Prólogo

PARTE I - Roto

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

PARTE II - Asesinato

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

PARTE III - Drone

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

PARTE IV - Pantalla verde

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Capítulo 62

Capítulo 63

Capítulo 64

Capítulo 65

Capítulo 66

Capítulo 67

Capítulo 68

Capítulo 69

Capítulo 70

Capítulo 71

Capítulo 72

Capítulo 73

Capítulo 74

Capítulo 75

PARTE V - Dinero sucio

Capítulo 76

Capítulo 77

Capítulo 78

Capítulo 79

Capítulo 80

Capítulo 81

Capítulo 82

Capítulo 83

Capítulo 84

Capítulo 85

Capítulo 86

Capítulo 87

Capítulo 88

Capítulo 89

Capítulo 90

Capítulo 91

Capítulo 92

Epílogo

FIN

Nota del autor

Otros libros de Patrick Logan

Dinero sucio

Un thriller del FBI de Chase Adams

Libro 5

Patrick Logan

Prólogo

DÍA PRESENTE

"Mira a este gilipollas", dijo el senador Tom DeBrusk, con los ojos clavados en el gigantesco cartel que sobresalía por la avenida Massachusetts. "Joder... maldita cabeza parlante... ¿cómo crees que este gilipollas de William Woodley puede permitirse un cartel así?".

"No lo sé, señor", respondió el conductor.

"Bueno, lo sé. ¿Quince billones de dólares de deuda y estás poniendo tu fe en el gobierno para dirigir nuestros negocios? Bueno, parte de esa deuda es de la financiación de tu cartel, aspirante a TMZ".

La valla publicitaria que contenía la gigantesca cara sin pelo de William Woodley, amenazaba con amargar el humor de Tom, pero él no lo permitiría. Aparte del hecho de que probablemente fue diseñado sólo para molestarlo, hoy era un buen día. Un gran día.

Y nada cambiaría eso.

"Deténgase", le ordenó. Cuando el conductor no hizo inmediatamente lo que le pedía, se inclinó hacia delante y le dio un golpecito en el hombro. "Simon, detente aquí, por favor."

"¿Disculpe, señor?"

Tom dirigió su atención a la ventana y señaló con el dedo el Dunkin' Donuts por el que acababan de pasar.

"Necesito un café. No soporto el lodo que hacen pasar por café en el Capitolio. Mierda, el gusto del presidente por el café es casi tan malo como su gusto por las corbatas."

"Señor, la votación en el pleno del Senado está prevista para dentro de menos de una hora", dijo Simon, pero incluso mientras hablaba apartó el Lincoln negro a un lado de la carretera.

"Esperarán. Créeme, esperarán. Este es mi momento de gloria, Simon. Voy a disfrutar esto."

"Sí, señor", dijo Simon, alcanzando su puerta. "¿Una de nata y una de azúcar?", preguntó.

Tom negó con la cabeza.

"No te muevas, ya voy yo", dijo Tom, "¿quieres algo?".

Simon negó con la cabeza.

"No, señor. Gracias, señor."

Tom sabía que Simon quería traerle su café, pero este era su día. Iba a tomar un poco de sol en la cara, tal vez incluso tomar un buñuelo para acompañar su café. Un buñuelo de miel.

Mientras se metía la carpeta azul oscuro bajo el brazo y salía del coche, se preguntó si habría otros tipos de crullers.

¿Chocolate cruller? ¿Crujiente de polvo? ¿Mermelada?

Eso estaría bien... un cruller relleno de mermelada.

Estaba tan ensimismado, pensando en distintos tipos de buñuelos, que casi tropieza con una mujer que empujaba un cochecito.

"Lo siento, señora", sonríe. Su disculpa fue recibida con una mueca.

Buenos días a usted también, señora.

Tom se acercó a la puerta del Dunkin' Donuts cuando un sonido detrás de él llamó su atención.

Era un zumbido, un zumbido persistente que le recordaba a un cortacésped eléctrico. Confundido, observó que Simon se había bajado del coche y también miraba a su alrededor.

"¿Simon? ¿Has oído...?"

Y entonces lo vio: un dron planeaba a unos cuatro o cinco metros por encima de su coche. Tenía el tamaño aproximado de un libro de bolsillo -un grueso libro de bolsillo de los de George R.R. Martin- con cuatro aspas que lo mantenían suspendido en el aire.

Tom ladeó la cabeza mientras miraba las aspas giratorias. Algo en el fondo de su mente le decía que debía entrar, que casi todo Washington DC era zona de exclusión aérea, pero estaba intrigado, incluso hipnotizado.

"¿Señor?", oyó decir a Simon.

El dron tiene una cámara, se dio cuenta Tom. Como si la máquina hubiera leído sus pensamientos, el cardán que sujetaba la cámara giró y enfocó directamente su cara.

No se trataba de un operador de drones aficionado que tropezó accidentalmente con un senador estadounidense en el que iba a ser su mejor día como político. No, esto fue deliberado, planeado.

"Mierda", refunfuñó Tom, forcejeando para abrir de par en par la puerta del Dunkin' Donuts.

Nunca oyó los disparos. De hecho, ni siquiera oyó la ebullición del aire cuando los disparos del rifle de alta velocidad aceleraron hacia él.

Algo golpeó la carpeta que llevaba bajo el brazo y la miró con expresión confusa.

Había un agujero humeante del tamaño de un dólar de plata en el centro del Gran Sello. Tom apartó la carpeta de su cuerpo y se sorprendió al ver un agujero del mismo tamaño en la chaqueta de su traje.

"¿Qué dem...?"

Algo le golpeó en el pecho, haciéndole caer hacia atrás. Intentó mantenerse en pie, pero de repente le costaba respirar. Tom DeBrusk perdió el agarre de la puerta y cayó al suelo. Con la sangre brotando de las dos heridas, se desplomó sentado con las piernas extendidas hacia delante.

Lo último que oyó el senador Tom DeBrusk fue ese extraño zumbido. Lo último que vio el senador Tom DeBrusk fue el dron ascendiendo a los cielos.

PARTE I - Roto

Capítulo 1

HACE SEIS MESES

"Ella ahí abajo, agujero número dos."

Jeremy Stitts dio una calada a su cigarrillo y observó la cantera. Hacía tiempo que estaba abandonada y ahora servía de vertedero para los habitantes de la zona.

Lo que lo convirtió en el lugar perfecto para que Chase Adams fuera a morir.

La Cantera Dos estaba a unos cien metros a su izquierda, señalizada con un cartel desgastado por el sol que apenas era legible. Stitts tragó saliva y se volvió hacia el drogadicto, que le miraba con los ojos inyectados en sangre.

"¿Seguro?"

El hombre asintió enérgicamente y se pasó la lengua por los labios supurantes. Le tendió una mano mugrienta a Stitts.

"Estoy seguro. Dicen que lleva aquí dos días, por lo menos".

Stitts miró la sucia palma de la mano del hombre, sin hacer ningún esfuerzo por ocultar su repugnancia.

¿Dos días? Los dos últimos días habían sido miserables; había llovido sin parar y en dos ocasiones las temperaturas habían descendido por debajo de los cuarenta grados.

No podía imaginarse a alguien pasando la noche en la cantera, y mucho menos dos días.

No sólo era posible que el demonio le mintiera, sino probable. Después de todo, cada una de sus otras investigaciones había llevado a callejones sin salida.

Aun así, tenía que seguir buscando.

Sacudiendo la cabeza, Stitts se quitó el cigarrillo de los labios y luego se llevó los dedos de la mano contraria a la boca y silbó estridentemente.

"¡Por aquí! ¡Cantera número dos!"

Los tres hombres y la mujer que se congregaban alrededor de un Tesla Model X le miraron con idéntica expresión de preocupación en sus rostros. Al igual que Stitts, ellos también estaban cansados, hartos de búsquedas inútiles y de pistas que no llevaban a ninguna parte.

Pero, también como Stitts, no estaban dispuestos a rendirse.

Uno de los hombres, con perilla y pelo rubio corto, golpeó la ventanilla del coche. Un cuarto hombre, éste con un traje de aspecto caro, salió.

Y entonces se pusieron en marcha en dirección a Stitts, avanzando a paso ligero.

Stitts saludó de nuevo y luego se volvió en dirección a la cantera número dos.

"Oye, tío, vas a..."

Stitts echó un vistazo por encima del hombro y vio que el demonio no sólo había extendido su mano mugrienta, sino que estaba frotando el pulgar y el índice.

Stitts frunció el ceño y la expresión del demonio cambió de repente, sus ojos se abrieron de par en par.

"Oye tío, lo prometiste, dijiste que si..."

Stitts echó la mano hacia atrás y empujó al hombre en el pecho. Debajo de la sudadera manchada, el adicto era delgadísimo y se tambaleó hacia atrás, consiguiendo por un milagro no caerse de culo.

"Prometí no meterte en la cárcel. Ahora lárgate de aquí antes de que cambie de opinión".

Los ojos del adicto se entrecerraron, pero cuando Stitts dio otro paso adelante, se limitó a sacudir la cabeza y darse la vuelta, murmurando algo sobre cerdos.

Momentos después, el hombre que iba en cabeza, que tenía el pelo rubio blanquecino y llevaba una bolsa médica en una mano, llegó hasta Stitts.

"¿Cuál es el problema de Hunter S. Thompson?", preguntó el hombre.

"Una limosna", refunfuñó Stitts, volviéndose hacia la cantera número dos. "Siempre quieren una limosna. Dice que está en la número dos, pero lo dudo. Probablemente pensó que podría arrastrarme hasta aquí y robarme. Probablemente ni siquiera la haya visto antes".

Dio otra calada a su cigarrillo.

"Ve tú... por si acaso".

El hombre de pelo rubio asintió.

Lo ha entendido.

Si Chase estaba en la cantera, y ella estaba realmente muerta, no creía que pudiera verla. Después de todo lo que había pasado, todo lo que habían pasado juntos, no sabía si algún día superaría verla así.

"Joder", refunfuñó, tirando la colilla.

"Quédate aquí", dijo el hombre. "Yo lo comprobaré".

Stitts asintió y le vio marcharse. Un momento después, una mano se posó en su hombro. No se volvió.

"Agente especial Stitts, ¿estás bien?"

Stitts no contestó. No podía. De hecho, la respiración se había vuelto repentinamente difícil.

Durante casi tres meses, Stitts había dedicado casi todas sus horas de vigilia a buscar a Chase. La mitad de ese tiempo había trabajado solo, pero había demasiados fumaderos de crack y casas trampa que registrar. Demasiados adictos escondidos en callejones, demasiados drogadictos en edificios abandonados.

Al final, había necesitado ayuda. Chase pensaba que estaba sola en este mundo, y Stitts no la culpaba; después de lo que le había ocurrido todos aquellos años, y de lo que pasó cuando por fin volvió a encontrar a su hermana, era una carga demasiado pesada para que la soportara una sola persona.

Pero en eso se equivocaba.

Chase no estaba sola. Para empezar, le tenía a él. Pero eso no era todo; también había dejado huella en otros.

Stitts suspiró y miró a Floyd Montgomery. Su expresión, normalmente bobalicona, se había vuelto más seria.

No creía haber visto nunca al hombre con ese aspecto.

"Estaré bien", dijo Stitts mientras cogía otro cigarrillo.

Los demás ya habían llegado, y Stitts los miró a todos mientras encendía su cigarrillo.

La primera era Louisa, la persona que quizás tenía más en común con Chase, al haber sido secuestrada por los mismos hombres que se la habían llevado a ella y a su hermana. Ambas habían huido.

Ambos lucharon contra la adicción.

El hombre del traje elegante era Stu Barnes. El acaudalado millonario al que Chase había conseguido convencer para que le diera dos millones de dólares después de haberse reunido con él sólo dos veces.

Y luego estaba Screech. Screech, con quien Stitts tenía mejor relación que con su cascarrabias compañero, un hombre que también había experimentado cambios significativos desde su estancia en Nueva York. Screech había pasado de ser un analista técnico de bajo nivel a alguien que había presenciado cosas que, bueno, francamente, ningún hombre que pasa la mayor parte del día detrás de un ordenador tenía por qué ver.

Esclavas sexuales muertas, envenenamientos masivos, fugas de prisiones y asesinatos en el hampa.

Sí, Chase tocó a mucha gente en su vida. También significó algo para ellos.

Y ella significaba mucho para él, por supuesto.

Sólo faltaba un hombre de su tripulación, uno que había trabajado estrechamente con Chase durante...

"¡Está viva!" gritó alguien desde detrás de Stitts. "¡Socorro! ¡Socorro! ¡Está viva! ¡Maldita sea, Chase está aquí y está viva!"

Stitts giró tan rápido que el cigarrillo se le cayó de los labios. Y echó a correr hacia la cantera número 2 y la voz del doctor Beckett Campbell.

Capítulo 2

Flash

La cara de Stitts, acercándose a la suya, sus labios encontrándose, su lengua tanteando.

Flash

Sangre. Sangre en sus manos, sangre en sus muñecas y antebrazos.

La sangre empapaba la parte delantera de su vestido blanco.

Sus nudillos en carne viva, cortados, sus palmas destrozadas.

Flash

La cara de Georgina, redonda y querúbica, mirándola con ojos llorosos.

"No me dejes, Chase. Por favor, no me dejes".

Flash

Una aguja sucia, la jeringuilla llena de una sustancia amarilla y turbia. El borde alrededor del punto de inserción en su suave piel, en carne viva y enrojecida. Una mano temblorosa: ¿es mía? Un pulgar con una uña sucia empujando el émbolo hacia abajo. Un temblor, luego alivio.

Flash

"Te pondrás bien", dijo una voz incorpórea, procedente del éter. Un parpadeo, luego unos ojos marrones, una cabeza afeitada, una perilla rala. Un hombre joven, alguien a quien debería reconocer, pero no. "Aguanta, Chase".

Flash

Guapo, mayor. Una barba blanca perfectamente cuidada. Un traje a medida. Su mano sale disparada y tantea el cinturón del hombre. Intenta meterse en sus pantalones, intenta agarrarlo, pero él se echa hacia atrás y se pierde en la oscuridad.

Flash

Un dolor increíble. Los globos oculares parecen a punto de estallar. Un picor tan intenso que le entran ganas de rallarse la piel con un rallador de queso, de arrancársela toda para poder llegar a las criaturas que hay debajo. Los millones y millones de pequeños insectos -garrapatas, pulgas, arañas, milpiés- que se están dando un festín con ella desde el interior. Rechina los dientes con tanta fuerza que un fino polvo cubre su lengua.

Agarrándose. Su espalda se arqueaba, los dedos de sus pies se curvaban. Un momento de puro éxtasis.

Y luego dolor.

Flash

"¡Dale una descarga, dale una descarga! Está entrando en paro cardíaco. ¡Denle una sacudida!"

Un pitido. Un borrón. Otro temblor.

Flash

"Nunca estuviste allí, Chase. Te escapaste. Huiste".

Un relámpago dentro de su cerebro. El sabor a goma quemada en su boca.

"Te escapaste. Eso es lo que pasó, Chase. Se llevaron a tu hermana, pero tú escapaste".

Flash

Un hombre con una bomba atada al pecho, con el pulgar en el gatillo de hombre muerto. Una mujer con cerillas y cinta adhesiva en una mano, una botella de cerveza metida en el cinturón de sus pantalones. Un hombre con la frente hundida, pero que sigue sonriendo. Lleva una sartén de hierro fundido en una mano y está chisporroteando.

El olor a carne quemada en el aire.

Un hombre con mono azul, enormes gafas de sol de aviador que le cubren casi toda la cara. Dientes torcidos, amarillos y manchados de nicotina.

Flash

Félix.

Flash

Su marido Brad.

Flash

Drake.

Flash

Stitts.

Flash

Georgina...

Capítulo 3

"Casi mueres, Chase", dijo Stitts. "De hecho, estuviste... mierda, no importa. No vamos a hacer esto como la última vez. La última vez no funcionó. Y no me sentaré a ver cómo te matas".

Chase gruñó y miró fijamente al hombre. El aspecto de Stitts era casi tan demacrado como el de ella; tenía unas enormes ojeras y los labios muy agrietados. También se movía como un loco, aunque ella estaba segura de que su droga no era la heroína, como la suya, sino la nicotina.

"Nunca te pedí que me vigilaras. No necesito que..."

Stitts la sorprendió alargando la mano y agarrándola con fuerza por el hombro.

Intentó zafarse, pero la cama de hospital en la que estaba tumbada era demasiado pequeña y lo único que consiguió fue fruncir el ceño.

"Me necesitas, Chase. Tú me necesitas y yo te necesito. Y hay otros ahí fuera, otros que también te necesitan, Chase. Otros que no quieren verte muerto".

Chase cerró los ojos y respiró hondo. Stitts aflojó el agarre de su hombro.

Sus recuerdos desde que huyó de su apartamento en Virginia eran borrosos en el mejor de los casos.

Recordaba haber vuelto a la casa trampa en la que Louisa casi había sufrido una sobredosis, y recordaba haberse inyectado.

Pero todo lo demás fue un borrón.

En algún momento, Chase creyó ver a gente que conocía, los rostros de personas con las que se había cruzado a lo largo de los años, pero podría haber sido un sueño inducido por las drogas.

O pesadilla.

Se estremeció.

"Esta racha autodestructiva tiene que terminar, Chase", dijo Stitts en voz baja. Abrió los ojos. Había una profunda tristeza en el rostro de su compañero. Un dolor latente y profundo.

Como debe ser, pensó. Me mintió. Me ha estado mintiendo desde el momento en que me conoció en Nueva York. Me mintió y no se puede confiar en él.

"Esto no va a ser como antes; esto no es un simple procedimiento ambulatorio. Vas a quedarte aquí, Chase. Vas a quedarte aquí hasta que te mejores. Y vas a hacer todo y cualquier cosa que el Dr. Matteo te diga que hagas. ¿Quiere que camines sobre el agua? Lo harás. ¿Quiere llamarte señora y ser tu protector? Vas a dejarlo. ¿Quiere que vayas a reuniones de NA el resto de tu vida? Allí estarás".

Chase volvió a fruncir el ceño.

¿Quién es este hombre que tengo delante? Definitivamente no es el hombre guapo e introspectivo que hizo el perfil para el FBI. Este tipo... este tipo es un imbécil.

Un gilipollas de primera.

"¿O qué, Stitts?", respondió ella por reflejo. "¿Vas a llamar a mi mami? ¿A mi papá? ¿Meterme en problemas? ¿Ponerme en tiempo fuera?"

De repente, la expresión endurecida de Stitts se suavizó y apartó la mirada.

Ahí está. Ese es Stitts. Ese es el hombre que recuerdo. No el otro, el Cheerio grasiento y correoso de un imbécil.

"¿Qué? ¿Ya llamaste a mi papá? ¿Está de camino?"

Le estaba pinchando, intentando deliberadamente obtener una respuesta, pero Stitts no picaba. O tenía más determinación de la que ella recordaba, o...

Todo el desprecio abandonó de repente su voz, y Chase alargó la mano y le tocó el brazo.

"¿Qué, Stitts? ¿Qué pasa?"

Un suspiro profundo, que le crujió el cuerpo, y entonces por fin la miró.

"El médico dijo que no te lo dijera, pero no volveré a mentirte, Chase. Me prometí a mí misma que no volvería a mentirte. Lo que hice..."

Chase clavó las uñas en el antebrazo del hombre.

"Ve al puto grano, Stitts. ¿Qué es lo que el doctor no quiere que me digas?"

Stitts volvió a respirar hondo.

"Tu padre... tu padre está muerto, Chase."

Los ojos de Chase se abrieron de par en par.

"Él es... ¿qué?"

Ella había oído lo que dijo, por supuesto. Sólo que no podía creerlo.

Chase imaginó a su padre, no como era ahora -con sobrepeso, canas y el pelo ralo-, sino como había sido entonces. Robusto y apuesto, devotamente religioso, pero un hombre al que le gustaba la cerveza.

Hacía tiempo que no lo veía. De hecho, después de que Chase se fuera por su cuenta a Seattle, su contacto con su padre y su madre había sido esporádico en el mejor de los casos.

Sabía que cada vez que oían su voz, recordaban a Georgina. Y les escocía; les escocía profundamente.

Así que los excluía, como excluía a todo el mundo.

Las lágrimas brotaron inesperadamente y Chase apartó la mirada de Stitts. Clavó los ojos en la distancia, sin percibir la miríada de equipos médicos que la rodeaban ni los tubos que parecían sobresalir de cada uno de sus orificios.

"No puede estar muerto", susurró Chase. Las lágrimas corrían por sus mejillas.

"Lo siento, Chase. Lo siento mucho".

Volvió los ojos a los de él y vio que él también lloraba.

"¿Fue su corazón?", preguntó en voz baja.

Stitts bajó la vista y se miró los dedos manchados de nicotina.

Como no contestó, Chase volvió a preguntarle, esta vez con más agresividad.

"Dijiste que nunca..."

Los ojos de Stitts se dispararon de repente.

"No fue su corazón, Chase. Tu padre... él... tu padre se suicidó."

Capítulo 4

"Tengo que salir de aquí", dijo Chase enfadado. "¡Tengo que salir de aquí, ahora!"

"Chase, tú..."

La cara de Chase se puso roja de repente y sintió que le hervía la sangre. Intentó incorporarse, pero estaba demasiado débil.

"Necesito ir al funeral... Necesito ver a mi madre... Necesito..."

Con todas las fuerzas que le quedaban, Chase se puso de lado y trató una vez más de sentarse. Volvió a fracasar, pero esta vez no fue por falta de energía, sino por la cadena que iba de su muñeca a la estructura metálica de la cama del hospital.

"¿Qué coño, Stitts?"

"Chase, tu padre murió hace seis meses."

Chase estaba intentando deslizar el manguito metálico hasta el final, donde había una rotura en la barandilla, cuando Stitts dijo esto.

"¿Qué?", jadeó, volviéndose lentamente hacia Stitts. La cabeza empezaba a darle vueltas y volvía a sentir la sensación de picor tan familiar.

"¿Seis meses? ¿Seis meses?"

Stitts asintió y luego, con un gesto sutil que Chase acaba de captar, hizo un gesto con la mano derecha en dirección a la puerta.

"Cuando te encontramos, apenas estabas vivo, Chase. Y desde entonces, ha sido una batalla de altibajos tratar de mantenerte así. Has estado aquí casi cuatro meses, entrando y saliendo de la conciencia. ¿No recuerdas haberme hablado durante este tiempo?"

Los ojos de Chase se entrecerraron.

Sentía un nuevo escepticismo ante todo lo que decía Stitts, sobre todo teniendo en cuenta su entorno. Le parecía que todas las cosas que antes había considerado sólidas como una roca, eran más bien como las olas de un estanque. Mira hacia abajo un momento, y es probable que veas un abrevadero. Un segundo más tarde, sin embargo, y la depresión se había convertido en algo completamente diferente: una loma.

Y en eso se habían convertido su mente y sus recuerdos; en lugar de invaginaciones permanentes en su materia gris, su cerebro era sólo una serie de depresiones y lomas. Las cosas eran maleables, cambiaban, lo que antes consideraba concreto ahora era transitorio.

Agotada, Chase se desplomó sobre la cama y cerró los ojos. Le había entrado sudor en la frente y de pronto sintió todo el cuerpo húmedo.

¿Seis meses, seis malditos meses? ¿Papá murió hace seis meses?

Oyó el ruido de una puerta que se abría, pero sus ojos permanecieron cerrados.

"Me perdí el funeral", susurró. "Mierda... mi mamá. ¿Cómo está mi mamá?"

Hubo una pausa y, aunque Chase seguía con los ojos cerrados, imaginó que la cara de Stitts se contorsionaba.

"Ella está en un hogar, Chase. Ha estado... ha estado enferma durante un tiempo. Y después de todo lo que pasó... no pudo soportarlo más. Demencia, dicen".

Chase negó con la cabeza.

No era justo. Nada era justo. No era ningún secreto que la relación entre ella y su madre se había vuelto tensa cuando Georgina nunca llegó a casa. Su madre no había culpado abiertamente a Chase, pero la insinuación siempre estaba ahí. Al igual que la culpa.

Chase imaginó a su madre, que antaño tenía unas piernas largas y bronceadas que provocaban el frenesí de los hombres. Ahora estaban pastosas y cubiertas de una red de varices, con los tobillos engrosados encajados en los estribos de una silla de ruedas.

Ella había visto gente con la mente rota antes, por supuesto. Los había visto en las casas trampa cuando estaba encubierta, cuando Tyler Tisdale aún dirigía el espectáculo.

Las drogas no podían deformar tu mente, no por sí solas. Pero sobresalían en tomar una mente deformada y llevarla al límite.

Chase se preguntó brevemente cuál era la droga preferida de su madre, pero no tuvo que pensar mucho. Era una combinación tóxica de culpa y odio a sí misma.

Le dieron un tirón de la mano izquierda y Chase abrió los ojos. A primera vista, pensó que el médico que jugueteaba con su vía era el Dr. Patterson de hacía tantos años.

Pero no era él. El hombre probablemente estaba muerto ahora.

El hombre inyectó algo en el puerto de su bolsa intravenosa sin decir una palabra. Era casi como si no estuviera allí.

Chase tiró de su muñeca una vez más y las esposas metálicas repiquetearon en el marco de la cama.

"¿Cuánto tiempo tengo que quedarme aquí, Stitts?", preguntó.

El agente especial del FBI Jeremy Stitts suspiró pesadamente y se puso en pie.

"Hasta que te recuperes, Chase. No te irás de aquí hasta que estés bien".

Capítulo 5

Stitts salió de la habitación de Chase y se frotó los ojos. Sabía que ella lo miraba a través del cristal mientras el sedante hacía efecto, pero luchó contra el impulso de devolverle la mirada.

Para él, lo correcto solía ser lo más sencillo. Ahora, Stitts se cuestionaba casi todas las decisiones que tomaba. Puede que Conway, el director del TBI, estuviera convencido de que Stitts había hecho lo correcto contándole a Chase la verdad sobre lo que le había ocurrido treinta años atrás, pero él tenía más dudas que la nicotina corriendo por sus venas.

Con un pesado suspiro, empezó a caminar por el pasillo. Un ordenanza corpulento que estaba justo fuera de la vista de la habitación de Chase, con los brazos cruzados sobre el pecho, asintió al pasar Stitts.

Stitts asintió.

Una cosa era segura: Chase no iría a ninguna parte esta vez.

Estaba casi en la puerta principal cuando Floyd se le acercó, con una expresión desesperada en su joven rostro.

"¿Se va a poner bien?"

Una vez más, Stitts dudó. Quería decir que sí, que sí, que Chase se pondría bien, que se recuperaría, que se levantaría enseguida, pero no estaba seguro. Y estaba cansado de mentir.

En cambio, Stitts se limitó a encogerse de hombros.

Floyd se le quedó mirando un momento, pero no dijo nada. Otros dos hombres aparecieron de repente a su lado y, por un momento fugaz, Stitts pensó que se parecían un poco a una Boy Band degenerada.

"¿Está estable?" Preguntó Screech.

Stitts asintió.

"Sí, la han vuelto a sedar. Creo... creo que está empezando a volver en sí. Recordando cosas."

"¿Podemos ir de visita?", preguntó el hombre del traje.

Stitts negó con la cabeza.

"No, Stu, no lo creo". Miró a Floyd y luego a Screech. "De hecho, sinceramente no creo que ninguno de vosotros pueda hacer mucho más. Para ser sincero, aunque quiero decir que ella está increíblemente agradecida por todo lo que habéis hecho, por todo lo que os habéis sacrificado por ella, no sé si lo siente así. Lo que sí sé, es que el doctor piensa que ella debería volver al presente. Verlos a todos ustedes..."

Stitts se llevó las manos a los costados y dejó escapar la frase.

Floyd intercambió una mirada nerviosa con sus compañeros de banda antes de dirigirse a Stitts.

"Voy a quedarme", dijo. "Pero no la veré. No a menos que digas que está bien".

El hecho de que Floyd no tartamudeara sorprendió a Stitts y se encontró asintiendo. Supuso que podría estar bien; después de todo, él era el menos propenso a traer malos recuerdos. Hasta donde Stitts sabía, Chase no le había hecho daño a Floyd como se lo había hecho a los demás.

Al menos, todavía no.

Temiendo que los demás se pusieran a la cola, Stitts adoptó una actitud proactiva.

"Cuando esté mejor, le contaré lo que hicisteis".

Stu captó la indirecta y asintió.

"Tengo asuntos que atender en el desierto", dijo mientras estrechaba la mano de Stitts. "Si necesitas algo, incluso algo con el FBI, házmelo saber".

"Gracias. Y lo haré".

Screech fue el siguiente en hablar.

"Y tengo un lío tremendo que arreglar en Nueva York. Un desastre", dijo. Stitts tenía la ligera sospecha de que eso tenía que ver con la ausencia de Drake y la excusa poco convincente que su compañero le había ofrecido, pero no tenía tiempo ni energía para entrar en detalles. Stitts sabía que Drake tenía sus propios problemas, y el menor de ellos era la mentira de que necesitaba algunas de las posesiones de Chase hacía un par de meses.

Su pelo, su sangre.

Tras otra ronda de agradecimientos, Screech se apresuró a seguir a Stu.

"Puedo llevarte adonde quieras", dijo Floyd cuando por fin se quedaron solos. Stitts estuvo a punto de negarse cortésmente, pero luego recapacitó; después de todo, eso era lo que hacía aquel hombre.

Era chófer, y aunque Stitts no podía pagarle, Chase sí. Estaba a punto de aceptar la oferta cuando se acercó otro hombre con expresión seria.

"Stitts, ¿puedo hablar contigo un momento?", preguntó el hombre pasándose la mano por el pelo rubio.

Stitts miró al médico y asintió. Luego se volvió hacia Floyd.

"Dame un segundo, Floyd, luego daré ese paseo", luego a Beckett, le dijo: "¿Qué? ¿Qué pasa?"

El Dr. Beckett Campbell frunció el ceño.

"Creo que tenemos que hablar con el médico de Chase. En privado".

Capítulo 6

Beckett condujo a Stitts a una habitación privada. Dentro esperaba uno de los médicos que había pasado mucho tiempo con Chase desde que trajeron su cuerpo medio muerto. Le había salvado la vida en varias ocasiones, incluso cuando se le paró el corazón por una endocarditis.

"Dr. Calderón", dijo Stitts asintiendo con la cabeza. El médico le devolvió el gesto pero no respondió nada. Aquel silencio inquietó a Stitts.

"¿Qué pasa? ¿Qué pasa?"

"Encontramos algunas anomalías..."

Stitts ni siquiera oyó el resto de la frase del hombre.

"No", gimió.

Después de todo... después de todo lo que ha pasado, esto es todo, pensó miserablemente. Este es el final. Me van a decir que Chase tiene fallos en múltiples órganos del sistema y que va a morir.

Beckett alargó la mano y agarró el hombro de Stitts y luego lanzó una mirada desdeñosa al doctor Calderón.

"Lo que el Dr. No-Bedside-Manner quiere decir es que hemos encontrado algo en su resonancia. Pero no es fatal, Stitts. Nada de eso. Dr. House, ¿por qué no enciende los monitores en vez de provocarle un maldito infarto?".

"¿Qué?" Dijo Stitts, confuso. "¿Qué has encontrado en su resonancia magnética? Beckett, ¿qué coño está pasando?"

Sus manos volvieron a temblar e, instintivamente, metió la mano en el bolsillo y acarició su paquete de cigarrillos.

"Un segundo, es más fácil de explicar mirando los escáneres".

En la pantalla aparece la imagen en blanco y negro de un cerebro.

"Puede ver aquí, en la amígdala, un aumento...", empezó el Dr. Calderón, pero Beckett le cortó una vez más.

"¿Parlez-vous Anglais?"

"Perdón".

"Habla en inglés de una puta vez, tío, esto no es una conferencia de neuroimagen, por el amor de Dios".

"Está bien, está bien. Lo siento. Sabes que le hicimos una resonancia magnética a Chase la primera vez que vino, ¿verdad? Bueno, en realidad le hicimos varias durante su estancia aquí en el hospital para monitorizar cómo se recuperaban las partes de su cerebro dañadas por el consumo de drogas y la deshidratación."

Stitts asintió y el médico continuó.

"Bueno, al principio no notamos nada dramático, pero luego... esto".

El Dr. Calderón sacó otra imagen del cerebro de Chase, esta vez en un formato casi 3D que Stitts reconoció.

Había visto docenas de estos escáneres en el cerebro de su madre antes de que muriera.

"Esto es de la primera resonancia, cuando Chase llegó y apenas estaba consciente". Dio un golpecito en la pantalla y el programa hizo zoom en una zona justo detrás de la frente. "Puedes notar inmediatamente que su subcortex-" lanzó una mirada furtiva a Beckett antes de retroceder- "el, uhh, el área que es más antigua, uhh, de, uh, uh, la evolución-fuck-la parte responsable del subconsciente, de las reacciones y sentimientos y cosas así. Las estructuras menos ordenadas".

Stitts hizo una mueca.

"¿Qué pasa con él?"

"Es más grande de lo que creo haber visto antes. Es... bueno, es... extraño, por decir algo".

"Muéstrale al otro", instruyó Beckett.

El Dr. Calderón, que parecía más intimidado por Beckett que por el agente del FBI que tenía a su izquierda, minimizó rápidamente la imagen y llamó a otra.

Stitts tardó un momento en comprender la imagen. Era granulada, de una calidad muy inferior a la anterior.

"En la época en que se hizo este escáner, la tecnología de resonancia magnética era mucho más primitiva. No tenemos el mismo nivel de detalle y el cerebro de Chase estaba menos desarrollado".

"Esto fue tomado inmediatamente después de ser secuestrada", ofreció Stitts. "Antes de su... tratamiento."

El Dr. Calderón tragó saliva y asintió.

"Exacto. Como puede ver, el área que se agrandó en la resonancia magnética reciente es normal aquí. Ahora, es totalmente posible que estos cambios no estuvieran relacionados con lo que le ocurrió entonces, y son simplemente el resultado de la genética, pero también podría ser..."

"Del tratamiento de choque", dijo Beckett. "He visto algo así antes en resonancias magnéticas de pacientes en instituciones mentales que se sometieron a tratamiento de choque. Normalmente, los agrandamientos no son tan confinados, pero en el caso de Chase..."

Stitts se volvió hacia el hombre de los tatuajes y el pelo rubio y se quedó boquiabierto. No sabía qué le sorprendía más: que Beckett conociera de algún modo sus tratamientos o que la comparara con una enferma mental.

"¿Cómo... cómo te enteraste?"

Beckett negó con la cabeza.

"No te preocupes por eso. Pero esto es lo raro; Dr. House, muéstrele la resonancia más reciente".

El Dr. Calderón frunció el ceño; estaba claro que no le gustaba que se refirieran a él como a un enigmático e intratable personaje de ficción de la televisión.

Pero eso era lo que le pasaba al Dr. Beckett Campbell: le importaba una mierda quién fueras, iba a ser él mismo pasara lo que pasara. Nada de trajes elegantes o palabras suaves para este hombre.

Y Stitts le admiraba por ello.

"Esto de aquí es un tipo especial de resonancia magnética, una que muestra las partes activas del cerebro. Esta se hizo hace unos días, cuando Chase estaba casi totalmente lúcido".

El médico hizo clic en la pantalla y empezó a reproducirse un breve vídeo. En él, Stitts observó lo que parecían fuegos artificiales explotando en la zona que el médico había denominado subcórtex. Sin embargo, al terminar, parecía haber una línea directa de luz roja que se movía hacia atrás, hacia lo que parecía una glándula cerca de la base de la columna vertebral.

"¿Qué es eso? ¿Adónde ha ido la actividad?" preguntó Stitts, inclinándose hacia delante.

"Es el hipocampo", respondió el Dr. Calderón. "Cumple muchas funciones, una de las principales es la memoria episódica".

Stitts parpadeó. Le habían perdido.

"Claro, ¿pero qué significa?", preguntó, esforzándose por no sonar frustrado. Empezaba a dolerle la cabeza y necesitaba un cigarrillo.

"Bueno, para ser honesto, no estamos seguros. Creo que..."

Beckett puso los ojos en blanco.

"Mira, no podemos decirlo con seguridad, porque no hay precedentes de esto. Pero me parece que no sólo la parte subconsciente del cerebro de Chase es más grande, sino que está conectada a su sistema de memoria. Permítanme decirlo de esta manera: sabemos más sobre el océano que sobre el cerebro humano. Y no sabemos nada de las profundidades marinas. Pero aquí está la cosa, Stitts. Hicimos esta prueba varias veces, pero sólo obtuvimos este tipo de respuesta cuando entré en la habitación. Ahora, el Dr. Narc dijo que se suponía que yo no debía entrar, pero ya sabes, no me gustan mucho las reglas. De todos modos, este suceso -Beckett apuntó con el dedo al hipocampo que seguía iluminado- coincide exactamente con el momento en que toqué su mano. Pensé que estaba jodidamente loco, corrijo, estoy jodidamente loco, pero pensé que estaba más loco. Entonces, repetí este experimento tres veces. Cada vez, el resultado fue el mismo. Es como... no sé, es como si de alguna manera, cuando ella fue jodidamente electrocutada todos esos años atrás, el cableado de su cerebro cambió. Su subconsciente creció y se unió a su sistema de memoria".

Stitts tragó saliva.

¿Vas a hacer eso del vudú otra vez, Chase? Entra en la mente de las víctimas.

Ahora las ganas de fumar eran casi abrumadoras.

Su habilidad, si se puede llamar así, siempre había sido su pequeño secreto. Algo que Stitts siempre había supuesto que estaba relacionado con su capacidad para captar señales subconscientes que otros pasaban por alto.

Pero ahora, ahora que parecía haber una base científica para...

"¿Alguna vez Chase te ha dicho algo sobre esto? Quiero decir, no tengo ni idea de lo que debe ser tener estas partes de tu cerebro vinculadas, pero ¿ha mencionado... no sé, que cuando toca a alguien siente como si compartiera los recuerdos?".

Stitts se lamió los labios y parpadeó rápidamente.

No sabía qué decir.

"Mierda, sólo estoy escupiendo aquí, Stitts. Tengo..."

De repente, le entró sudor en la frente.

"¿Stitts? ¿Estás bien?" Preguntó Beckett, con cara de preocupación.

"Agua", graznó Stitts, agarrando el respaldo de una silla para apoyar su peso. "Necesito agua".

Capítulo 7

Los sueños son sólo recuerdos que aún no han sucedido.

Al menos, eso es lo que pensó Chase mientras los fármacos que le habían inyectado en la bolsa intravenosa hacían efecto.

Sus emociones, antes exacerbadas, se entumecieron de repente, y por fin pudo analizar algunos de los hechos relacionados con sus seres queridos.

Había encontrado a Georgina, pero su hermana no la reconoció. Tenía una sobrina, pero su hermana se la había llevado cuando huyó.

Su padre se había suicidado.

Su madre estaba en un asilo.

Uno de los pocos hombres en todo el mundo en quien creía poder confiar, el agente especial Jeremy Stitts, le había mentido.

Estos pensamientos no llegaron a ella en un diluvio de emoción al que estaba acostumbrada, ni incitaron una reacción vil.

El Dr. Matteo le había dicho a Stitts que ella afrontaba sus problemas de tres maneras: consumía, follaba o se volcaba en su trabajo.

La primera le había costado años de su vida, literal y figuradamente. Chase se había inyectado todos los venenos que había encontrado, utilizando las mismas drogas por cuya venta metía a la gente entre rejas.

Había follado; Chase se había acostado con tanta gente para conseguir su dosis, que hacía tiempo que había perdido la cuenta. Se acostó con un asesino en serie que estaba empeñado en asesinarla. Chase se acostó con un sospechoso y ella intentó acostarse con numerosas personas en posiciones de poder.

Chase tenía un marido y un hijo a los que quería mucho. Ella los había alejado.

Ahora estaban mejor sin ella.

Y se había volcado en su trabajo, lo único que había hecho en su vida que pudiera calificarse remotamente de "bueno". Había detenido a un hombre antes de que matara a Stitts y a ella misma, había metido entre rejas a una mujer responsable del asesinato de tres mujeres, había evitado que un hombre hiciera explotar un estadio de hockey lleno con veinte mil personas.

Y Chase por fin había salvado a su hermana. Después de todos estos años... no de la forma que ella había esperado -carecía de cierta cualidad de reencuentro Hallmark, eso era seguro-, pero Georgina estaba por fin libre de las garras de dos hombres que le habían lavado el cerebro.

En algún lugar de su mente, Chase detectó humedad en sus mejillas, pero era una sensación abstracta y no distinguible.

Chase ya no podía drogarse; el médico le había dejado claro que si lo hacía, moriría. No podía follar más, porque seguramente contraería algún tipo de enfermedad venérea que no se curaría con una buena dosis de antibióticos.

Le quedaban dos opciones: vivir o morir.

Así de sencillo. Una decisión tan dicotómica como la que había.

Y por primera vez en mucho tiempo, Chase se sorprendió a sí misma inclinándose por lo primero.

Podía trabajar. Eso era bueno; esa parte de ella era buena. Chase era un buen policía y un mejor agente del FBI.

Y el deseo de detener a asesinos, violadores y secuestradores seguía siendo fuerte en ella.

"Estoy lista, Stitts", dijo, o pensó que había dicho; a estas alturas, lo que sea que le habían dado estaba empezando a convertir sus recuerdos en sueños, o viceversa. "Por fin estoy lista para recuperarme".

Capítulo 8

"¿Alguien... alguien huele eso?" preguntó Chase, mirando alrededor de la habitación. De repente, todos los ojos estaban puestos en ella.

En total, había cinco de ellos en la reunión: Louisa, ella misma, una mujer llamada Petrova o Petri o alguna otra mierda, Marissa, y el Dr. Matteo.

En algún lugar, justo al otro lado de las puertas, había otros dos, Chase lo sabía: dos camilleros con sobrepeso y con picores en los pulgares esperando a inyectar un cóctel de sedantes a cualquiera que se descontrolara.

Aunque la mujer llamada Petri Dish molestaba mucho a Chase, el hecho de que empezara a olisquear visiblemente le hizo sonreír.

"Sí... sí. Sé lo que es", continuó Chase. "Es una mierda. Eso es lo que huelo, mierda".

El Dr. Matteo se quitó las gafas y se frotó la frente calva.

"¿Vas a causar problemas otra vez hoy, Chase? Porque si es así, voy a enviarte de vuelta a tu habitación con Kyle y Donnie. ¿Es eso lo que quieres?"

A Chase se le borró la sonrisa de la cara y se dejó caer en la silla.

Odiaba las sesiones de grupo. A diferencia de las sesiones privadas con el Dr. Matteo, que tenían sentido para ella y parecían ayudarla, el grupo era inútil. Sentada aquí, escuchando a los demás hablar de sus vidas de mierda y de sus problemas de mierda. ¿Cómo iba a ayudar eso? Escuchar a Louisa tenía sentido porque habían compartido muchas cosas, pero ¿Petri Dish y Marissa? Lo único que tenía en común con ellas eran las tetas y el clítoris, y a juzgar por el grosor del bigote de Marissa, esto último podía ser incluso cuestionable.

"Mira, no quiero ser un gilipollas, pero ¿cómo ayuda esto, Doc? ¿Cómo ayuda escuchar sus problemas? ¿Cómo podría eso ayudarme?"

Incluso a sus propios oídos, sonaba increíblemente egoísta y egocéntrica, pero ¿no era por eso por lo que estaba aquí? Para curarse. Luchó contra el impulso de defender sus comentarios diciendo algo como: "Bueno, para ser sincera, sólo quiero hacer lo mejor para asegurarme de que, cuando salga de aquí, no me mate inyectándome carfentanilo o acostándome con un asesino en serie con sida".

Se mordió el labio y no dijo nada.

El Dr. Matteo la ignoró. Cuando agitó la mano por encima de su cabeza, incluso parecía un poco aburrido.

Chase se hundió más en su asiento.

Era así día tras día.

Un momento después, Kyle y Donnie le pedían que se pusiera de pie. Ella se había resistido anteriormente, por supuesto, pero eso había terminado mal. Los dos hombres se habían visto obligados a sacarla físicamente de la habitación. ¿Y si se resistía?

Bueno, los pulgares de gatillo que pican estaban obligados a hacer una aparición.

"A la mierda con esto", dijo con la comisura de los labios. Se puso en pie y cuando Donnie la cogió del brazo, ella se apartó de él. "Me voy, pero no me toques".

"Gracias de nuevo por participar, Chase", oyó que le decía el Dr. Matteo.

"¿Es el sarcasmo una parte crucial de su estrategia de tratamiento, Doc?", dijo por encima del hombro mientras salía de la habitación. "Porque si es así, lo has clavado. Felicidades, imbécil".

Capítulo 9

"Dios, ojalá tuviera algo de beber", dijo Louisa al entrar en la habitación de Chase. "Quiero decir, sólo una copa. Una cerveza, un chupito, algo. Lo que sea".

Chase observó cómo la mujer se dirigía al espejo y se miraba. Había adelgazado bastante desde el incidente de la casa trampa.

Desde que Chase le había salvado la vida.

Louisa había tocado fondo, pero había tenido la suerte de poder volver a Recuperación de Base. Chase no estaba segura de cuál era su trato con el Dr. Matteo, si era tan militante y estrictamente aplicado como el suyo -si la cagas, no pasas, no cobras doscientos, vas directamente a la cárcel-, pero fuera lo que fuese, estaba aquí y estaba intentando mejorar.

Chase vio mucho de sí misma en esta mujer. A pesar de su evidente experiencia común, ambas tenían una familia y luchaban contra la adicción.

Pero aunque habían compartido muchas cosas a lo largo de su tiempo juntos, estaba claro, por el hecho de que ninguno de los dos abordara el tema, que lo que había sucedido hacía tantos años estaba fuera de los límites.

Y eso le parecía bien a Chase; podía prescindir de revivir el pasado.

Vive el presente.

"Podría tomar una copa", dijo Chase. "Cierra la puerta."

Louisa se apartó del espejo e hizo lo que le decían.

Chase levantó el colchón y metió la mano en la funda todo lo que pudo. Sus dedos chocaron con algo duro y volvió a sacar la mano. En su palma había dos miniaturas de whisky. Le tiró una a Louisa, que se sorprendió tanto que casi la deja caer.

"Por desgracia, es Jameson -el whisky irlandés siempre me sabe a orina-, pero es todo lo que tengo", dijo Chase mientras desenroscaba el tapón. Dio una bocanada de aire y se bebió la mitad de la botella. Había pasado mucho tiempo desde su último trago y lo notó; el whisky le quemó durante todo el trago. Sin embargo, era un ardor familiar. Algo a lo que estaba acostumbrada, algo que conocía bien.

No era suficiente para calmar los nervios, ni mucho menos, pero era... ¿cómo lo había dicho Louisa? Algo.

Durante unos instantes, en los que Chase se terminó la botella en silencio, Louisa se quedó mirándola, boquiabierta.

La mujer se encogió de hombros y se bebió la botella de un trago. Cuando se vació, suspiró con fuerza y miró a su alrededor en busca de un lugar donde dejar la botella.

"Pásamelo", dijo Chase. "No puedo deshacerme de ellos aquí, Mussolini busca en la basura, ya sabes".

Louisa sonrió y le entregó la botella.

"Y los grifos también, o eso he oído".

Chase se rió entre dientes.

Aún le sorprendía que Louisa y ella se hubieran reunido después de tantos años. En cierto modo la entristecía; deseaba que Georgina estuviera aquí en lugar de Louisa, compartiendo una risa. No, eso no estaba bien; deseaba estar en una playa tropical con su hermana y no en un centro de recuperación de drogadictos y alcohólicos.

Cuando era más joven, su difunto padre le había enseñado sobre Dios.

Ella no creía en Él.

Más adelante, Stitts le enseñó lo que son las coincidencias.

No creía en ellos.

"¿Estás bien?"

Chase parpadeó y sacudió la cabeza.

"Sí, bien."

"¿Seguro?"

Chase frunció el ceño. Detestaba ese tipo de preguntas, y Louisa lo sabía.

"Sí."

"¿Entonces por qué insistes en ser tan gilipollas durante el grupo?"

Chase dejó inmediatamente de colocar el colchón en su sitio y se volvió hacia Louisa.

Tenía que asegurarse de que era realmente Louisa con la que había compartido una copa y no una impostora.

"¿Perdón?"

"Somos amigos, ¿verdad? Quiero decir, después de todo lo que hemos compartido... y te salvé la vida..."

"-dos veces."

"Sí, dos veces. Bueno, ahora nos considero amigos. Y los amigos son cándidos entre ellos, ¿no? Así que... ¿por qué eres tan gilipollas en grupo?"

Chase se quedó mirando a Louisa durante varios segundos.

Era una pregunta válida, supuso. Y Louisa tenía razón; se había ganado el derecho a hacerla.

"Es una mierda", dijo por fin, apartando la mirada. "Oír hablar de los problemas de toda esa gente. ¿Conoces a esa chica, Petri Dish o lo que sea? ¿Sabes cuál es su problema? Se niega a asumir ninguna responsabilidad por lo que le pasó. Oh, lo entiendo. Lo tuvo difícil al crecer, no tuvo papá, bla, bla, bla. Pero fue ella la que se subió a ese coche después de beber. Nadie la obligó. Ella fue la que golpeó a ese chico y luego huyó de la escena".

Louisa la miró fijamente todo el tiempo que estuvo hablando, y eso incomodó a Chase.

Lo que decía no podía ser tan chocante; al fin y al cabo, era cierto.

Por suerte, llamaron a la puerta y uno de los celadores se asomó, interrumpiendo el incómodo silencio.

"Chase, el Dr. Matteo ha adelantado tu sesión privada una hora. Quiere verte lo antes posible".

Chase sonrió a Louisa y se puso en pie, alisando el colchón por última vez.

"Está bien, tengo que lavarme los dientes." Ella se inclinó cerca. "La Gestapo puede oler el alcohol en tu aliento a una milla de distancia. Nos vemos, Louisa."

Capítulo 10

"¿De verdad? ¿Otra vez, Chase?"

Chase se desplomó en la silla frente al Dr. Matteo y se encogió de hombros.

"Ni siquiera sé lo que hago en las sesiones de grupo. No saco nada en claro. Nada".

El Dr. Matteo se metió la lengua en la mejilla y guardó silencio.

"Ah, no empieces a hacer esa mierda, también. ¿Vino Stitts a hablar contigo de antemano? ¿Compartió contigo su última técnica pasivo agresiva?" dijo Chase, haciendo comillas de aire con los dedos.

Lo había dicho en broma, pero cuando el Dr. Matteo vaciló, Chase pensó que tal vez fuera así.

Pero entonces empezó a hablar, y Chase se dio cuenta de que ésa nunca había sido su intención.

"No sacas nada de ello, Chase, porque no pones nada en ello. Así de sencillo. El grupo es una parte importante del proceso de recuperación, y me temo que te lo estás perdiendo."

"Oh, vaya, el FOMO me está matando", refunfuñó, cruzando los brazos sobre el pecho. Sabía que estaba siendo petulante, actuando como una niña con una rabieta, pero no le importaba. Después de todo, ¿cómo llamaba a este lugar? ¿Un "espacio seguro"?

El Dr. Matteo suspiró. Ya lo había presionado bastante, e incluso una vez lo había visto quebrarse, cuando se había enfrentado al doctor con Stitts a su lado, pidiéndole la dirección de Louisa. Él se había enfadado, se había salido por la tangente y le había clavado las garras hasta el fondo.

