Para Abby nunca ha habido nadie más que Dakota, un motero con el que sueña despierta desde que iban al parvulario, pero ahora sabe que sus sueños nunca se harán realidad porque él no está enamorado de ella, sino de Tess, su hermana mayor.

Prendada de un hombre que el destino ha querido convertir en su cuñado, sintiéndose traicionada por su propia hermana y dolida con su familia que parece haberse puesto de su parte, Abby se precipita al vacío de la depresión, un abismo del que, haga lo haga, no consigue salir.

Cuando aquella mañana, sin saber cómo, amanece en la cama de Evel, el mejor amigo de Dakota, Abby comprende que ya no puede caer más bajo. Ha tocado fondo y aquello es el fin.

Pero todo fin lleva implícito otro principio.

Este nuevo comienzo la introducirá en el fascinante mundo de los amantes de las motos y el tuneo, donde descubrirá su auténtico talento, y allí, entre piezas de recambio y aceite para motores, tendrá la ocasión de conocer al verdadero Evel, un hombre afectuoso e intuitivo cuya generosidad marcará la vida de Abby de forma definitiva.

Un hombre tan cautivador como precavido a la hora de entregar su corazón a una mujer con quien Abby descubrirá, en circunstancias difíciles, que tiene más cosas en común aparte de la pasión por el arte, las motos y el chocolate…

Patricia Sutherland

Harley R

Saga: Moteros - 02

ePub r1.0

Titivillus 21.04.2017

Título original: Harley R

Patricia Sutherland, 2013

Ilustraciones: Laura Sánchez

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

Dedicado con muchísima ilusión, toneladas de amor y mi más sincero agradecimiento…

A las «Bollitos», los miembros de mi grupo de lectoras y seguidoras, que me acompañan desde mayo de 2012 y no han dejado de enseñarme ni un solo día que su inmenso cariño y su apoyo incondicional pueden ser el motor creativo más poderoso que existe para alguien, que como yo, no cree en la inspiración.

1

Finales de abril de 2009.

Abigail Gibb echó un vistazo receloso hacia el concurrido salón y apuró con un gesto de desagrado el contenido del vaso. Ojalá hiciera efecto rápido y el dolor de estómago que la perseguía desde temprano por la mañana le diera un respiro. Sus compañeras iban a tope de trabajo y aún quedaban tres clientas por atender aparte de la suya, que esperaba en el sillón con la bata puesta, a que ella regresara del cuarto de los tintes. En teoría, estaba allí, ultimando las cosas para ponerle unas mechas; en la práctica, tras prepararse una medicina, se había sentado en un taburete porque se sentía francamente mal.

El móvil volvió a vibrar por enésima vez en el bolsillo de sus pantalones. Con movimientos cansinos, se estiró hacia atrás para poder deslizar la mano dentro del tejido negro que imitaba al dénim y sacar el aparato. No era de su madre, ni de su padre, ni de ninguna de sus tres tías que eran quienes habitualmente la freían a llamadas y/o SMS. No reconoció el número, pero vio que tenía otra llamada perdida procedente del mismo. La voz que la saludó, anticipándose a su «hola», de primeras, tampoco le resultó familiar. Se la oía lejos, con ruido de fondo.

—Sí, soy yo… ¿Quién es?

—Soy Ivan, Abby. ¿Qué tal?

Ivan Yanev. O como él se había descrito a sí mismo la primera vez que la llamó «el tío bueno que te enseñó cómo se baila la salsa de verdad».

Bueno… y pesadísimo. Además, bailaba salsa bastante bien para ser inglés, pero ni le había enseñado ni el tema era para tanto. Lo había conocido hacía un tiempo en un local latino del Soho y entonces Abby solo había aprendido una cosa: que el ron cubano le sentaba fatal. Desde aquella noche de la que, dicho sea de paso, no recordaba gran cosa, ni siquiera haberle dado su teléfono, él la había llamado infinidad de veces. Evidentemente, no se conformaba con coincidir de tanto en tanto.

—Ah, Ivan… Pues me llamas en un mal momento. Los viernes hay mucho trabajo.

Un ruido a trueno de tormenta le llegó desde el otro lado de la onda, y Abby apartó un poco el aparato de su oreja por puro instinto.

—Disculpa el ruido, pero es que entre el móvil que va de pena y el sitio donde estoy que es un follón… ¿Me oyes?

—Sí… Mal, pero te oigo. Escucha, en serio, no puedo atenderte ahora…

Como si no la hubiera oído, el «tío bueno» continuó:

—Vale, no me enrollo. Te llamaba porque esta noche inauguran un antro nuevo en el West End. Dicen que habrá fiestuki de la buena y me apetece verte… ¿Qué te parece?

Abby se sostuvo la cabeza con una mano. Seguro que tendría una imagen deplorable, pensó, sentada en un rincón del cuarto de los tintes, su piel de un blanco cadáver realzado por el negro del uniforme y mesando su larga cabellera rubia como una enferma que se ha saltado la última toma de antipsicóticos, pero… Dios le diera paciencia.

El único hombre que le importaba en la vida la encontraba tan interesante que se había liado con Tess, su hermana mayor, que le sacaba a él la friolera de once años. Y todos los demás hombres en edad de merecer con los que se cruzaba, aunque solo fuera dos horas una noche, la encontraban tan subyugante que no dejaban de proponerle sucesivas citas, de llamarla, de agobiarla… Tenía que ser una confabulación siniestra del destino. De otra forma no se entendía.

—Que no va a poder ser, eso es lo que me parece —replicó—. No sé si he pillado un virus o qué, pero me encuentro fatal. En cuanto acabe, me voy a casa a meterme en la cama.

—No será una excusa para librarte de mí, ¿no?

—Mira, Ivan, piensa lo que quieras. No tengo ni tiempo ni ganas de discutir. Y ahora corto, que estoy en el trabajo.

El silencio del otro lado de la onda empezaba a prolongarse más de lo que la paciencia de Abby estaba dispuesta a tolerar, y tampoco quería cortarle, sin más.

—¿Vale? —repitió.

—Ya hablaremos cuando estés mejor —respondió él, sin ocultar su disgusto.

Abby volvió a guardarse el móvil en el bolsillo. Echó un vistazo al reloj. Todavía le quedaba una hora y media. Apretó los párpados, respiró hondo y se puso de pie.

*****

Mientras tanto, en casa de los Gibb…

«¡Teeeeeeeeess, tu enamorado está aquí!».

La editora se incorporó en la cama de un salto cuando oyó la voz de su madre haciendo aquel anuncio tan peculiar. «Tu enamorado» había sonado con la misma sorna con que siempre lo decía, y al final de la frase, como colgando de un precipicio invisible, estaban las dos palabras que no había pronunciado: otra vez. Casi habían sido audibles. Sin embargo, el mayor efecto en Tess lo había logrado con el adverbio «aquí». ¿Cómo que «aquí»? Acababan de hablar por teléfono, y ella le había explicado que se echaría un rato porque no se encontraba bien. Había aducido una gripe como posible motivo de su malestar, confiando en que Dakota lo daría por bueno, cada cual dormiría en su propia cama el fin de semana y eso le concedería a ella las vacaciones de tres días que necesitaba.

No las deseaba, pero desde luego, las necesitaba. Y ahora él, estaba «aquí». Tess se dio un vistazo rápido y suspiró. Vaya pintas.

Se había puesto lo más cómodo que había podido encontrar en su armario. Una camiseta de tirantes que originariamente era de color salmón y ahora, tras años de lavado, había quedado de un rosita suave. Tenía escote en U y alguna vez había sido entallada; ahora, las sisas y el contorno lucían estirados. Pero el algodón era tan delgado que era casi como si no llevara nada. Una auténtica bendición en esos días como hoy, en los que no toleraba el roce de la ropa.

Los pantalones, convertidos en minishorts, eran otras reliquias. Un pantalón de deporte ancho de caderas y muslos, de los que se ajustaban a la cintura no con cinta elástica sino con cordel. Antediluviano, pero lo más cómodo que había vestido jamás. Por eso lo seguía conservando, y también por eso lo vestía hoy. Y si así de mal estaban las cosas por su vestuario, no quería imaginar cómo estarían en su cabeza.

Las ojeras ya eran contundentes al levantarse, por lo que no tenía la menor duda de que ahora serían dos círculos negros. Sin embargo, con esa coquetería propia de las mujeres, se deshizo la coleta y se peinó el cabello con los dedos, que volvió a enmarcar su rostro en una melena castaña, corta y ligeramente ondulada. Puso especial interés en el flequillo, que caía sobre el lado derecho de su cara, formando una onda amplia y dejaba la frente despejada. Por intentarlo que no quedara.

Y ella que había pensado que Dakota lo dejaría en unas cuantas llamadas para ver qué tal seguía. Ilusa. Oía sus pasos firmes en las escaleras de madera. Venía tarareando una canción. Sonaba despreocupado. Feliz. Tess exhaló un suspiro y esperó a que él abriera la puerta. Sin llamar antes, por supuesto.

Así fue. Scott Taylor, más conocido como Dakota, abrió la puerta con sigilo, para no despertarla si dormía, y al verla sentada con las piernas cruzadas al estilo indio sobre la cama, sonrió. Abrió la puerta del todo y recostó un hombro contra el marco.

—Guapa, si no mejoras solo con verme es que estás grave y tenemos que salir cagando leches al médico.

En otras épocas lo habría llamado vanidoso, pero ahora no podía más que reconocer que era cierto. Una verdad grande como una catedral.

Aquel rubio pelilargo de cuerpo espigado, completamente vestido de negro, era una visión imponente. Llevaba sus botas llenas de hebillas y la cazadora de pinchos colgando de un dedo, sobre el hombro. Además, hoy tenía el pelo suelto. Caía como una mata lacia y sedosa que le cubría buena parte del pecho y de la espalda, dándole un aspecto terriblemente atractivo.

Nunca dejaba de asombrarla que ella, amante de Armani y ferviente admiradora de Ralph Laurent, pudiera encontrar aquellos pantalones pitillo y aquella camiseta con los puños arremangados hasta el codo, tan escandalosamente… Sexy.

Tess esbozó una sonrisa y extendió una mano hacia él. Dakota cerró la puerta tras de sí, soltó la cazadora sobre la pequeña banqueta que había frente a la cómoda y avanzó hasta la cama. Tomó la mano femenina y sin soltarla se puso de cuclillas frente a ella, mirándola. Sus impactantes ojos color café recorrieron el rostro de su novia, buscando señales que le indicaran qué tal se encontraba.

—Eres la medicina perfecta, pero… —Tess lo miró con dulzura— ¿qué haces aquí?

—Tenía que traerle unas cosas a mi padre y aproveché para hacerle una visita a la griposa, pero ahora que te miro…

Dakota acarició suavemente el rostro de Tess con el dorso de una mano. Uno de sus dedos le recorrió el perfil de la nariz y a continuación, las sombras oscuras que había debajo de sus ojos. Ella volvió a intentar desviar el tema. Retuvo aquel dedo delator y dijo con su tono risueño:

—Y ahora que me miras, te preguntas dónde han quedado esos conjuntitos que te molaban tanto —sonrió—. Era así como lo decías, ¿no?

De forma ostensible, los ojos de Dakota abandonaron el rostro femenino y le dieron un exhaustivo repaso al resto de Tess. Ya lo había hecho antes, al abrir la puerta, pero en aquel momento a sus ojos de hombre enamorado les urgía más saber qué tal estaba. El «cómo» ya lo sabía; buenísima.

Este segundo repaso le confirmó que no echaba en falta los infartantes conjuntos que su chica usaba para salir a hacer footing. En lo más mínimo.

La camiseta era escotada y le iba grande. Desde donde mirara, se daba un festín visual, y si ella se movía… Cualquier movimiento hacía temblar aquellos dos soberbios melones porque sí, además, no llevaba sostén.

Joder, era la fórmula perfecta para que él no pudiera despegarle los ojos de aquellas delanteras de muerte y los dos sabían muy bien lo que pasaba cuando se las miraba mucho. Cuando se las miraba. Punto. Los shorts eran un escándalo. Lisa y llanamente. Le cubrían apenas hasta la raíz del muslo, y se enterraban en las ingles. Y mejor que no pensara qué haría allí, aparte de mirar.

Este segundo repaso también le confirmó que en otras épocas, su risueña referencia a los conjuntitos molones habría sido una maniobra de distracción perfecta. Hoy no funcionaba.

—Este también me mola —concedió el motero—. Lo que me pregunto es qué clase de gripe es esta que has pillado… Sin tos. Sin coladera de nariz. Sin estornudos…

La vio ponerse roja y no hubo forma de evitar derretirse por dentro. Empezaba a intuir de qué iba todo aquello… Y joder, le estaban entrando unas ganas de embadurnarla en mermelada y comérsela despacio… ¡Ay, madre!

Tess meneó la cabeza. Qué incómodo estaba resultado todo aquello, pensó la editora. Dios.

¿Gripe? Menuda ocurrencia. Como si una gripe fuera a detener a un hombre como él de hacer exactamente lo que le diera en gana. En los casi tres meses que Tess llevaba viviendo en Londres, se habían visto a diario. A veces, solo por espacio de unos pocos minutos, pero todos los días, sin fallar uno.

Al principio era Dakota quien se las arreglaba para aparecer de improviso, a veces en visitas relámpago de apenas un cuarto de hora. Ahora también era Tess.

Había descubierto que a él le encantaba que se presentara de forma inesperada, igual que lo hacia él, y Tess, que no precisaba de ninguna razón especial para desear verlo cinco minutos después de que abría los ojos por la mañana, había encontrado en sus apasionadas bienvenidas el estímulo perfecto.

Intentando evitar hablar del tema, había conseguido un doblete; ahora, además, tendría que explicar por qué lo evitaba.

Ella soltó un suspiro. Tomó un mechón de pelo masculino y lo enredó entre sus dedos. A ver cómo se las ingeniaba para salir del embrollo sin… ¿sin parecer la mayor mojigata de treinta y seis años a este lado del mundo? Por Dios, Tess.

—No tengo la gripe —admitió al fin mientras seguía con la vista el movimiento de sus propios dedos en torno al mechón rubio—. He dicho una mentirijilla.

Dakota apartó su propio cabello hacia atrás con un movimiento de la mano, lo que de forma tácita dejó a Tess sin pelo que enredar entre sus dedos. Primer llamado de atención. El segundo sobrevino de inmediato, cuando él elevó la barbilla de su chica en un gesto ostensible que la obligó a un contacto visual.

—Tess, no me evites. —Y aunque no completó aquella frase que los dos conocían muy bien, fue como si lo hubiera hecho: «me vuelves loco cuando me evitas». Y el estremecimiento que los recorrió a los dos fue prueba de ello.

Él se resistió a abrazarla. No quería ponérselo fácil. Y muy especialmente, no quería mentiras entre los dos.

Ella también se resistió; tenía razones para ello aunque pudieran parecer tontas, incluso, aunque lo fueran, aunque no supiera cómo empezar a explicarse. Su rostro se contrajo en un gesto mitad arrepentimiento mitad puchero, y lo soltó de carrerilla, casi sin pensar.

—Ay, Diossss… ¡Qué embarazoso! No es una gripe, es mi menstruación. La primera que tengo desde que he regresado a Londres. El médico dijo que era un retraso normal debido al estrés y al cambio de vida… Suelen ser dolorosas, lo cual me pone muy irritable, pero lo peor es que no soporto siquiera el roce de la ropa. Iría desnuda si pudiera. Son días en los que me siento malhumorada y fea… y… Quizás me equivoque, pero creo que no eres un hombre escrupuloso… Sexualmente escrupuloso, quiero decir… Y bueno… Esto me resulta muy violento. Preferí evitarlo y es evidente que cometí un error —hizo una pausa para recuperar el resuello—. Y ya está. Es todo.

¿Embadurnarla en mermelada, había dicho? Joder… Se la comería toda. Tal cual estaba. Cachito a cachito. Cada segundo que pasaba se sentía más loco por ella. Loco total. Dakota soltó el aire en un suspiro. Quería comérsela allí mismo. Ya, ya, ya. Y por desgracia, eso no era una opción.

—Vale. Entonces, nos vamos.

No solo lo había dicho. Además, se había puesto de pie esperando que ella hiciera lo mismo.

—Scott… —se quejó ella.

Pero Dakota no la dejó continuar.

—Si esperas que me trague que prefieres el zumito mañanero de Lady Di a mi rabo, no cuela.

Al oírlo, el rostro de la editora pasó por toda la escala de rojos antes de llegar al morado, y tan solo fue capaz de articular tres palabras:

—¡Por Dios, Scott!

—¿Qué? «Por Dios», ¿qué? Me da igual si este fin de semana me toca cascármela en la ducha. Sé lo que tú quieres y sé lo que quiero yo. Y eso no es que tú te quedes aquí y yo en Hounslow, ¿vale? Y ahora, llámame indiscreto, pero es lo que hay y lo sabes perfectamente.

Tess soltó un bufido. Miró a otra parte. ¿Indiscreto? Zafio era la palabra correcta.

—Menos mal que te he dicho que estoy irritable… Agggg… Te mataría cuando hablas de ese modo.

Dakota volvió sobre sus pasos. Se agachó frente a ella nuevamente y tomó sus manos. A continuación, buscó su mirada.

—A ver, nena… A duras penas conseguimos estar tres o cuatro horas sin vernos, y eso porque no paramos de llamarnos… ¿y tú pretendes que aguantemos todo un fin de semana? —hizo una pausa durante la cual sus ojos, como siempre, la escrutaron, buscando una respuesta antes de que ella la pronunciara—. ¿Estás de coña, bollito?

Bollito. Debía haberse transformado en uno. De mermelada y recién salido del horno, porque así se sentía; caliente y blandita. Jamás entendería cómo aquel vocablo inofensivo y, a la sazón, mal empleado en este caso, podía tener semejante efecto sobre ella.

Pero así era. Lógicamente, él se dio cuenta. Una gran sonrisa torcida marca de la casa, dominó su rostro varonil cuando murmuró, muy cerca del oído de Tess, y muy bajito:

—Diría que te tengo en el bote… ¿Qué te parece?

*****

Richard Gibb y su esposa miraban la televisión cuando Tess, acompañada de Dakota, hizo una breve parada en el salón.

Antes de que su hija aceptara aquel puesto temporal en Harper Collins para cubrir la baja por maternidad de la editora de su sello romántico, y harta de ver a Dakota a todas horas en su casa, Amelia, a la que Dakota se había referido como Lady Di porque la mujer era una admiradora confesa de la Princesa del Pueblo hasta el punto de llevar su corte de pelo, esperaba como agua de mayo el momento en que Tess se reincorporara a la vida laboral, confiando en que las visitas se reducirían.

Que incluso con un poco de suerte se limitarían a un rato por la noche, después del trabajo, como sucedía con las parejas normales. Sin embargo, no había sido así. Desde hacía tres semanas, en días de diario lo tenía tocando el timbre de su casa dos veces al día, y cuando llegaba el viernes por noche, aunque el planeta acabara de sufrir una invasión alienígena, Dakota recogía a Tess y no se les volvía a ver el pelo a ninguno de los dos hasta el domingo a la hora de comer. Hoy era viernes, así que Amelia ya sabía lo que vendría a continuación, y la verdad, no le gustaba, pero esperó con la boca bien cerrada a ver qué decía su hija. El primero que habló, no obstante, fue Richard al verla en el salón.

—¿Estas mejor, querida? Tienes mejor semblante.

—Sí, gracias, papá… Bueno, me marcho —miró a Amelia, con una sonrisa en los labios—. El domingo vendré a tiempo para ayudarte a amasar, mamá.

¿El domingo?

—¿Qué le ha pasado al sábado? ¿O es que tu semana ya no los tiene? —preguntó Amelia.

Dakota, de pie detrás de Tess y parcialmente oculto por la puerta, estuvo a punto de soltar una carcajada. ¿A los 36 años mamá le preguntaba por qué no venía a dormir a casa? A ver qué respondía Tess.

La editora, acostumbrada a las continuas interferencias de Amelia Gibb sonrió con naturalidad.

—Nada, que yo sepa. Sigue formando parte del calendario oficial en todo el mundo —hizo un gesto de adiós con la mano—. El domingo, a eso de las diez, estaremos aquí.

«Dios le diera paciencia», pensó Amelia.

—¿Estaremos? ¿Tú también vendrás, Dakota?

—Sí, señora. Aquí estaré, como un clavo.

Richard ignoró el gesto de desagrado de su esposa y procuró que pasara desapercibido.

—Divertíos, chicos. Ya nos veremos el domingo.

Tan pronto la pareja se hubo marchado, Amelia puso a un lado el tejido y miró a su marido con evidente malhumor.

—No me gusta cómo van las cosas, Richard, y lo que me gusta menos todavía es que tú te lo tomes tan a la ligera. Esto no es normal. Hace dos horas… ¡qué digo! Hace media hora, Tess se sentía lo bastante mal como para tomarse dos analgésicos de una vez… ¡Ella, que para hacerla tomar una aspirina hay que maniatarla! Pero llega él y ya está estupenda y se va de fin de semana. ¿No ves lo que está sucediendo aquí?

Richard apartó el periódico con su talante paciente habitual. Sus grandes ojos grises miraron a su esposa como quien mira a un hijo caprichoso.

—¿Qué es lo que crees que está sucediendo? Se quieren, están bien juntos y quieren compartir el mayor tiempo posible. ¿Qué tiene de malo?

La expresión de Amelia mostró que su humor empeoraba por segundos.

—«Quieren», no; quiere. Él quiere.

—¿A qué te refieres, cariño? —preguntó el padre de Tess, completamente perdido.

—Tess no se sentía bien. Lleva así varios días, pero hoy ha venido del trabajo y se ha metido directamente en la cama, un signo muy claro viniendo de ella. No creo que en diez minutos esté estupenda. Lo que pasa es que él la presiona. Ya ves cómo es. La llama a todas horas, se presenta aquí a cada rato. La mangonea todo el tiempo y ella no sabe pararle los pies. Esto no me gusta, Richard. No me gusta nada.

Ahora quien empezó a dar signos claros de mal humor fue el cabeza de familia. Entendía que Dakota no era un tipo que se hiciera querer, precisamente. Entendía que su aspecto y sus modales constituyeran un desafío constante a la vena más tradicional de las hermanas Baldini. Lo entendía porque muchas veces él mismo se sentía desafiado. Pero lo que acababa de oír le parecía una acusación muy grave y a todas luces infundada, y antes de que la imaginación hiperactiva, tan característica de las mujeres de la casa, montara un gran drama a partir de un grano de arena, estaba decidido a ponerle coto. Ya mismo, además. No volvería a cometer el error de no intervenir a tiempo.

—Amelia, no se te ocurra seguir por ahí. No se te ocurra, ¿me oyes? —Ella bajo la vista en un gesto que tenía tanto de ira como de incomodidad por la llamada de atención que estaba recibiendo de su marido—. No puedes ir acusando tan alegremente. Que Dakota no te caiga bien no es razón para que lo acuses de todos los males del mundo. Y perdona, cariño, pero decir que Tess no sabe pararle los pies, eso ya es… Eso es inaceptable. Inaceptable. Y además, no es cierto. Tess es una mujer con las ideas muy claras y yo no tengo ninguna duda de que las cosas se están desarrollando de la forma que ella quiere. Es Tess quien marca las pautas en esta relación y no al revés. Mira mejor, Amelia. Ya te lo he dicho infinidad de veces —la miró con dureza—. No quiero volver a oír eso. Me parece vergonzoso e impropio de ti.

Amelia volvió a tragarse su rabia. Tomó las agujas y continuó tejiendo sin hacer comentarios. ¿Qué iba a decir Richard de la situación? Para él, todo lo que Tess hacía era lo correcto. Durante muchos años, ella misma también lo había pensado.

Hasta el día en que Dakota se había metido, prepotente y chulo, en la vida de su hija mayor. Justamente hasta ese día, Tess había sido una hija modélica. Ahora era una desconocida.

*****

Tess y Dakota atravesaron el camino de laja y salieron a la calle tomados de la mano. Ella se había dado una ducha rápida, había cambiado su indumentaria antediluviana por unos ligeros pantalones de color crema, una blusa violeta con mangas tres cuartos y escote bote, y unas sandalias a juego de tacón moderado. Un poco de rímel en las pestañas y corrector de ojeras a discreción habían mejorado su semblante en directa relación a lo que había mejorado su ánimo, aunque esta última mejoría tenía una única explicación: él. Ni los analgésicos, ni el zumito de mamá, ni ninguna otra cosa, fuera material o etérea. Solo él conjuraba este tipo de milagros en la vida de Tess.

—¿Y Princesa? —preguntó sorprendida al ver que la moto no estaba por ningún lado. En cambio, junto a la acera, estaba el coche de los Taylor.

Dakota abrió el maletero y colocó en él el pequeño equipaje de su chica.

—Guardada en el garaje.

Se refería al garaje de la casa de sus padres, que vivían puerta con puerta con los Gibb, en el 140 de Old Elm Street. Tess se detuvo junto al motero.

—¿Has venido en coche? —le preguntó.

—Nop. He venido en moto y ahora me voy en coche.

A continuación, cerró el maletero de un golpe seco que sobresaltó a Tess.

—Pero a ti no te gusta ir en coche… —añadió ella mirándolo extrañada.

Dakota ya estaba junto a la puerta del conductor, dispuesta a abrirla, y se detuvo. Apoyó los codos sobre el techo del vehículo y la miró con sorna.

—¿Por qué las tías hacéis tantas preguntas? Vine en moto. Me voy en coche. ¿Dónde está el problema?

Fue en aquel momento, cuando él insistió en quitarle importancia al suceso optando por meterse con las costumbres del sexo femenino, que se hizo la luz. Desde el principio, la intención de Scott había sido llevarse a Tess consigo. Ella había dicho «gripe» y él había deducido que si estaba engripada, tendría fiebre, tos y estornudos. En tal caso, lógicamente, Tess preferiría hacer el viaje en coche. Por eso «había venido en moto y se iba en coche». Qué hombre más increíble se escondía tras sus ropas de motero.

—¿Tan curiosa te parezco?

Él arqueó una ceja a modo de respuesta y se puso al volante. Tess, con una sonrisa que le ocupaba la mitad de la cara, se quedó donde estaba, disfrutando anticipadamente de lo que estaba a punto de suceder.

Dakota esperó a que ella subiera. Esperó y esperó y esperó… Al fin, bajo el cristal del lado del acompañante y asomó parcialmente la cabeza.

—¿Vienes?

Tess se inclinó un poco y lo miró sonriente.

—Ha sido un gesto muy galante de tu parte pensar que, dadas las circunstancias, yo preferiría no viajar en moto. Y me preguntaba si, quizás, querrías deslumbrarme con otro gesto galante…

Dakota dejó caer la cabeza, derrotado. Luego, la miró de reojo pensando con cuánta habilidad conseguía llevarlo a su terreno. Y con cuánta dulzura. Era demoledora.

—¿Cuál gesto?

—Me encanta que un hombre me abra la puerta —respondió Tess con suavidad, y se quedó esperando su reacción.

—¿Quieres que me baje y te abra la puerta del coche?

Ella le obsequió una sonrisa tierna.

—Quiero que me abras todas las puertas.

Había que ser mujer para entenderlo, así que, por descontado, él no lo entendía. Pero ella había usado la palabra «deslumbrar», y esa sí que la entendía. Sobre todo, entendía el efecto. Asintió un par de veces con la cabeza y volvió a mirarla.

—Y dime, ¿eso te deslumbraría mucho?

La mirada de Tess, resplandeciente de amor, permaneció unos instantes sobre él.

—Oh, sí —murmuró, al fin—. Muchísimo.

Dakota salió del coche y avanzó hacia ella con paso decidido. Pensaba cobrárselo con creces y en especie, y eso justamente era lo que sus ojos le decían. Eso, y que cada minuto que pasaba la adoraba más y más y más…

Tess dio un paso atrás para permitirle abrir la puerta y cuando él lo hizo, se dispuso a subir. Entonces, él la detuvo por un brazo, suavemente, y se acercó a hablarle al oído.

—No soy un tío escrupuloso —murmuró. El vaho caliente la quemó entera y sus palabras encendieron una hoguera en el vientre de Tess.

Ni una cosa ni la otra pasaron desapercibidas a Dakota, que volvió a apartarse sin dejar de mirarla. Tess subió al coche y mientras lo hacía tampoco despegó sus ojos de él. Simplemente, no podía.

*****

El malestar de Abby no había ido a mejor. Todavía quedaba trabajo por hacer cuando acabó con la clienta de las mechas color caoba, pero la dueña de la peluquería, una inglesa de raza negra, fortachona y generosa, que a pesar de haber nacido en Johannesburgo llevaba en Londres cuarenta años de su medio siglo de vida, no dudó en enviarla a casa. Insistió en que se quedaría más tranquila si ella tomaba un taxi, y en cuanto su socio se enteró del asunto, se ofreció voluntario. Más bien, se auto designó voluntario, porque no hubo forma de hacerle cambiar de opinión.

De modo que si antes le dolía el estómago, ahora también le dolía la cabeza. Hacía apenas un mes que Charles Parrish había llegado a «Sally & Co». Lo había traído la crisis financiera que se había instalado en Europa en noviembre del año anterior y en la peluquería de Sally Reynolds mucho antes de entonces, como alternativa al cierre. Y él había traído reducciones, recortes y mucha tensión, ya que era un cincuentón cabezota y malhumorado que no pertenecía al gremio peluquero y lo único que le importaba eran las finanzas. Trataba bastante mal a todo el mundo, excepto a Abby; a ella la agobiaba con sus permanentes demostraciones de interés y su cháchara constante, que él atribuía, a modo de excusa, a su reciente viudez «que lo hacía sentir tan solo». En ocasiones Abby se preguntaba, con mucha mala uva tenía que reconocerlo, si quizás su mujer no habría decidido morirse para poder disfrutar al fin de un poco de paz.

Como no podía ser de otro modo, el nuevo socio de su jefa no había dejado de hablar en todo el trayecto, pero desde que habían llegado a su calle, Abby había dejado de atender lo que decía. Solo atendía lo que sucedía cincuenta metros más adelante, frente a la casa estilo victoriana que los Gibb tenían en Richmond, al suroeste de Londres. Y mientras miraba, como si sus ojos se hubieran quedado pegados a la pareja que estaba junto al coche de los Taylor, un enorme vacío que nació en su estómago y amenazaba con tragársela entera, se adueñó completamente de su ser.

Eran los tortolitos. Tess y Dakota. Que él fuera once años menor no había sido ningún obstáculo para que Tess siguiera adelante con aquella relación. Tampoco saber que su propia hermana llevaba enamorada de aquel hombre desde la niñez. Nada la había detenido, ni las habladurías, ni la oposición de las dos familias, los Taylor y los Gibb, ni siquiera la distancia. Tess había abandonado Boston, donde vivía desde hacía tres lustros, y había regresado a su Londres natal por él.

Abby estaba harta de verlos prodigándose arrumacos en cualquier lugar y a cualquier hora del día. Lo padecía en silencio esperando que llegara el día en que él se cansara y la dejara, convencida que ese día llegaría. El tirón sexual servía para acercar a dos personas, pero para mantenerlas unidas hacían falta más cosas. Dakota y Tess eran el día y la noche, y además les separaba más de una década. Posiblemente ahora la diferencia no pareciera tan evidente, pero era cuestión de tiempo: tres años más y Tess entraría en el grupo de las cuarentonas, mientras él seguiría siendo un yogurín. No dudaba de que su hermana estaba enamorada de él. Eso lo tenía claro, pero lo de él era otra cuestión.

Para Dakota aquello tenía más que ver con las hormonas que con los sentimientos. Estaba convencida de para él era solo un calentón, y las interacciones tórridas que compartían sin importarles quién estuviera delante eran buena prueba de eso. Abby había presenciado muchas. Nunca había conseguido acostumbrarse a ello, pero no era algo nuevo.

Sin embargo, lo que ahora miraba incapaz de apartar los ojos, sí lo era.

Él acababa de abrir la puerta del coche para que Tess entrara. Un gesto galante, que en cualquier otro hombre habría pasado casi inadvertido, por cotidiano y por normal. Su hermana era ese tipo de mujer, la que apreciaba y esperaba la galantería, y por lo que sabía, sus hombres, eran de este tipo de hombres. Abby solo había conocido a uno, su amigo Terry, y para muestra bastaba un botón.

Pero Dakota no era como cualquier otro hombre. Él no era amable, ni detallista, ni galante.

De modo que ese no podía ser él. No podía ser él quien abría aquella puerta, como si él fuera un caballero y ella, su dama. No podía ser Dakota el que la tomaba del brazo, una caricia sensual disfrazada en un desinteresado gesto de ayuda, ni el que le regalaba un recatado beso como colofón a una escena digna de una película de amor.

No podía ser Dakota… Pero era él.

La confirmación de unos sentimientos que Abby llevaba meses negándose a aceptar se mezcló con el deseo de ser ella, y no Tess, la protagonista de esa escena dolorosamente romántica, y con la amargura de comprender que nunca lo sería. Respiró hondo una vez. Dos. Charles le hablaba. La miraba. Seguramente preguntándose qué le sucedía, esperando una respuesta.

Las náuseas que llevaban todo el día hostigándola se convirtieron en unas intensas ganas de vomitar y Abby manoteó la apertura de la puerta. La angustia que sentía era tan grande que se le llenaron los ojos de lágrimas. Tenía que salir de allí.

Necesitaba salir de allí.

—Estoy bien. Gracias por traerme. Nos vemos el lunes —se las arregló para decir al tiempo que se apeaba.

El coche de los Taylor era una silueta borrosa que se alejaba por Old Elm Street cuando Abby llegó junto a la verja roja de su casa. En aquel momento, su móvil vibró de nuevo. Era la sexta llamada que recibía desde que había salido de la peluquería. Verificó de quién se trataba y una nueva oleada de bilis le llegó hasta la raíz de la lengua. Ivan, otra vez. Dos llamadas perdidas eran suyas; el resto eran de su familia. Esa que estaría en el salón, esperando como agua de mayo a que ella abriera la puerta para freírla a preguntas, para agobiarla con su supuesta preocupación que al fin de cuentas no era más que necesidad de control y más control.

Estaba harta de ellos. Harta de todos. Lo único que quería era meterse en el agujero más recóndito del mundo y desaparecer. Abby esperó a que el socio de su jefa se marchara y volvió a cerrar la verja roja. A continuación, se alejó calle abajo en la dirección opuesta.

*****

Era como si tuviera alfileres clavados alrededor de la pupila. Además, veía borroso. Pero no lo bastante como para no darse cuenta de que el entorno no le resultaba familiar. Vamos, que no había estado allí en la vida. Abby se sentó de golpe.

—Pero… ¿Dónde coño estoy?

No obtuvo respuesta. Y fue decirlo, y su cerebro pasó de secuencia de inmediato. Se hallaba en una cama ajena. Oh, Dios. ¿Estaba vestida o… desnuda? Se miró alarmada, rogando que la ropa continuara en su sitio.

La alivió comprobar que así era, aunque ver las vomitonas que decoraban la pechera del vestido no la alivió tanto. Era de náusea fácil, y aquel dolor de cabeza preludiaba algo grande. Estaba claro.

Intentó pensar qué la había traído hasta allí. Recordó que durante los minutos interminables que los tortolitos habían tardado en desaparecer de su vista y mientras Charles no dejaba de hablar, ella se sentía como una leona enjaulada, desesperada por liberarse de su prisión y largarse de allí. Mil ideas por segundo cruzaban por su cabeza, y todas quedaban descartadas casi antes de completarlas. Tenía un trabajo de mierda con un sueldo de mierda. ¿Dónde iba a ir?

Era viernes, tenía veinticinco años. Se dijo que lo que debía hacer era divertirse, intentar pasarlo bien. Mientras caminaba hacia el metro sin un plan claro, llamó a Amy, pero ella estaba en cama con gripe y no podía acompañarla. Luego, se había tomado varios minutos para decidir la siguiente jugada.

Salir sola no era el mejor de los planes, pero quería hacer algo diferente, y especialmente, hacerlo en algún lugar donde no corriera el riesgo de encontrarse a los tortolitos. La cuestión era ¿dónde? La respuesta surgió de inmediato: el Ace-Café. Suponiendo que aquella noche la parejita decidiera salir, no irían allí. A Tess no le gustaba; decía que había mucho humo y mucho ruido.

Y allí se fue. La idea de bailar, de dejar que la música la envolviera y olvidarse del mundo, la animó bastante teniendo en cuenta el mal humor que la perseguía desde hacía tres meses. Con un poco de suerte pasaría un buen rato, tomaría algún refresco y a las dos de la madrugada estaría en la parada para coger el último autobús devuelta a casa. Se metería en la cama y dormiría, y ya vería cómo se las arreglaba para plantarle cara al sábado. Entonces, todo lo que le importaba era sobrevivir al viernes.

Y lo hizo. Bueno, más o menos.

Pensó que estar allí sería como un chute de anestesia. Que la música a tope y el ambiente de juerga la transportarían a otra dimensión donde la angustia que llevaba tanto tiempo a su lado que casi era como de la familia, se evaporaría. O al menos, quedaría diluida. Lo bastante como para poder cerrar los ojos, que la música la envolviera, y no llorar. Solo pedía eso. Solo eso. Dios, estaba tan harta de llorar…

Pero no se puede diluir nada si estás a palo seco, así que…

Hasta la segunda pinta había sido divertido. Luego, había aparecido Ivan, las pintas se habían mezclado con ron y adiós a la diversión. Recordaba haberlo dejado en plena pista con dos palmos de narices, harta de su cantilena melosa, y enfilar hacia el baño. A partir de aquí, los recuerdos parecían desconectados. Como una película a la que le faltan trozos. Creía haber tropezado. Estaba casi segura de que alguien intentó cogerla. Al principio pensó que la estaba ayudando y lo dejó, pero de pronto lo tenía encima, sus manos estaban por todas partes. Gritó, aunque no debió ser mucho porque la cabeza la estaba matando. Y lo sabía porque el único recuerdo claro que tenía era de sí misma repitiendo una y otra vez lo mismo: «¡joder, no gritéis!». Luego, había dos posibilidades, de las cuales no prefería ninguna; o se había quedado dormida, o se había desmayado. Fin de los recuerdos.

Abby apartó las sábanas y a pesar de que la habitación no dejaba de moverse, se las arregló para ponerse de pie. Más concentrada en no estamparse contra el suelo que en otra cosa, buscó el baño a tientas. Aquel apartamento parecía un campo de fútbol. Lucía inhóspito y olía a pintura. Todo estaba en penumbras, o quizás todavía fuera de noche, no estaba segura. La última puerta del pasillo resultó ser lo que buscaba. La abrió y dio un brinco al encontrarlo ocupado. Tan tambaleante estaba, que al alzar una mano intentando protegerse los ojos de la luz, perdió el equilibrio y acabó dando con el trasero en el suelo.

El ocupante salió como un rayo del baño y sostuvo a Abby por los brazos hasta que ella logró ponerse de pie. Entonces, ella volvió a alzar la vista y cuando la imagen dejó de moverse frente a sus ojos y lo reconoció…

—¡¿Se puede saber qué coño hago aquí?! —exclamó.

En aquel momento le importaba un pimiento agradecerle nada, suponiendo que tuviera alguna razón para ello. En aquel momento, pensar en él solo traía dos recuerdos claros a su mente: uno, era el mejor amigo de Dakota, y dos, era el único tío al que le había escrito su número de móvil en la mano y jamás se había dignado a marcarlo. Y no era que le importara. No habría quedado con él ni aunque le pagaran por ello, pero oye, todas tenemos nuestro corazoncillo, y que el tipo no llamara, francamente, le había sentado muy mal. Y para completarla, estar en aquel lugar, en aquel mismísimo momento, era lo último que quería. El único consuelo que le quedaba hasta que abrió la puerta del baño, era que aquello no trascendiera. Que fuera lo fuera lo que hubiera sucedido por la noche, por la mañana sería asunto concluido. Nadie lo sabría. Nadie la vería con aquellas pintas. Nadie le pediría explicaciones.

Y Evil, Evel o como puñetas se llamara, acababa de estropearlo; no solo trascendería, lo sabría justamente quien se negaba en redondo a que lo supiera.

—Como digas algo de esto… —añadió. Fueron balas, no palabras.

Él continuó secándose las manos en la toalla como si tal cosa. Luego, la miró con la misma tranquilidad con que había procedido hasta el momento.

—En mi pueblo, se llama dormir la mona —le dijo—. Eso es lo que haces aquí. Y lo estás haciendo aquí porque si te hubiera llevado a tu casa, les habrías tenido que decir «algo de esto» a tus padres. Pensé que preferirías que no se supiera.

A continuación, pasó a su lado, sin rozarla siquiera, y se alejó por el corredor poniéndose una camisa a cuadros encima de la camiseta. El «rum-rum» de fondo que Abby oía en su cabeza hacía difícil concentrarse en cualquier cosa, pero notó que era bastante más alto de lo que recordaba. Más alto y más corpulento, pero lo que atrajo su atención fue la tranquilidad de sus movimientos. La única vez que habían coincidido, hacía meses, también le había dado la misma impresión. Y ahora que caía en la cuenta, también había acabado borracha aquella noche.

Vaya performance la suya, pensó; dos de dos. Qué desastre.

Diosss… Los huesos laterales del cráneo parecían a punto de desprenderse y salir volando. Se expandían y retraían al ritmo de los latidos del corazón. Abby se llevó las manos a la cabeza en un intento vano de aliviar el dolor.

Evel se detuvo junto a una puerta con la mano apoyada sobre el pomo, y volvió a hablar con el mismo tono suave y seguro de antes.

—Me tengo que ir… No imaginé que te despertarías tan pronto, así que te dejé dinero en la mesilla de noche. Ahora, métete en la cama y no te levantes hasta que te encuentres mejor, ¿vale? Tu velada en el Ace-Café ha sido de las que es mejor olvidar… —Miró alrededor con evidente disgusto y añadió—: Siento el desorden y el tufazo; los pintores llevan una semana aquí pero aún no han acabado… En la mesilla también te dejé mi número de móvil. Si necesitas algo, dame un toque —abrió la puerta para irse, pero se detuvo y volvió a hablar—: Ah, hay café en la cocina y si te da hambre… Bueno, sírvete lo que te apetezca. Estás en tu casa.

La puerta se cerró antes de que Abby tuviera tiempo de decirle nada y ella dejó que su propia inercia la devolviera al suelo. Apoyó la nuca en la pared y cerró los ojos. No supo si fue por darse cuenta de que las palabras de Evel eran lo más amable que le había regalado la vida en los últimos seis meses, o que sin su intervención, de la que no tenía la más remota idea, quizás no hubiera salido tan bien librada…

O la súbita conciencia de que había tocado fondo y estaba total, absoluta e irremediablemente jodida. Pero la angustia ya estaba allí, impidiéndole respirar. Asfixiándola. Y la cabeza le estallaba. El sábado había empezado demasiado pronto… Joder. Y ya estaba llorando otra vez.

2

Abby se detuvo un momento en la calle, apoyó su pesada mochila en el suelo y consultó el plano para asegurarse de que iba bien. En teoría, tenía que girar a la izquierda en la siguiente esquina y andar otros cincuenta metros para llegar a su destino. Confirmó que así era y cuando volvía a guardar el mapa, su móvil sonó indicando que había recibido un mensaje. Pensar que hasta hacía un año era su forma preferida de comunicación, y ahora cada vez que escuchaba el bendito timbre se ponía de malhumor. Sacó el móvil del bolsillo, abrió el mensaje, y tras leerlo comprobó que su malhumor acababa de aumentar. Era de su madre, sobornándola para que fuera a cenar a casa. «Hoy, polenta con tu salsa favorita. Te apuntas, ¿no?». Claro, de primero, uno de sus platos preferidos; de segundo, una buena ración de «¡nos tienes tan preocupados, cariño…!» y de postre, un morreo en toda regla de los tortolitos en el zaguán, despidiéndose hasta el día siguiente.

Ni hablar. Envió con rapidez una breve respuesta: «llegaré tarde. Besos». Se disponía a reanudar la marcha cuando el móvil sonó. Abby atendió pensando que sería de casa, algún otro reservista que su madre enviaba al frente en un intento de averiguar, al menos, por qué llegaría tarde, pero no se trataba de nadie de su familia. Era el bailarín de salsa.

Soltó un bufido. Empezaba a estar realmente harta de aquel tipo.

—A ver, Ivan… ¿Es que no hablamos el mismo idioma? No sé si se me pasará el mosqueo que tengo contigo, pero con este aluvión de mensajes y llamadas solo estás consiguiendo empeorar las cosas. Quiero que me dejes en paz. ¿Entiendes lo que digo?

—Ya lo sé, ya lo sé… —La voz masculina sonó arrepentida—. Nena, es que… No sé qué me pasó el viernes… Me moría por verte y cuando te encontré en el club después de que me dijeras que no podías quedar porque estabas mala… Desde que te vi, no dejo de pensar en ti, y ya sé que te mosquea que insista, pero… Joder, es que me gustas mogollón, Abby, y no quiero que te quedes con la imagen del gilipollas del viernes porque no soy así. De verdad que no. Por favor, nena… Dime que no me lo vas a tener en cuenta…

¿En serio? De no estar tan enfadada por «su imagen» del viernes, le habría soltado una carcajada en su propia oreja. Pero el asunto no daba para risas.

—Que no eres ¿cómo? ¿Un pesado? ¿Un tipo que no atiende a razones? ¿Alguien que se cree que porque quedamos unas pocas veces y yo admití haberlo pasado bien, ya tenemos un rollo? —soltó otro bufido—. Si no eres así, esta es tu ocasión de demostrarlo. Deja de llamarme. Deja de enviarme mensajes. Ya basta.

Cincuenta metros detrás de donde se encontraba Abby, mal aparcado en la acera contraria, el joven tensó las mandíbulas y obedeció de mala gana la orden del policía que le indica con señas que circulara, que allí no podía detenerse. Si continuaba por la misma vía, Abby lo vería, de modo que no le quedaba más alternativa que perderla de vista por el momento. Torció en la siguiente esquina y mientras se alejaba calle arriba, respondió:

—Lamento lo de la otra noche. De verdad que sí, Abby. Llámame cuando se te pase el cabreo. Me encantaría volver a verte.

*****

Abby se echó un vistazo. Llevaba un minivestido entallado azul marino, unas botas tobilleras a juego, una rebeca estampada y el cabello recién cepillado, suelto y partido al medio con una raya. No había vomitonas ni blanco cadáver, aunque los ocho kilos que había perdido se notaban en su rostro; los pómulos resaltaban y el rostro había perdido parte de su redondez característica. Nada que no pudiera corregir un buen maquillaje, y en eso, Sally era toda una experta. Además, en una especie de acto de afirmación personal, de ver una nota de rebeldía en una cara de la que empezaba a estar francamente harta, se había hecho un piercing en la nariz, en la aleta izquierda. Un «nostril», de forma circular con una pequeñísima piedra de color violeta engarzada en titanio. La zona todavía lucía un poco inflamada, pero le daba un aire diferente a su expresión. Era algo que quería hacer hacía años, pero nunca se había animado hasta ahora. O sea, que en conjunto, decidió, estaba bastante pasable.

Con suerte, pensó, dejaría el sobre para el motero y en cinco minutos volvería a estar en la calle, camino de su curso. El asunto que tenía pendiente con el amigo de Dakota quedaría zanjado, y fuera lo que fuera lo que hubiera sucedido la noche del viernes en el Ace-Café, quedaría muerto y enterrado para siempre. Sin preguntas, sin comentarios, sin más. A lo hecho, pecho. Como bien había dicho el motero, había sido una noche que mejor olvidar. Y eso se proponía Abby; olvidarla.

El hombre de librea le abrió la puerta del elegante edificio típico del distrito, con su fachada que alternaba el blanco de las ventanas con el ladrillo visto del resto de la construcción. Abby avanzó con talante seguro. Fingidamente seguro. El sitio imponía y todo aquello le parecía surrealista; haber pasado una noche en un piso de aquel edificio, sin ser capaz de recordar cómo había llegado allí, y que su dueño fuera un motero. Uno que para peor era amigo del tipo más macarra que existía en el oeste de Londres. Porque todo había decirlo; Dakota sería un bombonazo, pero estilo para codearse con los acaudalados residentes del distrito de Knightsbridge, lo que se dice estilo, no tenía.

El conserje la recibió con una sonrisa antes siquiera de que Abby abriera la boca. No pudo evitar preguntarse si la sonrisa era puro oficio o una indicación de que la había reconocido. Prefirió no responderse y agilizar el asunto.

—Buenas tardes… ¿Podría dejarle esto? Es para… —Abby, de pronto, se quedó en blanco. ¿Cuál era el nombre del amigo de Dakota? Brian algo. Vale. ¿Cuál era su piso? Ah, sí—: el primero derecha.

El hombre tomó el sobre de sus manos.

—La recuerdo, señorita. Se refiere al señor Rowley. Efectivamente, su apartamento ocupa la primera planta —la miró con una sonrisa amable en el rostro—. Haré que se lo entreguen de inmediato.

¿Ocupaba la primera planta? ¿Toda la planta? En sus ensoñaciones etílicas le había parecido un campo de fútbol. Por lo visto, lo era. Tanto espacio para una persona sola le resultaba casi indecente.

Estaba claro que Evil, ¿o era Evel?, era un niño rico que iba de chico malo con su peinadito punki y cubierto de cuero de la cabeza a los pies. Pues no daba el pego; ese tenía de malvado[1] tanto como Dakota de estiloso. Y después de todo, ¿a ella qué puñetas le importaba? Sus propios desvaríos la ponían de mal humor.

Se disponía a marcharse cuando una voz la dejó clavada al suelo. Y de un humor de perros.

—Ya estoy aquí, Thomas, gracias.

—Buenas tardes, señor Rowley.

Abby se dio la vuelta con resignación. Vio que el motero «demonio» dejaba el casco sobre el mostrador y empezaba a abrir el sobre. Sacó el contenido. Tras leer el pósit, Evel lo arrugó y lo tiró en la papelera. Guardó el billete de veinte libras en la cartera, cogió el casco y se acercó a Abby.

—De nada —le dijo en respuesta a la escueta nota que había arrojado a la papelera. Tan escueta que solo contenía una palabra: «gracias».

Ahora, sobria y despejada, él le pareció aún más grande. Iba pulcro y perfumado, como si acudiera a una cita. El corte lo llevaba perfecto. Ni un pelo fuera de sitio. La pequeña cresta, en realidad, se trataba del flequillo moldeado hacia arriba con fijador, tenía tal simetría que parecía hecho con un cartabón, y no lo llevaba teñido de rubio como en una de las fotos que había visto en su cuarto, sino de su color natural, castaño oscuro. Era un corte corto, que dejaba las orejas a la vista. Lo que de paso le permitió comprobar que llevaba un diminuto pendiente de piedra en el lóbulo izquierdo.

En otras palabras, el motero demonio se iba de ligoteo y totalmente «equipado» para matar. La exploración visual de Evel fue más al grano; se sabía a Abby de memoria y distinguió, sin ningún problema, el único detalle que no tenía registrado. Sus ojos evaluaron la delicada joya que adornaba su nariz.

«Una preciosidad de piercing para una preciosidad de mujer», pensó.

Abby se percató de la mirada y apartó la suya con una mezcla de incomodidad e impaciencia. Demasiado silencio. Demasiadas miraditas. Uf, cuánto mal humor…

—Vale. Me voy —dijo ella cuando ya lo estaba haciendo.

Evel también se dirigió a la salida. Aprovechó la ocasión para explorarla por detrás. Le resultaba novedoso que no vistiera de negro. Y no era que su versión gótica no le gustara, todo lo contrario, pero esta versión colorista le gustaba más. «Más» tirando a mucho.

La profusión de colores disimulaba los kilos que había perdido, pero no lo bastante para pasar desapercibido a alguien observador. Lo que unido a lo demacrado de su cara, y a lo sucedido el viernes por la noche, revelaban que ella no estaba pasando por un buen momento.

A pesar de todo, delgadez, palidez, mal humor…, concluyó, su carrocería era de diez.

Entonces, la vio sobresaltarse, y hasta turbarse un poco, cuando el portero del edificio le abrió la puerta, y no pudo evitar sonreír; sus reacciones tenían aquel punto inocente, espontáneo, de los niños.

Una vez en la calle, Evel anduvo junto a ella. Abby lo miró extrañada. ¿Pensaba acompañarla? ¿Adónde?

—Conozco el camino, gracias.

—Tengo la moto aquí a la vuelta —replicó él, inmutable, a modo de explicación.

Abby no dijo nada. Pensó en lo irritante que encontraba tanta normalidad. Por no mencionar que no acababa de creérsela. Tenía éxito entre los chicos. Siempre había sido así. Excepto el único en el mundo que a ella le importaba, ninguno le había hecho ascos jamás a pasar un rato en su compañía. O más de un rato. Y este que caminaba a su lado no era una excepción. A ver cuánto demoraba en intentar ligársela.

—¿Para dónde vas? —quiso saber él cuando llegaron a la esquina.

Vaya, sí que empezaba rápido, pensó Abby.

—¿Para qué me lo preguntas? Diga lo que diga, seguro que vas en esa dirección. Ya me conozco el chiste. Lo he oído muchas veces, te lo aseguro.

Evel se entretuvo sacando algo que se había enganchado en el forro del bolsillo de su cazadora. Al fin, con el llavero en la mano, respondió:

—Me lo imagino. Tranquila, es una oferta inofensiva. Cuando el metro está de obras, viajas como en una lata de sardinas y llevan de obras más de seis meses… ¿Vas para casa?

Abby seguía sin creérselo, así que tentó suerte.

—No. Voy a Old Brompton, cerca de la estación de South Kensington.

Él asintió.

—Entonces, te acerco. Voy en esa dirección.

Abby lo miró con la burla impresa en la cara. Todos siempre iban en la misma dirección. Él, sin embargo, se limitó a decirle mientras se alejaba:

—Espérame ahí, que enseguida vengo.

Y así fue. Cinco minutos después Evel volvió a aparecer en el campo visual de Abby. A bordo de una motaza que le puso los ojos como platos. Plateada con el tanque de gasolina atravesado por una banda central negra, del mismo color que los asientos, y los cromados relucientes.

—Una Triumph Thunderbird —comentó como si hablara consigo misma.

Le encantaba esa moto. En realidad, le encantaban las motos grandes, y de esta en particular, se había enamorado a primera vista. Había salido en un anuncio de perfumes por la televisión, hacía tiempo y luego, el novio de una clienta de la peluquería había venido a buscarla en una.

—Te voy a decir una cosa…

—Brian —le recordó él, divertido por la manera en que a ella le había cambiado la expresión de la cara. Habría preferido ser él el motivo de semejante deleite, pero ya que la moto era suya, también le valía.

—Eso. Gracias. Te voy a decir una cosa, Brian —continuó Abby—. De haber sabido que tenías una de estas, yo misma te habría pedido que me llevaras.

—Es bueno saberlo.

Evel le ofreció el casco que Abby se puso de inmediato. Como si lo hubiera hecho toda la vida, y como si no le importara que aquel tremendo artefacto le estropeara su peinado recién cepillado. A continuación se calzó la mochila a la espalda. Parecía hasta animada cuando añadió:

—Pero que conste que sigo sin creerme que vayas en esa dirección, ¿vale?

Él se tocó el hombro para indicarle que se apoyara en él para montar.

—Vale —replicó Evel—. Pero que conste que creo que das demasiadas cosas por sentado.

Ella le respondió con una mirada irónica que no requirió de explicaciones. Montó de paquete y se sujetó a la moto, no a él. Detrás del casco, una sonrisa divertida iluminó el rostro de Evel.

*****

Les tomó pocos minutos llegar a su destino. Evel se detuvo junto a la acera y subió el visor. Abby desmontó, se quitó el casco y se lo entregó con una ligera sonrisa.

—Gracias. Me ha gustado.

—¿Nunca habías montado antes?

—Sí, muchas veces. Tuve una cuando estaba en el instituto. Me encantan las motos. Pero esta es mi primera vez en una Thunderbird.

El sonido de su móvil interrumpió la conversación y ella se apresuró a sacarlo del bolsillo del vestido. Miró la pantallita como si no reconociera la llamada entrante y respondió.

—¿Sí?

El cambio en su expresión fue tan evidente que Evel frunció el ceño.

—¿Quién te ha dado mi número? —dijo. Aunque un segundo después se dio cuenta de que había sido una pregunta la mar de tonta. Era el socio de su jefa. No tenía más que coger su ficha para saberlo todo de ella. Evel la vio poner un gesto de disgusto—. Mira, ya te he dicho que no iba para casa. Tengo cosas que hacer. Y ahora voy a cortar porque llego tarde —titubeó un instante y añadió—: Oye, te agradezco lo del otro día… y tu amabilidad, pero preferiría que no me llamaras. Odio estar colgada del móvil, ¿sabes? Y solamente con las llamadas de mi familia lo tengo sonando todo el día. Nos vemos mañana.

Su expresión al colgar había cambiado tanto que la pregunta de Evel resultó casi obligada.

—¿Todo en orden?

Abby asintió y se disponía a decir algo cuando su móvil volvió a dar señales de vida. Evel la vio mirar la pantalla como si fuera un dragón a punto de abrir sus fauces para soltar una bocanada de fuego y tomó buena nota de a qué se refería la rubia cuando decía que odiaba «estar colgada del móvil».

Otra vez el socio de su jefa. En este caso, un mensaje que no pensaba molestarse en leer, pero que le permitió comprobar que tenía otros cinco sin abrir, que seguramente habría recibido cuando iba en la moto por eso no se había enterado. Todos eran de su familia; papá, mamá y tía Stella. Dios le diera paciencia.

—¿Seguro que todo está en orden? —insistió Evel cuando Abby volvió a mirarlo, tras guardar el móvil.

—Sí… —respondió, evitando la mirada masculina.

Su vida jamás había estado más «desordenada» que ahora. Era un desastre. Un completo desastre, al que la insistencia caballerosa del socio de su jefa estaba añadiendo un punto agobiante. Algo de lo que, por descontado, no pensaba hablar. Ni con el motero demonio ni con nadie.

—Gracias por el viaje… Me voy o van a empezar la clase sin mí —añadió, y ya se disponía a rodear la moto para cruzar cuando el semáforo se puso en rojo para los peatones.

Ambos lo notaron, Abby con cierto disgusto que no pudo ocultar y que Evel, además de encontrar divertido, pensaba aprovechar. Puso los intermitentes y volvió a mirarla.

—¿Clase de qué? —le preguntó.

—Body painting.

—¿Es parecido a lo de las caras pintadas?

Abby asintió.

—Es una de las especialidades. En mi curso aprendes a pintar el cuerpo entero.

—Suena interesante —muy interesante, en realidad. Así que al bomboncito le iba el arte…—. Y… ¿necesitas tener conocimientos previos o lo puede hacer cualquiera?

—Para este curso en concreto piden un nivel medio alto, pero hay otros que no piden gran cosa.

—O sea, que dibujas y pintas bien. ¿Te dedicas a eso?

Abby controló el estado del semáforo de un vistazo rápido y se cerró la chaquetilla en un gesto de frío.

—Bien, no. Me encanta y lo hago muy bien —vio que el motero hacía un gesto de «vaya». Sí, sonaba a poca modestia, pero era la verdad, y le daba igual lo que él pensara… Eso y su belleza física eran las dos únicas cosas que tenía claras y se agarraría a ellas como a un clavo ardiendo. Era todo lo que tenía aunque hasta el momento ninguna de ellas le hubiera servido de nada. Aquel pensamiento le trajo a la mente el trabajo mal pagado y doloroso al que se dedicaba, que en su momento, hacía mucho ya, le había concedido cierta independencia, y ahora, la hacía sentir frustrada, insatisfecha—. No me dedico a eso, no… Bueno, te dejo que sigas camino hacia tu destino. Seguro que está al otro lado de la ciudad, pero gracias de nuevo.

Él no lo tomó a guasa como Abby esperaba. Ni siquiera sonrió. Permaneció mirando cómo ella se apartaba el pelo que la brisa empujaba hacia su cara y lo ponía detrás de la oreja. Había dicho que todo estaba en orden, pero no era así. Su delgadez, su rostro demacrado, y lo gris que se había vuelto su mirada en un instante… No, algo le pasaba al bomboncito.

Al fin, con aquel tono tranquilo suyo, casi intrascendente, respondió:

—Estás dando las cosas por sentado, pero de nada.

Abby se apresuró a cruzar la avenida, ahora que el semáforo le estaba dando paso. Evel se entretuvo acomodando el casco auxiliar en el manillar de la moto. Lo hizo con más tranquilidad de lo que hacía todas las cosas habitualmente. De tanto en tanto controlaba con vistazos rápidos la evolución de Abby por Old Brompton. Quería ver dónde iba.

Al fin, la vio entrar con paso rápido en uno de los portales próximos a la esquina. Asintió. Ya sabía lo que quería saber; estudiaba en la Escuela de Arte Corporal de Jade Arrington. Esperó a que el semáforo le diera paso, y siguió su camino, pero no fue muy lejos.

Se detuvo cien metros más adelante y aparcó en el único hueco que acababa de quedar libre. Como le había dicho a Abby, llevarla le quedaba de camino. Mientras se dirigía a la conocida Galería de arte Sylvia Swynton, sacó el móvil e hizo una llamada.

*****

Su socio había aparecido a las tantas por el MidWay, el pub reconvertido en bar de moteros situado en Hounslow, camino del aeropuerto de Heathrow que regentaba con Evel. De modo que cuando Dakota al fin llegó a Richmond, aparte de pasado de hambre, estaba pasado de ansiedad por ver a su chica. Haber llegado tan tarde también reducía el rato que pasaban juntos porque aunque él no tenía ningún problema en ignorar las indirectas de la madre de Tess para que se marchara, con ella no sucedía lo mismo. Había tenido su propio apartamento durante los quince años que viviera en Boston y ahora que había regresado a su ciudad natal, a casa de sus padres, no quería incomodarlos. Razón de más para se fuera a vivir con él de una vez, pensó Dakota, pero al bollito le gustaba tomarse las cosas con calma y por el momento, seguía en la fase «pasamos juntos los fines de semana y si todo marcha bien, ya veremos». Para peor, el último fin de semana habían pasado mucho tiempo juntos pero no en el sentido carnal de la palabra, así que bien podía decir que la cosa, a ese nivel, estaba que ardía.

Al enterarse de que ni siquiera había cenado, Tess se había ofrecido a prepararle un tentempié que Dakota había aceptado de buen grado no porque tuviera hambre, que lo tenía, aunque no concretamente hambre de comida, sino porque eso les había dado la excusa perfecta para ponerse cómodos en la cocina y conversar tranquilos mientras los padres de Tess miraban la televisión en el salón.

Pero todo lo bueno se acababa siempre muy pronto y ya estaban en la calle otra vez, junto a la verja roja de los Gibb, agotando los últimos minutos juntos antes de que él se fuera a su piso, la buhardilla que había encima del MidWay, que él había convertido en su casa hacía varios meses.

Tess, que llevaba un elegante vestido color verde botella, de corte recto y sin mangas, se frotó los brazos en un gesto de frío del que Dakota, que ya no le quitaba los ojos de encima ni un segundo de los pocos que pasaban juntos, se dio cuenta al instante. Una sonrisa ladeada dominó su rostro anguloso.

—¿Tienes frío de verdad o es una indirecta para ver si te deslumbro con otro gesto galante?

Tess sentía frío de verdad. Aquel año, abril les estaba regalado un tiempo excepcionalmente templado y seco, soleado la mayor parte de los días, pero los hombres del tiempo que, en su opinión, rara vez acertaban, parecían haberlo hecho esta vez; habían anunciado un descenso drástico de las temperaturas, y estaban bajando. Y no había sido una indirecta, pero ya que él se lo estaba poniendo en bandeja de plata…

Lo miró con dulzura.

—¿Lo harías?

«No quieras saber lo que sería capaz de hacerte, bollito». Lo pensó pero no lo dijo. En cambio, Tess vio como su expresión se tornaba puro desafío mientras se quitaba la cazadora con movimientos deliberadamente sensuales.

—Suma y sigue —le susurró al oído cuando suavemente se la colocó sobre los hombros, casi sin rozarla—. Y pienso cobrármelo con intereses.

Hacía que sonara sexual, pero no era solamente algo sexual. Nunca había necesitado a nadie en toda su vida, excepto a ella y desde el minuto cero. Era una necesidad que no había dejado de crecer y cuanto más tenía de Tess, más necesitaba tener. Había aceptado pasar solo los fines de semanas juntos porque menos daba una piedra, sabiendo que al mismo tiempo que disfrutaba de tenerla dos días enteros, una parte de él ya estaría necesitando que fueran tres, y luego cuatro… Así había sido siempre; estaba enamorado hasta la médula y de Tess nunca tendría suficiente.

Hacía que sonara sexual porque le divertía provocarla. Y porque sabía que a una parte de ella le gustaba aunque a la otra se le subieran los colores, cosa que, dicho sea de paso, a él le encantaba. Tess bajó la vista. Ocultó tras una sonrisa suave lo incómoda que se sentía acerca del tema. Y como cada vez que ella lo hacía, Dakota buscó su mirada.

—¿Estás bien?

Tess habría sabido a qué se refería aunque él no le estuviera acariciando el vientre suavemente. Aunque no hubiera conseguido en un segundo que todo el vello se le erizara de puro deseo, de pura necesidad de tenerlo.

—No —susurró al tiempo que lo miraba con los ojos brillantes y las mejillas arreboladas. Su primera regla londinense había tardado meses en aparecer, y ahora, se estaba tomando con calma el momento de marcharse—. Todavía no estoy bien. Lo siento…

Él echó la cabeza hacia atrás y respiró a todo pulmón. Había refrescado, Tess tenía razón. A ver si el aire frío le bajaba un poco las revoluciones, pensó, y tuvo que sonreír por la tamaña memez que acababa de pasarle por el coco. Al ver la expresión divertida que su chica tenía en la cara, meneó la cabeza.

—Me voy a dar un festín de ti el finde que viene, bollito —murmuró en un tono que dejó bien claro que ya estaba disfrutando con solo pensar en lo que lo disfrutaría entonces—. A la playa la vas a ver desde mi cama.

El rostro de Tess también se iluminó en una sonrisa solo con recordar que, efectivamente, el próximo fin de semana, y ya que el lunes sería feriado bancario, habían planeado hacer algo que deseaban hacía tiempo: tomarse una pequeñas vacaciones en la playa y realizar el viaje en Princesa, la llamativa Harley Davidson roja de la que era propietario. Tenía tantas ganas de pasear con Scott, de compartir tiempo con él, de volver a visitar lugares entrañables de su infancia acompañada por el hombre que amaba…

Y también tenía tantas ganas de él… La pasión que destilaban sus pensamientos, los pensamientos de los dos, pronto se mostraron sin ambages en el rostro, en el lenguaje corporal. Dakota dio un paso hacia ella. Tess elevó la barbilla para que sus miradas continuaran en contacto, pero le tocaba mover a ella, y lo hizo.

—¿Sabes una cosa? —le dijo en un susurro que hizo a Dakota vibrar de la cabeza a los pies. Él permaneció en silencio, comiéndosela con los ojos—. Me muero porque te des un festín de mí…

Dakota soltó el aire en un suspiro lleno de deseo que envolvió a Tess en un abrazo de fuego. La tomó por la nuca y sin mediar palabra, se adueñó de su boca en un beso incendiario.

*****

Estaba más que animada. Estaba exultante. ¡Qué bien lo había pasado en clase! Abby sonrió al pensar que durante un buen rato se había vuelto a sentir como una niña al embadurnar el rostro de sus compañeros de curso y dejar que hicieran otro tanto con el suyo. La propuesta de la profesora había sido una forma de romper el hielo el primer día de clase, que a Abby había vuelto a confirmarle que con un pincel en la mano se sentía en su salsa. Daba igual de qué estuviera hecho el lienzo. Entre semana, por restricciones de tiempo, durante las clases prácticas estudiarían la técnica pintando rostros o manos, bien de modelos, bien de los propios compañeros de curso. El banquete se lo darían durante las extensas clases de los sábados cuando cada estudiante contaría con un modelo real para pintarlo de cuerpo entero.

Las dos horas se le habían pasado volando. Abby avanzaba con paso ágil, dejando rápidamente atrás las seis calles que separaban su casa de la boca del metro. Se sentía tan bien que ni siquiera tenía hambre. Llevaba más de doce horas levantada y muchas de ellas las había pasado de pie, pero la ilusión de sentirse a gusto por primera vez en meses, superaba con creces la pesadez de sus cansadas piernas de peluquera. Aunque no tuviera hambre, pensó, se prepararía un sándwich o algo rápido. Si seguía perdiendo peso, no tendría qué ponerse para ir a trabajar.

Dobló por Old Elm y entonces, paró en seco y se ocultó en el rellano de la casa más próxima.

Asomó ligeramente la cabeza y mantuvo su mirada en la escena que se desarrollaba frente a la puerta del jardín de su casa donde Dakota y Tess se dejaban llevar por otro de sus arrebatos de pasión. Porque decir que él la estaba besando era quedarse muy corto. Aquello no era un beso, era un asalto sexual en toda regla. Y si volver a presenciar otra de sus escenas tórridas era malo, ver que su hermana llevaba la cazadora de pinchos del motero sobre los hombros colmó el vaso. El viernes le había abierto la puerta del coche, ahora le cedía la cazadora a su dama para que no sintiera frío. Cuanto más lo miraba, más increíble le resultaba reconocer al motero macarra en su versión más melosa, ¿qué sería lo próximo que le tocaría presenciar?

Abby volvió a resguardarse en la oscuridad que proporcionaba el zaguán. Ni siquiera se había dado cuenta de en qué momento había empezado a llorar hasta que sintió las lágrimas descolgándose por su barbilla y colándosele por el escote. Solo era consciente de que el corazón había trepado hasta su garganta y allí, latía de forma desaforada.

¿Hasta cuándo? ¿En qué momento verlos juntos dejaría de ser como si le hundieran un cuchillo en las entrañas? Dios. Estaba tan harta de llorar, de desear irse al fin del mundo con tal de no ver cómo el único hombre que le había interesado en la vida, se deshacía en atenciones con su propia hermana.

Abby inspiró profundamente varias veces, intentando recuperarse. Al fin, con las manos crispadas, sacó el móvil y marcó una memoria. Mientras esperaba que atendieran, se secó los ojos con el dorso de la mano, y cuando lo hicieron, se adelantó a su interlocutora:

—Amy, soy yo. ¿Te importa si duermo en tu casa esta noche?

*****

Tras despedirse de Dakota, Tess volvió a entrar en la casa. Pensaba ir directo a su habitación, a ponerse ropa más cómoda y luego bajar y pasar un rato con sus padres en el salón, pero desde allí le llegaron voces. La de su padre sonaba preocupada, y la de su madre, llorosa. Justo en aquel momento, vio a su madre atravesar el corredor y entrar en el baño. Estaba llorando. ¿Qué habría sucedido?

Se detuvo en la puerta del salón y miro a Richard Gibb, que sentado en el sofá, con la cabeza gacha ni siquiera se había apercibido de su presencia.

—¿Qué le sucede a mamá?

El padre de Tess alzó la vista y esbozó una ligera sonrisa.

—Es Abby. Ha llamado para decir que no vendrá a dormir. Ya casi no la vemos y si ahora ni siquiera viene a dormir… Tu madre está muy preocupada y la verdad es que yo también.

Tess avanzó hasta donde estaba él, y tomó asiento a su lado.

—¿Sabemos, al menos, dónde dormirá?

—En casa de Amy, ha dicho, pero vete tú a saber.

—Bueno, ya es mayor. A su edad, yo también salía muy a menudo —dijo la editora, en un intento de tranquilizarlo.

—A su edad, tú tenías tu propia casa y eras una persona independiente, Tess. —Richard apartó la vista y exhaló un suspiro angustiado—. El viernes, después de que tú y Dakota os marcharais también llamó para avisar que se quedaría a dormir en casa de Amy, pero al día siguiente cuando regresó tenía un aspecto terrible. Amelia dijo que la ropa que puso para lavar estaba toda vomitada. Las manchas no estaban, las había lavado a mano, pero el olor había impregnado todo el cesto de la ropa. Obviamente, bebió de más.

—Pasarse un poco con la bebida de vez en cuando también es algo normal a su edad, papá.

Especialmente, si no estás acostumbrado a beber y Abby no lo está.

Este segundo intento de tranquilizar a su padre tampoco funcionó.

—Intenta convencer a tu madre de eso, y si lo consigues, te doy un premio. —Richard respiró hondo—. Algo le sucede, Tess. Siempre ha sido una niña hogareña y ahora casi no para en casa.

Además ¿has visto lo delgada y ojerosa que está? ¿Qué es lo que ha sucedido para que una persona alegre y familiar como Abby, de pronto, ni siquiera quiera hablar con nosotros? Si la llamamos, se enfada. Si le enviamos mensajes, no los responde… Y luego, ¿a qué esa nueva moda de dormir en casa ajena? Algo le sucede. ¿Pero cómo vamos ayudarla si no confía en nosotros? A tu madre la desespera pensar que quizás esté en malas compañías, que le hagan daño. Y a mí también. Ya no sé qué pensar.

Todo aquello estaba tomando por sorpresa a Tess. Abigail había dejado de dirigirle la palabra en el momento en que se había enterado de que la «madurita» que se rumoreaba que salía con Dakota, era ella. De eso, hacía ya seis meses. Por otro lado, Tess pasaba poco tiempo en casa. Desde que había empezado a trabajar en la Editorial Harper Collins, su jornada era de cuarenta horas y casi nunca coincidía con su hermana. Pero, sin duda, todos los datos que acababa de recibir de su padre confirmaban que, a pesar de sus vanos intentos de tranquilizarlo, algo sucedía. De modo que ahora ella también empezaba a estar preocupada por Abby. Muy preocupada.

