Prólogo

PARTE I - Caterpillar

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo XI

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

PARTE II - Crisálida

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

PARTE III - Mariposa

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Capítulo 62

Capítulo 63

Capítulo 64

Capítulo 65

Capítulo 66

Capítulo 67

Capítulo 68

Capítulo 69

Capítulo 70

Capítulo 71

Capítulo 72

Capítulo 73

Capítulo 74

Capítulo 75

Capítulo 76

Capítulo 77

Capítulo 78

Capítulo 79

Capítulo 80

Capítulo 81

Epílogo

FIN

Nota del autor

Prólogo

Parte I - Causas naturales

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Sólo pido ser libre.

Las mariposas son libres.

-Charles Dickens

Besos de mariposa

Detective Damien Drake Libro 1

Patrick Logan

Prólogo

El hombre se secó el sudor de la frente y, después, se pasó dos dedos entre la corbata y la garganta y tiró de ella para soltarla. Con el corazón acelerado, se adentró a trompicones en el callejón, dirigiéndose hacia la única luz que proyectaba un resplandor ictérico sobre una puerta metálica situada más o menos a mitad del estrecho pasadizo.

Se apresuró hacia la puerta, sin intentar ya evitar los charcos que amenazaban con empapar sus mocasines de cocodrilo hechos a medida.

Un delicado chapoteo, como el de una canica al caer en una piscina, sonó detrás de él y giró la cabeza. Entrecerró los ojos, tratando de enfocarlos, y observó el callejón.

¿Dónde estás? ¿Qué quieres de mí?

El hombre esperó completamente inmóvil. Cuando el sonido no se repitió y no detectó ni siquiera un parpadeo de movimiento en las sombras, volvió a centrar su atención en la puerta.

Su mano escrutadora confirmó lo que ya sospechaba: la puerta no tenía picaporte exterior.

No había forma de abrirlo desde el callejón.

El hombre juró, entonces, por mucho que se opusiera a la idea de ser visto aquí, en este lugar, este callejón, se dio cuenta de que no tenía otra opción.

No con él viniendo.

Respirando hondo, cerró el puño y golpeó la puerta.

"¡Eh! ¡Hay alguien ahí! ¡Eh!", gritó. "¡Eh! ¡Abran! ¡Por favor!"

La voz del hombre era extrañamente tensa, casi irreconocible incluso para él mismo.

Cuando la mano dejó de aporrear la puerta, metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó el móvil, con la esperanza de que se hubiera recargado mientras permanecía inactivo.

Lo justo para encender, para hacer una sola llamada.

"¡Eh! ¿Hay alguien ahí?"

El corazón le dio un vuelco en el pecho cuando, al frotar con el pulgar el botón de la parte inferior, la pantalla no se iluminó. Volvió a maldecir y guardó el teléfono muerto en el bolsillo. La desesperación alcanzó su punto álgido, consciente de que el hombre no podía estar muy lejos, y utilizó ambas manos para aporrear la puerta sin dejar de gritar que alguien abriera, que abriera la maldita puerta.

Algo revoloteó junto a su oreja y el hombre apartó la cabeza, con un grito atascado en la garganta. Se sacudió la cabeza como un loco con la mano libre, con el corazón martilleándole en el pecho con tanta fuerza que pensó que podría salirse de su caja torácica y retumbar por el callejón de cemento como un mosquito sobre un tambor de acero.

"No", gimió, tratando de esquivar al insecto volador que parecía haberse interesado vivamente por él. "No puede ser".

El insecto giró bruscamente para evitar su palma y la luz se reflejó en sus alas.

"Por favor. Eso fue hace tanto tiempo", gimoteó el hombre, "Por favor".

La luz amarilla sobre la puerta se reflejó en las alas del insecto y, por un breve instante, pensó que se trataba de una mariposa Monarca, con hermosas alas naranjas segmentadas por suaves líneas negras.

No puede ser... es demasiado pronto para mariposas... no puede ser.

Pero entonces el insecto volador se elevó hacia la luz y se dio cuenta de que no era una mariposa. Era sólo una polilla genérica, atraída, al igual que él, por la única luz del callejón.

Y sin embargo, esta constatación no hizo nada para frenar la aceleración de su corazón.

Al borde de la hiperventilación, volvió a aporrear la puerta.

Monarca o no, sabía que esto no había terminado.

Todavía no.

"Por favor, alguien..."

Y entonces, increíblemente, la puerta se abrió, aunque sólo fuera un resquicio.

"Shifty, ¿eres tú? ¿Qué haces ahí fuera a las 3 de la mañana? ¿Qué...?", preguntó la voz rasposa de una mujer.

El hombre no dudó.

Introdujo sus dedos manicurados en el hueco de cinco centímetros entre la puerta y el marco y lo agarró con fuerza. La mujer intentó inmediatamente volver a cerrar la puerta.

"Tú no eres Shifty", dijo ella, con un temblor en la voz. La puerta le aplastaba los dedos ahora, pero no le importaba.

Nada en este mundo le haría soltarse ahora.

El ruido de las pisadas en los charcos del callejón que había a sus espaldas obligó al hombre a actuar. Agarró la puerta con fuerza, ignorando el dolor que le producía el metal al morderle los nudillos, y tiró con todas sus fuerzas.

Al principio, la mujer se resistió en el oscuro interior de lo que él pensó que podría haber sido una guarida de crack, pero no fue rival para su fuerza, para su determinación.

Después de todo, ella no sabía qué le perseguía.

La mujer gritó. Se había esforzado tanto por mantener la puerta cerrada que, cuando por fin se abrió de par en par, se fue con ella y su cuerpo delgado como un rayo cayó al callejón.

El hombre vio sus brazos demacrados salpicados de marcas rojas, su pelo húmedo y sarnoso y sus ojos hundidos mientras pasaba volando a su lado.

"¡Tú no eres Shifty!", gritó, mientras se ponía en pie en una acción en la que todo eran rodillas y codos. "¡Tú no eres Shifty!"

El hombre la ignoró y entró en el oscuro edificio. Al hacerlo, la puntera de uno de sus mocasines chocó con algo que había en el suelo. El objeto patinó por la superficie, que parecía inusualmente blanda, como arena o tierra. Hizo un whoop whoop whoop mientras se adentraba en la oscuridad antes de chocar contra algo duro y estallar en lo que sólo podía ser un cristal rompiéndose.

¿Dónde están las luces? ¿Dónde están las luces? gritaba su mente. ¿Dónde demonios están las luces?

Pasó las manos por la pared, ignorando la textura rugosa que le arañaba las palmas.

"¡Tú no eres Shifty!", gritó la mujer desde el callejón, con la voz aún más chillona ahora.

Eso está bien; sigue gritando, despierta a los demás.

"Shifty va a volver y él va a..."

Sus palabras se detuvieron bruscamente y, sin mirar atrás, el hombre se adentró en el edificio, frotando frenéticamente las paredes ahora, desesperado por encontrar un interruptor de la luz que no parecía existir.

El sudor le resbalaba por la frente y le escocía en los ojos.

Justo cuando estaba a punto de perder la esperanza, sus dedos golpearon algo que sobresalía de la pared.

¡Sí! Gritó su mente.

Accionó el interruptor.

No ha pasado nada.

Lo bajó.

Todavía nada.

Al borde de las lágrimas, pulsó repetidamente el interruptor hacia arriba y hacia abajo, como si tratara de cebar manualmente un edificio cuya única electricidad parece alimentar la enfermiza bombilla amarilla del callejón.

"Por favor", gimió. "Fue..."

Pero una mano enguantada se deslizó alrededor de su nariz y boca por detrás, cortándole la frase igual que había hecho con el drogadicto del callejón.

Gritó, pero el grueso cuero amortiguó el sonido. Sus propias manos agarraron el guante, lo rasgaron, intentando quitárselo de la cara.

Pero el agarre era demasiado fuerte.

Algo afilado le pinchó en un lado del cuello, justo por encima del cuello de su camisa de vestir.

Y luego... nada.

El tiempo parecía ir más despacio y le pareció que la mano que tenía en la cara se aflojaba.

La esperanza entró en él como un virus. La esperanza de que, después de todo, podría salir de aquí. Que aquel hombre le dejaría marchar, le perdonaría sus pecados, sus transgresiones, como un sacerdote o un capellán compasivo.

Pero entonces sintió un profundo ardor en la garganta y los pulmones, un ardor que inundó su organismo con tal intensidad que le hizo caer de rodillas.

Desde allí, el hombre fue bajado suavemente hasta el suelo, antes de ser volteado sobre su espalda. A estas alturas del edificio, la oscuridad era total, pero el hombre de los mocasines de cocodrilo creyó ver algo en la oscuridad.

Una mariposa.

Una hermosa mariposa Monarca desplegando sus alas y ascendiendo hacia el cielo.

Y entonces, al igual que el hombre del traje, desapareció.

PARTE I - Caterpillar

Capítulo 1

Un disparo sacudió al detective de la policía de Nueva York Damien Drake de su letargo. Su mano se deslizó inmediatamente entre la chaqueta y la camisa, y sus dedos buscaron la pistola que llevaba en la funda bajo la axila.

Parpadeó una y dos veces y apartó la mano de la culata de la pistola. Respirando agitadamente, introdujo los dedos en el bolsillo de su desgastada chaqueta deportiva y apretó la pequeña botella de cristal entre el pulgar y el índice.

Mientras sacaba la botella en miniatura de Johnny Walker Etiqueta Roja, intentó estirar las piernas, apoyando los pies en el suelo del coche, entre el acelerador y el freno. Gimió y cerró los ojos un momento.

Había oído un disparo, pero no venía de fuera.

Había estado en su cabeza.

Al igual que la cara de su compañero, Clay Cuthbert, con los ojos muy abiertos, húmedos.

Sus pálidas mejillas se ahuecan con el estrujón tangible del terror.

Drake oyó ahora otro sonido, pero a diferencia del disparo, éste era real: el inconfundible tintineo de las lengüetas metálicas al romperse mientras desenroscaba el tapón de la miniatura.

Cuando volvió a abrir los ojos, se sorprendió de que el sol hubiera decidido que hoy por fin se libraría de su gélida mortaja. Para ser marzo en Nueva York, se trataba de una hazaña formidable.

Mientras Drake se llevaba la botella a los labios y bebía un buen trago, observó el edificio de ladrillos con el camino de entrada circular frente a su ventana y sus ojos recorrieron la valla que delimitaba un pequeño parque.

Debo de haber estado fuera tres horas, pensó, sin querer confirmarlo ni desmentirlo haciendo el esfuerzo de mirar su desgastado Timex.

Supuso que podría haber mirado el reloj digital integrado en el salpicadero, pero nunca se había molestado en ponerlo en hora. Hacía doce años que poseía el Crown Victoria color crema y, sin embargo, en ninguno de ese tiempo se había molestado en juguetear con el maldito cacharro. A diferencia del sol, algunas cosas no merecían el esfuerzo o la frustración.

Gruñó y bebió otro sorbo. Consciente de que el interior de su coche apestaba a sudor rancio y alcohol más rancio, abrió la ventanilla un centímetro, saboreando la familiaridad del aire teñido de smog.

El sonido de un timbre cortó el miasma que llenaba el Crown Vic. Esta vez, Drake detuvo su mano antes de que llegara a la culata de su pistola.

Déjalo ya. Contrólate.

Como para demostrarse a sí mismo que tenía el control, terminó la miniatura, volvió a enroscar el tapón y la arrojó al suelo del asiento del copiloto. Cuando chocó contra otras botellas, se estremeció, esperando oír el sonido de un cristal rompiéndose. Pero después de varios tintineos más, acabó por asentarse y relajó los hombros.

De todas formas, las malditas cosas solían ser de plástico.

Los músculos de la parte superior de su espalda se habían tensado, y el hecho de que hubiera dormido en su coche más noches que en una cama desde que había empezado su suspensión no había hecho nada por acostumbrarle más a las condiciones.

¿No se supone que el cuerpo debe adaptarse? ¿Acostumbrarse a pensamientos de mierda, alojamientos de mierda?

Una pandilla de niños de entre cinco y quince años, según Drake, salía por la puerta lateral de la escuela como si el propio edificio los regurgitara. Sus agudos chillidos de alegría, gritos de júbilo y gruñidos amorfos se filtraron hasta él a través de la rendija de su ventana, y al instante se arrepintió de haberla abierto. Sin embargo, no hizo ademán de cerrarla.

En lugar de eso, observó sus rostros suaves, la mayoría sin líneas ni siquiera en la sonrisa, su mirada siguiéndolos a través de una zona pavimentada con canastas de baloncesto que no habían visto una red real durante más tiempo del que la mayoría había estado viva.

Los niños más pequeños -Drake sólo los identificaba como tales, ya que parecían no haber adquirido aún la conciencia de sí mismos, y sus ojos se fijaban en una estructura de juego sin dirigirse primero a sus amigos en busca de aprobación- iban sobre todo a los columpios y toboganes, mientras que los mayores se dirigían al campo gigante de la parte trasera del colegio. El campo estaba delimitado por porterías de fútbol blancas y desconchadas, pero durante todos los días que Drake había aparcado en el exterior del instituto Hockley, nunca había visto a nadie jugando al fútbol.

O de baloncesto.

Cuando los chicos se dispersaron y su incesante zumbido se hizo más difuso, Drake se encontró mirando fijamente a tres chicos con el pelo de punta y mochilas adornadas con pinchos cromados y parches de bandas que no reconocía. Arrastraban los pies en lugar de caminar, sus pesadas botas apenas se levantaban primero de la zona de baloncesto pavimentada y luego del campo de césped recién esquilado. El adolescente de la izquierda, que era cinco o seis centímetros más alto que los demás y lucía una larga melena rubia que casi le llegaba a los hombros, miraba lascivamente a una chica mucho más joven en minifalda.

El chico dijo algo, y aunque Drake estaba demasiado lejos para distinguir las palabras exactas, y no era un experto lector de labios, la expresión dentada en la cara del chico dijo lo suficiente.

La chica respondió bruscamente, y su mueca permitió que un intercambio se desarrollara en la mente de Drake.

El chico dejó de sonreír y el trío se arrellanó detrás de la escuela, con la espalda pegada a la pared.

¿Qué están haciendo?

Pero cuando el chico rubio, con los ojos desorbitados de nuevo, metió la mano en su mochila, Drake sintió una repentina punzada en el pecho.

Ya hacía mucho tiempo de Columbine, y ahora casi todo el mundo en Nueva York esperaba que el próximo atentado viniera de un hombre de piel oscura que hablara árabe, Drake seguía sintiéndose en tensión.

Sin pensarlo, su mano serpenteó hasta el pomo de la puerta y agarró con fuerza el cálido metal, dispuesto a abalanzarse.

Lo soltó cuando el chico sacó un paquete gastado de Marlboro y se lo tendió furtivamente a sus amigos.

¿Qué demonios te pasa? ¡Contrólate!

Drake respiró hondo y apartó la mirada de los aspirantes a punk rockers que fumaban cigarrillos, sus ojos se desviaron hacia la fachada de la escuela.

Y fue entonces cuando la vio. Al principio, trató de no exagerar -no era ella, igual que los cigarrillos no eran bombas de tubo en miniatura-, pero a medida que miraba con más atención, se dio cuenta de que podía ser ella. Estaba de espaldas a él, con una mochila rosa colgada de un hombro y el pelo castaño, largo y liso, cayéndole hasta la mitad de la espalda. Llevaba unos vaqueros oscuros ajustados y unas zapatillas Converse desgastadas. Una blusa blanca se ceñía a sus delgados hombros.

Es ella.

Drake tragó saliva y volvió a agarrar la manilla de la puerta, aunque esta vez no intentaba estrangular el metal. En lugar de eso, tiró suavemente y la puerta se abrió. El aire cálido chocó contra su cara, que ahora se daba cuenta de que estaba cubierta por una fina capa de sudor.

Cuando Drake salió de su Crown Vic, otro coche se detuvo junto a la chica y la ventanilla bajó lentamente. Ella se volvió y debió de reconocer a la persona que había dentro, pues se acercó al coche y se apoyó en la ventanilla entreabierta.

Ahora de perfil, Drake sabía que era ella. Reconoció esa nariz, recta pero fina, y las largas pestañas, los labios carnosos.

Drake cerró la puerta de su coche y se dirigió hacia ella, preguntándose quién era la persona del coche.

De repente, la chica echó la cabeza hacia atrás y se echó a reír, con su larga melena temblando como una capa.

Entrecerrando los ojos con fuerza, sabiendo que no debería estar aquí, que estaba exagerando, miró por la ventanilla trasera del Mercedes.

Era un hombre, concluyó. Y, a juzgar por la forma en que la sombra de su pelo se adelgazaba, era un hombre mayor.

No, esto no está bien.

Drake se dio cuenta de que tenía las manos cerradas en puños y las abrió lentamente.

No es nada. Un profesor, tal vez. El padre de un amigo. No exageres, Drake. No lo vuelvas a perder.

Pero cuando la chica alcanzó la puerta y empezó a abrirla, todo pensamiento racional huyó de él.

¡Ella va a entrar en el coche y nunca será vista de nuevo!

Empezó a correr.

"¡Suze!", gritó. "¡Suze, no entres al auto!"

Pero o bien los gritos de los niños en el patio o la música que ahora podía oír procedente de la ventanilla del coche estaban demasiado altos y la chica no le oyó.

Aceleró el paso cuando ella empezó a sentarse en el asiento del coche.

Nunca volverás a verla. Jamás. Secuestrada. Violada. Asesinada. Y todo será culpa tuya.

"¡Suze!", gritó. "¡Suzan, no entres en el coche!"

La chica se volvió y, cuando sus miradas se cruzaron, la sonrisa se borró de su bonito rostro.

El odio ardía en aquellos ojos avellana oscuros.

Incluso antes de que ella levantara la mano y le hiciera un gesto de desprecio, él se dio cuenta de lo que iba a ocurrir. Ella empezó a cerrar la puerta y él pudo ver cómo movía los labios.

Vamos, vamos, le decía al conductor, que había girado la cabeza en respuesta a sus gritos.

Drake podía ver lo que estaba pasando, y sólo había una manera de detenerlo.

Si Suzan se iba en ese coche, se iría para siempre. Por alguna razón, él estaba seguro de esto.

Damien Drake metió la mano en la funda que llevaba bajo la axila izquierda y sacó su pistola.

"¡Aléjate del coche, Suze! ¡Aléjate de una puta vez!"

Capítulo 2

"Ahora, Suze. Ni se te ocurra", dijo Drake. Aunque le estaba hablando a la chica de la mochila, no la estaba apuntando con el arma. En cambio, el cañón estaba enfocado directamente en la sombra de la cabeza del hombre en la ventana retrovisora.

"¿Qué demonios estás haciendo?", replicó ella con las cejas frágiles. Su rostro había adquirido un profundo tono escarlata. "¡Guarda la maldita pistola!"

Drake negó con la cabeza.

"No hasta que te alejes del coche", repitió.

La puerta del conductor se abrió de golpe y un hombre delgado salió del Mercedes.

"¿Qué está pasando...?", empezó, pero se detuvo cuando sus ojos se posaron en la pistola que Drake tenía en la mano. A diferencia de Suzan, cualquier color que pudiera haber tenido en su estrecho rostro se desvaneció.

Sin siquiera pronunciar una palabra, trató inmediatamente de deslizarse de nuevo en el asiento del conductor.

Drake no se lo permitió.

"¡Fuera!", gritó.

Los ojos del hombre se desviaron de la cara de Drake a la pistola, y viceversa, dando al detective el tiempo justo para pensar que no lo hiciera antes de que el hombre saltara a su coche.

Drake maldijo y se abalanzó sobre él, bajando el arma hasta su cadera.

Por suerte, la ventanilla estaba abierta, y Drake se agarró a la abertura antes de que el hombre pudiera poner el coche en marcha.

"Salga del coche, ahora", siseó. Por una fracción de segundo, Drake pensó que el hombre -que ahora veía que rondaba los cuarenta años, elegantemente vestido con un granate de cuello en V y un abrigo deportivo gris pálido- iba a poner el coche en marcha de todos modos.

Pero cuando levantó de nuevo la pistola, sin llegar a ponerla en la ventanilla, sino lo bastante alta como para que el sol brillara en el cañón plateado, el hombre retiró la mano derecha de la palanca de cambios y la levantó con la izquierda.

Drake abrió la puerta y luego metió los dedos en el cuello de la chaqueta deportiva del hombre.

"Salga", refunfuñó. Esta vez ayudó al hombre a completar la petición tirando de él desde el vehículo.

"No sé quién eres, pero voy a llamar a la puta policía", dijo el hombre. En ese momento, debió darse cuenta de que había otras personas a su alrededor, a una distancia respetable de Drake y su pistola.

En cualquier otro lugar, habrían corrido gritando o se habrían tirado al suelo y se habrían cubierto la nuca con manos temblorosas.

Pero esto era NYC; no corrían cuando veían un arma. En lugar de eso, miraban.

Y su presencia pareció infundir valor al hombre.

"¡Llamen a la policía! ¡Que alguien llame a la policía por este psicópata!"

"Cállate", le espetó Drake. Con los dedos aún agarrando el cuello de una chaqueta deportiva muy cara, Drake hizo girar al hombre y lo empujó bruscamente contra el coche. Luego se inclinó hacia él, oliendo su propio aliento a whisky incluso antes de hablar. "¿Crees que puedes venir aquí a plena luz del día y secuestrar a un adolescente? Crees que puedes..."

"¡Que alguien llame a la policía!", gritó el hombre. Drake retrocedió y volvió a empujar. La nariz del hombre rebotó contra el capó del coche y gimió. Sin embargo, a pesar de su evidente dolor, no dejó de gritar. "¡Llamad a la policía! ¡Socorro! ¡Socorro! Llamad a la policía!"

Drake apretó los dientes.

"Será mejor que..."

"¡Es la policía!" Suzan gritó de repente. "¡Él es la maldita policía!"

Y con esto, el hombre con la nariz ahora ensangrentada se calló.

"Sí, así es", dijo Drake, sacándose el escudo dorado del cinturón y mostrándolo delante de la cara del hombre mientras miraba por encima del hombro. "¿Crees que a plena luz del día puedes ir por ahí en tu lujoso coche, llevando tu elegante traje y atraer a jovencitas a tu coche? ¿Delante de un policía? Engreído..."

Alguien le agarró del brazo y Drake se encogió de hombros bruscamente. Cuando la voz que gritó era joven y femenina, se giró.

Suzan estaba de pie a medio metro detrás de él, con lágrimas derramándose por sus mejillas mientras se masajeaba la palma de la mano.

"No es un pervertido", dijo en voz baja.

Drake aflojó el agarre de la chaqueta del hombre.

"Suze, cariño, no lo sabes. Puede parecer simpático, y no sé qué te ofreció para entrar en su coche, pero hombres así... Conozco a hombres así. Todo lo que quieren es..."

Drake se mordió la lengua.

La niña ya estaba aterrorizada, y no se ganaba nada haciendo deducciones sobre otros delitos de los que su padre se había esforzado mucho por protegerla.

Ella negaba con la cabeza y, mientras él la observaba, se llevó las manos a la cara, acunando sus suaves facciones.

A lo lejos, Drake creyó oír una sirena de policía. Y entonces estaba fuera de sí mismo, viendo la escena desarrollarse ante él no como el orquestador, sino como uno de los audaces espectadores.

¿Qué demonios estoy haciendo?

Las manos de Drake cayeron a los lados, y el hombre del coche consiguió darse la vuelta, sólo que ya no estaba bien afeitado, con el pelo bien recortado, aunque ralo, y unas gafas doradas enmarcando su estrecho rostro.

En cambio, este hombre tenía una espesa barba marrón y ojos oscuros. Ojos de los que brotaban lágrimas.

Era la cara de Clay Cuthbert, su compañero, momentos antes de morir.

"¿Qué...?", graznó Drake al tropezar hacia atrás. De no ser porque Suzan estaba detrás de él, podría haberse caído de culo.

"No es un asqueroso", dijo Suze enfadada. "¡Es mi puto psiquiatra!"

Drake sacudió la cabeza y se volvió para mirarla.

"¿Tu qué?"

"¡Mi psiquiatra!", gritó. Y entonces, de forma totalmente inesperada, Suze le dio una bofetada en el pecho con ambas manos.

"Suze..."

"¡No me llames Suze! Sólo mi padre me llama así!" le dio otra bofetada, y Drake se apartó. "¡Lo has estropeado todo, joder! ¡Todo! ¿Por qué no me dejas en paz?"

Drake se sorprendió hasta el punto de enmudecer.

¿Psiquiatra? ¿Por qué una chica de diecisiete años iba al psiquiatra?

Pero él ya conocía la respuesta; después del asesinato de Clay, no sólo se había ofrecido a todos los miembros de Homicidios de la policía de Nueva York la posibilidad de recurrir a un psiquiatra, sino que se había fomentado.

Y esta oferta se había hecho extensiva a sus familias, por supuesto.

La cara de Suzan estaba hecha un desastre, las lágrimas corrían por su rostro esparciendo el poco maquillaje que llevaba a raudales como lápices de colores derretidos.

"¡Lo arruinaste todo!"

Drake tragó saliva y volvió a meter la pistola en la funda que llevaba bajo la axila.

"Lo siento", dijo en voz baja, conteniendo sus propias lágrimas. Ahora le tocaba a él mirar a su alrededor. Los niños le miraban desde entre los barrotes de la valla, el metal negro enmarcando sus rostros como si estuvieran recluidos en una prisión pediátrica. Los profesores se quedaban boquiabiertos, con los portapapeles tan apretados contra el pecho que una pequeña brisa podría romper el tablero de partículas.

Los padres se quedaban congelados medio dentro y medio fuera de coches que costaban al menos cinco veces más que el suyo.

¿Qué coño estás haciendo, Drake? ¿Qué haces tú?

"Lo siento", balbuceó. Volvió a sacar su placa de detective y esta vez la levantó para que todos la vieran. "Policía de Nueva York... todo esto es sólo... sólo un terrible malentendido. Por favor, aquí no hay peligro. Vuelvan a sus... a sus clases".

Drake estaba diciendo las palabras lo suficientemente alto como para que todos los transeúntes las oyeran, pero sólo iban dirigidas a una persona: la aterrorizada chica que estaba de pie con las manos a los lados, su largo cabello ahora recogido delante de su cara.

"Lo siento."

Luego se dio la vuelta y regresó a toda prisa a su coche.

"¡Tienes sangre en mi camisa!", le gritó el psiquiatra. "¡Te voy a mandar la factura de la tintorería, gilipollas!".

A Drake le ardía la cara y sentía que le ardían las orejas. Sabía que todo el mundo le estaba mirando, pero Drake sólo estaba concentrado en su oxidado Crown Vic.

Le temblaban las manos y, cuando por fin estuvo dentro de los confines seguros de su vehículo, metió la mano en el bolsillo en busca de otra miniatura. Y la habría sacado también, allí mismo con todo el mundo mirando, cuando el tiempo eructó inesperadamente hacia delante y el sonido de los niños reanudando sus juegos como si nada hubiera pasado le recordó dónde estaba.

Con la otra mano puso el coche en marcha y arrancó a toda velocidad, procurando no mirar a nadie, incluida Suzan Cuthbert.

Capítulo 3

Drake se limpió el whisky de los labios con el dorso de la mano y estaba a punto de coger otro cuando la radio del asiento del copiloto chirrió de repente.

"¿Detective Drake?"

Habían pasado seis meses desde que su radio había cobrado vida con toda la claridad de una emisora de AM en el túnel Lincoln. El primer mes había comprobado las pilas casi todos los días, asegurándose de que seguían en buen estado, con la esperanza de oír su nombre.

El segundo mes, lo había mantenido cerca de su costado.

Al tercer mes había empezado a aborrecerlo y ahora, seis meses después del asesinato de su compañero, tenía el mismo atractivo que un plátano podrido.

"¿Drake?", volvió a chirriar la voz estática.

Drake se aclaró la garganta y cogió la radio. No importaba lo que había pasado, todavía tenía un trabajo que hacer.

"Aquí Drake", dijo, sorprendido por lo tranquila y uniforme que sonaba su voz.

"Un cuerpo fue encontrado en un almacén abandonado en Clinton Hill esta mañana."

¿Qué, no te damos la bienvenida, Drake? No, ¿te echamos de menos, Damien?

Su ceño se frunció y su cerebro comenzó inmediatamente a formular un escenario basado únicamente en esas cuatro palabras: almacén abandonado, Clinton Hill.

"¿En qué parte de la colina?"

"Avenida Luther".

Y con eso, su narración estaba casi completa.

¿"Junkie"? ¿Tweeker?"

Hubo una breve pausa.

"No. Hombre bien vestido, zapatos caros."

La narración se disolvió.

¿Zapatos caros?

"Es..."

"Sólo llegar allí, Drake."

La radio hizo clic y Drake apretó los labios, sorprendido por la brusquedad del operador. Debatió si pulsar el botón y hacer más preguntas, pero el tono brusco y el final de la conversación le hicieron cambiar de opinión.

De repente, Drake deseó que le quedara más whisky, pero la única botella que le quedaba en el coche era de Listerine. Se llenó la boca, tragó, escupió y arrancó el coche.

Veinte minutos después, llegó a su primera escena del crimen en seis meses.

Había más coches patrulla de los que Drake esperaba, aunque la víctima llevara "zapatos caros". Clinton Hill no era ajeno a su cuota de homicidios, pero la mayoría estaban relacionados con las drogas y solían afectar a residentes locales.

La última vez que había estado en el barrio, había estado investigando a un traficante de metanfetamina de poca monta que había sido asesinado de varios golpes en la cabeza con un toallero.

Tres coches de policía escalonados bloqueaban la entrada a un estrecho callejón, y Drake ya se había visto obligado a zigzaguear entre otros dos para acceder a la calle contigua.

Drake aparcó junto a uno de los coches patrulla, olió brevemente su aliento y salió al sol.

Había dado unos tres pasos antes de que se acercara un hombre de uniforme. Abrió la boca para decir algo, pero Drake le levantó el escudo antes de que pudiera pronunciar palabra.

"Detective Drake", dijo, con los labios apretados. "Homicidios".

El uniformado era un hombre negro oscuro con un bigote erizado y unos extraños ojos claros, como si llevara lentillas tintadas. Como policía durante una década y detective de homicidios durante cuatro años, Drake creía conocer a la mayoría, si no a todos, los policías de ronda de Nueva York. No a todos, desde luego; había más de treinta mil de los mejores policías de Nueva York en nómina, pero a alguien así, un hombre de unos cuarenta y tantos años, en este barrio, seguro que se lo había cruzado en el pasado.

Pero aunque era un desconocido para Drake, la forma en que el uniformado le miró, como si Drake hubiera proferido una blasfemia en la iglesia, sugirió cierto reconocimiento por su parte.

Drake hizo una mueca.

"¿Y? ¿El cuerpo?"

Los párpados oscuros se deslizaron sobre los ojos grises en un lento parpadeo.

"Lo siento, venga conmigo por favor, Detective."

El hombre negro y delgado, que no había respondido con su nombre, se dirigió enérgicamente hacia el callejón. Varios de los agentes con los que se cruzaron se les quedaron mirando, y Drake no pudo evitar devolverles la mirada y preguntarles qué demonios estaban mirando.

Lo primero que pensó fue que el psiquiatra de Suzan le había llamado o, peor aún, que había puesto una denuncia. Pero, dada su historia, sabía que la radio extrañamente silenciosa que ahora llevaba enganchada a la cadera habría crepitado como el Cuatro de Julio si ése hubiera sido el caso.

Te estás imaginando cosas como en el colegio, se reprendió a sí mismo.

Casi habían llegado a la cinta amarilla de la policía con la omnipresente leyenda "Escena de crimen, no cruzar", cuando una mujer joven, no mucho mayor que Suzan, se acercó a él. Era bajita, de unos 1,75 m, con el pelo castaño oscuro recogido cuidadosamente detrás de las orejas. Sus ojos, fijos en él, eran de un verde brillante, pero aparte de ellos y de un ligero rubor en las mejillas, su rostro carecía de color.

¿Una periodista? ¿Una tipa recién salida de la Universidad de Nueva York que intenta aumentar la audiencia de su blog? ¿Cómo ha pasado los uniformes?

Drake alargó la mano y la puso en el hombro del agente que tenía delante.

"Eh, ¿qué hace ella aquí? ¿Es periodista? Odio a los periodistas", estaba a punto de decir, cuando el hombre se encogió de hombros torpemente y siguió adelante.

Antes de que pudiera volver a hablar, la mujer -pues, a pesar de su baja estatura y sus rasgos menudos, ahora veía que rondaba los treinta años- levantó la cinta amarilla e inclinó la cabeza para invitarle a agacharse.

"Detective de Homicidios Damien Drake", dijo secamente. La mujer asintió y volvió a hacerle un gesto para que pasara por debajo de la cinta.

Esta vez accedió.

Cuando él estuvo al otro lado, ella se dio la vuelta y empezó a bajar por lo que él vio ahora que era un callejón que se extendía unos ciento cincuenta metros.

Volvió a extender la mano, pero la retiró en el último segundo.

"Umm, ¿y tú eres?" dijo, tratando de no sonar como un completo imbécil.

Ella giró el cuello y él se sorprendió de que le tendiera la mano.

"Chase Adams".

Drake vaciló, sus ojos se desviaron hacia la mano de ella, antes de volver a su cara.

"Sí, pero ¿quién eres tú?"

Un atisbo de sonrisa cruzó sus labios.

"Homicidio".

Drake enarcó una ceja y la bajó rápidamente al darse cuenta de que su reacción no sólo era esperada, sino también deseada.

"Soy tu nuevo compañero".

Capítulo 4

Drake se rascó la barba que empezaba a crecerle en la cara, cuya longitud le sorprendió.

"Sí, no sé nada de eso".

Chase le miró con los ojos entrecerrados, con las cejas bien cuidadas.

"¿No sabes nada de eso? Bueno, esto es lo que sé: hay un cadáver aquí", suspiró como si toda esta interacción fuera un aburrimiento increíble. "Si esto va a ser un problema, háblalo con el sargento Rhodes".

Y con eso, ella giró sobre sus pisos y comenzó a bajar por el callejón. Drake la observó por un momento, tratando de orientarse.

¿Compañero? Nadie me habló de un compañero, mierda, nadie me habló de nada. Sólo, "tómate seis meses libres, que te autorice el psiquiatra, y luego vuelve".

Eso fue todo.

No, te vamos a juntar con un detective de homicidios novato, un reemplazo para tu compañero. Mierda, lleva muerto medio año, ¿no es suficiente? ¿Aún no lo has superado?

Se aclaró la garganta, y luego deseó que todavía tenía otro sorbo de Johnny para conseguir a través de lo que ya estaba resultando ser un puto bumble de un día.

Con un movimiento de cabeza, se apresuró a seguir al detective Adams.

"Espera", le dijo, pero ella no aminoró el paso. Sólo cuando llegó junto a ella empezó a hablar, pero esta vez no le miró.

"Varón blanco, de unos treinta años", dijo, con voz llana, uniforme. "Desnudo de cintura para arriba, con las manos atadas a la espalda".

Drake frunció el ceño.

"¿Sin camiseta? ¿Y los zapatos?"

Chase dudó, pero sólo un momento.

"Ah, despacho", dijo con aire de comprensión. "Sí, camisa de vestir, chaqueta de traje. Bien tumbado en una silla. Aún llevaba los zapatos; parece que son de piel de serpiente o de caimán. Caros".

Drake asintió. Estaba claro que el robo no era el motivo.

"¿Causa de la muerte?"

Chase negó con la cabeza.

"Desconocido".

Mientras caminaban, Drake observaba atentamente su entorno, tratando de averiguar qué había ocurrido. El callejón era estrecho, sin farolas. Un lugar que debía evitar un hombre con zapatos de seiscientos u ochocientos dólares. Clinton Hill era conocido por sus yonquis y sus ocasionales prostitutas, pero sobre todo por los primeros.

Los zapatos de cocodrilo eran nuevos para él.

"¿El médico forense está en camino?"

Chase asintió.

"Un médico forense senior llamado... ¿Dr. Beckett Campbell? Sí, creo que es él. ¿Le conoces?"

Algo sucedió entonces en el rostro de Drake, algo tan extraño que al principio pensó que estaba afectado por algún tipo de parálisis. Pero al cabo de un momento, se dio cuenta de lo que era: un atisbo de sonrisa.

Beckett era joven, con el pelo rubio blanquecino y tatuajes que le cubrían ambos brazos, y que Drake sospechaba que se extendían también a la espalda y el pecho, aunque no había tenido ocasión de confirmarlo.

Beckett Campbell era prácticamente la antítesis del propio Drake, pero quizá por eso lo apreciaba tanto. Eso, y que Beckett tenía una forma de hablar que hacía que Drake se sintiera como si hubiera ido a la facultad de medicina y no como un puto idiota que aprobó el instituto por los pelos. De hecho, era probablemente esta actitud y este enfoque lo que había hecho que Beckett fuera tan afable tanto con sus compañeros como con Homicidios, lo que, a su vez, había contribuido más que probablemente a su rápido ascenso a Médico Forense Jefe.

"Sí, lo conozco. Buen tipo. Mejor médico".

Drake dejó que sus ojos se desviaran mientras hablaba. El callejón era largo y estrecho, flanqueado a un lado por una valla metálica y al otro por una hilera de edificios. Había puertas que marcaban el edificio, todas ellas sin tirador y a ras de la pared de ladrillo, sobre todo como elemento disuasorio para los ladrones, aunque Drake no tenía ni idea de lo que un ladrón potencial esperaría robar aquí.

Todas las puertas parecían iguales, excepto la roja, hacia la que no necesitaba sus dotes detectivescas para saber que se dirigían. Esa estaba cubierta por cinta amarilla de la escena del crimen.

"¿Quién descubrió el cadáver?", preguntó, con los ojos desviados hacia las ventanas que empezaban a tres o más metros de altura, todas ellas cubiertas con barrotes.

"Una drogadicta-Rachel Adams, sin parentesco."

Drake esperó a que continuara, pero cuando ella no ofreció nada más, él insistió. Fue como arrancarle una muela.

Sacudió la cabeza y decidió volver a empezar.

"Mira, Chase, creo que..."

Chase se detuvo de repente y se volvió para mirarle. Esperaba frialdad por la brusquedad de la maniobra, pero le sorprendió la expresión solemne, casi triste, de lo que ahora admitía que no era sólo una cara, sino una cara bonita.

"Damien..."

"Por favor, llámame Drake".

Levantó una ceja como diciendo: "Ah, así que ahora somos amigos", pero luego la mirada desapareció.

"Vale, Drake. Sólo quiero que sepas que no estoy aquí para reemplazar a Clay. He oído que estabais muy unidos y siento lo que le ha pasado. Lo sé... -sus ojos se quedaron vacíos por un momento, luego negó brevemente con la cabeza-. "Sólo quiero resolver este crimen y pasar al siguiente, ¿sabes?".

Drake asintió y luego se sorprendió a sí mismo tendiéndole la mano. Ella lo miró y él reconoció al instante la expresión.

Era la misma que él le había dado a Chase cuando ella le había ofrecido la mano para estrechársela. Pero a diferencia de él, ella agarró la suya y la apretó dos veces.

Su mano era suave y extrañamente fría al tacto a pesar del sol que les daba de lleno. Drake fue a apartar la mano, pero ella se mantuvo firme y luego lo acercó. El acto, así como la fuerza de su pequeño cuerpo, le sorprendieron.

"Y no bebas la próxima vez que vengas a mi escena del crimen, ¿de acuerdo?"

Los ojos de Drake se abrieron ligeramente y apartó la mirada, sintiendo que sus orejas volvían a calentarse. Chase soltó su agarre y una sonrisa volvió a su rostro.

Luego se dio la vuelta y continuó por el callejón, y Drake la siguió.

Capítulo 5

"Entonces, ¿la tweeker Rachel llamó?"

Chase asintió, levantó la cinta policial que cubría la puerta roja y le hizo un gesto a Drake para que entrara. Drake vaciló.

"Después de ti".

Otra ceja levantada, pero Chase no hizo ningún movimiento para entrar.

Drake se encogió de hombros.

La caballerosidad ha muerto de verdad.

Cruzó primero el umbral.

"Sí", respondió Chase, siguiéndole dentro. "Está en la comisaría haciendo una declaración oficial. Dijo que anoche, sobre las tres de la madrugada, la despertó alguien aporreando la puerta trasera, gritando que abriera".

Los zapatos de Drake crujieron en el suelo y miró hacia abajo. Parecía como si alguien hubiera puesto una gruesa capa de arena sobre lo que él pensó que podría ser hormigón.

"¿Y lo hizo?"

Chase asintió.

"Abrió la puerta, luego dice que nuestra víctima la empujó y entró. Dijo que parecía asustado, los ojos rojos, como si hubiera estado llorando, tal vez. Aunque podría haber sido sólo la lluvia".

Drake recordó los charcos que se secaban en el callejón de fuera.

"¿Y luego qué?"

"Rachel dice que alguien la golpeó en la cabeza y quedó inconsciente. Se despertó en el callejón unas horas después, entró y encontró el cuerpo".

Drake ladeó la cabeza.

"Dijo que el hombre llamó a la puerta a las tres y que ella estuvo inconsciente una o dos horas... así que ¿por qué llegamos aquí recién a las...?", consultó su Timex, "¿once y media?".

"Dice que estaba asustada, que no sabía qué hacer".

"¿Te lo puedes creer?"

"Rachel Adams es bien conocida por la policía: el propio agente que la llevó a comisaría la había detenido dos veces: una por posesión de cristal y otra por prostitución. Tal y como yo lo veo, es que necesitaba limpiar parte de su producto antes de denunciarlo".

Drake se lo pensó un momento.

"Lo que explicaría por qué abrió la puerta a las tres de la madrugada en vez de llamar a los uniformados enseguida. Probablemente esperaba un encargo o una entrega. ¿Mencionó que estaba esperando a alguien? ¿A su chulo? ¿A un traficante?"

Chase buscó una cajita en el suelo y sacó unos cubrezapatos azules. Después de ponérselas encima a sus zapatos planos, le ofreció un par a Drake. Él las cogió y las deslizó sobre sus mocasines gastados.

"Eso es lo que estaba pensando. Pero sin chulo. Los uniformes dicen que sólo hacía trucos por su cuenta para ligar, no era algo habitual. Un traficante tiene más sentido".

Drake se mordió el labio.

"¿Identificaste a la víctima?"

Chase negó con la cabeza.

"Sin cartera".

"Llama a la comisaría, que la interroguen sobre una cartera. Si estaba haciendo trucos para conseguir algo de droga, no me extrañaría que robara la cartera de un muerto".

Chase le miró fijamente durante un momento y Drake le devolvió la mirada, invadido por la confusión. Cuando sus ojos se desviaron hacia la radio que llevaba en el cinturón, comprendió por qué.

"Lo siento", refunfuñó. "Es que Clay siempre era el que avisaba. Podemos hablar con ella directamente cuando volvamos a la comisaría".

Chase cogió su radio y la desenchufó.

"Está bien, les diré que la retengan hasta que lleguemos".

Mientras hacía la llamada, Drake miró a su alrededor.

Estaban en lo que parecía ser una especie de almacén. Uno de los agentes había colocado una luz brillante en un rincón, que proyectaba un resplandor artificial y sombras duras por todo el espacio.

Supuso que la sala principal medía entre tres y cuatro metros de largo, pero sólo unos tres metros de ancho. La arena del suelo estaba removida en muchos lugares, y vio depresiones largas y planas a intervalos regulares.

Estaba seguro de que era un fumadero de crack; las profundas hendiduras eran de gente durmiendo en el suelo. Hacia la mitad trasera de la habitación había una lámina de plástico blanco que iba del suelo al techo, detrás de la cual podía distinguir los halos brillantes de otras luces.

Había varios condones usados en el suelo y una cachimba destrozada junto a una pared, todo ello con etiquetas amarillas con números colocadas al lado de cada artículo. Había dos uniformados en el interior del almacén, y tal vez más detrás de la cortina de plástico a juzgar por las sombras que observó en el interior; uno estaba ocupado haciendo fotos de la parafernalia, mientras que el otro tenía la nariz enterrada en su teléfono móvil.

Pateó la arena con su zapato cubierto. Luego se volvió hacia Chase, que ya había vuelto a colocarse la radio en la cadera.

"No vamos a encontrar ninguna huella utilizable aquí", dijo. "¿Qué pasa con la arena?"

Chase empezó a caminar hacia la cortina de plástico.

"Los yonquis lo dejan", hizo una pausa. "¿Alguna vez has visto a alguien en un agujero K?"

Drake negó con la cabeza. Estaba familiarizado con el concepto: esencialmente, si te inyectabas suficiente Ketamina, tu cerebro se desconectaba completamente de tu cuerpo y te perdías en una especie de vacío.

El agujero K.

"Bueno, a veces si profundizas lo suficiente, puedes cagarte o mearte encima y ni siquiera saberlo".

Drake torció el gesto y luego se inclinó y ajustó los cubrebotas para que le cubrieran los mocasines por completo.

"Entonces, ¿esto es como una especie de arena para gatos para adictos al crack?"

"Algo así".

Cuando Drake siguió mirándola, ella levantó una mano a la defensiva.

"¿Qué puedo decir? Trabajé como narco en Seattle durante siete años".

Una vez más, a Drake le sorprendió este comentario.

¿Siete años? No puede tener más de... ¿cuántos? ¿Treinta y tres? ¿Treinta y cinco como mucho?

Chase apartó la mirada, claramente incómodo ahora.

"De todos modos, hay algo más que vas a querer ver".

Drake tenía la sensación de que esto iba a pasar.

"¿La razón por la que nuestra víctima estaba sin camisa?"

Chase sonrió.

"Bingo", respondió, y luego corrió la cortina, revelando la escena del crimen.

Capítulo 6

El hombre estaba tumbado boca abajo, con los brazos y las piernas atados a la espalda por una cuerda. Había una silla desgastada a un lado, y sobre ella una camisa y una chaqueta de traje, que parecían envueltas con cuidado, como para evitar las arrugas.

La espalda del hombre estaba desnuda, y en ella había una imagen tosca, casi infantil, de una mariposa pintada con una sustancia marrón oscura. El cuerpo de la mariposa, una simple forma de salchicha con dos salientes cerca de la parte superior, recorría casi toda la longitud de la columna vertebral del hombre, y las alas, dos formas de "B", una hacia atrás, se extendían hasta sus omóplatos.

"Una mariposa", murmuró Drake sin querer. Esto no se lo esperaba.

"Una mariposa", repitió Chase. "No puedo confirmarlo aún, pero parece estar dibujada con sangre".

Mientras Drake procesaba esta información, se acercó al cadáver. El agente de policía uniformado se hizo a un lado para permitirle el acceso.

La sangre, si es que era eso, no parecía proceder de la espalda del hombre. De hecho, aparte del dibujo, su carne parecía no tener marcas.

Drake se acercó aún más, acercándose a la cabeza del hombre y agachándose sobre sus ancas.

La víctima tenía los ojos abiertos, y lo que él sospechaba que eran iris de color avellana se habían vuelto ligeramente lechosos por la muerte. Estaba bien afeitado y se había cortado el pelo recientemente, corto y profesional.

Sus pálidos labios estaban ligeramente abiertos.

"Lo colocaron aquí cuando ya estaba muerto", afirmó con naturalidad.

Chase apareció a su lado.

"¿Cómo puedes saberlo?"

Drake metió la mano en el bolsillo del pecho, sacó un bolígrafo y lo utilizó para señalar la zona alrededor de la boca de la víctima.

"¿Ves aquí? La arena está a la misma altura que el resto del área alrededor del cuerpo. Si aún hubiera estado respirando, su aliento la habría volado".

Drake entrecerró los ojos con fuerza. Al mover el bolígrafo, se fijó en lo que parecía una pequeña cantidad de suciedad en la comisura de la boca del hombre, que no encajaba con su aspecto, por lo demás cuidado. Le dio la impresión de que era el tipo de hombre que se mortificaría si le pillaran con un trozo de espinacas alojado entre dos dientes perfectamente blancos.

Movió el bolígrafo hacia la cara del hombre.

"Parece que..."

Pero el sonido de la cortina al descorrerse le hizo detenerse.

"Tsk, tsk, tsk, Drake, mi hombre. Usted debe saber mejor que tocar el cuerpo antes de que un médico está en la casa ".

Drake se giró y vio a Beckett avanzando hacia él, con el pelo de punta en lo alto de la cabeza. Estaba sonriendo, mostrando una sonrisa ganadora.

Drake se puso de pie.

"No eres un médico de verdad".

El hombre se encogió de hombros.

"Así es, sólo interpreto a uno en la televisión", se dirigió a Chase a continuación. "¿Y quién es éste?"

Chase le tendió la mano.

"Chase Adams, Homicidios".

Le estrechó la mano, un proceso breve y superficial, a diferencia de su propia experiencia, y luego se volvió hacia el cuerpo en el suelo.

"Beckett Campbell, a su servicio."

Silbó con fuerza.

"Mariposa, ¿eh?"

Con un movimiento fluido, sacó unos guantes de laboratorio morados del bolsillo de su chaqueta de cuero -cuántos médicos llevan chaqueta de cuero, se preguntó Drake- y se los puso.

"Creo que hay algo en su boca, suciedad tal vez", ofreció Drake.

Beckett levantó un dedo.

"A su tiempo, amigo mío. A su tiempo".

Se sentó a horcajadas sobre el cuerpo de la víctima y luego cerró los ojos como si estuviera en una especie de trance.

Chase avanzó.

"Creemos que la víctima murió..."

Beckett aspiró profundamente y agitó los brazos de forma dramática.

"Silencio mientras hago mi trabajo".

Drake puso los ojos en blanco y Chase lo miró. Se encogió de hombros y volvió a la farsa.

Beckett se puso en cuclillas sobre el hombre, como si fuera a sentarse sobre su espalda, y luego le pinchó suavemente las costillas con dos dedos. Aparentemente satisfecho, movió las manos hacia arriba, terminando en la base del cuello del hombre. Tras acunarle brevemente la cabeza, Beckett se irguió y pasó por encima del cadáver, dirigiéndose hacia donde había estado Drake hacía unos instantes.

Antes de agacharse, se volvió hacia Chase, aún radiante.

"Sólo estaba bromeando. Puedes hablar todo lo que quieras".

Chase no dijo nada, y su cara delataba menos, y Beckett se encogió de hombros.

"No hay lesiones externas por lo que puedo decir", ofreció Drake.

Beckett señaló una pequeña bolsa negra que había dejado en el suelo tras entrar en la cortina. Drake se la acercó y el forense sacó lo que parecía un bisturí al que le faltaba la hoja.

"No, no hay heridas externas. Excepto, por supuesto, el sitio de la inyección cerca de su cuello".

Drake hizo una mueca.

"¿El qué?"

"El lugar de la inyección. Un pequeño pinchazo en el lado izquierdo de su cuello. Un pequeño punto rojo, ¿sabes?"

Drake, incrédulo, se acercó a ese lado y se agachó.

Mientras lo hacía, Beckett le pidió a Chase un contenedor de pruebas.

Y allí estaba, algo tan pequeño que Drake no podía culparse por haberlo pasado por alto. Un pequeño punto rojo en la piel impecable del hombre.

"El área aún parece un poco hinchada", continuó Beckett. "Debe haber sido una inflamación bastante seria para haber durado... ¿cuánto? ¿Ocho horas desde que murió?"

Chase confirmó la cronología.

"Maldita sea, soy bueno", murmuró Beckett. "Ah, y también está esto".

Drake volvió a colocarse al otro lado del cuerpo y observó cómo Beckett introducía el dispositivo metálico en la boca del hombre y lo utilizaba para empujarle los labios hacia un lado, como un dentista que intentara limpiarle las muelas.

Y fue entonces cuando Drake lo vio: un parpadeo de movimiento, una forma oscura que se retorcía hacia la parte posterior de los dientes de la víctima.

Drake sintió que se le revolvía el estómago y ahora lamentaba haber bebido la segunda botella de whisky.

Y la tercera.

"Jesús", murmuró.

"No, me temo que él no", respondió Beckett. "A menos que Nuestro Señor y Salvador se reencarnara en una oruga".

Cuando la forma oscura se retorció completamente fuera de la boca del hombre, Drake apartó la mirada. Sus ojos se posaron en Chase, y se alegró de ver que no era el único que se sentía mareado.

Beckett acercó el recipiente de plástico para muestras a la cara de la víctima y, a continuación, puso su herramienta delante de la oruga. El insecto se arrastró sobre ella, lo que aprovechó Beckett para introducirla en el recipiente de muestras. Tras enroscar la tapa, lo metió en una bolsa de plástico transparente y se la tendió a Drake.

"Parece que a tu asesino le gustan las mariposas", dijo Beckett, enganchando una barbilla hacia el cadáver. "Pero supongo que eso ya lo sabías, ¿no?"

Capítulo 7

"Esto es lo que sabemos", dijo Drake a la media docena de detectives que se encontraban en la sala de conferencias ante él. "Un hombre de unos treinta años, muerto por algún tipo de inyección de tóxicos, debería estar de vuelta esta tarde o mañana por la mañana a más tardar. Nuestra víctima parece acomodada, pero sin identificación".

Vio cómo se alzaban varias cejas.

"Su cuerpo fue encontrado en un almacén abandonado en la calle Luther en Clinton Hill. Pero no consumía drogas, por lo que sabemos. De nuevo, toxicología aclarará eso. Esto no fue un crimen oportunista; fue frío y calculado. Quiero saber por qué este hombre estaba en Clinton Hill si alguien de la escena del bar local lo vio por ahí esa noche. Ahora mismo, es sólo una situación informal de preguntas y respuestas. Nos reuniremos todas las mañanas a las 8 hasta que se resuelva el caso".

Alguien gimió al oír esto, y Drake apretó los labios con fuerza.

Al parecer, algunas cosas nunca cambian.

"Y basándonos en el presunto estatus de la víctima, queremos mantener a los medios fuera de esto el mayor tiempo posible. Tan pronto como se enteren de esto, van a estar por todas partes. Recuerda lo que te digo".

Drake se detuvo un momento, observando los rostros de los hombres y mujeres de la sala. Los conocía a todos, por supuesto, ya que todos habían estado aquí antes... antes del incidente. Pero los rostros de estas personas, que en algunos casos conocía desde hacía décadas, le parecían diferentes.

Sólo que no eran sus caras en sí, sino la forma en que le miraban. Vio algo que nunca pensó que vería en sus ojos fríos, en sus bocas planas y sin expresión: desdén.

Desdén y rabia.

Tragó saliva.

"Estoy seguro de que todos han oído hablar de la mariposa; puedo confirmar que había una mariposa dibujada con sangre en la espalda de la víctima. Cuando sondeen Clinton Hill, mantengan los ojos y los oídos abiertos a cualquier cosa que pueda estar relacionada con insectos, mariposas en particular."

Miró a Chase y esperó que hubiera captado su mensaje mental de que, por el momento, se guardaran para sí la presencia de la oruga. Habían discutido el tema después de volver a hablar con Beckett, que les había confirmado que la oruga en cuestión era una Monarca, y había quedado en el aire si debían mencionárselo o no a los demás detectives. Chase estaba a favor, pero Drake tenía sus reservas. Habían decidido improvisar, y ahora, al ver lo que parecían ser caras de desconocidos mirándole fijamente, había seguido su instinto inicial.

Lo descubrirían, pero no ahora. No podía arriesgarse a que esta información se filtrara a los medios de comunicación. Tenía la sensación de que algunos de los detectives a los que una vez había llamado amigos, pero que ahora le miraban con desagrado, podrían dejar que se filtrara solo para vengarse de él por lo que había pasado.

Después de todo, puede que alguna vez fueran sus amigos, pero Drake no tenía ninguna duda de que, a la hora de la verdad, habían preferido la sonrisa y el comportamiento tranquilo de Clay Cuthbert a su descaro y su naturaleza directa.

"Chase entrará ahora en más detalles sobre la testigo, una yonqui llamada Rachel Adams, sin parentesco, y su relato de lo sucedido. Si hay alguna pregunta, yo..."

La puerta de cristal de la sala de conferencias se abrió, y Drake se sorprendió al ver asomarse los pequeños ojos del sargento Rhodes ocultos tras unas gafas redondas.

"Chase dirigirá la investigación", dijo secamente, con la mirada fija en Drake.

Desdén, aversión y algo más... algo más visceral.

"Si tiene alguna pregunta, diríjala a ella".

Hubo varios murmullos, y Drake sintió que su cara empezaba a enrojecer.

"Drake, a mi despacho", terminó Rhodes antes de hacer una mueca y dejar que la puerta se cerrara.

Las orejas de Drake volvieron a arder.

Sabía que su regreso supondría una especie de transición, que tendría que recuperar la confianza de algunos de sus compañeros, pero desconocía que su desprecio fuera tan profundo. Y el sargento Tom Rhodes había echado por tierra todos sus esfuerzos con una inoportuna interrupción.

Drake se aclaró la garganta y luchó contra el impulso de maldecir en voz alta. 

Contrólate, se amonestó a sí mismo, recordando el episodio con el psiquiatra de Suzan.

Menudo puto día se estaba convirtiendo, y aún no era la cena.

Se aclaró la garganta y levantó la barbilla.

"Bien, todas las preguntas a Chase", dijo sin mirarla. "Y recuerden, nada de filtraciones a los medios. Tened en cuenta que aquí hay un muerto: es una víctima y, a pesar de los mocasines de cocodrilo de ochocientos dólares, exige el mismo respeto que cualquiera de vuestra familia."

En cuanto las palabras salieron de su boca, se arrepintió de su elección.

Familia. Nosotros, los detectives de la policía de Nueva York, habíamos sido una familia.

Clay había sido de la familia. Al igual que Suzan.

Entonces Drake empezó a moverse hacia la puerta mientras Chase empezaba a relatar la historia que ya había oído contar a Rachel Adams media docena de veces.

Tuvo que abrirse paso entre los detectives para salir de la sala de conferencias; nadie se apartó para permitirle el paso.

Capítulo 8

"Decir que estamos sobre hielo delgado es como decir que un oso polar no es más que un gran gatito albino", afirmó el sargento Rhodes.

Drake frunció el ceño, incapaz de evitar que sus emociones afloraran a la superficie. Su relación con el sargento Rhodes siempre había sido tensa, ya que el hombre estaba más preocupado por su reputación y sus ambiciones, que, si los rumores eran ciertos, iban incluso más allá de la policía de Nueva York. Pero Drake, un hombre serio que había resuelto más homicidios que casi nadie en el departamento, también era una ventaja, y él lo sabía. Y los aspirantes como Rhodes necesitaban a alguien como Drake. Mientras mantuviera a los medios de comunicación al margen de sus asuntos, Rhodes ni siquiera parecía pestañear cuando Drake se saltaba las normas. Al fin y al cabo, Drake no era como ese gordo idiota de Steven Britt al que habían anulado seis condenas por golpear a sospechosos en la cara. Y, además, cuando las cosas se habían deteriorado entre ellos, Drake siempre tenía a Clay para intervenir.

Tenía Clay; como en tiempo pasado.

El sargento se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en el escritorio como raíces enjutas y los dedos largos y finos entrelazados.

"Has vuelto por una razón, Drake: Asuntos Internos dijo que no había forma de deshacerse de ti", señaló con la cabeza una carpeta manila que estaba en el centro del gran escritorio de roble. "¿Recuerdas lo que te dije? ¿Te dije que te lo pensaras bien antes del examen psicológico? ¿Lo recuerdas?"

Drake se limitó a mirar fijamente al hombre, observando su nuez de Adán deslizarse arriba y abajo en su garganta con obscena fascinación.

La verdad era que todo lo que sucedió inmediatamente después del asesinato de Clay era un borrón, una sucia mancha de realidad oscurecida por copiosas cantidades de whisky y aún más noches en vela. Sin embargo, Drake creía recordar que Rhodes había dicho algo parecido. Sólo que en aquel momento lo había considerado una especie de "recupérate pronto y vuelve con nosotros".

Sólo ahora Drake se dio cuenta de lo equivocado que estaba.

Los dos hombres se miraron fijamente durante lo que pareció una eternidad prolongada como un caramelo de azúcar.

Drake tuvo miedo de contestar; miedo porque pensó que la única respuesta que podría conseguir era una de furia.

¿Está olvidando que Clay era mi compañero? ¿Mi mejor amigo?

Entonces le vinieron a la mente las caras de sus compañeros detectives, la forma en que le habían mirado primero en el callejón detrás de Luther Street y luego en la sala de conferencias hacía unos momentos.

No pueden culparme a mí de lo que le pasó a Clay, ¿verdad?

Se estremeció.

¿Por qué no iban a hacerlo? dijo una vocecita en su cabeza. Después de todo, ¿no te culpas a ti mismo, Drake? ¿Por qué no lo harían?

Finalmente, Rhodes rompió el silencio.

"Chase dirigirá la investigación de Clinton Hill y me informará directamente. Tú la acompañarás y le darás todo el apoyo que necesite para resolver el asesinato. Pero eso es todo. Ese es el alcance de tu participación. Quiero que seas un socio silencioso en este caso; mantén tus interacciones con sospechosos y testigos al mínimo y, por el amor de Dios, Drake, no hables con los medios de comunicación bajo ningún concepto. ¿Entendido?"

Drake tragó saliva y asintió.

"Bien", Rhodes se inclinó hacia delante y le apuntó directamente al centro del pecho. "Si metes la pata una vez, sólo una vez, tendrás suerte si tu próxima misión es poner multas de aparcamiento en Long Island, me da igual lo que diga Asuntos Internos. ¿Entendido?"

Esta vez Drake no respondió nada; ni asintió con la cabeza, ni siquiera pestañeó.

De repente le asaltó la idea de que el hecho de que Chase se hiciera cargo del caso el día que él volvía al trabajo no era un accidente, ni una coincidencia. Era parte de una estrategia mayor, en la que Rhodes estaba implicado, diseñada para alejar a Drake lo más posible de la comisaría 62.

Multas de aparcamiento en Long Island...

Rhodes no estaba bromeando; ahí era exactamente donde quería a Drake. Después de lo que le había ocurrido a Clay y la posterior revelación del New York Times sobre el Rey Esqueleto, Drake había dejado al Departamento de Homicidios de Brooklyn y a la comisaría 62 con el ojo morado.

Y este tipo de cosas no encajaban con el Sargento Rhodes y sus malditas aspiraciones. 

De repente, Drake deseó que aquella mañana, cuando había arrojado al hombre del cuello de pico y el abrigo deportivo contra el capó de su BMW, hubiera sido la fina nariz de Rhodes la que había resultado ensangrentada.

Los pensamientos de ese mismo día también trajeron ecos de las palabras de Suzan.

¡Lo arruinaste todo!

Drake inclinó la cabeza y empezó a levantarse, consciente de que Rhodes seguía mirándole, pero sin darle importancia.

Esperaba a medias que el hombre le detuviera en su camino hacia la puerta, para proferir otra amenaza no tan velada. Pero Rhodes no lo hizo, y Drake salió del despacho del sargento con la cabeza gacha.

***

Chase esperaba fuera del despacho del sargento cuando Drake entró en el pasillo. Tenía algo entre una mueca y una expresión de solemnidad grabada en su bonito rostro. Drake asintió con la cabeza y ella se puso a su lado mientras él se dirigía a su despacho.

"¿Estás bien?", preguntó en voz baja, consciente de los ojos que la miraban y las orejas que aguzaba.

"Bien", refunfuñó.

"Sabes que..."

Drake la hizo callar levantando una mano. El hecho era que él lo sabía, sabía lo que ella iba a decir. Por muy joven que fuera la detective Adams, parecía estar muy al tanto de lo que ocurría a su alrededor y en la comisaría. Y, por alguna razón, no se inmutaba.

Eso le gustaba.

"Estoy bien. Sólo estoy aquí para resolver un asesinato". Cuando sus ojos se suavizaron, los de Drake también lo hicieron. "Pero te lo agradezco."

Esta vez le tocó a ella asentir.

Avanzaron por el pasillo, ambos conscientes de que casi todo el mundo con el que se cruzaban les miraba fijamente, pero esto parecía molestar a Chase incluso menos que a Drake.

A él también le gustaba eso de ella.

"¿Y ahora qué?" Chase preguntó.

Drake sonrió.

"Tú eres el jefe, dímelo tú".

Ella emitió un juguetón hmph, dándose cuenta enseguida de que estaba bromeando.

"¿Has tenido noticias de Beckett?", preguntó cuando llegaron a la puerta de su despacho. En una de las ranuras aún se leía DAMIEN DRAKE, HOMICIDIO, pero aunque su nombre siempre había estado arriba y el de Clay debajo, el de Clay había sido eliminado y el de Damien estaba ahora abajo. La ranura superior estaba vacía.

Se preguntó si esto también había formado parte del plan de Rodas.

"No, todavía no", dijo él, cogiendo la manilla. Hizo una pausa y se volvió hacia ella. "Oye, déjame preguntarte algo... por casualidad no tendrás un cargador de móvil, ¿verdad?".

Entrecerró los ojos.

"¿De qué tipo?"

Drake se llevó una mano al bolsillo y tocó el teléfono.

"Entra, hay algo que tengo que enseñarte", le dijo, esta vez sujetándole la puerta.

Capítulo 9

"¿Cogiste el teléfono del hombre?" preguntó Chase, su tono coincidía con la expresión de sorpresa de su cara.

Drake le tendió el móvil como diciendo, sí, y aquí está. Pero Chase no se dio por aludida y entrelazó los dedos detrás de la espalda.

"Drake, ¿por qué demonios cogiste el móvil de la víctima? Drake, eres... la forma en que los demás te miran..." suspiró, intentando recomponerse. "Creo que sabes lo que los demás sienten por ti. Esto es demasiado arriesgado; tienes que poner el teléfono como prueba, pronto".

Drake frunció el ceño y negó con la cabeza.

"¿Qué sienten por mí? No me importa lo que piensen los demás de mí, ni si me miran hasta que se les secan los ojos y se les caen de la cara, ni si quieren que me vaya. Además, Rhodes básicamente me ha dicho que va a hacer todo lo que esté en su mano para que me despidan, así que ¿a quién le importa todo ese ruido? A mí desde luego que no. Lo único que me importa es resolver este caso antes de irme".

Decir las palabras reales hizo que los sentimientos que Drake albergaba fueran más reales, y fue una experiencia sorprendentemente catártica.

Sin embargo, la sensación duró poco.

"A ver si lo he entendido bien", empezó Chase, con una ceja levantada. "En lugar de hacer todo según las normas para asegurarte de que no te despidan, ¿te adelantas y abandonas todas las reglas... rompes la cadena de custodia para que las pruebas no sean admisibles en un tribunal más adelante? ¿Estás seguro de que no eres tú el que quiere ser despedido?"

Su último comentario le tocó la fibra sensible, y Drake lo meditó durante varios segundos, primero considerando lo que había sucedido aquella mañana con Suzan, y luego los sucesos de aquella tarde con el sargento Rhodes.

Pero entonces su mente se centró en Clay tendido de espaldas, con una bala en el pecho, tosiendo sangre.

El chaleco... ¿por qué no llevabas tu chaleco, Clay? Mierda, llevaba el mío...

Al darse cuenta de que tardaba demasiado en contestar, sacudió brevemente la cabeza.

"La cadena de custodia no está rota, Chase, simplemente el teléfono aún no ha sido admitido", le acercó aún más el móvil, pero ella dio un paso atrás como si le estuviera tendiendo un vial roto que contuviera ébola.

"¿Por qué lo cogiste entonces?"

Drake sonrió. Al parecer, Chase aún no lo sabía todo sobre ser detective en Nueva York.

"Tal vez las cosas son diferentes en Seattle, pero aquí, en Nueva York? Una vez que este teléfono se convierta en prueba, buena suerte sacándolo de nuevo. Primero, tienes que conseguir que un juez emita una citación, y como ya has señalado, no soy muy popular por aquí. Pasar por ese aro, y luego tienes que abrir el teléfono de alguna manera. Buena suerte con eso. Las leyes de privacidad de Apple son más estrictas que las de Corea del Norte. Vas a tener que conseguir una segunda citación para que lo desbloqueen. Eso podría llevar meses. Un año, incluso. ¿Y después qué? Para entonces nuestro hombre ya es comida para gusanos".

Drake se encogió ante el último comentario, deseando haber elegido sus palabras con más cuidado.

Mientras Chase y los demás uniformados del almacén de Luther Street observaban cómo Beckett sacaba la oruga Monarch de la boca de la víctima, él había metido una mano en la chaqueta del muerto y se la había metido en el bolsillo. A pesar de su diatriba anterior, deseó que el acto hubiera sido la mitad de premeditado. La verdad era que lo había hecho sin más, con la esperanza de que sus arraigadas dotes detectivescas no le hubieran llevado por mal camino.

Pensó que Beckett podría haberle visto coger el teléfono, pero quizá era el único hombre con el que Drake aún podía contar, como colega y posiblemente como amigo.

El ceño fruncido de Chase se transformó de repente en algo diferente, una expresión que había visto antes y que ya empezaba a reconocer a pesar del poco tiempo que llevaban juntos.

Había puesto la misma cara momentos antes de que "volvieran a empezar"; se debatía entre dos opciones, dos estados de ánimo.

Era un lugar en el que Drake había estado muchas veces a lo largo de su carrera. El detective Adams se debatía entre seguir las normas y resolver un caso.

"Prométeme algo", dijo al fin.

"¿Qué?"

Chase extendió la mano con sorprendente rapidez y le arrebató el teléfono.

"Que cuando tu nave se hunda en llamas, me des tiempo suficiente para abandonar el barco. ¿Te parece justo?"

Drake sonrió irónicamente.

"Ay, ay, Capitán. ¿O prefieres jefe?"

Chase frunció el ceño y centró su atención en el móvil. Le dio la vuelta y pasó los dedos por el emblema de Apple de la parte posterior.

