El Señor de la Droga: Parte I

Detective Damien Drake Libro 6

Patrick Logan

Prólogo

PARTE I - Sin salida

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

PARTE II - Sobredosis

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

PARTE III - De incógnito

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Capítulo 62

Capítulo 63

Capítulo 64

Capítulo 65

Capítulo 66

Capítulo 67

Capítulo 68

Capítulo 69

Capítulo 70

Capítulo 71

Capítulo 72

Capítulo 73

Capítulo 74

Capítulo 75

Capítulo 76

Capítulo 77

Capítulo 78

Capítulo 79

Capítulo 80

Capítulo 81

Capítulo 82

Capítulo 83

Epílogo

Fin

Nota del autor

El Señor de la Droga: Parte II

Prólogo

PARTE I - La encuesta

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Otros libros de Patrick Logan

En este país, primero hay que ganar dinero.

Entonces, cuando tengas el dinero, tendrás el poder.

- Tony Montana, Scarface

El Señor de la Droga: Parte I

Detective Damien Drake Libro 6

Patrick Logan

Prólogo

El hombre colocó con cuidado la cuchara llena de polvo blanco sobre el vaso de precipitados de líquido hirviendo a fuego lento. Ya lo había pesado tres veces para asegurarse de que tenía la cantidad exacta necesaria para completar la reacción.

Ni una fracción de onza de menos, ni una fracción de onza de más.

Tras respirar hondo, dio un golpecito con la cuchara en el vaso de cristal y el polvo se deslizó silenciosamente en el líquido. Se disolvió al instante, lo que dibujó una sonrisa en el rostro del hombre tras la máscara azul claro que llevaba.

Cuando el temporizador del banco sonó, indicando que habían pasado treinta segundos, el hombre utilizó unas pinzas para retirar el vaso del mechero Bunsen. Casi de inmediato, el hervor se ralentizó y luego se detuvo por completo.

Lo que antes era un líquido claro empezó a condensarse en una pasta opaca.

Con una espátula metálica plana, sacó la pasta del vaso de precipitados y la extendió sobre una bandeja para hornear.

Este era el paso menos preciso de todo el proceso, pero el hombre se alegró al ver que había creado una capa de un octavo de pulgada de grosor que era casi perfectamente uniforme.

Con la sonrisa aún en la cara, llevó la bandeja al otro lado de la habitación y la deslizó dentro del horno precalentado. En cuanto cerró la puerta, puso el cronómetro en veinte minutos.

Sólo entonces se atrevió a bajarse la máscara hasta la barbilla y secarse el sudor de la frente.

El olor a vinagre en el aire era lo bastante penetrante como para hacer llorar a un hombre normal, pero no al técnico de laboratorio.

En los últimos seis meses, había pasado tanto tiempo en el laboratorio que hacía tiempo que sus sentidos olfativos se habían vuelto insensibles al olor.

Y sin embargo, su propio olor corporal era lo suficientemente fuerte como para arrugar la nariz.

Necesito una ducha, pensó. Necesito una ducha y una copa.

Mientras reflexionaba sobre el orden apropiado de los acontecimientos, un hombre vestido con una camisa blanca pulcramente planchada se acercó al ventanal que flanqueaba el laboratorio. Un momento después, se abrió la puerta.

"¿Cómo va todo?", preguntó el hombre de cabeza rapada y bronceado intenso.

"Veinte minutos y tendremos suficiente para todos los paquetes que recibimos la semana pasada".

"Bien. Avísame en cuanto esté listo y haré que los chicos empiecen a mezclar".

El técnico de laboratorio asintió y estaba a punto de dejarlo así, pero justo antes de que la puerta se cerrara del todo, volvió a hablar.

"¿Horatio?"

El hombre de la puerta se volvió para mirarle, con los labios apretados en una expresión severa.

"¿Qué pasa?"

"Sólo quiero asegurarme de que sabes lo que estás añadiendo aquí. Ohmefentanyl es aún más potente que el carfentanyl. Menos que..."

Horacio le hizo callar con un gesto de la mano.

"Tu trabajo consiste en fabricar el producto, algo por lo que te pagan bastante bien; sólo tienes que avisarme cuando esté hecho. Como he dicho, nuestras mezcladoras están listas, y nuestra red de distribución está en marcha".

Horacio cerró la puerta y dejó al hombre solo en el laboratorio.

Menos de un microgramo es suficiente para matar a una persona, pensó el técnico del laboratorio, terminando la frase que Horatio había cortado. Y estamos a punto de inundar el mercado de heroína con suficiente ohmefentanilo para matar a toda la ciudad de Nueva York.

El hombre frunció el ceño e hizo unas rápidas cuentas mentales.

No, eso no está bien, pensó, y su sonrisa se desvaneció. No sólo todo Nueva York, la mitad de Estados Unidos. Acabo de fabricar una onza de ohmefentanilo puro, suficiente para matar a más de 150 millones de personas.

PARTE I - Sin salida

Capítulo 1

"Damien Donald Drake, se le acusa de agresión en segundo grado, agresión a un agente federal y secuestro con agravantes. ¿Le ha explicado su abogado estos cargos?"

Drake miró a su abogado, que le hizo un gesto alentador con la cabeza.

"Lo ha hecho, Señoría".

El juez, Kevin Robinson, se bajó las gafas hasta la punta de la nariz antes de hablar.

"¿Y cómo se declara?"

Drake se mordió el interior del labio y volvió a mirar a su abogado. Esta vez, el hombre se negó a mirarle.

"¿Sr. Drake? ¿Cómo se declara?", repitió el juez.

"Primero me gustaría tomarme un momento para..."

El juez negó con la cabeza.

"Este no es el momento para comentarios, Sr. Drake. Debe responder en forma de alegato".

"Lo entiendo, pero necesito..."

El juez golpeó su mazo una vez, silenciando efectivamente a Drake.

"Sr. Drake, ¿necesita un momento para hablar con su abogado? Ha sido acusado de varios delitos muy graves y para poder continuar, debe declararse culpable."

Se oyeron algunos gruñidos del público detrás de él, pero Drake los ignoró.

"Mi abogado me ha explicado los cargos".

"Muy bien. Entonces le pediré una vez más que se declare. Si las siguientes palabras que salen de su boca no son ni culpable ni inocente, le declararé en desacato al tribunal."

Drake respiró hondo.

"Responda a la pregunta", dijo su abogado con la comisura de los labios.

Drake cerró los ojos y, al hacerlo, le vinieron a la mente imágenes de Veronica y Mandy. Imágenes de las dos desnudas en cajas negras, con picanas que salían de los agujeros del cristal.

Y entonces pensó en Jasmine y en la forma en que sonreía en la fotografía en la que sostenía un ladrillo de heroína.

El juez golpeó su mazo una vez más, sacando a Drake de su propia cabeza.

"Sr. Drake, ¿cómo se declara a los cargos que le he leído?"

Estaba claro que no le hacía gracia esta farsa.

Pero era una farsa, y a Drake tampoco le hacía gracia. No le hizo ninguna gracia que le dispararan en la pierna ni que el capullo de DI Palmer le detuviera momentos después de que naciera su hijo Clay. No le divertía que hubieran asesinado a su hermano y, desde luego, no le divertía que ahora hubiera más heroína en las calles que nunca.

¿Y lo peor de todo? Lo peor fue que el alcalde de Nueva York estaba detrás de toda la farsa.

Drake se aclaró la garganta y finalmente respondió.

"Pido que el alcalde Ken Smith pague por lo que ha hecho. Ruego que cuando acabe con él y con todo ANGUIS..."

El juez Robinson golpeó su mazo tres veces en un intento de silenciar tanto a Drake como al público que había estallado tras él.

"¡Ya basta!"

No funcionó.

"...Raúl, Horacio, Steffani y Ken Smith van a desear nunca haber jodido con Damien Drake. Van a..."

"Damien Drake, está en desacato al tribunal. Alguacil, por favor, póngalo bajo custodia".

Los ojos de Drake se desviaron hacia el hombre corpulento de camisa color caqui que se adelantó a petición del juez. Drake sabía que sólo disponía de unos minutos antes de que el alguacil lo esposara y lo sacara de allí.

"...desearían no haberme conocido. Cuando termine con ese imbécil..."

De nuevo, más golpes de martillo y gritos del público.

"¡Sr. Drake, es suficiente!"

El alguacil estaba sobre él ahora y Drake no se resistió. De hecho, no hizo casi nada. Dejó que el hombre le obligara a subirse a la mesa, haciendo que las notas de su abogado se desparramaran por el suelo. Incluso puso las manos a la espalda para que le esposaran más fácilmente.

"O estará entre rejas o bajo tierra. Recuerda mis palabras".

El alguacil levantó a Drake por las muñecas y lo hizo girar. Por primera vez desde que entró en el tribunal, pudo ver bien al público que se había agolpado detrás de él.

Había unas dos docenas de personas presentes, y quizás una cuarta parte de ese número de pie en la parte posterior con equipos de cámara, pero Drake sólo vio a uno de ellos.

Drake frunció el ceño y su ira acabó por dominarle. Intentó arremeter contra el subinspector, pero el alguacil se anticipó y se mantuvo firme.

"Vas a caer, Palmer. Todos ustedes. Espera y verás, espera..."

El juez volvió a golpear el mazo, pero esta vez, el eco que sonó tras el choque de la madera parecía no tener fin.

Era un sonido terriblemente confuso, que no tenía sentido para Drake. Intentó girarse y mirar al juez, para ver cómo hacía aquel ruido imposible, pero su visión se arremolinó de repente. Era como si estuviera en una atracción de feria, dando vueltas y más vueltas.

La sensación era tan extraña y nauseabunda que Drake sintió que la bilis le subía por la garganta. Oyó que alguien le preguntaba si estaba bien, pero cuando intentó hablar, lo único que salió de su boca fue un fino chorro de vómito.

¿Qué coño está pasando? pensó instantes antes de desplomarse en el suelo y de que todo su cuerpo empezara a convulsionarse.

Capítulo 2

"Dame una calada", dijo Leroy, cogiendo el porro que su hermano tenía en la mano.

Declan Walker se apartó, llevándose el porro a los labios al mismo tiempo. Inhaló profundamente, retuvo el humo en sus pulmones durante varios segundos y luego expulsó una enorme nube. Una vez más, Leroy intentó coger el porro, pero Declan lo mantuvo fuera de su alcance.

"Vamos, hombre, dame un poco de eso", suplicó Leroy. "No seas gilipollas".

Su hermano sonrió satisfecho.

"No deberías fumar esta mierda. Te jode la mente".

Leroy se chupó los dientes.

"¿De qué estás hablando? Empezaste a fumar cuando tenías once años".

"Sí, y mírame ahora: soy un imbécil", dijo Declan, aspirando otra enorme calada. Esta vez exhaló el humo en dirección a Leroy.

Leroy dio un manotazo al aire.

"Sólo dame el..."

Declan soltó una risita y finalmente le entregó el porro, que Leroy se decepcionó al ver que ya estaba medio consumido. No tardó en dar varias caladas cortas seguidas sin exhalar entre una y otra, y luego pateó una piedra mientras seguían por la acera.

"Deberías estar estudiando", dijo Declan. "No drogándote".

Leroy siguió la mirada de su hermano, que se volvió hacia las viviendas por las que caminaban.

"De lo contrario te quedarás en este agujero de mierda para el resto de tu vida."

Fue un comentario inesperadamente conmovedor por parte de Declan, a quien por lo general sólo le gustaba hablar de una de estas tres cosas: su hierba, sus mujeres o la cadena de oro que llevaba al cuello.

Leroy dio otra calada.

"¿Qué tiene de malo?"

Declan se detuvo tan repentinamente que Leroy casi lo derriba.

"¿Qué coño, Declan?"

Su hermano alargó la mano y le agarró con fuerza por los hombros.

"No digas esa mierda. Nunca digas esa mierda".

Leroy intentó quitarse de encima a Declan, pero el agarre del hombre era demasiado fuerte.

"¿Cuál es tu problema, tío?"

Declan miró por encima del hombro hacia el rascacielos y luego bajó la mirada hacia las tres ratas de barrio sentadas en el parque de enfrente, con bolsas marrones de licor en las manos.

"¿Eso es lo que quieres? ¿Quieres ser como ellos? ¿Eh? ¿De verdad quieres vivir aquí el resto de tu vida?"

Leroy se encogió de hombros y su hermano apretó con más fuerza.

"Tío, me estás haciendo daño en los brazos", protestó Leroy, pero Declan no aflojó.

"Eso es lo que quieren que hagas, eso es lo que quieren que pienses. Sólo quieren mantener a un negro en el barrio. No quieren que salgas, que consigas un trabajo de verdad, una casa bonita. Toda esa mierda. Sólo quieren que nos quedemos aquí, en un sitio, donde puedan vigilarnos y controlarnos".

Declan le soltó por fin los brazos y Leroy se los sacudió. No tenía ni idea de qué hablaba su hermano ni de qué había provocado aquella diatriba totalmente inesperada.

"Mierda, acabas de colocarte. Yo no..."

Declan volvió a alcanzarle, pero esta vez Leroy estaba preparado y evitó el agarre de su hermano.

"Sí, estoy colocado, y eso es lo que quieren también; quieren que te coloques y sigas colocándote. Cualquier cosa para mantenerte aquí, en este agujero de mierda. Hablando de eso, devuélveme esa mierda".

Esta vez, cuando Declan intentó agarrar el porro, le tocó a Leroy tirarlo hacia atrás. Sonreía mientras lo hacía, pero Declan no.

"Da igual", refunfuñó Leroy, entregándole el porro.

"No, lo que sea no, Pequeño L. Tienes que centrarte en tus deberes; eres listo, tío. Joder, sabes más de química que la mitad de los profesores de nuestro instituto. Con ese cerebro que tienes, podrías ir a la universidad. Imagínate esa mierda, ¿eh? ¿Un Robinson en la universidad? ¿Qué haría mamá...?"

Una sirena de policía sonó detrás de ellos y Leroy se giró a tiempo para ver un coche de la policía de Nueva York acercarse a la acera. La ventanilla estaba abierta y un hombre salido de los años ochenta se asomó.

"Mierda", maldijo Leroy. Ajustó las correas de su mochila y se preparó para correr. "Lanza esa mierda y larguémonos de aquí, D."

Leroy ya había empezado a trotar lentamente cuando se dio cuenta de que su hermano no estaba a su lado.

"¿Qué coño?"

Declan no había hecho caso a ninguna de sus sugerencias; de hecho, seguía fumándose el porro y parecía dirigirse hacia el coche patrulla.

"¿Qué coño estás haciendo?" Leroy siseó. "Larguémonos de aquí".

Detrás de Declan, Leroy vio que el policía con el corte de pelo rubio y gafas de sol de aviador empezaba a rasguear con los dedos la puerta del coche.

"Siempre fuiste un marica", dijo Declan por encima del hombro.

Leroy, cada vez más inquieto, giró la cabeza en busca de una vía de escape. Los pandilleros que habían estado sentados en el parque hacía tiempo que se habían marchado, dejando un camino recto entre los dos rascacielos de apartamentos.

"D", instó Leroy. "¡Vamos!"

Pero su hermano continuó hacia el coche de policía como si estuviera atrapado en una especie de rayo tractor. Leroy quería huir -después de todo, no tenía sentido que los detuvieran a los dos-, pero estaba tan confuso que se detuvo por completo y se quedó mirando.

Para su sorpresa, el policía no ordenó a su hermano que se tirara al suelo; ni siquiera se molestó en salir del coche.

¿Qué demonios?

Con el corazón acelerado, los ojos de Leroy iban y venían del coche de la policía, al lado de la carretera, al camino entre los apartamentos que había detrás de él.

Debería correr, pensó de nuevo. Pero, como antes, Leroy se quedó mirando.

Observó cómo el agente salía del coche y miraba a lo largo de la calle antes de tenderle a Declan un paquete amarillo. Su hermano dio una última calada al porro y lo tiró al suelo. Luego le tocó a él mirar a su alrededor. Convencido de que Leroy era el único que estaba cerca, Declan se agachó y guardó el paquete en la mochila. Luego se colgó la mochila de un hombro, saludó al policía con la cabeza y volvió hacia Leroy.

"Te lo dije, eras un marica, Pequeña L."

Leroy vio con la boca abierta cómo el coche de policía se alejaba del bordillo.

Cuando su hermano llegó a su lado, Leroy dijo: "¿Qué demonios ha sido eso? Declan, ¿qué demonios ha sido eso?".

Declan se limitó a sonreír y siguió caminando como si nada.

"Eres listo, Leroy. Yo no lo soy".

Leroy negó con la cabeza.

"¿Qué coño se supone que significa eso?"

"Significa lo que significa. ¿Cuál es tu GPA, 3.7? 3.8?"

"3.9. ¿Pero eso qué tiene que ver?".

Declan tiró un 40 vacío a la calle.

"Eso tiene que ver con todo", dijo, y Leroy puso los ojos en blanco. "Puedes ir a la universidad, puedes conseguir un trabajo de verdad. Puedes salir de aquí".

"¿Qué había en el paquete, D? ¿Cómo sabes eso poli?"

Declan se encogió de hombros.

"Un hombre tiene que comer", fue su única respuesta.

Leroy, sintiendo ahora los efectos de la hierba, levantó las manos. Normalmente, este tipo de respuesta por parte de su hermano le pondría furioso, pero estaba demasiado colocado para enfadarse.

"Da igual", refunfuñó Leroy en voz baja.

"Sólo prométeme que saldrás de esta mierda. Prométeme que no serás retenida por ellos".

"¿Por quién? Por favor, dime quién es, Malcolm".

Declan volvió a negar con la cabeza.

"¿Por quién? Sólo escúchate: ya estás a medio camino de salir de aquí, Pequeña L, ya estás hablando igual que ellos. Sólo mantén tus notas altas, y..."

Leroy dejó que su hermano siguiera hablando mientras se concentraba en la acera. Los tres pandilleros que habían estado en el parque antes de que apareciera el coche de policía habían vuelto. Sólo que ahora no estaban en el parque.

Estaban parados a veinte metros delante de ellos, bloqueándoles el paso.

Leroy le dio un codazo en las costillas a su hermano.

"D, probablemente deberíamos cortar el camino."

"...hablando de las historietas de los domingos. Puaj, puaj, puaj. Oye, Martha, ¿has visto cómo ha ido la bolsa hoy? ¿Cargaste el Tesla? ¿Has...?"

Esta vez, Leroy dio un codazo aún más fuerte a su hermano, lo que finalmente surtió efecto.

"¿Qué?"

"Deberíamos tomar otra ruta", dijo Leroy en voz baja. Pero incluso cuando pronunció las palabras, sabía que era demasiado tarde. "Mierda."

Los tres hombres, todos con sudaderas negras con capucha, iban de frente, dejando claro que el hecho de que bloquearan el camino no era casualidad. Los dos de cada lado eran de complexión gruesa, pero el del centro, aunque estaba en el lado más delgado, estaba obviamente al mando.

Declan se chupó los dientes mientras miraba fijamente al hombre con el pañuelo cubriéndole la mitad inferior de la cara. Declan, que sólo medía 1,70 m, no era el más grande de los hombres, pero pesaba 68 kilos. Leroy recordaba que hacía un par de años alguien en la escuela le había robado uno de sus cómics. El chico era por lo menos cinco centímetros más alto y pesaba diez kilos más que Declan, pero éste casi lo había mandado al hospital cuando se enteró del robo.

Pero algo le decía a Leroy que saber dar un puñetazo, o incluso recibirlo, no iba a ayudarles mucho.

"No seas tan marica", dijo Declan de nuevo.

"¿Qué hay en la bolsa, negro?", preguntó el hombre que iba en cabeza, con la voz amortiguada por el pañuelo. Tenía los ojos más amarillos que blancos y apestaba a sudor, hierba y alcohol.

"Vámonos de una puta vez de aquí", susurró Leroy. Sintió que le brotaban gotas de sudor en la frente, a pesar de que era una fresca tarde de octubre en Nueva York. "Larguémonos, Declan. No seas estúpido. No vale la pena".

Pero Declan evidentemente tenía otras ideas.

"¿Por qué no te haces a un lado?"

Pero el hombre no se echó atrás.

"¿Por qué no cierras la puta boca y me das la bolsa?"

Con el corazón acelerado, Leroy agarró el brazo de su hermano y tiró de él.

"Corre", dijo al principio en voz baja. Pero cuando su hermano intentó quitárselo de encima, repitió la palabra, esta vez más alto. "¡Corre!"

Pero hoy había algo diferente con Declan. Leroy no podía estar seguro de si era porque estaba muy colocado, o porque acababa de compartir su filosofía con Leroy, o tal vez por su interacción con los policías; fuera lo que fuera, Declan no iba a echarse atrás.

"Dame eso..."

Declan no esperó a que terminara la frase antes de lanzarse.

Su puño impactó en la mandíbula del hombre, haciéndole perder el pañuelo y cayendo al suelo.

Los otros matones estaban tan sorprendidos por el ataque que no reaccionaron durante varios segundos. De hecho, permanecieron quietos el tiempo suficiente para que Declan se volviera hacia Leroy, con una sonrisa aún en el rostro.

"Prométemelo", le dijo su hermano.

Leroy estaba tan sorprendido por lo que había ocurrido, que por error avanzó en lugar de retroceder. Al hacerlo, chocó con uno de los matones.

Esto le sacó de su estupor, y el hombre lanzó inmediatamente un puñetazo a la cabeza de Leroy. Leroy lo vio venir y consiguió esquivar el golpe.

"¡Corre, D!" gritó mientras se daba la vuelta y se dirigía hacia el complejo de apartamentos. "¡Corre!"

Leroy oía resoplar detrás de él al grandullón que le había pegado y no se atrevió a mirar atrás. Cuando llegó a la pequeña valla que había frente al parque, puso las dos manos en la parte superior y se elevó por encima, sin apenas romper el paso.

Sólo entonces miró Leroy por encima del hombro.

Esperaba ver a su hermano detrás de él o corriendo en dirección contraria, pero no fue así.

Donde Leroy había evitado un puñetazo, su hermano claramente no; estaba hecho un ovillo en medio de la calle, el último matón que quedaba se cernía sobre él.

"¡Declan!" Leroy gritó. El hombre que le había estado persiguiendo se detuvo y se dio la vuelta. "¡Declan!"

Cuando el matón se dirigió hacia sus amigos, Leroy no sabía qué hacer: no sabía si ir a ayudar a su hermano o llamar a la policía.

Si optaba por lo primero, probablemente recibiría una paliza. Optar por lo segundo no garantizaba que la policía llegara a tiempo, especialmente en este barrio, o incluso que llegara.

"Mierda, mierda, mierda."

Mientras lo observaba, el hombre al que Declan había golpeado gimió y se puso torpemente en pie.

Y fue entonces cuando Leroy se decidió. No podía dejar a su hermano aquí, no así. Leroy nunca había sido un gran luchador, y era incluso más pequeño que su hermano. Pero no lo dejaría.

Con algo parecido a un grito de guerra, Leroy saltó de nuevo la valla y empezó a correr tan rápido como pudo hacia la escena.

Los dos matones más grandes le miraron como si estuviera completamente loco, pero el otro hombre apenas pareció darse cuenta. Estaba ocupado intentando sacar algo de la parte delantera de sus pantalones.

Al acercarse, Leroy vio que tenía un incisivo dorado, cuyo color no era muy diferente del de sus ojos ictéricos.

"¡Aléjate de él!" Leroy gritó. "Aléjate..."

Se paró en seco cuando el hombre sacó una pistola de sus vaqueros.

"¡No!" Leroy gritó, pero era demasiado tarde.

Dos disparos sonaron en rápida sucesión.

"¡No!" Leroy gritó de nuevo.

Dos flores rojas aparecieron en la camisa de Declan -una justo debajo del cuello y la otra más abajo- y dejó de moverse.

Sólo ahora pareció darse cuenta el hombre de la pistola de que Leroy estaba de pie a menos de diez metros. Lentamente, casi como un robot, levantó la pistola y apuntó directamente al pecho de Leroy.

Leroy se quedó completamente inmóvil. Quería levantar las manos, demostrar que no tenía armas, que no se resistiría, pero simplemente no podía moverse. Incluso cuando su hermano chisporroteó y la sangre brotó de sus labios, Leroy ni siquiera pudo abrir la boca.

Y entonces el hombre apretó el gatillo y Leroy vio su vida pasar ante sus ojos: diecisiete años y tres cuartos de juventud malgastados.

Pero la pistola no disparó. El hombre la había amartillado como si se hubiera disparado, pero no había llegado a apretar el gatillo.

Leroy sintió calor en la parte delantera de sus pantalones.

Uno de los otros matones le dio una palmada en la espalda y apuntó al cuerpo de Declan. Gold-incisor asintió con la cabeza, deslizó la pistola en la parte delantera de sus vaqueros y, a continuación, se agachó y retiró la mochila de Declan.

Se puso de pie brevemente, pero luego se acuclilló sobre el cuerpo de Declan. Tras una breve vacilación, el hombre rodeó con los dedos la cadena que colgaba del cuello de Declan y tiró de ella.

Para mayor insulto, el bastardo la levantó y la dejó colgar como una especie de péndulo.

Una sirena llenó entonces el aire y uno de los matones volvió a golpear al tirador en la espalda, esta vez un poco más fuerte.

"Tenemos que largarnos de aquí", dijo el hombre, lo suficientemente alto como para que Leroy lo oyera. "¡Vamos, vamos!"

Y entonces los tres se pusieron en marcha; incluso el gordo que había luchado por seguir el ritmo de Leroy hacía unos minutos parecía ahora capaz de mover el culo.

Cuando desaparecieron al doblar la esquina, el corazón de Leroy se reanimó e inundó sus miembros de sangre.

"No", gimió. Y entonces consiguió correr también. Sentía las piernas como bloques de hormigón y tropezó tres veces antes de llegar al cuerpo caído de su hermano.

La sangre de Declan había teñido su camisa de rojo casi por completo y Leroy cayó de rodillas.

"Por favor", gimió, acunando suavemente la cabeza de Declan en su regazo. Utilizó la yema del pulgar para limpiar parte de la sangre y la saliva de los labios de su hermano.

Declan temblaba entonces, no era una convulsión dramática como las que se ven en las películas, sino más bien un temblor de todo el cuerpo.

Leroy sabía más de química que de biología, pero estaba seguro de que no había vuelta atrás.

"Por favor, Declan. Quédate conmigo. Quédate conmigo, joder".

Su hermano tosió, esta vez sacando tanta sangre que Leroy no pudo limpiarla toda. Sin embargo, a pesar de su evidente dolor, Declan parecía intentar decir algo. Estaba tan débil que Leroy casi tuvo que acercar la oreja a los labios de su hermano para oír lo que decía.

"Prométemelo", fueron las últimas palabras del hombre antes de morir. "Prométeme que saldrás de aquí".

Capítulo 3

"Drake, ¿crees que esto es una broma?" preguntó Roger Schneiderman, mirando a su cliente desde el otro lado de la mesa.

Drake se crujió los nudillos.

"Esto no es ninguna broma", afirmó en voz baja.

"Será mejor que creas que no es una broma. ¿Sabes cuál es la pena máxima por secuestro agravado en el Estado de Nueva York?".

Drake se encogió de hombros. Sabía cuál era el castigo, por supuesto, pero de repente no le apetecía hablar. Lo que le apetecía era largarse de allí y dar caza al engreído de DI Palmer.

"Cadena perpetua, Drake. Cadena perpetua. Y, déjame decirte algo por si no lo sabías, hay gente ahí fuera, gente poderosa, que quiere echarte el libro encima. Así que, dime, ¿qué demonios fue todo ese arrebato? "

Drake volvió a encogerse de hombros y continuó mirando la intrincada red de arañazos de la mesa entre sus manos.

"¿En serio? ¿No tienes nada que decir?"

El silencio de Drake dijo basta y Roger levantó las manos.

"El hecho es que no necesito esto, Drake. No necesito el estrés ni el trabajo". El abogado se levantó y golpeó el cristal, indicando al funcionario de prisiones que su reunión había terminado. "También puedes decirle a tu amigo Screech que se guarde su dinero. Me advirtió que eras intratable, que buscabas sangre, pero nunca me dijo que eras un gilipollas autodestructivo".

Mientras su abogado se dirigía hacia la puerta, que el funcionario de prisiones estaba desbloqueando, Drake levantó los ojos.

"Si hubieras investigado un poco sobre mí, lo habrías descubierto por ti mismo", dijo por fin.

Roger le devolvió la mirada, negando con la cabeza.

"Si no puedes ayudarte a ti mismo, entonces yo no puedo ayudarte".

La puerta se abrió y Roger empezó a salir. Sin embargo, justo cuando cruzaba el umbral, Drake volvió a hablar.

"No quiero que me ayudes. Quiero que ayudes a mi mujer. Quiero que ayudes a mi mujer y a mi bebé recién nacido. Quiero que ayudes a la ciudad a limpiar la basura que este alcalde y su pandilla de inadaptados han esparcido como la peste."

"Sígame, por favor, Sr. Schneiderman."

"Un momento, Brian", dijo Roger, dándole una palmada en el hombro al oficial. "¿Y cómo esperas que haga todo eso, Drake? ¿Hmm?"

De nuevo, Drake se encogió de hombros.

Roger puso los ojos en blanco y luego se inclinó hacia el agente y le dijo: "Dame unos minutos más, Brian, por favor".

El hombre asintió a regañadientes y Roger volvió a entrar en la habitación.

"No puedo ayudar a todos, Drake. Pero quiero ayudarte a ti. Quiero ayudarte porque conocí a tu compañero. Cuando estaba al otro lado de la ley, conocía a Clay bastante bien. Y si eras amigo suyo, eso dice algo de ti. Pero no puedo ayudarte si vas a ser un gilipollas y meterte en problemas. Hablas de limpiar la basura de Nueva York, pero no puedes hacerlo desde detrás de las rejas. ¿Y tu pequeño discurso? Lo único que consiguió fue meterte una noche en la cárcel".

Drake no dijo nada y Roger suspiró.

"El juez Robinson estaba cabreado; no va a tolerar nada de esa mierda de circo en su sala. Mierda, su primer instinto fue dejarte marinar en la cárcel durante una semana. Una semana. Pero le supliqué, le dije que debido a tu estado de salud no estabas pensando con claridad. Probablemente la única vez que la bebida ha demostrado ser realmente útil, ¿eh? "

Drake tragó saliva. Los médicos no habían podido determinar con exactitud qué había ocurrido cuando se desmayó. Lo más probable era que la abstinencia de alcohol le hubiera provocado una taquicardia aguda y transitoria.

Roger se inclinó hacia él y, cuando volvió a hablar, su tono se suavizó un poco.

"¿Mi consejo? No dejes que nadie sepa que eres policía ahí dentro. Ser un gilipollas entre rejas no te valdrá un tirón de orejas como fuera, sino un brazo roto. ¿Ser un gilipollas y un ex-policía? Eso probablemente te llevará a la morgue. Cuídate, Drake".

Capítulo 4

Leroy metió la cara en la capucha cuando pasó el coche de policía. Todavía no era de noche -el sol seguía aferrándose desesperadamente al horizonte-, pero con la espalda pegada a la pared como estaba, sería difícil que alguien lo viera.

Leroy había estado de pie en esta esquina casi todas las noches del mes transcurrido desde el asesinato de su hermano. Pero esta noche era la primera que lo veía.

El policía con gafas de sol de aviador. El que le había pasado un misterioso paquete a Declan, que posteriormente había sido robado por el hombre que lo había asesinado.

Leroy sacó el móvil del bolsillo y envió un mensaje rápido.

El coche de policía aminoró la marcha al acercarse a la intersección y procedió a saltarse la señal de stop.

Aunque sabía que se acercaba, Leroy no vio de dónde había salido la botella. Sólo la vio cuando chocó contra el parabrisas y lanzó una lluvia de líquido y cristales sobre el capó. Uno de los agentes gritó algo dentro del coche y entonces se encendieron las sirenas.

El conductor, al que Leroy nunca llegó a ver bien, giró el coche en un círculo cerrado y aceleró tras dos jóvenes que lucían camisetas de los New York Yankees de gran tamaño. Se metieron por un callejón demasiado estrecho para que pasara el coche, y el policía lo aparcó mitad dentro y mitad fuera de la calzada.

Incluso antes de que se detuviera por completo, ambos agentes saltaron del vehículo.

"¡Vuelve aquí, joder!", gritó el policía de las gafas de sol.

Tras echar un vistazo detrás de ellos y ver que los policías ya habían salido del coche, los vándalos empezaron a acelerar.

Fue entonces cuando Leroy salió de las sombras. Caminaba deprisa, pero no lo bastante como para llamar la atención. Alguien gritó algo desde uno de los balcones de los apartamentos, a lo que siguió un coro de risas.

Leroy no le prestó ninguna atención. Cuando los agentes desaparecieron por el callejón, empezó a correr lentamente.

Tardó 15 segundos en cruzar la carretera y 10 más en darse cuenta de que la puerta del conductor del coche de policía estaba cerrada, pero la del pasajero no. Tras echar un último vistazo para asegurarse de que los agentes no habían abandonado la persecución, abrió la puerta y se deslizó dentro.

Y entonces Leroy se puso manos a la obra. Primero comprobó debajo del asiento, pero al no obtener resultados, probó en la guantera. Pero estaba cerrada. Al no encontrar las llaves en la visera ni en la consola central, maldijo y se asomó al asiento trasero.

Tampoco había nada allí, por supuesto.

Los dos policías podían ser tan estúpidos como para dejar su coche abierto y desatendido para perseguir a dos gamberros callejeros, pero no eran tan tontos como para dejar nada incriminatorio a la intemperie.

Lo que dejaba sólo un lugar.

Leroy se acercó al asiento del conductor y agarró la palanca de apertura del maletero.

Oyó un chasquido y volvió a salir del coche, asegurándose de cerrar la puerta tras de sí.

En algún lugar, Leroy oyó gritos y música, pero no supo si se dirigían a él o a los policías.

De todos modos, no importaba. Lo que importaba era averiguar qué le había dado el oficial a Declan el día que murió.

Para su consternación, lo único que había en el maletero eran conos de carretera y un puñado de bengalas sueltas.

"¿Dónde coño está?", murmuró, moviendo los conos con la mano. Al hacerlo, se fijó en una tarjeta de visita y la cogió. "Agente Michael Pontiac", leyó en voz alta. Por alguna razón, en lugar de devolverla al maletero, se la metió en el bolsillo.

Justo cuando oyó otro grito, casi con toda seguridad dirigido a él, Leroy se fijó en una pequeña lengüeta en el fondo de fieltro del maletero, cerca del pestillo. La agarró y tiró hacia arriba, lo que hizo que los conos de carretera y las bengalas se deslizaran hacia el interior del maletero.

Y entonces empezó a sonreír.

Leroy agarró la cremallera de la bolsa de color oscuro que había quedado oculta bajo el falso fondo y la abrió.

Dentro vio un sobre amarillo y un paquete envuelto en papel de carnicero. Estaba sujeto con cinta adhesiva transparente en la que aparecía lo que a él le pareció una serpiente comiéndose el mundo.

Sacando la bolsa del maletero y echándosela al hombro, estaba a punto de bajar el falso fondo cuando algo le llamó la atención.

Debajo de la bolsa, enterrada en el aro de la rueda de repuesto, había una escopeta recortada.

No lo cojas, le dijo una voz. No la cojas, ya tienes lo que buscabas. Deja el arma.

Leroy tardó un momento en darse cuenta de que era la voz de su hermano dentro de su cabeza. Su hermano, que había sido tiroteado a sangre fría por matones callejeros tras una transacción con esos mismos policías.

Con el oficial Michael Pontiac y su compañero.

La mano de Leroy salió disparada y agarró la escopeta recortada y la metió en la bolsa.

Luego cerró la cremallera, bajó el falso fondo y movió los conos de la parte trasera a la delantera, como habían estado cuando lo abrió por primera vez.

Leroy miró a su alrededor antes de cerrar de golpe el maletero y echar a correr. Solo que esta vez huía del coche y no hacia él, como debería haber hecho su hermano hace un mes.

Capítulo 5

"Damien Drake, te presento a tu compañero de celda", dijo el funcionario de prisiones. Drake se asomó a la celda abierta, entrecerrando los ojos mientras se adaptaba a la luz.

Antes de que pudiera ver nada, dos manos le empujaron por la espalda.  Drake se tambaleó hacia delante y sólo consiguió mantenerse en pie apoyándose en el armazón metálico de la cama.

Frunció el ceño y miró al hombre que le había empujado.

"No me mires a los ojos, hijo", dijo el funcionario de prisiones, un hombre calvo y corpulento con tatuajes en el cuello, mientras cerraba de un portazo la puerta de la celda.

Drake se mordió la lengua. Quería decir algo, quería darle un puto puñetazo al tipo, pero sabía que era mejor permanecer en silencio. Tras cerrar la puerta, el agente dio un paso atrás y se puso las manos en las anchas caderas. Luego flexionó los músculos lateros, haciéndole parecer al menos tres veces más grande que el propio Drake.

Funcionario de prisiones pavoneándose, pensó cabizbajo.

"¿Sabes qué? Normalmente no opino sobre la gente que ha pasado tiempo aquí. ¿Pero contigo? Espero que pierdas tu caso, Drake. Porque creo que tú y yo podemos pasar un buen rato".

Entonces el hombre se echó a reír, Drake negó con la cabeza y volvió a su celda.

"Volveré en una hora para comer".

Los ojos de Drake pasaron de la litera inferior vacía a la superior. Tumbado en la cama había un hombre delgado e inquieto con la piel del color de la leche desnatada, es decir, donde no estaba manchada de tatuajes azul oscuro. Parecía estar leyendo algo, algo tan absorbente que no se había dado cuenta de lo que acababa de ocurrir; de hecho, no se había dado cuenta de que tenía un nuevo compañero de celda.

Lo que le vino muy bien a Drake.

La celda, de unos dos metros y medio de ancho por quince de fondo, sólo contenía las literas, un retrete plateado y un lavabo. Encima del lavabo había un espejo, y Drake se acercó a él. El cristal -si es que era de cristal- hacía tiempo que se había roto y estaba manchado sólo con Dios sabe qué. Aun así, se tomó un momento para mirar su reflejo embarrado.

Una noche, Drake. Todo lo que tienes que hacer es pasar desapercibido por una noche.

"No vas a estar más guapa mirándote a ti misma", gritó una voz rasposa.

Drake volvió los ojos hacia la voz, que procedía de la litera superior. Milkman lo miraba con una mueca de desprecio. Parecía faltarle al menos la mitad de los dientes del lado derecho de la boca y sus ojos estaban profundamente hundidos en la cara como los faros de un anticuado automóvil Ford. Tenía la cabeza afeitada y unos pómulos extrañamente femeninos.

"Me llaman Drake", dijo el hombre mientras balanceaba las piernas por encima de la litera.

Drake enarcó una ceja, preguntándose si se trataba de algún tipo de truco o estafa de la cárcel. Luego retrocedió un paso cuando el hombre se deslizó de la cama y aterrizó en cuclillas.

Mientras estaba de pie, Drake lo midió. No tenía intención de meterse en un altercado pero, según su experiencia, a veces eran inevitables, y era bueno saber a qué atenerse. Su compañero de celda era increíblemente delgado, rozando lo demacrado, y Drake pensó que no tendría ningún problema con él incluso con su síndrome de abstinencia, el hígado torcido y la pierna herida.

Pero Milkman no parecía agresivo en absoluto. Extendió la mano con las uñas mordidas.

"Me llamo Drake", repitió el hombre, y su mirada lasciva se convirtió en una sonrisa.

Drake agarró vacilante la mano del hombre y se la estrechó, preparando la izquierda para lanzar un puñetazo si lo consideraba necesario.

"Me llamo Drake", dijo.

El hombre, que evidentemente no encontraba nada extraño en ello, volvió corriendo a su litera como una araña cuadrúpeda.

Entonces cogió la revista que había estado leyendo: Mecánica Popular para Niños.

"Entonces, ¿en qué estás metido, Drake?", preguntó el hombre desde detrás del cargador.

Drake miró hacia arriba, con los labios torcidos por la confusión.

"Métete en tus asuntos", dijo en voz baja, acercándose de nuevo al espejo.

Su compañero de celda le apartó la revista de la cara y le miró de reojo.

Luego se echó a reír.

"Estoy aquí por posesión de una sustancia controlada con la intención de distribuirla."

A Drake no le interesaba lo que el hombre tenía que decir, pero a pesar de dejarlo claro ignorándole, el otro "Drake" no se dejó disuadir.

"Metanfetaminas. Verás, yo era adicto a esas cosas, pero luego vine aquí y lo dejé todo. Todo formaba parte del plan maestro de Dios". Mientras hablaba, el hombre levantó la mano y se tocó un tatuaje que tenía en la garganta, bajo el cuello de la camiseta. Aunque Drake sólo podía ver una parte, sabía que era una cruz. También tenía unas telarañas en el cuello y un rayo detrás de la oreja.

¿Y Dios te dijo que te hicieras esos estúpidos tatuajes por todo el cuerpo?

"Entonces... ¿para qué estás?"

Drake sacudió la cabeza, se volvió hacia los barrotes de la celda y se asomó.

"Métete en tus malditos asuntos", repitió.

Girando la cabeza a cada lado, vio más de media docena de brazos que salían de entre los barrotes, espejos en mano.

Puede que sólo esté aquí una noche, pensó Drake, con un nudo en el estómago. Pero creo que esta va a ser una de las veinticuatro horas más largas de mi vida.

Capítulo 6

Leroy abrió la puerta del apartamento lo más silenciosamente posible. Las luces estaban apagadas, lo cual era una buena señal: su madre no le había esperado levantada. Después de cerrar la puerta tras de sí y comprobar dos veces que estaba cerrada con llave, empezó a caminar por el pasillo hacia su habitación. La bolsa se le resbaló dos veces del hombro y cada vez se le tensó la mandíbula. Le preocupaba que la escopeta estuviera cargada y se disparara accidentalmente. Ansioso por guardar la bolsa, su pie aterrizó con demasiada fuerza sobre una tabla en particular y ésta crujió estrepitosamente.

"¿Dónde estabas hoy, Leroy?", le preguntó una voz desde detrás de él. El corazón de Leroy empezó a retumbar en su pecho y su garganta se resecó al instante.

Giró sobre sus talones, tragó saliva ineficazmente varias veces y se quedó mirando la cara de preocupación de su madre.

"Estaba... estaba..."

"No fuiste nada, Leroy; hoy faltaste a la escuela. No me mientas ahora. ¿Dónde has estado?"

Kinesha Walker era alta y delgada, con una cara bonita que hasta el fallecimiento de Declan había parecido pertenecer a alguien una década más joven que sus treinta y ocho años. Pero ya no. De hecho, a Leroy le parecía más una cincuentona que alguien que aún no hubiera cumplido los cuarenta. Aun así, sabía que no debía tomarse esto como un signo de debilidad.

Había sentido su ira demasiadas veces como para cometer ese error.

"Es sólo que, después de lo que pasó..."

Kinesha avanzó tan deprisa que Leroy no se dio cuenta hasta que ella alargó la mano y le pellizcó el brazo.

"No uses la muerte de tu hermano como excusa. Tienes la oportunidad de salir de aquí, Leroy. Ni yo, ni siquiera tu hermano, que en paz descanse". Extendió el índice de su mano libre y le pinchó dolorosamente en el centro del pecho. "Pero tú puedes. Ahora dime dónde estabas".

Leroy se encogió. Le estaba pellizcando el brazo con tanta fuerza que podía sentir sus uñas mordiéndole la piel incluso a través de la gruesa sudadera que llevaba.

Se apartó de su agarre, lo que hizo que la bolsa se deslizara por su hombro opuesto.

Como la mayoría de las madres, Leroy sabía que Kinesha se daba cuenta cuando mentía.

"Hoy no he ido al colegio, mamá", admitió, con los ojos fijos en sus zapatillas de correr. Decir la verdad -al menos parte de la verdad- era la forma más rápida de salir de aquella situación. Y tal vez la única manera de llegar a su habitación sin que ella preguntara qué había en la bolsa.

Kinesha apretó con más fuerza el brazo de Leroy, que esta vez hizo una mueca de dolor.

"Lo sé, Leroy. Y mírame cuando te hablo". Leroy levantó los ojos y vio por primera vez que su madre lloraba. O tal vez había estado llorando, lo que no era raro desde el asesinato de Declan; no estaba seguro. "Pero quiero saber dónde estabas".

Leroy suspiró.

"Me reuní con algunos de los viejos amigos de Declan", comenzó, lo que no era técnicamente una mentira. "Quería preguntarles si sabían algo sobre lo que le pasó. Sobre los responsables de su muerte".

De nuevo, no es exactamente mentira.

Su madre le miró entrecerrando los ojos, con sus poderes telepáticos entrometiéndose en sus pensamientos.

El incómodo silencio se prolongó durante varios segundos antes de que ella acabara por romperlo.

"No quiero que te juntes con ellos, Leroy. Fueron los que mataron a Declan. Lo metieron en algo, y no quiero que te juntes con la misma gente. Leroy, eres el único de nosotros que tiene una oportunidad de salir de este lugar".

Mientras hablaba, Kinesha levantó los brazos, indicando el interior de su pequeño apartamento. Había hecho todo lo posible para que pareciera bonito, pero estaba claro que no era más que pintalabios.

"Lo sé, lo sé. Sólo quería..."

Su madre le agarró de ambos brazos y Leroy se vio obligado a volver a mirarla.

"Eres el único que puede salir de esto".

Y entonces, en ese momento, Leroy sintió algo más.

Sintió rabia.

Toda aquella presión que todos ejercían sobre él -incluso Declan antes de morir- era injusta. Se encogió de hombros ante su madre y dio un paso atrás, con los ojos endurecidos.

"Podemos salir, mamá; podemos hacerlo. Claro que es difícil. Pero es posible".

Su madre volvió a inspeccionarle unos instantes antes de responder.

"Declan me dijo que eras ingenuo, Leroy, pero yo no creo que seas estúpido. De hecho, sé que no eres estúpido. Y es precisamente por eso que puedes lograrlo".

Leroy levantó los brazos, lo que hizo que la bolsa resbalara aún más. Esto templó su ira; por muy furioso que le pusiera la discusión, palidecería en comparación con cómo reaccionaría Kinesha si mirara dentro de la bolsa.

"Vale, mamá. Pero, ¿podrías salir? ¿Si pudieras?", preguntó en voz baja.

Kinesha Walker se mordió el interior del labio.

"No puedo salir, Leroy. Este lugar... este lugar está diseñado para mantenerme abajo. La gente, el edificio, incluso la calle. Se extiende como si estuviera vivo y te agarra cada vez que intentas salir y te vuelve a meter dentro. No puedo, Leroy. Pero tú sí puedes. Ahora vete a dormir, porque mañana vas a ir a la escuela. Y vas a salir de aquí, Leroy".

Otra lágrima cayó por la mejilla de su madre, que se la secó con el dorso de la mano.

Esta era la salida que estaba buscando, una manera de llegar a su habitación sin que ella preguntara por la bolsa. Sólo que ahora que la oportunidad se había presentado, había algo más que tenía que hacer primero.

Algo que quizás era aún más importante.

Leroy dio dos pasos hacia delante y abrazó a su madre con fuerza.

"Saldré", susurró al oído de su madre. "Se lo prometí a Declan y ahora te lo prometo a ti: Saldré de este lugar".

Capítulo 7

Mantén la cabeza baja, se recordó Drake mientras recogía su almuerzo y se dirigía a una silla vacía. No te acerques a nadie.

Aunque no miraba a nadie en particular, era consciente de que muchos ojos se posaban en él. Muchos, incluido el de su extraño compañero de celda adicto a la metanfetamina, que le había derretido tanto el cerebro con las drogas que se limitaba a repetirle el nombre de Drake durante las presentaciones.

Deberías tener cuidado con ese, pensó cabizbajo mientras dirigía su atención a la bandeja de comida que tenía delante. No es un nombre con el que quieras que te asocien estos días.

Drake había visto comida mejor en un avión. Había dos montones de bazofia congelada -uno gris y otro naranja-, un puñado de zanahorias, una tostada seca y un zumo. Eso era lo más confuso de todo. Mientras Drake inspeccionaba la caja de zumo -observando que tenía un pequeño dibujo animado de un pez que le recordaba mucho a Nemo, pero que claramente no tenía licencia-, alguien tomó asiento frente a él.

Drake resistió el impulso de levantar la vista y, en su lugar, se dispuso a intentar tragar la comida. Le resultó más difícil de lo que había pensado y, tras los primeros tragos de la bazofia gris, acompañados de uno de naranja, se resignó a tragar el zumo cargado de glucosa.

Lo que realmente quería no era un buen filete, ni siquiera un plato de pasta fresca. Lo que Drake quería era un vaso de whisky. Ni siquiera le importaba si era etiqueta azul o etiqueta negra o incluso rojo. Sólo necesitaba un trago.

Como si reaccionara ante la idea del alcohol, su hígado se contrajo y un sudor frío brotó de su frente. La siguiente vez que se llevó el zumo a los labios, vio que le temblaba la mano.

Aunque Drake hizo todo lo posible por ignorar al hombre que tenía enfrente, la forma en que sorbía su comida lo hacía casi imposible; la estaba devorando. Por eso, cuando dejó de comer de repente, Drake supo que algo iba mal.

Finalmente miró al hombre pastoso que tenía enfrente, pero no sabía si era así de pálido por naturaleza o si había visto algo que lo había puesto nervioso. Cuando los ojos del hombre recorrieron la cabeza de Drake, supo que era lo segundo.

Drake empezó a levantarse de inmediato, pero una mano pesada se posó en su hombro y le obligó a bajar de nuevo. Antes de que pudiera averiguar qué hacer a continuación, alguien se deslizó a su lado.

"Vaya, vaya, vaya", dijo una voz áspera. "No pensé que volvería a verle, detective Damien Drake".

Drake miró fijamente al hombre negro con la cabeza rapada y los ojos cerrados. Estaba claro que esperaba que Drake dijera algo, pero sabía que no era así.

Los gruesos labios del hombre se curvaron en una mueca.

"Oh, va a ser así, ¿verdad? ¿Vas a fingir que no me conoces?"

Drake frunció el ceño mientras intentaba encontrar una forma de salir ileso de aquella precaria situación. Se volvió hacia el otro lado, pero descubrió consternado que también estaba bloqueado. Un hombre corpulento con una espesa barba negra había aparecido aparentemente de la nada y ahora estaba sentado con los brazos cruzados sobre su gran pecho.

Como último recurso, miró al guardia de seguridad del fondo de la sala, pero estaba claro, por la forma en que intencionadamente no miraba en dirección a Drake, que tampoco iba a ser de ninguna ayuda.

Una mano le agarró bruscamente la barbilla y le giró la cabeza.

"¿No se acuerda de mí?", siseó el primer hombre. "Detective Drake, ¿no se acuerda de mí?"

Drake miró fijamente a los ojos del hombre.

"No soy detective", dijo simplemente. "Y no tengo ni idea de quién eres".

Sólo la primera parte de esa afirmación era cierta; sabía exactamente quién era ese hombre. Drake no tenía la mejor memoria, y su consumo destructivo de alcohol había limitado aún más sus facultades, pero no podía olvidar a ese hombre; no podía olvidar a Rodney Wise.

Rodney había sido uno de los últimos casos que le habían asignado antes de que él y Clay empezaran a buscar al Rey Esqueleto.

El hombre había entrado en una casa del Upper East Side cuando pensaba que todo el mundo había salido. Su intención había sido claramente destrozar y robar, pero las cosas cambiaron cuando Rodney se encontró con la anciana madre de la mujer que vivía allí.

Según Drake, Rodney Wise había golpeado al octogenario en la cara con un jarrón. Terminó el robo y luego huyó.

La pobre mujer sufrió graves laceraciones en la cara y los ojos. Lo último que Drake supo es que estaba totalmente ciega del ojo derecho y con visión limitada del izquierdo. También estaba desfigurada y sufría un grave trastorno de estrés postraumático por el incidente.

Rodney pensó que había salido impune, pero se había cortado con el jarrón y su perfil de ADN acabó apareciendo en el CODIS.

Drake y Clay habían testificado en el juicio de Rodney y no ocultaron que querían que el hombre recibiera la pena máxima.

Lo habían conseguido.

Mantén la calma, Drake. Mantén la calma y saldrás de esta.

De repente, Rodney alargó la mano y le agarró por el cuello.

"Detective Drake, usted fue quien me metió aquí. Tú eres el gilipollas que me echó".

Rodney volvió a hacer una pausa, esperando pacientemente a que Drake respondiera.

No mordió el anzuelo.

Indignado, Rodney apretó los dientes y se inclinó tan cerca de Drake que prácticamente podía saborear el aliento fétido del hombre.

"Puede que no me recuerdes, pero yo te recuerdo. Me acuerdo de ti y de tu compañero, el detective Cumshot. ¿Y sabes qué? Escuché que ese imbécil tuvo su merecido. Ahora tú estás a punto de recibir la tuya".

Todo el monólogo interior de Drake para mantener la calma salió por la ventana ante la mención de Clay.

Sin pensarlo, escupió la bazofia gris residual en la cara de Rodney y se puso en pie de un salto.

Capítulo 8

De algún modo, Leroy consiguió superar sus primeras clases del día relativamente indemne -historia y química-, pero a la hora de comer todo se vino abajo.

Todo el mundo en el colegio le miraba fijamente, pero pensó que podría soportarlo. Fueron los susurros los que acabaron afectando a Leroy; los comentarios sobre cómo su hermano era un narco, un soplón, que se merecía lo que le había pasado.

Furioso, Leroy no fue a su mesa habitual para sentarse a comer con su pequeño grupo de amigos. En su lugar, optó por sentarse solo en una mesa vacía.

