Cara feliz

Detective Damien Drake Libro 12

Patrick Logan

Recapitulemos

Prólogo

PARTE I - Pon cara de felicidad

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Parte II - Nuevo envío, nuevas víctimas

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Parte III - Un plan muy malo

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Capítulo 62

Capítulo 63

Capítulo 64

Capítulo 65

Capítulo 66

Capítulo 67

Epílogo

FIN

Nota del autor

Otros libros de Patrick Logan

Si quieres vivir una vida feliz, átala a un objetivo, no a personas o cosas.

-Albert Einstein

Recapitulemos

Después de ayudar al sargento Henry Yasiv y a la policía de Nueva York a desentrañar un asesinato en el que están implicados los socios Kevin Park y Connery Sinclair, DSLH Investigations, incluidos Drake y su equipo, se encuentra en un completo caos. En un primer momento, Kevin es descubierto empapado en la sangre de su socio y, a pesar de afirmar desconocer la ubicación del cuerpo de Connery, confiesa inmediatamente su asesinato. También afirma que mantiene una relación con la mujer de Connery, Wendy, cosa que ella niega. Durante este caso, Mackenzie Hart, el jefe de la empresa rival Hart Investigator, intenta atraer tanto a Screech como a Leroy para que trabajen para él, condenando repetidamente la ya mancillada reputación de Drake. A medida que el caso se desarrolla, la muerte de Connery se vuelve incierta a pesar de las copiosas cantidades de sangre en la escena del crimen. Finalmente, se descubre que, debido a las demandas pendientes contra Kevin y la empresa de Connery, Market Slice, Wendy y Connery planeaban inculpar a Kevin de la muerte fingida de Connery y huir del país con los beneficios mal habidos. Kevin descubre el plan y da la vuelta al guión, matando a Connery e inculpando a Wendy, que jugaba a dos bandas. Wendy es detenida por el asesinato de su marido y Kevin queda en libertad, para disgusto del sargento Yasiv, que está convencido de la culpabilidad de Kevin, pero es incapaz de demostrarla.

Antes de que se descubra el cadáver de Connery, Mackenzie Hart sigue intentando poner a Leroy y Screech en contra de Drake. Para ello, Mackenzie le muestra a Leroy un billete de avión a Colombia con el nombre de Alec Bregman, que fue identificado como un seudónimo que Connery utilizaba con frecuencia mientras malgastaba los beneficios de la empresa en Las Vegas. Como esperaba Mackenzie Hart, Leroy comparte esta información con Drake y éste, incapaz de ocuparse de los cabos sueltos, se sube inmediatamente a un avión para interceptar a Connery. Cuando más tarde se descubre el cadáver de Connery en Nueva York, Leroy intenta llegar hasta Drake para detenerlo, pero ya es demasiado tarde.

Ya está en Colombia.

Drake tiene una oscura historia con Colombia. En la duología Drug Lord, Drake hace detener a Raúl Mendes, mano derecha del ex alcalde de Nueva York Ken Smith y jefe del cártel colombiano que proporcionaba al alcalde heroína barata para inundar Nueva York. En un intento por destruir definitivamente lo que queda de Anguis Holdings, Drake persigue a Ken hasta una selva colombiana. Allí forma equipo con su hermano Dane Drake, también implicado en el tráfico de drogas. Tras un intenso enfrentamiento, el hijo y abogado de Ken, Wesley, mata a su padre, y Drake, a su vez, mata a Wesley. Dane coge entonces al hijo pequeño de Raúl, que ha tomado el control del cártel en ausencia de su padre Raúl, y amenaza con asesinarlo. Afirma que si el chico, Andrés Mendes, no está muerto, acabará viniendo a por Drake. Drake, que tiene conflictos morales, dispara y mata a su propio hermano. Drake regresa a Nueva York mientras Andrés permanece en Colombia, jurando vengarse. En la escena final de Compañía peligrosa, Drake llega a un lujoso hotel de Colombia, donde es apresado por Andrés Mendes y algunos de sus matones.

En Straw Man, se revela que el verdadero nombre de Hanna Whitmore es Robin Powers y que, cuando era adolescente, vivía en la calle y sobrevivía robando y embaucando a otros fugitivos. Tras una serie de intentos fallidos de extorsionar a hombres que las solicitaban para mantener relaciones sexuales, Hanna (Robin) es secuestrada junto con una amiga (cuyo nombre es Hanna Whitmore). Las retienen en jaulas y Hanna acaba sucumbiendo a los deseos de su captor y es asesinada. Robin escapa y asume el nombre de su amiga como homenaje a ella y comienza una nueva vida (razón por la que ahora se hace llamar Hanna). Décadas después, Norm y Lisa Fairchild organizan una exposición de arte llamada La Nuit des Femmes en la Royal Art Gallery de Manhattan. La exposición se echa a perder por la presencia de un atuendo hecho de piel humana. A medida que se desarrolla la historia, se descubren más trajes de piel y Drake y su equipo se centran en Lisa como posible sospechosa u objetivo. Más tarde se descubre que el hermano de Lisa, Donnie Duggar, es el responsable de la creación de estos trajes y del asesinato de estas mujeres. Donnie es el mismo hombre que secuestró y mató a la verdadera Hanna hace tantos años. Durante el enfrentamiento final entre ambos, Hanna decapita a Donnie.

A pesar de las sospechosas circunstancias que rodean la muerte de Donnie y de la extrema presión ejercida por el fiscal Mark Trumbo, inevitable sucesor de Ken Smith como alcalde de Nueva York, Drake convence al sargento Yasiv para que no pase por alto la violencia infligida por Hanna. A cambio de su ayuda en el caso del Hombre de Paja que sacudió Nueva York, DSLH está a punto de recibir una mención pública del fiscal del distrito, lo que se traduciría en un aumento masivo del negocio.

Sin embargo, Mackenzie Hart graba en secreto el brutal asesinato de Donnie y envía el vídeo a Drake, amenazando con hacerlo público. Drake llega a un acuerdo secreto con Mackenzie y el fiscal del distrito para que apoyen a Hart Investigator en lugar de a DSLH por su ayuda para resolver el caso del Hombre de Paja. Como medida adicional para proteger a Hanna, Drake le ordena que abandone Nueva York.

Por último, en Compañía peligrosa, se revelan las razones que subyacen al odio de Mackenzie Hart hacia Drake. Paula, la hermana de Mackenzie, era una reportera de investigación infiltrada en la red de tráfico de personas que se investigó en Tráfico de personas. Drake, obsesionado con acabar con Ken Smith y su grupo de matones corporativos conocidos colectivamente como Anguis Holdings, asalta una subasta de esclavos. Paula es asesinada a tiros durante esta invasión y Mackenzie cree que Drake es el responsable de su muerte.

Esto resume prácticamente toda la información relevante de Happy Face, que tiene lugar inmediatamente después del final de Dangerous Company. Por supuesto, si quieres una recapitulación total, ¿te interesa releer los once volúmenes anteriores?

Disfrute del libro.

Pat

Montreal, 2023

Cara feliz

Detective Damien Drake Libro 12

Patrick Logan

Prólogo

Megan inspeccionó a todos y cada uno de ellos, ajustando el agarre de los objetos que llevaba en las manos, enterrados profundamente en los bolsillos, a medida que pasaban.

Estaba esperando a un hombre: Chad Ward.

Nunca había conocido a Chad Ward pero sabía mucho sobre él.

Cuarenta y tres años, casado, sin hijos, un metro ochenta de estatura y unos ochenta kilos de peso. Cobraba un impresionante sueldo de seis cifras como contable jefe y lo remataba con algún que otro trabajo de contabilidad forense para clientes adinerados inmersos en divorcios complicados.

En los últimos años, el pelo castaño de Chad había empezado a ralear y su nariz se había enrojecido progresivamente, lo que sugería que su hábito de consumir whisky de malta los fines de semana probablemente se había extendido también a los días laborables.

Al menos, esto era lo que Megan había conseguido averiguar sobre el hombre en Internet.

Una línea de sudor se extiende desde la axila hasta la palma de la mano izquierda. Allí, el papel rectangular que sostenía en la mano lo absorbió rápidamente.

Megan sacó la tarjeta de visita y se quedó mirándola. Todo negro por un lado, salvo una carita feliz amarilla. Parecía dibujada por un niño, las líneas no se juntaban del todo, nada era perfectamente recto.

Los ojos de la cara sonriente, que recordaban al icónico logotipo de Nirvana de hace décadas, habían sido sustituidos por equis.

En el lado opuesto, que, en marcado contraste con el anverso, era todo blanco, había dos palabras, escritas a bolígrafo: Chad Ward.

Megan se guardó la tarjeta en el bolsillo y volvió a echar un vistazo a las puertas principales.

Dos hombres salieron del edificio, ambos altos y delgados. Se reían.

Detrás de ellos, estaba Chad Ward.

Llevaba una camisa de vestir a rayas, sin chaqueta, y un maletín de cuero para el portátil colgado de un hombro. Llevaba la cabeza gacha y se movía deprisa, tal vez para hacer algo de ejercicio después de pasar todo el día sentado en un escritorio, o tal vez porque estaba entusiasmado con su whisky del lunes.

El corazón de Megan retumbó en su pecho y su respiración se aceleró.

No es culpa tuya, se dijo a sí misma. No tienes elección.

Llevaba tanto tiempo parada que sus primeros pasos en dirección a Chad fueron tambaleantes y descoordinados. Chad, pensando claramente que estaba drogada o tal vez borracha, se deslizó distraídamente hacia su derecha para evitarla.

Megan imitó sus movimientos.

"Disculpe", dijo, sin levantar la vista.

"¿Eres... eres Chad Ward?"

Megan sabía que era él, pero tenía que estar segura.

El hombre levantó los ojos color avellana y la vio por primera vez.

"¿Señora? ¿Se encuentra bien?"

Megan negó con la cabeza a modo de respuesta y luego repitió su pregunta.

"¿Chad? ¿Chad Ward?"

El hombre se preocupó.

"¿Te conozco?"

"No... no, no lo tienes". Megan empezó a sacar su mano derecha del bolsillo. "Sólo... sólo quería pedirte perdón".

"Perdón por..."

Megan acortó la condena del hombre clavándole un cuchillo de 20 centímetros en el abdomen. Nunca antes había apuñalado a nadie y se asombró de la facilidad con que la hoja partió la tela de algodón y luego cortó el grueso tejido adiposo.

La boca de Chad se abrió en un círculo casi perfecto -mucho más redonda que la cara feliz de la tarjeta de visita, pensó Megan-, pero no se resistió ni gritó, ni siquiera chilló, como ella esperaba que hiciera.

Megan había repasado este escenario docenas de veces en su mente y la mayoría acababa en algún tipo de altercado físico. Una lucha, una batalla por el arma. Ocasionalmente, ella tenía suerte y la punta del cuchillo golpeaba su corazón, matando a Chad casi instantáneamente.

Pero ella no había previsto esto: la falta de reacción, aparte de esa expresión caricaturesca en su rostro.

Megan sacó el cuchillo y volvió a clavarlo, esta vez con más fuerza.

La sangre caliente le salpicó la cara y empapó la parte delantera de su abrigo, haciéndolo aún más pesado.

Apuñaló de nuevo.

Y otra vez.

Y otra vez.

La adrenalina y el peso de su manga agotaron a Megan y soltó el cuchillo, aún clavado en el pecho del hombre.

De algún modo, Chad seguía en pie. Esto, también, no era algo que ella había imaginado.

Toda la parte delantera de su camisa era de un granate oscuro y él la alcanzó, no agresivamente, sino para apoyarse.

Megan se echó hacia atrás y Chad cayó.

Se oyó un horrible crujido: la combinación de la cara de Chad golpeando el pavimento y el cuchillo clavándose en su esternón.

La sangre se agolpaba bajo su cuerpo mientras se retorcía una vez y luego se quedaba inmóvil.

Los sonidos asaltaron instantáneamente a Megan, sonidos que la sangre que corría por sus oídos había bloqueado.

Gritos, alaridos, sirenas.

Megan rebuscó de nuevo en su bolsillo, esta vez no la tarjeta de visita, sino el móvil.

Había un número programado y, con el pulgar cubierto de sangre, lo pulsó.

"Está hecho", susurró Megan. "Chad está muerto. Ahora, déjala ir. Déjala ir."

A través de una visión acuosa, miró a su alrededor. La gente miraba horrorizada y, como ella, la mayoría tenía el teléfono pegado a la oreja. Una mujer estaba doblada por la cintura, con los labios llenos de vómito. Otra salía corriendo del lugar.

Pero una persona en particular llamó la atención de Megan. Su aspecto y su atuendo no se distinguían de los de los demás. Pero su expresión no era de asombro o disgusto.

Era total y absolutamente neutral.

Llevaba un teléfono en la cabeza y, cuando Megan oyó hablar al hombre que estaba al otro lado de su llamada, vio cómo movía los labios.

"Su hija será liberada, ilesa."

El teléfono resbaló de los dedos ensangrentados de Megan, que cayó de rodillas.

Un coche patrulla se subió a la acera a menos de un metro del hombre que hablaba por teléfono, que ya se había dado la vuelta y había empezado a alejarse.

A pesar del agudo chirrido de la sirena, Megan consiguió oír de algún modo la voz metálica del hombre que salía del teléfono que yacía boca arriba en la acera.

"Megan, pon una cara feliz. Como yo, sabía que harías cualquier cosa por tu hijo".

PARTE I - Pon cara de felicidad

Capítulo 1

Era inútil.

Damien Drake sabía que intentar luchar contra los hombres que le habían agarrado era total y absolutamente inútil.

No sólo eran tres veces más grandes que él, sino que además iban armados con armas automáticas. Incluso en el caso extremadamente improbable de que consiguiera liberarse, esquivar las balas y huir, ¿adónde iría?

Andrés Mendes, que se había hecho cargo del cártel de su padre Raúl después de que éste fuera encarcelado en Nueva York, probablemente era el dueño de toda la ciudad, si no del Estado. El hecho de que el hombre que se encontraba detrás del mostrador, el educado y correcto maître del lujoso complejo turístico al que habían engañado a Drake para que acudiera, donde esperaba encontrar a Alec Bregman, alias Connery Sinclair, no se inmutara cuando los hombres lo abordaron, daba a entender lo mismo.

Pero aunque luchar era inútil, no podía evitarlo.

Fue el instinto.

Drake se agitó y pataleó y, para su sorpresa, casi consiguió zafarse. Se retorcía, girando rápidamente el hombro derecho y luego el izquierdo, mientras pateaba con los pies en dirección contraria, intentando dificultar al máximo que los hombres arrastraran su cuerpo. En un momento dado, su pie golpeó una mesa redonda cercana a la entrada del hotel, y un busto de cerámica blanca que medía al menos dos pies y medio, se estrelló contra el suelo donde se hizo añicos en mil pedazos. Sólo ahora el Maître se animó, gritando que aquello era creación de su sobrina o alguna tontería por el estilo.

Andrés, que vio la escena a una distancia prudencial, lanzó una mirada al hombre que estaba detrás del mostrador, que le hizo callar al instante.

Molestos por su resistencia, los dos hombres que lo sujetaban intercambiaron palabras en español y luego cambiaron de táctica. En lugar de intentar arrastrarlo, cada uno de ellos rodeó una pierna con un brazo, agarró un hombro y cargó a Drake como si fuera un ataúd humano.

Drake siguió retorciéndose, pero acabó por detenerse cuando alguien le cubrió la cabeza con una gruesa bolsa y le ajustó una cuerda al cuello. Su aliento era caliente y dulce, y Drake tuvo una fuerte sensación de déjà vu. No era la primera vez que lo secuestraban en Colombia ni la primera vez que le metían la cabeza en una bolsa.

Mierda, a Drake no le habría sorprendido que fuera exactamente la misma bolsa de hace tantos años.

Mientras el sudor empezaba a empaparle la cara y se mareaba al volver a respirar su propio dióxido de carbono, Drake se quedó completamente inmóvil.

No quedaba lucha en él. Llevaba años luchando contra todo y contra todos, incluido él mismo y sus demonios personales. Una extraña calma se apoderó de él.

No fue alivio, sino algo parecido. Como decepcionado por el hecho de que no estuviera suplicando por su vida, sintió que alguien se acercaba.

"La última vez te metieron en una mazmorra de tierra, cabrón". Andrés hizo una pausa, dando a Drake tiempo suficiente para recordar el fétido agujero en el que le habían golpeado.

Se estremeció involuntariamente, pero se negó a justificar el comentario con una respuesta. Eso era lo que Andrés quería, por supuesto. Quería que Drake gritara, llorara y suplicara.

Se excitó con ello.

La teoría predominante es que cuanto más joven y nuevo era un cártel, más violentos tenían que ser para destacar. Y Andrés no podía ser más que un adolescente.

Eso, unido al hecho de que tras la muerte de Ken Smith, introducir drogas en Nueva York se había vuelto considerablemente más difícil, había empujado a estos cárteles a nuevos niveles de brutalidad para proteger las escasas cadenas de suministro que aún existían.

Pero Drake estaba acabado, y lo sabía.

Ambos lo hicieron.

Sin embargo, Andrés Mendes no sólo quería demostrar algo o intimidar.

Quería vengarse. Su padre iba a pasar el resto de su vida en una prisión de máxima seguridad por culpa de Drake.

Y eso nunca puede pasarse por alto.

"La última vez, una mazmorra. Esta vez, Drake, voy a colgarte donde todos puedan verte. Luego te mataré".

Capítulo 2

"No puedes ir tras él, Leroy", dijo Screech, mirando fijamente al hombre que parecía dispuesto a correr hacia Colombia. "Si vas tras él, te agarrarán a ti también". Leroy cerró los puños e hizo una mueca.

"Puede que no sepan quién soy".

Screech se frotó los ojos. Estaban trabajando con cero horas de sueño, y se notaba.

Nada de lo que hacían tenía sentido.

Leroy le enseñó a Drake el billete de avión de Alec Bregman, el degenerado alias de Connery Sinclair, que le había dado Mackenzie Hart.

Que Kevin Park quedara libre no tenía sentido.

Que Drake se fuera a Colombia no tenía ningún sentido.

"Oh, ellos saben quién eres, de acuerdo. Ese gilipollas de Mackenzie Hart probablemente tiene línea directa con lo que queda del cártel que suministraba heroína a Anguis Holdings. Saben quién es Drake, quién eres tú, quién soy yo, probablemente Hanna también, dondequiera que esté. Vete a Colombia, Leroy, y recuerda mis palabras, no volverás".

Las oscuras cejas de Leroy pasaron de taparle completamente los ojos con rabia y determinación a alzarse ahora con preocupación. No era tanto lo que Screech había dicho, sino lo que estaba implícito. Si Leroy se iba a Colombia, no volvería.

Drake ya estaba allí.

"Joder".

Leroy se echó hacia atrás y golpeó la pared junto a su escritorio. Por suerte, no dio en el clavo, que fácilmente le habría roto la mano. Los paneles de yeso estallaron hacia dentro, dejando un agujero del tamaño de una bola de bolos cuando Leroy cerró el puño.

"Sé que crees que es culpa tuya, pero no lo fue".

Screech se acercó a su amigo y le puso una mano tranquilizadora en el hombro.

Leroy se encogió de hombros.

"¿Cómo coño no es culpa mía? Fui yo quien le dijo a Drake que Alec Bregman se había ido a Colombia. Si no fuera por mí", Leroy indicó el escritorio de madera hacia el fondo de la oficina, "estaría sentado ahí mismo, bebiendo su whisky".

Screech estuvo tentado de rebatir esta afirmación diciendo que Drake nunca estaba en su mesa a mediodía, pero se abstuvo por miedo a que su cabeza se pareciera a la pared de yeso.

"Sólo hacías tu trabajo. Pasando información. Eso es todo".

"Sí, pero no le dije a Drake que obtuve la información de Mackenzie Hart".

Screech se encogió de hombros.

"Entonces, ¿qué? ¿Crees que diciéndole eso Drake habría cambiado de opinión? "

"Tal vez".

"¿En serio? En todo caso, le habría dado aún más ganas de irse, un gran fuck you a Mackenzie y al cártel. Es el hombre más testarudo que he conocido. Y tiene ganas de morir".

"Sí, probablemente tengas razón". Pero Leroy no parecía aliviado.

Screech se dirigió al fondo de la habitación y se preparó una taza de café. Ni siquiera le gustaba, pero necesitaba algo para mantenerse despierto. Leroy le siguió, pero optó por una botella de agua de la nevera en lugar de café.

"¿Qué hacemos entonces? Si no podemos ir a buscar a Drake a Colombia, ¿qué vamos a hacer?". preguntó Leroy.

Mientras el café goteaba de la cápsula a su taza, Screech consideró sus opciones. No había mucho que pudieran hacer. Aparte de llamar a la embajada estadounidense en Colombia, que ya lo habían hecho, hablar con las fuerzas de seguridad locales probablemente sería contraproducente. Si el cártel no sabía que Drake estaba en el país, llamar a la policía sólo serviría para alertarles.

Leroy vio la desesperación en su rostro y las manos del hombre volvieron a cerrarse en un puño.

"No descargues tu ira conmigo". Screech había querido decir esto como una broma, pero rápidamente se dio cuenta de que era un error.

Le había dado al hombre una idea. Una idea muy peligrosa.

"Sí, pero sé con quién descargar mi ira".

Y con eso, Leroy se dirigió hacia la puerta.

Screech cogió su café, observó a Leroy y dio un sorbo.

"¡Joder!" Estaba tan caliente que lo escupió inmediatamente y luego aspiró aire para intentar enfriar su quemado paladar.

"¿Leroy? Espera". Leroy no se volvió. El hombre empujó la puerta con tanta fuerza que se estrelló contra la pared exterior. "¿Leroy? ¡Leroy! ¿Adónde coño vas?"

Leroy no dijo nada, pero no hizo falta.

Screech sabía exactamente adónde se dirigía su compañero.

"Maldita sea."

Screech tiró su café hirviendo al fregadero y se apresuró a seguir a su amigo.

Capítulo 3

Tradicionalmente, los cárteles mexicanos tenían fama de ser los más brutales de todos los cárteles de la droga. Una de las peores historias que Drake había oído ocurrió hace sólo unos años. Un grupo de políticos y policías locales decidió enfrentarse a un cártel especialmente violento.

Terminó con dichos policías y políticos expuestos en el centro de la rotonda más concurrida de la ciudad. Los hombres fueron desnudados y colocados en posición sentada. Tras ser eviscerados y extirpados la mayoría de sus órganos internos, sus cabezas decapitadas fueron introducidas en sus estómagos. Sólo se veían los ojos y la nariz, que asomaban tras unas cortinas carnosas.

Al parecer, el cártel colombiano, o quizá sólo Andrés Méndez y su banda, habían tomado nota.

Después de arrojarle la bolsa por la cabeza, Drake fue introducido en la parte trasera de una furgoneta, que parecía viajar hacia arriba, serpenteando, hasta detenerse bruscamente. Y entonces lo sacaron de nuevo. Sonaron bocinas y Drake sintió una brisa cálida en los brazos y las piernas.

"Muévete".

Alguien le empujó y Drake tropezó, golpeándose las espinillas posiblemente contra un bordillo o un tramo irregular de acera. Consiguió sacar las manos por delante para evitar golpearse la cara y se despellejó las palmas de las manos en el proceso.

"Levántate."

Se puso en pie tirando de la cuerda que le rodeaba el cuello, que se tensó hasta el punto de dificultarle la respiración.

Como un perro atado con una correa, Drake fue conducido hacia delante hasta que se apretó contra lo que creía que era un quitamiedos.

Andrés ladró instrucciones en español y con Drake allí de pie, ciego y desorientado, unas manos ásperas lo levantaron mientras otra persona le quitaba los pantalones. A continuación le quitaron la ropa interior.

Con la voluminosa capucha que llevaba en la cabeza, quitarle la camiseta resultaría difícil, así que no se molestaron en hacerlo y se limitaron a cortársela. Drake siseó cuando la cuchilla que usaron le hizo sangre cerca de la clavícula, pero no se resistió.

No tenía sentido.

"Manos arriba, palmas juntas", ordenó Andrés. Curiosamente, el acento del hombre era más suave que el de su padre, a pesar de que éste había vivido en Estados Unidos durante un tiempo considerable, mientras que el primero, que Drake supiera, ni siquiera había salido nunca de Colombia.

Obedeció y una cuerda le rodeó las muñecas, asegurándole las manos. Luego le soltaron la correa del cuello y le arrancaron la capucha y una parte considerable de su cabello.

El sol brillaba con fuerza y a Drake se le humedecieron los ojos. Aspiró aire fresco y caliente mientras esperaba a que se calmara el asalto a sus retinas.

"Suplicarás por tu vida, Drake".

Drake se volvió en la dirección de la voz de Andrés y vio, a través de un ojo delgado como el papel, que el hombre estaba atando el otro extremo de la cuerda que iba de sus muñecas a una barandilla.

"No voy a rogar", dijo Drake secamente. Tosió.

"Lo harás. Al final, todos lo hacen".

No lo haré, se prometió Drake. Con los ojos entrecerrados, consiguió mirar a su alrededor.

Si había alguna duda de que Andrés era el dueño de la ciudad, ahora se había disipado. La furgoneta que había transportado a Drake bloqueaba dos de los cuatro carriles de un puente colgante muy transitado. Los coches maniobraban a su alrededor y los conductores ni siquiera miraban en dirección a Drake, que estaba desnudo y atado.

En la furgoneta, parecía que se dirigían hacia arriba, pero Drake no creía que hubieran llegado tan alto.

La barandilla ridículamente corta que se clavaba en sus muslos desnudos salvó a Drake de una caída de al menos doce metros. Debajo de él, los coches pasaban a una velocidad alarmante. Aspiró involuntariamente y Andrés se rió.

"Deja que te cuente lo que pienso hacer y tal vez cambies de opinión sobre lo de mendigar". Andrés terminó de atar la cuerda y se acercó a él. Era pequeño y enjuto, con la piel muy bronceada y el pelo oscuro como el de su padre. También, como Raúl, era rápido como el rayo. Antes de que Drake pudiera parpadear, la mano de Andrés salió disparada y le agarró la nuca. Le obligó a mirar hacia la autopista.

"Lo primero que voy a hacer", la respiración de Andrés era dulce, señal reveladora de que la adrenalina bombeaba por su sistema, "es cortarte la polla".

Las palabras hicieron que las pelotas de Drake se elevaran como si buscaran protección dentro de su abdomen.

"Y luego", Andrés hizo una pausa para señalar a uno de sus secuaces, que enseguida le entregó un rollo de cinta aislante, "te voy a meter la polla en la boca y te la voy a cerrar con cinta".

Oh, sí, Andrés se fijó en los cárteles mexicanos.

"A continuación, voy a tirarte por el puente y dejar que cuelgues mientras te desangras lentamente sobre el tráfico de abajo. Nadie vendrá a por ti. Colgarás hasta que te mueras de hambre o te hiervan las entrañas. Y cuando por fin estés muerto, y después de que los buitres te arranquen los ojos, volveré. Arrastraré tu cuerpo y te cortaré en pedacitos, que entregaré en mano a la embajada americana".

Drake se rió, lo que enfureció a Andrés. El hombre empujó la cabeza de Drake hacia delante con tanta fuerza que casi se cae por encima de la barandilla.

"¿Por qué te ríes?"

Esto sólo hizo que Drake se riera aún más.

"¿Por qué te ríes, Drake?"

"Porque", Drake logró, todavía riendo, "porque ha sido tanto tiempo desde que recibí una mamada que en realidad estoy deseando lo que estás planeando."

Drake no vio el puño de Andrés, y mucho menos el puñetazo.

Pero lo sintió.

Le dio en el pómulo, justo debajo del ojo izquierdo. La cabeza se le fue hacia atrás -menos mal, porque si avanzaba se caería por encima de la barandilla, lo que le arrancaría los brazos de las órbitas- y vio una mancha de estrellas. No sólo estrellas, sino galaxias y nebulosas.

Joder, para ser tan mierdecilla, Andrés era fuerte.

Cuando recuperó el sentido, Drake pensó en hacerlo él mismo: saltar. Al menos así recuperaría parte del poder. Pero cabía la posibilidad de que esto no satisficiera al líder del cártel, y que hiciera que sus hombres volvieran a subir a Drake y empezaran de nuevo.

"Ahora no te ríes, ¿verdad?" Pero, extrañamente, y de forma bastante inquietante, Andrés se estaba riendo. "Sabes, todo el mundo ruega, eventualmente, pero aún así, serás difícil de quebrar, Drake. Ya lo sé. Pero tu testarudez y mirar tu patético y consumido cuerpo, me ha dado una idea".

"¿Te ha dolido?" El habla de Drake era ligeramente nasal, ya que la zona bajo el ojo empezaba a hincharse y a presionar contra el puente de la nariz.

"Obviamente no te importa lo que te pase", continuó Andrés, ignorando el comentario de Drake. "Así que te diré una cosa: después de cortarte la polla y tirarte por el puente, voy a ponerme en contacto con algunos de mis amigos, algunos hampones, en Nueva York".

Drake frunció el ceño.

"Oh, ¿crees que no conozco gente en Nueva York? Conozco gente en Nueva York. Aún conozco a mucha gente en Nueva York. Como Leroy Walker. Como Leroy Walker y Stephen Thompson".

Drake sintió que la rabia le llenaba las entrañas.

"Que te jodan". Intentó alcanzar a Andrés, pero uno de sus hombres tiró de la cuerda y Drake cayó de rodillas.

"Ya no te ríes, ¿verdad, Drake? Yo también conozco a Hanna Whitmore... ¿o debería decir Robin Powers?".

Con los ojos cerrados, Drake sacudió la cabeza.

Los otros nombres puede que los conociera a través de su padre o de Ken Smith. ¿Pero el verdadero nombre de Hanna? ¿Cómo podía saberlo? ¿Cómo podía saber que después de que Hanna decapitara al Hombre de Paja, Donnie Dugger, tomó su nombre de nacimiento y huyó?

"Yo también conozco a otras personas". Andrés se estaba desahogando, pero Drake era incapaz de controlar su furia. "Conozco a Chase Adams, conozco a Henry Yasiv. Conozco a Patty Sheer, Jasmine Cuthbert, y a tu hijo, Clay".

Drake se puso en pie de golpe, pero el hombre que sujetaba la cuerda estaba preparado. Con ambas manos, tiró y Drake cayó hacia delante. Su nariz chocó contra el pavimento y sintió que la sangre le llenaba los senos nasales.

Andrés volvió a agarrarle la cabeza y le levantó la cara ensangrentada.

"Mientras estás colgado aquí, muriendo, voy a hacer que mis hombres en Nueva York vayan por ahí y maten a todos los que alguna vez te importaron".

"¡Que te jodan! ¡Esto es entre tú y yo! ¡Ellos no tienen nada que ver con esto!"

Andrés rió largo y tendido mientras Drake se veía obligado a ponerse en pie una vez más.

"Esto nunca ha sido sobre tú y yo, Drake. Se trata de ti y de mi padre. Se trata de que mataste a mi padre. Se trata de que lo metiste en prisión. ¿Sabes lo que es para él allí? ¿No?

Drake, al haber estado encarcelado antes, tenía cierta idea de por lo que estaba pasando Raúl. Pero no le importaba. El hombre merecía ser torturado por el dolor que había causado.

"Debería haber dejado que mi hermano te matara aquel día en la selva".

Drake recordaba el momento con claridad. Después de que Wesley Smith disparara y matara a su padre, Ken, Drake le había metido tres balas al perturbado hombre. Después, Dane había cogido a Andrés, que entonces era sólo un niño, y había intentado matarlo a él también, cortando así el último eslabón entre el cártel colombiano y el desastre que el alcalde había dejado en Nueva York.

Drake no podía hacerlo, no podía dejar que su hermano lo hiciera.

En cambio, había matado a Dane y Andrés vivía.

"Probablemente deberías haberlo hecho", convino Andrés. "Después de todo, tu hermano dijo que un día vendría a por ti, ¿no? Pues se equivocó. Tú viniste a mí".

"Déjalos fuera de esto. Puedes hacer lo que quieras conmigo pero déjalos fuera de esto".

"No", dijo Andrés desafiante. "Voy a matarlos a todos".

"No jodas..."

"Córtalo, córtalo, ahora", ordenó Andrés al más corpulento de los dos hombres. El hombre blandía un cuchillo, probablemente el mismo que había cortado sin esfuerzo la camiseta de Drake. "Córtale la polla y métesela en la boca".

Capítulo 4

Screech sabía que estaban cometiendo un grave error. Ya habían intentado enfrentarse a McKenzie Hart, bueno, Drake lo había hecho, y eso no había acabado bien. Y no era como si su investigador privado rival no supiera que venían. Diablos, esto era probablemente parte de su plan maestro. Tratar de voltearse a sí mismo y a Leroy, y si eso no funcionaba, enviar a Drake a Colombia, y luego cabrearlos tanto que hicieran algo tan estúpido que acabaran con el culo en la cárcel.

La voila, problema resuelto. Adiós DSLH.

Pero no importaba lo que le dijera a Leroy, el hombre se negaba a calmarse.

Screech exhaló con fuerza.

"¿Qué coño estamos haciendo aquí, Leroy? ¿Acaso tienes un plan?", se quejó. "¿Simplemente vas a irrumpir ahí y golpear a Mackenzie?"

"Sólo vamos a tener una pequeña charla, eso es todo."

¿"Una charla"? Leroy-espera. Vamos a pensar en-fuck ".

Leroy rodeó la fachada del edificio y entró en el Hart Investigator.

Screech no tuvo más remedio que seguirlo.

"Mackenzie Hart, nos has jodido", anunció Leroy.

El hecho de que Mac estuviera sentado en su escritorio, nada sorprendido por su repentina aparición, confirmó la sospecha de Screech de que esto también formaba parte del plan del hombre.

Pero ya no había vuelta atrás. Bueno, la había, pero Leroy siguió adelante.

"No sé de qué estás hablando".

El gran hombre llamado Jimmy o algún otro nombre genérico y probablemente falso, salió de la nada. Era enorme, pero Leroy era rápido. Más rápido aún porque tenía la rabia de su lado. Jimmy trató de abrazar a Leroy, de dominarlo, pero con un movimiento práctico, Leroy se deslizó hacia su izquierda y le asestó un uppercut perfecto.

Conectó con la mandíbula del hombre.

El viejo adagio, cuanto más grandes son, más duro caen, pretende dar cierta esperanza a las personas más pequeñas durante los altercados físicos.

Pero en este caso, se convirtió en un hecho inequívoco.

A Jimmy le fallaron las piernas y se tambaleó hacia atrás. Inconsciente, se desplomó sobre un escritorio de madera que se partió por la mitad bajo su peso como un accesorio de lucha libre.

Screech y Mac apenas tuvieron tiempo de reaccionar antes de que apareciera un segundo guardaespaldas. Esta vez fueron necesarios dos golpes, pero el resultado final fue el mismo: al igual que Jimmy, este hombre también se desplomó, aunque de forma mucho menos dramática.

"Tengo cámaras aquí, Leroy. Todo está siendo grabado. I..."

Mac se fue de la lengua cuando Leroy, con el pecho hinchado, se acercó a su mesa.

¿Quién es este tipo? se preguntó Screech.

Leroy estaba irreconocible con respecto al joven asustado que Screech había conocido por primera vez. Estaba claro que el aumento de confianza del joven era algo positivo. Pero Screech se preguntaba si todos los cambios que había presenciado en Leroy, incluida esta furia destemplada, habrían existido sin aquel encuentro fortuito con Drake en la enfermería de la prisión. Para bien o para mal, pasar tiempo con Drake te cambiaba. Nadie podía negarlo. Y Screech lo sabía de primera mano.

"Te ofrecí un trabajo, Leroy", dijo Mackenzie Hart.

"No me ofreciste nada. Sólo me manipulaste para que enviara a Drake a Colombia para que lo mataran".

Leroy dio un paso y entonces notó algo que seguía oculto a Screech y se detuvo bruscamente.

"Cierto", admitió Mac encogiéndose de hombros. "Pero quería que trabajaras para mí. No era mentira. Pero puede haber sido un error. Leroy, ¿por qué no te das la puta vuelta y te largas de aquí?". Mac levantó lentamente la mano que había estado apoyada en su regazo y dejó una pistola sobre su escritorio. "Y después de que lo hagas, mi consejo es que huyas. Cámbiate el nombre como Hanna y vete lo más lejos posible de aquí. Porque si no te atrapa la policía, lo hará alguien que busca a Drake".

"En realidad", dijo Screech, saliendo de la sombra de Leroy y levantando su propia pistola, "tengo una idea mejor. ¿Por qué no quitas la mano de esa pistola de guisantes y juntos buscamos una forma de llevar a Drake de vuelta a Estados Unidos, sano y salvo? ¿Qué te parece?"

Capítulo 5

"Por favor", dijo Drake cuando sintió el frío acero tocar su ingle, "no me importa lo que me hagan, déjenlos en paz".

Andrés sonrió, contento por fin de que le hicieran la súplica que tanto deseaba.

"Cuando le cortes la polla a este bandejo, asegúrate de quitarle también las pelotas".

Andrés se volvió cuando Drake sintió que la hoja le rompía la piel de la cara interna del muslo.

"¡Espera! ¡No, espera!"

Andrés miró por encima del hombro, deseando ver a Drake suplicar tanto como presenciar la mutilación de primera mano. Cuando le indicó al matón que se detuviera, Drake tuvo otra idea.

Quería algo. Andrés quería venganza, claro, pero también quería algo más.

¿Y qué deseaba el líder de un cártel, quizá incluso más que vengar la muerte de su padre?

Para construir un imperio mayor que el de su predecesor, por supuesto.

Al menos, eso era lo que Drake se decía a sí mismo. También era lo único que se le ocurría dadas las circunstancias.

"Puedo ayudarte".

"Deberías centrarte en ayudarte a ti mismo", dijo Andrés con una sonrisa burlona. Pero no se dio la vuelta, no lo mandó a la mierda, ni le ordenó al hombre del cuchillo en la polla que lo convirtiera en eunuco.

"Puedo ayudarte a que tus drogas vuelvan a Nueva York".

Interesado o no, Andrés no se lo creía.

"Mentira. Sabía que suplicarías, Drake, pero esto es patético. No puedes..."

"No", interrumpió Drake con vehemencia. Una línea de sangre goteaba desde el interior de su muslo hasta su rodilla. "No son tonterías. Sé cómo hacer que tus drogas vuelvan a Nueva York. Quizá no como antes, pero al menos sé cómo volver a meterte en el juego".

Una mentira descarada.

Tras la revelación de que la oficina del alcalde era el mayor distribuidor de heroína -heroína mezclada con fentanilo y Dios sabía qué más- de Nueva York, el clamor público había sido tan grande que el fiscal de distrito Mark Trumbo había hecho de mantener las drogas fuera de la ciudad la base de su programa electoral. Era imposible, por supuesto; siempre habría drogas en Nueva York. Pero la variedad no era tan mortal, ni barata, desde la muerte de Ken Smith.

"Ya tenemos nuestro producto en Nueva York", dijo Andrés, pero su voz carecía de convicción.

"Puedo ayudar", reiteró Drake.

"¿Cómo?"

"¿Cómo? Repetir la pregunta era una clásica táctica dilatoria, y Drake necesitaba todo el tiempo que pudiera conseguir.

Incluso en un día normal, con el descanso adecuado y uno o dos días sin beber, idear un plan no era su fuerte. ¿Pero ahora? Incluso si Drake podía pasar por alto el hecho de que estaba desnudo con un hombre sosteniendo un cuchillo en la ingle mientras estaba de pie en un puente de cuarenta pies por encima del tráfico de abajo, su mente era lenta.

Letárgico, barro espeso a través de una pajita estrecha.

"¿Cómo?", repitió por segunda vez.

Andrés hizo una mueca. Su paciencia estaba disminuyendo.

Cómo.

DA Trumbo había redirigido fondos considerables para reforzar la seguridad portuaria. Incluso si Drake tenía favores debidos por la gente en el poder, que no lo hizo, no era como si pudiera decir, Hey, mira hacia otro lado mientras importo una tonelada métrica de heroína, ¿verdad? ¿Por qué? Bueno, ¿recuerdas aquella vez que ibas a 55 en un 50 y te dejé ir con una advertencia?

La mente desesperada de Drake se aceleró.

¿Quién me debe un favor? ¿Alguien? ¿Alguien?

Sólo podía pensar en una persona. Un hombre al que Drake había ido a visitar para decirle que su mujer le había engañado. Era lo correcto, pero Drake lo había hecho más para despreciar a la mujer que como un servicio al hombre.

Norm Fairchild. Un hombre rico con vínculos con la comunidad artística.

Arte...

Drake pensó en el Maître por alguna razón, y en cómo el hombre había gritado que su sobrina había hecho el busto de cerámica que se estrelló contra el suelo.

Busto de cerámica, arte, Norm.

Vale, puede que esté en algo.

Probablemente no, pero vale la pena intentarlo.

"Sé cómo hacerlo", dijo Drake, esperando sonar más confiado de lo que realmente estaba. "Pero no te diré una mierda hasta que este hombre me quite el cuchillo de las pelotas y me prometas que, pase lo que pase, no le tocarás un pelo a nadie que no sea el mío".

Capítulo 6

"No me dispararás", dijo Mackenzie Hart, sacudiendo la cabeza. "Serías estúpido si me dispararas. Tengo tres cámaras aquí, y todas están enfocadas exactamente en ti ahora mismo. Si me disparas, irás a la cárcel el resto de tu vida".

Sin embargo, a pesar de sus palabras, Mac hizo lo que le ordenaban y levantó las manos. En cuanto lo hizo, Leroy volvió a avanzar.

"¡Leroy, detente!" ¿Le dispararía a Mackenzie? Probablemente no. Pero... "¡Leroy, para, joder!"

Leroy miró en su dirección y Screech hizo lo impensable: desplazó su puntería de Mac a Leroy.

Leroy no dijo nada, pero su mensaje se transmitió.

¿Qué coño estás haciendo?

Screech intentó devolverle el mensaje en silencio.

Salvando tu puta vida.

"De acuerdo, este es el trato. Voy a guardar mi arma, y tú vas a hacer lo mismo, Mac."

"Si hago eso, me romperá la mandíbula".

"Te romperé algo más que la puta mandíbula", amenazó Leroy.

"¡Basta!" Screech gritó lo bastante alto como para que el segundo hombre al que Leroy había dejado inconsciente empezara a revolverse.

Esto se iba a intensificar rápidamente si no hacía algo.

Screech pensó en un viejo chiste que solía compartir con Hanna: WWDD-¿Qué haría Drake?

Eso fue fácil.

Drake les dispararía a todos en la cabeza y luego se serviría una copa para celebrarlo.

"Voy a guardar el arma, y Leroy, no vas a hacer una maldita cosa, ¿de acuerdo?"

Leroy frunció el ceño, pero aceptó. "Guarda tu arma también, Mac".

Screech bajó el arma y se la puso en el cinturón. Mac empezó a hacer lo mismo, pero luego cambió de idea.

"¿Por qué coño iba a...?"

Leroy se abalanzó y Screech sintió que su abdomen se contraía, esperando que se disparara una bala. Pero Leroy fue demasiado rápido. Un golpe en la frente de Mackenzie le apagó las luces y el arma cayó inofensivamente al suelo.

"¡Qué coño!" Screech gritó, agarrándose los lados de la cabeza. "¡Joder! ¡Joder! ¡Joder!"

Jimmy también se revolvió.

¿WWDDN? ¿Qué haría Drake ahora?

"Maldita sea, Leroy."

"¿Qué? Iba a dispararnos".

"No iba a dispararnos", replicó Screech. Jimmy gimió y supo que tenían que actuar rápido. "Rápido, encuentra algo aquí para atar a estos tres hombres antes de que alguien salga realmente herido".

***

Las cosas habían ido de mal en peor. Habían acudido a Hart Investigator con la intención de enfrentarse a Mackenzie Hart y averiguar exactamente lo que tenía reservado para Drake, pero las cosas se habían agravado rápidamente.

Y Screech no veía una salida.

Leroy había asaltado a tres hombres, Screech les había apuntado con una pistola y ahora los tenían cautivos, atados a sillas con alargadores y amordazados. Lo único inteligente que hicieron fue cerrar la puerta y cambiar el cartel de ABIERTO por el de CERRADO.

Afortunadamente, los tres hombres volvieron en sí. Jimmy fue el primero, y había corcoveado tan fuerte que Screech temió que el alargador se rompiera.

Se vio obligado a apuntarle con su arma para que se detuviera.

El segundo hombre que Leroy había noqueado seguía atontado, probablemente conmocionado, pero Mackenzie estaba sorprendentemente lúcido, a pesar de no tener un bloque de hormigón por cabeza como los otros dos.

Screech se adelantó y sacó la mordaza de la boca de Mac.

"No queremos hacerte daño; sólo queremos saber dónde está Drake". Era una estupidez, ya le habían hecho daño, pero Screech era nuevo en esto de los secuestros y los interrogatorios. Ese era el departamento de Drake. "Le dijiste a Leroy que Connery Sinclair iría a Colombia. ¿Por qué hiciste eso?"

Mackenzie se resistió y Leroy se tensó.

La determinación del hombre se desvaneció.

"No le dije eso".

Screech miró a Leroy.

"Sí, lo hiciste."

"No, no lo hice. Te lo mostré. Y ese era un billete de avión real, comprado por Connery Sinclair como Alec Bregman."

"Sólo Connery está muerto", dijo Screech rotundamente.

"Sí, no me digas. Pero antes de que lo mataran, planeaba ir allí con su esposa".

"¿Cómo demonios sabes eso? ¿De dónde has sacado esa información?" exigió Screech. No tenía sentido; al fin y al cabo, Wendy estaba siendo juzgada por matar a su marido e inculpar a Kevin de su asesinato.

"No voy a revelar mis fuentes".

"Sí, lo harás", amenazó Leroy.

Screech se puso delante de su compañero, rompiendo su línea de visión.

"Pero sabes de la historia de Drake con Colombia, ¿verdad?"

Mac se encogió de hombros.

"¿Quién no?"

"Y sabías que si le enseñabas el billete a Leroy, él le pasaría la información a Drake, que cogería un avión e iría allí".

Mac apretó la mandíbula pero no dijo nada. No tenía por qué hacerlo. Cualquiera que hubiera conocido a Drake durante más del tiempo necesario para mear sabía lo que el hombre haría.

"Mac, ¿quién te dio el billete?"

Mac apretó los labios.

"No irás a ninguna parte hasta que nos digas quién te dio el puto billete", dijo Leroy.

Una pausa preñada, entonces Mac debió darse cuenta por fin de que no iba a ir pronto a ninguna parte.

"Kevin Park". Casi escupió el nombre. "Kevin Park me lo dio."

Screech frunció el ceño.

¿Qué demonios? ¿Por qué Kevin Park haría eso?

La respuesta le llegó a Screech sorprendentemente rápido dado su nivel de fatiga.

Las circunstancias que rodearon la muerte de Connery eran complicadas y, a pesar de que el fiscal se apresuró a acusar a Wendy y a exonerar a Kevin -Mark Trumbo estaba más preocupado por las apariencias que por la justicia-, Kevin estaba lejos de ser el espectador inocente que quería que todos creyeran.

Al igual que Kevin debía saber que contratar a Drake le sacaría de la cárcel, con el tiempo descubriría la verdad. Y fuera cual fuera esa verdad, Kevin temía que se reflejara mal en él. Así que contrató una póliza de seguros, se enteró del pasado de Drake y contrató a Mac para que le pasara información sobre un vuelo concreto. El hecho de que Kevin conociera al menos esta parte de los planes de Connery lo decía todo.

Screech suspiró y se masajeó la nuca.

"Te dije lo que querías saber, ahora, ¿me dejas ir?" dijo Mac.

"No", respondió Screech. "Te dejaremos ir cuando Drake esté de vuelta en EE. UU. sano y salvo. ¿Qué te parece, Mac?"

Capítulo 7

Andrés estaba desgarrado. Quería sangre, Drake podía verlo en sus ojos, pero también le movía la codicia.

Fifty-fifty.

Drake necesitaba inclinar la balanza.

"Sé cómo hacerlo. Me pasé años intentando mantenerte a ti y a tu producto fuera, lo que me convierte en un experto en volver a meterlo". No es exactamente la verdad, pero se acerca lo suficiente como para que un hombre con el signo del dólar por pupila no le desafíe.

"O es sólo un truco para salvar tu patética vida".

"Esa es la cosa; me importa una mierda mi vida. No me importa. Por eso después de que lleve tus cosas a NYC, volveré".

Andrés metió la barbilla.

"¿Qué quieres decir?"

"Lo que quiero decir, es que te ayudaré a introducir tu heroína en Nueva York, y una vez que se haya establecido, volveré aquí, y podrás hacer lo que quieras conmigo. Siempre y cuando dejes en paz a todos los demás".

Andrés le observó y luego, con curiosidad, echó la cabeza hacia atrás y se rió. Drake esperó a que terminara, lo que le llevó unos treinta segundos o más.

"Eres un hombre enfermo, Drake. Un hombre muy enfermo".

También estoy jodidamente desnudo con las muñecas atadas en el centro de un puente colgante colombiano. Así que, sí, supongo que estoy enfermo.

Una pausa, luego. "¿Sabes qué? Acepto tu propuesta, Drake. Llevas a mi heroína a Nueva York y luego vuelves aquí, conmigo, y no tocaré a tus amigos". Andrés señaló con la cabeza al matón sin el cuchillo. "Vístele".

Y entonces, como si casi no hubiera pasado nada, las muñecas de Drake se desataron y volvió a vestirse, sin camisa, que había sido cortada en rodajas, y con la bolsa sobre la cabeza.

Los cambios más significativos eran sus heridas: le dolían las espinillas de la caída, tenía la nariz hinchada y le dolía la mejilla. Los cortes en el muslo y la clavícula eran superficiales en el mejor de los casos, pero sus pelotas se habían instalado permanentemente cerca del estómago.

Pero Drake sólo podía pensar en cómo coño iba a mantener con vida a sus amigos y familiares y no envenenar a toda Nueva York en el proceso.

***

El mal concebido plan de Drake dependía de muchas variables. La primera, y por tanto la más importante, era exigir un favor a un hombre que ni siquiera sabía si le odiaba o le amaba. Después, necesitaba encontrar un artista local, un escultor, alguien que pudiera producir una gran cantidad de obras en poco tiempo. También tenía una idea al respecto.

Y luego estaba la importación, la inspección, y sigue, y sigue...

El plan cambió cuando Drake fue conducido a un lugar conocido en medio de la selva.

"No puede ser", dijo después de que le quitaran la bolsa de la cabeza. "De ninguna puta manera".

Drake sólo había querido pensar esas palabras, pero el autocontrol era algo que tenía pocas esperanzas de llegar a dominar.

"¿Qué esperabas, Drake? ¿Pensabas que te iba a dar un par de onzas de heroína para que te las metieras por el culo y las pasaras de contrabando por la frontera?". Andrés volvió a reírse. Drake empezaba a odiar aquella risa. Era joven, delgada, llena de malicia. Era Andrés, en pocas palabras. "No, tú metes todo esto y luego yo perdono a tus amigos".

Drake se quedó mirando los cuatro enormes patines, apilados con aproximadamente cuatro pies cúbicos de heroína, envueltos en papel con la serpiente devorando el globo ocular.

Detestaba ese logotipo tanto como la risa de Andrés.

"¿Cuánto cuesta?"

"Una tonelada". Andrés sonaba orgulloso.

"Joder".

Una tonelada de heroína pura. Una tonelada. Una palabra que era prácticamente sinónimo de hipérbole. Y sin embargo, antes de Drake era una tonelada real. Debía valer más de ciento cincuenta millones de dólares. Tal vez más, dado que la demanda actual en Nueva York superaba con creces la oferta.

Andrés se equivocaba; Drake no había pensado en unos pocos gramos, pero no pensaba en algo tan grande.

Era imposible. Y también era mortal.

¿Cuántas personas sufrirían una sobredosis con todo este producto? ¿Cien? ¿Más? Drake no tenía ni idea, pero era probable que fueran más que el número de sus amigos a los que Andrés había amenazado de muerte.

¿Cuántos extraños muertos valía Jasmine, de todos modos? ¿Cuántos valía Clay? ¿Patty?

¿Diez? ¿Cien? ¿Mil?

"Dos viajes", dijo Drake, todavía maravillado por el enorme volumen de drogas. "El primero establece la ruta. El segundo es para la mayoría del producto".

Andrés frunció el ceño.

"Un derrape, toma un derrape la primera vez".

Drake negó con la cabeza.

"No, no puedo hacer eso. Necesito algo más manejable. Estoy pensando en un cuarto de patín, tal vez menos".

Andrés reflexionó sobre ello.

"Si me coges, yo..."

"joderme la vida entera. Sí, lo sé." Ahora que Andrés parecía estar a bordo, Drake presionó por las otras cosas que necesitaría para que esto funcionara. "Necesito un teléfono y necesito el número de la Maître d 'de vuelta en el complejo. También voy a necesitar una conexión a Internet".

Andrés se le quedó mirando y Drake levantó las manos.

"Esto no va a funcionar si no me consigues estas cosas. Y puede que sea un gran gilipollas, pero como ya has señalado, sólo hay una cantidad de esto que pueda caber ahí arriba. Tráeme lo que necesito".

Andrés se volvió de mala gana hacia uno de sus secuaces y ladró algo en español que Drake no entendió.

Drake apenas lo oyó. Estaba hipnotizado por la heroína.

Momentos después, un teléfono por satélite apareció en su mano.

¿Qué coño estoy haciendo?

"Necesito volver. Necesito volver para preparar las cosas, primero".

Andrés le arrebató el teléfono.

"Vuelves con un cuarto de toda la heroína, o vuelves en pedazos. Tú eliges".

¿Pero lo fue? ¿Fue una elección?

¿Podría realmente sacrificar a los que amaba?

Drake cogió el teléfono.

No, no podía.

La primera buena señal fue que el hombre al que llamó se acordaba de él. La segunda fue que no colgó enseguida. Y aunque tuvo que engatusarle para que aceptara lo que Drake necesitaba, al final lo hizo. Hizo preguntas, muchas preguntas, pero Drake permaneció distante. El hombre sólo le estaba devolviendo un favor, nada del otro mundo. No era como si estuvieran haciendo algo ilegal o algo por el estilo. Drake era un ex policía, ¿recuerdas? Y ahora era un prestigioso investigador privado. Todo esto era legal.

La única oposición real se produjo cuando Drake mencionó los plazos. El hombre en el teléfono quería un mes para prepararse. Drake quería una semana.

Andrés quería mañana.

"Tengo que preparar los papeles de importación y las pistas de la mayoría de los aeropuertos privados de la ciudad están llenas. También hay que tratar con aduanas, y pueden ser un grano en el culo. Lo siguiente..."

Como era de esperar, ganó el que tenía la pistola y se decidieron por unos días.