"Dime una cosa... ¿cómo piensas desbloquear el teléfono una vez cargado?".

Ahora era el turno de Drake de mostrar su disgusto en su rostro.

"¿Desbloquearlo? ¿Qué quieres decir con desbloquearlo?"

Chase levantó los ojos para mirarle.

"¿En serio?"

"¿Qué?"

Sacudió la cabeza con desaprobación.

"Realmente eres un dinosaurio, ¿verdad?", sacó su propio móvil del bolsillo, y Drake reconoció que era casi idéntico al que había cogido de la víctima.

¿Cargador? Compruébalo.

Deslizó el dedo por la pantalla y se la mostró. Vio lo que parecía una cuadrícula de números.

"Hoy en día todo el mundo bloquea su teléfono", dijo simplemente. "Necesitas un código de cuatro dígitos para entrar".

El corazón de Drake se hundió.

"Bueno, ¿cuántas combinaciones puede haber?".

"Déjame ver: diez números, del cero al nueve, cuatro dígitos... oh, qué son diez mil, Alex".

Los ojos de Drake se abrieron de par en par.

"¿Diez mil?"

Chase asintió.

"Diez mil".

Drake gruñó.

"De verdad".

"De verdad".

"Entonces se cumple tu deseo: voy a dejarlo como prueba después de todo", dijo, cogiendo el teléfono.

Pero Chase tiró de ella y la miró, sumido en la confusión.

Esta mujer estaba jugando con su cabeza.

Y ahora sonreía.

"¿Y ahora qué?"

"Hay diez mil combinaciones y nunca lo vamos a adivinar. Ya ni siquiera creo que el teléfono te deje hacer algo como 1-2-3-4, o simplemente el mismo número cuatro veces".

Drake frunció el ceño.

"Sí, lo entiendo; bien. Entonces, ¿por qué sonríes?"

"Bueno, porque puedes poner el código o... esto es un iPhone 7".

Se encogió de hombros.

"¿Y?"

"Así, también se puede abrir con una huella dactilar".

De repente se dio cuenta de lo que ella quería decir y empezó a pensar que, después de todo, tal vez iba a ser una compañera útil. Chase no sustituía a Clay, nadie lo hacía, pero eso no significaba que no tuviera algunos trucos bajo la manga.

Y ahora estaba sonriendo. Drake abrió la boca para decir algo cuando su propio teléfono empezó a sonar en su bolsillo, un fuerte y odioso bip bip bip.

Se metió la mano en el bolsillo y sacó un antiguo teléfono Nokia.

"Drake", dijo y luego escuchó. Treinta segundos después, añadió: "Sí, bien. Estamos en camino".

Luego volvió a guardarse el teléfono en el bolsillo y sonrió satisfecho ante la expresión de confusión de Chase.

Sin decir nada, se dirigió hacia la puerta.

"Vámonos", dijo al fin.

Chase le bloqueó el paso.

"¿Vas a decirme quién estaba al teléfono, Zach Morris? ¿Era tu amigo AC Slater llamando desde mil novecientos noventa y cuatro?"

Drake no tenía ni idea de a quién se refería, pero contestó de todos modos.

"Ese, Chase, era nuestro hombre de la huella; era Beckett Campbell, y quiere que le visitemos en la morgue. ¿Le parece bien, jefe?"

Capítulo 10

"Hipercitoquinemia", dijo Beckett mientras señalaba la zona roja hinchada en el cuello de la víctima.

"¿Hiper qué?" preguntó Drake, mirando estúpidamente al forense. Por lo general, Beckett hablaba como un humano, pero en los últimos seis meses desde que se habían visto, el hombre parecía haber vuelto a la inane jerga médica que sólo unos pocos elegidos podían fingir que entendían.

Pero entonces Drake se dio cuenta de que el médico ni siquiera le estaba mirando a él, sino a ella.

Está intentando impresionarla, se dio cuenta con un atisbo de sonrisa.

"Mira, Beckett, vas a tener que traducir", se indicó a sí mismo y a Chase, "ninguno de nosotros se graduó cum laude en...".

"Tormenta de citoquinas", interrumpió Chase mientras se movía junto a Beckett para inspeccionar ella misma la herida.

"¿Un qué? Jesús, ¿alguno de vosotros habla inglés? Y tú", le dijo a Chase, "en todos tus doce años de vida, ¿por casualidad fuiste a la facultad de medicina durante tus siete años como narco en Seattle? Trabajaste como patólogo, ¿verdad?".

Chase se rió, pero en lugar de contestar, bajó la cabeza y observó a la víctima más de cerca.

"No, me temo que en ninguna facultad de medicina. Pero una vez hubo un caso en un centro de ensayos clínicos en el que murieron siete personas por lo que se suponía que era una simple prueba para una versión genérica de un medicamento para el dolor de cabeza."

"Vale, genial, entonces Dra. Quinn, ¿le importaría explicarme qué ha pasado aquí?"

Fue Beckett quien contestó, y su voz volvió a adoptar un aire profesional que a Drake le resultaba extraño.

Oh, ahora lo está poniendo duro.

"Básicamente, una reacción alérgica incontrolada -un bucle de retroalimentación positiva de citoquinas-, moléculas inmunitarias que hacen que el cuerpo produzca una inflamación masiva. En este caso, los pulmones de nuestra víctima se hincharon tanto que no podía respirar".

Drake recordó la falta de interrupción en la arena alrededor de la boca del hombre cuando se había tumbado boca abajo en la guarida de la grieta. En aquel momento, había pensado que estaba muerto antes de caer al suelo, pero ahora no podía estar tan seguro.

"Entonces, ¿qué lo causó?"

Beckett señaló la hinchazón del cuello del hombre, que Chase siguió inspeccionando como si esperara que surgieran palabras de la piel del hombre, tal vez revelando el nombre del asesino.

O incluso de la víctima.

"Inyección. Aún estoy haciendo pruebas, pero parece que era una mezcla concentrada de insectos. Y," ahora señaló a la mariposa ensangrentada en su espalda, "dada la elección del asesino de la obra de arte y nuestro amigo peludo que encontramos en su boca, si yo fuera un hombre de apuestas, yo pondría mi dinero en una mariposa."

Drake seguía escuchando, pero había bajado el volumen del hombre dentro de su cabeza después de que dijera las palabras lechada de insecto.

Le recorrió un escalofrío.

"Entonces, este hombre fue, ¿qué? ¿Asesinado inyectándole una mariposa-" no se atrevía a pronunciar la palabra papilla, "-parte? Luego el asesino dibujó una mariposa con sangre en su espalda. Espera, ¿es sangre?"

Drake medio esperaba que Beckett soltara otro término médico que no entendía, pero se sorprendió gratamente cuando se limitó a asentir.

"Sí, pero no de la víctima".

Drake procesó esto por un momento.

"Así que tiene una mariposa dibujada con sangre ajena en la espalda. ¿Y la oruga?"

"Puesto allí post-mortem. Por lo que puedo decir, en realidad no hizo nada. Sólo se quedó allí hasta que llegamos. Ah, y una cosa más, ¿la sangre en su espalda? Es de una hembra".

"Oi", dijo Drake sin pensar. Su rostro se sonrojó ligeramente cuando Chase lo miró con expresión curiosa. "¿Una mujer?"

"Una mujer", confirmó Beckett.

En su mente empezaron a surgir nuevas historias. Según su experiencia, este tipo de delito rara vez lo cometía una mujer.

¿Un amante despechado, quizás?

Pero entonces, ¿por qué toda la farsa, por qué el hombre huía de ella en el callejón?

Desde luego, no parecía un crimen pasional demente.

Compartió sus opiniones con Chase y Beckett.

"Definitivamente no", asintió Chase cuando terminó. Se volvió hacia Beckett. "¿Enviaste muestras de sangre al laboratorio para análisis de ADN?"

Beckett confirmó que sí.

"Pero están hasta arriba de trabajo. Podrían pasar meses, e incluso entonces sólo obtendremos algo si la sangre de la persona está en el sistema. Parece una posibilidad remota. Quiero decir, alguien que va por ahí haciendo un puré de mariposas y lleva orugas Monarca no parece que cometería un error tan tonto como para dejar su ADN en la escena, ¿verdad?".

"Genial, otro detective", refunfuñó Drake con un deje de sarcasmo.

Beckett levantó las manos.

"Sólo trato de ayudar, Columbo. Sólo intento ayudar".

"Hablando de eso", dijo Drake, avanzando. "Tenía la esperanza de que nuestra víctima podría ser capaz de hacer precisamente eso, bueno, tal vez no echar una mano tanto como un dedo".

Beckett le miró con los ojos entrecerrados y estaba a punto de contestar cuando Chase sacó el móvil del bolsillo. Beckett se volvió hacia ella.

"¿De la víctima?"

Ella asintió.

"Primero tenemos que cargarlo", dijo Drake.

Chase sonrió y pulsó el botón situado en la parte inferior de la pantalla. Se iluminó y mostró el mismo patrón numérico que ella le había enseñado en su móvil cuando estaba en su despacho.

"Ya lo hice", dijo ella.

"¿Qué? ¿Cómo?"

"Lo cargué en el coche".

Drake levantó las manos como diciendo ¿dónde demonios estaba?

Beckett cogió el teléfono con una mano enguantada y luego apartó uno de los brazos de la víctima de la mesa. Sin decir palabra, extendió el dedo índice del hombre, lo frotó brevemente y luego lo colocó sobre el botón. Un segundo después, Drake vio que la pantalla cambiaba.

Tras un fondo de iconos, vio una imagen de su víctima, sonriente, con los brazos rodeando a una bonita mujer rubia y a un niño de pelo blanco.

De repente, Chase respiró agitadamente y Beckett parecía estar enfermo.

"¿Qué? ¿Qué pasa? ¿Conoces a este tipo?" preguntó Drake.

Chase asintió y vio que ella apretaba la mandíbula.

"Sí", dijo en un susurro etéreo. "Y tú también deberías".

Capítulo XI

"Thomas Alexander Smith", dijo Chase en voz baja, dándole la vuelta al periódico para que lo viera. "No lo reconocí cuando yacía en el suelo y, en la morgue, estaba demasiado ocupado mirando su cuello hinchado. Pero en su teléfono... -dejó escapar la frase y Drake dirigió su atención al artículo de la sección de finanzas del New York Times.

En la parte superior del artículo de media página había una fotografía de su víctima, sonriendo con una dentadura perfecta, con unas tijeras cómicamente grandes en las manos preparadas para cortar una cinta. A su lado había dos hombres bien vestidos que parecían lo bastante importantes como para que Drake los conociera, aunque él no los conocía.

Thomas Smith corta la cinta ceremonial en la inauguración de la Biblioteca de Nueva York que ahora lleva su apellido.

Drake tragó saliva y, mientras seguía leyendo, dijo.

"Sí, ¿recuerdas cuando dije que la prensa iba a tener un día de campo? Bueno, joder, no van a tener un día de campo, van a ir a una maldita excursión de un mes".

"No me digas", dijo Chase en voz baja.

Eran dos de la media docena de clientes que había en el pequeño restaurante al que Chase le había llevado después de dejar a Beckett en la morgue. Se había mordido la lengua durante todo el trayecto y luego había rebuscado en la pila de periódicos que había junto a la entrada del Patty's Diner. Como había predicho, había varios de principios de semana, incluido uno de hacía cuatro días, que le mostró ahora.

Drake miró rápidamente a su alrededor, asegurándose de que no había nadie a su alcance, y luego le leyó las primeras líneas.

"Thomas Smith, del destacado bufete neoyorquino Smith, Smith y Jackson, es muy conocido en la comunidad en la que creció. Filántropo solidario y generoso, Thomas y el bufete de su familia han donado más de cinco millones de dólares en la última década. Sin embargo, esta donación para salvar una biblioteca, cuyos terrenos están siendo agresivamente buscados por promotores inmobiliarios, es la mayor donación individual de Thomas hasta la fecha, superando los 1,2 millones."

La camarera apareció de repente, y Drake dejó de hablar y dobló el periódico como si estuviera leyendo una sucia revista.

Ella lo miró y luego se volvió hacia Chase.

"¿Quieres café, querida?"

Por una fracción de segundo, Drake pensó que ella iba a pedir un té raro, o un café con leche de soja descremada, sin espolvorear, y que él iba a tener que empezar a odiarla de nuevo.

Pero no lo hizo.

En su lugar, dijo: "Por favor. Negro".

La mujer asintió, volcó la taza de porcelana y la llenó. Luego se volvió hacia Drake.

"¿Y tú?"

Ahora le tocaba a él dudar. Lo que deseaba desesperadamente era un café con una onza de whisky y estaba a punto de pedirlo también cuando recordó lo que Chase le había dicho cuando se conocieron.

No vuelvas a beber antes de acudir a la escena de un crimen.

Aunque el Patty's Diner no era exactamente la escena de un crimen, no estaba de humor para ponerla a prueba. Pero necesitaba algo; el subidón de las miniaturas de Johnny hacía tiempo que se había desvanecido y notaba que su cuerpo empezaba a pedir más.

"Café y un agua. ¿Y tienes tarta de queso? ¿Pastel?"

Chase enarcó una ceja, pero la ignoró.

La camarera suspiró como si su petición hubiera inclinado la balanza del aburrimiento.

¿"Key Lime"? ¿Cereza? ¿Fresa y ruibarbo? ¿Qué tal...?"

"Lo que esté más fresco", dijo rápidamente, dejando claro que quería volver a quedarse solo. La mujer apretó los finos labios y giró sobre sus talones sin decir nada más.

Sin llenar su café tampoco, se dio cuenta.

"Haces amigos dondequiera que vas, ¿no?"

Drake ignoró el comentario y enrolló el periódico.

"¿Te importa si cojo esto?", preguntó sosteniéndolo.

Chase se encogió de hombros.

"No es mío".

Buena observación, pensó Drake.

La camarera volvió con su tarta y un vaso de agua. Cuando preguntó por el café, le dijo que estaban preparando una cafetera nueva. Pensó en preguntarle por qué no le había servido el café cuando se lo sirvió a Chase, pero su expresión severa le disuadió.

En su lugar, señaló el pastel.

"¿Fresa-ruibarbo?", preguntó.

Sacudió la cabeza.

"Key Lime", dijo y luego se volvió hacia la cocina.

Drake utilizó el tenedor para levantar la nata montada amarillenta y divisó el relleno interior rosado. Arrugó la frente.

"Tu más fresco, eh".

Chase dio un sorbo a su café.

"Estoy agotado-voy a descansar un poco. Buscaré a Smith en Google cuando llegue a casa, a ver qué averiguo si no era el ciudadano perfecto que parece ser. Te sorprendería lo que puedes averiguar con sólo indagar un poco en Internet".

Drake, con la concentración fija en lo que parecía una fresa artificial en su tarta, dijo: "¿Y la familia? ¿Quieres avisar a la familia?".

Chase negó con la cabeza.

"Pondré una llamada en personas desaparecidas, pero les pedí que se pusieran en contacto conmigo directamente después de encontrar el cuerpo si alguien ponía una denuncia mientras tanto. Nadie lo ha hecho todavía, así que supongo que puede esperar hasta mañana. Es extraño, sin embargo, que su esposa no llamara. Tienen un hijo pequeño".

Chase sacó el móvil de la víctima mientras decía esto.

"Eso servirá de mucho", comentó Drake. "Quiero decir, no puedes exactamente seguir volviendo a Beckett cada vez que quieras abrirlo".

Chase sonrió.

"Cambié el código de acceso".

Drake dejó por fin el tenedor y enarcó una ceja.

"¿A qué?"

Chase no respondió de inmediato. En lugar de eso, se levantó y estiró la espalda.

"Diez mil combinaciones, Drake. Diez mil."

Luego sonrió y salió de la cafetería.

Cuando se fue, Drake se rió para sus adentros. Tal vez no iba a ser tan malo trabajar con Chase después de todo.

Rompió un trozo de tarta con el tenedor, lo que requirió una considerable presión, e hizo una mueca antes de llevárselo a la boca.

Era de fresa y ruibarbo, joder.

Drake levantó la mano y giró el cuello. La camarera lo miró, con la cara tan apretada que los gruesos surcos alrededor de la boca parecían un mapa en relieve del Gran Cañón.

"Oye Broomhilda, tráeme un trago de tu mejor whisky con ese café, ¿quieres?"

Capítulo 12

"No es él", dijo Drake, con un deje de frustración en la voz.

"Lo es, Drake. No sé por qué te pones tan terco con esto... es él; por fin lo tenemos", respondió Clay, con los ojos todavía fijos en la carretera.

Drake negó con la cabeza.

"Siete cuerpos reducidos a huesos, una corona hecha de huesos de dedos de todas las demás víctimas cementada en la parte superior de sus cráneos como una especie de corona demente, ¿y crees que este caso se ha resuelto con una simple intervención telefónica? ¿Crees que el Rey Esqueleto se delataría tan fácilmente?".

Clay se rascó la barba y miró a Drake con desaprobación.

¿"Rey Esqueleto"? ¿De verdad? Para alguien que detesta tanto los medios de comunicación como tú, parece que le has cogido gusto al apodo, ¿verdad?".

Ahora le tocaba a Drake apartar la mirada.

Siete cuerpos en siete días. Personas que nunca fueron dadas por desaparecidas. Vagabundos, víctimas cuidadosamente seleccionadas que no darían la alarma. Y en el último, un único trozo de pelo con el folículo suficiente para obtener un perfil de ADN. Luego viene la escucha telefónica, luego la llamada telefónica incriminatoria hecha a... ¿quién? ¿A su madre?

No, Drake estaba seguro de que ese hombre, ese Peter Kellington, no era el Rey Esqueleto.

"Esto es una puta pérdida de tiempo", refunfuñó.

Clay suspiró con fuerza y el coche dio un bandazo cuando se pusieron en marcha hacia la dirección de Peter Kellington. Habían conseguido adelantarse a los policías de ronda, pero no podían llevar más de cinco minutos de retraso. Si dependiera de Drake, les permitiría echar la puerta abajo mientras él estaba de vuelta en comisaría siguiendo alguna pista real.

Como esa prostituta, Carlomagno o como se llamara ahora esa mujer sabía algo. El Rey la había agarrado, pero por alguna razón la había soltado.

Si pudiera pasar más tiempo con ella...

"¿Qué prefieres hacer entonces?" Clay respondió.

Drake no contestó y, en su lugar, se dedicó a observar las casas adosadas de idéntico color marrón que pasaban a la deriva y se convertían rápidamente en un borrón.

Condujeron en silencio durante un rato antes de detenerse justo cuando empezaba a llover.

Clay abrió inmediatamente la puerta, inundando el coche con el olor a smog húmedo. A medio camino, se inclinó hacia el taxi y dijo: "Drake, ¿vienes?".

***

Drake se despertó con un sabor agrio en la boca y un ligero dolor de cabeza detrás de los ojos. Con un gemido, se inclinó sobre sí mismo y se agarró en el último momento antes de rodar por el sofá.

"Joder", maldijo y luego se miró a sí mismo.

Seguía llevando la misma ropa que había lucido en el colegio de Suze aquella mañana, incluida la chaqueta de sport, ahora increíblemente arrugada. Sacudió la cabeza por no haber recordado que se había desmayado en el sofá, y al instante se arrepintió también de esa decisión.

Su indicio de dolor de cabeza se convirtió de inmediato en pleno.

Tragó saliva y miró hacia la mesa. Había una botella de Johnny Red medio vacía, con el tapón como si se lo hubieran puesto en vez de enroscarlo.

Drake cerró los ojos y respiró hondo varias veces.

Su dolor de cabeza se redujo a un latido sordo, persistente pero ya no debilitante, y volvió a abrir los ojos antes de incorporarse lentamente. Le dolía el cuello y se lo frotó distraídamente con una mano, mientras con la otra iba directamente a la botella. Mientras la enderezaba, en su mente imaginó que le quitaba el tapón y bebía un buen trago. Un trago enorme. Un maldito trago como de río.

Pero en lugar de eso, retiró la mano rápidamente como si la botella le hubiera escaldado.

En cierto modo, suponía que sí.

Con otro gemido, esta vez acompañado de un gruñido, se levantó, sintiendo inmediatamente dolor en el cuello y los hombros. Se dirigió directamente a la cocina de su piso de soltero y su mirada se posó en los números verdes de los fogones.

4:14.

Cogió el bote de Advil del mostrador, sacó dos pastillas y se las puso en la lengua. La dulzura del recubrimiento amenazó con cuajarle el estómago, así que se las tragó rápidamente, en seco, y luego las acompañó con un vaso de agua tibia.

4:14... No voy a volver a dormir esta noche.

Y entonces pensó, si lo que estaba haciendo antes podía siquiera considerarse dormir.

Pero no podía quedarse aquí; quedarse aquí con la botella de licor sería como meter a un niño en una habitación hecha de malvaviscos y ordenarle que no pruebe, ni lama, ni huela.

Tenía que salir.

Y Damien Drake sabía exactamente dónde iría, incluso a estas horas.

Capítulo 13

Drake llegó a la sala de conferencias cinco minutos tarde, con un café caliente en cada mano. Se sentía fatal y su aspecto era aún peor.

Su temor a no poder volver a dormirse había resultado falso: debió de quedarse dormido en algún momento en su coche aparcado, porque antes de que se diera cuenta, el sol le estaba dando de lleno, convirtiendo su Crown Vic en un invernadero de cuero agrietado.

Si había algo positivo que sacar de todo esto era que el calor y el sudor habían conseguido alisar algunas, aunque no todas, las arrugas de su chaqueta de sport.

Todas las miradas se clavaron en él al entrar, pero mantuvo la vista al frente, los ojos fijos en Chase, que seguía hablando.

Por un segundo, le pareció ver que sus cejas se fruncían cuando sus miradas se cruzaron, pero tal vez se lo había imaginado. Si la detective tenía una opinión sobre él, estaba seguro de que pronto se enteraría.

"Hemos identificado positivamente a la víctima como Thomas Alexander Smith, padre de un niño de ocho años llamado Thomas Jr. y marido de una tal Clarissa Smith".

Al mencionar los nombres, los demás detectives de la sala rompieron a murmurar en voz baja.

"Silencio, por favor", dijo Chase cortésmente. Drake llegó junto a ella y le tendió uno de los cafés, que ella tomó sin reconocerlo. "Y sí, ese Thomas Smith. Salió en el periódico el martes pasado, inaugurando la biblioteca de Brooklyn que ahora lleva su nombre. Y para los no ilustrados, es socio menor de Smith, Smith y Jackson-SSJ. Los dos Smith, sin embargo, no son Thomas; son su padre, Kenneth, y su hermano mayor, Weston".

Una mano se levantó y Drake reconoció que pertenecía a uno de los detectives más veteranos: el detective Luke Gainsford.

Chase levantó la barbilla y Drake se sorprendió una vez más del control que tenía. Bajita, delgada, atractiva, tenía toda la pinta de ser alguien que no mandaba, alguien a quien los demás, especialmente los que eran como Luke Gainsford, resentirían por dar órdenes. Pero era su carácter autoritario y serio lo que debían de apreciar.

Drake sabía que sí.

La alternativa era que lo aborrecieran tanto que ella fuera como un soplo de aire fresco en medio de la maloliente halitosis del whisky.

"Adelante Detective Gainsford."

El hombre se aclaró la garganta.

"Ayer recibí tres llamadas de los medios de comunicación, y dos más sólo esta mañana. Saben que alguien ha muerto en Clinton Hill, y saben que no ha sido un pellizcador más. No me preguntes cómo, pero saben que es alguien importante. ¿Algo sobre zapatos de cocodrilo? De todos modos, he conseguido decirle a mi fuente que mantenga las cosas en secreto por ahora, pero no puedo prometer que no salga en directo mañana o pasado con los detalles."

¿DL? ¿Desde cuándo Luke Gainsford utiliza el término DL?

Desde que lo conocía, era tan cuadriculado como el que más.

Otra mano se alzó y Chase atrajo sus ojos hacia él, indicándole que debía hablar antes de responder al detective Gainsford.

"Encontré tres blogs informando de ello; blogs de poca monta, pero aún así. Luke tiene razón, esto está preparado para explotar".

Chase asintió.

"Yo mismo he visto cinco blogs, uno que consiguió una foto de los famosos zapatos Alligator". Su rostro cambió, suavizándose un poco. "Sé que no podemos mantener esto embotellado para siempre, ni tengo intención de hacerlo. Pero aún no hemos hablado con la familia de Thomas. Retened a vuestros chicos hasta esta tarde, y haré una declaración a la prensa poco después de comer. ¿Les parece bien?"

Hubo un murmullo de afirmación, pero Drake encontró su mente en otra parte.

Cuando Clay había sido asesinado, los medios de comunicación habían informado de que era la octava víctima del Rey Esqueleto y lo habían tachado de ser el único barbudo, omitiendo el hecho de que también era el único que aún conservaba su piel.

El barbudo detective de homicidios de la policía de Nueva York es la última víctima del Rey Esqueleto.

Le ponía enfermo que la vida de un hombre pudiera reducirse a una puta barba o, en este caso, a un tipo de zapato.

"Bien. ¿Se os ha ocurrido algo más? ¿Algo sobre lo de la mariposa?"

El detective Henry Yasiv, que tenía casi exactamente la mitad de la edad de Luke Gainsford, levantó la mano.

"Yo, uhhh, sé algunas cosas sobre las mariposas", tartamudeó, con la cara enrojecida.

"¿Sobre el caso o sobre las mariposas en general?"

Los ojos azules del hombre se dirigieron al suelo, ofreciendo tanto a Drake como a Chase una visión clara de su desordenado pelo rubio.

"En general", dijo en voz baja.

Chase asintió.

"Bien. Escribe un resumen rápido y llévalo a mi mesa en cuanto puedas". Luego, dirigiéndose al grupo, añadió: "Aquí nada está fuera de lugar, gente. Todo puede ayudar. Y después de que la prensa se haga con esto, va a ser casi imposible escudriñar la mierda".

Drake la miró, sorprendido por la maldición. Sus ojos color avellana estaban tan concentrados como siempre, y en esa fracción de segundo, Drake supo exactamente lo que ella estaba pensando.

Smith, Smith y Jackson iban a ponerles las cosas increíblemente difíciles. Si Thomas tenía algún secreto oscuro, iba a ser como abrir una ostra de dinosaurio con un palillo; el bufete les bloquearía el paso, les ataría con litigios.

Lo que es peor, es que probablemente ofrecerían una recompensa por cualquier información que condujera a una detención, lo que saturaría su sistema de llamadas hasta el punto de ofuscarlo.

"¿Alguien más?"

El detective Frank Simmons, un hombre de piel tan oscura que Drake había bromeado a menudo llamándole La Sombra, cosa que a Frank le había caído realmente bien, tomó la palabra.

"Conocí a Thomas en un evento benéfico de golf hace un par de años. Parecía un hombre agradable, educado, ecuánime".

Chase asintió.

"Lo que concuerda con todo lo que he podido encontrar sobre él en Internet. También le he investigado y, aparte de algunas multas de aparcamiento, que ha pagado puntualmente, está limpio como una patena. Ahora mismo, lo único que llama la atención es que lleva desaparecido más de 24 horas, y su mujer aún no lo ha denunciado."

"¿Tal vez estaba en un viaje de negocios?" Frank ofreció.

Chase se lo pensó un momento.

"Tal vez, pero seguía siendo local".

"¿Tal vez le dijo a su esposa que estaba en un viaje de negocios?" Frank dijo con cautela.

Chase asintió.

"Podría ser... Detective Simmons, ¿por qué no lleva al detective Gainsford a su despacho en la SSJ del centro y pregunta a la secretaria por sus planes de viaje? Pero, por el amor de Dios, sea discreto. Tengo previsto anunciarlo a la prensa sobre la una de esta tarde. No quiero que vayas antes, pero si esperamos hasta después, dudo que lleguemos a ninguna parte. Es probable que el bufete esté cerrado una vez que salga en directo. Intenta llegar a la una menos cuarto y empieza a hacer preguntas a la una".

Frank asintió y Chase dio una palmada, indicando que la reunión llegaba a su fin.

"Una cosa más", dijo cuando la charla aumentó. La sala se calmó. "La causa oficial de la muerte fue una reacción alérgica a las mariposas".

La charla aumentó al instante y Chase se vio obligada a hablar por encima de los demás detectives.

"A Thomas le inyectaron un... un cóctel de mariposas, digamos, y la reacción básicamente provocó que sus pulmones y garganta se hincharan hasta el punto de asfixiarse. Quiero que los demás investiguen dónde se pueden conseguir, comprar o cazar mariposas en Nueva York. También, busquen entomólogos descontentos, empleados de jardines públicos, cualquiera que pueda estar relacionado con Thomas o su empresa y tenga acceso a bandadas de mariposas."

Varios detectives levantaron la mano, pero Chase negó con la cabeza.

"Eso es todo por ahora. Nos volveremos a ver mañana por la mañana, a la misma hora".

Drake estaba impresionado. Chase había conseguido transmitir toda su información antes de soltar el bombazo -lodos de mariposa- y había dado por terminada la reunión antes de que ella tuviera que perder una hora respondiendo a preguntas que no iban a ayudarles a acercarse más a la búsqueda del asesino.

Cuando la sala empezó a despejarse, Chase se inclinó hacia él y le susurró: "Hueles y tienes una pinta de mierda. Ve a cambiarte, dúchate y reúnete conmigo en diez minutos. Vendrás conmigo cuando hable con la mujer de Thomas".

Drake hizo una mueca y de repente sintió envidia de los detectives Simmons y Gainsford, que se dirigían a Smith, Smith y Jackson.

Después de lo que le había ocurrido a Clay, lo último que quería era decirle a otra familia que su padre y marido había sido asesinado.

Capítulo 14

Diez minutos y una llamada telefónica después, Drake salió de la comisaría con una camisa y unos caquis nuevos. Lo único que permanecía inalterado era su chaqueta deportiva, que, bien mirado, no estaba en tan mal estado. Se había cepillado el pelo, aunque había adquirido la costumbre de llevarlo tan corto que requería muy poco mantenimiento. Seguía teniendo los ojos enrojecidos, que destacaban en su rostro pálido, pero ya no parecía que se ganara la vida donando plasma.

Y también se sentía mejor. El café ayudó, al igual que dos Advil más, pero una ducha rápida probablemente le había beneficiado más.

Otro trago habría sido ideal, pero no quiso presionarlo. Por la razón que fuera, Chase era el único en la maldita comisaría, mierda, quizá incluso en toda la ciudad, que aún quería estar cerca de él. Y lo que había dicho iba en serio: iba a atrapar al cabrón que le hizo esto a Thomas.

Chase esperaba fuera, con la ventanilla bajada y la mitad superior de la cara cubierta por unas enormes gafas Ray-Ban. Drake se sacó las llaves del bolsillo y se las mostró.

Sacudió la cabeza.

"He visto cómo guardas tu coche. Ven conmigo".

Quizá Chase era más parecido a Clay de lo que había pensado en un principio, a pesar de sus evidentes diferencias. Clay siempre había insistido en conducir, y Drake lo prefería así. Le daba la oportunidad de ver pasar la ciudad.

Se encogió de hombros.

"Claro", dijo, y se dirigió al lado del pasajero de su BMW serie 5. No le gustaban mucho los coches, por ejemplo su Crown Vic del 94, pero no era tan ingenuo como para no reconocer una bella pieza de maquinaria cuando la veía.

Drake subió al coche, acomodando su cuerpo en los suaves asientos de cuero. Era como sentar el culo desnudo sobre una gruesa bola de algodón de azúcar.

Silbó mientras sus ojos se desviaban hacia la gran pantalla de 8 pulgadas incrustada en el salpicadero. En ella había un mapa con la dirección de Thomas Smith en la esquina superior derecha.

"Dime una cosa, Chase: ¿cómo puede permitirse un detective de Seattle un viaje como éste?", bromeó.

Creyó conocer la respuesta: un padre rico aferrado a la culpa por un divorcio resuelto hace tiempo.

Sí, eso parecía correcto, se ajustaba a la factura.

Sólo que no estaba bien, aunque al principio se había tomado la respuesta de Chase como una broma.

"Póquer por Internet", dijo mientras ponía el coche en marcha. Pisó el acelerador y el BMW avanzó con una suavidad a la que Drake no estaba acostumbrado.

Cuando su rostro permaneció inexpresivo, se volvió hacia ella.

"¿En serio?"

"En serio", confirmó.

"Huh", Drake se desplomó en su asiento. No sólo era por lo menos mil veces más cómodo que su propio coche, sino que también hizo que su sofá pareciera una paleta de madera en comparación. Instintivamente levantó la mano y se frotó el lado izquierdo del cuello. Aún le dolía, pero no tanto como esta mañana. Ahora era como su dolor de cabeza: una punzada sorda que casi podía ignorar.

"¿No es ilegal?", preguntó.

"Sí", respondió Chase.

Drake parpadeó una, dos veces, y luego se quedó dormido.

***

"Despierta, Bella Durmiente". Alguien sacudió el hombro de Drake. "Despierta, despierta".

Drake se sobresaltó y abrió los ojos, momentáneamente inseguro de dónde estaba. Miró brevemente a su alrededor y, al ver la cara de Chase, volvió en sí. Con el dorso de la mano se limpió la baba de la comisura de los labios y se incorporó.

"¿Estamos aquí?"

"Estamos aquí."

Drake miró por el parabrisas. Estaban aparcados en una calle sinuosa flanqueada por grandes extensiones de cuidado césped verde. A su izquierda había una verja de hierro forjado y, a lo lejos, distinguió una casa colonial de ladrillo de dos plantas con un garaje independiente para tres coches.

A Thomas le fue bastante bien.

Chase se acercó a la puerta, pero dudó antes de abrirla. Se volvió hacia él y se levantó las gafas de sol.

Había compasión en esos ojos, pero Drake, por su vida, no podía entender por qué.

Todos le odiaban, le culpaban de la muerte de Clay, incluido él mismo, pero no esta mujer. ¿Era porque era de Seattle? ¿Era por eso? Si lo era y su objetivo era hacer nuevos amigos y contactos, lo estaba haciendo de la manera equivocada.

Drake empezaba a pensar que se avecinaba una plaga y que él era el infame paciente cero.

"¿Estarás bien ahí dentro?", preguntó en voz baja.

Drake se aclaró la garganta.

"Estaré bien."

"Bien. Yo hablaré, tú sólo observa, ¿de acuerdo?"

Extendió las manos sumisamente.

"Eso es lo que hago. Ya sabes, los detectives detectan, ¿tengo razón?"

Chase se rió entre dientes.

"Algo así".

Abrió la puerta de un tirón y salió al sol de la mañana, pero antes de cerrarla dijo algo más.

"Hablas en sueños, ¿lo sabías? Jesús, eres como Lady Macbeth".

Drake se incorporó de golpe justo cuando ella cerró la puerta.

Tanteó la manilla, pero estaba metida dentro de la moldura de la puerta y no colgaba como la palanca metálica de su Crown Vic. Tardó casi diez segundos en averiguar cómo abrir la maldita cosa.

"¡Hey!" Drake gritó mientras corría tras ella. "Oye, ¿qué dije? ¡Oye, Chase, espera!"

Capítulo 15

Chase Adams pulsó el botón del pequeño interfono gris situado a la izquierda del camino de entrada, que sobresalía del suelo como una especie de periscopio terrestre. Mientras esperaban una respuesta, Drake centró su atención en la verja de hierro forjado que tenían delante. Los barrotes tenían medio centímetro de grosor, empezaban lo bastante cerca del suelo como para que Drake se preguntara si podría deslizar un trozo de papel entre ellos y el asfalto, y luego se retorcían dos veces mientras se abrían paso hasta la parte superior arqueada situada tres metros por encima. Los barrotes terminaban en puntas de flecha opacas que apuntaban hacia el sol de la mañana como piqueros en posición de firmes.

La voz de un hombre con marcado acento español procedente del interfono le hizo retroceder.

"¿Jes?"

"Soy el detective Adams de la policía de Nueva York con la detective Drake. ¿Está la Sra. Smith en casa?"

Perdido el interés, Drake siguió mirando a su alrededor y vio un ojo de cámara escondido entre los helechos que flanqueaban el pequeño interfono. Chase también debió de verlo, ya que sacó su escudo de detective y lo levantó. Varios segundos después, se oyó un clic y una pequeña sección de la valla que estaba oculta dentro de su arquitectura mayor, aproximadamente del tamaño de una puerta normal, se abrió un centímetro.

Chase abrió el camino, empujando la sección completamente abierta. Drake la siguió, asegurándose de cerrar la puerta tras ellos.

Mientras subían por el camino de entrada, no pudo evitar pensar en aquella horrible noche de lluvia en la que había subido tambaleándose por las rojas losas hasta la modesta casa de Clay Cuthbert.

Cuando tuvo que dar la noticia a Jasmine y Suzan de que su marido y padre había muerto.

"Drake, ¿estás bien?"

Levantó la vista.

"¿Hmm?"

Sacudió la cabeza.

"Nada. Sólo déjame hablar a mí, ¿de acuerdo?"

Drake asintió y siguió mirando a su alrededor, intentando distraerse.

Calculó que el camino de entrada tenía veinte metros de largo, salía de la puerta principal y rodeaba un estanque de piedra en el centro que contenía un matorral de flores silvestres. A ambos lados de la enorme casa colonial de ladrillo rojo había más flores, incluida una sección entera de coloridos crisantemos que harían erizar la piel a los expositores de Central Park.

Se preguntó brevemente si las monarcas se sentían atraídas específicamente por los crisantemos, pero sacudió la cabeza. Una polilla ciega se encapricharía del radiante despliegue de colores de sus pétalos en forma de lágrima.

Dio un codazo a Chase e indicó las flores con la barbilla. Chase asintió y estaba a punto de decir algo cuando el sonido de una puerta abriéndose llamó su atención.

La puerta principal de la residencia Smith era casi cómicamente grande. Como un puente levadizo medieval, los tablones de madera oscura se extendían casi tres metros de alto, y Drake supuso que casi igual de ancho. Se abrió lentamente, como con un torno, y Drake casi esperaba ver en la entrada a un hombre con un parche en el ojo, con los músculos ondulando en un chaleco roto, haciéndoles gestos para que entraran, para que subieran a bordo, Matey, antes de que los merodeadores tomaran nota.

Pero el hombre que había detrás de la puerta era tan diferente de esa fantasía que Drake casi se ríe a carcajadas. En lugar de un portero musculoso, en la entrada había un hombre rechoncho, de piel muy bronceada, pelo corto y negro y un bigote enjuto del mismo tono impenetrable. Llevaba una camiseta negra lisa y unos vaqueros oscuros.

Sin embargo, Drake dedujo que la expresión de su rostro no era muy distinta de la de un pirata: severa, labios finos fruncidos.

¿Cuál es vuestro propósito aquí, marineros de agua dulce?

"¿Jes? ¿De qué va esto?"

Como no quería gritar en la entrada, Chase aceleró el paso. Levantó educadamente una mano en señal de que había oído al hombre, pero se abstuvo de responder hasta que subieron la primera de media docena de escalones de losa.

"Estamos aquí para...", empezó, pero otra voz femenina detrás del hombre con acento la hizo detenerse en seco.

"Yo me encargo, Raúl, gracias".

El hombre asintió, inclinó la cabeza y luego se deslizó detrás de una mujer que ocupó su lugar en la entrada. Los ojos de Drake siguieron al primero durante un momento, observando que en realidad nunca abandonaba lo que ahora veía que era un gran vestíbulo, pero cuando la mujer se adelantó de nuevo y se vio de pronto inundada por la luz del sol, se distrajo de otra manera.

Clarissa Smith era alta, rubia y tenía el cuerpo más increíble que Drake había visto nunca. Delgada, pero no desprovista de tono muscular, lucía un conjunto de tenis blanco cortado en "v" lo bastante bajo como para dejar ver la parte superior de sus amplios pechos y que continuaba hacia abajo hasta terminar en un dobladillo con flecos justo por encima de las rodillas. Llevaba el pelo recogido en una apretada coleta y una sencilla diadema blanca sobre la frente.

Su frente y la parte superior de sus pechos brillaban con gotas de sudor.

"¿En qué puedo ayudarte?", preguntó agradablemente mientras le acercaba una toalla y le secaba las mejillas.

"Señora Smith", empezó Chase. Al igual que Drake, ella también había llegado a la conclusión de que ésta no podía ser otra que la esposa de Thomas.

"Por favor, llámame Clarissa".

Chase asintió respectivamente.

"Clarissa, ¿podemos entrar? Tenemos... tenemos noticias terribles".

Los ojos de Clarissa pasaron de algo parecido a la curiosidad a la preocupación en un instante.

"¿Thomas Jr. está bien? ¿Se ha vuelto a pelear en el colegio?"

Chase negó con la cabeza.

"No estamos aquí por tu hijo, Clarissa. Ahora, por favor, ¿si hubiera algún lugar donde podamos sentarnos?"

El alivio inundó el bello rostro de la mujer, que retrocedió varios pasos y les indicó que entraran.

Como antes, Chase fue primero y Drake le siguió.

El vestíbulo era opulento, pero sin exagerar. Las baldosas de mármol blanco conducían a una enorme escalera de caracol en el centro, con lo que parecían postes tallados a mano. A la derecha, el vestíbulo se abría a una gran cocina blanca de estilo rústico.

Clarissa los condujo en la dirección opuesta y los llevó a una pequeña y sencilla sala de estar con dos sofás de felpa uno frente al otro, entre los que sólo había espacio para una mesita de cristal. Drake lo imaginó como un espacio para los tiempos muertos, un lugar sin distracciones donde los padres pudieran acorralar a un niño y conseguir que contara que había hecho trampas en el examen de matemáticas o que se había fumado un cigarrillo a escondidas.

"¿Quieren tomar algo? ¿Café, tal vez?"

O algo más fuerte, pensó Drake, intentando de nuevo tragar la espadaña que parecía haber absorbido hasta la última gota de saliva de su boca y garganta.

"No, estaremos bien", dijo Chase.

"No seas tonta, Raúl te traerá algo", dijo amablemente, volviéndose hacia el hombre del bigote negro y enjuto. "Si el café de la estufa aún está caliente, ¿sería tan amable de servir una taza para nuestros invitados? Si está frío, por favor, prepare una cafetera nueva".

El hombre asintió secamente.

"Desde luego", respondió antes de darse la vuelta y salir del salón.

Con Clarissa como guía, Chase y Drake tomaron asiento en uno de los sofás, que Drake observó que era casi tan cómodo como el asiento del coche de Chase, mientras ella se alisaba el vestido de tenis y se sentaba en el sofá de enfrente.

Temiendo no poder apartar los ojos del atuendo de Clarissa, la mirada de Drake se desvió hacia Raúl, a quien aún podía ver a pesar de haber llegado ya a la cocina.

Drake lo había notado en cuanto Raúl les había abierto las enormes puertas de la entrada. A diferencia de algunos de los detectives más experimentados, no le gustaban mucho los roles de género; por ejemplo, no le importaba recibir órdenes de Chase, y aunque no era raro que gente de la riqueza y la talla de Clarissa y Thomas tuvieran un sirviente, lo que le resultaba extraño era que su sirviente fuera un hombre.

Drake archivó esto en sus notas mentales para futuras referencias y contemplaciones. También había algo más inquietante en Raúl, pero Drake no podía precisar el origen. Antes de que pudiera seguir pensando en ello, Chase se inclinó hacia delante y comenzó a hablar en un tono suave y apacible.

"Clarissa, no hay manera fácil de decir esto..."

Capítulo 16

La cara de Clarissa se contorsionó como si alguien le hubiera chupado la belleza.

Las lágrimas no tardaron en aparecer.

"Siento mucho su pérdida", dijo Chase, pero la devastada mujer no pareció oír. Clarissa bajó la cabeza y, por un momento horrible, Drake pensó que se había desmayado y que su cara iba a chocar con sus rodillas desnudas. Sin embargo, en el último segundo, Clarissa se agarró la cara con las manos. Entonces empezaron los sollozos.

Drake se quedó congelado en el sofá, apretando los dientes por lo incómodo de la situación.

¿Debería ir hacia ella? ¿Poner un brazo alrededor?

Con Jasmine Cuthbert, las cosas habían sido diferentes. Drake conocía bien a Jasmine; habían compartido más de un par de botellas de vino a lo largo de los años. Aunque ella se había encogido de hombros, su instinto inicial fue abrazarla, consolarla.

Pero esto era diferente; acababa de conocer a Clarissa Smith.

Por suerte, Raúl apareció casi de inmediato, con una cafetera llena de café y varias tazas en una bandeja en las manos. Miró a Drake y dejó la bandeja sobre la mesa de cristal que había entre los sofás.

Y entonces ocurrió algo extraño. Drake esperaba que Raúl se dirigiera a Clarissa como había hecho con Jasmine seis meses atrás, pero el hombre no lo hizo. En lugar de eso, se limitó a mirarla, aparentemente aquejado de la misma inquietante indecisión que se apoderaba del propio Drake.

¿Escuchó a Chase diciéndole que Thomas estaba muerto? ¿Que su jefe se había ido?

Si Raúl lo había oído, estaba claro que no se le notaba en la cara. Aparte de un movimiento del bigote, su expresión era apática en el mejor de los casos.

Chase miró a Drake y se levantó rápidamente y se acercó a Clarissa. Le puso una mano en el hombro, evitando que Raúl y Drake pasaran más vergüenza.

"Estoy tan..." empezó Chase, pero Clarissa levantó la cabeza de repente, con los ojos enrojecidos y las mejillas relucientes.

"¿Cómo murió?", jadeó. "Por favor, dime cómo murió Thomas".

A Chase le sorprendió la pregunta y se quedó mirando. Luego pareció que iba a decir algo, pero no le salió ninguna palabra.

Clarissa levantó la mano y la puso sobre la de Chase.

"Por favor, cómo..."

"Fue asesinado", dijo Drake, rompiendo su silencio.

Clarissa soltó la mano y se volvió para mirarle.

"¿Asesinado?", preguntó, con la voz entrecortada.

Drake se aclaró la garganta.

"Lo siento mucho. Es un shock para nosotros, sobre todo teniendo en cuenta lo generoso que ha sido con la ciudad de NYC. Quiero decir, ¿por qué alguien lo querría muerto?"

Chase le lanzó una mirada, pero Drake se encogió de hombros. Había dejado escapar deliberadamente que el asesinato de Thomas no había sido un suceso aleatorio para juzgar su reacción.

Clarissa no pareció darse cuenta de la indirecta. Al igual que la sensación de incomodidad que Drake sintió al ver a Raúl, también archivó este dato.

"Clarissa", empezó Chase, llamando la atención de la mujer, "¿puede decirnos qué pudo haber estado haciendo su marido en Clinton Hill a última hora de la noche del martes?".

Una expresión de confusión llenó su rostro.

"¿El martes? ¿En Clinton Hill?" Clarissa negó con la cabeza. "No, Thomas está de viaje-ha estado en Texas por negocios toda la semana".

Es en lugar de era, pensó Drake antes de recordar algo que el detective Simmons había dicho durante su reunión en la sala de conferencias: la esposa aún no ha llamado... quizá le dijo que estaba fuera por negocios.

"Lo siento, pero su cuerpo fue encontrado en un... uh... almacén en Clinton Hill."

"¿Asesinado?" repitió Clarissa, sin oír a Chase.

El detective Adams presionó un poco más.

"¿Sabe por qué podría haber estado allí a eso de las 3 de la mañana? ¿Tiene clientes a los que visita allí? ¿Un apartamento cerca de allí, algún lugar donde pueda quedarse si trabaja hasta tarde? "

Clarissa negó con la cabeza.

"No, su despacho está en el edificio principal de la SSJ. Tenemos otra casa, pero está en Martha's Vineyard", negó con la cabeza. "Estaba en Texas..."

"¿Se te ocurre alguien que pueda querer...?"

Antes de que Chase pudiera terminar su pregunta, la puerta principal se abrió de golpe y Drake se puso en pie de un salto. A su izquierda, oyó que Chase también se levantaba.

Drake nunca sacó su arma.

En lugar de eso, se quedó boquiabierto.

Thomas Smith entró corriendo en la habitación, con la cara roja y la respiración entrecortada.

Los ojos de Drake se desorbitaron y tuvo que clavar los talones en el suelo para no tropezar hacia atrás.

¿Qué demonios...?

"¿Qué está pasando aquí?", preguntó el hombre. Se dirigió hacia ellos y Raúl inclinó la cabeza y se apartó. "¿Clarissa? ¿Qué está pasando?"

Drake esperaba un estallido de Clarissa, algo parecido a cómo te atreves a venir aquí y abusar de mí con tus bromas de mal gusto, pero en lugar de eso, con la voz entrecortada, dijo: "Es Thomas... está muerto".

En cuanto las palabras salieron de su boca, empezó a sollozar incontrolablemente. El hombre corrió entonces hacia ella y, al pasar junto a Drake, éste se dio cuenta de que, después de todo, no era Thomas. Se parecía muchísimo a Thomas, pero era más viejo, tenía el pelo más fino en las sienes y en la parte superior, y tenía un lunar en el lado izquierdo de la mandíbula.

Chase dejó escapar un profundo suspiro, y Drake finalmente la miró, poniendo cara de qué coño.

Ella le devolvió la expresión.

El hombre que se parecía a Thomas se acercó a Clarissa y ella lo abrazó. Sollozando, lo abrazó con fuerza. Mientras se abrazaban, el hombre volvió sus ojos, ahora rojos, para mirarlos, y luego volvió a abrazarla con fuerza.

No dispares al mensajero, pensó Drake.

Esto duró casi un minuto entero, mientras Chase y Drake observaban incómodos. Al final, sin embargo, se separaron y Clarissa utilizó un pañuelo de papel que Raúl le tendió para limpiarse la nariz.

"Dicen que lo asesinaron aquí, en Nueva York... pero estaba en Texas, ¿no?".

Drake observó este intercambio muy de cerca.

El hombre tragó, y su manzana de Adán se movió hacia arriba y luego hacia abajo una sola vez. A diferencia del sargento Rhodes, el doble de Thomas no tenía una manzana con bocio, sino una sutil redondez en la garganta. Si Drake no hubiera estado observando atentamente, no se habría dado cuenta.

Pero lo había hecho.

Sólo que no estaba seguro de lo que significaba.

Todavía.

"No estoy seguro. Yo también estaba fuera", entonces se giró para mirar a los detectives. "Me llamo Weston Smith... soy el hermano de Thomas."

Drake asintió, encajando la última pieza del rompecabezas.

"Siento mucho su pérdida", dijo Chase por enésima vez. "Estamos haciendo todo lo posible para averiguar quién lo hizo, y creemos que usted podría ayudarnos. Sé que parece cruel que se lo pidamos, sobre todo ahora, pero la verdad es que cuanto más tiempo pasemos sin hablar, menos probabilidades tendremos de encontrar al asesino de Thomas."

Los ojos de Weston, que eran marrones frente a los azules de Thomas, se entrecerraron de repente.

"¿Cómo podríamos ayudar?", espetó.

Drake, que aún no se había sentado desde que Weston había irrumpido por la puerta, sintió que sus instintos se apoderaban de él y se tensó ligeramente.

La reacción de Chase, sin embargo, fue la contraria. Bajó despreocupadamente al sofá, con una expresión plana en el rostro.

"Entiendo que estés disgustada, y por supuesto tienes todo el derecho a estarlo", dijo. "Pero estamos tratando de averiguar quién hizo esto y por qué. ¿Puede alguno de ustedes decirme por qué su hermano podría haber estado en Clinton Hill en las primeras horas de la mañana del miércoles?".

El rostro de Weston se contorsionó de ira.

¿"Clinton Hill"? ¿Clinton Hill? ¿Por qué demonios iba a estar Thomas allí? Es un abogado muy respetado, un maldito filántropo, ¡no un yonqui!".

Chase levantó las manos a la defensiva.

"No pretendo ofenderla a usted ni a la señora Smith", dijo en voz baja, volviendo a un aire más profesional. "Pero como dije antes, cualquier cosa que pueda decirnos podría ser útil para encontrar a quien hizo esto".

Weston se levantó de repente. Clarissa lo agarró, pero él se la quitó de encima.

"Mi hermano no iría ni muerto a Clinton Hill", siseó. "Ese lugar está lleno de degenerados y yonquis. Mi hermano era un miembro respetado de la élite de Nueva York".

Drake se encogió ante las palabras de Weston. El hombre también debía de haberse dado cuenta, o tal vez sólo se había dado cuenta de lo que había dicho cuando Clarissa estalló en nuevos sollozos. Weston la miró.

"Lo siento mucho", susurró. "Pero no tienes que responder a más preguntas. Al menos, no ahora". Luego, a Chase y Drake les dijo: "Como abogado de Clarissa, le ordeno que no diga nada más en este momento. ¿Qué tal un poco de privacidad? ¿Es mucho pedir?"

Drake no se movió. Durante su mandato como detective de homicidios, había observado toda la gama de reacciones ante la pérdida de un familiar. Había visto a asesinos a sangre fría que habían matado a sus propios parientes echarse a llorar mientras las esposas en duelo estallaban en ataques de violencia e ira. Al contrario que en la televisión, Drake había aprendido muy pronto que un comportamiento, o la falta del mismo en algunos casos, no era más indicio de culpabilidad que otro. 

Pero esto -soy su abogado, no puede hablar contigo- era nuevo para él.

Chase asintió y se levantó. Luego sacó una tarjeta de visita del bolsillo y la dejó con cuidado sobre la mesita que había entre ellos.

"Si se te ocurre algo, Clarissa. Por favor, llámame". Luego, dirigiéndose a Weston, añadió: "Estaremos en contacto. Y, de nuevo, siento mucho su pérdida. Soy nueva en Nueva York, pero lo poco que sé de tu hermano sugiere que era un hombre amable, cariñoso y generoso."

Una vez hecho esto, se volvió hacia Drake y le indicó que se marchara.

"Raúl, por favor, acompaña a nuestros invitados a la salida", siseó Weston tras ellos. "¿Y qué tal un poco de tacto la próxima vez?"

Capítulo 17

Chase sacó las gafas de sol del bolsillo y se las puso mientras se dirigían a la puerta principal. Abrió la boca para decir algo, pero Drake, recordando las cámaras de vídeo e inseguro de si captaban audio o no, levantó un dedo.

Ella asintió y se dirigió a su coche.

Sólo cuando estuvieron a salvo en el interior, Chase habló. Sin embargo, antes de hacerlo, sacó un teléfono móvil del bolsillo y se mordió el interior del labio. Luego golpeó el teléfono con el dorso de la mano.

"¿Sabes qué es lo más extraño?", preguntó en voz baja. Al principio, Drake no estaba seguro de si sólo estaba reflexionando en voz alta, o si se suponía que debía responder a la pregunta. Pero cuando ella se volvió hacia él, se dio cuenta de que era retórica. Volvió a tocar el móvil. "No ha sonado".

Drake enarcó una ceja.

¿Su teléfono no sonó? ¿Por qué iba a sonar el teléfono de Chase?

Chase reconoce la confusión en su rostro.

"¿Viste a Raúl usar el móvil? ¿Fue a la cocina durante mucho tiempo? Quiero decir, fue a buscar café, pero pude verlo todo el tiempo. Nunca usó un teléfono".

Drake asintió con la cabeza. Él también había estado vigilando al hombrecillo y no le había visto acercarse a algo que pareciera un teléfono.

"Entonces, ¿por qué estaba Weston en la casa? Quiero decir, no estaba allí cuando llegamos... entró por la puerta principal", hizo una pausa de un segundo antes de continuar. "Lo único que tiene sentido es que en cuanto pulsé el botón del interfono y anuncié que éramos detectives de la policía de Nueva York, Raúl debió de llamar al hermano de Thomas".

Drake tenía la boca seca y sentía que sus manos empezaban a temblar ligeramente.

Habían pasado doce horas desde su último trago.

"¿Y qué?"

Chase entrecerró los ojos como diciendo, quédate conmigo aquí, Drake. Presta atención ahora.

"Así que, dos detectives se presentan en casa de Thomas para ver a Clarissa de entre toda la gente, ¿y lo primero que hace el ama de llaves es llamar a su hermano? ¿Incluso antes de llamar al propio Thomas?"

Y ahora Drake veía el cuadro completo.

No era su móvil lo que tenía en la mano, sino el de él; el de Thomas.

"Es casi como si Raúl hubiera recibido instrucciones sobre qué hacer en caso de que los detectives acudieran a la finca", dijo Drake.

Chase volvió a golpear el móvil.

"Exactamente. Pero la verdadera pregunta es, ¿por qué? ¿Están ocultando algo de Thomas? ¿A Clarissa? O, mejor aún, ¿ya sabían Weston y Raúl que Thomas estaba muerto?".

Drake enarcó una ceja al oír esto último, pensando que Chase se estaba extralimitando. Y, sin embargo, la persistente sensación de que había algo raro en Raúl le hizo preguntarse.

"Tal vez, pero si Weston sabía que su hermano estaba muerto, entonces dale un Oscar al hombre, sáltate la ceremonia y la votación. En cuanto a Raúl... ¿sabes lo que me pregunto?". preguntó Drake, dirigiendo su atención a las hileras de flores de colores que había junto a las puertas de la finca de los Smith. Un abejorro, grueso como un murciélago infantil, apareció zumbando y luego posó su pesado torso sobre una de las flores blancas más grandes.

"¿Qué es eso?"

"Me pregunto si nuestro ama de llaves, Raúl, también se dedica a la jardinería de vez en cuando".

Chase puso el coche en marcha y se alejaron de la verja de hierro.

"Sí, y si en su jardincito hay mariposas o no", dijo.

***

Estaban casi de vuelta en la estación cuando algo se le ocurrió a Drake.

"¿Por qué sigues teniendo el móvil de Thomas?"

Chase sonrió satisfecho.

"Te dije que sospechaba por qué Clarissa no denunció la desaparición de su marido. Pensé que quizá intentaría llamar y no quería perdérmelo. Ahora, sin embargo..." dejó escapar la frase.

Drake quedó impresionado, no sólo por su mordacidad, sino por su voluntad de saltarse las normas.

"¿Vas a ponerlo en evidencia ahora?"

La sonrisa de satisfacción permaneció en su rostro.

"No, todavía no. Voy a pasárselo primero a nuestros técnicos, a ver qué pueden sacar. Hay un montón de llamadas el lunes por la noche, pero son todas de números bloqueados. Voy a ver si pueden averiguar con quién estaba contactando Thomas antes de que su teléfono se apagara. Dudo que salga nada, pero por si acaso. Toma", dijo, desbloqueó el teléfono y se volvió hacia él. "¿Ves esto? Es su agenda".

Drake entrecerró los ojos y se acercó a la pantalla brillante. Mostraba una vista mensual, y la mayoría de los días estaban vacíos. Había, sin embargo, una entrada recurrente para las tres primeras semanas, todas en martes y todas denotadas por una sola letra.

"V? ¿Qué demonios es V? ¿Es una nueva abreviatura de Internet? ¿Como LOL?"

Chase parecía legítimamente sorprendido.

¿"LOL"? ¿en serio? ¿Sabes lo que significa LOL?"

Drake no sonrió.

"Sí, lo he oído antes".

Suzan lo dijo un par de docenas de veces durante las cenas en casa de Clay.

Percibiendo un cambio de humor, Chase dejó que se le aflojara la cara.

"No, que yo sepa. Lo escribí en el Diccionario Urbano, pero no apareció nada. Quiero decir, algunas cosas salieron, pero nada que pueda asociar con V en este contexto".

"¿Diccionario Urbano?"

Chase negó con la cabeza.

"No importa."

Empezó a tirar del teléfono, pero Drake vio otra cosa y se lo quitó de las manos.

"¿Y esto? PSY?"

Chase se encogió de hombros.

"Tampoco sé nada de eso", dijo simplemente.

Drake sintió un cosquilleo de orgullo.

"Sí", dijo, "después... después de lo que pasó, me exigieron una evaluación psicológica. PSY fue la abreviatura que escribieron en mi expediente".

Chase se lo pensó un momento.

"Huh", dijo, su mirada se desvió. "¿Thomas estaba viendo a un psiquiatra?", se encogió de hombros. "No es sorprendente, supongo. Mucho dinero, NYC, incluso un hombre con un historial tan limpio como él está obligado a tener algunos demonios. Quiero decir, sabemos que mintió a su esposa sobre ir a Texas por negocios".

Drake asintió con la cabeza, mientras Chase aparcaba a la salida de la División 62.

"Voy a prepararme para la rueda de prensa", dijo. "Pero antes tendré que hablar con Rodas. ¿Quieres venir?"

"No, gracias", dijo Drake con una mueca. Chase lo miró como si estuviera pensando en convencerlo, pero el teléfono de Drake empezó a sonar en su bolsillo y ella puso los ojos en blanco.

"Deberías poner esa cosa en silencio".

Esta vez, Drake sí sonrió.

"Sí, pero entonces ¿cómo sabría que está sonando?"

Chase rió entre dientes y ambos salieron del coche. Mientras su compañero se dirigía hacia las puertas, Drake se quedó atrás y contestó al teléfono.

"Drake".

"Hola amigo, soy Beckett. ¿Está el cohete contigo?"

Drake no necesitaba el Urban Dictionary para saber lo que quería decir con eso.

"No, acaba de irse".

"Ah, qué pena. Porque tengo algo que vais a querer oír, y prefiero escuchar su bonita voz que vuestra espeluznante respiración cuando os lo cuente."

Capítulo 18

Drake observó cómo Chase se dirigía al estrado de la comisaría 62. Llevaba catorce años en el cuerpo y aún le sorprendía la rapidez con la que levantaban la maldita tarima de madera y el podio.

Lo más sorprendente fue la cantidad de periodistas y cámaras de televisión que llegaron casi con la misma rapidez. Era como si pudieran oler la inquietud en el aire.

En ese momento, Drake, que estaba de pie a un lado con varios agentes uniformados, contó al menos seis cámaras, y fácilmente el doble de hombres y mujeres con teléfonos móviles inclinados cerca de uno de los dos altavoces que se habían erigido junto al podio, o del propio podio.

Chase se había vuelto a cambiar de ropa. Cuando habían ido a ver a Clarissa Smith, llevaba un top oscuro con una falda azul marino que le llegaba unos centímetros por debajo de la rodilla, pero ahora lucía una blusa blanca holgada con pantalones de raya diplomática.

Aun así, incluso con aquel atuendo tan conservador, Drake empezaba a entender lo que Beckett quería decir cuando se había referido a ella como un cohete. Pero cualquier pensamiento ilícito fue arrancado de su mente incluso antes de que pudiera formarse cuando el sargento Rhodes, que estaba junto a Chase, se aclaró la garganta.

Chase dio un paso adelante.

"Buenas tardes a todos", dijo. Su voz era llana y uniforme, su expresión neutra. "Estoy segura de que todos se preguntan por qué les hemos invitado hoy aquí. Tengo..."

"¿Se trata de los zapatos de cocodrilo? ¿El asesinato en Clinton Hill?", gritó alguien del público.

La expresión de Chase vaciló, pero sólo durante una fracción de segundo. En ese momento, Rhodes se acercó al micrófono y apartó a Chase de su camino.

"Por favor, permanezcan en silencio hasta que el detective haya terminado."

Rhodes esperó a que se hiciera el silencio, casi como si estuviera tentando a quienquiera que hubiera hablado a interrumpir de nuevo. A su izquierda, Drake percibió que los uniformados se tensaban como si estuvieran listos para expulsar al infractor con un simple movimiento de cabeza del sargento.

La situación inquietó a Drake. Antes del incidente, había sido él quien se había dirigido a los medios de comunicación y, aunque detestaba ese acto casi tanto como ser el portador de malas noticias a los miembros de su familia, sabía que apartar por la fuerza a un reportero de un grupo de periodistas no era la forma de iniciar una investigación.

Y menos uno de esta magnitud.

Pero, afortunadamente, los periodistas se callaron y no fue necesario actuar.

Chase se aclaró la garganta y Rhodes se hizo a un lado, permitiéndole continuar.

"Con gran pesar les informo del asesinato de un hombre que ha llamado a la ciudad de Nueva York su hogar durante toda su vida. Un hombre que ha dedicado gran parte de su tiempo, influencia y riqueza a mejorar la propia ciudad. Un hombre de familia, un padre, un marido".

La multitud empezó a murmurar entre sí, pero una mirada mordaz de Rhodes hizo que se callaran de nuevo.

"Thomas Alexander Smith era litigante y filántropo, y fue brutalmente asesinado hace dos noches".

Por la forma en que Chase hizo una pausa, quedó claro que era el momento en que esperaba que se produjera un alboroto, pero no llegó.

Al menos no de inmediato.

La sorpresa se apoderó de los periodistas como una fina película sobre el agua sucia. Drake se dio cuenta de que la mayoría de esos periodistas habían asistido a la inauguración de la biblioteca la semana pasada. Y el hombre al que habían alabado aquel día había desaparecido de repente.

Muerto.

Pero este improvisado momento de silencio no duró mucho. Alguien acabó por salir a la superficie.

"¿Puede decirnos cómo murió?", gritó.

"¿Era el hombre de Clinton Hill con los zapatos de cocodrilo?", gritó otro.

El público estalló en una incomprensible cacofonía de preguntas.

Chase esperó a que la mayoría se calmara antes de levantar las manos.

"Por respeto a la familia del Sr. Smith y a la integridad de la investigación en curso, no responderé a ninguna pregunta en este momento. Sin embargo, les mantendremos informados a intervalos regulares a medida que avance la investigación."

"¿Hay alguna razón para que un detective novato dirija un caso de tan alto perfil?". Un hombre con sombrero de tweed gritó de repente por encima del resto.

Rhodes se acercó de nuevo al micrófono.

"La Sra. Adams es una detective muy respetada con una larga lista de credenciales de su época en Seattle".

"En Seattle, era oficial de narcóticos, no de homicidios. ¿Por qué...?"

"Como ya se ha dicho, no vamos a responder a ninguna pregunta en este momento", se apresuró a decir Rhodes. "Pedimos a cualquier ciudadano que pueda haber visto al Sr. Smith en o alrededor de la noche del martes o el miércoles diez de marzo que se presente. Trabajando juntos, confío en que resolveremos rápidamente este caso y dejaremos atrás este asesinato sin sentido."

Las palabras de Rhodes y las preguntas de los periodistas habían puesto frenéticos a los reporteros, y Drake recordó de pronto a unas pirañas hambrientas devorando un trozo de carne.

Y entonces, cuando Rhodes y Chase se disponían a bajar del improvisado escenario, otro alboroto llamó su atención. Sólo que esta vez, se originó entre las filas de la media docena de policías a su izquierda.

Se volvió hacia el hombre más cercano.

"¿Qué pasa?", preguntó en voz baja. El hombre se encogió de hombros y le ignoró. "¿Qué pasa?"

Varios agentes se volvieron en su dirección, pero nadie respondió.

Drake se puso en marcha tras la mitad que se dirigía a la comisaría, mientras el resto permanecía detrás como control de multitudes. Se movió rápidamente, alcanzando a un joven de pelo rubio corto; un oficial que parecía incluso más joven que Chase.

"¿Qué ocurre?", preguntó en su tono más exigente.

El hombre bajó los ojos y dijo algo que Drake no pudo entender.

El detective Damien Drake no leía los labios, pero la expresión del rostro aniñado del policía bastó para transmitir el resto del mensaje en estéreo.

Ha habido otro asesinato.

Capítulo 19

El escenario era diferente -un apartamento frente a un almacén abandonado-, pero el modus operandi era el mismo: un hombre adinerado asesinado, con las manos y los pies atados por detrás y una tosca mariposa dibujada con sangre en la espalda.

"Veo otro punto de inyección en su cuello", dijo Chase, inclinándose cerca de la víctima. A diferencia de Thomas Smith, parecía que este hombre llevaba muerto varios días. Su cuerpo había sido liberado de las garras del rigor mortis y sus ojos habían adquirido un tono lechoso como la leche aguada.

Drake observó desde varios metros y observó que, al igual que Thomas, a esta víctima le habían quitado la camisa y estaba doblada ordenadamente en el sofá junto al cuerpo.

"Beckett está de camino", comentó. Echó un vistazo a la habitación y no vio nada que le pareciera fuera de lugar. El piso de soltero estaba perfectamente ordenado, las sábanas de la cama todavía hechas. La decoración era sencilla, casi hasta el punto de parecer un montaje. De hecho, si no fuera por unas cuantas fotografías en marcos colocados en una mesita junto a la puerta principal, Drake podría haber pensado que se trataba de un decorado de película mal concebido. 

"Aquí también hay hinchazón", dijo Chase. "No tanto como con Thomas, pero puedes ver que su cuello es más grueso de lo que debería".

"¿Quién es la víctima?" Drake preguntó.

"Neil Benjamin Pritchard, empresario local", respondió Chase sin vacilar.

Otro hombre rico asesinado, pensó Drake, y estaba a punto de decirlo cuando alguien más entró en la habitación.

El rostro de Beckett era sombrío y asintió a Drake mientras se acercaba al cadáver. Bajó su bolsa negra y estudió a Neil Pritchard durante un momento antes de decir nada. Luego abrió la bolsa, se puso sus guantes morados patentados, se inclinó y trazó la mancha marrón oscuro de mariposa en la espalda.

"Ácido etilendiaminotetraacético", dijo en voz baja.

Chase levantó la cabeza, reconociendo la presencia del hombre por primera vez.

"¿Decir qué?"

Beckett levantó la vista.

"EDTA-¿No te lo dijo Drake?"

Volvió su atención hacia Drake, encogiéndose de hombros. Beckett miró de Chase a Drake y viceversa.

"Comunicación, gente. ¿No te enseñan eso en la academia de policía?"

"Estaba dando una rueda de prensa", ofreció Drake en su defensa.

Beckett frunció el ceño.