*****

Hacía más de una hora que Abby había llegado al diminuto piso de su amiga Amy, y seguía en la minicocina, tomando café y soportando el interrogatorio a que la estaba sometiendo la dueña de casa, una rubia platino de melena muy corta, desflecada y de flequillo desigual, con la que compartía edad, estatura y varios años de buena amistad.

Situado en el multiétnico distrito de Brixton, al sur de Londres, y con una pequeña ventana como único contacto con el exterior, aquel apartamento semi-ruinoso constituía el pasaporte a la libertad para la antigua amiga de instituto de la pequeña de los Gibb. La malísima relación que siempre había mantenido con su familia había culminado con una discusión épica el último otoño, que la había puesto de patitas en la calle. Amy decía que había sido lo mejor que le había pasado en la vida, pero Abby no estaba tan segura de que fuera así. El apartamento se llevaba la mitad de su salario de dependienta en una tienda de moda, y la dejaba sola en un edificio en el que lo único que resonaban eran lenguas foráneas. Ella misma, que no se consideraba una mujer aprensiva, había recorrido en el aire las siete oscuras calles que conducían a la casa de su amiga.

Pero Amy siempre había sido buena compañía, y aquella noche en particular, Abby agradecía poder estar con alguien que estaba claramente de su parte, y lo bastante lejos de Richmond, a salvo de escenas románticas que le rompieran el corazón y le recordaran cuánta mala suerte tenía en amores.

—No pienso dejarte dormir hasta que te acabes el sándwich, nena, así que tú verás… Estás transparente. ¿Cuántos kilos has perdido?

Casi nueve, pero a Abby no le apetecía hablar del tema. Solo quería echarse en la cama y cerrar los ojos. Acabar aquel día de una vez.

—No es para tanto. ¿Me pones un poco más de café?

Amy se estiró hasta la mesada donde estaba la cafetera, cogió la jarra y añadió un chorrito a la taza de su amiga.

—Un poco, nada más, que sino no vas a pegar ojo… Oye, ¿y qué tal el curso?

El rostro de Abby recobró parte de la lozanía de otros tiempos, anticipando una respuesta positiva.

—Genial. Fueron solo dos horas, pero me quedé como nueva… Hacía tanto tiempo que no me pasaba algo así… Años, diría yo… Fue increíble. Apasionante. El tiempo se me pasó volando… Me olvidé del cansancio, de los disgustos… ¡de Dakota! —Entonces, su rostro se ensombreció de manera evidente—. Hasta que llegué a la esquina de casa y los vi… Y adiós, felicidad.

Amy tomó la mano de su amiga por encima de la mesa y la apretó afectuosa.

—¿Por eso me llamaste?

Abby asintió. La angustia había regresado a ella con el solo recuerdo.

—Por eso y un poco por todo… Mi familia no deja de llamarme mil veces por día… Y no dejan de repetirme las mismas estupideces… —Meneó la cabeza, disgustada—. Es como si hablaran con una niña pequeña… Ya sé que tengo que pasar página. Ya sé que Dakota está loco por mi hermana, y no por mí. ¿Esa es su forma de consolarme? ¿Decirme una y otra vez lo que yo ya sé? De verdad que me ponen de mal humor. Parece como si ya no recordaran a qué sabe el desamor, cómo es que alguien te rompa el corazón…

—Es que ya no se acuerdan. Los mayores son muy desmemoriados, nena. Pasa de ellos. Es lo mejor que puedes hacer.

—Es más que pérdida de memoria, Amy. Es que nunca jamás me han tomado en serio. Soy la pequeña Abby, la hermosura de la casa que solo se preocupa de gastarse el sueldo en vestir a la moda y salir de juerga con sus amigos. ¿Qué problemas puede tener la muñequita?

Su amiga esbozó una sonrisa comprensiva que portaba más que comprensión.

—No están tan mal encaminados, nena. Eso tienes que admitirlo. A mí me parece perfecto lo que hagas con tu vida, ya lo sabes, pero con un ejemplar como tu hermanita en casa, ¿qué esperas? ¿Que tu familia te mire con buenos ojos? Eso es esperar un imposible…

Abby iba a responder que aunque fuera peluquera y no tuviera metas tan grandiosas como Tess, también era de carne y hueso y cuando la herían, sangraba. Igual que todo el mundo. Pero en aquel momento su móvil empezó a sonar. ¿Quién podía ser a esas horas?

Lo tomó como si tuviera miedo de que pudiera explotar, y al reconocer el número que parpadeaba en la pantalla, no pudo evitar soltar un bufido. Dejó que el aparato siguiera sonando sin atenderlo. Diez timbrazos más tarde volvió a reinar el silencio.

—¿Tus padres? —quiso saber Amy.

Abby negó con la cabeza.

—Un tío plasta que parece que no habla mi idioma. Más temprano le dije que odio que me estén llamando al móvil, y es como si se lo hubiera dicho a otro.

—No haberle dado el número, monina.

—No se lo he dado —replicó Abby, molesta.

Amy la miró extrañada. Entonces, el móvil volvió a sonar y la escena volvió a repetirse. O casi. Por el quinto timbrazo, Amy manoteó el aparato haciendo caso omiso de los dos «¡no atiendas!» que exclamó su amiga, y se adelantó a la jugada.

—¿Quién es?

Notó que titubeaban del otro lado de la onda. Al fin, sonó una voz masculina.

—¿Está Abby?

—Pues no se puede poner. ¿Quién es? —respondió la joven, malhumorada.

—Nada. No tiene importancia. Adiós.

A Amy solo le hizo falta resoplar para parecer un toro a punto de embestir. Aquel hombre le había dado muy mala espina y eso que apenas había dicho nada. Volvió a dejar el aparato sobre la mesa y miró directamente a su amiga.

—¿Quién es este tipo?

—Un tío plasta. Ya te lo he dicho.

Se dedicó a su sándwich para quitarse de la línea de fuego. Además, estaba molida. Necesitaba dormir, y ya era bastante tarde. Pero su amiga no estaba dispuesta a pasar el tema por alto.

—¿Quién es? —insistió.

Abby soltó un bufido. Uno largo y ruidoso, con el que intentó disuadir a Amy de continuar con el tema, pero ella no se inmutó. Continuó mirándola, exigiendo una respuesta.

—Técnicamente es mi jefe —empezó a explicar Abby, dándose por vencida—. Se asoció con Sally, la dueña de la peluquería donde trabajo. Hace cosa de un mes.

Amy abrió la boca de pura consternación.

—¿Te está acosando? —preguntó en cuanto pudo articular una palabra.

—¡Claro que no! ¿Pero… qué dices? Es un pesado, nada más.

—Has dicho que el móvil no se lo has dado tú… y te llama… ¿cuántas veces te ha llamado?

Abby intentó restarle importancia. No quería pensar en el número de llamadas que había recibido aquel día. Porque si Charles estaba resultando un plasta, Ivan lo era mucho más y esa palabra plasta-ya le sonaba bastante mal…

—No te preocupes, Amy. Te aseguro que él es el menor de mis problemas. Además, estoy acostumbrada. Todos son como moscardones; pesadísimos —explicó.

Y no añadió lo que en aquel momento le cruzó la mente; «todos menos Dakota, que jamás de los jamases me ha llamado». Pero Amy no tragó. Tomó el aparato y comprobó la llamadas recibidas. Con la preocupación pintada en la cara, miró a su amiga.

—Por amor de Dios, Abby… ¡tienes seis llamadas suyas!

¿Tantas? Cuando llevaba el móvil en la mochila no se enteraba si sonaba. Eran muchas. Especialmente cuando ella le había dejado claro que odiaba que la llamaran. Pero de Ivan tenía muchas más. Hacía tiempo que había perdido la cuenta, y también le había dicho que la dejara en paz. ¿La estaba acosando? Dios, no quería pensar siquiera en esa posibilidad. Era demasiado. Todo era demasiado…

—En serio, no te preocupes —dijo cuando ya se estaba poniendo de pie—. Se lo diré más claro mañana. Además, voy a dejar el trabajo. Necesito cambiar de aires, hacer algo diferente… Y ahora me voy a acostar. Estoy muerta. No doy más.

Amy la rodeó en un abrazo afectivo y le besó la frente.

—Vale, nena. Échate, que yo en un rato voy. Tengo que planchar lo que me voy a poner mañana.

El armario es tan pequeño que no merece la pena guardar las cosas planchadas… Y que conste que es la única desventaja que le encuentro a mi pequeño palacio de cristal.

Abby tuvo que sonreír. Aquella covacha se venía abajo de vieja. Pero no pensaba ser tan cruel con la única persona que siempre, independientemente de las circunstancias y sin excepciones, había jugado en su equipo.

Durante un buen rato oyó los pasos de Amy en la otra habitación. A pesar de estar molida, no conseguía conciliar el sueño. Su mente no dejaba de dar vueltas a los mismos asuntos, una y otra vez, y tenía la sensación de que a medida que pasaba el tiempo, las cosas empeoraban en vez de mejorar.

Ahora ya no solo evitaba las comidas familiares, era la segunda noche en cuatro días que no se acostaba en su propia cama. Suponiendo que consiguiera cerrar los ojos y dormir, ¿qué le esperaba al despertar?

Otro día de mierda cortando pelos, poniendo mechas y esquivando al nuevo socio de su jefa. Si la sensación de hartazgo que la embargaba fuera un barbitúrico, dormiría el sueño de los difuntos por toda la eternidad.

«Y quizás», pensó, «no fuera una mala idea después de todo».

3

El día no había empezado bien para Abby. Se había quedado dormida bien entrada la madrugada y al despertar, le había tomado un buen rato encontrar en el armario de su amiga algo que ponerse.

Amy ya gastaba una talla más antes de que Abby perdiera ocho kilos. Al fin, acabó escogiendo lo más simple; una camiseta, unos vaqueros de corte ancho, de esos llenos de bolsillos, y un cinturón bien prieto que le impidiera perderlos por el camino. De todas formas, no tendría que llevarlos mucho rato ya que como la mayoría de las peluquerías, Sally también quería a sus chicas uniformadas, y aunque el coqueto uniforme escogido no fuera especialmente de su agrado, al menos, era de su talla.

Tampoco había tenido tiempo más que para tomarse un café bebido, de modo que a su estado de ánimo gris se sumaba una sensación de sentirse destemplada, débil, que el frío de aquella mañana de finales de abril se ocupó de aumentar. En apenas unas horas, las temperaturas habían descendido más de diez grados y Abby agradeció el maxi cárdigan negro que su amiga le había obligado a ponerse.

Las primeras dos horas de trabajo habían sido tranquilas; pocas clientas y ningún plasta a la vista.

Pero sobre las once había llegado el socio capitalista de «Sally & Co», malhumorado como de costumbre. Con Abby, más. Desde el largo mostrador de la caja, donde sustituía a Sally que ponía unas extensiones a una clienta que las quería iguales a las que la peluquera lucía, le echaba unas miradas que eran como cuchillos. Abby podía verlo por el espejo mientras peinaba a su clienta. Había conseguido esquivar varias cuchilladas pero era cuestión de tiempo que la abordara y le dijera algo.

Ninguna de sus compañeras se había librado, y si ella había conseguido hacerlo hasta el momento, su suerte estaba a punto de acabar. Abby lo sabía. Tan bien como sabía que no iba a tolerarlo.

Y fue media hora más tarde, cuando aquel día frío y desapacible que no había empezado bien para Abby, empeoró.

Sally había acabado con las extensiones y estaba de vuelta en su puesto habitual; la caja. Charles estaba junto a ella, revisando los albaranes de los proveedores, y la nueva clienta de Abby acababa de escoger el color del tinte que se daría en el cabello.

Una compañera estaba en el cuarto de los tintes, preparando una mezcla. Abby se puso a conversar con ella mientras buscaba sus propios productos. Fue la típica conversación banal, que Abby solo atendió con la mitad del cerebro; su otra mitad se estaba preparando para lo que vendría a continuación, tan pronto su compañera de trabajo volviera al salón y Charles hiciera acto de presencia.

No supo cuánto tiempo llevaba allí, obstruyendo la única vía de acceso con su voluminoso cuerpo, cuando al fin oyó su voz.

—Dijiste que te encontrabas mal y por eso te llevé a tu casa, pero no debías estar tan mal si te fuiste de juerga, ¿no?

Los grandes ojos grises de Abby se clavaron en el cincuentón cruzado de brazos que por lo visto se había creído que era su padre y podía pedirle explicaciones. Además, ¿cómo se había enterado?

—¿Y desde cuándo eso es de tu incumbencia? Te agradecí que te ofrecieras a llevarme y acepté porque insististe. Te lo sigo agradeciendo, pero no te pases. Además, si tienes algo que decirme del trabajo, pues me lo dices y sigo con lo mío. Que estés aquí conmigo no me gusta, y mucho menos me gusta lo que estás diciendo. Así que, por favor, vuelve al salón.

—Claro que me incumbe —espetó él, dando un paso hacia ella—. Soy tu jefe y te largaste cuando todavía quedaban clientas por atender. A mí tampoco me gusta tu tono ni lo que estás insinuando, así que baja los humos.

Abby tuvo la impresión de que las paredes del pequeño cuarto de los tintes se estrechaban en torno a ella, que se acercaban y alejaban al ritmo de los frenéticos latidos de su corazón. Empezaba a faltarle el aire. Empezaba a sentirse como un león enjaulado.

—Tú no eres mi jefe, eres el socio de Sally. Y si no te gusta mi tono, lo lamento. Es el que reservo para los pesados. Déjame en paz, y así ni tú tendrás que molestarte por mi tono, ni yo porque me llames mil veces a pesar de haberte dicho bien claro que odio-estar-colgada-del móvil.

Había alzado la voz sin darse cuenta, de puro enfado. Y en el salón, peluqueras y clientas hacían que seguían con sus conversaciones de peluquería, pero todos tenían las orejas pegadas a lo que sucedía pocos metros más allá, en el pequeño cuarto donde se guardaban los productos para dar color al cabello. No lograban entender todo lo que se decía, pero sí captaban que había una discusión. Y como sucesos como aquel eran habituales desde que Charles llegara a la peluquería e implementara su política de máximo ahorro, simplemente pensaron que aquella vez el rapapolvo le había tocado a Abby.

El hombre meneó la cabeza. Él, cuyo malhumor era habitual y ampliamente conocido por todos los allí presentes, empezaba a estar realmente enfadado. Llevaba un corte como el que usaban las fuerzas especiales del ejército y el pelo de la parte superior de la cabeza que estaba cortado a modo de cepillo parecía haberse puesto más de punta aún, a juego con su creciente cabreo.

—¡Te llamé porque estaba preocupado por ti, ¿y así es como tú me lo agradeces?! —El suspiro que soltó sonó a bufido, pero pronto hizo una pausa al comprender que enfadándose con ella no conseguiría llevársela a su terreno. Además, estaba claro que no se dejaba amedrentar por su carácter, como las demás—. Disculpa… Tienes razón. No tengo derecho a pedirte explicaciones, ni quiero que me las des… Estaba preocupado y al ver que no me atendías se me fue la cabeza… ¿Por qué no hacemos las paces?

Sus palabras, el súbito cambio de actitud, aquel tono insoportablemente meloso que había empleado… Solo eso fue suficiente para que a Abby se le encendieran todas las alarmas. Pero hubo más.

Él dio otro paso hacia ella. Estaba tan cerca que Abby pudo identificar su marca de aftershave, y se le contrajo el estómago. Volvieron las náuseas, aquel regusto amargo en la boca, y la sensación de sentirse acorralada que le puso el corazón a la carrera y todo su ser, en posición de combate.

Percibió el peligro, como un manto helado que le congeló el alma y al mismo tiempo, la impulsó a la acción.

—¡Apártate de mí! —gritó a voz en cuello al tiempo que se lo quitaba de encima de un soberbio empujón.

Acto seguido, manoteó sus cosas del perchero y abandonó la pequeña habitación saltando por encima de él, a quien el empujón había hecho trastabillar y acabó dando con sus huesos en el suelo.

La primera reacción de Parrish fue reptar dentro del cuarto de tintes, fuera de la vista de la clientela, y esperar allí a que la tormenta amainara.

Abby, en cambio, salió taladrando el piso con sus tacones y se detuvo brevemente junto a Sally que, alarmada por las voces, había abandonado la caja y se dirigía hacia el fondo del local.

—Hasta aquí hemos llegado. Lo siento por ti, Sally, pero me largo. Búscate a otra.

La voluminosa mujer se apresuró todo lo que pudo detrás de Abby, intentando detenerla, pero ella siguió andando, de modo que acabaron hablando en plena calle, a cincuenta metros de la peluquería, cuando Sally consiguió al fin que Abby atendiera a razones.

—Cielo, por favor, cálmate y escúchame —rogó la dueña de la peluquería, apartándose una rasta que con la carrera se había enganchado en una de las pinzas decorativas del peinado, atravesándole el rostro.

—Mira, Sally, necesitas su dinero y yo lo entiendo, pero no lo aguanto más. Desde que está él, trabajar aquí ha sido un disgusto tras otro. Y no soy yo sola la que lo piensa; el resto de las chicas opinan igual.

Sally la tomó suavemente por los antebrazos.

—Ay, Abby… no permitas que su carácter interfiera en tu trabajo… Sabes que te tengo muchísimo cariño y que en cuanto pueda subirte el sueldo, lo voy a hacer.

—No es cuestión de dinero. Si fuera por eso me habría ido el año pasado, cuando nos congelaste el sueldo… No es por eso. Tengo problemas personales y saber que me tocará lidiar con él cada mañana… —Abby se pasó una mano por la frente como si se estuviera secando un sudor imaginario—. Mira, de verdad, que me supera.

—Si es por Charles, piensa que en un par de semanas se hará cargo del centro de estética de Piccadilly y no vendrá por aquí… Vamos, Abby, solo dos semanas más y ya no te acordarás de él…

Abby negó con la cabeza. Le daba pena dejar a su jefa de aquella manera, pero esa necesidad de dar carpetazo y empezar de cero que sentía desde hacía varias semanas acababa de explotarle en la cara con aroma a loción para después de afeitar. No tenía la menor idea de lo que haría a continuación, pero de momento, ya no seguiría trabajando en la peluquería.

—No, Sally, me voy. Ya está decidido.

La mujer la miró con tristeza pero al final, asintió.

—Está bien. Te prepararé la cuenta y te aviso cuándo puedes venir, ¿de acuerdo? Ya sabes que siempre serás bienvenida en mi peluquería… Te lo digo en serio, ¿eh?

Abby rodeó a Sally con sus brazos. Debería sentirse apenada por dejarla, por acabar así un capítulo de su vida… Después de todo, habían estado juntas más de ocho años. Sin embargo, y a pesar de la preocupación de no saber cuál sería el siguiente paso, se sentía extrañamente… ¿bien? Liberada.

—Sí, lo sé y te lo agradezco muchísimo.

Las dos mujeres se despidieron y tras ponerse el abrigo, Abby reanudó la marcha. Su reacción había sido tan intempestiva que apenas había cogido sus cosas y salido a la calle, donde el termómetro marcaba dos grados sobre cero, con la elegante chaquetilla de mangas cortas del uniforme.

Aquel día, que no había empezado bien para Abby, acababa de empeorar drásticamente. No tenía un hombre que la amara, ni una familia que la apoyara, y ahora, tampoco un trabajo.

*****

Tras despedirse de Sally y cambiar el uniforme por su ropa de calle, Abby puso rumbo a St.

James Park. Hacía siglos que no paseaba por allí y justo había elegido el día más helado de aquel abril inusualmente templado para rencontrarse con los recuerdos de su pasado. Mientras andaba, el móvil había sonado en tres ocasiones; dos eran de Charles y una de su madre. No atendió ninguna. En cambio, lo silenció y volvió a guardarlo, esta vez en el bolso. Necesitaba desconectar, perderse entre los turistas que recorrían la zona con su cámara de fotos dispuesta para captar el recuerdo de turno.

Pasar desapercibida.

A los catorce encontraba excitante la idea de hacer pellas en el colegio y pasar la mañana en el parque con sus compañeras, conocer a chicos de otras nacionalidades, conversar con ellos. Hacerse fotos, fantasear con presumir de novio italiano o alemán con sus amigas. Todo era tan diferente entonces… La vida era una caja llena de sorpresas, un mundo de posibilidades a cual más interesante.

Once años más tarde, no solo no tenía un novio italiano, o inglés, para el caso, por no tener, no tenía ni siquiera un trabajo. Todo su mundo se desmoronaba, la magia de vivir se había evaporado y solo quedaba miedo e incertidumbre.

Lo bueno del subidón de adrenalina era que bajo sus efectos no había lugar para consideraciones ni conveniencias; actuabas y ya. Pero cuando todo volvía a su ser… Abby tragó saliva una vez, dos.

¿Qué iba a hacer ahora? La angustia subía por su garganta en oleadas, nublándole la visión. Se sentó en un banco, soltó a un lado los trastos que llevaba horas cargando y se rindió a la evidencia; estaba en el fondo del pozo y no tenía la menor idea de cómo salir de él.

Lloró dando riendo suelta a su rabia. Lloró con congoja sin importarle ni dónde estaba ni si la gente la miraba. Lloró por desamor, por sentirse traicionada por su hermana, por hartazgo y por fracaso. Y como no podía parar de alimentar el ciclo de auto-lamentaciones, lloró porque se sentía enferma y fea, porque le dolían los pies y porque, jodido clima londinense, acababa de ponerse a llover. ¿Por qué tenía que llover? ¿Acaso no era bastante castigo haberse quedado sin trabajo?

Abby corrió a buscar refugio bajo un frondoso árbol y continuó lamiéndose las heridas a cubierto de la lluvia. Le tomó un buen rato vaciar sus reservas de lágrimas pero cuando al fin lo hizo, se sintió mejor. Para entonces, había dejado de llover y reanudó el paseo mientras reflexionaba sobre el tema.

La verdad era que hacía tiempo que su trabajo en la peluquería le pesaba. Se había dado cuenta cuando empezó a ser consciente de que le dolían las piernas, de que apenas dos horas después de comenzar el turno solo podía pensar en acabar para poder marcharse, cuando las novedades de temporada dejaron de suponer un desafío… Cuando la sensación de estar malgastado su vida no la abandonaba ni siquiera al disfrutar de los pequeños caprichos que se daba con el dinero ganado cortando pelos y poniendo extensiones.

Charles Parrish había enrarecido el ambiente distendido y jovial que siempre había caracterizado a «Sally & Co», era cierto. Tan cierto como que su agobiante interés le había colmado la paciencia.

Sin embargo, y aunque lo hubiera usado como excusa ante Sally, en su interior sabía perfectamente que Charles no era la única razón. Abby estaba acostumbrada a esa clase de agobios. Era algo que la había acompañado desde la adolescencia. La insistencia de Charles era pesada pero inofensiva. Tras su apariencia bravucona había un hombre consciente de que se hacía viejo y de que estaba solo. No dudaba de que su interés, en última instancia, también era sexual, pero en el fondo lo que de verdad necesitaba era hablar, que le escucharan, que lo hicieran sentir un poco menos solo. No, Charles no había sido la única razón de que hubiera puesto fin a su relación laboral con Sally Reynolds después de ocho largos años.

Abby buscó en su bolso un pañuelo de papel y se secó las mejillas. Respiró hondo. El aire frío y húmedo pareció infundirle energía.

Estaba claro que aquel no era el mejor de los momentos para despedirse de un empleo, así por las buenas y en plena crisis económica, pero se le antojó que tampoco era tan dramático. Tenía unos ahorrillos que, aunque mermados por la carísima matrícula del curso de body painting, le permitirían un pequeño margen de tiempo mientras decidía qué hacer. Eso sí, pensó, nada de ir de tiendas, ni al cine ni quedar a comer fuera con Amy, pero se las arreglaría. Le preocupaban más las cuatrocientas libras que por propia iniciativa aportaba mensualmente en casa desde hacía unos años. Si las cosas se le ponían difíciles laboralmente hablando y no podía seguir colaborando en los gastos, tendría que dar explicaciones y solo de pensarlo se angustiaba.

Abby volvió a inspirar profundamente. Fijó su vista en una pareja de patos que se habían acercado al borde del estanque. Picoteaban trocitos de pan que los turistas arrojaban para atraerlos y poder retratarlos más de cerca. La situación no era tan dramática, se dijo. El cielo empezaba a asomar entre los nubarrones y tenía el resto del día para hacer lo que le diera la gana. A las siete y media, cuando empezara la clase, volvería a fundirse con las pinturas y entraría de lleno en otra dimensión.

En el peor de los casos, decidió, si dentro de una semana el panorama continuaba como ahora, siempre podía consultar en Internet las ofertas de trabajo que pidieran oficiales de peluquería.

*****

El teléfono estaba sonando cuando Tess entró en la casa. Se apresuró a dejar el paraguas y se dirigió hacia el salón sin siquiera quitarse el abrigo. Le extrañó no encontrar a su padre allí viendo la televisión como todos los días. La casa estaba silenciosa, de modo que tampoco su madre estaba en la cocina, preparando la cena. Ya eran más de las seis así que aquel día cenarían más tarde.

Sacó el aparato portátil de su soporte y atendió, pero nadie respondió. Suponiendo que se trataría de una llamada equivocada, volvió a dejar el teléfono en su receptor y regresó sobre sus pasos, quitándose el abrigo. Lo estaba guardando en el armario que había en el pasillo de la entrada, que desde su regreso a Londres Richard Gibb había habilitado como guardarropas oficial, cuando volvió a sonar.

Tess regresó al salón. Tampoco esta vez obtuvo respuesta. Permaneció a la escucha unos instantes. No estaba segura, pero tenía la impresión de que había alguien del otro lado de la onda.

Pensó que era extraño, pero tras repetir el saludo dos veces sin hallar réplica decidió colgar.

Se dirigió a su habitación, en la planta alta, pensando que ya que tenía un rato libre hasta que regresaran sus padres, lo emplearía en darse una ducha bien caliente. A ver si se templaba un poco, que se había pasado el día helada gracias a la drástica bajada de las temperaturas en un mes durante el cual habían sido casi veraniegas.

Resuelto el asunto más inmediato, y mientras preparaba la ropa que se pondría después de ducharse, la mente de Tess volvió al tema que más le interesaba de todos; su novio. Aquel día habían hablado varias veces, pero se habían visto muy poco; un rato por la mañana temprano cuando Dakota fue a buscarla para llevarla a la editorial, y otro pequeñísimo al mediodía, una pausa de apenas veinte minutos para tomar un tentempié que, al contrario de lo que sucedía cuando era editora en Boston, Tess solía utilizar para salir de la oficina y dar un paseo corto por los alrededores. En esta ocasión, lo había hecho estupendamente acompañada por un apuesto motero de larga cabellera rubia al que ya no le preocupaba que sus congéneres miraran tanto.

La razón de tanta atención no era ella, ni la diferencia de edad que separaba a la pareja que en Europa, y a pesar de lo que opinaran las mujeres Baldini, léase, su madre y las hermanas de esta, pesaba mucho menos que en Estados Unidos. Nada de eso. Lo miraban a él. Scott era alto, atractivo y muy llamativo con su cazadora de pinchos y sus botas con media docena de hebillas a lo largo de la caña, haciendo las veces de cierre. Verlo llegar a bordo de su Princesa era todo un espectáculo del que Tess, con el tiempo, había aprendido a disfrutar cada vez más. Ahora que sabía que él era suyo, suyo en el más amplio sentido de la palabra, experimentaba un extraño placer viendo cómo el interés de todas las mujeres que hubiera en aquel momento por la zona se centraba en él cuando se apeaba de la moto y tras quitarse el casco, liberaba su cabello del cuello de la cazadora… Luego, se dirigía hacia ella que normalmente estaba en modo abducción total, incapaz de quitarle los ojos de encima, la rodeaba con sus brazos y le daba uno de aquellos besos imposibles…

El sonido del teléfono sorprendió a Tess con una sonrisa enamorada en el rostro. Se estiró sobre la cama para alcanzar el supletorio de su mesilla de noche y atendió. Esta vez sí que obtuvo respuesta.

—Buenas tardes, señora Gibb. ¿Cómo está? Soy Sally Reynolds.

A Tess le sonaba el nombre de pila, así se llamaba la dueña de la peluquería donde trabajaba Abby, pero desconocía el apellido.

—No, mi madre no está en estos momentos. Soy Tess, su hija mayor. Si desea dejarme algún recado, se lo daré.

—Ah, encantada de saludarla. En realidad, preguntaba por Abby. ¿Está ella en casa?

Entonces, era esa Sally, la jefa de su hermana.

—Tampoco, lo siento —replicó con amabilidad—. ¿Ha probado llamarla al móvil?

—Sí, pero no ha habido suerte… Insistiré, pero por las dudas que no pueda hablar con ella, ¿podría decirle que mañana puede pasar a firmar su finiquito? Dígale que a la una es buena hora. Ella lo entenderá.

¿Ya no trabajaba en la peluquería? Que Tess supiera, la última vez que había hablado con su hermana sobre el tema, ella estaba encantada con su trabajo. ¿Qué habría sucedido? En circunstancias normales, habría pensado que se trataba de un cambio para mejorar, pero últimamente el aspecto de Abby y su actitud, no cazaban con aquel adjetivo.

—¿Tess, sigue ahí?

—Sí, sí, discúlpeme… Le daré a mi hermana su recado, no se preocupe… —respondió todavía algo sorprendida por la noticia. Entonces, recordó las dos llamadas anteriores, le vino a la mente que su madre también se había quejado de haber atendido otras similares, y añadió—. ¿Es la primera vez que llama a este número hoy?

—Sí. Al móvil la llamé varias veces, pero a casa, solo esta vez. Bueno, déjele recuerdos míos a su madre, y gracias de nuevo.

—Lo haré. Gracias a usted.

La editora volvió a poner el supletorio en su soporte. Abby estaba bastante poco comunicativa con sus padres. Si le decía a Amelia que Sally le había dejado saludos, habría preguntas y estaba segura de que lo último que Abby desearía era que sus padres supieran que ya no trabajaba en la peluquería. Y si no podía usar a su madre de intermediaria, tendría que portar el mensaje en persona, lo que teniendo en cuenta que Abby no le dirigía la palabra, no le ponía las cosas fáciles. Las noticias de Sally habían preocupado a Tess. Las otras dos misteriosas llamadas… Esas directamente la inquietaban. Sabía por su madre que no habían sido las únicas.

*****

Detrás de la concurrida barra del MidWay, Evel se puso a servir dos pintas de lager tan pronto vio la familiar imagen del hombre rapado vestido de riguroso negro que entraba por la puerta del pub.

Una era para el recién llegado; la otra, para sí mismo. Desde que había llegado a hacerse cargo de su turno, no había tenido tiempo ni para ir al baño. Los moteros, por lo visto, habían decidido empezar a celebrar el feriado bancario por anticipado; había una veintena de ellos allí y no eran ni siquiera las siete. Para peor, Dakota se retrasaba en venir a relevarlo, así que Evel no llegaría a tiempo a la galería de arte de su madre (y por tanto, tampoco a intentar encontrarse «casualmente» con el bomboncito antes de que ella empezara su clase de pintura).

Hacía dos meses que habían contratado una camarera para que ayudara al socio que estaba de turno los fines de semana. Había sido un apaño, claro. Una forma de ir librando aunque fuera un día a la semana y que al que se quedaba «de guardia» no le diera un ataque de ansiedad, pero ya ni el apaño funcionaba. La sociedad del dueño original del local, Dakota, con Evel había inyectado el dinero suficiente para convertir el viejo pub que, durante décadas y hasta su retiro por enfermedad, había regentado Douglas Taylor, el padre de Dakota, en un bar adaptado plenamente al gusto de los amantes de las motos Harley Davidson, que ya desde la misma puerta les daba la bienvenida con una reproducción de Princesa, la Harley roja de Dakota (en lugar de la típica figura del cocinero sonriente que desde la acera de restaurantes o tratorías invitaba a probar las delicias que se cocían en el interior).

Las paredes lucían los colores oficiales del fabricante, negro, anaranjado y blanco, y estaban decoradas con insignias representativas de los distintos clubs de moteros Harley del país. Luces de baliza señalizaban lugares importantes del local como la barra, los baños, el tablón de anuncios donde los clientes podían ofertar servicios o productos relacionados con el mundo de las motos, o el tablón de anuncios e inscripciones a eventos del club de moteros oficial del bar, los «MidWay Riders». Sus miembros, sin sede propia, habían empezado a utilizar el MidWay para sus reuniones cuando todavía era un pub, y con el tiempo habían llegado a sentirse tan cómodos con la camaradería que se respiraba en el lugar, que decidieron, con el acuerdo de sus dueños, convertir el MidWay en sede oficial y llevar su nombre a modo de agradecimiento. Desde entonces, la fama del bar no había dejado de crecer.

A Dylan Mitchell le tomó unos minutos llegar a la barra. Había muchas caras conocidas. Todos los amantes de las motos Harley Davidson que residían en Londres sabían del MidWay, y para muchos se había convertido en un punto de encuentro. Él, que apenas llevaba un par de años en la gran ciudad, tuvo que detenerse varias veces en los diez metros que separaban la puerta de la barra, para intercambiar saludo y charla rápida con otros colegas. Pero al fin, consiguió llegar a su destino donde lo esperaba una buena pinta de cerveza y un tipo que, aunque bastante rarito (la generosidad era una rareza en los tiempos que corrían, y el tipo, desde luego, era un buenazo), le había caído bien desde el primer momento.

—¿De ligue un miércoles, chaval? —dijo Dylan, después de palmear el hombro del barman.

—No hay un día fijo que yo sepa, pero ¿por qué lo dices? ¿Tengo cara de tío que está ligando? —En aquel momento, dos clientes reclamaron otra ronda y Evel volvió a dejar su cerveza en la barra, bufó con disimulo—: Ahora vuelvo…

Para Dylan, Evel no tenía cara de tío que está ligando sino de tío desesperado por despatarrarse en un sofá. Su cara pedía a gritos un rato de tranquilidad; el resto de él era otro cantar.

Dentro de las rarezas del socio capitalista del MidWay había una evidente; no solía llevar uniforme de motero. Él era el de las camisas de diseño, que normalmente se ponía encima de una camiseta a juego, y las zapatillas multicolor. Era el que llevaba las muñecas cubiertas con las distintas cintas de colores de las causas sociales con las que se solidarizaba. Hoy vestía una elegante camisa de cuadros blancos y negros que llevaba abierta, sin abotonar. Debajo, tenía una ceñida camiseta blanca de mangas largas con escote en «y» que dejaba a la vista un único adorno; el grueso cordón de plata que le rodeaba el cuello.

Y ahora que se dirigía hacia el final de la barra con dos jarras de cerveza en cada mano, Dylan comprobó que sus pantalones también iban a juego. Eran de cuero y negros. Lo que sumado a aquel sucedáneo raro de mini-cresta repeinado, confirmaban que hoy no era un día como otros. Hoy planeaba ir de caza.

—Sí —dijo Dylan cuando Evel regresó junto a él.

—¿«Sí», qué?

—Que tienes cara de cazador. Venga, desembucha. ¿Qué te traes entre manos? ¿Alguna conejita cañón? Bomboncito, más bien. Pero no estaba abierta la veda de bombones. Todavía no.

—Para nada, tío.

—Eres más cerrado que una ostra, chaval.

El barman le envió una mirada con un mensaje que decía claramente; «y tú eres un bocazas». Dylan, como siempre, no se dio por aludido. En eso, Dakota y Evel eran tal para cual. No entendía cómo podían ser tan buenos amigos si ninguno de los dos soltaba prenda sobre sus historias. ¿De qué hablaban cuando iban a las kedadas?

—Vas hecho un pincel. A mí no me engañas.

—Ah, ¿lo dices por eso? —negó con la cabeza—. Hoy toca visita familiar.

Esta vez fue Dylan el que le envió una mirada con mensaje.

—¿Esperas que me crea que siempre que apareces reluciente como un tubo recién cromado es por darle el gusto a tu madre? Qué mal mientes, chaval…

Evel pasó de hacer ninguna aclaración y cambió de tema.

—Y tú, ¿qué? ¿Nos vamos a la Ride de Barcelona o tienes que trabajar? —Esta vez fue el móvil el que reclamó la atención del barman.

Dylan lo vio apartarse y dedicarse a la conversación. El nivel de decibelios era bastante alto, y no escuchaba lo que decía. Notó, sin embargo, que entre medio del barullo dos voces sobresalían con claridad. Conor, uno de los mecánicos de Evel que también presidía el club de moteros, discutía con su novia. Ignoraba si alguna vez habían sido una pareja bien avenida. Que él recordara jamás los había visto juntos y a buenas. Ahora la cosa parecía haber tomado un camino sin retorno; ella quería casarse, él no. Sobre eso discutían. Por qué Conor seguía viviendo con una mujer con la que no deseaba formalizar, era algo que a un tipo lógico como Dylan se le escapaba por completo. No es que fuera partidario del matrimonio, ni mucho menos, pero tenía claro que el día que se aviniera a compartir su armario con una mujer, también estaría dispuesto a firmar una licencia de matrimonio si ella se lo pedía.

—La cosa está que arde —comentó Andy.

Dylan le echó un vistazo rápido a la camarera que servía una pinta frente a él; veintidós añitos de simpatía encerrados en un cuerpo pequeño pero musculado hasta las pestañas. Su rostro, enmarcado por un corte irregular muy corto y plagado de mechas rojizas, estaba serio, pero sus ojos eran otra cuestión; chispeaban con algo bastante parecido a la satisfacción.

—No seas mala, no mentes al diablo…

—¿Mala, yo? Mala es esa tía —dijo ella, señalando con una rápida mirada a la novia de Conor—. Se merece un guantazo bien dado —volvió la vista hacia el motero rapado pero se cruzó con la mirada de su jefe por el camino. Obviamente, la había oído, lo cual no impidió que añadiera—: O varios.

Evel dejó lo que estaba haciendo, y saltó por encima de la barra. Conor no podía haber oído a Andy, pero todo su lenguaje corporal parecía a punto de complacerla sin saberlo; sostenía a su novia por los antebrazos. El tono de su voz y la forma en que la agarraba empezaba a ser agresivo. Y sabía que ella tenía cierta facilidad para que se le fueran las manos; le había visto darle un cachetazo a Conor en dos ocasiones, que él había tolerado estoicamente. Esta vez, sin embargo, no tenía tan claro que fuera a tolerarlo.

Evel cortó de cuajo la discusión, dejando a Nikki a cargo de Dylan. A continuación, le pasó un brazo por los hombros al presidente del club de moteros y se lo llevó fuera del bar.

—Te envidio, tío —dijo Conor, que meneó la cabeza sacudiendo sus rastas multicolores—. Vas y vienes a tu aire y no tienes que darle explicaciones a nadie.

—Todos le damos explicaciones a alguien. Se llama vivir en sociedad —respondió el socio capitalista del MidWay con la parquedad que lo caracterizaba.

—Ya. ¿Y a que tu novia te tenga asfixiado cómo lo llamas?

Evel movió la cabeza suavemente, como si estuviera considerando su respuesta. Conor lo estaba pasando realmente mal y en aquel momento, unas risas le parecieron más oportunas y necesarias que iniciar una conversación trascendental sobre el tema de las relaciones de pareja.

—Putada —respondió, y antes de decirlo ya había empezado a reír—. Lo llamo una gran putada.

Conor meneó la cabeza, le echó a Evel una mirada furibunda, pero al final, también rio.

Las risas relajaron la tensión y los dos hombres ya habían empezado a hablar de los preparativos para la carrera de MayDay en la que tomarían parte los moteros del MidWay cuando se abrió la puerta del bar y vieron salir a Nikki. Ella se limitó a saludarlos con un gesto de la mano, montó en su moto y se marchó. Evidentemente, seguía enfadada. Y eso le resultó tan evidente a Evel como lo fue que Conor se debatía entre ir detrás de su chica o dejarlo estar para que los dos pudieran enfriarse, cada cual por su lado, antes de volver a estar frente a frente.

—Dentro de dos horas seguirá siendo tu novia y con un poco de suerte, no estará tan cabreada —dijo Evel, a modo de comentario al pasar.

—Y con otro poco de suerte, yo me habré bebido un par de pintas y no me enteraré de nada…

¿Invitas tú?

—Qué va, tío. Los consejos sentimentales son gratis; la birra, no.

Y fue en aquel momento, cuando se giró para abrir la puerta y dejar entrar a su colega, que Evel reparó en una de las motos próximas a la zona de aparcamiento del bar. Era una moto de cross y estaba tan sucia de barro que apenas se distinguía de qué color estaba pintada. El contraste con la hilera de motos lustrosas, de las que la separaban apenas un par de metros, resultaba chocante.

—¿De quién es esa Yamaha?

—Ni idea —respondió el motero de las rastas. No era de ninguno de los socios del club, pero tampoco le resultaba del todo extraña. Conor se acercó hasta el bordillo desde el que tenía una visión del vehículo libre de obstáculos. Reconoció la pegatina de Betty Boo en el tanque de gasolina. Alguna vez la había visto aparcada en algún bar, pero no recordaba cuál.

Conor regresó junto a Evel.

—Tiene mierda como por un tubo —comentó al tiempo que entraba en el pub.

—Ya ves —respondió el socio capitalista del MidWay.

El cross y las acrobacias habían sido dos de las grandes pasiones juveniles de Evel. Y no tan juveniles, ya que se había retirado por causas de fuerza realmente mayor hacía seis años. Sabía muy bien lo que era desvestirse tras una buena sesión de adrenalina, y encontrar restos de barro en los rincones más insospechados de su cuerpo. Por eso también sabía que a la moto que estaba cerca de la zona de aparcamiento hacía años que no le daban un buen repaso. Lo cual decía bastante acerca de su propietario.

*****

Veinte minutos más tarde, el bar había sobrepasado la mitad de su capacidad y detrás de la barra, Evel y Andy se tomaban el primer respiro después de servir la última ronda de pedidos.

—Eres libre —dijo Andy, señalando una de las puertas con la mirada. Ya, a buenas horas.

Evel siguió a su socio con los ojos mientras él avanzaba dando apretones de manos e intercambiando saludos con los clientes que hallaba a su paso. Cuando al fin llegó a la barra y lo tuvo enfrente, le obsequió una de sus miradas explícitas a la que Dakota respondió alzando los brazos, en un gesto de rendición. Era el que solía poner cada vez que tenía que acompañar a su madre a hacer alguna cosa, de modo que Evel aceptó sus tácitas disculpas y lo acompañó hasta el pequeño cuarto que usaban a modo de oficina. Eran las ventajas de conocerse hacía tanto tiempo y compenetrarse tan bien, algo que siempre les había facilitado las cosas, siendo como eran dos personas más bien renuentes a la oratoria.

—Está empezando a llover —comentó Dakota al tiempo que se ataba el pelo en una coleta, dispuesto a sudar la gota gorda detrás de una barra hiper concurrida.

Evel cogió su macuto y sacó un mono anti-lluvia.

—Entonces, mejor me cambio. No sé a qué hora llegaré a casa.

—Sí, mejor.

—Oye, habrá que hacer algo con el bar. Yo no puedo seguir dedicándole tanto tiempo a esto.

Dakota alzó la vista de los albaranes que su socio le había dejado sobre el escritorio para que supiera la mercancía que habían recibido.

—No voy a vender el MidWay. Fue lo primero que te dije cuando nos asociamos.

—Ni yo quiero que vendamos —replicó Evel enfatizando el plural, pero no demasiado. Sabía que Dakota era un jugador de equipo y que aquello había sido una forma de hablar, nada más.

—¿Entonces qué es lo que quieres?

—Que tratemos el bar como una inversión y pongamos personal que haga el trabajo detrás de la barra para que nosotros nos podamos dedicar a hacer negocios.

Un bonito sueño imposible en lo que a Dakota concernía. El MidWay tenía que dar de comer a sus padres, no solo a él, y todavía tenía cuentas pendientes. La cosa no daba para tanto.

—Supongo que si has abierto la boca es porque lo tienes claro, pero desde ya te digo que no me da el resto para poner más personal. Menos ahora que…

Dakota calló abruptamente. Evel alzó la vista y lo miró. «Menos ahora ¿qué?». Dakota hizo un gesto de «olvídalo» con la mano.

Le iba a tomar tiempo convencerlo. Evel lo había sabido desde el principio y ahora, acababa de confirmarlo. A ver cómo se las arreglaba para venderle el proyecto. Sacudió varias veces la prenda que sacó del macuto para que se desenrollara mientras ganaba tiempo para pensar.

—La idea —empezó a explicar— es que yo pueda volver a ocuparme del taller a tiempo completo, y tú, de arreglar motos. O sea, seguir ganando dinero pero de otra forma.

¿Volver a la reparación de motos? ¿Estaba de coña? Dakota debía miles de libras, cuentas que el MidWay pagaba mes a mes, y que le perdonara su socio que era un as de negocios, pero él no las tenía todas consigo de que reparando motos pudiera pagarlas. Por más bueno que fuera, que lo era, como mecánico de Harley nunca había ido por libre. Había estado en nómina y sus trabajillos extra usando el garaje de casa le habían servido para pagarse los vicios. Si un mes le iba bien, tenía más para gastar en vicios y si no le iba bien, pues… racionaba hasta el tabaco de liar. Daba igual. Ahora no daba igual.

Su padre necesitaba tratamiento médico, uno muy caro, y su madre, aunque una dieta de un par de meses le vendría que ni pintada, seguía haciendo cuatro comidas diarias. Además, quería a Tess en su cama todos los días, lo cual pasaba por re-acondicionar la buhardilla, lo cual pasaba por pasta. Más pasta. En resumidas cuentas; a su socio se le había ido la pinza.

—¿Qué le ha puesto Andy a tu cerveza, tío? —dijo con una media sonrisa irónica—. Vamos a suponer que todo esto va en serio… Para ganar pasta grande necesitas contactos, clientes, herramientas… y también más pasta para aguantar el arranque del negocio, y yo no tengo nada de eso.

—Pero yo sí.

Dakota frunció el ceño sin despegar los ojos de su socio. Se cruzó de brazos. Vio que él seguía tironeando de la tela para calzarse una pierna del mono, una labor complicada porque tenía los pantalones de cuero debajo.

—Me he perdido.

—Somos socios en tu bar. ¿Por qué no podemos ser socios en mi taller? —Vio que su amigo alzaba una ceja con gesto burlón—. Tranquilo, tío. Tengo un plan. Ya hablaremos cuando vuelvas de tus mini-vacaciones, ¿vale?

Dakota se disponía a responder cuando un estruendo los interrumpió. Lo siguiente fue un griterío ininteligible acompañado del sonido de vidrios rotos y objetos golpeando otras superficies duras.

El motero rubio fue el primero en reaccionar. Abrió la puerta de un tirón, pero al salir se enredó con el perchero que había junto a la puerta, que cayó bloqueando la salida. Saltó por encima y corrió al salón principal. Evel salió disparado del asiento con el mono a medio poner, y se dirigió a la puerta saltando sobre un pie mientras intentaba con manotazos nerviosos liberar su pierna derecha de la pierna del mono. Casi lo había conseguido, pero el material rugoso de la puntera de la zapatilla retuvo la bocamanga. Maldijo en voz baja y con un movimiento airado, tiró con tanta fuerza del tejido que necesitó agarrarse a la pared para no perder pie. Libre del maldito mono, corrió hacia el salón que ya solo por los sonidos que llegaban de él, debía haberse convertido en una auténtica batalla campal.

*****

Era una batalla campal.

Cuando Evel traspasó la puerta que daba al pequeño pasillo que comunicaba con la sala principal y recorrió los escasos metros que lo separaban de la barra, el bar era una efervescente pelea repartida en varios focos. Volaban puñetazos, jarras de cerveza y todo aquello que fuera susceptible de ser usado a modo de arma arrojadiza, incluidos los cascos. El griterío se entremezclaba con el ruido producido por el impacto de objetos que se estrellaban contra otros y vidrios que se partían en mil pedazos formando un ruido ensordecedor. Ya había narices y bocas sangrantes cuando Evel avisó a la policía.

El bar había pasado de estar medio lleno a estar de bote en bote en los escasos cinco minutos que él y su socio habían perdido de vista la barra. ¿De dónde había salido tanta gente? ¿Qué puñetas había organizado semejante jaleo?

Saltó al otro lado de la barra con la intención de separar a los dos púgiles más próximos, dos tiparracos que no conocía de nada, justo en el momento en que veía con asombro cómo Andy, la camarera, se arrojaba en plancha sobre el grupo más numeroso de boxeadores. En aquel momento no tuvo claro si ella pretendía separarlos o convertirse en una boxeadora más, pero era la primera vez que veía a una mujer voladora en el MidWay, y de seguro, no lo olvidaría. La arrancó de los brazos del tipo que la sujetaba tras haber amortiguado su caída, y la apartó, ordenándole que se mantuviera al margen. Pero no se quedó a verificar si Andy obedecía, entre otras cosas, porque estaba seguro de que ella no lo haría a menos que la encerrara en el baño de mujeres, y no había tiempo que perder. Si quería evitar que destrozaran el local, tendría que intervenir. Intervenir para mediar, detener las peleas a base de sacar a los elementos beligerantes a la calle y darles la ocasión de que siguieran su camino.

Sus intenciones, sin embargo, cambiaron sustancialmente cuando recibió el primer puñetazo en la cara. Fue sentir el sabor metálico de la sangre y empezar a repartir tortas a diestro y siniestro; antes de echarlos fuera de su bar, los pondría a caldo. Y por eso de que el que parte y reparte se lleva la mejor parte, su persona se llevó una buena ración de puñetazos.

La última mirada general para evaluar la situación le permitió comprobar que su socio también estaba recibiendo lo suyo; lo acababan de empotrar de un trompazo contra la máquina traga-monedas que había junto a la gramola. Cerca de la puerta que hacía esquina, Conor había conseguido tumbar a un tipo grande y obeso sobre una de las mesas donde lo zurraba a placer. Estaba claro que el presidente del club de moteros había encontrado la forma perfecta de liberar la adrenalina acumulada a cuenta de su novia. Varios miembros del club se habían sumado a la operación «reservado el derecho de admisión» y el marcador empezó a estar a favor del equipo local.

Dylan, que tampoco le hacía ascos a una buena pelea, estaba repartiendo a diestra y siniestra después de haber protegido sus delicadas manos de informático con unos guantes de conducir.

La batalla acabó poco después de la misma forma fulminante en que había comenzado, y cuando Evel dejó de quitarse moteros beligerantes de encima para ponerlos de patitas en la calle y volvió a ser consciente de sí mismo, la camisa que su madre le había traído de París y que tanto le gustaba estaba hecha jirones, y la camiseta que habitualmente solía llevar debajo, que por la mañana era blanca, ahora era blanca con lunares rojos, producto de la sangre que le caía de la cara. Más concretamente, de una brecha que tenía en la ceja derecha y de sendos golpes en la nariz y el labio inferior. Cogió un montoncillo de servilletas del único servilletero que aún seguía sobre la barra, lo puso sobre su ceja y presionó para detener la hemorragia.

A continuación, se dobló hacia adelante y apoyó una mano sobre el muslo mientras con la otra mantenía el improvisado apósito de su ceja. Respiró hondo varias veces, intentando recuperar el resuello. El corazón golpeaba con fuerza contra su pecho y cada latido mostraba una respuesta refleja sobre la mitad derecha de la cara en forma de relámpagos de dolor. Recorrió el salón con la mirada. A pocos metros de él, Dylan también hacía uso de unas servilletas para presionar una herida de su cráneo afeitado. Excepto por él, su socio y Andy, en el salón solo quedaba un caos de vidrios rotos y mobiliario patas arriba. Vio que Dakota tocaba con un pie la nueva pantalla maxi que habían estrenado hacía poco más de un mes; estaba en el suelo hecha polvo. Literalmente.

—¿Sabes esa conversación que íbamos a tener cuando volviera del puente? —dijo Dakota, y giró la cabeza para mirar a su socio. Evel vio que tenía una contusión en un ojo que ocupaba buena parte de su mejilla izquierda—. La dejamos para el puente de mayo de 2015. Igual para entonces habremos acabado de pagar todo esto… ¡¿Pero quién coño eran esos tíos?! ¿Alguien sabe cómo empezó este follón?

Todas las miradas se desviaron hacia Andy que había echado la cabeza para atrás, intentando que su nariz dejara de sangrar.

—Alguien dijo «¡devuélveme mi móvil, cabrón!» y otro dijo: «¡qué te follen!» —su voz salió gangosa y llena de ironía—. Vaya preguntas que hacéis… Empezó como empiezan siempre. Uno se pasa. Otro se calienta y lo zurra. Y al final hay veinte tíos pegándole a otros veinte… No los había visto antes por aquí. Y eran unos cuantos… Diez o quince. El que dijo «devuélveme el móvil, cabrón» estaba allí —señaló el extremo de la barra, cerca de la máquina traga-monedas—, y es al único que recuerdo bien. Ya os imagináis por qué —añadió con sorna Más que imaginarlo, Evel lo sabía. La camarera no era especialmente bonita, pero empleaba en el gimnasio el mismo tiempo y la misma pasión que los moteros dedicaban a su afición. En consecuencia, poseía una masa muscular hiper desarrollada que solía dar lugar a eso que algunos moteros consideraban «piropos» y que a Evel le parecían groserías intolerables.

—Y lo a gusto que te has quedado con ese gancho de derecha que le clavaste donde el ombligo cambia de nombre, ¿qué? —dijo Conor, que acababa de entrar nuevamente en el bar, en un tono superexcitado.

Evel y Dakota se echaron una mirada alucinada. Por lo visto, tenían una «Million Dollar Baby» detrás de la barra.

—Seeee… —dijo ella, envuelta en un suspiro que Evel no tuvo claro si era por haber podido propinarle aquel puñetazo en sus partes nobles, o porque su adorado Conor estaba allí, hablando con ella y sin su novia.

—La venganza es tan dulce… —volvió a decir el presidente del club de moteros—. Casi tan bueno como un polvo salvaje…

—¿Sí?, ¿tanto? —replicó Andy, toda picardía, y volvió a echar la cabeza hacia atrás—. Tendré que probarlo.

Conor también sonrió. Iba a responder, pero Evel intervino.

—Acaba de llegar la policía.

—Siempre a tiempo —dijo Dakota—. Le habrán llamado los vecinos…

—Fui yo —replicó Evel, al tiempo que sustituía el montoncillo de servilletas ensangrentado de su ceja por otro limpio. En aquel momento, su móvil empezó a sonar y no necesitaba mirar para saber de quién se trataba—. ¿Te ocupas tú?

Dakota se dirigió a la salida para atender a la pareja de policías que habían empezado a hablar con los clientes que aún estaban en la calle. Evel recogió un taburete caído con su mano libre y se sentó.

Atendió la llamada y procuró relajarse. Sylvia Swynton tenía un sexto sentido en lo que a su familia concernía y Evel no quería preocuparla.

Mientras le explicaba a su madre que no llegaría a tiempo de cenar con ella debido a un imprevisto en el pub, pero que intentaría pasarse al menos un rato antes de que se acostara, vio a través de la ventana que llegaba una ambulancia. Seguramente la habrían llamado los policías al comprobar que algún cliente estaba lastimado. Pensó que también le vendría bien que le echaran un vistazo a su ceja. No había parado de sangrar. Probablemente necesitaría algún punto.

*****

Otro coche llegó casi al mismo tiempo que la ambulancia. Un hombre y una mujer vestidos de calle, pero que indudablemente pertenecían al cuerpo de policía, descendieron y después de hablar un momento con los oficiales, se acercaron a la ambulancia donde uno de los sanitarios aplicaba un medicamento en crema sobre el pómulo lastimado de Dakota.

—Inspectores Turner y Fisher —dijo el hombre a modo de presentación—. ¿Es usted Brian Rowley?

—No. Es mi socio. Está dentro —señaló el MidWay con la mirada—. ¿Ahora mandan a dos inspectores para ocuparse de las peleas de bar? Un poco excesivo, ¿no?

La expresión del treintañero fue tan poco amable como el comentario del dueño del bar. La mujer que le acompañaba tomó la palabra.

—No, señor. Investigamos una serie de sucesos violentos que desde hace algunos meses afectan a locales frecuentados por motoristas. Nos han avisado de que el de esta tarde podría ser otro más a añadir a la lista.

—¿Sucesos violentos?

—Actos vandálicos —precisó el treintañero con un punto de impaciencia que no quiso evitar.

Dakota apartó la mano del sanitario de su cara de manera brusca y bajó de un salto de la ambulancia.

—Todavía no he acabado —se quejó el sanitario, que descendió de la ambulancia y se acercó nuevamente a Dakota con toda la intención de acabar la cura. Él volvió a detenerlo.

—Es mi ojo. Yo decido cuándo has acabado —replicó el motero—. Ocúpate de mi socio, ¿quieres? Es el que pone la pasta y tiene una brecha en la ceja que parece las cataratas del Niágara.

La inspectora Turner bajó la cabeza, intentando ocultar una sonrisa inconveniente. Un gesto que, sin embargo, no pasó desapercibido a ninguno de los dos hombres. Su compañero lo encontró inapropiado; Dakota, interesante. No por la mujer, que no le interesaba para nada, sino por la utilidad de sumar otra admiradora en el departamento de policía. Esta vez, una inspectora.

—Nos gustaría hacerles unas preguntas —dijo el inspector Fisher—. A usted y a su socio.

Dakota siempre había procurado mantenerse lo más alejado posible de la policía, y que ahora fuera la «víctima», no cambiaba las cosas.

—¿Es optativo? —preguntó con su descaro habitual y notó que la inspectora volvía a esconder su sonrisa. Esta vez, mirando hacia otra parte.

También notó que al treintañero que la acompañaba ninguna de las dos cosas le había gustado un pimiento, cuando lo más contenido que pudo respondió:

—Me temo que no.

4

Desde que Jade, la directora de la escuela, les había entregado pases para la Feria de Ocio que se celebraría el próximo fin de semana dentro del marco de las festividades conmemorativas del MayDay[2], en la que la escuela tenía un stand, Abby estaba en una nube. Les había ofrecido a quienes desearan, la posibilidad de participar como modelos o pintores para animar el stand y adquirir experiencia, y la sola idea de estar allí, de pintar y dejar que la pintaran, la había llenado de una excitación inédita. La feria era conocida por congregar a artistas de todas las ramas del arte y por la gran afluencia de público que la visitaba a lo largo de los dos días que sus puertas permanecían abiertas al público en general. El anuncio había causado un gran revuelo en la clase, que todavía duraba aunque hacía ya un rato que había concluido, y Jade Arrington cumplía con el ritual de inspeccionar los modelos pintados por los alumnos. En esta ocasión, no lo hacía sola. La acompañaba un hombre joven, que tenía el pelo sujeto en una corta coleta y cuyo aspecto cazaba mejor en un gimnasio, levantando pesas, que en un estudio de pintura. No sabía de quién se trataba, pero a juzgar por la exhibición de atenciones que la directora le prodigaba, debía ser alguien importante del ambiente.

Abby recogió sus implementos de trabajo, guardó el pase en el bolso y verificó su móvil. Tenía varias llamadas. De su familia, de Sally, del pesado de Charles, pero ninguna de Ivan. Respiró aliviada sin darse cuenta. Empezaba a albergar la esperanza de que él hubiera comprendido, al fin, el explícito mensaje contenido en las palabras «ya basta», y la dejara en paz.

Se despidió de algunas compañeras con las que había hecho buenas migas y abandonó la clase.

Con un poco de suerte, habría dejado de llover, ella cogería el metro y en media hora estaría en casa, llenando la bañera para darse un baño antes de caer en la cama y dormir como un angelito hasta el día siguiente. Estaba agotada.

Bajó los dos tramos de escalera que conducían a la salida del edificio y cuando estaba a punto de pisar la calle, oyó que la llamaban. «¿Y ahora, qué?», pensó. Volvió la cabeza hacia la voz, que pronto reconoció como el hombre que acompañaba a Jade Arrington durante su inspección de trabajos.

—Sí, soy Abigail Gibb.

El hombre bajó los peldaños que le faltaban con paso ágil y pronto estuvo a su lado.

—Quiero hablar contigo, ¿tienes un momento?

Abby alzó una ceja y su desconfianza visceral hacia los abordajes masculinos hizo acto de presencia. Le dio un repaso rápido que le permitió comprobar que él era más o menos de su misma estatura, aunque el triple de ancho. Vestía normal, con unos vaqueros que mostraban rotos de diseño en las rodillas y los muslos, y una cazadora negra estilo aviador, decorada con escudos y chapas, pero su aspecto no pasaba desapercibido. El tipo estaba cuadrado, con las espaldas anchas y los músculos superdesarrollados de los culturistas.

Y a ella no le atraían nada los musculosos.

—No hablo con desconocidos —replicó, y no se quedó a esperar su reacción. Salió a la calle y empezó a andar en dirección al metro.

Un segundo después, tenía al musculoso a su lado.

—Disculpa —dijo él. Se situó frente a ella y con suavidad la obligó a detenerse—. No estoy acostumbrado a que no me reconozcan cuando vengo a estos sitios… Soy B.B. Cox.

—Ah, qué bien. Pues… Seguía sin «reconocerlo», y además, ¿cómo quería que lo llamara? ¿«BB»? Abby asintió por hacer algo.

—Bueno… ¿Qué es lo que querías decirme, BB Cox? —dijo pronunciando su nombre de corrido, como si fuera una sola palabra. Vio que él le echaba una mirada socarrona.

—Que me gusta tu trabajo y quisiera ver más. ¿Llevas algún book al que pueda echarle un vistazo?

Ya. El tío estaba ligando, y lo que quería «ver más» no eran dibujos. Señor, qué poco creativos eran algunos individuos a la hora de intentar ligar con una mujer.

—¿Tengo cara de imbécil? —Abby soltó un bufido y reanudó la marcha—. Mira, BB Cox, normalmente paso de los tipos como tú, y hoy más. No puedes imaginarte el día horroroso que he tenido. Así que hazme un favor; no lo empeores.

Él vio con asombro cómo ella se alejaba con paso decidido. Toda la gente del arte tenía sus rarezas y no esperaba dar con alguien normal, pero sí que esperaba algo más de humildad en una recién llegada. Aunque teniendo en cuenta quién se le había recomendado, quizás aquello fuera pedir demasiado.

Meneó la cabeza y volvió a alcanzarla. Esta vez la detuvo sin tanta suavidad.

—Oye, puede que no sepas quién soy, pero si no lo sabes, vuelve ahí dentro y pregúntalo. Te aseguro que todos los artistas con quienes compartes clase, incluida tu profesora, estarían dispuestos a pagar un precio muy alto porque yo les dedicara diez minutos de mi tiempo. Tú los tendrás gratis, pero no te pases. —Abby ladeó la cabeza y siguió mirándolo con desconfianza, pero menos. Él continuó—. He venido porque una amiga me recomendó tu trabajo. Lo que he visto me ha gustado y quiero ver más —le entregó una tarjeta de visita—. Llama y concierta una cita con mi asistente, y cuando vayas a verme, trae un book. ¿De acuerdo?

—¿Qué amiga? —preguntó Abby.

Se le presentaba la oportunidad de hacer negocios con el tatuador más famoso de Europa, ¿y lo único que le preocupaba era saber quién la había recomendado? Estaba clarísimo que aquel no era el mejor de sus días. B.B. Cox ni siquiera se volvió a mirarla cuando respondió, casi a punto de cruzar la calzada.

—Como si eso importara algo…

Abby lo siguió con la mirada hasta que desapareció en la calle. Luego, miró la tarjeta de visita que aún sostenía en la mano. Estaba plegada, como un libro, y era grande y vistosa, muy colorista. En la cara principal aparecía las señas del estudio central, ubicado en el Soho, y en el interior había una relación de otros seis estudios de tatuaje que llevaban su nombre, cuatro de los cuales estaban en otros condados. Así que el tipo no mentía al dar a entender que era alguien conocido. Lo que no acababa de cuadrarle era lo de la recomendación. ¿Quién la había recomendado? Y ¿por qué justamente a ella? En su clase había al menos otras dos buenas pintoras… Tan acostumbrada como estaba a que el tiro siempre le saliera por la culata, decidió no aparcar su escepticismo. Ya tendría tiempo de echar las campanas al vuelo, si todo aquello resultaba ser positivo.

Guardó la tarjeta y sacó el paraguas. Empezaba a chispear otra vez. A ver si conseguía llegar a casa sin empaparse. Entonces, sintió que la tomaban por el brazo y se volvió alarmada. Cuando vio de quién se trataba la preocupación se tornó en enfado.

—¿Qué haces aquí? ¿Es que no hablas mi idioma? Te dije que me dejaras en paz, Charles.

—No, no… Por favor, no te enfades… Me quedé fatal esta mañana… De verdad, que no quería mangonearte, Abby… Por favor, déjame hablar…

Ella zafó su brazo con rabia.

—¡Me importa un carajo! Pero ¿quién crees que eres para meterte en mi vida de esta manera? ¿Cómo sabías dónde estaba? ¡¿Me has estado siguiendo?!

Charles volvió a tomarla del brazo, y ella a zafarse, y él a tomarla del brazo, esta vez con más fuerza.

—Por favor, Abby… Eres la primera mujer que me interesa desde lo de mi esposa, no me rechaces… Solo busco tu compañía, nada más. Me gusta estar contigo, y después de tanto tiempo solo es un alivio volver a sentir algo…

En la acera de enfrente, Evel sintió cómo todo su cuerpo se ponía en tensión al ver a aquel hombre agarrando a Abby por el brazo. Cruzó a la carrera, haciendo frenar a los coches de golpe y cuando llegó junto a la pareja, no se lo pensó dos veces. Apartó al hombre de un empujón.

—Lárgate —le espetó.

Una Abby muda del asombro vio como Charles trastabillaba, casi perdiendo el equilibrio y alzaba la vista hacia el sujeto vestido de negro cuyo rostro permanecía parcialmente oculto tras el casco, con los ojos brillando de rabia. A pesar de lo cual, su tono sonó bastante contenido.

—Estábamos hablando… Abby, díselo… —respondió, al tiempo que daba un paso hacia adelante que Evel interceptó tajantemente; se situó de forma que Abby quedaba completamente a cubierto, protegiéndola con su cuerpo.

—No —siseó el motero—. Lárgate. Ya.

Tan amenazante habían sonado aquellas tres únicas palabras que pronunció, que Charles soltó un bufido, pero no hizo el menor ademán de discutir la orden recibida. En cambio, se cerró el abrigo, dio media vuelta y se alejó calle abajo. Abby aún continuaba con la boca abierta cuando Evel se volvió hacia ella.

—¿Estás bien?

Ella miró en la dirección que se había marchado el socio de Sally. Apenas lo distinguía. Volvió a mirar al motero que la escrutaba esperando una respuesta. Todavía continuaba bajo los efectos de lo sucedido; la inesperada aparición de Charles, la mucho más inesperada y asombrosa intervención de alguien a quien tenía por un sujeto afable y que le había resultado tan… amenazante. Por lo visto, el motero demonio era más demonio de lo que ella había pensado. Menudo chasco.

—¿Estás bien? —repitió él, inclinándose un poco hacia adelante para verla mejor.

Fue entonces cuando Abby vio el apósito que le cubría parte de la ceja derecha, que mostraba una mancha de sangre seca, y notó la hinchazón de los párpados. ¿Qué le había pasado al motero?

La voz de Evel, algo deformada por la presencia del casco, pero teñida de preocupación, la sacó de su contemplación.

—Oye, Abby…

Ella se apresuró a asentir varias veces con la cabeza.

—Disculpa, pero si te digo la verdad, tú das más miedo que él…

Evel se alegraba de saber que su presencia infundía respeto, porque teniendo en cuenta que le había plantado cara a un tipo que tenía el tamaño de un oso pardo adulto, estaba claro que el bomboncito no era demasiado consciente de lo peligroso de su reacción.

—Fue una estupidez hacerle frente. Suerte que yo pasaba por aquí… —respondió, y se limitó a tomarla por el codo, suavemente, mientras le indicaba con un gesto de la cabeza que debían cruzar.

Ella lo siguió por pura inercia, sin pensar, procurando mantener el ritmo de las largas zancadas del motero que la obligaban a apurar el paso.

—Podía controlar perfectamente la situación y además, él no era un desconocido intentando violarme… Y ahora que lo pienso… ¿qué haces aquí?

Abby soltó un jadeo cuando al fin llegaron al otro lado de la vía de dos sentidos. Inspiró profundamente, intentando recuperar el resuello.

La observadora mente de Evel, en cambio, se afanaba en establecer conexiones con la información que ella acababa de darle. Tanto, que ni siquiera había escuchado la pregunta.

—¿Era el mismo de la llamada de ayer?

—Sí… —Y al ver la expresión de sus ojos, comprendió que había sido un error que inmediatamente intentó enmendar, desviando el tema. Hacía las preguntas de una manera que a ella le resultaba imposible no responderlas—. ¡No!… ¡Yo qué sé! ¡Me llaman tantos, tantas veces al día…! Y no me has respondido qué haces aquí.

El semáforo había vuelto a dar paso al tráfico y por un momento, el sonido de los motores se unió al remolino de aire cargado de dióxido de carbono producto de la combustión de los coches y la humedad de la llovizna fina que caía desde hacía unos minutos, interrumpiendo la conversación. Evel esperó a que el ruido disminuyera.

—¿Sí o no, Abby?

El casco había amortiguado el sonido de la voz masculina, pero no su tono decidido. Ella lo miró, furibunda.

—Oye, esto no es asunto tuyo. Te agradezco que intervinieras, pero no hacía falta.

Evel se puso frente a ella, ocupando todo su campo visual.

—Si era el que te llamó ayer cuando estábamos juntos, te está acosando y tienes un problema. Y si no era el mismo tipo, y dices que lo conoces, también tienes un problema. Te cogió por el brazo, estaba usando la fuerza contigo. Y hacerle frente fue una insensatez. Una mujer no puede ganar esta clase de batallas.

Abby no quería oír hablar de acoso. Tan solo la palabra la hacía sentir vulnerable y aterrada, dos adjetivos que odiaba con todo su ser y no quería asociados a su vida, por más que esta últimamente fuera un desastre. Y jamás habría pensado en ella de no ser por aquel comentario de Amy que le había traído una imagen clara a la mente. Una imagen que no pertenecía a Charles, sino a Ivan. Y ya que hacía veinticuatro horas que el bailarín de salsa no daba señales de vida, no había razón para pensar más en ello.

No, el socio de Sally Reynolds no le preocupaba, solo la agobiaba con su insistencia. Como la agobiaba su familia y su constante preocupación… Como empezaba a agobiarla el motero demonio con sus consejos que nadie le había pedido y sus observaciones machistas… ¿Pero con quién creía que estaba tratando, con su hermana pequeña?

Mientras hablaba, Evel vio cómo la expresión de Abby se tornaba incrédula. Hacia el final, la incredulidad se había convertido en una mezcla de ira y desafío, que ella coronó soltando una risotada socarrona.

—Lo que acabas de decir suena bastante sexista, ¿sabes? No sería el primer imbécil al que dejo doblado de un buen rodillazo entre las piernas… No estoy tan indefensa como crees y no me está acosando. La mayoría de los tíos sois unos pesados cuando os cruzáis con alguien como yo. Estoy acostumbrada.

Evel tomó nota del plural y durante un instante Abby creyó que se daría por aludido. Aunque no había tenido intención de ofenderlo, lo dicho podía resultar bastante ofensivo. Pero no fue así. Cuando habló, mientras se quedaba con la bolsa y la mochila de Abby y a cambio, le entregaba un casco y una capa de lluvia para que se los pusiera, sonó tan ecuánime y decidido como de costumbre.

—Cuando un hombre se te echa encima, lo que tienes que hacer, por este orden, es: uno, gritar pidiendo ayuda. Dos, correr lo más rápido que te dan las piernas. Y tres, denunciarlo. No es cuestión de géneros, es cuestión de sensatez. Una mujer no tiene ninguna posibilidad ante un tío salido, Abby.

—Que corra como corres tú. Ya veo —replicó ella, echando una mirada rápida al parche ensangrentado. Él se cerró la cremallera del mono anti-lluvia hasta arriba.

—Te estás mojando —le dijo, aludiendo a que seguía sin ponerse el casco y la capa que él le había dado. Sostenía ambas cosas en una mano, pero no había hecho el menor ademán de ponérselo.

—No me has respondido qué hacías aquí.

—Pasaba y te vi.

Abby hizo el gesto de cruzarse de brazos, pero se dio con el casco, lo que convirtió aquel ademán airado en uno torpe, desmadejado, que Evel habría festejado con una sonrisa de no tener el labio partido. Ella se sobrepuso de inmediato y continuó.

—Qué casualidad, ¿no? Pasabas por aquí y me viste.

—Relativamente casual. Mi familia vive cerca.

Claro. Cómo no se le había ocurrido pensar en eso.

—Tu familia, ya veo. Qué pequeño es el mundo, ¿verdad?

Ella estaba dando las cosas por sentado otra vez, y él… Ahora que la tensión de la pelea en el bar, y la mayor tensión de ver cómo aquel oso se le abalanzaba encima empezaba a relajarse, le dolía todo.

Un intenso cansancio se estaba adueñando de él. Abby le gustaba muchísimo, pero necesitaba echarse y dormir, y aún tenía dos cosas por hacer: pasar a ver a su madre y darse una vuelta por el Ace-Café, a ver si la pelea del último viernes, de la que solo había presenciado los preliminares cuando se marchaba con Abby a hombros, también estaba relacionada con lo que los inspectores Turner y Fisher habían calificado como «actos vandálicos a bares frecuentados por motoristas».