Drake también suavizó las cosas ofreciéndole, con el permiso de Andrés, una considerable suma de dinero a cambio de ayuda para "importar esculturas originales de un renombrado artista colombiano".

La segunda llamada, que Drake esperaba que fuera pan comido, sobre todo después de lo fácil que había resultado la primera, resultó más difícil. ElMaître simplemente no quería involucrarse. Tampoco quería que su sobrina se involucrara. Andrés cogió el teléfono y, tras una conversación bastante lacónica en español, el hombre cambió de opinión.

El plan estaba cuajando y a Andrés, que se había dado cuenta de lo que Drake quería hacer, parecía gustarle lo que oía.

Una de las principales preocupaciones de Drake era que, una vez que tuviera todo listo, Andrés lo mataría allí mismo e iría a por sus amigos de todos modos. Pero esa era la ventaja de dividir esto en dos envíos.

¿Dos? No seas ingenuo.

A pesar de la impresionante cantidad de heroína que tenía ante sí, Drake sabía que Andrés buscaba una relación duradera.

Una ruta de importación permanente para su producto.

Lo cual es un buen augurio para las perspectivas de supervivencia de Drake.

Oh, ¿así que ahora eres socio? ¿Vas a pedirle a Andrés un 401k? ¿Médico? Tal vez dental, también. Después de todo, los aparatos son caros y, quién sabe, tal vez Clay los necesite algún día.

"Envíame de vuelta y dentro de dos días, volveré con todo en su sitio." Drake estaba desesperado por volver a un terreno más familiar. Un lugar donde pudiera pensar.

Y bebe.

Andrés le miró fijamente y luego soltó aquella puta carcajada.

"No lo creo, Drake. Tenemos mucho trabajo que hacer. Mucho trabajo. Espero que no te importe ensuciarte las manos porque van a estar sucias cuando todo esto termine."

Capítulo 8

Se podría pensar que, a estas alturas, el sargento Henry Yasiv, de la comisaría 62 del Departamento de Policía de Nueva York, estaría acostumbrado a escenas del crimen extrañas. Después de todo, había trabajado con el ignominioso Damien Drake en muchas ocasiones.

Pero éste era diferente.

Megan Gentry, de 34 años, había sido detenida por apuñalar y matar a Chad Ward, contable de 43 años. Lo había apuñalado a plena luz del día, tres, posiblemente cuatro veces, con un cuchillo de cocina. El golpe final se había incrustado en el esternón de Chad y éste había caído sobre la hoja, que le había seccionado la aorta. Los paramédicos llegaron menos de diez minutos después del ataque, pero él ya había muerto.

Megan no intentó huir del lugar. De hecho, aparte de hacer una llamada telefónica, no hizo nada. Simplemente se arrodilló y se ató los dedos ensangrentados detrás de la cabeza.

No se resistió al arresto, no defendió sus acciones, no dijo nada. Megan estaba tan callada y recatada que le recomendaron una evaluación psicológica antes de cualquier entrevista.

Por supuesto, la extraña naturaleza de la escena significaba que era competencia del sargento Yasiv, a pesar de que estaba agotado por el caso de Wendy Sinclair. No ayudaba que el fiscal del distrito ya estuviera encima de él, diciéndole que no lo publicara en la prensa. Siempre lo mismo con ese tipo.

Eran casi las cinco cuando Yasiv salió de su sedán negro. Lo primero que hizo, incluso antes de acercarse al agente de policía que claramente le estaba esperando, fue encender un cigarrillo. Dio dos caladas, ambas gruesas y pesadas, y luego se dirigió hacia el lugar del crimen.

"Sargento", dijo el agente. Era joven y aún no tenía la característica tripa que soportaba el peso no sólo de demasiadas comidas en la carretera, sino también de la culpa y la emoción, el azote de muchos policías de Nueva York.

"Oficial Belk", dijo Henry con un movimiento brusco de cabeza. "¿Dónde está su compañero? ¿Dónde está el oficial McLeod?"

"Está sondeando el vecindario. Por si acaso, ¿sabes?"

¿En caso de qué?

"Deberíais permanecer juntos".

Yasiv conocía a los agentes Belk y McLeod: él los había unido. Belk era el más joven de los dos, pero, en contra de la tendencia, era bastante más sensato. Travis McLeod, en cambio, era un poco demasiado excitable para el gusto de Yasiv.

"Sí, lo siento."

"¿Qué tenemos?"

Una amplia zona que se extendía desde la fachada del edificio de oficinas había sido acordonada con cinta amarilla para la escena del crimen. Había una mancha en el asfalto a unos cuatro metros de las puertas que era más oscura que el resto.

"El forense despejó la escena y ya ha retirado el cadáver. Pero mucha gente vio lo que pasó, y unos cuantos grabaron vídeos. No me sorprendería que no se hubieran publicado ya".

"Estupendo", refunfuñó Yasiv, anticipando una llamada en cualquier momento del que pronto sería alcalde.

"¿De dónde vino el sospechoso?"

Belk señaló un pequeño árbol.

"Estuvo allí de pie al menos una hora. La gente pensaba que era una secretaria o algo así tomando el aire y el sol".

Yasiv miró hacia el edificio y observó dos cámaras de seguridad. Una apuntaba hacia dentro, la otra hacia fuera.

Dado el ángulo, había muchas posibilidades de que el ataque fuera grabado en vídeo.

"Dos agentes están revisando ahora las grabaciones de seguridad", dijo Belk, siguiendo su mirada. "¿Quieres ver lo que han encontrado?".

"Absolutamente."

Yasiv rodeó la mancha, que efectivamente era de sangre. También era grande, de unos 60 centímetros de diámetro.

Jesús.

"Déjame preguntarte algo, Belk", dijo Yasiv, pensando en voz alta. Terminó su cigarrillo y lo apagó en la arena, encima de un cubo de basura. "¿Qué podría enfadar tanto a esta mujer con un contable como para apuñalarlo hasta la muerte y ni siquiera intentar huir?".

"No lo sé, pero quizá esto tenga algo que ver". Belk sacó una bolsa de pruebas plana y transparente y se la entregó.

Yasiv se metió bajo el saliente de la entrada para protegerse del sol de la tarde.

¿Qué demonios es esto?

Una tarjeta de visita, negra por un lado y blanca por el otro. La cara negra contenía una cara sonriente amarilla con una X como ojos. El lado blanco tenía un nombre escrito con bolígrafo: Chad Ward.

"¿Esto fue encontrado en Megan Gentry?"

Belk asintió.

"Sí. En su bolsillo".

Yasiv inspeccionó la tarjeta de visita un momento más antes de decir: "¿Belk?".

"¿Sí?"

"La próxima vez empieza con esto, ¿vale?"

Capítulo 9

Corría el rumor de que en sus mejores tiempos Pablo Escobar ganaba tanto dinero que gastaba más de 10.000 dólares al mes en gomas elásticas sólo para envolver su efectivo. Las cosas han cambiado considerablemente desde finales de los ochenta y principios de los noventa, cuando el imperio colombiano de la droga estaba en su apogeo, pero el dinero seguía significando poder. Y poder significaba influencia. Para Andrés Mendes, esto equivalía a una mano de obra prácticamente ilimitada y gratuita, o muy barata.

También significaba que no podías decir exactamente que no a ninguna de sus peticiones.

La sobrina del Maître, una mujer tosca con la cabeza rapada y el ceño permanentemente fruncido, no tuvo más remedio que vender sus bustos de cerámica a Andrés a un precio de 1.000 dólares cada uno. Tenía catorce en total, y él le encargó que hiciera más. Muchos más.

La única vez que la mujer se resistió fue cuando uno de los hombres de Andrés empezó a cortar la parte inferior de uno de los bustos huecos.

Se calló cuando Andrés sugirió que tal vez le había pagado demasiado dinero por su trabajo.

Estaban en lo más profundo de la selva, en un claro indistinguible de donde había tenido lugar el enfrentamiento entre Drake y su hermano, pero de alguna manera Andrés se las había arreglado no sólo para montar un pequeño laboratorio, sino que había traído a un químico. No para perfeccionar su operación de fabricación de drogas, sino para otro propósito completamente distinto.

Después de retirar el fondo de uno de los bustos, un químico vertió una solución líquida de plomo, maldita sea Marie-Curie, que se secó y endureció casi instantáneamente. A continuación, se introdujeron los paquetes marrones de heroína y se volvió a sellar el fondo con un tipo de cerámica líquida. O eso supuso Drake. Era difícil entender exactamente lo que estaba ocurriendo, ya que apenas dominaba el idioma. Pero los hombres trabajaron con rapidez y eficacia y, en pocas horas, las primeras estatuas estaban terminadas. Y, a su favor, Drake no podía notar la diferencia entre el antes y el después.

A continuación, Andrés hizo que alguien trajera un aparato portátil de rayos X.

"Esto es lo que usarán en América", informó a Drake.

Drake se encogió de hombros. Nunca había visto una de éstas. Al llegar a Colombia, había depositado sus pertenencias en una papelera gris y una cinta transportadora había pasado su cartera y su cinturón por una gran máquina de rayos X.

"Si tú lo dices".

"Yo lo digo."

Andrés utilizó la máquina para afinar la cantidad de plomo que utilizaban en la escultura. Tras unas pocas iteraciones y el inevitable sacrificio de uno de los bustos, parecía satisfecho.

Drake no estaba seguro de que lo que habían creado pasara una rigurosa inspección de importación, pero a primera vista, era una treta decente. Según los rayos X, la estatua era de cerámica maciza, y el peso de la heroína en su interior corroboraba esta teoría.

"Bien", dijo Andrés, volviéndose para mirarle. "Ahora, a trabajar".

Durante las seis horas siguientes, Drake se dejó la piel en una sudorosa selva colombiana. Trasladó productos, utilizó un láser para cortar bustos de cerámica y se quitó unos cuantos años de encima manipulando plomo líquido con un equipo de seguridad rudimentario.

Era difícil sentirse orgulloso de su trabajo dado el contexto, pero Drake experimentó cierto grado de satisfacción cuando los trece bustos restantes se envolvieron en plástico de burbujas y se construyeron marcos de madera a medida a su alrededor. Hicieron falta cuatro personas para levantar los bustos, e incluso así, la tarea resultó difícil. De no haber sido por la amenaza real de muerte si se les caía uno, Drake sospechaba que muchos bíceps o antebrazos habrían cedido.

Al anochecer, se encontraba en un Humvee con aire acondicionado que uno de los hombres de Andrés, el que casi había separado sus genitales de su cuerpo, conducía cuidadosamente por la jungla con una quinta parte de su preciada carga cargada en la parte trasera.

Con la frente apoyada en el frío cristal, Drake se adormiló y soñó con Patty.

No fue agradable.

Siguió reviviendo la última vez que la había visto, cuando ella había intentado ayudarle, pero él la había alejado como siempre hacía.

Drake era consciente de que se autosaboteaba, pero seguía sin poder evitarlo. Simplemente no se merecía cosas buenas y Patty era algo realmente bueno.

Y ahora, porque se preocupaba por él, su vida estaba en peligro.

El plan de Drake de utilizar los bustos de cerámica como mulas para la heroína no era obra de un genio, pero era bastante bueno teniendo en cuenta su historial y la presión a la que estaba sometido.

Pero ahora necesitaba un nuevo plan. Uno mejor.

Uno que se asegurara de que Andrés cumpliera su palabra y dejara en paz a sus amigos. Si mantenía todas las partes de su cuerpo unidas y no lo dejaba colgando de un puente, bueno, eso era una ventaja.

Al poco tiempo, los árboles se ralearon y las carreteras se ampliaron. Y entonces, sin ningún aviso adicional, el Humvee llegó de repente a lo que Drake sólo podía describir como un aeródromo rural en medio de ninguna parte.

La existencia del aeródromo no sorprendió a Drake. Sabía que había docenas, si no cientos de ellos, en México, Colombia, el Caribe. Prácticamente en todas partes.

Pero solían consistir en pequeñas pistas de tierra compactada en las que cabían biplanos de hélice.

Esto era diferente.

Esto era oficial.

"Mierda", murmuró Drake mientras se levantaba de su sueño irregular.

Contó no una, sino tres pistas asfaltadas de al menos kilómetro y medio de longitud. Parecían meticulosamente mantenidas, con balizas como en cualquier aeropuerto comercial estadounidense.

Y luego estaban los aviones. Un hangar moderno mostraba dos tipos: un jet aerodinámico -Drake contó cuatro- y un enorme avión de pasajeros que parecía no haber sido utilizado nunca.

No menos impresionante era el avión de reparto de carga de tamaño medio aparcado en la tercera pista. El convoy de Humvees, de los cuales el de Drake iba en cabeza, se dirigió directamente hacia él.

"Quédate", le ordenó el conductor al salir del vehículo.

Drake observó cómo el hombretón hablaba con Andrés, que había llegado en un Mercedes clase S completamente negro. Al cabo de unos segundos, señalaron hacia la cabina del avión de carga. Un hombre blanco de unos cincuenta años se asomó por la ventanilla. Andrés ladró algo en español y el piloto pareció darle la razón.

Y entonces Andrés le hizo señas. Habiéndole dicho que se quedara quieto, Drake no sabía qué hacer.

Tampoco quería volver al calor colombiano. Puede que la noche haya atenuado la humedad, pero fuera sigue haciendo un calor de mil demonios.

"Fuera", ordenó el hombre cuchillo.

Drake suspiró.

Claro, no hay problema. ¿Algo más, señor?

Se acercó a Andrés, que ya había sacado el teléfono satélite amarillo. Con una sonrisa se lo entregó a Drake.

El número de Norm Fairchild ya estaba en la pantalla.

"Cambio de planes, Drake. No te vas a Nueva York en dos días. Irás esta noche. Llama a tu amigo, prepáralo".

"Imposible". Drake sacudió la cabeza. "Si tanto como devolver la llamada Norm, él va a saber que algo está pasando. "

Si Norm tenía medio cerebro en la cabeza, ya sabía que algo pasaba. Pero si Drake presionaba demasiado, el hombre simplemente le mandaría a la mierda, con o sin favor.

Andrés le fulminó con la mirada y luego se encogió de hombros.

Retiró el teléfono y jugó con la pantalla. Sin dejar de sonreír, Andrés se lo devolvió a Drake una vez más. Esta vez, en lugar de un número preprogramado en la pantalla, había una fotografía.

Mostraba a Patty Sheer con la cabeza gacha, sacando dos bolsas de lo que podría haber sido un Trader Joe's.

"Vuelve a llamar a Norm y que organice la llegada esta noche, o le diré a mi hombre que mate a tu novia, Drake. ¿Qué te parece?"

Capítulo 10

El verdadero problema quedó claro después de media hora de apretarle las tuercas a Mackenzie Hart.

El hombre podría haber enviado a Drake a Colombia, pero no tenía ninguna vía para recuperarlo.

Eso nunca había formado parte del plan.

Por muy ingenioso que Mac hubiera demostrado ser, no había colaborado con Andrés Mendes ni con ningún otro miembro del cártel colombiano. Se había limitado a suponer, basándose en el pasado de Drake, que algunos hombres muy malos estarían vigilando los registros de los vuelos entrantes. Y una vez que Drake aterrizara, el resto se ocuparía de sí mismo.

Mac se puso en contacto sin éxito con Kevin Park, que Screech supuso que había huido del estado, y luego llamó por ahí, intentando al menos que pareciera que tenía una idea de cómo recuperar a Drake.

No lo hizo.

No lo hicieron.

Incluso si, por algún milagro, Drake hubiera perdido su teléfono y estuviera perfectamente bien, destinado a regresar a suelo estadounidense en unas horas, era ingenuo pensar que todos sus problemas desaparecerían milagrosamente.

"Oh, Drake ha vuelto. Estupendo. Déjame ir y olvidaré el hecho de que nos asaltaste y ataste, lo que técnicamente es secuestro".

No, tenían otros asuntos de los que ocuparse.

"No sé qué quieres que haga", dijo Mac, con la voz ronca.

Screech, que había estado sorbiendo de una botella de agua que había encontrado en la nevera, se la ofreció a Mac. Como el hombre tenía las manos atadas por detrás, tuvo que echársela en la boca.

Y la extrañeza de este día no cesa.

Mac sorbió el agua. Tomó aire y Screech le dio un poco más.

"No puedo recuperarlo", admitió Mac. El agua le goteaba por la barbilla y le empapaba la parte delantera de la camisa.

Ahí estaba, diciendo lo obvio. No podían traer a Drake de Colombia. Nadie podría.

Probablemente ya estaba muerto.

Screech agarró a Leroy del brazo y tiró de él hacia la parte delantera de la oficina. El Investigador Hart tenía más o menos el mismo tamaño que DSLH, pero no era tan moderno, por lo que Screech tenía que hablar en voz baja para que no le oyeran. Y aun así, sospechaba que Mac había captado lo esencial de lo que decía.

"Leroy, Mac no sabe cómo recuperar a Drake".

La mandíbula de Leroy, que había estado tensa desde que entró por la puerta, por fin se relajó un poco. Tal vez sus músculos estaban acalambrados porque este cambio era sólo temporal.

"Se dará cuenta".

"¿Cómo? preguntó Screech, y sus ojos se desviaron hacia Mackenzie Hart. En su frente ya empezaban a formarse moratones oscuros con la forma de los nudillos de Leroy.

"No sé cómo", admitió Leroy. Su tono no se correspondía con las palabras. Su tono debería haber sido inquisitivo, pero en lugar de eso, estaba enfadado. "Pero tiene que averiguarlo".

Screech se preguntaba cuánto tiempo podría permanecer así de indignado su compañero.

"No podemos tenerlos aquí atados para siempre".

Tendrán que comer, cagar, mear. La gente vendrá a buscarlos. Demonios, los clientes empezarán a llamar.

"No hace falta que se quede aquí para siempre", replicó Leroy.

Screech enarcó una ceja.

¿Tenía un plan?

Leroy era inteligente, quizá el más inteligente de todos los empleados de DSLH. Hanna era el camaleón -había sido el camaleón- que se marchó disfrazado de otra persona. Drake era el testaferro, el que les metía y les sacaba de la mayor parte de la mierda. Leroy sabía de química y biología y, en contra del estereotipo, también era el músculo. Screech era... Screech. Se suponía que era el racional, el que convencía a la gente de no hacer estupideces. Pero no tenía la influencia de Drake y, al parecer, Leroy se había cansado de escucharle.

¿Para qué sirvo?

Dominaba los ordenadores, pero los ordenadores no iban a ayudarles aquí.

Los hombros de Screech se hundieron.

Ojalá nunca hubiera conocido a Drake.

No era la primera vez que lo pensaba, pero ahora le parecía auténtico.

Formar equipo con el ex detective de la policía de Nueva York Damian Drake no había sido casualidad. Su hermano siempre tenía problemas con la ley, y finalmente se encontró con una acusación de la que no pudo librarse. Enfrentándose a una pena de cárcel, el entonces alcalde Ken Smith vio una oportunidad.

Drake acababa de ser expulsado de la policía de Nueva York y estaba montando su propia empresa de detectives privados. Ken Smith necesitaba a alguien que lo vigilara, por si acaso decidía no dejar correr sus sospechas de corrupción en la alcaldía y en las altas esferas de la policía de Nueva York.

Entra Screech. Screech, que era la contraparte perfecta de Drake. Rechoncho, experto en computadoras, incorrupto.

Al menos, eso pensaba Drake.

Se había presentado al anuncio de Drake en busca de un socio y los solicitantes eran pocos.

Screech consiguió el trabajo y todo lo que tenía que hacer era alejar a Drake del escándalo de corrupción y su hermano no iría a la cárcel.

Funcionó... durante un tiempo.

Pero Drake no era conocido por dejar pasar las cosas.

Screech bostezó.

"Sólo tenemos que mantenerlos aquí hasta que Drake regrese", dijo por fin Leroy.

No, no tiene un plan.

"Joder".

Ahora dependía de él. Nada de aplazar a Leroy, nada de salvadas milagrosas de Drake en el último minuto.

Sólo él.

Sólo Screech.

Sacó el móvil y navegó hasta una página web de viajes.

No podían ir a Colombia y traer de vuelta a Drake: sus nombres estaban en la misma lista que él.

Pero alguien más podría.

"Así que, este es el trato, Mac", dijo Screech, sacando una lista de vuelos. "O encuentras la forma de llevar a Drake de vuelta a Nueva York de una pieza o vas a buscarlo tú mismo".

Capítulo XI

Drake colgó el teléfono por satélite y se quedó mirándolo un momento. La conversación con Norm Fairchild había ido mejor de lo esperado.

Y eso era preocupante.

Era muy probable que, tras la primera llamada, Norm se hubiera puesto en contacto con la policía de Nueva York.

Cuando aterrizó, Drake pensó que había un cincuenta por ciento de probabilidades de que lo detuvieran en cuanto lo vieran.

Pero, ¿sería tan malo?

Al menos no estaría colgado de un puente. Aunque la cárcel no era segura para un ex policía que había cabreado a cientos de criminales. La última vez que había estado entre rejas, aunque fuera por poco tiempo, apenas había sobrevivido.

"¿Ves?" dijo Andrés, con una sonrisa en su joven rostro. "No ha sido tan difícil".

Drake no dijo nada y recibió un codazo en las costillas por su obstinación.

Andrés cogió el teléfono.

"¿Y bien? Estas esculturas no tienen piernas, no van a cargarse solas en la parte trasera del avión. Ponte a trabajar, Drake ".

***

Drake estaba tan cansado que se cayó. No fue un desplome dramático, sino más bien una flexión de rodillas y la necesidad de apoyarse en el interior del avión de carga.

Todas las cajas de madera estaban ya en el avión y amarradas. Trece en total, llenas de aproximadamente un cuarto de tonelada de heroína.

Era impresionante lo que se podía hacer en unas pocas horas con recursos aparentemente infinitos y ninguna supervisión gubernamental o policial.

Era aterrador porque había ocurrido a ambos lados del ecuador.

Norm Fairchild había utilizado su red de contactos y sus recursos financieros no sólo para conseguir que la Royal Art Gallery de Manhattan acogiera una exposición a finales de semana, sino también para tramitar un permiso de aterrizaje y los documentos de importación del avión y su carga.

Algo volvió a golpearle con fuerza en las costillas y Drake se sobresaltó. Debía de haberse vuelto a quedar dormido.

"Despierta", siseó Andrés. Por fin estaban solos, juntos en el oscuro interior del avión. Los guardaespaldas del jefe del cártel no aparecían por ninguna parte.

Mátalo. Estrangula a ese mierdecilla.

Drake le sacaba unos cincuenta o sesenta kilos a Andrés, pero el hombre era joven y ya había demostrado su velocidad.

Por el contrario, Drake era un alcohólico que había dormido seis minutos en las últimas veinticuatro horas. También tenía un hematoma en la cara que le dificultaba la respiración.

No, intentar estrangular a Andrés no fue una buena idea.

Era casi como si Andrés lo supiera y estuviera tentando a Drake.

"Volarás dentro de diez minutos", le informó Andrés cuando pasaron unos segundos y Drake no hizo nada.

"¿Habrá comida a bordo?"

Andrés le ignoró.

"¿Y alcohol? Porque me vendría bien un trago".

Ahora Andrés se reía.

"Alguien se reunirá contigo al otro lado".

Esto sorprendió a Drake. Esperaba que al menos uno de los hombres de Andrés se le uniera.

Su mente empezó a zumbar, procesando esta nueva información, y pensó en la conversación que iba a tener con el piloto.

¿Qué haría Andrés si Drake se apoderara del avión y lo estrellara contra el Atlántico? ¿Si algo "saliera mal" y el avión nunca llegara? Por supuesto, Drake tampoco llegaría, pero eso estaba bien.

Valió la pena.

¿Y el piloto?

Que se joda el piloto.

Andrés empezó a bajar por la rampa y se bajó del avión.

Drake le siguió.

"¿Adónde vas?"

Drake miró a su alrededor. El espacio de carga tenía sitio para un par de docenas de estatuas más, pero ahora estaba vacío.

"Voy a sentarme... ¿delante?"

Esto sonaba extraño.

¡Escopeta! ¡Quiero decir, copiloto!

Andrés se rió. Esta vez igual que lo había hecho en el puente. Cómo detestaba Drake ese sonido.

"¿Crees que te dejaría ir a sentarte con mi piloto? ¿Meterte en su cabeza? No, Drake, no lo creo."

Andrés pisó el asfalto y Drake oyó el sonido de un motor que arrancaba. La puerta empezó a levantarse.

"¿Dónde coño se supone que tengo que sentarme?", preguntó sin dejar de mirar a su alrededor. "¡Eh! ¿Dónde coño se supone que debo sentarme?"

Andrés se encogió de hombros.

"Imagínatelo".

La puerta estaba medio cerrada.

"Espera, si hago esto por ti, llevo tus cosas a Nueva York y vuelvo, ¿dejarás en paz a mis amigos?".

Siendo realistas, Andrés podía responder a esto como quisiera, y Drake no podía hacer nada al respecto.

"En una semana llegará el resto del producto. Una vez que esté descargado con seguridad, vuelves al avión y regresas conmigo. Hazlo y dejaré en paz a tus amigos. Soy un hombre de palabra. Un jefe honorable".

Sí, un honorable señor de la droga. Sí, claro.

¿"Esperar"? ¿Una semana? Norm se las arregló para montar esto..."

"Una semana".

La puerta se cerró finalmente con un silbido neumático y Drake contuvo la respiración, esperando a que se apagaran las luces amarillas que había sobre él. Permanecieron encendidas y exhaló.

Ahora, ¿dónde coño me voy a sentar? Donde-

El avión se tambaleó hacia adelante, y Drake tropezó.

Consiguió mantenerse en pie, pero entonces los motores del avión se pusieron a toda velocidad. El sonido era casi ensordecedor.

Por el amor de Dios.

No había ventanas, pero al menos la bahía de carga parecía estar presurizada. Y con calefacción. Si no lo hubiera estado, un asiento cómodo sería la menor de sus preocupaciones.

El avión empezó a moverse de nuevo, y Drake supo que tenía que sentarse en algún sitio, o estaría recogiéndose los dientes del suelo metálico cuando por fin estuvieran en el aire.

Se acercó a las estatuas y se apretujó entre la última y la pared del avión. Apenas cabía.

Para estar seguro, Drake enganchó un brazo en los cabos flojos que sujetaban la estatua al suelo.

Sus mejillas se inclinaron hacia delante mientras el avión de carga seguía cogiendo velocidad. Luego el estómago se le revolvió cuando el avión abandonó la pista.

Era una sensación horrible, una de las razones por las que Drake odiaba volar. Era como si todos tus órganos se acumularan en el hueco de tu garganta.

Pero esto también pasó. Drake incluso se acostumbró al rugido casi ensordecedor de los motores.

En cuanto el tren de aterrizaje estuvo completamente dentro del avión, las luces se apagaron.

Y entonces Drake experimentó un milagro aún mayor que volver a Nueva York vivo y relativamente bien.

Se quedó dormido.

Capítulo 12

"¿Qué diablos está haciendo?" preguntó el sargento Yasiv mientras se acercaba al monitor de seguridad.

El agente Joseph Belk se encogió de hombros.

"No sé. Esperando, supongo".

Yasiv frunció el ceño.

Qué perspicacia.

Era una pregunta retórica. Por supuesto, Megan Gentry estaba esperando. Estaba esperando a que Chad Ward saliera de su oficina después de un largo día de trabajo para apuñalarlo hasta la muerte.

Y eso es exactamente lo que ocurrió en la pantalla.

Megan miró la tarjeta de visita y, cuando Chad salió del edificio, ella se acercó. Intercambiaron unas palabras y luego Megan fue a por todas. Era una mujer pequeña y el grado de violencia que exhibía era impresionante.

Después de que Chad se desplomara sobre la hoja, sacó un teléfono e hizo una llamada. Estaba de espaldas a la cámara, por lo que a Yasiv le resultó imposible distinguir lo que se decía.

Megan cayó de rodillas, dejó caer el teléfono y esperó a que llegara la policía.

"Tócala otra vez", ordenó Yasiv.

La vieron tres veces más y no se volvió menos perturbadora en cada visionado posterior.

Si no fuera por el tiempo que Megan había pasado esperando, Yasiv podría haber hecho pasar el acto por un brote esquizoide, una mujer que simplemente enloquece y pierde el control por completo. Pero esto fue dirigido y deliberado.

Premeditado.

Y luego estaba la extraña tarjeta con la cara sonriente y el nombre de Chad en el reverso.

Yasiv inhaló profundamente y su respiración se entrecortó.

Maldita sea, no puedo hacer esto otra vez.

Era un pensamiento egoísta, considerando que Chad Ward acababa de ser asesinado.

Pero también era cierto.

El fiscal... el fiscal iba a arrancarle una tira.

Por favor, que sea un incidente aislado. Sólo una perra loca con una venganza. Por favor.

"Belk, haz una copia de todo. También quiero el antes y el después, cualquier cosa en la que aparezca Megan o incluso transeúntes demasiado curiosos para su propio bien. Mira a ver si también puedes localizar los vídeos de sus móviles. Voy fuera a fumar".

"Sí, señor."

Yasiv apretó el hombro de Belk y salió de la claustrofóbica sala de seguridad. El edificio era bonito, lujoso y probablemente de los más caros en esta parte de la ciudad. El despacho de Chad estaba en la cuarta planta y, aunque Yasiv sabía que debía ir allí a hablar con algunos de sus colegas, lo cierto era que necesitaba fumar.

Deja que Belk lo haga. Mejor aún, que lo haga el compañero de Belk, McLeod... donde demonios esté.

El sol había empezado a ponerse, y aunque la zona donde había yacido el cuerpo de Chad Ward seguía acordonada y podía ver la mancha de sangre en el suelo, había una extraña sensación de normalidad en todo.

Y eso no era bueno.

Yasiv encendió un cigarrillo y se acercó al árbol contra el que había visto a Megan apoyada hacía apenas unas horas.

Intentó ponerse en su lugar y considerar diferentes escenarios que la llevarían a tal acto.

Pero no pudo hacerlo.

Claro, había presenciado cosas espantosas, como la cabeza de Donnie Duggar separada de sus hombros. Maniquíes vestidos con trajes de piel.

Cuerpos cortados y enviados por mensajería en bicicleta.

Chicas de instituto que saltaban delante de los trenes del metro.

Mientras que otros, como Dunbar y Drake, podían entender los motivos individuales de los asesinos, por retorcidos que fueran, Yasiv no podía. Simplemente carecía de la capacidad para entender un comportamiento tan vil y aborrecible.

¿Por qué lo mataste? ¿Qué te hizo? ¿Qué pudo haber hecho Chad Ward para merecer esto?

Ya no es retórica, sólo incontestable.

Sonó el teléfono de Yasiv y su corazón se agitó en su pecho.

Era el detective Dunbar.

Dunbar, que tenía sus vacaciones aprobadas semanas antes del caso Kevin Park. Dunbar, que ya debería estar en Florida, disfrutando del sol y de la cerveza barata.

Dunbar que era...

"Estoy de vuelta. Me enteré del caso. Pensé que podría echar una mano."

Yasiv era técnicamente el jefe de Dunbar, y sabía que debía decirle al detective que se mantuviera alejado. Se había ganado las vacaciones y había disfrutado de cada minuto.

Pero necesitaba a Dunbar. No estaban de acuerdo en todo, pero Yasiv confiaba en él. Y necesitaba su apoyo.

"Gracias".

"No hay problema. Ahora estoy en la comisaría".

¿Lo veis? Ya ha empezado. Aunque le dijera a Dunbar que se fuera a casa, no me escucharía, se mintió Yasiv.

"¿Cómo está Megan?" Yasiv encendió otro cigarrillo con la colilla del primero.

"Ella... ella no ha dicho nada."

"¿Todavía?"

"No. Hablé brevemente con el médico que la está tratando. Clínicamente está bien, pero mentalmente...".

"¿Alguna idea de cuándo se recuperará?"

"El doctor dijo que es bastante malo. Más un si que un cuando".

Yasiv cerró los ojos y aspiró humo caliente en los pulmones.

"¿Yasiv?"

"¿Sí?"

"Algunos oficiales fueron a la casa de Megan".

Yasiv sabía que debería estar enfadado. Era su caso y Dunbar básicamente se estaba haciendo cargo. Pero si eso significaba que parte de la ira del fiscal Trumbo se repartiría, que así fuera.

Yasiv no pudo aguantar mucho más al grandullón.

"¿Y?"

Sacó la extraña tarjeta de visita de la bolsa de pruebas de plástico y la miró, clavando la mirada en aquellos ojos tachados.

"Y encontramos a la hija de nueve años de Megan, Chloe Gentry, allí sola. Yasiv, no vas a creer la historia que contó".

Capítulo 13

Drake se despertó durante el aterrizaje. Un aterrizaje que fue mucho más brusco de lo que había experimentado nunca porque no tenía asiento. Se apoyó entre la carcasa de la escultura y la pared.

Su trasero golpeó dolorosamente contra el suelo metálico y luego su hombro se estrelló contra la pared cuando las ruedas saltaron por el asfalto.

¡Joder!

Drake estuvo en el aire durante dos segundos, pero consiguió que el coxis no le atravesara la pelvis sujetando el cuerpo con los brazos.

Una de las estructuras de madera que habían construido se torció, y temió que se abriera y el busto se hiciera añicos como había ocurrido en el complejo, haciendo volar polvo de heroína.

Aguantó, y el avión acabó por detenerse.

El vuelo comercial a Bogotá había durado seis horas, pero Drake calculó que un vuelo privado probablemente tenía una ruta más directa y era más corto. Calculó que había dormido cuatro, tal vez cinco horas. Y no había sido muy reparador.

Drake todavía se sentía como una mierda, tenía ganas de vomitar.

Pero su día aún no había terminado. Ni siquiera cerca.

Con un gemido sostenido, Drake consiguió ponerse en pie. Dio dos pasos y luego se agarró a los lados del avión mientras esperaba a que se le pasaran las náuseas.

Necesito un maldito trago.

Las luces volvieron a encenderse y Drake buscó cerca de la puerta trasera algún tipo de interruptor o palanca para abrirla.

No pudo encontrar nada.

Tras un rato actuando como un mimo que intenta escapar de una prisión invisible, Drake se dio por vencido y se limitó a esperar.

Y odiaba esperar. En el fondo, era un emprendedor. Claro que esto le había metido en un aprieto en más de una ocasión, pero así era Damien Drake.

Actúa primero, piensa después.

Tenía instintos y confiaba en ellos la mayoría de las veces.

Ir a Bogotá en primer lugar había sido un error. Un gran error. De eso no cabía duda.

Pero había sobrevivido.

Y volvió.

Drake oyó acercarse dos motores de coche distintos y, tras apagarse, la puerta empezó a abrirse por fin. Esperaba que entrara luz y se protegió los ojos preventivamente pero, por supuesto, probablemente eran cerca de las dos de la madrugada en Nueva York. La única luz provenía del centelleo de los rascacielos. También esperaba ver a un puñado de hombres de Andrés esperándole, quizá no con armas automáticas en las manos pero sí con idénticas expresiones de maldad en sus rostros.

Otra sorpresa.

En la pista había un hombre de unos cincuenta años con el pelo canoso. Detrás de Norm Fairchild había un policía de Nueva York con pecas y el pelo naranja asomando por debajo de su gorra.

"¿Drake? ¿Qué demonios?" Norma miró más allá de él y en la bahía de carga. Se dio cuenta de que no había ningún asiento, pero antes de que pudiera preguntar, Drake habló.

"Encantado de verte también, Norm."

"¿Qué te ha pasado en la cara?"

Drake se tocó instintivamente la mejilla, que estaba tierna y se sentía como un malvavisco encharcado.

"Aterrizaje duro".

Drake quería dar un aire de autoridad, si es que eso era posible para un polizón glorificado, y avanzó a grandes zancadas. Pero tenía piernas de mar y Norm se dio cuenta. Extendió la mano para mantener a Drake.

"Estoy bien. ¿Quién es el policía?"

"Fuera de servicio, vino recomendado. George Lincoln. George, él es Drake".

George no ofreció su mano, indicando que sabía quién era Drake.

Eso estaba bien. Drake no estaba aquí para hacer amigos. Apenas podía cuidar de los que ya tenía.

"¿Las estatuas están en esas cajas?" Norm preguntó.

"Sí."

"¿Todos ellos?"

"Sí."

"No pensé que habría tantos".

Si Andrés se hubiera salido con la suya, habrían sido cuatro veces más.

"Son súper pesados. Necesitaremos una carretilla elevadora o..."

Norm se acercó de repente, sin querer que el agente Lincoln lo oyera.

"¿De qué están hechos?"

Cerámica, pero sobre todo heroína.

"Cerámica sólida. Si tuviera que adivinar, cada uno de ellos pesa de ciento veinte a ciento cincuenta libras".

En el rostro de Norm se dibujó una expresión de dolor.

"No sabía muy bien qué esperar cuando llamaste, y a duras penas conseguí que el Real accediera a organizar este evento...".

"Ningún evento", interrumpió Drake. "Ya tenemos un comprador privado. Sólo necesitamos un lugar donde exponer las estatuas para que las vean".

Esto era algo que Andrés había mencionado brevemente a Drake. Sonaba razonable. Sonaba sólido.

Cómo conseguir que Norm y la Royal Art Gallery aceptaran acoger la siguiente remesa, que sería al menos tres veces mayor que ésta, era otra historia. Pero Drake tenía una semana para averiguarlo.

"¿En serio?" Norm se animó. Le gustó este desarrollo. "Pero no tengo a nadie que pueda..."

"Puedo contactar a un par de tipos", sugirió el oficial Lincoln. Al parecer, Norm no estaba siendo lo suficientemente tranquilo. "Tendrán esto descargado en una hora o menos."

Drake no quería involucrar a nadie más en este lío, pero no podían dejar las estatuas llenas de heroína en la pista.

"De acuerdo, prepáralo. Mi artista cubrirá el costo. En cuanto a ti, Norm, también..."

De repente apareció un Mercedes negro, no tan nuevo ni lujoso como el de Andrés, pero desde luego no un batidor, y corrió hacia ellos a ochenta kilómetros por hora.

"¿Quién coño es ese?" preguntó Drake, adoptando una postura defensiva.

Norm frunció el ceño cuando el coche se detuvo detrás del suyo. Un hombre vestido de azul marino se apeó.

"Supongo que está con Aduanas y Protección Fronteriza". Norm debió notar que Drake se encogía visiblemente porque volvió a bajar la voz. "Espero que las estatuas sean aptas para la inspección de rayos X".

Yo también, pensó Drake. Pero cuando el hombre del traje fue a su maletero y sacó un aparato mucho más grande y de más alta tecnología que el que Andrés tenía en Colombia, la duda empezó a asaltarle.

"¿Tienes los formularios de autorización previa?" Norm preguntó. Drake, que estaba entrecerrando los ojos en el hombre en el traje, tratando de obtener una lectura de él mientras se acercaba, no lo oyó. "Drake?" Norm repitió. "Los formularios de autorización previa?"

"¿El qué?" Drake siguió observando al hombre que jugueteaba con la máquina. ¿Podría ver a través de la fina capa de plomo con la que habían recubierto el interior de las estatuas?

"Los formularios de autorización previa. Drake, tu chico en Colombia te habló de ellos, ¿verdad?"

La preocupación en la voz de Norm finalmente llamó la atención de Drake.

"No... no lo creo."

Era la primera vez que oía hablar de formularios de "autorización previa", fueran lo que fueran.

"Drake... sin esos formularios, estas estatuas no irán a la Galería Real de Arte. Irán directamente a la aduana, donde estarán un mes o más hasta que la CBP las despache".

Capítulo 14

Seguían sin poder hablar con Megan Gentry, por orden del médico, pero como era madre soltera y no habían podido contactar con el padre, se aprobó hablar con su hija con un psicólogo infantil presente.

Quizá Yasiv estaba un poco cabreado porque Dunbar se había metido en el caso sin preguntar, después de todo, porque le dijo al detective, mucho más experimentado, que mirara desde el otro lado del cristal unidireccional e hizo que Belk se reuniera con él en la sala de interrogatorios.

"El hombre me dijo que mi mamá estaba herida y que debía ir con él".

Yasiv dio un respingo. Era el clásico comportamiento de un depredador.

"¿Adónde te llevó?"

Cuando la policía se presentó en casa de Megan y habló por primera vez con Chloe y ella les dijo dónde había estado, hicieron que un médico la inspeccionara para ver si había sufrido algún tipo de abuso, físico o sexual.

Afortunadamente, no había pruebas de ninguna de las dos cosas.

"Condujimos un rato. Me dio una manzana. Y luego fuimos a su casa. Me quedé en una habitación muy bonita. Era rosa y había muchos juguetes".

Chloe Gentry era una brillante niña de seis años con coletas y una sonrisa que dejaba ver un diente adulto.

"¿Recuerdas qué tipo de coche conducía este hombre?"

"Una verde", dijo Chloe alegremente. Yasiv miró al agente Belk, que asintió. "¿Puedo ver ya a mi mami?".

"Pronto". ¿Era un coche grande? ¿Pequeño?"

La chica se encogió de hombros.

"Normal".

"¿Recuerdas algo más sobre..."

"Quiero ver a mi mamá", dijo Chloe. Sus grandes ojos color avellana se humedecían y Yasiv supo que empezaba a perderla.

"Lo harás, Chloe. Lo harás, te lo prometo. Pero tengo que hacerte unas cuantas preguntas más, ¿vale? Y luego vendrá un hombre y tú le dirás cómo era esa persona y él hará un dibujo de ella. ¿No te parece divertido?". Yasiv se encogió ante sus propias palabras. No era la persona adecuada para este trabajo. No tenía hijos y su interacción con los niños en general era limitada.

La chica asintió, pero su labio inferior sobresalió y empezó a temblar.

"Vale, bien. Aguanta. Lo estás haciendo muy bien, Chloe, en serio. ¿Por qué no volvemos a cuando viste a este hombre por primera vez? Quiero recordarte que no tienes ningún problema. Para nada. Entonces, ¿qué pasó? Fuiste al baño, y..."

"Tuve que ir al baño y mamá estaba mirando unas flores. Cuando salí, un hombre me dijo que fuera con él, que mamá había tenido un accidente. Tenía muy buen aspecto y me dio una manzana. Dijo que yo tampoco tenía problemas".

Las cuerdas del cuello de Yasiv se tensaron.

"¿Y después qué?"

"Me subí a su coche y fuimos a su casa, supongo. Luego estuve en la habitación con todos los juguetes. Pedí ver a mamá, pero me dijo que tenía que esperar".

"¿Cuánto tiempo estuviste en la habitación, Chloe?"

"No lo sé."

"¿Como una hora? ¿O dos horas, tal vez?"

Chloe se encogió de hombros.

"No lo sé."

"¿Dormiste?"

"No. No podía dormir. Estaba preocupado por mamá. Necesito verla".

Instintivamente, Yasiv alargó la mano para tocarla, para consolarla, pero se detuvo.

"¿Puedes decirme cuánto tiempo estuviste en el coche? ¿Antes de llegar a la casa?"

Chloe negó con la cabeza.

Esto no ayudaba. Y con Megan incapaz de hablar, no estaban llegando a ninguna parte.

"¿Una hora?"

"¡No sé cuánto tiempo es eso!" No fue del todo un grito, pero casi.

Yasiv vio que el psiquiatra se acercaba, tanto físicamente a Chloe como para terminar el vídeo.

El agente Belk, que había permanecido callado hasta ese momento, habló por fin.

"¿Cuál es tu programa favorito, Chloe?"

"Just Add Magic".

"¡Oh, me encanta ese programa! Es con Darbie y Jake, ¿verdad?" Chloe asintió y pareció relajarse un poco. "¿Y quién es tu personaje favorito?". Belk chasqueó los dedos de repente y señaló a la chica, con una gran sonrisa en la cara. "Tiene que ser Darbie, ¿verdad?".

Chloe devolvió la sonrisa a Belk.

"Es la mejor".

"Creo que también es mi favorita". Belk se inclinó hacia delante. "Ahora, quiero que pienses en tu episodio favorito de Just Add Magic, ¿puedes hacerlo por mí, Chloe?".

Chloe movió la cabeza en círculos.

"Bien. Ahora, ¿dirías que la cantidad de tiempo que estuviste en el coche verde fue la misma que un episodio de Just Add Magic? ¿Tal vez dos episodios?"

Otro movimiento de cabeza sin compromiso de la chica.

"¿Más o menos lo mismo?"

Una clara inclinación de cabeza.

"Muy bien, Chloe. ¿Dirías más tiempo o...?"

Chloe finalmente se quebró.

"Quiero ver a mi mami ahora", gimoteó. "Quiero verla ahora. El hombre dijo que estaba enferma, y si está enferma entonces tengo que darle sopa como ella hace cuando yo... cuando yo..."

Las palabras de la chica degeneraron en sollozos y Yasiv sintió que se le estrujaba el corazón.

Megan no había estado enferma, sólo era una treta para meter a Chloe en el coche. Ahora, en una cruel ironía, lo estaba.

"Chloe, por favor..."

"¡Ahora!" gritó la chica. "¡Quiero verla ahora!"

Eso significaba el final de la entrevista. La psiquiatra, una mujer con el pelo corto y gris pegado al cuero cabelludo, se acercó.

"Chloe, mi nombre es Robin." La voz de la mujer era casi hipnóticamente suave. "Voy a llevarte con tu madre. Sólo tenemos que hacer esa foto, ¿de acuerdo?"

Robin sacó un peluche y Chloe prácticamente lo aspiró contra su pecho.

Yasiv y Belk salieron de la habitación y se reunieron con un silencioso Dunbar en el vestíbulo.

"¿Cuánto dura el espectáculo?" preguntó Yasiv.

"Los episodios duran unos veinticinco minutos cada uno", explica Belk.

"Ese es nuestro radio. Dunbar, tenemos que trazar un mapa, obtener un área alrededor del centro comercial donde este tipo podría vivir ". Dunbar asintió. Parecía angustiado. "Me dirigiré al centro comercial para recuperar las imágenes de seguridad, especialmente alrededor de la floristería. Quizá tengamos suerte y este tipo muestre su cara".

Poco probable, pero vale la pena intentarlo.

"¿Crees... crees que deberíamos llamar al fiscal?" Dunbar preguntó.

Joder.

"No, todavía no. Todo lo que tenemos es una mujer enfadada que apuñaló a un hombre fuera de su trabajo. Difícilmente vale la pena involucrarlo".

"Sí, pero creo que hay más que eso. Creo... esto va a sonar mal, pero creo que nuestro tipo secuestró a Chloe para que Robin matara a Chad Ward por él".

Yasiv se mordió el labio.

Eso era exactamente lo que él también estaba pensando.

"Podría ser", dijo Belk, levantando un hombro y luego dejándolo caer.

"Si ese es el caso, entonces definitivamente deberíamos contactar..."

"Consigue un mapa y hagamos un radio, ¿de acuerdo, Dunbar?" Yasiv chasqueó. "Yo decidiré cuando o si le decimos algo a Trumbo. ¿Entendido?"

Dunbar dio un paso atrás.

"Bien. Claro".

Y luego se fue, dejando a Yasiv y Belk mirando a Chloe una vez más. Seguía abrazada al peluche, pero ya no lloraba.

"¿Eso del espectáculo? ¿El de la magia?" dijo Yasiv tras un buen minuto de silencio.

"Just Add Magic", aclaró Belk.

"Sí, ¿cómo es que sabes de ese programa?"

"Tengo una niña, un poco mayor que Chloe. No puedo imaginar por lo que está pasando".

Yo tampoco, pensó Yasiv.

Pero su principal preocupación ahora era asegurarse de que no volviera a ocurrir. Y algo, esa terrible voz persistente que se encuentra en algún lugar entre sus oídos, le decía que esto estaba lejos de terminar.

"Voy a fumar."

Capítulo 15

"Formularios de autorización previa, por favor", dijo el aduanero. Tenía la voz alta y tensa.

¿Qué coño es un formulario de autorización previa? ¿Y cómo es que Andrés no sabía nada de ellos?

"Por aquí."

Drake se dio la vuelta.

El piloto se asomó por la ventanilla de la cabina. Dejó caer una carpeta, y el oficial Lincoln se apresuró a cogerla.

"Gracias", dijo el aduanero cuando el policía se lo pasó. Drake miró por encima del hombro del hombre mientras leía el formulario.

Incluía una serie de preguntas y luego la firma de algún dignatario colombiano que confirmaba la legitimidad de estas afirmaciones.

Supongo que Andrés no lo olvidó, después de todo.

"Parece que todo está en orden". El hombre levantó la máquina de rayos X portátil. "Sólo voy a hacer una comprobación rápida y usted estará en su camino."

¿Era una mueca?

Norm y Drake siguieron al hombre del traje hasta el avión.

"Oye, Norm, pensé que habías terminado con el negocio del arte después de... bueno, después de ya sabes. Lo de tu mujer".

"Ex mujer", dijo Norm con amargura.

"Bien. ¿Y este es el tipo del que me hablabas? ¿Damien Drake?"

"Sólo Drake."

"Sí, te investigué".

El hombre siguió hablando mientras se acercaba a la escultura más cercana. Tocó el marco de madera, jugó con él distraídamente.

Estupendo.

"Pero no encontré nada de que te interesara el arte".

Drake no iba a contestar, pero entonces el hombre detuvo su inspección superficial para mirarle. Tenía un severo pico de viuda que le daba un aspecto siniestro.

"No, no realmente. Sólo hago esto como un favor".

La mitad izquierda de la boca del hombre se torció en una sonrisa, acentuando su mirada torva.

"Cierto, favores. No había oído que te gustara el arte, pero sí los favores. Por cierto, ¿qué te ha pasado en la cara?"

"Tropezó", respondió Drake rotundamente.

"Claro". El hombre arrancó parte del plástico de burbujas de la estatua y acabó arrancando una gran parte para ver mejor el busto de cerámica que había debajo. "Puede que quieras retroceder para esto".

Era el momento de la verdad. Si el revestimiento de plomo no funcionaba, este hombre sabría al instante que las estatuas estaban rellenas de polvo y no eran de cerámica sólida.

¿Y después qué?

Drake observó al policía. Si apuñalaba su arma, ¿podría agarrarla?

Poco probable.

Incluso si, por una vez en su vida, las estrellas se alineaban y Drake conseguía hacerse con el arma del oficial y escapar sin que nadie resultara gravemente herido, sus problemas estarían lejos de terminar. En todo caso, se agravarían. Tendría a todos los policías de Nueva York buscándole y buena suerte para volver a Colombia. Si se presentaba en un aeropuerto, aunque fuera privado, Drake sería arrestado al instante.

Y luego sería enviado a prisión.

Prisión...

Su trato con Andrés era regresar a Colombia después de la entrega exitosa de su producto para sacrificarse. Pero, ¿y si no podía volver? ¿Y si estaba incapacitado o peor? ¿Y si estaba muerto? ¿Seguiría Andrés cumpliendo su parte del trato?

La parte trasera del avión se llenó de repente de un zumbido eléctrico.

Drake decidió que se quedaría aquí y aceptaría su destino. Si encontraban la heroína, que así fuera. No iba a huir; no iba a luchar.

El agente de aduanas del elegante traje apretó el aparato portátil de rayos X contra la cerámica que había dejado al descubierto. Al no poder ver la pequeña pantalla desde su ángulo, Drake se centró en la cara del hombre.

Sus finos labios estaban fruncidos, sin revelar nada.

Todos, incluso el policía, esperaron con la respiración contenida mientras el hombre escaneaba más partes de la estatua. En un momento dado, apartó el aparato y se acercó la pantalla a la cara.

"Bueno", dijo el hombre, enderezándose, "éste tiene buena pinta".

A Drake no le gustó el énfasis y le gustaron aún menos las siguientes palabras del hombre.

"¿Alguno de vosotros quiere echarme una mano y apartar el embalaje del resto? Tengo que ir a mi coche y coger un taladro. Tengo que abrir al menos uno de estos chicos malos".

El hombre pasó junto a Drake, cuya sangre de repente sintió como hielo en las venas.

"Keith, vamos", dijo Norm. "No se puede cortar uno abierto. Estos son..."

La cara del oficial de aduanas Keith se descompuso de repente en una sonrisa.

"Sólo te estoy tomando el pelo". Se metió el aparato de rayos X bajo un brazo, garabateó algo en una hoja de papel y se la pasó a Norm. "Mierda, deberíais ver vuestras caras". Se rió. "Estás listo para ir."

Drake finalmente exhaló.

"Gracias", dijo Norm.

Y sin más, el hombre saltó a su Mercedes y se fue.

"Sí, deberíais ver vuestras caras", repitió el oficial Lincoln. "Parece que os habéis cagado en los pantalones. Quiero decir, supongo que si pensabas que iba a arruinar tus preciosas estatuas..."

Había sarcasmo en sus palabras, sarcasmo y algo más.

¿Norm dijo que este tipo fue recomendado? ¿Por quién?

El agente Lincoln se acercó y le dio una palmada en la espalda a Drake. Drake le fulminó con la mirada.

"Voy a poner esa llamada, ¿verdad? ¿Traer a mis hombres aquí para descargar?" No esperó respuesta. "Pero se está haciendo tarde, muy tarde. Algunos podrían estar durmiendo y..."

"Está bien", dijo Norm. "Nosotros pagaremos".

"Ja, seguro que sí".

El oficial Lincoln bajó del avión, dejando a Norm y Drake solos por primera vez.

"Sabes, tiene razón. Tu cara... Mira, Drake, no sé de qué va todo esto y no quiero saberlo. Pero no puedo..." Norm respiró hondo. "Esta es la única vez que hago esto, ¿de acuerdo?"

No, no está bien. Porque en una semana, vamos a estar de vuelta aquí haciendo exactamente lo mismo.

"Claro. Gracias, Norm."

Drake se mordió la lengua antes de añadir: "Te debo una".

Capítulo 16

Cuanto más pensaba el sargento Henry Yasiv en lo que había dicho Dunbar, en su temor de que el secuestro de Chloe no fuera más que una estratagema para presionar a Megan para que matara a Chad Ward, más sentido tenía.

Y si alguien se tomaba tantas molestias, ¿qué posibilidades había de que metiera la pata captando su imagen en una cámara de seguridad de un centro comercial?

Aun así, Yasiv estaba decidido a hacer sus averiguaciones con la esperanza de que el asesinato de Chad y el secuestro de Chloe fueran dos sucesos completamente horribles y sin relación entre sí.

El viaje no carecía de mérito. Rápidamente consiguieron corroborar la historia de Chloe. La niña fue vista claramente dejando a su madre a la salida de una floristería y dirigiéndose por un pasillo hacia los baños. No había cámaras en el pasillo, así que Yasiv y Belk se centraron en Megan Gentry. Ella miraba la sección de narcisos y, alrededor de los tres minutos, comprobó su teléfono. Preocupada, desapareció por el mismo pasillo por el que habían visto a su hija por última vez.

Belk se movió para detener la grabación, pero Yasiv le dijo que la dejara correr.

La hora indicaba que habían pasado diez minutos. Luego quince.

Ni Megan ni Chloe salieron del pasillo.

