo por el lateral de la pirámide. Lo llamaran como lo llamaran, le daba vértigo.

Todo esto se olvidó cuando Leroy abrió la puerta de su suite.

La habitación era enorme, con una cama de matrimonio, una sala de estar separada con un televisor grande y una ducha enorme.

"Shiiiit."

Leroy se dejó caer en la cama, con los brazos y las piernas abiertos. Suspiró y cerró los ojos, pero temiendo quedarse dormido, Leroy se obligó rápidamente a incorporarse.

Había una botella de champán en una cubitera y dos copas junto al televisor. Leroy sacó la botella del hielo. No era Dom Perignon, lo que le decepcionó un poco, pero no le disgustó demasiado. Leroy se asombró de que, de alguna manera, la mujer del mostrador hubiera metido esta botella en su habitación antes que él, a pesar de que había ido directamente al ascensor -inclinador- después de perderse de vista.

Leroy destapó la botella y el corcho salió despedido hacia el techo. Empezó a salir espuma de la botella y Leroy chupó el líquido. En cuanto el dulce néctar burbujeante tocó sus labios, inclinó la botella.

En un día de primeras veces, esto también era nuevo; Leroy nunca había probado el champán. Vino espumoso, claro, pero esto era diferente.

Y estaba delicioso.

Leroy tragó y bebió, haciendo pausas sólo cuando tenía que eructar. Tras varios eructos impresionantes, aspiró hondo, miró los vasos de la mesa y se encogió de hombros antes de volver a beber de la botella.

Esta vez, se detuvo cuando la botella estaba medio vacía.

Leroy puso la botella en hielo y se acercó a la ventana. Desde ella se veía el Mandalay Bay y el resto del Strip.

Todo brillaba.

Todo.

Ahora podría acostumbrarme a esto, pensó Leroy.

Cuando giró la cabeza, vio su reflejo en el cristal, con el bulto en el bolsillo, y Leroy recordó que no estaba aquí de vacaciones.

Al menos no sólo en vacaciones.

Tenía trabajo que hacer. Tenía que averiguar qué le gustaba hacer a Connery Sinclair en Las Vegas. Más específicamente, lo que hizo la semana pasada antes de volver a casa y encontrar su muerte.

A diferencia de Screech, y quizá de Drake, Leroy sabía que el hombre estaba muerto. Claro que todo esto podía ser un enrevesado complot para librarse de pagar impuestos o algún otro oscuro ritual que hacían los blancos ricos, pero él no lo creía así.

Tampoco era sólo la confesión.

Era una sensación que tenía.

El reciente trabajo de Leroy con Chase Adams, descubriendo el compuesto llamado Cerebrum, le había enseñado un poco sobre los presentimientos.

Y cómo la indigestión no siempre debe ignorarse o tratarse con Pepto.

Se rió y se metió en la ducha para refrescarse después del vuelo. Tenía numerosas botellas a su disposición, la mayoría de las cuales no sabía para qué servían, así que las usó todas, en todas partes.

Cuando terminó, Leroy se puso delante del espejo.

Su duro trabajo había dado sus frutos y Leroy retó mentalmente a los presos que le habían abordado en el gimnasio a que le desafiaran ahora.

Había pasado de ser un empollón delgaducho a un sólido dos-diez con alrededor de un doce por ciento de grasa corporal. Su objetivo no era estar delgado. Ser fuerte, ser capaz de valerse por sí mismo era el objetivo. Y lo había logrado y algo más.

Eres un buen hombre, Leroy.

La voz de Mackenzie Hart arruinó el ambiente.

Después de secarse con la toalla, Leroy se puso el collar de su hermano y se vistió con un escotado jersey blanco de pico y unos vaqueros oscuros. Metió la mitad del dinero en la caja fuerte y el resto en el bolsillo.

Si Declan pudiera verme ahora, bailando en Las Vegas con un montón de dinero. Estaría jodidamente celoso.

Leroy se volvió a poner las zapatillas gastadas, lo único que no encajaba con su nuevo atuendo, y se echó un último vistazo.

"Sí, estaría celoso", dijo con una sonrisa triste. "Ojalá estuvieras aquí para compartir esto conmigo. Te echo de menos, colega".

Capítulo 34

"¿Esto es todo?" preguntó Drake mientras contemplaba el edificio que tenían delante. No estaba seguro de qué esperar, pero un lugar del tamaño de Investigaciones DSLH no era lo que tenía en mente. La única diferencia importante que podía ver desde el exterior era que no estaba situado en un centro comercial como DSLH. Market Slice estaba incrustado en la parte inferior de un rascacielos de cristal, flanqueado por otras tiendas con nombres igualmente ambiguos.

La fachada de la oficina estaba cubierta de cristal esmerilado y el interior estaba oscuro. Con Drake a punto de pararse, como si fuera necesario, Screech puso las manos en la ventana más cercana y echó un vistazo al interior. Al no ver nada de interés, retrocedió y tocó el elegante timbre.

Ambos oyeron un timbre de ópera insoportablemente largo, pero nadie contestó.

"Prueba en la puerta", sugirió Drake.

Screech tiró de la manilla de la puerta.

Estaba cerrado.

"Bueno, si está ahí, no responde".

Drake se dio cuenta por el comportamiento de Screech de que quería irse.

Quizá las cosas vuelvan a la normalidad.

"Vamos por detrás", dijo Drake.

Antes de esperar una respuesta, una invitación al discurso -incluso esta nueva versión democrática de Drake tenía límites-, Drake rodeó el edificio y encontró una salida de emergencia en la ubicación aproximada de Market Slice.

"Drake..."

Drake ignoró a Screech y miró a su alrededor. Había una cámara de seguridad en lo alto de la pared y un pequeño jardín de rocas detrás de ellos, separando el camino de hormigón que llevaba del edificio a la acera.

Drake se centró en el jardín de rocas. Cogió una piedra del tamaño de su mano y la golpeó contra la palma.

Esto servirá.

Apretó la piedra como un lanzador que se prepara para lanzar una bola rápida y se acercó a la salida trasera cubierta de cristal.

"Drake, has oído hablar de la fruta del árbol venenoso, ¿verdad?"

Claro que sí. Hace mucho tiempo, en otra vida, Drake había sido detective de la policía de Nueva York. Sabía lo suficiente sobre la ley y, lo que era más importante, sobre actos ilícitos -como allanamientos de morada- y sobre cómo cualquier prueba obtenida durante tales actos se consideraría inadmisible.

Pero ya no era policía y nada de eso importaba.

"Espera", le instó Screech, apartándolo de su camino.

Drake observó a Screech juguetear con el pomo de la puerta antes de girarlo y empujarla para abrirla. Agitó una mano sobre la oscura extensión.

"No siempre tienes que romper las cosas, ¿sabes?"

Drake estaba a punto de decir algo en su defensa, algo ingenioso, pero no sólo no tenía esto en su repertorio, sino que estaba distraído por una figura encapuchada de pie directamente delante de ellos.

"¿Connery?", dijo.

La figura no respondió. Se dio la vuelta y echó a correr.

"¡Mierda!" Drake salió corriendo tras la sombra. Fuera quien fuera, era más pequeño y ágil que él, pero sabía que la puerta principal estaba cerrada y eso significaba que podría atraparlo.

Screech gritó algo que no captó mientras Drake corría hacia Market Slice.

"¡Oye! ¡Para!"

La persona llegó a la puerta principal y Drake se acercó. Estaba a poca distancia y extendió la mano, pero entonces su pie chocó contra algo duro: ¿un ordenador, quizá?

Drake gritó y giró en la dirección opuesta. Su cadera opuesta chocó contra una mesa y cayó de rodillas.

El dolor era increíble. Un rayo originado en el dedo gordo del pie subió por su red de nervios hasta la cadera, donde estalló el trueno.

"¡Hijo de puta!"

Drake vio a la figura abrir la puerta y salir por delante.

"¡Vamos! ¡Screech, vamos!"

Pero no sabía dónde estaba Screech.

Con una mueca de dolor, Drake cojeó hacia la puerta, pero sus primeros pasos fueron parecidos a los de un anciano con cálculos renales. La intensidad se desvaneció, pero cuando llegó a la calle, la figura no aparecía por ninguna parte. Terco como era, Drake siguió cojeando en la dirección que creía que habían tomado durante una buena manzana antes de detenerse finalmente.

"¡Joder! ¿Dónde estás, Screech?"

Más adelante, vio una sombra que entraba y salía de la luz, pero estaban a unos treinta metros y no tenía ninguna posibilidad de alcanzarlos.

Drake encontró un cubo de basura de aspecto robusto y se desplomó sobre él, resollando ruidosamente mientras intentaba mover el dedo del pie para recuperar algo de sensibilidad. Por supuesto, se las arregló para golpearse los dedos rotos, lo que no hizo sino aumentar su considerable malestar.

"¡Joder!"

La sombra se detuvo y Drake entrecerró los ojos todo lo que pudo, haciendo todo lo posible por distinguir rasgos concretos, pero la persona estaba demasiado lejos y la calle demasiado oscura. Cuando se giraron y echaron a correr de nuevo, se dio cuenta de que su espalda era abultada, como si llevara una mochila.

Más allá de la frustración ahora, Drake aspiró un enorme aliento y luego gritó la misma maldición de cuatro letras de nuevo, esta vez tan fuerte como sus pulmones se lo permitían.

Y, para sorpresa de Drake, le hizo sentirse mejor. Un poco, al menos.

Capítulo 35

Leroy no sabía por dónde empezar. Se alegraba de estar solo, no esposado por Drake o Screech, y de haber conseguido por fin la autonomía que deseaba desesperadamente. Pero ahora que estaba aquí, no sabía exactamente qué hacer.

Bajó al vestíbulo y entró en el casino, donde se sintió abrumado al instante. Había todo tipo de gente imaginable. Viejas con pantalones arremangados que bebían enormes copas de reloj de arena jugaban a las tragaperras. Tipos blancos trajeados hacían apuestas en la ruleta. Matones con los que Declan se habría sentido cómodo estaban bebiendo Heinekens y jugando al blackjack. Todo seguía y seguía y seguía... A esta cacofonía visual se sumaba un miasma de sonidos. Lobos aullando, águilas chillando, una voz incorpórea gritando "Buffalllloooo".

Leroy debía de llevar un rato allí de pie, observando a la gente, porque oyó su nombre tres veces antes de reconocer al orador.

"¿Le gusta su suite, Sr. Walker?"

Como era de esperar, la voz pertenecía a la mujer de las gafas pequeñas.

Leroy intentó apartar los ojos de los jugadores, pero le resultaba imposible apartar la mirada.

¿Hacen esto todo el día, todos los días?

"Es estupendo. No tengo ni idea de cómo has subido la botella de champán tan rápido, pero gracias".

"Me alegro de que estés satisfecha".

La mujer estaba a punto de alejarse cuando Leroy le tocó suavemente el brazo.

"Lo siento, sé que es una posibilidad remota, pero me preguntaba si podría ayudarme". Leroy sacó otro billete de cien dólares. "Estoy buscando a alguien."

La sonrisa de la mujer vaciló.

"Sr. Walker, no puedo revelar ninguna información sobre huéspedes, pasados o presentes".

Y aún así, cogió el dinero.

"Lo sé, lo sé. Sólo me preguntaba si lo viste, eso es todo".

Leroy le enseñó una foto de Connery en su móvil, una que obviamente había sido tomada desde el interior del Luxor.

"Sé que mi amigo estuvo aquí el fin de semana pasado. ¿Le habías visto antes?"

En su defensa, la mujer hizo todo lo posible por no mirar la fotografía. Pero al final, mientras sacudía la cabeza, sus ojos se clavaron en la imagen de Connery. Leroy no era un experto, pero le pareció ver que sus ojos se abrían de par en par.

"Lo siento, pero..."

Leroy sacó dos billetes más.

"Sólo quiero saber si lo has visto, eso es todo."

"Sr. Walker, por favor."

A pesar de su firme posición, Leroy pensó que podría presionar a esta mujer.

Añadió doscientos dólares más, con lo que el total de efectivo ofrecido ascendía a quinientos.

"Sólo quiero saber si has visto a mi amigo, Connery Sinclair."

Esta vez hubo una reacción clara.

"¿Cómo dijiste que se llamaba?"

Leroy soltó amablemente el dinero.

"Connery Sinclair. Estuvo aquí el fin de semana pasado, y ahora está..." Leroy vaciló. "Desaparecido. Por favor, si sabe algo..."

A pesar de la generosa, y bien recibida, ofrenda, la mujer permaneció obtusa. Cuando Leroy metió la mano en el bolsillo por tercera vez, no fue para sacar dinero, sino otra cosa.

Echó un vistazo a su placa de IP y sus ojos se volvieron de hielo.

"No puedo ayudarle, Sr. Walker."

Maldita sea. ¿En qué estabas pensando, mostrando tu placa de detective privado como si fueras del FBI?

"¿Cuál es el problema?" preguntó Leroy, perdiendo por fin la calma. "No estoy pidiendo secretos comerciales. No soy policía, no me importa lo que haya podido hacer. Su padre me contrató para encontrar a su hijo. Eso es todo".

La mirada helada se resquebrajó un poco, pero no se derritió.

"No puedo ayudarte porque no sé quién es Connery Sinclair".

Joder.

Leroy le puso el móvil delante de la cara y golpeó dramáticamente la imagen.

"Este-este es Connery Sinclair."

La mujer miró nerviosa a su alrededor y luego susurró: "Le he visto antes, pero ése no es Connery Sinclair".

Esto cogió a Leroy completamente por sorpresa. Dio la vuelta a su móvil para asegurarse de que mostraba la imagen correcta.

No, se trataba de Connery Sinclair. Lo decía su perfil de Facebook, del que Leroy había sacado la imagen, y lo decía el expediente policial.

"Por favor, mira de cerca."

Lo único que miró la mujer fue a Leroy.

"Como dije", susurró en voz baja. "Lo conozco pero ese no es Connery Sinclair."

"Debes estar equivocado. Esto es..."

Esta vez, la mujer alargó la mano y le agarró del brazo, apretándole con fuerza el bíceps. A pesar de ser pequeña y enjuta, tenía fuerza en las manos.

"Ese es Alec Bregman", insistió. "Le he visto, pero ese no es Connery o como quiera que le llamaras. Es Alec Bregman".

Capítulo 36

Después de que Drake recuperara el aliento, regresó a Market Slice, cojeando hasta el edificio de cristal. La puerta principal seguía abierta y lo primero que hizo fue encender las malditas luces. Después de todo, había sido un ordenador. Una torre de ordenador yacía de lado en el suelo. Tal y como había previsto, el moratón de la cadera se lo debía al escritorio, que ahora estaba sacudido y torcido en comparación con los demás, todos meticulosamente alineados.

¿"Screech"? ¿Dónde coño estás?"

Drake enseñó los dientes. Incluso con las luces encendidas, Market Slice no era tan diferente de DSLH. Claro, había más ordenadores, unos doce en total, y eran el doble de grandes que los que había comprado Screech, pero la idea era la misma. Ultramodernos, carísimos, sobre todo para aparentar.

¿"Screech"?

Al seguir sin recibir respuesta, Drake empezó a preocuparse y se dirigió a la puerta trasera. A diferencia de la delantera, ésta se había cerrado y en cuanto la empujó para abrirla Screech apareció frente a él.

"Jesús, qué susto", murmuró Drake. A diferencia de él, que estaba sin aliento, dolorido y sudando, Screech parecía tranquilo y relajado.

"¿Atraparon al que estaba aquí?" Screech preguntó.

¿"Tha fuck"? ¿Parece que los atrapé? ¿Los atrapaste?"

Screech negó con la cabeza.

"Corrí por atrás", explicó, enganchando un pulgar sobre su hombro. "Pero no encontré a nadie, ni siquiera te vi a ti".

Drake frunció el ceño.

"Bueno, ¿has visto quién demonios ha entrado aquí?"

"¿Quieres decir además de nosotros?"

Drake no se dignó a responder.

"Alguien pequeño. No lo sé. No vi su cara ni nada. Estabas más cerca".

"No lo suficientemente cerca", dijo Drake, masajeando su cadera dolorida. "Esta fue otra pérdida de tiempo".

Screech recogió la torre de ordenador que Drake había derribado.

"Tal vez", dijo. "Tal vez no".

Pero incluso cuando Screech se sentó frente a una de las docenas de ordenadores y empezó a hacer de las suyas, Drake no pudo evitar pensar que la única oportunidad real que tenían de averiguar qué demonios le había pasado a Connery Sinclair había salido corriendo por la puerta y él no había conseguido atraparlos.

***

"¿Encontraste algo?" preguntó Drake por milésima vez. Se acercaba la medianoche y no habían encontrado nada de valor para la vista de Kevin Park en unas dieciséis horas.

"¿Como un escondite secreto?" preguntó Screech, frotándose los ojos. "No, nada de eso. Pero lo que encontré es esto".

Hizo girar la pantalla del ordenador e indicó un número con muchos ceros.

Drake le echó un vistazo, pero como estaba cansado y, en cierta medida, seguía con resaca o, como mínimo, con síndrome de abstinencia, se encogió de hombros y apartó la mirada antes de que se le nublaran los ojos.

"¿Qué es eso?"

"Estos son los ingresos de Market Slice en el último trimestre".

Drake volvió a mirar la pantalla.

"Son un montón de ceros", comentó. "¿Has dicho un cuarto?"

Screech asintió.

"Sí, un trimestre. Estos tipos sacan siete cifras cada trimestre. A veces cerca de ocho. Todavía no sé cuáles son sus gastos, pero esta mierda funciona sola... y hace una locura de dinero".

Drake cerró los ojos e inclinó la cabeza.

"A ver si lo entiendo: ¿estos dos chicos, estos jóvenes, Kevin y Connery ganan cinco millones de dólares al año sentados sobre sus culos?".

"Eso parece".

"¿Y si Connery se va a Las Vegas a desahogarse? ¿Cuánto dinero se puede gastar realmente en Las Vegas?".

Inmediatamente después de decir estas palabras, Drake quiso retractarse. Eran una tontería, y la respuesta era, por supuesto, infinita.

"Bueno, si estos registros son exactos, el mes pasado Connery gastó poco menos de doscientos cincuenta mil dólares en Las Vegas".

Esto también cogió a Drake por sorpresa.

"Eso es mucho cheddar."

Lo era, pero no tanto como para llevar a la quiebra a Market Slice o como para matar a alguien por ello.

"¿Por qué matarlo, entonces? ¿Por qué Kevin mató a Connery?" Drake reflexionó en voz alta. "¿Por su mujer?"

"Ja, de ninguna manera. Si tuvieron relaciones, ya no las tienen".

"Así que no por lujuria, probablemente no por odio. Tiene que ser codicia. Pero sigue sin tener sentido. ¿Quién se beneficia con Connery muerto y Kevin en la cárcel?"

"Trabajando en ello", dijo Screech, con los dedos volando sobre las teclas.

Necesito un trago, pensó Drake. Un puñado de whisky. Azul, rojo, negro, no me importa de qué color del arco iris sea.

"Que me aspen".

Drake despertó de un letargo en el que ni siquiera sabía que había caído.

"¿Qué?", preguntó somnoliento. "¿Qué has encontrado?"

"Justo la respuesta a tu pregunta", dijo Screech con una sonrisa.

Por su vida, Drake no podía recordar lo que había preguntado.

"Jesús, lo estás perdiendo. Quieres codicia, Drake, encontré codicia. Una cláusula oculta en la estructura corporativa. Escucha esto, dice aquí que si cualquiera de los dueños es incinerado por cargos criminales, la totalidad de su participación en Market Slice pasa al secretario ejecutivo".

Drake frunció el ceño.

"¿El qué?"

"La secretaria ejecutiva, que", Screech indicó dramáticamente un nombre en la pantalla del ordenador, "resulta ser una, Wendy Sinclair".

Capítulo 37

¿Alec Bregman? ¿Quién es Alec Bregman?

Desgraciadamente, quinientas judías le dieron a Leroy sólo un nombre.

Convencido de que o le habían desplumado o la mujer se había equivocado, Leroy buscó de todos modos en la red. Encontró docenas de Alec Bregman, pero ninguno se parecía a Connery Sinclair. Ninguno de los contactos de Connery estaba relacionado o vinculado en un sentido de seis grados de Kevin Bacon con ningún Bregman, tampoco.

Pero la mujer... era convincente. Y ya había cogido el dinero. ¿Había mentido sólo para callarle? Todavía confuso, Leroy se sentó en la mesa más cercana, con los ojos clavados en su teléfono móvil.

"¿Le gustaría jugar, señor?", preguntó una amable voz femenina.

Leroy se había sentado sin querer en una mesa de blackjack. Era el único sentado, lo cual era extraño. Mirando a su alrededor, vio que casi todas las demás mesas del Luxor estaban llenas de hombres fumadores de cigarrillos con tatuajes de mierda y peores cortes de pelo. Y entonces se dio cuenta de por qué. Su mesa exhibía con orgullo un cartel luminoso que indicaba que la apuesta mínima era de 100 dólares.

"No, yo..."

Leroy dudó. No le parecía bien jugar a las cartas, pero por alguna razón se echó la mano al bolsillo. Sacó un montón de billetes y los puso sobre la mesa.

Conocía el blackjack. Cuando eran niños, él y Declan habían jugado durante horas. Declan siempre quería ser el croupier porque la casa tenía ventaja. Después de perder una y otra vez, Leroy desarrolló una estrategia. No era infalible, pero ayudaba a inclinar la balanza un poco más cerca del empate. Simple, pero eficaz. A las cartas bajas, del dos al seis, se les asignaba un valor de +1. Las cartas altas, del diez al as, valían -1. Siempre que el total general fuera positivo, la probabilidad de obtener una carta alta era mayor y, por tanto, favorecía al jugador. En estas situaciones, se apostaba más.

Su intención era sólo contar algo de dinero, pero el crupier recogió el fajo que había puesto sobre la mesa.

"¿Qué...?"

"Mil quinientos entrando."

Demasiado tarde ahora, supongo.

El jefe del pozo autorizó la transacción y Leroy recibió un montón de fichas negras a cambio de su dinero. Todo sucedió tan rápido que Leroy ni siquiera tuvo ocasión de protestar.

"Señor, ¿tiene una tarjeta de jugador?"

"¿Un qué? No".

La mujer, de aspecto agradable, asintió.

"Por favor, hagan sus apuestas."

Era abrumador, por no decir otra cosa. Leroy colocó una de sus fichas negras en la casilla y luego retiró la mano como si estuviera haciendo algo ilegal.

La crupier asintió, hizo un gesto con la mano sobre la mesa y repartió las cartas. Leroy terminó con un dos de picas y un nueve de corazones, mientras que ella tenía un cuatro de diamantes.

"Golpearé", dijo.

"Tienes que golpear la mesa para golpear, para las cámaras, ya ves. Pero el libro dice que hay que doblar", le informó el crupier. "Depende de usted".

Leroy se lamió los labios, que de repente estaban increíblemente secos.

Antes de que pudiera decidir qué hacer, una guapa rubia con un top escotado se acercó por detrás.

"¿Quieres tomar algo?"

"Sí, claro".

La mujer le miró fijamente, con una bandeja vacía en la mano.

"¿Y qué te gustaría?"

Leroy no pudo evitar notar que sus ojos estaban clavados en sus fichas y se preguntó si sería tan paciente con alguien que no tuviera 1500 dólares delante.

"Sólo una cerveza. Heineken está bien".

La mujer le dedicó una sonrisa amistosa y se marchó.

"¿Señor?"

Leroy volvió a centrar su atención en la mesa de blackjack.

"Doble, quiero doblar".

"Pon la misma cantidad, otra ficha negra al lado de la primera", le indicó el crupier.

Leroy hizo lo que le pedían y la mujer le dio otra carta. Era el rey de picas y Leroy sonrió.

"Stay-oh." Agitó la mano sobre la mesa y la crupier dio la vuelta a su carta.

Era un rey, dándole doce, así que sacó otro.

Una jota y se rompió.

"Felicidades."

La mujer igualó sus dos fichas negras y luego recogió todas las cartas de la mesa.

Leroy quería irse. Había doblado su dinero, convertido doscientos en cuatro en menos de un minuto. Con eso le bastaba.

Cogió sus cuatro fichas negras y se quedó mirándolas. Luego tiró una sobre la mesa.

"¿Señor?"

"Un consejo".

Leroy se sintió como un auténtico pelota y estaba a punto de marcharse cuando la camarera volvió con su cerveza. Como no tenía billetes más pequeños, también le dio cien de propina. Le dolió, pero la expresión de su cara hizo que mereciera la pena.

Y ahora que tenía una cerveza, no podía irse sin más, ¿no?

Leroy puso otros cien en la casilla y el crupier le repartió sus cartas. En el transcurso de los diez minutos siguientes, Leroy había ganado unos mil doscientos dólares. Tan entusiasmado estaba, que casi olvidó para qué había venido.

"¿Estás de vacaciones?"

La pregunta del crupier le hizo volver en sí. Le enseñó la foto de Connery, la misma que le había enseñado a la mujer que le había conseguido la suite.