Sabía que debería haberme quedado en casa otra vez. Que mamá se enfadara conmigo sería malo, pero esto... ¿estos gilipollas hablando de Declan como si lo conocieran, como si fueran el puto Sherlock Holmes y supieran exactamente lo que pasó? Esto es peor. Tiene que ser peor.

Había dado un mordisco a su bocadillo -sólo un mordisco- cuando alguien se deslizó a su lado.

"¿Qué quieres?" preguntó Leroy sin levantar la vista.

"Es una pena lo que le pasó a tu hermano. Una verdadera, verdadera lástima".

El tono burlón de la voz del hombre fue la gota que colmó el vaso; la cara de Leroy se puso roja como la remolacha y se dio la vuelta.

Y entonces sintió como si su pecho hubiera implosionado.

Intentó hablar, intentó levantarse, intentó golpear al hombre, pero no pudo hacer nada.

Estaba realmente congelado.

"Bien, así que me reconoces. Ahora, déjame decirte algo, pequeña mierda. Lo que le pasó a Declan, eso es sólo el principio. Lo que él hizo, lo que esa zorra hizo, es culpa tuya. Es culpa de toda tu familia. Era un puto chivato y si dices algo de mí, me aseguraré de que pagues el mismo precio que él".

Leroy miró fijamente a los ojos del hombre, los pálidos ojos amarillos del hombre que había disparado y matado a su hermano.

Sonrió mostrando el incisivo de oro, y luego metió la mano en la camisa y levantó una cadena lo suficiente como para mostrar a Leroy que estaba allí.

Era la que pertenecía a Declan.

Inmediatamente, Leroy echó mano de la cadena con la intención de arrancársela del cuello.

Pero el asesino de Declan estaba preparado para esto, y consiguió agarrar la muñeca de Leroy en el aire. Se puso en pie en un segundo, retorciendo la mano de Leroy por la espalda mientras, al mismo tiempo, le agarraba la nuca.

Leroy tenía la cara aplastada contra su bocadillo de atún y se esforzaba por respirar entre dientes apretados.

"No, todavía no. Es el turno de Kinesha primero."

"¡Eh!", gritó alguien.

Ante la mención del nombre de su madre, Leroy se retorció con renovado vigor, pero el hombre del incisivo de oro tenía ventaja y era más fuerte para empezar.

Lo único que consiguió Leroy fue embadurnarse más la cara en el bocadillo.

"¡Eh!", volvió a gritar alguien, y esta vez Leroy reconoció el grito como perteneciente al guardia de seguridad de la cafetería.

El asesino de Declan se inclinó junto al oído de Leroy y le susurró algo antes de retirarse.

"Ya me iba", le dijo al guardia de seguridad, soltando por fin a Leroy.

Leroy se puso inmediatamente en pie, con el atún y el pan pegados a la mejilla.

No pudo evitar echarse a llorar al ver cómo el hombre que le había abordado se alejaba, jugueteando con la cadena que llevaba al cuello.

De repente, el guardia de seguridad estaba a su lado, haciéndole un aluvión de preguntas.

Pero Leroy no oyó nada de eso.

Lo único que oyó fueron las últimas palabras del hombre en su oído.

"Cuando estés lista, ven por mí. Pero no antes".

***

Leroy salió a la fuerza de la cafetería y luego de la escuela. En cuanto cruzó la puerta principal, echó a correr y no aminoró la marcha hasta acercarse a su complejo de apartamentos unos quince minutos más tarde.

Leroy habría corrido hasta su apartamento, pero la multitud de gente fuera del edificio dificultaba su avance.

"¿Qué está pasando? ¿Qué está pasando?", preguntaba a cualquiera que quisiera escucharle.

La gente se volvió para mirarle, pero nadie respondió.

Al parecer, la noticia de que su hermano era un soplón también había manchado su nombre.

"¿Qué demonios está pasando?", gritó, con los ojos clavados en el coche patrulla de la policía que había junto a la carretera.

"¿Alguien? ¿Alguien?"

Esto atrajo más miradas, pero aún así, nadie respondió. Hasta que sus ojos se cruzaron con los de su madre.

"¿Leroy?", preguntó.

Leroy se abrió paso entre la pequeña multitud y abrazó a su madre.

"¿Estás bien? Mamá, ¿estás bien?"

Leroy dio un paso atrás y la miró de arriba abajo, frunciendo el ceño cuando se dio cuenta de que aún llevaba puesto el pijama. También tenía una roncha roja alrededor del ojo derecho.

"Jesucristo, ¿mamá? ¿Qué te ha pasado? ¿Qué demonios te ha pasado?"

Kinesha se llevó una mano a la sien e hizo una mueca de dolor.

"Estaré bien, Leroy. Sólo unos chicos punk que entraron y destrozaron el lugar. Estaré bien. ¿Qué estás haciendo aquí, de todos modos? ¿No deberías estar en la escuela?"

Leroy ignoró el comentario, como ignoraba el hecho de que la gente a su alrededor estaba escuchando su conversación. No le contestaron cuando les preguntó qué estaba pasando minutos antes, pero desde luego no tenían ningún reparo en escuchar a escondidas.

Por dentro, Leroy estaba furioso. El hombre del incisivo de oro no sólo había matado a su hermano, sino que ahora sus matones habían agredido a su madre en su casa.

Apretó los dientes.

"Estoy listo", dijo, recordando el altercado en la cafetería. "Estoy listo para ti ahora".

"¿Qué? ¿Leroy? ¿Qué estás diciendo?"

Leroy sacudió la cabeza y se separó de su madre, volviendo los ojos hacia la fachada del edificio de apartamentos.

Mientras miraba, dos agentes salieron por la puerta principal con una sonrisa en la cara. Increíblemente, uno de ellos era rubio y llevaba gafas de sol de aviador.

Era el oficial Michael Pontiac.

"Leroy, no entres ahí. No..."

Pero Leroy ya avanzaba a grandes zancadas. Se acercó a menos de metro y medio de los agentes antes de darse cuenta de que no le reconocían.

¿Y por qué lo harían? ¿Por qué iban a reconocer al hermano de otro negro al que dispararon y mataron en la calle mientras traficaba con drogas? ¿Qué importaba que probablemente fueran ellos los que habían proporcionado las drogas?

"Hijo, no puedes subir ahí", le dijo el agente, no Michael Pontiac, sino el otro, el gordo, impidiéndole el paso con una palma carnosa.

Leroy frunció el ceño y esquivó la mano extendida del hombre.

"Ese es mi apartamento y voy a subir", dijo, sin detenerse.

"Será mejor que vigiles lo que dices, chico", dijo el oficial Pontiac.

Leroy levantó los ojos y miró fijamente al hombre.

"¿De verdad no sabes quién soy?"

El oficial Pontiac se burló.

"No tengo ni puta idea de quién eres, chico. Pero si vuelves a hablarme así, sabrás quién soy".

Leroy sabía que debía tragarse su rabia, morderse la lengua por su bien y el de su madre.

Pero todo se precipitó de repente entonces -ser testigo del asesinato de su hermano, ser agredido en la cafetería y ahora su madre con la roncha en la cara- y Leroy llegó a su punto de ruptura.

"Vete a la mierda", escupió.

El oficial Pontiac se quedó boquiabierto.

"¿Qué has...?"

"Jódete", repitió Leroy. "Sé lo que hicisteis los dos, cabrones. Fuisteis responsables de la muerte de mi hermano. Le disteis algo..."

Leroy no terminó la frase, ni vio el golpe que chocó con el lateral de su cabeza.

Y definitivamente no vio el pavimento cuando se precipitó a su encuentro.

Capítulo 9

El arrebato de Drake era exactamente lo que Rodney Wise quería, por supuesto. Su escupitajo golpeó a Rodney directamente entre los ojos, pero cuando intentó levantarse, un grueso brazo negro le rodeó la garganta. Antes de que Drake pudiera ponerse en pie, fue arrastrado hacia atrás fuera del banco. Sus manos se dirigieron inmediatamente al brazo que le rodeaba el cuello y trató desesperadamente de aflojarlo para poder respirar.

Fue entonces cuando llegó el primer golpe.

No fue Rodney, sino el hombre mucho más grande que había estado sentado a la izquierda de Drake quien dio el puñetazo inicial.

Y fue un disparo devastador.

El puño del hombre, del tamaño de una bola de hervidor, golpeó a Drake en el estómago. Le expulsó todo el aire que le quedaba en los pulmones y su cuerpo intentó hacerse un ovillo para protegerse. Pero no pudo hacerlo debido al brazo que le rodeaba el cuello y al hecho de que sus pies estaban atrapados debajo de la mesa.

Varias personas más se habían reunido alrededor, pero no estaban allí para ayudar; bloqueaban la vista del guardia, que parecía más interesado en algo que había encontrado bajo sus uñas que en la seguridad de los reclusos.

Mientras sus pulmones pedían aire a gritos, Drake renunció a intentar liberar el brazo del hombre y, en su lugar, echó el codo hacia atrás. Conectó con algo blando y carnoso, y el hombre grande gruñó. Alentado por este sonido, Drake continuó asestando más codazos con toda la fuerza que podían reunir sus músculos agotados por el oxígeno.

Pero Rodney ya se había recuperado del escupitajo y se cernía sobre Drake con una mirada amenazadora.

"¡Tú me metiste aquí!", gritó. "¡Tú hiciste esto!"

Y entonces Rodney lanzó una lluvia de golpes.

Estrellas atravesaron la visión de Drake, pero al final, fueron estos disparos los que probablemente le salvaron la vida. Los golpes fueron tan potentes que lo derribaron hacia atrás, y se desplomó encima del hombre que seguía asfixiándolo.

El grandullón gimió y, por fin, su brazo se soltó de la garganta de Drake.

Aunque se tambaleaba al borde de la inconsciencia, la gran y ardiente bocanada de aire que Drake aspiró en ese momento le proporcionó energía renovada. Balanceó la pierna con fuerza en un arco y ésta conectó con el costado de la rodilla de Rodney.

Pero aunque su rodilla se dobló, el hombre consiguió mantenerse erguido. Y todo el tiempo, la mueca de desprecio no abandonó su rostro. Rodney respondió con otro puñetazo, esta vez en el costado de la mandíbula. La cabeza de Drake se sacudió hacia un lado y sintió que algo se quebraba segundos antes de que la sangre brotara de entre sus labios. Sabiendo que si se desmayaba ahora, probablemente nunca despertaría, Drake escupió uno de sus dientes y luego trató de ponerse en posición de rodillas.

Pero ellos eran tres y él uno, y Drake estaba un poco fuera de forma y destrozado por el alcohol.

Al final, no era rival para esos criminales curtidos. El hombretón que le había golpeado en el estómago agarró la pierna derecha de Drake y tiró con fuerza de él. Mientras lo arrastraba por el suelo, Rodney le dio una patada en el costado.

Aunque Drake ya había recibido un puñetazo en el estómago, se había estrangulado y había perdido uno de sus dientes inferiores, fue esta patada -esta patada rápida y bien dada en el hígado- la que le hizo más daño.

Se las había arreglado para permanecer relativamente en silencio aparte de resollar, pero ahora Drake dejó escapar un gemido bajo y gutural.

"Voy a matarte, Drake", susurró Rodney mientras echaba la pierna hacia atrás para prepararse para otra patada.

Drake estaba a punto de ponerse boca abajo -no podía aguantar otro golpe en el hígado- cuando por fin apareció un guardia.

Justo cuando un agudo silbido llenó la sala, el guardia rodeó la garganta de Rodney con su porra y tiró del hombre hacia atrás.

Sonaron otros tres silbidos cortos y todos los reclusos cayeron de rodillas de repente.

Drake sabía que debía hacer lo mismo, pero le dolía demasiado como para obedecer.

Lo mejor que pudo hacer fue rodar sobre un costado.

Y fue entonces cuando alguien más le agarró, no un preso esta vez, sino un guardia, y le pusieron en pie. Sólo que Drake no podía mantenerse en pie por sí mismo, y se necesitaron dos de ellos para sostenerlo.

Escupió sangre en la barbilla y miró a Rodney, que seguía siendo estrangulado con una porra.

"Te mataré", siseó el hombre. "Te mataré, Drake".

Capítulo 10

"Leroy Tennyson Walker, te enfrentas a un mínimo de 60 días en el reformatorio, seguidos de al menos tres meses de servicios a la comunidad", dijo el hombre que se sentaba frente a él.

Parecía surrealista; un hombre al que había conocido hacía sólo un cuarto de hora no podía hacer tales afirmaciones sobre su futuro inmediato... ¿o sí?

"No, eso no está bien. ¿No puede...?"

El pronosticador era un hombre de unos sesenta años, con el pelo ralo y canoso y unas gafas poco menos que de verdad.

"Te enfrentas a la cárcel, hijo. Considérate afortunado de no haber intentado hacer esto dentro de unos meses, cuando cumplas dieciocho. Hay una ofensiva contra los pandilleros; nada le gustaría más al fiscal que echarte el guante".

Los ojos de Leroy se desorbitaron, lo que inflamó su ya dolorida cabeza.

¿"Pandillero"? No, eso no... Yo no... Escucha, me atacó un agente de policía. Todo lo que quería hacer era ir a mi apartamento".

Y busca la pistola, el dinero y la droga que robé a la policía, pensó Leroy, pero no lo dijo.

El abogado apretó los labios con fuerza en una expresión de suficiencia y luego dirigió su atención al papel que tenía en el portapapeles entre sus dedos arrugados. Pasó varias páginas antes de empezar a leer.

"El acusado se acercó a la residencia y se le dijo que no podía entrar porque era la escena de un crimen activo. El agente Michael Pontiac le informó de ello tres veces, pero el acusado no cesó en sus intentos de entrar. El agente Pete Dalton trató de impedir su avance extendiendo la mano e impidiendo el acceso al edificio. El acusado estaba claramente furioso y todos los intentos de calmarlo fracasaron. El acusado insultó al agente Dalton y profirió varios insultos racistas. Cuando el agente Pontiac intervino, el Sr. Walker se abalanzó sobre él. Falló y, en el proceso, resbaló y cayó al suelo, donde quedó momentáneamente aturdido al golpearse la cabeza contra el hormigón. Posteriormente fue detenido sin más incidentes". El abogado de oficio levantó los ojos. "¿Le parece correcto?".

Leroy estaba furioso.

"¿A mí me parece bien? Es una puta mierda, eso es lo que es", gritó, golpeando la mesa con el puño.

El abogado de oficio, cuyo nombre Leroy no recordaba, se apartó e hizo un gesto al guardia.

"Eso es todo inventado. No golpeé a nadie. Ellos... ellos me golpearon. Sólo intentaba ir a..."

Pero el abogado de oficio ya no escuchaba. Se levantó y clavó los ojos en el guardia que estaba abriendo la puerta.

"Mi cliente está siendo hostil", espetó. "No tengo tiempo para esto".

El corazón de Leroy empezó a acelerarse.

"¡Espera, espera! Lo siento, yo no... sólo estoy frustrado. ¡No hice nada!"

Sin embargo, Leroy supo que todo estaba perdido cuando el abogado de oficio siguió ignorándole y empezó a dirigirse hacia la puerta, ahora abierta.

"No puedo llevarlo al reformatorio, Karl", dijo el guardia, mirando a Leroy. "Me han dicho que nadie puede ir allí durante las próximas dos semanas, ya están abarrotados. A menos que lo envíe al norte del estado, y ya sabes, con los costes de transporte..."

El abogado de oficio de Leroy, que evidentemente se llamaba Karl, se volvió hacia él y se encogió de hombros.

"Parece un chico duro", dijo, dándole una palmada en el hombro al guardia. "Ponlo con los grandes esta noche, luego veremos si cambia de opinión sobre si quiere cooperar o no".

***

Leroy nunca había estado en la cárcel y su hermano Declan tampoco. Al parecer, su padre, un hombre al que nunca había conocido, había entrado y salido de la cárcel desde que era un adolescente.

Por lo tanto, Leroy no sabía si lo que ocurrió a continuación era normal o no. Sospechaba que no; al fin y al cabo, su abogado se había reunido con él sólo cinco minutos antes de decirle al guardia que se lo llevara a una prisión de adultos a pasar la noche.

¿Pero qué podía hacer? No tenía dinero para contratar a otro... bueno, aparte del sobre que había robado a la policía. Pero si, por casualidad, el matón que había destrozado su apartamento no se lo había llevado, ¿cómo iba a conseguirlo? No podía pedirle a su madre que se lo llevara.

Leroy protestó mientras lo conducían a un furgón de transporte, pero en cuanto iniciaron el trayecto hacia el Centro Correccional Metropolitano, pensó que era mejor ahorrarse el aliento. Era el único preso en el furgón, y el agente que conducía era mudo o sordo, o ambas cosas. El guardia que lo acompañaba, el mismo que había interactuado brevemente con su abogado en la sala de conferencias, se presentó como Wayne Clement.

"Voy a darte un consejo, hijo", dijo Wayne mientras Leroy se miraba las manos. Temblaban tan violentamente que las cadenas que las ataban sonaban como campanillas de viento. "Tienes que buscarte un abogado mejor".

Leroy levantó la cara para mirar al hombre y una lágrima se derramó por su mejilla.

"¿Cómo?", casi suplicó. "¿Cómo puedo permitirme un abogado? Y no... no hice nada. Lo único que quería era entrar en mi casa. Para ver si..." Leroy dejó escapar la frase.

Wayne lanzó una mirada al conductor antes de inclinarse hacia la jaula que separaba la parte delantera de la trasera de la furgoneta de transporte.

"Haz lo que puedas para conseguir un buen abogado. En serio, tienes que hacer todo lo que puedas".

Leroy frunció el ceño y volvió la vista hacia la ventana. Al cabo de unos minutos, se acercaron a un edificio alto y marrón que a Leroy le recordaba extrañamente a los proyectos en los que vivía. Aunque no había instalaciones al aire libre, seguía viendo una en su mente, una visión a retazos de quizás una docena de películas de prisiones que había visto en los últimos años. Vio la valla metálica con alambre de espino atado en la parte superior, vio a hombres sin camiseta cubiertos de tatuajes haciendo pesas en el patio.

Se vio a sí mismo con la cabeza baja, caminando despacio, intentando permanecer en el anonimato. 

Lo que Leroy necesitaba ahora mismo no era un abogado, sino un guardaespaldas. Porque si no sobrevivía a las próximas horas -o a la noche, o al tiempo que Karl, el abogado de oficio, decidiera retenerlo aquí antes de hacer algo al respecto-, no necesitaría representación.

"Leroy, no puedo hacer nada por tu situación", dijo Wayne, haciéndole retroceder. "Pero ese moretón... ¿el del lado de tu cabeza? ¿Cómo se siente?"

Confundido, Leroy levantó instintivamente la mano y palpó la herida. Estaba ligeramente sensible al tacto y palpitaba con fuerza, pero el dolor era soportable.

"Está bien", respondió con voz suave.

El conductor detuvo el coche e iniciaron el procedimiento de salida.

"No lo sé. A mí me parece que está bastante mal", dijo Wayne mientras abría la jaula y se dirigía a la parte trasera de la furgoneta. "De hecho, ha empezado a sangrar de nuevo. Puede que tengan que llevarte a la enfermería en vez de a la población general".

Leroy frunció el ceño. Un rápido vistazo a sus dedos no reveló sangre.

"No, estoy bien. En serio, yo..."

De repente, Wayne se inclinó hacia él y le dijo: "Búscate un abogado mejor, Leroy. Búscate un abogado mejor y no te metas en esto. Te comerá vivo".

Entonces el hombre echó la mano hacia atrás y golpeó a Leroy directamente en el moratón. Lo hizo con tal rapidez y precisión que Leroy tardó un poco en darse cuenta de lo ocurrido. Y cuando lo hizo, se desmayó. Mientras se desplomaba en su asiento, la sangre empezó a gotear en su ojo.

Capítulo XI

"¿Estás bien? ¿Quieres que llame a la enfermera?"

Drake oía hablar a alguien, pero no tenía ni idea de quién era y mucho menos de dónde venía. Lo único que pudo ver fue a Jasmine con su bebé en brazos, abrazando a Clay contra su pecho, cuando irrumpió el subinspector Palmer. Sin embargo, en este sueño, visión o lo que fuera, en lugar de llevarse a Drake, Palmer se llevó a Clay. El cabrón arrancó al gritón recién nacido del pecho de Jasmine.

"¿Señor?"

Drake gimió y abrió los ojos.

Le dolía la garganta y tenía todo el costado derecho entumecido. Una brillante luz incandescente se abalanzó sobre él y le obligó a cerrar los ojos de nuevo.

"Mierda, pensé que te estabas muriendo", dijo la voz.

Tras varias respiraciones profundas, Drake abrió los ojos esta vez con más cautela y giró la cabeza para mirar a la voz.

En la cama de al lado yacía un joven negro con un moratón oscuro sobre el ojo derecho. Había un vendaje en parte de la herida, un simple algodón manchado de un carmesí intenso.

Drake intentó hablar entonces, pero aún tenía la garganta demasiado irritada.

"Decías algo en sueños, algo sobre un policía. Aunque era difícil de entender".

Drake giró la cabeza hacia el centro y volvió a cerrar los ojos.

"Métete en tus asuntos", consiguió decir con una voz que no reconoció.

Cada vez que tragaba, sentía como si le estuvieran metiendo un puñado de clavos oxidados por la garganta. La cama tampoco ayudaba; el colchón parecía de hojalata prensada. Se movió sobre la cadera y, de repente, sintió ganas de orinar.

Mal.

Drake miró a su alrededor en busca de una enfermera, pero sólo estaban él y el joven negro en la habitación. El impulso se convirtió rápidamente en una necesidad desesperada y gruñó.

"¿Hay un botón de llamada o algo así?"

Intentó levantar el brazo para tantear uno por encima de la cabeza -el lugar más probable-, pero unas esposas limitaban sus movimientos.

"Jesús, ¿hay un botón de llamada?"

Drake miró al chico que tenía a su lado, pero éste desvió deliberadamente la mirada.

"Sólo voy a ocuparme de mis asuntos", se ofreció. "Tal como dijiste".

Drake frunció el ceño e intentó mover las caderas de nuevo. Al hacerlo, empezó a orinarse. En más de una ocasión, se había despertado después de una noche de copas sólo para encontrar la parte delantera de sus vaqueros empapada de orina. Pero esta vez era diferente. La fina manta que cubría su parte inferior no se mojó. De hecho, lo único que sintió fue un extraño cosquilleo en la ingle.

"¿Qué coño?"

Drake levantó cautelosamente la manta y se miró.

Del extremo de su pene salía un tubo que subía por el borde de la cama y desaparecía debajo. Y este tubo estaba lleno de un líquido marrón oscuro.

Drake se estremeció y bajó rápidamente la sábana.

El sonido de una puerta al abrirse distrajo a Drake de sus pensamientos. Un hombre con bata blanca y un estetoscopio colgando del cuello entró en la enfermería con un portapapeles en la mano.

Cuando Drake terminó de aliviarse, el médico se dirigió con la cabeza gacha hacia la primera cama. Hojeó varias páginas de su portapapeles antes de alzar finalmente la vista.

"Leroy Walker, ¿cómo te encuentras? Tuviste una fea caída en el autobús de camino".

Drake observó atentamente cómo el joven llamado Leroy se retorcía incómodo.

¿Qué te pasa, chico? Es una pregunta sencilla.

"No me caí", dijo al fin. "Un policía me golpeó en la cabeza con su porra sin motivo. Un policía corrupto, uno que..."

El médico levantó un dedo y miró a Leroy con su nariz de pico.

"Guárdatelo para el juez, hijo. No me importa si estás aquí por vandalismo, asesinato o autoinmolación. Sólo quiero saber cómo están tus heridas".

Leroy cerró los ojos y sacudió la cabeza.

"No debería estar aquí. Quiero hablar con mi abogado. Un nuevo abogado, un buen abogado".

Una de las finas cejas del doctor se alzó sobre su frente.

"No me gusta repetirme, Leroy. Pero si insistes en ponerte difícil, no te daré nada para el dolor y te enviaré de vuelta a gen pop. Así que te lo preguntaré una vez más: ¿cómo te sientes?".

Drake vio que Leroy quería seguir protestando, pero se lo pensó mejor.

"Mal... muy mal".

El médico asintió, escribió algo en el portapapeles y se metió la mano en el bolsillo de la bata. Sacó dos pastillas blancas y se las dio a Leroy.

"Toma esto y dormirás hasta la mañana. Entonces te sentirás mejor".

Leroy vaciló al tomar las pastillas.

¿"Por la mañana"? ¿Quieres decir que me quedaré aquí toda la noche? Pero si ni siquiera he... no he..."

Pero el médico ya se había marchado. Lo primero en lo que se fijó cuando se acercó a la cama de Drake fue en el tubo de lodo marrón que se extendía por debajo. Lo levantó con un dedo, asintió y luego anotó algo.

"Damien Drake", dijo, pasando a otra página de su portapapeles.

Drake gruñó afirmativamente.

"No creo que tenga que preguntarte cómo te sientes. De hecho, me sorprende que sigas vivo. Según tu expediente, en los últimos seis meses has estado a punto de morir por envenenamiento con metanol, prácticamente se te ha encurtido el hígado por el alcohol, te han disparado en la pierna y ahora veo que has perdido el incisivo inferior izquierdo y tienes un edema con fóvea de grado 3 en el esófago."

Drake frunció el ceño.

"Gracias por ser tan optimista, Doc."

El médico le ignoró como había hecho con Leroy y se acercó a una bolsa de suero que colgaba sobre la cama. Drake, que no se había fijado antes, siguió el tubo hasta el dorso de la mano derecha.

Sin más comentarios, el médico sacó una jeringuilla de su bolsillo y la inyectó en un pequeño puerto de la bolsa intravenosa. A continuación, introdujo la jeringuilla en una caja de riesgo biológico situada al fondo de la sala y se dirigió hacia la puerta.

Sin embargo, antes de alcanzarla, el médico se volvió y se dirigió a ambos por última vez.

"Compórtense, volveré dentro de una hora para ver cómo están. Si empezáis a pelearos, os enviaré a uno o a los dos de vuelta a Gen Pop", hizo una pausa. "Y estoy bastante seguro de que ése no es el mejor lugar para un agente de policía ni para un chaval de 17 años, ¿verdad?".

Una vez hecho esto, el médico llamó a la ventana y el guardia apostado fuera abrió la puerta. Cuando se marchó, un silencio incómodo se apoderó de la enfermería y de sus dos únicos residentes.

Finalmente, Leroy se volvió hacia Drake.

"¿Eres... eres policía?"

Capítulo 12

"Era", corrigió Drake al chico. "Fui policía. Pero eso fue hace mucho tiempo".

Estaba claro que no se había tomado a pecho su afirmación de que Leroy no se metiera en sus asuntos. Pero ahora que había aprendido un poco sobre el chico, Drake pensó que no había nada de malo en hablar con él.

"Diecisiete años, ¿eh? ¿Qué demonios has hecho para acabar en este infierno?"

Leroy negó con la cabeza.

"Yo no hice nada. Fue la maldita policía. Ellos son los que están detrás del asesinato de mi hermano, y ellos son los que..." Dejó escapar la frase como si se detuviera antes de decir demasiado.

Pero Drake estaba intrigado ahora.

"Puede que haya sido policía alguna vez, pero ya no lo soy: ahora estoy en tu bando. Y la mayoría de ellos son gilipollas. La mayoría son gilipollas corruptos que trabajan para ese gilipollas del alcalde Ken Smith. Cuando salga de aquí..."

Ahora era el turno de Drake de dejar que su frase se quedara en el aire. Mientras lo hacía, apretó los dientes, lo que hizo que le dolieran las encías.

"Parece que tenemos algo en común después de todo", comentó Leroy.

Drake asintió.

"Eso parece, y también parece que estamos atrapados aquí por esta noche. ¿Quieres decirme qué le pasó a tu hermano? ¿Por qué terminaste aquí?"

Leroy respiró hondo varias veces, algunas de las cuales fueron tan largas y profundas que Drake pensó que el chico se había quedado dormido. Pero entonces abrió los ojos y empezó a hablar. Y habló. Leroy habló durante casi quince minutos seguidos, contando una historia sobre cómo su hermano se había reunido con la policía, había intercambiado paquetes con ellos, sólo para que le dispararan minutos después.

Hubo una investigación sobre el asesinato de su hermano, dijo, pero no llegó a ninguna parte. Sólo otro chico negro asesinado a tiros en las calles por traficar con drogas.

Drake tenía claro, por lo próximo que estaba Leroy, que el chico estaba verde; no era un criminal curtido. Nadie con experiencia revelaría a un desconocido que se había tomado la justicia por su mano, que había robado a la policía, le había quitado drogas, una pistola y dinero.

"¿Y en serio afirmas que no mereces estar aquí? ¿Que no pensaste que robar a dos policías te llevaría a la cárcel?"

Leroy negó con la cabeza.

"Nunca me detuvieron por eso; no tienen ni idea de que ese fuera yo. ¿El tipo que mató a mi hermano? También irrumpió en mi casa y atacó a mi madre. Cuando traté de entrar, los malditos policías, los oficiales Dalton y Pontiac, me golpearon. Por eso estoy aquí. Eso y que mi puto abogado sacó su título de abogado de una caja de Corn Pops y no le importa una mierda nada más que su próxima mamada de una puta transexual."

Drake sacudió la cabeza. Para la mayoría de la gente, especialmente para un hombre caucásico de treinta y tantos años que había crecido en la clase media, la historia habría sido increíble.

Pero no para Drake. Drake había sido policía antes que detective y conocía un poco el mundo de Leroy. La mayoría de los guetos de Nueva York eran como arenas movedizas: cuanto más luchabas por salir, más conspiraba para hundirte.

Tras respirar hondo y tembloroso, Leroy se volvió hacia él. Drake se sorprendió al ver que tenía lágrimas en los ojos.

No, este chico definitivamente no pertenecía aquí.

"¿Y tú?", preguntó.

Drake casi soltó una carcajada y probablemente lo habría hecho, de no ser por el dolor que le irradiaba desde el hígado.

"Bueno, yo también tuve un altercado con la policía, aunque el mío fue un poco diferente al tuyo. El mío empezó rompiéndole la nariz a un policía y acabó con él encerrado en un contenedor de transporte que antes había albergado prostitutas muertas de Colombia destinadas a ser vendidas como trofeos."

Leroy se le quedó mirando un momento, esperando que Drake se riera, que le dijera que sólo estaba bromeando.

Drake le sostuvo la mirada y Leroy acabó dándose cuenta de que no era ninguna broma.

"Jesús".

"Sí, pero esa no es toda la historia", dijo Drake.

Y entonces, por razones que no acababa de entender, Drake empezó a sincerarse con el chico. Le habló del alcalde corrupto, de cómo Ken Smith estaba implicado en la red de tráfico de personas y de cómo también introducía heroína de contrabando en Nueva York desde Colombia.

Cuando por fin terminó, la boca y la garganta de Drake estaban en peor estado que hacía una hora, a pesar de lo que fuera que el médico le había metido en la bolsa de suero.

"Esa es una gran historia, hombre, deja a la mía en vergüenza. Pero como dije antes, realmente no son tan diferentes".

Drake enarcó una ceja.

"¿Cómo es eso?"

Leroy respiró hondo y sus ojos volvieron a cerrarse; estaba claro que las pastillas que le había dado el médico empezaban a hacer efecto.

Cuando volvió a hablar, sus ojos permanecieron cerrados.

"Porque ambos odiamos a la policía, y porque ambos somos víctimas de funcionarios corruptos".

Drake no podía discutir eso.

Se dio cuenta de que el chico le caía bien. Tal vez fuera el hecho de que tenían algo en común, o tal vez porque eran muy diferentes pero se enfrentaban a una lucha similar. Fuera lo que fuera, Drake sintió una inmediata afinidad con él.

"¿Dijiste algo antes sobre necesitar un mejor abogado? Bueno, creo que puedo ayudarte con eso. Tú no perteneces aquí, Leroy, y yo tampoco. Haré que mi abogado lleve tu caso. Y cuando salgas, quiero que vayas a ver a un amigo mío. Creo... creo que tienes razón, creo que tenemos algo en común, y creo que podríamos ayudarnos mutuamente".

Miró a Leroy, pero el único movimiento en la cama a su lado era el lento subir y bajar de su pecho.

Drake suspiró y dirigió la mirada al techo. Estos simples movimientos hacían que el dolor brotara de casi cada centímetro cuadrado de su cuerpo.

El médico tenía razón, por supuesto. Se había metido en un infierno durante los últimos seis meses, tal vez incluso más. Mierda, era más tiempo. Drake se había estado castigando desde que Clay murió.

Pensar en su compañero le trajo imágenes mentales de su bebé, aquel con el que sólo pasó un minuto antes de que el DI Palmer le detuviera.

Algún día volveré a verte, pensó Drake. Sólo que no estaba seguro de si se refería a su difunto compañero o a su hijo recién nacido.

Capítulo 13

En algún momento, Drake debió quedarse dormido, porque lo siguiente que supo fue que la enfermería estaba llena de gente. Al principio pensó que a Leroy le había dado un ataque, pero el chico seguía durmiendo profundamente.

Alguien estaba en graves apuros, pero no era Leroy; era alguien con la cabeza rapada y tatuajes en el cuello.

Era el antiguo compañero de celda de Drake.

El médico con la nariz en forma de pico se cernía sobre el hombre, realizándole compresiones torácicas al tiempo que ordenaba a varias enfermeras que iniciaran una transfusión.

"No encuentro ritmo", gritó el médico. "¡Rápido!"

Había sangre por todas partes: en sus manos, en sus brazos, por toda su bata de laboratorio.

"¿Qué coño ha pasado?" Drake preguntó roncamente.

Para su sorpresa, el médico se volvió para mirarle.

"Apuñalado tres veces en la pierna, le cortó la arteria femoral."

Y luego volvió a intentar salvar la vida del hombre.

Una enfermera lleva un carro lleno de bolsas de sangre a la enfermería y empieza a ponerle una vía. Acababa de encontrar una vena cuando el médico la apartó de un manotazo y buscó un desfibrilador.

"¡Todavía sin ritmo!"

Drake parpadeó varias veces, intentando averiguar si se trataba de algún tipo de alucinación morbosa. Pero cada vez que abría los ojos, la escena sangrienta permanecía.

En el fondo de su mente, tenía la molesta sensación de que todo esto era culpa suya. Después de todo, no estaba fuera de lo razonable pensar que el jodido drogadicto había ido por ahí diciendo a la gente que se llamaba Drake, como una broma, una broma, o tal vez sólo porque estaba loco.

Y cuando la persona equivocada lo oyó -quizá uno de los matones de Rodney que no sabía distinguir entre un exdetective anciano y un tuitero-, se adelantaron y se lo cargaron.

Un zumbido llenó la habitación y Drake miró brevemente a Leroy. Las pastillas que le había dado el médico debían de ser fuertes; aún parecía estar durmiendo.

"Despejado", dijo el médico mientras pulsaba un botón del desfibrilador. Se oyó un pitido y, una fracción de segundo después, el cuerpo del hombre se agarrotó, antes de desplomarse de nuevo.

"¡Todavía nada... otra vez!"

Intentaron que el corazón del hombre volviera a latir tres veces más antes de darse por vencidos.

"Se ha ido", dijo finalmente el médico, cogiendo un fajo de toallas para limpiarse la sangre de las manos. "Se ha ido y no va a volver".

Capítulo 14

La mirada de Roger Schneiderman era de puro horror.

"¡Jesús! Oí que era malo, pero esto es... ungh".

Drake se limitó a arrastrar los pies hacia su abogado, agachando la cabeza. El médico había hecho todo lo posible por curarle y darle un aspecto presentable, pero, teniendo en cuenta con lo que había tenido que trabajar, los resultados no eran nada agradables.

"Tío, sí que te han hecho daño", continuó Roger.

"Gracias", refunfuñó Drake.

"Joder... bueno, escucha, podemos ocuparnos de lo que haya pasado después de tu alegato. Eso es lo más importante ahora mismo. Declárate inocente, cuida tus modales y te sacaré bajo fianza en menos de una hora. Screech ya puso el dinero, así que no será un problema. Pero si te portas mal y el juez Robinson vuelve a acusarte de desacato... No creo que pases otra noche en el MCC. Sé inteligente, Drake. Sé inteligente".

Drake se limitó a asentir solemnemente y se instaló junto a su abogado. Sabía que el inspector Palmer estaría entre el público en cuanto se abrieran las puertas, así como el detective Kramer, pero intentó mantener la calma.

Habría un momento en el que se enfrentaría a ambos, pero ahora no era el momento.

"Preside el Honorable Juez Robinson", dijo el alguacil al abrirse la puerta detrás del estrado. "Todos de pie."

Drake se levantó y giró la cabeza hacia delante mientras el juez entraba primero y tomaba asiento después. Hubo un ligero retraso mientras un segundo alguacil abría las puertas del fondo de la sala y los espectadores se iban llenando. Cuando esto se calmó, el juez Robinson tomó la palabra.

"Esto es en el asunto de la Ciudad de Nueva York contra Damien Donald Drake. Esta es una audiencia de alegatos y les recuerdo a todos los presentes que no toleraré exabruptos de ningún tipo. Hacerlo supondrá que se les declare en desacato al tribunal". El juez hizo una pausa para que sus palabras calaran antes de continuar. "Bien. Ahora leeré los cargos".

Drake esperó a que el hombre enumerara la retahíla de cargos que hacía tiempo que se había aprendido de memoria.

"Ahora, Damien Drake, ¿cómo te declaras?"

Drake respiró hondo y su abogado le dio un suave codazo. Pero se abstuvo de hablar hasta que el honorable juez Robinson lo miró.

"Damien Drake, si no contestas, volveré a acusarte de desacato al tribunal. ¿Cómo se declara a los cargos tal y como se los he leído?"

Cuando Drake siguió sin contestar, el hombre suspiró, se quitó las gafas y se dirigió a su abogado.

"Sr. Schneiderman, este es el..."

"Alego que el alcalde Ken Smith es un criminal que merece ser llevado ante la justicia", espetó Drake. "Declaro que es cómplice de los asesinatos de más de una docena de chicas colombianas que intentó introducir clandestinamente en Nueva York".

El público aspiró colectivamente y Drake pudo ver literalmente cómo se le derretía la cara al juez. Golpeó el mazo y ordenó a todos que se callaran.

Pero Drake aún no había terminado, no estaba cerca de terminar.

"Ken Smith también es responsable de importar heroína a la ciudad. Su imperio..."

El juez se hartó y volvió a golpear el mazo antes de apuntar con él al alguacil.

"Drake, estás en desacato al tribunal. Ahora te enviaré a..."

Roger le dio un codazo a Drake en el costado. Fue sólo un codazo, pero fue un golpe directo al hígado y Drake hizo una mueca de dolor y se encorvó hacia ese lado.

"Juez Robinson, ¿puedo acercarme al estrado, por favor?"

El juez le miró, luego a Drake y finalmente asintió.

"Acérquese al estrado, concejal, pero le advierto que si su cliente habla una vez más, haré que lo encarcelen en MCC durante una semana o más".

Drake inclinó la cabeza mientras Roger se apresuraba a sentarse en el banquillo. Se les unió el fiscal y los tres hablaron en voz baja durante varios minutos, antes de que Roger volviera a su lado.

"El tribunal está de acuerdo con el Sr. Schneiderman; en la actualidad, Damien Drake no es apto para declararse culpable".

Más parloteo del público, que fue acallado por otro golpe de martillo.

"Por lo tanto, pospondré esta audiencia de declaración de culpabilidad por una semana, durante la cual, enviaré al acusado, Damien Drake, a la Institución Psiquiátrica Oak Valley para su evaluación y valoración-un 703".

Más murmullos mientras el público se ponía en pie y empezaba a salir de la sala. Esta vez, Drake no buscó a Palmer ni a Kramer. Se limitó a mantener la mirada al frente.

"¿Ya estás contento?" Roger dijo, inclinándose cerca. "No tuve elección, Drake. No sobrevivirías otra noche en prisión".

Drake sonrió, a pesar del dolor que le causaba.

"Oh, estoy feliz, de acuerdo-sabía que harías tu trabajo."

Roger le miró con extrañeza.

"¿Qué estás...?"

"Tengo un nuevo cliente para usted", dijo Drake, cortando al hombre a mitad de la frase. "Es sólo un niño, se llama Leroy Walker. Sólo dile a Screech que su caso es sobre unos policías corruptos, y estoy seguro de que pagará la cuenta".

Capítulo 15

"Sr. Walker", dijo el hombre vestido con elegancia al entrar en la sala de entrevistas. "Soy su nuevo abogado, Roger Schneiderman. Ya he hablado con el juez y he arreglado la fianza; nunca deberían haberle enviado a MCC, y mucho menos pasar allí la noche."

Leroy se quedó boquiabierto.

"¿Qué? ¿Fianza? Yo no..."

El hombre hizo un gesto despectivo con la mano.

"Ya me he hecho cargo, al igual que mis honorarios. Tu madre ya me ha dado el visto bueno para representarte, así que a menos que tengas alguna duda..."

Leroy no dijo nada; no podía creer lo que estaba ocurriendo. Había estado convencido de que el hombre que había conocido en la enfermería deliraba o que sólo intentaba hacerle sentir mejor.

"Bien", dijo el abogado, sacando una hoja de papel de un maletín que parecía costar tanto como el alquiler mensual de Leroy. "No sé quién es usted, y no me importa en absoluto. Acepto este caso como un favor para un amigo de un amigo".

Deslizó una hoja de papel hacia Leroy. En ella había el contorno de una cabeza con marcas y anotaciones sobre el ojo derecho. Leroy tardó un momento en darse cuenta de que estaba viendo algo que se suponía que era él; él y sus heridas.

"Un patólogo forense amigo mío, el Dr. Beckett Campbell, echó un vistazo al informe de tus lesiones; dice que son más consistentes con un golpe de un objeto curvo que con una caída. Esto, combinado con el hecho de que metieron la pata metiéndote en MCC anoche sin provocación... Estoy pensando que en el peor de los casos, acabarás haciendo un puñado de horas de servicio comunitario... ya sabes, recogiendo basura en tu barrio. ¿En el mejor de los casos? El juez lo desestima".

La interacción fue tan surrealista que Leroy se quedó sin palabras.

Aunque no había hecho nada malo, los cargos que se le imputaban eran graves; había oído de gente que iba a la cárcel por menos... mucho menos.

Roger debió ver algo en su cara porque frunció el ceño.

"Tendrás que seguir delante del juez y mantener la boca cerrada... ya sabes, hablar sólo cuando te hablen... sí, señor, no, señor, ese tipo de cosas. ¿Crees que podrás hacerlo? Porque mi último cliente..."

Leroy se animó por fin, asintiendo tan vigorosamente que se mareó.

"Por supuesto, y no puedo agradecértelo lo suficiente. Quiero decir, esto es sólo..."

Roger levantó una mano.

"No me lo agradezcas", dijo, deslizando un papel hacia Leroy. Era una tarjeta de visita con un nombre y una dirección: Triple D Investigaciones. "Dale las gracias a tu benefactor. Pero, ¿un consejo? No te quedes mucho tiempo. El dueño tiene una manera de pasar su hedor a los demás, si me entiendes".

Capítulo 16

Drake cambió su mono azul por uno blanco poco después de abandonar la sala. Luego lo escoltaron por la ciudad en una furgoneta hasta el psiquiátrico Oak Valley. Los guardias que lo acompañaban, un hombre corpulento con una mata de pelo rizado que se hacía llamar Max y un hombre demacrado que se hacía llamar Twig, lo incitaron constantemente durante el trayecto.

Pero Drake no tenía problema en ignorarlos. No formaban parte del plan. Que, aparte del dolor punzante en el costado y la falta de un diente delantero, se había seguido más o menos al pie de la letra.

Incluso Roger había desempeñado su papel, aunque había sido completamente ajeno a ello.

"Eh, Max", dijo Twig con una risita. "Me pregunto si le van a dar tratamiento de electroshock. Una vez vi un programa sobre una mujer que creía ver a su madre muerta caminando por su casa. Le conectaron una máquina a la cabeza que le inyectaba electricidad en el cerebro. Era tan potente que tuvieron que ponerle algo en la boca para que no se mordiera la lengua. Parecía uno de esos grandes protectores bucales, como los que llevan los corredores de la NFL".

Max gruñó algo, lo que animó a su compañero.

"Sí, pero incluso con esa cosa, se las arregló para morderlo casi limpiamente".

Twig se volvió hacia Drake en la parte trasera de la furgoneta.

"¿Crees que te van a hacer eso, Drake? ¿Crees que puedes soportar un rayo en la cabeza? Crees que..."

Drake se limitó a dejar que el hombre divagara sin prestarle demasiada atención. En el transcurso de tan sólo dos años, había pasado de ser el hombre más odiado de la policía de Nueva York tras lo ocurrido con Clay a recuperar parte de su reputación tras la detención de Marcus Slasinsky. Pero todo volvió a ir cuesta abajo después de que el inspector Palmer le llamara persona de interés en el caso de la Iglesia de la Liberación. A partir de ahí, cayó por un precipicio cuando fue detenido por agredir y "secuestrar" al agente Paul Kramer.

"Estamos aquí, levántate", ordenó Max mientras saltaba del asiento del conductor y caminaba para abrir la puerta corrediza. Drake acababa de ponerse de pie cuando lo tiraron de la camioneta y lo empujaron hacia adelante. 

Max caminaba detrás de él, mientras Twig le agarraba las cadenas que le ataban las muñecas y los pies y lo conducía como a un cachorro de perro hasta la parte trasera de un edificio de ladrillo achaparrado. Twig llegó primero a una anodina puerta metálica y llamó tres veces. Un segundo después, un hombre con bata blanca se asomó.

"Traslado psiquiátrico 0713-Damien Drake", dijo Twig, sus palabras goteaban desdén.

El celador miró la hoja de papel que tenía en la mano. Sus labios se movieron mientras leía algo, y luego abrió la puerta de par en par.

"Nosotros nos encargamos", dijo.

Hasta ese momento, Drake había estado mirando al suelo para evitar tropezar. Pero cuando oyó "nosotros", levantó la vista.

Y entonces empezó a sonreír de nuevo.

Detrás del ordenanza había una mujer con el pelo negro oscuro rapado por un lado. Llevaba un anillo de plata en una ceja y otro a juego en la mejilla.

"¿Damien Drake?" preguntó la mujer. "¿Es ese imbécil que secuestró a un oficial de policía?"

Twig asintió.

"Sí, es un maldito traidor, una escoria". Twig se llevó un puño a cada sien. "Oigan, ¿ustedes tienen esas cosas de electroshock aquí?"

La mujer asintió.

"Sí, también acabamos de actualizar el convertidor de energía". Extendió las manos y todo su cuerpo empezó a temblar, incluidas las mejillas. Luego se rió. "Es una verdadera sorpresa, déjame decirte."

Twig rió entre dientes y tiró de las cadenas de Drake, haciéndole entrar a trompicones en las instalaciones.

"Supongo que no tengo que decirte lo peligroso que es", dijo Max mientras Twig y él volvían a la furgoneta. "No pierdas de vista a este cabrón. Volveremos en una semana para recoger lo que queda de él".

Capítulo 17

Leroy comprobó cuatro veces la dirección de la tarjeta de visita mientras se acercaba a la puerta de Triple D Investigaciones. Era el único local de todo el centro comercial que no estaba cerrado con tablas, y sin embargo parecía igual de condenado.

Este no puede ser el lugar correcto, pensó. Deben haberse mudado desde que se hizo la tarjeta.

Luego se encogió de hombros. Su abogado había hecho exactamente lo que dijo en su primera reunión: librar a Leroy de una docena de horas de servicios comunitarios. Así que esta era su parte del trato, visitar a Triple D.

En lo que a él respectaba, todo lo que Leroy tenía que hacer era llamar y esperar, y cuando nadie abriera la puerta, podría dar por terminado el asunto. Al fin y al cabo, nunca había accedido a buscar la dirección más reciente de Triple D, si es que aún existía.

"Aquí no pasa nada", dijo mientras golpeaba suavemente con los nudillos la incrustación de cristal para evitar que se rompiera hacia dentro.

Leroy pudo oír el eco del sonido en el interior del despacho, y pudo ver que había una luz encendida dentro, pero, como era de esperar, nadie se acercó a la puerta.

Volvió a llamar y decidió que tres serían suficientes para cumplir con su deber.

Pasaron otros diez segundos sin incidentes, pero cuando Leroy levantó la mano para llamar por tercera vez, y la que iba a ser la última, la puerta se abrió de repente.

"¿Sí?", preguntó un hombre con la cabeza rapada y perilla. Era alto y delgado y tenía entre 25 y 30 años.

Sorprendido, Leroy dio un paso atrás.

"Sí, uhh, un tipo, uhh, él..."

"Ahora mismo no aceptamos nuevos clientes", dijo el hombre mientras empezaba a cerrar la puerta.

Leroy casi le deja cerrar la puerta del todo, pero metió el pie en el último momento.

Ajustándose la bolsa que se le había deslizado por el hombro, dijo: "Creo que me he encontrado con un amigo tuyo. Me dijo que me pasara".

Con el ceño fruncido, el hombre adoptó una postura más agresiva.

"No tengo amigos".

En su mente, Leroy se imaginaba a Drake con la cara destrozada, el diente delantero que le faltaba y los labios hinchados.

Sí, pensó con un toque de tristeza, apuesto a que Drake diría lo mismo.

"Drake; conocí a Drake y me dijo que viniera a verte".

El hombre que estaba detrás de la puerta miró a Leroy con los ojos entrecerrados durante diez segundos antes de abrirla de par en par.

"Vale, pasa".

En cuanto Leroy entró en la oficina, que olía a rancio, la puerta se cerró con un portazo.

***

"¿Conociste a Drake... en prisión?"

Leroy asintió.

Ya le había contado al hombre una versión abreviada de lo sucedido con su hermano y cómo, por pura casualidad, se había encontrado con Drake en la enfermería.

"¿Y dijo que después de salir para venir aquí?"

De nuevo, Leroy asintió. Quería añadir algo más -no importaba cómo lo contara, la historia sonaba inventada-, pero realmente no sabía qué más decir. Había formado un vínculo inusual con Drake basado en su odio mutuo por la policía, pero no era un juramento de sangre.

"¿Y yo pagué a tu abogado?"

Leroy enarcó una ceja.

"No, era Drake. Dijo que si..."

El hombre negó con la cabeza.

"Drake no tiene dinero. Estoy pagando su abogado, así que supongo que también he pagado el tuyo. Por cierto, me llamo Screech", dijo tendiéndole la mano.

¿Screech? ¿Qué clase de nombre es Screech?

"Leroy", respondió, estrechando la delgada mano del hombre. Cuando se separaron, los dos hombres se quedaron allí, a unos metros el uno del otro, sin decir nada.

"¿Y bien?" ofreció Screech al fin.

Leroy entornó los ojos; Screech parecía aún más extraño que Drake, de alguna manera.

"Bueno, ¿qué?", preguntó.

Screech miró con la barbilla la bolsa que Leroy llevaba colgada del hombro.

"¿Quieres enseñarme lo que hay en la bolsa? Supongo que si Drake te dijo que me lo trajeras, tiene que valer los cinco mil que pagué para mantenerte fuera de prisión".

Capítulo 18

"Sabes, si tanto querías volver a verme, hay formas más fáciles de hacerlo. ¿Qué tal si me llamas?", dijo la mujer con una sonrisa de satisfacción mientras empezaba a quitarle las esposas a Drake.

"¿Qué puedo decir? Perdí tu número", respondió Drake. Cuando por fin estuvo libre de las esposas, se frotó las muñecas. Twig se las había apretado al máximo.

"Bueno, bienvenido de nuevo, Drake. Tengo que decir que nunca es un día aburrido cuando estás cerca".

Ahora le tocaba a Drake sonreír, aunque le dolieran las encías y los labios al hacerlo.

"Yo también me alegro de verte, Hanna."

Los dos se miraron durante unos instantes sin decir nada. Esta era la parte menos concreta del plan de Drake. La última vez que había estado en Oak Valley, la mujer prácticamente había hecho todo lo posible por ayudarle. Si esta vez haría lo mismo o no, estaba por ver.

"Vi tu caso en las noticias, Drake", dijo Hanna pasándose una mano por el pelo.

"No eres el único", comentó.

"Sí, pero apuesto a que soy uno de los pocos que pensó que acabarías aquí. Y mira tú por dónde. Aquí estás".

Drake extendió las manos a los lados, con las palmas hacia arriba.

"Aquí estoy."

"Y apuesto a que no estás aquí para ver al Dr. Mark Kruk esta vez. Estoy pensando que tienes algunos asuntos pendientes de los que ocuparte. ¿Quizás quieras tomarte un... año sabático sin supervisión? ¿Es eso?"

Drake ladeó la cabeza.

La verdad era que sí quería ver al doctor Mark Kruk. El hombre tenía información sobre Ken Smith; después de todo, Kruk -o, más exactamente, su doble personalidad Marcus Slasinsky- había convertido al hijo menor del alcalde, Thomas Alexander Smith, en su primera víctima mariposa.

Que era lo que Ken había pretendido cuando los estableció después de tantos años separados.

Drake estaba seguro de ello.

"Sí, parece que voy a necesitar otro favor".

Hanna soltó una risita, extendió las manos y empezó a temblar de nuevo, como había hecho con Twig y Max.

"¿Puedo darte una descarga primero? ¿Sólo un poco?"

Drake negó con la cabeza.

"No creo que mi cuerpo pueda soportar un viaje en ascensor, y mucho menos una descarga eléctrica. Pero tienes razón, necesito alejarme un tiempo. Sólo una semana. ¿Es... es posible?"

Hanna se acercó a la puerta y la mantuvo abierta.

"Todo es posible, Drake. ¿No te lo dijo tu madre?"