—Vamos, que te llevo a casa —dijo él, a modo de respuesta.

Ella también se sentía cansada, muy cansada, pero todavía le quedaba un pellizquito de pundonor, o de estupidez… A esas alturas del día y de los acontecimientos, francamente, le daba igual cómo calificarlo.

—No tienes por qué hacerlo. Puedo coger el metro —alzó la vista y lo miró con los ojos brillantes. Él tuvo la sensación de que estaban a punto de saltársele las lágrimas—. Pero si vas a llevarme, no hagas que me sienta como si fuera una carga para ti… Por favor.

Evel, que ya se había montado en su moto, bajó la cabeza. Miró sin mirar el tapón del tanque de gasolina situado unos cuantos centímetros más adelante. De no haber llevado el casco y a pesar de ser plena noche, ella habría notado su incomodidad.

—Tienes toda la razón. Lo siento —dijo. A continuación, volvió la cara hacia ella—. ¿Me permites que te lleve a casa, por favor?

Abby respiró hondo. Asintió con un gesto. Se puso la capa y luego el casco.

—Me apeo y te vas, ¿vale? —aclaró—. Mi familia ya me presiona bastante. No quiero más preguntas.

Él le ofreció su mano enguantada para ayudarla a subir y Abby montó de paquete. Cuando Evel se puso en marcha, volvía a llover con intensidad.

*****

Ir en moto tenía un extraño poder relajante sobre Abby. El bólido sobre el cuál atravesaron el puente Kew no era la motocicleta de la que ella se había enamorado a primera vista; esta era una Harley Davidson azul, pero también le gustaba. Tenía un aspecto robusto y fiable. Como su dueño, pensó en un alarde de ironía que seguramente provenía del cansancio. La envolvía en un sopor que ni la lluvia copiosa que los había acompañado la mayor parte del trayecto había conseguido aliviar.

Desde luego, la ironía no había sido intencional. Aunque no se lo hubiera dicho, se sentía agradecida por la intervención del motero, porque la hubiera librado de la media hora de metro, de la caminata cargada hasta casa… Y también por esos minutos de relajación que ahora comprendía que necesitaba tanto.

Aquella combinación insólita de sopor y relax contribuyó a que Abby no se diera cuenta de que habían llegado a su barrio hasta que Evel giró por Old Elm, y desde la esquina pudo divisar el jardín parcialmente iluminado de su casa. Amelia siempre dejaba encendida la farola del zaguán hasta que toda la familia estaba en casa. Con una momentánea aprensión, temió encontrarse a los tortolitos despidiéndose junto a la verja, pero no, gracias a Dios no estaban allí. No quería ni imaginar la situación bochornosa que podría haberse creado…

El suspiro que soltó fue tan evidente que Evel, que ya había detenido la moto y alzado la visera de su casco, volvió la cabeza (aunque no llegó a hacerlo lo bastante como para poder mirarla a la cara) y le preguntó:

—¿Iba muy rápido? La próxima vez, dímelo.

Le gustaban las motos, de adolescente incluso había llegado a tener una que le había regalado su padre, y le gustaba la velocidad. Además, Evel conducía muy bien. No había sentido miedo en absoluto, pero prefería que pensara eso a decirle la verdad.

—No he comido mucho hoy… —explicó al tiempo que se apeaba—. Me siento un poquito floja.

Evel cerró el contacto, desplegó el pie de la moto y se apeó para guardar el casco en una de las alforjas. A continuación, dobló la capa mojada y la introdujo dentro de una bolsa impermeable que también guardó junto al casco. Extrajo la mochila y la bolsa con cuadernos de Abby de la otra alforja y se los entregó. Esperó, frente a ella con un pie apoyado en el bordillo y el otro junto a la moto, a que buscara las llaves de casa.

—Bueno… —dijo Abby—. Gracias por traerme y por… ya sabes…

—¿Darte más miedo que él?

Su voz denotó que sonreía. Ella no sonrió. De pronto, un cansancio ancestral había caído sobre ella y hasta pensar dolía. Él no le daba miedo, al contrario. Dios, ¿por qué le pesaban tanto los hombros? Era como si llevara el mundo a cuestas.

—Vete a dormir —la instó él con suavidad—. Estás muerta.

Abby respiró hondo, apenas asintió.

—Buenas noches —se despidió.

Él se aproximó un poco, como si fuera a hablarle al oído, aunque la distancia fue sensiblemente mayor debido al casco.

—Diles lo que te pasa. Son tu familia y te quieren. No los mantengas al margen.

La mirada femenina se endureció. Sin embargo, no fue capaz de poner en palabras lo que pensaba porque en realidad, sus pensamientos se diluían antes de tomar forma. Aquellas frases que normalmente la crispaban (y no solo porque las considerara injerencias en asuntos que eran solo suyos), no tenían tal efecto en Abby si venían de Evel. No sabía si era la forma en que las decía o aquel aire sosegado que lo envolvía, que modificaba su capacidad de respuesta. Aún así, era asunto suyo.

—¿Algo más o puedo irme a dormir ya?

Él le subió la tira derecha de la mochila que se había desplazado hacia abajo. Equilibró bien el peso sobre su espalda situando las tiras apropiadamente. Abby esperó pacientemente a que acabara con una expresión irónica en su rostro. Cuando acabó, la miró con suavidad.

—Nadie es perfecto, Abby. Todos la cagamos alguna vez y tus padres no son una excepción.

Abby miró con sorna el ojo amoratado del motero, aquel apósito pringado que le daba un aspecto de maleante, el labio hinchado con un tajo transversal sobre el que había una costra de sangre. Le habían partido la boca, literalmente. Tenía gracia que estuviera allí, soltándole sermones.

Abby exhaló un suspiro y puso los ojos en blanco. Dios le diera paciencia.

En aquel momento todas las luces del jardín se encendieron y a la voz de su tía Stella gritando «¡Abby ya ha llegado!», como si pretendiera informar a todo el vecindario sin usar megáfono, se sucedieron otros gritos y comentarios y pasos rápidos por el camino de laja.

Abby apretó los párpados, maldiciendo en voz baja. Estaban todos sus tíos allí; todos. Hasta el único Baldini hombre, que por ser hombre y tener un trabajo muy bien pagado pero sin horarios, frecuentaba menos la casa de su hermana mayor en días laborales, se había desplazado hasta allí.

—¡Ay, cariño, qué preocupada estaba! —exclamó Amelia echándole los brazos alrededor del hombro a su hija, que ella se sacó de encima sin contemplaciones.

Se sucedían las preguntas y los abrazos que Abby continuó evitando. Muy pronto se vio rodeada de cinco hombres y seis mujeres en una aglomeración confusa y asfixiante que Evel presenció con actitud respetuosa. Su mirada se cruzó brevemente con la de Tess que muy cerca también esperaba que amainara el temporal. Pero entonces, sucedió algo que lo dejó boquiabierto.

—¡¡¡Síiiii, Abby ya ha llegado, Abby ya ha llegado!!! ¿Queréis volver dentro y dejar de hacer un drama de todo? —gritó una Abby furibunda. Evel vio alucinado como aquella muñequita preciosa se convertía en una furia. Su arteria carótida parecía a punto de explotar—. ¡¡¡Estoy bien!!! ¡¿Veis?! —dijo extendiendo los brazos en cruz y dando una vuelta sobre sí misma, obligando a los que la estaban asfixiando a retirarse de ella—. ¡No me pasa nada! ¡Por Dios! ¡No me pasa nada!

—¡Si estás bien, por qué no atiendes el móvil, niña…! ¡Nos tienes a todos en ascuas! —se quejó Stella.

Abby se volvió hacia su tía con los ojos desorbitados y los brazos en jarra. Evel no salía de su asombro.

—¿Qué por qué no lo cojo? ¡Me llamáis mil veces por día! ¿Pero qué os pasa a vosotros? ¿Os habéis vuelto locos? ¡Estoy bien! ¡Hacedme el grandísimo favor de volver a entrar en casa…!

—Tranquilízate, Abby —intervino su padre—. Si respondieras a alguna de nuestras llamadas, no te llamaríamos tantas veces. Eres parte de una familia, hija. No puedes simplemente ignorarnos a todos —cortó un intento de intervenir de Abby y la tomó por los hombros—. Estamos muy preocupados. No tienes ningún derecho a hacernos pasar por esto. Y ahora, vamos a entrar todos y a hablar como personas civilizadas.

En aquel momento, el padre de Abby se percató de la presencia del hombre que acompañaba a su hija. No reconoció al sujeto del casco, y, desde luego, quería saber de quién se trataba, de modo que se aproximó a él.

—Soy Richard Gibb, el padre de Abby, ¿y usted?

Evel se quedó en blanco durante un instante. Entonces, cayó en la cuenta de que aún llevaba el casco y se apresuró a quitárselo. Entonces, vio cómo todos los ojos se clavaban en él, asombrados, y Abby dejaba caer la cabeza hacia adelante en un gesto derrotado.

—¡Pero ¿qué ha sucedido esta noche?! —exclamó el padre de Abby con creciente preocupación—. ¿En qué estás metida Abby?

Ella soltó una carcajada que rezumaba ironía. No podía creer que aquello estuviera sucediendo.

—Esto es de locos… —se quejó, dejando caer los brazos pesadamente al costado del cuerpo—. ¿Ahora también queréis interrogarlo a él? Pero si solo me ha traído a casa… Esto no es normal. ¿Queréis hacer el favor de dejarlo estar?

Todo intento de responder o intervenir por parte de Evel fue inútil. Una pregunta se sucedía a la otra, en una espiral de preocupación que empezaba a ser colectiva.

—¡Por Dios, ¿qué le ha pasado a tu cara?! —exclamó la madre de Abby al borde de la histeria—. Ah, no… Esto sí que no… ¡Quiero saber qué está sucediendo, Abigail y quiero saberlo ya mismo!

—Mi cara no tiene que ver con Abby —intervino Evel.

Nadie lo escuchó. Tía Stella tomó a Abby por un brazo y su madre la tomó del otro, y mientras los hombres seguían bombardeando preguntas tan preocupados como sus esposas, empezaron a llevársela hacia el interior de la casa.

—Tienes mucho que contarnos, señorita —añadió Richard Gibb.

Evel decidió que ya que nada podía hacer al respecto, lo mejor era marcharse. Se dio la vuelta y estaba volviendo a ponerse el casco con cuidado de no arrancar el esparadrapo cuando oyó la voz del padre de Abby, dirigiéndose a él.

—Disculpa… No recuerdo tu nombre…

Abby soltó un bufido.

—¡No, papá… ¿Por qué siempre me hacéis pasar por estas cosas?! ¡Déjalo en paz, él no tiene nada que ver!

El padre de Abby volvió la cabeza, con una expresión seria como nunca.

—He dicho que te tranquilizaras, Abigail —a continuación, volvió a mirar al amigo de Dakota.

El motero, que se había girado hacia la voz aún sostenía el casco en una mano.

—Mi nombre es Brian Rowley, señor —respondió.

Todos se habían detenido al escuchar a Abby, y los miraban intentando averiguar qué sucedía. Evel no pudo evitar sentirse incómodo con tantos ojos centrados en él.

—Muy bien, Brian —dijo el padre de Abby y con un ademán, lo invitó a unirse al grupo que subía las escaleras que conducían a la casa—. Tú también tienes cosas que contarnos.

—Creo que no, señor. Nos encontramos de casualidad, llovía y me ofrecí a traerla a casa. No hay más que contar. Y a mí, me están esperando.

Richard Gibb se tomó su tiempo para escrutar al amigo de Dakota. A pesar de que las lesiones de su cara eran típicas de las peleas, el joven tenía un aire serio, formal. Recordó que ya le había dado esa misma impresión al conocerlo, hacía año y medio. Aún así…

—Entonces, por favor, acéptanos un café por la gentileza de traer a mi hija a casa. No te retrasaremos más de diez minutos.

Obviamente, no tenía escapatoria. Evel asintió y abrió la verja roja para seguir al grupo al interior de la casa. Pronto notó que Tess aminoraba el paso para que él la alcanzara.

—Sé lo que sucedió en el bar —comentó en voz baja—, pero no he dicho nada en casa.

Evel asintió con la cabeza. Por lo visto, las hermanas tenían una cierta predilección por «no decir nada en casa».

—Gracias por ocuparte de mi hermana —continuó—. No está nada bien y nos tiene a todos bastante preocupados… —Al ver que su padre la miraba, se apresuró a añadir en voz aún más baja—. Mañana, te llamo y hablamos, ¿de acuerdo?

—De acuerdo.

*****

Evel ya había estado en casa de los Gibb en una ocasión. Era Navidad, su hija mayor que vivía en Boston desde hacía años, había viajado a Londres por unos días y la alegría se respiraba en el ambiente. Ahora, había tensión. Teniendo en cuenta que el enfado de Abby con ellos era tal que ni siquiera respondía a sus llamadas ni daba más razones que las imprescindibles, podía comprender la preocupación de la familia. Pero cuando la miraba a ella, a Abby, lo que veía en su rostro no era comprensión sino una mezcla de hartazgo y cansancio. Ya que ninguna de las dos eran buenas consejeras, lo que sucediera aquella velada le resultaba bastante imprevisible.

La dueña de casa se dirigió a la cocina acompañada de su hermana Fina, a preparar café. El resto de la familia condujo a Evel y a Abby al salón principal donde algo más relajada la tensión inicial al ver que Abby estaba en casa y se encontraba bien, ocuparon el tiempo interesándose por el amigo de Dakota y sus sospechosas contusiones mientras esperaban a las mujeres que estaban en la cocina.

Dado que Tess le había comentado que «no había dicho nada en casa» acerca de la pelea en el MidWay, y aunque Evel no tenía intenciones de entrar en detalles, decidió ofrecer una explicación de tipo general.

«Ha sido un pequeño accidente. Nada serio», que nadie creyó pero, cortesía británica, todos aceptaron a la primera. O casi.

—Bueno, aunque no haya sido nada serio, te vendría bien cambiar el apósito —comentó como al pasar el tío odontólogo de Abby—. Porque, francamente, parece que acabaras de salir de una buena trifulca.

—Vamos —ofreció Stella saltando de su asiento—. Que te cambiamos eso mientras mi hermana acaba con el café.

Abby también se puso de pie y detuvo a su tía por un brazo.

—Gracias, tía Stella. Yo me ocupo.

Y tanto que se ocupaba. No tenía la menor intención de darle a la más comedida de las hermanas Baldini la ocasión de hacerle preguntas al motero cuando estuvieran solos. Además, tenía que hablar con él antes de que dijera algo inconveniente y sus padres le complicaran más la vida.

Evel bajó la cremallera de su cazadora «water proof» y al pasar, la dejó sobre el respaldo de una de las sillas que rodeaban la mesa para doce comensales. Sin ella, seguía sin poder negar qué tipo de vehículo conducía: vestía un mono negro anti-lluvia, poblado de bolsillos y con cremallera hasta el cuello y los bajos metidos dentro de unas botas altas, cerradas por seis hebillas laterales. Mientras seguía a Abby por el estrecho pasillo que conducía al baño de la planta baja, abrió el cuello del mono y bajó un poco el cierre, lo que dejó parcialmente expuesto su cordón de plata, y el cuello de la camiseta, blanco, que vestía. En realidad, al salir de casa también llevaba una camisa negra y blanca a cuadros hecha de parches de pana y algodón que su madre le había regalado, pero en la trifulca había acabado desgarrada y pringada de sangre.

Abby encendió la luz del pequeño baño y entornó la puerta después de que el motero entrara. Alzó los brazos con la intención de retirar el parche de su ceja, pero a poco volvió a dejarlos caer a cada lado del cuerpo. Le señaló un taburete próximo con la mirada.

—Si no te sientas, tendré que ir a por una escalera.

Él obedeció. Tomó asiento y apartó las rodillas de forma que Abby pudiera ubicarse entre ellas.

Tras lavarse con jabón y cepillarse las uñas concienzudamente, ella retiró con cuidado, y a Evel le pareció que con manos temblorosas, el trozo de gasa manchada de sangre. Inspeccionó la herida.

Era una buena brecha, pero parecía estar bien. Desde luego, mucho mejor que la que tenía en la boca, el labio inferior estaba partido y se le había hinchado.

A continuación, se puso de puntillas para coger una pequeña caja de latón de la parte superior del armario que había junto al espejo.

Aquel movimiento de extensión hizo que la ligera camiseta que llevaba se ajustara al torso. Fue imposible que Evel no reparara en el perfil sinuoso de sus generosos pechos, más que generosos, tremendos. No era ciego, y cuando se trataba de esta mujer en particular, sus observadores ojos lo captaban todo, hasta el menor detalle. Por eso también fue imposible no reparar en que su delgadez era aún mayor de lo que había sospechado; podía contarle las costillas.

La vio depositar la cajita sobre la repisa del lavabo y sacar de ella los implementos necesarios.

Bajo la luz directa de la banda luminosa que recorría la parte superior del espejo, su palidez resultaba tan evidente como las oscuras bolsas que había bajo sus ojos. Definitivamente, el bomboncito no estaba pasando por un buen momento.

Ella intentaba cortar un trozo de esparadrapo, pero el tejido se quedaba pegado al filo de las tijeras, resistiéndose a separarse del resto. Estas cayeron en la pileta y Abby volvió a cogerlas con un suspiro. Entonces, con movimientos tranquilos, el motero se las quitó de las manos, cortó dos trozos que fijó por un extremo al borde del lavabo, y le devolvió las tijeras.

Abby soltó otro suspiro. Y pensar que lo único que quería era darse un baño y meterse en la cama… Ahora habría preguntas. Preguntas que no quería responder y menos delante del amigo de Dakota. Y menos que menos delante de la tortolita. Léase, su hermana mayor, la editora. Vaya mierda de día.

Vaya mierda de vida.

Rasgó el envoltorio unitario donde venía una gasa cuadrada de cuatro centímetros, la apoyó suavemente sobre la ceja con cuidado de no tocar la herida, y la sostuvo en el sitio con dos dedos mientras despegaba una de las tiras de esparadrapo con su mano libre.

Al sentir el contacto suave de su piel, el cerebro de Evel dejó de procesar. Cerró los ojos sin darse cuenta y se entregó al disfrute de aquella sensación placentera. La tibieza de los dedos de Abby, el olor al jabón con que se había lavado las manos, la suavidad del contacto… Había sido un día largo que había acabado en bronca y no fue hasta aquel momento que Evel fue consciente de que él también había aguantado un buen nivel de tensión.

Abby se quedó quieta al ver que él cerraba los ojos. No sabía si había sido una reacción simultánea o… Todo lo que sabía era que llevaba meses rogando por un momento de paz. Un solo minuto sin melancolía. Sin angustia. Sin lágrimas. Un momento consciente, despierta, en el que solo hubiera… Paz.

Y allí estaba.

¿Sería cosa del lugar o del motero? Dios, no quería ni pestañear.

Pero la quietud de Abby hizo que él volviera a abrir los ojos y los enfocara en ella. Permaneció mirándola sin decir nada.

Vaya, pensó Abby, un motero demonio de ojos verdes. Tan poco había reparado en él, que no se había percatado siquiera de que sus ojos eran de aquel color. Le parecía increíble. Ni él ni sus ojos se merecían pasar inadvertidos.

Abby acabó de fijar el parche. Era él y no el baño o cualquier otra cosa real o imaginaria. Era él y esa ¿quietud? Ese lo que fuera que fluía del motero y hacía… Hacía, ¿qué? Rebuscó entre sus cansadas neuronas una explicación y lo único que se le ocurrió fue que era como si la pusiera «en pausa», como cuando detienes una película para ir a buscar más patatas fritas. No cambiaba lo que Abby sentía, no eliminaba el cansancio o el enfado o la tristeza, pero le ponía un paréntesis. Algo así como un respiro para reunir fuerzas y continuar.

—Por favor, no comentes lo del tipo aquel, ¿vale? Ni lo de las clases de maquillaje corporal… Ni lo de la noche que dormí en tu casa… —pidió Abby, y no añadió más porque hasta ella misma, por un segundo, fue consciente de que no era posible ocultar tantas cosas.

—Son tu familia. Habla con ellos.

—Ya. Tú no lo menciones, ¿vale?

Evel se limitó a echarle una mirada, recordándole la conversación que habían mantenido en la calle, antes de que la estampida Gibb/Baldini hiciera acto de presencia, a lo que Abby respondió poniendo los ojos en blanco.

*****

Tan pronto pusieron un pie de nuevo en el salón, Amelia fue directo al grano.

—Ahora que tú te has cambiado de ropa y tú de parche, por favor, sentaos y por favor, explicadnos qué está pasando. ¿Qué ha sucedido, Abby? ¿Por qué llegas a estas horas y en semejante estado? ¿Por qué tu acompañante tiene la cara magullada?

La tensión era evidente, y saber que Abby estaba bien, solo había conseguido tranquilizarlos, pero el problema de fondo subyacía, y los ánimos no estaban para darle más largas al tema. Abby lo tuvo claro al instante.

Evel, sin embargo, iba a sorprenderla una vez más, la tercera en unas pocas horas.

—Disculpe, señora Gibb. No quiero parecer descortés, pero me están esperando. Como le comenté a su esposo, mi cara magullada no tiene nada que ver con Abby ni con nada relacionado con ella. Nos encontramos en la calle, por casualidad, y me ofrecí a traerla. Eso es todo.

Hubo cruce de miradas entre unos y otros. La expresión de Richard mostraba claramente lo incómodo que se sentía por haberlo metido en aquel barullo, pero había sido ver su cara y dar por hecho que algo había sucedido con Abby, en lo que él había intervenido. La de Fina era por el estilo.

Desde que había visto a aquel hombre por primera vez, y a pesar de que entonces acompañaba a Dakota, le había parecido alguien serio y formal. No tenía ninguna duda de que si el pub de los Taylor había empezado a convertirse en un negocio serio, que daba beneficios era gracias a su influencia. Y por descontado, le parecía demasiado hombre para la cabeza hueca de su sobrina, que solía rodearse de amigos con cabezas tan huecas como la suya. Stella observaba a Evel y no sabía qué pensar. La actitud de su sobrina favorita la tenía muy preocupada, y no era que dudara del motero pero, recordaba perfectamente cómo él la seguía con los ojos, unos ojos muy interesados, la última navidad, cuando Dakota y Evel habían estado en aquel mismo salón, brindando con ellos. ¿Acaso si Abby le pedía que mintiera, él se iba a negar? No lo veía nada claro.

Amelia era la única que tenía total y absolutamente claro que el amigo de Dakota mentía. Como un bellaco, además. Ese sabía muuucho más de lo que decía y le estaba cubriendo las espaldas a Abby con total descaro. Y si por uno de esos milagros de la vida resultaba que al final estaba equivocada, pediría disculpas.

—¿Por casualidad? ¿A las diez de la noche? —Le echó una mirada de «a otro perro con ese hueso».

—Mely, déjalo. Hazle las preguntas que quieras a Abby, pero no interrogues al joven —intervino Richard. Fina, que estaba junto a ella, asintió dando su acuerdo—. Ya ha dicho que solo la trajo a casa.

Entonces, se oyó su voz tranquila y firme.

—Sí, señora Gibb. Fue por casualidad, y no sé qué hora era exactamente, pero sí, supongo que eran alrededor de las diez. Y ahora, si me disculpan… —Tomó su cazadora del respaldo de la silla y con la misma tranquilidad con que había venido, se preparó para irse—. Buenas noches a todos.

Su mirada se cruzó con la de Abby, quien tuvo claro que seguía sumando cosas que agradecerle; dudaba mucho que Evel hubiera quedado con alguien, aunque tampoco era algo imposible, pero estaba bastante segura de que había sido un intento de darle espacio para manejar el asunto a solas con su familia.

Se levantó del sofá con la intención de acompañarlo a la puerta, pero el brazo de su madre la devolvió al sitio. Y la voz de su tía corroboró que no iría a ninguna parte:

—Tranquila, ya voy yo. Tú no te muevas de ahí.

—Brian —lo llamó Amelia. Él se dio la vuelta y miró a la mujer—. Gracias.

—No hay de qué.

Acaba de alejarse un paso cuando la voz de Amelia volvió a oírse.

—Brian —el aludido se volvió otra vez, con una sonrisa rara en sus labios hinchados por la trifulca—. No me lo trago y tengo preguntas. Algún día, tú y yo mantendremos una laaarga conversación.

Richard respiró hondo. Abby se cubrió la cara con las manos. ¿Por qué siempre la hacían pasar tanta vergüenza?

Evel no lo tomó a mal. Pensó que si él tuviera una hija y fuera como Abby, también tendría preguntas que hacerle a todo hombre que se le acercara. Podía entenderlo.

El motero asintió de buen grado y desapareció tras la puerta doble del salón.

Y Abby volvió a ser el centro de todas las miradas.

—¿Qué está sucediendo, cariño? Sea lo que sea, por favor, dínoslo.

Amelia había pasado del enfado a casi el llanto. Su voz se había quebrado al final de la frase, lo que había hecho a Richard saltar de su asiento y sentarse junto a ella, en un intento de consolarla, y a Abby soltar un suspiro, no estaba claro de si por resignación o por cansancio.

—No quiero hablar de mis asuntos y menos en una mesa redonda donde todo el mundo pueda opinar. Son mis asuntos. ¿Por qué tengo que enfrentarme a un consejo de guerra cada vez que vosotros estáis preocupados?

—No es un consejo de guerra, Abby —intervino Richard—. Casi no paras en casa, no atiendes nuestras llamadas y debes reconocer que no tienes buen aspecto. Queremos saber qué sucede para poder ayudarte. No es un interrogatorio, cariño.

—Sí que lo es. Y lo peor es que queréis saber pero a la hora de la verdad, no escucháis las respuestas…

—Pero ¿cómo puedes decir eso, Abby? —terció Amelia—. He escuchado como si fuera la voz del más allá cada palabra que has dicho desde que empezaste a hablar. Puede que no siempre haya comprendido, pero me he esforzado. Siempre. Sabes que te adoro. No es justo lo que dices.

La pequeña de los Gibb se tragó las lágrimas, no así su madre que empezó a llorar copiosamente.

Los ojos de Abby sobrevolaron los de su hermana. Pensó que con el pelo un poco más cano y la voz más grave, sería Richard Gibb en pinta. Ese gesto solemne y a la vez compasivo, a veces, conseguía ponerla de los nervios. Tan de los nervios que se levantó del sillón. No hablaría aquella noche, y mucho menos delante de Tess.

—El día que comprendáis que tengo veinticinco años y no dos, quizás empecemos a entendernos.

Hasta que llegue ese día, lo mejor que podéis hacer, si tanto os preocupo, es dejarme en paz. Quedaos tranquilos: puedo ocuparme de mi misma —soltó un suspiro—. Y ahora me voy a dormir.

Acto seguido, abandonó el salón ante la perplejidad de todos los presentes.

5

Abby estaba demasiado cansada para darle vueltas al tema aquella noche. Ni siquiera se había dado el tan deseado baño; había caído en la cama vestida tal cual estaba y dormido de un tirón hasta las siete de la mañana. Fue entonces cuando vio la notita que le habían pasado por debajo de la puerta.

Comprobó que era el recado de Sally, escrito de puño y letra por Tess, lo cual en parte era una mala noticia. Si su hermana ya sabía que había dejado la peluquería, ¿cuánto tardaría en soltárselo a los demás? Lo más probable era que ya lo supieran.

Mierda.

Echó un rápido vistazo a la hora y se puso en marcha de forma frenética: si no quería darse de morros con los tortolitos, y desde luego no quería, tenía que ducharse, cambiarse, coger unos cuantos cuadernos de dibujo por si quedaba con el tatuador, y salir pitando antes de las siete y media.

Tampoco quería toparse con sus padres, así que cuanto más silenciosa fuera, mejor. Había conseguido esquivar el consejo de guerra, pero tenía claro que ellos no dejarían las cosas así.

Acabó de arreglarse en tiempo récord y voló escaleras abajo cuando todavía no eran las siete y veinte, pero al alzar la vista de los escalones, supo que no se libraría por más tiempo. Lo supo al encontrarse a su padre de pie allí, en medio del corredor.

Lo bueno; estaba solo. De otra forma, Amelia estaría a su lado, también parada en medio del corredor.

Lo malo; a menos que lo derribara, tendría muy complicado alcanzar la puerta de calle sin hacer una parada técnica junto a su padre. Lo cual suponía «que hablarían del tema».

—Buenos días, papá. Me voy, que llego tarde.

A las palabras siguió un ligero beso que depositó al paso en la mejilla de su padre. Que intentó depositar al paso en la mejilla de su padre. Él no solo no se movió del sitio para dejarla pasar sino que la tomó por los antebrazos para asegurarse de que tampoco pudiera coger la dirección opuesta, y largarse escaleras arriba.

—Entiendo que no quisieras hablar delante de todos, pero ahora solo estamos tú y yo. —Richard respiró hondo—. Estoy muy preocupado por ti, cariño. Muy preocupado.

Abby casi se desarmó en un bufido. Francamente, lo único que le faltaba era tener que ocuparse de la preocupación de su familia…

—Ay, papá, por favor, no… Déjalo, no quiero seguir con este tema.

Richard frustró el nuevo intento de su hija de largarse. Se inclinó hacia ella, buscando su mirada.

—¿Hay algo más que no sepamos?

¿Algo más? Tenía gracia que lo preguntara de aquel modo. Desde el principio, todos le habían restado importancia al asunto Dakota. En su momento, ella pensó que había sido una forma de no arrimar más leña al fuego ya que Tess vivía en la misma casa y las cosas entre las dos estaban congeladas. Ahora quedaba claro que ninguno lo considera un asunto. En todo caso, una rabieta pasajera. Qué fácil resultaba «analizar» la situación, cuando el dolor era ajeno y no propio.

—Imagino que te refieres a algo realmente serio como vuestros problemas, ¿no? Tranquilo, papá.

No hay nada más. Mi vida es estupenda.

—Abby…

—No, no —dijo, enfrentándolo—. ¿Sabes? No me vale. Vuestros patéticos intentos de consolarme no me valen. Jamás me habéis tomado en serio y cuando hablo con vosotros casi puedo sentir las palmaditas en la espalda. Como si fuera una cría de quince años a la que su noviete ha plantado. Es como si dijerais: «pobrecita, ya se te pasará». Por eso ya no contesto las llamadas. Me llamáis cien veces por día. Todos. Hasta la tía Fina, que odia los móviles, me fríe a llamadas. ¡¿Holaaaa…?! ¡¿Os habéis enterado de que tengo un trabajo y de que para trabajar necesito usar las dos manos? ¿Os habéis enterado de que soy peluquera?! ¿Para qué quieres que me ponga, papá?, dímelo, ¿para qué?

Abby soltó otro bufido, meneó la cabeza iracunda, sintiendo como su enfado crecía con cada palabra que pronunciaba.

—¿Que a Dakota nunca le he importado y que debí haberme dado cuenta? Vale, lo admito. ¿Que Tess no tiene la culpa de que él esté loco por ella? Vale, lo acepto. ¿Que no buscó nada de lo que sucedió ni quiso hacerme daño? Vale, bien ¿y qué, papá? Eso no impide que me sienta burlada, que me doliera en el alma que ninguno de los dos, sabiendo cuáles eran mis sentimientos, me lo dijera cara a cara. Pero claro, ¿cómo iban a hacerlo si jamás me han tomado en serio? ¡Si todavía hoy seguís pensando que lo mío con él era un capricho! Pero, ¿sabéis qué? Lo que penséis no cambia el hecho de que él a mí sí me importa, que me he pasado veinte años suspirando por él, y que lo sigo haciendo. No hay ningún interruptor, ¿sabes? Nada que ponga fin a esta locura… Y ni siquiera me queda el consuelo de no verlos. Tess vive aquí y Dakota no se ha ido, papá. También sigue aquí. Entrando por esa puerta cuatro o cinco veces cada día. Solo que no me viene a ver a mí. ¿Quieres saber por qué casi no paro en casa? Pues apunta; porque cada vez que los veo juntos es como si me arrancaran la piel a tiras.

Hizo una pausa para recuperar el resuello. Volvió a inspirar profundamente y habló sin mirar a su padre:

—Es tarde. Tengo que irme.

Abby cerró la puerta, corrió escaleras abajo, atravesó el jardín y se alejó a toda prisa. Había doblado la esquina cuando se dio cuenta de que estaba llorando.

Richard continuó allí, como si lo hubieran clavado al suelo, mirando la puerta cerrada mientras intentaba poner en orden sus ideas. De pronto, se sentía como un extraño que acabara de llegar de un largo viaje, y se diera de bruces con una realidad completamente diferente de la que esperaba. Nunca había visto con buenos ojos la persistencia de su hija pequeña respecto del tema Dakota, ni que Stella alentara semejante sinsentido, pero jamás se le había cruzado por la cabeza que la razón de que Abby se hubiera convertido en una sombra de lo que era, una joven risueña y pizpireta, alegre, tuviera que ver con el desamor. Se enorgullecía de ser un hombre que escuchaba a sus hijas, que las atendía y las apoyaba. No pudo evitar pensar dónde se habría metido Richard Gibb los últimos meses para no haberse dado cuenta de esto.

A pocos metros del corredor, Tess aguardó a oír que su padre se alejaba para salir del baño. Por primera vez desde aquella terrible discusión de madrugada, cuando Abby descubriera que era ella quien salía con Dakota, sintió el tremendo dolor que se escondía detrás de lo que todos, incluida ella misma, habían tomado como un berrinche.

Y por primera vez, lamentó sinceramente ser la causa de su sufrimiento.

*****

Las primeras horas en el MidWay habían sido laboriosas, pero sobre las dos de la tarde Evel y Andy pudieron volver a respirar. Dakota había avisado que todavía continuaba en la comisaría, liado con el papeleo por la trifulca de la noche anterior, de modo que a Evel le sorprendió ver a su novia entrando por la puerta. Sus respectivos móviles estaban siempre echando humo. Fuera a través de mensajes o de llamadas, estaban en contacto permanente, así que Tess no podía haber venido por Dakota. Tenía que saber de sobra dónde estaba y que no vendría al bar hasta media tarde, después de pasar por casa de sus padres.

Y si no era por Dakota que había ido al MidWay, era por él. Sin embargo, la noche anterior le había dicho «te llamaré», no «iré a verte», ¿o había oído mal?

Evel le pidió a Andy que preparara un capuchino con doble de nata y apenas un toque de canela.

Luego, se acomodó en la barra con los codos apoyados sobre la gruesa madera, viendo como la novia de su amigo se dirigía hacia él.

Tess venía de una reunión con un nuevo proveedor de la editorial, así que vestía de «editora», como llamaba ella a sus sobrios trajes de falda y chaqueta que acompañaba siempre con sus tacones de aguja. El MidWay no le quedaba de camino, pero necesitaba hablar con Evel y no quería hacerlo por teléfono.

Se dirigió hacia el hombre de la camisa de cuadros rojos y azules que, desde la barra, le ofrecía una sonrisa cordial, y al llegar junto a él, depositó un beso en su mejilla. Notó que la ceja, el párpado y parte del pómulo derecho del motero era una mezcla de azul, verde y morado, pero la boca mostraba una franca mejoría.

—Hola, Brian… Ah, pero tu labio está mejor que anoche… Se ha deshinchado bastante.

Evel esbozó una especie de sonrisa. Era un detalle de su parte que no aludiera al arco iris que dominaba la parte superior de su cara.

—Ya. No queda hielo en quince manzanas a la redonda, pero por lo menos ya no parezco un mutante. ¿Qué tal el ojo de tu chico?

Tess negó con la cabeza.

—El hielo, solo dentro de un vaso —o empujándolo por su vientre con la lengua, pensó pero no lo dijo—. Ya lo conoces. Esta mañana tenía el borde de los párpados morados, así que imagino que ahora estarán negros.

—Bueno, a juego con su ropa. Algo es algo.

—Me dijo que anoche ibas a hablar con los dueños de otro bar… ¿cómo se llamaba?

—Ace-Café.

—¿Has podido averiguar algo útil?

—No. La pelea que hubo el día que yo estuve —evitó mencionar que también Abby estaba allí—, fue entre dos tíos que estaban como cubas, pero que según me dijeron eran clientes habituales. A ver si a Dakota le dan la lista de los bares que denunciaron incidentes parecidos al nuestro y les hacemos una visita.

Andy trajo el café para Tess que Evel se encargó de servir.

—Su capuchino, señorita.

La editora le regaló una gran sonrisa. Desde la primera vez que lo había visto le había parecido un encanto de hombre, y el transcurso del tiempo no había hecho sino confirmarle que así era.

—Estás en todo. Gracias.

Evel asintió y apoyó la barbilla sobre su palma.

—Soy todo oídos —dijo invitándola a «desembuchar».

Tess lo miró brevemente. Se tomó algún tiempo para empezar porque realmente no sabía cómo hacerlo. Dakota jamás había dedicado tiempo a hablar (ni oír hablar) de Abby. Los pocos comentarios que Tess le había hecho acerca de su hermana, no habían obtenido más que respuestas casuales, «¿ah sí?», o el mucho más gráfico «ya». Eso, en el mejor de los casos. Por lo tanto, no era difícil imaginar lo que le habría dicho a su amigo al respecto; nada. Y si Evel no sabía nada acerca de lo frías que estaban las relaciones entre las dos hermanas desde aquel día en que Abby la llamara «zorra», ¿cómo iba a pedirle lo que se proponía pedirle sin, al menos, explicarle por qué lo hacía?

Exhaló tal suspiro que Evel volvió a sonreír.

—Suéltalo de una vez, Tess.

Ella esbozó una sonrisa forzada y volvió a suspirar. Finalmente, empezó a hablar.

—Es Abby. Ha pasado de ser una criatura vital, alegre, divertida… a convertirse en alguien iracundo y evasivo. Una sombra de lo que era. Ya has visto lo preocupados que están en casa. Cuando te marchaste, tenía la esperanza de que ella respondiera a alguna pregunta, de que tranquilizara a mis padres, pero no fue así. Se negó en redondo a tomar parte de lo que denominó un «consejo de guerra» y se retiró a dormir.

Hizo una pausa para ver qué recepción estaban teniendo sus palabras y se encontró con la expresión concentrada, expectante de Evel. Aquella mirada sagaz y a la vez compasiva que continuaba sobre ella atentamente le recordaba tanto a la de su padre… Eran especialistas en hacerte sentir que lo que decías era lo más importante del mundo, aunque no fuera más que una observación acerca del siempre cambiante clima londinense.

—Desde aquel día que no durmió en casa y llegó la mañana siguiente con un aspecto terrible, mi madre está aterrada. Dice que no puede estar en buenas compañías si pasa la noche emborrachándose y quién sabe qué más. Cree que su delgadez se debe a que está involucrada en «cosas raras» —alzó la vista de su capuchino con la preocupación pintada en el rostro—. Está siendo todo un mundo para ellos y eso que aún no saben lo que averigüé ayer.

Esta vez la preocupación también fue patente en el rostro del barman.

—Pasa todo el día fuera de casa, pero ya no trabaja en la peluquería. Después de ocho años, de buenas a primeras, lo ha dejado.

¿Era peluquera? La mente de Evel, presa de la preocupación, no se concedió tiempo para más elucubraciones al respecto y enseguida lanzó su siguiente pregunta. Antes de darse cuenta que la estaba formulando en voz alta, ya lo había hecho.

—¿Dónde trabajaba?

—En «Sally & Co», un salón de belleza que está en Convent Gardens —vio que Evel recogía el dato en una agenda electrónica del tamaño de una cajetilla de cigarrillos que había sacado del bolsillo de su camisa. Tess continuó—. ¿Qué hace todo el día, todos los días, fuera de casa? El porqué lo sé; también lo averigüé esta mañana —lo había oído sin querer desde el baño de la planta baja de su casa—, pero del «qué» no tengo la menor idea.

Evel frunció el ceño, pero Tess continuó porque aún no había dicho lo que verdaderamente la preocupaba.

—Alguien está llamando a casa y cuando atiendes, cuelga. Mi madre se había quejado de eso, pero como está tan nerviosa por todo, no lo tomé en cuenta. Ayer me sucedió a mí. Y al enterarme de que Abby lleva dos días con el móvil desconectado, he llegado a la conclusión de que las llamadas son para ella.

Tess exhaló otro suspiro cargado de preocupación. No dijo «y ahora yo también estoy aterrada», pero no hizo falta.

—Sé que lo que voy a pedirte no es un plato de gusto con lo atareado que estás, pero, créeme, si pudiera hacerlo yo, no te lo pediría.

Hizo otra pausa y se disponía a hablar, cuando Evel se le adelantó.

—Quédate tranquila —apoyó su mano sobre la de Tess y la apretó suavemente, dándole ánimos—. Hacer de Sherlock se me da bastante bien. Debo ser el tipo más corriente del mundo, porque nadie repara en mí.

—Eres mi héroe —dijo la editora con una sonrisa agradecida, lo que teniendo en cuenta que se trataba de una persona muy medida en sus manifestaciones, fue toda una declaración que Evel festejó con una broma.

Y lo hizo porque él mismo necesitaba relajar su propia tensión, silenciar las alarmas, aparcar la preocupación para poder pensar con claridad.

—Gracias, pero no se te ocurra repetirlo. Primero, si lo oyera tu chico, se organizaría otro buen jaleo en el MidWay y el de ayer ya nos ha costado una pasta. Y segundo, tampoco es tan terrible lo que me pides, Tess. Tu hermana siempre es un festín para los ojos —le hizo un sucedáneo de guiño con su ojo sano—. Venga, tómate el capuchino… ¿Quieres alguna pasta para acompañarlo? Ya sabes que aquí hay un permanente suministro de dulces.

Tess lo miró con cariño.

—Según Scott, a ti no te gustan los dulces.

—Pero a vosotras sí. Un treinta por cierto de las personas que entran en este local a diario, por suerte, son mujeres. Además, entre tú y yo, me pirra el chocolate.

*****

La mañana había empezado mal para Abby. La improvisada confesión a su padre, al pie de las escaleras, no había hecho más que aumentar la melancolía y aquella extraña sensación de abandono, de vacío, que parecía hacerse más grande a medida que transcurrían las semanas. Los miembros de su familia se sentirían quizás más aliviados al conocer la razón de sus ausencias, pero Abby se sentía como la tonta del pueblo a la que sus convecinos miran con pena mientras cuchichean a sus espaldas… «Pobrecilla, anda que llevar media vida enamorada de un hombre que nada más conocer a su hermana, se lía con ella en sus propias narices». Y pensar que decían que compartir las penas, dejarlas salir, era bueno. ¿Bueno para qué? Ahora además de jodida, se sentía abochornada.

Deambuló un buen rato por el centro y tras un desayuno frugal, adecentó su cara en el baño de una cafetería, haciendo uso del set de maquillaje. Cuando llegó la hora, fue a la peluquería donde liquidó sus asuntos con Sally. Ella siempre se había comportado de forma generosa y con el finiquito también había seguido su patrón habitual. Se despidieron con un abrazo genuinamente cariñoso y estaba a punto de entrar en la estación del metro, cuando comprobó, una vez más, la veracidad de aquel principio que enunciaba que si algo podía salir mal, saldría mal.

En esta ocasión, Charles Parrish no se mostró amable. La intervención de aquel motorista, quien quiera que fuera, lo había ofendido. No estaba dispuesto a que nadie lo tratara como un vulgar mequetrefe por el simple hecho de mostrar interés hacia alguien del sexo opuesto. Y si que lo echaran de aquella manera le había revuelto la sangre, que Abby continuara sin ponerse al teléfono, y para colmo se largara del salón sin siquiera despedirse ni agradecerle la buena tajada que se llevaba, directamente lo sacaba de quicio.

El tirón fue tan consistente que puso a Abby mirando para el otro lado. Al ver de quién se trataba, la sorpresa se convirtió en enojo de forma instantánea, pero él se le adelantó.

—¡Pero a ti ¿qué es lo que te pasa?! ¡Primero dejas que el pijo ese me trate como a un pardillo salido y te quedas tan fresca, y ahora, te largas de mi peluquería sin siquiera darme las gracias! Nena, si te has llevado toda esa pasta, es porque yo puse mi firmita en el cheque sin rechistar, porque no hace falta que te diga que si no hubiera estado de acuerdo, tú no te habrías llevado un solo penique… Que sepas que me tienes muy cabreado.

Sí que lo estaba. El tipo estaba tan cerca, y tan cabreado, que las pequeñas partículas de saliva que despedía al hablar, impactaban sobre la cara de Abby como perdigones.

Pero ella lo estaba más. Mucho más.

Estaba más que ofendida por una insistencia y un trato que, lisa y llanamente, le parecía inaceptable. Más que enojada. Mucho más que cabreada de todo y por todo: por no acertar una, porque en veinticinco años nunca, ni una sola vez había despertado algo diferente que lujuria en alguien del sexo opuesto, como si no fuera digna de amor, de ternura, de atención de la buena… Y muy especialmente, cabreada consigo misma por ser incapaz de pasar página como hacían las personas normales. Por ser incapaz de dejar de llorar por un tío que jamás había dado una mierda por ella. Por ser incapaz de dejar de pensar en él, de suspirar por él. Porque estaba harta de abrir los ojos por la mañana y sentir aquel vacío que ya no la dejaba el resto del día. Harta.

Hartísima.

Cuando quiso darse cuenta, lo estaba alejando de su espacio vital a empellones y dando voces en plena calle.

—¡Y tú, que sepas que hasta aquí hemos llegado…! ¡No te aguanto másssssss! —Sacó su móvil, lo encendió con las manos crispadas y puso la lista de llamadas perdidas delante de sus narices con tanta fuerza, que la punta del apéndice nasal se quedó blanco—. ¡¿Ves esto?! ¡¿Lo ves?! ¡Son tus llamadas perdidas…! Docenas de llamadas perdidas. ¡Docenas de mensajes tuyos en mi buzón de voz! ¿Y sabes qué? ¡Se acabó! Ni una más. Si vuelvo a verte el pelo, aunque sea a dos manzanas de mí, si vuelvo a ver una llamada tuya en mi móvil, haré que te empapelen. ¡¡¡Te voy a plantar una denuncia que se te va a caer el poco pelo que te queda!!!

—¡No me amenaces! —espetó él, al tiempo que intentaba arrebatarle el móvil, sin conseguirlo.

—¡Entonces, deja de acosarme! —Ladró ella, y del siguiente empellón, perdió el equilibrio y acabó casi entre sus brazos, que el hombre extendió más en una reacción instintiva de defenderse que por otro motivo, y de los que Abby se apartó casi con asco para descubrir que con el movimiento uno de sus altísimos tacones se había despegado parcialmente de la base—. ¡¡¡Jodeeerrr, lo que me faltaba!!!

Soltando un bufido que más pareció un rebuzno, la pequeña de los Gibb, apoyó sus petates sobre un banco próximo y se dejó caer sobre él. Se quitó el zapato y se dedicó a inspeccionarlo. Tendría que meterse en algún remendón de esos exprés, ya que dudaba que aquel tacón tuviera más de cien metros de vida sin desprenderse del todo. O comprarse otro par barato para pasar el día. Ni loca pensaba volver a casa a cambiarse de calzado.

Al socio de Sally se le cambió la expresión de la cara, pero Abby no lo vio.

—¡¿Acosarte, dices?! ¡Pero bueno, encima que me molesto por ti… Si es que las mujeres estáis como las putas cabras!

En aquel momento, el encargado de la tienda de periódicos frente a la cual se estaba desarrollando el altercado, se acercó con cautela.

—¿Estás bien, Abby?

—¡Por supuesto que está bien, hombre! —espetó Charles, en una mezcla de ironía y cabreo—. Yo no estoy tan seguro de estar bien… ¡Me ha movido del sitio a empujones, seguro que me ha dejado cardenales! ¿Puedo denunciarla yo, o en mi caso no vale?

El cincuentón canoso ignoró el sarcasmo del individuo y se centró en la joven. Lo tenía visto, y sabía quién era por los comentarios de distintas empleadas del salón que le compraban el tabaco. Los comentarios no eran buenos y sumado a lo que acababa de presenciar, no constituía una buena carta de presentación de aquel sujeto que, a sus años, bien podía dedicarse a pasear a sus nietos en vez de perseguir a jovencitas.

—¿Estás bien, Abby? —repitió haciendo que ella lo mirara. Abby asintió y al ver que continuaba manipulando el zapato, como si no hubiera nada más importante en aquel momento, comprendió que había una crisis de llanto en puerta. Como padre de tres hijas mujeres, sabía muy bien que era su válvula de escape más frecuente. El «curalotodo»—. Ven, entra en la tienda, que yo me ocupo de tu zapato. Y usted —dijo, mirando a Charles directamente—, siga su camino. No se busque más problemas, amigo.

La mirada airada, cargada de pésimos augurios, que el socio de Sally le dedicó a su ex-empleada antes de alejarse, les pasó inadvertida. Un instante después, cuando entraron en la tienda, el rostro de Abby se descompuso en lágrimas.

*****

Dakota no había aparecido hasta bien pasada las cinco, pero al menos, lo había hecho con una lista «no oficial» de otros bares que habían sufrido incidentes similares a los del MidWay. Después de intercambiar unas cuantas frases con él y transcribir los datos que había obtenido de la policía en su agenda, Evel se marchó.

El destino de su primera parada le vino a la mente sin necesidad de una decisión previa; «Sally & Co». Aparcó a pocos metros, entró a la cafetería situada casi en frente y en diagonal a la peluquería donde Abby había trabajado durante tantos años, y tomó asiento en una mesa que estaba junto a la ventana. Una vez allí pidió un café largo que pagó al momento, y se dedicó a observar.

Veía a varias clientas que estaban siendo atendidas y algunas más que esperaban su turno mientras hojeaban una revista. Contó cinco peluqueras, todas chicas jóvenes ataviadas de negro, y una mujer madura de raza negra en el mostrador donde estaba la caja. Las puertas eran de cristal, al igual que los dos grandes ventanales que tenía el local, lo que le ofrecía una vista amplia del interior. Sin embargo, lo que atrajo la atención de Evel no estaba dentro; vino de fuera. El que acababa de entrar al salón era el mismo sujeto que estaba con Abby el día anterior.

Evel se puso de pie de pura alarma, como si su cerebro aún no hubiera conectado la imagen con la información de que Abby ya no trabajaba allí, pero en aquel momento, el tipo volvió a salir. Cruzó la calle y anduvo unos cuantos metros hasta una «pattiserié» que había en la misma acera. Evel notó que ya no llevaba la chaqueta, iba en mangas de camisa, por lo que dedujo que pensaba regresar. Sin perder un instante, salió a la acera, y esperó junto a la marquesina del autobús con el móvil dispuesto.

Pocos minutos después, el individuo salió de la pattiserié portando un pequeño paquete en las manos, y esperó junto al bordillo a que el tráfico le diera paso.

Fueron apenas una treintena de metros que a Evel le permitieron disparar varias fotos. Las inspeccionó cuando el hombre ya no estaba a la vista. No eran grandiosas, pero servirían.

A continuación, seleccionó una memoria de su móvil y esperó a que respondieran.

*****

Esta vez Abby no lo miró con desconfianza al verlo allí. Su fantástica moto estaba aparcada sobre la acera, y Evel, apoyado contra una farola próxima, sin hacer el menor intento de fingir un encuentro casual. Hasta se había quitado la cazadora, que ahora colgaba de un hombro, como si se usara a sí mismo a modo de perchero. En una rápida inspección notó que su minicresta estaba perfecta, como siempre, y que vestía de viandante, hoy no había cuero por ningún lado. A pesar de no llevar puestas esas prendas acolchadas con que los moteros intentaban protegerse en las caídas, le seguía pareciendo un tipo corpulento. No el típico musculoso; más bien de complexión grande. Aunque, se dijo, habría que ver qué se escondía debajo de aquella camisa de un llamativo azul violáceo que llevaba por fuera de los pantalones, la única indumentaria negra que hoy estaba a la vista. La atención de Abby pronto se desvió al rostro masculino; ya no tenía el parche en la ceja, la brecha que había requerido tres puntos estaba al aire, y, aunque el ojo lucía de un color tipo noche tormentosa, la boca había reducido ostensiblemente su hinchazón. Tenía mucho mejor aspecto que la noche anterior.

Para Evel, ella tenía el mismo.

Porque daba igual lo que se pusiera o si llevaba doce horas sin retocarse el maquillaje, Abby siempre era un bombón. Y cada vez que la veía pensaba lo mismo; que era de las pocas mujeres que conseguían concentrar toda su atención independientemente de las circunstancias. Daba igual el momento o el lugar, si Abby estaba en su campo visual, todo lo demás quedaba relegado a un segundo plano. No era solo que la considerara la mujer más mirable que había tenido la ocasión de conocer; es que le parecía real como la vida misma, sin artificios ni remilgos.

Y hoy estaba tan mirable como de costumbre, con su vestido negro, corto y entallado, sus sandalias a juego de tacón muy alto, y su chaquetilla vaquera.

Era preciosa.

—Esta vez no es casual, ¿eh? —dijo Abby a modo de saludo—. ¿Vienes a hacer de Gran Hermano o es genuino interés por saber si salí bien librada del juicio sumarísimo de anoche?

Los ojos masculinos exploraron su rostro. Llevaba un maquillaje suave pero completo que disimulaba bastante bien la palidez y cubría casi por completo las oscuras sombras bajo sus ojos; hasta había delineado el borde de los párpados que mostraban una fina línea negra, y los labios…

Aquellos labios carnosos brillaban, como si le hubiera aplicado una capa humectante. Parecían un melocotón maduro, dicho sea de paso, una de sus frutas favoritas… Aunque, por su madre que era adicta al maquillaje, sabía que se trataba de un efecto logrado con esmero. Notó que, además, había recogido su cabello en una coleta alta. Siempre que la había visto lo llevaba suelto, luciéndolo. Lo que no era para nada de extrañar, ya que tenía una melena larga con suaves ondas que ella resaltaba de alguna forma (eran demasiado perfectas para ser naturales), y que solía llevar partida al medio. El color variaba con la moda, pero este de ahora era un rubio muy claro. Pensó que el cambio de peinado de hoy se debería a que no le había dado tiempo a lavarlo y moldearlo. Quizás la conversación con su familia, a la que ella se había referido como «juicio sumarísimo», había sido la gota que colmara el vaso, y Abby se habría desmayado en la cama a las tantas, sin ánimo de dedicarle más tiempo al arreglo personal.

Evel podría haber seguido observando y sacando conclusiones; las dos cosas le encantaban, especialmente si el objeto de sus apreciaciones era el bomboncito, pero Abby, por una vez, no había sonado beligerante, y no deseaba que tanta observación la incomodara.

—Mitad y mitad —respondió él.

—Estaba en la cama diez minutos después de que te marcharas, así que puede decirse que conseguí librarme, y en cuanto a lo otro… Como te comenté ayer, el hombre no era un desconocido y sé que no está pasando por una buena época… —Al ver a Evel fruncir el ceño, se encogió de hombros y aclaró—: Penas de amor… En fin, que no quiero crearle más problemas si puedo evitarlo, pero ya me he ocupado de dejarle claro que si tengo que hacerlo, lo haré.

Él la miró fijamente.

—O sea, que has vuelto a verlo.

—¿Y qué si he vuelto a verlo? Oye, no te pases, que ya tengo bastantes «preocupados» en mi vida y no quiero más —al ver la mirada hiper seria, ella apartó la suya y desvió el tema—. No volverá a cruzarse en mi camino, tranquilo.

Desde luego que no lo haría, pensó Evel, pero decidió no continuar con aquel asunto. En cambio, echó un vistazo rápido al bolso cargado de cuadernos de tamaño extragrande que Abby llevaba colgado del hombro. ¿Era de las Monster High? Tuvo que concentrar todas sus fuerzas en mantener a raya la sonrisa.

—¿Vuelves al cole? —le preguntó, al tiempo que estiraba una mano para cogerlo. Lo hizo de forma tan natural, que ella descolgó el bolso y se lo pasó. Evel se lo puso en el hombro que le quedaba libre—. Sí que pesa…

Abby asintió. Si sumaba el peso de la mochila y de los cuadernos, llevaba todo el día cargando más de cinco o seis kilos.

—Gracias… No, no vuelvo al cole y espero que el tema vaya en serio porque si no…

—¿Qué tema?

—Pues, verás, no lo tengo muy claro todavía… —empezó a decir Abby, y mientras hablaba, acompañaba sus palabras con gestos de las manos—. El otro día, cuando ya me iba de clase, se me acercó un tipo que estaba con la directora, revisando los modelos —al ver la expresión de Evel, aclaró—: son los diseños que cada alumno pinta durante la clase… Total, que se me acercó. Me dijo que el mío le gustaba y que quería ver más, y me dio su tarjeta para que concertara una cita.

Evel estaba al tanto. O más o menos. Pero tras el suceso del día anterior, ya no se fiaba de nada.

—Ten cuidado, a ver si este también sufre penas de amor y te llevas otro disgusto.

Abby asintió, en cierto modo festejando la broma, y en parte, porque ella había pensado exactamente lo mismo.

—Ya. De momento, me estoy llevando un buen dolor de espalda y más le vale estar el sábado en su taller como me ha dicho hoy, porque como me dé plantón otra vez, lo va a volver a ver su madre.

—¿Estudio?

—Sí, es un estudio de tatuaje. Bueno, tiene varios. Este está en el Soho. Al parecer el tipo es conocido en el mundillo; yo como no entiendo de tatuajes, no te puedo decir…

—¿Y si no entiendes de tatuajes, para qué te quiere?

—Es una incógnita —respondió Abby al tiempo que encogía los hombros y ponía cara de «vete tú a saber». Evel no pudo evitar sonreír al ver aquella mueca; era clavada a la que ponía Summer, la nieta de seis años de la encargada de la limpieza de su taller. Esta vez fue Abby quién frunció el ceño—: ¿De qué te ríes?

—Haces muchos gestos cuando hablas… —apuntó él con sencillez, sin aclarar si eso le parecía bueno o malo.

—¿Sabes cuál es el apellido de soltera de mi madre?

Él negó con la cabeza y Abby respondió al tiempo que acompañaba cada sílaba de ademanes que hacía con las manos, cada una de las cuales había cerrado poniendo los dedos en contacto, formando picos.

—Bal-di-ni. ¡Baldini! ¿A que no suena nada inglés? ¡Cómo no voy a gesticular!

Ambos rieron. Abby se dio cuenta de que era la primera vez en semanas que sentía el calor de la risa en su pecho, esa sensación tan agradable que quedaba cuando los músculos del estómago se relajaban.

A Evel también le gustó verla reír. A todo el mundo se le iluminaba la cara cuando reía, pero en Abby tenía el añadido de unos simpáticos hoyuelos que se formaban en sus mejillas, que transformaban aquel rostro en algo muy cercano a la perfección. Y también le gustó descubrir que era histriónica. Divertida.

—Oye… Gracias por lo de ayer, por todo lo de ayer, pero especialmente por no quedarte al consejo de guerra. No habría podido librarme si te quedabas, y la verdad, estaba agotada. Lo único que quería era dormir.

—No te has librado, solo lo has pospuesto —replicó él con aquella forma suya, breve pero contundente, a la que Abby empezaba a acostumbrarse—. Pero no hay de qué.

Vaya. Por lo visto el motero demonio era de ideas fijas. La noche anterior casi no habían tenido tiempo de nada antes de que toda su familia los rodeara en el jardín de casa de los Gibb, dando rienda suelta a su angustia con la pasión propia de las mujeres Baldini, y los condujeran dentro, al salón, pero bien que él se las había arreglado para susurrarle al oído un sorpresivo «habla con ellos; son tu familia y están preocupados por ti». Idea en la que, indirectamente, volvía a insistir.

—Ahora eres el Gran Hermano… Ya entiendo lo que querías decir por «mitad y mitad». Vas cambiando el modo según interese… Bueno, voy a ser sincera y a decirte que me gusta más tu modo «chico genuinamente interesado».

—Por saber si habías salido bien librada anoche —apostilló él con su mirada chispeante de picardía—. Si dejas la frase a medias podría dar lugar a malas interpretaciones.

Abby entrecerró los ojos, en aquel gesto que Evel ya le había visto en dos ocasiones, y que le encantaba, porque normalmente precedía una carga de mortero o una ocurrencia.

—¿Ante quiénes? —espetó ella con sarcasmo—. Solo estamos tú y yo.

Y no lo dijo, pero su lenguaje corporal se lo puso en luces de neón: «y los dos sabemos perfectamente que el interés es genuino».

Evel sonrió para sus adentros. En esta ocasión había sido una carga de mortero disfrazada de ocurrencia. En vez de responder, echó un vistazo a su reloj y con la misma tranquilidad, le dijo:

—¿Vas para casa?

Abby se cerró la chaqueta vaquera con cierto gusto raro en el cuerpo. No es que estuviera de humor para jueguecillos, ni para nada: su vida era un desastre y no conseguía levantar cabeza, pero le gustaba comprobar que, a pesar de que él, para variar, volvía a salirse por la tangente, ella había hecho diana. Estaba allí, y daba igual en qué plan; estaba allí porque buscaba lo que todos buscaban con ella. Ni más, ni menos. Pero tenía que admitir, eso sí, que él lo hacía mejor que la mayoría.

Considerablemente mejor.

Cuando elevó la barbilla, Abby tenía un gesto gracioso en el rostro. La mueca no llegaba a la categoría de sonrisa, pero le confería un toque divertido a su cara de muñeca.

—Ya. No me lo digas, ¿te queda de camino, no? —Y mentalmente, ya estaba preparando el pequeño discurso que acompañaría a su «gracias, pero cogeré el bus».

Que su familia los viera llegar juntos por segunda vez en dos días, eso sí que daría lugar a malas interpretaciones.

En cambio, lo vio quitarse la cazadora y el bolso de los hombros, acercarse al bordillo y elevar un brazo. Un instante después, el taxi se detuvo frente a ellos, y Evel abrió la puerta.

—Hoy no. Me están esperando, lo siento —explicó, mientras la mantenía abierta para que ella entrara—. Llevas mucho peso. Así irás más cómoda —le hizo un guiño y disfrutó al ver que ella estaba genuinamente sorprendida—. Y más segura.

Abby tomó el bolso de las Monster High y entró en el taxi sin hacer comentarios. Vio cómo le daba indicaciones al conductor y abonaba el importe del trayecto.

Y no hizo comentarios porque, realmente, no sabía qué decir ni cómo tomarlo. ¿A qué había venido eso de parar un taxi? ¿Qué estaba haciendo allí, dándoselas de caballero rico, si lo esperaban?

¿Y quién lo esperaba? ¿La misma persona que lo esperaba ayer? Meneó la cabeza sin darse cuenta.

¿De qué iba todo aquello?

Vale, como había dicho, no estaba de humor. De modo que bajó el cristal y le hizo señas de que se acercara.

Evel apoyó una mano sobre el techo del taxi y se agachó para hablar a través de la ventanilla.

Fugazmente, Abby volvió a reparar en aquella mirada atenta. En que sus ojos eran verdes, algo que, a pesar de las veces que lo había visto sin sus Ray-Ban, solo había descubierto la noche anterior.

En que a la luz del día parecían más claros…

Uf… En que era mejor dejar de mirarlo de una puñetera vez.

—Gracias. Eres muy gentil —dijo ella, y añadió—. Pero que sepas que no me lo trago.

Él tampoco se inmutó esta vez. Cuando se estaba incorporando para alejarse, respondió con una ligera sonrisa:

—De nada, Abby. —Le indicó al taxista que podía ponerse en marcha y a continuación, volvió su mirada amable sobre ella—. Ya nos veremos.

Cuando el taxi se alejó, Evel montó en su moto. Se puso la cazadora pero no la cerró. La distancia que lo separaba de su destino era de apenas quinientos metros.

*****

Cuando el ama de llaves, le abrió la puerta de la lujosa mansión de Chelsea, a Evel no le hizo falta preguntar dónde estaba su madre; después de saludar con un afectuoso beso en la coronilla a la mujer que estaba al servicio de los Rowley desde antes de que él naciera, se limitó a seguir el sonido del piano.

Atravesó el corredor enmoquetado en tonos caobas y se detuvo junto a la gran puerta doble, desde donde tenía una visión completa del salón principal de la casa, y, especialmente, de la mujer que absorta, desgranaba las notas de «Sacrifice» de Elton John.

Sylvia Swynton no aparentaba sus cincuenta y seis años, como mucho cuarenta y pocos. No era solo la lozanía de su piel, sino especialmente, su aspecto cuidado, siempre elegante pero moderno. El cabello rubio ceniza con un corte que realzaba su ondulado natural, cuya longitud no sobrepasaba la base del cuello, siempre lucía impecable, como si acabara de salir de la peluquería. El maquillaje era otro de sus rituales diarios. Era una mujer coqueta que se sometía con frecuencia a tratamientos de estética y que no había dudado en suavizar la prominente nariz ganchuda característica de las mujeres Swynton tan pronto alcanzó la edad legal para hacerlo, ya que no contaba con el beneplácito paterno.

Por lo demás, guardaba un notable parecido con su madre, Ángela Swynton.

Cuando concluyó su interpretación y el silencio retornó al salón, Evel empezó a aplaudir.

La esbelta mujer se levantó del taburete y apuró el paso hacia su hijo con una sonrisa en los labios que se ensombreció repentinamente al ver el arco iris que decoraba su rostro.

—Brian, cariño —dijo al tiempo que se fundía en un abrazo con él—. ¿Qué te ha sucedido?

—Hola, mamá. Gajes del oficio. Anoche hubo una pelea en el MidWay y si te pilla en medio, alguna recibes —respondió con una sonrisa resignada—. Lo de mi socio es peor… ¿Y padre?

Sylvia tomó a su hijo por la cintura y abrazados se dirigieron hacia el área con sillones situada a la izquierda, frente al gran ventanal que daba a la calle. Evel se puso cómodo en el gran sofá color habano, junto a su madre, y estiró las piernas.

—En el club. Llegará de un momento a otro. ¿Has cenado?

Evel negó con la cabeza. Sabía cuánto disfrutaba su madre de aquellos tentempiés compartidos a los que denominaba «cena». Siempre decía que una mujer a la que le importara conservar la línea, ya no cenaba después de los cuarenta, así que procuraba no ir comido cuando iba a verla.

—Estupendo —dijo poniéndose de pie—. Voy a husmear en la cocina, a ver qué nos pueden preparar. Ahora mismo vuelvo.

Evel siguió a su madre con la mirada. Vestía una falda tubo color arena y una blusa de seda a juego. Desde luego, el truco de no cenar le funcionaba a las mil maravillas. Estaba estupenda.

Fue al volver la vista que reparó en uno de los marcos de pie que había sobre la mesa, frente a él.

Era nuevo. En realidad, la fotografía que mostraba tenía varios años, pero era nueva entre las decenas de fotos que decoraban las distintas estancias de la casa.

Tomó el marco entre sus manos. Eran él y su hermano James, en Austria. Los dos llevaban el mono sucio de barro. Recordaba perfectamente aquel día; era su primera kedada motera y la lluvia les había acompañado durante gran parte del trayecto. Toda la región era un lodazal. Evel también tenía esa misma foto en su casa, solo que en ella aparecían todos los componentes. En la que sostenía entre sus manos faltaba un integrante. Como era de esperar, la foto había sido recortada.

Absorto en sus pensamientos, no se dio cuenta de que Sylvia había regresado hasta que volvió a sentarse a su lado. Ella miró el marco con cierta incomodidad, y Evel volvió a dejarlo en su sitio.

—Erais como dos gotas de agua —comentó con una sonrisa de madre orgullosa.

Vestían sus monos de piloto e iban cubiertos de barro de la cabeza a los pies. Todos los moteros se parecían cuando iban vestidos de moteros, y más en una foto. En la vida real, eran bastante distintos. James descollaba. Era glamuroso y sociable, tenía el atractivo de los jóvenes exitosos; a los veintidós ya era uno de los cinco brókers más importantes de la ciudad. En la forma de ser, en su esfera más íntima, no se parecían en casi nada. Las diferencias habían empezado a agrandarse en la adolescencia y con el paso del tiempo se habían hecho inmensas. Adoraba a James y lo echaba terriblemente en falta, pero era muy consciente de que había sido justamente su muerte la que había marcado no solo la principal diferencia entre los dos, sino un punto de inflexión en su propia vida.

Algo de lo que, naturalmente, no tenía la menor intención de hablar. Ni en aquel momento ni en ningún otro.

—Sí —concedió—. Íbamos igual de mojados e igual de pringados de barro. Vaya viajecito.

La llegada de la cocinera portando sendas bandejas con canapés variados, interrumpió momentáneamente la conversación, que se reanudó tan pronto volvieron a quedar a solas.

—¿Quién era la chica con la que estabas conversando hoy cerca de la galería?

Evel levantó la vista del plato de voul a vents rellenos de salmón ahumado, y la puso en los ojos azules de su madre, con una mezcla de interrogación y asombro.

—¿Puedo preguntar cómo sabes eso?

Sylvia sonrió.

—La abuela te vio cuando sacaba a Poppy a su paseo nocturno.

—¿Tan tarde?

—Se entretuvo viendo una reposición de no sé qué final de El Factor X[3], pero no uses las costumbres televisivas de tu abuela, que últimamente dejan mucho que desear, como excusa para cambiar de tema.

—¿Qué tema? No hay tema, mamá. Es una amiga. Tengo muchas.

Sylvia miró a su hijo con cariño. Le habría creído si él no se hubiera mostrado tan interesado en el canapé de paté de oca. Lo bueno que tenía que su hijo fuera una persona tan atenta, era que resultaba muy fácil darse cuenta cuándo quería desviar la atención de los demás.

—¿Por qué no le pides que te acompañe a nuestra recepción del sábado?

Evel volvió a mirar a su madre. Ella continuó hablando sin darse por aludida.

—Tu abuela dice que paraste un taxi para que la llevara. Y yo sé que lo hiciste porque sabías que yo te estaba esperando. De otra forma, tú mismo la habrías llevado. Eso, hijo mío, es demasiado interés incluso tratándose de ti.

Él se rascó la barbilla en un gesto que su madre encontró tan entrañable que no pudo resistirse; se estiró hacia él, tomó su cara en las manos, y le dio un beso tierno en la mejilla.

—Te he descubierto, Brian —sonrió al verlo sonrojarse—. Venga, cuéntaselo a tu madre y hazla muy, muy, muy feliz.

Evel se tomó su tiempo. Mordisqueó el canapé que antes atendía con tanto (aparente) interés mientras su madre permanecía en vilo, con los brazos cruzados descansando sobre sus rodillas, mirándolo con total atención, y una sonrisa expectante en los labios.

—Nos conocimos hace tiempo y esta semana hemos vuelto a coincidir. No hay nada, mamá.

—Pero ella te gusta…

Brian apartó la servilleta y bebió un sorbo de vino.

—Claro, es preciosa. Ya te lo habrá dicho la abuela.

—Ya lo creo que sí —replicó Sylvia, todo picardía—. Pero yo no me refiero a eso y lo sabes. ¿Qué sucede, Brian? —Tomó las manos de su hijo entre las suyas—. Dímelo, cariño.

Él esbozó una sonrisa tierna, se inclinó a besar la mano de su madre.

—No hay nada —repitió con suavidad—. Apenas nos conocemos.

—Doble razón para invitarla a la recepción, ¿no crees? Así, tendrás ocasión de conocerla mejor. Y de impresionarla —añadió con toda su picardía de madre orgullosa.

Evel suspiró. Miró a su madre con cierta resignación. «Impresionar» era un lenguaje propio de Clinton Rowley, no de su esposa. Al menos, que él supiera. No negaría que la idea de impresionar a Abby le agradaba, pero esperaba conseguirlo de otra forma que pavoneándose por el lugar social que ocupaba su familia. Eso, por no mencionar que pavonearse no era algo que se le diera precisamente bien.

Entonces se oyó una voz masculina.

—¿A quién quieres impresionar? —dijo Clinton Rowley.

Con su porte de dandi se acercó al sofá y tras besar a su mujer en la mejilla, palmeó el hombro de su hijo. Al ver su rostro, exclamó:

—¡Hombre de Dios, pero mira tu cara! No se te ocurra presentarte así el sábado, ¿me oyes? No quiero pasarme toda la velada dando explicaciones.

Evel y su madre entrecruzaron miradas.

—Tranquilo, papá. De todas formas, no creo que pueda venir. Tengo mucho trabajo en el taller y por la noche estoy de turno en el bar.

Clinton se puso cómodo en el sillón que estaba frente a su familia y se abrió su chaqueta de tweed. Extrajo una de sus tarjetas de visita del bolsillo interior, que le entregó a su hijo. Evel vio que en el anverso había garabateado un teléfono y un nombre.

—Iba a llamarte mañana —explicó—, pero ya que estás aquí… Es el hijo mayor de un socio del club, un importante financiero. Por lo visto, quiere personalizar su nueva adquisición.

Evel asintió y después de darle las gracias a su padre, guardó la tarjeta en el bolsillo de la camisa.

Como solía ocurrir cada vez que Clinton Rowley hacía acto de presencia, el momento distendido que Evel compartía con su madre tocó a su fin y quedó sustituido por un incómodo silencio.

Clinton se estiró a tomar un voul a vent relleno de salmón ahumado.

—He oído que en verano pensáis empezar a ofrecer música en vivo algunos días, ¿he oído bien? —comentó.