"Busco a mi amigo", dijo, esforzándose por no arrastrar las palabras. La simpática camarera le había servido más cervezas de las que podía contar. "Estuvo aquí el fin de semana pasado. ¿Le viste?"

El crupier asintió.

"Sí, lo he visto. Viene aquí a veces. No es tan bueno como tú, pero juega mucho dinero. A veces va a la sección de grandes apostadores".

"¿Sabes su nombre?"

"¿Alex, creo?"

Estaba lejos de ser definitivo, pero más cerca de Alec que de Connery.

"¿Cuándo fue la última vez que lo viste? ¿El sábado por la noche?"

La traficante negó con la cabeza.

"No, este fin de semana no".

"¿Pero estuviste trabajando el fin de semana pasado?"

Ella asintió.

"Pero no le viste... vale".

Leroy jugó otra mano, perdió, pero dio cien de propina de todos modos.

"¿Puedo cambiar esto aquí?"

"No, lo siento, tiene que llevar sus fichas al cajero".

Leroy miró en dirección al cajero, pero entonces llegó la camarera, tapándole la vista, y le ofreció otra cerveza. La cogió, estaba a punto de dejar propina cuando el camarero le dijo algo en un idioma que Leroy no reconoció. La única palabra que le resultaba familiar era "Alex".

"He visto a tu amigo", le informó la camarera tras una serie de miradas furtivas.

"¿Perdón?"

El teléfono de Leroy estaba sobre la mesa y la foto de Connery seguía en la pantalla.

"Conozco a tu amigo", repitió la camarera, alzando sus cejas finas como lápices. "Y sé lo que hizo la última vez que estuvo aquí. Más o menos lo mismo que hace cada vez que viene a Las Vegas".

Capítulo 38

"¿Qué?"

Screech se volvió hacia el monitor del ordenador.

"Firmado por ambos hombres: si alguien es alojado en la casa grande, entonces Wendy recibe su parte. Estoy parafraseando porque no lo entiendo todo, pero estoy bastante seguro de que eso es lo esencial."

"Eso es interesante".

"Y reconozco esa mirada", dijo Screech. "¿En qué estás pensando?"

Drake aún no estaba seguro, pero se le estaba ocurriendo una idea.

¿Podría ser todo obra de Wendy? ¿Acostarse con Kevin era sólo una estratagema para que su marido y él se enfrentaran? ¿Un elaborado plan para hacerse con el control de todo Market Slice?

"Drake, ¿en qué estás pensando?"

¿Pero cómo de bueno debió ser el sexo para convencer a Kevin de que admitiera haber matado a Connery?

"Ella se queda con todo el dinero", murmuró Drake.

"Espera, ¿crees que Wendy planeó todo esto?" preguntó Screech, dubitativo.

El único punto conflictivo fue la confesión. Eso nunca pareció encajar con ninguna narrativa que se les ocurriera.

"No lo sé", respondió Drake con sinceridad. "Pero mi socio hace mucho tiempo dijo que siguieras el dinero y te llevaría a la verdad". Se abstuvo de mencionar que uno de esos rastros había conducido finalmente hasta Clay... la misma persona que había dicho esas palabras. "Deberíamos tener otra charla con Wendy".

"Sí, vas a tomar la iniciativa en eso. Me sentaré y escucharé".

Siéntate en una silla... o en un sofá.

"Por el amor de Dios", soltó Drake. Recorrió la habitación.

"Sólo era una broma. Wendy es un poco..."

¡"El sofá"! Kevin fue arrestado aquí, en esta oficina, en un sofá cubierto de sangre. Llevamos aquí dos horas y no he visto ningún sofá. ¿Y tú?"

Screech abrió mucho los ojos.

"No."

"Entonces, ¿desde dónde coño se hizo la foto?".

Ambos miraron a su alrededor. No había ningún sofá en esta sala llena de ordenadores, así que buscaron una puerta o una escalera.

"Ya está", exclamó Drake.

Escondida a un lado, apenas visible, había una puerta. Drake intentó abrirla, pero estaba cerrada.

"Buscaré una llave", se ofreció Screech mientras empezaba a rebuscar en los cajones del escritorio.

Como de costumbre, Drake tuvo una idea diferente. Aunque no había piedras dentro de Market Slice, encontró una regla de metal en uno de los escritorios. La colocó entre el marco de la puerta y la cerradura y se apoyó en ella. Se dobló y la puerta se abrió con una mínima presión.

"Encontré la... llave", dijo Screech con una mueca.

"No es necesario."

La puerta conducía a una escalera achaparrada y Drake subió a ella, ignorando el dolor en la cadera y el pie. El rellano se abrió a una escena que reconoció. Había un sofá justo delante de él y, aunque le habían quitado la tapicería, era el mismo en el que Kevin había estado sentado cuando lo habían detenido. Otra gran diferencia es que no había sangre. Habían limpiado las paredes, el suelo y el techo.

Lo que la fotografía no había mostrado era el bar a la izquierda del sofá. Una barra que contenía whiskys de alta gama y otros licores. Los ojos de Drake se detuvieron en esas botellas más tiempo del que hubiera querido, y Screech se dio cuenta.

"Ni se te ocurra".

Drake se lo estaba pensando, pero no iba a beber del alijo de un muerto. En la pared opuesta al sofá, encima de la escalera, había un televisor. A la derecha, había grandes ventanales que daban a la entrada con gruesas cortinas cerradas.

"Abajo es donde trabajan, arriba es donde juegan", dijo Screech distraídamente.

Los ojos de Drake no dejaban de dirigirse a una botella de Johnnie Blue en la barra iluminada, pero se distrajo acercándose al sofá.

Aquí es donde Kevin fue arrestado y muy probablemente donde Connery fue asesinado, pensó morbosamente.

"Hicieron un buen trabajo de limpieza", comentó.

Ambos habían visto la fotografía y los litros de sangre que había por todas partes. Limpiar el sofá no podía haber sido tan difícil, sólo cuestión de quitar la tapicería. El suelo, más difícil, y Drake se dio cuenta de que no sólo habían quitado la madera, sino que habían sustituido el subsuelo.

Pero lo que se había hecho a las paredes era lo que asombraba a Drake.

No olía a pintura fresca y no parecía que se hubiera utilizado ninguna. Pero no había ni una sola gota de sangre. Y sólo si inclinaba la cabeza en un ángulo muy concreto podía Drake ver una diferencia de color -una ligera oscuridad- entre la zona situada encima del sofá y las paredes circundantes.

"Un trabajo condenadamente bueno".

"Aquí arriba, sí", dijo Screech. "Pero cuando estabas abriendo la cerradura, noté unas gotas de sangre en el piso de abajo".

"Nadie es perfecto".

"Pero esa es la cuestión", dijo Screech mientras miraba por encima de la barra y debajo del sofá. "Creo que sé quién limpió este lugar: sólo hay una persona que podría hacer un trabajo tan bueno. Y siempre es perfecto".

"¿Sí?" Drake también miraba a su alrededor, aunque dudaba que encontrara algo después de que lo que debía de ser un ejército de policías recorriera el lugar.

"Sí. Y tú también le has conocido".

Drake miró a Screech.

"¿Sí?"

"Claro. Y supongo que si había algo aquí que los policías pasaron por alto, este tipo lo encontró".

Drake frunció los labios.

"Entonces tal vez deberíamos hablar con este tipo junto con Wendy Sinclair. ¿Quién es?"

"Se llama -dijo Screech con una sonrisa- Tommy Wilde y dirige Limpiezas Wilde. ¿Te suena?"

Capítulo 39

"¿Conoces a Connery, quiero decir, a Alec?" preguntó Leroy mientras daba un sorbo a su Heineken.

La mujer asintió.

"Le vi el sábado, y antes de eso sobre", la camarera miró al cielo mientras intentaba recordar, "¿quizá hace tres semanas?".

Leroy estaba medio convencido de que alguien le estaba tomando el pelo, de que encontrar a dos personas que conocieran a Connery, aunque fuera por otro nombre, no podía ser tan fácil. Mostró a la camarera su móvil, sosteniéndolo para que no tuviera más remedio que mirar.

"¿Y estás seguro de que es él?"

"Sí", dijo con una risa apretada. "Es... es difícil no verle. Siempre ruidoso y bromista, también da buenas propinas. Pero..." la camarera hizo una pausa, su sonrisa se desvaneció. Luego sacudió la cabeza. "No importa."

Leroy bajó el teléfono.

"No, dime. ¿Qué ibas a decir?"

La camarera se sintió incómoda y se pasó la bandeja, que contenía un ron con cola y tres Coors, a la otra mano.

"¿El sábado pasado? Alec no tenía muy buen aspecto".

"¿Qué quieres decir?"

"Estaba pálido y cansado".

Leroy echó un vistazo a la bandeja de la mujer.

"Tal vez sólo tenía resaca".

Otra carcajada.

"No, no Alec. Es el alma de la fiesta".

"Hmm." Leroy miró a su alrededor. A medida que avanzaba la hora, la multitud aumentaba. El crupier de blackjack le había dicho que a Connery le gustaba jugar, pero por las imágenes, Leroy sabía que también le gustaba pasar parte de su tiempo fuera del casino, en algún tipo de club. "¿Dónde le gustaba ir de fiesta a Alec? Cuando no estaba aquí, quiero decir".

"No lo sé", la amabilidad de la mujer desapareció con su sonrisa.

Sí, lo entiendo.

Leroy entregó a regañadientes otra ficha negra.

"¿Sabes cuál era su club favorito? Dónde le gusta..."

"No puedo... ¿quiere otra cerveza?"

Leroy negó con la cabeza y levantó su Heineken aún medio llena.

"No, estoy bien. Entonces, ¿no sabes dónde le gusta pasar el rato cuando no está en el Luxor?"

Leroy empezaba a tener la impresión de que le acababan de estafar un par de cientos de dólares y que ninguno de aquellos empleados del casino había visto siquiera a Connery Sinclair.

"Disfruta de otra cerveza".

"No quiero otra cerveza".

insistió la camarera, inclinando precariamente la bandeja hacia él. Fue entonces cuando Leroy se fijó en una tarjeta de visita metida debajo de una de las latas de Coors.

"Oh."

Leroy cogió las dos y se metió la tarjeta en el bolsillo sin mirarla. Luego dio las gracias a la mujer, que se apresuró a entregar el resto de su carga.

La inesperada necesidad de hacer sus necesidades se hizo sentir con fuerza y Leroy se apresuró a ir al baño. Después de hacer sus necesidades, buscó la tarjeta en el bolsillo. Fue una tarea moderadamente difícil por dos razones: 1) tenía veintisiete fichas negras atascadas allí, además de la mitad de su dinero en efectivo, y 2) estaba borracho.

Tras salpicar el mostrador con sus fichas, cogió con éxito la tarjeta de visita y la miró. Era negra, con una sola palabra escrita con un tipo de letra genérico en lo que supuso que era el anverso.

Girls estaba escrito en un rosa apagado.

En busca de más información, Leroy le dio la vuelta y miró el reverso. Era igual que el anverso.

Chicas, de rosa.

"Alec Bregman, cabrón escurridizo", murmuró Leroy. Luego soltó una risita, pensando en Kevin y Wendy.

Parece que Wendy no era la única que se acostaba por ahí.

Varios hombres bulliciosos, borrachos y enfadados por haber perdido su dinero, según su comentario inconexo, entraron en el baño y Leroy se metió las fichas y la tarjeta en los bolsillos. Salió rápidamente del baño y siguió las enrevesadas indicaciones a través del casino hacia la zona de recogida de taxis.

"Aquí tiene, señor", dijo el aparcacoches, abriendo la puerta trasera a un taxi que le esperaba. Como no llevaba billetes pequeños, Leroy le dedicó una sonrisa ladeada en lugar de darle propina.

Cuando el coche salió de la entrada del Luxor, el conductor se echó hacia atrás y preguntó adónde iba. Había una mampara que separaba los asientos delanteros de los traseros, pero no era de plástico duro como en Nueva York. Ésta era endeble, más bien de adorno.

Leroy sacó la tarjeta y la levantó. El hombre la miró y luego a Leroy.

"Tú... ¿conoces el lugar?"

Los ojos del conductor volvieron a la carretera.

"Sí."

"¿Puedes llevarme allí?"

El conductor no contestó.

"¿Hola?"

"Sí, te llevaré". El tono del conductor cambió de repente y Leroy sintió el familiar cosquilleo del peligro en el estómago. Era similar a cuando notaba a su oponente en el cuadrilátero preparándose para un gran golpe, un nocaut potencial.

"Es un club de striptease, ¿verdad?"

El conductor rió entre dientes.

"¿Lo es? ¿Un club de striptease?"

"Claro que sí", respondió el hombre en voz baja.

Leroy se inclinó hacia delante y golpeó accidentalmente el separador de plástico.

"Por favor, no toque el cristal", espetó el hombre.

"Culpa mía. ¿Conoces la dirección de este lugar?" preguntó Leroy, todavía con la tarjeta en la mano. Vio que el conductor movía la cabeza por el retrovisor.

"Entonces cómo..."

"Sólo conozco el camino". Había una finalidad en la voz del hombre y Leroy se dejó llevar.

Se distrajo de su corazonada mirando por la ventana. Las luces eran hermosas, pero también abrumadoras. Parecía que cuando uno había visto un casino de Las Vegas, ya los había visto todos.

La mente de Leroy divagaba. Al principio, pensó en Kevin Park y en su afirmación de que el hombre era culpable -la Navaja de Occam y todo eso- y, aunque seguía creyendo que era cierto, no podía negar que este caso había dado un giro extraño. Si el taxi no lo llevaba en círculos y esperaba a que se desmayara para subirle el precio, el destino parecía estar lejos del Strip.

A continuación, los pensamientos sobre DSLH inundaron la mente de Leroy. Screech había tenido razón, tenía otras opciones, ahora más que nunca, quizá. Por alguna razón, sintió la necesidad de meterse la mano en la camisa y agarrar la D de Declan que se había colgado al cuello.

Si pudieras verme ahora, hermano. Viviendo la gran vida.

Con la otra mano palmeó el fajo de billetes y fichas.

¡Las patatas! Mierda, debería haber golpeado al cajero. Sus bolsillos estaban casi repletos de ellas, y parecía ridículo.

"Aquí es", dijo el conductor.

Leroy entornó los ojos por la ventanilla.

Lejos del Strip era correcto. El edificio al que había llegado el conductor era como la tarjeta de visita. Oscuro, discreto y misterioso. Excepto que este edificio no tenía un cartel rosa de "Chicas" para romper la monotonía.

"¿Seguro?" preguntó Leroy, mirando la tarjeta.

"Aquí es", repitió el conductor.

Leroy, escéptico, cogió su móvil. Por alguna razón, la pantalla no se había apagado: seguía mostrando la foto sonriente de Connery Sinclair en el casino Luxor. Leroy pasó a la siguiente foto, la de Connery en un club. Luego le dio la vuelta, con cuidado de no tocar el tabique de plástico.

"¿Has visto a este tipo? ¿Estuvo aquí?"

"En cinco segundos, me voy", dijo el hombre enfadado.

"Vale, mierda".

Leroy salió del coche y echó un vistazo a la calle oscura. No había ninguna tienda a la vista. Con el nudo en el estómago apretándose, pagó al conductor a través de la ventanilla abierta.

"Escucha, si te quedas, hay..."

No.

Los neumáticos del taxi chirriaron y Leroy vio desaparecer las luces traseras.

"Qué gilipollas".

"¿Estás aquí por las chicas?"

Leroy miró por encima del hombro. La puerta del edificio negro mate estaba abierta y en la entrada había un hombre corpulento con un gracioso sombrero.

Leroy era grande, pero este hombre era más grande... mucho más grande.

"Sí, claro."

Leroy se dirigió hacia la puerta, pero el hombre se mantuvo firme. También observó no tan subrepticiamente el bulto de los bolsillos de Leroy.

"Serán mil dólares".

Leroy no estaba seguro de haber oído bien.

"¿Perdón?"

"Entrar cuesta mil dólares".

Leroy retrocedió, miró el edificio y luego la puerta abierta. La música se filtraba hacia la calle y le pareció ver algo de purpurina en las paredes. Nunca había estado en un club de striptease y, aunque era consciente de que a menudo cobraban cantidades exorbitantes por las consumiciones y sospechaba que la mayoría tenían un precio de entrada, mil dólares era una locura.

"Me estás jodiendo", dijo, esbozando una media sonrisa.

El hombre frunció el ceño.

"Mil dólares".

Leroy se marcó un farol.

"A la mierda", dijo mientras volvía la atención a su teléfono. Leroy estaba abriendo la aplicación Uber cuando sintió, más que vio, movimiento.

"La entrada cuesta mil dólares", explicó el portero. Estaba lo bastante cerca como para que Leroy pudiera oler el olor a humo de cigarrillo que desprendía en oleadas. "Pero son dos mil por salir".

"¿Qué?"

El gorila dio otro paso hacia él y Leroy se puso tenso.

"Dije, son mil para entrar, dos mil para salir. Y si aprietas otro botón de tu móvil, lo voy a destrozar, y luego te voy a destrozar a ti".

Capítulo 40

Drake no sabía mucho sobre Tommy Wilde, sobre el hombre que había asistido al funeral de Beckett, pero por alguna razón, no esperaba que el lugar de trabajo del hombre tuviera este aspecto.

Por supuesto, no estaba seguro de cómo debía ser la oficina central del mayor sindicato de limpieza de escenas del crimen del estado de Nueva York.

Limpieza Wilde estaba formada por lo que parecía un conjunto de enormes hangares para aviones. A Drake todo le recordaba a una prisión, con una valla de alambre que rodeaba la propiedad.

Drake acercó su Crown Vic a lo que parecía una puerta principal y se bajó. Era tarde, casi medianoche, y la probabilidad de encontrar a alguien aquí, y mucho menos al jefe de la empresa, era baja. Pero esto también era Nueva York y la delincuencia nunca se tomaba una hora libre.

Con las manos en los bolsillos, observó una cámara de vídeo montada sobre la puerta de la verja mientras se acercaba. Un segundo después, Drake vio a un hombre, que no debía de medir más de metro setenta, fumando un cigarrillo al otro lado.

El hombre llevaba un sombrero de paje y le miraba directamente.

"Hola", dijo Drake.

El hombre se sacó el cigarrillo de la boca y sonrió, mostrando a Drake un gran hueco entre los dos dientes delanteros.

"Hola, a ti también". El hombre tenía un marcado acento de Europa del Este. El primer pensamiento de Drake fue que no trabajaba aquí, que tal vez era el vigía de sus chicos que estaban robando. Pero entonces vio que el hombre llevaba una camiseta corporativa, una negra de cuello en V con un logotipo granate de "Limpieza Wilde" en el pecho derecho.

"Estoy buscando a Tommy. No estará aquí por casualidad, ¿verdad?"

El hombre se encogió de hombros, dio otra calada a su cigarrillo y se quedó mirando la punta incandescente como si fuera lo más interesante del mundo.

"¿Eso es un sí o un no?" preguntó Drake, ya cansado de este juego.

"Ahora mismo no estamos abiertos", dijo el hombre, mirando por encima del hombro.

Drake siguió su mirada. Sólo la puerta del hangar más cercano estaba abierta y había una luz encendida en algún lugar cerca del fondo.

"Seré sincero contigo, tío. Necesito pedirle un favor a Tommy. Lo conozco y tenemos un amigo en común".

El diminuto hombre fumaba y escuchaba.

"Si está aquí, dile que Damien Drake necesita un favor, ¿puedes hacerlo?"

El hombre esboza una sonrisa.

"Sr. Drake", dijo con entusiasmo. "¿Por qué no has dicho que te llamas Sr. Drake? Venga conmigo".

Abrió la puerta y agitó frenéticamente la mano.

"Ven, ven."

Eso fue... demasiado fácil.

"Tommy está aquí, sólo ven conmigo."

Drake, con las manos aún en los bolsillos, siguió al hombre por la pista hacia el hangar abierto.

"Me llamo Barbie, por cierto."

Drake enarcó una ceja.

"Bueno, me llamo Barbashev, pero todo el mundo me llama Barbie. Soy una de las compañeras de Tommy".

"Encantado de conocerle. ¿Dijiste que eres su compañero, el compañero de Tommy Wilde?"

Barbie asintió y se señaló el pecho.

"Mi nombre no está en la camiseta, pero soy socio. Yo y algunos otros".

"Tal vez puedas ayudarme entonces".

"Tal vez pueda".

"Bueno, escucha, estoy interesado en un trabajo de limpieza que hicieron en..." Drake se devanó los sesos buscando el nombre de la empresa de la que eran propietarios Connery y Kevin. "-Market Slice."

Entraron en el hangar y Drake vio una flota de furgonetas de carga blancas a su izquierda. En el centro, como una isla, había una oficina completamente cerrada. Las ventanas envolvían la parte delantera y los laterales, y probablemente la trasera, aunque Drake no podía verlas acercándose desde la puerta, y las persianas estaban todas bajadas.

"Yo no..." Los ojos de Barbie se abrieron de par en par. "Oh, sí, conozco ese trabajo. Sangre por todas partes en las paredes, el sofá, en todas partes. Bastante asqueroso".

Barbie llamó una vez a la puerta del despacho y luego la abrió.

Tommy Wilde estaba sentado en una silla frente a la puerta. Delante de él había un ordenador portátil sobre una mesa circular en la que cabían fácilmente ocho personas. Cuando entraron Barbie y Drake, levantó los ojos. Su pelo era perfecto, Drake tenía la impresión de que lo sería incluso en un tornado, pero parecía cansado.

"Damien Drake", dijo, enderezándose en su silla.

Drake asintió.

"Tommy, nos conocimos hace un tiempo..."

"El funeral de Beckett", terminó Tommy por él.

"Bien, siento molestarte a estas horas, pero necesito un poco de ayuda".

Tommy cerró el portátil y puso suavemente las manos encima.

"Claro, ¿qué puedo hacer por usted?"

"Quiere saber sobre el trabajo en Market Slice", ofreció Barbie.

"Bien. Ese trabajo. El padre de Kevin me contrató para trabajar en el caso, intentar averiguar qué había pasado". La ceja derecha de Tommy se crispó y, aunque podía no ser nada, Drake pensó que era un indicador de que el hombre estaba familiarizado con el caso. "Kevin será procesado mañana y, a menos que yo haga algo, se declarará culpable de asesinar a su compañero".

"Tanta sangre, fue asqueroso", comentó Barbie.

Tanto Tommy como Drake le ignoraron.

"No estoy seguro de lo que puedo hacer por ti", dijo Tommy.

Drake suspiró.

"Para ser honesto, yo tampoco. Simplemente estoy desesperado. Cuando era detective, a menudo volvía a la escena de crímenes difíciles, los que no podía resolver. A veces me daba cuenta de algo, a veces no. Más a menudo, sólo necesitaba hacer un reinicio duro, ¿sabes?"

"Ya lo veo".

"Pero vosotros", se rió Drake. "Habéis hecho un trabajo estupendo; ha sido como si no hubiera pasado nada. Si no fuera por unas gotas de sangre que mi compañero encontró en el piso principal, no habría creído que hubiera pasado nada allí."

"¿Gotas de sangre?" Tommy miró a Barbie y Drake se dio cuenta de que se había equivocado.

"No, lo siento", se disculpó Drake. "Ustedes hicieron un trabajo increíble."

"Ahí no hay sangre. Yo misma hago ese trabajo", declaró Barbie.

"Sólo fueron unas gotas", dijo Drake, intentando restar importancia al comentario y pasar página.

Barbie tenía otras ideas.

"No hay sangre", dijo categóricamente. "No hay sangre ahí".

"Tal vez mi compañero se equivoca entonces".

"Sí. O tal vez de después de limpiar".

"Claro". Drake recordó su dedo del pie herido y la cadera. Sólo que su torpeza había causado moretones, no sangre. "De todos modos, me preguntaba si notaste algo fuera de lo común. Lo sé, lo sé, pregunta imposible, pero aún así. Como dije, estoy desesperado".

Tommy miró a Barbie, que se encogió de hombros.

"Recuerdo que la policía dice que el coche del hombre estaba aparcado ilegalmente. Me dicen que lo mueva, así que cojo el número y llamo a la mujer del hombre, Wendy. No era una mujer agradable. Pero viene rápido, intenta echar un vistazo pero los policías no la dejan, y se va".

No es una buena mujer... Screech había dicho lo mismo con otras palabras.

"Entonces, ¿se llevó el coche?" Tuvo que ser el coche de Connery porque Roger afirmó que Kevin no tenía uno.

"Sí, tenía llaves".

"¿La policía no lo tomó como prueba?"

Otro encogimiento de hombros de Barbie.

"No lo creo. Ella se fue."

Drake se chupó los dientes.

"¿Algo más fuera de lo normal? Como, ¿algo?"

"No, no lo creo. Sólo mucha sangre. Qué asco". Barbie se quitó el sombrero y se rascó la cabeza.

Otro callejón sin salida.