Drake frunció el ceño; era imposible que fuera tan fácil. Sin duda, un hombre acusado de agredir y secuestrar a un agente de policía no podía salir así como así de un centro psiquiátrico, ¿verdad?

Pero también sabía que, aunque técnicamente Hanna sólo trabajaba en la recepción de Oak Valley, tenía un curioso poder sobre la gente que trabajaba aquí.

Personas con títulos mucho más impresionantes que el suyo.

De repente, Hanna chasqueó los dedos.

"Mierda, casi lo olvido. Te estás perdiendo algo".

Salió un momento al pasillo y volvió con un montón de ropa.

"Veo que has adelgazado un poco desde la última vez que te vi -una dieta de sólo líquidos hace eso-, pero creo que estos te quedarán bien", dijo Hanna, mostrando un par de vaqueros y una camiseta negra lisa. "Vamos, cámbiate. No podemos permitir que vayas por ahí con aspecto de budista, ¿verdad?".

Capítulo 19

Leroy dejó la bolsa sobre la mesa y abrió la cremallera. Nada más subir la cremallera, Screech empezó a meter la mano en el interior.

Leroy le detuvo.

"Probablemente deberíamos ponernos unos guantes", dijo, metiendo la mano en el bolsillo y sacando dos pares de guantes baratos de lana para los dedos.

Screech asintió, cogió un par y se los puso.

Quienquiera que fuera este tipo para Drake, estaba claro que no era un ex-policía como él.

Leroy se puso los guantes y dejó que Screech hiciera los honores.

"¿Y esto... esto es lo que robaste del coche de policía? ¿De los dos oficiales que te golpearon?"

Leroy enarcó una ceja. No recordaba si se lo había contado a Screech cuando entró en Triple D o si su abogado le había llamado antes.

"Sí", dijo vacilante. "Esto es lo que tomé".

Screech asintió.

"¿Y no te vieron? ¿No hay forma de que puedan identificarte?"

Leroy se imaginó que la botella se estrellaba contra el parabrisas y que Pontiac y Dalton se bajaban y perseguían a los tres jóvenes negros.

"No", dijo. "Nunca me vieron".

Aparentemente satisfecho, Screech volvió a centrar su atención en la bolsa. Metió la mano hasta el fondo, sacó el primer objeto y lo colocó con cuidado sobre la mesa.

Era un objeto del tamaño de un ladrillo envuelto en papel de pergamino marrón. El pulcro envoltorio estaba asegurado con cinta adhesiva transparente adornada con un símbolo negro. La primera vez que vio el paquete en el maletero, Leroy pensó que representaba a una serpiente comiéndose el mundo. Ahora, sin embargo, vio que el mundo era en realidad un globo ocular.

Screech miró fijamente el símbolo antes de volver a meter la mano en la bolsa y sacar otro objeto: el sobre lleno de dinero. Sorprendentemente, sólo echó un breve vistazo al dinero antes de dejarlo junto al ladrillo.

El tercer objeto que sacó Screech fue la escopeta. Le dio menos vueltas que al dinero.

"Ya está", le informó Leroy. No convencido, Screech hurgó esta vez en la bolsa con ambas manos y registró su interior. Cuando no encontró nada, la puso boca abajo y la sacudió.

No se cayó nada.

Por fin, Screech levantó los ojos y miró a Leroy.

"¿Y tú no traficas con nada de esto? ¿No es tu equipo?"

Leroy frunció el ceño.

"No, nunca he traficado con nada... mierda, fumo un porro de vez en cuando, pero no trafico con esta mierda. Yo no..." La frase de Leroy se interrumpió al imaginarse a su hermano tendido en la acera, con la sangre derramándose entre sus labios.

Se aclaró la garganta.

"No, no, yo no trafico drogas. Como te dije, le quité esto a la policía".

Screech dirigió su atención a los objetos de la mesa.

"Un ladrillo de heroína, un sobre con dinero y una escopeta recortada entran en un bar".

"¿Qué?"

Screech negó con la cabeza.

"Nada. Es que... ¿encontrar esto en el maletero de un coche de policía?", se encogió de hombros. "Meh, si Drake dice que eres cool ... Quiero decir, él siempre tiene tan buen juicio. "

Leroy observó al hombre con curiosidad mientras se agachaba y cogía el ladrillo con una mano.

"¿Sabes lo que es esto?"

Leroy se encogió de hombros.

"Heroína, probablemente".

Screech asintió.

"Heroína. ¿Y no estaba en algún tipo de bolsa de pruebas o algo así?"

De repente, Leroy sintió como si le dieran el tercer grado. Y no le gustó.

"Mira, tío. Ya te lo dije, lo saqué del maletero. Son policías corruptos; le dieron algo parecido a mi hermano. No sé si era un chivato, o si estaba haciendo alguna mierda encubierta, o qué coño estaba haciendo. Pero vi cómo los polis le daban algo, algo por lo que un puñado de matones callejeros lo mataron". A Leroy se le quebró la voz y respiró hondo para calmarse. "¿Puedes usarlo? ¿Ayudará a atrapar a esos tipos o qué?".

Screech se le quedó mirando.

"¿Y bien? ¿Es eso un sí o estoy perdiendo el tiempo aquí?"

Justo cuando parecía que el hombre iba a contestar, llamaron a la puerta y ambos se quedaron paralizados.

Capítulo 20

"Ya has tardado bastante", refunfuñó Drake mientras se abría paso entre Screech y entraba en la Triple D.

Tras abrir la puerta y darse cuenta de quién era, su compañero ni siquiera pestañeó. Se quedó allí, inmóvil.

Drake lo dejó así y saludó con la cabeza a Leroy, que también parecía haber visto un fantasma. Caminó a paso ligero hasta su despacho, abrió la puerta y se dirigió a su escritorio.

"¿Qué demonios? ¿Qué haces aquí?" Screech dijo desde algún lugar detrás de él, pero Drake ignoró al hombre.

Cogió la botella de whisky y un vaso del cajón superior de su escritorio y se sirvió dos dedos. Le dolió mucho al tragarlo, pero cuando terminó, se sirvió otro. Luego se acercó a Screech y Leroy, que estaban de pie con las manos a los lados y la boca abierta.

"Yo también me alegro de verte, Screech", refunfuñó Drake mientras examinaba los objetos colocados sobre el escritorio.

Había un ladrillo de algo que parecía heroína, un sobre con dinero y una escopeta recortada.

"Parece que has estado ocupado", dijo, dando un sorbo a su whisky.

Screech finalmente parpadeó y empezó a animarse.

"Drake es que... ¿qué demonios estás haciendo aquí? Lo último que oí es que..."

Drake negó con la cabeza.

"Qué puedo decir; supongo que hay alguien ahí fuera a quien todavía le gusto, después de todo".

En su mente, imaginó el rostro de Hanna, la mujer que estaba tan deseosa de ayudarle que resultaba ligeramente inquietante. Había oído hablar de gente como ella, personas que se apegaban a asesinos en serie, escribiéndoles notas mientras estaban en prisión o incluso casándose con ellos tras unas pocas visitas conyugales. Por otro lado, también había quienes se aferraban a miembros destacados de las fuerzas del orden, sobre todo a los que habían sufrido pérdidas importantes en sus vidas.

Pero Hanna no parecía encajar en ninguno de esos moldes. De hecho, parecía situarse exactamente en un punto intermedio.

Sacudió la cabeza.

"¿Estás en libertad bajo fianza?"

"No, sin fianza".

Drake estaba cogiendo el ladrillo de lo que sospechaba que era heroína que había sobre la mesa, cuando Screech alargó la mano de repente y le agarró del brazo. El hombre, mucho más pequeño, le hizo girar.

"Entonces, ¿qué coño está pasando, Drake? Si no estás en libertad bajo fianza, ¿cómo es que estás aquí? Y, Jesucristo, ¿qué te ha pasado en la cara? Estás hecho una mierda".

Drake frunció el ceño.

"Si tuviera cinco centavos..." entonces suspiró, y al hacerlo se sorprendió de que su respiración se entrecortara. Estaba agotado, por supuesto. No sólo físicamente, sino también mentalmente. "Mira, es una larga historia, pero, no estoy en libertad bajo fianza. No podía dejar que tu tipo F. Lee Bailey me sacara bajo fianza. En cuanto saliera del juzgado, tendría a tres matones de Ken siguiéndome. Y, si por alguna razón decidieran no liquidarme allí mismo, no habría forma de que pudiera hacer lo que hay que hacer".

Screech entrecerró los ojos.

"¿Qué es qué, exactamente? ¿Ver a tu hijo? ¿Saber algo de tu hermano? ¿Averiguar si sigue vivo?"

Drake sintió una punzada de culpabilidad. Claro que quería hacer esas cosas, necesitaba hacer esas cosas. También tenía que ver cómo estaban Jasmine y Suzan y, por supuesto, Beckett, pero tenían que esperar.

Su otro asunto era más apremiante.

"Para atrapar a Ken Smith. Para hacerle pagar."

La cara de Screech se contorsionó y le arrebató el vaso de la mano a Drake antes de que pudiera reaccionar. Luego sorprendió a Drake bebiéndose de un trago lo que quedaba de su whisky.

"Ríndete, Drake. Ken no es el Rey Esqueleto. El Rey Esqueleto era Ray Reynolds, y ahora está muerto. Necesitas concentrarte en lo que importa".

Drake sintió que se le sonrojaba la cara, lo que hizo que el punto de sus encías donde antes había estado su diente palpitara incómodo.

"Te equivocas, Screech. Ken es el Rey Esqueleto. Él es quien está detrás de toda esta mierda, las chicas colombianas muertas, las drogas, lo que le pasó a Dane. Y necesito detenerlo".

"Lo que tienes que hacer es no suicidarte. En los últimos seis meses, casi mueres envenenado por metanol, te dispararon en la pierna y te arrestaron por agredir y secuestrar a un agente. Y ahora..." Screech agitó una mano delante de la cara de Drake. "-Ahora parece que te han follado el cráneo con una sierra circular. ¿Cuándo acabarás con esto? ¿Cuándo acabará contigo, Drake? ¿Es la muerte la única salida para ti?"

Drake cogió el ladrillo de heroína y lo sopesó en la mano.

"Terminará cuando..."

"Beckett tenía razón sobre ti, Drake."

El tono extrañamente tranquilo de Screech atrajo toda la atención de Drake.

"¿Sí? ¿Y qué, exactamente, dijo Beckett sobre mí?"

Screech bajó de repente la mirada.

"Dijo que por mucho que intentes hacer el bien, todo a tu alrededor se va a la mierda. Y yo..." Ahora fue la respiración de Screech la que se entrecortó. "Tengo miedo de que me hundas contigo, Drake; tengo miedo de que ya lo hayas hecho. Temo que ya no sea la persona que una vez fui".

PARTE II - Sobredosis

Capítulo 21

El sargento Henry Yasiv se llevó un cigarrillo a los labios con mano temblorosa. Fumaba con la mirada perdida, sin molestarse siquiera en saludar a los agentes uniformados que se arremolinaban a su alrededor.

Su única atención se centraba en su cigarrillo.

Además, ya no podía hacer nada; Yasiv no podía hacer nada hasta que llegara el forense y retirara los cadáveres.

El sol empezaba a ponerse sobre Nueva York y parecía que cada vez que lo hacía aparecía otro cadáver.

Y nadie parecía hacer nada al respecto.

Había gente mala en Nueva York, gente mala con más poder del que sabían qué hacer con él. Y por mucho que intentara adelantarse a ellos, Yasiv nunca parecía progresar. Se sentía incapacitado por el hecho de que si hacía algo abiertamente, si se salía de la línea, temía convertirse en la nueva víctima del ciclo de noticias de 24 horas, o encontrarse en una situación similar a la de Damien Drake.

Drake...

Yasiv pensó en aquel hombre, al que consideraba su amigo. Habían pasado por muchas cosas juntos en el poco tiempo que hacía que lo conocía, durante el cual Yasiv había pasado de detective novato a sargento en un tiempo récord. Y había aprendido mucho de Drake.

Por ejemplo, había aprendido a quemar una carrera y a enredarse con gente mala con el poder de arruinarte la vida. Todo por intentar hacer lo correcto.

De repente, un coche se detuvo en la acera y dos hombres bajaron de él.

Yasiv sacudió la cabeza y centró la mirada. Dio una última calada al cigarrillo y tiró la colilla a la calle.

"Dr. Campbell", dijo extendiendo la mano.

El forense con el pelo rubio decolorado lo sacudió.

"Sólo Beckett, por favor. Me alegro de volver a verte, Hank."

Beckett parecía más cansado que la última vez que Yasiv le había visto, aunque aquella había sido una época increíblemente dura. Una época en la que Boris Brockovich intentaba importar mujeres rellenas de heroína, ambas cosas con la intención de venderlas.

"¿Quién es?" preguntó Yasiv, girando la cabeza hacia el hombre que estaba junto a Beckett. Era un hombre joven, apuesto, con nariz de halcón y cabeza rapada.

"Doogie Houser", dijo Beckett con la comisura de los labios. Se rió entre dientes. "No, este es el Dr. Grant McEwing. Va a dar una vuelta hoy".

Yasiv asintió y volvió a subir las escaleras hacia la casa que tenían detrás.

"¿Qué tenemos?" Beckett preguntó.

"Más de lo mismo", dijo Yasiv en voz baja. "Más de lo mismo..."

***

Lo primero que impresionó a Yasiv fue el olor. Había un innegable olor a muerte en la habitación, una quietud artificial en el aire, pero también había algo más: vinagre. Olía como si alguien acabara de abrir una bolsa de patatas fritas con sal y vinagre.

Siguió el olor hasta los cuerpos. Eran tres, todas mujeres, de entre 30 y 40 años.

Estaban tumbadas boca arriba en posturas idénticas: con los brazos extendidos a los lados, las palmas de las manos hacia arriba y los pies ligeramente separados. No eran las típicas yonquis callejeras, sino mujeres que vivían en apartamentos de lujo en el Upper East Side.

La mujer del centro llevaba el pelo rubio corto recogido detrás de las orejas, que estaban adornadas con unos pendientes de aspecto caro. Todavía llevaba un tubo de goma alrededor del brazo.

A la heroína no le importaba tu estatus socioeconómico: te mataba igual.

"Recibimos la llamada hace una hora; una de las chicas tenía que trabajar en el turno de noche en una cervecería local y nunca apareció. El vecino se acercó y encontró la puerta abierta. Salió corriendo cuando vio los cuerpos".

Beckett indicó varias cosas genéricas sobre los cadáveres que el joven médico garabateó en su bloc de notas. Luego se puso más específico; prestó mucha atención a las bocas de las mujeres, acercándose con una mano enguantada para señalar la espuma que se había formado en las comisuras. Luego señaló sus labios, que estaban hinchados y moderadamente descoloridos.

"Edema pulmonar; indicativo de sobredosis", dijo Beckett. Yasiv no estaba seguro de a quién iba dirigido el comentario.

Tras algunos comentarios más, Beckett se levantó y se volvió hacia Yasiv, con el ceño fruncido.

"Tardaremos unas semanas en tener los análisis toxicológicos, pero estoy seguro de que murieron por sobredosis, los tres".

Yasiv asintió. Ya se lo había imaginado, pero necesitaba que el forense despejara los cadáveres antes de empezar su investigación, por rudimentaria que fuera.

"No hay marcas de huellas", dijo distraídamente. "Apuesto a que estas chicas estaban probando la heroína por primera vez."

"No murieron por la heroína, Hank."

Yasiv enarcó una ceja.

"¿No?"

Beckett negó con la cabeza.

"Se inyectaban la sustancia, seguro, pero no morían por ello. Si yo fuera un hombre de apuestas, pondría mi dinero en ohmefentanilo como la causa ".

¿Ohmefentanyl?

Yasiv sacudió la cabeza. Nunca había oído ese término.

Beckett debió de ver la expresión de despiste en su cara porque rápidamente aclaró su punto de vista.

"Una droga 25 veces más potente que incluso el fentanilo. Y más mortal".

Los ojos de Beckett se desviaron hacia los cadáveres y Yasiv sintió una punzada de pena por aquellas chicas. Puede que hubieran tomado la funesta decisión de inyectarse heroína, pero dudaba que supieran exactamente dónde se metían.

Que evidentemente era ohmefentanilo, o como demonios lo llamara Beckett.

"¿Te diste cuenta por los cuerpos?"

Beckett volvió a negar con la cabeza.

"No, necesitaremos toxicología para confirmarlo. Pero estas son la séptima, octava y novena víctimas que he limpiado sólo en las últimas dos semanas. Todos los cadáveres anteriores tenían ohmefentanilo en su sistema. Parece que hay un nuevo jugador en la ciudad, Yasiv, uno al que no le gusta la competencia. Mierda, ni siquiera parece que le guste su clientela, dado cuántos acaba matando".

Capítulo 22

"Tengo una semana", dijo Drake frunciendo el ceño. "Una semana hasta que tenga que estar de vuelta en Oak Valley para que me lleven a juicio. No puedo lidiar con toda tu mierda de telenovela y atrapar a Ken Smith al mismo tiempo. Te agradezco todo lo que has hecho por mí, Screech, incluida la cobertura de los honorarios de mi abogado". Miró a Leroy. "Y también por ayudar a Leroy. Pero tienes que tomar una decisión; tienes que decidir si vas a ayudarme y, si no, tienes que quitarte de en medio".

Drake odiaba hablar con tanta franqueza a una de las pocas personas en este mundo en las que podía confiar. Y, a juzgar por su expresión, sus palabras habían escocido al hombre.

Pero hizo a un lado sus sentimientos. Ahora no importaban. Lo que importaba era encontrar algo incriminatorio sobre Ken Smith.

"Eres un verdadero imbécil, ¿lo sabías?" Dijo Screech.

Drake no discrepó; de hecho, ni siquiera pestañeó.

Al final, los hombros de Screech se hundieron y apartó la mirada.

"¿Cuál es tu plan entonces, Drake? ¿Cuál es ese plan maestro que atrapará al hombre que tiene a todos los miembros de la policía en el bolsillo excepto a ti? ¿Cómo esperas atrapar al alcalde de Nueva York envuelto en una trama de contrabando de drogas?".

Drake dudó antes de responder. Screech había verbalizado sucintamente la cuestión principal. Había intentado sin descanso atrapar a Ken Smith durante el último año más o menos, pero todo hasta la fecha había fracasado.

Habían conseguido llegar hasta Boris Brackovich -o, al menos, alguien le había alcanzado-, pero Raúl, Ken y los demás habían logrado escabullirse ilesos.

Cualquiera que fuera su plan, tendría que ser muy calculado y férreo.

El problema era que Drake sufría demasiado como para que se le ocurriera algo así. Se volvió hacia Leroy, que los miraba a los dos como un niño que observa una discusión incómoda entre sus padres.

"Ahí es donde entras tú", dijo.

Leroy parpadeó y luego sacudió la cabeza como si hubiera caído momentáneamente en un estupor.

"¿Yo? ¿Qué demonios tengo que hacer en esto?"

El chico echó un vistazo a los objetos que había sobre la mesa.

"Te he traído todo lo que tengo... ¿qué más quieres?"

"Es lo que tú quieres, Leroy; ¿quieres atrapar a los responsables de matar a tu hermano?".

Algo oscuro brilló en los ojos de Leroy, pero luego se aclararon rápidamente.

"¿Qué hay de esos matones que golpearon a tu madre?" Drake continuó. "¿Quieres que paguen por lo que han hecho?"

Leroy asintió.

"Bueno, creo que tenemos algo más en común, entonces. Y creo que podemos trabajar juntos".

Leroy se miró los zapatos y empezó a hurgar en los dedos.

"Quiero decir, no sé... una parte de mí sólo quiere dejar todo esto atrás, volver a ser un niño normal".

Las palabras del hombre resonaron en Drake y se encontró asintiendo a su pesar.

La verdad era que él tampoco quería verse envuelto en esta mierda. No quería que su compañero estuviera muerto, que su novia estuviera sola con su hijo recién nacido, que medio Nueva York lo odiara, que lo acusaran de secuestro y no quería tratar a Screech como a una mierda.

Y eso sin hablar de su deteriorada relación con uno de sus pocos amigos, Beckett Campbell.

Suspiró.

"Yo tampoco", dijo Drake en voz baja. "Pero la realidad es que estamos involucrados en esto queramos o no. Y sólo hay una manera de detenerlo".

La mano de Screech cayó sobre el hombro de Drake y éste se dio la vuelta. La ira y la frustración de su rostro habían sido sustituidas por algo más sutil.

Tristeza.

"Drake, es sólo un niño. No puedes..."

Drake se liberó.

Recordó lo que Verónica le había dicho cuando intentó imponerle sus opiniones sobre la prostitución. Su réplica había sido despiadada e inmediata: era una mujer adulta que podía tomar sus propias decisiones.

Drake miró entonces a Leroy y, aunque parecía joven, sobre todo ahora que intentaba apartar la mirada, habían hablado con franqueza en la cárcel. Leroy se había asustado -mierda, Drake se había aterrorizado- y era entonces cuando tus pensamientos más verdaderos salían a la luz.

"No es un niño", dijo Drake con la comisura de los labios. "Deja que se decida por sí mismo".

Leroy levantó la vista, con el miedo grabado en la cara tan claramente como una mancha de carbón en una losa de linóleo.

"¿Decidir qué?"

Drake se lamió los labios y luego se palpó el diente que le faltaba en el fondo de la boca.

"Ve de incógnito; necesito que vuelvas con los matones que mataron a tu hermano. Necesito que averigües qué tipo de acuerdo tienen con la policía, y cómo se vincula esto con el alcalde".

"Drake", espetó Screech. "¿Está loco? Va a hacer que lo maten".

Capítulo 23

"¿Qué demonios es? ¿Qué demonios es el ohmefentanilo?". preguntó Yasiv mientras el trío salía y él encendía otro cigarrillo.

Beckett abrió la boca para decir algo, pero decidió no hacerlo y señaló a su compañero con el pulgar.

"Aquí Doogie probablemente pueda decírtelo mejor que yo, ¿no es así?"

El rostro del joven médico, que se había vuelto sombrío desde que examinaron los tres cadáveres, cambió de repente.

Se iluminó.

"Técnicamente, el ohmefentanilo se conoce como β-hidroxi-3-metilfentanilo. Es uno de los agonistas de los receptores μ-opioides más potentes jamás descubiertos y moderadamente difícil de fabricar. Tiene tres centros estereogénicos y ocho estereoisómeros. Diseñado originalmente como tranquilizante de grandes animales, como los elefantes, es tan potente que un solo grano puede provocar alteraciones cardiacas que lleven a la muerte en humanos."

Yasiv enarcó una ceja.

¿Quién coño es este tío?

"Sí, te lo dije", dijo Beckett. "Es un poco raro así".

Yasiv asintió y estaba a punto de estrecharles la mano a ambos para que siguieran su camino cuando se le ocurrió una idea.

"¿Es difícil de fabricar? ¿Es difícil fabricar este... ohmefentanilo?"

El Dr. McEwing asintió.

"Moderadamente. Lleva unos ocho pasos, incluyendo la partición, el secado y la purificación mediante cromatografía en columna flash. Si no sabes lo que estás haciendo, puedes terminar con algo completamente diferente, algo que no será tan... uhh... efectivo."

Yasiv dio otra calada a su cigarrillo.

"¿Puedes hacer esto en la bañera? ¿Al estilo Breaking Bad? ¿Ese tipo de cosas?"

El doctor McEwing miró primero a Beckett y, animado por un asentimiento, se volvió hacia Yasiv.

"No, no lo creo. Necesitas un título en química orgánica y un laboratorio GMP con equipos especializados".

Y ahí está, pensó Yasiv. Por fin una forma de averiguar de dónde demonios viene este veneno.

Después de lo ocurrido con Boris Brockovich y la red de esclavitud sexual, tenían una idea bastante clara de cómo se introducía al menos parte de la heroína en el país. Pero si el ohmefentanilo se añadía una vez que estaba aquí, si el aditivo se fabricaba aquí mismo, en Nueva York, podrían encontrar la fuente.

"Supongo que por ahí empiezo", refunfuñó.

"Suena como un plan", dijo Beckett. "Te avisaré cuando lleguen los resultados toxicológicos".

Con eso, el forense y su acompañante dejaron a Yasiv con sus pensamientos.

No podía acudir al inspector Palmer, por supuesto, y la única persona en la que confiaba dentro de la policía de Nueva York era Dunbar. Pero aunque Dunbar era un buen hombre, estaba muy verde.

No, necesitaba ayuda externa para esto.

Con un suspiro, Yasiv cogió el teléfono y marcó un número.

Capítulo 24

"Es libre de irse, Screech. Leroy ya ha cumplido con creces su parte del trato y si..."

Un fuerte timbre llenó de repente la sala, haciendo que todos dieran un respingo.

Drake miró rápidamente a su alrededor intentando identificar la fuente del sonido. Finalmente se fijó en el bolsillo delantero de los vaqueros de Screech.

"¿Vas a contestar?"

Screech rechinó los dientes, pero acabó sacando el teléfono del bolsillo. Ni siquiera miró quién llamaba, se limitó a contestar.

"¿Sí?", dijo, con Leroy y Drake observando.

Screech asintió varias veces y luego puso la mano sobre el auricular y se volvió hacia Drake.

"Es el sargento Yasiv", susurró.

Drake asintió y le indicó que pusiera el altavoz del teléfono, y luego se llevó un dedo a los labios, indicándole a Leroy que guardara silencio.

"Necesito tu ayuda, Screech, un favor", dijo el sargento Yasiv.

Drake agradeció oír otra voz amiga.

"¿Qué necesitas?"

"Tío", dijo Yasiv con un fuerte suspiro. "He estado lidiando con tantas muertes por heroína contaminada con derivados del fentanilo que me está dando vueltas la cabeza".

Screech enarcó una ceja y miró a Drake.

Drake le animó a seguir hablando.

"¿Para qué me necesitas?"

"Bueno, estaba hablando con el forense... ¿Con Beckett?"

Una vez más, a Drake le dio un vuelco el corazón. Aunque Beckett le había salvado la vida cuando había conseguido escabullirse de la red de tráfico de personas con una bala en la pantorrilla, ambos no habían intercambiado más de una docena de palabras. Como Screech acababa de insinuar, Beckett había dejado claros sus pensamientos sobre Drake.

"¿Sí?"

"Dice que todas las muertes son causadas por un poderoso derivado del fentanilo llamado ohmefentanilo o algo así. La cosa es que se necesita un laboratorio especial para fabricarlo. Un laboratorio especial y un título en química. Dice que no es fácil".

Drake puso mala cara y Screech se encogió de hombros. Sólo Leroy parecía saber de qué demonios hablaba Yasiv.

¿"Screech"? ¿Sigues ahí?"

"Sí, estoy aquí. Sólo que no estoy seguro de qué..."

"Necesito que investigues un poco por mí", dijo Yasiv, su tono ahora apagado como si se estuviera tapando la boca mientras hablaba. "Necesito saber si hay algún laboratorio que pueda ser capaz de producir este tipo de cosas aquí en Nueva York".

De nuevo, la confusión inundó el rostro de Screech.

"Apuesto a que hay muchos laboratorios. ¿Por qué Dunbar no...?"

"No estoy pensando en cualquier laboratorio, Screech; estoy pensando en un laboratorio que es propiedad de una sociedad de cartera en particular".

Algo hizo clic en la cabeza de Drake y de repente se dio cuenta de por qué Yasiv estaba llamando a Screech y siendo tan reservado al respecto.

Una sociedad de cartera particular... ANGUIS Holdings.

Screech debió darse cuenta de lo mismo, porque empezó a asentir.

"Te tengo. Voy a cruzar los laboratorios capaces con nuestra lista de propiedades inmobiliarias. Mientras tanto, ¿hay alguna actualización sobre Drake?"

Drake empezó inmediatamente a sacudir la cabeza y a mover el dedo, pero Screech apartó la mirada.

"No puedo hacer nada, Screech. Ojalá pudiera ayudarlo, pero no hay manera. Lo último que supe... lo último que supe es que iba a una evaluación psiquiátrica. Irá a juicio por esto, Screech. Y el resultado no parece bueno".

Al oír las palabras del sargento, a Drake se le encogió el corazón. Había perdido la esperanza de salir ileso de aquello, pero en el fondo de su mente se aferraba a la idea de que algún día podría volver con su novia y su nuevo bebé. Volver con ellos sin ponerlos en peligro.

Pero estaba claro por el tono de voz del sargento Yasiv que eso no iba a ser posible.

Una semana, pensó Drake de nuevo. Tengo una semana para encontrar a Ken Smith y hacerle pagar por lo que ha hecho.

"Entiendo", dijo Screech. "Investigaré los laboratorios y te llamaré".

Hubo una breve pausa antes de que Yasiv añadiera: "Gracias por esto. Estaré en contacto".

Colgó el teléfono y los tres hombres se miraron fijamente. Al final, Screech rompió el silencio.

"¿Has oído al hombre, esa mierda está matando gente en la calle y quieres volver a ponerla en circulación? ¿Quieres que este chico se involucre con esos salvajes?"

Drake no contestó; se volvió para mirar a Leroy.

Leroy cerró los ojos un momento y, cuando los abrió, estaban llenos de una lucidez que antes no había estado allí.

"Lo haré", dijo al fin. "Lo haré por Declan y mi madre. Lo haré para encontrar una salida".

Capítulo 25

Leroy tragó saliva con fuerza y trató de que no le temblara todo el cuerpo. No estaba muy seguro de por qué había accedido a lo que Drake le había propuesto. Claro, el hombre le había conseguido una buena representación legal, pero le había llevado la bolsa que había robado a los policías corruptos.

Eso los igualó.

Quizá sea por Declan, pensó mientras caminaba tímidamente hacia el edificio de apartamentos subvencionados. Quizá sea para demostrarle que, por una vez, no estoy siendo un marica.

Esta idea le ofrecía poco consuelo; estaba bastante seguro de que en la hora siguiente acabaría igual que él.

Muerto.

Por milésima vez, se metió la mano en la sudadera y ajustó el paquete. Satisfecho de que no se saliera, acarició la cámara que Screech le había dado en el bolsillo delantero. Era discreta, no mucho más grande que un botón. Pero a él, en aquel momento, le parecía enorme, como un bloque de hormigón que estiraba al máximo sus vaqueros.

Una sirena sonó detrás de él y Leroy se giró tan rápido que casi se cae de culo. Un coche patrulla de la policía de Nueva York avanzaba a toda velocidad por la calle, sin aminorar la marcha ni siquiera al sortear a un puñado de escolares que no tenían por qué estar levantados a esas horas.

"Cálmate", se dijo Leroy. Pero sus palabras no tenían sentido, no aquí.

Respiró hondo y tembloroso, se volvió hacia el complejo de apartamentos y reanudó la marcha. Sólo había dado dos pasos cuando alguien apareció en la oscuridad y le agarró la nuca.

"Tienes cojones de aparecer por aquí, negro", le gruñó al oído el gordo que había perseguido a Leroy el día que mataron a su hermano.

"Tengo... tengo..."

Pero Leroy no encontraba las palabras.

¿Qué se supone que debía decir en esta situación? ¿Necesito hablar con tu señor matón? Ya sabes, ¿el hombre que mató a mi hermano, el mismo que vino a mi escuela mientras alguien -probablemente tú- destrozaba mi apartamento y pegaba a mi madre?

Oh, sí, antes de que se me olvide, tengo las drogas que estabas buscando cuando destrozaste mi casa, por cierto. Quiero decir, las escondí bien, pero ahora he cambiado de opinión.

Puedes recuperarlos. Sin ataduras. Te lo juro.

Pero aparentemente Leroy no necesitaba decir nada.

El hombre, que seguía agarrándole fuertemente por la capucha, metió la mano en la parte delantera de su sudadera y sacó el paquete de heroína.

Cuando vio lo que era, sus ojos se entrecerraron; estaba claro que esperaba que Leroy estuviera aquí por otro motivo, probablemente para intentar igualar la contienda.

Pero cuando acercó el paquete a la luz amarilla de la calle y vio la cinta transparente con el símbolo de la serpiente comiéndose el globo ocular, se burló.

"¿De dónde coño has sacado esto?", preguntó, soltando la sudadera de Leroy.

Se tambaleó hacia delante, pero luego se enderezó y giró para mirar al hombre directamente a los ojos.

"No importa de dónde lo haya sacado", dijo rápidamente, imbuido de un valor que no sabía que poseía. "Lo único que importa es que quiero dárselo a tu..." vaciló, deteniéndose antes de utilizar la palabra "jefe". "-al hombre de la cadena".

El gordo se rió.

"A ver si lo entiendo: ¿matamos a tu hermano y vienes con regalos?".

Leroy sintió un ramalazo de rabia en lo más profundo de su ser, pero lo reprimió.

"Sólo quiero que esto termine, quiero aplastar esto".

Una bajada más y el hombre volvió a agarrar a Leroy por la capucha. Sin decir una palabra más, Leroy fue guiado bruscamente por el patio de recreo y luego hasta la entrada del apartamento, donde se cruzaron con un matón que fumaba un porro.

"Chris no se va a creer esta mierda", murmuró el hombre en voz baja. "Ese negro va a flipar."

Capítulo 26

Drake rechinó los dientes mientras miraba fijamente, al otro lado de la calle, la casa adosada que, durante un brevísimo periodo de tiempo, había llamado hogar.

Apretó los dientes, porque no sabía qué hacer a continuación. La verdad era que, de no haber sido por la insistencia de Screech, ni siquiera se habría encontrado aquí; seguiría en la Triple D intentando elaborar un plan alternativo para atrapar a Ken Smith.

Pero Screech había desarrollado una especie de espina dorsal desde la última vez que vio a Drake y no aceptaba un no por respuesta. Y ahora se encontraba sentado en un coche igual que meses atrás mirando la casa de Jasmine Cuthbert.

No había sabido qué decirle entonces, y no tenía ni idea de qué decirle ahora. Las falsas acusaciones que el inspector Palmer intentó endilgar a Jasmine fueron fácilmente desestimadas, sobre todo teniendo en cuenta que Screech había borrado las fotos del disco duro de Ken.

Pero Drake estaba convencida de que lo mejor para ella era cortar por lo sano. Asociarse con él sólo le complicaría la vida, dados sus actuales problemas legales. Además, lo que Beckett había dicho en múltiples ocasiones no estaba tan lejos de la verdad...

Pero ahora que estoy fuera, al menos por esta semana, debería ir a verla. Quiero verla.

Y también quería ver a su hijo. Drake había pasado un total de cinco minutos con Clay antes de ser arrestado.

"Joder", susurró, frotándose los ojos.

Como si fuera una tirita, decidió arrancársela. Realmente quería verla y abrazar a su hijo.

Drake buscó la manilla de la puerta y trató de abrirla, pero agarró la manivela de la ventanilla y casi se la arranca.

"Jesús", refunfuñó. No estaba acostumbrado al coche de Hanna; había conducido su Crown Vic durante tanto tiempo hasta que se lo robaron que era lo único que conocía. Claro, había cogido el Tesla de Veronica durante un tiempo, pero ese se había conducido solo. Pero el pedazo de mierda de Hanna...

De repente, un coche patrulla de la policía entró en la calle de Jasmine y Drake se encorvó en su asiento. Su mano pasó lentamente del pomo de la puerta a las llaves que aún colgaban del contacto. Con su Crown Vic, había logrado evadir un coche de policía antes, pero ¿en este coche? ¿En el coche de Hanna?

Dudaba que fuera capaz de dejar atrás a una tortuga borracha.

Pero mientras Drake observaba, se dio cuenta de que quizá no tuviera que huir.

El coche de la policía de Nueva York se detuvo en la acera y dos agentes se apearon. Miraron brevemente a su alrededor y Drake se hundió aún más en los asientos tapizados.

Su mente iba a toda velocidad.

¿Ya se han enterado de que he desaparecido? ¿Cómo se enteraron? ¿Hanna...? No, ¿por qué iba a hacerlo?

Mientras los dos hombres subían los escalones de Jasmine, Drake sacó su móvil y lo cambió a la cámara.

Uno de los agentes llamó a la puerta, mientras el otro montaba guardia, mirando hacia la calle.

Menos de un minuto después, la puerta se abrió y Drake la vio por primera vez en meses.

Jasmine estaba tan guapa como el día del parto. Y como aquel día, tenía las mejillas ligeramente sonrojadas y el pelo oscuro recogido en una apretada coleta. Sin vacilar, salió de la casa llevándose un dedo a los labios. Luego cerró la puerta a medias.

Había algo surrealista en este intercambio inicial; no sólo parecía como si los conociera, sino como si los esperara.

Drake tomó varias fotos de los agentes, intentando enfocar sus rostros a través de la ventanilla del coche.

Cuando Jasmine y el agente, que llevaba gafas de sol a pesar de que estaba oscuro, empezaron a discutir algo, a Drake le pareció aún más que se conocían.

"¿Qué demonios está pasando?", murmuró en voz baja.

Siguió haciendo fotos mientras el agente metía la mano en la bolsa que llevaba colgada del hombro y sacaba algo. Drake se sentó inmediatamente en su silla, sin preocuparse ya de ser visto.

El hombre le pasó un sobre amarillo a Jasmine, que lo cambió por un paquete más grande que recogió justo al otro lado de la puerta.

Hubo un cortante intercambio final antes de que los dos agentes regresaran a su coche.

"¿Qué coño?"

Con la respiración agitada, Drake volvió a acomodarse en su asiento mientras subían al coche y se alejaban.

Cuando se fueron, se volvió hacia Jasmine, que permanecía en el porche. Durante un aterrador segundo, Drake creyó que sus miradas se cruzaban, pero entonces ella se dio la vuelta y volvió a entrar en la casa.

Confuso, reacio a aceptar lo que había visto, Drake bajó la mirada hacia su teléfono móvil y se desplazó por las imágenes.

Sólo estoy cansado... cansado y magullado. Los policías sólo preguntaban por mí, por el juicio. O tal vez tenía que ver con otra cosa; la pensión de Clay, tal vez.

Pero cuando la imagen de Jasmine y el objeto que le había entregado llenaron la pantalla, gimió audiblemente.

No era un montón de papeles, ni unos formularios que había rellenado, ni la sagrada receta familiar de la cazuela.

No, en su mano había un paquete. Un paquete con el que Drake estaba demasiado familiarizado.

Un paquete de papel marrón, uno envuelto en cinta transparente que tenía el símbolo de una serpiente comiéndose un globo ocular por todas partes.

Capítulo 27

"¿Qué coño?"

El hombre que disparó al hermano de Leroy se puso en pie de un salto. Cuando Leroy entró, estaba sentado detrás de un escritorio que parecía de Scarface, pero que probablemente era de IKEA.

Leroy no se inmutó.

Incluso cuando el matón cogió una pistola y le apuntó con ella, Leroy consiguió mantener la calma.

Después de todo, había llegado hasta aquí. Si querían matarlo, ninguna súplica o ruego les haría cambiar de opinión.

Que así sea.

"BT, ¿por qué trajiste a este negro aquí? ¿Por qué coño...?"

Mientras el incisivo dorado se abría paso alrededor del escritorio, una de las varias yonquis que estaban tiradas en el suelo se interpuso en su camino, y él la apartó con el pie.

"¿Por qué lo trajiste aquí?"

"'Cuz he brought dis", dijo el gordo llamado BT, sacando el ladrillo de heroína y golpeándolo contra el escritorio.

El hombre se rascó la mejilla con el cañón de la pistola.

"Es que..." se volvió hacia Leroy, ahora con una mueca de desprecio en la cara. "¿Traes regalos, hijo?"

Leroy asintió.

"Una tregua", dijo, haciendo todo lo posible para que no se le quebrara la voz.

Un extraño silencio se apoderó de la sala -incluso los yonquis desmayados parecieron dejar de roncar por un momento- y entonces el incisivo de oro apretó la pistola contra el centro de su frente.

Leroy cerró los ojos.

Lo siento, mamá, pensó. Siento no haber podido salir. Lo sé...

Pero la bala que esperaba no llegó; en su lugar, la presión sobre su frente disminuyó y Leroy oyó que alguien se reía.

No fue una carcajada sincera ni una risita aguda, sino algo intermedio.

Abrió los ojos.

"Me traes un regalo", dijo el matón, usando la pistola para indicar su propio pecho. "A mí".

Leroy tragó saliva y se llevó la mano derecha al bolsillo que contenía la cámara de vídeo.

"No quiero problemas. Esa mierda de ahí es un ladrillo de heroína. De la buena".

Uno de los yonquis cuya piel tenía la textura y el color de la mantequilla clarificada se revolvió.

"Tranquilo, ya te las arreglarás", murmuró el incisivo de oro. Mientras se acercaba al escritorio para inspeccionar el ladrillo, Leroy miró a su alrededor.

La habitación en la que se encontraban era un cuadrado perfecto, con el escritorio del matón situado justo enfrente de la única puerta. A su izquierda había una estantería llena de parafernalia de drogas. Había tanto desorden en ella que Leroy pensó que no había forma de que alguien se fijara en la cámara del tamaño de un botón. También proporcionaría una vista perfecta del escritorio.

Cuando Leroy se metió la mano en el bolsillo, oyó la voz de su madre dentro de su cabeza y sintió otra punzada de culpabilidad.

Eres el único que puede salir de aquí, Leroy.

No sólo no había salido, sino que se estaba atrincherando más de lo que nunca había estado su hermano.

"Yo Chris, ¿qué debemos hacer con él?" BT preguntó.

El incisivo de oro, que evidentemente se llamaba Chris, se dio la vuelta, pero esta vez no apuntó a Leroy con la pistola. En lugar de eso, se la llevó a la cintura con las manos cruzadas.

"¿De dónde has sacado esto?"

Drake le había dicho que esta cuestión acabaría surgiendo. También había advertido a Leroy de que si los matones pensaban que se lo había robado a ellos, a uno de los muchos traficantes de la red de Chris, acabaría muerto. Del mismo modo, si delataba a su fuente: muerto. Si no era capaz de convencerles de que era capaz de conseguir más: muerto.

Muerto. Muerto. Muerto.

"Te he hecho una pregunta", preguntó Chris, levantando lentamente la pistola de nuevo.

Si todas las respuestas conducían a la muerte, Leroy no iba a dar ninguna respuesta.

Lo único que podía hacer era ignorar la pregunta.

"Ábrelo, dime que miento", dijo Leroy. "No lo corté con nada".

Chris le miró un momento con los ojos entrecerrados y luego le apuntó a BT con la barbilla. El grandullón se acercó al escritorio, cogió un cuchillo y cortó el paquete por una costura. A continuación, utilizó la parte plana de la hoja para sacar una pequeña cantidad del polvo blanco amarillento. Tras llevárselo a la nariz y olerlo, miró a Chris en busca de instrucciones.

Chris ladeó la cabeza hacia la yonqui más cercana -una mujer que sólo llevaba una camiseta demasiado grande que apenas le cubría el huesudo pecho- y BT la agarró por el pelo grasiento y la arrastró más cerca.

"¡Eh!", dijo ella. Pero ella no luchó contra él; ni siquiera abrió los ojos.

"Cállate, zorra", refunfuñó BT. "O elegiré a otro. Ahora hierve esta mierda."

La yonqui abrió los ojos de par en par y sacó la lengua para humedecerse los labios agrietados. Luego se puso a cuatro patas y cogió la cuchara y el mechero de BT. 

"¿Me dices que no lo cortaste con nada?" Dijo Chris. "Eso ya lo veremos".

Leroy observó a la yonqui preparar una jeringuilla con morbosa fascinación. Todo el tiempo le temblaban tanto los dedos que temió que se le cayera.

Pero no lo hizo.

La parte más larga del procedimiento fue encontrar una vena adecuada para la inyección.

Al final, se quedó con uno entre los dedos de los pies.

Incluso antes de que hubiera empujado el émbolo hasta el fondo, los ojos de la yonqui se agitaron y su espalda se arqueó. Un gemido se escapó de sus labios y se desplomó en el sillón, como antes de que BT la agarrara por el pelo.

"¿Y ahora qué?" preguntó BT, recogiendo la parafernalia y colocándola en una pila ordenada sobre el escritorio junto al ladrillo.

Cuando Chris respondió, sus ojos permanecieron fijos en los de Leroy.

"Ahora esperaremos. Si esta perra muere, este negro la escoltará al infierno".

Capítulo 28

El agente Michael Pontiac rechinaba los chicles mientras miraba por la ventanilla del coche.

"¿Por qué cree que esos gilipollas mataron a ese chico?", preguntó el conductor, el agente Pete Dalton.

"Supongo que no querían intermediarios", respondió Mike, sin dejar de mascar chicle furiosamente.

Ya empezaba a dolerle la mandíbula a pesar de que aún no eran las diez, pero en todo caso, esto sólo le hizo masticar aún más violentamente.

Mike siempre mascaba chicle cuando estaba estresado, y no recordaba haber estado tan estresado en mucho tiempo.

"¿No es eso lo que somos?" Dalton ofreció. ¿"Intermediarios"?

Mike colgó el brazo por la ventanilla.

"No, intermediarios no, más bien distribuidores. ¿Pero por qué coño importa? Si no encontramos la droga... si no encontramos a quien nos robó el equipo, nuestro puto título corporativo no va a significar una mierda".

Por el rabillo del ojo, Mike vio cómo su compañero tragaba saliva y la segunda y tercera barbilla del hombre empezaban a temblar.

"Sí", prácticamente gimió el hombre. "Lo encontraremos."

En su segundo recorrido por el gueto, Mike vio a tres jóvenes negros que jugueteaban en la acera. Parecían lo bastante jóvenes como para estar en el instituto, quizá incluso en la escuela secundaria, y sin embargo no lo estaban.

"Más despacio", instruyó a Pete.

"¿Por qué? ¿Crees que son ellos? Crees que..."

"Sólo ve más despacio, carajo".

Pete accedió, levantó el pie del acelerador y dejó que el coche de la policía de Nueva York se detuviera.

Mike no tenía ninguna duda de que quienquiera que les hubiera quitado la droga había utilizado a los chicos que les habían lanzado la botella como distracción. Lo primero que pensó fue que Chris y su banda estaban detrás, pero no tenía sentido. Claro que habían matado a tiros al chico Walker, pero eso era diferente, eso seguía las reglas: matones mataban a matones, policías corruptos mataban a policías corruptos. No tendría sentido que Chris o BT jodieran a su único proveedor.

Y, además, mientras el producto siguiera llegando, estaban contentos. En el raro caso de que se agotara, lo peor que harían sería buscar en otra parte para saciar su necesidad.

Si alguna vez los matones venían a por ellos, Mike sabía que sólo sería porque alguien de su bando los había enviado.

Esto significaba que quien les había robado trabajaba para otro. Y en estas calles sólo había sitio para un jugador.

"Podrían ser ellos", dijo Pete en voz baja. "¿Debería...?"

Uno de los chicos se giró y Mike vio claramente su cara y sus ojos por primera vez.

"¡Joder!", juró. "¡Para el coche! ¡Dalton, para el puto coche!"

Mike no esperó; el coche seguía rodando cuando se bajó.

Eran ellos; eran los niños que habían lanzado la botella contra su coche.

Cuando llegó a la acera ya estaba esprintando. Eran más rápidos que él, por supuesto -siempre lo eran-, pero Mike tenía el factor sorpresa de su parte. Dos de ellos se dispersaron, pero el del medio, un chico con pelo afro y sudadera roja, vaciló.

Mike alargó la mano, le agarró por el hombro y le dio un latigazo.

El chico, que no tendría más de catorce años, intentó zafarse, pero Mike le agarró de la sudadera y lo sujetó con fuerza.

"Yo no hice nada", proclamó el chico. "¡Yo no hice nada!"

Mike levantó la rodilla y la clavó en la ingle del chico. Este gimió e inmediatamente cayó de rodillas.

"No has hecho nada, ¿eh?", dijo Mike, pellizcando la clavícula del chico. Era tan delgado que podía imaginarse aplastando el hueso sólo con el pulgar y el índice. "El otro día le tiraste una botella a mi coche".

El chico parecía aterrorizado, lo que confirmó las sospechas de Mike: estos chicos no estaban detrás del robo, sólo habían sido utilizados como peones.

Detrás de él, Pete gritaba desde el vehículo que los otros dos chicos se escapaban.

"Quédate en el coche, Dalton. Yo me encargo", dijo Mike, volviendo a centrar su atención en el asustado chico.

"¿Quién te pagó para tirar la botella a mi coche?"

El chico negó con la cabeza.

¿"El qué"? ¿De qué estás hablando? Yo no he hecho nada".

Mike apretó aún más fuerte y el chico gritó.

"¡Lo juro!"

Mike se dejó caer sobre sus ancas para quedar a la altura de los ojos del chico.

"¿Sabes lo que les hacen a los chicos como tú en la cárcel?", dijo con sorna. "¿No? Pues déjame que te lo cuente. Primero, uno de esos negros enormes te aprisiona contra la pared, quizá cuando estás en la ducha o quizá te sacan de tu mugriento colchón mientras duermes. Otro te arranca los calzoncillos, mientras un tercero te abre..."

Mientras hablaba, Mike hizo girar al chico y lo empujó contra la acera, boca abajo.

"Y entonces empieza la verdadera diversión".

El chico giró la cara hacia un lado, rascándose la mejilla y la barbilla contra la superficie rugosa.

"No hice nada. Todo lo que hice fue mirar".

La mueca de desprecio de Michael se convirtió en sonrisa y agarró la parte trasera de la sudadera con capucha del chico y le levantó la cabeza.

"¿Quién? ¿Quién te dijo que miraras?" Michael siseó.

Como el chico no respondió enseguida, tiró aún más fuerte hasta que la parte delantera de la capucha empezó a cortarle la garganta.

"Dime, o te juro que..."

"Leroy..." siseó el chico. "Fue Leroy Walker, el hermano del tipo que fue asesinado. Él me dijo que lo hiciera".

Michael se sorprendió tanto por la respuesta que su mano resbaló de la sudadera, haciendo que la cara del chico cayera de nuevo a la acera.

Capítulo 29

Screech iba y venía por el interior de la Triple D. Ya se había bebido tres vasos de whisky, tres más de los que solía beber. No podía evitar pensar que se habían equivocado.

Se suponía que eran los buenos, los que evitaban sobredosis como las que habían descrito Yasiv y Beckett. Y, sin embargo, Screech se había quedado ahí, complaciente, cuando Drake le había dicho a Leroy que reintrodujera un paquete de veneno en el sistema.

Y ahora, una hora entera había pasado sin una palabra de ninguno de ellos.

Con el corazón palpitante, Screech sacó el teléfono del bolsillo y comprobó si tenía mensajes.

No había nada.

Leroy está muerto; los matones le quitaron las drogas y lo mataron. Drake fue detenido y devuelto a la cárcel. Él también moriría pronto; el convicto que había convertido su cara en hamburguesa volvería para terminar el trabajo.

Y yo estaré aquí, solo, preguntándome cómo todo salió tan mal.

Tragó saliva.

Llamaré a Beckett, él sabrá qué hacer.

Pero Beckett sólo sabía ocuparse de las cosas de una manera. Que era incluso peor que la forma en que lo estaban manejando.

El teléfono de Screech zumbó en su mano y gritó. Estaba tan sorprendido que lo cogió a tientas y apenas logró agarrarlo antes de que cayera al suelo.

Esperaba que fuera Drake o Leroy, o tal vez incluso Yasiv, quien le llamara para decirle que estaban bien. Pero no era una llamada, sino una notificación de la aplicación de vídeo.

Con el pulgar sudoroso, Screech desbloqueó el teléfono y abrió la aplicación.

Una imagen de un hombre negro con una cadena de oro alrededor del cuello sentado detrás de un escritorio barato llenaba la pantalla. A ambos lados había una chica blanca y delgada con aspecto de haber vivido días mejores.

O años.

Y luego estaba Leroy. El chico estaba de pie frente al hombre del escritorio, de espaldas a la cámara. Pero Screech sabía que era él. Lo sabía, no porque reconociera la cabeza rapada de Leroy, ni siquiera porque llevara la misma sudadera oscura con capucha que cuando había salido de la Triple D.

No, lo reconoció porque Leroy estaba cagado de miedo.

Mientras Screech observaba horrorizado, una de las yonquis se crispó y empezó a salirle espuma por la comisura de los labios.

Y entonces el hombre tras el escritorio levantó una pistola y apuntó directamente a la cara de Leroy.

Capítulo 30

"Te dije lo que pasaría si moría", dijo Chris, levantando de nuevo la pistola. Su actitud displicente ante el hecho de que la chica que estaba a su lado sufriera una sobredosis y de que él se hubiera comprometido a acabar con la vida de Leroy no sólo era desconcertante, sino que le destrozaba el alma.

Leroy respiró hondo, cerró los ojos y rezó en silencio. Al menos había conseguido colocar la cámara cuando ambos hombres se habían distraído sopesando el ladrillo. Si lo había hecho correctamente, Screech tendría una grabación de su asesinato.

Lo cual fue... algo.

Pero, por segunda vez desde que llegó a la casa trampa, Leroy evitó la muerte. Alguien jadeó y él abrió los ojos. 

El pecho de la chica blanca de camiseta raída que había probado su producto se infló de repente. Sus ojos se desorbitaron y tosió. Sin molestarse siquiera en girar la cabeza hacia un lado, escupió un grueso fajo de algo horrible sobre su camiseta.

"Está viva", dijo Leroy, tratando de moderar su alivio. "Está bien, mira".

Chris se volvió para mirar a la chica, que murmuró algo casi incoherente.

"¿Qué dijo?" Preguntó Leroy.

La yonqui repitió la misma tontería y luego se abalanzó hacia el escritorio, con su objetivo claro: más heroína. Chris utilizó la palma de la mano para empujarla de nuevo al sillón.

"Siéntate de una puta vez", dijo, antes de mirar a Leroy. "Ella dijo que es buena mierda."