Pero ahora, cuanto más lo pensaba, más le parecía un montaje. El comportamiento del Dr. Matteo ese día, y ahora que lo pensaba, el de Stitts también, estaba fuera de lugar.

Chase hizo un sonido hmph y sacudió la cabeza.

Habían colaborado para traerla de vuelta aquí. Claro que probablemente no habían previsto sacar su cuerpo semidesnudo de una cantera y esperar un par de meses mientras estaba al borde de la muerte en un hospital, pero nadie era perfecto.

"Has hecho progresos, Chase. No te lo negaré. Pero tienes que..."

¿"Progresado"? ¿En serio? ¿Eso es todo lo que consigo? Quiero decir, no he consumido en más de seis meses. Tampoco he intentado acostarme contigo, ni con Ronnie, Donnie o Lonnie, ni con ninguno de los celadores obesos mórbidos que tienes trabajando aquí. Tampoco he resuelto ningún caso, porque, bueno, estoy aquí. Sí, recuerdo lo que dijiste sobre mis tres "muletas". Yo diría que eso cuenta más que el progreso, ¿no? Creo que lo estoy haciendo bastante bien, Doc. Creo que lo estoy haciendo condenadamente bien".

El Dr. Matteo se quedó mirándola un momento más antes de que sus cejas se elevaran por encima de su frente.

"Cierto, cierto", dijo como meditando para sí mismo. "Te concedo eso. Pero aquí está la cosa, Chase. ¿Has visto alguna vez el programa Biggest Loser? Lo emitieron hace un par de años en ABC o NBC o una de las BC".

Chase sacudió la cabeza. No la había visto, pero conocía la premisa: se enviaba a personas obesas para que realinearan sus vidas y remodelaran sus cuerpos.

"No, pero sé de qué va".

"Bueno, ¿quieres saber qué les pasa a estas personas después de perder cientos de kilos y volver a la vida normal?".

Chase se encogió de hombros.

"¿Se lo vuelven a poner todo, como en todas las dietas?"

"Sí, volvieron a ponerlo todo. Porque lo que hace el programa es sacar a alguien de su vida y meterlo en una pecera, en un entorno artificial. Desprovistos de distracciones o de cualquiera de los desencadenantes que experimentan en la vida real, claro, consiguen perder peso. No tienen a sus familias molestándoles, no tienen a sus facilitadores pidiéndoles que salgan a comer pizza y no tienen que trabajar en un empleo normal en el que están estresados y no tienen tiempo para ir al gimnasio".

"¿Qué quieres decir?"

"Lo que quiero decir es que, aunque te vaya bien aquí, cuando vuelvas al mundo real, ¿cómo te irá entonces? ¿Estás seguro de que puedes evitar todas las tentaciones? Ahí fuera hay gente mala..."

Chase hizo una mueca.

"No necesitas hablarme de gente mala, Doc".

El Dr. Matteo continuó impertérrito.

"Ahí fuera, experimentarás los mismos desencadenantes que antes. ¿Serás capaz de lidiar con ellos esta vez? ¿O vas a volver al patrón autodestructivo que te ha atormentado desde la infancia?".

Chase frunció el ceño; no le gustaba esta línea de interrogatorio. Parecía contraproducente.

"¿Cómo coño voy a saberlo? Sólo hago lo que me dices".

"Sí, bueno, eso no es exactamente cierto, ¿verdad? No estás haciendo lo que te digo. Te estoy diciendo que participes en grupo porque puedes aprender de esta gente."

"¿Qué demonios puedo aprender de la placa de Petri?".

De nuevo, el Dr. Matteo suspiró y se hundió en su silla.

"¿Sabes otra de las razones por las que esa gente fracasó en el Biggest Loser?"

"¿Les encanta la comida?"

"Volvieron a su vida de siempre", dijo el Dr. Matteo, ignorando su comentario. "¿La mayor oportunidad que tienes de triunfar en este mundo saliendo de un programa como éste? Empezar de nuevo. Empezar una nueva vida. Olvídate de todos y de todo lo que conocías. Múdate. Consigue un nuevo trabajo. Haz nuevos amigos. En esencia, conviértete en una persona nueva".

Este último comentario sorprendió a Chase. ¿Cómo podía cambiar su forma de ser? Era quien era gracias a sus experiencias. La formaron, la moldearon, la hicieron. Y negarse a sí misma eso era... ¿qué? ¿Deshonesto? ¿Injusto? ¿Falso?

Quería responder con una réplica ingeniosa, pero no tenía ninguna preparada. Hacía tiempo que no se le ocurría nada sarcástico que decirle al Dr. Matteo.

En cambio, su mente estaba preocupada por un único pensamiento: ¿Podría realmente convertirme en una nueva persona?

Capítulo 11

"Juro que hace esto sólo para cabrearme", dijo Chase.

Louisa la miró mientras caminaban por el pasillo hacia la sala de reuniones.

"Siempre se trata de ti, ¿eh?", bromeó.

"Bueno, ¿cuándo fue la última vez que tuvimos dos sesiones de grupo en un día? Umm, ¿nunca? Sí, así que creo que realmente es sólo para cabrearme".

Louisa no dijo nada.

Chase también se calló. En realidad, se sentía bastante deprimida. Lo que había dicho el doctor Matteo la había afectado de una manera que no esperaba.

Claro, había venido aquí -esta vez, al menos- con la intención de mejorar, de escuchar realmente lo que el hombre tenía que decir y ver si podía ayudarla. Mierda, después de llegar al otro lado del síndrome de abstinencia, ya era mejor persona.

O eso creía ella.

¿Pero ahora? ¿Ahora que el Dr. Matteo hizo esos comentarios?

Chase se había convertido en una persona mejor, pero ella seguía siendo la misma. No había considerado la posibilidad de convertirse en una persona diferente.

Chase entró en la sala con Louisa a su lado, con la intención de sentarse a su lado como siempre hacían durante el grupo. Solo que esta vez, el círculo de sillas tenía etiquetas con los nombres.

Chase encontró la suya, la cogió y la hizo una bola.

"¿Qué coño es esto? ¿Volvemos a la escuela media?"

Fueron los primeros en llegar y Louisa se encogió de hombros antes de tomar asiento, que estaba justo enfrente de Chase.

Chase se sentó a regañadientes en la silla asignada e inmediatamente empezó a dar golpecitos con el pie.

Luego echó un vistazo a los demás papeles que había en las sillas. Cuando vio que Petra estaba a su derecha, su frustración aumentó. Y volvió a duplicarse cuando se dio cuenta de que no había ni silla ni etiqueta con el nombre del Dr. Matteo.

Esto es una estratagema, una especie de juego, pensó Chase y estaba a punto de decírselo a Louisa cuando la puerta se abrió detrás de ellos y entraron las otras dos mujeres. Estaban charlando y riendo, pero cuando vieron la expresión de Chase, su humor se ensombreció de inmediato.

"Esto es nuevo", dijo Petra, instalándose junto a Chase.

Chase gruñó algo inaudible.

Una vez sentados, se observan unos a otros por turnos, como animales de diferentes jaulas del zoo que de repente se encuentran en una misma celda.

"¿Alguien vio al Dr. Matteo?" Marissa preguntó.

Un puñado de nos.

"Bueno, ¿crees que deberíamos esperarle?"

¿"Esperarle"? Claro que debemos esperarle. ¿Qué otra cosa podríamos hacer?" replicó Chase. Pero tan pronto como las palabras salieron de su boca, se dio cuenta de que ese era el punto.

El Dr. Matteo quería que estuvieran solos para que pudieran... ¿Qué?

Chase se limitó a sacudir la cabeza con disgusto.

Ya es bastante malo que tenga que escuchar las historias tristes de esta gente, ¿pero ahora también tengo que hacer el trabajo del Dr. Matteo? ¿Dirigir la discusión como una especie de Líder de Unidad de Niñas Guía?

"¿Por qué estás siempre tan enfadado?" preguntó Petra. Chase fulminó a la mujer con la mirada. Tenía los ojos muy abiertos y la cara redonda y pálida, con el flequillo recto sobre la frente.

Era el tipo de mirada que molestaba a Chase. Era el tipo de mirada que te daba ganas de darle un puñetazo en la cara.

Tuvo que abrir activamente los puños.

"Estoy enfadada porque tengo que aguantar toda esta mierda", dijo Chase. Le había prometido al Dr. Matteo que lo intentaría, que le daría una oportunidad al grupo, pero de repente no estaba de humor. Lo que le apetecía ahora era volver a su habitación y enfurruñarse. Revolcarse en su propia autocompasión.

Y entonces tal vez se convertiría en una nueva persona. Alguien a quien le gustaran los largos paseos por la playa y tal vez adorara a un hombre que trabajara en Wall Street. Tal vez tendría un perro... ¡No! Un perro no, un gato. Una docena de gatos.

"No estás ayudando", dijo Petra. Luego agitó las manos sobre el grupo. "Todos estamos aquí porque queremos ayudarnos unos a otros, para mejorar. Excepto tú".

Chase asintió.

"Sí, tienes razón; no estoy aquí para ayudaros. Estoy aquí porque no quiero acabar en la cárcel", dijo, poniéndose en pie. "Pero, por suerte para mí, nada en mis condiciones de libertad condicional dice que tenga que aguantar esta mierda. Me vuelvo a mi habitación. Si alguna vez aparece por aquí el doctor Matteo, hazle saber dónde puede encontrarme".

Chase se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta. Llegó a mitad de camino antes de que Petra tuviera que decir la última palabra.

"Siempre estás huyendo", dijo la mujer en voz baja.

Chase giró sobre sí mismo y se enfrentó a ella, furioso y directo a su cara.

"¿Qué has dicho?"

Para su sorpresa, la diminuta mujer, que sólo medía unos centímetros menos que la propia Chase, no se echó atrás.

"Dije que siempre estás huyendo de tus problemas. Deberías..."

Sin pensarlo, Chase alargó la mano y agarró el brazo de la mujer. Abrió la boca para gritarle algo en la cara, para regañarla, para decirle algo tópico como, no sabes nada de mí, pero en cuanto su mano entró en contacto con la piel de Petra, se vio transportada a otro lugar.

Capítulo 12

"Tráeme un trago", graznó la mujer. "Petra, tráeme un maldito trago".

Petra miró a su madre y se preguntó por millonésima vez por qué la odiaba tanto.

¿Qué he hecho? ¿Qué he hecho para merecer esto? Siempre he hecho lo que he podido para ayudarte, para facilitarte las cosas, sobre todo después de que papá se fuera.

"Llévate el vaso", le ordenó su madre tendiéndole la mano.

Petra se levantó del sofá y cogió el vaso de la mano de su madre. Todo el tiempo, los ojos de la mujer estaban fijos en el televisor. Petra estaba bastante segura de que si no era lo bastante rápida, la mujer dejaría que el vaso se le cayera de la mano al suelo y ni siquiera se daría cuenta.

Con la cabeza inclinada, Petra salió del salón y se dirigió a la cocina.

Tengo que salir de aquí, pensó. Tengo que salir de aquí, tomar un poco de aire fresco.

Petra tiró los cubitos de hielo del vaso al fregadero y cogió dos nuevos del congelador. Los apretó con fuerza en la mano antes de jadear y dejarlos caer en el vaso.

¿Cuánto hace que no salgo del apartamento?

Petra inhaló profundamente e hizo una mueca.

No el tiempo suficiente para acostumbrarse al olor.

Necesitaba desesperadamente salir del apartamento, pero sabía que su madre no se lo permitiría. Podía esperar un par de horas más hasta que su madre se durmiera y luego escabullirse por la puerta. Siempre y cuando estuviera de vuelta antes de que su madre se despertara...

Pero eso significa sentarse en esta inmundicia y escuchar sus insultos durante dos horas.

Sus ojos se desviaron hacia la botella de Southern Comfort que había sobre la encimera. Suspiró cuando se dio cuenta de que aún quedaban 25 centavos.

O tres.

Había otra manera, por supuesto; si su madre se quedaba sin bebida, entonces tendría que dejar que Petra se fuera.

Petra se acercó al mostrador y cogió la botella. Debatió si tirar la mitad por el desagüe, pero ¿para qué desperdiciarla?

Tras echar un rápido vistazo a la sala de estar para confirmar que su madre seguía hipnotizada, se llevó la botella a los labios.

No era la primera vez que probaba el alcohol, al fin y al cabo tenía veinticuatro años. Ni siquiera era la primera vez que bebía a hurtadillas de la botella de su madre.

Pero hacía tiempo que no tenía tanto.

Las mejillas de Petra se abultaron e hizo una mueca con el primer trago. El segundo y el tercero fueron más fáciles.

Con un grito ahogado, se apartó la botella de la boca y la miró con asombro.

Vaya.

Sólo quedaban uno o dos gramos.

Petra llenó rápidamente el vaso de su madre y lo completó con un poco de Coca-Cola de la nevera.

Con su mejor sonrisa falsa, Petra volvió a la sala de estar. La mano de su madre se extendió expectante en cuanto oyó acercarse a Petra, pero no miró hacia ella.

Los labios de la mujer buscaron el borde del vaso como dos gusanos desesperados compitiendo por una única madriguera.

Por alguna razón, a Petra se le revolvió el estómago y se llevó el puño a la boca. Sólo fue un eructo, y tras tragar con fuerza se inclinó hacia su madre.

"Se te ha acabado. Voy a por más", dijo Petra.

"Que sea rápido", le replicó su madre. "Tylko dziwka wychodzi w nocy."

Petra se dirigió a la puerta. Cogió las llaves del coche del gancho y volvió a mirar a su madre, con las palabras de la mujer resonando en su cabeza.

Sólo una puta sale de noche.

Capítulo 13

Chase se dobló y empezó a tener arcadas. Cerró los ojos y trató de regular la respiración.

En lugar de apartarse de ella, Petra se acercó más y rodeó la cintura de Chase con el brazo para asegurarse de que no se cayera. Chase trató instintivamente de apartarse, de liberarse, pero otro ataque de náuseas la asaltó.

Esta vez, el vómito le subió a la garganta y no pudo ahogarlo de nuevo. Un líquido caliente salió de entre sus labios. Las otras mujeres se habían reunido a su alrededor, Louise incluida, y saltaron hacia atrás para apartarse. Sus movimientos fueron innecesarios; la mayor parte de su vómito cayó sobre los mocasines de Petra.

"Que alguien llame al médico", dijo Marissa.

Chase sacudió la cabeza y se arrepintió de inmediato. Más vómito le llenó la boca, pero de algún modo consiguió tragárselo.

Lo último que quería era ver a otro médico.

"Estoy bien", consiguió, limpiándose los labios con el dorso de la mano.

Había vuelto a ocurrir con una persona viva. En cuanto toqué a Petra, vi lo mismo que ella.

La mayor parte de lo que Chase había visto podía explicarse lógicamente; aunque Chase no prestó ninguna atención a la mujer cuando soltó lo que sabía durante el grupo, seguía allí. Las palabras seguían entrando en su cerebro, aunque no las registrara.

Pero algunas cosas... como lo que Petra estaba pensando cuando se llevó la botella a los labios, la forma en que se sintió sucia y poderosa a la vez en ese momento, eso era algo nuevo.

Nada revolucionario, sin embargo, pero el efecto que había tenido en Chase era profundo.

Es porque antes no me sentía así... antes me sentía como si estuviera mirando a través de los ojos de los muertos. Esto... esto se sentía como si yo fuera ella, como si no hubiera separación entre nosotros.

Sólo pensar en lo extraño de la idea provocaba otra oleada de náuseas.

Chase relinchó como un caballo y luego se enderezó, haciendo todo lo posible por mantener la cara seria. Quería decir algo gracioso, para quitarle importancia a la situación, pero cuando vio la cara de Petra, cambió de idea.

La mujer la miraba con auténtica preocupación. No en plan 'oh, debería preguntarte si estás bien pero no escuchar ni una palabra de la respuesta porque el Capitán Gracias Sociales dice que debería'. No, Petra parecía realmente preocupada por ella.

Chase miró a Marissa y luego a Louisa. La miraban como si estuviera loca.

¿Y si la persona en la que elijo convertirme está aún más jodida de lo que estoy ahora?

Sacudió la cabeza y se volvió hacia Petra.

"Lo siento", susurró Chase, y salió de la habitación sin decir una palabra más.

Capítulo 14

"Tengo que... tengo que irme", dijo Stitts, mirando su reloj. "Tengo que coger un vuelo".

Beckett miró al doctor Calderón.

"¿Ves? Le has asustado con toda tu hiperespecializada y sobrecomplicada gilipollez".

El Dr. Calderón frunció el ceño.

Aunque era cierto que a Stitts le daba vueltas la cabeza de tanta jerga técnica, y lo único que habían concluido en la última hora era que la terapia de electroshock y el posterior consumo de drogas de Chase habían provocado cambios estructurales en su cerebro, realmente tenía que irse.

"Sí, de verdad".

Si los cambios eran o no responsables de las extrañas visiones de Chase era algo sobre lo que Stitts tendría que reflexionar más tarde por su cuenta.

"¿En serio?" preguntó Beckett mientras echaba un trago de whisky en su café. "Creo que..."

"Sí, tengo que irme. De verdad."

Beckett dio un sorbo a su bebida.

"¿Y esto?", preguntó, mostrando la carpeta con los resultados de la resonancia magnética de Chase.

Stitts lo cogió instintivamente, pero Beckett lo retiró.

"Lo tomaré."

"¿Quieres...?"

"Joder, dije que lo cogería. Se lo diré", respondió Stitts. Tenía la cara colorada, pero no le importaba. Necesitaba fumar un cigarrillo y largarse del hospital. Si perdía el vuelo...

"Bien, mierda", dijo Beckett, entregando la carpeta. "¿Tienes una cita para el baile, o qué?"

El hombre pareció realmente picado por el comentario, lo que sorprendió a Stitts. Beckett solía ser frío como el hielo. Claro, el hombre bromeaba constantemente, pero la risa casi nunca le llegaba a los ojos.

"Lo siento", refunfuñó Stitts. "Tengo que... mira, tengo que asistir a un funeral, eso es todo. No puedo hacer esto ahora. Hablaré con Chase cuando vuelva a Virginia, y si queréis quedar más tarde, estaré encantado de organizar algo. Lo más importante es que Chase se mejore. Eso es todo lo que realmente me importa".

Beckett le miró con desconfianza, lo que rápidamente incomodó a Stitts.

"Lo siento", repitió.

Beckett ofreció su copa a Stitts sin mediar palabra, y éste la tomó.

"Eso es todo lo que queremos nosotros también", dijo Beckett cuando Stitts se llevó la espuma de poliestireno a los labios y dio un tremendo trago.

Capítulo 15

Chase entró en el despacho del Dr. Matteo sin llamar. Se acercó a su mesa, pero él terminó de leer el periódico que tenía delante antes de molestarse en levantar la vista. Si le sorprendió su presencia, no lo demostró.

Estaba claro que Chase había acertado al decir que la sesión sin médicos era un montaje. Louisa podía rebatir que no todo giraba en torno a ella, pero la mayoría de las veces, así era.

"Vive el momento... ¿sabes esa mierda hippie de la que siempre hablas?", dijo, metiéndose de lleno en el tema.

El Dr. Matteo enarcó una ceja y esperó a que continuara.

No tuvo que esperar mucho.

"No se trata de eso, ¿verdad? Quiero decir que sí, pero no lo es".

Sus palabras la confundían incluso a ella misma, así que cuando el Dr. Matteo le sugirió que tomara asiento, Chase no lo dudó.

"Solía pensar que todo se debía al hecho de que no puedo cambiar el pasado o el futuro. Pero... ¿sabes cuando me dijiste que mi vida podía reducirse a tres cosas: drogas, sexo y mi trabajo?".

Esta vez, sus palabras provocaron la reacción del Dr. Matteo. Chase tuvo la impresión de que el doctor esperaba que ella se hubiera olvidado de todo aquello.

Bueno, ¿no estamos atrapados en el pasado, Kimosabe?

"No quise decir..."

Chase negó con la cabeza.

"No se trata del presente, no realmente; se trata del control, ¿no? Siempre se ha tratado de control. Me animas a vivir el momento porque es lo único que puedo controlar. Lo que ocurrió en el pasado ya está hecho, y el futuro es impredecible. Pero puedo controlar lo que pasa ahora".

Chase hizo una pausa para respirar. Sabía que el doctor Matteo estaba haciendo otra vez lo de Stitts, dejándola divagar, pero estaba extrañamente emocionada por su revelación y no podía parar.

"Y por eso consumo, por eso me inyecto heroína. Siempre que estoy agobiado, siempre que me pasa algo en la vida que no puedo controlar, me inyecto. Lo mismo con tener sexo con otros hombres. De nuevo, intento recuperar el control".

Otra respiración profunda.

"¿Y mi trabajo? Lo mismo. No puedo controlar el delito ni las acciones del autor, pero sí el resultado final. Y un caso siempre llega a una conclusión. Incluso con..." Georgina, estuvo a punto de decir, pero se contuvo- "los casos difíciles, los llevo hasta el final".

Cuando por fin terminó, miró expectante al Dr. Matteo al otro lado de la mesa. Todas las piezas encajaban, toda la palabrería psicológica que había escuchado en los últimos tres meses por fin tenía sentido para ella. A decir verdad, ni siquiera había estado escuchando, pero su subconsciente...

Ah, excepto por eso.

No tenía control sobre eso; lo que le había ocurrido cuando había tocado por primera vez los cadáveres en Alaska y había progresado hasta tocar a personas vivas, como Petra, y de algún modo convertirse en ellas.

Stitts podría estar convencida de que sólo se trataba de su subconsciente actuando, pero cuanto más vívidas y reales se volvían esas visiones, o lo que fueran, Chase empezaba a tener dudas.

"Chase, todo este asunto de la falta de control se remonta más allá de cuando recibiste tu primer golpe. Se remonta al día en que te cogieron, el día..." sonrió y entrelazó los dedos. "... bueno, mucho tiempo. Pero entender por qué haces las cosas que haces, por qué estás tan desesperado por el control, no es suficiente."

Chase volvió a sentirse frustrada.

Hasta aquí mi gran revelación. Supongo que no habrá fiesta de dulces dieciséis para mí después de todo.

"¿No lo es?"

"No", continuó el Dr. Matteo, "no lo es. Lo que ocurre es que es inevitable que haya muchas facetas de tu vida que escapen a tu control. Es más, habrá momentos en los que no deberás tener el control. Debes permitir que las personas en las que confías tomen el control de vez en cuando. Para mejorar de verdad, Chase, tienes que renunciar voluntariamente al control".

Las cosas habían tomado un inesperado giro más oscuro, provocando de nuevo el malestar de Chase.

"¿La gente en la que confío? ¿Cómo puedo confiar en alguien, si al final siempre me joden? ¿No me convierte en un idiota, un lacayo, un maldito Pollyanna, confiar en gente que ya me ha mentido?".

El Dr. Matteo negó con la cabeza.

"No, Chase, eso no te convierte en idiota ni en ninguna de esas cosas. Lo que sí te hace, sin embargo, es humano. Verás, la cosa es que cuando siempre necesitas tener el control, las consecuencias de tus decisiones son graves. Si pasa algo, se convierte en culpa tuya, porque te has engañado a ti mismo haciéndote creer que lo controlabas todo. No voy a negar que lo que os ha pasado a ti y a tu familia es horrible. Pero nada de eso fue culpa tuya. Te has castigado durante años por algo que hiciste cuando eras niño. Piénsalo... ¿realmente eres responsable por huir? ¿Por estar tan absolutamente aterrorizado que tu sistema nervioso autónomo tomó el control, tu impulso de huida se puso en marcha y huiste?".

Chase se limpió las lágrimas de las mejillas y se encogió de hombros.

"Es culpa mía", susurró.

El Dr. Matteo se inclinó aún más hacia delante.

"No, Chase, no lo es. Eras un niño. No es culpa tuya, no es culpa de tu hermana y no es culpa de tus padres. Todo este tiempo has estado luchando por perdonarte, pero no tienes que hacerlo; porque no es culpa tuya".

Chase estaba sollozando de nuevo. Sólo que esta vez, para su sorpresa, no eran lágrimas de dolor, frustración o culpa. Eran de otra cosa. Lágrimas de... ¿qué, exactamente?

¿Aceptación? ¿Comprensión? ¿Alegría?

Tal vez he estado haciendo todo esto mal, pensó con una respiración profunda y temblorosa. Quizá no tenga que ser la persona que era antes. Quizá pueda empezar de nuevo.

De repente, el Dr. Matteo alargó la mano y casi la puso sobre la de ella.

Chase retrocedió instintivamente.

Si quería convertirse en alguien nuevo, iba a tener que dejar de tener esas malditas visiones, eso estaba claro.

"Chase, puedes empezar de nuevo. Lo he visto. Lo he hecho."

Chase asintió y se recostó en su silla.

"Tal vez... tal vez pueda. ¿Crees que... tienes unos guantes que me puedas prestar?".

Capítulo 16

En cuanto el oficiante pronunció sus últimas palabras y el ataúd empezó a descender hacia el suelo, Stitts dio la espalda a su madre y encendió un cigarrillo.

Había estado tan preocupado por Chase que no había prestado atención a la señora Torts cuando la amable mujer le había dicho que el estado de su madre se había deteriorado.

Murió dos días después del mensaje al que Stitts ni siquiera se molestó en responder.

Las personas que estaban allí al final -Belinda, algunos amigos, una mujer que solía hacer negocios con la familia- le dijeron a Stitts que no importaba, que apenas estaba lúcida.

Pero sólo estaban siendo educados. Al igual que los médicos habían mentido cuando dijeron que fue la vejez, un corazón débil, la mala salud general lo que la llevó a la muerte.

Su madre sabía que no estaba allí, y había muerto porque había abusado de los opiáceos durante décadas.

Y él se lo había permitido.

Con un fuerte suspiro, Stitts utilizó la colilla de un cigarrillo para encender el siguiente. Mientras lo hacía, alguien se acercó por detrás.

"¿Tienes uno para mí?"

Stitts se volvió y se sorprendió al ver que la pregunta procedía de su padre. El hombre apenas había cambiado con los años; claro, tenía el pelo un poco más claro, la piel de las mejillas un poco más suelta, pero no como mamá. Parecía entre diez y quince años más joven que ella casi al final.

Stitts sacó un cigarrillo y se lo ofreció a su padre. Luego le entregó el encendedor.

"Quiero mucho a tu madre", dijo el hombre mientras se iluminaba.

Stitts asintió y volvió los ojos al cielo.

Era cierto, lo sabía; su padre quería a su madre. Pero las cosas que ella había hecho... le había robado el talonario de recetas tantas veces y había falsificado su nombre que era una sorpresa que el hombre aún conservara su licencia médica. Stitts no lo culpó por cortar los lazos. Sólo podía mentir tantas veces para protegerla antes de ponerlos a todos en peligro.

"¿Papá?" preguntó Stitts en voz baja.

"¿Sí?"

"¿Recuerdas cuando eras interno en Tennessee? ¿Cuando desaparecieron esas chicas?"

La pausa que siguió se prolongó tanto que Stitts se vio obligado a girarse para asegurarse de que su padre no se había marchado.

"Mierda, ¿estás bien?"

Su padre estaba llorando. Stitts nunca había visto llorar a su padre; nunca.

El hombre se limpió la cara.

"Lo siento."

El comentario confundió a Stitts.

¿De qué se arrepiente? ¿Por llorar? ¿Por lo que le pasó a mamá? ¿Por lo que le hizo a Chase?

Stitts dio otra calada. Sabía que probablemente era el peor lugar y el peor momento para hacer esa pregunta, pero no podía evitarlo.

Tenía que saberlo.

"¿Te acuerdas?"

El Dr. Ben Stitts tiró su cigarrillo apenas fumado a la hierba y sacudió la cabeza.

"No", dijo, pero Stitts supo al instante que su padre mentía.

Y Stitts estaba sorprendentemente bien con esto. Después de todo, sabía lo que la verdad podía hacerle a alguien.

Podría destrozarte.

No culpaba a su padre de lo que le había ocurrido a Chase, como tampoco culpaba al hombre de lo que le había ocurrido a su madre.

Su padre asintió con la cabeza y empezó a alejarse. Pero sólo dio tres o cuatro pasos antes de darse la vuelta y volver hacia Stitts. El hombre tenía la cara roja y seguía llorando. Al principio, Stitts no sabía qué hacer. Un momento después, su padre le abrazó.

¿Quién es este hombre? se preguntó Stitts. Primero la disculpa, luego las lágrimas, ¿y ahora esto? ¿Y ahora qué? ¿Va a decirme que me quiere?

Pero el Dr. Ben Stitts no dijo te quiero. En lugar de eso, dijo otra cosa; algo que quizás tenía más peso.

"Nunca debí dejar ir a tu madre", susurró. "Debería haber estado ahí para ella. Jeremy, si realmente amas a alguien, nunca lo dejes ir. Jamás. Protégela, cuídala, ayúdala, pero no dejes que se vaya".

Capítulo 17

"Voy a ser honesto contigo, Jeremy, no creo que sea una buena idea".

Stitts se metió la mano en el bolsillo y acarició el paquete de cigarrillos que había dentro.

"¿No deberíamos dejárselo a ella? De todas las personas, yo pensaría que ella querría tomar esa decisión... bueno, cualquier decisión, en realidad. Quiero decir, sólo estoy diciendo que ella puede volver a trabajar. Con el tiempo, ella tendrá que trabajar, ¿verdad? "

Stitts se encogió de hombros, esperando que al Dr. Matteo las palabras no le sonaran tan desesperadas y defensivas como a él mismo. Por no decir que era mentira; Chase tenía dinero guardado para el póquer y, si se le acababa, había demostrado que era capaz de estar con los mejores en las mesas de póquer de Las Vegas.

No tenía que trabajar.

El Dr. Matteo le acarició la frente calva. Por dos veces el hombre pareció que iba a decir algo, pero decidió no hacerlo.

Cuanto más se prolongaba el silencio, más empezaba Stitts a dudar de sí mismo.

¿Era esto lo correcto? ¿Estaba haciendo lo que más le convenía a Chase al invitarla a volver al FBI, o era sólo lo que él quería? ¿Lo que necesitaba?

"Crees que conoces a Chase. Creía que conocía a Chase. Pero ni siquiera creo que se conozca a sí misma. Al menos no antes de venir aquí esta vez. Ha cambiado, y creo que quiere cambiar. No hablo sólo de dejar las drogas, aunque eso es parte de ello. Hablo de convertirse en una persona diferente, mejor. Sé que te preocupas por ella, y yo también, pero, por mucho que me duela decirlo, quizá sea mejor que la dejemos marchar".

La sincera respuesta sorprendió a Stitts. No era ningún secreto, incluso antes de esta reciente admisión, que el Dr. Matteo sentía debilidad por Chase. El hombre era uno de los pocos que sabía todo por lo que ella había pasado y, aunque probablemente había oído docenas de historias similares a lo largo de los años, no se podía negar que ella era única.

Chase era única por lo que le pasó en la feria. Era única por lo que le pasó en el hospital.

La terapia de choque. El recableado de su cerebro. La culpa. El placer. El dolor.

"No sé... no sé si puedo hacerlo", respondió Stitts en voz baja.

El Dr. Matteo se inclinó hacia delante.

"No puedo decirte lo que tienes que hacer, y no puedo asegurar que recuperar su trabajo sea algo malo. Te lo dejo a ti, Jeremy. Pero, decidas lo que decidas, asegúrate de que lo haces por ella".

Stitts asintió y le tendió la mano.

"Gracias, Dr. Matteo. Gracias por todo lo que ha hecho por Chase".

Entonces se estrecharon la mano, pero cuando Stitts trató de apartarse, el médico se mantuvo firme.

"Si alguna vez quieres hablar, Jeremy -no de Chase, sino de ti- no lo dudes".

Stitts tragó saliva y retiró la mano.

"Gracias", dijo con torpeza y salió de su despacho.

¿Yo? No necesito terapia. Lo que necesito es que me devuelvan a mi compañero, pensó mientras avanzaba por el pasillo hacia la habitación de Chase.

Pero su certeza se desvaneció cuando vio a Chase sentada en su catre desde el otro lado del pasillo, con un libro en el regazo.

Stitts hizo una doble toma; era Chase, sólo que ella era diferente.

Para empezar, sus mejillas tenían un brillo que él nunca había visto antes. Stitts siempre la había considerado guapa, como casi todo el mundo, pero ahora estaba preciosa. Naturalmente. No llevaba maquillaje, vestía un chándal gris liso y llevaba el pelo oscuro recogido en un moño desordenado.

Sin embargo, su aspecto le hizo reflexionar.

El Dr. Matteo tenía razón, pensó, ella ha cambiado. Tal vez sea mejor si ella... si nosotros... todos seguimos adelante.

Respirando agitadamente, Stitts inclinó la cabeza y pasó por delante de su habitación sin detenerse.

Ni siquiera se fijó en él.

Stitts ignoró al empleado de recepción y corrió hacia su coche.

"Vete", se dijo a sí mismo. "Pon la puta llave en el contacto y vete. Vuelve con el director Hampton, dile que Chase no está interesada en recuperar su trabajo. Dile que quieres un nuevo compañero".

Mientras sacaba otro cigarrillo y apretaba el mechero del salpicadero, sus ojos se posaron en la carpeta del asiento del copiloto.

Estuvo a punto de quemarlo; cuando saltó el encendedor, estuvo a punto de ponerlo en la carpeta en lugar de su cigarrillo.

En su lugar, encendió el cigarrillo y abrió la carpeta.

Dentro estaban todos los exámenes de resonancia magnética de Chase, pasados y presentes.

Stitts supo entonces que no podía hacer ambas cosas; no podía contarle a Chase lo que Beckett le había dicho y pedirle que volviera al FBI.

Prometí no volver a mentirle, pero la última vez la verdad casi la destroza. ¿Qué le haría esta vez?

Cerró los ojos con fuerza, dejando que los zarcillos del cálido humo del cigarrillo le subieran por la nariz. Para su sorpresa, le vino a la mente una imagen de su padre, con los ojos llorosos como nunca le había visto.

Al igual que las palabras del hombre.

Si de verdad quieres a alguien, no le dejes marchar nunca.

"A la mierda", dijo, metiendo la carpeta en la guantera. Antes de cerrarla de golpe, cogió otra carpeta y la placa y la pistola de Chase y las sacó.

Stitts retrocedió bajo la lluvia y sacudió la colilla gastada.

"A la mierda", volvió a decir mientras emprendía el camino de vuelta hacia Grassroots.

De vuelta a su compañero.

Capítulo 18

Chase ni siquiera le oyó llegar. Estaba tan absorta en el libro que no levantó la vista hasta que la figura tapó parte de la luz de la puerta. Su primer instinto fue que se trataba de Louisa.

Pero cuando vio su pelo perfectamente peinado y su sonrisa juvenil, se dio cuenta de que no era así.

"¿Stitts?", exclamó, poniéndose en pie de un salto. "¿Qué coño... qué coño estás haciendo aquí?"

Fue a abrazarla, pero Stitts tenía las manos en la espalda.

"Encantado de verte, también."

Stitts se rió.

"Sólo vine a felicitarte", dijo, acercando una mano. "Te has graduado".

Chase le lanzó una mirada y luego le cogió la carpeta y la abrió. Tardó tres segundos en darse cuenta de lo que era. Era un dossier del FBI en el que se describía el asesinato de un senador, y estaba fechado hacía una hora.

Levantó la vista.

"¿Qué coño es esto? ¿Stitts?"

Stitts sacó la otra mano de detrás de la espalda y le mostró la placa y la pistola.

"El Dr. Matteo me llamó y me contó lo bien que te iba. Me las arreglé para mover algunos hilos -bueno, no fui yo solo; tu rico papito de Las Vegas tuvo algo que ver-, así que vengo con buenas noticias: si quieres tu trabajo, lo tienes. Si un gato tiene nueve vidas, Chase, tú tienes un millón".

Chase dejó de sonreír de repente.

Esto fue... inesperado, por decir lo menos.

Había dado un giro a su antigua vida. Con la ayuda del Dr. Matteo, Chase pudo seguir adelante y la perspectiva de volver a empezar se había convertido en una realidad potencial. En parte, esto se debía a que había quemado tantos puentes que era imposible volver atrás... o eso creía.

¿"Chase"? ¿Te encuentras bien? No quería..."

"¿De verdad me tendrán de vuelta?", preguntó.

Parecía increíble, incluso con la influencia de Stitts y Stu Barnes. Había mentido, había engañado, había infringido no sólo las normas del FBI, sino también la ley: la ley federal y varias leyes estatales.

"¿Cómo? ¿Por qué?"

Stitts se encogió de hombros y sonrió.

"Un millón de vidas, Chase. Un millón de vidas".

Chase golpeó la placa en la palma de su mano y bajó la mirada.

Un millón de vidas pero estoy atrapado viviendo la misma una y otra vez.

Stitts suspiró.

"Chase, no quería irrumpir así. Si es demasiado, lo entiendo perfectamente. Quiero decir..."

Chase miró a su compañero. Su expresión era seria.

Intenté ejercer el control acostándome con hombres, inyectándome heroína y lanzándome a mi trabajo, pensó, poniéndose en pie.

"¿Me prometes una cosa?", dijo.

Stitts asintió.

"Cualquier cosa."

"Si me llamas señora o intentas protegerme, aunque sea una vez, te daré un puñetazo en la polla".

Stitts sonrió tanto que casi se le parte toda la cara.

"Ya lo tienes", se rió entre dientes. "Siempre y cuando no te quites los guantes. ¿Qué pasa con esas cosas, de todos modos?"

Chase se encogió de hombros.

"Canalizo mi Madonna y mi Michael Jackson interiores".

Antes de que él pudiera hacer más preguntas, ella le tendió la mano y le abrazó con fuerza.

Stitts le devolvió el abrazo.

"Te he echado de menos", le dijo al oído.

Chase se apartó y arrugó la nariz.

"No extrañé tu olor a cigarrillo de viejo".

Stitts volvió a reír y salió de la habitación. Chase le siguió, pero vaciló en el umbral y miró hacia atrás.

Solía tener sexo con hombres, inyectarme heroína, tirarme en mi trabajo.

Con un suspiro, se apresuró a seguir a su compañero.

"Dos de tres no está mal, Chase", dijo en voz baja. "Dos de tres no está mal".

PARTE II - Asesinato

Capítulo 19

DÍA PRESENTE

Chase hojeó el expediente que tenía en el regazo mientras Floyd recorría a toda velocidad las calles de Washington, DC.

Senador Tom DeBrusk. Le dispararon dos veces en el pecho, muerto antes de que cayera al suelo fuera de un Dunkin Donuts. Nada menos que a plena luz del día, con más de dos docenas de testigos, ninguno de los cuales vio otra cosa que un dron volando bajo.

"¿Supongo que la ATF ya estará allí?", dijo, sacando la cabeza del archivo.

Stitts asintió.

"La ATF y el Servicio Secreto", dijo cabizbajo. "Además, Seguridad Nacional y el Departamento de Justicia no pueden estar muy lejos".

Chase asintió, recordando una historia que su compañero le había contado sobre sus dificultades en el pasado con casos en los que intervenían varios organismos.

Algo sobre un ladrón de bancos con una bomba alrededor del cuello.

"Estupendo. ¿Ninguno de los testigos sabe de dónde vinieron los disparos?", preguntó.

"No. Ni siquiera los oyeron, sólo lo vieron caer al suelo. Como dice en el expediente, había un dron muy cerca de la escena, pero es poco probable que fuera algo más que un juguete."

Chase enarcó una ceja.

"¿En serio? ¿Estos drones pueden disparar balas? Quiero decir, sé que los militares los tienen, ¿pero unos que la gente puede comprar sin más?".

Stitts negó con la cabeza.

"No, pero no me extrañaría que algún loco modificara uno para que pueda disparar".

"¿A-agente A-a-adams?" Dijo Floyd desde el asiento del conductor.

Chase levantó los ojos de la carpeta y miró a Floyd por el retrovisor. Tenerlo cerca era un soplo de aire fresco y estaba increíblemente agradecida de que el hombre hubiera respondido a la llamada de Stitts.

Sólo habían pasado un par de días juntos en Alaska, pero habían sido suficientes para que ella tomara una decisión sobre él: era honesto, fiable y un ser humano decente. Todo lo cual parecía escasear estos días.

Para ella fue una obviedad pedirle al hombre que viniera a echar una mano.

"¿Sí? ¿Qué pasa?"

"Hay una estricta política de prohibición de vuelo de drones sobre W-w-w-washington. De hecho, la mayoría de las grandes ciudades tienen restricciones".

Chase asintió, observando que el tartamudeo de Floyd era casi inexistente cuando hablaba de objetos mecánicos. También lo había notado en Alaska, cuando hablaba de trenes.

Hojeó la carpeta hasta que encontró una imagen granulada tomada por una cámara de circuito cerrado de televisión local. Le dio la vuelta y le enseñó el dron a Floyd.

"¿Incluso algo como esto? Parece un juguete".

Floyd levantó la vista.

"Bueno, es una especie de juguete, pero muy caro. Es un dron personal de gama alta. Cuesta casi dos mil dólares. Puede volar hasta ochenta kilómetros por hora y tiene un alcance de más de ocho kilómetros".

Chase miró a Stitts, enarcando una ceja.

Stitts se encogió de hombros.

Sabía que Floyd conocía los trenes, pero desconocía que también sabía mucho sobre drones.

Floyd debe de haber captado el intercambio en el asiento trasero porque de repente se sonrojó.

"De niño me gustaban los trenes y los helicópteros. Los drones son lo mejor de los dos mundos".

Chase estaba a punto de dejarlo así, sobre todo teniendo en cuenta que se acercaban a un policía estatal que llevaba un chaleco amarillo, cuando se le ocurrió algo.

"Floyd, ¿puedes hacerme un favor? Lo que sé de drones lo puedo doblar en una brizna de hierba... ¿están registradas estas cosas? ¿Como con la FAA o algo así? ¿Los dueños tienen reuniones, ese tipo de cosas?"

"No sé si registrarme, pero hay un montón de clubes y grupos online".

"¿Crees que puedes investigar eso por mí? ¿Ver si hay algún grupo local por aquí? Seguro que la ATF ya está en ello, pero por si acaso".

A Floyd se le iluminó la cara.

"Sí, por supuesto, agente Adams. No p-p-problema."

Stitts le dirigió una mirada curiosa, pero no dijo nada. El policía estatal llamó a la ventanilla, Stitts la bajó y enseñó la placa.

El policía asintió con la cabeza e indicó una plaza de aparcamiento justo dentro de la zona acordonada.

"El Servicio Secreto y la ATF te han estado esperando. Han montado un centro de mando móvil justo ahí".

Stitts frunció el ceño y le dio un golpecito en el hombro a Floyd.

"¿Lo entiendes?"

"Sí", dijo Floyd, aparcando en el lugar designado.

"Muy bien, allá vamos", dijo Chase en voz baja mientras salía del coche y acudía a su primera escena del crimen en más de seis meses.

Capítulo 20

"¿De verdad crees que es una buena idea? ¿Involucrar así a Floyd?" preguntó Stitts mientras enseñaban sus placas y pasaban por la barricada improvisada.

Chase se encogió de hombros.

"¿Por qué no? Le dará algo que hacer. Además, el Dr. Matteo dijo que tenía que empezar a pedir ayuda a los demás, dejar que alguien tome el control por una vez".

Stitts puso los ojos en blanco.

"Sí, no creo que se refiriera a eso".

"Ahí vas de nuevo, Psicólogo de Sillón, Dr. Jeremy Stitts."

Stitts abrió la boca para decir algo, pero Chase se adelantó y tendió la mano al primer hombre trajeado con el que se cruzó.

"Agente especial del FBI Chase Adams y éste es mi compañero, el agente especial Jeremy Stitts", dijo. El hombre, un tipo grueso de cara sonrosada y rasgos anchos, miró su mano enguantada con curiosidad y luego echó un vistazo a Stitts. Finalmente, estrechó la mano de Chase.

"Agente especial Tanner Pratt, Servicio Secreto", se presentó con voz llana. La mano del hombre era tan grande que se la tragó por completo. Ella tiró de ella y miró más allá de él.

A lo lejos, pudo ver el vehículo del senador aparcado y observó que tanto la puerta delantera como la trasera estaban abiertas. También pudo ver un rastro de hojas de papel sueltas que iban desde el coche hasta un cuerpo desplomado cubierto con una manta blanca frente a un Dunkin' Donuts.

"Agentes, estamos montando un pequeño centro de mando móvil por aquí. Puedo informarles dentro. La prensa ya está encima de esto".

Chase ignoró a SO Pratt y se dirigió hacia la escena del crimen. La gran mano del hombre salió disparada, bloqueando su camino.

"El centro de mando está allí", le informó.

Chase miró fijamente la mano del hombre hasta que éste acabó por retirarla.

"Es mejor que la dejes ir", dijo Stitts en voz baja. "Confía en mí en esto".

SO Pratt enarcó una ceja.

"Sí", continuó Stitts mientras Chase se dirigía hacia el cuerpo de la senadora DeBrusk, "es mejor que la dejes hacer lo suyo".

***

Mientras se movía, los ojos de Chase iban de un lado a otro, observando la escena y prestando especial atención al cielo donde se había visto el dron.

Basándose sólo en la limitada información que Floyd había compartido sobre los drones, sabía que tenía un papel que desempeñar en esto. No tenía ni idea de qué papel, pero no se enfrascó en los detalles.

En lugar de eso, dejó que su mente divagara, que su subconsciente asimilara toda la escena.

La mayoría de los papeles de la acera tenían un agujero de bala en el centro, pero ella no se molestó en leerlos. Chase tuvo que bailar un poco para no pisarlos mientras se dirigía al cadáver. Había media docena de técnicos de la escena del crimen de un lado para otro, pero no parecieron reparar en ella. Se movía con tanta fluidez entre ellos que era casi como si formara parte de la propia escena.

Había sangre en la acera; dos salpicaduras individuales que indicaban un retroceso. A juzgar por el tamaño de la salpicadura, Chase determinó que el arma elegida por el asesino era probablemente un rifle de gran calibre.

No se dirigió directamente al cuerpo cubierto. Primero se acercó al cristal y observó el interior del Dunkin' Donuts. Estaba bien iluminado. Había docenas de tazas de café medio vacías y paquetes de donuts sobre las mesas, y chaquetas y bolsos colgados de los respaldos de las sillas, pero dentro no había nadie.

El Servicio Secreto debió de sacarlos por la puerta de atrás, pensó. Un rápido vistazo a su izquierda reveló que el senador DeBrusk se había desplomado frente a la puerta, bloqueando la salida. Habrían bastado unos segundos para que los que estaban atrapados dentro entraran en pánico, pensando que un pistolero enmascarado iba a descender sobre ellos.

Debieron salir por la parte de atrás y una vez que llegó la policía, lo que quedó atrás se convirtió en evidencia.

Dudaba que la Unidad de Escena del Crimen encontrara algo de valor dentro de la tienda.

Chase miró al cielo una vez más y aspiró profundamente. El aire era sorprendentemente limpio y fresco, lo que sugería que la zona acordonada por la policía era considerable. Se dio cuenta de que apenas podía oír los coches, y mucho menos olerlos.

Tras obtener todo lo que pudo del entorno, Chase dirigió finalmente su atención a la sábana que cubría a Tom DeBrusk. Ya llevaba guantes, pero no le servirían en esta situación. Tras quitarse el derecho, sacó un guante de laboratorio morado del bolsillo y lo sujetó con la mano como si fuera un paño. Luego estiró la mano y le quitó la sábana al senador DeBrusk.

No se sabía cuántos cadáveres había visto Chase en su vida. Dos docenas, quizá tres. Y, sin embargo, cada vez que veía uno, seguía teniendo una sensación enfermiza en la boca del estómago.

Tom DeBrusk era un hombre corpulento, con el pelo castaño hacia atrás y orejas que le sobresalían de la cabeza.

Podría haber sido uno de los hombres más poderosos de Washington DC cuando estaba vivo, pero aquí, en esta pose, con la boca floja y la barbilla metida en el pecho, parecía como todo el mundo. Una persona corriente.

La muerte, el igualador definitivo.

Chase bajó la sábana blanca otro metro hasta que vio los dos brotes de sangre, uno en la chaqueta del traje, justo debajo del bolsillo del pecho, y otro en la camisa de vestir.

Los dedos de la mano derecha del hombre estaban curvados como si hubiera estado sujetando algo en el momento de su muerte, pero ahora estaban vacíos.

Cerró los ojos e imaginó las imágenes que había visto en la cámara de seguridad local. Recordó que Tom DeBrusk llevaba una carpeta en el pecho cuando le dispararon, lo que explicaba las hojas de papel que había en el suelo a su alrededor.

Dónde fue a parar esa carpeta era otra cuestión.

Chase respiró hondo y volvió a meterse el guante de laboratorio morado en el bolsillo. Pero en lugar de volver a ponerse el que se había quitado, se acercó al senador con los dedos desnudos.

Un segundo antes de que Chase tocara su piel y se transportara al mundo de Tom DeBrusk, una mano descendió sobre su hombro.

Chase se echó hacia atrás y miró a un joven con gafas de montura dorada y el pelo rubio pegado al cuero cabelludo.

"Dos cartuchos, probablemente Lapua Magnum", dijo el hombre sin molestarse siquiera en presentarse. "¿Si tuviera que adivinar el arma? Apostaría por un M24 Sniper".

Chase asintió y volvió a ponerse el guante.

"Agente Especial del FBI Chase Adams", dijo, extendiendo su mano.

El hombre asintió.

"Sí, sé quién eres", dijo.

Chase intentó leer el tono del hombre, pero se dio por vencido a los pocos segundos.

No, no lo sabes, pensó, con una sonrisa en los labios. Cómo puedes saber quién soy, si yo ya no tengo ni idea?

"¿Y quién demonios eres tú?"

La respuesta cogió desprevenido al hombre, que se ajustó nerviosamente las gafas antes de estrecharle la mano.

"Peter Horrowitz, ATF."

Capítulo 21

"Muy bien, Peter Horrowitz, ATF, ¿de dónde vinieron los disparos? ¿Hmm?" preguntó Chase, mirando dramáticamente a su alrededor. La calle se parecía a cualquier otra metrópolis norteamericana, llena de tiendas, rascacielos y edificios de oficinas. Lo único sustancialmente diferente era la Casa Blanca que se alzaba a lo lejos.

Peter la sorprendió al no dudar siquiera antes de responder.

"Aunque tengo que esperar a que me confirmen el tipo concreto de proyectil, basándome en lo que creo que son y en el arma que creo que se utilizó, es posible que los disparos se efectuaran a más de un kilómetro de distancia. Pero, a juzgar por lo abarrotada que estaba la calle y por todos los edificios de la zona que afectaban a las corrientes de aire, creo que, sin un observador, la distancia máxima era de unos quinientos metros." Peter miró rápidamente a su alrededor y señaló un trío de rascacielos idénticos, un par de manzanas al este. "Allí. Apuesto a que los disparos salieron de uno de esos edificios".

Los ojos de Chase rebotaban de Peter al senador, a los rascacielos.

"No tengo suficiente información para aceptar esa apuesta", murmuró en voz baja. Cuando jugaba al póquer, Chase solía recopilar horas de información sobre los demás jugadores antes de confiar en sus predicciones.

"Supongo. Menos mal que no juego".

"Dime algo, Peter", continuó Chase. "¿Qué llevaba en la mano? ¿De qué tratan todos estos papeles?"

Peter se ajustó las gafas y se encogió de hombros.