Evel asintió. Su padre hizo un gesto de aprobación y cuando acabó con su tentempié añadió:

—Lo que quiere decir que el negocio está funcionando bien…

Evel volvió a asentir. Por alguna razón que no conseguía comprender, Clinton Rowley nunca dejaba de sorprenderse de que las cosas le fueran bien. Era consciente de que no comprenderlo tenía que ver con que se negaba a pensar que su propio padre lo tuviera por un inútil. Por la misma razón, hacía mucho tiempo que había dejado de hablar con él sobre sus proyectos financieros. Los llevaba a cabo, y ya.

—Jamás habría pensado que de una sociedad con Dakota pudiera salir nada bueno, así que me alegro por ti.

Sylvia se removió incómoda por las observaciones de su marido. Clinton apenas conocía al socio de su hijo, pero le había bastado verlo una vez para formarse una opinión acerca de él. Era verdad que el aspecto y maneras del amigo de Brian no eran bien vistas fuera del círculo de los amantes de las motocicletas Harley Davidson, pero que fuera su amigo debería ser suficiente carta de presentación.

Evel, en cambio, decidió una vez más no darse por aludido.

—Sé que te alegras por mi, padre. Gracias.

*****

Abby se puso cómoda en el amplio asiento posterior del vehículo. Seguía prefiriendo los taxis tradicionales con los que había crecido, que conformaban una de la vistas más características de su ciudad natal, pero aquella moderna limusina no estaba mal. Además, su cansancio era tal que aquella noche le habría valido hasta un viaje en triciclo; mientras quien pedaleara fuera otro, a ella le parecería perfecto. Era cansancio físico, pero especialmente, emocional. La confesión patética a su padre a primera hora de la mañana, el enfrentamiento con Charles, el día tan desapacible que la había obligado a refugiarse de la lluvia en varias ocasiones, la incertidumbre acerca de si detrás de aquella tarjeta del tatuador se escondía una propuesta laboral u otro chasco, de los que la habían acompañado toda su vida… Hasta el maldito tacón que se había estropeado durante el forcejeo con el socio de su ex jefa parecía destinado a cargar las tintas sobre lo mal que iba todo en su vida. Desde que había abierto los ojos por la mañana de aquel jueves espantoso, absolutamente todo, había sido rodar cuesta abajo.

Sin control. Sin hallar un saliente del que agarrarse y dejar de caer…

Entonces, de pronto, levanta la vista y allí está el motero demonio, con sus modos tranquilos, casi casuales, y todo se detiene; el vértigo de la caída, el cansancio emocional, el miedo. Como si alguien hubiera pulsado el botón de pausa.

Y diez minutos más tarde se hallaba en un taxi, viendo pasar el paisaje a través de la ventanilla, y preguntándose cómo conseguía hacerlo. Él, Brian. Los únicos momentos de paz que había tenido en meses estaban indisolublemente ligados a él, y pese a presenciarlos, a vivirlos, era incapaz de explicar cómo sucedían.

La voz del taxista avisándole que ya habían llegado la devolvió a la realidad. Un instante después de que su cerebro asociara las ideas, sus ojos iniciaron una frenética búsqueda de la pareja de tortolitos en las cercanías. Descubrió con alivio que no había rastro de ellos. Tampoco de Princesa.

Más tranquila, Abby cogió sus bártulos, se despidió del taxista y apuró el paso dentro de la casa.

Con un poco de suerte, lograría llegar hasta su cama sin más sobresaltos.

6

Mayo de 2009.

Evel saludó con un guiño a Dylan, que acababa de sentarse a la barra del MidWay, y continuó con su llamada. Estaba hablando con Brandon Baxter, aquel contacto que su padre le había dado. El individuo estaba interesado en tunear un Jaguar Tipo E Roadster de 1961, en estado de conservación regular tirando a malo, que había comprado en una subasta. Quería restaurarlo y hacerle algunos retoques a la carrocería, pero, especialmente, quería que todas las piezas fueran originales, algo que por sí solo ya había hecho que aquel encargo le resultara interesante. Cuánto más antiguo era el vehículo, más difícil resultaba hallar piezas originales y a su corazón de friki pocas cosas lo hacían latir tan fuerte como la perspectiva de empezar buscándolas en Londres y acabar intercambio emails con un coleccionista millonario de Joannesburgo o Katar. Pero su actual situación de pluriempleado en dos negocios propios hacía imposible que pudiera ocuparse del encargo antes de veinte días, como poco. Rogó por que la larga espera no le espantara el negocio.

—También voy a querer un grafismo sobre el capó —continuó explicando su interlocutor—. Tengo algo visto pero aún no me he decidido. ¿Qué tal hasta aquí?

—Interesante —respondió Evel. La cuestión era que ahora vendrían los matices y habría que ver si a él también le resultan interesantes—. Pero cuando se trata de piezas originales nunca hay un cien por cien de garantías de encontrarlas. En cambio, lo que sí puedo garantizar es que llevará tiempo y dinero.

—Tranquilo, lo sé. Estoy a punto de salir de viaje y no estaré devuelta en un par de semanas. —Evel no pudo evitar esbozar una sonrisa al oírlo. Al parecer, la Dama Fortuna estaba dispuesta a echarle una mano en el tema—. Cuando regrese, hablamos y lo vemos en detalle, ¿de acuerdo?

—¿Hablamos?

—Yo te llamo, Brian —replicó Baxter.

Aquel inesperado tuteo le confirmó que la cosa tenía visos de materializarse en un proyecto que no solo sería interesante; además le dejaría una buena cantidad de dinero.

Dylan, que había seguido con atención su conversación, también sonrió.

—Se te ha puesto una sonrisa que vale por lo menos cuarenta mil pavos.

Bastante más que eso, de hecho, pero, aunque ya era tarde para disimular su sonrisa, jamás hablaba de dinero excepto con su socio. Evel volvió a guardar el móvil en el bolsillo trasero y echó un vistazo a Andy para ver cómo iba. De momento, lo tenía todo bajo control. Se sirvió una tónica y se apoyó sobre el mostrador, frente a su colega.

—Por ahora no vale nada —le comentó—. Se va de viaje. Ya hablaremos cuando vuelva. Bueno, ¿te vienes a la carrera de MayDay[4] o no?

—Sí, tío. Ya sabes que sí.

—¿Y entonces por qué no te apuntas? —señaló con los ojos la pizarra que dominaba el trozo de pared reservado a las actividades del club de moteros.

—¿Y por qué tengo que apuntarme en ningún lado? Tú sabes que voy, ¿quién más tiene que saberlo?

—Yo —dijo una voz detrás suyo, que Dylan no tuvo ningún problema en reconocer.

—No eres mi novio, Conor —respondió el calvo, volviéndose a mirarlo con fingido desdén e imitando el tono que solía usar su novia Nikki cuando le exigía que hiciera tal o cual cosa porque para algo «era su novio»—. Y también sabes que iré. Llevo en Londres dos años y no he faltado a ninguna kedada. Así que deja de dar el coñazo con la pizarrita de las narices…

—Si es que los frikis de la informática no tenéis sentido de equipo, chaval. —Conor descolgó la pizarra con su talante de cachondeo habitual y se dirigió hacia el irlandés, pizarra en mano—. Los dudosos se animan cuando ven que otros se animan y que vamos a ser muchos para pasarlo bien. Y si vas solo…

—Y a alguien le apetece ir pero tiene la moto averiada, puede ir de paquete conmigo —lo interrumpió Dylan, como quien repite una lección que ha escuchado demasiadas veces.

Conor le pasó un brazo por el hombro, complacido.

—¡Muy bien! —exclamó y le plantó un beso en el centro de su cráneo brillante como una bola de billar mientras Dylan intentaba quitárselo de encima.

—¡Joder, tío! Aparta esas rastas de mi jeta… Aggggggg… —se quejó, restregándose la cabeza para borrar los rastros del beso.

Evel, que ya no podía aguantar las carcajadas, se había dado la vuelta para no enfadar más a su amigo, y Andy había apoyado los codos en la barra y contemplaba risueña los acontecimientos próximos, y, de paso, a su motero favorito, como si no hubiera clientes que atender.

Conor le palmeó el hombro, riendo y situó la pizarra justo frente a los ojos del irlandés, sobre la barra.

—Si no quieres que te siga besando, ya sabes lo que tienes que hacer.

Dylan le arrancó el marcador de la mano y garabateó su nombre bajo la lista, que ya acumulaba una veintena.

—Anda, toma tu pizarrita y tu marcador y déjame en paz…

*****

Dakota aparcó Princesa en el sitio que acababa de quedar libre, entre la moto de su socio y la de Dylan. A juzgar por el estado del aparcamiento, su última noche de trabajo antes de las mini-vacaciones sería ajetreada. Todavía no habían dado las seis y la calle estaba poblada de cromados relucientes. Era lo normal en estas fechas. La gente solía aprovechar el primer feriado bancario de mayo para tomar libre el viernes y fabricarse unas vacaciones de cuatro días. En el caso de los moteros, empezaban a celebrar temprano el acontecimiento motero del mes; la carrera de MayDay que tendría lugar el lunes. Un acontecimiento que Dakota había cambiado este año por otros planes mucho mejores; un fin de semana en la playa con su chica.

Su chica. Esa que lo tenía loco hasta la médula, bastante caliente tras una semana en dique seco y también, tenía que admitir, con la mosca en la oreja desde ayer.

¿A santo de qué había estado en el MidWay, hablando con Evel? ¿Y por qué hoy se la había encontrado esperándolo en plena calle con el frío que hacía a las siete de la mañana? Menos mal que había llegado en punto, sino la habría encontrado convertida en una barra de hielo.

Se lo había preguntado, claro. Lo de que la estuviera esperando en la calle; lo de Evel… Bueno, todavía no había decidido si encararse con Tess o con su socio sobre el tema. De momento, lo estaba dejando correr, a ver si alguno de los dos se lo decía voluntariamente, pero conociéndose, no sería por mucho tiempo más. La cuenta atrás ya había comenzado. En cuanto a estar refrigerándose en la puerta a una hora en las que todavía no habían puesto las farolas, ella muy hábilmente se había despachado con un «me muero por verte, ¿no es evidente?». Ay, madre… A punto había estado de montar una peli porno en pleno jardín de los Gibb.

Pero si pensaba que la dejaría irse de rositas estaba muy equivocada. Algo sucedía y…

El móvil empezó a sonar e interrumpió el flujo de sus pensamientos. Dakota lo sacó del bolsillo interior de su cazadora. Miró la pantalla en la que parpadeaba la palabra «Bollito».

Antes de oír su voz, la sonrisa le ocupaba la cara entera.

—Quedan dos horas para que pueda abrazarte y estoy que no me aguanto —dijo adelantándose, envuelto en un suspiro.

A veinte minutos de donde estaba él, Tess cerró la puerta de su despacho y se quedó junto a ella, con la espalda apoyada contra la mampara de cristal que hacía las veces de pared.

—Ni yo. Tengo tantas ganas de que empiece este fin de semana… ¡Tres días juntos! Me parece un sueño… Dime, ¿nos iremos temprano mañana?

Dakota se mordió el labio. Se lo mordió por aquel murmullo que le había acariciado los oídos y por las reacciones que desencadenaban en su cuerpo los pensamientos que campaban a sus anchas por su mente.

—Depende de a qué hora me dejes dormir esta noche… —respondió con un punto de urgencia inocultable.

El silencio del otro lado de la onda fue tan prolongado que la ansiedad pudo con él.

—¿Sigues ahí, Tess? —le preguntó.

—Sí… Estaba pensando —respondió en un tono suave, perezoso, que a Dakota le supo como una caricia.

—¿En qué?

—Quizás… —Tess hizo una pausa ex profeso.

Del otro lado le llegó un suspiro.

—Quizás, ¿qué?

—Quizás no te deje dormir en toda la noche…

Dakota echó la cabeza hacia atrás y respiró hondo. Tenía el móvil pegado a la oreja, todo el cuerpo ardiendo de deseo, y aquel proceso en ciernes, uno que se iniciaba con un pensamiento, una imagen o una palabra de Tess y acaba con él encerrado en el baño. Desear con locura a la única mujer de la que se había enamorado en sus veinticinco años de vida resultaba un combinación explosiva. Y así iba todo el día, de explosión en explosión.

—Ay, nena… —soltó un suspiro en un intento de liberar algo aunque más no fuera aire. Se sentía a punto de explotar—. Vaya manera de ponerme las pilas… Jo-der… ¿Qué me das para tenerme así? —Apoyó su mano sobre la cintura y apretó los párpados. Estaba temblando, literalmente.

Pero no solo él temblaba; Tess también. Y en su versión de los hechos, era él quien la había hechizado hacía meses. Él y sus modos apasionados y a la vez amorosos, que habían despertado todas aquellas necesidades nuevas. Necesidades que él conseguía colmar de tal manera que se habían convertido en adicciones. Tess era adicta a sus besos, a sus abrazos, a sus atenciones, a su risa, a sus miradas… A estar con él. Era adicta incluso a esas cosas que ella definía como «zafias». De él lo quería todo porque lo necesitaba todo.

Y esto también.

—¿Tenerte así… cómo? —murmuró, y sabía perfectamente que se había puesto roja.

No era una pregunta propia de la Tess con la que había convivido tantos años. Lo había dicho sin poder evitarlo, del mismo modo que ahora se apretaba el vientre con una mano y tampoco podía evitarlo.

Hubo un largo silencio durante el cual la tensión sexual fue tan intensa que los dos podían respirarla, sentirla.

Al fin, Dakota hinchó el pecho en una respiración profunda. Desplazó una mano hacia su entrepierna por puro instinto, pero no llegó a tocarse. Iba a tope. Demasiado a tope, y después de oírla…

Soltó el aire en una exhalación corta, cargada de pasión y en cambio, alzó esa misma mano y se la pasó por el pelo.

—¿Te he dicho hoy lo loco que estoy por ti? —Tess sonrió. Aquella locura apasionada que Scott despertaba en ella empezaba a retroceder, como la marea, bajo el influjo del profundo amor que sentía por él, y que sabía, le era correspondido completamente—. Te quiero tanto, nena… Te necesito tanto… —Ahora fue él quien esbozó una sonrisa torcida, marca de la casa—. Y no me estoy escaqueando de tu pregunta aunque eso sea lo que parece, ¿vale?

Tess se sorprendió a sí misma con otra pregunta.

—¿En serio?

Dakota respiró hondo. Fijó la mirada en la puntera de sus botas, con los ojos muy abiertos y la vista muy fija. Tenía la sensación de que el control se esfumaba de su cuerpo, de su mente, y que todo él empezaba a ablandarse como una marioneta de gelatina.

Esto era nuevo. Su chica empezaba a liberarse de tabúes e ideas preconcebidas, y si hasta el momento la cosa había sido una locura tal como era, con tabúes y pre-concepciones, ahora sería un huracán, arrasándolo todo a su paso.

—¿Puedo ir a verte?

—No.

Él volvió a suspirar.

—Entonces, te voy a echar el mejor polvo telefónico que te han echado en tu vida.

Al estremecimiento, sucedió una ola de fuego que se adueñó de la cara de Tess, incluido sus ojos.

Nunca había utilizado el teléfono para algo distinto que hablar, con brevedad, corrección y, generalmente, de asuntos laborales. Pero además, en el mismo instante que su amado motero la ponía a arder con aquella promesa de placeres prohibidos, la directora editorial había tocado a la puerta y ahora asomaba su sonriente rostro al otro lado de la cristalera de su oficina.

Algo así como una ducha escocesa; un minuto de agua fría, dos de agua caliente, que la devolvieron al aquí y ahora, tambaleante y con un acusado sentido del bochorno.

—Tengo a mi jefa al otro lado del cristal de mi despacho. Está mirándome.

Y esta vez, lo que recibió fue un bufido y un apasionado exabrupto.

—¡Me cago en la madre que parió a tu jefa! Joder, joder, joder, joder…

Tess le indicó con señas a la directora editorial que enseguida estaba con ella y se apartó del cristal. Se ubicó en un ángulo ciego de la habitación.

—Lo siento, amor —murmuró, con cara de sufrimiento—. De veras, que lo siento… Bueno, ¿te cuento algo que seguro que te anima?

Solo había una cosa que en aquel preciso momento «lo animaría», y por lo visto, acababa de fastidiarse el plan antes de comenzar siquiera. Con lo bien que pintaba… ¿Sexo telefónico con el bollito? Joder, seguro que sería la booomba…

Tess decidió no darle tiempo a responder y continuó. Ella también necesitaba recuperarse y cuánto antes.

—Este mediodía he ido a casa, he preparado la maleta y la tengo conmigo. Así que en cuanto acabe aquí, seré toda tuya. Ya no hace falta que pasemos por mi casa. ¿Qué te parece?

—¿Has ido a casa a por la maleta? —Raro. Eso era lo que le parecía.

—Sí —respondió toda feliz.

—¿Y por qué no me has avisado para que fuera a recogerte?

Tess torció el gesto. Como decía Dakota, «no había colado».

—Surgió de improviso. Una agente tenía cita a las 11.30 y canceló a último momento, así que aproveché —hizo una pausa para ver si él decía algo y como no lo hizo, continuó—. Sé que siempre puedo contar contigo… pero también sé que tienes muchísimo trabajo… Fui y volví en taxi. En una hora estaba de regreso en la oficina con mi maleta y unas ganas tremendas de que den las siete para estar contigo tres días completos.

Él seguía sin decir nada. Procesaba. Definitivamente, algo sucedía.

Y definitivamente, acababa de comprobar, que Tess tenía tanta facilidad para ponerlo como una moto como para dejarlo más frío que un témpano de hielo.

La excitación había pasado, y lo que quedaba en su lugar era una sensación asquerosa que lo enfadaba y lo frustraba.

Lo frustraba muchísimo.

—Vale —dijo al fin—. Ya hablaremos esta noche, cuando vaya a buscarte a la oficina.

El énfasis había sido muy explícito para Tess. Tenía que hablar con él sobre aquello, pero no sabía cómo hacerlo sin que se enfadara. No obstante, tendría que encontrar la manera de hacerlo.

Prefería su enfado a que sacara conclusiones equivocadas, que era justamente lo que estaba sucediendo ahora.

Tess se esforzó por sonreír.

—Te estaré esperando ansiosa —respondió antes de colgar.

Dakota se tomó unos momentos para recuperarse. Luego, volvió a guardar el móvil, cogió su casco y se encaminó hacia el bar con la mente disparando hipótesis acerca del extraño comportamiento de Tess de los últimos dos días, y el enfado subiendo como una marea dentro de él.

Entró en el MidWay con un semblante que disimulaba muy mal lo que sentía, y saludó lo imprescindible. A pesar de que hasta el motero irlandés estaba detrás de la barra echándoles una mano a Evel y a Andy que hoy trabajaba doble turno, pasó junto a ellos sin detenerse y tras ofrecerles un saludo más que parco se metió en el despacho, como si el bar no estuviera a tope de gente.

Evel y Dylan intercambiaron sendas miradas con mensaje, pero Andy fue más explícita.

—Está cabreado —le anunció a su jefe—. Y solo tú puedes hablarle cuando está cabreado, así que…

Ja Ja Ja. Nadie podía hablar con Dakota cuando estaba cabreado. Pero, sin duda, él era el único que lo intentaba.

Tan pronto la barra se despejó un poco, Evel se digirió al despacho. Encontró a Dakota archivando facturas, aunque claramente su mente estaba ocupada en otras cosas; estaba guardando las facturas pro-forma por mercancía recibida aquella semana en la carpeta de los albaranes. Dado su evidente nivel de cabreo, decidió no advertirlo del error en aquel momento.

Dakota le echó una breve mirada y siguió a lo suyo. A Evel no le quedó otro remedio que iniciar la conversación.

—¿Qué pasa, tío?

—Eso me gustaría saber a mí —miró a su amigo con recelo—. ¿Qué tenías que hablar con Tess?

Evel lo miró extrañado. ¿Lo decía en serio? No acertaba a decidir qué le parecía más raro; que Tess no hubiera hablado sobre el tema con su novio o que este estuviera interrogándolo.

—¿Yo? Nada. Era ella la que quería hablar conmigo y estaría bien que las preguntas se las hicieras a Tess.

Dakota se puso de pie y ante el asombro de su amigo, se encaró con él.

—Te las hago a ti. ¿De qué va todo esto?

Evel le dio una palmada en el hombro, instándolo a que tomara asiento e hizo lo propio en una de las dos sillas que había frente al escritorio.

—Está preocupada por su hermana. Toda la familia lo está.

Algo le había oído comentar a Tess, hablando con su madre. Sobre lo delgada que estaba y lo poco que paraba en casa. Pero si Morticia nunca había sido un tema de interés para Dakota, después de cómo había tratado a Tess, y cómo la seguía tratando, lo era menos todavía. Cada vez que la veía, y por suerte eran muy pocas, se mordía de ganas de zamarrearla, a ver si con los bandazos las ideas se le acomodaban mejor en su cabeza hueca y dejaba de hacer memeces.

—¿Y qué le pasa a la princesa? —Aunque, pensándolo mejor, había algo que le interesaba más. Lo soltó sin remilgos—. Espera un momento… ¿Por qué coño Tess habló contigo y no conmigo? ¿Sois tan amigos y yo no me he enterado?

—A ver, chaval, no te pases… —Los ojos de Evel se clavaron en su socio, y lo poco que dijo, lo dijo en tal tono que Dakota miró a otra parte con la sangre acumulada en las mejillas.

Evel le relató sin entrar en detalles la conversación que había mantenido con Tess. Notó que Dakota lo escuchaba, pero su cabreo no disminuía. Al contrario.

—Le preocupa su hermana. Y está claro por qué habló conmigo y no contigo —vio que su socio lo miraba de soslayo—: cuando alguien te cae mal, no te cortas un pelo, y Abby te cae fatal.

Ya. Lo cual no explicaba todas las molestias que últimamente se tomaba Tess para que él ni siquiera tuviera que asomar la nariz en casa de sus padres.

—Y a ti no —apuntó Dakota con todo el doble sentido del mundo.

Evel sonrió.

—No. A mí, no.

—¿Te ha dicho algo más?

Su amigo negó con la cabeza.

—Vale —dijo Dakota, dando la conversación por terminada.

—Entonces, ponte a despachar cerveza que a Dylan se le da mejor beberla que servirla.

—Ahora mismo voy —respondió el motero pelilargo, archivando un último papel en la carpeta.

Evel se detuvo un instante antes de cerrar la puerta.

—Mmm… Me parece que esos papeles no van ahí —le comentó.

Dakota frunció el ceño. Dio vuelta el archivador para ver el rótulo del lomo y puso los ojos en blanco.

*****

Evel tuvo claro que Dylan le había preparado una noche con plan tan pronto lo condujo al conocido bar de cócteles en el corazón del Soho. Acababan de abandonar uno de los antros moteros de la zona, al que a su vez habían llegado provenientes de otro que también figuraba en la lista de Dakota.

Personalmente, detestaba los cócteles, invariablemente le sentaban fatal, pero tenía que admitir que aquel ambiente íntimo con una iluminación tenue y aquella insólita combinación de funky y vintage en la decoración predominantemente fucsia del local, era un cambio agradable al aire enrarecido que se respiraba en los bares de moteros que venían de visitar, especialmente del último.

Se acomodaron al final de la gran barra en forma de ele y ocuparon sendos taburetes con tapizado a rayas diagonales en blanco y fucsia. Dylan pidió el cóctel de la casa y Evel decidió ir sobre seguro y limitarse a cerveza.

—Solo tú puedes pedir una cerveza en un bar de cócteles —comentó el calvo.

—Será porque no me gustan los cócteles —respondió Evel mientras echaba un vistazo al ambiente distendido y ameno que los rodeaba.

Sonaba música reggae. A juego con el barman que les había atendido, pensó Evel, que a pesar de llevar un gorro al estilo Bob Marley y una camiseta blanca con el signo de la paz, era un rubio albino que respondía al muy inglés y muy común nombre de James.

—No te gustan los cócteles. No te gustan las citas a ciegas… ni las otras, para que conste… Tío, eres más raro que un perro verde.

Evel le obsequió una mirada burlona. Dylan llevaba el cuerpo cubierto de tinta y la cabeza completamente rapada. Se parecía más a un miembro de la Hermandad Aria que a un motero, pero en su opinión, el raro era él.

—¿Una cita a ciegas como la que me has programado para hoy, por ejemplo?

Dylan le dio una palmadita amistosa en el hombro.

—No te cabrees, hombre. Lo hago por ti. Para que le des marcha a ese cuerpo serrano.

—Por mí, dice… —Evel meneó la cabeza, divertido—. Lo haces por ti, para hacerte más fumables los prolegómenos.

Era cierto, tuvo que admitir el informático. Jamás entendería que para darle gusto al cuerpo tuviera que soportar una noche de parloteo sobre tendencias de moda, libros que no había que dejar de leer o películas que no había que perderse. Bostezo, bostezo, bostezo.

—La de hoy te va a gustar. Tú no la conoces —miró a su amigo e hizo un movimiento con las cejas—, pero yo sí.

Evel lo dejó correr. Dylan le caía bien. Siempre estaba dispuesto para lo que hiciera falta, fuera trabajo o juerga. Y también pertenecía al gremio de los colaborativos; por sus pintas, nadie lo diría pero era un tipo solidario. A su manera, siempre estaba intentando echarle una mano a la gente. A él, le había traído varios clientes al taller, y el MidWay lo recomendaba activamente.

Había suplido a Dakota como compañero de salidas cuando este había abandonado las andadas nocturnas tras iniciar su relación con Tess. Lo había tenido en observación un tiempo después de que él le comprara Princesa a Dakota por un tercio de lo que valía, pero al ver cómo se había volcado en el tema cuando Evel hizo de intermediario en nombre de Tess para re-comprar la moto, y que la venta se había cerrado por el mismo precio que Dylan había pagado por ella, acabó convenciéndose de que, a su manera, el irlandés también había intentado echarle una mano a Dakota.

El esporádico tirón que a veces sentía en la ceja derecha volvió a repetirse. Se llevó una mano a la frente y recorrió con la yema de un dedo la brecha que había requerido tres grapas. La gresca que la había provocado volvió a sus pensamientos para recordarle que las indagaciones parecían estar en punto muerto. Apenas le quedaban media docena de locales afectados de la famosa lista por visitar, y seguía sin sacar nada en claro. En uno de los bares, alguien recordaba haber visto la misma moto de cross sucia de barro que él había visto en la esquina del MidWay el día de la trifulca, pero nadie se había quedado con la cara del piloto.

Era un aficionado a las motos, eso estaba claro, y como tal, tampoco tenía nada de extraño que frecuentara bares de moteros, por más que a Evel y su famoso sexto sentido, aquello le hubiera llamado la atención. En el resto de bares y pubs afectados, nadie recordaba nada fuera de lo normal. Las peleas habían acabado de la misma forma fulminante en que habían comenzado, se habían visto implicado clientes habituales, algunos de los cuales habían resultado heridos leves, y de los incitadores no había mucho que decir: las descripciones eran vagas porque vestían y lucían igual que los clientes habituales: eran moteros, sin ninguna característica destacable, o al menos, vestían como tales.

Dylan se percató de que su amigo estaba temporalmente ausente.

—¿Y?, ¿el seguro cubrirá los daños o no? —le preguntó.

Volvió su vista al cóctel que había pedido y se puso a revolverlo con la pajita para arrastrar la pulpa de fresa, que como buen goloso que era, no pensaba dejar abandonada a su suerte en el fondo de la copa.

Evel volvió la cabeza hacia su amigo, dispuesto a responder, cuando vio a las dos chicas que estaban entrando en el establecimiento por la puerta situada unos cinco metros más adelante de donde estaban ellos. Reparó en la del mini vestido violeta y el cárdigan a juego, que caminaba sobre unas empinadas sandalias color obispo con el mismo garbo que si fuera descalza; era alta, rubia, preciosa…

No podía creer que de todos los lugares de Londres donde tomar una copa, Abby hubiera acabado justamente allí.

Pronto comprendió que ella no lo había visto, y que Dylan tampoco se había percatado de la presencia de las dos jóvenes.

—De momento, no —respondió Evel—. Se agarran a cualquier cosa para evitar pagar y ver las palabras «posible acto vandálico» en el informe policial les ha dado la excusa perfecta. Hasta que no acabe la investigación y se aclare todo este tinglado, los daños van a nuestro cargo. Vamos, que ya hemos soltado un buena pasta con las lunas y la maxipantalla, y todo lo demás…

—Ahora entiendo por qué tu socio estaba tan cabreado hoy.

Evel negó con la cabeza.

—Nada que ver… Lleva tres días de un humor de perros, pero hoy no era por la pasta.

—O sea, que te lo ha dicho —comentó Dylan con expresión divertida. Era toda una noticia que una de las dos ostras que regentaban el MidWay le hubiera dicho a la otra la razón de su cabreo.

—Técnicamente, no —apuntó Evel con humor y vio a Dylan hacer un gesto de «déjalo» con la mano.

—¿Sabes qué? —sentenció el calvo al tiempo que se ponía de pie para ir al lavabo—. Dakota y tú me superáis.

*****

Abby se reclinó en el mullido sofá de terciopelo rojo y echó un vistazo alrededor mientras intentaba seguir atenta a la cháchara de su amiga de toda la vida. Le había propuesto ser su modelo en la Feria de Ocio en la que participaría como maquilladora en el stand de su escuela, y desde que se lo había dicho su excitación era casi mayor que la suya propia. No paraba de hablar.

El lugar le gustaba, era muy colorista y olía bien. Los cócteles eran otra cuestión; a Amy le encantaban y a ella no. Las mezclas alcohólicas no le sentaban bien, en su experiencia siempre habían acabado aguándole las salidas nocturnas así que había declinado la sugerencia del barman de probar una de sus especialidades, y se consolaba con una inofensiva Coca-Cola. No tenía pensado acostarse tarde aquella noche; quería dormir en su propia cama, y a ser posible, recordar al día siguiente cómo había llegado hasta ella. El sábado sería un día muy importante; si BB Cox era quien decía ser y pretendía lo que había dicho pretender, quizás su vida estuviera a punto de dar un giro importante; uno muy prometedor que le abriría las puertas de otra profesión. De modo que quería estar alerta porque si aquella era la ocasión de su vida, no la dejaría escapar.

Aquel, de todas formas, había sido un día extraño. Sin trabajo al que acudir. Sin nada que hacer.

Sin llamadas irritantes o preocupantes. Sin «encuentros casuales» con el motero demonio…

—Voy al baño. ¿Te traigo algo de la barra cuando vuelva?

La voz de Amy sacó a Abby de sus pensamientos que sonrió a su amiga y le indicó que no deseaba nada más por el momento. Su mirada se cruzó con la de unos tipos que estaban en un rincón, junto al final de la barra. No habían dejado de mirarlas desde que habían llegado y sabía cómo acabaría el intercambio de miraditas. De modo, que se apresuró a apartar la vista y por hacer algo, sacó su móvil del bolso. Vio que había recibido un mensaje y reconoció el número al instante; era el de Ivan. También tenía dos llamadas suyas. Abrió el mensaje y el corazón se le subió a la garganta cuando leyó:

«¿Estás pasando de mí? Ni se te ocurra, guapa».

Arrepentida de haberlo abierto y por puro instinto, apagó el aparato y volvió a guardarlo en el bolso.

Empezaba a tener la certeza de que Ivan no pensaba dejarlo estar. Desaparecía un día o dos y luego volvía a la carga. ¿Cuándo conseguiría librarse de esa clase de compañías? Desde su primera cita adolescente, las cosas siempre habían sido por el estilo. Se sentía como un gran imán de impresentables.

Tenía que tranquilizarse o Amy se daría cuenta de que algo sucedía. Cambió de posición, se irguió en su asiento y se arregló el cabello. Fue entonces, cuando Abby vio aquel perfil inconfundible, con una nariz recta super masculina y una minicresta perfecta, y su rostro se relajó en una leve sonrisa de la que ni siquiera fue consciente.

¿Cuánto tiempo llevaba allí el motero demonio, y quién había llegado antes?

Pero de inmediato sus pensamientos se centraron en lo que le resultó más evidente; qué bien vestía. Llevaba un jersey ligero de un color celeste pastel fuerte, de cuello redondo, que sin llegar a ceñirse a su cuerpo, lo perfilaba bastante bien. Los pantalones eran negros, modernos, parecían de esos que llevaban bolsillos en la pernera, pero por la distancia y la escasez luz no llegaba a distinguirlo bien. Parecía un modelo de pasarela. Por lo visto, la rubia que conversaba con él opinaba lo mismo y la morena que estaba junto al calvo, también.

En aquel momento, las miradas de Abby y Evel se cruzaron. Él sonrió, la saludó con un gesto amable de la cabeza, que ella respondió de igual modo. Cada uno continuó a lo que estaba.

Poco después, Amy regresó a la mesa. Al pasar junto a la barra había visto al socio de Dakota. En un primer momento, le preocupó que el dueño de Princesa también estuviera en el bar. Con lo mal que lo estaba pasando su amiga, lo único que le faltaba sería encontrárselo allí. Pero enseguida reparó en el portento de motero que lo acompañaba y las chicas que estaba con ellos, y comprendió que no había de qué preocuparse. Más tranquila, aprovechó para darle un buen repaso al calvo. Eso sí que era un tío, pensó.

—Me parece que te vas a tener que aficionar a los cócteles, nena, porque con semejantes vistas, yo repito seguro —comentó Amy, que rodeó la mesilla y volvió a acomodarse junto a su amiga.

Abby se llevó la pajita a la boca y le dio un pequeño sorbo a su Coca-Cola. Miró a su amiga con expresión resignada. De todas las cosas improbables del mundo, «aficionarse a los cócteles» estaba muy arriba en su ranking.

—¿Has visto al peazo tío que está en la barra? El de la cabeza rapada —añadió Amy, haciéndole una seña con los ojos en la dirección donde estaba lo que le interesaba.

Abby echó un vistazo rápido a pesar de saber a quién se refería. Era «brum… brum». No recordaba cómo se llamaba, ni falta que le hacía. Pero se había quedado con aquel insólito sucedáneo de piropo que él le había regalado aquella noche, a las puertas del Club49 donde Dakota trabajaba de portero, que no solo no la había halagado, sino todo lo contrario; había conseguido calentarle la sangre. Para su desgracia, eso sí que lo recordaba.

Sin embargo, por más rápido que fue el vistazo de Abby, no lo bastante como para no reparar en el motero demonio. La morena le explicaba algo relacionado con el móvil que sostenía en sus manos, y él la escuchaba completamente atento. Su actitud le resultó tremendamente familiar.

Así que aquella forma de mirar, aquella atención cerrada no había sido un farol sino un signo de su carácter, pensó. Lo había hecho con ella porque lo hacía con todo el mundo. Vaya.

Decidió que lo mejor era apartar la vista del modelo de pasarela. No le había comentado nada a Amy acerca de sus encuentros casuales con él. En realidad, ni siquiera le había hablado de Evel y no deseaba hacerlo en aquel preciso momento. Su amiga empezaría con sus miraditas y comentarios jocosos, y él se daría cuenta. Así las cosas, volvió a ocuparse de su refresco.

—Ya sé que te gustan los tatuajes, pero ¿no te parece que tiene demasiados? Hay que buscarle con lupa un hueco de piel libre —comentó con cierto tono de mofa, que Amy, que ya estaba en «modo cacería on», ignoró completamente.

—Seguro que tiene huecos libres —replicó con picardía sin sacarle los ojos de encima al motero—. Me ofrezco voluntaria para encontrárselos.

Entonces, Abby comprendió que ya no estaban solas. Alzó la vista de los dos pares de pies que aparecieron en su campo visual hasta los rostros de sus propietarios; eran los tipos que no habían dejado de mirarlas desde que habían llegado.

—Tendrás que encontrárselos en otro momento —le dijo a su amiga, sin preocuparse de ocultar su molestia.

Dos minutos más tarde, la pareja de hombres se les habían pegado como sellos y el juego «a ver quién liga primero» había comenzado. Hablaban y reían. Abby no seguía la animada conversación que tenía lugar junto a ella; había dejado de prestar atención al oír la archiconocida, y tremendamente falta de creatividad, frase que los dos maromos había elegido a modo de presentación: «¿qué hacen dos bellezas como vosotras solas un viernes por la noche?».

La mirada de Abby hizo un barrido por aquel club que había logrado combinar con tan buenos resultados, dos estilos tan lejanos como el victoriano y el funky. A hora y media de cerrar, el ambientillo estaba en todo su esplendor y detrás de la barra, dos mujeres y un hombre se afanaban por mantener contenta a una clientela que, en su mayoría, rondaba la treintena. Fue casi obligado que volviera a reparar en el motero demonio. Ahora, las dos parejas parecían muy enfrascadas en una conversación grupal que, por lo visto, debía aludir a algo cómico porque reían. ¿Qué pasaría si ella apareciera en su campo visual? ¿Seguiría tan atento a la rubia? ¿O su siempre evidente interés se decantaría por la recién llegada? Igual acababa sugiriendo un trío dialéctico para atenderlas a las dos.

Abby echó un vistazo a su amiga y a los dos moscardones. Ellos también reían. Si desaparecía un rato, nadie la echaría en falta.

Decidido, pensó mientras se levantaba del sofá; era hora de poner contra las cuerdas al motero demonio.

Se pasó una mano por el vestido, estirándolo sobre sus piernas para borrar las arrugas que se hubieran formado de estar sentada. A continuación, se acomodó el cabello de forma que dos generosas porciones onduladas cayeran sobre el pecho, a cada lado de la cara y cogió su bolso, que colgó sobre un hombro. Acto seguido, se dirigió a la barra, a pedir otro refresco. Había gente esperando ser atendida, pero consiguió situarse estratégicamente próxima a Evel.

Le llegó su turno y pidió otra Coca Cola. No podía mirar hacia la derecha, donde estaba él, o se delataría, así que se entretuvo contando el número de botellas que había en el anaquel, detrás del barman, que todo sonrisas, añadió una pajita en forma de mariposa a su bebida y la depositó sobre la barra junto a una pequeña bandeja sobre la que alineó tres bombones.

Abby se esforzó por mostrarse amable con el barman albino.

—¿Me dices cuánto es, por favor?

—Una sonrisa y tu número de móvil —respondió él, seductor.

Abby siguió esforzándose por ser amable.

—En serio, ¿cuánto te debo?

Entonces vio que él garabateaba algo en el anverso de una tarjeta del club que luego colocó sobre la bandeja.

—Invita la casa —añadió. Le hizo un sugerente guiño y le preguntó al hombre que estaba detrás de ella qué deseaba beber.

Abby esbozó una ligera sonrisa de agradecimiento y volvió a concentrarse en sus asuntos.

Vale. Ya había pedido, ya le habían servido y el motero seguía sin dar señales de vida. Por lo tanto, tocaba volver a la mesa y asumir la derrota, ya que ella no sería la que se daría por aludida primero. De eso, ni hablar.

Entonces, oyó su voz. Una sensación muy agradable, que no admitiría ante nadie aunque la torturaran, le recorrió el cuerpo.

—¿Hay que ser una chica para que te den de eso?

Sonaba risueño aunque tan conciso como siempre. Y muy próximo; estaba junto a ella.

Abby disfrutó cada uno de los segundos que le tomó girar la cabeza y mirarlo. Notó que la equimosis de su ceja y pómulo derechos se había vuelto de un azul verdoso, pero que sus ojos seguían siendo enormemente verdes y enormemente hermosos. Al menos, uno de ellos, el que no se había visto envuelto en una pelea.

Sin embargo, disfrutó mucho más todavía de lo que pensó y no puso en palabras porque sabía que él lo leería en su mirada: «Hay que estar muy buena para te den de eso».

Efectivamente, así fue.

—Vaya —dijo Evel con humor—. Entonces, me temo, que no ligaré ni uno —pero enseguida cambió de tercio. Se fijó en el refresco—. ¿Qué? ¿También has venido arrastrada por un amante de los cócteles?

—Ya ves. Con lo rico que está un buen rosado de la Provenza…

Evel corroboró la idea con un asentimiento de la cabeza.

—Y lo mal que sientan estas mezclas. Eso sí, vistosas son un rato… —apuntó el motero, pero al ver que ella se acomodaba el bolso, como si se preparara para volver a su sitio, buscó conversación—. ¿Haces algo este puente o te quedas en Londres?

Abby respondió sin pensar, porque cuando quiso darse cuenta ya estaba hablando y revolviendo en su bolso en busca del folleto que anunciaba el evento en el que tomaría parte el domingo.

—Me quedo en Londres, pero haré algo diferente. El domingo estaré aquí, en el stand de la escuela —le entregó el anuncio multicolor que Evel miró con su habitual cerrado interés—. Pásate, puede ser divertido —él alzó la vista del folleto y sus ojos vivaces y muy brillantes se encontraron con los de Abby—. Si te apetece… —añadió ella y un segundo después se llamó idiota y más que idiota.

Claro que iría si le apetecía, y si no, pasaría de ir.

Los dos apartaron las miradas y hubo un momento de silencio, que Evel rompió.

—Pinta bien —dijo. Esbozó una sonrisa pícara y añadió—: Y esta vez no sería un encuentro casual.

—Sería tan poco casual como los otros que hemos tenido —replicó Abby, que tomó uno de los tres bombones y con un mohín gracioso le entregó la pequeña bandeja al motero demonio.

Él que jamás le hacía ascos a un buen bocado de chocolate, la aceptó de buen grado, pero lo que más disfrutó fueron los hoyuelos que cobraron vida en aquel rostro hermoso.

—Ya estás dando las cosas por sentado otra vez —apuntó.

Había sido una observación tan natural y al mismo tiempo tan «eveliana» que ella se volvió para regalarle una mirada divertida.

—No pienso llamarlo —añadió Evel, refiriéndose a la tarjeta que el barman había puesto en la bandeja.

Abby se encogió de hombros. Sonrió.

—Yo tampoco.

El motero cerró el puño y arrugó la tarjeta, que echó con enorme gusto en una papelera próxima.

A continuación, volvió a dejar la bandeja sobre la barra, peló el bombón y se lo puso en la boca.

Disfrutó del manjar que saboreaba mientras sus ojos se regodearon en el bomboncito de carne y hueso que se dirigía hacia el área de sillones, a quien, con un poco de suerte, volvería a ver muy pronto.

Pero aquel estado de gran satisfacción e intensa contemplación acabó pronto, cuando Dylan dijo entre dientes.

—A ver si estamos a lo que estamos, chaval…

Evel volvió a ocuparse de su cita a ciegas, pero con una parte del cerebro continuó atento a lo que hacía Abby. La chica que la acompañaba le resultaba familiar. Quizás la hubiera visto alguna vez en el MidWay, pero definitivamente, no sabía quién era. Los tipos estaban ligando. Eso era obvio como también lo era que Abby no estaba interesada en el tema. Apenas participaba en la conversación.

Pronto, las chicas se pusieron de pie y todo el grupo se dirigió a la salida. Evel se excusó para ir al baño. La idea, en realidad, era ver cómo acababan las parejas. Dudaba que Abby estuviera por la labor de continuar con aquella cita, pero quería asegurarse. Permaneció en la esquina de la barra, justo en el ángulo que formaba una ele el tiempo suficiente para ver por la ventana cómo ella se despedía con un beso de su amiga y subía al taxi que esperaba en la puerta del Club. Algo que no pasó desapercibido a Dylan, que más tarde se ocupó de informarle, en ese lenguaje descarado que lo caracterizaba, de que se había dado cuenta de la jugada.

*****

En Hounslow, hacía más de media hora que el pub había cerrado sus puertas cuando Tess oyó los pasos de Scott en la escalera que llevaba a la buhardilla. Con una sonrisa en los labios, llenó una copa con vino blanco y se fue a recibirlo. Abrió la puerta justo cuando él llegaba a la cima de la escalera y fue a su encuentro.

—Hola —dijo Tess poniéndose de puntillas para darle un beso en los labios que él devolvió sin dejar de mirarla—. ¿Un poco de vino? —invitó, al tiempo que le ofrecía la copa.

Dakota aceptó la copa y bebió sin apartar los ojos de ella y sin pronunciar una palabra. Tess lo miró extrañada, pero decidió no formular preguntas. No se consideraba una mujer especialmente curiosa, pero, por lo visto, él pensaba que sí lo era. Además, se sentía tan feliz de estar con Scott sabiendo que tenían tres días enteros por delante para estar juntos, que todo lo que quería era empezar a disfrutarlo.

—En cinco minutos estará lista la cena. ¿Tienes hambre?

Lo había preguntado con una sonrisa mientras tiraba suavemente de él hacia dentro de la vivienda. Dakota se limitó a responder con un «ajá». Cerró la puerta y pasó su mano libre alrededor de la cintura femenina, rodeándola, más para evitar que ella se apartara que por un interés real en abrazarla.

—Si con «ajá» quieres decir «sí», y de verdad deseas cenar, me tendrás que dejar ir a la cocina…

Dakota la hizo volverse y mirarlo.

—Apaga el fuego, Tess, ¿vale?

Ella procuró mantener una expresión relajada pero ya no lo estaba. Se dirigió a la minúscula cocina, apartó la olla y cerró el gas. Cuando se dio la vuelta, Dakota estaba detrás de ella con una expresión tan seria que hizo que Tess frunciera el ceño.

—¿Ha sucedido algo?

Dakota se tomó su tiempo para responder. Ni estaba acostumbrado a estos asuntos ni sabía por dónde empezar.

—Sé que no soy un tipo muy comunicativo que digamos, pero que no hable o no haga preguntas de algunas cosas no quiere decir… —Meneó la cabeza en un claro signo de exasperación y volvió a mirarla—. Me importa todo lo que tiene que ver contigo. Muchísimo.

—Lo sé —murmuró Tess con dulzura. Avanzó hacia él y tomó su rostro entre las manos—. ¿Vas a decirme qué es lo que sucede?

Él besó las manos que le rodeaban la cara, primero una y luego la otra y no apartó los ojos de Tess en ningún momento.

—¿Por qué tuve que enterarme por Evel de lo que pasa en tu casa, con tu hermana?

Tess respiró hondo. De pronto, tenía un nudo en el estómago y los nervios de punta.

—Nos ha costado tanto tener lo que tenemos… A veces, tengo la sensación de que con mi familia lo nuestro es como una carrera de obstáculos y yo no quiero que nada lo estropee.

—Que me digas que estás preocupada por tu hermana o me pidas que te ayude a averiguar en qué anda, no va a estropear nada. Como mucho, mi humor.

Tess asintió. Se apartó de él y se apoyó contra la mesada.

—No he querido arriesgarme —admitió—. Y además, tampoco me resulta nada fácil hablar de ella contigo.

Él dejó la copa junto a Tess pensando que no tenía claro qué le resultaba más raro; si lo que estaba oyendo, o que ella se hubiera apartado. Que él recordara, hasta en las conversaciones más serias que habían mantenido, la distancia que los separaba era inferior a un metro.

—¿Y eso?

—Está enamorada de ti.

Dakota hizo una mueca sardónica. Menuda trola había soltado Morticia, que todo el mundo se había tragado sin rechistar. Todo el mundo, excepto él. Además, era un asunto que le interesaba tanto como averiguar si había vida en Marte.

—Morticia no está colada por mí… Venga ya, Tess… Que Lady Di o tu tía la loca la tomen en serio, vale, pero ¿tú?

Tess apartó la vista, disgustada. En según qué circunstancias, no encontraba nada graciosos aquellos motes tan despectivos que usaba para referirse a su familia. Y mucho menos aún, que diera tan poca importancia a algo que les estaba haciendo daño a todos, empezando por su hermana.

—Supongo que debería conformarme con el hecho de que, al menos a mí, me llames por mi nombre, pero cuando mi pareja me interroga por un asunto que en teoría debí haber compartido con él, espero más. Mucho más, de hecho.

Dakota ladeó la cabeza. «Toma ya, eso es un carácter», pensó.

—Te llamo muchas cosas aparte de por tu nombre de pila. «Bollito», «madurita buenorra», «tía buena» —replicó, desafiante. A Tess se le arrebolaron las mejillas—. Y más cosas tan calientes que si me oyeras decirlas, explotarías por combustión espontánea. Y para que conste, no te estaba interrogando —se acercó a Tess hasta que casi se tocaban y murmuró—. Ahora sí. Y lo que quiero saber es uno, por qué hablaste con Evel y dos, por qué llevas dos días perdiendo el culo por evitar que yo entre en tu casa. Te dije una vez que no voy a ser el tío con el que te acuestas a escondidas de los prejuicios de tu familia. Para lo bueno y para lo malo, soy el hombre que has elegido. Si a tu familia no le gusto, que se jodan. ¿Está claro?

Debía dar aquel sucedáneo de conversación adulta por terminada, porque ella sí que era una mujer adulta.

O ser completamente franca con él y decirle bien claro que, en general, no estaba por la labor de oír sus «zafiedades» y en particular, menos aún cuando lo que se traía entre manos era un asunto tan serio y tan preocupante. Incluso irse a dar una vuelta, o pedirle a él que lo hiciera, y no volver a sacar el tema hasta que los dos estuvieran dispuestos a ser comprensivos.

En cambio, volvió a tomar aquel rostro masculino que adoraba entre sus manos para mantenerlo así, pegado al suyo, sintiendo el aire tibio de su respiración sobre la piel, barriendo todo vestigio de tensión, de enfado, de preocupación. Exhaló un largo suspiro y presionó su frente contra los labios de Dakota, buscando la caricia de sus besos, algo a lo que él no se resistió.

—Cuento los minutos que faltan para que verte y cuando me abrazas… Soy tan feliz cuando estamos juntos y me siento tan ansiosa cuando no lo estamos… Fue terrible saber que estos momentos que para ti y para mí son tan plenos, le provocan a Abby tanto dolor. La oí hablando con mi padre y… —Buscó sus ojos—. No soportaría la idea de que no me quisieras, de que quisieras a otra mujer… Y no puedo imaginar el dolor de saber que esa otra mujer fuera mi hermana, de verte ser feliz con ella… Sé que ninguno de los dos buscamos esto, pero está aquí, Scott. Ella está enamorada de ti y «la otra» soy yo, su propia hermana.

—¿Por eso hablaste con Evel?

Ella asintió.

—Pensaba decírtelo.

—¿Cuándo?

Tess esbozó una leve sonrisa. Ya había perdido la cuenta de las veces que había considerado decírselo, para descartarlo al momento siguiente. Su rostro arrebolado respondió por ella.

—Ya. Y supongo que también pensabas seguir inventando excusas para mantenerme fuera del campo visual de Morticia por eso de que ojos que no ven… ¿no?

—También pensaba decírtelo —murmuró al tiempo que se hacía pequeña entre los brazos masculinos, como una gatita buscando los mimos de su amo—. Hay que encontrarle una solución y dos cabezas piensan mejor que una.

—Pues yo tengo una perfecta —dijo, comiéndosela con los ojos.

—¿Cuál…?

Dakota exhaló un suspiro largo. Se fundió en un abrazo con ella y se besaron apasionadamente, disfrutando de una proximidad que siempre necesitaban y aquella noche, más aún.

—¿No se te hace interminable la semana? Quiero que llegue el viernes por volver a despertarme y verte en mi cama y odio acostarme el domingo porque sé que cuando abra los ojos no estarás aquí.

—Se me hace tan eterna como a ti —admitió ella y volvió a buscar sus besos.

Él giró sobre sí mismo y la empujó suavemente contra la pared. Los besos se volvieron cada vez más calientes.

—Ven a vivir conmigo. ¿Qué más necesitas probar? No se puede estar más loco por una mujer de lo que yo estoy por ti.

Tess cerró los ojos. Apoyó la nuca contra la pared y guio las manos masculinas sobre sus caderas. Luego, le rodeó el cuello con sus brazos y buscó sus besos con creciente pasión.

—Sí que es posible —murmuró—. ¿Quieres verlo?

Dakota soltó un gruñido de placer y se fundió con ella en un abrazo enloquecido.

*****

A pesar de que sus padres estaban acostados, el farolillo del zaguán seguía encendido. «Y seguro que la lámpara del hall, también», pensó Abby. Había un millón de cosas que la enfadaban de sus padres, pero esta costumbre de dejar luces dadas tenía un efecto bien distinto en ella. La encontraba tranquilizadora, y aunque sonara raro, afectiva. Muy afectiva. Y no era porque en aquellos momentos su vida pasara por un bache; siempre le había resultado así.

Subió el último escalón e introdujo la llave en la cerradura. Tal como esperaba, la luz del hall estaba encendida. Se quitó las sandalias para no hacer ruido y se dirigió a la planta alta.

Estaba entrando en su cuarto y ya había encendido la luz, cuando oyó la voz de su madre que le decía:

—¿Estás bien, cielo?

Abby se volvió hacia Amelia Gibb, que de pie junto a la puerta de la habitación de matrimonio la miraba expectante.

—Con sueño. Me voy a dormir —replicó en voz baja.

Amelia le regaló una gran sonrisa y después de despedirse con un gesto de la mano, volvió a la cama. Abby cerró la puerta y dejó caer el bolso y las sandalias en el suelo. Respiró hondo. Se puso un camisón y después de desmaquillarse, se dirigió a la ventana, cepillo en mano. Durante más de diez años cepillarse el cabello había sido como lavarse los dientes; algo que sucedía de forma natural varias veces al día, y sin embargo, llevaba meses tan agotada, tan deprimida, que ya no recordaba cuándo había sido la última vez que le había dedicado a su cabello cinco minutos de atención.

Se sentó con el cuerpo algo ladeado sobre el alféizar interior, mirando a la calle y partió su abundante melena en dos porciones que extendió sobre el pecho. A continuación, apoyó las cerdas del cepillo sobre el cenit de la cabeza y lo deslizó hacia abajo, a lo largo del cabello. De inmediato, una sensación placentera la envolvió. Al primer cepillado, sucedió otro y pronto, los pensamientos de Abby fluyeron libres.

La entrada de coches de los Taylor lucía desierta, al igual que la calle. Se dio cuenta de que tampoco se acordaba de la última vez que había contemplado aquel camino de gravilla desde arriba.

Antes vivía con la nariz pegada al cristal de la ventana, pendiente del único hijo de sus vecinos, un chico rubio de melena larga y ropas de motero que le había robado el corazón cuando era niña y que ahora, estaría con Tess. Su hermana. Y la mujer de la que él se había enamorado. Porque si alguna duda tenía al respecto, ya no las tenía.

Aquel gesto inusualmente galante de abrir la puerta del coche para que Tess entrara había mostrado alto y claro cuáles eran los sentimientos del motero. Mejor que sus besos de tornillo y sus avances descaradamente sexuales hacia Tess. Mejor que sus constantes visitas de cinco minutos. Mejor incluso que aquel «ella sabe que la adoro» con que se había despachado aquel domingo, durante la comida familiar. Y ella sí que lo conocía bien. Lo conocía de toda la vida, literalmente.

Pero lo que Abby encontraba más sorprendente, casi increíble, era que en aquel preciso momento fuera capaz de pensar en ello y no acabar bañada en lágrimas. Quizás hubiera agotado la reserva. O quizás, Dios la hubiera escuchado, y le hubiera anestesiado el corazón; podía latir, mantenerla con vida, pero ya no dolía.

Abby soltó un suspiro. Preparó la porción izquierda de cabello y empezó a cepillarlo.

O quizás también fuera consecuencia directa de la desilusión, que por un lado había quitado brillo a su recuerdo, y por otro, le había dejado ver que había más cosas que esperaba de un hombre de las que ella misma había creído. Quería el romanticismo, la atención y la ternura. Lo necesitaba. La pasión estaba bien, pero ella necesitaba también el romance. Dakota no era un tipo romántico ni lo sería jamás, aunque se aviniera a ponerle a Tess una alfombra roja bajo los pies.

Y no había caído en la cuenta hasta ahora. ¿Era posible enamorarse de alguien tan distinto, alguien que no es afín a ti?

Le resultó increíble que durante tantos años ni siquiera se hubiera detenido a pensar en eso y que ahora le pareciera tan evidente y, al mismo tiempo, tan confuso. Haber amado y, sin embargo, no haberse sentido amada jamás. El motero demonio, alguien que apenas había visto un puñado de veces en toda su vida, le había hecho sentir más apreciada que… Iba a decir que nunca en toda su vida, pero de pronto, comprendió que no tenía otras referencias porque no había habido otras relaciones ni otros enamoramientos. Conocía el sexo; el amor, no. Sentimentalmente hablando, su vida estaba en blanco.

Vacía.

Respiró hondo. De pronto, sintió como si se hubiera pasado los últimos veinte años haciendo exactamente lo que hacía ahora; ver como trascurría la vida frente a su ventana.

Solo que ya no había nada que mirar desde ella.

7

Desde fuera, el estudio de tatuaje de B.B. Cox parecía una pequeña «trattoria» italiana. Ubicado en el corazón del Soho londinense, tenía dos grandes escaparates a cada lado de una puerta de aluminio y cristal, típica de las tiendas de ultramarinos. Las lunas estaban parcialmente tintadas y en su mitad inferior unas cortinillas rojas que formaban parte de la decoración interior, mantenían a cubierto de ojos curiosos las actividades que se desarrollaban dentro de la tienda. Tan solo un rótulo artesanal en rojo y negro situado en la parte superior de la fachada, advertía acerca de la actividad empresarial que se desarrollaba dentro con un conciso «Tatuajes por el artista ecléctico B.B. Cox». Abby lo vio justo cuando ya había sacado su agenda para verificar el número de la calle.

Sin embargo, el panorama cambió completamente al abrir la puerta. Tanto, que Abby se tomó unos cuantos instantes para mirar a su alrededor antes de proceder hacia el mostrador de recepción. El aroma a incienso no conseguía enmascarar del todo el olor a tinta, pero la combinación resultaba agradable. Le daba un punto místico a un ambiente marcadamente gótico, con preponderancia de rojo y negro en el mobiliario y los decorados. Lo que encontró más llamativo fue que las paredes, de un ocre opaco, estaban decoradas por pequeños cuadros de estilo retro en la parte superior, que desde la altura de los ojos hasta el suelo, lucían cubiertas de diseños hechos sobre papel de calco. Algunos estaban coloreados, pero la mayoría no, por lo que Abby pensó que debía tratarse de los moldes originales que una vez «calcados» sobre la piel del cliente pasaban a las paredes, a modo de exposición permanente. No estaban alineados uno junto a otro, sino parcialmente superpuestos y, al parecer, agrupados por autor. Creyó reconocer dos o quizás tres grupos diferentes.

—¿Te gusta algo de lo que ves o prefieres un B.B. Cox genuino? —dijo una voz femenina a su espalda.

Abby apartó los ojos del diseño que observaba, un Cristo crucificado que tenía una calavera por cabeza, y se volvió. La joven vestía completamente de negro; el único toque de color, aparte de los mechones morados de su pelo, lo ofrecía la enorme rosa roja en flor que llevaba tatuada en el hombro derecho, y en conjunto resultaba lo más gótico del lugar; con sus medias agujereadas por varios sitios, dándole aquel aspecto raído, sus complementos llenos de tachuelas y una ingente cantidad de cadenas colgando del cuello. Durante mucho tiempo, Abby había llevado aquel estilo, más refinado, todo había que decirlo, pero igualmente tenebroso; ahora lo encontraba raro, y muy monótono. Claro que lo mismo pensaría ella de la indumentaria de persona normal, vaqueros, jersey y botas, que Abby había escogido aquel día. Su expresión debió ser muy explícita porque la joven le repitió la pregunta, y Abby estaba a punto de responder «que ninguna de las dos cosas, gracias a Dios», cuando alguien lo hizo por ella.

—Déjalo, Chrissy, a esta señorita no le interesan los tatuajes. Viene a hablar conmigo. ¿Has traído el book?

Era B.B. Cox, pero excepto en la contundencia de sus músculos, no se parecía mucho al tipo que había visto la última vez. En esta ocasión vestía a tono con el lugar y su «nuevo look» incluía un sombrero negro, de ala corta, unos guantes sin dedos y, para sorpresa de Abby, iba maquillado.

¡Llevaba más pintura que ella y eso que desde que había adelgazado tanto, los botes de maquillaje caían como caramelos a la puerta de un colegio! Dios, toleraba mal a un tipo tatuado, ¿pero a uno pintado? Sería incapaz de besar a una persona a la que luego tuviera que dejarle su barra de labios. Y por la misma regla de tres, tampoco se sentía muy inclinada a tenerlo de empleador.

—Sí, algo parecido —respondió intentando no mirarlo a la cara, pero aquellos ojos azules sombreados de negro hasta las cejas eran como imanes.

Abby lo siguió a través de una sala decorada como la estancia de la que venían, donde tres artistas tatuaban a sendos clientes en un sillones que parecían especialmente diseñados para la tortura que se ejecutaba en ellos. Le recordaron vagamente a los primeros muebles de la consulta odontológica de tío Roberto. Finalmente, tras atravesar otro pequeño pasillo, entraron en lo que sin ninguna duda debía ser su sitio de trabajo; la profusión de rojo burdeos en cortinados y tapizados, y el relajamiento en el estilo del mobiliario, algo más moderno, sumado al azul más claro de las paredes, marcaban una clara diferencia, pero lo más llamativo eran los diseños. No tenían nada que ver con los que tapizaban las paredes de la tienda. Estos eran de una nitidez y una tridimensionalidad que los hacía tremendamente reales. Plásticos, llenos de color… «genuinos», pensó Abby al recordar las palabras de la recepcionista.

Él no le pareció interesado en constatar si lo que Abby veía era de su agrado o no. Encendió la lámpara de su mesa de trabajo, que regó la estancia con su potente luz. La invitó a tomar asiento en el taburete alto que había al otro lado y extendió una mano, indicándole que le diera sus diseños.

—Menos mal que te he visto aquí dentro. En la calle, no te habría reconocido.

Abby no hizo ningún esfuerzo por que su comentario sonara más amable. La verdad, todo aquello le seguía provocando mucha desconfianza. La forma en que la había interceptado, su interés en ella, como si no hubiera cientos de artistas más que deseosos de trabajar con él, suponiendo que fuera quien decía ser, aquella recomendación de una supuesta amiga de la que no había dado detalles… y ahora, su aspecto. ¿Qué sucedía? ¿Tenía que ver con la hora; hasta las siete iba de gótico y de las siete en adelante, de persona normal? Nada de aquello le cuadraba en absoluto.

Sus ojos recargados de maquillaje mostraron un desdén que sus palabras no mostraron.

—Precisamente. Esa es la idea.

Esta vez, en lo que Abby no hizo ningún esfuerzo, fue en disimular su sonrisa.

—¿Qué, te persiguen tus admiradores por la calle? Qué familiar me resulta eso a mí…

Su comentario risueño no obtuvo respuesta, pero a Abby le gustó comprobar que la razón no necesitaba explicaciones ni comentarios de ningún tipo; estaba impresa en aquel rostro con reminiscencias al actor australiano que se rumoreaba interpretaría el papel principal en la película Thor, mientras hojeaba su book. Era admiración. Lo que veía le gustaba y cuando llegó al cuaderno de las acuarelas, estaba lisa y llanamente asombrado.

—No puedo creer que ni siquiera tengas un book decente que enseñar —comentó el tatuador mientras acababa de mirar uno de los cuadernos de dibujo y le hacía señas nerviosas con una mano de que le pasara el siguiente—. Eres muy buena. Tus carboncillos son brutales… ¿tienes algo más en color?

Abby rebuscó en su bolso y sacó la cámara fotográfica, una antigualla familiar que el artista miró con el ceño fruncido. Pero no había querido usar el móvil; le habría obligado a encenderlo y arriesgarse a recibir llamadas y/o mensajes inoportunos.

—El bolso ya no daba más de sí, así que saqué unas cuantas fotos de algunos de mis diseños con color más nuevos.

Él empezó a pasar las fotos despacio al tiempo que hablaba.

—Varios clientes me piden maquillaje corporal y facial, así que he pensado poner el servicio a prueba. A ver qué tal… No he tenido tiempo de mirar bien las tarifas, pero por un facial no hablaríamos de menos de trecientos o cuatrocientos. El porcentaje habitual que aplico es 80/20.

Ochenta se queda la tienda y veinte se queda el artista. Materiales, local y clientes a mi cargo, claro.

Abby contuvo las ganas de gritar de la emoción. Casi estaba a punto de preguntar si hablaba en libras esterlinas para asegurarse antes de expresar su alegría por todo lo alto. Pero entonces, oyó el reparto de comisiones y su mente de negociante tomó el relevo.

—Sesenta, cuarenta. Para empezar, me parece bien.

Él le echó una mirada desdeñosa.

—Setenta, treinta —ofreció, y volvió a los dibujos en color. Había dos que le interesaban mucho.

Abby lo notó y contra ofertó de inmediato.

—Sesenta y cinco, treinta y cinco. No voy a trabajar por menos, por más novata que sea, y prepara la billetera, porque si la cosa funciona y quieres que siga, tendremos que ir a medias.

Notó que él continuaba manipulando el avance y el retroceso de la cámara, como abstraído. Y eso le gustaba, pero primero lo primero.

—Sesenta y cinco, treinta y cinco —repitió, al tiempo que ponía su mano sobre el visor de la cámara, obstaculizando su visión.

Él alzó la vista algo contrariado.

—¿Estarías dispuesta a venderme algún diseño en exclusiva? —quiso saber el tatuador.

—Todo puede hablarse…

Él asintió, volvió a mirar la cámara.

—¿Y a pintarlo para mí?

Abby se encogió de hombros. ¿Cuál era la propuesta? Si quería que se lo pintara a él vestido como Dios lo había traído al mundo, la respuesta también era la misma. O sea:

—Todo puede hablarse.

El artista retiró varios diseños de distintos cuadernos. En total, sumaron seis.

—Muy bien. Sesenta y cinco, treinta y cinco para empezar. Me quedo con estos trabajos para hacer un mailing. También haré algún folleto para la tienda. ¿Te parece bien?

A Abby se le reía el alma, pero intentó mantener la apariencia de alguien que está acostumbrado a escuchar buenas noticias. Aunque en su caso, hiciera siglos desde que había escuchado la última.

—Muy bien. Entonces… ¿me llamas o…?

B.B. Cox se levantó del escrito y se dispuso a abandonar la habitación con los dibujos de Abby en una carpeta. Ella recogió sus cuadernos a prisa y salió detrás de él, que iba hablando por el pasillo como si ella estuviera allí.

—Déjale tus señas y un teléfono de contacto a Chrissy. Ella se encargará de coordinarlo todo —depositó la carpeta sobre el gran escritorio de roble que hacía las veces de recepción, y tras despedirse con un movimiento de cabeza, se dirigió a la sala de los artistas donde la recepcionista acababa de indicarle que le esperaba su próximo cliente.

Pocos minutos después, Abby estaba en la calle, con una sonrisa de oreja a oreja y la cabeza bullendo de ideas. Ya tenía una puerta de entrada al mundo del arte como profesión, pero ¿qué le impedía limitarse al estudio dé? Había decenas de lugares en los que podía ofrecer sus servicios. Si los diseños eran lo bastante buenos como para haber impactado a un famoso tatuador, seguro que serían de interés a otros profesionales. No tenía más que preparar algún tríptico bonito, seleccionar a los candidatos idóneos y hacerles una visita personal. ¿Qué podía perder? Como mucho, tiempo, y de eso, en las presentes circunstancias, le sobraba.

A cada paso que daba, la idea le parecía más genial, más redonda. Aguantó la alegría que la embargaba hasta que dio vuelta a la esquina, entonces, saltó sobre sus tacones todo lo alto que le dio el impulso, con los brazos extendidos hacia el cielo.

Lo que fue muy expresivo de su situación ya que así se sentía; como si acabara de tocar el cielo con las manos después de una eterna temporada en los infiernos.

*****

Su abuela ya estaba allí conversando con una vecina cuando Evel llegó a los jardines privados próximos a su domicilio donde acostumbraba a pasear a Poppy, la hembra de Yorkshire Terrier con la que compartía casa desde hacía varios años. Nunca había tenido mascotas, pero tras la muerte de su esposo, el Vicealmirante Thomas Swynton, a Evel se le había ocurrido que el pequeño animal le aportaría consuelo a su soledad además de una excusa para obligarse a salir cuando su ánimo estuviera bajo. Desde entonces, también había procurado pasar más tiempo con ella, pero su sociedad con Dakota en el MidWay, últimamente, lo hacía imposible. Este sábado tampoco había podido comer con su abuela, de modo que tan pronto el ambiente se despejó un poco y pudo dejar sola a Andy, Evel se dirigió al barrio de Knightsbridge para compartir, al menos, un paseo con ella.

A Ángela Swynton le daba igual cuánto tiempo pudiera disfrutar de su nieto. Verlo, aunque fuera por espacio de diez minutos, constituía una alegría que valoraba doblemente ya que sabía que su agenda no era precisamente relajada. Y como no estaba segura de cuánto duraría en esta ocasión y no deseaba desperdiciar ni un solo minuto, se apresuró a despedirse de la amable octogenaria con la que conversaba y puso rumbo hacia el angosto camino de terracota bordeado de margaritas por donde venía el apuesto joven que tenía por nieto.

Poppy, que lo reconoció de inmediato, corrió a su encuentro tensando al máximo el cordel de la correa extensible. Evel le agradeció la bienvenida palmeando cariñosamente la pequeña cabecita del animal. Con la mascota bajo un brazo, se aproximó a su abuela y la rodeó con su brazo libre.

—Corte nuevo —observó con una sonrisa—. Te queda muy bien, abuela.

La esbelta septuagenaria depositó un beso en la mejilla de su nieto.

—Recuérdame que no vuelva a ir a la peluquería con tu madre. De lo único que me deja ocuparme es de pagarlo, todo lo demás lo decide ella en connivencia con la dueña del salón. Ya no tengo edad para este corte, por Dios bendito… —se quejó Ángela, pero en ningún momento perdió su sonrisa. Era más coquetería que otra cosa.

Evel sonrió para sus adentros. El peinado la favorecía, pero, sin duda, se notaba la influencia de Sylvia y su eterno amor por los cortes irregulares.

—Y ahora que te miro —añadió la mujer con humor—, recuérdame que te recuerde que la próxima vez no opongas la cara al puñetazo. Ofrece alguna otra parte de tu envergadura, Brian. No quiero imaginar lo que diría tu padre si te viera.

—Ya me ha visto —respondió Evel.

—¡Hombre de Dios, qué le ha pasado a tu cara! —exclamó Ángela, llevándose las manos al rostro en una teatralización de lo que estaba segura habría dicho su yerno.

Evel meneó la cabeza, riendo ante el comentario. Había dado en la tecla. Como siempre. Clinton Rowley y Ángela Swynton mantenían una buena relación social, pero no se toleraban mutuamente y como Evel lo sabía, su abuela no se molestaba en ocultarlo.

—Sí, fue algo por el estilo —concedió él—. Al menos, me sirvió para no tener que inventarme una excusa para no asistir a la velada de hoy. Ya sabes que tener un negocio del que ocuparme —en realidad, dos— no es suficiente razón para ausentarme, según mi padre.

Evel había vuelto a dejar a Poppy en el suelo y paseaba por el aromático jardín, tomado del brazo de su abuela mientras conversaban.

—¿Este puente también trabajas? Deberías estar haciendo planes para salir y divertirte. La compañía femenina ya la tienes —dejó caer Ángela, en un tono que denotaba cuál sería el próximo tema de conversación.

—Dakota y Tess se han tomado sus primeras mini-vacaciones desde que ella regresó a Londres.

Los dos las pedían a gritos, así que estoy de guardia en el MidWay con Andy a jornada completa. Ha sido un fichaje increíble el que hicimos con ella porque, de verdad, siempre está ahí, al pie del cañón.

Dispuesta a lo que haga falta, incluido repartir puñetazos, pensó al recordarla en su papel de mujer voladora, el día de la bronca en el bar.

Ángela dejó que su nieto se explayara sobre la razón que lo tenía de «guardia». Le interesaba, como todo lo que tenía que ver con él. Pero también le interesaba saber en qué estado estaba su relación con la joven del pelo rubio con quien lo había visto conversando.

—Entiendo, pero el lunes es festivo. Tienes todo el día libre y espero que hayas planeado utilizarlo para invitar a salir a alguna guapa señorita… Como la chica con la que conversabas el otro día… ¿cómo has dicho que se llamaba?

—No lo he dicho.

—¿Pero tendrá un nombre, verdad? Venga, Brian, ¿no vas a decírselo a tu abuela preferida?

Él le echó una mirada recriminatoria y respondió con su brevedad característica.

—Se llama Abigail, Abby. Y no, no la he invitado a salir entre otras cosas porque apenas nos conocemos.

—Razón de más para invitarla —esbozó una sonrisa complacida—. Abigail, un nombre precioso para una chica preciosa. Llámala y queda con ella. No puedes negarme que te gusta porque te vi con mis propios ojos. A ella también le gustas.

Evel rio ante la ocurrencia de su abuela.

—¿Qué, eso también lo has visto con tus propios ojos?

—Pues sí —replicó con coquetería—. Se la notaba muy atenta a ti, lo cual no me sorprende en absoluto porque, cariño mío, eres un auténtico príncipe azul. En presencia y en esencia.

—Y lo tuyo, es auténtico amor de abuela.

—Te quiero, sí. Y estoy muy orgullosa de ti, pero ninguna de las dos cosas nublan mi razón, Brian. Sé que le interesas. Y también sé que ella te interesa a ti. El lenguaje corporal entre dos personas dice muchas cosas, y aquellos pocos minutos que os vi juntos, conversando ajenos a mi presencia, me dieron mucha información. Mucha y buena. —Ángela volvió la cabeza y miró a su nieto directamente a los ojos—. Ella te gusta. ¿No vas a decirle a tu querida abuela qué es lo que te detiene?

Evel consideró el asunto un momento. No podía entrar en detalles. Todo aquel asunto era demasiado complicado, pero tampoco podía ignorar una pregunta tan directa y menos viviendo de la abuela Ángela; le gustaba complacerla y además, era famosa por su persistencia.