"Bueno, siento de nuevo molestarle, pero gracias".

Drake asintió a Barbie y Tommy y se dirigió a la puerta.

"Un segundo, Sr. Drake."

Se giró.

"¿Sí?"

"¿Puedo preguntarte algo, algo sobre el caso?" dijo Barbie. Sus mejillas se habían enrojecido un poco como si estuviera avergonzado. "Me gusta el verdadero crimen, ¿ves?"

"Sí, claro."

"He oído en las noticias de Chanel 5 que no se ha encontrado ningún cuerpo. ¿Cómo es posible?"

Drake frunció el ceño.

"No lo sé. Kevin no lo dice y la policía aún no lo ha encontrado. Probablemente se deshizo de ella en algún sitio y luego se tomó una pastilla y se tumbó en el sofá donde le encontró la poli".

Barbie negaba con la cabeza.

"¿Qué?"

"No, no puede ser. Quiero decir, él no hacer esto solo ".

Drake se frotó la mandíbula, sin seguirle la corriente.

"¿Por qué no?"

"Por el sofá".

"¿Por el sofá?" repitió Drake, usando el mismo inglés entrecortado del hombre.

Barbie volvió a ponerse el sombrero. Sonreía y hablaba tanto con las manos como con la boca.

"Sí, sofá. Ese sofá como el dibujo de los niños, ¿sabes? Cuando ponen la mano en la página y luego pintan alrededor. La retiran y entonces perfeccionas el contorno".

Drake aún no le seguía.

"¡Eso es lo que parece un sofá! Contorno perfecto".

"No estoy seguro de entender".

"¿Eres policía y no lo entiendes?" Barbie se rió y Drake sabía que debería ofenderse, pero había algo desarmante en el pequeño hombre con acento. Barbie golpeó el dorso de una mano contra la palma de la otra. "Cómo matas a alguien mientras estás tumbado en el sofá y la sangre mancha la ropa, la pared, el sofá, pero no donde estás sentado. Luego te levantas, llevas el cuerpo a una tumba poco profunda o a una trituradora de madera, vuelves y... ¿te sientas exactamente igual? No tiene sentido."

Drake finalmente entendió lo que Barbie estaba diciendo. Y luego se maldijo por no haberse dado cuenta antes.

"Tienes razón. No tiene sentido".

"No, no tiene sentido", asintió Barbie.

Drake siguió frotándose la mandíbula mientras pensaba en las implicaciones de lo que el hombre acababa de decir.

"Alguien más lo hizo", dijo Barbie distraídamente. "Apuesto a que fue esa mujer, Wendy. Ella no es agradable ".

"Excepto que Kevin confesó".

Siempre volvía a eso.

La confesión.

Barbie puso un dedo delante de cada ojo y los hizo girar en círculos en direcciones opuestas.

"Quizá lo hipnotizó, le hizo decir que mató a otro hombre".

Tommy se rió entre dientes.

"Muy bien, creo que es suficiente. Tenemos trabajo que hacer", dijo Tommy.

Drake consultó su reloj.

"Yo también. Gracias de nuevo, ha sido de gran ayuda".

"¿Qué? ¿No me crees?" dijo Barbie, sonando dolida. "Las mujeres hipnotizan al hombre todo el tiempo con el coño".

Drake se rió.

"No es esa la verdad."

Tenía toda la intención de marcharse, pero algo le seguía atormentando, royendo su mente.

¿Era la sangre en el piso que Screech había encontrado? ¿Era eso? ¿Era la prueba de que Kevin se había movido del sofá?

No, era la regla de metal.

"Espera, ¿cerraste la puerta de dentro, la que da a la zona del salón?".

Barbie asintió.

"Sí. La policía dice que estaba así cuando llegaron, así que lo volvimos a poner exactamente igual. ¡Limpieza Wilde, lo mejor del negocio!"

Drake no podía saber si esta última frase era una broma, pero no gastó demasiada energía en ello. Tenía otras cosas en las que concentrarse.

Como tratar de averiguar por qué Kevin Park estaba mintiendo.

Porque Drake ahora estaba seguro de que el hombre entre rejas no mató a su compañero. Y estaba en él averiguar quién lo hizo.

PARTE III - El dictamen de Hickam

Capítulo 41

Por segunda vez esa noche, alguien seguía a Screech. Sin embargo, a diferencia de lo que ocurría fuera del Mercado, la persona que entraba y salía de las sombras alrededor de DSLH era más tosca y obvia.

Screech se dirigió a su coche, pero cuando fue a abrir la puerta, se le cayeron las llaves. Fingió agacharse para recogerlas, pero en lugar de eso se dio la vuelta con los puños delante de la cara.

E inmediatamente se relajó.

"¿Roger Park? ¿Qué haces aquí?"

Roger desvió la mirada y se lamió nerviosamente el labio inferior.

"Encontré algo, pensé que deberías verlo".

"¿Pero por qué me estabas siguiendo?" preguntó Screech mientras el hombre sacaba un papel del bolsillo.

"Drake dijo que no nos involucráramos pero..." La nuez de Adán de Roger se balanceó. "Tienes que ver esto. Toma, cógelo".

Screech cogió el papel a regañadientes y lo desdobló.

Era otra fotografía impresa, igual que la de Kevin sentado en el sofá. Sólo que en ésta aparecían dos personas, una completamente desnuda y la otra en proceso de desvestirse. Kevin Park y Wendy Sinclair, respectivamente.

Screech silbó mientras observaba la foto.

"¿De dónde has sacado esto?"

"Estaba en el ordenador de Kevin".

Screech dio un golpecito a la página y su dedo tocó sin querer el trasero de Wendy. Llevaba tanga y se lo había bajado casi del todo.

Eso responde a una pregunta... Wendy es la mentirosa.

Screech miró al Sr. Park.

"¿Encontró esto en el ordenador de su hijo?"

Roger asintió.

"¿Fue difícil de encontrar?"

"La verdad es que no. Pero cuando estuve aquí, me preguntaste por ella y por mi hijo. Así que fui a mirar".

Screech estaba a punto de continuar con esta línea de interrogatorio cuando oyó un crujido detrás de él. Se giró, pero no había nada.

El agotamiento había hecho mella en él y veía y oía cosas por todas partes.

No ayudó que esta noche le hubieran seguido dos veces.

"Voy a quedarme con esto, ¿vale?"

"Vale, sí. ¿Ayudará?"

"Sí", dijo Screech, pensando hacia dónde se había dirigido antes de que Roger se acercara. "Así será. Pero, por favor, tienes que dejar de seguirme y acercarte sigilosamente".

Screech subió a su coche y abrió la ventanilla para mirar al nervioso hombre del traje.

"Pero si lo eres, por el amor de Dios trata de ser un poco más tranquilo al respecto. Suenas como un elefante dando pisotones".

***

La casa de Wendy Sinclair era aún más impresionante por la noche. Las luces iluminaban los ladrillos y los árboles, haciéndola parecer sacada de un cuento de hadas.

Screech había sacado la pajita más corta; le tocó el turno de Wendy mientras Drake se iba a buscar a Tommy Wilde. La última vez que estuvo aquí, la mujer le había dicho en términos inequívocos que si volvía, llamaría a la policía. Pero eso había sido durante el día, y ahora era medianoche.

¿Quién sabe lo que haría? Quizás tenía al equipo SWAT en marcación rápida.

Screech sacó la foto del bolsillo. Al menos ahora tenía munición.

El momento había sido perfecto, lo cual, según su experiencia, también era sospechoso. Luego estaba el hecho de que tanto Leroy como Drake pensaban que Roger había mentido cuando le habían preguntado si Kevin se había acostado con Wendy. Y luego, horas más tarde, el propio Roger aporta pruebas de la aventura.

Este caso es cada vez más extraño.

Screech mantuvo el coche en marcha mientras se acercaba a la puerta de madera y llamaba. Como antes, al principio no oyó nada. Luego hubo movimiento en el ventanal.

Wendy Sinclair echó las persianas hacia atrás y le miró fijamente. Llevaba un chándal oscuro y la capucha ocultaba la mayor parte de su rostro en sombras.

"Voy a llamar a la policía", amenazó. Su voz era sorprendentemente audible a través del cristal.

"Espera", suplicó Screech. "Tengo algo que mostrarte".

"Fuera de mi propiedad, ahora."

Screech tanteó la foto, intentando abrirla rápidamente sin romperla.

"Voy a llamar a la policía."

"Sólo..." acercó la foto al cristal y Wendy se calló.

Cuando la bajó, ella ya no estaba. Un momento después, la puerta principal se desbloqueó y se abrió un centímetro.

"¿Qué quieres?" Wendy gruñó. "¿Intentas chantajearme? Quieres chantajearme igual que ese capullo de Kevin Park porque no tengo dinero".

"No quiero chantajear a nadie, Srta. Sinclair. Todo lo que quiero son respuestas. Algo que usted también debería querer".

"¿Respuestas?" La mujer se echó hacia atrás y puso las manos en las caderas. "¿Qué respuestas? Mi marido está muerto, y su compañero lo mató. Lo asesinó. Estaba cubierto de su sangre y lo admitió. ¿Por qué no puedes aceptarlo? ¿Por qué no puedes dejarme en paz?"

"Porque no hay cuerpo", dijo Screech simplemente. "Y porque tú te beneficias más con Kevin entre rejas".

Normalmente, no habría sido tan brusco, pero no tenían tiempo y estaba muerto de cansancio.

"¿Beneficio?" Wendy echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada. "¿Qué beneficio? Yo no obtengo nada. Los activos de la empresa están congelados".

"Por ahora".

Wendy se quitó la capucha y acercó la cara a la luz.

"Está muerto. Connery está jodidamente muerto".

"Bueno, eso es..."

La mano de Wendy salió disparada e intentó arrancarle la fotografía de la mano. Ella fue rápida, pero él lo fue más.

"¡Eh!"

Wendy retiró la mano bruscamente y, por segunda vez aquel día, le cerró la puerta en las narices.

"¡Joder!"

Screech permaneció en la entrada durante varios segundos, pero esta vez Wendy no apareció por la ventana. Pensando que podría estar llamando a la policía, se apresuró a volver a su coche.

Mientras salía de la entrada de su casa, se dio cuenta de que se le había escapado algo. Algo que Wendy había dicho.

¿Quieres chantajearme como a ese capullo de Kevin Park?

¿De qué demonios estaba hablando? ¿Kevin la estaba chantajeando por su aventura? ¿Por qué? Era dueño de la empresa con Connery. ¿Era para que Wendy convenciera a Connery de venderle el negocio a Kevin, tal vez? ¿O era otra cosa?

Screech rasgueó los pulgares sobre el volante mientras conducía de vuelta hacia las investigaciones de DSLH, con la mente acelerada por esta nueva información.

La navaja de Occam mi culo, Leroy.

Capítulo 42

"Sí, no recomendaría hacer eso".

El hombretón del sombrero gracioso siguió avanzando, reduciendo a la mitad la distancia que los separaba.

"¿Qué coño me has dicho?"

Leroy guardó su teléfono.

"Dije..."

El portero hizo el primer movimiento. Sin embargo, Leroy nunca sabría cuál fue ese movimiento. El hombre invadió su espacio personal y Leroy reaccionó.

Cambió el peso de la cadera izquierda a la derecha y lanzó el que quizá fuera el mejor uppercut de toda su vida. Conectó con la barbilla del hombre. Si el gorila hubiera sido más pequeño, Leroy no se habría sorprendido al ver que su cabeza se separaba de sus hombros, así de perfecto fue el golpe.

Pero el hombre era grueso y tenía una mandíbula de piedra. Aun así, sus dientes se entrechocaron y sus ojos se pusieron en blanco. Luego cayó de rodillas en un desplome que recordaba al de un jefe de videojuego derrotado.

Leroy consiguió rodearle y agarrarle la cabeza antes de que se golpeara contra el pavimento. Mover al gorila fue otra historia y resultó más difícil que noquearlo. Tardó cinco minutos en arrastrar el sólido bulto de carne y músculo hasta perderlo de vista. Más que nada, se dio por vencido cuando ya no se veía al portero desde la puerta del club. Cualquiera que pasara en coche podría darse cuenta, pero era un riesgo que tenía que correr. El tiempo apremiaba y Leroy no pensaba quedarse aquí mucho tiempo.

Girls era, efectivamente, un club de striptease. Sólo había que entrar para darse cuenta. Incluso siendo virgen en un club, había algo intrínseco en las luces, los sonidos y los olores que indicaban al cerebro de Leroy que aquello era una casa de sexo.

Efectivamente, había un cubierto, pero no eran mil pavos. Eran veinte. La mujer de detrás de la caja tenía coletas, purpurina en las mejillas y un tatuaje en la garganta que podría haber sido una mariposa o, igual de probable, una vagina de colores.

Leroy le dio cien.

"Quédate con el cambio". Luego le enseñó la foto de Connery. "¿Has visto a este tipo?"

"No."

"¿Seguro?"

"Seguro. Pero si es un habitual, Britney lo conocerá".

"Gracias".

Leroy se dirigió al club, preocupado por si le habían vuelto a timar. Dale cien a la vagabunda y te dirá que hables con Britney. Encuentra a Britney, dale cien y que te dirija a Tanya, y así sucesivamente...

Alejando los ojos del escenario por miedo a distraerse aún más, se dirigió directamente a la barra.

"Busco a Britney", gritó por encima de la música. La hosca mujer en lencería negra extremadamente ajustada señaló hacia el escenario.

"Ella está allí, sirviendo cócteles."

Leroy no podía evitar el escenario ahora, pero por suerte estaban entre turnos, o como quiera que lo llamaran, y sólo vio a un ayudante de camarero usando una fregona para limpiar la dura superficie de goma negra. Leroy podía vivir sin saber por qué tenía que fregar tanto.

Britney era joven o estaba maquillada para parecerlo, con el pelo rubio hasta los hombros y hoyuelos. También era muy guapa. Llevaba un sujetador rosa que le obligaba a llevar los pechos pálidos hasta la barbilla.

Se resistió a mirar nada por debajo de su cintura.

"¿Britney?"

La mujer le miró con grandes ojos verdes.

"¿Quieres bailar?"

Sí, mucho.

Leroy se metió la mano en el bolsillo, que por alguna razón parecía aún más apretado ahora, y sacó su fajo de billetes. Sacó un billete de cien y lo extendió.

Britney sonrió y se inclinó hacia delante. Leroy tardó diez segundos en darse cuenta de lo que quería.

"Oh, vale", dijo nervioso mientras deslizaba el billete entre su piel y el tirante del sujetador de su hombro.

"Te dan dos bailes por eso".

Britney le cogió de la mano y se giró. Esta vez, Leroy tuvo que mirar; era imposible no hacerlo. Llevaba un tanga rosa a juego con un volante que le rodeaba la cintura. Su culo era absolutamente perfecto.

Leroy estuvo a punto de sucumbir a sus impulsos. Estuvo a punto de ir a la trastienda y aceptar aquellos dos bailes, que habrían dado lugar al menos a dos más, pero entonces se acordó de Kevin Park.

Kevin Park cubierto de sangre.

"¿Qué pasa?"

Leroy soltó la mano de Britney.

"YO-YO-"

Sonrió.

"Si no quieres un baile, ¿qué tal una copa?"

"Sí, no, no", negó con la cabeza. "Necesito otra cosa".

La sonrisa de Britney se desvaneció.

"Aquí no vendemos drogas", le informó, su tono seguía siendo dulce a pesar del cambio de expresión.

"¿Drogas?" Leroy se sobresaltó. "No, sólo quiero saber si has visto a alguien. Un tipo llamado Connery-no, espera, Alec. Alec Bregman".

Leroy empezó a coger el teléfono, pero ella le puso la mano encima y se lo impidió.

"Conozco a Alec."

"¿En serio?" preguntó Leroy, inseguro de si le estaban tomando el pelo o no.

Britney asintió.

"Sí. Viene aquí una vez al mes. Pasa la mayor parte del tiempo con Cheri, pero he hablado con él antes".

Leroy escudriñó la habitación en busca de Cheri, antes de llegar a la conclusión de que todas las chicas de aquí parecían Cheri.

"¿En serio?

"Buen tipo". Britney miró el billete que Leroy había colocado en el tirante de su sujetador. "Buena propina".

Debería hablar con Cheri.

Pero no quería dejar a Britney todavía.

"¿Le viste el sábado pasado?"

Otro asentimiento.

"Sí, pero era... diferente".

"¿Cómo es eso?"

Las luces se atenuaron de repente y la canción Barbie Girl de Aqua empezó a sonar por unos altavoces ocultos.

Mierda.

"¿En qué era diferente?" gritó Leroy.

Britney se acercó tanto que él sintió su aliento en la oreja y se estremeció.

"Creo que estaba enfermo. Pálido, no lo sé."

Leroy se echó hacia atrás.

"¿En serio?"

"Sí. Normalmente, está lleno de vida, ¿sabes? Pero no esta vez. Era como si estuviera pasando por los movimientos. Creo..."

Un alboroto la detiene a mitad de la frase. Lo primero que pensó Leroy fue que la interrupción había sido causada por la chica del escenario, que llevaba un uniforme de colegiala católica y chupaba una piruleta cómicamente grande, pero entonces vio al portero.

"Oh, mierda. Me tengo que ir."

La mandíbula del hombre colgaba en un ángulo extraño, lo que daba a toda su cara un aspecto considerablemente ladeado. Sangre y saliva le colgaban de la barbilla.

Leroy tuvo tiempo de pensar, por qué no se limpia esa mierda asquerosa, antes de que el portero le apuntara directamente.

"Sí", dijo en voz alta. "¡Es hora de largarnos de aquí!"

Y entonces empezó a correr.

Capítulo 43

Drake acababa de entrar en el aparcamiento del DSLH cuando su teléfono empezó a sonar. Era de un número no registrado.

"¿Sí?"

"¿Este es Damien Drake?", preguntó una voz desconocida.

"¿Quién es?"

"Tomaré eso como un sí. Soy Stu Barnes; le devuelvo la llamada".

Drake estaba cansado, pero ahora estaba bien despierto.

"Llámame Drake, por favor. Gracias por devolverme la llamada. Tenemos un amigo en común en Chase Adams, y me sacaste de apuros cuando..."

"Sé quién eres. ¿Cómo está Chase?"

Drake no sabía qué contestar. La verdad era que no tenía ni idea. Le avergonzaba admitir que hacía mucho tiempo que no hablaban.

"Bien", mintió. "Está bien".

El silencio del otro lado sugería que Stu no le creía.

"Parecías desesperado por teléfono", dijo Stu al fin. "¿En qué puedo ayudarte?"

Drake intentó recuperar un aire de profesionalidad.

"Estoy trabajando en este caso, la familia de Kevin Park contrató a mi empresa". Drake dejó esto en el aire durante un segundo. "¿Lo conoces?"

Stu inhaló bruscamente.

"Sí, lo vi en las noticias."

Eso es todo. Nada más. No, voy a demandarlo a él y a su bastardo socio por todo lo que valen.

Drake balbuceó las siguientes frases.

"Bueno, como dije, su padre me contrató porque no cree que Connery esté muerto. Estamos contra las cuerdas aquí, con su comparecencia mañana".

"Kevin confesó, ¿no? Eso es lo que dicen en las noticias".

"Lo hizo, pero no estoy tan seguro de que matara a Connery. Hay demasiados cabos sueltos, inconsistencias".

"Bueno, Drake, no sé cómo pensaste que podría ayudar".

"Las demandas", soltó Drake. Stu no dijo nada durante varios segundos y Drake se vio obligado a comprobar que el hombre no había colgado. "¿Hola? ¿Sigues ahí?"

"Todavía estoy aquí."

"Odio ser tan directo, pero como dije, tenemos poco tiempo. Cualquier cosa que puedas decirme sobre Connery o Kevin podría ser útil. Mantendré tu nombre fuera de esto, por supuesto".

Vamos, ayúdame, suplicó en silencio.

Stu suspiró y Drake sonrió.

"De todos modos, todo saldrá a la luz en el juicio", dijo, como si tratara de justificar lo que venía a continuación. "Hace años, tanto Con como Kevin trabajaban para mí. Simple recopilación y análisis de datos. Nada demasiado difícil. No se quedaron mucho tiempo: ambos dimitieron al mismo tiempo. No pensé en ello hasta que me enteré de que dos chavales intentaban vender un software que, según decían, podía amalgamar cientos de puntos de datos para desarrollar un perfil de usuario."

"Chicos listos, supongo", dijo Drake, sobre todo para llenar el aire muerto.

"No tanto", replicó Stu. "El software era genial, pero no era suyo. Era mío. Claro, habían hecho algunos retoques y cambios menores, y uno particularmente bueno, si te soy sincero, pero la columna vertebral pertenecía a Ad-X".

"Vale..."

"Se pone mejor. Le estaban proponiendo la venta a otra de mis empresas". Stu se rió, lo que a Drake le pareció extraño. Entonces recordó la empresa matriz, AI Integrations, y cuánto valía. Claro que Market Slice ingresaba dinero, mucho dinero, pero nada parecido a la magnitud de AI y sus filiales. "Cuando me enteré de que Connery iba a dar la charla, decidí no sólo dejarle seguir adelante con ella, sino estar presente". Otra carcajada. "Sí, era como robar en una joyería, pulir las piedras y luego intentar volver a venderlas en la misma tienda al día siguiente".

"Entonces, Connery no es tan brillante. ¿Y Kevin?"

"Es un animal totalmente diferente. No estaba en la reunión de presentación, pero cuando, para reírme un poco, le ofrecí comprar el software, Kevin apareció de repente. Al darse cuenta de lo que había hecho el idiota de su compañero, Kevin se las arregló para salir ileso. Durante un rato, estuve tan confuso por lo que había pasado que me pregunté si estaba equivocado, si no era realmente mi software. Y luego, para ser sincero, me olvidé del asunto hasta hace un par de meses, cuando Market Slice apareció en mi resumen diario de noticias. Reconocí el nombre e inmediatamente me puse en contacto con mis abogados. Iniciaron un par de demandas, pedí algunos favores y conseguí congelar sus fondos. Dios, ojalá no lo hubiera hecho".

"De verdad, ¿por qué?"

Stu suspiró.

"Voy a ser honesto contigo, Drake. Las demandas, eran sólo un movimiento de ego por mi parte. Market Slice es poca cosa, no hace diferencia en mis ganancias. Pero ahora, después del arresto de Kevin y la muerte... es una pesadilla de relaciones públicas. Los policías ya han estado aquí hablando conmigo sobre ello. No necesito que investiguen en mis otros negocios, ¿sabes? No por algo como esto".

Oh, lo que Drake haría para no preocuparse por un negocio que ganaba diez millones de dólares al año.

"Lo entiendo", mintió. "¿Antes dijiste que Kevin fue el que salió del lío que armó Connery?".

Algo no cuadraba. Kevin era el listo, el baboso que se las arreglaba para salir de situaciones apuradas. Aprietos legales. Y, sin embargo, le pillaron con las manos en la masa y confesó inmediatamente con la mínima presión.

"Sí, Kevin Park."

"¿Podrías estar mezclándolos?" Drake preguntó. "¿Tal vez Connery era el inteligente?"

"No, señor. Kevin Park es el cerebro detrás de Market Slice. Estoy cien por cien seguro de eso".

"No tiene sentido. Confesó de inmediato", reflexionó Drake en voz alta. "La navaja de Occam y todo eso".

"No sé qué decirte: sólo soy un hombre de negocios, Drake, tú eres el investigador privado. ¿Pero la forma en que Kevin me retorció después de esa reunión? Es un bastardo escurridizo. Ten cuidado con él".

A Drake le gustaba Stu, se dio cuenta. En otro tiempo, podrían haber compartido una copa juntos.

"Agradezco la advertencia. Y gracias por devolverme la llamada y responder a mis preguntas".

"No hay problema. Buena suerte con el caso. Y si ves a Chase, dile que le mando saludos".

"Lo haré."

Drake colgó el teléfono y salió del coche justo cuando Screech se detuvo a su lado. Esperó a su compañero, que tenía una expresión extraña en el rostro.

"¿Estás caliente?" Preguntó Screech.

"¿Qué?"

"Te pregunté si estabas cachondo". Drake no dijo nada mientras Screech le lanzaba un trozo de papel. "Porque si lo estás, entonces esto es algo que podría ayudarte a excitarte".

Capítulo 44

Leroy esquivó al primero de lo que parecía un número infinito de gorilas. Venían de todos los rincones, aparecían como de la nada. Una mesa se cayó, luego una silla. La confusión fue lo que le salvó. Eso y los clientes borrachos que se cruzaban accidentalmente en el camino de los porteros.

Una vez fuera, la persecución terminó rápidamente. La mayoría de los gorilas que vio Leroy estaban hechos para recoger objetos pesados, no para la velocidad o la resistencia.

Tras correr a un ritmo moderado durante sólo cinco minutos, se encontró solo. Y había un extraño silencio en la oscura calle. Leroy se había dado cuenta de lo ruidoso que era todo en Las Vegas, cómo no, pero como era imposible escapar del estruendo, el alto volumen se convirtió en la nueva normalidad. Parecía que no había silencio real en la ciudad.