"No lo sé. Todo lo que sé es que fuera del ejército, el rifle M24 con balas Lapua no es fácil de adquirir. No imposible, por supuesto, pero..."

Stitts y SO Pratt aparecieron de repente detrás del hombre. Ambos empequeñecían su pequeña estatura.

"Eso es clasificado", dijo SO Pratt.

Chase hizo una mueca.

"¿Qué? ¿Era la receta secreta de la tarta de arándanos favorita del presidente? ¿O tal vez los códigos de lanzamiento nuclear?"

Cuando ni siquiera Stitts sonrió ante el comentario, Chase negó con la cabeza.

"Espera. ¿Hablas en serio? Estamos todos en el mismo bando, amigos".

"Clasificado", repitió SO Pratt.

Chase miró a Stitts, que parecía haber sufrido un aneurisma o haberse cagado encima.

Tal vez las dos cosas.

Y por eso odia estos casos interdisciplinarios, pensó.

"Tarta de arándanos entonces. Bueno, supongo que habrás hecho docenas de fotos de la zona y recogido todas las imágenes de los establecimientos locales. Lejos de mí, una mujercita, dar a conocer la escena, pero he visto todo lo que necesitaba. ¿Has dicho que tienes un centro de mando móvil preparado? ¿Es uno de esos clubes sólo para chicos o puedo cubrirme el pelo y entrar? ¿Echar un vistazo a las imágenes?"

Los ojos de SO Pratt se abrieron de par en par, pero de algún modo consiguió mantener la cara seria.

Peter Horrowitz, por su parte, estaba prácticamente en vilo.

Pratt se aclaró la garganta.

"Hemos montado un remolque temporal, justo allí. Debería tener todo lo que necesitas".

Chase asintió.

"Vaya, gracias. Ahora, si necesitas un poco de testosterona extra, por qué no haces que el Capitán ATF te masturbe por ahí, fuera de la vista de las cámaras. Tengo trabajo que hacer".

Esta vez SO Pratt hizo un trabajo mucho peor manteniendo la cara seria.

***

"Jesús", murmuró Stitts en voz baja. Luego ofreció a Pratt y Horrowitz una sonrisa cansada. "No le hagáis caso. Ha sido un viaje largo".

Antes de que pudieran replicarle, se dio la vuelta y corrió tras Chase, que se movía entre la multitud con facilidad. Consiguió esquivar a todos los agentes y atravesar una multitud de gente con teléfonos móviles en la mano, todos intentando capturar su propio recuerdo morboso, sin que la acosaran.

Aunque rara vez estaba de acuerdo con los métodos de Chase, entendía por qué ella sentía la necesidad de actuar como lo hacía. Nadie la respetaba. Stitts, por su parte, no avanzó más de tres metros antes de que un policía estatal le pidiera su identificación. Molesto, enseñó su placa y siguió adelante. Volvieron a pararle a los pocos pasos, y esta vez, mientras explicaba al policía novato que era del FBI, la cabellera castaña de Chase desapareció entre la multitud.

"¡Chase!", gritó. El agente aún estaba escrutando su placa cuando Stitts se la arrancó de las manos. "Agente Especial Jeremy Stitts, FBI."

Su frustración había llegado a un punto crítico, y había dicho las palabras lo suficientemente alto como para que los espectadores lo oyeran. Casi de inmediato, se convirtió en el centro de sus Instagram Stories o vídeos de Facebook Live.

Frunció el ceño.

"Muchas gracias", refunfuñó, pasando junto al agente. Se puso de puntillas, tratando de ver a Chase entre la multitud.

Fue entonces cuando se dio cuenta de que se había dirigido en dirección contraria a la que Pratt había dicho que habían instalado el centro de mando móvil.

Capítulo 22

Estaba a sólo tres manzanas de la escena del crimen, pero parecía como si Chase Adams hubiera atravesado el país. El senador Tom DeBrusk había sido asesinado a menos de un kilómetro de distancia y, sin embargo, a nadie parecía importarle. Y no es que no se hubieran enterado; se había cruzado literalmente con media docena de personas que veían las noticias sobre el crimen en sus teléfonos.

Las hormigas estaban tan ocupadas llevando el sustento a la Reina que ni siquiera se molestaron en tomarse un momento para pensar en lo que había ocurrido. Un senador estadounidense estaba a punto de conseguir su dosis de cafeína cuando dos disparos de francotirador habían acabado con su vida. Se preguntó si Tom DeBrusk se había dado cuenta de que le habían disparado, o si acababa de morir pensando en su una crema, dos azúcares.

Chase se abrió paso entre la multitud de gente que se dirigía al trabajo y se instaló en el borde de la acera, frente a las tres torres que Peter Horrowitz había indicado.

Primero buscó señales evidentes -ventanas abiertas o rotas, casquillos en el suelo-, pero no había ninguna. Era un edificio de oficinas, no una fraternidad en el corazón de Nueva Orleans durante el Mardi Gras.

Sus ojos se desviaron hacia los tejados, pero estaban tan altos y el reflejo del cristal era tan brillante que le costó ver algo.

Sospechaba que el tirador podría haber tenido el mismo problema.

Apartando las lágrimas, volvió su atención a los que la rodeaban. Como antes, parecían ajenos a todo lo que ocurría a su alrededor, contentándose con zigzaguear en el último momento para evitar a Chase, que era la única persona que permanecía inmóvil.

Olvídate de ver a través de los ojos de los muertos; eso es un subconsciente avanzado si alguna vez he visto uno.

No había indicios de que nadie hubiera oído nada, pero Chase no estaba del todo seguro de lo ruidoso que sería el rifle de francotirador a nivel de la calle.

Si fuera apostador, diría que la probabilidad de que oigan algo es mínima, pensó con la voz de Peter Horrowitz.

Con un suspiro frustrado, Chase se acercó a un banco junto a la carretera. Un hombre harapiento ocupaba una esquina. Tenía la barbilla hundida en el pecho y respiraba con dificultad. Entre los dedos que sobresalían de los agujeros de unos guantes desgastados había una taza de café de Dunkin' Donuts. En el lateral había escrito TIPS, pero la taza estaba vacía.

O la gente no se sentía especialmente generosa hoy, o algún gilipollas le robó el dinero.

Mientras Chase se quitaba el guante y buscaba monedas en el bolsillo, le llamó la atención el parecido del vagabundo con el senador muerto a unas manzanas de distancia.

El gran igualador, pensó de nuevo. Tardó un momento en darse cuenta de que esas palabras no eran suyas.

Eran de su padre.

"Te echo de menos, papá", dijo de repente.

Era algo coloquial y tópico y no era cierto. Si su padre no hubiera muerto, ¿estaría pensando en él? ¿Planeando una visita? ¿Llamando para ver cómo le había ido el día?

Y, sin embargo, aunque la parte racional de su cerebro registró este hecho, no hizo nada para quitarle el escozor.

Podía no estar pensando en él, pero la consolaba el hecho de que si lo hubiera hecho, por improbable que fuera el caso, Chase podría haberle llamado.

Pero ya no.

Un escalofrío la recorrió y Chase puso inmediatamente en práctica algunas de las técnicas que el Dr. Matteo le había enseñado para manejar sus emociones cuando las cosas se salían de control.

En el momento; permanece en el momento, Chase.

Para distraerse, Chase alargó la mano y dejó caer unas monedas en la taza del hombre. La taza empezó a inclinarse de inmediato y, sin pensárselo, cogió la mano del hombre para enderezarla.

En cuanto sus dedos rozaron la sucia piel del hombre, su visión empezó a oscurecerse.

Capítulo 23

"Tenemos el cuerpo de vuelta a CSU y tan pronto como lo liberen, la ATF tendrá la oportunidad de echar un vistazo. No tardaremos en saber con certeza qué tipo de proyectiles se dispararon", dijo el oficial Pratt mientras mantenía abierta la puerta del centro de mando móvil.

Stitts asintió y entró. Luego se detuvo.

"Estos tíos no joden", dijo en voz baja.

El remolque parecía sacado de una escena de Minority Report. Había casi una docena de hombres en su interior, la mayoría apiñados sobre algún tipo de ordenador u otro dispositivo electrónico. En el centro había una pequeña mesa llena de fotografías. El centro de mando tenía las dimensiones de una autocaravana de gran tamaño, pero Stitts calculó que consumía tanta energía como una ciudad pequeña.

"Todo el mundo", dijo Pratt con su voz atronadora. Los ojos se volvieron hacia ellos y se quitaron los auriculares de forma extrañamente sincronizada. "Este es el agente del FBI..."

Stitts tardó un momento en darse cuenta de que el hombre había olvidado su nombre y estaba esperando a que se presentara.

"Jeremy Stitts", dijo. Todos los presentes asintieron con la cabeza, pero no se presentaron, lo cual le vino muy bien a Stitts. Cuanto menos supiera de esa gente, menos conflictos tendría.

"La compañera del agente Stitts también colaborará estrechamente con nosotros, pero se ha ido... a buscar pruebas". Pratt se dirigió a Peter a continuación. "Y todos conocéis a Peter de la ATF. Nos avisará en cuanto tenga más información sobre las balas o el arma utilizadas en el asesinato."

"Sí", dijo Peter. Tardó un momento en darse cuenta de que Pratt y sus colegas estaban esperando a que se fuera. "Estaré en contacto", dijo, haciendo su camino de regreso a la calle.

Cuando la puerta se cerró tras él, Pratt indicó a un hombre negro y corpulento de ojos pequeños que estaba sentado ante el terminal informático más cercano.

"Este es el agente McKay. Está dirigiendo el registro de la casa del senador. También coordinará las entrevistas con la familia, a menos que..."

"No, está bien", se apresuró a decir Stitts. Odiaba dar malas noticias a los familiares. Pratt debía de haber visto esa expresión antes, porque se apresuró a replicar.

"Los noticieros ya están en esto. Ni siquiera han tenido la oportunidad de informar a la esposa del hombre, todavía."

Stitts frunció el ceño.

Al menos tenemos eso en común, pensó. La aversión a la prensa.

Como para demostrar lo que decía, Pratt señaló uno de los grandes monitores de la pared.

"Sube el volumen, ¿quieres?"

En la pantalla aparecía lo que Stitts consideraría la típica cabeza parlante: un hombre de ojos acerados y piel demasiado bronceada, cuya calva no mostraba ni un reflejo de la dura iluminación del estudio.

"Con gran tristeza hemos confirmado que el senador Tom DeBrusk ha sido asesinado esta mañana", dijo el hombre en tono llano. "El senador fue tiroteado a plena luz del día no lejos del Capitolio. Si el nombre le suena familiar, es porque él era quien estaba impulsando el proyecto de ley S-89, el controvertido proyecto de ley que, en términos simples, básicamente elimina la oportunidad de que las empresas funcionen de manera eficiente. El senador DeBrusk quería poner aranceles..."

El hombre de la pantalla hizo una pausa y se llevó un dedo a la oreja.

"Este tipo es lo peor", murmuró Pratt. "Will Woodley es un parásito".

Stitts miraba hacia el SO cuando el tertuliano volvió a hablar.

"Acabo de recibir la noticia de que el Presidente hablará sobre este terrible incidente en los próximos diez minutos. Estaremos allí, en vivo, tan pronto como eso suceda. Mientras tanto..."

"¿Qué? preguntó Stitts, con los ojos muy abiertos. El centro de mando bullía de actividad y todos los hombres se miraban unos a otros en busca de información.

"¿Alguien se enteró de esto?" Pratt ladró. "Jesucristo, ¿quién está en las comunicaciones? ¿Por qué demonios no nos han informado de que el presidente está a punto de hablar?".

Todo lo que obtuvo como respuesta fueron encogimientos de hombros y palmas abiertas.

"Joder", refunfuñó Pratt, dirigiendo una mirada de odio a la cabeza parlante. "Cómo consigue este payaso de culo su información antes que nosotros, el maldito Servicio Secreto es...".

Un teléfono empezó a sonar desde algún lugar del centro de mando, y Pratt barrió un montón de equipos informáticos hasta que lo encontró.

Stitts vio al hombre decir media docena de "sí, señor" y "no, señor" antes de colgar el teléfono.

"Eso es; esa era la llamada. Tenemos que movilizarnos; el presidente hablará dentro de una hora".

Todo iba tan rápido que a Stitts le costaba seguir el ritmo.

"¿Crees que es una buena idea? Según la ATF, al senador le dispararon desde quinientos metros o más".

Pratt apretó los labios.

"¿Creo que es una buena idea? Claro que no. Pero intenta decirle al hombre lo que tiene que hacer". Y luego, al grupo, le dijo: "¿Y bien? ¿A qué estáis esperando? Asegurémonos de que al presidente no le pegan un tiro en el culo y empieza una maldita guerra civil".

Capítulo 24

Una botella. Cuando por fin su campo de visión empezó a aclararse, eso fue lo primero que vio Chase. Una botella de bourbon descansando sobre una desgastada mesa de madera.

Una mano joven alcanzó la botella y agarró los lados con fuerza. Estaba casi llena y, cuando la levantó, vio un reflejo en el cristal.

El rostro que le devolvía la mirada era joven, pero las ojeras sugerían que aquel hombre ya había pasado por tiempos difíciles. Vaciló un instante y se llevó la botella a los labios.

Cuando la mano volvió a dejar la botella sobre la mesa, un tercio del líquido dorado había desaparecido.

La mano que cogió la botella esta vez era un poco más vieja, un poco más arrugada. Seguía siendo innegablemente la mano de un hombre joven, pero esta vez se apreciaban manchas de nicotina entre el primer y el segundo dedo. Como antes, cogió la botella y se la puso delante de la cara un momento antes de beber.

Su pelo había empezado a retirarse de una frente que tenía profundas líneas que la recorrían a lo ancho. Eran los mismos ojos azules enterrados en aquellas ojeras, sólo que ahora parecían más oscuros, más intratables.

La botella sólo estaba medio llena y el hombre era aún más viejo. Su piel, antaño impecable, estaba cubierta de marcas de viruela, la mayoría de ellas dispersas por su nariz, que se había vuelto bulbosa. La mano que sujetaba el vaso temblaba ligeramente, haciendo que el líquido que contenía se agitara de un lado a otro.

Cuando la botella estaba casi vacía, la mano que la sostenía temblaba tan violentamente que era un milagro que no se cayera al suelo. Y entonces cayó; se deslizó entre los dedos sucios y se estrelló contra la mesa.

Sólo que ya no era una botella, sino un gastado vaso de poliestireno con la palabra "TIPS" escrita en el lateral.

***

Chase dio un grito ahogado y apartó la mano del hombre del banco. Tropezó hacia atrás y chocó con un hombre trajeado que le dijo que mirara por dónde iba.

Ella le ignoró.

El hombre del banco se agitó cuando alguien enderezó su taza y dejó caer una moneda en ella. Cuando alguien estuvo a punto de tropezar con su pie, abrió los ojos.

Y entonces, como atraído por una especie de extraño magnetismo, el vagabundo clavó su mirada en Chase.

Era el hombre cuyo reflejo había visto en la botella, pero Chase ya lo sabía.

Sin saber qué hacer a continuación, le hizo un sutil gesto con la cabeza y miró hacia otro lado. Las hormigas siguieron marchando a su alrededor, una vez más ajenas a todo.

Con un simple toque, Chase había sentido la pérdida del hombre, su remordimiento, su pesar.

Pero lo que no había sentido era miedo.

El hombre no disparó desde aquí, pensó Chase con inesperada certeza. No sé de dónde vino el disparo, pero desde luego no procedió de ninguno de estos tres edificios.

El miedo se propaga entre la multitud con más rapidez y eficacia que cualquier virus o bacteria. Millones de años de evolución habían sintonizado el subconsciente humano para detectar los signos más sutiles de peligro, el más leve indicio de una posible lesión. La primera persona del grupo puede no notar nada más que un olor extraño en el aire o, tal vez, algo en la distancia le llame la atención. Buscan la causa, pero la mayoría de las veces no pueden identificarla. Con un encogimiento de hombros, lo pasan por nada. Sin embargo, esa ligera vacilación les hace vacilar, ralentizar un poco el paso. Como resultado, la siguiente persona de la multitud se ve obligada a cambiar su cadencia, mientras que la tercera tiene que desviarse para evitar chocar con la segunda. Cosas sutiles por separado, pero que colectivamente sirven para algo. ¿Y a la docena de personas? La multitud choca entre sí, los ánimos se caldean y los que están cerca de los bordes se dispersan para evitar ser pisoteados.

Eso era miedo en una multitud. Ese fue el mecanismo de autoconservación de la especie, un sistema de alerta de manada. ¿Y cuando todo terminó? Nadie se dio cuenta de lo cerca que habían estado los leones en la hierba alta.

Observando. Esperando. Cazando.

Pero el hombre del banco no había sentido nada de esto.

Aquí no había miedo ni tirador.

Capítulo 25

"¿Viene con nosotros, Agente Stitts?" SO Pratt preguntó.

Stitts se mordió el interior del labio y miró a su alrededor. La mitad de los agentes del centro de mando -no, la mitad no; tres cuartas partes o más- ya se habían marchado, y sólo quedaban unos cuantos técnicos y el agente de la ATF Peter Horrowitz, a quien desde entonces habían dado permiso para regresar.

No estaba muy seguro de cuánta ayuda podía prestar en la rueda de prensa del presidente, además, eso caía claramente bajo el dominio del Servicio Secreto, sobre el que SO Pratt parecía tener cierta autoridad. Lo que quería era encontrar a Chase y preguntarle qué había sacado de mirar -tocar, cuando toca a alguien le parece un recuerdo- al senador DeBrusk. Y mentiría si no quisiera asegurarse de que estaba bien, de que no había retrocedido. Pero también sabía que la petición de Pratt no era realmente una petición; era una prueba. Una prueba para ver si se alineaba con todos los demás soldados, si el FBI era capaz de seguir el ejemplo del Servicio Secreto por una vez.

Stitts se encogió de hombros.

"Iré yo", dijo. En estas situaciones, Stitts había descubierto que lo mejor era pasar a un segundo plano. No había nada que ganar con un concurso de meadas en esta etapa del juego.

Ya habría tiempo para eso más tarde, sin duda.

"Bien, entonces ven conmigo", dijo Pratt al salir del remolque. Stitts volvió a comprobar que la pistola de su funda estaba cargada. Era una pérdida de tiempo, por supuesto; su arma siempre estaba cargada. Pero después de lo ocurrido con Chase en Alaska, se había convertido en un hábito.

Fuera, encendió rápidamente un cigarrillo y se dirigió hacia Floyd, que estaba de pie detrás de la cinta amarilla con los demás espectadores.

Frunciendo el ceño, Stitts hizo un gesto al hombre para que se acercara, pero un agente le cerró el paso de inmediato.

"Está conmigo", dijo Stitts entre caladas. En lugar de responder, el agente miró a SO Pratt, quien, a su vez, miró a Stitts.

"¿Está en el FBI?"

Stitts negó con la cabeza.

"No, pero es nuestro chofer personal".

En cuanto las palabras salieron de su boca, Stitts se maldijo a sí mismo.

¿Por qué demonios he dicho eso?

Sabía muy bien lo que otras agencias pensaban del FBI. Gracias a programas de televisión como Mentes Criminales, habían adquirido fama de mocosos consentidos y sobrepagados.

En algunos casos, no estaba lejos de la verdad, en particular, en este último.

Pratt puso una cara que lo decía todo: ¿conductor personal? Tiene que ser una broma.

"Lo siento, Stitts. No puedo hacerlo."

Otra prueba.

La realidad era, sin embargo, que Floyd no tenía ningún privilegio de autorización. No tenía sentido forzar la situación; era un escenario sin salida.

"Dame un segundo", dijo Stitts, dando una calada agresiva a su cigarrillo mientras se dirigía hacia Floyd.

"A-agente Stitts", dijo Floyd mientras se acercaba.

"Floyd, ¿crees que puedes hacerme un favor?"

"Por supuesto".

Floyd parecía tan joven e ingenuo en aquel momento que a Stitts le costaba creer que hubiera pasado la pubertad, y mucho menos que hubiera llegado a la treintena.

"Chase salió en esa dirección y se dirigía a ver esas tres torres, creo. ¿Puedes ir a buscarla y decirle que nos dirigimos a la conferencia de prensa del presidente?"

Los ojos de Floyd se iluminaron al oír hablar del presidente.

"S-s-sí, por supuesto. Llamaré a la agente Adams y le avisaré de inmediato".

Stitts alargó la mano y le dio una palmada en el hombro.

"Gracias, Floyd."

Dio otra media docena de caladas furiosas a su cigarrillo y se dirigió hacia el coche de SO Pratt. El cual, observó con una sonrisa, era un flamante Mercedes.

Capítulo 26

A Chase le resultó imposible regresar al centro de mando móvil. Una procesión de una docena de coches negros, claramente del Servicio Secreto, iba encabezada por otros tantos coches patrulla de la policía. Intentó hacer señas a uno de los coches, pero estuvo a punto de ser atropellada. Maldiciendo, esperó a que la fila de coches pasara junto con los demás civiles. Cuando creía que todo había terminado, otro coche, gris oscuro, se detuvo detrás de ella.

Chase corrió hacia ella con el ceño fruncido. La ventana ya estaba bajada, y se sobresaltó al ver el joven rostro que la miraba.

"¿Agente Adams?" Dijo Floyd, sonriendo.

Chase no tenía ni idea de cómo el hombre la había encontrado, pero sólo con ver su cara se relajó un poco. Había algo en Floyd que la hacía sentirse a gusto, fueran cuales fueran las circunstancias.

"Joder, me alegro de verte", dijo. "¿A dónde se ha ido todo el mundo? ¿Qué pasa?"

"El presidente va a dar un discurso", respondió Floyd. Se apartó a un lado de la carretera y empezó a salir del coche.

"Lo tengo, Floyd", dijo Chase mientras se dirigía al lado del pasajero. "Cuántas veces tengo que decirte que puedo abrir mi propia puerta".

"Lo siento."

"No te preocupes", dijo ella, deslizándose en el asiento.

"¿Quieres que siga al A-agente Stitts? ¿Quieres que te lleve a la Casa Blanca?"

El desfile del Servicio Secreto casi se había perdido de vista y las hormigas volvían a sus quehaceres habituales.

Parecía una temeridad que el presidente saliera a cualquier sitio en público sólo unas horas después de que un senador hubiera sido tiroteado a sólo una docena de manzanas de la Casa Blanca. Pero había hecho cosas más locas durante su corto mandato.

Pero si un francotirador iba a eliminar al Presidente, enviar otro cuerpo sobre el terreno no iba a servir de nada. Incluso si se dirigía allí, para cuando consiguiera convencer a todo el mundo de que, sí, estaba en el FBI, probablemente sería demasiado tarde de todos modos.

Por otro lado, sospechaba que el centro de mando móvil estaría bastante vacío a esas horas, lo que significaría paz y tranquilidad. Y nada de esa mierda de "confidencial".

"No, no lo creo", dijo ella, ignorando la decepción en la cara de Floyd. Estaba claro que se había emocionado ante la perspectiva de ver al presidente de cerca y en persona. "Volvamos al centro de mando".

***

"Así que no hay ningún requisito para registrar tu dron", le informó Floyd, sacando a Chase de sus casillas.

"¿Perdón?"

"¿Los drones? Me preguntaste si tenías que registrarlos".

Chase se había olvidado por completo del dron.

"Ah, sí."

"Así que puedes comprarlo y volarlo. Usted no necesita una licencia o n-n-nada. Pero es ilegal volar casi en cualquier lugar en Washington. Hay un par de clubes de drones en la zona, y tienen permisos especiales para volar en lugares como pistas de aterrizaje abandonadas".

Chase asimiló esta información mientras Floyd regresaba lentamente al centro de mando móvil.

"Es bueno saberlo", dijo distraídamente. "Para aquí. Será más fácil caminar".

Floyd hizo lo que le pidieron. Chase empezó a salir, pero Floyd se quedó al volante.

"¿No vienes?"

Floyd arrugó la nariz.

"Me dijeron que necesito una autorización especial y no la tengo".

Chase miró a su alrededor. La seguridad había disminuido considerablemente con todo lo ocurrido con el presidente y los que quedaban parecían tan verdes como habían llegado. Vio a un policía estatal con la cara llena de granos en el extremo sur del centro de mando, con un sombrero que parecía haber sido el de su hermano mayor.

"¿Es eso lo que dijo Stitts? ¿No pudo meterte?", preguntó con una sonrisa burlona.

Floyd negó con la cabeza.

"No. Lo intentó, pero..."

"Bueno, yo no soy Stitts", dijo, haciendo un gesto para que la siguiera. "Y te haré pasar, no te preocupes. Después de todo, no eres sólo un conductor, eres un Asistente Especial del FBI".

Capítulo 27

"Conozco a Peter Horrowitz desde hace tiempo y es un buen tipo, pero ¿la ATF en general? Todo el departamento está tan agujereado como un colador", dijo SO Pratt mientras se ponía al frente de la fila de agentes.

Stitts enarcó una ceja pero se resistió a hablar. Tras ceder dos veces a su autoridad, Pratt consideraba claramente que Stitts era digno de confianza.

Así que Stitts hizo lo que siempre hacía: escuchar.

"Por eso tuve que decirte en la escena que la mierda que el senador DeBrusk tenía en la mano cuando fue asesinado era confidencial".

Stitts asintió y trató de mantener el ritmo mientras se dirigían a pie hacia la Casa Blanca.

Pratt esperaba que Stitts dijera algo, pero no mordió el anzuelo. El problema de incitar a alguien, se había dado cuenta, era que guiabas su línea de pensamiento, lo inclinabas hacia lo que querías saber. Sin embargo, si les dejabas divagar, tenías mucho más conocimiento a tu alcance: lo que ellos sabían.

"Verás, la cosa es que el Senador DeBrusk estaba de camino al Senado. Iban a votar sobre su bebé, el proyecto de ley S-89. ¿Y por lo que he oído? Iba a pasar. Después de pasar por el Congreso, era prácticamente un hecho". Pratt se detuvo un momento, mirando a Stitts. "Ah, se me olvidaba, usted no es de por aquí. El proyecto de ley S-89 pretende esencialmente poner coto a los grupos de presión. Todas las grandes empresas con intereses creados en lo que hace el gobierno los tienen: energía, farmacéuticas, tabacaleras, el sector financiero, de todo. Los republicanos están en pie de guerra al respecto, incluyendo a ese imbécil de William Woodley que viste en la televisión antes. Creen que la S-89 es sólo una puerta de entrada para que el gobierno tenga más poder e influencia en el sector privado".

Stitts lo asimiló todo. Sabía cómo trabajaban los grupos de presión; el propio FBI no estaba por encima de su influencia. Caso en cuestión, Chase siendo recontratada después de sus... problemas.

Stu Barnes era, en esencia, un lobista. Para sí mismo, sobre todo, pero también para otros, como Chase, por ejemplo.

Y eso molestó a Stitts. Porque sabía que los grupos de presión nunca hacían nada gratis. Con el tiempo, llegaría un momento en que Chase tendría que pagar su deuda y no se sabía cuál podría ser.

Pero, en este caso, S-89 no era sólo un proyecto de ley, sino...

"Motivo", dijo Stitts, sorprendiéndose a sí mismo al hablar en voz alta.

"Sí", dijo Pratt con calma mientras se acercaban a las barricadas de hormigón frente a la Casa Blanca. "¿Y sabes qué pasa después de que se apruebe un proyecto de ley y antes de que se convierta en ley? El presidente tiene que firmarla. Lo que le convierte en un objetivo. Ahora vamos a asegurarnos de que no le disparan, ¿de acuerdo?"

Capítulo 28

"Está conmigo", dijo Chase, mostrando al policía su placa del FBI. Antes de que pudiera responder, le hizo un gesto para que levantara la cinta de la escena del crimen, cosa que él hizo, y ella se deslizó por debajo. Floyd la siguió rápidamente y el agente ni se inmutó.

Cuando estuvieron fuera del alcance de sus oídos, se volvió hacia Floyd.

"¿Ves? Es así de fácil", dijo con una sonrisa burlona. "Haga su papel, Ayudante Montgomery del FBI, haga su papel".

"Gracias, A-agente Adams", dijo Floyd, apresurándose a seguirla. "Y lo intentaré".

"Sólo Chase, por favor. Eres mi asistente, no mi esclavo".

Floyd pareció confuso ante este comentario, pero acabó asintiendo.

"Bien. Ahora vamos a trabajar un poco antes de que vuelva el Capitán Confidencial, ¿de acuerdo?"

A Chase no le sorprendió encontrar el centro de mando móvil casi desierto; ya se lo esperaba. Pero no contaba con que Peter Horrowitz estuviera allí, aporreando un teclado.

"¿Dónde está todo el mundo? ¿Hay alguien repartiendo donuts gratis?", preguntó, anunciando su presencia. Cuando Peter la miró, con el rostro serio, Chase se encogió.

Donuts... El Senador DeBrusk acaba de ser asesinado fuera de un Dunkin' Donuts. Con clase, Chase, con clase.

"El presidente va a dar un discurso... casi todos los policías o agentes de la ciudad están haciendo doble trabajo como seguridad".

Chase asintió.

"Sí, lo sé, estaba bromeando. Este de aquí es, ah, el ayudante del FBI Floyd Montgomery."

Para su sorpresa, Floyd se adelantó y asintió.

"Peter", dijo secamente. Chase estaba tan sorprendida por el repentino cambio de actitud y comportamiento que se sobresaltó. Cuando los ojos de Floyd se encontraron con los suyos y vio un brillo en ellos, Chase sacudió la cabeza y recuperó la compostura.

Un estudio rápido, pensó. ¿Quién lo hubiera pensado?

"¿Alguna novedad sobre las balas?" preguntó Chase, acercándose a Peter y a su ordenador.

Le acercó una silla y ella tomó asiento. Chase miró a Floyd para indicarle que se sentara también, pero él ya se había acercado a un terminal vacío y había empezado a teclear.

¿Quién coño es este tío y qué le ha pasado a Floyd?

"No, todavía no. El cuerpo aún está con el forense. No espero que los forenses vuelvan hasta dentro de una hora o así. Pero tengo algo para ti; echa un vistazo a esto".

Peter mostró en la pantalla de su ordenador un esquema en blanco y negro de lo que parecía una cuadrícula urbana. Al mover el ratón, la imagen empezó a renderizarse en 3D y Chase se dio cuenta de que reconocía el lugar del centro como el lugar donde habían disparado a Tom DeBrusk: el Dunkin' Donuts. Pulsó unos botones y la imagen se acercó a un contorno del cuerpo del senador.

"Este nuevo software predice el lugar donde se dispararon las balas. Todo lo que tengo que hacer es introducir las imágenes en 3D de las heridas del senador, y funciona hacia atrás para determinar la trayectoria y la distancia, etc. Es algo así como utilizar cuerdas o luces láser en espacios cerrados para averiguar de dónde proceden los disparos".

"¿Pero y si el Senador DeBrusk se torció al caer? ¿Eso no lo desviaría?"

Peter sonrió.

"No. En realidad utiliza todos los datos que recogemos de la escena -incluida la fuerza del impacto y el peso de la víctima- para predecir su orientación cuando recibió el disparo. Utiliza esta superposición en sus cálculos".

Chase asintió; estaba impresionada. Aquello era incluso más avanzado que lo que le habían enseñado en Quantico hacía un año.

"Ahora, mira esto."

Líneas rojas emergiendo repentinamente del pecho de Tom DeBrusk. Era como ver balas volar en reversa y eso la inquietaba. Las líneas siguieron extendiéndose hacia fuera hasta detenerse en un rascacielos a tres manzanas de distancia.

Peter pulsó otro botón y las líneas rojas se convirtieron en puntos. Chase esperaba que aparecieran dos, pero se sorprendió cuando aparecieron más de media docena.

"El software está teniendo dificultades para reducirlo a un solo lugar, probablemente porque el ángulo de la primera bala antes de que el senador cayera, no está claro. Aún así, estoy bastante seguro de que este rascacielos es el lugar donde se hicieron los disparos."

"¿Hay alguna forma de hacer una superposición por satélite de la imagen en lugar de este blanco y negro?".

"Un paso por delante de ti", dijo Horrowitz, pulsando otro botón. La escena del monitor se hizo real de repente, transformándose en una imagen de satélite del edificio.

Era el mismo al que había corrido Chase cuando Peter había sugerido por primera vez que era el lugar probable donde se encontraba el tirador.

El lugar donde había tocado al vagabundo. El lugar que ya había descartado.

"¿Hasta qué punto son precisas este tipo de cosas? ¿Cincuenta por ciento? ¿Ochenta?"

"Depende. Suele tener una precisión del setenta y cinco u ochenta por ciento. Depende de los datos que introduzcas, incluyendo el tipo de proyectil y de rifle, que aún estoy esperando confirmar. Pero si miras aquí... ¿dónde le dispararon al Senador DeBrusk y el ángulo desde donde vinieron las balas? ...este edificio es el punto de observación perfecto".

Chase respiró hondo y debatió cómo proceder.

Peter era el experto y su teoría sonaba y parecía correcta basándose en las imágenes de la pantalla.

Sólo que no lo era.

"¿Alguna grabación de seguridad de estos edificios? ¿La tienda de conveniencia, aquí?"

Peter se volvió hacia ella y sonrió. Aunque Floyd le sacaba unos diez años, sus modales infantiles eran muy parecidos.

"Ya tengo algunos soldados de la ATF en camino. Van a grabar todo lo que puedan y se dirigirán al tejado de los tres rascacielos. Quiero decir, dudo mucho que el tirador siga ahí arriba, pero nunca se sabe. También van a preguntar por ahí. Si los disparos vinieron de aquí, alguien tuvo que oír o ver algo".

No estoy de acuerdo, pensó Chase distraídamente. Una mano en una botella, una mano en un vaso de poliestireno con TIPS escrito en el lateral. ¿Cuánto me faltaba para ser ese hombre?

"¿Tienes algún juez amigo al que puedas acudir si el encargado del edificio no quiere dar las imágenes?". Chase preguntó.

Peter se rió entre dientes.

"Esto es Washington, Agente Adams, y tenemos un senador asesinado en nuestras manos - un acto de terror. El Departamento de Justicia y Seguridad Nacional nos han dado carta blanca. Bueno, técnicamente, han dado rienda suelta al Servicio Secreto, pero por extensión..."

Chase asintió. Eso facilitaría las cosas... y también aceleraría la eliminación de los edificios que Peter acababa de identificar como el lugar donde se habían producido los disparos.

"Genial. Entonces, ¿por qué DeBrusk? ¿Por qué fue el objetivo?"

"No es un tipo muy popular por aquí. Dirigía un proyecto de ley para restringir el poder de los grupos de presión. Ya sabes, ¿el proyecto de ley S-89?"

Chase se encogió de hombros.

"No... ni idea. He estado en, ah, año sabático durante el último tiempo. Olvidé mantenerme al día con mi política".

"¿Qué, no tienes a William Woodley en... Quantico, o de donde seas?". Mientras hablaba, Peter levantó un dedo hacia los grandes monitores de la pared. En él, vio a un hombre calvo y bronceado que le resultaba extrañamente familiar.

"No."

Pero a Chase sí le pareció ver algo de camino al centro de mando, una valla publicitaria con su cara y un texto sobre lo endeudado que estaba el Gobierno.

"Bueno, él es nuestro súper-libertario, cuasi-republicano, totalmente hipócrita cabeza parlante".

Chase parpadeó.

"No sé qué significa eso".

"Sí, yo tampoco", dijo Peter. "De todos modos, parece que recibe la información una hora antes que los demás. No estoy seguro de cómo. Pero si estás buscando un motivo, tiene que ser Bill S-89. No he visto tanto..."

La cabeza parlante asintió de repente y la cámara se acercó a un podio con el sello de Estados Unidos.

"Oye, ¿puedes subir el volumen? Creo que el presidente está a punto de hablar".

Peter cogió el mando a distancia y subió el volumen.

"Todavía estamos recopilando información sobre el senador DeBrusk", la voz de William Woodley llegó a través de los altavoces alto y claro. "Pero en este momento, no está claro si se trató de un acto terrorista o simplemente de algo... lo discutiremos en breve. Pero ahora mismo, el presidente está a punto de subir al estrado".

Capítulo 29

El agente especial Pratt tenía razón, por supuesto; era absurdo que el presidente de los Estados Unidos de América diera una rueda de prensa en una proximidad geográfica y temporal tan cercana a un senador asesinado.

Por qué el hombre no lo haría dentro de la Oficina Oval, era algo así como una mente derretida para Stitts. Sí, entendía toda esa retórica de demostrarles quién manda, la mentalidad de macho alfa del régimen actual, el dogma de nunca negociar con terroristas, pero esto era simplemente lanzarse delante de un coche en marcha.

Pratt había adoptado una posición en el flanco del presidente, justo fuera de la vista de los medios de comunicación, mientras que él había sido relegado al control de multitudes con un agente mucho más junior del Servicio Secreto.

La multitud, formada por unos veinte miembros de los medios de comunicación y veinte personas al azar que Stitts no reconoció, se había agrupado en filas ordenadas de cinco en ocho. Era un misterio si se les había investigado antes de entrar, o si se les había registrado y cacheado.

"Esto es una locura", murmuró Stitts en voz baja.

Un silencio colectivo se apoderó de la multitud cuando el Presidente salió de la Casa Blanca y se dirigió hacia el podio. Con la cabeza inclinada, se agarró a los lados del podio y permaneció en esa postura unos veinte segundos antes de hablar.

Cualquier cosa por una foto...

"Con el corazón encogido me presento hoy ante ustedes y les confirmo que un miembro del Congreso, un buen amigo mío y un excelente padre, nos ha sido arrebatado. Esta mañana, el Senador Tom DeBrusk fue asesinado..."

Stitts pasó por alto las palabras del presidente. Por desgracia, era un discurso que ya había oído docenas de veces sobre víctimas de todo tipo. Era casi como si el redactor del discurso oficial se hubiera vuelto perezoso y hubiera reutilizado un discurso antiguo, simplemente cambiando el nombre de la víctima.

Pero no estaba aquí para juzgar el discurso del presidente, ni siquiera sus políticas; Stitts estaba aquí para asegurarse de que no le dispararan en el culo. Así que, en lugar de prestar atención al presidente, Stitts observó a la multitud.

Pratt había dejado claro que pensaba que el presidente era un objetivo, lo que sugería que cargarse al senador podría haber sido una estratagema sólo para sacar al hombre a la luz.

El Presidente accedió encantado.

Si ese fuera el caso, el trabajo de Stitts como principal perfilador del FBI era identificar al tirador.

Pratt había calificado el tiroteo de acto terrorista, y aunque no se equivocaba, no entraba dentro de la misión suicida yihadista normal. Los yihadistas volaban centros comerciales llenos de gente inocente, o los cobardes conducían monovolúmenes por calles abarrotadas. No solían usar un francotirador para matar a alguien a una milla de distancia. Así que, mientras otros podrían estar buscando a un hombre de Oriente Medio de entre veinte y treinta años, Stitts buscaba a alguien diferente.

Sin siquiera pensarlo, ya se había hecho un perfil: la persona que buscaban era un hombre joven de entre 35 y 45 años, caucásico, probablemente de complexión media o delgada. Es probable que tuviera algún tipo de formación militar, lo que podría ser evidente en su vestimenta o en su forma de comportarse.

Stitts escrutó al público en busca de alguien que encajara con esta descripción, sus ojos saltando de un cámara a otro.

"No negociaremos, y nunca lo hemos hecho, con terroristas. Este cobarde acto de violencia será respondido con la justicia justa y rápida. Nosotros..."

Un parpadeo de movimiento en el escenario captó la atención de Stitts.

Era SO Pratt y el hombre parecía agitado. Tenía dos dedos apretados contra la oreja y hablaba con rapidez.

Stitts se maldijo por no haber pedido antes un auricular a Pratt. Se inclinó y dio un ligero codazo al agente subalterno que tenía a su derecha.

"¿Qué pasa?", preguntó en voz baja.

El hombre, que claramente intentaba escuchar el mensaje que se estaba transmitiendo por radio, negó con la cabeza. Frustrado, Stitts se resignó a registrar de nuevo la multitud en busca de cualquier amenaza potencial.

Todo parecía como antes, lo que sugería que la amenaza podía venir de otra parte. De largo alcance, tal vez, como...

No, pensó de repente, con los ojos fijos en un hombre de la multitud. Algo ha cambiado.

Uno de los cámaras se había bajado la cámara del hombro, un aparato voluminoso y arcaico, y estaba jugueteando con ella sobre una rodilla. Un hombre arreglando su cámara, tratando de asegurarse de obtener la mejor toma, podría no haber sido extraño en condiciones normales, excepto que este hombre no parecía tener ni idea de lo que estaba haciendo. Por lo general, los camarógrafos lo sabían todo sobre sus cámaras, todos los trucos para conseguir un minuto más de batería, todos los ajustes para obtener la iluminación adecuada; al fin y al cabo, su trabajo dependía de ello.

Para colmo, este hombre no encajaba en el molde de un cámara: era joven, entre los veintitantos y los veinticinco años, tal vez, y tenía la piel morena y una enjuta barba negra que le caía hasta el hueco de la garganta.

El agente del Servicio Secreto que estaba a su lado se inclinó de pronto y le susurró al oído.

"¡Vamos, vamos! ¡Vamos, vamos, vamos!"

Stitts miró al hombre un momento, con los ojos muy abiertos. Luego oyó la misma instrucción repetida a través del auricular del hombre, aunque estaba a más de un metro de distancia.

"¡Vayan! ¡Vayan por él! ¡Sáquenlo!"

Y entonces se desató el infierno.

Capítulo 30

"Esto no puede ser una buena idea", murmuró Chase en voz baja, sacudiendo la cabeza. El presidente estaba hablando sobre el reciente asesinato del senador Tom DeBrusk ante una multitud de unas cuarenta o cincuenta personas. Nada menos que al aire libre.

"¿Desde cuándo tener buenas ideas es un requisito previo para ser presidente?". replicó Peter Horrowitz.

Chase apretó los labios.

Buena observación.

Con el discurso del presidente de fondo, Chase volvió a centrar su atención en el software del ordenador de Peter.

"¿Y si el tirador estaba más lejos?", preguntó. "Como, ¿más lejos que esos tres edificios?"

Peter alejó el zoom de la imagen de satélite que su programa había construido.

"Es posible, pero no muy probable. Una vez que te alejas de unos 800 metros, acertar a un blanco en movimiento sin un observador, o incluso sin varios observadores, se vuelve muy, muy difícil. Especialmente teniendo en cuenta los edificios circundantes, coches, gente caminando, etc. Incluso la más mínima fluctuación del viento o de la temperatura puede hacer que una bala se desvíe unos milímetros; unos milímetros del cañón equivalen a más de una docena de pies a una distancia de una milla o más."

Chase enarcó una ceja e inspeccionó a Peter.

Empezó a sonrojarse.

"¿Qué? En una vida pasada, yo quería estar en el Ejército. Incluso hice el curso de francotirador".

Vaya, estás lleno de sorpresas, pensó Chase. Esto le recordó a Floyd, y levantó la vista hacia él. El hombre seguía delante de un ordenador, con más aspecto de agente del Servicio Secreto que los pocos agentes que ya había conocido.

Sacudió la cabeza y volvió a centrar su atención en Peter.

"¿Qué edad tienes? No puedes tener..."

Una conmoción en el monitor de la pared llamó su atención y enmudeció. El presidente había dejado de hablar y ahora estaba rodeado por casi una docena de agentes del Servicio Secreto. Incluso vio a SO Pratt como parte de ese grupo; seguía gritando órdenes y señalando algo cuando condujo al presidente de vuelta a un lugar seguro.

"¿Qué demonios?"

De repente, la cámara se dirigió a la multitud, pero antes de que Chase pudiera ver lo que ocurría, la señal se cortó y reapareció el rostro lampiño de William Woodley.

"América: ha habido un intento de asesinato contra el presidente de los Estados Unidos", dijo en un tono que rebosaba emoción y terror a la vez. "Repito: parece que ha habido un atentado fallido contra la vida del presidente".

El hombre se llevó los dedos a los oídos como si estuviera escuchando a alguien que le informaba de lo que tenía que decir a continuación.

Chase se puso en pie de un salto. Le temblaban tanto las manos que le costó sacar el móvil del bolsillo. No había conseguido marcar el número de Stitts cuando pareció que todas las luces del centro de mando -de las que había cientos- se encendían de repente.

"¡Tienen al tipo!", dijo emocionado un técnico mientras corría hacia la puerta. "¡Tenemos al tipo que disparó al Senador DeBrusk!"

Capítulo 31

Fue el agente subalterno del Servicio Secreto situado a la derecha de Stitts el primero en llegar entre la multitud. Stitts, que no disponía del lujo de un auricular, se tomó un momento para serenarse antes de correr tras él.

El joven agente era todo codos y rodillas mientras se abría paso entre la multitud. El hombre se abalanzó, volando por los aires para cubrir el último metro que le separaba del cámara.

El hombre, que seguía con la vista fija en la cámara que tenía en la rodilla, no vio venir el placaje.

El hombro del agente del Servicio Secreto golpeó al cámara en el costado y los hizo salir disparados hacia atrás. Stitts vio cómo el cuello del hombre era azotado hacia atrás antes de que los dos hombres derraparan por la acera.

Y entonces todo el mundo se abalanzó sobre ellos. El propio Stitts fue derribado al suelo por otro agente, a pesar de que tenía la pistola desenfundada y gritaba que era del FBI desde que había comenzado el calvario.

"¡Atrás! Todo el mundo atrás!" alguien gritó entre la multitud. "¡Atrás, joder!"

Una veintena de agentes del Servicio Secreto estaban ahora encima del cámara, que parecía aturdido incluso antes de recibir el primero de los golpes. Era una escena despiadada, que recordaba a la de un turista extraviado que se adentra en un campamento perteneciente a un grupo de caníbales hambrientos.

Stitts no podía creerlo.

El hombre no se ajustaba en absoluto a su perfil; era sólo un tipo que intentaba arreglar su cámara, para conseguir un vídeo decente del presidente.

Y parecía que el Servicio Secreto iba a matarlo.

"¡Alto!" gritó Stitts. Alguien le agarró por los hombros y le levantó de un tirón. Intentó zafarse, pero el agarre era demasiado fuerte. "¡Suéltame, joder! Soy del FBI".

"Cálmate, Stitts", le susurró al oído una voz conocida. Las manos lo soltaron y se volvió para mirar al hombre que lo había agarrado.

SO Pratt le devolvió la mirada, con una sonrisa en su rostro rosado.

"Lo tenemos", dijo riendo entre dientes. "Lo tenemos".

Stitts empezó a sacudir la cabeza, a decirle que no, que no habían cogido al tipo, que lo tenían todo mal cuando Pratt señaló la cámara que yacía en el suelo junto al cámara caído.

"Una pistola", exclamó Pratt. Y entonces, para sorpresa de Stitts, se dio cuenta de que allí había un arma: una pequeña pistola personalizada que se había metido dentro de la cámara, convirtiéndose de algún modo en parte de ella.

"¿Qué?", se quedó boquiabierto.

No era la primera vez que su perfil había resultado erróneo; por ejemplo, cuando pensó que era un hombre el responsable de los asesinatos de Download Murder en Nueva York hace un par de años, pero se trató de un simple descuido.

Esto fue simplemente un error.

Incluso ahora, con las pruebas ante él, Stitts no podía verlo; el asesinato del senador DeBrusk había sido calculado, específico, llevado a cabo por expertos.

Esto, en cambio, era torpe y poco elegante.

"Tenemos al tipo", volvió a exclamar Pratt. Le dio una palmada en la espalda a Stitts. "Así se hace, Stitts, tenemos al cabrón".

Capítulo 32

Chase consiguió finalmente marcar el número de Stitts mientras salía a toda prisa del centro de mando. En el último momento, se echó hacia atrás y cogió uno de los walkie-talkies que había en el muelle y se lo colocó en la cadera. Luego hizo un gesto a Floyd para que pusiera el coche en marcha.

Peter Horrowitz estaba a su lado y era evidente que iba a acompañarla. A Chase le pareció bien; de hecho, el hombre le caía bastante bien. No era como los demás. Además, tenía unos conocimientos sobre balas, rifles y recreaciones de escenas del crimen que probablemente le serían muy útiles.

Justo cuando subía al asiento trasero del coche de Floyd, Stitts contestó.

"¿Chase?", preguntó su compañera sin aliento.

Chase fue directo al grano.

¿"Stitts"? ¿Qué coño está pasando? Vi en la televisión..."

"Un gilipollas intentó sacar una pistola de su cámara y disparar al presidente. El Servicio Secreto estaba encima de él; se lo están llevando a un lugar no revelado para interrogarlo. Jesús, Chase, fue un absoluto espectáculo de mierda".

Chase alargó la mano y tocó a Floyd en el hombro para llamar su atención.

"Dime a dónde te diriges, y me reuniré contigo allí. Estoy en el coche con Floyd y ATF Horrowitz."

Floyd ya había empezado a conducir, pero la mayoría de las calles seguían bloqueadas por el tiroteo del senador o por el intento de asesinato del presidente. No había forma de que se acercaran siquiera a la Casa Blanca, por mucho que mostrara su sonrisa y su placa.

Pero eso estaba bien; Chase dudaba que el "lugar no revelado" estuviera cerca de la Casa Blanca.

Negación plausible y todo eso.

"Sí, el Servicio Secreto no me dejará decírtelo por teléfono. ¿Trajiste un walkie? Puedo decírtelo por el walkie".

Chase lo sacó de su cinturón y lo encendió.

"Sí, tengo uno."

"Ve al canal 2."

Chase miró el aparato e intentó averiguar cómo cambiarlo al canal 2. El coche se detuvo de repente y Chase levantó los ojos hacia la ventanilla.

"¿Floyd? ¿Qué está pasando?"

"No lo sé, A-a-agente Adams. Parece que esta r-r-ruta también está bloqueada".

Chase bajó la ventanilla y se asomó a la ventana.

Un policía estatal bloqueaba la intersección con una mano mientras utilizaba la otra para hacer pasar a un convoy de vehículos.

"¿Qué coño es esto? ¿El desfile del Día de Macy?", refunfuñó y se asomó aún más por la ventanilla. "¡Tenemos que pasar! FBI y ATF!"

Mostró su placa, pero al hombre no pareció importarle y siguió haciendo pasar a la comitiva.

Horrowitz se acercó a ella y sacó su placa por la ventanilla.

"¡ATF! ¿Qué coño está pasando aquí, oficial?"

Chase frunció el ceño cuando el hombre prestó atención a Peter.

Cifras.

"Tengo órdenes explícitas de escoltar al congresista Vincente a la Casa Blanca. Nadie debe pasar..."

Mientras los hombres hablaban, Chase oyó algo extraño.

Sonaba como un secador de pelo funcionando a baja potencia. El ruido era apenas audible por encima del sonido del motor de Floyd, pero estaba ahí. Sus ojos se movieron alrededor mientras trataba de identificar la fuente.

No era un sonido molesto, y si hubiera estado dentro, Chase habría pensado que podría tratarse de una aspiradora o del compresor de un frigorífico especialmente ruidoso. Pero aquí, al aire libre, parecía fuera de lugar.

"¿Has oído eso?", dijo a nadie en particular.

Vio la fila de coches frente a ella y miró hacia el otro lado. El tráfico se había acumulado detrás de ella y la gente empezaba a agolparse en la acera.

"¿De dónde coño viene eso?"

Y entonces, por pura casualidad, Chase levantó la vista.