—Tiene problemas. Creo que está pasando por una crisis personal, que intenta recuperarse de un… —Movió la cabeza a un lado y a otro, decidiendo la mejor forma de decir algo que realmente era más una sospecha que otra cosa—. De un traspiés sentimental.

—Entonces, eres el candidato idóneo. Eres una delicia de hombre, capaz de recuperar a un muerto.

—Ya —replicó él, palmeando cariñosamente la mano que la anciana apoyaba en su brazo—. Pero no es tan sencillo, abuela. Conozco a su familia y ellos me conocen a mí.

Ángela Swynton se detuvo.

—No comprendo. Has dicho que apenas os conocéis… ¿cómo es que tienes relación con su familia?

Evel bajó la vista hasta sus zapatos. Ahora venía la parte divertida, pensó.

—Son vecinos de Dakota —explicó y al ver que su abuela continuaba mirándolo con cara de no ver qué relación tenía lo uno con lo otro, añadió—. Abby es la hermana pequeña de su novia, Tess.

El rostro de Ángela Swynton era un poema cuando exclamó:

—Ay, Brian… por favor, tienes que presentármela… Tráela a casa a tomar el té… ¡Me muero por conocerla!

—Ni hablar —replicó él, divertido y en parte asombrado ante la ocurrencia de su abuela—. Ya sabes lo que pienso sobre el tema, así que no te hagas ilusiones.

—Ya, que nos presentarás a la elegida dos días antes de la boda —replicó la mujer con retintín—, pero Brian, no digo que se la presentes a tu padre —¡pobrecilla, no le des ese disgusto!—, pero ¿a mí? ¿Qué tiene de malo presentármela? Ya sabes que yo te guardaré el secreto —añadió, cómplice.

Evel meneó la cabeza, divertido ante las reacciones entrañables de su abuela. Sin embargo, no estaba por la labor de hacer lo que le pedía.

Esta vez, no.

*****

Aquella entrevista de un escaso cuarto de hora con era el principio de algo nuevo. Abby lo supo en el momento que vio la admiración grabada en el rostro pintarrajeado del tatuador al hojear sus cuadernos de dibujo. Tenía posibilidades de convertir su hobby de toda la vida en una profesión, eso estaba claro. Solo tenía que dejar que más gente viera sus diseños, personas a quienes pudiera ofrecerles sus servicios.

Había regresado a casa directamente tras la entrevista. Una nota pisada con un imán en la puerta de la nevera le informaba que sus padres estaban donde tía Stella. La nota también incluía una invitación a unirse a la familia que descartó de inmediato. Tenía mucho que hacer.

Abby pasó toda la tarde en su habitación, creando un folleto publicitario. Pensaba mandar a imprimir unos pocos ejemplares que entregaría a una reducida selección de negocios del ámbito del cuidado y belleza personal con los que concertaría una entrevista. Nada de buzoneo ni mailings masivos. Quería escoger a quiénes ofrecería sus servicios.

Estaba tan ensimismada con el nuevo mundo de posibilidades que se abría ante ella y la ansiedad de su primera «actuación en vivo» del día siguiente en la feria, que no fue hasta bien pasadas las seis que cayó en la cuenta de que tenía el móvil apagado. Desde que lo había desconectado la noche anterior, en aquel bar de cócteles, no había vuelto a encenderlo. Sonrió al leer el último mensaje recibido; era de Amy. Le pedía que pasara a recogerla al trabajo a las 8 y que «por favor, por favor, por favor, encendiera el jodido móvil». Lo había escrito todo en mayúsculas por lo que a Abby le quedó claro que su amiga debía llevar todo el día intentado dar con ella sin éxito. Pronto, sin embargo, su buen humor se esfumó. Efectivamente, tenía muchas llamadas perdidas y muchos mensajes, pero no todos era de Amy. Tenía unos cuantos de Ivan. Había una serie de seis llamadas perdidas casi consecutivas que eran suyas, lo que le trajo a la mente que aún no había tomado una decisión sobre el asunto de cambiar de número. No le gustaba la idea de desprenderse de un número que llevaba años asociado a su persona. Y además, sería como admitir que todo aquello era más serio que la simple persistencia de un tipo pesado, uno más de los tantos que había conocido en su vida. La mujer valiente que vivía en su interior, o la insensata, según el motero demonio, no demoró en saltar al ruedo, a restarle importancia al suceso. Ivan era el típico casanova que se llevaba de calle a las damiselas con su buen ver y sus dotes de bailarín. Era guapo y llamativo, por eso lo había elegido de compañero de baile en aquel local de salsa, porque descollaba entre los demás como si llevara un cartel luminoso.

Resultaba evidente que él no estaba acostumbrado a no «encandilar», tanto como que no estaba encajando bien las negativas de Abby. Insistía, eso era todo. Con no atenderlo, asunto resuelto.

Abby respondió con un «ok» al último mensaje de su amiga y fue a arreglarse para salir. Estaba anunciado que bajarían las temperaturas y como no estaba segura de cuáles serían los planes de Amy para aquel día, decidió cambiar sus habituales vestidos y faldas cortas por un par de pantalones negros y una camiseta a juego de mangas largas. Un cárdigan como único abrigo y taconazos, como siempre; eran inherentes a su persona. La nota de color corrió a cargo de la pashmina de un color turquesa brillante, un tesoro que había encontrado hacía años en uno de los puestos artesanos de Notting Hill.

Una vez lista y después de dejar a sus padres una breve nota informativa de su paradero en la nevera, Abby fue al encuentro de su amiga.

Amy ya la estaba esperando en la puerta de la tienda GAP de Covent Garden, donde trabajaba desde hacía varios años y pronto se pusieron en marcha. A las dos les gustaba mucho andar, serpentear por las callejuelas londinenses y descubrir las constantes novedades propias de una ciudad en permanente ebullición. Aquel fin de semana, además, el ambiente era especialmente festivo ya que el lunes era el popular MayDay y desde la mañana, locales y turistas se congregaban en distintos puntos de la ciudad para los distintos actos y celebraciones conmemorativas.

Los primeros minutos de conversación estuvieron dedicados a la pareja masculina de la noche anterior, con quien Abby la había dejado al marcharse en taxi. Su amiga era de las que vivían a fondo el momento y no miraban atrás, y eso, exactamente, había hecho la noche del viernes. Según sus propias palabras: «habían compartido sexo, un bote de helado de macadamia con nueces, y más sexo, y de madrugada, se habían despedido sin intercambiar sus números de teléfono». Abby lo encontraba alucinante. Cada nueva aventura de Amy, la dejaba igual de asombrada que la primera vez. Eran amigas, muy amigas. Habían hecho algunos años de estudio en la misma escuela, y aunque luego cada una había seguido un camino distinto, su amistad había perdurado a través del tiempo. Pero en el tema de las citas tenían puntos de vista distintos. Abby podía contar con los dedos de una mano las parejas sexuales que había tenido. No era ninguna puritana y le gustaba salir y pasarlo bien como a cualquier mujer de su edad, pero para ella era impensable irse a la cama con un hombre al que acabara de conocer.

Ya estaban en el Soho, con sus muchedumbres variopintas y sus carteles luminosos, andando a la par, cuando el tema de conversación pasó de la aventura pasada al que, evidentemente, era el próximo «objetivo interesante» de su amiga; el calvo tatuado que acompañaba a Evel la noche anterior.

—Más tarde, podríamos pasarnos por el bar de anoche —comentó Amy—. Total, una Coca-Cola te la pueden servir allí también, y con un poco de suerte, veo al calvo de mis amores…

—Mmm, no sé yo… Creo que lo de ayer fue una coincidencia. Es un motero, y un glamoroso bar de cócteles no es precisamente su ambiente.

—Oye, porque vista de negro, lleve tatuajes y se afeite la cabeza no tiene por qué ser un motero… Ni un macarra. Si le van los cócteles, hay muchas posibilidades de que sea un sibarita…

Abby no pudo evitar soltar una carcajada, que hizo que su amiga la mirara con interés. Hasta que, de pronto, cayó en lo obvio.

—¡Tú le conoces! ¡Sabes quién es!

—Sí —admitió Abby—. He tenido el disgusto de conocerlo hace…, no sé, bastante tiempo.

—¿En serio? Venga, cuenta, cuenta…

—No hay mucho que contar —además, tampoco quería recordar aquella funesta noche en compañía de su hermana. Ni nada relacionado con ella y su yogurín—. Estaba con… el dueño del MidWay, y el que estaba anoche con él, en la puerta del Club49. Los tres juntitos, como mosqueteros. Normalmente, no lo recordaría… pero odio a los idiotas que hacen alusiones sexistas cuando están frente a una tía buena, y ¿sabes qué me dijo el muy capullo?

Su amiga con expresión super interesada y una sonrisa divertida en la cara, permaneció mirándola expectante. Si el calvo era del tipo que cabreaban a su amiga, entonces tenía más claro que nunca que también era del tipo que a ella le encantaba.

—Brum-brum —dijo Abby, burlona, mientras imitaba aquel tono baboso que cada vez que lo recordaba volvía a hacerle hervir la sangre—. ¿Se puede ser más subnormal?

Amy estalló en carcajadas. Entre la cara de Abby, su tono de voz, y la imagen que ambas cosas conjuraban en su mente, se estaba partiendo de la risa. Habría pagado por verlo. Y ahora quería oírselo decir. Quería que él se lo dijera a ella.

—Me alegro de que a alguien le haga gracia —continuó Abby, con sorna—. A mí me dejó muerta, te lo prometo.

—Ja. Ja. Ja. No sabes lo que daría porque me dejara muerta a mí —apuntó Amy, todavía riendo—. En serio, nena, volvamos al bar de cócteles, porfi…

Abby vio a que en la acera de enfrente había un Starbucks y tomó a Amy del brazo para obligarla a cruzar la calle.

—Ahora necesito algo calentito. Además, es muy posible que mañana lo veas.

—¿Dónde? ¿Cómo?

—Invité al chico que estaba con él a la feria.

El rostro de Amy pasó del júbilo por la idea de volver a ver al calvo de sus amores, a la curiosidad malsana de saber qué se traía su amiga con «el chico que estaba con él». ¿Acaso lo conocía? Quería detalles. Todos los detalles, ya.

—El chico que estaba con él se llama Evel Rowley, tiene treinta y un años, y está muy solicitado entre las solteras en edad de merecer de esta ciudad. Y entre las casadas y viudas, también. Porque, además de sus evidentes encantos, se baña en lingotes de oro. Así que dime, monina, ¿cómo es que tú lo conoces y yo no lo sabía?

Amy sostuvo la puerta para que Abby entrara, cosa que ella hizo sin apartar de su amiga sus ojos llenos de preguntas. Porque, desde luego, para Abby la cuestión era otra, totalmente.

¿Cómo era que Amy sabía tantas cosas acerca del motero demonio?

*****

Evel había enviado a Andy a casa a las diez de la noche, así que cuando llegó la hora de cerrar, hacía dos horas que era el único barman de un bar en plena ebullición pre-festivo de MayDay. Ella se había ofrecido a quedarse, pero teniendo en cuenta que a los dos aún les quedaba otro día de trabajo por delante, Evel no aceptó su ofrecimiento.

Estaba tan cansado que ni siquiera consideró la idea de limpiar o hacer la caja; se limitó a recoger la recaudación en el bolsito que usaban para tal fin, y guardarlo en su macuto. Cortó de cuajo la conversación que Dylan y Conor mantenían en la barra mientras lo esperaban, por la vía expeditiva de apagar las luces.

El presidente del club de moteros fue el primero en darse por aludido.

—Si ahora digo que tengo que ir al baño, me zurras, ¿no? —bromeó.

Evel, de pie junto a la puerta más próxima a la esquina, bostezó y se estiró a gusto. Luego, con voz de alguien que está más dormido que despierto dijo:

—Venga, chavales, que me quiero ir.

—¿Ya estás hecho polvo? —comentó Dylan cuando pasó por su lado para salir a la calle—. Que no se diga, tío.

¿«Que no se diga»? Evel no se molestó en responder. En cambio, se ocupó de bajar las persianas y poner uno a uno los seis cierres de seguridad. Desde el viernes, había pasado más horas entre esas cuatro paredes, sirviendo bebidas a una multitud de moteros ruidosos, que haciendo cualquier otra cosa, incluido dormir. El martes, sin falta, empezaría con las entrevistas del personal pre-seleccionado por la agencia de empleo. Lo habían llamado cien veces para decirle que tenían varios candidatos idóneos, pero aún no había tenido tiempo de ponerse con el tema. Del martes no pasaba. Necesitaba volver a su taller, volver a tener una vida normal, y muy especialmente, dejar de pasar tantas horas detrás de la barra del MidWay.

Oyó que Dylan y Conor hablaban de la carrera de MayDay a la que asistiría la mayoría de los moteros del club. No prestó demasiada atención. Ya le preguntaría los detalles a Dylan después de una buena noche de sueño. Si lo hacía ahora, seguro que no se enteraría de nada.

Seguidamente, recogió el macuto y el casco y se acercó a sus amigos, que junto al bordillo conversaban animadamente.

El frío de la noche le pareció un regalo. Notó que las temperaturas habían bajado bastante así que la imagen de lo que sucedería a continuación apareció pronto en su mente; él, en su confortable cama kingsize, una buena película y una copa de vino blanco a mano. Lamentó que entre esa imagen y la realidad, lo separaran quince minutos de viaje en moto.

—Pasad buena noche —dijo a modo de despedida, ansioso por devorar esa distancia cuando antes.

Y no acabó de decirlo que ya se estaba dirigiendo hacia su moto.

—Eh… No tan rápido, tío. —Dylan lo tomó por un brazo—. Las chicas nos están esperando en el Ace-Cafe…

Evel se detuvo de malagana.

—¿Qué chicas?

—Las de anoche. Debbie ha dicho que iría. Por lo visto, esa técnica tuya de «hoy no podría darte la atención que te mereces» funciona a las mil maravillas, tío. Tendré que probarla.

Dylan lo había dicho con sorna. Estaba acostumbrado a que su amigo se tomara su tiempo para concretar, léase, acabar una cita como Dios manda, pero no por eso le molestaba menos.

El motero de la minicresta torció el gesto. Pues era la verdad; aquella noche no estaba en condiciones de darle la atención que se merecía. Y esta tampoco. La chica era agradable, hasta cierto punto divertida, pero realmente no tenía ningún interés de llevar las cosas más allá. Además, él tenía otros asuntos en la cabeza.

—Dame su teléfono y yo mismo le explicaré por qué no voy a ir.

Dylan soltó un bufido.

—A ver, tío. Van juntas, ¿te enteras? Si tú cancelas, me jodes el plan a mí.

Evel le palmeó el hombro a modo de consuelo. No era lo que pretendía, pero en aquel momento le pareció una especie de castigo kármico a un tipo que aunque apreciaba, lo tenía frito intentando organizarle su vida sexual, como si él no pudiera ocuparse de organizársela solito.

—Te vendrá bien un buen descanso, Dylan. Mañana necesito que me ayudes aquí y el lunes toca carretera y atascos todo el día —sonrió, malicioso—. Y ya estás mayor.

—A ver si acabas necesitando puntos en la otra ceja, chaval… Joder, Evel, tío… Ven aunque sea un rato y después te vas… Si no vienes, me haces polvo el fin de semana entero. Que le tiré a la mía una onda para ir a bailar mañana por la noche y parece que cuela… Venga, tío. Por favor…

—Que no, Dylan. Me voy a la cama. Solo.

—¿Vale cualquiera o tiene que ser un motero en particular? —preguntó Conor.

La primera reacción de Dylan y Evel fue expresar alivio. Para el calvo no era la solución perfecta, y todavía estaba por verse cómo tomaba la interesada el cambio de pareja, pero, sin duda, menos daba una piedra. Para Evel fue alivio sin más consideraciones. Le daba igual quién fuera en su lugar mientras no tuviera que ser él. En un instante, la imagen de una cómoda cama con una copa de vino sobre la mesilla de noche regresó a su mente. La sintió más cerca que nunca antes.

Sin embargo, pronto la pregunta fue inevitable. La formuló Dylan; la pensaron los dos.

—¿Y Nikki?

Vieron que la expresión de Conor se volvía inusualmente seria.

—Hemos cortado —dijo y enseguida cambió el tono—. Bueno, ¿qué? ¿Valgo o no valgo?

Evel le palmeó el hombro. Aunque para él el giro de la relación entre Nikki y Conor era la crónica de una muerte anunciada, como toda muerte precisaba de su tiempo de duelo.

El irlandés también lo consoló a su manera.

—Seguro que tus pelos la vuelven loca, Conor. Uno calvo y el otro con rastas de colorines… Ja. Ja. Ja. ¡Nos van a seguir hasta los gatos! Venga, vámonos, chaval a disfrutar de la noche. Dejemos que el abuelo se vaya a dormir, que ya no está para estos trotes.

Evel sonrió resignado y como no pensaba hacer ningún comentario, se puso el casco y les hizo adiós con su mano enguantada.

Ya había puesto en marcha la Harley cuando oyó que Dylan le decía en un volumen para que lo oyera él y todo el barrio:

—¡No sé para quién te reservas tanto, Evel, pero el día que le quites el candado que le has puesto a tu polla, la niña va a acabar en Urgencias!

El socio del MidWay se bajó la visera del casco en un acto reflejo que tuvo más de intento de aislarse que otra cosa.

Vaya pedazo de bestia tenía por amigo.

Mucho después de que el socio capitalista del MidWay desapareciera en la primera bocacalle, Conor y Dylan seguían riendo a cuenta de las reacciones de un tipo al que admiraban, pero ninguno de los dos comprendía del todo.

8

La dirección de la escuela había confeccionado un cronograma para que cada alumno tuviera ocasión de realizar su diseño y mostrarlo al público. A Abby le pareció muy bien, ya que la idea no era que los alumnos compitieran entre sí por la atención sino conseguir una afluencia de público permanente en el stand durante toda la jornada. Sin embargo, desde que hiciera el primer trazo sobre el torso parcialmente desnudo de su amiga, Abby había acaparado toda la atención. Las miradas recelosas de sus compañeros de curso se lo habían informado antes de que ella, atenta a sus pinceladas, tuviera ocasión de darse la vuelta y ver que el stand había pasado de estar razonablemente concurrido a estar abarrotado. Para cuando llegó el momento de estampar su firma por encima de la línea del pantalón de Amy, aquello se había convertido en una locura de gente intentando pasar al otro lado del mostrador con la excusa de ver el diseño más de cerca.

Más tarde, se enteraría de que hasta la megafonía de la feria recomendaba «su pantera», y que esa era la razón de la afluencia masiva de curiosos al stand, pero en aquel momento, cuando se volvió hacia el público, una vez acabado el diseño, no lo sabía. Miró con los ojos muy abiertos el sinfín de manos que se agitaban frenéticamente para llamar su atención y resultar escogidas, y una gran sonrisa de asombro dominó su rostro. Las atracciones y ferias que se organizaban durante las celebraciones de mayo siempre atraían muchos visitantes, pero ¿tantos? Daba la impresión de que aquella mañana inusualmente soleada, la mitad de los londinenses estaban allí; agolpados en torno al stand de la Escuela de Arte Corporal de Jade Arlington.

El diseño de Abby había sido un éxito. No era el único que se exhibía en el stand, pero aquella pantera descendiendo por la rama de un árbol, mientras miraba de frente a quien la contemplaba con sus enormes ojos agatados llenos de tanta sensualidad como peligro, era el preferido de los visitantes.

La idea de la directora de ofrecer al público si deseaban que la artista les pintara algún diseño había sido la confirmación de la buena acogida de la pantera; desde hacía dos horas, se sucedían los candidatos escogidos al azar y Abby apenas hacía pausas para refrescarse con un buen sorbo de agua.

Se sentía acalorada y vibrante, si es que aquella combinación era posible. El recinto que albergaba la feria estaba muy concurrido y por momentos tenía la sensación de que le faltaba el aire, pero al mismo tiempo, vibraba de emoción. Era como si cada vez se aproximara más hacia su verdadera vocación, como si a medida que avanzaba, las puertas se abrieran y la sensación fuera más familiar, más satisfactoria con cada paso que daba. Vibraba, sí, emocionada y expectante ante el increíble giro que estaba dando su vida.

Para evitar discusiones, la propia directora en persona era quien escogía a los afortunados que mostrarían, aunque fuera por unas pocas horas, un diseño hecho por su alumna aventajada, Abby Gibb.

El elegido en esta ocasión fue un veinteañero que, tan excitado como su novia, le ofreció su pecho a la artista para que le pintara lo que ella quisiera. El amor que la parejita destilaba por los cuatro costados le ofreció a Abby el diseño perfecto; algo que estaba segura les encantaría a ambos. Se puso manos a la obra mientras su amiga, doblemente feliz por su pantera y por exhibirse, se dedicaba a hacerle publicidad entre el público que atestaba el stand.

Dylan no entendía a santo de qué a Evel se le había ocurrido que «se dieran una vuelta» por aquella feria, una de las tantas que se organizaban durante las celebraciones de MayDay. Después de la paliza que se habían dado a servir pedidos a la hora del aperitivo, cuando el MidWay se despejó lo bastante para poder ver a través de las ventanas que fuera hacía sol, daba por hecho que Evel se repantigaría en una de las mesas del bar a recuperar el aliento. Él mismo no deseaba otra cosa.

Pero no había sido así. A su pregunta de por qué deseaba visitar la feria en aquel momento, Evel había respondido, con la amplitud de detalles que caracterizaban sus respuestas, que aquel era «el único momento en que podía ir». Si no lo conociera tanto, habría pensado que la razón era una mujer.

O alguien con un recambio y/o chasis original que vender. Eso sí que le parecía perfectamente plausible. Un friki como Evel no desperdiciaría la ocasión de hacerse con alguna pieza de colección a buen precio, aunque estuviera medio muerto.

Cuando traspasaron el molinete de acceso, eran las tres de la tarde y la gran nave industrial que albergaba el evento estaba muy concurrida. Desde luego, pensó Dylan, no era la mejor hora. En algunos pasillos resultaba imposible acercarse siquiera a algún stand. Pero no tardó en notar que Evel serpenteaba entre la gente, sin prestar atención a lo que le rodeaba, como si se supiera el camino de memoria. Era obvio que se dirigía a un lugar concreto, de modo que Dylan se limitó a seguirlo. Pronto vio cuál era su destino y meneó la cabeza. Allí solo había mujeres rodeadas de un batallón de público mayoritariamente masculino, lo cual no era de extrañar porque había dos o tres conejitas que estaban de muerte.

—Podías haberme dicho lo que te traías entre manos, pero claro, una ostra como tú, solo asoma la lengua para limpiarse la espumilla de cerveza… ¡Serás cabrón!

El socio capitalista del MidWay no se dio por aludido. Si quería ver a Abby tendría que meterse entre el barullo de gente. Haciendo uso de su envergadura, Evel consiguió avanzar un poco entre la gente. Aún quedaban un par de metros hasta el mostrador del stand, pero desde su altura, conseguía ver parte de lo que sucedía en el interior. Dylan, que no pensaba dejar el asunto, siguió al motero. Para una vez que su amigo tenía una razón de las buenas para desear ir a algún sitio, no pensaba desaprovecharlo. Tan pronto consiguió llegar a su lado, cabeceó entre los concurrentes para ver qué sucedía que resultaba tan interesante, y cuando estuvo lo bastante cerca como para que Evel lo oyera, volvió a la carga.

—¿La tuya pinta o hace de modelo? —le preguntó con todo el doble sentido del mundo—. Yo me pido a la que tiene una pantera en la tripa. ¿Sabes si esa pintura es comestible?

Evel giró la cabeza y miró a su amigo.

—Tío, como no moderes tus comentarios haré de cuenta que no te conozco, ¿vale?

Dylan se despachó primero con una risotada irónica y luego con otro comentario:

—Lo tuyo es de psicoanalista, Evel… Joder, es una broma… Una broma que nadie más que tú puede oír… ¿Has visto el follón de gente que hay por todos lados? Casi no podemos ni movernos.

Pero en aquel momento que el irlandés ensayaba una disculpa que sabía que su amigo no daría por buena, el individuo que tenía delante se cambió de lugar, permitiéndole ver a una de las pintoras.

Ella se volvió hacia alguien del público que le estaba hablando y…

—Dime una cosa, Casanova… ¿esa de ahí no es la hermana de la novia de tu socio? —Ahora fue Dylan el que se volvió hacia su amigo, para no perderse detalle de su rostro.

Evel sintió cómo el calor se extendía a través de la red de capilares. Sabía que acabaría mostrándose en sus mejillas antes o después, dando lugar a comentarios y a malas interpretaciones por parte que alguien que normalmente escogía el peor sentido posible en todas sus alusiones. Quería evitarlo. Evitar que de ahora en adelante el tema de Abby saliera con connotaciones sexuales. O sin ellas, lo mismo daba. No quería bromas ni comentarios de ningún tipo que la tuvieran por protagonista. Así que lo intentó de la mejor manera que conocía:

—Sí. La misma que te llamó «imbécil» aquella noche, en la puerta del Club49.

Dylan lo recordaba muy bien. Pero su interés por ella en ningún momento había ido más allá de averiguar si quería tener un rollo con él, de modo que si aquello era un intento de desviar el tema, no funcionaría.

—Así es la vida, hermano… —replicó el irlandés—. Pero si no recuerdo mal, a ti te dio su móvil y ahora estás aquí —movió las cejas sensualmente, lo que hizo si acaso más evidente su cabeza redonda y pelada como una bola de billar. Evel no tuvo más remedio que sonreír.

—No es lo que tú crees —se limitó a decir con simpleza.

—Ya.

Dylan echó un vistazo alrededor. Hasta donde alcanzaba la vista, aquel stand estaba rodeado de tíos que no le quitaban los ojos de encima a la pintora rubia. Iba de vaqueros y camiseta, pero el dénim perfilaba su curvilíneo cuerpo tanto como el algodón azul sus delanteras. Y con aquellos guantes de cirujano…

—¿Sabes qué creo? —dijo el irlandés mientras sus ojos seguían el movimiento de aquel dedo enguantado de Abby que frotaba su camiseta, intentando eliminar una gotita de pintura que le había caído sobre el pecho—. Que los cincuenta mil tíos que están aquí ahora mismo pagarían por ser ese dedo.

«Cincuenta mil uno», pensó el socio capitalista del MidWay. Y se tragó la risotada sardónica que, sin embargo, resonó en su interior a todo volumen.

*****

La retirada de un grupito de adolescentes que estaban delante, permitió que Evel y su amigo Dylan alcanzaran la primera fila del espectáculo que se desarrollaba en aquel recinto enmoquetado de cuatro metros cuadrados, que se extendía detrás del mostrador que hacía las veces de barrera. En aquel momento había otras dos artistas aparte de Abby pintando sobre sus respectivos modelos humanos.

Una cuarta, sin embargo, parecía acaparar la atención. Un bosque en tonos azul verdoso le ocupaba todo el abdomen y el tórax, parcialmente cubierto por un bikini, y la figura de la pantera sobre una de las ramas, concentraba las miradas. Era impactante. Comunicaba un tremendo erotismo a través del color, de lo bien que captaba la sensualidad implícita en los movimientos felinos y de aquella mirada sibilina del animal. La modelo que lo lucía, una rubia platino con el pelo muy corto y desigual, estaba aprovechando el tirón, exhibiéndose a placer. Era guapa, y su pantera incitaba a mirarla, pero el objetivo de Evel era otro. Se las arregló para entrar al stand por el espacio libre que había a continuación del mostrador, en el extremo derecho. No logró avanzar más de un metro, pero desde esa ubicación podía ver al joven modelo, y lo más importante, a su pintora. La veía de perfil, pero menos daba una piedra. Además, ella le parecía todo un espectáculo, la mirara desde donde la mirara.

Y vive Dios que no podía apartar los ojos de Abby. Menos mal que el bomboncito ni siquiera se había apercibido de su presencia. Eso le daba la ocasión de observarla sin tener que preocuparse de que ella se sintiera incómoda. Ciertamente, le gustaba, pero el interés que despertaba en él era casi tan grande como el placer que experimentaba al mirarla. Quería saber montones de cosas porque cuanto más sabía de ella, más preguntas surgían en su mente. Era hermosa, lista, valiente… Conocía mujeres que con una cuarta parte de esos atributos, parecía que se comían el mundo. Abby, sin embargo, daba la impresión de haberse atragantado con él. Se mostraba desconfiada, recelosa y cuando no, apática.

Según las últimas informaciones adquiridas sobre ella, Abby siempre había sido alguien alegre, vivaz.

¿Qué le había sucedido? ¿Qué había puesto su mundo patas arriba hasta el extremo de llevarla a abandonar su trabajo después de casi una década, y a distanciarse de su familia? Estaba pasando por una crisis personal, eso era evidente. Pero toda crisis tenía un detonante. Un suceso que encendía la mecha y hacía volar todo por los aires. ¿Cuál había sido el suyo?

La noche del Ace-Café regresó a sus recuerdos. Antes de que Evel la sacara del medio de aquella trifulca multitudinaria que había comenzado en el baño de señoras y se había extendido al bar, mientras conversaba con el coleccionista con quien había quedado, la había visto discutiendo con un tipo. Ella parecía muy enfadada. El moreno intentaba tomarla por el brazo, decirle algo, pero el rechazo de Abby era definitivo. Había cierta violencia en la manera que ella lo mantenía a distancia.

No pudo oír lo que decían, pero el lenguaje corporal daba a entender que él intentaba ser conciliador, disculparse por algo, y que ella no quería saber nada del tema. En su momento, no había caído en la cuenta, pero ahora, en perspectiva… Aquello bien podría haber sido una discusión de pareja. En tal caso, su sospecha de la existencia de un batacazo sentimental cobraba fuerza… Y la curiosidad empezaba a escocer.

Una voz femenina, muy próxima, le hizo volver la cabeza. Era la modelo con un bosque pintado en el pecho.

«Me gusta tu samurái», le oyó decir. Obviamente, no se dirigía a él. Se refería a uno de los tatuajes de Dylan.

—Y a mi tu pantera —el irlandés llevaba puesta su sonrisa de cazador a punto de zamparse a su presa—. Parece de verdad… ¿se puede tocar?

Evel miró hacia el cielo clamando paciencia. Dios, ¿y eso qué se suponía que era? ¿Un cumplido?

La reacción de la modelo, sin embargo, lo dejó con dos palmos de narices.

—Prueba a ver —dijo ella, al tiempo que daba un paso adelante y le ofrecía su vientre—. Despacito, que no sé si todavía estará fresca la pintura…

Por lo visto, Dylan había encontrado la horma de su zapato. No era lo corriente. Ellas solían beberse una par de copas antes de desinhibirse.

Como era de esperar, su amigo se lanzó en plancha. Sin saber si echar a reír o apartarse dos metros y hacer de cuenta que no lo conocía, Evel lo vio tocar el hocico de la pantera con la yema de un dedo. Al comprobar que la pintura ya se había secado, ni corto ni perezoso pasó la palma sobre la piel femenina.

Evel tuvo que apartar la mirada. ¿Dylan acababa de meterle mano a una desconocida por todo el morro? Qué fuerte.

—Soy Amy.

Su tono había sonado pícaro, sugerente. Evel no pudo evitar pensar que tenía su gracia que primero se hubiera dejado meter mano para luego presentarse.

—Yo, Dylan —respondió el calvo con una sonrisa Profidén—, y él es mi colega…

—Evel Rowley —dijo ella, completando la frase.

Los dos hombres miraron a la mujer sorprendidos. Evel, además, frunció el ceño. ¿De qué iba todo aquello?

—¿Te conozco?

Ella lanzó una mirada pícara a Dylan antes de dirigirse a Evel:

—¿Crees que no me recordarías si fuera así? No nos han presentado oficialmente, pero sé quién eres y he estado en el MidWay muchas veces.

Amy notó que Evel se limitaba a asentir con la cabeza sin añadir nada más. Pensó que, por lo visto, la leyenda no mentía; era un tipo parco en palabras. En cualquier caso, y aunque esa leyenda también hablara de que estaba forrado, ella prefería a Dylan. Su cráneo rasurado, su piel cubierta de tatuajes, esa sombra de barba… Le parecía el tío más sexy que había visto en mucho tiempo.

Era cierto que Evel no solía prodigarse en palabras, y menos con desconocidos, pero la falta de comentarios por su parte en este caso tenía una razón de peso; su atención había cambiado de ángulo.

Abby se puso de pie y apartó el taburete donde estaba sentada, pintando a su modelo. Se recogió el cabello y tras enroscarlo varias veces, lo fijó a la parte superior de la cabeza con la ayuda de dos pinceles que usó a modo de bastoncillos. Un mechón más corto se liberó del moño y cayó sobre el costado de su rostro, dándole un aire juvenil y desenfadado al improvisado peinado.

En aquel momento, ella volvió a tomar el pincel y lo hundió hasta el cuello en la mezcla color carmesí. Los ojos abstraídos de Evel siguieron los movimientos circulares de la mano femenina mientras removía aquel líquido cremoso. Era como un vaivén que se alejaba del punto de origen acariciando el borde de vidrio, y regresaba barriendo el fondo con movimientos cadenciosos.

Entonces, la punta del pincel emergía de la superficie mojado a rebozar, goteando, para volver a hundirse nuevamente hasta el fondo.

Evel pestañeó varias veces, pero no apartó los ojos que, hechizados, siguieron atentos al menor movimiento.

Vio como Abby perfilaba de dos trazos la corola de la flor y se inclinaba sobre el diseño. Lo inspeccionaba, retocando el grosor de los trazos con suaves movimientos del pincel. Su rostro estaba tan cerca del pecho masculino que estaba seguro de que el joven debía sentir su aliento caliente.

Evel respiró hondo sin darse cuenta. Y cuando se descubrió pensando en lo suaves que resultarían esas pinceladas cortas con las que ella trabajaba el volumen del dibujo, comprendió que se le estaba yendo la cabeza y que no tenía la menor idea de cómo recuperarla, ya que seguía sin poder apartar los ojos de la mano que sostenía el pincel.

Entonces, alguien dijo algo, la artista se giró hacia el público, las miradas de Abby y Evel se encontraron, y el rostro femenino se iluminó con una sonrisa radiante.

Evel le devolvió la sonrisa, rogando que nada en su rostro o su mirada delatara la clase de pensamientos que aún mantenían su mente agitada.

El modelo estaba sumamente satisfecho con su diseño; una flor con la corola en forma de corazón que reproducía un rostro femenino en apenas unos pocos trazos. Cuando una joven abrazó a Abby en un gesto espontaneo de alegría, Evel se dio cuenta de que el rostro del dibujo era el suyo. El público le dedicó un caluroso aplauso a la artista y las preguntas y comentarios de los que estaban más próximos al stand, la mantuvieron ocupada durante varios minutos que el motero utilizó para volver al aquí y ahora. Intentó concentrarse en lo que sucedía más allá de donde estaba ella. Las miradas incómodas, incluso en algún caso recelosa, de las otras artistas con las que compartía el stand, le confirmaron la calidad del trabajo de Abby.

Resultaba penoso como baremo del éxito, pero era más certero que la mejor estadística. A su lado, Dylan y Amy hacían una pausa en su sesión de flirteo intensivo para unirse a los aplausos, pero pronto retomaron su actividad anterior. Por un instante, Evel consideró la posibilidad de acercarse donde estaba Abby. Había ido para verla y charlar un rato con ella le apetecía más de lo que estaba dispuesto admitir. Por otro lado, no hacía falta más que ver su sonrisa, las chispitas de su mirada para darse cuenta de lo que suponía para Abby todo lo que estaba sucediendo en aquel momento. Decidió que no sería él quien interrumpiera su gozo. Además, le gustaba verla ser el centro de todas las miradas porque esta vez, y dijera lo que dijera Dylan, la razón era su talento, y no su belleza física.

Abby se sentía como en una nube. La aceptación de su trabajo, el interés de la gente, las preguntas y felicitaciones sumadas a un nivel de excitación, que venía in crescendo a medida que el panorama de su futuro profesional tomaba forma ante sus ojos hacía que, por momentos, se sintiera abrumada. Se liaba con las respuestas, saltaba de un tema al siguiente, de una pregunta a la siguiente casi sin parar. Pero en medio de todo aquel barullo que la rodeaba, era plenamente consciente de la presencia del motero demonio. No sabía si llevaba mucho tiempo en el recinto ferial o si acababa de llegar, pero estaba allí, a dos metros escasos, observándola.

Estaba allí. Y por una vez, ella no estaba bebida, ni enferma, ni deprimida, ni necesitaba ayuda.

No había ex-jefes manilargos intentando hacerle pasar gato por liebre, ni familiares intentando meterse en su vida privada e interrogando a sus acompañantes… Por una vez, las cosas le iban bien, pasaba por un buen momento, y él estaba allí para verlo.

La novia de su último modelo seguía emocionadísima porque su rostro adornara el pecho de su amado. No dejaba de hacer comentarios y reír y hacerle fotos con su móvil. A ese ritmo sería el pecho masculino más fotografiado de la historia. Y él, típico ejemplar humano del sexo masculino, disfrutaba anticipadamente de lo mucho que ella le demostraría su agradecimiento en privado. A Abby le encantaba la idea de haberles proporcionado un motivo para ponerse románticos, pero quería acabar con ellos y poder tomarse un merecido descanso, que aprovecharía conversando con el motero de la minicresta perfecta.

Mientras esperaba que la chica encuadrara para tirar la décima foto del modelo junto a la artista, Abby espió a Evel por el rabillo del ojo. Él se desabrochaba un botón de su llamativa camisa, después de arremangarse. Hacía muchísimo calor, era cierto. Ella misma se sentía pegajosa, a pesar de ir en mangas cortas y llevar el cabello recogido…

¿Aún tenía el pelo hecho un churro retorcido en la cima de su cabeza? Menudas pintas. Sin demora, tiró de los dos bastoncillos a un tiempo y se peinó rápidamente con los dedos.

En aquel momento, vio que el motero echaba un vistazo a su reloj y no se lo pensó más; se despidió de la parejita de enamorados y se dirigió hacia el mostrador donde también estaba su amiga coqueteando con un hombre que no tuvo problemas en reconocer; era «brum-brum».

—Hola… Has podido encontrar el stand entre todo este follón —comentó Abby, a modo de saludo—. No está bien señalizado. Esta mañana estuve diez minutos dando vueltas…

Dylan soltó una sonora carcajada y dejó a Evel con la palabra en la boca. Literalmente.

—Tranquila, que él lo encontró a la primera. Vamos, que pensé que igual se había encargado del montaje, porque me trajo directo y volando.

A Abby, Dylan seguía sin gustarle, pero su comentario sí. Especialmente, porque a Evel, evidentemente, no le había gustado.

—¿Todavía estás aquí? Pensé que habías pasado totalmente de mí —respondió el motero sin acritud, echándole a su amigo una mirada con un mensaje que decía bien claro «cierra el pico», y volvió a concentrar toda su atención en Abby—. Lo miré por Internet. Normalmente, se suelen hacer un lío con los carteles indicadores… Por cierto, enhorabuena… Están super contentos con tu flor —dijo, refiriéndose a la parejita que continuaba con sus comentarios y sus fotos.

Dylan casi no lo dejó acabar que volvió a intervenir, y esta vez a quien dejó con la palabra en la boca fue a Abby, que volvió a cerrarla y le clavó los ojos lamentando que con ellos no pudiera estrangularlo.

—A ver, chaval, entre esa pasada de pantera y tú, no hace falta pensarlo mucho. No te ofendas.

Además, a ti te tengo muy visto —y acompañó su cumplido con una mirada golosa al felino que decía muchas más cosas que lo que comunicaban sus palabras—.

—Qué amable —dijo Abby con una mueca de sonrisa irónica—. Imagino que fue un cumplido.

Gracias, me alegro de que te guste mi diseño.

—Abby, tampoco te pases —terció Amy, preocupada porque la antipatía que su amiga sentía por el amigo de Evel le estropeara un plan que marchaba estupendamente—. Se refería a mí, cielo, no a tu pantera. Aunque es la caña, todo hay que decirlo.

El calvo le hizo un guiño a Amy, y acto seguido arremetió contra Abby. No se quedó corto en ironía y con su mejor sonrisa sobrada, replicó:

—Faltaría más, guapa. Qué menos para alguien que me cree un imbécil, ¿no?

Pero a una señal del motero de la minicresta, cerró la boca y no dijo más. Entre otras razones, porque la señal había sido contundente; Evel acababa de trasladar el peso del cuerpo de su pie derecho al que tenía al lado, que no era suyo sino de Dylan.

«Mecagoentodoloquesemenea», pensó el calvo al tiempo que intentaba disimular el gesto de dolor llevándose una mano a la boca.

No coló, naturalmente. Abby bajó la cabeza para esconder que se estaba partiendo de risa y Amy soltó una carcajada.

Evel no se inmutó. Después de retirar el pie del de su amigo, volvió a centrarse en lo que le interesaba.

—¿Es tuyo ese dibujo? —Se refería al que Amy exhibía sobre su pecho.

—Sí, ¿te gusta?

Claro que le gustaba, pensó Amy. ¿Cómo no le iba a gustar? No estaba por la labor de perder un tiempo precioso hablando de algo que se daba por hecho, de modo que fue directamente al grano.

—Bueno, ¿qué? Mañana es la carrera. Imagino que dos moteros como vosotros no os la perderéis…

Aunque intentó disimularlo, Abby maldijo por lo bajo. Quería saber qué pensaba Evel del dibujo, y su amiga acababa de cambiar de tema. Evel se dio cuenta y continuó observándola. Abby volvió a sonreír y atendió la nueva conversación que había forzado Amy.

—Ya ves… Llevamos más de un mes planeándolo todo —replicó el calvo, viendo cómo una ocasión que ni pintada se la estaban sirviendo en bandeja de plata—. ¿La has hecho alguna vez?

—Nunca, ¿te lo puedes creer? Por una cosa u otra, siempre me quedo fuera. Y ahora será tres cuartos de lo mismo porque mi pobre Mini no está para muchos trotes. Tengo que llevarlo al taller…

Abby abrió la boca sorprendida al oírla. A «su pobre Mini» no le sucedía absolutamente nada.

Menuda trola. La cerró de inmediato pero ya era tarde; Evel lo había visto.

El rostro del motero se relajó en una ligera sonrisa cuando vio que el bomboncito bajaba la cabeza para esconder que también sonreía. Sabía lo que vendría a continuación. Podía decirlo palabra por palabra sin errar ninguna.

—Pues vente conmigo. Llevo una plaza libre. Venid con nosotros —dijo Dylan, metiendo a Abby en el fregado a propósito, solo por fastidiar a su amigo—, ¿no, Evel?

—¡Genial! —exclamó Amy, más que dispuesta—. ¡Yo me apunto!

Hubo un rápido intercambio de miradas entre Evel y Abby, pero le tocaba mover a él, y lo hizo.

—Claro, me encantaría.

En aquel momento, alguien se acercó a Abby y le dijo algo al oído. Ella asintió y volvió a la conversación.

—A mi también me encantaría —concedió, sonriente—. Estuve una vez, pero era pequeña y no me acuerdo mucho de aquel día…

—Tendrás que decirnos lo que tenemos que llevar… —empezó a decir Amy secuestrando toda la atención de Dylan—. Hace siglos que no monto en una moto… ¡Ay, que emoción!

Dylan se dejó secuestrar sin oponer la menor resistencia. Pronto, Evel y Abby se quedaron uno frente al otro, y el silencio empezó a resultar incómodo.

—Oye… No te sientas obligado… —dijo Abby, y no acabó la frase.

—Qué va. Te aseguro que no me importa en lo más mínimo fardar con una chica diez de paquete —sonrió, y desvió su mirada hacia el bosque azul verdoso con pantera incluida que tanto revuelo había organizado—. Es alucinante. Fue lo primero que vi cuando llegué al stand, y me impactó —en realidad, lo primero había sido ella, que siempre lo impactaba—. No sabía que era tuyo.

Casi sin tiempo de recuperarse de su primer cumplido, Abby se encontró con el segundo. Ambos la halagaban, pero lo que más le gustaba era su forma de dejarlos caer, sin aspavientos. Sin alharaca.

En sus labios sonaban tan reales, tan ciertos.

—Gracias… Sí, menudo jaleo se ha organizado —sus ojos se llenaron de ilusión—. Estoy en las nubes. No acabo de creerlo…

Evel asintió.

—Ni ellos —dijo riendo al tiempo que le señalaba con la mirada a la pareja de enamorados que seguía posando para las fotos que algunas personas del público presente el stand querían llevarse de recuerdo—. ¿Cómo se te ocurrió? Está super bien. Ideal para los que les gusta adornarse el cuerpo, pero no les van los tatuajes.

—Como tú —apuntó Abby.

Evel consideró lo que había oído. ¿Se lo había mencionado? Bueno, pensó, quizás lo dedujera. No era tan difícil ya que no llevaba ninguno.

—Pues sí.

—¿Te gustaría que te pinte? —le ofreció con su expresión de niña feliz—. Acaban de darme carta blanca en el stand. Puedo pintar a quien quiera el tiempo que quiera. Adiós cronograma, mis pobres compañeros tendrán que aguantarse.

Evel sintió un escalofrío y, a continuación, un ataque de calor. No había la menor insinuación en su oferta, ningún doble sentido. Solo alegría y ganas de compartirla. Quizás, un poco de interés en pasar unos minutos con él, pero nada más. Sin embargo, había sido oír su oferta y volver a ver el pincel hundiéndose en la tinta carmesí y…

«Mataría porque me pintes», pensó. En cambio, respondió algo diferente:

—Hoy no —dijo con suavidad después de echar un vistazo a la hora—. El deber me reclama, pero gracias por el ofrecimiento.

Ella sonrió. Asintió con la cabeza.

—De nada.

—Bueno… Sobre mañana…

—Disculpe —lo interrumpió una mujer que acababa de aproximarse a ellos, dirigiéndose a Abby—. ¿Eres Abigail Gibb?

Abby volvió a maldecir para sus adentros. Parecía el destino, confabulándose otra vez. ¿Qué demonios le pasaba a todo el mundo aquel día? Miró a la mujer procurando que no se notara que empezaba a estar hasta el moño de interrupciones.

—Sí, soy yo.

—Mira, tengo un pequeño centro de estética… Ofrezco servicios de maquillaje artístico, pero nada tan espectacular como lo que tú haces, y estoy segura de que funcionaría de perlas…

Abby sonrió. Aquello empezaba a ser alucinante de verdad. Las ofertas de trabajo empezaban a desbordarla. Miró al motero con la felicidad dibujada en el rostro, pero vio que él escribía algo sobre un papel.

Evel deseaba quedarse, pero había dejado a Andy sola a cargo del bar. Era hora de regresar.

Tomó uno de los folletos que había sobre el mostrador y garabateó su móvil en un hueco libre para dárselo a Abby.

—Perdón —dijo mirando brevemente a la dueña del centro de estética—. Abby, si te apetece venir mañana a la carrera, llámame cuando acabes y coordinamos los detalles, ¿vale?

Ella asintió y se guardó el folleto. De todas las cosas increíbles que le habían sucedido aquel día, el trozo de papel con el móvil del motero había escalado hasta el número uno del ranking, sin el menor esfuerzo. No podía explicarlo ni quería darle vueltas al tema, pero la perspectiva de pasar el domingo en compañía de un chico, como hacían las mujeres de su edad, le parecía un signo de recuperación, de normalidad. Un alivio.

Lo saludó con la mano y él le correspondió con un guiño. A continuación, lo vio rodear el cuello de su colega con un brazo y llevárselo casi a la fuerza mientras le decía:

—Tiempo, motero. El deber nos reclama. Despídete de la señorita que nos vamos.

*****

Lo lógico habría sido dejar que la vista se le perdiera en aquel mar azul que surcaban a bordo del ferri que unía el puerto de Portsmouth con la Isla de Wight. A Tess le encantaba el mar y aquel fin de semana el tiempo les estaba acompañando. Estaban en la cubierta de proa, se dirigirían hacia un rincón de Gran Bretaña que ella no había llegado a conocer a pesar de haberlo intentado en tres ocasiones diferentes, y el aire marino los envolvía, con su particular música. Era el tercer día perfecto que pasaba en compañía de Scott, recorriendo lugares en los que no habían estado juntos, y, sin embargo, lo más especial que había descubierto en aquel viaje no era un lugar, sino una persona; él.

Él, que había conseguido convertir un fin de semana en la playa en una aventura que había empezado el sábado en Penzanse, en el condado de Cornwall, al suroeste de Inglaterra, y los había llevado por distintos puntos de la costa a lo largo de cuatrocientos kilómetros, a lomos de Princesa.

Para Tess habría bastado una silla de playa en un metro cuadrado de arena, cubierta hasta la nariz con una gruesa bufanda y un gorro, si hacía falta. Mientras él ocupara la silla contigua y lo tuviera lo bastante cerca como para tomarlo de la mano, sería feliz. No necesitaba más.

No esperaba más.

Pero Scott se había ocupado de que cada momento fuera una sorpresa. Lo hacía como si, simplemente, hubieran llegado allí por casualidad, porque les quedaba de paso. Así habían llegado al puerto de Portsmouth. Así Tess había descubierto que aquella noche pernoctarían en la Isla de Wight.

Como si hubiera sido una parada más del recorrido, y no un rinconcito mágico, lleno de leyendas, que Tess siempre había querido visitar.

Como si no hubieran chateado sobre el tema en una ocasión, hacía varios meses, cuando ella aún vivía en Boston. Entonces, hablaban de mil cosas a través del ordenador. Conversaciones que ella recordaba perfectamente, pero que jamás había esperado que él recordara.

Scott era la única persona que Tess conocía cuya imagen no había hecho sino crecer ante sus ojos día a día, y teniendo en cuenta que se trataba de un hombre, y de uno joven y pasional, el mérito le parecía mayor aún. En realidad, le parecía enorme. Porque además, estaba segura de que él había planeado cada movimiento, cada milímetro del recorrido. Con sus maneras desenfadadas y el desparpajo que le caracterizaba, hacía parecer todo lo contrario, pero Tess sentía que había más de lo que parecía en todo aquello.

Por eso, en vez de perderse en el paisaje, los ojos de Tess no se apartaban de él. Lo miraban con amor, con devoción. Y con admiración; la que él llevaba meses ganándose a pulso.

Él se había cerrado la cazadora hasta el cuello y con las manos apoyadas sobre la barandilla, miraba el horizonte. Al subir al ferri se había atado el pelo para evitar que el viento en cubierta lo enredara. Lo tenía sujeto en una coleta en la parte baja de la nuca. Últimamente, se había dejado más largas las patillas, que ahora estaban en línea con las orejas y eran un poco más anchas en la base. El afeitado y la media perilla lucían perfectos como siempre. Cinco aretes de plata de ley decoraban el pabellón de su oreja derecha. El piercing databa de aquellas semanas, tras su ruptura, durante las cuales los dos, a su manera y en distintos continentes, habían sucumbido a la locura. De tanto en tanto, se los ponía y hoy era uno de esos días. Decía que lo hacía para que no se cerraran los orificios, pero Tess estaba segura de que lo hacía porque creía que a ella le gustaba. En realidad, no era así. No le gustaban los piercings en un hombre, pero aquel piercing en aquel hombre, sí.

Dakota volvió el rostro y le ofreció una de sus sonrisas ladeadas.

—¿Qué? ¿Decidiendo si te conformas con hacerle otra foto a mi perfil para tu colección o te encierras en un baño conmigo?

Una brisa fría abrió uno de los lados de la chaquetilla vaquera de Tess, helándola en un segundo.

La abotonó hasta arriba y se metió las manos en los bolsillos. Luego volvió a mirar a su enamorado con una sonrisa traviesa en los labios.

—¿Quieres que diga la verdad o que te siga el juego?

Él rio de buena gana. Cuánto había cambiado el bollito desde que había regresado a Londres…

—Ja Ja Ja. ¿Que me lo seguirías? Ja Ja Ja. Estás de coña… —Se acercó para hablarle al oído con una sonrisa imposible—. Si te digo lo que te haría ahora mismo, sobre esta barandilla, acelerarías tú solita el calentamiento global del planeta.

Ella asintió. Festejó el comentario como siempre lo hacía; con una sonrisa cómplice y las mejillas arreboladas.

—Me conoces muy bien —concedió—. Por eso juegas a seducirme con palabras ardientes, mientras dejas que lo que haces y no dices, se ocupe de enamorarme.

Dakota se volvió de frente a ella, se apoyó parcialmente contra la barandilla y se cruzó de brazos.

La miró con su habitual picaresca.

—¿Todo eso? Y yo sin enterarme… —Vio que la sonrisa femenina se ensanchaba y le pasó los brazos alrededor de la cintura—. Ven aquí, que voy a seguir seduciéndote un rato, a ver si te animas y estrenamos el lavabo del ferri.

Tess se acurrucó contra su pecho, riendo. A pesar de que sus mejillas le jugaran malas pasadas, él y sus comentarios con doble sentido cada vez le resultaban más entrañables.

—¿Todo bien por tu casa? —quiso saber Dakota. Ella había llamado a su madre poco después de subir al barco, y él se había ido a cubierta para dejarla hablar tranquila.

—Sí. Abby durmió en casa anoche. Volvió temprano y hoy se fue con Amy a una feria de arte.

Así que todo tranquilo y sereno. En tu casa, también.

—¿Has llamado a mis padres?

—Me atendió Doug —dijo con una sonrisa—. Es increíble lo bien que está recuperando el habla.

Alguna que otra palabra le da problemas, pero en general se le entiende muy bien. Estoy asombrada.

—Pues a mí, que no tuve ningún ictus, parece que no me entiendes cuando hablo. Quiero que dejes a mis padres al margen. Te lo dije y pasas de mí, buscó su mirada y añadió. Y quiero que te vengas a vivir conmigo. También te lo dije. Y también pasas de mí. ¿Qué pasa? ¿Es que uso tantas palabras raras que no te enteras?

Tess le pasó los brazos alrededor del cuello. Lo miró con tal dulzura que Dakota apartó la vista.

«Ya estamos», pensó él, «fase de ablandamiento en marcha».

—No paso de ti —dijo ella, usando la misma expresión que en Dakota sonaba tan normal y en ella tan extraña—. Solo estoy dándote tiempo.

Sus ojos brillantes parecieron taladrarla; su voz, en cambio, sonó suave como un susurro.

—¿Tiempo para qué?

—Para que tengas claro que eso es lo que, de verdad, deseas que suceda. Sé que harías cualquier cosa por complacerme, por hacerme feliz. No tengo ninguna duda, y si la hubiera tenido, este viaje lleno de sorpresas increíbles que sé que has programado minuciosamente, la habría borrado por completo, él exhaló un suspiro sin darse cuenta, que disparó otra reacción impensada en ella; Tess le apoyó una mano sobre la mejilla, que él acarició con su rostro, una y otra vez. Pero esto no quiero que lo hagas por mí, sino por ti. Quiero que no tengas prisa, que lo pienses bien, y que me lo pidas cuando estés preparado. Es una decisión muy importante, Scott. Una que cambiará completamente nuestras vidas y nuestras expectativas.

¿Estaba insinuando que la decisión dependía de él? Dakota exhaló otro suspiro y esta vez, con plena conciencia de que lo estaba haciendo. El proceso de ablandamiento avanzaba a toda marcha, imparable. Giró el rostro de manera que la mano de Tess que descansaba sobre su mejilla, ahora cubría parcialmente su boca. Volvió a mover suavemente la cabeza y con cada movimiento sus labios acariciaron la mano femenina. Sus ojos continuaron sobre Tess, y no solo porque se sentía incapaz de apartarlos; también porque deseaba intensamente captar cada detalle de lo que sucediera en los siguientes instantes. Era así de importante para él.

—A ver, para que nos entendamos… —susurró. El calor de su aliento sumado al movimiento de sus labios al hablar fueron mucho más que una caricia sensual para Tess, mucho más que una invitación a cerrar los ojos y dejarse llevar—. ¿Con eso de los cambios quieres decir que en el momento que te de la llave de mi casa vas a empezar a atosigarme con que se te pasa el arroz?

Ella se acurrucó contra él. Tenía los ojos cerrados y Dakota se mordió por dentro de pura desesperación. Qué festín de Tess pensaba darse en cuanto el ferri atracara.

—¿Por atosigarte con que se me pasa el arroz te refieres a que voy a querer tener hijos pronto? —dijo ella con un hilo de voz.

Él murmuró un «ajá» envuelto en besos pequeños que formaban figuras extrañas sobre la palma femenina y la hacían temblar perceptiblemente.

—No. Será una decisión de los dos, no solo mía. —Esta vez, sintió que los besos empezaron a dibujar una senda húmeda hacia la cúspide de su dedo corazón. Su propia mano, la que hasta el momento descansaba sobre el cuello masculino rodeó la base de la coleta de Dakota con fuerza.

—Ya —dijo él.

Ablandamiento al noventa por ciento. Esa mujer lo volvía loco. Loco. Y hablando de aquel tema, mucho más todavía.

—Ya… Pues, entonces, cuidadín con la píldora, guapa. Soy muy capaz de no esperar a que lo decidas —añadió el motero.

Tess tragó saliva. Buscó la mirada masculina con una mezcla de deseo y timidez. Habló en un murmullo.

—Tendré cuidado.

La mano de Dakota se deslizó suavemente entre el abrigo y el jersey de Tess. Le acarició el estómago, y luego, el vientre, posesivamente. Los dos se estremecieron.

—¿Y cuándo no la estés tomando? —añadió él. La mirada de Tess volvió a ascender lentamente hasta encontrar los ojos de Scott. Había interrogación en ella, y deseo. Dakota hizo las aclaraciones oportunas—. Si vives conmigo, no podrás inventarte una gripe cada mes para evitarme.

Una sucesión de emociones se mostraron en el rostro de Tess que lo enternecieron tanto como lo encendieron; aquella insólita mezcla de adoración, emoción, deseo y apuro por aquel suceso de la «gripe de mentirijilla», de la que solo ella era capaz, tenía un efecto demoledor sobre Dakota, que alcanzó el grado de locura pura y dura cuando la oyó murmurar:

—¿Estás seguro de que es lo quieres?

Dakota la rodeó completamente con sus brazos. Fue un abrazo sensual y amoroso al mismo tiempo. Apretó los párpados, incapaz de poner orden en aquel cúmulo de emociones que se estaban adueñado de él, y dijo lo primero que le vino a la boca.

—Soy un motero que vendió su moto para poder estar cinco jodidos días con una mujer. Vendí a mi Princesa por ti ¿y todavía me preguntas si estoy seguro? Claro que estoy seguro. Tanto como de que estoy vivo…

Tess lo sabía, pero saberlo no evitó que la emoción le cerrara la garganta y los ojos se le llenaran de lágrimas.

—De acuerdo… —murmuró. Respiró hondo y se apartó apenas un poco para poder mirarlo.

Él reparó brevemente en la lágrima que resbaló por la mejilla de su chica, en que su voz sonó cortada por la emoción, pero su mente, sus sentidos… todo su ser estaba realmente pendientes de la siguiente frase. Era muy posible que ella no fuera consciente de eso en aquel momento, pero su cordura dependía de las palabras que Tess estaba a punto de pronunciar. Dakota contuvo el aliento cuando ella empezó a hablar.

—Acondicionemos la buhardilla y cuando esté lista, me voy a vivir contigo —añadió con dulzura.

Dakota echó la cabeza hacia atrás. Cerró los ojos y soltó el aire en un suspiro tan grande y tan ruidoso que captó la atención de otros pasajeros que disfrutaban del paisaje en la cubierta del ferri.

Pero un instante después, con el corazón redoblando en el pecho, cedió a la alegría al mejor estilo Dakota, ante la mirada sorprendida y enamorada de su chica.

—Ay, nena… —dijo al tiempo que se doblaba sobre ella y se la comía a besos—. Me encerraría contigo en un baño, ahora mismo. Ya, ya, ya…

Tess lo miró enamorada.

—Pues la ocasión lo merece, ¿no crees? —insinuó.

«Proceso de ablandamiento completado», pensó él.

Sentía el corazón latiendo a doscientas pulsaciones por minuto. Todos los indicadores de emergencia se habían encendido y las alarmas chirriaban a voz en cuello. Echó un vistazo al reloj mientras una parte de él no acababa de creer del todo que Tess le estuviera dando luz verde.

—Atracamos en diez minutos —dijo Dakota con fuego en los ojos, y tentó suerte—. ¿Cómo lo ves?

La mirada de Tess descendió a los labios masculinos para retornar a sus ojos con un brillo renovado. Vibrante de amor, de ilusión, de intenso deseo por el hombre que amaba locamente.

Sus dedos se enredaron en la mano masculina que los aprisionó en un gesto apasionado.

—Ideal —respondió en un susurro—. Lo veo ideal.

*****

Dylan casi se atragantó con la cerveza al ver la reacción de Evel ante la insinuación de la morena.

Ella se había inclinado hacia adelante, obviamente mostrándole los encantos que asomaban del escote de su camiseta, justo en el momento que el barman pasaba una bayeta sobre su sector de la barra antes de servirle la pinta que había pedido. Gesto al que Evel, siempre tan correcto, había respondido retirando su mano con una sonrisa incómoda y diciendo aquel «disculpa, ¿me permites que limpie? No quisiera que te mancharas esa camiseta tan chula» que había hecho que Dylan se pringara con su propia cerveza. Le encantaba Evel; estaba como una regadera, pero le encantaba. Era como un caballero andante que alguien hubiera soltado en Londres, en pleno siglo XXI. En el MidWay no pegaba ni con cola. ¡Resultaba tan divertido!

La motera no era una asidua del bar pero la había visto en otras ocasiones. Siempre vestida con el estilo que caracterizaba e identificada a los amantes de las motos, siempre tirándole los tejos a Evel.

Era otra conejita que malinterpretaba la galantería del socio capitalista del MidWay.

La mirada de Dylan se cruzó con la de Andy, tan risueña como la suya. Ella también se había dado cuenta de la jugada de la motera (y de la reacción de Evel) y también se estaba desternillando. El barman, no, por supuesto. El «caballero Evel» jamás tomaría a broma el avance de una dama.

—Tíos, ¿os habéis enterado del jaleo que se armó anoche en el Buddy’s? —dijo Ike, junto a Dylan, al tiempo que se quitaba la cazadora.

Ike Adams era el tesorero del club de moteros, un treintañero creído y bastante zalamero con la única empleada de sexo femenino del bar, que contaba en su haber con tres características que lo distinguían claramente del resto de habituales al bar; montaba una Kawasaki en un club mayoritariamente devoto de las Harley Davidson, llevaba la barba recortada formando picos en las mejillas, y no les caía bien a los dueños del MidWay.

Evel y Dylan cruzaron miradas interrogantes. Uno estaba en la cama a la una de la madrugada disfrutando de su copa de vino y el otro, en el Ace-Café con dos chicas y un motero, viendo una actuación en vivo.

—¿Qué jaleo? —preguntó Conor, que al igual que Ike, acababa de llegar.

—Dos grupos se liaron a hostias y se armó una buena. Dicen que detuvieron a varios y que a uno se lo llevó la ambulancia.

—¿Grupos? —preguntó Evel—. ¿Grupos de qué?

—De tíos dándose de leches —replicó Ike con sorna—. ¿De qué va a ser? Había unos cuantos veinteañeros por lo que dijeron, pero la mayoría eran tipos más mayores. Uno de los chavales se fue a por la pitón y las cosas se salieron de madre…

—¿Pero qué dijeron los dueños del Buddy’s? —se interesó Dylan—. ¿Fue como lo que pasó aquí?

—No tengo ni idea —dijo Ike. Le agradeció a Andy con un guiño la cerveza que acababa de servirle—. Pero si dicen que hubo tantos detenidos, no creo que haya sido como lo nuestro. Cuando llegó la pasma, aquí no había ni Dios y no creo el Buddy’s les gustara tanto que decidieron quedarse a tomar una cerveza para compensar las pérdidas.

Ike siguió a Andy con la mirada mientras ella servía otra pinta y la ponía delante de Conor. Él sonrió y ella le devolvió la sonrisa.

—Ya, pero el Buddy’s es un bar de moteros —dijo el presidente del club—. Así que, en teoría, es candidato al vandalismo y que anoche haya habido una gresca tan gorda allí, con heridos y detenidos, sería mucha coincidencia, ¿no?

Evel estaba de acuerdo. Ciertamente, las «movidas» eran bastante habituales en los bares del estilo del MidWay, pero rara vez una gresca entre dos se convertía en una guerra de cien, con destrozos y tanta violencia gratuita hacia enseres, lunas y mobiliario. Le parecía demasiada coincidencia que últimamente en los bares de moteros más conocidos de la ciudad, los clientes se mostraran tan dispuestos a enzarzarse en batallas campales.

La vibración del móvil en su bolsillo interrumpió los pensamientos de Evel, que sacó el aparato y miró la pantallita. Era un número que ya existía en su agenda. Bajo el nombre de «Abby». Se dio cuenta al instante de que cinco pares de ojos permanecían atentos a él. Cuatro con expresión risueña, el quinto par, perteneciente a la señorita morena que tan amablemente había pretendido alegrarle la vista, con curiosidad. Se apartó lo bastante para que no pudieran oírlo y atendió.

—¿Has acabado de firmar autógrafos por hoy? —dijo, adelantándose al saludo de Abby.

Ella sonrió un tanto sorprendida. Agradablemente sorprendida. Pero, al instante, cuando asoció las ideas, la pregunta fue inevitable.

—¿Cómo sabías que era yo? ¿Tienes poderes mentales o algo así?

Evel bajó la vista. Lo había hecho sin pensar al ver su nombre en la pantalla… Bueno, quizás no fuera tan malo revelar la verdad, después de todo.

—Qué va. Lo que tengo es tu número en mi agenda del móvil —y añadió con una sonrisa—. Me lo escribiste en la mano. Aunque hace tanto tiempo que es normal que no te acuerdes.

Vaya, pensó Abby. De modo que ni se le había emborronado hasta resultar ilegible, ni había perdido el trozo de papel donde lo había transcrito, ni lo había copiado con un número bailado…

Conservaba el número. Solo que nunca lo había utilizado. Una pizca diminuta de desilusión empañó el momento, pero pronto, reparó en un detalle importante: lo había pasado a su agenda. ¿Quién guarda registro de un número que no le interesa conservar?

—Cierto —concedió, con una enorme sonrisa. Y entonces, recordó otro detalle—. ¿Qué fue de todos esos tatuajes que tenías en la mano? —Frunció el ceño—. Y ahora que caigo en la cuenta, qué raro que los tuvieras… Pensé que no te gustaban.

Evel movió la cabeza afirmativamente. Así que el bomboncito era observadora. Lo había observado bien, a él, y eso le gustaba muchísimo. Tener que responder… Eso ya no le gustaba tanto.

Había accedido a que le «decoraran» la mano (y el brazo y parte del hombro) por razones que no quería explicar. Se había arrepentido al instante y le había costado una pequeña fortuna borrar toda huella de ellos.

—No me gustan. Y después de saber lo que cuesta eliminarlos, me gustan menos todavía —explicó y como aquello era todo lo que pensaba decir al respecto, cambió de tema—. ¿Tus fans ya te han dejado marchar o todavía te tienen prisionera en el stand?

Aquella respuesta satisfizo parcialmente a Abby. Su parte femenina más curiosa no cesaba de preguntarse por qué se habría dejado tatuar. Teniendo en cuenta lo que conocía de él hasta ahora, la respuesta que sonaba más fuerte era «por complacer a alguien». «Alguien», naturalmente, del sexo femenino y lo bastante importante en su vida como para acceder a hacer algo que le gustaba tan poco que acabó gastándose un buen dinero para quitarlo. Y esa respuesta generaba otro millón de preguntas… Disparaba su curiosidad de una manera increíble. Decidió que lo mejor era poner freno a su hiperactiva imaginación.

—Ja Ja Ja. No fue para tanto… Sí, ya estoy en casa, pero, por lo que oigo, tú aún no has acabado de poner cervezas…

—Esto solo se acaba con el saludo a la reina —dijo él con humor—. Y porque les retiro las jarras, que si no empalmarían un día con otro…

A veinte minutos del MidWay, Abby se estiró a placer sobre su cama. Estaba molida, pero le resultaba novedoso escuchar una voz masculina al otro lado de la línea y no estar contrayendo los músculos de rabia, ni preparándose para soltar un discurso. O peor aún, una amenaza.

—Bueno, espero que tú no te pases con las cervezas, que mañana eres mi piloto…

Al oírla, una sonrisa radiante por poco se traga la cara del motero.

—¿Vienes?

Había tanta sorpresa en su voz… Era como si no hubiera esperado que ella se apuntara, lo cual a Abby le resultaba muy raro porque la idea le había encantado desde el primer momento, y que ella supiera, no había hecho el menor esfuerzo por disimularlo.

—¿Puedo?

Lo oyó reír.

—Claro. ¿Quieres?

Esta vez fue Abby la que rio.

—Claro… Claro que quiero —dijo, aún riendo—. ¿Cómo quedamos?

—Dime dónde quieres que te recoja y allí estaré.

En casa no podía ser. Si sus padres la veían con él otra vez, empezarían a sacar conclusiones equivocadas. Y lo peor, a pretender averiguar si estaban en lo cierto. Entonces, recordó que su amiga también iría a la carrera, lo cual le ofreció la respuesta perfecta.

—Estaré con Amy, así que dime dónde quieres que nos encontremos y a qué hora.

Podía citarla donde algunos moteros se congregarían a las ocho y media de la mañana, pero no tenía ninguna intención de empezar a soportar sus bromas desde tan temprano. Prefería circular al final del escuadrón; ya le tocaría aguantar su peculiar sentido del humor en las paradas programadas para estirar las piernas.

—A ver qué te parece esta idea. Dylan y yo os recogemos en casa de tu amiga, a eso de las ocho.

Así no tenéis que estar esperando en la calle —sonrió— y tus padres no se imaginan lo que no es al verme en la puerta de su casa otra vez.

—Buena idea, motero —dijo Abby—. ¿Tienes papel y boli para apuntar la dirección?

—Dame un momento —respondió.

Evel sacó su pequeña agenda electrónica y tomó nota de las señas. Poco después, se despidieron y él volvió junto a sus colegas.

—Eh, Casanova, que pareces que acabaras de ganar la loto —dijo Dylan, acompañando sus palabras con una sonora colleja en la parte baja de la nuca de Evel.

El socio capitalista del MidWay quitó importancia al suceso con un gesto desdeñoso. No quería que aquello se convirtiera en tema de conversación.

Interiormente, sin embargo, se despachó a gusto:

«¿Loto? ¡Qué va! ¡Acabo de hacer saltar la banca de todos los casinos del mundo!».

*****

Abby se incorporó en la cama. Le apetecía mucho su plan para el día siguiente. Le resultaba un cambio, para variar, que alguien del otro sexo despertara su curiosidad. Y teniendo en cuenta cómo habían sido las cosas a lo largo de su vida, era más que novedoso que ese alguien fuera respetuoso, atento, y, por Dios, que no fuera un pesado como los que zumbaban a su alrededor desde que tenía uso de razón.

Que no fuera un pesado como Charles, pensó al ver sus cinco llamadas perdidas. ¿Qué puñetas se le ofrecería ahora? Pregunta que desechó de inmediato; le importaba un pimiento lo que quisiera y no tenía la menor intención de averiguarlo.

Ni tampoco fuera un obsesivo como Ivan. Sintió como la rabia trepaba por la garganta al leer su primer SMS, y cómo se manifestaba en un sonoro improperio cuando sus ojos tomaron contacto con las dieciséis palabras del segundo:

«¡Ponte al teléfono, joder! Abby más te vale no seguir dejándome colgado. Va muy en serio».

¿Pero quién se creía que era ese imbécil? ¿Y qué pensaba? ¿Que ella se quedaría tan tranquila después de recibirlo? Pues si pensaba amedrentarla, lo llevaba claro. Con los ojos brillantes de rabia, esperó mientras oía la señal de llamada. Se iba a enterar el muy cabrón.

El número, sin embargo, sonó varias veces sin que nadie atendiera, y esta vez, saltó el buzón de voz. Enfadada como estaba, Abby habló alto y claro:

«Estoy hasta el moño de tus llamadas, de tus mensajes, de tu insistencia. Harrrrtaaaaa… No quiero saber nada más de ti. Te lo he dicho, pero parece que no me entiendes, así que toma nota, a ver si entiendes esto: la próxima vez que me molestes, te denuncio. Y no habrá más avisos».

Cortó la llamada y soltó el móvil sobre la cama con un bufido.

Ya estaba bien. No se merecía que la trataran así.

Y no lo toleraría más.

9

A Evel le había costado Dios y ayuda conseguir que Dylan estuviera pronto a tiempo. Su cena con Debbie y compañía se había convertido en «salir de marcha hasta las tantas», de modo que cuando tocó el timbre del céntrico piso de Piccadilly, hacía poco que su colega se había acostado. Gracias a un vecino que salía a hacer footing, pudo entrar al edificio y despertarlo después de un buen rato aporreando la puerta de su casa. Al fin, y tras ocuparse de que no se dejara nada que tuvieran que volver a recoger, los dos habían llegado donde debían dos minutos antes de las ocho de la mañana.

A Abby también le había tocado meterle prisas a Amy. Solo que ella, menos paciente con la tardona de su amiga, no permaneció en el diminuto piso viéndola dar vueltas a medio arreglar; tan pronto sonó el timbre, cogió sus cosas y enfiló para la puerta con un breve y conciso «no tardes o nos iremos sin ti».