"El EDTA es un conservante que impide la coagulación de la sangre. Aún no hay coincidencias con el ADN, pero la sangre -que es de una mujer, por si necesitas recordarlo- no es fresca. El EDTA se utiliza para la extracción de sangre".

Chase se levantó, sacudiendo la cabeza.

"Entonces, ¿no es la sangre de nuestro asesino?"

"Ni idea. Todo lo que puedo decirte es que la sangre utilizada para hacer este arte macabro se conservó", dijo Beckett.

Chase señaló el cuello del hombre.

"Aquí hay hinchazón, igual que con Thomas".

Beckett se acercó y se encorvó. Pinchó brevemente el cuello del hombre con los dedos, antes de inclinar la cabeza hacia la cara de Neil.

"¿Drake? Pásame la sonda".

Drake metió la mano en la bolsa y sacó la herramienta que había visto utilizar a Beckett en el almacén. Beckett la cogió y empezó a hurgar en la boca del hombre. Sin el rigor que atenazaba a Thomas, los labios muertos del hombre se movían incómodos, como si murmurara en sueños.

Fueron necesarios varios segundos de trabajo antes de que el forense consiguiera sacar algo en claro.

De nuevo, Drake tuvo que apartar la mirada para armarse de valor.

Era otra oruga, sólo que esta vez el insecto de dos centímetros y medio de largo estaba tieso como una tabla.

"Parece otra Monarca", dijo Beckett, recogiéndola y poniéndola en un recipiente para muestras.

Un zumbido llenó de repente el apartamento y, por un breve instante, Drake pensó con repulsión que era el sonido de un insecto zumbando. Pero cuando Chase se quitó uno de los guantes y metió la mano en el bolsillo, se dio cuenta de que solo era su móvil.

Respiró hondo y miró a su compañera mientras respondía. Su rostro, que antes era una máscara de disgusto, de repente estaba inundado de pavor. Pronunció unas palabras, en su mayoría ajá, y colgó.

Chase no dijo nada al principio, limitándose a permanecer de pie junto al cuerpo de Neil Pritchard, su silueta iluminada por las duras luces que se habían erigido antes de que ellos llegaran. Drake la vio respirar varias veces, antes de volverse hacia él y mirarle directamente a los ojos.

"Eso eran registros. Acaban de informarme de otro asesinato con el mismo modus operandi en Montreal hace un mes", hizo una pausa, con una mirada lejana en los ojos. "Drake, creo que tenemos un asesino en serie entre manos", dijo.

Drake se estremeció.

Era el Rey Esqueleto de nuevo. Solo que esta vez le habían crecido alas.

PARTE II - Crisálida

Capítulo 20

El hombre de negro observó cómo la guapa y bajita detective salía del coche y miraba brevemente a su alrededor. Desde su posición ventajosa al otro lado de la calle, podía distinguir claramente el pelo hasta los hombros que le enmarcaba la cara y el ceño fruncido de sus labios. Por un segundo, los ojos de ella parecieron clavarse en los suyos, y él se quedó inmóvil, dispuesto a echar a correr si ella hacía el más mínimo movimiento en su dirección.

Pero después de un momento, su mirada continuó.

Como tantos otros, ella había mirado más allá de él, a través de él, viendo sólo las sombras con las que se cubría.

El detective se dio la vuelta y se dirigió hacia el edificio de apartamentos, cuya puerta estaba abierta, flanqueada por dos agentes uniformados igualmente afligidos.

La policía había tardado más -mucho más- en encontrar a Neil que a Thomas, probablemente porque la zorra yonqui había abierto la boca con este último. Pero a pesar de su presencia, las cosas habían sido más fáciles con Thomas. Por un lado, Thomas había muerto a causa de la inyección inicial; había croado una vez, y después de convulsionar brevemente, había caído inconsciente.

Thomas había muerto una o dos horas después.

Neil, en cambio, no había sucumbido a la primera inyección. Sus ojos se habían desorbitado y, al principio, el hombre de negro temió que parte del cóctel hubiera formado un bolo que había ido directo a su corazón.

Una segunda inyección había arreglado las cosas.

Y, sin embargo, Neil había sido más fácil que Chris. Chris había sido un cabrón que había luchado hasta el final. Tres inyecciones había necesitado, e incluso entonces, mientras yacía en el suelo de su restaurante con el acre olor a masa de pizza quemada en el aire, el hombre de negro había pensado que iba a tener que estrangularlo antes de que la luz de sus ojos parpadeara por fin.

Un segundo coche se acercó erráticamente al apartamento de Neil Pritchard y aparcó a medio camino en la acera, detrás del lujoso BMW de la detective.

El hombre observaba desde las sombras, con la mano metiéndose inconscientemente en el bolsillo interior de su chaqueta oscura.

La puerta del Crown Vic color crema emitió un gemido al abrirse, y un hombre de pelo castaño corto que empezaba a encanecer en las sienes, aunque no debía de tener mucho más de cuarenta años, emitió un sonido similar al salir. Luego escupió en la acera y se ajustó el cuello de su chaqueta deportiva arrugada, al tiempo que se frotaba el cuello.

Al igual que la mujer, este detective miró a su alrededor antes de dirigirse al apartamento. También como ella, sus ojos se detuvieron cuando se posaron en el parque de enfrente antes de continuar.

Te conozco, pensó de repente el hombre de negro. Te he visto antes.

Tardó unos instantes en darse cuenta. Reconoció al hombre del Crown Vic oxidado de un artículo de periódico de hacía unos meses.

Detective Damien Drake...

Fue él quien hizo que mataran a su compañero en la persecución del famoso asesino en serie Skeleton King.

Y ahora estaba de vuelta con un nuevo compañero y en el caso de otro asesino.

Mientras los detectives se dirigían juntos hacia la casa, el hombre del parque sacó un pequeño recipiente del bolsillo y lo acercó a la luz de una farola que acababa de encenderse.

"Ya llegará tu hora", dijo en voz baja, observando a la oruga mientras se retorcía y se arrastraba sobre las hojas dentro del recipiente transparente. "Llegará tu hora. Tendrás tu oportunidad... renacerás".

Capítulo 21

"Drake, ¿vienes?"

Drake abrió la puerta del coche a regañadientes y la lluvia mojó al instante la manga de su chaqueta deportiva.

"Una puta pérdida de tiempo", refunfuñó.

Cuando Drake salió del coche, Clay ya estaba a medio camino y tuvo que apresurarse para alcanzarle. Se sorprendió al ver que su compañero ya tenía la pistola desenfundada. A Clay le disgustaban tanto las armas que no era raro que las dejara en la oficina. En opinión de Drake, no era la decisión más inteligente, pero Clay no necesitaba un arma cuando tenía a Drake.

La lluvia caía con fuerza y Drake estaba empapado cuando se metió bajo el toldo granate y se acercó a Clay. De algún modo, su compañero había conseguido mantenerse relativamente seco.

"¿Y bien? ¿A qué esperas?" preguntó Drake, sin molestarse en evitar que su fastidio se colara en su voz.

Clay abrió mucho los ojos y le tembló ligeramente el labio inferior.

"La puerta está abierta", susurró, utilizando el cañón de su arma para indicar el hueco entre la puerta y el marco.

Drake se secó la lluvia de los ojos y se inclinó hacia delante, intentando distinguir el interior de la casa.

No podía ver nada; el interior estaba completamente oscuro.

Drake se volvió hacia Clay y se sorprendió de que su compañero le mirara con cargada expectación. Drake se limitó a encogerse de hombros.

Puerta abierta, puerta cerrada, ¿qué importaba? Este no es nuestro hombre.

"Este es tu caso ahora", dijo Drake con dureza. "Usted dirige el camino."

Clay respiró hondo, con el pecho agitado por los nervios, mientras se preparaba para entrar en casa de Peter Kellington. Se sentía incómodo, como la mayoría de la gente cuando se ve empujada a una situación nueva, incluidos los detectives de la policía de Nueva York. Clay era el yin de las palabras suaves y los pensamientos profundos. Drake, en cambio, era el músculo, el poli malo frente al bueno de Clay.

Pero que se joda, pensó Drake, nos está haciendo perder el tiempo. La única razón por la que vine fue para ver su cara cuando pilláramos a ese tío masturbándose con vídeos de gatos en Internet.

Drake tuvo que reprimir una risita al ver la cara de Clay, no el acto en sí.

"¿Deberíamos anunciarlo? ¿Decirles que somos de la policía de Nueva York?" Preguntó Clay, a un palmo de la puerta.

Drake se encogió de hombros, con un significado claro.

Ahora es tu caso.

Clay asintió y dio un paso adelante a regañadientes, guiándose con su pistola. Con la mano vacía empujó la puerta.

"¡Policía de Nueva York!", gritó en la oscuridad. Esperó unos segundos antes de volver a gritar. "¡POLICÍA DE NUEVA YORK! Estamos llegando!"

Drake se llevó la mano a la axila y sacó su revólver reglamentario.

Luego siguió a Clay al interior.

***

Drake se despertó con el sonido de su teléfono sonando. Gimió y abrió los ojos. Localizó el teléfono de inmediato -estaba sobre la mesa, junto a la botella de whisky-, pero cogerlo le resultó más difícil. Dos veces lo hizo girar con una mano descoordinada antes de conseguir por fin cogerlo y contestar.

"¿Sí?", dijo grogui.

La voz del hombre al otro lado de la línea era la antítesis de la suya: clara, concisa, autoritaria.

"¿Drake? ¿Dónde quieres que nos encontremos?"

Drake cerró los ojos y se masajeó las sienes.

Sintió que le venía otro dolor de cabeza. Por alguna razón, le vino a la mente la cafetería a la que le había llevado Chase, en la que ella le había enseñado el artículo sobre Thomas Smith.

"Patty's Diner en la 57", dijo rápidamente.

"Ya lo sé. Nos vemos allí dentro de veinte minutos", respondió el hombre.

Drake colgó y despegó su cuerpo sudoroso del sofá.

Media hora más tarde, era el único cliente del Patty's Diner, sentado en una cabina de vinilo rojo agrietado con una vista despejada de la puerta. Poco después de sentarse, se acercó una joven -Broomhilda, su tarta de lima y su sonrisa ganadora parecían tener la noche libre, gracias a Dios- y le ofreció un café con voz agradable.

"Dos cremas, tres azúcares", respondió.

La mujer asintió y volvió a la barra.

Unos segundos más tarde volvió, volcó su taza de porcelana y le sirvió tres cuartos de taza.

"¿La nata? ¿El azúcar?" Preguntó Drake.

La mujer, que llevaba una coleta castaña tan tirante que le levantaba las cejas de forma antinatural sobre la frente, indicó el plato que había junto a la ventana.

"Gracias", refunfuñó, dándose cuenta de que el ajuar habitual había estado sobre la mesa todo el tiempo.

Mientras cogía la crema y el azúcar, se dio cuenta poco a poco de que la camarera aún no se había separado de él.

Drake preparó su café como a él le gustaba, y cuando terminó y ella seguía pendiente de él, se volvió hacia ella expectante.

Sonrió, mostrando un gran diastema entre sus dos dientes delanteros.

"¿Va a ser una noche larga? ¿Estás esperando a alguien?", sus ojos saltaron primero a su reloj y luego a la carpeta que había sobre la mesa frente a él.

Drake la miró, deseando de repente que Broomhilda no hubiera decidido tomarse la noche libre para alimentar a su docena de gatos.

"Gracias por el café", dijo. "Te llamaré si hay algo más".

La sonrisa de la mujer vaciló, pero no desapareció de su rostro. Se dio la vuelta para marcharse, pero antes de que se fuera, Drake volvió a dirigirse a ella.

"Pensándolo bien, ¿tienes tarta de lima?"

La mujer dijo que sí y luego fue a coger un trozo.

"Gracias", respondió.

Drake ni siquiera había podido tomar un sorbo de café cuando sonó el timbre de la puerta. Un hombre vestido con una chaqueta azul marino, con la capucha puesta, entró en la cafetería. Era alto, medía más de dos metros y cojeaba ligeramente.

Se dirigió directamente a la cabina de Drake y se deslizó frente a él sin decir palabra.

El hombre era más viejo de lo que Drake recordaba, con ojos gris ceniza y gruesas líneas alrededor de la boca. Estaba bien afeitado, y algunos mechones de pelo largo y castaño, húmedos por la lluvia o el sudor, resbalaban de la capucha y enmarcaban su cara redonda.

Drake sorbió su café y se encogió de hombros.

Estaba hirviendo.

El hombre metió la mano en la chaqueta y sacó un sobre amarillo del tamaño aproximado de una cinta de vídeo. Lo colocó sobre la mesa, junto a la carpeta de Drake, pero no retiró la mano.

Drake levantó la vista y, por un momento, pensó que el hombre iba a decir algo. Pero no lo hizo; en lugar de eso, soltó el sobre de forma dramática y cogió la carpeta. Estaba a punto de guardársela en la chaqueta k-way, en el bolsillo oculto del que había salido el sobre, cuando Drake habló por fin. Su voz era áspera, su tono deliberado.

"Ninguna referencia a los zapatos de cocodrilo, ¿entendido?"

El hombre hizo una pausa y sus gruesas cejas se fruncieron. Una vez más, pareció que iba a decir algo, pero decidió que no.

En lugar de eso, asintió una vez y salió de la cafetería por donde había venido.

Drake no tocó el sobre hasta que el timbre sobre la puerta volvió a su estado inactivo. Incluso entonces, primero tomó un sorbo de café. Cuando lo cogió, la joven camarera volvió con su tarta y él retiró la mano.

Ella deslizó el plato delante de él y luego sonrió ampliamente.

Drake miró primero la tarta y luego a la camarera, intentando averiguar si le estaba gastando una broma.

¿"Key lime"?

La mujer asintió.

"Key lime", confirmó.

Drake utilizó el tenedor para levantar la corteza rancia, de color amarillo pálido, revelando un interior de color rojo rosado.

"¿Está todo a tu gusto?", preguntó. Drake no sabía si estaba intentando provocarle deliberadamente, si Broomhilda había colgado su foto en la cocina con la leyenda "Que le den a este gilipollas si viene", con una quemadura de cigarrillo en la frente, pero al final decidió que no importaba.

"Bien", refunfuñó. "Todo está bien. Pero tráeme un trago de Johnny Red para acompañar mi pastel, ¿quieres?"

Cuando Drake salió de la cafetería de Patty llovía con más intensidad, pero apenas se dio cuenta. Caminó a trompicones hacia su coche, intentando mantener el sobre seco y, al mismo tiempo, sacar las llaves del bolsillo. Las dejó caer en un charco, maldijo y casi se cae cuando se agachó para recogerlas de nuevo.

Un minuto después estaba en la carretera, y diez minutos más tarde rodaba por una calle tranquila y aparcaba frente a un dúplex de ladrillo, sencillo y familiar.

Sus ojos se desviaron hacia los números que brillaban en el salpicadero y se maldijo por no haber puesto el reloj en hora. Miró el reloj y, con un ojo cerrado para evitar la visión doble, estaba bastante seguro de que era la una y cuarto de la madrugada. Sin embargo, un segundo vistazo le hizo pensar que había un cincuenta por ciento de probabilidades de que fueran las tres y cuarto.

Pero, al igual que la tarta, Key lime o ruibarbo de fresa o carne picada, esto tampoco importaba.

Con un fuerte suspiro, Drake abrió la puerta y se adentró en la lluvia.

Caminó despacio hacia la casa, con cuidado de no resbalar en un charco, y luego se detuvo ante la verja de madera. Un buzón negro con una bandera roja apoyada en un lateral estaba a su alcance. Lo abrió, contento de que el ruido de la lluvia ocultara el chirrido de la bisagra oxidada, y deslizó el sobre en su interior. Luego izó la bandera.

Un último vistazo reveló que la casa estaba a oscuras, salvo una ventana cerca de la parte superior que estaba iluminada por un apagado resplandor amarillo.

Había una luz de lectura encendida.

Drake sintió que se le cortaba la respiración, pero contuvo las lágrimas que amenazaban con derramarse. Con una última mirada anhelante, llegó hasta su coche y se desmayó al volante.

Capítulo 22

Esta vez era el detective Chase Adams quien llegaba tarde a la reunión informativa matinal. Drake había llegado cinco minutos antes, una vez más con los cafés en la mano, y se había sentado a la cabecera de la mesa. En el tablón de anuncios que había quedado vacío el día anterior había tres fotografías sujetas con una chincheta, cada una con su nombre debajo: Thomas Smith, Neil Pritchard y Chris Papadopoulos.

Chase debía de estar trabajando hasta tarde, pensó Drake, lo que explicaba su tardanza.

Los detectives Luke Gainsford y Frank Simmons, que habían recibido el encargo de informarse sobre la agenda de viajes de Thomas en el SSJ, pasaron dos veces por delante de la sala de conferencias, mirando no muy sutilmente hacia dentro para ver si Chase había llegado ya.

Drake les sostuvo la mirada, pero aquello no pareció inmutarles lo más mínimo. Había habido un tiroteo durante la noche -tres muertos, dos heridos, todos pandilleros- que había obligado a Rhodes a redirigir parte de los recursos del caso de Thomas. Así que sólo quedaban él, los detectives Gainsford y Simmons, el detective Henry Yasiv, entomólogo en ciernes, y, por supuesto, Chase, para trabajar en un caso que había pasado de un asesinato a tres en menos de seis horas.

Conociendo a Rhodes y su vendetta, Drake consideró que las perspectivas de recibir cualquier ayuda adicional en el caso, independientemente de la influencia de las familias de las víctimas, era lo más cercano a cero que se podía estar.

El detective Yasiv abrió de repente la puerta de la sala de conferencias, con una carpeta en la mano. Al ver a Drake y sólo a Drake, bajó la mirada y murmuró algo sobre que tenía que ir al baño. El hombre se pasó la mano libre por el pelo corto y rubio, se disculpó ambiguamente y se dio la vuelta para marcharse cuando la voz de Chase se filtró por el pasillo.

¿"Detective Yasiv"? ¿A dónde va? ¿Cuando digo que hay una reunión a las ocho vienes a las ocho? Si no estoy aquí todavía, ¿te sientas y esperas? ¿Entendido?

El hombre bajó aún más los ojos y asintió. Le tendió la puerta, pero ella se la arrebató.

"Detectives Gainsford y Simmons, eso va por ustedes también, ¿de acuerdo? Adentro."

Hank entró en la habitación, y Luke y Frank se apresuraron a entrar tras él.

Drake no pudo evitar la pequeña sonrisa que se formó en sus labios.  Sin embargo, cuando Chase entró la última, con el ceño fruncido, se le cayó. Sujetaba el periódico como un cavernícola un garrote. La puerta detrás de ella ni siquiera se había cerrado del todo antes de que se dirigiera a ellos en un tono áspero.

"¿Asesino de mariposas?", casi gritó mientras agitaba el periódico delante de ella. "¿Asesino de mariposas? Por el amor de Dios, ¡he dicho que mantengas a la prensa fuera de esto!".

Tiró el periódico al suelo, aterrizó en la mesa alargada con un ruido audible y se desenrolló. Incluso desde su posición ventajosa, Drake podía ver la letra grande y en negrita de la primera página del New York Times.

El asesino de la mariposa acecha a los ricos y famosos de Nueva York.

Chase se tiró en una silla y se recostó, con los labios fruncidos.

"Ya es bastante difícil con Weston Smith bloqueándonos cada vez que se nos ocurre hablar con algún miembro de la familia Smith, ¿pero ahora esto?" suspiró pesadamente y cerró los ojos. Drake dejó el café en la mesa frente a ella, pero o no se dio cuenta o no le importó.

Esta era una nueva faceta de Chase, una que no había visto antes, y Drake no estaba seguro de cómo proceder. Cuando él y Clay trabajaban juntos, Drake era el que se desbocaba, mientras que Clay siempre estaba tranquilo y sereno. En esos momentos, había apreciado la calculada decisión de su compañero de dejarle en paz, de dejarle que resolviera las cosas por sí mismo y se calmara. Y ahora, dado su abrupto cambio de papel en Homicidios, le permitía a Chase la misma cortesía.

Con los ojos aún cerrados, dijo: "Cuando averigüe quién filtró esta información, serás apartado de este caso y de cualquier otro que presida. Y pasarás los fines de semana en registros alfabetizando pequeños robos en Manhattan Sur".

Se hizo el silencio entre las cinco personas de la sala, que se prolongó durante casi un minuto entero. Drake, por su parte, agradeció la falta de sonido; sirvió para calmar su dolor de cabeza.

Chase respiró hondo y abrió los ojos. Cuando habló a continuación, su voz había recuperado su tono suave y sereno.

"Chicos, ya tenemos tres cadáveres: este caso ha pasado oficialmente a la categoría de serie. Con los tiroteos de anoche en el Bronx, Rhodes nos ha dado recursos limitados, a pesar del cambio de estatus. Y por mucha presión que vayamos a recibir para resolver este caso por parte de miembros de la comunidad acomodada, Rhodes es un tipo de pan y mantequilla: se niega a ofrecerle más que los recursos habituales, lo que significa que sólo estamos nosotros. Pero eso no cambia los hechos; habrá suficiente presión para convertirnos los trozos de carbón en diamantes. Este es el tipo de caso que hace o deshace carreras".

Sus ojos saltaron de un hombre a otro, pasando por encima de Drake.

El tipo del pan y la mantequilla.

Drake, que había trabajado a las órdenes de Rhodes durante más de una década, no podría haberlo dicho mejor. Chase seguía impresionándole con su capacidad para leer a la gente tras breves interacciones.

Se olvidó de egoísta ambicioso imbécil, por supuesto, pero eso estaba bien. Esta revelación llegaría a su debido tiempo.

Chase dio un sorbo a su café.

"Ahora, ¿asumo que todos recibieron mi memo de anoche?"

Drake torció el gesto.

¿Memo?

Ahora Chase le miraba directamente.

"Comprueba tu correo electrónico la próxima vez", dijo, pero su voz carecía de convicción. Luego, dirigiéndose a todos, dijo: "Tres muertos, todos con la misma mariposa en la espalda". Señaló la pizarra que tenía detrás. "Chris Papadopoulos, acaudalado restaurador de Montreal, Neil Benjamin Pritchard, empresario local propietario de tres imprentas y copisterías y de dos edificios de apartamentos de gran altura, y Thomas Smith, a quien todos conocéis ya. Chris fue el primero, encontrado muerto en uno de sus restaurantes hace quince días. Neil fue el siguiente, hace seis días, y Thomas hace sólo dos noches".

Chase dejó que la información cayera en la cuenta durante unos segundos antes de coger un cuadrado de papel en blanco del mismo tamaño que las fotografías de los tres hombres. Lo colocó en la pizarra, debajo de las imágenes de los muertos, y dibujó con un rotulador negro un círculo con una cruz debajo: el símbolo universal de la mujer.

"Hasta ahora la única conexión entre ellos es la sangre en su espalda. De las dos muertes de Nueva York -Neil y Thomas- sabemos que la sangre es de mujer y que no es fresca, lo que significa que es poco probable que sea de nuestro asesino. Dicho esto, esta mujer tiene algún tipo de...". Chase miró a su alrededor y luego se volvió hacia Drake. "¿Dónde está Beckett?"

Drake se encogió de hombros.

"Le dije que viniera a las ocho, tal como dijiste".

El rostro de Chase se agrió, pero sólo por un momento.

"No me gustan los perfiles, pero tal y como yo lo veo, la mujer cuya sangre se utilizó tiene una importancia increíble para nuestro asesino. Averiguamos quién es, y apuesto a que nos lleva directamente al asesino".

Hizo una pausa, dando a los demás la oportunidad de contradecir su teoría.

Nadie lo hizo.

¿"Frank"? ¿Luke? ¿Dime que tienes algo de tu visita a SSJ ayer?"

Frank se aclaró la garganta y dio un paso adelante.

"Desearía tener buenas noticias, Detective Adams, pero desafortunadamente tenemos poco que informar. Luke entabló una conversación casual con la secretaria de Thomas justo antes de su rueda de prensa, como usted dijo. Ella acababa de decirnos que no estaba segura de dónde estaba Thomas -no mencionó haber viajado a Texas- cuando nos cerraron la puerta."

Chase frunció el ceño.

"Déjame adivinar: Weston Smith puso fin a la conversación."

Luke asintió con gesto adusto.

"No él, sino un joven abogado que trabaja para él. Prácticamente nos pidió que nos fuéramos".

"Y ese es el tipo de ayuda que podemos esperar de los Smith en este momento. Drake y yo fuimos a ver a la mujer de Thomas, pero llegó Weston y recibimos el mismo trato".

"¿Es sospechosa?" Preguntó vacilante el detective Gainsford.

Chase se volvió hacia Drake en busca de una respuesta.

"No puedo descartarla", dijo Drake. "Diré que su reacción pareció legítima, e incluso Weston, a pesar de su enfado, pareció sorprendido por la noticia. Había algo extraño en el ama de llaves, y en la forma en que Weston apareció incluso antes de que el detective Adams terminara de dar la noticia, pero aún no sé lo que significa."

Chase asintió.

"Si sólo fuera Thomas el asesinado, Clarissa Smith sería nuestra sospechosa número uno, y Weston la número dos. Pero hasta que no encontremos una conexión entre ellos, no me atrevo a referirme formalmente a nadie de la familia Smith como tal, sobre todo teniendo en cuenta su influencia en la comunidad." A continuación se dirigió a Henry. "¿Detective Yasiv? ¿Tiene un informe para nosotros?"

El detective Yasiv se sonrojó, pero dio un paso al frente y le tendió varias hojas de papel grapadas.

"Dáselo a Drake", le ordenó, y el hombre obedeció, manteniendo la mirada baja. "La razón por la que llegué tarde fue porque había quedado con un amigo en los archivos del ayuntamiento... Le pregunté discretamente por Thomas Smith, para ver si nos venía a la mente algo que se nos hubiera pasado por alto cuando buscó su nombre. Resulta que mi amigo estaba hablando con un colega sobre él, cotilleando sobre la muerte del hombre. Al parecer, Thomas no siempre fue el santo patrón que parecía ser cuando murió; se metió en algunos líos cuando era más joven, y mi amigo cree que algunos de sus delitos también fueron bastante graves. Estoy intentando conseguir más información, pero va a llevar tiempo. Tengo que conseguir una orden judicial para abrir sus registros juveniles. De todos modos, en las últimas dos décadas, no he podido ni siquiera atribuirle un padrastro".

Drake se lo pensó un momento.

"¿Cambió su forma de actuar, o simplemente es mejor delinquiendo?", preguntó.

"No lo sé. Probablemente lo primero", respondió Chase rápidamente. "¿Alguna idea más allá de lo obvio de por qué SSJ y la familia Smith están siendo tan poco serviciales? ¿Por qué nos ponen trabas? Quiero decir, Thomas acaba de ser asesinado, y apuesto a que conocen todas las estadísticas con respecto a lo importante que son los primeros días para una investigación de asesinato."

El detective Frank Simmons dio un paso adelante.

"Como he dicho antes, me encontré con Thomas unas cuantas veces en algunos de los actos de recaudación de fondos que celebraba por la ciudad. Recuerdo que una vez, cuando ambos llevábamos un par de gin-tonics, mencionó algo sobre su padre, Ken Smith. En aquel momento no le presté mucha atención, pero ahora que lo pienso, cuando empezó a hablar, no todo eran margaritas y unicornios. Pero, ¿qué niño rico que crece en Manhattan no tiene algo contra su padre? Lo único que recuerdo es que Thomas dijo algo sobre Ken considerando presentarse a un cargo público en el futuro".

Los ojos de Drake se entrecerraron.

Un hijo muerto haría maravillas para influir en la simpatía pública. Y era una razón más para mantener en secreto el pasado de Thomas que Chase estaba tratando de desenterrar. También podría explicar la renuencia de Weston a cooperar.

Drake expresó su opinión.

"Tiene sentido", respondieron al unísono los detectives Simmons y Gainsford.

Los cinco dirigieron entonces su atención al tablero. Habían montado uno similar cuando estaban investigando al Rey Esqueleto, y Drake tuvo de repente un extraño caso de déjà vu.

Sólo que era Chase y no Clay quien dirigía la investigación.

"Niño rico criado en Manhattan", repitió Chase en voz baja. "¿Sabes qué? Puede que haya algo de eso. Me pregunto si Chris, Neil y Thomas se conocían".

"Me pondré a ello", ofreció Hank con entusiasmo, claramente deseoso de hacer algo distinto a escribir sobre mariposas.

Chase no quería saber nada de eso.

"No, pondré a mi técnico en ello, el oficial Dunbar. Ya ha conseguido sacar algunas cosas del móvil de Thomas".

Drake observó rápidamente a los demás, preguntándose si se preguntarían cómo lo habían desbloqueado tan rápido.

"¿Qué cosas?" preguntó Frank, y Drake se relajó.

Chase se encogió de hombros.

"Creemos que Thomas debía reunirse con un psiquiatra al día siguiente de ser asesinado. También había varias entradas de reuniones que sólo se describían con la letra 'V'".

"V?" Frank preguntó.

"La vigésimo segunda letra del alfabeto; eso es todo lo que tenemos en este momento. ¿La secretaria de Thomas no mencionó nada sobre ninguno de estos nombramientos?" dijo Chase.

Frank negó con la cabeza.

"Figuras", continuó Chase. "No parece que vayamos a recibir ninguna ayuda de los Smith. A menos que... -dejó escapar la frase y Drake estaba a punto de pedirle que se explayara cuando se abrió la puerta de la sala de conferencias y entró Beckett. Parecía que no hubiera dormido en una semana.

"Siento llegar tarde", dijo. "Los malditos pandilleros siempre se hacen asesinar en el peor momento".

"Todos, esta es Beckett Campbell, Médico Forense Senior", dijo Chase.

La presentación era irrelevante; Drake conocía bien a Beckett, y el médico ya conocía bien a Gainsford y Simmons. Una inclinación de cabeza entre él y el detective Yasiv indicó que también se habían conocido con anterioridad.

Beckett observó el tablero durante un segundo antes de continuar.

"Como todos saben, tanto Neil como Thomas murieron por inyecciones de algún tipo de cóctel de mariposas".

Drake se encogió ante el término, pero agradeció que el médico optara por no utilizar papilla de mariposas.

"Encontré un segundo punto de inyección en la cara interna del muslo de Neil Pritchard junto con restos de tiopental, un potente sedante. Thomas, en cambio, parecía haber muerto sólo con el cóctel".

"¿Algún progreso en una coincidencia de ADN?" Drake preguntó.

Beckett negó con la cabeza.

"Todavía nada. Pero puedo confirmar que la sangre en sus espaldas es de la misma hembra".

Chase se lo pensó un momento y luego comentó el informe anterior de Beckett.

"Dos inyecciones para Neil, con la adición de un sedante, pero sólo una para Thomas, lo que significa que está mejorando en este juego. Eso, combinado con el hecho de que el tiempo entre los asesinatos es cada vez más corto -nueve días entre Chris y Neil, cuatro entre Neil y Thomas- me hace pensar que no tenemos mucho tiempo antes de que ataque de nuevo. Creo que, en este punto, todos podemos estar de acuerdo en que los asesinatos no son al azar, por lo menos. Depende de nosotros averiguar cómo están conectados estos hombres, y quién es el siguiente", dijo Chase. "Frank y Henry, quiero que sigáis indagando en el pasado de Thomas. El de Neil también: era soltero, pero el lugar de su asesinato era una segunda residencia. Los medios informan de que comparte su residencia principal con su madre, entre otras cosas. Ve a verla e intenta encontrar una conexión entre los dos muertos".

"¿Qué hay del tipo de Montreal, Chris Popo...?" Preguntó el detective Gainsford.

"Papadopoulos", Chase terminó por él. "Estamos manteniendo la participación de Chris a nosotros mismos por ahora. Tan pronto como el FBI se entere de un crimen transfronterizo, van a estar encima de esto. Y con la SSJ trabajando contra nosotros, nuestra única oportunidad de encontrar al asesino que hizo esto es trabajar rápido."

"¿Y el artículo?" Gainsford continuó.

Chase le lanzó una mirada.

"¿Qué pasa con él?"

Drake se aclaró la garganta y entró.

"¿No menciona a Chris?"

"Es cierto. Pero eso no significa nada por ahora. Me he ocupado de asesinatos transfronterizos en Seattle y Vancouver, y una vez que el FBI y la Agencia Canadiense de Seguridad e Inteligencia se meten por medio se convierte en una pesadilla logística. Y eso fue en Vancouver. No puedo imaginar cómo será tratar con policías francocanadienses. Tal y como yo lo veo, tenemos veinticuatro horas, quizá dos días como mucho, antes de que tomen el control".

"¿Y yo qué?" Beckett preguntó.

"¿Estás en contacto con la CSU?"

Beckett asintió.

"Sí, todos sus hallazgos pasarán por mí".

"¿Algo al respecto?" Chase preguntó.

"Nada. Todavía están peinando la basura de la calle Luther, pero la casa de Neil estaba impoluta: ni huellas, ni ADN, ni fluidos corporales. Me sorprendería si la CSU consigue algo de valor de la calle Luther".

Chase pareció considerar esto por un momento.

"¿Tienes a alguien que pueda cubrirte en la morgue por un día o dos?"

Beckett asintió.

"Claro, ahora tengo un par de residentes conmigo".

"Bien, entonces parece que te vas de viaje a Montreal. Tal vez puedas usar ese encanto tuyo para ver si puedes averiguar más sobre la muerte de Chris antes de que el FBI irrumpa. Sólo asegúrate de mantener las cosas en secreto. Si alguien pregunta, es que vas a pasar un buen rato".

Beckett sonrió.

"Claro, jefe".

"¿Y yo?" Preguntó el detective Gainsford.

"Quédate en la zona, pronto tendré algo para ti cuando Dunbar se ponga en contacto conmigo", dijo Chase. Luke frunció el ceño pero asintió con la cabeza. "Eso es todo."

"¿Y yo qué?", preguntó cuando sólo quedaban él y Chase en la sala de conferencias.

"Mira a ver si puedes averiguar algo sobre el psiquiatra; después de todo, tienes algo de experiencia con ellos, ¿no?".

Drake entrecerró los ojos, inseguro de si Chase se refería a su mención de ver a un psiquiatra después de lo que le había pasado a Clay, o si esto tenía algo que ver con los acontecimientos fuera de Hockley Middle y High School.

Pero la cara de la detective Adams no delataba nada, y Drake se acordó de su elegante BMW, el que se había comprado con las ganancias del póquer. Con Internet o sin él, empezaba a entender por qué era tan buena.

"¿Y tú?", preguntó.

"Voy a ver si puedo rejuvenecer mi juego de tenis", respondió con algo parecido a una sonrisa de satisfacción en su bonita cara.

Capítulo 23

"Psiquiatras", refunfuñó Drake mientras se dirigía a su coche. En toda su vida, sólo había conocido a tres psiquiatras, y todos le habían dejado un sabor agrio en la boca.

El primero era un viejo pervertido al que su madre había visitado, dejándole en la sala de espera a la madura edad de siete años, y con el que ahora estaba convencido de que debía de haber tenido una aventura; el segundo era la psiquiatra de la policía de Nueva York Stacey Weinager, que le había entrevistado durante un total de tres horas en dos días tras la muerte de Clay y posteriormente le había absuelto. Y el último había sido el hombre al que había ensangrentado hacía unos días a la salida del colegio de Suze.

El comentario improvisado de Chase acerca de que Drake tenía experiencia con psiquiatras no tenía sentido. Incluso si alguno de los tres psiquiatras pudiera ser de ayuda para identificar a la persona con la que Thomas estaba saliendo -no tenía ni idea de cómo era posible-, no podía subirse a su coche y hacerles una visita. Por un lado, el hombre al que había estado viendo su madre había cumplido sesenta años y era más que probable que estuviera muerto. ¿Y Stacey? ¿La psiquiatra de la policía de Nueva York? No había ninguna posibilidad de que se pasara por su consulta. Una mirada a sus ojos enrojecidos, sus labios pálidos y una bocanada de su aliento a whisky y ella rescindiría su recomendación de reincorporación antes de que él pudiera deletrear su apellido. Y el tercero... bueno, se preguntaba desconcertado por qué un agente no había entrado todavía en su despacho y le había puesto las esposas.

Por alguna razón, tenía la ligera sospecha de que Suzan tenía algo que ver con aquello. Era lo único que tenía sentido.

En lugar de eso, se encontró subiendo a su Crown Vic y saliendo del aparcamiento.

Drake bajó la ventanilla, carraspeó y escupió un glóbulo de flema amarillenta sobre el asfalto, frente a la comisaría 62. Luego arrancó a toda velocidad, rumbo al único lugar del mundo que le ofrecía consuelo y que servía Johnny Red. Luego arrancó a toda velocidad, rumbo al único lugar del mundo que le ofrecía consuelo y que no servía Johnny Red.

***

El cementerio estaba tranquilo, que era lo que Drake había esperado y esperaba para un viernes antes del mediodía. Aparcó su Vic en la calle en lugar de en el pequeño aparcamiento y se dirigió hacia el sol, deseando tener las enormes gafas de sol de Chase para protegerse los ojos. No recordaba una primavera en Nueva York tan calurosa como ésta; todos los días de la semana pasada parecía que hubiéramos alcanzado los ochenta y tantos.

Antes de cerrar la puerta, se quitó la chaqueta deportiva y la tiró en el asiento. Enderezó la espalda y se apretó la correa del brazo izquierdo.

"Mierda", juró. Desierta o no, un transeúnte no reaccionaría bien al ver a un hombre con una pistola bajo el brazo examinando tumbas.

Tras pensarlo un instante, se llevó la mano a la axila y descorrió el cierre. Luego se puso el abrigo deportivo en el asiento del copiloto, metió la pistola y la funda debajo y cerró la puerta del coche. Un rápido vistazo reveló que la calle seguía desierta, y Drake cruzó a toda prisa la calle y se dirigió hacia las puertas del cementerio.

Tras atravesar el arco metálico, Drake bajó por una pequeña pendiente cubierta de hierba y giró a la izquierda para rodear un pequeño mausoleo de hormigón. Las lápidas de detrás del mausoleo empezaron siendo grandiosas -Drake vio una adornada con un ángel bañado en oro, que le recordó a un querubín meando en una fuente-, pero rápidamente se contrajeron tanto en estatura como en opulencia. Lo único que se mantenía constante entre las hileras de lápidas era la hierba bien cortada que, por el olor que desprendía, debían de haber cortado aquella mañana.

La lápida de Clay Cuthbert era una sencilla piedra gris lavada al ácido con su nombre y los años 1974-2017 grabados en ella.

Y eso era todo en términos de inscripción.

Había flores esparcidas por la base, pero sólo los tulipanes seguían vivos. Las orquídeas hacía tiempo que se habían marchitado y vuelto marrones.

Drake se puso en cuclillas y separó las orquídeas muertas de la cinta roja antes de tirarlas a un lado. Luego pasó los dedos sobre las letras C-L-A-Y.

"Te echo de menos, Clay. Te echo de menos, tío, y siento mucho no haberte escuchado. Maldita sea. Haría cualquier cosa por volver a vivir aquella noche". Se aclaró la garganta y se levantó. "Tendría que haberme matado a mí, no a ti, Clay. Era mi caso, yo debería haber ido primero. Tú eres el de la familia perfecta, la mujer y el hijo. Yo no soy nada, sólo un borracho, un mezquino...".

Las lágrimas se derramaron por sus mejillas y se las secó con el dorso de la mano, intentando desesperadamente recomponerse.

"Fue..."

Un sonido a su derecha le hizo inspirar bruscamente. Su arraigado entrenamiento policial se puso en marcha y se llevó la mano a la pistola que llevaba bajo la axila... pero no estaba allí.

Maldijo en voz baja y se agachó, tratando de ocultar la mayor parte de su cuerpo tras la modesta lápida. Con el corazón acelerado, le vino a la mente la imagen de una calavera con los huesos de los dedos pegados a la frente.

El Rey Esqueleto ha regresado.

Drake sintió que le sudaban la cara y las manos mientras escudriñaba el cementerio.

Al principio no vio nada, pero luego divisó una figura achaparrada que se acercaba por el extremo opuesto al que el propio Drake había entrado en el cementerio. El hombre parecía sostener algo cerca del pecho, pero de espaldas al sol, su rostro y su cuerpo eran todo sombras. Justo cuando Drake estaba seguro de que el hombre -era un hombre, podía decirlo por la forma en que se movía- iba a verlo, giró bruscamente a la derecha y se dirigió hacia el pasillo de lápidas. Caminó otros diez o quince metros, y luego se detuvo frente a una lápida lisa de la misma forma en que Drake lo había hecho hacía unos momentos.

Se sintió aliviado cuando vio al hombre agacharse, persignarse y depositar un pequeño ramo de flores en el suelo, delante de la lápida.

Sin embargo, aunque la adrenalina había desaparecido de su organismo y estaba seguro de que aquel hombre no suponía ninguna amenaza -no era el Rey Esqueleto, el Rey está muerto-, Drake permaneció agazapado.

Sólo cuando el hombre se dio la vuelta para marcharse, Drake se dio cuenta de que, al igual que su instinto inicial de esconderse, la razón por la que permanecía acurrucado tras la tumba de Clay era instintiva, arraigada de sus años como agente de policía.

El hombre murmuró algo en español -algo seguido de madre- y luego le besó la mano y tocó la piedra.

Cuando regresó al altar, a Drake le dio un vuelco el corazón.

Increíblemente, reconoció al hombre. Sólo lo había visto una vez, pero el pelo negro, la piel bronceada y el bigote enjuto eran inconfundibles.

Era Raúl, y cuando el ama de llaves de los Thomas salió del cementerio, el detective Damien Drake le siguió.

Capítulo 24

La detective Chase Adams se sentía ridícula con su camiseta deportiva blanca y su falda negra. En cambio, las bandas de sudor en las muñecas y la frente y la apretada coleta que llevaba la mortificaban.

Claro que había hecho cosas mucho más degradantes en Seattle, intentando pillar in fraganti a traficantes de droga de nivel medio. Cosas que le habían dejado cicatrices en el interior de los codos, recordatorios de lo bajo que había caído y que tenía que ocultar cada mañana.

Pero eso ya había quedado atrás; se suponía que Nueva York era un borrón y cuenta nueva.

Y, sin embargo, aquí estaba de nuevo, haciéndose pasar por algo que claramente no era por el capricho descabellado de intentar sonsacar información a un viudo afligido.

Se sentía asquerosa, sucia.

Chase se echó al hombro la bolsa que contenía su raqueta de tenis y apartó esos sentimientos.

Había tres hombres muertos, tres familias que merecían un cierre. Y un asesino a sangre fría que necesitaban sacar de las calles de Nueva York.

Respirando hondo, Chase se dirigió con decisión hacia el interfono de la puerta y pulsó el botón. Esperó un momento y miró hacia la cámara oculta entre los arbustos.

"¿Qué pasa?", preguntó una suave voz femenina.

"¿Clarissa? Soy el detective Chase Adams".

"¿Qué quieres?" La voz de Clarissa era más fuerte ahora, casi acusadora.

Chase apartó la vista de la cámara y se quedó mirando el interfono.

"Clarissa, siento lo de antes. Yo sólo... quiero ayudar, eso es todo. He traído mi raqueta", levantó la bolsa de tenis como para demostrar que sus palabras eran ciertas.

Hubo una pausa.

"¿Quieres jugar al tenis? ¿Ahora?"

Chase asintió lentamente.

"He estado... Tengo algo de experiencia con la pérdida, Clarissa. Y lo que he descubierto es que el ejercicio es la mejor manera de empezar, y finalmente superar, el proceso de duelo. Mira, sé que Thomas... -las palabras estaban resultando más difíciles de lo que Chase esperaba y volvió a respirar hondo, tratando de serenarse.

Vamos, puedes hacerlo. Has hablado con la gente, te has abierto camino en casas trampa llenas de matones que deberían haber disparado a una chica blanca y guapa como tú.

"Sé que estás herido. Y no te voy a mentir; el dolor te acompañará durante mucho tiempo, si no para siempre. Pero hay ciertas cosas que todavía puedes hacer para intentar extraer algo de placer de este mundo. Sé que ahora no tiene sentido para ti -la idea del placer y la felicidad parece imposible-, pero con el tiempo lo entenderás. Clarissa, tienes que ser fuerte; después de todo, aún tienes que cuidar de Thomas hijo. Para que él pueda recuperarse de la pérdida de su padre, primero tienes que recuperarte tú. Y el ejercicio puede ayudar".

Hubo una larga pausa, tan larga que Chase casi se dio por vencida. Iba a volverse hacia su coche cuando oyó un clic metálico y vio que la puerta recortada en la verja de hierro forjado se abría un milímetro. Chase asintió a la cámara y cruzó la puerta, asegurándose de cerrarla tras de sí.

Subió a paso ligero por el largo e inclinado camino hasta la puerta principal y, a mitad de camino, ésta se abrió. Esperaba que allí estuviera Raúl, el criado, pero se sorprendió al ver que era Clarissa, vestida con un conjunto de tenis. No estaba sudado como el otro día, lo que sugería que se lo había puesto después de que Chase pulsara el botón del interfono.

"Clarissa", dijo Chase en voz baja, insegura del saludo apropiado dadas las circunstancias. Recordaba el incómodo encuentro en casa de la mujer, sentados uno frente al otro en los sofás, y esperaba que aquello no se repitiera.

Pero Clarissa Smith, con los ojos llorosos, se adelantó inmediatamente y la abrazó. Su abrazo era tan fuerte y desesperado que Chase estuvo a punto de tropezar con los escalones. Tras recuperar el equilibrio, se inclinó hacia el abrazo y lo devolvió tímidamente.

Clarissa rompió el abrazo y se secó las lágrimas. Resopló.

"La cancha de tenis está atrás. Por favor, síganme".

Mientras Clarissa guiaba a Chase por la casa, primero por el vestíbulo delantero y luego por un salón familiar, se fijó en los cuadros que había en las paredes o en los marcos que descansaban sobre mesas de aspecto caro.

"¿Raúl no está aquí?", preguntó despreocupada después de notar la presencia del hombre en más de un puñado de las fotografías, sonriendo detrás de su bigote oscuro, con los brazos rodeando los hombros de Thomas o de pie detrás de los tres Smith.

"No. Se fue hace una hora. Raúl es como de la familia; vive aquí, duerme aquí, ayuda a cuidar de Thomas Jr. O está aquí o está fuera haciendo recados para Weston".

Chase enarcó una ceja, pero no insistió. Había visto la forma en que la viuda había interactuado con el hermano de Thomas; presionarla más probablemente haría que se callara. Era mejor dejarla hablar.

Caminaron en silencio por la sala de estar y bajaron dos escalones hasta otra zona de asientos. La pared del fondo estaba cubierta de ventanas que iban del suelo al techo, pero las persianas, las que había entre los dos cristales, estaban a media asta para evitarles toda la ira del sol.

A Chase, le recordaban a párpados dormidos y entreabiertos. O a ojos tristes.

"El tribunal está aquí detrás", dijo Clarissa en voz baja. Sus indicaciones no eran necesarias. A través de las ventanas, Chase vio un patio de piedra con varias sillas de jardín. Después de unos seis metros de losas, el suelo se convirtió en césped. Un poco más allá, vio la valla de alambre negro y el césped artificial verde de una pista de tenis.

"Suelo tener una sesión de entrenamiento de dos horas los viernes, pero he cancelado la clase", dijo Clarissa mientras abría la puerta corredera de cristal e indicaba a Chase que saliera.

Chase asintió y salió al patio de piedra, extrañamente nerviosa por su juego. Hacía por lo menos varios años que no pisaba la cancha y lo único que podía hacer era esperar que todas esas lecciones que Gampie le había pagado cuando era niña se le hubieran quedado grabadas.

¿Es el tenis como montar en bicicleta?

Chase esperaba que así fuera.

Clarissa debió de notarlo en su rostro porque esbozó una débil sonrisa.

"No te preocupes, todavía no soy muy buena; sólo llevo aprendiendo unos seis meses", dijo mientras caminaban codo con codo hacia la pista. "Buscaba algo que hacer mientras Thomas estaba de viaje de negocios, y desde que Thomas Jr. empezó la escuela, estaba mucho tiempo sola. Thomas me sugirió que buscara un hobby y, por alguna extraña razón, se me ocurrió el tenis. Puede que fuera porque en ese momento estaban echando el US Open por la tele, o puede que simplemente siempre hubiera querido aprender y no lo supiera hasta ese momento. En cualquier caso, dos días después, los contratistas estaban aquí, y para el fin de semana la pista estaba lista para usar".

Clarissa contó esta historia con una extraña cualidad mundana que hizo que Chase se preguntara.

Se siente sola en casa, menciona el tenis de pasada y su marido instala una pista de tenis a la semana siguiente?

Clarissa abrió la puerta de alambre de la pista y Chase entró, presionando con los dedos de los pies en el suelo extrañamente esponjoso, tratando de sentirlo.

¿Mantenerla cerca, tal vez? ¿Que Raúl la vigile?

Era una pista de tamaño natural, con las líneas reglamentarias. Incluso había un servidor de pelotas automático en una esquina, con la parte superior llena de pelotas de tenis fluorescentes. Chase oyó que la puerta se cerraba detrás de ella y se volvió hacia Clarissa.

La mujer bajó los ojos un momento, antes de volver a alzarlos. Había una tristeza increíble en aquellos ojos marrones, una tristeza tan profunda que Chase se preguntó si la pérdida de su marido era lo único que había contribuido a ella o si había algo más.

Una herida antigua, quizá, que nunca había cicatrizado del todo.

"Dijiste que conocías el dolor", empezó Clarissa lentamente. "Dime cómo lo sabes".

Chase se aclaró la garganta y contó su historia.

Cuando terminó, ambos estaban llorando y abrazados.

Capítulo 25

Drake siguió a Raúl fuera del cementerio. Cuando el hombre se dirigió al aparcamiento del cementerio, Drake cruzó la calle, se metió en su coche y esperó.

Raúl salió unos segundos después al volante de un flamante Range Rover negro, y Drake se agachó, esperando que su oxidado Crown Vic no desentonara en aquella calle.

No creía que fuera así; de hecho, era el coche de Raúl el que llamaría la atención.

Bonito coche para un ama de llaves, pensó Drake distraídamente. Pero luego consideró que podría ser uno que le habían prestado los Smith.

Cuando el Rover pasó, Drake arrancó su coche con un rugido gutural, hizo un giro rápido de tres puntos y continuó tras él.

Si Raúl sabía que le seguían, no aludió a ello. Drake había seguido a muchos sospechosos en su época, y sabía no sólo cómo mantenerse fuera de la vista, sino también qué tipo de maniobras evasivas hacía la gente cuando se daba cuenta de que le seguían. En esos casos, por raros que fueran, Drake sabía que lo mejor era retroceder, hacer que el conductor se replanteara si le estaban siguiendo y retomar la persecución otro día.

Raúl tomó la ruta más directa desde el cementerio de Fallen Heights hasta el centro de la ciudad, conduciendo a una velocidad igual o ligeramente superior a la permitida y señalizando cada curva. En conjunto, Drake empezaba a pensar que Raúl era quizá el conductor más cortés de Nueva York.

Era obvio para Drake incluso antes de que su coche fuera engullido por las sombras de los rascacielos hacia dónde se dirigía Raúl, pero cuando uno de los mayores de estos monolitos, con el emblemático símbolo SSJ en lo más alto, se cernió sobre él, sus sospechas se confirmaron.

Raúl se dirigía al bufete Smith, Smith y Jackson, Drake estaba seguro de ello. Convencido de las intenciones del hombre, decidió no seguir más al ama de llaves de los Smith. En su lugar, puso en práctica una técnica arriesgada, pero que, si se llevaba a cabo correctamente, aplacaría el miedo a ser seguido incluso del conductor más precavido.

Aceleró y adelantó al Range Rover de Raúl mientras miraba en dirección contraria, y luego cortó el paso a un taxi dos coches por delante de él. Alguien tocó el claxon, pero no fue suficiente para levantar sospechas; al fin y al cabo, era Nueva York.

Drake continuó hacia el impresionante rascacielos y luego se detuvo justo al lado de un carrito que vendía cacahuetes confitados, mitad en la acera y mitad fuera de ella, al otro lado de la calle de SSJ.

Debatió la posibilidad de salir, pero pensó que era mejor ver primero qué hacía Raúl. Lo más probable era que entrara en el aparcamiento subterráneo, en cuyo caso Drake le perdería en cualquier caso; no tenía sentido arriesgarse a que le descubrieran.

Alguien gritó junto a su ventana, llamando su atención. Miró hacia allí y vio a un árabe que señalaba su carrito de cacahuetes con una mano y el Crown Vic de Drake con la otra.

Drake extendió la mano por encima del abrigo deportivo que llevaba en el asiento del copiloto y bajó la ventanilla unos centímetros.

"¡No puede aparcar aquí!", dijo el hombre, caminando hacia delante. "¡No puede aparcar aquí!"

Drake frunció el ceño y se llevó la mano al cinturón para sacar su escudo de detective. Le dio la vuelta a la parte superior y la inclinó hacia la ventana entreabierta para asegurarse de que el sol brillante lo reflejara.

"¡Parece que lo has hecho con papel de aluminio! ¡Eso no es real! No puede aparcar aquí", continuó el hombre.

Drake se sorprendió por la reacción y se inclinó aún más cerca.

"Es real, soy detective".

El hombre negó con la cabeza y luego se volvió hacia otro árabe que también se acercaba al Crown Vic de Drake.

¿Qué demonios es esto?

Sólo entonces se dio cuenta Drake de que estaba aparcado entre el vendedor de cacahuetes y un carrito amarillo que vendía giroscopios de pita. El segundo hombre, el propietario del carrito de giroscopios, también tenía las manos extendidas.

"No puede aparcar aquí", dijo el primer hombre.

"No, no puede", siguió el segundo. Este hombre levantó un dedo e indicó la señal de prohibido aparcar justo encima del Crown Vic de Drake. "Mire, no puede aparcar aquí".

Drake maldijo, y sus ojos se desviaron hacia la carretera, confirmando que el Rover de Raúl aún estaba a unos cuantos coches de SSJ. Se volvió hacia los vendedores y volvió a mostrar su escudo de detective.

"Soy detective. Estoy aquí por dos segundos, luego me iré."

Ambos negaron con la cabeza.

"Todo el mundo lo dice. Ayer un hombre aparcó aquí y corrió hacia el edificio", indicó a SSJ con la barbilla, "dijo que era el Papa. Su coche fue remolcado en menos de cinco minutos".

"Maldita sea", murmuró Drake en voz baja. "Mira, soy detective, esto es una puta placa de verdad."

El segundo hombre estaba justo al lado del coche ahora.

"Déjame ver", exigió. Drake dudó. Un escudo de detective costaría un dineral en la calle y de ninguna manera iba a pasarlo por la abertura de la ventana para que este hombre lo cogiera y se lo llevara. "Déjame ver", volvió a pedir. Luego sonrió, mostrando un incisivo de oro.

Al diablo con esto, pensó Drake. Les mostraré pruebas.

Se quitó el abrigo del asiento del copiloto y lo tiró al suelo.

Los ojos de Drake se abrieron de par en par.

"¿Qué coño?", susurró.

El asiento estaba vacío; su funda y su pistola habían desaparecido.

¿Dónde...?

El corazón empezó a latirle con fuerza en el pecho. Había puesto la pistola allí cuando había ido al cementerio, a visitar la tumba de Clay, estaba seguro.

Drake recordaba haber desabrochado la correa y haberla colocado bajo su abrigo.

¿O no?

De repente, su recuerdo de la vez anterior que había visitado la lápida de Clay, antes de ver a Raúl, se volvió borroso.

Mierda, los últimos seis meses han sido como ver una vieja telenovela en un televisor CRT, con la pantalla untada de vaselina.

"Déjeme ver la placa", volvió a exigir el hombre. Su mano agarró la parte superior de la ventana abierta. "Aquí huele a alcohol. ¿Qué clase de policía bebe en el trabajo?".

Y allí estaba de nuevo esa sonrisa, el diente de oro que parecía brillar al sol.

"Vete a la mierda", dijo Drake.

La sonrisa del hombre creció.

"¿Qué clase de..."

Drake lo ahogó y se volvió hacia el edificio SSJ. Al principio, no pudo ver el Rover negro por ninguna parte -ni detrás, ni al lado, ni delante de él- y volvió a maldecir.

Pero entonces lo vio al otro lado de la calle; Raúl debía de haber dado media vuelta y ahora estaba aparcado al pie de la escalinata principal de acceso al edificio.

¿A qué espera? ¿Qué hace aquí?

Se acercaba la hora de comer y había docenas de personas en las escaleras de cemento, algunas hablando por el móvil, otras sentadas al sol y comiendo bocadillos.

"¡Me estás quitando mi negocio! Tengo permiso", gritó uno de los hombres. 

Drake le ignoró y trató de concentrarse mientras escudriñaba los escalones en busca de una cara conocida. Estaba claro que Raúl esperaba a alguien.

Vio a un hombre que salía por la puerta principal antes de bajar a toda prisa los escalones. Vestido con un elegante traje gris, corbata morada y pañuelo de bolsillo a juego, el hombre destacaba por el sobre que llevaba bajo el brazo. Era del tipo con el que Drake estaba íntimamente familiarizado.

De hecho, había recibido una el otro día.

"¡Eh, agente!", gritó el vendedor de cacahuetes. "¡Ponga una multa a este hombre! ¡No puede aparcar aquí! ¡Remolque su culo!"

Drake sacudió la cabeza y se inclinó sobre el volante, deseando de nuevo tener los ojos jóvenes de Chase o al menos sus grandes gafas de sol.

Pero cuando el hombre se acercó al Rover, por fin lo reconoció.

"Mierda".

El hombre del traje gris era Weston Smith.

"¡Aquí! ¡Él está aquí! ¡Dale un billete!"

"Perdone, amigo", se dirigió a él una voz autoritaria. "Tú, quita las manos del coche, déjame ocuparme de esto: sé que tienes permiso. Eh, colega, no puedes aparcar aquí".

Drake le hizo un gesto con la mano sin volverse hacia él.

¿Weston Smith?

Weston estaba junto a la ventanilla del pasajero del Rover y movía los labios en lo que parecía un discurso entrecortado. Luego miró rápidamente a su alrededor, antes de pasar el paquete por la ventanilla.

Y con eso, Weston se dio la vuelta y empezó a correr hacia el edificio de oficinas.

Un segundo después, el Rover también empezó a moverse de nuevo.

"Mierda", volvió a maldecir.

"Hey amigo, creo que deberías salir del coche."

Drake puso el coche en marcha y el agente puso la mano en la culata de su pistola y levantó la voz.

"¡Amigo! ¡Sal del coche!"

"Lo siento", murmuró Drake mientras pisaba a fondo el acelerador del Crown Vic y tiraba con fuerza del volante, cortando tres carriles de tráfico.

Mientras aceleraba tras el Range Rover negro, las preguntas inundaban su mente.

¿Por qué está Weston en el trabajo el día después del asesinato de su hermano? ¿Qué demonios hace Raúl aquí? ¿Y por qué le está pagando Weston?

Y, por último, y quizá lo más importante, ¿dónde demonios está mi pistola?

Capítulo 26

Chase se secó el sudor de la frente y sacudió la cabeza.

"Buen partido", dijo Clarissa desde el otro lado de la pista.

Chase sonrió satisfecho.

Había sido un buen partido. En el primero, Clarissa había arrasado en la pista, pero en el segundo, una vez que Chase había cogido el ritmo y la memoria muscular se había hecho con el control, había sido más competitivo. Y el tercer y último partido había sido un auténtico partidazo, que había necesitado un desempate antes de que Clarissa lo ganara con un golpe de revés en la línea de fondo.

Le sentó bien salir a jugar al tenis, hacer que la sangre volviera a correr por sus venas.

Chase se acercó a la red y estrechó la mano de Clarissa. Hacía un calor sofocante y ambos estaban empapados de sudor.

"Tengo una toalla extra y algo de agua si quieres".

Chase asintió.

"Claro, gracias."

Clarissa la condujo a un pequeño banco cerca de la puerta de la pista y ambas se sentaron. Le dio a Chase una toalla y una botella de agua, y ambas se secaron el sudor de la cara y los brazos.

Después de recuperar el aliento, Chase abrió la botella, bebió con avidez y apoyó la espalda en la alambrada, al tiempo que estiraba las pantorrillas. Sobre el banco había un pequeño toldo que les ofrecía la sombra que tanto necesitaban.

"¿Seguro que acabas de empezar?" se burló Chase. "Tomé clases durante casi diez años. Es cierto que entonces era mucho más joven y no tenía mi propia pista para practicar".

Clarissa sonrió, lo que calentó a Chase por dentro.

"Aprendes rápido, supongo".

El silencio volvió a apoderarse de ellas y Chase se sintió mal por romperlo, pero por mucho que le gustara Clarissa, y realmente le gustaba la mujer, seguía teniendo un trabajo que hacer.

Decidió tomárselo con calma.

"Entonces, ¿Thomas viaja mucho por trabajo? ¿Por eso construyó esto para ti?"

Clarissa se encogió de hombros y se quedó mirando el césped artificial.

"Sí, solía viajar más, pero últimamente no tanto. Es duro para Tommy Jr." Levantó la vista inesperadamente. "Aún no se lo he dicho. No me atrevía a hacerlo".

A Chase le latía el corazón en el pecho.

"Clarissa", dijo, intentando no sonar condescendiente. "Tienes que decírselo... ¿Imagina que se entera en el colegio? ¿Por alguien más? Quiero decir que salió en la portada del New York Times".

Clarissa se secó una lágrima de la mejilla.

"Tienes razón. Tienes toda la razón, pero no tengo ni idea de cómo. ¿Cómo le dices a tu hijo que su padre ha muerto, que nunca volverá a casa? ¿Que nunca más lo arropará por la noche? ¿Leerle cuentos antes de dormir? Claro, Tom viajaba mucho, pero cuando estaba aquí, era un buen padre".

Chase bebió otro sorbo de agua.

"No sé si puedo decir algo que te ayude. Quiero decir, vine aquí justo el otro día para decirte que tu marido había muerto. Es... nunca es fácil, y esto fue con -perdone mi insensibilidad- alguien que no conocía. No puedo imaginarme tener que darle la noticia a alguien cercano, mucho menos a un hijo. Una parte de mí quiere decir que es como una tirita, que siempre es mejor arrancarla. Pero cada uno debe hacerlo a su manera, creo", Chase se inclinó hacia la otra mujer. "Pero sí sé que es mejor viniendo de ti, y no de unos niños gilipollas del colegio".

Clarissa tragó saliva.

"Lo sé, lo sé. Tommy Jr no está en la escuela hoy, está con su abuela. Sé que es terrible, pero no he podido ni mirarlo desde que viniste y me diste la noticia. Se parece tanto a su padre, una versión en miniatura de él, que era como si lo estuviera mirando". Hizo una pausa, respiró hondo y continuó. "¿Cómo te dijeron cuando murieron tus padres?"

"Mi Gampie me acaba de sentar y me ha dicho que mamá y papá han seguido adelante".

Clarissa parecía sorprendida.

"¿Así de fácil? ¿Seguimos adelante?"

Chase asintió.

"Sí. No me gustan los eufemismos, pero entonces sólo tenía seis años. Era listo y sabía lo que significaban. Lo entendí".

Se hizo más silencio. Chase consultó su reloj; se acercaba el mediodía y sintió la presión de hacer avanzar las cosas.

El asesino había esperado cuatro días entre sus dos últimas víctimas, y ya habían pasado dos días desde el asesinato de Thomas.

"Clarissa, me gustas y siento algo por ti, de verdad. Y creo que tal vez podamos ser amigos. Me siento horrible poniendo esto en peligro, pero también tengo un crimen que resolver. Un asesinato. Creemos que el hombre que mató a tu marido sigue suelto, y que volverá a matar. Quiero encontrarle y hacerle pagar por lo que hizo".

Clarissa se puso la toalla sobre la cara. Cuando la retiró, su expresión era tensa, pellizcada.

"Quiero ayudar", dijo en voz baja. "De verdad que quiero. Pero no entiendes a los padres de Thomas. Ves esto", indicó el patio y la casa detrás de ellos, "todo esto puede desaparecer así como así". Chasqueó los dedos. "A los padres de Thomas lo que les importa son las apariencias, lo que la gente piense de ellos. Esto es lo más importante del mundo para ellos".

"¿Porque Kenneth Smith se va a presentar a las elecciones?" Preguntó Chase.

Clarissa se volvió hacia ella, con sorpresa en el rostro.

"¿Cómo lo sabes?"

Chase se encogió de hombros para indicar que acababa de hacerlo.

"Sí, es eso. Pero es más que eso", continúa Clarissa. "Simplemente tienen esta... esta cosa sobre cómo se ven, cómo son percibidos por sus pares, el público. Por eso querían tanto a Thomas, porque utilizó su dinero y su influencia para reconstruir la ciudad. Pintó a la familia en una luz tan positiva, trajo una connotación positiva al apellido Smith. Pero cuando Weston apareció ayer...". Clarissa dejó escapar la frase.

"Te dijo que no hablaras con la policía, ¿verdad? ¿O si no te quitarían tu casa, tu coche, tu dinero?"

La cabeza de Clarissa se movió una vez en un gesto tan sutil que a Chase casi se le escapa.

La detective Adams pasó un brazo alrededor del hombro de la mujer. Ambas estaban sudorosas y el contacto de sus pieles no era nada agradable, pero Clarissa se inclinó hacia ella de todos modos.

"Clarissa, ya no pueden hacer eso. Incluso si Thomas tiene un acuerdo prenupcial, has estado con él por ¿cuánto? ¿Cinco años? ¿Seis? Todo el dinero que ha hecho desde que se casaron es la mitad tuyo. Y tu hijo... sólo la manutención sería muy importante para mantener tu calidad de vida. Y eso sin hablar del seguro de vida. Entiendo que..."

Clarissa se separó de Chase y la miró fijamente, con miedo en los ojos.

"Sé que lo que dices es cierto, lo sé, pero tú no los conoces. Son gente poderosa, y son abogados, por el amor de Dios. Si quisieran, podrían atarme a los tribunales durante años antes de que viera un céntimo, sobre todo después de... -su mandíbula se cerró de repente y sus ojos volvieron al suelo-.

"¿Qué? ¿Después de qué?" preguntó Chase. Alargó la mano e intentó ponerla de nuevo en el hombro de la mujer, pero Clarissa se apartó.

"Nada", dijo Clarissa rápidamente, poniéndose en pie. "Ya... ya he dicho demasiado. Creo que deberías irte ya. Sería mejor que Raúl no te viera aquí".

Chase asintió y se puso en pie.

"Lo entiendo", dijo ella, manteniendo la voz ligera. "Pero, por favor, sólo dime una cosa. Sólo una cosa, y luego me iré".

Clarissa se mordió el interior del labio, pero su vacilación indicaba que al menos consideraría la posibilidad de hacerle una pregunta. Chase aprovechó la oportunidad.

"¿Estaba Thomas viendo a un psiquiatra? ¿Un psiquiatra?"

Una sombra pasó por el rostro de Clarissa.

"No, al menos que yo sepa. Hace unos meses, nosotros..." Y como antes, volvió a cerrar la boca.

"Vamos", suplicó Chase. "Todo lo que quiero hacer es encontrar al hombre que asesinó a su marido. No estoy aquí para desenterrar huesos viejos, arrastrar a nadie, especialmente a ti o a la familia Smith por el barro, todo lo que..."

"Hace un par de meses Thomas y yo fuimos a ver a un terapeuta, para tratar de resolver algunos problemas personales. Problemas matrimoniales".

Chase asintió con la cabeza, entendiendo lo que decía.

"¿Pero dejaste de verle?"

"Sólo fuimos unas cuantas sesiones, luego Thomas dijo que no le gustaba el tipo y que no íbamos a verle más".

"¿Cómo se llamaba el médico?"

"Dr. Mark Kruk", dijo Clarissa con un suspiro. "Ahora, por favor, debería irse. No más preguntas".

Chase asintió, dio las gracias a la mujer y se apresuró a regresar a su coche. Una vez dentro, puso el aire acondicionado y cogió el móvil.

Capítulo 27

El avión del Dr. Beckett Campbell aterrizó bruscamente en el aeropuerto Pierre Elliot Trudeau poco antes del mediodía, despertándole de un ligero sueño.

Se frotó los ojos y se volvió hacia el hombre que tenía al lado.

"Lo siento", refunfuñó, pensando que debía de haberse chocado con el brazo del hombre al despertarse. El hombre se volvió hacia él, le dirigió una mirada extraña y volvió a girarse hacia delante.

Amistoso, pensó Beckett.

Se oyó una grabación en el intercomunicador y una voz femenina y estática parloteó durante varios minutos en francés. Beckett esperó a que siguiera la versión inglesa, pero como no lo hizo, enarcó una ceja. Pensó en pedirle alguna aclaración al simpático tipo del pelo raro que estaba a su lado, pero decidió no hacerlo. En lugar de eso, se limitó a esperar a que los demás pasajeros del pequeño avión se pusieran en pie, a pesar de que la luz roja del cinturón de seguridad seguía encendida por encima, y luego hizo lo mismo. A diferencia de muchos de los otros viajeros, en su mayoría neoyorquinos, pensó, dada la forma en que hablaban en voz alta entre ellos en inglés, él sólo llevaba una pequeña bolsa de mensajero de cuero que estaba metida debajo de su asiento. La sacó y esperó a que la primera fila empezara a avanzar.

Hubo un segundo anuncio que Beckett no entendió, pero cuando fue seguido rápidamente por un cambio de presión, se escabulló rápidamente por el pasillo, ofreciendo educadamente excuse mes y pardonnez-moi, mientras se deslizaba junto a ellos.

La azafata, una mujer no del todo poco atractiva, de pelo largo y rubio y ojos grandes, aunque ligeramente desorbitados, le miró con una mirada de desprecio.

Beckett se limitó a sonreír y encogerse de hombros.