"¡Mierda! ¡Floyd, agáchate!"

Y entonces, una fracción de segundo después, lo sintió.

El miedo. El miedo extendiéndose por todos como una pesadilla colectiva.

Capítulo 33

"¿Chase? ¿Chase?" Stitts gritó al teléfono.

Estaban de nuevo en el coche de Pratt, y el hombre ya recorría las calles del centro, alejándose cada vez más tanto de la Casa Blanca como de Chase. Seguían a otro coche, en el que estaba el sospechoso de la rueda de prensa.

"¿Qué ocurre?" preguntó Pratt, con la sonrisa que se le había quedado grabada en la cara desde que habían agarrado al hombre de la pistola y que por fin se le había borrado.

Stitts se quedó con la mirada perdida.

"No... no lo sé", dijo, antes de pulsar los botones del walkie-talkie y del móvil al mismo tiempo. "Estaba hablando con mi compañera cuando gritó que todo el mundo se agachara... entonces oí cristales romperse".

El teléfono móvil se había apagado, pero el walkie-talkie cobró vida de repente. El sonido fue tan fuerte que Stitts se sobresaltó y lo dejó caer al suelo.

Cuando esto no consiguió amortiguar el sonido, se dio cuenta de que no había sido su walkie, sino el de Pratt.

"SO Pratt, cambio."

Se encontró con un segundo de estática antes de que se oyera una voz frenética.

"¡Ha habido otro tiroteo!"

Con los ojos muy abiertos, Pratt miró a Stitts.

"¿Qué? ¿Dónde?"

Más estática y Pratt tiró del coche hacia el arcén, esquivando por poco el guardabarros de un BMW aparcado en el proceso.

"Concéntrate, James. ¿A quién han disparado? ¿Dónde?"

Mientras esperaba una respuesta, Stitts se llevó el móvil a la oreja y volvió a marcar el número de Chase.

Seguía sin haber respuesta.

"Congresista Vincente", respondió James de repente. "¡Le han disparado al congresista Vincente!"

Capítulo 34

Había visto un dron; eso fue lo que alertó a Chase. También era lo que hacía el extraño zumbido. Un avión no tripulado, como el que había visto en la fotografía y el vídeo tomados fuera de Dunkin Donuts segundos antes de que el senador DeBrusk cayera.

Pero la advertencia había llegado demasiado tarde.

Primero sintió el agarre helado del miedo y luego oyó el ruido de cristales rompiéndose. Sin pensarlo, empujó a Peter fuera de su regazo y abrió de golpe la puerta del coche.

En medio de la confusión, varios guardias armados la apuntaron con sus armas.

"¡FBI!" gritó. "¡FBI!"

Al final bajaron las armas y empezaron a correr de nuevo como hormigas metidas en una sopa de feromonas. Todos intentaban averiguar de dónde habían salido los disparos, pero a nadie parecía importarle dónde habían ido a parar.

Los ojos de Chase se fijaron inmediatamente en el segundo de la fila de cuatro coches. No vio el cristal, pero era el único coche del que, hasta el momento, no había salido nadie.

Corrió hacia el Lincoln negro, agachándose por si se producían más disparos. Cuando llegó a la puerta, no dudó en abrirla.

Dentro del vehículo, vio al objetivo: un hombre corpulento de labios gruesos estaba desplomado contra su asiento. De un agujero de bala en el cuello brotaba sangre a borbotones y Chase subió rápidamente al interior para presionar la herida con las manos. La sangre estaba caliente y salpicaba entre sus dedos.

"¡Socorro! Médico!", gritó por encima del hombro. Pero la fuerza con la que salía la sangre de la herida y la cantidad que ya había empapado sus guantes y el asiento dejaban claro que llegarían demasiado tarde.

Respirando agitadamente, Chase miró a un hombre al que nunca había visto antes. Sus ojos pequeños, enterrados bajo unas espesas cejas grises, le devolvieron la mirada.

El hombre estaba aterrorizado, y Chase no le culpaba.

"¡Médico!", volvió a gritar.

Alguien estaba detrás de ella y Chase apartó lentamente las manos del cuello del hombre y se deslizó fuera del coche.

"¡Joder!", gritó. Sus guantes estaban empapados de sangre, al igual que las mangas y la parte delantera de su camisa. "¡Joder!"

Una parte de su mente registró que Peter Horrowitz estaba ahora a su lado, preguntándole algo, pero no pudo oír las palabras.

Lo único que oía era ese maldito zumbido.

Chase sacó su pistola de la funda y apuntó al dron que seguía planeando sobre ellos, aunque ahora más alto. Disparó un tiro, luego otro, pero el dron descendió y se perdió de vista.

Estaba a punto de disparar de nuevo cuando Peter puso suavemente su mano sobre la de ella. Chase maldijo y retiró el dedo del gatillo. Miró a su alrededor y observó que el Servicio Secreto y la policía ya habían establecido un perímetro alrededor de los coches y estaban haciendo retroceder a los curiosos.

Tengo que salir de aquí, pensó, mirando toda la sangre que tenía en la ropa. Lo último que quiero es que el director Hampton ponga las noticias y me vea así.

Chase se apresuró a volver al coche. Cuando Floyd la vio, sus ojos se desorbitaron y empezó a bajar.

"Estoy bien, quédate en el coche", le ordenó.

Floyd se tomó un momento para serenarse y le entregó un teléfono móvil mientras ella subía al asiento trasero.

"Es Stitts, te ha estado ca-ca-llamando", tartamudeó el hombre.

Chase le arrebató el teléfono y se lo acercó a la oreja. La adrenalina aún corría por sus venas y le resultaba fácil bloquear todos los sonidos excepto los procedentes del móvil.

"¿Stitts? ¿Sigues ahí?"

Respondió rápidamente un exasperado Jeremy Stitts.

"¿Qué coño está pasando, Chase? ¿Ha habido otro tiroteo?"

Chase se volvió hacia el vehículo accidentado. Varias personas estaban de pie frente a la puerta abierta, sacudiendo la cabeza.

No lo logró. El pobre bastardo no lo logró.

"Dijiste que habías atrapado al tipo", espetó Chase. "No conseguiste una mierda. Han disparado a otra persona, Stitts; han matado a otra persona".

Capítulo 35

SO Pratt pisó a fondo el acelerador y tiró del volante hacia la izquierda. Los neumáticos chirriaron al arrancar por donde habían venido. Stitts fue empujado hacia atrás con tanta violencia que su teléfono salió volando hacia el asiento trasero.

"Sujétate el puto sombrero, Stitts", dijo Pratt con la comisura de los labios.

Stitts luchó por despegarse del asiento e introducir la mano en el respaldo. Acababa de cerrar los dedos en torno al móvil cuando Pratt hizo otro giro y su cara se golpeó contra el asiento.

"Maldita sea", maldijo. Stitts se llevó el teléfono a la oreja y Pratt volvió a tirar del volante. Esta vez, pudo bracear antes de que su cabeza se estrellara contra la ventanilla.

¿"Chase"? Vamos hacia ti. Agárrate fuerte", dijo, mirando a Pratt.

"Había otro maldito dron, Stitts. Le disparé un par de veces, pero no pude darle".

"Mantente agachado, Chase. Mantente fuera de la línea de fuego. Estaremos..." miró a Pratt.

"-Dos minutos", gruñó el hombre. "Estaremos allí en dos minutos."

Chase dijo algo, pero había demasiado ruido para que Stitts pudiera entenderlo. Y entonces la línea se cortó.

"Mierda", dijo, deslizando el teléfono en su bolsillo. Luego, dirigiéndose a Pratt, añadió: "¿Quién coño es el diputado Vincente?".

A Stitts le ponía nervioso distraer al hombre -ya había evitado por los pelos atropellar a varios peatones-, pero no pudo evitarlo.

"Antes de que fuera el proyecto de ley S-89 y se dirigiera al Senado, era el proyecto de ley C-142. Vincente fue quien se aseguró de que se aprobara en el Congreso".

El hombre dio un volantazo y Stitts se estampó contra la puerta. Luego frenó en seco unos centímetros antes de chocar contra un coche patrulla. Varios agentes se dieron la vuelta con las armas desenfundadas y apuntando al parabrisas.

"Servicio Secreto", gritó SO Pratt por la ventanilla. Siguiendo su ejemplo, Stitts gritó sus propias credenciales.

Afortunadamente, uno de los hombres reconoció a Pratt y dijo a los demás que se retiraran.

"Jimmy, ¿qué tenemos aquí?" Pratt exigió al salir del coche. Stitts le siguió rápidamente.

"Dos disparos efectuados desde un lugar desconocido. Rompieron la ventana e hirieron al diputado Vincente una vez en el cuello y otra en el costado. La ambulancia no pudo llegar lo suficientemente rápido".

"Mierda".

Stitts seguía a Pratt, pero entonces se fijó en el coche de Floyd y se apresuró a acercarse. La puerta trasera estaba abierta, y se asomó al interior.

¿"Chase"? ¿Estás bien? ¿Qué... Dios mío, es tu sangre?"

Chase se miró y sacudió la cabeza.

"No, del Congresista. No... no lo consiguió, Stitts."

Stitts asintió.

"Sí, lo he oído. Floyd, ¿tienes algo para ayudar a limpiarla?"

"Tengo algunos whe-whe-wet siestas."

"Genial, tíralos de vuelta."

Stitts hizo todo lo posible por limpiar parte de la sangre de la ropa de Chase, pero era una batalla perdida.

"Vi el dron en el cielo antes de que se produjeran los disparos", dijo Chase mientras Stitts seguía trabajando en su limpieza. "En el cielo, justo encima del coche de Vincente.

"¿La misma de antes?"

"No sé... supongo", dijo Chase. "¿Qué hay de tu hombre? ¿Crees que el atentado contra el presidente está relacionado?".

Stitts lo pensó; los modus operandi eran muy diferentes, e incluso el motivo era distinto. La Ley 89 había sido un impulso demócrata. Por lo que él sabía, el presidente estaba totalmente en contra.

"No lo sé. Tal vez, pero lo dudo. El joven árabe... tenía un arma, pero no encaja."

Stitts estaba considerando la posibilidad real de que acabaran de sufrir dos atentados terroristas no relacionados en las últimas dos horas.

"No encaja en absoluto".

De repente, un hombre asomó la cabeza en el coche desde el otro lado.

"Agente Stitts", dijo Peter Horrowitz con una cortés inclinación de cabeza.

Stitts le reconoció con un movimiento de cabeza.

"Mira, lo sabré mejor cuando vuelva a mi ordenador, pero ¿ves esos tres edificios de ahí?".

El hombre señaló tres rascacielos de cristal a una manzana y media de distancia.

"¿Sí? ¿Qué pasa con ellos?"

"Son los mismos que el programa señaló como el lugar más probable de donde procedieron los disparos que acabaron con el senador DeBrusk. No puede ser coincidencia que también sean el punto más alto de por aquí".

Stitts no pudo evitar estar de acuerdo... especialmente con la última parte.

Chase, por su parte, negaba con la cabeza.

"¿Pero no enviaste agentes de la ATF a ese lugar después del tiroteo de DeBrusk? ¿Me está diciendo que nuestro tirador apuntó mientras sus agentes aún estaban en el edificio?"

La cara de Peter Horrowitz se torció.

"Tal vez no consiguieron entrar, tal vez les llamaron cuando ocurrió todo lo del presidente", dijo.

"¿Quién los llamó?" Preguntó Stitts.

Peter se encogió de hombros.

"Joder, no lo sé. Aunque lo averiguaré".

"No, esos no son los edificios adecuados", dijo Chase, aún negando con la cabeza.

"Pero el programa..."

"Los disparos no vinieron de ahí", interrumpió Chase con tal autoridad, que tanto Stitts como Horrowitz se quedaron mirándola un momento. Horrowitz esperó a que continuara, pero ella se abstuvo de hablar. En lugar de eso, miró a Stitts.

Esa mirada.

Y entonces lo supo.

Sabía que Chase estaba convencida de que los disparos no procedían de allí porque alguien se lo había contado. O, más exactamente, ella había compartido los recuerdos de alguien.

Horrowitz, aunque sólo fuera para romper el incómodo silencio, se encogió de hombros.

"De vuelta a la mesa de dibujo, supongo", murmuró.

El sonido de cuchillas cortantes sacó la cabeza de Stitts del coche. Lo primero que pensó fue que el dron había vuelto, y se preparó para recibir más balas. Pero no era un dron, sino un helicóptero militar.

"La fuerza aérea está escaneando los tejados usando infrarrojos y firmas de calor", dijo SO Pratt, apareciendo de la nada. "Si nuestro tirador sigue ahí fuera, lo encontrarán. DoJ y Homeland ya tienen a su gente sobre el terreno, desplegándose desde este lugar y desde donde dispararon a DeBrusk."

Stitts miró a su alrededor y se dio cuenta de que la calle estaba repleta de agentes de todas las agencias imaginables. Aunque estaba agradecido por el gran número de agentes, le daba escalofríos pensar en intentar hacer algo con tantos alfas diferentes tratando de estar al mando.

"Lo atraparemos, no te preocupes", dijo Pratt. "¿Quieres quedarte aquí a pie y ayudar en la búsqueda, o venir conmigo a interrogar a nuestro posible asesino?".

Stitts tardó un momento en darse cuenta de que, mientras él proponía esto como su propio plan, alguien más debía haberlo sugerido. Al fin y al cabo, el Servicio Secreto jugó un papel secundario tanto para el Departamento de Justicia como para Interior -y el FBI en realidad- cuando se trató de los asesinatos del congresista y el senador.

¿Pero un ataque al presidente, incluso uno frustrado? Eso fue todo del Servicio Secreto.

Stitts volvió a mirar dentro del coche a Chase, que seguía intentando quitarse la sangre de la ropa.

"Sí, te acompañaremos", dijo al fin. "No seremos de mucha utilidad aquí en tierra".

Capítulo 36

Chase comprendió por fin por qué Stitts odiaba tanto trabajar en equipos multidisciplinares. Nada más llegar a lo que a ella le pareció un almacén abandonado, se encontraron con Seguridad Nacional. SO Pratt empezó inmediatamente a ladrar que él estaba al mando, que el Servicio Secreto había detenido al hombre y que era su jurisdicción. Pero aunque Pratt tuviera razón, Seguridad Nacional tenía soldados y, finalmente, se impusieron.

Sin embargo, cuando llegó el momento de entrevistar al hombre de la pistola, se trataba de otra persona totalmente distinta, que nunca fue presentada a Chase ni a Stitts. Para ella, parecía un abogado, pero no estaba claro para quién trabajaba.

"Ustedes quédense aquí", dijo Pratt. "Me aseguraré de que todo es kosher en la entrevista."

Sólo estaba salvando las apariencias, por supuesto, después de que su hombría hubiera sido dañada. La propia Chase no tenía del todo claro cómo se suponía que debían trabajar todos juntos. Hasta ahora, había visto a agentes de la ATF, la DEA, el Servicio Secreto, Seguridad Nacional, la policía local, la policía estatal, el Departamento de Justicia y la Agencia Tributaria. Ah, y el FBI, por supuesto. Y aparte de este último, y tal vez del IRS, todos pensaban que estaban al mando.

Chase deseaba que hubiera algún tipo de ancestry.com para organizaciones gubernamentales.

En cualquier caso, como la única mujer que había visto hoy, por no mencionar que sólo medía un poco más de metro y medio, Chase sabía que no debía discutir con esos hombres.

"Bien", concedió Stitts para los dos . Pratt asintió y se dirigió hacia la puerta de la sala de interrogatorios, pero uno de los soldados que custodiaba la puerta se lo impidió.

"Nuestro hombre tiene una grieta en él primero, entonces usted puede ir pulg ".

Pratt gruñó, miró la ametralladora del hombre y finalmente retrocedió, no sin antes murmurar algo en voz baja.

Chase sonrió con satisfacción; no pudo evitarlo.

Cuando miró a Stitts, vio que miraba fijamente a través del cristal unidireccional al abogado, que estaba ocupado preparando documentos en la mesa metálica del interior.

"No tiene sentido", dijo Stitts. "Ataques de francotiradores de largo alcance: precisos, sin balas desperdiciadas, sin daños colaterales. Y luego tenemos a este payaso, que ni siquiera pudo sacar su arma de la cámara. "

"Estoy de acuerdo", dijo Chase.

"Pero no puede ser una coincidencia".

Chase ladeó la cabeza. Desde luego lo parecía, o eso o un plan terriblemente chapucero. Estaba a punto de decir lo mismo cuando se abrió una puerta al otro lado de la sala y se introdujo a un hombre encadenado.

Stitts se había referido a él como un joven árabe, pero tenía la cara tan magullada e hinchada que era difícil confirmarlo.

Parecía que había pasado seis meses en régimen de aislamiento en Guantánamo, no quince minutos en un almacén.

"Quiero un abogado", dijo el hombre, con el labio inferior, partido y ensangrentado, temblando.

"Siéntate, Mohammed", dijo el hombre de la mesa.

Mohammed vaciló, pero los soldados que le habían traído a la habitación le ayudaron con bastante brusquedad a sentarse en la silla.

"Creo que ya sabes cómo va esto", dijo el abogado. "Te hago algunas preguntas aquí, en esta sala, con gente mirando desde detrás del cristal. Si responden a mis preguntas, serán procesados. Si no respondes a mis preguntas, nos trasladamos a otro lugar. Un lugar donde nadie esté mirando".

Mohammed estaba al borde de las lágrimas.

"Quiero un abogado", repitió.

El hombre de la camisa de cuello suspiró y empezó a esparcir distraídamente fotografías por la mesa.

"Soy el único abogado que necesitas, Mohammed. Empecemos por lo fácil: ¿te llamas Mohammed Al-Saed?".

Al no responder inmediatamente, uno de los soldados le agarró con fuerza del hombro.

"Sí, ese soy yo; ese es mi nombre. Mira, ha habido un malentendido, yo..."

El hombre-abogado hizo un gesto con la mano, haciéndole callar.

"¿Y esta es tu esposa? ¿Naour Al-Saed?"

Otro asentimiento.

El interrogador colocó una fotografía de una niña en primer plano.

"¿Y esta es tu hija? ¿Sefa Al-Saed?"

Mohammed abrió mucho los ojos.

"Sí, es ella. Por favor, déjeme explicarle".

Otro saludo con la mano.

"Y vives..."

Estas preguntas mundanas se prolongaron durante un tiempo exasperantemente largo y Chase, todavía cubierto de la sangre del congresista Vincente, se esforzaba por concentrarse.

El Dr. Matteo le había dicho que su vida se había reducido a tres componentes: su consumo de drogas, su sexualidad y su trabajo.

Tras un tratamiento intensivo, había conseguido, contra todo pronóstico, superar las dos primeras, al menos en el futuro inmediato.

Pero esto último...

"No puedo quedarme aquí sentada viendo esta mierda", refunfuñó en voz baja. No había querido hablar en voz alta y se sonrojó cuando Stitts y Pratt la miraron.

Deseó estar de nuevo con Peter Horrowitz en el centro de mando. Al menos entonces estaría haciendo algo. Al menos así tendría algo parecido al control.

Y eso le hizo cerrar el círculo.

El Dr. Matteo le había dicho que la mayoría de sus problemas se debían a la falta de control. Nunca le habían dado las herramientas necesarias para afrontar sus tragedias.

Y, como resultado, siguieron apareciendo, una y otra vez.

"Sólo mira y espera, he visto a este tipo trabajar antes", dijo Pratt. "Es un puto maestro".

Chase se mordió el interior del labio.

"Puede que él sea un maestro, pero yo tengo ciertas habilidades que él no tiene", dijo. Chase se acercó tan rápido a la puerta que ni siquiera el soldado que la custodiaba, que se había quedado paralizado ante la escena al otro lado del cristal, reaccionó a tiempo.

"Chase", gritó Stitts tras ella. "¡Chase!"

Pero Chase ya estaba en la habitación con el terrorista para cuando alguno de ellos se movilizó.

Capítulo 37

"Es... diferente", dice Peter Horrowitz mientras teclea en su ordenador.

Floyd apartó la cara de su propio monitor.

"E-e-e-e-excuse me?"

Peter giró en su silla.

"El agente para el que conduces. Chase. Sólo dije que es diferente, eso es todo. No quise ofender".

Floyd pensó en la primera vez que se conocieron, cuando la había llevado en coche por Alaska, parloteando sobre trenes. Entonces sabía que ella era especial, y nada de lo que había hecho desde entonces -nada- le había hecho cambiar de opinión al respecto.

"Es diferente", confirmó con un movimiento de cabeza. Estaba a punto de volver a su ordenador cuando Peter pareció como si tuviera algo más que decir. "¿Qué-qué-qué-qué es?"

"No sé... Quiero decir, estaba tan segura de que los disparos no procedían del edificio que señalé. Es decir, hasta ahora nadie con quien hayamos hablado en la zona ha oído o visto nada, y mis agentes se retiraron para apoyar al presidente antes de que dispararan a Vincente, pero aun así. Deberías haberlo visto... estaba absolutamente segura de ese hecho. Mierda, si no la conociera mejor, pensaría que tal vez ella estaba involucrada de alguna manera".

"No lo está", dijo Floyd rápidamente. Y, sin embargo, recordó el modo en que ella había averiguado cosas sobre las dos víctimas de Alaska, cosas que nadie más -ni la policía local, ni la oficina del forense- había detectado. Ella era diferente. Pero no era mala.

Ella no hizo esto.

"Oh, lo sé. Es que es raro. Mira esto", dijo Peter, señalando la pantalla de su ordenador. Floyd se giró y se quedó mirando una imagen en blanco y negro. "Aquí es donde dispararon a los dos cuerpos, y el algoritmo predice que el francotirador disparó desde este edificio".

Floyd se encogió de hombros. No sabía casi nada sobre trayectorias de balas y tiroteos.

Sabía de trenes. Y también sabía un poco de drones. Pero no de balas.

"Lo siento, no sé cómo ayudarle", dijo, volviendo a su ordenador.

"¿Está soltera, por cierto?"

"¿Perdón?"

"Agente Adams. ¿Sabe si está soltera?"

Floyd tragó saliva y miró fijamente a Peter.

"No lo sé", dijo secamente.

"Me lo estaba preguntando", murmuró Peter en voz baja.

Con el ceño fruncido, Floyd intentó concentrarse en la tarea que tenía entre manos, pero le resultó difícil.

¿Es soltera? ¿Por qué preguntas eso? ¿Cómo es eso profesional?

Recordó cuando la encontraron, ensangrentada, magullada y semidesnuda, en el fondo de una cantera.

Le recorrió un escalofrío y se obligó a dedicar toda su atención a su trabajo.

Había conseguido dar con una breve lista de clubes de drones que operaban desde Washington. Uno en particular, Fly Right, parecía ser el más grande. Una ventaja añadida era que se reunían en un aeródromo abandonado no muy lejos del centro de mando móvil.

Floyd hizo clic en el enlace Contáctenos e inmediatamente fue redirigido a un formulario de correo electrónico.

Escribió un rápido correo electrónico preguntando por la normativa relativa a los drones en la ciudad.

Floyd firmó con su nombre al final y estaba a punto de pulsar enviar cuando hizo una pausa.

Y luego, con una sonrisa en la cara, añadió "Ayudante del FBI" debajo de su nombre.

Floyd se planteó borrar las palabras, pero luego se lo pensó mejor. Chase le había llamado así dos veces, si no recordaba mal.

Sí, definitivamente el agente Adams es diferente, pensó con una sonrisa mientras pulsaba el botón Enviar.

Capítulo 38

El abogado se dio la vuelta cuando Chase entró en la habitación, pero antes de que pudiera articular palabra, Chase le ordenó que guardara silencio.

"Tú también, Mo", le dijo al hombre sentado al otro lado de la mesa. "Cállate".

Los dos guardias que estaban detrás de la prisionera la miraron con curiosidad, pero ella se movió con tanta autoridad que no intentaron detenerla de inmediato. Sin embargo, sabía que acabarían por hacerlo, sobre todo porque sospechaba que Pratt ya estaba entrando en la habitación detrás de ella.

Pero eso estaba bien. No necesitaba mucho tiempo.

"¿Has disparado alguna vez con un rifle, Mohammed?", preguntó. Miró fijamente al hombre, buscando cualquier señal de engaño: manos temblorosas, pupilas dilatadas, sangre inundando los oídos o la nariz. Cualquier cosa de su época de póquer que pudiera delatarle.

"No", dijo.

Chase le creyó.

"¿Entonces por qué cojones tenías una pistola en la rueda de prensa del presidente?".

"No puedes estar aquí", dijo Lawyer-man. Chase le puso una mano en el hombro y apretó.

"Un tipo me dio una cámara... me dio cincuenta pavos y una cámara y me dijo que grabara la maldita cosa. La cámara no funcionaba así que intenté arreglarla. Mierda, no sabía que había una pistola ahí".

Una vez más, Chase le creyó.

"Este hombre que te pagó, ¿cómo era?"

Mohammed se encogió de hombros.

"No sé... un tipo blanco con el pelo engominado. Parecía un tipo normal, nada sospechoso. Estaba fumando y se me acercó. Ni siquiera..."

"Agente Adams, ¿puedo hablar con usted fuera un momento?", oyó decir a Pratt desde detrás de ella. El hombre empezó a acercarse, pero Chase se puso al otro lado de la mesa y se quitó uno de los guantes manchados de sangre.

Y entonces, justo cuando sintió que Pratt le tendía la mano, Chase extendió la suya y tocó los dedos de Mohammed Al-Saed antes de que pudiera apartarse.

Capítulo 39

"¿Puedes creer a este maldito tipo?" Peter dijo, sus ojos se desviaron hacia la pantalla del televisor.

William Woodley, la cabeza parlante, estaba de vuelta, esta vez divagando sobre el asesinato del congresista Vincente. Sólo que esto no duró mucho; rápidamente se desvió hacia una discusión unilateral sobre el proyecto de ley S-89.

"No necesitamos el proyecto de ley S-89. De hecho, es lo contrario de lo que este país necesita ahora mismo. Lo que necesitamos es amor duro. Lo que necesitamos es estanflación. Lo que necesitamos es una corrección del mercado en la que la inflación se dispare por las nubes, mientras el desempleo sigue aumentando. Está llegando, gente, y aunque va a ser duro, vamos a salir del otro lado como una nación y un pueblo mejores. Seremos más autosuficientes que China, más productivos que la India y más avanzados tecnológicamente que Corea del Sur. No necesitamos más intervención gubernamental, necesitamos menos. Lo que Estados Unidos necesita es una intervención gubernamental mínima. Sólo en estas condiciones pueden prosperar las empresas. Las empresas ganan dinero, las empresas impulsan la economía. El gobierno gasta dinero y restringe la economía. ¿No me creen? Entonces déjeme preguntarle lo siguiente: si el Gobierno es tan bueno dirigiendo empresas, ¿por qué ha acumulado una deuda de billones de dólares?".

Floyd también estaba mirando la tele y, aunque no entendía todo lo que decía el tertuliano, conocía su retórica. Era tan poco original como el formato del programa.

"Ni dos horas después de los asesinatos, este imbécil está tratando de darle la vuelta para obtener beneficios políticos. Oh, seguro, William Woodley quiere una recesión económica, porque sus arcas están probablemente llenas hasta el borde con lingotes de oro. ¿Y cuando todo se vaya a la mierda? Comprará todo tipo de bienes raíces comerciales sólo para venderlos una década más tarde por diez veces la cantidad que gastó. Ya sabes, es un poco como la gente rica diciendo que el dinero no tiene sentido para ellos, que es sólo una cosa. Pues yo te diré para quién no es sólo una cosa: para el tipo de la esquina que pide monedas de cinco centavos, o para la madre soltera que cobra cupones de alimentos sólo para asegurarse de que sus hijos tienen algo que comer", dijo Peter.

Floyd no estaba seguro de si el hombre le hablaba a él o a sí mismo, pero no importaba. Realmente no tenía nada que añadir.

"¿Salario mínimo?" continuó William Woodley. "Lo único que hace es ahogar la productividad. Y lo que es peor, hace que los jóvenes sean inempleables. Piénsalo: tienes a alguien con conocimientos limitados, recién salido de la escuela, y quiere conseguir un trabajo. Como no tiene mucha experiencia y todavía está aprendiendo un oficio, su valor para una empresa es limitado. Ahora bien, si el salario mínimo es superior al valor que pueden aportar, ninguna empresa podrá contratarlos. Y ya hemos visto lo que ocurre en lugares como Grecia cuando simplemente no hay trabajo para los jóvenes. Diezma la mano de obra, tanto la presente como la futura".

Floyd estaba interesado en seguir mirando, pero una notificación de correo electrónico apareció en su pantalla. Cuando vio que era de brian@flyright.com, lo abrió inmediatamente.

Floyd,

Muchas gracias por hacernos llegar sus preguntas sobre los drones y la normativa. Actualmente, estamos trabajando duro, tratando de conseguir que el gobierno apruebe más zonas de vuelo seguras en Washington. En la actualidad, casi todo Washington DC es una zona de exclusión aérea. Entendemos las preocupaciones del gobierno, pero creemos que se puede llegar a un término medio entre los droners y la seguridad ciudadana. Si quieres seguir hablando de esto o ver cómo puedes participar, envíame un correo electrónico o, mejor aún, ven al aeródromo y nos vemos en persona.

Gracias de nuevo por su interés,

Brian.

Floyd se recostó en su silla, con una amplia sonrisa en la cara. Luego cogió el teléfono y marcó el número del agente Adams.

Capítulo 40

"Oye, ¿te gustaría ganar cincuenta pavos?"

Al principio, Mohammed ni siquiera se dio cuenta de que el hombre le estaba hablando. Tuvo que darle un golpecito en el hombro para llamar su atención.

"Cincuenta pavos. Todo lo que tienes que hacer es grabar el discurso presidencial".

Mohammed entrecerró los ojos. Tendría unos treinta o cuarenta años, caucásico, con el pelo pegado al cuero cabelludo. No había nada que hiciera saltar las alarmas, pero Mohammed se mostró cauteloso.

"¿Qué? ¿De qué estás hablando?"

El hombre señaló la cámara que tenía en las manos.

"Mira, tengo cosas que hacer, pero mi jefe quiere que grabe la maldita cosa. Te daré cincuenta pavos, todo lo que tienes que hacer es quedarte ahí y grabarlo. Diez minutos, tal vez menos".

Mohammed volvió a entrecerrar los ojos, tratando de averiguar si se trataba o no de una estratagema, una broma o una estafa. Al no ver el final del juego, se encogió de hombros.

"Enséñame el dinero", exigió.

El hombre no dudó. Metió la mano en el bolsillo y sacó un billete de cincuenta dólares. Luego se lo tendió a Mohammed.

Pero Mohammed no lo aceptó.

"Lo grabaré con mi móvil, te enviaré las imágenes después", se ofreció, todavía escéptico. "Mierda, mi móvil probablemente graba mejor que ese trasto viejo".

El hombre negó con la cabeza.

"No, tienes que usar esta cámara. Tiene una transmisión en vivo o algo así. ¿La quieres o no? Si no, encontraré a alguien más que pueda usar cincuenta dólares por diez minutos de trabajo".

La cosa era que Mohammed era un hombre al que le vendrían bien cincuenta pavos.

Se mordió el interior del labio, alargó la mano y cogió el billete de cincuenta antes de que el hombre pudiera retirarlo.

Luego cogió la cámara.

"Bien, todo lo que tienes que hacer es apretar este botón aquí, cada vez que el presidente empiece a hablar. Graba algo decente, y no tu pie o el culo de alguna chica, y te daré otros cincuenta pavos cuando termine".

¿Otros cincuenta?

Mohammed se acomodó la cámara al hombro. Era mucho más pesada de lo que esperaba.

"De acuerdo, nos vemos aquí cuando acabe", dijo el hombre antes de alejarse de la multitud.

Capítulo 41

Una mano rodeó la cintura de Chase y la apartó de Mohammed, rompiendo su contacto.

Al principio, pensó que era SO Pratt y empezó a forcejear.

"Cálmate, Chase", le susurró Stitts al oído, mientras salían juntos de la sala de interrogatorios.

"Él no lo hizo", susurró en voz baja.

Nadie en la sala, cuyo número se había disparado a una docena o más desde que se había marchado, parecía oírla.

Seguían demasiado ocupados intentando actuar como si fueran los que mandaban para preocuparse de nada más.

Pratt se le acercó primero.

"Agente Adams, tiene que salir de aquí", ladró Pratt, con el rostro teñido de rosa. "Usted saboteó todo..."

"Tómatelo con calma", cortó Stitts. "Nos vamos."

Guió a su compañero hacia la salida.

"Él no lo hizo", dijo Chase un poco más alto esta vez.

"Di una palabra más y haré que te arresten", proclamó Pratt. Como para respaldar esta afirmación, varios agentes de Seguridad Nacional dieron un paso al frente.

Ahora pueden trabajar juntos, pensó Chase.

"Cálmense", dijo Stitts. "Todos cálmense. Nos vamos."

"No disparó a nadie, ni siquiera conocía el arma", dijo Chase.

Y eso fue todo. Antes de que ninguno de los dos supiera lo que estaba pasando, el soldado más cercano apartó a Chase de Stitts y le puso las esposas.

Chase no luchó, pero iba a hacer oír su voz; se aseguró de ello.

"¡Él no lo hizo! ¡Ni siquiera sabía que había un arma allí! ¡Mohammed Al-Saed no es tu hombre! ¡Él no es el tirador!"

PARTE III - Drone

Capítulo 42

"¿En qué coño estabas pensando, Chase?" Stitts exigió.

Chase esperó a que el agente le quitara las esposas antes de contestar. Luego se frotó las muñecas e inmediatamente volvió a ponerse los guantes. Por suerte, Stitts los había enjuagado y, aunque no estaban completamente limpios, ya no estaban empapados de sangre.

"Es una pérdida de tiempo ahí dentro; Mohammed no sabía una mierda del tiroteo ni del arma. No tengo ni idea de quién le dio la cámara, pero ese es el tipo que deberíamos estar buscando".

Stitts se quedó un momento mirándola sin comprender antes de responder.

"Sí, te lo dije, siento lo mismo. Pero no puedes irrumpir ahí y empezar a hablar. Hay reglas y normas".

Chase puso los ojos en blanco y se dirigió hacia la puerta.

"Funcionó, ¿no?"

Stitts se quedó boquiabierto.

"Chase, si no fuera porque Lawyer-man conocía de algún modo al hombre que representaba a Drake, y Screech llamó para responder por ti, ahora mismo estarías en la cárcel. Joder, ese capullo de Pratt podría incluso haberte etiquetado como terrorista".

"¿El abogado que representó a Drake? ¿De qué estás hablando?"

Stitts suspiró y sacudió la cabeza.

"No lo entiendes. No puedes hacer eso. No aquí."

Chase odiaba que le sermonease cualquiera, pero era peor viniendo de Stitts.

"Me comportaré, papá. Te lo prometo".

Joder, lo he vuelto a hacer.

"Lo siento", refunfuñó y la expresión de Stitts se suavizó.

"No te disculpes conmigo... tienes que disculparte con Pratt. En serio."

"Tienes que estar bromeando", dijo ella, encogiéndose ante la sola idea. Todo formaba parte de esa puta mierda machista.

Dios, ojalá tuviera polla y no tuviera que lidiar con esta mierda.

"No, no estoy bromeando. Tienes que disculparte con el hombre. Lo digo en serio, Chase."

Tienes que ceder el control, Chase, las palabras del Dr. Matteo resonaron en su mente.

"Bien", dijo en voz baja. "¿Dónde está el imbécil, de todos modos?"

"Está viendo el interrogatorio chapucero desde el otro lado del cristal.  A veces, Chase... hay alguien ahí fuera, francotirando a congresistas y senadores, y tenemos que perder el tiempo haciendo esta mierda. A veces, Chase. A veces..."

El comentario no parecía propio de Stitts, pero Chase lo atribuyó a que necesitaba un cigarrillo.

"Bien, dije, bien. Yo sólo..."

El teléfono de su bolsillo zumbó y ella contestó inmediatamente. Era Floyd.

"¿Sí?"

"¿Agente A-a-a-adams? Soy Floyd".

"Sí, lo sé, tu nombre aparece en mi teléfono cuando llamas. ¿Qué pasa?"

"Investigué lo de los drones que me pediste. Averigüé que hay un club que opera no muy lejos de aquí. El hombre a cargo, Brian Doucette, dijo que estaría encantado de discutir las reglas y regulaciones. Podemos ir a reunirnos con él ahora si quieres. Puedo recogerte".

Chase se había olvidado por completo del dron al que había disparado dos veces. Era una de las pocas vías que aún no habían explorado. Y también le dio una salida.

"Ven a recogerme. Estoy en..." miró a Stitts, que empezó a sacudir la cabeza. "Pensándolo bien, no sé dónde estoy. Cogeré un taxi y nos veremos en el centro de mando. Luego podemos ir al club".

Antes de que Floyd pudiera contestar, Chase colgó el teléfono y se alejó por el pasillo. Pasaron unos segundos antes de que Stitts gritara tras ella.

"¿Chase? ¿Chase?"

Chase se volvió y se llevó las manos a los costados en un gesto de disculpa.

"Lo siento, tengo que irme. Ve a disculparte por mí y nos veremos más tarde. De verdad, Stitts, te lo agradezco".

Capítulo 43

Mientras Stitts veía marchar a Chase, no pudo evitar pensar que, a pesar de que el doctor Matteo afirmara que había cambiado, seguía siendo la misma Chase de siempre. Estaba agradecido de que pareciera haber perdido las ganas de consumir y, por lo que él sabía, no se había follado a nadie del Servicio Secreto, pero en cuanto llegaron a Washington, había vuelto a las andadas. Ahora que estaban a la caza de un asesino, nada más parecía importarle. Insultaría y haría daño a cualquiera que se cruzara en su camino y rompería todas las reglas que hiciera falta para encontrar al responsable.

"¿Adónde va?", preguntó una voz ronca.

Stitts se dio la vuelta y miró a Pratt, con el ceño fruncido.

"Tenía que... tenía que irse. Mira, siento lo que pasó ahí dentro. A veces... bueno, la agente Adams tiene su propia forma de hacer las cosas y a veces puede llevar a... joder. Lo siento, Pratt".

Stitts odiaba el hecho de que se disculpara por Chase. Le reprendía constantemente por cuidar de ella, pero no tenía ningún problema en dejar que la sacara de apuros.

Si no hubiera un maníaco todavía por ahí en alguna parte, no estaría cubriéndote, Chase.

Pero era mentira. Se lo debía.

Pratt hizo un ruido que estaba a medio camino entre un gruñido y un suspiro.

"¿Siguen trabajando con Mohammed ahí dentro?"

"No; o es el mejor mentiroso del mundo, o realmente sólo era un chivo expiatorio. Vamos a llevarle a algún sitio para que sude un poco más, pero dudo que salga nada de valor".

Stitts asintió.

"No encaja en el perfil".

El ceño de Pratt se frunció aún más. Stitts sabía lo que pensaban los demás departamentos sobre la elaboración de perfiles. Bastaba con sacar el tema e invariablemente la conversación degeneraba en algún caso famoso en el que el perfilador estaba muy equivocado.

No importaba cuántos acertara, por supuesto; una manzana podrida echaba a perder todo el grupo.

Se quedaron en el pasillo mucho después de que Chase se hubiera marchado, sin decir nada. Por primera vez en mucho tiempo, Stitts no sabía qué hacer a continuación. Podía apresurarse a perseguir a Chase, pero eso no sentaría bien en las relaciones entre agencias. Ya había demostrado ser un soldado leal a los ojos de Pratt y sus hombres. Ir tras Chase arruinaría eso. Pero para mantenerse en su papel, tampoco podía adelantarse y empezar a decirle a Pratt y a los demás qué hacer a continuación.

Afortunadamente, un agente del Servicio Secreto apareció detrás de ellos y rompió el impasse.

"¿Entonces Pratt? Tenemos hombres apostados fuera de las casas de la mayoría de los senadores y congresistas que estaban a favor del proyecto de ley S-89."

Era el agente subalterno junto al que Stitts había estado durante el discurso presidencial, y lo saludó con la cabeza.

El agente no asintió.

"Bien. Diles que no salgan de sus casas, que no se acerquen a las ventanas. Ya conocen el procedimiento. También quiero reforzar la seguridad en torno a la Casa Blanca", dijo Pratt. El joven agente del Servicio Secreto asintió, pero como no se marchó inmediatamente, Pratt añadió: "¿Algo más?".

El hombre empezó a cavar.

"¿Qué?" Pratt ladró. "¿Qué es?"

El agente sacó su teléfono y se lo mostró a ambos.

"Hay un vídeo que creo que deberías ver. El tipo calvo lo estaba mostrando en su programa de entrevistas, o lo que sea".

Un vistazo a la cara del calvo y Stitts supo exactamente de quién estaba hablando.

"William Woodley."

"¿Qué clase de vídeo?" Pratt espetó.

"Del dron".

"¿Qué?" Stitts casi jadea.

Claramente, Pratt no estaba atrapando.

"¿El dron? ¿Qué dron?"

"El que se vio cuando asesinaron al senador DeBrusk", aclaró el joven agente.

"Tienes que estar de broma", dijo Pratt, cogiendo el teléfono de la mano del hombre.

"Ojalá lo fuera".

Pratt pulsó el play y todos vieron el vídeo, con la boca floja a cada horrible segundo que pasaba.

Vieron a DeBrusk salir del coche y dirigirse a la puerta. Sonreía y esperó pacientemente a que se despejara la acera antes de cruzarla. Justo en el momento de asirse a la puerta, se volvió hacia atrás y levantó la vista.

Durante un breve segundo, la cámara se fija en el rostro del senador DeBrusk. Al principio, parecía confuso. Pero cuando su cuerpo fue empujado hacia atrás, con un agujero de bala directamente en el centro de la carpeta que sostenía, su expresión cambió.

El hombre parecía aterrorizado.

Capítulo 44

Floyd estaba esperando junto a su coche cuando Chase bajó del taxi. Ella le saludó y él le devolvió el saludo con entusiasmo.

"¿Estás listo para irnos?", preguntó.

Chase asintió. Quería irse. Quería llegar lo más lejos posible de SO Pratt y sus matones antes de que decidieran encerrarla de nuevo.

"Sí, vámonos."

Floyd se acercó a la puerta trasera, pero ella negó con la cabeza.

"No, me pondré delante".

Pero para su sorpresa, la puerta trasera se abrió desde dentro.

"Peter dijo que quería venir. Espero que esté bien", dijo Floyd.

Chase bajó la cabeza para mirar a Peter Horrowitz en el asiento trasero.

Ella asintió.

"Por mí, bien", dijo mientras se deslizaba junto a Peter.

Mientras Floyd conducía hasta el aeródromo abandonado, la puso al día de algunos detalles sobre el club de drones.

"Los drones son caros y, aunque no pude conseguir cifras exactas sobre cuántos hay en Washington, la mejor estimación que pude obtener situaba el número en torno a los ciento cincuenta", dijo. "La buena noticia es que Fly Right tiene al menos cien miembros".

Chase escuchó atentamente. Como cuando Floyd hablaba de trenes, su tartamudeo era casi inexistente.

"Los drones más comunes en este rango de precios tienen un alcance máximo de unos ocho kilómetros. Pero eso es sin interferencias ni nada por el estilo. En entornos prácticos, como en la ciudad, estás buscando más bien tres millas y media, como máximo".

Chase se lo pensó un momento, tratando de averiguar qué relación tenía el dron con el tirador. Se volvió hacia Peter Horrowitz, que tenía el portátil apagado y abierto sobre el regazo.

"¿Puedes usar tu programa informático para averiguar de dónde puede haber venido el dron? ¿Puedes triangular su ubicación basándote en la distancia máxima que pueden recorrer estas cosas?".

Peter se encogió de hombros.

"Puedo obtener una distancia máxima de la que podría haber venido. No estoy seguro de si puedo conseguir algo más específico que eso".

Chase esperó a que el hombre tecleara la información, y entonces la pantalla volvió a transformarse en la imagen en blanco y negro. Esta vez, sin embargo, había dos grandes círculos superpuestos a la imagen.

"Si suponemos que el operador no se movió entre los tiroteos, es decir, que el dron despegó desde el mismo lugar las dos veces, estamos ante esta zona de aquí: una franja de unos dos kilómetros de largo y casi así de ancho".

Chase se quedó mirando la imagen. Seguía siendo una zona extensa y habían hecho muchas suposiciones por el camino, pero era un comienzo. También observó que los tres edificios que había visitado estaban dentro de la zona resaltada.

"¿Qué coño tiene que ver este dron con el tiroteo?", refunfuñó.

Peter se encogió de hombros.

"Puedo decirte con un cien por cien de certeza que las balas no procedían del dron. Es imposible que un objeto con tan poca masa pueda propulsar una bala Lapua Magnum. Pero aparte de eso..."

"Hemos llegado", dijo Floyd al detener el coche. Chase desvió la mirada por la ventanilla y vio que habían llegado a algo que parecía un hangar de aviones... de hacía tres o cuatro décadas. Era un semicírculo de aluminio corrugado, y parecía haber visto días mejores.

Chase levantó instintivamente la vista y vio varios drones que volaban bajo zumbando en el lado opuesto del hangar.

Sí, hemos llegado al lugar adecuado, eso seguro.

Chase salió del coche, al igual que Peter. Pero cuando la puerta del conductor permaneció cerrada, se volvió y le hizo una seña a Floyd.

"Hey, Asistente del FBI, ¿vienes o qué?"

Una sonrisa se dibujó en el joven rostro del hombre.

"Sí, por supuesto", dijo, saltando del vehículo tan rápido que la puerta casi golpea la cadera de Chase.

"Muy bien, a ver si alguno de estos empollones nos puede ayudar, a averiguar de dónde ha salido el maldito dron y qué papel tiene que jugar en todo esto".

Capítulo 45

"Jesús", dijo SO Pratt cuando por fin terminó el vídeo.

Stitts se volvió hacia el agente junior.

"¿Y este gilipollas emitió el vídeo en directo?"

El hombre asintió.

"Lo ha estado poniendo en bucle durante los últimos quince minutos más o menos. Pasará otra media hora antes de que todas las cadenas lo emitan... por un precio, claro. Por lo que sé, él es el primero en conseguir las imágenes".

"Increíble", murmuró Stitts. No pudo evitar pensar en la familia del senador DeBrusk: su mujer, sus hijos.

Joder, ya nada es sagrado... ni siquiera el asesinato.

"Tenemos que ir a hablar con este tipo", afirmó Pratt. Luego levantó la vista y repitió la afirmación con más agresividad. "Es el mayor opositor al proyecto de ley S-89. Tiene motivos".

Stitts pulsó play y vio el vídeo por segunda vez. No era menos horrible. Luego pensó en el perfil, en cómo Peter Horrowitz se había maravillado de la precisión de los disparos.

"¿Tiene William Woodley antecedentes militares?", preguntó.

Pratt se encogió de hombros, pero el agente subalterno confirmó que así era.

"Ex-Marine; baja honorable cuando se rompió el ligamento cruzado anterior. Habla de ello en el programa todo el tiempo. Y quiero decir, todo el tiempo."

¿Era posible que este hombre, esta figura pública, fuera tan tonto como para asesinar a un congresista y a un senador y luego airear las pruebas en su propio programa?

Stitts no conocía a William Woodley de nada, pero no lo creía. Hacía falta un cierto tipo de personalidad para llegar al punto de poder permitirse enormes vallas publicitarias en medio de la ciudad, y aunque no había garantías de que fuera un científico de cohetes, sólo había una pequeña posibilidad de que William Woodley fuera un absoluto imbécil.

"No sé lo que esto significa", admitió Stitts. "Pero estoy pensando que deberíamos tener una pequeña charla con nuestra cabeza parlante".

Pratt miró a Stitts y chasqueó los dedos. Instantes después, un puñado de agentes del Servicio Secreto apareció en el pasillo detrás del agente subalterno.

"Claro que sí".

Capítulo 46

Chase iba delante, mientras Peter y Floyd iban detrás. Casi llegan a la puerta cuando ésta se abre y sale un hombre de pelo castaño rizado y ojos claros. Tenía una enorme sonrisa en la cara.

"Bienvenidos, bienvenidos", dijo alegremente. Les hizo un gesto para que entraran.

"Agente especial del FBI Adams", dijo Chase, estrechando la mano extendida del hombre. Al ver su rostro severo, su sonrisa vaciló, pero sólo por un instante.

El hombre tenía exactamente el aspecto que Chase esperaba de alguien que dirigía un club de vuelo de drones: algo de sobrepeso, un poco torpe y mucho de friki.

"Brian Doucette. Es un placer conocerte".

Chase le pasó un pulgar por encima del hombro.

"Este es mi asistente, Floyd, y el agente Horrowitz de la ATF. Creo que Floyd le habló de los drones por correo electrónico".

Brian asintió y les abrió la puerta. Chase entró y se sorprendió de inmediato. Desde fuera, el hangar parecía un semicírculo completo. Sólo que no lo era; la mitad trasera estaba cortada y se abría a un gran campo.

"Sí, dijo que estaba interesado en más información sobre las regulaciones..."

En lugar de responder de inmediato, Chase siguió caminando hacia el hangar improvisado, con los ojos desviados a izquierda y derecha. Delante de ella había tres hombres con mandos a distancia, mientras que a su izquierda había otros dos hablando por el móvil y un tercero con un portátil. A su derecha había un hombre encorvado sobre un banco de trabajo realizando lo que a ella le pareció una operación con un dron.

"Algo así".

"Bueno, cualquier cosa que pueda hacer para ayudar. Pero tengo que ser honesto, ¿las reglas de sus chicos sobre dónde podemos volar estas cosas? Quiero decir, es tan..."

"Esas no son nuestras reglas", dijo Chase, interrumpiendo al hombre. "Eso es de la FAA y del gobierno local. El FBI no tiene nada que ver con eso".

Brian la miró sin comprender durante un momento y luego asintió.

"Oh, vale, claro. ¿Qué es lo que quieres saber?"

Chase se adelantó y los tres hombres la siguieron hacia el campo abierto.

"¿Es necesario registrar el dron en algún organismo oficial?".

"No, no tienes que registrarlo, aunque se supone que cada operador debe poner su nombre, dirección y número de teléfono en la parte inferior del dron".

Chase frunció el ceño.

"¿Y vosotros? ¿Tenéis que apuntaros o enseñar el DNI para usar este campo? ¿Para volar aquí legalmente?"

Su presencia empezaba a llamar la atención de los tres hombres que pilotaban sus drones. La miraban con curiosidad, tratando de captar algo, claramente preocupados por el cierre inminente de su precioso aeródromo.

"Sí; para volar aquí, tienes que unirte al club, lo que significa que tienes que presentar un documento de identidad. También pedimos una pequeña cuota de inscripción para utilizar el lugar. El dueño es un dronero, pero todos colaboramos para mantenerlo".

"Voy a necesitar ver esa lista", Chase pronunció las palabras con tal autoridad que Brian ni siquiera dudó, a pesar de que estaba a punto de infringir casi una docena de leyes de privacidad.

"Claro, no hay problema. Iré..."

Uno de los hombres había empezado a guardar su dron en un gran maletín negro cuando Chase vio algo dentro que le llamó la atención: una especie de gafas. Sin pensarlo, se acercó a él y lo detuvo justo antes de que cerrara el maletín.

"¿Qué son esas cosas? ¿Las Oakley más nuevas?"

El hombre, que llevaba gafas gruesas y tenía una línea de pelo que empezaba junto a las sienes, la miró un momento antes de esbozar una sonrisa de dientes separados.