Estaba ansiosa por ver aquella preciosidad de Triumph Thunderbird que acaparaba miradas con sus cromados relucientes y su línea tan atractiva. Ansiosa por el día que se presentaba por delante, tan diferente, tan divertido… Y también por verlo a él. El motero demonio había conseguido despertar su curiosidad. La cuestión ahora era si sería capaz de saciarla y suponiendo que lo hiciera, qué sucedería después.

Sin embargo, tan expectante como decía estar por volver a ver una moto que le encantaba, no fue en eso en lo primero que Abby reparó, sino en su dueño. Estaba de pie, al borde de la acera, con el casco colgado de un brazo, a modo de bolso, mientras miraba algo en la pantalla del móvil. Vestía un mono de cuero de una pieza totalmente negro excepto por las tres tiras angostas que le atravesaban diagonalmente muslos y brazos de un color azul fuerte, muy llamativo, que también decoraban el cuello de la prenda. A diferencia de los equipos anti-lluvia que le había visto vestir en otras ocasiones, este era entallado y como todo lo que se ponía, le sentaba bien.

Evel alzó la vista en cuanto oyó que la puerta del edificio volvía a abrirse. Sonrió sin poder evitarlo al ver que era Abby. Vestía vaqueros, botas, un jersey de cuello alto color fucsia y un plumífero. El cabello recogido en una trenza, descansaba sobre el lado derecho de su pecho. Era preciosa, pero eso no era el principal motivo de su sonrisa sino comprobar cuánto mejor aspecto tenía.

A plena luz del día con aquel maquillaje muy suave y la cara despejada, hacía buen semblante.

Evel se apresuró a guardar el móvil y acercarse a ella a coger la mochila que llevaba sobre un solo hombro.

—Hola… Qué puntual.

Abby lo dejó hacer con la misma naturalidad.

—Gracias. Amy ya viene.

Mientras él ponía la mochila dentro de la alforja izquierda de la moto, los ojos de Abby controlaron el resto del panorama. Al llegar a casa de su amiga, hacía más de media hora, aquello parecía un cementerio; silencioso y oscuro. Ahora, la calle empezaba a mostrar los primeros indicios de actividad. No así el sujeto que acompañaba al motero, que apoyado contra una farola próxima, con la cabeza gacha y oculta tras el casco, parecía más dormido que despierto. Abby tenía la sensación de que se mantenía de pie solo porque la farola lo sostenía. Sin embargo, en ese momento, él movió una de sus manos enguantadas en lo que ella dedujo que sería un saludo al que respondió de la misma forma. Entonces, su mente retrocedió una secuencia; a Evel guardando su mochila. Las tiras azules que decoraban su mono de cuero eran del mismo azul de la moto que conducía. Ya lo había visto en una ocasión con ella, aunque no recordaba que el asiento del acompañante tuviera respaldo. Era una motaza, resplandeciente por los cuatro costados, pero no era una Triumph, sino una Harley.

—¿Y la Thunderbird? —le preguntó.

—Durmiendo en el garaje. ¿Por? —Acabó de asegurar los cierres de la alforja, se incorporó y se volvió hacia ella con su talante observador y sus modos amables.

Abby se encogió de hombros.

—Bueno, si tuviera una moto como esa iría con ella a todas partes —comentó.

Él asintió sonriente.

—¿Te gusta, no?

—Me encanta.

Evel lo sabía. Había preguntado por preguntar. Sabía que a Abby le gustaba. Se trataba de una gran moto con un estilo que al sexo femenino le resultaba especialmente atractivo. De hecho, había estado a un tris de escogerla como medio de transporte para aquel viaje, solo por darle otra sorpresa, pero en el último minuto decidió no hacerlo. Por más vistosa que fuera, no había nada comparable a una Harley Davidson para el disfrute en carretera.

—No es un viaje largo, pero hoy se hará lento por los atascos y las retenciones —explicó—. Agradecerás poder apoyar la espalda.

Visto así, tenía razón. Abby no había pensado en eso y le resultaba novedoso que él lo hubiera hecho. La mayoría de sus acompañantes procuraban tenerla lo más cerca posible, físicamente hablando, y un vehículo que la obligara a ir pegada al conductor, incluso rodeándole la cintura con sus brazos para sujetarse, sería la opción elegida por todos ellos, sin excepción. El motero demonio, en cambio, se preocupaba por su espalda. ¿Sería una táctica, o sencillamente, que era así de considerado?

Una sonrisa traicionó los pensamientos de Abby, que él detectó al instante.

Ella carraspeó, otro gesto que portaba una gran carga de picardía y que en esta ocasión logró que a Evel se le ensanchara la sonrisa.

Junto a la farola, Dylan se subió el visor del casco para asegurarse de que no estaba recibiendo una imagen distorsionada de lo que allí sucedía.

¿«Agradecerás poder apoyar la espalda», le había dicho Evel a la rubia?

Jo-der.

*****

Era la primera parada larga que hacían desde que se habían puesto en marcha, a las ocho y cuarto. Las otras se habían debido al tráfico, que cada vez era más denso. Debido al retraso de Amy, Evel le había avisado a Conor, que esperaba junto a los demás miembros del club, en Locksbottom, una de los puntos de inicio habituales del evento, que Dylan y él se incorporarían al convoy en la carretera.

Las miradas risueñas los habían acompañado durante la vuelta obligada por la ciudad de Hastings donde la cantidad de tráfico motorizado los obligaba a circular a poca velocidad y casi a la par. A Evel no le extrañó en lo más mínimo que tan pronto aparcaron en uno de los pocos huecos que todavía quedaban libres al borde de la vía principal, cerca de una rotonda, se vieran rodeados por una veintena de rostros familiares que no se molestaban en ocultar la gran curiosidad que los carcomía desde que el día anterior se habían enterado de que el «dúo dinámico», como los llamaban a sus espaldas, hubiera decidido asistir acompañados de sendas señoritas que no pertenecían al ambiente motero.

Eran un grupo alegre y en general, bien avenido, que disfrutaba reuniéndose para compartir una afición común. Aquella carrera era una tradición entre ellos y el tiempo les estaba acompañando; el sol no se había mostrado mucho a través de un cielo parcialmente nublado, pero al menos no llovía.

Las previsiones auguraban que el evento sería aún más concurrido que en años anteriores, y bastaba con echar un vistazo alrededor para comprobar que a pesar de ser poco menos de las diez de la mañana, ya no cabía un alfiler. Tenían motivos de sobra para celebrar y pasarlo bien, y eso hacían.

El jaleo de bienvenidas, comentarios y preguntas había durado un buen rato, allí mismo, en torno a las motos. Se notaba que Amy estaba en su salsa. Evel apenas la había visto en un par de ocasiones, la última, el día anterior, en la feria, pero sus observadores ojos ya habían sacado información suficiente para elaborar un rápido perfil; era simpática, extrovertida, lanzada y le gustaba ser el centro de atención. Desde el primer momento, había dejado meridianamente claro que Dylan le gustaba y que iba a por él. Y eso hacía, para satisfacción del irlandés.

Abby era otra cuestión. Durante el viaje y a pesar de que los cascos tenían intercomunicadores, ella había dicho poco. No podía verle el rostro, pero por lo que su lenguaje corporal le había permitido ver desde el espejo retrovisor, le parecía que estaba concentrada en el paisaje, en lo que sucedía a su alrededor. Cuando al fin se detuvieron y Abby se quitó el casco, su rostro tenía una expresión distinta, relajada. Había empezado a decir algo, pero la llegada ruidosa de los moteros del club había dejado a Evel con la intriga de saber qué tal había sido la experiencia.

Las presentaciones y comentarios se sucedieron cada vez más jocosos. Sin embargo, Abby se había mostrado más bien parca en palabras. A diferencia de su amiga, prefería no ser el centro de atención.

Después de un paseo por los alrededores, el grupo volvió a detenerse junto a las vallas de seguridad que jalonaban la carretera, la charla grupal se reanudó, y Abby desapareció entre el gentío después de dejar a Evel con un «enseguida vuelvo». Todos estaban famélicos y Conor no demoró en tomar la iniciativa de saciar el hambre colectivo. Pronto, una veintena de pequeñas bandejas, bien de hamburguesa y patatas, bien de pescado frito y patatas, empezaron a pasar de mano en mano entre los hambrientos moteros. Evel, que no era especialmente afecto a ninguno de los dos menús, escogió uno de cada ya que no tenía claro cuál preferiría Abby, suponiendo que prefiriera alguno.

Notó que a su lado Dylan y Amy devoraban sendas hamburguesas y a ratos, se devoraban mutuamente con los ojos. Era algo que Evel había visto montones de veces desde que Dylan sustituyera a Dakota como compañero de juergas. Pero por muchas veces que lo viera, la sensación era siempre la misma. Le causaba una gracia tremenda la facilidad con que su colega pasaba de un estado a otro, de zamparse una hamburguesa a ponerse en plan cazador a punto de saltar sobre su presa, como si pulsara un interruptor. Estaba claro que Amy también había estudiado en la misma escuela.

Cuando el irlandés alzó la vista de su hamburguesa, Evel se apresuró a apartar la mirada.

Pero ya era tarde.

—¿Qué? —dijo el calvo con toda la mala baba del mundo—. ¿Ya se ha largado? Te lo he dicho mil veces, tío. Deja la galantería para la noche de bodas.

Evel no pensaba molestarse en responder, pero entonces se oyó la voz de Abby.

—¿«Galantería»? Como si tú supieras lo que significa… Anda, come y calla, ¿quieres?

Y con esas, depositó una de las bolsas de papel que traía directamente sobre la bandeja con restos de hamburguesa y patatas fritas que el motero calvo sostenía en una mano.

En otras circunstancias, Dylan le habría respondido. Y tanto que lo habría hecho. Ahora, en realidad, estaba más interesado en Amy. De modo, que lo dejó correr. O casi:

—Gracias… —empezó a decir con la boca llena e hizo una pausa para tragar—. Es un detalle de tu parte que hoy no me llames imbécil.

Abby volvió a sonreír con sorna.

—Tranquilo, que el día no ha acabado y todavía puedo sorprenderte —le entregó varias bolsas a su amiga, que la miraba alucinada por su reacción y añadió—: Ve pasándolas, Amy. Que no se enfríen.

A continuación, miró a Evel, luego a las dos bandejas que el motero portaba en cada mano y esbozó una sonrisa.

—¿Dónde te pongo esto?

Él necesito unos instantes para situarse. El bomboncito no había dicho muchas palabras aquella mañana, pero las dichas estaban… Muy bien dichas.

—Mmm… ¿Qué tal si usamos el asiento de la moto a modo de mesa? —sugirió.

Los dos depositaron lo que traían en las manos sobre el reluciente asiento de cuero negro de la Harley. Entonces, Abby metió la mano en una de las bolsas de papel, y extrajo una humeante delicia que acercó a la boca del motero con gesto goloso.

—Tienes tres segundos antes de que cambie de opinión y me los coma todos.

Él sonrió sorprendido. Aquello era una soberana tontería, pero…

—¿Te gustan los falafels?

—¡Me encantan! ¿Y a ti?

Evel asintió sin hacer comentarios, y abrió la boca para dar un bocado a aquel manjar que ella le ofrecía.

También le encantaban.

Pero haber descubierto que tenían otra cosa en común… Eso le encantaba mucho más.

*****

No solo Evel estaba en plan observador aquel día. Había muchos ojos atentos al socio capitalista del MidWay, entre ellos los de Abby, que no tardó en darse cuenta del interés que sus colegas le profesaban. Aquel evento multitudinario era una auténtica exposición de vehículos de dos ruedas; de las más clásicas que respetaban rigurosamente la línea original hasta ejemplares montados pieza a pieza, y los miembros del grupo buscaban constantemente la opinión de Evel acerca de las distintas motos tuneadas que encontraban por el camino. Él respondía a cada pregunta y comentaba sin signos aparentes de molestia. Siempre era comedido y conciso, igual que lo había sido con ella, pero atendía a todo el mundo.

Evel no mostraba signos de molestia, pero por dentro empezaba a estar ansioso. En medio del gentío y con tantas atracciones a la vista, las interrupciones eran constantes. Las motos siempre le habían interesado y no recordaba haberse perdido aquel evento ningún año, pero esta vez la presencia de Abby cambiaba radicalmente las cosas. Que ella estuviera allí era obra del destino. Le habían servido en bandeja la ocasión de pasar unas cuantas horas en su compañía, de conocerla un poco y desde luego, quería aprovecharla. Pero cada vez que había intentado adelantarse un poco al batallón de cotillas e iniciar una conversación, la pregunta o el comentario de algún motero lo había impedido.

Ahora, ella iba un poco más adelante, junto a su amiga Amy que no paraba de hablar. Hacía algún comentario de tanto en tanto, pero parecía más atenta a la tradicional procesión de «Jack-in-the-Greens[5]» con su «Jack» cubierto de follaje, acompañado por decenas de bailarines, gigantes y hombrecillos verdes, que acababa de adelantarlas.

Evel decidió dar un giro a los acontecimientos. Se adelantó y cuando estuvo a su lado, la tomó suavemente por un codo.

—¿Bajamos a la playa? —propuso.

Ella aceptó encantada.

Sin motos ni personajes estrambóticos sobre los que recabar la opinión de Evel, los moteros se habían dedicado a contarse batallitas y a mancharse de arena, aparentemente ajenos a lo que hacía el dúo dinámico con sus respectivas acompañantes, y Evel había conseguido al fin iniciar una conversación sin interrupciones con Abby mientras paseaban tranquilamente junto a la orilla del mar.

El sol, que los había visitado poco en las últimas horas, acababa de esconderse y la brisa marina era bastante fresca. Abby se cerró el plumífero hasta el cuello y guardó sus manos en los bolsillos. Y mientras lo hacía, esperó la pregunta, porque tan cierto como que ella estaba allí, andando por la playa, que la oiría.

—¿Tienes frío?

Abby sonrió para sus adentros.

—No del todo —respondió, sonriendo—. Es más la sensación que otra cosa. Me pasa desde que bajé de peso… Creo que necesito volver a fabricar un poco de grasa que me ayude a mantener el calor corporal…

—Hay otra forma —empezó a decir Evel y no se dio cuenta de que sus palabras tenían otra lectura hasta que ella volvió el rostro para mirarlo y él se encontró ante su expresión, entre asombrada y pícara—. Ah, no… Quería decir…

Abby soltó una carcajada que Evel agradeció porque realmente no había forma de arreglar aquella frase. De más estaba decir que no habría tenido ningún problema en ofrecerse voluntario para «ayudarla a mantener el calor corporal» de la manera que ella quisiera, pero, realmente, él se refería a otra cosa. Con su contención habitual, esperó a que ella dejara de reír y volvió a hablar.

—Hablaba de ropa. Hasta que fabriques tu capa de grasa, puedes echar mano de prendas térmicas.

Se bajó un poco la cremallera, dejando expuesta la ceñida prenda que llevaba debajo; una camiseta blanca con un discreto escote en forma de uve y un ribete azul, igual que el mono.

—¿Ves? —dijo al tiempo que separaba los lados de la cremallera—. No es fucsia pero está bien, ¿no? —añadió aludiendo al jersey que vestía Abby, de un color que le había visto llevar en otras ocasiones, incluso en la funda del móvil.

Abby, en cambio, se sorprendió reparando en otros detalles, como las formas que revelaba aquella camiseta que se pegaba al torso del motero, o el grueso cordón de plata que llevaba al cuello.

Ya lo había visto antes, y entonces, recordó, también había pensado lo mismo; que realzaba ese aire elegante y super masculino que lo caracterizaba.

En aquel momento, un bólido humano les pasó por al lado a toda carrera, desparramando arena en todas direcciones. Otro hizo lo mismo de inmediato. Se trataba de Conor que perseguía a Ike. Al reparar en que el socio capitalista del MidWay llevaba el mono abierto, le dedicó un silbido, de esos con que los hombres pretenden halagar a una mujer que les parece bonita, y siguió corriendo.

Evel, aparentemente ajeno a la mirada femenina, y definitivamente indiferente a sus colegas que no perdían ocasión de hacer el tonto, volvió a cerrar la cremallera mientras decía:

—Siempre llevo alguna extra en las alforjas de la moto. Si quieres, podemos ir a buscarla y te la pones. Ni te enteras del frío.

Abby volvió a la conversación de golpe y dijo lo primero que le vino a la mente.

—Me quedaría un poco grande, ¿no crees? Casi mejor paso frío.

Un poco larga de mangas y de cintura, solamente; el contorno no era tan diferente, solo se repartía de forma distinta, pensó el motero y tuvo que sonreír para sus adentros ante la naturaleza de las ideas que deambulaban por su mente. ¿Sería aquel delicado pero contundente repaso que Abby le había dado a su pecho con la excusa de valorar la camiseta, lo que disparaba esa clase de pensamientos?

—Vale. Ya te lo pensarás mejor en el viaje de vuelta, cuando la temperatura haya bajado diez grados —dijo el motero, y entonces reparó en su sonrisa de niña, en su gracioso gesto de frío, y se sintió incapaz de apartar la mirada.

—¡¿Diez grados?! —exclamó Abby, risueña—. Ya me lo he pensado mejor. Cuando volvamos al pueblo, entro en algún bar y me la pongo.

Evel comprendió que la naturaleza de sus pensamientos, esos que hacía un momento lo habían echo sonreír, estaban en perfecta consonancia con sus emociones. Sin duda, ayudaba descubrir que ella empezaba a valorarlo como hombre, no iba a negarlo. Había aprobación en su mirada y eso inflamaba el ego de cualquiera. Él no era una excepción. Pero no se trataba solo de eso. Hacía siglos que no experimentaba algo semejante estando en compañía de una mujer, pero recordaba el proceso.

Empezaba a sentirse cada vez más cómodo con Abby y en consecuencia, su natural cautela empezaba relajarse. Demasiado pronto para su gusto, pensó, pero así era como estaban sucediendo las cosas.

Él asintió con la cabeza y se dispuso a averiguar alguna de la infinidad de cosas que quería saber acerca de Abby. Lo que más le urgía era si había vuelto a tener visitas o llamadas no deseadas de sus admiradores. Pero sabía que si se lo preguntaba, el diálogo acabaría antes de comenzar. Empezó por lo que le pareció más inofensivo.

—¿Qué tal te fue con aquel tatuador? El que tiene un estudio en el Soho…

¿Acaso le había hablado dé? No lo recordaba. Menos aún haber mencionado algo tan irrelevante como que su estudio estuviera en el Soho. Sí recordaba, en cambio, que aquella tarde estaba de mal humor y bastante enfadada a causa de Charles. Por lo visto, la combinación de ambas cosas había desembocado en una diarrea verbal.

—Ah, muy bien… Dijo que quiere probar a ver qué tal funciona el maquillaje artístico entre sus clientes… Le encantaron mis dibujos… Aunque, vete a saber si era realmente él o su doble transgresor… Porque te aseguro que entre el tipo que me dio su tarjeta en el curso y el que me entrevistó en el Soho hay muuucha diferencia.

—¿Por?

—Tenía la cara más maquillada que una dragqueen. Encima, vestía de gótico y llevaba sombrero, ¿te lo imaginas? De primeras, no lo reconocí, con eso te lo digo todo…

—¿Pero has quedado en algo con él?

—Sí, en probar. Acordamos una tarifa. Cuando haya clientes interesados, me avisarán.

Bien, la siguiente, entonces, sería una pregunta algo menos inofensiva, aunque esperaba que ella no se diera cuenta.

—¿Podrás compaginarlo con tu trabajo?

—Sí… Bueno, en realidad, este es mi trabajo ahora. Dejé el que tenía.

—¿Y eso?

Abby detuvo la marcha y se volvió a mirarlo con expresión risueña.

—Me pido la vez, ¿vale? —Él también se detuvo y asintió porque no le quedaba más remedio que hacerlo.

Evel esperó su pregunta, mirándola atentamente, con un gesto amable en el rostro.

—Y van a ser dos. Primera, ¿por qué haces tantas preguntas? Y segunda, ¿por qué estás aquí, conmigo? Seguro que forman fila a la puerta de tu casa un montón de señoritas más divertidas y más dispuestas a la juerga que yo.

Él movió la cabeza a un lado y a otro, como si meditara su respuesta. O como si estuviera considerando si responder o no. La brisa inclinaba su pequeña cresta ligeramente hacia la izquierda, lo cual era todo un cambio que Abby encontró gracioso, pero procuró no sonreír. Quería mantenerse seria porque quería dar a entender que esperaba una respuesta seria.

—Me gusta entender el porqué de las cosas. Cómo funcionan. Cómo son. Puedo desmontar un motor para entender cómo funciona. A ti, no puedo desmontarte. Por eso te hago preguntas…

Mientras Evel hablaba no la estaba mirando, por tanto no pudo ver cómo la expresión femenina se iba tiñendo de asombro.

—Y en cuanto a lo otro… —continuó—. Yo me lo estoy pasando muy bien, ¿tú no?

Otra vez aquella sonrisa de niño que no ha roto un plato. Y aquella mansedumbre galante, que a pesar de no evidenciar insinuaciones, disparaba en Abby un millón de preguntas. Podía insinuarse, pero no lo hacía. Podía jactarse de lo que poseía y del evidente interés que despertaba en otras personas, independientemente de su sexo, pero no lo hacía. Podía intentar deslumbrarla hablando de sí mismo, presumiendo como hacían los ejemplares machos de la especie…

Pero no lo hacía.

A la mayoría de los adultos que había conocido en su vida, fueran hombres o mujeres, no les interesaba entender. Preguntaban por obligación o por un interés egoísta. Como mucho, por convención social. Evel decía que lo hacía para comprender. Viniendo de un hombre cualquiera, Abby lo habría descartado por inverosímil, pero viniendo de este en particular, tenía que concederle el beneficio de la duda; estaba claro que escuchaba cada palabra que ella pronunciaba y las recordaba, incluso mejor que ella misma. Le ponía muy difícil a cualquier mujer no sentirse a gusto. ¿Existía, de verdad, un hombre así? ¿Era real?

—Tú eres galante hasta para mentir —dijo Abby con una sonrisa maliciosa al tiempo que se ponía en marcha.

—¿Galante? Nah, te habrá parecido —replicó una voz que Evel conocía muy bien.

A continuación de su voz, tuvo uno de sus brazos rodeándole el hombro y varias de sus rastas amenazando con metérsele en un ojo cuando Conor acercó la cabeza a la suya, amorosamente.

Abby sonreía. Conor e Ike lo pasaban bien a costa suyo, como siempre. Evel meneó la cabeza con resignación.

Y se despidió de la ocasión de hacerle más preguntas al bomboncito porque sabía que aquellos dos gamberros no los dejarían en paz.

*****

La conversación privada entre Evel y Abby se reinició horas más tarde cuando el grupo decidió hacer un alto en el camino de regreso a Londres, para tomar unas cervezas. En esta ocasión, no hubo más interrupciones. Después de un día que todos habían disfrutado al máximo pero en el que habían mantenido los niveles de alcohol en sangre bajo mínimos, los moteros se dedicaban a beber, bromear y a entretenerse en partidas de dardos o snooker. No eran los únicos que habían elegido aquel pub de carretera situado en las afueras del sur de Londres y tuvo que pasar más de media hora hasta que algunos de ellos consiguieron sentarse en torno a un par de mesillas que quedaron libres. El sitio estaba muy concurrido, lo que sumado al calor del café doble que la prenda térmica se ocupó de mantener, hizo que Abby empezara a sudar. Sus mejillas hablaban alto y claro del calor que sentía.

Evel se puso de pie. Quitó el cierre de seguridad de la ventana que había junto al grupo de mesillas que ocupaban, y abrió un poco una de las hojas. El efecto fue inmediato, una suave corriente fresca envolvió la zona que ocupaban y Abby soltó un suspiro.

—Te dije que estas prendas funcionan bien —comentó él—. Quítatela, si quieres. Estamos muy cerca del centro.

Evel había subsanado el asunto del calor a su manera. Se había quitado la parte superior del mono de una pieza, que llevaba enrollada en torno a la cintura. La camiseta térmica que vestía tenía las mangas largas y era de un blanco refulgente. Y lo bastante ceñida para comprobar que él tampoco tenía capas extra de grasa. Con aquel equipo y sus botas de conducción a juego, negras con adornos azules, parecía un piloto de carreras.

—Ya lo creo que sí. Pero ahora que has abierto la ventana, estoy mejor. Gracias.

Al inclinarse para coger el vaso de agua, Abby reparó en que la banqueta de su amiga estaba vacía porque ella se había mudado; ahora estaba sentada sobre las piernas de Dylan. Por el momento, hablaban, pero Abby sabía que esta fase no duraría mucho. Su mirada se cruzó con la del motero demonio y los dos sonrieron. Abby fue quien hizo el primer comentario.

—Quizás haga falta abrirla más —dijo—. El ambiente empezará a caldearse de un momento a otro.

—Bueno, a falta de camisetas térmicas…

Abby volvió la cabeza para mirarlo. Evel bebía a pequeños y pausados sorbos su cerveza de importación. El otro brazo descansaba sobre una de sus piernas. Tenía una ligera sonrisa en el rostro y sus grandes ojos verdes la observaban con interés.

—Somos amigas desde siempre, pero nos parecemos tanto como la noche al día. Admiro esa facilidad que tiene de vivir el presente, aceptar lo que viene, y no preocuparse de nada… Era jefa de sección y después de años, vino un gerente nuevo y le bajaron el sueldo y la categoría. El mosqueo le duró medio día. De eso, hace dos años y sigue allí, tan feliz como siempre.

—A lo mejor prefiere no arriesgarse. La mayoría de la gente no llevamos bien los cambios.

—No creo que sea su caso —dijo, risueña al recordar la facilidad con que su amiga cambiaba de todo; ropa, peinado, novio, amante… incluso de casa—. Fíjate, hace diez meses que riñó con su familia. Tuvo una pelea gordísima con sus padres y se fue de casa. Pasó de vivir entre algodones en un palacio de cristal, a vivir en un apartamento de cuatro por cuatro en ese barrio de mala muerte donde nos recogisteis esta mañana. ¿A que no dirías que esté afectada cuando la ves? Es de las que piensan que la vida son dos días, que hay que intentar ser lo más feliz posible, y se aplica el cuento a rajatabla.

Es admirable, te lo aseguro. Yo, en cambio, me tengo que programar para sobrevivir a los domingos sin nuestras comidas familiares, sin nuestra sobremesa de tres horas…

—Por lo que veo sigues posponiendo el problema en vez de resolverlo —dijo él. No había acritud en sus palabras, sino una constatación.

—Por lo que veo el Gran Hermano ha vuelto.

—No se ha ido. Siempre ha estado aquí.

Abby volvió el rostro y lo miró fijamente.

—Entonces, habrá que llevarlo al otorrino porque evidentemente no me ha oído decirle que eso no es asunto suyo.

Si a Evel le había molestado el tono o las palabras, Abby no lo notó. Cuando volvió a hablar, su actitud era tan tranquila y conciliadora como siempre.

—Alguien tiene que decirte lo que necesitas oír, Abby.

El rostro femenino se tornó pura ironía. ¿Dónde había oído algo parecido? Los recuerdos de aquel domingo, cuando Dakota los sorprendió a todos saliendo en defensa de su amada, volvieron a su mente, tan irritantes como entonces. Desde luego, no podían negar que eran amigos.

—Alguien ya lo ha hecho.

Había sido cortante y desagradable adrede. Sin embargo, notó que él continuó observándola con tranquilidad. No había intencionalidad, ni condescendencia, ni soberbia. No se estaba metiendo con ella, solo quería ayudarla. Hasta un ciego se daría cuenta de eso. Abby respiró hondo y añadió:

—Me lo has dicho y lo tengo en cuenta, ¿vale?

—Vale —concedió el motero.

Detrás de su enfado había dolor. Estaba dolida con sus padres, y era normal que necesitara tiempo para volver a acercarse a ellos. Además, que estuviera aceptando opiniones ajenas sobre el tema, a Evel le parecía un gran avance.

Abby asintió. Quizás no fuera una mala idea quitarse la camiseta de mangas kilométricas que el motero le había dejado. Y una forma perfecta de zanjar la cuestión. Además, se estaba asando.

*****

Pasó un buen rato hasta que Abby regresó y cuando lo hizo, Dylan y Amy habían pasado a la acción. Evel había cambiado de posición en el asiento para no tenerlos enfrente, mostrándole sus habilidades amatorias. Los demás miembros del club jugaban a los dardos en el salón contiguo.

—Empezaba a considerar la idea de salir fuera a tomar el aire —comentó Evel, en cuanto Abby regresó.

Ella notó al instante a qué se refería y echó a reír. Dylan parecía a punto de tragarse a Amy con aquel beso de tornillo.

—¡Viva la primavera! —exclamó.

Volvió a sentarse junto al motero y dejó la carga de cacahuetes con miel, patatas chips y bocaditos de chocolate que traía en las manos sobre la pequeña mesilla. Le pasó a Evel una caja de Toblerone y extrajo del macuto sendas botellitas de agua mineral.

Con una tableta de chocolate en la mano y suministros para un buen rato, Abby y Evel volvieron a conversar.

—Amy es increíble. Nunca he conocido a nadie que esté tan dispuesto a lo que sea cuando sea como ella. Es genial… Pero a veces, honestamente, me supera.

—Es como si describieras a Dylan. ¡Qué tío!

—Sí, parecen tal para cual —dijo Abby y le dio otro bocado goloso a su Toblerone.

—Aunque después de los rayos y las centellas de esta mañana, cuando le presenté a Conor…

El rostro de Abby se iluminó en una sonrisa cómplice.

—¿Tú también lo notaste?

Evel rio.

—Uno de los rayos casi me atraviesa… Como para no notarlo…

—¿Ves lo que quiero decir? Hubo química con Conor, pero ahora está aquí, dándose un morreo con otro tipo. Vive el presente a tope y no se preocupa de nada más. Ojalá yo pudiera hacer lo mismo…

Evel sabía perfectamente a qué se refería, pero tenía ganas de bromear. Abby le gustaba. Ya le gustaba muchísimo antes de empezar a descubrir cuántas cosas tenían en común. Le llenaba de ansiedad la perspectiva de volver a estar con una mujer, estar, no enrollarse, aún a sabiendas de que era demasiado pronto para dejar volar la imaginación. Así que, a falta de esa clase de intimidad, le apetecía disfrutar de unas inofensivas bromas compartidas.

—¿Es una indirecta? A mí tampoco me va el rollo, pero por echarte una mano… —O las dos, pensó y no dijo.

La vio reír. Lo estaba tomando como una broma y eso le gustó. Le gustó que ella se relajara lo bastante en su compañía como para no necesitar ponerse a la defensiva.

—No, tranquilo, que no es ninguna indirecta. Quise decir que nunca he podido conectar con un perfecto desconocido, así por las buenas. Para mal o para bien, necesito que se implique mi corazón y el pobrecillo no anda muy fino que se diga… Se enredó con quien no debía y acabó hecho polvo, lleno de agujeros como un colador… —Abby reconoció con cierta incomodidad que su diarrea verbal había vuelto a hacer acto de presencia, y decidió cambiar de tercio—. Y eso de que no te va el rollo…

Todavía estoy por conocer a un hombre que no le vaya, así que no te molestes en marcarte un farol.

De modo que no estaba equivocado, pensó Evel; tal como sospechaba, Abby se había llevado un batacazo sentimental. Confirmarlo de aquel modo le produjo una sensación extraña. Por un lado, estaba bien saber que su intuición seguía a pleno rendimiento. Por otro, habría estado mucho mejor que Abby fuera libre, sentimentalmente hablando. Que no existiera nadie cuyo recuerdo permaneciera allí, al acecho, como un secreto competidor, estableciendo comparaciones silenciosas.

De momento, le servía en bandeja despejar un asunto que lo tenía con la mosca en la oreja desde el primer día.

—¿Ha seguido llamándote?

Abby frunció el ceño.

—¿Quién?

—Tu ex.

¿Qué «ex»?

Abby estuvo a punto de decirlo en voz alta, pero la misma confusión que sentía la contuvo de hacerlo. Intentaba atar cabos, recordar si algo de todo lo que al parecer había dicho en las distintas ocasiones que se habían visto, había dado lugar a que el motero llegara a conclusiones evidentemente equivocadas. No tenía ningún ex. En realidad, nunca lo había tenido. ¿Cómo era que el motero le preguntaba por él? Optó por la ambigüedad.

—Demasiado ruido y pocas nueces.

Evel asintió. Aquello le sonaba familiar. Había tipos que vivían disculpándose por los mismos errores una y otra vez. Incapaces de comprometerse seriamente en una relación, y al mismo tiempo, incapaces de dejarlo.

—Pues no me dio la impresión de que fuera de los que se dan por vencidos así como así… —advirtió.

Más bien todo lo contrario. Quizás, incluso, aquellas llamadas sin respuesta a las que se había referido Tess fueran del mismo sujeto, que al no dar con ella en el móvil, lo intentaba por otra vía.

Abby se quedó con la boca abierta de la sorpresa, gesto que intentó disimular cruzándose de brazos y apoyando la barbilla sobre la palma de una mano.

¿De quién estaba hablando? En aquel momento ya no había ambigüedad que valiera, así que fue al grano.

—¿Y cuándo le has conocido, si se puede saber?

Evel bebió un sorbo de agua y le pasó la botellita a Abby que la dejó a un lado sin apartar la vista del motero, tan expectante estaba por conocer la respuesta.

—La noche del Ace-Café. Yo estaba cerrando un negocio con un coleccionista de coches antiguos y te vi discutiendo con un tipo alto, moreno. Era él, ¿no? —Abby no llegó a responder, y no solo porque la pausa fue demasiado breve y la pregunta no acabó de sonar del todo a pregunta, sino porque su cerebro no conseguía descifrar lo que sus oídos le comunicaban. En realidad, ni respondió ni movió un solo músculo. Él continuó—. Tu cara pasó del blanco al morado en cuestión de segundos.

Demasiada pasión. Deduje que él la habría cagado en condiciones y que tú no estabas por la labor de perdonarlo.

¿Creía que Ivan era su «ex»? Menos mal que tenía la barbilla bien sujeta, pensó con sorna, porque aquello le parecía realmente asombroso. Alucinante.

Abby se llevó la botella de agua a la boca y bebió un buen trago. Ganaba tiempo para decidir qué responder. Podía sacarlo de su error. También podía no hacerlo. Lo último que deseaba en aquel momento (y en ninguno) era que saliera a relucir el tema de su patética vida sentimental. Menos aún, lo sucedido aquella noche de la que seguía teniendo recuerdos escasos y borrosos que bajo ningún concepto estaba dispuesta a aumentar. Además, aquello zanjaba la cuestión de su corazón agujereado y le evitaba el bochorno de explicar por qué nunca había habido ningún «ex». Volvió a mirar al motero que continuaba atento a ella, y asintió sin hacer más comentarios.

Evel sí los hizo. Le daba completamente igual si Abby volvía a ponerse tensa. Como ya le había informado, alguien tenía que decirle lo que necesitaba oír.

—La negativa de una mujer se entiende perfectamente en todos los idiomas. Ni te dejes avasallar ni te hagas la valiente. Si te sigue molestando, denúncialo.

Abby, que todavía seguía recuperándose del asombro, no se mostró molesta en absoluto cuando respondió, con todo el retintín del mundo:

—Tranquilo, motero. Desde que le dije que mi Gran Hermano Mayor está deseando romperle las piernas, no ha vuelto a dar la brasa.

*****

Evel se detuvo a la vuelta de la casa de los Gibb, como Abby le había pedido. Aparcó junto al bordillo y esperó a que bajara de la moto para hacer lo mismo. Intercambiaron pertenencias; Evel le entregó su macuto que sacó de una de las alforjas, y Abby el casco. Ninguno mencionó el asunto de la prenda térmica.

—Muchas gracias por todo. Lo he pasado muy bien.

—Me alegra oír eso. A mí también me ha gustado tenerte de copiloto. Se nota que te gusta ir en moto.

Abby asintió. Él ni siquiera se había quitado el casco, solo había levantado el visor. Realmente, podría haberse quedado conversando otro rato. Se sentía cómoda a su lado. Pero era tarde ya, y evidentemente, él pensaba lo mismo.

—Eres un buen tipo —le dijo. Vio que él le ofrecía una ligera sonrisa—. No he arreglado las cosas con mi familia todavía, pero…

Hizo una pausa y alzó la vista hasta Evel que en aquel momento, en un gesto sumamente expresivo que consiguió robarle una sonrisa, se levantó el casco hasta la coronilla, donde lo dejó a modo de sombrero.

—Es que quiero oírte bien —explicó él tras cruzarse de brazos, preparado y atento para escuchar lo que ella se disponía a decir.

Abby meneó la cabeza. Nunca dejaba de sorprenderla lo alto y claro que el motero conseguía expresarse con tanta economía de palabras.

—Sigo enfadada con ellos, pero estoy intentando no preocuparlos, que sepan en qué ando cuando no me ven. Saben dónde he estado hoy —sonrió con picardía—, aunque no sepan con quién.

Evel también sonrió. Se colocó bien el casco.

—Vamos avanzando… Eso está bien.

—Bueno… Será mejor que me vaya. Es tarde. —Abby se acomodó la mochila y empezó a alejarse despacio—. Buenas noches, motero.

—Buenas noches, Abby.

Ella se alejó completamente consciente de que Evel la seguía con la mirada. Oía el característico sonido de los motores Harley a pocos metros, regulando. No necesitaba volverse para saber que él estaba en la esquina, esperando a que ella entrara en casa para continuar camino. A pesar del poco tiempo que hacía que se conocían y de que prácticamente no sabía nada de él, esto lo tenía claro. Evel era ese tipo de hombre. Atento, caballeroso y protector.

10

Abby se detuvo para tomar una nota rápida de las fechas y las horas de sus primeros clientes en el estudio de B.B. Cox. Se la guardó en el bolsillo de los vaqueros con una sonrisa que no le entraba en la cara. No imaginaba que la cosa iría tan rápido. Además, no eran ni las once de la mañana y acababa de abandonar el centro de estética de la mujer que se había interesado por su trabajo en la feria, el domingo, con buenísimas perspectivas por delante. Tal como ella le había comentado en el stand, se trataba de un pequeño local muy bien ubicado en uno de los barrios más caros de Londres. Ofrecían masajes y distintas terapias de belleza que incorporaban la última tecnología, pero su dueña estaba muy relacionada con el mundo del espectáculo y tenía varios proyectos en vista relacionados con el maquillaje artístico para los que deseaba contar con sus servicios.

¡Menudo giro había dado su vida en quince días! Estaba tan contenta que necesitaba decírselo a alguien. Marcó la memoria de Evel siguiendo un impulso que le salió tan de dentro y de forma tan natural, que solo tomó conciencia de lo que hacía cuando escuchó su voz al otro lado de la onda.

Entonces, por un instante, se quedó bloqueada.

Evel sabía que era Abby, su nombre parpadeaba en la pantalla del móvil. Aún así, estaba tan sorprendido como ella.

—¿Hola? —preguntó al ver que transcurrían los segundos sin que dijera nada.

La pequeña de los Gibb salió de su mutismo, a pesar de que lo que realmente deseaba en aquel preciso momento era salir del país. Del planeta, mejor. ¿Cómo se le había ocurrido marcar esa memoria? ¿Acaso se había vuelto loca?

—Sí… Mmm… Disculpa, es que me estaban hablando. —Aquello le pareció una mentira más creíble que decirle que se había equivocado de número—. ¿Qué tal?

Evel quería mantenerse serio. Su jefe de taller allí presente lo miraba con atención y cierta impaciencia. Pero no podía. Abby lo había llamado. Dos veces en dos días. Aquello había que conservarlo para los anales de la historia. La sonrisa se le tragaba la cara y no había nada que él pudiera hacer para evitarlo.

—Muy bien, ¿y tú?

—¡Fenomenal! Oye, quería agradecerte lo de ayer. Realmente, lo pasé genial…

Agradecérselo otra vez, pensó Evel. Su sonrisa se ensanchó.

—No hay de qué. Yo también lo pasé muy bien. Qué animada se te oye…

Los ojos del dueño de Rowley Customs sobrevolaron de forma circunstancial el rostro rubicundo de su jefe de taller y la expresión burlona con la que se encontró, que dejaba bien claro que ya se había dado cuenta de que hablaba con alguien del sexo femenino, hizo que los apartara de inmediato y volviera a concentrarse en lo que oía.

—¡Es que estoy muy animada! —continuó ella—. Hoy me he pasado por el centro de estética de aquella mujer que nos interrumpió cuando hablábamos en el stand, ¿te acuerdas?

Como para no recordarlo, pensó Evel. Había sido una de esas pocas veces que en vez de cederle amablemente la palabra a una mujer, habría preferido amordazarla.

—Sí, la que llevaba tantas alhajas que sonaba al menor movimiento.

Abby rio de buena gana.

—La misma. Estuvimos hablando y quiere contar conmigo para unos temas de maquillaje artístico. Se mueve entre gente del espectáculo y eso, así que las perspectivas son buenas. Y no había llegado al metro que me llamaron del estudio del tatuador… ¡ya tengo citas con dos clientes interesados en pintura corporal! ¡Te juro que no me lo acabo de creer!

—¿Y eso por qué? Eres buena. Si yo puedo verlo, los demás también. Enhorabuena, Abby. Me alegro muchísimo por ti.

—Gracias… Sé que te alegras…

Le gustaba que Abby lo hubiera llamado y aunque lo hubiera hecho porque sí, sin ninguna razón especial, también le habría gustado. Sin embargo, era un tipo observador y reflexivo. Así que no podía dejar de preguntarse por qué lo había llamado.

—Bueno, ¿y cuál es el plan ahora? ¿Seguir ofreciendo tus servicios a otras empresas o esperar a ver qué tal funcionan estas cosas que ya tienes?

Ella respondió sin dudarlo.

—Seguir ofreciéndome. Necesito trabajar. Ya tendré tiempo de rechazar propuestas cuando me sobren.

—Eres ambiciosa —dijo él, y no sonó a crítica porque no lo era. Todo lo contrario. Su taller funcionaba muy bien desde hacía tiempo, sin embargo, él no había parado de crear y proyectar con la idea de hacerlo crecer.

—¿Sí? No lo sé. Creo que más bien soy precavida, pero ser ambiciosa no es nada malo.

—Bien dicho.

Abby vio que el semáforo cortaba para darle paso otra vez. Llamarlo había sido un acto reflejo…

O quizás, no tanto.

—Sí… —continuó—. Tendré que comprarme una agenda porque si me fío de mi memoria, me haré un lío. Lo que por cierto, me recuerda que tendré que adelantar el turno de mis clases de pintura hoy. Las citas que tengo me pillan en medio…

Evel se mordió su propia sonrisa. Literalmente. ¿Acababa de oír la verdadera razón de la llamada del bomboncito? Sí, y le encantaba. Lo había llamado para que supiera que no iría a clase en el horario habitual, por si había planeado otro de sus «encuentros casuales». Aquel día, sin embargo, Evel tenía previsto un plan alternativo. Estaba relacionado con ella, pero no incluía verla.

—Será lo mejor, sí. Yo sin la mía no sé ni en qué día vivo… —comentó.

Ambos rieron. Él no dijo si el encuentro casual tendría lugar a otra hora, ni si volvería a haber uno en algún momento. Abby nunca había tenido dudas de que ella le gustaba. Desde aquella noche en la puerta del Club49 lo había tenido meridianamente claro, y llegados a este punto, debía reconocer que encontraba divertido y muy estimulante que no se desviviera por verla. Era toda una novedad en su vida. Abby, por supuesto, no pensaba decir nada más al respecto.

—Bueno, te dejo, motero. Hasta más ver…

Evel asintió. No la vería aquel día, pero haberla tenido al teléfono de forma tan inesperada, y siendo ella la que había llamado, constituía un buen premio de consolación.

—Vale. Hasta otra, Abby —se despidió.

AJ apenas esperó a que Evel volviera a dejar el móvil sobre el escritorio para tomar la palabra.

Puso el cuadrante de trabajos del día delante de su jefe.

—Si has acabado de hacer el tonto con tu chica, podríamos seguir con los asuntos importantes del día, ¿no? ¿O primero necesitas que te limpie las babas?

Evel miró con expresión seria al sesentón corpulento de aspecto tosco al que quería como a un padre. Los dos se sostuvieron las miradas. A AJ no le gustaban las interferencias en lo que consideraba «su tiempo», la media hora que dedicaban a hablar de los proyectos en curso después de haber repartido las faenas entre el personal. A Evel no le gustaban las interferencias en sus asuntos privados, y menos aún, los comentarios con doble sentido. Pero debía reconocer que «lo de las babas» había tenido su punto, y tampoco había estado tan alejado de la realidad…

Un instante después, las expresiones de sus respectivos rostros comenzaron a relajarse.

Evel meneó la cabeza.

—No te pases, tío —le dijo.

Al final, los dos acabaron riendo.

*****

Evel tuvo claro que algo sucedía cuando encontró a su socio bromeando con el repartidor de la Coca-Cola. No era solo que Dakota no se caracterizara precisamente por ser sociable, tampoco se caracterizaba por su buen humor matutino. Por si fuera poco, hoy vestía la camiseta roja que su chica le había regalado hacía tiempo. Todo un cambio a su habitual estilo gótico. Evel cruzó el gran salón sin perderle ojo y levantó el sector del mostrador que, a modo de barrera, permitía pasar al otro lado de la barra. Saludó a Dakota con un gesto de la mano y cuando pasó junto a Andy, que colocaba las jarras limpias junto al grifo de cerveza, ella le obsequió una sonrisa.

—No ha dormido solo anoche —le explicó en tono de confidencia, y acompañó sus palabras con un guiño pícaro.

Haber extendido una noche más sus primeras mini-vacaciones con Tess explicaba el evidente buen humor de Dakota, pero solo parcialmente. Se lo notaba demasiado espabilado y feliz para un martes a las once de la mañana.

Evel se dirigió a la pequeña habitación que usaban a modo de despacho a dejar sus cosas y cuando regresó al salón, el repartidor estaba saliendo por la puerta.

—¿Café? —le ofreció mientras se disponía a prepararse uno.

—No —respondió Dakota—. Tengo cafeína en el cuerpo para tres días.

Lo había dicho sonriendo y si tenía tanta cafeína en el cuerpo era para mantenerse despierto, ya que no era muy afecto al café. ¿Desde cuándo estar falto de sueño le provocaba tanta felicidad?

Evel dejó lo que estaba haciendo y se volvió a mirar a su socio con atención. Se lo notaba cansado, algo (bastante) ojeroso, pero indudablemente feliz. Más que feliz; estaba como unas castañuelas.

—No te había visto tanto los dientes desde que te los rompieron en aquella pelea hace dos años —le dijo—. Normalmente, me alegraría, pero viniendo de ti, no sé… Empieza a preocuparme. ¿Estás bien, tío?

Aunque su expresión se tiñó con algo de ironía, Dakota no perdió del todo su sonrisa ni con esas.

—Claro. ¿Qué pasa?

—Eso quiero saber yo. ¿Qué pasa para que estés tan hecho polvo y tan feliz?

Una carcajada interrumpió la conversación de los amigos. Se trataba de una risa femenina, de modo que aunque los dos se dieron la vuelta para mirar a Andy, Dakota, además, le regaló una mirada de muy mala uva.

—¡Vaya pregunta, Evel! Hasta yo sé lo que le pasa, y eso que a mí no me pasa hace siglos —dijo, risueña.

Dakota esperó hasta que Andy estuvo lo bastante lejos para oírle, se acercó a su socio y zanjó el tema como siempre solía hacerlo.

—¿Y a ti qué te parece? ¿Por qué estaré tan hecho polvo y tan feliz? —Evel asintió con un gesto divertido—. Vale. ¿Qué tal el fin de semana? ¿Mucho trabajo?

—¿Y todavía me lo preguntas? A la pobre Andy la tuve trabajando a destajo.

—¡Eso! —dijo la aludida, demostrando que seguía con la oreja pegada a la conversación de sus dos jefes.

—Hasta a mí me tocó doblar la espalda —dijo Dylan, que acababa de llegar. Apartó uno de los taburetes que había frente a los dueños del MidWay y se sentó—. ¡Camiseta roja! Tío, vas a hacer que diluvie…

Dakota lo miró con sorna.

—Igual te viene bien regar esa gran explanada que tienes por cabeza. A ver si crece algo.

Evel ya estaba riendo cuando oyeron a Andy soltar otra carcajada.

—Uy, qué difícil —dijo la camarera, y le hizo un guiño a Dylan. A continuación, le sirvió una pinta hasta arriba—. No te me vayas a enfadar, ¿eh? Ya sabes que para mí eres un calvito molón.

—Gracias, guapa —replicó el irlandés, que acostumbrado a que todos se metieran con su calva, lo dejaba correr—. Déjalo que farde de melenas ahora, que en cinco años estará como yo. A ver quién se ríe de quién entonces.

—Bueno, ¿y qué habéis averiguado el viernes de los capullos que destrozaron el bar? —preguntó Dakota, ignorando completamente la alusión a su supuesta futura calvicie.

Dylan negó con la cabeza. El tema seguía igual de confuso, porque todo eran vaguedades en torno a casi todo; implicados, causas, consecuencias.

—Creo que la poli os ha hecho una gran puñeta metiendo lo del MidWay en el mismo lote que el resto de los bares. Nadie se aclara con lo sucedido. Hables con quien hables todo es una gran nebulosa.

—Ike comentó que el viernes hubo una bronca importante en el bar de los Pistones —dijo Evel—. Con heridos y detenidos. Uno acabó en el hospital. Pasé a verlos el domingo por la noche, de camino a casa, pero estaban cerrados por obras. Por lo visto, además de llevarse lo que habían hecho de caja, les destrozaron el bar.

—Sí, pero los detenidos eran moteros que se liaron a hostias. Me dijo Conor que al día siguiente ya los habían soltado a todos.

—Joder, ¿qué pasa? ¿Los tíos son fantasmas? —intervino Dakota—. ¿Cómo pueden armar jaleo, destrozarlo todo, y largarse sin que nadie sea capaz de dar una descripción por lo menos?

—Hermano, no serán moteros, pero los tipos van de cuero negro hasta las orejas. No hay mucho que describir si además estás borracho y acaban de zurrarte.

—Bueno, algo hay —apuntó Evel—. Es bastante nebuloso como dice Dylan, pero en uno de los bares donde estuvimos el viernes, alguien recordó un detalle; una Yamaha muy sucia de barro.

—Ah, sí. Cierto —confirmó el irlandés—. Lo malo es que no saben quién la conducía. Solo que estaba aparcada frente al bar y cuando vino la policía ya no estaba.

Dakota miró a los dos hombres con la ceja enarcada.

—¿Y? El tipo es un guarro, vale, ¿y qué?

—También estuvo aquí el día de la bronca —comentó Evel.

Dakota se quedó pensando un momento y al fin hizo una mueca con la boca:

—¿Seguro? Yo no la vi.

—Yo sí. La vi cuando salí fuera, con Conor. Lo estuvimos comentando. Él tampoco sabía de quién era.

—Estos cabrones conseguirán que haya cámaras en todos lados. Los Pistones se lo estaban pensando seriamente —dijo Dylan.

—¿Poner cámaras en un reducto motero? —Los tres hombres fijaron su atención en Ike que acababa de sentarse junto a Dylan. Evel le obsequió una de sus miradas explícitas, que si fueran un cuchillo habrían hecho picadillo a su destinatario—. Será como si fumigaras, tío. No vendrá ni Dios, te lo digo yo.

—Si no sabes que te están grabando… —comentó Dylan.

Evel y Dakota intercambiaron miradas; era una idea a considerar.

—Claro, como nunca hemos visto una cámara de vídeo y además somos idiotas, no nos vamos a dar cuenta —replicó Ike con tono suficiente.

—A ver, chaval, vamos por partes. Podría instalar cámaras en cualquier parte de este local y te aseguro que no te darías cuenta de que están grabándote —puntualizó el irlandés—. En lo de que seas idiota, ahí ya no me meto —añadió con malicia.

No hubo respuesta por parte de Ike. El interés del tesorero del club de moteros había cambiado de ángulo; ahora seguía con atención los movimientos de la camarera que, portando entre los brazos servilleteros rellenados, los repartía a cada una de las mesas. Se puso de pie y se dirigió hacia ella.

—Deja que te ayude —le ofreció, al tiempo que extendía los brazos para coger algunos de los servilleteros que amenazaban con caerse.

Pero Andy lo esquivó con bastante agilidad y continuó con la faena.

—No hace falta, Ike. Ve y siéntate que enseguida te atiendo.

Los ojos de Evel también siguieron los movimientos de la pareja y cuando Ike volvió a insistir, se irguió con tal expresión en su rostro que hizo que Dylan se tronchara de risa y Dakota, que lo conocía muy bien, se pusiera en movimiento.

—Mejor voy antes de que el «heavy» de mi socio le parta las piernas —comentó al tiempo que pasaba al otro lado de la barra.

Dakota se ocupó de continuar con las mesas. Ike regresó junto a Dylan y pidió una cerveza que Evel le sirvió (y le cobró para que Andy no tuviera que hacerlo). A continuación, le indicó a su socio que lo esperaba en el despacho y se dirigió hacia allí.

Dylan siguió a su amigo con la mirada hasta que desapareció detrás de la puerta. Entonces, volvió la cabeza para mirar a Ike, que junto a él continuaba atento a Andy.

—Yo que tú, la dejaría en paz. Ella pasa de ti —le dijo—. Y a Evel lo estás cabreando.

Como esperaba, vio al tesorero crecerse como un pavo real y atusarse su glamurosa barba de diseño con actitud peyorativa.

—Que no ponga una tía cañón detrás de la barra si no quiere que se la miremos, ¿no te parece?

—Avisado estás, chaval —replicó Dylan, zanjando el tema.

*****

Poco después, los dos socios hablaban de negocios en el despacho. El pub empezaría a llenarse de moteros en busca del aperitivo, de modo que Evel fue directo al grano.

—Le di a una agencia el perfil del candidato idóneo para sustituir mis manos aquí y me han avisado que tienen algunos. Esta semana los entrevistaré. Será una contratación a tiempo completo y mi idea es añadir otra a tiempo parcial, para que Andy no vaya tan cargada el sábado a la hora del aperitivo. Los costes corren de mi cuenta.

Dakota asintió. Permaneció en silencio, esperando a que Evel continuara con la explicación.

—Pienso que ha llegado la hora de que nos dediquemos a lo que de verdad nos gusta hacer, y dejemos que otros se ocupen de poner cervezas. Nos pasaremos por aquí a diario, a ver que todo marche bien y a cerrar caja al fin del día. Somos dos a turnarnos así que no habrá problemas. Pero trabajar, trabajan ellos, no nosotros. He hecho las cuentas y cuadran.

Evel abrió un folio milimetrado y lo desplegó frente a Dakota, que miró los diagramas como si fueran jeroglíficos.

—Dos encargados, uno de diario y otro de fin de semana. Dos empleados a tiempo completo y un tercero a tiempo parcial. Abrimos los siete días de once a once y todas las tardes ofrecemos algo; una actuación en vivo, alguna película, algún campeonato de lo que sea. Da igual qué, la cuestión es que atraiga público. Y también podemos empezar a ofrecer algo de comer. He pensado en una buena variedad de sándwiches fríos o «tapas»… ¿te acuerdas cuando estuvimos en Barcelona? ¿Esa especie de canapés que podías pedir con la bebida? —Dakota asintió—. Eso funcionaría bien aquí. Sería un servicio adicional que a los moteros les gustará y generará un buen dinero extra. No necesitamos prepararlos aquí, podemos comprarlos hechos y servirlos.

Dicho en voz alta, a Dakota le parecía aún más incomprensible que sobre el papel.

—¿Dos encargados además de dos personas a jornada completa y una a jornada parcial? Y según tú, las cuentas cuadran… Pues como no me acompañes a robar un banco… —Dakota dobló el folio y lo retiró de su vista—. Me parece bien que te ocupes de tu taller. Esa era la idea desde el principio, que solo pusieras pasta aquí, no trabajo. Pero mi negocio ahora es este y mientras el cuerpo aguante…

—Te da el dinero que necesitas, pero no tiene porqué ser tu negocio. Además, has sobrepasado el límite de tu capacidad con los recursos que tienes y hace falta más personal, pero la cifra de negocio actual no da para cubrirlo. Así que necesitas crecer, abrir más horas y ofrecer más servicios, y para eso, necesitas más manos trabajando. Es la pescadilla que se muerde la cola.

Y tanto que se la mordía. Pero dejando las pescadillas a un lado…

—Vale y si el MidWay no va a ser mi negocio, ¿cuál va a ser?

—Las motos. Repararlas, tunearlas, o directamente, construirlas pieza a pieza. Me gustaría abrir esa línea en el taller, pero no tengo tiempo de ocuparme de ella y tú te mueres por volver a pringarte las manos de grasa, así que es la solución perfecta —sonrió—. La idea es empezar de a poco e ir creciendo, según vayas desvinculándote del bar… Sé que no puedes hacerlo de un día para el otro, necesitarás varios meses, y mientras estés a caballo de los dos negocios, el dinero que te dejen los proyectos de los que te ocupes, descontados los gastos, será tuyo. Cuando tengamos el bar funcionando según el organigrama y tú estés de pleno en el taller, entonces repartimos los beneficios.

Hay varias alternativas de reparto, pero creo que lo mejor será hablarlo cuando llegue el momento.

¿Qué te parece?

—Que eres un tipo cojonudo —admitió Dakota.

Él asintió, a modo de agradecimiento.

—¿Y aparte de eso?

Dejar el MidWay en manos ajenas tenía muchas más implicaciones aparte del dinero, que de por sí y dadas las circunstancias, para Dakota era un tema gordísimo.

—Que me lo pensaré para más adelante —respondió—. Necesito hasta el último centavo, Evel. Y ahora más que antes…

Lo dicho no sonaba a problema. De hecho, había un punto esperanzado, alegre, en su voz. Evel se mantuvo a la expectativa.

—Acaban de aumentar mis gastos —explicó Dakota sin mirarlo—. Tengo que acondicionar la buhardilla…

Sin acabar la frase, alzó la vista hasta su amigo. La sonrisa en aquella expresión que tan pocas veces lucía así de sonriente, fue muy explícita.

—¡Enhorabuena, chaval! —exclamó Evel, y rubricó con una palmada en el hombro aquella noticia que, sin duda, era la gran noticia del año; su amigo, el melenas, estaba a punto de sentar definitivamente la cabeza.

Dakota asintió varias veces. Aquello y su sonrisa era todo cuanto habría sobre el tema, Evel lo sabía. En cuanto a la propuesta comercial, contaba con que no le sería fácil convencerlo. Había dicho que «lo pensaría para más adelante». Era un buen comienzo que, al menos, se aviniera a pensárselo. De modo que, pronto, los dos regresaron al salón que empezaba a mostrar la actividad típica a una hora en la que sus clientes gustaban de pasarse por allí, a disfrutar de una cerveza antes del almuerzo.

Mientras servía pintas a buen ritmo, Andy siguió con la mirada a sus jefes, intentando obtener alguna pista de qué habían estado hablando en privado, encerrados en el despacho de las decisiones importantes. Dakota continuaba de estupendo humor, convirtiendo un día normal en el MidWay en un día realmente histórico. Evel estaba como siempre, si acaso un poco más sociable de lo habitual. Sabía por Dylan que había asistido con copiloto a la carrera de MayDay, así que concluyó que quizás se debiera a eso. Sus ojos se cruzaron con los de Dylan, y Andy tuvo claro que él estaba dedicado a la misma tarea; averiguar en qué andaban los dueños del MidWay.

—Ah… han traído esto para ti —dijo Dakota. Le entregó a su socio un sobre marrón del tamaño de un folio que estaba junto a la caja registradora. Se puso a atender clientes mientras Evel se hizo a un lado, ubicándose en un hueco libre de utensilios, donde no molestara con su presencia.

Andy y Dylan también siguieron ese último movimiento con interés.

Ajeno a las miradas interesadas, Evel rasgó el sobre e inspeccionó el contenido. Era lo que estaba esperando. Extrajo una carpetilla del interior. Dentro había dos folios con información sobre el hombre que se le había echado encima a Abby y varias fotografías suyas tomadas durante el fin de semana. El tipo se llamaba Charles Parrish y a medida que leía el informe, las ganas de Evel de mantener con él una conversación de hombre a hombre crecían imparables.

¿«Penas del corazón», había dicho Abby? Y una mierda; el tipo estaba casado y tenía tres hijos.

Menudo cabronazo.

*****

Amelia alzó los ojos de la ropa que plegaba en el cuarto de lavado y miró a su hija mayor, esa que se suponía que pensaba regresar a casa el lunes por la noche y no les había obsequiado con su presencia hasta el martes por la mañana. Esa que vestía una sonrisa radiante, que iba de oreja a oreja y que solo mostraba cuando hablaba con «su adorado Scott» o cuando estaba con él. Dado que no había oído el barullo ensordecedor de su moto, Tess tenía que haber regresado del trabajo por otros medios; la sonrisa estaría relacionada con una llamada suya, acababa de guardarse el móvil en un bolsillo, y, por lo tanto, aquella noche tocaba disfrutar de un poco de Dakota antes de irse a dormir. Dios le diera paciencia.

Tess, que hacía a su madre en la cocina, no ocultó su sorpresa.

—¡Hola, mamá! ¿Qué tal? —Depositó un beso en su mejilla. Ella le echó una mirada recriminatoria pero enseguida le devolvió el saludo, contenta de verla.

—Poniéndome al día con las faenas que ayer no hice por pereza. ¿Y tú, qué tal? ¿Lo pasasteis bien en la playa?

La sonrisa de Tess se ensanchó y el brillo de sus ojos le informó a Amelia de lo bien que iba su vida en el aspecto sentimental.

—Muy, muy bien. El sábado por la noche estuvo un poco fresco, pero, en general, el tiempo fue estupendo… Hacía tantos años que no pisaba una playa inglesa, que fue como un rencuentro. Muy entrañable —mientras hablaba, colocaba las prendas que sacaba del bolso de viaje en el tambor de la lavadora—. Lo hemos pasado maravillosamente bien. ¿Y por aquí, qué tal?

—Bueno, no sé qué decirte. Tú de mini vacaciones y tu hermana en una feria de vete tú a saber qué. La comida del domingo parecía más un velatorio que una reunión familiar, pero supongo que es lo que nos tocará a partir de ahora…

A pesar del tono, Tess pudo distinguir que había tristeza en las palabras de su madre. Una especie de resignación apesadumbrada que denotaba que no le gustaba aquella situación por más que fuera ley de vida. Entendió al instante que había sido desánimo, y no pereza, la razón de que su madre hubiera dejado el lavado de la ropa para hoy.

Tess no se dio cuenta de que intentaba consolarla hasta que ya lo estaba haciendo.

—Yo no pienso renunciar a nuestros domingos en familia, mamá. Me he pasado años echándolo en falta y ahora que he regresado, disfrutaré de ellos, de vosotros, todo lo que pueda.

Amelia miró a su hija con cariño, pero como era costumbre en ella, acabó diciendo lo que realmente pensaba.

—Y si tú vienes, también vendrá Dakota. No hay esperanza de que esto cambie, ¿verdad?

Tess sonrió. Habían decidido con Scott no comunicar la buena nueva hasta saber cuánto tiempo (y cuánto dinero) les llevaría preparar la buhardilla para emprender su vida juntos. Pero, en todo caso, de producirse algún cambio en el sentido que Amelia expresaba, sería a más. Además, hacía mucho tiempo que había dejado de tomar a mal las alusiones de su madre sobre el hombre del que estaba enamorada. No era la más diplomática de las personas y sin duda, hablaba más de la cuenta, pero era su forma de ser.

—Me temo que no.

Amelia soltó un suspiro de resignación.

—En fin… Qué se le va a hacer…

—¿Qué tal ha estado Abby?

Otro suspiro escapó de la boca de Amelia Gibb. Tess notó que empezaba a doblar las prendas con gran ímpetu.

—Según tu padre, no hay que preocuparse. La gente joven tiene sus altibajos. Según él es el precio que se paga por madurar. Hay que darle espacio y tener confianza en ella. Se lo habrá dicho el oráculo o una pitonisa, vete tú a saber —continuaba aporreando la ropa con energía. Tess no pudo evitar sonreír—. Yo, que no tengo clarividencia ni nadie que me eche las cartas, lo que veo es que Abby sigue sin parar en casa. Deja notitas informativas de su paradero, eso sí, pero no atiende llamadas. El domingo ha estado en una feria de no sé qué y el lunes la notita decía que se iban con Amy a la carrera de MayDay. ¿En coche? ¿A pasarse el día en un atasco? No me lo trago. Además, las llamadas siguen. Más esporádicas, pero siguen. Atiendes y nadie te responde. Quieren hablar con ella, eso está claro, ¿pero quién es?

—Quizás sea algún novio arrepentido, mamá. ¿Acaso no decís que a Abby siempre la han llamado muchos chicos?

Amelia respiró hondo, le regaló a su hija mayor una mirada desdeñosa que le informó a las claras que eso tampoco se lo tragaba, y continuó plegando la ropa.

*****

Evel aprovechó que el semáforo estaba en rojo para comprobar la dirección nuevamente. En teoría, estaba a trescientos metros de su destino. En aquel momento, su móvil empezó a sonar.

Verificó de quién se trataba y maniobró con la moto entre los vehículos detenidos a la espera de que la luz les diera paso. Se detuvo cerca del arcén, cerró el contacto y bajó de la moto. Se subió el visor del casco y habló por el micro auricular con una sonrisa.

—Bienvenida de nuevo a Londres y enhorabuena —dijo adelantándose a Tess.

—Gracias, Brian. Tú siempre tan atento. ¿Ya te lo ha contado?

—Lo que se dice contar, no, pero entre lo poco que dijo y mi gran imaginación… —apuntó, riendo—. Me alegro muchísimo por los dos, Tess.

—Lo sé. Eres un buen amigo.

—¿Qué tal se lo han tomado en tu casa?

—Aún no hemos dicho nada. Primero queremos ver qué obras necesitamos hacer en la buhardilla y cuánto tiempo tomará.

—Claro… Bueno, ya sabes que puedes contar conmigo para lo que quieras.

Tess sonrió.

—Sí, lo sé. Muchísimas gracias, Brian.

Hubo un silencio y Tess continuó.

—Me preguntaba si has podido averiguar algo sobre mi hermana… Acabo de hablar con mi madre y me ha dicho que este fin de semana prácticamente no se ha dejado ver por casa. Dice que mi padre piensa que no hay de qué preocuparse, que tan solo está pasando por una mala época y que se recuperará, pero si puedo ser franca contigo, ella no acaba de verlo claro y yo… Bueno, realmente, no sé qué pensar.

Todo lo que oyó le resultó comprensible, excepto una cuestión. Según Abby, en casa estaban al tanto de su paradero.

—¿Tus padres no saben dónde ha estado?

—Mi madre no cree que haya estado donde dijo estar —admitió Tess—. En una feria el domingo y en la carrera de MayDay el lunes.

Evel asintió, complacido.

—Pues es cierto.

—¿Ah sí? ¿Estuvisteis juntos? —En esta ocasión, fue Tess la complacida.

—No, exactamente —dijo el motero, quien no tenía la menor intención de despertar sospechas sobre el tema, y mucho menos rumores—. Pero fue a la carrera con su amiga Amy, y el domingo las dos estuvieron en la Feria de Ocio.

Tess soltó un suspiro de alivio.

—Qué buena noticia, Brian —entonces, al recordar que las llamadas sin respuesta continuaban, añadió—: ¿Estaban solas…? Me refiero a si tenían compañía masculina… ¿Sabes si está saliendo con alguien?

Tenían compañía masculina; un calvo y un tipo con cresta, pensó Evel con sorna. Y un par de pesados que no paraban de llamarla y que, de vez en cuando, se le aparecían en persona. Esto, sin embargo, no pensaba decirlo. Se sentía raro metido en medio de aquel asunto, diciendo verdades a medias a todas las partes involucradas. Raro en el sentido de mal.

—No me lo pareció. Ya sabes que dondequiera que esté tu hermana, hay hombres revoloteando.

Algunos son más insistentes que otros, pero nada más.

Tess consideró lo que había oído. Quizás eso explicara las llamadas, pero si no estaba viéndose con nadie y había dejado la peluquería, ¿qué hacía tantas horas fuera de casa? ¿Habría conseguido otro trabajo? Le parecía demasiado rápido.

—¿Ha vuelto a trabajar? —se animó a preguntar. No pudo evitar pensar que si Scott la estuviera escuchando en aquel preciso momento, nunca más podría rebatirle el asunto de si era curiosa.

Evel no respondió de inmediato. Decirlo o no decirlo. No lograba acertar con la opción idónea.

—Mmm… Eso no lo sé… Creo que quiere intentar ganarse la vida con sus pinceles —añadió midiendo sus palabras— y por el momento, está en un curso. Parece que le va bien.

—¿En serio? —Tess rio de pura alegría. Siempre había lamentado que Abby hubiera abandonado aquella afición que se le daba tan bien y saber que había vuelto a ello, y que estaba intentando convertirlo en profesión, le parecía la mejor noticia del mundo—. ¿Está pintando? ¡No sabes la alegría que me has dado, Brian!

Evel sonrió. Abby no estaba «pintando» en el sentido que Tess pensaba, pero se ahorraría los detalles. Después de todo, no venían a cuento.

—Me lo imagino —concedió y añadió—: pero yo que tú, no le estropearía la sorpresa. Seguro que querrá contárosla ella misma.

A ella, seguro que no se lo contaría, pensó Tess. Se apresuró a apartar aquel pensamiento de su mente y sonrió.

—Seguro que sí. En casa ni siquiera están al tanto de que ha dejado la peluquería y no pienso añadirles otra preocupación, diciéndoselo. Pero saber que, al menos, está considerando retomar su pintura, es una gran noticia —exhaló un suspiro de alivio—. Te volver la a decir aquello de «eres mi héroe», pero como prefieres que no lo haga, tendré que conformarme con darte las gracias, Brian. Me has hecho un grandísimo favor. No lo olvidaré.

Tras unos instantes más de conversación, Evel se despidió de Tess y continuó camino.

Poco después, llegó al barrio residencial situado al este de Londres donde vivía el individuo manilargo que discutía con Abby aquella noche, frente a la academia. Vérselas cara a cara con él era algo que Evel había decidido hacer desde el primer momento y de ahí que hubiera acudido a la empresa de investigaciones que trabajaba habitualmente para los Rowley. Entonces, no sabía que además de manilargo, el tipo era co-propietario de la peluquería donde trabajaba Abby. Tampoco que estaba casado y tenía tres hijos. De modo que si desde el primer momento, Evel había querido pararle los pies; ahora, también, quería partirle la cara. No podía siquiera imaginar lo que Abby habría tenido que soportar para tomar la decisión de abandonar su trabajo después de ocho años. Y sabía positivamente que a menos que hubiera algún cataclismo planetario, ella no lo denunciaría, así que pensaba asegurarse de que aquel impresentable no volviera a acercarse a Abby en lo que le quedara de vida.

Aparcó su Harley azul a la vuelta de la esquina, en la acera de enfrente y esperó, sentado en la moto. Según el informe, solía regresar del trabajo alrededor de las siete, así que ya no podía tardar.

Desde donde estaba Evel, veía perfectamente la casa; estaba convenientemente iluminada no solo por la luces del soberbio jardín que daba acceso a la vivienda, sino también por el alumbrado de la calle.

El tipo vivía a cuerpo de rey gracias a su boda con la hija menor de un petrolero norteamericano.

La veinteañera había pasado de licenciarse en Oxford a casarse con un hombre veinticinco años mayor al que, además de arreglarle la vida, le había dado tres hijos; el mayor tenía tres años y los mellizos, uno. La relación no había contado con el beneplácito paterno, pero un oportuno y temprano embarazo había acabado sellando, más pronto que tarde, un matrimonio muy conveniente para el inglés. A pesar de lo cual, el tipo no solo continuaba con su práctica de perseguir a mujeres a las que doblaba en edad, sino que encima acosaba a sus propias empleadas.

Normalmente, saber de la existencia de esa clase de individuos era algo que lo irritaba. Le hacía sentir rabia, vergüenza ajena e impotencia. Todo a un tiempo. Este, en particular, le calentaba la sangre hasta el extremo de transformar al hombre educado en alguien realmente muy agresivo.

Llevaba cuatro horas intentando digerir lo que el informe le había revelado, las inevitables asociaciones entre lo que había presenciado y lo que ahora sabía del sujeto, y el asunto se le quedaba más atragantado cada minuto que pasaba.

Cuando el sedán de Charles Parrish pasó frente a Evel, este bajó de su moto y sin quitarse el casco, se dirigió a la vivienda. Esperó a corta distancia y cuando lo vio apearse del coche para abrir manualmente la verja tras intentarlo infructuosamente con el mando a distancia, lo abordó.

Charles, sobresaltado por la inesperada presencia de negro, dio un paso atrás. En un primer momento, no reconoció al motorista, pero cuando este se subió el visor del casco, comprendió que no había sido casual que el mando no accionara el sistema de apertura. Era el mismo tipo que había aparecido de improviso aquella noche que intentaba aclarar las cosas con Abby. Había averiguado dónde vivía y se había cargado el cierre de la puerta para forzar un encuentro, así que estaba claro a qué había venido. El miedo lo puso en movimiento en cuestión de segundos. Intentó volver a entrar en el coche, pero la mano enguantada del motero lo retuvo en el sitio para que hablaran frente a frente.

Quería que escuchara con claridad el mensaje que se disponía a darle porque solamente lo daría una vez.

—Además de un capullo baboso que se entretiene persiguiendo a una chica que podría ser su hija, también eres sordo y completamente imbécil.