"¿Dónde demonios se han metido?"

"Creo que hay una salida en el otro extremo del pasillo. El hombre debe haber sacado a Chloe por ahí. Megan probablemente también se dio cuenta, porque si Chloe hubiera vuelto por donde había entrado, sería imposible no verla."

Yasiv se echó hacia atrás.

"Belk, eres un padre, ¿verdad? Si pensaras que tu hija ha desaparecido, ¿qué harías? ¿Llamar a la policía de inmediato?"

Belk se retorció.

"Quiero decir, tal vez no de inmediato. Tienden a alejarse mucho. Yo miraría alrededor, buscaría en el centro comercial, luego llamaría a la policía".

"Aún así, ¿no hay registro de que Megan llamara a la policía?"

Belk negó con la cabeza.

"No. Lo he comprobado con todas las comisarías. Ninguna llamada sobre una chica desaparecida hoy o ayer".

Según todos los indicios, Megan Gentry, maestra de primaria de profesión, era una cariñosa madre soltera. Divorciada hacía tres años, el padre ya no aparecía por allí. Seguían intentando localizarlo, pero, por el momento, Yasiv consideraba poco probable que estuviera implicado.

"Repasemos este escenario por un segundo. Chloe va al baño y cuando no vuelve en tres minutos, Megan va tras su hija. Ninguna de las dos salió por el pasillo, lo que significa que salieron por la salida trasera. Ahora, Megan no regresa. ¿Por qué? Si su hija desapareció, uno esperaría que corriera al centro comercial y fuera directo a seguridad. ¿Se encontró con el tipo en el estacionamiento? ¿El extraño que tenía a su hijo?"

"No lo creo."

"¿Por qué?"

"Porque, ¿si viera a alguien con su hija? ¿Como llevándosela? Habría perdido la cabeza. Alguien la habría oído gritar, chillar".

"¿Seguro?"

"Sí, absolutamente".

Tal vez su teoría estaba equivocada.

O tal vez...

Yasiv sacó la tarjeta de visita con la cara feliz.

"Demos un paseo. Vayamos a este baño y comprobémoslo".

***

Yasiv se puso las manos en las caderas y se quedó mirando el aparcamiento que había junto a la salida trasera del centro comercial. En conjunto, era el montaje perfecto para un secuestro. El pasillo sin cámaras, la puerta, el aparcamiento casi vacío.

"Entonces, estás diciendo que es poco probable que haya habido un enfrentamiento entre Megan y este tipo, ¿verdad?"

"Sí", dijo Belk.

"Pero nunca vuelve a entrar y nunca llama a la policía. Por las imágenes de seguridad, sabemos que se llevaron a Chloe sobre las 11:15 y Megan no aparece en el trabajo de Chad hasta las cuatro. Eso son unas cinco horas. ¿Qué demonios hizo?"

"Tío, esto sería mucho más fácil si Megan pudiera decirnos por qué demonios mató a Chad."

Yasiv sacó del bolsillo la bolsa de pruebas que contenía la tarjeta de visita. Miró a su alrededor y la apoyó contra la pared, junto a la puerta. Dio un paso atrás, ladeó la cabeza y colocó el móvil a su lado.

"¿Sabíamos algo del móvil que Megan usó después de matar a Chad?", preguntó.

"No es suyo, al menos, no está registrado a su nombre. Probablemente un desechable. Un número en él, imposible de rastrear."

Yasiv gruñó.

"Llámame".

"¿Qué?"

"Llama a mi teléfono", ordenó Yasiv de nuevo.

Belk hizo de mala gana lo que le pedían. Yasiv cogió el teléfono y lo puso al máximo volumen. Luego volvió a dejarlo.

"Sigue llamándome".

Llevó a Belk de vuelta al interior del centro comercial y cerró la puerta.

"¿Qué intentas...?"

"Shh."

Aún se oía el teléfono. No era especialmente alto, pero se oía. Yasiv abrió la puerta y ahora el sonido era más evidente. Cogió los dos objetos del suelo y rechazó la llamada de Belk.

"Megan va a buscar a su hija al baño, pero no la ve", reflexiona Yasiv en voz alta. "Echa un vistazo al pasillo y se da cuenta de que el único lugar al que Chloe podría haber ido era fuera. Nerviosa, sale y echa un vistazo al aparcamiento, probablemente llamando a Chloe por su nombre".

"Sí, mientras tanto, nuestro chico está esperando en alguna parte con Chloe en el coche, distrayéndola con la manzana", continuó Belk por él. "Cuando ve salir a Megan, llama al móvil. Puede que Megan se fije en el teléfono, pero no es el suyo, así que al principio lo ignora. Pero entonces ve la tarjeta con la cara sonriente, y esto la confunde. Ella coge el teléfono y..."

"El hombre dice: 'Mira la tarjeta. Hay un nombre en el reverso. Haz exactamente lo que te digo y mata a este hombre y te devolveré a tu hija ilesa. Si no lo haces, morirá'".

Capítulo 17

Tenían que matarlos. Tenían que matar a los tres hombres.

Esa era la única forma en que Screech los veía saliendo de esta.

"Vete a casa, Leroy. Deja que yo me ocupe de esto", dijo.

Trato hecho. El eufemismo perfecto para asesinato.

Screech se frotó los ojos y bostezó.

"No puedo hacer eso". La voz de Leroy se quebró. "No puedo dejarte aquí para que limpies este desastre tú sola".

Limpia este desastre. Otro buen eufemismo.

Jimmy, Mac y el otro guardaespaldas se habían desmayado hacía una hora. Esto facilitaría las cosas. Simplemente coge un cuchillo y córtales la garganta, luego corta sus cuerpos en trozos del tamaño de un bocado, tíralos en varios cubos de basura por toda la ciudad. Luego podrían hackear las grabaciones de seguridad de Mac y borrar todas las pruebas de que alguna vez estuvieron aquí. Llevaría un tiempo limpiar el lugar, pero podría hacerse. Si necesitaban ayuda, podían reclutar a Tommy Wilde. Él sabía cómo limpiar mierda. Era su puto trabajo. Y si los hacía enojar o se enteraba de lo que habían hecho, si hacía demasiadas preguntas, Screech también lo mataría.

A la mierda. ¿Por qué no? Todos los demás en Nueva York parecían matar todo el puto tiempo.

Diablos, incluso había matado una vez antes.

Los intentos de Mac por sacar a Drake de Colombia fueron completamente inútiles. ¿Y su amenaza de enviarlo a un país extranjero para recuperar a Drake él mismo? Mentira. En cuanto estuviera dentro de la terminal, Mac llamaría a la policía o le contaría a un agente de la TSA lo que había pasado.

No, el asesinato era la única salida.

Puede que degollar a la gente no sea lo mismo que dispararles a la puerta de una lujosa urbanización, pero ¿qué demonios? Pendiente resbaladiza, ¿verdad?

Tobin Tomlin o Lucas Lionell o como coño se llame empezó dando patadas a un gato y luego descuartizó a su compañero de piso y se convirtió en el Asesino de Internet.

Screech podría hacerlo.

Preocupado por quedarse dormido, se levantó y empezó a mirar a su alrededor, abriendo y cerrando cajones y armarios del escritorio.

Más pruebas, Screech, más pruebas que limpiar.

Quizá cortarles el cuello no fue la mejor idea.

Quizá era más fácil quemarlo todo.

Un incendio eléctrico o una explosión de gas. Esos también ocurren todo el tiempo, ¿verdad?

"¿Qué buscas?" El tono de Leroy sugería que pensaba que Screech acababa de idear un plan nuevo y mejor.

No lo había hecho.

En el armario junto al escritorio de Mac, Screech encontró lo que buscaba.

No era Johnnie Walker Blue, pero tampoco era agua de fuego.

Glenfiddich 18.

La botella estaba llena hasta los dos tercios y agitó el líquido antes de destaparla y dar un largo y profundo trago.

"¿De verdad crees que es una buena idea?" preguntó Leroy, mirando el whisky.

No. No, no lo creo. Pero, ahora que estamos en el tema, no creo que venir aquí y agredir a Mackenzie fuera una buena idea. No creo que sacar mi arma fuera una buena idea y que los ataras fue definitivamente una mala idea.

Screech se mordió la lengua sorbiendo más whisky.

"A menos que tengas otra cosa en mente, voy a beber. Y tú, amigo mío, eres bienvenido a unirte a mí. Y realmente creo que deberías".

Porque donde vamos después de que todo esto termine, el único alcohol al que vamos a tener acceso es del tipo que tienes que hacer tú mismo usando pan mohoso y un par de calcetines de sudor usados.

Capítulo 18

El día de Drake había pasado de bizarro a absolutamente extraño y luego había cerrado el círculo. En las entrañas de una selva colombiana, Andrés Mendes le había ordenado empaquetar estatuas llenas de heroína y cargarlas en un avión. En Nueva York, estaba dando instrucciones a cinco policías fuera de servicio para que descargaran dichas estatuas y las llevaran a la Royal Art Gallery.

El agente Lincoln seguía allí, un supervisor secundario porque, al parecer, incluso los policías fuera de servicio eran trabajadores sindicados, al igual que Norm. Drake le había dicho a Norm en dos ocasiones que podía encargarse él, pero el hombre insistió en estar presente.

"¡Cuidado!" ladró Drake cuando uno de los hombres tropezó en el muelle de carga.

En dos horas, habían sacado las trece esculturas de sus cajas y las habían colocado en la sala principal.

"¿Dijiste que un comprador privado iba a venir a echarles un vistazo?". preguntó Norm mientras inspeccionaban las estatuas.

Como ya había admitido, Drake distaba mucho de ser un entendido en arte. Pero en pedestales elegantes y bajo una iluminación ideal, tenía que admitirlo: las estatuas tenían un aspecto estupendo.

"Sí, comprador privado".

"¿Cuándo van a venir? Y la transacción, ¿será...?"

"No lo sé", dijo Drake más bruscamente de lo que pretendía.

Y no lo hizo. Andrés dijo que se lo dejara a él y, por lo que a Drake se refería, su parte del trato, la primera, al menos, estaba completa.

Lleva las drogas a salvo a Nueva York.

"Bueno, debido a lo que pasó la última vez, la dirección está siendo demasiado servicial conmigo. Podemos tener el lugar hasta el viernes".

Viernes...

Andrés le había dicho a Drake que el resto del producto, casi una tonelada, llegaría en una semana. A Drake le sonaba optimista, dado que tenían que hacer más estatuas, quizá el triple, forrarlas de plomo, empaquetar la heroína y enviarla, pero el joven ya había demostrado ser ingenioso.

Iban a necesitar la galería el viernes, sin duda.

El próximo viernes.

Recordando lo que Norm había dicho en el avión acerca de que esta sería la única vez que le haría algún favor, Drake decidió mantener la boca cerrada y limitarse a asentir.

"Voy a mear".

Estar en la habitación con las estatuas había empezado a incomodarle, y no tenía nada que ver con su contenido.

Drake recordó la última vez que estuvo aquí.

La Nuit des Femmes...

Lo que se suponía que iba a ser una celebración de la forma femenina acabó en horror cuando se reveló que uno de los maniquíes estaba vestido con un traje hecho de piel humana.

Esto desencadenó una serie de acontecimientos que provocaron que Hanna tuviera que huir del estado.

Hanna sabría qué hacer en esta situación, pensó Drake inesperadamente. Había estado tan ocupado últimamente que no había tenido tiempo de echar de menos a la mujer. Pero ahora, al darse cuenta de que la perspectiva de que estuviera muerto en una semana era una posibilidad real, se sintió inesperadamente nostálgico.

Hanna era una buena persona. Extraña, poco convencional, pero buena.

Y porque se había involucrado con él, se había convertido en una asesina y ahora estaba huyendo.

"Vete a casa", dijo Drake al salir de la habitación.

Pensando que Drake le hablaba a él, el oficial Lincoln fue quien contestó.

Sonreía.

"Alguien tiene que vigilar la mercancía".

¿Qué le pasa a este tipo?

"En realidad tengo algo de papeleo que hacer", dijo Norm. "En la oficina."

Siguió a Drake hasta el baño. Fuera del alcance auditivo del agente Lincoln y los demás policías, se enfrentó de nuevo a Drake.

El hombre estaba increíblemente nervioso y tenía todo el derecho a estarlo.

"¿En cuánta mierda estoy de verdad, Drake?"

"Sólo me ayudas a importar estatuas para un amigo".

Entraron en el baño y Drake empezó a buscar una salida.

"No, en serio."

"Lo digo en serio. Tú no sabes nada".

Así que deja de preguntar.

"Sí, pero..."

Drake se dio la vuelta y se dirigió directamente a Norm.

"Espero que no salga nada de esto, ¿vale? Es sólo una venta de arte".

La nuez de Adán de Norm se balanceó.

"¿Esperando?"

"Esperando". Ahora, necesito salir de aquí un rato. Y..." Drake encontró una ventana sobre uno de los puestos en el amplio cuarto de baño. "... Voy a necesitar tu ayuda."

Era consciente de que su comportamiento no infundía confianza en Norm, pero no tenía elección.

Podría haber gente vigilando. Demonios, Andrés sería estúpido si no tuviera al menos a uno de sus hombres siguiéndole en todo momento.

Drake abrió el retrete y se subió a la tapa. La ventanilla no estaba cerrada, pero no se abría del todo.

Se miró a sí mismo.

¿Tal vez? Merece la pena intentarlo.

"¿Crees que puedes darme un empujón?"

"¿Un impulso?" Norm sonaba asustado.

"Sí, un impulso." Drake señaló a la ventana. "Hay algo que tengo que hacer antes de que esta venta privada va a través. "

Capítulo 19

"Este radio incluye todo lo situado a una media hora del centro comercial", dijo Dunbar, mostrando el gran círculo rojo que había dibujado en el mapa con bolígrafo rojo. "La zona caliente. Si nuestro sudes viajaba en torno al límite de velocidad, y si lo que dijo Chloe Gentry es exacto, entonces probablemente la llevó a una de estas casas."

Yasiv se echó hacia atrás de la mesa y suspiró.

Una de estas casas.

"O apartamento o piso o puta biblioteca", refunfuñó en voz baja.

Después de dar el golpe en el centro comercial, Yasiv había dicho a todos que volvieran a reunirse en la comisaría, esperando mejores noticias.

Tal vez Megan Gentry había entrado en razón.

No, sigo casi catatónico.

Quizá sólo hubiera un puñado de residencias cerca del centro comercial.

No, había cientos, quizá miles.

Tal vez había un conocido delincuente sexual viviendo en la zona caliente.

No a eso también.

Lo único positivo era que el fiscal aún debía estar haciendo mucha campaña porque todavía no le había llamado.

Pero eso llegaría, Yasiv lo sabía.

Joder, necesito un cigarro.

"Podríamos reunir a un grupo de hombres e ir puerta por puerta", sugirió Belk, que intentaba ser útil.

Sí... ¿y cuánto tardaría la prensa en darse cuenta de que pasaba algo? ¿Y cuánto tiempo después Trumbo llamaría para cagarse en mi garganta?

"¿Y qué?" Yasiv estalló. "¿Preguntarles si han visto a este hombre?"

Agarró el boceto que el artista había hecho a partir de la descripción que Chloe había hecho del hombre que la había raptado y lo estampó en el centro de la zona caliente.

Como todo lo que habían descubierto hasta ahora, era inútil.

La imagen no podría haber representado a un varón blanco más genérico. Tenía ojos normales, nariz normal, barbilla normal, todo normal. Si le pidieras a alguien que dibujara a un hombre blanco de mediana edad sin ninguna característica definitoria, esto es lo que te saldría. Según el psiquiatra que la sustituyó durante el proceso, Chloe había hecho todo lo que pudo, pero los jóvenes solo eran expertos en identificar rasgos que destacaran. No era muy útil a menos que el sudes fuera un pirata o un leproso.

Mientras Yasiv esperaba a que se le pasara su intenso antojo de nicotina, dio un sorbo a su café. Se había enfriado.

"Quizá deberíamos centrarnos en Chad", comentó Dunbar vacilante. Parecía temeroso de hablar después de que Yasiv le hubiera arrancado una tira antes.

"¿Qué quieres decir?"

Yasiv no tenía tiempo para sentimientos.

"Bueno, nuestros técnicos no pudieron encontrar ningún vínculo entre Chad Ward y Megan Gentry-ninguno. Así que, ¿por qué no damos un paso atrás? Abordar esto como si sólo hubiéramos encontrado el cuerpo de Chad y estuviéramos buscando a su asesino."

Yasiv no era partidario del escenario hipotético de Dunbar ni de su simplificación excesiva del crimen, pero no estaban consiguiendo nada con su planteamiento.

Hizo un gesto con la mano, indicando al detective que continuara.

"Bueno, si un cónyuge es asesinado, que es estadísticamente el más probable que-"

"Su mujer".

"Sí, su esposa".

Yasiv dejó la taza.

"Vale, entonces vamos a hablar con la señora Ward, ¿vale?". Yasiv dudaba que esto condujera a alguna parte, pero al menos le devolvería a la carretera, lo que estadísticamente significaría que había menos posibilidades de toparse con el fiscal del distrito. "Dunbar, quédate aquí. Belk, ven conmigo."

***

Chad Ward era socio de una empresa de contabilidad mediana. Según algunas fotos antiguas de las redes sociales que el agente Belk consiguió desenterrar, al hombre le iba bastante bien -buena casa, buen coche-, pero no era ostentoso. No tenía antecedentes penales, ni hijos, ni exmujeres, donaba regularmente a obras benéficas y jugaba en el equipo mixto de softball de la empresa.

Nada parecía fuera de lo normal, nada que sugiriera que Chad Ward merecía ser asesinado por un completo desconocido en un retorcido plan de asesinato por encargo/chantaje.

Sólo de pensarlo, a Yasiv le daba vueltas la cabeza.

"Alguien ha venido y le ha dicho a la señora Ward que han matado a su marido, ¿verdad?". Yasiv se detuvo ante la misma casa que había visto en el post de Instagram de hacía una década. La puerta era nueva, negra, y parecía que habían renovado la entrada principal, pero el resto no había cambiado.

"Sí, dos uniformados vinieron antes".

Había algo en la voz de Belk, un atisbo de pregunta, tal vez.

¿Por qué preguntas esto? ¿No estás a cargo del caso?

O tal vez sólo estaba proyectando.

Yasiv se aclaró la garganta, buscó sus cigarrillos con la intención de sacar uno, pero se conformó con acariciar el paquete medio lleno.

A veces bastaba con saber que los tenía para ofrecerle consuelo.

"Yo hablaré, sígueme la corriente".

Al igual que su marido, Tabitha Ward era más corpulenta. Tenía grandes ojos marrones y labios perfectos en forma de corazón y podría haber sido guapa en su juventud, pero todo ello quedaba eclipsado por unas mejillas empapadas casi como papadas.

"¿Hola?"

La mujer tenía un cigarrillo entre dos dedos, lo que provocó en Yasiv una envidia instantánea.

Le explicó quiénes eran, le dijo que lamentaba su pérdida y ella les invitó a pasar.

"No tengo ni idea de por qué alguien querría hacer daño a Chad", dijo Tabitha después de insistir un poco. "Sinceramente, no lo sé. ¿Y era una mujer?"

La conmoción y el dolor de Tabitha parecían auténticos. Pero Yasiv ya había conocido a actores excelentes.

También ignoró el comentario sobre una mujer que mata a su marido. Sus esfuerzos por mantener esta información en secreto habían fracasado claramente. Lo más probable era que los transeúntes que habían sacado sus teléfonos móviles en lugar de ayudar a Chad Ward hubieran colgado sus vídeos en Internet. Tal vez-

Un codo le dio un codazo en las costillas.

"Lo siento, umm, Sra. Ward, sé que esto es duro, pero ¿podría haber sido posible que su marido tuviera una aventura?"

"No. No, éramos felices. Él era feliz".

Rara vez esta pregunta daba fruto, pero era casi obligada.

"¿Se le ocurre alguien en el trabajo que pudiera estar especialmente molesto con él? ¿Un cliente o un compañero?"

La Sra. Ward negó con la cabeza.

"No lo creo. No hablamos mucho de trabajo. Pero si algo le molestara de verdad, Chad habría dicho algo. Él... él..." Dejó que se le escapara la frase.

No, no lo hice.

Seguía pensando en su marido en tiempo presente. Si Tabitha Ward estaba detrás de la muerte de Chad, lo que habría requerido una planificación considerable, ella podría haberle considerado muerto durante un tiempo.

De nuevo, sólo una sutil indicación.

"Una última pregunta, Sra. Ward." La mujer se enjugó los ojos. "¿Reconoce a este hombre?"

Yasiv mostró a Tabitha el retrato robot de su sudes. Ella agitó el humo delante de su cara y estiró el cuello hacia delante.

"No... ¿no lo sé? ¿Podría ser alguien del trabajo de Chad?" O, ¿podría ser que es igual que todos los contadores que has conocido? "¿Quién es? Fue una mujer la que mató a Chad, ¿verdad?"

"Este es un caso en curso, Sra. Ward, así que, desafortunadamente, no hay mucho que pueda compartir en este momento. De nuevo, siento mucho su pérdida".

Yasiv hizo un gesto a Belk y Tabitha se dio por enterada. Les acompañó hasta la puerta.

"Sargento, ¿puede hacerme un favor? ¿Por favor?"

Era una pregunta injusta, pero Yasiv asintió de todos modos.

"Cuando sepas lo que le pasó a Chad, lo que realmente pasó, ¿puedes decírmelo? Y no me refiero a lo que le cuentes a los medios. Chad solía decir que hay dos tipos de verdades en este mundo, la que te cuentas a ti mismo y la que cuentas a los demás. Quiero la que se dice a sí mismo, sargento. ¿Puede hacerlo?"

Esto era algo que Yasiv definitivamente podía hacer.

Aceptó y se dirigió a su coche con Belk a remolque.

"¿Adónde vamos ahora?", preguntó el joven policía, ansioso por seguir adelante.

"Ahora nos vamos a casa y descansamos. Por la mañana, nos volvemos a reunir".

La decepción se reflejaba en el rostro de Belk. Pero aquel hombre no era detective y seguía suscrito a lo que representaban en las películas y las series policiales: seguir un rastro casi lineal de migas de pan probatorias, que conducían al inevitable enfrentamiento y la posterior detención.

En realidad, la prueba era una línea discontinua o un cladograma. En este caso, era lo primero.

"Descansa un poco".

Yasiv sintió que hablaba solo pero, por desgracia, a diferencia del agente Belk, su noche no había hecho más que empezar.

Capítulo 20

Drake subestimó dos cosas: una, cuánto peso había perdido en el último tiempo y, dos, lo dolorido que estaba por la paliza que le habían dado Andrés y sus hombres.

"¡Espera!"

Debajo de la ventana había un cubo de basura, pero en el último segundo Drake vio que estaba cerrado.

Norm no lo oyó o no le importó: el hombre estaba comprometido. Dio un último empujón al pie de Drake y éste cayó por la ventana, aterrizando con fuerza sobre la tapa de plástico ondulado. Se dobló, absorbiendo parte del impacto, pero reavivó el dolor en las costillas magulladas que Drake desconocía hasta ahora.

Maldijo y luego, con un gruñido que recordaba al de un anciano con hemorroides y estreñimiento, consiguió bajar al suelo.

"¿Estás bien?" Norm preguntó desde arriba.

"Bien."

Drake levantó la vista, pero Norm ya se había ido.

Preocupado por la posibilidad de que sus gritos llamaran la atención -no era tan tonto como para pensar que Andrés le confiaba heroína por valor de millones de dólares y no tenía al menos a una persona siguiéndole-, empezó a alejarse cojeando.

Iba despacio, pero Drake tenía pocas opciones; no tenía el móvil y no creía que a Andrés le gustara que usara el teléfono por satélite que el hombre le había dado antes de meterlo en el avión de carga para pedir un Uber.

De repente, un coche se desvió delante de él y chirrió hasta detenerse. Drake quiso salir corriendo, pero su cuerpo no le hizo caso.

Genial.

La puerta se abrió y Drake se protegió la cara con el antebrazo del resplandor de los faros.

"Andrés, tengo..."

"Drake, ¿qué coño estás haciendo?"

Drake bajó el brazo y entornó los ojos hacia la luz.

"¿Hank?" Se deslizó hacia su derecha y vio que efectivamente era el sargento Henry Yasiv. "¿Qué demonios estoy haciendo? ¿Qué demonios estás haciendo?"

"Pasaba por aquí y te vi por casualidad sacando el culo por la ventanilla. ¿Y qué coño te ha pasado en la cara?"

"Es una puta larga historia", murmuró Drake. Y una que seguro que no voy a empezar a contarte. "¿Crees que podrías llevarme?"

***

Yasiv sabía que Drake le estaba dando un montón de mierda humeante, pero no se lo reprochó.

No tenía sentido.

Una de las mejores y peores cualidades de un buen detective, y supuso que también de un detective privado, era la terquedad.

Y Drake lo tenía a raudales.

Pero, vamos, la historia que Drake le estaba contando ahora rozaba lo incomprensible. Y como el hombre no olía a alcohol, Yasiv supuso que estaba sufriendo algún tipo de síndrome de abstinencia.

"Vale... supongo", dijo Yasiv cuando Drake hizo una pausa para tomar aliento, "pero si perseguiste a Connery Sinclair, que iba de Alec Bregman a Colombia sólo para volver cuando descubriste que estaba muerto, ¿por qué demonios estabas justo en la Real Galería de Arte? ¿Y por qué no pudiste usar la puerta principal?". Suspiró. "¿Y qué te pasó en la cara?"

"Norm me pidió ayuda con algo y la puerta principal está rota. No lo sabía y me topé con ella".

Yasiv parpadeó, rogándole a Drake que redoblara la estupidez.

"¿Qué te pasa?"

La clásica marcha atrás, pero Yasiv le siguió la corriente. No estaba de más tener otra opinión sobre el caso. Y a pesar de sus defectos -sus muchos, muchos defectos-, Drake era uno de los mejores detectives que había visto la policía de Nueva York.

Lo había sido.

Yasiv relató los detalles del caso, terminando con su teoría del chantaje por sicariato. A medio camino, se dio cuenta de que la extravagancia de su historia estaba a punto de coincidir con la de Drake. Pero el hombre sentado en el asiento del copiloto de su sedán negro no parecía ni un poco escéptico.

"Va a volver a hacerlo. Lo que sea que esté detrás de esto, va a secuestrar a otra chica, y va a convencer a alguien más para que mate por él".

Eso era exactamente lo que temía Yasiv.

"Sí, lo sé. Pero no podemos encontrar un solo vínculo entre el asesino y la víctima."

"Probablemente por diseño".

"De acuerdo, pero entonces ¿cómo podemos reducir quién podría ser el siguiente? Hay..." La radio de Yasiv se encendió, y literalmente saltó en su asiento. "Jesucristo. Espera un segundo". Agarró la radio y ladró: "¿Qué?"

"Sargento Yasiv, soy el oficial McLeod. Una mujer acaba de ser arrestada y traída... está cubierta de sangre. También está gritando que alguien se llevó a su hija".

A Yasiv se le secó la boca.

"¿Por qué la trajeron?"

"Tenía un cuchillo y... espera, ¿qué? ¿Qué estás diciendo?" Yasiv oyó la voz de Belk en el fondo. "Oh, mierda. Yasiv, creo que deberías entrar. Dicen que han encontrado a una juez local con un agujero en la garganta".

Yasiv intentó tragar saliva.

Falló.

"¿Esta mujer, la del cuchillo, llevaba algo más encima?"

"Sí, una tarjeta. Una tarjeta de visita con una cara..."

"Voy para allá. Que venga un médico a ver a esta mujer de inmediato, no quiero que se quede catatónica también".

Yasiv se despidió y encendió las luces de emergencia.

"Woah, espera un segundo", dijo Drake, agarrando su salpicadero. "Tengo que ir a DSLH."

Yasiv apretó el acelerador.

"Lo siento, pero yo..."

"No, tengo que ir allí, ahora. Yasiv, déjame."

Yasiv miró a Drake con el rabillo del ojo. Ahí estaba esa vena testaruda.

"Ya oíste al oficial McLeod, hay otro..."

"Sí, lo he oído. Pero necesito que me dejen. Hazlo y te ayudaré a resolver este caso".

Terco y desesperado.

Yasiv se mordió el labio.

Le vendría bien la ayuda, pero esa no era la única razón por la que se inclinaba a aceptar la oferta del hombre.

Algo más, algo un poco más nefasto también se coló en su mente.

El fiscal iba a flipar y Yasiv se iba a llevar la peor parte.

A menos, por supuesto, que hubiera alguien más que fuera el chivo expiatorio.

Yasiv se quedó mirando el bulto hinchado bajo el ojo izquierdo de Drake.

"Bien", aceptó.

Drake asintió de una manera que sugería que sabía exactamente lo que Yasiv estaba pensando.

Sólo que no parecía importarle.

"Sólo hay una cosa más que voy a necesitar de ti", dijo Drake, y cuando terminó de hablar, Yasiv creyó entender por qué el ex detective no sólo era ambivalente, sino autodestructivo.

Y no había nada que pudiera hacer al respecto.

Capítulo 21

Al principio, Drake sólo lo consideró otra distracción que no necesitaba: un caso jodido que giraba en torno a alguien que secuestra niños para que sus padres cometan asesinatos.

Pero ver a Yasiv le ayudó a formular un plan. No uno muy bueno, claro, uno que inevitablemente fracasaría si no lo cambiaba considerablemente, pero al menos era algo que ayudaba a Drake a engañarse a sí mismo para pensar que no todo estaba perdido.

El DSLH estaba vacío, lo cual no era de extrañar, dada la hora que era. Pero el hecho de que la puerta estuviera abierta y las luces encendidas era más que desconcertante.

Drake se acercó al escritorio de Screech y abrió el cajón superior.

La botella de Johnnie estaba allí, pero la pistola del hombre no.

"¿Dónde has ido?"

Drake se llevó el whisky a los labios y bebió un sorbo.

Maldita sea, era bueno.

Bebió y bebió un poco más.

Fue la comodidad de la familiaridad lo que venció la abrumadora sensación de pavor más que el etanol.

O eso es lo que Drake se dijo a sí mismo.

Después de beber unos cuantos tragos más y casi acabarse lo que quedaba en la botella, Drake rebuscó en otros cajones hasta que encontró un teléfono desechable que Screech insistía en que tuvieran a mano. En un principio estaba destinado a los informadores confidenciales, cuando todos los socios de DSLH se habían hecho la ilusión de que se convertirían en una empresa de detectives normal.

Mientras colgaba el teléfono, Drake echó un vistazo a la oficina. No había signos evidentes de lucha -ni mesas volcadas, ni sillas caídas-, pero sí un curioso agujero en la pared de yeso justo dentro de la puerta principal.

Antes de acercarse a inspeccionarlo, Drake se dirigió a su escritorio. Puede que no tuviera su móvil personal, ni su coche, el primero estaba en Colombia, el segundo en el aeropuerto, pero sí su pistola.

Drake comprobó que estaba cargada y se la metió en el cinturón por la espalda. Luego se dirigió al agujero de la pared.

La experiencia le informó al instante de la causa: un puñetazo.

El puño de Leroy, a juzgar por el tamaño del cráter del impacto.

Drake volvió al escritorio de Screech y recogió las llaves del coche del hombre. Luego dio un último trago largo al whisky y se dirigió hacia la puerta, acelerando el paso.

La familiaridad regresó, esta vez como un nudo apretado en la boca del estómago.

Será mejor que no hayas ido a donde creo que fuiste.

***

Drake desenfundó su pistola y apretó el cuerpo contra la pared de ladrillo. El cartel de la puerta decía "CERRADO", pero la luz del interior se filtraba por las rendijas horizontales de las persianas.

Intentó abrir la puerta, pero la encontró cerrada.

Otra encrucijada. Intentar llamar a Screech parecía lo más razonable. ¿Pasar por su casa? También, razonable.

¿Patear la puerta de Hart Investigator? Excesivo, innecesario, beligerante.

Pero también, conveniente.

Una patada cerca de la manilla y voló hacia dentro en una lluvia de astillas de madera. Drake se apresuró a entrar, con la pistola extendida.

Entonces se detuvo.

¿Qué carajo?

Había cinco hombres en la oficina, tres de los cuales estaban atados. Drake reconoció a dos de ellos como Mackenzie Hart y su guardaespaldas Jimmy, que debía de haber salido recientemente de la cárcel. El tercer hombre supuso, dado el contexto, que era otro guardaespaldas.

Incluso de espaldas a él, Drake reconoció a Screech y a Leroy.

Lo primero que pensó fue que nunca deberían haberse colocado de espaldas a la puerta; ningún policía haría eso.

La segunda fue que no eran policías.

Sólo eran niños.

Leroy no se despertó cuando la puerta se abrió de golpe, pero Screech sí. El hombre debería haber despertado a su compañero, mucho más capaz físicamente, pero no lo hizo. En lugar de eso, medio atontado, Screech se tambaleó hacia delante y golpeó torpemente a Drake.

Drake se apartó con facilidad y rodeó a su compañero con los brazos.

"Relájate, Screech", susurró a pesar de que era innecesario; Mac y sus hombres ya estaban bien despiertos y Leroy se agitaba.

Screech se zafó de su agarre, se dio la vuelta y miró a Drake con incredulidad.

"¿Qué?" El hombre parpadeó el sueño de sus ojos. "¿Drake? ¿Qué carajo? Esto no puede ser real-estás en-estás en-"

"¿Colombia?" Drake se tocó el pómulo izquierdo e hizo una mueca de dolor. "Estuve en Colombia. Pero ahora estoy aquí".

Leroy saltó y Drake, pensando que iba a lanzarle un puñetazo como había hecho Screech, intentó esquivarlo. Pero Leroy era demasiado rápido.

Afortunadamente, el hombre sólo quería un abrazo.

"No puedo creerlo."

Drake empujó a Leroy.

"Créelo". Se centró en la cara de Mac.

"Drake, nosotros no..." Leroy comenzó, pero Drake lo detuvo.

"Lo sé. Vosotros dos esperad fuera".

"¿Qué?" balbuceó Screech.

Drake vio una botella de Glenfiddich en el suelo, cerca de la silla de Screech, y se agachó a recogerla.

"Ya me has oído: espera fuera, ahora. Mac y yo tenemos asuntos pendientes de los que ocuparnos".

***

Quince minutos después, Drake salió de Hart Investigator con la pistola metida en la cintura. Leroy y Screech estaban apoyados en el coche de Screech, con aspecto nervioso.

"¿Qué demonios ha pasado?" Screech miró hacia el cielo mientras escuchaba las sirenas que llenaban el aire nocturno.

¿Qué ha pasado? Lo que ha pasado es que acabo de vender mi alma al diablo, pensó Drake. Sólo que, vete a la mierda, Satanás, ya está prometida a otra persona.

"Lo que pasó es que os mantuve a los dos fuera de la cárcel", dijo. Y luego se aclaró la garganta. "¿En qué coño estabais pensando?"

"¿En qué estábamos pensando? ¿Qué estabais...?"

"Cálmate", instó Drake. A pesar de su acuerdo con Mac, quería poner tanto espacio entre ellos y este lugar como fuera posible.

"¿Pero cómo escapaste?" Leroy presionó.

"No te preocupes por eso. Todo lo que necesitas saber es que Mac no buscará represalias por lo que hiciste ahí dentro. Siempre que no vuelvas a hacer una estupidez como esa".

Drake quería añadir más. Quería castigarlos aún más, no sólo por sus acciones, sino por sus procesos de pensamiento.

Fueron a por Mac por... ¿él?

¿Por qué?

Simplemente no valía la pena.

"Pero estamos preocupados". Screech señaló a Leroy y a sí mismo. "Y creo que merecemos saber cómo se te jodió la cara y cómo te las arreglaste para volver aquí".

"Maldita sea", maldijo Drake. "No hay tiempo. Tenemos que trabajar rápido".

"¿Para qué? ¿Tiene esto algo que ver con lo que pasó en Colombia?" Preguntó Leroy.

"No, eso no. Olvídate de eso. Esto tiene que ver con un caso aquí, en Nueva York".

"¿Un caso? ¿Qué caso?"

Ahora sus dos compañeros le miraban como si hubiera perdido la cabeza. Y quizás lo había hecho.

"Hablé con Yasiv, vamos a ayudarle en un caso con la policía de Nueva York".

"Pero pensaba que todos los casos de la policía de NY se derivaban a Hart Investigator después de..."

"¡Cállate de una puta vez y escucha!". Las palabras salieron más duras de lo que Drake quería, y rápidamente suavizó su golpe diciendo: "Me reuní con el sargento Yasiv y nos pidió ayuda en un caso. Y tenemos que trabajar rápido. Eso es todo lo que voy a deciros hasta que hayáis dormido un poco. Sé que odiáis esto, y lo entiendo, pero no voy a cambiar de opinión. Tendrán que confiar en mí. Cuanto menos sepáis, mejor, sobre esto -señaló la puerta rota- y sobre esto". Se señaló la cara.

Drake casi les retó a desafiarle.

Pero la lucha les había abandonado, incluso a Leroy, por difícil que fuera de creer.

"Cinco horas, nos vemos en DSLH en cinco horas."

Drake les dio a ambos un apretón de hombros y luego corrió hacia el coche de Screech.

"¿Drake?"

Casi se había escapado.

"¿Qué?"

Leroy se miró los zapatos.

"Lo siento. Fue culpa mía. Te enseñé el billete de avión de Alec Bregman".

"No tienes que lamentarlo, Leroy. Pero si quieres compensarme, ayúdame a resolver este caso antes de que maten a alguien más".

Un movimiento de cabeza, y Drake estaba en el coche.

"¿Drake?"

Joder, ¿y ahora qué?

Esta vez fue Screech.

"Ese es mi coche."

Drake miró sorprendido el volante. Y luego, con una dosis casi absurda de melancolía, pensó en su Crown Vic color crema, que una vez había perdido pero luego había encontrado y le habían vuelto a regalar.

Dudaba que volviera a verlo.

"El mío está en el aeropuerto. Voy a tomar prestado el tuyo".

No fue una pregunta, y Drake se marchó antes de que sus compañeros pudieran detenerle por tercera vez. Sin embargo, decidido como estaba, no pudo evitar mirarles por encima del hombro mientras le veían marcharse.

Seguramente tenían docenas de preguntas revoloteando en sus cerebros privados de sueño, pero Drake dudaba que estuvieran pensando lo mismo que él: cuántas veces volvería a verlos también.

Parte II - Nuevo envío, nuevas víctimas

Capítulo 22

Colin Clark inspiró y retuvo el aire en los pulmones mientras bajaba la barra olímpica hasta su pecho. Le tocó justo por debajo de los pezones, se tensó y volvió a subir la barra. Aún conteniendo la respiración, bajó de nuevo la pesa y la volvió a subir. Colin finalmente exhaló mientras levantaba la pesa. Luego se echó las rodillas al pecho y se balanceó hasta quedar sentado, con una amplia sonrisa dibujada en la cara.

Hacer press de banca con tres platos... No lo hacía desde la universidad.

Por aquel entonces, había sido cornerback de segunda fila en Texas A&M. Ser capaz de levantar el mismo peso, aunque en menos repeticiones, a los 42 años era toda una hazaña. Y pensar que hace seis meses estaba fuera de forma, sin trabajo y envuelto en un desagradable divorcio... Colin no podía ser más feliz.

La música de sus auriculares se cortó de repente y una voz robótica le informó de que tenía una llamada entrante de la escuela primaria Westbury.

Con una sonrisa aún en la cara, Colin pulsó el botón del auricular derecho para responder a la llamada.

"¿Hola?"

"¿Sr. Clark?"

"¿Sí?"

"Soy la Sra. Nguyen de Westbury. Llamo para saber si su hija asistirá esta mañana".

Confundido, Colin cogió su teléfono del suelo y miró la hora. Eran las 9:42.

"¿Qué quieres decir? Amelia debería estar allí. Estaba en el autobús esta mañana".

Colin se levantó y subió las escaleras desde su gimnasio en el sótano hasta la planta principal.

"Bueno, la profesora de Amelia dijo que no estaba hoy. ¿Estás seguro de que no está con su madre o...?"

Colin frunció el ceño.

Siempre fue así. Todo el mundo se quejaba de los roles de género, pero siempre que algo salía bien era cosa de la madre. En cambio, si algo salía mal, la culpa era siempre del padre.

Esta mañana había acompañado a Amelia hasta la parada del autobús, la había abrazado, la había besado y luego había vuelto a casa para sacarse la leche como cualquier otro día.

"No, no está con su madre. La puse en el autobús. Amelia debería estar allí". Hubo una pausa incómoda y Colin apartó el teléfono de su cara para asegurarse de que seguía conectado. "¿Hola?"

"Por supuesto, sí, lo siento. Debe de haber un error. Me pondré en contacto con el profesor de Amelia de nuevo. Estoy seguro de que todo está bien".

"Sí, llámame cuando la encuentres, ¿de acuerdo?"

"Por supuesto, Sr. Clark. Y siento..."

Colin colgó. Sin pensarlo, se dirigió hacia la puerta principal, la abrió y se asomó.

Error o no, era inquietante recibir una llamada porque tu hijo no estaba donde se suponía que tenía que estar.

Una parte de Colin quería ver a su hija de pie en el porche con lágrimas en los ojos, disculpándose por haber perdido el autobús.

Pero eso no tenía sentido. La había dejado hace más de una hora.

Colin observó el barrio de las afueras. Su ritmo cardíaco, que había llegado a su punto álgido durante el levantamiento y posteriormente había descendido, volvía a acelerarse.

No había nada fuera de lo normal.

Estaba a punto de volver a meterse dentro cuando oyó que empezaba a sonar un teléfono. Confundido, miró el que tenía en la mano, pero la pantalla estaba oscura. El tono de llamada también era diferente. Este era fuerte y odioso.

Bajó la mirada y frunció el ceño.

Un teléfono móvil genérico estaba apoyado en la pared junto a la puerta. Colin se agachó para cogerlo y, al hacerlo, cayó algo que había estado detrás. También lo cogió.

Era una tarjeta de visita negra con una cara sonriente amarilla. Colin le dio la vuelta.

"¿Quién coño es Malcolm Fitzroy?"

Volvió a sonar el teléfono y contestó.

"¿Sr. Clark?" La voz era digitalmente alterada-androginosa.

Colin flexionó los pectorales.

"¿Qué es esto?"

"Sr. Clark, tengo a su hija. Tengo a Amelia."

A Colin se le cortó la respiración.

"¿De qué coño estás hablando?"

"Tengo a Amelia y si no haces exactamente lo que te digo, en tres horas, estará muerta".

Los ojos de Collin recorrieron la calle de arriba abajo, pero el somnoliento barrio seguía tranquilo.

"No sé quién eres, ni qué coño..."

"Sr. Clark, tiene tres horas. Si hace exactamente lo que le digo, su hija le será devuelta, ilesa. Si acude a la policía o no completa la tarea, no volverá a verla con vida".

"Te mataré, joder". La mandíbula de Colin estaba tan apretada que las palabras fueron acompañadas de un chorro de saliva.

"No, no me matarás, Colin. Matarás a un hombre llamado Malcolm Fitzroy. Es enfermero en el NY General. Cuando esté muerto, me llamarás al número programado en este teléfono. Una vez que lo hagas, tu hija te será devuelta ilesa".

"¿Qué coño estás...?"

La línea se cortó.

De nuevo, Colin escudriñó su vecindario.

Nada había cambiado.

Excepto que todo lo tenía.

Antes, su hija había estado segura y cómoda en la escuela. Ahora, estaba en manos de un loco.

Capítulo 23

Drake se alegró de no llevar su coche -era mucho más llamativo que el Hyundai gris de Screech- cuando aparcó enfrente de la casa de Jasmine. Había estado indeciso entre ir a casa de Patty o de Jasmine, pero optó por lo segundo.

Sin embargo, eso no significaba que Patty estuviera sin supervisión. No, también tenía a alguien vigilándola.

Durante la primera hora, Drake consiguió mantenerse despierto. Mientras las luces del interior de la casa se encendían y apagaban, intentó imaginar lo que ocurría en el interior. Jasmine abrazando a Clay, quizá viendo la televisión mientras intentaba acunarlo para que se durmiera.

Drake abrió un ojo y la luz del sol inundó sus retinas. Se incorporó y luego gimió de dolor. La paliza que le habían dado en Colombia le había dejado dolorido y dormir en el pequeño coche había agravado sus heridas.

Todavía estaba fuera de la casa de Jasmine y cuando miró en esa dirección, se sorprendió al verla.

La guapa mujer de larga melena negra acababa de girar hacia la acera, con ambas manos agarrando un cochecito.

Necesitando asegurarse de que lo que veía era real, Drake parpadeó.

Jasmine tenía buen aspecto. Ser madre soltera no era fácil, pero no se notaba en su aspecto. La piel aceitunada de la mujer era impecable y había perdido casi todo el peso que había engordado durante el embarazo.

Un destello de movimiento atrajo la mirada de Drake hacia el cochecito. El ángulo era tal que sólo podía ver las enormes piernas del niño, que pataleaba de una forma que sólo los bebés dominaban. El tono de piel del niño era una mezcla del suyo y el de ella.

Drake sintió un fuerte impulso de salir del coche e ir hacia ella, hacia ellos.

Y casi lo consigue.

Pero eso habría sido lo más egoísta. Y Drake estaba harto de comportamientos egoístas. Eso fue lo que había puesto a todos los que amaba en peligro en primer lugar.

Clay había tirado un zorro de peluche del cochecito y, después de que Jasmine lo recuperara para él, miró en su dirección.

Drake estaba seguro de que sus miradas se cruzaron, a pesar de que él se agachó casi al instante. Pero cuando no la oyó acercarse y no hubo ningún golpecito en la ventanilla, tras un minuto entero de espera, levantó la vista.

Jasmine estaba a media manzana. Mientras la veía irse, el teléfono desechable que había cogido de la oficina empezó a sonar.

¿"Screech"?

"Sí, acabo de hablar con Yasiv. Él, uhh, sonaba desesperado. ¿Dijo que las cosas habían cambiado? Sólo quería hablar contigo. No estaba seguro de si querías que tuviera este número, así que le dije que viniera aquí".

Drake arrancó el coche.

"¿Dónde es aquí?"

"DSLH".

"Voy para allá". La ruta más rápida significaba girar a la izquierda al final de la calle, pero esa era la dirección que Jasmine había tomado. Drake giró a la derecha, en su lugar. "Dile que traiga todo lo que tiene."

***

Leroy y Screech estaban esperando a Drake en DSLH cuando llegó. Incluso parecían un poco descansados.

"Estás hecho una mierda", dijo Screech, que no tenía pelos en la lengua en un día normal y hoy era cualquier cosa menos eso. "Tu coche está enfrente".

"Gracias".

Intercambiaron las llaves y Drake se sirvió una taza de café. Estaba de espaldas a los dos hombres y, cuando se volvió, no se sorprendió al ver que sus ojos estaban clavados en él.

"Te lo dije, cuanto menos sepas, mejor".

Leroy frunció el ceño.

"Sé que eso es lo que dijiste, pero no va a servir".

Screech se acercó a Leroy. Claramente habían hablado de esto, lo habían planeado.

Bueno, lo siento chicos, no tenéis suerte.

"Va a tener que hacerlo. Porque no me voy a doblegar en esto".

"Entonces no vamos a ayudarte con el caso".

Drake dio un sorbo a su café mientras le venía a la mente una imagen de sí mismo colgado del puente en Colombia.

"Te prometo que esta es la última vez."

"Ya lo has dicho antes", replicó Screech.

En efecto, lo había hecho. Pero ahora lo decía en serio.

"Miren, entiendo que ambos estén molestos, y sé que esto no es justo. Pero, por favor, sólo un caso más. Este es el último".

Los ojos de Screech se abrieron de par en par y Drake se dio cuenta de que había metido la pata.

Había querido decir que ésta es la última vez que te guardo algo en un maletín, pero en lugar de eso, había admitido que éste era su último maletín, y punto.

Y así fue.

"¿Qué es lo que...?"

La puerta se abrió y los tres se giraron. Drake, que aún llevaba la pistola en la cintura, echó mano de ella, pensando que tal vez Mac había decidido ir en contra de lo acordado.

Pero no era el difamado investigador privado; era el sargento Henry Yasiv y el hombre parecía demacrado, peor incluso que Drake, a pesar de su cara hinchada.

Llevaba un montón de carpetas en los brazos y, sin decir palabra, se dirigió al escritorio más cercano -el de Hanna- y las dejó caer.

Entonces el hombre suspiró y encendió un cigarrillo. La idea de fumar en el pequeño despacho no les atraía a ninguno de ellos, pero Yasiv desprendía una fuerte vibración de "no me jodas". Dio una gran calada y, finalmente, los miró a través de una neblina de humo.

"Realmente necesito tu ayuda". Yasiv se acercó a Drake y le cogió la taza de café de la mano. Se lo bebió de un trago y apuró la cafeína con otra calada de su cigarrillo. "Algo malo está ocurriendo en Nueva York y por la forma en que habla el fiscal del distrito... ¿Por la forma en que grita el fiscal del distrito? Está a punto de empeorar las cosas. Así que tenéis dos opciones: echar una mano o mandarme a la mierda. ¿Qué va a ser?"

Capítulo 24

"Bueno, si lo pones así..." Screech refunfuñó.

Leroy se apartó el humo del cigarrillo de la cara.

"¿Por qué no le pides ayuda a Mac?"

Drake lo fulminó con la mirada, pensando que tal vez su compañero no había dormido tanto como creía. Hablar de Mackenzie Hart después de lo que le habían hecho a él y a sus hombres era una idiotez.

Leroy recuperó el sentido rápidamente.

"Quiero decir, tienes que tratar con ellos, ¿verdad? ¿Con Hart Investigator? ¿Qué vamos a sacar de esto?"

Drake intercambió una mirada y un asentimiento con Yasiv. Estaba colocando una serie de fotografías en el viejo escritorio de Hanna y no se detuvo.

"No estamos en condiciones de ofrecer dinero en efectivo".

"Claro que no", dijo Leroy sin inmutarse.

La primera fotografía mostraba a Chad Ward tumbado boca abajo en un charco de su propia sangre. La segunda, a Megan Gentry también tumbada, pero boca arriba y en una cama de hospital. Sin sangre. La tercera era de una chica guapa que se parecía mucho a Megan.

"Leroy, después de este caso..." Drake se detuvo. "¿Sabes qué? Iba a decírtelo más tarde, pero Yasiv tiene un mentor que ahora es profesor en la Universidad de Nueva York. Habló con él y está dispuesto a escribirte una carta de recomendación si te interesa el programa de química." A Leroy no le sonaron las palabras. O tal vez Drake había juzgado mal la ambición del chico. "Si estuvieras interesado, por supuesto. Pero si..."

"No, me interesa", dijo Leroy en voz baja. "Es sólo que... sí, vale, ayudaré".

"Bien", dijo Yasiv, colocando tres fotos más. Eran muy parecidas a las primeras: cadáver, sospechoso, hija pequeña. El cigarrillo que tenía entre los labios había quemado el filtro y, entrecerrando un ojo por el humo, lo pellizcó entre el pulgar y el índice. Luego lo extendió, sin buscar dónde ponerlo.

"Oh, claro, déjame cogerlo", murmuró Screech, cogiendo el humo y echándolo en su taza de café aún medio llena. "Entonces, ¿ahora eres como Oprah? ¿No das dinero, pero sí regalos? ¿Me regalas un coche nuevo porque el mío huele como si alguien hubiera dormido en él?".

Yasiv le ignoró.

"Ahora, no vas a creer esto, pero..."

***

"A ver si lo entiendo: ¿alguien secuestra niños y luego convence a sus padres de que asesinen a un desconocido para recuperarlos?". dijo Screech, mirando las fotos con asco. "No puedes hablar en serio".

"Te lo dije, no lo creerías".

Mientras la conversación continuaba en segundo plano, Drake, que había sido informada del caso la noche anterior, se fijó más en los detalles de las personas implicadas. Las dos víctimas, el contable Chad Ward y la juez Serena Wallace, eran personas acomodadas y de barrios de clase alta. Las dos sospechosas, Megan Gentry y Chantal Dartmouth, maestra de escuela y cajera, respectivamente, no eran empobrecidas ni mucho menos, pero no se movían en los mismos círculos.

Yasiv le había dicho que su equipo de la policía de Nueva York se había pasado la noche intentando encontrar un vínculo entre las cuatro partes, pero que no habían encontrado nada. Lo que, para Drake, significaba una cosa.

"No se trata de las chicas ni de las mujeres", dijo, interrumpiendo una discusión entre Leroy y Screech. "Para él, sólo son un medio para un fin. Se trata de las víctimas". Drake puso un dedo sobre cada una de las fotos de los cadáveres. "Los quiere muertos".

"¿Por qué tomarse tantas molestias? Quiero decir, nuestro hombre debe ser muy inteligente para organizar todo esto. ¿No podría simplemente despacharlos él mismo? ¿De una manera más discreta?" Leroy preguntó.

"Quizá no quiera ensuciarse las manos", respondió Screech encogiéndose de hombros.

"Secuestrar jovencitas no te mantiene precisamente limpio".

DSLH se quedó callado.

"No", Drake estuvo de acuerdo al fin. Había algo más complicado aquí, algo que no estaban entendiendo. Todavía. "Pero en realidad no lastimó a las chicas, ¿verdad?"

"No", confirmó Yasiv. "De hecho, cuando hablamos con Chloe Gentry, dijo que el hombre era muy amable, la trataba bien. La alojó en la habitación de una niña. Le hicieron un examen físico y psicológico completo, sólo para estar seguros. No hay signos de abuso en absoluto".

"No tiene sentido. Este tipo está corriendo un gran riesgo secuestrando a estos niños. ¿Por qué no paga a alguien para que mate a esta gente por él?" Drake reflexionó en voz alta.

"¿En quiebra?" Leroy sugirió.

"Tal vez". A pesar de la respuesta ambivalente de Drake, no creía que fuera eso. "O tal vez él está haciendo un punto."

"Tú eres el que dijo que las mujeres y los niños no importan".

Eso no era lo que Drake había dicho en absoluto, pero dado el nivel de estrés de Yasiv, que alcanzaba un máximo de once, no corrigió al hombre.

Yasiv empezó a encender otro cigarrillo, pero Screech lo detuvo.

"Fuera, por favor."

Yasiv gruñó y guardó el cigarrillo.

Screech hizo un gesto de agradecimiento al sargento y luego señaló el dibujo que los dibujantes habían hecho a partir de la descripción de Chloe Gentry.

"¿Este es el tipo?"

"Y dices que todos tenemos el mismo aspecto", dijo Leroy en voz baja.

A pesar de todo, Screech soltó una risita.

"Quiero decir, se ve muy genérico, no voy a mentir."

Era verdad. ¿Y qué decían siempre los policías?