De repente, Leroy sintió ganas de vomitar. No pudo hacer más que tragar la bilis que le subió a la garganta.

"Te diré algo, tráeme un ladrillo como este cada semana y te haré el mismo trato que a tu hermano".

La mención de su hermano mantuvo a raya las náuseas.

"¿Y qué trato era ese?"

¿Que esperas a que coja el producto para dispararle y robarlo? ¿Ese tipo de trato?

"Cincuenta pilas por llave. Eso es más que suficiente para entrar en la escuela o lo que sea. Sólo no llegues tarde..." Chris sonrió, mostrando el incisivo de oro. "Porque ya sabes lo que pasa si llegas tarde."

Leroy parpadeó.

¿La escuela? ¿Declan compraba heroína a la policía y se la pasaba a esos matones para pagar la escuela? ¿Mi escuela?

"Esto no es una puta negociación. Ah, ¿y esta llave de aquí? Es un regalo. ¿Eres un chico listo... como lo llaman en Wall Street?"

"Coste de puesta en marcha", respondió Leroy en voz baja.

"Sí, eso es lo que es dis. Coste de puesta en marcha. Ahora lárgate antes de que cambie de opinión."

Antes de que se diera cuenta de lo que estaba pasando, BT le agarró del brazo y le llevó hacia la puerta.

Coste inicial... escuela... cincuenta pilas... ohmefentanilo...

La mente de Leroy nadaba. Hacía un mes, era un chico normal del gueto que intentaba usar su cerebro para salir adelante.

Ahora estaba en deuda con un asesino y se comprometía a suministrarle un kilo de heroína cada semana.

¿Qué coño acaba de pasar?

Capítulo 31

Drake irrumpió en Triple D y fue directo a la botella que había sobre el escritorio de Screech. Su compañero le miró al entrar, con los ojos muy abiertos, pero Drake ni siquiera le reconoció.

Ni siquiera se molestó en coger un vaso.

Se tomó un trago directamente de la botella.

"Así de mal, ¿eh?" dijo Screech, su voz carente de humor.

Drake se limitó a negar con la cabeza.

Aún no podía hacerse a la idea de lo que había visto. La otra foto, la de Jasmine sosteniendo el ladrillo y sonriendo cuando Clay estaba vivo, podía racionalizarse, explicarse, justificarse. Pero esto... ¿qué otra cosa podía ser aparte de Jasmine vendiendo droga a la policía?

"Drake, ¿estás bien?" Screech preguntó.

Drake tragó otro trago de whisky.

"Bien", refunfuñó.

"¿Quieres hablar de ello?"

Drake frunció el ceño. Lo último que quería hacer era hablar de lo que había visto. Ni siquiera quería pensar en ello.

Para cambiar de tema, señaló con la cabeza la pantalla del ordenador. En ella se veía en directo a un hombre negro sentado detrás de un escritorio liándose un porro del tamaño de un bate de béisbol en miniatura.

"Mierda, eso es... ¿lo consiguió el chico?" Drake preguntó, inclinándose cerca.

Screech vaciló.

"Leroy puso la cámara, sí", dijo con voz suave. "Pero Drake, casi lo matan. Casi le disparan allí mismo, delante de la cámara. Lo vi todo".

Drake ignoró a su compañero y bebió un poco más de whisky. Le quemaba al bajar por la garganta y de nuevo en el estómago.

"Eso es bueno", se dijo a sí mismo. "Eso es realmente bueno."

De repente, Screech alargó la mano y le agarró del brazo.

"¿Eso es bueno? ¿Eso es bueno? Es sólo un maldito niño, Drake. Un niño confundido que perdió a su hermano. Y ahora, joder, esta chica..."

Drake se sacudió la mano de Screech y estaba a punto de decir algo cuando la puerta de la Triple D volvió a abrirse de golpe. Se dio la vuelta, pero se relajó al ver que sólo era Leroy.

"Jesucristo", maldijo Screech, exhalando ruidosamente. "¿Qué coño ha pasado ahí dentro?"

Leroy, al igual que Drake momentos antes, se acercó directamente al escritorio. Pensando que el chico iba a golpearle, Drake retrocedió. Pero cuando la mano de Leroy salió disparada, fue a por la botella.

Drake se lo dio y observó cómo el chico bebía un sorbo. Apenas había tocado sus labios cuando tosió y escupió en su mano.

"Creo... creo que me he meado encima", dijo Leroy en voz baja.

Drake se quedó mirando al chico un momento y luego miró la pantalla del ordenador.

"Pero tienes la cámara en su lugar. Eso es bueno. Eso está muy bien".

Le devolvió la botella a Leroy y bebió.

Screech se apartó de ambos y levantó las manos.

"Esto es una locura", dijo. "¿Por qué no puedes verlo? La chica casi muere en el video, Drake. Un trago de ese maldito veneno y casi muere. Y luego casi le disparan a Leroy. No puedo... no puedo hacer esto..."

Screech siguió retrocediendo, pero la atención de Drake estaba puesta en Leroy.

"No tienes que hacerlo otra vez. Una vez y ya está. Todo lo que necesitábamos era que la cámara estuviera preparada. Ya puedes volver".

Leroy parpadeó varias veces antes de contestar.

"¿Volver? ¿Volver adónde? No puedo volver a casa. No puedo enfrentarme a mi madre".

Drake se encogió de hombros, lo que enfureció a Leroy.

"Tuve que prometerle a ese puto maníaco que le llevaría un kilo de heroína a la semana. Cada semana. ¿De dónde coño voy a sacar eso? Si no lo hago... me matará como mató a Declan. Sólo Dios sabe lo que le hará a mi madre".

Los ojos de Drake se desviaron hacia el monitor del ordenador y vio cómo el matón que estaba detrás del escritorio aspiraba y luego exhalaba una enorme nube de humo.

"Joder", refunfuñó.

No quería llegar tan lejos.

Quizá Screech tenga razón, quizá...

El mundo de Drake empezó a girar de repente y tuvo que apoyarse en el respaldo de una silla para no caerse. Screech estuvo a su lado en un instante, ayudándole a sentarse.

"Esto está jodido, Drake. He pasado por mucha mierda contigo, pero esto es jodido. Maldita sea, te escapaste de la cárcel, por el amor de Dios. No puedes estar pensando con claridad. Esta no es la forma de hacerlo. Esto está jodidamente... está jodidamente mal."

Con mano temblorosa, Drake intentó agarrar de nuevo la botella, pero Screech la empujó justo fuera de su alcance.

"Y esto no ayuda".

Drake se desplomó en su silla. Cuando parpadeó, sus ojos tardaron mucho en abrirse de nuevo.

"¿Qué hacemos ahora?" preguntó Leroy.

Drake miró el ordenador y suspiró pesadamente.

"Ahora esperamos, observamos y esperamos. ¿Qué otra cosa podemos hacer?"

Capítulo 32

Screech estaba tan cansado que apenas podía mantener los ojos abiertos. Pero a diferencia de Drake y Leroy, que se habían desmayado frente a la pantalla del ordenador, se obligó a mantenerse despierto.

Y todo el tiempo tenía el móvil agarrado en la mano, debatiéndose entre llamar o no al sargento Yasiv. Sabía que Drake tenía buenas intenciones, siempre las tenía, pero esto no estaba bien.

Pero, ¿y si Yasiv fue a DI Palmer? ¿Y si sospecharon y condujeron hasta Green Acres o dondequiera que Drake tuviera que estar y descubrieron que no estaba allí? ¿Y entonces qué?

"¿Qué coño hago?", murmuró entre dientes apretados. "¿Qué coño hago?"

Un movimiento en la pantalla del ordenador atrajo su atención y Screech se desplomó en la silla frente a ella. Apartó a Drake, que roncaba, para ver mejor.

Por fin, Chris se levantó de su escritorio y salió tambaleándose del marco, dejando sólo a los dos yonquis en la habitación.

Fascinante, pensó Screech mientras cogía la botella de whisky y le daba un trago. Luego se inclinó hacia atrás y estiró el cuello y la columna. Se sentía centenario.

Estar despierto a las cinco de la mañana puede hacer eso a una persona, supuso.

Ser amigo de Drake también lo haría.

Con un gemido, Screech estaba a punto de apoyar la cabeza en el escritorio como Leroy, que ahora parecía tener once años, cuando uno de los yonquis empezó a revolverse.

Era la misma rubia grasienta que había probado el producto de Leroy hacía lo que parecía una década. Screech la observó con curiosidad mientras echaba un vistazo a la habitación antes de ponerse en pie. Sus movimientos eran extraños, como los de una marioneta, y en dos ocasiones estuvo a punto de caerse a pesar de haber recorrido un metro en total.

¿Qué demonios estás haciendo? se preguntó Screech. Vuelve a dormirte, nada bueno pasa después de medianoche.

Pero el yonqui tenía otras ideas.

Con la mirada fija en el escritorio de Chris, sus atenciones se hicieron repentinamente evidentes y el corazón de Screech empezó a acelerarse.

"No, no, vuelve a dormir. Duerme la mona, puto idiota", susurró, inclinándose aún más hacia el monitor.

Para cuando el yonqui empezó a derretir una cucharada enorme del polvo blanquecino, Screech tenía la nariz pegada a la pantalla.

"Duérmete, duérmete".

Pero el yonqui no tenía intención de detenerse ahora. Cargó una jeringuilla al máximo y enrolló un tubo de goma alrededor de su estrecho bíceps.

"No, por favor", gimió Screech. "No lo hagas".

Esta vez tardó cinco minutos en encontrar una vena. Y cuando lo hizo, tardó menos de un segundo en inyectar todo el volumen.

"No, no, no."

El cuerpo de la yonqui se puso rígido al instante y se desplomó en el suelo, con la jeringuilla aún colgando del pliegue del codo.

"¡No!"

Capítulo 33

Drake se despertó al oír los gritos de alguien. El instinto se apoderó de él y se llevó la mano a la pistola que llevaba en la cadera, pero se dio cuenta de que no estaba allí. A continuación abrió los ojos y observó rápidamente su entorno. Screech estaba delante del ordenador, agarrándose desesperadamente a los lados, gimiendo algo ininteligible.

"¿Qué pasa? Screech, ¿qué pasa?" Drake chasqueó.

Intentó echar un vistazo al monitor, pero la pantalla estaba completamente bloqueada por el delgado cuerpo de Screech. Drake alargó la mano y le agarró del brazo, y el hombre dio un respingo.

¿"Screech"? ¿Qué coño está pasando?"

Screech se giró lentamente y Drake se sorprendió al ver que le corrían lágrimas por las mejillas.

"La matamos", dijo. "Drake, la matamos".

Drake frunció el ceño y apartó a Screech con cuidado.

"¿A quién matamos, Screech? ¿A quién...?"

Pero cuando vio la imagen en pantalla, se dio cuenta de lo que Screech quería decir.

Drake captó los últimos segundos en los que la mujer de la camiseta manchada sufría un ataque de gran mal antes de caer inerte. Se quedó mirándole el pecho, deseando que volviera a subir y bajar, pero ya sabía que estaba muerta.

Estaba en sus ojos, que estaban abiertos y sin pestañear; estaban vacíos.

"Joder", susurró Drake, apartando la mirada de la mujer y dirigiéndola al ladrillo de la mesa, que había sido desgarrado como por perros rabiosos.

En ese momento, Leroy se despertó y levantó la cabeza.

"La matamos", repitió Screech, y Drake le hizo callar.

Screech retrocedió violentamente.

"No me calles, joder".

Drake había visto a Screech en sus mejores y peores momentos durante los dos años y medio que llevaba conociéndolo, pero nunca lo había visto así.

Screech estaba furioso.

"¿Qué ha pasado? ¿Qué está pasando?" preguntó Leroy después de aclararse la garganta.

"Nada", refunfuñó Drake, con los ojos clavados en Screech. "No ha pasado nada".

¿"Nada"? ¿Nada? Matamos a esa maldita chica. Si no fuera por nosotros..."

"Si no hubiéramos sido nosotros, se la habría pegado otro. Puede que no hubiera muerto hoy, pero habría muerto mañana o pasado mañana", intervino Drake, bloqueando deliberadamente la línea de visión de Leroy sobre la pantalla.

Screech se elevó a su máxima altura, sobresaliendo por encima del todavía sentado Drake.

Drake se dio cuenta de que no era sólo furia. Era ira contenida que se había ido acumulando durante mucho tiempo.

"Suenas igual que todos los otros traficantes de drogas por ahí. Como un jodido chulo".

La palabra escoció a Drake, teniendo en cuenta lo que había pasado con Verónica no hacía mucho.

"Oh, no estoy haciendo nada malo", continuó Screech en tono burlón. "No estoy obligando a esta gente a inyectarse, no les estoy obligando a nada. Sólo ofrezco un producto que demanda el mercado. Soy un hombre de negocios, como Warren Buffet y Bill Gates. ¿Así es como lo justificas, Drake? ¿En serio?"

Drake apretó los dientes y miró a Leroy, que seguía sin saber exactamente qué estaba pasando.

"No, eso no es lo que estoy diciendo, Screech. Lo que digo es que lo que estamos haciendo aquí es intentar detener esta mierda. Quiero este veneno fuera de las calles tanto como tú. Pero no te das cuenta de que interceptar uno de estos paquetes no es suficiente. Estuve en ese contenedor, Screech, olí el sudor de las chicas, su orina, su mierda y su vómito. Sé lo que está en juego, créeme. ¿Qué quieres que hagamos? ¿Que tomemos ese paquete y lo quememos? ¿Enterrarlo? ¿Y luego qué? La semana que viene duplicarán el envío. Ten en cuenta las pérdidas esperadas. Deshacerse de un kilo no hará una mierda. Tenemos que ir a la fuente, cortar la cabeza de la serpiente. Tenemos que llegar al maldito Ken Smith".

Screech le miró fijamente durante largo rato antes de responder por fin.

"Ya no sé quién eres", dijo en voz baja. Drake lo observó mientras cogía el móvil que estaba sobre el escritorio. "Sabes, Beckett dijo que siempre intentabas hacer lo correcto, que tu corazón siempre estaba en el lugar correcto, Drake. Y yo lo creía. Pero no sé... ya no sé si es así. Estás obsesionado. Llevas tanto tiempo racionalizando tus acciones -los ojos de Screech se desviaron hacia la pantalla y empezó a hojear sus contactos- que creo que ya ni siquiera sabes qué es lo correcto. Primero fue el Rey Esqueleto...".

Eso fue todo; la culminación de todo lo que le había ocurrido a Drake -todas sus heridas, Jasmine, Clay, Ken Smith, todo- llegó a un punto crítico y se puso en pie como un cohete, levantando un puño cerrado por encima de su cabeza.

"¡Se trata del Rey Esqueleto!" gritó. Screech retrocedió y chocó contra el escritorio, empujando el monitor del ordenador para que Leroy por fin pudiera verlo bien. "¡Siempre ha sido sobre el Rey Esqueleto! Siempre se ha tratado de Ken Smith. Tú eres el que no lo entiende, Screech. Tú eres el que intenta racionalizar lo que hiciste... las fotos que hiciste".

Drake estaba a punto de dar un puñetazo a Screech, cuando una mano le agarró del brazo y se dio la vuelta.

Era Leroy.

Y fue la cara del joven, un joven que hace menos de dos meses era un chico normal que iba al instituto, pero cuya vida entera había dado un vuelco, lo que hizo que Drake se detuviera.

Y tiempo para reconsiderar todo lo que había pasado.

Pero entonces vio que Screech se acercaba el teléfono a la oreja y le volvió la rabia.

"¿A quién llamas?", preguntó.

La nuez de Adán de Screech se balanceó varias veces antes de contestar.

"Yasiv", dijo con una voz extrañamente calmada. "Llamo al sargento Yasiv y me importa una mierda lo que digas".

Capítulo 34

"¿Yasiv? Tengo que... Tengo que informar...". Screech suspiró pesadamente y se pellizcó el puente de la nariz, con los ojos cerrados. "Ha habido otra sobredosis, Yasiv".

Drake observó atentamente a Screech mientras hablaba.

"Sí, calle 178 Este y Washington", dijo Screech. "Sí, envíen a alguien. Por favor".

"No se levanta", murmuró Leroy, y Drake se volvió brevemente para mirar la pantalla del ordenador. BT y Chris habían encontrado a la chica muerta y se estaban gritando, aunque como la cámara no tenía sonido le resultaba difícil averiguar qué gritaban exactamente.

Drake se encogió cuando Chris se echó hacia atrás y pateó a la chica muerta en las costillas.

Cayó como una muñeca de trapo.

Luego levantó los brazos y BT intentó despertarla, principalmente dándole una bofetada.

"No, yo..." tartamudeó Screech. "No, mierda, he mirado pero ninguno de los edificios de ANGUIS Holdings está designado como laboratorio, que yo sepa".

Los ojos de Drake se entrecerraron. Se había olvidado por completo de lo que había dicho Yasiv cuando había llamado para pedir ayuda a Screech.

Pero ese era el dominio de Screech. Drake estaba en la calle, golpeando el pavimento.

"Sí, veré si puedo cotejar los envíos con alguno de los edificios. Gracias, Yasiv, y por favor, envía a alguien rápido a Tremont".

Screech colgó el teléfono y se volvió hacia Drake.

"Eso fue un error, Screech. Yasiv enviará a sus hombres allí y los matones se dispersarán como ratas asustadas. Se instalarán en otra parte y volveremos al principio".

"Tiene que haber otra manera".

Drake negó con la cabeza.

¿"Como qué"? ¿Como a tu manera? ¿Como encontrar una propiedad de ANGUIS que hace las veces de laboratorio de heroína? ¿Cómo te va con eso?"

"Lo he tocado", dijo Leroy en voz baja.

"Sí, bueno, al menos mi método no acaba con cadáveres", replicó Screech.

"Lo he tocado", repitió Leroy, pero una vez más Drake le ignoró.

"Lo hará. Recuerda mis palabras, cuando me envíen de vuelta a la cárcel, las calles van a estar inundadas de esta mierda. Más gente..."

De repente, Leroy extendió la mano y golpeó el monitor del ordenador, llamando la atención tanto de Screech como de Drake.

"Lo toco", dijo por tercera vez.

Drake le miró con desconfianza.

"Todo estará bien, Leroy. No ha sido culpa tuya".

Leroy apretó los dientes.

"No, no lo entiendes", dijo. "La toqué, la heroína. Estaba jugando con ella en mi sudadera antes de que BT la cogiera, ni siquiera estaba pensando. Ahora, cuando venga la policía, van a buscar huellas en ella. Joder. Me acaban de arrestar cuando ese gilipollas del oficial Pontiac y su puto compañero gordo me dieron una paliza en la cabeza. Le dije a mi madre, se lo prometí a mi hermano moribundo, que saldría del gueto". Leroy estaba cada vez más agitado, y Drake se vio obligado a agarrarlo por los hombros para intentar calmarlo. "Soy el único que puede salir. Puedo ir a la universidad, tío. Y mi hermano, se involucró con estos matones por mí. Para que yo pudiera ir a la escuela. ¿Pero ahora? Ahora voy a ir a la cárcel, igual que el vago de mi padre, al que nunca conocí. Voy a..."

"Screech, échame una mano", dijo Drake mientras obligaba a Leroy a sentarse en una silla.

Screech se encargó de intentar calmarlo.

"Vamos a resolverlo, chico. Sólo... sólo relájate. Lo resolveremos."

Drake dio un paso atrás y volvió a mirar la pantalla. La heroína seguía allí, con el papel marrón medio rasgado, pero era imposible que Chris y BT la dejaran allí. Incluso si los policías...

Vio que Chris contestaba al móvil, decía unas palabras y luego hacía un gesto de locura a BT.

Alguien les había avisado.

"Mierda", maldijo Drake.

Luego se dispersaron, tal como dijo que harían. Sólo que no se llevaron la heroína.

Seguía sobre el escritorio de mierda de IKEA, en primer plano.

"Mierda", repitió.

Mientras Screech seguía intentando consolar a Leroy, Drake se dirigió rápidamente a su despacho y extrajo el cajón superior de su escritorio. Luego metió la mano en el interior y tanteó en busca de la funda. Un segundo después, volvió al ordenador con una pistola metida en la parte trasera de los vaqueros que le había dado Hanna.

Screech levantó entonces los ojos, con confusión en el rostro.

"¿Adónde vas, Drake?"

Drake se acercó al tendedero, cogió su fiel abrigo deportivo y se lo puso. Luego abrió la puerta y entrecerró los ojos a la luz de la mañana.

"¿Drake?"

Una cosa más, pensó, y se volvió hacia el interior de la Triple D. Se dio cuenta de que podría ser la última vez que viera el lugar y le asaltó un repentino sentimiento de nostalgia.

Se acordó de otra época en la que sólo tenían que lidiar con octogenarios enfadados preocupados porque sus criadas les robaban los cubiertos.

Oh, cómo han cambiado las cosas.

Sin reconocer ni a Screech ni a Leroy, volvió a entrar y cogió la escopeta del escritorio, confirmó que estaba cargada y se apresuró a volver a la puerta.

"¿Adónde diablos vas?"

"Voy a recuperar esa heroína para que Leroy no pase los próximos 20 años en la cárcel", dijo Drake al salir.

"¡Pero no puedes!" gritó Screech tras él. "¡Si te encuentran, te volverán a meter en la cárcel! ¡Drake! ¡Drake!"

Capítulo 35

"No podemos dejar que se vaya", jadeó Leroy cuando por fin se dio cuenta de lo que pasaba. "Screech, no lo viste cuando estaba en el hospital. Casi lo matan a patadas, intentaron matarlo. Si vuelve..."

Screech cogió la botella de whisky y se la dio a Leroy, pero el chico negó con la cabeza.

"Tienes que calmarte, Leroy. Drake sabe lo que..."

Screech se sobresaltó cuando Leroy alargó la mano y lo agarró. Se sorprendió tanto que dejó caer la botella y ésta se estrelló contra el suelo.

"No, no lo entiendes, Screech. El compañero de celda de Drake... no sé qué pasó, pero uno de los tipos que le dieron la paliza a Drake debió pensar que este pellizcador era él... lo apuñalaron".

Screech frunció el ceño mientras intentaba seguir la conversación.

"Había sangre... había sangre por todas partes. Por todas sus putas piernas y pecho. Lo mataron, Screech. Y si Drake vuelve, lo matarán de nuevo".

Screech se frotó las sienes y se puso en pie.

Esto no es culpa tuya, se dijo a sí mismo. Este no es tu lío, este es el lío en el que Drake se metió. El lío en el que Drake te arrastró.

Pero eso no era cierto al cien por cien; Screech se había involucrado. Se había involucrado él mismo cuando aceptó el trabajo en Triple D para que el fiscal no fuera tan duro con su hermano.

Se había involucrado cuando tomó esas fotos de Drake y Beckett.

Esta fue su lucha tanto como lo fue de Drake.

Screech se dejó caer en la silla y se acercó al ordenador. Luego minimizó el vídeo y abrió el navegador.

"¿Qué haces?" Leroy preguntó. "¿Vas a ayudar a Drake?"

Screech se lo pensó un momento. Drake probablemente estaba corriendo por la ciudad ahora y, conociéndolo, no había nada que pudiera decir o hacer para detener al hombre.

Pero podría intentar poner fin a esto.

"Sí, voy a ayudarle", respondió Screech, aporreando el teclado. "Voy a ayudarle a cortar la cabeza de la serpiente".

"¿Qué? ¿Cómo?"

"Ohmefentanyl, así es".

Cuando le dijo a Yasiv que no había coincidencia entre un laboratorio químico y una propiedad de ANGUIS, el sargento le sugirió que buscara en los registros de personas y lugares que habían encargado las materias primas.

Parecía bastante sencillo, pero incluso con las instrucciones detalladas sobre cómo sintetizar el opiáceo delante de él, Screech estaba lejos de ser un iluminado. Todos los nombres químicos le parecían una lata de Alphaghetti tirada contra una pizarra.

"Joder", refunfuñó tras leer la misma línea media docena de veces.

"¿Qué es esto? ¿Qué intentas hacer?"

"Intento averiguar de dónde viene el ohmefentanilo... quién fabrica esta mierda. Pero no entiendo nada de esto", dijo Screech, empujando el teclado.

"Hazte a un lado", dijo Leroy.

"Oh, ¿ahora eres una especie de gurú de las drogas?"

Leroy negó con la cabeza.

"No, pero sé algo de química. Ahora hazte a un lado y déjame trabajar".

Capítulo 36

Mike Pontiac golpeó la puerta con el puño.

"¡Dalton!" gritó. "¡Dalton, gordo de mierda, ven aquí!"

Golpeó sin cesar durante casi un minuto antes de que la puerta se abriera por fin y un Pete Dalton de aspecto somnoliento se asomara.

¿"Mike"? ¿Qué haces aquí? ¿Qué hora es?"

"No importa, vamos", dijo Mike, agarrando la camiseta del hombre y tirando de él hacia adelante.

"¿Qué coño?"

"He dicho que tenemos que irnos."

Estaban casi en el coche de Mike cuando Dalton finalmente clavó los talones.

"Mike, ¿qué pasa, tío? No puedo... tengo que llevar a mi hija al colegio".

Mike miró su móvil y releyó el mensaje de texto que había recibido hacía menos de diez minutos.

"Recibí un aviso de la comisaría 62. Alguien llamó para informar de una sobredosis de yonqui en la 178 con Washington".

Dalton hizo una mueca.

"¿Qué? ¿Y qué? Los yonquis siempre están... espera, ¿la 178 con Washington?"

Mike asintió.

"Ahí es donde mataron al chico, ¿no?"

Mike se acercó al asiento del conductor y se subió. Luego arrancó el motor y se asomó por la ventanilla abierta.

"Sí, y ahí es donde Chris y BT trafican con su heroína... nuestra heroína. Será mejor que vayamos allí antes que nadie, a menos que quieras explicar por qué nuestras huellas están por toda la puta casa trampa".

Capítulo 37

"Maldita sea", dijo Drake, golpeando con las manos en el volante. El volante del VW de Hanna era mucho más duro que el de su Corona Vic y le produjo una dolorosa descarga en las muñecas.

Había llegado uno o dos minutos tarde.

Justo cuando giraba por la 178, vio que un Ford Taurus negro como la medianoche se detenía frente a la dirección que Leroy le había dado. Al principio, Drake no le hizo mucho caso y siguió conduciendo. Pero cuando dos hombres se apearon, dudó. Iban vestidos de paisano, pero estaba claro por su postura, comportamiento y actitud que eran policías.

Y cuando se dirigieron directamente a las puertas de entrada sin molestarse siquiera en echar un vistazo a su alrededor a pesar del barrio en el que se encontraban, sus sospechas se confirmaron.

Drake no entendía por qué Yasiv enviaba agentes de paisano en lugar de uniformados a una presunta sobredosis, pero aun así permaneció en el coche. En realidad no importaba lo que llevaran puesto; iban a seguir encontrando y embolsando la heroína para enviarla al laboratorio a por huellas. Una vez que llegara a la comisaría, no había forma de que pudiera sacarla.

Tenía que interceptarlo antes de que llegara; era la única manera.

Drake echó un vistazo a la escopeta del asiento del copiloto, abrió la guantera y rebuscó en el interior.

Gracias, Hanna, pensó, sacando un par de medias de nailon, todavía en el paquete. Eran transparentes, lo que no era lo ideal, pero eran mejor que nada.

Se detuvo justo antes de ponerse una de ellas sobre la cabeza.

¿En qué demonios estás pensando, Drake? ¿En serio vas a retener a estos policías a punta de pistola para que te entreguen las pruebas?

Esto no era como lo que había pasado con el Oficial Kramer. Mandy le había roto el cerebro al oficial Kramer, y él sólo estaba protegiendo su culo arrojando su cuerpo inconsciente al contenedor.

No había habido mala intención. Pero esto... esto era diferente.

Drake suspiró y se frotó los ojos. No recordaba la última vez que había dormido. Probablemente en la enfermería, pero incluso eso había sido interrumpido. Dormir bien cuando alguien que decía ser tú se estaba desangrando en la otra cama era una tarea difícil en el mejor de los casos. Más difícil aún cuando te dolía la cara y el hígado se te había arrugado como una ciruela pasa.

No importa cuánto lo intentes, todos y todo a tu alrededor se va a la mierda, Drake.

"Godamnit", susurró.

Quizá Beckett tenía razón. Tal vez sería mejor que me acurrucara y muriera, que volviera a la cárcel y permitiera que Rodney y su pandilla me patearan y golpearan hasta que no quedara nada.

Ya había estado a punto. Cuando Ray Reynolds tenía a todos los miembros de la Iglesia de la Liberación bajo su hechizo, Drake había bebido de buena gana el Kool-Aid, literal y figuradamente.

Sacudió la cabeza.

Eso era antes, esto es ahora.

Ahora, otros morirían si él no llegaba al fondo de esto. Si no ponía fin a Ken Smith.

Otros morirían, mientras que otros -Leroy, Screech y Hanna incluidos- acabarían entre rejas.

Por su culpa. Por Damien Donald Drake.

Las puertas del apartamento se abrieron, devolviendo a Drake al presente.

Salió uno de los agentes, un hombre corpulento con gafas de sol de aviador. Miró cautelosamente a izquierda y derecha antes de hacer un gesto hacia el interior del edificio.

Y entonces, inexplicablemente, su compañero, que era mucho más grande que el primero, con una gruesa sección media y piernas y brazos regordetes, arrastró al yonqui de pelo rubio al exterior.

"¿Qué coño?"

En la mano del primer oficial, Drake vio una bolsa con la que no había entrado en el edificio. Lo que hubiera dentro pesaba lo suficiente como para estirar el plástico.

Tienen la heroína.

Mientras Drake miraba, con cara de confusión, el gordo oficial arrastró el cadáver de la yonqui hasta un callejón adyacente antes de soltarla sin contemplaciones.

Mientras ambos hombres escenificaban la escena, el agente con gafas de sol de aviador se las levantó para secarse el sudor de los ojos con la manga de la camisa.

Y entonces a Drake se le heló la sangre.

Se equivocaba. Estos no eran buenos policías, policías normales, policías que sólo estaban haciendo su trabajo, tratando de mantener a la gente a salvo.

No, eran los mismos policías -exactamente los mismos policías- que habían estado en el porche de Jasmine hacía menos de doce horas.

Los policías que habían hecho un curioso intercambio con su novia y madre de su hijo.

A la mierda, pensó Drake mientras cogía la escopeta y se alejaba del vehículo de Hanna. No voy a dejar que Leroy caiga por estos gilipollas.

Manteniéndose agachado, Drake hizo todo lo posible por cruzar la calle sin llamar la atención. Luego se metió en el asiento trasero del Ford Taurus y esperó a que regresaran los dos agentes.

Capítulo 38

"Muy bien", empezó Leroy, mirando las fórmulas químicas en la pantalla. "Si lo he entendido bien, el penúltimo paso implica usar 2-bromoacetofenona para reaccionar con la amina secundaria antes de reducirla aún más para acabar con ohmefentanilo".

Screech parpadeó varias veces.

"¿Hablas inglés?"

Leroy ignoró el comentario y continuó.

"Supongo que la 2-bromoacetofenona es la sustancia que sería difícil de conseguir. Quiero decir, ninguno de los reactivos implicados es tan difícil de adquirir, pero éste es probablemente el más raro."

"¿Cómo es posible? ¿Cómo puede alguien entrar en Internet y comprar los productos químicos y los reactivos para fabricar este veneno?".

Leroy se encogió de hombros.

"Supongo que porque individualmente son tan peligrosos como el ácido acético; el vinagre. Lo difícil es la pericia y la paciencia necesarias para que todas las reacciones secuenciales conviertan la 1-bencil-3-metil-4-piperidinona en ohmefentanilo."

Screech se mordió el interior del labio. Aunque estaba agradecido por los sorprendentes conocimientos de química de Leroy, no estaba seguro de cómo actuar ante lo que el chico le estaba contando.

"¿Así que puedes comprar estas cosas en cualquier sitio?"

Leroy movió la cabeza de un lado a otro, medio asintiendo, medio temblando.

"Bueno, en realidad no. No puedes entrar en una farmacia y cogerlo del estante. Tienes que pasar por uno de los principales distribuidores de reactivos químicos y tienes que conseguir la mayor pureza disponible. En clase de química, sólo conseguíamos nuestros reactivos de una de estas dos empresas: Sigma-Aldrich o Fisher Biosciences. Es decir, la mierda que usábamos era cualquier cosa que sobrara de una escuela blanca, pero las etiquetas eran de uno de esos dos sitios. El verdadero problema es que varios de los reactivos son bastante comunes. Pero si quieres hacer la mierda más pura... Vas a querer 2-bromoacetofenona fresca, lo que significa pedidos repetidos. Así que lo que estoy pensando es, si consigues una orden de registro y revisas los registros de Sigma-Aldrich o Fisher Biosciences, podrías ser capaz de..."

Screech hizo rodar su silla frente al ordenador, apartando a Leroy de su camino.

"Orden de registro", dijo Screech, frunciendo los labios. Tras una ráfaga de pulsaciones, flexionó los dedos y se reclinó en la silla. "Muy bien, me apunto. ¿Cuánto de eso crees que han pedido?".

"¿Así como hackeaste el sistema de pedidos de Sigma-Aldrich?"

"Sí", dijo Screech rápidamente. "Ahora vamos, dime cuánto de este 2-bromoetil-lo-que-sea estamos buscando antes de que Drake haga algo realmente estúpido".

Leroy se encogió de hombros.

"¿Y bien?"

"No tengo ni idea... no tengo ni idea de cuánta de esta cosa hay ahí fuera. Quiero decir, no puede ser tanto; dado lo mortal que es, si la heroína se corta con demasiada cantidad, todos los yonquis morirían".

La mención de yonquis muertos hizo que la cara de Leroy se descompusiera y Screech intentó rápidamente distraer al chico.

"Vale, sí, pero dijiste que había que pedirlo a menudo para que no se estropeara, ¿no?".

"Las prácticas BPL establecen que hay que comprar reactivos frescos como la 2-bromoacetofenona cada mes aproximadamente".

Screech volvió al ordenador y empezó a teclear de nuevo. Al cabo de unos minutos, había obtenido una lista de una docena de lugares que habían pedido 2-bromoacetofenona en los últimos seis meses. Cuando redujo la lista a los pedidos que se repetían cada treinta días aproximadamente, sólo le quedaron dos direcciones, una de las cuales era el departamento de química de la Universidad de Nueva York.

Trabajando tan deprisa que sus dedos parecían borrosos, Screech cruzó esta última dirección con los edificios propiedad de ANGUIS Holdings.

Una pequeña sonrisa se dibujó en sus labios.

"Bingo", susurró. "Ahora te tengo."

Capítulo 39

Drake se agachó todo lo que pudo en el asiento trasero del Ford Taurus, agradecido por el tintado oscuro -y probablemente ilegal- de las ventanillas. Con la escopeta en ambas manos, intentó regular la respiración, mantener la calma y no pensar en nada.

Pero por mucho que se esforzara, su mente volvía una y otra vez a Jasmine. Jasmine, y cómo esos dos oficiales la habían obligado a algún tipo de intercambio.

Ellos... ellos la extorsionaron de alguna manera. Es lo único que tiene sentido. Pero entonces, ¿de dónde demonios sacó la heroína?

Drake sacudió la cabeza y cerró los ojos.

Tal vez Clay...

El sonido de pisadas y voces que se acercaban le hizo concentrarse.

"¿Vas a llamar?"

"No hace falta; ya estaba avisado. Acabo de pedir a mi contacto en el 62 que nos dé veinte minutos de ventaja. Los uniformes deberían llegar en quince".

"¿Y tienes la droga?"

"Tengo algo de droga. No tengo idea de dónde la sacó Chris, pero definitivamente es su mierda".

"¿Qué significa eso? ¿Alguien nos lo robó y se lo vendió a Chris? Te dije que éramos intermediarios".

"No somos intermediarios de mierda. Cierra la puta boca y entra en el coche, Dalton."

Drake se tensó cuando se abrieron las puertas del coche. Un momento después, el vehículo descendió y primero se sentó el conductor y luego el pasajero. 

Dalton... ¿dónde he oído ese nombre antes?

Esperó a que los hombres cerraran las puertas y se sentó en posición vertical, con la escopeta apuntando al frente.

Al principio, no pasó nada; increíblemente, ninguno de los agentes se fijó en él.

Pero en cuanto Drake chasqueó la lengua, el más gordo de los dos policías saltó literalmente hacia delante, golpeándose la cabeza contra el parabrisas en el proceso.

El otro agente, el de las odiosas gafas de sol, también estaba conmocionado, pero no tanto como para quedar incapacitado.

Su mano se dirigió inmediatamente a la pistola que llevaba en la cadera, pero Drake pasó el brazo por encima de la consola central y le agarró la muñeca. Con la otra mano, empujó el cañón de la escopeta hacia el respaldo de su asiento.

"Yo no haría eso, si fuera tú", advirtió Drake en un tono tranquilo y uniforme.

Capítulo 40

"Cualquiera de ustedes vaya por sus armas y le haré un agujero en la columna vertebral a este imbécil", dijo Drake. "Quiero que levanten lentamente las manos y entrelacen los dedos detrás de la cabeza".

Ambos agentes hicieron lo que se les pidió.

"Muy listo, colega", dijo el conductor. "Somos policías, imbécil".

"Oh, ¿así es como se llaman? ¿Oficiales de policía? Sois un puto chiste, eso es lo que sois".

Los ojos del agente Dalton se desviaron hacia el retrovisor y se centraron en el rostro de Drake. El hombre empezó a fruncir el ceño lentamente.

"Yo... te conozco", dijo.

"No sabes una mierda", respondió Drake. Se había puesto el nylon sobre la cabeza antes de salir del coche de Hanna; no había forma de que pudieran saber quién era.

"No... no, te conozco. Reconozco tu voz. Estuve en el juzgado el otro día. Eres... joder, eres el tío que secuestró a Kramer".

"No sé de qué coño estás hablando".

"¿No se supone que deberías estar en prisión? ¿No estás...?"

Queriendo poner fin a esta discusión, Drake empujó la escopeta hacia delante. El conductor gruñó y se volvió hacia su compañero.

"Cierra la boca, Dalton."

"Sí, cállate la boca", repitió Drake. "Quiero que me digas de dónde sacaste la heroína. Quiero que me digas que el DI Palmer te la dio y que él la consiguió de Ken Smith".

Hubo una breve e incómoda pausa durante la cual los dos agentes intercambiaron miradas.

"¿De qué estáis hablando? Confiscamos las drogas del apartamento de un yonqui muerto. Estás mal de la cabeza, tío."

"Pontiac, es él", dijo Dalton de repente. Estaba casi mareado, como si estuviera en presencia de una celebridad. "Lo juro, es él. Esto es lo que decía en el juicio. Todas esas locuras sobre el alcalde y..."

"Cállate, Dalton."

Y entonces algo en la cabeza de Drake hizo clic.

Oficiales Dalton y Pontiac.

Eran los dos agentes que habían encarcelado a Leroy, los mismos que habían vendido drogas a su hermano, Declan.

Drake se quedó estupefacto. Sabía que había unas dos docenas de agentes asignados a Tremont, un número especialmente elevado dado el historial de drogas y violencia del barrio. Y sin embargo, ¿fueron esos dos policías corruptos los que atendieron la llamada? No, era demasiada coincidencia. Les habían avisado, por eso iban de paisano; estaban fuera de servicio cuando Screech denunció la sobredosis.

Eso también explicaba por qué habían arrastrado el cadáver del yonqui hasta la calle; querían asegurarse de que su casa trampa permaneciera intacta e intacta.

Todo esto sirvió para corroborar aún más la sospecha de Drake de que Ken utilizaba a los agentes de policía para sacar su droga a la calle. Y tenía sentido; ¿qué mejor red tenía a su disposición que agentes de policía repartidos por toda la ciudad? Podían distribuir las drogas con práctica impunidad. Y si un agente en particular se portaba mal o amenazaba con chivarse, acabaría como el detective Simmons.

O Clay.

Drake rechinó los dientes.

"Sois vosotros, ¿verdad? Los polis... vosotros estáis esparciendo la heroína por toda la ciudad".

Pontiac hizo una mueca.

"Has perdido la cabeza, tío. ¿Por qué no...?"

"Dime de dónde lo sacas. ¿Es de Palmer? ¿Hacéis entregas a ciegas o lo recogéis de un almacén? ¿Algo así?"

Drake se agarraba a un clavo ardiendo, pero sabía que si conseguía averiguar desde dónde se distribuía el producto, acabaría conduciendo a Ken Smith.

Tenía que ser así; él era la cúspide de la pirámide.

El oficial Pontiac soltó una risita.

"Tío, estás seriamente..."

Drake empujó la escopeta hacia delante con tanta fuerza que la tela del asiento empezó a rasgarse por el esfuerzo.

"Decidme cómo cogéis la droga o juro por Dios que os lleno a los dos de perdigones, cabrones".

Pontiac dejó de reír, pero no dijo nada.

"Muy bien entonces, ¿qué hay de ti, gordito?" preguntó Drake, moviendo la escopeta de la columna vertebral de Pontiac a la cabeza de Dalton. "¿Vas a decirme lo que necesito saber o voy a pintar el parabrisas de rojo?"

El hombre tragó saliva con dificultad y Pontiac le lanzó una mirada, pero al final se quebró.

"Lo recogimos de una mujer", tartamudeó. "De una mujer llamada Jasmine".

"Dalton, hijo de puta. Tú..."

Una retahíla de obscenidades brotó de la boca del oficial Pontiac, pero Drake no oyó nada. Todo lo que oyó fue un nombre, repetido una y otra vez en su mente: Jasmine.

"No", gimió.

El agente Pontiac debió de ver la confusión en su rostro, porque utilizó esto a su favor y apartó una mano de su cabeza. Sólo que, en lugar de ir a por su pistola como Drake esperaba, fue a por la cerradura de la puerta.

Drake se recuperó del susto y buscó la manilla de la puerta, pero llegó demasiado tarde.

La puerta estaba cerrada, el seguro para niños estaba activado; sólo podía abrirse desde el exterior.

"¡Joder!" gritó Drake, reajustando el agarre de la escopeta. Mientras los dos agentes se apresuraban a salir del coche, giró el arma y apuntó a la puerta.

Luego apretó el gatillo.

El sonido fue tan fuerte que Drake sintió como si le hubieran explotado los oídos. Durante un breve segundo, su visión se nubló y estuvo a punto de desmayarse por la explosión. Pero sus instintos se apoderaron de él y se las arregló para patear la puerta con la fuerza suficiente para que el metal retorcido se abriera. Todavía desorientado, Drake salió del coche de un salto, empuñando la escopeta.

Aunque los oficiales Pontiac y Dalton se le habían adelantado, el primero debió de tropezar, porque sólo ahora se estaba poniendo en pie.

Drake se le echó encima en un instante, rodeándole el cuello con un brazo y clavándole la escopeta en la espalda.

"No te muevas", ordenó, pero apenas podía oír su propia voz.

Se dio la vuelta y vio al agente Dalton agachado sobre el capó del coche, con la pistola apuntando al frente.

"¡Baja el arma o lo mato!" Drake advirtió.

De nuevo, su voz sonó extraña y estiró la mandíbula para intentar destaparse las orejas. El agente Pontiac debió de darse cuenta de que algo iba mal, pues intentó zafarse, pero Drake apretó con más fuerza la garganta del hombre y éste acabó por dejar de forcejear.

El enfrentamiento duró menos de un minuto antes de que Pontiac sisease a su compañero.

"¡Baja el arma, idiota!"

Dalton, con el ceño fruncido, hizo lo que le pedían.

"Tíralo al suelo", instruyó Drake.

Una vez más, Dalton obedeció. Sólo entonces Drake soltó el cuello de Pontiac y, con la escopeta aún apretada contra su espalda, desenfundó la pistola del agente y la sacó de la funda. Tras guardársela en la parte delantera de los vaqueros, Drake ordenó a los dos hombres que dieran la vuelta a la parte trasera del coche. Mientras los seguía, metió la mano en el asiento del conductor y abrió el maletero.

"Entra", dijo.

Su oído había empezado a recuperarse un poco, pero sus palabras seguían siendo amortiguadas y le dolía mucho la cabeza.

Cuando ninguno de los dos reaccionó, empujó al agente Pontiac hacia delante con el cañón de la escopeta.

"Sube", repitió.

Los dos agentes se miraron y Drake se hartó. Giró la escopeta hacia el suelo y volvió a disparar. Esto incitó a los hombres a actuar, y el oficial Dalton inmediatamente tiró de su cincha sobre el borde del maletero y comenzó a bajar su gran cuerpo en el interior.

Consciente de que la escopeta estaba vacía, Drake sacó la pistola de Pontiac de su cinturón y la utilizó para moverse hacia el maletero.

"Tu turno. Entra de una puta vez".

El agente frunció el ceño y metió la pierna izquierda dentro, cuando Drake se dio cuenta de que había otro paquete con la consabida cinta adhesiva a la vista.

"Tira eso primero", dijo.

Pontiac tenía el ceño tan fruncido que parecía que le iban a estallar las venas del cuello.

"Vamos a ir a por ti, Drake. Todos lo haremos", siseó mientras sacaba el paquete del maletero.

Sabiendo que los disparos de escopeta darían la alarma incluso en este barrio a estas horas, Drake empujó al hombre al interior y luego cerró el maletero de golpe.

Luego recogió la heroína y volvió a la parte delantera del coche para coger la bolsa de plástico con el otro ladrillo.

Estaba a punto de volver corriendo al coche de Hanna cuando se le ocurrió una idea.

Una cosa más...

Drake metió la mano en el bolsillo delantero de sus vaqueros. No recordaba haber cogido una de las cámaras de botón de Screech en Triple D, pero debía de haberlo hecho, porque allí estaba.

Su objetivo era, y siempre sería, atrapar a Ken Smith. Pero eso no significaba que no podía hacer su debida diligencia y obtener estos policías corruptos de la calle en el proceso.

Drake pegó la cámara en el parabrisas trasero y luego regresó a toda prisa al VW de Hanna, perseguido por los gritos ahogados de los policías encerrados en su propio maletero.

Capítulo 41

"¿Sargento Yasiv? Soy Screech", se apresuró a decir Screech con los ojos fijos en la pantalla del ordenador.

"¿Sí? ¿Tienes algo?"

"Creo... creo que he encontrado el lugar donde fabrican el ohmefentanilo. Era un almacén que solía fabricar neumáticos, pero ha estado desocupado desde que ANGUIS Holdings lo compró en algún momento del año pasado."

Se oyó un sonido sordo al otro lado de la línea.

"¿Sargento Yasiv?"

Cuando Yasiv volvió a la línea, su tono había cambiado.

"Screech, ¿qué demonios está pasando? Necesito..."

La puerta de Triple D se abrió de golpe y Screech se giró para ver a Drake entrar a trompicones. Llevaba una bolsa de plástico en una mano y tenía sangre seca en cada oreja.

"¿Qué coño?" jadeó Leroy mientras corría hacia el hombre.

¿"Screech"? Yasiv exigió.

Screech se quedó boquiabierto y Yasiv volvió a gritar su nombre, esta vez más alto.

"Tendré que volver a llamarte", dijo distraídamente mientras colgaba el teléfono sin esperar respuesta. Luego siguió a Leroy hasta su amigo y le ayudó a sentarse en una silla. 

"Drake, ¿qué coño te ha pasado?"

Drake parecía aturdido y Screech chasqueó los dedos delante de su cara varias veces. Tras el tercer o cuarto chasquido, los ojos del hombre parecieron centrarse.

"He recuperado las drogas", dijo Drake, levantando la bolsa que tenía en la mano.

Leroy cogió la bolsa de Drake y empezó a rebuscar en ella. Sacó un ladrillo deforme que había sido envuelto al azar y lo puso sobre la mesa. Luego sacó un segundo ladrillo, éste todavía bien empaquetado, y lo colocó junto al primero.

"¿Dos de ellos? ¿Pero qué...?" Leroy dejó escapar la frase mientras miraba las drogas.

Screech estaba más preocupado por su compañero que por la droga.

¿"Drake"? ¿Estás bien? Dime qué ha pasado".

Drake se le quedó mirando un momento antes de señalarle las orejas.

La siguiente vez que Screech habló, lo hizo despacio para que Drake pudiera leerle los labios.

"¿Estás...?"

El penetrante sonido del timbre de su móvil llenó la habitación y Screech rechazó rápidamente la llamada de Yasiv antes de volverse hacia Drake.

"Joder, ¿estás bien? ¿Qué ha pasado?"

"Recuperé las drogas", repitió.

"Sí, ¿pero cómo? ¿Cómo...?"

El teléfono de Screech volvió a sonar y éste rechazó la llamada por segunda vez.

"Joder", refunfuñó. "Drake, creo que hemos encontrado el lugar donde fabrican el ohmefentanilo: un almacén propiedad de ANGUIS Holdings. Estaba... ¡joder!"

Esta vez, Screech respondió a la llamada y se llevó un dedo a los labios.

"Yasiv, lo siento, no puedo..."

"¿Está contigo?" siseó Yasiv, cortándole el paso. Screech abrió mucho los ojos.

"¿Quién está conmigo?"

"Drake... ¿está contigo?"

Screech tragó saliva.

"No, claro que no. Está bajo custodia, esperando..."

"Acabo de recibir una llamada de dos policías fuera de servicio en Tremont", interrumpió Yasiv. "Estos gilipollas dicen que les agredieron y luego les metieron en el maletero".

Screech se volvió hacia Drake, con la boca abierta.

"¿Quieres apostar por quién dicen que era el tipo que los retuvo como rehenes con una escopeta?".

"¿John Wilks Booth?"

"Maldito Damien Drake. El DI Palmer se está volviendo loco y se dirige a Oak Valley. Screech, si Drake está contigo -y espero por Dios que no- pero si está contigo, tienes que sacarlo de ahí".

Los ojos de Screech se movieron de un lado a otro, intentando averiguar qué demonios debían hacer.

"Yasiv, no sé..."

"Screech, saca a Drake de ahí, ¡ahora!"

Capítulo 42

Yasiv fumaba furiosamente mientras él y el subinspector Lewis Palmer recorrían el corto trayecto desde el aparcamiento hasta la puerta principal del psiquiátrico Oak Valley.

Aunque el sol acababa de empezar a subir, su frente estaba resbaladiza por el sudor.

Y su corazón se aceleró.

"Si no está aquí... si de algún modo ese gilipollas se las ha arreglado para escapar, pondré a todos los policías de la ciudad... no, de todo el estado, tras él", ladró el inspector Palmer mientras caminaba. El hombre daba pasos largos y lentos, y Yasiv casi tenía que trotar para seguirle el ritmo.

"Estará aquí", dijo Yasiv, pero sus palabras ni siquiera lograron tranquilizarle. "Los oficiales Dalton y Pontiac cometieron un error. Dijeron que el hombre llevaba un nylon... se confundieron. No pudo haber sido Drake".

Yasiv dio otra calada a su cigarrillo, pero ya estaba hasta el filtro y se quemó los labios.

"No, salió. No sé cómo, pero lo hizo".

De algún modo, Yasiv llegó primero a la puerta y cuando tiró de ella para abrirla, Palmer se deslizó delante de él y entró.

Yasiv le siguió.

Se encontraron en una especie de zona de espera, con barrotes delante que impedían el acceso a las instalaciones y una jaula de cristal a la derecha. Yasiv supuso que en esta última era donde se registraba uno, sólo que no había nadie detrás del mostrador.

Palmer alargó la mano y golpeó el cristal.

"¡Hey! ¡Hey!" gritó. "Soy el subinspector Lewis Palmer y necesito entrar".

Yasiv tragó saliva mientras esperaba a que apareciera alguien, deseando a Cristo que Drake no estuviera con Screech cuando había llamado; que esto fuera, en realidad, sólo un malentendido.

Pero si no lo era, esperaba que, por algún milagro, el hombre hubiera conseguido volver a tiempo.

Capítulo 43

Puede que el coche de Hanna no fuera tan potente como el viejo Crown Vic de Drake, pero era pequeño, lo que quizá resultaba aún más útil para sortear el tráfico de Nueva York.

Consiguió atravesar la ciudad en un tiempo récord saltándose casi todas las señales de stop y al menos cuatro o cinco semáforos en rojo.

La gente le tocaba el claxon, estaba seguro de ello, pero no podía oírlos debido a sus oídos aún dañados.

Drake entró en la calle que albergaba Oak Valley cuando vio un sedán azul marino que giraba hacia la entrada principal. Iba tan rápido que la parte trasera chocó contra el bordillo.

"Mierda", maldijo.

No se lo podía creer. Era el coche del Inspector Palmer.

Drake aminoró la marcha al pasar el camino de entrada, pero al llegar al primer cruce giró bruscamente a la derecha y dio media vuelta. En lugar de dirigirse al aparcamiento principal, aparcó el VW en el del personal, cerca del lateral del edificio. Luego saltó del vehículo, ignorando el dolor de sus heridas, recientes y antiguas, y se apresuró hacia la puerta en la que Twig y Max le habían dejado.

Drake respiró hondo y llamó a la puerta. Al principio fue suave -no tenía ni idea de quién contestaría-, pero a medida que los segundos se alargaban hasta convertirse en un minuto, dejó de ser discreto y empezó a aporrear.

Tenía que entrar antes de que Palmer registrara su celda.

Drake estaba a punto de echar el pie hacia atrás para patear la puerta, cuando oyó el sonido de un cerrojo girando. Un segundo después, la puerta se abrió y el bonito rostro de Hanna lo miró fijamente.

¿"Drake"? ¿Qué coño pasa? ¿Qué te ha pasado?"

"No hay tiempo", dijo, apresurándose a su lado y entrando en las instalaciones. "Tengo que volver a mi celda".