"¿Éstas? Son mis gafas de carreras".

Sin que ella se lo pidiera, el hombre abrió el maletín y las sacó. Eran enormes, y a Chase le recordaron a unas gafas de realidad virtual que había visto anunciadas durante uno de los torneos de póquer en línea a los que había jugado hacía un tiempo.

El dron le tendió las gafas y ella se dio cuenta de que dentro de la capucha había dos pantallas de vídeo, una para cada ojo.

"Póntelos, pruébalos. Créeme, es lo más parecido a volar, sin avión", insistió el hombre.

Chase rechazó educadamente la oferta.

"Creo que voy a pasar. Escucha, ¿tú...?"

Se detuvo. Se le ocurrió algo que Peter había dicho hacía un rato.

"Espera, con estas gafas, ¿ves lo que ve el dron?"

El hombre asintió.

"Sí, FPV-uhh, vista en primera persona. Es increíble; es como si estuvieras dentro del dron. Como si..."

"¿Sabes qué? Creo que les daré una oportunidad, si no te importa, claro", dijo Chase con una sonrisa tímida.

No tuvo que pedírselo dos veces; probablemente el friki estaba encantado de que una mujer se interesara por fin por su afición.

"Claro, déjame ayudarte".

Tras echar una mirada por encima del hombro a Peter y Floyd, que parecían increíblemente confusos, dejó que el hombre le pusiera las gafas en la cara. A pesar de su tamaño, eran más ligeras de lo que parecían y relativamente cómodas.

En cuanto al campo de visión, sin embargo, todo lo que veía era negro.

"Espera, voy a encenderlos", dijo el tipo. Chase sintió que le tocaba la cabeza con la mano. De repente, todo su campo de visión estalló en colores y algún tipo de logotipo.

Chase jadeó. La inmersión de la experiencia de sólo ver el logotipo era alucinante. Claro, había pasado los últimos seis meses en un centro de rehabilitación, donde lo más emocionante era el martes de tacos, pero aun así.

"Increíble", murmuró.

"Oh, ¿crees que es increíble? Espera a ver esto".

Chase oyó y sintió aire en la cara y entonces la pantalla cambió, y ella tropezó hacia atrás.

Capítulo 47

Así que Pratt conducía como un loco. Stitts había pensado que eso sólo ocurría cuando alguien estaba en peligro, pero resultó ser falso. Conducía como un loco en todo momento, al parecer. Afortunadamente, el estudio de William Woodley no estaba lejos.

Es decir, su estudio compartido.

El agente subalterno del asiento trasero, que desde entonces se había presentado como Darren Trotter, les había informado a ambos de que la mayoría de estos tipos compartían estudio.

Esto sorprendió a Stitts.

"Tiene una gran valla publicitaria en Massachusetts Avenue; ¿me estás diciendo que no puede permitirse su propio estudio?".

Darren se encogió de hombros.

"La productora probablemente adelantó el dinero para eso".

Pratt se asomó a la ventana y empezó a leer direcciones cívicas.

"Uno-dos-cuatro, ¿es aquí?", preguntó.

Stitts compartía el escepticismo del hombre. Uno-dos-cuatro Avon Road era un sencillo edificio de apartamentos de seis plantas. Era difícil creer que en su interior hubiera un estudio de última generación.

"Sí, es aquí", confirmó Darren.

Saltaron del coche, con SO Pratt a la cabeza subiendo los escalones de la entrada, con la mano firme en su pistola que aún estaba en su funda, observó Stitts.

Estaba excitado, ansioso de acción. Estaba claro que la escena del almacén no había estado a la altura de sus expectativas.

Stitts se puso delante de Pratt, y aunque el hombre hizo una mueca, no protestó. Pratt podría insistir, decir que esto tenía que ver con el atentado contra la vida del presidente y, por tanto, con la jurisdicción del Servicio Secreto, pero era más fácil dejar que el FBI tomara la iniciativa.

Por ahora, Stitts sabía que a la primera oportunidad, Pratt reclamaría su trono como perro alfa.

Stitts llamó tres veces a la puerta, sosteniendo su placa del FBI a la vista de la mirilla.

Al cabo de unos treinta segundos, oyó que la puerta se abría desde dentro.

"FBI, yo..."

Pero Stitts ni siquiera terminó la frase antes de que Pratt se abalanzara de nuevo sobre él, casi derribándolo por las escaleras en el proceso.

"¡Al suelo! ¡Al suelo!" Pratt gritó.

La puerta se abrió de golpe y un hombre delgado y moreno fue derribado al suelo.

Otros agentes del Servicio Secreto salieron de la nada e irrumpieron en el edificio.

"Por el amor de Dios", refunfuñó Stitts mientras recuperaba el equilibrio. "¡Pratt!"

El hombre estaba ciego de rabia y no le oyó.

Stitts se apresuró a entrar, agarró a Pratt por el cuello y tiró. El hombre se puso en pie y lo miró con desprecio. Por una fracción de segundo, Stitts pensó que Pratt iba a abrirle el cráneo allí mismo.

Pero Darren se interpuso entre ellos.

"Pratt, el FBI debería encargarse de esto. Es su jurisdicción", dijo, tratando claramente de calmar la situación.

Pratt miró a Darren y luego a Stitts. Finalmente, sus ojos se posaron en el hombre que estaba en el suelo, al que unos agentes que Stitts no reconoció "ayudaban" a ponerse en pie.

Jesús, pensó Stitts mientras miraba fijamente al hombretón de pecho abultado. Pratt se puso como una fiera de un momento a otro.

Finalmente, retrocedió y Stitts se acercó al hombre que había sido derribado.

"Lo siento, las cosas han estado un poco agitadas después de lo ocurrido esta mañana". El hombre se echó el pelo hacia atrás con ambas manos y asintió. "Me llamo Jeremy Stitts y soy del FBI".

Mostró su placa, pero el hombre ni siquiera la miró.

"¿Supongo que has venido a ver a Will?", preguntó el hombre con voz suave.

"Sí, tenemos que tener una charla con él", gruñó Pratt desde detrás de ellos.

"Está en su camerino, sígame", dijo el hombre.

Con eso, giró sobre sus talones y comenzó a avanzar por un estrecho pasillo, sin el peor aspecto después de haber sido abordado. A la izquierda, pasaron por una zona abierta y Stitts echó un vistazo al interior. Había un escritorio semicircular de una especie de imitación de mármol en el centro y, detrás, una gran pantalla verde. Había varias cámaras apuntando al escritorio, que estaba vacío.

"Aquí", dijo el encargado, indicando una puerta con el nombre "Woodley" garabateado en una pizarra.

El hombre llamó una vez y luego abrió la puerta.

"¿Will? Hay unos agentes del FBI que quieren verte".

Las luces eran tan intensas en el interior del vestuario que Stitts tuvo que cubrirse la frente con la hoja de la mano y esperar un momento a que sus ojos se adaptaran. Incluso entonces, no vio inmediatamente a nadie dentro. Finalmente, vio la silueta de un hombre frente a un espejo forrado de bombillas. El hombre se volvió. Era calvo, estaba muy bronceado y llevaba servilletas extendidas por el cuello de la camisa.

Y no parecía contento de verlos.

"Caballeros, ¿en qué puedo ayudarles?", preguntó. Por la forma en que inspiró profundamente antes de hablar, quedó claro que era su voz de mando, su voz televisiva.

Stitts mostró su placa y se adentró en el vestuario.

"Agente Especial del FBI Jeremy Stitts. Quiero..."

"Bueno, no puedes tenerlo", dijo William rápidamente.

"¿Perdón?"

William hizo un gesto con la mano al hombre que les había conducido a la habitación y dijo: "Ya puedes irte, Fred. Y asegúrate de que el plató esté listo para mi próximo programa dentro de quince minutos. Volveré a actuar en directo".

El adiestrador asintió y los dejó solos en la habitación. Pratt lo miraba fijamente al pasar, pero Fred no quería saber nada de él.

"No puedes tenerla. No puedes tener la cinta y no puedes tener mi fuente", reiteró William.

Ni siquiera le habían hecho preguntas y ya estaba dando respuestas.

Mierda, Stitts se dio cuenta de repente. Sabía que veníamos. Y quería que viniéramos.

Después de todo, ¿qué le parecería mejor a una audiencia de republicanos que el gobierno irrumpiendo en un estudio privado, obligando al pobrecito William Woodley a entregar información privilegiada?

Se comerían esa mierda.

Probablemente por eso el hombre difundió la cinta en primer lugar, concluyó Stitts.

"¿Dónde conseguiste la cinta, Woodley?" Pratt exigió.

Stitts vio formarse el más leve atisbo de sonrisa en los labios de William Woodley, y deseó que Pratt se mantuviera al margen; estaba corriendo de cabeza hacia la trampa de aquel hombre.

"Un senador y un congresista han sido asesinados a tiros esta mañana. Aunque no estés de acuerdo con el proyecto de ley que impulsaban, debes respetar su derecho a la libertad de expresión. Después de todo, supongo que apoyas la primera enmienda tanto como la segunda, ¿tengo razón?"

William dejó de sonreír, pero luego sacudió la cabeza y volvió la sonrisa.

"Buen intento. Casi me tienes ahí por un segundo. Estoy conmocionado y triste por la muerte de dos americanos, pero simplemente no puedo entregar la cinta o mi fuente. Hice un juramento como periodista y mis fuentes confían en mí. No romperé ninguno de los dos. ¿Qué sé yo, de todos modos? Sólo informo de las noticias, leo un teleprompter lleno de palabras que personas más inteligentes que yo juntan para formar frases coherentes".

"Periodista", se burló Pratt.

Una vez más, Stitts le ignoró. Chase podía ser impredecible, y rara vez estaba de acuerdo con sus métodos, pero al menos tenía un propósito, un objetivo. Mierda, incluso una idea.

Pratt no tenía ni idea. Sólo veía rojo.

"Este tipo aún no ha terminado, William. Mañana podría ser otro senador o congresista el objetivo. Pratt, ¿cuántos senadores se esperaba que votaran a favor del S-89?"

Pratt no respondió; ni siquiera reconoció la pregunta.

Stitts se volvió hacia Darren, que estaba de pie en la puerta.

"¿Darren?"

"Cincuenta y uno".

Stitts asintió. Cincuenta y uno significaba que el proyecto de ley iba a ser aprobado.

"Entonces, hay cincuenta objetivos potenciales más, William. Y por muchos congresistas que hayan votado..."

"Más de doscientos", dijo Darren.

Mierda, eso es un montón de gente que necesita protección, pensó Stitts.

"Deja tu fuente, ayúdanos aquí."

William negó con la cabeza.

"No puedo hacerlo. Vas a tener que conseguir una orden de registro y buena suerte con eso".

Ahora Stitts empezaba a sentirse frustrado. Al hombre le importaban una mierda los americanos muertos.

Lo único que le importaba eran los índices de audiencia; los índices de audiencia y el juego al que estuviera jugando.

"No necesitamos una citación, cabrón engreído", dijo Pratt riendo. "Estos tiroteos fueron actos de terror".

El gran hombre tenía razón, se dio cuenta Stitts. Las reglas normales que regían sus acciones no se aplicaban; eran borrosas, en el mejor de los casos.

Y sin embargo, William Woodley debe haber sabido esto, siendo el patriota que era. Pero no parecía preocupado en absoluto.

Algo olía mal y Stitts se detuvo a mirar a su alrededor. En la mesa de maquillaje había tubos de cremas y lociones, una botella de cerveza y un juego de llaves.

Y entonces la vio; allí, a menos de medio metro del codo de William, escondida detrás de un bote de laca para el pelo, había una pequeña luz roja de la cámara que los estaba grabando.

"Sí, ya me has oído. Vamos a cerrarte, Woodley. Cerrarte y destrozar este lugar. Vas a..."

Stitts se dio la vuelta y se llevó un dedo a los labios. Pratt hizo una mueca.

"¿Qué? ¿Qué estás...?"

Stitts le hizo callar de nuevo e intentó que abandonara el vestuario. El hombre no se movió.

Stitts maldijo en voz baja y luego señaló la luz roja que había detrás del bote de laca.

"Nos está grabando. ¿No lo entiendes? Esto es lo que quiere", dijo Stitts lo suficientemente bajo como para esperar que el micrófono no lo captara.

William soltó una risita y cruzó los brazos sobre el pecho.

El capullo estaba disfrutando con esto.

En cuanto Pratt captó el gesto, las venas de su frente empezaron a abultarse. Abrió la boca para decir algo, pero Stitts intervino rápidamente.

"Volveremos", dijo Stitts. "Es una pena que no pudieras cooperar con el gobierno. Es una lástima que si alguien más muere, será en tu conciencia, William ".

El hombre se sobresaltó y se sentó en su silla.

"Es mi derecho mantener mis fuentes en privado. Hice un juramento".

Stitts prácticamente tuvo que empujar a Pratt por la puerta.

"Volveremos", repitió Pratt por encima del hombro. "¡Vamos a volver, joder, Woodley! Recuerda mis palabras".

Mientras se dirigían hacia la puerta principal, Stitts echó un vistazo al estudio y vio que el encargado estaba limpiando el escritorio.

El bastardo va a salir en directo dentro de diez minutos, ¿y adivina quién va a protagonizar el reportaje?

"¡Sí, y estaré esperando!" William Woodley predeciblemente gritó de nuevo.

Capítulo 48

Chase se sentía como si estuviera volando. Al principio, cuando aún se estaba acostumbrando a lo envolvente que era la experiencia, sólo había visto hierba. Pero incluso eso era tan vívido, tan real, que tuvo que contenerse para no estirar la mano e intentar tocarlo. Y entonces se encontró en el aire, mirando la tierra mientras flotaba.

"Puedes mover la cabeza", dice el hombre que controla el dron. "Lo he configurado para que la cámara imite los movimientos de tu cabeza".

Chase dudó. Le preocupaba tener náuseas, como le ocurría al final de todas sus visiones, aunque ésta no fuera una de ellas. Finalmente, la curiosidad se apoderó de ella y giró la cabeza hacia la derecha.

Todo su mundo cambió. Pero no fue nervioso ni entrecortado, fue suave, uniforme, real.

"Vaya", susurró, mirando un bosque a lo lejos. Justo cuando sus ojos empezaban a concentrarse en cada uno de los árboles, el dron despegó, surcando el aire a velocidades de vértigo.

A continuación, Chase se encontró en las nubes, viviendo en ellas, respirándolas.

De repente, el dron hizo un giro de 360 grados y empezó a correr hacia el hangar.

Al acercarse, Chase se vio a sí misma, de pie, con las rodillas ligeramente flexionadas, una mano a un lado y la otra un poco extendida.

"Demasiado", se atragantó, quitándose las gafas. "Era demasiado, me vi a mí misma".

El friki aterrizó el dron y luego la miró.

"Lo siento. A veces me dejo llevar. Pero fue bastante increíble, ¿no?"

Chase asintió. Era increíble, no podía negarlo. Lo único extraño, lo único nauseabundo, fue cuando se vio a sí misma en directo.

Pero no era una salida social.

Se dio la vuelta para mirar a Floyd y Peter, que la miraban boquiabiertos.

"Sé por qué el dron estaba allí", casi susurró. "Sé..."

Brian Doucette regresó de repente con una hoja de papel en la mano.

"Estos son los nombres de todos nuestros miembros", dijo. "Estoy seguro..."

Chase alargó la mano y cogió el papel.

"Gracias, Brian", dijo. Y luego dio las gracias al hombre que le había dejado probar las gafas de dron. Ella también sonrió y creyó detectar un ligero bulto en la parte delantera de sus pantalones, justo entre los dos pliegues delanteros.

"¿Qué...?" Peter comenzó, pero Chase sacudió la cabeza.

"Vamos", dijo, apresurándose hacia la puerta. "Sé exactamente para qué estaba allí el zángano".

Capítulo 49

"¿Ese puto gilipollas nos estaba grabando? ¿A nosotros? ¿No sabe...?"

"¿A quién le importa?" respondió Stitts.

"¿A quién le importa? ¿A quién le importa? A mí me importa, joder. No puedes simplemente..."

"Esto es lo que quiere, Pratt. Quiere que te enfades y digas o hagas algo estúpido. ¿Quieres meterlo en la cárcel? Sus índices de audiencia se dispararán. Luego te demandará, alegando que se violaron sus derechos de primera enmienda. Y no le importará una mierda que hayas arruinado el estudio. ¿Quieres saber por qué?"

Pratt dio un volantazo y Stitts y los otros dos agentes del Servicio Secreto que iban en el asiento trasero salieron disparados hacia la ventanilla.

"Bueno, para empezar, no es su estudio, pero lo más importante es que la cinta no está ahí. Tampoco había ningún vídeo o prueba de quienquiera que le diera la maldita cosa. Si es que la trajeron personalmente, cosa que dudo mucho. No me sorprendería que alguien no se la hubiera enviado por correo electrónico". Esta última parte le dio a Stitts una pausa. Si fue una transferencia de correo electrónico, entonces un archivo tan grande probablemente estaba almacenado en la nube en alguna parte. Y si ese fuera el caso, podrían ser capaces de rastrearlo. "Tal vez podríamos rastrearlo".

"¿Rastrearlo? ¿Qué quieres decir?" preguntó Pratt, calmándose por fin.

"Si fue enviado digitalmente, tal vez podamos rastrear quién lo envió".

Mientras Stitts reflexionaba, su teléfono empezó a sonar y lo sacó del bolsillo. Era Chase.

"¿Chase? ¿Todo bien?"

Como era su estilo, su compañera se puso manos a la obra.

"Sé por qué el avión no tripulado estaba allí", dijo Chase.

"¿Tú también viste el vídeo?"

Otra breve pausa.

"¿Vídeo? ¿Qué vídeo?"

"¿Conoces a ese gilipollas de William Woodley, el que vimos en la tele en el centro de mando? Bueno, de alguna manera se encontró con imágenes filmadas desde el avión no tripulado. Emitió todo el asesinato del senador Tom DeBrusk en directo en su canal de noticias".

"Tienes que estar bromeando".

"Y una mierda. Pratt y yo fuimos a hablar con él, pero no va a renunciar a la fuente, de ninguna manera. Este es su boleto para convertirse en el heredero de Rush Limbaugh, y él lo sabe. ¿Dónde estás?

"Estoy en mi camino de regreso al centro de mando. Estaré allí en cinco ".

Stitts miró a Pratt y se tapó la boquilla con la mano.

"¿Cuánto falta para volver al centro de mando? Mi compañero estará allí en cinco".

La mención de Chase hizo que el hombre frunciera el ceño, pero respondió de todos modos.

"Diez", dijo, dando un volantazo y acelerando. "Tal vez ocho."

"Nos vemos allí en diez minutos", le dijo Stitts a Chase antes de colgar.

Si el psicópata al volante no nos mata primero.

Capítulo 50

Por segunda vez aquel día, Chase apenas podía creer lo que veían sus ojos. Y ambas veces tenían que ver con drones, aunque en escenarios radicalmente distintos.

Estaba viendo el vídeo que William Woodley había mostrado en su programa de televisión, el que revelaba los últimos momentos del senador Thomas DeBrusk en esta tierra.

Era repugnante.

Pero tenía un trabajo que hacer, un asesino al que atrapar antes de que volviera a atacar. Woodley recibiría su merecido, estaba segura.

Algo al principio del vídeo llamó su atención. Justo antes de enfocar a DeBrusk, había un montón de indicadores en la pantalla. Había identificado la señal GPS, así como la altura actual del dron, pero no entendía nada del resto.

"¿Qué es toda esa mierda del principio en la pantalla?"

"Es información de vuelo para el piloto", respondió Floyd. "¿No lo viste cuando te pusiste las gafas?"

Chase negó con la cabeza.

"No, no había nada de eso".

"El operador debe haberlo puesto en modo pantalla completa. Esto es lo que se ve normalmente cuando lo vuelas con el con-con-controlador".

Chase hizo que Peter rebobinara la cinta y luego miró los números con los ojos entrecerrados, intentando averiguar qué significaban.

"¿Qué...?"

La puerta del centro de mando móvil se abrió de golpe y Pratt irrumpió en el interior.

Cuando vio a Chase, gruñó.

Stitts siguió al hombre mucho más corpulento y, de alguna manera, consiguió escabullirse de él.

"¿Ves el vídeo ahora?", preguntó. Había traído consigo el hedor nauseabundo del humo del cigarrillo, y Chase arrugó la nariz.

"Sí, lo he visto; ahora está en pantalla".

Stitts sacudió la cabeza con disgusto.

"El dron estaba allí para grabarlo todo", dijo.

Chase le lanzó una mirada.

"Sí, puede ser. Pero también tengo otra idea".

"¿Qué es eso?"

Aún no le había contado a Peter ni a Floyd su teoría y todos se volvieron para mirarla. Por un momento, se sintió transportada de vuelta a la terapia de grupo, cuando se suponía que debía abrirse y compartir sus sentimientos.

Chase ahuyentó la sensación.

"Fue algo que Peter dijo... dijo que lo más probable es que el tirador estuviera escondido en uno de estos rascacielos basándose en el alcance del arma y las balas".

"Que se confirmó que eran de un francotirador M24 con balas Lapua Magnum, por cierto. Y mis hombres registraron esos edificios y no encontraron nada. Nada en las imágenes de CCTV, tampoco."

Chase asintió, esto era nuevo para ella, pero ya se lo esperaba.

"Sí, pero el programa que usaste escupió esas coordenadas porque no creías que el rifle pudiera disparar más lejos, ¿verdad?".

"El M24 tiene un alcance de casi mil ochocientos metros; lo que dije fue que sin un observador y en una esquina concurrida, no esperaría este tipo de precisión fuera de media milla. De hecho, incluso con un observador..."

"Exactamente", interrumpió Chase. "Pero eso es con un observador humano. Estoy hablando de uno mecánico".

Peter y Floyd parecían confusos, Pratt parecía enfadado, pero Stitts empezó a sonreír.

"El dron. El dron es el observador", dijo.

De repente, Peter se puso en pie de un salto y se acercó al vídeo en pausa que aparecía en pantalla.

"¿Sabes qué? Creo que tienes razón. Mira esto: esta es la velocidad del viento en el dron y esta es la temperatura. ¿Y con una cámara tan buena? Podrías usarla literalmente como un segundo visor, ampliar tu toma otro medio kilómetro o más".

Chase cerró los ojos e imaginó lo que había sentido al llevar las gafas, lo envolvente, lo real.

"Exactamente."

"Entonces, encontramos el dron y encontramos al tirador, ¿es eso lo que estás diciendo?" Pratt intervino.

Fue Stitts quien contestó.

"Averiguamos quién es el dueño del dron, y estoy bastante seguro de que nos llevará directo al tirador".

SO Pratt chocó sus grandes palmas, haciendo que Chase diera un respingo.

"Entonces, ¿a qué demonios estamos esperando?"

"No es tan fácil", afirma Chase. "No es obligatorio registrar un dron, y se pueden comprar en docenas de minoristas, incluso por Internet. No hay forma de saber a quién pertenece este dron en concreto".

"Tenemos esto", intervino Floyd, mostrando la hoja de papel que Brian Doucette les había dado en el hangar.

Stitts enarcó una ceja.

"Es una lista de nombres de personas que se inscribieron como socios en el club Fly Right", informó Chase al grupo. "No es en absoluto inclusiva".

"Sí, pero para usar el dron tal y como lo has descrito, tendrías que ser bastante hábil, creo", dijo Peter. "Y dado que no se puede practicar en ningún lugar de Washington, creo que hay muchas posibilidades de que el nombre de nuestro tirador esté en esa lista".

Pratt se adelantó y cogió el papel de la mano de Floyd. Pero Chase fue más rápido y lo cogió primero.

"Peter, ¿puedes cotejar esta lista con cualquiera que pudiera tener acceso a un rifle de francotirador? ¿Ex-militares, ese tipo de cosas?"

Peter asintió.

"Stitts, ¿crees que podríamos rastrear de dónde vino el video?"

Stitts asintió.

"Tal vez, si conoces a alguien con un conjunto particular de habilidades".

"Puede que conozca a un tipo", respondió Chase.

"Sí, y tengo a mis hombres buscando una conexión entre William Woodley y Mohammed Al-Saed", añadió Pratt.

Chase se había olvidado por completo de Mohammed y del arrebato. Seguía sin saber cómo encajaba en todo el cuadro, pero era demasiada coincidencia como para pasarla por alto.

Empiezas a sonar como Stitts, se reprendió a sí misma.

Aun así, Chase sintió un poco de vértigo. Por fin parecían estar llegando a alguna parte. Todo lo que necesitaban era un poco de...

Llamaron a la puerta del centro de mando y un agente del Servicio Secreto asomó la cabeza.

"¿Estáis viendo esto?", preguntó con los ojos muy abiertos.

"No, ¿qué?"

"Que alguien ponga a este payaso de William Woodley en la gran pantalla", dijo el agente, y todo el vértigo que sentía Chase desapareció de repente.

Capítulo 51

Todos contemplaron en directo los horribles últimos momentos de la vida del diputado Vincente.

"Mierda", susurró Peter cuando todo terminó.

Todos sentían lo mismo por lo que acababan de ver: asco.

Y cuando el rostro mate y bronceado de William Woodley volvió a la pantalla, Chase quiso arrancarle los ojos a la despreciable criatura.

"Tenemos que encontrar a la persona que está grabando estos vídeos", dijo Stitts con una voz que sugería que hablaba consigo mismo.

"Me siento horrible mostrándoles estas imágenes, pero creo que es en el mejor interés de nuestro país verlas", dijo William Woodley con voz llana. "Sólo viendo las depravadas atrocidades cometidas por los terroristas en nuestro suelo conoceremos el verdadero alcance de su maldad".

"Sí, claro, apuesto a que te sientes horrible", dijo Pratt. "Te dije que deberíamos haber traído a ese tipo".

Chase miró a Stitts en busca de una explicación, pero su compañero negó con la cabeza.

"Ni siquiera sabemos si está implicado", les recordó Stitts. "Cualquiera podría haberle enviado ese vídeo".

Pero el tono del hombre le traicionó; Chase pudo darse cuenta de que deseaba haber atado a ese capullo, Woodley.

"Déjame hablar con él", dijo Chase en voz baja.

Pratt la fulminó con la mirada.

"No. No creo que sea una buena idea".

Chase le ignoró. Había lidiado con egos el doble de grandes que el de Pratt.

Y sabía que ignorarlos era peor que defenderse.

"Stitts, déjame hablar con él. Conozco al tipo; tú también. No hablará con ustedes, pero hablará conmigo".

Mientras hablaba, Chase levantó una mano e hizo la mímica de quitarse uno de los guantes, con la esperanza de que Stitts captara el significado oculto de sus palabras.

Al final, debió de darse cuenta, porque asintió lentamente.

"Sí, vale la pena intentarlo", dijo.

"No creo que sea una buena idea", repitió Pratt.

De repente, Stitts se dio la vuelta.

"Nadie te lo ha pedido; tu trabajo es proteger al presidente. Tenemos más de cien objetivos potenciales ahí fuera... ¿por qué no intentas protegerlos también? Averiguaremos quién está tomando los malditos videos".

SO Pratt quedó tan sorprendido por el arrebato de Stitts que retrocedió físicamente.

En lugar de dar tiempo al hombre para recuperarse de la agresión, Stitts se volvió rápidamente hacia Peter.

"Entonces, ¿no hay forma de averiguar quién es el dueño de este dron?"

Peter negó con la cabeza, pero se detuvo. Mostró las imágenes del dron tomadas por el circuito cerrado de televisión del Dunkin' Donuts.

"Espera un segundo. Brian, en el hangar, dijo que tenías que escribir tu nombre en la parte inferior de tu dron. Me pregunto si hay alguna manera de obtener una imagen de la parte inferior ".

"¿De verdad crees que alguien que está utilizando un dron como observador para matar a un senador y a un congresista va a escribir su nombre en la parte inferior del mismo?". preguntó Pratt, con la cara del color de una berenjena.

"Bueno, parece que piensas que William Woodley es tan tonto como para emitir imágenes de sus propios asesinatos, ¿no?"

"William Woodley es escoria de estanque", respondió Pratt. "Un puto virus".

Qué demonios le ha pasado a Stitts, se preguntó Chase. Decidió intervenir rápidamente antes de que llegara a las manos.

"Amigos, bajemos un poco el nivel. Quién sabe, tal vez tengamos suerte".

Peter, sintiendo también la necesidad de calmar la situación, dijo: "Voy a trastear con la imagen, a ver si consigo una buena toma del fondo".

"Bueno, si ves un nombre, compáralo con la lista de miembros de Fly Right. En cuanto a rastrear desde dónde podría haberse enviado el vídeo", dijo Chase, dirigiendo su mirada a Floyd. "Llama a mi amigo Screech a Nueva York. Creo que ya os conocéis".

Floyd se metió inmediatamente en su personaje.

"Por supuesto, Agente Adams."

"Bien".

Chase se puso en pie e indicó a Stitts que la acompañara hasta la puerta. Sintió los ojos de Pratt clavados en ella todo el tiempo. Necesitó toda su fuerza de voluntad para no decir algo sarcástico.

"Bueno", preguntó Pratt cuando estaban casi fuera de la puerta. "¿Qué demonios se supone que debemos hacer?"

Stitts se giró.

"¿Qué tal tu trabajo? ¿Qué tal si mantienes a salvo al resto de congresistas y senadores? ¿Qué te parece?"

Chase se alegró de haber salido del centro de mando antes de que la sonrisa burlona cruzara sus labios.

Capítulo 52

"¿Qué demonios fue todo eso?" Preguntó Chase cuando ella y Stitts estaban dentro del coche de Floyd.

"Nada", dijo Stitts. "Pratt simplemente perdió la calma con Woodley. Algo así como lo que pasó contigo y Mohammed Al-Saed".

Chase se encogió de hombros.

"Supongo que me lo merecía. Lo siento; me disculparé con el Servicio Secreto más tarde, les enviaré una puta postal. ¿Pero ahora mismo? Ahora mismo, tenemos que asegurarnos de que nadie más que apoye ese proyecto de ley sea capado."

Stitts no contestó y, durante los siguientes minutos, las únicas palabras pronunciadas fueron indicaciones intermitentes de su compañera.

Por el rabillo del ojo, vio a Stitts jugueteando con un paquete de cigarrillos, pero se abstuvo de encender uno.

"No sé si alguna vez te he dado las gracias", dijo Chase, sorprendido por la facilidad con que le salieron las palabras.

"¿Qué?"

"No sé si te di las gracias. Si no hubieras venido ese día y me hubieras sacado de la cantera, ahora sería carne de ardilla".

Stitts, que había estado claramente sumido en sus pensamientos, se mordió el interior del labio antes de hablar.

"Tú también me salvaste la vida", dijo, desviándose.

"También me rescataste de ese bastardo enfermo de Brian Jalston. Cada vez que intento salir a rastras de un agujero, estás ahí con una mano tendida para agarrarme. Gracias, Stitts. Lo digo en serio".

Stitts se sentía tan incómodo que se llevó un cigarrillo a los labios, lo apagó y volvió a encenderlo.

Estaba claro que ambos seguían pasando de puntillas por el elefante final del coche.

Se lo había agradecido, y Stitts se lo merecía por todo lo que había hecho por ella en los últimos años. Pero eso no cambiaba el hecho de que toda su relación había empezado con una mentira y ella no estaba dispuesta a continuar esa tendencia.

Chase no había dicho te perdono, porque no estaba segura de haberlo hecho.

"Espero que no estés pensando en encender esa cosa aquí dentro", dijo ella, tratando de levantar el ánimo. Stitts se sacó el cigarrillo de la boca y empezó a liarlo entre el pulgar y el índice.

"No es necesario, estamos aquí."

Chase detuvo el coche y echó un vistazo al sencillo edificio de apartamentos que había a su izquierda.

"¿Esto? ¿Este es el estudio de ese imbécil?"

Stitts salió del coche e inmediatamente encendió su cigarrillo.

"Eso es exactamente lo que dije-una cosa más: cuando Pratt y yo vinimos antes él nos estaba grabando. No me sorprendería que nos grabara a nosotros también".

"Me comportaré lo mejor que pueda", dijo Chase con una risita. "Lo prometo".

***

Stitts llamó a la puerta y esperó pacientemente cerca de un minuto. Como antes, el hombre de pelo oscuro la abrió.

Fred... Fred el Manipulador, pensó. No, Fred el Fluffer; eso suena mejor.

Mostró su placa, al igual que Chase, pero el hombre apenas los miró.

"Tenemos que volver a hablar con William", le informó Stitts. "Esta vez no nos hemos traído al mono del zumo; sólo estamos mi compañero y yo, y lo único que queremos es charlar. Eso es todo".

El hombre se quedó mirando las palmas abiertas de Stitts y luego asintió. Se hizo a un lado y mantuvo la puerta abierta para que entraran.

Stitts no esperó a que le acompañaran; se apresuró por el pasillo hacia el camerino de Woodley. Casi había llegado cuando se dio cuenta de que Chase no estaba a su lado.

"¿Chase?"

La encontró con la mirada fija en el "estudio", observando el escritorio de falso mármol y la pantalla verde.

"¿Esto es todo?", refunfuñó.

En televisión, William Woodley parecía una superestrella, el Dan Rather de las noticias de derechas. La realidad era mucho más decepcionante.

"Eso es. Vamos, Chase."

Cuando llegaron a la puerta con el nombre de Woodley aún garabateado en la pizarra, Stitts llamó una vez y luego la abrió.

La escena era extrañamente familiar. Como antes, Woodley estaba sentado en la silla de maquillaje, mirándose en el espejo. Por suerte, esta vez las bombillas del marco estaban apagadas y no tenía servilletas rodeándole el cuello.

Woodley se sobresaltó cuando irrumpieron por la puerta y se apartó el móvil de la oreja.

"¿Ya habéis vuelto? ¿Y veo que habéis traído a una amiga? Déjame adivinar, ¿Señora Abogada de la Primera Enmienda? No, no; ¿Juez del Tribunal Supremo del Séptimo Distrito?"

El hombre estaba montando un espectáculo, tratando de hacerse el duro, pero Stitts se dio cuenta de que miraba más allá de ellos para ver si habían traído a Pratt.

"Sólo queremos hablar", dijo Stitts, tratando de calmar los nervios del hombre. "Este es mi compañero, el agente especial del FBI Adams".

"Bueno, siento decírselo, Señora Especial, pero ha perdido el tiempo. Sólo voy a repetir lo que dije antes: No entregaré mi fuente ni las cintas".

Stitts frunció el ceño y miró a Chase; había sido idea suya venir aquí, hablar con ese payaso. Esperaba que tuviera algún plan.

Hizo una doble toma; Chase estaba sonriendo, y era... desconcertante. Stitts no recordaba la última vez que había visto sonreír a su compañera. Si no la conociera, habría pensado que era una fanboy.

Mientras Chase se acercaba lentamente a la mesa de maquillaje, empezó a quitarse uno de los guantes.

"¿Esta es tu crema de manos? Tengo las manos más agrietadas", preguntó señalando un inocuo bote de crema que había en el mostrador de maquillaje.

"Sí", respondió Woodley vacilante. Claramente, estaba tan hipnotizado -o confundido- como Stitts.

"¿Te importa si tomo prestado un poco?"

"Vale... claro".

Cogió la botella, al igual que Chase.

"Lo siento", dijo con una risita, retirando la mano. Pero no fue lo bastante rápida y sus dedos rozaron el antebrazo de William Woodley.

Y entonces, Stitts vio los párpados de Chase agitarse.

Capítulo 53

"Que me aspen", dijo el agente de la ATF Peter Horrowitz, mirando atentamente la pantalla del ordenador. Floyd se inclinó hacia él. "¿Qué te parece a ti?"

Floyd entrecerró los ojos e inclinó la cabeza hacia un lado.

"R, K, espacio, Y, A", dijo.

"Eso es lo que yo veo también. Creo que nuestra amiga puede tener razón; creo que el idiota que grabó el tiroteo puso su nombre en la parte inferior del dron."

Peter cogió la hoja de papel que les había dado Brian, de Fly Right, y empezó a buscar en la lista. Usó el dedo para avanzar, pero se movía tan rápido que Floyd no podía seguirle el ritmo.

"Mira aquí", dijo Peter, golpeando la hoja de papel. "Mark Yablonski-R, K, espacio, Y, A."

Floyd tuvo que mirar la imagen y luego volver a la lista dos veces para ver lo que Peter estaba indicando.

Entusiasmado, Peter se volvió hacia su ordenador y cargó un programa que a Floyd le pareció algo así como la guía telefónica que solían tener en Alaska hasta hacía unos años. Tecleó Mark Yablonski y Washington, DC. Aparecieron tres direcciones. A continuación, las arrastró directamente al programa que había estado utilizando para determinar la procedencia de los disparos.

Luego se reclinó en su silla.

"Que me aspen", susurró.

"¿Qué? ¿Qué es?"

"¡Creo que... mierda, creo que hemos encontrado al tipo!" Peter gritó mientras se apresuraba por su teléfono celular.

Capítulo 54

Chase apartó la mano y retrocedió un paso. Por el rabillo del ojo, vio a Stitts mirándola fijamente, con una expresión extraña en el rostro.

"¿No quieres la crema?" Preguntó Woodley.

Chase negó con la cabeza y se volvió hacia Stitts.

"Vámonos."

Stitts se quedó mirando un momento más antes de asentir.

"¿Qué? ¿Ya está? ¿No me vas a pegar? ¿Ni siquiera vas a amenazarme?" Woodley dijo mientras se dirigían hacia la puerta.

Chase sabía que el hombre les estaba grabando: había visto la luz roja en la bandeja de maquillaje. También sabía que decir cualquier otra cosa probablemente se volvería en su contra.

Pero Chase no podía renunciar a tanto de su antiguo yo en tan poco tiempo. Se volvió y miró a la despreciable criatura que ganaba dinero publicando vídeos de personas asesinadas para que todo el mundo los viera. Incluidas las familias de las víctimas y sus seres queridos.

En Seattle, antes de que fuera de incógnito, solían llamar así al dinero obtenido por medios ilícitos, ya fuera de la droga, la prostitución, el robo o el asesinato.

Dinero sucio, lo habían llamado. Ahora, mirando el rostro terso de William Woodley, su sonrisa burlona, sus cejas ligeramente levantadas, se dio cuenta de que había algo peor que Dirty Money.

Luego estaba lo que hizo este pedazo de mierda. Había Dinero Sucio y había Dinero Sucio. Y cada céntimo que este hombre ganó explotando la muerte de otros era Dinero Sucio.

"No, no quiero tu crema de manos", dijo con sorna. "No querría negarte el placer de masturbarte con tu propio reflejo. Porque no hay..."

Stitts la agarró del brazo y la sacó de la habitación. No la soltó hasta que estuvieron fuera.

"Suave, Chase", dijo Stitts, sacudiendo la cabeza. "Estaba grabando ahí dentro, ya sabes".

"Sí, lo sé. ¿Y qué? Ahora él tiene algo más para golpear apagado, el prick engreído. Espera, ¿dijiste suave? ¿Era una broma de crema de manos?"

Stitts suspiró y encendió un cigarrillo.

"No es él, ¿verdad?", preguntó entre calada y calada.

Chase se volvió hacia el edificio de apartamentos mientras abría la puerta del coche de Floyd.

"No; puede que muestre los vídeos en su estúpido puto programa, pero no los grabó. Y lo único que ha grabado recientemente es su carga en una servilleta. "

Ella se deslizó al volante y Stitts apartó el trasero antes de subir al coche.

"¿Seguro?", preguntó.

Chase estaba a punto de confirmarlo, pero dudó.

¿Estoy seguro?

La respuesta honesta era no. Si se creía la idea de Stitts de que las visiones eran una construcción de su subconsciente, no tenía ni idea de hasta qué punto eran fiables. También estaban sujetas a interpretación o, en el caso de cuando había tocado a Louisa, a malinterpretación.

"No, no estoy seguro. Bastante seguro, pero no al cien por cien".

Con eso, arrancó el coche y lo puso en marcha.

"¿Cómo es, de todos modos?" preguntó Stitts mientras volvían al centro de mando móvil. "¿Cuando haces tu cosa vudú?"

La pregunta la cogió desprevenida y se vio obligada a pensárselo un momento antes de responder. La verdad era que, a pesar de lo viscerales e importantes que eran esas visiones, no había pensado demasiado en cómo se sentían. Stitts era la única persona que las conocía y era la primera vez que le preguntaba.

"Es como... es como ser un actor en una película, una película de CAM... al estilo Blair Witch, ¿sabes?".

Stitts asintió alentadoramente.

"Sólo que después me siento mal. Es... no es agradable. ¿Como si estuviera molestando a alguien o algo así?"

De nuevo, Stitts asintió.

"Sabes, ahora que lo pienso, no era tan diferente del dron que volé antes. Con las gafas puestas".

Ahora, su compañera la miró.

"¿Volaste un dron?"

"No exactamente. Lo 'experimenté', supongo. No dirigí ni nada parecido".

"Huh", dijo Stitts, dejándose caer en su asiento. Condujeron en silencio durante unos minutos más, y Chase esperaba que el hombre lo dejara estar.

Sólo hablar de ello le producía una sensación incómoda en la boca del estómago.

Pero al parecer, Stitts aún no había terminado.

"¿Y no tienes ni idea de qué cosas captaste ahí dentro antes de tocar a Woodley? ¿No sabes cuáles fueron las pistas que te llevaron a tu visión?"

"No. Yo sólo..."

Chase volvió a hacer una pausa. En realidad no había hecho ningún tipo de análisis retrospectivo de la escena después de una de las malditas visiones. Por supuesto, las teorías que surgían de ellas a menudo se demostraban correctas más tarde, normalmente por terceros, pero el malestar que sentía inmediatamente después de una de ellas siempre hacía que se largara de allí.

"Fue la forma en que estaba sentado, creo", comenzó Chase lentamente. "Eso, y sus expresiones faciales. Sabía por qué estábamos allí, pero no parecía preocupado en absoluto. Incluso un cabrón engreído como él habría mostrado un rastro de miedo. Quiero decir, es imposible que guardara información sobre su fuente en el estudio, pero aun así. Habría visto algo si él fuera el responsable. Dilatación de la pupila, tal vez, un tic de sus dedos".

Cuando Chase asimiló sus palabras, se dio cuenta de que estaba describiendo todo como una visión, pero no era eso lo que sentía. Para ella, se sentía extrañamente como un recuerdo; su recuerdo.

Sacudió la cabeza.

"Eso es lo que pienso, de todos modos. Pero no soy médico".

Antes de que Stitts pudiera hacer más preguntas, sonó su teléfono móvil.

"Adams".

"E-E-Encontramos al g-g-g-tipo. T-t-tú tienes que venir con u-u-u-nos-nosotros. Pratt quiere que dirijas la redada".

"Floyd, más despacio. Respira hondo", le ordenó Chase; a ella le costaba entender qué demonios estaba diciendo.

"Encontramos al g-g-g-g-tipo con el dr-dr-dr-drone."

"Respira hondo, Floyd."

Oyó que el hombre no respiraba profundamente una vez, sino tres.

Cuando Floyd volvió a hablar, por fin entendió lo que intentaba decir.

"Encontramos al h-h-hombre al que pertenece el dron y nos dirigimos hacia allí ahora. El oficial especial Pratt dice que tienes que estar allí".

De repente, Chase empezó a sudar.

"Dame la dirección, Floyd. Nos encontraremos allí".

Capítulo 55

"Mark Yablonski, cuarenta y dos años, hizo dos misiones en Irak", dijo Stitts, transmitiendo la información a Chase. "Peter dice que han tenido suerte, que han conseguido un nombre parcial en la parte inferior del dron que coincide con uno de los miembros del club de drones. También dice que el hombre vive al alcance de donde dispararon al congresista y al senador."

Chase intentó concentrarse en la carretera mientras asimilaba lo que decía Stitts.

No podía imaginarse que ese tal Mark fuera tan estúpido como para poner su nombre en el dron que se utilizó como observador durante los asesinatos.

Pero al parecer, lo había hecho.

"Supongo que por eso son delincuentes", murmuró en voz baja.

"¿Qué es eso?" preguntó Stitts.

"Nada."

"Caucásico, ex-militar, cuarenta y pocos. Encaja con el perfil", confirmó Stitts cuando Chase se detuvo ante una barricada. Mostró su placa y él la dejó pasar.

Se detuvo detrás de un vehículo negro del Servicio Secreto a media manzana de distancia y bajó del coche.

Después de un buen estiramiento, se tomó su tiempo para mirar a su alrededor. La calle en la que vivía Mark Yablonski era de esas en las que una de cada dos casas tenía rejas en las ventanas y las que tenían césped delante estaban llenas de maleza. Le asombraba que existiera un lugar así a menos de veinte manzanas de la Casa Blanca.

Chase localizó rápidamente a SO Pratt y a un puñado de hombres acurrucados sobre el capó de un coche metido en un callejón y fuera de la vista.

"Allí", dijo Stitts, señalando a los hombres con su cigarrillo. "Están allí".

"Sí, lo sé", respondió Chase, empezando en su dirección. "Sólo estoy disfrutando de las vistas, eso es todo."

Al acercarse, Chase vio que Pratt señalaba con entusiasmo un gran trozo de papel cubierto de marcas rojas. Todos le prestaban tanta atención que no se dieron cuenta de que se acercaba. A Chase no le importó; era mejor que tener que golpearse la cabeza con aquellos neandertales.

Todos iban de paisano, y algunos llevaban camisas o chaquetas ligeras con los emblemas del Departamento de Justicia o de Seguridad Nacional. Había varios agentes de policía junto a la entrada del callejón, pero, en el mejor de los casos, parecían desinteresados.

Chase recordó las palabras de Floyd por teléfono.

SO Pratt quiere que dirijas el ch-ch-ch-raid.

Miró a Stitts, pero él estaba demasiado ensimismado en sus pensamientos y chupando hasta la última pepita de nicotina de su cigarrillo como para fijarse en ella.

Pratt quiere que Stitts y yo dirijamos la redada porque el Servicio Secreto no tiene autoridad para hacer visitas a domicilio, se dio cuenta.

De vuelta al almacén, donde se suponía que iba a tener lugar el interrogatorio de Mohammed Al-Saed, Seguridad Nacional y el Departamento de Justicia habían puesto a Pratt en su sitio. Necesitaba a alguien con jurisdicción para entregar la orden contra Mark Yablonski. Alguien a quien él pensara que podía controlar, presionar.

Pocas posibilidades de que eso ocurra.

"Hola chicos", dijo Chase al fin, anunciando su presencia.

Pratt levantó la vista y se volvió hacia su equipo.

"Esta es la agente especial del FBI Adams y su compañero el agente Stitts", dijo a modo de presentación.

Oh, recuerda mi nombre... eso es bueno. Al final de todo esto, voy a asegurarme de que nunca lo olvide.

Al percibir claramente algo en su rostro, Stitts se adelantó y tomó las riendas.

"¿A qué casa vamos?" preguntó Stitts, levantando la barbilla hacia el mapa del capó del coche.

Chase frunció el ceño y estaba a punto de abrirse paso a codazos cuando recordó sus lecciones del Dr. Matteo.

A veces te beneficia permitir que otra persona tome el control.

Y ésta, supuso, era una de esas veces. Tomar el mando ahora sólo haría que Pratt quedara mal delante de sus hombres. Aunque a Chase nada le hubiera gustado más, cabrear al hombre minutos antes de una incursión no era lo ideal. Algo así tenía el potencial de explotar, de provocar un incidente de fuego amigo dentro de espacios confinados.

Ya lo había visto antes y, a juzgar por la propensión de Pratt a explotar, no le extrañaría.

Habría un momento para tratar con Pratt, pero ese momento no era ahora.

"Bungalow, tres más abajo de nuestra ubicación actual", dijo Pratt, indicando un punto en el mapa marcado con una gran X roja. "Las fuerzas de seguridad locales tienen la calle acordonada, nadie entra ni sale. Tengo un francotirador apostado en el tejado de allí, y han informado de que hay dos bogies dentro. Ambos están en el piso principal".

"¿Y has conseguido la orden?" Preguntó Stitts.

Pratt sonrió y le entregó una hoja de papel. Stitts le echó un rápido vistazo y asintió.

"Entonces, ¿cuál es la jugada aquí?"

"El FBI abre el camino, cumple la orden", ofreció Pratt.

"El FBI cumple la orden", aceptó Stitts, mirando a su alrededor. Señaló un ariete apoyado contra la pared. "Las fuerzas de seguridad locales hacen la brecha, luego entra primero el FBI. El Servicio Secreto viene después".

La vena de la frente de Pratt se abultó, pero sorprendió a Chase no sólo por no quejarse, sino por estar de acuerdo.

"Suena bien", dijo Pratt. "El FBI sirve, las brechas locales, el FBI entra".

Algo no está bien aquí, pensó Chase. Había visto a Pratt intercambiar una mirada con sus hombres antes de aceptar el plan de Stitts. Pero antes de que pudiera comprender lo que esto significaba, Stitts se volvió hacia ella.

"¿Estás listo, Chase?"

Chase sacó su pistola de la funda.

"Más preparada que nunca", dijo mientras daba el primer paso hacia el final del callejón. "Preparada como nunca lo estaré, joder".

Capítulo 56

"Está desbloqueado", dijo Stitts, retirando la mano. El agente que le acompañaba asintió y bajó el ariete. Luego retrocedió detrás de la fila de agentes del Servicio Secreto. "Un golpe y entro. Persigue tú, luego el Servicio Secreto. ¿Entendido?"

Chase asintió, al igual que Pratt, que estaba agachado detrás de ella. En total, eran siete en la entrada y casi el mismo número en el lateral de la casa.

"Un golpe", repitió Stitts en voz baja.

Miró por última vez a Chase. Parecía mantener la compostura, lo cual era bueno; él la necesitaba. Chase no era la mejor tiradora, pero podía contar con ella para que le cubriera las espaldas. Pratt, en cambio, era impredecible.

Stitts se irguió.

"¡FBI! Orden de registro", gritó al mismo tiempo que llamaba a la puerta. No esperó respuesta, agarró el picaporte y empujó. "¡FBI! ¡Al suelo!"

Stitts irrumpió en la casa apuntando con su pistola. Una mujer gritó, y él giró la cabeza en la dirección del sonido.

Una mujer con el pelo gris y encrespado echó un vistazo a la pistola y se cayó al suelo.

"¡FBI! ¡Quédese en el suelo! ¡Quédese en el suelo!"

Chase estaba detrás de él ahora, gritando.

En la cocina, Stitts vio a un hombre sentado a la mesa, parcialmente bloqueado por la pared.

"¡Al suelo!"

Ahora no sólo gritaban él y Chase, sino una docena de personas o más.

"Súbete al..."

El hombre de la mesa levantó la mano y, durante una fracción de segundo, Stitts pensó que tenía una pistola en la mano.

Pero sólo era un tenedor, y sonó con fuerza al caer al suelo junto a la mujer que lloriqueaba.

Sabiendo que Pratt, el del gatillo fácil, estaba justo detrás de él, gritó al hombre que se tirara al suelo de nuevo, mientras corría hacia él.

"¡No puedo! ¡No puedo!"

Stitts agarró al hombre por el cuello e intentó arrancarlo de la silla. Pero el hombre parecía estar atascado y la silla cayó con él.

"Get-"

Stitts miró al hombre y comprendió horrorizado por qué no había obedecido cuando habían irrumpido por las puertas, por qué no se había tirado al suelo.