No había forma de que su malhumorado compañero de asiento o este descontento empleado de la aerolínea le arruinaran la diversión. El hecho era que estaba emocionado. Excitado de una forma que le recordaba a la primera vez que había visto un cadáver en la facultad de medicina casi una década antes. No en un sentido macabro, sino en la apreciación de un misterio.

El primer cadáver de Beckett había sido un varón blanco de unos sesenta años. Una sábana le cubría hasta los pezones, tenía los ojos cerrados y la boca ligeramente abierta. Tenía manchas de color azul rojizo alrededor de los orificios nasales y en las comisuras de los ojos, pero no estaba claro si eran anteriores o posteriores a la muerte.

Al posarse sobre el cadáver, había sentido un hormigueo de miedo, ansiedad y... algo más. Claro que le daba un poco de asco, pero mientras varios de sus colegas tenían que excusarse de la sala, Beckett se había quedado paralizado.

En su puesto actual de Médico Forense Superior, se había dado cuenta de que todo había sido una estratagema, que exponer a los estudiantes de medicina de primer curso a un cadáver era intencionado, y que la intención era eliminar a los aprensivos. Y a los médicos que dirigían el curso les parecía bien que te fueras, si necesitabas purgar tu estómago de su contenido, y ninguno de ellos te lo echaba en cara. Pero tenías que volver.

Esa era la clave.

Para Beckett, su ansiedad se convirtió rápidamente en excitación cuando el médico cascarrabias, que podía tener entre sesenta y ciento sesenta años, pronunció las palabras que le habían llevado a convertirse en patólogo forense más de una década después.

Sólo cinco simples palabras.

"¿De qué murió?"

Porque con estas palabras, el cuerpo había dejado de ser sólo un cuerpo; era un misterio, del que Beckett se había enamorado mucho antes de convertirse en médico.

Sin embargo, en los últimos años, los misterios de su vida habían desaparecido por completo. La mayor parte del tiempo se resignaba a rellenar papeles y realizar exámenes rudimentarios, como había estado haciendo esta mañana cuando llegaron los cinco pandilleros muertos.

Rellenar la causa de la muerte que podría haber hecho un niño, en caso de que uno fuera tan negligente como para permitir que un niño observara a un hombre con tres agujeros de bala en el pecho, otro con un agujero detrás de la oreja derecha y otros con varias rosas rojas en la cara, las extremidades y el tórax, ya no le interesaba.

Pero el lodo de mariposa era interesante. Era nuevo. Era emocionante.

Y ahora aquí, en Montreal, una ciudad en la que sólo había estado una vez, cuando era muy joven, con órdenes estrictas de mantener las cosas en secreto, Beckett se sentía como un cruce entre la doctora Quinn Medicine Woman y James Bond.

Con el aspecto del segundo y el cerebro del primero, por supuesto.

Beckett se acercó al funcionario de aduanas con su tarjeta de inmigración en la mano.

"Bonjour", dijo el hombre.

"Bonjour", repitió Beckett con un acento terrible. El hombre frunció el ceño y luego se dirigió a él en inglés.

"¿Cuál es su negocio en Canadá?", preguntó el hombre con un acento que rivalizaba con el francés de Beckett.

"De turismo. Quiero ver el nuevo hospital".

El hombre levantó la vista de la hoja de papel.

"¿A qué se dedica, Sr. Campbell?"

"Soy médico-patólogo, en realidad."

El hombre parecía poco impresionado.

"¿Y estás aquí para ver el nuevo hospital?"

"Sí. He oído cosas geniales... ya sabes, quiero comprobar cómo funciona el otro lado".

El hombre miró fijamente a Beckett con ojos duros.

"¿El otro lado?"

"Sistema sanitario público".

El funcionario de aduanas apretó los labios y le devolvió su tarjeta de inmigración.

"Prepárate para hacer cola", dijo. Sus labios se transformaron en una sonrisa, lo cual era difícil de hacer dado que aún tenía los labios fruncidos. "Que tenga un buen día, Dr. Beckett".

"Merci", respondió Beckett.

Mientras se dirigía a la entrada, su estómago le gruñó enfadado.

Lo que le había dicho al oficial no había sido mentira -estaba muy interesado en visitar el nuevo super hospital-, pero tenía todo el día para hacerlo.

Antes, sin embargo, había que echar un vistazo a la famosa escena gastronómica de Montreal. Y en lo alto de su lista estaba Magpie's Pizzeria.

El lugar donde Chris Papadopoulos había sido asesinado hacía menos de un mes.

Capítulo 28

Drake localizó el Rover de Raúl después de casi cinco minutos de cortar el paso a taxistas furiosos. A decir verdad, no fue tan difícil localizarlo: el gran todoterreno negro destacaba entre los taxis amarillos como una hormiga albina correteando por el asfalto.

Raúl volvía a conducir con determinación, igual que cuando salió del cementerio y se dirigió a SSJ. Sólo que ahora se dirigía hacia el este, ciñéndose a las carreteras principales, un claro indicio de que aún no tenía ni idea de que le seguían.

Drake se planteó llamar a Chase, pero decidió no hacerlo. Si la llamaba, tendría que informar de la desaparición de su arma. Y eso plantearía preguntas, preguntas que podrían llegar hasta el sargento Rhodes. Confiaba en Chase, lo cual era extraño, dado que sabía muy poco de ella y podía deducir, por la mirada acerada de sus ojos color avellana, que estaba tan decidida a resolver el asesinato como él. Y, sin embargo, sus palabras, las palabras que ella había pronunciado aquel día cuando él cruzó por primera vez la cinta policial y se dirigió al callejón, resonaban en su cabeza.

No vuelvas a aparecer borracho en la escena de un crimen. No me hundiré con tu barco en llamas.

Si ella pensaba, aunque sólo fuera por un instante, que había perdido el arma mientras bebía, era capaz de sacarle del caso. Y la verdad era que este caso había hecho maravillas para mantener su mente alejada de lo que había sucedido seis meses atrás, a pesar de la visita a la tumba de su compañero. Claro que, cuando cerraba los ojos, seguía viendo la cara de Clay, pero ya no la veía cuando los abría, lo cual ya era algo.

Raúl giró bruscamente a la izquierda en una pequeña calle lateral, y Drake observó a su alrededor mientras le seguía.

La jungla de cemento que era el centro de la ciudad se había reducido de forma lenta pero constante, y la mayoría de las casas del barrio residencial en el que se encontraba ahora eran casas adosadas, construidas con ladrillo marrón liso y con las ventanas cubiertas de barrotes de hierro. Hasta que no siguió a Raúl por la siguiente calle no se dio cuenta de lo cerca que estaba del lugar donde habían encontrado el cadáver de Thomas.

¿Qué demonios está pasando aquí? ¿Adónde se dirige Raúl?

Cada vez parecía menos un pago que Weston había entregado a Raúl, sino un recado que debía hacer.

Antes de que Drake pudiera seguir reflexionando, el Rover le hizo una señal y se apartó a un lado de la carretera. El movimiento fue tan repentino, o Drake había estado tan ensimismado, que por segunda vez aquel día se cruzó con Raúl. Apartó la mirada en el último segundo, pero pensó que tal vez, sólo tal vez, Raúl había establecido contacto visual.

Pensando que su tapadera había sido descubierta, Drake aceleró e hizo una vuelta rápida alrededor de la manzana, dando la vuelta. Cuando volvió a ver el Rover, se aseguró de aparcar lo suficientemente lejos, metiendo su Crown Vic parcialmente en un callejón, ocultándolo de la vista -afortunadamente no había maniseros tan lejos del centro de la ciudad- y salió del coche.

Incluso desde la distancia, se dio cuenta de que el Rover estaba vacío. Recorrió la calle rápidamente y sus ojos saltaron de una casa adosada de ladrillo a otra, intentando averiguar en cuál había entrado Raúl.

Era una tarea casi imposible; la calle estaba tranquila y, aparte de un joven negro sentado en las escaleras de un edificio sorbiendo de una bolsa de papel marrón, estaba vacía.

Bueno, pensó Drake, he llegado hasta aquí.

Caminó hacia el hombre de la entrada, debatiéndose entre sacar la cartera o la placa.

Se decidió por su cartera.

"Oye, ¿viste en qué edificio entró el hombre del Rover?" Drake preguntó.

El hombre le miró y Drake se dio cuenta de que era más viejo de lo que había pensado en un principio. Tenía el pelo negro y áspero, ralo en las sienes y con profundos surcos alrededor de la boca.

El hombre se llevó la bolsa a los labios y bebió un largo trago.

Drake esperó. Cuando terminó de beber, se quedó mirando a lo lejos actuando no sólo como si Drake no hubiera dicho nada, sino como si ni siquiera estuviera allí.

Drake chasqueó los dedos.

"¡Eh! ¡Colega! ¿Dónde se fue el tipo del Rover?"

El hombre le miró.

"No vi nada. Y será mejor que no vuelvas a llamarme colega".

Y con eso, el hombre volvió a mirar al espacio, dando de vez en cuando un sorbo a su botella de licor.

Drake empezaba a arrepentirse de su decisión de elegir su cartera antes que su placa. Sin embargo, se resignó a darle una oportunidad más. Le tendió un billete de veinte dólares al hombre.

"Tú..."

El hombre le arrebató los veinte de la mano con asombrosa rapidez, guardándoselos en el bolsillo antes de darse la vuelta de nuevo.

"¿El hombre del Rover?" volvió a preguntar Drake, sintiendo que su frustración e impaciencia crecían. A ambos les vendría bien arrojar al hombre sobre el capó de su coche como había hecho con el psiquiatra.

Aún no hay respuesta.

Drake sacó otros veinte, pero cuando el hombre fue a cogerlos esta vez, los retiró en el último segundo.

"¿Qué edificio?", preguntó.

El hombre le miró de nuevo y se burló, mostrando una rejilla dorada.

"12", dijo simplemente. Cuando esta vez fue a coger el billete, Drake se lo dejó.

Los números de la escalinata en la que estaba sentado el hombre marcaban el 22, el segundo 2 se había desabrochado y ahora colgaba al revés. Drake miró primero hacia arriba y luego hacia abajo. Los números bajaban alejándose de su coche.

Drake se puso en marcha en esa dirección cuando el hombre gritó tras él.

"Mejor que vuelvas a tu coche, blanquito. Este no es lugar para ti".

Drake lo ignoró y siguió calle arriba. El hombre de la botella no era más que un gamberro callejero y, sin embargo, Drake deseó llevar consigo su pistola. Se preguntó si Raúl había tenido una interacción similar, pero decidió que probablemente no. De haber sido así, Raúl aún estaría rondando por allí cuando Drake dio la vuelta a la manzana.

No, Raúl sabía exactamente adónde iba.

Respirando hondo, Drake se dirigió hacia el edificio marcado con el número 12, esta vez con los dos dígitos hacia arriba, y luego se dirigió a la puerta. Había una especie de interfono pegado a la pared de ladrillo, nada que ver con el elaborado que había fuera de la casa de Clarissa Smith, con media docena de botones blancos. Se le encogió el corazón cuando se dio cuenta de que no había nombres en las etiquetas correspondientes junto a los botones. Al principio pensó que estaban en blanco, pero al examinarlos más de cerca se dio cuenta de que había algo en ellos, sólo que el texto estaba descolorido por el sol hasta el punto de resultar irreconocible.

Y cuando sus ojos se posaron en la etiqueta adyacente al apartamento 6, una sonrisa se dibujó en su rostro.

Debatió si pulsar un botón, el del 6 o incluso todos ellos, y hablar con voz confusa con la esperanza de que alguien le hiciera pasar, pero por alguna razón probó primero con la puerta.

Estaba desbloqueado.

El detective Damien Drake abrió la puerta y entró, dirigiéndose hacia el apartamento 6, el que tenía una "V" mayúscula como inquilina.

Capítulo 29

Chase marcó primero a Drake. Al quinto timbrazo, colgó y volvió a intentarlo.

"Vamos, vamos... atiende, Drake. Atiende tu maldito celular de ladrillo".

Esta vez colgó después del sexto o séptimo timbre, maldiciendo al hombre no sólo por no contestar, sino también por no tener contestador automático.

Chase probó con el detective Frank Simmons, pero el resultado fue el mismo. Pero al menos tenía un contestador automático.

"Detective Simmons, soy el detective Adams. Reúnase conmigo en la comisaría en cuanto reciba esto. Tengo una pista sobre el psiquiatra que Thomas Smith estaba viendo."

El tercero en su lista de personas a las que llamar era el detective Henry Yasiv, de quien sospechaba que seguía con Frank, pero lo intentó de todos modos.

El hombre descolgó al tercer timbrazo.

"Yasiv", dijo, con voz grave.

Los ojos de Chase se entrecerraron tras sus gafas de sol.

¿"Henry"? ¿Por qué susurras? ¿Dónde está el Detective Simmons?"

"Está en la otra habitación, hablando con la madre de Neil Pritchard. Tenías razón... vivían juntos. No sólo eso, sino que eran cercanos. Muy unidos. Y Frank, bueno, Frank... digamos que el hombre tiene una manera con los ancianos. Mierda, debe tener al menos ochenta años". Aunque estaba susurrando, había emoción en su voz.

"¿Y? ¿Qué está diciendo?"

"No te lo vas a creer, pero... espera un segundo".

"No, no...", pero el hombre ya se había quitado el teléfono de la oreja. Sus palabras fueron amortiguadas como si estuviera tapando el auricular con la mano.

"Voy a por un vaso de agua; enseguida estoy contigo". Hubo una breve pausa. "No, ya sé que no es de buena educación hacer esperar a una buena señora, Frank. Enseguida voy". Cuando Henry volvió a hablar, su voz era clara. "¿Ves lo que quiero decir?"

Chase pulsó el botón de arranque de su BMW, que empezó a ronronear.

"Ve al grano, Henry", dijo mientras ponía el coche en marcha y se alejaba de la finca de los Smith.

"Sí, lo siento, de todos modos, Frank le preguntó acerca de Neil y Thomas Smith y, escucha esto, ella dice que recuerda al hombre, sólo que cuando lo conoció, no era un hombre, sino un niño. Aparentemente, Thomas y Neil eran mejores amigos hace tiempo. Quiero decir, hace mucho tiempo. Pensé que ella era un poco, ya sabes, vieja si me entiendes. Pero no lo es... La Sra. Pritchard es muy lista. Dijo que conocía al hermano de Tommy, así es como lo llama, Tommy Weston. Incluso cenó una o dos veces con Ken y Samantha Smith".

Chase exhaló audiblemente.

Neil y Thomas fueron amigos en su día...

Ésta era la conexión que buscaba y que había sospechado.

"¿Detective Adams? ¿Sigue ahí?"

"Todavía aquí, Henry."

"Vale, pero eso aún no es todo..., espera otra vez, perdona... ¿qué? Quiero decir, ¿perdón?" hubo una breve pausa. "Sí, he encontrado un vaso y sí, está limpio, ni una mancha de agua. Ahora mismo voy, ¿vale?". Y luego le dijo a Chase: "Sí, así que pensé que si ella -la señora Pritchard- conocía a Thomas tal vez conocía a Chris Popo -como se llame-, ¿verdad? Así que le pregunté. Y no te lo vas a creer. Chris...

El hombre estaba tan excitado ahora que empezaba a divagar como alguien con TDAH drogado con un puñado de Molly's. Chase no podía soportarlo más. Revelación o no, esto era insoportable.

"Chris fue a la misma escuela secundaria que Neil y Thomas y todos eran amigos-compañeros como ella los llama-er, mejores amigos para nosotros, tal vez BFFs si tu-"

"Henry", dijo Chase con calma mientras giraba a la izquierda en la autopista.

"¿La gente sigue usando BFF? He oído..."

"Henry", repitió. Como él seguía zumbando, esta vez gritó su nombre. "¡Henry!"

El hombre al otro lado de la línea se aclaró la garganta.

"Sí, señora. Lo siento, estoy un poco excitado, eso es todo. Tiendo a divagar cuando oigo..."

"¿Alguno de ustedes le dijo a la mujer que su hijo está muerto?"

Hubo una larga pausa y, aunque pudo oír de fondo lo que le pareció la voz de Frank, esta vez Henry no le contestó.

"No, mierda, supongo que lo olvidamos."

Chase negó con la cabeza y torció el ceño.

"Jesús, tenéis que contarle lo de su hijo, lo de Neil".

"Sí, por supuesto, señora. Lo siento, nosotros..."

"-¿Estabas excitado? Sí, lo entiendo. Díselo a la pobre mujer, ¿quieres? Luego vuelve a la estación. También tengo algunas noticias que compartir. Pero buen trabajo, Henry. Gran trabajo".

Casi pudo oír cómo las mejillas del hombre se contraían en una sonrisa. También se le notaba en la voz, un poco más chillona de lo habitual.

"Gracias, señora." 

"¿Y Henry?"

"¿Sí?"

"Deja que el detective Simmons dé la noticia, ¿vale?"

"Sí, está bien. No me gusta..."

"Y no me llames señora. Me hace sonar tan vieja como la Sra. Pritchard".

El detective Yasiv empezó a añadir algo más, pero Chase ya había colgado y estaba en proceso de hacer su siguiente llamada antes de que él pronunciara siquiera una sílaba.

¿Neil, Thomas y Chris eran amigos en el instituto?

Chase hizo algunas cuentas mentales, teniendo en cuenta la edad de Thomas. El hombre tenía treinta y ocho cuando falleció, lo que significaba que habían sido amigos hacía unos veinticinco años. ¿Seguían en contacto? ¿Seguían siendo amigos? ¿Salían juntos?

Probablemente no Chris teniendo en cuenta que estaba en Montreal, pero tal vez Neil y Thomas. Después de todo, ambos eran ricos, jóvenes y probablemente frecuentaban los mismos tipos de bares. Tal vez-

"Oficial Dunbar", anunció una voz rasposa.

"Ah, sí, Dunbar, soy el detective Adams."

Hizo una pausa y el agente Dunbar, al que había confiado el móvil de Thomas, tomó la palabra.

"Adams, he encontrado algo que tal vez quieras ver. Es..."

"Tráelo a la sala de conferencias principal en una hora. Pero necesito que hagas algo por mí ahora mismo".

"Sí, claro. ¿Qué necesitas?"

"Quiero que saques los registros de los viejos institutos de Nueva York en el noventa y dos o noventa y tres. Mira dónde fue Thomas a la escuela primero, y luego mira si puedes poner tanto a Neil Pritchard como a Chris Popolo..."

"Papadopoulos", la ayudó Dunbar.

"Sí, eso es. A ver si fueron juntos a la escuela y si no, tal vez fueron a escuelas vecinas. Quiero saber si jugaron al fútbol, al béisbol, incluso si se enfrentaron en el equipo de debate".

Dunbar se aclaró la garganta.

"¿No puedes preguntarle a la mujer o al hermano de Thomas dónde fue al instituto? Agilizaría un poco las cosas".

Chase se imaginó el rostro severo de Clarissa.

No más preguntas, no pueden descubrir que he estado hablando contigo.

"No están cooperando. De todos modos, ¿puedes hacerlo?"

"Sí, puedo hacerlo".

Chase se lo pensó un momento.

"¿Es... es eso, Detective Adams?"

"No, una cosa más. ¿Puedes comprobar el teléfono de Thomas, buscar en él algún mensaje para Neil o Chris? No tengo los números de ninguno de los dos, pero no debería ser difícil encontrarlos. Cualquier mensaje, publicación en Facebook o mención en Twitter que los relacione recientemente. ¿Puedes hacerlo?"

Chase giró en la rampa de salida y continuó hacia la comisaría 62.

"¿Dunbar? ¿Sigues ahí?"

"Sí, lo del móvil. El sargento Rhodes estuvo aquí antes preguntando por él".

Chase se atragantó y su salpicadero se iluminó, indicando que se estaba desviando de su carril.

"¿Él qué?"

"Sí, hay algunos rumores en pruebas de que un abogado de Smith, Smith y Johnson...".

"Jackson".

"Lo siento, Smith, Smith y Jackson se pasó por la comisaría y se preguntó por qué su móvil, sin el que al parecer nunca sale de casa, no estaba en la lista de pruebas recogidas en la escena del crimen. Quería saber si el asesino se lo había robado. Y luego vino Rhodes preguntando por él..."

Chase maldijo en voz baja.

"¿Y qué le dijiste?"

"Le dije que no lo había visto, que a veces las cosas se retrasan al entrar en pruebas. Podría ser porque estaban procesando todas las cadenas de oro y las parrillas de los pandilleros que murieron en el Bronx la otra noche".

Chase exhaló bruscamente, pero seguía teniendo una sensación incómoda en el pecho.

"¿Qué ha dicho?"

"Hizo lo que Rhodes siempre hace".

Dunbar hizo una pausa.

"¿Cuál es?"

"Oh, lo siento. Olvidé que no llevas tanto tiempo con nosotros". Rhodes se pone rojo como un tomate con gafas y nos dice que nos pongamos las pilas".

Chase respiró un poco más tranquilo.

"Ok, genial. Gracias, Dunbar. Pondremos el teléfono como prueba pronto, ¿vale? Mira a ver qué puedes hacer con las escuelas y los mensajes y reúnete conmigo en la sala de conferencias dentro de una hora. Mantén la cabeza baja".

"Lo haré. Hasta pronto".

Chase colgó el teléfono justo cuando entraba en el aparcamiento de la comisaría 62.

Entonces, por primera vez en una eternidad, sonrió.

Vamos a atrapar a este bastardo después de todo. Quienquiera que sea.

Capítulo 30

A Drake le sorprendió el aire frío del interior del edificio de apartamentos. Esta zona no le parecía un lugar que tuviera aire acondicionado en las unidades individuales, y mucho menos en todo el vestíbulo principal.

Mientras sus ojos se adaptaban a la tenue luz, intentó orientarse. A su derecha había un pasillo, y Drake podía distinguir el contorno de varias puertas a lo largo del mismo. A su izquierda había una vieja escalera.

Parpadeó dos veces y se quitó las motas de polvo de los ojos. Ahora que sus pupilas se habían dilatado hasta alcanzar el tamaño de huesos de aceituna, pudo distinguir un 1 sobre la puerta que tenía más cerca. No pudo ver ningún número sobre la siguiente puerta del pasillo, pero supuso que ésta y la siguiente eran la 2 y la 3, respectivamente.

Lo que significaba que el apartamento 6, el de "V", estaba arriba.

Drake se puso en marcha en esa dirección, pero el sonido de una puerta que se cerraba desde algún lugar más arriba le hizo detenerse. El sonido de los pasos que siguieron le puso en movimiento.

Pensando con rapidez, Drake se apartó de la escalera y apoyó la espalda contra ella. Sus ojos se movieron de un lado a otro, tratando de encontrar un lugar para esconderse; una alcoba, tal vez, o una escalera de incendios.

Pero no había nada.

Los pasos se acercaban al final de la escalera y sabía que sólo pasarían unos segundos antes de que quienquiera que fuese -¿Raúl? ¿Lo vio allí de pie, con las manos vacías?

Drake hizo lo único que se le ocurrió, agradecido por una vez de haberse dejado el abrigo en el coche y de que su camisa, una sencilla camiseta blanca, tuviera importantes y frescas manchas de sudor alrededor de las axilas y el cuello.

Se desplomó contra la escalera, apartando la cabeza de la boca de la escalera, y apoyó el brazo derecho sobre las piernas cruzadas, con la palma hacia el cielo. A Drake se le aflojó la boca y cerró los ojos, tratando de obligar a su corazón a latir más despacio, de regular su respiración.

Los pasos continuaron y Drake se imaginó a Raúl dirigiéndose a la puerta principal, tal vez echando una mirada lastimera a un yonqui que se había desmayado tras consumir demasiada heroína.

Entonces la persona se detuvo, y Drake sintió que le miraban.

Necesitó todo su ser para no ponerse en pie y estrangular a quienquiera que fuese.

Y entonces, justo cuando pensó que su patética treta iba a fracasar, que Raúl se acercaría y le daría un golpecito en el hombro, mientras le decía: "Buen intento, agente", oyó que los pasos se alejaban de él. Un segundo después, la puerta se abrió y se cerró.

Drake contó hasta sesenta antes de abrir los ojos. E incluso entonces, sólo permitió que se alzaran a media asta. Giró la cabeza hacia la puerta con un gemido que esperaba que sonara natural.

Cuando vio que el rostro oscuro de Raúl no le devolvía la mirada, se puso en pie de un salto y subió las escaleras de dos en dos.

El rellano superior y la distribución eran idénticos a los del nivel inferior, hasta las baldosas agrietadas del suelo. Y parecía que su primer instinto había sido acertado: la primera puerta que cruzó tenía una pegatina con el número 4 pegada al azar. La siguiente puerta estaba en blanco, pero la última tenía un seis dibujado con rotulador en el centro. También había algo diferente en esta puerta.

Drake se inclinó hacia atrás, echando un vistazo a la puerta del apartamento 5. De pasada, parecían casi idénticas: ambas revestidas de chapa de madera tosca con pomos dorados a juego, ambos con manchas desnudas que dejaban ver plástico debajo.

Sólo que no era de plástico, al menos no en la puerta del apartamento 6. Este pomo era demasiado brillante para ser de plástico.

Era de metal.

Y la puerta 6 tampoco era de madera, pensó Drake, inspeccionando las gruesas bisagras. La habían pintado para que pareciera madera, para que tuviera el mismo aspecto que las demás, pero era una fachada que no resistía una inspección más minuciosa.

¿Qué es este lugar? pensó Drake, pero incluso antes de golpear la puerta de acero con los nudillos, creyó saberlo.

Y cuando una voz femenina, ligera y etérea, habló desde el interior, sus sospechas se confirmaron.

¿"Raúl"? ¿Eres tú? ¿Olvidaste algo?"

Drake no dijo nada. Oyó a la mujer acercarse a la puerta, seguida del característico sonido de cerraduras giradas.

Tres para ser exactos.

La puerta se abrió un resquicio y Drake sonrió ampliamente. El ojo solitario que asomaba por la abertura, verde por el rímel meticulosamente aplicado, se ensanchó.

"Tú no eres Raúl", dijo ella. Su voz era sospechosa, pero no alarmada.

"No, no lo estoy", dijo.

La mujer abrió más la puerta y deslizó un brazo por el marco, dejándole ver un sujetador negro que se ajustaba perfectamente a sus pálidos pero amplios pechos.

"¿Cómo te llamas, cariño?"

La chica sonrió.

"Verónica. ¿Cuál es el tuyo?"

Drake la miró de arriba abajo. No era una prostituta cualquiera, a pesar del barrio. Era guapa, rozando la belleza, y carecía de la piel flácida y la carne pálida de algunas de las otras prostitutas que ejercían su oficio a cambio de una solución rápida.

Se trataba de una prostituta de clase alta merodeando por un barrio hecho para disimular, y quizá incluso proteger, a sus muy distinguidos clientes.

Drake recordó lo que le había dicho el negro de la entrada.

Será mejor que vuelvas a tu coche, blanquito. Este no es lugar para ti.

No, no lo era. Pero tal vez era un lugar para Thomas Smith y gente como él.

La mujer de la puerta confundió su silencio con la mudez.

"¿Te gusta lo que ves?"

Asintió con la cabeza.

"Verónica... ¿lo es?"

Los ojos de la mujer se entrecerraron sospechosamente al oír su nombre y deslizó la mano por la parte trasera de la puerta. También movió su pequeño cuerpo hacia un lado, preparándose claramente para dar un portazo si él intentaba algo. 

"Tengo a la policía en marcación rápida", dijo, y su voz pasó de sensual a severa sin que su rostro ni su sonrisa experimentaran el menor cambio.

"Eso no será necesario", dijo Drake, sacando su placa. "Mi nombre es Drake. Detective Drake y vamos a tener una pequeña charla, tú y yo".

Capítulo 31

Beckett Campbell, un chef aficionado, estaba en el paraíso culinario en Magpie's Pizzeria. El ambiente era confortable sin ser sucio, y el servicio era frecuente pero no intrusivo.

Empezó con ostras, a pesar de ser aprensivo ante la idea de ostras y pizza, y estaban en su punto. Pero fue su principal que era simplemente espectacular.

Pizza al horno de leña cubierta con gruesos trozos de mozzarella, albahaca fresca y albóndigas hechas a mano que él imaginaba que haría su Nona... si hubiera sido italiana, no de Missouri y su comida favorita no fueran los "Macarrones con queso de lujo", lo que significaba ponerle salchichas en rodajas y echarle un trozo de queso americano medio derretido por encima.

En una palabra, estaba delicioso: la pizza, pero no tanto los macarrones con queso.

Cuando se acercó la camarera, una joven de largo pelo castaño y cejas marcadas, para preguntarle si necesitaba que le rellenara la Coca-Cola, asintió con la cabeza y luego se limpió un poco de oro líquido de los labios.

"Tengo que decir que esta es una de las mejores pizzas que he comido".

Se rió amablemente.

"Gracias.

"No, en serio. Es delicioso... y soy de Nueva York".

La mujer le sonrió, pero la jovialidad de hacía un momento había desaparecido de su rostro.

"Los propietarios también eran de Nueva York", dijo en voz baja.

Beckett fingió sorpresa ante su elección de palabras.

...eran de Nueva York.

"¿En serio?"

"De verdad. Pero", se quebró la voz, y Beckett se puso de pie, poniendo un brazo reconfortante sobre su hombro. "Lo siento, es tan reciente".

"No pasa nada", dijo, haciendo todo lo posible por consolar a una mujer que acababa de conocer.

Se secó una lágrima.

"Es que uno de los dueños nos dejó inesperadamente".

Beckett asintió.

"Siento mucho oír eso. ¿Está el otro dueño en el restaurante? Me gustaría darle el pésame y felicitarle por la fantástica comida".

La mujer le miró con desconfianza.

"No eres un crítico gastronómico, ¿verdad? Porque si lo eres, probablemente este no sea el mejor momento. Y tienes que decirme si lo eres, ya sabes".

Beckett reprimió una sonrisa.

"No, no soy un crítico. Sólo estoy aquí de vacaciones rápidas".

La camarera le devolvió la sonrisa.

"Él está aquí. Y también es el cocinero jefe. Déjame ver si viene".

"Gracias", dijo Beckett mientras tomaba asiento de nuevo.

Si hubiera estado solo, se habría dado una palmadita en la espalda por su trabajo de interpretación. En lugar de eso, se recompensó con otro trozo de pizza, a pesar de las protestas de su estómago.

Era así de bueno.

Beckett tenía la boca llena de albóndigas cuando un hombre se sentó frente a él y golpeó la mesa con dos vasos llenos de cerveza. Levantó los ojos y de repente se le desencajó la mandíbula.

Era Chris Papadopoulos en carne y hueso.

Vivir y respirar.

"Siento si te he asustado", dijo. "Toma, una cerveza por cuenta de la casa."

Beckett se inclinó hacia él, intentando comprender lo que estaba ocurriendo. Había visto imágenes de Chris en Internet, de su cara sonriente en la puerta del mismo restaurante en el que estaba comiendo ahora.

¿Cómo es posible?

Pero al concentrarse aún más, se dio cuenta de que no era él, no del todo. El hombre sentado frente a él era más corpulento que Chris, con la cara redonda y una línea de pelo que parecía haberle corrido asustada desde la frente.

"¿Estás bien, colega?"

Beckett tragó saliva y se preguntó si de algún modo Internet le había mentido.

No sería la primera vez, eso seguro.

"Ah", dijo el hombre, dándose cuenta, "debe de haber visto el artículo del periódico. Chris era mi hermano gemelo. Me llamo Gregor. Toma una cerveza".

Beckett finalmente respiró hondo, y en lugar de abordar directamente el elefante de la habitación, centró su atención en la cerveza.

"Sólo son las once", declaró.

"Más cerca del mediodía, en realidad. De todos modos, esto es Montreal, bebemos cerveza artesanal para desayunar".

Beckett se encogió de hombros y cogió su cerveza. Dio un pequeño sorbo al principio, pero luego se tragó un buen trago.

Como la pizza, estaba deliciosa. No Heady Topper, pero un cercano segundo lugar.

"Siento mucho su pérdida", dijo Beckett.

El hombre suspiró.

"La policía dice que tiene pistas, pero yo no tengo mucha fe en ellos. Sabes, hay gente que viene aquí y me regaña, me pregunta cómo me atrevo a abrir el restaurante tan poco después de su muerte, pero esto es lo que Chris habría querido. Y es lo que yo también quiero; me mantiene distraído, si no otra cosa".

Beckett asintió.

"Entiendo. Y debo decir que me alegro: esta pizza está deliciosa".

La cara redonda de Gregor se iluminó un poco.

"Gracias. ¿Marissa dice que eres de Nueva York? ¿De visita en la ciudad?"

"Sí, sólo por hoy. Leí sobre el restaurante y decidí..."

"Está bien, puedes decirlo: querías ver cómo era, después de... después del fallecimiento de Chris".

Beckett hizo una mueca como diciendo lo siento y me has pillado, al mismo tiempo.

"Está bien, lo entiendo. Pero siendo de Nueva York, deberías estar acostumbrada a este tipo de cosas. Aquí, en Montreal, en cambio...", deja caer la frase antes de continuar. "Mi hermano y yo nacimos en Nueva York".

"Eso es lo que... dijo Marissa. ¿Tienes la oportunidad de volver a menudo?"

Gregor negó con la cabeza.

"No, ni Chris ni yo hemos vuelto en años. Nuestros restaurantes nos ocupan todo el tiempo. El negocio de la restauración es duro en todas partes, pero especialmente en Montreal".

"Eso he oído. Pero sigue haciendo pasteles como este y veo que esto llegará lejos. ¿Ya tienes franquicia?"

Gregor sonrió satisfecho.

"No, todavía no. Pero tenemos tres locales. La franquicia era algo en lo que Chris estaba trabajando".

"Lo siento", dijo Beckett de nuevo.

"Está bien. ¿Qué más tienes planeado para tu visita?" Dijo Gregor, claramente queriendo cambiar de tema.

"Bueno, la verdad sea dicha, en realidad soy médico. Estaba pensando en echar un vistazo al nuevo hospital".

"Ah, la cañada. Es un lugar precioso. Lento como la mierda, pero no se les puede culpar por eso, ya sabes, la sanidad pública y todo eso".

"Te escucho."

Gregor se bebió la mitad de su cerveza de un trago.

"¿Sabes qué? Tengo un colega que trabaja allí... un oculista o cancerólogo, un cabrón empollón, nunca puedo entender la mitad de la mierda que dice. De todos modos, su nombre es Lucas Taylor. Si puedes encontrarlo, dile que yo te envié. Te dará un tour".

Beckett asintió.

"Es estupendo. Gracias de nuevo".

Gregor terminó su cerveza y se levantó.

"Disfrute de su estancia en Montreal. Y tu comida va por mi cuenta".

Beckett también se puso en pie.

"No, no puedo..."

El hombre levantó la mano.

"Considéralo hospitalidad norteña".

Sabiendo que Gregor no iba a cambiar de opinión, Beckett le dio las gracias por enésima vez y le estrechó la mano.

Con el estómago lleno y la mente llena de ideas, Beckett salió de Magpie's y buscó un taxi que le llevara al hospital Glen.

Capítulo 32

Drake golpeó la puerta con el pie una fracción de segundo antes de que Veronica la cerrara sobre él. Se estremeció, deseando por una vez haberse equivocado sobre la construcción de la puerta; en efecto, era de acero macizo.

"¡Sólo quiero hablar contigo!" Drake suplicó.

La mujer no contestó, sino que apretó los dientes y siguió intentando cerrar la puerta a empujones.

Acero o no, había cero posibilidades de que se cerrara con su pie alojado en él. Verónica debió darse cuenta porque, sin previo aviso, la soltó y volvió corriendo a la habitación.

Drake abrió la puerta de par en par.

"Oh, no, no lo harás", dijo mientras irrumpía en la habitación. Drake sólo había dado un puñado de pasos antes de que el interior del apartamento 12-6 lo dejara estupefacto.

A diferencia del linóleo agrietado y la vieja y desgastada escalera del pasillo, esta habitación era exquisita.

El suelo parecía de madera noble, tan bien pulido que reflejaba la imagen de la cama en el centro de la habitación como un estanque helado. Las cuatro esquinas de la cama llegaban casi hasta el techo, y cada una de ellas estaba adornada con cortinas rojas que colgaban atadas.

A un lado había una serie de "juguetes", entre ellos una máscara de cuero negro y algo que parecía un cruce entre un cepillo para el pelo y una raqueta de pádel.

El sonido de una ventana abriéndose trajo de vuelta a Drake.

Giró la cabeza a la derecha y sólo vio las nalgas pálidas de Verónica, el tanga negro y un tobillo aún en el apartamento; el resto de ella ya había salido por la ventana. Si no hubiera sido por sus Jimmy Choo -su tacón izquierdo enganchado en el marco de la ventana-, no habría llegado a tiempo. Pero estaba atascado, y mientras ella juraba y trataba de retorcerse para liberarlo, y luego se daba por vencida por completo y trataba simplemente de sacudírselo de encima, Drake se le echó encima.

La agarró por la cintura, que era delgada pero musculosa, y tiró de ella.

Verónica no vino, al menos no de inmediato.

En lugar de eso, chilló y se agarró a la pared exterior de ladrillo, raspando la superficie con sus largas uñas.

Pero, como en la puerta hace unos momentos, se dio cuenta de que era inútil y acabó por rendirse.

El cuerpo de Verónica se puso flácido y Drake tiró de ella sin esfuerzo hacia el interior del apartamento.

Pero una vez dentro, se reanimó, sus manos se agitaron en un torbellino, sus uñas, ahora astilladas y desgarradas, le arañaron la cara, su pie de un tacón le pateó.

"Joder", maldijo Drake. Consiguió esquivar la mayoría de sus golpes dado que estaba detrás de ella y la apretaba con fuerza. Pero cuando la levantó del suelo, ella aprovechó su posición y le clavó el tacón del zapato. Le golpeó dolorosamente en la espinilla y se estremeció.

"¡Relájate!", gritó.

Verónica no lo oyó o no le importó. En todo caso, su ataque se volvió más frenético, y pronto estaba echando la cabeza hacia atrás, tratando de aplastar la parte posterior de su cráneo contra sus dientes.

Drake tuvo suficiente. Se echó hacia atrás y la lanzó sobre la cama. La cabeza de Verónica se golpeó contra uno de los postes de la cama, produciendo un ruido sordo de madera por todo el apartamento, y ella gruñó.

"¡He dicho que te relajes!" Drake repitió, respirando con dificultad.

Esta vez, Veronica hizo caso y se sentó mientras se masajeaba la nuca.

"No estoy aquí para arrestarte por prostitución. Soy un maldito detective de homicidios, por el amor de Dios".

Los ojos de la mujer se abrieron de par en par al oír la palabra.

"¿Vienes aquí para un polvo rápido, entonces?", espetó. "Doy una tarifa reducida para los hombres de azul."

Drake frunció el ceño.

"Necesito saber sobre uno de tus clientes."

Se rió.

"Ni hablar. Mi negocio se basa en la discreción", señaló a la habitación que la rodeaba. "¿Crees que ese putero ha pagado por todo esto?", levantó el zapato que le quedaba. "¿Por estos? No, no te voy a decir nada. Ni una sola palabra".

Drake la miró fijamente. Sin duda era guapa, pero también tenía una vena dura. Por un momento, su mente detectivesca empezó a zumbar, armando un relato sobre lo que la había llevado por ese camino, pero detuvo ese tren desbocado sacudiendo la cabeza.

¿Quién soy yo para juzgar? Es su cuerpo, su vida. Que haga lo que quiera.

El tono de Drake se suavizó.

"Mira, lo entiendo, pero no quiero que me abras todo tu diario".

"¿Diario? Tengo Quickbooks".

Drake enarcó una ceja.

¿Qué coño es Quickbooks?

"De todos modos, sólo necesito saber sobre un cliente en particular, saber si estuvo aquí el lunes o el martes. Eso es todo."

El cuerpo de Verónica se desplomó un poco, como si se diera cuenta de que dar esa pequeña información no podía hacer daño y, si lo hacía, sería mucho menos doloroso que la alternativa.

"¿Cómo se llama?"

"Thomas Smith."

Sus labios se apretaron inconscientemente y cuando habló a continuación, Drake supo que mentía.

"No lo conozco."

Drake cogió una silla de detrás de él y la hizo girar.

"Mira, sé que lo conoces", dijo mientras se sentaba. "Sé que un hombre vino aquí, el ama de llaves de Thomas, y te dio un montón de dinero en efectivo. Ahora no estoy seguro de si fue para poner orden en algunas facturas impagadas, o si fue para que mantuvieras la boca cerrada. Estoy pensando más en lo segundo. De todos modos, sólo necesito saber si estuvo aquí esa noche".

Verónica tragó saliva visiblemente.

"¿Está... está muerto?"

Drake ladeó la cabeza, indicando que sí. Sus ojos volvieron a ponerse duros.

De nuevo, tuvo la misma sensación que con Weston y Clarissa Smith: su sorpresa era auténtica.

"No sé de qué estás hablando. Nadie ha estado aquí hoy. Tú, Damien Drake, eres mi primer cliente".

"Pareces muy alterada por un hombre que dices no conocer, Verónica".

Sacudió la cabeza.

"Nunca he oído hablar de él."

Drake se llevó la mano a la cintura y sacó unas esposas.

"De acuerdo entonces, parece que voy a tener que llevarte".

"¿Para qué?"

Drake suspiró.

"¿Quieres mantener tus asuntos en privado? Dime lo que quiero saber. Porque arrastrar tu culo hasta la comisaría será cualquier cosa menos eso".

Por un segundo, pareció que iba a romperse. Luego frunció el ceño.

"No te voy a decir nada".

"Como quieras", dijo Drake. Se levantó y miró rápidamente a su alrededor, divisando algo que parecía un camisón sobre la mesa de la que había cogido la silla.

"Toma", le dijo, "ponte esto. Vamos a dar una vuelta. Y si vuelves a intentar huir, me aseguraré de hacerte desfilar por delante de la comisaría en ropa interior".

Capítulo 33

El hospital Glen se alzaba imponente, como una serie de plazas segmentadas en la intersección de varias carreteras principales y una estación de metro. Los bloques de colores -amarillo, rojo, azul, marrón y gris- parecían las secciones de una oruga rayada.

Beckett Campbell asintió.

"Impresionante", se dijo a sí mismo.

Pagó al taxista y se dirigió hacia las puertas de la fachada del edificio azul.

Cuando se acercó, una mujer de unos setenta años, de aspecto agradable, con el pelo canoso y una especie de delantal azul, abrió la puerta. Al principio, Beckett pensó que intentaba salir y se apresuró a mantenerla abierta.

Se rió.

"Gracias, pero soy un saludador aquí."

Beckett se aclaró la garganta.

"Lo siento."

Sonrió y le hizo un gesto para que entrara.

"Está bien, pasa todo el tiempo. ¿En qué puedo ayudarte hoy?"

El aire acondicionado se puso en marcha en cuanto Beckett entró, y el sudor de su cara y brazos empezó a secarse de inmediato.

"Yo..." Vale, gracias, estaba a punto de decir, pero entonces recordó lo servicial que había sido Gregor. "En realidad, tal vez puedas ayudarme. Estoy buscando a un Doctor..." se devanó los sesos. "¿Un doctor Lucas Taylor?"

La mujer siguió sonriendo, pero inclinó ligeramente la cabeza hacia un lado.

"Lo siento, pero no conozco a todos los médicos que trabajan aquí".

Beckett se sonrojó.

"Sí, claro. Culpa mía".

"Eso está muy bien. ¿En qué departamento está?"

"Patología", respondió inmediatamente.

"Ah, patología está en el bloque E, que está al final del complejo. Planta cuatro".

Beckett se giró y se encontró con un laberinto de escaleras, ascensores y estrechos pasillos.

"¿Bloque E?", preguntó.

"Sólo la cabeza recta ...", comenzó la mujer.

***

Después de averiguar cómo funcionaba el código de colores dentro del hospital, Beckett no tuvo demasiados problemas para encontrar el Bloque E.

El problema fue que, cuando intentó entrar, la puerta estaba cerrada. Había un mostrador de seguridad detrás de él, pero la persona que lo atendía estaba demasiado absorta con algo en la pantalla de su ordenador como para prestarle atención.

Además, Chase le había dicho que mantuviera un perfil bajo.

Un rápido vistazo a través de la ventana de cristal mostró a una mujer corpulenta que se acercaba a él.

Ella abrió la puerta y él la agarró, sosteniéndola para que pasara.

"Gracias", dijo ella.

"De nada", respondió Beckett, antes de deslizarse hasta el Bloque E. La puerta conducía a una bahía de ascensores, y él tomó el primero que se abrió hasta la cuarta planta.

Beckett salió del ascensor a un pasillo que se extendía tanto a la derecha como a la izquierda. Ante él, sin embargo, había una larga ventana de cristal, a través de la cual vio a un hombre agachado sobre una mesa baja.

Beckett se acercó a la ventana y observó que el hombre estaba muy concentrado creando diapositivas a partir de un bloque de parafina.

"Disculpe, pero busco al doctor Lucas Taylor", preguntó amablemente.

El hombre no levantó la vista.

"No está aquí, dando una vuelta".

Beckett frunció el ceño.

"¿Esperas que vuelva pronto? ¿Hay algún sitio donde pueda esperar?"

El hombre suspiró y levantó la cara para mirarle, y cuando sus ojos se encontraron Beckett esbozó una sonrisa.

"¿Diego? ¿Diego López? ¿Qué demonios haces aquí?"

Los ojos del hombre se abrieron al instante.

"¡Beckett! Jesús, ha pasado tanto tiempo, ¿cómo has estado? ¿Qué haces aquí?"

Beckett empezó a contestar, pero Diego levantó una mano.

"Espera un segundo, voy a dar la vuelta."

El hombre salió por la izquierda y, un momento después, asomó la cabeza por una puerta roja. Con paso decidido, se acercó a Beckett y le dio un fuerte abrazo con sus gruesos brazos.

"¿Cuánto ha pasado, cuatro, cinco años?" Dijo Diego mientras soltaba a Beckett.

Beckett sonrió ampliamente.

"Ya casi son las siete".

El hombre le dio una palmada en la espalda.

"No me digas. ¿Dónde se ha ido el tiempo? ¿Qué te trae por el norte?"

"Sólo unas pequeñas vacaciones, eso es todo. Quería ver el hospital del que tanto he oído hablar. ¿Trabajas aquí?"

Diego hizo un simulacro de saludo.

"Sí. Patólogo general. ¿Qué hay de ti? Lo último que oí es que estabas enseñando en la NYU".

Beckett negó con la cabeza.

"Lo era, pero ahora estás ante Médico Forense Superior de la Policía de Nueva York", respondió con orgullo burlón.

Diego abrió mucho los ojos.

"¿Suficiente trabajo para mantenerte ocupado?"

"Mierda, sí. Tengo tres residentes trabajando a mis órdenes".

Diego rió un rebuzno apretado que parecía extraño para un hombre de su tamaño.

"No aquí, no en Montreal. Rara vez se consigue algo interesante como lo que se debe conseguir en la Gran Manzana", miró brevemente hacia el cielo en contemplación. "Excepto este caso..."

"Sí", dijo Beckett, todavía sonriendo. "Sobre eso."

***

"No puedo sacar el cuerpo ahora mismo, pero tengo algunas fotos que puedes ver", dijo Diego, acercando su silla a un monitor de ordenador. "Toma, siéntate".

Beckett asintió y accedió. Sin demora, Diego se desplazó por una serie de menús en pantalla a una velocidad vertiginosa, antes de que apareciera una fotografía.

Beckett sólo necesitó ver uno para saber que el asesino era el mismo.

Las similitudes eran asombrosas: un único tramo de cuerda que ataba las piernas y las manos a la espalda, una mariposa marrón crujiente sobre ella.

Beckett silbó suavemente.

"Lo sé, ¿eh?" Dijo Diego. "Bastante jodido. Pero eso no es lo peor. Lo peor es que la causa de la muerte fue -oigan esto- una reacción alérgica a una inyección de puré de mariposas".

"Una papilla de mariposas", susurró Beckett, con los ojos aún fijos en la pantalla.

"¿Perdón?"

Beckett negó con la cabeza.

"Nada, una reacción alérgica, ¿eh?"

Diego le miró con desconfianza.

"Sí. ¿Pero por qué de repente tengo la sensación de que no estás en Montreal sólo de vacaciones?".

Beckett se rió entre dientes. Había trabajado con Diego más de un año durante una beca forense en Cleveland. El hombre era brillante, intuitivo y un gran médico. Mierda, si no hubiera sido por su ascendencia mexicana, bien podría haber aceptado el trabajo de Beckett en Nueva York.

"Vamos, Diego", bromeó, "vine por la comida, el sol y las mujeres. Pero ahora que lo mencionas, tengo un par de preguntas que hacerte..."

Cuando terminó de hacer sus preguntas, Diego respiró hondo.

"Eso es un desastre".

"No bromees", respondió Beckett. "Y si-cuando-me-pregunten, nunca estuve aquí". Se pasó las manos por la cara.

"Soy un fantasma."

Diego sonrió.

"La aparición de Sid Vicious".

A Beckett se le escapó una risita y se le ocurrió una idea.

"¿Crees que podrás terminar aquí pronto? Mi vuelo no sale hasta las diez, y me muero por ver cómo es la vida nocturna en Montreal".

Ahora era el momento de Diego de reírse.

"Oh, puedo hacerte pasar un buen rato", dijo, apagando el monitor del ordenador. "¿Te apetece un pequeño baile de contacto?"

Capítulo 34

"Sigue caminando", le indicó Drake a Verónica.

La mujer tenía un aspecto ridículo, sus manos estaban esposadas detrás de ella, forzando su pecho hacia delante. El camisón que le había lanzado era una especie de vestido de princesa azul y verde azulado con copos de nieve en la parte delantera.

Veronica le escupia maldiciones cada pocos minutos, algunas lo bastante graficas como para sonrojar a un marinero, pero no hizo ningun intento de huir ni siquiera cuando salieron del complejo de apartamentos.

Drake entrecerró los ojos bajo el sol brillante y miró brevemente a su alrededor para orientarse.

"Gira a la derecha, estoy aparcado en el callejón de enfrente."

Otra maldición, pero la mujer hizo lo que él le ordenó.

O se trataba de un soborno, pensó, Weston utilizando a Raúl para entregar dinero en efectivo a Verónica para que mantuviera la boca cerrada sobre las actividades extraescolares de Thomas, cosa que hasta el momento había hecho, o se trataba de algo aún más siniestro.

Drake empezaba a considerar la posibilidad muy real de que Veronica, junto con Raul y Weston Smith, estuvieran implicados en los tres asesinatos.

Reflexionó sobre ello mientras se dirigían hacia el callejón. Parecía improbable, y estaba la cuestión de encontrar un móvil compartido por personas de muy distinta condición social. Sin embargo, según la experiencia de Drake, la mayoría de los asesinatos que no eran espontáneos solían ser cometidos por alguien cercano a la víctima.

¿Clarissa, entonces? ¿Podría estar involucrada de alguna manera? ¿Quizás se enteró de la infidelidad de su marido y lo atacó?

Pero eso no explicaría por qué Weston estaba involucrado en el encubrimiento. Podía entender a Raúl, pero no al hermano de Thomas.

¿Triángulo amoroso, tal vez? Clarissa se acostaba con Weston y...

Drake sacudió la cabeza, tratando de contener esos pensamientos desbocados.

¿Y los padres de Thomas? ¿Ken Smith? ¿Podrían estar tan avergonzados de su hijo, de que se viera con una prostituta, y tan preocupados de que su reputación quedara marcada por sus acciones que llegaran a matarlo?

Esto parecía igualmente improbable, dado que él era el chico del cartel de su lado filantrópico. Incluso teniendo en cuenta el historial no tan perfecto de Thomas, los Smith simplemente habían tirado dinero a la gente antes, así que ¿por qué no ahora?

¿Y qué demonios pasaba con las mariposas? ¿Cómo encajaba eso?

Drake gruñó de frustración.

"Aquí; gire aquí", le ordenó.

Verónica lo hizo, pero cuando vio su coche, en lugar de maldecir, se rió.

"Sé que es viejo, pero..." Drake comenzó, pero luego se dio cuenta de que ella no se estaba riendo de su Crown Vic.

Se reía porque había un hombre sentado en el capó. El mismo hombre que había advertido a Drake que este no es lugar para ti, blanquito.

Drake alargó la mano, agarró las esposas y acercó a Verónica.

"Creo que estás un poco confundido; esta no es tu parada habitual", dijo. "Demasiado de ese pis de burro, creo. ¿Por qué no te deslizas y buscas otro? Y, por favor, ten cuidado de no rayar la pintura".

El hombre sonrió y Drake le devolvió la sonrisa.

Guió suavemente a Verónica hacia un lado, diciéndole que no se moviera. Luego dio un paso hacia su coche.

"Muy bien, no más juegos", dijo Drake. "Bájate del coche."

"¿O qué?", preguntó el hombre. Mientras hablaba, otros dos hombres negros aparecieron por detrás del Crown Vic. Mientras que el chico de la escalera era delgado y enjuto, estos dos eran muy musculosos, con los hombros abultados por ser idénticos a los que pegaban a sus esposas.

El hombre de la derecha llevaba un bate de béisbol de madera colgado del hombro.

Drake se metió la mano en el bolsillo delantero y el matón que no sujetaba el bate de béisbol llevó una mano a la culata de una pistola que sobresalía de su cinturón.

"Tranquilo", dijo Drake, sosteniendo su otra mano frente a él. "Sólo conseguir mi identificación."

El hombre en cuclillas sobre su coche entrecerró los ojos ante la mención de la palabra identificación.

Drake volteó su placa de detective y se la tendió, con la esperanza de que pudieran distinguir las letras en relieve NYPD en la parte superior, incluso desde más de una docena de metros de distancia.

"Soy detective", dijo. "No quiero problemas, sólo quiero llevar a esta chica a comisaría y hacerle unas preguntas. Eso es todo. Vosotros daos la vuelta y marchaos, y yo me olvidaré de que habéis estado aquí".

El hombre se deslizó fuera del capó y Drake pensó que tal vez su suerte estaba cambiando. Que podría salir ileso de este aprieto.

No estaba de humor para peleas. Lo que necesitaba era un trago.

"¿Usted? ¿Un detective?", el hombre miró al Crown Vic y luego al hombre del bate de béisbol. Sin intercambiar una palabra, éste se echó hacia atrás y blandió el bate, destrozando la luz trasera y rociando el callejón de hormigón con plástico rojo. "Nunca he visto a un detective que conduzca semejante mierda de coche".

Drake negó con la cabeza.

¿Qué le pasa a la gente hoy en día? Primero los putos vendedores de cacahuetes, y ahora esto... ¿Tan mal estoy?

"Soy detective", repitió, con la esperanza de abrirse paso por fin entre esos tipos.

"Si usted 5-0, entonces yo soy Donald Trump", dijo el líder.

Y con eso, al sacar a relucir el nombre del presidente, Drake supo que la poca suerte que podía haber tenido se había agotado.

Donde antes quería evitar una pelea, Drake se encontró preguntándose si iba a salir vivo de esta.

Lo más sorprendente fue que esta toma de conciencia no le afectó como esperaba. ¿Para qué tenía que vivir? Todo el mundo en la comisaría le odiaba, quizá todo Nueva York, y la mujer y la hija de su difunto compañero le detestaban.

Debería estar muerto, pensó, con una mueca formándose en su cara. No Clay, debería haber sido yo quien yaciera en el suelo, con un agujero de bala en el pecho.

"Te diré qué, cracka. Suelta a la chica, métete en tu coche y lárgate de aquí. Tienes una oportunidad".

Drake no podía creer lo que oía. Deseo de muerte o no, de ninguna manera iba a escuchar un ultimátum de un matón callejero.

"Tengo una idea mejor", dijo. "¿Por qué no vais tú y tus novios a por otro par de cuarenta, os emborracháis y os tocáis? ¿Qué os parece?"

En cuanto terminó la frase, el negro flacucho se abalanzó sobre Drake. Era torpe, y tal vez un poco borracho, y Drake esquivó fácilmente un gancho de derecha. Cuando pasó a trompicones, Drake le clavó el puño en el costado, oyéndole gruñir al expulsar el aire de sus pulmones.

Drake pasó por encima de su figura encorvada y se echó hacia atrás, con la intención de asestarle un golpe en la cabeza.

Sólo que nunca tuvo la oportunidad de lanzar el puñetazo.

Justo cuando estaba a punto de empujar el puño hacia delante, el bate de béisbol le golpeó en el costado.

Lo único que salvó a Drake de un colapso pulmonar, o algo peor, fue el hecho de que estaba inclinado hacia atrás en el momento del impacto. El bate de béisbol aterrizó justo encima de su cadera derecha, y en cuanto Drake sintió el contacto, se fue con el golpe. Propulsado por el impulso del bate, giró como una peonza, dispersando parte del impacto.

Un relámpago de dolor punzante se disparó desde un punto justo por encima de su cadera, y gruñó.

Sabiendo que otro golpe era inminente, Drake trató de enderezarse, pero descubrió que no podía; su lado derecho se negaba a hacer otra cosa que enroscarse protectoramente.

El hombre musculoso con el bate de béisbol le miró fijamente, sonriendo con dientes brillantes, casi fluorescentes.

Drake gimió de agonía, luego buscó el bate de béisbol. Para su sorpresa, consiguió agarrarlo. El hombre tiró de él hacia atrás, pero Drake se negó a soltarlo, sabiendo que si lo hacía el siguiente golpe podría ser en la nuca.

"Suéltame, joder", refunfuñó el hombre. Retiró la otra mano y en un relámpago sus gruesos nudillos golpearon el lado derecho de la cara de Drake en un puñetazo de conejo.

Las estrellas llenaron su visión y Drake no tuvo más remedio que soltar el bate.

Al toser, lo que le provocó una agonía que le subió por el costado derecho, Drake apenas pudo distinguir la silueta del bate de béisbol mientras volvía a elevarse en el aire.

"Hazlo entonces", dijo, escupiendo sangre al suelo. "Acaba de una puta vez, sácame de mi miseria."

Drake cerró los ojos a la espera del golpe final, pensando en Clay y en cómo había muerto.

Pero nunca llegó.

En su lugar, oyó el familiar graznido de una sirena de policía, seguido de un coche que se detenía a toda velocidad.

"¡Joder! ¡Corre! ¡Corre!" Alguien gritó, y Drake abrió los ojos.

Un corpulento agente de policía con pelo de herradura saltó del coche patrulla con el arma desenfundada.

"¡Quieto!" gritó el oficial. "¡Quietos!"

Como era de esperar, los matones no hicieron caso. En lugar de eso, se dieron la vuelta y corrieron, pasando por delante del Crown Vic de Drake y adentrándose en el callejón. Incluso el hombre al que Drake había roto las costillas pareció curarse y canalizar su Usain Bolt interior.

Con la cara apoyada en el hormigón, Drake vio cómo sus pies -un borrón de Nike Technicolor- desaparecían. Suspiró y cerró los ojos. No había forma de que el oficial Donut pudiera atraparlos, y no podía exactamente conducir tras ellos con el coche de Drake bloqueando el callejón.

Con un tremendo esfuerzo, Drake consiguió ponerse de rodillas y luego de pie. La agonía de su costado seguía agudizándose, pero el dolor de su cara ya se había convertido en un latido sordo.

"¡He dicho que quietos!", repitió el agente.

"Se han ido, idiota", murmuró Drake.

"¡Esta es tu última oportunidad! ¡Quieto!"

Fue entonces cuando Drake se dio cuenta de que el agente le estaba hablando a él.

¿Qué demonios...?

Drake se giró lentamente en su dirección, con los brazos en alto. Al hacerlo, se dio cuenta de que Verónica, que no parecía haberse movido en todo el tiempo que él estuvo recibiendo golpes, se deslizaba dos pasos a su derecha.

"Soy detective", dijo Drake, sin dejar de mirarla. "Detective Damien Drake, comisaría 62, placa número 09813. Mi escudo está justo ahí, en el suelo", señaló con la cabeza el escudo que se le había caído cuando le había roto las costillas al hombre de la escalera.

"Damien Drake, reconozco el nombre", dijo el oficial.

Genial, pensó Drake, medio esperando que el hombre le disparara allí mismo. Pero entonces el agente se encogió de hombros.

"Me suena familiar, de todos modos. Vale, voy a coger el escudo y comprobarlo. No te muevas, ¿de acuerdo?" Su voz era más tranquila ahora.

Mientras lo hacía, Drake vio que Verónica empezaba a deslizarse aún más rápido por la pared.

"Esta es mi sospechosa, voy a traerla para interrogarla. Por el amor de Dios, no la dejes huir".

"Sólo un segundo", luego a Verónica, el oficial añadió. "No se mueva, señorita."

Cuando el hombre se agachó para recoger el escudo, Verónica se dio a la fuga.

Oh, no lo harás, pensó Drake. Apretando el brazo derecho contra su costado, empezó a perseguirla.

"¡Eh!", gritó el agente, pero Drake le ignoró.

Dispárame si quieres, pero no voy a dejarla escapar después de todo esto.

A pesar del dolor de sus costillas y de su rostro palpitante, consiguió alcanzar a la chica en sólo unas zancadas.

"¿Amigos tuyos?" Drake le susurró al oído mientras tiraba bruscamente de ella hacia su coche. Abrió la puerta, la metió en el asiento trasero y la cerró de golpe. Luego se volvió hacia el agente.

"¿Me devuelves mi escudo?"

El hombre levantó la vista y tragó saliva.

"Sí, lo siento Detective. No lo sabía, pensé..."

"Lo que sea", refunfuñó Drake. Se lo arrebató de la mano al hombre.

"¿Estás bien? Tienes la cara bastante hinchada", hizo un gesto circular con un dedo alrededor de la sien.

"Bien", dijo Drake, dando la espalda al hombre y dirigiéndose a su coche. Tosió una vez y escupió un fajo flemoso teñido de esquinas rojas.

"Oye, ¿quieres que vaya tras ellos? ¿Pedir refuerzos?"

Drake negó con la cabeza.

¿Respaldo? Ya hace tiempo que se fueron.

Drake se encogió de hombros y se puso al volante de su coche. Luego se asomó por la ventanilla.

"¿Vas a mover tu coche, o vas a hacerme dar marcha atrás hasta la 62?"

Los ojos del hombre se desorbitaron y se dirigió rápidamente a su coche patrulla.

"Lo siento-lo siento."

Cuando el agente empezó a salir del callejón, Drake vio pasar un Range Rover negro.

Tal vez no era tan sigiloso como pensaba.

Pero cuando por fin consiguió salir del callejón, el Rover había desaparecido.

Al pasar junto al policía, el hombre le gritó: "¡Detective Drake! ¡Tu luz trasera está rota!"

Drake miró hacia el espejo y vio que ya empezaba a crecerle un horrible bulto hinchado alrededor del ojo derecho y la sien.

"Dame un puto billete", refunfuñó, y luego aceleró.

Capítulo 35

La detective Chase Adams se cruzó con varios agentes uniformados de camino a la sala de juntas, todos los cuales la miraron con extrañeza.

Chase le devolvió la mirada, pero se mordió la lengua.

¿Qué demonios le pasa a todo el mundo? ¿Es Drake? ¿Mi asociación con él?

Era evidente que algunos de los detectives más experimentados, sobre todo los que habían trabajado con Clay, no estaban contentos con que tratara a Drake sin desdén ni ira. También sabía que le daban un poco de margen porque era nueva.

O bonito.

Tal vez ambas cosas.

Pero ahora se preguntaba si darle otra oportunidad a Drake había sido la decisión correcta. Después de todo, estaba al borde del abismo, incluso ella podía verlo. Estaba tan cerca que un pedo fuerte podría empujarlo. Sin embargo, lo que le había dicho el primer día iba en serio.

Chase podía soportar el calor que desprendía, pero no se prendería fuego. En caso de apuro, y esperaba de verdad que no fuera así -lo cierto era que sentía lástima por Drake y por lo que había pasado-, tenía las manos preparadas.

Sacó el móvil del bolsillo y volvió a marcar el número de Drake.

Aún no hay respuesta.

Chase maldijo y levantó los ojos justo a tiempo para ver pasar a un joven agente completamente uniformado que la miró de arriba abajo.

"¿Qué estás mirando?", espetó.

El hombre se sonrojó y negó con la cabeza.

"Nada... lo siento", dijo mientras se apresuraba a pasar.

Chase abrió de un tirón la puerta de la sala de conferencias y respiró el aire fresco, agradecida por tener por fin un momento para sí misma. Colocó una carpeta sobre la mesa y la abrió, rebuscando entre las fotografías que había descargado de Internet.

Luego empezó a colocarlas en la pizarra de corcho con Thomas, Neil y Chris, marcando las conexiones con trozos de hilo de una fotografía a otra. Cuando terminó, dio un paso atrás y se quedó mirando su trabajo.

Demasiados malditos signos de interrogación, pensó con consternación.

La puerta se abrió y los detectives Yasiv y Simmons entraron en la habitación.

Los ojos de Henry se dirigieron primero a la pizarra.

"Jesús, ¿qué es esto? ¿El árbol genealógico de John Gotti?"

Chase frunció el ceño.

Simmons, sin embargo, sólo la miraba fijamente, con los ojos algo más saltones de lo habitual. Henry siguió la mirada del hombre, y su expresión coincidió rápidamente con la del hombre mucho mayor que tenía a su lado.

Chase respiró hondo.

"Lo entiendo, todos odiáis a Drake. ¿Pero sabéis qué? Me importa una mierda. Piensen lo que piensen de él, piensen lo que piensen que hizo, sigue siendo un detective y uno muy bueno. Todo lo que importa es el caso... todo lo que importa es encontrar al asesino antes de que ataque de nuevo. Así que asúmelo de una puta vez, ¿vale?", espetó, e inmediatamente se arrepintió de sus palabras. Estaba enfadada; enfadada porque no estaban más cerca del asesino a pesar de su trabajo de ganchillo en la pizarra, enfadada porque si el patrón del asesino se mantenía, iba a atacar de nuevo dentro de un día o así y no tenían ni idea de quién sería su próxima víctima.

Chase tragó saliva con fuerza, tratando de promulgar su cara de póquer.

Henry negó con la cabeza.

"¿Qué? ¿Qué pasa, detective Yasiv? No podías dejar de hablar en casa de la Sra. Pritchard, así que por favor no te contengas ahora".

Los ojos del hombre se desviaron hacia Frank y volvieron a mirar hacia atrás.

"Es que..."

"Oh, por el amor de Dios", gritó Chase. "¡Escúpelo!"

Al diablo con la cara de póquer.

"Es tu atuendo", dijo al fin. "Pareces una Geni Bouchard morena".

"¿Un qué?" exclamó Chase. Se miró a sí misma y su corazón palpitó. Y entonces inundó su organismo de sangre, sobre todo las mejillas y las orejas. Chase no era de las que se avergonzaban fácilmente, pero por primera vez desde que su superior la había sorprendido con una aguja aún clavada en el brazo en Seattle, se sintió mortificada.

Aún llevaba puesto su conjunto de tenis blanco, la parte superior de sus pechos todavía húmeda por el sudor, el dobladillo de la falda apenas le cubría la parte superior de los muslos.

Chase respiró hondo tres veces, regañándose por ser tan descuidada con cada una de ellas, y luego se dirigió a los detectives.

No había nada más que hacer que poseerlo ahora.

"Está bien, supéralo. Estaba jugando al tenis con Clarissa Smith y no tuve oportunidad de cambiarme".

Los dos hombres siguieron mirando boquiabiertos.

"¿Estáis bien? ¿Queréis ir al baño y quitaros la madera de los pechos? ¿No? Bien, entonces empecemos".

Se dio la vuelta, intentando quitarse la sangre de las mejillas, cuando la puerta volvió a abrirse.

"Oh, lo siento, pensé que el detective Adams..." La frase de la agente Dunbar se interrumpió cuando Chase volvió a girarse. "Oh, yo, uh..."

"¿Tú también?" Dijo Chase.

"Lo siento..."

Chase le cortó levantando una mano.

"Siéntate, Dunbar."

El hombre hizo lo que le decían, colocando sobre la mesa un delgado libro de tapa dura que llevaba en la mano. Los detectives Yasiv y Simmons también se sentaron.

Chase se volvió hacia el tablero y su cara volvió a sonrojarse al darse cuenta de que había girado demasiado deprisa y se le había levantado la falda.

Bueno, a la mierda. Estoy aquí, llevo esto. Deja que llenen sus bancos de azotes. Tengo tres asesinatos que resolver.

"Tres víctimas, todas ellas crecieron en Nueva York. Todas tienen el mismo modus operandi: papillas de mariposa, una mariposa dibujada con sangre en la espalda", empezó, señalando las fotografías correspondientes mientras hablaba. "Frank y Henry, me habéis dicho que la señora Pritchard os informó de que las tres víctimas eran amigas cuando eran más jóvenes. También tenemos a Clarissa Smith, esposa del difunto, y a su espeluznante criado Raúl. Por encima de ellos, Weston Smith, el hermano de Thomas. Y en lo más alto tenemos a Kenneth Smith, de SSJ", movió ahora el dedo lateralmente. "También tenemos la misteriosa 'V' que encontramos en el teléfono de Thomas, y luego éste es el doctor Mark Kruk, primero psiquiatra matrimonial de los Smith, pero ahora probablemente sólo de Thomas".

Chase llevó la mano a la parte superior del tablero, donde había colocado la fotografía de una monarca. Debajo de la mariposa había tres cuerdas como hilos de seda que conducían a cada uno de los muertos.

"Y éste es nuestro asesino. Nuestro Asesino de la Mariposa, como lo llama la prensa", dijo con amargura antes de volverse hacia los demás. "¿Algo más? ¿Me he perdido algo?"

Henry abrió la boca para decir algo, pero Frank habló primero.