Aunque no podía saber lo que estaba pasando, Hanna no dudó. Enlazó su brazo con el de él y lo condujo por un laberinto de pasillos. Drake pensó que la zona le resultaba familiar, pero todo era prácticamente igual.

"¿Dónde está? ¿Dónde está...?"

"Hanna a recepción, Hanna a recepción", retumbó una voz desde un intercomunicador superior.

Hanna maldijo y tiró de Drake por otro pasillo.

"Están aquí por ti, ¿no?"

Asintió con la cabeza.

De repente, Hanna pisó el freno y se detuvo ante la primera celda desocupada por la que pasaron. No era la de Drake, pero eso ya no parecía importar. Acercó su tarjeta de identificación al escáner de la pared y la luz LED de la caja gris pasó de roja a verde. Sin decir nada más, Hanna abrió la puerta de un tirón y empujó a Drake dentro. Antes de que él se diera cuenta, ella ya había cerrado la puerta y vuelto a echar el cerrojo.

"Límpiate", gritó Hanna mientras corría hacia la recepción. "Haré lo que pueda para entretenerlos".

Capítulo 44

"Maldita sea, ¿por qué no contesta nadie?". gritó el inspector Palmer mientras seguía alternando golpes en el cristal y pulsaciones en el botón de llamada. "¿Por qué coño...?"

Una puerta al otro lado del cristal se abrió y apareció una chica con la cara llena de piercings y el pelo oscuro rapado por un lado.

"Por favor, no golpee el cristal", dijo mientras se instalaba en el escritorio del interior.

El ceño de la inspectora Palmer se frunció.

"Soy el Subinspector Lewis Palmer..."

La mujer hizo un gesto despectivo con la mano.

"Me da igual que seas el Papa", dijo con una voz que hizo sonreír a Yasiv, a pesar de las circunstancias. "No golpees el cristal".

El DI Palmer curvó el labio superior, pero dio un respectivo paso atrás.

"Soy el DI Lewis Palmer," dijo, empezando de nuevo. "Y este es el Sargento Henry Yasiv. Venimos a ver a un paciente suyo recién ingresado, Damien Drake".

La mujer, que a Yasiv le resultaba extrañamente familiar, dirigió su atención al ordenador que tenía delante.

"Un segundo", dijo, empezando a teclear.

Un segundo se convirtió en cinco, y finalmente en varios minutos. Durante ese intervalo, Yasiv sintió que Palmer se agitaba cada vez más, que movía las manos y daba golpecitos con los pies.

Finalmente, la mujer levantó los ojos.

"Lo siento, pero hoy no hay visitas programadas para Damien Drake".

El inspector Palmer negó con la cabeza.

"No, me has entendido mal. No es una visita programada. Es... sólo necesito verle. Él está aquí, ¿no?"

La mujer apretó los labios.

"Por supuesto, está aquí. El paciente Damien Drake no tiene privilegios externos. La mayoría de los pacientes aquí están confinados en el edificio".

"Genial, quiero verle".

Sacudió la cabeza.

"Lo siento, pero no permitimos visitas no programadas o visitantes aquí en Oak Valley".

"Maldita sea", maldijo el inspector Palmer, sacando su placa y acercándola al cristal. "¿No me ha oído, señora? Soy el subinspector de la policía de Nueva York. Quiero ver a Damien Drake, y quiero verlo ahora".

"Quizá no me haya oído, Alteza, así que lo repetiré: no se permiten visitas no programadas en Oak Valley".

Ahora era Yasiv quien se sentía ansioso. Protocolo o no, Palmer no iba a irse sin ver a Drake.

Si estuviera aquí, por supuesto.

"¿Qué tal si me dejas entrar o empiezas a buscar otro trabajo. ¿Qué te parece?"

La mujer detrás del cristal pareció contemplar esto por un momento, sus ojos pasando de DI Palmer a Yasiv y viceversa.

Finalmente, asintió y accedió.

"Bien, puedes entrar cinco minutos, pero sólo porque tu amigo es guapo", dijo guiñándole un ojo a Yasiv. De repente, una caja metálica salió de debajo del cristal. "Por favor, ponga todas sus armas de fuego en el contenedor. Se las devolveré a la salida".

Capítulo 45

Drake aún tenía un bastoncillo de algodón en el canal auditivo cuando oyó un pitido y vio que la puerta de su celda empezaba a abrirse. Rápidamente tiró el bastoncillo a la papelera con las servilletas que había utilizado para estar respetable y se volvió hacia la puerta.

Hanna fue la primera en entrar en la habitación, pero rápidamente fue apartada por un hombre mucho más corpulento.

DI Palmer.

Drake tuvo que ejercer toda su fuerza de voluntad para no arremeter contra el hombre.

"Así que está aquí", refunfuñó Palmer, sin molestarse en ocultar el disgusto en su voz.

"¿Dónde diablos más iba a estar?" Drake estalló.

Yasiv fue el siguiente en entrar en la habitación, con la cara como cera de vela derretida.

"Estás aquí", casi jadeó aliviado.

"Y eres la segunda persona que hace esa penetrante observación. Sí, aquí estoy. Ahora, ¿qué coño quieres?"

El inspector Palmer se adentró en la habitación y las manos de Drake se cerraron en puños. No estaba en condiciones de luchar, pero si Palmer le tocaba...

Afortunadamente, el hombre se resignó a limitarse a inspeccionar a Drake, prestando mucha atención a su rostro magullado, a sus labios hinchados.

"Nos informaron de que habías secuestrado a otra persona", dijo Palmer, con los ojos clavados en los de Drake. "Otro agente de policía. Dos de ellos, de hecho".

Drake señaló una de sus orejas.

"¿Quieres repetirlo? Últimamente no oigo muy bien".

La verdad era que su oído había vuelto a la normalidad desde que se había limpiado la sangre. Seguía sintiendo un zumbido sordo, como si tuviera un aparato de aire acondicionado en la cabeza, pero era fácil de ignorar.

Palmer frunció el ceño e ignoró el comentario.

"¿Qué le ha pasado en la cara y en las orejas?", preguntó, volviéndose hacia Hanna.

"Tuvo una pequeña riña con otro paciente", respondió Hanna sin vacilar. "El otro interno le provocó y él sólo se defendía. El protocolo es separarlos, por eso está en otra celda. No es gran cosa; ocurre más de lo que a cualquiera le gustaría admitir".

Palmer hizo una mueca.

"¿Quién era el otro paciente?", preguntó. 

"No está permitido decirlo. Creo que es suficiente por ahora, Drake se está preparando..."

"¿Ya le han hecho la evaluación psicológica?" Preguntó Palmer, cortándola a mitad de la frase.

Hanna negó con la cabeza.

"Todavía no. Estará aquí una semana; su entrevista preliminar está prevista para mañana por la tarde. Después, verá al psiquiatra cada día más o menos, según dicte el tribunal".

Con cada respuesta posterior, la cara de Palmer se volvía de un tono rojo más oscuro. Drake no pudo evitar acordarse del sargento Rhodes.

Definitivamente cortados por el mismo patrón, esos dos. Cortados por el mismo patrón y trabajando para el mismo hombre.

"¿Terminamos aquí, Jacques Clouseau?" Preguntó Drake. "Porque me tomé dos xannys antes de que llegaras y tengo mucho sueño".

De repente, Palmer se acercó a Drake y éste se puso en pie de un salto.

"Si me entero de que te has ido, Drake", amenazó Palmer cuando estuvieron nariz con nariz.

Hanna agarró al DI por los hombros y lo guió hacia la puerta.

"Creo que ya es suficiente. Si esto va más lejos, o toma más tiempo, voy a tener que informar de esta intrusión a la corte. Y ninguno de nosotros quiere eso, ¿verdad?"

Por un momento, pareció que Palmer iba a arremeter de nuevo contra él, pero el hombre acabó sonriendo y se sacudió las frustraciones.

"Quiero sus evaluaciones psiquiátricas en cuanto lleguen", le dijo a Hanna, con voz extrañamente calmada.

Hanna dijo que se los enviaría directamente a él -por FedEx si era necesario- y luego acompañó a los dos hombres fuera de la habitación.

Palmer se marchó sin mirar atrás, pero Yasiv dudó lo suficiente para lanzar una mirada por encima del hombro.

Una mirada que decía, Estamos del mismo lado, Drake.

Drake ya no tenía dudas de que estaban en el mismo bando y de que podía confiar en Yasiv. Pero eso sólo les llevaría hasta cierto punto; el sargento tenía reglas y normas, protocolos que debía seguir.

Drake, por otro lado, haría cualquier cosa y todo para poner DI Palmer y Ken Smith entre rejas.

Capítulo 46

"¿Crees... crees que ha vuelto lo bastante rápido?". preguntó Leroy, con los ojos fijos en la pantalla del televisor. La habían encendido en cuanto Drake salió corriendo de Triple D, pensando que si Palmer no lo encontraba en Oak Valley, saldría en todas las noticias. De momento, nada. ¿"Screech"?

El hombre estaba a su lado, pero no parecía oírle. Leroy alargó la mano y le dio un ligero codazo.

"¿Qué?" gritó Screech.

Leroy dio un pequeño paso atrás.

"Lo siento", refunfuñó. "Me preguntaba si creías que Drake había vuelto a tiempo".

"No sé cómo, pero debe haberlo hecho", dijo Screech en voz baja.

Leroy se apartó del televisor y pensó qué hacer a continuación. Probablemente su madre estaba muy preocupada por él, pero tendría que esperar. Le darían una paliza si volvía a casa ahora, y habían pasado tantas cosas desde que se resolvió su caso que no sabría ni por dónde empezar.

Sin embargo, a diferencia de Screech y Drake, no tenía ninguna venganza contra el alcalde.  Con quienes sí tenía problemas era con los dos imbéciles que habían matado a su hermano: Los oficiales Pontiac y Dalton.

"¿Qué crees que les pasó a los dos policías que Drake metió en el maletero?", preguntó distraídamente.

"¿Qué les ha pasado? Nada. Probablemente sólo presentaron un informe y volvieron a patrullar".

Leroy frunció el ceño.

"¿Y Chris y BT?"

"¿Quién?"

"Los matones del apartamento... a los que les di las drogas. Ya sabes, cuando planté la cámara."

"Ni idea".

Esto no lleva a ninguna parte, pensó Leroy. Screech estaba tan preocupado por Drake que no podía pensar en otra cosa. De hecho, Leroy estaba bastante seguro de que ni siquiera había vuelto a hablar con el sargento Yasiv sobre su descubrimiento, sobre averiguar dónde se fabricaba el ohmefentanilo.

Era obvio que había una jerarquía de prioridades en juego: Screech se preocupaba por Drake, ante todo, mientras que Drake sólo tenía en mente llevar al alcalde ante la justicia.

Leroy se dirigió al ordenador y sacudió el ratón para despertarlo. Luego cargó el vídeo de la cámara que había colocado la noche anterior en la casa trampa.

Inmediatamente se le encogió el corazón. No sólo la policía no había allanado el lugar como él esperaba, sino que Chris estaba de vuelta en su escritorio.

"¿Cómo es posible?", susurró.

Pensando que tal vez se trataba de una grabación de antes, de antes de la sobredosis del yonqui, Leroy cerró la aplicación y volvió a abrirla.

Pero Chris seguía allí, con la cadena de Declan colgada del cuello. Mientras Leroy observaba, el hombre empezó a liar un porro. Luego levantó la cabeza, le dijo algo a BT y se echó a reír.

Frustrado, Leroy cerró el vídeo y se apartó del ordenador. Pensaba decirle algo a Screech, lamentarse de lo absurda que era toda aquella situación, cuando sus ojos se posaron en los ladrillos de heroína que Drake había traído consigo.

Una semana... me traes una llave cada semana... sólo no llegues tarde.

Leroy tragó saliva.

No, no puedo, pensó mientras se dirigía a la mesa. No está bien robarles.

En el peor de los casos, los dos propietarios de Triple D eran vigilantes eclécticos con buenas intenciones. En el mejor de los casos, eran el último bastión del bien en un mundo que había empeorado tanto.

Y eso no decía nada del hecho de que le habían tratado, personalmente, como a un adulto, permitiéndole la libertad de tomar sus propias decisiones. Eso era algo con lo que su madre, bendita sea, luchaba mucho.

Eres el único de nosotros que puede salir de aquí, Leroy. Ni yo, ni tu hermano, sino tú.

Tanto ella como Declan habían utilizado prácticamente el mismo estribillo, pero ninguno se había parado a preguntarle qué quería.

Otra mirada a Screech y, tras confirmar que estaba paralizado por la noticia, Leroy recogió en silencio la bolsa y se dirigió a la puerta.

Los ojos de Screech no se apartaban de la pantalla del televisor.

Pero en realidad no es robar, racionalizó mientras salía. Técnicamente, no es suyo. Y, además, ellos tienen sus prioridades, y yo tengo las mías. Principalmente, seguir vivo y mantener a mi madre a salvo. Y asegurarme de que lo que le pasó a Declan no me pase a mí... o a ella.

Capítulo 47

Drake se paseaba por el interior de su celda cuando oyó el pitido y se abrió la puerta.

Casi esperaba que fuera el inspector Palmer quien volviera, esta vez con unas esposas para llevárselo de nuevo. Pero no era él, era Hanna.

"Estuvo cerca", dijo con una sonrisa.

Drake aún no se había hecho a la idea de quién era aquella mujer, ni qué pretendía, ni por qué estaba tan dispuesta a ayudarle. Pero eso era para más tarde. Tenía que concentrar sus limitadas facultades mentales en lo que realmente importaba.

"¿Se fueron?"

Hanna asintió.

"Sí, se ha ido. ¿Ahora vas a decirme qué pasó?"

Drake vaciló.

Al igual que Yasiv, estaba seguro de que podía confiar en Hanna. Pero las palabras de Beckett pesaban mucho en su mente, y dudaba de involucrar a alguien más o, en el caso de Hanna, involucrarla más en este lío.

"Necesito salir de nuevo", dijo Drake, ignorando a propósito su pregunta.

La sonrisa se borró de la cara de Hanna.

"Puede... puede hacerse, pero ahora será más difícil. Ese inspector imbécil tiene a un policía vigilando en el aparcamiento". Dudó. "Creo que puedo ser de más ayuda si me dices qué intentas hacer aquí, cuál es tu objetivo final".

Olvidándose del diente que le faltaba, Drake se mordió el labio y su boca estalló en dolor. Tal vez era hora de averiguar cuáles eran sus motivaciones, después de todo.

"Joder. Te diré lo que me traigo entre manos, si me dices por qué tienes tantas ganas de ayudarme. Te he visto, ¿qué? ¿Dos veces? Una vez hace tiempo, y luego otra vez cuando vine a hablar con el Dr. Mark Kruk. Eso fue..."

Drake se quedó con la boca abierta.

¡Dr. Mark Kruk!

El nombre le atravesó el cerebro como un rayo. El psiquiatra había tratado al hijo de Ken, Thomas Alexander Smith, a petición de su padre. Era un acuerdo que había acabado en el asesinato de Thomas, algo que Drake siempre había sospechado que formaba parte del plan maestro de Ken.

"Sí, sí, eso es; él puede ayudar. Ayudará". Dijo Drake, asintiendo para sí mismo. "Hanna, te diré lo que sé, pero voy a necesitar tu ayuda. Necesito tu ayuda para salir de este lugar, pero primero necesito ver a un paciente. Un paciente muy específico".

***

"¿Has oído hablar de los chemtrails?"

Fue el primer comentario de Hanna después de que Drake contara su historia. Y tenía cero sentido.

"¿Chemtrails?", preguntó, realmente confuso.

Hanna se rió entre dientes.

"No importa... sólo recuerda lo que dicen: sólo porque estés paranoico, no significa que no estén tras de ti".

Drake negó con la cabeza. No le gustaba perder el tiempo así; ya llevaba dos días fuera, lo que le dejaba cinco para encontrar suficientes trapos sucios sobre Ken Smith como para que lo acusaran. Después de eso... Escabullirse de un centro psiquiátrico con la ayuda de Hanna era una cosa, ¿pero escaparse de una prisión del estado de Nueva York?

No iba a suceder.

"Por eso necesito hablar con el Dr. Kruk, creo que puede ayudar. Puede que sepa algo que pueda usar contra Ken Smith".

Hanna suspiró y se dio una palmada en los muslos.

"Bueno, hemos llegado hasta aquí, y Pachomius no somos. Sería triste que terminara aquí".

Hanna se levantó y abrió la puerta de la celda. Hizo un gesto con la mano y Drake salió al pasillo, seguido de cerca por ella.

No tenía la menor idea de quién era Pachomius ni entendía por qué Hanna parecía hacer lo que le daba la gana en Oak Valley, pero estaba agradecido de que estuviera de su lado.

Algo le decía que los que se cruzaban con esta mujer sólo lo hacían una vez.

Siguió a Hanna por un largo pasillo hasta otra zona de las instalaciones, una que aún no estaba equipada con lujosas llaves electrónicas; estas puertas tenían que abrirse con una llave a la antigua usanza.

Hanna le guió hasta una habitación aparentemente aleatoria y abrió la puerta. Le dijo que entrara y, como la última vez que había entrevistado al Dr. Kruk, una vez dentro cerró la puerta tras él.

También como la última vez, al segundo de cerrarse la puerta, los pensamientos empezaron a resonar y magnificarse dentro de la cabeza de Drake.

El lugar podría estar diseñado para albergar las mentes de los criminales perturbados, pero Drake tenía ninguna duda de que también podría perturbar a los que eran de mente criminal si pasaban demasiado tiempo aquí.

Justo cuando sus pensamientos volvían a Jasmine, al intercambio que había presenciado en su porche y a la confesión de los dos policías de que habían obtenido la heroína de ella, la puerta se abrió de nuevo.

El Dr. Mark Kruk, nacido Martin Slasinsky, un hombre que había sido atormentado de niño, estaba de pie en la puerta.

"Damien Drake", dijo el Dr. Kruk al entrar arrastrando los pies en la habitación, con las muñecas y los tobillos atados con cadenas. "Es un placer verte."

Drake frunció el ceño. El rostro afeitado del hombre mostraba una sonrisa cómplice que no le agradaba.

Dejó a un lado sus sentimientos.

"Dr. Kruk, he vuelto para pedirle otro favor".

Aunque no le había dicho específicamente a Hanna que debían mantener el hecho de que esta vez Drake era un paciente de Oak Valley y no un visitante, supuso que ella lo intuiría. Sólo esperaba que la doctora pasara por alto el hecho de que Drake no llevaba ropa de calle, sino un uniforme no muy distinto del suyo.

El problema era que el Dr. Mark Kruk era un maestro de la manipulación, un imago en carne y hueso. Drake sabía muy bien que mientras él era el que solicitaba información, el Dr. Kruk estaba extrayendo sus propios datos al mismo tiempo.

El hombre puede ser un asesino, puede tener doble personalidad, y puede ser bipolar y esquizofrénico, pero una cosa que el Dr. Mark Kruk no era, era estúpido.

"Sabía que volverías", dijo el hombre con una risita mientras Hanna lo acompañaba al interior de la celda. "Espero que recuerdes nuestra conversación anterior y vengas con una compensación".

Drake frunció las cejas.

"¿Compensación?"

El Dr. Kruk hizo un tsk, tsk, tsk mientras se sentaba en la silla frente a Drake. En su periferia, Drake vio a Hanna cerrar la puerta, sólo que, a diferencia de la última vez, ella permaneció dentro de la habitación.

"Si quieres mi ayuda, Drake, quiero algo de ti a cambio... bueno, más específicamente, algo de tu compañero. De Chase Adams".

Capítulo 48

"Sí, no me importa lo que digan", comenzó el oficial Dalton. "Ese era Damien Drake."

"Me importa una mierda quién haya sido", respondió el agente Pontiac mientras salían de la comisaría. Bajó la voz. "Lo único que me importa es la mierda que se llevó".

Al acercarse a su coche, miró la puerta trasera y frunció el ceño. Un compañero había conseguido cerrarla mientras declaraban, pero había hecho un trabajo de mierda; estaba sujeta con una percha reutilizada y un poco de cinta aislante. Mike probó la puerta, pero no sólo no se abría, sino que parecía soldada.

"El hijo de puta me ha estropeado la puerta", murmuró mientras se sentaba en el asiento del conductor. Cuando Dalton no se le unió inmediatamente en el coche, Mike se asomó por la ventanilla. "Sube".

Dalton miró hacia las puertas de la comisaría.

"¿Crees que puedes llevarme a casa? Estaba pensando en recoger a mi hija del colegio temprano y llevarla al cine".

Mike miró incrédulo a su compañero.

"Métete en el puto coche, Pete. Ahora."

Dalton hizo lo que le pedían y Mike se mordió la lengua mientras salía del aparcamiento de la comisaría y volvía hacia Tremont.

Cuando llevaban casi diez minutos conduciendo, por fin miró a Dalton.

"¿Eres un maldito idiota?"

El hombre hizo una mueca.

"¿De qué estás hablando? No fue culpa mía..."

"¿Ir al cine con tu hija? ¿En serio?"

Dalton se encogió de hombros.

"Asuntos Internos dijo que me tomara el resto de la semana libre. Me imaginé..."

Mike rechinó los dientes, frustrado.

"¿Qué crees que va a pasar cuando Chris y su equipo vean que la heroína ha desaparecido? ¿Eh? Cuando no podamos pagar a Jasmine por la droga que cogimos en consignación".

Dalton levantó las manos.

"Amigo, no es culpa nuestra. Alguien nos asaltó".

Mike negó con la cabeza.

"Sabía que eras un gordo vago, Dalton, pero no pensé que fueras un completo imbécil. Van a venir a por nosotros, idiota."

Dalton tragó saliva.

"No, podemos explicarlo. Diles lo que pasó".

Mike giró bruscamente a la izquierda y rodeó un taxi que circulaba lentamente.

"Sí, claro, eso funcionará genial. Tanto el matón como el narcotraficante nos darán un abrazo y nos dirán que todo irá bien. Luego se olvidarán de todo".

"No quise decir..."

"¿Quieres ir al cine con tu hija? La van a destripar y le van a sacar los intestinos como si fueran cuerda de tonto, gordo de mierda".

Dalton apretó la mandíbula y finalmente se calló. Siguieron hacia Tremont durante varios minutos en silencio, antes de que Mike empezara a sentirse mal por el hombre.

"Mira, sabes lo que le pasó al Detective Simmons, ¿verdad?"

Dalton asintió.

"Sí. Esos psicópatas de la secta lo despellejaron".

Mike negó con la cabeza. No podía creer lo ingenuo que era su compañero.

"No fue la Iglesia de la Liberación, Pete. Fue la..."

El agente Pontiac levantó la mano y se bajó las gafas de sol de aviador por la nariz. Un joven negro con capucha caminaba por la calle con una bolsa de plástico colgada de un hombro.

Una bolsa de plástico que Mike reconoció.

"¿Qué coño?", susurró mientras reducía la velocidad y se detenía en la acera.

"¿Qué?" Dalton preguntó. "¿Qué pasa? ¿Por qué te detienes?"

¿Cuáles son las probabilidades?

Sólo entonces se dio cuenta de que estaban a una o dos manzanas de donde Drake les había asaltado, a una o dos manzanas de la casa trampa de Chris.

"Tienes que estar bromeando."

"¿Qué, tío? Dime qué pasa".

Mike apuntó con un dedo índice al joven que caminaba por la calle, a menos de veinte metros delante de ellos.

"Esa es mi bolsa. Esa es mi bolsa, y ese bastardo tiene nuestras drogas. Creo que es hora de que las recuperemos, ¿no crees?"

Capítulo 49

"Nada en las noticias sobre Drake", dijo Screech en voz baja. "Eso es bueno, muy bueno".

Como Leroy no contestó, se dio la vuelta.

"¿Leroy? ¿Dónde coño has ido?"

Por primera vez en al menos una hora, Screech se apartó del televisor y miró a Triple D.

Estaba vacía.

"¿Qué dem...?"

No había visto salir al chico, ni siquiera había oído a Leroy decir una palabra desde que le preguntó por el-.

La mirada de Screech se posó en la mesa vacía que había a un lado.

Las drogas... las drogas habían desaparecido.

"¡No!" Screech gritó, levantando los brazos. "¡Maldita sea!"

Sacó el teléfono del bolsillo y se quedó mirándolo un momento. Quería llamar a alguien, necesitaba llamar a alguien, pero no tenía ni idea de a quién.

No podía llamar a Drake, el hombre no tenía móvil y dudaba si llamar al sargento Yasiv por si seguía con el inspector Palmer.

Lo que dejaba sólo un amistoso: Dr. Beckett Campbell.

Sólo había una opción, pero Screech dudó. Lo último que recordaba que había dicho Leroy era algo sobre la policía, sobre Dalton y Pontiac, y sobre cómo iban a salirse con la suya.

Si llamo a Beckett...

Esto no era como Boris Brackovich o incluso como Donnie DiMarco. Claro que se trataba de policías corruptos, pero Beckett solo sabía ocuparse de las cosas de una manera, y Screech no sabía si su conciencia podía soportar más peso.

"¿Cómo ha ocurrido esto?", se preguntó, frotándose los ojos.

¿Adónde fuiste, Leroy? ¿Dónde tomaste las drogas?

Un fuerte timbre atravesó la Triple D, y Screech miró su teléfono como si fuera de origen extraterrestre.

Con un encogimiento de hombros, respondió.

"¿Hola?"

Mientras esperaba la respuesta de la voz del otro lado, se dirigió hacia su ordenador y se sentó en su escritorio.

"No sé cómo lo hizo, pero estaba fuera y luego volvió", dijo una voz conocida. "Pero estuvo cerca, Screech. Aunque la próxima vez..."

Screech se encontró asintiendo. Su instinto inicial fue negarlo todo, pero estaba demasiado cansado para seguir mintiendo.

"Lo sé", dijo, su voz apenas un graznido. "Lo sé.

"Drake esquivó una bala. Ni siquiera quiero saber qué pasó con esos dos policías, Screech. No puedo... no puedo saberlo". El sargento Yasiv hizo una pausa y Screech resistió el impulso de llenar el silencio con cháchara. "Me llamó antes, ¿algo sobre una dirección?".

Screech parpadeó lenta y prolongadamente y luego se centró.

"Sí, creo que encontramos algo. Está este compuesto, ¿uno que es necesario para hacer el ohmefentanyl? De todos modos, Leroy dice..."

"¿Quién?"

Screech negó con la cabeza.

"No importa. Pero creo que hemos descubierto donde se fabrica el material, un ANGUIS-"

Un icono en la parte inferior de su pantalla parpadeó, llamando la atención de Screech.

"¿Qué demonios?"

Hizo clic en la aplicación y un vídeo llenó el monitor.

Al principio, Screech pensó que estaba viendo de nuevo el interior de la casa trampa a través de la cámara que había colocado Leroy.

Pero eso no estaba bien. No estaba bien, porque la imagen parecía moverse.

¿"Screech"? ¿Sigues ahí?"

Screech apenas oyó la voz de Yasiv mientras intentaba averiguar qué estaba mirando. Era difícil porque la mayor parte de la cámara estaba bloqueada por una sombra oscura.

El vídeo se sacudió de repente y Screech se dio cuenta de que estaba viendo el interior de un coche.

"¿Quién coño ha puesto esta cámara?", murmuró.

¿"Screech"?

El movimiento se detuvo y el conductor se dio la vuelta. Llevaba gafas de sol de aviador y parecía furioso. Sus labios formaron palabras que Screech no pudo descifrar, y luego echó la mano hacia atrás y abofeteó a la figura del asiento trasero.

"¿Qué coño es esto?"

El conductor volvió a abofetear a la figura, pero, al no conseguir lo que quería, las cosas se recrudecieron rápidamente.

En cuestión de segundos, estaba apuntando con una pistola al asiento trasero. El hombre intentó escabullirse de la línea de fuego, pero debió de dar un codazo a la cámara, porque ésta volvió a moverse. Y entonces, por un segundo -un brevísimo instante-, el perfil de la figura oscura se hizo visible.

Le salía un hilo de sangre por una comisura de los labios y tenía el ojo derecho tan amoratado que se le había hinchado.

Y, sin embargo, no hay duda de quién era.

Era Leroy-Leroy Walker.

"¡Chillido!" El sargento Yasiv gritó de repente en el teléfono. "Screech, ¿estás ahí?"

PARTE III - De incógnito

Capítulo 50

El alcalde Ken Smith subió al estrado, mirando fijamente a los miembros de la prensa y a unas tres docenas de sus partidarios más leales. Estaba solo, pero bien arropado: El subinspector Palmer y sus ayudantes de mayor confianza estaban detrás de él, manteniendo intencionadamente una distancia respetuosa. También sabía que Raúl estaba en algún lugar cercano, oculto en las sombras, como era su costumbre.

Pero no se trataba de ellos. Se trataba de él, el Alcalde, y de una promesa a sus delegados.

"Buenas tardes", dijo por el micrófono con voz fuerte y estruendosa. "La mayoría de ustedes se preguntarán por qué he convocado esta rueda de prensa improvisada. Algunos de ustedes son sin duda escépticos, pensando que se trata de algún tipo de discurso vacío y políticamente motivado. Les aseguro que no es así. Estoy hoy aquí ante ustedes porque quiero hacerles una promesa, una promesa a todos los ciudadanos que viven y respiran en la ciudad de Nueva York. Yo mismo estoy orgulloso de ser neoyorquino, orgulloso de haber nacido en Nueva York y orgulloso de haber vivido aquí toda mi vida. He vivido la época de alta criminalidad que fue a principios de los noventa, los atentados terroristas del 11-S y los mortales tiroteos del Día del Trabajo en 2011. Lo he vivido todo, y me enorgullece decir que, a pesar de estos desafíos, los neoyorquinos hemos encontrado la fuerza y el coraje para seguir adelante."

Ken tomó aire y esperó a que se apagara la pequeña ovación antes de continuar.

"Más recientemente, hay un grave problema que afecta a todos los neoyorquinos pero del que rara vez se habla. Es una epidemia como ninguna otra, pero no recibe la cobertura de prensa que merece. Esta epidemia ya se ha cobrado más vidas que los atentados terroristas del 11-S y las guerras de Irak y Afganistán juntas. Y sin embargo, debido a un estigma percibido, rara vez se habla abiertamente de esta epidemia mortal."

De nuevo, Ken hizo una pausa, pero esta vez no hubo vítores. Hubo algunas expresiones de confusión, mientras otros asentían solemnemente al comprender a qué se refería.

"Hay una epidemia de opioides en nuestra ciudad y su impacto en todas nuestras vidas ha crecido demasiado como para ignorarlo. Me niego a esconder este problema bajo la alfombra, como han hecho otros alcaldes antes que yo. Me niego a fingir que esta plaga no se está infiltrando en todos y cada uno de nuestros barrios, independientemente de su estatus socioeconómico. Por lo tanto, me presento hoy ante ustedes con una promesa: eliminar esta epidemia de una vez por todas."

Un silencio sepulcral se apodera de la multitud. Duró unos instantes antes de que los miembros de la prensa empezaran a mirarse unos a otros, con las cejas enarcadas. No fue la naturaleza de la afirmación lo que les hizo dudar; después de todo, muchos políticos han utilizado la eliminación de la adicción como parte de su programa. Pero era su fervor, su absoluta certeza de que podía conseguirlo, lo que era único.

Nadie lo hizo; nadie hizo una afirmación tan audaz, porque su inevitable fracaso acabaría prácticamente con cualquier posibilidad de reelección. Ningún alcalde normal se atrevería.

Pero Ken Smith era cualquier cosa menos normal.

Una pequeña sonrisa apareció en sus labios.

"Sí", dijo, su voz subió una octava. "Ya me habéis oído. En mi primer mandato como alcalde de la mayor ciudad de la Tierra, erradicaré esta plaga. Como dije durante la inauguración, no se trata de una estratagema política. Tampoco es una afirmación de la que me retractaré en unos meses. Es una promesa solemne, que pienso cumplir. Es una promesa que les hago a ustedes, a todos los que viven en nuestra hermosa ciudad. A partir de hoy, ya no me referiré a una guerra contra las drogas; esto será diferente. Esto será un choque y pavor contra los opioides. Y saldremos victoriosos. Esa, queridos neoyorquinos, es mi promesa".

Capítulo 51

Drake se golpeó el pie y se rascó la barba.

"Vamos, vamos", refunfuñó en el móvil. Sabía que Hanna lo estaba observando, mirándole a la cara, analizando su expresión, pero no podía evitar su frustración. "Contesta al teléfono, Chase".

Era el tercer número diferente al que intentaba localizarla; los dos primeros habían sido desconectados.

Y tampoco respondía a ésta.

Volvieron a sonar varios timbres y la operadora le informó de que tendría que volver a intentar la llamada más tarde.

"Mierda".

"¿Qué? ¿Tu novia no contesta?"

Drake frunció el ceño, pero trató de no descargar su ira contra Hanna. Era una de las pocas amigas con las que podía contar y ya había demostrado ser inestimable en más de un sentido.

"De todos modos, no estoy segura de qué información esperas que te dé el doctor Kruk", dijo Hanna. "El hombre puede parecer normal ahora, pero yo he visto su otra cara, la otra persona que lleva dentro. Tiene tendencias esquizofrénicas con un trastorno de doble personalidad. Si su otra mitad sale a jugar..."

Drake vio claramente a Chase atada a un poste, un revuelo de mariposas a su alrededor. En el recuerdo, el rostro sonriente de Marcus Slasinsky apareció lentamente detrás de ella, con una jeringuilla agarrada entre los dedos.

"Sí, sé lo de su otra mitad. Confía en mí".

"Me parece justo", dijo Hanna encogiéndose de hombros. "Solo quería advertirte de que las cosas con el doctor Kruk no siempre son lo que parecen".

Drake asintió y volvió a centrar su atención en el móvil de la mujer. Había agotado todas las opciones para Chase, pero aún había una persona a la que podía llamar. Una persona que podría ayudarle. Era el último recurso, pero ya había llegado al final del camino.

Quedan cinco días... cinco días antes de que te envíen de vuelta al juzgado. Cinco días antes de que te vuelvan a presentar a Rodney Wise.

Sacudiendo la cabeza, Drake marcó el número. Sonó una vez y luego contestó una voz masculina.

"Aquí Stitts", dijo bruscamente.

Drake nunca se había llevado bien con el agente especial del FBI Jeremy Stitts, en parte porque había usurpado la posición de Drake en la vida profesional y personal de Chase. Pero era más que eso; había algo en ese hombre, un aire de deshonestidad que Drake había descubierto.

Sabía, sin embargo, por las poco frecuentes llamadas de Chase, que ambos se habían hecho muy amigos. Si alguien sabía dónde estaba, era él.

"Stitts, este es Damien Drake."

Drake hizo una pausa y finalmente Stitts se aclaró la garganta y volvió a hablar.

"Drake... ¿qué puedo hacer por ti?"

Drake se planteó empezar con una conversación trivial, pero luego se lo pensó mejor. Ambos eran demasiado listos para eso. Demasiado listos y demasiado apurados de tiempo.

"Estoy buscando a Chase. Necesito hablar con ella... ¿alguna idea de dónde está?", preguntó, yendo directo al grano.

Hubo otra pausa, que osciló entre lo cortés y lo incómodo.

"Me temo... me temo que hace tiempo que no la veo. Hace tiempo que nadie la ve, para ser honesto".

Drake frunció el ceño y le dio la espalda a Hanna.

"¿Está... bien?"

Otra pausa.

"Chase está trabajando en algunas cosas en este momento, algunas cosas personales. Pero creo... creo que le vendría bien una cara amiga que la ayude a superarlo".

A Drake le sorprendió la franqueza del hombre; en todas sus interacciones anteriores, Stitts había sido del tipo silencioso, un hombre que prefería sentarse y observar. Poseía la habilidad de obligar a los demás a hablar sin revelar mucho, o nada, sobre sí mismo.

Drake sabía que un cambio fundamental en la personalidad de uno sólo solía ocurrir cuando las cosas iban mal... cuando las cosas se habían puesto serias.

"¿Está por aquí?", preguntó.

"Esa es la cosa, Drake... nadie la ha visto en meses."

"¿Qué? ¿Qué? ¿Y su marido y su hijo?"

"Se mudaron hace un tiempo. A Suecia".

Los ojos de Drake se abrieron de par en par.

"¿Suecia? ¿Qué...?"

"Me vendría muy bien tu ayuda para buscarla, Drake".

Drake introdujo la lengua en el lugar de la encía donde antes había estado el diente.

"No ves mucho las noticias, ¿verdad, Stitts?"

"He estado... bueno, también he estado trabajando en algunas cosas. ¿Por qué?"

"Sí, puedes contar conmigo como parte de ese grupo, también. Quiero ayudar, y ayudaré a encontrarla, Stitts, pero hay algo de lo que necesito ocuparme primero. Algo en lo que creo que podrías ayudarme".

Se produjo un incómodo impasse; ambos pedían ayuda y ambos sufrían mucho.

Fue Stitts quien rompió primero.

"¿De qué se trata esto, Drake?"

Drake meditó sus opciones. La verdad era que, amistoso o no, Stitts era miembro del FBI.

"Necesito... necesito algo de Chase", dijo en voz baja.

Stitts se mostró incrédulo.

"¿Tú qué?"

Drake suspiró. Se sentía sucio mintiéndole a aquel hombre, pero la verdad era demasiado extravagante y el tiempo demasiado corto para explicárselo todo.

"¿Recuerdas el caso del Asesino de la Mariposa? ¿Cuando Chase fue tomado como rehén por un psiquiatra trastornado?"

"Sí... ella me habló de eso. ¿Qué pasa con eso?" 

"Larga historia, pero ha habido un desarrollo reciente en el caso. Se encontró ADN adicional en la sangre de la oficina del hombre. No coincide con ninguna de las víctimas. Sólo necesitamos confirmar que no es de Chase".

"Sí, de acuerdo, puedo enviarte su perfil de ADN de la base de datos del FBI".

Drake hizo una mueca.

"Sí, eso no va a servir esta vez. Ha habido un caso reciente de contaminación cruzada de muestras de un laboratorio hermano en Chicago. El sargento está siendo un capullo y está pidiendo que todas las muestras se analicen internamente. Necesitamos algo... algo fresco. Algo de ella que podamos extraer y desarrollar nuestro propio perfil de ADN".

Era descabellado, pero Drake esperaba que Stitts estuviera demasiado estresado por los últimos acontecimientos como para llamarle la atención. Pero cuando el hombre no respondió de inmediato, Drake empezó a ponerse nervioso.

"¿Stitts? ¿Sigues ahí?"

"Sí, todavía estoy aquí. Creo... creo que tengo algo en mi coche que puedes usar. Por suerte, estoy en el norte del estado de Nueva York visitando a la familia. Puedo estar en el centro en una hora o así".

Una pequeña e infinitesimal sonrisa se formó en los labios de Drake. Por una vez, parecía que su suerte podía estar cambiando.

"Gracias, Stitts. Te debo una. Nos vemos en una hora."

Colgó y le devolvió el teléfono a Hanna, que le miraba con una sonrisa de satisfacción.

"No sé si el doctor Kruk sabe algo, o si puede ayudar en algo", dijo Drake, "pero parece que vamos a averiguarlo".

Capítulo 52

"Screech, ¿qué coño está pasando? ¡Háblame!"

Pero Screech no podía hablar; lo único que podía hacer era mirar cómo el oficial Pontiac agitaba su pistola en la cara aterrorizada de Leroy.

Fue un error involucrar al chico, se lo había dicho a Drake desde el principio. Ahora no sólo tendrían entre manos la muerte de un yonqui, sino también la de un chaval de diecisiete años.

Tal vez Drake había tenido razón sobre la yonqui; tal vez no era culpa suya, tal vez habría conseguido un chute caliente de alguien y en otro sitio. Pero el chaval... joder, sólo era un chaval. Él no...

"Enviaré a alguien, Screech. No me importa si Drake..."

La mención del nombre de Drake sacó por fin a Screech de su estupor.

"No, aquí no. No envíes a nadie aquí. Pero tienes que ayudarle. Y tienes que ser rápido".

"¿Ayudar a quién, Screech? ¿Ayudar a Drake? Porque acabo de verlo. Está golpeado, pero--"

Screech negó con la cabeza.

"No, Drake no", dijo enérgicamente. "Alguien más. Un chico. Leroy Walker.  Lo acogimos y ahora está en problemas".

"¿Qué? ¿Qué? ¿De qué estás hablando, Screech?"

En el vídeo, Pontiac se echó repentinamente hacia atrás y golpeó a Leroy en el estómago con la mano libre.

"Son tus oficiales... Pontiac y Dalton. Ellos son ... Creo que van a matarlo, Yasiv. Tienes que ayudarlo. Tienes que salvarlo".

Capítulo 53

"Puedo conseguirle lo que necesita", dijo Drake al entrar de nuevo en la celda. Durante todo el tiempo que había estado hablando por teléfono, el doctor Mark Kruk había estado esperando pacientemente con los dedos entrelazados y las palmas de las manos colocadas sobre las cadenas que lo mantenían atado a la mesa.

"Sabía que podías", dijo el hombre con calidez.

Detrás de él, oyó a Hanna entrar en la habitación y cerrar la puerta.

"Pero no vas a conseguirlo", dijo Drake de repente. La sonrisa del doctor Kruk no vaciló. "No lo vas a conseguir a menos que me convenzas de que tienes algo sobre el alcalde que pueda utilizar. Algo bueno. Si no, puedes pudrirte aquí por lo que a mí respecta... y nunca volverás a ver ni a oír hablar de Chase".

El Dr. Mark Kruk se lamió los labios y apretó lentamente los dedos.

"Sabía que esto era por el alcalde", dijo, su sonrisa nunca vaciló. "Confía en mí, Drake, creo que te va a gustar lo que tengo."

Drake negó con la cabeza.

"No es suficiente", replicó. "Dime lo que tienes y decidiré si vale la pena".

El Dr. Kruk suspiró.

"Drake, la última vez que viniste aquí en busca de consejo, de mi ayuda para atrapar a un asesino, te dije lo que sabía", dijo el hombre con calma. "¿Ayudó mi perspicacia? ¿Atrapaste al hombre que buscabas?".

La mejilla de Drake se crispó al recordar su conversación con Ray Reynolds en la granja familiar del hombre, con los cadáveres de los miembros de la Iglesia de la Liberación tendidos a su alrededor.

"Sí... sí, sospecho que ayudé", dijo Kruk distraídamente. "Y, sin embargo, ahora quieres cuestionar mi integridad, mi honestidad. ¿Es porque en tu pasado...?"

Drake se inclinó hacia delante y golpeó la mesa con el puño. Hanna jadeó y el Dr. Kruk retrocedió.

"No me psicoanalices, Kruk. No lo hagas."

Algo apareció entonces en el rostro del hombre, algo que oscureció sus ojos. Drake había visto esa mirada antes, esa expresión salvaje. La había visto cuando Marcus Slasinsky había puesto una jeringuilla en la garganta de Chase.

Luego, tan rápido como apareció, volvió a desaparecer.

"Bien, bien", dijo el Dr. Kruk. "Confía en mí o no confíes en mí. Pero no te daré lo que quieres antes de que me des lo que necesito".

Drake maldijo. Hablar con aquel hombre era increíblemente frustrante.

"¿Qué podrías tener sobre él, de todos modos? ¿Del alcalde? Sé que trataste a su hijo, pero no creo que consiguieras nada de él. Apuesto a que eras un psiquiatra de mierda y no conseguiste nada".

El Dr. Kruk se rió entre dientes.

"Eso no funcionará conmigo, Drake; no puedes provocarme con insultos. Sin embargo, te diré una cosa sobre mí: cuando tenía mi consulta, me gustaba mucho mejorar mi oficio. ¿Y la persona de la que más me gusta aprender? De mí mismo, por supuesto".

"Eres un santurrón..."

Drake se detuvo.

Aprender de mí mismo...

"Tú... te grabaste a ti mismo, ¿verdad?". dijo Drake, comprendiendo finalmente lo que Kruk estaba diciendo. "Grabaste tus sesiones".

El hombre giró las manos como diciendo, me has pillado.

Drake se lo pensó un momento, recordando lo que había ocurrido después de detener al doctor Kruk en los jardines de mariposas.

Habían recogido todo lo de interés de la consulta del médico y de su casa por si alguna vez se celebraba un juicio. Incluso habían conseguido piratear su ordenador y clonar el disco duro.

Drake no recordaba haber encontrado ninguna grabación de las sesiones con pacientes y así lo manifestó.

"Oh, no me sorprende", respondió Kruk. "Guardo todas mis cosas muy importantes, como las grabaciones de vídeo, en un lugar especial".

"¿Un almacén? Los llamamos a todos, buscamos tu nombre... nada".

"¿Por qué iba a usar mi nombre?"

"¿Y entonces? ¿Marcus? ¿Está bajo Marcus Slasinsky? Porque también buscamos ese nombre".

En cuanto dijo Marcus, Hanna se le acercó por detrás y le puso la mano en el dorso del brazo.

"No, él no", dijo el Dr. Kruk con aire de aburrimiento. "Pero he tenido que ser muchas personas a lo largo de los años, dado lo que pasé de niño. He tenido que ser muchas personas con muchos nombres. Tengo tres taquillas en Nueva York, Drake. En una de ellas guardo las grabaciones de todas mis sesiones. Normalmente son privilegiadas, pero me doy cuenta de que estás desesperado. Y tengo algo muy especial, algo que Thomas Smith dio. Algo que, créeme, te hará muy feliz".

Ahora fue el turno de Drake de mirar a Hanna, que se encogió de hombros.

Nunca se le había dado bien saber cuándo la gente mentía; eso había sido cosa de Chase. Pero por lo que valía, pensó que en este caso, el Dr. Kruk decía la verdad, que tenía algo que Drake podía utilizar. Pero no ignoraba que podía estar proyectando, que estaba tan desesperado que veía algo que no existía.

El problema era que su desesperación era real. Y Drake no tenía nada más para seguir adelante.

"Déjame adivinar, te doy algo de Chase y me dices dónde está esta taquilla. ¿Te parece bien?"

El doctor Kruk se rió, un sonido chirriante que hizo que Drake sintiera un escalofrío.

"No, eso no está bien, Drake. Cerca, pero no del todo. Si me das algo de Chase, te llevaré a la taquilla. Pero no voy a decirte dónde está. Eso sería... bueno, eso sería tonto, ¿no?"

Capítulo 54

"¿Tienes una cerradura en el coche?" Preguntó el sargento Yasiv.

El detective Dunbar asintió y señaló un punto rojo en la pantalla.

"Parece que los dos oficiales están merodeando por los proyectos. Un poco de extra-curriculares fuera de servicio, tal vez. ¿Le importaría decirme de qué se trata, Sargento?"

Yasiv miró la cara del hombre.

"Sí, extracurriculares, claro. Coge tus cosas, vamos a dar una vuelta. Te vendría bien algo de tiempo lejos del ordenador".

Dunbar enarcó una ceja inquisitiva, pero no dudó. Recogió su pistola reglamentaria y su placa de detective del escritorio y se las colocó en el cinturón.

A la salida de la comisaría, un detective jefe los detuvo.

"Oye, ¿has visto lo que ha dicho hoy el alcalde en las noticias?".

Yasiv sacudió la cabeza. No tenía tiempo para las noticias. Además, ya se ocupaba de suficientes historias deprimentes durante el día, no necesitaba que le bombardearan con ellas también en la televisión.

Pero viendo que se trataba del alcalde...

"¿Qué ha dicho?" preguntó Yasiv, mientras continuaba hacia la puerta con Dunbar a remolque.

"El alcalde Smith dice que va a curar milagrosamente toda la adicción a la heroína en la ciudad. Parece que vamos a tener un montón de horas extras en el próximo mes o así... hasta que el hombre se dé cuenta de que sería más fácil mover la Estatua de la Libertad un metro a la izquierda."

Yasiv frunció el ceño.

"Sí, eso parece", dijo mientras salía de la estación y se dirigía a su coche.

Salió del aparcamiento de la comisaría 62 y se dirigió hacia Tremont. Cuando llevaban unos cinco minutos en la carretera, se volvió hacia Dunbar.

"Abre la guantera", me ordenó.

Dunbar hizo lo que le pidieron.

"Ahora, saca la carpeta y mira los nombres".

Por el rabillo del ojo, vio que Dunbar empezaba a hojear las primeras páginas.

"ANGUIS Holdings", leyó en voz alta. "¿Esta es la empresa que financiaba la Iglesia de la Liberación? ¿Para la que trabajaba Ray Reynolds?"

Yasiv asintió.

"Sí, pero es más que eso. Tenían vínculos con la red de tráfico sexual y el contrabando de heroína. ¿Ves ahí arriba? ¿Ves esos cinco nombres? Son los que están a cargo".

"Boris Brackovich, Steffani Loomis, Horatio Dupont, Mendes Corp. y Ken Smith... Ya he visto esta lista antes, Hank. Pero lo que no entiendo es que si el alcalde Smith realmente está involucrado en el contrabando de heroína, ¿qué hace en las noticias hablando de cómo va a deshacerse de ella? No tiene sentido".

Yasiv tampoco lo entendía, pero tenían cosas más urgentes de las que ocuparse.

"Sí, no lo entiendo. Pero mira los otros nombres, la larga lista; todos ellos son personas que donaron a la Iglesia de la Liberación."

Dunbar pasó a la siguiente hoja y escaneó la página.

"Sí, ¿qué pasa? ¿Se supone que debo ver a alguien en particular?"

Yasiv giró por la calle 178.

"Sí, deberías, porque trabajas con algunos de ellos... con muchos de ellos. Esas personas que donaron, son policías, Dunbar. No todos, pero la mayoría. Y los resaltados en amarillo son los que fueron asesinados. Incluyendo a Simmons y Cuthbert".

Hizo una pausa para que sus palabras calaran.

"¿Qué significa eso? No lo entiendo, Hank".

Yasiv miró el móvil en el salpicadero; se estaban acercando al punto rojo.

"No estoy seguro, Dunbar, al menos no al cien por cien. Pero creo que estamos a punto de averiguarlo".

A lo lejos, vio el Taurus oscuro del agente Pontiac con la puerta trasera del pasajero sujeta con lo que parecía cinta adhesiva y perchas.

"Son ellos", dijo en voz baja mientras aparcaba. Tras apagar el contacto, Yasiv sacó la pistola de su funda e indicó a Dunbar que hiciera lo mismo.

"¿Qué estamos haciendo aquí, Hank?" preguntó Dunbar, con los ojos muy abiertos.

"Estamos aquí porque un amigo nos pidió un favor", dijo Yasiv al salir del coche. "Estamos aquí porque los agentes Pete Dalton y Michael Pontiac están en esa lista. Estamos aquí porque son tan corruptos como el día es largo, Dunbar. Eso es lo que estamos haciendo aquí".

Capítulo 55

"Está mintiendo", dijo Hanna. "Si tenía trapos sucios sobre el alcalde, trapos sucios de verdad, ¿por qué los iba a ocultar? ¿Por qué no la usaría para evitar venir aquí en primer lugar?"

Tenía razón.

Marcus Slasinsky podía ser irracional y desenfrenado, pero el doctor Mark Kruk era diferente. Drake recordaba sus conversaciones en su despacho, lo metódico, tranquilo y comedido que era aquel hombre.

"Estoy fuera de mi profundidad, pero apuesto a que el Dr. Mark Kruk no está realmente aquí... no es realmente un paciente en Oak Valley, quiero decir."

Hanna enarcó una ceja y se rascó el lado afeitado de la cabeza.

"Vale, Carl Jung, vas a tener que explicármelo, porque le he visto aquí todos los días durante la mayor parte de dos años".

Drake se tomó un momento para ordenar sus pensamientos.

"¿Y si su mente está tan compartimentada que Marcus y Mark son en realidad dos personas diferentes? ¿Y si sólo Marcus Slasinsky fue arrestado y enviado aquí? ¿Y si el Dr. Mark Kruk se cree cautivo... o tal vez incluso se ha convencido a sí mismo de que trabaja aquí, como psiquiatra, quiero decir. Joder, no lo sé".

Hanna balanceó la cabeza de un lado a otro.

"Esto es una mierda profunda, Drake."

Drake ignoró el comentario y completó su línea de pensamiento, por extraña que fuera.

"Marcus no grababa las sesiones con sus pacientes, eso lo hacía el Dr. Kruk. Así que, o Marcus no las conoce o simplemente no sabe cómo usarlas... si es que hay algo útil en ellas, claro".

"Esto parece un episodio de Expediente X. Pero si lo que dices es cierto -y es un "si" colosal-, ¿por qué coño quiere el doctor Kruk oler las bragas de tu ex pareja o masticar su vello púbico? Según tu psicoanálisis, Marcus Slasinsky cometió esos crímenes, secuestró a Chase, casi la mata, etc., no el Dr. Kruk. Y sin embargo, es el Dr. Kruk quien exige fichas. ¿Por qué?"

Drake pensó en el momento en que había mencionado el nombre de Marcus delante del Dr. Kruk y en la forma en que sus ojos habían cambiado. Tal vez Marcus y Mark no estaban completamente separados, después de todo.

O tal vez estás fuera de tu liga, Drake. Tal vez no tienes ni puta idea de lo que estás hablando.

Se encogió de hombros.

"No lo sé... No lo sé, Hanna. Realmente no lo sé. Pero estamos perdiendo el tiempo aquí".

Hanna apretó los labios y miró por encima del hombro de Drake. A través de la pequeña ventana de la puerta metálica que había detrás, ambos pudieron ver al Dr. Mark Kruk sentado en silencio, con la mirada fija al frente y las manos de nuevo cuidadosamente cruzadas.

"No estarás considerando seriamente sacarlo de aquí, ¿verdad?"

Era una pregunta extraña, dadas sus circunstancias; al igual que el Dr. Kruk, Drake también era paciente aquí. Hanna era la que tenía todo el poder.