PARTE IV - Pantalla Verde

Capítulo 57

Cuando sonó su teléfono, lo primero que pensó Floyd fue que se trataba de Chase, y el corazón empezó a latirle con fuerza en el pecho. Pero cuando miró la pantalla, vio que el número no estaba en la guía.

Su segundo pensamiento fue que le había ocurrido algo horrible, que todo había salido mal, y que se trataba de alguien que llamaba para darle la mala noticia.

Con un dedo tembloroso, contestó al teléfono.

"¿H-h-hola?"

"Floyd, mi hombre. ¿Cómo estás?"

Confundido, Floyd ni siquiera pudo pronunciar una sílaba.

"¿Floyd?"

Se aclaró la garganta.

"F-f-f-fine. ¿Está bien?"

"¿Qué? Floyd, soy Screech. ¿De qué estás hablando? ¿Va todo bien en la capital del país?"

Floyd exhaló con fuerza y cerró los ojos, tratando de calmar su corazón.

Es Screech. No es el Departamento de Justicia, ni Seguridad Nacional, ni el Servicio Secreto.

"B-b-bien. Estoy b-bien. Todo está b-bien."

"Okaaay... bueno, recibí tu mensaje, pero no estoy muy seguro de lo que quieres que haga. ¿Quieres que rastree algún tipo de archivo digital?"

"Sí, algo así. Intentamos r-rastrear la fuente de un f-f-fichero, de d-de-dónde vino".

Floyd miró a Peter para asegurarse de que estaba transmitiendo la información correctamente. Peter le indicó que pusiera la llamada en el altavoz, y Floyd accedió amablemente.

"Screech, soy Peter Horrowitz de la ATF."

Hubo una pausa incómoda, antes de que Screech dijera: "Uh, okaaaay. Hola. ¿Floyd? Tienes una orden para toda la mierda, ¿verdad?".

Floyd volvió a mirar a Peter, que se inclinó hacia el móvil.

"Esto tiene que ver con un Acto de Terror; tenemos carta blanca del FBI y la ATF para usar cualquier medio necesario para rastrear de dónde salió ese archivo".

Otra pausa, esta vez más breve.

"Muy bien. ¿Dónde está alojado el archivo? ¿Facebook? ¿YouTube? ¿Twitter? Será casi imposible entrar en cualquiera de esas centrales".

"No, se reprodujo en una cadena de televisión local y luego se colgó en YouTube. Pero sólo queremos saber de dónde salió el archivo, no acceder a él. Puedo darte la dirección IP de una serie de ordenadores en el estudio aquí en Washington desde donde supongo que se subió."

"¿Cuánto dura el vídeo? ¿La resolución?"

"Unos tres minutos y 4K".

"Sin comprimir, va a ser un archivo de tamaño decente. Supongo que fue soltado en la nube y luego agarrado desde allí. Envíame esas direcciones IP y tal vez pueda rastrear la fuente. Si hay algún tipo de servidores falsos en Asia en algún lugar, va a tomar algún tiempo. Mucho tiempo".

"Cualquier cosa que puedas hacer será de ayuda", respondió Peter.

"Y esto es... eh, todo es legal aquí, ¿verdad? Quiero decir, tenemos algunos problemas aquí con los paletos locales ... no querría añadir a nuestra situación ".

"Definitivamente".

"Está bien, veré qué puedo hacer. Pon a Floyd de nuevo en línea."

Floyd cogió el teléfono y lo descolgó del altavoz. Luego le dio la espalda a Peter, que volvió a su ordenador, presumiblemente para preparar las direcciones IP del estudio.

"¿S-sí?"

"¿Cómo está, Floyd?"

Al principio, Floyd no estaba seguro de lo que decía el hombre. Luego recordó cómo se había sentido la primera vez que sonó el teléfono, cuando estaba convencido de que era Chase.

"Mejor. B-b-bien, de verdad. Está trabajando duro".

"Espera, ¿está contigo? Déjame hablar con ella".

"No, ella no está conmigo. Quiero decir, está aquí, pero en la escena del crimen. Trabajando-

"Joder. ¿Es una buena idea? Quiero decir, pensé que iba a tomar un descanso de todo esto ".

"Lo estaba. Pero Sti-Sti-Stitts la sacó, le devolvió su p-p-p-trabajo".

Screech suspiró.

"Estos malditos policías y sus trabajos", murmuró. "¿Les haría daño tomarse un tiempo libre? ¿Tal vez un hobby? ¿Tejer cestas bajo el agua?"

"¿Bajo el agua qué?"

"No importa. Cuídala tú, Floyd".

"Sti-Sti-Stitts-"

"No te preocupes por Stitts. Vigílala. Chase puede parecer bien por fuera, pero nadie pasa por todo lo que ella ha pasado y sale por el otro lado con las nalgas que chirrían al andar, si sabes a lo que me refiero."

"¿Qu-qu-qu-qué?"

"No importa. Sólo cuida de ella, es todo".

"Lo haré."

"Oh, una cosa más, Floyd. ¿Estás seguro de que todo esto es correcto? Lo último que necesito ahora mismo es un imbécil de Crímenes Cibernéticos que trabaja como técnico de Geek Squad derribando mi puerta, ¿capiche?"

"Eh, sí. C-c-capiche."

El teléfono se silenció un momento, dejando a Floyd preguntándose si había contestado correctamente. La verdad era que sólo había entendido una cuarta parte de lo que el hombre había dicho.

"Hablamos pronto entonces. Paz".

El teléfono se cortó y Floyd se volvió hacia Peter, enarcando las cejas.

"¿T-T-Tenemos autorización?"

Peter se encogió de hombros y centró su silla frente al ordenador.

"Sí", dijo dubitativo. "Claro. Quiero decir, creo que sí".

Capítulo 58

"¿Qué está pasando?" exigió Chase al irrumpir en la cocina. Stitts había arrastrado a su sospechoso hasta el suelo, pero ahora, inexplicablemente, le estaba ayudando a levantarse de nuevo.

Y estaba siendo extrañamente... educado al respecto.

"Stitts, ¿qué coño?"

Tras acomodar al hombre en su asiento, su compañera le miró con el ceño fruncido.

"¿Qué? Dime qué..." Por primera vez desde que entró en la cocina, Chase bajó la mirada. "Mierda."

Otros intentaban entrar ahora en la cocina -la mayoría del Servicio Secreto, pero también algunos de la policía local- y cuando sus ojos se posaron en Mark Yablonski, se detuvieron.

"¿Qué diablos es todo esto?" preguntó Mark, con la cara colorada. "¿Qué demonios...?"

SO Pratt irrumpió de repente en escena, ajeno a casi todo.

"¿Este es él? Eh, gilipollas, ¿eres Mark Yablonski?", gritó.

"Sí, soy él. ¿De qué coño va esto? Irrumpes en..."

"Oh, ho, ho, ho," Pratt se rió burlonamente. "Usted está en real-"

Chase se puso delante del hombretón.

"¿Qué coño te pasa?"

Una expresión de confusión cruzó el rostro de Pratt.

"¿Qué? Este gilipollas acaba de matar..."

Chase le agarró del brazo y le empujó con fuerza a la otra habitación. Pratt estaba tan sorprendido que se fue con ella.

"Él no hizo los disparos, idiota."

Los ojos de Pratt se entrecerraron.

"¿Ah, sí? ¿Este es uno de tus putos trucos, otra vez? ¿Como con Mohammed Al-Saed?"

"No, no es un truco, herramienta. Sé que no disparó porque está en silla de ruedas. ¿Alguna vez has visto a un hombre con las piernas amputadas por encima de la rodilla arrastrarse hasta un tejado? Porque si lo has hecho, me encantaría que compartieras el vídeo".

"¿Qu-qué?"

Chase no podía seguir soportando la incompetencia de aquel hombre. Se enfundó la pistola y se abrió paso entre la multitud de agentes para volver al exterior. 

Stitts se apresuró tras ella, encendiéndose de inmediato.

"Sabes, aún podría estar involucrado, Chase", ofreció entre caladas. "Todo el asunto del dron... no puede ser una coincidencia".

Chase respiró hondo y dirigió la mirada hacia el cielo. Era un día completamente despejado y se preguntó cómo sería estar allí arriba, con las gafas, por supuesto. Cómo sería estar flotando, ingrávida, libre, absolutamente...

"¿Chase?"

"Sí, puede que tengas razón", dijo de repente. Luego se dirigió hacia la puerta.

¿"Chase"? ¿Adónde vas? No hagas nada..."

-estúpido.

Chase no oyó la última palabra -había demasiada charla entre los agentes del Servicio Secreto-, pero no le hizo falta.

Sabía lo que se le venía encima.

¿Desde cuándo he hecho alguna estupidez? pensó con una sonrisa. ¿Desde cuándo haces algo estúpido, Stitts?

Cuando se dirigió a la cocina, vio a un agente de policía intentando esposar a Mark Yablonski a su propia silla de ruedas.

¿Desde cuándo he hecho algo tan estúpido?

"No seas idiota", dijo, sonando casi aburrida. "Quítale las esposas".

El agente la miró y luego sus ojos se desviaron hacia SO Pratt, buscando claramente su aprobación.

"He dicho que le quites las putas esposas", repitió.

El hombre hizo lo que le pedían. No parecía contento de que le hablaran así, pero a Chase le importaba una mierda.

Su atención se centró en el hombre de la silla de ruedas y, cuando se dirigió a él, el resto de la sala enmudeció. Incluso la mujer que se había tirado al suelo, presumiblemente la esposa del hombre, que estaba siendo conducida a otra habitación, dejó de parlotear.

"Sólo tengo un par de preguntas para usted, Sr. Yablonski."

"¿Ah, sí?", replicó. Cuando habló, el lado izquierdo de su cara no estaba sincronizado con el derecho.

Joder, ¿cómo se nos ha podido pasar esto?

"Bueno, yo también tengo un par de preguntas para ti. Como, para empezar, ¿qué coño estás haciendo en mi casa?"

"Tenemos una orden", dijo, extendiendo la mano hacia atrás y chasqueando los dedos. Un segundo después, alguien le metió una hoja de papel en la palma de la mano y ella la puso sobre la mesa delante de Mark. El hombre apenas lo miró.

"¿Una orden para qué?"

"Mira, sólo tengo algunas preguntas para ti."

Mark miró nervioso a su alrededor. Estaba cabreado, claro, pero también asustado.

Chase no culpaba al hombre; probablemente le habían provocado un trastorno de estrés postraumático al irrumpir así en su casa.

"¿Cómo qué?"

"Un dron", dijo Chase simplemente. "¿Tienes un dron?"

El hombre parecía confuso, pero acabó asintiendo.

"Sí, tengo uno, ¿y qué? Lo vuelo todas las mañanas sobre las seis". Frunció los labios y señaló su silla de ruedas. "No es que pueda salir mucho".

"¿Y hoy? ¿Lo has volado esta mañana?"

Mark entrecerró los ojos.

"Sí, pero...", dejó escapar la frase.

"¿Pero qué?"

Todos en la sala la miraban ahora, desesperados por una explicación. Pero ella no tenía tiempo ni ganas de explicarles las cosas.

"Pero no funcionaba demasiado bien. Lo perdí de vista un par de veces y no conseguía que volviera a casa. Al final, volvió a funcionar, así que lo volví a meter y cargué la batería. Una hora después, lo volví a sacar, pero pasó lo mismo. Puede que tenga que llevárselo al técnico de Fly Right, a ver si me dice qué le pasa al maldito cacharro".

Chase le agarró la frente con una mano y apretó.

Se dio cuenta de que tenían razón sobre el dron. Pero se equivocaban sobre quién lo pilotaba.

Capítulo 59

"¿Cómo coño íbamos a saberlo?" Pratt exigió al salir de la casa en un enfado.

Chase miró al hombre de arriba abajo, pero en lugar de responder, se limitó a cerrar los ojos.

"¿Hola? Hola, ¡te estoy hablando!"

Chase le tendió la mano.

"Sólo déjame pensar, ¿de acuerdo? Dame un maldito segundo".

No necesitaba tocar a Mark Yablonski para saber que decía la verdad. Lo había visto en su cara.

El hombre no tenía ni idea de por qué habían asaltado su casa y le habían tirado al suelo.

Pero el dron... tenemos razón sobre el dron.

"No tiene sentido...", murmuró.

"Al diablo con esto", dijo Pratt. "Voy a arrestar a este tipo. A ver qué sabe".

Chase abrió los ojos.

"Oh, esa es una idea jodidamente genial. ¿Es así como hacéis las cosas por aquí? ¿Simplemente meten a gente inocente entre rejas, a ver qué pasa? ¿Darles un poco de caña? ¿Cómo funcionó eso con Mohammed Al-Saed?"

Los ojos de Pratt se convirtieron en estrechas rendijas y su rostro empezó a adquirir el mismo tono rosado que ella había visto antes.

"A la mierda con esto. No tengo por qué escuchar esta mierda", dijo, volviéndose hacia la casa.

"No, no tienes. Puedes irte a casa, joder. Pon los pies en alto. Después de todo, no tienes ninguna jurisdicción aquí".

Pratt se dio la vuelta y le señaló el pecho con un dedo.

"Estás aquí porque te dejo quedarte aquí. ¿Alguna vez te has preguntado por qué el Departamento de Justicia y Seguridad Nacional se han mantenido al margen? ¿Por qué has tenido tanta libertad para hacer lo que te diera la gana?"

"El Departamento de Justicia puede chuparme la polla", le espetó Chase. "Y si sigues apuntándome con ese dedo rechoncho, te lo voy a arrancar de un mordisco. Pensándolo bien, probablemente te gustaría, ¿no?"

Pratt se rió.

"Oh, esto es jodidamente genial. ¿Sabéis qué? Si no fuera porque trajimos a Al-Saed, DoJ y Homeland estarían a cargo. Y si crees que soy un gilipollas, esos tíos..."

"Eres un gilipollas. Un 'roided up jugo-"

"¡Podéis dejar de discutir, joder!" gritó de repente Stitts. Todos los ojos estaban puestos en él. "¡Estamos en el mismo puto equipo! Pratt, tienes razón en una cosa, el FBI está al mando aquí y no importa por qué. Nosotros estamos al mando. Y Chase, era buena información, y Mark encajaba en el perfil. No es nuestro..."

"¿Se ajusta al perfil?" Chase se rió entre dientes. "Caucásico, ex militar, cuarenta y pocos", dijo con su mejor imitación de la voz de Stitts. "¿Y lisiado? ¿Doble amputado? ¿Se ajusta al perfil?"

El rostro de Stitts se suavizó y Chase supo que había ido demasiado lejos. Incluso Pratt parecía sorprendido por sus palabras y su tono, y no le parecía alguien que se escandalizara fácilmente.

Se quedaron en silencio un momento y Chase luchó contra el impulso de llenar el vacío con una disculpa.

La verdad era que la habían cagado, todos la habían cagado. Todo lo que necesitaban era que William Woodley se enterara de lo que había pasado aquí, y no le sorprendería que el Departamento de Justicia o Seguridad Nacional intervinieran. No podía imaginarse un gilipollas mayor que Pratt, pero demasiados cocineros siempre estropeaban el guiso.

En lugar de eso, se tomó su tiempo para pensar. Luego, sin decir nada a los hombres que la miraban fijamente, sacó el móvil del bolsillo y marcó el número de Floyd.

"Gracias a Dios que estás bien, Chase. Estaba...

"Floyd, necesito que me pongas en contacto con Brian Doucette de Fly Right. ¿Crees que puedes hacerlo por mí?"

"Sí, por supuesto. Te enviaré su información de contacto".

"¿Algo nuevo sobre el rastreo del archivo? ¿De Screech?"

"No, todavía no."

"De acuerdo, gracias. Nos vemos pronto".

Tras colgar, se volvió hacia Stitts y Pratt, que seguían mirándola.

"Ve a buscar el drone de Mark, adentro", dijo. "Tengo una idea."

Capítulo 60

"Hago lo mejor que puedo, Chase. No tengo tus superpoderes, sólo puedo trabajar con lo que tengo".

Habían permanecido en silencio durante todo el trayecto hasta el hangar. Ahora, cuando Chase detuvo el coche de Floyd en el aparcamiento de hierba, decidió hablar. Se preguntó si se trataba de una estrategia deliberada para que no pudieran entrar en una discusión profunda.

Me parece bien, pensó. La verdad era que estaba harta de hablar. Todo lo que había hecho en los últimos seis meses era hablar. Hablar de sus problemas, de su adicción, de su maldito ciclo menstrual.

No quiero hablar más. Sólo quiero atrapar a este imbécil antes de que ataque de nuevo.

Y no le cabía duda de que volvería a atacar. No necesitaba sus "superpoderes" para deducirlo. Alguien se la tenía jurada a los que apoyaban el proyecto de ley S-89, y sólo era cuestión de tiempo que otro senador fuera el objetivo.

"Sólo estaba estresada", dijo, saliendo del coche. Stitts se metió el dron de Mark Yablonski bajo el brazo y se encendió un cigarrillo. "Tú tienes tu dosis, pero a mí me han quitado todas las mías".

Excepto una.

Como era de esperar, Stitts guardó silencio.

Se dirigió hacia la puerta con decisión, pero cuando llegó, se detuvo.

El hombre que se había cargado al senador DeBrusk y al congresista Vincente tenía formación militar, de eso no cabía duda.

Pero, ¿y si también tiene entrenamiento en artillería? ¿Por qué eliminar uno a uno a los que apoyaron el proyecto de ley cuando podrías eliminarlos de un solo golpe?

"Mierda... se suponía que hoy iban a votar el proyecto de ley S-89 en el Senado, ¿no?".

"Sí. El senador DeBrusk iba hacia allí cuando le dispararon", respondió Stitts.

"¿Y anunciaron para cuándo habían trasladado la votación?".

"Mañana".

Chase se quedó boquiabierto.

"¿Mañana? No puedes hablar en serio".

Stitts asintió y apagó la colilla gastada.

"En serio. Pratt dice que..."

"-Va a aumentar la seguridad", terminó Chase para su compañero. "Mucho bien que va a hacer cuando un francotirador está recogiendo la gente de una milla de distancia. Esto es tan ridículo".

Stitts abrió la boca para replicar, pero Chase tiró de la puerta y entró en el hangar antes de que pudiera soltar las virtudes de SO Ronnie Coleman.

"¿Brian?" Ella llamó. "Brian, ¿sigues por aquí?"

Había cuatro o cinco nuevos droners junto al extremo abierto, pero ella fue directamente a por el hombre que le había prestado las gafas antes.

"¿Has visto a Brian?", preguntó.

El hombre sonriente señaló a alguien que estaba encorvado sobre un dron, de espaldas a ellos.

"¿Quieres volver a probar las gafas?", preguntó.

Chase miró a Stitts, que le dirigió una expresión curiosa.

"Tal vez más tarde", dijo, apresurándose hacia Brian. "¿Brian?"

El hombre de la camiseta a rayas se volvió y la miró.

"Agente Adams, es un placer tenerle de vuelta. ¿Qué puedo hacer por usted?"

Chase dio un codazo a Stitts y éste le tendió el dron. No era mucho más grande que una cinta VHS, plegada como estaba.

"Tengo una pregunta sobre este dron", dijo.

El rostro de Brian se volvió serio mientras giraba el dron en su mano.

"Una buena pieza de maquinaria. Un dron de consumo de primera línea. Y también ha sido modificado".

"Sí, estupendo. Escucha, tengo un par de preguntas sobre este dron en particular con las que espero que puedas ayudarme."

Brian enarcó una ceja.

"Claro... ¿De quién es esto? ¿Es tuyo? ¿Está entrando en el juego, Agente Adams?"

Chase negó con la cabeza.

"No, es de un amigo. Cuando me puse las gafas antes, el tipo lo controlaba con el móvil conectado al mando. ¿Hay alguna otra forma de controlar estas cosas? ¿Como dos mandos por dron?"

"No, cada dron está codificado individualmente; un mando por dron. De lo contrario, en lugares como éste, las señales se cruzarían y tendrías accidentes bastante caros. A veces, hay un poco de interferencia, pero..."

"¿Puedes hackearlo?" Chase interrumpió. "¿Es posible cambiar estos códigos para que se pueda controlar desde otro mando?".

Una vez más, parecía que Brian iba a contestar bruscamente que no, pero entonces dudó. Le dio la vuelta al dron en la mano y tiró de una pestaña de plástico para descubrir un puerto.

"Para ser sincero, no estoy seguro. Supongo que si de alguna manera se pudiera obtener el código individual de la misma, podría ser posible. Quiero decir... espera. No soy la mejor persona para preguntar sobre esto. Tim es nuestro reparador principal, y sabe todo sobre ellos. Si puedes hackearlo, como dijiste, él sabría cómo".

Brian levantó la mano libre y señaló al otro lado del hangar.

El hombre al que Chase había visto antes, encorvado sobre la mesa de trabajo del dron, levantó la vista.

"Tim, ¿tienes un segundo? El agente Adams tiene un par de preguntas para ti".

Tim asintió y dejó lentamente sobre la mesa el dron en el que estaba trabajando.

"Claro", dijo.

Pero en lugar de acercarse a ellos, giró y echó a correr.

Capítulo 61

Floyd observó a Peter Horrowitz teclear en su ordenador. Sus dedos se movían tan rápido que parecían borrosos.

Había oído al hombre decirle a Chase que había estado en el ejército, pero Floyd empezaba a pensar que también había sido algún tipo de especialista en introducción de datos.

"Entonces, si tomamos la teoría de Chase de que el dron fue usado como observador y extendemos el alcance del sistema de francotirador M24 hasta los 1.500 metros..."

Algo en el televisor de la pared llamó la atención de Floyd, que levantó la vista del ordenador de Peter.

La falsa cara de William Woodley llenó la pantalla, y parecía especialmente furioso.

"Entonces, si tenemos en cuenta que el dron despegó del porche de Mark Yablonski... Bingo".

Los ojos de Floyd volvieron a la pantalla del ordenador.

Esta vez era el esquema en blanco y negro, sólo que había un grupo de puntos rojos cerca del centro.

"¿Algo te resulta familiar?" preguntó Peter.

Floyd se encogió de hombros. A él le parecían varicela.

El televisor parpadeó y volvió a levantar la vista.

Woodley seguía en primer plano, pero ahora había una imagen en la esquina superior izquierda que casi le dejaba sin aliento.

"Agente Adams", susurró.

Peter hizo una mueca.

"¿Qué?"

"Mira", casi gritó Floyd, señalando el televisor. "¡Súbele el volumen! Es el agente Adams".

Peter se apresuró a buscar el mando a distancia y subir el volumen.

"No suelo quedarme sin palabras, pero me cuesta expresar exactamente lo que siento cuando me arrebatan mi dignidad. Hoy mismo, dos agentes del FBI han irrumpido en mi camerino mientras me preparaba para este segmento. La mujer que ven aquí hizo varios comentarios despectivos sobre mí y mi sexualidad. Me horrorizó que una agente del FBI se comportara así. Tanto, que tuve que indagar un poco para asegurarme de que su placa no era una excelente reproducción. Y no vas a creer lo que descubrí sobre el agente especial del FBI Chase Adams. Toma, echa un vistazo".

La imagen granulada de Chase se desvanece, para ser sustituida por un vídeo.

"No", gimió Floyd.

"Mira".

El vídeo empezó a rodar y tanto Floyd como Peter se quedaron mirando horrorizados. Chase tenía un aspecto horrible, con ojeras y la piel cerosa y fina. Tenía el pelo castaño oscuro hasta los hombros, mojado de sudor.

Floyd no estaba seguro de cuándo se había grabado el vídeo, pero Chase tenía un aspecto muy parecido al del día en que la sacaron de la cantera abandonada.

"Sí, es ella. Mis fuentes me dicen que la Agente Adams pasó seis meses en un centro de recuperación de adicciones justo antes de venir a Washington DC. ¿Esta es la persona que el FBI envía cuando Washington está en alerta máxima por más ataques terroristas? ¿Viene a mi estudio sin orden judicial y exige mis fuentes?"

Woodley hizo una pausa y Floyd podría haber jurado que vio al hombre sonreír.

"No, no puede... no puede... hacer esto".

"Esto es sólo la punta del iceberg, gente. Aparentemente, los problemas de la Agente Adams son más profundos que esto. Y ustedes me conocen, soy todo transparencia. Así que esto es lo que voy a hacer: como la agente Adams violó mis libertades civiles, voy a emitir un nuevo vídeo suyo cada día de esta semana, hasta que venga y me pida disculpas en persona. Así que, agente Adams, si está ahí fuera viendo esto -y, seamos sinceros, quién no-, venga a hacerme una visita. Sé que conoce la dirección".

Floyd no pudo soportarlo más. Se dirigió hacia la puerta, pero se detuvo al darse cuenta de que Chase se había llevado su coche.

"¿Floyd? ¿Adónde vas?"

Vio un juego de llaves sobre la mesa y las cogió, sin importarle a quién pertenecían.

Y entonces se puso en marcha.

"¿Floyd? ¿Floyd?"

Capítulo 62

Stitts sabía que el hombre iba a salir corriendo en cuanto levantara la vista del dron.

"¡Mierda!"

Sacar la pistola de la funda mientras echaba a correr no fue tarea fácil, pero lo consiguió. Aun así, Chase lo alcanzó tras un par de docenas de zancadas y luego lo adelantó.

"¡Alto!" gritó entre respiraciones. "¡FBI! ¡Alto!"

Pero estaba claro que este hombre, el reparador de drones Tim, no tenía intención de detenerse.

"Joder", murmuró Stitts en voz baja. Consideró la posibilidad de dejar que Chase lo derribara -después de todo, parecía tener unos cincuenta o sesenta años-, pero su compañera era propensa a disparar su arma en el momento equivocado.

Stitts bajó el ritmo, luchando contra el ardor de sus piernas y extremidades, y alcanzó rápidamente a su compañero.

Tim giró a la izquierda, no hacia la puerta, sino hacia la parte abierta del hangar.

Stitts no tenía ni idea de adónde pretendía ir; era sólo un campo abierto más allá del hangar. Pero tampoco le importaba mucho.

Quería derribarlo, pero empezaba a sentirse mareado y lo mejor que podía hacer era estirar una pierna. La punta del pie de Stitts rozó la parte posterior del talón izquierdo de Tim y las piernas del hombre se doblaron.

Salió volando, de bruces contra la hierba, e incluso patinó unos metros antes de detenerse. Stitts, por su parte, cayó de espaldas sobre su trasero, donde permaneció.

No le quedaban fuerzas ni oxígeno en el cuerpo para someter al hombre.

Pero antes de que Tim pudiera ponerse a cuatro patas, Chase estaba a su espalda, arrancándole las muñecas por detrás y apretándoselas contra los omóplatos.

"¡Cálmate!", gritó. Hicieron falta tres o cuatro gritos de ese tipo para que el hombre empezara a relajarse.

"¡Vale, vale! ¡Vale!"

A Stitts le dio un ataque de tos y tosió tanto que se le escapó la saliva de entre los labios. Se inclinó hacia un lado y le entraron arcadas. Cuando consiguió oxigenarse lo suficiente, vio que Tim ya estaba sentado frente a él, con las manos esposadas a la espalda.

Chase le dirigía una mirada tan condescendiente que, si hubiera podido respirar hondo, le habría echado la bronca.

"¿Estás bien?", preguntó, pero no esperó respuesta antes de volverse hacia Tim. "¿Y tú? ¿Tratando de dar tus diez mil pasos, o qué?".

***

"¿Me estás diciendo que no tienes ni idea de por qué este extraño hombre quería que piratearas el dron, es eso? Ah, ¿y no viste las noticias... en absoluto? ¿Sobre los tiroteos? ¿Qué tal tus matemáticas, Tim? ¿Puedes sumar dos más dos por mí?"

Tim se miró los dedos de los pies.

"No sabía que nada de esto estuviera relacionado con los asesinatos", dijo en voz baja.

Chase le agarró bruscamente por la barbilla y le levantó la cara.

"¿Qué es eso? ¿Quieres confesar?"

Tim negó con la cabeza y se apartó de su mano.

"El tipo me dijo que me daría cincuenta pavos, cincuenta pavos por instalar en un dron un software que él me había proporcionado, siempre que fuera uno bueno y de largo alcance, ni siquiera le importaba cuál. No sabía de qué se trataba. Creo que dijo algo sobre un proyecto de investigación o algo así. No tenía ni idea de que todo esto estuviera relacionado... tío, me caía bien el congresista Vincente".

Chase miró a Stitts. No sabía si era la influencia del doctor Matteo o su repentina alegría de vivir, pero creía que ella también creía a aquel tipo. Creía a Mohammed Al-Saed, creía a William Woodley y creía a Mark Yablonski.

Y ahora creía a Tim, el reparador de drones.

Joder, he pasado de ser Eeyore a Pollyanna en seis meses. ¿Qué me pasa?

"¿Cómo se llama el tipo? ¿Qué aspecto tenía entonces? ¿En qué dron instaló el hack?". preguntó Stitts, poniéndose por fin en pie.

Tim negó con la cabeza.

"Nunca dio un nombre y la luz del hangar me molesta a la vista, tío. Era un tipo normal. Blanco, algo delgado. Pelo negro. En cuanto al dron, era el tipo de la silla de ruedas. Marca algo".

Chase se mordió el interior del labio. Creía en aquel hombre, pero había una cosa que era creer y otra que no.

Dio un paso adelante, quitándose uno de los guantes al mismo tiempo.

Lo último que quería era tocar a ese tipo; empezaba a sentirse como Woody Allen en un orfanato.

Pero no tenía sentido. Al igual que Mark Yablonski poner su nombre en la parte inferior de un avión no tripulado que se utilizó durante un asesinato no tenía sentido.

"¿Lo llamó 'investigación'? ¿Eso es lo que dijo? ¿Realmente no sabías que estaba instalando un control secundario?"

Tim abrió mucho los ojos.

"¿Un control secundario? No, no tenía ni idea".

"Pero es posible, ¿verdad?"

"Sí, supongo que sí. Pero no sabía que de eso se trataba el software. Sólo necesitaba un dron".

Stitts volvió a toser y escupió en la hierba.

"No creo que entiendan lo serio que es esto", dijo. "Esto no es sólo una mierda de invasión de la privacidad. Toda la ciudad está bloqueada, en alerta máxima. Has ayudado a un terrorista, Tim. Lo pretendieras o no".

Chase vio cómo Stitts inhalaba tres veces. Tenía un aspecto terrible, incluso psicótico.

"Eres un terrorista."

Tim movió la cabeza de un lado a otro.

"¡No! ¡No! Soy un patriota... Yo no... hombre, me gustaba Vincente. No quería que pasara nada de esto".

Chase, plenamente convencida, volvió a ponerse el guante. Luego se devanó los sesos pensando qué hacer a continuación. Si llamaban a Pratt y le contaban lo sucedido, vendría rugiendo y metería a Tim en la cárcel con los demás, quizá los enviaría a Guantánamo. Pero ninguno de los hombres sabía nada de valor.

Necesitaban un enfoque más sutil. Algo clandestino.

"Tim", dijo Chase. "Dijiste que este tipo te dio el programa para instalar en el dron".

"Sí, lo hizo. Sólo me dio..."

"¿Crees que puedes sacar el programa del dron y hacer algunas modificaciones?"

Tim hizo una mueca.

"No... no estoy seguro. Tal vez."

"Ayudaste a un terrorista a asesinar a dos personas, Tim", le recordó Stitts. "¿Dices que eres un patriota? Pues demuéstralo".

Tim tragó saliva.

"Creo que puedo. ¿Qué cambios quieres que haga?"

Chase dudó.

"Quiero que añadas un tercer controlador. Quiero que mantengas los que ya están pero que añadas un tercero. ¿Crees que puedes hacerlo?"

"Sí. Sí, puedo hacerlo. Sólo déjame subir y lo haré".

Capítulo 63

Floyd estaba furioso. No podía creer que William Woodley explotara así la vida del agente Adams.

No se lo merecía.

La agente Adams podía tener sus problemas, pero era una buena persona. La había visto resolver crímenes que nadie más podía, lo que salvaba vidas.

Y también había sido amable con él.

William Woodley era un matón, simple y llanamente. Y al crecer en la Alaska rural con un terrible tartamudeo, Floyd había tenido su ración de encontronazos con matones. Después de un tiempo, le resultaba más fácil mantener la boca cerrada que intentar salir tartamudeando de un enfrentamiento. Pero el tiempo de callarse se había acabado. Si alguien tenía que callarse, ese era William Woodley.

Floyd se detuvo ante la dirección del estudio y dio una vuelta de campana. Era un edificio de apartamentos sencillo, que no era lo que esperaba. Pero después de asegurarse de que era la dirección correcta, salió del coche y se apresuró hacia la puerta.

"¡William W-w-oodley!" gritó a las ventanas mientras golpeaba. "¡V-ven aquí abajo!"

Como era de esperar, no había respuesta. A veces bastaba con empujar para que el matón te dejara en paz.

Pero eso no era suficiente aquí. Floyd no podía dejar que este cobarde emitiera más videos de Chase en su estúpido programa de TV.

Volvió a llamar, pero al no obtener respuesta, probó con la puerta. Estaba abierta, y Floyd se asomó al interior.

El interior estaba oscuro y cuando gritó, su voz le devolvió el eco.

Sabía que no debía entrar, que no tenía autoridad para hacerlo, pero vio el rostro de Chase en la oscuridad. No como era ahora, sino como había sido.

Derrotada. Magullado. Roto.

Lo que William Woodley había mostrado era terrible, pero el resto era aún peor.

Puedo entrar, pensó Floyd, tratando de racionalizar sus acciones. Puedo entrar... Sólo soy un hombre que quiere alquilar un estudio.

Se aclaró la garganta y volvió a gritar.

"¡William Woodley! ¿D-d-dónde estás?"

También soy ayudante del FBI... y el agente Adams es mi jefe.

Respirando hondo de nuevo, Floyd se armó de todo el valor que pudo reunir y finalmente entró en el edificio.

El interior estaba casi a oscuras y agradeció la luz que entraba por la puerta que tenía detrás. No tenía ni idea de adónde iba, pero la corriente del lugar le llevó hacia la derecha, por un estrecho pasillo. Siguió anunciando su presencia a medida que avanzaba, asegurándose de que si Woodley estaba realmente aquí, sabría que venía.

Finalmente, Floyd llegó a una abertura a su izquierda que conducía a un escritorio que reconoció.

Era el escritorio tras el que se había sentado el matón cuando puso el vídeo de Chase.

Ver aquel escritorio con la pantalla verde detrás le enfureció aún más.

"¡W-w-w-william W-w-woodley! B-b-busca tu..."

Algo le golpeó en la nuca e incluso antes de que Floyd pudiera terminar su frase, el suelo se precipitó a su encuentro.

Capítulo 64

"¿Ya está? ¿Has terminado?"

Tim, el reparador de drones, asintió y le entregó a Chase su teléfono móvil.

"La aplicación está ahí mismo, en tu pantalla de inicio. Si el dron se activa, recibirás una notificación. Carga la aplicación y podrás tomar el control. Te he hecho el amo, mientras que los otros dos son esclavos".

Chase cogió su móvil y abrió la aplicación. Aunque el vídeo estaba oscuro -el dron no estaba encendido-, reconoció todos los contadores y números del vídeo que había visto en el programa de Woodley.

Sabía que para pilotar realmente el maldito cacharro debía practicar, pero el sol ya empezaba a ponerse y el tiempo apremiaba.

El Senado tenía previsto reunirse mañana y, si alguien realmente quería frenar el proyecto de ley, volvería a atacar por la mañana.

Y si Mark Yablonski lo vuela cada mañana, es cuando el tirador tomará el control.

Todavía nerviosa ante la perspectiva de pilotar la maldita cosa, miró a su alrededor. Finalmente, sus ojos se posaron en un hombre agachado sobre un gran maletín negro.

Entonces se le ocurrió una idea.

"Esperad un segundo", dijo a Tim, Stitts y Brian. "Esperad aquí".

Chase se apresuró a acercarse al hombre y le dedicó su mejor sonrisa falsa.

"Hola", dijo en voz baja.

El hombre casi se cae.

"Lo siento, no quería asustarte".

Al ver de quién se trataba, el rostro del hombre esbozó una sonrisa.

"Oh, no, problema. Sólo estaba recogiendo. Puedo... puedo sacarlo de nuevo si quieres..."

"Bueno, en realidad, esperaba que pudieras hacerme un favor".

La sonrisa del hombre no vaciló en ningún momento, y Chase supo en ese instante que podía pedirle a su primogénito y el hombre se lo habría entregado sin hacer preguntas.

"Tus gafas. Me preguntaba si me las podrías prestar un día o dos".

Los ojos del hombre se desviaron hacia el maletín.

"¿Quieres... tomarlos prestados?"

Chase asintió y luego señaló con el pulgar por encima del hombro a Brian, que estaba de pie a unos cuatro metros.

"Sí, estoy pensando en unirme al club, pero primero tengo que probar esto. Ya tengo un dron, pero me encantan las gafas. Te diré una cosa, préstamelas un día o dos y luego podemos quedar y hablar de ello tomando unas copas, ¿quizá?".

El hombre la sorprendió dudando.

Renunciaría a su primogénito, pero no a sus preciadas gafas.

"¿Puedo darte algo de dinero? ¿Como una especie de anticipo?" añadió Chase.

El hombre sacudió la cabeza y cogió las gafas del maletín.

"No, no hace falta. Somos una comunidad en crecimiento y me encantaría involucrar a alguien más. Toma, cógelos. Estaré aquí mañana si has terminado con ellos entonces".

Chase asintió y le entregó su tarjeta de visita.

"Llámame si los necesitas antes".

Cuando se volvió hacia Brian, Tim y Stitts, la sonrisa se le borró de la cara y miró hacia el cielo.

"Tim, ¿crees que puedes configurarlo para que pueda controlar el dron con estas gafas?".

Tim asintió.

"Claro, sólo será un minuto".

Capítulo 65

Peter intentó correr tras Floyd, pero el desgarbado bastardo era rápido y escurridizo. Peter, por su parte, había pasado demasiadas horas detrás del ordenador, adelgazando.

Le gustaba Floyd, le gustaba mucho Floyd. El hombre era bueno con el ordenador, y parecía tener un don para absorber conocimientos sobre cosas mecánicas, como drones y trenes.

Peter tenía la impresión de que a menudo consideraban a Floyd tonto o lento por su tartamudez, pero estaba claro que no era así.

También era evidente que el hombre sentía algo por Chase -o la agente Adams, como insistía en llamarla-, lo que había quedado patente en cuanto Peter preguntó si estaba soltera.

"¿Floyd?" gritó Peter cuando le perdió de vista. Ya no había vloggers aficionados tratando de captar la escena -el tiroteo del senador DeBrusk había ocurrido hacía casi doce horas y ya era noticia vieja-, pero pasaban suficientes personas que, cuando se volvieron a mirarlo, se sonrojó.

Al final, Peter se dio por vencido y regresó al centro de mando móvil. Ahora que estaba completamente abandonado y en silencio, pensó que podría trabajar de verdad.

Justo antes de que William Woodley pusiera el vídeo de Chase, que era claramente falso al igual que todas las gilipolleces que salían de su boca, había acertado con el software predictivo.

Peter volvió a mostrar la imagen de fondo en blanco y negro y, a continuación, acercó el zoom a la mancha de puntos rojos. Había cuatro de ellos que cumplían todos los criterios: dentro del alcance del francotirador M24, dentro del alcance de ambos asesinatos y dentro del alcance del dron de Mark Yablonski.

Una de ellas eran las tres torres que había señalado varias veces pero que no llevaban a ninguna parte.

¿Es posible que alguien estuviera disparando desde la azotea cuando la ATF estaba dentro del edificio? pensó Peter, recordando lo que había dicho Chase.

La respuesta era sí, por supuesto, era posible, pero Chase había sido inflexible...

"¿Qué demonios?" susurró Peter mientras miraba cada uno de los puntos más de cerca.

Rápidamente sacó una lista de direcciones y confirmó el listado. Luego volvió a comprobar las variables que había introducido.

Todo era como debía ser.

Peter tragó saliva y situó el cursor sobre el punto rojo en cuestión. Una ventana emergente le indicó que el programa consideraba ese lugar como el más probable, con una confianza del ochenta y ocho por ciento.

"Oh, mierda", gritó Peter mientras se apresuraba a coger su teléfono.

Capítulo 66

"A ver si lo entiendo", dijo Pratt, cruzando los brazos sobre el pecho. "No sólo quieres que deje marchar a este tipo, sino que quieres que le devuelva las pruebas de los asesinatos y quieres que le diga que se dedique a sus asuntos? ¿Que vuelva a volar el dron mañana por la mañana, incluso?".

Chase asintió.

"No sólo eso, sino que quiero que le digas al senador Torey McBain, el siguiente mayor impulsor del proyecto de ley S-89 aparte de DeBrusk, que vaya al Capitolio mañana sobre las seis. Dile que siga adelante con la votación".

SO Pratt se rió. Y no fue una carcajada, sino casi un estallido. Cuando Chase no se unió a él, miró a Stitts.

"Sé que tu compañera tiene problemas, pero está fuera de lugar aquí. No hay manera..."

"¿Qué? ¿Tengo problemas? ¿De qué demonios estás hablando?"

Pratt sonrió satisfecho.

"No has visto el último vídeo de nuestro amigo Woodley, ¿verdad?"

"¿Qué vídeo? ¿De qué estás hablando?"

"Parece que hiciste un amigo en Woodley. Ha estado aireando tus trapos sucios toda la tarde".

Chase tardó un momento en comprender de qué hablaba el hombre.

Por supuesto, pensó cabizbaja. Woodley estaba cabreado porque no le habían dado lo que quería. Principalmente, algún tipo de abuso grabado en cámara.

En vez de eso, había ido a investigar sobre ella, lo que era posiblemente peor.

Chase estaba furiosa, y su primer instinto fue encontrar a Woodley y retorcerle el cuello.

Respiró hondo y pensó en las enseñanzas del Dr. Matteo.

Hay cosas que están fuera de tu control, Chase. Intentar controlarlas es una pérdida de energía. Simplemente deja que sucedan.

Rechinando los dientes, luchó con este consejo.

Si no hago al menos un esfuerzo por controlar las cosas, ¿qué impide que los demás me pasen por encima?

Por primera vez en mucho tiempo, Chase sintió el cosquilleo familiar en las yemas de los dedos. El impulso de consumir no era tan fuerte como otras veces, pero seguía ahí.

Y, pensó Chase miserablemente, probablemente sea algo con lo que tendré que lidiar el resto de mi vida.

Sacudió la cabeza.

"Esto no se trata de mí. Se trata de atrapar a este bastardo. Como Stitts señaló antes, el FBI está a cargo. Así que, por qué no sigues adelante, y haces lo que te pido."

Pratt buscó apoyo a su alrededor y lo encontró en un agente de policía de mediana edad.

"Podemos multarle por pilotar su dron, quizá incluso quitárselo. Pero eso es todo".

Pratt frunció el ceño.

"Si pasa algo, es culpa tuya", le espetó, alcanzando el dron y arrebatándoselo de las manos.

Chase sabía que debía dejarlo pasar, que ya había ganado, pero, al igual que con William Woodley, no pudo evitarlo.

"No, no lo es; es cosa tuya. Se supone que el Servicio Secreto protege a esta gente, no el FBI. Déjanos derribar puertas, tú sólo mantén a esta gente a salvo".

Pratt se estaba alejando, pero ella le pidió que se diera la vuelta.

Vamos, date la vuelta. Vamos.

Pratt siguió caminando. Cuando estuvo fuera del alcance de sus oídos, Stitts sacó un cigarrillo y lo encendió.

"Hoy estás que ardes, ¿lo sabías?"

"Ardiente".

"¿Qué quieres hacer ahora? ¿Cuándo vas a descansar?" preguntó Stitts entre caladas. "Mark no volverá a pilotar el dron hasta el amanecer, y hasta que Screech no se ponga en contacto con nosotros por lo del archivo, no estoy seguro de qué más podemos hacer".

Chase se lo pensó un momento. Tenía sentido. Dormir ahora significaba estar lúcido por la mañana cuando Mark volviera a sacar su dron.

Pero no tenía ganas de dormir. Lo que le apetecía era beber.

"¿Qué tal si cogemos algo de comer... y algo de beber, primero?"

"¿Seguro?"

Chase puso los ojos en blanco.

"Vamos a coger a Floyd por el camino. Creo que él también podría necesitar un trago".

Si había alguien realmente fuera de su elemento aquí, era su nueva "Asistente".

"Podría tomarme una o dos frías", admitió Stitts encogiéndose de hombros.

"Vámonos entonces antes de que Pratt cambie de opinión."

Capítulo 67

"No te culpo, Chase. Eras sólo un niño. Yo también lo era".

Chase se quedó mirando sin comprender la cara de su hermana.

"Sí me recuerdas", apenas susurró Chase. "Lo sabía... lo sabía".

Georgina arrugó la nariz. Se parecía tanto a ella aquel día en que había desaparecido, treinta años mayor, que resultaba extraño.

Y le rompió el corazón a Chase.

No podía imaginar lo que debió de ser para su hermana ser secuestrada, sufrir un lavado de cerebro, ser rebautizada y que sólo Dios sabe qué más le ocurriera en aquella casa.

"Te he echado de menos", dijo Georgina, acercándose a Chase. Antes de que pudieran abrazarse, alguien se interpuso.

Alguien también llamada Georgina.

Chase sonrió y despeinó a la chica. No era tan naranja como el de su hermana, pero tenía un toque de fresa mezclado con el rubio.

"Siempre te metes en problemas, ¿verdad, pequeño?" dijo Chase. Se agachó y le dio a la niña un beso húmedo en la mejilla. Georgina se lo limpió con la palma de la mano e hizo una mueca.

"Qué asco", se quejó.

Chase se rió.

Entonces la niña miró a su madre y le dijo: "Riley, ¿quién es esta mujer?".

Chase sintió que todo su cuerpo empezaba a temblar.

Intentó ignorar el uso del nombre adoptivo de su hermana, Riley, y el hecho de que Georgina ni siquiera supiera quién era.

Está bien, todavía se está acostumbrando. Esto no es culpa suya, nada de esto es culpa suya.

"Soy tu tía", dijo Chase, intentando mantener un tono uniforme.

Georgina retrocedió y se acurrucó contra las piernas de su madre.

"No, no lo harás".

Chase esbozó una débil sonrisa.

"Tu madre y yo somos hermanas, cariño. Lo sé..."

La niña sacudió violentamente la cabeza.

"Tú no eres la hermana de mi mamá. Esas son las hermanas de mi madre", dijo señalando a su izquierda.

Chase tragó saliva y siguió el dedo regordete de la chica.

Y entonces su corazón dio un vuelco.

Allí, de pie junto a la linde del bosque, había tres mujeres.

Tres mujeres con largos y vaporosos vestidos blancos.

Sue-Ellen, Portia y Melissa.

Luchando contra las lágrimas, Chase se volvió hacia su sobrina sólo para descubrir que ya no estaba allí. En su lugar había un hombre con barba de sal y pimienta y dientes manchados de nicotina.

"Sabía que volverías", dijo el hombre en un tono sureño.

Chase intentó estirar la mano y empujar al hombre, pero ni siquiera podía mover los brazos.

Presa del pánico, miró hacia abajo y vio que sus brazos estaban envueltos contra su pecho en un abrigo blanco.

Un abrigo con hebillas en la parte delantera.

"¡No!"

Esta vez, cuando Chase levantó la mirada, no era Brian Jalston, sino Jeremy Stitts.

Estaba inclinado hacia ella, intentando meterle algo grande y negro en la boca.

Y él también sonreía.

"Toma, Chase, ponte esto en la boca. Ponte esto en la boca para que no te muerdas la lengua".

Chase giró la cabeza hacia un lado, pero Stitts le agarró la barbilla y le metió la boquilla entre los labios fruncidos.

Sabía horrible, como a plástico derretido.

Entonces Stitts, con una sonrisa imposible de borrar, volvió a inclinarse hacia delante. Esta vez le puso un electrodo en cada sien.

Chase oyó un chisporroteo en el aire y luego sintió que se le erizaban todos los pelos del cuerpo.

Un segundo después, empezó a ver el triple.

Capítulo 68

"Chase, despierta. ¡Despierta!"

Chase abrió los ojos de golpe y se incorporó como un rayo.

No tenía ni idea de dónde estaba. De hecho, ni siquiera sabía si seguía soñando. En algún lugar por encima de ella se oía un persistente pitido, y había una luz dura apuntando directamente a sus ojos.

"¡Chase! Chase!"

Una mano se posó en su hombro y apareció el rostro familiar de Stitts. Él también le tendía algo, y ella movió inmediatamente la cabeza hacia un lado, pensando que se trataba de aquella maldita boquilla de goma.

Pero sólo era un móvil.

Su móvil.

La luz dura, se dio cuenta, era la luz de la cúpula y el pitido era el indicador de puerta abierta.

"¿Estás bien?"

Chase, que aún no se había recuperado del todo, dijo: "Me habré quedado dormido".

"Te desmayaste en cuanto entramos en el coche. Intenté despertarte varias veces, pero no lo conseguiste... pero entonces empezaste a temblar..."

Chase echó un vistazo por la ventana y se dio cuenta de que estaba completamente oscuro.

"Jesús, ¿qué hora es? ¿Cuánto tiempo estuve fuera?"

"Son casi las dos", dijo Stitts con culpabilidad.

¿"Dos"? No me jodas. No puede ser que sean las dos".

El reloj incrustado en el salpicadero confirmó lo que había dicho Stitts.

"¿Qué demonios... cómo es posible?"

Chase sacudió la cabeza e hizo un gesto de dolor. Tenía un pellizco en el cuello y empezó a masajearlo.

"¿Qué demonios has estado haciendo todo este tiempo?", refunfuñó.

Stitts señaló hacia su ventana abierta. Fuera, sobre el asfalto, había más de una docena de colillas.

"Qué asco".

Stitts se encogió de hombros.

"¿Podemos ir a algún sitio para que pueda dormir de verdad?", preguntó. "¿Tan graves son los recortes que ahora el FBI obliga a sus agentes a dormir en el coche?".

"Ya nos han conseguido una habitación", dijo, arrancando el coche.

El ceño de Chase se frunció de repente.

"¿Qué pasa con Floyd? ¿No ibas a recogerlo? ¿Y por qué me diste mi teléfono?"

"Estaba sonando... no quise contestar por ti. En cuanto a Floyd, no pude encontrarlo. Volví al centro de mando y estaba desierto".

Por alguna razón, Chase tuvo la ligera sospecha de que el sueño que había tenido era todo lo que iba a tener esa noche.

"¿No pudiste encontrarlo? ¿Y a Peter?"

El teléfono de Chase zumbó en su mano y ella contestó al instante.

"¿Floyd? ¿Dónde estás?"

"Lo siento, nena, pero esto no es Floyd."

¿"Screech"?

"Culpable de los cargos. Hablando de tu hombre, Floyd, he intentado localizarle, pero no he tenido suerte. Dada toda la tracción que los tiroteos en Washington están teniendo en las noticias ahora, pensé en llamarte."

Chase volvió a frotarse el cuello rígido.

"¿Qué demonios haces levantado? ¿A estas horas?"

"Sí, en realidad ya no duermo tanto. No desde... bueno, de todos modos, tengo una actualización de ese rastreo de archivos que pediste".

"¿Y?"

Chase asintió a Stitts y, a continuación, se apartó el teléfono de la oreja y puso el altavoz.