"No sé mucho de niños", admitió Drake. "Pero tienen que ser más listos que antes. Stranger Danger y toda esa mierda. Sin embargo, apuesto a que todavía confían en policías, maestros y sacerdotes". Esta última parte le hizo encogerse un poco. A decir verdad, las tres opciones estaban lejos de ser ideales.

"Tiene que ser más que eso", dijo Yasiv.

"Bueno, Chloe mencionó que la llevaron a una habitación que estaba toda engalanada de rosa, ¿verdad?". Preguntó Screech.

"Sí."

"Apuesto a que tiene un hijo propio, entonces. Eso le ayudaría a saber cómo hablar con ellos".

Leroy dijo: "Así que, básicamente, estamos buscando a un hombre blanco de mediana edad con un niño. Eso seguro que lo reduce".

Drake se imaginó caminando junto a Jasmine, con el brazo alrededor de su cintura mientras ella empujaba a Clay en el cochecito.

"La cantidad de riesgo que corre este tipo es enorme", reiteró Yasiv. "¿Quiere que le pillen?"

"Quiere demostrar algo", afirmó Drake con autoridad.

"¿Cuál es?"

Todos le miraron.

"¿Cómo coño voy a saberlo?"

Capítulo 25

"No sé a quién tienes investigando esta mierda por ti, pero tienes que contratar a alguien nuevo: ya he encontrado una conexión entre el juez Wallace y tu contable".

Drake se acercó a Screech y se encorvó para mirar su ordenador.

"¿Qué tienes?"

"La juez Serena Wallace se dedica al derecho de familia y en su tiempo libre Chad Ward actúa como contable forense en algunos de sus casos".

"¿Qué demonios es la contabilidad forense?" preguntó Leroy.

"No lo sé, creo que es..."

"Puede significar muchas cosas", explica Yasiv. "Por ejemplo, si declaras a Hacienda que ganaste veinte de los grandes el año pasado pero conduces un Ferrari, un contable forense va a investigar tus libros. Pero has dicho que Serena Wallace se dedica al derecho de familia, ¿verdad?".

Screech asintió.

"Bueno, a veces durante un divorcio, una de las partes, normalmente el marido, dice que sólo tiene x número de dólares para repartir, ¿sabes? Pero la esposa puede saber de un par de cuentas bancarias en el extranjero y ellos, o el tribunal, pueden contratar a un contable forense para averiguar cuánto dinero tiene realmente."

Drake ladeó la cabeza.

"¿Un motivo potencial? Screech, mira a ver si encuentras un caso reciente de un médico o algo así en el que estuvieran implicados tanto el juez como el contable".

"Puedo intentarlo, pero algunos de esos expedientes de divorcio van a estar sellados y sin una citación...". Screech miró de reojo a Yasiv. "Va a llevar algún tiempo acceder a esa información, si sabes a lo que me refiero".

Yasiv hizo un gesto de aprobación con la cabeza: sabía exactamente lo que quería decir Screech.

"Miraré de conseguir una citación, pero mientras tanto... centra tus esfuerzos en casos más recientes. Algo desencadenó a este tipo". El teléfono de Yasiv empezó a sonar a mitad de su frase y cuando terminó, contestó.

Incluso con el teléfono pegado a la oreja, todo el mundo en DSLH podía oír claramente las dos partes de la conversación.

"Yasiv, te necesitamos aquí de nuevo. Hay un hombre que... ¿Es tu jefe? Déjame hablar con él. Señor, por favor no toque el teléfono. Mi sargento, ¡dame el teléfono!"

"Oficial Belk, ¿qué demonios está pasando ahí?" gritó Yasiv, interrumpiendo la discusión unilateral. Hubo una pequeña refriega y entonces Belk, y sólo Belk esta vez, habló.

"Escucha, Yasiv, tienes que entrar aquí. Este tipo..."

Otra pausa, otra refriega.

"Maldita sea", maldijo Yasiv. "Belk, ¡dime qué coño está pasando!"

"Ha venido un hombre", el policía sonaba ahora sin aliento, "y dice que alguien ha secuestrado a su hija, y que tiene una tarjeta... una tarjeta con una cara sonriente".

Yasiv chasqueó los dedos, señaló a Drake y se pusieron en marcha.

"Leroy, Screech, sigan cavando. A ver si nos encontráis un sospechoso", ordenó Drake a sus compañeros. Leroy parecía a punto de quejarse, así que Drake lo detuvo preventivamente. "Hazlo, ¿vale? Si no es por mí, por la niña que se ha llevado este tipo. Puede que no haya herido a ninguno de los otros, pero lo hará. Recuerda mis palabras, este psicópata sólo está empezando".

***

Colin Clark era un hombre corpulento de unos cuarenta años. Sus brazos musculosos sobresalían de una camiseta manchada de sudor. Su cara, como su cuerpo, era dura.

"¿Este es el tipo?" ladró Colin, acercándose a Yasiv y Drake en cuanto entraron en la comisaría. "¿Este es tu jefe?"

Drake se tensó, pero Yasiv ni siquiera reconoció al hombre; se dirigió directamente al agente Belk.

"Déjame ver la tarjeta".

Belk sacó la tarjeta de visita de Happy Face y un teléfono móvil, ambos empaquetados individualmente en bolsas de pruebas. Los miró y se los entregó a Drake. Parecían ser exactamente los mismos que Megan y Chantal llevaban cuando fueron detenidas.

¿"Eh"? ¡Hey! ¿Me ves aquí de pie? ¡Un monstruo se llevó a mi hija!"

Una vez más, Yasiv ignoró a Colin, cuyo rostro empezaba a enrojecer.

"Busca huellas, registros telefónicos, todo. Dudo que encontremos algo, pero nunca se sabe". Yasiv dio la vuelta a la tarjeta de visita y se la mostró a Drake.

Como los otros, sólo había un nombre en la parte de atrás: Malcolm Fitzroy.

"Pásale el nombre a Screech en DSLH", le indicó a Belk. "Podría ayudar a acelerar las cosas".

¿"DSLH"? Preguntó el agente Belk, con el ceño fruncido. "¿Están...?"

"Sí, están ayudando en esto. Solo llévaselo".

Colin Clark alargó la mano y agarró el brazo de Yasiv.

"Oye, te estoy hablando. No me ignores, joder".

Drake se movió para intervenir, pero el sargento, a pesar de ser físicamente empequeñecido por el otro hombre, se soltó de un tirón y luego lo desafió.

"¡No me toques! ¡No me toques, joder!" La ira del sargento era tan extrema y su humor cambió tan drásticamente que Colin levantó las manos y retrocedió. "No me toques nunca, joder".

Incluso Drake, que no era el objetivo de este arrebato, se sintió nervioso.

Con sus propios problemas importantes, Drake no se había dado cuenta hasta ahora de lo deshilachado que estaba Yasiv.

Jesús, fúmate un cigarro ya.

Colin, recuperado de la conmoción inicial, apretó la mandíbula pero no volvió a atacar.

"Bien. Ahora, si quieres encontrar a tu hija, ven con nosotros. Y si vuelves a tocarme, o a alguien más, te prometo que te arrepentirás".

Capítulo 26

"¿Qué piensas de eso de la Universidad de Nueva York?" preguntó Leroy.

Ahora que Screech tenía una tarea que realizar, se sentía mejor consigo mismo. Y se sentía bien trabajando, aunque no entendiera qué demonios tenía que ver toda esta mierda del secuestro con que Drake volviera de Colombia con la cara hinchada. Pero al parecer, Leroy tenía otras cosas en la cabeza.

¿"Screech"? ¿Eso que dijo Drake de que el amigo de Yasiv es profesor en NYU? ¿Y que él puede hacerme entrar?"

Screech sólo escuchaba con medio oído. La juez Serena Wallace y el contable Chad Ward habían trabajado juntos en docenas de casos a lo largo de los años, quizá hasta cien que él pudiera descubrir, pero ninguno en los dos últimos meses.

Parecía como si el juez hubiera estado de permiso.

"¿Hmm?"

"Screech".

Screech por fin prestó toda su atención a Leroy.

"¿Sí? ¿Qué pasa?"

"Yasiv me dijo que podía conseguirme una plaza en la Universidad de Nueva York y lo estoy considerando seriamente".

Leroy tenía los ojos enrojecidos de un alcohólico veterano.

"¿Por qué no duermes en él?"

Leroy rió secamente.

"¿Cuándo coño voy a poder hacer eso?".

Buena observación, pensó Screech.

Drake actuaba de forma extraña, incluso para él. Y algo en el fondo le decía a Screech que cuando -si- esta locura terminara, DSLH no volvería a ser la misma.

Resopló.

"Mira, si me estás pidiendo mi opinión, creo que tienes que hacer lo que sea mejor para ti. No voy a mentir, las cosas han sido diferentes desde que Hanna se fue, y si te vas..." Entonces perderé la puta cabeza. DSLH se desmoronaba, y Screech no estaba seguro de querer estar ahí para recoger los pedazos. Si es que había pedazos. "Las cosas se arreglarán".

Leroy le dirigió una mirada cómplice y Screech no tardó en sentirse incómodo.

"De todas formas, fíjate", dijo, cambiando de tema. "Estos son los casos en los que trabajaron el juez y el contable. Ninguno de ellos es reciente".

Leroy no estaba dispuesto a aceptar la evidente transición.

"¿Qué pasó con Mac, crees? ¿Drake entra ahí, habla durante diez minutos y el tipo me perdona completamente por haberle dado una paliza a él y a sus hombres? No tiene sentido".

Seguro que no. Pero, ¿había algo racional cuando se trataba del ignominioso Damien Drake?

"No lo sé. Realmente no lo sé".

"Debería decírnoslo", dijo Leroy distraídamente.

"Lo sé, pero ya le has oído. No lo va a decir. Es la persona más testaruda desde Hiroo Onoda".

"¿Quién?"

"El soldado japonés que... ¿Sabes qué? No importa. Vamos a tratar de resolver esto. "

"Pero debería. Drake debería contarnos lo que pasó".

Algo en el tono de Leroy hizo que Screech se apartara de su monitor. No le sorprendió ver que su amigo tenía las manos cerradas en un puño. Aquello se estaba convirtiendo rápidamente en el modus operandi de aquel hombre.

"¿Qué? ¿Vas a darle una paliza a él también?" Las palabras salieron con más veneno del que Screech pretendía.

"No, no voy a pegarle. Es sólo que..."

"Es que aceptaste ayudar con el caso. Y no nos equivoquemos, puede decir nuestros nombres en la puerta, nuestras iniciales, de todos modos, pero tú y yo sabemos que esto, ¿todo esto? Esto es de Drake. Él toma las decisiones; él asume el riesgo".

"Todos corremos riesgos", le recordó Leroy.

"Me parece justo, pero se lleva la mayoría. No sé cómo nos sacó de ese lío con Mac en el que...", se detuvo antes de decir "en el que tú nos metiste", "ni siquiera estaba involucrado. Pero lo hizo, así que al menos deberíamos ayudarle en este último caso. Después de eso, bueno..."

Leroy por fin se relaja un poco.

"Vale, está bien", dijo en voz baja.

Screech le sostuvo la mirada un instante más antes de volver a mirar su pantalla.

"Como decía, no encuentro ningún juicio reciente en el que hayan trabajado nuestras dos víctimas. No toda esta mierda es pública, sin embargo, así que tal vez con un poco más de investigación..."

"No lo sé."

"¿Qué es lo que no sabes?" dijo Screech, exasperado.

Leroy frunció el ceño.

"Drake siempre habla de cómo estos psicópatas siguen un patrón, cómo progresan con el tiempo, ¿verdad? En lugar de investigar a las víctimas, ¿tal vez deberíamos investigar casos similares?"

"¿Cómo de similares?"

"No tengo ni puta idea. ¿Extorsión por asesinato, ese tipo de cosas?"

Screech estaba molesto con Leroy y quería decirle que era una idea estúpida. Pero no lo era.

"Lo intentaré". Mientras Screech empezaba a teclear, el teléfono de su mesa vibró. "Malcolm Fitzroy, enfermera. Es la próxima víctima", leyó en voz alta.

"¿Joder? ¿Ya?"

Screech le mostró el mensaje del oficial Joseph Belk.

"Sí, ya. Investigar casos antiguos va a tener que esperar. Tenemos que resolver este antes de que maten a alguien más".

Capítulo 27

Incluso sentado, Colin Clark era una figura intimidante. Antebrazos gruesos, apoyados sobre un pecho aún más grueso. Ya no echaba humo, pero su rostro conservaba un tono carmesí antinatural.

"¿Ya has empezado a buscarla?", preguntó el hombre.

Drake tomó asiento junto al sargento Yasiv. Habían discutido brevemente una estrategia, pero tenía la impresión de que Colin no iba a cooperar, fuera cual fuera su enfoque.

Drake dejó que Yasiv dirigiera la entrevista.

"Sí, le aseguro que tenemos docenas de personas en la calle, buscando a su hija".

"Sí, maldita sea. Entonces, ¿qué demonios estamos haciendo aquí?"

"Sólo estamos tratando de obtener una mejor comprensión de lo que pasó. ¿Puede repetírnoslo?"

"Como he dicho, por enésima vez, dejé a Amelia en la parada del autobús y luego me fui a casa a hacer ejercicio. La escuela llamó una hora más tarde y dijo que ella nunca apareció. Miré afuera y fue entonces cuando vi el teléfono. Estaba sonando y un robot hijo de puta me dice que mates a ese tal Fitzroy o mataré a tu hija". Las últimas palabras salieron en ráfagas cortas.

"Volvamos, ¿vio a su hija subir al autobús?"

"No", dijo Colin a la defensiva. "Tiene nueve, casi diez, no cuatro".

"Entiendo. Colin, ¿es su hija la única niña que suele ir a esta parada en particular?"

"Sí."

"De acuerdo. ¿Y dónde está exactamente esta parada de autobús?"

"A una manzana y media de mi casa". Colin dio la dirección exacta y Drake miró el cristal unidireccional, asintiendo con la cabeza para indicar al hombre del otro lado, el agente Belk, que comprobara la ubicación. Al igual que con el centro comercial, no esperaba que esto diera frutos, pero tenían que cubrirse las espaldas.

"¿Estás casado, Colin?" preguntó Yasiv, guiando la conversación en otra dirección.

"Divorciado".

"¿Has contactado ya con tu ex-mujer?"

Colin curvó los labios.

"No. Después de recibir la llamada, vine aquí."

Yasiv le deslizó el móvil por la mesa.

"Quiero que la llames, sólo para asegurarme de que Amelia no está con ella."

Aunque incómodo, Colin accedió y Drake se metió en el pasillo.

"No hay cámaras en el cruce mencionado por Colin: es una zona residencial", le informó un agente Belk de aspecto severo.

"Gracias".

Volvió a la sala de entrevistas justo a tiempo para ver a Colin colgar el teléfono.

"Te lo dije, era la voz de un robot o algo así. ¿No podemos rastrearlo? Averiguar dónde..."

"No, no podemos", dijo Drake, poniendo las manos sobre la mesa y tomando el control de la entrevista.

"Bueno, ¿entonces no sé qué coño hacemos aquí? Sólo perdiendo el tiempo. ¡Deberíamos estar ahí fuera, buscando a mi puta hija!"

"Tengo una idea mejor..."

***

Malcolm Fitzroy se había equivocado de profesión. Drake sabía de primera mano que encajar en el molde de lo que la gente pensaba que uno debía ser no sólo era una tarea imposible, sino que a menudo resultaba contraproducente. Sin embargo, una enfermera pediátrica debería tener al menos algunos modales a la cabecera del enfermo. Ser el Sr. Rogers no era un requisito imprescindible, pero al menos no debían ser gilipollas, sobre todo con los niños. Pero, según sus compañeros del Hospital Pediátrico de Manhattan, el hombre era un completo gilipollas. De hecho, tras unos minutos hablando por teléfono con la enfermera jefe y uno de sus compañeros, Drake tuvo la impresión de que la única razón por la que el señor Fitzroy seguía teniendo trabajo era porque llevaba más de seis años trabajando en el MPWH.

Y, bueno, sindicatos.

Según su supervisor, Malcolm trabajaba casi exclusivamente en el turno de noche porque solía ser más tranquilo y la paga era mejor.

Dio la casualidad de que estaba a punto de hacer un doblete.

Drake estaba seguro de que el hombre que había repartido las tarjetas de visita estaría vigilando a Malcolm. Alguien que asumía ese nivel de riesgo y ponía tanto empeño en planearlo no dejaría nada al azar. Tampoco confiarían en alguien como Colin Clark.

Tendrían que verlo por sí mismos.

Lo que significaba que tendría los ojos puestos en Malcolm y el hospital.

Lo bueno para Drake es que desprendía un aire claramente alcohólico y, además, tenía la cara hinchada. Nadie lo confundiría con un detective privado y mucho menos con un policía.

Yasiv se había sentido incómodo cuando Drake había sugerido que era él quien debía enfrentarse a Malcolm, pero no tenían muchas opciones. El hombre del teléfono le había dado a Colin Clark tres horas para matar a Malcolm Fitzroy.

Ya estaban a más de la mitad del plazo.

Además, Drake tenía métodos para persuadir a alguien como Malcolm. No eran los métodos de Andrés Mendes, pero estaba dispuesto a llegar a lugares que Yasiv y la policía de Nueva York no tocarían.

Encontró a Malcolm sentado en la enfermería, de espaldas al mostrador. El hombre tenía el mismo aspecto que en casi todas las fotos que Drake pudo encontrar de él en las redes sociales: era bajito, tenía una barriga considerable y el pelo que tenía en la parte superior de la cabeza era fino y grasiento.

Malcolm sostenía un sándwich de ensalada de huevo en una mano mientras miraba TikTok con la otra.

"¿Malcolm?" Drake dijo mientras se acercaba al escritorio.

"No. Ya he fichado", dijo el hombre sin volverse. Dio un gran mordisco a su bocadillo y continuó con la boca llena. "Lo que necesites, que lo haga otro".

"¿Malcolm Fitzroy?"

El hombre suspiró y se giró. Cuando vio a Drake, frunció el ceño.

"Esta es la sala de pediatría. Urgencias está abajo". Empezó a girar hacia atrás, pero Drake cruzó el escritorio y agarró su silla. El impulso hizo que un trozo de huevo cayera de entre dos rebanadas de pan empapado y aterrizara sobre la bata de la enfermera.

"No estoy buscando Urgencias. Te busco a ti".

Capítulo 28

El montaje de una operación encubierta normal suele requerir varios cientos de horas/hombre. También requería coordinarse con las autoridades locales, múltiples fuerzas del orden y sustituir a los civiles por agentes de policía. Pero después de perder veinte minutos intentando que Malcolm Fitzroy se incorporara, sólo disponían de menos de una hora para organizarlo todo.

Colin, por su parte, no lo dudó; haría cualquier cosa por recuperar a su hija. Lo único que jugaba a su favor era el hecho de que estaban en un hospital y tenían todos los suministros que necesitaban para hacer realidad el plan de Drake.

Y parece real.

Porque tenía que parecer real.

Una vez más, Colin estaba entusiasmado.

Yasiv se mostró aprensivo, pero bastó que Drake mencionara al fiscal del distrito para que se retirara rápidamente. El hombre estaba hecho un lío, agotado, fuera de sí y al borde de un ataque de nervios.

Pero todos los policías que habían pasado por lo que ellos habían pasado colgaban de esa cornisa de unos centímetros que los separaba de los villanos a los que perseguían.

Y también, averías.

Parte del trabajo.

Yasiv consiguió reunir a ocho de sus oficiales de mayor confianza y los envió al hospital, tambaleándose, como pacientes. Para mantener el secreto, comunicaron al menor número posible de empleados lo que pretendían hacer. Debatieron sustituir a los cuatro guardias de seguridad de plantilla por sus propios hombres, pero decidieron no hacerlo. Demasiadas caras nuevas a la vez sería una señal de alarma para su sudes. Informaron a estos hombres y les ordenaron, en términos inequívocos, que se enfrentaran a Colin o Malcolm. El resto de los agentes debían ir de uniforme, pero fuera de la vista, como medida de seguridad.

El plan en sí era bastante sencillo. Cuando Malcolm saliera del trabajo y abandonara el hospital, Colin debía acercarse, fuera, y apuñalarle, reproduciendo en cierta medida lo que le había ocurrido a Chad Ward. Del mismo modo, una vez hecho el acto, haría la llamada. Entonces la policía cogería a Colin y lo metería en la parte trasera de un coche patrulla.

Drake y Yasiv permanecerían en segundo plano, observando, intentando encontrar a su sudes, del que sospechaban que también estaría en el lugar. Otros policías se situarían en las calles adyacentes por si su hombre les descubría y salía corriendo.

"¿Todo en su sitio?" preguntó Drake mientras se acercaba al urinario junto a Yasiv. Aunque estaban en lo más profundo del hospital, en una planta que se utilizaba casi exclusivamente para pruebas avanzadas y, por tanto, tenía poco tránsito de personas, seguían sintiendo la necesidad de reunirse en secreto.

Por si acaso.

"Creo que sí". La voz de Yasiv era baja. "¿Esto va a funcionar?"

El teléfono de Drake sonó. Era Norm, la tercera vez que llamaba en los últimos quince minutos.

Rechazó la llamada.

"No estoy seguro, lo dudo. Pero esta es la mejor oportunidad que tenemos de atrapar a este tipo antes de que alguien más salga herido."

Drake se lavó las manos y analizó su reflejo. El hematoma de la cara no era tan grave como había pensado, sólo una mancha azul grisácea debajo del ojo, pero la hinchazón era terrible. La mitad izquierda de la nariz tenía casi el doble de su tamaño normal y sólo podía abrir el ojo por completo si hacía un esfuerzo concertado. Pero eran las costillas las que le daban más problemas. Ni siquiera recordaba haber recibido un golpe en el costado, pero levantarse en toda su altura o incluso respirar a pleno pulmón le provocaba dolores punzantes desde la cadera hasta la axila.

Al menos su hombría seguía en su sitio.

Por ahora.

"Parece desagradable", comentó Yasiv. Era una invitación para que Drake hablara de sus heridas, pero se negó.

"Parece peor de lo que se siente", mintió.

Yasiv suspiró con dificultad.

"Drake, esto tiene que funcionar. Si no lo hace y algo le pasa a la chica..."

"Lo sé", dijo Drake con una solemne inclinación de cabeza.

Una orden de búsqueda de Amelia Clark no había dado ninguna pista hasta el momento. Drake sospechaba que estaba retenida en la misma habitación en la que habían sido secuestradas Chloe Gentry y Stevie Dartmouth, la hija de Chantal Dartmouth que había matado a la juez Serena Wallace. Ninguno de los dos quería decirlo, pero si las cosas se torcían, ambos sospechaban que aquella habitación sería la última que Amelia Clark viera en su vida.

"No, no sé si lo entiendes. El fiscal..."

"Que se joda el fiscal", espetó Drake. "No me importa... espera, ¿le contaste sobre esto? Acerca de la picadura? "

Yasiv se movió incómodo.

"Tuve que hacerlo. Me llamó más veces que quienquiera que haya estado reventando tu teléfono".

Drake frunció el ceño.

Esto era lo último que necesitaban.

Pero lo hecho, hecho está.

"Sólo te digo cómo son las cosas".

¿Cómo es?

Drake se mordió la lengua.

"Sabes, no tiene por qué ser así. Si esto funciona, apuesto a que puedo conseguir que vuelvas a la fuerza. Ha habido suficiente rotación desde que te fuiste que..."

Drake cerró los ojos y ahogó al hombre.

No le importaba el fiscal o la policía de Nueva York. Todo lo que le importaba era Amelia Clark.

Y las personas que amaba, a las que Andrés Mendes seguía la pista.

"...hablo en serio. Podemos..." Esta vez, Yasiv dejó de hablar porque el móvil de Drake empezó a sonar de nuevo.

Vio que era Norm y esta vez lo puso en silencio.

"Centrémonos en recuperar a esta chica", dijo. Y luego, con una mueca de dolor, se enderezó y salió del baño.

Malcolm Fitzroy estaba esperando afuera donde lo habían dejado.

A Drake no le gustaba el tipo. La enfermera tenía una de esas caras, de las que suplican un puñetazo. Tal vez, si las cosas no funcionaban, Drake actuaría en este impulso.

Pero él no quería pensar así.

Esto funcionaría.

Tenía que hacerlo.

Se acercó y apretó con fuerza el hombro de Malcolm.

"Es la hora. Y haz que se vea bien o juro por Dios..."

Capítulo 29

"¿Una maldita enfermera?" exclamó Screech, rascándose la nuca. "¿Qué tiene que ver una puta enfermera con un contable forense y un juez?".

Parecía el comienzo de un chiste malo. Pero si había algo de humor en ello, Leroy no lo veía.

"¿Tal vez una demanda colectiva? ¿Contra el hospital o la enfermera, o un médico para el que trabaja este tal Malcolm?".

En realidad no era una mala línea de pensamiento, y Screech la analizó brevemente.

"No", dijo, abatido. "El juez Wallace sólo hace derecho de familia, no demandas colectivas".

Screech esperaba que fuera más fácil relacionar a tres víctimas que a dos, pero no parecía ser el caso.

¿Podría ser Malcolm Fitzroy una pista falsa? ¿Una persona al azar lanzada a la mezcla para mantener a la policía de Nueva York fuera de su pista? ¿Fueron todas las víctimas al azar?

Aunque Screech no tenía la experiencia de alguien como Drake, sabía muy bien que los crímenes más difíciles de resolver eran los aleatorios. Por suerte, la mayoría de los crímenes violentos los cometía alguien cercano a la víctima.

"¿Y si no están emparentados como creemos?". preguntó Leroy.

"¿Qué quieres decir?"

Leroy se encogió de hombros.

"Bueno, estaba pensando, ¿recuerdas que Yasiv dijo que los niños secuestrados fueron llevados a una habitación de chicas? ¿Una que ya estaba preparada?"

"Sí."

Screech no estaba seguro de a dónde quería llegar su compañero.

"¿Y si son el vínculo y no las víctimas o los asesinos?".

Todavía no me seguía.

"¿Qué quieres decir?"

Leroy se reclinó tanto en la silla que casi se cae.

"Quiero decir, ¿y si nuestro hombre tiene como objetivo a las chicas?"

"Pero no les hizo daño. Dejó ir al chico Gentry y al chico Dartmouth, ambos ilesos".

"Lo sé, pero van a estar muy jodidos cuando todo esto termine. Incluso si no fueron aterrorizados como víctimas normales de secuestro, van a tener que lidiar con el hecho de que su madre está en prisión por asesinato... crímenes cometidos para protegerlos".

Screech se acercó lentamente a su ordenador y empezó a buscar un vínculo entre Chloe Gentry y Stevie Dartmouth. Cuando esto no dio fruto, añadió a Amelia Clark a la mezcla. De nuevo, el tercer nombre no reveló ninguna conexión evidente entre las chicas.

El verdadero problema era que, aparte de los expedientes académicos y quizá alguna actividad extraescolar -tanto Chloe como Amelia estaban inscritas en programas de gimnasia-, no había nada que vincular; ninguna de las chicas tenía presencia en las redes sociales.

"No lo sé", dijo Screech en voz baja, a punto de rendirse. Si no estuviera tan cansado, quizá se le ocurriría algo, lo que fuera.

Pero su mente estaba en blanco.

"Vale, vale", reflexionó Leroy. "¿Estaban enfermas? ¿Quizá las chicas se conocieron en el hospital y el tal Malcolm era su enfermero?".

Esta búsqueda resultó mucho más difícil, ya que los archivos de los hospitales son muy difíciles de piratear. Screech intentó varios métodos, pero no consiguió acceder a los archivos de Manhattan Pediatrics.

"Joder". Se frotó los ojos.

Leroy se levantó y se acercó al agujero que había hecho en la pared. Screech observó cómo empezaba a hacer boxeo de sombra, terminando cada combo con la mano en la pared. Era su forma de mantenerse despierto y alerta. Mientras golpeaba, el hombre empezó a pensar en voz alta.

"¿Qué tenemos sobre este tipo Colin Clark?"

"No mucho. Trabaja como mecánico, recientemente divorciado".

Leroy dejó de golpear.

"¿Juez Wallace?"

Screech asintió.

"Sí, ella era la juez".

"¿Y el contable?"

"No encuentro ningún enlace". Mientras respondía, Screech volvió a su ordenador, parpadeando y estirándose la piel alrededor de los ojos. "Espera, espera un segundo".

Leroy realizó un combo crujiente más y luego se acercó.

"¿Qué pasa?"

Screech había sacado una foto que había encontrado en el perfil de Instagram de Colin Clark. Era de hacía aproximadamente un mes.

"¿Qué te parece?"

Acercó el zoom y Leroy se inclinó hacia él.

"Un hospital".

"Bien". Ahora Screech abrió otra foto, ésta de la página web de MPWH. "¿Parece la misma?"

En la foto de Colin, estaba junto a su hija. Ambos sonreían ampliamente.

"Creo que sí, se ve igual. ¿Esa foto es de la sala de Malcolm Fitzroy?"

"Lo es."

"Mierda".

Screech, animado por este descubrimiento, redobló sus esfuerzos.

"Creo... creo que he encontrado algo". Su tono era apagado, extrañamente recatado.

"¿Qué? ¿Qué es?"

Ahora le tocaba a Screech reclinarse tanto que su silla ergonómica crujió en señal de protesta.

"Leroy, creo que he encontrado a nuestro hombre." Hizo una pausa. "Oh, mierda."

Capítulo 30

El Hospital Pediátrico de Manhattan era uno de los más bonitos de la ciudad. Quizá porque atendía a niños, no era una simple caja de hormigón. Era vibrante y tenía una cantidad considerable de zonas verdes, al menos para un hospital de la ciudad.

Drake se instaló en una de las muchas mesas de picnic que había delante, intentando, y casi sin conseguirlo, encajar con los tristes padres que ponían sonrisas falsas mientras ayudaban a su hijo con bata a cortar la corteza de sus sándwiches.

Esperó.

Cinco minutos después, vio a Malcolm Fitzroy.

Y entonces Drake se encogió.

Malcolm era muchas cosas, pero no un actor. El hombre salió por la puerta principal arrastrando los ojos, como si estuviera al acecho.

Drake conocía a gente como Malcolm. Les gustaba agachar la cabeza, no meterse en el camino de los demás.

"Vamos, idiota. Actúa normal".

Como si pudiera oír a Drake y estuviera resentido con él, la actitud suspicaz de Malcolm no hizo más que aumentar. Ahora no sólo miraba con los ojos, sino que no dejaba de girar la cabeza sobre su gordo cuello. Era como un hombre en una tormenta eléctrica, pensando que podría saltar para evitar un golpe.

"¡Eh!"

A diferencia de Malcolm, Colin Clark no necesitaba actuar. Su ira era genuina. Pero a pesar del fuerte e intimidatorio grito del hombre, sólo unas pocas personas le hicieron caso. Malcolm era una de ellas, pero en lugar de seguir moviéndose se detuvo bruscamente y entonces el imbécil se volvió y miró fijamente a Drake de entre todas las personas.

Drake desvió la mirada y hurgó en la mesa de madera.

"¿Eres Malcolm?"

"Sí. Me llamo..."

Se oyó una bofetada y Drake levantó la vista justo a tiempo para ver cómo la gran mano de Colin golpeaba el costado de la cabeza de la enfermera.

"Oh, mierda." Esto no era parte del plan.

Malcolm se tambaleó, pero como uno de esos sacos de boxeo llenos de agua, no cayó. Y a juzgar por las venas que sobresalían de los bíceps de Colin, el hombre no había aguantado mucho, si es que había aguantado algo.

Esto cabreó a Colin.

Sin embargo, en lugar de volver a golpear a Malcolm, sacó una navaja del bolsillo.

Sin otra palabra ni vacilación, se echó hacia atrás y apuñaló a Malcolm justo debajo de la axila izquierda.

A pesar de que esto había sido parte del plan, Malcolm parecía sorprendido. O tal vez sólo había reservado sus habilidades de actuación para este momento. Y, para crédito del hombre rechoncho, la forma en que reaccionó parecía real.

Al igual que la sangre que empezaba a empapar el uniforme del hombre.

Haciendo una mueca, Colin retiró el cuchillo y apuñaló a Malcolm por segunda vez casi en el mismo sitio.

Los pocos curiosos que habían sido alertados por el grito inicial de Colin empezaron a correr. Alguien gritó.

Ahora todos contemplaban la horrible escena.

Todos menos Drake.

Los estaba mirando.

Las reacciones de la gente ante situaciones como ésta varían, por supuesto. Pero nadie parecía estar fuera de lugar.

Algunos corrieron, otros se quedaron paralizados. Algunos sacaron sus teléfonos para llamar al 911 a pesar de que estaban frente a un hospital.

Nadie se apresuró a intervenir.

Malcolm se cayó y Colin sacó del bolsillo el teléfono que se había dejado en la entrada.

Vamos, ¿dónde estás? ¿Dónde coño estás?

Uno de los policías que habían apostado dentro del hospital salió corriendo, con la pistola desenfundada. No apuntaba a Colin, pero tampoco a él.

"¡De rodillas!", gritó el policía.

Colin le ignoró y, con la mano empapada en sangre, se esforzó por hacer la llamada.

"¿Dónde estás?" Drake susurró en voz alta esta vez.

Giró el cuello en redondo, sus ojos escudriñaban constantemente el creciente pandemónium.

Y entonces vio algo: un guardia de seguridad cerca del borde del aparcamiento. Drake reconoció tres tipos de expresiones en la multitud: los que parecían que iban a vomitar, los que estaban a punto de salir corriendo y los que estaban encerrados en un shock total y absoluto.

Sólo una persona parecía fascinada.

Y maldita sea si no se parecía exactamente al boceto que le habían encargado.

Everyman.

Drake se puso en pie y estaba a punto de caminar hacia el guardia, un guardia que definitivamente no era uno de los cuatro a los que habían informado en el hospital cuando Colin rompió el carácter.

"¡Drake!"

Ignoró a Colin y siguió avanzando.

Pero el hombre era persistente. Con el policía aún gritándole que se arrodillara, Colin se acercó a Drake.

"¡Dijo que estaba mintiendo! ¡El cabrón dijo que estaba mintiendo! ¡Él sabe que no es real!"

Drake frunció el ceño.

"¡Mirad! ¡Mira lo que le hizo a mi chica!"

Colin agarró a Drake del brazo y le hizo girar, empujándole el móvil a la cara.

"¡Mira!"

Drake miró.

Amelia Clark yacía boca abajo en lo que parecía ser un camino de tierra. La niña tenía los ojos cerrados y un charco de sangre bajo la cabeza.

¡Joder!

"¡Mira lo que has hecho!" Colin gritó.

Tú, no él, sino tú.

Drake apartó los ojos del teléfono y buscó al guardia de seguridad.

Al principio, lo perdió entre la multitud.

"Me dijiste que..."

"¡Suéltame!"

Drake se zafó y volvió a ver al guardia. El hombre se alejaba. A diferencia de casi todos los demás, no había prisa en sus movimientos.

"¡Drake! ¡Tú hiciste esto!"

Colin volvió a alcanzarle, pero el policía intervino y le tiró al suelo. Incluso con la cara pegada a la acera, el hombre enfurecido siguió maldiciendo a Drake.

Atraído por esta nueva conmoción, Everyman miró hacia atrás. Vio a Drake y la sorpresa apareció en sus facciones.

"¡Alto!" Drake gritó.

El guardia no se detuvo.

En lugar de eso, salió corriendo.

Drake corrió tras él.

Capítulo 31

"Eso no puede estar bien". Leroy entornó los ojos. "¿Puede ser?"

Screech no quería creerlo, pero estaba casi seguro de que Colin Clark era su hombre.

"El juez Wallace supervisó su divorcio, y su hija fue tratada en la sala de Malcolm. Tiene que ser él".

"¿Pero qué pasa con Chad Ward?"

"No veo que el contable figure como testigo en el proceso judicial, pero podría haber estado allí. Podría haber sido consultado por el juez".

Leroy permaneció incrédulo.

"¿Pero su propia hija? ¿Secuestró a su propia hija?"

"No lo sé. ¡Pero tiene que ser él!"

La cara de Leroy se desencajó.

"Screech, si es Colin, entonces Drake..."

"Sólo le ayudó a matar a Malcolm."

Screech intentó tragar, pero tenía un nudo en la garganta.

"Oh, mierda."

"Oh, mierda es cierto."

Screech marcó el número de Drake pero, por supuesto, el hombre no contestó.

Se puso en pie de un salto.

"¿Adónde vas?"

"Para salvar el culo de Drake. ¿Vienes?"

***

Drake corrió y durante los primeros treinta metros, más o menos, ganó terreno al falso guardia de seguridad. Pero entonces los años de alcoholismo y todas sus lesiones le pasaron factura. Empezó a jadear, sus pulmones ardían y sus piernas se transformaron en bloques de hormigón.

Tras otras quince zancadas, estaba claro que no iba a atrapar a su sudes.

Drake tomó notas mentales de todo lo que pudo sobre el hombre, desde su estatura, color de pelo, hasta su forma de andar. Pero se encontró con el mismo problema que había experimentado Chloe Gentry: el hombre del uniforme era mediocre en casi todos los aspectos posibles.

Finalmente, Drake se vio obligado a detenerse. Apoyó las manos en las rodillas y respiró con dificultad.

"¿Qué... qué ha pasado?" Yasiv, que jadeaba aún peor que él, se acercó por detrás.

"¡Deténganlo!" Drake resopló. Intentó señalar, pero le dolían demasiado los costados como para levantar la mano. "¡Deténganlo!"

Yasiv estaba en peor estado que él. Pero el sargento consiguió ponerse al teléfono y ordenó a los policías que habían establecido un amplio perímetro que se acercaran.

"Estamos cerca, pero no vemos a nadie".

Las sirenas llenaron el aire.

"Uniforme de guardia". Drake se esforzó por decir las palabras. "Lleva un uniforme de guardia".

Yasiv transmitió esta información, pero la respuesta fue la misma.

"No vemos a nadie. Nadie con uniforme".

"¡Bueno, sigue buscando! ¡Sigue buscando, joder!"

Drake ya no podía ver al hombre.

Se había ido.

"¡Joder!" Drake gritó. En su mente, imaginó a la pequeña Amelia tendida en un charco de su propia sangre. "¡Joder!"

"Drake, ¿qué pasó?"

Yasiv se estaba quebrando y no era sólo su voz.

Por un momento, Drake estuvo a punto de mentir al sargento; así de desesperado parecía el hombre.

Qué roto.

Yasiv escupió al suelo algo que parecía una yema de huevo podrida.

"¿Drake?"

"Él la mató. Colin llamó al hombre, pero sabía que era una trampa. Envió una foto de Amelia. Está muerta".

Yasiv se desmoronó. Fue como si todos los huesos de su cara se desintegraran.

Drake sintió vibrar su teléfono y estaba tan desesperado por distraerse que contestó, apartando los ojos del sargento.

¿"Screech"? Necesito que..."

"¿Perdón?"

No fue Screech.

Era Norm.

"Por el amor de Dios."

"Intenté llamarte tantas veces".

"No puedo hacer esto ahora, Norm. No puedo..."

"Alguien entró en la galería anoche".

"¿Qué?"

Yasiv le miraba expectante, y Drake negó con la cabeza intentando transmitir que la llamada no tenía nada que ver con su caso.

"Sí, entraron por la fuerza. Destrozaron todo, todas las estatuas."

Los ojos de Drake se abrieron de par en par.

Destrozaron las estatuas y robaron heroína por valor de millones de dólares.

"¿Qué quieres decir?"

"Quiero decir, destruyeron todo."

"¿Cómo?"

"No sé cómo. Se suponía que el oficial Lincoln estaría allí pero..."

Por el rabillo del ojo, Drake vio a Yasiv, cuyos movimientos parecían casi robóticos, volver a la radio.

"¿Cómo que Colin se escapó?", oyó decir al hombre.

Drake estaba ahora inmerso en ambas conversaciones a la vez.

"Drake, no sé qué hacer. La galería está enfadada, quieren que pague los daños y se niegan a contactar con su seguro. Dicen que como fue una venta privada, no son responsables".

"¿Qué quieres decir con que no tienes a Colin bajo custodia?" Yasiv balbuceó.

"¿Drake? ¿Qué hago?"

Las preguntas parecían venir de ambas partes al mismo tiempo.

"Te entretienes. Norm, tienes que detenerte".

"¡No puedo! La puerta está rota y..."

"¡Sólo detente!"

Drake colgó.

"De algún modo, en la confusión, Colin consiguió escabullirse", le informó Yasiv.

"Me enteré. Tienes que encontrarlo. Y tú necesitas encontrar al guardia".

"¡Ha sido idea tuya!" Yasiv dijo acusadoramente. "Dijiste..."

"¡Sé lo que dije, de acuerdo! ¡Sólo encuéntralos!"

El teléfono de Drake volvió a sonar y esta vez comprobó la pantalla de llamadas para asegurarse de que no era Norm.

No lo era.

"Screech, necesitamos que entres en todas las cámaras de tráfico..."

"¡Es él!"

"¿Qué?"

La mente de Drake zumbaba.

"Drake, es él. El hombre que hemos estado buscando, el que ha estado secuestrando a las chicas, es Colin Clark".

Toda la sangre se drenó de su cara.

"¿Drake? ¿Drake?"

Durante cinco segundos Drake no pudo decir nada. Ni una sola palabra.

"¿Me habéis oído? ¡El hombre que buscamos es Colin Clark!" Screech repitió.

Las palabras resonaron en el cerebro de Drake.

El hombre que buscamos es Colin Clark.

Ahora le tocaba a él escupir y lo que salía de su boca era aún más asqueroso que lo que había producido Yasiv.

El hombre que buscamos es Colin Clark y acabamos de dejar que se salga con la suya.

Capítulo 32

Parecía que el nivel de incompetencia subyacente en su operación encubierta había alcanzado nuevas cotas. De alguna manera, un hombre que todo el mundo creía que había apuñalado y matado a Malcolm Fitzroy, delante de media docena de médicos, el doble de enfermeras y un puñado de agentes encubiertos de la policía de Nueva York, nada menos, todo ello cubierto de la sangre del hombre, se las arregló para salir caminando.

Literalmente. Colin ni siquiera tenía su coche, lo había dejado en la estación.

Y Drake no tenía a nadie a quien culpar excepto a sí mismo.

El sargento Yasiv emitió dos órdenes de búsqueda y captura, una para Colin y otra para el falso guardia de seguridad, pero Drake sospechaba que esto generaría tantas pistas como la llamada a Amelia Clark.

La pequeña Amelia Clark.

Amelia Clark muerta.

La propia hija de Colin.

Screech dijo que era su hombre, que estaba detrás de todo esto, pero Drake tenía sus dudas.

¿Podría Colin matar a su hijo? Si es así, ¿por qué?

No era imposible. Se había llevado el móvil cuando se marchó. No había constancia de que se hubiera hecho una llamada. Y la foto que le había mostrado a Drake podría haber sido colocada allí antes o Colin podría haber hecho que un programa se la enviara después de marcar un número específico... como el número que estaba programado en el celular.

Entonces, ¿quién era el guardia que huyó?

¿Un mirón cualquiera? ¿Un compañero?

Una cosa era segura: Colin, con su mandíbula cuadrada y su mirada intensa, no se parecía en nada al boceto.

Todos, incluido el sargento Yasiv, volvieron a reunirse en el DSLH. El policía aún no había dirigido una sola palabra a Drake después de acusarle, con razón, de ser el responsable de la muerte de Amelia.

Había una buena posibilidad de que sólo estaba acompañando para evitar ser confrontado por un mal aún mayor: DA Mark Trumbo.

El ambiente en la tienda era tan animado como en un funeral. Y cuando Drake explicó con más detalle lo que había ocurrido, cómo fingir el "asesinato" de Malcolm Fitzroy con una bolsa de sangre de donante caducada había acabado con la huida tanto del hombre sospechoso como de Colin, y describió la foto que había visto de Amelia Clark, las cosas se volvieron aún más sombrías.

No ayudaba que Leroy repitiera una y otra vez "¡Qué coño!" mientras se frotaba los nudillos de la mano derecha.

"¿Qué hacemos ahora?" se preguntó Screech en voz alta.

Drake no lo sabía. Ya tenían policías apostados fuera de la casa de Colin, y en la de su ex mujer por si aparecía, pero la probabilidad de que apareciera allí era... bueno, cero.

Y Yasiv tampoco fue de ayuda.

"¿Recuerdas al Asesino de Internet?" preguntó Screech cuando nadie habló.

Se refería a Tobin Tomlin, el hombre al que Drake había conseguido capturar durante una operación casi exitosa.

"¿Qué pasa con él?"

"Bueno, lo hicimos público y..."

Drake negó instintivamente con la cabeza.

"No, nada de prensa".

Detestaba a los medios de comunicación y sus mierdas de apodos y su glorificación de cada crimen que podían desenterrar sólo para aumentar los índices de audiencia, para dar una pequeña inyección de dopamina a todas las ovejas que miraban.

"¿Qué más, entonces? ¿Alguien tiene alguna idea?" preguntó Screech con dureza.

"Puede que tengas razón".

Yasiv giraba un cigarrillo apagado en una mano.

"¿Qué quieres decir?" Drake exigió.

Yasiv se encogió de hombros.

"Alguien podría haber visto a este tipo".

Drake buscó en el escritorio de Screech y encontró el retrato robot.

"¿Este tipo?", preguntó, agarrando el papel con tanta fuerza que se arrugó. "Sí, apuesto a que alguien lo ha visto. Apuesto a que todo el mundo le ha visto".

"No él, sino Colin. Destaca entre la multitud".

Drake no podía creer lo que estaba oyendo. Involucrar a los medios fue un error. Siempre era un error.

"¿De verdad crees que es una buena idea? El fiscal va a..."

"¿A qué, Drake?" Yasiv se puso en pie de un salto y se le echó encima. "¿Va a gritarme el fiscal? ¿Me va a amenazar con quitarme el trabajo? ¿Me va a decir Mark Trumbo que quiere meterme entre rejas por llevar a cabo una operación encubierta no autorizada que acabó con una chica muerta y uno, quizá dos, asesinos sueltos?".

"Dijiste que lo habías consultado con él", respondió Drake, poniéndose en pie.

"Porque prometiste que atraparíamos a ese tipo", espetó Yasiv, sin entender.

¿"Dije"? ¿En serio? No es que tuvieras otras ideas. De hecho, parece que no tienes ni puta idea de cómo hacer tu trabajo".

El cigarrillo que Yasiv tenía en la mano se partió por la mitad.

"Vete a la mierda, Drake. Cada vez..."

Ahora estaban nariz con nariz, y Leroy dejó de masajearse las manos y se puso entre ellos.

"Tranquilos, los dos."

Yasiv tardó unos latidos en retroceder. Y una vez que lo hizo, Drake siguió su ejemplo.

"Drake", dijo Screech en voz baja cuando por fin se habían calmado los ánimos, "creo que merece la pena considerarlo. Y Yasiv tiene razón, Colin destaca".

Drake, por reflejo, empezó a negar con la cabeza, pero cuando vio que hasta Leroy parecía estar de acuerdo con el plan, desistió.

"Bien. Pero si esto sale mal..."

Quería decir que era culpa vuestra, pero no era verdad. Era sobre él.

Todo estaba en él.

Y por mucho que le disgustara la forma en que Yasiv acababa de hablarle, Drake ya estaba ideando otro plan de mierda. Uno que absolvería a Yasiv de toda culpa y le echaría la culpa a él.

"¿Drake?" volvió a decir Screech, levantando una ceja.

Drake apretó la mandíbula, pero no dijo nada, tácitamente de acuerdo con esta idea idiota.

"Vale, bien". Screech se volvió hacia Yasiv. "¿Tienes a alguien en los medios que podamos utilizar? ¿Alguien en quien confíes?"

Yasiv aplastó el resto del cigarrillo en la palma de la mano, rasgando el papel y triturando los pequeños trozos marrones de tabaco.

"Sí, tengo a alguien".

***

Vanessa Yen era una mujer menuda, de apenas metro y medio de estatura, con unos intensos ojos oscuros y el pelo negro recogido en un moño profesional. Diminuto o no, Drake tuvo la impresión inmediata de que no querías estar en el lado malo de Vanessa.

También tuvo la impresión de que si la llamada la hubiera hecho él en lugar del sargento Yasiv, ella le habría dicho dónde metérsela.

"Así que, ¿tú eres Damien Drake?" Énfasis en "eres".

Drake, que acababa de sentarse en la mesa de enfrente y al lado de Yasiv, se limitó a asentir. Esperaron a que llegaran sus cafés para ponerse manos a la obra.

"Muy bien, sargento, ¿qué tiene para mí?" La mujer sonaba aburrida.

Drake no esperaba que su apatía durara mucho.

Era demasiado tarde para los madrugadores y demasiado temprano para la gente normal de una omnipresente cafetería de Nueva York. Drake agradeció la intimidad aunque, como precaución añadida, se aseguraron de mantener la voz baja. Al fin y al cabo, un hombre con la cara hinchada y otro que parecía enajenado hablando con una mujer asiática pequeña en traje pantalón era probable que llamaran la atención.

Yasiv empezó a hablar entre sorbos del líquido negro carbonizado.

Cuando terminó, le enseñó una foto de la tarjeta de visita que le habían quitado a Megan Gentry.

"¿Y sólo decía un nombre en la parte de atrás?" preguntó Vanessa. Se esforzaba por permanecer neutral, pero la forma en que sus ojos se clavaban en aquella foto sugería que por dentro estaba deseando verla.

Drake no la culpaba. Después de todo, esta historia contenía todos los elementos de un Pulitzer en potencia: niños secuestrados, extorsión, asesinato y, por supuesto, una pista críptica. Puntos extra por ser algo que se traduciría fácilmente en un meme.

"Eso es todo. Sólo un nombre".

"¿Cuántas de estas tarjetas se han repartido?"

"Tres que sepamos", dijo Yasiv.

"¿Quién es el tercero?"

Drake frunció el ceño y miró a Yasiv. No le habían dicho a Vanessa ninguno de los nombres de las víctimas.

"Vamos, chicos, este es mi trabajo. Chad Ward y Malcolm Fitzroy... eran dos de las víctimas, ¿verdad?"

"¿Cómo lo sabes?" A diferencia del reportero, Drake era incapaz de mantenerse neutral; su tono estaba cargado de acusación.

Vanessa frunció los labios.

"Ya hicimos un reportaje sobre Chad Ward, y estábamos investigando la situación en el hospital cuando me llamó el sargento".

Yasiv gruñó, inseguro de cómo continuar.

Por un penique, por un dólar.

"Te falta la segunda víctima: La juez Serena Ward".

Una de las cuidadas cejas de Vanessa bailó un poco.

"¿Y Colin Clark? Hay una orden de búsqueda sobre él. ¿Está relacionado?"

"Creemos que él podría ser el que está detrás de esto. Queremos encontrarle".

"Bien. Bueno, creo..."

"Lo único que le pedimos es que no mencione los nombres de las mujeres y los niños. ¿Puede hacerlo?"

Vanessa respondió inmediatamente.

"Podemos hacerlo".

Todas sus cartas estaban sobre la mesa excepto una: Malcolm Fitzroy no estaba muerto, estaba en un piso franco hasta que todo pasara.

Colin, por supuesto, lo sabía. También lo sabía el guardia de seguridad o quienquiera que hubiera enviado el mensaje a Colin, o eso había afirmado. Sin embargo, mantener esta información para sí mismos ofreció tanto Drake y Yasiv al menos la ilusión de un mínimo de control.

"Bueno, entonces, caballeros, disfruten de sus cafés".

Vanessa puso un diez sobre la mesa y se fue, dejando tanto a Yasiv como a Drake preguntándose si acababan de cometer un gran error.

Otro gran error.

Capítulo 33

Lo único que Drake quería era dormir, pero temía que el descanso estuviera aún muy lejos.

Después de su encuentro con Vanessa, se excusó de Yasiv, que, tras haberle hecho rabiar en DSLH, parecía casi catatónico.

Drake había visto esto antes, cuando era policía.

Clínicamente lo llamaban Trastorno de Estrés Agudo, o TEA, pero en la jerga policial se conocía como coger la pelusa.

Tu cerebro se ve tan abrumado por el crimen, y la presión asociada a la resolución de estos crímenes, que acabas hastiado, incapaz de sentir nada.

Y basándome en el comportamiento de Yasiv, lo tenía mal.

Pero ese era su problema.

Mientras tanto, Drake tenía cosas más importantes de las que ocuparse.

Encontró a un Norm Fairchild desaliñado sentado en el muelle de carga de la Royal Art Gallery. Detrás de él, la puerta colgaba abierta, el marco reducido a astillas cerca de la cerradura.

Lo primero que pensó Drake fue que Norm también padecía TEA.

El hombre levantó sus pálidos ojos cuando Drake se acercó.

"Oh, gracias a Dios que por fin estás aquí." Se puso en pie. "Quieren llamar a la policía. Les sigo diciendo que esperen pero ellos..."

"Cálmate."

"¿Que me calme? ¿Que me calme? ¿Dónde demonios has estado? Te llamé..."

"Yo me encargo".

Norm levantó las manos.

"¡Entonces ocúpate de ello! Yo no puedo hacer esto. No sé lo que había en esas estatuas, pero yo..."

Drake alargó la mano y agarró la parte delantera de la camisa arrugada del hombre.

"Silencio", siseó. Los ojos de Norm se abrieron de par en par. "No había nada en esas estatuas".

Drake clavó los ojos en Norm y se negó a apartar la mirada.

"Vale", gimoteó el hombre. "Es que no sé qué hacer".

"Muéstrame".

La galería estaba hecha un desastre. Aparte de un pequeño montón de cerámica cerca de una escoba, claramente obrade Norm, no había habido ningún intento evidente de limpiar el lugar. Grandes trozos de bustos ahora en su mayoría irreconocibles yacían esparcidos por el suelo. Drake se acercó a una pieza especialmente grande y la recogió. El revestimiento de plomo del interior era claramente visible y, aunque había restos de polvo blanco en su interior, era fácil confundirlos con cerámica triturada.

Drake dejó caer la pieza, y se rompió en dos secciones.

Norm saltó al oírlo.

Quienquiera que lo hubiera hecho sabía exactamente lo que buscaba: eran aficionados a la farmacia y no amantes del arte.

Y dado lo poca gente que sabía del envío, Drake sólo tenía un puñado de sospechosos en mente.

"El oficial de policía..."

"-Lincoln."

"Sí, dónde está..."

Se oyó un crujido detrás de Drake y se giró.

"¿Este es el tipo... espera, Damien Drake? ¿Eres tú?"

Drake creyó reconocer a la mujer de la última vez que estuvo aquí con los trajes de piel, pero no recordaba su nombre.

Una vez más, su reputación le precedía.

No es una buena señal.

"Eso es, voy a llamar a la policía". La mujer tenía el móvil en la mano y empezó a marcar.

"Te han hecho mucho bien".

Levantó la vista.

"Se suponía que el oficial Lincoln estaba destinado aquí", continuó Drake. "Si alguien es responsable de esto, es él".