"No tengo nada más, Hanna. O nos ayudas a salir de aquí y esperamos que el Dr. Jekyll de ahí dentro tenga algo que nos pueda servir, o vuelvo a la cárcel. ¿Ves estos moratones?" preguntó Drake, indicando su cara. "No puedo aguantar otra paliza así. Si vuelvo a la cárcel, moriré en un día".

El teléfono de Hanna sonó, lo sacó del bolsillo y se quedó mirando la pantalla. Luego lo empujó en su dirección.

"Oye, ¿tú qué sabes? Es para ti".

Drake contestó.

"¿Hola?"

¿"Drake"? Es Stitts. Estoy a quince minutos".

"¿Y tú lo tienes? ¿Algo de ella? ¿Algo de Chase?"

"Sí, tengo algo. ¿Dónde quieres que nos encontremos?"

"Espera un segundo", dijo Drake, apartando el teléfono de su oreja y tapando el auricular con la mano. "¿Y bien? La pelota está en tu tejado, Hanna. ¿Vas a ayudarme o no?"

Hanna volvió a rascarse la cabeza y una extraña sonrisa apareció en sus labios.

"Ya sabes lo que dicen", dijo ella. Drake esperaba que continuara, pero como no lo hizo, se limitó a negar con la cabeza.

"No, ¿qué dicen?"

Hanna se adelantó y escaneó su tarjeta electrónica, abriendo la puerta de la celda en la que estaba sentado pacientemente el Dr. Mark Kruk.

"Por un penique, por una libra. Por un dólar, por una tonelada".

Capítulo 56

Yasiv vio cómo Dunbar caminaba hacia el Taurus, guiándose con su placa. Con la otra mano sujetaba la culata de la pistola en la funda.

Mientras se movía, Yasiv se abrió paso por el otro lado del coche, pero a diferencia del detective, se mantuvo agachado y contra la pared; fuera de la vista.

Cuando Dunbar se acercó a menos de dos metros de la ventanilla trasera, la puerta del conductor se abrió y salió un hombre con el pelo cortado y gafas de sol de aviador.

Tenía una pistola en una mano.

"Espera", dijo Dunbar, sosteniendo su escudo de detective aún más alto. "Soy detective, soy uno de ustedes".

El hombre le miró con desconfianza. Durante esta interacción, Yasiv siguió escabulléndose por el otro lado del coche.

"¿Qué quieres?", preguntó el hombre sin bajar el arma.

"Estaba en el barrio y vi el coche... Lo reconocí del aparcamiento, la puerta está toda destrozada. Sólo quería asegurarme de que todo estaba bien".

El hombre se bajó las gafas de sol y miró a Dunbar con los ojos entrecerrados.

"¿Ella te envió? ¿Es eso?"

"¿Ella? Nadie me envió", respondió Dunbar. "En serio, estaba por el barrio. ¿Va todo bien?"

"Lo será si quitas la mano de tu arma".

Presintiendo que la situación estaba a punto de agravarse, Yasiv aceleró el paso.

"Vale, vale, cálmate. Soy detective, uno de los buenos", dijo Dunbar mientras levantaba la mano libre y seguía mostrando su placa de detective en la otra.

"Sí, pues yo no", oyó murmurar Yasiv al hombre. "Suelta el escudo y pon ambas manos sobre tu cabeza".

Dunbar abrió mucho los ojos.

"¿Q-qué?"

"Ya me has oído", le espetó el hombre.

Yasiv se agachó y alcanzó la manilla de la puerta del pasajero.

Como Dunbar seguía protestando, Yasiv abrió la puerta de par en par.

El policía gordo del coche se sorprendió tanto que jadeó pero no se movió. Yasiv apuntó su arma al vientre crecido del hombre y le indicó con el dedo que guardara silencio. Satisfecho de que no fuera a intentar ninguna estupidez, echó un vistazo al asiento trasero a continuación. Un chico negro de aspecto asustado con moratones por toda la cara, incluido un ojo derecho hinchado, le devolvió la mirada.

"Te dije que vendrían a por nosotros, Dalton. Te lo dije, joder", gritó el primer oficial. "Pero puedes decirle a ella y a Palmer que recuperamos sus cosas. Todo está bien ahora, toda la salsa buena. "

El agente gordo -el oficial Dalton- abrió la boca, pero cuando Yasiv le mostró el arma, volvió a cerrarla. El sargento alargó la mano, agarró al hombre por el cuello y empezó a sacarlo del coche. Fue difícil, dado el tamaño del hombre, pero al final lo consiguió. Luego hizo girar a Dalton, le rodeó los hombros con un brazo y le apuntó con la pistola justo a la derecha de la cabeza.

"¿Dalton? Fuera..." El oficial Pontiac se giró y cuando vio a Yasiv, levantó la ceja. "¿Qué coño?"

Dunbar se abalanzó y consiguió acortar casi toda la distancia que los separaba antes de que Pontiac diera media vuelta.

Sonó un disparo. Fue un solo disparo, pero resonó en los altos edificios de apartamentos que los rodeaban, lo que hizo que sonara como un rodamiento de bolas en un fregadero de hojalata.

Dalton se tensó, pero Yasiv lo agarró aún más fuerte.

Ahora no podía hacer nada; si soltaba a Dalton para ayudar a Dunbar, el hombre le dispararía por la espalda.

Afortunadamente, la bala no pareció frenar el avance de Dunbar. Su cuerpo saltó por los aires y su hombro golpeó a Pontiac en el esternón, haciéndoles caer a ambos hacia atrás.

Alguien gruñó, o tal vez fueron los dos, y luego cayeron al suelo con fuerza. Yasiv vio cómo la cabeza del agente Pontiac rebotaba contra el pavimento antes de que se le aflojaran las piernas.

"¡Dunbar!" Yasiv gritó.

Dalton empezó a forcejear y Yasiv le clavó la rodilla en la corva. El grandullón se desplomó hacia delante y Yasiv se fue con él, empujando su cara contra la puerta del pasajero, ahora cerrada. Sin vacilar, Yasiv enfundó su pistola y consiguió esposar a Dalton antes de que éste se diera cuenta de lo que estaba ocurriendo.

Luego corrió hacia el detective Dunbar.

El hombre estaba tumbado encima del agente inconsciente, respirando con dificultad.

"¿Dunbar? ¿Estás bien?" Preguntó Yasiv, tirando suavemente del hombro del hombre.

Fue entonces cuando vio la sangre.

"No", maldijo.

Con ambas manos, Yasiv consiguió tumbar a Dunbar boca arriba. Había sangre en el pelo oscuro del hombre.

"¡Dunbar!"

Los ojos de Dunbar revolotearon y luego se abrieron y Yasiv respiró aliviado.

"Jesucristo, ¿estás bien?"

Dunbar asintió y se tocó el cuero cabelludo. Sus dedos salieron rojos, pero tras seguir palpando, dijo: "El cabrón sólo me ha rozado".

Y entonces la ira se apoderó de él y, antes de que Yasiv pudiera intervenir, Dunbar volvió a rodar sobre sus rodillas y propinó un puñetazo en la cara a Pontiac.

Hubo un crujido audible cuando sus dientes se doblaron hacia dentro y, desde algún lugar detrás de ellos, Yasiv oyó a Dalton jadear.

"No nos mates, nosotros no... no hicimos nada. Recuperamos las cosas, lo juro, por eso el chico..."

Yasiv ignoró las súplicas del hombre; su mente trabajaba a mil por hora, tratando de reconstruir lo que había sucedido.

Screech le había dicho que el chico estaba en la parte trasera del coche, que los policías fuera de servicio le estaban pegando. Cuando Dunbar se acercó por primera vez, Yasiv supuso que ése era el motivo por el que Pontiac había salido, pistola en ristre.

Pero ahora, tras los comentarios de Dalton, estaba claro que no era así. Tenían miedo, pero no de ser atrapados con el chico. Tenían miedo de algo... y de alguien... más.

"¿Vas a estar bien, Dunbar?" preguntó Yasiv mientras ayudaba al hombre a ponerse en pie.

Dunbar volvió a tocarse el cuero cabelludo.

"Estaré bien", respondió. Ahora que estaban de pie, Yasiv pudo ver que la bala sólo le había rozado una pequeña parte del cuero cabelludo. "No puedo creer que ese cabrón me disparara".

"Creo", dijo Yasiv con desdén. Hace un año, le habría sorprendido que un policía hubiera intentado matar a uno de los suyos.

Pero ya no. No después de lo que había visto.

"Por favor, no nos maten", balbuceó el oficial Dalton. "Recuperamos las drogas, las recuperamos. Por eso el chico está aquí. Las tenía, pero las recuperamos".

Yasiv miró al oficial gordo y vio que le corrían mocos y lágrimas por la cara.

"Oh, no te mataremos", dijo Yasiv, imaginándose el cuerpo magullado y maltrecho de Drake. "¿Pero en prisión? En prisión, estoy bastante seguro de que alguien lo hará".

Capítulo 57

"Uno de estos días, voy a conseguir que me digas cómo lo haces", dijo Drake.

Hanna se rió mientras ayudaba a Drake a salir del maletero. Ya se había quitado el traje blanco y se había puesto los vaqueros y la camiseta que ella le había dado antes.

Hanna podía ser una maestra de la manipulación y capaz de lo imposible -como sacar a Drake a escondidas de la policía en el maletero, mientras el Dr. Kruk estaba en el asiento trasero con sólo una toalla cubriéndole las esposas-, pero una cosa que no era era limpia.

El maletero estaba lleno de mierda; de basura, de chucherías extrañas, de periódicos antiguos.

La ropa se llenó de polvo y Drake tosió mientras se dirigía al asiento del copiloto. Debatió si acompañar a Kruk en la parte trasera para vigilarlo, pero con las esposas en las muñecas y los tobillos, no iría a ninguna parte.

"Una chica tiene que tener algunos secretos", dijo Hanna mientras ponía el coche en marcha.

"Hablando de secretos", dijo el Dr. Kruk desde el asiento trasero, "tengo curiosidad por saber por qué un detective de su talla necesitaría recurrir a medidas tan extremas sólo para dar un paseo".

"Te lo dije, ya no soy detective."

Ahora le tocaba reírse al Dr. Kruk.

"No, supongo que no. Creo que has caído bastante lejos, amigo mío".

"No soy tu amigo, y te dije que no me psicoanalizaras".

"Dejad de discutir y decidme adónde vamos", intervino Hanna.

Drake pensó en el lugar más seguro para encontrarse con Stitts. Era peligroso para él estar fuera en pleno día, sobre todo teniendo en cuenta que no le sorprendería que Palmer le hubiera puesto un aviso de "disparar en el acto".

Sólo de pensarlo, Drake se tapó la cabeza con la capucha de la sudadera que había encontrado en el maletero.

Con suerte, eso y los moratones disimularían su aspecto lo suficiente como para no llamar la atención.

"Conozco un lugar", dijo en voz baja. "Llévanos de vuelta a la ciudad, y te daré indicaciones desde allí".

***

"Nunca te tomé por un fan de la EDM", dijo Hanna cuando se detuvieron frente al letrero de neón que decía: BARNEY'S.

¿"EDM"? preguntó Drake.

"Música electrónica de baile", contestó Hanna, señalando con la barbilla las luces parpadeantes y la música que emanaba de las puertas abiertas.

"Yo no", dijo Drake antes de volverse hacia el Dr. Kruk. "Voy a quitarte los grilletes de los tobillos, pero si intentas algo...".

BARNEY's era el lugar más seguro y discreto que se le había ocurrido, pero eso no significaba que pudieran entrar allí con el Dr. Kruk encadenado sin llamar la atención.

El Dr. Kruk sonrió.

"Tenemos un trato, Drake. Mientras me des lo que quiero, te daré lo que quieres".

"Como quieras", dijo, saliendo del coche y dirigiéndose al asiento trasero.

Drake le quitó las esposas de los tobillos y las desconectó de las muñecas. Pero no llegó a quitarle las esposas. En lugar de eso, se limitó a envolverlas con la toalla con más fuerza.

Luego miró a Hanna en el asiento delantero.

"Muy bien, acabemos con esto".

Drake caminaba con el brazo enganchado en el del doctor Kruk y Hanna le seguía de cerca.

Había pasado mucho tiempo desde la última vez que había estado en BARNEY'S y, decepcionantemente, no había cambiado mucho. Drake esperaba que hubiera vuelto a ser lo que era, que Mickey hubiera renunciado a la diarrea de neón y lo hubiera devuelto a sus raíces clásicas de abrevadero local.

Pero no. Era lo mismo que la última vez, con Tweedledee y Tweedledum de pie delante de las puertas.

"Dee y Dum, ¿cómo estáis?" preguntó Drake, sin molestarse en fingir una sonrisa.

Los dos frigoríficos trajeados tardaron un rato en reconocer a Drake y, cuando lo hicieron, sus bocas se resquebrajaron en sonrisas idénticas.

"Veo que, después de todo, tu boca te ha metido en problemas", dijo el de la izquierda, Tweedledum si Drake no recordaba mal.

Drake dejó pasar el comentario.

"Hazte a un lado, Mickey nos está esperando."

Podía percibir la frustración de los porteros -no estaban acostumbrados a que les hablaran así-, pero al final hicieron lo que les pedía. Drake luchó contra el impulso de susurrar un comentario despectivo al pasar.

"Parece que haces amigos allá donde vas", comentó Hanna desde detrás de él.

Drake la ignoró y los guió a un reservado cerca del fondo. El lugar estaba desierto, que era lo que había esperado. Estaba claro que el público de EDM, aunque lo bastante numeroso como para mantener el local, sólo llegaba más tarde.

Drake se preguntó si Mickey sólo lo mantenía abierto durante el día para rendir homenaje a su antiguo huésped, como él mismo.

"Ustedes quédense aquí", dijo Drake mientras Hanna y el Dr. Kruk se deslizaban en la cabina. "Voy a hablar con el dueño".

Hanna asintió y Drake se dirigió a la barra.

Mickey Roots estaba de pie, de espaldas a él, limpiando el cristal con un trapo blanco.

"¡Camarero! ¡Eh, camarero! ¿Crees que puedes conseguirme un poco de ese escocés de primera?"

La mano del hombre se congeló y se giró lentamente.

Cuando vio de quién se trataba, estuvo a punto de tropezar.

"¿Drake? ¿Qué...?"

Drake levantó la mano y se echó la capucha hacia atrás sólo un segundo antes de volver a ponérsela.

"Jesucristo. Eres tú. Qué demonios... qué eres... cómo has..."

"No tengas un infarto, Mickey. Es una larga historia y algún día te la contaré. Te lo juro".

El camarero le lanzó una mirada y cogió una botella de Johnny Blue. Aún no la habían abierto -estaba claro que el público de EDM prefería sus Crantinis-, pero no dudó en abrirla y servir dos vasos.

Deslizó una hacia Drake y levantó la otra.

"De puta madre", dijo Drake, chocando su vaso con el de Mickey. Se bebió toda la copa y Mickey se la volvió a llenar inmediatamente.

El líquido le dolía en la garganta por las palizas que le habían dado en la cárcel, pero le calentaba el vientre como ninguna otra cosa podía hacerlo.

"Gracias, Mick. Pero esta vez necesito algo más que una copa. Necesito un favor".

Mickey se inclinó hacia él.

"Claro... ¿qué necesitas, Drake?"

"Algo de privacidad, sólo por un rato. No más de una hora. Tengo un amigo que viene y algunos asuntos de los que ocuparme". Drake lanzó una mirada hacia la puerta. "Tal vez usted podría ..."

Mickey asintió, se llevó los dedos a la boca y silbó con fuerza.

"Hey Meat, no más clientes durante la próxima hora. Nadie debe entrar excepto..." miró a Drake buscando el nombre, y él se lo dio. "Nadie excepto Jeremy Stitts. Déjale entrar y luego cierra la tienda y vete a paseo. Ve a tomarte un café o algo de testosterona, lo que quieras. Te mantendré al tanto".

Los porteros se miraron, se encogieron de hombros y luego asintieron a Mickey.

Drake levantó su copa una vez más.

"Gracias, Mickey. Cuando tenga más tiempo, te contaré lo de hoy. Pero sólo un adelanto... No te lo vas a creer".

Capítulo 58

Leroy pensó que iba a morir. Había sobrevivido infiltrándose en Chris y su banda de matones, sólo para ser asesinado por quienes se suponía que debían protegerle: la policía.

Los mismos dos policías con los que tenía una historia.

Pero entonces, aparentemente de la nada, el sargento Yasiv había llegado con un detective y todo se había ido al garete.

Había sido una estupidez que volviera a Tremont, Leroy lo sabía, pero sólo intentaba arreglar las cosas con Chris.

Para asegurarse de que el hombre no viniera a por él o su madre cuando perdiera su entrega semanal.

Además, ¿cómo iba a saber que los agentes Pontiac y Dalton estaban al acecho?

"Sólo un par de magulladuras, chico", dijo el paramédico mientras Leroy se acomodaba en la parte trasera de la ambulancia.

Leroy asintió y dejó que el hombre le frotara los cortes mientras su mente estaba en otra parte. Se le daban bien la historia, las matemáticas y la química, pero memorizar no era su fuerte. Y tenía que asegurarse de que su historia era correcta, la historia que el sargento Yasiv le había contado para asegurarse de que no volvía a la cárcel.

Cuéntalo tal como sucedió: ibas caminando, ocupándote de tus asuntos, y te agarraron por lo que pasó la última vez: que los cargos contra ti no prosperaron. Luego te metieron en el coche y te pegaron un poco. Entonces aparecimos el detective Dunbar y yo. Intentamos sacarte del coche cuando sacaron sus armas y uno de ellos disparó.

Leroy era consciente de que sus labios se movían mientras repasaba el escenario en su cabeza, pero no le importaba.

No digas demasiado, y no digas demasiado poco. Pontiac y Dalton se irán de la lengua, pero sus declaraciones no valdrán una mierda. Si alguien pregunta por las drogas, no sabes nada de ellas. No sabes de dónde vienen ni a quién pertenecen. Ni siquiera las menciones.

Una mujer con traje azul marino se acercó y se presentó como Melissa Orson, de Asuntos Internos.

"¿Cómo te encuentras, Leroy?", preguntó. La mujer tenía un rostro agradable, con pómulos altos y labios carnosos. Pero había una dureza en sus ojos que puso a Leroy nervioso.

"De acuerdo", respondió en voz baja.

"No parece que se haya roto nada", dijo el paramédico. "Tendrá una fea roncha alrededor del ojo derecho, pero la hinchazón debería bajar en unos días".

Melissa asintió y volvió a centrar su atención en Leroy.

"¿Hay alguien a quien quieras que llame, Leroy? ¿Tu madre o tu padre, quizás?"

Leroy sacudió la cabeza. Lo último que quería era llamar a su madre; el agente Pontiac podía haber estado a punto de matarlo, pero su madre no dudaría en completar el trabajo si se enteraba de que había estado paseando por Tremont en busca de problemas.

"Ajá, vale. ¿Y cuántos años tienes, Leroy?"

"Dieciocho", mintió Leroy. Esto era otra cosa que Yasiv había "sugerido". Como era menor, tendrían que involucrar a su madre antes de hacerle preguntas.

Melissa asintió y sacó un bloc de notas. Garabateó unas notas antes de volver a dirigirse a él.

"¿Te parece bien si te hago un par de preguntas sobre lo que ha pasado hoy? Como te dijo antes el sargento, no tienes problemas ni estás arrestado".

Leroy asintió.

"Bien, gracias. Creo que lo más fácil es que me cuentes, con tus propias palabras, lo que pasó".

Leroy habló rápidamente, relatando la historia que Yasiv le había preparado.

No digas demasiado, no digas demasiado poco.

La mujer le miraba atentamente mientras hablaba, anotando alguna que otra nota. Cuando terminó, la mujer le dedicó una sonrisa reconfortante que nunca llegó a sus ojos.

"Gracias, Leroy, y siento mucho que hayas tenido que soportar un suceso tan traumático. Sé que probablemente estés cansado y dolorido y sólo quieras volver a casa, pero creo que es importante que vengas a la comisaría y hagas una declaración. Ya sabes, mientras todo esté todavía fresco en tu mente".

"¿Qu-qué?" tartamudeó Leroy. Yasiv no había dicho nada de ir a la comisaría; tenía que volver con Screech y Drake. Tenía que pedirles que encontraran más drogas para sustituir los ladrillos que había en ese momento. Si no encontraba más en una semana, si Chris...

De repente, una mano se posó en su hombro.

"Intenta respirar hondo", le dijo el paramédico. "Despacio y profundo".

Pero las palabras del hombre no llegaron a calar, y Leroy se sintió al borde de la hiperventilación.

Casi muero... la policía iba a matarme. Ahora Chris definitivamente me matará... a mí y a mamá.

"No puedo", soltó. "No puedo ir contigo".

La sonrisa de la mujer no vaciló, pero sus ojos se volvieron gélidos.

"Leroy, sé que estás conmocionado, todos lo estamos. Pero es mejor ocuparse de esto. Lo último que queremos es una prolongada..."

El sargento Yasiv apareció de repente detrás de la mujer.

"Yo me encargo, Melissa", dijo, y Leroy sintió una oleada de alivio.

"Sargento", dijo con un movimiento de cabeza. "Lo tengo todo bajo control. Le estaba diciendo a Leroy que lo mejor sería hacer una declaración oficial en comisaría. Creo que lo mejor para todos es acabar con esto de la forma más rápida y eficaz posible. ¿No crees?"

Yasiv miró por encima del hombro a Leroy antes de volverse de nuevo hacia la mujer.

"¿Puedo hablar con usted en privado un momento?"

Melissa estuvo de acuerdo y se alejaron de la ambulancia.

"Leroy, ¿quieres algo para el dolor? ¿Advil? ¿Algo más fuerte?", preguntó el paramédico cuando volvieron a quedarse solos.

Los ojos de Leroy se entrecerraron.

"¿Algo más fuerte?"

Como un opioide, casi dijo.

El paramédico asintió.

"Sí, algo con un poco más de patada."

Leroy negó con la cabeza.

"No. Estoy bien", dijo secamente.

Cuando se volvió, se sorprendió al ver al sargento Yasiv frente a él.

"Vamos, Leroy. Deja que te lleve a casa. Puedes declarar por la mañana. Vamos a sacarte de aquí".

Capítulo 59

En cuanto el hombre de pelo castaño medio entró en Barney's, Drake se puso en pie y corrió hacia él.

Parecía más viejo de lo que Drake recordaba, pero era muy consciente de su propio aspecto. Mientras que Stitts parecía mayor, Drake era el que parecía más cercano a la muerte.

Al acercarse, Drake percibió el fuerte olor a humo de cigarrillo que desprendía el hombre en oleadas.

"Jeremy Stitts."

Los ojos de Stitts se encontraron con los de Drake y, por un segundo, no hubo reconocimiento en ellos.

¿Más cerca de la muerte? Quizá resucitado sería más apropiado.

"¿Drake? Mierda... ¿qué te ha pasado?" Stitts preguntó después de varios segundos incómodos.

"Una larga historia que no tengo tiempo de contar", respondió tendiendo la mano. Stitts la estrechó. "¿Está realmente desaparecida?"

Puede que nunca fueran los mejores amigos, pero estaba claro que cualquier animosidad entre ellos había quedado archivada.

Al menos por el momento.

Stitts asintió.

"Han pasado casi tres meses, Drake. No sé cuánto compartió contigo sobre su", el hombre vaciló, claramente siendo cuidadoso con la elección de sus palabras, "sobre su pasado, pero creo que finalmente la alcanzó."

Drake pensó en la primera vez que había conocido a Chase, cuando ella le había sujetado la cinta amarilla de la escena del crimen a pesar de que era tan bajita que prácticamente podía pasar por debajo sin agacharse siquiera.

Pensó en lo cabreado que se había puesto por conseguir una nueva compañera y en cómo ella le había advertido de que si volvía a presentarse borracho en el trabajo le echaría del cuerpo.

Chase era una luchadora, alguien que Drake sabía que podía cuidar de sí misma. Incluso cuando el Dr. Mark Kruk la tuvo como rehén, no se quebró.

Pero Drake sabía en el fondo que si alguien iba a atrapar a Chase, era ella misma. Serían sus propios demonios los que le harían daño.

Los paralelismos entre su propia vida y la de Chase no se le escapaban.

"La encontraré", prometió Drake. "Tan pronto como termine aquí, tan pronto como me ocupe de esta mierda, voy a encontrarla. Es una promesa, Stitts".

La expresión de la cara de Stitts lo decía todo: no se trataba de una situación del tipo "necesito un descanso, voy a desahogarme durante unos meses".

Esto fue malo.

Muy mal.

El hombre asintió y, a continuación, metió la mano en el abrigo y sacó una bolsa de plástico Ziploc que contenía un cepillo rojo para el pelo.

"¿Es de ella?"

Stitts asintió y se la entregó. Pero cuando Drake cogió la bolsa, Stitts se agarró a una esquina.

"Sólo para el ADN, ¿verdad?"

Drake resistió el impulso de mirar por encima del hombro a Hanna y al doctor Mark Kruk.

"Sí", mintió, y Stitts soltó la bolsa. "ADN".

El hombre pareció meditarlo un momento antes de meterse la mano en los vaqueros y sacar otra bolsa Ziploc.

Sólo que éste era más pequeño que el primero y no contenía un cepillo para el pelo, sino lo que parecía un frasco lleno de un líquido oscuro.

"¿Sangre?" Dijo Drake, con una ceja levantada. "¿Es su sangre?"

Stitts asintió.

"Lo tomaron hace un tiempo antes de la prueba de campo".

Drake se preguntó cómo y por qué Stitts tenía la sangre de Chase, pero decidió dejarlo estar. Todos tenían sus secretos.

"Tengo que irme", dijo Stitts de repente.

Drake volvió a estrechar la mano del hombre.

"Gracias por esto, Stitts. Y la encontraré".

Stitts no dijo nada. Ofreció un sutil asentimiento como respuesta, y luego se limitó a darse la vuelta y dejar a Drake mirándole la espalda mientras salía de Barney's.

El hombre era una cáscara; una cáscara vacía.

¿Qué le ocurrió? ¿Qué le hizo perder el alma? se preguntó Drake.

Una ráfaga de imágenes inundó entonces su mente, imágenes de Jasmine, de Clay, de la entrega en su porche.

Se preguntó si algún día todo lo que le había sucedido, lo que había sucedido por su culpa, le dejaría hueco a él también.

Drake sacudió la cabeza y volvió en sí, sacando el cepillo de la bolsa mientras caminaba hacia el ahora sonriente Dr. Kruk.

"Tengo lo que quieres... ahora tienes que decirme dónde están esas cintas".

Capítulo 60

Screech estaba mirando la tele cuando llamaron a la puerta. Se levantó tan deprisa que estuvo a punto de volcar la botella medio vacía de Johnny Walker que había sobre el escritorio.

Con el corazón acelerado, miró el cristal esmerilado. No parecía ser una persona, sino dos.

"¿Quién es?", gritó, buscando instintivamente bajo su escritorio la pistola que Drake le había regalado tiempo atrás.

"Sargento Yasiv. Abre, Screech", gritó una voz.

Screech soltó el arma y corrió hacia la puerta. Nada más desbloquearla y abrirla, entraron dos hombres: El sargento Yasiv y Leroy, este último con peor aspecto.

"Jesús, ¿están bien?" Preguntó Screech. "¿Qué demonios ha pasado?"

En el vídeo de la cámara que Drake había colocado en el coche del agente Pontiac, Screech había visto a los dos policías corruptos salir corriendo del vehículo. Unos cinco minutos después, Leroy también abandonó el coche, teniendo que subir primero al asiento delantero para salir.

Pero eso fue todo. Después de eso, el vídeo se había quedado en blanco, dejando a Screech preguntándose si el chico estaba vivo o muerto.

"Estoy bien, sólo un poco golpeado", dijo Leroy en voz baja.

Pero no estaba bien, un ciego se daría cuenta. Leroy temblaba como una hoja con la brisa y respiraba entrecortadamente.

"¿Dónde está?" Preguntó el sargento Yasiv mientras se adentraba en la Triple D.

Screech tardó un momento en averiguar a quién se refería el hombre.

"No está aquí. Ha vuelto a Oak Valley".

O Yasiv no lo oyó o no creyó a Screech. El hombre siguió mirando a su alrededor, registrando cada rincón del pequeño despacho antes de volver al lado de Leroy.

"No puede estar fuera", le dijo Yasiv a Screech. "Es demasiado peligroso. Nunca pensé... mierda, nunca pensé que llegaría tan lejos. Me temo que si alguno de los hombres de Palmer ve a Drake, se acabó el juego. No van a esperar a que alguien en prisión lo haga por ellos, lo eliminarán. ¿Y la peor parte? A nadie le importará una mierda. Probablemente ni siquiera habrá una investigación. Así que dile... dile a Drake que tiene que quedarse donde está. Está a salvo en Oak Valley. Por ahora, de todos modos. Necesita quedarse allí".

Screech sólo pudo mirar fijamente al sargento.

Era un discurso vacío; ambos hombres sabían que Drake tenía una mente propia. Ambos sabían que Drake no se detendría ante nada para llegar a Ken Smith.

Yasiv respiró hondo, sacó un paquete de cigarrillos del bolsillo y encendió uno.

"¿Qué pasa con... qué pasa con la policía?" preguntó Leroy de repente. Todos los ojos estaban puestos en él ahora. "¿Qué va a pasar con ellos?"

Yasiv dio varias caladas a su cigarrillo antes de responder.

"Dalton enloquecerá, no tengo duda de ello. Ese hombre dirá lo que sea para no ir a la cárcel. Pontiac tendrá opciones limitadas porque fue él quien disparó a Dunbar".

Screech se tambaleó.

"¿Le dispararon a Dunbar? ¿Está...?"

"Está bien. Va al hospital a que le cosan, pero se pondrá bien. Ha tenido suerte".

Screech respiró aliviado. Dunbar le caía bien y lo consideraba un amigo.

"Esto es jodido... todo esto es muy jodido", respiró Screech.

"No es broma", continuó Yasiv. "Apuesto a que Pontiac también intenta hacer un trato, pero no funcionará. ¿Un policía disparando a otro policía? Eso se va a pegar pase lo que pase".

"¿Crees que cualquier cosa que digan conducirá al alcalde?"

Yasiv dio otra calada.

"Quizás. No sé. Sinceramente, dudo que llegue a donde está dando a sus secuaces información que pueda perjudicarle. Si tienen algo sobre el alcalde, entonces..."

"-entonces los sacará", susurró Leroy.

Screech entrecerró los ojos.

"Él no... asesinaría policías, ¿verdad? ¿Iría tan lejos?" Pero incluso mientras hacía la pregunta, Screech recordaba a Pontiac sacando una pistola y apuntando a Leroy. Estos hombres no tenían escrúpulos, ni miedo.

No estaban por encima de la ley, eran la ley.

"Probablemente", admitió Yasiv. "Dalton y Pontiac vuelven ahora a comisaría, van a estar encerrados en una celda las próximas horas mientras Asuntos Internos resuelve algunas cosas. Después de que sean acusados formalmente, serán puestos en detención. Si alguien va a dispararles, será entonces".

Screech miró fijamente a los dos hombres que tenía enfrente.

"Lo que significa que necesitamos más", dijo distraídamente.

Yasiv terminó su cigarrillo y encendió otro, poniendo la colilla gastada en el vaso de whisky vacío de Screech.

"Drake no va a parar hasta que consiga a Ken Smith, ¿verdad?" Yasiv preguntó. "No va a parar aunque cojamos a todos los demás oficiales de ANGUIS Holdings... aunque lo que le ocurrió a Boris Brackovich les ocurra a los demás, incluidos Steffani Loomis, Horatio Dupont y Raúl. Es Ken a quien quiere".

La pregunta era claramente retórica; todos sabían ya la respuesta, incluso Leroy.

Yasiv echó la cabeza hacia atrás y maldijo.

"Tienes razón, necesitamos más. Ahora, ¿dónde está ese laboratorio de drogas del que me hablabas?"

Capítulo 61

"Se lo advierto, doctor Kruk, si nos está tomando el pelo, esto no va a acabar bien para usted", dijo Drake mientras Hanna giraba por otro callejón.

"Sí, haré de tu vida un infierno", añadió Hanna.

El Dr. Mark Kruk, que había estado mirando el cepillo de Chase como si fuera una reliquia desde que se lo entregó, ni siquiera los reconoció. De hecho, si no fuera porque cada pocos minutos ladraba una dirección a la que había que girar, Drake habría pensado que el hombre estaba en una especie de trance.

Maldito asqueroso, pensó con una punzada de culpabilidad. El hombre era una especie de obseso, y Drake lo había facilitado.

La encontraré, se prometió a sí mismo. Cuando esto acabe, cuando Ken esté entre rejas, la encontraré. Y cuando lo haga, nos reiremos de esto.

El Dr. Kruk se llevó el cepillo a la nariz e inhaló profundamente. Drake se encogió.

Bueno, tal vez no reír.

"No falta mucho", les informó Kruk.

Hanna aminoró la marcha hasta casi gatear, en parte porque estaba esperando la siguiente curva, pero también porque el callejón estaba lleno de garajes e incluso su VW tenía dificultades para pasar.

"¿Cuánto falta?", dijo Drake, sintiendo que le subía la temperatura.

Kruk no dijo nada; se limitó a mirar el cepillo.

Drake no quería otra cosa que arrancárselo de las manos y tirarlo por la ventana.

"Dime dónde coño..."

"Detén el coche", ordenó Kruk de repente, y Hanna pisó a fondo el freno. No se movían con rapidez, pero Drake, medio girado como estaba, avanzó torpemente.

La adrenalina del día había hecho desaparecer la mayoría de sus dolores agudos y crónicos, pero los dolores habían empezado a reaparecer lentamente en las últimas horas. Cuando la tarde se convirtió en noche, Drake no se sorprendería si no pudiera respirar y mucho menos moverse.

"A la izquierda", dijo Kruk, y Drake dirigió inmediatamente su atención a la ventana.

Se habían detenido delante de un sencillo garaje encalado. Los ojos de Drake se desviaron hacia los garajes idénticos que lo flanqueaban y luego hacia los del otro lado del coche.

Habían llegado en un mar de edificios indistinguibles.

"Le aseguro que es éste", dijo el Dr. Kruk, percibiendo su frustración.

"Más vale que así sea", espetó Drake mientras salía del coche y se abría paso hacia el otro lado. Hanna se reunió con él delante del garaje en cuestión, con una expresión que dejaba claro que compartía las dudas de Drake.

Al principio, ninguno de los dos supo cómo abrirla. No parecía haber picaporte, ni cerradura, ni nada. Drake extendió la mano y presionó la puerta con la palma.

Esperaba que cediera un poco -parecía de plástico barato-, pero, para su sorpresa, era gruesa y sólida al tacto.

Enarcando una ceja, dio un paso atrás y observó el garaje en su conjunto.

"¿Qué es eso?", preguntó señalando con el dedo una pequeña caja incrustada en el marco de la puerta. Con unos diez centímetros de alto y quizá la mitad de profundidad, y pintada a juego con la puerta, no era de extrañar que no se hubieran dado cuenta al principio.

Hanna se encogió de hombros y se acercó. Hizo palanca con las uñas durante un momento antes de conseguir levantar la tapa. Sin embargo, en lugar de un teclado numérico, solo había un cuadrado plano y sin rasgos.

Furioso, Drake regresó al coche.

"¿Cómo coño se abre, Kruk?"

"Huella dactilar", respondió, con los ojos aún fijos en el cepillo.

Como el hombre no se movió, Drake metió la mano y lo agarró bruscamente por el hombro. De un fuerte tirón, el Dr. Kruk estaba de pie frente a la puerta, con cara de confusión.

"O la abres o te corto la mano y lo hago yo", amenazó Drake.

Con el cepillo aún agarrado con una mano esposada, Kruk se las arregló para estirar el brazo y presionar con el pulgar la almohadilla.

Al principio, no pasó nada, y Drake sintió que su ira volvía.

"Esto es..."

Pero le interrumpió el sonido de un pitido, seguido de un motor encendiéndose.

Drake guió despreocupadamente a Kruk delante de él mientras esperaba a que se abriera la puerta del garaje.

De repente le resultó difícil tragar saliva. Le quedaban pocos días para volver a comparecer ante el tribunal, así que era su último recurso.

O el Dr. Kruk tenía algo aquí que podía usar, algo de valor, o estaba frito.

Drake nunca volvería a ver a su hijo. Mierda, si volvía a la cárcel, que era lo más probable, puede que ni siquiera volviera a ver amanecer.

Entrecerró los ojos con fuerza, tratando de mirar en el garaje oscuro. Durante el trayecto, Drake se había imaginado algo más... profesional. Todo lo que vio ahora fue un suelo de hormigón cubierto con una gruesa capa de polvo.

"No hay nada..." empezó, pero entonces Hanna encendió la linterna de su móvil y Drake jadeó. "Jesús."

Capítulo 62

"Creo que debería ir contigo", dijo Screech.

Yasiv hizo una mueca.

"Sí, no creo que sea una buena idea. Con todo respeto, Screech, tú eres más de los que están entre bastidores. Además, si algo pasa, no puedes estar ahí".

Screech sostuvo la mirada de Yasiv.

Yasiv tenía razón: Screech estaba entre bastidores. O, mejor dicho, había estado entre bastidores. Pero desde entonces Drake lo había puesto en el punto de mira y ahora le tocaba a él conseguir pruebas contundentes contra Ken Smith para encerrarlo. De lo contrario, Drake, el capullo testarudo que era, estaba como muerto. Y el supuesto laboratorio de drogas que Leroy había ayudado a identificar prometía hacer más daño real a Ken Smith que dos policías corruptos volviéndose locos.

Si lo que decían Yasiv y Beckett era cierto, si la nueva heroína -si la heroína de Ken- que inundaba las calles contenía ohmefentanilo, entonces este laboratorio era la clave.

"Entonces, ¿vas a entrar solo? Llama a la puerta y di: 'Hola, soy el sargento Yasiv de la policía de Nueva York. Tenía curiosidad... ¿tienes algo de ohmefentanilo por ahí? ¿Qué es eso? ¿Qué es eso? Hmmm... ¿qué tal un vídeo de Ken Smith en bata inyectándose heroína en los globos oculares? ¿Qué tal eso?"

Había querido decir el comentario en broma, pero a medida que las palabras empezaban a salir de su boca, su temperatura empezó a subir.

"Screech, sé por lo que estás pasando. Sé que..."

"No sabes una mierda, Yasiv", le espetó, con la ira a flor de piel. "No sabes por qué estoy aquí, cómo me engañó para que aceptara este trabajo un fiscal gilipollas que amenazó con meter a mi hermano entre rejas el resto de su vida si no lo aceptaba. No sabes cómo me obligaron a hacer fotos de Drake y sus amigos, fotos que Ken Smith usó para chantajearnos a todos".

Los ojos de Yasiv se abrieron de par en par.

Y ahí estaba: Screech por fin se había sincerado. Sólo que no se lo había contado a Drake, que merecía saber la verdad más que nadie, sino a un sargento de la policía de Nueva York y a un chico que acababa de conocer. Pero ahora que se habían abierto las compuertas, le costaba cerrarlas.

"Todo lo que tenía que hacer era tomar esas fotos, luego guiar a Drake en una dirección u otra, hacer lo que fuera necesario para asegurarme de que su camino se cruzara con el de Ken Smith. Eso era todo. No tenía ni idea de que Ken fuera tan gilipollas... más gilipollas que Drake. No tenía ni puta idea de las esclavas sexuales de Colombia, de la heroína, del puto fentanilo. No tenía ni idea de nada de esto".

La ira de Screech empezaba a ser sustituida lentamente por la culpa.

Culpa y vergüenza.

Se avergonzaba de lo que había hecho, de eso no cabía duda. Screech había contribuido a llevar a Drake al límite.

Al borde... al borde de la locura.

Yasiv parpadeó una, dos veces, y luego asintió.

"Está bien, ven conmigo, entonces. Sólo estoy haciendo reconocimiento, de todos modos. Si confirmamos que están fabricando el fentanilo allí, pediré refuerzos, SWAT si es necesario; cualquiera que Ken no tenga en su bolsillo trasero".

Screech rechinó los dientes. Todo el mundo estaba en el bolsillo trasero de Ken. Todos menos Drake, Yasiv y Leroy.

Somos nosotros contra el puto mundo, pensó. Somos nosotros...

"¿Y yo qué?", preguntó una vocecita.

Screech se giró para ver a Leroy mirándolos a ambos. Se había olvidado de que el chico estaba allí.

¿Qué pasa con él?, pensó Screech. Debería estar en casa con su afligida madre, eso es lo que debería estar haciendo.

Miró a Yasiv en busca de consejo. El hombre negó con la cabeza y levantó las manos.

"No quieres irte a casa y te aseguro que no podemos dejarte aquí", gruñó. "Puedes venir con nosotros, pero no vas a salir del coche".

Capítulo 63

Si todo no era más que una elaborada treta, el Dr. Kruk era quizás el mejor bromista de todos los tiempos.

Toda la pared trasera del garaje estaba llena de estanterías... estanterías repletas de cintas VHS, entre otras cosas. También había una docena de cajas polvorientas a la derecha, algunas apiladas a tres o cuatro alturas. En el exterior de las cajas, Drake podía ver nombres y fechas garabateados con rotulador negro, así como lo que parecía una especie de número de identificación del paciente.

Pero su principal interés eran las cintas VHS.

"Quédese aquí", le dijo al Dr. Kruk mientras se dirigía a la parte trasera del garaje. Hanna le siguió, utilizando su teléfono móvil para iluminar su camino.

Al igual que las cajas, las cintas estaban etiquetadas con algún tipo de sistema de codificación, pero sin fechas ni nombres. La enorme cantidad de cintas -debía de haber entre seis mil y siete mil- era abrumadora.

Drake se volvió para mirar al Dr. Kruk, que volvía a juguetear con el pincel en la mano. Luego miró a Hanna. Tenía los ojos grandes como platos.

"Bueno, al menos no mentía sobre las cintas. Kruk, ¿qué cintas corresponden a sus sesiones con Thomas Smith?"

"Ay, mi memoria no es tan buena, Drake. Estos representan casi once años de trabajo en mi consulta".

Drake frunció el ceño.

"Eso es jodidamente inútil. ¿Cómo podrías...?"

"Pero", continuó Kruk sosteniendo el pincel en el aire como una especie de bastón parlante. "Empecé a llenar las estanterías desde la esquina inferior izquierda, recorriéndolas antes de empezar con la siguiente fila, como si fuera una máquina de escribir. Si no recuerdo mal, el señor Smith vino a visitarme hacia el final de mi mandato, lo que significa que sus cintas deberían estar arriba del todo."

Esto sólo fue moderadamente útil, reduciéndolo a unas cien cintas. Drake no tenía tiempo para verlos todos.

"¿Qué tal una leyenda de algún tipo?"

"En una de las cajas. A ver si lo encuentro", dijo el Dr. Kruk mientras se dirigía a la pila de cajas.

Suspicaz, Drake se volvió hacia Hanna.

"Ve con él", dijo con la comisura de los labios. Luego, dirigiéndose al médico, añadió: "Kruk, ¿dónde están las luces aquí?".

El hombre soltó una risita, un sonido inquietante, y luego dio una palmada. El sonido no fue especialmente fuerte, dado que tenía las manos esposadas, pero bastó para activar una lámpara a la derecha de Drake.

"Qué puedo decir", dijo Kruk, aún riendo entre dientes, "empecé a alquilar este lugar a mediados de los noventa".

Cuando Hanna y Kruk empezaron a rebuscar en las cajas, Drake volvió a dar un paso atrás y se quedó mirando las cintas de vídeo.

Un comentario que había hecho el Dr. Kruk adquirió de repente otro significado: ¿la persona de la que más me gustaría aprender? Por supuesto, de mí mismo.

Con horas y horas de metraje, seguro que Kruk podía aprender de sí mismo, pero también podía aprender de los demás. Drake se acordó de otra cosa que al Dr. Kruk le gustaba mencionar: una imago.

Con todas estas cintas a su disposición, el Dr. Kruk o Marcus Slasinsky podía convertirse en un imago en el sentido más estricto de la palabra; podía ser lo que otras personas necesitaran o quisieran que fuera para conseguir lo que quería.

Como el cepillo de pelo de Chase... como este maldito viaje de un día.

"Oye, Drake, mira esta reliquia", dijo Hanna, luchando por sacar de una caja un televisor CRT de la vieja escuela. Drake se acercó y le echó una mano. Al dejarlo en el suelo, se dio cuenta de que no era solo un televisor, sino una de esas combinaciones de televisor y vídeo.

"Qué suerte", refunfuñó Drake mientras buscaba un enchufe. Encontró uno a mitad de camino a través de la pared en el otro lado de la habitación. Le costó un poco de esfuerzo acercar el televisor lo suficiente para enchufarlo, pero cuando lo hizo, se sorprendió de que se encendiera sin problemas. "Dr. Kruk, ¿ha habido suerte con una leyenda?"

"Todavía no", respondió. "Pero está por aquí".

"¿Qué tal si sigues adelante y me das las notas del acantilado, entonces?", dijo Drake, empezando a molestarse de nuevo. "¿Qué le dijo Thomas Smith durante sus sesiones que es tan incriminatorio para su padre?".

El Dr. Kruk le ofreció una sonrisa condescendiente.

"Drake, nuestro trato era por las cintas. Depende de ti decidir qué es pertinente y qué no".

Instintivamente, Drake se llevó una mano al bolsillo y tocó el frasco de sangre que contenía. Debatió ofrecérselo al hombre, para acelerar las cosas, pero algo en el fondo de su mente le dijo que no era una buena idea.

El Dr. Kruk ya actuaba bastante raro con el cepillo, sólo Dios sabía lo que haría con la sangre.

"Pues date prisa de una puta vez", espetó.

Como si percibiera que la paciencia de Drake estaba llegando a su fin, el doctor Kruk sacó un pequeño montón de papeles de la caja y los levantó.

"Entendido", dijo.

A Drake le dio un vuelco el corazón y se apresuró a cruzar el garaje.

"¿Y? ¿Qué cintas son de Thomas Smith?"

El Dr. Kruk hojeó varias páginas antes de contestar.

"Ahí", dijo, señalando una cadena de números de cinco cifras. "10568 a 10884".

Drake volvió los ojos a la estantería. La cinta con el 10568 en el lateral estaba en la esquina superior derecha, justo donde Kruk dijo que estaría. El problema era que la otra cinta, la 10884, estaba en la estantería de arriba, lo que significaba que había unas doscientas en total.

"¿Qué carajo, Kruk? ¿Es esto una especie de broma? ¿Cuál es? ¿Qué cinta debo ver?"

"Drake, nuestro trato..."

Drake se dio la vuelta, agarró al Dr. Kruk por el cuello y lo empujó contra las cajas. Una de ellas cayó al suelo, derramando carpetas de archivos y baratijas aleatorias por el suelo.

"Me importa un carajo nuestro trato. Vas a decírmelo o voy a..."

Drake se inquietó al ver que el doctor Kruk seguía sonriendo.

"¿Vas a qué? ¿Ganarme? ¿Cómo te ha funcionado eso en el pasado, Drake? ¿Cómo golpear a otros y golpearte a ti mismo ha hecho algo por ti...?"

"No me psicoanalices", gruñó Drake, apretando con más fuerza el cuello del hombre. La camisa blanca de hospital empezó a pellizcarle la garganta, cortándole la circulación.

Drake lo habría estrangulado allí mismo, dejándole el culo desmayado en el suelo, de no haber sido por Hanna. La mujer le tocó el brazo y él aflojó el agarre.

El Dr. Kruk respiró entrecortadamente, sin dejar de sonreír.

"Ahora, a menos que tengas algo más que ofrecer de tu amiga, te sugiero que empieces a ver las cintas. ¿Recuerdas la última vez que me visitaste? ¿Recuerdas cuando te dije que eras tú el que tenía prisa? ¿Que tenía todo el tiempo del mundo? Bueno, supongo que hoy ocurre lo mismo. Si no, ¿por qué tuviste que escabullirte de Oak Valley en el maletero de un coche?".

Drake cerró el puño y se abalanzó sobre el hombre, pero se detuvo justo antes de golpearle. Con la otra mano, sacó el frasco de sangre y lo estampó contra el pecho del doctor Kruk.

Con los ojos muy abiertos, el hombre apenas consiguió cogerla antes de que cayera al suelo.

"Allí, eso es algo más de ella, maldito enfermo. Es su sangre. Ahora dime cuál de las malditas cintas tengo que ver".

Capítulo 64

"Pase lo que pase, mantén la boca cerrada, Dalton", dijo el agente Mike Pontiac. Sus palabras eran arrastradas por el hecho de que la mayoría de sus dientes frontales estaban rotos y sus labios estaban hinchados hasta el tamaño de una salchicha. "Cállate".

Pontiac seguía sin estar seguro de lo que había ocurrido. Estaba convencido de que la detective y el sargento habían sido enviados por ella para matarlos, pero no habían disparado. Habían tenido la oportunidad, pero no la habían aprovechado.

Y ahora se encontraba esposado en la parte trasera de un coche de policía sin distintivos conducido por una mujer que decía ser de Asuntos Internos. Aún más extraño era el hecho de que Dalton estuviera sentado atrás con él. Los sospechosos y las víctimas eran transportados casi unilateralmente por separado para evitar influir o coordinar las declaraciones.

No tenía sentido; nada de aquello lo tenía. Pontiac seguía sin entender cómo le habían encontrado el sargento y el detective.

"No puedo ir a prisión", gimoteó Dalton. "Yo no... yo no quería nada de esto. Sólo quería hacer mi trabajo".

Mike intentó reprender al hombre, pero no pudo hablar: se le llenó la boca de sangre y escupió un grueso fajo sobre la alfombra que tenía a sus pies. Pudo ver motas blancas: dientes.

"Si empiezas a hablar, estamos los dos muertos", dijo finalmente.

Para su consternación, Dalton no respondió; el gordo bastardo se limitó a lloriquear y gimotear un poco más.

Mike giró la cabeza hacia la ventanilla y se dio cuenta de que, aunque llevaban casi diez minutos en el coche, seguían en Tremont. De hecho, parecía como si estuvieran dando vueltas.

"Eh", le gritó al conductor. "¿A dónde nos llevas?"

Cuando ella no contestó, Mike hizo sonar con las rodillas la jaula metálica que separaba los asientos delanteros de los traseros.

"¡Oye! ¡Te pregunté algo! ¿A dónde nos llevas?"

La mujer seguía sin contestar.

¿Qué coño está pasando?

Su radar, que había estado en alerta máxima desde la debacle con Leroy Walker, sonaba ahora sin cesar.

Algo no está bien aquí... nada de esto está bien...

Justo cuando Pontiac iba a gritar una vez más, el conductor frenó en seco y él salió despedido hacia delante. Su cara hinchada se apretaba entre la jaula como mozzarella a través de alambre de gallinero.

"¡Joder!", dijo, ahora le corría sangre por la nariz y la boca. "¿Qué coño está pasando?"

"¿Qué está pasando, Mike?" Dalton preguntó desde su derecha.

De repente, la mujer se dio la vuelta y miró a Pontiac directamente a los ojos. Luego empujó algo a través de la jaula, que aterrizó en el asiento entre él y Dalton.

"Ken Smith te manda recuerdos", fue todo lo que dijo antes de salir del coche. Luego abrió la puerta de Dalton un par de centímetros y la dejó así antes de darse la vuelta y echar a correr.

¿Ken Smith te manda saludos? ¿Qué coño se supone que significa eso?

Los ojos de Mike se posaron en uno de los objetos que el conductor había empujado a través de la jaula.

Era un juego de llaves esposas.

Aún no tenía ni idea de lo que estaba pasando, pero sabía que no disponía de mucho tiempo. Pontiac consiguió desplazar su cuerpo para poder agarrar las llaves con la mano. Fue difícil abrir el primer puño sin poder ver, pero al final lo consiguió. El segundo fue más fácil.

Mike habría dejado que Dalton se pudriera. Desde el principio, el gordo cabrón había sido un estorbo. Pero la mujer de Asuntos Internos había abierto la puerta de Dalton y no la suya; subirse encima del grandullón habría sido casi imposible.

"Date la puta vuelta", siseó.

Dalton, que seguía gimoteando, movió sus grandes caderas. Justo cuando Mike introdujo la llave en su puño derecho, la ventanilla trasera se hizo añicos.

Ambos hombres se agacharon inmediatamente. Otro disparo siguió al primero, este se incrustó en el respaldo del asiento frente a ellos.

"¡Mierda!" Mike gritó. Intentó poner el cuerpo lo más plano posible, pero cuando una ráfaga de disparos estalló justo fuera del coche, supo que no había posibilidad de evitarlo todo.

Una bala le atravesó el hombro derecho y una segunda le alcanzó en algún punto de la espalda. El dolor brotó de cada uno de los puntos de impacto, pero Mike consiguió aplastarse aún más.

En total, Mike contó al menos quince disparos antes de que hubiera una pausa en la acción, pero fácilmente podría haber sido el doble.

Respirando con dificultad y rechinando las muelas contra el dolor, Mike consiguió levantar la cabeza.

Y fue entonces cuando vio a su compañero: Pete Dalton había recibido al menos siete disparos. El grueso torso superior del hombre estaba plagado de agujeros, pero lo más probable era que la herida mortal fuera la que le había alcanzado en un lateral del cuello.

"Joder", maldijo Mike mientras intentaba apartarse del hombre.

Pero sus esfuerzos fueron inútiles: no podía mover las piernas.

La bala que le había alcanzado en la espalda le había seccionado la médula espinal.

Las lágrimas empezaron a correr por las mejillas de Mike, lágrimas que se convirtieron en sollozos cuando oyó que abrían la puerta de par en par.