"Bueno, no estoy seguro de que esta sea la noticia que querías, pero no pude encontrar un archivo de ese tamaño llegando a la dirección IP que Peter me envió".

Chase hizo una mueca. Sabía que era una posibilidad remota, pero también sabía que si alguien podía averiguar de dónde había salido el archivo, ése sería Screech.

"No pude encontrarlo, eh. Bueno, gracias..."

"No, no lo entiendes. No había archivos de ese tamaño descargados por ninguna de las direcciones IP que Peter me dio".

"¿Qué quieres decir?"

"Quiero decir, nadie lo descargó en el estudio. Nadie descargó nada tan grande hoy".

El dolor del cuello se había extendido a la sien.

¿No fue descargado? Pero lo había visto en el programa de televisión de Woodley. ¿O también se lo había imaginado?

"Mierda", dijo Stitts, poniendo el coche en marcha.

"¿Qué? ¿Qué?"

"No se descargó, porque alguien trajo personalmente el vídeo o...".

"-o fue el vídeo de William Woodley todo el tiempo", terminó Chase por su compañera.

Capítulo 69

"La puerta está abierta", dijo Chase, señalando hacia el estudio.

Stitts asintió y ambos sacaron sus pistolas.

Todavía no podía creer que fuera William Woodley. Lo había tocado, había mirado fijamente la cara del hombre.

Cruzaron la calle a toda prisa y Stitts indicó la puerta y luego señaló a la izquierda. Chase asintió y luego le apuntó con un dedo antes de señalar a la derecha.

Evidentemente satisfecho de que ella entendiera sus órdenes silenciosas, Stitts avanzó sigilosamente y luego entró en el estudio.

Chase le siguió.

El interior estaba más oscuro de lo que esperaba y, durante los primeros segundos, se limitó a extender el arma a ciegas.

Poco a poco, sus ojos empezaron a adaptarse y se arrastró por el pasillo con más confianza. Stitts volvió a su lado justo cuando ella llegaba a la entrada del estudio.

"Yo iré apretado, tú ve a lo ancho", le susurró al oído. "A la cuenta de tres."

Con la mano libre, Stitts levantó un dedo, un segundo y luego un tercero. Se apartó de la pared y entró en el estudio. Chase respiró hondo y le siguió, manteniéndose a la derecha.

Estaba vacío. Los tenues LED que habían dejado encendidos como parte de un sistema de seguridad económico se reflejaban en el escritorio semicircular, pero no había nadie.

Volvió la cabeza para mirar a Stitts y asintió. Stitts le devolvió el gesto y señaló el pasillo en dirección al camerino de Woodley.

Chase lo reconoció y dio un paso en esa dirección. Había dado media docena de pasos cuando oyó un zumbido de baja frecuencia.

De repente, una luz brillante llenó el estudio, cegándola por completo.

"¡Al suelo!" Stitts gritó. "¡Chase, agáchate!"

Chase podía oír la voz de su compañero, pero el maldito zumbido eléctrico era tan fuerte en sus oídos que no tenía ni idea de dónde procedía.

"¡Joder!", gritó, cerrando los ojos y apretando las palmas de las manos contra las orejas.

Sólo que el zumbido seguía haciéndose cada vez más fuerte.

Y entonces sintió el sabor del plástico derretido en la boca y mordió la boquilla.

Capítulo 70

"¡Aléjate de mí!" Chase intentó gritar, pero lo único que consiguió fue babear toda la boquilla. Tenía un sabor horrible en la lengua y trató de escupirlo, pero era demasiado grande.

Stitts sonreía como un loco. Su lengua, que era imposiblemente larga, se deslizó de entre sus labios y lamió ambos electrodos al mismo tiempo. Chisporrotearon y un pequeño penacho de humo salió de su boca.

Lo inhaló con las fosas nasales.

"¡No, no, no, no!" Chase murmuró de nuevo, azotando su cabeza de lado a lado.

Pero no había escapatoria. Era su penitencia, su castigo por abandonar a su propia hermana en las garras de un loco.

Stitts le puso los electrodos en la cabeza y todos los músculos de su cuerpo se contrajeron al mismo tiempo.

Capítulo 71

"¡Deja de disparar! Por el amor de Dios, ¡deja de dispararme!"

Chase parpadeó varias veces, intentando volver al presente.

"¡Chase!"

Le dolía la cabeza y oyó un extraño chasquido que atenuaba el zumbido.

He vuelto, se dio cuenta. He vuelto al estudio.

Otro par de parpadeos lentos y se encontró mirando la pantalla verde sobre el escritorio. Entrecerró los ojos y se dio cuenta de que había seis agujeros en la pantalla.

¿Qué demonios?

Tardó otro momento en atar cabos. Quitó el dedo del gatillo y lo bajó.

"¿Stitts?", dijo, con un temblor en la voz. Su única salvación era que ya le había oído hablar.

"¡Chase, voy a salir! ¡No dispares!" Stitts llamó.

Lo vio apoyado contra la pared, con su propia pistola en la cadera. Fruncía el ceño y negaba con la cabeza.

"¿Ha terminado de disparar?"

Chase se arrodilló de inmediato y volvió a girar hacia la pantalla verde.

"¡Joder! ¡No dispares!"

Chase entornó los ojos.

"¿Peter?"

Vio primero las manos del hombre y luego su cabeza cuando se levantó de detrás del escritorio.

"¿Qué demonios?"

"¡No disparen!"

Chase volvió a meter la pistola en la funda y Peter se apartó del escritorio. Tenía los ojos desorbitados.

"¡Jesús, casi me matas!"

Chase tragó saliva y se quedó mirando los agujeros de bala en la pantalla verde.

¿Qué demonios ha pasado? No recuerdo haber disparado un solo tiro, y mucho menos haber vaciado el cargador.

Stitts le puso una mano en el hombro.

"Está bien, Chase", dijo en voz baja para que Peter no pudiera oírlo.

"¿Qué estás haciendo aquí?" Chase exigió.

"¿Yo? ¿Yo?" Peter respondió. "¿Qué demonios haces disparándome?"

Chase hizo una mueca.

El zumbido seguía en sus oídos y ahora le dolía mucho la cabeza.

"Lo siento", dijo ella, expulsando el aire de sus pulmones en un silbido audible.

"No pasa nada", repitió Stitts.

Pero no estaba bien, no realmente. Casi había matado a un agente de la ATF, y ni siquiera recordaba haber apretado el gatillo.

"Lo siento", volvió a decir.

Peter se dirigió hacia ella.

"Mierda, está bien. Cerca, pero estoy bien".

"¿Qué estás haciendo aquí, Peter?" preguntó Stitts.

Por un momento, Peter pareció confuso, como si lo hubiera olvidado.

"Vine aquí buscando a Floyd. Salió corriendo cuando te vio en las noticias. Traté de llamarlo, y traté de llamarte a ti, pero parece que ustedes los del FBI nunca contestan sus teléfonos".

"¿Floyd vino aquí? ¿Estás seguro?" preguntó Chase.

"Bastante seguro. Acabo de llegar y estaba encendiendo las luces cuando intentaste dispararme en la cara".

"¿Viniste aquí a las dos de la mañana?" preguntó Stitts.

Peter se encogió de hombros.

"No podía dormir."

Chase lo habría considerado extraño en circunstancias normales, pero Stitts y Screech habían dicho esencialmente lo mismo.

"Muy bien, despejemos este lugar y luego a dormir", dijo Stitts.

Chase dio un paso atrás y entonces su tacón patinó sobre algo húmedo. Miró hacia abajo e inmediatamente se echó a un lado.

"¡Mierda!"

Había pisado un charco de sangre. Stitts debió de verlo también porque echó a correr hacia los vestuarios. Chase y Peter le siguieron de cerca, pero cuando llegaron allí, Stitts ya estaba saliendo de nuevo.

"Está vacío", dijo, sacudiendo la cabeza. Luego sacó el móvil del bolsillo y empezó a marcar.

"¿A quién llamas?" preguntó Chase.

"Pratt. Necesitamos a todos los que podamos para buscar a William Woodley. Ahora recarga tu arma y preparémonos para movernos".

Capítulo 72

Acababa de salir el sol sobre Washington cuando la fuerza táctica se reunió finalmente al final de Bank Street.

Había sido necesario convencer a SO Pratt para que reuniera a las tropas, lo que a Chase le había parecido sorprendente, dado lo mucho que el hombre despreciaba a Woodley.

Supongo que me odia más.

Pero las pruebas eran contundentes: Woodley había emitido los vídeos en su programa, el estudio era uno de los lugares que el software de Peter había identificado, y el archivo de vídeo había sido llevado allí en un USB.

Después de que Pratt aceptara organizar la redada, se había puesto manos a la obra. Dos veces, Stitts tuvo que recordarle que no podían llenar Woodley de plomo, por mucho que quisieran.

Chase no pudo evitar pensar que parte de ese mensaje también era para ella.

Esta vez, Stitts concedió el plan a Pratt. Chase no estaba segura de si le estaba tendiendo una rama de olivo o si simplemente estaba demasiado cansado para preocuparse. En cualquier caso, cuando Pratt terminó, Stitts se le acercó en privado.

"¿Vas a estar bien entrando?"

Normalmente, este tipo de pregunta la cabrearía, pero la verdad era que todavía estaba conmocionada por lo que había pasado en el estudio.

"Me quedaré atrás, tiraré de la retaguardia."

Stitts asintió y la ayudó a ajustarse el pesado chaleco antibalas que llevaba atado al pecho.

"¿Qué ha pasado ahí atrás?", preguntó antes de sacudir rápidamente la cabeza. "No importa."

Chase alargó la mano y le agarró del brazo. Stitts se detuvo, mientras los demás, Pratt incluido, continuaron hacia la casa de William Woodley.

"Tuve una especie de flashback. Un sueño, un recuerdo o algo así", admitió. Normalmente, Chase se guardaría algo así para sí misma, pero pensó que le debía una explicación. Peter también, tal vez. "Fueron las luces o el zumbido o algo así. Era como si me hubieran dado una descarga".

Omitió la parte de la larga lengua de Stitts y cómo había lamido los electrodos antes de presionárselos en las sienes.

Porque, bueno, eso fue una locura.

Algo cruzó entonces el rostro de Stitts, pero desapareció un segundo después.

"¿Crees que está ahí dentro? Me refiero a Floyd", preguntó. También tenía un mal presentimiento.

"No lo sé. No tengo ni idea".

Chase se llevó la mano a la cadera mientras se apresuraban a alcanzar a los demás. Pero en lugar de sacar la pistola, cogió el móvil. Lo puso en modo vídeo y empezó a grabar justo cuando uno de los hombres de Pratt arrancaba la puerta del marco con un ariete. 

"¡FBI!" Stitts gritó. "¡FBI!"

Capítulo 73

Encontraron a William Woodley en la ducha.

Fue Stitts quien descorrió la cortina revelando al hombre en todo su esplendor.

Woodley se sobresaltó tanto al verlos que resbaló, lanzando un chorro de burbujas sobre Stitts y el Servicio Secreto. Pratt agarró al hombre por los brazos y lo arrastró fuera de la bañera como a un salmón resbaladizo. Estaba confuso, asustado y desnudo.

No es una buena combinación para ser grabada.

"¿Qué? ¿Qué?" El parloteo de Woodley se prolongó durante casi treinta segundos antes de que lo esposaran e izaran sobre el asiento del váter.

Pratt se puso una toalla en la entrepierna.

Poco a poco, Woodley empezó a recobrar el sentido.

"¿Qué demonios estáis haciendo aquí? Esto es acoso. Voy a..."

Pratt se dejó caer sobre sus rodillas y se colocó a escasos centímetros de la cara del otro hombre.

El miedo de Woodley volvió con fuerza.

"Disparaste al senador y al congresista, cobarde. Usaste un dron para hacerlo, también. Con todo lo que hablaste en tu programa, ni siquiera tuviste las pelotas de enfrentarte a tus víctimas antes de matarlas. Eres una vergüenza para los marines de todo el mundo".

El rostro de Woodley experimentó una serie de cambios enrevesados, mientras intentaba decidirse por una expresión concreta.

Chase miraba a través del objetivo de su cámara, intentando tantearle de nuevo. Quería quitarse el guante y tocar al hombre, pero, dadas las circunstancias, decidió que eso no saldría bien. Tampoco sabía qué probaría eso, dado que ya había tocado a Woodley y confirmado que no estaba implicado.

O eso pensaba ella.

"¡Yo no he hecho nada!" dijo finalmente Woodley, poniendo mala cara. "¡Yo no maté a esa gente! ¡Sólo los denuncié! Eso no es un crimen. Eso no es un crimen!"

"Seguro que lo hiciste. Les disparaste a los dos".

"¿Qué? Yo no... ¡Joder, esto es una locura!"

Ahora estaba a punto de llorar, y Chase se aseguró de conseguir un primer plano.

"Y pagaste a Mohammed Al-Saed para que grabara el discurso del presidente, ¿no? Con todas tus conexiones, probablemente sabías que el presidente iba a hablar, y pusiste a Mohammed como señuelo para eliminar a Vincente."

Woodley se limitó a balbucear incoherencias.

"Levantadle", ordenó Pratt. Dos agentes del Servicio Secreto levantaron al hombre y la toalla que lo cubría se deslizó hasta el suelo. Finalmente, alguien le ayudó a ponerse unos pantalones de chándal y un Woodley sin camiseta fue conducido fuera del cuarto de baño.

Era una visión patética, propia de un hombre patético.

Chase lo filmó todo.

"Vamos a llevarle al almacén para que el abogado hable con él", les informó Pratt tanto a ella como a Stitts. Esta vez, no hubo invitación a unirse a ellos. A Chase le pareció bien.

De hecho, todo había salido bien, excepto una cosa.

"¿Dónde está Floyd?", preguntó mientras desfilaba Woodley.

Al principio, cuando miró a Chase, el hombre no pareció reconocerla. Pero entonces sus ojos se abrieron lentamente.

"¡Tú! Tú estás detrás de esto", acusó.

Chase ignoró el comentario.

"¿Dónde está Floyd?", volvió a preguntar. Chase dejó de grabar y se metió el teléfono en el bolsillo. Luego empezó a quitarse uno de los guantes. "Dime dónde está Floyd".

"No tengo ni puta idea de lo que está hablando, señora. Creo que no está tomando su maldita medicación".

Chase gruñó y se abalanzó sobre el hombre, guiándolo con su mano desnuda. Pero antes de que pudiera agarrarlo, un grueso cuerpo se interpuso entre ellos.

"Ya has hecho bastante aquí", dijo Pratt.

"Apártate de mi camino", replicó Chase. Intentó rodear al hombre, pero no había ninguna posibilidad de que moviera su bulto.

Stitts le pasó un brazo por la cintura y tiró suavemente de ella hacia atrás. Pratt no dejaba de sonreírle.

"Gracias por tu ayuda", dijo sarcásticamente.

Chase intentó arremeter de nuevo, pero Stitts la sujetó con fuerza.

"Buen viaje de vuelta a Quantico", le gritó Pratt mientras Stitts prácticamente la arrastraba hacia la puerta.

Ahora que habían atrapado a Woodley, Pratt no se contenía. Ya no necesitaba al FBI.

"Stitts, déjame ir. Tenemos que encontrar a Floyd. Tenemos que..."

Pero Stitts no iba a soltarlo y Chase no tuvo más remedio que ceder una vez más el control.

Capítulo 74

"Le importa una mierda encontrar a Floyd", espetó Chase. "Lo único que le importa es salir en las noticias".

"Cálmate, Chase."

"Hacemos todo el trabajo de campo, encontramos todas las pruebas y él arrastra a Woodley".

"Tranquilo, Chase".

"Apuesto a que su torturador afiliado al gobierno ni siquiera pregunta por Floyd".

"Tómatelo con calma".

"¿Quieres dejar de decir eso? Es muy molesto. Me lo estoy tomando con calma, ¡por el amor de Dios!"

"Que te pongas así no va a servir de nada, Chase", le respondió Stitts. "¿Crees que volver corriendo y agredir a Pratt te va a llevar a otro sitio que no sea la cárcel? Siempre jugamos a lo mismo. Te cabreas con algún agente que crees que no está haciendo un buen trabajo y vas a por él, dejándome a mí que arregle el desastre. Tengo que asegurarme de que no te metan en la cárcel".

Chase retrocedió visiblemente.

"¿Qué? ¿De qué estás hablando? ¿No crees que...?"

"Entiendo que estés dolido, Chase. Lo entiendo. Pero otras personas también están sufriendo. No eres el único ahí fuera con dolor".

Chase se quedó mirando a su compañera, que de repente parecía al borde de las lágrimas.

¿De dónde viene todo esto?

"¿Estás... estás bien?"

Stitts sacó un cigarrillo.

"A mí también me duele, Chase. Yo era un niño entonces y también estaba traumatizado. Tuve que vivir con ello porque, a diferencia de ti, yo recordaba".

Chase se mordió el interior del labio.

"Mierda, lo siento, Stitts". Chase buscó entonces a su compañero, y el hombre la sorprendió abrazándola con fuerza.

Se estaba desmoronando.

"Mi madre", dijo Stitts. "Murió, no quería desquitarme contigo".

Y entonces se dio cuenta.

Parte de su inquebrantable deseo de control significaba que no podía escuchar los problemas de los demás. ¿Cómo podía ayudarles si ni siquiera era capaz de resolver los suyos? Por no mencionar que sus propios problemas eran tan grandes que no tenía espacio para los de los demás.

Le había pasado con su marido, y él la había dejado. Y ahora estaba pasando con Stitts.

"Lo siento, Stitts. No lo sabía."

Se arrepintió de haber dicho eso último. No lo sabía, porque no preguntó.

Stitts dio un paso atrás y se limpió la nariz y las mejillas.

"Vamos, salgamos de aquí", dijo Stitts. Enganchó una barbilla al coche de Floyd y Chase arrancó en esa dirección.

"¿Adónde vamos?"

"Vamos a encontrar a Floyd. Vamos a encontrarlo antes de que le pase algo malo".

Capítulo 75

"Por casualidad, no habrás puesto un rastreador en el teléfono de Floyd como hiciste con el mío, ¿verdad?". Chase preguntó, tratando de aligerar el ambiente.

Stitts no tenía nada de eso.

"No", dijo rotundamente. Ya habían visitado un apartamento propiedad de Woodley pero alquilado. No había ni rastro de Floyd. Si le servía de consuelo, los inquilinos actuales del hombre eran una panda de acaparadores.

"¿A Peter no se le ocurrió otra cosa? ¿Una casa de verano propiedad de Woodley donde podría estar guardando a Floyd?"

Stitts negó con la cabeza.

"No. Dice que el hombre está luchando para llegar a fin de mes; no hay casa de verano para él".

Esta era otra pepita que no parecía encajar. Woodley se oponía firmemente a un proyecto de ley que gravaría fuertemente al uno por ciento más rico y afectaría a la forma en que dirigían sus negocios. No hacía falta ser rico para apoyar la bajada de impuestos, por supuesto, pero normalmente, los que más hablaban de ello eran los que más tenían que perder.

"Pero Peter consiguió las imágenes de CCTV que usted pidió", continuó Stitts.

Chase cogió el móvil de Stitts y miró la foto. Estaba borrosa, pero podía distinguir claramente a Mohammed Al-Saed con la mano extendida hacia la cámara de vídeo. Entrecerró los ojos tratando de enfocar al hombre que sostenía la cámara. La calidad de la imagen era demasiado mala para distinguir muchos detalles, pero si era William Woodley, llevaba peluca; el hombre de la foto tenía una cabeza de espeso pelo negro.

"No es de mucha ayuda", dijo, afirmando lo obvio.

Con un suspiro, Chase devolvió el móvil a Stitts. Luego cogió su propio teléfono y lo golpeó en la palma de la mano.

"¿Dónde coño estás, Floyd?", dijo en voz baja. Fue entonces cuando se dio cuenta de que, como Stitts, sabía muy poco de Floyd.

Sabía que era de Anchorage, que le gustaban los trenes y que tenía un tartamudeo horrible que parecía desaparecer cuando hablaba de algo técnico.

"¿Hay un museo del tren o algo así por aquí?". preguntó Chase de repente, agarrándose a un clavo ardiendo. "Porque Floyd..."

Su teléfono zumbó en su mano y lo miró. Esperaba que fuera Floyd, pero ni siquiera era una llamada. Había una barra gris en la parte superior de la pantalla que nunca había visto antes. En texto blanco, las palabras "ONLINE" parpadeaban continuamente.

"¿Qué demonios es esto?", murmuró, girándose para mirar a Stitts, que estaba concentrado conduciendo hacia ninguna parte. "¿Alguien hackeó mi teléfono?"

"¿Qué?" dijo Stitts, sin molestarse siquiera en mirarla.

Ignorándole, Chase pulsó la barra gris. Se abrió una aplicación y la pantalla se llenó de lo que parecían briznas de hierba.

"¿Qué coño es esto?"

De repente, la cámara retrocedió y...

"¡Mierda!", exclamó, estirando la mano y agarrando el brazo de Stitts.

"¿Qué pasa?"

Por un segundo, todo lo que Chase pudo hacer fue señalar su teléfono.

"Chase, ¿qué...?"

"Es el dron, Stitts. ¡El maldito dron está despegando de nuevo!"

PARTE V - Dinero sucio

Capítulo 76

"¡Detente!" Chase gritó. "¡Para de una puta vez!"

Stitts seguía con cara de confusión y Chase sintió la necesidad de dar más explicaciones.

"Es el dron; Mark Yablonski debe de estar pilotándolo otra vez", dijo Chase con entusiasmo. Aunque Stitts finalmente accedió a su petición de detenerse, no parecía tan interesado en estos hechos como ella.

"Ya tienen a Woodley bajo custodia", comentó Stitts. "Mark sólo está llevando la cosa a dar una vuelta como le dijiste".

Seguía teniendo la molesta sensación de que Woodley no era su hombre, royéndole el interior del estómago.

"Ya lo veremos", dijo, saliendo del coche y dirigiéndose al maletero.

Dentro, sus ojos se posaron en las gafas de realidad virtual que le había prestado el hombre del hangar. Se sentía tonta sacándolas aquí, al borde de la carretera, pero realmente no tenían otro sitio al que ir. Por lo menos, el dron le daría una vista de pájaro de la ciudad y, si tenía suerte -mucha suerte-, podría ayudarla a localizar a Floyd.

Chase se colocó las gafas en la cabeza y las encendió. De nuevo, se encontró con una luz brillante, seguida del logotipo animado. Cuando se conectó la transmisión, Chase volvió a la vista en primera persona.

Con cuidado de no tomar el control todavía, Chase observó cómo el dron se elevaba y la cámara apuntaba hacia abajo, hacia el operador, Mark Yablonski, y su silla de ruedas. Se prometió a sí misma que solo lo observaría durante unos minutos -cinco como máximo- y que, si lo único que hacía Mark era espiar por las ventanas de sus vecinos o tomar fotos de la Casa Blanca, lo apagaría y volvería al coche.

Entonces movería todos los hilos a su alcance, incluso recurriendo a Stu Barnes si era necesario, para encontrar a Floyd.

La experiencia de ser el dron fue tan inmersiva que no oyó a Stitts salir del coche, y mucho menos acercarse.

"¿No crees que deberíamos estar buscando a Floyd?" dijo Stitts desde su izquierda. Chase se giró en su dirección, sólo para sentirse desorientada cuando su campo de visión no cambió.

"Dame un minuto", dijo con la comisura de los labios. Y luego se centró en el vídeo en directo que tenía ante sus ojos. El dron seguía ascendiendo y la cámara pasaba de Mark en su silla de ruedas a una vista de Washington a primera hora de la mañana. Se detuvo un momento, como si Chase tuviera la oportunidad de asimilarlo todo, aunque el hombre no podía saber que ella lo estaba viendo.

El dron despega de repente, sobrevolando primero los bungalows del barrio de Mark y luego subiendo aún más para evitar varios rascacielos. El dron atravesó el humo de las chimeneas y la cámara se movió para enfocar a un hombre que animaba a su perro a hacer sus necesidades o a personas con bata que recogían el periódico de la mañana.

Mierda normal. Mierda aburrida.

"¿Algo?"

Chase negó con la cabeza, pero luego se arrepintió.

No te muevas con esta maldita cosa puesta, pensó. No te muevas hasta que tomes el control. Si... si tomas el control.

"Nada", dijo ella. A punto de llegar a los cinco minutos, Chase levantó la mano con la intención de quitarse las gafas. Sin embargo, justo cuando lo hacía, el móvil que llevaba en la mano sonó y el dron viró bruscamente a la derecha. Empezó a ganar velocidad, atravesando la tranquila mañana. La dirección ya no era tan fluida y Chase tuvo la sensación de que Mark ya no tenía el control.

"Hola", dijo ella, todavía concentrada en las imágenes que tenía ante sus ojos. "¿Ha levantado Seguridad Nacional la alerta terrorista después de que Pratt detuviera a Woodley?

"No estoy seguro".

Conociendo a Pratt, a Chase no le habría sorprendido que el hombre hubiera dicho a todo el que quisiera escucharle que tenían a su hombre, que la amenaza había terminado.

"¿Y el senador McBain?"

"¿Qué pasa con él? Le dijiste a Pratt que se asegurara de que fuera hoy al Capitolio a votar el proyecto de ley S-89".

Chase frunció el ceño.

Tal vez no fuera la mejor idea, pensó de repente, reconsiderando su plan.

Si Woodley era inocente, y éste era el tirador que controlaba el dron, entonces estaba poniendo mucha fe en dos personas para asegurarse de que el senador McBain, o cualquiera de los partidarios del S-89, permanecieran a salvo.

Se dio cuenta de que no conocía bien a ninguno de los dos.

La ansiedad de Chase se disparó cuando las acciones del dron cambiaron de un vuelo matutino serpenteante a algo con más propósito.

"Stitts..."

"¿Sí?"

Las casas de repente pasaron de ruinosas a lujosas. Luego de lujo a llamativo.

"¿Qué pasa?"

Chase llegó a pensar que el dron pasó por encima del estudio donde Woodley grababa su programa, pero no podía estar seguro.

"Creo... creo que podríamos tener un problema aquí", dijo dubitativa.

"¿Qué ves? ¿Ves a Floyd?"

Chase no contestó de inmediato; estaba distraída por el hecho de que el dron había empezado a planear sobre una casa en particular. Una casa que tenía tres coches negros familiares aparcados delante.

El Servicio Secreto.

"Mierda", susurró.

¿"Chase"? ¿Vas a dejarme entrar en esto? ¿Qué ves?"

El dron hizo algo extraño: giró sobre un solo eje y luego empezó a descender en línea recta.

Está creando una línea de visión perfecta, se dio cuenta Chase horrorizado.

"Creo... creo..." y entonces se abrió la puerta de la mansión y salió un hombre corpulento vestido con un traje azul. Se reía de algo y le dio una palmada en la espalda al agente del Servicio Secreto que estaba a su lado mientras bajaba los escalones.

Chase ya no pensaba. Lo sabía.

Sabía que fuera quien fuera ese hombre, que apoyaba el proyecto de ley S-89 y que iba a ser la próxima víctima.

"Stitts... Stitts, tenemos que hacer algo. Tenemos que hacer algo, ¡ahora!"

Capítulo 77

Chase describió lo que estaba viendo, cómo el dron parecía estar enfocando a un congresista o senador -alguien importante- mientras salía de su casa. Lo que empeoraba las cosas era que ese hombre llevaba una carpeta azul marino bajo un brazo, una carpeta que parecía un calco de la que llevaba el senador DeBrusk cuando le dispararon.

"¿Dónde está? ¿Dónde está este tipo?" Preguntó Stitts.

Chase se encogió de hombros.

"No lo sé... no lo sé, joder. Cerca, no muy lejos de aquí".

Oyó que Stitts sacaba el móvil del bolsillo y marcaba un número. Unos timbres después, se encendió un contestador automático.

"Vamos, Pratt, coge el maldito teléfono", dijo Stitts mientras volvía a marcar el número del hombre.

Algo estaba pasando con el dron. Ahora se movía arriba y abajo de forma lenta y controlada, como si estuviera corrigiendo sutilmente el viento y la temperatura.

Como si intentara retransmitir la toma perfecta.

"Prueba con Peter, llama a Peter y mira si sabe lo que está pasando", dijo Chase. "Podría ser el senador McBain. A ver si tiene la dirección del hombre".

Una vez más, Chase le oyó marcar en su teléfono.

"Será mejor que te des prisa, Stitts. Tengo la sensación de que quien está haciendo esto está tratando de alinear el tiro perfecto.

"Mierda, ¿no puedes hacer algo?"

"¿Hacer qué? No puedo..."

Y entonces Chase se congeló.

Podía hacer algo. Había olvidado por completo que Tim, el reparador de drones, le había instalado un control de puerta trasera.

Todo lo que tienes que hacer es tomar el control; tú serás el amo, mientras que los otros dos serán esclavos.

Chase se planteó hacer precisamente eso, tomar el control. Volaría el maldito aparato sobre el Atlántico y dejaría que se quedara sin pilas, privando así al asesino de su oportunidad.

Pero eso también significaría que ella nunca lo atraparía. Quienquiera que fuera sabría que ella estaba tras él y cambiaría su modus operandi.

Chase maldijo en voz baja.

"Peter, creo que va a haber otro tiroteo", dijo Stitts.

"¿Qué? ¿Quién?", respondió rápidamente un Peter que sonaba somnoliento.

"Un hombre de unos cincuenta años, pelo ralo", dijo Chase, desgranando información mientras observaba.

"Bueno, eso describe bastante bien a todos los políticos de Washington. Dame algo más".

Chase entornó los ojos.

"Yo no... espera, veo algo. Veo un triciclo en el césped. Un triciclo de niña. Además, está saliendo de una casa grande con columnas en el frente. ¿Te suena a senador McBain?"

"Espera un segundo", oyó decir a Peter por el altavoz.

"Date prisa, no sé cuánto tiempo tenemos."

Peter volvió al cabo de un momento.

"Sí, es él. Tiene que ser él".

Chase rechinó los dientes, frustrada. Le había dicho a Pratt que si le ocurría algo más a alguien relacionado con el S-89 sería culpa suya, pero eso no cambiaba el hecho de que aquel era su plan.

"Tienes que poner a alguien ahí fuera... pon a Pratt al teléfono y dile que diga a sus hombres que lleven a McBain dentro".

"Lo intentaré", dijo Peter, y la línea se cortó.

"¿Puedes tomar el control? ¿Meterte con su línea de visión?"

Chase asintió y acercó los dedos a la patilla de las gafas, como le había enseñado el hombre del hangar. Estaba a punto de tomar las riendas y estrellar el maldito aparato cuando se le ocurrió una idea.

Tal vez... tal vez pueda tomar el control y averiguar quién es el responsable de estos asesinatos, pensó.

"Peter dijo que si este dron fue usado como observador, tendría que estar más o menos en línea directa entre el tirador y la víctima, ¿verdad?".

"Sí, creo que sí".

"Entonces tengo una idea", dijo Chase. "Llámame con tu teléfono y pon el mío en altavoz. Luego entra en tu coche. Voy a dirigirte de vuelta al tirador".

Capítulo 78

"¿Todavía puedes oírme, Stitts?" Chase preguntó por milésima vez.

"Sí, te tengo alto y claro. Vas a decirme a dónde voy porque sólo puedo dar vueltas y vueltas por este barrio tantas veces antes de que alguien empiece a darse cuenta."

"Dame un segundo", dijo. El senador McBain ya se había dirigido a su casa dos veces -una para besar a su mujer, que parecía tan joven que Chase consideró que el triciclo podría ser suyo- y otra para intercambiar unas palabras con un miembro del equipo del Servicio Secreto. Tenía que tener cuidado de no tomar el mando demasiado pronto, y tenía que confiar en sí misma de que podía pilotar el maldito cacharro usando sólo la cabeza. Hace una semana, no sabía nada de drones. Ahora, la vida de alguien dependía de que supiera pilotar uno.

Repasó mentalmente las instrucciones que Tim le había dado en el hangar. Podía controlar la cámara con la cabeza, con la que también podía girar el dron, pero para avanzar tenía que utilizar un panel táctil situado en un lateral de las gafas.

No iba a ser fácil, pero todo lo que tenía que hacer era girar ciento ochenta grados y volar en línea recta. Sabía que no habría obstáculos que evitar.

Pero eso sólo funcionaría una vez que el avión no tripulado se estableciera en la línea de visión del tirador. Lo que significaba que el senador McBain tenía que dejar de perder el tiempo y empezar a moverse hacia su coche.

En ese momento, McBain besó a su esposa por segunda vez, la saludó con la mano y se dirigió hacia un coche negro cuya puerta trasera le abría un agente del Servicio Secreto.

"Aquí no pasa nada", susurró mientras el zumbido empezaba a asentarse de nuevo. "¿Estás listo para esto, Stitts? ¿Puedes ver el dron?"

"Sí, lo veo. Pero no puedo acercarme más. Vas a tener que decirme dónde ir".

Chase respiró hondo y levantó los dedos hacia el panel táctil de la patilla de las gafas.

"Muy bien, aquí va nada".

Y entonces lo hizo. Golpeó dos veces el lateral de las gafas tal y como Tim le había enseñado.

Al principio, el dron no hizo nada. Y Chase golpeó de nuevo.

"Vamos, vamos..."

"¿Qué está pasando allí, Chase?"

Chase le ignoró e intentó averiguar qué le pasaba.

¿Estaba Tim en esto? ¿Acabas de estafarme? ¡Por qué demonios el dron no está haciendo nada!

Y entonces cayó en la cuenta de que el dron no hacía nada porque ella tenía que obligarlo a hacer algo.

Chase giró la cabeza hacia la derecha y la cámara del dron la acompañó. Luego empezó a moverse en un pequeño círculo hasta que el dron quedó completamente orientado hacia atrás.

"Bien, Stitts, aquí vamos. ¡Allá vamos!"

Chase deslizó los dedos por el panel táctil y el dron salió disparado hacia delante a una velocidad vertiginosa. Su teléfono zumbó en su mano -supuestamente, el tirador intentaba recuperar el control, sin conseguirlo-, pero ella lo ignoró.

Necesitó toda su concentración para asegurarse de que el dron volaba en línea recta de vuelta a la fuente.

"Bien, nos dirigimos tres calles al oeste de la residencia del senador McBain", dijo en voz alta. El corazón le latía con fuerza en el pecho. Tenían que darse prisa; en cuanto el tirador se diera cuenta de que ya no tenía el control, se largaría.

"De acuerdo, nos dirigimos hacia allí", respondió Stitts.

El dron volaba tan rápido que resultaba difícil concentrarse en algo en particular. Chase se encontró haciendo cuentas mentalmente, intentando calcular los números -la distancia, el alcance, la velocidad- para adivinar hacia dónde se dirigía el dron y dónde se encontraba el tirador.

"¿A dónde ahora, Chase? ¿Algo que reconozcas? ¿Algún giro?"

"No, sólo sigue... sigue derecho. Es..." Chase se congeló.

¿"Chase"? ¿Qué está pasando? Maldita sea, ¿dime qué está pasando?"

Se le quedó grabado algo que había dicho Stitts: "Cualquier cosa que reconozcas". Se dio cuenta de que reconocía esta zona.

No sólo eso, sino que estuvo allí ayer mismo.

"¡Stitts... Stitts! El dron se dirige al estudio, ¡el tirador está en el estudio!"

Capítulo 79

"¿Qué? ¿Estás seguro?" gritó Stitts.

"¡Sí, deprisa! ¡Deprisa!" Chase gritó de nuevo.

Stitts pisó a fondo el acelerador y giró bruscamente a la derecha. No fue hasta la mitad de la calle cuando se dio cuenta de que se había equivocado de camino. Estaba resultando extremadamente difícil seguir las indicaciones de alguien que controlaba un dron.

Chase no estaba sujeto a las reglas de la carretera, que, en este caso, eran principalmente la gravedad.

¿Cómo puede el tirador estar de vuelta en el estudio? ¿Y dónde coño está Floyd?

Una parte de él esperaba que todo fuera un malentendido, que Woodley fuera realmente su hombre.

Pero Chase rara vez se equivocaba cuando se trataba de estas cosas. Tenía sus problemas, eso era innegable. Pero cuando se trataba de sus "habilidades"... Rara vez les defraudaban.

Deberías contarle... contarle todo lo que sabes. Háblale de la terapia de electroshock, de los conocimientos de Beckett sobre su cerebro.

El problema era que Stitts no sabía si podría soportarlo. Después de todo, casi le había volado la puta cabeza a Peter sólo por unas luces zumbantes.

Se había prometido a sí mismo, y a Chase, que no volvería a mentirle. Pero se había acobardado.

"¿Stitts? ¿Ya has llegado?"

Stitts dio marcha atrás, esquivó a una mujer que empujaba un carrito de la compra lleno de latas y no alcanzó el parachoques trasero de un camión de FedEx por escasos centímetros.

"¡Casi, casi!"

Acelera a fondo, se acerca a un metro del estudio, frena en seco y salta del coche.

Eran sólo las seis de la mañana, tal vez las seis y cuarto, y la calle estaba completamente vacía. Primero observó el tejado y luego bajó. No sólo no vio a nadie, sino que todas las ventanas parecían intactas y cerradas.

"¿Estás seguro, Chase? No veo nada aquí".

Empezó a preguntarse si estaba en el lado equivocado del edificio cuando Chase gritó de repente.

"Mierda. ¡Mierda! ¡No es el estudio, Stitts! ¡Es el edificio de enfrente! ¡Da la vuelta! ¡Da la vuelta!"

Capítulo 80

Fue todo lo que Chase pudo hacer para no arrancarse las gafas y empezar a correr.

Pero mientras ella había tomado el control del dron, había renunciado al control sobre Stitts.

En lugar de quitarse las gafas, respiró hondo y empezó a mover la cabeza, utilizando la cámara para averiguar dónde estaba exactamente el francotirador. Empezó por la parte inferior del edificio y, poco a poco, levantó la vista y utilizó el zoom para echar un vistazo al interior de las ventanas.

Las ventanas de las cuatro primeras plantas estaban cubiertas por persianas. La quinta planta estaba completamente vacía; parecía que acababan de empezar las reformas.

Chase lo vio en el sexto piso.

No el francotirador, sino otra persona.

"Floyd", jadeó.

El hombre estaba tumbado de espaldas, con las manos y los tobillos atados por detrás. Tenía la cabeza y la cara envueltas en una sucia camiseta, pero ella sabía sin duda que era su ayudante.

¿"Chase"? ¿Qué coño está pasando? ¿Dónde está este tipo?"

Había olvidado por completo que Stitts seguía al teléfono.

"¡Floyd! Floyd está en el sexto piso... ¡está atado!"

"¡Lo tengo! ¡Espera, hay alguien en el tejado! Está... ¡oh mierda!"

La reacción inmediata de Chase fue levantar la vista, pero lo hizo demasiado deprisa y tuvo que cerrar los ojos para evitar las náuseas.

Cuando volvió a abrirlos, se encontró mirando el cañón de un francotirador M24.

La calidad del vídeo era tan buena que, con la luz de la mañana iluminando el asta, podía distinguir cada ranura, cada estría del metal.

Chase movió el lateral de las gafas y amplió la imagen. Su perspectiva cambió y, en lugar de ver solo el cañón, vio el arma entera.

Y el hombre con el ojo detrás de la mira. Un hombre con el pelo negro resbaladizo y una sonrisa en su rostro.

Un hombre que reconoció.

"¡Stitts!", gritó. "Stitts, es..."

Entonces, el cañón del rifle ardió en llamas y, menos de un parpadeo después, la señal de vídeo se oscureció.

Capítulo 81

Stitts oyó el disparo antes de verlo. Cuando levantó la vista, una lluvia de plástico y metal cayó sobre él.

Se apartó de un salto y se le cayó el teléfono. Lo que quedaba del dron se estrelló contra el suelo a pocos metros de donde él estaba.

"¿Qué demonios?"

Levantó la vista y se dio cuenta de que el francotirador había conseguido un nuevo objetivo, y esta vez no era el dron ni el senador McBain.

Era él.

"¡Mierda!", gritó, abalanzándose hacia el edificio.

Sonó otro disparo y trozos de acera salpicaron los tobillos de Stitts. Rápidamente le siguió otro, que hizo añicos un alféizar de hormigón justo encima de su cabeza.

Respirando agitadamente, Stitts apoyó la espalda contra la pared y se colocó lo más plano posible, tratando de crear un ángulo de tiro imposible desde el techo saliente.

Luego sacó su pistola del cinturón y buscó su móvil. Estaba tirado al aire libre, cerca del dron destrozado, y pudo oír los gritos de Chase, que lo llamaba por su nombre.

No había forma de que llegara a él sin recibir un disparo en el pecho o en la cabeza.

Sexto piso, pensó. Floyd está en el sexto piso.

Sabiendo que disponía de poco tiempo antes de que el tirador ajustara su posición o saliera corriendo, Stitts ametralló la pared hasta la puerta principal. Abrió una de las puertas dobles lo suficiente para asomarse, preocupado por la posibilidad de que el tirador tuviera un cómplice. Cuando vio el vestíbulo vacío, se arriesgó y entró.

Delante de él había dos ascensores y a su derecha, en la pared, un directorio. Un rápido vistazo a este último reveló que el edificio estaba casi vacío; parecía que estaba destinado a convertirse en una especie de estudio como el de enfrente.

Stitts se dirigió a los ascensores, ambos abiertos. Parecían ser de los que siempre volvían al vestíbulo después de dejar a sus ocupantes, probablemente para facilitar el transporte de suministros para la renovación. Debatió tomar uno de ellos hasta la sexta planta, pero decidió no hacerlo.

En las películas, el héroe se elevaba y se perdía de vista de la puerta. Cuando se abría, el malo se acercaba y miraba a su alrededor antes de que el héroe se dejara caer desde arriba.

Pero Stitts no era Liam Neeson, y no había forma de que fuera capaz siquiera de subir tan alto, por no hablar de Spiderman durante todo el trayecto hasta la sexta planta. Pero tampoco quería que el tirador llamara a los ascensores mientras él subía a toda prisa las escaleras. Mirando a su alrededor, vio una maceta y el marco de una puerta. Los cogió a ambos y colocó uno contra cada una de las puertas del ascensor, asegurándose de que no pudieran cerrarse.

Entonces Stitts se dirigió a las escaleras. Empujó la puerta, se asomó y volvió a salir.

Allí no había nadie. Basándose en el hecho de que no había oído gritar a nadie cuando se efectuaron los disparos, supuso que el edificio estaba completamente vacío. Volvió a escuchar atentamente, con el oído pegado a la escalera.

Y tampoco parecía que el tirador tuviera un cómplice.

Stitts sopesó rápidamente sus opciones. Por lo que él sabía, la única forma de bajar y salir del tejado, ahora que los ascensores estaban atascados, era por las escaleras.

Puedo esperar aquí, a ver si baja. Chase ya debe haber llamado a la policía. Es sólo cuestión de tiempo antes de que lleguen.

Pero tenía que tener en cuenta que había un asesino con un rifle de francotirador de alta potencia en el tejado. Aunque, hasta ese momento, todos los asesinatos habían tenido una motivación política, no había forma de saber si el hombre empezaría a abrir fuego contra civiles al azar que se dirigían al trabajo.

Parecía improbable, pero no era un riesgo que estuviera dispuesto a correr.

Tras respirar hondo, Stitts entró en el hueco de la escalera. Llegó al primer rellano, se inclinó hacia atrás y apuntó con su arma hacia el segundo piso. Al ver que no se abría, subió la siguiente serie de escalones. Stitts repitió este proceso en todos y cada uno de los rellanos, medio esperando que saltara un psicópata armado hasta los dientes.

Pero nunca apareció.

Stitts llegó a la sexta planta sin incidentes. Ansioso por salir del reducido espacio de la escalera, tiró rápidamente de la puerta y entró.

Había polvo por todas partes y cada paso que daba parecía levantar más polvo. Apartando el polvo de sus ojos, Stitts siguió adelante con cautela, buscando a Floyd, mientras desconfiaba de la posible presencia del tirador.

Por suerte, las paredes ya habían sido derribadas y era fácil asomarse a través de las vigas metálicas.

Aquí no había ningún pistolero.

Pero tampoco estaba Floyd.

Cuando Stitts empezó a retroceder de nuevo hacia la puerta, vio un banco de trabajo cubierto con una gran sábana a un lado, impidiéndole la visión. Por capricho, se apresuró a rodearlo y se quedó sin aliento.

Floyd estaba allí, exactamente como Chase lo había descrito: el hombre estaba boca abajo, con una especie de camiseta sobre la cara y los brazos y las piernas atados por detrás.

Olvidándose de su propia seguridad, Stitts corrió hacia el hombre, guardándose la pistola en la funda. Y luego se puso a intentar desatar a Floyd, ni siquiera seguro de que siguiera vivo.

De algún modo consiguió liberar los brazos del hombre y luego le dio la vuelta. Tenía la camiseta sujeta a la cara con cinta adhesiva en la frente y alrededor de la boca. Tras intentar ineficazmente encontrar los extremos de la cinta, Stitts se dio por vencido y se limitó a abrir un agujero en el centro de la camiseta.

En cuanto lo hizo, Floyd aspiró un gran suspiro.

"¡Agente Stitts!" casi gritó.

Stitts se encogió y puso una mano en la boca del hombre, haciéndole callar. Luego señaló hacia arriba, hacia el tejado, y después se llevó el mismo dedo a los labios.

El tirador sigue ahí arriba; tienes que estar callado.

Floyd asintió y se sentó. Sus dedos eran más finos que los de Stitts y consiguió despegar la cinta adhesiva y quitarse la camiseta de la cabeza. Floyd se estremeció y se llevó una mano a la nuca.

Stitts echó un vistazo rápido y vio que, aunque el pelo de Floyd estaba oscuro y enmarañado de sangre, la herida del cuero cabelludo parecía superficial.

Juntos le desataron las piernas y Stitts le ayudó a ponerse en pie. Floyd se tambaleó un poco, pero después de unos segundos y varias respiraciones profundas, consiguió poner las piernas debajo de él.

Stitts se acercó y le susurró al oído.

"Ve abajo, Floyd-toma las escaleras. Quédate cerca del edificio cuando salgas y luego corre. Corre tan rápido y tan fuerte como puedas. Cuando estés a salvo, busca un teléfono y llama al 9-1-1. Luego llama a Chase".

Floyd entrecerró los ojos y negó con la cabeza. Stitts no tenía tiempo para esto. Agarró al hombre bruscamente por el cuello y lo guió hacia las escaleras.

"¡Vete!", siseó en el oído del hombre.

Le costó otro empujón, pero al final Floyd renunció a resistirse y se apresuró a bajar las escaleras.

Stitts esperó a que contaran treinta antes de volver a sacar su pistola de la funda.

Y luego continuó su camino hacia el tejado.

Capítulo 82

Chase gritó y se arrancó las gafas de la cabeza.

"¡Joder! ¿Stitts? ¿Sigues ahí? ¡Stitts!"

Hizo una pausa, dándole un segundo para responder, pero su compañero permaneció callado.

"¿Stitts?"

La respuesta llegó en forma de dos disparos. Fueron tan fuertes que Chase tuvo que apartar el teléfono de la oreja para no quedarse sorda.

"No", gimió. Y volvió a gritar el nombre de su compañera al teléfono.

Al no recibir respuesta esta vez, y no oír nada más durante los segundos siguientes, no tuvo más remedio que colgar y marcar inmediatamente el 9-1-1.

"Nueve uno uno, ¿cuál es su emergencia?", respondió una operadora que sonaba aburrida.

"Ha habido un tiroteo", dijo Chase rápidamente. "Hay un francotirador en el tejado".

"Despacio, señora. ¿Ha dicho que ha habido un tiroteo? ¿Dónde?"

Chase se encogió ante el uso de la palabra señora, pero lo ignoró. Se devanó los sesos intentando recordar dónde se encontraba exactamente el estudio.

"Uh, ¡es un estudio! El estudio en el que William Woodley filma su programa".

"¿Tienes una dirección?"

Chase negó con la cabeza.

"No, no me acuerdo".

"¿Y se encuentra actualmente en el lugar?"

"No, no, vi el tiroteo desde un dron. Escuche, soy agente del FBI... tiene que sacar a la gente de aquí rápido. Han disparado a mi compañero".

"Señora, los primeros en responder ya han sido enviados. ¿Dijo que es del FBI?"

"¡Sí! Agente Especial Adams. ¡Por favor, dese prisa!"

Chase colgó el teléfono y marcó el número de Stitts.

No hubo respuesta.

Por favor, ponte bien, Stitts. Por favor, ponte bien...

Rechinando los dientes con frustración, Chase trató de pensar cuál era el mejor curso de acción. Podía correr hasta el estudio, pero no sabía cómo llegar a pie. Además, para cuando llegara, podría ser demasiado tarde.

Necesitaba que la llevaran.

Chase llamó a la única persona en la que creía que podía confiar y escuchó el timbre.

"Contesta, vamos, contesta", murmuró.

"¿Hola?"

¿"Peter"? Soy Chase. ¿Dónde coño estás? Necesito que me lleves... la mierda está cayendo. Necesito que me lleves, rápido".

"¿Qué hora es? ¿Qué hora es?"

"¡Despierta, joder!", gritó, y eso pareció devolver a Peter al presente.

"Chase, ¿qué está pasando?"

"No es Woodley... está en el estudio... ya le disparó a Stitts y tiene a Floyd atado y, y, y..."

"Cálmate, Chase."

Oyó cómo el hombre se apresuraba a vestirse y cómo empezaba a respirar con dificultad mientras echaba a correr.

"Estoy en camino. ¿Dónde coño estás?"

"Chase miró rápidamente a su alrededor. En realidad no sabía dónde demonios estaba; acababa de ordenar a Stitts que se apartara a un lado de la carretera en cuanto el dron se había activado.

Chase se movió alrededor, tratando de encontrar una señal de la calle.

¿"Chase"? Estoy entrando en mi coche ahora. ¿Dónde estás?"

"¡No lo sé!"

Pero entonces Chase vio la señal de una calle y le comunicó el nombre a Peter.

"No está lejos; llegaré en cinco minutos".

"Que sean tres", replicó Chase. "No sé si Stitts y Floyd tienen cinco minutos".

Chase colgó el teléfono y se quedó en la acera, sintiéndose más que impotente.

Su compañero probablemente estaba herido de bala, si seguía vivo, y su amiga, su chófer, su ayudante del FBI, estaba atada, probablemente sería la siguiente víctima.

Nunca debí ceder el control, pensó miserablemente. Yo debería haber sido la que fue al estudio, no Stitts. Yo debería haber sido a quien dispararon.

Capítulo 83

Stitts permaneció agachado mientras se acercaba a la puerta metálica que conducía al tejado. Pudo ver restos de una cerradura esparcidos en los dos escalones superiores.

Por suerte, había una ventana en la puerta, y Stitts se asomó dos veces para intentar orientarse. La puerta de la azotea sobresalía cerca de la esquina, y podía oír el sonido de los aparatos de aire acondicionado de un lado a través de las paredes de metal corrugado.

El tejado en sí, que era plano, estaba cubierto de grava, y Stitts escaneó la superficie, buscando al tirador. Sus ojos se dirigieron primero a la parte delantera del edificio, donde el francotirador había sacado el dron y había disparado contra él.

Pero allí no había nadie. De hecho, no veía al tirador por ninguna parte. Se le ocurrió que el mejor lugar para que el hombre se escondiera sería justo fuera de la puerta. De esa manera, cuando Stitts asomara la cabeza, podría volarlo.