"La Sra. Pritchard no pudo decir mucho sobre los chicos, aparte de que solían jugar juntos".

Chase asintió.

"Beckett llamó esta tarde. Estaba en Montreal y confirmó lo que todos temíamos. Chris Papadopoulos o como se llame fue definitivamente la primera víctima del Asesino de la Mariposa. Coincide con el modus operandi. Sangre femenina en su espalda, sin huellas, sin fibras, sin ADN en la escena. Nuestro asesino es meticuloso, cuidadoso y determinado".

Se hizo el silencio en la sala. Finalmente, el oficial Dunbar habló.

"Tengo algo, detective Adams", dijo vacilante.

"Dispara".

Levantó el libro de la mesa y se lo mostró a todos.

DEER VALLEY ACADEMY, Anuario 1992-1993, la portada decía.

A Chase se le iluminaron los ojos. Al ver esta reacción, Dunbar se animó a continuar.

"La señora Pritchard tenía razón: nuestras tres víctimas fueron juntas al instituto. De hecho", abrió la página marcada con una nota adhesiva. "Incluso tengo una foto de ellos juntos".

Chase se inclinó hacia él.

"Déjame ver", dijo, y Dunbar le entregó el anuario.

La fotografía mostraba a cuatro chicos con la cabeza echada hacia atrás entre risas y los ojos muy abiertos. Al fondo había un quinto chico, medio recortado por el marco. A diferencia de los demás, este muchacho tenía la cabeza baja y los labios fruncidos. Sus largos brazos colgaban sin fuerza a los lados. 

Chase reconoció a los tres primeros y los señaló, diciendo sus nombres en voz alta. Cuando llegó al cuarto chico, señaló y miró a Dunbar.

"¿Quién es?"

El hombre sonreía con orgullo.

"Ese es Tim Jenkins."

"¿Quién?" Preguntó Chase.

Dunbar se encogió de hombros.

"Sigo trabajando en ello".

Chase señaló al niño que había quedado aislado por la frontera a continuación.

"¿Y esto?"

"Eso no lo sé. Ni siquiera está claro si se supone que está en la foto o si simplemente hizo photobombing. Busqué en el anuario y no encontré a nadie que se le pareciera".

Chase asintió y volvió a la pizarra. Colocó otro trozo de papel en la misma fila que las otras víctimas, pero a un lado. Escribió el nombre de Tim Jenkins en el papel, pero no pasó ningún hilo.

¿Víctima potencial o sospechoso?

"Gran trabajo. ¿Algo más?"

Cuando Dunbar no respondió de inmediato, ella lo miró.

El hombre volvió a mostrarse incómodo, como la primera vez que vio su atuendo.

"¿Y ahora qué?" preguntó Chase.

Pronunció las palabras "teléfono móvil" y sus ojos se desviaron hacia Frank y Henry.

"Está bien, adelante", le animó Chase.

Dunbar se aclaró la garganta antes de continuar.

"Alguien había borrado la mayor parte de la información del teléfono; o eso o Thomas era un tipo bastante aburrido. De todos modos, pude recuperar algunos mensajes borrados de hace unos tres meses. Parece que Thomas se puso en contacto con Neil de la nada; por lo que he podido ver en las redes sociales, era el primer contacto que tenían en años. De todos modos, empieza a hacer algunas preguntas extrañas...".

Chase enarcó una ceja.

"¿Extraño? ¿Cómo?"

"No sé, todo parece una cháchara, como si no dijeran nada. Pero tengo la impresión de que están diciendo algo. Algún tipo de código de hermanos, tal vez".

Chase inclinó la cabeza hacia un lado, tratando de obtener una nueva perspectiva de lo que decía Dunbar.

"Entonces, ¿hay algo que podamos usar?"

Dunbar empezó a hojear varias hojas de papel que tenía sobre la mesa.

"Ah, aquí", dijo, refiriéndose a una transcripción de mensajes de texto. "Este es de Neil a Thomas, marcado el martes 21 de diciembre a las 2:34 am. Hay muchos errores tipográficos, pero básicamente dice: Tommy, ¿cuándo volverás a ver a 'V'? Creo que le gustas, jajaja".

A Chase se le cortó la respiración.

V es ella.

"¿Qué...?"

"Espera, hay más", interrumpió Dunbar, moviendo el dedo a la siguiente línea. "Aquí está el mensaje de vuelta de Thomas, nueve minutos después: No más mensajes".

Chase esperó.

"¿Eso es todo?", dijo ella.

"Eso es todo por otras dos semanas", confirmó Dunbar. "Y luego volveremos al código de los hermanos sin palabras".

Chase cogió una silla de la mesa y se sentó, intentando organizar toda la nueva información en su mente. Al cabo de unos instantes, se inclinó hacia delante, entrelazó los dedos y se los golpeó contra la barbilla.

"De repente, Thomas envía un mensaje de texto a Neil y empiezan a charlar. Es todo cháchara, hasta que Neil menciona 'V', aludiendo a ella como una mujer, y Thomas esencialmente pone fin a la conversación. Un mes después, ambos están muertos. ¿Estoy en lo cierto?"

Dunbar asintió.

"¿Qué pasa con Chris Popo-lo que sea. ¿Se ha puesto en contacto con Neil o Thomas?" Chase preguntó.

"Que yo sepa, no en el teléfono de Thomas ni en Internet", respondió Dunbar.

"Vale, entonces se me ocurren dos escenarios: uno, es que haya alguien ahí fuera apuntando a estos chicos por algo que hicieron hace mucho tiempo -sabemos de sobra que Thomas Smith no siempre fue el ciudadano ideal de NY- o algo ocurrió cuando se juntaron hace unos meses. El primero es el único escenario que incluye a Chris. La clave quizá sea esta misteriosa mujer V", Chase hizo una pausa. "¿Podría ser ella la que tiene sangre en la espalda de los dos hombres?".

Se hizo el silencio entre los detectives.

"Tal vez", se dijo Chase a sí misma más que a nadie. "Tal vez".

Levantó los ojos y se volvió hacia Dunbar.

"Averigua todo lo que puedas sobre Tim Jenkins y cómo encaja en esto. Además, voy a necesitar los nombres de todos los profesores de las clases en las que estaban los chicos."

"Eso fue hace veinte años", se quejó Dunbar.

Chase lo descartó con un gesto de la mano.

"Jubilados, aún trabajando, no importa, mientras sigan vivos".

Dunbar asintió y empezó a levantarse.

"Buen trabajo", dijo ella, y el hombre sonrió y salió de la habitación.

Chase miró a continuación al detective Simmons.

"¿Alguna idea de dónde está Drake? Nos vendría bien su ayuda ahora mismo".

"Ni idea. No le he visto ni sé nada de él desde la última reunión".

Chase se volvió hacia el detective Yasiv.

"¿Tú?"

Sacudió la cabeza.

"Lo mismo digo. No he..."

Un alboroto en el exterior de la sala de conferencias interrumpe su respuesta y atrae la atención de todos.

"¿Qué coño?" murmuró Chase.

Había una chica guapa con un camisón de Frozen, con las manos esposadas a la espalda, siendo conducida por la comisaría 62 nada menos que por el hombre en persona.

Capítulo 36

A Drake le dolía la cara, y un cisma de dolor le subía por el costado con cada respiración. Y, sin embargo, pensó que había hecho un buen trabajo manteniendo una expresión neutra.

Sabía lo ridícula que debía parecer la escena para los demás agentes y detectives, pero no le importaba. Después de todo, no tenía ninguna reputación que proteger, ninguna dignidad que mantener.

Todo eso se había perdido cuando Clay había sido asesinado.

Joder, necesito una copa.

Justo cuando pasaba por delante de la puerta de la sala de conferencias, ésta se abrió de golpe y Chase irrumpió en el pasillo.

"¿Drake? ¿Quién demonios es?"

Drake se quedó mirando un momento, recorriéndola de arriba abajo. Llevaba un atuendo que recordaba al que Clarissa Smith había lucido el día que le dijeron que Thomas había muerto.

Y que le aspen si no le queda tan bien como a ella.

"¿Qué demonios llevas puesto?", preguntó, ahogando una risita. Verónica siguió caminando hacia delante, y él la agarró de las esposas y tiró de ella hacia atrás.

"Eso no importa", espetó Chase. Se inclinó hacia él y Drake tuvo la extraña sensación de que lo estaba olfateando. "¿Qué te ha pasado en la cara? ¿Y quién demonios es ésta?"

"Esto", dijo, sin poder evitar que se le formara una sonrisa en la cara a pesar del dolor, "es V".

Chase se quedó estupefacto.

"V?"

"Sí, Chase Adams te presento a Verónica... ¿cuál dijiste que era tu apellido?".

"No lo hice", gruñó Verónica.

"Ah, bueno, V es suficiente", dijo Drake.

Al darse cuenta de que Chase seguía mirándole fijamente, se volvió hacia uno de los agentes que se habían reunido a su alrededor.

"Tindall, lleva a esta mujer a fichar, por favor."

El hombre no se movió.

"Detective Tindall lleve a esta mujer a fichar", repitió Chase.

El detective Tindall, un hombre de nariz larga y barba pintada, dio un paso al frente.

"¿Cuál es el cargo?"

"Nada por ahora, sólo quiero hablar", respondió Drake, entregándole a la mujer. Ella le siseó y él le guiñó un ojo. "Sólo una pequeña charla".

Chase volvió a inclinarse hacia él.

"Entra en la sala de conferencias, Drake."

Drake asintió y se volvió hacia los demás.

"¿Puede alguien traerme un buen filete frío para el ojo?" Cuando nadie se movió, ni siquiera esbozó una sonrisa, añadió: "¿No? ¿Alguien?".

Chase lo agarró por el brazo, con una fuerza sorprendente, y tiró de él en dirección a la sala de conferencias.

"Ahora, Drake."

Se dejó conducir y, una vez dentro, Chase se volvió hacia los detectives Yasiv y Simmons.

"Frank, Henry, os avisaré cuando sepa algo de los profesores. Hasta entonces, prepárense".

Los dos hombres se levantaron y se marcharon, sin dedicar a Drake más que una mirada superficial.

"¿Profesores?", preguntó, pero sólo se encontró con el silencio.

Cuando por fin se fueron, Chase lo miró, con los ojos encendidos.

"Siéntate, Drake. Siéntate y dime qué coño está pasando".

***

"¿Cómo se llamaba el oficial? ¿El que te salvó?" preguntó Chase cuando terminó de contar su historia.

Drake frunció el ceño.

"No sé... no entendí su nombre. ¿Eso es lo que captas? ¿Después de lo que te dije sobre Raúl, Weston... sobre encontrar a V?"

Chase se le quedó mirando acusadoramente.

"No estaba bebiendo si eso es lo que estás pensando."

Durante casi un minuto entero, los dos detectives permanecieron sentados en la sala de conferencias sin decir palabra.

Finalmente, Chase habló.

"Te creo", se apresuró a decir, y luego pasó a describir las nuevas fotografías del tablero y el significado que había detrás de los alfileres y los hilos.

"Pero aún no estamos cerca de encontrar al asesino", dijo Drake, sonando desolado. "¿Crees que este Tim Jenkins podría ser nuestro hombre?"

Chase se encogió de hombros.

"Si es así, espero que Dunbar tenga algo para mí en una hora o así".

"¿Quieres hacerle una visita?"

Chase negó con la cabeza.

"No, todavía no. Primero averigüemos un poco más. Si es el Asesino de la Mariposa, podríamos pillarle por sorpresa".

Drake se mordió el interior del labio.

"¿Y si no es el asesino? ¿Y si es la próxima víctima? Según la línea temporal, el asesino volverá a atacar pronto".

Drake pudo ver que sus palabras habían tocado una fibra sensible en Chase, iluminando algo que ella ya había considerado.

"Tienes razón, es demasiado arriesgado. Necesitamos a alguien con él, siguiéndole, permaneciendo fuera de su casa. Pondré al detective Gainsford en ello. Mientras tanto, me encantaría traer a Raul aquí".

Drake se resistió.

¿"Raul"? ¿Y Weston? ¿O Ken Smith? Esos son dos tipos con los que quiero hablar. Ellos son los que proporcionan el dinero, pagando a la gente. Amenazando a Clarissa."

Chase abrió la boca para responder, pero un golpe en la puerta de la conferencia la interrumpió.

"¿Sí?", preguntó ella.

La puerta se abrió unos centímetros y el hombre que había llevado a Verónica a la reserva se asomó.

"El Sargento Rhodes quiere verte en su oficina."

"¿Yo?" preguntó Drake por costumbre.

"Los dos", respondió Tindall y cerró la puerta.

Drake se volvió hacia Chase, que se encogió de hombros.

"Déjame hablar a mí", dijo. "Sólo están buscando una razón para dejarte ir".

"No me digas."

Capítulo 37

El sargento Rhodes estaba sentado detrás de su escritorio, con el ceño fruncido.

"Siéntate", ordenó en un tono enérgico, con el que Drake estaba demasiado familiarizado.

Tanto Drake como Chase hicieron lo que se les pidió.

Rhodes suspiró y se inclinó hacia delante.

"En nombre de Dios, ¿qué está pasando? ¿Crees que esto es un número de circo? Que puedes... -dejó escapar la frase y luego señaló a Chase-, parece que vas vestido para un maldito baile de debutantes, y tú -señaló a Drake-, parece que te has peleado con Conor McGregor. ¿Y qué es eso de que una chica vestida de Disney se pasea por la comisaría?".

Drake miró a Chase, pero su atención volvió cuando Rhodes golpeó con las manos el escritorio que tenía delante.

"¡Habla, maldita sea!", bramó.

Chase se aclaró la garganta y contó los progresos que habían hecho en el caso del Asesino de la Mariposa, empezando por la conexión con Chris Papadopoulos en Montreal, hasta el hecho de que las tres víctimas habían ido juntas al instituto. Drake esperaba que Rhodes se alegrara, ya que estaban haciendo progresos, pero a medida que Chase relataba sus hallazgos su papada sólo parecía hundirse más y más.

"¿Eso es todo?", dijo él cuando ella terminó. "¿El CSU no tiene nada? ¿El ME no tiene nada? ¿Ninguna pista? ¿Ningún sospechoso?"

"Bueno, todavía estamos explorando-" Chase comenzó.

"Tengo a los medios de comunicación respirándome en la nuca", empezó Rhodes, con la cara empezando a enrojecer, "y el subinspector me está dando por el culo al menos una vez al día. Ahora tengo tantos orificios que, cuando voy a cagar, parezco un maldito aspersor. Y el Alcalde... Cristo, el Alcalde se queja de que cada donante con una cuenta bancaria de siete cifras se ha puesto en contacto con él, preguntando si están en peligro de ser los siguientes por este... este Asesino de la Mariposa".

Drake ya había visto al hombre alterado antes, enfurecido hasta el punto de que Clay ni siquiera podía calmarlo, pero esto era diferente. Rhodes, a pesar de sus bravatas, parecía asustado.

Y eso era algo nuevo.

Drake se aclaró la garganta.

"Tenemos que traer a Kenneth y a Weston Smith, hacerles algunas preguntas y ver adónde va el dinero. También sería bueno crear un grupo de trabajo. El período de enfriamiento del asesino entre asesinatos ha sido..."

La cara de Rhodes se puso tan roja que Drake se detuvo, preocupado por el bienestar del hombre.

"¿En serio? ¿De verdad?", replicó el sargento con sarcasmo. "Le digo que el alcalde está encima de mí y que los medios de comunicación se muerden la cola, ¿y usted me dice que quiere traer aquí a dos de los abogados y personajes públicos más ricos de Nueva York para entrevistarlos? ¿Basado en qué?"

"Tenemos..." Chase comenzó pero fue cortado una vez más.

"Nada, eso es lo que tienes", terminó Rhodes por ella. "Tienes algunas teorías descabelladas sobre sobornos y otras tonterías. Pero nada sobre quién es el asesino o qué coño quiere, aparte de divertirse matando cabrones ricos. Tim Jenkins, eso suena como una pista."

"O tal vez nuestra próxima víctima", ofreció Drake.

Rhodes frunció los labios e hizo un gesto despectivo con la mano.

"Lo pondremos bajo vigilancia las veinticuatro horas, a ver si le pillamos el desliz..."

"¿Qué pasa con Raúl entonces?" preguntó Drake, interrumpiendo a su compañero. Chase le lanzó una mirada cuyo significado estaba claro: "Te dije que me dejaras hablar a mí".

"¿Quién?" preguntó Rhodes ahora con aire de indiferencia.

"El ama de llaves de los Smith. Podemos traerlo bajo sospecha de solicitación... Después de todo, lo vi dirigirse al apartamento de la prostituta con un sobre de dinero".

Rhodes negó con la cabeza.

"No, no lo viste. Lo que viste, Drake, fue a un hombre en las inmediaciones del apartamento con un sobre que sospechas que estaba lleno de dinero en efectivo", corrigió Rhodes. "De ninguna manera vas a traer a nadie relacionado con esa familia a esta comisaría".

"¿Y si traemos a Raúl sólo para charlar? Quiero decir, informalmente. Está claro que sabe mucho más de lo que dice. Además, puede que haya visto algo que ni siquiera crea que esté relacionado con el caso", preguntó Chase, sustituyendo a Drake.

El sargento Rhodes suspiró y se quitó las gafas antes de frotarse las hendiduras rojas de los lados de la nariz con los dedos índice y pulgar. Dejó las gafas sobre el escritorio y miró a Chase.

"Bien. Pero quiero que sea discreto, ¿entendido? Y nadie debe acercarse a ningún miembro de la familia Smith. ¿Está claro?"

Chase asintió.

"Entendido."

"Y consigue a alguien sobre este Tim Jenkins de inmediato; lo último que necesitamos es otro asesinato en nuestras manos. Y Chase, quítame a los medios de encima. Organiza una conferencia para mañana por la mañana".

Chase torció la cara.

"¿Para decirles qué?"

Rhodes levantó las manos.

"No sé, ¡sólo quítamelos de encima! Y si te pones esa ropa para la conferencia, no me importa lo que diga RRHH, estás acabada. ¡Ahora salgan de mi oficina!"

Capítulo 38

Una hora más tarde, Drake se encontraba de nuevo en la sala de conferencias, con los ojos desenfocados mientras miraba las fotografías de la pizarra.

Chase había hecho un buen trabajo juntando las piezas, pero no podía evitar pensar que había algo que les faltaba, algo grande. Algo que podría resolver este caso.

Tres víctimas, una de las cuales vivía en otro país, dos que acababan de reavivar una rancia amistad de dos décadas, una prostituta, una pícara ama de llaves con sobres de dinero y una maldita mariposa de todas las cosas...

A Drake le recordó un tablero similar que Clay había montado cuando intentaban atrapar al Rey Esqueleto. Sólo que entonces habían sido siete asesinatos, no tres, y las víctimas eran náufragos en lugar de los más acaudalados de Nueva York.

Sin embargo, había algo similar en ellos. Por un lado, el Asesino del Esqueleto tenía un modus operandi específico, al igual que el Asesino de la Mariposa.

La puerta de la conferencia se abrió y Drake se giró para ver entrar a Chase. Llevaba una falda oscura y una blusa color crema abotonada casi hasta el cuello.

"Pensé que podría encontrarte aquí. ¿Ya fuiste a entrevistar a Verónica?"

Drake negó con la cabeza.

"No; voy a dejar que se lo guise. Le he dicho a Frank que cuando recoja a Raúl se asegure de colarlo por detrás, pero que Verónica lo vea. Ella estaba muy callada en su apartamento; tal vez ver a Raúl podría relajarlos. Consideré pedirle a Frank que esposara a Raúl una vez dentro de la comisaría, pero si Rodas se enteraba, se cagaría en los aspersores".

Chase sonrió satisfecho, y pudo ver en sus ojos que pensaba que traer a Raúl y hacerlo desfilar para Verónica podría ayudarla a recordar a Thomas Smith.

"El detective Gainsford está apostado fuera de la casa de Tim Jenkins con órdenes explícitas de no interactuar con él si se le ve. Dije que le relevaríamos esta noche a las diez".

Drake enarcó una ceja pero se resistió a comentar. Vigilar la casa de un hombre era un trabajo para una sola persona. Esto parecía sospechosamente como si ella quisiera cuidarlo. Y también significaba que no era probable que le sirvieran tarta de lima esta noche.

O Johnny Red.

"¿Qué vamos a hacer mientras tanto? Me estoy quedando ciego mirando esta pizarra".

Chase sonrió.

"¿Qué? ¿Qué es?" Drake preguntó.

Tiró un montón de papeles sobre el escritorio y se deslizaron hasta Drake. Él los cogió antes de que cayeran al suelo.

"Mi chico de los registros llegó: Los registros juvi de Thomas. Y son peores de lo que pensábamos. Mucho peor".

Drake cogió los papeles y empezó a leer.

"No me digas", dijo.

La primera línea decía Thomas Alexander Smith - Antecedentes penales juveniles. Lo que seguía eran varias páginas de listas de delitos y sus penas.

"¿Tres páginas?", preguntó sorprendido.

Chase asintió con entusiasmo.

"Vamos, léelo, se pone mejor".

Drake volvió a prestar atención a la primera página.

El primer delito de la lista fue Grand Theft Auto.

Drake silbó.

"Vaya. ¿En serio? Este no es un niño que se olvida de pagar una chocolatina".

"No", respondió Chase con aire de suficiencia. "Sigue adelante".

Tres años en detención juvenil, reducidos a seis meses, liberado al cabo de un mes por buena conducta.

Thomas sólo tenía catorce años.

Sus ojos se desviaron hacia la siguiente acusación.

Robo de menos de 1.000 dólares; tres meses de libertad condicional, multa de 10.000 dólares, 40 horas de servicio comunitario.

El tercer delito fue agresión en tercer grado, por el que Thomas pagó otra cuantiosa multa y se le impusieron cien horas de servicios a la comunidad.

Drake levantó la vista y se frotó los ojos. Entrecerrar los ojos ante el texto en negro le producía náuseas.

"Sí", dijo Chase antes de que Drake siquiera hiciera una pregunta. "Todos son así. Multa considerable, servicio comunitario. Parece que papá tuvo que desembolsar algo de dinero para mantener a nuestro ángel Thomas Alexander Smith fuera de prisión".

Drake dio un golpecito en la esquina de la página.

"¿Por qué no apareció nada de esto en nuestra búsqueda de antecedentes? Los registros de Juvi están sellados, pero debe haber habido algo sobre esto en un artículo de periódico, ¿no? Es decir, no pueden publicar su nombre, pero hay otras formas de insinuarlo sutilmente, que serían de interés, sobre todo dada la prominencia de Ken Smith en la comunidad."

Chase negó con la cabeza.

"Ni uno. Ni un solo artículo sobre los crímenes, y mucho menos sobre los autores. Hice que Dunbar lo comprobara después de recibir el archivo. Estoy empezando a pensar que las donaciones estratégicas de Ken Smith podrían incluir algunos editores muy específicos en el Times. Tal y como yo lo veo, si puedes pagarles para que publiquen lo que quieras, puedes pagarles para que no publiquen lo que quieras."

No lo sé, pensó Drake.

"Y", continuó Chase, "esto fue hace más de veinte años. Entonces no había blogs ni vlogs".

Drake enarcó una ceja.

"He oído hablar de los blogs, ¿pero de los vlogs?".

"Videoblogs".

"Ah."

Chase se acercó al lado del escritorio de Drake.

"Echa un vistazo más de cerca al robo del auto".

Drake lo hizo.

Nada le llamó la atención.

"El co-acusado".

Drake tardó un segundo en encontrar la línea y, cuando lo hizo, silbó.

"Wow."

La sonrisa de Chase creció.

"Sí. Thomas y Neil, ambos robaron el coche. Parece que a los dos chicos ricos les gustaba meterse en pequeños problemas por allá".

Drake se recostó en su silla.

"No me digas", dijo mientras volvía a coger el anuario del instituto. Lo abrió por la página en la que aparecía la fotografía de Thomas, Neil y los otros tres chicos, marcada con una nota adhesiva. Cuando vio la foto por primera vez, sólo había visto alegría juvenil en sus ojos, sus bocas abiertas por la risa. Pero ahora, dado lo que sabía sobre Thomas y su juventud, su perspectiva había cambiado.

Ya no parecían felices, jubilosos. Ahora parecían... diferentes. Podían estar riendo, claro, pero no tenía por qué ser de alegría. Podía ser otra cosa.

"¿Crees que estos chicos cabrearon a alguien hace tantos años, y que quienquiera que fuese se está vengando ahora? ¿Después de todo este tiempo?"

Chase se encogió de hombros.

"Lo he pensado. Quiero decir, Dunbar no puede encontrar una conexión reciente entre Chris y Neil y Thomas-él todavía está trabajando en Tim. Pero dudo que estuvieran todos juntos en un club de lujo. ¿Y alguien con una venganza? Me las arreglé para conseguir los archivos del caso más atroz de las acusaciones de Thomas... están fácilmente disponibles, sólo los nombres de los menores están censurados. El coche que robaron pertenecía a un maestro de escuela, y estaba intentando que se retiraran los cargos. ¿El robo? Macy's. Mierda, todo el mundo roba en Macy's. Y el asalto fue de Thomas lanzando un puñetazo a un portero que no le dejó entrar en un club porque era siete años menor de edad. El tipo ya tiene sesenta años y es pastor".

Drake se lo pensó un momento, con su comentario anterior sobre Ken Smith sobornando a un editor aún en mente.

"¿Saben qué? Tal vez no sean los delitos por los que Thomas fue arrestado, sino por los que no".

Chase chasqueó la lengua.

"Eso es lo que yo también estaba pensando. Pero, ¿cómo diablos podemos averiguar sobre un crimen que nunca fue denunciado? ¿Nunca se archivó? ¿Ningún arresto? Quizá hoy podamos hacer una búsqueda informática de cualquier nota sobre Thomas o Neil, pero ¿hace veinte años? Imposible".

Drake miró a Chase.

"No es imposible. Sólo tenemos que preguntar a uno de los chicos".

Chase parecía dudosa, y Drake sabía lo que estaba pensando.

Thomas estaba muerto, Neil y Chris también. Y habían decidido mantener las distancias con Tim Jenkins por el momento.

Pero no estaba interesado en ninguno de ellos.

Se inclinó repentinamente hacia delante y su dedo se posó directamente en la cara del muchacho larguirucho medio cortado por el borde de la foto, con los labios finos fruncidos en un ceño profundo.

"Este chico... apuesto a que puede decirnos lo que queremos saber. Si alguna vez podemos averiguar quién coño es".

Una mirada a su rostro bastó para decirle que era escéptica.

"Si no es sólo un merodeador al azar, que no podemos decir. Tengo a Dunbar en ello, por si acaso. Hablando de eso", dijo mientras sacaba otra hoja de papel de la carpeta que tenía delante.

"¿Más regalos?"

"Dunbar" vino de nuevo. Una lista de los profesores que enseñaron a los chicos en el instituto. Al principio, pensé que tal vez el profesor cuyo coche habían robado estaría en ella, pero no hubo suerte. No trabajaba en el mismo distrito. De todos modos, la mayoría están muertos o jubilados. Hice que el detective Simmons hiciera algunas llamadas -al parecer, se le dan bien los ancianos- y tres de ellos recuerdan a los chicos. Él y el detective Yasiv se dirigen ahora a hablar con ellos".

"¿Y Dunbar?"

"Todavía está trabajando en la conexión Jenkins. Me llamará en cuanto lo sepa".

Drake giró en su silla y empezó a añadir la nueva información -el profesor, el chico misterioso de brazos largos y cara alargada, el gorila que Thomas había fichado- a la pizarra.

Cuando terminó, señaló con el dedo al psiquiatra Dr. Mark Kruk.

"¿Qué pasa con él? ¿Alguien ha hablado con él?"

Chase negó con la cabeza.

"Se suponía que sí, ¿recuerdas? Antes de que te fueras a visitar putas y a que te dieran puñetazos en la cabeza".

Drake soltó una risita y luego se estremeció al recordar sus costillas doloridas y su cara hinchada.

"Es una pérdida de tiempo, de todos modos. No te va a revelar ninguna información del paciente".

Drake se encogió de hombros, recordando cómo había detestado la idea de hablar con otro psiquiatra cuando Chase se lo había sugerido por primera vez.

Pero ahora el Dr. Mark Kruk parecía la última persona a la que aún no habían entrevistado.

Podría valer la pena intentarlo.

Durante unos instantes, ambos se quedaron mirando la pizarra sin hablar.

"Parece una tela de araña", dijo finalmente Chase.

"Más bien una crisálida inmadura", dijo Drake.

Chase frunció el ceño e iba a decir algo cuando sonó el timbre de su teléfono y contestó. Tras unas breves frases, colgó y se volvió hacia Drake.

"Era el detective Gainsford. Está de camino con Raul ahora. Deberíamos ir a la sala de interrogatorios, prepararnos. Asegúrate de que Verónica le ve".

Drake asintió.

"Sí, ve tú. Dudo que ella esté muy contenta de verme primero. Podría ser bueno si puedes suavizar las cosas, hacerla sentir más cómoda. ¿Quizás ponerte ese numerito que llevabas antes?"

Chase le dio un puñetazo en el hombro, y él hizo una mueca de dolor cuando el impacto hizo que se le inflamara de nuevo el costado.

"Tienes cinco minutos."

"Cinco minutos", aceptó Drake. Cuando la puerta se cerró tras ella, sacó el móvil del bolsillo e hizo su propia llamada.

Capítulo 39

"Raúl, me estoy esforzando aquí, tratando de entender por qué estabas llevando dinero a una prostituta en Clinton Hill. Dinero que recibiste de Weston Smith", dijo Chase, inclinándose sobre su escritorio.

Raúl no dijo nada, se limitó a mirar fijamente a Chase con sus ojos pequeños y oscuros.

Chase suspiró.

"No lo entiendo. Vienes aquí por voluntad propia, sin representación aunque ambos sabemos que todo lo que tenías que hacer era silbar y Weston estaría aquí. ¿Por qué? ¿Para sentarte aquí y no decir nada?"

Todavía nada. Ni un destello de ira, tristeza, frustración. Nada. El afecto del hombre era ligeramente perturbador. Chase decidió presionar un poco más, tratar de evocar una reacción en él.

"¿Por qué pagabas a la prostituta, Raúl? ¿La maltrataste un poco la última vez? ¿La estrangulaste tal vez?"

Ni siquiera un parpadeo en los ojos oscuros del hombre.

"¿No? Tal vez Clarissa es más tu tipo, con su gran..."

"¡Ya basta!", gritó de repente el hombre.

El arrebato fue tan repentino que Chase retrocedió sorprendido.

Así que ahí está el botón, pensó. Pero en lugar de pulsarlo, se reclinó en la silla y estudió al hombre. Era pequeño de estatura, pero tenía una presencia que ella no había apreciado cuando se conocieron en la finca de los Smith. En aquel entonces, ella había pensado que se necesitaría un hombre grande para abrir las enormes puertas de roble, y se sorprendió de que, en lugar de eso, hubiera sido Raúl.

Ahora Chase empezaba a pensar que Raúl era "más grande" de lo que había pensado en un principio e hizo una nota mental para que Dunbar investigara tanto a Raúl como a Tim Jenkins.

¿Por qué estás aquí? ¿Culpa? ¿Deber? ¿Remordimiento?

Chase le masajeó la frente.

"Puedes irte. En cualquier momento, puedes irte, Raúl. No estás arrestado, no estás retenido ni detenido. Esto es sólo una conversación. Una conversación entre dos personas que quieren averiguar quién mató a Thomas Smith. ¿Crees que puedes ayudarme con eso?"

Raúl no se movió, ni siquiera se movió el grueso bigote. La rabia que le había sacado por hablar mal de Clarissa se había desvanecido tan rápido como había aparecido. Y lo que era peor, parecía habérsela transferido a ella.

¿Por qué todos los implicados en este caso se empeñan en dificultar al máximo su resolución? ¿Qué demonios oculta todo el mundo?

***

Drake se presionó la cabeza con la bolsa de guisantes que había robado del congelador del personal. Inhaló bruscamente, pero la sensación de adormecimiento que siguió fue muy apreciada.

"Esto me pasa por intentar hacer lo correcto", refunfuñó.

Verónica se burló.

"Sé que salías con Thomas Alexander Smith. Lo sé porque vimos tu nombre en su móvil", Drake miró fijamente a la mujer mientras hablaba, a ver si delataba algo.

Verónica sacudió la cabeza y puso los ojos en blanco, pero mantuvo los labios apretados.

"También creo que estabas viendo a Neil Benjamin Pritchard."

¿Fue un tic? ¿Ha cortado la respiración?

"No se ve bien, Verónica. No pinta nada bien para ti. Dos de tus clientes ricos están muertos, y tú aceptaste un soborno de una de sus ricas familias para guardar silencio. Además del soborno, podemos acusarte de obstrucción a la justicia... Eso son hasta 15 años de cárcel, querida".

Verónica se burló.

"Ese sobre de dinero no te servirá de mucho en la cárcel. Seguirás haciendo trucos en prisión, pero no será en una cama gigante con cortinas rojas, y tus clientes tendrán nombres como Sadie Mae y Squeaky Fromme y no Blake y Finn, déjame decirte".

Verónica no se inmutó.

"Tres asesinatos, Verónica. Asesinatos. Thomas, Neil y Chris. ¿Sus vidas valen menos que el dinero que Raúl te pasó?"

Verónica frunció los labios y cruzó los brazos sobre su ridículo camisón de Frozen.

"¿Quién?"

Drake se quedó mirando.

Se levantó de repente, incapaz de seguir mirando la expresión petulante de Verónica. Sin decir una palabra más, salió furioso de la habitación. Luego apoyó la espalda contra la pared y cerró los ojos. 

Sólo un trago. Me dirijo al coche, cojo la miniatura que guardé en la guantera y me la bebo. Sólo una.

Drake abrió los ojos y se giró, y estuvo a punto de tropezar cuando se dio cuenta de que Chase estaba allí de pie, mirándole fijamente.

"Probablemente ya se habrá descongelado", dijo.

La cara de Drake se torció de confusión.

"¿Qué?"

Ella señaló con la cabeza la bolsa de guisantes que tenía en la mano. Drake gruñó y los tiró a una papelera que había al final del pasillo.

Sonó con fuerza y amenazó con caerse, pero tras un odioso whu-whu-whu-whu sonido de balanceo, se asentó.

"¿Llegas a algo con el indio Oddjob?"

Chase entornó los ojos en respuesta a la oscura referencia y a la naturaleza racista del comentario, pero luego negó con la cabeza.

"No ha dicho nada. Literalmente nada, aparte de proteger a Clarissa. Quiero decir, ¿por qué siquiera venir aquí si no vas a hablar? ¿Cuál es el punto? "

Drake rechinó las muelas con tanta fuerza que sintió llover un fino polvo sobre su lengua.

Chase tenía razón. Nada de esto tenía sentido. De repente, Drake se encontró de nuevo en el callejón, curándose las heridas, gritándole al imbécil del poli que moviera el coche, cuando pasó el Range Rover negro.

¿Por qué estaba allí el Rover? ¿Por qué seguía Raúl por allí?

Como un relámpago, surgió una idea. Chase debió de ver un cambio en su rostro porque de repente se alarmó.

"¿Qué? ¿Qué es?"

"Quiero probar algo, ¿vale? Dijiste que jugabas al póquer..."

"-Póquer en Internet."

"Sí, bueno, ¿puedes leer a la gente?"

Chase sonrió.

"Desde luego", respondió.

"Vale, bien. Esto es lo que voy a hacer", dijo Drake, y luego le contó su plan.

***

"Ya está, Raúl. No quieres hablar, así que no tiene sentido que perdamos el tiempo", dijo Drake. Como era de esperar, el hombre ni siquiera pestañeó. "No, en serio. Te acompaño. No más preguntas. No es como si fueras a responderlas de todos modos".

Cuando el hombre que tenía enfrente siguió sin moverse, Drake se levantó y se acercó a él. Colocó una mano bajo el brazo de Raúl y le ayudó a ponerse en pie.

Este acto finalmente provocó una respuesta. No fue tanto un retroceso ante su contacto como un temblor de sorpresa.

"Vamos", condescendió Drake, "no voy a cogerte de la mano".

Raúl se puso en pie y se volvió hacia la puerta.

"¡Vamos! Esto no es un truco".

Raúl entró lentamente en el pasillo. Empezó a girar a la derecha, pero Drake se precipitó a su lado y le guió suavemente hacia el otro lado.

"Por aquí", dijo con una sonrisa. "Diríjase por aquí; uno de los detectives puede llevarle a casa".

El hombre dio tres o cuatro pasos y finalmente rompió su petición de silencio.

"No será necesario", dijo con calma. "Puedo tomar un taxi".

"No seas tonto", insistió Drake. "No es para tanto. Te llevaría yo mismo, pero tengo un cajón de calcetines que reorganizar".

Mientras hablaba, Drake animó a Raúl a seguir adelante. Dio varios pasos más y pasaron ante la puerta abierta de la sala de interrogatorios 1. Raúl se asomó al interior, encontrándose con las miradas de Verónica y Chase.

"Cogeré un taxi", dijo Raúl, dándose la vuelta.

"¿Seguro? Porque..."

"Un taxi estará bien".

Drake se encogió de hombros y señaló el camino por el que habían venido.

"Por aquí entonces, te acompaño fuera", dijo con una sonrisa de satisfacción. 

Capítulo 40

"Dime que has visto eso", dijo Drake cuando Chase y él volvieron a quedarse solos en la sala de conferencias.

"En cuanto Verónica vio a Raúl, se le apretó la mandíbula y apartó la mirada. ¿Qué crees que significa?"

Drake hizo un sonido hmph.

"Significa que nos han engañado, mi buen socio".

Chase hizo una mueca.

"¿Engañado? ¿Cómo?"

Drake se volvió hacia el tablero.

"Pensamos que traer a Raúl haría que Verónica hablara, que pensara que Raúl iba a soltar la sopa, a hacer un trato. Jodidamente estúpido, jugamos justo en sus malditas manos".

Chase se sentó y suspiró pesadamente.

"No te estoy siguiendo, Drake", dijo.

Drake movió las cuerdas del clavijero para que una cuerda fuera de Weston Smith a Raúl y luego a "V". Luego hizo que una cuerda fuera de "V" a Neil y otra de "V" a Thomas. Estaba a punto de hacer lo mismo con Chris, pero dudó.

Eso no me pareció del todo bien.

"Drake, ¿quieres darme una pista? ¿Decirme qué demonios está pasando? Tengo una conferencia de prensa en una hora".

Drake se aclaró la garganta.

"Les hicimos el juego", dijo distraídamente.

"¿Quién? Preguntó Chase, claramente frustrado. "¿Las manos de quién, Drake?"

Drake pinchó la cara de Weston Smith con la yema del dedo índice.

"Este hombre es... o quizá su padre, no lo sé", miró a Chase. "Cuando seguía a Raúl, me vi obligado a adelantarle dos veces y...". Drake se echó a reír de repente. "¡Maldita sea, estos tipos son buenos!".

Chase no sabía qué hacer.

"¡Por el amor de Dios, Drake! Dime qué demonios está pasando".

Drake respiró hondo.

"Estaba en el cementerio cuando vi a Raúl. Estaba poniendo flores en una lápida, que yo creía que era la de su madre, tal vez; le oí decir madre. Pero esa fila, la fila en la que él estaba, era para los militares caídos. ¿Raúl tiene algún familiar en el servicio? ¿Su madre? Creo que no".

"¿Qué estás diciendo? ¿Que todo esto ha sido un montaje? ¿Por qué?"

Drake asintió, y su sonrisa se transformó en ceño fruncido.

"Eso es exactamente lo que estoy diciendo. Raúl sabía que yo lo vería en el cementerio y sabía que yo lo seguiría. También sabía que si lo veía con Verónica, la traería. Sabes... cuando yo estaba siendo golpeado por esos matones callejeros su coche todavía estaba allí. Apuesto a que Raúl fue quien llamó a la policía, para asegurarse de que no me mataran".

"¿Y traerlo aquí? ¿Qué fue todo eso?" preguntó Chase cuando Drake hizo una pausa para tomar aliento.

"Mierda, él sabía que haríamos eso también. Y viste cómo reaccionó Verónica cuando lo vio. Estaba aterrorizada, él quería estar aquí, sólo para asegurarse de que no abriera la boca".

El rostro de Chase se iluminó de repente con el brillo característico de la comprensión.

"¿Y el sobre, el dinero?"

"Apuesto a que todo era real. Creo que el dinero también formaba parte del trato, un pequeño seguro para asegurarse de que Verónica mantenía la boca cerrada. Pero aquí está la cosa, Verónica sólo dijo dos palabras en la sala de entrevistas, cagada de miedo de que Raúl se lo contara a Weston o a su padre. Pero cuando mencioné el nombre de Chris, sólo una vez, dijo, ¿quién? No dijo "quién" de Thomas, a pesar de que en el apartamento se empeñó, y mintió, en decir que no lo conocía. Lo mismo cuando mencioné a Neil. Pero con Chris, dijo "quién".

Chase se lo pensó un momento.

"¿Crees que estaba viendo a Neil y Thomas?"

Drake asintió.

"Lo creo. Creo que se veía con los dos, y creo que los mensajes de texto lo corroboran. Pero también creo que ella no tiene ni idea de quién es Chris, y mucho menos de acostarse con él."

Chase se levantó y se acercó a la pizarra.

"Weston quiere mantener a Verónica callada, presumiblemente sobre Thomas, pero también sobre Neil, porque no quiere que salga a la luz el asunto de que su hijo se ha visto con una prostituta". Tiene sentido. Pero sigo pensando que nos falta algo. ¿Cuál es la conexión entre Chris y Thomas?" dijo Chase.

"La conexión con el instituto".

Chase negó con la cabeza.

"No me lo creo. ¿Qué pasó entonces que tardaría más de veinte años en salir a la superficie?"

Drake se encogió de hombros.

"Todavía quedan por entrevistar el psiquiatra y el profesor", dijo, moviendo los ojos por la pizarra. "Y el otro Smith".

"Pocas posibilidades de que eso ocurra".

Drake aceptó a regañadientes.

"¿Alguna noticia de los detectives Simmons o Yasiv?"

"Todavía no. Debería registrarme pronto", suspiró. "Tengo que prepararme para una rueda de prensa. ¿Vas a ir a hablar con el Dr. Kruk?"

Drake hizo una mueca.

"No", dijo rotundamente.

"Pues qué pena, yo estoy al mando. Ve a ver si puedes sacarle alguna información sobre Thomas. Que sea breve; como he dicho antes, es probable que salte al discurso de confidencialidad más rápido de lo que se puede plegar cohetes con cuatro a un color a bordo. Pero tal vez puedas asustarlo con tu conocimiento de que Thomas vio a la prostituta de lujo", se encogió de hombros. "No lo sé. Inténtalo. Si no sale nada de eso ni de la entrevista con el profesor, no tenemos nada que satisfaga a Rodas".

Drake sopló por la boca, haciendo vibrar sus labios.

Malditos psiquiatras.

"Bien", dijo petulante.

Chase le dio una palmada en la espalda y él se estremeció al sentir un nuevo dolor en las costillas magulladas y probablemente rotas.

"Anímate, tendremos toda la noche para charlar, ¿recuerdas? Relevamos al detective Gainsford a las diez".

Drake sí lo recordaba, y eso tampoco le gustaba. Si estaba con Chase, iba a tener que permanecer relativamente sobrio.

"Sí, claro, buenos tiempos".

"¿Y la chica?" Chase preguntó.

"Déjala ir", dijo Drake. "Ella no nos va a ayudar aquí. Tal vez la puta crecerá una conciencia y hablar con nosotros más tarde ".

"Claro, y yo soy Monica Seles".

Capítulo 41

"La pérdida de cualquier ser querido -un hijo, un cónyuge, un padre, un amigo- siempre es difícil. Si además trabajas con esa persona, las cosas pueden ser aún más difíciles. Por ejemplo, cuando fallece uno de sus padres, su instinto puede llevarle a volver al trabajo, a utilizarlo como vehículo para olvidarse de la pérdida. Evidentemente, esto no funcionará si su trabajo le recuerda a su ser querido. Cuando esto ocurra, creo que lo mejor es que te preguntes por qué quieres volver a trabajar. Y recuerda, Drake, que todo lo que digas aquí es confidencial. Pero es más que eso, este lugar también es una zona libre de jueces. Estoy aquí para ayudarte a recuperarte de esta terrible pérdida, nada más. Así que, por favor, sé sincero conmigo, pero sobre todo sé sincero contigo mismo".

Drake cerró los ojos, sin molestarse en secarse las lágrimas que empezaban a correr por sus mejillas.

"Quiero hacer lo correcto por él, por Clay. Se lo merece".

"¿Puedes ser más específico, Drake? ¿Qué quieres decir con hacer lo correcto por él? Recuerda ser sincero".

La respiración de Drake se entrecortó.

"Quiero asegurarme de que su muerte no fue en vano".

Oyó a la psiquiatra garabatear algo en su omnipresente bloc de papel.

"¿Puedes ser más específico? Sea sincero".

"Se dedicaba a sacar asesinos de la calle".

"Más específico, sé honesto".

"Clay querría que siguiera, que continuara en su memoria".

"Específico". Sé honesto, Drake. Sé honesto".

"Era un..."

"Sé honesto, Drake. Honesto. Sé honesto".

"I-"

"Honesto, Drake, sé honesto. Es importante ser honesto... honesto. ¡Sé honesto!"

"Es..."

"¡SÉ HONESTO! ¡SE HONESTO! SE JODIDAMENTE HONESTO!"

"¡Quiero atrapar al maldito bastardo que mató a Clay! ¡Quiero encontrarle y meterle una puta bala entre los malditos ojos!"

A Drake le invadieron los sollozos, la palabra honesto repitiéndose una y otra vez en su mente.

"Quiero matarlo".

Más garabatos.

"Pero lo mataste, Drake. Mataste al hombre que asesinó a Clay Cuthbert. Se llamaba Peter Kellington y era el Rey Esqueleto. Clay fue su octava víctima".

Drake abrió los ojos de golpe y vio su reflejo en el espejo retrovisor. Tenía las mejillas empapadas de lágrimas y los ojos inyectados en sangre.

"No era él", sollozó, llevando la mano a la guantera. Se abrió y sacó la miniatura de Johnny. "No pudo haber sido él. Vi a otra persona allí".

Drake le quitó la tapa y se lo terminó de un trago. Luego se limpió los mocos de la nariz con el dorso de la mano.

Luego cerró los ojos. Una imagen de la cara de Clay -el barbudo detective de homicidios de la policía de Nueva York es la última víctima del Rey Esqueleto- parpadeó y sus ojos volvieron a abrirse.

Sobresaltado por la viveza de la imagen y la confusa colaboración de realidad y ficción con respecto a su entrevista con el psiquiatra de la policía de Nueva York, Drake rechinó los dientes y salió del coche.

El dolor que le producía lo que estaba seguro que eran costillas rotas era en realidad un alivio; al menos ese dolor tenía una fuente tangible, una lesión física que lo había causado.

Algo en lo que pudiera concentrar sus esfuerzos, distraer su mente.

Entrecerrando los ojos, distinguió un sencillo cartel blanco en medio de muchos otros de colores -Jugo Booster, Subway, Audex Accounting, entre otros- que decía: Dr. Mark Kruk, Psiquiatría.

Drake giró bruscamente a la derecha para entrar en el aparcamiento y acercó su Crown Vic a la señal blanca que había delante de la última unidad del centro comercial de siete u ocho unidades. Después de echarse otro vistazo rápido en el espejo -seguía teniendo un aspecto horrible, con el lado derecho de la cara de un gris enfermizo, salpicado por una mancha roja de vasos sanguíneos reventados-, Drake salió al sol mortecino.

La unidad del Dr. Mark Kruk era la única del edificio con las persianas bajadas.

Drake se acercó y agarró el picaporte, pero dudó y respiró varias veces antes de abrirlo. Por alguna razón, sintió que le invadía una extraña sensación premonitoria, como si fuera a ver a la psiquiatra de la policía de Nueva York, la doctora Stacey Weinager, de pie en la entrada, con los ojos brillantes muy abiertos y la boca fruncida mientras le gritaba a la cara.

"¡SÉ HONESTO! ¡SE HONESTO! SE HONESTO!"

Nunca sabría cómo le había adelantado.

Tal vez fue su indudable encanto. O tal vez porque se acostó con ella.

Aunque no había ninguna posibilidad de que hiciera lo mismo con el Dr. Mark Kruk, el corazón le dio un vuelco en el pecho. No podía quitarse de encima la sensación de que era un topo ciego entrando en una guarida de víboras cuando abrió la puerta y entró.

Capítulo 42

"Adams", dijo Chase mientras se ajustaba los botones de la blusa. La respuesta al otro lado del móvil se silenció. "¿Detective Simmons? ¿Es usted? Ahora no tengo mucho tiempo para hablar. Salgo en directo en cinco minutos. ¿Tienes algo para mí?"

La conexión era mala y tuvo que concentrarse para oír lo que decía el hombre. Un agente uniformado asoma la cabeza por el vestuario y le dice que la prensa la está esperando.

Le hizo un gesto con la mano para que se fuera.

"Frank, estás rompiendo. Habla claro."

"...espera un segundo..." Respondió el detective Simmons.

Mientras Chase esperaba a que volviera, el uniforme reapareció.

"Todos están afuera, Detective Adams. Rhodes está..."

Chase tapó el auricular de su móvil.

"¡Sólo dame un maldito minuto!"

La cara del hombre se puso roja y salió del vestuario.

Un minuto... ¿es mucho pedir?

Se llevó el teléfono a la boca.

"Frank realmente tienes que..."

"Detective Adams", dijo Frank, su voz clara ahora. "Seré rápido. Los dos primeros profesores, la señora Plouffe y el señor Swanson, apenas recuerdan a Thomas y Neil. Recuerdan a Chris porque era gemelo, y sólo porque les pareció extraño que nunca conocieran al hermano: debía de ir a otro colegio. El Sr. Urso, en cambio, recuerda bien a las tres víctimas. Les enseñó matemáticas. Dice que se metieron en algún lío, pero nada serio, sólo 'cosas de críos'".

El corazón de Chase se hundió. Otro callejón sin salida.

"Bien, gracias, Detective Simmons. Tengo..."

"Pero hay una cosa que deberías saber. Es el coche del Sr. Urso".

Chase se animó.

"¿Sí? ¿Qué pasa con eso?"

"No estoy segura de que signifique algo, y si no fuera por Henry, probablemente no me habría dado cuenta. Quiero..."

"Frank, escúpelo. ¡Tengo que irme!"

"Vale, vale, lo siento. Es que el Sr. Urso tenía un Audi S8 nuevo en su entrada".

Los ojos de Chase se abrieron de par en par.

"¿Un S8? ¿Estás seguro?"

"Bastante seguro. Henry sabe de coches más que yo. Dice que con el paquete deportivo que tiene, debe haber costado al menos seis cifras".

Chase se lo pensó un momento.

¿Un profesor de matemáticas jubilado que conduce un coche de cien mil dólares?

Su mente se volvió hacia el sobre que Drake había visto pasar a Weston a Raúl, y que más tarde llegó a manos de Verónica.

"Creo que..."

"Te tengo, Frank. Estoy pensando lo mismo. Voy a ir a la rueda de prensa ahora, y luego Drake y yo relevaremos al detective Gainsford. Tómate el resto del día libre, descansa un poco. Nos volveremos a ver mañana por la mañana".

***

"Agradecemos toda la ayuda que nos ha prestado el público y estamos trabajando con diligencia para investigar todas y cada una de las pistas que se han dado a nuestra línea de llamadas", dijo Chase entrecerrando los ojos bajo el cálido sol de la tarde, que proyectaba halos dorados sobre los reporteros que se encontraban en el exterior de la comisaría 62. "Queremos dar nuestro más sentido pésame a la familia de Neil Pritchard. Al igual que Thomas Smith, Neil también fue un pilar de nuestra comunidad, creando y estableciendo muchos puestos de trabajo para compañeros neoyorquinos."

Chase hizo una pausa y, como era de esperar, un periodista llenó el espacio con una pregunta.

"¿A este Asesino de la Mariposa se le considera ahora un asesino en serie? ¿Por qué...?"

Era un juego de poder, y levantó una mano para silenciarle. Desgraciadamente, el sargento Rhodes, de nuevo a su derecha, sintió la necesidad de intervenir y hablar por ella.

"Por favor, aguanten sus preguntas hasta el final".

Chase le lanzó una mirada. Hasta el momento, su paso por la policía de Nueva York había superado todas sus expectativas. Cuando se trasladó por primera vez de Narcóticos en Seattle a Homicidios en Nueva York, esperaba que tardaría dos o tres años en dirigir una investigación importante. A partir de ahí, esperaba que sólo pasaran un par más antes de que el departamento de perfiles del FBI se fijara en ella. Pero no le había llevado años; su primer caso fue el del Asesino de la Mariposa, que empezaba a ser noticia en todo el país. Chase no era ingenua; sabía que todo aquello era obra de Drake o, mejor dicho, resultado de su perdición, pero eso no importaba. La gente ya la había subestimado antes, la había puesto en situaciones en las que era imposible que tuviera éxito.

Y, sin embargo, lo había hecho.

Su presencia en el podio en este mismo momento lo demuestra.

"En este momento, estamos tratando los asesinatos de Neil Pritchard y Thomas Smith como relacionados. En este momento, me gustaría evitar el uso de palabras de moda como 'asesino en serie'. Pedimos que los medios de comunicación y el público en general sean respetuosos con la intimidad de las familias y comprendan que están de luto por la pérdida de sus seres queridos."

Se aclaró la garganta.

"Ahora responderé sólo a unas preguntas".

Cada uno de la veintena de periodistas levantó una mano. Chase vio que algunos incluso levantaron dos. Se sintió como un profesor que plantea una pregunta fácil a sus alumnos y cada uno de ellos gruñe "oh, oh, oh" y estira los brazos tan alto que están peligrosamente a punto de dislocarse.

Chase señaló a un joven de la primera fila.

"¿Se conocían Neil y Thomas?", preguntó.

"En este momento, avanzamos con la suposición de que al menos se conocieron durante su infancia. No está claro si se han relacionado desde entonces". A continuación señaló a una mujer en medio de la multitud. "¿Sí?"

"¿Qué pasa con Chris Papadopoulos? ¿Es realmente la tercera víctima del Asesino de la Mariposa?"

Chase se encogió interiormente al oír el nombre de Chris, pero cuando contestó su voz era tan uniforme como siempre.

"Ahora mismo, estamos trabajando en resolver los dos asesinatos aquí en Nueva York".

"¿Pero está relacionado? ¿Es el FBI...?"

Chase desvió hábilmente la pregunta señalando a un hombre que llevaba una chaqueta k-way a un lado.

"Raul Mendes... el ama de llaves de los Smith... ¿es sospechoso en el caso?"

La pregunta pilló a Chase completamente desprevenido. Raúl había estado en la comisaría 62 hacía sólo una hora, y habían sido discretos con su presencia: el taxi que lo había llevado de vuelta a la residencia Smith tenía los cristales tintados y lo había recogido en el aparcamiento subterráneo.

A su izquierda, pudo sentir la mirada furiosa de Rhodes y le oyó empezar a inquietarse.

Ahora sería un buen momento para intervenir, Sargento.

Pero no lo hizo, y Chase se dio cuenta de que había cometido un error casi fatal al dudar.

Tratando desesperadamente de recuperarse, de no dar la mano, dijo rápidamente: "En este momento no tenemos ningún sospechoso oficial. Sin embargo, estamos investigando a varias personas de interés que pueden haber estado con Neil Pritchard o Thomas Smith o haberlos visto en torno a la hora de sus muertes."

"¿Qué hay de Verónica Wallace? ¿Hay...?"

La siguiente pregunta la dejó estupefacta.

Veronica Wallace... ¿cómo demonios sabía su apellido?

La propia Chase ni siquiera lo sabía.

"Eh", balbuceó, sintiendo que se le sonrojaba la cara. El sol, que había sido hermoso al iniciar su descenso celeste hacia el horizonte, ahora parecía siniestro, su resplandor anaranjado como lanzas lanzadas entre rascacielos. "Ahora mismo, sólo tenemos personas de interés. Esas serán todas las preguntas por hoy".

Chase se giró rápidamente, evitando deliberadamente mirar al sargento Rhodes.

"Detective Adams, ¿está la familia Smith involucrada? Es Weston Smith..."

Torció los labios y sintió que el corazón le latía en el pecho. Trató de mover las piernas con fluidez, de no dejar que la furia que sentía por haber sido una vez más víctima de los medios de comunicación se extendiera a su forma de caminar.

Y, sin embargo, no pudo evitar sentir que se movía como un robot cuyas articulaciones necesitaban desesperadamente lubricación.

¿Cómo podían saber lo de Verónica? ¿Sobre Raúl?

Cuando Chase y Rhodes pasaron junto a varios agentes uniformados con los brazos cruzados sobre el pecho y la cara desencajada, como desafiando a los medios de comunicación a que se abalanzaran sobre ellos, ella agarró al que tenía más cerca.

"Quiero saber quién es ese hombre", espetó. El hombre se sobresaltó, pero Chase lo soltó y continuó hacia las puertas principales de la comisaría 62 antes de que pudiera articular palabra.

La puerta apenas se había cerrado tras ella cuando el sargento Rhodes empezó a gritar.

"¡Detective Adams lo quiero en mi oficina ahora!"

Capítulo 43

El Dr. Mark Kruk era alto y delgado, con nariz en forma de pico y ojos castaño claro que asomaban tras unas gafas de montura gruesa. Sonrió amablemente a Drake desde detrás de un gran escritorio y se levantó cortésmente cuando Drake se acercó.

"Dr. Kruk, soy el detective Damien Drake, de Homicidios de la policía de Nueva York", dijo Drake, mirando a su alrededor con nerviosismo.

En la habitación no había ningún sofá como en el despacho de la Dra. Stacey Weinager. En su lugar, en el lugar donde Drake pensó que podría haber un sofá, había dos sillas de aspecto confortable colocadas una frente a la otra. La visión de las sillas provocó una reacción visceral en él, y rápidamente se volvió hacia el doctor. Detrás del hombre había una enorme estantería empotrada del suelo al techo, casi llena de lomos de libros tan sosos como el contenido que Drake suponía que contenían.

"Sé quién es usted", dijo el médico en voz baja. Se acercó al escritorio y le tendió la mano. "Siento mucho lo de Thomas Smith".

Drake le estrechó la mano, pero no sin vacilar.

No era la respuesta que esperaba; había anticipado que el hombre fingiría ignorancia antes de vomitar la línea del partido de no poder compartir información de los pacientes como una especie de diluvio robótico.

"¿Conocía a Thomas, Dr. Kruk?" preguntó Drake, yendo directo al grano. Notó varias pequeñas marcas rojas en el dorso de la mano del hombre al soltarla.

"Por favor, llámeme Mark. Si insiste en llamarme Dr. Kruk, entonces me referiré a usted como detective Damien Drake, y esta conversación durará mucho más de lo que cualquiera de los dos querría", dijo con una sonrisa.

"Bien, Mark será. Y sólo Drake para mí, por favor. Como decías... ¿conocías a Thomas Smith?"

El Dr. Kruk asintió.

"Sí, era cliente mío".

Drake abrió la boca, pero Mark inclinó la cabeza hacia un lado y continuó antes de que tuviera la oportunidad de hablar.

"Veo por tu expresión que esperabas algo diferente... una respuesta diferente, ¿tengo razón?". Una vez más, no se detuvo lo suficiente como para permitir una respuesta. "Mira, Drake, ambos somos hombres ocupados y ninguno de los dos tiene tiempo que perder. El hecho es que no estarías aquí si no supieras que Thomas era paciente mío. La verdad es que te esperaba antes". Mark entornó los ojos, y Drake supo que ahora era mejor no intentar contestar. "Ah, sí, y también sabes que Clarissa fue paciente mía; los vi a los dos como pareja".

Drake asintió, y su ansiedad empezó a desaparecer lentamente. La franqueza del hombre era inesperada.

Inesperado, pero también refrescante.

"¿No es eso un conflicto de intereses? ¿Verlos como pareja y luego a Thomas individualmente?"

El hombre negó con la cabeza.

"No, en absoluto. En todo caso, ese enfoque me ayudó a entender mejor sus problemas, a acelerar las cosas, si se quiere."

Drake se burló y Mark sonrió.

"Nosotros, los psiquiatras, no somos mala gente, Drake. Todo lo contrario. De hecho, considero mi profesión como sinónimo de jardinero. Un jardinero mantiene el césped bien cortado, se deshace de la basura, mantiene el jardín regado para asegurarse de que las plantas dan las frutas y verduras más sanas y sustanciosas. De vez en cuando, sin embargo, se encuentra con una mala hierba. Cualquier buen jardinero sabe que no basta con arrancar la parte superior de una mala hierba, hay que llegar hasta la raíz, asegurarse de eliminar hasta el último rastro de ella, de lo contrario podría volver. Y si lo hace, suele crecer más y tener más espinas que la iteración anterior. Si vuelve a crecer una tercera vez, puede que sea imposible de extirpar. Así que no me mires ni con menos ni con más desprecio que a un vulgar jardinero".

Drake miró con curiosidad al hombre, dándose cuenta de que podría haber sacado conclusiones precipitadas sobre la naturaleza directa del hombre una analogía confusa demasiado pronto.

Si empieza a hablar de piedras curativas e incienso, me largo, diga lo que diga Chase.

Como si le leyera el pensamiento, el doctor Kruk se rió.

"Pero no, Drake, para responder a tu pregunta, nunca los vi al mismo tiempo. Primero vi a Thomas y Clarissa como pareja, y luego a Thomas solo cuando las sesiones conjuntas ya habían cumplido su curso."

Drake asintió, sus ojos abandonaron el rostro del hombre y continuaron recorriendo la oficina. Esperaba que el hombre hubiera sido tan descuidado como para dejar el expediente de Thomas abierto sobre su escritorio, tal vez con un párrafo sobre alguien que lo acechaba subrayado.

Pero Drake nunca había tenido mucha suerte. Entre los montones de revistas médicas y de psiquiatría, sólo había un pequeño bloc de notas cuadrado con el nombre de Marcus Slasinsky escrito en el anverso.

"Tu experiencia personal con la psiquiatría puede no haber sido agradable, Drake. Y, dadas las circunstancias, no me sorprende del todo. Pero, ¿ha pensado alguna vez en continuar...?"

Drake desvió la mirada.

"¿Qué sabe usted de mi experiencia?", exigió con dureza. Empezaba a pensar que cuando el doctor Kruk le había dicho que le esperaba antes, no se había quedado de brazos cruzados esperándole.

Mark hizo un gesto despectivo con la mano.

"Recuerdo los artículos de prensa sobre el detective barbudo, tu compañero. La denuncia en el Times".

"Se llamaba Clay", espetó Drake. "Clay Cuthbert."

La sonrisa del Dr. Kruk se desvaneció.

"Sí, por supuesto. Le pido disculpas si le he ofendido de alguna manera, Drake. Sólo pretendía ser cortés, pero quizá haya sonado interesado al defender los beneficios de mi propia profesión". Señaló las sillas con sus largos dedos. "¿Quiere sentarse? No para una sesión, por supuesto, sino para estar más cómodo cuando haga las preguntas que tenga".

Drake negó con la cabeza.

"No, no tardaré. Sólo tengo un par de preguntas sobre Thomas".

La sonrisa volvió al rostro del médico.

"Por supuesto, pero a pesar de mi franqueza, debo recordarle que incluso muerto estoy obligado a la confidencialidad".

Ahí está el problema, pensó Drake con desgana. "Me preguntaba cuánto tardarías en decir eso".

"Sí, me temo que con respecto a estas reglas soy bastante predecible, por desafortunado que sea para su causa. Dicho esto, soy bastante hábil hablando en abstracto. ¿Quizá le interesen algunos de los temas más comunes que puedo encontrar a diario en mi práctica?".

Drake enarcó una ceja y miró fijamente al doctor Mark Kruk.

Está intentando ayudar, se dio cuenta Drake al cabo de un momento. Está intentando darme información sin romper la confidencialidad.

Drake dudaba de que ese planteamiento se sostuviera en los tribunales, de que burlar las normas de ese modo no fuera a ser reventado incluso por uno de los vagos recién salidos de la Universidad de Nueva York de la oficina del fiscal, pero no iba a cuestionarlo ahora.

Después de todo, no era su lugar. Drake no era jardinero. Era el cortacésped que el jardinero guardaba en el cobertizo.

"Vale", empezó Drake vacilante. "¿Qué causaría Thomas ... err, ¿por qué una pareja vienen a ver a un psiquiatra en el primer lugar? "

El Dr. Kruk respondió sin vacilar.

"En mi consulta, calcularía que el noventa por ciento de mi clientela de parejas tiene problemas que giran en torno a la infidelidad de algún tipo. ¿Le importaría adivinar cuál es el otro diez por ciento?"

Drake sonrió satisfecho.

"¿Dinero?"

El Dr. Kruk asintió.

"El amor y el dinero gobiernan nuestras vidas estos días. Y también nos persiguen, supongo".

Esta última parte tocó la fibra sensible de Drake.

Sus recuerdos le habían perseguido desde que siguió a Clay hasta la casa de Peter Kellington.

¿Sigue intentando captar un nuevo cliente? se preguntó Drake. A esto le siguió rápidamente: "Concéntrate, Drake, concéntrate en Thomas y no en tus propios problemas".

Intentó imaginar el escenario que había llevado a Clarissa y Thomas a la consulta del Dr. Kruk en primer lugar.

¿Clarissa encontró ropa interior de Verónica? Había tanta ropa interior por todo el apartamento 12-6 que Drake no creía que si Thomas se metía un par en el bolsillo la echara de menos. O tal vez Verónica se los dio. Tampoco era descartable.

En cualquier caso, Clarissa se entera de la aventura pero, por lo que le ha contado Chase, la mujer es reacia a solicitar el divorcio, pues teme que se lo quiten todo. Tal vez el viejo Ken Wannabe-Alcalde Smith intervenga y les anime a seguir juntos, asegurándose de que el proceso de divorcio no manche el nombre de Smith. Después de todo, no sería la primera vez que se entromete en los asuntos de su hijo.

Así que Clarissa y Thomas llegan aquí y lo hablan... y por lo que cuentan lo superan tras unas pocas sesiones. Y sin embargo, Thomas no ha terminado todavía, él es el que vuelve a por más.

Thomas tiene más malas hierbas que arrancar.

Drake se aclaró la garganta.

"¿Con qué frecuencia cree que se resuelven estos problemas? Según su experiencia, claro".

"¿Qué problemas?" Preguntó el Dr. Kruk.

"La infidelidad".

El Dr. Kruk ladeó la cabeza y pareció reflexionar un momento.

"Creo que la mayoría de la gente puede curarse de sus adicciones, ya sean infidelidades u otras", dice riendo entre dientes. "Los problemas de dinero, no tanto. Drake, ¿has oído hablar de un evento desencadenante?"

Drake asintió.

"Claro. Como ver un objeto o hacer algo que te recuerda el pasado. Un heroinómano puede permanecer limpio durante noventa días en un programa de tratamiento, pero si pasa por un callejón de camino a casa, el día noventa y uno, y hay un yonqui sentado en el suelo, con el pulgar en el émbolo, calculo que puede retroceder hasta antes del tratamiento."

El Dr. Kruk asintió.

"Yo no podría haberlo dicho mejor. Siempre que mis pacientes eviten los desencadenantes, por imposible que sea con el tiempo, entonces cifro la tasa de éxito en un generoso, y también muy arbitrario, ochenta por ciento."

Una fotografía sobre el escritorio llamó la atención de Drake y la cogió. En ella había un hombre sonriente con los brazos alrededor de una niña que parecía tener unos ocho años y una bonita mujer de pelo largo y rubio.

Drake levantó los ojos y escrutó al médico, que ahora sonreía aún más ampliamente.

"Esta no eres tú", le dijo, tendiéndole la foto.

El Dr. Kruk negó con la cabeza.

"No, no lo es."

Drake hizo una mueca y el médico le explicó.

"Me temo que no estoy casado ni tengo hijos".

"Entonces, ¿qué pasa con la fotografía?" preguntó Drake mientras la dejaba de nuevo sobre el escritorio.

"Hace que la gente se sienta más cómoda. Por alguna razón, los humanos tendemos a aferrarnos a la idea de que no es posible entender algo, o Dios no lo quiera, ser un experto en algo si no lo has experimentado personalmente. Es ridículo, por supuesto. ¿Puede un patólogo entender la malaria si no la ha contraído? Si esto fuera un requisito, sospecho que el hospital podría tener de repente unas cuantas vacantes extra. Sin embargo, por tonta que sea la idea, he descubierto que si me presento como un hombre soltero de unos treinta años, sin mujer ni hijos, mi tasa de retorno de clientes se reduce a la mitad. Y ni siquiera importa el estatus del cliente. Un padre de familia asume que no puedo entender su difícil situación, mientras que un soltero está convencido de que no puedo ayudarle a llegar a donde cree que quiere estar. Sin embargo, si pongo esta foto, casi todos vuelven".

Drake enarcó una ceja, volvió a mirar el cuadro y luego volvió a mirar la cara del doctor Kruk.

"¿En serio? Pero si ni siquiera se parece a ti", dijo.

"Eso es lo bonito. La gente sabe que está ahí, pero en realidad no lo mira", se encogió de hombros, con gesto deprimido. "La gente sólo ve lo que quiere ver. Nuestras mentes están cableadas de esta manera: una imago. Al fin y al cabo, lo que "vemos" no es más que una interpretación del mundo por parte de nuestro cerebro. Que, como sabes, es propenso tanto al error como a la experiencia".