Excepto aquí.

A su izquierda, divisó el Strip. Estaba a unos ocho o nueve kilómetros de distancia, un faro reluciente escondido entre autopistas grises y rodeado de desiertos pálidos. Leroy pensó en pedir otro taxi, esta vez un Uber, pero temía que le devolvieran a Girls o que le estafaran de alguna otra forma.

Así que, en vez de eso, caminó.

Leroy envió a Screech un mensaje sencillo, contándole lo que había encontrado, que Connery estaba enfermo el sábado y que había utilizado un seudónimo, y luego se abrazó al silencio.

Por una vez, su mente no iba a toda velocidad y Leroy no pensaba en el siguiente paso de su vida, en sus problemas, en sus frustraciones.

No pensaba en nada. Sólo observaba su entorno, sin centrarse en nada en particular. Y, en poco tiempo, se encontró de nuevo en el Strip. Poco después, Leroy estaba dentro del entorno familiar que era el Luxor.

Los sonidos habían vuelto y, como siempre, eran imposibles de ignorar. Sabía que debía descansar, pero estaba lleno de energía por el altercado en Girls.

"Bienvenido de nuevo."

Leroy estaba de pie frente a la misma mesa de blackjack en la que había jugado antes. Seguía costando cien dólares la mano y seguía vacía. La crupier era la misma y le sonreía.

Duerme, ve a descansar.

Leroy se rió.

"Nawwww."

Estás en Las Vegas, nena.

Leroy se sentó, sacó sus fichas, las apiló ordenadamente y empezó a jugar.

"Buena suerte."

Las primeras manos no salieron como estaba previsto. Leroy jugó correctamente, según las reglas, pero siguió sacando nueves contra los veinte de la banca. Perdía seiscientos antes de que llegara su primera copa. Esta vez, pidió cambio y sólo dejó veinticinco de propina.

Como no le gustaba su menguante pila de fichas, Leroy cambió todo el efectivo que llevaba encima.

Esto funcionó y las cosas empezaron a cambiar durante la hora siguiente. Las copas también llegaron sin parar y empezó a atraer a una pequeña multitud de curiosos.

"¿Quieres algo diferente? ¿Algo del estante superior?" preguntó la camarera cuando se dio cuenta de que no podía seguir el ritmo, de que no podría terminar su cerveza antes de que llegara la siguiente.

Leroy la miró, su boca hizo una serie de circunvoluciones y luego dijo el único licor de alta graduación que se le ocurrió: "Johnnie Blue".

La camarera dudó y Leroy le entregó una ficha negra. Ella asintió y dejó a Leroy apostando.

Y gana.

Leroy tuvo una racha increíble, ganando casi todas las manos, dividiendo y doblando siempre que se le presentaba la oportunidad. Sabiendo que traía mala suerte contar sus fichas antes de irse, Leroy no pudo evitar fijarse en lo altas que se habían vuelto las tres pilas. Cuando llegó su Johnnie Blue, se lo bebió rápidamente e inmediatamente pidió otro.

Cuando terminó el zapato actual, una mano bajó sobre su hombro.

Pensando que era la camarera, cogió una ficha negra y se volvió. Era una mujer, pero más joven que la camarera de Leroy.

Y considerablemente más atractivo.

Pero esto no le hizo sonreír, sino ponerse nervioso. Leroy miró a su alrededor, intentando ver al portero con la mandíbula rota.

"Relájate, estoy aquí solo".

Las palabras de Britney pretendían calmarle, pero no lo consiguieron.

"Vino hacia mí", dijo Leroy a la defensiva. "I-"

La mano de ella, aún sobre el hombro de él, apretó suavemente.

"Relájate", dijo riendo.

Y Leroy finalmente lo hizo. Los hoyuelos de sus mejillas le tranquilizaron.

"¿Cómo me has encontrado?", preguntó.

"Alec me dijo que siempre se queda aquí. Pensé que porque lo buscabas, tal vez estarías aquí también".

Tenía sentido.

"¿Qué pasó en el club?"

Britney soltó una risita.

"Era un caos, todo el mundo corriendo, tirando cosas. La mayoría de la gente se fue y todo quedó tranquilo, así que me fui pronto".

"¿Qué pasa con...?" Leroy indicó su mandíbula.

"¿Donnie? Estaba cabreado", enfatizó la palabra.

Leroy bajó la voz.

"¿Qué pasa con la policía?"

"No, nada de policías. Donnie y la ley no se llevan bien".

Leroy dejó escapar un suspiro de alivio. No había pensado en la policía hasta ahora, pero había cámaras por todas partes en Las Vegas, quizá incluso fuera de Girls. No le serviría de nada, ni a él ni a Kevin, que lo detuvieran y lo metieran en la cárcel por agresión.

Mientras el crupier seguía barajando y Britney observaba, Leroy hizo todo lo posible por mirarla sin llamar la atención. En lugar de sujetador rosa y tanga, llevaba una modesta camiseta negra y vaqueros. De alguna manera, esto la hacía parecer aún más sexy.

"¿Por qué has venido a buscarme?" Leroy se encogió ante sus propias palabras.

En su cabeza, oyó a Declan decir: "Tan suave, hermano. Jodidamente suave.

Britney se sonrojó.

"Recordé algo que dijo Alec, algo que pensé que querrías saber".

Podría ser cierto, pero ambos sabían que no era la única razón por la que estaba aquí.

Leroy sonrió mientras levantaba su copa hacia la camarera y le indicaba que quería dos más.

Capítulo 45

"Así que Kevin no mentía", comentó Drake mientras miraba la fotografía.

"No. No sobre esto, al menos".

"Realmente crees que miente sobre matar a Connery, ¿no?"

Screech se encogió de hombros.

"No puedo asegurarlo, pero esa es la impresión que me dio cuando hablé con él".

"¿Qué hay de la teoría de la Navaja de Occam de Leroy?"

Screech hizo una mueca que sugería que estaba indeciso y Drake volvió a centrar su atención en la fotografía. Le dio la vuelta y observó una pequeña mancha de lo que parecía sangre en el reverso y pensó en lo que Barbie había dicho sobre que no se les escapara ni una gota.

"Por cierto, estás sangrando".

"¿Yo?", preguntó Screech, confuso. Le dio la vuelta a las manos y las inspeccionó.

"Sí", Drake le mostró la mancha.

"No, yo no", dijo Screech, sacudiendo la cabeza. "¿Quizá cuando te caíste en Market Slice?".

"No. Quiero decir, me caí, pero no estoy sangrando."

Drake dejó la foto y bostezó.

"La navaja de Occam", reflexionó mientras se estiraba. "La solución más fácil y obvia suele ser la respuesta".

Screech gruñó.

"No hay nada obvio en este caso. Si tuviéramos un cuerpo, tal vez las cosas serían diferentes".

"¿Por qué matar a su compañero", dijo Drake, volviendo a un estribillo común, "de alguna manera deshacerse del cuerpo sin un coche, y luego sentarse en un sofá exactamente igual a su contorno cuando había sido salpicado de sangre? Ah, no olvides que también cerró la puerta con llave. Mierda, cada cinco minutos parece que descubrimos otra pepita de información, pero ninguna de las piezas encaja."

Screech le miró.

"¿También tienes la sensación de que alguien nos está guiando, utilizando migas de pan para hacernos un camino a seguir?".

"Si están haciendo un camino, lo están haciendo en zigzag", comentó Drake. "No hay nada lógico en nada de esto. Como, ¿quién coño era la persona en Market Slice? ¿Qué estaban haciendo allí?"

"Tal vez fue uno de los secuaces de Stu tratando de recuperar su software."

"No lo creo. No creo que le importe mucho el software. Más por el principio que por el robo en sí. Dijo que todo se estaba convirtiendo en un enorme dolor de cabeza de todos modos con la prensa negativa. No quiere que la policía husmee en su negocio".

Drake cerró los ojos y su respiración se volvió regular.

"¿Estás durmiendo?"

Drake se puso en marcha. Se había quedado dormido, pero sólo por un momento.

"Estoy bien."

Volvió a mirar la fotografía de su escritorio, pero su atención no se centraba en Wendy ni en Kevin. Estaba en aquella mancha de sangre. La conversación que había tenido con Barbie se repetía en su mente.

El hombre era un perfeccionista y, sin embargo, Screech vio sangre en el suelo.

"Screech, ¿estás seguro de que viste sangre en Market Slice?"

"Sí, tres gotas. Grandes. ¿Por qué?"

Drake cogió el papel y lo giró en su mano, con los ojos clavados en aquella mancha.

"¿Le... le mostraste esto a Wendy cuando la visitaste?"

"Tenía que hacerlo. Si no, no hablaría conmigo".

"¿Lo ha tocado?"

"Ella trató de agarrarlo, pero yo lo retiré".

"¿Lo tocó, sin embargo?" Drake presionó.

"Sí, supongo. Lo rozó. Oh, casi me olvido de mencionarlo, ella tuvo un desliz. Me acusó de chantajearla como lo hizo Kevin".

Drake se levantó y su silla se vino abajo.

"De ninguna manera."

"Sí", dijo Screech vacilante. "¿Estás bien?"

Drake estaba bien, pero no escuchaba a su compañero.

Estaba perdido en su cabeza.

"La sangre en Market Slice... ¿estaba húmeda?"

Más dudas de Screech.

"¿Sabes qué? Creo que sí. Es raro, ¿verdad?"

Drake se rió.

"Uhh... ¿seguro que estás bien?"

Drake miró a Screech.

"Sí, estoy bien. ¿Y sabes qué? Creo que acabo de juntar algunas de esas migas".

"No creo que vayan juntos, no es así como funcionan, pero..."

Drake ignoró a Screech y agitó el papel.

"Sé quién estaba en Market Slice", dijo con orgullo. "Y creo que sé de quién es esta sangre".

Capítulo 46

"Vampiro... si no pareciera un vampiro, nunca habría recordado sus palabras exactas". Britney arrastraba las palabras, pero Leroy apenas se dio cuenta. Le costaba ver sus cartas.

¿Y contar? Contar era imposible.

"¿Esas fueron sus palabras exactas?" preguntó Leroy tras confirmar con múltiples tajos de mano que se quedaba.

"¿Seguro?", preguntó el crupier. "Tienes dieciséis".

El crupier mostraba un nueve.

"Mierda, golpéame". Golpeó la mesa. "Pégame."

El crupier lo hizo y Leroy sacó el siete, pasándose. Refunfuñó algo incoherente y se volvió hacia Brittany.

"¿Alec dijo que había dado demasiada sangre?"

"Sí. Acababa de preguntarle si estaba enfermo y me dijo que no lo estaba, pero que no tenía energía porque había donado sangre 'como un buen chico'. Le creí porque estaba muy pálido".

Leroy enarcó una ceja.

"¿Podrían ser drogas, como la heroína?"

Brittany se rió.

¿"Alec"? ¿Heroína? Nunca. Bebe, sale de fiesta, creo que quizá se meta algo de coca, quién no, pero heroína no. Él no era así."

"Señor, ¿está jugando?"

Leroy tardó más de lo debido en darse cuenta de quién le hablaba: el traficante.

"Leroy miró su pila de fichas. Ya no estaba tan ordenado como antes, pero era más grande.

Mucho más grande.

Brittany le puso la mano en el hombro y le recorrió suavemente el tríceps con las uñas.

"He terminado aquí."

"Color arriba", dijo la crupier lo bastante alto como para alertar al jefe del box. Le hizo un gesto a Leroy para que empujara sus fichas hacia el centro, y él lo hizo, derramándolas rápidamente por toda la mesa. Sonrojado, intentó apilarlas, pero ella le indicó que lo haría ella. En cuestión de segundos, todas las fichas negras estaban ordenadas en pilas de cinco. La crupier esperó a que el jefe del box echara un buen vistazo y luego garabateó algo en un bloc de notas y asintió.

Leroy se quedó mirando las fichas durante un segundo, maravillado de cómo unos discos tan pequeños podían valer tanto dinero.

"Gracias por jugar".

Leroy espabiló y se embolsó las fichas rosas. Tiró una negra al crupier y se bebió el último trago de whisky.

Cuando se levantó, se tambaleó, pero Britney le sostuvo. Todos le miraban y él se sentía fuerte a pesar de su falta de equilibrio.

Fuerte y poderoso.

A cargo.

"Buena suerte compañeros, espero que todos tengan una buena noche."

Puso su última ficha negra en la bandeja de la camarera y le ordenó que invitara a todos los comensales a una ronda.

Era curioso, porque las bebidas normales del bar eran gratis. Sin embargo, una salva de agradecimientos le siguió mientras abandonaba la mesa.

"¿Qué te parece si vamos a tu habitación un rato?". Britney sonrió y Leroy se recordó a sí mismo que era una stripper. Su trabajo consistía literalmente en halagar a cualquiera que entrara por la puerta.

Pero eso no le impidió sentirse especial.

"Me gustaría".

"Yo también".

Su teléfono zumbó cuando llegó al ascensor. Era un mensaje de Screech preguntándole qué nombre usaba Connery Sinclair en Las Vegas.

"Trabajo", refunfuñó a modo de explicación.

A Leroy le costó no menos de diez intentos luchar tanto contra el alcohol como contra el autocorrector de su teléfono para finalmente teclear: Alec Bregman.

Envió el mensaje, luego acercó a Britney y la besó a boca llena.

Capítulo 47

"Tiene que ser de ella", dijo Drake. "Wendy estaba en Market Slice, y esta es su sangre."

"¿Sabéis qué? Cuando fui a visitarla esta noche, llevaba un chándal negro".

"Bingo".

"Vale, pero ¿por qué? ¿Qué hacía allí?"

Drake frunció el ceño.

"Dije que junté algunas migas de pan, no llegué al final del camino".

"Buen punto."

Screech miró su teléfono.

"Alec Bregman", susurró.

"¿Quién?"

"Alec Bregman", repitió Screech, más fuerte esta vez. "Leroy dice que Connery se hacía llamar Alec Bregman en Las Vegas".

"Otra migaja. ¿Qué significa? Nadie lo sabe".

"Quizá no, pero..." Screech giró sobre su silla y conectó su teléfono al ordenador. "Todos los archivos de los ordenadores de Market Slice estaban bloqueados -no pude transferirlos-, pero hice muchas fotos. Y Alec Bregman me suena. Dame un segundo".

Drake sólo trató de mantenerse despierto mientras Screech hacía su búsqueda.

¿Estaba Wendy involucrada en la muerte de su marido?

Apuesto a que fue esa mujer, Wendy. Ella no es agradable. Las mujeres hipnotizan al hombre todo el tiempo con el coño.

Las palabras de Barbie eran ciertas, pero eso no la convertía en una asesina. Era, sin embargo, la que más tenía que ganar con el encarcelamiento de Kevin y la muerte de su marido... más o menos. Los juicios echaron por tierra esa idea.

¿Por qué no le pregunté a Stu si conocía a Wendy?

Pero él sabía por qué. Porque se había emborrachado durante semanas y no había dormido. Seguía sin dormir. Este pensamiento por sí solo era suficiente para recordarle todos sus dolores y molestias, que eran muchos.

"¡Lo encontré!" exclamó Screech, con una enorme sonrisa en la cara. "El Sr. Alec Bregman, un orgulloso empleado de Market Slice. Y maldita sea, también ganaba un buen sueldo".

"Creía que Leroy había dicho que sólo había tres empleados y dos propietarios".

"Eso es justo lo que decía la página web", aclara Screech. "Siguen siendo dos propietarios, pero hay al menos un empleado más: Alec Bregman. Estoy mirando los gastos de la empresa y veo un pago mensual a Alec de doscientos cincuenta mil al mes".

"¿Qué?" Drake no podía creerlo.

"Sí. Un cuarto de molino."

"A ver si lo entiendo", empezó Drake despacio. "El nombre falso de Connery ganó tres millones de dólares el año pasado".

"Sólo los últimos seis meses".

Drake miró el despacho, que de repente le pareció pequeño y estrecho.

"Aún así, estoy en el puto negocio equivocado. ¿Tiene un título, una descripción del trabajo?"

"Consultor".

"¿Kevin sabía de esto?"

Screech levantó las manos.

"No lo sé. Sólo puedo ver aquí bajo gastos la cantidad y el nombre".

Drake negaba continuamente con la cabeza.

"¿Qué pasa? ¿Y puedes dejar de hacer eso? Me estoy mareando".

Drake se detuvo.

"Vamos a jugar a un juego, di lo primero que se te ocurra".

"Claro, me encantan los juegos", dijo Screech sarcásticamente. "El momento perfecto para los juegos".

"Bien. Ahora quiero que me digas lo primero que se te ocurra. Lo primero, ¿vale?"

"De acuerdo".

Drake respiró hondo.

"Tienes una identidad secreta que está haciendo millones que nadie conoce. ¿Por qué?"

"Porno", espetó Screech.

Drake hizo una mueca.

"¿Porno? ¿Qué coño?"

"¡Dijiste que dijera lo primero que se me ocurriera!" se defendió Screech. "Estaba pensando en la foto del culo de Wendy... ¡es un buen culo!".

Drake se rió; no pudo evitarlo.

"Es un buen culo. Joder, vale, ¿qué es lo segundo que me viene a la mente?"

"Escapar".

"Sí, escapar. Eso es lo que estoy pensando, también. Creas esta identidad alternativa rebosante de dinero porque estás planeando una escapada".

"Sin cadáver, ¿recuerdas?" le recordó Screech.

"Lo sé". Drake se rascó la cabeza. "Déjame ... déjame correr algo por ti."

Screech empujó un dedo detrás de cada oreja.

"Soy todo oídos".

"Imaginemos que Leroy está equivocado, que esto no es la Navaja de Occam, esto es exactamente lo opuesto a la Navaja de Occam..."

"¿Te refieres al Dictum de Hickam?"

"¿Qué? ¿Sigues pensando en porno?"

"No, es lo contrario de la Navaja de Occam. El Dictum de Hickam".

Drake exhaló. Estaba molesto e impresionado a partes iguales.

"¿Cómo...? No importa. Vale, esto es la polla de Hickory o lo que sea. Complicado, jodido, sí. Connery está gastando dinero en Las Vegas, pasándoselo en grande, y Kevin está cabreado, amenaza con echarle de la empresa. Se acerca a Wendy y ella no quiere perder su cómoda vida, así que idean un plan".

"La está chantajeando", interrumpió Screech.

"¿Qué? ¿Quién? ¿Connery?"

"No, Kevin. Cuando fui a visitar a Wendy y le enseñé la foto, me dijo: ¿vas a intentar chantajearme como Kevin?".

Drake no podía creer lo que estaba oyendo.

"¿En serio? ¿Y no me lo habías dicho?".

"Lo hice", protestó Screech. "Sólo que no estabas escuchando".

"No creo que lo hicieras, pero no importa. Esto tiene aún más sentido".

"Wendy está siendo chantajeada por Kevin y ella..."

Ahora Drake cortó a Screech.

"Esto no es una puta pieza de conjunto, es mi historia, sólo escucha".

"Sólo tapando agujeros en la trama", dijo Screech.

"Voy a tapar algo si no te callas de una puta vez."

Screech finalmente retrocedió.

"Vale, escuchémoslo".

"De acuerdo, entonces, rebobina hasta... ¿cuántos meses lleva Alec cobrando un sueldo?"

Screech hizo un movimiento de cremallera con los labios.

"Eres un niño, Screech. No importa. No importa. Hace seis meses, digamos, Wendy deshuesó a Kevin en el calor del momento. Kevin es listo, inteligente, y toma una foto. Lo hace porque quiere que Connery se vaya, está harto de que el idiota gaste dinero en Las Vegas. Así que intenta presionarla para que Connery le venda el negocio, que es prácticamente una licencia para imprimir dinero. Entonces..." Drake chasqueó los dedos con entusiasmo: "Wendy acude a Connery, no al revés, porque él es demasiado estúpido para idear un plan así. Le da la vuelta al guión y le dice que tienen que deshacerse de Kevin. Si lo hacen, ella se queda con la parte de Kevin en la empresa... ¿Qué? ¿Por qué parece que te acabas de cagar en los pantalones?"

Screech empezó a hacer mímica.

"¡Habla de una puta vez!"

Screech despegó los labios.

"Wendy sólo puede quedarse con la empresa si tanto Kevin como Connery están fuera de juego. Si algo le pasa a uno de ellos, la otra parte se queda con todo. O eso creo".

Drake lo incorporó rápidamente a su relato.

"Huh. Correcto, tiene sentido. Entonces, Wendy cocina este plan para incriminar a Kevin por el asesinato de Connery. De antemano, crean una identidad falsa para Connery, y comienzan a canalizarle dinero en efectivo. Preparándose para la gran fuga, no porno. Obviamente no pueden tener un cuerpo, así que empiezan a sacarle sangre a Connery..."

"Leroy me dijo que en Las Vegas decían que Connery parecía enfermo el sábado".

"¡Porque le han estado sacando sangre! Perfecto. Connery vuelve de Las Vegas, y quieren tenderle una emboscada a Kevin, así que organizan una reunión el domingo por la noche. Cuando llega, drogan a Kevin, le ponen un tranquilizante en la bebida, luego se vuelven locos, lo cubren de sangre, y Connery se va, por eso no hay cuerpo sino un contorno perfecto. El plan es que Kevin caiga por su asesinato y Wendy dirija la empresa durante un tiempo y luego vuele a reunirse con él en algún lugar y vivan felices para siempre".

Screech entrecerró un ojo y sacó la barbilla.

"No está mal."

"¿No está mal?"

"Algunos agujeros, como dije."

"¿Como qué?"

"Las demandas, los activos congelados. La empresa podría estar haciendo dinero, pero no pueden sacarlo. Alec podría tener un par de millones, pero tengo la impresión de que eso no es suficiente para Wendy Sinclair. "

Drake hizo un mohín y Screech continuó.

"Hay una cosa más que estamos olvidando: ¿por qué Kevin confiesa el asesinato entonces si él no lo hizo?".

"No lo sé, tal vez esté confundido o convencido de que lo hizo".

"¿Eso concuerda con lo que Stu te dijo sobre Kevin?" Screech preguntó.

Kevin es un bastardo escurridizo. Ten cuidado con él.

Drake admitió que no.

"Pero no importa por qué. Wendy probablemente esté extasiada. Significa que las cosas seguirán adelante incluso sin un cuerpo. Sólo en caso de que olvidaran algo, alguna prueba, ella vuelve a Market Slice y se corta o algo".

Esa parte era débil, y ambos lo sabían.

"¿Y cómo es que Kevin no se da cuenta de este tipo Alec en la nómina? Kevin es el listo, ¿verdad? ¿Eso es lo que Stu te dijo?"

"No lo sé."

"Vale, vale, si buscas el Dictum de Hickam, creo que lo has clavado", Screech dio una pequeña palmada. "Ahora, sólo tenemos que demostrarlo... en las próximas doce horas".

Había estado entusiasmado con la historia, pero ahora Drake estaba cansado. Demasiadas partes en movimiento. Sus ojos encontraron la fotografía sobre el escritorio.

Sería más fácil si esto sólo estuviera relacionado con el porno.

"¿Tienes la otra foto, la de Kevin en el sofá?"

"Claro".

Screech se la entregó y Drake la colocó junto a la imagen lasciva. Se quedó mirándolas un rato antes de preguntar: "¿Quién hizo estas fotos?".

"No lo sé, los policías probablemente se llevaron la de Kevin en el sofá. Kevin tomó la de Wendy para chantajearla".

"¿De dónde los has sacado?"

"Roger Park me dio las dos; dijo que la porno estaba en el ordenador de Kevin; ni siquiera estaba bien escondida".

Esto le pareció extraño a Drake.

"¿La policía no confiscó el portátil de Kevin?"

"No según Roger Park".

"Huh. Bueno, llámalo, vamos a hacerle algunas preguntas."

Screech saludó de broma.

"Claro que sí".

El hombre contestó incluso antes de que sonara el primer timbre.

"¿Hola?"

"Sr. Park, él es Screech-uhh, el Sr. Thompson y-"

"Drake".

"¿Qué puedo hacer por usted?" preguntó Roger.

Drake se inclinó sobre el teléfono, que estaba en altavoz.

"¿Puede decirme dónde consiguió la foto de su hijo?"

"Le dije al Sr. Thompson que estaba en el ordenador de Kevin, no escondido".

"No la de Wendy, la otra. La de Kevin en el sofá", aclaró Drake. "¿De dónde sacaste esa?"

"El mismo ordenador de Kevin."

Screech miró a Drake.

"¿Hay más fotos ahí?", preguntó.

Roger se tomó un segundo antes de contestar.

"Muchas, pero nada que pueda ayudar a Kevin".

"¿Por qué no nos dejas decidir?" propuso Drake. "¿Puedes traernos el portátil?"

"Por supuesto. Puedo traerlo ahora mismo".

"Bien, gracias. Sólo una cosa más. ¿Por qué tienes el portátil de tu hijo, de todos modos?" Drake preguntó.