Aunque no sintió que alguien le agarrara las piernas, admitió que eso era lo que había ocurrido. El dolor le subió por los brazos al caer de espaldas.

"Tú", consiguió jadear.

Aunque su asaltante llevaba un pañuelo que le cubría la mitad inferior de la cara, Mike creyó reconocer al hombre. E incluso si no lo hubiera hecho, cuando el pañuelo se bajó para revelar un incisivo de oro, no hubo confusión.

"Sí, yo", dijo Chris mientras miraba fijamente a Mike. Pero entonces, cuando escudriñó la parte trasera del coche, la sonrisa se le borró de la cara. "¿Dónde está el niño?"

Como Mike no contestaba, Chris le presionó con el pulgar el agujero de bala del hombro. Mike gritó y el hombre repitió su pregunta.

"¿Dónde coño está el niño?"

"¿El chico?" Mike siseó. "¿Qué niño?"

Apareció otra figura, ésta mucho más grande que Chris.

"Chris, termínalo... tenemos que salir de aquí", dijo BT, mirando por encima del hombro.

Mientras Mike miraba impotente, Chris se metió la mano en los pantalones y sacó otra pistola, ésta envuelta en una toalla. Luego agarró la mano izquierda de Mike y forzó la pistola en ella. A Mike le quedaban tan pocas fuerzas que, después de que Chris girara la pistola hacia los asientos delanteros, tuvo que apretar el gatillo por él.

Tres disparos, tres agujeros de bala en la tela, y Chris tiró el arma al suelo.

"¿Ese negro Leroy no está aquí?" BT preguntó.

A través de la visión de túnel, Mike vio a Chris sacudir la cabeza.

"Bueno, no podemos esperar más. Tenemos que volar".

Chris miró el cuerpo de Mike por última vez y le dedicó su sonrisa patentada.

"Pensaste..."

Dejó de hablar cuando el sonido de una sirena penetró en el aire. La expresión de su rostro al mirar a BT era de puro horror.

"¡Baje el arma y levante las manos!", bramó una voz por megafonía.

"Nos tendieron una trampa", gruñó Chris. "¡Esos hijos de puta nos tendieron una trampa!"

BT se dio la vuelta, pistola en mano, y de nuevo la tarde se convirtió en una zona de guerra.

Esta vez, Mike no pudo contar todos los disparos; fueron demasiados. Cuando el cuerpo inerte de Chris se desplomó sobre él, con los ojos desorbitados y goteando sangre por las comisuras de la boca, Mike agradeció no tener ya sensibilidad en la parte inferior.

Cuando su mundo se desvaneció en la nada, al agente Michael Pontiac le tocó sonreír por última vez.

Capítulo 65

"¿Seguro que este es el lugar?" preguntó el sargento Yasiv mientras miraba el edificio de ladrillo.

Screech miró la hoja de papel que tenía en las manos.

"Sí, este es el lugar", confirmó. "¿Ves los neumáticos de allí? Solía ser un lugar de neumáticos, al parecer. Aunque ahora no parece gran cosa".

Se quedaba corto; parecía un almacén abandonado. Y, por lo que Screech podía ver, era idéntico a todos los demás edificios de la manzana.

Yasiv asintió y comprobó que su arma estaba cargada. Luego miró a Screech y le sugirió que hiciera lo mismo.

Screech no se sentía cómodo con las armas; nunca había disparado una en toda su vida. Cuando empezó a trabajar con Drake, el hombre le había dado una y le había explicado brevemente cómo usarla. Yasiv había vuelto a repasarlo todo antes de que salieran de la tienda, pero ahora, al tenerla en la mano, le resultaba increíblemente extraña.

Eso es porque eres un tipo entre bastidores.

Screech se aclaró la garganta y comprobó que había un cartucho en la recámara.

Eras un tipo entre bastidores. Ha llegado el momento de ser un hombre, ponerse los pantalones de niño grande y ensuciarse las manos.

Yasiv le hizo un gesto con la cabeza y se volvió hacia el asiento trasero.

"Leroy, quédate aquí", me ordenó. Luego señaló el salpicadero. "Si oyes algo, si algo va mal, coge el auricular y pulsa este botón. Cuando alguien conteste, dile que ha habido un 187 sobre un policía, y luego dale la dirección. ¿Entendido?"

Leroy asintió, pero al parecer carecía del entusiasmo y la confianza que requería Yasiv.

"Dímelo a mí".

"Pulsa el botón y dile a la persona que ha habido un 187 sobre un policía y luego dale la dirección".

"Bien", dijo Yasiv. "Sólo estamos aquí para el reconocimiento, para ver si hay algo a la conexión que ustedes encontraron. No va a ser más de diez, veinte minutos. "

Leroy volvió a asentir, pero había algo en el comportamiento del chico que a Screech le pareció desconcertante. Claro que tenía la cara magullada y maltrecha, pero pensó que era algo más que eso.

Era sólo un niño... un niño que había perdido a su hermano y había pasado por un infierno a manos de unos matones callejeros y dos policías corruptos.

"Todo saldrá bien", le aseguró Screech. "Atraparemos a los que mataron a tu hermano, chico".

Yasiv abrió la puerta y salió.

"Vamos, Screech. Quiero volver a la estación y entrevistar a Pontiac y Dalton antes de que alguien más llegue a ellos. Terminemos con esto".

Screech siguió al hombre hasta el exterior y cruzó la acera a toda prisa. La fachada del edificio estaba tapiada y no parecía que hubieran retirado la madera contrachapada que sellaba la entrada desde hacía tiempo.

Lo primero que pensó Screech fue que Yasiv iba a derribarlo o incluso a tirarlo abajo, pero el hombre negó con la cabeza y luego señaló el lateral de la pared con dos dedos.

Permaneció pegado a la pared y siguió a Yasiv hasta el final. Intentó mantener la pequeña pistola de 9 mm delante de él, como le había enseñado el sargento, pero le parecía muy pesada. 

Parecía un bloque de hormigón.

Yasiv se asomó por la esquina y retrocedió rápidamente.

"Está despejado", susurró por encima del hombro.

Sin esperar respuesta, Yasiv salió al exterior.

Screech respiró hondo y le siguió.

Los ladrillos estaban en peor estado en la parte trasera del edificio; se estaban desmoronando tanto en algunos puntos que literalmente podía ver el interior del oscuro edificio. Llegaron al otro lado sin incidentes y Screech empezó a pensar que aquello iba a ser una chapuza, que los enlaces que habían encontrado no eran más que una coincidencia o que simplemente alguien se había equivocado con las direcciones.

Pero en lugar de decepción, Screech sintió alivio.

Estaba mejor detrás de una pantalla de ordenador, no sobre el terreno como un Rambo demacrado.

Yasiv se asomó por la esquina, pero esta vez, cuando se retiró, no dijo "todo despejado".

Esta vez, el sargento dijo: "Un hombre, atado", y a Screech le dio un vuelco el corazón.

Capítulo 66

Drake pulsó play en el arcaico combo de televisor y vídeo y esperó a que desapareciera la estática. Lo primero que apareció fue una imagen del rostro del doctor Mark Kruk. Y luego retrocedió, tomando asiento en una silla que Drake reconoció. El doctor permaneció sentado en silencio, casi inmóvil, durante dos o tres minutos antes de que llamaran a la puerta.

Entonces apareció una sonrisa en el rostro del Dr. Kruk, que se levantó y se dirigió a la puerta.

El Dr. Mark Kruk estrechó la mano del hombre que entró. El rostro del paciente estaba fuera del encuadre inicial, pero tras intercambiar cumplidos, el Dr. Kruk señaló las sillas y ambos se sentaron.

A Drake se le cortó la respiración. Nunca había visto al hombre en vida, pero lo reconoció por la escena de la casa de la droga. El hombre estaba tumbado boca abajo, atado de pies y manos, con una mariposa dibujada con sangre en la espalda.

Fue escalofriante ver a Thomas Alexander Smith, uno de los dos hijos de Ken Smith, hablando abiertamente con el hombre que más tarde acabaría con su vida.

"¿Es él?" preguntó Hanna en voz baja, apareciendo a su lado.

Drake se limitó a asentir mientras seguía mirando la pantalla.

Si Thomas tenía alguna premonición sobre su muerte, no se le notaba en la cara. El hombre tenía los ojos muy abiertos, pero claros.

"Ahora estoy seguro, doctor. Antes no estaba seguro, pero ahora estoy absolutamente seguro", empezó sin preámbulos.

Estaba claro que se trataba de la continuación de una discusión anterior, de otra sesión, y Drake tomó nota mental de coger la cinta precedente antes de que salieran del garaje.

En el vídeo, el Dr. Kruk cruza las piernas y mira un bloc de notas que tiene sobre el regazo.

"A veces, cuando tenemos problemas con un familiar, sobre todo si se trata de uno de nuestros padres, proyectamos nuestros sentimientos en él. A veces, las pruebas de mala conducta que parecen tan convincentes no son tan sólidas como pensamos. En asuntos de gran carga emocional, solemos caer presa de un sesgo de confirmación extremo."

Thomas Smith asintió.

"Soy consciente del sesgo de confirmación, Doc. Pero ese no... ese no es el caso aquí. Le oí hablar con su mano derecha, con Raúl".

La sola mención del nombre del diablillo hizo que Drake respirara más rápido.

Vas a caer con él, bastardo espeluznante. Raul, vas a caer con Ken Smith.

"Adelante", animó el Dr. Mark Kruk.

"Los vi... Los vi hablando de un cargamento que venía de Colombia. Decían que iba a ser el mayor cargamento hasta la fecha, y que esto les llevaría al límite, que ahora dirigirían el mayor cártel de Nueva York. Dijeron algo acerca de cómo iban a subcotizar a todos los demás, vender un producto mejor a un precio más barato. "Vamos a eliminar a los tipos existentes", fueron las palabras exactas de mi padre. No sé a quién se referían, pero estaba claro que iban a cargárselo".

A juzgar por la expresión de su rostro, Thomas consideró que se trataba de una revelación inquietante. El Dr. Kruk, sin embargo, permaneció imperturbable.

"¿De verdad crees que tu padre es capaz de asesinar?"

La respuesta de Thomas fue inmediata.

"Oh, sé que lo es, Doc. Lo sé porque ha admitido haber matado antes. Cuando era más joven, hablaba del tiempo que pasó en Colombia... algo sobre ayudar a alguna agencia o grupo del gobierno de EE.UU. que hacía un estudio allí. Estoy seguro de que allí también conoció a Raúl. Dijo que había un grupo militante que había secuestrado a un grupo de lugareños y los había obligado a fabricar heroína en la selva. Dijo que tenía que 'liquidarlos'; utilizó las mismas palabras". Thomas hizo una pausa para respirar hondo y estremecerse. "¿Por qué hace esto, Doc? ¿Por qué se metería en este tipo de cosas? Quiero decir, no sé cuánto vale mi padre, pero tiene que ser por ahí, ocho, tal vez nueve cifras. ¿Por qué haría esto?"

"Poder", soltó el Dr. Kruk.

Drake oyó la palabra en estéreo: desde el televisor y desde el doctor Kruk, que estaba de pie a menos de cinco metros, todavía rebuscando en una de las cajas.

Se inclinó hacia delante y pulsó el botón de pausa.

"¿Qué coño haces ahí, Kruk?"

El médico le miró, con una sonrisa en la cara, una sonrisa casi idéntica a la que estaba congelada en el vídeo.

"Hay algo más que necesitas, Drake. Sigue observando, ya verás".

Drake frunció el ceño y pulsó play.

"Sí, poder... supongo. Creo que de eso se trata todo con él. De lo que siempre se ha tratado. Pero esto... esto es llevarlo demasiado lejos".

El Dr. Mark Kruk pareció pensárselo un momento.

"¿Y cómo te sientes exactamente? ¿Cómo te hace sentir esta búsqueda de poder?".

Drake sabía poco sobre cómo se suponía que eran estas sesiones, pero había algo claramente raro en esta discusión.

El hombre acababa de admitir haber oído a su padre planear un asesinato, pero el Dr. Kruk sólo se centraba en la idea del "poder".

"No es por mí. Quiero decir, no soy ingenuo; sé que es su dinero lo que nos permite a mí, a Clarissa y a Thomas Jr. vivir la vida que llevamos. Pero no lo necesito... no necesito nada de eso. Para ser honesto, creo que hoy sería un hombre más feliz si simplemente pasara más tiempo conmigo cuando era niño, en lugar de limitarse a tratar de maximizar los ingresos... y el poder."

El Dr. Kruk garabateó algo antes de responder.

"¿Crees que tal vez tu falta de motivación por el poder -una clara diferencia entre tu padre y tú, y tu hermano Wesley, según nuestras discusiones anteriores- ha enturbiado vuestra relación? Tal vez por eso crees que tu padre es capaz de estos actos horribles, de lo inimaginable. Insistiré una vez más en que, a menudo, un fuerte sesgo de confirmación entra en juego cuando nuestras emociones están cargadas. Por ejemplo, ¿cómo puedes estar tan segura de que tu padre y su socio no estaban simplemente discutiendo una propuesta de negocios y tu mente rellenó los espacios en blanco?".

Thomas levantó los ojos.

"Pensé lo mismo, Doc. Por eso vi la cinta varias veces".

El comentario cogió por sorpresa al Dr. Mark Kruk y, por primera vez desde que empezó la grabación, su expresión cambió.

"¿La cinta?"

Thomas asintió.

"Sí", dijo, metiendo la mano en el bolsillo y sacando una pequeña tarjeta SD. "Por si acaso me estaba inventando cosas, decidí grabarlo todo en vídeo".

Capítulo 67

"¿Qué demonios vamos a hacer ahora?" preguntó Screech, con el corazón acelerado. Como Yasiv no respondió de inmediato, repitió la pregunta.

"Estoy pensando", respondió Yasiv. Screech observó atentamente cómo el hombre sacaba un papel gastado del bolsillo.

Lo miró, asintió para sí y se volvió hacia Screech.

"Tengo una idea. Mete tu pistola en la parte de atrás de tus pantalones y sígueme."

El comentario era ambiguo y ominoso al mismo tiempo. Justo antes de que Yasiv doblara la esquina, Screech le tendió la mano.

"¡Yasiv!" siseó. "¿Qué coño? ¿Qué estamos haciendo?"

Pero Yasiv se encogió de hombros y empezó a doblar la esquina. Screech maldijo y le siguió.

No habían recorrido ni cinco metros cuando el hombre que llevaba una ametralladora en el pecho se fijó en ellos.

"¿Quién coño eres tú?"

Era un hombre grande y corpulento, con la cabeza rapada y una cicatriz que le llegaba desde el lóbulo de la oreja hasta la comisura de los labios.

Yasiv golpeó el escudo en su cinturón.

"Me envía Palmer", dijo mientras seguía avanzando.

¿Palmer? ¿De qué demonios está hablando?

El corazón de Screech latía tan deprisa que era todo lo que podía hacer para no balancearse con cada latido. El sudor empezaba a resbalarle por la frente y se esforzaba por mantener la compostura.

"¿Sí?", preguntó el hombretón, aflojando el agarre de la culata de su rifle.

Yasiv asintió.

"Sí, dijo que no podía comunicarse con Horacio-tiene un mensaje para él."

¿Horacio? ¿Quién coño es Horacio?

Screech se sintió como si hubiera entrado en la dimensión desconocida.

El guardia apretó los labios con fuerza y negó con la cabeza.

"No recibí ningún mensaje".

"¿Quieres preguntárselo tú mismo?" preguntó Yasiv, llevándose la mano al cinturón lenta y deliberadamente. En lugar de ir a por su pistola, Screech vio cómo el hombre sacaba su walkie-talkie y se lo tendía. "Pregúntaselo tú mismo, entonces. Adelante".

El hombretón soltó la pistola y cogió el walkie.

Pero nunca lo agarró.

Para sorpresa de Screech, Yasiv se las arregló para darle la vuelta y blandirla en un amplio arco. Se estrelló contra la cabeza del hombre y sus ojos se abrieron de par en par. Hubo una breve pausa, como si el tiempo se hubiera detenido, y luego cayó de rodillas. El hombre se llevó las manos a la herida de la cabeza, con cara de asombro.

Yasiv le golpeó de nuevo, esta vez en la sien.

El guardia continuó su descenso y se desplomó en el suelo, donde enmudeció.

Yasiv se volvió hacia Screech, con el walkie-talkie ahora destrozado cayéndosele de la mano en pedazos.

"Maldito aficionado", dijo.

Screech se quedó boquiabierto.

"Pensé... pensé que sólo íbamos a hacer reconocimiento".

Yasiv se encogió de hombros.

"Lo vi en sus ojos; no iba a dejarnos entrar. Tampoco creo que fuera a dejarnos marchar".

Mientras Yasiv agarraba la puerta ante la que había estado el guardia y empezaba a abrirla, Screech echó un vistazo al cuerpo caído del hombre.

"Es un tipo grande, estará bien", dijo Yasiv mientras abría la puerta de par en par.

Screech tenía muchas preguntas, pero nunca tuvo la oportunidad de formular ninguna.  El sargento Henry Yasiv volvió a ponerse en marcha y él se encontró siguiéndolo como un cachorro obediente.

Capítulo 68

¡Una cinta! ¡Thomas Smith tiene una cinta de su padre hablando de la heroína!

El pensamiento reverberó dentro del cráneo de Drake.

También debió de emitir un sonido, tal vez un grito ahogado, porque Hanna lo miró.

Pero antes de que pudiera decir nada, ambos se giraron hacia la puerta del garaje, que había empezado a cerrarse. Drake tardó un momento en enfocar los ojos, que llevaban tanto tiempo fijos en el televisor CRT.

Y entonces entró en acción.

"¡Kruk!"

El Dr. Mark Kruk había abandonado la caja en la que rebuscaba y ahora se encontraba al otro lado de la puerta. Sonrió a Drake, asintió con la cabeza y echó a correr.

"¡Joder!" Drake gritó mientras rompía a correr, Hanna pisándole los talones.

En circunstancias normales, habría podido deslizarse por debajo de la puerta que se cerraba, al estilo Indiana Jones, pero nada de aquello era normal. Drake había sido golpeado y magullado y su cuerpo ya no quería escuchar sus órdenes.

Su primer pensamiento, cuando quedó claro que no iba a llegar a tiempo, fue deslizar el pie por debajo de la puerta para evitar que se cerrara del todo. Pero entonces Drake recordó lo sólida que había sido cuando la había golpeado; no tenía ningún deseo de añadir un pie aplastado a su inventario de lesiones.

Hanna también había tardado en reaccionar y, aunque era más rápida que Drake, también se quedó corta.

Pronunciando un torrente de obscenidades, Drake recurrió a golpear la puerta con ambos puños, pero lo único que consiguió con ello fue agravar de nuevo el zumbido de sus oídos.

Los esfuerzos de Hanna eran más productivos; estaba jugueteando con la caja de control situada en el interior de la puerta. Mientras trataba desesperadamente de abrirla, Drake la miraba, incapaz de creer lo que acababa de ocurrir.

Habían dejado al bastardo solo durante menos de cinco minutos y en ese tiempo de alguna manera se las arregló para burlar a los dos.

Drake acababa de facilitar la liberación de un asesino en serie, un hombre que estaba irremediablemente obsesionado con su ex pareja, Chase Adams.

Furioso, se echó hacia atrás con la mano derecha y golpeó la puerta tan fuerte como pudo.

Una onda expansiva de agonía recorrió su muñeca e inmediatamente trató de sacudirse el dolor.

"¡Maldita sea!"

Una salpicadura de chispas en su periferia atrajo sus ojos hacia Hanna, que había conseguido abrir la caja con el escáner de huellas dactilares. Utilizó las llaves del coche para soltar un par de cables y luego rozó sus extremos deshilachados.

Las luces se atenuaron momentáneamente y luego, para sorpresa de Drake, la puerta empezó a abrirse de nuevo.

Se elevó un metro antes de dejarse caer sobre el vientre y deslizarse por la abertura.

Se puso en pie y miró hacia arriba y hacia abajo por el estrecho callejón, observando el VW aparcado de Hanna.

Pero el Dr. Mark Kruk no aparecía por ninguna parte.

"¡Kruk! ¡Kruk!", gritó con todas sus fuerzas. "¡Teníamos un trato!"

"¿Alguna señal de él?" Preguntó Hanna.

Drake no contestó; parecía imposible que el médico hubiera llegado lejos dado que la puerta llevaba cerrada menos de un par de minutos, pero así era.

"Tiene que estar cerca", dijo Hanna, como si leyera su mente. "Después de todo, sigue esposado". Se apresuró hacia su coche y abrió la puerta. "Vamos, Drake. Sube".

Drake vaciló.

"No sin la cinta", dijo, volviendo hacia el garaje.

Cogió la cinta del vídeo y se dirigió hacia el VW cuando algo le llamó la atención.

La luz se reflejaba en algo metálico que había en la caja que Kruk había estado registrando.

"Se ha ido", dijo Drake, cogiendo las esposas y mostrándoselas a Hanna.

La mujer maldijo y salió del coche. Mientras se dirigía hacia él, Drake miró dentro de la caja. Había una nota encima de una pila de archivos.

"Nuevo trato: te doy el vídeo y salgo libre", leyó en voz alta.

Debajo de la nota había una tarjeta SD pegada a lo que parecía una fotografía doblada por la mitad.

No había forma de saber si se trataba de la tarjeta SD que Thomas había entregado al doctor Kruk hacía tantos años, pero hasta el momento todo lo que el doctor había prometido se había cumplido.

Y si realmente había un vídeo de Ken Smith hablando con Raúl sobre introducir heroína en la ciudad en él, era toda la prueba que necesitaba.

Drake sacó la tarjeta SD y la sostuvo al trasluz.

"¿Eso es todo?" Preguntó Hana. "¿Es ese el vídeo?"

Drake se encogió de hombros.

"No lo sé", admitió, metiéndosela en el bolsillo. Estaba a punto de tirar la fotografía al suelo con la nota cuando se dio cuenta de que le resultaba familiar.

Entrecerrando los ojos, Drake despegó el resto de la cinta. Y entonces su corazón dio un vuelco.

Era la fotografía de Jasmine sosteniendo el ladrillo de heroína; incluso se parecía a la original. Sólo que había sido tomada en modo apaisado, no retrato como la había visto por primera vez cuando Raúl la había dejado sobre su mesita en un intento de chantajearle.

Drake no quiso desplegar la foto; no creía poder soportar ver el resto de la imagen.

Pero tampoco pudo evitarlo.

"Por favor", dijo mientras sus dedos temblorosos doblaban el papel satinado.

Luego gimió y la dejó caer al suelo.

Capítulo 69

El interior del almacén no era muy diferente del exterior: ruinoso, sucio y en un estado general de deterioro.

Pero Screech no se dejó engañar.  No ponías un guardia armado fuera de un edificio abandonado a menos que tuvieras algo que ocultar.

Yasiv les guió, utilizando su linterna para proyectar un resplandor inquietante por el pasillo. Finalmente, llegaron a una bifurcación y el hombre dirigió la luz hacia el suelo. El linóleo agrietado del camino de la izquierda estaba cubierto de una capa de polvo, pero el de la derecha parecía más limpio. No estaba limpio, ni mucho menos, pero Screech podía distinguir el diseño barato de lo que una vez podrían haber sido baldosas de moda.

"Por aquí", dijo Yasiv, girando a la derecha.

Se movían lentamente, ambos con las armas en la mano. Cuanto más se adentraban en el almacén, más calor parecía hacer, y Screech se dio cuenta de que tenía que parpadear constantemente para evitar que el sudor le entrara en los ojos.

Quince o veinte pasos después, oyeron las voces. Yasiv redujo la velocidad y apagó la luz justo cuando Screech divisó la silueta de una gran puerta.

"Ha llegado la orden, tenemos que cerrar y desalojar este lugar".

"Estoy terminando aquí. Necesito terminar dos reacciones más y tendré suficiente ohmefentanilo para mezclar con todo el suministro que llegó. Sólo necesito quince minutos".

"Ha llegado la orden", repitió el primer hombre. "Apágalo".

La siguiente vez que oyeron las voces, parecían más distantes.

"Hemos tardado tres días en llegar a este punto, si lo apago ahora tardaremos al menos ese tiempo en volver a ponerlo en marcha. Sin mencionar que tendremos que conseguir más reactivos. Sólo dame..."

"Dije, que quemen este maldito lugar hasta los cimientos. Órdenes de Ken."

Con los ojos muy abiertos, Screech miró a Yasiv. Apenas podía distinguir sus rasgos en la oscuridad.

"¿Y ahora qué?", susurró, temiendo la respuesta incluso antes de que llegara.

Quería que Yasiv dijera que volverían a salir y esperarían refuerzos. Que llamarían a alguien profesional, un equipo de personas quizás, que asaltaría el lugar.

Policía de Nueva York, ATF, FBI, NRA, el puto IRS... A Screech le daba igual quién, siempre que pudiera retirarse a la seguridad del coche.

Mejor aún, volver a la Triple D.

Pero no había forma de ignorar esas ominosas palabras: quemar este lugar hasta los putos cimientos.

"Hay más que suficiente para una causa probable", susurró Yasiv. "Screech, quédate detrás de mí. Pase lo que pase, quédate detrás de mí".

Capítulo 70

La radio del salpicadero se encendió de repente y Leroy casi se mea encima.

Había estado entrando y saliendo de la conciencia, recuperando muchas noches de sueño perdido, cuando la primera ráfaga de estática llenó el coche.

"Sargento Yasiv, adelante. Cambio". Hubo una breve pausa durante la cual Leroy se debatió en responder a la llamada antes de maldecirse por ser tan tonto. "Sargento Yasiv, adelante. Cambio."

Leroy se quedó mirando la radio, con la respiración entrecortada, como si la central pudiera oírle aunque no hubiera tocado nada.

"Yasiv, ha habido un tiroteo con un agente implicado: los agentes Pontiac y Dalton han muerto, tiroteados por miembros de una banda local. La policía llegó a la escena y se enfrentó. Dos miembros de la banda también murieron durante el tiroteo. Se solicita su presencia antes de que lleguen Asuntos Internos. Cambio.

El rostro de Leroy se desplomó.

Muertos... Pontiac y Dalton estaban muertos.

Se imaginó sus expresiones de suficiencia cuando llegó corriendo a su apartamento después de que lo hubieran destrozado, después de que hubieran agredido a su madre.

Y luego volvió a imaginárselos cuando le detuvieron a un lado de la carretera cuando intentaba devolver la heroína a Chris y su banda.

Pensó que iban a matarlo; otro joven negro asesinado al intentar resistirse a la detención.

Pero el sargento Yasiv le había salvado y ahora eran ellos los que habían muerto.

Sabía que estaba mal sentir placer en esas circunstancias. Su madre le había dicho que era pecado deleitarse con el dolor ajeno.

Pero no pudo evitarlo.

Estaban muertos... los policías que le habían descerebrado y habían intentado meterle en la cárcel habían sido asesinados por pandilleros que a su vez habían sido abatidos por la policía.

Aunque la central no había mencionado los nombres de los pandilleros, él sabía quiénes eran.

Eran Chris y BT volviendo a por su heroína. Lo sabía.

Y esta constatación le hizo sonreír aún más, a pesar del dolor de los moratones en la cara.

Estaban todos muertos.

"Sargento Yasiv, ¿estás ahí? Adelante. Cambio."

No era sólo placer lo que sentía, sino reivindicación.

Reivindicación de su hermano muerto, que sólo quería que Leroy saliera. Que abandonara los confines del gueto.

"Bien", susurró.

"Intentamos comunicarnos con su walkie-talkie, pero no funciona. Cambio y corto."

Tengo que decírselo a Yasiv, pensó Leroy de repente. Tengo que decirle que están muertos, que ya puedo irme a casa.

Alcanzó la puerta y tiró de ella para abrirla. Unos segundos después, bajaba por el lateral del edificio en la dirección en la que había visto desaparecer a Yasiv y Screech.

Capítulo 71

Yasiv se llevó el dedo a los labios. Aún se oían pasos al otro lado de la puerta, pero se desvanecían rápidamente.

Cuando estuvieron sumidos en el silencio durante uno o dos minutos, Yasiv abrió la puerta. Volvió a hacer todo el procedimiento de asomarse y retraerse, antes de indicar que era seguro entrar.

A diferencia de los otros pasillos, éste estaba bien iluminado e impoluto. Por suerte, aquí no había guardias armados. Estaba claro que Palmer, Horatio, Ken Smith o quienquiera que estuviese detrás de todo esto había decidido que un hombre fuera de un almacén aparentemente abandonado sería suficiente.

Estaban equivocados.

El vestíbulo estaba bordeado por tres habitaciones, todas ellas con grandes ventanas al frente. Al final había otra puerta. Manteniéndose agachado, Yasiv se dirigió a la primera habitación y se agacharon bajo la ventana. El sargento se levantó y volvió a bajar, sacudiendo la cabeza.

A continuación pasaron a la segunda habitación, donde Yasiv repitió el proceso. Sólo que esta vez levantó un dedo. Screech no era ni mucho menos un miembro experimentado del equipo SWAT, pero sabía que eso significaba que había una persona dentro. Lo sabía, igual que sabía que cuando Yasiv le señaló la espalda, quería que Screech le cubriera.

Los ojos de Screech se desorbitaron.

"¿Vas... vas a entrar ahí?", casi jadeó.

Yasiv se llevó un dedo a los labios y luego utilizó el mismo dedo para levantar un poco la pistola de Screech. Todavía en cuclillas, alcanzó el picaporte de la puerta.

Volviéndose por última vez, Yasiv contó hasta tres con los dedos, se levantó y abrió la puerta.

"Policía de Nueva York, manos arriba", ordenó al entrar en la sala.

Con el miedo corriendo por sus venas, Screech miró a un lado y a otro del pasillo, preguntándose qué demonios haría si alguien entraba por alguna de las puertas.

Esto es una locura... esto es absolutamente mental. Oh, Dios, ¿qué estoy haciendo ... ¿qué coño estoy haciendo?

Sin poder evitarlo, Screech se levantó y miró a través del cristal.

Yasiv tenía su pistola apuntando a un hombre con bata de laboratorio. El científico estaba de pie sobre un banco lleno de productos químicos, con las manos enguantadas a los lados.

"Manos arriba", repitió Yasiv. El hombre dijo algo, pero su voz quedó amortiguada por la máscara verde azulado que le cubría la nariz y la boca.

Cuando Yasiv hizo un gesto con el arma, el científico finalmente obedeció. Pero al levantar las manos por encima de la cabeza, Screech vio que también movía el pie. La puntera de su zapatilla se acercó lentamente a un bote de polvos que había en el suelo. 

"Yasiv", siseó Screech, pero Yasiv no lo reconoció.

"¿Dónde está Horacio?"

De nuevo, más palabras apagadas detrás de la máscara.

Frustrado, Yasiv le ordenó que se quitara la máscara. El hombre hizo lo que le ordenaba, pero al hacerlo, su pie salió disparado.

El frasco de polvos se desplomó, lanzando una gran nube blanca al aire. Yasiv retrocedió de inmediato y se apartó la sustancia cáustica de la cara.

"¡Oh, mierda!" Screech gritó.

El científico se dio la vuelta para mirarle a través del cristal.

Screech no pensaba; sólo reaccionaba.

Levantó el arma, apuntó lo mejor que pudo y disparó.

Capítulo 72

"¿Adónde vamos ahora?" dijo Hanna desde el asiento del conductor.

Drake se quedó mirando la fotografía que tenía en la mano.

"¿Drake? Pregunté a dónde deberíamos ir".

Levantó los ojos para mirarla.

Por alguna razón, ella confiaba en él. ¿Y qué había hecho? Hacerla cómplice en la fuga de un conocido asesino en serie.

"Triple D", dijo secamente. "Llévame a mi despacho para que podamos sentarnos y resolver esto. Necesito hablar con Screech, a ver si puede sacar a relucir lo que haya en esta tarjeta".

Hanna asintió.

Condujeron en silencio durante los diez minutos siguientes, en los que Drake se entretuvo mirando la fotografía de Jasmine.

No podía explicarlo. El único ladrillo, que podía racionalizar. Pero no esto.

Finalmente, Hanna volvió a hablar.

"Esto es un desastre", dijo distraídamente. "Esto es un verdadero desastre".

Drake apretó los labios, resistiendo el impulso de confirmar lo obvio.

"Puedo explicar muchas cosas, y mucha gente en Oak Valley me debe algunos favores. ¿Pero esto? ¿El Dr. Kruk escapando? Eso va a ser difícil de vender". Sacudió la cabeza. "Muy difícil de vender".

"Yo asumiré la culpa", dijo Drake por reflejo.

Hanna se rió entre dientes.

"¿Tú? Sí, eso no va a pasar. Además, no voy a jugar a la damisela en apuros para nadie. Voy a superar esto, Drake, pero me debes. Me debes una grande".

Drake enarcó una ceja. No era la respuesta que esperaba.

Recordó la primera vez que conoció a la mujer después de que ella afirmara que el Asesino de la Descarga la había violado. No sólo el hombre no había sido el asesino, sino su delirante esposa, sino que Hanna había dado más que su consentimiento.

"Así no, enfermo de mierda", dijo Hanna, leyéndole la mente. "Quiero trabajar contigo. Quiero ser parte de la Triple D".

Drake se burló.

"Apunta alto, ¿eh? Te diré una cosa, si no estoy muerto o en la cárcel cuando todo esto acabe, te haré socio. ¿Qué te parece?"

"Muy bien", respondió Hanna. Estaba siendo sarcástica, pero él vio que en sus labios se dibujaba una sonrisa.

"Pero vas a tener que hacer algo con tu sentido de la orientación".

"¿Qué?"

Drake señaló por la ventana.

"Sí, acabas de pasar el lugar. Si vas a trabajar en Triple D, deberías averiguar dónde está".

De nuevo, Hanna soltó una risita.

"Sí, trabajaré en mis direcciones si afinas tus habilidades de IP".

"¿De qué estás hablando?"

"¿No vio a los dos policías de paisano sentados en el Lincoln Town Car del aparcamiento?".

Drake giró la cabeza para mirar hacia el aparcamiento. Efectivamente, delante y en el centro había un Town Car con los cristales muy tintados.

"Touché", susurró.

"¿A dónde vamos ahora, jefe?" preguntó Hanna.

La palabra "jefe" hizo que Drake se encogiera instintivamente. Así llamaba a Chase cuando trabajaban juntos.

Chase... que ahora estaba desaparecido.

"El bar", dijo Drake, con los ojos todavía enfocados en la ventana. "Llévame a Barney's".

Capítulo 73

Tener que pasar por encima de un hombre con la cabeza sangrando y un fusil de asalto colgado de un hombro debería haber hecho huir a Leroy. Lo habría hecho si hubiera ocurrido hace un mes o incluso una semana.

Pero no ahora.

Leroy formaba parte de esto, lo quisiera o no. Tal vez fuera porque nunca sintió que perteneciera a ese grupo; era demasiado listo para su instituto y demasiado consciente de sí mismo para otros jóvenes de diecisiete o casi dieciocho años.

Puedes salir... eres el único que puede salir, Leroy.

Él era parte de esto, fuera lo que fuera.

Al darse cuenta de esto, Leroy atravesó la primera puerta y siguió las huellas frescas en el polvo hasta una segunda. Acababa de abrirla cuando oyó el disparo.

El ruido fue casi ensordecedor en el estrecho pasillo y tardó varios segundos en orientarse y varios más en averiguar qué había ocurrido.

Screech estaba parcialmente agazapado apuntando con su pistola a una ventana de cristal y, a juzgar por la mueca en sus labios y su ceño fruncido, estaba claro que había sido él quien había efectuado el disparo. Pero el cristal... ésa era la parte confusa. El cristal no se había hecho añicos.

Cuando Leroy se dirigió hacia su amigo, gritando su nombre, vio la bala incrustada en el cristal y una pequeña tela de araña que se ramificaba a pocos centímetros del punto de impacto.

Screech no se giró; o le pitaban demasiado los oídos para oír a Leroy acercarse, o seguía en estado de shock.

Pero cuando la puerta del fondo del pasillo se abrió y un hombre con la cabeza rapada que portaba una ametralladora entró, Leroy saltó. Su intención había sido cubrir a Screech, pero se quedó corto y aterrizó con fuerza sobre el pecho y el estómago.

Esto probablemente le salvó la vida: la ráfaga de disparos automáticos voló por encima de su cabeza en lugar de agujerearle el torso.

Y entonces, tan pronto como empezó, el aluvión de balas se detuvo. Leroy levantó la barbilla para ver al hombre que intentaba limpiar la recámara.

El arma se había atascado.

En primer plano, Screech seguía de pie en medio del pasillo, con cara de confusión. Entonces empezó a palparse el cuerpo, buscando agujeros. Al no encontrar ninguno, se encogió de hombros. El hecho de que Screech no hubiera recibido un disparo era una especie de milagro, pero Leroy no se detuvo a dar gracias al Señor Todopoderoso. En lugar de eso, se acercó a la puerta más cercana y metió a Screech dentro.

Leroy oyó el sonido de otro cerrojo en el momento en que seguía a Screech a la habitación. Un segundo después de cambiar el grueso cerrojo a cerrado, algo duro le golpeó en las costillas y se dobló.

La respiración se hizo imposible y durante veinte segundos, desesperado, se vio arrastrándose por el suelo de baldosas con los brazos alrededor de las costillas. Por encima de él se oía un alboroto, pero Leroy sólo quería respirar hondo.

Su diafragma finalmente volvió en sí, y el chico inhaló profundamente, levantando la cabeza al mismo tiempo.

¿Qué coño?

Yasiv estaba de pie a menos de un metro de él, arañando una especie de polvo blanco que le cubría la cara. Screech estaba al fondo de la sala, enzarzado en un combate cuerpo a cuerpo con un hombre que llevaba una bata de laboratorio.

Parecía que el Dr. Kevorkian intentaba estrangular a uno de sus pacientes que había cambiado de opinión en el último momento.

Leroy consiguió apoyar la espalda contra la pared y respiró hondo tres veces, con una mueca de dolor que le subía por el costado cada vez que se le inflaban los pulmones.

No sabía qué le había golpeado, pero supuso que podría haber sido una de las extremidades de Screech. El hombre estaba loco, pero también era inexperto y claramente inferior al científico.

Con un gemido, Leroy se puso en pie y avanzó con pasos al principio desgarbados, pero rápidamente más coordinados. Recorrió las estanterías en busca de algo sólido que pudiera utilizar como arma. No encontró nada; los estantes sólo contenían botellas de plástico llenas de polvos o líquidos.

Screech gritó algo a Yasiv, algo desesperado, pero el sargento seguía ciego. Sabiendo que había un hombre con una ametralladora justo fuera de la habitación, Leroy agarró lo que tenía más cerca y que parecía tener algo de peso y lo lanzó al otro lado de la habitación.

Tuvo suerte; era un mechero Bunsen y voló recto y recto.

Antes de que su madre le convenciera para que se dedicara por completo a sus estudios -Eres el único lo bastante listo como para encontrar la forma de salir de aquí-, Leroy había sido un gran jugador de béisbol.

El mechero Bunsen pasó zumbando junto a la cabeza de Screech y golpeó al científico justo en la cara. Se oyó un crujido e inmediatamente le brotó sangre de la nariz y la boca, que cubrió la máscara verde azulada que le había llegado hasta la barbilla.

Se tambaleó y Screech lo empujó. Al científico se le resbalaron los pies y se golpeó la nuca contra una hilera de armarios debajo del fregadero. Cayó al suelo a cámara lenta.

Sólo ahora Leroy miró a Screech.

"¿Qué coño le pasa a Yasiv? ¿Qué coño está...?"

Pero Leroy fue interrumpido por más disparos automáticos y cayó al suelo, con las manos enredadas sobre la cabeza.

Capítulo 74

Esta vez, Tweedledee y Tweedledum ni siquiera se molestaron en detener a Hanna o Drake mientras se acercaban al bar. Los dos hombres simplemente se hicieron a un lado y les permitieron pasar.

Barney's estaba más concurrido ahora, pero la multitud seguía estando formada en su mayoría por la vieja guardia; la única persona con la cabeza parcialmente rapada y piercings en la cara que había en el local era Hanna. La mujer se dirigió inmediatamente al reservado que habían ocupado antes y se instaló en él, mientras Drake se dirigía a la barra.

Mickey se acercó a él, a pesar de que había varios clientes que seguían esperando a ser atendidos.

"No esperaba verte de vuelta tan pronto", dijo Mickey, con las cejas fruncidas por la preocupación.

Drake frunció el ceño.

"Yo tampoco".

"Pareces una mierda... más bien una mierda. ¿Qué está pasando?"

Drake negó con la cabeza.

"Lo mismo... larga historia. Escucha, tengo esta tarjeta SD y me preguntaba si tendrías algo ahí detrás que pudiera leerla."

Mickey enarcó una ceja, pero no hizo la pregunta obvia.

Drake se dio cuenta de que era un buen hombre. Un buen hombre que, aunque había cambiado su bar para adaptarse a los tiempos, seguía aferrado a la moral y la ética de la vieja escuela. La palabra de Mickey aún significaba algo, y su apretón de manos era tan bueno como la pluma sobre el papel.

Drake le había hecho muchos favores en su época de policía de Nueva York, y Mickey no lo había olvidado.

"Tengo un viejo portátil en la parte de atrás que podrías usar. Deja que os prepare a ti y a la chica una bebida primero y luego lo cojo".

Drake esperó a que Mickey le sirviera dos copas de whisky, luego le dio las gracias y se dirigió a la cabina. Hanna tomó amablemente su bebida y sorbió en silencio.

Drake sintió que la culpa empezaba a invadir de nuevo sus pensamientos, pero los rechazó. No era momento de dejarse abrumar por las emociones. Era el momento de pensar, de resolver esto, de planificar.

Quien no planifica, planifica para fracasar.

Era la voz de Clay en su cabeza, algo que hacía tiempo que no oía.

¿Sabía lo de Jasmine? ¿Había visto el cuadro completo o sólo la parte doblada? ¿Qué sabía Clay?

Drake negó con la cabeza.

"Mira, lo siento...", empezó, dando un sorbo a su whisky.

"Ya soy mayorcita", interrumpió Hanna. "No me obligaste a hacer nada".

Mujeres fuertes...

Drake no estaba seguro de qué era, pero últimamente se había rodeado de mujeres fuertes: primero Chase, luego Veronica, ahora Hanna.

Y Jasmine... no te olvides de Jasmine.

"¿Cómo podría?", dijo cabizbajo.

Hanna parpadeó.

"¿Qué?"

Drake negó con la cabeza.

"Nada."

Metió la mano en el bolsillo y sacó la tarjeta SD, frunciendo el ceño cuando la fotografía salió con ella.

"¿Qué es eso?" preguntó Hanna, indicando claramente la foto.

"Nada", refunfuñó de nuevo, metiéndoselo apresuradamente en el bolsillo.

Hanna parecía dispuesta a seguir preguntando, cuando Mickey apareció en la cabina con un portátil en la mano.

"Es viejo, lento de cojones, pero tiene ranura para SD", les informó.

"Gracias", dijo Drake cogiendo el ordenador.

Esperó a que Mickey volviera al bar para arrancarlo. Tras buscar la ranura SD y no encontrarla, Hanna se hizo cargo amablemente.

"Un archivo aquí", le informó. "Un vídeo".

Drake respiró hondo.

Esto es... si Ken Smith está en el video, será toda la evidencia que necesitamos. Si no, entonces acabamos de dejar un asesino en serie suelto en las calles de Nueva York para nada.

"Ponlo", dijo. "Pon el maldito vídeo".

A diferencia de lo que ocurría en el garaje, lo que aparecía en la pantalla no era una grabación VHS de baja calidad, sino que estaba impoluta.

Al principio, el vídeo salía movido, mientras quien sostenía la cámara avanzaba por un largo pasillo. Al doblar una esquina, la imagen se estabilizó. Momentos después, dos personas aparecieron enfocadas.

Ken Smith y Raúl Mendes.

Drake debió gruñir entonces, porque Hanna le dijo: "Tranquilo, grandullón".

Ella alargó la mano y apartó suavemente los dedos de él del vaso de whisky antes de que lo hiciera añicos.

"¿Puedes subirlo un poco?", preguntó.

Hanna asintió y subió el volumen.

Al principio, era difícil entender lo que decían los hombres, pero luego la cámara se acercó y todo quedó claro.

"¿Sus contactos en Colombia siguen en pie? ¿La Iglesia de la Liberación sigue funcionando?" dijo Ken.

Raúl asintió.

"Todo está preparado", respondió con su marcado acento español. "Sólo tienes que transferir los fondos y serás el mayor proveedor individual de Nueva York".

Ken asintió.

"Bien. ¿Y el producto es de calidad farmacéutica?"

"Jes. La heroína es casi cien por cien pura."

"Bien. Ofreceremos un producto mejor a un precio más barato que la competencia. Eso debería expulsar a todos los demás del mercado".

Raúl frunció el ceño.

"¿Qué? preguntó Ken, con preocupación en su voz.

"Es jes ... Sé por experiencia que a veces estos hombres ... a veces mejores prácticas comerciales no son suficientes. "

"Ya tenemos la red de distribución y varios distribuidores a pie de calle han acordado vender únicamente nuestro producto. ¿Qué más necesitamos?".

"No son sólo los halcones, Sr. Smith. Son los lugartenientes y capos... puede que necesiten algo de persuasión".

Ken pareció meditarlo durante un segundo. Cuando volvió a hablar, su voz había adquirido un tono duro.

"También tenemos gente para eso. Gente a la que llamáis sicarios. Si alguien nos da problemas, nos cargamos a los que hay y ponemos a uno de los nuestros en su lugar".

Drake tragó saliva.

Y ahí estaba, tal como dijo Thomas.

No podía creer que aquel hombre hablara con tanta franqueza del negocio de la heroína, de cargarse a otros traficantes.

Pero Drake debería haber esperado lo mismo del bastardo.

"Jes."

"Le diré a Steffani que transfiera los fondos, entonces. Tendrán su dinero en menos de una hora".

Drake pensó que el vídeo había terminado, pero Thomas siguió grabando un poco más. En ella, Raúl arrancó hacia la puerta, pero luego se detuvo.

"¿Qué pasa, Raúl?"

"Siento como si debiera advertirle de algo, Sr. Smith."

Ken se pasó una mano por el pelo plateado.

"¿Qué? ¿Qué es?"

"Una vez que hacemos esto, no hay vuelta atrás. Y estos hombres con los que trabajamos en Colombia no son como los de aquí. No son como los halcones de Nueva York o incluso los capos. Estos hombres son salvajes, como animales salvajes. Un pago fallido y..."

El ceño de Ken se frunció.

"No necesito un sermón. Sólo hazlo, Raúl".

"También está el caso de su hijo, Sr. Smith."

"¿Mi hijo?"

"Thomas. Tiene..."

Ken negó con la cabeza.

"Déjame preocuparme por él. Tú preocúpate de que todo esté arreglado con la Iglesia de la Liberación".

Y entonces la cinta se cortó abruptamente.

"Poder", murmuró Drake. "Cree que puede controlarlo todo".

Hanna dio un sorbo a su bebida.

"No todo", dijo. "Pero sí la mayoría. Pero ahora que tienes el poder... la cuestión es qué vas a hacer con él".

Se lo pensó un momento; con este vídeo en su poder, Drake realmente podía hacer lo que quisiera.

Para empezar, podría utilizarlo como palanca para no ir a la cárcel. Podría conseguir que el alcalde dimitiera y deportar a Raúl de vuelta a su maldito país de origen. Podría ascender por la vía rápida a Yasiv a Jefe de Policía y conseguir fondos suficientes para mantener las puertas de Triple D abiertas durante generaciones.

Podía asegurarse de que Hanna conservara su trabajo o conseguirle uno nuevo si eso era lo que ella quería.

Podría colocar a Leroy en cualquier universidad del país y contratar a un equipo de una docena de investigadores privados para encontrar a Chase.

Podría usar su influencia para que Beckett volviera a ser el ME jefe del Estado de Nueva York.

Y, sin duda, podría volver a ver a su hijo y ayudar a Jasmine a resolver cualquier problema legal que pudiera surgir.

Pero aunque todas eran opciones viables, sólo había una que Drake encontraría suficientemente satisfactoria.

"¿Me prestas tu teléfono otra vez?", preguntó. "Hay alguien a quien necesito llamar. Alguien que ha estado conmigo desde el principio".

Capítulo 75

Las balas salpicaban el cristal, pero por lo que Screech podía ver, aún aguantaba.

Por ahora, al menos.

Sabiendo que sólo sería cuestión de tiempo que se hiciera añicos, Screech miró a su alrededor y trató de encontrar una salida a su situación.

No tenía ni idea de por qué o de dónde había salido Leroy, pero el chico le había salvado la vida. Ahora le tocaba a Screech devolverle el favor. Y, a juzgar por la forma en que Yasiv seguía intentando limpiarse la cara, el sargento también necesitaba que lo salvaran.

"Agua", jadeó Yasiv. "Necesito agua".

El primer instinto de Screech fue mirar a Leroy, dados los conocimientos de química del chico, pero éste seguía tumbado boca abajo, con las manos sobre la cabeza.

Corrió por el laboratorio y encontró una jarra en el suelo, cerca del cuerpo caído del científico. Agachándose por si el cristal volaba hacia dentro, Screech la recogió y se apresuró a volver junto a Yasiv.

"¡Agua!"

"¡Joder, estoy aquí, mueve las manos! ¡Yasiv, mueve tus malditas manos!"

Yasiv bajó las manos, mostrando una piel en carne viva y enrojecida. Screech se echó rápidamente hacia atrás y le arrojó toda la jarra de agua a la cara. El golpe fue tan fuerte que Yasiv se tambaleó hacia atrás y apenas pudo mantenerse en pie.

"Joder, todavía quema", gimió Yasiv. "¡Quema, joder!"

Screech estaba mirando a su alrededor en busca de más agua cuando vio que Leroy estaba sentado y sostenía en la mano un recipiente medio vacío de polvo blanco.

"¿Esto es lo que tiene en los ojos?", preguntó el chico.

"Sí, eso es. ¿Qué coño hacemos, Leroy?"

Leroy dirigió su atención a la etiqueta.

"Ácido clorhídrico en polvo", refunfuñó. Antes de que Screech pudiera preguntar qué demonios significaba aquello, el chico estaba buscando algo en los estantes inferiores.

Cada vez que una bala se incrustaba en el cristal, ambos se encogían y se agachaban.

"¡Toma!" dijo Leroy, dándose la vuelta, con una botella de líquido rosa en la mano. "¡Tampón de bicarbonato sódico! Usa esto".

Lanzó la botella y, de algún modo, Screech consiguió atraparla. Tras arrancarle el tapón, se volvió hacia Yasiv, que abría y cerraba la boca como un pez fuera del agua.

"Más te vale que tengas razón, chaval", susurró Screech mientras salpicaba la botella en la cara de Yasiv.

La respuesta del hombre fue inmediata. Suspiró, jadeó, eructó y parpadeó.

"Mejor", dijo Yasiv. "Eso es mejor. Jesús."

"Debería seguir mejorando en los próximos minutos", les informó Leroy. "Pero tienes que..."

"Sargento Yasiv, sabía que este momento llegaría".

La voz procedía del otro lado del cristal, y los tres volvieron los ojos en esa dirección.

El hombre de la ametralladora estaba muy bronceado, tenía la cabeza afeitada y la nariz ancha. Sonreía mientras les apuntaba con el cañón del arma.

Arma... ¿dónde está mi arma? ¿Dónde...?

Y fue entonces cuando Screech se dio cuenta de que se le había caído en el pasillo cuando Leroy lo había empujado dentro de la habitación.

"Horatio DuPont", gritó Yasiv.

A Screech le sonaba el nombre, pero no podía ubicarlo inmediatamente.

"No necesito verte para saber quién eres", continuó Yasiv, "para saber para quién trabajas".

Y entonces me di cuenta.

Horatio Dupont.

Horatio Dupont era uno de los cinco directivos de ANGUIS Holdings, junto con Boris Brackovich, Steffani Loomis, la Corporación Mendes y, por supuesto, Ken Smith.

Antes de ser asesinado, Boris Brackovich era el encargado de introducir a las chicas y las drogas en Nueva York. Ahora parecía que este hombre, el de la sonrisa comemierda y el arma automática, era el responsable de contaminar la heroína con ohmefentanilo.

Screech se preguntó brevemente cuál era el papel de Steffani y Raúl en todo esto.

Ya sabía que Ken era el capo, el Señor de la Droga.

La cejilla.

"Palmer me advirtió sobre ti", dijo Horacio. "Pero no creí que tuvieras los cojones de venir aquí tú mismo".

Leroy se acercó lentamente a Screech, pero en lugar de hablar, le indicó la estantería de productos químicos con un movimiento de cabeza.

"¿Qué demonios estás haciendo?", susurró Screech.

Leroy no contestó, se puso a cuatro patas y empezó a hurgar en los frascos.

"Yasiv sacó una hoja de papel del bolsillo y la levantó para que Horacio pudiera verla. "Y no pararé hasta que os haya tumbado a todos de esta lista".

Horacio se rió.

¿"Sí"? ¿Golpearnos? ¿En serio? Este cristal no va a aguantar para siempre. Cuando se rompa, voy a acribillarte a ti y a tu pandilla de inadaptados. Y luego quemaré el laboratorio hasta los cimientos. ¿Pero quieres saber cuál es la mejor parte?"

Screech trató de ignorar las bromas y observó cómo Leroy sacaba tres botellas de la estantería.

"¿No?" preguntó Horacio. "Bueno, te diré: lo mejor es que Palmer se asegurará de que todo el mundo sepa que eras un poli corrupto. Que formabas parte de la banda de Pontiac y Dalton. Que te merecías lo que te pasó, igual que ellos".