Debería esperar. Debería esperar aquí...

El problema era que si había una segunda salida por el tejado, quizás una escalera de incendios, cada segundo perdido era un segundo más para que el asesino saliera.

Stitts se decidió: iba a ir a por ello. Realmente no había otra opción.

Se agachó hasta el suelo y empujó la puerta hasta abrirla del todo, esperando un disparo que nunca llegó. Cuando la puerta estuvo a punto de cerrarse por completo, irrumpió en el interior, blandiendo el arma hacia la derecha, donde se habría escondido si los papeles hubieran sido al revés.

Pero, de nuevo, no había nadie.

Con la respiración agitada y el corazón acelerado, Stitts vio dónde había estado el francotirador. Unos prismáticos, así como un mando a distancia de dron y unas gafas como las que llevaba Chase, descansaban sobre un trozo de grava removida.

Stitts serpenteó alrededor de la escalera saliente, apretando la espalda contra ella mientras se movía para evitar ser alcanzado por la espalda. Desde este punto de vista, podía ver toda la azotea, excepto alrededor de la escalera. Llegó a la primera esquina y se asomó para retroceder inmediatamente.

No había nadie.

Stitts tomó la curva y repitió el proceso en la siguiente.

De nuevo, estaba vacío.

Sólo quedaba un lado por comprobar, el que expulsaba el calor de los equipos mecánicos y de aire acondicionado.

Stitts cerró los ojos al llegar a la última curva y sintió un repentino subidón de adrenalina.

Esto es, pensó mientras se agachaba.

Luego se asomó.

Stitts estaba a punto de gritar que se detuvieran, incluso estaba preparado para disparar si veía a un hombre de pie con la pistola apuntando hacia atrás, pero se detuvo.

Inexplicablemente, tampoco había nadie.

"¿Qué coño?", susurró, dándose la vuelta.

El tejado estaba completamente vacío. El tirador había estado aquí, pero ya no estaba.

"¡Maldita sea!"

El tirador debió de resbalar por las escaleras mientras yo estaba en el sexto piso, pensó Stitts.

Se apresuró a acercarse al borde del tejado y miró hacia abajo, con la esperanza de vislumbrar al hombre que corría.

Pero la calle de abajo estaba vacía; ni Floyd ni el hombre del rifle eran visibles.

¡Debe haber otra forma de salir de este tejado!

Stitts se acercó a la zona de grava alterada con los prismáticos y se agachó. Allí, en el suelo, había siete casquillos de Lapua Magnum. Recogió uno y comprobó que aún estaba caliente.

No podía creer que el bastardo se hubiera escapado.

Justo cuando se había resignado a volver a bajar las escaleras, oyó un zumbido inconfundible. Lo primero que pensó fue que se trataba de su móvil, pero no podía ser; su móvil seguía en el suelo junto a la metralla del dron.

Finalmente, localizó la fuente del sonido.

En el fondo del mando abandonado del dron había un teléfono móvil. Curioso, se agachó y lo cogió.

El teléfono estaba sonando.

Con mano temblorosa, Stitts sacó el teléfono del mando y contestó a la llamada.

"Agente del FBI Jeremy Stitts, ¿verdad?", dijo una voz masculina.

Los ojos de Stitts se entrecerraron.

"¿Quién es?"

"Un ciudadano preocupado, alguien que no quiere que el gobierno se meta en mis asuntos. ¿Por qué no echas un vistazo al otro lado de la calle?"

Stitts miró hacia la fachada del estudio, pero no había nadie. Miró hacia la calle, pero la única persona que vio fue un hombre que paseaba a su perro a casi una manzana de distancia. Y no llevaba teléfono.

"Un poco más arriba", dijo la voz, y Stitts prácticamente pudo oír cómo el hombre sonreía.

Con dificultad para tragar saliva, Stitts miró hacia el tejado del estudio situado frente al edificio en el que se encontraba.

Y entonces se encontró mirando el cañón de una pistola.

Capítulo 84

Chase caminaba en círculo cuando Peter se detuvo en un coche que ella no había visto nunca.

Al principio, ni siquiera se dio cuenta de que era él; tampoco es que hubiera importado. En ese momento, estaba bastante segura de que se habría subido a cualquier coche que hubiera pasado y habría exigido al conductor que la llevara adonde necesitaba ir.

Pero era Peter, y tenía el mismo aspecto que había dado por teléfono: llevaba el pelo revuelto y vestía unos vaqueros y una camiseta que parecían ir al revés.

Tardó menos de cinco minutos en llegar hasta ella, lo cual era demasiado tiempo. Y Chase aún no había oído las sirenas del equipo de respuesta a emergencias que la operadora del 911 había prometido enviarle. Sospechaba que lo más probable era que Pratt los hubiera requisado a todos para su desfile por la avenida Massachusetts, pasando probablemente justo por debajo del cartel de William Woodley que condenaba la deuda del gobierno estadounidense.

Chase saltó literalmente al asiento del copiloto y Peter se puso en marcha antes de que ella hubiera cerrado la puerta.

"¿Sabes a dónde vas?" Chase preguntó.

"Sí, el estudio", respondió Peter, pisando a fondo el acelerador.

Chase negó con la cabeza.

"No, el edificio de enfrente del estudio. En el tejado".

"Entendido", dijo Peter. "Anoche investigué un poco, a ver si encontraba alguna conexión entre Woodley y Yablonski, alguna de las partes implicadas. Mira mi teléfono".

Chase lo cogió de la consola central y luego aspiró bruscamente.

"Sí", dijo Peter. "Todos ellos hicieron una gira juntos en Irak".

Chase miraba fijamente una fotografía de tres hombres en uniforme de faena: William Woodley estaba en el centro, con el pelo, observó, el brazo alrededor de Mark Yablonski a su derecha y otro hombre con el pelo negro alborotado.

"Es él", dijo en voz baja, tocando la cara de este tercer hombre. "Es el controlador".

Peter asintió.

"No lo he juntado hasta ahora. Woodley y este tipo, Fred Browe , se fueron después de una gira. Yablonski hizo otra gira y, bueno, ya sabemos cómo acabó. Cuando volvieron, Woodley y Browe empezaron a trabajar juntos. Según un montón de discusiones en Reddit, Woodley en realidad es sólo una cabeza parlante; Browe es el hombre de las ideas".

Chase no podía creer lo que veían sus ojos. Habían pasado por delante del tirador sin siquiera hacerle una sola pregunta al respecto. Mierda, Stitts había estado dos veces en el estudio y ni siquiera había considerado a Fred como posible sospechoso.

"Ideas... como odiar al S-89. Lo entiendo, ¿pero matar por él? Eso es una exageración, ¿no?"

Chase dijo estas palabras tanto en su beneficio como en el de Peter. El hombre pareció darse cuenta porque no contestó.

¿Qué dijo Martínez allá en Alaska?

Estás intentando aplicar un razonamiento racional a un acto irracional, Chase. No hay un motivo bonito y claro para cada crimen. A veces la gente mala simplemente hace cosas malas.

Chase negó con la cabeza. Ese no podía ser el caso aquí; no podía creerlo. Éste, de todos los crímenes que había investigado, estaba claramente motivado por el cambio.

¿Por qué? ¿Para proteger su espectáculo? Ella ya había visto las excavaciones de Woodley, y estaban lejos de ser impresionantes. ¿Qué estaba Browe tratando de proteger?

"Eso es", dijo Peter, sacándola de sus casillas.

Chase asintió y volvió a sacar la pistola. Le había prometido a Stitts que la mantendría enfundada, pero supuso que, dadas las circunstancias, su compañero lo entendería.

Capítulo 85

"Buen truco con el dron, lo reconozco", dijo el hombre detrás del rifle. "Hackeando mi hack, me encanta la ironía".

Stitts resistió el instinto de decir que no había sido cosa suya, sino de Chase. Fue él quien subió imprudentemente al tejado y se puso en esa situación. Debería haber comprobado primero si había una escalera de incendios, que ahora veía colgando del borde oriental del tejado. Ahora era su cruz.

"¿Qué quieres?" preguntó Stitts. En una mano sostenía el móvil, en la otra su pistola.

Todavía no podía creer que había sido Fred el Manipulador, Fred el Fluffer, todo este tiempo.

Stitts se maldijo por no haberlo visto antes.

"¿De verdad? ¿Has llegado hasta aquí y aún no sabes lo que quiero?".

Stitts sintió ganas de gritar al hombre, de maldecirle por lo que había hecho, por las vidas que había segado, pero sabía que no debía hacerlo. Sabia que en estas situaciones, lo mejor era dar a la otra persona la oportunidad de hablar.

Para ahorcarse con sus propias palabras.

Y Fred the Fluffer no decepcionó.

"Quiero arreglar este país, eso es lo que quiero. Quiero que Estados Unidos sea el mejor país del mundo, no un segundón o un tercer clasificado. Luché por ello; hice una gira por Irak y cuando volví, tenía una nueva perspectiva. Allí los soldados estábamos esposados. Teníamos tantas normas y restricciones, tanta maldita burocracia que no podíamos hacer nada. Y eso le costó la vida a gente buena. Algunos perdieron la vida, otros las piernas".

Fred hizo una pausa para asimilarlo. Y así fue.

Mark Yablonski...

"¿Quién es el gobierno para decirnos a los soldados qué hacer, cómo actuar, cuando empiezan a volar las balas? Nos envían a esas zonas de guerra pero nos prohíben hacer la guerra de verdad. Estamos tan terriblemente infradotados de fondos que ni siquiera tenemos baterías para el equipo arcaico con el que nos equipan. Y luego vuelvo aquí y me entero de que el gobierno no tiene dinero porque ha rescatado a un montón de empresas privadas. ¿Te lo puedes creer? La puta ironía. Estoy en el extranjero luchando por las libertades de estas empresas en casa con equipos de mierda porque el gobierno les está dando limosnas. Ese es el verdadero dinero sucio, Stitts. Lo que necesitamos, es empezar de nuevo; necesitamos un periodo de estanflación para que las empresas privadas puedan funcionar como necesitan para hacer América grande de nuevo."

Stitts se dio cuenta de que esas palabras eran inquietantemente parecidas a las que Woodley pronunció en su programa, lo cual tenía sentido. A menudo eran las personas que estaban entre bastidores las que tenían el verdadero poder; eran las que movían los hilos.

Stitts no podía creer que no lo hubiera visto antes. Sobre todo teniendo en cuenta que Woodley prácticamente se lo había dicho durante su primera visita.

¿Y yo qué sé? Sólo informo de las noticias, leo un teleprompter lleno de palabras que personas más inteligentes que yo juntan para formar frases coherentes.

"Necesitamos menos regulación, no más", continuó Fred. "Necesitamos que el gobierno no se meta en los negocios privados. El proyecto de ley S-89 iba a hundir a Estados Unidos en la Edad Media. La estanflación es la única cura, la única luz al final del túnel. Un reinicio, si se quiere".

Aunque Stitts escuchaba las divagaciones del hombre, también intentaba encontrar una salida. Hasta ahora, Fred sólo había matado a los que apoyaban el proyecto de ley. Claro, había atado a Floyd, pero no lo había matado.

El hombre era retorcido, eso estaba claro, pero no era un psicópata. Lo que era, se dio cuenta Stitts, era un terrorista por definición.

Alguien que utiliza la violencia para impulsar un objetivo político.

Estaba en el manual del FBI, por el amor de Dios. Y esto los llevó a Mohammed El-Saed.

"No apoyo el proyecto de ley S-89; estoy a favor del libre mercado", dijo Stitts, rompiendo su silencio. "Como cuando le diste a Tim de Fly Right los cincuenta pavos para piratear el dron de Mark, ¿verdad? O cuando le diste otros cincuenta a Mohammed para que filmara el discurso del presidente, sabiendo muy bien que con una pistola en la cámara sería la distracción perfecta para que te cargaras al congresista Vincente."

Fred Browe se echó a reír.

"Exacto. Ahora te estás dando cuenta".

"Estoy contigo en eso", continuó Stitts. "El gobierno hinchado y las agencias gubernamentales redundantes son las prohibiciones de mi existencia. Joder, sólo en este caso, buscándote, he tenido que pasar por el aro para tener a todo el mundo contento. Básicamente he tenido que hacer pajas al inútil Servicio Secreto, al Departamento de Justicia, a Interior, a la policía local y estatal. A todos. Si por mí fuera, si me hubieran dado rienda suelta para hacer esto como es debido, te habría traído incluso antes de que te cargaras a Vincente".

Al otro lado del tejado, Stitts vio que Fred apartaba la vista y le miraba con ambos ojos por primera vez.

El hombre pareció sorprendido por los comentarios.

"Sólo no me dispares. Como dije, no apoyo el proyecto de ley".

Hubo una breve pausa, y Stitts se preguntó si había ido demasiado lejos.

Pero cuando el hombre volvió a hablar, su tono era menos agresivo, incluso conciliador. Esto también estaba en el manual del FBI: el primer paso para convencer a un suicida era conseguir que dejara de estar tan enfadado. Cualquier emoción, incluso la tristeza, era mejor que la ira.

"Baja el arma ahora y entrégate, y serás un mártir para tu público. Elimina a un agente del FBI, sobre todo a uno que no apoye el proyecto de ley, y sólo quedarás relegado al estatus de asesino en serie."

El ojo del hombre volvió a moverse detrás de la mira.

"No soy un asesino en serie, soy un facilitador. ¿En qué se diferencia lo que hago aquí de lo que me dijeron que hiciera en Irak? Se suponía que debíamos impartirles nuestra forma de vida, usar la fuerza para que aceptaran nuestros ideales. Eso es exactamente lo que me propuse hacer aquí. No es diferente de cuando la CIA intentó asesinar a Gadhafi, Milosevic, Castro, Hussein y Jong-un. Oh, está bien si sucede en el extranjero, pero ¿aquí? ¿En nuestro suelo, que intentamos proteger desesperadamente? Entonces nos acobardamos".

"Entonces no puedes matarme. Matarme sólo pondrá una mancha marrón en tu agenda. Matarme te hará retroceder".

Cuando el hombre volvió a dudar, Stitts se dio cuenta de que había dado con algo. Fred no era un idiota, ni un terrorista suicida descerebrado.

Era un individuo peligroso, que ya había demostrado ser capaz de asesinar. Pero era calculador, y tenía un propósito, por muy difamado que fuera.

"Nosotros, como nación, necesitamos..."

El sonido de una puerta abriéndose detrás de Stitts hizo que Fred se apartara de nuevo de la mira del francotirador.

Stitts no dudó; se tiró al suelo inmediatamente, apoyando el pecho contra la grava y protegiéndose bajo el saliente de ladrillo de medio metro de altura.

Luego giró la cabeza, apuntando con su arma, pensando que tal vez el hombre tenía un cómplice después de todo.

Pero no era una persona, sino dos: un hombre y una mujer.

Stitts empezó inmediatamente a gritarles que salieran de aquí, que bajaran las escaleras antes de que fuera demasiado tarde.

Capítulo 86

Chase irrumpió por la puerta de la azotea y vio a Stitts de pie, de espaldas a ella, con los brazos en alto. Al principio, la escena no tenía sentido; Stitts estaba demasiado cerca del borde del tejado para estar allí de pie frente al tirador y no había nadie detrás de él.

Pero antes de que pudiera darse cuenta de lo que estaba ocurriendo, Stitts se tiró al suelo y la apuntó con la pistola.

Peter fue el siguiente en entrar por la puerta, pero había agachado la cabeza y no vio detenerse a Chase. Chocó con ella, resbaló en la grava y ambos cayeron.

Esto probablemente le salvó la vida; les salvó la vida a ambos.

Justo cuando Stitts les gritó que volvieran abajo, oyó un disparo.

Peter gritó y su brazo izquierdo se echó hacia atrás cuando la bala le desgarró el hombro, haciendo que un chorro de sangre cubriera la puerta de la escalera.

"¡Corre, Chase, corre!" Stitts le gritó. Pero Chase seguía de rodillas; no podía correr.

Y fue entonces cuando oyó otra voz, una que no reconoció.

"¡No se muevan, diles que no se muevan o disparo de nuevo!"

Chase tardó unos instantes en darse cuenta de que la voz era la del tirador y que procedía de un teléfono móvil que Stitts tenía en la mano.

Al no ver otra alternativa, se quedó inmóvil.

A su lado, Peter intentó levantarse, sólo para tambalearse y caer de nuevo, con la espalda pegada a la puerta. Tenía la boca torcida por la agonía, y la camiseta del revés estaba empapada de sangre desde la clavícula hasta el tríceps.

"Joder", maldijo Stitts. "No te muevas, Chase. El francotirador está allí, en el techo del estudio".

Los ojos de Chase pasaron de Peter a Stitts y luego los levantó lentamente.

Fue como un deja vu; primero había visto el cañón del francotirador a través de la cámara del dron, y ahora lo veía con sus propios ojos.

Sólo que esta vez, el cañón no se encendió con una bala. Al menos no todavía.

"¡Déjenlos ir!" Stitts gritó. "¡No han hecho nada malo!"

Los ojos de Chase daban vueltas, intentando averiguar cómo podían salir todos vivos del tejado.

"Me has engañado, Stitts. Creía que estábamos juntos en esto", oyó decir a la voz del teléfono. Siguió hablando, pero Chase desvió su atención hacia otra parte. Intentaba escuchar el sonido de las sirenas en el aire. Después de todo, habían pasado al menos diez minutos desde que las había llamado.

Pero aparte del hombre que hablaba por teléfono y la respiración agitada de Peter a su derecha, no oyó nada.

Stitts la miró con furia en los ojos, los dientes apretados y el labio inferior goteando saliva.

"Lo siento", murmuró Chase, aunque no estaba segura de lo que sentía. Había venido a salvarle y, en el proceso, se había puesto directamente en la línea de fuego.

"Ah, la aguerrida Agente Adams. Me pareció reconocerla. ¿Qué está haciendo aquí arriba? ¿Vienes por una dosis?"

Los ojos de Chase se entrecerraron. Era este hombre quien había publicado el vídeo de ella en el programa de Woodley.

Woodley era sólo un peón. Un imbécil santurrón, sin duda, pero también sólo un peón en el juego mortal de Fred.

"Quiero que te pongas de pie y levantes las manos", ordenó Fred.

Chase no tenía otra opción. Empezó a levantarse lentamente, pero el hombre la detuvo.

"Deja el arma en el suelo", me ordenó.

Chase hizo lo que le pedían y se puso en pie, con las manos en alto.

"Creo que tienes razón, Stitts; no creo que merezcas morir. Creo que estamos en la misma página, queremos las mismas cosas para nuestro país. ¿Pero esta mujer? ¿Agente Adams?"

Se rió entre dientes y Chase sintió que se le helaba la sangre.

"No creo que al público le moleste tanto que la eliminen, sobre todo después de la parte que emitimos sobre ella. Sobre su adicción, su período de recuperación. Y puedes agradecérselo a tu colega del Servicio Secreto".

La mandíbula de Chase se aflojó, una expresión que se reflejó en la cara de Stitts.

"Sí, así es. Usted no hace amigos fácilmente, ¿verdad, Agente Adams? Mira, la cosa es que hoy en día, si cabreas a alguien ni siquiera tienen que enfrentarse a ti por ello. Pueden arruinarte la vida anónimamente con sólo pulsar un par de veces el teclado".

Chase echaba humo.

Sabía que SO Pratt era una mierda, pero había ido demasiado lejos. Stitts le había advertido sobre los casos que implicaban a varias agencias, pero ni una sola vez se había planteado la posibilidad de que ella se convirtiera personalmente en un objetivo.

Chase se reprendió a sí misma por ser tan ingenua.

Debería haber agarrado a Pratt cuando tuve la oportunidad, pensó. Debería haber estrangulado al bastardo.

Chase miró a Stitts y luego a Peter, que se retorcía de dolor.

Fred parecía haberse olvidado de él, pero Peter no estaba en condiciones de hacer nada.

¿"Stitts"? ¿Sigues ahí? ¿Tú qué crees? ¿Crees que me convierten en un asesino en serie si me cargo a otro yonqui? Me pregunto quién financió su programa de recuperación... Lo busqué, por cierto. Recuperación de Base es un lugar caro. Dudo que la Agente Adams pueda pagarlo con su salario del gobierno. Sólo otra forma en que este gobierno socialista gasta su dinero".

Chase no hizo nada. Simplemente se quedó allí con las manos en alto. Cuanto más tardara, supuso, más probabilidades habría de que llegara la policía.

Si el despacho los había desplegado, claro. Y si el odio de Pratt hacia ella era tan profundo como era evidente, eso era un gran "si".

¿"Stitts"? Será mejor que me respondas antes de que..."

Stitts volvió a mirarla. Algo en su rostro le dio la impresión de que iba a cometer una estupidez.

"Ni se te ocurra, Stitts", advirtió. "No lo hagas".

Pero cuando Stitts desvió la mirada, ella supo que todo estaba perdido.

"¡No!"

Stitts la ignoró y se puso en pie de un salto, interponiendo su cuerpo directamente entre Chase y el tirador.

"Déjala en paz", gritó al móvil. "Si quieres sacar a alguien, sácame a mí. Pero no metas a Chase".

Capítulo 87

Stitts miró por encima del hombro para asegurarse de que cubría completamente a Chase y extendió los brazos a los lados.

"Pasa a través de mí, si es necesario. Pero yo no me muevo", declaró.

gruñó Fred al otro lado de la línea.

"Apártate, Stitts."

Stitts sacudió la cabeza y miró al hombre de la azotea de enfrente. Confiaba en que habían formado una especie de vínculo y que Fred no se limitaría a matarlo a él y luego a Chase.

"No, no me muevo."

Stitts no quería arriesgarse a mirar de nuevo por encima del hombro, pero esperaba que el revuelo que había oído fuera Chase preparándose para correr hacia las escaleras.

"Voy a darle a la cuenta de tres, Agente Stitts. Uno..."

Pero Stitts no hacía juegos como no hacía coincidencias.

Así que en vez de eso, tomó el control empezando a levantar su arma.

"¡Stitts! ¡No lo hagas!" Chase gritó desde detrás de él, pero ya estaba en la zona.

Había tomado una decisión y no había nada que nadie pudiera decir para detenerle.

Le había fallado a Chase antes, hace mucho tiempo, y una vez más recientemente.

No iba a dejarla morir.

No había forma de que fuera capaz de derribar a Fred a esta distancia, incluso si no existiera la amenaza de que su pecho fuera reventado por una bala Lapua Magnum.

Esto es todo, pensó Stitts, sorprendido de no sentir tristeza. En su lugar, sintió remordimiento. Entonces se dio cuenta de que también había defraudado a otra persona en su vida: a su madre.

Él había permitido a la mujer a utilizar, al igual que él tenía Chase.

Y su madre había muerto a causa de su adicción.

De ninguna manera iba a permitir que a Chase le ocurriera lo mismo. Por fin estaba en el camino de la recuperación, y Stitts se negaba a dejar que un terrorista doméstico convirtiera ese camino en un callejón sin salida.

"Lo siento", susurró en voz baja, y luego apuntó su arma y esperó a que la bala le desgarrara el pecho.

Capítulo 88

Floyd Montgomery consiguió bajar las escaleras y salir del edificio sin incidentes. Su plan era hacer exactamente lo que Stitts le había ordenado: correr a un lugar seguro y luego llamar a Chase.

Pero eso fue antes de que notara un destello de luz solar reflejada que no procedía del tejado en el que estaba Stitts, sino del de enfrente.

Se protegió los ojos con la hoja de la mano, y entonces se le cortó la respiración.

El tirador estaba en el tejado y tenía su rifle de francotirador apuntando a la puerta por la que Stitts estaba a punto de salir.

El primer instinto de Floyd fue gritar, advertir a Stitts, pero rápidamente desechó esta idea. Eso sólo serviría para que les dispararan a él y a Stitts.

Pero tenía que hacer algo.

Floyd era largo y desgarbado, pero también rápido. Cruzó corriendo la calle y se pegó a la puerta principal del estudio, donde esperó a recuperar el aliento. Medio esperaba que sonaran disparos, pero el tirador estaba demasiado concentrado en el tejado de enfrente para haberle visto.

Después de varios momentos de infarto, Floyd abrió la puerta y entró en el estudio.

A decir verdad, no estaba muy seguro de lo que iba a hacer. No era un soldado entrenado; sólo era un conductor. Un conductor al que Chase probablemente sólo dio el trabajo porque se apiadó de él, y luego lo aplacó refiriéndose a él como ayudante del FBI.

Vete de aquí, Floyd. Llama a la policía, deja que hagan su trabajo.

Pero algo impulsó a Floyd a seguir adelante y hacia arriba. Pasó por delante del estudio de grabación, observando que la pantalla verde estaba salpicada de agujeros de bala, y luego encontró la escalera.

Lo más silenciosamente posible, Floyd se dirigió al segundo piso, luego al tercero. Se dio cuenta de que no tenía nada con lo que protegerse, ni pistola, ni arma alguna, y tampoco es que tuviera la lengua muy suave.

De ninguna manera iba a ser capaz de hablar con el tirador hacia abajo.

Llegó hasta la puerta del tejado, antes de concluir que era una idea terrible.

"Est-est-estúpido", susurró para sí, sacudiendo la cabeza. Había bajado dos peldaños cuando oyó gritos y se acercó de nuevo a la puerta. A través de la ventana, sólo podía ver parte de la espalda del tirador, pero sabía que el hombre había apuntado.

De repente, un sudor frío recorrió todo su cuerpo.

No perteneces aquí, Floyd. Le dijo su voz interna. Sólo eres un conductor.

No se podía negar; él no pertenecía a este lugar.

Pero justo cuando estaba a punto de huir escaleras abajo, captó un parpadeo de movimiento desde la otra azotea.

Y entonces su corazón dejó de latir por completo.

No era Stitts; Stitts todavía estaba fuera de la vista.

Era Chase. De alguna manera había llegado hasta el tejado y luego había caído a cuatro patas.

Tragando saliva, Floyd se acercó a la puerta y la abrió lentamente, manteniéndose de rodillas por si el tirador se daba la vuelta y apuntaba. Pero el hombre estaba gritándole algo a Chase, y no pareció oír que se abría la puerta.

Tampoco oyó a Floyd mientras avanzaba lentamente por la grava.

Floyd se aseguró de permanecer agachado todo el tiempo, intentando pasar desapercibido. No le serviría de nada que Stitts le viera y gritara de repente su nombre.

"Le voy a dar la cuenta de tres, Agente Stitts. Uno...", gritó el francotirador. Ahora que había reducido la distancia a menos de tres metros, Floyd pudo ver que el hombre empezaba a tensarse, a prepararse para el retroceso del rifle.

Cuando Stitts empezó a levantar la mano con la pistola, el tirador movió las caderas para clavarse en la grava.

Sabiendo que probablemente ya había esperado demasiado para actuar, Floyd tiró la seguridad por la ventana, se puso en pie de un salto y gritó mientras corría hacia el tirador.

Capítulo 89

Alguien gritó.

Chase pensó que podría haber sido ella. Pensó que tal vez había visto un fogonazo y que el pecho de Stitts había sido desgarrado por una bala de alto calibre. Y entonces gritó.

Pero cuando Stitts se quedó mirándose confuso, se dio cuenta de que la única sangre que había en el tejado era de Peter.

Fred no había disparado.

Stitts había conseguido subir su arma hasta el techo e incluso apuntar con ella, pero Fred no había disparado ni una bala.

Al darse cuenta de que tenían poco tiempo para reaccionar, corrió hacia su compañero. Su hombro conectó justo por encima de la cadera de él con tanta fuerza que casi los lanza a ambos por el tejado.

Stitts aterrizó torpemente, con la cara enterrada en la grava, mientras Chase caía encima de él.

"Quédate abajo". Maldijo. Chase no sabía por qué Fred todavía no había disparado, o cuánto tiempo tenían antes de que entrara en razón, pero todavía había algo más que tenía que hacer.

Peter Horrowitz estaba expuesto, y ya había perdido mucha sangre.

Chase empezó a levantar la cabeza cuando Stitts refunfuñó algo ininteligible.

Le hundió aún más la cara en la grava.

"No te levantes", repitió.

Se dio cuenta de que algo pasaba en la otra azotea. Una especie de forcejeo; oyó gritos y maldiciones.

Chase levantó la cabeza rápidamente y volvió a agacharse, para volver a levantarse un segundo después.

"¿Floyd?", susurró. "¿Floyd? ¿Qué coño estás haciendo?"

Capítulo 90

Floyd no tenía ni idea de lo que hacía; no era boxeador.

En cuanto soltó lo más parecido a un grito de guerra, el tirador rodó sobre su espalda y levantó los pies a la defensiva.

La intención de Floyd había sido caer encima del hombre, tal vez golpearle la cara contra el trípode que sostenía su rifle, dejarlo inconsciente como en las películas.

Fracasó estrepitosamente y fue un milagro que no saliera volando por el tejado.

El hombre clavó sus pies en el abdomen de Floyd mientras éste saltaba, pero los golpes cayeron de forma desigual, haciéndole girar en círculo hacia su izquierda.

Justo cuando Floyd consiguió ponerse en pie, el tirador se abalanzó sobre él.

El hombre no era especialmente corpulento, quizá incluso delgado, pero era un músculo macizo. También estaba claro que había entrenado.

Floyd no tenía ni lo uno ni lo otro.

Antes incluso de darse cuenta de lo que había pasado, el hombre le había montado, poniendo las rodillas a ambos lados de las caderas de Floyd y presionando con su peso sobre su abdomen.

Desesperado ahora, Floyd intentó apartar al hombre de él, pero apenas se movió.

"¡Suéltame!" Floyd gritó.

Giró los puños salvajemente hacia la cara del hombre, pero éste se limitó a inclinarse hacia atrás para esquivar cada torpe puñetazo.

"Si hubiera sabido que darías tantos problemas, te habría sacado en vez de atarte", dijo el hombre.

Floyd intentó golpear de nuevo, pero esta vez, tras esquivar los golpes, el hombre le rodeó la garganta con las manos.

Floyd buscó instintivamente los brazos y las manos del hombre, intentando por todos los medios despegárselos.

Pero el agarre del francotirador era como un tornillo de banco.

Para cuando Floyd se dio cuenta de que esta táctica no iba a funcionar, su energía estaba tan agotada que sus opciones se habían vuelto extremadamente limitadas.

Respiraba entre silbidos y salpicaduras, y las estrellas empezaron a motear su visión cada vez más estrecha.

Floyd renunció a intentar arrancar el agarre del hombre de su garganta y en su lugar trató de alcanzar cualquier cosa con la que descerebrar al bastardo. Pero todo lo que encontró fue un puñado de grava suelta, e incluso arrojársela a los ojos del hombre no hizo nada por disminuir su agarre.

La oscuridad que se derrumbaba fue penetrada de repente por el sonido de tres disparos.

El francotirador estaba tan enfurecido, tan consumido por matar a Floyd, que no pareció oír el primer disparo. Pero cuando el segundo le rozó el hombro y el tercero pasó a escasos centímetros de su cabeza, el hombre se agachó y miró hacia el tejado.

Este era el descanso que Floyd necesitaba. Con el hombre distraído, clavó dos dedos en la herida de bala carmesí de su hombro.

El francotirador gritó y se inclinó protectoramente hacia su izquierda. Floyd ni siquiera tenía una formación rudimentaria en artes marciales, pero había visto suficientes combates y escuchado suficientes comentarios de Joe Rogan como para saber qué hacer a continuación. Primero desplazó su peso a la cadera izquierda, e inmediatamente se impulsó con la derecha.

El francotirador se puso de lado y Floyd se puso en pie.

"¡Levántate!" Floyd gritó. "¡P-p-pelea como un hombre!"

Como era de prever, el hombre no podía retroceder ante un desafío. Se impulsó hacia arriba, pero sólo consiguió dar un paso antes de que sonaran otros dos disparos.

Floyd no sabía quién había disparado, si Stitts o Chase, pero su puntería era certera.

Dos flores rojas de cerezo aparecieron en el centro del pecho del francotirador y una expresión de confusión cruzó su rostro.

Siempre oportunista, Floyd se adelantó y puso las manos firmemente sobre los dos nuevos agujeros de bala. Empujó con fuerza, tanta que, cuando retiró las manos, estaban cubiertas de sangre.

"¡No!", consiguió gritar el francotirador mientras retrocedía.

Casi se pone de pie. Casi.

Pero justo en el momento de plantar el zapato izquierdo, su tobillo derecho rozó el saliente. Sus ojos se abrieron de par en par, sus brazos se balancearon y cayó por la borda.

Floyd nunca olvidaría esa expresión. Mientras viviera, nunca olvidaría la cara de un hombre que se da cuenta de que está a punto de morir.

En su cabeza, Floyd contó hasta tres antes de oír un chapoteo húmedo y orgánico cuando el cuerpo del hombre golpeó el pavimento seis pisos más abajo.

Capítulo 91

"Sí, por última puta vez, Stitts, te prometo que no sacaré mi pistola", dijo Chase.

Stitts hizo una mueca.

"Me sentiría más cómodo si lo dejaras en el coche".

"Y me siento más cómodo con ella en la cadera", respondió rápidamente Chase.

No tenía intención de disparar ni a Pratt ni a Woodley, la verdad sea dicha. Pero mentiría si dijera que al menos no había pensado en ello.

"Dejad de pelearos", dijo Floyd mientras giraba el volante a la izquierda. Estaba mirando por la ventanilla, evidentemente buscando una dirección que de algún modo habían conseguido sonsacarle a Homeland.

"Sí, ya oíste al hombre. Deja de pelear conmigo, Stitts. Porque todos sabemos que Floyd no necesita un arma para hacer daño".

Chase esperaba una risita de alguno de ellos, pero fue demasiado pronto y el coche se sumió en un silencio incómodo. Finalmente, Floyd volvió a asomarse por la ventanilla.

"¿Esto es realmente? Parece un... como un d-d-vertedero".

Stitts se encogió de hombros.

"Creo que ese es un punto, Floyd. Además, creo que ya es hora de que dejemos de juzgar las cosas por su aspecto exterior".

Chase hizo una mueca.

"Oh, dulce, un PSA de papá Stitts."

"Vamos a centrarnos, aquí. Y nada de disparos, Chase. Lo último que queremos es tu cara por toda la TV otra vez".

Chase movió la cabeza de un lado a otro.

El hombre tenía razón. Ahora que el vídeo que había reproducido Woodley se había hecho viral, iba a tener que esforzarse por mantener una imagen más "adecuada".

La buena noticia era que el director Hampton y el FBI no podían negarle el éxito. No tenían que dar las gracias a Seguridad Nacional, al Servicio Secreto ni al Departamento de Justicia por haber salvado la vida del senador McBain, así como a todos los demás congresistas y senadores que respaldaron el recién aprobado proyecto de ley S-89.

No, sólo tenían que agradecérselo a dos agentes del FBI y a un ayudante.

"Sí, este es el lugar", dijo Chase. Vio varios coches negros sin matrícula a ambos lados de la calle.

Saltó del coche incluso antes de que Floyd lo hubiera detenido por completo.

Stitts se apresuró a seguirla.

"Chase, espera."

Pero Chase no aminoró la marcha.

Se acercó a la puerta principal, custodiada por dos agentes del Servicio Secreto que no reconoció, e inmediatamente abrió su placa.

"FBI", dijo.

Los dos hombres no parecían impresionados.

"A nadie se le permite..."

El hombre ni siquiera pudo pronunciar una frase completa antes de que se abriera la puerta que tenía detrás y salieran dos hombres.

"No te preocupes por eso", dijo Chase con una sonrisa. "Estos eran justo los dos que estaba buscando".

Al oír su voz, Pratt levantó la vista y miró por encima del hombro a William Woodley, a quien estaba sacando de la casa esposado. El rostro de Pratt tenía un tono rosado especialmente oscuro, claro indicio de que no le hacía ninguna gracia tener que soltar a Woodley.

Que había cometido un error haciendo desfilar por la ciudad a un hombre que había resultado ser sólo un peón en el juego de política y asesinato de Fred Browe.

"¿Qué quieres?" Pratt siseó.

Chase le ignoró; ya se ocuparía de él más tarde. Pero primero...

"William Woodley, ¿cómo te sientes? ¿Te han dado una paliza ahí dentro?"

Woodley la fulminó con la mirada. Tenía los ojos negros y el labio partido. Además, parte de su falso bronceado se había borrado del lado izquierdo de su cara, haciendo que pareciera que tenía un caso grave de vitíligo.

"Voy a demandar. Voy a demandarte a ti y al FBI, a la DEA, a Hacienda, a todas las personas que se me ocurran. Vas a pagar por lo que me hiciste. Y voy a emitirlo todo en mi programa. ¿Crees que lo que mostré la última vez fue grande?". Woodley se rió entre dientes. "Eso es sólo el principio. Tengo tanta suciedad..."

Su mano se dirigió instintivamente a la cadera y sintió que Stitts se tensaba a su lado, pensando que se llevaba la mano a la pistola.

"No, no lo creo", dijo con calma, sacando el móvil del bolsillo.

"¿Ah, sí? ¿Ah, sí? Espera y verás. Tengo millones..."

Chase empezó a reproducir el vídeo, dándole la vuelta para que lo vieran tanto Woodley como Pratt.

"-de seguidores, sí, lo sé. Eres una especie de sensación de Internet. Déjame preguntarte algo, William. ¿Cómo te sentirías si tus fieles seguidores te vieran así?"

Woodley entrecerró los ojos mirando la pantalla del teléfono. Cuando oyó su voz quejumbrosa y lloriqueante por el altavoz del teléfono, Chase supo que habían llegado a la parte en la que sacaban a Woodley desnudo de la bañera.

"¿Sabes lo que pienso? Creo que podrías cambiar un poco el tono de tu programa", dijo Chase con una sonrisa. "Y creo que vas a retractarte de lo que dijiste de mí. Vas a decirles a tus seguidores que todas esas tonterías eran inventadas, que soy un miembro honrado de la sociedad y que no sólo he resuelto este crimen, sino que soy un valioso activo para el FBI. Ah, también puedes decirles que soy muy guapo".

El rostro de Woodley sufrió una serie de giros, un proceso que ella ya había visto antes; era como si estuviera decidiendo qué expresión era la adecuada.

Al final, sólo consiguió parecer patético.

"Bórralo", dijo Woodley, inclinando la cabeza.

"Lo haré; lo borraré después de que emitáis el reportaje sobre mí", dijo Chase, volviendo a guardar el móvil en el bolsillo. Luego alargó la mano y le dio una palmada condescendiente en el hombro.

Esta vez no levantó la vista.

"Vale, ya basta", ladró Pratt, mientras conducía a Woodley más allá de Chase y por la pasarela hacia uno de los coches sin matrícula.

"No, no creo que lo sea", respondió Chase.

SO Pratt se dio la vuelta y la fulminó con la mirada.

"¿Qué?"

Chase se apresuró a acercarse al hombre y bajó la voz para que sólo pudieran oírla los tres.

"Vas a asegurarte de que diga esas cosas sobre mí en directo. Y te vas a asegurar de que se pegue".

Pratt hizo una mueca.

"Vete a la mierda."

Fue una respuesta inesperadamente dura, pero no molestó a Chase. Para su sorpresa, sin embargo, afectó a Stitts, y le vio echar mano a su pistola por el rabillo del ojo.

Chase puso su mano sobre la de él y la apartó de la pistola.

"No, vete a la mierda, Pratt", respondió Chase, sin molestarse en suavizar el tono. "Vas a hacerlo o le diré a toda la gente que conozco que filtraste información secreta sobre un agente del FBI a un hombre que trabajaba para un terrorista doméstico".

Pratt abrió mucho los ojos.

"Sí, sé que fuiste tú. Fred me lo dijo antes de zambullirse. Pero también tengo pruebas. Verás, lo que estoy aprendiendo sobre todo esto de Internet es que, aunque cualquiera puede hacer cualquier afirmación que quiera, hay formas de rastrearla hasta la fuente."

Pratt abrió la boca para volver a decir algo, pero cuando vio que los demás agentes del Servicio Secreto le miraban fijamente, cerró de golpe sus fauces abiertas.

Luego se dio la vuelta y empujó bruscamente a Woodley por la espalda.

"Vamos", refunfuñó.

Stitts se puso a su lado y vieron cómo Pratt metía a Woodley en uno de los coches sin matrícula y se alejaba a toda velocidad.

"Buen trabajo, Agente Adams. ¿Me haces un favor? Recuérdame que no te joda en el futuro, ¿de acuerdo?"

Capítulo 92

"Peter ya debería haber salido del quirófano", dijo Stitts, mirando su teléfono. "Le van a dar un Corazón Púrpura, nada mal para un humilde agente de la ATF".

"Se lo merece", dijo Chase. Floyd entró en el aparcamiento del hospital y aparcó el coche. Los tres salieron y, con paso sorprendentemente sombrío, se dirigieron a la recepción.

"Buscamos a Peter Horrowitz", preguntó Chase a la recepcionista.

La mujer la miró de arriba abajo y le dijo: "No sois periodistas, ¿verdad? Porque no puedo tener ningún reportero en der. "

Chase negó con la cabeza y mostró su placa del FBI.

"Amigos".

"Muy bien entonces, tercer piso. Acaba de salir de cirugía".

Chase asintió y los tres tomaron el ascensor hasta el tercer piso.

No fue difícil encontrar a Peter. La puerta de su habitación estaba decorada con tarjetas de agradecimiento de amigos y familiares de casi todos los políticos de Washington.

Dentro, Chase vio a Peter tumbado en la cama, con la cabeza apoyada en una almohada y la mano izquierda escayolada. Sin embargo, seguía teniendo un portátil delante de él y tecleaba con una mano.

Chase sonrió satisfecho, miró a Stitts y abrió la puerta.

"Peter Horrowitz, un héroe nacional", bromeó.

Peter la miró y sonrió ampliamente.

"Más como un cordero de sacrificio."

"No, creo que quieres decir miembro sacrificado", corrigió Floyd.

Todos rompieron a reír.

"Touché", dijo Peter después de recuperar el aliento.

Chase acercó una silla a la cama del hospital, mientras que Floyd y Stitts decidieron rondar junto a la puerta.

"No os lo vais a creer", empezó Horrowitz, girando el portátil para que todos lo vieran. "¿Por toda esa charla en la azotea? Bueno, Fred Browe no era sólo un portavoz libertario. También era un hombre muy, muy rico. Indagué un poco más en su historia y descubrí que había invertido en algunas empresas manufactureras locales a principios de los años 2000. Hizo una matanza en ella, pero como la fabricación comenzó a trasladarse al extranjero, sus acciones se desplomaron. Fue en esa época cuando comenzó el show, que reclutó a Woodley. Oh, seguro que todavía puede estar cabreado por lo que pasó en el extranjero, y lo que le pasó a su amigo Mark Yablonski, pero también perdió una tonelada de dinero. ¿Y Bill S-89? Eso le iba a costar aún más".

A Chase le entristeció darse cuenta de que no le sorprendía del todo este hecho. La cruda realidad era que cuando los más ruidosos empezaban a gritar "América primero", lo que realmente querían decir era "Yo primero".

El país les importaba una mierda. Lo único que les importaba era su riqueza personal.

"Olvídate de eso", dijo. "¿Cómo fue la cirugía?"

Peter se miró las puntas de los dedos que sobresalían del extremo de la escayola y las movió.

"Con algo de fisioterapia, me dicen que debería recuperar completamente la sensibilidad y la función en un plazo de seis meses a un año. En general, no está tan mal, teniendo en cuenta".

Chase asintió.

"Podría haber sido mucho peor", añadió Stitts, un pensamiento aleccionador que les hizo reflexionar a todos.

"No me digas", dijo Peter, cerrando su portátil. "Dicen que la recuperación puede ser difícil, sobre todo si no tienes a alguien que te cuide...".

Por un segundo, Chase no se dio cuenta. Pero cuando miró a Stitts y a Floyd y vio que ambos sonreían con satisfacción, empezó a sonrojarse.

"A menos, claro, que estés saliendo con William Woodley. Después de todo, no pude evitar oír su elogioso informe sobre lo guapa y productiva que eres como agente del FBI", continuó Peter con una sonrisa de satisfacción.

La cara de Chase siguió calentándose y ella apartó la mirada. Si el hombre no estuviera postrado en una cama de hospital, le habría dado un puñetazo.

"Tal vez en otro momento, Peter. Ahora mismo, tenemos trabajo que hacer. El FBI necesita a su agente más bella para infiltrarse entre los malhechores", dijo Stitts.

Stitts, en cambio, no era un paciente. Chase se puso en pie y le dio un fuerte puñetazo en el hombro.

"Ow."

Todavía sonrojado, Chase se volvió hacia Peter, se inclinó y le besó suavemente en la mejilla.

"Gracias", dijo ella. "Sabes, estaba empezando a pensar que todos los que trabajaban para una agencia gubernamental que tenía un acrónimo de tres letras eran unos jodidos gilipollas, Stitts incluido. ¿Pero tú? Estás bien, Peter. Estás bien".

Ahora Peter empezó a sonrojarse y, tomando esto como su señal para irse, Chase salió de la habitación.

Finalmente, el trío se encontró de vuelta en el coche de Floyd.

"¿Adónde vamos ahora, agente Adams?" Preguntó Floyd mientras se ponía al volante.

"El aeropuerto. Hay un lugar al que necesito ir, hay alguien de quien nunca tuve la oportunidad de despedirme. Algún lugar más cálido que aquí".

Floyd puso el coche en marcha.

"Me vendría bien un poco de sol. Alaska es muy fría en esta época del año".

Chase sacudió la cabeza y miró por la ventana.

"No, me temo que no vendrás con nosotros".

Aunque no le vio la cara, pudo sentir cómo cambiaba el aire de la habitación; Floyd estaba destrozado.

"Oh, vale", dijo en voz baja.

"Vas a ir a otro lugar, en cambio. Me temo que no es tan cálido en esta época del año, pero creo que te va a gustar, no obstante. "

Floyd enarcó una ceja.

"¿Adónde voy?"

"Virginia".

La expresión de confusión permanecía en el rostro de Floyd.

"¿Virginia? ¿Qué hay en V-v-v-virginia?"

"Quantico". Quantico y el cuartel general de entrenamiento del FBI. Creo que se te ha quedado pequeño el título de ayudante del FBI, ¿no crees, Stitts?".

Stitts sonrió ampliamente.

"Creo que hace mucho tiempo, Chase. Hace mucho tiempo".

Epílogo

El hombre observó a Chase mientras se acercaba a la lápida con el nombre de Keith Adams grabado.

Tenía la cabeza gacha y las manos metidas en los bolsillos de los vaqueros.

Se parecía mucho a como él la recordaba. Bajita, guapa, con el pelo oscuro recogido detrás de las orejas.

Un destello de color le distrajo y el hombre bajó la vista hacia el estuche de plástico que tenía en la mano. Las mariposas de su interior percibían su excitación y sus alas centelleantes golpeaban sin descanso contra la caja.

"Pronto", susurró. "Pronto tendrás tu oportunidad".

Chase estaba de pie frente a la tumba, con la cabeza inclinada. Le pareció oírla hablar, susurrar, pero estaba demasiado lejos para distinguir las palabras.

Había esperado mucho tiempo para esto; mucho, mucho tiempo.

El hombre volvió a mirar el estuche que tenía en la mano y divisó el mechón de pelo entre el aleteo de las alas. Entonces quiso sacarlo; quiso sacarlo y acariciarse la mejilla con él. Quería olerlo, quería respirar a Chase.

El que se escapó.

El hombre respiró hondo y, cuando Chase se apartó de la tumba y levantó la cabeza hacia el cielo, se puso en marcha. Se movió con rapidez, sabiendo que el tiempo apremiaba y que, a pesar de su pequeña estatura, Chase era luchadora y opondría resistencia.

Lo había hecho antes.

Sujetó el maletín con la mayor firmeza posible mientras se movía para no molestar a las mariposas que había en su interior. El hombre estaba ya a menos de seis metros cuando vio acercarse a otra persona.

Al principio, pensó que se trataba de un transeúnte cualquiera, y se debatió entre esperar a que continuara antes de proseguir con su plan.

Pero cuando el hombre se llevó un cigarrillo a los labios y rodeó a Chase con el brazo, supo que no se trataba de ningún desconocido.

Mordiéndose el labio con tanta fuerza que le hizo sangrar, el hombre se escabulló de nuevo entre las sombras.

Observó cómo se abrazaban y luego cómo volvían a través de la hilera de lápidas hasta el coche que les esperaba. Luego observó cómo se alejaba el coche.

Como si percibieran su frustración, las mariposas se ponen frenéticas y sus alas azules y añiles revolotean como confeti iridiscente.

"No pasa nada, ya llegará nuestro momento", dijo el hombre a sus mariposas. "Hemos esperado todo este tiempo; podemos esperar un poco más. Y créeme, valdrá la pena".

FIN

Nota del autor

Qué pasada. Me divertí mucho escribiendo Dinero sucio. Incluso me compré un dron para investigar un poco, para saber cómo sería realmente ponerse las gafas y sentir que vuelas sin avión. A menudo tomo situaciones reales y las condimento antes de ponerlas en una escena de mi libro, pero en este caso, no me avergüenza admitir que la reacción de Chase fue exactamente la mía.

Si alguna vez tienes la oportunidad de ponerte las gafas mientras alguien pilota un dron, te lo recomiendo encarecidamente. Nerd out.

Muchos de ustedes estaban muy disgustados con el final de Alerta Amber, escribiéndome mensajes diciendo que era cruel matar a Chase de esta manera. Lo comprendo. Pero lo que tenéis que saber es que Chase es muy resistente. Después de todo lo que ha pasado, sigue adelante. Claro, su camión se para, se queda sin gasolina y de vez en cuando funciona mal, pero al final, sigue funcionando.

Ah, una cosa más; si te estás preguntando por el Epílogo -y deberías estarlo- y quieres una pista sobre quién es este hombre misterioso, te sugiero que eches un vistazo a una serie en particular que involucra a un hombre con dependencia del alcohol. Un hombre que puede o no ser detective en Nueva York. Solo lo digo.

La buena noticia es que el sexto libro de la serie de suspense de Chase Adams, Devil's Den, ya está a la venta. Haz clic aquí para conseguir tu ejemplar. Y sigue leyendo para ver un adelanto.

Bueno, ya está. Estoy cansada y mi cerebro necesita recargarse. Gracias por pasar unas horas con Chase y sus amigos. Espero volver a veros pronto.

Tú sigue leyendo y yo seguiré escribiendo.

Pat

Montreal, 2018

Detective Damien Drake

Besos de mariposa (feat. Chase Adams, Dr. Beckett Campbell)

Causa de la muerte (feat. Chase Adams, Dr. Beckett Campbell)

Descargar Murder (feat. Chase Adams, Dr. Beckett Campbell)

Skeleton King (con el Dr. Beckett Campbell)

Tráfico humano (feat. Dr. Beckett Campbell)

El Señor de la Droga: Parte I

El Señor de la Droga: Parte II

Lucha premiada

Casi infame

El hombre de paja

Empresa peligrosa

Chase Adams Thrillers del FBI

Rígido Congelado

Sombra sospechosa

Dibujando Muerto

Alerta Amber

La historia de Georgina

Dinero sucio (feat. Dr. Beckett Campbell)

La Guarida del Diablo

Damas pintadas

Efectos adversos

Ya muerto

Pruebas directas

Secretos sucios

Dr. Beckett Campbell, Médico Forense

Final amargo

Donante de órganos

Inyectar fe

Precisión quirúrgica

No reanimar

Residencia Evil

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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

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Segunda edición: Noviembre 2023