Otra pausa, esta vez más larga.

"Fue en mi casa".

"Para estar seguros, no vives con tu hijo, ¿verdad?". dijo Screech.

"No."

"Entonces, ¿por qué estaba allí?"

Roger suspiró. Era un sonido torturado y Drake no podía imaginar lo indefenso que debía sentirse el hombre.

"Kevin estaba en mi casa la noche... la noche antes de que ocurriera. Haciendo algún trabajo. Lo dejó allí".

"De acuerdo, gracias. Tráelo tan pronto como puedas".

"Lo haré.

Screech colgó y miró a Drake.

"¿Soy sólo yo o este tipo es sospechoso como el infierno?"

"Has pasado más tiempo con él que yo", señaló Drake. "Para ser justos, casi todos con los que he hablado parecen sospechosos".

"Cierto, cierto. ¿Crees que está involucrado?"

Drake rodó el labio superior.

"Ni idea. Si tuviéramos más tiempo".

Screech consultó su teléfono. Eran casi las tres de la madrugada.

"Faltan doce horas. Tal vez deberíamos planear estar allí, en la lectura de cargos. Un último esfuerzo para convencer a Kevin de que no se declare culpable".

Drake estuvo de acuerdo. Estaba a punto de decir que iría, pero entonces recordó cómo Leroy y Screech no se habían tomado a la ligera que tomara decisiones por su cuenta.

"Deberías estar allí", dijo Screech, como si leyera su mente. "Conoces la ley, a los implicados. Quizá puedas acercarte lo suficiente para hablar con él. Trabajaré en el portátil de Kevin".

Drake empezó a asentir, pero Screech aún no había terminado.

"Pero no puedes irte así".

Drake se miró a sí mismo. Llevaba su atuendo normal.

"¿Por qué no?"

"Pareces un puto convicto, Drake. Narices incrustadas de sangre, ojeras, y no me hagas hablar de tu olor. Tú..."

"Vale, lo entiendo. Iré a cambiarme y a refrescarme".

Screech le miró fijamente.

"¿Como ahora?" Preguntó Drake.

"Sí, por el amor de Dios, ahora. Y no tengas miedo de dormir un par de horas, ya que estás. Te vendría bien".

Capítulo 48

Un sonido desconocido hizo que Leroy abriera un ojo. Tenía la garganta seca, la lengua espesa y la cabeza tres veces más grande de lo normal. Lo que sentía ahora le recordaba a la primera paliza que le había dado en el gimnasio un chico de un tercio de su edad y la mitad de su tamaño.

"¿Leroy?"

Leroy se dio la vuelta y se quedó mirando a la guapa chica que tenía al lado. Estaba desnuda, con una sábana subida justo por debajo de sus amplios pechos.

"¿Sí?", esta simple expresión le dio ganas de vomitar.

"Tu teléfono lleva sonando un rato".

Parpadeó, se dio la vuelta y buscó el teléfono en la mesilla de noche. Con un suspiro, miró los mensajes.

"Oh, mierda", gimió. "Mierda, mierda, mierda."

"¿Qué pasa?" preguntó Britney, sentándose en la cama y tirando de la sábana hasta la clavícula.

"Me tengo que ir, mierda, me tengo que ir. No puedo llegar tarde. Tengo que coger un vuelo".

A pesar de las menguantes oleadas de náuseas, Leroy se levantó de la cama.

"Es temprano", le informó Britney con una sonrisa. "¿Por qué no vuelves a la cama?"

Mientras decía esto, la mujer dejó caer la sábana hasta su ombligo.

Leroy se maravilló ante sus pechos. Estaba bastante seguro de que eran falsos, pero eso no le importaba.

"No puedo.

Britney hizo un mohín.

Quédate, Leroy. Quédate y fóllatela otra vez y luego ve a jugar un poco, diviértete. Te lo has ganado. Eres joven, y a los jóvenes se les permite ser estúpidos. Es una de las pocas libertades permitidas a la juventud irresponsable.

En unas horas, Kevin Park se pondría delante de un juez y haría público lo que todo el mundo ya sabía: que había matado a su socio, Connery Sinclair. Lo había asesinado porque el hombre estaba malgastando el dinero que tanto les había costado ganar aquí mismo, en la bella y soleada Las Vegas.

Entonces, ¿por qué se apresuraba a volver a Nueva York? Ya le había contado a Screech parte de lo que había aprendido aquí en Las Vegas y podía decirle el resto por teléfono.

"Lo siento, Britney. Realmente me tengo que ir."

Porque había hecho una promesa, por eso. Y por muy afilada que fuera la única hoja de la Navaja de Occam, había cogido dinero de un padre desesperado, y le debía al hombre hacer el mejor trabajo que pudiera.

Leroy encontró sus vaqueros hechos un ovillo en un rincón de la habitación y se los puso, luego cogió su camisa y se la echó por la cabeza. No olía muy fresco, lo que le recordó sus travesuras nocturnas en Girls.

Leroy, que había hecho la maleta ligera y nunca la había deshecho, cogió su bolso y se lo colgó de un hombro. Luego se inclinó y besó en los labios a una Britney que seguía haciendo pucheros.

Cuando él retrocedió, ella le agarró del brazo y tiró de él hacia ella.

"Quédate", me instó, con los ojos muy abiertos.

"Mierda".

Nadie va a culparte, Leroy. Esa voz molesta en el fondo de su cabeza repicó. Seguro que Drake se enfadará, pero ¿a quién le importa? ¿Cuántas veces ha faltado a una reunión o a una cita por estar borracho?

Leroy despegó lentamente los dedos de ella del dorso de su brazo y se bajó de la cama.

"Lo siento", repitió. "No puedo".

No tenía nada que ver con Drake o incluso Kevin. Era él.

Era todo él.

Leroy tuvo la tentación de decir algo como "Te llamaré", pero no lo hizo. Habría sido una mentira. Una mentira cursi y tópica. No eran almas gemelas; eran sólo un rollo.

"Adiós, la habitación está pagada hasta mañana, siéntete libre de quedarte".

Sin embargo, cuando Leroy se apresuró a bajar al vestíbulo del Luxor, sintió una punzada de tristeza al saber que no volvería a ver a Britney.

Con el tiempo, los detalles de lo que había hecho aquí, con la stripper y sin ella, se desvanecerían. La sensación, la idea, duraría un poco más, pero al final también se desvanecería.

Leroy dio propina al maître para que se saltara la cola del taxi y luego le dijo al conductor que se fuera al aeropuerto.

El vuelo a Nueva York salía en menos de una hora, así que compró un billete en el mostrador y se apresuró a pasar por el control de seguridad.

No fue hasta que estaba sentado en su asiento, olfateándose supersticiosamente las axilas, cuando Leroy pensó en algo.

Había dado propina en metálico al maître.

Leroy se sentó derecho y se tocó los bolsillos.

"¿Estás bien?", le preguntó el hombre grueso del asiento de al lado.

Leroy se dejó caer en la silla y cerró los ojos con fuerza.

"Olvidé algo", gruñó. Debería haber estado enfadado, furioso, incluso, pero por alguna razón, Leroy no lo estaba.

Tal vez fuera porque ahora el recuerdo estaba destinado a permanecer encerrado en su cerebro durante un poco más de tiempo.

"Es Las Vegas, todo el mundo olvida algo. Pídele al hotel que te lo envíe por correo".

Las salpicaduras aleatorias de colores que aparecían en el interior de sus párpados empezaron a fusionarse en una forma singular. Y luego varias formas distintas.

Formas redondas.

Formas rosas.

Formas de fichas de cinco mil dólares de Luxor.

"Sí", dijo Leroy con voz ronca. "No creo que vayan a enviar esto pronto".

Disfruta de tu propina, Britney. No te lo gastes sabiamente: haz el tonto y diviértete un poco.

Capítulo 49

Dormir era imposible. Drake ni siquiera estaba seguro de recordar cómo dormir. Desmayarse, claro, pero no caer profundamente en un sueño tranquilo, pacífico y reparador.

Sin embargo, se fue a casa. Una vez allí, pasó la primera hora más o menos limpiando el desorden que se había acumulado durante las últimas semanas. Drake no se engañaba: lo hacía tanto para asegurarse de que no lo desahuciaran como para distraerse.

Pero cuando la mayoría de las botellas habían sido arrojadas al contenedor de reciclaje y las cajas de pizza, en su mayoría llenas, tiradas, la mente de Drake empezó a divagar.

A la narración que había escupido con Screech, el Dictum de Hickam definitivo, o como lo hubiera llamado su compañero, le faltaba algo. Algo importante. Drake había disfrutado dejando a un lado sus diferencias y charlando. Se sentía como en los viejos tiempos.

Y lo que se le había ocurrido sonaba bien. Pero eso no lo hacía cierto. Tal vez, Leroy tenía razón, tal vez todo esto era mucho más simple de lo que estaban haciendo parecer. Tal vez el tiempo que Drake había pasado tratando con asesinos sádicos e intrigantes lo inclinaba a buscar un significado más profundo, cuando se trataba de un simple acto de violencia perpetrado por un simio sin pelo.

¿Quién sabe?

Pero a Drake le gustaba su historia, tenía todos los elementos de un buen giro argumental: una aventura, un asesinato, un complejo entramado.

Sin embargo, no podía evitar la sensación de que aún le faltaba algo...

Drake se quitó la ropa sucia y se metió en la ducha. Tardó casi lo mismo en quitarse la mugre del cuerpo que en limpiar el apartamento. Cuando terminó, se dedicó a intentar estar presentable. Resultó ser una tarea formidable. Recortarse la barba a la altura de la sombra fue fácil, al igual que arreglarse el pelo. Su nariz, que ahora veía que en realidad no estaba rota, era otro asunto totalmente distinto. Limpió la sangre seca de cada orificio nasal, pero no pudo hacer nada con los hematomas. Lo único que le salvaba era que sus ojos estaban tan cubiertos de ojeras que el hematoma azul grisáceo que se extendía por el puente se confundía con el resto.

Drake no tenía corbata, pero le quedaban algunas camisas con cuello de una vida pasada. No le quedaba mal -había perdido algo de peso con su dieta líquida- y su fiel chaqueta deportiva completaba el look. No iba a ganar ningún premio de alfombra roja, pero Drake consideraba improbable que lo confundieran con un vagabundo.

Bueno, probablemente no.

***

"Jesús, ¿has estado aquí toda la noche?" preguntó Drake al entrar en Investigaciones DSLH. Llevaba dos cafés en vasos de poliestireno y le tendió uno a Screech.

Screech levantó la vista del ordenador, parpadeó con fuerza y se frotó los ojos.

"Sí."

"¿Conseguiste dormir algo?"

"Un poco", mintió Screech.

Drake le devolvió el favor.

"Lo mismo".

Le dio un codazo al café y Screech lo cogió. Un portátil que Drake no reconoció estaba enchufado al monitor de Screech y un indicador parpadeante pedía una contraseña.

"¿Es de Kevin?"

"Sí", bostezó Screech. "Roger lo trajo justo después de que te fueras".

"¿No te di la contraseña?"

"No, lo hizo, y encontré las dos fotos: la de Kevin en el sofá y la de él con Wendy. Revisé los metadatos y confirmé que ambas fueron tomadas con la misma Canon DSLR de lujo. Ah, y también se transfirieron de forma inalámbrica a este ordenador. No estoy seguro de si eso significa algo".

Drake sorbió su café. Sabía a mierda, pero al menos era mierda conocida.

"Entonces, ¿qué es eso?", preguntó, indicando la pantalla.

Screech exhaló.

"Lo único en lo que no puedo entrar. Una carpeta protegida con contraseña. He probado con la misma contraseña que la del ordenador, pero no funciona. He probado todo lo que se me ocurre, pero, pshh, no puedo entrar. He llamado a Roger, pero tampoco lo sabe".

"Bueno, a mí no me mires. No sé nada de ordenadores".

Screech se crujió los nudillos y empezó a teclear.

"Lo intenté, Kevin, Roger, Market Slice, Wendy, demonios, incluso lo intenté con Alec Bregman. Pero el..."

La puerta detrás de Drake se abrió y él miró por encima del hombro. Leroy entró con gafas de sol, la misma ropa que ayer y una bolsa colgada de un hombro.

"¿He oído a alguien mencionar a Alec Bregman?" La voz del hombre se quebró.

"Jesús, te ves peor que Drake", comentó Screech.

Leroy se bajó las gafas y observó a Drake.

"No del todo". Sacó un fajo de billetes del bolsillo y se lo lanzó a Screech. Le dio en el pecho, lo recogió y lo contó rápidamente.

"No puede haber sido una noche tan buena... parece que hay unos cinco mil aquí."

Leroy se encogió de hombros.

"Meh, facturas diferentes. De todos modos", Leroy arrojó su bolso sobre el escritorio, cogió el café de Screech y se lo bebió de un trago. "Descubrí algo más sobre nuestro amigo Alec y/o Connery".

Drake enarcó una ceja.

"¿Qué es eso?"

Leroy se rió.

"¿Recuerdan que les dije que estaba enfermo? ¿Que todo el mundo en Las Vegas dijo que no era él mismo esta vez?"

Screech asintió, pero Drake se quedó mirando.

"Bueno, no lo estaba, pero tampoco estaba enfermo. Un pajarito con pechos gigantes me dijo que Alec parecía una mierda porque estaba donando sangre".

"¿Qué?" exclamaron Drake y Screech al unísono.

La sonrisa de Leroy creció.

"Sí. Nuestro amigo estaba donando sangre. Y apostaría todo ese dinero -Leroy señaló con la cabeza el dinero que Screech aún sostenía- a que no era para la Cruz Roja Americana. I-"

Su teléfono sonó y la sonrisa de Leroy se desvaneció.

"¿Pajarito enviándote fotos de esos pechos gigantes?" bromeó Screech.

"No, esto es una alerta". Leroy levantó los ojos de su teléfono y miró directamente a Drake. "Estamos fuera de tiempo-Kevin comparecencia ha sido empujado hacia arriba. Es en veinte minutos".

"¡Mierda!" Drake corrió hacia su escritorio y cogió las dos fotografías. Dio la vuelta a la de Kevin en el sofá y garabateó dos palabras debajo de la mancha de sangre.

"¿Qué vas a hacer?" preguntó Screech.

"No... no lo sé", dijo Drake mientras abría la puerta. "Sólo... sólo intenta entrar en esa carpeta, Screech. Ya se me ocurrirá algo".

Capítulo 50

"Debería haberme quedado en Las Vegas", refunfuñó Leroy mientras se dejaba caer en la silla. "Prácticamente corrí al aeropuerto..."

Screech se quedó mirando la contraseña que parpadeaba en su pantalla mientras Leroy seguía lloriqueando.

"...tuve que sentarme al lado de un gordo bastardo que roncaba como..."

"Shh, silencio por un segundo", dijo Screech.

"Es demasiado tarde, Screech. Kevin está a punto de..."

"Silencio".

Leroy por fin se calló y Screech se concentró. Su mente iba a toda velocidad y tardó varios segundos en convencerla de que redujera el alcance de sus pensamientos.

Había algo que le atormentaba, que le reconcomía, y tenía que ver con Roger Park. Screech no sabía qué era.

Roger era un hombre extraño que se veía empujado a una situación imposible, intentando salvar a su hijo que, evidentemente, no tenía ningún deseo de salvarse a sí mismo, y Screech era muy consciente de que el dolor afectaba a cada persona de forma diferente. Y Roger lo intentaba, de eso no había duda. Siempre andaba por allí, a pocos minutos de distancia, rogando que hicieran lo que fuera necesario para evitar que Kevin pasara la vida en la cárcel. Roger les había dado las dos fotografías, las únicas pruebas que realmente tenían, una tras otra, como... como migas de pan.

Screech se puso rígido al recordar su primer encuentro con Leroy. Eso era, eso era lo que le irritaba, se dio cuenta.

Roger había acudido a DSLH preguntando por Drake, concretamente por Drake. Eso, en sí mismo, no era especialmente extraño. Al fin y al cabo, él era quien tenía la experiencia.

Pero Roger había dicho algo durante aquel primer encuentro, algo que Screech no había captado entonces pero que recordaba ahora.

"Por favor, Sr. Thompson. Salve a mi hijo".

Sr. Thompson...

Era como si conociera a Screech o supiera de él. Y eso era extraño. ¿Quién era? Su inicial estaba en la puerta, pero era una "S" y Roger lo había llamado "Sr. Thompson". Claro, su nombre no era un secreto, y cualquiera podría haberlo averiguado con suficiente motivación, pero ¿Roger? ¿Un hombre desesperado con una premura de tiempo imposible?

No cuadraba.

Screech se mordió el labio inferior y se dirigió al teclado.

Roger conocía a Screech, pero el hombre que buscaba había sido Drake.

Y eso fue exactamente lo que tecleó, cinco letras: D-R-A-K-E.

La solicitud de contraseña desapareció y la pantalla se llenó de cientos de imágenes.

Screech silbó y se echó hacia atrás.

"¿Qué pasa?"

Abrió el primer archivo. Era similar a la de Kevin con Wendy, solo que en esta no llevaba nada puesto.

En la siguiente imagen, lucía un atuendo diferente.

Ahora le tocaba silbar a Leroy. Desde justo encima del hombro de Screech dijo: "Dayum".

"Ajá".

Screech siguió desplazándose por las imágenes. Había tantas, de tantos encuentros diferentes, de lugares diferentes, de posiciones diferentes. Quizá había sido la disparidad de apariencias entre Kevin y Connery, pero Screech siempre había considerado que lo que había ocurrido entre ellos dos era algo aislado.

No fue así.

"Pensé... pensé que era como un rollo de una noche", comentó Screech distraídamente. "Pero esto... estuvieron juntos un tiempo. Mucho tiempo".

"Sí, yo también", coincidió Leroy.

Screech se desplazó hasta el final y encontró dos imágenes que no eran como las demás. Y en ninguna de ellas había culos desnudos ni Kevin.

El primero era un permiso de conducir del estado de Arizona y, aunque el nombre rezaba "Alec Bregman", la imagen no era otra que la de Connery Sinclair. El segundo también era un carné, éste de Georgia. El nombre rezaba Alicia White, pero la foto era una sonriente Wendy Sinclair.

Capítulo 51

La comparecencia se había trasladado para evitar un espectáculo mediático de mierda y probablemente habría funcionado. Excepto que alguien filtró la noticia y esto había creado un frenesí aún mayor.

Drake aparcó ilegalmente su Crown Vic y se abrió paso entre la multitud. Llegó hasta una barricada policial y estaba a punto de agacharse cuando un agente le dio el alto.

"La lotería para los asientos de la galería ha terminado. Nadie más va a entrar".

"No soy un espectador", protestó Drake. Se palpó el abrigo en busca de su placa de IP, pero no encontró nada.

Joder, olvidé sacarlo de mis vaqueros cuando me cambié.

"Lo siento, pero no va a entrar nadie más". El oficial alzó la voz y se dirigió a la multitud. "La comparecencia será televisada... podéis iros todos a casa a verlo por la tele. Muévanse, no hay nada que ver aquí".

Nadie se movió.

"No lo entiendes", dijo Drake. "No soy un espectador, soy parte del equipo de la defensa. Soy un detective contratado por..."

Drake dejó de hablar. La mirada del oficial era reveladora. No iba a pasar de él, a menos que...

"¡Entendido!" Drake gritó, agitando la mano salvajemente. "¡Schneiderman!"

El abogado, con un maletín bajo el brazo, levantó brevemente la vista. Cuando sus miradas se cruzaron, inclinó la cabeza y se apresuró a subir los escalones del tribunal como si no hubiera visto a Drake.

"¡Schneiderman!"

El abogado no se volvió esta vez.

Drake buscó más caras conocidas y se fijó en un hombre que fumaba a un lado.

"¡Yasiv! ¡Sargento Yasiv!"

"Señor, por favor, deje de gritar", le advirtió el agente. "Y retroceda".

Yasiv terminó su cigarrillo y lo apagó con el pie.

"¡Por el amor de Dios, Yasiv! ¡Sólo quiero hablar!"

Drake vio indecisión en las facciones del hombre. Se detuvo a medio camino entre la barricada y la puerta del juzgado.

"Por favor".

Yasiv giró la cabeza hacia un lado y escupió.

"Que suba", dijo el sargento, sacudiendo la cabeza.

"¿Disculpe?", preguntó el agente.

"Déjale entrar", Yasiv sonaba más abatido de lo habitual. Señaló a Drake y le hizo una seña con un dedo.

Drake no esperó la aprobación del agente, se sumergió bajo la barricada y se apresuró, no hacia Yasiv, sino hacia Roger Schneiderman.

Agarró al hombre por el brazo y le hizo girar.

"Llegas demasiado tarde", le informó el Sr. Schneiderman. "El acuerdo de culpabilidad ya está firmado. Todo lo que tenemos que hacer es ir ante el juez y declararnos culpables".

Drake no estaba sorprendido. Decepcionado, pero no sorprendido. Sacó las fotos del bolsillo y empujó la de Kevin en el sofá hacia el hombre con cara de pájaro.

"Muéstrale esto. Muéstrale esto a Kevin".

Roger no miraba la imagen.

"Lo siento, Drake, esto..."

"Roger, enséñale la puta foto". Drake le dio la vuelta y señaló las dos palabras que había escrito. "Asegúrate de que vea esto". Golpeó a Alec Bregman, repetidamente. "Tiene que ver esto".

"¿Qué es eso?" preguntó Yasiv, recuperando la fuerza en la voz. El sargento hizo lo que Roger se negaba: miró las fotos. "¿De dónde las has sacado?"

Drake miró a Yasiv.

"No importa, sólo necesito que Kevin lo vea".

"Sí importa. Son... son pruebas".

Drake había confundido la sorpresa del hombre. Pensó que al sargento le preocupaba que pudiera haber una filtración en el departamento, pero ahora se daba cuenta de que Yasiv nunca había visto esas fotos.

"¿No... no tienes esto?", preguntó.

Yasiv intentó coger las fotos, pero Drake las mantuvo fuera de su alcance.

"No. Necesito..."

Se produjo un alboroto cuando varios hombres con trajes caros empezaron a subir los escalones. El agente que había bloqueado a Drake no intentó interponerse en su camino.

Y en el centro estaba nada menos que el fiscal Mark Trumbo.

"Joder", refunfuñó Drake. "¿Está llevando este caso?"

"No", replicó Yasiv. "Sólo está aquí..."

"Déjame adivinar, ¿para poner su gorda cara en TV?" Drake terminó por él. Sacudió la cabeza y se volvió hacia Schneiderman que estaba tratando de escabullirse. "Muéstrale esto".

Roger sigue negándose a hacer la foto.

"Maldita sea", siseó Drake. Agarró el brazo de Roger y apretó. "Habrá dinero. Hablé con el hombre que demandó a Market Slice... no quiere saber nada de esto". Drake señaló el circo que les rodeaba y recordó lo que el oficial había gritado a la multitud. "Esto va a salir en directo, y os garantizo que después de que eso ocurra... Se retirarán las demandas. Habrá más dinero".

Drake se disgustó cuando por fin tuvo la atención de Roger.

"¿Qué es?" preguntó Schneiderman.

"No importa una mierda. Sólo enséñaselo". Con eso, Drake empujó la foto contra el pecho del hombre, y él finalmente la tomó. "¡Ahora vete!"

El abogado no necesitó más estímulo.

"¿Qué estás haciendo, Drake?" Yasiv preguntó después de Schneiderman se había ido.

"No tengo ni puta idea". Miró hacia la barricada. "Pero me dejaste entrar aquí".

En algún momento, Yasiv había encendido otro cigarrillo y ahora fumaba furiosamente.

"No me lo recuerdes".

"Pero ya que me dejaste entrar..."

Yasiv miró a Drake.

"No más favores".

"Vamos, ¿sólo un poco?" Drake suplicó. "Necesito estar en esa sala, Yasiv. Eso es todo. Es todo lo que pido. ¡Soy su maldito investigador privado, por el amor de Dios! ¡Debería estar allí cuando Kevin Park tire su vida por la borda!"

Capítulo 52

"¿Qué demonios hacemos ahora?" Preguntó Leroy. Señaló el culo de Wendy. "Ella está jodidamente involucrada en esta mierda, de verdad."

Screech hizo girar su silla en un círculo completo.

"Alguien está cambiando su tono. Occam's..."

"Cállate."

"Vale", dijo Screech con una sonrisa. "¿Pero estas fotos? No son todo lo que tenemos de Wendy Copa B".

"¿No?"

Screech negó con la cabeza.

"No."

Procedió a contarle a Leroy sobre su visita a Market Slice y ver a Wendy robando algo.

"Tenemos que hablar con ella", dijo Leroy una vez que Screech hubo terminado. "Tenemos que hacerlo".

Screech no quería volver a hablar con Wendy, aborrecía la idea, pero Leroy tenía razón. Tenían que hacerlo. Tenían que averiguar cuál era su papel en todo esto.

¿Podría tener razón Drake? ¿Podría ser todo esto un elaborado plan para chantajear a Kevin?