Drake miró al hombre con curiosidad, y no pudo evitar pensar que tenía razón. Pero no estaba aquí para hablar de la realidad. Él estaba aquí para averiguar acerca de Thomas Smith y si el médico sabía algo que podría ser capaz de ayudar.

"Muy bien, ahora acabas de saltar de la psiquiatría a la filosofía woo-woo".

De nuevo, el Dr. Kruk soltó una risita.

"No es un gran salto, podría proponer".

"Tal vez. Pero, volviendo al tema, Thomas y Clarissa vienen aquí para hablar de problemas matrimoniales, infidelidad -Thomas se ve con una prostituta- y luego, puf, sus problemas están resueltos. Sólo que Thomas tiene algo más que está resolviendo, algo que requiere más sesiones para... ¿cómo lo dijiste? Para desherbar. En realidad no deja de ver a la prostituta, así que dudo que ese fuera su problema principal. Ese tema era el de la esposa, que supongo que sólo vino a discutir para apaciguarla. ¿Te parece bien?"

Drake estuvo mirando fijamente al doctor todo el tiempo que habló, y la expresión del hombre se había mantenido notablemente neutra en todo momento.

"Esto es lo más específico que se puede ser", dijo Mark con ecuanimidad. "Como ya he dicho, no puedo hablar de los asuntos personales de los pacientes".

Drake agitó una mano despreocupadamente como diciendo, no es para tanto.

"Claro que no; sólo estoy pensando en voz alta, doc", dijo pasivamente antes de decidir cambiar de táctica. "Oye, déjame preguntarte algo. ¿Conociste a Neil?"

El hombre frunció el ceño.

"¿Neil?"

"Neil Pritchard."

El Dr. Kruk apretó los labios.

"Ah, una de las otras víctimas. Sólo puedo confirmar que sé quién es".

Esta respuesta le pareció extraña a Drake.

"Me dijiste directamente que tratabas a Thomas, ¿por qué no puedes decirme si también tratabas a Neil?".

El hombre al otro lado del escritorio suspiró.

"Sabías que Thomas era paciente mío, si no, no estarías aquí. Pero con Neil, estás pescando. Detective Drake, estoy a favor de ser útil, pero he trabajado muy, muy duro para construir una carrera. No voy a ponerla en peligro por unas cuantas expediciones de pesca, si me entiende. Como tal, creo que hemos llegado a un final natural y apropiado para nuestra discusión, ¿no le parece?"

Por costumbre, Drake consultó su reloj. Eran más de las cinco, lo que significaba que la rueda de prensa de Chase debía de haber terminado o estar a punto de terminar. Levantó la vista y se sorprendió al ver que el Dr. Kruk le tendía de nuevo la mano, y la sonrisa volvió a dibujarse en su estrecho rostro.

"Creo que tienes razón, Mark", dijo Drake, estrechándole la mano una vez más. Tras dos rápidos bombeos, el médico fue a apartar la mano, pero Drake la sostuvo un segundo más.

"Una última pregunta: ¿los psiquiatras son buenos jugando al póquer?"

"Bueno, sospecho que sí; de hecho, muy buenos", respondió el Dr. Kruk, con una sonrisa que mostraba una dentadura perfectamente blanca.

Capítulo 44

"¡Maldita sea, Adams!" El Sargento Rhodes gritó a través del escritorio. "¿Qué dije?"

Chase sintió que se le calentaba la cara y deseó que Drake estuviera aquí con ella.

"¿Eh? ¿Qué he dicho?"

Chase tragó saliva.

"No tengo ni idea de cómo la prensa se enteró de Raúl... o de Verónica. Absolutamente ninguna pista. ¿Quizás fue la propia Verónica quien se lo dijo?"

Rhodes se burló y se inclinó hacia delante en su silla.

"Estás bromeando, ¿verdad? Acabas de terminar de contarme tu teoría de que la sobornaron, ¿y luego va a la prensa de después? ¿Para qué demonios?"

Chase sintió un cosquilleo en la cara y se rindió.

"No tengo ni idea."

Esperaba que el hecho de mostrarse vulnerable hiciera que Rodas no la tratara tan mal.

Estaba equivocada.

"Sí, lo sé. No tienes ni idea, ninguna en absoluto. Igual que no tienes ni idea de quién mató a Neil, Thomas o Chris. Y, para empeorar las cosas, durante tu rueda de prensa dijiste 'asesino en serie'. Literalmente, usaste esas palabras exactas".

De repente, sintió una opresión en la frente y supo que su ceño no se había fruncido tanto como doblado.

"¿Qué quieres decir? He dicho que no quiero llamarle asesino en serie".

"Cierto", espetó Rhodes. "Pero tú dijiste las palabras... ¿En qué mundo vives, Adams? Nadie tiene tiempo de ver una rueda de prensa de cinco minutos. Esas palabras que salen de tu boca se convertirán en un fragmento de sonido y se reproducirán una y otra vez. Mierda, me sorprende que el Subinspector no lo haya oído ya. Asesino en serie, asesino en serie, puto asesino en serie".

Chase maldijo en voz baja. El hombre tenía razón, pero eso no era lo que le molestaba. Lo que le molestaba era que ni siquiera había pensado en las consecuencias antes de abrir la boca. De repente le vino a la mente la imagen del ladrillo de móvil de Drake.

Tal vez se me está pasando... tal vez su hedor a peste se está adhiriendo a mi ropa, a mi cerebro.

El sargento Rhodes suspiró y se inclinó aún más hacia delante, su silla crujió como el canto de muerte de una anciana.

"¿Sabes por qué diriges este caso, Chase Adams?", preguntó, separando los labios en una sonrisa lasciva. Ahora parecía una calavera con gafas.

"No", dijo ella, preparándose para lo que venía a continuación.

"La razón por la que te puse en este caso, es porque nadie más haría equipo con Damien Drake. Después de lo que pasó con su último compañero, después de lo que hizo, nadie quiere acercarse a él. Pero tú... tú estabas tan malditamente entusiasmado, tan ansioso, que ni siquiera te paraste a preguntar quién era Damien Drake, ¡igual que no pensaste en usar las palabras 'asesino en serie' delante de la nación!".

Chase dejó que Rhodes divagara, sin molestarse en corregirle.

El hecho era que sabía exactamente quién era Damien Drake antes de venir a Nueva York.

Chase había investigado.

También sabía que si formaba equipo con Drake se convertiría en la protagonista de sus casos. Además, Drake era un buen detective. A pesar de lo que le había pasado a Clay, Drake aún podía hacer un buen trabajo y era un activo valioso.

Si mantenía la bebida bajo control.

Rhodes terminó su diatriba y esperó. Chase sabía que el hombre la estaba provocando, pero como no le había hecho ninguna pregunta, no se sintió obligada a decir nada.

Mantén tu ego al margen, le advirtió su mente. Y le hizo caso.

En lugar de responder, la detective Chase Adams se sentó y esperó. Esperó hasta que la situación dejó de ser incómoda para convertirse en incómoda.

Por fin, dijo.

"¿Puedo ir?"

Rhodes frunció el ceño. Había estado buscando pelea, eso estaba claro, y el hecho de que ella no se hubiera comprometido le decepcionó claramente.

"Sí", dijo secamente. "Pero esta es tu última oportunidad. No más errores, o haré que el detective Simmons dirija esto".

Chase asintió, de nuevo evitando el cebo. Se levantó y salió del despacho del hombre.

"¡Cierra la puerta detrás de ti!", le gritó, y necesitó toda su fuerza de voluntad para no dar un portazo.

Fuera de la habitación, se dirigió a su despacho, tratando de calmar su palpitante corazón y frenar la liberación de adrenalina en su organismo.

Su mano acababa de agarrar el picaporte de la puerta de su despacho, cuando una voz masculina por detrás dijo: "¿Detective Adams?".

Ella giró, con la mandíbula apretada.

"¿Qué?"

El joven agente uniformado bajó la mirada. Fuera de la comisaría tenía un aspecto intimidatorio, con sus gruesos brazos cruzados sobre el pecho, como si no tuviera sentido. Aquí, sin embargo, parecía un niño pequeño jugando a policías y ladrones.

"Perdona, sólo quería decirte que he descubierto quién era el periodista".

Chase le miró con los ojos entrecerrados.

"¿Qué?", repitió, reservando parte, pero no todo, el veneno de su lengua.

"¿La periodista? ¿La que hace preguntas sobre el ama de llaves y la prostituta?"

Chase se relajó.

"¿Sí? ¿Cómo se llama?"

"Ivan Meitzer del New York Times".

Chase se devanó los sesos intentando recordar dónde había oído o visto ese nombre antes.

El hombre reconoció la concentración en su rostro y continuó.

"¿Fue él quien escribió el artículo sobre el Asesino de la Mariposa? También hizo toda una serie sobre el Rey Esqueleto hace unos seis meses".

Chase recordó su conversación con los detectives cuando salió a la luz el artículo del Asesino de la Mariposa. Sobre cómo sacaría del caso inmediatamente al responsable de la filtración.

"Gracias", dijo ella. "Eso es todo."

El hombre asintió y dejó a Chase a solas con sus pensamientos.

Capítulo 45

Drake se sentó en la cabina del Patty's que empezaba a sentirse como su segundo hogar. 

Broomhilda había vuelto, hosca como siempre, y él tardó casi diez minutos en conseguir una taza de café. Ni siquiera se molestó en probar la tarta de lima.

El local estaba más concurrido ahora, algo que le incomodaba. Normalmente, prefería quedar más tarde por la noche, preferiblemente de madrugada, pero eso simplemente no era posible dada su inminente cita con Chase.

A Drake no le hacía ninguna gracia que le vieran aquí cuando aún hacía sol, y a su contacto tampoco.

Sonó el timbre de la puerta y un hombre se dirigió hacia él, esta vez sin quitarse la capucha oscura. Se sentó en la cabina frente a Drake y se llevó rápidamente la mano a la chaqueta.

"Espera", dijo Drake, y el hombre detuvo su mano. "Esta vez no. Esta vez necesito otra cosa".

El hombre frunció el ceño, lo que acentuó los profundos surcos alrededor de su boca.

"Drake, teníamos un acuerdo."

"Lo sé, lo sé. ¿Conseguiste la foto de Raúl?"

Asintió con la cabeza.

"Bien. Ahora, sé que no te va a gustar esto..." Drake comenzó pero fue cortado momentáneamente por un gemido. "-Pero necesito que hagas algunas excavaciones para mí."

"¿Qué tipo de excavación?"

"Necesito que encuentres un artículo... un artículo de periódico", empezó Drake, intentando no ser deliberadamente obtuso. "Uno que nunca fue publicado".

El hombre se echó hacia atrás y sacó la mano de la chaqueta, con el sobre amarillo todavía metido en algún lugar profundo.

"¿Como en un sitio de Internet? Drake, yo..."

Drake negó con la cabeza.

"No, esto es de hace mucho tiempo. Algo que puede o no existir".

Si su contacto pudiera fruncir más el ceño, los labios se le habrían despegado de la cara.

"¿De qué estás hablando?"

"Antes de que te lo diga, debes prometerme que lo que encuentres, no lo publicarás".

El hombre se movió incómodo.

"Drake, ¿qué demonios es esto? Teníamos un acuerdo. Después del Rey Esqueleto, dijiste que a cambio de información sobre casos específicos, te pagaría en efectivo. Eso fue todo. Ese fue nuestro acuerdo".

Drake dio un sorbo a su café. Sabía a alquitrán carbonizado.

"Lo sé. Pero esto es diferente. Esto es algo que ni siquiera sé que existe. Pero necesito que mires en lugares donde yo no puedo. Si lo haces, te prometo la exclusiva de todo el caso del Asesino de la Mariposa cuando atrapemos al cabrón". Se encogió ante el uso que había hecho del apodo, pero había sido intencionado.

Y funcionó: la expresión del hombre pasó de disgustada a interesada con sólo esas dos palabras. Y entonces, como Drake había predicho, asintió.

"¿Qué necesitas?"

"Necesito que utilices tus contactos en el Times y en cualquier otro medio de comunicación al que puedas tener acceso. Estoy buscando cualquier cosa de hace unos veinte años -cualquier cosa de, digamos, mil novecientos noventa a noventa y seis- de la ciudad de Nueva York que implique a las víctimas Neil, Chris o Thomas. También me interesan los informes de interés periodístico relacionados con la Academia Deer Valley, los alumnos o sus padres, incluido Kenneth Smith. Y mariposas. En serio, yo..."

"Woah", interrumpió el hombre, "¿algo sobre mariposas? ¿Algo?"

"Sí, cualquier cosa. Pero aquí está el problema: no quiero artículos que hayan sido publicados. Ya tengo un tipo en eso, y parece ser un callejón sin salida. Quiero cosas que no hayan sido publicadas. ¿Me entiendes?"

"¿Como artículos que han sido redactados? ¿Memos militares? ¿FBI? Porque hay..."

Drake negó con la cabeza.

"No, ni militares ni del FBI, nada de eso. No estamos hablando de mierdas del Área 51, sólo de artículos de noticias que por alguna razón un viejo editor malhumorado decidió en el último minuto que, oye, vamos con otra cosa en su lugar. Así, de la nada. Tal vez él quiere los borradores y las notas del reportero, también. Y tal vez, sólo tal vez, este editor empiece a llegar al aparcamiento en un coche último modelo o de repente esté obsesionado con mirar la hora en su nuevo Rolex, ya me entiendes".

El hombre asentía ahora, y Drake se alegró de no tener que explicárselo.

¿"Hace veinte años"? Eso va a ser todo papel. Va a tomar tiempo, Drake. Algo de trabajo duro de verdad".

Drake dio un sorbo a su café.

"¿Y qué? Consigue a alguien que te ayude. Dos o tres personas, tal vez. Internos. Pero esto tiene que quedarse..." ¿Qué dijo Simmons? ¿DL? - "en el DL." La palabra parecía aún más extraña saliendo de su boca que Asesino de Mariposas.

El contacto lo consideró y luego se levantó con tal brusquedad que Drake retrocedió instintivamente.

"Lo haré", dijo mientras se deslizaba fuera de la cabina. "Pero sólo esta vez, Drake. Y más vale que valga la pena".

"Lo hará", prometió Drake mientras el hombre se daba la vuelta y se dirigía hacia la puerta. "Confía en mí, lo hará".

"Te enviaré un correo electrónico cuando... si encuentro algo".

Entonces sonó la puerta y se fue.

Menos de un segundo después, como si fuera una señal, Broomhilda llegó a su lado.

"¿Whisky?", preguntó.

Drake se lo pensó un momento, antes de decidir que no.

"No, esta vez no. Sólo la factura".

Quería un trago. Dios mío, qué ganas tenía. Pero no pudo.

Todavía tenía trabajo que hacer esta noche.

PARTE III - Mariposa

Capítulo 46

El interior de la casa estaba oscuro y en el aire se percibía el olor de cuerpos sin lavar, el inquietante aroma del sudor y la orina.

"¡POLICÍA DE NUEVA YORK! ¡Peter Kellington, un paso al frente con las manos en alto!"

Había una escalera a su derecha y un estrecho pasillo a la izquierda. Justo dentro de la entrada principal, y a la derecha inmediata de Clay, había una puerta cerrada.

Clay se volvió hacia Drake e indicó la puerta cerrada con el cañón de su revólver de servicio.

"Mira mis seis."

Drake asintió con la cabeza y se adentró un puñado de pasos en la casa.

Oyó a Clay respirar hondo varias veces y luego abrió la puerta de golpe, barriendo el arma de su izquierda a su derecha. Cuando su compañero entró en la habitación y empezó a despejarla, Drake se dio la vuelta, cubriendo la espalda ahora expuesta de Clay.

Apuntó con el arma a medio camino entre el pasillo y las escaleras y escuchó atentamente. La respiración de Clay seguía siendo audible a pesar de estar ya muy dentro de la habitación delantera, y Drake creyó oír algo parecido al tic-tac de un reloj de pie en algún lugar más profundo de la casa. Aparte de eso, no oyó nada.

Aquí no hay nadie, pensó con aire de suficiencia. Le dije a Clay que era una pérdida de tiempo.

Drake estaba a punto de decírselo a Clay cuando algo se estrelló contra el suelo. Del tamaño aproximado de una canica, venía de la puerta principal y rodó torpemente entre sus piernas por el pasillo.

Al girar hacia la puerta principal, vio algo pequeño y blanco en su periferia, como un diente de gran tamaño, pero resistió el impulso de fijarse en ello.

Drake apuntó con su arma y se arrodilló.

"¿Drake?" Clay llamó.

Ignoró a su compañero y escudriñó la puerta y luego el porche.

Un parpadeo de movimiento opaco entre la delgadez de la noche y la lluvia bajó los escalones del porche y huyó hacia la calle.

"¡Oye!" Drake gritó: "¡Alto!"

Pero el hombre era rápido y ágil, y tras saltar al camino de piedra del patio, echó a correr sin problemas.

"¡Alto!" Drake gritó de nuevo. Se puso en pie y empezó a perseguirle. En un segundo, estaba fuera, con la lluvia cayendo sobre él. Le corría por la frente, nublándole la vista. Se agitó para intentar localizar la sombra.

Allí.

La figura estaba ya a cuarenta metros de distancia, en dirección opuesta a las sirenas que se acercaban.

"¡Alto!", gritó. Había dado dos pasos hacia el porche cuando oyó un sonido que le perseguiría para siempre.

El chasquido de un solo disparo brotó del interior de la casa como un trueno atrapado en una caja de cartón.

Drake se dio la vuelta, con los ojos muy abiertos y el corazón acelerado.

"¡Clay!" gritó, corriendo hacia adentro.

Había un hombre a mitad de la escalera, con una pistola aún humeante delante de él.

Incluso en la oscuridad, Drake pudo ver el pálido rostro del hombre líquido por el shock.

Drake avanzó, apuntó y disparó.

La primera bala falló, la lluvia en los ojos de Drake nubló su visión. Se oyó un ruido sordo cuando la bala se incrustó en la pared de yeso barato, a escasos centímetros del hombro izquierdo del hombre.

El sonido del yeso al estallar en las escaleras pareció animar a Peter Kellington, que soltó la pistola y giró.

Dio un solo paso y entonces Drake volvió a disparar.

Y otra vez.

Y otra vez.

El experimentado detective había fallado su primer disparo, pero los tres siguientes dieron en el blanco.

La primera alcanzó a Peter en el torso, justo por encima de la cadera izquierda. El hombre gruñó y giró con el impacto justo cuando la segunda bala le destrozó el omóplato izquierdo. El hombre empezó a caer hacia atrás por las escaleras cuando impactó la tercera bala.

Este último disparo le atravesó la parte inferior del cráneo, donde se unía con la columna vertebral, seccionándole el tronco encefálico y reventándole la parte delantera de la garganta.

El cuerpo de Peter Kellington se aflojó de inmediato, cayó de espaldas y procedió a deslizarse escaleras abajo.

Drake no necesitaba mirarlo para saber que estaba muerto. Sólo un cadáver reaccionaba así.

En lugar de eso, corrió hacia la habitación, sin dejar de gritar el nombre de Clay una y otra vez.

Encontró a su compañero tumbado de espaldas, medio dentro, medio fuera de la habitación que había estado despejando cuando Peter había efectuado su único disparo. Clay tenía los ojos abiertos, pero estaban vacíos, nublados. Respiraba a bocanadas y cada una de ellas iba acompañada de un ligero silbido y un chisporroteo.

Drake cayó de rodillas.

"¡Clay!" gritó. "¡Por favor, Dios, no!"

Localizó un único orificio de bala a cinco o seis centímetros por debajo de la clavícula, en el lado izquierdo. La sangre brotaba como una especie de manantial volcánico.

"¡No! ¡Quédate conmigo, Clay! ¡Quédate conmigo!"

Presionó la herida, pero sabía que era demasiado tarde. La bala le había cortado una arteria y la vida se le escapaba lentamente.

Una vez más la visión de Drake se nubló, sólo que esta vez era por las lágrimas y no por la lluvia.

"No", gimió. "Por favor".

Miró a Clay a la cara. El hombre tosió una vez, la saliva y la sangre que brotaron cubrieron su espesa barba, y luego se quedó quieto.

Drake empezó a sollozar.

Sin pensar en lo que hacía, tiró la pistola a un lado, se agachó y pasó un brazo por debajo del cuello del hombre y el otro por debajo de sus piernas. Con un gruñido, levantó a su amigo y se dirigió hacia la puerta abierta.

La lluvia se iluminó en un prisma rojo y azul, y el ruido de los coches de policía al detenerse llenó el aire nocturno.

"¡No!" Drake gritó. "¡No!"

Y entonces cayó sobre una rodilla, bajando el cadáver de Clay mientras lo hacía, con un único pensamiento recorriendo su mente.

Debería haber sido yo... debería haber sido yo... debería haber sido yo...

Capítulo 47

"Despierta", dijo una voz. "Drake, despierta".

Drake gruñó y abrió los ojos. Sobresaltado, se miró los brazos, medio esperando ver la cara barbuda de Clay anidada en ellos, una oruga escurriéndose por su boca floja. Pero tenía los brazos vacíos, las palmas de las manos levantadas como si se estuviera despertando del sueño.

Cuando reconoció el asiento color crema, volvió a agacharse y ahogó un gemido.

"¿Qué pasa contigo y durmiendo en mi coche todo el tiempo?" Chase preguntó en un obvio intento de mantener las cosas ligeras.

Drake profundizó en el suave cuero.

"Es más cómodo que mi sofá", refunfuñó. Se aclaró la garganta y dijo: "¿Estaba hablando otra vez?".

"No", dijo Chase. Su voz era uniforme, pero Drake tuvo la impresión de que estaba mintiendo de todos modos.

Decidió dejarlo estar. Nada bueno podría salir de llamarla, e incluso podría llevarla a hacer preguntas, y Drake había tenido suficientes preguntas para toda una vida.

Drake dirigió su atención a la casa de enfrente de donde habían aparcado, que estaba enclavada entre siete u ocho casas adosadas idénticas. Estaba completamente a oscuras. Incluso la luz de encima de la puerta principal -sensor de movimiento, pensó- estaba apagada.

Oscura como había sido la casa de Peter Kellington.

Se estremeció.

"¿Algún movimiento?"

Chase negó con la cabeza.

"No. Según el detective Gainsford, Tim Jenkins llegó a casa a las ocho, encendió las luces de la cocina en lo que supuso que era la sala familiar para ver la tele. A las nueve y media se apagaron todas las luces".

Drake asintió.

Se acercó al salpicadero y cogió los dos papeles grapados. Mientras ojeaba la primera página, dijo: "¿De verdad crees que este es nuestro hombre? ¿Que Tim Jenkins es el asesino?"

Chase se encogió de hombros.

"No lo sé. Pero está involucrado de alguna manera, puedo sentirlo".

Drake ladeó la cabeza al oír esto, recordando la certeza con la que Clay y el resto del departamento habían proclamado que Peter Kellington, un conserje medio tonto con tres antecedentes por asomarse al vestuario de las chicas del instituto, había sido el Rey Esqueleto.

Drake intentó explicar que un pervertido no pasa de mirón a cerebro de asesino en serie de la noche a la mañana, del mismo modo que uno no pasa de jugar al hockey callejero después del colegio a jugar en la NHL, pero no le hicieron caso.

¿Qué había dicho Clay?

Sé que es él; lo siento en mis huesos.

Drake sacudió la cabeza y cambió de tema. Las pesadillas habían abandonado sus horas de vigilia por el momento.

Era mejor no alentar el regreso.

"Oye, ¿por qué los niños ricos siempre usan tres nombres?", preguntó.

Chase le miró.

"¿Qué quieres decir?"

Drake bajó la vista hacia el informe que el detective Yasiv había hecho sobre las mariposas y leyó, mientras hablaba de otra cosa totalmente distinta.

"Neil Benjamin Pritchard... Thomas Alexander Smith..." dijo Drake distraídamente.

"Todo el mundo tiene un segundo nombre".

Drake levantó la vista.

"No todo el mundo... pero lo entiendo, la mayoría lo hace. Aún así, sólo los niños ricos parecen usarlo con regularidad. ¿Cuál es el tuyo, por cierto?"

Chase se sonrojó.

"Edith."

Drake se rió entre dientes.

"¿Edith? Jesús, ¿eres una mujer de ochenta años de Dakota del Norte?"

Esperaba una carcajada, pero no la obtuvo.

"Era el nombre de mi abuela", dijo Chase, volviéndose hacia la casa.

Drake guardó silencio y volvió a centrar su atención en el informe. Casi había terminado la primera página cuando Chase habló.

"¿Cuál es el tuyo?"

"¿Hmm?"

"¿Tu segundo nombre? ¿Cuál es el tuyo?" preguntó Chase.

"Donald".

"¿Donald?"

"Sí, Donald".

¿"Damien Donald Drake"? ¿Triple D?"

Drake volvió a reír.

"Sí."

"¿Y te burlas de mi nombre?"

Drake se encogió de hombros y observó el interior del BMW con dramatismo.

"Sí, pero no soy rica, así que no lo uso, Chase Edith Adams".

"Touché, amigo mío. Touché."

Drake volvió a la lectura.

"Oye, ¿sabías que las orugas pueden aumentar su peso corporal mil veces en tres meses?".

"¿En serio?"

Drake agitó el papel.

"Eso dice Henry. Está todo aquí. Nuestro pequeño detective Yasiv parece saber un montón de mariposas, un pequeño entomólogo en ciernes".

Llamó su atención y le preguntó si había algo más interesante en el informe.

Drake se encogió de hombros.

"Define interesante... todo son datos sobre el ciclo vital de las mariposas, de la oruga a la crisálida y de ahí a la mariposa".

Chase le miró mientras pasaba a la última página.

"¿Qué es eso?", preguntó, refiriéndose al párrafo final que estaba separado por varias líneas en blanco.

Drake leyó el pasaje.

"¿Sabías que hay una conservación de mariposas en las afueras de NYC? Aquí dice que solían celebrar un festival anual de la Monarca".

"Hay un montón de jardines de mariposas por toda la ciudad, incluido Central Park. Hice que unos uniformados los revisaran, pero no encontraron nada".

Drake volvió a leer el pasaje para sí mismo.

"Sí, ¿pero como esto? Al parecer, cada año la conservación de la mariposa libera decenas de miles de Monarcas en el aire. Solía ser algo grande en los noventa, ya no tanto".

Chase giró el cuerpo de lado para mirarle.

¿"Monarcas"? ¿De verdad? Me pregunto por qué no ha salido esto".

"Quizá porque cerró hace seis meses. Falta de financiación".

"Mierda, haré que Dunbar lo compruebe. Podría ser una especie de detonante, un ex-empleado, tal vez. Descontento por perder su trabajo, se desquita con gente rica que dona a todo menos a él".

Drake ladeó la cabeza. Esta teoría parecía tener cierto peso y merecía una investigación más profunda.

¿Thomas desairó la conservación, de alguna manera? ¿Neil también? ¿Cómo podría estar involucrado Chris?

Estaba a punto de plantear estas preguntas cuando el teléfono de Chase empezó a sonar.

"Adams", dijo rotundamente tras contestar.

Drake observó cómo su ceño se fruncía progresivamente hasta casi enterrarle los ojos.

"¿De verdad? ¿Estás seguro de que el pleito era SSJ contra Jenkins?"

Drake se incorporó de golpe y Chase lo miró con los ojos desorbitados.

"Mierda. ¿Y solía gestionar la conservación de las mariposas antes de que se hundiera hace seis meses?"

Otra breve pausa y luego Chase exhaló ruidosamente. Drake se quedó estupefacto.

La teoría de Chase no sólo se sostenía, era un maldito río de una hipótesis.

"Muy bien, eso es suficiente para una causa probable. Vamos a traerlo. Gracias, Dunbar."

Chase colgó y empezó a ajustarse la pistola del cinturón sin decir nada.

"¿Qué? preguntó Drake, con la respiración acelerada y el corazón empezando a latirle con fuerza. "¿Qué pasa con SSJ? ¿Jenkins y la conservación? Jesús, Chase, ¡habla!"

Chase buscó la manilla de la puerta y se volvió sonriendo con suficiencia.

"Smith, Smith y Jackson estaban demandando a Tim Jenkins por algún tipo de violación de la vida silvestre."

"¿Qué? ¿Por qué SSJ está demandando a Jenkins? Hacen fusiones y adquisiciones, bienes raíces comerciales. ¿Ahora son activistas de los derechos de los veganos?"

Chase sacudió la cabeza y se encogió de hombros.

"No tengo ni idea. Pero creo que Tim puede ayudarnos con eso", dijo Chase, quitándose el seguro de la funda. Ella lo miró. "¿Estás haciendo la maleta?"

La pregunta cogió a Drake por sorpresa e instintivamente se llevó la mano a la chaqueta y a la axila izquierda.

Sólo entonces recordó que le habían robado la pistola a la salida del cementerio.

"Joder", refunfuñó en voz baja.

"¿Qué?"

"Lo dejé en mi coche", mintió.

Chase le miró con suspicacia y él pensó por un momento que iba a retarle.

No lo hizo.

"Mira en la guantera, tengo una de repuesto. Cógelo y vámonos. Traigamos a Tim Jenkins para interrogarlo... veamos cuánto sabe sobre el ciclo de vida de la Monarca. ¿Qué dices?"

Capítulo 48

Beckett cerró los ojos, tragó en seco y luego levantó el hígado con una mano mientras deslizaba el bisturí con la otra por debajo.

Con un hábil corte, seccionó la arteria hepática y liberó el hígado.

Lo dejó caer bruscamente en el cubo metálico de pesaje, donde cayó con un plop nauseabundo.

"Así, mis aspirantes a Anatomía de Gray, es como se extirpa el hígado".

No era la sangre lo que le revolvía el estómago -sabía Dios que llevaba casi una década haciendo este trabajo-, sino el olor. Y no era el olor del cuerpo, sobre todo de este, que era bastante reciente, sino el olor del fijador. Era el formol; el formol se le metía en la nariz, en el pelo, en los poros.

Y tampoco era sólo el formol.

Fueron tres cervezas, siete chupitos de Jameson y media pinta de Crown Royal antes de las diez de la noche. Lo que no dice nada de las bebidas en el avión de vuelta a Nueva York.

Beckett tragó saliva y señaló a un residente que normalmente le habría parecido lo bastante joven como para que sus cicatrices de acné aún no se hubieran curado, pero este chico -un chico alto, con aspecto de caña y gafas gruesas- ni siquiera parecía lo bastante mayor como para haber tenido acné, y mucho menos para estar curándose de las cicatrices.

Mierda, este chico parecía tan joven que sus dientes aún estaban redondeados de tanto chupar la teta de su madre.

"Reginald, apunta el peso", dijo, tragando saliva varias veces seguidas. "Parece que se lo pasó bien antes de irse".

"Mi, uh, mi nombre es Aaron, señor."

La expresión de Beckett se volvió petulante.

"Sí, claro. Bonito nombre. Ahora sólo..."

Su teléfono, que estaba en la mesa junto a la puerta, sonó y, agradecido por la distracción de la aburrida conversación que estaba a punto de tener lugar, se acercó a él. Al hacerlo, Beckett se quitó los guantes de laboratorio y los arrojó al residente más cercano. Golpearon a una mujer en el pecho, salpicando su impoluta bata con la sangre del cadáver que había sobre la mesa detrás de él. Dio un grito ahogado y se tambaleó hacia atrás como si se tratara de una bola de bolos de dos kilos en lugar de unos guantes de laboratorio de medio kilo.

Beckett se rió entre dientes mientras contestaba al teléfono.

"Dr. Beckett Campbell", dijo, poniendo el acento más pretencioso que pudo reunir. "A su servicio."

Hubo una breve pausa y, a continuación, respondió una voz bastante mecánica.

"¿Beckett? Soy Seb".

Beckett cerró los ojos y se apretó el puente de la nariz con la mano libre.

Seb... Aaron... Reginald... ¿Quiénes son estas personas? En serio, ¿quiénes son estas personas?

"Mira colega, tengo una resaca tremenda. ¿Puedes darme algo más para seguir? ¿Tal vez el color del pelo? Medidas sería mejor, pero si no quieres decirlo, si eres tímido, entonces supongo que eso dice..."

"Es Seb del laboratorio-CSU. He estado analizando el ADN de la sangre encontrada en la escena del crimen de Thomas Smith y Neil Pritchard...". El uh-"

"Mierda, sí, Seb, claro. ¿Qué has encontrado? ¿Qué has encontrado?" preguntó Beckett, apartándose la mano de la cara y abriendo los ojos.

"Bueno, tenemos una coincidencia. Verás, la razón por la que tardó tanto es que primero, tuvimos que..."

"Escúpelo, Seb. ¿Quién es el partido?"

"Es de hace casi treinta años".

El hedor a formol se duplicó de repente, o al menos eso creyó Beckett, y su visión empezó a nublarse.

"¿Hace treinta años? Mierda, quédate ahí, voy a bajar".

Beckett colgó el teléfono y se dirigió a la puerta.

"¿Dr. Campbell? ¿Señor? ¿Qué debemos hacer con el cuerpo?"

"Saca todos los órganos y pésalos", dijo, sin volverse. "Reginald, estás a cargo".

Capítulo 49

"¡Tim Jenkins, Policía de Nueva York!" Chase gritó mientras golpeaba la puerta con el puño.

Drake sintió de repente una opresión en el pecho. Volvió la mirada hacia el cielo, preguntándose con un precursor de ansiedad, si empezaría a llover.

Y entonces realmente serían él y Clay en casa de Peter Kellington otra vez.

"¡Tim! Sólo queremos hablar!" Chase golpeó de nuevo. "¡Tim! ¡Abre la puerta!"

Un golpe, seguido de lo que sonó como la rotura de un cristal, procedió de algún lugar del interior de la casa. Chase giró la cabeza para mirar a Drake.

"Voy a entrar", dijo, acercándose al pomo de la puerta.

Drake fue a agarrarla del brazo, pero fue demasiado lento.

"No puedes", dijo. "Rhodes..."

Hubo otro golpe y luego un grito ahogado.

"Joder Rhodes", susurró Chase mientras agarraba el pomo de la puerta y la abría de par en par. "¡Tim! ¡Tim Jenkins!"

Chase estaba de pie en el umbral de la puerta cuando oyeron fuertes pasos en el piso de arriba, que sonaban como si acabaran de alguna manera fuera.

"Drake, ve por detrás", dijo Chase, con la voz alta y tensa.

Drake negó con la cabeza.

"De ninguna puta manera, voy a entrar".

Otro ruido sordo.

Chase agitó el brazo.

"¡Da la vuelta! ¡Joder, estaré bien! ¡Está huyendo! ¡Vamos!"

Drake salió corriendo. Saltó del porche y corrió primero hacia el este, pero enseguida se dio cuenta de que había al menos media docena de casas adosadas en ese lado.

Maldijo y echó a correr en dirección contraria. Tres casas después de la de Tim Jenkins, había una separación entre las casas adosadas, bloqueada por una corta valla de madera.

Respirando con dificultad, con la pistola de Chase en la mano, Drake se acercó, levantó la cerradura y la atravesó.

Entre los estrechos patios de cada unidad había una barata valla metálica, y Drake se catapultó por encima de la primera sin incidentes.

Dos más, pensó mientras se acercaba a la siguiente valla.

De repente le dio un vuelco el corazón, y todas esas noches -todas las noches durante sus seis meses de permiso y, a decir verdad, durante bastante tiempo antes- de borrachera le pasaron factura.

Jadeó, tropezó, pero aun así consiguió saltar la segunda valla. Cuando llegó a la tercera, tenía una mueca de dolor, se agarraba las costillas heridas con una mano y agarraba con fuerza la pistola con la otra.

Drake se vio obligado a detenerse. Con los ojos muy abiertos, trató de encontrar la casa de Tim en la oscuridad, pero vio algo por el rabillo del ojo. La valla trasera, también de tela metálica, tembló y sus ojos se dirigieron instantáneamente en esa dirección. Durante una fracción de segundo, creyó ver una figura sombría saltar por encima de la valla trasera antes de desaparecer en la noche.

"Hey-" Drake comenzó, pero luego se detuvo y sacudió la cabeza. 

Es como el Rey Esqueleto otra vez, pensó. Tu mente jugándote malas pasadas. No hay nadie allí, nunca viste nada.

Un fuerte sonido de arañazos procedente de su izquierda, en lo alto, le hizo volver la vista atrás. La luz del porche de Tim Jenkins se encendió y se reflejó en las losas, tiñendo el pequeño tejado inclinado de un resplandor amarillo grisáceo.

Un hombre estaba a medio camino de la ventana, con una pierna pálida y un pie descalzo deslizándose por las tejas del tejado.

"¡Hey!" Drake gritó. "¡Ni se te ocurra!"

A pesar de estar en el patio de al lado, Drake estaba lo suficientemente cerca como para imaginarse que, incluso con la escasa iluminación, podría acertarle de lleno.

El hombre del tejado se giró en dirección a la voz de Drake, y entonces hizo lo más extraño.

Señaló.

Un brazo blanco y pálido se extendió en la dirección en la que Drake había visto a la figura sombría catapultarse por encima de la valla. Estuvo tentado de seguir el dedo, para confirmar lo que creía haber visto, pero había aprendido la lección.

Engáñame una vez...

No caería en el engaño. No esta vez.

"Da un paso más y disparo", dijo con calma. Se oyó un alboroto en el interior de la casa y la voz de Chase llegó hasta él.

"Retrocede dentro de la casa, Tim."

"Chase", le gritó Drake a su compañero, "está desarmado".

Tim Jenkins levantó lentamente la pierna y se metió en la casa. En cuanto se perdió de vista, Drake volvió a ponerse en marcha, esta vez sin una pizca de opresión en el pecho.

***

"Lo tengo, lo tengo", dijo Chase mientras sacaba a Tim Jenkins de la casa con las manos esposadas a la espalda. El hombre sólo llevaba puestos los calzoncillos y su aspecto no difería mucho del de la fotografía del anuario del instituto: pelo castaño de media melena, cara redonda, nariz fuerte y ojos grandes.

"¿Lo has visto?" Tim preguntó cuando Drake se hizo a un lado para permitirles pasar. "¿Lo viste?"

Drake sacudió la cabeza, intentando aclarar sus pensamientos sobre el Rey Esqueleto, sobre Peter Kellington.

"¿Le has visto?" Gritó bajo la lluvia. "¿Viste al hombre corriendo?"

El detective Frank Simmons subió los escalones del porche y se agachó para inspeccionar el cuerpo inmóvil de Clay.

"¿Ver a quién? ¿Ver a quién Drake? ¡No hay nadie más aquí!"

Drake empezó a sollozar.

"Había alguien más..."

"Drake, ¿estás bien?" Chase preguntó.

Drake asintió enérgicamente.

"Bien."

"¿Viste a alguien ahí atrás? No para de hablar de que alguien entró en su casa, que alguien estaba en su dormitorio intentando asfixiarle".

Drake tragó saliva. Sentía como si tuviera una patata alojada en el esófago.

"No... no vi a nadie", graznó.

Chase se inclinó cerca de Tim y susurró lo suficientemente alto como para que Drake lo oyera.

"¿Escuchaste eso, Tim? No hay nadie en la casa excepto tú y tu colega".

¿Amigo?

Fue entonces cuando Drake se dio cuenta de que Chase estaba sonriendo; no, no estaba sonriendo.

Estaba radiante.

Y también llevaba algo en una mano: un recipiente para muestras. Dentro había una oruga viva.

Drake se quedó boquiabierto.

"Estaba en su dormitorio. También hay una jeringuilla en el suelo", dijo Chase.

Jenkins dejó de caminar y Chase le empujó hacia delante.

"No es mío", espetó Tim por encima del hombro. "Te lo dije, había alguien en mi casa, de pie sobre mí. Cuando llamaste a la puerta, me desperté y él salió corriendo por la ventana", señaló a Drake con la barbilla. "Iba tras él cuando me viste".

Drake ignoró al hombre y alargó la mano para coger el recipiente de la mano de Chase.

La oruga que había dentro se encabritó, sacando sus patas pegajosas de la superficie interior como si fueran cuerdas de guitarra pulsadas, y luego pareció detenerse como si esperara algo.

"Ya oíste a la detective Drake, no había nadie ahí atrás. Pero no te preocupes, puedes seguir con esta farsa en la comisaría".

Capítulo 50

Tim Jenkins fue conducido a la comisaría de la misma forma que Verónica y Raúl: en el BMW de Chase con cristales tintados conducido bajo tierra y subido por el ascensor trasero. Sólo que con Tim no hubo conmoción dentro de la propia comisaría. En parte se debía a la hora -se acercaba la medianoche-, pero Drake supuso que había algo más. Aunque Tim sólo llevaba puestos los calzoncillos y una camiseta blanca que habían recuperado de su casa, no tenía el mismo atractivo que una mujer guapa con un vestido de Elsa.

Sin embargo, su presencia levantó varias cejas.

"Lo llevaré a la habitación 1", le dijo Chase a Drake. "Tú..."

"Ya te lo he dicho, estás cometiendo un error", interrumpió Tim. "No he hecho nada... ¡deberías estar ahí fuera buscando a la persona que entró en mi casa!".

"Tendrás mucho tiempo para hablar, Tim. Sólo espera a que las cámaras estén rodando antes de hacer tu confesión", dijo Chase. Luego, dirigiéndose a Drake, añadió: "Lleva a nuestro peludo amigo y la jeringuilla a Beckett al laboratorio. Haz que confirme que se trata del mismo cóctel que se inyectó a Thomas y Neil, si es que sigue por aquí. Si no, despiértalo".

Drake levantó la bolsa de especímenes e hizo una mueca al ver la oruga, que seguía asomada al interior del recipiente como una cobra en miniatura preparada para atacar.

"Estará aquí".

"¡Espera!" Tim interrumpió, su tono cambió de molesto a angustiado. "¿Crees que maté a Tom y Neil?"

"Como dije, tú..."

"Esto es una locura", jadeó Tim, con los ojos muy abiertos. "Pensé... ¿están locos? ¡Yo no tuve nada que ver con sus muertes! ¡Había alguien en mi casa! Se dejó esas cosas. Mierda, ¡creo que iba a usarlas contra mí! ¡Yo no hice nada! Yo no..."

Chase trató de guiar al hombre hacia la sala de interrogatorios, pero se atrincheró.

"¡Esto no puede estar pasando! I-"

Drake empujó a Tim por detrás y éste tropezó hacia delante.

"Muévete. No le des problemas, Tim", dijo Drake con calma. "Tendrás tu oportunidad".

Chase empezó a perseguir a la sospechosa, pero se volvió hacia Drake antes de que entrara en la sala de interrogatorios.

"Llévaselos a Beckett, luego vuelve rápido".

Drake asintió.

"No empieces sin mí".

***

Drake se sorprendió al descubrir que mientras él buscaba a Beckett, Beckett también le buscaba a él. Se encontraron justo fuera del ascensor.

"Jesús, parece que hayas visto un fantasma", dijo Drake cuando se abrieron las puertas del ascensor.

"Debe ser el pelo", respondió Beckett, y luego añadió rápidamente: "Tengo una coincidencia con el ADN de las espaldas de las víctimas".

Drake se quedó boquiabierto.

"¿Qué? ¿Quién?"

No había esperado que encontraran una coincidencia con la mariposa ensangrentada.

Beckett negó con la cabeza, agarró a Drake del brazo y lo condujo hacia la sala de conferencias en la que realizaban las actualizaciones diarias.

"Más bien cuándo", dijo Beckett. Cuando la puerta se cerró, le tendió a Drake un montón de papeles. "Intercambio".

Beckett cogió la bolsa de pruebas y entregó el informe de ADN. Con la oruga y la jeringuilla en la mano, sus ojos se desviaron hacia la pizarra de corcho con todas las nuevas fotografías sujetas con cuerdas.

"Dios, ¿habéis oído hablar alguna vez de una pizarra interactiva? Esto parece de los años setenta", le dijo Beckett a Drake. "Lo siento. Olvidé que tenías cuarenta años y ya ibas por los noventa y cinco".

Drake sacudió la cabeza, tratando de mantener la concentración.

"¿Cómo que cuándo? ¿De quién es la sangre?"

Beckett sonrió.

"Oh, sí. Lo siento, luchando contra una resaca malvada. De todos modos, tienes el expediente del caso en tus manos. La sangre de la espalda de Thomas y Neil es de una mujer que murió hace casi treinta años", puso acento británico al pronunciar el nombre: "Una tal Martha Slasinsky".

Drake enarcó una ceja.

"¿Quién?"

"Exactamente. ¿Quién? Una mujer que murió en su apartamento de un aparente suicidio. Pero aquí está el truco, ella estuvo muerta durante casi un mes antes de que alguien la encontrara."

Drake miró fijamente a Beckett, con la mente zumbando, intentando encajar esta nueva prueba, este gran montón de pruebas humeantes, en la ranura apropiada del tablero de clavijas.

Una mujer muere hace treinta años y su sangre resurge en los asesinatos de tres ricos hombres de negocios de Nueva York? ¿Cuál es la conexión?

"Pero aquí está el truco... sí, sí, ya teníamos un truco, lo sé, pero aquí está el verdadero truco", continuó Beckett, sus pálidos ojos azules brillaban ahora. "Martha, que era enfermera, por cierto, tuvo un hijo".

Drake se inclinó más hacia él.

"Sí, un hijo. Y vivía con ella".

Drake torció la cara, sin ver el significado.

¿"Vivía con ella"? ¿Y qué? ¿Qué...?"

Beckett negó con la cabeza.

"No, grandullón, no lo entiendes. El niño sólo tenía ocho años cuando murió su madre, pero cumplió nueve antes de que la encontraran".

Drake no podía creer lo que estaba oyendo.

"¿Qué?"

Beckett asintió.

"El hijo de Martha vivió con su cuerpo durante casi un mes después de su muerte. Al final, los vecinos se quejaron del horrible olor que salía del apartamento, y la policía de Nueva York llamó a la puerta". Pero la cosa no acabó ahí. El niño consiguió convencer a los dos uniformados de que no pasaba nada, que sólo estaban descongelando el congelador -¿te lo puedes creer? Un niño de nueve años... En cualquier caso, dos días después, los agentes volvieron y esta vez entraron en el apartamento. El niño se enfureció y golpeó a los agentes, diciéndoles que por fin había dejado de llorar, que por fin vivían en silencio, en paz. Les dijo que no se la llevaran, que era todo lo que tenía".

"Jesús", susurró Drake, imaginando la escena en su mente. Le recorrió un escalofrío.

"Se pone peor, mi buen amigo."

¿Cómo? ¿Cómo podría empeorar?

"Después de que viniera la policía la primera vez", continuó Beckett, "el chico abrió la ventana para intentar deshacerse del olor. Pero por muy listo que fuera, no se anticipó a los bichos".

Drake tragó saliva y en su mente apareció la imagen de la pesadilla que había tenido con la cara muerta de Clay y una oruga gigante saliendo de su boca.

"Sí, lo has adivinado. El apartamento estaba lleno de Monarcas".

De repente, Drake tuvo que sentarse. Buscó una silla y se dejó caer en ella.

"Drake, ¿estás bien?"

Hizo una mueca de dolor y se sujetó el costado.

"¿Qué coño te ha pasado en la cara? Dices que tengo cara de haber visto un fantasma, pero tú tienes cara de haber sido apaleado por uno".

Drake no contestó... estaba demasiado perdido en su propio mundo para ofrecer nada. Se imaginaba lo horrible que debía de ser para aquel niño, que su madre primero se suicidara y luego estuviera sola con su cuerpo putrefacto durante un mes.

"¿Qué le ha pasado?", preguntó, su voz apenas un susurro.

Beckett se encogió de hombros y apretó los labios.

"Pasó varios meses en una institución psiquiátrica estatal, y luego fue liberado. No hay constancia de él después de eso, excepto que recibió una fuerte póliza de seguro de vida de su madre, siendo enfermera y todo eso".

"¿Cómo puede un niño de nueve años simplemente desaparecer?"

"Por lo que sé, no 'desapareció', el informe policial sólo termina".

Drake lo meditó un momento, antes de ponerse en pie y añadir varios trozos de papel más a lo que el detective Henry Yasiv había llamado el árbol genealógico de Gotti.

"Está todo en el informe", ofreció Beckett, pero Drake apenas escuchaba. "¿Qué es esto, por cierto? ¿Otro lodo de mariposas?"

"Sí, estoy bastante seguro de que es lo mismo, pero házmelo saber tan pronto como puedas".

"Bueno, definitivamente es una oruga Monarca, eso es seguro".

Drake le ignoró y siguió añadiendo cuadrados de papel al tablero.

Escribió Martha Slasinsky en un trozo de papel y luego puso el bolígrafo sobre el otro.

"¿Cómo se llamaba el chico?", preguntó distraídamente.

"Déjame comprobarlo", dijo Beckett, y Drake le oyó pasar páginas del informe policial. "Marcus-Marcus Slasinsky".

Drake dejó caer el bolígrafo.

Había visto ese nombre antes. De hecho, lo había visto esa misma tarde.

Capítulo 51

Drake llamó a la puerta una vez e irrumpió en la sala de interrogatorios sin esperar respuesta.

Tim se sobresaltó y le miró al entrar, con los ojos muy abiertos.

"Yo no maté a nadie. No sé lo que ustedes..."

"¿Qué le pasó a tu madre, Tim? ¿O debería llamarte Marcus?"

Tim retrocedió visiblemente.

¿"Mi madre"? ¿Qué tiene que ver esto con mi madre? ¿Qué tiene que ver todo esto con mi madre? ¿Y quién demonios es Marcus?"

Drake apoyó las manos en la mesa y se inclinó hacia delante.

"Marcus Slasinsky-ese es tu nombre, ¿no?"

Tim retrocedió de nuevo, pero esta vez fue diferente de cuando Drake había mencionado a la madre del hombre. Había algo más allí, algo que podría haber pasado por reconocimiento en otras circunstancias.

Drake no lo sabía con certeza.

"¿Qué estás...?" Tim empezó, pero la puerta de la sala de interrogatorios se abrió de golpe.

Drake se giró para ver entrar a Chase.

"Detective Drake, ¿puedo hablar con usted fuera un momento?", preguntó, con hielo en la voz.

"Sólo un segundo..."

"Ahora, Drake."

Drake maldijo y golpeó la mesa con el puño antes de enderezarse y dirigirse hacia la puerta. Chase se la sostuvo mientras la cruzaba.

"¿Qué demonios haces?", preguntó cuando por fin se cerró la puerta. Intentó que su frustración no se reflejara en su voz, pero era una batalla perdida.

"¿Yo?" Chase respondió incrédulo. "¿Qué coño estás haciendo? Te estaba esperando, tal y como me pediste".

Drake negó con la cabeza.

"No es él", afirmó simplemente, sacudiendo la cabeza. "Tim no es el asesino de la mariposa".

"¿Qué? ¿De qué estás hablando?"

Drake relató rápidamente lo que Beckett le había contado. Chase escuchó con seriedad, pero para cuando terminó, era ella la que negaba con la cabeza.

"Aún no sé cuál es la conexión, o si tiene algo que ver con nuestro caso, pero Tim es nuestro hombre".

Drake se resistió.

"¿No sabes qué tiene que ver esto con nuestro caso? ¿Me estás escuchando? ¡La sangre de Thomas y Neil y probablemente de la espalda de Chris es de una mujer que murió hace treinta años! ¡Una mujer que estaba infestada de Monarcas! ¿No sabes qué tiene que ver con nuestro caso?", se burló. "¿Qué te pasa?"

Drake se dio cuenta de que le subía la tensión y, con ello, todas y cada una de las heridas sufridas a manos de los matones fuera de la guarida de Verónica empezaron a palpitar y doler.

Chase ladeó la cabeza y entrecerró los ojos.

"¿Qué me pasa? No estás viendo los hechos, Drake. Cálmate... No quiero tener que recordarte que yo soy el que manda aquí, que ya estás en la puta cuerda floja sin estos arrebatos".

Drake rechinó los dientes, deseando no haber optado por el whisky en Patty's Diner.

Vio rojo.

¿Quién coño se cree que es? ¿Ahora es la sustituta de Clay? Bueno, te diré una cosa, hermana, Clay es jodidamente insustituible. Tú no eres él; sólo eres un narco de pacotilla de Seattle.

"¿Quién llegó a ti? ¿Rhodes? ¿Fue Rhodes?", siseó. "Sí, apuesto a que fue Rhodes. Pues que se joda él y que te jodan a ti también".

La mirada furiosa de Chase se convirtió de repente en papilla y el dolor en su rostro le hizo arrepentirse al instante de sus palabras. Después de todo, Chase había sido amable con él, la única persona a la que le había importado una mierda.

"Lo siento", dijo, bajando los ojos. "No quería decir eso".

Chase respiró hondo antes de contestar.

"Nadie llegó a mí", dijo con calma. "Y a mí no me pasa nada, a ti te pasa algo. Te estás volviendo loca, te estás deshaciendo en las costuras. Esto es como lo del Rey Esqueleto. ¿Viste a alguien allí, en la casa de Tim? ¿Uh? ¿Una sombra negra, tal vez?" Sus palabras le picaron como flechas.

La verdad era que recordaba la valla trasera temblando y a alguien -algo- desapareciendo en la oscuridad.

¿O no?

¿He visto a alguien?

"No", dijo en voz baja. "Tal vez... no lo sé."

"Sí, y ese es el problema: no lo sabes. ¿Qué pasó con tu arma, Drake? Estoy seguro de que no está en tu coche. ¿Te emborrachaste y la dejaste en algún sitio? ¿Qué? Déjame adivinar, no sabes dónde está".

Drake suspiró pesadamente.

"Me lo robaron del coche", respondió, sin ninguna convicción en la voz.

"Sí, seguro que sí. Vete a casa, Drake. Vete a casa y duerme la mona. Arregla tus mierdas. Te lo dije una vez y te lo vuelvo a decir: puedes arder con tu puto velero, pero yo no me hundiré contigo".

Drake tragó en seco. Al cabo de un momento, levantó los ojos y los dirigió a Chase.

"¿Puedo hacerle sólo una pregunta?", dijo, con la desesperación pegada a la lengua. "Por favor, ¿sólo una? Puede darme eso, ¿verdad?".

Chase hizo una mueca.

"Bien. Pero voy contigo. Y juro por Dios que si intentas algo, te arrestaré por obstrucción. ¿Entiendes?"

Drake asintió y se volvió hacia la sala de interrogatorios. Se dirigió a la puerta, pero Chase se le adelantó en el último momento y tiró de ella para abrirla.

Dentro, Tim volvió a levantar la vista, sobresaltado como un pez sacado del agua.

"¡Yo no lo hice! Yo no..."

"Cállate", espetó Drake. "Sólo quiero saber una cosa: ¿tienes pasaporte?"

"¿Un pasaporte?", repitió el hombre, con la cara contorsionada.

"Sí, un pasaporte. ¿Un pequeño libro sobre yea grande? ¿Te permite salir de este país?"

Tim se lo pensó un momento, no tanto devanándose los sesos para determinar si efectivamente tenía pasaporte, sino más bien tratando de averiguar el significado oculto de la pregunta.

"No", respondió al fin. "Nunca he salido de los Estados Unidos continentales. ¿Por qué?"

Drake no dijo nada, pero no pudo evitar el atisbo de sonrisa que se formó en sus labios. Sin decir nada más a Tim Jenkins, se volvió hacia Chase y la puerta de la sala de interrogatorios, que seguía abierta.

Al pasar junto a ella, susurró: "Es difícil asesinar a un hombre en Montreal sin pasaporte, ¿no?".

Chase frunció el ceño, pero se mordió la lengua.

Capítulo 52

El detective Damien Drake salió furioso de la comisaría 62.

Furioso con Chase, con el Sargento Rhodes, con Tim Jenkins.

Pero sobre todo estaba furioso con Clay Cuthbert.

¿Por qué no llevabas tu chaleco, Clay? ¿Por qué coño no llevabas tu chaleco esa noche?

Menos de diez minutos después, se encontró entrando con su Crown Vic en la cafetería 24 horas de Patty.

No cuadraba; si Tim era su hombre, si estaba cabreado con Thomas Smith y su familia por cerrar los Jardines de las Mariposas, quitándole su trabajo, entonces ¿por qué asesinó a Chris y Neil? ¿Cómo encajaban en el cuadro? Y aunque de alguna retorcida manera las mariposas en la boca de las víctimas tenían sentido, lo que Drake no podía entender era la sangre. La sangre de Martha Slasinsky. ¿Qué demonios era todo eso?

Drake negó con la cabeza. Tim Jenkins no era el Asesino de la Mariposa; estaba seguro de ello. Pero también sabía que sería casi imposible convencer a Chase de lo contrario. Al fin y al cabo, era su caso, y ella lo sabía todo sobre el Rey Esqueleto, sobre la reticencia de Drake a aceptar el hecho de que el responsable de aterrorizar a la ciudad de Nueva York fuera Peter Kellington, un jodido conserje pervertido. 

Aturdido, Drake entró en la cafetería y ocupó su asiento habitual en el reservado frente a la puerta.

Broomhilda se acercó, con su patentada mueca de desprecio en su rostro delineado.

"¿Clave de lima?", preguntó con algo parecido al desdén.

"A la mierda el pastel", escupió Drake. "Johnny Red, doble, limpio."

La curtida mujer asintió y se fue a buscar su bebida. Drake fue el único cliente de la cafetería hasta que sonó la puerta y entró un hombre con una chaqueta k-way. Llevaba la capucha puesta y el pelo largo y castaño revuelto. Se acercó con decisión y arrojó un trozo de papel sobre la mesa que había entre ellos.

"Deberías contestar al maldito teléfono", dijo el hombre, frunciendo el ceño.

Drake lo miró por un momento, antes de sacar su teléfono del bolsillo. Debía de haberlo apagado después de hablar con Beckett. Volvió a encenderlo y lo dejó sobre la mesa antes de coger el periódico.

"¿Qué es esto?", preguntó distraídamente.

"Es lo que pediste. Y más vale que la exclusiva del Asesino de la Mariposa sea buena, Drake. Hice un gran esfuerzo y conseguí muchos favores para esto".

Drake le ignoró y centró su atención en la nota. Parecía un borrador escrito a máquina, y la fecha confirmaba que probablemente era así: 12 DE SEPTIEMBRE DE 1994.

El titular decía: Niño de 14 años, intimidado hasta el coma en los Jardines de Mariposas.

"¿Qué demonios?" murmuró Drake. Miró al hombre que tenía enfrente, pero éste se limitó a encogerse de hombros.

Drake siguió leyendo.

Empezó como una excursión rutinaria de clase, una excursión que los alumnos de noveno curso de la Academia Deer Valley hacen todos los años. Una excursión para presenciar una de las escenas más asombrosas y bellas de la naturaleza, a la que los vídeos no pueden hacer justicia: el inicio de la migración de la mariposa Monarca.

Excepto que esta vez, cuando las decenas de miles de mariposas levantaron el vuelo, dejaron una escena espeluznante en el suelo. Las circunstancias que dejaron a un chico en coma y a otros cuatro -hijos de destacados empresarios neoyorquinos- bajo investigación no están claras, pero profesores y compañeros informan de que la víctima, cuyo nombre no se ha hecho público, era el blanco constante de los matones.

Drake levantó la vista y agitó el papel.

"¿Eso es todo?"

El hombre de enfrente volvió a encogerse de hombros.

"Era un artículo incompleto. En cuanto el editor -Leeds, el editor Gentry Leeds por aquel entonces- vio el borrador, lo cerró".

"Joder", maldijo Drake.

"Pero me las arreglé para averiguar los nombres de los niños ricos".

El hombre sonreía ahora, y en ese momento, Drake supo quiénes eran.

"Chris, Neil, Tim y Thomas", dijo Drake, sin una sonrisa en la cara.

"Hmph. Supongo que ya habrás oído esta historia. Pero, ¿conocías ésta? ¿El nombre del chico que estaba en coma?"

Drake negó con la cabeza y el hombre del pelo largo arrojó un segundo papel sobre la mesa.

Sólo había dos palabras en este caso: Marcus Slasinsky.

De repente, Drake se quedó sin aliento.

Marcus Slasinsky...

"¿Dónde está Marcus ahora?" preguntó Drake, doblando el trozo de papel con el nombre y metiéndoselo en el bolsillo.

"Ni idea. Tú eres el detective, yo sólo soy un reportero".

Drake fue a coger el otro trozo de papel, el que tenía los párrafos iniciales de una noticia que nunca llegó a publicarse, cuando el otro hombre lo cogió primero.

"No, me quedaré con este. Como he dicho, he conseguido muchos -y digo muchos- favores para esto. Por un artículo insignificante que, hasta donde sé, nunca condujo a nada, alguien gastó un montón de dinero en mantenerlo sellado. La única razón por la que lo encontré fue porque Gentry se puso enfermo y todavía no ha limpiado su oficina, aunque se jubiló hace más de seis meses. No va a volver pronto, y adivina quién tiene derechos de ocupación".

Drake miró el bolsillo del hombre. No necesitaba la página mecanografiada, no realmente. Todo lo que necesitaba era la información del artículo. Y ahora la tenía. Sin embargo, no estaba completamente seguro de lo que significaba.

Todavía no.

Drake asintió.

"Gracias. Te lo agradezco", dijo secamente.

El hombre inclinó la cabeza hacia un lado, con el pelo cayéndole sobre el ojo izquierdo.

"No fue un regalo, Drake. Fue un intercambio. Y recuerda, ahora me lo debes".

Y con eso, el hombre se levantó y se deslizó fuera de la cabina.

"Vete a casa Drake, descansa un poco. Estás hecho una mierda".

Es la segunda vez esta noche que alguien me dice eso.

Drake lo miró irse y apuró el último trago de su bebida. Apenas dejó de sonar la campana sobre la puerta, otro sonido llenó el comedor.

El sonido del móvil de Drake sonando.

Lo recogió.

"Drake", dijo, esperando que su voz no sonara ni la mitad de cansada de lo que se sentía.

Es Chase, diciéndome que vuelva, que Tim no es su hombre. Que necesita mi ayuda otra vez.

Pero fue una voz masculina la que contestó.

"¿Detective Drake? Creo que ya es hora de que venga a verme".

"¿Qué? ¿Quién es?"

"Soy Kenneth Smith... y creo que deberíamos tomar una copa esta noche. ¿Qué me dices?"

Capítulo 53

Cuando Chase abrió la puerta de la sala de interrogatorios, se sintió extrañamente tranquila, como si se hubiera quitado un peso de encima.

No había querido atacar a Drake de esa manera, pero la presión del sargento Rhodes y de Drake... bueno, Drake siendo Drake, la habían llevado al límite.

Pero nada de eso importaba, se dio cuenta. Lo que importaba era que tenía un sospechoso al que interrogar. Y armada con la información adicional que la agente Dunbar le había proporcionado justo antes de que Drake irrumpiera en la sala de interrogatorios, y con el anuario del instituto, se sentía más que segura de que Tim Jenkins estaba implicado en los dos asesinatos de Nueva York.

Y qué si "dijo" que no tenía pasaporte.

Todo lo demás apuntaba hacia él.

Y encajaba perfectamente en el perfil.

"Tim, yo..."

"¡Yo no lo hice!" Tim gritó.

"Relájate, Tim. No estás detenido. Sólo quiero hacerte unas preguntas. Pido disculpas por el arrebato de antes de mi compañero; no era necesario. Y, como te dije en el coche cuando veníamos hacia aquí, tienes derecho a un abogado, y puedes pedirlo en cualquier momento de esta entrevista. ¿Lo ha entendido?"

Tim asintió.

"Sólo quiero irme a casa", suplicó. "Esto es sólo un jodido malentendido. Había alguien en mi casa, y él estaba de pie sobre mí, sus manos..." se estremeció y por una fracción de segundo, ella casi le creyó. "Y trajo el recipiente y la jeringuilla con él. Lo juro, sobre la tumba de mi madre".

A Chase le pareció curiosa la elección de palabras teniendo en cuenta lo que Drake había estado gritando cuando había irrumpido en la habitación.

"¿Está... viva?", preguntó.

Tim negó con la cabeza.

"No, murió el año pasado. ¿Qué tiene eso que ver?"

Chase se encogió de hombros.

"No importa. Quiero hacerte unas preguntas sobre tu relación con Neil Pritchard y Thomas Smith. Empecemos por el principio. ¿Los conocía?"

Tim cruzó los brazos sobre el pecho.

"Sí, los conocía a los dos", sus ojos se desviaron hacia el anuario del instituto que Chase había dejado sobre la mesa. "Fui a la escuela con ellos".

Chase asintió.

"¿Y qué pasó? Ellos siguieron carreras ilustres mientras que tú fuiste a qué... ¿trabajar con el salario mínimo en los Jardines?".

"No, no el salario mínimo. Y no sé muy bien a qué se dedicaban".

Esto no era cierto, y ambos lo sabían.

"Tim, si vas a mentir sobre algo tan pequeño como esto, entonces vamos a tener un problema aquí".

Tim apretó los labios con petulancia durante un momento y luego se desplomó en la silla.

"Bien. Sé lo que hacían para ganarse la vida, mierda, todo el mundo lo sabe. Estaba en todos los periódicos. El asesino de la mariposa y todo eso. ¿Me siento mal? No. Tal vez por Neil, pero no por Thomas".

"¿Por qué? ¿Porque acabó con tu novia del instituto? ¿Con Clarissa?"

Tim la fulminó con la mirada y Chase respondió abriendo el anuario. Lo giró para que él pudiera verlo.

"¿Qué? ¿Creías que no lo sabía?", señaló la fotografía de una versión mucho más joven de Tim y una Clarissa que parecían casi idénticas, envueltas en un fuerte abrazo, ambas vestidas de etiqueta. "Está todo aquí, Tim. Tú la querías y ella se escapó. Tal vez a ella no le gustaba el hecho de que estuvieras trabajando con el salario mínimo, mientras Thomas era un socio junior en uno de los bufetes de abogados más poderosos de la ciudad. Uno del que son dueños su padre y su hermano. ¿Fue por eso? ¿Por eso se fue?"

Tim la miró con el ceño fruncido, y su rostro se tiñó de carmesí.

"No es el salario mínimo", espetó, y Chase supo que había tocado un nervio. "Y no me dejó por eso".

"¿Es porque vives en un adosado en el Bronx? ¿Es por eso? Porque he estado en casa de Clarissa. Es ridícula, una mansión. En serio, deberías verla".

Tim miró lascivamente.

"Oh, lo sé, lo he visto."

Chase hizo un sonido hmph.

"¿En serio? Eso es interesante porque me dijiste hace un minuto que no has visto a Thomas en años".

"No lo he hecho".

Vale, vale, ya veo a dónde va esto.

"Vamos, Tim. ¿Quieres que me crea que tú -tú, que trabajas como un vulgar jardinero- podrías ligarte a Clarissa? ¿Podrías hacer que engañara a Thomas? Dame un respiro."

Tim volvió a ponerse rojo y se inclinó hacia delante. Su aliento salía de sus fosas nasales en breves ráfagas.

"¿Quieres saber qué pasó? Bueno, tal vez deberías hablar con el bastardo de hermano de Thomas, Wes, o tal vez con el padrino, Ken. ¿Sabías que planeaba presentarse a alcalde?"

Chase asintió.

"Sí, ya lo sabía".

Tim pareció sorprendido, pero continuó como si ella no hubiera respondido.

"Bueno, entonces debes saber que ha estado recorriendo la ciudad repartiendo su dinero, intentando limpiar la inmundicia que Thomas había amontonado sobre el apellido Smith. Apuesto a que no lo sabías, ¿verdad?"

Chase recordó lo que el detective Simmons le había contado sobre el profesor del Audi nuevo. Sospechaba que Ken Smith estaba haciendo exactamente lo que Tim le había sugerido, pero decidió guardarse la información.

"Continúa".

"Bueno, hacía años que no hablaba con Neil, pero contactó conmigo hace unos meses. Me dijo que tenía una cita con una prostituta de alto precio. Quería que participara, dijo que sería como en los viejos tiempos. No me interesaba, pero le seguí la corriente: los Jardines de las Mariposas no daban abasto y pensé que quizá podría pedirle un donativo. Pero cuando descubrí que Thomas también estaba viendo a esta prostituta... No podía creerlo. Quiero decir, tenía a Clarissa, ¿qué más necesita un hombre?"

"Entonces, ¿lo mataste por engañarla? ¿Tu primer amor?"

Tim rió, un sonido agudo y apretado.

"No maté a nadie. Pero seguí a Thomas, sólo para asegurarme de que Neil no hablaba por hablar, como solía hacer de niño. Y lo vi. Thomas se veía con esa prostituta -Veronica, creo que se llamaba- una vez a la semana. A veces más. Investigué un poco más y descubrí que le decía a Clarissa que se iba por negocios y se quedaba con Verónica varios días seguidos. Quiero decir, días. ¿Puedes creerlo?"

Chase asintió.

"Entiendo por qué estarías cabreado".

"Ella no se merecía eso. Mierda, se merecía algo mejor que Thomas. Claro, él iba a todos esos eventos, daba dinero a esas causas, pero todo era un espectáculo. Thomas no era un santo, ni mucho menos. Sólo era un niño rico mimado con demasiado dinero. Pensaba que podía hacer lo que quisiera y salirse con la suya, que papá pagaría a todo el mundo, que les haría olvidar. Pero obviamente no todo el mundo..."

Una extraña expresión se dibuja en el rostro de Tim cuando su frase se interrumpe.

"Pero no a ti, ¿verdad Tim? No pueden comprarte. Y cuando lo intentaron... bueno, esa fue la gota que colmó el vaso, ¿no? ¿Pediste dinero? ¿Chantajeaste a los Smith para que hicieran una donación a los Jardines? ¿Qué, te rechazaron?"

Tim se burló.

"No quiero su dinero".

"Entonces, ¿qué hiciste al respecto? ¿Sobre Thomas engañando a Clarissa?"

"Fui a verla, fui a ver a Clarissa. Ella no me creyó al principio, pero yo tenía pruebas. Fotografías que ni siquiera ella podía negar".