—¿Y tú, quién coño eres para venir a mi casa…? —Escupió Parrish, haciéndose el gallito.

Evel tensó las mandíbulas.

—Yo soy el que se va a ocupar de que tu suegro, ese tejano que te quiere tanto, se entere de a qué te dedicas después de dejar a sus tres preciosos nietos en la guardería. Seguro que a tu mujer también le encantará saberlo —las palabras de Evel fueron filosas y amenazantes como una daga—. Deja a Abby en paz. No vuelvas a molestarla con llamadas o mensajes. No vuelvas a acercarte a ella.

Recuérdalo bien porque no tendrás más avisos.

La mirada, en parte airada, en parte temerosa de Parrish se mantuvo durante unos instantes sobre el motero hasta que al fin asintió con la cabeza.

Evel liberó al cincuentón y se dio la vuelta para macharse, pero antes lo señaló con un dedo, y añadió:

—Tengo fotos de aquel día, que lo sepas. Déjala en paz o desmontaré tu cómoda vida ladrillo a ladrillo y después, te desmontaré a ti.

*****

Richard Gibb subió los últimos peldaños con una sonrisa en los labios. El cuchicheo femenino en volumen creciente que lo había disparado de su cómodo sillón en el salón empezaba a tomar forma de auténtica algarabía. Eran su mujer y su hija mayor hablando de Abby. Siguió el sonido de las voces hasta la pequeña habitación de la planta alta que Amelia había reconvertido en el rincón de lavado y planchado tras el regreso de Tess a Londres, y al llegar, la imagen de las dos mujeres fundidas en un abrazo captó por completo su atención.

Cayó en la cuenta de que hacía semanas desde la última vez que las había visto tan contentas y se tomó su tiempo para disfrutar de aquel regalo del cielo. Amelia fue la primera en reparar en la silueta masculina que, de pie, en el haz de la puerta las miraba sonriente.

—¿Has visto, Richard? ¡Abby está pintando! ¡Dios mío, qué alegría más grande!

El rostro amable de Richard Gibb se llenó de júbilo y un gran alivio relajó su expresión y todo su cuerpo. Aquello no solo era una buenísima noticia, también el comienzo de una nueva etapa en la vida su hija menor. Estaba seguro de que la mala época de Abby quedaría pronto atrás y daba gracias a Dios por ello.

—¡Te lo dije, cariño! —replicó Richard, en el mismo tono aminado de su mujer. Entró en la habitación con una inmensa sonrisa y se unió al abrazo de sus mujeres—. Abby nunca ha dejado de pintar, realmente, pero esos bolsos cargados de cuadernos con los que va y viene últimamente presagiaban grandes cosas… A todo esto, ¿cómo nos hemos enterado?

Todos los ojos se centraron en Tess, que no pudo evitar sonrojarse.

—Sé que nos pediste «normalidad», papá, pero creo que las mujeres Gibb estábamos todas muy preocupadas por su desánimo y su constante ausencia aunque ninguna dijera nada. Ahora que sabemos con certeza que Abby no está en problemas ni con malas compañías sino que ha retomado sus clases de dibujo y pintura, nos quedaremos mucho más tranquilas. ¡Con suerte, quizás alguien la convenza de lo bien que se le da y decida dejar los peines por los pinceles!

Amelia asintió enfáticamente y palmeó la mano de su hija que sostenía entre las suyas, dando su aprobación al asunto aunque hubiera ido en contra de la petición paterna.

Richard también asintió pero cuando habló, sin perder la sonrisa, Tess supo que no se libraría de dar explicaciones.

—Sigues sin decirnos cómo lo has averiguado.

Tess también sonrió.

—Es cierto —concedió.

Y se dispuso a contarlo todo con pelos y señales.

*****

Abby volvió a verificar su móvil al salir del metro. Sin mensajes ni llamadas preocupantes. Bien.

Respiró a todo pulmón y dejó que el aire fresco del atardecer la envolviera. ¿Sería cierto, de verdad, que su vida empezaba a enderezarse? Llevaba un buen fajo de billetes en el bolsillo que había ganado con sus pinceles en hora y media de trabajo. Noventa minutos durante los cuales una docena de ojos habían seguido con interés cada trazo, cada pincelada. Su arte no solo había encandilado a quien lo había encargado, también a los artistas que con el consentimiento de su cliente, B.B. Cox había invitado a presenciar la sesión.

Los halagos y felicitaciones se habían sucedido durante un buen rato después de que Abby hubiera acabado su diseño. Si el domingo, en la feria, había tenido ocasión de probar qué tal sabía el éxito a pequeña escala, lo de hoy había añadido la satisfacción de que alguien estuviera dispuesto a pagar por su talento y la tranquilidad de comprobar que podía ganarse la vida con ello. Eso no le remendaba el corazón, ni alejaba de ella las sombras del desamor, ni cambiaba la neblina gris que continuaba empañándolo todo a su alrededor, pero sin duda, era una preocupación menos a la que con suerte, quizás, añadiera otra; el fin de la inquisición por parte de los dos tíos más plastas del planeta, Ivan Yanev y Charles Parrish.

Caminaba tan enfrascada en sus pensamientos, que Abby no fue realmente consciente de que estaba en casa hasta que había recorrido buena parte del camino de laja que atravesaba su jardín.

Entonces, se detuvo algo sobresaltada y miró alrededor.

Sin rastro de los tortolitos o de Princesa, pensó. Vio a través de la ventana del salón que Tess y su padre estaban allí, mirando la televisión. Más animada, reanudó el camino. Subió los ocho escalones y entró en casa. Pasó junto a la puerta del salón, saludó con un parco «hola», sin detenerse, y enfiló hacia las escaleras que conducían a la planta alta de la casa.

Richard Gibb se apresuró a salir al corredor. Su hija ya había alcanzado el segundo peldaño cuando él habló:

—Hola, cariño ¿cómo estás?

Abby se detuvo. Se dio la vuelta de mala gana y miró a su padre con un sucedáneo de sonrisa.

—Hola, papá… Estoy bien… Voy a darme un baño…

—¿Has cenado ya? Mamá ha preparado un pastel de Yorkshire buenísimo… ¿Te lo caliento y lo pruebas?

Abby negó con la cabeza. No quería ser desagradable. Especialmente, no quería serlo con su padre, que siempre se esforzaba tanto con sus detalles y su talante amable. De no haber estado Tess en el salón, habría aceptado un trozo de pastel. Pero si ella estaba allí, se le quedaría atravesado a mitad de garganta.

—Gracias, papá. He cenado algo y lo que realmente necesito es un buen baño y un buen sueño.

Hasta mañana.

Richard esbozó una sonrisa cariñosa. Su niña, esa personita activa y alegre, estaba regresando.

Lentamente, pero lo hacía. Se sentía más que agradecido.

—Claro, hija. Que descanses.

Abby hizo un gesto de adiós con la mano y continuó subiendo las escaleras. Vio el haz de luz que se escapaba por debajo de la puerta de la sala de planchado. Su madre estaba allí. Además, se oía la televisión que ponía para entretenerse mientras hacía un trabajo doméstico que detestaba. Abby sabía que si se dejaba ver, habría preguntas. Amelia era un auténtico pozo sin fondo a la hora de querer saber cosas de su familia. Decidió que ya estaba bien de saludos. Entró en su cuarto, soltó la mochila y se dejó caer tal cual estaba sobre la cama. A continuación, se puso los cascos que hoy había olvidado en la mesilla de noche.

Cerró los ojos y permitió que el envolvente sonido de Muse preparara su mente para el siguiente momento M del día; un relajante y aromático baño de sales que le vendría como anillo al dedo porque simple y llanamente estaba muerta de cansancio.

*****

«¡Ya voy!», anunció Amelia Gibb en un tono lo bastante alto como para que su marido, que la llamaba desde el pie de la escalera, pudiera oírlo. Le avisaba que atendiera el teléfono, que tenía una llamada de su hermana Stella.

La madre de Abby cruzó el pasillo cargando una pila de ropa que acababa de planchar y empujó la puerta de su dormitorio con el pie. Se inclinó sobre la cama para depositar la montaña de prendas.

Cogió el auricular con una sonrisa, pensando en los alaridos de alegría que daría su hermana cuando se enterara de las buenas nuevas acerca de su «sobrina favorita», puso el altavoz y habló en primer lugar, antes de que ella tuviera tiempo de decir nada, mientras empezaba a guardar la ropa planchada en los armarios.

—¡Llevo dos horas llamándote, Stella! ¿Se puede saber dónde te has metido, que no coges el móvil?

Del otro lado de la onda le llegó un bufido.

—Volvió a llegar tarde. Y para rematarla, me quedé sin batería.

Se refería a su jefa, la madre del pequeño que había empezado a cuidar por necesidad, que no por gusto. Desde que a Tony, su marido, le habían rebajado la jornada, y consecuentemente, el salario, les costaba llegar a fin de mes. En la empresa le habían dicho que era una reducción temporal y mientras encontraba algo mejor, Stella había decidido aceptar aquel puesto de canguro a jornada completa, y la mayoría de días, extensiva, gracias al cual había podido descubrir en tiempo récord que los niños solo le gustaban cuando estaban en compañía de sus padres.

—¡Venga, que te cuento algo que te va poner loca de alegría! Y espero que estés sentada, querida mía, porque es de esas noticias que tumban —dijo riendo.

Stella se repantigó en el sofá y Alfredo, el gran Danés que estaba en la cocina acompañando a su amo mientras este freía unas patatas, aprovechó la ocasión para pasar al salón y echarse sobre sus pies.

—Mmm… No sé, nena… Dejando el trabajo a un lado, tu hija pequeña me tiene muy cabreada y muy preocupada. No se pone al teléfono ni devuelve las llamadas. Así que no sé si podrás animarme, pero tú inténtalo —dijo con un esbozo de sonrisa.

—Precisamente de ella quería hablarte. ¿Estás sentada?

Stella puso los ojos en blanco.

—Que sí, pesada. Dímelo de una vez.

—Abby está pintando, Stella. Ha vuelto a sus pinceles y a sus dibujos… ¡y está haciendo un curso! —dijo, toda excitada. Sin haber acabado la frase, oyó que su hermana ya estaba celebrándolo a carcajadas—. ¡Parece que le está yendo tan bien que le han salido algunos encargos…!

La algarabía en las dos mujeres fue tal, que se interrumpían mutuamente y rompían a reír de la alegría.

—¡Ay, Mely… pero que alegría! ¡Ya sabía que mi sobrina tenía madera de artista… te lo he dicho mil veces! Y también te digo que tu hija me va a escuchar un rato… ¿cómo no me ha dicho nada de esto?

—¡Nooooo… No le digas nada! —se apresuró a decir Amelia—. Que ella no sabe que lo sabemos… ¡A ver si metes la pata! Esto es un secreto de estado hasta que Abby decida buenamente contárnoslo. Entonces, pondremos nuestra mejor cara de póquer y volveremos a celebrar la noticia como si no supiéramos nada. No se te ocurra decir una palabra, ¿eh?

—Vaaaale. Pero ¿a qué tanto secretismo? Tu marido se está pasando con tanta «normalidad» y eso de que le «demos espacio». Si la niña está pasando por una mala época, nos necesita a nosotros. Aunque luego se queje de que la agobiamos. ¿Eso qué más da? ¿O tú no te quejabas de mamá?

Amelia se puso seria.

—Puede que a veces se pase. Los hombres no ven las cosas como nosotras. Pero es su hija y tiene mi permiso para pasarse —y añadió, con retintín—. En cambio, ninguno de mis hermanos lo tiene para poner en tela de juicio sus decisiones.

La expresión de Stella se llenó de ternura y aunque Amelia no podía verla, el tono de su voz se lo dejó saber.

—Jamás haremos eso, Mely. Adoramos a Richard. Era un comentario, nada más… —Tras un instante de incómodo silencio en el que Stella lamentó no haber sido más comedida en aquel asunto, continuó con una broma, intentando romper el hielo—. ¿Qué hizo para enterarse? ¿Contrató un detective? ¡No puedo imaginármelo con gafas oscuras y gabardina, ocultándose en los rellanos para espiarla!

Amelia torció la boca en un gesto de duda. Ella sí que podía imaginarlo. De hecho, no estaba tan segura de que en realidad, no lo hubiera hecho al menos, alguna vez.

—No fue él, fue Tess.

Stella frunció el ceño.

—¿Tess? Si Abby no le dirige la palabra y además, Tess trabaja todo el día, ¿cómo se las apañó para averiguar todo esto?

—Ah… Es que es una chica muy lista —dijo Amelia con su orgullo de madre a flor de piel.

—Tienes un marido perfecto y dos hijas estupendas, Mely. Todos lo sabemos —replicó con un tono a tomadura de pelo—. Ahora, déjate de tonterías y suéltalo.

Una sonrisa casi se tragó el rostro de Amelia cuando dijo:

—Habló con Evel, ese amigo de Dakota ¿sabes? Le dijo que en casa estábamos preocupados por Abby y le pidió a ver si podía averiguar qué lugares y qué gente frecuentaba. Voy a tener que disculparme con ese chico. Está claro que aquella noche que la trajo a casa, lo juzgué fatal.

A tres metros de donde esta Amelia, Abby sintió que un vacío helado se adueñaba de su estómago. Tan helado que el lacerante dolor, le llenó los ojos de lágrimas.

Ella sí que lo había juzgado fatal, pensó.

Su madre continuó hablando por teléfono, pero Abby ya no estaba a la escucha.

La bruma había regresado a su vida, cubriéndolo todo.

Solo había bruma. Nada más.

11

Hacía más de veinte minutos que había aparcado la Triumph Thunderbird en la acera de enfrente a la escuela donde estudiaba Abby. Había llegado un poco antes de lo habitual y desde entonces estaba allí, de pie junto al bordillo, pendiente de la ornamentada puerta de aquel edificio. Evel bajó el cierre de su cazadora y sacó el móvil de un bolsillo interior. Revisó la memoria. Tampoco tenía llamadas o mensajes suyos. Hacía un buen rato que sus compañeros de curso se habían marchado. De modo que, definitivamente, Abby no había acudido. Al menos, no a su clase de siempre.

«Qué mal», pensó. Le apetecía verla. Sonrió de mala gana al comprobar que él también estaba dando cosas por sentado; había contado con verla. El día anterior le había avisado que adelantaría su clase, pero no había dicho nada de aquel día, así que él había dado por hecho que la encontraría allí, saliendo del curso. Descartó la posibilidad de que Abby hubiera hecho pellas. Aquello le encantaba.

Lo más normal era que hubiera acudido en otro horario y esperaba, por el bien de todos, que la razón fuera laboral y no evitar un encuentro con alguno de sus múltiples e insistentes admiradores. Dudaba mucho que al tal Parrish le hubieran quedado ganas de volver a acercarse a ella después de la conversación que habían mantenido la noche anterior, pero del otro tipo no sabía nada, aparte de aquel explícito «mucho ruido y pocas nueces» de Abby, que lo tenía con la mosca en la oreja.

Abrió la agenda del móvil y avanzó hasta el número de Abby. Entonces, cuando estaba a punto de seleccionar la memoria, apartó el dedo de la tecla.

«Quieto, chaval», se dijo. Por lo visto, tenía una facilidad pasmosa para implicarse y dejarse implicar con el bomboncito, lo cual era una pésima idea.

Para empezar, Abby no era cualquier chica. No la había conocido mientras se tomaba una cerveza en un bar. Para seguir, ella no estaba pasando por un buen momento, sentimentalmente hablando. Por experiencia sabía que no era tan fácil levantar cabeza; tomaba tiempo, mucho tiempo. Y suponiendo que él estuviera preparado para enredarse con alguien que tenía el corazón partido, que, por supuesto, no lo estaba, no era de la clase de tipos que se aprovechaban de alguien en un momento bajo.

Además, iba a llamarla para decirle ¿qué? ¿«He pasado casualmente por aquí y como no estabas, se me ha ocurrido llamarte»? Entre Abby y él no había nada. Sus encuentros casuales, como los llamaba ella con ironía, podían justificarse mientras fueran eso; encuentros.

Volvió a guardar el móvil y esperó a que el semáforo le diera paso para cruzar la avenida. Se colocó el casco y subió a la moto. La puso en marcha, dispuesto a recorrer la corta distancia que lo separaba de su nuevo destino, y se incorporó al tráfico con los ojos atentos a la vía y su mente a kilómetros de allí.

«Mala suerte», pensó. Realmente, tenía muchas ganas de verla.

*****

No era así como había planeado usar aquella tarde, pero sabía que su abuela siempre disfrutaba de poder compartir tiempo con su nieto favorito aunque solo fueran unos cuantos minutos, y en este caso serían sesenta, ya que tenía hora y media por delante hasta relevar a Dakota en el MidWay.

Ángela Swynton lo recibió con una gran sonrisa. Sin embargo, quien acaparó la atención inmediata del recién llegado fue Poppy. La terrier corrió hasta él, ladrando sin parar, y comenzó a dar vueltas a su alrededor y saltos sobre sus pequeñas patas. No cesó hasta que Evel la tomó en brazos.

—Para que no te quede ninguna duda de que las dos nos alegramos de verte —apuntó Ángela, al tiempo que abría la puerta y lo invitaba a pasar.

—¿Qué tal estás, abuela? —Evel se inclinó a darle un beso en la mejilla que la mujer devolvió con una sonrisa.

—Muy bien, cariño. Y ahora, mucho mejor. Pasa, ven… ¿Has cenado?

—No. Hoy me toca aperitivo de medianoche con tu hija —replicó mientras seguía a la septuagenaria a través del señorial pasillo enmoquetado que conducía a la salita de estar, haciéndole carantoñas a la mascota.

Una vez allí, Ángela Swynton inspeccionó a su nieto con detenimiento. Desde aquel moderno pantalón negro de vestir hasta la sutil fragancia marina que había percibido al darle la bienvenida, sin olvidar su siempre cuidado aseo personal, todo decía «cita» más claramente que un cartel de neón en la carretera.

—Por tu aspecto, pensé que planeabas algo más… —le obsequió una gran sonrisa— estimulante.

Lo había planeado, pero los astros no lo habían acompañado en su encuentro casual de hoy. Algo que, por supuesto, no pensaba mencionar.

—Pues yo encuentro bastante estimulante la idea de no aguantar las monsergas de tu yerno. —No era ningún secreto que cuando iba a casa de sus padres, se esmeraba en el arreglo personal como si acudiera a una cita amorosa. Precisamente, para evitar las monsergas de Clinton Rowley que tanto disgustaban a su esposa. Evel lo hacía por ella, por su madre.

—Bueno, con intentarlo no pierdes nada… —replicó Ángela tras lo cual depositó una caja de galletas de mantequilla sobre la mesa y se dirigió a la cocina. Antes de abandonar el salón, se volvió hacia su nieto con una sonrisa pícara y dijo:

—Y si esperas que crea que tu impactante apariencia de hoy tiene por finalidad complacer a tu padre… buen intento, pero has fallado. No te creo, Brian. ¿Por qué no vas pensando otra excusa mientras yo preparo el café?

Evel sonrió y no hizo ningún comentario. Su abuela lo descubría siempre. Quizás se debiera a la gran compenetración que había entre los dos; quizás porque lo conocía muy bien.

Mientras la dueña de casa estaba en la cocina, Evel se entretuvo jugando con la pequeña Yorkshire terrier, y cuando ella regresó, bandeja en mano, la conversación se reanudó.

—¿La has pensado ya? —Ángela le entregó su taza de café y una sonrisa cómplice.

—No suelo planear cosas estimulantes en días laborales, abuela; tengo mucho más trabajo del que puedo abarcar y muy poco tiempo libre.

—Así que eso quiere decir que a la muchacha rubia con la que conversabas animadamente el domingo en la feria de arte, y que sospecho es la misma con la que yo te vi conversando animadamente la semana pasada, la invitarás a salir el fin de semana, ¿no? En ese caso, mi oferta sigue en pie: tráela a casa, para que tu abuela que te adora pueda conocerla.

Los ojos de Evel se desplazaron de su taza al rostro sonriente de la dueña de casa.

—¿De dónde has sacado eso?

—¿Y qué más da? Lo sé —al ver la expresión de su nieto, añadió—: Te vieron en la feria, Brian y me lo han contado.

—¿Y qué tiene de especial? Aunque no lo creas, converso con muchas mujeres al cabo del día.

Ángela extendió el brazo por encima de la mesa y acarició con ternura la mano de su nieto.

—Esta es diferente. Me dijeron que era rubia, de pelo largo, preciosa… Es la misma que yo vi, estoy segura. Y es lo bastante especial para que tú, el hombre más especial que existe sobre la faz de la tierra, le dedique tiempo y atenciones. Si tú has reparado en ella, Brian, es que tiene todo de especial.

Evel continuó mirando a su abuela sin decir nada. No tenían ningún sentido negarlo. Sin embargo, tampoco quería hablar del tema.

—Apenas nos conocemos. Ya te lo he dicho.

—Pero te gusta —apuntó, ilusionada.

Evel suspiró.

—Sí. También te lo he dicho.

Ángela esbozó una gran sonrisa.

—¿Y qué hacía en la feria? Me dijeron que estaba en un stand…

Evel volvió a suspirar.

—Pintar… Era un stand de la escuela de maquillaje corporal.

Fue decirlo y ver cómo la expresión de su abuela se tornaba radiante, en una mezcla de admiración y picardía.

—¿Te pintó?

Y para Evel fue oírlo, volver a ver aquel sugestivo pincel hundiéndose en la pintura carmesí, y sentir que sus mejillas echaban fuego. Acaba de ponerse rojo.

—Nooooo… —se apresuró a decir entre risas al tiempo que negaba con la cabeza—. ¿Cómo iba a pintarme…? No, abuela… ¡Qué dices!

El rostro de Ángela se llenó de ternura al ver aquellas mejillas coloreadas, aquellos intentos de negar lo innegable. Viniendo de su nieto, significaba tanto…

—¿Por qué no me traes a esa preciosa criatura para que pueda decirle que te amarre fuerte y no te suelte jamás?

Evel se inclinó hacia su abuela y depositó un beso tierno sobre su frente.

—Ya te traeré a la elegida cuando la haya elegido, ¿de acuerdo? —le dijo bastante recuperado, con una sonrisa en los labios.

Esta vez fue Ángela quien suspiró.

«Espero que no pase otra década, cariño», pensó.

*****

—¡Deja de coquetear con la señorita, tío y atiende a los clientes de una vez! —Se oyó una voz que decía, lo bastante fuerte como para destacar en el bullicio del concurrido bar.

Dakota no necesitaba verlo para saber de quién se trataba y Tess, aunque nunca se lo habían presentado formalmente, también lo sabía. Su fama de insufrible había conseguido traspasar hasta la socarrona indiferencia del dueño del MidWay que, en su caso, ni siquiera se molestaba en ocultar el malhumor que lo embargaba cada vez que el tipo hacía una de las suyas.

Tess sonrió al ver cómo la expresión de su novio, que hasta hacía un segundo destilaba sensualidad, empezaba a destilar veneno.

—Ahora vuelvo —le dijo Dakota a Tess.

Andy corría de un lado a otro de la barra, cobrando consumiciones y sirviendo bebidas. Era lo habitual a esas horas en que los moteros, libres de sus trabajos y ya cenados, se reunían a pasar un rato ameno con los colegas. Normalmente, Dakota también estaría trabajando a destajo, pero hoy, Tess estaba en el bar. Estaba allí, con él, esperando que Evel viniera a relevarlo para poder subir a la buhardilla y ponerse con los preparativos de algo que Dakota deseaba desde hacía semanas con una intensidad que rozaba la desesperación. Aquella tarde, si él conseguía mantener la pasión bajo control el tiempo suficiente, Tess decidiría qué era necesario hacer para convertir la buhardilla en un hogar para ambos, y al día siguiente él se pondría manos a la obra.

Aquellos doscientos metros cuadrados diáfanos ubicados en la planta superior del pub habían sido una especie de trastero gigante durante décadas. Sabía que su padre, en algún momento, había considerado la idea de abrirla al público y ampliar así los servicios del pub, pero aquel proyecto nunca había acabado de cuajar. Era un espacio muy grande y no acondicionado para habitabilidad, de modo que Dakota había cerrado (con una obra ilegal) más de la mitad de la planta, y hecho unas pocas mejoras a la parte que había decidido ocupar, principalmente destinadas a facilitarle la vida: había puesto un baño completo, un sucedáneo de cocina que solo contaba con una nevera, una mini-cocina y un mueble con pileta.

Unos cuantos enseres básicos, cama, armario, sofá y una mesa con dos sillas-completaban el inventario. Todo era de segunda mano y no necesariamente conjuntado, pero a él le valía. Cumplía su función. Daba por hecho que Tess no opinaría lo mismo y que hasta el último cubierto del cajón de la cocina acabaría en un contenedor de basura. Lo cual suponía que antes de poder amanecer junto a la mujer de la que se había enamorado como un loco, su billetera adelgazaría en unos cuantos miles, pero estaba más que dispuesto a complacerla. Lo que ella quisiera como ella lo quisiera; ese era su lema desde que hacía dos días Tess le había dado el «sí».

Con toda la tranquilidad del mundo, Dakota tomó una jarra, la puso debajo del grifo de cerveza y la sirvió. A continuación, se dirigió donde estaba el tesorero del club de moteros y apoyó la pinta sobre la barra con tanta fuerza que parte del contenido salpicó la oscura superficie de madera.

—Ni siquiera mentes a mi chica —le dijo—, o las piernas te las parto yo.

Andy, que servía a unos clientes junto a Dakota, soltó una carcajada al ver la cara del tesorero.

—¿Pero qué te he hecho? —dijo el motero. La mirada de Dakota fue lo bastante explícita. Ike alzó los brazos en gesto de rendición y añadió con ironía—: Vale, lo que tú digas, tío.

—¡Qué éxito, Ike! —No pudo evitar decir la camarera, muerta de risa—. ¡Has conseguido cabrear a los dos dueños del MidWay! Pero tú, tranquilo, que aunque eres un plasta zalamero y un pesado, yo te quiero igual… Ja Ja Ja.

—¿En serio? —respondió el aludido, cuyo interés había cambiado de ángulo tan pronto Andy entrara en su campo visual.

La camarera meneó la cabeza. Ike era todo un personaje. Dakota regresó junto a Tess para descubrir que ella no había encontrado nada divertido en el asunto.

—No pasa nada —la tranquilizó—. Los revolucionas, nada más.

—¿Yo? No creo que sea yo la razón de que se revolucionen. El alcohol, quizás. —Tess se quitó la chaqueta del traje de falda que vestía, la plegó prolijamente y la puso sobre su falda. Luego, volvió a mirar a Dakota con una sonrisa pícara—. Pero te agradezco el cumplido. Eres muy amable.

Dakota rio de buena gana.

—No es amabilidad —dijo él en un murmullo sugerente.

—No empieces —replicó ella con su sonrisa pícara.

El motero miró a otra parte riendo. Tess tenía razón. Evel aún tardaría un rato en venir a relevarlo y no podía dejar a Andy sola con la barra a tope de clientes. Lo mejor era cambiar de tercio.

—Evel me ha propuesto asociarnos en el taller y poner empleados que trabajen el bar.

—¡Qué buena noticia! Mira cuánto habéis conseguido aquí, ¿imaginas lo que conseguiríais trabajando juntos en el taller? Con lo mucho que os gusta la mecánica, será un éxito. Estoy segura.

Tess siguió con la mirada a Dakota mientras él se servía una cerveza y regresaba junto a ella.

Para tratarse de una noticia tan buena, pensó, estaba demasiado serio.

—¿Pagarle a alguien para que haga mi trabajo? Va a ser que no. Tengo muchos gastos —bebió un trago de cerveza y añadió—: Y como vas a querer tirar abajo esa buhardilla y hacerla de nuevo, ahora tendré más.

No sonó a queja porque no lo era. Estaba feliz y eso fue lo que transmitieron sus palabras. A pesar de todo, Tess no estaba dispuesta a permitir que él desperdiciara una ocasión de hacer lo que realmente le gustaba, y menos por razones económicas. Aunque, conociéndolo, dudaba que sus razones para descartar la propuesta de Evel fueran exclusivamente monetarias.

—Tanto como tirarla abajo, no… —dijo Tess con dulzura—. Además, yo puedo ocuparme de los gastos de la remodelación.

—No, la pasta la guardas para montar la editorial. Ese es el plan.

—Pero Terry me ha dicho que parece que ya tiene comprador para mi piso de Boston…

—No. Sin peros, Tess —dijo él y buscó su mirada para que tuviera claro que no aceptaría más comentarios sobre el tema.

Definitivamente, allí había gato encerrado. Una de las cosas que Tess más admiraba, de las muchas que admiraba, de Scott era que el poder adquisitivo del que disfrutaba su novia no suponía ninguna ofensa a su masculinidad. Tras quince años en Boston, le resultaba un alivio que su acompañante no torciera el gesto cuando ella se proponía pagar la cuenta del restaurante. Algo sucedía, pero hasta que consiguiera averiguar de qué se trataba, aquel asunto estaba zanjado.

Tess asintió. Él hizo lo propio. Odiaba negarle algo, lo que fuera, así que no le sorprendió sentirse incómodo, un poco culpable. Fue pura necesidad de compensarla, y no interés real, lo que le llevó a hablar de alguien que le seguía sacando urticaria solo con su recuerdo.

—Así que tu hermana está en un curso de pintura… Y vosotros pensando que estaba ahogando sus penas en un barril de tequila…

—¡Sí, Dios mío, qué alegría! Y por partida doble, porque además de ser un alivio saber que no está en malas compañías, siempre me dio un poco de pena que no continuara con sus diseños. Tiene mucho talento. ¿Has visto alguno de sus dibujos?

Dakota sonrió con sorna. ¿Cómo iba a ver sus dibujos si apenas había visto a Abby? Se había pasado la vida rehuyéndola como a la peste.

—Qué malo eres con ella, Scott —lo riñó Tess de mentirijilla—. Brian me ha dicho que parece que está intentando ganarse la vida con ellos y que le está yendo bien. Yo no tengo ninguna duda de eso.

—¿Te ha dicho «que le parece»? —soltó una carcajada—. Qué diplomático es mi socio…

Vio que Tess sonreía pero no acababa de entender por dónde iban los tiros.

—Estuvo con ella este fin de semana —le aclaró.

—Pues a mí no me dijo eso…

—Ni a mí —terció Dakota, riendo—. Me lo dijo Dylan, que estaba con él.

Una gran sonrisa brilló en el rostro de Tess.

—¿En serio? Ahora entiendo que se mostrara tan dispuesto para averiguar en qué estaba Abby…

—Le va mogollón. Lo tuve clarísimo desde el momento que los presenté. Francamente, no sé qué le ve, pero que le va, le va…

Tess festejó lo que para ella tenía que ser una broma.

—Voy a tener que regalarte una gafas como las mías. Porque lo que yo tengo clarísimo es que tus ojos no van bien, Scott. Si no sabes qué le ve Brian a mi hermana, es que algo le sucede a tu vista.

Los ojos de Dakota recorrieron el rostro femenino muy despacio, cargados de desafío y de deseo. Al fin, sus miradas volvieron a encontrarse.

—Llevas el sostén blanco de encaje, ese que tiene un lacito azul de terciopelo justo en medio y tirantes con onditas —dijo, en un susurro caliente a diez centímetros de la boca femenina—. ¿Ves como a mi vista no le pasa nada?

*****

Amy llegó con apenas cinco minutos de retraso al Starbucks de Covent Gardens, donde había quedado con Abby. Por la taza vacía que su amiga tenía delante, era evidente que llevaba allí un buen rato. Ya era bastante preocupante que se hubiera negado a hablar por móvil de lo sucedido y que tampoco fuera a recogerla a la puerta del trabajo, con que al verla allí, tan sola, tan concentrada en las líneas que trazaba con bolígrafo sobre una página de su cuaderno de dibujo, supo a las claras de que su vieja y querida amiga estaba en mitad de una tormenta emocional.

—¡Cinco minutos solamente, nena! Hoy me he portado bien —dijo Amy con una sonrisa al tiempo que le daba un beso en la mejilla.

La mirada de su amiga le informó de que fueran cinco o mil, llegaba tarde, así que Amy se apresuró a cambiar de tema.

—Voy a por mi café, ¿te traigo uno?

Ella negó con la cabeza, lo cual a Amy le pareció otra confirmación más de lo mal que estaba el ánimo de su amiga. Decidió que añadiría un brownie a su café; para vérselas con una Abby en plan destructivo hacía falta mucha energía.

Poco después, regresó con su pedido. Abby ya no dibujaba. Había guardado el cuaderno y revolvía algo ausente los restos de su café latte.

—Bueno, ya estoy aquí. Me tienes desde la mañana devanándome el seso. ¿Qué ha pasado, se puede saber?

Para Abby fue como si aquella pregunta hubiera eliminado el último vestigio de contención que aún le quedara en el cuerpo. Llevaba horas intentando digerir lo sucedido sin conseguirlo. Al contrario, cada minuto que pasaba sentía aquel cóctel inmundo de mentiras bienintencionadas, celos y rabia más cerca de la boca que del estómago.

—¿Qué ha pasado? Que él no venía por mí. Que todo era una excusa para sacarme información, para averiguar qué hacía y dónde iba. Que le importo una mierda igual que a todo el mundo. Ni más ni menos —soltó un bufido cargado de rabia y sacudió los brazos, airada—. Te juro que tengo tantas ganas de… ¡gritarrrrr! ¡¡¡Joderrrrr!!!

El tono de su amiga había ido in crescendo desde que pronunciara la primera palabra. Ahora, gritaba. Tanto que el final de su frase había atraído la atención de las mesas más próximas. Amy intentó decir algo, pero Abby, sumida en su mundo tormentoso, continuó en el mismo tono, a voz en grito, y la misma ira.

—¡¿Por qué, por qué, por qué…?! ¡¿Es que nunca voy a levantar cabeza?! ¡Joder! ¡No me merezco toda esta mierda!

Y ahora, además, lloraba. De rabia, pero lloraba. Amy movió su silla junto a la de su amiga y la rodeó con sus brazos. No tenía la menor idea de lo que había sucedido, pero la conocía muy bien; estaba a la puerta de otra crisis de las gordas. Así que lo primero era consolarla, fuera lo que fuera que hubiera sucedido. Ya se ocuparía de averiguar los detalles más tarde.

En cuanto Abby sintió el abrazo afectivo de su amiga, la rodeó con los brazos y dejó que toda la angustia acumulada se expresara a gusto. Lloró con congoja durante varios minutos mientras Amy le acariciaba el cabello. De tanto en tanto, sentía sus palmaditas en la espalda, como diciéndole sin palabras «tranquila, tranquila…» y en medio de la bruma que la rodeaba, comprendía que tenían su efecto, ya que lentamente empezaba a calmarse. La angustia cedía y volvía a ser capaz de respirar.

Al fin, Abby se enderezó con un largo suspiro y cuando volvió a mirar a su amiga, se encontró con su ligera sonrisa compasiva y unos ojos que denotaban que a pesar de no entender qué sucedía, contaba con su apoyo como siempre. Sus palabras le confirmaron que Amy no tenía la menor idea de lo que había sucedido:

—Cariño, voy contigo a muerte, ya lo sabes. Pero ¿te importaría explicarme otra vez qué pasó y a quién tengo que ir a zurrar por meterse con mi amiga favorita?

La risa de Abby salió enredada en congoja y coladera de nariz. Manoteó la servilleta sobre la que estaba el brownie de su amiga por lo que el pastelillo salió disparado obligándola a estirarse bruscamente para capturarlo antes de que cayera al suelo. Lo consiguió pero al abrir el puño, el brownie se había partido en trozos pequeños desmigajados, uno de los cuales acabó en la boca de Abby.

—¡Ahora te lo comes tú! —le dijo Amy riendo mientras su amiga se sonaba la nariz intentando no atragantarse con el trozo de brownie.

—Lo siento. Ha quedado hecho puré. Ahora voy a comprarte otro.

Una mano la devolvió al sitio.

—Ni hablar. Te quedas donde estás y me cuentas de qué va todo esto. En serio, Abby ¿de quién hablas?

Ella soltó otro suspiro.

—Del amigo de Dakota.

Interesante, pensó Amy. Había pasado de ser «el motero demonio» a ser «el amigo de Dakota», sin haber sido jamás «Evel». Que ella recordara, nunca la había oído llamarlo por su nombre. Y ahora, se refería a él como «el amigo de Dakota», algo tan ambiguo que podía definir a cualquiera. Una ambigüedad que no casaba nada con la química que había entre los dos, de la que Amy había sido testigo en la carrera del MayDay. Así que solo podía significar una cosa: que «el amigo de Dakota» le interesaba. Toda una noticia que en otras circunstancias habría recomendado celebrar a lo grande, y en estas no. Como su amiga intuyera lo que estaba pensando, se cerraría en banda y no diría una sola palabra. Recurrió a la broma, que era lo que mejor le funcionaba cuando Abby estaba tormentosa.

—Joder, pues es un armario, tendré que pedir refuerzos para zurrarle. Pero tranquila, que yo me ocupo.

Abby la fulminó con la mirada.

—Vaaale. No bromeo. ¿Y dices que todas las atenciones que ha tenido contigo eran por obligación? ¿Eso dices? Pues no me lo creo. No me lo creo para nada. Se ve a una legua que le vas. Qué digo a una, ¡a mil leguas!

Ojalá fuera así. Odiaba ser solo eso para los hombres que se le acercaban, pero en este caso, incluso algo tan superficial y vacío como esa clase de interés, le habría resultado menos ofensiva.

—Le voy a muchos tipos y seguramente a él también —en su interior ya no lo tenía tan claro, pero apartó el pensamiento de su mente y continuó—, pero no fue por eso que se acercó a mí. Lo hizo porque mi querida hermana se lo pidió. Le pidió que averiguara en qué andaba yo para apuntarse un tanto tranquilizando a mis padres.

Amy miró a su amiga sorprendida. Aquella familia siempre le había parecido muy rara, pero esto le parecía el colmo de la rareza.

—¡Venga ya! —dijo con su habitual escepticismo.

Para alguien que pasaba semanas sin llamar ni recibir llamadas de sus padres, que Tess pidiera socorro al amigo de su novio cuando Abby ni siquiera le dirigía la palabra, le parecía lisa y llanamente impensable.

—Ya. Pues es verdad. Y no me lo ha contado nadie; lo oí yo misma. Mi madre se lo decía a mi tía Stella por teléfono —meneó la cabeza, sus ojos llenos de decepción—. Como si no tuviera bastante con verla metiéndole mano en mis narices al único tío del que me he enamorado en toda mi vida, ahora me envía espías. Genial, ¿a que sí?

Amy solo había visto a Tess un par de veces, y lo que conocía de ella era a través de su amiga, que dicho fuera de paso, no era una fuente neutral. Pero no le había dado la impresión de ser del tipo de personas que se implicaran tanto en asuntos ajenos. Aunque quizás se sintiera culpable por el daño que su relación con el vecino estaba causando a Abby. Quizás Tess hubiera sacado provecho de un dato que conocía por el amigo de su novio, diciendo que ella le había pedido que lo averiguara y así quedar bien ante su familia, ofreciendo un alivio a su evidente preocupación. Claro que eso no cambiaba el hecho de que «el amigo de Dakota» se había ido de la lengua. Algo que sabía por experiencia, Abby toleraba muy, muy mal. En resumidas cuentas; Evel Rowley estaba en un serio aprieto.

—Ni creo que tu hermana se tomara tantas molestias, ni, mucho menos, que él se haya acercado a ti por mandato de nadie. Su interés es tan evidente que me das una envidia tremenda… —sonrió—. Si me dedicara a mí una sola de las miradas que te dedicó a ti el día de la carrera… Grrrrrrrrrrr…

Abby no festejó el comentario de su amiga. No estaba para bromas.

—Pues es la verdad. La arpía de mi hermana ha usado sus influencias para anotarse un tanto en casa, y él se ha aprovechado de lo crédula que soy para sonsacarme cosas y luego irle con el cuento a ella, mientras a mí me soltaba discursos grandilocuentes sobre que todos cometemos errores y que mi familia me quiere y bla bla bla…

—Pero, ¿y si no es como tú piensas y resulta que tengo razón? De acuerdo que pases de tu hermana. Llevas meses pasando de ella. Pero ¿y Evel? ¿Has hablado con él?

—Ni he hablado ni pienso hacerlo. No voy a decir ni una sola palabra. Nuestros encuentros casuales se han acabado porque lo que sí pienso hacer es desaparecer. De ahora en adelante, va a necesitar mucho más que suerte para toparse conmigo.

—Abby, nena… ¿De verdad merece la pena tomarse las cosas tan a la tremenda? Conozco muy bien a los hombres, y él no estaba contigo por encargo de nadie. Pero suponiendo que fuera así, ¿qué más da? ¿Qué más da cómo empiece una relación entre dos personas si al final congenian y pueden pasar buenos momentos juntos? La vida es muy corta, princesa. Llevas años colgada de un sueño imposible, y para una vez que te veo interesada, aunque sea un poquito, en un tío que te corresponde… ¿Por qué no te das y le das una oportunidad, cari?

Abby volvió la cara hacia su amiga, sus ojos brillantes de rabia.

—Ya ha tenido su oportunidad.

12

Abby llevaba dos días dando esquinazo al amigo de Dakota. Los mismos que llevaba intentando digerir el soberano cabreo que todo aquel asunto le había provocado. Y, lo peor, dos días intentando mantener a raya la ansiedad por saber si él había acudido al punto de encuentro casual a la hora de siempre o si, con aquella especie de telepatía que parecía unirlos desde el principio, él no había vuelto a aparcar su preciosa Triumph Thunderbird frente a la Escuela desde la última vez que se habían visto, y por lo tanto, ni siquiera se había dado por enterado de nada. En otras circunstancias, hasta se habría alegrado de sentirse ansiosa, era todo un cambio que, por una vez en los últimos veinte años, su ansiedad no estuviera relacionada con Dakota, en estas, su enfado sonaba más alto. Tanto, que era prácticamente todo lo que oía.

Prácticamente todo, pero no todo. También llevaba dos días oyendo a Amy hablar de la carrera de MayDay. En teoría, la llamaba para ver cómo estaba y si quedaban o no, y de paso, hablaba de sus flirteos; de Dylan, que estaba apunto de ser cosa del pasado, y de Conor, su próxima conquista, un chico del que Abby solo recordaba dos cosas; sus rastas multicolores que le cubrían parte de la espalda, y las chispas que habían saltado entre Amy y él cuando los habían presentado. En la práctica, siempre acababa haciendo alguna referencia que directa o indirectamente conducía al socio capitalista del MidWay. Como intentando recordarle los muchos atributos que lo convertían, por usar las palabras de su amiga, en «en un trofeo de caza mayor».

A esta altura del partido, lo de «trofeo de caza mayor» no lo tenía tan claro; lo de su rol de «hermano mayor», sí. Eso era lo que hacía en sus encuentros casuales con ella, en sus intervenciones al estilo superhéroe de cómic, en sus fingidas galanterías como negarse a dejarla ir sola a casa; cumplir su rol de Gran Hermano. Cuidar de ella y sonsacarle cosas por encargo. Por encargo de Tess.

La imagen del día que Evel detuvo un taxi para que la llevara a casa se clavó en la mente de Abby, levantando una dolorosa ampolla. Había conseguido llamar su atención, hacerla sentir importante, protegida, halagada…

Qué revelador le resultaba ese recuerdo ahora, a la luz de lo que sabía.

Y cómo escocía darse cuenta de cuánto se habría reído él con cada «no me lo creo» que ella le había soltado, tan convencida como estaba de que él hacía lo que hacía porque quería llevársela al huerto igual que querían todos. Tenía su número de móvil desde hacía meses y no lo había marcado ni siquiera una vez. Por no querer, no quería ni eso de ella.

Dios, le hervía la sangre de pensar en lo idiota que había sido.

Acababa de salir de clase y caminaba a paso ligero por la avenida, tan concentrada en sus propios pensamientos que no reparó en que Evel estaba aparcado en la esquina, hasta que se detuvo en el semáforo y casi se dio de bruces con él.

Evel sí que había reparado en ella. Desde el mismísimo momento en que su silueta salió del edificio, con su minifalda vaquera y su camiseta rojo bermellón y sus botas de media caña y aquella melena dorada que se mecía graciosamente a cada paso que daba…

Pre-cio-sa. No se cansaba de mirarla.

Lo peor para él era que Abby empezaba a ser más cosas además de preciosa. Cosas que hacían que su cabeza, habitualmente tan centrada en el presente, comenzara a explorar el futuro, imaginando momentos y experiencias que podrían compartir… si estuvieran juntos.

Se sentía cómodo a su lado. Con un confort y una especie indefinible de complicidad que por momentos le parecía rara, irreal. Pero ahora que ella volvía a ocupar su campo visual tras tres largos días de ausencia lo que sentía era…

Evel sonrió para sus adentros. «Será mejor que no profundices en el tema, chaval», pensó. Y dejó que toda su atención y todo su interés se centraran en la preciosidad que tenía enfrente.

—Vaya… No te había visto —dijo Abby, lo más compuesta que pudo. Procuró que sus miradas no se encontraran para no darle pistas.

A Evel no le pasó desapercibido, pero lo dejó correr.

—¿Qué tal estás? ¿Muy requerida por clientes deseosos de que les pintes? —bromeó.

«¿Qué cómo estoy? Estoy que mueeeeeerrrrrrdo… Así es cómo estoy».

Abby respiró hondo. Se colocó mejor el bolso en el hombro y siguió evitando su mirada, lo que activó los radares de Evel, que se dedicó a observarla más detenidamente. Lo que le oyó decir le confirmó que algo sucedía.

—Bien, pero con prisa.

—Entonces, sube que te llevo —ofreció él.

—No, gracias. Cogeré el autobús. Me deja en la puerta. No hace falta que te molestes.

Evel frunció el ceño. Las palabras le habían sonado adecuadas, el tono, no. Y sumado a que se había pasado dos días esperándola sin que ella diera señales de vida…

—No es ninguna molestia. A ti te encanta ir en moto y a mí me encanta llevarte.

Una inexplicable e inesperada sensación de vacío invadió el estómago de Abby que, sin embargo, fue transformándose en orgullo herido y desilusión a medida que ella tomaba consciencia de cuánto le afectaba su presencia a pesar de lo cabreada que estaba con él.

¿Así que «le encantaba llevarla»? Fíjate qué bien.

Alzó la vista y la enfocó a él. Y su rabia volvió a crecer cuando sus ojos volvieron a notar aquella minicresta perfecta, sus ojazos verdes y aquel aire elegante con que vestía hasta el par de vaqueros desgastados y la sencilla camiseta que llevaba hoy… Todo eso que le resultaba tan familiar, tan agradable y al mismo tiempo, le recordaba cuánto se había equivocado con él.

Evel también sintió un vacío en el estómago. Aunque en su caso podía explicarse perfectamente; era la confirmación de que las cosas no iban bien y de que él tenía algo que ver en el asunto.

—¿En serio? —dijo ella.

—En serio.

Abby hizo una mueca dudosa que provocó que él frunciera el ceño otra vez.

—Pues fíjate que yo pensaba que era así… hasta que me enteré de que mi hermana habló contigo y ahora…

Un escalofrío recorrió a Evel de la cabeza a los pies. Estaba alucinando. No podía creer que Tess hubiera cometido semejante indiscreción, pero si no había sido ella, ¿entonces, quién? ¿Y qué le habría dicho para que Abby estuviera tan molesta? Llevaba dos días sin verla y acababa de averiguar el porqué; lo estaba evitando.

A ver, un momento… ¿Lo estaba evitando? ¿De verdad? Se negaba a creer que una mujer de veinticinco años pudiera tener una reacción tan infantil, pero si no lo estaba evitando, entonces ¿por qué llevaba dos días sin saber de ella? ¿Y por qué le hablaba en aquel tono? La respuesta surgió clara como una mañana de verano:

—Y ahora has sacado tus propias conclusiones de un tema del que no tienes la menor idea —dijo él, acabando la frase que Abby había dejado inconclusa. Procuró mantener su tono sereno habitual, pero no estaba seguro de haberlo conseguido.

¿Qué… Qué? ¡¿Cómo que no tenía la menor idea…?!

Abby abrió la boca para decir algo y volvió a cerrarla de inmediato. Estaba a punto de empezar a caminar por las paredes de rabia, y francamente, ya le había dedicado suficiente bilis y suficientes lágrimas a la metomentodo de su hermana, a aquel asunto y al Gran Hermano. Que les dieran morcilla a todos.

—¿Sabes? Mejor me voy. Tengo prisa.

Dio un paso hacia la izquierda para evitar la imponente presencia del motero y cruzar la calle, pero él la detuvo, interponiéndose nuevamente. Igual que le había visto hacer con Charles aquella noche.

—Mejor te quedas y hablas conmigo como hacen las personas adultas. —Evel volvió a optar por la contención, a sabiendas de que en su interior empezaba a picarle la actitud de Abby.

Ni era propia de alguien que había pasado los veinte hacía tiempo, ni creía ser merecedor de ello. Pronto comprendió que ella no opinaba igual.

Abby lo miró con una mezcla de asombro y cabreo y cuando habló, ambas cosas quedaron patentes.

—¿Me estás llamando inmadura? ¡Pero qué cara más dura tienes…!

Evel no pudo evitar una sonrisa lacónica. Por dentro, el picor empezaba a convertirse en algo más serio. La facilidad pasmosa de Abby para sacar conclusiones precipitadas empezaba a irritarlo.

—Lo que digo es que los problemas no se resuelven escurriendo el bulto, sino dando la cara.

—No me digas… —soltó Abby obsequiándole una mirada que era pura ironía—. ¿Te refieres a dar la cara como lo habéis hecho Tess y tú, compinchándoos para vigilar a la pequeña Abby a sus espaldas?

Evel meneó la cabeza, soltó el aire en algo que a Abby le sonó a bufido y le provocó un enorme gusto; por una vez, el Gran Hermano Mayor mostraba algo distinto que caballerosidad. A Evel, en cambio, no le gustó en absoluto, un signo a tener muy en cuenta, ya que el bomboncito era la primera mujer que conseguía calentarle la sangre, en el mal sentido de la palabra, desde que había dejado la adolescencia.

—El día que crea que debo dar la cara sobre algo relacionado con este tema o con cualquier otro, puedes estar segura de que lo haré —replicó—. Me refiero a que si tú tienes preguntas, que las hagas. Si algo te ha ofendido, explícate. Y si estás tan cabreada que lo único que quieres es mandarme a la mierda, hazlo. Pero, por favor, no evites los enfrentamientos. Me hace sentir fuera de contexto, como si estuviera lidiando con una cría de quince años. Y eso no me gusta.

Mientras Evel pronunciaba la parrafada más larga que le había oído soltar de una sola vez, la expresión de Abby pasó por distintos grados emocionales, en un amplio abanico desde la sorpresa hasta la más completa perplejidad, aderezada con crecientes dosis de ira.

Cuando finalmente acabó, Abby respiró hondo y clavó sus ojos en él.

—Vale. Entonces, me voy a explicar —sentenció—. Uno, no quiero que vuelvas a cruzarte en mi camino. Ni de casualidad ni por petición familiar ni de ninguna otra forma. Y dos, oficialmente y en tu cara: vete a la mierda.

Acto seguido, rodeó el voluminoso cuerpo del motero y pocos metros más adelante alzó la mano para parar un taxi. Evel permaneció allí, viendo cómo se alejaba, sin mover un solo músculo de su cara.

*****

Después de cancelar con una excusa la invitación a comer de su abuela y con otra diferente, el convite quincenal de los Rowley en Chelsea, Evel se dirigió al taller. Era su lugar favorito, el punto de encuentro de sus dos grandes pasiones; el diseño y los vehículos de motor, y en días densos como aquel, también su refugio.

Los empleados ya se habían marchado, pero encontró al jefe de taller todavía trabajando, dándole el último repaso al Bentley del 52 que pasarían a recoger el lunes. Era una joya digna de un museo al que prácticamente habían tenido que hacer de nuevo después de que un incendio redujera el interior a cenizas y dejara la carrocería en condiciones lamentables.

AJ Blake era una de las personas permanentes de la vida de Evel, alguien que había estado en su mundo desde siempre, alguien a quien quería y admiraba profundamente. El sesentón de cabello ultracorto y tan blanco como su adusto bigote incluso se jactaba de haberle cambiado los pañales alguna vez. Tras muchos años al servicio de los Rowley, cuando Evel abrió Rowley Customs le ofreció convertirse en su jefe de taller. Era un buen trabajo con un buen salario haciendo algo que a AJ siempre le había gustado, por lo que aceptó sin pensárselo dos veces.

Evel avanzó por el amplio corredor que hacía las veces de acceso de personas y de vehículos, y a cuya derecha se sucedían las diferentes secciones del taller. AJ lo saludó sorprendido.

—Te hacía comiendo con tu abuela —le dijo.

—Y yo a ti, de paseo con tu mujer —replicó Evel. Se dedicó a inspeccionar el coche con detenimiento mientras los ojos del hombre lo inspeccionaban a él.

Le resultaba raro que Evel no estuviera disfrutando de la compañía de su abuela. Era casi un rito sabatino del que solo lo apartaba el trabajo y cuando no le quedaba más remedio. Sin embargo, los encargos estaban saliendo en tiempo, de modo que no había razones para que estuviera allí, en el taller, en vez de degustando los manjares culinarios de Ángela Swynton.

Eso, por no mencionar que para tratarse de un tipo gentil, ni siquiera se había dignado decir «hola».

—Me gusta —concluyó el dueño del taller. Y a continuación se dirigió hacia las escaleras que conducían a su despacho, en la planta alta.

AJ frunció el ceño.

—¿Va todo bien, Evel?

Él ni se volvió ni respondió con palabras. Hizo un gesto ambiguo con el brazo, en el que el sesentón quiso leer que estaba bien. Vio sus pasos lentos, pesados sobre los peldaños de acero, y a continuación, su figura tras los amplios ventanales del despacho. Había cerrado la puerta, dejando claro que no quería interrupciones ni molestias. Supo entonces que algo sucedía, pero como lo había visto crecer, también sabía que averiguarlo no sería fácil, ya que él no hablaría de ello.

Evel no era una persona extrovertida, y aunque tenía mucha confianza con AJ y lo consideraba casi de la familia, no había respondido porque de querer hacerlo, tampoco habría sabido qué decir. No sabía cómo estaba; se sentía raro.

Desde que Abby lo dejara con dos palmos de narices, la irritación lo había mantenido muy ocupado. Consciente de que su abuela lo adivinaría y querría sacar el tema, Evel había cambiado comida por paseo en moto con la esperanza de que las cosas volvieran a su ser. No había sido así.

Continuaba irritado, pero ahora había más emociones. Venía en oleadas y al retirarse dejaban un resabio amargo, que tardaba en irse.

Podía entender las palabras de Abby, incluso hasta su salida de tono final. Le costaba, pero podía hacerlo. Para ser honestos, haberse convertido en el blanco de su enfado le dolía más que las palabras que había utilizado para ponerlo de manifiesto. Y le dolía no solo porque pensara que no lo merecía, sino también porque Abby le gustaba. Mucho. Quería caerle bien. Quería sus sonrisas, no su enojo.

Además, desde el momento en que le había dado a Tess aquellas dos líneas de información sobre su hermana, se había sentido mal por hacerlo. No podía callarse lo que sabía, especialmente estando al tanto de la preocupación de su familia, pero no se sentía a gusto. Sabía que no había obrado bien porque su propio cuerpo no dejaba de enviarle señales en ese sentido.

Le había tomado un buen rato darse cuenta de que la razón de que continuara tan irritado era desilusión. Ella y su reacción de quinceañera enfurruñada habían actuado como un cubo de agua fría emocional. De pronto, había dejado de ver a una mujer que le gustaba a rabiar, una persona con quien durante un corto espacio de tiempo se había sentido afín, y veía lo que realmente era; alguien con apariencia de mujer adulta y la edad emocional de una adolescente.

En su baño privado, contiguo al despacho, Evel se puso la ropa de faena. Conocía el remedio ideal para quemar hasta el último gramo de irritación; engrasarse las manos. Normalmente usaba guantes de tipo quirúrgico para trabajar, pero hoy lo haría a piel desnuda. Hoy tocaba terapia de grasa industrial a lo bestia. Y mientras se dedicaba a limpiar el motor de su moto, también de paso, limpiaría su mente de otros pensamientos que no le hacían ningún bien. Aquel asunto de los «encuentros casuales» con Abby había ido demasiado lejos.

*****

Evel llegó a casa pasadas las diez con su cena de «take away» en una bolsa de papel, saludó al portero nocturno al pasar frente a él y subió las escaleras hasta su planta en vez de tomar el ascensor.

Quería cansarse, llegar a la cama molido y dormir como un bebé toda la noche. Lo necesitaba. Y como no había ninguna garantía de que su reflexiva mente le ofreciera una tregua, pensaba echar mano del Carvernet Sauvignon que tenía en la cocina. Que el dios de los gourmets le perdonara por contaminar un caldo tan exquisito con la hamburguesa triple que llevaba en la bolsa, pero necesitaba relajarse y dormir. Dormir quince horas seguidas.

Se había duchado en el taller antes de salir, a pesar de lo cual tuvo que resistirse a la tentación de poner a llenar su bañera de hidromasaje, espolvorearla con aquel aromático aceite de argán que le había regalado su abuela, y sumergirse en las borboteantes aguas hasta el cuello. Una vez en su dormitorio, dejó la bolsa que portaba sobre la cama, se quitó las botas, luego la chaqueta, y continuó descalzo hasta la cocina donde se hizo con la botella de vino y una copa. Recogió su cena de encima de la cama donde la había dejado, y se dirigió al salón contiguo. Era el de uso personal, lo que explicaba la atmósfera relajada que se respiraba allí. Un ambiente bastante ecléctico con un orden informal que destacaba del resto de la planta. Aquel era «su salón» y la asistenta, la misma desde hacía años, solo estaba autorizada a quitar el polvo.

Puso la televisión y se dedicó a su hamburguesa. Normalmente no era un bocado de su agrado y además estaba fría, pero ni siquiera consideró la alternativa de calentarla. Tal como estaba serviría para evitar que el hambre lo despertara en mitad de la noche, y eso era bastante. Ver la televisión tampoco estaba entre sus distracciones favoritas, excepto por las carreras de motociclismo o algún partido de fútbol decente, no le interesaba en lo más mínimo. Por eso la había puesto, precisamente.

Una hora después de haber llegado, y con una pringosa hamburguesa y tres copas de Cavernet Sauvignon en el estómago, el cuerpo desnudo de Evel entró por fin en contacto con las sábanas.

Suspiró y se estiró en la cama dejando que su piel explorara las zonas todavía frescas. Estaba molido, y para qué negarlo, un poco bastante achispado gracias al vino. Lo cual no impidió que el último desvarío de su mente abotargada regresara a Abby.

La suya había sido una reacción infantil, pero no era ninguna tontita. Por más cabreado con ella que estuviera, esto tenía que admitirlo. Le estaba plantando cara a una época muy difícil de su vida, y lo hacía con inteligencia y con valor. Eso tampoco podía negarlo. Mucho más sabiendo de primera mano lo complicado que era levantar cabeza cuando se estaba en el fondo del pozo. Así que aquello no acababa de cuadrarle del todo. Si él hubiera querido irse de la lengua acerca de lo que sabía sobre Abby, lo habría hecho el día que sus padres los vieron llegar juntos y no fue así, algo que ella sabía tan bien como que se lo había agradecido y todo. Además, a Tess no le había dicho prácticamente nada…

Entonces, ¿por qué a Abby la había enfadado tanto todo aquel asunto?

Evel soltó el aire en un bufido. ¿Otra vez pensando en ella? ¿Por qué intentaba encontrar razones coherentes a reacciones que no lo eran? ¿Y desde cuándo permitía que el interés personal nublara su objetividad? Abby se había comportado como una inmadura. Punto. Por más que le escociera, así estaban las cosas. Y visto que no dejaba de dar vueltas en círculo sobre el mismo tema una y otra vez, lo más seguro era que la culpa la tuviera el Cavernet Sauvignon, que le había ablandado el cerebro.

Era hora de acabar con las vueltas y con el día.

«Apagar», dijo en voz alta, y a su orden la habitación se sumió en la penumbra tan solo perturbada por el tenue resplandor procedente del pasillo, donde dos hileras de luces para el suelo dibujaban el recorrido a las distintas estancias.

Luego, cerró los ojos y se dio la vuelta al tiempo que abrazaba la almohada.

*****

En su casa del barrio de Richmond, Abby intentaba algo parecido por distintos medios. Ella no necesitaba una botella de vino, ni siquiera un baño burbujeante. A pesar del dinero que había ganado, de los elogios que continuaba acumulando por sus pinturas, y de las buenísimas perspectivas que empezaban a abrirse profesionalmente ante sus ojos, aquel día estaba siendo espantoso. Un día malo malísimo, de verdad.

El enfado no cedía. La desilusión, tampoco.

Al igual que Evel, Abby también llevaba horas dando vueltas en círculo sobre el mismo tema, y aunque sus manos continuaban aparentemente ocupadas en el dibujo número mil de la tarde, su mente no había cambiado un ápice. Seguía monotemática total; un rato enfadada, otro triste y desilusionada, al siguiente deambulando por los recuerdos de la carrera de MayDay y a lo estúpida que había sido creyendo que…

«Y vuelta a empezar», pensó cuando un bufido del tamaño de un campo de fútbol la devolvió a la realidad mucho más cabreada que antes.

Apartó la vista del cristal de la ventana sobre cuyo alféizar interior se había sentado con el cuaderno de dibujo, dispuesta a liberar a sus demonios, y la puso en la página en la que trabajaba a lápiz.

Entonces, soltó otro bufido iracundo.

Aquel dibujo podía ser una calle cualquiera con su trajín de tráfico y viandantes en hora punta, en la que un tipo cualquiera hacía un alto en el camino mientras se fumaba un pitillo junto a una moto que también podía ser cualquier moto. Un paisaje anodino que recogía una escena también anodina, excepto por un detalle que ni siquiera ella, con todo su enfado y con toda su desilusión, podía ignorar; una minicresta perfecta sobre la cabeza del fumador que le ponía nombre y apellido no solo a él, también a aquel paisaje: era el día que Abby y Evel se habían encontrado «casualmente» por primera vez. El pitillo era la única licencia creativa de un dibujo que retrataba la imagen que guardaba en su retina con pelos y señales.

Abatida, Abby puso a un lado el cuaderno y fue hasta la cama, donde se dejó caer vestida, tal cual estaba. Apagó la luz, rogando que junto con ella, también se apagara su cerebro.

Sus cuadernos de dibujo eran lo que para cualquier chica un diario personal. Y se negaba categóricamente a pensar en el significado de que el amigo de Dakota hubiera empezado a aparecer en ellos.

*****

No fueron quince sino diez las horas que Evel durmió de un tirón aquella noche. Y no le despertó la luz de la mañana entrando por la ventana, ni el hambre, sino el teléfono interior del edificio. Una llamada de Thomas que le anunciaba que su abuela y su madre estaban en el ascensor, de camino a su apartamento, para desayunar con él.

La primera reacción del motero fue saltar de la cama creyendo que algo serio sucedía. Enseguida cayó en la cuenta de que si fuera así, no vendrían a desayunar con él. Algo más tranquilo, se puso los boxers y calzó sus pies en unas zapatillas de cama mientras cubría su desnudez con una bata a juego.

Cuando Ángela y Sylvia Swynton salieron del ascensor, lo encontraron recostado contra el marco de la puerta de casa, mirándolas.

—A ver, chicas, ¿qué pasa si ahora os digo que no estoy solo?

—Tu madre, no lo sé, pero yo ¡hago una fiesta! —dijo Ángela Swynton al tiempo que acercaba la mejilla a su nieto para que depositara allí un beso de buenos días. Cuando lo hizo, entró en el apartamento como perico por su casa.

—Y yo otra —dijo Sylvia repitiendo el mismo ritual mejilla-beso de su madre—. Es más, te compraría una de esas tartas inmensas con bailarina exótica incluida. Aunque, en ese caso, no podríamos invitar a tu padre… —sonrió con picardía—. Mejor que sea sin bailarina, ¿te parece bien, cariño?

Evel siguió a las mujeres con resignación dentro de la casa. Venían pertrechadas para ofrecerle el desayuno de los campeones: ensalada de frutas, sándwiches, bocaditos salados, tarta de chocolate y fresa. Cuando empezaron a abrir cajas y a distribuir el contenido en platos sobre la mesa del salón principal, parecía que habían invitado a la Guardia Real a desayunar en Knightsbrige.

—Siéntate, por favor, que yo me ocupo del café —le dijo su madre, aunque a juzgar por las dos palmas que había apoyado en sus hombros y sobre las que presionaba hacia abajo como si quisiera demostrarle lo que tenía que hacer para sentarse, quedaba claro que no era una invitación sino una orden que Evel obedeció. Ya era complicado llevarle la contraria estando sola. Hoy además, se había traído refuerzos.

Cuando Sylvia Swynton abandonó la estancia, Evel miró directamente a su abuela que continuaba colocando los bocaditos salados formando una estrella sobre la fuente.

—¿Qué hacéis las dos aquí?

Ángela le obsequió una mirada cariñosa y habló en voz baja.

—No has ido a comer conmigo, ni al convite, ni atiendes tus llamadas. Aunque hubiera querido, no habría conseguido hacerla cambiar de idea —dijo refiriéndose a su hija y añadió—. Está preocupada. Y debo admitir que yo también.

Evel entornó los ojos. ¿Cómo que no atendía sus llamadas? Entonces recordó que tras el rifirrafe con Abby, no le apetecía hablar con nadie. Había dejado el móvil sin sonido con la idea de revisarlo de tanto en tanto y devolver las llamadas, pero se había olvidado totalmente del asunto.

—Le bajé el sonido al móvil. Estaba con un tema complicado…

Su abuela volvió a obsequiarle otra mirada. Esta era igual de cariñosa que la anterior, pero portaba un mensaje diferente. Le decía que le fuera a otro perro con ese hueso.

—Es la verdad —insistió, fingiendo asombro porque su abuela no le creyera.

Aunque en este caso él insinuara que había sido un tema laboral la razón de no atender llamadas, «tema complicado» definía al bomboncito a la perfección. Vaya si lo hacía.

Ángela dejó lo que estaba haciendo con un gesto teatral y escrutó a su nieto. Verlo de una pieza, sin moratones ni parches quirúrgicos había sido un gran alivio. Descartaba que hubiera habido violencia y aunque eso no implicaba, necesariamente, que no fuera haberla en un futuro, al menos, el «tema complicado», se tratara de lo que se tratara, todavía estaba en la fase negociable. Hasta aquí, bien. Sin embargo, su nieto había cancelado compromisos familiares para encerrarse en su taller, y luego, en su piso, sin atender llamadas porque según él se había olvidado de que había dejado el móvil sin timbre. ¿Brian Rowley, el que pasaba revista al estado de su familia dos veces por día todos los días del año? Lo dicho; a otro perro con ese hueso.

Ángela esbozó una gran sonrisa llena de picardía y de cariño por aquel hombretón al que no importaba la edad que tuviera, siempre vería como a un niño en su corazón. Una sonrisa que Evel se sabía de memoria y preludiaba un desayuno largo.

—Vas a necesitar mucha energía para resolverlo si se trata de un «tema complicado», Brian —anunció Ángela, confirmando que sus sospechas de «okupación» eran fundadas, y situó frente a los ojos de su nieto una bandeja de apetitosos scones con chocolate para que se sirviera.

—¡No se os ocurra empezar sin mí!

Abuela y nieto volvieron la cabeza hacia la voz, pero la madre de Evel ya se había puesto en marcha de regreso a la cocina donde preparaba las bebidas y lo único que quedaba a la vista era su dedo acusador que pronto desapareció en el corredor junto con su dueña.

—¡Quédate tranquila, querida —exclamó Ángela en voz alta, y al tiempo que le regalaba una mirada con segundas a su nieto, añadió—: que esto va para largo!

Evel respiró hondo, y con actitud resignada estiró la mano para coger un scone.

*****

Así fue. Cuando Sylvia Swynton consiguió que, por fin, aquel aparato repleto de botones y lucecitas de colores que su hijo denominaba «cafetera exprés», se dignara a acatar sus órdenes, se unió a la apetitosa mesa del desayuno. Durante el primer cuarto de hora los comentarios casuales sobre el clima, las delicias que tenían a la vista y la calidad del café, que para dos amantes del té no pasaba de una calificación de «no está mal», ocuparon la conversación. Era obvio que buena parte de la preocupación que había traído a las dos mujeres hasta allí, se había esfumado al ver a Evel de una pieza. De una pieza, pero no bien. Así que tocaba averiguar cuál era la razón. Fue la mayor de las mujeres Swynton la que descartó a Dakota como posible razón del «tema complicado», y lo hizo con tanto estilo, preguntándole si aquel día tenía turno de tarde en el bar, que Evel no pudo evitar sonreír.

La primera sonrisa en casi veinticuatro horas, que le hizo recordar que era precisamente por cosas simples como estas, por esos detalles llenos de cariño a los que ambas eran tan aficionadas, que adoraba a las mujeres con quienes compartía desayuno.

—Este fin de semana no me toca —explicó Evel—, aunque luego pasaré un rato, a ver si me necesita para algo. Está bastante liado con las obras en su buhardilla y el bar se pone hasta los topes en festivos. —Y como no quería más cháchara al respecto, obvió decir el motivo de dichas obras.

Ángela se limitó a asentir, satisfecha. Sylvia, que ya no soportaba la ansiedad, fue directo al grano:

—Muy bien. Entonces, tu socio y tú continuáis disfrutando de una estupenda relación, como siempre —miró a su madre y añadió—: Ni robos, ni vandalismos, ni, gracias a Dios, peleas. No tuvo problemas en el taller y tampoco ha discutido con su socio. ¿Qué nos queda en la lista?

Evel, que se disponía a beber un sorbo de café, dejó el movimiento a medias y miró a su madre.

¿Cómo sabían lo del taller? Iba a preguntarlo, pero su abuela habló primero y lo que dijo convirtió la mirada incrédula de Evel en una de asombro.

—Abigail —replicó Ángela Swynton con una sonrisa que se le tragaba la cara—. Nos queda Abigail.

Asombro puro y duro era lo que había en la mirada de Evel, que se recostó contra el respaldo sin saber si echarse a reír o salir corriendo. Aquellas dos señoras eran increíbles.

Sylvia prorrumpió en carcajadas al ver la reacción de su hijo.

—Procede un «bingo», querida madre. ¿Lo cantas tú o lo hago yo?

«De eso, nada», pensó Evel. Nunca estaba dispuesto a hablar de esa parte de su vida, y en este caso, menos que menos. Había sido oír «Abigail» y volver a sentirse raro.

—Señoras, os agradezco la visita, este desayuno riquísimo y, por supuesto, el interés, pero estoy seguro de que como yo, tendréis cosas que hacer. Hacedlas, por favor —dicho lo cual, se puso de pie y comenzó a despejar la mesa.

No quiso volver a mirarlas, pero intuía sus caras risueñas. Sentía cómo sus ojos lo seguían mientras él apilaba los platillos del café y luego hacía otro tanto con las tazas sucias. Pero no fue hasta que estaba en el pasillo, camino de la cocina portando la pila entre sus manos, que las escuchó gritar al unísono la palabra «¡bingo!». Entonces, tuvo la confirmación de que, efectivamente y como había anticipado su abuela, aquello iba para largo.

Jugó con los silencios. Lo intentó con respuestas ambiguas. Incluso volvió a sugerirles amablemente que se largaran. Nada evitó que ellas continuaran con sus deducciones y sus hipótesis, como si él no estuviera allí, que increíblemente para Evel, cada vez las acercaban más a lo que en realidad había sucedido. Tanto que lo halló preocupante. ¿Acaso era tan transparente, tan previsible…?

—Y nos ha mostrado la puerta dos veces desde que hemos llegado. ¡A sus mujeres favoritas! —dijo Sylvia.

—Por no mencionar que ayer estuvo horas encerrado en su taller y que al pobre AJ, que siempre le ha cuidado las espaldas como si fuera su propio hijo, le dirigió dos palabras. Dos. Imagínate.

Evel estiró sus largas piernas y las cruzó una sobre otra. Hizo lo mismo con los brazos. Las mujeres ignoraron el evidente signo de molestia y continuaron.

—Exacto. Se aisló de todo para rumiarlo tranquilo. Y si necesita hacerlo es que el «tema complicado» no partió de él. ¡Aquí hay gato encerrado, madre, te lo digo yo!

—Y solo hay dos razones por las que esa preciosa criatura podría haberse enfadado con un hombre como nuestro Brian —continuó Ángela— porque descubra que hay otra mujer, es decir, celos…

Madre e hija dirigieron sus miradas hacia Evel, que soltó una risa sardónica. ¿Preciosa criatura… celos? Lo que había que oír.

—O porque, por alguna razón, él la haya desencantado… —concluyó la septuagenaria.

Volvieron a dirigir sus miradas hacia Evel, y no les hizo falta más para descubrir lo que él opinaba: sus dos cejas lucían tan arqueadas y tan próximas al comienzo del pelo, que las dos mujeres se troncharon de la risa.

Evel no rio. Ni siquiera sonrió. Aquello no tenía gracia ni aunque lo tomara por el lado irónico, que ironía tenía y mucha. Él no era de la clase de personas que iban por ahí, preocupado solo por su ombligo, defraudando a todo aquel que se cruzara en su camino por alguna de las razones que la gente blandía últimamente para argumentar lo que, en el fondo, no era más que desinterés puro y duro.