"Tienes razón", Screech dejó de girar en su silla y se puso de pie. "Pero tú eres el que habla. ¿Capiche? No soporto a esa mujer".

***

La entrada de Wendy Sinclair estaba vacía.

"Huyó de la ciudad", dijo Screech. "Fue a reunirse con su marido arizoniano en Tucson o Savannah".

"Lo más probable es que esté en la comparecencia", dijo Leroy al salir del coche. "Pero vamos a asegurarnos, ¿de acuerdo?"

Screech se encogió de hombros y juntos se dirigieron a la gran puerta marrón. Llamaron y esperaron.

Nadie respondió.

"Bueno, ahí va eso".

Screech retrocedió tres pasos hacia el coche antes de darse cuenta de que Leroy no estaba a su lado.

"¿Leroy?"

El hombre estaba intentando abrir la puerta. Afortunadamente, estaba cerrada.

"¿Qué haces?" preguntó Screech.

Leroy se acercó a la ventana y levantó las manos para mirar a través del cristal.

"¿Leroy?"

"Creo que veo sangre ahí. Sí, justo ahí en el suelo."

Señaló algo en el interior y Screech, cada vez más preocupado, acudió a su lado. No vio nada fuera de lo normal.

"¿Dónde?"

Leroy siguió sin señalar nada.

"¿Ahí? Un poco de sangre. Creo que deberíamos encontrar una manera de entrar, realizar un chequeo de bienestar a la Sra. Sinclair, ¿qué te parece?"

No había sangre, por supuesto. Y la creciente sensación de inquietud que había comenzado en el momento en que Leroy sugirió visitar a Wendy se había convertido en un pozo de preocupación.

"No podemos entrar, Leroy."

Leroy volvió a mirar por la ventana.

"¿Y si está herida? ¿Y si está tan angustiada por el asesinato de su marido y el encarcelamiento de su amante que ha decidido autolesionarse? No podemos..."

"¿Por qué haces esto, Leroy?"

"¿Haciendo qué? Sólo soy un buen samaritano que..."

Screech hizo girar a Leroy.

"No, quiero decir ¿por qué? Ni siquiera querías este caso. ¿Ahora te desvías de tu camino para inventar mierda? ¿Para irrumpir en la casa de Wendy? ¿Por qué?

La expresión de Leroy se endureció y Screech vio cómo su mano se acercaba sigilosamente y agarraba algo que le colgaba del cuello por debajo de la camisa.

"Porque aceptamos este caso, Screech, y les debemos a Roger y Kevin llevarlo hasta el final. No me importa si Kevin se declara culpable, no impugna, o se demuestra que está completamente loco. Voy a averiguar qué le pasó a Connery".

Screech observó a su compañero durante unos veinte segundos.

"Este es tu último caso, ¿no?", preguntó. "Después de que esto termine, te vas".

Leroy no dijo nada, pero no hizo falta. Tenía la respuesta en la cara. Al hombre se le humedecieron los ojos y apartó la mirada.

"Vamos, encontremos una forma de entrar por atrás. Nunca se sabe, Wendy podría estar desangrándose".

Capítulo 53

Con lotería o sin ella, la sala seguía sobrepasando su capacidad. Había dos equipos de cámaras, uno en cada esquina trasera, y ocupaban mucho espacio. Las ocho filas de bancos estaban llenas de curiosos, hambrientos de cotilleos y apretujados hombro con hombro, salvo una zona reservada detrás de la mesa del acusado. Yasiv guió a Drake en esa dirección y se escurrieron hasta los asientos libres.

Roger Schneiderman estaba solo, con papeles esparcidos por la mesa frente a él. Al verlos, Drake se sintió confuso y llegó a la conclusión de que debían de ser sólo para el espectáculo, para las cámaras. Al fin y al cabo, el propio abogado había dicho que se había llegado a un acuerdo.

En el otro lado, representando al Estado, había dos jóvenes y una mujer que eran todo negocios.

¿Necesitan a tres de ellos para proponer el acuerdo al juez? El fiscal realmente no quiere que nada salga mal aquí.

Como en casi todas las multitudes, en ésta había un murmullo perpetuo, pero se hizo un silencio inquietante en la sala cuando el alguacil abrió una puerta lateral y Kevin Park fue conducido al interior.

Era extraño ver al hombre en carne y hueso. Drake sólo había visto su imagen dos veces antes y ambas habían sido imágenes cargadas: el encuentro sexual con Wendy y aquel en el que estaba cubierto de sangre. En la mente de Drake se había formado una representación de quién era Kevin Park, qué aspecto tenía y cuáles eran sus gestos.

Y todos estaban equivocados.

Kevin Park llevaba grilletes, pero Drake estaba seguro de que, aunque no fuera así, el hombre seguiría arrastrando los pies. Cabizbajo, con el pelo negro colgando delante de la cara, Kevin Park era un cascarón de hombre.

Lo triste era que encajaba; Kevin estaba a punto de tirar su vida por la borda y así era exactamente como Drake esperaba que se comportara alguien en su posición. Sin embargo, había algo que no encajaba. Era casi demasiado perfecto, de alguna manera.

El alguacil condujo a Kevin junto a su abogado y luego volvió a su puesto.

Drake quería hablar con el hombre ahora, pero sabía que si lo hacía, era propenso a que le echaran incluso con Yasiv a su lado.

Muéstrale la foto, Schneiderman. Muéstrale la maldita foto.

"Todos en pie, el tribunal entra en sesión, preside el honorable juez Trent Murray".

Se abrió otra puerta, esta vez en la parte delantera de la sala, y el juez entró. Drake conocía a muchos jueces de su época de detective, pero no conocía a Trent Murray. Era un hombre joven, probablemente de unos cuarenta años.

El juez no miró a nadie mientras tomaba asiento en el trono.

"Siéntense", ordenó el juez Murray, con los ojos puestos en una pila de papeles que tenía delante. Revolvió varios antes de levantar la vista. "Estamos aquí para la comparecencia de un tal Kevin Sang-Hoon Park. Representantes, identifíquense".

El Sr. Schneiderman y el equipo de la acusación transmitieron sus nombres al tribunal. Y entonces el primero también pidió renunciar a la lectura de los cargos y el juez accedió.

"Quiero elogiar a ambas partes por trabajar con diligencia y prontitud para llegar a un acuerdo de culpabilidad. He revisado las pruebas de este caso, en particular, el informe del médico forense, la declaración del acusado y su evaluación psiquiátrica." El juez hizo una pausa y se inclinó hacia delante. Su rostro era como un bloque de granito, total y absolutamente vacío de emociones. "Como saben, hay un aspecto único en este caso. Y es la falta de un cuerpo. ¿Sr. Schneiderman?"

El abogado de Kevin parecía sorprendido de que le hubieran llamado y se esforzó por serenarse.

"¿Sr. Schneiderman?"

"Sí, sí: según la evaluación psicológica, mi cliente sufre amnesia provocada por estrés postraumático. Ha prometido que si recupera la memoria, facilitará la localización y más detalles del crimen."

La expresión del juez vaciló ligeramente y Drake consideró otra opción.

El juez podría rechazar la declaración. Sería otra pesadilla, pero al menos tendrían más tiempo antes del juicio. Mucho tiempo para averiguar qué pasó realmente el domingo por la noche.

"Bueno, estoy a favor de aceptar este alegato, a pesar de las circunstancias atenuantes".

Ahí va esa idea, pensó Drake cabizbajo.

Como último esfuerzo, sin importarle ya si le echaban del tribunal, Drake siseó: "Schneiderman, enséñale la puta foto".

El abogado pareció no oír, y Drake repitió la orden, que fue respondida con un fuerte codazo en las costillas por parte de Yasiv.

El juez volvió su atención a los papeles que tenía en las manos.

"¡Roger, muéstrale!"

Llegados a este punto, Drake había perdido casi toda esperanza. Si Roger aún no le había enseñado la foto a Kevin, no iba a hacerlo.

Drake ni siquiera estaba seguro de que fuera a cambiar las cosas.

Pero entonces Yasiv de todas las personas habló.

"Schneiderman, sólo muéstrale la maldita foto".

Esto hizo que algo se soltara y, para sorpresa de Drake, el Sr. Schneiderman se metió la mano en el bolsillo. Le enseñó la foto impresa a Kevin, que no pareció reaccionar en absoluto. Luego le dio la vuelta y señaló el nombre -Alec Bregman- que Drake había garabateado.

"De acuerdo", dijo el juez en voz alta. "Estoy satisfecho por el trabajo realizado por ambos abogados, y voy a entrar en esta súplica..."

"Inocente".

El juez levantó los ojos.

"¿Perdón?"

Kevin carraspeó y levantó la cabeza. Su transformación fue asombrosa. Los ojos del hombre brillaban y ya no parecía indefenso y vencido.

Parecía desafiante.

¿Qué demonios está pasando aquí?

"Inocente: me gustaría declararme inocente".

Un grito ahogado llenó la sala.

"Su Señoría..."

El juez Murray levantó una mano e hizo callar al fiscal.

"Sr. Park, ya ha firmado este acuerdo de culpabilidad. Estoy a punto de registrarlo..."

"Quiero declararme No Culpable".

Cada vez que decía esas palabras, la voz de Kevin se hacía más fuerte.

"Señor Schneiderman, ¿qué está pasando aquí?", ladró el juez.

"No lo sé". Roger se volvió hacia su cliente. "Kevin, no puedes..."

"Inocente", gritó Kevin. Se volvió hacia la multitud. "¡Yo no he matado a nadie! No soy culpable".

La sala se alborotó y el juez Murray golpeó con su mazo.

"¡Orden!", gritó. "¡Orden!"

Pero se había perdido el orden. Y lo que ocurrió a continuación garantizó que no volvería pronto.

"Mataste a mi marido", gritó una mujer desde el fondo de la sala. "¡Mataste a Connery y vas a pagar!"

Capítulo 54

Esto es una mala idea, pensó Screech. La peor idea de todas.

Además de ser un jugador que viajaba por todo el mundo y un boxeador profesional, Leroy era, al parecer, también un maestro abridor de cerraduras. Y su explicación -me enseñó Declan- me pareció totalmente insuficiente.

El último caso, es su último caso.

La revelación no parecía real. Pero quizá por eso Screech le dio un pase y le permitió infringir la ley mientras él se quedaba mirando.

Y luego entró en la casa, también, porque, sí, Wendy podría estar en problemas. ¿Nunca se sabe?

"¿Hueles eso?" preguntó Screech. Le recordó la vaharada de aire fétido que le había llegado cuando Wendy le había cerrado la puerta en las narices.

"Huele como la casa de todos los blancos. Perfume y prosperidad".

Screech arrugó la nariz.

"Más bien cien de esos pinos que se pegan en el retrovisor", dijo en voz baja.

"Tú revisa el sótano, yo revisaré la lavandería", instruyó Leroy.

"Cinco minutos. Cinco minutos y nos vamos", respondió Screech, alzando las cejas. "Si viene..."

"Ella no va a volver", dijo Leroy. "Wendy está en la comparecencia, te lo dije".

Tenía sentido. Aunque estuviera implicada en la muerte de su marido, Wendy tenía tanto interés como cualquiera en lo que Kevin hiciera hoy. Probablemente más.

Le echaremos de menos cuando se vaya, pensó Screech. Luego apretó la mandíbula. Concéntrate. Concéntrate o te meterán en la cárcel.

"Anda. Estás de servicio en el sótano", animó Leroy.

Quería quejarse -a Screech no le gustaban los sótanos-, pero Leroy ya estaba pasando por la cocina.

Sacudiendo la cabeza, Screech empezó a buscar la puerta del sótano. En el tipo de lugares en los que ambos habían crecido, las lavanderías se encontraban en el sótano. Pero en la lujosa casa de los Sinclair, el lavadero estaba en la planta principal.

Así es más cómodo.

Sótano y lavadero... Leroy había sacado esas dos ubicaciones de la nada, pero tenían sentido. Si estabas escondiendo un cuerpo, lo harías en el sótano. Si tenías que limpiar un desastre, usarías el lavabo del lavadero.

"¿Es eso lo que realmente crees que vas a encontrar aquí, Screech? ¿Un cadáver y un machete?"

Screech abrió una puerta que daba a la cocina y se quedó mirando una escalera que descendía. Y ese olor, el fuerte olor de los productos de limpieza, le dio de lleno en la cara.

Tal vez, pensó, tapándose la nariz y la boca con el interior del codo. Quizá encuentre un cadáver.

Screech subió al primer escalón y luego al siguiente.

"Screech, tienes que ver esto".

Sintió un hormigueo en todo el cuerpo y casi se cae de cabeza por las escaleras.

"¡Qué coño, Leroy! ¡Me has dado un susto de muerte!"

"Amigo, tienes que ver esto. Vamos."

Con el corazón latiéndole a mil por hora, Screech vio cómo Leroy se perdía de vista. Lanzó una última mirada al sótano y se apresuró a seguirlo, agradecido por alejarse del empalagoso olor.

"¿Qué has encontrado? ¿Leroy?"

Screech entró en la lavandería y se quedó inmóvil.

"¿Qué coño es eso?"

Leroy buscó el objeto en la palangana.

"¡No, no lo toques!"

Retiró la mano.

"No iba a tocarla. Pero es una mochila, Screech. Si hubieras terminado la secundaria, probablemente habrías usado una".

Screech ignoró el insulto.

"Se parece a la mochila que vimos esa noche, en Market Slice. Drake dijo que pensaba que era Wendy, pero esto lo prueba".

"Sí, pero mira dentro de la mochila".

Screech cambió de ángulo e inclinó el cuello. Dentro parecía haber una bolsa de suero arrugada. Sólo que no estaba llena de electrolitos, sino de unas manchas rojas que le resultaban familiares.

"No", dijo negando con la cabeza.

"Sí."

Screech miró a Leroy.

"Todo esto es una puta trampa. Todo", dijo Screech en voz baja. "Drake tenía razón... Wendy volvió, estaba en Market Slice para coger esta bolsa. Y tiene las manos manchadas de sangre".

El teléfono de Leroy sonó.

"Claro que sí".

Bajó la mirada hacia su teléfono y una sonrisa se dibujó en sus labios.

"¿Qué?" preguntó Screech. "¿Por qué demonios podrías estar sonriendo en un momento así?".

La sonrisa de Leroy se ensanchó.

"¿Qué?"

Screech le arrebató el teléfono de la mano y lo miró.

"No me digas", susurró. Y ahora también sonreía. "Kevin Park acaba de declararse inocente."

Capítulo 55

Si se trataba de una actuación, era excepcional. Desde el principio de este caso, Drake tuvo la impresión de que no todo era lo que parecía, que había mucha actuación.

¿Pero esto? Ver a una enrojecida Wendy Sinclair gritar a Kevin, con saliva saliendo de sus labios, era cualquier cosa menos una actuación.

"¡Mataste a mi marido, pedazo de mierda!"

El juez Murray seguía golpeando el mazo, pero el alguacil no podía llegar hasta Wendy porque la multitud se interponía en su camino.

"¡Sujetadla! ¡Sujetadla!"

Wendy se abalanzó sobre Kevin, que no había reaccionado desde que incitó a la multitud. El alguacil la atrapó y le arrancó los brazos a la espalda. Se calmó, como casi todo el mundo, cuando le pusieron las esposas en las muñecas.

"¡Orden!"

Wendy lanzó dagas a Kevin, pero permaneció en silencio. Kevin se dio la vuelta e inclinó de nuevo la cabeza, adoptando la postura que había tenido al entrar.

Antes de eso, sin embargo, Drake creyó ver una pequeña sonrisa en los labios del hombre.

¿Me lo imaginaba?

"¿Cuál es su nombre?" Preguntó el juez.

"Wendy-Wendy Sinclair", jadeó la mujer. "Connery era mi marido. ¡Y él lo mató!"

El juez la hizo callar agitando la mano.

"No toleraré arrebatos en mi sala. Si usted..."

Drake se distrajo con un zumbido de su móvil. Era una fotografía de Screech. No tenía pie de foto, pero la imagen era suficientemente reveladora.

"De ninguna manera."

Drake miró a Wendy.

¿Podría ser una actuación?

Estaba furiosa. Absolutamente lívida.

El juez seguía amonestándola y Wendy estaba a punto de estallar. Drake podía verlo en sus ojos, en sus mejillas, incluso en sus hombros. Si no la hubieran esposado, no le cabía duda de que Wendy haría todo lo posible por llegar hasta Kevin.

Un hombre que, según ella, asesinó a su marido. El mismo hombre con el que tenía una aventura.

Drake volvió a mirar su teléfono.

Estaba mirando una mochila oscura que contenía una bolsa de plástico casi vacía. Una que en un momento dado contenía sangre de Connery.

"Es su derecho estar aquí, Sra. Sinclair, para este y todos los procedimientos futuros. Pero usted pierde su derecho si no puede comportarse de una manera tranquila y respetable. "

La cara de Wendy seguía contorsionada por el dolor, pero asintió.

"Bien. Alguacil, por favor acompañe a la Sra. Sinclair afuera."

"Esa es nuestra señal, también," Drake susurró al oído de Yasiv.

El sargento le miró.

"¿Nuestro?"

Drake asintió.

"Sí, nuestro. Tengo una historia que contar y vas a querer oírla".

Drake salió de la sala con la esperanza de que Yasiv le siguiera. Pero cuando salió, no vio al sargento por ninguna parte.

Joder.

Sonó su teléfono y contestó mientras veía salir a la gente de la audiencia de lectura de cargos. Drake buscó a Yasiv entre la multitud, pero no lo vio por ninguna parte.

"¿Sí?"

"¿Drake? Este es Stu Barnes."

Drake frunció el ceño y ahora su atención era singular.

"¿Qué ocurre? ¿Va todo bien?"

"La verdad es que no. Esto de Kevin Park... antes era una pesadilla, pero ahora es algo diferente".

"¿Lo viste en la tele?" Preguntó Drake.

"Sí. Yo también te vi".

No se formuló ninguna pregunta, así que Drake permaneció en silencio.

"De todos modos, sólo quería que supieras que AI Integrations está descongelando los activos de Market Slice".

"¿Qué quieres decir?"

"Con este juicio a la vuelta de la esquina, hemos decidido que lo mejor para nosotros es poner la mayor distancia posible entre nosotros y todos los implicados en Market Slice. Se han retirado todas las demandas".

Drake no culpaba a Stu y había predicho que esto podría suceder. Sólo estaba sorprendido de que hubiera ocurrido tan rápidamente. Stu Barnes trabajaba rápido, al parecer.

"Pensé en hacértelo saber".

Drake lo agradeció sinceramente: Stu no tenía ninguna obligación de llamarle, de comunicarle nada.

Sí, en otra época compartirían una cerveza... no, con los profundos bolsillos de Stu se tomarían una botella de Johnnie Blue.

Cada uno.

"Gracias.

"Salud".

Stu colgó y Drake miró un momento su pantalla en blanco. Estaba a punto de guardar el teléfono cuando le rodeó el humo de un cigarrillo.

"Si quieres hablar, hagámoslo ahora", gruñó el sargento Yasiv. "Solos tú y yo. Cuéntame esa historia tuya tan importante".

Drake siguió mirando la pantalla de bloqueo.

"¿Sólo tú y yo?" Sacudió la cabeza. "No, esta vez no. Esta vez, hay otros dos que van a unirse a nosotros".

Capítulo 56

"Sólo café solo para mí", le dijo Drake a la camarera.

"Lo mismo", dijo Screech.

"Y yo tomaré el desayuno de leñador, huevos pasados, pero con doble salchicha, sin tocino", Leroy empujó el menú por la mesa. "Y un zumo de naranja."

La camarera recogió el menú.

"¿Y tú?"

El sargento Henry Yasiv negó con la cabeza.

"Nada, gracias". Cuando la camarera se marchó para pasar sus pedidos a la cocina, se dirigió al grupo. "Creía que teníais una historia que contar, no estómagos que llenar".

"Oye, tengo hambre", explicó Leroy encogiéndose de hombros. "Han sido unas largas, largas veinte... treinta horas".

"Acabo de pedir café", protestó Screech.

Yasiv parecía cansado y se lo hizo saber con un suspiro pesado y exasperado.

"Sólo dime lo que has encontrado".

"Fue una trampa", comenzó Drake. "Desde el principio, la supuesta muerte de Connery Sinclair fue una trampa. Yo...", hizo una pausa y miró a Screech. "¿Por qué no lo cuentas?".

"Claro. Es una historia de engaño..."

"Oh, joder, esto no es un episodio de 20/20. Sólo escupe la mierda."

Y lo escupió, Screech lo hizo. Le contó todo a Yasiv, desde las fotos que habían descubierto hasta la sangre y las identificaciones falsas.

Cuando terminó, Yasiv tenía un cigarrillo apagado y lo liaba entre los dedos.

"Es una locura. Estáis locos".

Leroy se metió una salchicha entera en la boca.

"No estás mintiendo. Pero nosotros tampoco".

Yasiv se puso el cigarrillo entre los labios.

"Sólo comprueba si Alec Bregman ha cogido un vuelo o firmado algún papel o algo por el estilo", sugirió Drake. "Eso es todo lo que estamos pidiendo."

"O Alicia White", sugirió Leroy, esta vez con la boca llena de huevo.

Yasiv cerró los ojos y sacudió la cabeza.

"¿Qué pasa con Kevin? ¿Sólo tiene una herida en la cabeza? ¿Por qué dijo que mató a Connery?"

Screech miró a Drake para responder a esta.

"Es tu historia".

Screech se quedó perplejo.

"No lo sé. No sé por qué dijo que lo había hecho y luego cambió de opinión. Esa parte todavía está..." se interrumpió y Yasiv se puso de pie.

"Ustedes son la peor firma de IP o la mejor. Y me inclino más por uno que por otro".

"Lo peor", dijo Leroy, al mismo tiempo que Screech dijo "Lo mejor".

Drake se abstuvo de responder.

"Estaré en contacto."

Después de que Yasiv abandonara la cafetería, nadie dijo nada hasta que Leroy casi había terminado su desayuno.

"¿Se sabe algo de Roger Park?" Preguntó Screech. "Porque si su hijo va a juicio, vamos a necesitar algo más que la repetición de un episodio de Ley y Orden para que lo absuelvan. Necesitaremos pruebas contundentes. Y las pruebas contundentes requieren dinero contante y sonante".

"No he sabido nada de él", admitió Drake. "Pero tienes razón. Vamos a necesitar a ¿Leroy?" El hombre todavía estaba comiendo, pero sus ojos estaban abatidos. "¿Estás bien?"

"Tiene algo..."

Leroy tragó saliva y le indicó a Screech que él se encargaría.

"Acepté este caso... bueno, Screech lo aceptó y yo acepté llevarlo a cabo. Por lo que a mí respecta, eso acabó con diez de los grandes y lo que ha pasado esta tarde en ese juzgado. Si queréis seguir adelante, os deseo la mejor de las suertes, pero yo no participaré".

"¿Qué quieres decir?"

Ni Screech ni Leroy respondieron a Drake. Ambos miraban fijamente su comida o su café. Drake tardó unos segundos en darse cuenta de lo que estaba pasando y Leroy confirmó sus sospechas.

"Este fue mi último caso".

Screech lo miró, con los ojos muy abiertos. Drake se dio cuenta de que ambos esperaban que se sintiera molesto por esta noticia, enfadado, tal vez.

Pero no lo era. Todo lo contrario.

"¿Sabes qué vas a hacer ahora?", preguntó.

Leroy asintió.

"Sí, quiero".

Estaba claro que no quería decirlo, y Drake respetó la decisión del hombre.

Esperó pacientemente a que Leroy terminara de comer y entonces Drake cruzó la mesa y lo abrazó. Fue incómodo, tanto física como psicológicamente. Por suerte, no duró mucho.

"Vuelvo a la tienda; tengo que encontrar un cuerpo. Pásate por allí cuando puedas y lo arreglaremos todo".

Drake podría haber especificado dinero, propiedad, licencia de IP, pero lo dejó así.

Todo.

"Estaré por aquí. Antes tengo que ocuparme de un par de cosas", dijo Leroy. Luego abrazó a Screech y arrojó algo de dinero sobre la mesa para la cuenta. "¿Qué? Te lo dije, me lo pasé bien en Las Vegas".

"Una cosa más, Leroy", dijo Drake.

Leroy se volvió, con una expresión seria en el rostro.

"¿Qué es eso?"

"¿La Navaja de Occam?", dijo. "¿En serio?"

Leroy soltó una risita.

"Sí, la he cagado, ¿verdad? Supongo que incluso después de todo este tiempo pensé que, por una vez, algo relacionado con DSLH no sería complicado, ¿sabes?".

"Oh, lo sé."

Drake vio a su amigo salir de la cafetería y sintió que le invadía el alivio. Leroy era un buen chico y, eligiera lo que eligiera, lo haría muy bien.

Siempre y cuando se mantuviera alejado de Drake.