Chase lo meditó durante unos segundos, preguntándose si estaría diciendo la verdad. Si era así, Clarissa mentía mucho mejor de lo que había pensado.

Y se supone que soy bueno leyendo a la gente...

"Así que intentaste, ¿qué? ¿Hacer que se vengara de Thomas proponiéndoselo? ¿Y ella te rechazó? Pero no podías hacerle daño, ¿verdad? Porque aún la amas".

Tim frunció el ceño.

Otra vez el nervio en carne viva. Él la amaba.

"En vez de eso, fuiste a por él. Le amenazaste. Al final, las cosas salieron mal y acabaste matándole".

Tim negó enérgicamente con la cabeza.

"Ya te lo dije, yo no lo maté. No maté a nadie. Me fui después de que Clarissa me dijo que lo dejaba. Iba a recoger a Thomas Jr. de la escuela y se iría".

"Pero no lo hizo, ¿verdad?"

Tim gruñó.

"No, no lo hizo. Recibí un mensaje de ella al día siguiente diciendo que había cambiado de opinión, que iban a arreglar las cosas. No era ella; no era Clarissa".

"Entonces, ¿qué pasó?"

Tim se recostó en su silla.

"Te contaré lo que pasó. Esa espeluznante ama de llaves se presentó en mi puerta al día siguiente con un sobre lleno de dinero: veinte mil dólares, ¿puedes creerlo? Me dijo que sólo tenía que mantener la boca cerrada y podía quedármelo. Sin condiciones".

"Pero te negaste".

Tim asintió.

"Claro que me negué; como dije, Clarissa se merecía algo mejor".

"¿Se lo merecía?"

Se encogió de hombros.

"No importa. De todos modos, no acepté el dinero y una semana después recibí una carta del juzgado. Los Jardines de Mariposas estaban siendo demandados por SSJ, y yo estaba siendo considerado personalmente responsable de algún cargo de mierda sobre la violación de alguna ley sobre plantas exóticas. No me jodas. Era Ken Smith otra vez, agitando su puta cartera, intentando mantener en secreto la infidelidad de su hijo, intentando una vez más limpiar su desastre. La criada pícara vino, dijo que todo podría desaparecer si sólo tomaba el dinero". Apretó la mandíbula. "Me negué".

La sala quedó en silencio y Chase se tomó su tiempo para procesar todo lo que Tim había dicho. Sonaba razonable, incluso parecía tener sentido basándose en todo lo que ella sabía sobre este caso. Y, sin embargo, no era toda la verdad, ella también lo sabía.

¿Qué más esconde?

"¿Puedo irme ya?" Tim preguntó.

"No, no puedes."

Tim levantó las manos.

"Te lo he contado todo. Deberías estar ahí fuera, buscando a quien entró en mi casa. ¡Ese es tu asesino, no yo!"

"¿Sabes qué, Tim? Creo que no me lo has contado todo".

Tim enarcó una ceja, instando en silencio a Chase a continuar.

"No me has hablado de las mariposas".

Algo oscuro se reflejó en su rostro. Chase abrió el anuario y hojeó las páginas, deteniéndose al llegar a la fotografía de Tim, Neil, Chris y Thomas, con las bocas abiertas de alegría o de furia. Luego bajó el dedo hacia el único chico que aún no habían identificado, el de los largos brazos colgando a los lados, el del ceño fruncido.

"¿Quién es, Tim? ¿Quién es este chico?"

La cara de Tim se ensombreció por completo.

"Ya he dicho suficiente."

"Tim, dime quién es."

"¡Ya he dicho suficiente!", bramó. "Y ahora quiero a mi abogado".

Capítulo 54

A diferencia de su difunto hijo, Ken Smith no vivía en una finca a las afueras de la ciudad. Vivía en un rascacielos del centro de Manhattan. Cuando Drake entró en el edificio, un guardia de seguridad se acercó, confirmó su nombre y le pidió que metiera la pistola en la caja junto con las demás armas.

Drake depositó a regañadientes el arma de Chase en la papelera y se dirigió con escolta al ascensor. Dentro, el hombre pulsó la "P" de la parte superior y mostró su tarjeta para que el ascensor ascendiera.

Drake, cansado y ligeramente borracho, miró a su alrededor hasta que sus ojos se posaron en la cámara situada en la esquina superior izquierda del ascensor cromado. Por alguna razón, le guiñó un ojo.

Cuando el ascensor se detuvo en la última planta, el guardia de seguridad le sostuvo la puerta y el hombre, un tipo corpulento con cejas del mismo color y tamaño que su bigote, le siguió.

Pocas cosas podían sobresaltar a Drake después de lo que había visto durante su etapa como detective de la policía de Nueva York, pero el apartamento de Ken Smith le dejó sin habla.

No se parecía a nada que hubiera visto antes; desde el ascensor se abría toda la planta, un concepto abierto hasta un nuevo extremo. Podía ver una sala de estar a un lado, con estanterías de pared a techo, una chimenea y muebles que parecían prestados por el Louvre. Había una cocina con electrodomésticos de acero inoxidable, armarios blancos de alto brillo y un frigorífico que parecía lo bastante grande como para contener todo el apartamento de Drake.

El suave sonido de una cascada provenía de una fuente retroiluminada a su derecha, flanqueada por vitrinas que parecían contener reliquias de algún tipo: una pistola antigua, un pergamino de papel amarillento, un reloj de aspecto antiguo.

"Eso es todo, Stewart," una voz llamó desde la sala de estar. "Gracias.

El hombre del bigote respondió: "¿Está seguro, Sr. Smith?".

La respuesta fue tranquila y relajada. Melosa, incluso.

"Estoy seguro. Tengo a Raúl para ayudar a servir a mi invitado".

¿Raúl? ¿Raúl está aquí?

Los ojos de Drake giraron en redondo, tratando de encontrar el origen de la voz. Le llevó un rato, pero al final vio una fina estela de humo que ascendía desde una de las sillas del salón, de espaldas a él.

"Que pase buena noche, señor Smith", dijo el guardia de seguridad al cerrarse las puertas del ascensor.

Cuando el zumbido de la caja metálica se desvaneció, Ken Smith se puso en pie y se volvió hacia Drake.

Era alto, con un mechón de pelo blanco y una barba incipiente que resaltaba sobre su piel bronceada. Drake pensó que aparentaba unos cincuenta años, pero basándose en la edad de su difunto hijo, supuso que la edad real del hombre podría estar más cerca de los setenta. A pesar de la hora, llevaba una camisa blanca bien planchada, sin corbata, y pantalones azul marino que terminaban en mocasines de color café.

"Bienvenida, detective Drake", dijo Ken Smith, abriendo los brazos en un gesto amistoso. "Me alegro de que haya podido venir".

Drake gruñó algo parecido a un hola mientras Ken se llevaba un puro a los labios y daba una calada.

"¿Te prometí una copa? ¿Qué te apetece?", preguntó, dirigiendo su atención a la cocina. "¿Raúl? Por favor, tráele a nuestro invitado un..." miró expectante a Drake.

"Johnny Red", dijo.

Ken se rió entre dientes.

"Lo siento, pero mi bar no está completamente abastecido. Sin embargo, tengo un suministro de Johnny Walker Blue. ¿Le sentaría igual de bien?"

Drake dijo que serviría.

"Entonces, mientras Raúl te prepara la bebida, supongo".

"Sí."

"Bien, entonces charlaremos".

Drake hizo una mueca, dándose cuenta de que había entrado en otro mundo.

¿Palabra?

"Por favor, tome asiento", dijo Ken, indicando la silla opuesta a la que él había estado sentado.

Drake lo hizo, y en cuanto su culo tocó el material afelpado de color oliva, dejó escapar un suspiro audible.

Era como sentarse en un malvavisco.

Ken rió brevemente, un sonido agradable y amistoso.

"No hay nada como esto después de un largo día de trabajo. Créeme, hago el mismo ruido todas las noches".

Raúl apareció de repente, con camisa blanca y pajarita negra, un vaso de roca con tres dedos de líquido dorado en el fondo en la mano.

Drake miró al hombre con los ojos entrecerrados, tratando de entenderle. Raúl no revelaba nada; tenía la misma cara de piedra que cuando conducía el Rover y estaba tan callado como en la comisaría.

"Raúl lleva mucho tiempo con nuestra familia", dijo Ken, dando otra calada a su puro. "Es más que nuestro sirviente; forma parte de nuestra familia".

Raúl asintió y colocó el vaso en la mesa junto a Drake.

"¿Tu chico de los recados? ¿Llevando dinero a la gente por toda la ciudad?" Drake dijo.

Ken sonrió.

"Quizás. A veces. Hace lo que le pedimos y se le compensa en consecuencia".

Drake se quedó mirando al hombre que tenía enfrente. Había visto fotografías de Ken Smith y, aunque en la vida real era prácticamente igual, su actitud y comportamiento eran diferentes.

En las fotografías, había desprendido un aire de autoridad, de un modo utilitario, que era casi de esperar como el "Smith" principal de SSJ. Pero esta versión de Ken Smith era diferente. Estaba tranquilo, relajado, imperturbable. Incluso amistoso.

Y a Drake le resultaba desagradable. Era un detective de Nueva York que investigaba la muerte de su hijo en presencia del criado bigotudo al que había interrogado hacía menos de veinticuatro horas.

Nadie debería estar tan tranquilo.

Especialmente no Ken Smith.

"Cohiba Behike 56", dijo Ken de repente.

"¿Perdón?"

Ken sonrió de nuevo y levantó el puro.

"Lo siento, por favor, disculpe mi falta de modales. Después de todo, ha sido una semana muy larga. ¿Le apetece un puro? Mientras no lo cuente, por supuesto, son cubanos".

Drake sacudió la cabeza y frunció el ceño.

No, este hombre realmente no tenía miedo de nada.

"Como quieras, pero antes de empezar, te sugiero que pruebes tu bebida".

A diferencia del puro, Drake no rechazó esta oferta. Se acercó y cogió el vaso.

Era como roble líquido.

Suave, limpio, perfecto.

Intentó permanecer ambivalente, pero sabía que sus ojos le delataban. Drake tragó y se pasó el líquido por la boca inconscientemente durante un segundo antes de tragar.

"Delicioso, ¿verdad?"

Drake se bebió el resto y lo levantó.

"¿Raúl?" Ken dijo, "por qué no llenas a nuestro invitado de nuevo, pero deja la botella esta vez".

Raúl volvió e hizo lo que se le pidió.

"Ahora", comenzó Ken. "Tengo una proposición para ti, una que harías bien en considerar cuidadosamente".

Capítulo 55

Chase respiró hondo, empujando su espalda contra la puerta de la sala de interrogatorios.

"Hola, detective Adams, ¿estás bien?", preguntó un uniformado.

Levantó la vista.

"Sí, bien. Mire, oficial..."

"Hale, Trevor Hale."

"Muy bien Oficial Hale, ¿puede hacerme un favor?"

El hombre se movió sobre sus talones.

"Claro, estoy aquí toda la noche."

"Bien. El hombre de la habitación 1 quiere a su abogado. Asegúrate de que tenga un teléfono, ¿de acuerdo?"

El agente Hale asintió.

"Claro, Adams. ¿Debería ficharlo a él también?"

Chase bajó la mirada hacia sus zapatos, agradecida por haberse puesto sus zapatos planos hoy. Había sido un día muy, muy largo.

"No. Sólo retenlo. Sin cargos. Que el reloj comience ahora en su descanso de ocho horas. Volveré por la mañana. Hagas lo que hagas, no dejes que se vaya, ¿vale Hale? Y no dejes que nadie hable con él, excepto su abogado".

Trevor Hale dijo que eso no supondría ningún problema, y luego empezó a moverse incómodo de nuevo.

"¿Hay algo más?"

Bajó la mirada y, por un momento, Chase pensó que se estaba sonrojando.

"Sí, quiero decir si, ya sabes, tú..."

"No, Trevor. La respuesta es no, antes de que preguntes y nos avergüences a los dos".

Las orejas del hombre se tiñeron de carmesí. Era guapo, como un niño. Guapo e inocente.

Chase se dirigió hacia él.

"Sólo asegúrate de que contacte con su abogado, ¿vale?"

***

Chase aparcó en la entrada de su casa y se sentó en el coche unos instantes para serenarse.

Era más de medianoche y estaba agotadísima. Sin embargo, sabía que no dormiría mucho esta noche. No con gente como Tim Jenkins.

Con un suspiro, Chase abrió la puerta de su BMW y salió a la noche. Estaba sacando las llaves de los bolsillos cuando la puerta de su casa se abrió de repente y el corazón le dio un salto en la garganta.

"¡Jesús!", jadeó, pero luego se relajó al ver el apuesto rostro de su marido. Él también parecía cansado, sus ojos hinchados indicaban que tampoco había dormido esta noche.

"Hola, cariño", le dijo mientras la rodeaba con los brazos. Chase se inclinó hacia él, aspirando su olor, y le devolvió el apretón.

Tras respirar hondo varias veces, Chase se apartó.

"¿Estás bien?" Brad Adams preguntó mientras observaba a su esposa.

Chase asintió y entraron juntos en la casa, asegurándose de cerrar la puerta con llave. Una vez dentro, Chase se quitó los zapatos e inmediatamente se dirigió al sofá, hundiéndose en los mullidos cojines.

Dijera lo que dijera Drake, el sofá siempre era más cómodo que los asientos del coche.

La televisión estaba encendida, pero en silencio. Había resúmenes deportivos, lo que le parecía bien.

Una distracción necesaria.

"¿Quieres comer algo?" preguntó Brad desde la cocina. La pregunta era retórica; ella ya le oía trastear con los cubiertos, preparando un plato para ella.

"Claro", dijo mientras se tumbaba.

"Hoy te he visto en las noticias", dijo Brad acercándose a ella. En una mano tenía un cuenco caliente de pasta con varias gambas apiladas encima, en la otra una cerveza.

Chase se sentó y cogió las dos.

No creía tener mucha hambre, pero el olor la hizo cambiar de opinión.

Devoró su pasta en un tiempo récord.

"¿Cómo me veo?"

"Estabas muy guapa", respondió Brad. "El hombre de las gafas y los ojos saltones... él no tanto".

Chase asintió y bebió un trago de su cerveza.

"Sargento Rhodes. Está encima mío, cuestionando todo lo que hago".

Brad le dio un golpecito en las piernas y ella se apartó para dejarle espacio para sentarse.

"¿Y tu compañero? ¿Damien? ¿Cómo está?"

Chase ladeó la cabeza.

"No estoy seguro".

Brad cogió su cerveza y bebió un sorbo antes de devolvérsela.

"¿Quieres dar más detalles?", preguntó.

Chase negó con la cabeza.

"No, en realidad no", pero luego lo hizo de todos modos. "Es un buen hombre, Detective Drake. Sé que lo es. Es sólo que... él es... él es..." está atormentado por demonios, quiso decir, pero en lugar de eso, dijo, "sólo comete algunos errores. Un buen policía, un buen hombre, pero problemático".

Brad asintió, pero no fue un gesto condescendiente. Al mirarlo, fijándose en sus ojos azules, en su expresión plana, Chase supo que lo entendía.

Después de todo, había pasado la mayor parte de su vida adulta defendiendo a delincuentes y, como Chase, había visto y experimentado toda la gama de la condición humana.

Brad le puso una mano en el muslo.

"¿Vas a estar bien?", preguntó.

Chase asintió.

"Nada que no pueda manejar".

Se inclinó hacia ella y la besó en la frente.

"Me voy a la cama, entonces."

Chase se levantó con él, llevando sus platos al fregadero.

"Enseguida voy", dijo ella, pero mientras Brad iba por el pasillo y giraba hacia su dormitorio, a la izquierda, Chase iba en dirección contraria.

Abrió con cuidado la puerta de la derecha y se deslizó dentro.

Había estrellas brillantes en el techo y un póster de Disney en la pared. En un extremo de la habitación había un baúl de juguetes cuya tapa no se cerraba del todo por la cantidad de juguetes que contenía.

Se rió para sus adentros, imaginando la cara de Félix mientras intentaba desesperadamente cerrar la tapa.

Chase se acercó a la cama y se quedó mirando a su hijo, observando cómo su pecho subía y bajaba lentamente con cada respiración.

El edredón del niño estaba subido hasta debajo de su barbilla, y sólo se veía su cara lisa de ocho años y su pelo blanco.

Chase sintió de pronto que la emoción amenazaba con embargarla, pero combatió la sensación inclinándose y besando suavemente a Félix en la mejilla. Se levantó, lo observó respirar varias veces más y salió de la habitación tan silenciosamente como había entrado.

Chase estuvo a punto de ir a su dormitorio, a punto de tumbarse a descansar. Pero en el último momento retiró la mano del pomo de la puerta y se dirigió a su despacho.

Poco o nada se podía dormir esta noche; Drake no era el único atormentado por demonios.

Se dejó caer en la silla, se frotó los ojos y encendió el portátil.

Cuando Windows se cargó, hizo doble clic en el cliente de póquer.

Capítulo 56

Drake regañó al hombre que tenía enfrente.

¿Ciento veinte mil dólares más primas? ¿Por qué? ¿Por investigar para él?

"Puedo ver que eres incrédulo, y no te culpo. Pero le he estado observando durante mucho tiempo, Detective Drake".

"Sólo Drake", refunfuñó, tomando otro sorbo de Johnny Blue. "¿Para qué me quieres? Después de todo, tienes a Raúl".

Ken Smith le dedicó la misma sonrisa lánguida.

"Raúl es un hombre de muchos talentos, pero tú tienes... habilidades... que podrían ser útiles".

Drake se inclinó hacia delante.

¿"Práctico" para qué? ¿Para tu búsqueda de un cargo? ¿Para alcalde?" Esperaba que su información privilegiada escandalizara al hombre, que resquebrajara la falsa fachada que llevaba como un manto de satén, pero se llevó una gran decepción.

"Sí, es cierto. Necesito rodearme de individuos, individuos como usted, que puedan atajar los problemas incluso antes de que levanten sus feas cabezas."

Drake frunció el ceño y se reclinó en la silla.

"¿Sabes lo que me molesta de todo esto?", agitó los brazos, indicando su palabrería y el enorme ático en el que estaban sentados.

"Compláceme", dijo Ken, dando una calada a su puro.

"Llevo aquí casi media hora y no ha mencionado ni una sola vez a su hijo. Estoy investigando su asesinato, por el amor de Dios, y no me has preguntado cómo van las cosas".

Ken volvió a mostrarse imperturbable, lo que siguió molestando a Drake. Iba a hacer su propósito de molestar al hombre.

"Soy consciente de la situación", respondió simplemente.

Drake asintió.

"Tienes a alguien dentro. ¿Es Simmons? ¿El joven detective, Yasiv?"

Ken no dijo nada, pero esto era suficientemente revelador.

"Apuesto a que es aún más arriba. Apuesto a que es Rhodes".

"No importa quién sea", respondió Ken con calma. "Baste decir que estoy al tanto de sus progresos en el caso".

"¿Y? ¿Cómo te hace sentir?"

Ken se encogió de hombros y se llevó el puro a los labios.

"¿Qué demonios te pasa? ¿Tu hijo ha muerto y tú estás aquí sentado, fumando un puro y bebiendo un whisky caro? ¿No te importa una mierda?"

"Oh, me importa", dijo Ken. "Pero los hechos son que Thomas está muerto. Sabes tan bien como yo que la muerte es una calle de sentido único; nada de lo que yo haga puede cambiar eso. Aprendí hace mucho tiempo que preocuparse por el pasado es una tontería. Claro que ofreceré una recompensa a quien tenga información que conduzca a un arresto, pero es una deuda que dudo que tenga que pagar".

Drake sacudió la cabeza, incrédulo. Recordaba haberle dicho a Rhodes que le dejara traer al hombre, expresándole su deseo de interrogar a Ken Smith. Pero ahora que lo tenía aquí delante, era Ken quien parecía dirigir el interrogatorio.

"¿Cómo puedes estar tan tranquilo? ¿Complaciente?"

"Eso es lo que necesita la ciudad de Nueva York, un alcalde tranquilo, calculador. Un hombre vinculado a la comunidad. Un lugareño de verdad, alguien que haya sufrido como todos los demás".

Los ojos de Drake se entrecerraron y por fin comprendió. No podía creerlo, la absoluta insensibilidad de la idea.

"Vas a usar a tu hijo muerto para influir en el voto de simpatía".

Ken se encogió de hombros.

"Usamos lo que podemos en este mundo, Drake, lo sabes. Usamos las herramientas y habilidades y conexiones para llegar a donde queremos estar. Para convertirnos en lo que queremos ser".

Drake sacudió la cabeza con incredulidad.

"Tu propio hijo, joder, eso es bajo."

Ken suspiró, y por primera vez desde que había llegado al ático del hombre, Drake sintió que estaba viendo al verdadero Ken Smith.

"¿Lo es? Yo lo llamo casualidad".

Drake se burló.

¿"Casualidad"? ¿Por casualidad? ¿De verdad? ¿La muerte de tu hijo es casualidad?"

"Sí, así es. Como cuando tu compañero fue asesinado y seis meses después ya tienes un nuevo compañero, una cosita bonita, debo añadir."

Drake apretó los labios con fuerza, intentando luchar contra sus emociones. Puede que su objetivo fuera doblegar a Ken, pero era plenamente consciente de que estaba ocurriendo exactamente lo contrario.

"Déjala fuera de esto".

Ken ignoró la amenaza.

"Ella está cortando esquinas, Drake. Cortando esquinas para mantener su cabeza fuera del agua. Es un juego peligroso para un detective novato en Nueva York. Tú lo sabes. Pero la pregunta es, ¿vas a quedarte de brazos cruzados mientras otro compañero cae?"

Drake perdió el control. Se puso en pie de un salto y señaló con el dedo a Ken.

"¡Déjalos a los dos fuera de esto!", rugió. Oyó un ruido detrás de él y se giró para ver a Raúl acercándose.

"Y tú mantente alejado de mí."

"Está bien, Raúl, todo está bien. Vuelve a la cocina".

El hombre asintió y, sin mirar a Drake, se retiró a su puesto.

"Por favor, Drake, cálmate".

Drake se dio la vuelta para encarar al pomposo capullo que le estaba tocando las narices.

"No me digas que me calme. Tú deberías ser el que está molesto. Deberías ser tú el que gritara".

Ken enarcó una ceja.

"¿De verdad? ¿Y qué se consigue con eso? ¿Hasta dónde te ha llevado eso, Drake?"

Drake estaba furioso, y fue todo lo que pudo hacer para resistirse a acercarse y estrangular al hombre.

"Por favor, siéntate".

"No", escupió Drake. "He terminado aquí."

Ken extendió las manos, con las palmas hacia arriba.

"Siento haberte disgustado, Drake. Pero por favor, considera mi oferta cuidadosamente. La gente que llega lejos en este mundo es la que se alía con los que ya están en ascenso. Te estoy ofreciendo una oportunidad: la oportunidad de asegurarte de que tu actual compañera, la señora Chase Adams, ascienda por la vía rápida a detective de primer grado, quizá incluso a jefa, y dinero suficiente para llenar diez veces el buzón de la señora Cuthbert. Piénsalo, Drake".

El comentario sobre el dinero en el buzón le dejó helado. ¿Estaba Raúl allí? ¿Observándole desde su Range Rover negro?

"Tartamudeó, sintiendo de repente que la cabeza le empezaba a dar vueltas. Se arrepintió de haber bebido tanto.

"Tengo que irme", dijo al fin.

"Muy bien", respondió Ken, poniéndose en pie. "Por favor, permita que Raúl le acompañe a la salida".

Drake negó con la cabeza.

"Puedo arreglármelas solo".

Se dio la vuelta y se dirigió hacia el ascensor, consciente de que Ken seguía mirándole mientras avanzaba. Pasó por delante de una mesita con un cuenco de cristal encima, rebosante de juegos de llaves y tarjetas de visita blancas y nítidas.

"Oh, ¿y Drake?" Ken preguntó después de él. "Junto con el dinero, también puedo proporcionar recursos".

Drake se concentró en la tarjeta de visita que había encima, intentando leer las letras que parecían desenfocarse.

"¿Recursos para qué?"

Hubo una breve pausa y Drake consiguió distinguir el nombre de la tarjeta.

Era una tarjeta de visita del Dr. Mark Kruk.

¿Por qué demonios...?

Pero el siguiente comentario de Ken desvaneció todos los pensamientos sobre el extraño psiquiatra de las gafas.

"Para encontrar al verdadero Rey Esqueleto, Drake. Para encontrar al verdadero responsable de la muerte de Clay".

Capítulo 57

Chase llegó temprano, trabajando con sólo un puñado de horas de sueño, y aun así no fue la primera en llegar a la estación.

El coche de Rhodes estaba aparcado en su sitio habitual. El hombre trabajaba hasta tarde, pero no era conocido por ser madrugador, y la visión de su coche hizo que el corazón de Chase palpitara en su pecho.

¿Por qué está aquí?

Aparcó y se apresuró a entrar en la comisaría 62, saludando con un gruñido a varios de los uniformados que acababan de fichar tras el turno de noche.

Nada más llegar a su despacho, se dio cuenta de que la puerta de la sala de interrogatorios 1 estaba entreabierta.

¿Qué demonios?

Se dirigió hacia ella cuando vio al agente Hale, a quien había ordenado que se asegurara de que Tim Jenkins descansara sus ocho horas, junto al refrigerador de agua.

"Eh, Hale", espetó. El hombre se volvió y, cuando sus miradas se cruzaron, su rostro adquirió de inmediato un enfermizo tono grisáceo. "¿Dónde está Jenkins? ¿Lo has movido?"

Hale bajó la mirada y Chase le cogió un brazo.

"¿Hale? ¿Dónde está Jenkins?"

El agente respiró hondo.

"Lo intenté, Detective Adams. Lo intenté..."

Chase sintió que fruncía el ceño.

"¿Intentaste qué? ¿Dónde diablos está?"

El hombre parecía al borde de las lágrimas.

"No tenía..."

Una voz severa procedente de la izquierda de Chase llamó su atención. El sargento Rhodes salía de su despacho con el rostro enrojecido.

"¡Adams, aquí, ahora!"

Chase fulminó a Hale con la mirada y le dejó marchar.

Nada más cerrarse la puerta del despacho de Rhodes, éste arrojó un periódico sobre la mesa.

"¿Dónde está mi sospechoso?" Chase preguntó.

Rhodes la ignoró y se puso de pie, de espaldas a ella, con las manos en sus estrechas caderas.

"¿Leíste el periódico esta mañana, Adams?"

"No, no lo he hecho. Vine directamente aquí para reanudar la entrevista con mi sospechoso".

Cuidado.

"Bueno, tú y tu Asesino de Mariposas salisteis en portada, otra vez".

"¿Qué?"

Chase miró la portada del Times y sintió que se le desencajaba la cara.

Ama de llaves o prostituta... ¿podría ser alguna de ellas el Asesino de la Mariposa?

"Joder", dijo en voz baja.

"Sí, así es, detective Adams; joder". Se giró, y ella se quedó sorprendida por la expresión tranquila de su rostro lampiño. "¡Te dije ayer que no quería más filtraciones! Ayer te lo dije".

Chase sintió que movía los labios, pero no le salieron palabras.

"Así que, por favor, explícame cómo coño ha pasado esto".

Sacudió la cabeza.

"Detective Adams, ¿se va a quedar ahí sentado moviendo los labios como una marioneta o va a decir algo?".

Chase permaneció en silencio mientras pasaba a la página dos. Había una foto compuesta de Raúl saliendo de la comisaría y Verónica entrando con su ridículo disfraz de Frozen. Al lado de cada una había una foto de Raúl que debía de haber sido tomada en algún acto de recaudación de fondos en casa de los Smith, y una ficha policial de Verónica que parecía de hacía unos años. "No sé quién..."

"Claro que no", espetó Rhodes. "Pero vas a averiguar quién es el soplón y me lo vas a traer. ¿Entiendes?"

"Sí", respondió Chase, bajando los ojos.

"Ya lo has dicho antes, así que déjame ser claro como el agua. Averigua quién está avisando al tal Ivan Meitzer y házmelo saber o tendré IA toda tu investigación".

"Averiguaré quién", dijo avergonzada. "Taparé esta gotera".

"Más te vale. Esta es tu última oportunidad. Última oportunidad".

Chase asintió y cambió de tema.

"¿Qué le pasó a mi sospechoso? ¿A Tim Jenkins?"

Rhodes suspiró.

"Lo dejé caminar".

Chase se puso en pie.

"¿Tú qué?"

"Dije que lo dejé ir", ladró Rhodes. "¡No tuve elección!"

"¡Es el principal sospechoso de tres asesinatos! Él..."

Rhodes estalló de repente contra ella.

"¡Esto es culpa tuya!", gritó. "En cuanto te fuiste a dormir, recibí una llamada de Weston Smith, el abogado de Jenkins. ¡Amenazó con demandar al departamento por acoso! Quería ir a por ti directamente, dijo que violaste los derechos de Tim y le negaste el acceso a un abogado. ¡No podemos tener esto ahora! ¡No ahora! No con unas elecciones a la vista".

¿Le negó el consejo? ¿Qué...?

Pero entonces se le ocurrió otra cosa.

"Espera", dijo Chase, incrédulo. "¿Llamó Wes Smith?"

"Sí, es el abogado de Jenkins."

Chase sintió que su mente trabajaba el doble. Sacudió la cabeza.

"No, no. No puede ser. Tim odia a Weston, odia a la familia Smith. No hay forma de que busque consejo de Weston".

Rhodes la miró con desconfianza.

"Está en la transcripción de mi entrevista de anoche", continuó Chase. "Estaba siendo demandado por SSJ".

Rhodes enarcó una ceja, instándola a continuar.

"Él... sabía de la infidelidad de Thomas, instaba a Clarissa a dejarlo. Afirma que trataron de pagarle, mantener el nombre Smith sin mancha. Pero él se negó."

"¿Estás seguro?"

"Encontramos documentos judiciales que resumían el caso de SSJ contra Tim Jenkins y los Jardines de Mariposas. Cerraron los jardines".

Rhodes tomó asiento.

"¿Y la infidelidad?"

Chase asintió.

"Sabemos que tanto Neil Pritchard como Thomas Smith se veían con la prostituta... Veronica Wallace. Jesús, Rhodes, ¿lo dejaste ir?"

El hombre apretó los labios. Cuando volvió a hablar, toda la ira le había abandonado. En su lugar, se esforzaba por salvar las apariencias.

"No tenía elección. Pero puse a Simmons sobre él, vigilando todos sus movimientos. ¿Alguna novedad sobre la jeringuilla o la muestra encontrada en su residencia?"

Chase negó con la cabeza.

"Acabo de llegar; aún no tengo ni idea. Pero tiene motivos y medios para haber hecho esto, sargento Rhodes".

Sin decir palabra, Rhodes cogió su móvil y marcó un número.

¿"Detective Simmons"? Es el Sargento Rhodes. Actualización de estado."

Chase esperó mientras Rhodes escuchaba.

"Quédate con él. No le pierdas de vista en ningún momento. El detective Adams le sustituirá esta tarde", dijo Rhodes y luego colgó el teléfono.

"Tim fue dejado en casa por Weston Smith y no ha salido de su casa desde entonces. Sin actividad desde esta mañana temprano. Adams, encuentra sus huellas en la jeringuilla o en el contenedor de muestras y firmaré la orden de arresto yo mismo."

Chase se puso de pie, todavía sacudiendo la cabeza. No se lo podía creer. Le tenían. Tenían al Asesino de la Mariposa bajo su custodia y ahora era libre.

Se puso de pie.

"¡Y averigua quién está filtrando al público, Adams! ¡Encuentra la fuga y tápala!"

Capítulo 58

"Tim Jenkins es nuestro sospechoso número uno", dijo Chase, indicando la fotografía del hombre clavada en la pizarra. "Estaba en posesión de una jeringuilla y un recipiente con una oruga dentro. Creo que le pillamos cuando se dirigía a matar de nuevo".

Los detectives Yasiv y Gainsford la miraron como si tuviera tres cabezas.

"¿Quién era la víctima prevista?" preguntó por fin Gainsford.

Chase dudó.

"En este momento, la víctima es desconocida. Tal vez este hombre", dijo, señalando la imagen del chico hosco del anuario que había ampliado y pegado a la pizarra. "Marcus Slasinsky, pero no estoy segura. No sé cómo encaja. Pero Jenkins...", dejó escapar la frase, todavía incrédula por el hecho de que Rhodes le hubiera dejado marchar.

Y que estaba siendo representado por Weston Smith.

Empezaba a dolerle la cabeza.

"Entonces, ¿estamos trabajando en la teoría de que Tim Jenkins sigue obsesionado con Clarissa Smith y que perdió la cabeza cuando descubrió que Thomas se acostaba con una prostituta? ¿Que también buscaba vengarse de Neil Pritchard porque les tendió una trampa a los dos? ¿Es eso?"

Chase asintió. Sabía lo que venía a continuación y trató de encontrar una respuesta satisfactoria en su cabeza antes de contestar.

"¿Y qué pasa con Chris Papadopoulos? ¿Por qué fue el objetivo? El oficial Dunbar dijo que no ha salido de Montreal en varios años, e incluso entonces, fue de vacaciones a México. ¿Cómo encaja?" Preguntó el detective Yasiv.

Nada vino a Chase.

"No lo sé. ¿Quizás... quizás estaba sacando a todos los chicos del instituto?"

Se hizo un silencio incómodo en la sala de conferencias. No era perfecto, pero era todo lo que tenían para seguir adelante.

"¿Dónde está este chico Slasinsky ahora?"

Chase negó con la cabeza.

"No lo sabemos. No podemos encontrarlo en ninguna parte; no hay registros de ningún tipo, no está en el sistema. Tengo a Dunbar buscándole, pero de momento no ha habido suerte".

"¿Y la sangre en la espalda de las víctimas?". El detective Gainsford se volvió hacia el papel que tenía sobre la mesa. "¿Esta Martha Slasinsky? ¿Qué papel juega ella en todo esto?"

Chase juró.

"No lo sé", levantó las manos. "No tengo ni puta idea".

Más silencio, que finalmente rompió de nuevo el detective Yasiv.

"¿Quizás era prostituta entonces? ¿Cuando eran niños? ¿Los sedujo? ¿Y ahora Tim está usando su sangre como una especie de tarjeta de visita?"

Era inverosímil, pero al menos era algo.

"Tal vez. Pongamos algunos ojos en Verónica. Podría estar involucrada, o podría ser nuestra próxima víctima". Chase se frotó los ojos. "Joder."

"¿Y ahora qué?" Preguntó el detective Gainsford. "¿Interrogar a Raúl otra vez? ¿Hablar con Weston Smith?"

Chase negó con la cabeza.

"No, no podemos ir tras ellos ahora. Están demasiado calientes... Rodas..." no terminó el pensamiento.

Había algo en la forma en que Rhodes parecía más interesado en detener la filtración que en resolver los asesinatos que la molestaba. 

Las palabras de Drake resonaron de repente en su mente.

Weston y Ken están usando a Raúl para pagar a todos los involucrados en este caso.

"¿Detective Adams? ¿Se encuentra bien?" Preguntó el detective Gainsford.

"Bien", espetó. "Yasiv, estabas con Simmons cuando entrevistó al profesor, ¿correcto?"

El detective dijo que sí.

"Ve a hablar con él otra vez, presiónalo un poco. Quiero saber si el chico de la foto es Marcus Slasinsky. Quiero saber por qué no estaba en el anuario aparte de esa foto. Dame algo, cualquier cosa para continuar."

Antes de que el joven detective pudiera responder, la puerta de la sala de conferencias se abrió de repente y entró Damien Drake, de aspecto desaliñado.

Tenía los ojos enrojecidos y llevaba la misma ropa que la noche anterior, sólo que hoy parecía que había dormido con ella puesta.

"Creo que tengo algo", dijo sin ofrecer ni siquiera un saludo. "Una fuente me dijo que algo pasó en el instituto... algo en los Jardines de las Mariposas. Y fuera lo que fuera, fue malo. Marcus Slasinsky acabó en el hospital, en coma".

"¿Qué?"

Drake tragó saliva visiblemente.

"No sé qué, pero sé que Tim, Neil, Chris y Thomas estaban involucrados de alguna manera".

Chase se quedó mirando al hombre durante un buen minuto antes de contestar. Podía oler su olor a alcohol incluso a cuatro metros de distancia.

"Despejen la sala de conferencias", dijo en voz baja.

"¿Adams?" Preguntó el detective Gainsford, enarcando una ceja.

"¡He dicho que fuera!"

Los tres hombres se levantaron y se dirigieron hacia la puerta.

"Drake, quédate", espetó.

Cuando la puerta se cerró y Drake y ella se quedaron solos, le indicó que tomara asiento.

"Mi fuente es creíble", dijo Drake rápidamente. "Lo que pasó en el jardín hace tantos años es la clave para romper esta cosa abierta".

Chase respiró hondo y una inminente sensación de pavor la invadió.

"¿Quién es tu fuente, Drake?"

Drake la miró con el ceño fruncido.

"Es de fiar".

Chase golpeó el escritorio con las palmas de las manos. El sonido fue tan fuerte que los sobresaltó a los dos.

"Maldita sea Drake, ¿quién es tu fuente?"

"No puedo..."

"Es el maldito Ivan Meitzer, ¿no?"

Drake no dijo una palabra, pero no necesitaba responder.

Ella podía verlo en su cara.

"¡Jesucristo, Drake! ¡Has envenenado este caso! ¿Rhodes quiere tu cabeza y tú le vendes información a un periodista del New York Times? ¿Has perdido completamente la cabeza?"

Drake se miró las manos.

"Estuve con Ken Smith anoche."

"¿Estabas qué?"

Chase no podía creer lo que estaba oyendo. Empezaba a sentirse como si estuviera viviendo un episodio de Twilight Zone.

"Me llamó, quería hablar. Él..."

"No me importa", arremetió Chase. "Estás fuera del caso. No tengo más remedio que informar de ti a Rhodes".

Drake se puso de pie.

"Esta es la clave, Chase. Marcus..."

"¡No me importa!" gritó. "¡Fuera!"

"Es Rhodes, él es..."

"¡Fuera!", gritó.

Drake la miró un momento y ella pensó que iba a seguir hablando.

Sólo que no lo hizo.

Sin decir palabra, giró sobre sus talones y salió de la habitación, dejando a Chase sola con sus propios pensamientos.

Se masajeó las sienes, arrepintiéndose al instante de no haber dormido más la noche anterior.

Todo este tiempo, Drake estaba saboteando el caso... ¿para qué? ¿Para vengarse de Rhodes por lo que le pasó a Clay? ¿Por no creer que Peter Kellington no era el Rey Esqueleto? ¿Era eso?

Maldijo varias veces y cogió el teléfono.

¿"Oficial Dunbar"? Soy el detective Adams. Necesito que busque un informe de hace veintitantos años". Hizo una pausa. "No, olvídese de eso por ahora. Busca algo sobre un chico, Marcus Slasinsky. Fue un hecho grave, lo dejó en coma. Avísame en cuanto tengas algo".

El detective Chase Adams colgó y se quedó mirando el tablero.

¿Dónde te escondes Marcus? ¿Cuál es tu historia y cómo demonios encajas en todo esto?

Capítulo 59

Chase nunca tuvo ninguna inclinación a seguir al sargento Rhodes; de hecho, cuando salió de la comisaría, se dirigía al laboratorio para hacer un seguimiento de las huellas dactilares de la jeringuilla y el recipiente encontrados en casa de Tim Jenkins. Pero cuando vio que su jefe se marchaba a toda prisa, le observó con naturalidad.

Luego se subió a su coche y la siguió. Se dijo a sí misma que aquello era estúpido, peligroso y que podía acabar con su carrera, pero no pudo evitarlo.

Era extraña la forma en que Rhodes había dejado suelto a Jenkins, con el apoyo de la SSJ o sin él. Tenían cuarenta y ocho horas con el hombre antes de dejarlo libre o arrestarlo. ¿Y la tontería de negarle un abogado? Eso era mentira, y todo lo que Rhodes tenía que hacer era ver la grabación de la entrevista para saberlo.

Nada de esto le parecía bien, y hacía tiempo que había aprendido a seguir sus instintos.

Al fin y al cabo, la habían traído hasta aquí.

Rhodes tomó una ruta tortuosa alrededor de la ciudad, y Chase empezaba a pensar que era intencionada, un intento de perder cualquier cola potencial.

O tal vez eso era sólo su propia paranoia proyectando.

Sin embargo, cuando llegó a SSJ y aparcó en el garaje subterráneo, Chase no pudo seguirle más.

Y sus sospechas se confirmaron.

Aparcó al otro lado de la calle y esperó.

De repente sonó su teléfono y, con los ojos fijos en la salida del garaje, lo cogió.

"Adams", dijo rápidamente.

"Soy el oficial Dunbar. Encontré algo que podría interesarle".

"Adelante".

"Realmente creo que deberías entrar y ver esto".

"No, no puedo entrar ahora. Sólo dime lo que has encontrado".

Hubo una pausa.

"No sé si es lo que buscas, pero hubo un informe de accidente archivado en septiembre de 1994. El lugar era el Jardín de las Mariposas, tal como sospechabas".

Chase dirigió toda su atención a la llamada telefónica.

"¿Qué ha pasado?", preguntó.

"El informe es escueto, algo sobre un menor que tuvo un episodio que acabó en hospitalización".

Mierda. Tal vez Drake tenía razón. Tal vez...

"¿Algo más?"

"No, eso es más o menos, excepto..."

"¿Qué? ¿Qué es?"

"El informe se presentó dos días después del incidente, lo cual es extraño. Más extraño aún fue el hecho de que se cerrara inmediatamente sin más investigación".

Chase respiró hondo, sabiendo la respuesta incluso antes de que ella formulara la pregunta.

"¿Quién era el oficial informante en ese momento, Dunbar?"

"Ves esa es la cosa, eso es lo que hace esto un, uh, un poco sensible."

"Escúpelo, Dunbar."

"Bueno, según esto, el oficial informante era Heath Rhodes".

A Chase se le cortó la respiración.

Capítulo 60

El hombre vestido todo de negro esperó fuera de la casa de Jenkins durante varias horas, esperando que el CSU llegara y destrozara el lugar.

Cuando no llegaron después de la primera hora, sintió curiosidad. Y cuando empezó a salir el sol, se convenció de que no vendrían.

Deslizándose en la madrugada, volvió sobre sus pasos, utilizando la mesa de atrás para izarse sobre el toldo. Desde allí, simplemente se deslizó hacia el interior de la casa por la ventana por la que había salido apenas unas horas antes.

El interior estaba completamente a oscuras, lo que le vino muy bien. Golpeó los recipientes en el bolsillo y las jeringuillas en el otro, felicitándose en silencio por haber traído varios juegos en lugar de uno solo.

La última vez había sido descuidado, esta vez no lo sería. Esta vez no dudaría.

El hombre se deslizó bajo la cama, cruzó los brazos sobre el pecho y cerró los ojos.

Pagarían por lo que hicieron.

Todos ellos pagarían.

El hombre de negro esperaba con impaciencia. Después de todo, había esperado todos estos años, ¿qué eran unas horas más?

Capítulo 61

Drake salió de la comisaría envuelto en niebla, con el Johnny Blue aún recorriendo su organismo.

Sabía que no podría seguir así eternamente, que acabarían echándole por vender información a la prensa. Sólo que no había pensado que ocurriría tan pronto.

Pero debería haberlo sabido.

Debería haber sabido que Rhodes haría todo lo posible por encontrar la filtración y que Chase sería su apoderado para ello.

El sargento no sólo había puesto a Chase en el caso del Asesino de la Mariposa porque fuera la única que trabajaría con él. Rhodes también la había elegido porque era una intrusa, alguien que haría cualquier cosa para ganarse su favor, para detener cualquier filtración que pudiera ensuciar el nombre de Smith.

Drake se subió al coche y salió a toda velocidad, preguntándose cuánto tiempo pasaría antes de que los uniformados fueran a por él. Calculó que tendría una hora, quizá más si Chase le daba la oportunidad de escapar.

Esto es todo, pensó con algo parecido a la satisfacción. Rhodes se salió con la suya y yo voy a caer.

Había algo que quería hacer primero.

Dos personas con las que tenía que hablar, expresar cuánto lamentaba lo ocurrido.

Con estos pensamientos revoloteando en su cabeza llegó a la puerta de la casa de la señora Cuthbert.

Aparcó al otro lado de la calle y esperó.

Los asientos de su Crown Vic estaban desgastados, agrietados y eran incómodos, pero aun así se quedó dormido.

Por primera vez en casi un año, Drake se quedó dormido sin miedo a que volvieran las pesadillas.

Capítulo 62

Chase no se sentía cómodo reuniéndose con Beckett en la comisaría y en su lugar le indicó que se encontraran en Patty's Diner.

Una parte de ella esperaba que Drake también estuviera allí, pero no contuvo la respiración.

También agradeció no haber ido inmediatamente a Rhodes a denunciar a Drake. Tenía la sensación de que podría necesitarlo antes de que acabara el día.

Beckett entró por la puerta con el pelo de punta y una sonrisa en la cara.

"No es el tipo de lugar que yo habría elegido para una primera cita, pero bueno, me lo quedo", dijo mientras se deslizaba en la cabina frente a ella.

"Gracias por reunirte conmigo", dijo Chase, ignorando el comentario del hombre.

Beckett asintió.

"¿Y la razón por la que nos reunimos aquí es...?"

Chase bajó la mirada.

"Sólo necesitaba alejarme", dijo rápidamente.

"Vale... ¿y para qué me necesitas?"

Chase lo meditó durante un segundo. Necesitaba saber lo de la jeringuilla y la oruga, pero también necesitaba saber algo más.

"Eres amigo de Drake, ¿verdad?"

Beckett sonrió.

"¿Qué es esto? ¿Buscas consejo sobre citas? ¿Necesitas saber si Drake tiene algo aparte?"

Sacudió la cabeza.

"No, no es así".

Beckett le guiñó un ojo y ella puso los ojos en blanco.

"Sólo pidiendo un amigo, ¿eh? Pues adelante. Pregunta".

Chase se acercó y bajó la voz una octava. Estaba segura de que el puñado de clientes no le haría mucho caso -el lugar le parecía un sitio al que la gente iba para pasar desapercibida-, pero no podía ser demasiado precavida.

"Necesito saber sobre su relación con Rhodes".

"Ah, el gran jefe, ¿eh?"

Chase asintió.

"Sí."

Beckett se encogió de hombros.

"Nunca estuvimos de acuerdo, la verdad. Antes... cuando salíamos a tomar unas copas, solía despotricar contra el hombre, hablaba de cómo siempre tuvo la impresión de que Rhodes estaba por su propio avance, no le importaba una mierda resolver ningún crimen, si me entiendes".

Chase lo captó bien; no era una pistola humeante, pero sirvió para solidificar sus propias opiniones.

"¿Alguna vez tuviste la idea de que Drake estaba celoso de él? ¿Que quería el trabajo de ese hombre? ¿Quizá cabreado porque Rhodes consiguió el ascenso a sargento mientras Drake se afanaba como detective?".

El rostro de Beckett se volvió serio.

"¿De qué se trata esto, Chase?"

"Sólo complacer a una dama, si se quiere. ¿Estaba celoso?"

Beckett se rió entre dientes.

"Joder, no. Drake está exactamente donde quiere estar: en el campo, ensuciándose las manos. Mierda, le torturaría estar detrás de un escritorio todo el día. Lo has visto, sabes de lo que hablo. Drake es... complicado, pero es un buen detective y un hombre mejor. Los seis meses libres casi lo matan".

Chase asintió lentamente.

"Eso es lo que pensaba".

La camarera se acercó, pero Beckett le hizo un gesto para que se fuera.

"¿Ya está? ¿Me disculpa, Madame?"

"Sólo una cosa más: ¿sabes algo de los laboratorios? ¿Estaban las huellas de Jenkins en la jeringuilla? ¿En el contenedor?"

Beckett cruzó los brazos sobre el pecho e hizo un mohín.

"¿Y por qué iba a saberlo? Quiero decir, sólo trato con cuerpos, no con insectos".

Chase siguió mirándole fijamente.

"Muy bien, me has pillado. Puede que le haya pedido un favor a un colega del laboratorio. Preguntó por las pruebas".

Chase esbozó una débil sonrisa.

"Pensé que podrías. ¿Y?"

"Y no había huellas dactilares. Ni una sola ni en el contenedor ni en la jeringuilla".

Chase maldijo en voz baja.

"Bueno, eso no es muy propio de una dama."

Chase se puso en pie.

"Eso es porque no soy uno. Soy detective". Me tendió la mano. "Gracias, Beckett. Te debo una."

"¿Y puedes pagarme con una cita quizás? Una cita de verdad, no en esta pocilga".

"Tal vez en otra ocasión, Beckett. Gracias de nuevo por tu ayuda".

Beckett levantó las manos a la defensiva.

"No se puede golpear a un hombre por intentarlo, ¿verdad?"

"No. Definitivamente no puedo criticarte por intentarlo".

Capítulo 63

Drake se despertó con la boca tan seca que parecía que se hubiera dormido atiborrándose de una bolsa de bolas de algodón. Chasqueó la lengua, probó el sabor familiar del whisky agrio y entonces empezó a dolerle la cabeza.

Durante unos segundos, Drake se sintió desorientado, inseguro de dónde estaba. Estaba en su coche, eso estaba claro, pero la calle le resultaba desconocida.

¿Estoy en casa de Tim Jenkins? ¿Estoy buscando movimiento?

Sus ojos se posaron finalmente en un buzón negro que le resultaba familiar, esta vez con la bandera bajada, y todo le vino a la memoria.

Lo siento, no hay más infusiones de efectivo ahora y probablemente por un tiempo, pensó.

Mientras Drake movía las caderas intentando eliminar la rigidez que había acumulado mientras dormía, un coche se detuvo en la tranquila calle. Había perdido su Timex y el reloj del salpicadero marcaba las 12:00, pero a juzgar por la forma en que el sol ya había empezado a descender, pensó que podría ser primera hora de la tarde.

Justo a la hora en que Jasmine Cuthbert podría estar llegando a casa del trabajo.

Cuando el coche aminoró la marcha al acercarse a la casa, su ritmo cardíaco se aceleró. Cuando entró en la entrada, estuvo a punto de hiperventilar.

No había hablado con Jasmine desde aquella noche bajo la lluvia, la noche en que había llamado a su puerta llorando.

Jasmine Cuthbert salió de su coche y Drake se quedó momentáneamente helado. Era guapa, aunque de aspecto cansado, con el pelo castaño oscuro recogido en una coleta suelta, rasgos pálidos y ojos llamativos. Con una falda de tartán que le llegaba a media pantorrilla y una blusa blanca metida por dentro, se dirigió directamente al maletero.

Antes de mirar dentro, miró a su alrededor, sus ojos escudriñando el crepúsculo en busca de algo.

No se dio cuenta de que Drake estaba sentado en su coche al otro lado de la calle.

Respirando hondo, en un intento fallido de frenar su adrenalina, Drake metió la mano en la guantera, rompió su última miniatura y se la tragó de tres tragos.

Hizo una mueca con la sensación punzante que le acompañaba en la garganta, luego tiró la botella al suelo del asiento del copiloto con las demás y salió del coche.

Con pasos vacilantes, Drake empezó a cruzar la calle, con los ojos fijos en la espalda de la mujer.

Hacía seis meses que no veía a Jasmine y no estaba seguro de cómo reaccionaría a su presencia. Si la mujer se parecía en algo a su hija, entonces las cosas estaban destinadas a ir muy, muy mal.

Pero tenía que hablar con ella una vez más. Tenía que hacerlo.

"Jasmine", susurró Drake. La mujer rebuscaba en el maletero y se esforzaba por sacar varias bolsas de papel marrón a la vez.

"Jazmín", repitió. Como ella seguía sin oírle, alargó la mano y se la puso suavemente en el hombro.

Jasmine Cuthbert se dio la vuelta tan deprisa que casi se cae dentro del maletero abierto.

"¿Quién...?", empezó ella, pero entonces su mirada se posó en el rostro de él.

Esto es todo, pensó Drake. Ella va a gritar y gritar y me golpeó y yo sólo voy a sentarse aquí y tomarlo. Cuando esté exhausta y se derrumbe, la abrazaré y entonces me maldecirá, y yo volveré a mi coche.

Entonces cogeré la pistola de Chase de la guantera, comprobaré que está cargada y...

"¿Damien?", dijo en voz baja. "Oh, Damien, ¿qué le pasó a tu cara?"

Cuando ella extendió la mano y pasó sus suaves dedos por su mejilla hinchada, Drake se volvió loco.

Rompió a llorar y se derrumbó en sus brazos.

***

"Ha sido... increíblemente difícil", dijo Jasmine, sus ojos se centraron en el vaso de té ahuecado en ambas manos. "Especialmente para Suze".

Drake miró su propia taza humeante y deseó que Jasmine le hubiera puesto algo más fuerte que Orange Pekoe.

Pensó en la mañana en que había esperado en el exterior del Instituto Hockley, en lo visceral que había sido la reacción de Suze ante su presencia.

Qué obvio era su odio hacia él.

No, Suzan no se había tomado bien la muerte de su padre, no es que ningún niño debiera. Pero Clay había sido particularmente cercano a ella.

"¿Cómo lo llevas?" preguntó Drake en voz baja, tratando de dirigir la conversación.

Jasmine no levantó la mirada.

"Me levanto todos los días", fue todo lo que dijo, y Drake sintió que asentía. A veces, levantarse era lo más difícil.

Para otros, para aquellos como él, lo más difícil era cerrar los ojos.

Jasmine levantó por fin la vista y él se dio cuenta de que tenía los ojos enrojecidos.

"Suzan va a solicitar plaza en la universidad este año", dijo, volviendo a centrar la conversación en su hija. "Quiere hacer pre-medicina".

Esto sorprendió a Drake; sabía que Suzan estaba interesada en la medicina -Clay había hablado de ello hasta la saciedad- y en convertirse en médico, pero ¿pasar del instituto directamente a la facultad de medicina?

Resultaba extraño saber que el mundo seguía adelante incluso cuando tu existencia parecía cesar.

"Me alegro por ella", consiguió Drake tras una breve pausa. "Me alegro de que siga...", rebuscó en su mente las palabras adecuadas, y al final se decidió por las de Jasmine. "...levantarse todos los días".

Jasmine asintió y bebió un sorbo de té.

"Quiero darte las gracias, Damien", dijo sin avisar.

Drake frunció el ceño.

"¿Darme las gracias? ¿Por qué?"

Jasmine pareció pensárselo un momento. Luego suspiró y dijo: "Sé que fuiste tú quien estuvo detrás del artículo del Times. Mientras estabas de permiso y antes de que se publicara, pregunté en la comisaría para obtener más información sobre la muerte de Clay. Todos a los que pregunté me dijeron lo mismo: el informe está sellado; es sólo para asuntos internos. Si hay un arresto, se le notificará. Clay tenía muchos amigos en la comisaría, incluso en toda la ciudad. Pero cuando murió... cuando fue asesinado, todos me trataron con guantes de seda, si es que me trataron. Podía verlo en sus ojos, estaban aterrorizados de mí. Asustados y tristes. Ni siquiera me dijeron dónde estabas, si estabas bien, si aún trabajabas allí".

Drake sintió que asentía.

El momento inmediatamente posterior al asesinato de Clay había sido, y seguía siendo, confuso para él, pero recordaba haber cogido el móvil, haber oído la voz de Jasmine y no haber podido hacer otra cosa que escuchar. No podía hablar; ninguna palabra bastaría para expresar su dolor.

Había necesitado seis meses y que su carrera estuviera prácticamente acabada para reunir el valor necesario para venir aquí.

"Y entonces salió el artículo", continuó. "Fuiste tú quien filtró la información sobre lo ocurrido, ¿no?".

Drake tragó saliva y cerró los ojos.

Aunque había sido incapaz de formular palabras para expresar sus condolencias a Jasmine, había tendido la mano de la única otra forma que conocía.

Había cogido el teléfono y llamado al Times, sabiendo perfectamente que si hablaba con un periodista, su carrera quedaría arruinada. Además, estaba infringiendo una norma fundamental en el mundo de la policía de Nueva York y se iba a enemistar con todos los demás policías de la ciudad.

Pero Drake se vio obligado a contar lo que realmente sucedió aquella noche; simplemente no podía vivir bajo el disfraz, la narrativa colectiva que Rhodes y los enlaces de prensa estaban soltando.

Las mentiras sobre cómo él y Clay habían sido emboscados, y que el propio Drake era un héroe, eliminando al Rey Esqueleto después de haber disparado a Clay.

Drake lo sabía mejor.

Después de todo, había cargado con el cuerpo ensangrentado de Clay bajo la lluvia y se había desplomado en el porche.

Volvió a tragar saliva. De pronto sintió la garganta increíblemente seca y buscó su té.

Antes de que pudiera responder, antes de que pudiera confirmar las sospechas de Jasmine, se abrió la puerta principal.

"¿Mamá?" La voz de Suzan llegó hasta ellas en la cocina. "Estoy en casa, mamá", hubo una breve pausa. "¿De quién son estos zapatos?"

Capítulo 64

Chase salió del Patty's Diner poco después de Beckett y se encontró conduciendo sin rumbo mientras pensaba en el Asesino de la Mariposa. Lo había hecho a menudo como narcómana en Seattle: conducir sin rumbo, observando la húmeda ciudad mientras su mente luchaba por acallar las distracciones.

Estaba claro que Rhodes estaba en el bolsillo de Ken Smith, algo que Chase había sabido incluso antes de ver al hombre conducir hasta SSJ. Era la razón por la que era tan reacio a relacionar el caso de Chris con los demás, sabiendo que el FBI aparecería y empezaría a meter las narices donde no quería que miraran.

Pero Rodas no era el único que había aceptado sobornos para mantener la boca cerrada: el profesor del instituto, Verónica, Raúl, incluso Clarissa en cierto modo no hablaban por la influencia de aquel hombre.

Se le ocurrió que Drake también podría estar recibiendo sobornos del hombre, pero descartó rápidamente esta idea. Al fin y al cabo, todo lo que estaba haciendo se oponía directamente a lo que Ken quería: estaba acudiendo a la prensa y arrastrando a la comisaría a personas relacionadas con la familia Smith.

¿Y su encuentro? Chase probablemente debería haberlo visto venir. Al fin y al cabo, los dos hombres estaban en rumbo de colisión, un círculo concéntrico que los situaba a ambos en el centro.

No, la destrucción de Drake fue autoinfligida.

Y cuando se calmaron las aguas, Chase sólo preveía un desenlace posible, independientemente de los resultados del caso.

Al final de la semana, o quizás incluso antes, Damien Drake ya no iba a ser detective de la policía de Nueva York. Esto servía a los intereses de todos, incluidos Rhodes y el resto de los detectives que lo detestaban tanto por lo que dejó que le ocurriera a Clay como por su exposición en el Times tras su asesinato, y la familia Smith.

El único que saldría lastimado era el propio Drake. Y ella lo había visto en sus ojos: caería sin luchar. El hombre estaba roto, tan destrozado por su propia culpa que creía que todo lo que se le venía encima era merecido. 

Chase le había dicho poco después de conocerse que no se hundiría con su barco en llamas, pero tampoco podía imaginarse dejándole morir con él. Ella podría abandonar el barco, pero Chase no estaba tan obsesionada con su carrera como para no lanzarle un salvavidas.

Sin embargo, aún estaba intentando averiguar cómo hacerlo sin ahogarse en la resaca.

Su primer instinto había sido acompañar al detective Yasiv a casa de la profesora, para ver si podía sonsacarle más información sobre lo ocurrido hacía tantos años, pero decidió no hacerlo. No estaba en condiciones de interrogar a nadie, y mucho menos a una anciana maestra a la que ya habían pagado.

Su segunda inclinación fue ir a ver al agente Dunbar, presionarle para que averiguara qué le había ocurrido a Marcus Slasinsky después del accidente. Pero eso no serviría de nada; el hombre ya tenía bastante con lo suyo, y lo más probable era que su presencia sólo le retrasara.

En lugar de eso, Chase acabó encontrándose en las afueras de la ciudad, girando por la serpenteante calle rodeada de enramadas que conducía a la finca Smith.

Es por el caso, pensó, pero enseguida descartó la mentira.

No era por el caso, era por ella. Necesitaba una amiga con la que hablar, algo que nunca le resultó fácil.

Y Clarissa Smith era lo más parecido a una amiga que tenía.

Chase aparcó frente a la verja de hierro y respiró hondo antes de salir del coche. Acababa de pulsar el botón del interfono cuando la puerta de la finca se abrió de golpe.

Clarissa Smith salió corriendo, vestida con un pijama y el pelo hecho un desastre.

"¡Lo prometiste!", gritó mientras corría hacia Chase.

Chase, tan sorprendido por este arrebato, dio un paso atrás.

"¿Qué? Clarissa, yo..."

"¡Lo prometiste!" volvió a gritar Clarissa. Apuntaba a Chase con su dedo manicurado con tanta rabia que en aquel momento parecía tan peligrosa como una pistola cargada.

Chase sacudió la cabeza, invadida por la confusión.

"Yo no... no sé qué..."

Clarissa se agarró ahora a la valla y Chase vio pura furia en sus ojos muy abiertos.

Dio otro paso atrás.

"¡Pensé que eras mi amigo! Vienes aquí, me hablas dulcemente, juegas al tenis, finges ser un amigo, y luego sales de aquí y vas directo a los periódicos, ¿no? ¡Pusieron el nombre de la prostituta en la primera maldita página!" gritó Clarissa.

"N-n-no, no lo hice. Fue..."

"¡Me prometiste que no dirías nada! Mi hijo -mi hijo de ocho años- fue acosado en la escuela, ¡los otros niños le decían que su padre muerto le engañaba con una puta!".

Chase sintió que el corazón le latía con fuerza en el pecho.

"¿Y sabes lo que hizo ese bastardo de Ken Smith? ¿mmm? ¿Sabes lo que hizo para vengarse de mí?"

Chase estaba a punto de llorar. Había sido un horrible, horrible error venir aquí.

"Yo no..."

"¡Lo congeló todo! Congeló hasta el último centavo que tengo. ¡Ahora no tengo nada! ¡Absolutamente nada!"

Chase se lamió los labios.

"No puede... no puede hacer eso", tartamudeó.

Clarissa abrió tanto los ojos que casi se le saltaron.

"¡Oh, sí que puede, y lo hizo!"

"Lo siento", dijo Chase. "Lo siento mucho, nunca quise que pasara nada de esto".

"Estúpida zorra", espetó Clarissa. "Viniste aquí y me engañaste. Pensé que querías ayudar, pero lo único que querías era avanzar en tu carrera".

Chase sacudía la cabeza con tanta fuerza que ya no podía concentrarse en la cara de enfado de Clarissa.

"¡No, no es verdad!", exclamó. "¡No es verdad! Yo sólo..."

"Sólo te preocupas por ti", dijo Clarissa en voz baja.

Las lágrimas empezaron a correr por el rostro de Chase.

"No es verdad, yo..."

"¡Fuera!" gritó de repente Clarissa. Chase dio un paso atrás, tropezó y cayó de culo. "¡Fuera de mi propiedad! ¡Fuera de mi propiedad ahora, perra estúpida!"

Chase se levantó de la acera y corrió hacia su coche, abriendo la puerta de un tirón.

Una vez dentro, enterró la cara entre las manos y empezó a sollozar.

Capítulo 65

"¿Qué... qué estás haciendo aquí?" Suzan jadeó, sus ojos se clavaron en los de Drake.

Drake bajó la mirada y empezó a levantarse.

"Ya me iba", dijo en voz baja. "No quería molestar a nadie".

"¿Alguien está molesto?" Suzan dijo, dando un paso adelante. "¿Molesta a alguien?"

"Suzan, por favor", dijo Jasmine, poniéndose también en pie. "Drake estaba..."

Los ojos de Suzan se desviaron de los de Drake a los de su madre.

"¿Él estaba qué, mamá? ¿Estaba aquí para pedir perdón por lo que hizo? ¿O tal vez estaba aquí para sacarte a ti también, mamá? ¿Alguna vez pensaste en eso?"

Drake alcanzó a la joven, pero ella retrocedió.

"¡No me toques! ¡No me toques, joder!", gritó.

Jasmine se adelantó, pero su hija también se apartó de su madre.

"¡Tú tampoco me toques!"

"Suze, lo siento mucho..."

Se volvió hacia Drake, con odio en los ojos.

"Jódete tú y tus 'penas'. Éramos una familia feliz. ¡Una familia perfecta y tú nos la quitaste!"

"Aún tienes a tu madre, aún os tenéis el uno al otro", dijo Drake en voz baja. No pretendía excusarse, pero no sabía qué más decir. Suzan se había indignado a la salida del colegio, pero Drake vio que incluso entonces se había mostrado reservada.

Ahora, sus verdaderos sentimientos salían a la luz.

"¡No tenemos nada! Esto... -Suzan se señaló a sí misma y a Jasmine- es sólo una cáscara vacía... una cáscara de familia. Una falsificación. Una farsa".

En su periferia, Drake vio a Jasmine derrumbarse y empezar a sollozar.

Fue un error venir aquí. Sólo he empeorado las cosas.

"Ahora me voy", dijo Drake en voz baja. Dio un paso hacia la puerta y Suzan se apartó, yendo hacia su madre. "No quería molestar a nadie".

"¡Vete a la mierda!" Suzan llamó después de él. "¡Lo has estropeado todo! Teníamos la familia perfecta y ahora somos... somos..." se le quebró la voz cuando empezó a llorar también. "Ahora sólo somos un cascarón vacío".

Drake salió a trompicones por la puerta principal, con la cara llena de lágrimas.

Y sin embargo, a pesar de la angustia que aplastaba su alma, su mente de detective no se había apagado.

No del todo.

Algo que Suzan había dicho le tocó la fibra sensible, y hasta que no se alejó de la modesta casa de los Cuthbert no se dio cuenta de por qué.

Cáscara vacía...

Había oído a alguien decir algo así antes.

Había sido el Dr. Mark Kruk.

¿Esta imagen? Es como todo lo demás en la imagen que damos a los demás: sólo una cáscara vacía.

Se oyó un clic en lo más profundo del cerebro del detective Damien Drake, que tiró del volante hacia la izquierda y pisó el acelerador.

Recordó lo que había dicho el psiquiatra, y también recordó uno de los expedientes que había visto en la mesa de aquel hombre cuando había hablado con él.

MARCUS SLASINSKY.

Capítulo 66

El teléfono de Chase zumbó y ella se limpió los ojos y la nariz con el talón de la mano antes de contestar.

"Adams", dijo en voz baja.

"Soy Simmons. Entrevisté al profesor otra vez... ¿Sr. Urso?"

Se aclaró la garganta.

"¿Sí? ¿Y?"

"Sí, tenías razón, sólo un poco de presión y se rompió. Dijo que Chris, Tim, Neil y Thomas solían intimidar al chico Slasinsky hasta la saciedad. De alguna manera, se enteraron de que su madre se había suicidado y de lo de la mariposa en la boca. Cuando llegó el momento de la excursión de la clase al Mariposario, Slasinsky había conseguido una exención, pero los otros chicos le engañaron para que fuera. Le empujaron al centro del jardín, justo antes de que soltaran las mariposas. Se puso a llorar y se burlaron de él. Cuando llegaron las mariposas, se volvió loco. Empezó a gritar y a retorcerse en el suelo antes de quedarse en silencio. Entró en coma. El Sr. Urso dijo que llamó a la policía, pero cuando llegaron el clan Smith ya estaba allí. Le dieron veinte de los grandes para que mantuviera la boca cerrada, y cree que también podrían haber pagado al agente. Urso dice que aceptó el dinero porque, de todas formas, no había mucho que hacer. Como los chicos intimidaban a Slasinsky, no podían presentar cargos ni nada. Quiero decir, en aquel entonces el acoso era parte de la vida..."

Chase se mordió el interior del labio. En aquel momento, legalmente no se podía hacer nada con chicos cualquiera, pero para estos chicos en particular, especialmente Thomas Smith, su reputación lo era todo. Y teniendo en cuenta su pasado -con el robo de coches y los cargos por agresión-, tal vez había mucho que se podía hacer.

"¿Dijo qué le pasó a Marcus Slasinsky después de salir del coma?". Preguntó Chase.

Hubo una breve pausa.

"No" dice que no está seguro. Fue a visitar al chico al hospital, pero no le dejaron verlo. Hubo rumores de que Slasinsky se había golpeado la cabeza y no recordaba mucho de lo sucedido. Lo último que oyó el Sr. Urso fue que se cambió el nombre y se fue de Nueva York".

Sólo para volver otra vez, pensó con un escalofrío. ¿Quién eres ahora, Marco?

Empezaba a considerar que Tim Jenkins no era tanto un sospechoso como una víctima potencial.

Tal como Drake había sugerido.

"Así que sabemos que el padre maltratador estaba fuera de escena y que la madre de Marcus se suicidó. Dunbar dijo que recibió una fuerte indemnización del seguro por la muerte de su madre, pero eso fue... ¿cuánto? ¿Ocho años antes de caer en coma? ¿Siete? Ken Smith también debió tenderle una trampa".

"Cierto, eso es lo que piensa también el profesor. Pero, ¿cómo vamos a rastrear ese dinero?".

"No podemos", respondió Chase rápidamente. Aunque pudieran entrar en la fortaleza que era la SSJ y averiguar adónde había ido a parar el dinero que Ken Smith le había dado a Marcus Slasinsky, lo cual era poco probable, primero iba a tener que pasar por Rhodes. Y eso no iba a ocurrir, aunque les llevara a averiguar quién era Marcus hoy.

Porque pagaron a Rhodes entonces, y siguen pagándole ahora.