Los ojos de la mujer se dirigieron a Norm.

"¿Es cierto?"

Norm necesitaba un empujón de ánimo. Drake le dio un empujón.

"Sí, fuera de servicio, pero, sí."

"Bueno, eso no cambia nada porque no voy a limpiar esto y no voy a pagar para arreglar la puerta. Tampoco voy a pasar por el seguro. Norm, te dije que haría esto como un favor por..."

Dejó de hablar cuando otra persona entró en la habitación por la puerta trasera reventada.

"Sheeeesh, ¿qué ha pasado aquí?"

Era el oficial Lincoln vestido de uniforme.

Drake le fulminó con la mirada.

¿Qué es lo que ha pasado? Lo que pasó es que se suponía que ibas a vigilar el lugar hasta que apareciera el "comprador privado".

¿Quién coño eres?

Norm había dicho que había contratado a Lincoln para ayudar a asegurar el envío, pero Drake empezaba a tener sus dudas.

Andrés ya había demostrado que su influencia se extendía hasta tan al norte, y Drake sabía de primera mano lo fácil que era infiltrarse y corromper una organización tan grande como la policía de Nueva York.

"Mire, he oído un poco de su conversación", dijo Lincoln con un innegable aire de suficiencia, "y puedo asegurarle, señora, que haremos todo lo posible para averiguar quién está detrás de esto y castigarlo con todo el peso de la ley".

A la mujer no le gustó que la aplacaran, pero dudó en discutir con el policía.

"¿Y el lío?"

El oficial Lincoln se acercó y puso su brazo sobre el hombro de Norm.

"Nos ocuparemos de ello. En cuanto a la puerta, será reemplazada al final del día. ¿No es así, Norm?" Norm se sintió incómodo e intentó zafarse del agarre de Lincoln. El hombre no se lo permitió. "¿Norm?"

"Sí, lo arreglaré".

"Bien, entonces está decidido". Lincoln desafió a la mujer con la mirada.

Se echó atrás.

"Fin del día".

"Incluso te daremos una bonificación".

Mientras resolvían los detalles de este extraño acuerdo, Drake aprovechó para escabullirse por detrás.

Norm intentó girar el cuello para seguirle con la mirada, sus ojos suplicantes, pero el agente Lincoln se aseguró de que su atención permaneciera centrada.

Drake fue directamente a la guantera y sacó el teléfono por satélite que Andrés le había dado en el avión.

Había un número programado en él y no pudo evitar pensar en las similitudes entre este teléfono y los quemadores que habían dejado para que Megan Gentry y Chantal Dartmouth los encontraran.

La diferencia era que Drake sabía exactamente quién iba a contestar cuando llamara.

"¿Drake?" dijo Andrés con su suave acento.

"Tenemos un problema".

Un segundo de duda, sólo uno.

"No tenemos un problema, Drake. Tú lo tienes. Tú tienes un problema".

Capítulo 34

Lo malo de tener todo el poder es que puedes cambiar las reglas cuando quieras.

Y eso es exactamente lo que hizo Andrés Méndez.

Pero cambiar las reglas era una cosa. Cambiar todo el juego era otra historia.

Lo que no le sorprendió fue que Andrés ya supiera lo del allanamiento. Drake pudo notarlo en la voz del chico. No le sorprendería que Andrés fuera el responsable.

Frustrado, volvió a meter el teléfono por satélite en la guantera y apretó la mandíbula. Respiró hondo tres veces y volvió a entrar en la Royal Art Gallery.

¿Qué otra opción tenía?

Norm seguía allí, al igual que el agente Lincoln, este último sentado en una cornisa, dando patadas con los pies hacia delante y hacia atrás mientras mordisqueaba un chicle.

Drake ignoró al policía y se dirigió directamente a Norm, que tenía el pelo revuelto como si hubiera intentado arrancárselo.

"Norm, alguien vendrá con dinero para pagar todos tus daños. Va a pagar por la limpieza, también. "

En lugar de mostrarse complacido, Norm pareció agitarse aún más con la noticia.

"Drake, no puedo hacer esto. No sé en qué estás metido, pero..."

Drake le cortó.

"Vas a tener que hacerlo. Porque viene otro cargamento".

Norm se hundió.

"No puedo".

"Tú puedes".

Drake debatió decirle a Norm que este envío iba a ser mayor, mucho mayor, que el anterior, pero prefirió guardárselo para sí, temiendo que el hombre sufriera un colapso total.

Él mismo era un poco escéptico. Las estatuas que habían utilizado para el primer envío, las que eran nuevas y estaban destrozadas por todo el suelo, ya habían sido creadas cuando él aterrizó en Colombia.

Con las modificaciones, estaban listos.

Pero ¿hacer tres o cuatro veces más en tan poco tiempo?

Parecía imposible, incluso con recursos y mano de obra casi ilimitados.

Norm le miró sin comprender y, quizá porque estaba tan agotado, Drake se sintió obligado a decir: "No es lo que piensas". Pero lo era. "Yo no soy ese tipo". Pero lo era.

Es curioso que ahora se preocupe por su reputación, sobre todo con Norm.

Sólo intento proteger a mis amigos y a mi familia. Intento protegerlos porque están siendo acosados por un psicópata de Columbia a cuyo padre metí en la cárcel y cuyo imperio de la droga destruí. Y no, la idea de inundar la ciudad de Nueva York con heroína probablemente mezclada con algo, algún derivado del fentanilo que probablemente mataría a tantos consumidores como colocaba, no es algo de lo que me sienta orgulloso.

"Simplemente no puedo hacerlo", dijo Norm después de una larga pausa temblorosa. Pero si él estaba tratando de impresionar a Drake con una columna vertebral, fracasó miserablemente. "Conseguí el primer envío de estatuas como un favor. Pero esto... no, no más". Se quedó a punto de suplicar.

Drake pensó que probablemente llegaría a esto. Y lo último que quería hacer era presionar aún más a Norm. Si hubiera habido otra opción, lo habría hecho en un latido del corazón.

"Norm", Drake se acercó más para que el oficial Lincoln no pudiera oírle, "organizarás la llegada de otro cargamento al aeródromo privado con carga que se entregará aquí el viernes por la noche".

Norm no dijo nada, pero Drake escuchó sus palabras alto y claro, sin embargo.

"¿O qué?"

Drake rechinó los dientes.

"Norm, si no arreglas que esto suceda, voy a decirles".

Otra mirada.

"¿Decirles qué?"

Esta vez, fue Drake quien habló sin mover los labios.

"Diles que ayudaste a importar una tonelada de heroína a Nueva York".

Capítulo 35

"¿Cómo es posible que todos los putos policías de la ciudad estén buscando a este tipo y nadie lo haya visto?". Ladró el sargento Yasiv. "¡Es jodidamente difícil no verle!"

"No sé qué decirte, como dijiste, todos los hombres que tenemos están en la búsqueda. Y tenemos un equipo de hombres revisando todas las cámaras de tráfico y los negocios locales de la zona. Colin simplemente... desapareció", respondió Dunbar.

"¿Desaparecido? ¿Desaparecido?" Yasiv se rió. "¡Nadie desaparece así como así!"

Estaba de vuelta en la comisaría 62 a pesar de que cada fibra de su ser le decía que se fuera a casa, cerrara las cortinas, apagara el teléfono y durmiera.

Pero cada vez que cerraba los ojos, se imaginaba a Amelia Clark tal y como Drake la había descrito: tendida en un charco de su propia sangre.

"¡Maldita sea!"

Golpeó la mesa con las manos, lo que hizo saltar el ordenador de Dunbar. Respirando hondo, Yasiv trató de serenarse.

No funcionó.

"¿Qué estáis mirando todos? Salid de una puta vez de ahí". Señaló con un dedo la imagen que el dibujante había hecho del guardia de seguridad. "¡Encontradle! ¡Encontradle y encontrad a Colin!"

Los cuatro agentes que se habían reunido en la pequeña sala de conferencias la desalojaron rápidamente, dejando sólo a Dunbar.

"Yasiv", empezó suavemente el detective, "sé que estás estresado, y sé...".

"¡Estresado!" Se acercó al gran detective. "¡No conoces el estrés!"

La sangre bombeaba por sus arterias, haciendo que su visión se tiñera de rojo en los bordes. A través de este filtro, vio que la confusión llenaba las facciones de Dunbar.

"Joder, culpa mía". Una disculpa totalmente inadecuada, pero el detective pareció aceptarla.

Se deslizó alrededor de Yasiv y ajustó su portátil, ahora medio cerrado.

"Conseguí recopilar algunas imágenes de los vídeos civiles del asesinato de Chad Ward".

"¿Siguen levantados?"

"No, no, a mí también me las borraron. Pero cogí algunas antes de que las borraran. Compruébalo".

Yasiv, que seguía respirando con dificultad, vio seis vídeos diferentes en un patrón cuadriculado. Cada uno estaba congelado en un ángulo para mostrar lo que parecía ser el mismo individuo.

Además, cada vídeo tenía una calidad diferente.

"¿Qué te parece?" Preguntó Dunbar.

"Creo que no tengo ni puta idea de lo que estoy mirando".

"El tipo... el tipo del sketch. Creo que es él. Estaba allí cuando Chad Ward fue asesinado."

Yasiv se acercó más. No podía decir definitivamente ni lo uno ni lo otro. Se parecía al tipo, pero también a mucha gente.

"No importa. Nos centramos en encontrar a Colin Clark".

"Sí, pero si este tipo estaba allí, entonces probablemente estaba involucrado."

"Concéntrate en encontrar a Colin", dijo Yasiv con severidad.

Dunbar hizo una mueca, pero cerró el portátil y no añadió nada más. Yasiv sacó sus cigarrillos.

"Voy a salir a fumar. Sigue buscando cámaras por la ciudad, tenemos que encontrar a Colin".

"Antes de que te vayas, el médico que está tratando a Megan Gentry llamó anoche tarde. Dijo que ha vuelto un poco en sí. Sigue pidiendo ver a su hija. ¿Quieres ir a hablar con ella?"

Yasiv, que se había dirigido hacia la puerta con el humo en la mano, se detuvo.

¿Quería verla?

Sí.

¿Ayudaría a la investigación?

Probablemente no.

"¿Dónde está?"

"La trasladaron a la sala de espera".

Yasiv volvió a guardar el cigarrillo en el paquete.

Asintió y dijo: "Vamos".

***

"Quiero ver a mi hija. Quiero ver a Chloe".

Megan Gentry estaba hecha un desastre. En el hospital donde la habían tratado, le habían limpiado la sangre de Chad Ward, pero hasta ahí habían llegado sus esfuerzos. La pequeña habitación en la que la tenían apestaba a sudor dulce, un olor que Yasiv asoció inmediatamente con la adrenalina.

Yasiv lo reconoció porque él mismo lo olía en oleadas.

"Primero, tienes que ayudarnos", dijo, sin compromiso.

Megan se apartó una mata de pelo de la cara.

"¿Conoces a Chad Ward?"

se quejó Megan.

"No. Quiero decir, no antes".

Yasiv sabía que no tenía mucho tiempo. No sólo Vanessa Yen iba a salir en directo en breve, algo que sin duda quería ver, sino que Megan estaba claramente al borde de otra crisis nerviosa.

"¿Y el hombre que te llamó por teléfono? ¿Reconociste su voz?"

"No. Era... ¿como un robot? Por favor, ¿puedo ver a Chloe ahora?"

Yasiv sintió una inesperada punzada de empatía por Megan. A pesar de sus acciones, al sargento le costaba considerarla de la misma categoría que otros asesinos a sangre fría con los que se había topado.

Sólo era una mujer a la que habían puesto en una situación imposible.

Yasiv no tenía hijos, no tenía mujer ni novia. Ahora que lo pienso, su carrera también estaba en crisis.

Pero no hacía falta tener hijos propios para comprender el apuro, el impulso innato de proteger a los seres queridos.

Ocho años atrás, la hermana pequeña del sargento Henry Yasiv, Natalia, había sufrido un brutal accidente de coche. Había sido una noche lluviosa y la visibilidad era escasa. Natalia Yasiv, sobria, volvía a casa tras una noche de estudio en la biblioteca local, perdió el control de su vehículo y se salió de la carretera. Chocó contra un árbol y su cabeza, a su vez, golpeó el parabrisas. El traumatismo fue tan grande que, cuando la encontraron una hora más tarde, Natalia no tenía actividad cerebral. Los médicos hicieron todo lo posible por reanimarla, pero no pudieron hacer nada.

Como su pariente vivo más cercano, le tocó a Yasiv tomar la decisión imposible.

A todo el mundo le gusta pensar que es especial, que sus seres queridos poseían algo único, que eran diferentes. Que cuando les dijeron que su familiar tenía un cáncer inoperable en estadio cuatro, de alguna manera lo vencerían. Ellos serían el milagro del que todo el mundo hablaría durante años. Natalia no tenía muerte cerebral, sólo dormía. Le darían un mes y poco a poco saldría de su estado vegetativo. Sería un camino largo y duro, pero ella era fuerte. Perseveraría. Incluso sería mejor por ello.

Yasiv tardó dos semanas en firmar los papeles. Dos semanas para dar permiso al hospital para desconectar a Natalia del soporte vital y donar sus órganos a docenas de personas que harían mejor uso de ellos que limitarse a mantener viva la carne.

Y cuando eso ocurrió, cuando llegó el día, algo dentro de Yasiv se rompió.

"Pronto. Primero, necesito que mires esta foto y me digas si reconoces al hombre en ella".

La mano de Megan temblaba tanto que Yasiv dudó de su capacidad para ver bien a Colin Clark.

Quería conocerlo, Yasiv podía verlo en sus ojos. Pero al final negó con la cabeza y le devolvió la foto.

Joder.

"¿Qué pasa con él?"

Yasiv estuvo tentado de interceptar el papel que Dunbar le pasó a Megan a continuación. El detective debía permanecer callado, mantenerse al margen. Sólo observar.

Yasiv se detuvo.

Megan pasó el doble de tiempo mirando la foto congelada del hombre misterioso que se había llevado a Chloe Gentry.

"No... no lo sé. ¿Quizás?"

"Mira otra vez", le instó Dunbar, y Yasiv le lanzó una daga.

¡No te metas en esto! ¡No es tu carrera la que está en juego!

Megan miró con más atención, acercando aún más la imagen a su cara.

"Realmente no lo sé". Sollozó. "Por favor, déjame ver a Chloe. No quería hacer daño a nadie. Yo sólo... ella es todo lo que tengo, ¿sabes?" Dos chorros de mocos corrían por la boca de Megan, pero no hizo ningún esfuerzo por limpiarse la cara. "Simplemente no sabía qué hacer. Si alguien la lastimaba... no podía... yo sólo... oh, Dios... oh, Dios, ¿qué hice?".

Yasiv se puso en pie.

"Hiciste lo que debías". Asintió a Dunbar. "Trae a Chloe."

El detective cuestionó esta decisión con la mirada.

"Hazlo", ordenó Yasiv.

Dunbar abrió la puerta y se asomó al pasillo, donde esperaba Chloe Gentry.

"Una última cosa", dijo Yasiv en voz baja. "¿Qué dijo el hombre del teléfono? ¿Después de que terminara, quiero decir?"

Megan gimoteó y se miró las manos cuando contestó.

"Dijo... dijo que pusiera una cara feliz. Dijo que sabía que haría cualquier cosa por mi hijo".

Capítulo 36

"Algo me preocupa", dijo Leroy, frotándose de nuevo las manos. El hombre no parecía querer pegar a algo o a alguien, sino más bien que necesitaba hacerlo. Y con sólo ellos dos en DSLH, a Screech no le gustaban sus posibilidades.

"Relájate".

Eso no era lo que había que decirle a alguien tan excitado como Leroy.

¿"Relajarse"? ¿Realmente? ¿Cómo puedo relajarme? Hace días que no duermo y no hago nada. Soy absolutamente inútil".

Screech conocía la sensación.

"Yo tampoco estoy haciendo mucho", dijo a la defensiva, agitando una mano hacia su ordenador. "Sólo tecleo alguna mierda al azar, jugando a un juego de alto riesgo de seis grados de Kevin Bacon". Leroy gruñó y Screech mordió. "Vale, ¿qué? ¿Qué te molesta? Y por favor, sea lo que sea, no me pegues".

El comentario era una broma, pero Leroy se lo tomó como algo personal.

"No voy a pegarte".

"Lo sé, lo sé. ¿Qué pasa?"

"¿Por qué está haciendo esto? Me refiero a Colin. Entiendo que pasó por un divorcio, pero eso fue hace unos meses. Tiene un trabajo, hace ejercicio. ¿Alguien tan perturbado pasaría tiempo cuidando de sí mismo?"

"Tú lo sabrías mejor que yo. No he visto el interior de un gimnasio desde... bueno, nunca".

"Puedo decirte personalmente que boxeo sobre todo para desahogarme".

Quizá deberías plantearte hacerlo ahora, pensó Screech, y su mirada se desvió hacia las manos de Leroy. El hombre se dio cuenta y dejó de masajearse los nudillos.

"¿Cuál es su motivación?" Preguntó Leroy. "¿Por qué está haciendo esto?"

"No lo sé. Pero alguien me dijo una vez que intentar aplicar el pensamiento racional a un acto irracional era un juego de tontos."

"Bien, lo entiendo. Pero entonces, ¿dónde está esa misteriosa habitación donde Colin guarda a las chicas? No tiene un segundo apartamento y la policía ya ha peinado su casa. Si tuviera una habitación como la que describió Chloe, ya nos habríamos enterado".

Screech se encogió de hombros.

Probablemente.

Los policías no se mostraron comunicativos con ellos, pero Yasiv o Drake habrían dicho algo si hubieran descubierto la habitación.

Probablemente.

Drake no era el más comunicativo de los individuos en el mejor de los días.

"Supongamos que no han encontrado la habitación", continuó Leroy, leyendo la cara de Screech. "De hecho, demos un completo paso atrás. ¿Qué motiva a alguien a hacer algo así?".

Screech consideró la pregunta.

"Avaricia. Amor. Venganza".

Leroy movió la cabeza con un movimiento intermedio entre un asentimiento y un movimiento de cabeza.

"Vale, ¿pero qué clase de persona hace esto?"

"No lo sé", admitió Screech. "Pero conozco a alguien que podría".

"Stitts", dijeron los dos al mismo tiempo.

Incluso Leroy esbozó una sonrisa.

"¿Qué te parece? ¿Debería llamarle?" preguntó Leroy.

Screech se había reunido varias veces con el perfilador del FBI Jeremy Stitts. El hombre era reflexivo e inteligente, y sabía más de criminales que ellos dos juntos.

Y lo que es más importante, Stitts era una de las pocas personas con las que se habían relacionado y habían quedado en buenos términos.

Se rumoreaba que el hombre había dejado el FBI, pero sus conocimientos seguían siendo un activo valioso. Y necesitaban activos.

"Hazlo".

Leroy asintió y marcó rápidamente el número del hombre.

¿"Agente Stitts"? Es Leroy. Leroy Walker. Estoy aquí con Screech".

"Hola chicos, ¿qué tal? ¿Cómo os trata la vida de investigadores privados?"

"Uhh..."

Este era el punto en el que una persona normal hablaría y rompería el incómodo silencio. Pero no Stitts.

"Ha estado mejor", dijo Screech, inclinándose hacia el teléfono. "No voy a andarme con rodeos, te llamamos porque necesitamos tu ayuda. Sé que ya no trabajas para el FBI, pero nos vendrían bien tus conocimientos sobre perfiles".

"En realidad, estoy de vuelta con el FBI, ahora. Floyd y yo acabamos de empezar una nueva división de casos sin resolver".

Screech estuvo tentado de preguntar por Chase, pero decidió no hacerlo. En muchos sentidos, Chase le recordaba a una versión femenina de Drake. Quizá incluso más difícil de tratar, si eso era posible.

"¿En qué puedo ayudaros?"

"Un perfil. Estamos tratando con un asesino particularmente retorcido. Uno al que le gusta manipular a otros para que hagan su trabajo sucio".

Stitts no lo dudó.

"Bueno, has venido al lugar correcto. Asesinos retorcidos resulta que es mi especialidad".

Capítulo 37

Cuando Drake llegó a DSLH, encontró a Leroy y Screech esperándole. Aunque no esperaba que una banda de música anunciara su llegada, el desdén de sus caras fue inesperado.

"Oh, ¿mira quién ha decidido aparecer por fin?" refunfuñó Screech.

Drake se tragó una réplica.

"Todavía no han encontrado a Colin", dijo, yendo directo al grano. "¿Y el otro tipo? ¿El que describió Chloe? Lo vi en el hospital. También hay una orden de búsqueda para él. Me inclino a que los dos trabajan juntos".

Yasiv podría ser todo en Colin, pero Drake tenía sus dudas. Se había encontrado cara a cara con el hombre musculoso. Colin estaba lleno de rabia, pero ¿era capaz de esto?

Tal vez.

Los instintos de Drake solían ser su arma más valiosa, pero años de abusar de su cuerpo con alcohol y culpa los habían embotado considerablemente. Pensó en sus encuentros con Kevin Park. Él tampoco había pensado que aquel hombre fuera un asesino, pero a pesar de lo que dijera el fiscal del distrito, a ninguno de ellos le cabía duda de que Kevin había matado a Connery Sinclair.

Drake estaba tan ensimismado que tardó unos instantes en darse cuenta de que Leroy y Screech lo estaban mirando. Sólo que ahora parecían más escépticos que molestos. Un cambio de ritmo, pero Drake sintió que iba a disfrutar aún menos de estas versiones de sus compañeros.

"¿Qué?"

"¿Sólo son... dos personas?" Dijo Screech.

"Sí, creo que podrían estar trabajando juntos."

"No según Stitts", dijo Leroy, con demasiada suficiencia para el gusto de Drake.

"Sabes, esto sería mucho más fácil si me dijeras qué demonios está pasando".

"Y eso, amigos, es lo que llamamos ironía", comentó Screech.

"Y eso es lo que llamamos cerrar la puta boca".

Leroy dio un paso hacia él y Drake se dio cuenta de que el hombre estaba protegiendo a Screech. Le dolía que pensaran que era necesario.

"Lo siento, han sido unos días infernales". Se tocó la cara. Aún estaba hinchada y sensible, pero su petición subconsciente de compasión, si es que era eso, cayó en saco roto. "Tengo la impresión de que no te gusta mi teoría de los dos hombres".

Leroy se echó atrás.

"No es que no nos guste, es que no le gusta a Stitts".

"¿Stitts?"

"Sí, el agente del FBI Jeremy Stitts", aclaró Screech.

Una vez más, Drake tuvo que templarse.

"Sé quién es. ¿Le has llamado?"

"Sí. Sé que salí con que Colin Clark está detrás de todo esto, pero ahora tenemos nuestras dudas".

A decir verdad, Drake también. Esa fue la fuerza impulsora detrás de esta teoría improvisada de dos hombres. No era genial, pero ayudaba a reconciliar su instinto y al menos algunos de los hechos del caso.

"¿Y?"

le respondió Leroy.

"Y Stitts dijo que probablemente estamos tratando con alguien que es increíblemente inteligente. Alguien que tiene un profundo conocimiento del comportamiento humano. Fue tan lejos como para sugerir que esto podría no ser sólo acerca de las víctimas. Ellas son el foco, claro, pero no cree que nada de estos crímenes sea al azar".

Y nada de eso describe a Colin Clark, pensó Drake con desánimo. Sin embargo, no descartaba por completo la teoría de las dos personas.

"Stitts también mencionó que esto era increíblemente personal para nuestro sudes. Lo que..."

"va en contra de la idea de dos personas trabajando juntas. Joder".

Por mucho que Drake odiara admitirlo, habían vuelto al punto de partida. Sólo que ahora se había añadido una chica muerta a la ecuación.

"¿Mencionó Stitts cuánto tiempo duraría esto?" Drake preguntó con esperanza.

Leroy negó con la cabeza.

"Necesita más tiempo para llegar a un perfil más completo, pero dijo que con esta cantidad de planificación, nuestro sudes probablemente tiene una extensa lista de objetivos".

"Lo que significa más chicas muertas".

Drake se acercó a su silla y se dejó caer en ella.

Ni siquiera Leroy se atrevía a molestarle ahora.

Nunca se le había dado bien compartimentar. Existía la idea de mantener el trabajo y la vida familiar separados, pero eso sólo se aplicaba a profesores y burócratas. No a policías. No a los investigadores privados.

No Damien Drake.

Screech se acercó a él y le dio una copa.

Drake lo tomó sin hacer comentarios y bebió un sorbo.

Luego tragó saliva.

Screech rellenó su vaso y dijo: "Ya casi es la hora. Tu amigo reportero está a punto de salir en directo".

***

Vanessa Yen empezó con fuerza.

"La policía lo llama El Asesino de la Cara Feliz, pero no hay nada feliz en lo que hace".

Drake sintió que su cara se sonrojaba. Sabía que era una mala idea. Les dijo que era una mala idea.

"Nadie le llama así".

"Hasta la fecha, no está claro si el hombre detrás de las muertes de Chad Ward, Serena Wallace y Malcolm Fitzroy ha matado físicamente a alguien él mismo. Pero algunos argumentarían que lo que hace es aún peor".

Drake tenía que reconocerle el mérito a Vanessa, a pesar de lo deprimente de su apodo, la mujer sabía cómo tejer una historia. Los tres, a pesar de estar tan versados como cualquiera en el caso, estaban embelesados con las palabras de Vanessa. Tanto que el vaso de Drake permaneció lleno durante un tiempo casi récord.

Pero entonces, justo cuando una foto de Colin Clark aparecía en la pantalla, se oyó un grito y la pantalla se quedó en negro.

"¿Qué coño ha pasado?" exclamó Leroy, poniéndose en pie de un salto.

Screech golpeó las teclas.

"No lo sé."

"¡Póntelo de nuevo!" Drake ordenó.

"¡Lo estoy intentando! Yo no..." La imagen volvió, pero Vanessa ya no estaba. En su lugar había un hombre detrás del escritorio.

"Pasamos a nuestra segunda noticia del día", dijo este nuevo reportero con voz llana. "Antes, un accidente en una obra en Manhattan se cobró la vida de dos obreros de la construcción".

"¿Qué demonios?" Drake dijo. "¿Qué está pasando? ¿Qué le pasó a Vanessa?"

Screech consiguió rebobinar el vídeo, pensando que el fallo estaba de su parte. Pero el resultado fue el mismo: justo cuando se veía la imagen de Colin se oyó un grito y luego se quedó en negro.

"¿Qué ha pasado?" Leroy repitió la pregunta.

"Yo no..."

Drake dio un respingo cuando sonó su teléfono prepago. No estaba acostumbrado al sonido y, aunque la pantalla no mostraba ningún número, sólo podía tratarse de una de dos personas.

Y Screech estaba sentado frente a él.

"¿Yasiv? ¿Qué pasó con el...?"

"No te lo vas a creer". Yasiv tosió. "Alguien acaba de atacar a Vanessa Yen. Alguien ha intentado matarla en directo ante las cámaras".

Capítulo 38

"Estaba aquí mismo", dijo Vanessa Yen, sorprendentemente tranquila a pesar de lo que acababa de ocurrir. "Vi a la mujer, pero no parecía muy diferente de todos los que estaban mirando. Pero entonces empezó a acercarse. Estamos fuera del hospital, así que pensé que quizá tenía una cita o estaba visitando a alguien... Pero cuando chocó con uno de los cámaras, supe que algo no iba bien".

Tanto por precaución como para mantenerla fuera de la vista de la creciente multitud de curiosos, Yasiv metió a Vanessa en la parte trasera de su coche.

Drake escuchaba con media oreja mientras observaba la escena. Era difícil creer que estuviera de nuevo aquí, en el hospital, apenas unas horas después de la muerte fingida de Malcolm Fitzroy.

"¿Qué pasó después?" preguntó Yasiv.

"La mujer se me acercó, murmuró algo y entonces vi el cuchillo. Grité y lo soltó. Luego echó a correr. Uno de los policías que aún estaba aquí desde antes la agarró".

Yasiv se volvió hacia Drake.

"Ella es como las otras. Su identificación dice que se llama Kristin Peggles, treinta y cuatro años. La misma historia: hija de nueve años, se extravió en un parque infantil no lejos de aquí. En su lugar había un teléfono y esto". Yasiv le entregó una tarjeta con una cara sonriente. Drake le dio la vuelta y leyó el nombre del reverso en voz alta.

"Vanessa Yen". Drake levantó la tarjeta. "Esto no puede estar bien."

Yasiv se encogió de hombros y encendió un cigarrillo.

"No sé qué decirte".

Drake echó un vistazo a la parte trasera del coche.

"A mí no me mires. No tengo ni idea de lo que está pasando".

Vanessa no era tonta; sabía lo que Drake estaba pensando. Que Vanessa se había hecho ella misma esta tarjeta, que la mujer de Kristin Peggles era sólo una infiltrada.

No era la primera vez que un periodista intentaba meterse en una historia. Y esta era una gran historia.

"¿Cómo se llama la hija?" Drake preguntó a Yasiv.

"Danika Peggles. Al parecer, ella está en el espectro ".

Drake frunció los labios, sin comprender.

"Es autista", aclaró Vanessa. "Y realmente no tengo ni idea de por qué fui el objetivo. Yo nunca..."

"No voy a hablar contigo", espetó Drake.

"¡Disculpen! Me atacaron. Tal vez si usted..."

"No pasa nada", dijo Yasiv, tratando de calmar a la mujer.

"¡No, no está bien! Esta mujer vino a mí con un cuchillo. "

"¿Quién? ¿Te refieres al Asesino de la Cara Feliz?"

Vanessa enrojeció, pero finalmente se calló.

"Yasiv, ¿alguien vio a nuestro hombre en la escena?"

"¿Colin?" Preguntó Yasiv.

"No, el otro".

"No lo sé. Haré que alguien revise las imágenes de las noticias".

"Eso es propiedad privada. Si quieres..." Drake miró a Vanessa. "Vale. Pero lo quiero de vuelta. Todo. Y no después de que lo pongas como prueba o lo que sea durante seis meses".

Claro que sí, pensó Drake.

"Necesitamos que la gente busque en la zona. El tipo podría estar todavía por aquí", dijo Drake.

Yasiv estuvo de acuerdo.

"¿Alguien ha visto al agente Belk?", gritó. Algunos de los oficiales más cercanos negaron con la cabeza. "Ustedes dos, establezcan un perímetro. Y si ven a Belk, díganle que me llame, ¡ahora!"

Yasiv apartó a Drake de su coche.

"¿Crees que esto es legítimo?"

Los ojos de Drake se posaron en Vanessa. A pesar de su dura apariencia, tenía las manos en el regazo y agarraba con fuerza la izquierda con la derecha.

Temblaba e intentaba detenerse.

"No lo sé. Puede ser. ¿Pero por qué Vanessa es un objetivo? ¿Sabía el sudes que iba a salir en directo?"

"Lo dudo. Estos periodistas tienen equipos con los que han trabajado durante años. Y dudo que Vanessa haya ido a hablar. Ella quiere esta historia".

"Y ahora ella es la historia". Drake siguió mirando a Vanessa. Podría ser una treta, por supuesto. No podía saberlo.

Maldita sea, solía ser tan bueno leyendo a la gente.

Un coche negro se acerca rugiendo al lugar de los hechos y casi arrolla a uno de los agentes que habían formado una barricada para proteger la escena.

"¿Quién coño es ese?"

Yasiv giró la cabeza.

"Oh, mierda." Y ahora era él quien temblaba.

"¿Quién es? preguntó Drake, mientras se llevaba la mano a la pistola que llevaba enfundada en la cadera. Normalmente ni siquiera la llevaba consigo, pero después de todo lo que había pasado, primero con Andrés y luego con Mac, decidió llevarla consigo a todas partes.

"El fiscal", dijo Yasiv, con la voz apenas por encima de un susurro.

El coche se detuvo y Drake intentó ver a través de los cristales fuertemente tintados. Ni siquiera pudo distinguir una sombra.

"Debería sumergirme", dijo.

Yasiv estaba tan concentrado en el coche que no parecía oírle.

"Una última cosa: Yasiv, ¿conoces a un oficial Lincoln? ¿George Lincoln?"

Yasiv seguía sin contestar, así que Drake alargó la mano y le dio un manotazo.

"¿Hmm? ¿Qué?"

"Oficial George Lincoln, ¿lo conoce?"

Yasiv tenía la mirada perdida, pero luego empezó a asentir lentamente.

"Sí, eso creo. Joven policía, nuevo en la fuerza. ¿Por qué?"

"Por nada".

Una última cosa.

Una última cosa nunca fue una última cosa.

Drake se sintió increíblemente egoísta al decir lo siguiente, pero sintió que debía hacerlo.

"Tres días, Yasiv."

El hombre bajó las pobladas cejas.

"¿Qué quieres decir?"

"Tenemos tres días para encontrar a este tipo y arrestarlo".

Una vez más, una mirada muda seguida de comprensión. Drake nunca habría afirmado que Yasiv fuera el más inteligente o incluso el más espabilado de los policías, ni mucho menos, pero era inusualmente lento.

La pelusa. Es la pelusa.

"Pensé que habías dicho..."

Drake interrumpió al sargento y ya empezaba a retroceder mientras hablaba.

"Las cosas han cambiado. Sólo nos quedan tres días. Trata con el fiscal y luego encontremos a estos tipos, ¿de acuerdo?"

Capítulo 39

Después de llamar a Screech y ponerle al día sobre Vanessa Yen y Kristin y Danika Peggles, Drake pasó por delante de la casa de Colin Clark. El hombre no estaba allí, por supuesto, pero Drake sintió un pequeño sentimiento de logro por haber hecho algo. Amplió su área de búsqueda, diciéndose a sí mismo que buscaba a Colin o a Danika, o a Everyman, y quizá fue por pura casualidad, pero acabó pasando por delante de la SPCA que dirigía Patty. Ahora estaba casi reconstruida, gracias a la generosa "donación" del Dr. Alex Cratom, y apenas se notaba que hacía menos de un año había estado a punto de quemarse hasta los cimientos.

Aún quedaba trabajo por hacer -todavía había andamios en la parte trasera y la obra de albañilería estaba incompleta- y, si hubiera tenido más tiempo, Drake habría visitado al denostado veterinario y se habría asegurado de que cumplía su palabra.

Pero nunca había tiempo suficiente.

Tanto si su visita a la SPCA había sido intencionada como si no, Drake no esperaba verla.

A través de las ventanas, vio a Patty Sheer acicalando a un gran Golden Retriever. Sonreía y decía algo mientras trabajaba. Drake la imaginó cantando. Como si percibiera sus ojos puestos en él, se detuvo y miró en su dirección. Al igual que con Jasmine, Drake habría jurado que lo vio, aunque era casi imposible.

Y luego, igual de chocante fue el hormigueo que sintió en los párpados inferiores.

Contrólate, Drake. Jesús, mantén la calma.

Fue una sorpresa.

Se preocupaba por Jasmine Cuthbert, y el poco tiempo que pasó con ella había sido genial. Diablos, había tenido un hijo con ella. Pero no iba a mentirse a sí mismo y fingir que la amaba. Drake la quería, la respetaba, pero no la amaba.

Tampoco creía amar a Patty. Tal vez, con el tiempo, si tenía tiempo, llegaría a sentir lo mismo.

Pero sentía algo por ella.

No se podía negar.

Y fue esta constatación la que le hizo escabullirse en el desgastado asiento de su Crown Vic y permanecer perfectamente quieto por si ella le había visto. La siguiente vez que se asomó, Patty había terminado de acicalar al perro, las luces estaban apagadas y había cerrado con llave.

Recorrió el aparcamiento pero no vio su coche. Sólo entonces se incorporó por completo y se alejó.

Drake se encontró, de nuevo según las retorcidas reglas de la peripecia que parecían regir su vida, en una licorería de descuento.

Optó por Johnny Red en lugar de Blue. También compró un bloc de papel, sobres y un bolígrafo.

Esta vez, Drake aparcó a media manzana de la casa de Jasmine. Ella no estaba en casa y él imaginó dónde podría estar. Tal vez llevando a su hijo a una cita o haciendo yoga para bebés y mamás. La parte más práctica de su cerebro le sugirió ir al supermercado.

Drake abrió la botella y bebió un sorbo. Y entonces empezó a escribir. Nunca se le habían dado bien las palabras, pero en cuanto puso la pluma sobre el papel empezaron a fluir.

Sorprendente, teniendo en cuenta que esto no había sido parte de ningún plan. Si lo hubiera pensado, Drake probablemente se habría encerrado.

Después de todo, ¿cómo podía explicar cómo había cambiado su vida en los últimos años? Conocía el incidente desencadenante -su compañero, Clay Cuthbert, asesinado a manos de Peter Kellington bajo su vigilancia-, pero ¿más allá de eso?

¿Cómo podía explicar lo ocurrido con Beckett, su "muerte" y resurrección? ¿Cómo podía explicar el culto dirigido por el Rey Esqueleto, que unía los huesos de los dedos de sus víctimas a cráneos en un facsímil de corona? ¿Cómo explicaba el desmantelamiento de una red de trata de seres humanos con la ayuda de una prostituta de lujo? ¿Cómo se explica que dejara morir a la hermana de Mackenzie Hart, Paula, porque estaba obsesionado con acabar con Anguis Holdings?

¿Cómo podría explicar que metiera los dedos en el cráneo putrefacto de un psicópata que descuartizaba a sus víctimas ante las cámaras para conseguir likes, suscriptores y shares?

¿Cómo podía explicar que se dirigiera a Colombia la primera vez y metiera una bala en la cabeza de su propio hermano para proteger a un chaval? ¿Un niño que acabaría poniendo una recompensa por la cabeza de Drake y le obligaría a importar cientos de kilos de heroína para proteger a las pocas personas de este mundo que aún le importaban?

No podrías. Simple y llanamente.

Pero lo intentó.

El whisky ayudó. O dificultó. Nunca lo sabría porque Drake nunca releería nada de lo que escribía.

Cuando Jasmine llegó por fin a casa con el pequeño Clay en su cochecito, Drake ya se había desmayado.

No la vio abrir la puerta de su coche y apagar el motor del Crown Vic.

Y nunca vio la mirada de lástima y simpatía en sus ojos cuando le besó en la frente y se despidió de él por última vez.

Capítulo 40

Era una llamada rutinaria: ruidos molestos. Alguien estaba golpeando furiosamente la puerta principal a altas horas de la madrugada. Pero en cuanto el agente Blake McLeod llegó a la somnolienta residencia y salió de su coche patrulla, supo que algo iba mal.

Con un metro setenta y cinco y medio, Blake McLeod no era un hombre grande. En comparación, la persona que golpeaba la puerta con los puños, sí lo era. Blake le calculó un metro ochenta, tal vez un metro ochenta y tres, y los brazos que sobresalían de su corte eran casi tan gruesos como los cuádriceps del agente. Los tríceps del hombre tenían forma de herradura y estaban estriados a medida que se acercaban a los codos.

Con cada golpe, el hombre refunfuñaba algo que se perdía entre el eco resonante.

Blake sacó su pistola y se acercó.

"Gírate lentamente y levanta las manos".

El hombre le ignoró y siguió aporreando.

"¡POLICÍA DE NUEVA YORK! ¡Dense la vuelta, manos arriba!"

El grito fue lo suficientemente fuerte como para llamar la atención del hombre. Y escuchó... más o menos. Se giró, pero su mano derecha, la que había hecho el daño, seguía cerrada en un puño. Blake vio algo reflectante aferrado en su otra enorme palma. Hasta ese momento, la pistola reglamentaria de Blake había estado apuntando hacia abajo y su dedo estaba en la guarda.

Ahora la levantó y acercó el dedo al gatillo.

A Blake le dio un vuelco el corazón.

"Suelta lo que tengas y levanta las manos". Su voz parecía patéticamente débil en comparación con el eco de los golpes. "¡Hazlo, ahora!"

El hombre dio un paso adelante y se colocó justo debajo de la luz del porche.

Blake se quedó helado.

A pesar de que tenía la cara roja, los ojos hundidos en pozos oscuros y estaba cubierto de sudor, Blake le reconoció.

Era Colin Clark. Era el hombre que todos buscaban.

El asesino de niños.

Y Blake lo había atrapado.

"¡Baja el puto cuchillo!" Sus palabras eran más fuertes ahora, imbuidas por una nueva oleada de adrenalina. "Colin, suelta el cuchillo."

El hombre le oyó, al menos eso fue lo que Blake contó después al investigador. Tuvo que oírle: la calle, que ya no estaba inundada por los golpes en la puerta de núcleo macizo, estaba inquietantemente silenciosa.

Pero Colin no hizo lo que le pidió.

En su lugar, un gruñido gutural, originado en lo más profundo de Colin, salió de su boca que desde entonces se había contorsionado de rabia.

Colin dio un paso adelante, agresivamente, con intención, o eso indicaba el informe.

Y Blake no dudó.

Apretó el gatillo dos veces y todo ese tiempo en el gimnasio, las horas dedicadas a fortalecer su cuerpo, no fueron rival para las balas que salieron del cañón de la pistola Glock 19 de 9 mm.

Capítulo 41

El sargento Henry Yasiv estaba profundamente dormido cuando recibió la llamada. Tenía el sueño tan ligero que estaba tan agotado por los últimos días, emocionalmente por la noticia del asesinato de la pequeña Amelia Clark, psicológicamente por los malos tratos infligidos por el fiscal y físicamente por correr de un lado a otro sin parar, que tardó tres llamadas en despertarse.

"¿Hola?" A pesar de tener la garganta irritada por el exceso de cigarrillos, encontró sus cigarrillos en la mesilla de noche y encendió uno. No era su costumbre fumar dentro de su apartamento, pero ahora todo estaba decidido. "Más despacio... McLeod, no entiendo nada de lo que dices".

"Lo encontré, sargento. Le he encontrado". El hombre estaba más emocionado que una colegiala que asiste a su primer concierto con una banda de chicos.

Yasiv llenó sus pulmones de humo y luego esputó.

"¿Encontrar a quién? ¿Qué hora es?"

"¡Colin! ¡Colin Clark! ¡Lo encontré!"

A Yasiv casi se le cae el cigarrillo de tan rápido que saltó de la cama.

"¿Qué quieres decir con que lo encontraste? ¿Dónde?"

"Amigo, no vas a creer esto. Estaba a dos calles de la casa de su mujer. El mismo número... 5271. Creo que se confundió o algo así. Tal vez estaba borracho... no lo sé. ¡Pero lo encontré!"

"Joder, vale. No hagas nada. No quiero que nadie hable con él hasta que yo llegue". Yasiv cogió su ropa del suelo, el mismo conjunto que llevaba ayer, y luchó por meterse en los pantalones. "Estoy cinco fuera."

"Sí... uh, eso va a ser un problema."

"¿Qué? ¿Qué? ¿Está el fiscal ahí?"

"Uhh, no."

"Entonces, ¿qué coño está pasando, McLeod?"

"Colin Clark... está muerto. Le disparé y lo maté."

***

Una escena del crimen llena de caras sonrientes era algo poco frecuente.

Y el sargento Yasiv odiaba cada minuto.

La zona exterior de la casa, la que Colin Clark, abrumado por la furia, había confundido con la de su ex mujer, estaba acordonada, pero eso no impidió que los vecinos curiosos tomaran fotos y vídeos.

No tenía buena pinta.

Al menos alguien tuvo el sentido común de cubrir el cuerpo, el muy grande cuerpo, con una sábana.

Yasiv se acercó a tres agentes uniformados.

"Deja de sonreír", ordenó, con los ojos oscuros.

Las sonrisas resbalaban de sus caras como el hielo derritiéndose en un parabrisas.

"Oficial MacLeod, ¿qué hace hablando con estos dos?"

"Yo, uhh, sólo estaba... hablando, ¿sabes?"

El agente Blake McLeod era un policía joven. Era de baja estatura, pelo castaño y ojos claros. Tenía fama de ser propenso a los arrebatos, de ahí la decisión de Yasiv de asociarlo con el agente Belk, más ecuánime... que parecía haber desaparecido convenientemente.

"Pues no lo hagas. Ve allí y no digas ni una palabra más hasta que llegue tu representante sindical". Yasiv siguió a McLeod fuera del alcance del oído de los otros oficiales. "¿Dónde está Belk?"

Blake se encogió de hombros.

"No lo sé. Anoche no pude localizarle y esta mañana no ha aparecido por la comisaría. Llamé, pero no contestó.

Yasiv frunció el ceño mientras encendía un cigarrillo.

"Cuéntame otra vez lo que pasó".

McLeod repitió la historia que le había contado a Yasiv por teléfono, que era bastante coherente. Sólo que esta vez, añadió un detalle adicional.

"Pensé que tenía un cuchillo... llevaba la mano a la espalda y brillaba".

Pensé que tenía un cuchillo...

"¿Qué era?"

"Un móvil".

Joder.

"¿Dijo algo Colin? ¿Te dijo dónde tenía a las chicas?"

Blake negó con la cabeza.

"¿Le preguntaste?"

Otra sacudida de cabeza, ésta más tentativa que la primera.

"A ver si lo entiendo, te llamaron por una queja de ruido y pensaste que Colin tenía un cuchillo. En lugar de electrocutarlo o someterlo, le disparaste. Dos veces. ¿Es correcto?"

Ahora, las caras sonrientes que había visto al llegar irritaban aún más a Yasiv.

"Es decir, venía hacia mí", dijo McLeod, poniéndose a la defensiva. "Y es enorme. Pensé que iba a agarrarme".

"Creo que quieres decir, apuñalarte."

Los ojos de McLeod se clavaron en los suyos.

"Quiero decir... sí, apuñalarme. Pensé que iba a apuñalarme. Esto... esto no va a ser un problema, ¿verdad? Quiero decir, él mató a esa chica. Su propia hija."

Yasiv no dijo nada durante varios segundos mientras observaba al policía.

¿Había actuado de forma irracional? ¿Creía realmente que su vida corría peligro?

Tal vez.

Probablemente.

"Haz lo que dice tu representante. Hasta entonces, mantén tu puta boca cerrada".

Yasiv le dejó entonces, haciendo un gesto a uno de los paramédicos que estaba ocupado charlando con un técnico del CSU para que se acercara a ver a McLeod.

Mientras tanto, el sargento encontró el teléfono móvil que había sido confundido con un cuchillo. Alguien lo había embolsado y etiquetado, pero pudo encenderlo a través del plástico.

En las últimas veinticuatro horas se habían realizado diecisiete llamadas, todas al mismo número. Sólo contestaron a una, más o menos a la hora en que Malcolm Fitzroy yacía en un charco de sangre ajena.

Yasiv se encogió cuando encontró la foto. Era exactamente como Drake la había descrito: la pequeña Amelia Clark tumbada boca abajo, con los ojos cerrados, en medio de lo que parecía ser un camino de grava. Un charco de sangre rodeaba su cabeza.

Usó su propio móvil para hacer una foto y luego la envió al detective Dunbar, con el texto que la acompañaba: Sólo para tus ojos. Averigua dónde está esto.

Mientras Yasiv esperaba una respuesta, pudo ver los tres puntitos que indicaban que Dunbar estaba escribiendo un mensaje, al tiempo que un familiar Mercedes ennegrecido llegaba a la escena.

Como un perro que espera a que le llenen el plato de croquetas, Yasiv sintió que se le contraía el pecho y aumentaba su frecuencia respiratoria.

Cuando fue a encender otro cigarrillo, le temblaban tanto las manos que le costaba manejar el mechero.

"Sargento", dijo el fiscal Mark Trumbo en tono enérgico, "apague eso".

Yasiv miró el extremo incandescente del cigarrillo, que acababa de encender. Le dio una calada, lo apagó y se guardó la colilla apestosa en el bolsillo.

"Bien. Ahora, ¿vas a decirme por qué te ves así?"

Yasiv estaba confuso. Sabía que tenía la ropa arrugada y el pelo hecho un desastre, pero era de esperar. Después de todo, había estado trabajando en este caso sin parar.

"¿Qué quieres decir?"

Trumbo le dio el viejo repaso y luego se ajustó la corbata roja que le llegaba hasta la hebilla del cinturón.

"Parece que te hubieras cagado en los pantalones".

"Colin Clark está muerto", le recordó Yasiv.

"Lo sé". Trumbo señaló a la pequeña multitud que no había llegado a reunirse a su alrededor. "Todo el mundo parece contento de que el asesino de niños haya sido sometido, excepto tú. De todas las personas, pensé que serías el más feliz. Después de todo, Blake McLeod acaba de salvar tu trabajo".

Yasiv no podía creer lo que oía.

"Danika Peggles sigue desaparecida y aún no hemos encontrado el cuerpo de Amelia Clark".

Ni siquiera estamos seguros de si Colin Clark es quien está detrás de todo esto.

Los ojos de Trumbo se oscurecieron.

"No me digas lo que ya sé".

Trumbo parecía retar a Yasiv a discutir con él. Yasiv se mordió la lengua y no le hizo caso.

No sabemos nada. Todo lo que tenemos es una teoría y una débil, por cierto.

"Bien", dijo el fiscal. Miró por encima del hombro a McLeod, que volvía a sonreír mientras un paramédico le ponía un tensiómetro en el bíceps. "Vas a cuidar de él, ¿de acuerdo?"

No era una pregunta.

"Sí, claro", dijo Yasiv en voz baja. "Discúlpame un momento".

Se alejó de Trumbo antes de que dijera algo que le metiera en un buen lío. Lo primero que hizo fue llamar a Drake para informarle de la situación. Luego trató, sin éxito, de comunicarse con el oficial Joseph Belk.

¿Dónde coño estás, Belk? Se suponía que estabas a cargo de esto. Se suponía que te asegurarías de que no tuviéramos otro maldito cuerpo en nuestras manos.

Capítulo 42

"Tenemos un problema".

Este era un tema común para DSLH, pero era lo último que Drake quería oír mientras cuidaba su resaca.

"¿Qué hay de nuevo?", murmuró Drake mientras se servía un café.

"No, hablo en serio", dijo Screech, mostrando algo en su monitor. "No hay ninguna relación entre Colin Clark y Vanessa Yen. Ninguno. Y su conexión con el juez y Chad Ward es débil, en el mejor de los casos. Demonios, el juez Wallace falló a su favor; Colin obtuvo los mismos derechos de visita y la ex mujer era el principal sostén de la familia. Él recibe manutención".

"¿Qué pasa con Malcolm Fitzroy?"

Screech abrió otro expediente. Era un informe médico.

Drake no preguntó cómo lo había adquirido.

"Amelia Clark fue tratada por un tumor benigno. Ella tiene un certificado de buena salud ".

"Tenía", corrigió Drake.

"Mierda, tenía razón. Lo siento." Drake hizo un gesto de disculpa y animó a su compañero a continuar. "Entonces, ¿cuál es el incidente incitante? Si no es el divorcio y no es la enfermedad de su hija, entonces es-"

"Él no".

Screech se desplomó.

"Eso es lo que estoy pensando."

"Y ahora Colin Clark está muerto."

La cara de Screech adquirió rasgos casi caricaturescos.

"¿Qué?"

Drake repasó rápidamente lo que Yasiv le había dicho por teléfono.

"Estás de broma".

"No bromeo".

Screech se alejó de su escritorio.

"Menudo puto lío. Tenemos una chica muerta, un contable muerto, un juez muerto, un atentado contra la vida de Vanessa Yen, y nuestro único sospechoso, que probablemente no es responsable de nada de esto, ¿fue asesinado por un policía?".

"No olvides que Danika Peggles, la chica autista, sigue desaparecida".

"Joder".

Drake dio un sorbo a su café. Era demasiado pronto para problemas, y definitivamente era demasiado pronto para esto.

"¿Dónde está Leroy?", preguntó, cambiando de tema.

"Finalmente se fue a casa. Ha estado de un lado para otro desde Las Vegas. Se... se siente responsable, ¿sabes?". Drake enarcó una ceja. "Por lo que pasó en Colombia".

"Bueno, no debería".

"Debería o no debería, lo hace".

"No es culpa suya". Cuando Screech reaccionó al comentario, Drake añadió: "Tampoco es tuya. Es culpa mía. Me ocuparé de ello".

Screech suspiró y se frotó su fina perilla.

"Esa es la cuestión, no es sólo tu problema. Nos afecta a todos. Si nos dejaras entrar, Drake, podemos ayudar. No tiene que ser todo sobre ti todo el tiempo".

Screech era tan genuino que Drake tuvo que contenerse activamente para no abrirse. Un destello de lo que había escrito en el coche mientras bebía la noche anterior, olvidado hasta ahora, apareció en su mente.

¿Cómo podría explicar nada?

"Concéntrate en el caso. Sólo tenemos dos días".

"¿Cómo que dos días? ¿Crees que va a atacar de nuevo? ¿Llevarse a otra chica?"

Drake sí, pero no se refería a eso. En dos días, el segundo cargamento de heroína de Andrés Mendes iba a llegar en avión privado. Y esta vez, Drake no creía que el jefe del cártel fuera a dejarle colarse por la ventana de un cuarto de baño y escapar.

Sólo que Screech no podía saberlo.

"Lo hará. Esto no ha terminado. ¿Ha venido Stitts con un perfil completo ya?"

"Todavía no".

"Cuando lo haga, házmelo saber. Mientras tanto, vamos a tratar de encontrar otro sospechoso, ¿de acuerdo? Con suerte, uno que no esté ya en una bolsa para cadáveres".

Capítulo 43

Yasiv tenía un mal presentimiento sobre el agente Belk, que iba más allá de la inminente sensación de fatalidad que nublaba prácticamente todos los aspectos de su vida.

El hombre era uno de los policías más responsables que conocía, de ahí que formara equipo con ese exaltado de McLeod.

Belk no sólo no se presentó a trabajar. Llegó el primero, con los cafés en la mano. Tras no poder contactar con el oficial, Yasiv hizo algo que nunca había hecho antes. Aunque no tenía vida personal de la que hablar, respetaba la de los demás y su deseo, y la necesidad, de mantener el trabajo separado.

Pero estaba desesperado.

"Sí, ¿habla Maria Belk?"

"Esta es María. ¿Quién es esta?"

"Soy el sargento Henry Yasiv. Trabajo con su marido".

"Oh, hola." Su voz era suave y dulce. "Joseph habla muy bien de ti."

Esto sorprendió a Yasiv y se sintió momentáneamente desconcertado.

"¿Hay... hay algo mal?"

Se aclaró la garganta.

"Eso es algo en lo que esperaba que pudieras ayudarme. Joseph no vino a trabajar hoy. ¿Está contigo?"

"¿Qué quieres decir?" La preocupación empezó a aparecer en la voz de María. "¿No te lo ha dicho?"

"¿Decirme qué?"

"Dijo que se tomaba unos días libres. Quería pasar tiempo con Amy. Fueron a acampar".

Yasiv tardó varios segundos en darse cuenta de que Amy era la hija de Belk que había mencionado.

"Oh, sí. He estado tan ocupada que creo que me perdí el memorándum. Siento molestarte".

Hubo una breve pausa y luego. "¿Henry?"

"¿Sí?"