Capítulo 57

"Sabías de esto, ¿no?" Drake preguntó. Estaba de vuelta en su incómoda silla detrás de su incómodo escritorio, y todo parecía perfectamente normal. Excepto por el hecho de que ahora echaba de menos a Hanna y a Leroy.

"Tenía un presentimiento", admitió Screech. "No pensé que fuera a ocurrir tan pronto".

Y me sorprende que haya tardado tanto.

Drake rasgueó los dedos sobre su duro escritorio de madera mientras pensaba en Leroy. En el chico asustado que había sido magullado y golpeado y que yacía en la enfermería de la prisión. En cierto modo, estaba orgulloso de Leroy. La avalancha de pensamientos que le vino a la mente a continuación fue extraña y más que un poco vanidosa. Pero no pudo evitarlos.

Drake se sintió como un padre, orgulloso de su hijo por crecer y huir del gallinero.

Excepto, que en realidad era un padre-tenía un hijo biológico por ahí. Y apenas había visto al niño.

El humor de Drake se había agriado considerablemente cuando llamaron a la puerta.

"Adelante", gritó secamente.

Roger Park entró en Investigaciones DSLH y a Drake le llamó la atención lo mucho que se parecía a su hijo. No el que se había vuelto hacia los espectadores en la sala del tribunal y había gritado: "¡Yo no he matado a nadie! No soy culpable, sino el que había entrado con la cabeza gacha.

"Sr. Drake", dijo en voz baja. "Gracias a usted. Gracias por ayudar a mi hijo".

"Es sólo un comienzo. Me alegro de que hayas venido porque..."

Roger Park le tendió un sobre y Drake se quedó mirándolo.

"¿Qué es esto?"

"Una pequeña bonificación por sacar a mi hijo de la cárcel".

Drake miró a Screech, que levantó los hombros. No había visto a Roger Park en la vista, pero no podía imaginar que el hombre hubiera escuchado mal lo que había ocurrido.

"Roger", comenzó Drake lentamente. "Tu hijo no ha salido de la cárcel. Se declaró inocente, pero eso no significa que vaya a quedar libre. No me quedé pero dudo que hayan tenido siquiera una audiencia de fianza. Una vez que..."

"Muchas gracias por tu ayuda, Drake. Por favor, toma esta bonificación. Has hecho un trabajo muy bueno. Cuando supe de ti, supe que ayudarías".

Drake se rascó la nuca.

"No... no lo entiendo", dijo, recordando lo que Stu le había dicho sobre la descongelación de las cuentas de Market Slice. ¿Se trataba de dinero? Roger había echado mano de sus ahorros personales para pagarle e iniciar este proceso, pero ahora que Roger y Kevin tenían acceso al efectivo, estaban... ¿qué? ¿Iban en otra dirección? "Conocemos este caso mejor que nadie. Podemos ayudar".

"Sí, Drake tiene razón. Estamos cerca. Ahora que podemos hablar con su hijo, averiguar por qué confesó, vamos a..."

Roger volvió a ser Kevin. El Kevin inocente.

"Sus servicios ya no son necesarios, Sr. Drake."

Arrojó el dinero sobre el escritorio frente a Drake. Roger asintió con la cabeza, hizo una media reverencia y se marchó.

Drake extendió las manos a los lados y miró a Screech.

"¿Qué coño acaba de pasar?", preguntó. "Screech, ¿la hemos cagado de alguna manera? Sin nosotros, Kevin se habría declarado culpable y estaría pudriéndose en la cárcel".

Silencio de su compañero.

¿"Screech"?

El hombre levantó la vista. Tenía los labios fruncidos.

"¿Pero lo habría hecho?" La voz de Screech era ligera, distante.

"¿Qué? ¿Qué quieres decir?"

"Dijiste que si no interveníamos, Kevin se habría declarado culpable".

"Bueno, sí", dijo Drake, aumentando su frustración. "Todo este puto tiempo Kevin está diciendo que es culpable. 'Yo lo hice, yo maté a Connery', bla, bla, puto bla. Y entonces... espera, ¿no crees que...?".

Screech ladeó la cabeza.

"Nooo", murmuró Drake, pero incluso cuando esa única y prolongada sílaba salió de sus labios supo que lo que Screech estaba sugiriendo era posible.

"Migas de pan", susurró Screech. Levantó los ojos. "Todo en este caso eran migas de pan. Eso es lo que dijimos, ¿verdad?"

Drake asintió. De repente se le secó la garganta.

"Bueno, ¿de dónde vienen estos?"

"Roger Park".

"Sí, Roger Park. No quiero quitarte nada a ti, ni a nosotros, pero él puso las migajas y nosotros las seguimos. Vino aquí buscándote, Drake, específicamente a ti, pero me conocía por mi nombre".

"¿Él está detrás de esto?"

Screech gruñó.

"No, de ninguna manera. Acabo de recordar algo... cuando visité a Kevin en prisión, dijo algo, algo que ignoré. Pensé que sólo eran cavilaciones de un hombre culpable y derrotado. Pero ahora, no estoy tan seguro".

Drake dejó caer la frente sobre su mano.

"¿Qué ha dicho? ¿Qué ha dicho?"

No quería admitir que había sido manipulado, pero así se sentía. Como un peón en el juego de otro. Un juego que ni siquiera se dio cuenta de que estaba jugando.

"Me dijo: 'siempre hay alguien más listo que tú'".

Drake instintivamente disparó de nuevo, "Pequeño hijo de puta no puede ser tan inteligente, él todavía está ..." sirenas de repente parpadeó fuera DSLH, "... en la cárcel. Screech?"

Screech se levantó y Drake vio que tenía la cara resbaladiza por el sudor.

¿"Screech"? ¿Qué has hecho? ¿Gritar?"

La puerta se abrió de golpe y entró el sargento Henry Yasiv. Sus ojos se dirigieron a Drake y luego a Screech, que tenía las manos extendidas delante de él, con las palmas hacia arriba.

"¿Qué coño estás haciendo?" Yasiv dijo, curvando su labio superior. "Drake, la atrapamos."

"¿Atrapar a quién?" En su periferia, vio a Screech bajar las manos.

¿Qué está pasando?

"¡Wendy!" Yasiv rió entre dientes. "Tenías razón, intentó subir a un avión usando el nombre de Alicia White. Debió de salir directamente del juzgado".

"No puedes hablar en serio". Pero incluso mientras decía estas palabras, Drake ya se estaba poniendo de pie y alcanzando su chaqueta.

"Sí", volvió a reír Yasiv. "La tenemos por usar una identidad falsa". Se metió la mano en el bolsillo y sacó una hoja de papel. "Orden de registro de su casa".

"El-el-el" Screech chasqueó los dedos. "¡Las bolsas de sangre!"

"¿El qué?" preguntó Yasiv.

Drake le hizo un gesto de tajo en la garganta con la hoja de la mano. No había preguntado de dónde había salido la foto de la mochila de Wendy con la bolsa de suero salpicada de sangre, pero ahora lo sabía.

"Nada", dijo Drake rápidamente.

"Vale, vale, lo que sea. ¿Vienes? Descifraste esta cosa, Drake, y estoy bastante seguro de que vamos a encontrar algo en la casa de Wendy para incriminarlo".

"Sí". Drake corrió hacia la puerta sólo para detenerse y girar. "No."

"¿No?" preguntó Yasiv, confuso. "¿Cómo que no? Hiciste una chapuza con el fiscal y si..."

"No, yo no voy". Drake señaló a Screech. "Sí va".

"¿Yo?"

"Sí, tú", confirmó Drake.

"¿Por qué yo? ¿Por qué...?"

"¿Pero qué...?" Yasiv sacudió la cabeza. "Me importa una mierda quién venga conmigo, pero si vas a venir, ¡tienes que hacerlo ahora!".

Capítulo 58

Leroy no se volvió. Quería entrar corriendo en el restaurante y decirles a Drake y Screech: "A la mierda, he vuelto".

He vuelto y las cosas van a ser diferentes.

Pero no lo hizo. Había tomado una decisión y pensaba mantenerla, por difícil que fuera.

Leroy se obligó a seguir caminando y no detenerse hasta llegar a un lugar conocido. Un escaparate que tenía un callejón a cada lado.

Aspiró profundamente, llenando sus pulmones de oxígeno, y luego exhaló.

Puedes hacerlo, Leroy. Joder, sí, puedes hacerlo.

Abrió la puerta con tanta fuerza que golpeó contra la pared del fondo.

Dos hombres se pusieron en pie en un instante, a uno lo reconoció como Jimmy, al otro, un hombre corpulento, Leroy no lo había visto antes. Adoptó una postura de luchador, pero no estaba aquí para combatir.

Tal vez Mackenzie Hart se dio cuenta, o tal vez simplemente había estado esperando la visita de Leroy.

"Retírate", ordenó Mac. Ni Jimmy ni el otro hombre se movieron. "Retírate. ¿Sabéis qué? No, déjanos".

"¿Mac?" preguntó Jimmy, girándose para mirar a su jefe.

"Déjanos, está bien. Estaré bien."

"¿Seguro?"

"Estoy seguro".

Jimmy y el otro hombre miraron con odio a Leroy mientras salían de Hart Investigator. Leroy mantuvo los ojos fijos en la puerta unos segundos después de que se fueran para asegurarse de que no volvían a irrumpir. Cuando estuvo seguro de que eso no iba a ocurrir, se volvió y observó a su alrededor.

En realidad, la tienda de Mac no era tan diferente de DSLH. La oficina era más grande, al menos dos veces más profunda, y había ocho mesas en lugar de cuatro, pero la idea era la misma.

Mac le dio tiempo para mirar a su alrededor y Leroy lo aprovechó, empapándose de cada detalle del lugar, sin saber qué objeto benigno podría resultarle útil más tarde. Cuando sintió que había memorizado cada centímetro del espacio, por fin habló.

"Querías hablar, así que, hablemos".

Leroy esperaba suficiencia, pero no la hubo. Mac tenía cara de piedra.

"Mi trato sigue en pie, Leroy. Tú me escuchas contar una historia sobre por qué tengo un odio tan arraigado hacia Drake, y yo te contaré algo sobre tu caso. Algo importante".

Leroy extendió las manos.

"Un poco tarde para eso, ¿no crees?"

Mac enarcó una ceja e inclinó la barbilla.

"¿Estás seguro? Quiero decir, Kevin puede haberse declarado inocente, pero aún no tienes un cuerpo".

"¿Sabes dónde está el cuerpo de Connery?"

"No", admitió Mac. "No lo sé".

"Bueno, entonces, ¿qué puedes ofrecerme?"

"No, no lo entiende", dijo Mac, intentando aclararse. "No puedo decirte dónde está el cuerpo de Connery, porque no está muerto".

Leroy no mordió el anzuelo. Se limitó a cruzarse de brazos y esperar.

"Estás aquí... viniste aquí, Leroy. ¿Por qué no escuchas? Escúchame. Si, cuando termine, quieres irte, puedes hacerlo. No me deberás nada".

Mac tenía razón. Había venido porque aún necesitaban un cadáver. Leroy no sabía si Mac sabía algo de este caso, pero valía la pena intentarlo. Y estaba intrigado. ¿Qué podía hacer que una persona odiara tanto a otra como para sacrificarlo todo por verla caer?

"Te escucho".

Una pequeña sonrisa se dibujó en los labios de Mac cuando empezó a hablar.

"La historia que voy a contarte tiene lugar hace casi dos años, justo antes de que muriera tu hermano, justo antes de que conocieras a Drake. Es apropiado porque se trata de mi hermana. Se llamaba Paula. Digo se llamaba porque ahora está muerta". Había verdadera tristeza en la voz de Mac, una tristeza que no podía fingirse. "Era periodista de investigación, una buena periodista, además. No la mejor, soy realista en estas cosas, pero muy buena. Tenía un par de artículos decentes, pero la mayoría de sus esfuerzos se centraban en una cosa: el tráfico de personas".

Leroy intentó que no se le notara el malestar que sentía. Sabía lo que les había ocurrido a Drake, Veronica, Yasiv y Beckett cuando acabaron con Boris Brackovich y su red de traficantes.

No había sido bonito, y las consecuencias habían sido graves.

"Veo que conoces parte de la historia".

Aparentemente, Leroy hizo un mal trabajo ocultando sus sentimientos.

"Pero no lo sabes todo. Mi hermana, Paula, ella estaba allí. Estaba infiltrada, trabajando como camarera durante los 'eventos' de Boris. Le dije que era peligroso, que...". Mac sacudió la cabeza. "Ella estaba saliendo, Leroy. Y Paula lo sabía todo. Sabía cómo entraban las chicas en el país, conocía las drogas, el tráfico. Todo estaba escrito. Paula iba a destapar el asunto... pero entonces apareció Drake. Ya conoces a Drake. No se anda con rodeos. No sabe cómo. Irrumpió allí, disparando. Se le cortó la respiración a Mac. "La utilizó. Usó a mi hermana Paula como escudo humano. La hirió varias veces. Ni siquiera creo que se diera cuenta. Ella no valía nada para él, nada, pero lo valía todo para mí. Me quedé con Paula en el hospital, la cogí de la mano mientras moría".

Leroy no sabía qué hacer, qué decir. Así que no hizo nada. Se quedó allí, mirando. Finalmente, Mac recuperó la compostura.

"Ella no necesitaba morir, Leroy. Eso es lo que intento decirte. Pero a Drake... no le importa. No le importa nadie más que él mismo".

Leroy sintió la necesidad de hablar.

"Eso no es verdad."

"Lo es, y usted lo sabe. Hace un trabajo extraordinario enmascarando sus motivos, pero lo único que importa es que salga vencedor. Drake lo sacrificará todo, amigos y familia, cualquier persona que se interponga en su camino, sólo para ganar. Y por eso hay que detenerlo, y yo haré lo que sea para detener a Damien Drake".

Mac se quedó mirando a Leroy durante un buen rato antes de que ninguno de los dos hablara. Cuando parecía que aquel callejón sin salida iba a ser eterno, Leroy se aclaró la garganta.

"Prometiste..."

"Sí, por supuesto", dijo Mac. El hombre se secó los ojos y abrió el escritorio. Sacó algo pequeño, aproximadamente el doble del tamaño de una tarjeta de crédito, y se lo lanzó a Leroy. Leroy lo cogió.

"De ninguna manera", murmuró Leroy. "De ninguna puta manera".

"Te dije que no sabía dónde estaba su cuerpo", dijo Mac. "Porque no está muerto".

Leroy agitó el billete de avión contra la palma de la mano y luego sacó el móvil. Mientras tecleaba su mensaje, retrocedió hacia la puerta.

"Espera, ¿a dónde vas?" Mac preguntó.

Leroy pulsó enviar y luego se volvió para mirar a Mackenzie Hart.

"Voy a volver a estudiar. Me han aceptado en la Universidad de Nueva York. Espera, ¿qué pensabas, Mac? ¿Que me quedaría aquí y trabajaría para ti?"

Capítulo 59

"¡Más despacio!" Screech gritó. "¡Jesús, Yasiv, Wendy está esposada en la parte trasera de un coche patrulla, no nos va a ganar ahí!".

Yasiv no hizo caso. Siguió pisando el acelerador mientras atravesaba la ciudad en dirección a la casa Sinclair.

"¿Qué quisiste decir con las bolsas de sangre, Screech? En la cafetería..."

"Nada. ¡Mierda, cuidado!"

Yasiv dio un volantazo para esquivar un coche que cambió de carril delante de ellos sin previo aviso.

"¡Haz la señal la próxima vez, gilipollas!", gritó el sargento por la ventanilla abierta. "¡Joder!"

El casi accidente hizo entrar en razón a Yasiv, que aminoró la marcha. Seguían acelerando, pero Screech ya no temía por su vida. No estaba seguro de cuál era la prisa. Kevin seguía entre rejas y habían detenido a Wendy. Sólo quedaba Connery, que estaba muerto o desaparecido.

¿O no?

Screech no pudo evitar pensar en el olor del sótano, ese horrible olor artificial.

"¿No registraste la casa de Wendy después de encontrar a Kevin cubierto de la sangre de Connery?", preguntó, tratando de no sonar acusador.

"Lo hicimos", respondió Yasiv a la defensiva, "claro que lo hicimos, pero no había nada. Obtuvimos una muestra de pelo de un cepillo suyo y con eso confirmamos que era sangre de Connery. Pero aparte de eso, no encontramos nada".

Bueno, te garantizo que hoy vas a encontrar algo.

Entraron en la casa de Wendy y Connery y Yasiv frenó tan bruscamente que la frente de Screech casi chocó contra el salpicadero.

"¡Joder!"

El fiscal debe haber estado furioso. Lívido.

Un circo mediático como éste era lo último que quería en estos momentos.

Screech siguió a Yasiv fuera del coche. Fueron los primeros en llegar, pero antes de llegar a la enorme puerta principal, otros policías entraron chillando por la calzada detrás de ellos.

"Mira en la lavandería", dijo Screech y Yasiv se detuvo a medio paso.

"Joder", el enfado de Yasiv era palpable. "Estabas aquí, ¿no? ¿Entraste por la fuerza?"

Screech no confirmó ni desmintió este hecho.

"No", Yasiv negó dramáticamente con la cabeza. "No, no puedes entrar".

"¿Por qué no?" Preguntó Screech.

"Sólo..." Yasiv levantó la mano como una señal de stop. "Quédese aquí". Luego hizo señas a varios agentes uniformados que se acercaban. "¡Vamos!"

Los policías pasaron rozando a Screech, sin parecer reparar en él. Al principio, Screech escuchó la orden de Yasiv. Pero luego empezó a sentirse completamente inútil allí de pie. Drake por fin le había dado cierto margen de maniobra, alguna responsabilidad real y, aunque no quería exagerar, era un gran paso para el cascarrabias.

Y ahora Screech estaba aquí parado, sin hacer absolutamente nada.

La siguiente vez que un policía se cruzó con él, Screech le siguió.

El olor... ahora era peor. El olor a pino se aferraba al interior de sus fosas nasales y le cubría la parte posterior de la garganta. Screech vio a un agente que salía de la lavandería y metía la mochila negra de Wendy en una bolsa de pruebas de papel.

"¡Aquí abajo!", gritó alguien. Había algo en la voz del hombre, una estridencia que hizo temblar a Screech. "¡Mierda, aquí abajo!"

Screech corrió en dirección a la voz a tiempo de ver a un policía subir las escaleras a trompicones, evitando caer sólo porque otros dos chicos de azul lo agarraron.

"¿Qué hay ahí abajo?" preguntó Screech. Intentó ver el sótano, pero estaba oscuro y había demasiados cuerpos en el camino. "¿Qué encontraste?"

Nadie contestó.

"¿Qué hay en el sótano?"

Screech vio al sargento Yasiv subiendo las escaleras con bastante más compostura que el policía anterior.

"¿Yasiv? ¿Qué...?"

El sargento le agarró por el codo y tiró bruscamente de él hacia el exterior de la casa de los Sinclair.

"Te dije que no entraras ahí", escupió. "Te lo dije, joder".

"Lo sé, pero tenía que ver. ¿Qué encontraste en el sótano, Yasiv?"

Yasiv le apretó con fuerza.

"Connery", dijo entre dientes apretados. "El cuerpo de Connery estaba ahí abajo".

"¿Qué?"

Screech estaba conmocionado. Aunque no tenía sentido que Yasiv mintiera, en el fondo estaba convencido de que no podía ser cierto. Connery estaba vivo. Tenía que estarlo. Ese era su plan: Connery y Wendy iban a fingir su muerte e inculpar a Kevin. No estaba muerto. Era imposible.

"Está muerto. Connery está muerto y..." Yasiv se tapó la boca al toser. "Lleva muerto unos días, por lo menos. Screech, tienes que irte. No podemos arriesgarnos a que se contaminen las pruebas. Por favor..."

Yasiv soltó el brazo de Screech y se alejó de la casa.

"Me voy."

Llegó al final del camino de entrada sin creerse lo que acababa de oír.

¿Drake estaba equivocado y Leroy tenía razón, la Navaja de Occam y todo eso?

Un fuerte golpe llamó su atención. Uno de los policías debía de haberle contado a Wendy Sinclair lo que habían encontrado, porque ella se agitaba en el asiento trasero de uno de los coches de policía que llegaban tarde.

"¡Yo no he sido!" gritó Wendy mientras alternaba golpes con el hombro contra la ventanilla y con los pies contra el respaldo del asiento delantero. "¡Yo no lo maté! Fue ese cabrón de Kevin. Yo no lo maté".

Screech observaba cómo se desarrollaba esta extraña escena cuando su teléfono empezó a sonar.

"Screech, sé dónde está Connery", proclamó Leroy con orgullo.

Screech se frotó los ojos.

"¡Yo no lo hice, joder!" Wendy gritó, con la cara casi morada.

"¿Me oyes? Sé dónde está", reiteró Leroy. "Connery aterrizará dentro de unas horas. Ya le envié los detalles de su vuelo a Drake y, conociéndolo, no me sorprendería que ya esté en un avión para encontrarse con él y arrastrar su trasero hasta aquí."

"Espera, ¿qué?" Screech finalmente logró apartar la mirada de Wendy.

"Sí, hablé con Mackenzie Hart y me dijo adónde se dirigía Connery, me enseñó el billete de avión. No sé por qué Yasiv no recibió el aviso cuando puso la alerta sobre Alec Bregman, pero tal vez..."

"¡Para, Leroy, para! No entiendo de qué estás hablando". Dos días-no he dormido en más de veinticuatro horas. "Estoy con Connery, Leroy. Aquí mismo, en casa de Wendy. Está muerto. Estuvo en el puto sótano cubierto con esos tontos ambientadores de pino todo este tiempo".

Leroy se quedó callado.

"¿Me has oído?"

"Te escucho", respondió Leroy en voz baja. "Pero pensé... Mackenzie me enseñó este billete de avión a nombre de Alec. Yo sólo... joder. Joder."

"¿Pensé que habías salido, Leroy? ¿Qué hacías hablando con ese capullo de Mackenzie Hart?"

"Siempre hay alguien más listo que tú..."

"¿Leroy?"

"Sólo quería hablar, y prometió que si le escuchaba, me diría dónde estaba Connery".

Screech cerró los ojos. Sabía exactamente de qué hablaba Leroy porque Mac también había acudido a él. Aquella noche, cuando habían irrumpido en Market Slice cuando Drake había corrido tras la persona que luego descubrieron que era Wendy Sinclair, había oído un sonido detrás de él.

Al principio, Screech pensó que era otro ladrón. Pero no lo era. Era Mackenzie Hart.

"Te respeto, Screech. Por eso quiero ayudarte: escucha lo que tengo que decir, sobre Drake, sobre tu jefe, y te diré dónde está Connery".

"Te mintió, Leroy", dijo Screech secamente. "Mackenzie mintió. Connery está muerto y Wendy lo mató".

"Eso... eso no puede estar bien".

Screech suspiró.

"Bien, mal... no lo sé. Todo lo que sé es que Connery está muerto".

Leroy volvió a maldecir. El hombre había pasado de la vergüenza a la furia en un santiamén.

"Screech, nos la han jugado. Desde el principio, nos la han jugado. Y tengo la ligera sospecha de que esto aún no ha terminado".

Por mucho que odiara admitirlo, Screech tendía a estar de acuerdo.

"Migas de pan", murmuró. "Malditas migas de pan. Alguien nos ha estado engañando todo este tiempo. ¿Pero quién?"

¿Wendy?

Screech miró a la mujer enfurecida en la parte trasera del coche patrulla.

No, ella no. Definitivamente tampoco Connery.

Screech pensó en Roger Park con su traje de gran tamaño. Era él quien les daba pequeños datos, pero no parecía un cerebro. A Screech también le parecía que Roger no era más que un peón. Alguien le había dicho a Roger que viniera a buscar a Drake, porque ese alguien sabía que Drake descubriría todo esto. ¿Y quién tenía más que ganar si DSLH venía al rescate?

Una persona.

"Kevin Park", dijo Screech. Tenía que ser él. En dos días, el hombre había pasado de ser el enemigo público número uno a alguien por quien la gente estaba destinada a sentirse mal. A Kevin le habían tendido una trampa y había tenido suerte de que el buen trabajo policial y la diligencia de los investigadores descubrieran la verdad.

Puede que por ahora esté entre rejas, pero Screech sabía lo que iba a pasar a continuación. Lo sabía en sus huesos.

Wendy sería detenida por asesinar a su marido, y los cargos contra Kevin serían retirados, enterrados, olvidados. Saldría de la conciencia social. Claro, la gente hablaría durante un tiempo, se preguntarían por qué se había declarado culpable de algo que no había hecho. Si las discusiones se volvían demasiado acaloradas, quizá saldrían a la luz las fotos de él con Wendy y algún psicólogo de sillón sugeriría que había sido manipulado por ella. A todo el mundo le gustaban las mujeres fatales.

¿Y la tormenta de mierda mediática que había provocado? ¿La que Kevin había provocado primero con su declaración de culpabilidad y luego con el drama judicial?

Eso también había tenido un propósito.