"Creo que he sacado todo lo que he podido del señor Urso; no hay mucho más que saber. En realidad parece realmente apenado por el chico, y arrepentido por no haber hecho más para ayudarlo cuando pudo. ¿Crees que este chico Marcus es el Asesino de la Mariposa? ¿O deberíamos seguir centrándonos en Jenkins?"

Chase hizo una pausa.

"Quedémonos con Jenkins. De cualquier manera, él nos ayudará a abrir esto, estoy seguro de ello."

"Suena bien", respondió el detective Simmons.

"Buen trabajo, por cierto. Ahora vete a casa, descansa un poco. Nos volveremos a reunir por la mañana. A la misma hora."

Chase se encontró con aire muerto.

"¿Simmons?"

"¿Está durmiendo, detective Adams? Tal vez...", dijo Simmons con cautela.

"Estoy bien. Vete a casa, Simmons", contestó Chase rápidamente, y luego colgó el teléfono.

Un rápido vistazo al reloj le indicó que se acercaban las siete de la tarde y, aunque no debía relevar al detective Yasiv hasta las diez, pensó que quizá también le dejaría irse a casa antes.

***

Veinte minutos más tarde, se detuvo detrás del Toyota azul del detective Yasiv y salió de su coche.

El sol creciente brillaba a medida que se adentraba en el horizonte, y se vio obligada a bajarse las enormes gafas de sol para desviar la mayor parte del resplandor. Al acercarse al vehículo, distinguió la silueta de una persona apoyada en la puerta.

Temiéndose lo peor, corrió hacia la puerta e intentó abrirla de un tirón.

Estaba cerrado.

Dentro, la frente de Henry Yasiv se apoyaba en el cristal. Tenía los ojos cerrados y la boca abierta.

Estaba inmóvil.

"¡No!", gritó y volvió a intentar abrir la puerta. En la comisura de los labios de Henry hubo un parpadeo. "¡No!", gritó ella, convencida de que en cualquier momento asomaría la cabeza de una oruga entre sus pálidos labios.

Chase golpeó con fuerza el cristal con los nudillos y Henry se puso en marcha de repente.

Apartó la cabeza del cristal y bajó la ventanilla.

Chase se puso una mano en el pecho y se quedó boquiabierta, aún intentando recuperar el aliento.

"¿Chase?" preguntó Henry, limpiándose la baba de la comisura de los labios. "¿Estás bien? ¿Qué te pasa?"

Los ojos de Chase se entrecerraron tras sus gafas de sol.

Creí que habías muerto, quiso decir. Pensé que eras la cuarta víctima del Asesino de la Mariposa.

"He venido a relevarte", dijo Chase sin rodeos. Estaba enfadada porque se había quedado dormido, pero el alivio que le producía que siguiera vivo hizo que su rabia desapareciera por el momento.

El detective Yasiv asintió nervioso.

"Es un poco temprano, ¿no?"

Chase se subió las gafas de sol y le miró fijamente.

"Creo que es muy tarde para ti, ¿no?"

Si antes su cara estaba roja de vergüenza, ahora rozaba el carmesí.

"Sí, yo sólo, ugh, tengo un recién nacido y, uh, el-"

"Vete a casa, Hank. Vete a casa y duerme un poco", ordenó Chase.

"Sí, yo sólo..."

"Vete a casa", repitió Chase con más severidad mientras se dirigía a su coche.

En cuanto se acomodó en los asientos de cuero color crema de su BMW, se encendieron las luces traseras del Toyota de Hank. Un segundo después, se había ido y Chase estaba sola.

Capítulo 67

Drake colgó el teléfono y lo tiró en el asiento del copiloto.

No hay respuesta.

Había llamado tres veces al Dr. Kruk, y las tres veces había saltado el buzón de voz.

Se dirigió a toda velocidad hacia el centro comercial que albergaba su consulta de psiquiatría. Si alguien sabía quién era o dónde estaba Marcus Slasinsky, era él. Drake estaba seguro de ello.

Después de todo, tenía una libreta con el nombre del chico en su escritorio cuando había llegado. 

Drake entró en el aparcamiento y se le encogió el corazón cuando vio que las luces de la oficina del fondo estaban apagadas. De hecho, todo el aparcamiento estaba vacío. Tomó el lugar de estacionamiento vacío directamente en frente de la oficina y saltó una fracción de segundo después de atascar su coche en el parque.

Primero intentó abrir la puerta, pero la encontró cerrada. Sin muchas esperanzas, cerró el puño y golpeó la puerta.

"¿Dr. Kruk? Dr. Kruk, necesito hablar con usted", dijo en voz alta.

Vamos, vamos. Por favor estén aquí, por favor estén aquí...

Llamó una y otra vez.

Según Drake, tenía dos opciones: pedir una orden judicial o esperar a que llegara el Dr. Kruk para seguir trabajando.

Conseguir una orden era una perspectiva irrisoria; aunque no le hubieran echado del caso, y si por alguna razón Rhodes no hubiera enviado una patrulla a detenerle por obstrucción, no había forma de que un juez facilitara una orden.

¿Y lo de esperar a que llegara el médico? Era viernes por la tarde, el médico no vendría hasta el lunes como muy pronto.

No, Drake tampoco podía esperar.

Había, por supuesto, una tercera opción, pensó Drake mientras sus ojos se desviaban hacia el maletero de su coche, donde guardaba una palanca. Justo cuando se acercaba a su Crown Vic, oyó que se abría la cerradura y la puerta se abrió un poco.

Era la secretaria que había conocido hacía unos días.

"¿Está el Dr. Kruk aquí?" Drake preguntó, tratando de mantener su voz neutra.

La mujer, de unos sesenta años y pelo negro, le miró con desconfianza.

"¿Quién es usted?", preguntó.

Drake sacó su escudo de detective.

"Detective Damien Drake, estuve aquí ayer, ¿recuerdas?"

Drake se impacientaba. Si el doctor Kruk estaba en su despacho, tenía que hablar con él inmediatamente. El hombre podía utilizar todas las analogías abstractas que se le ocurrieran, pero Drake conseguiría que le revelara quién era Marcus y dónde estaba.

Tenía que hacerlo; tenía que hacerlo antes de que alguien más fuera asesinado.

Los ojos de la mujer se abrieron de repente.

"Ah, sí, ahora lo recuerdo. Lo siento, detective, pero el Dr. Kruk no ha venido hoy".

Drake maldijo en voz baja.

"Tengo que entrar", dijo.

La mujer frunció el ceño.

"No estoy segura de que sea una buena idea", dijo vacilante. "El Dr. Kruk es..."

Drake negó con la cabeza.

"Es importante. Me dejé algo aquí", dijo Drake, pensando rápidamente. Sabía que, en este caso, sus ojos rojos y su aspecto desaliñado podrían ser útiles.

Y también sabía que lo que estaba a punto de hacer no sólo pondría el clavo en su proverbial ataúd, sino que también arrojaría las primeras paladas de tierra sobre su carrera.

Joder, puede que incluso renuncien al ataúd y lo entierren vivo.

Pero eso no importaba.

"Dejé algo sobre un caso muy importante... lo olvidé en su despacho. Seguro que sabe de cuál hablo".

La mujer parecía confusa y de repente le tendió un dedo. Al hacerlo, la puerta se abrió un poco más y Drake se inclinó para asegurarse de que no podía volver a cerrarla.

"La mantequilla..."

"Shh, no lo digas. Quiero decir, estoy en tantos problemas, sólo necesito recuperar el archivo".

Se encogió de hombros.

"Dime qué aspecto tiene y veré si puedo encontrártelo".

Drake negó enérgicamente con la cabeza.

"No puedo... se trata del caso y si...", dejó escapar la frase, haciendo una mueca todo el tiempo.

La mujer le devolvió una débil sonrisa.

"Vale, pasa. Pero, por favor, date prisa. El Dr. Kruk es bastante exigente con la gente que está en su despacho sin que él esté presente".

Drake reprimió una sonrisa. Cuando la secretaria abrió la puerta, él la empujó rápidamente y fue directo a la puerta del despacho del Dr. Kruk. Probó el pomo.

Estaba cerrada. Sacudió el pomo y comprobó que era un endeble trozo de plástico recubierto de latón.

En el peor de los casos, podría romperlo.

"¿Tienes la llave?"

La mujer parecía ahora un poco aprensiva.

"Sí", respondió ella.

"Entonces, por favor, ¿te importa? Quiero decir, puedes mirarme ahí dentro si te sientes más cómoda. Sólo estoy buscando mi expediente, eso es todo".

Esto pareció calmar sus nervios, asintió con la cabeza y cogió una llave del cajón superior de su escritorio.

Algún sistema de seguridad, pensó Drake.

Cuando se acercó a él, se lo quitó rápidamente de la mano.

"Permítame", dijo con una sonrisa. Mientras Drake jugueteaba con la cerradura, añadió: "No puedo agradecérselo lo suficiente. En serio, sin-" la puerta se desbloqueó, y él la abrió.

Se volvió y miró un momento a la secretaria.

"Has ayudado mucho en la investigación", dijo. Y entonces, antes de que ella pudiera decir nada, Drake entró en la habitación, cerrando la puerta con un portazo.

"¡Eh! ¡Eh, detective!", gritó la mujer desde el otro lado de la puerta. Drake la ignoró y respiró hondo.

Luego bajó la mirada hacia la única llave que aún tenía en la mano.

Lo hecho, hecho está, pensó mientras le invadía una extraña sensación de calma. Ahora toca encontrar al asesino.

Capítulo 68

Chase apretó la frente contra la ventanilla del conductor, su aliento empañaba el cristal con cada respiración.

Llevaba una hora mirando la casa de Tim Jenkins, pero le parecía que había pasado el doble o el triple de tiempo.

Sobre todo porque no pasó nada. Ni siquiera se había encendido una luz en su residencia. De hecho, había tanto silencio que Chase empezaba a dudar de lo que le había dicho el detective Yasiv: que Tim había sido llevado por Wes Smith y había permanecido dentro desde entonces.

¿Se había escabullido por la ventana, como Drake le había pillado haciendo ayer?

Chase suponía que era posible, pero ¿por qué iba a marcharse? Debía saber, Asesino de Mariposas o no, que la policía le estaría vigilando.

¿Le dio Weston Smith instrucciones de pasar desapercibido? ¿Para permanecer fuera de la vista?

Tenía sentido. Cualquier cosa que se relacionara con ellos, con la reputación y el apellido Smith, había sido silenciada hasta ese momento. A pesar de la ira profundamente arraigada hacia el clan Smith, Tim tenía secretos en su pasado que también quería mantener enterrados.

Como formar parte de un grupo de matones que dejó en coma a un joven problemático.

Tim se había sentido tan angustiado por lo que había hecho, tan afectado por ello, que había renunciado a una carrera próspera como las que tenían Thomas y Neil para trabajar en el mismo lugar en el que casi habían matado a Marcus.

Una especie de penitencia por su crimen.

Se le notó en la cara cuando Chase habló con él en la comisaría, y lo corroboró al callarse en cuanto mencionó a Neil.

Chase se había acercado y Tim no podía soportarlo. Por mucho que Tim detestara a Wesley Smith y otros, su culpa por lo que le había hecho a Marcus superaba con creces su ira.

Así que, sí, si Wes le dijo que se mantuviera bajo perfil, tal vez amenazó con revelar la participación de Tim en ese entonces, él podría escuchar.

¿Pero era un asesino?

Empezaba a dudarlo seriamente.

Chase suspiró y cerró los ojos. Pero cualquier concepto de paz y tranquilidad de su agitada mente se hizo añicos cuando vio a Clarissa mirándola fijamente desde detrás de los párpados, con la boca torcida en un gruñido.

¡Congeló todo! Hasta el último centavo que tengo, lo congeló. ¡Ahora no tengo nada! ¡Absolutamente nada!

"Joder", susurró.

Después de todo lo que había hecho pasar a la mujer, no estaba más cerca de encontrar al asesino de su marido.

Chase volvió a respirar hondo e intentó apartar las imágenes de su mente.

Para forzar todo desde sus pensamientos.

Capítulo 69

Drake hizo caso omiso de las súplicas de la mujer desde el otro lado de la puerta y se puso a trabajar de inmediato, escudriñando el escritorio del hombre donde había visto por primera vez el bloc de notas con el nombre de Marcus Slasinsky.

Sólo que no estaba allí.

Había otras carpetas con nombres que no reconocía, pero ninguna en la que apareciera escrito Marcus.

"Estaba aquí", murmuró para sí, mientras seguía escudriñando el escritorio.

Había una carpeta con el nombre de Tim Jenkins, lo que le pareció extraño. Pero cuando la abrió, estaba vacía, y la tiró a un lado.

"Vamos", casi gimió.

Abrió el cajón superior del escritorio y una docena de bolígrafos rodaron hasta la parte delantera. También había un bloc de papel rayado amarillo en el cajón, pero tras hojearlo rápidamente, Drake se dio cuenta de que estaba completamente en blanco. Miró en el segundo cajón, pero tampoco había notas de ningún paciente.

Y, definitivamente, nada de bloc de notas.

¿Dónde guardaría las notas de los pacientes? se preguntó, esperando que el Dr. Kruk no las guardara en un lugar apartado.

Sus ojos se desviaron hacia la siguiente estantería, pero sólo había libros en los estantes de madera oscura. No había ni rastro del cuaderno verde oscuro que había visto.

La secretaria del Dr. Kruk volvió a llamar a la puerta.

¿"Detective"? ¿Encontró el archivo? Realmente creo que deberías irte. Creo..."

"¡Sigo buscando!", gritó. "Sólo será un minuto. Lo siento mucho, pero es confidencial, como probablemente puedas entender".

Y supuso que sólo le quedaban unos minutos antes de que la mujer se hartara y llamara a la policía. Desesperado, Drake se arrodilló y miró primero debajo del escritorio y luego debajo de las dos sillas enfrentadas del otro lado de la habitación.

Todavía nada.

Sacudiendo la cabeza con frustración, volvió a mirar a su alrededor, intentando acallar los pensamientos que se arremolinaban en su cabeza, los que sugerían que tal vez el médico se había llevado el cuaderno a casa para pasar el fin de semana.

"¡No hay ningún sitio! No hay ningún sitio..."

Pero luego se calló.

No había nada debajo de las dos sillas azules, pero la de la derecha tenía algo raro. Volvió a tirarse al suelo y echó otro vistazo.

La parte inferior de esta silla era más baja que la de la otra. Era lógico que esta silla fuera la del médico y la otra la del paciente, dada la proximidad de la primera al escritorio, pero el Dr. Kruk había sido un hombre delgado.

Es imposible que haya hecho que esta silla se hunda.

Aún de rodillas, se acercó a la silla, se puso boca arriba y se deslizó bajo ella como un mecánico que comprueba una fuga.

Pinchó el material y descubrió que estaba suelto. Y había algo dentro; algo rectangular, algo que se movía cuando él empujaba.

Agarrando la esquina de la tela con el pulgar y el índice, se dispuso a arrancarla del armazón de la silla. Pero sus esfuerzos no fueron necesarios. El material estaba sujeto con velcro y se desprendía con facilidad.

Gruñó cuando cayeron dos objetos, uno de los cuales le golpeó en la cara -un libro- y el otro en el hombro -una especie de cubo de plástico de tres o cuatro pulgadas-.

Maldiciendo, cogió ambos objetos y salió de debajo de la silla.

En la mano derecha tenía un libro, un cuaderno sencillo con el nombre "MARCUS Slasinsky" en la portada en texto negro, el mismo que había visto ayer. En la derecha había un cubo de plástico o de algún tipo de cera. En su interior había una mariposa Monarca preservada.

Tragó saliva.

"¿Lo has encontrado ahí?", gritó la secretaria.

"Sí, lo encontré", dijo Drake, mirando la mariposa mientras la giraba en su mano. "Es sólo que, ugh, le faltan algunas páginas es todo, voy a..."

Sacudió la cabeza y cerró los ojos.

"A la mierda", se dijo, y luego, dirigiéndose a la mujer que estaba al otro lado de la puerta, añadió: "Voy a tardar cinco minutos. Eso es. Cinco minutos y luego me iré de aquí, ¿de acuerdo?".

No esperó respuesta. En lugar de eso, colocó la mariposa encapsulada sobre la mesa y luego se sentó en una de las sillas, la que no había albergado el cuaderno, y lo abrió.

Una fotografía granulada se deslizó hacia fuera, y Drake la agarró antes de que flotara hasta el suelo.

"Jesús".

Representaba a una mujer muerta desplomada en una silla de madera. Tenía los antebrazos apoyados en el vientre hinchado y las palmas de las manos hacia arriba. De sus muñecas colgaban trozos de carne desgarrada. Los ojos de la mujer estaban abiertos, las córneas tan opacas que casi parecían brillar en la imagen en blanco y negro. Tenía la boca floja y los dientes al descubierto, mientras las encías y los labios empezaban a retroceder por la muerte.

Es la madre de Marcus, pensó Drake con un escalofrío. Colocó la foto en la mesa, junto a la mariposa, y luego volvió su atención al libro.

Buscaba cualquier cosa que pudiera ayudarle a encontrar a Marcus Slasinsky: una dirección, un número de teléfono, incluso un número de la seguridad social; cualquier cosa que pudiera ayudar a localizar al asesino.

Para localizar al Asesino de Mariposas.

La euforia inicial de Drake al encontrar el libro no duró mucho. Cualquier esperanza de una página introductoria, una descripción de Marcus, tal vez, o tal vez incluso una dirección, se desvaneció de inmediato.

El bloc de notas manuscrito saltó de inmediato en un formato familiar al estilo de las entrevistas: una sola línea con el nombre de Kruk, seguida de una pregunta, y luego una línea con el nombre de Marcus, seguida de una respuesta.

Pensando que los detalles que buscaba podrían estar enterrados en la entrevista del médico, Drake empezó a leer, saltándose el preámbulo inicial.

Capítulo 70

Cuando Chase volvió a abrir los ojos, la única luz del cielo procedía de las farolas incandescentes amarillas.

Se sentó de golpe.

Me he dormido. Se dio cuenta horrorizada. Después de amonestar al detective Yasiv, me quedé dormida.

Gimiendo, estiró las piernas, que inmediatamente empezaron a acalambrarse. Esperando que la dolorosa tensión remitiera, Chase esperó, pero al no conseguir que sus músculos se relajaran, abrió la puerta de su BMW y salió a la calle.

Después de girar el cuello, se estiró hacia abajo y se tocó los dedos de los pies, tratando de eliminar la rigidez. Se dio cuenta de que parte del dolor se debía a que había jugado al tenis el otro día; no recordaba cuándo había sido la última vez que había hecho un ejercicio extenuante.

Justo cuando estaba pensando en volver a correr, o tal vez a hacer yoga, sus ojos se desviaron hacia la casa de Tim Jenkins.

"¿Qué demonios?", susurró.

La puerta estaba abierta. Desde dentro del coche, no se notaba, pero ahora que estaba fuera, podía ver claramente que no estaba cerrada del todo: la puerta no llegaba al tope.

Chase siguió mirando la puerta durante unos segundos, debatiendo qué curso de acción tomar.

Debería llamar a Rhodes, le sugirió la parte racional de su cerebro. Pero sabía cómo acabaría la conversación: Rhodes le diría que esperara.

Confundida, Chase cerró los ojos un momento, con la esperanza de que, al abrirlos de nuevo, se diera cuenta de que todo había sido una ilusión óptica y que la puerta de Tim estaba realmente cerrada.

Sólo cuando volvió a abrir los ojos, la puerta seguía entreabierta.

Decidida, Chase desenfundó su pistola y se dirigió hacia la casa.

Clarissa tenía razón; a la mierda su carrera. Había vidas en juego.

Chase cruzó rápidamente la calle, agachada, con el arma aún más baja. No creía que fuera a haber nadie a esas horas (calculó que sería alrededor de medianoche), pero a nadie le vendría bien que un vecino entrometido llamara a la policía.

Cuando llegó a la puerta, apoyó la mano en ella y se colocó a un lado, lejos de la abertura. Un leve empujón hizo que se abriera medio metro.

"¿Tim? ¿Tim Jenkins?", dijo en el oscuro interior de la casa.

No hubo respuesta.

Golpeada por una repentina sensación de déjà vu, menos, por supuesto, la presencia de Drake, abrió aún más la puerta.

"¿Tim? Soy la detective Adams", dijo, anunciando su presencia más alto esta vez. "Voy a entrar".

Al no recibir respuesta, el detective Chase Adams entró por la puerta.

Capítulo 71

Extracto de las notas del Dr. Mark Kruk, fechadas el 1 de marzo de 2017.

Kruk: Ahora, quiero que me hables de tu infancia, Marcus. Sobre tus padres.

Bueno, no siempre fue tan bueno. Papá era muy malo. Se enfadaba todo el tiempo, muy enfadado.

Kruk: ¿Te gritó?

Marcus: Oh, sí, todo el tiempo. Y cuando se enfadaba mucho, nos pegaba a mamá y a mí.

Kruk: ¿Él te golpeaba físicamente?

Sí. Y a veces...

Kruk: Puedes decírmelo, Marcus. Este es un lugar seguro.

A veces me apagaba los cigarrillos. En mi espalda, y en mis manos.

Kruk: ¿Y qué haría tu madre cuando tu padre te apagaba cigarrillos?

Sólo lloraba. Se sentaba allí y lloraba. Eso sólo enfurecía más a papá. Le pegaba hasta que paraba.

Kruk: ¿Su madre alguna vez llamó a la policía o le dijo a alguien sobre lo que su padre le hizo?

No lo sé. Creo que no.

Kruk: ¿Le dijiste a alguien?

No.

Kruk: ¿Y por qué no? ¿Por qué no se lo dijiste a un profesor o a un amigo del colegio?

No lo hice.

Kruk: Pero, ¿por qué no, Marcus? ¿Por qué no lo contaste?

Los niños... los niños del colegio se burlaban de mí. Me insultaban cuando llegaba con moratones.

Kruk: Está bien, Marcus. Estás haciendo algo bueno al hablar conmigo hoy. Por favor, tómate tu tiempo y si necesitas un descanso, dímelo.

Estoy bien.

Kruk: Bueno, entonces vamos a continuar. ¿Cuándo dejó de pegarte tu padre?

Marcus: Un día se fue a trabajar, y nunca volvió a casa.

Kruk: Y entonces era sólo usted y su madre?

Sí.

Kruk: ¿Las cosas mejoraron después de que tu padre se fue?

No, un poco.

Kruk: ¿Puede explicar lo que quiere decir?

Marcus: Mamá nunca me pegaba ni me gritaba. Pero siempre estaba llorando. Siempre, siempre llorando. El único momento en que dejaba de llorar era cuando dormía.

Kruk: ¿Cuántos años tienes, Marcus?

Ocho, casi nueve.

Kruk: Y después de que tu papá se fue, ¿tu mamá te hizo la comida? ¿El desayuno? ¿La cena? ¿Te ayudó a prepararte para ir a la escuela?

No. Sólo lloraba. Tuve que hacer todo por mí mismo. Pero estaba tan, tan cansado. Sólo que no podía dormir porque cada vez que lo intentaba, podía oírla llorar. Y tenía miedo.

Kruk: ¿Por qué tenías miedo? ¿Tenías miedo de que tu padre volviera a casa?

Marcus: Sí; tenía miedo de que llegara a casa y se enfadara porque mamá estaba llorando.

Kruk: ¿Alguna vez dejó de llorar, Marcus?

No quiero decirlo.

Kruk: Está bien, Marcus, no te meterás en problemas. Recuerda que este es un lugar seguro y que estoy aquí para ayudarte.

¿Me lo prometes?

Kruk: Te lo prometo.

Marcus: Mamá se quedó dormida en su silla un día después de que papá se fuera, y yo estaba muy cansado. Solo sabía que en cuanto intentara dormirme, ella se despertaría y empezaría a llorar otra vez. Estaba muy, muy cansado.

Kruk: ¿Qué pasó después, Marcus?

Marcus: Fui a la cocina y abrí el cajón con los cuchillos para adultos. Se suponía que no debía entrar ahí, pero no podía preguntarle, porque lo único que hacía era dormir y llorar. Ya había estado allí antes cuando necesitaba abrir una bolsa de patatas fritas; no había mucha comida en la casa. Entonces me acerqué a mamá e intenté despertarla para pedirle que no llorara más.

Kruk: ¿Y entonces qué pasó?

No se despertaba, así que la corté. Le corté los brazos, las muñecas. Había... había mucha sangre y pensé que se despertaría y se enfadaría conmigo por haberle ensuciado el vestido. Era su vestido favorito, solía decirlo. Era el que más le gustaba a papá.

Capítulo 72

El cuaderno tembló en las manos de Drake y sus ojos se desviaron hacia la fotografía de la madre de Marcus, muerta en su silla.

Beckett y Dunbar se habían equivocado.

Martha Slasinsky no se suicidó, fue asesinada.

Fue asesinada por su hijo.

"Jesús", susurró Drake.

¿Quién eres, Marcus Slasinsky?

Se estremeció y empezó a leer de nuevo, sintiendo de repente el aire del despacho muy, muy frío.

Capítulo 73

Extracto de las notas del Dr. Mark Kruk, fechadas el 1 de marzo de 2017.

Kruk: ¿Qué hiciste después de que tu madre dejó de sangrar?

Intenté despertarla de nuevo, pero seguía durmiendo.

Kruk: ¿Y entonces qué hiciste?

Hice la cena y me fui a dormir. Fue... fue el mejor sueño que he tenido nunca. Mamá no me despertó llorando para nada.

Kruk: ¿Y a la mañana siguiente?

Marcus: Hice el desayuno, besé a mamá en los labios y me fui al colegio.

Kruk: Muy bien. Ahora quiero que avance un poco. Quiero que me hables de la mariposa.

Marcus: Bueno, llegó el momento en que la vecina me preguntó si todo estaba bien. Dijo que había un olor en el pasillo y quería saber si teníamos algún problema con el retrete. Le dije que todo estaba bien y cuando me pidió hablar con mamá, le dije que estaba durmiendo. Le dije a la mujer que mamá estaba muy contenta ahora, que había dejado de llorar. La señora se fue y yo abrí la ventana por si acaso.

Kruk: ¿Y entonces qué pasó? ¿De dónde salió la mariposa?

Marcus: Todas las mañanas, antes de ir al colegio, besaba a mamá en los labios y le decía que la quería. Entonces, un día, cuando la besaba, sentí que sus labios se movían. Al principio pensé que se estaba despertando y me puse muy contento, pero no abrió los ojos. Vi cómo movía los labios y pensé que intentaba decirme algo. Me acerqué y de su boca salió la cosa más bonita que he visto en mi vida.

Kruk: ¿Una mariposa Monarca?

Marcus: No era una mariposa cualquiera, ¡era la mariposa más bonita que ha existido! Tenía las alas de color naranja brillante y unas manchas negras que parecían ojos de tigre. La dejé caminar sobre mi dedo y, cuando estiró las alas, la besé; era como besar a mamá, pero en vez de eso, le estaba dando besos a la mariposa.

Capítulo 74

Drake era consciente de que apretaba la mandíbula y de que los músculos del estómago estaban tan tensos que le dificultaban la respiración, pero no podía hacer nada para que se relajaran.

Lo que le había ocurrido al chico era horrible, inimaginable.

Pero también había algo muy extraño en la transcripción.

El propio Dr. Kruk no aparentaba más de cuarenta años y, sin embargo, Martha Slasinsky había sido asesinada hacía unos treinta. No podía ser el psiquiatra que había visto al chico entonces.

¿Y después del coma?

Eso tampoco tenía mucho sentido; incluso si pasaba por alto el hecho de que en las notas Marcus afirmaba tener ocho años, y hablaba como lo haría un niño de ocho años, el doctor Kruk tenía que tener menos de veinte en el momento del incidente en el Jardín de las Mariposas.

Y las propias notas estaban fechadas a principios de mes.

No tiene sentido.

Drake escudriñó hacia delante en el cuaderno. Estaba lleno de páginas y páginas del mismo formato: Kruk con la pregunta, Marcus con su respuesta.

Seguía y seguía y seguía, aparentemente sin fin.

La frustración empezó a crecer en su interior, y sus pensamientos se dirigieron de repente a Suzan, y a la forma en que le había gritado, diciéndole que había arruinado sus vidas.

Drake dejó el cuaderno sobre la mesa, cogió la mariposa encerrada en el plástico y se quedó mirándola mientras la giraba lentamente en la mano.

Era de color naranja brillante, como el que había descrito Marcus. Incluso las manchas oscuras de las majestuosas alas parecían ojos de gato, hendiduras verticales que recorrían su longitud.

¿Dónde estás, Marcus? ¿Dónde demonios estás ahora?

Drake cerró los ojos y al instante le bombardeó la imagen de la cara de Clay, con la sangre y la saliva pegadas a su barbudo mentón. En su mente, Drake se acercó a los labios de su amigo cuando se separaron, medio esperando oír sus últimas palabras.

Sólo que no eran palabras. Eran las alas de una mariposa saliendo de su boca muerta.

Drake se puso en pie.

"¿Dónde estás Marcus?", gritó y lanzó la mariposa de cristal con todas sus fuerzas.

El cubo voló por el pequeño despacho y golpeó el panel final de la estantería.

Drake esperaba que ocurriera una de dos cosas: que el cubo se hiciera añicos o que golpeara la madera y dejara una abolladura.

Pero no ocurrió ni lo uno ni lo otro. En su lugar, la mariposa emitió un sonido raspante y se incrustó en la madera.

"¿Qué demonios?", murmuró.

"¿Está todo bien ahí dentro, Detective?"

Drake ignoró a la secretaria al otro lado de la puerta y se dirigió rápidamente hacia la estantería. Toda la estructura parecía de madera maciza, excepto la sección del extremo donde el cubo había golpeado y estaba incrustado. Esta sección parecía estar hecha de chapa de madera. Drake agarró el cubo y tiró de él para liberarlo, y sus sospechas se confirmaron.

Sin pensarlo, metió la mano en el agujero y tiró. La chapa, que se dio cuenta que iba del suelo al techo, se arqueó hacia fuera pero no se soltó.

Drake tiró de nuevo, y aunque esta vez oyó astillar la madera, aún se mantenía firme.

"¡Detective!" gritó la mujer, ahora con voz chillona. "¡Detective!"

Drake forzó los dos primeros dedos de ambas manos en el agujero ahora.

"Oh, cállate la boca", murmuró y luego tiró con todas sus fuerzas.

La chapa se soltó en una larga hoja y Drake tropezó hacia atrás. Tropezó con los talones y cayó, tirando de la chapa encima de sí mismo.

Maldijo y lo apartó a un lado antes de volver a centrar su atención en la estantería.

A pesar de que se le había escapado todo el aire, fue capaz de pronunciar tres palabras.

"Dios mío", susurró cuando de repente todo se aclaró.

Capítulo 75

"¡POLICÍA DE NUEVA YORK! ¡Estoy dentro de tu casa, Tim!" Chase gritó. "¡Estoy dentro!"

Seguía sin obtener respuesta y Chase sintió que la adrenalina inundaba su organismo. Exploró rápidamente las habitaciones cercanas a la entrada y subió las escaleras.

El corazón le latía rápidamente en el pecho cuando llegó al rellano superior. Echó un rápido vistazo a su alrededor, pero se dirigió directamente al dormitorio en el que había encontrado a Tim cuando intentó escapar por la ventana.

La ventana seguía abierta, lo que le pareció extraño, pero agradeció la luz de la luna que la inundaba.

Chase encontró a Tim tumbado boca abajo en su cama, con las mantas subidas hasta la nuca.

"¿Tim?", susurró. Chase miró atentamente su cuerpo inmóvil durante unos segundos, y una sensación de temor empezó a invadirla.

No respiraba.

"¡Tim!", dijo esta vez en voz más alta. Con la pistola preparada por si se trataba de una estratagema, se agachó y agarró la sábana.

Chase respiró hondo y la bajó de un tirón.

"No", gimió mientras la luz de la luna se reflejaba en la mariposa ensangrentada dibujada en la espalda de Tim Jenkins, dándole un extraño tono azulado.

¿Cómo es posible?

El ruido de un coche al retroceder llegó hasta ella desde la ventana abierta y corrió hacia él. Con la pistola en la mano, observó la calle, preguntándose cómo había permitido que esto ocurriera.

Cómo había sucedido todo esto.

Capítulo 76

Las cicatrices en la mano del Dr. Kruk que había visto cuando se conocieron, la razón por la que Marcus sólo tenía ocho años en un diario fechado hacía menos de un mes y sus crípticos comentarios: "La gente sólo ve lo que quiere ver". Nuestras mentes están cableadas de esta manera: una imago. ¿Esta imagen? Se parece mucho a todo lo demás en la imagen que damos a los demás: sólo una cáscara vacía... todo se resumía en una cosa: el Dr. Mark Kruk era Marcus Slasinsky.

Tragó saliva y contempló los acuarios de cristal con una mezcla de asombro y horror. Drake contó siete en total, cada uno de unos treinta centímetros de alto y, si suponía que tenían la misma anchura que la estantería, unos treinta centímetros de ancho.

Los tres inferiores estaban llenos de tierra, sobre la que yacían hojas esparcidas. Había docenas de orugas revoloteando por el suelo, comiendo o descansando sobre las hojas. Aquello le produjo un nudo en el estómago.

Los otros acuarios estaban llenos de la más hermosa variedad de mariposas que jamás había visto. La mayoría eran monarcas, y sus alas naranjas y amarillas formaban un ardiente arco iris mientras revoloteaban. Pero también había otras, otros tipos de mariposas con nombres que Drake desconocía, incluidas las de color azul brillante, las verdes, las que tenían alas brillantes como plumas de pavo real en miniatura.

Fue entonces cuando Drake se dio cuenta de que el olor a carne de la tierra vieja llenaba sus fosas nasales. Y fue este olor lo que le sacó de la mezcla de horror y belleza de lo que veía.

Drake se puso en pie y buscó su teléfono. Se le enganchó en el bolsillo y, por primera vez en su vida, deseó que no fuera un grueso ladrillo, sino algo delgado y elegante como el de Chase.

¡Chase!

El nombre le atravesó el cerebro como un pincho a un aguacate demasiado maduro.

"¡Detective!", gritó la mujer. "¡Llamé a la policía!"

Drake finalmente liberó su teléfono.

"¡Bien!", gritó. "¡Diles que se den prisa!"

Luego, con un último y estremecedor suspiro, Drake marcó el número de Chase, con la esperanza de llegar a tiempo.

Capítulo 77

El hombre de negro vio cómo la detective de pelo oscuro entraba en la habitación, agitando su pistola como si fuera una bengala. Vio cómo se acercaba lentamente al cuerpo de la cama, sus pasos se ralentizaban a medida que se acercaba a Tim Jenkins.

Sus labios se separaron en una sonrisa cuando ella retiró la sábana y jadeó al ver su obra de arte.

Un coche petardeó y la detective se asomó a la ventana. Mientras ella lo hacía, el hombre deslizó sus dedos enguantados por la rendija entre la puerta del armario y el marco y la abrió lentamente. Entró silenciosamente en la habitación y se quedó helado cuando empezó a sonar un teléfono. Casi se giró entonces, y supo que tenía que actuar con rapidez. Cuando la detective bajó el arma para sacar un teléfono móvil del bolsillo, él se acercó aún más.

"¿Sí?", dijo sin aliento, con el ceño fruncido. "¡Qué, más despacio! Yo... ¿Qué? ¿Quién es? Drake, ¿qué estás diciendo?"

El hombre estaba lo suficientemente cerca como para oler su perfume, un suave aroma a vainilla, mezclado con su dulce sudor cargado de adrenalina.

"Tim está muerto", susurró. "I-"

Le tapó la boca con un brazo y le quitó la pistola de la mano con el otro.

Ella gritó y soltó el teléfono, pero él le introdujo la jeringuilla en el cuello antes de que pudiera zafarse de él.

Cuando su cuerpo empezó a flaquear, los gritos del teléfono en el suelo llegaron hasta él.

"¡Chase! Chase, ¿estás bien? ¿Qué está pasando? Respóndeme..."

El hombre golpeó el teléfono con el tacón, rompiendo la pantalla. Siguió golpeando con la bota hasta que el teléfono se quedó mudo.

Capítulo 78

"-¡Chase! Aléjate de..."

Pero la línea sonó sofocada de repente, y Drake apartó el teléfono de su cara.

"¿Chase? ¿Sigues ahí?"

Sólo había aire muerto.

Giró la cabeza hacia el cielo y gritó. Luego colgó y volvió a marcar el número de Chase.

Saltó inmediatamente el buzón de voz.

Drake maldijo, volvió a marcar y volvió a maldecir.

La mujer que estaba al otro lado de la puerta le gritaba ahora que venía la policía, pero Drake la ignoró.

Su mente se dirigió a la carpeta vacía que había encontrado en el escritorio.

El que lleva el nombre de Tim Jenkins.

Si estaba en casa de Jenkins...

Se suponía que irían juntos, para relevar al detective Yasiv sobre las diez. ¿Podrían ser ya las diez? Se miró la muñeca, pero había olvidado ponerse el reloj anoche o esta mañana, o cuando fuera la última vez que se había cambiado.

Supuso que podía ser. No había ventanas en el despacho, pero se había hecho tarde cuando llegó y no sabía cuánto tiempo había perdido leyendo el maldito cuaderno.

Tengo que llegar a ella. Tengo que salvarla.

Aunque cada fibra de su ser le decía que corriera, que cogiera el coche y cruzara la ciudad hasta la casa de Tim Jenkins, no lo hizo.

Al menos no de inmediato.

En lugar de eso, echó un vistazo a las mariposas. Se dio cuenta de que no todas las cajas eran del mismo tamaño. La de arriba, la que estaba al alcance de la mano, era más pequeña y parecía tener un asa en la parte superior.

Era portátil.

Drake corrió hacia la estantería y se puso de puntillas, intentando bloquear el olor mientras levantaba la mano. Sus dedos rozaron el fondo del acuario portátil y lo sacaron. Con un gruñido, lo levantó y cayó de la estantería a sus brazos.

Luego se la metió bajo el brazo derecho y se dirigió hacia la puerta, abriéndola y abriéndola de par en par.

La secretaria del Dr. Kruk retrocedió cuando él saltó por la abertura, con la cara desencajada.

"¿Qué es eso?", jadeó ella, señalando el estuche que llevaba bajo el brazo, lleno de una cornucopia de mariposas.

"Cuando venga la policía, diles que se dirijan a la casa de Tim Jenkins. ¿Tienes eso...?"

La mujer se quedó boquiabierta, pero Drake no se detuvo por eso. Se detuvo porque lo que estaba diciendo no tenía sentido. Si el Dr. Kruk -si Marcus Slasinsky- estaba en casa de Tim, entonces o bien ya tenía a Chase o bien ella lo tenía bajo custodia. En cualquier caso, no le serviría de nada ir allí.

Y si no estaban allí, entonces estarían en otra parte. Pensó en cuando había estado sentado en el coche con Chase antes de que trajeran a Tim la primera vez.

Había estado leyendo el informe que el detective Yasiv había elaborado, la línea sobre...

Y entonces me di cuenta.

"¡No!", gritó a la secretaria, que retrocedió como si la hubieran golpeado. "¡La casa de Jenkins no! ¡Diles que vayan a los Jardines de las Mariposas! ¿Puedes recordarlo?"

Drake corría hacia la puerta principal mientras hablaba.

"¿Puedes recordarlo? ¿Puedes recordarlo?", gritó mientras golpeaba la puerta con la palma de la mano y la abría de un empujón.

Le pareció ver que la mujer asentía, pero no podía estar seguro. De todos modos, no importaba.

Para cuando llegara la policía, sería demasiado tarde.

Ahora dependía de él. De él dependía salvar a su compañero.

Drake atravesó la noche a toda velocidad, tiró el recipiente de mariposas en el asiento del copiloto y salió a toda velocidad del aparcamiento.

Capítulo 79

Con la guinda policial en el salpicadero iluminando la noche en tonos azules y rojos, el oxidado Crown Vic de Drake atravesó la ciudad a toda velocidad. No sabía exactamente dónde estaban los Jardines de las Mariposas, pero tenía una vaga idea basada en las notas del detective Yasiv. Y menos de media hora después, localizó la primera señal de tráfico que le dirigía a los Jardines. Programados para su destrucción o no, los engranajes de la burocracia vial giraban lentamente en Nueva York, y las señales no daban la impresión de que los Jardines estuvieran cerrados.

Cuando estuvo cerca, Drake apagó la guinda y redujo la velocidad. La verja que daba acceso al aparcamiento estaba doblada hacia atrás lo suficiente para que pudiera pasar con el coche sin dejar de mirar la imponente cúpula geodésica que tenía delante. La luna estaba llena y brillante, y sus rayos azules se reflejaban en la superficie gris del Mariposario con tal intensidad que casi parecía brillar.

Drake apagó los faros y luego el motor. Una de las ventajas de un coche tan viejo era que podía circular en punto muerto incluso con el motor apagado.

Y eso es lo que hizo ahora. El gran aparcamiento estaba casi vacío, salvo una serie de excavadoras aparcadas al azar y un pequeño contenedor de almacenamiento de cartón ondulado a un lado. Pero al acercarse a la puerta principal de los Jardines, vio un coche escondido a la sombra de la cúpula.

Era un BMW negro, o tal vez azul marino.

El corazón de Drake se hundió.

Ella estaba aquí. Y la única razón por la que estaría aquí era porque él la había traído.

Una imagen de Chase Adams boca abajo, con las manos y los pies atados detrás de ella, la garganta hinchada y cerrada, ese horrible garabato de mariposa en la espalda pasó por su mente.

No, pensó con tal veracidad que sus dientes se cerraron con un chasquido audible. No perderé a otro compañero.

Cogió la pistola que Chase le había dado de la guantera y luego enganchó la otra mano por el asa de la caja de mariposas.

Tan silenciosamente como le fue posible, Drake salió de su coche y se dirigió hacia la entrada de los Jardines de Mariposas.

Al igual que la verja del aparcamiento, esta puerta estaba parcialmente abierta; alguien había arrancado la endeble cerradura y yacía rota en la acera.

Drake se deslizó silenciosamente hacia el interior, alejándose rápidamente de la entrada, apoyando la espalda contra una pared bañada en sombras.

Y luego esperó; esperó y escuchó.

La disposición de los Jardines de Mariposas parecía bastante sencilla, cuya naturaleza Drake había adivinado incluso por las imágenes de los carteles que conducían hasta allí: un estrecho pasillo flanqueado a ambos lados por aseos, una cafetería y tiendas de regalos que se extendía desde la entrada antes de florecer en una gigantesca cúpula geodésica.

Y allí es donde estarán, pensó. Marcus llevaría a Chase al lugar al que le habían llevado aquellos malditos niños hacía tantos años.

El lugar donde había caído en coma.

Drake esperó a recuperar el aliento y empezó a ametrallar la pared en dirección a la cúpula.

Sólo había dado media docena de pasos cuando algo le rozó el pie y le dio una patada instintiva. Una rata siseó y se alejó corriendo, y Drake se maldijo por ser tan descuidado. Lo único que tenía a su favor ahora era la sorpresa. Y si la secretaria del Dr. Kruk hacía lo que se le pedía, pronto la noche se llenaría de sirenas. 

La luz de la luna no podía penetrar en el oscuro pasillo, pero más adelante, donde se abría a la cúpula, Drake podía ver fragmentos de luz que iluminaban la zona en franjas grises y azules.

Dio diez pasos, luego veinte.

Treinta.

Y entonces se detuvo, tratando de calmar su respiración.

Oyó una voz.

Era la voz de un hombre, o tal vez la de un niño; resultaba difícil saberlo, ya que el sonido se dirigía hacia él por el pasillo.

"Vas a darme un beso, como hizo mamá".

Un escalofrío recorrió la espalda de Drake cuando le vino a la mente la imagen de Martha Slasinsky, apoyada en su silla, con las muñecas destrozadas.

"Vas a darme un beso, guapa".

Drake aceleró el paso, moviéndose rápido ahora, sacrificando el silencio por la velocidad. Sólo se detuvo al llegar a la entrada del pasillo.

La cúpula se abrió ante él como esperaba, pero para lo que Drake no estaba preparado era para la vegetación. Parecía gris a la luz de la luna, pero pensó que bien podría ser del mismo color al sol del mediodía. Hojas de enormes plantas en diversos estados de descomposición casi bloqueaban su paso.

Drake se agachó, usando el follaje en descomposición para ocultar su forma mientras se acercaba a la voz.

No tardó mucho en verlos. Por un momento, se quedó inmóvil, sin poder creer lo que veían sus ojos.

Chase estaba en el centro de la cúpula, de pie sobre una especie de plataforma, con los brazos tirados hacia atrás y atados alrededor de un poste que ascendía hasta los triángulos metálicos que formaban la cúpula en lo alto.

Tenía un trapo en la boca y los ojos muy abiertos.

Un hombre estaba de pie junto a ella, de espaldas a Drake. Era el Dr. Kruk, tal como lo recordaba del día en su despacho: alto, delgado, con un cuello fino y brazos enjutos.

Sólo que no lo era.

La postura del hombre era diferente. Ya no era hábil, daba sensación de profesionalidad, de autoridad. Ahora, sus brazos colgaban a los lados, casi colgando.

Tenía el mismo aspecto que en la fotografía del anuario, que le había captado mitad dentro y mitad fuera del encuadre.

La única fotografía que Ken Smith se había perdido.

Chase parpadeó una, dos veces, y entonces sus ojos parecieron centrarse en él. Cuando el reconocimiento inundó sus facciones, Drake se dio cuenta de que seguía al descubierto. Sin pensarlo, se lanzó hacia su izquierda, aterrizando suavemente sobre varias hojas anchas que se convirtieron en polvo al caer.

Fue un aterrizaje casi perfecto, perfectamente silencioso. Y lo habría sido también, de no ser por el caso de la mariposa.

Una de las esquinas chocó contra el suelo y el aire se llenó al instante con el inconfundible sonido del cristal al romperse.

Drake agachó la cabeza bajo unos arbustos medio muertos justo cuando el doctor Kruk se dio la vuelta.

"¿Quién está ahí?", gritó el hombre.

Drake maldijo en silencio, tratando de averiguar el mejor curso de acción.

Al final, fue el Dr. Kruk quien le apretó la mano.

"Tengo una pistola y mataré a esta mujer", dijo rotundamente.

Y ahí estaba, el aire fresco de profesionalidad que le había faltado a su estatura.

Drake tragó saliva antes de guardarse la pistola de repuesto de Chase en la cintura y ponerse lentamente en pie.

Capítulo 80

"Marcus, soy yo", dijo Drake llevando las manos a los lados para mostrar que estaba desarmado. "Soy el Detective Drake."

Marcus Slasinsky se había deslizado por detrás de Chase y le miraba por encima del hombro, con una pistola apuntándole a la sien. No creía que los ojos de su compañera pudieran agrandarse más, pero parecía que lo habían hecho hasta que el blanco a ambos lados de sus iris color avellana brilló a la luz de la luna.

"Ah, Detective Drake. Pensé que podría volver a verla", se encogió de hombros. "En realidad, pensé que podría encontrarme con usted antes. ¿Viniste por tu arma o por la chica?"

Drake entrecerró los ojos con fuerza, tratando de enfocar el arma. Era difícil saberlo desde su distancia, pero bien podría haber sido la suya.

"¿Lo robaste de mi coche?"

"Parece que te sobrestimé. En ese momento, pensé que te estabas acercando y no podía arriesgarme a que me atraparan. Todavía tenía trabajo que hacer. Tenía que hacerles pagar".

Drake negó con la cabeza.

"Les hiciste pagar. Todos ellos están muertos ahora. Los mataste a todos: Chris, Thomas, Neil y Tim. Fue... fue terrible lo que te hicieron. Pero Chase, la detective Adams, ella no ha hecho nada. No se merece esto".

El hombre sacudió la cabeza y pareció rejuvenecer. Se apartó de Chase y le agarró los lados de la cabeza con ambas manos, incluida la que empuñaba lo que Drake reconoció ahora como su pistola reglamentaria.

"No lo entiendes... me trajeron aquí y las... y las mariposas... estaban por todas partes-todas alrededor. Y luego empezaron a llorar... burlándose de mí. No soporto el llanto".

Y entonces Drake vio que el hombre -un niño ahora, de ocho años que volvía a vivir con el cadáver putrefacto de su madre- era el que tenía lágrimas en las mejillas.

"Se acabó, Marcus. Todo ha terminado."

Marcus resopló y luego se echó a reír.

"Lo olvidé todo... años en cuidados psiquiátricos me hicieron olvidar. Primero lo de mamá, luego lo que me hicieron esos cabrones. Pero... pero cuando Thomas y su mujer...", su frase se interrumpió y miró hacia arriba, contemplando la luna.

"Era una estratagema, Marcus. ¿No te das cuenta? Te tendieron una trampa, no fue casualidad que Thomas acudiera a ti. Nueva York es un lugar jodido, con mucha gente jodida. Debe haber mil psiquiatras... ¿cuáles son las probabilidades de que acudieran a ti?".

Drake dejó que sus palabras calaran por un momento, observando cómo el rostro de Marcus se contorsionaba, pasando de la mente racional del psiquiatra a la de un niño maltratado y confundido.

"No fue un accidente", continuó, esta vez más suavemente. "Fue Ken Smith, el hombre que te dio el dinero para irte después de que su hijo te dejara en coma, el hombre que te dio los medios para cambiarte el nombre, para conseguir ayuda psiquiátrica no sólo para cambiar quién eres, sino quién eras. Y cuando le convenía, trajo a Marcus de vuelta, ¿no? Ken Smith es responsable de la muerte de su hijo, de las muertes de los otros chicos, no tú".

El hombre gruñó y volvió a apuntar a Chase.

"Woah, tranquilo Marcus. Chase no te ha hecho nada".

El hombre sacudió la cabeza y su rostro se torció en una mueca.

"No, no, no lo hizo. Pero se parece un poco a mamá, ¿verdad?". Él le sonrió al decir esto, y Chase se alejó de él tanto como pudo dada la forma en que estaba atada. "Sí, creo que sí. Y quiero que mami me dé un beso otra vez, que me dé...".

"¿Besos de mariposa?" Drake terminó por él.

Marcus se separó de Chase, con el ceño fruncido por la confusión.

"¿Cómo?" Su rostro se relajó. "Encontraste mis notas, ¿verdad?"

Drake asintió. Un destello de color bailó en su periferia, recordándole el contenedor de mariposas que se le había caído y que casi había destrozado. Acercó el pie al recipiente.

"No importa", dijo Marcus, sacudiendo de nuevo la cabeza. Deslizó un recipiente de su bolsillo, algo transparente que la luz de la luna atravesó con un disparo, con una forma negra gruesa y retorcida. "Sólo queda una cosa por hacer".

Marcus se acercó y sacó el trapo de la boca de Chase. Ella jadeó, aspirando una enorme bocanada de aire. Y entonces empezó a desenroscar el tapón con una mano.

Drake se dio cuenta de repente de lo que el hombre iba a hacer, y se le revolvió el estómago. No se trataba sólo de la oruga, sino del hecho de que Martha Slasinsky había muerto cuando le dio a su hijo el Beso de Mariposa, el que había hecho que todo lo que había hecho estuviera bien.

El único acto que demostró a Marcus que su madre le quería después de todo.

Como si nada, Marcus destapó el recipiente. Los ojos de Chase se clavaron en la oruga que se retorcía y sus labios murmuraron no, no, no, no repetidamente. No vio la otra mano de Marcus, la de la pistola, que subía lentamente hacia su nuca.

Drake no pensó, simplemente actuó. Su pie derecho salió disparado, chocando con el lado plano de la caja de mariposas. El sonido del crujido y luego del cristal haciéndose añicos atrajo la atención de Marcus, que giró en su dirección.

Drake permaneció completamente inmóvil, con los brazos aún extendidos, esperando haber destrozado el maletín esta vez. Sin embargo, cuando ninguna mariposa revoloteó frente a él, su corazón se hundió.

"Por favor, Marcus. Ella no te ha hecho nada. Deja..."

Y entonces, justo cuando estaba a punto de perder la esperanza, un movimiento le llamó la atención.

Una mariposa levanta perezosamente el vuelo, sus alas se despliegan como si hubieran estado húmedas y sólo ahora empezaran a secarse.

"¿Qué...?", empezó Marcus, pero al fijarse en la mariposa, dio un grito ahogado y tropezó hacia atrás.

Y entonces, en un instante, dos docenas de mariposas volaron repentinamente, y la luz de la luna transformó sus alas anaranjadas en brillantes tonos azules.

Marcus gritó, y cuando ese sonido se desvaneció, Drake oyó algo más.

El sonido del llanto de Chase.

Drake no dudó, se llevó la mano a la espalda, sacó la pistola de su cinturón y luego avanzó a grandes zancadas, disparando dos tiros en rápida sucesión.

La primera bala falló, rasgando el follaje detrás de Marcus y Chase.

El segundo, sin embargo, golpeó a Marcus en el costado, justo encima de la cadera izquierda. La fuerza del impacto le hizo tambalearse, y la pistola -la pistola de Drake- voló de su mano.

Cayó, con fuerza, con un grito propio en los labios.

Drake corrió hacia delante, ignorando los gemidos de Chase. En cuestión de segundos, se cernía sobre el cuerpo caído de Marcus.

El hombre tenía la boca abierta y los ojos en blanco. La oruga y la pistola habían desaparecido, y él se sujetaba el costado. La sangre se filtraba por sus finos dedos.

"Haz que deje de llorar", sollozó Marcus con voz aguda. "Por favor, haz que pare para siempre".

Por un breve momento, Drake sintió lástima por él.

Golpeado por su padre, obligado a vivir con el cadáver de su madre durante casi un mes. Y por si fuera poco, atormentado por los matones hasta tal punto que había caído en coma.

Pero entonces Drake recordó a su compañero, Clay, y la forma en que había sido asesinado.

Ese era alguien que merecía compasión. Este hombre no. Este hombre era un asesino a sangre fría.

Drake a horcajadas sobre Marcus Slasinsky.

"Mataste a mi compañero", siseó.

Los ojos de Marcus se desviaron hacia delante y volvieron a ser ojos de niño, ojos que habían visto tormento y horror mucho más allá de sus ocho años.

"Mataste a mi compañero", dijo Drake de nuevo, esta vez con más fuerza. "¡Mataste a mi maldito compañero!"

Levantó la pistola y apuntó directamente a la cara de Marcus.

"Tú..."

"¡No estoy muerto!" Chase gritó desde algún lugar detrás de él. "¡No estoy muerto, Drake! ¡Estoy aquí! ¡Estoy aquí! ¡Por favor!

Drake apretó los dientes y la ahogó.

"Mataste a mi compañero", dijo Drake de nuevo, sólo que esta vez su voz era baja, casi un susurro. "Mataste a Clay".

Y entonces apretó el gatillo.

Capítulo 81

Drake observó desde el público cómo la detective Chase Adams se deslizaba tras el conjunto de micrófonos luciendo la misma blusa blanca que había llevado cuando se había dirigido a los medios unos días antes.

"Buenos días", comenzó Chase. Drake pensó que tenía muy buen aspecto, teniendo en cuenta por lo que había pasado y lo poco que había dormido -casi nada-. "Con el corazón encogido lloramos la pérdida de otro de los nuestros: anoche, Tim Jenkins, de treinta y ocho años, fue asesinado por el mismo hombre que se llevó a Thomas Smith, Neil Pritchard, y ahora estamos bastante seguros de que a un restaurador de Montreal, Chris Papadopoulos, de nosotros."

Drake tuvo que sonreír; después de tanto tiempo, Chase por fin había acertado su nombre. Su sonrisa se desvaneció cuando un periodista del público, un hombre que estaba justo al lado de Drake, le llamó.

"¿Está muerto el Asesino de la Mariposa?"

Chase levantó una mano como diciendo, un momento por favor, y luego continuó.

"Aunque seguimos llorando la pérdida de buenos hombres, de verdaderos neoyorquinos, también dormiremos un poco más tranquilos esta noche sabiendo que se ha detenido a su asesino".

Una pequeña ovación, recatada, pero audible, onduló entre la multitud.

Chase volvió a levantar una mano, y esta vez Drake creyó distinguir marcas rojas en su muñeca de donde Marcus Slasinsky la había atado.

"¿Está muerto? Hay rumores de que le han disparado", gritó alguien.

A esto siguieron rápidamente más gritos.

"¿Quién era? ¿Cómo se llamaba? ¿Qué relación tiene con las víctimas?"

Chase negó con la cabeza.

"Durante la detención del sospechoso, el sospechoso, el Dr. Mark Kruk, de soltera Marcus Slasinsky, recibió un disparo y ahora está siendo tratado en estado crítico. Sin embargo, se espera que sobreviva".

"¿Era el Dr. Kruk el psiquiatra de Thomas Smith?", gritó alguien, y esto pareció aturdir a Chase por un momento. Pero enseguida recuperó la compostura.

"Eso es todo por ahora", gimió el público, pero Chase continuó. "Quiero dar las gracias a la ciudad de Nueva York, a sus orgullosos ciudadanos y a lo mejor de la policía de Nueva York por todo su duro trabajo para poner fin al breve pero violento ataque de terror infligido a nuestra hermosa ciudad. Gracias a todos".

Con eso, se dio la vuelta y abandonó el podio, con el sargento Rhodes pisándole los talones.

Drake empezó a dispersarse con la multitud, a dirigirse hacia la entrada de la comisaría 62, cuando sus ojos se cruzaron con los de un hombre de pelo castaño oscuro y gruesos surcos alrededor de la boca.

Ivan Meitzer le hizo un gesto con la cabeza, y Drake inclinó la cabeza y se apresuró hacia la estación.

***

Drake frotó los dedos sobre el dibujo en relieve de su placa de detective, sintiendo consuelo en la textura, el dibujo familiar del escudo, de las letras.

Lo echaría de menos, de eso estaba seguro. Pero también era su única opción.

Una oportunidad para empezar de nuevo.

La puerta se abrió tras él y se metió la placa en el bolsillo.

"Detective Drake", dijo rotundamente el sargento Rhodes mientras cruzaba detrás de él y luego tomaba asiento en su escritorio.

Ninguno de los hombres dijo nada durante unos instantes, ambos se miraron como esperando a que el otro se derrumbara.

"¿Se acabó?" preguntó Rhodes al fin.

Drake era lo suficientemente inteligente como para saber que no se refería al Asesino de la Mariposa.

"No estoy seguro", respondió rotundamente.

Rhodes se recostó en su silla.

"Tu compañera no parece pensar lo mismo. Sigue haciendo preguntas, hurgando en áreas que no deberían ser hurgadas".

Drake frunció el ceño.

"Te refieres a Ken Smith, su relación con Marcus Slasinsky y ciertos miembros de este departamento. Sobre su próxima candidatura a la alcaldía".

Rhodes extendió las manos a los lados y su rostro adquirió una expresión de suficiencia.

"Yo también tengo curiosidad", dijo Drake, sacando la mano de la placa que llevaba en el bolsillo. "Podría seguir adelante y hacer algunas averiguaciones por mi cuenta, tal vez hablar con un amigo o dos en el Times, ver lo que pueden desenterrar."

Rhodes esbozó una débil sonrisa y sacó una carpeta del primer cajón de su escritorio. La abrió y giró dos fotografías para que Drake las viera. La primera era de él guiñando un ojo a la cámara en el ascensor cromado. La segunda también era suya, sólo que ahora estaba sentado frente a Ken, con una copa en la mano y una sonrisa en la cara de éste.

"Parece que eres tú el que tiene una conexión con el hombre en cuestión. Pero nadie necesita saber lo que hacemos en nuestra vida privada, ¿verdad, Drake?", hizo una pausa lo bastante larga como para que sus palabras calaran hondo. "Mira, tu compañera tiene un futuro brillante como detective. Es buena, inteligente, dedicada. Llegará lejos, y quizá algún día se siente en este asiento".

Drake miró a Rhodes con los ojos entrecerrados mientras esperaba a que el hombre fuera al grano.

"Pero", levantó una mano, "ha cometido algunos errores. Algunos errores muy graves que podrían ponerlo todo en peligro".

"¿De qué estás hablando?" Drake estalló.

Rhodes levantó los ojos.

"Bueno, tomar pruebas, para empezar, destruir la cadena de custodia. Esto no le irá bien al fiscal si Marcus o el Dr. Kruk o como coño se llame llega a juicio".

Drake podía sentir cómo la ira crecía en su interior.

"¿Qué pruebas? ¿De qué estás hablando?"

Rhodes tuvo el descaro de sonreírle a Drake, con la cara tan empapada de desprecio que parecía una vela derritiéndose.

"El móvil para uno. El móvil de Thomas Smith".

Drake se inclinó hacia atrás.

"¿Qué? Yo cogí el móvil, no Chase."

Rhodes se encogió de hombros.

"¿Quién puede decirlo?"

"Estoy diciendo, que es quién. Cogí el maldito móvil".

"Alguien también entró en la oficina del Dr. Kruk sin una orden judicial. Ahora, la secretaria -una mujer agradable, pero mayor y olvidadiza- dice que un detective la engañó para acceder a su despacho. Dice que era un hombre de complexión atlética, con el pelo muy corto y un poco canoso en las sienes. Pero no estoy tan seguro de su memoria. Quiero decir, estoy seguro de que fue un detective el que entró, pero no tiene por qué ser alguien alto, ¿verdad? Podría haber sido alguien más bajo, mucho más bajo. Alguien con pelo castaño y ojos color avellana, tal vez. ¿Qué piensas, Drake?"

Drake negó con la cabeza, dándose cuenta de lo que el hombre estaba tratando de hacer.

"Bastardo, fui yo quien irrumpió en la oficina, lo sabes. Incluso le dije mi nombre".

"Lo que yo sepa es irrelevante. No me corresponde a mí saber cosas, Drake; mi trabajo es presentar las pruebas y que el fiscal decida. Ahora bien, si un detective veterano admitiera algunas de estas transgresiones más benignas y, al mismo tiempo, entregara su placa, eso podría tener cierto peso, ¿no crees? Eso podría eliminar las conjeturas y los problemas de memoria de la ecuación. Hablando hipotéticamente, por supuesto".

Drake sintió ganas de saltar por encima de la mesa y darle un puñetazo en la cara a aquel imbécil pomposo. Pero se contuvo.

"Y quedaría aún mejor si dicho detective tuviera una pequeña charla con la recién llegada, sólo una conversación amistosa para hacerle saber que el Asesino de la Mariposa ha sido capturado y que el caso está cerrado".

Drake se mordió el interior del labio.

Respiró hondo, metió la mano en el bolsillo y sacó su placa. Acarició de nuevo las crestas mientras miraba el escudo de latón.

"Te pediría tu arma, pero está en evidencia, ¿no?"

Drake arrojó el escudo de detective sobre el escritorio de Rhodes. Rebotó una vez, dos veces, y luego aterrizó en el regazo del hombre.

Luego se levantó y se dirigió hacia la puerta.

"Diría que te echaremos de menos, Drake, pero, de nuevo, no soy un mentiroso".

La mano de Drake vaciló sobre el pomo de la puerta. Luego lo agarró, con una sonrisa firmemente grabada en el rostro.

E pilogue

Dos semanas después de disparar al Asesino de la Mariposa, Damien Drake volvió al Patty's Diner. Solo que esta vez estaba bien afeitado, con el pelo bien peinado y llevaba una camisa nueva.

En general, se sentía bastante bien, se sentía vivo de nuevo. La policía de Nueva York le había absorbido mucho, y la idea de que los pedazos de su alma que se habían ido consumiendo con cada caso nunca podrían ser reemplazados se había demostrado errónea.

Fuera de la bebida, Drake podía ver las cosas con más claridad ahora. Incluso casi se había resignado a cernirse sobre Marcus Slasinsky, moviendo la pistola un palmo hacia un lado antes de apretar el gatillo.

Con lo cerca que había estado de asesinar a un hombre a sangre fría.

Broomhilda se acercó a él con el ceño fruncido.

"¿Lo de siempre?", preguntó aburrida.

Drake sonrió y negó con la cabeza.

"No, sólo café negro y un poco de esa espectacular tarta de lima."

La camarera gruñó y se volvió hacia la cocina.

Mientras esperaba, los ojos de Drake se desviaron hacia la puerta. La sonrisa se le borró de la cara cuando se abrió y entró un hombre vestido con una chaqueta oscura.

Y no parecía nada contento.

"Sigo esperando mi exclusiva, Drake", dijo Ivan Meitzer incluso antes de tomar asiento.

Drake había estado temiendo este encuentro. Las palabras de Chase empezaron a resonar en su cabeza, las que ella le había suplicado después de que él le dijera que había dejado de ser detective y que debía cerrar el caso del Asesino de la Mariposa.

Por favor, le hice una promesa... a Clarissa Smith. Por favor, mantén a su familia fuera de esto, Drake. Te lo ruego.

Drake volvió a sonreír, sólo que esta vez no era del todo genuina.

"Lo siento, Ivan. Como probablemente sabes, ya no estoy con la policía de Nueva York".

El hombre frunció el ceño.

"¿Y?"

"Así que, por lo que a mí respecta, mis asuntos contigo terminaron cuando dejé el cuerpo".

Iván apretó los labios y negó con la cabeza. Aunque claramente decepcionado, Drake se dio cuenta de que el hombre debía de haberlo visto venir.

"Me lo imaginaba. Sabes Drake, has quemado tantos puentes en los últimos meses que estás prácticamente atrapado en una isla."

Drake se encogió de hombros.

"Creo que voy a disfrutar de la vida en la isla".

Con el ceño fruncido, Iván se levantó y, al hacerlo, sacó un sobre amarillo y lo arrojó sobre la mesa. Había algo duro dentro y crujió estrepitosamente contra la tapa de plástico barato.

"Yo no estaría tan seguro", dijo Iván, y luego se dio la vuelta y salió de la cafetería.

Drake se quedó mirando el sobre durante largo rato. Seguía intacto, incluso después de que Broomhilda le trajera la sospechosa tarta de lima y le llenara la taza de alquitrán humeante.

No lo abras. Drake, no lo abras.

Y por un momento pensó que podría dejarlo, levantarse, salir de la cafetería y no volver a tocar el sobre.

Pero no pudo hacerlo.

Después de todo, asociado con la policía de Nueva York o no, Drake seguía siendo su imago.

Deslizó un dedo entre el sello y el sobre y lo abrió. Luego metió la mano.

Además del objeto duro, también había una hoja de papel en su interior. Primero sacó el papel, luego cogió el objeto duro, del tamaño aproximado de un dado, y lo apretó con fuerza en la palma de la mano sin mirarlo.

En el papel había una sola palabra: RECURSOS.

Drake maldijo y giró la cabeza hacia el cielo. Al hacerlo, sus ojos pasaron por delante del televisor que había sobre la barra.

No se lo podía creer.

La cara de Ken Smith llenaba la pantalla y, aunque el televisor estaba silenciado, el cartel de la parte inferior le decía todo lo que necesitaba saber.

Kenneth Smith, padre de la víctima Thomas Smith, anuncia formalmente su candidatura a la alcaldía de Nueva York.

Drake cerró los ojos y sacudió la cabeza. Cuando volvió a abrirlos, se encontró mirando el objeto que tenía en la palma de la mano.

Era una única falange, un reluciente hueso del extremo de un dedo humano.

La tarjeta de visita del Rey Esqueleto.

Drake sintió humedad en las mejillas, pero no hizo nada por secarse las lágrimas.

Broomhilda apareció a su lado casi al instante.

"¿Todo bien, señor?", preguntó, con un tono sorprendentemente compasivo.

"Bien", dijo Drake. "Sólo tráeme un Johnny Red. Y que sea doble, solo".

FIN

Nota del autor

Un agradecimiento especial a Pizzeria Magpie, que es un restaurante de verdad en Montreal... y uno de mis favoritos. Si alguna vez estás en la ciudad, ve a Magpies y dile a Boris que leíste sobre el lugar en Besos de Mariposa; estoy seguro de que te conseguirá algo. Y no, no ha habido asesinatos en el restaurante (de momento), pero la pizza de albóndigas es increíble. Confía en mí.

Besos de mariposa se aleja un poco de lo que suelo escribir -es decir, terror- y, aunque tiene elementos de terror, encaja perfectamente en el género del thriller. Como lectora, me gusta cambiar de género, y a medida que avanzo en esta aventura que es escribir, parece que también sigo este camino. Si eres un fan acérrimo del terror, no te preocupes; hay muchas más novelas de terror en la agenda. Lo primero, sin embargo, es el segundo libro de la serie del detective Damien Drake, Causa de la muerte, que ya está disponible en Amazon. También habrá otro libro de Drake después de este. Me he encariñado con el elenco secundario de Besos de mariposa como una verruga se aferra a un dedo del pie, así que me complace anunciar que tanto Chase como Beckett tendrán sus propias series. Esta última se centrará en la búsqueda de Chase para convertirse en perfilador del FBI, y la primera en Beckett... bueno, en ser Beckett. Eso debería ser suficiente, ¿no?

No siempre puedo precisar de dónde saco la inspiración, pero para Besos de mariposa me han influido varias series de televisión, sobre todo The Fall y The Killing. Otra gran influencia para este libro, y sospecho que para muchos más, ha sido el podcast Casefile. Las historias de crímenes reales son realmente más sádicas y retorcidas que (casi) cualquier cosa que se me pueda ocurrir. Está en rotación regular en mi corriente de podcast, intercalado entre Sam Harris y Joe Rogan.

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Tú sigue leyendo y yo seguiré escribiendo.

Lo mejor,

Patrick

Montreal, 2017

Y ahora, un adelanto de CAUSA DE MUERTE, el segundo libro de la serie del detective Damien Drake...

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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

Derechos de autor © Patrick Logan 2023

Diseño interior: © Patrick Logan 2023

Todos los derechos reservados.

Este libro, o partes del mismo, no pueden reproducirse, escanearse ni difundirse en forma impresa o electrónica.

Primera edición: Noviembre 2023