"¿Va todo bien?"

"Estoy seguro de que todo está bien", mintió Yasiv. "De nuevo, siento mucho haberla molestado, Sra. Belk".

Ha colgado.

Belk no fue de acampada. Yasiv lo sabía como sabía que el cáncer de pulmón era inevitable si seguía fumando al ritmo actual.

Sólo esperaba que lo que realmente pensaba que le había ocurrido a Belk fuera sólo su pesimismo omnipresente y no la realidad.

Yasiv llamó a la comisaría.

"Soy el Sargento Henry Yasiv. Necesito que rastrees el teléfono de otro oficial. Y necesito que lo hagas ahora".

***

"¿Qué estás haciendo aquí, Belk?" preguntó Yasiv en voz alta mientras daba otra vuelta a la izquierda. El último lugar donde sonó el teléfono del agente Belk fue un barrio de lujo de Brooklyn. Estaba a unos veinticinco kilómetros de la casa real de Belk y en un nivel impositivo completamente distinto. Y a pesar de lo agradable que sonaba María al teléfono, Yasiv se encontró deseando que Belk estuviera haciendo lo que muchos otros agentes habían sido acusados de hacer en el pasado: tener una aventura.

De repente apareció una casa, un edificio alto con fachada de piedra, dos columnas corintias delante y una pérgola de madera que protegía la puerta principal.

Una aventura con una mujer muy rica y muy solitaria.

Un cartel en el jardín delantero anunciaba los servicios psiquiátricos de un tal Dr. Albert Verma.

Tacha eso, una aventura con un hombre rico muy solitario.

Puede que estemos en 2023, pero la Policía de Nueva York ha adoptado parte del viejo mantra del Ejército: no preguntes, no digas.

Yasiv estaba casi en la puerta principal cuando sonó su teléfono. Si hubiera sido el fiscal, o quizá Drake, no habría contestado.

Pero era María.

"¿Hola?"

"Hola, ¿Sargento Yasiv?"

"¿Sí?" Su corazón empezó a latir con fuerza. "¿Está Belk ahí?"

"No, Joseph no está aquí. Pero Amy acaba de entrar. Ella es ... ella es bastante molesto. Yo-yo no sé realmente lo que pasó, pero ella dijo que no fueron a acampar. ¿Dijo que fue a casa de uno de los amigos de papá? ¿Se quedó en una habitación rosa? Lo siento, es que... no creo que Amy haya dormido mucho y..."

"Te volveré a llamar."

"¿Qué?"

"He dicho que te volveré a llamar."

Yasiv se guardó el teléfono en el bolsillo y se acercó rápidamente al ventanal. Las gruesas cortinas estaban cerradas, pero le pareció ver una sombra moverse en el interior de la vivienda.

Corrió hacia la puerta de al lado y la encontró abierta. Desenfundó su arma y entró.

"¿Belk?"

Yasiv se dirigió a la habitación delantera, sin dejar de llamar a su oficial.

"¿Belk? ¡Belk!"

Una puerta interior con un cartel en el que se leía DR. ALBERT VELMA. Yasiv dio dos pasos y se quedó inmóvil.

El agente Belk estaba sentado en el suelo, con los codos apoyados en las rodillas. Llevaba el uniforme completo y, al igual que el sargento, empuñaba su pistola reglamentaria.

"Sólo dime que está bien", dijo Belk en voz baja, sin levantar la cabeza.

Yasiv apretó la mandíbula y una serie de maldiciones, viles maldiciones, llenaron su cabeza.

"Ella está bien, Belk. Amy está bien. Ahora, suelta el arma y levántate."

Capítulo 44

"Yo te llamé primero. Drake, no sé qué hacer", prácticamente sollozó Yasiv. "Ya no sé qué coño hacer".

Drake se quedó boquiabierto en el despacho del Dr. Albert Verma. Presumiblemente, el hombre del mismo nombre estaba desplomado detrás de un gran escritorio de roble. Al igual que Amelia Clark, estaba tumbado boca abajo. También como la pobre chica, la sangre le rodeaba la cara. La única diferencia era que la parte posterior de la cabeza del Dr. Verma estaba cubierta de sangre.

"¿Seguro que es el Dr. Verma?" Drake preguntó.

"¿Quién coño más podría ser?"

Drake disculpó la dureza del hombre. Según el sargento, alguien había secuestrado a la hija de siete años del agente Joseph Belk. En su lugar había habido una tarjeta de visita con cara feliz y el Dr. Albert Verma escrito en el reverso.

Y ese alguien no podía ser Colin Clark porque estaba muerto. Y alguien había liberado a la hija de Belk.

Tenía que ser el guardia de seguridad que Drake había visto y que Chloe Gentry había identificado.

Drake caminó por la habitación, tratando de imaginar cómo sucedieron las cosas. Se imaginó al agente Belk entrando a hurtadillas o tal vez anunciándose y siendo dejado entrar.

Y luego se disculparía.

"Lo siento mucho, pero tengo que hacer esto. Por ella. Por Amy."

Un policía normalmente no se dejaría coaccionar fácilmente, pero Belk debía de haberse enterado de cómo habían ido las cosas entre Colin y Malcolm y de que Amelia había sido asesinada.

Drake se tensó.

Antes de que llegara el cargamento de Andrés, juró dar caza a quien estuviera detrás de esto.

E iba a matarlo.

"¿Qué dijo el oficial Belk?" Drake se acercó a la ventana y corrió la cortina. Vio al policía esposado en la parte trasera del coche de Yasiv.

"No mucho. Dijo que no tenía elección". Los ojos de Yasiv no se movieron del cadáver del Dr. Verma. "Sin elección", repitió. "Ninguna opción."

Drake apretó el dorso del brazo de Yasiv.

"¿Qué te pasa?"

Yasiv se soltó violentamente.

"¿Qué me pasa? ¿Qué me pasa?" Su voz era estridente.

Dios mío, está chiflado.

"¡Cálmate de una puta vez!"

"¡Cálmate de una puta vez!"

Drake no podía creerlo, pero Yasiv empezó a coger su pistola.

Su mano salió disparada y agarró la muñeca del sargento.

"No lo hagas". Una vez más, Yasiv trató de zafarse de su agarre, pero Drake se mantuvo firme. "No lo hagas."

Yasiv finalmente cedió.

"De acuerdo. De acuerdo".

Drake lo sujetó un momento más y finalmente soltó su agarre. Por si acaso, puso una mano en la culata de su propia arma.

Yasiv no hizo ningún movimiento para ir a por su arma. Lo único que hizo el sargento fue volver a mirar al doctor Verma.

"¿Sabes lo que Megan Gentry me dijo que dijo el hombre cuando le llamó para decirle que había matado a Chad Ward?".

"No. ¿Qué?"

"Puso cara de felicidad, sabía que harías cualquier cosa para proteger a tu hijo".

Drake guardó esto para más tarde.

"Bien. Pero, ¿por qué él?"

"No lo sé."

Yasiv seguía mirando el cadáver.

"No, no Verma; Belk. ¿Por qué elegir a un policía? Parece un riesgo enorme, incluso para nuestro sudes".

"No lo sé."

Puede que Yasiv no supiera nada, pero Drake empezaba a atar cabos. Tenía la sensación de que todo lo que hacía el Asesino de la Cara Alegre era a propósito. Eso incluía seleccionar a las personas que recibían una tarjeta.

¿Por qué si no elegir a un policía?

"Trumbo aclamó a McLeod como un héroe. Cuando vea esto... oh, cuando vea esto, va a perder la cabeza".

Drake ignoró a Yasiv.

A Screech le costó encontrar una conexión entre el juez, el contable, la enfermera y el periodista. ¿Y si añadían los nombres de las personas que cometieron los asesinatos? Eso, más el Dr. Verma tenía que aportar algo, ¿no?

"¿Por qué no vino a mí?" Yasiv se quejó. "¿Por qué Belk no vino a mí?"

Drake no podía pensar con Yasiv parloteando así.

"Llama a la caballería".

Finalmente, Yasiv apartó la mirada del doctor Verma y se quedó mirándolo, con los ojos muy abiertos.

"¿Qué?" Era como si Drake le hubiera pedido medio litro de su sangre.

"¿Cómo que qué? Tienes que llamar a la policía".

"Pero Trumbo..."

"Que se joda Trumbo. Trae a la policía, a Asuntos Internos, a los representantes sindicales. Ya conoces el trato".

Claro que sí. Era un puto sargento de policía de todas las cosas. Pero el cerebro de Yasiv parecía haberse vuelto papilla.

"Yo... no puedo."

"Sí, puedes, joder. Recuerda nuestro trato, Hank. Si tengo que llamarles, se acabó".

Para ser justos, el acuerdo ofrecía a Yasiv muy pocos beneficios. Pero tenía que usar algo como palanca.

"Drake, yo no soy como tú. No puedo hacer esto. No puedo. Por favor."

Drake extendió la mano y Yasiv, pensando que iba a ser golpeado, se acobardó. Drake no le golpeó. En lugar de eso, palpó los bolsillos del hombre y sacó sus cigarrillos. Luego cogió el mechero del hombre y encendió el cigarrillo. Drake no fumaba, nunca había fumado, pero dio una gran calada de todos modos. Le ardía la garganta y casi le da un ataque de tos.

Le pasó el humo al sargento.

"Dos días, Yasiv. Sólo... dos días y todo esto habrá terminado".

Todo acabará, queramos o no.

Capítulo 45

"Dr. Albert Verma", dijo Drake al entrar por la puerta principal de Investigaciones DSLH por segunda vez aquel día. Esta vez le recibieron dos personas.

"Buenos días", dijo Leroy.

"No, no lo es". Drake se dirigió a Screech. "El Dr. Albert Verma es la próxima víctima".

Leroy abandonó el acto.

"¿Qué?"

Drake asintió.

"El oficial Belk lo mató esta mañana".

Screech y Leroy se quedaron boquiabiertos y Drake se explayó.

"Se llevaron a su hija, le dieron una tarjeta. Pon al Dr. Verma en tu cosa del algoritmo. Incluye a Vanessa Yen y a toda la gente que realmente cometió los asesinatos. Nuestro sudes, el puto Asesino Cara Feliz, o como le llamen los medios, es más listo de lo que pensábamos. Mucho más inteligente".

"Espera un segundo". Leroy consiguió cerrar la boca. "¿Otro asesinato de oficiales?"

"Sí". Drake estaba exasperado. Estaban perdiendo el tiempo. Si su sudes aún no había secuestrado a otro niño, pronto lo haría. "Su hija fue secuestrada".

"¿Un policía? ¿Por qué no iba a acudir a sus superiores?".

Drake pensó en lo angustiado que había estado Yasiv.

"No lo sé." Y ahora suenas exactamente como él. "Probablemente no quería que le pasara lo que le pasó a la hija de Colin. Concentrémonos, ¿de acuerdo? Tenemos que encontrar una conexión entre todos porque él aún no ha terminado."

Leroy abrió la boca para decir algo más, pero Drake le detuvo preventivamente.

"Ahora".

Mientras Screech se encorvaba sobre su ordenador, Drake pensó más en el sargento Yasiv. Se conocían desde hacía mucho tiempo y lo sentía por él. Algunas personas no están hechas para este tipo de trabajo. Recordó la historia de un hombre en un autobús en el oeste de Canadá. De la nada y sin provocación alguna, el hombre empezó a apuñalar a uno de los pasajeros. El autobús se detuvo y todos, salvo la víctima y el agresor, permanecieron a bordo. La policía rodeó el vehículo, pero el maníaco armado con un cuchillo se negó a bajar. Y entonces hizo lo impensable: decapitó al desconocido y empezó a comerse su cadáver.

Al final, consiguieron convencer al tipo para que se bajara del autobús y lograron reducirlo sin que sufriera más lesiones.

Es decir, lesiones físicas.

Pero el peaje continuó mucho después de que desapareciera el peligro.

Dos de los policías que estuvieron en la escena inicial se suicidaron más tarde. Otro fue internado.

Nadie estaba hecho para eso.

Y Drake temía que Yasiv estuviera bien encaminado hacia uno de esos dos resultados.

"¿Qué pasa con Yasiv? ¿Dunbar? ¿Dónde diablos están?" preguntó Leroy. Parecía haber perdido toda compasión y Drake tuvo la impresión de que estaba más preocupado por cobrar que por otra cosa. Drake se dio cuenta de que era la forma que tenía Leroy de enfrentarse a las atrocidades que habían presenciado. Era cruel e implacable, pero era mejor que otras alternativas.

"Déjalos fuera de esto".

"¿Qué quieres decir con dejarlos fuera de esto? Son policías. Nosotros sólo somos un puñado de investigadores pro bono".

Antes de que Drake pudiera volver a reprender a Leroy, Screech golpeó de repente la mesa con la mano.

"Joder. He pasado de no tener sospechosos potenciales a tener demasiados. Mira, con todos esos nombres, tengo unas cuarenta coincidencias: cuarenta personas que están vinculadas a todos o a la mayoría de ellos por redes sociales o a través de registros criminales u hospitalarios. Incluso transacciones inmobiliarias".

"¿Alguien destaca?"

Screech hizo una mueca como diciendo, si alguien hubiera destacado, te lo habría dicho.

"Incluso con nosotros tres", Screech hizo una pausa. "No tenemos tiempo para enseñarte a usar uno de estos cacharros, te llevará una semana".

"No tenemos una semana".

Screech le miró con curiosidad.

"Bien. Bueno, no sé qué decirte, pero esto de los seis grados de Kevin Bacon va a llevar algún tiempo".

Drake no entendió la referencia y no desperdició lo que quedaba de su limitada capacidad mental intentando descifrarla.

"¿Recuerdas lo que dijiste antes?" Leroy intervino. "¿Que este tipo agarra a estas chicas por lo que debe ser modesto? ¿Como, cojo, mal peinado y sin dientes?"

"Everyman", comentó Drake distraídamente.

"Claro, Everyman. Pero también dijiste que podría ser un policía o un cura o un médico o algo así, ¿verdad?"

A Screech se le iluminaron los ojos y volvió al teclado.

"Espero que tengas razón. Añadiendo esos parámetros y... ¡oh, mierda!"

"¿Qué?" Drake y Leroy, que habían estado paseándose mientras hablaban, casi corrieron hacia el ordenador.

"Mira". Screech señaló una foto en su monitor: Drake se quedó sin aliento. No sólo se parecía, más o menos, al boceto de Chloe. Era él. Era el hombre que había sido filmado fuera de la oficina de Chad Ward cuando el pobre contable había sido apuñalado hasta la muerte.

Era el hombre con el falso uniforme de guardia de seguridad al que Drake había perseguido fuera del hospital el que se había escapado.

"Creo que..." Screech dijo, sus palabras aireadas. "Creo que encontré a nuestro hombre, esta vez de verdad".

Parte III - Un plan muy malo

Capítulo 46

El hombre vio cómo el sargento Yasiv entraba corriendo en casa del Dr. Verma. Desde su ángulo al otro lado de la calle, pudo presenciar parte de la interacción entre el sargento y su oficial. Fue mucho menos emocionante y explosiva que cuando el agente Belk había saludado al buen psiquiatra.

Él también lo había visto. La llamada de Belk informándole de que el acto se había consumado fue casi puramente cosmética. Sin embargo, supuso que sirvió para algo: les obligó a admitir lo que habían hecho.

Y eso era importante porque rara vez alguien admitía las cosas que hacía hoy en día. Asumir la autoría de tus actos era peligroso, tenía consecuencias potenciales.

Eso estaba a punto de cambiar.

A diferencia del agente Belk, el hombre no tenía nada contra el sargento. Aun así, no le habría disgustado mucho que Yasiv, que parecía agotado, le metiera una bala en la cabeza a Belk. No encajaría en el plan, pero a veces había que improvisar.

Como cuando ese investigador privado, Damien Drake, había estado a punto de atraparlo. Que la policía descubriera su verdadera identidad fue un designio; sólo que no esperaba que lo descubrieran tan pronto, antes de que todo estuviera completo. Contaba con que agentes como Belk vendrían a por él. Según su experiencia, los policías de patrulla no eran muy listos. Eran toscos, rápidos para actuar y lentos para pensar.

Pero Drake era diferente.

Eso estaba bien, ahí es donde entraba la improvisación.

El hombre modificó su plan para incluir a Drake.

A medida que bajaba la temperatura en el interior de la casa del Dr. Verma, éste se sentía más seguro de que la violencia había terminado. Mientras se alejaba, el hombre sacó una tarjeta de visita del bolsillo. Miró la cara dibujada a mano con las equis por ojos y sintió que sus labios se curvaban en una sonrisa.

La última; la última carta.

El apellido.

"Ya voy, cariño", susurró el hombre mientras se llevaba la tarjeta a los labios. Besó aquella sonrisa.

Y se sintió feliz. Por primera vez en mucho tiempo, sintió verdadera alegría. Esta tarjeta sería entregada en mano y no tendría que aceptar a ninguna chica más: la última chica le había sido arrebatada.

Esa había sido la peor parte, secuestrar a Chloe, Stevie, Amelia, Danika.

Todos eran muy diferentes de Jo. Muy diferentes, en muchos sentidos.

Pero compartían un puñado de similitudes. Hoy en día, las masas afirman que todo el mundo es igual, que son iguales. Las proclamas sobre la X declaraban que no existía el género. Niños y niñas eran intercambiables. Pero él sabía que no era así. Años de trabajo con niños, combinados con la crianza de Jo, se lo enseñaron.

Los chicos tienden a descargar su agresividad por medios físicos, mientras que las chicas son más creativas. Eran muy manipuladoras, coercitivas, casi extorsivas. Así se enfrentaban a las situaciones tensas.

"Claro, jugaré a tu juego", le había dicho Amelia Clark. "Pero tienes que prometerme que lo haré sola. No puedo hacerlo si estás mirando. No puedo hacerlo con público. Y, créeme, será creíble. Soy buena. No, soy muy buena. Todo el mundo lo dice, mi madre y mi padre me lo dicen todo el tiempo".

Eso estuvo bien. Mencionar a mamá y papá, humanizarse, hacer más difícil que el captor los vea sólo como un medio para un fin.

Un final que se acercaba rápidamente.

El hombre se quedó mirando la cara sonriente, recordando cuando la había visto por primera vez, cómo le había hecho sonreír entonces, pensando que se parecía mucho al icónico símbolo de Nirvana, aunque Jo no tuviera ni idea de quién era Nirvana.

Es curioso cómo las cosas parecen surgir a través de las generaciones. Era casi Jungiano por naturaleza, el inconsciente colectivo.

O tal vez fue casualidad.

No importaba.

Lo que importaba era terminar el trabajo.

Ahora sabían cómo era. De todas las chicas, pensó que Chloe Gentry era la que más tiempo había dedicado a estudiar su rostro.

Resultaba irónico que prestara atención a esos pequeños detalles, teniendo en cuenta que agarrarla a ella había sido lo más fácil de todo.

Chloe era inteligente y cuando le había dicho que su madre estaba enferma y que viniera con él, sus palabras habían sido recibidas con una buena dosis de escepticismo.

Ahí es donde entraba la contraseña. Le había llevado diez minutos de observación averiguarla. Todo lo que tuvo que hacer fue esperar a que Megan estuviera liado en el trabajo y se vio obligado a enviar a un amigo a recoger a Chloe. Luego se limitó a esperar y escuchar.

Por muy lista que fuera, Chloe seguía siendo una niña. Desde pequeños, los niños estaban condicionados a usar contraseñas para todo, desde entrar en los teléfonos de sus padres para ver dibujos animados hasta acceder a sus ordenadores. Eso les daba permiso para anular esa sensación innata de que algo iba mal. Después de todo, ¿no está mamá ahí? ¿En la floristería? Sí, está. O había estado.

Pero él tenía la contraseña. Y la contraseña era el rey.

El hombre suspiró y se secó una lágrima de la mejilla.

"Ya voy, cariño. Sigue sonriendo y sé feliz. Pronto volveremos a estar juntos".

Capítulo 47

"Me dijiste que Colin Clark estaba detrás de esto", siseó Trumbo, con la cara cada vez más roja a cada palabra. "Me dijiste que era él".

Yasiv era un hombre de estatura media, un metro ochenta de estatura, ochenta kilos, quizá menos ahora que su dieta era estrictamente vegana. Aun así, el fiscal Trumbo sobresalía por encima de él.

"Yo no he dicho eso. De hecho, te dije..."

"Me dijiste que tenías esto bajo control".

"Yo nunca..."

"¿Otro tiroteo con participación de agentes bajo su vigilancia? ¿Esta vez un hombre bajo su supervisión directa dispara y mata a un psiquiatra inocente?"

Yasiv intentó mantenerse firme, no retroceder, pero Trumbo era tan condenadamente intimidante.

Y luego estaba el hecho de que sólo mencionar al Dr. Verma provocaba visiones del hombre en su escritorio, con la cabeza cubierta de sangre, sesos y huesos.

"No sé qué decir. No pude localizar al oficial Belk..."

Trumbo tendió la mano por razones poco claras.

Esperó y cuando Yasiv se quedó parado, el fiscal le dijo: "Dame tu placa".

Yasiv retrocedió como si le hubieran golpeado.

"¿Qué?"

"Ya me ha oído, sargento. Dame tu puta placa".

"No puedes hacer eso. No eres el alcalde. No tienes autoridad para..."

El fiscal Trumbo señaló por encima del hombro.

"Podemos hacerlo por las buenas o por las malas. La fácil es que entregues tu placa ahora mismo, subas a tu coche y te vayas a casa". Encendió los orificios nasales. "Date una ducha, cámbiate de ropa. El camino difícil es que yo levante la voz para que ella me oiga". Era Vanessa Yen, porque, por supuesto, lo era. "Y luego, cuando sea alcalde, que lo seré a pesar de todas tus cagadas, pondré ese vídeo una y otra vez. Demonios, incluso lo incluiré en mi programa: limpiar lo que queda del grupo de policías corruptos de Ken Smith. Nunca volverás a trabajar en las fuerzas del orden".

Yasiv quería darle un puñetazo. Nunca había sido un hombre violento, pero ahora estaba al borde de la violencia extrema.

Lo único que le detuvo fue saber que eso era exactamente lo que Trumbo quería. Así el fiscal no tendría que involucrar a Vanessa ni enturbiar su meticulosamente planeada plataforma de alcalde.

Acabaría en la cárcel y alguien le haría la cabeza con mermelada de fresa y requesón, como al Dr. Verma.

La placa de Yasiv fue engullida por el guante gigante de Trumbo.

"Ahora, lárgate de aquí."

Yasiv se movía como si estuviera en un sueño. Lánguido y perezoso.

Llegó a su coche e inmediatamente encendió un cigarrillo. A través de los mechones de humo azulado, Yasiv vio llegar a la forense, la pequeña y tímida Karen Nordmeyer, y vio cómo retiraban el cadáver.

"¿Qué harías tú?"

Yasiv gritó y dejó caer el cigarrillo. Le cayó en el regazo y se llevó la mano a la entrepierna. La brasa le chamuscó los dedos y lo arrojó por la ventana. Pero la ventana estaba cerrada y el cigarrillo rebotó en una ráfaga de chispas.

"¡Joder!"

Volvió a cogerlo y esta vez bajó la ventanilla antes de lanzarlo a la carretera.

Yasiv se armó de valor y miró hacia el asiento trasero.

Estaba vacía. Hacía tiempo que el oficial Belk había sido trasladado a un coche patrulla.

¿Me acabo de imaginar la voz?

Sacudió la cabeza, intentando serenarse.

¿Cuándo fue la última vez que dormí? ¿Cuándo fue la última vez que dormí de verdad?

No se acordaba. Yasiv encendió otro cigarrillo y se disponía a arrancar el coche cuando volvió a oír la voz desconocida.

"¿Qué harías tú?"

Yasiv apretó con más fuerza el humo y luego levantó los ojos hacia el espejo retrovisor. A pesar de agarrar la bombona blanca con tanta fuerza que casi se extinguió por falta de oxígeno, estuvo a punto de dejarla caer.

El Dr. Albert Verma estaba sentado en su asiento trasero. El hombre tenía un punto rojo en la frente del tamaño de una moneda de diez centavos. Distinto, pero casi refinado comparado con la herida de salida.

Yasiv cerró los ojos y contó hasta tres mentalmente.

Cuando volvió a abrirlos, el Dr. Verma seguía allí.

"¿Qué harías tú, Yasiv? Si tuvieras un hijo y alguien se lo hubiera llevado, ¿harías algo para recuperarlo?".

Yasiv se quedó boquiabierto.

He perdido completamente la cabeza. Olvida que los cigarrillos te dan cáncer de pulmón, me dieron un gran tumor cerebral. Inoperable, por supuesto. Tiempo medio de supervivencia de días.

Tal vez minutos.

"Sé que esto es difícil, pero quiero que lo pienses. ¿Matarías por ellos? Henry, ¿asesinarías a un extraño para salvar a tu hijo?"

Capítulo 48

"Dr. Victor Hale", leyó Screech en voz alta. "Es él, Everyman".

Drake ladeó la cabeza.

Era él.

"Mira esto", continuó Screech. "Tal como dijiste, Leroy; es médico, psiquiatra. Hace ocho meses pidió el divorcio. ¿La juez de su caso? Serena Wallace. Espera un segundo".

La mente de Drake se aceleró cuando Screech sacó detalles del proceso de divorcio.

"Tal como pensaba: Trajeron a Chad Ward. La mujer de Victor, Rosa Warren, consiguió la mitad de su dinero a pesar de... a pesar de que él afirmaba que ella le era infiel."

Se oyó un zumbido en el fondo del despacho.

"¿Qué demonios estás imprimiendo?" preguntó Leroy mientras se acercaba a la máquina.

"Yo no", respondió Screech.

Leroy cogió un puñado de hojas de papel.

"Es de Stitts. El perfil".

"Oh, qué bien."

Screech volvió a su ordenador y Drake regresó a sus pensamientos.

A pesar de la certeza que sentía de que se trataba de su hombre, todavía había muchas piezas en este rompecabezas que no encajaban del todo.

Sacó su móvil y marcó el número de Yasiv. Sonó.

Raro, pensó, sin recordar la última vez que Yasiv no había respondido a una de sus llamadas.

Cogió el teléfono de Screech de encima de su escritorio; el hombre ni siquiera se dio cuenta. Drake se desplazó por los contactos antes de encontrar el número de Dunbar.

A diferencia del sargento, el detective contestó al primer timbrazo.

¿"Screech"?

"Es Drake. Intenté comunicarme con Yasiv, pero no responde".

Hubo una pausa.

"Ha sido... suspendido".

"¿Suspendido?" Drake chasqueó los dedos para llamar la atención de los demás y puso el teléfono en altavoz. "¿Por qué? ¿Qué demonios ha pasado?"

"El oficial Belk recibió una tarjeta. Alguien se llevó a su hija. Mató a un doctor... un doctor Verma-psiquiatra. Trumbo lo perdió, pidió la placa de Yasiv en la escena".

"¿Qué?", dijeron los tres al unísono.

"Sí, está jodido. Trumbo está alborotado".

Dada su escasez de tiempo, Drake quería que las cosas se movieran rápidamente. Pero no tan rápido.

"Lo tengo, Dr. Albert Verma", dijo Screech. "¡Oh, mierda! Tanto él como Victor Hale trabajaron en la misma universidad".

"¿Quién es Victor Hale?" Dunbar preguntó.

"Entonces, ¿qué estamos pensando?" Leroy preguntó. "¿Algún tipo de disputa laboral?"

"Tal vez. Se fue hace unos tres meses".

Screech siguió tecleando.

"Chicos, ¿quién es Victor Hale?" Dunbar preguntó de nuevo.

"No me jodas. Este tipo Verma sacó un libro en la época en que Víctor dejó la universidad. Y nunca adivinarás quién hizo un artículo sobre el lanzamiento".

"Vanessa Yen", dijo Leroy, volviendo los ojos al perfil que les había enviado Stitts.

"Sí, Vanessa Yen."

"Dice aquí en el perfil que para este tipo de asesinos, los listos que planean las cosas, las cosas se construyen con el tiempo".

"Como que te engañen, pasar por un divorcio complicado, que te quiten el dinero y luego te despidan. Añade a eso lo que sea que haya pasado en la universidad..."

"Sí", dijo Leroy asintiendo con la cabeza, "teniendo en cuenta lo poco que tardan en despedir a Víctor y que el otro médico publica su libro, apuesto a que algo pasó entre ellos".

"¿Cómo qué?" preguntó Screech.

"No lo sé. Tal vez el tipo Verma le robó cosas. Copió su trabajo, tal vez."

"Eso explicaría su lucha contra Vanessa Yen, también. Si él piensa que se aliaron o si ella estaba alcahueteando el trabajo de Víctor, entonces Víctor podría hacerla responsable, también."

"Pero no explicaría el 'incidente incitador'".

Screech finalmente se dio la vuelta.

"¿Incidente incitante?"

"Sí, aquí dice que mientras las cosas se acumulan con el tiempo para estos tipos, hay un incidente reciente, incitante que los hace estallar".

"¿Cuál es?"

Leroy se encogió de hombros.

"Ninguna pista. Supongo que tampoco explica lo de Malcolm Fitzroy o el oficial Belk".

"¡Chicos!" Dunbar gritó de repente. "¿De qué coño estáis hablando? ¿Quién coño es Victor Hale?"

"Él es el hombre detrás de todo esto", dijo Drake sin dudarlo. "Dunbar, necesito que me hagas un favor."

"Por supuesto. Déjame adivinar, ¿quieres que vaya a recoger a este tipo?"

Eso no era lo que Drake estaba pensando, pero ahora que Dunbar lo había mencionado, consideró la opción.

"No." Decidió. "Víctor es demasiado listo para dejarse coger. Y si le hacemos saber que estamos tras él, va a huir".

"Stitts está de acuerdo", les informó Leroy, con los ojos de nuevo en el perfil. "Dice aquí, que es probable que se vuelvan irracionales, que terminar su proceso -sus palabras, no las mías- es lo más importante para ellos. Podrían acelerar o cambiar su modus operandi para asegurarse de terminar".

"¿Acelerar?" Screech se mostró incrédulo. "Este tipo ha estado trabajando a velocidad de vértigo. Secuestrando a estas chicas y preparando los teléfonos y las tarjetas de visita cada pocas horas".

Drake descolgó el teléfono y se puso el dedo en la oreja contraria.

"¿Cuál es el favor entonces, Drake?"

"Quiero que tengas una pequeña charla con Rosa Warren. Discretamente, sin embargo. No quiero que le digas que estamos tras su marido. De hecho, no quiero que nadie te vea hablando con ella".

"Llegaré a eso tan pronto como cambie la dirección de la rotación de la Tierra". Esta mierda está en todas las noticias, Drake. Vanessa Yen se ha asegurado de ello".

"Actúa como un miembro del tribunal, entonces. Finge que es rutina hacer seguimiento después de un divorcio. Necesito que averigües con quién se acostaba o al menos con quién Víctor decía que se acostaba antes del divorcio".

"Estás de broma".

"No", dijo Drake rotundamente. ¿Has averiguado dónde se tomó la foto de Amelia Clark?".

Dunbar suspiró y Drake tuvo la impresión de que el hombre empezaba a arrepentirse de su decisión de acortar sus vacaciones.

"No, todavía no. Tengo algunos hombres en ello. Ejecutándolo a través de un software especializado, pero no hay muchos puntos de referencia para ir ".

"Bien. Habla con Rosa Warren, la ex-mujer de Victor, y luego ven a DSLH".

"Sí, señor."

Drake colgó. Sus dos compañeros le miraban fijamente.

"¿Qué?"

"Hablábamos de que Stitts no cree que Víctor se detenga hasta completar su plan maestro. ¿Alguna idea de cuál es su juego final?" Preguntó Screech.

"Saca una foto de Rosa Warren".

Screech giró.

"Toma. Trabaja en un centro de reinserción para chicos que acaban de salir del reformatorio".

Rosa Warren era discreta, pero guapa. Pelo corto y oscuro que le caía justo por encima de los hombros. Ojos brillantes, labios finos, pero una sonrisa preciosa.

"Ella es", dijo Drake de repente. "¿Ella es el objetivo final?"

"¿Tú crees?" preguntó Leroy.

"Sí, eso creo. Ella es la que empezó esto teniendo la aventura. Y ella va a ser su última víctima."

"Sabes, creo que podrías tener razón", convino Screech. "Tienes que volver a llamar a Dunbar, decirle que recoja a Rosa en vez de hablar con ella. Ponla en una casa segura o algo así".

"No." Explicó a sus compañeros lo que le había dicho a Dunbar sobre que Víctor huyera si sabían que iban tras él.

"O podría empezar a tomarse las cosas por su mano, renunciar a secuestrar a las chicas y empezar a matar gente él mismo".

"Yo no... espera, ¿qué acabas de decir?"

Leroy lanzó una mirada a Screech.

"En el perfil, dice que lo más importante..."

"No, ¿qué acabas de decir?"

"He dicho que va a saltarse el plan y matar a la gente él mismo".

Los ojos de Drake se desviaron hacia la imagen de Rosa Warren, el final.

"Creo que siempre formó parte del plan", dijo en voz baja. Se acercó al monitor e inspeccionó a Rosa más de cerca.

"¿A quién se parece?"

Una idea comenzó a gestarse.

"No lo sé."

"¿Leroy?"

Leroy se puso al lado de Drake.

"Mierda, sé exactamente a quién se parece."

"¿Quién?" preguntó Screech.

"Mira de nuevo", Drake instruyó.

"No sé. Blanco genérico... espera". Screech giró de nuevo, esta vez con tanto gusto que tuvo que detener el giro con los pies para no pasarse. "No puedes estar pensando en traerla de vuelta, ¿verdad?".

No era una coincidencia exacta, pero el pelo era similar. También los ojos.

"Lo soy", confirmó Drake.

Screech negó con la cabeza.

"Incluso si pudiera pasar por Rosa Warren, un gran si, una segunda picadura es una idea horrible. Especialmente después de lo mal que jodimos la última en el hospital".

Esto era exactamente lo que Drake estaba pensando.

"Eso fue diferente." Drake volvió a sacar el contacto de Dunbar. "La última vez Yasiv dirigía el espectáculo. Esta vez, yo me encargo".

"¿Pero puedes siquiera contactar con ella?" preguntó Leroy, que volvía a ser práctico.

"¿Yo? No. Pero creo que conozco a alguien que puede".

Capítulo 49

Lo último que Screech quería hacer era traerla.

No después de lo que había pasado, no después de haber salido.

Ni siquiera estaba seguro de que fuera un buen plan. A primera vista, parecía razonable, pero estaba demasiado agotado para estar seguro. Y nada era realmente seguro cuando se trataba de Damien Drake.

Una mirada a la cara hinchada del hombre lo demostraba.

Pero fue idea de Drake, y una vez que tenía algo en la cabeza, la única forma de sacárselo era a mazazos.

El hecho de que Dunbar también se mostrara escéptico tampoco era una buena señal.

"Si esto sale mal, incluso un poco mal, todos nuestros culos están en la línea. Trumbo no está en un alboroto, está en pie de guerra. "

"Asumo la culpa", dijo Drake. "Toda ella. Pase lo que pase".

No era muy distinto de Drake, dispuesto a sacrificarse por los demás, pero había algo decididamente derrotista en su voz que a Screech no le gustaba.

¿Qué demonios te pasó en Colombia?

Dunbar arrojó una carpeta sobre el escritorio de Screech.

"¿Qué es esto?"

"Creo que he encontrado algo. Ábrelo".

"¿Qué pasó con Rosa?" Drake preguntó.

"Tenías razón". El detective casi parecía decepcionado. "Se tragó lo de la embajadora designada por el tribunal como seguimiento de la treta del divorcio. Supongo que ayudó que ya estuviera enfadada. Le pregunté por qué, y se negó a responder. Le pregunté por la aventura, y también se negó a hablar de eso. Pero por pura casualidad, oí la voz de Vanessa de fondo. Rosa estaba escuchando las noticias y ¿qué sabes? Vanessa estaba hablando de Colin Clark. Rosa casi se derrumba cuando oyó su nombre".

Drake asintió.

"Lo sabía".

"¿Saber qué?" Dijo Leroy.

"Sabía que Colin Clark era el hombre con el que tenía la aventura", respondió Dunbar por Drake.

"De ninguna manera."

"Camino", dijo Drake.

"Lo que encontrarás ahí dentro -Dunbar indicó la carpeta por la que Leroy ya había perdido el interés- es un informe de incidente del doctor Victor Hale. Al parecer, justo después de enterarse de que su mujer se acostaba con Colin, le echó de casa. Intentó entrar en su casa para ver a su hija. Los agentes Joseph Belk y Blake McLeod fueron los primeros en llegar. Se presentó un informe, pero no se presentaron cargos".

"Una conexión más", dijo Drake.

"¿Dice qué pasó?" preguntó Screech.

"Es delgada", respondió Dunbar.

"¿Qué significa?"

Los ojos de Dunbar recorrieron la sala mientras pensaba qué decir a continuación.

"Cuando un informe es escaso y no se presentan cargos, lo que probablemente ocurrió es que le maltrataron un poco", dijo Drake.

"Ya sabemos que McLeod tiene el dedo en el gatillo", dijo Leroy, sin hacer ningún esfuerzo por ocultar el disgusto en su voz.

"También tiene una reputación. Belk es... era... más sensato, pero si estuviera presente..."

"-entonces Victor Hale podría usar lo sucedido contra ambos", terminó Screech.

"Exactamente."

"Malditos policías", maldijo Leroy.

Screech esperaba que Dunbar se ofendiera, pero no lo hizo.

"Screech, dile a Dunbar lo de Verma y Vanessa".

"Claro. Encontré un montón de artículos de psicología de los que Verma y Hale son coautores desde hace años. Entonces, unos meses antes de que Hale fuera despedido por la universidad -este último alegando 'diferencias profesionales', léelo como quieras-, publicaron tres artículos cada uno, todos como autores únicos. Entonces Verma publica su libro "The Power of Leverage" y Vanessa hace toda una reseña. Lo alaba. La mejor suposición es que o Hale estaba celoso o Verma le robó su trabajo".

"Otra conexión", Dunbar repitió el sentimiento anterior de Drake. "Te voy a dar esto, si Victor Hale no es nuestro hombre, entonces no sé quién coño es."

"El único que no encaja hasta ahora es Malcolm Fitzroy", comentó Screech.

"Vuelve", dijo Leroy emocionado. "¿Dijiste que Víctor estaba tratando de volver a su casa para ver a su hija?"

"Sí, lo dice ahí mismo en el informe".

Screech miró a Leroy a los ojos durante una fracción de segundo y luego se acercó a su escritorio.

"En ello".

No tardaron en encontrar otro vínculo entre Hale y las víctimas. Ahora que sabían lo que buscaban, Google prácticamente autocompletó el resultado.

"Mira esto: un obituario para Joanna Hale."

Los cuatro leyeron las palabras por sí mismos.

Cuando terminaron, nadie dijo nada durante un buen minuto.

"¿Cómo muere un niño de once años de insuficiencia hepática aguda?" La voz de Leroy era ronca.

"Ni idea. Puedo indagar en los registros del MPWH si quieres".

"No creo que sea necesario", respondió Drake. "Todos podemos adivinar quién era la enfermera de Joanna".

Aunque es cierto, Screech sintió la necesidad de decirlo en voz alta.

"Malcolm Fitzroy."

"Y mira las palabras que se utilizan en el obituario", dijo Dunbar. "Joanna era una chica feliz a la que le gustaba dibujar casi tanto como hacer sonreír a la gente. Te echamos de menos, mamá y papá. ¿Te recuerda a algo?"

Leroy gruñó.

"La cara sonriente de la tarjeta de visita".

Aunque era cierto, Screech no podía evitar pensar que esas palabras genéricas podrían haberse utilizado para describir a cualquier niño de once años. Aun así, no se podía negar el vínculo.

Drake dijo lo que todos estaban pensando.

"Ese fue el evento incitador. La muerte de la hija de Victor Hale lo llevó al límite".

"Y por eso se lleva a las niñas", añadió Dunbar. "No es sólo para que sus madres hagan lo que él quiere, sino que las obliga a experimentar lo que él sintió cuando le arrebataron a Joanna".

"La única diferencia es que él se los devuelve después de que hagan lo que les pide", dijo Screech.

"Excepto Amelia Clark", corrigió Dunbar. "Y tal vez Danika Peggles. Todavía no la hemos encontrado".

"¿No te parece extraño? Quiero decir, no me malinterpretes, todo esto está jodido. Y, obviamente, la señora Peggles, como se llame, y Colin fueron los únicos que no hicieron lo que Víctor les pidió, no mataron a la persona de la tarjeta. Pero, ¿de verdad crees que este tipo, este médico, este doctor que trabaja con niños, mataría realmente a los niños?".

"Bueno, como decía tu chico Stitts, no intentes aplicar el pensamiento racional a actos irracionales", dijo Drake.

"Sí, pero esto no es irracional", protestó Leroy. "Quiero decir, es jodido, pero tiene sentido, ¿sabes?"

Lo tenía. De una manera retorcida, todo tenía sentido.

El teléfono de Drake sonó y se apartó del grupo para contestar.

Screech observó los labios del hombre e intentó escuchar la mitad de la conversación. No consiguió nada, pero eso no importaba porque la llamada sólo duró unos segundos.

"Era ella", dijo Drake. "Ella lo hará. Nos ayudará a atrapar a este tipo. Nos ayudará a atrapar a Victor Hale. ¿Y las buenas noticias? Ya casi está aquí".

Capítulo 50

A pesar de alquilar la pequeña casa de dos dormitorios con un nombre falso, Screech no tuvo problemas para averiguar dónde vivía el Dr. Victor Hale.

Como de costumbre, si seguías el dinero, normalmente te llevaba al bote del que procedía.

Víctor, inteligente como era, fue lo bastante estúpido como para pagar el alquiler con cheques... a su nombre.

Dunbar y Drake pasaron dos veces por delante de la casa de Víctor, confirmando que estaba desocupada y que nadie vigilaba el lugar, antes de aparcar en la calle paralela que daba a la casa de Víctor. Tenían preparadas la mayoría de las piezas de su operación no autorizada, pero el detective, probablemente preocupado por que le ocurriera lo mismo que a Yasiv, insistió en que se aseguraran de que Víctor era el hombre que estaban buscando.

Y luego había que tener en cuenta a las chicas desaparecidas.

En todo caso, Drake había aprendido la lección de Paula y Mackenzie Hart. A pesar de lo desesperadas que estaban por capturar a Victor, se negó a poner en peligro la vida de Danika Peggles en el proceso.

La subdivisión era nueva, lo que significaba que sólo había dos o tres aburridos modelos de casa que se repetían por todas partes. La casa detrás de la de Víctor era exactamente igual a la suya, sólo que volteada.

"Date prisa", dijo Dunbar con un gesto de ánimo.

"Pienso hacerlo".

Drake salió del coche y se dirigió primero a la puerta principal. No había ningún coche en la entrada y las luces estaban apagadas, pero tenía que asegurarse de que el vecino de atrás no estuviera en casa. Que alguien llamara a un merodeador no sería un buen augurio para ninguno de ellos.

Actuando como un vendedor de puerta en puerta, Drake llamó y esperó. Al no obtener respuesta, volvió a llamar. Finalmente, seguro de que no había nadie, se escabulló por el lateral de la casa, abrió la verja y entró en el patio trasero.

Moviéndose con rapidez, llegó a la valla trasera y comenzó la laboriosa tarea de trepar por ella. Era más difícil de lo que parecía, a pesar de tener sólo dos metros y medio de altura. Hubo un tiempo en que la habría escalado sin dificultad, pero hacía tiempo que había dejado atrás esa época.

"Joder".

Al final, Drake lo consiguió, haciendo una mueca de dolor al aterrizar con fuerza sobre un tobillo.

Sin perder tiempo, cojeó hasta los escalones que conducían a la salida del sótano. Estaba cerrada con llave, pero un codazo en uno de los paneles de cristal incrustado y la mano metida dentro cambiaron la situación.

Drake se encontró en un sótano sin terminar. Había un banco de trabajo de madera junto a la caldera y el calentador de agua. A un lado había una lavadora y una secadora.

Nada parecía fuera de lo normal.

Si Víctor mantenía a las chicas aquí, no estaban retenidas en el sótano.

Drake subió las escaleras hasta el nivel del suelo.

Por los planos que habían obtenido de la empresa constructora, sabía exactamente dónde se encontraban los dos dormitorios. La primera puerta que abrió daba a la habitación de Víctor. Sencilla, sólo un colchón sobre un simple somier de madera.

Drake estaba a punto de marcharse cuando se fijó en un libro que había en la mesilla de noche, abierto por la mitad y boca abajo.

El poder de la palanca por el Dr. Albert Y. Verma.

Lo cogió y le dio la vuelta.

Escrita con bolígrafo negro, en letras negras negritas que cubrían el texto y abarcaban ambas páginas, había una sola palabra: MÍO.

Oh, este era su hombre, de acuerdo.

Drake volvió a dejar el libro como lo había encontrado y se dirigió al dormitorio contiguo.

Si necesitaba más confirmación de que Victor Hale era Everyman, era ésta.

De nuevo, tuvo que reconocer el mérito de Chloe Gentry. La habitación era exactamente como la había descrito la chica. Las paredes estaban pintadas de un rosa suave y calcomanías de nubes adornaban tres de las cuatro.

Aquí es donde los guardaba.

Sólo que ahora no estaban aquí.

"¿Dónde coño estás, Danika?"

Aunque el dormitorio no podía tener más de trescientos pies cuadrados, Drake seguía mirando a su alrededor, escudriñando la papelera llena de Barbies y la colorida casita de juegos como si ella fuera a aparecer por arte de magia, gritando: "¡Sorpresa!".

Danika había estado aquí una vez, al igual que Chloe, Amelia, Stevie, Amy y Joanna.

Pero ahora no estaban aquí.

Drake ladeó la cabeza.

No, no Joanna Hale.

Nunca había estado aquí.

Drake fue golpeado por una tristeza inesperada.

Oh, cómo pueden cambiar las cosas. ¿Cómo un hombre puede pasar de ser un psiquiatra honrado que vive una vida feliz con su familia perfecta a ser un secuestrador, un manipulador maestro y, al siguiente, un asesino?

O cómo un hombre puede pasar de ser un prometedor detective a un investigador privado perseguido por el cártel.

Todo lo que tenías que hacer era quitarles todo lo que alguna vez amaron. Y sin eso, quedaban reducidos a sus instintos más bajos.

Supervivencia.

Venganza.

Drake salió de la habitación antes de que se sintiera abrumado por esos sentimientos.

Si las cosas salían como había planeado, por improbable que fuera, tendría tiempo de sobra para contemplar lo que podría haber sido.

Drake atravesó la cocina en dirección a las escaleras del sótano cuando, al igual que en el dormitorio, vio algo que lo detuvo en seco.

Había una sola imagen pegada a la nevera de acero inoxidable con un imán redondo.

Estaba dibujado a mano con rotulador amarillo sobre fondo negro.

Una cara sonriente con los ojos tachados.

En la esquina inferior derecha estaba la firma del artista, escrita con letra infantil: Jo.

Ya está.

Sólo Jo.

Drake inclinó la cabeza y salió de la casa de Víctor.

"Es él", dijo mientras se ponía al volante de su fiable Crown Vic.

"¿Seguro?" Preguntó Dunbar.

"Estoy seguro".

"¿Y las chicas?"

"Aquí no".

Dunbar hizo un gesto de dolor cuando Drake arrancó el coche.

"Haz la llamada".

"¿Tiene que ser él?" Dunbar preguntó.

"Tiene que ser él".

Dunbar marcó el número.

"Oficial Lincoln, soy la Detective Dunbar. Necesito un favor. No-no, esto es importante. Más importante que cualquier cosa que estés haciendo ahora mismo. No me importa cuál sea tu asignación actual. Necesito que vigiles una casa. Sí, aburrido, lo sé. Pero si alguien la mira por más de dos segundos, llámame. ¿Entendido? Colgó. "Está hecho."

"Bien".

Mientras Drake conducía de vuelta a DSLH no pensó en el libro que había encontrado ni en la habitación rosa.

Pensó en la foto de la nevera.

Pensó en Joanna Hale.

Capítulo 51

Un buen ingeniero puede desmontar cualquier aparato y aprender cómo funciona.

Un gran ingeniero puede recomponerlo.

Esa fue la razón por la que se inventaron las patentes.

Y aunque Stephen "Screech" Thompson sólo había terminado el bachillerato, se le había dado bien esto de ser investigador privado.

Una vez establecida la pieza central del engranaje, el Dr. Victor Hale, todo lo demás encajó.

Con la ayuda de Leroy, graparon fotos de las cabezas de todos los implicados en el caso en una pizarra de corcho. No tenían ningún hilo de fantasía para unirlos a Víctor, sino que se limitaron a escribir en el corcho con un rotulador indeleble.

Un poco de investigación reveló que Megan Gentry había enseñado a Joanna en la escuela. No se sabía por qué Víctor le guardaba rencor, pero, como Drake había dicho una vez, los motivos importaban menos que los resultados. Chantal Dartmouth trabajaba en una tienda de comestibles justo al final de la calle donde vivían Rosa y Víctor.

En la parte inferior de la pizarra de corcho, habían colocado imágenes de todas las chicas, incluida la idea de Joanna-Leroy. Ninguno de los dos tuvo el valor ni el estómago de tachar la cara de Amelia Clark, lo que habría completado la escena detectivesca de película.

Cuando terminaron, ambos se apartaron para observar su obra. Estaba descuidado y nada estaba perfectamente alineado. Decir que estaban orgullosos de lo que habían hecho habría sido exagerar.

Pero había valor en haber completado la tarea.

Importan los resultados, no los motivos.

"Sé que la muerte de Joanna fue el incidente incitador, pero ¿crees que Víctor habría hecho todo esto si no le hubiera pasado ninguna de estas otras mierdas? Quiero decir, ¿si el Dr. Verma no hubiera publicado su libro? ¿O si su esposa no lo hubiera engañado? ¿Y si el agente McLeod le hubiera sentado cuando le encontraron aporreando la puerta y le hubiera ayudado a controlarse en lugar de darle una paliza?".

Era una pregunta sencilla pero, paradójicamente, a menudo exigía respuestas enrevesadas.

Screech estaba demasiado cansado para la circunvolución.

"¿Qué fue primero, el huevo o la gallina?", respondió obtusamente.

Leroy puso los ojos en blanco.

"Pregunta tonta. La gallina evolucionó a partir de un ave selvática, y la mutación que llevó al desarrollo de una gallina ocurrió dentro de un huevo de ave selvática. Estaba en el ADN. Por lo tanto, la gallina vino antes que el huevo de gallina".

"Realmente no me importa."

"Bueno, no deberías haber preguntado..."

La puerta que tenían detrás se abrió y ambos se dieron la vuelta.

Al principio, Screech pensó que era Rosa Warren. Tanto, que echó un vistazo a su foto en el tablón de corcho.

El mismo pelo oscuro, los mismos ojos. La misma idea.

"Jesús, realmente te pareces a ella", comentó Leroy.

"¿Como quién? ¿La mujer de tus sueños?"

"Algo así".

"Bueno, mientras no se te pare, ven a darme un abrazo".

Leroy y Screech la abrazaron al mismo tiempo.

"Tranquilo", dijo ella, zafándose de su agarre. "Yo también te he echado de menos. Pero podemos ponernos al día más tarde. Ahora mismo, he oído que tenéis un psicópata al que tenemos que atrapar".

Capítulo 52

"Definitivamente es Victor Hale", dijo Drake al entrar en DSLH. "Encontré la habitación donde..."

Dejó de hablar.

No esperaba volver a verla, pero ahí estaba, junto a Leroy y Screech, como en los viejos tiempos.

¿A quién quieres engañar? Nunca hubo días buenos. Sólo viejos días.

Dunbar le empujó por detrás y él se encontró con ella a mitad de camino. Se abrazaron. Parecía más delgada de lo que él recordaba, pero no en el mal sentido, no en el sentido anoréxico.

"¿Cómo debo llamarte ahora? ¿Vas por Robin?"

Detrás de la mujer, vio que Screech y Leroy se miraban.

"Quiero decir, mantuviste la 'H' en la puerta, así que Hanna está bien. Me alegro de verte, Drake."

A su mente le resultaba difícil conciliar a esta mujer de aspecto saludable con el animal enfurecido que había visto por última vez blandiendo un machete y cubierto de sangre.

"Yo también me alegro de verte."

Hanna señaló una pizarra de corcho que Screech y Leroy habían colocado. Aunque tópico, servía para ilustrar el nivel de violencia y el número de personas que un solo hombre había conseguido afectar en tan solo unos días.

"¿Este es el tipo? ¿El Dr. Victor Hale?"

"Este es el tipo."

"Y voy a fingir que no sé tu nombre y que ni siquiera estás aquí", dijo Dunbar en voz baja al entrar.

"Me parece bien", dijo Hanna, nada sorprendida por su presencia. "Aunque para ser sincera, pensaba que vería al sargento Yasiv y no a usted".

Ahora todos los hombres intercambiaron miradas.

"Vale, lo entiendo, tema delicado". Hanna dirigió su atención al agujero que Leroy había hecho en la pared con el puño. "Tema muy delicado. Jesús, ¿me voy un par de meses y todo se va a la mierda? ¿En serio?"

Más de lo que crees.

"Vamos", dijo Drake, poniéndose serio. "Vamos a trabajar. No tenemos mucho tiempo".

***

"¿Por qué cada vez que estás cerca, Hanna, siempre sale este tema?". dijo Leroy, sacudiendo la cabeza.

Drake sabía que esto se avecinaba, podía sentirlo. A pesar de todo, una sonrisa se formó en sus labios.

"Simplemente tiene sentido".

"No, no tiene sentido. ¿Por qué no puede hacerlo Screech?"

"Porque Rosa Warren puede patearme el culo, por eso".

"¿Qué pasa con Dunbar, entonces?"

El detective negó con la cabeza.

"Hablé antes con Rosa; le dije que era miembro del tribunal. Si voy otra vez, sabrá que pasa algo".

"Tiene sentido", añadió Drake.

Leroy levantó las manos.

"Si tiene tanto sentido, entonces hazlo, joder".

"No puedo. Víctor me vio en el hospital".

"Sí, claro, lo que quieres decir es que tiene sentido porque soy negro. Piensas que porque Rosa Warren dirige un programa para delincuentes juveniles, será más receptiva conmigo porque soy un joven negro."

"No, tiene sentido porque en realidad estuviste en el reformatorio", contraatacó Drake.

"¡No lo hacía!" protestó Leroy. "Estaba en la casa grande, igual que tú".

"Vale, no voy a hacer esto. Necesitamos que hables con ella, Leroy. Eso es definitivo."

"¿Y luego qué?" Dijo Leroy con amargura. "¿Hablar con Rosa Warren y luego... secuestrarla? ¿Atarla, tal vez? ¿Qué pasa si llama a la policía, Drake?"

"Nos ocuparemos de eso", dijo Dunbar.