Drake les había dicho en la cafetería que la presión había sido demasiado grande para Stu Barnes y su empresa. Una pesadilla de relaciones públicas, según él. Demandas que paralizaban los únicos ingresos de un hombre que había sido incriminado, un individuo patético que mintió sobre un crimen atroz sólo para proteger a una mujer que él creía que le amaba, no tenía buena pinta.

Market Slice había robado el software que utilizaban para imprimir millones, y nadie iba a hacer nada al respecto.

"¿Qué hay de Mackenzie Hart? ¿Crees que tiene algo que ver en esto?" preguntó Leroy, sin rebatir a Screech en su condena de Kevin.

"No... no lo sé. Tal vez ayudó a Kevin y Roger a poner las migas de pan que seguimos. O tal vez sólo estaba decidido a joder a Drake".

Silencio de Leroy.

"¿Leroy?"

"Creo que la cagué, Screech".

"No te preocupes. No es culpa tuya".

"No", la voz de Leroy estaba tensa. "El vuelo... el vuelo en el que supuestamente iba Alec Bregman estaba aterrizando en Bogotá".

A Screech casi se le cae el teléfono.

¿"Bogotá"? ¡Joder, Leroy! ¡Drake no puede volver a Colombia!"

"¡Ya lo sé! ¡Lo sé, joder! ¡Pero no estaba pensando! Yo sólo... ¡joder!"

"Lo matarán", jadeó Screech. "Si Drake aterriza en Colombia, los hombres de Raúl lo encontrarán y lo matarán".

Leroy gimió.

"Y eso es exactamente lo que Mackenzie Hart quiere."

Capítulo 60

Tres días antes

"¿Estás lista, nena?" Wendy Sinclair preguntó.

"Estoy listo. Mi vuelo acaba de aterrizar. Estoy cansadísimo, pero estoy listo", dijo Connery en su teléfono móvil. "Listo para morir y renacer".

"Eso no es gracioso, Con."

"Perdona. ¿Puedo repasar esto contigo una vez más?"

Wendy suspiró.

Habían pasado por esto más de una docena de veces. Todo estaba en su lugar, lo había estado durante meses. Finalmente habían conseguido suficiente sangre para que nadie pudiera argumentar que aún estaba vivo. Imposible.

Pero tenía que asegurarse. Porque era su vida la que estaba en juego.

"Claro".

"Vale", empezó Connery, recitando el plan de memoria. "Voy a reunirme con Kevin y va a estar cabreado. Siempre lo está cuando vuelvo de Las Vegas. Vamos a tomar una copa, pero la suya será con alcohol. Luego nos pelearemos. Cuando se desmaye, lo cubriré de sangre".

"¿Y luego qué?"

"Y entonces lo empaqueto todo y me voy. No, yo no, Alec Bregman se va. Conduce hacia el sur. Me quedo por seis meses, un año. Sigues cobrando del negocio. Luego vienes a verme. Empezamos de nuevo, no más demandas, no más Kevin".

Connery miró por el parabrisas. Podía ver el escaparate de cristal de Market Slice más adelante.

"¿Wendy?"

"¿Sí?"

"Es que..."

"Sí, ese es el plan", confirmó Wendy.

"¿Estás bien? Pareces preocupado".

Connery aminoró la marcha al acercarse a su despacho.

"¿Esto... esto realmente va a funcionar, Con?" Wendy preguntó. "Quiero decir, ¿realmente tenemos que hacer esto?"

Connery se rió.

"Pies fríos", ¿eh? Wendy, tenemos que hacerlo. Y es mi plan, así que, sí, va a funcionar. ¿Por qué no iba a funcionar?"

***

Wendy Sinclair colgó el teléfono y golpeó el aparato contra la palma de la mano. Luego marcó un número.

"Ya casi llega. Dos minutos, máximo. Acabo de repasar el plan... te va a pinchar la bebida. No la bebas."

"¿Con realmente pensó que esto iba a funcionar?"

Wendy se mordió el labio inferior y permaneció callada.

"¿Realmente piensa que soy tan estúpido?"

No cree que seas tonta, sólo cree que es listo, pensó Wendy. Pero no lo es. Connery es muchas cosas, pero no es listo. No tan listo como tú y yo.

"Esperaré diez minutos, y luego conduciré".

Wendy quería algún tipo de confirmación del hombre, pero el teléfono ya estaba muerto.

***

Seis meses. Llevaban seis meses planeándolo y, durante ese tiempo, la emoción seguía creciendo en el interior de Connery. Estaba cansado, agotado. Las Vegas siempre le cansaba, pero esta vez apenas podía mantener los ojos abiertos. Sacarse sangre justo antes de salir había sido idea de Wendy. Él ni siquiera había querido ir a Las Vegas, pero ella había insistido, diciéndole que era importante mantener las cosas lo más normales posible hasta... hasta esta noche.

Connery aparcó delante de Market Slice y sonrió.

Pero por muy cansado que estuviera, estaba aún más excitado. Hacía mucho tiempo que no se sentía así. La última vez había sido cuando él y Kevin habían robado el software hacía más de dos años. También era la última vez que recordaba haber visto a Kevin como un amigo.

¿Cómo iba a saber que AI Integrations era propietaria de casi todos los programas informáticos que existen?

No fue culpa suya.

Connery salió del coche y respiró hondo.

Fue culpa de Kevin. Kevin siempre pensó que era tan jodidamente inteligente. Pero no lo vio venir, ¿verdad? Creía que Connery era su perro faldero, que se limitaba a sonreír y reír y a cortejar a las chicas guapas para asegurarse de que Market Slice se mantuviera en la cima.

Connery se metió una mano en el bolsillo y masajeó el sobre lleno de polvo blanco que contenía.

Las Vegas había servido a otro propósito: fácil acceso a casi cualquier droga que se pudiera imaginar. Incluida la benzodiacepina, un potente tranquilizante.

No, Kevin no lo vio venir y nunca lo vería. ¿Quién es el listo ahora?

***

"¿Cuánto soplaste esta vez?" Preguntó Kevin. Connery tenía un aspecto horrible. Estaba pálido, débil. "¿Un cuarto de millón? ¿Todo en putas y cocaína? Sabes que es todo el dinero que nos queda, ¿verdad? Estas demandas..."

"Relaaaaax", dijo Connery, alargando la palabra. "Relájate. Tómate una copa".

Sostenía un vaso de roca en cada mano, ambos llenos aproximadamente con el mismo volumen de whisky. Kevin cogió el que le ofrecían y bebió un sorbo.

"Siéntate, siéntate", insistió Connery.

Kevin se dejó caer en el sofá y se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas.

"¿Qué es tan importante que no puede esperar hasta mañana?" preguntó Connery.

Kevin se llevó el vaso a los labios y bebió un sorbo. Hizo una pausa y se lo bebió todo. En su mente, un reloj empezó a correr. Había comido mucho, pasta, y eso ayudaría a ralentizar la absorción. Aun así, sabía que le quedaban unos treinta minutos antes de quedar incapacitado.

Era tiempo suficiente. Tenía que ser tiempo suficiente.

Miró a Connery y vio que el hombre sonreía.

"¿Qué tiene tanta gracia?", preguntó arrastrando deliberadamente las palabras.

"Nada. Sólo pensaba en algo".

"Yo también... tú firsssst".

Connery se rió entre dientes.

"Vale, claro. Estaba pensando en ti, Kevin. Sobre ese día que nos reunimos con Integraciones AI, ¿recuerdas eso?"

"Sí..." Kevin se desplomó hacia atrás y casi deja caer el vaso vacío.

"¡Iba a cerrar el trato, Kevin! Entonces podríamos haber cobrado y habernos ido por caminos separados. Pero no, tenías que venir y arruinarlo todo".

"No, lo sabían... era su software, y lo sabían". Ahora apenas había espacios entre sus palabras.

"No, no sabían una mierda. Estabas cabreado porque iba a hacer una gran venta. Pero no podías vivir con eso. Porque tú eras el listo, ¿verdad? Tuviste la idea de robar el maldito software, no quisiste esperar y trabajar tu camino en la escalera corporativa. No podías dejarme ser el centro de atención, así que tuviste que joderlo todo. ¿Kevin? ¿Kevin?" Connery se acercó a Kevin y le dio una palmada suave en la mejilla. Sus párpados se agitaron pero no se abrieron.

Mientras Connery se ponía en pie, Kevin bajó una mano por el lateral del sofá. Sus dedos tocaron el frío acero del cuchillo que había colocado allí hacía una hora.

"Kevin... no eres tan listo después de todo, ¿verdad? Te jodimos... te jodimos, a lo grande".

Kevin se inclinó hacia delante y cayó de rodillas.

"No, de vuelta al sofá", dijo Connery, poniéndose una mano en el pecho.

"Usted didn' assss meee..."

Connery frunció el ceño y se acercó a la boca de Kevin.

"¿Qué es eso?"

"No me digas lo que estoy pensando."

Connery se rió entre dientes.

"Vale, ¿en qué estás pensando, Kevin? Por favor, ilumíname".

"Eres... wwww.... www.... wwww..."

"Escúpelo".

Kevin apretó con fuerza el cuchillo y luego levantó la mano, clavando la punta en la piel justo debajo de la barbilla de Connery. El hombre abrió los ojos y cayó de espaldas sobre su trasero. En el proceso, la hoja se deslizó y la sangre brotó de la herida.

"Tu mujer", dijo Kevin, con perfecta pronunciación. "En eso estoy pensando: en follarme a tu mujer".

Connery trató de responder, pero se le llenó la boca de sangre y se le escapó de los labios. No tardó en desplomarse, después de haber sangrado tanto durante el último mes.

Quedaba muy poco.

Kevin vio morir a su compañero y por dentro no sintió nada.

Una vez que Connery no tenía pulso detectable, llamó a Wendy.

"Es la hora".

"¿Kevin? ¿De quién es este teléfono?"

"No importa. Sólo date prisa".

Colgó y marcó el 911.

Kevin se aclaró la garganta.

"Sí, he oído un ruido extraño procedente de Market Slice...", escuchó a la operadora. "Sí, ese es el lugar. Sonaba como una pelea... oí unos golpes. Creo que alguien... sí, alguien acaba de gritar".

Kevin colgó, extrajo la tarjeta SIM del teléfono desechable y la tiró por el lavabo. Luego metió el teléfono en uno de los maletines del ordenador y envolvió el cuerpo de Connery en una sábana de plástico.

***

"¿Está... está ahí dentro?". preguntó Wendy, mirando el plástico enrollado. El corazón le dio un vuelco en el pecho.

"Sí, tenemos que ponerlo en tu maletero y salir de aquí. ¿Todo lo demás en su sitio?"

Wendy se quedó mirando la forma cilíndrica.

¿Ese... ese es mi marido? ¿Cómo puede ser él?

Kevin chasqueó los dedos.

"Wendy, ayúdame a meterlo en tu maletero".

Wendy no ayudó a levantar el cadáver, pero abrió el maletero. Observó cómo Kevin se esforzaba por meter a Connery dentro y vio que sudaba profusamente. También tenía las pupilas dilatadas, algo que notó incluso con la poca luz que había fuera del Market Slice.

"Wendy", dijo Kevin enérgicamente. "¿Está todo en su sitio?"

"Sí", dijo ella, incapaz de apartar los ojos del maletero. "El billete de avión se ha comprado a nombre de Alec Bregman. Todo lo demás está preparado. Pensarán que se fue, que huyó del país".

"Bien. Ahora dame tus llaves", exigió. "Me desharé del cuerpo como habíamos planeado. Mierda".

"¿Qué?" preguntó Wendy desesperadamente. El corazón le dio un vuelco. "¿Qué pasa?"

"Olvidé algo arriba. Espera."

Wendy le cogió del brazo, no quería quedarse a solas con el cadáver aunque estuviera encerrado en el maletero, pero Kevin ya se había ido.

¿Qué he hecho? ¿Qué demonios he hecho?

Se le llenaron los ojos de lágrimas.

Ella y Connery habían terminado hacía tiempo, sólo que él no lo sabía. Había terminado incluso antes de que ella empezara a follarse a Kevin. Era demasiado estúpido para darse cuenta. ¿Y este plan? ¿Qué pensaba Connery? ¿Que Kevin no vería a Alec Bregman en la nómina?

Tenía que decírselo a Kevin. Tenía que hacerlo. Kevin se habría dado cuenta tarde o temprano, y entonces los habría arruinado a los dos. De esta manera al menos ella sobreviviría.

Pero Connery...

Las lágrimas se derramaron por sus mejillas.

Pensar, incluso planear la muerte de alguien era una cosa. Pero llevarlo a cabo era otra.

Una sirena de policía a lo lejos sacó a Wendy de sus pensamientos.

"¿Kevin?"

Miró hacia la puerta. Estaba abierta, pero no podía ver a Kevin dentro. El pánico se apoderó de ella cuando la sirena se acercó.

¿Dónde coño estás, Kevin?

Wendy se apresuró a entrar en Market Slice.

"¿Kevin?", susurró.

Sin respuesta.

Encontró al hombre de arriba tumbado en el sofá. Tenía los brazos abiertos y los ojos cerrados. Wendy le sacudió el hombro, pero Kevin se limitó a gemir y a bajar la cabeza.

"¡Kevin, levántate! ¡Viene la policía, por favor!"

Sus ruegos no consiguieron despertar al hombre y miró a su alrededor. Sus ojos se posaron en el vaso de whisky vacío, dos vasos de whisky vacíos.

"No, ¿tú te lo bebiste? Dime que no te lo bebiste".

Wendy hizo un último esfuerzo para despertar a Kevin, pero ya estaba demasiado lejos.

"No...", gimió.

¿Qué hago? ¿Qué coño hago?

"¿Kevin?"

Sus ojos se posaron en la mancha de sangre a los pies del hombre.

Connery estaba muerto, su cuerpo estaba en su maletero. Kevin estaba inconsciente. Y la policía estaba llegando. Estaban cerca.

Era demasiado para ella. Demasiado abrumador. Mientras miraba, el charco de sangre comenzó a desvanecerse.

Y luego desapareció, borrado de su mente. Connery no estaba muerto, eso era ridículo. Sólo había huido a Arizona antes de tiempo. Su plan para incriminar a Kevin estaba funcionando.

¡Mira, está desmayado! Justo en el sofá, exactamente como Connery dijo que estaría.

¿Pero dónde puso las bolsas de sangre?

Wendy miró a su alrededor.

Detrás de la barra. Ahí es donde... eso era parte del plan, también.

Miró por encima de la barandilla metálica y vio la mochila.

Dentro estaba la sangre que le habían sacado a Connery. Sacó la primera bolsa y miró a Kevin.

Por todas partes... si se lo echas por todas partes, le recordó la voz de Connery en su cabeza, pensarán que estoy muerto. Por eso necesitamos tanto.

Wendy abrió la parte superior de la bolsa y se sentó a horcajadas sobre Kevin. Cerró los ojos y apretó. Se oyó un chorro y agitó las manos de un lado a otro. Cuando sintió que la bolsa estaba vacía, abrió los ojos.

El pecho y los brazos de Kevin estaban cubiertos de sangre y aún no se había movido.

Moviéndose deprisa, frenéticamente, Wendy roció a Kevin con otra bolsa de sangre. Luego una tercera y una cuarta.

Las sirenas eran definitivamente más fuertes ahora. Cerca.

Wendy metió las bolsas vacías en la mochila y dio un paso atrás para observar lo que había hecho.

Había sangre en las paredes, el suelo, el sofá, pero sobre todo en Kevin.

Un clic detrás de ella hizo que Wendy se girara. Tardó unos instantes en encontrar el origen.

Una cámara situada en un estante de la pared opuesta apuntaba directamente a Kevin.

¿Qué coño hace eso aquí?

Preocupada por la posibilidad de que la hubiera captado a ella y a Kevin, Wendy cogió la cámara y la metió en su mochila. Y luego bajó corriendo las escaleras, sin darse cuenta de la sonrisa que se dibujó en el rostro de Kevin Park.

O la bolsa de sangre vacía que se deslizó de su mochila y se encajó entre dos ordenadores.

Epílogo

El sargento Henry Yasiv abrió la puerta a Kevin Park. Ninguno de los dos dijo una palabra.

¿Qué se puede decir?

¿Perdona? ¿Sientes haberte encerrado? ¿Sientes que tu compañero esté muerto? ¿Sientes que tu novia vaya a la cárcel por su asesinato?

Yasiv encendió otro cigarrillo y vio cómo Kevin se alejaba convertido en un hombre libre.

Envuelto en el plástico que contenía el cuerpo de Connery, habían encontrado el cuchillo que lo había matado. No había huellas en él, pero eso no importaba. Tenían pruebas más que suficientes para encerrar a Wendy, y no exigían una confesión. No es que ella estuviera en condiciones de dar una.

La compañía aérea había confirmado que Wendy había sido quien reservó el billete de avión de Alec Bregman. Había intentado huir como Alicia White y tenía en su poder la tarjeta de débito de Alec. También habían encontrado la cámara en su casa.

La teoría era que había intentado inculpar a Kevin del asesinato de Connery con la intención de quedarse con todo Market Slice. Y podría haber funcionado, pero cuando Kevin dejó de declararse culpable, las cosas cambiaron.

Wendy intentó salir corriendo.

Los pasos de Kevin se hacían más deliberados y enérgicos cuanto más se alejaba del calabozo del condado.

Había partes de este caso que no tenían sentido para Yasiv. Como por qué Kevin se declaró culpable durante tanto tiempo. Wendy era una mujer atractiva y Kevin, en el mejor de los casos, era de aspecto normal. ¿Estaba tan enamorado de ella que estaba dispuesto a caer por algo que no había hecho?

Eso es lo que Wendy quería hacerles creer. A pesar de todas las pruebas, seguía afirmando que Kevin era el responsable.

¿O simplemente estaba confundido?

Yasiv no había estado en el interrogatorio inicial tras la detención de Kevin. Pero no era descartable que le hubieran metido en la cabeza la idea de que había matado a Connery. Probablemente ni siquiera habría sido tan difícil con toda la sangre y el tranquilizante aún en su organismo.

Pero los pensamientos de Yasiv al respecto eran irrelevantes y esto no era Hollywood. No todos los cabos sueltos tenían que atarse con un bonito y pulcro lazo.

El fiscal iba tras Wendy, como debía. Y ese fue el final.

Pero mientras el sargento Henry Yasiv tiraba al suelo su colilla gastada y veía alejarse a Kevin Park, no pudo evitar pensar que este caso era mucho más complicado de lo que cualquiera de ellos hubiera creído.

***

¿Es aquí? pensó Drake mientras miraba el motel en ruinas.

Había sobornado a dos guardias de seguridad del aeropuerto para que le dijeran adónde había ido Alec Bregman después de bajarse del avión. Era una posibilidad remota, pero su teléfono no funcionaba y no tenía forma de ponerse en contacto con Leroy o Screech para obtener más información.

Para su sorpresa, los guardias se habían apresurado a dar esta dirección. Pero ahora, Drake estaba empezando a pensar que había sido engañado.

Bueno, ya estoy aquí. Será mejor que lo compruebe.

Por lo que sabía de Connery Sinclair o Alec Bregman, al tipo le gustaban las fiestas al estilo de Las Vegas.

Este lugar era lo más alejado de Las Vegas que se podía estar.

Drake se metió las manos en los bolsillos y cruzó la puerta principal. El vestíbulo estaba en peor estado que el exterior del edificio. Las paredes eran de un amarillo sucio y los suelos de parqué desgastado.

Él no está aquí. Connery no se quedaría en un lugar como este ni siquiera como escondite temporal.

Con un suspiro, Drake se acercó a la recepción.

Estás perdiendo el tiempo.

"Busco a Alec Bregman", dijo, sacando un billete de cien dólares y colocándolo sobre el mostrador.

El hombre de ojos saltones que estaba detrás del mostrador se relamió y cogió el dinero. Drake lo sujetó con dos dedos.

"Alec Bregman... Americano. ¿Está aquí?"

"¿Alec... Bregman?", repitió el hombre con fuerte acento.

Drake asintió mientras el hombre le observaba.

"Comprobaré el registro".

El hombre se dio la vuelta y se dirigió a otro terminal informático situado a unos seis metros, lo que a Drake le pareció extraño teniendo en cuenta que tenía uno justo delante.

Observó cómo el hombre tecleaba algo en el ordenador. Pero los dedos del hombre no pulsaban las teclas. Era como si fingiera teclear algo pero en realidad no estuviera haciendo nada.

"Alec Bregman", repitió Drake enérgicamente. "A-L-E-

Inexplicablemente, el hombre se dio la vuelta y se alejó.

"¡Eh!" gritó Drake cuando el hombre se metió en un despacho trasero y cerró la puerta sin echar un segundo vistazo.

"¿Buscas a Alec Bregman?", preguntó una voz detrás de él.

Drake giró.

"Sí, es él..." dejó de hablar.

El hombre que tenía delante era joven, tal vez entrado en años. Tenía la piel bronceada y el pelo corto y oscuro.

Me resultaba familiar, pero fueron sus ojos los que le delataron. Eran oscuros como goma quemada.

Y Drake supo al instante quién era.

"Eres el hijo de Raúl".

No era una pregunta. Era una afirmación.

Mientras decía esto, aparecieron dos hombres más. Eran corpulentos y Drake reconoció el familiar bulto de las armas automáticas escondidas bajo sus abrigos de cuero.

Cuando los hombres se adelantaron y lo agarraron, Drake no ofreció resistencia.

"Sí, soy el hijo de Raúl", dijo el hombrecillo con una sonrisa. "Andrés Mendes. Y tú eres el hombre que mató a mi padre. ¿No es así, Damien Drake?"

FIN

Nota del autor

Por mucho que Drake intente hacer lo correcto, siempre mete la pata. Sin embargo, a pesar de sus errores, creo que Drake crece más en este libro que en cualquier otro.

Sólo temo que sea demasiado poco y demasiado tarde.

Me lo pasé muy bien con "Compañía peligrosa". Fue retorcido y complicado de escribir y tuve que retroceder varias veces. Uno de mis disgustos personales es cuando los libros o las películas te llevan de la mano, incluso te arrastran, hasta la conclusión. Intenté no hacerlo aquí. Mi intención era dejar caer migas de pan y dejar que el lector las siguiera hasta la conclusión. Probablemente no era la conclusión que esperabas desde el momento en que Kevin Park dijo: "Lo he matado. Maté a Connery Sinclair".

Al menos, espero que no.

También me gustó la idea de un verdadero misterio con el lector desentrañando la verdad, o alguna versión de ella, con Drake y su equipo.

Puede que esto signifique el final de DSLH (o al menos el recorte de una o dos iniciales más), pero no es el final de Drake ni de sus (des)aventuras.

Y con el asesino en serie Cara Feliz aterrorizando Nueva York, tendrá que encontrar la manera de volver de Colombia.

Rápido.

Puedes reservar tu copia del duodécimo libro de la serie de Damien Drake "HAPPY FACE" haciendo clic AQUÍ.

Tú sigue leyendo, yo seguiré escribiendo.

Pat

Montreal, 2022

P.D. Si quieres estar al día o simplemente echarte unas risas, puedes seguirme en todas las redes sociales (Facebook, Instagram y Tik Tok - todas @authorpatricklogan).

P.P.D. También puedes apoyar a tu serie favorita haciéndote con una gorra, un bloc de notas, una sudadera o una taza de la marca #thrillogan. Visita https://authorpatricklogan.live/merch.

Otros libros de Patrick Logan

Detective Damien Drake

Besos de mariposa

Causa de la muerte

Descargar Asesinato

Rey Esqueleto

Tráfico de personas

El Señor de la Droga: Parte I

El Señor de la Droga: Parte II

Lucha premiada

Casi infame

Hombre de paja

Empresa peligrosa

Cara feliz

Chase Adams Thrillers del FBI

Rígido Congelado

Sospechoso en la sombra

Dibujo Muerto

Alerta Amber

La historia de Georgina

Dinero sucio

Guarida del Diablo

Damas pintadas

Efectos adversos

Ya muerto

Pruebas directas

Sangre contaminada

Dr. Beckett Campbell, Médico Forense

Final amargo

Donante de órganos

Inyectar fe

Precisión quirúrgica

No resucitar

Extraer el mal

Residencia Evil (AKA Beckett's First Kill)

Tommy Wilde Thrillers

Una noche salvaje

Dos semanas Wilde

Tres meses Wilde

Cuatro familias Wilde

Penelope June Thrillers

Morir para respirar

Morir para hablar

Veronica Shade Thrillers

El color del asesinato

El perfume del asesinato

¿Quieres apoyar a tus personajes favoritos? ¡DRAKE, CHASE y BECKETT ya tienen MERCH! Consigue desde sudaderas hasta tazas en: https://authorpatricklogan.live/merch

No olvides pasarte por mi grupo de Facebook y saludarme! https://www.facebook.com/groups/LogansInsatiableReaders/

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

Diseño interior: © Patrick Logan 2023

Todos los derechos reservados.

Este libro, o partes del mismo, no pueden reproducirse, escanearse ni difundirse en forma impresa o electrónica.

Primera edición: Noviembre 2023