El comentario pilló a Screech por sorpresa y miró a Leroy.

Sus miradas se cruzaron y Leroy asintió.

"Hubo un tiroteo", dijo en voz baja. "Lo oí por la radio... Dalton y Pontiac fueron abatidos a tiros por pandilleros, y luego la policía se los cargó. Todo fue una trampa".

Screech no sentía pena por ninguno de ellos.

"¿Eso es lo que crees?" replicó Yasiv. Parpadeaba con rapidez y las lágrimas que caían por sus mejillas dejaban marcas que parecían leche. Estaba claro que estaba esperando algo... ¿pero qué?

Yasiv sólo tenía una pistola. Ni siquiera podía pedir refuerzos si, en el raro caso de que los recibieran aquí dentro, el sargento había estrellado su walkie contra la cabeza de algún matón fuera del almacén.

"No es lo que pienso, Yasiv. Es lo que es. Nosotros controlamos todo".

Yasiv se secó los ojos con la manga de la camisa.

"Dame tu calcetín", le dijo Leroy al oído.

Screech miró al chico, preguntándose si habría perdido la cabeza. Pero cuando Leroy volvió a exigirle el calcetín, esta vez con más fervor, Screech se arrancó la zapatilla y luego el calcetín. Se lo entregó a Leroy y observó con asombro cómo vertía en él dos de los tres productos químicos. El chico los mezcló a conciencia con la mano y luego mantuvo el cuello abierto.

Con la barbilla, señaló la tercera botella, que contenía un líquido maloliente que apestaba a huevos podridos.

"Todo, ¿eh? Apuesto a que tu colega Boris Brackovich pensó lo mismo... y todos sabemos cómo acabó". Yasiv se pasó el pulgar por la garganta en un gesto cortante y, desde el otro lado del cristal, Horacio gruñó. "Supongo que no controlaste...".

El hombre volvió a abrir fuego y esta vez no sólo las grietas empezaron a conectarse, sino que Screech también pudo ver cómo se inclinaba hacia dentro.

No tenían mucho tiempo.

Cuando Horatio agotó su cargador y empezó a cargar otro, Leroy se inclinó hacia él.

"Vierte una cucharada del líquido en el calcetín y envuélvelo en una bola apretada", le indicó. "Sólo una cucharada. Tendrás tres o cuatro segundos y luego tíralo. No esperes más".

Screech abrió mucho los ojos.

"¿Qué? ¿De qué demonios estás hablando?"

"Sólo una cucharada", repitió Leroy mientras se dirigía a cuatro patas hacia Yasiv.

"¿Y luego qué?" Screech casi gritó. "¿Y luego qué?"

Leroy miró hacia atrás por última vez.

"Entonces agáchate. Agáchate y quédate agachado".

Capítulo 76

"Que siga hablando", dijo Leroy.

Yasiv no necesitaba que le animaran.

"Ese bastardo de Boris tiene lo que se merece. Todos ustedes tendrán lo que se merecen. Tú, Steffani, Raúl y Ken".

Horacio volvió a disparar y el cristal finalmente cedió. No fue una explosión masiva, sino más bien como una capa de hielo que se desprende de un iceberg que se calienta.

El trozo más grande se deslizó justo por encima de la cabeza de Screech. En cuanto tocó el suelo, abrió el cuello del calcetín e inclinó lo que quiera que fuera el líquido apestoso sobre la abertura.

"Una cucharada, una cucharada, una cucharada", murmuró Screech. Pero cuando empezaba a servir, otro trozo de cristal se estrelló justo al lado de su codo derecho, sobresaltándolo.

Tiró la mitad de la botella.

Sonaron más disparos, informes distintos esta vez, y Screech se dio cuenta de que Yasiv había abierto fuego contra Horacio.

Screech miró el calcetín, cuyo contenido había empezado a burbujear, y se dio cuenta de que, aunque pudiera verter parte del líquido, no había tiempo.

"A la mierda".

Hizo una bola con el calcetín, como le habían indicado, y se lo echó al hombro.

"¡Al suelo!" Screech gritó, dejándose caer sobre su estómago.

Horacio volvió a apretar el gatillo, pero Leroy ya había derribado a Yasiv. En lugar de convertirlos en pulpa, las balas trazaron un patrón serpenteante sobre las baldosas de cerámica de la pared.

"¡Te voy a matar!" Horacio gritó. "Voy a..."

La presión en la habitación cambió de repente. Era como si todo el aire hubiera sido aspirado y la gravedad se hubiera tomado un año sabático.

Entonces se produjo un destello de luz blanca y todo volvió a su sitio. Un calor abrasador inundó la cabeza de Screech. Sólo duró un segundo, pero fue tan intenso que todo su cuerpo sudó de inmediato. Apretó aún más el estómago y contuvo la respiración, intentando por todos los medios no inhalar ninguno de los vapores cáusticos.

Y entonces, tan rápido como la explosión los había engullido a todos, desapareció.

"¿Estás bien?" preguntó Leroy, ayudándole a ponerse en pie.

Screech se miró y se palmeó todo el cuerpo antes de asentir.

De algún modo, estaba bien. Screech no estaba seguro de cómo había evitado la muerte no una, sino dos veces en cuestión de diez minutos, pero lo había hecho.

"Te dije una cucharada", espetó Leroy.

Screech se encogió de hombros e iba a disculparse cuando oyó algo en el pasillo. Pensando que era Horacio otra vez, se dio la vuelta.

No era Horacio, era un fuego. Las paredes de fuera de la habitación parecían estar llenas de vida, con tonos anaranjados y amarillos que brillaban y bailaban.

"Una cucharada", volvió a murmurar Leroy.

Screech se puso de puntillas y miró por la ventana destrozada, buscando a Horacio. Lo encontró. O, más exactamente, localizó parte de él.

A lo largo de los años de estrecha colaboración con Drake, Screech había visto algunas cosas horripilantes, cosas que no podría haber imaginado antes de su presentación. Pero esto... esto era algo completamente distinto.

El cuerpo de Horacio era un desastre. Le habían volado los brazos por completo, dejando muñones ensangrentados donde habían estado. Uno de ellos estaba a mitad del pasillo, el otro no se veía por ninguna parte.

Horacio tenía las piernas dobladas en ángulos imposibles y el torso casi retorcido en forma de media luna.

Afortunadamente, el hombre estaba tumbado boca abajo.

"Tenemos que salir de aquí", dijo Leroy frenéticamente. "Todo este lugar va a explotar".

Yasiv, que parecía haberse recuperado de lo que le habían echado a la cara, observó la escena con expresión confusa . Pero entonces empezó a asentir.

"Sí, es hora de irse", afirmó.

Estaban a medio camino de la puerta, agachados para evitar el humo y las llamas que empezaban a entrar por la ventana, cuando Leroy se detuvo.

"¿Qué pasa?" Preguntó Screech.

Leroy apuntó con un dedo al técnico de laboratorio, que seguía tumbado contra el lavabo.

"¿Sí? ¿Qué pasa con él?"

El primer instinto de Screech fue abandonar al hombre, dejar que se quemara. Pero luego cambió de idea.

Horacio podría haber recibido su merecido, pero no conocía al científico de Adán.

Evidentemente, Yasiv pensaba lo mismo.

"Screech, agarra sus piernas, lo llevaremos con nosotros".

***

Con un gruñido, Screech arrastró al científico a una distancia segura del edificio en llamas y luego ayudó a Leroy con el guardia.

Yasiv esposó a los hombres entre sí y utilizó un segundo juego de esposas para atarlos a un portabicicletas de aspecto robusto. Ya había desmontado el fusil de asalto del guardia y había arrojado parte de él al fuego, mientras se metía otro en el bolsillo.

"Tenemos que irnos", dijo. Pero era una afirmación redundante; ya se apresuraban hacia su coche frente al almacén.

Una vez dentro, Yasiv cogió su radio.

"Despacho, aquí el Sargento Yasiv, necesito bomberos y rescate en 52 Cherivel Lane. Cambio."

Mientras esperaba una respuesta, Yasiv dio marcha atrás y luego hizo girar el coche.

"Sargento Yasiv, hemos estado intentando localizarle; ha habido un tiroteo con un oficial implicado y se ha requerido su presencia. Cambio."

Su primer pensamiento fue que algo le había pasado al detective Dunbar.

"Central, ¿quiénes eran los oficiales? Cambio."

"Dalton y Pontiac-están muertos. Cambio."

A Yasiv se le desencajó la mandíbula. Alguien los había eliminado. Sabía que acabarían atentando contra sus vidas, pero no creía que fuera a ocurrir tan pronto. Y menos de camino a la estación.

Ken debe estar desesperado.

Sus ojos se desviaron hacia el retrovisor y se fijó en Leroy. El chico miraba a Screech, que tenía el móvil pegado a la oreja.

Se suponía que iba en ese convoy... la mujer de Asuntos Internos se había empeñado en que Leroy fuera directamente a la comisaría. Si no hubiera...

"Dame la dirección, estoy en camino. Cambio."

Los ojos de Yasiv seguían ardiendo y su visión era borrosa; mantener el coche en la carretera estaba resultando difícil.

"¿Yasiv?" Screech preguntó desde el asiento trasero.

Yasiv volvió a mirar por el retrovisor. Screech tenía los ojos muy abiertos y la boca floja.

"¿Qué? ¿Qué pasa ahora?"

"Era Drake. Creo... creo que tenemos que hacer un desvío y reunirnos con él primero. Dice que tiene pruebas que encerrarán a Ken Smith para siempre".

Capítulo 77

Drake estaba viendo el vídeo de Ken Smith por novena vez cuando se produjo una conmoción cerca de la parte delantera del bar.

Levantó los ojos.

"¿Qué demonios?", jadeó.

Screech entró primero, con hollín o polvo de carbón embadurnado en las mejillas y la barbilla. Leroy le seguía de cerca, con la cara magullada y el pelo cubiertos de algún tipo de polvo blanco.

Drake salió de la cabina y corrió hacia ellos, pero se detuvo en seco cuando una tercera persona entró en Barney's.

Era el sargento Yasiv, y tenía el peor aspecto de todos: los ojos del hombre no sólo estaban rojos, sino carmesí, y había una mancha de ampollas estropeando sus mejillas rosadas.

El primer instinto de Drake fue darse la vuelta y correr en dirección contraria. Aunque Yasiv era un amigo, alguien en quien se podía confiar, también era el sargento de la comisaría 62 de la policía de Nueva York.

Drake, por su parte, era un delincuente inestable a la espera de juicio por secuestrar a un agente de policía.

Estaban en lados completamente opuestos de la ley.

Y, sin embargo, tenían mucho en común.

Yasiv pareció igualmente sorprendido cuando vio a Drake, pero no echó mano de su walkie-talkie ni de sus esposas, ni siquiera de su pistola. En lugar de eso, se acercó deliberadamente y le tendió la mano.

Drake no dudó; la sacudió con fuerza.

"Drake", dijo el hombre.

"Yasiv", respondió Drake.

Ahora que habían roto el hielo, Drake les preguntó a todos qué demonios les había pasado.

"Es una larga y jodida historia", respondió Yasiv.

Drake asintió; al parecer, todos tenían historias que contar.

"Ven, siéntate y tómate algo. Tenemos algo que enseñarte".

***

Por su aspecto, Screech, Leroy y Yasiv se ganaron el derecho a hablar primero.

Yasiv había tenido razón; era una historia larga y jodida. Una historia que no era creíble.

"Jesús", logró decir una vez que Screech hizo una pausa para respirar. "¿De verdad Horacio Dupont está muerto?"

Screech apretó los labios como si estuviera conteniendo el vómito.

"Muy muerto".

Y sólo quedan tres: Steffani Loomis, Raul Mendes y Ken Smith.

"Los policías corruptos también están muertos", añadió Yasiv. "También los pandilleros".

Todos se tomaron un momento para dar un sorbo a sus bebidas y asimilar la situación antes de que Drake contara su historia. Pero a pesar de que le dijo a Mickey que era larga y complicada, la hizo sencilla.

Yasiv podría hacer la vista gorda ante el hecho de que Drake no estuviera en Oak Valley, pero no estaba seguro de que el sargento pudiera hacer lo mismo si se enteraba de lo de Mark Kruk.

"Hanna me llevó a ver al Dr. Kruk, que solía tratar al hijo de Ken, Thomas Smith. Después de un poco de coacción, conseguimos sonsacarle que en realidad grababa vídeos de esas sesiones. Una cosa llevó a la otra y localizamos esas cintas".

Hizo una pausa para recuperar el aliento y asegurarse de que todos le seguían.

"Y eso nos llevó a un vídeo que Thomas grabó de su padre... de Ken hablando con Raúl".

Mientras Drake giraba el portátil hacia Yasiv y los demás, algo en el televisor de encima de la barra le llamó la atención.

El teletipo en la parte inferior decía: Dos agentes de policía muertos en Tremont-Miembros de una banda muertos por disparos de la policía-Mayor Ken Smith hablará en breve.

"Espera un segundo", dijo Drake, levantando la mano. "Oye, Mickey, ¿crees que puedes subir esto?"

Mickey lo vio desde detrás de la barra y asintió. Cortó la música y luego cogió el mando a distancia y puso el volumen al máximo. Varias personas gimieron y se quejaron, pero cuando vieron quién había hecho la petición, el estado de Drake y su tripulación, se callaron rápidamente.

"Estamos recibiendo una noticia de un agente de policía involucrado en un tiroteo en Tremont", dijo el locutor. La imagen mostraba un coche de policía sin matrícula con cadáveres pixelados colgando de él. "Aunque los detalles son escasos por el momento, parece que dos agentes de policía fueron tiroteados por miembros de una banda local. La policía llegó rápidamente y disparó mortalmente a los pistoleros".

Drake miró a Leroy. Una pequeña sonrisa se dibujó en sus labios.

De repente, la cabeza parlante se llevó un dedo a la oreja y asintió.

"Sí... vale... acabamos de recibir la noticia de que Ken Smith está a punto de salir en directo con una rueda de prensa sobre el tiroteo. Vamos a cambiar a este feed ahora. "

La escena del crimen se disolvió y el rostro de Ken Smith llenó la pantalla. Tenía exactamente el mismo aspecto que Drake le recordaba: bronceado, con el pelo plateado e impecablemente vestido con un traje a medida. Sólo que no sonreía como en las pocas ocasiones en que Drake se había reunido con él en su ático. En su lugar, su rostro era sombrío, sus labios una delgada línea.

Sólo ver al hombre hizo que las manos de Drake se cerraran en puños.

"Buenas noches", empezó Ken. "Ayer les prometí a todos ustedes, a todos los ciudadanos de Nueva York, que acabaría con la epidemia de heroína que asola esta ciudad. Este último tiroteo pone de relieve estos esfuerzos. Los dos agentes asesinados, así como los miembros de la banda que les quitaron la vida, formaban parte de una elaborada red de distribución de heroína. Este es sólo el primer paso, y gracias al maravilloso trabajo policial..."

Ken Smith seguía zumbando, pero Drake ya lo había ahogado. Su mente estaba trabajando horas extras, tratando de entender todo esto.

¿El capo de la heroína de Nueva York promete limpiar la ciudad? ¿Por qué es una buena decisión empresarial?

"¿Estás seguro... estás seguro de que él está detrás de todo esto?" preguntó Leroy.

Drake no dudó; a pesar de esta nueva arista, Ken era el que mandaba.

Y tenía el vídeo para demostrarlo.

"Sí, estoy seguro", dijo mientras pulsaba el play. "Compruébalo tú mismo".

Capítulo 78

"No lo entiendo", dijo Screech, verbalizando todos sus pensamientos. "Es él... sabemos que es él. Ken dirige la mayor red de heroína de Nueva York. Y no sólo eso, sino que la adereza con el opiáceo más potente conocido por el hombre. Algo que, si no te mata, hace que el resto de la heroína se sienta como un subidón de azúcar. Pero, al mismo tiempo, ¿está en la tele diciendo que va a limpiar las calles? ¿Qué carajos? ¿Estaban Dalton y Pontiac trabajando para la competencia?"

La mente de Drake estaba trabajando con el tiempo tratando de reconstruir cómo todo esto funcionaba en el plan maestro de Ken Smith. Y seguía volviendo a una sola idea: el poder.

"No, definitivamente trabajan para él", confirmó Yasiv. "Nadie más tendría las pelotas de usar policías para distribuir su producto".

"Sí, y oí hablar a los pandilleros... no mencionaron a Ken, pero sí a Palmer", añadió Leroy. "Y también Horatio".

"Esto hace que me duela la cabeza", dijo Screech. "Es todo tan condenadamente confuso".

Era confuso, pensó Drake. De eso no hay duda.

Pero también tenía algo de limpio e inherentemente puro.

"Poder", soltó. "Tiene que ver con el poder".

Todos los ojos estaban puestos en él.

"¿Qué?"

Drake dio otro sorbo a su whisky mientras ordenaba sus pensamientos. Screech dijo que no tenía sentido, porque no lo tenía. Al menos, no para él. Pero lo estaban enfocando mal. Lo enfocaban desde un punto de vista puramente empresarial, pero Drake sabía que no era el dinero lo que motivaba al alcalde.

"¿Qué sabemos de Ken Smith?" Drake preguntó.

"¿Que es un imbécil de pelo plateado?" Dijo Screech.

Drake ignoró el comentario.

"Todo lo que ha hecho Ken -todo lo que ha hecho desde que envió a su hijo a ver al Dr. Mark Kruk- ha sido por una cosa: poder. Al principio, pensé que era sólo por el dinero... pero en el vídeo de una de las sesiones de Thomas, dice que su padre tiene decenas de millones. Eso fue antes de su candidatura a la alcaldía. Supongo que su patrimonio neto se ha disparado al doble o triple de esa cantidad. Entonces, ¿qué hacer si el dinero no es un problema? ¿Si luchar por el todopoderoso dólar ya no te da resultado? Tienes que satisfacer tu necesidad de poder por otros medios".

"Como la política", dijo Hanna, hablando por primera vez en un rato.

Drake asintió.

"Así es. No hay cargo más poderoso en Nueva York que el de alcalde. Me utilizó para destruir eficazmente a su competencia y ayudarle a ser elegido. Pero creo que esto es sólo el principio. Creo que tiene aspiraciones aún más altas".

"Espera un segundo", interrumpió Yasiv, sacudiendo la cabeza. "¿Por qué la heroína? Quiero decir, ya es alcalde, tiene dinero y poder, ¿por qué meterse con la heroína? Es tan arriesgado para... ¿para qué? ¿Cuál es su objetivo?"

Drake dio otro sorbo a su bebida.

"Poder... ¿qué mejor manera de ascender en el escalafón -de alcalde a gobernador, incluso a presidente- que acabar con la mayor epidemia que ha visto jamás la mayor ciudad de Estados Unidos? Mira, tiene un producto mejor y más barato que todos los demás. Tú mismo lo has dicho, Yasiv, la heroína contaminada con ohmefentanilo ha inundado las calles. No sólo es fácilmente disponible, pero los drogadictos quieren esta mierda-Leroy, usted puede dar fe de ello. Así que ahora Ken controla la oferta, la demanda, la distribución y el precio". Drake apuntó con la barbilla al televisor. "Y por eso, puede cerrarlo todo".

La mesa se quedó en silencio. Las miradas iban de un rostro cansado a otro y luego cada uno terminaba su bebida.

"Eso está jodido", dijo Hanna. "Eso es realmente jodido."

Drake estuvo de acuerdo.

"Lo único que tiene que hacer es cortar el suministro y el problema acabará por desaparecer. Si alguien más intenta llenar el vacío, él conoce a todos los jugadores. Puede cerrarlos a todos. Será un jodido héroe".

Yasiv sacó algo del bolsillo y lo puso sobre la mesa. Era una hoja de papel muy gastada.

"¿Qué es eso?" Drake preguntó.

Los ojos de Yasiv no se apartaban de la página.

"Cabos sueltos", eso es lo que es esto. Tu teoría tiene mucho sentido, Drake, excepto por esto: esta es una lista de todos los involucrados en ANGUIS Holdings. Todos los que alguna vez contribuyeron a poner su anillo de heroína en marcha "donando" a la Iglesia de la Liberación. Hay docenas de personas en ella. Si Ken estaba planeando cerrarlo todo, ¿cómo crees que se van a sentir estas personas? Quiero decir, los directivos de la empresa, seguro, se les pagará generosamente. Pero a menos que se ejecute a todos los de esta lista -que incluye a buena parte de la policía de Nueva York, por cierto- no van a desaparecer en silencio. Y si algo me ha enseñado mi experiencia, es que si cantan suficientes canarios, por muy malas que sean sus voces individuales, empiezan a formar una melodía."

Drake se mordió el interior del labio mientras reflexionaba. Yasiv tenía razón. Todavía les faltaba algo.

"¿Puedo?" preguntó Screech, cogiendo la hoja. Yasiv se la entregó y Screech sacó un bolígrafo del bolsillo.

"Puede que haya docenas de ellos, pero esta noche hay al menos tres menos", dijo Screech mientras tachaba los nombres de Horatio Dupont, Pete Dalton y Michael Pontiac. "Gracias a nuestro maravilloso trabajo policial, por supuesto".

Y entonces me di cuenta.

Maravilloso trabajo policial.

Eso es lo que había dicho Ken Smith durante su rueda de prensa.

Drake chasqueó los dedos.

"Eso es", dijo en voz baja. "Ya está. ¿Estos cabos sueltos, Yasiv? No necesita limpiarlos".

Yasiv hizo una mueca.

"¿Por qué no? Si alguno de estos pájaros..."

"No, no lo entiendes", interrumpió Drake. "Él -Ken Smith- no necesita limpiar estos cabos sueltos, porque lo estamos haciendo por él. Lo hemos estado haciendo todo el tiempo sin siquiera saberlo".

Capítulo 79

"Joder", dijo Screech. "Creo... creo que tienes razón".

Drake asintió.

"Antes de nosotros, antes de la Triple D, estaba la Iglesia de la Liberación. Ken Smith no sólo utilizaba la Iglesia para blanquear dinero y reunir capital, sino que utilizaba a Ray Reynolds como sicario para eliminar a cualquiera que se le opusiera o a cualquier oficial que se pasara de la raya. No me cabe duda de que Ken habría ampliado el campo de acción y le habría utilizado para eliminar sistemáticamente todos los nombres de tu lista, apuntando a todos los implicados en ANGUIS Holdings."

"Por eso Ken intentó convencer a todo el mundo de que el Rey Esqueleto estaba muerto, que todo había terminado cuando disparaste a Peter Kellington", ofreció Yasiv. "De esa manera no habría ningún grupo de trabajo persiguiendo a Ray y a la Iglesia".

"Sí, pero pusimos fin a eso. No era parte de su plan, pero a Ken probablemente no le importaba porque Ray se estaba volviendo errático. No le importaba, porque tenía a alguien más en quien podía confiar, alguien que era posiblemente más estable que Ray; contaba con el hecho de que..."

"-No te rendirías", terminó Screech por él. "Lo único con lo que Ken Smith siempre podía contar es que tú, Drake, no pararías hasta que todos y cada uno de los miembros de ANGUIS tuvieran que rendir cuentas por lo que habían hecho".

"Así es", dijo Drake, mirando su vaso vacío. Intentó llenarlo. "He sido el peón de Ken desde el principio."

"¿Y cuando parecía que te acercabas a él? ¿Que te estabas volviendo errático? Creo que Ken contrató a alguien en la cárcel para eliminarte".

Esta vez fue Hanna quien habló. Puede que fuera nueva en la fiesta, pero había captado rápidamente los matices de la narración.

Te recuerdo, Drake... fuiste tú quien me metió aquí.

No habría costado mucho avisar a Rodney Wise, pagar a uno o dos guardias para que miraran hacia otro lado durante unos minutos. Drake recordó a su compañero de celda, el adicto a la metanfetamina que había dicho llamarse Drake; lo habían apuñalado en la pierna y lo habían matado. Drake no tenía ninguna duda de que no había sido un accidente, de que le habían dado un golpe y de que el hombre confundido había elegido a la persona equivocada a la que imitar. Probablemente Ken también había recibido la noticia de que el trabajo se había completado, razón por la cual Drake se había escabullido y había sido enviado a Oak Valley.

Si Ken hubiera sabido que seguía vivo, el hombre nunca habría permitido que eso sucediera.

"Probablemente", admitió Drake.

"Pero hay un cabo suelto con el que probablemente no contaba: El doctor Mark Kruk", continuó Hanna. Drake la miró, pero ella desvió la mirada. "Ken utilizó la psicosis de ese hombre para cargarse a su hijo, que no compartía sus aspiraciones de dominación global, o lo que fuera, pero pensó que cuando atraparan a Kruk...".

"-que le dispararía", dijo Drake. Y casi lo había hecho... casi había disparado al hombre, y probablemente lo habría hecho de no haber sido por Chase.

Ken no podía estar detrás de su desaparición, ¿verdad?

"O que iría a la cárcel, donde podría pagar a algún matón para que le matara como intentó hacer contigo".

"Pero nunca fue a la cárcel", dijo Screech. "Fue al psiquiátrico, lo que hizo más difícil llegar hasta él".

"Hay maneras", dijo Hanna. "Pero tienes razón, es más difícil. Supongo que esperó a ver qué pasaba. Cuando el doctor Kruk no se transformó en su alter ego o lo que fuera, lo consideró seguro. Marcus Slasinsky no habría dudado en hablar de su conexión con el alcalde, pero no el Dr. Kruk. Ni siquiera estoy seguro de que el Dr. Kruk sea plenamente consciente del vínculo o incluso del hecho de que mató a tres personas".

Una imagen de los ojos del Dr. Kruk y la forma en que se habían oscurecido por un momento o dos durante el tiempo que pasaron juntos pasó por la mente de Drake.

Durante su estancia en Oak Valley, e incluso cuando habían ido al almacén del hombre, había sido el Dr. Kruk. ¿Pero ahora? ¿Ahora que escapó con el cabello y la sangre de Chase? ¿Era exagerado pensar que había vuelto a ser Marcus Slasinsky?

"Pero te habló de la cinta... pruebas que puedes usar contra el alcalde. ¿Por qué haría eso, si no sabía nada de la conexión? ¿Fue sólo porque se lo pediste amablemente?" Yasiv dijo.

"Sólo pedí las cintas de sus sesiones con el hijo del alcalde. Fue en una de esas cintas donde Thomas hizo referencia a la tarjeta SD".

Drake omitió la parte en que el Dr. Kruk no sólo sabía qué sesión con Thomas sería útil, sino también el hecho de que el hombre le había regalado la tarjeta SD sin preguntar. Mierda, si no hubiera sido porque el Dr. Kruk se la había dejado a la vista, Drake podría haber supuesto que Thomas se la había quedado, que seguía en alguna parte de su casa o que había sido destruida.

Marcus Slasinsky estaba ahí, sin duda. Podría estar enterrado en lo profundo, pero todavía estaba allí.

"No importa", dijo Drake de repente, sacudiendo la cabeza. "Lo único que importa es que saquemos este vídeo antes de que muera alguien más".

"Haz que lo pongan en uno de los canales de noticias y podré poner una orden de arresto contra Ken. Por lo menos traerlo para interrogarlo. Palmer se resistirá, pero el clamor público será demasiado grande para ignorarlo. El problema es que Ken tiene un gran alcance, lo ha demostrado una y otra vez. Tenemos que asegurarnos de que el vídeo llegue a las manos adecuadas, que se lo hagas llegar a alguien que no trabaje para él. En resumen, tenemos que asegurarnos de que la gente lo vea, y no estoy hablando del blog de un imbécil. Tiene que ser mostrado en una red casi de buena reputación. De lo contrario, Palmer se estancará, me hará verificar la autenticidad primero antes de que pueda actuar en consecuencia. Eso le dará tiempo a Ken para... bueno, hacer lo que hace".

Drake se devanaba los sesos tratando de encontrar a alguien de los medios en quien pudiera confiar. Durante sus años como detective de la policía de Nueva York, había quemado muchos puentes. Pero había un hombre que creía que odiaba a Ken Smith más que a Drake. Odiaba a Ken lo suficiente como para arriesgarse y asegurarse de que el vídeo saliera al aire.

"Tengo un tipo", dijo en voz baja. "Estoy bastante seguro de que lo hará".

Yasiv se puso en pie.

"De acuerdo, avísame cuándo y prepararé la orden por adelantado. Mientras tanto, tengo que ocuparme de una escena del crimen llena de policías muertos. No podemos dejar que nadie sepa, en particular DI Palmer, que nada de esto está pasando. Y Drake, tan pronto como tengas el vídeo en manos de tu contacto, tienes que volver a las instalaciones. No puedo enfatizar eso lo suficiente. Si todo esto va según lo planeado, estoy seguro de que podemos hacer algo con tus cargos. Pero si no estás de vuelta en Oak Valley cuando vengan a por ti, si eres un fugitivo..."

Drake asintió, aunque no había ninguna posibilidad de que volviera allí.

Los dos hombres se estrecharon la mano.

"Gracias", dijo Drake en voz baja. Yasiv asintió y se volvió hacia los demás.

"Cuídense. Estaré en contacto".

Cuando los cuatro estuvieron solos en la mesa, Drake se volvió hacia Screech.

"¿Y tú? ¿Cuál es tu plan?"

Screech se acercó y apretó el hombro de Leroy.

"Voy a volver a la oficina, alguien tiene que empezar a ver clientes que realmente paguen dinero. Y me llevo a Leroy conmigo. Es un gran tipo, Drake. Me salvó la vida y ayudó a armar toda esta mierda. Podemos usarlo; algún día será un gran detective privado. Mejor que tú, incluso".

Drake creyó ver un atisbo de sonrisa en los labios hinchados de Leroy.

"Eso no es decir mucho, pero por lo que vale, lo apruebo. Yo...

"Yo también voy contigo", interrumpió Hanna. "Si no fuera por mí, Drake estaría chupando su comida con una pajita y recibiendo tratamientos regulares de electroshock. Además, estoy buscando trabajo; sinceramente dudo que ayudar a alguien a fugarse de un centro psiquiátrico haga brillar el currículum de uno."

Capítulo 80

A diferencia de Barney's, Patty's Diner no había cambiado. De hecho, Drake dudaba que hubiera recibido siquiera una mano de pintura fresca desde que abrió en la Edad Media.

Incluso los camareros eran los mismos, hasta la expresión amarga de Broomhilda y su actitud de no me importa una mierda.

"¿Qué tomas?", graznó la mujer.

"Café, solo", respondió Drake.

Cuando Broomhilda se quedó un momento más, él la miró.

"¿Quieres un chupito con eso?" Ella preguntó. "Parece que te vendría bien. ¿Qué tal un poco de tarta de lima?"

A Drake le sorprendieron las preguntas.

Es imposible que se acuerde de mí, ¿verdad?

"No, sólo el café".

La mujer apretó los labios arrugados y se retiró al mostrador.

Como de costumbre, Drake había cogido el reservado con una clara línea de visión hacia la puerta. Y, efectivamente, en cuanto su café llegó frente a él, la puerta se abrió.

El hombre que entró recorrió un metro antes de ver a Drake. Entonces empezó a volver por donde había venido.

Drake se puso en pie.

"¡Iván! Iván, tengo que hablar contigo", gritó, sin prestar atención a las miradas de los demás clientes.

"Ni de coña", replicó Iván mientras se adentraba en la noche.

"Joder", refunfuñó Drake mientras cojeaba tras el hombre.

Cuando ambos estuvieron fuera, Iván se volvió y le hizo un gesto con el dedo a Drake mientras éste seguía retrocediendo para alejarse de él. El hombre se había cortado el pelo rubio, y había algo en su nariz que no estaba del todo bien, que ya no era del todo cierto.

"Sabía que eras tú, Drake. Lo supe en el momento en que la chica del teléfono me dijo que quería reunirse aquí. Sabía que eras tú, pedazo de mierda babosa. No sé cómo saliste, si estás bajo fianza o..."

"Iván, por favor", suplicó Drake. Intentó bajar la voz, trató de no llamar demasiado la atención.

Al fin y al cabo, era un enfermo mental fugado. Iván, sin embargo, no tenía esos complejos.

"No, no, de ninguna manera; la última vez que hablé contigo acabé con la nariz rota y medio ciego de un ojo. No voy a pasar por eso otra vez".

"Ivan, por favor. Tengo algo que..."

"De ninguna manera, Drake. Que te jodan".

El hombre empezó a girarse y Drake supo que lo perdía.

"Mierda", murmuró en voz baja. "¡Iván! ¡Iván! Tengo un vídeo del alcalde hablando de importar heroína a la ciudad".

Ivan Meitzer se detuvo a medio paso y giró lentamente el cuello.

Aunque estaba furioso, aunque odiaba a Drake con toda su alma, en el fondo era periodista. Y ningún reportero podía rechazar una historia tan jugosa.

Esta historia tenía el Premio Pulitzer escrito por todas partes.

"Me estás jodiendo", dijo Iván, bajando la voz. Ahora que tenía la atención del hombre, Drake caminó con calma hacia él y le tendió la tarjeta SD.

"Está aquí, el vídeo entero. Tengo que sacarlo, Iván. Sé lo que te hizo, sé lo que pasó en el hangar. Sé que te costó tu trabajo. Pero esto puede recuperarlo, Iván. Esta será la historia más grande desde..."

Iván alargó la mano y le arrebató la tarjeta SD con tanta rapidez que Drake apenas se dio cuenta de que había desaparecido.

"No te creo", dijo, pero el hecho de que hubiera cogido la tarjeta sugería lo contrario.

"Es mi única copia, Iván", mintió Drake. No era tan estúpido; hizo una copia en el portátil que Mickey le había dado. Pero esta era la única copia que le había dado a alguien de los medios.

"¿Realmente Ken está aquí hablando de heroína?" preguntó Iván, casi susurrando la última palabra.

Drake asintió y empezó a alejarse.

"Si tiene lo que dices, puedo tenerlo en directo en una hora. Si no, denunciaré tu culo a la policía. Acoso, agresión sexual, exhibicionismo... lo que quieras."

Drake inclinó la cabeza hacia un lado y observó cómo se marchaba el hombre.

"Es justo", se dijo. "Es más que justo".

Capítulo 81

Drake no iba a volver al psiquiátrico y tampoco iba a esperar a que se emitiera el vídeo.

Iba a enfrentarse a Ken Smith de una vez por todas. Pero esta vez, iba a ser en sus propios términos.

"¿Seguro que puedes hacerlo?" Drake preguntó a Hanna mientras estaban sentados en su coche aparcado frente al complejo de apartamentos de Ken Smith.

Hanna sonrió.

"¿De verdad? Ahora me estás insultando. Nací para esto, Drake. La verdadera pregunta es, ¿puedes hacer tu parte?"

Drake no contestó, sólo se aseguró de que su pistola estuviera guardada en la parte trasera de su cinturón.

"Hagámoslo entonces", dijo y salió del coche.

En lugar de dirigirse directamente a las puertas principales, Drake se dirigió al lateral del edificio y apoyó la espalda contra la pared.

Respiró hondo y se asomó por la esquina. Hanna bajó del coche y sacudió el cuerpo. Luego empezó a andar. A cada paso, sus movimientos se volvían más erráticos y, para cuando estuvo a varios metros de las puertas de cristal, apenas era capaz de mantenerse erguida. Llevaba algo en una mano, pero Drake no pudo distinguir qué era.

Vale, Hanna, no te pases.

Se encogió cuando ella no se acercó a las puertas, sino que chocó directamente contra ellas. El cristal se inclinó ligeramente cuando ella rebotó contra él. Esto no la inmutó; Hanna volvió a chocar contra las puertas, esta vez dándole un fuerte golpe en la cabeza. 

Unos segundos después, un guardia de seguridad que Drake reconoció apareció en la ventana.

"Vete", gritó el hombre del bigote color roble. "Váyanse".

Pero Hanna no se fue. En lugar de eso, el objeto resbaló de su mano y cayó al suelo.

¿Una jeringuilla? ¿De dónde demonios ha sacado una jeringuilla?

Y entonces se tambaleó un metro hacia su izquierda y cayó, sin molestarse siquiera en levantar los brazos para sujetarse.

Drake dio un respingo cuando el hombro de Hanna golpeó el suelo con un golpe orgánico.

Y aun así, el guardia de seguridad seguía sin abrir la puerta.

Vamos, imbécil, ve a ayudarla, quiso Drake.

No fue hasta que Hanna empezó a agarrarse al suelo, agitando rápidamente las piernas y los brazos, cuando el guardia abrió la puerta y salió.

Drake se acordó al instante de cuando lo habían ingresado en Oak Valley, cuando Hanna había bromeado con Max y Twig sobre darle un tratamiento de electroshock.

Esto era así, sólo que más violento.

El guardia se cernía sobre el cuerpo de Hanna y le gritaba, tratando desesperadamente de mantenerla consciente. El hombre incluso la abofeteó una vez, aunque no fue lo bastante fuerte como para dejarle una marca.

En cuanto el guardia se arrodilló, Drake salió corriendo de la esquina y se dirigió directamente hacia él. A medida que se acercaba, vio la tarjeta electrónica en la cadera del guardia, justo donde había estado las otras veces que había venido a ver a Ken.

Sin vacilar, se agachó y le quitó la tarjeta de la cintura. Al hacerlo, el guardia empezó a girarse, pero Hanna alargó la mano y lo agarró por la nuca.

"¿Qué coño?", soltó el guardia, intentando echar la cabeza hacia atrás. Pero Hanna, que de algún modo había fabricado espuma en las comisuras de los labios como una especie de animal rabioso, no lo soltó.

No estaba bromeando, pensó Drake mientras la miraba fijamente a los ojos, que seguían en blanco. Ella realmente puede manejar esto.

Si la carrera de detective privado no funcionaba, no dudaba de que ella tenía un trabajo como actriz en alguna parte.

Drake abrió la puerta y se deslizó dentro, justo cuando el guardia cogió su walkie-talkie y empezó a gritar que necesitaba una ambulancia.

Drake cruzó corriendo el vestíbulo y escaneó la tarjeta del ascensor privado.

En el último segundo antes de que se cerraran las puertas, miró hacia atrás y vio cómo Hanna se quitaba de encima al guardia de un empujón y se ponía en pie.

Capítulo 82

Drake se llevó el puro a los labios y dio una calada justo cuando sonaron las puertas del ascensor y empezaron a abrirse. Todas las luces del apartamento estaban apagadas y, cuando el hombre salió, buscó inmediatamente el interruptor. Pero incluso después de subirlo y bajarlo varias veces, el ático seguía a oscuras.

Drake había quitado todas las bombillas menos una.

"Bienvenido a casa, Ken", dijo Drake, enrollando el puro entre el pulgar y el índice.

La figura de la entrada se congeló.

"¿Qué? ¿Sorprendido de verme? Ah, sí, casi lo olvido: pensabas que me habías eliminado. Bueno, lo intentaste. Y lo entiendo, de verdad. Pensaste que podías usarme para cumplir tus órdenes y luego deshacerte de mí como has hecho con innumerables otros. Como Ray Reynolds, como el oficial Pontiac, como el detective Simmons, como tu propio hijo. Pero déjame decirte algo, Ken; por si no te has dado cuenta, yo no soy como los demás -dijo Drake, cambiando el puro de la mano derecha a la izquierda y utilizando la primera para coger la pistola que tenía sobre el regazo. "No me rindo; nunca me rindo. Pero ahora necesito un descanso. Esta noche, por una vez en, no sé, ¿seis meses, un año? Puede que me acurruque frente al televisor. Nunca me han gustado las noticias, pero esta noche les daré una oportunidad, a ver qué dicen los tertulianos. Me pregunto cuál será la noticia principal de esta noche, Ken. ¿Tienes alguna idea?"

La figura aún no se había movido, pero Drake no tenía prisa. Dio otra calada al puro.

"Aunque tengo que reconocértelo; casi me haces hacer todo tu trabajo sucio. Mierda, lo planeaste todo a la perfección. Casi todo funcionó a la perfección... excepto -excepto- que no tuviste en cuenta a un joven negro del gueto que sólo quería salir, a un sargento de policía incorruptible, a una chica con un puto pelo raro que, sinceramente, es más adecuada como paciente que como empleada del psiquiátrico, y a un hombre con más lealtad que cerebro dentro de la cabeza. En resumen, nunca contaste conmigo ni con mi equipo, Ken. Y ese fue tu error fatal".

La figura dio un pequeño paso hacia delante y Drake levantó el arma sólo para hacerle saber que estaba allí.

"Creíste que podías ser más listo que todos nosotros, pero no fue así".

La figura dio dos o tres pasos más y Drake se dio cuenta, con el corazón encogido, de que algo iba mal en aquella escena.

La silueta del hombre era demasiado corta para ser Ken Smith.

"Pensaste..."

"Siento reventar tu burbuja, Drake, pero Ken ya se ha ido. Ken se va a un lugar donde nunca lo encontrarás. Supongo... supongo que fue más listo que tú después de todo".

El acento español del hombre sorprendió a Drake y casi se le cae el puro al suelo. Lo agarró y lo metió en el cenicero antes de intentar encender la lámpara, la única luz del apartamento que aún tenía bombilla.

Luego juró.

"Tú", escupió, poniéndose en pie. "¿Dónde coño está Ken?"

Raúl Mendes sonrió, con las comisuras del bigote hacia arriba. Era quizá la primera expresión que veía en el rostro de aquel hombre que no fuera apatía.

"Se ha ido, Drake. Verás, Ken siempre tuvo un plan de salida en caso de que las cosas no funcionaran. Se ha ido a algún lugar donde ni siquiera tú puedes llegar a él. Pero un día volverá. Todo esto se olvidará un día y él volverá... volverá más fuerte, más rico y más poderoso que nunca".

Drake rechinó los dientes con frustración y avanzó a grandes zancadas, apuntando con el arma hacia delante. Su dedo se tensó en el gatillo, pero en el último segundo bajó el arma.

Drake había hecho muchas cosas moralmente cuestionables a lo largo de los años, pero no mataría a un hombre desarmado a sangre fría.

Ni siquiera si el hombre en cuestión era Raúl.

"Dime dónde está, Raúl", siseó Drake.

"Se ha ido", contestó el pícaro, aún sonriendo. "Una aparición".

"Si no..."

Drake debería haberlo sabido; no debería haber dejado que sus emociones le abrumasen y haberse acercado tanto.

El codo de Raúl salió disparado y golpeó a Drake en la muñeca de la mano que sujetaba la pistola. Ésta cayó al suelo y, cuando se agachó instintivamente para recogerla, el puño de Raúl chocó contra sus costillas.

Por suerte, el hombre era diestro y sus nudillos impactaron en el riñón y no en el hígado. Si el golpe le hubiera dado en el hígado, Drake habría caído al suelo, probablemente para no volver a levantarse.

Gimió y se inclinó para protegerse el costado herido.

Fue entonces cuando llegó el siguiente puñetazo, sólo que éste le golpeó en la garganta. Drake se tambaleó hacia atrás jadeando y Raúl saltó sobre él.

Y así es como termina, pensó Drake. Después de todo lo que he pasado, todo termina a manos de este hombre; del maldito Raúl de todas las personas.

Pero justo cuando Raúl descendía sobre él, las puertas del ascensor volvieron a sonar, cogiéndolos a ambos por sorpresa. La cabeza de Raúl se giró y, de algún modo, Drake consiguió clavar sus rodillas en el pecho del hombre y lanzarlo varios metros por los aires.

La policía irrumpió en el apartamento, agarrando a Raúl, que ahora daba patadas y puñetazos indiscriminadamente como una especie de animal salvaje.

"Policía de Nueva York", gritaron al unísono uno o varios de los agentes. "Manos arriba".

Drake tardó un momento en darse cuenta de que le estaban hablando a él; tenían que estar hablándole a él, porque Raúl era la única otra persona aquí, y ya estaba en proceso de ser esposado.

Drake levantó las manos justo cuando un agente de policía lo agarró y le arrancó las manos a la espalda.

El último en salir del ascensor lo hizo con aire de autoridad. Avanzó deliberadamente y se puso a la luz de la lámpara.

Y entonces se congeló.

"¿Qué demonios?" Dijo el sargento Yasiv.

Drake miró fijamente al hombre, dándose cuenta de que el vídeo debía de haber salido en directo y había conseguido una orden de detención.

"Se ha ido", dijo Drake entre dientes apretados. "Ken se ha ido, Yasiv. Debe haber recibido noticias de alguien... de Palmer tal vez, o de alguien más. El bastardo se ha ido".

Yasiv maldijo, dio un pisotón e indicó al agente que estaba ocupado intentando esposar a Drake que le soltara.

Cuando vaciló, Yasiv repitió la orden.

"Tienes que largarte de aquí, Drake", dijo Yasiv en voz baja. "Tienes que volver a Oak Valley, fingir que esto nunca sucedió. Por favor."

Drake asintió y corrió hacia el ascensor.

"Lo encontraremos, Drake. Lo juro, los encontraremos. Ahora lárgate de aquí".

Mientras Drake descendía al vestíbulo, las palabras de Yasiv se repetían en su mente.

Lo encontraremos, Drake... lo encontraremos.

Sacudió la cabeza.

No, no lo haremos. Yo lo haré. Encontraré a Ken Smith.

Capítulo 83

Drake no estaba seguro de cuánto tiempo se quedó fuera de la casa de Jasmine, pero sabía que si su barco no salía en menos de una hora, se habría quedado allí para siempre.

Con un pesado suspiro, salió del VW de Hanna y se dirigió lentamente hacia la puerta principal.

Cuando casi había llegado, Drake dio un pequeño rodeo y se quedó mirando los ventanales. Sabía que aquello era peligroso, que ahora había gente buscándole, que la noticia de su fuga se había hecho pública. Pero tenía que hacerlo antes de irse, antes de cazar a Ken Smith.

Todo había caído en su lugar, absolutamente todo, excepto uno: Jasmine.

Una parte de él seguía intentando convencerse de que todo había sido un malentendido, de que ella no estaba implicada. Pero eso era sólo su mente racional tratando de dar sentido a una situación irracional.

Se asomó por la ventana y vio a Jasmine en la cocina removiendo algo. La observó durante un momento, fijándose en el movimiento de sus caderas y en la forma en que su pelo se movía de un lado a otro al balancearse.

Podría haber estado escuchando música, o simplemente recordando una época más feliz.

Drake no quería otra cosa que ir hacia ella y abrazarla fuerte. Pero no podía hacerlo, no después de lo que había visto.

Bajó los ojos y se sorprendió al ver que el bebé Clay estaba tumbado sobre una manta justo dentro de la ventana. El niño estaba tumbado en una alfombra de juegos, bateando varios objetos que colgaban justo fuera de su alcance.

Era guapo, con el pelo oscuro y los ojos a juego. Clay tenía los labios de su madre y la fuerte mandíbula de su padre.

Justo entonces, los ojos del chico se alzaron para encontrarse con los de Drake.

Ese es mi hijo, pensó Drake, con lágrimas derramándose por sus mejillas. Ese es mi hijo.

Ese es Clay.

Y entonces Drake extendió la mano y apretó la palma contra el frío cristal. Sabía que lo que sucedió a continuación no era real, que era sólo una coincidencia.

Después de todo, Clay sólo tenía cuatro o cinco meses; era poco probable que pudiera ver a Drake, y mucho menos saludarle.

Pero Drake se lo permitió, se lo merecía. Después de todo lo que había pasado, se merecía esto.

La última vez que vio a su hijo, el niño le saludó.

"Lo siento", susurró Drake. "Lo siento mucho."

Y entonces, como si oyera su voz, Jasmine se volvió hacia la ventana, pero Drake ya se había ido.

***

Jasmine dejó caer la cuchara de madera en la olla y se apresuró hacia la puerta. El corazón se le aceleraba aunque no estaba segura de si había visto lo que creía haber visto, o si sólo eran sus ojos jugándole una mala pasada.

Abrió la puerta de par en par y salió a la noche, mirando calle arriba y calle abajo en busca de algún rastro de él.

Pero no había nadie; la calle estaba vacía.

"¡Drake!" gritó en la noche. "¡Drake!"

Pero la única respuesta fue el zumbido de una farola averiada.

Sólo eran deseos, Jasmine. No era él, no estaba aquí.

Estaba a punto de darse la vuelta y entrar cuando vio algo en el escalón y se agachó a recogerlo.

Caminando bajo la luz de la puerta, levantó la fotografía y se quedó mirándola.

Mostraba una versión más joven de sí misma sosteniendo un ladrillo de heroína. Jasmine desdobló lentamente la otra cara.

Allí, a menos de un metro de donde ella estaba, había una bandeja entera de heroína, cada uno de los paquetes marcados con el símbolo de ANGUIS Holdings.

Sacudiendo la cabeza, Jasmine dio la vuelta a la foto y vio que había algo escrito en el otro lado.

Dos simples palabras escritas a mano por Drake.

Lo sé.

Jasmine se guardó la fotografía en el bolsillo y volvió a mirar la calle desierta.

"No, Drake", susurró ella. "No lo sabes; no lo entiendes. Esto no es lo que parece".

Epílogo

"Diez de los grandes te llevarán hasta allí, pero yo no soy responsable de que vuelvas", dijo el capitán, rechinando un fajo de tabaco de mascar entre sus dientes torcidos. Se inclinó sobre la borda y escupió un chorro de líquido marrón al agua.

Drake se ajustó la bolsa al hombro y asintió. Cuando dio un paso adelante, la mano carnosa del hombre se extendió hacia fuera y le bloqueó el paso.

"Diez de los grandes", repitió.

Drake se metió la mano en el bolsillo y sacó el sobre amarillo que Screech les había dado. Lo golpeó en la palma de la mano una, dos veces, y luego se lo entregó.

El capitán abrió el sobre y rebuscó en el dinero antes de gruñir y apartarse de su camino.

"Hay algo de comida y licor bajo cubierta. No es mucho, pero te servirá para casi todo el viaje".

Drake ignoró al hombre y se dirigió a la popa.

"No hay aduanas que nos detengan, pero los piratas... si vienen piratas, se acabaron las apuestas", gritó el capitán tras él.

Drake dejó su bolsa en el suelo y se apoyó en la barandilla de metal barato.

"Eh colega, ¿me oyes?"

Mientras Drake contemplaba el horizonte neoyorquino, el hombre encendió el motor y el pesquero empezó a alejarse del muelle.

"Sí, te oigo", dijo Drake mientras la Estatua de la Libertad empezaba a encogerse lentamente en la distancia. "Te escucho alto y claro."

***

Marcus Slasinsky puso la televisión de fondo mientras trabajaba. Era duro, porque tenía que empezar de cero. Tenía que colocar la suciedad en los acuarios de cristal y luego la vegetación adecuada.

La mayoría de la gente pensaba que la forma más rápida de hacer crecer su colección de mariposas era alimentar a las orugas tanto y tan rápido como fuera posible.

Pero Marcus sabía que no era así.

Si las orugas hilaban sus capullos demasiado pronto, sus alas no serían perfectas cuando salieran. Cuando renacieran.

No serían tan hermosas como lo habían sido aquel día en el Mariposario. 

Y estas mariposas, las que crecerían a partir de docenas de orugas que pululaban por el suelo oscuro, tenían que ser perfectas.

La mención de su nombre en la televisión le hizo detenerse.

"Tras lo que ha sido una semana devastadora para la ciudad de Nueva York, acabamos de recibir la noticia de que además de Ken Smith, otro vil criminal ha escapado de la custodia".

Vil criminal, pensó Marcus con una sonrisa. Lo que yo hago no es vil; es hermoso.

"Marcus Slasinsky, también conocido como Dr. Mark Kruk, que había sido internado en un centro psiquiátrico tras asesinar a tres personas -una de las cuales era el hijo del alcalde Ken Smith, Thomas Alexander Smith- se fugó de la institución psiquiátrica Oak Valley. Los detalles de su fuga no están claros, pero circulan rumores de que tenía un cómplice. Ambos hombres -Marcus Slasinsky y Ken Smith- están considerados altamente peligrosos. Si tiene alguna información relacionada con su paradero actual, la policía de Nueva York le anima a que la facilite..."

Marcus apartó la vista del televisor y la dirigió hacia el acuario. Entonces dio un golpecito en el cristal, y una de las orugas que había estado sorbiendo de un frasco de líquido rojo oscuro, se encabritó.

"Lo que hago es hermoso", dijo Marcus mientras observaba cómo las patas de la oruga se movían en el aire. "Igual que tú, Chase. Es hermoso, como tú".

Fin

Nota del autor

Espero que hayan disfrutado de esta entrega de la serie del detective Damien Drake. Fue una de las más divertidas de escribir, sobre todo porque me encanta traer de vuelta a personajes que sólo tuvieron un papel secundario en episodios anteriores. Yo, por ejemplo, no tenía ni idea de que Hanna aparecería en otros libros después de su introducción en Descargar asesinato, y mucho menos que tendría un papel destacado. Y parece que la extravagante dama ha llegado para quedarse.

La familia Triple D está creciendo, y no podría estar más orgullosa *tear*.

Y, por si no lo sabías, a mí también me gustan los cameos: Stitts apareció en DRUG LORD y se mencionó a Chase. Aunque la problemática agente del FBI no apareció, eso no quiere decir que no lo haga en el futuro, o que Drake no aparezca en uno de sus libros. Después de todo, le gusta cumplir sus promesas.

Como siempre, no estaría cumpliendo con mi deber de autora independiente si no pidiera, como mínimo, una reseña (aunque no me opongo moralmente a suplicar). Así que, si te gustó DRUG LORD: PART 1...

Esté atento a la próxima entrega, DRUG LORD: PART II, que ya está a la venta.

Como siempre,

Tú sigue leyendo y yo seguiré escribiendo.

Pat

Montreal, 2018

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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

Diseño interior: © Patrick Logan 2023

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Este libro, o partes del mismo, no pueden reproducirse, escanearse ni difundirse en forma impresa o electrónica.

Primera edición: Noviembre 2023