"¿Cómo? ¿Le has contado a alguien tu genial plan? ¿No? Creo que no".

Leroy tenía razón. Dunbar había sugerido inicialmente que lo hicieran a través de los canales oficiales, pero eso no sólo llevaría demasiado tiempo, sino que existía el temor real de que si Trumbo se enteraba de lo que estaban haciendo, traería al equipo SWAT para derribar la puerta de Rosa.

Si eso ocurriera, bueno, podrían despedirse de Victor Hale.

Danika Peggles, también, muy probablemente.

"No me importa lo que hagas", dijo Drake. "Muéstrale tus identificaciones de IP. Cuéntale un puto cuento para dormir. No me importa. Solo coge sus llaves y dáselas a Hanna".

"Joder. Sólo eso, ¿eh?"

"Haz que funcione, Leroy-Victor tiene que saber que nos estamos acercando, con Vanessa Yen en las noticias cada media hora abriendo la boca. Si su ex-esposa es realmente el final del juego como pensamos que es, entonces esto termina esta noche."

Drake esperaba que sus dramáticas palabras pusieran fin a la discusión, pero mientras Leroy era efectivamente silenciado, Hanna retomó la conversación donde la había dejado.

"¿Y quieres que ocupe su lugar? ¿Que finja ser Rosa?"

"Tienes su dirección. Conduce hasta su casa, entra, haz cosas normales".

"Cosas domésticas".

"Claro, no tengo ni puta idea." Drake había olvidado que así era como funcionaba su equipo disfuncional. Discutiendo, discutiendo, un montón de pie alrededor.

Estaba a punto de recordarles que aún quedaba al menos una chica desaparecida por ahí, cuando Hanna dijo: "Voy a necesitar mi pistola".

"No, no lo harás", respondió Drake por reflejo. Se imaginó a Hanna rondando a Donnie Duggar, con un machete en ambas manos, la cara y los brazos cubiertos de sangre. No trajo a Hanna de vuelta a Nueva York para revivir esa pesadilla. "Estaré allí, estaré esperando. Sólo llévenlo adentro, yo me encargaré del resto".

Haré que Victor Hale nos diga dónde están Danika y Amelia.

Drake volvió a pensar en el puente de Colombia. Sus métodos no eran ni de lejos tan creativos como los de Andrés Mendes -no tenía intención de cortar ninguna parte del cuerpo de Víctor-, pero podía ser persuasivo.

Pregúntale a Tobin Tomlin.

"Creo que tal vez yo debería ser el que está dentro de la casa de Víctor."

"Ustedes tuvieron su oportunidad", dijo Drake a Dunbar. "Ahora es mi turno".

Y no voy a cagarla como la policía de Nueva York.

Capítulo 53

La buena noticia era que Leroy estaba haciendo algo ahora, algo medianamente más productivo que colgar fotos y trazar líneas de conexión.

Lo malo es que, una vez más, interpretaba a un joven negro estereotipado.

Leroy había querido insistir más, insistir en que fuera Screech quien se enfrentara a Rosa Warren, pero había cedido, sobre todo porque sabía que era la última vez. Era su último trabajo.

Aunque nadie lo hubiera dicho explícitamente, Leroy vio la verdad en los ojos de Drake. Después de esto, después de que Victor Hale estuviera entre rejas o muerto, DSLH dejaría de existir. Por mucho que odiaran admitirlo, por mucho que Drake los cabreara a todos con sus planes secretos, su alcoholismo, su malhumor omnipresente, sin él, no habría DSLH.

Tampoco SLH o SL.

Simplemente no podría suceder. No funcionaría.

Y esto entristeció a Leroy, a pesar de que ya tenía un pie fuera de la puerta incluso antes de que Drake se hubiera ido a la mierda a Colombia.

Adoptando un contoneo que había visto a su hermano hace mucho tiempo, Leroy entró en el edificio justo cuando terminaban las clases. Agachó la cabeza y se movió en dirección contraria al tráfico, tratando por todos los medios de no llamar la atención.

Con cada movimiento, Leroy sentía que el collar de su hermano, la "D" de Declan sobredimensionada, golpeaba contra su pecho.

Utilizando alguna excusa sin sentido, Dunbar había llamado al director del centro de reinserción social y se había enterado de que la última clase de Rosa antes de cortar por hoy tenía lugar en la habitación 128.

Leroy leyó los números de las habitaciones a medida que pasaba por delante de ellas, abriéndose paso entre la multitud -en su mayoría negros y latinos- que parecía desesperada por marcharse. No les culpaba.

Leroy sabía de primera mano que una vez que te encerraban, aunque fuera por poco tiempo, te cambiaba.

Dormías con la puerta abierta -si es que dormías- y evitabas los lugares que no tuvieran varias salidas claramente señalizadas. Y cuando sonaba un timbre o un gong, te acordabas de ese zumbido, el que indicaba que la puerta de tu celda iba a cerrarse y a encerrarte durante toda la noche.

Sí, entendía su deseo de irse.

Leroy pasó por las aulas 122, 124 y 126, y luego respiró hondo antes de meterse en la siguiente clase.

Era algo sacado directamente de las mentes peligrosas: pupitres de aspecto incómodo con tableros desplegables, sillas de plástico naranja pintarrajeadas con grabados y marcas de bolígrafo.

En el fondo de su mente, Leroy oyó que Coolio empezaba a cantar el estribillo de Gangsta's Paradise.

Casi empezó a sonreír, pero entonces la vio: Rosa Warren.

En persona y de cerca, el parecido con Hanna era menos pronunciado. No ayudaba el hecho de que Hanna pareciera más fresca y joven de lo que Leroy recordaba, mientras que Rosa, en comparación con sus fotografías, era tosca. Tenía ojeras y el pelo desordenado.

Tuvo que recordarse a sí mismo que, aunque necesitaban la cooperación de Rosa, aunque la vida de Danika Peggles podía depender de ello, esta mujer acababa de perder a su hijo.

Rosa maldijo en voz baja mientras intentaba meter un montón de papeles en un maletín de cuero. Maldijo en voz baja cuando las páginas parecieron no encajar.

"¿Rosa Warren?" Leroy se metió las manos en los bolsillos de los vaqueros en un intento de parecer menos intimidante.

"¿Sí?" Rosa levantó los ojos y le miró.

Leroy lo tomó como una invitación y entró en la habitación, esperando que ella retrocediera.

No lo hizo.

"Sé que esto va a sonar un poco extraño, pero me llamo Leroy Walker y..." vaciló cuando Rosa soltó los papeles y deslizó una mano más adentro de la bolsa. "-y soy investigador privado. Mira".

Empezó a quitarse la placa. Rosa imitó sus movimientos.

"No, espera, mira la placa-Jesús, guarda eso". Rosa Warren estaba de repente sosteniendo una lata de spray de pimienta y apuntando la boquilla en su dirección. "Por favor, necesito tu ayuda".

"Tienes que retroceder de una puta vez". Rosa tenía los labios finos y apretados. "No sé quién eres o..."

"Soy Leroy Walker-mira." Sacudió la placa. "Soy un investigador privado."

"No me importa quién digas que eres. He terminado aquí y me voy a casa."

"No lo creo."

Los ojos de Rosa se dispararon sobre el hombro derecho de Leroy, pero éste mantuvo su atención en el spray de pimienta.

La puerta del aula se cerró.

"Creo que vas a bajar ese spray de pimienta", dijo Hanna. "Y luego vas a ser una buena chica y entregar tus llaves".

Capítulo 54

El Dr. Victor Hale vivía modestamente. Su mujer, en cambio, no. Según la demanda de divorcio, y a pesar de que Víctor afirmaba que ella le había sido infiel, el juez Wallace había concedido a Rosa la mitad de su dinero, incluidos ochocientos mil que Chad Ward había descubierto en una cuenta oculta.

La casa debía de ser grande para los tres. Drake sólo podía imaginar cómo sería vivir allí solo.

Esta vez, Dunbar conducía mientras Drake iba de pasajero. Al igual que en casa de Victor, primero dieron unas cuantas vueltas, con los ojos bien abiertos en busca del Nissan verde oscuro de su sudes.

Cuando estuvieron seguros de que Víctor no estaba vigilando el lugar, Dunbar aparcó a la vuelta de la esquina.

"No puedo... no puedo quedarme".

Drake no se sorprendió. Tampoco culpó a Dunbar. Negación plausible y todo eso.

"Te llamaré cuando esté hecho", dijo Drake. "Esté listo."

Dunbar asintió y Drake salió del coche.

Ahora había menos necesidad de guardar el secreto. Estaba casi seguro de que Víctor estaría en el trabajo de Rosa, vigilándola. La seguiría a casa.

Corrección: seguiría a Hanna a casa.

Y Drake estaría esperando.

Se había negado a darle a Hanna su pistola, pero últimamente nunca iba a ningún sitio sin la suya.

Drake bajó por el lateral de la casa, atravesó la puerta sin cerrar y entró en el patio trasero.

El césped estaba recién cortado y la gran terraza parecía nueva. Cerca de la parte trasera había una casita de madera con tobogán y dos columpios.

Drake se preguntó cuándo había sido la última vez que Joanna Hale había tocado en él. ¿Hace seis meses? ¿Su enfermedad fue repentina o prolongada?

Drake supuso lo segundo. La chica debía de llevar en el hospital el tiempo suficiente para entablar una relación con Malcolm Fitzroy.

Una agria.

Intentó abrir la puerta corredera trasera, pero estaba cerrada. Las cortinas apenas ocultaban el contorno de una opulenta cocina. Brillaba a través de la tela; al igual que la cubierta sobre la que se encontraba, parecía recién renovada.

Después del divorcio, claramente, ¿pero antes de la muerte de Jo?

Drake se dirigió al lado opuesto de la casa, donde encontró otra puerta. Como la trasera, también estaba cerrada. Pero a diferencia de cuando había entrado en el sótano de Víctor, no contenía una rejilla de cristal fino de una sola capa.

Presionó contra el cristal. Era grueso, reforzado.

Drake volvió a probar la manivela, pero no se movió.

Su primer instinto fue tirar la puerta abajo. Le costaría unos cuantos golpes, pero el marco acabaría astillándose.

Luego pensó en lo que pasaría si Víctor se asomara por el lateral de la casa o si viera la puerta rota desde dentro.

Huiría.

Drake retrocedió y observó a su alrededor. Había una maceta de cerámica azul con una planta a un lado. Se agachó y la inclinó.

Sin llave.

Había una gran barbacoa en la cubierta, y fue allí a continuación, abriendo las puertas de acero inoxidable que había debajo.

Ahí tampoco hay llave.

Joder.

No tenían mucho tiempo.

Volvió a la puerta y se resignó a tener que patearla. Por arriesgado que fuera, tenía que entrar.

Drake se agarró a ambos lados del marco de la puerta y apretó. Justo cuando se preparaba para asestar la primera patada junto a la cerradura de cerrojo, algo cayó justo delante de su cara.

Un regalo del cielo.

Drake bajó la mirada.

Era una llave.

Sólo que no había caído del cielo, sino de la parte superior del marco de la puerta.

"Idiota", dijo en voz alta. Luego, con un gruñido, se puso en cuclillas. La llave había caído de bruces sobre la cubierta de madera artificial, y se esforzó por recogerla.

La lengua le asomaba por la comisura de los labios mientras intentaba meter un clavo bajo el metal para levantarlo. Se deslizaba de un lado a otro, no había nada a lo que agarrarse.

La concentración de Drake era tan grande que no oyó a la persona acercarse por detrás. No notó la sombra encima de él.

Pero sí sintió la mano que serpenteó por su garganta y lo puso de pie.

"¿Qué estás tramando, Drake?" Aliento caliente en su oreja. "No deberías estar aquí. Tienes trabajo que hacer".

Capítulo 55

Era bueno estar de vuelta en Nueva York. Fue bueno volver con Drake, Leroy y Screech.

Y se sentía bien devolver el favor que le debía a Drake.

¿Se arrepintió de separar la cabeza de los hombros de Donnie Duggar?

Joder, no.

¿Lo volvería a hacer si tuviera la oportunidad?

Desde luego.

Pero Hanna echaba de menos a DSLH.

Empezar su vida de nuevo, esta vez como Robin Powers, había sido difícil. Incluso la ayuda de viejos amigos no lo había hecho mucho más fácil.

Hanna ajustó el cuello de la chaqueta de Rosa para que ocultara parte de su rostro.

Realmente se parecía a Rosa, sólo que un poco menos pálida y un poco más delgada, a juzgar por cómo la chaqueta le apretaba las caderas un poco incómoda.

Desde decapitar al Hombre de Paja hasta vivir en Nueva Orleans y ser ama de casa en Nueva York.

Menudo viaje.

Hanna había memorizado la ruta desde el trabajo de Rosa hasta su casa. Drake le había dicho que lo más probable era que Víctor condujera un Nissan verde oscuro. Tuvo que resistir el impulso de mirar por los retrovisores para ver si la seguía.

Sólo eres una esposa normal, infiel, cuya hija murió. No eres sospechosa. Probablemente sólo quieres ir a casa y ahogar tus penas con una botella de Pino.

Esto hizo pensar a Hanna. Desde que se había mudado al sur, el dinero escaseaba y el barrio en el que vivía distaba mucho de ser modesto.

Quizá pueda acostumbrarme a esto.

Hanna se detuvo en la entrada de la casa de Rosa.

Realmente podría acostumbrarme a esto.

Al acercarse a la puerta principal, Hanna sintió un escalofrío inesperado que le recorrió la espalda.

Drake estará aquí. Ahora está dentro, esperando. Escondiéndose.

Rosa tenía tres llaves idénticas en su llavero. La segunda entró en la cerradura.

Bonito lugar, pensó, encendiendo las luces del vestíbulo.

Hanna distaba mucho de tener práctica en las tareas domésticas, pero era muy adaptable.

Tiró el bolso de Rosa -no, es tu bolso, tonta- en la estrecha mesa junto a la puerta. Después de pensarlo, colocó las llaves sobre la hoja de cerámica que contenía una horquilla y un paquete de chicles.

Luego fue a la cocina.

"Ah, aquí vamos."

En la encimera había una botella de vino tinto medio llena. Hanna cogió un vaso del tendedero y descorchó el vino.

"Salud", dijo, levantando su copa. Por ti, Drake. Dondequiera que te escondas.

Drake siempre había sido gruñón, descontento, un poco gilipollas. Pero ahora parecía diferente, diferente incluso de aquel día en la cabaña de caza cuando le había dicho que huyera.

Huir y no volver jamás.

¿Por qué la había llamado? ¿Porque se parecía a Rosa Warren? ¿Por qué?

¿Cuántas otras personas se parecían a ella?

Esto era Nueva York, por el amor de Dios. Y no era como si tuvieran que pasar horas en la misma habitación con gente que conocía a Rosa. Tan pronto como Víctor entrara en la casa, la viera allí, Drake se abalanzaría.

Y entonces Victor Hale hablaría.

Diablos, podrían haber usado un maldito maniquí.

Hanna se encogió, recordando los trajes de piel que había hecho Donnie Duggar.

No, Drake la había llamado por otra razón.

Sólo que no estaba segura de qué.

Hanna se apoyó en el mostrador y bebió un sorbo de vino, esperando a que ocurriera algo.

***

"Es para ti. Contesta".

"No voy a contestar a tu puto teléfono", espetó Drake.

El hombretón con acento le había obligado a sentarse en el asiento delantero de una camioneta roja, mientras él se deslizaba en la parte trasera. Pero no sin antes quitarle el arma a Drake. Ahora estaba apuntando a su columna vertebral a través del asiento delgado de mierda.

"Contesta".

El teléfono por satélite que había junto a Drake, un calco del que llevaba en la guantera de su Crown Vic, zumbó con fuerza.

"Vete a la mierda."

"Responde, Drake, o le digo a mis hombres que maten a Jasmine".

No había ira en su voz. Para este hombre, para los hombres de Andrés, esto era sólo trabajo. Un trabajo, como hornear pan o vender zapatos.

"Me queda un puto día más", dijo Drake entre dientes apretados. El hombre le había dicho que condujera pero no le había dicho adónde. Drake no quería alejarse demasiado de la casa de Rosa, así que se aseguró de conducir en un círculo complicado.

Hasta el momento, el hombre que lo había secuestrado no había parecido darse cuenta.

Drake cogió el teléfono.

"Me queda un día más", repitió, esta vez en el auricular.

"No", dijo rotundamente Andrés Mendes. "El cargamento llega esta noche".

"¿De qué coño estás hablando? Dijiste viernes".

"Viene esta noche."

"No puedo", argumentó Drake. "No puedo adelantar las cosas, otra vez".

"Lo harás. Estoy seguro de que mi colega te ha recordado lo que ocurrirá si decides no seguir mis órdenes".

"Estoy haciendo todo lo que puedo aquí", gritó Drake. "¡Todo lo que me pediste!"

"Oh, estás haciendo mucho más que eso. Mucho más. Quiero recordarte que tienes un trabajo en Nueva York".

¿"Un trabajo"? ¿De verdad? Esto es..." sintió algo duro clavarse en su columna. "A la mierda. Hablaré con Norm pero no hay garantía de que pueda acomodar otro cambio".

Drake apretó el teléfono con tanta fuerza que la carcasa de plástico crujió.

"Harás que funcione. Y después de que todo haya sido entregado, te subirás a ese avión". El labio superior de Drake desapareció, y enseñó los dientes. "¿Me entiendes?"

"Sí", dijo secamente.

"Bien. Entonces espero verte de nuevo, Drake".

La línea se cortó.

"Deja de conducir en círculo", dijo el hombre del asiento trasero. "Dirígete al aeropuerto".

"El envío no llegará hasta medianoche."

La presión en su espalda se intensificó: parecía un cañón, no una pistola. Sin embargo, a esta distancia, el daño probablemente sería similar.

"Conduce hasta el aeropuerto. Llama a tu amigo".

"No tengo su número", mintió Drake, tratando de dar largas.

"Está en el teléfono". Joder. "Hazlo ahora."

El nombre y el número de teléfono de Norm estaban programados en el teléfono por satélite. Drake llamó al hombre porque ¿qué otra opción tenía?

Se quedó sin planes. Los usó todos.

Estaba jodido. Todos lo estaban.

A menos que hiciera lo que dijo este hombre.

Como dijo Andrés.

"Drake, intenté..."

"El cargamento llega esta noche, Norm."

"¿Qué?"

Drake tragó en seco.

"Viene esta noche. Prepáralo".

"YO... YO... YO..."

Sonaba como un CD que saltaba.

"Está sucediendo esta noche. Norm-hazlo. No me hagas llamar a mis amigos de la policía de Nueva York".

Silencio, tan bueno como una respuesta. No es que Drake hubiera hecho una pregunta.

Colgó y desvió la mirada hacia el espejo.

"¿Satisfecho?"

Andrés le había dicho antes de subir al avión de carga en Colombia que los dos hombres que lo habían metido en la parte trasera de la furgoneta no podían viajar a Estados Unidos. Pero maldita sea si el matón que lo había agarrado fuera de la casa de Rosa no se parecía exactamente a Cosa 2.

Sus miradas se cruzaron y el hombre dejó de actuar con dureza, permitiendo que una sonrisa se formara en sus labios.

¿"Satisfecho"? Sabes, no estoy seguro de por qué Andrés te mantiene cerca. Ahora que todo está preparado, puedo matarte y..."

Ambos hombres se empujaron hacia delante.

Un Tesla negro acababa de darles por detrás. No con fuerza, pero sí con la suficiente como para que Drake tuviera que agarrar el volante con más fuerza para evitar dar un volantazo.

"Sigue conduciendo", le ordenó el hombre del asiento trasero.

Pero el Tesla tenía otras ideas.

Se detuvo junto a ellos y, a través de los cristales tintados, Drake vio una sombra que les hacía gestos frenéticos para que se detuvieran.

"Sigue conduciendo".

El conductor del Tesla aceleró y se puso delante de ellos. Drake se vio obligado a frenar para evitar chocar contra ellos.

Puso el coche en el aparcamiento.

"¿Qué quieres que haga?"

"No hagas nada." Pinchó la espalda de Drake con la pistola. "No hagas nada."

Un hombre delgado de pelo rubio salió del Tesla y se acercó a toda prisa. Llevaba unas gafas de sol ridículamente grandes que cubrían la mayor parte de su pálido rostro.

"¡Oye! Lo siento, no vi tu camión de mierda. Yo también odio hacer esto, pero la aplicación", levantó su móvil y lo agitó, "dice que necesito tus datos".

El hombre del asiento trasero bajó la ventanilla.

"Vuelve a tu puto coche."

"¡Pero la aplicación! Tengo que conseguir tu información", suplicó el hombre. "Ya sabes, para el seguro".

"Vuelve a tu puto coche". Drake sintió la presión en su espalda aliviarse cuando el cañón de la pistola fue redirigido por la ventana.

"¡Oh, Dios! ¡Una pistola!" El conductor del Tesla se sobresaltó y perdió el control de su móvil. Lo cogió a tientas y salió volando de sus manos. El hombre intentó agarrarlo, pero sólo consiguió tirarlo por la ventanilla abierta.

"¡Hijo de puta!"

"¡Lo siento!"

El conductor del Tesla metió la mano en el coche para coger su teléfono.

Al menos, eso es lo que parecía que estaba haciendo.

Pero sus manos ya no estaban vacías.

Drake vio un destello de algo metálico.

Una cuchilla.

Y entonces, tan rápido como apareció, desapareció, enterrado hasta el mango en el grueso cuello del esbirro de Andrés.

"Dicen que nunca hay que llevar un cuchillo a un tiroteo", dijo el conductor del Tesla mientras retorcía la hoja. "Pero nunca dijeron nada de un bisturí. ¿Quién coño son? Drake, ¿alguna idea?"

Capítulo 56

"Lo siento mucho", dijo Leroy, masajeándose la mano dolorida.

"Apuesto a que sí", gruñó Rosa. "Apuesto a que estás muy arrepentida de haberme robado las llaves y la chaqueta".

El coche también. No te olvides de tu coche.

"Técnicamente, tú los entregaste".

"¿Qué se supone que iba a hacer? Iba a pegarme".

Leroy no lo dudaba. Hanna era muy dura. Recordó uno de sus primeros trabajos, en el que le obligaron a hacerse pasar por portero. Hanna había estado encadenada en el sótano y le habían clavado una brocheta de metal en la carne blanda debajo de la barbilla. Le había perforado la parte inferior de la lengua y, sin embargo, la mujer había seguido adelante.

Sabiendo lo que sabía ahora de su pasado, de haber estado cautiva en una jaula, a Leroy le sorprendió que Hanna no hubiera perdido la cabeza por completo aquella noche en la finca Loomis.

"Te lo dije, lo siento. Pero necesitábamos tu ayuda".

"¿Por qué? Me robas las llaves, ¿y ni siquiera me dices por qué? Conozco a la gente". Rosa señaló el aula en la que estaban. "Conozco policías. Todos los que trabajan aquí los conocen, están prácticamente en marcación rápida. No me importa que digas que eres detective privado, cuando esto termine, te van a arrestar".

Leroy suspiró.

"De nuevo, como te dije, estamos trabajando con la policía. Lo hacemos. Es sólo que... es una operación secreta".

"Oh, sí, claro. Secreto". Rosa puso los ojos en blanco. "¿Por qué no llamo a la policía y les pregunto?". Empezó a coger el teléfono que tenía sobre la mesa.

"Yo no haría eso".

"¿Por qué no? ¿Vas a pegarme a mí también?"

No lo había-Hanna sólo había amenazado a la mujer-pero las palabras de Rosa le hicieron pensar.

¿Le pegaría? No. ¿Pero la sujetaría?

Tal vez.

"Sólo dime de qué se trata. ¿Es... es sobre Colin?"

Esto pilló a Leroy desprevenido.

"¿Colin...?", preguntó estúpidamente.

"¡Sí! Colin. Colin Clark. Él fue... los policías le dispararon".

Mierda.

"Lo siento", fue todo lo que se le ocurrió decir. "Lo siento por todo."

"¿Qué se supone que significa eso?"

Leroy cambió el peso a su otro pie.

"Su hija. Siento lo que le pasó".

Rosa enrojeció.

"¿Qué sabes de Jo?"

"No mucho". Leroy de repente deseó haber mantenido la boca cerrada. "Sólo sé que estaba enferma y..."

"Murió. Hicimos todo lo que pudimos para salvarla. Víctor... le dio a Jo una parte de su hígado. ¿Lo sabías? ¿Lo sabías? Un pedazo de él... lo sacaron de él y lo pusieron en ella. Aún así no ayudó."

La forma en que Rosa hablaba de su ex marido sorprendió a Leroy. Dado que el divorcio fue tan contencioso que hizo necesario recurrir a un contable forense, pensó que se odiaban.

"Rosa, ¿tú y tu marido...?"

"¿Hicimos qué?"

"¿Os llevabais bien?"

La expresión de Rosa cambió. Pasó de enfadada a aprensiva. A Leroy le pareció confuso.

¿Me estoy perdiendo algo? ¿Nos estamos perdiendo algo?

"¿Eres un acosador? ¿Es eso? ¿Como uno de esos tipos que se excitan con el verdadero crimen?"

"¿Qué?"

"Sí, apuesto a que eres uno de esos bichos raros".

"No tengo ni idea de lo que estás hablando."

"Te enteraste de lo de Colin y luego viniste aquí a acosarme. Se acabó, voy a llamar a la policía". Leroy estaba tan sorprendido por este cambio de actitud, era casi maníaca la forma en que Rosa rebotaba por todas partes, que no reaccionó cuando ella alcanzó su teléfono.

"¡No, espera!"

Ella se dio media vuelta y fue entonces cuando él vio que su móvil seguía sobre el escritorio.

Era una estratagema, no había ido a por el teléfono.

Rosa Warren había estado buscando el spray de pimienta.

Y para cuando Leroy se dio cuenta, ya había recibido un chorro del líquido caliente justo en los ojos.

***

Hanna se terminó el vino. Era solo media botella y no sabía qué más hacer.

Excepto para comer.

En cuanto recibió la llamada de Drake, dejó todo y se dirigió al aeropuerto. Por principios, Hanna no comía comida de avión. Ahora se moría de hambre.

En la nevera, encontró restos de pasta bañados en salsa pesto. Olía bien, así que la calentó en el microondas.

El primer bocado estaba tan caliente que se quemó el interior de la boca.

"Joder".

Hanna aspiró ráfagas de aire frío.

Sabía que probablemente debería dejar el alcohol, pero ahora estaba herida y tenía que beber algo. Hanna sacó una cerveza fría de la nevera y la abrió.

Se sentía increíble en su boca escaldada.

Sí, pensó por milésima vez, podría acostumbrarme a esto.

Pero en el fondo, Hanna sabía que esto no era la vida real. También sabía que se volvería muy aburrido, muy rápido.

Mientras esperaba a que la pasta se enfriara, Hanna miraba por la ventana de la cocina hacia el patio trasero.

Había anochecido y llevaba al menos una hora viviendo en el mundo de Rosa.

¿Qué demonios está haciendo Drake? Se preguntó. ¿Dónde diablos está Drake?

Aparte de la carbonatación que escapaba de la lata de cerveza, la casa estaba inquietantemente silenciosa.

Había una posibilidad real de que Drake estuviera arriba en alguna parte. Y dado lo agotado que parecía, era igualmente posible que se hubiera quedado dormido.

Hanna bebió otro sorbo de cerveza. Y entonces vio algo en el patio. Algo oscuro. Una sombra.

Se inclinó hacia delante.

¿Qué demonios?

No, la sombra no estaba en el patio. Era un reflejo en el cristal.

Hanna empezó a girarse, pero una voz la detuvo.

"No te muevas", ordenó un hombre. "No te des la vuelta, Rosa. Sólo escucha".

Capítulo 57

Drake no hizo nada. No podía hacer nada.

¿Qué coño está pasando?

"¿Beckett? ¿Qué demonios estás haciendo aquí?"

El doctor Beckett Campbell, ex médico forense jefe del estado de Nueva York, ladeó la cabeza, inspeccionando la hoja que seguía incrustada en el cuello del hombre de ojos abiertos.

"Salvando tu tonto culo. ¿Qué te parece?"

Tiró de la mano que sujetaba el bisturí hacia atrás e inmediatamente brotó un chorro arterial que empapó el interior del camión. Beckett se apartó a duras penas.

El matón de Andrés intentó levantar el arma, pero ya estaba perdiendo fuelle. Haciendo un tsk-tsk, Beckett alargó la mano y volvió a empujarla hacia abajo.

Con la arteria carótida seccionada, el hombre tardó menos de siete segundos en caer de espaldas y empezar a perder el conocimiento.

Beckett pasó suavemente la mano por la frente y los ojos del hombre.

"Duerme, bonita mía", susurró.

Pero el hombre no dormía.

Murió.

"¿Pero qué coño...?", dijo Drake. Sus ojos se desviaron de Beckett, que llevaba unas absurdas gafas de sol, al hombre que yacía en el asiento trasero, cuya sangre ya no salpicaba, sino que goteaba sobre el cuero agrietado.

Drake se sobresaltó y se estiró por la abertura entre los asientos delanteros.

"Está muerto", le informó Beckett, malinterpretando claramente lo que Drake pretendía hacer.

"Sé que está jodidamente muerto".

Drake cogió su pistola de la mano inerte del hombre, limpió un pequeño reguero de sangre del cañón en la camisa del hombre y salió del coche.

"Ven aquí, grandullón".

Beckett fue a abrazarlo, pero Drake lo empujó hacia atrás.

"Deberíamos salir de aquí".

"Sí, probablemente. Toma". Beckett sacó un trapo de su bolsillo trasero y se lo tendió.

Drake la utilizó instintivamente para secarse el sudor de la frente y Beckett se rió.

"Por tus huellas dactilares. ¿Solías ser detective? ¿De verdad?"

Drake ignoró el insulto y utilizó el lado limpio del paño para limpiar el volante y la palanca de cambios.

"¿Qué demonios estás haciendo aquí?" volvió a preguntar Drake mientras le devolvía el paño. Beckett lo utilizó para eliminar parte de la sangre que le había salpicado la mano y la muñeca. Luego limpió el bisturí.

"Tú me llamaste, ¿recuerdas?"

"Sí, te llamé para conseguir el número de Hanna."

"Y... ¿pensaste que iba a, qué? ¿Sólo sentarme? ¿Hacerme el remolón? ¿De verdad crees que cuando mi mejor amigo en todo el mundo pide ayuda no voy a aparecer?"

"Llamé a Hanna."

Beckett le señaló el pecho con el extremo afilado del bisturí.

"¿Qué puedo decir? Soy el héroe que el mundo necesita pero que no sabía que quería".

"¿Y Suzan y... y... y el chico?"

"Bradley-y están bien. Necesitan un descanso de mí, supongo". Pasó un coche y aminoró la marcha. "Sabes, no es fácil criar a un niño en estos tiempos. Con la pornografía en Internet, sólo..."

"Larguémonos de aquí".

Beckett le saludó con el bisturí. Cada vez que giraba la hoja, Drake estaba seguro de que el hombre iba a cortarse.

Pero nunca lo hizo.

Drake se guardó la pistola en la cintura y se dirigió a toda prisa al asiento del copiloto del Tesla de Beckett.

Beckett se unió a él, con una sonrisa en la cara.

Con gafas de sol o sin ellas, no había duda de que se trataba de Beckett. Acababa de matar a un hombre, a un pedazo de mierda que había amenazado a Jasmine y Clay, pero a una persona, a un ser humano, y parecía menos que turbado por ello.

El matón de Andrés no era nada si no superficial en el desempeño de sus tareas mercenarias. Beckett, en cambio, parecía disfrutar con el trabajo.

Y sólo uno de ellos lo hacía gratis.

"¿Tienes hambre?" Beckett preguntó.

"No, no tengo hambre."

"Bueno, ¿dónde quieres ir, entonces? ¿Un club de striptease? Conozco un sitio genial que tiene enanos... ¿puedes decir enanos, ahora? Probablemente no. Mujeres con problemas verticales, entonces-y hombres, si te gusta eso-y ellos..."

"Tenemos que volver a casa de Rosa. Tenemos que salvar a Hanna".

"Sí, sí". Beckett pisó el acelerador y giró el volante. Luego murmuró algo sobre ser un héroe, otra vez.

Si es un héroe, pensó Drake, mirando al hombre que aún sonreía, entonces este mundo está jodido.

Capítulo 58

"Sólo... sólo escucha".

Cuando el hombre habló, Hanna se imaginó a Victor Hale como lo había visto en el tablón de DSLH. Incluso su voz sonaba genérica.

Y, sí, ella sólo pensaba escuchar. Por mucho que Hanna se pareciera a Rosa Warren, al menos aquí, desde atrás y en la oscuridad parcial, sus voces no podían ser más diferentes.

De vuelta en DSLH, Drake se había negado a darle su arma.

A Hanna no le importaba. Se había trasladado a Nueva Orleans y allí encontrar un arma era tan fácil como encontrar langostas para picar.

El problema era que guardaba la pistola en miniatura en una funda de tobillo. Drake había comentado cómo Victor Hale se estaba acelerando, cómo el periodo refractario entre ataques se estaba acortando.

Lo último que quería hacer ahora era hacer cualquier tipo de movimiento brusco que pudiera animar a Víctor a terminar las cosas antes de la diatriba obligatoria.

"Tengo que darte las gracias".

Vale, quizá diatriba no era la palabra adecuada.

"Sin tu ayuda, nunca habría tenido el valor de hacer lo que hice. Para asegurarme de que la muerte de Jo no fuera inútil. Que ella no sería olvidada".

¿Dónde coño estás, Drake? ¿Esperas una confesión? ¿Grabando en secreto esta conversación?

Eso sería algo que haría un policía. Pero Drake ya no era policía.

Hanna empezaba a sospechar que Drake estaba dormido o que no estaba aquí. En cualquier caso, estaba sola.

Y eso eran malas noticias para el Dr. Victor Hale.

Hanna no necesitaba subcontratar sus asesinatos. Ella era muy capaz de realizar el acto por su cuenta. Solo pregúntale a Donnie Duggar.

"Tenías razón. Sabes, pasé toda mi vida tratando de entender a la gente. Entender cómo piensan, cómo trabajan, qué les motiva. Pero eras tú quien lo sabía. Cuando estaba allí tumbado, recuperándome de la operación cuando le di mi hígado a Jo, dijiste: 'La gente haría cualquier cosa por sus hijos'. No estaba segura de que lo hicieran. Pero ahora, lo hago. Seré el primero en admitirlo, no pensé que llegarían tan lejos: matar a un extraño. Pero lo hicieron. O lo intentaron. No importa. Lo único que importa es que cuando nos hayamos ido, recordarán a Jo. Si no la recuerdan a ella, recordarán cuánto les importan sus hijos. Lo afortunados que son de tenerlos".

¿Drake? Hola?

"Y no podría haberlo hecho sin ti. Sin que me ayudaras a seleccionar a las víctimas".

Hanna se quedó helada. La imagen de Rosa Warren había estado en la infame pizarra de corcho, pero ella había estado a un lado.

Una víctima.

Pero quizá estaban equivocados. Quizá en vez de víctima, Rosa era cómplice.

"Pero para que esto funcione, para que la gente no sólo recuerde al Asesino de la Cara Alegre, sino a Jo, no podemos...".

Hanna ya había tenido suficiente. Si Drake estaba aquí en alguna parte, no iba a venir a salvarla.

Se giró, bajando el cuerpo al mismo tiempo, y deslizó una mano por el interior de su pantorrilla.

"Siento decírtelo, Bucko, pero yo no soy Rosa, y tú no eres un puto caballero blanco".

Se suponía que esto debía sorprenderle. Se suponía que Victor Hale estaría tan sorprendido que Hanna sería capaz de coger su pistola y disparar antes de que él pudiera reaccionar.

Pero no fue así.

En lugar de que sus labios medios formaran un culo, Victor sonrió. Y allí, en la tenue iluminación, Víctor ya no parecía Everyman. Había algo innegablemente maligno en su aspecto.

"Oh, lo sé", dijo Víctor. "Sé que no eres Rosa. Pero no te preocupes, ella estará aquí pronto. Mientras tanto, será mejor que te pares derecho, o te dispararé".

Hanna estaba comprometida.

"¡Última oportunidad!" Victor advirtió. "¡Detente!"

Con o sin sonrisa lasciva, no creía que ese hombre fuera capaz de asesinar. ¿Por qué si no haría que otros lo hicieran por él?

Sí, tenía un discurso, todos tenían putos discursos. Pero hablar era barato, y el asesinato era psicológicamente caro.

Pero Hanna no sabía nada de Amelia Clark.

Y eso fue un error.

Justo cuando sus dedos se deslizaban alrededor de la culata de su pistola, sonó un disparo.

Capítulo 59

Hanna gritó, esperando sentir un dolor punzante... en alguna parte. Se abalanzó, no hacia Victor, sino hacia la mesa de la cocina, aunque ésta le ofrecía una cobertura miserable. Al mismo tiempo, por fin consiguió liberar su arma.

Sonó un segundo disparo y Hanna rodó sobre su espalda, empujando con los pies para deslizarse fuera de debajo de la mesa. Si iba a caer, lo haría disparando.

Pero no fue al Dr. Victor Hale a quien apuntó con su pistola, sino a otra persona.

"¿Drake?"

Damien Drake se cernía sobre el Dr. Victor Hale que, al igual que Hanna, estaba de espaldas. La única diferencia entre ellos era que él se retorcía de dolor.

Hanna mantuvo el arma en alto pero se dio un golpecito en el cuerpo. No hay heridas aparentes.

"¿Necesitas ayuda?"

Un rostro bobalicón llenó su campo de visión. Pelo rubio de punta, gafas de sol de aspecto estúpido.

"¿Beckett?"

Le agarró la mano y, aún insegura de si le habían disparado, Hanna se dejó arrastrar tímidamente hasta ponerse en pie.

Victor Hale gimió y ella le miró.

Dos agujeros de bala, dos brotes rojos. Uno parecía haberle rozado el costado, pero el otro fue un impacto directo en el hombro. El arma de Víctor yacía entre él y Drake.

Aunque los dos disparos que había oído estaban justificados, Hanna registró su cuerpo por si acaso.

Ella fue clara.

"¡Qué coño!" Hanna empujó a Drake. Éste no se lo esperaba y tropezó con el cuerpo caído de Victor. El hombre gritó, pero era más que nada una estratagema; buscó su arma, pero Beckett se la quitó de un puntapié.

"Nuh-uh-uh."

"¿Dónde coño estabas, Drake?" Hanna gritó.

"Lo siento."

"No, no 'lo siento', ¿dónde estabas? Se suponía que me cubrirías las espaldas. ¡Se suponía que estarías aquí!"

Drake hizo un gesto de dolor. Antes de que pudiera responder, Beckett intervino.

"Eso es culpa mía. Necesitaba su ayuda con algo. Pero ya estamos aquí, y tú estás bien. Víctor aquí", pateó al hombre en las costillas, provocando otro gruñido doloroso, "no tanto".

"¡Joder!" Hanna maldijo en voz alta. Miró a Drake, pero él se negó a mirarla a los ojos.

Evidentemente, consideró suficiente su mísera disculpa, ya que la ignoró y se agachó para agarrar el cuello de la camisa de Víctor.

"¿Dónde están, Víctor? ¿Dónde coño están Danika y Amelia?" Víctor puso los ojos en blanco. Drake los movió hacia delante. "¿Dónde están?"

"No sé...", balbuceó, y la sangre moteó sus labios y su nariz. "YO-YO-"

Drake sacudió al hombre aún más fuerte.

"¿Dónde está Danika Peggles? ¿Dónde está el cuerpo de Amelia Clark?"

Víctor hizo un penoso esfuerzo por tocarse el pecho, pero su brazo apenas se movió. Drake metió la mano en el bolsillo y sacó una tarjeta. Hanna le observó darle la vuelta, vio cómo su rostro pasaba de esperanzado a disgustado.

"¿Dr. Victor Hale? ¿En serio?" Les mostró el nombre del hombre que había garabateado en el reverso. "¿También planeaste esto? ¿Tu propia muerte?"

Hanna recordó de repente lo que Víctor había estado parloteando antes de que Drake le disparara.

"Mierda, Drake, creo que..."

La puerta principal se abrió de golpe y una mujer entró gritando.

"Mataste a mi..."

Hanna interceptó a la mujer con un tendedero perfecto. Su antebrazo hizo sólido contacto con el hueco de la garganta y parte de la barbilla. El cuerpo de la mujer siguió hacia delante, mientras la cabeza permanecía detrás. Un sonido caricaturesco -huyuuuup- salió de la boca del estómago de la mujer, que se desplomó contra el suelo.

"¿Qué coño pasa?" Beckett finalmente se quitó las gafas de sol. "Te... te acabas de tender la ropa".

Hanna le ignoró.

"Iba a decir que creo que están trabajando juntos", resopló. "Víctor y Rosa".

Rosa se retorcía en el suelo junto a su marido, agarrándose la garganta y luchando por respirar.

"¿Qué?" Drake dijo.

"Por la forma en que hablaba", Hanna negó con la cabeza. "No lo sé."

"Oye, Rosa", ladró Beckett, acercándose. "¿Robaste a esos niños?"

Rosa tosió pero aún no era capaz de hablar.

"No fue... ella", gruñó Víctor.

Drake abofeteó al hombre en la cara.

"¿Dónde coño están las chicas?"

Cuando Víctor se negó a contestar, Drake cogió la tarjeta de visita negra con la cara feliz y la partió por la mitad.

"Jódanse, jódanse los dos. Tenías todo este plan, ¿eh? ¿Joderle la vida a la gente? Querías que Chad y Serena y el resto murieran, pero también querías que los otros, Megan y Chloe y Colin sufrieran también, ¿verdad? Querías joder a todo el mundo. Y luego pensaste que ibas a salir en un resplandor de gloria. ¿Una especie de retorcido asesinato-suicidio, suicidio de un policía, lo que sea?"

"Yo... te vi en el hospital. Sé quién eres, Drake".

Drake se rió y el sonido hizo que Hanna diera un respingo. No era el mismo hombre que le había dicho que huyera después de matar a Donnie. Drake era diferente ahora. Más oscuro, incluso más sombrío.

A Hanna no le gustó el cambio.

"Yo también sé quién eres. Eres un maldito cobarde, Dr. Victor Hale. Un cobarde asesino de niños. Y crees que esto..." lanzó la tarjeta rota a Víctor. Una mitad se pegó a la sangre de su mejilla. No se alineaba exactamente, pero la sonrisa amarilla de la cara feliz -al revés- estaba lo bastante cerca de la boca real de Víctor como para que pareciera extender sus labios en una mueca alargada. "-¿Va a molestarme? ¿Crees que matarte me hará perder el sueño? ¿En serio? ¿En serio? Entonces no tienes ni puta idea de quién soy". Drake parecía estar recordando algo y entonces acercó el pie a la herida del hombre en el costado y presionó. Víctor jadeó y sus párpados se retrajeron. "¿Qué pasa, Vic? ¿No te apetece poner cara de felicidad?".

Pisó a fondo el talón y Víctor chilló.

"Ya basta". Hanna agarró el brazo de Drake por detrás. Intentó apartarlo, pero Drake se mantuvo firme. "Vamos", le instó, "vámonos".

Beckett le agarró del otro brazo y tiró.

"Lleva a Rosa fuera", le dijo a Drake. "Déjame ocuparme del pequeño Vic. Vamos."

Drake se volvió y los miró a ambos.

Sí que había cambiado.

"Averigua dónde están las chicas". Con eso, Drake se liberó de ambos y comenzó a caminar hacia la puerta principal aún abierta.

"Vale, hora de irse". Hanna agarró a Rosa por el pelo y la puso en pie.

"¡Suéltame! ¡Suéltame, ahora mismo! ¡Mataste a mi marido! ¡Tú lo mataste!"

"Cierra la puta boca", gruñó Hanna. Empujó a Rosa hacia Drake. Él la agarró, le retorció los brazos por detrás y la esposó en un solo movimiento.

Puede que le faltaran varios años para ser policía, pero la memoria muscular imperaba y tenía ese movimiento a la perfección.

Mientras Hanna los seguía a ambos hacia la puerta, oyó que Beckett empezaba a arrullar detrás de ella.

"¿Un médico que mata?", dijo con calma. "Qué tópico. Espera, ¿los psiquiatras son médicos? ¿O son como esos doctores que dicen que son médicos para hacerse los importantes? ¿Para echar un polvo? ¿Eh? ¿Hmmmm?"

Capítulo 60

Dunbar se frotó la frente con agresividad.

Qué desastre. Qué puto desastre.

Y esta vez, no fue culpa de Drake. No todo fue culpa de Drake, de todos modos.

Yasiv había metido la pata. Y ahora el sargento, suspendido o no, estaba desaparecido en combate.

Se ha ido.

Perdió la puta cabeza.

Se suponía que Dunbar iba a recoger a Drake. También se suponía que tenía a Victor Hale bajo custodia. Pero las cosas se habían vuelto como la leche vieja: agrias.

Victor estaba aparentemente muerto. Según Dunbar, Víctor había disparado a Hanna, a la que había confundido con su ex mujer.

Drake había acertado en esa parte: Rosa Warren era el final del juego. Pero no comprendía cómo Víctor había podido burlar a Drake, que esperaba dentro, preparado y listo, y no sólo desenfundar su arma, sino dispararla.

Y entonces Drake devolvió el fuego y Víctor estaba muerto.

Dunbar sabía que este plan estaba calcado desde el principio. Drake dijo que no podían arrestar a Víctor cuando apareciera. Necesitaban hablar con él. Tenían que averiguar dónde tenía a Danika y Amelia.

Al parecer, Víctor había decidido llevarse esta información a la tumba.

Aún más confuso era que Drake afirmara ahora que Rosa estaba involucrada con su ex marido, que era una participante voluntaria en el retorcido plan del doctor. Que Rosa había... ¿cuál era la palabra que había usado Drake? ¿Preparado? ¿Rosa había incitado a Víctor a realizar esos actos horrendos? ¿Coaccionó al coaccionador?

Dunbar había visitado a la mujer con el pretexto de hacer un seguimiento del divorcio, y ella había llorado cuando oyó la noticia de la muerte de Colin Clark. ¿Había sido una actuación? Si era así, ¿qué significaba?

A pesar de estas dudas, Dunbar se encontró buscando en los vídeos, no obstante, analizando las grabaciones de las cámaras de seguridad del exterior del trabajo de Chad Ward y repasando todo lo que tenían del ataque de Vanessa Yen.

Y luego estaba el hospital, por supuesto.

No es que Dunbar esperara encontrar nada. La probabilidad de que...

El detective retrocedió tres fotogramas y se concentró.

Cerca de la entrada del Manhattan Pediatric Wellness Hospital, justo cuando Colin atacó a Malcolm, vio a una mujer con el pelo oscuro hasta los hombros. Dunbar rebobinó de nuevo el vídeo y lo puso en pausa.

Ciertamente parecía Rosa Warren. Pero estaba en segundo plano y la calidad del vídeo no era muy buena. Tampoco ayudaba el hecho de que Rosa, al igual que su marido, no tuviera un aspecto terriblemente singular.

Dunbar intentó obtener un ángulo mejor de otro vídeo grabado por un espectador, pero se encontró con el mismo problema. Podría ser ella.

Hasta ahí estaba dispuesto a llegar.

Volvió a las imágenes del exterior de la oficina de Chad Ward.

De nuevo, Dunbar creyó ver a Rosa o, al menos, a alguien parecido.

Se rascó la nuca.

¿Realmente Víctor y Rosa habían estado trabajando juntos? Antes de que Trumbo le quitara la placa a Yasiv, el sargento había mencionado la posibilidad de que el entonces desconocido Victor Hale tuviera un cómplice. Inicialmente habían pensado que era Colin Clark. ¿Pero podría ser Rosa Warren, formalmente Rosa Hale?

Dunbar no sabía mucho de estadísticas matrimoniales, pero no creía que fuera habitual que las personas que pasaban por un divorcio contencioso, seguido de que el cónyuge llamara a la policía cuando una de las partes intentaba irrumpir en el hogar familiar, se reconciliaran.

Pero tampoco era imposible.

Se había mencionado un incidente incitador, cómo aunque las acciones de Victor Hale habían sido la culminación de una serie de acontecimientos, una tragedia reciente le había llevado al límite.

La muerte de su hija, Joanna Hale.

¿Podría esto, paradójicamente, haber unido a Rosa y Víctor y, al mismo tiempo, haberles llevado a ambos a cometer un asesinato?

¿Podría ser éste un punto en común que facilitara su reconciliación?

Tal vez.

Pero Drake había afirmado que Víctor había sido coaccionado por su ex esposa. Esto parecía aún más improbable, dado que se suponía que Victor Hale era un experto en comportamiento humano.

Dunbar cogió su teléfono y se desplazó por un número aparentemente interminable de contactos hasta que encontró al que buscaba.

"¿Malcolm? ¿Malcolm Fitzroy?"

"¿Quién es?" La voz del hombre sonaba aún más nasal que de costumbre.

"Soy el detective Dunbar de la policía de Nueva York. Sólo tenía un par de seguimientos..."

"¡Ese patán me rompió la nariz!" Malcolm gimoteó. "¡Me ha roto la nariz! Sólo pretendía apuñalarme, ¡pero ahora tengo la nariz rota! Quiero que la policía de Nueva York me pague la factura del hospital".

"¿Fuiste al hospital por una nariz rota?"

"Trabajo en el hospital".

"¿Y te hacen pagar? ¿Pagar por qué, por cierto?"

"¡Para mi estancia!"

Dunbar suspiró. Malcolm era una mierda. Nadie "se quedaba" en un hospital por una nariz rota. Te metías un algodón en la nariz y seguías con tu día. Él sólo quería dinero.

"Claro, haré que la policía de Nueva York te haga un cheque".

"¿En serio?"

"Sí, claro", mintió Dunbar. "Sólo tenía una pregunta para usted, sin embargo."

"De acuerdo. Más amable ahora, imagínate.

"¿Recuerdas a una chica llamada Joanna Hale? Sufría algún tipo de enfermedad hepática. Su padre dio un trozo de su propio hígado por ella, pero aun así falleció". Un agente uniformado apareció de repente en la puerta de Dunbar. Sostenía su teléfono y lo señalaba frenéticamente. Parecía a punto de mearse en los pantalones. Dunbar levantó un dedo. "Esto habría ocurrido hace un mes".

"Veo a muchos pacientes. Muchos niños enfermos". Cero empatía. "No sé."

"El padre era médico, psiquiatra".

Dunbar hizo una pausa, pero Malcolm no dijo nada.

"La madre de la chica también habría estado allí. Rosa Hale-no, Rosa Warren."

"Rosa... oh, sí, la recuerdo. Qué pedazo de trabajo era esa mujer. Todos los días se quejaba. La comida de su hija estaba fría, su cama no estaba bien hecha, bla, bla, bla. Perra, a tu hija no le importa. Para entonces ya estaba de salida. Rosa le decía a su marido -sí, ahora también lo recuerdo, un tipo normal- que se quejara a quien quisiera escucharla. Como, porque era un psiquiatra o lo que fuera, conseguiría mejor tratamiento o alguna mierda."

Dunbar pensó en esto. Encajaba con la teoría de Drake. Y si podían confirmar que Rosa había estado presente en cada una de las escenas del crimen, eso le daría más credibilidad. Pero no probaba nada.

Otra cuestión es si a alguien le importaría que Rosa estuviera implicada. ¿Al fiscal del distrito, que debía estar extasiado no sólo por haber capturado al autor de los crímenes, esta vez de verdad, sino también por su muerte, le interesaría investigar la posible implicación de la ex mujer del hombre?

Probablemente no.

No, definitivamente no.

"Entonces, ¿quieren que les envíe la factura del hospital?" preguntó Malcolm. "¿Cuidar de...?"

"Sí, claro."

Dunbar colgó y luego señaló al agente, que tenía los ojos muy abiertos y estaba sonrojado.

"¿Qué pasa?"

"No vas a creer esto, pero creo que encontré donde fue tomada la foto de Amelia Clark".

Dunbar se puso en pie de un salto.

"¿Qué? ¿Dónde?"

"Una vieja carretera de servicio a unos veinte minutos de la ciudad. No se usa mucho..."

"¿Por qué no dijiste nada? ¡Vamos, joder!"

Cuando Drake había llamado y le había contado a Dunbar lo que había pasado en casa de Rosa Warren, le había pedido diez minutos. Diez minutos para qué, Dunbar no tenía ni idea. Pero había accedido: era lo menos que podía hacer por aquel hombre que, en esencia, trabajaba gratis.

Pero ahora, mientras Dunbar corría hacia su coche, pensó que Drake iba a tener que esperar un poco más.

Y eso estaba bien.

Porque Danika Peggles era más importante que Rosa Warren o Victor Hale.

O Drake, para el caso.

Capítulo 61

"¿Y debería decírselo sin más? ¿Sin preámbulos ni nada por el estilo?" preguntó Henry Yasiv.

Al no obtener respuesta inmediata, desvió la mirada hacia el espejo.

El Dr. Albert Verma seguía en el asiento trasero, con un punto rojo en la frente como un tercer ojo.

"Prometiste decírselo a la mujer. A la mayoría de la gente le va mucho mejor en estas circunstancias cuando las noticias se dan de forma directa. Si empiezas a utilizar palabras confusas o a dar vueltas alrededor de la idea, se pierden. Peor aún, pueden incluso confundirse y no entender lo que dices. Dile a Tabitha Ward por qué mataron a su marido. Eso es todo".

Yasiv se rascó la mejilla, áspera por el crecimiento de la barba.

"Pero crees que debería decírselo, ¿verdad?"

"La mujer perdió a su marido y tú prometiste decirle por qué. Creo que es algo bueno. Y creo que eres un buen hombre, Yasiv".

"No sé nada de eso".

Yasiv salió del coche y se dirigió a la puerta principal. Imbuido de la confianza que le infundió un psiquiatra fallecido, llamó dos veces a la puerta.

Tabitha Ward tardó bastante en contestar. Hoy tenía mejor aspecto que cuando Yasiv la conoció, pero sólo un poco. Aún tenía la cara empapada de llorar.

"¿Puedo ayudarle?" Tabitha no pareció reconocerle.

Quizá no sea tan buena idea, después de todo.

"No voy a hablar con periodistas".

Yasiv negó con la cabeza.

"No soy periodista. Soy sargento de la policía de Nueva York". Era sargento. "Me llamo Henry Yasiv. Estuve aquí antes..."

"Oh, sí, lo siento. Es que han venido muchos periodistas. Esa Vanessa Yen no para de hablar de mi marido y de ese mecánico al que mató la policía. ¿Quieres... quieres entrar?".

"N-n-no, gracias. Yo sólo..." Dilo, no te andes con rodeos, dilo. Yasiv se enderezó. "Señora Ward, su marido fue asesinado por una mujer a la que no conocía. Un hombre enfadado con Chad por ponerse del lado de su mujer en un caso de divorcio quería matarlo. Contrató a esta mujer para matarlo".

Tabitha hizo una mueca.

"¿Era una... una asesina a sueldo?"

Yasiv sabía que se estaba imaginando a la diminuta mujer que estaba detrás de todo esto: Megan Gentry.

"No exactamente. Este hombre secuestró a su hija y prometió devolvérsela, ilesa, si mataba a su marido".

Tabitha negó con la cabeza.

"Eso... eso es una locura".

"Lo sé. Lo siento mucho".

No había nada más que decir. Yasiv asintió a Tabitha por última vez y se dirigió a su coche.

"¿Ves? ¿No te sientes mejor ahora?" Preguntó el Dr. Verma.

Tal vez. Tal vez un poco.

Sonó el teléfono de Yasiv y contestó.

"Ya era hora." Evidentemente, Drake creía en ningún preámbulo, también. "Yasiv, las cosas se han movido. ¿Recuerdas lo que hablamos? Bueno, está sucediendo esta noche. "

Cualquier tipo de alivio que Yasiv sintiera al decir la verdad a Tabitha Ward, una verdad que de otro modo nunca oiría, al menos no con el giro del fiscal, se desvaneció.

"Lo siento, pero el fiscal se llevó mi placa. No hay nada que pueda..."

"Sí, lo hay. Nada ha cambiado. Yasiv, haz lo que hablamos y recuperaré tu trabajo".

Capítulo 62

"¿Dónde coño está Dunbar?"

Drake colgó a Yasiv y volvió a llamar al detective. Diez minutos había dicho.

Ya habían pasado veinte.

No hay respuesta.

Beckett apareció en la puerta de la casa de Rosa Warren, con las manos salpicadas de sangre.

Menos mal que Dunbar esperó, pensó Drake.

"¿Y bien? ¿Te dijo Víctor dónde están las chicas?"

Beckett frunció el ceño.

"No creo que lo sepa". Indicó a Rosa Warren, que estaba esposada y sentada en la parte trasera de su propio coche. "Pero apuesto a que lo sabe".

Drake negó con la cabeza.

"Déjala". No le importaba dejar que Beckett le hiciera lo que le hiciera a Víctor. El hombre ya estaba muriendo. Pero Rosa no.

"¿Dónde está Dunbar?" Preguntó Hanna, aparentemente por encima de su ira dirigida a Drake.

"No lo sé, pero no puedo esperar más". Miró a Beckett. "Necesito tu ayuda con algo".

"No hay problema".

"Hanna, ¿crees que puedes quedarte con Rosa hasta que llegue Dunbar?" Hanna frunció el ceño. "Estará bien. Sólo Dunbar".

"Bien."

Asintió con la cabeza y señaló la Tesla de Beckett.

"Vámonos."

En el coche, hizo dos llamadas, una al fiscal y otra a Vanessa Yen. Cortas, al grano. Sin lugar a malas interpretaciones.

No hay tiempo para explicaciones.

"¿Adónde?" Beckett preguntó después de colgar.

"La casa de Victor Hale".

***

"¡Drake! Pensé que Dunbar iba a venir a relevarme. Quiero decir, menos mal que estás aquí porque necesito..."

Drake se acercó al agente George Lincoln y lo agarró por el cuello. El hombre estaba tan sorprendido que tardó dos segundos en reaccionar.

Y entonces fue a por su pistola.

Beckett detuvo su mano mostrando el bisturí.

"Sí, yo no haría eso".

Drake empujó al oficial Lincoln contra su coche patrulla.

"¿Qué coño está pasando?" Lincoln siseó entre dientes apretados. "¿Qué coño es esto?"

Con la mano libre, Drake cogió el móvil del agente del bolsillo. Lo desbloqueó acercándoselo a la cara.

"¿Qué coño, Drake?"

Lincoln se retorció y Drake apretó más fuerte.

Encontró la foto que buscaba; el policía ni siquiera había intentado ocultarla.

Drake se lo mostró a él y luego a Beckett.

Era la misma que Andrés Mendes había mostrado en Colombia: una foto de Patty Sheer.

Lincoln era el hombre de Andrés a este lado del ecuador. Drake lo había sospechado desde que conoció al policía en el aeródromo privado. Pero ahora lo sabía.

Drake se inclinó cerca de la oreja del hombre, ahora agarrándole la garganta con tanta fuerza que le empezaban a doler los dedos.

"Si algo le pasa a ella o a Jasmine o a Clay o a cualquiera, mi hombre te matará".

Lincoln estaba concentrado en Drake, así que le obligó a mirar a Beckett.

El policía lo sabía.

Cualquiera con experiencia con asesinos, a ambos lados de la ley, podía verlo en los ojos de Beckett.

Y el oficial George Lincoln estaba a horcajadas sobre la línea.

Oh, sí que lo sabía.

Drake le susurró por última vez y le dio un apretón.

"Te matará".

"No lo haré..."

"Tú, cualquiera. Un maldito extraño. Un ataque al azar. Me da igual. Si les pasa algo, estás muerto".

Drake soltó a Lincoln y el hombre empezó a toser de inmediato.

Beckett esperó detrás un momento más mientras Drake se retiraba a la Tesla.

El punto había quedado claro... con la punta de un bisturí afilado como una cuchilla.

"¡Bueno, ha sido divertido!" dijo Beckett mientras se dejaba caer en el asiento del conductor. "¿Qué otras emocionantes aventuras tienes planeadas para nosotros hoy, viejo amigo?"

Drake consiguió por fin respirar hondo; tenía la garganta contraída como si hubiera sido él el estrangulado.

¿Fue suficiente? ¿Su amenaza a George mantendría a salvo a Patty, Jasmine y Clay?

No lo sabía, no podía saberlo.

Drake había considerado matar a George. Ya sea con sus propias manos o simplemente dejando a Beckett suelto.

Pero esto era mejor. George cuidaría de ellos. Él era la póliza de seguro de Drake de que Andrés no podía enviar a otro hombre tras sus amigos y familia.

¿Fue suficiente?

Tal vez.

Mackenzie Hart también estaría al acecho. Eso era parte del trato.

"¿Drake? Creo que deberíamos irnos".

Drake se aclaró la garganta.

"No más aventuras por hoy. Necesito un trago".

"¡Genial! ¿Tienes algún sitio en mente?"

"En cualquier lugar que venda alcohol". Drake consideró esto. "Sabes qué, tacha eso. Vamos a Barney's. Reúne a las tropas, la primera ronda la pago yo".

Capítulo 63

"De mujer a mujer, le ayudaste, ¿verdad?" Preguntó Hanna. "¿Víctor, le ayudaste a secuestrar a esas chicas?"

La cara de Rosa se contorsionó.

"Vete a la mierda."

"No, vamos, sólo somos nosotros. Dímelo."

"Mataste a mi marido. ¿Y esperas que hable contigo?". Rosa intentó arremeter contra ella, pero Hanna, que estaba de pie y mantenía abierta la puerta del coche, la cerró un poco y la mujer se golpeó la cabeza.

"Nunca he matado a nadie", mintió Hanna, "y es tu ex marido. Un ex marido que resulta ser un asesino, por si lo habías olvidado".

Rosa se rió. El sonido era penetrante a pesar de estar casi bloqueado por la puerta parcialmente cerrada.

"Víctor nunca podría matar a nadie".

"Quiero decir, el juez y el contable discreparían. Pero incluso si, en tu retorcida cabecita, no consideras que esto sea obra de tu marido, él mató a esa chica. Mató a Amelia".

Otra carcajada.

"No pudo hacerlo. Debería haberlo hecho, pero no pudo. No tuvo las pelotas".

Esto confundió a Hanna. Aunque nadie había tachado la foto de Amelia, estaba en el tablón de DSLH. Y Drake había visto una foto de ella tumbada boca abajo, cubierta de sangre. No estaban tan seguros del estado de Danika Peggles, pero Amelia estaba muerta.

"¿Qué quieres decir?"

Rosa se dio cuenta de que había dicho demasiado y decidió callarse.

Hanna suspiró.

"Sabes, puedo volver a llamar a mi amigo. ¿El de las gafas chulas? Tiene maneras de hacer hablar a la gente".

Rosa frunció el ceño.

"¿Eso es lo que le hizo a mi marido? ¿Forzarle a hablar?"

"No, su marido murió de un disparo. Al menos, eso es lo que dirá el informe oficial del forense. Verá, él tiene esta forma de... no importa. Le sugiero que empiece a hablar, a menos que quiera que vuelva".

"Estaría malgastando mi aliento, no lo entenderías".

"¿Conseguir qué? ¿Asesinato? Te sorprenderías".

El cadáver sin cabeza de Donnie Duggar pasó por la mente de Hanna.

"No, eso no... lo que es perder a alguien a quien quieres. A un niño. No lo entenderías, porque no quieres a nadie, y nadie te quiere a ti".

Por alguna razón, estos comentarios bromistas picaron a Hanna.

"Que te jodan", soltó inesperadamente.

Habían intercambiado los papeles, lo que provocó una tercera carcajada de la mujer trastornada.

"No lo entenderías. ¿Y esas mujeres? Megan, Chantal y Kristin... incluso Colin, nunca tuvieron que sacrificar nada por su hijo. Pero nosotros sí. Víctor incluso renunció a parte de su cuerpo por ella".

"¿De eso se trataba? ¿Hacerles sentir lo que tú sentiste? Porque te sacrificaste, ¿querías que ellos hicieran lo mismo? ¿Querías que supieran lo que se siente al perder a un ser querido, aunque sólo sea temporalmente?". Hanna omitió deliberadamente una segunda mención a Amelia Clark.

Rosa no dijo nada, pero su expresión sugería que todo aquello era cierto.

"No tenía nada que ver con vengarse de Malcolm Fitzroy por ser un verdadero cabrón, ¿verdad? ¿O Joseph Belk por golpear a tu marido? Se trataba sólo de Joanna, ¿verdad? ¿Todo sobre ella?"

"¡Lo dejamos todo!" gritó Rosa, lanzándose de nuevo. Su movimiento fue tan violento esta vez que casi consigue salir del coche.

Hanna cerró la puerta de un portazo.

"Estás jodidamente loco, ¿lo sabías? Loco y tan lleno de ti mismo, tan locamente egocéntrico que hiciste que la muerte de tu pobre hija se tratara de ti. Tú y tu marido, ambos. Es realmente patético. Y si volvéis a estar juntos, os merecéis el uno al otro".

Rosa gruñó y se golpeó la cabeza contra el cristal, esta vez deliberadamente.

"¡Nunca tuvieron que sacrificar nada! ¡Ahora lo saben! ¡Ahora lo saben, joder!"

Un coche se detuvo en la entrada y Hanna agradeció no tener que seguir mirando el odio que había en los ojos de Rosa.

Rosa tenía razón en una cosa: Hanna nunca podría entender... entender cómo alguien podía tomar una tragedia como la pérdida de un hijo y tergiversarla para justificar el secuestro, la extorsión y el asesinato.

Hanna había matado... había matado a Donnie Duggar. Pero no necesitaba fingir que era otra cosa que lo que era: venganza.

¿Eso la hacía mejor que Rosa? Tal vez.

Al menos no había asesinado a un niño inocente.

Dunbar salió del coche y se acercó a ella con un inesperado ánimo en el paso. Si Hanna no lo hubiera sabido, el corpulento detective casi parecía feliz. Pero no podía ser.

Lo único feliz de todo esto era el hecho de que Victor estuviera muerto y el propio apodo de El Asesino de la Cara Alegre. Pero cuanto más pensaba Hanna en ello, más patéticos le parecían.

"¿Qué pasa?", preguntó.

"Están vivos".

"¿Qué? ¿Quién?"

Dunbar, con los dientes relucientes, señaló su coche.

En el asiento trasero, Hanna vio dos caras jóvenes: Danika Peggles y Amelia Clark.

"Pensé... pensé...", dejó escapar la frase.

"A mí también. Aparentemente, Víctor vistió a Amelia. Le dijo que se hiciera la muerta, que sólo era un juego".

Hanna miró a Rosa.

No pudo hacerlo. Debería haberlo hecho, pero no pudo. No tuvo las pelotas.

Subyacía a este comentario que, si por ella fuera, Rosa lo habría hecho ella misma. ¿Estaban trabajando juntos? ¿Víctor y Rosa? ¿O era todo palabrería de una mujer abrumada por el dolor?

Víctor no había mencionado a Rosa cuando acorraló a Hanna en la cocina, salvo para decirle que iba a venir aquí. Pero eso podía significar cualquier cosa. Después de todo, era la casa de la mujer y acababa de terminar su turno.

Sin embargo, la forma en que Rosa hablaba de las vidas que habían sido destruidas por el trabajo del Asesino de la Cara Alegre sugería que esto era intensamente personal para ella. Otra posibilidad era que Víctor no supiera que Rosa estaba involucrada, que ella lo estuviera manipulando sin que él se diera cuenta.

Psiquiatra o no, Hanna conocía formas de manipular a los hombres. Lo había hecho docenas de veces.

¿Podría Rosa haber hecho lo mismo?

"¿Víctor ha muerto?" preguntó Dunbar, que ya no sonreía.

Puede que nunca lo sepan con certeza.

"Sí. ¿Qué va a pasar con ella?"

Dunbar miró por la ventana a Rosa Warren.

"No lo sé. Creo que estuvo en todas las escenas del crimen. Pero supongo que no habrá nada que la relacione físicamente con ninguno de los secuestros. Haré lo que siempre hago: presentar lo que tengo al fiscal y que él tome la decisión".

Aunque Rosa no se reía, Hanna juró haber oído el inconfundible sonido.

"Joder".

Hanna quería decir algo más, pero su teléfono vibró.

Era un mensaje de Drake.

"Yo... tengo que irme", dijo. "Tengo que ir a un sitio. Gente que ver".

Dunbar asintió y Hanna le hizo un gesto con el dedo corazón a Rosa.

Tengo gente que me quiere, zorra, tú no. La única persona que podría haberse preocupado por ti yace en un charco de su propia sangre.

Así que, sí, que te den, Rosa Warren.

Aunque es posible que nunca te detengan por tus delitos, déjame decirte una cosa por experiencia: nunca sales impune de un asesinato.

Se te queda grabado para siempre.

Capítulo 64

Barney's había vuelto a ser algo parecido a sus raíces. No era la quintaesencia del pub irlandés que Drake había adorado, pero estaba muy lejos del vómito de neón en que se había convertido.

Tenían el local para ellos solos: una buena propina y la cortesía de Mickey, el camarero, con el que Drake se conocía desde hacía tiempo, garantizaban que seguiría así.

Lo primero que hizo Drake fue pedir que bajaran el volumen de la música y que cambiaran la televisión de deportes a las noticias.

Luego pidió bebidas. Muchas bebidas.

Decir que el ambiente era jovial sería mentir. Pero no era deprimente. Algo bueno había salido de lo que habían hecho. Victor Hale estaba muerto y aunque parecía que Rosa Warren iba a ser puesta en libertad, ninguno de ellos creía que fuera capaz de cometer ningún acto de violencia por sí misma.

A pesar de lo que le había dicho a Hanna, la mujer, al igual que su marido, era una auténtica cobarde... lo cual no era necesariamente malo.

Significaba que Amelia Clark seguía viva.

Estaban todos juntos, como en los viejos tiempos. Aparte de que Leroy tenía la cara un poco hinchada por el spray de pimienta de Rosa, estaban prácticamente igual que siempre.

Al menos por fuera.

Todos habían cambiado con los años. Beckett, Hanna, Leroy y Screech.

Drake, también.

Y no para mejor.

Pero por una noche, una copa, Drake se encontró capaz de fingir que no había jodido totalmente la vida de todo el mundo. Así que, mientras los demás charlaban y bebían, él se sentó y observó con algo parecido a una sonrisa en la cara.

Vio cómo Beckett contaba a quien quisiera escucharle una historia sobre dos chicos de una fraternidad a los que había obligado a descompactarse mutuamente... lo que demonios significara eso. Hanna se burlaba de Screech por su perilla de pelusa de melocotón y Leroy flexionaba sus nuevos músculos, sobre todo para la mujer de la fiesta.

"¿Drake? ¿Otro whisky?"

Drake miró su vaso, que no se había dado cuenta de que estaba vacío.

"Creo que estoy bien, Mick. ¿Me haces un favor?"

"Claro".

"Que sigan bebiendo y que sigan las noticias".

"No hay problema. Cuídate, Drake".

Había algo definitivo en esta despedida. Algo triste.

Drake le dio una palmada en la espalda a Mickey y se dirigió hacia donde sus amigos habían colgado los abrigos. Introdujo un sobre, cada uno con una dirección personal, en sus bolsillos, uno por uno.

Luego se fue.

Pero no sin antes mirar atrás una última vez.

La sonrisa que cruzó sus labios ahora le parecía extraña.

Pero era auténtico.

Por una vez, era una sonrisa de verdad.

"Lo siento", susurró Drake.

Y luego se fue.

Capítulo 65

Drake tenía que hacer dos paradas antes de que la parte final de su plan se pusiera en marcha.

La primera fue la de Patty Sheer.

Ella no estaba en casa y por eso, él estaba agradecido. Drake había sentido muchas ganas de ir a verla cuando había vigilado la SPCA. No estaba seguro de poder resistirse esta vez.

Un último beso, un último abrazo.

¿Quién sabe adónde habría conducido?

Drake puso la carta con "Patty" garabateado en el frente en su buzón.

La segunda parada resultó más difícil: Jasmine Cuthbert's.

Tanto ella como Clay estaban en casa. Podía verlos a través de la ventana. Jasmine tenía al bebé en brazos, meciéndolo de un lado a otro mientras veía la televisión.

Le recordó una vez que la había tenido en sus brazos mientras hacía lo mismo.

Drake empezó a temblar.

Tal vez fue porque salía del caso de Víctor, uno que demostró, si no otra cosa, lo increíblemente egocéntrica y egoísta que puede ser la gente, que se las arregló para quedarse en su coche hasta que Jasmine se levantó y puso a Clay en su camastro antes de salir de la habitación.

Hablar con Jasmine y abrazar a Clay era sólo para Drake. Y al final, haría las cosas más difíciles para ambos. Para todos ellos.

¿Qué le gustaba decir a ese bastardo de Beckett?

Eres el Rey Midas de las heces... todo lo que tocas se convierte en mierda.

Drake se acercó rápidamente a la ventana y miró a Clay a través del cristal.

"Bueno, amiguito, deberías considerarte afortunado de que nunca te retuviera, en realidad no".

Jasmine volvió a la habitación y Drake se escabulló. Metió la carta en el buzón y volvió al coche.

Las lágrimas llenaron los ojos de Drake mientras se alejaba, distorsionando cualquier cosa que pudiera haber visto por el retrovisor.

Como Jasmine, de pie en el porche, acunando a Clay en un brazo, haciéndole señas con la mano libre, gritándole que volviera.

Que no tenía que hacer esto.

Que había otra manera.

Capítulo 66

"No puedo conseguir el mismo tipo de inspección aquí. Lo intenté, Drake, pero no quiso hacerlo. No importa cuánto dinero le ofrecí, dijo que estaba ocupado. Jodidamente ocupado", graznó Norm. "El aterrizaje está todo preparado, pero tiene que ser exactamente a las 11:30. Si el piloto se salta ese margen por cinco minutos, tendrá que dar vueltas durante una o dos horas más. Yo sólo... la ATO tiene todas estas reglas y yo..."

Drake extendió la mano y estrechó la de Norm. El hombre no se lo esperaba y el intercambio resultó incómodo.

"Has hecho más que suficiente, Norm. Siento haberte metido en esto. De verdad que lo siento. Lo siento por todo".

Norm no se dejó impresionar por la disculpa.

"No sé de qué va esto. Y-y-y no quiero".

"Vete a casa, ahora. Nada de lo que pase aquí o haya pasado volverá a ti. Te lo prometo".

Norm arrugó el ceño.

"No lo entiendo. Tengo las llaves de la galería. No estaban contentos con dejarnos entrar de nuevo, pero tu chico pagó por algo más que daños. Han acordado..."

"Vete a casa", dijo Drake más severamente. "Vete a casa y olvídate de todo esto".

Las patas de gallo de Norm se convirtieron en líneas profundas.

"Drake..."

"Vete a casa."

"Lo siento."

Norm le miró durante otros tres segundos antes de darse la vuelta y marcharse, tal y como Drake le había pedido.

Fue la última vez que vio al hombre.

El avión de carga de Andrés llegó exactamente a las 11:30 y, según la promesa de Norm, aterrizó sin incidentes.

Drake esperó a que se detuviera para acercarse con el teléfono por satélite en la mano. Mientras el piloto empezaba a bajar la puerta de popa, hizo la llamada.

"Andrés, el avión acaba de aterrizar. Voy a descargarlo y luego me subiré".

"Eres un hombre de palabra, Drake. Y yo soy un hombre de la mía. Tus amigos no... ¿Qué es ese sonido?"

Drake levantó la vista y su corazón se aceleró al instante.

El sonido de las sirenas llenó el aire y las luces rojas y azules parpadeantes iluminaron el cielo nocturno.

"¿Qué coño?"

"Drake, ¿qué está pasando?"

"Me tendiste una trampa", gritó al teléfono. "¡Me tendiste una maldita trampa!"

"No sé de qué estás hablando. ¡Dime qué está pasando!"

Seis coches patrulla se dirigieron hacia él, así como lo que parecía ser una furgoneta de noticias.

"Hijo de puta", gritó Drake. "Andrés, tú planeaste esto. ¡Me tendiste una trampa!"

"¿De qué estáis hablando?" Andrés gritó algo en español mientras un puñado de policías salían de sus coches, con las armas apuntando a Drake.

"¡Suelta el puto teléfono y levanta las manos!"

"¿Drake? ¡Drake!"

"Tú hiciste esto", dijo.

"¡Suelta el teléfono, ahora!"

Drake hizo lo que le ordenaron.

Cayó al suelo, el español enfadado claramente audible desde el receptor a pesar de caer boca abajo.

Mientras Drake levantaba las manos y era asaltado por los policías, una sonrisa apenada cruzó sus labios.

Una segunda expresión genuina en otras tantas horas.

Se dijo a sí mismo que tuviera cuidado, esto podía convertirse en un patrón.

Y donde él iba, poner una cara feliz tendía a meterte en problemas.

Capítulo 67

Beckett se asomó bajo la primera cabina del baño.

¿"Drake"? ¿Estás bien ahí dentro? Escucha, si necesitas que alguien te descompacte, puedo llamar a Screech. Ese tipo es un maestro con sus dígitos". Hizo una pausa. "¿Drake?"

No hubo respuesta, así que pasó al siguiente. Y luego al siguiente.

Estaban todos vacíos.

"Joder".

Beckett se apresuró a volver al bar y cogió su chaqueta del gancho.

"No está ahí", le dijo a Screech.

Screech no parecía nada sorprendido.

"Espera, ¿sabías que se iba?"

El hombre se encogió de hombros.

"Pensé que tal vez... no sé."

Algo pinchó a Beckett en las costillas y se llevó la mano al bolsillo interior de su abrigo.

"¿Cómo que no lo sabes?"

"No sé, es que...", indicó a Hanna, cuyos ojos estaban pegados al televisor. "Me imaginaba que pasaba algo. Se parece a Rosa, pero no tanto".

Beckett sintió que se le formaba un nudo en el estómago.

O tal vez era sólo por el sobre que se le clavaba.

¿El sobre?

Lo sacó y lo abrió.

Dentro había una carta sencilla de sólo dos líneas.

Deja de ser un maldito imbécil. Cuida de Suzan.

Drake

"¿Qué dice?" preguntó Screech.

Beckett dobló la carta y la volvió a meter en el sobre.

"Dice que lo deje ir."

"¡Eh, mira! Mira!" Leroy señaló el televisor. "Ni de coña".

"Joder, esta chica sí que se mueve", dijo Hanna.

Vanessa Yen estaba en el centro, pero esta vez no estaba en la puerta del hospital.

Parecía estar en una pista. Detrás de ella había un frenesí de actividad: gente con monos blancos embarcando en una especie de avión de carga.

"Noticias de última hora", anunció Vanessa como sólo podían hacerlo los locutores. "La policía de Nueva York, en estrecha colaboración con la fiscalía, acaba de interceptar un cargamento récord de heroína que se intentaba introducir de contrabando en Nueva York".

Beckett sintió que se le secaba la boca y bebió un sorbo de bourbon. Quemaba.

Vanessa se hizo a un lado para ver mejor lo que ocurría a sus espaldas.

El fiscal y nada menos que el sargento Henry Yasiv aparecieron en el plano. Cada uno de ellos sujetaba el brazo de un hombre esposado que tenía la cabeza gacha.

"Se cree que la persona responsable de organizar este envío fue en su día un detective de la policía de Nueva York, alguien que estuvo cerca durante el tumultuoso reinado de Ken Smith como alcalde de Nueva York".

El hombre de las esposas levantó la cabeza y alguien dejó caer un vaso dentro de Barney's.

"Investigador Privado Damien Drake."

"Mierda", jadeó Screech.

Mierda tenía razón.

El Rey Midas de la mierda.

Beckett bajó la mirada hacia su bourbon, que casi se había acabado.

"Adiós, amigo", susurró y se bebió lo que quedaba. "Espero que esto sea lo que querías".

Epílogo

Ocho meses después

Leroy Walker se sentó frente a la entrada de la biblioteca y abrió su libro de texto.

Química orgánica... ¿había algo peor?

Se lo pensó.

Probablemente química inorgánica.

Era una mierda básica -enlaces iónicos entre metales y no metales-, pero también era aburridísimo. Acababa de empezar a leer el primer capítulo cuando alguien dejó caer una mochila sobre la mesa frente a él. Leroy, condicionado como estaba, se puso tenso.

"Hola".

Era guapa. Piel color caramelo, uno de esos afros esponjados que estaban de moda.

"Hola". Leroy seguía tenso, pero ahora por razones diferentes. ¿Cuánto hacía que no hablaba con una chica de su edad? ¿Una que no estuviera involucrada en un asesinato?

Le sonrió y le tendió la mano.

Leroy la sacudió.

"Soy Sherry."

"Leroy".

"¿Eres nueva aquí?", preguntó mientras abría su mochila. Leroy sonrió cuando ella sacó el mismo libro de química orgánica que él tenía delante.

"Sí, acaba de empezar este semestre".

"Hey, yo también. ¿Estás en casa del Sr. Hannold? Es un verdadero grano en el culo. Los cursos superiores dicen que si tus puntos que representan electrones están un poco más estirados -como una raya en vez de un punto- te pondrá cero en toda la pregunta."

Leroy se quedó mirando torpemente, sin saber qué responder. No conocía a ningún alumno de último curso.

No conocía a nadie.

Sus dos primeras semanas en la Universidad de Nueva York habían sido muy incómodas. Un entorno nuevo siempre le ponía nervioso: a Leroy nunca se le había dado bien conocer gente, eso era cosa de su hermano Declan, y solía huir de esas situaciones.

Sólo que ahora no había adónde ir. No después de sentarse él mismo.

La mano de Leroy se dirigió instintivamente a la "D" de la cadena que llevaba al cuello, una costumbre suya cada vez que pensaba en su hermano.

"¿Qué es eso?" preguntó Sherry.

Leroy sintió que le subía el calor a la cara. De algún modo, cazar asesinos parecía más fácil y menos peligroso que esta conversación.

"Es sólo un collar".

Una sonrisa irónica apareció en los labios carnosos de Sherry.

"Vamos, muéstrame".

Leroy dudó y deseó no haberle dicho nada a la chica.

"Vamos", me instó.

De mala gana, sacó la cadena del cuello de su camiseta.

"D? ¿En serio? Creía que habías dicho que te llamabas Leroy".

"Lo es."

"Hmm. Bueno, recuérdame que cuando te pida tu número más tarde te mande un mensaje para asegurarme de que me das el correcto".

"No es mío", dijo Leroy a la defensiva. "Es de mi hermano. Era de mi hermano".

"Parece caro, ¿sabe que lo tienes?"

"Está muerto".

Las mejillas de Leroy antes estaban calientes, pero ahora ardían.

"Lo siento. Mi hermana también murió cuando yo era joven". Sonrió de nuevo. "En esa nota feliz, ¿entiendes algo de esto?" Sherry agitó la mano sobre el libro de texto con aire de disgusto.

"¿Química orgánica?"

"No, Introducción a la Escritura Creativa".

"No voy a llevar a Intro a... oh, estás de broma".

Sherry se rió. Era un sonido dulce, fuerte y contagioso.

"Sí, estoy bromeando. Eres un tipo muy serio, ¿verdad, Leroy?"

Sí, muy serio. Si hubieras visto la mitad de la mierda que yo he visto, también serías serio.

"Oye, está bien, me gustan los chicos serios. De todos modos, ¿esta mierda de la química? ¿Crees que puedes ayudarme?"

Leroy asintió.

"Claro. ¿En qué capítulo estás?"

"No, ahora no, tonto. Más tarde. Si me das tu número, puedo llamarte para fijar una hora para estudiar". La sonrisa volvió a la cara bonita de Sherry. "¿Qué dices, Leroy serio con el collar de la gran 'D'? ¿Interesado en una cita?"

***

Screech era un gran admirador de la moderna decoración de DSLH Investigations, él la había elegido. El interior de Stephen A. Thompson era mucho más apagado. Sencillo. Quizá algún día, cuando tuviera uno o dos clientes de los que hablar, podría permitirse toques modernos. Pero por el momento, la oficina cuadrada de 2 x 3 metros que Screech había alquilado con parte del dinero que había ganado vendiendo su parte de DSLH a Mackenzie Hart tendría que bastarle.

Lo único que Screech despreciaba más que el diseño era el nombre: Stephen A. Thompson. Sonaba a abogado cursi, a perseguidor de ambulancias, no a detective privado. Era un nombre provisional hasta que se le ocurriera algo más creativo.

Eso fue hace más de seis meses.

La creatividad no era su fuerte. Screech era experto en ordenadores.

Empezar de nuevo no fue fácil. Lo que lo hacía aún más difícil era intentar hacerlo por su cuenta. A pesar de que el nombre de Drake estaba manchado por su arresto y posterior condena, Screech aún tenía contactos en la policía de Nueva York. Contactos como el sargento Yasiv. Y aunque la empresa de detectives preferida del fiscal era Hart Investigator, eso no significaba que el sargento no pudiera conseguirle un cliente o dos, aquí o allá.

Pero Screech se negó.

Esta era su actuación. Y lo haría a su manera. No importaba lo difícil que fuera, estaba decidido a empezar de nuevo.

Empezar de nuevo de verdad.

Se recostó en su silla. Pero Screech había olvidado que no era una de las elegantes sillas ergonómicas que tenía en DSLH. Era dura y de madera, y estuvo a punto de caerse hacia atrás. Screech se estabilizó agarrando lo que tenía más a mano: el monitor del ordenador.

Se tambaleó y, por supuesto, en ese momento se abrió la puerta.

"¿Es un mal momento?"

"No". Screech esbozó una sonrisa falsa y soltó el monitor. Su silla volvió a su posición inicial y su rodilla golpeó la parte inferior del escritorio. El monitor volvió a tambalearse y se habría caído si la chica no se hubiera apresurado a agarrarlo.

Screech sintió que la sangre le llenaba las mejillas.

La chica se aseguró de que el monitor estaba estable antes de soltarlo.

"¿Estás... estás buscando a alguien?" preguntó Screech tentativamente.

La chica era joven, quince años como mucho, no podía estar interesada en sus servicios.

"De hecho lo estoy".

"Bueno, siéntete libre de usar mi teléfono, si quieres".

La chica le miró como si tuviera tres cabezas. Sacó un sobre con la insignia de un banco en el anverso y se lo acercó.

Curioso, Screech cogió el paquete y miró dentro.

Por más que lo intentaba, no podía evitar que el susto se reflejara en su rostro.

Había quince, tal vez veinte, crujientes billetes de cien dólares dentro.

Screech intentó devolvérsela.

"¿Qué pasa? ¿No es suficiente?"

"No... no lo entiendo".

"¿No eres un investigador privado?" La chica puso las manos en las caderas. "Quiero contratarte. Eso debería bastar para un anticipo".

¿Un retenedor? ¿Qué sabes de los retenedores? Son algo que te pones en la boca mientras duermes para evitar que se te muevan los dientes.

"¿Cuántos años tienes?"

"¿Qué edad necesitas que tenga?"

Screech se encogió.

"No, lo siento, yo sólo..."

"Mira, nadie me ayudará, ¿vale? Mis padres no me ayudarán, la policía no me ayudará. Fui a uno de tus competidores, los grandes, y también se negaron a ayudarme".

Los grandes. Sólo había un tipo grande: Mackenzie Hart.

El interés de Screech aumentó.

"¿Con qué necesitas ayuda?"

No estaba de acuerdo con el trabajo, no todavía, pero sentía que le debía a esta chica lo suficiente como para al menos escucharla.

La chica suspiró, y parte de su fachada, la chica dura, la que no tenía pelos en la lengua, la que te tiraba el dinero, había desaparecido. En su lugar había una chica joven y asustada.

"Mi hermana se ha ido". Sus ojos se humedecieron, pero luego cerró los puños y se secaron. "Mi hermana desapareció hace dos semanas. Todo el mundo dice que se fue con su novio, pero yo sé que no es verdad. Necesito encontrarla. Creo... creo que le ha pasado algo malo".

Screech miró fijamente a la chica, tratando de obtener una lectura más profunda.

No ha regalado nada.

"¿Cómo te llamas?"

"Todos me llaman Sunny".

"Bueno, Sunny". Screech volvió a coger el sobre. Lo abrió y sacó un billete de cien dólares. Luego volvió a empujar el sobre.

"Creía que ibas a ser diferente", dijo Sunny con amargura, apretando los puños con tanta fuerza que las uñas le hicieron pequeñas hendiduras en forma de media luna en las palmas. "Pensé que tú más que nadie me ayudarías".

Cogió el sobre con brusquedad y se lo metió en el bolsillo. Se dio la vuelta y caminó enérgicamente hacia la puerta. Screech se quedó tan sorprendido por el comentario -pensaba que tú más que nadie serías diferente- que estuvo a punto de dejarla marchar.

Pero no lo hizo.

"¡Espera, espera! Vuelve. Me malinterpretaste. Estoy tomando tu caso, Sunny. Pero puedes quedarte con tu dinero". Screech levantó el billete de 100 dólares. "Es pago suficiente. Vamos, encontremos a tu hermana".

***

No era la primera vez que utilizaba un falso acento sureño, pero a Hanna le faltaba práctica. Las primeras veces que hablaba, le daba grima lo falso que sonaba.

Pero nadie parecía darse cuenta; el alcohol hacía eso. Te ponía cachondo y apagaba esa vocecita en tu cerebro que te decía que algo no iba bien.

"Hola, Sug", dijo Hanna mientras se acercaba al hombre. Se estaba riendo a carcajadas con dos copias de sí mismo: dos hombres con trajes caros y el pelo plateado perfectamente peinado. Hanna agitó su vaso, que estaba vacío salvo por un par de solitarios cubitos de hielo.

"Mira esta, tiene algunos kilómetros", dijo de reojo una de las compañeras del hombre.

"Algunos dicen kilómetros, otros lo llaman experiencia", replicó Hanna, sentándose en el reposabrazos de la marca. "Pero, déjame adivinar, eres de los que sólo se follan a vírgenes. Así no se dan cuenta de lo pequeña que es tu polla. Sug".

Hubo un momento de silencio mientras los tres hombres la miraban boquiabiertos.

Y entonces dos de ellos estallaron en carcajadas mientras el hombre al que Hanna había insultado se ponía rojo.

"Oh, es una vivaracha", dijo la marca entre odiosos balidos. "Una vivaracha". Se puso en pie y rodeó a Hanna con el brazo. Ella podía oler su sudor a través del traje y la camisa de vestir con monogramas que llevaba debajo. "Vamos, déjame traerte algo de beber".

Hanna se dejó llevar lejos de los otros dos hombres hasta un bar improvisado.

"¿Cuál es tu veneno?", preguntó el blanco, sacando su cartera y extrayendo un billete de veinte dólares.

"Señor, todas las bebidas son gratis esta noche", dijo el camarero, mirando el dinero.

"Ah, está bien". El blanco cruzó la mesa y puso el dinero en el bolsillo del pecho del camarero. Le dio dos golpecitos y dijo: "Cómprate algo bonito. ¿Qué quieres, cariño?".

Una maldita pistola en la sien, por favor, pensó Hanna. Que sea rápido.

"Tendré..."

El hombre levantó un dedo, deteniéndola a mitad de frase.

"Déjame adivinar, ¿algo afrutado? ¿Un martini de fresa, quizás?" Su sonrisa era descuidada.

Mátame ahora. Por favor. Si hay un dios, haz que esto termine.

Hanna frotó suavemente la espalda del hombre.

"¿Cómo lo has adivinado?"

La mueca se convirtió en una sonrisa plena, pero no menos ladeada.

"Oh, sé muchas cosas". Le espetó al camarero. "Ya la has oído, martini de fresa, inmediatamente."

Mientras el camarero preparaba la bebida, Hanna se acercó aún más al hombre. Lo guió hasta la barra alta y luego deslizó la mano libre hacia su cinturón. Hanna jugueteó con la hebilla metálica, pero no bajó más.

"Realmente tienes experiencia, ¿verdad?", le dijo al oído. Aunque apenas le había tocado, la marca había empezado a respirar con dificultad.

"Sé muchas cosas", repitió Hanna. "Puedo enseñártelas".

La parte delantera de sus pantalones se apretó considerablemente.

"Tu bebida".

Hanna soltó el cinturón de la marca y tomó la bebida.

"Gracias, sug."

Era previsiblemente terrible.

"¿Quieres ir a un sitio más privado?", le preguntó el blanco, acurrucándose junto a ella. Tenía el aliento agrio por el whisky, lo que le recordó a Drake.

"Suena espléndido".

Hanna se bebió toda la bebida de un trago y dejó el vaso vacío sobre la mesa.

"Vamos."

La casa era tan grande que incluso el arquitecto que la había diseñado se perdía de vez en cuando. Hanna encontró un rincón tranquilo lejos de la multitud.

En cuanto se quedaron solos, el objetivo la agarró por la cintura y tiró de ella con fuerza. Mientras le besaba el cuello febrilmente, Hanna puso los ojos en blanco.

¿Esto es lo que pasa por romance en estos días?

A Hanna no le gustaban las clasificaciones, pero pensó que si algo la alejaría por completo de los hombres era esto: el hambre. No era sexy, era demasiado animal. Demasiado bestial. Demasiado crudo.

Mientras el hombre le manoseaba bruscamente los pechos a través de la blusa, Hanna dejó vagar su mente.

Pensó en Colin Elliot, el profesor de escritura creativa que se la había follado en clase, el hombre del que estaba convencida que había sido el Asesino de la Descarga. Pensó en acudir a Drake, en mentirle diciéndole que Colin la había violado.

Así fue como se conocieron hace toda una vida. Hanna sólo intentaba sobrevivir, haciendo lo que podía para salir adelante. A pesar de su situación inmediata, las cosas eran diferentes ahora.

Ella era diferente.

Y Drake se había ido.

"¿Por qué no me enseñas lo que puedes hacer con toda esa experiencia, eh?"

Las manos del hombre pasaron de sus pechos a la parte superior de su cabeza. Hanna se resistió, pero más que nada para aparentar, mientras él la obligaba a arrodillarse.

Tal vez las cosas no han cambiado tanto, después de todo. Bueno, Hanna, si vas a hacer esto, hazlo bien.

Le masajeó la marca a través de los pantalones, sintiendo cómo su patético miembro se hinchaba bajo su tacto.

El hombre estaba a punto de correrse incluso antes de que ella le bajara la cremallera. Inhaló bruscamente cuando la mano fría de ella lo sacó a través de la bragueta.

Hanna nunca entendió por qué algunas mujeres encontraban atractivos los penes. Eran de colores extraños, venosos, molestos.

Se quedó mirando la polla del blanco un momento, dándose cuenta de que se había equivocado.

El amigo de la marca no era el de la polla pequeña, era él.

"Vamos, tómalo. Toma todo de mí."

Oh, chico, las tres malditas pulgadas.

Hanna adelantó la boca al mismo tiempo que él empujaba, y su asquerosa polla casi rozó sus labios.

En el último segundo, se echó hacia atrás y se sentó en el suelo.

Y entonces movió la mano que había estado detrás de su espalda hacia delante y empezó a hacer fotos con su teléfono.

El blanco estaba tan embelesado que logró varias buenas tomas, unas que incluían su polla y su cara antes de que se diera cuenta de lo que estaba pasando.

"¡Eh! ¿Qué estás haciendo?"

El hombre se esforzó por volver a meterse en los pantalones, pero incluso con sólo cinco centímetros, tuvo dificultades.

Fue cómico.

"¿Qué coño crees que estás haciendo?", repitió.

"Sólo tomaba unas fotos para enviárselas a tu esposa, Kevin Vincente".

"¿Qué? ¿Quién es usted?" El hombre retrocedió. "¿Quién coño eres tú?"

Hanna se levantó y se guardó el teléfono en el bolsillo.

"Soy quien tú quieras que sea, Kevin. Pero lo que deberías preguntarme es qué quiero".

El hombre balbuceó algo incoherente.

"Y lo que quiero son los nombres de las personas a las que sobornaste para sacar adelante el negocio inmobiliario de Greenfield". Se tocó el bolsillo y sonrió. "Dime eso, y la dulce Madelaine Vincente nunca verá estas imágenes de tu patética polla. Haz cualquier otra cosa y, bueno, espero que puedas mantener tu fastuoso estilo de vida con sólo la mitad de tu dinero. ¿Qué dices, Kevin Vincente? ¿Estás listo para chillar como el cerdito que eres?".

***

"Y el escorpión picó a la rana. La rana, gesticulando de dolor, dijo: '¿Por qué has hecho eso? Ahora nos vamos a ahogar los dos'". Beckett sonrió al cerrar Harry Potter y el cáliz de fuego.

"Eso es estúpido."

Beckett despeinó el pelo rubio del chico.

"¿Pero lo es?"

"Sí, lo es", dijo Bradley con naturalidad.

"Bueno, lo que quizás no entiendas porque eres tan joven es que está en la naturaleza del escorpión..."

"No, lo entiendo: un escorpión va a ser un escorpión, pero la rana... es tan tonta".

Beckett no se lo esperaba y se detuvo a medio camino de la puerta.

"¿Qué quieres decir?"

"La rana se merecía lo que le pasó. Si no sabes que te va a picar un escorpión, te mereces que te pique".

La perspicacia era impresionante para un niño tan pequeño.

Pero Bradley no era un chico normal.

Cierto. Es un asesino.

Beckett se arrepintió al instante de haber contado aquella historia... pero no se podía soportar tanto J.K. Rowling.

"Bueno, el escorpión no tenía por qué picarle", retrocedió Beckett. "Tenía otras opciones".

"No."

"¿Cómo que no?"

"Quiero decir que tenía que hacerlo. Como dijiste, estaba en su naturaleza".

Beckett se encogió. Dada la historia del chico, ahora se arrepentía de haberla contado.

"La naturaleza se puede cambiar".

Los ojos del chico se entrecerraron.

"¿Cómo?"

"Bueno, quiero decir, con crianza, por supuesto".

"¿Nutrir?"

"Sí, como un hogar bueno y cariñoso. La crianza puede superar a la naturaleza".

El chico se mostró escéptico y, una vez más, Beckett se dio la vuelta para marcharse. Bradley le llamó.

"¿Qué te pasó, entonces?"

Beckett no se giró esta vez, pero se detuvo.

¿Qué me ha pasado? Tuve un tumor cerebral, eso es lo que me pasó. Me hizo hacer cosas... cosas malas que justifiqué curando cuidadosamente a mis víctimas.

Beckett pensó en el doctor Victor Hale. El hombre que yacía en el suelo de la casa de su ex mujer, suplicando por su vida mientras blandía lo que rápidamente, y sin ironía, se estaba convirtiendo en su herramienta favorita: un bisturí.

El tumor me obligó a hacerlo... ¿verdad?

Se estremeció.

¿El mismo tumor que le extirparon? ¿Es ese del que habla, Dr. Beckett Campbell?

"Lo que me pasó es que de niño me dejaron caer de cabeza. Repetidamente. Ahora, vete a la cama, Brad."

Beckett cerró la puerta tras de sí. Encontró a Suzan sentada a la mesa de la cocina, con un vaso de whisky delante. Cuando se sentó a su lado, ella le pasó a Beckett la bebida que le había preparado.

Le dio un sorbo.

"¿Crees que es una buena idea, contarle a Bradley una historia como esa?"

"Absolutamente no."

"¿Entonces por qué lo hiciste?"

"Porque soy un escorpión", dijo Beckett sin vacilar.

Suzan se calló y Beckett bebió un poco más. Mientras lo hacía, pensó en los nuevos tatuajes que se había hecho tras ayudar -no, ayudar no, salvar- a Drake y su tripulación.

"¿Alguna vez vas a contarme lo que pasó en Nueva York?"

"Nada que contar. Sólo hice un poco de yoga caliente, me hice un enema de café y compré un café con leche de doce dólares en Starbucks".

Suzan agitó el whisky que quedaba en su vaso.

"¿Lo echas de menos?"

"¿El enema de café? No. Casi me perforo el colon y ahora mi mierda parece caramelo".

Suzan no se rió.

"Me refería a Nueva York. ¿Echas de menos Nueva York?"

Beckett lo hizo. Se perdió todo, incluyendo el enema de café.

"¿Crees que alguna vez volveremos? ¿Para siempre?"

Suzan terminó su bebida.

Beckett se lo pensó.

"Sí, creo que lo haremos. Después de todo, aunque Drake se haya ido, todavía tengo algunos amigos que necesitan mi ayuda. Me viene a la mente uno en particular: un hombre al que le gusta más limpiar las escenas del crimen de otros que las suyas propias". Se bebió el último trago de su whisky y tiró de Suzan para que se pusiera en pie. "Vamos, Amanda Lick. Conozco a un hombre que necesita ser lamido. Si juegas bien tus cartas, puede que me ponga ese traje que me puse para mi clase de educación sexual".

Suzan frunció el ceño.

"Qué manera de arruinar el ambiente".

"¿Qué quieres decir? ¿Mencionando mi clase? ¿Puedo recordarte que enseño a estudiantes de secundaria, y esto es Nueva Orleans? La edad de consentimiento es de diecisiete años".

"No, me refería a imaginar tus pelotas envueltas en cuero. Como dos canicas en un saco de piel de cordero".

Beckett se rió entre dientes.

"Mis canicas pueden ser pequeñas pero son hermosas, ¿no? No del tipo marrón de mierda, sino del tipo ojo de gato. Del tipo con el que todos los niños quieren jugar-oh, mierda, eso sonó muy mal."

"A veces deberías dejar de hablar, Don".

"Bien. Basta de hablar. En vez de eso, tengo otras ideas". Beckett se golpeó el pecho con el puño. "Ven conmigo, mujer. Don tiene un... Keedic que enseñarte".

"Eres un idiota, ¿lo sabías?"

"Oh, lo sé. Créeme, lo sé".

Quizá la naturaleza supere a la educación, pensó Beckett mientras besaba a Suzan en los labios. Pero espero que no.

***

"¿Vas a cumplir un año, Drake?"

Damien Drake, que había estado sentado leyendo un libro, levantó la vista. Russ Singletary era un hombre agradable. Y a diferencia de muchas de las personas con las que Drake había estado encerrado, no había cometido ningún crimen atroz.

Nada tan malo como intentar introducir de contrabando una tonelada entera de heroína en Nueva York para un narcotraficante colombiano.

En cambio, Russ había sido detenido por fraude electrónico. Era su tercer delito, por el que le cayeron quince años, casi el doble de lo que le habían caído a Drake. Aunque, a diferencia de Drake, Russ no había tenido la ventaja de saber exactamente cuándo y dónde iba a ser arrestado y, desde luego, no había orquestado él mismo el arresto. Tampoco tenía contactos en la policía de Nueva York ni en la fiscalía.

"Casi, casi", dijo Drake distraídamente. Volvió a leer su libro, esperando que Russ captara la indirecta y lo dejara en paz. No es que el hombre no le cayera bien -estaba bien-, pero incluso en este lugar, Drake era consciente de envenenar a los demás sólo por estar cerca de ellos.

Russ no se fue.

En lugar de eso, el hombre alzó el cuerpo sobre la mesa y se sentó. Drake siguió intentando ignorarlo, pero a Russ le gustaba hablar.

"¿Quién es el nuevo?"

Esto fue suficiente para animar a Drake a levantar la vista de su libro.

Vio una cara nueva, tímida, con los ojos bajos, un hombre que sostenía un montón de ropa en los brazos. Antes, cuando llegaba carne fresca a la prisión, todo el mundo gritaba, intimidaba al recién llegado. Ahora ya no. El alcaide había dejado claro que cualquier comportamiento de ese tipo supondría un día en el agujero. La reincidencia suponía tres días.

No era la primera persona nueva con la que Drake se topaba desde su encarcelamiento hacía ocho meses. La idea errónea era que había un bajo índice de rotación en las prisiones de seguridad media como ésta.

Ese no era el caso.

Algunos cumplían sus condenas, claro, pero a otros los cambiaban mucho de sitio. No era ningún secreto que la mayoría de las prisiones de Nueva York estaban superpobladas. Era casi un hecho.

Pero había límites para el hacinamiento de una prisión. La forma en que las entidades corporativas que gestionaban estas prisiones con ánimo de lucro se mantenían por debajo de este límite era tan sencilla como eficaz. Pagaban a alguien para que les avisara cuando se acercaba una inspección "sorpresa", y simplemente trasladaban el exceso de esa prisión a otra. Estaban constantemente trasladando presos con este mismo fin.

Pero había algo en este preso en particular que a Drake le parecía extraño. Sus movimientos parecían aleatorios y nunca miraba directamente a Drake, pero parecía dirigirse directamente hacia él.

Al acercarse, Drake cogió su marcapáginas, una foto reciente y de bolsillo de Clay Cuthbert, que Jasmine le había enviado, y marcó su página.

Y entonces se tensó al ver pasar al hombre. Hasta el momento, no había habido repercusiones por lo ocurrido ocho meses atrás. O bien Andrés había caído en su estratagema, o bien los ocho años a los que Drake había sido condenado eran suficientes para convencer a Andrés de que no lo había montado todo él mismo, o bien el capo de la droga aún no había podido llegar hasta él. O quizá el agente George Lincoln y Mackenzie Hart estaban cumpliendo su parte del trato y buscaban a su gente.

Nunca lo sabría.

Pero Drake estaba siempre en guardia. Cuando el hombre se acercó, apartó el libro de sí y se puso en pie. Mantuvo la mirada fija en el recluso, pero el recién llegado pasó de largo sin incidentes.

Drake respiró con más facilidad. Se volvió para seguir al hombre con la mirada por si acaso, y fue entonces cuando se dio cuenta de que Russ Singletary se había movido y ahora estaba de pie junto a él. Había muchas reglas en la cárcel y varias de ellas implicaban respetar el espacio personal de los demás.

Russ había violado casi todas ellas y, cuando Drake se dio cuenta, ya era demasiado tarde.

Sintió que algo se deslizaba por su costado, algo que parecía caliente. Y entonces su sangre comenzó a filtrarse de la herida.

"Lo siento, Drake. Me obligaron a hacerlo. No tuve elección."

Russ se precipitó hacia delante y empujó al recién llegado con ambas manos. El hombre cayó y Russ empezó a golpearle el pecho y la cabeza con los puños.

Sonó una sirena, una alarma que indicaba a todo el mundo que se tumbara en el suelo, pero el nuevo recluso no estaba dispuesto a echarse atrás. Retroceder ante el primer desafío era la forma más rápida de convertirte en la perra de alguien en prisión.

Estalló el caos.

Alguien chocó con Drake y éste se desplomó en el suelo. Intentaba contener la sangre, pero era demasiada.

Su camisa ya estaba empapada.

Mientras los pies pisoteaban a su alrededor, su libro fue derribado de la mesa y cayó a su lado. Con la mano libre, consigue abrirlo sin que un pie errante le aplaste los dedos.

Drake se llevó la fotografía de su hijo a la cara. El hijo que no conocía y que nunca conocería.

Lo siento, no me dieron opción.

Drake no tenía ni idea de a quién se refería Russ Singletary. Podría haber sido Rosa Warren, ya que el comentario era coherente con el modus operandi de The Happy Face Killer.

Era igual de probable que hubiera sido obra de Andrés o de una de las docenas de personas con las que se había cruzado durante sus años en las fuerzas del orden o más tarde como investigador privado.

Pero a medida que la sangre seguía saliendo de él y las alarmas se volvían más frenéticas, Drake se dio cuenta de que no importaba quién había convencido a Russ Singleton para que lo apuñalara.

Lo que importaba era que por fin había terminado.

Lo que le importaba a Drake era que su influencia no volvería a envenenar a alguien a quien amaba.

FIN

Nota del autor

¿Es este el final de Damien Drake?

Tal vez.

Probablemente.

Todo lo que Drake hace, intencionadamente o no, acaba perjudicando a las personas que ama. Al menos, eso es lo que ha llegado a creer. Está tan convencido de este hecho que incluso cuando las cosas suceden fuera de su control e influencia, se considera responsable. La única forma que tiene de aceptar la culpa que siente y de mitigarla es castigándose a sí mismo.

Así pues, era inevitable que Drake acabara en la cárcel; sabía que esto iba a ocurrir desde el principio. Lo que no sabía era que alguien lo atraparía allí.

Y todavía no sé quién es ese alguien.

Tres años, doce libros y mucha diversión. Aunque no cabe duda de que la serie del detective Damien Drake se centra en el personaje homónimo, no se trata sólo del detective privado descontento. Tratan de sus amigos, algunos de los cuales han iniciado sus propias series, sobre todo Chase y Beckett. Pero también tratan de Leroy, Screech y Hanna, y de Dunbar y Yasiv.

De lo que Drake no se da cuenta es de que, aunque su influencia difícilmente puede considerarse positiva, sí ha conseguido una cosa: unir a la gente. Y como Happy Face es (quizá, probablemente, irónicamente) el canto del cisne de Drake, a todos nos pareció bien compartir una última copa en Barney's.

Drake cree firmemente que todo el mundo en su vida está mejor sin él. Esto, puedo afirmar inequívocamente que es falso. Porque mi vida estará un poco más vacía sin él.

Espero que, en cierto modo, sientas lo mismo.

Y si este sentimiento de vacío crece, puede que algún día me convenza para traer de vuelta a Drake.

Tal vez.

Probablemente.

Gracias por acompañarme en este viaje y espero volver a verle pronto.

Tú sigue leyendo, yo seguiré escribiendo.

Pat

Montreal, 2023

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Causa de la muerte

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El color del asesinato

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El color del asesinato

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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

Diseño interior: © Patrick Logan 2023

Todos los derechos reservados.

Este libro, o partes del mismo, no pueden reproducirse, escanearse ni difundirse en forma impresa o electrónica.

Primera edición: Noviembre 2023