Léase: falta de suficiente tiempo, información y/o dinero. Por no hablar del calificativo de «desencantador de mujeres», que no le iba para nada y menos si la mujer en cuestión era Abby.

¿Desencantarla cómo? ¿Tratándola como la princesa que pensaba que era? ¿Preocupándose por ella?

¿Demostrándole que podía confiar en él? Si todas esas cosas la desencantaban, entonces, era él quien no se enteraba de nada. Visto así, quizás el cabrón fuera él y no los gilipollas con problemas para mantener la bragueta cerrada de los que intentaba protegerla.

—Mi hijo es demasiado correcto, madre. Jamás desencantaría a una dama —matizó Sylvia. Era posible que Brian no fuera a decir una sola palabra, pero sabía muy bien lo que pensaba en aquel momento. Mal que le pesara, se parecía demasiado a su padre en muchas cosas.

—Desencanto en el sentido de expectativas no cumplidas, querida —aclaró la anciana, una aclaración, en realidad, destinada a su nieto—. Quizás Abigail se haya dado cuenta de que donde ella creía ver un serio interés, hay algo muy distinto… Amistoso, no sentimental.

La primera reacción de Evel fue menear la cabeza. En la mente romántica de Ángela Swynton, que su nieto conversara dos veces con una misma chica, disparaba campanas de boda. En este caso, habían sido varias veces más sin que el estatus de «solo amigos» cambiara, así que era normal que ella apoyara la teoría de que «la preciosa criatura estuviera desencantada». Pero por más normal que fuera, a aquello no había por dónde cogerlo. Qué desencanto ni leches en vinagre. Inmadurez y punto.

En aquel momento, sin embargo, un recuerdo acudió a su mente. Evel frunció el ceño, sus ojos se fijaron en la punta de su zapatilla y su cerebro, que apenas le había dado una tregua mientras dormía, recuperó las imágenes del día anterior. ¿Abby creía que había calculado mal el tiro? A priori, le parecía la mayor estupidez que había oído en su vida, porque si había algo que el bomboncito se había dedicado a dejarle claro desde el primer momento, era que no tenía ninguna duda de que sus encuentros no habían sido casuales, sino provocados por él.

Además, el interés que sentía por Abby resultaba evidente hasta para un ciego. ¿Qué tenía de raro? Era preciosa, sencilla y divertida. Decenas de tíos iban locos tras ella. La cuestión era por quién de todo el regimiento de admiradores se interesaba Abby, y ahí era donde él procuraba marcar la diferencia, algo que creía estar haciendo con bastante éxito hasta el rifirrafe del día anterior.

Qué va. Ella sabe positivamente que…

El pensamiento quedó truncado por un recuerdo. La voz de Abby diciéndole «yo pensaba que era así hasta que me enteré de que mi hermana habló contigo y ahora…» y aquel brillo airado en su mirada… ¿Así que al bomboncito no la había enfadado tanto que «se compinchara con Tess a sus espaldas», sino pensar que así había sido desde el principio? ¿Era posible que Abby creyera ahora que había errado el tiro con él, y de ahí su desencanto?

Quizás.

Esto no cambiaba la opinión de Evel sobre su reacción de chiquilla caprichosa, ni lo completamente fuera de contexto que lo había hecho sentir, ni el cubo helado emocional. Ni siquiera lo irritado que estaba por todo aquel asunto. Pero arrojaba una pequeña lucecita de esperanza. Si era así, entonces él seguía en carrera y, por una vez, jugaba con ventaja.

Suspiró. El alma, que llevaba en paradero desconocido desde el día anterior, acababa de regresar a su cuerpo de golpe. Fue un acto inconsciente del que se dio cuenta cuando ya era tarde.

—Creo que procede otro «¡bingo!», madre —dijo Sylvia riendo.

Pero pronto descubrió que ella lo estaba celebrando de una forma mucho menos formal; acababa de saltar de la silla para fundirse en un abrazo con su nieto favorito.

13

Había un ruido infernal en aquel local marchoso de Notting Hill. Era el día de la inauguración y estaba hasta los topes de gente variopinta en edad, estilos y procedencia. Evel no tenía mayor interés en mantenerse al día en temas de ocio, pero Dylan era un friki de los clubs nocturnos. Después de vivir toda la vida en Irlanda, Londres le resultaba una mina inagotable de posibilidades así que cada fin de semana tocaba descubrir algo nuevo. De modo que allí estaban, en unos sillones próximos a la entrada que quedaron libres nada más llegar, cuando sus ocupantes se hicieron un hueco en la barra; Dylan acercando posiciones (en el más amplio sentido de la expresión) con una treintañera, y él, intentando mantenerse atento a lo que le contaba la simpática morena que le había tocado en suerte.

Sin conseguirlo del todo, claro. Aquel sábado, además, no se sentía muy inspirado. Era un hombre soltero, se suponía que los hombres solteros tenían que salir a ligar, y él lo hacía. Desde que estaba con Dylan salía tanto, que ya no recordaba cómo era regresar a casa y cenar tranquilamente mientras ojeaba alguna de las revistas de motociclismo a la que estaba suscrito. Pero las citas nunca le habían resultado divertidas. Necesarias sí, pero no divertidas. Y quedar con alguien en plan de ligue requería de él cierta dosis extra de «inspiración», que aquella noche brillaba por su ausencia.

No dejaba de pensar en un mismo tema, que volvía una y otra vez; hacía una semana desde lo de Abby y no había vuelto a saber de ella. Lo cual, entre otras cosas, quería decir que su reacción no había sido cosa del momento. Y si ya le costaba horrores aceptarlo en el contexto de un momento de enfado, que hubieran transcurrido siete días sin el menor intento de ofrecer una disculpa por su parte o al menos darle a entender que lamentaba su salida de tono y que estaba dispuesta a hablar… Eso escocía, y mucho. Con todo lo que a su vanidad lo había dejado más ancho que largo pensar que, quizás, la verdadera razón del «desencanto» del bomboncito tenía que ver con un incipiente interés hacia él, a su sentido común le estaba costando Dios y ayuda digerir tanta inmadurez. Dar las cosas por sentado y reaccionar en consecuencia parecía casi un rasgo de la personalidad de Abby y, francamente, no le parecía bien. Necesitaba aprender a escuchar primero y a sacar las conclusiones después. Necesitaba aprender a confiar, a conceder a las personas el beneficio de la duda. Eso por no mencionar, que empezaba a parecerle mucho tiempo para que siguiera enfadada con alguien por quien, en teoría, estaba interesada, sin intentar aclarar las cosas. Aunque el interés fuera poco e incipiente, una semana dando la callada por respuesta era mucho tiempo.

Todo lo cual, aunque sonara la mar de sensato, no aplacaba las desesperantes ganas de verla que lo estaban volviendo loco desde hacía días.

Evel soltó un suspiro sin darse cuenta.

Normalmente, aquel inesperado gesto de ansiedad habría pasado inadvertido, pero su cita de aquella noche estaba demasiado cerca. Y demasiado atenta a él.

El tacto de la mano femenina sobre su pierna, lo hizo aterrizar sin paracaídas. Volvió la cabeza hacia ella como si alguien hubiera accionado un resorte. Ella esbozó una sonrisa.

—Has vuelto —le dijo—. Empezaba a sentirme muy sola…

Diosss… Qué mal, pensó Evel. Menuda falta de cortesía la suya.

—Discúlpame… Una semana dura, lo siento.

La mano femenina ascendió otro palmo y Evel casi dio un respingo. Casi. En el último momento, logró encubrir esa mezcla de sorpresa no grata y ganas de salir corriendo que lo invadieron, con un gesto un poco menos ofensivo.

—Voy a por algo de beber —dijo al tiempo que retenía la mano femenina brevemente entre las suyas para luego liberarla en algo muy lejanamente parecido a una caricia—. ¿Qué te apetece?

La morena volvió a esbozar una sonrisa. Menos sensual. Bastante menos pronunciada. Pero cuando habló no dijo lo que Evel suponía que diría. Al contrario:

—Lo que tú bebas —replicó ella.

El motero asintió y empezó a abrirse paso hacia la barra.

*****

Evel fue lo primero que Abby vio tan pronto puso un pie en el concurrido club de Notting Hill Y la sorpresa la dejó clavada al suelo.

Durante los instantes que él tardó en llegar de la barra a los cómodos sofás portando una copa en cada mano, Abby no consiguió apartar los ojos de él. Ni siquiera prestó atención a su amiga, que venía detrás y qué quería saber por qué seguía parada allí cual pasmarote.

Mientras lo miraba, incapaz de dejar de hacerlo, la misma sensación de vacío que hacía acto de presencia cada vez que pensaba en él, se adueñó de su estómago. Seguida de la misma impotencia y la misma desilusión.

Llevaba una semana fluctuando entre el desencanto y la rabia de descubrirse pensando en él, buscándolo a la salida del curso, comprobando su móvil con el deseo no reconocido de encontrar una llamada o un mensaje suyo, un intento de explicar lo sucedido. Sumando más rabia y más desencanto cada día que transcurría sin noticias suyas, porque no hacían sino confirmar cuánto se había equivocado con Evel. Estaba clarísimo que el señor tenía otros intereses que lo mantenían ocupado y mucho más interesado. Y eso que la sílfide que lo acompañaba era una morenaza negra tizón…

¿También sería una mentira su cacareada predilección por las rubias? Ya no se extrañaba de nada.

—Nos vamos —dijo Abby, girando sobre sus talones—. El amigo de Dakota está aquí.

Amy cabeceó pero no consiguió distinguir nada entre el montón de gente que atestaba el lugar.

—Mejor, tonta… ¡Que vea lo que se está perdiendo, el muy mamón!

Ni hablar. De haber estado con un tío, Abby no se lo habría pensado dos veces, pero no era el caso. Y no era el caso porque, realmente, estaba hasta las mismísimas narices de los hombres. De todos, incluido su paciente padre.

—Siempre van juntitos. Si el motero está aquí, «brum-brum» está aquí. ¿Quieres que él también vea lo que se está perdiendo? —replicó Abby con sorna cuando estaban a punto de salir a la calle.

—¿Crees que no lo sabe? Jajaja Los dos sabemos lo que nos perdemos, pero la perspectiva de lo que podríamos ganar nos resulta muuucho más excitante. Tú no lo entiendes, pero Dylan sí porque nos parecemos un montón —explicó tomando del brazo a su amiga, y añadió con cariño—. Y que sepas que evitar encontrarte con Evel es un síntoma muy malo, cari. En ti, sí.

«No me lo recuerdes», pensó Abby, mordiéndose por dentro. Pero cuando volvió la cara para responder, sus palabras estaban en las antípodas de sus pensamientos.

—No digas chorradas, Amy. Haz el favor.

*****

Abby había avisado que, una vez más, no comería con su familia aquel domingo. Se había quedado a dormir en casa de Amy, donde continuaba ayudando a su amiga a pintar el piso. A Amelia Gibb aquello le sonaba a una nueva excusa, pero dado que nada podía hacer al respecto, procuraba tomarlo con resignación. Con la misma resignación con la que intentaba tomarse el hecho de que Dakota, en cambio, nunca se inventara ninguna excusa para ausentarse de la comida familiar. Era presencia segura a la mesa de los Gibb todos los benditos domingos.

Por esa razón, al ver por la ventana que la escandalosa moto del novio de su hija volvía a alejarse después de dejarla en la puerta de casa, no pudo evitar sorprenderse; Tess no solo llegaba tarde a su cita dominical, además lo hacía sola.

—¿Qué ha sucedido? —le preguntó en cuanto ella puso un pie en la cocina.

Stella, que a su lado amasaba la segunda tanda de ravioles, hizo un mohín irónico.

—Se habrá acostado tarde, Mely. Vaya preguntas haces… —dijo, y le hizo un guiño a su sobrina.

Fina, tan tolerante con los retrasos como su hermana mayor, depositó en manos de Tess una pila de platos recién repasados.

—Pues hay algo que se llama teléfono —le dijo a su sobrina—. Y esto son platos hondos, de esos que se usan para servir la sopa, ¿los conoces? Puedes llevarlos a la mesa… Por cierto, buenos días, sobrina.

Tess les ofreció a todas una sonrisa radiante.

—Buenos días, señoras. Siento el retraso. Scott está de obras y aquello es un caos —explicó la editora—. Hoy no podrá comer con nosotros.

Amelia podría haber hecho una fiesta para celebrar que, por primera vez en semanas, se sentaría a su propia mesa, a disfrutar en paz de un exquisito plato de ravioles caseros preparados por su hermana Stella. Sin presencias ni comentarios indigestos. Pero aquella sonrisa de su hija le parecía demasiado radiante dadas las circunstancias, lo cual solo podía significar que allí había gato encerrado.

—Eres la primera mujer que conozco a la que el caos le provoca tanta felicidad… ¿Quién es el jefe de obras? ¿George Clooney?

Tess estaba feliz por las obras, aunque la buhardilla estuviera temporalmente en estado desastroso. Suponía el principio de una nueva vida junto al hombre que amaba y le sobraban razones para derrochar felicidad. Pero aún no habían decidido cuándo lo comunicarían a sus respectivas familias.

—Al mal tiempo, buena cara, mamá. Ya me conoces —replicó cuando ya se había puesto en marcha hacia el salón.

—¡Mamma mia! —exclamó Stella—. ¡Con semejante maestro de obras, me apunto para lo que sea!

Tess celebró el comentario con una carcajada pero no se detuvo, lo que incrementó las sospechas de su madre.

—Precisamente —dijo Amelia, con segundas— te conozco. Y me parece demasiada felicidad para una amante del orden como tú.

—Estoy de acuerdo —concedió Fina.

Stella dejó de amasar y se volvió hacia sus hermanas con cara de estar maquinando cosas.

—Ha dicho «Scott está de obras»… A lo mejor no se refiere al bar, sino a la buhardilla… —Una sonrisa inmensa y traviesa dominó su rostro—. ¿Y si las obras son porque hay boda a la vista? ¿Lo habéis pensado?

—Pues ahora que lo dices… —intervino Fina, complacida ante la alternativa propuesta por Stella.

No era que Dakota le pareciera un buen partido, pero hacía mucho que había perdido toda esperanza de que su sobrina pasara por la vicaría, y la perspectiva de que finalmente fuera a hacerlo, le parecía una estupenda noticia.

—Anda, anda, anda… Por favor —se quejó la única de las presentes a la que aquello le parecía una idea horrible—. Para una vez que puedo disfrutar de la cocina de mi hermana como Dios manda, no vengáis ahora a indigestármela con vuestras locuras… ¿Cómo van a casarse si apenas se conocen?

Venga, menos cháchara y a trabajar. Casarse… ¡Menuda tontería! —rezongó la madre de Tess al tiempo que desaparecía en el pasillo—.

Poco después, cuando Amelia regresó, las hermanas Baldini continuaron avocadas a la cocina y la conversación se reanudó. Pero esta vez, el tema fue el trabajo de canguro de Stella con el que intentaba ayudar en casa para llegar a fin de mes. No estaba bien pagado y los padres de la criatura que cuidaba, abusaban de la situación. Llegaban siempre más tarde del horario pactado y aunque en el momento se mostraban muy agradecidos, se les olvidaba retribuirlo cuando llegaba la hora de pagarle.

Llevaban un buen rato conversando, cuando la mayor de las hermanas Gibb reparó en que su hija no había regresado del salón.

—¿Dónde se ha metido esta niña? Seguro que se ha quedado en el salón conversando con su padre —comentó Amelia.

Fina, que batía nata junto a la ventana, la sacó de su error.

—No, querida hermana. No está en el salón, sino en el jardín de los vecinos. Conversando muy animadamente con Douglas Taylor, para ser exactos.

Otras dos cabezas femeninas se asomaron a la ventana, junto a Fina. Amelia frunció el ceño. No «conversaban animadamente»; Tess era la única que hablaba. Por lo visto, el tema era lo bastante importante como para que el padre de Dakota hubiera dejado de atender sus petunias y la escuchara con atención. Todavía sostenía las tijeras de podar en una mano.

—Aquí hay gato encerrado —dijo Amelia Gibb.

Stella volvió a sonreír, toda picardía.

—Esto no va de gatos, sino de bodas. Está estrechando lazos con su futuro suegro —rodeó el hombro de su hermana con un brazo, afectuosamente y exclamó—: ¡Que se nos casa, Mely… tu hija se nos casa!

*****

El bar estaba bastante concurrido cuando Tess llegó. Detrás de la barra, Andy se ocupaba de las consumiciones mientras Evel daba indicaciones al nuevo empleado en período de prueba. La editora atravesó la sala respondiendo saludos de moteros de los que ni siquiera sabía su nombre. Ellos, evidentemente, sabían de ella lo bastante para mostrarse amables; que era la novia de uno de los dueños del MidWay, y que su nombre era Tess. Algo que ella siempre recibía con la misma expresión de sorpresa. En su mundo, los contactos siempre tenían nombre y apellido además de un cargo y una empresa donde lo desempeñaban, de modo que le resultaba sumamente extraño no tener la menor idea de cómo se llamaban las personas a las que acababa de responderles el saludo.

—Acostúmbrate; es el precio de la fama —comentó Evel, sonriendo. Levantó la porción de mostrador que daba acceso al interior de la barra para dejarla pasar.

Por supuesto, él lo había notado, pensó Tess. Cómo no. Era el hombre más observador que conocía. Más incluso, que su propio padre. El más observador y el más atento.

—Muchas gracias, Brian… ¿Fama? —respondió, risueña—. Solo soy la novia de Scott.

—¿Y te parece poco? Ni él mismo se acordará de cuándo fue la última vez que estuvo con alguien del sexo femenino durante más de un hora. Seguro que si eso sucedió alguna vez, data de sus días en el jardín de infancia.

—No podéis negar que sois amigos. —Apuntó la editora, obsequiándole una mirada llena de picardía que Evel solo llegó a ver a medias—. Por cierto, ¿has visto a mi hermana últimamente?

Evel se apresuró a apartar la vista y volvió a bajar el trozo de mostrador elevable. Tess acababa de meter el dedo en la llaga. Y el tono con que lo había preguntado, le acababa de confirmar que no solo no estaba al tanto de nada, sino que comoquiera que Abby se hubiera enterado de la conversación que Tess había mantenido con él, no había sido por ella.

—No lo negamos —replicó Evel.

Pensaba pasar de responder a su pregunta. No quería arriesgarse a que el gran cabreo que daba vueltas en su interior cual león enjaulado, le jugara una mala pasada y la editora lo notara… Pero no hacerlo sería peor.

—No, no he visto a Abby. Estará muy ocupada —dijo con la expresión más natural que fue capaz de poner—. Eso es que las cosas le están yendo bien.

Tess asintió, pero se quedó pensando. Había creído entender que las salidas de su hermana con Brian eran más frecuentes de lo que su respuesta daba a entender. ¿Había entendido mal?

Para alivio de Evel, en aquel momento, su móvil empezó a sonar, poniendo fin a la conversación.

*****

Aprovechando que Dakota estaba en la ducha, Tess dejó sus cosas sobre la mesa multiuso del único rincón habitable de la buhardilla, y empezó a recorrer los doscientos metros que muy pronto se convertirían en su hogar. Le gustaban los espacios diáfanos, y la versatilidad que ofrecían los ambientes sin paredes divisorias, propios del estilo de vivienda llamado «loft». Por tanto, cuando la cuadrilla de tres obreros, «los chapuzas» como los llamaba Dakota, a los que ya había recurrido para la reforma del pub, tiraron abajo la pared que separaba la vivienda de Dakota del resto de la planta, Tess pensó que se adaptaba a aquel estilo estupendamente.

Propuso conservar el baño tal como estaba, reubicar la cocina ampliando al triple su dimensión actual y aprovechar el cuarto en el que ahora se hallaba, a modo de trastero-alacena. Serían las únicas tres estancias totalmente cerradas, el resto de la buhardilla, más de ciento veinte metros cuadrados, se compondría de un único espacio con ambientes independientes entre sí pero totalmente comunicados, y otro, cerrado parcialmente con una puerta corredera, que usarían a modo de salón. No se trataba de una obra de grandes dimensiones, pero todo estaba manga por hombro. Había pequeñas montañas de escombros aquí y allí, procedentes de las vías abiertas para los tubos de la calefacción o los cables de la luz, sacos de cemento y de arena, pilas de ladrillos y baldosas, herramientas, cubos con mezcla… Polvo por todas partes…

Sin embargo, aquel caos reinante no mermó en lo más mínimo la ilusión que brillaba en los ojos de la editora. Realmente, hacía tiempo que estaba preparada para dar este paso. Si no había sucedido antes, era porque quería asegurarse de que Dakota también lo estaba. De que entendía la seriedad de aquella decisión, y la tomaba porque verdaderamente lo deseaba. En su cruzada por enamorarla, él no había escatimado ni imaginación ni recursos, pero Tess necesitaba estar segura de que esta decisión la tomaba por él, no por ella. Y ahora lo estaba; Dakota se había implicado totalmente en la remodelación de la buhardilla, como si fuera el gran proyecto de su vida. Apenas si dormía cuatro o cinco horas por noche, pero rezumaba ilusión por cada poro de la piel. Tess nunca lo había visto tan feliz.

Dakota también sacó provecho a la ocasión de disfrutar mirando a su chica, sin que ella se percatara de su presencia. Le encantaba mirarla a hurtadillas, verla cuando era ella misma, al natural, sin saber que la observaban. La elegante serenidad de sus movimientos, su delicadeza patente incluso en gestos sencillos como apartarse el flequillo de los ojos o estirarse el vestido. La expresión amable, relajada, que mostraba su precioso rostro hasta cuando dormía… Podría pasarse horas mirándola sin ser visto, pero rara vez se le presentaba una ocasión como la de ahora. Así que llevaba allí un buen rato, junto a la pila de sacos de cemento, contemplando la silueta de entallado vestido color burdeos y piernas de infarto, que se movía con cautela sobre sus altísimas sandalias, a sabiendas de que su placer contemplativo estaba a punto de acabar, y estirando el momento de minuto en minuto. Todavía había luz natural suficiente entrando por las ventanas para distinguir los obstáculos y apreciar a groso modo los progresos de la obra, pero pronto no sería posible andar por allí sin la ayuda de una linterna. Era hora de dejar las trincheras y regresar al cuartel general.

—¿Por qué estás aquí si quedamos en que te recogería dentro de una hora en casa de tus viejos? —Primero fue la voz de Dakota, y, a continuación, sus brazos que la rodeaban desde atrás y se cerraban en torno a su talle.

Tess cerró los ojos y se acomodó en aquel abrazo que necesitaba tantísimo, dispuesta a disfrutar del momento.

—Mmm, qué bien, ya has acabado… Te echaba de menos. Los domingos estamos todo el día juntos y me resultaba raro estar sentada en el salón, con mi familia, y que no estuvieras allí… ¿Tú no me echabas de menos?

Lo había dicho con aquel tono suavecito que ponía cada vez que estaba mimosa y Dakota, que no le hacía falta nada especial para derretirse cuando la tenía cerca, acusó recibo de inmediato. Estrechó el abrazo y doblándose sobre su chica, empezó a besarle el cuello con suavidad. El contacto con el cabello húmedo de Dakota sumado al roce de sus labios la hizo estremecer.

—¿Yo? Para nada —mintió, y continuó besándole el lóbulo de la oreja.

Sin abrir los ojos, Tess sonrió.

—En tal caso, me vuelvo a casa de mis padres así te acuestas temprano. Estarás cansado y te vendrá bien una buena noche de sueño —tras lo cual, hizo el ademán de apartarse.

Dakota, naturalmente, no se lo permitió.

—Eh, quieta ahí. ¿Dónde crees que vas, guapa?

Tess rio bajito y se acurrucó contra él.

—¿Habéis avanzado mucho esta tarde? Cuéntame…

Él continuó hablando pegado a ella.

—El cableado de la luz ya está finiquitado. Falta que Dylan haga los empalmes, pero eso será mañana, que el bar está cerrado porque hay que cortar la electricidad. Hemos puesto las ventanas nuevas y hemos dejado el suelo del dormitorio listo para que mañana empiecen a embaldosar. Y hace un rato, terminé de azulejar tu cocina. No ha estado mal para un solo día. Ha cundido bastante. Ven.

La condujo de la mano hacia la nueva cocina, ubicada donde antiguamente estaba el salón que hacía las veces de dormitorio de Dakota. Poco a poco, empezaba a parecerse a la cocina de los sueños de Tess. Ella giró sobre sí misma con la ilusión pintada en el rostro al ver los grandes avances que habían tenido lugar allí en apenas unas horas. Mientras tanto, Dakota recostado contra el marco de la puerta, disfrutaba de la evidente felicidad de su chica.

—¡Qué maravilla! —dijo, y en aquel momento reparó en que la nueva lavadora estaba ya en su sitio e instalada y corrió hacia ella con la misma expresión de asombro feliz—. ¡Ya la has conectado! ¿Funciona?

Dakota meneó la cabeza, divertido y a la vez halagado por la buena acogida que aquel trabajo de obrero (al que no estaba acostumbrado y lo estaba dejando sin riñones), estaba teniendo por parte de Tess.

—Más le vale, porque por la pasta que ha costado, espero que lave, planche y me sirva el café. Eso como poco.

Tess soltó una carcajada. Scott le resultaba entrañablemente divertido cuando su lado buscavidas, acostumbrado al trueque y a la reutilización de antiguallas, se sorprendía del precio de los electrodomésticos nuevos.

—Procuraré enseñarle —apuntó ella con fingida solemnidad, aguantando la risa. Al final, Dakota también se echó a reír.

—No imaginé que todo iría tan rápido —continuó Tess, mirando a su novio con dulzura—. ¿Cuándo crees que nuestra casita estará lista?

—Un par de semanas, máximo.

—Entonces, ya es hora de hacerlo público, ¿no crees? —dijo, ilusionada. Dakota asintió enfáticamente—. Bien, entonces, el sábado reuniremos a tus padres y a los míos y les comunicaremos la buena nueva. ¿Te parece bien?

—Me parece perfecto.

—Estupendo. Ah, casi lo olvido… —dijo al tiempo que pasaba junto a Dakota en busca de la bolsa que había traído de casa de sus padres—. Los ravioles de tía Stella quedaron riquísimos. Sobraron tantos, que me dio pena y me traje raciones para un regimiento de caballería. También traje postre; ¿has probado los profiteroles de mi tía Fina? Me parece que no.

Pronto regresó con una bolsa y un par de cubiertos. Destapó un termo para comida con un litro de capacidad y sirvió una humeante ración, usando la tapa a modo de plato.

—Me apetece estrenar nuestra nueva cocina —explicó, apoyándose contra la pared junto a él y ofreciéndole un tenedor—, y seguro que estás muerto de hambre. ¿Qué has comido hoy?

Dakota aceptó de buen grado la oferta, y antes de responder ya se había llenado la boca de ravioles. Tess volvió a soltar una carcajada.

—Si demoro un poco más en venir, te encuentro comiéndote los azulejos —dijo ella, y al verlo asentir con aquellos mofletes hinchados por la cantidad de comida que contenía su boca, volvió a reír de buena gana.

Permaneció mirándolo. Él no era locuaz, las palabras no eran su fuerte, pero vivía a fondo. Se bebía la vida, disfrutando de los placeres que esta le ofrecía. Le gustaba la cocina de las Baldini, aunque nunca lo hubiera admitido verbalmente. No hacía falta más que ver la glotonería con que la disfrutaba. Era feliz con ella, con sus planes de vivir juntos, y se implicaba a fondo. Estaba segura de que aquel día, ni siquiera se había acordado de comer. Scott era intenso para todo.

Pero por más ocupado en la ración de ravioles que pareciera estar, Dakota nunca perdía de vista a su chica. Una parte de su cerebro siempre estaba pendiente de ella, por lo que su concentrada mirada no le pasó desapercibida. Una sonrisa ladeada, marca de la casa, apareció en su rostro cuando a punto de volver a llevarse el tenedor cargado de ravioles a la boca, le dedicó una explícita mirada y estas palabras:

—Qué hambre te está entrando, ¿eh?

Las mejillas de Tess acusaron recibo, pero no apartó la mirada.

—Solo que el mío no es de ravioles —admitió con dulzura, a pesar del incendio que estaba teniendo lugar en su rostro.

—Cuánto has cambiado en tan poco tiempo, nena —dijo él. Su expresión había perdido la sonrisa y ahora se la estaba comiendo con los ojos—. ¿Tengo cinco minutos para recuperar fuerzas o… es un ya, ya, ya?

—La elección no es nada fácil, te diré, pero… —Respiró hondo y esbozó una sonrisa— creo que me decantaré por los cinco minutos. Y para hacerlos más llevaderos, mientras tú repones energías, te daré conversación… ¿qué opinas?

Que habría preferido un «ya, ya, ya». Oírselo decir. Oírle admitir que lo necesitaba tanto que no podía esperar. Saber que, por una vez, el deseo puro y duro era mil veces más poderoso que su sentido común. Tess había cambiado muchísimo en el plano íntimo, y estaba seguro de que esos cambios eran solo el principio. En cualquier caso, él se sentía más que feliz con las cosas tal y como estaban.

—Vale —concedió—, dame conversación y no me mires mucho.

Durante los siguientes minutos, Tess le puso al día de las novedades. De tanto en tanto, comía algún bocado, pero principalmente, hablaba. Le contó acerca de lo disgustada que estaba Stella con el horario cada vez más «extensivo» de su trabajo de canguro, unas horas extras que no se le valoraban en dinero y que la retrasaban en los quehaceres de su propio hogar. También de los planes de Richard de pintar la casa el próximo verano, idea de la que Amelia intentaba hacerlo desistir. En su opinión, y por mejor buena voluntad que le pusiera al tema de los arreglos domésticos, tal tarea requería los conocimientos de un profesional y si insistía en hacerlo él mismo, tan solo conseguiría un ataque de ciática.

Comentó, asimismo, que no había tenido ocasión de ver a Abby porque estaba con su amiga, ayudándole a pintar su piso. Y obvió completamente decirle que también había estado hablando con su padre acerca del ofrecimiento que Evel le había hecho de ser socios en el taller. Le había sorprendido descubrir que Doug no sabía nada al respecto, pero enseguida comprendió que quizás, esa era la verdadera razón de Scott para rechazarlo, en vez de la económica que había aducido. De todas formas, decidió, ahora su padre lo sabía, y lo mejor era dejar que se entendieran entre ellos. Si Douglas Taylor estaba de acuerdo con dicha asociación, ya se ocuparía de hacérselo saber a su hijo.

Hacia el final, la cháchara de Tess volvió sobre el tema que más les interesaba a los dos, su próxima vida juntos.

—¿Sabes? Tengo la sensación de que mi familia sospecha algo de nuestros planes… —Miró a su novio con una expresión radiante de alegría—. Creo que mi sonrisa permanente nos ha delatado.

Dakota tomó el tenedor de manos de Tess y dejó todos los utensilios sucios en la pila.

—¿Te han dicho algo?

—Realmente, no, pero no están como siempre. Mi madre y mis tías, especialmente, se comportan de forma extraña.

—¿Rara bien o rara mal?

Tess se quedó pensando un momento.

—Diría que bien. Mi madre, quizás, no tanto. Hay más interrogación en sus miradas, que picardía.

Dakota echó a reír.

—Esa la tiene desde el principio, bollito… Todavía sigue sin entender qué coño haces al lado de un tipo como yo.

—Eso es porque no te conoce. No conoce al hombre increíble que se esconde detrás de sus ropas de motero —dijo Tess con una dulzura que fue subiendo de grado paulatinamente, y que al final de la frase era mucho más sensual que dulce—. No te conoce en absoluto. Ni a ti ni a tu cautivante cola de dragón.

Jo-der.

Ese fue el único pensamiento que ocupó la mente del motero ante la abierta insinuación de una mujer nada proclive a usarla como forma de comunicar sus deseos.

Dakota avanzó hasta la moderna lavadora y golpeó dos veces sobre su superficie con la palma de la mano abierta.

—¿Qué tal si probamos cómo funciona este aparato carísimo?

De primeras, Tess se quedó cortada. Probar la nueva lavadora no era precisamente lo que esperaba hacer en aquel momento, pero le hacía ilusión que a él se la hiciera, después de la cara que se le había quedado al saber lo que costaba la lavadora que ella había elegido. Sonriendo al recordar aquel «¿estás de coña, tío?» que Dakota le había soltado al dependiente de la tienda de electrodomésticos, Tess no le dedicó más pensamientos al asunto y se dio la vuelta para ir en busca del canasto de la ropa sucia.

—¿Dónde vas? —dijo él al tiempo que la tomaba por un brazo.

—A por algo de ropa para poner en el tambor…

Durante un instante, el motero y la editora permanecieron mirándose. Él estaba a punto de soltar una carcajada, y Tess sonreía, como si pensara «es obvio, ¿qué te hace tanta gracia?». Al fin, Dakota la tomó por la cintura y la depositó sobre la lavadora, riendo con tal desparpajo que Tess también empezó a reír.

—¿Qué? —dijo ella, risueña—. ¿Qué sucede?

—Que te adoro. Que me vuelves loco. Eres alucinante, Tess… —replicó Dakota, abrazándola fuerte en una especie de ataque de amor.

—¿Lo soy? Gracias, amor… —Lo miró, sonrojada—. Pero si quieres probar cómo funciona, hay que ponerle ropa dentro…

Dakota se metió en la boca de Tess en un beso breve, pero apasionado, que la tomó por sorpresa.

Sin darle tiempo a nada, retrocedió dos pasos y se quitó la camiseta. Bajo su mirada asombrada, abrió la puerta del tambor y echó la prenda negra dentro.

—Vale. Ahí va ropa… —dijo, insinuante.

Le dio la espalda, exhibiendo con desparpajo aquel dragón que tantos halagos le había granjeado… Y siguió desnudándose.

Tess se llevó la mano a la boca, alucinando con el striptease descarado que estaba teniendo lugar en sus narices.

—Dios, vas a creer que soy una ingenua… —Atinó a decir, roja como un tomate.

Dakota se quitó hasta la última prenda que vestía y permaneció frente a ella, descalzo, con la ropa en una mano y palpando su miembro erecto con la otra. Esperando que la mirada femenina se regodeara en él. Deseando que lo hiciera.

Y Tess lo hizo.

Sus ojos lo recorrieron palmo a palmo, cargados de deseo. Incluso sorprendió a Dakota pidiéndole que se diera la vuelta, algo que aceptó encantado. Al fin, él se aproximó a la lavadora y depositó dentro el resto de la ropa.

—¿Le das al botoncito? —murmuró, y en el tono de su voz resultó evidente que ya estaba disfrutando de lo que vendría a continuación.

Tess obedeció, cada vez más excitada. Dakota movió las cejas sensualmente al oír cómo corría el agua.

—Funciona —dijo, sugerente.

A continuación, levantó un poco el cuerpo de Tess sujetándola con un solo brazo mientras con el otro le subía el vestido. Ella ya no sonreía. Su mirada lucía enturbiada por el deseo, y sus manos acariciaban el cuerpo de Dakota, sin timideces. Él volvió a besarla justo en el momento que una de sus manos le rodeaba los testículos.

—No sé si lavará bien —dijo él, sobre sus labios—, pero te garantizo que te voy a echar unos polvazos sobre este trato, que lo vas flipar.

Y acto seguido, con la torpeza propia del apasionamiento, apartó la tira del tanga y enterró su miembro dentro de Tess, arrancándole un suspiro.

Entonces, cesó la carga de agua y la lavadora se puso en marcha.

14

Tan pronto los empleados del taller vieron la grúa que entraba marcha atrás, dejaron lo que estaban haciendo. Evel, que entró a pie detrás del vehículo, sabía que sería así. Aquellos cuatro tipos eran tan frikis como él y por lo tanto, podían apreciar la maravilla que viajaba a bordo de la grúa, a pesar del lamentable estado en que se encontraba. Más aún, sabía que ya estaban disfrutando anticipadamente de todos y cada uno de los procesos de restauración, procesos en los que ellos, naturalmente, participarían. Sin embargo, el que habló primero no estaba entre ellos, sino en la escalera que conducía de las oficinas, en la planta alta, hasta el área de montaje.

—¿Es eso lo que creo que es? —dijo AJ bajando a prisa los últimos peldaños y deteniéndose junto a la grúa—. Te mataría por traerme un trabajo nuevo sin preaviso y a última hora del sábado, pero por esta vez, haré una excepción —añadió, sin apartar los ojos del amasijo de hierros en el que todavía podía apreciarse la inconfundible elegancia de los coches de la casa Jaguar.

Como si estuvieran contemplando un milagro de la naturaleza, los cuatro hombres situados en línea permanecieron abstraídos viendo cómo el conductor, provisto del mando que controlaba el brazo hidráulico, descargaba lo que quedaba del coche en el lugar que le había indicado. Y cuando este se hubo marchado, después de que Evel estampara su firma en el albarán de entrega, rodearon el vehículo y comenzaron a inspeccionarlo, haciendo apenas comentarios entre ellos, como si temieran despertar al alma del coche.

—Seis cilindros —dijo el jefe de taller.

—Tres carburadores —añadió Maddox, el veinteañero de raza negra responsable de los sistemas eléctricos, que con la máscara de soldadura puesta a modo de sombrero parecía un extraterrestre.

—Frenos de disco en las cuatro ruedas —terció Niilo, el ingeniero de diseño al que apodaban «Anakin» por su parecido con el actor que interpretaba el personaje en la nueva saga de La Guerra de las Galaxias, saliendo de debajo de la carrocería. Sin levantarse del suelo, miró a Evel y le preguntó—. ¿Es del 61?

Evel esbozó una gran sonrisa y asintió.

—Sí, señores. Es un Jaguar Tipo E, modelo 6L, versión roadster, de 1961 —confirmó.

Y aquello se convirtió en una fiesta.

—¡¿Vamos a meterle mano a esta preciosidad?! —exclamó Conor, llevándose las suyas a la cabeza repleta de rastas multicolores—. ¿En serio? ¡Te quiero, tío, te quiero un montón!

—¿Pero de dónde ha salido? —dijo AJ—. Creí que los ejemplares que quedaban estaban todos en vitrinas. O en garajes privados junto a otra docena de coches de colección.

Evel sonrió.

—De una granja en Gales. Su actual dueño llevaba varios años buscando uno y ahora que lo ha encontrado, lo ha dejado en nuestras manos. ¿Qué os parece?

—Que Dios existe, tío —dijo Maddox acariciando, maravillado, la escultural trompa tan característica de ese modelo de Jaguar. Se oyeron algunas risas y comentarios, que el hombre ignoró completamente para averiguar lo que quería saber—. ¿Vamos a restaurarlo al original o quiere algún tuneo?

Todas las miradas se concentraron en Evel.

—Las dos cosas. Pero nosotros nos encargaremos de la restauración. Ahora, acabad. De esto hablaremos el lunes —dijo, y se dirigió hacia las escaleras que conducían a las oficinas, seguido de AJ.

—¿No lo tunearemos nosotros? —le preguntó, subiendo el último peldaño.

Evel entró en su oficina y dejó la puerta abierta. Soltó la cazadora sobre el amplio sofá en el que muchas noches que se quedaba hasta tarde, echaba una cabezadita, y se puso a revisar los papeles que había sobre su escritorio.

AJ volvió a repetir su pregunta.

—En principio, no.

—Pero alguien lo hará…

Evel le echó una mirada con mensaje a su jefe de taller.

—En principio, sí.

AJ asintió.

—Vale, no meto las narices donde nadie me llama. ¿Tenemos presupuesto firmado, papeles, algo con lo que abrirle ficha?

—Sí, pero ya me ocupo yo, AJ —lo miró con cariño—. Ahora, vete a casa con tu mujer. El lunes encontrarás la carpeta sobre tu mesa. Ficha, programación y todo lo demás.

—Ese es mi trabajo, Evel.

—Tu horario acabó hace cuarenta minutos y es sábado. Ocúpate de tu familia. Hazme caso.

—Tú deberías largarte por ahí, chaval, no yo. Seguiré teniendo una mujer aunque demore otra hora en llegar a casa. ¿Tú qué vas a hacer? ¿Quedarte a pasar el fin de semana en el taller?

—Tranquilo, que doy ingreso a este coche en el sistema para activar la póliza de seguros, y me voy pitando al bar, a echarle una mano a mi socio.

—¿No ibais a contratar a aquel hindú?

—Sí. Lleva casi dos semanas trabajando. La verdad es que funciona muy bien, pero hoy Dakota y Tess estarán liados con asuntos familiares, y dejar a Andy sola con un empleado nuevo por mejor que lo haga, me parece un poco fuerte. Así que yo me quedaré en el bar.

—O sea, que después de acabar de trabajar aquí, te vas a trabajar al MidWay. ¿Así es como pasas tus sábados?

Evel se limitó a trasladar su malhumorada mirada de los papeles al rostro del jefe de taller de Rowley Customs.

AJ puso los ojos en blanco y enfiló para la puerta.

—Lo que tú digas, jefe.

*****

Abby abandonó el edificio donde estaba la escuela y mientras esperaba que el semáforo le diera paso, se arregló el cabello usando el escaparate de una tienda próxima a modo de espejo. La imagen que devolvió la luna no le produjo la misma emoción que en otras ocasiones. Siempre le habían gustado los cambios de aspecto, y a los que afectaban a su cabello los encontraba especialmente divertidos. Pensó que un buen corte y un cambio de color le vendrían bien a su alicaído ánimo, pero el alivio solo había sido temporal. Ahora, su larga cabellera era dos dedos más corta, tenía las capas más marcadas y lucía reflejos color fucsia, pero todo lo demás continuaba igual, incluido su peso, que seguía obcecadamente por debajo de los cincuenta y seis kilos.

Paraba en casa lo justo para cambiarse de ropa y dormir. Seguía comunicándose con sus padres por medio de notas en la puerta de la nevera y con su hermana no se comunicaba de ninguna manera. Había estado a un tris de decirle un par de cosas bien dichas al enterarse de su maniobra con el motero demonio, pero en el último momento, había conseguido morderse la lengua. Después de pasar parte de la niñez y toda la adolescencia lamentando vivir como una hija única sin serlo, le habían bastado seis meses para acabar hasta el moño de Tess.

Harta. Y terriblemente decepcionada. No le daría el gusto de volver a dirigirle la palabra, ni siquiera para ponerla a parir por meter las narices en sus asuntos.

Y en cuanto a los pelmazos de su vida, por suerte, no había vuelto a saber de Ivan. Lo de Charles había sido muy curioso; se habían encontrado por la calle y al verla, él había cambiado de acera. Por lo visto, con algunos tipos la palabra «denuncia» tenía ese efecto. La usaría más a menudo.

A otros, en cambio, les bastaba un «no» para borrarse del mapa.

Abby suspiró y antes de volverse, aprovechó la luna para controlar la panorámica que tenía detrás. Por el reflejo, su visión apenas alcanzaba unos pocos metros, y en ellos no había nada que le resultara de interés. Hasta en esto las cosas seguían igual… Apartó el pensamiento de inmediato y volvió junto al bordillo, a tiempo de cruzar la calle de doble vía. Al menos, el aspecto laboral iba de perlas. Cada día mejor. Y el curso también marchaba bien, solo que en poco menos de un mes se habría acabado.

Cuando llegó a la otra acera, se detuvo. Una maldición escapó de su boca al darse cuenta de que había vuelto a hacerlo. Eso de detenerse parecía una programación o algo parecido. Como si esperaba alzar la vista y verlo apoyado contra la farola. Se apartó el cabello de los hombros en un gesto molesto, y reanudó el camino hacia estación del metro, rezongando en voz baja.

Habían pasado dos semanas desde la discusión y él no había vuelto a dar señales de vida. Sabía que estaba vivito y coleando porque lo había visto pasar a bordo de una moto azul parecida a la suya, pero no estaba segura del todo por el casco; no era el de siempre. A la Triumph Thunderbird la había visto hacía dos noches, aparcada junto a otras motos, frente a un bar llamado Los Pistones. Su dueño no estaba a la vista, y por descontado, ella no pensaba entrar a comprobar si se encontraba allí.

Además, no iba sola. Acababa de salir de una vinatería donde había quedado con B.B. Cox en la que tras una hora hojeando sus diseños, al fin se había decidido por uno. Era tarde, los cuadernos pesaban y ella estaba cansada, y el extravagante individuo que tenía por principal empleador se había ofrecido a llevarla a casa.

Pero en vez de dar saltos de alegría por aquella venta que le había reportado una suculenta cantidad de libras, se dedicaba a detenerse en plena calle, esperando volver a ver a un tío que solo se había acercado a ella para averiguar en qué estaba, y poder chivárselo a su hermana.

Soltó otro bufido. A veces, no conseguía entenderse. ¿Y esperaba que sus padres lo hicieran? El motero no volvería a aparecer. No solo porque ya había cumplido con el trabajo encomendado; también porque ella se lo había pedido. Para él «no» era «no», y tal como le había dicho y repetido en relación a Charles y demás moscardones pesados, la negativa de una mujer se entendía perfectamente en todos los idiomas.

Mierda. Tenía que quitárselo de la cabeza ya.

A pesar de lo cual, Abby no pudo evitar detenerse una segunda vez antes de entrar en la estación del metro, y echar otro vistazo alrededor.

*****

Se había hecho algo en el pelo. Evel se quitó sus RayBan de aviador y aguzó la vista. Desde donde estaba, parapetado en la entrada de un edificio de viviendas a cincuenta metros de la estación, el reflejo de la luz del día sobre el parabrisas de los coches y las continuas interrupciones de los viandantes que transitaban frente a él, obstaculizaban su visión. Pero estaba seguro de haber visto algo diferente en Abby, y pronto lo confirmó.

Mechas rosadas. Le quedaban de miedo. Dios, estaba preciosa… Se las debía haber hecho el día anterior, ya que el jueves aún tenía el color de siempre. Lo sabía porque la había visto. La desesperación le había ganado la mano a su sentido común, y desde hacía más de una semana se las había arreglado para estar por las inmediaciones de la Escuela de Arte Corporal los días que Abby tenía clases. No se mostraba, pero estaba allí a unos cuantos metros. Observando. ¿Observando, qué?

Que estuviera bien, que los pesados que solían rondarla no volvieran a hacer acto de presencia… Si continuaba igual de preciosa, igual de enojada, igual de solitaria… Se decía montones de razones para justificar su presencia allí. Todas ellas muy válidas.

Y procuraba no decirse la razón más obvia de todas; aferrarse a una ilusión que se escurría entre sus dedos cada día que pasaba sin noticias de Abby. Porque cada día que transcurría, le confirmaba que su interés por él no podía ser tal. Las mujeres Swynton estaban equivocadas; el desencanto de Abby no era con su nieto, sino con el hombre que continuaba ocupando su mente y su corazón, aquel que le había dejado, por usar sus palabras, «el corazón lleno de agujeros como un colador», un batacazo sentimental del que intentaba recuperarse. Estaba desencantada de su ex, del amor, de la vida… Pasaba por uno de esos momentos de profundo desconcierto e inmensa desesperanza, a los que él apenas si había aportado algo de consuelo, un poquito de ayuda, nada más.

Nada más.

Evel tensó las mandíbulas. Se sentía patético mirando a Abby a hurtadillas, interpretando las supuestas razones tras sus gestos más nimios; si se arreglaba el cabello, si se estiraba la falda, si se volvía para echar un rápido vistazo alrededor… ¿quizás buscándolo a él? Ojalá, pensó, pero la verdad era que cada minuto que pasaba estaba más y más convencido de que no era así.

Abby acababa de detenerse al otro lado de la calle. Miraba el suelo como si estuviera reconsiderando su ruta. Evel tragó saliva. Pero no, al fin ella se echó el cabello hacia atrás con ese movimiento como ausente que él, invariablemente, encontraba tan sexy, y reanudó su marcha hacia el metro.

Tan concentrado estaba en la imagen que ocupaba su campo visual y le sorbía el cerebro desde hacía semanas, que Evel no se dio cuenta de que contenía el aliento hasta que la vio detenerse.

Entonces, cuando Abby volvió la cabeza para barrer con sus preciosos ojos grises un radio de noventa grados, él soltó un suspiro y respiró a todo pulmón.

«¿Me estás buscando?», pensó, «Diosss, no sabes lo que daría porque fuera cierto».

*****

Los ladridos de Poppy devolvieron a Evel al planeta Tierra a la velocidad del sonido. No necesitó más que ver la expresión en el rostro de su abuela para comprender que había presenciado la escena de principio a fin, y por un instante, no supo qué decir. Ángela Swynton, sí.

—¿No sería más fácil hablar con ella?

A Evel le ardían las mejillas y se sentía tremendamente violento. Ya que lo que sucedía era obvio, no tenía ningún sentido negarlo.

—No quiere verme ni hablar conmigo —admitió, evitando el contacto visual.

Ángela acarició el rostro de su nieto con una ternura infinita que lo hizo sonrojarse aún más.

—¿Y tú le crees? —Él miró a septuagenaria de mala gana—. Está desencantada contigo, Brian.

Necesita que le demuestres que se equivoca.

—Está desencantada con su ex. Conmigo solo está enfadada. —Evel se inclinó a besar la frente de la anciana, a modo de despedida—. Tengo que irme.

—Si crees eso, con más razón, entonces. ¿Por qué le dejas pensar que te da igual? Es un hecho que Abby te importa.

Ya, pensó el motero, también era un hecho que el sentimiento no parecía ser recíproco.

—Es más complicado de lo que parece, abuela. —Evel se puso el casco y se dirigió hacia la moto con la esperanza de que aquello fuera el fin de una conversación que no deseaba continuar. Ángela Swynton era como la voz de su propio corazón y ante ella, una parte de él se sentía inerme.

Sin embargo, la anciana no tenía intenciones de dejarlo correr. Era un asunto demasiado importante que no pensaba dejar librado al azar. Al menos, si podía evitarlo. De modo que tomó a la pequeña Poppy en brazos para que su constante enredar con la correa no la distrajera, y fue detrás de su nieto.

—Deja de preocuparte de por quién llora el corazón de Abby, eso no es importante. Ocuparte de ser el hombre que la hace feliz, sí que lo es. Juega tus mejores cartas, Brian, y por favor, no dejes que el pasado llene de nubarrones tu presente —le dio un pellizquito en la punta de la nariz—. No tengas miedo de volver a enamorarte, cariño mío. El amor es lo único que, de verdad, le da sentido a la vida.

Evel respiró hondo. De pronto, sentía unas ganas locas de salir corriendo.

—Tengo que irme, abuela —repitió, y a continuación, se bajó el visor del casco para que quedara claro que aquella conversación había tocado a su fin.

Ángela Swynton, con Poppy entre los brazos y una sonrisa triste en los labios, permaneció mirando cómo su nieto se alejaba hasta desaparecer.

*****

Dakota no esperaba que sus respectivos progenitores dieran una fiesta por todo lo alto para festejar la noticia. Lady Di no lo tragaba y nunca se había molestado en disimularlo. Y su querida madre, Rosalyn Taylor, le había dicho con toda la claridad de la que era capaz, que era mucha y muy clara, que esperaba ver otra clase de mujer junto a él. Por «otra» quería decir «de su edad». Así que no, no esperaba una fiesta. Pero incluso a alguien tan pasota como él, que le traía al pairo la opinión de los demás, esto le parecía excesivo. Se les había descompuesto la cara. A las dos. Era difícil acertar a cuál le había sentado peor saber que su vástago había decidido irse a vivir con la persona de la que estaba enamorada.

Los hombres no se quedaron atrás en sorpresa, aunque Dakota no tenía claro si la razón era la noticia o cómo la habían tomado sus esposas. En una palabra; excesivo. Muy, muy fuerte.

—Vaya —dijo Tess sin tener muy claro cómo continuar aquella frase—. Parece que os hemos sorprendido. Y no de la manera que esperábamos…

—¡Es una gran noticia! —intervino Richard Gibb, regalándole a la pareja una sonrisa—. Tess, cariño, discúlpanos, pero la sorpresa ha sido de las grandes… Yo, al menos, no me la esperaba para nada… Me alegro, me alegro muchísimo por los dos.

Douglas Taylor todavía encontraba difícil mantener una conversación en público. Su recuperación tras el ictus estaba siendo bueno, pero le costaba hablar sin trabarse cuando se ponía nervioso y aquella reunión, sin duda, lo ponía muy nervioso. Sin embargo, quería a Tess, apreciaba cuánto había cambiado su hijo al conocerla, y también pensaba que aquello era una gran noticia.

Corroboró las palabras de su futuro consuegro asintiendo con la cabeza reiteradamente.

—Nos alegramos mucho —añadió, vocalizando despacio para que se le entendiera.

—Pues yo no sé si alegrarme tanto. Tampoco me esperaba esta noticia —dijo Amelia a renglón seguido—. Y francamente, me parece muy precipitado. Apenas os conocéis.

Dakota sostenía la mano de Tess entre las suyas. Sintió cómo perdía temperatura gradualmente hasta convertirse en un témpano de hielo. Y también sintió cómo sus dedos se crispaban al oír las palabras de su madre. Entonces supo, sin la menor sombra de duda, que aquello no acabaría bien.

Decidió concederles a todos dos minutos antes de intervenir, a ver si por alguna de esas casualidades de la vida, la sangre no llegaba al río.

Entonces, su madre arrimó otro leño al inminente incendio.

—Me temo que estoy de acuerdo —terció Rosalyn Taylor, haciendo que Dakota meneara la cabeza, alucinado por la gran mentira que acababa de salir de su boca.

Su querida madre pensaba que Tess era muy mayor para el yogurín que tenía por hijo. O sea, que se le había pasado el arroz. Eso era lo que pensaba. Qué coño precipitación ni precipitación.

—Estamos enamorados y ninguno de los dos es un adolescente dijo Tess, dando muestras una vez más de su gran tolerancia.

—¿Y entonces por qué os vais a vivir juntos? —soltó Amelia, tan tranquilamente—. ¿Por qué no os casáis, como hacen las parejas enamoradas?

—Eso no es de tu incumbencia, querida —intervino Richard, mirando a su mujer con dureza.

Tess abrió la boca de puro asombro, y aún no la había cerrado, cuando la madre de Dakota remató el asunto.

—¡Pero qué tontería es esa! ¡Claro que es de nuestra incumbencia! Si ya me parece una locura esa idea tan moderna de irse a vivir juntos… ¿Casarse? ¡Bah, tonterías! ¡¿Cómo se va a casar Dakota con una mujer once años mayor?!

—¡Rosalyn! —espetó su marido, con el rostro encarnado. A todos les quedó claro que de no tener el habla afectada, el discurso habría sido mucho más largo y tremendamente desagradable.

«Tiempo», pensó Dakota. Acto seguido, se puso de pie y miró a Tess, que había pasado de la lividez a la más total y absoluta vergüenza.

—Vamos, nena. Será lo mejor.

Tess estaba consternada. No podía creer lo que acababa de oír. Era algo que jamás habría esperado oír de una persona con quien tuviera una relación social, mucho menos aún de su propia madre o de la del hombre que amaba. De pronto, se sentía abochornada. Tremendamente humillada.

Los ojos se le llenaron de lágrimas, sin que se diera cuenta. Lo que constituyó una reacción tan sumamente emocional en una persona tan poco emocional como Tess, que los sorprendió a todos.

Dakota la ayudó a ponerse de pie y la estrechó fuerte entre sus brazos, maldiciendo para sus adentros a las mujeres del salón y su jodida lengua viperina.

—Por supuesto que nos vamos —se las arregló para decir Tess, lagrimeando de pura indignación—. De inmediato.

Richard saltó de su asiento y se dirigió hacia la pareja.

—Lo siento. Lo siento muchísimo… Tess, querida, seguid adelante con vuestros planes y no os preocupéis de nada. Aunque haya personas que al parecer quieren imponer sus opiniones a todo el mundo —echó una mirada furibundo a las mismas mujeres que Dakota seguía maldiciendo en silencio—, es una gran noticia que hayáis decidido dar este paso, y nadie en esta casa tiene derecho a opinar lo contrario. Sencillamente, porque nadie les ha pedido su opinión —al ver que Tess continuaba sollozando, el gesto de Richard se llenó de ternura—. Por favor, no llores, cariño…

Tess le indicó a su padre que no continuara con un gesto de la mano, y abandonó la sala. Subió a su cuarto, acompañada de Dakota.

No intercambiaron muchas palabras. Tess estaba evidentemente afectada, no solo por la fatal acogida de una noticia que se suponía debía alegrar a los suyos, y en cambio, había causado el efecto contrario; también por su propia reacción. No estaba acostumbrada a perder la compostura y le sabía mal haberlo hecho en esta ocasión. Realmente, se sentía muy dolida.

Dakota, que tampoco estaba acostumbrado a esta Tess emocional, optó por dejarla a su aire.

Ella recogió unas cuantas cosas, prendas, zapatos, maquillaje, que guardó en su pequeña maleta de ruedas y cuando acabó, alzó la vista.

—El lunes, cuando no haya nadie, vendremos a por el resto. No puedo creer lo que ha sucedido… —exhaló un suspiro, intentando liberar su propia angustia, y miró a su novio con dulzura—. ¿Estamos bien?

Él se estiró a coger la maleta y de pasada, dejó un beso sobre los labios de su chica.

—Claro, como siempre.

Tess volvió a suspirar, esta vez algo más aliviada.

—Lamento lo que has tenido que oír, Scott. Lo lamento muchísimo.

Dakota lo lamentaba más. Ya hablaría con su querida madre en cuanto tuviera ocasión. Pensaba dejarle meridianamente claro que como alguna vez en su vida tuviera la ocurrencia de volver a abrir la boca para desmerecer a Tess por la razón que fuera, le daba igual, se la iba a coser con alambre de espino.

Se limitó a asentir con un gesto de la cabeza y le tendió una mano.

—¿Nos vamos a casa, bollito?

No era así como Tess había imaginado que sería su último día en el 137 de Old Elm Street, pero, desde luego, tampoco había imaginado que alguna vez pensaría que aquella no era su casa.

Evidentemente, ya no lo era.

Tess asintió. Tomó la mano de Dakota y salieron de la habitación.

Cuando regresaron al salón, todos estaban de pie y resultaba evidente que había habido llamados de atención y palabras fuertes. Tess se detuvo brevemente.

—Me entristece saber lo que pensáis de nuestra decisión, de nosotros —dijo con la mayor serenidad de la que fue capaz—. Ha sido una decepción tremenda. En fin… El lunes pasaré a por el resto de mis cosas.

Y dado que volvía a sentir que la angustia le cerraba la garganta, enfiló para la puerta de salida.

Dakota iba a seguirla, pero el cabreo, que venía subiendo imparable desde que viera a su chica llorar, quería salir a toda costa. Avanzó hasta su madre, y habló con tan pocas contemplaciones como las que ella había tenido.

—Me importa una mierda si Tess no te gusta. Es mi novia y tú no tienes nada que decir. No vuelvas a hablar de ella nunca, ¿lo tienes claro? Nunca repitió, entre dientes.

El motero dio media vuelta y apuró el paso para alcanzar a Tess, oyendo como a su espalda, el salón estallaba en un altercado que ninguno de los dos se quedó a presenciar.

Tess ya estaba llorando otra vez cuando llegaron al jardín. Su padre, que también salió detrás de la pareja, intervino para intentar detener a su hija.

—Cariño, ahora eres tú la que se precipita. No tienes por qué irte. No tienes por qué modificar tus planes.

En aquel momento, fue Dakota el que intervino. Tomó al padre de Tess por el brazo para que él lo mirara y cuando lo hizo, le indicó con la cabeza que lo dejara estar.

—Quiere que nos marchemos —le dijo con simpleza—. Y eso es lo que vamos hacer.

—¡¿Es lo que quiere Tess o lo que quieres tú, eh, Dakota?! —espetó Amelia, bajando a la carrera las escaleras del porche, tan indignada como su hija.

El motero meneó la cabeza. Aquella mujer estaba tirando peligrosamente de la cuerda.

Tess ya se había vuelto hacia su madre, dispuesta a decirle lo que pensaba de sus malas maneras y su total falta de educación, cuando la voz de Dakota los dejó mudos, clavados en el sitio.

—Señora, como no controle esa lengua, uno de estos días usted y yo tendremos un serio problema.

Con la llegada de Rosalyn al jardín, el cotorreo volvió a empezar.

Dakota y Tess intercambiaron miradas, y sin mediar palabra, reanudaron camino fuera de la propiedad de los Gibb.

*****

Todos estaban en el jardín cuando Abby llegó. De hecho, se cruzó con los tortolitos, pero ninguno reparó en ella. Algo había sucedido, eso estaba claro, pero no lograba enterarse. El bochinche que hacían las dos mujeres, su madre y la vecina, enzarzadas en una acalorada discusión, quitándose la palabra la una a la otra, era tremendo y ella, que no estaba precisamente de buen humor últimamente, no se anduvo por las ramas.

—¡A ver! ¿Queréis hablar de uno en uno, por favor? ¿Qué es lo que pasa? —dijo Abby, a voz en grito.

Consiguió lo que se proponía; el silencio volvió a reinar en el lugar… durante un segundo. Al siguiente, regresó con más fuerza.

—¡A verrrrrrr! ¡Silencio! —volvió a decir—. Por favor… ¿Qué ha sucedido para que haya tanto alboroto?

—Tu hermana —se quejó Amelia—. Que ahora nos viene con que está enamorada y que se va a vivir con ese melenudo. ¡Juntarse, como si fueran animales! Si está tan enamorada, ¿por qué no se casan como Dios manda?

—¡Eh, un momento, señora! Llevar el pelo largo no es algo raro en estos tiempos —dijo Rosalyn—. Y en todo caso, con cortarlo asunto resuelto. Los once años más de su hija no hay forma de resolverlos, y las consecuencias, tampoco. Así que, de casarse, ni hablar.

Doug llegó el último al punto de reunión, justo a tiempo para escuchar las perlas que acababan de pronunciar las dos mujeres. Miró a Richard, perplejo. A continuación, pasó junto a su esposa sin dedicarle siquiera una mirada, y se marchó a su casa.

Richard no salía de su asombro. Estaba tan perplejo por lo que acababa de oír como su vecino, pero al mismo tiempo, se sentía tan avergonzado y enfadado, que no atinaba a decidir qué hacer.

Abby, que no tenía el talante filosófico y amable de su padre, pero tampoco toleraba el exceso de histrionismo que caracterizaba a las mujeres Baldini (y por lo visto, también se contagiaba a los vecinos colindantes), se ocupó de resolverlo a su manera:

—¡Esto es increíble! Señoras, Tess y Dakota son mayorcitos para hacer de su vida lo que les dé la gana, y si lo que les da la gana es irse a vivir juntos, ¿quiénes son ustedes para decir nada? Además, las parejas de hecho son tan normales en estos tiempos como las melenas largas, a ver si se enteran de una vez. Y sobre ese comentario suyo acerca de la edad de mi hermana… —Miró a Rosalyn Taylor, y sus ojos le comunicaron exactamente lo que pensaba; que había sido una crueldad injustificable—. Sin comentarios.

Abby había usado la tercera persona del plural por educación; no se tuteaba con la madre de Dakota. Por lo demás, les había dejado claro que aquel espectáculo era indigno, porque lo era, y le daba igual lo que opinaran sus padres al respecto.

—Entro en casa —anunció—. Y creo que ustedes deberían hacer lo mismo.

La mirada de la pequeña de los Gibb se cruzó con la de su padre. Richard hizo un leve gesto de aprobación con la cabeza y siguió a su hija menor hacia el interior de la vivienda, dejando a los elementos discordantes en el jardín, a que arreglaran sus asuntos como les pareciera oportuno.

*****

Evel dedujo que las cosas no habían ido bien en cuanto vio a Dakota y a Tess entrar por la puerta del MidWay. Él tenía cara de «estoy que muerdo», y Tess… Lo de Tess le pareció realmente preocupante; era evidente que había estado llorando, y tratándose de una mujer tan moderada, resultaba un mal síntoma.

Dakota pasó al otro lado de la barra y mantuvo la tabla levantada para que Tess hiciera lo propio.

Ella siguió hacia las escaleras que conducían a la buhardilla, sin levantar la vista del suelo.

—Casi me da miedo preguntar qué ha sucedido —dijo Evel, que como un cliente más, disfrutaba de una cerveza entre colegas. Samir, el hindú a prueba, y Andy estaban a cargo del timón del bar.

—Se montó un pollo de cojones —dijo Dakota mientras se sujetaba el cabello con una banda, en lo que a Evel le pareció una forma de ocupar las manos y no liarse a puñetazos—. Lo único bueno que hemos sacado de todo esto, es que ya no vamos a esperar a tener la buhardilla lista; desde hoy vivimos juntos. Fue decisión de Tess, así que fíjate cómo estará el patio.

—Cuánto lo siento, tío. Qué faena.

Dakota asintió y no añadió más.

Entonces, Evel decidió que si las cosas estaban tan mal, lo mejor era que Dakota se ocupara de su novia, y no del MidWay. Pasó al otro lado de la barra y después de palmear el hombro de su amigo, le dijo:

—Ve con ella, que yo me quedo hasta el cierre, ¿vale?

Dakota volvió a asentir.

—Hoy no te digo que no. Tess no está bien. Gracias, tío. Lamento joderte el plan, ya te lo compensaré.

Evel le hizo un guiño.

La verdad fuera dicha, y mal que le pesara, ya que cada día llevaba peor no ver a Abby, su amigo no le estaba fastidiando ningún plan.

15

Evel bebió de tres sorbos el café expreso y volvió a poner la taza bajo el suministrador.

Seleccionó otro, con un toque de moca esta vez, y esperó a que la máquina lo preparara. Gracias al bueno de Dylan había vuelto a acostarse de madrugada y la prueba de que estaba medio muerto era que tras veinte minutos bajo la ducha seguía tan dormido como al levantarse. Se había vestido y peinado en piloto automático. También era capaz de conducir de la misma manera, pero hoy le tocaba negociar el precio de compra de un motor original para un Auburn Speedster de 1935 que llevaba meses buscando para un cliente. Necesitaba estar lúcido.

En su espaciosa cocina, apoyado contra el frigorífico y mientras la máquina preparaba la mezcla solicitada, aprovechó para revisar su móvil. Tenía una llamada de AJ, que por la hora sería de cuando estaba en la ducha, un par de llamadas perdidas de su madre y su abuela de la noche anterior, y un mensaje de esta última que se dispuso a abrir:

«No respondes, ergo lo estás pasando bien… Espero que sea con Abby. Mañana me cuentas. Muchos besos».

Los mensajes de Ángela Swynton, que normalmente le robaban una sonrisa, no lo hicieron en este caso. La verdad era que ni lo había estado pasando bien ni había estado con Abby… Ni pensaba contárselo.

Evel volvió a guardar el móvil en el bolsillo de la camisa y se puso a mirar cómo el café empezaba a llenar su taza poco a poco.

No pensaba contárselo porque no había nada que contar; seguía sin recibir una llamada de Abby y aunque aquella semana también se había acercado hasta la escuela, no había conseguido verla. El curso aún no había acabado, lo había averiguado llamando al teléfono que aparecía en el cartel del edificio, pero o bien Abby había cambiado el horario, o no había asistido. Y desde entonces, le daba vueltas al asunto de qué hacer, sin ponerse de acuerdo consigo mismo. Un momento, su yo mega compasivo lo animaba a acercar posiciones, a dar el primer paso y llamarla; al siguiente, su otro yo, el que seguía cabreado como un babuino por la soberana inmadurez de la «preciosa criatura» y por la poca confianza que había demostrado tener en él, ponía el grito en el cielo.

No obstante, estaba claro que algo tenía que hacer al respecto. Le gustara o no, en casi un mes no había dejado de pensar en Abby. Le gustara o no, ella había conseguido instalarse en su cabeza de forma permanente gracias a aquella especie de conexión que había entre los dos, que iba más allá de la química, y que hacía que él se sintiera tan cómodo como hacía años que no se sentía estando en compañía femenina.

Le gustara o no, Abby conseguía devolverlo a la vida, ponerlo en alerta aunque apenas hubiera dormido un par de horas, hacerle sudar las manos, nervioso, ante la idea de volver a oír su voz…

Y todo eso, sin siquiera estar de cuerpo presente.

Así no podían seguir. La llamaría por la tarde, cuando acabara en el taller.

No pensaba ofrecerle ninguna disculpa porque no tenía motivos para hacerlo, tampoco ponerle las cosas fáciles, pero daría el primer paso, llamándola. El bomboncito era muy inteligente y leería entre líneas. Lo que sucediera después, si sucedía algo, dependería exclusivamente de Abby. ¿No decía el refrán «al que algo quiere, algo le cuesta»? Pues eso.

Cuando la máquina anunció que el café estaba servido, Evel ya había abandonado la cocina y se dirigía hacia la salida poniéndose la cazadora.

*****

Desde luego, aquel no estaba siendo su mes, pensó Evel mientras contemplaba las paredes de su negocio, que unos gamberros habían escogido para hacer fechorías. No era la primera vez que la gran fachada de Rowley Customs servía a modo de mural para algún desaprensivo artista callejero, pero en esta ocasión la intensión no había sido decorar. Habían llenado el muro, originariamente pintado de color azul eléctrico, de dibujos obscenos y rayajos irregulares hechos con aerosoles negros, que continuaban a lo largo de toda la superficie, daba igual si era muro, portón o ventana. El luminoso de diseño colgaba por los cables como una rama rota haciendo necesario torcer la cabeza a la derecha para leer lo que ponía. Mostraba abolladuras y pintadas. Estaba destrozado.

—Parece como si se hubieran liado a martillazos con el cartel —oyó que decía una voz detrás suyo.

Evel le echó una mirada rápida a Dylan que estaba aparcando a pocos metros. AJ también acababa de llegar.

—Pienso hacer lo mismo con ellos cuando les eche el guante —respondió, liberando un poco de la mala uva que amenazaba con convertirlo en un globo aerostático.

—Tranquilo, tío, o te quedarás calvo como yo —apunto Dylan contemplando, junto a Evel, la obra de arte que decoraba la fachada.

AJ le dio una palmada en el hombro a su jefe y se dirigió hacia la gran persiana metálica de seis metros de anchura. Abrió los cierres de acero que la unían al suelo. A continuación, accionó el mecanismo de elevación automática oculto en un hueco interior del muro que expuso, a medida que ascendía, la original entrada al taller. Se trataba de una verja forjada en hierro con la forma de un dragón alado, emblema de Rowley Customs. Su apertura era electrónica, mediante tarjeta para los empleados y desde el interior para clientes y visitantes.

—Por favor, ocúpate de que vengan a arreglar este desastre —pidió Evel—. Yo voy a ver si a los otros negocios del polígono también les han alegrado el día, o solo a mí me ha tocado la china.

AJ notó que su jefe había completado aquella frase con un bufido, haciendo que sonara más a orden que a otra cosa, a pesar del «por favor» inicial. Encontrarse con semejante estropicio de buena mañana no era plato de gusto para nadie, pero el malhumor de Evel no era de ahora. Intentaba disimularlo. Se esforzaba por hacerlo, pero le costaba. A él no lo engañaba; no en vano lo había visto crecer. Además, sabía exactamente cuándo había comenzado. Lo que aún no había conseguido averiguar era qué lo había causado. En cualquier caso, algo tenía claro y era que el horno no estaba para bollos. Lo mejor era no contrariarlo.

—Ya mismo me ocupo —respondió.

—¿Vienes, Dylan? —ofreció el dueño del taller a su amigo.

El irlandés siguió a Evel hasta su moto.

*****

No había sido el único favorecido con una decoración gratuita de la fachada. Más aún, podía decirse que era quien había salido mejor librado. Apenas quedaba una docena de naves en funcionamiento en el polígono, la mayoría dedicada a la fabricación de componentes eléctricos o reparación de vehículos. Antes de que Rowley Customs iniciara su andadura, del antiguo sistema de seguridad solo quedaba la garita de los guardias junto a la barrera de acceso, ahora permanentemente elevada.

En reiteradas ocasiones, Evel había intentado convencer a los otros empresarios de la necesidad de mantener personal de seguridad, pero ninguno se había mostrado por la labor de aumentar los gastos. Nunca habían conseguido llevar el tema a buen puerto, pero en esta ocasión, la cuantía de los daños sufridos por algunos de ellos y la presencia de Dylan, con su inagotable lista de contactos diversos, lo había logrado; en unas pocas horas se habían solicitado presupuestos a distintas empresas de seguridad, se había aprobado uno de ellos y para el martes a más tardar, el polígono volvería a contar con vigilancia.

¡Aleluya, solo le había tomado cinco años conseguirlo!, pensó Evel con sorna mientras se ponía la ropa de batalla. Por su parte, seguiría el consejo de Dylan, a quien había dejado en la sala de montaje quitándose el estrés como todos los sábados con labores de chapista, e incrementaría la seguridad en su nave. No solo porque era la que estaba más aislada, sino porque su negocio cada vez se diversificaba más, requiriendo herramientas y piezas, por lo general, costosas. Era algo a lo que llevaba tiempo dándole vueltas y que la próxima semana sería una realidad: un sistema de seguridad mediante cámaras de vigilancia exteriores del que se ocuparía «el rey de los contactos». Quizás incluso hasta aceptara su propuesta de poner una o dos cámaras ocultas dentro del taller. Le había dicho a Dylan que se lo pensaría, por aquello de que no le agradaba la idea de que hubiera ojos electrónicos grabando secretamente los pasos de todo aquel que pusiera un pie en su territorio, pero le provocaba tal impotencia que los tipejos se las arreglaran siempre para salirse con la suya con total impunidad y anonimato, que se sentía tentado de dar el sí.

En fin, pensó, menos mal que había llegado la hora de engrasarse las manos. Hoy lo necesitaba como agua de mayo así que nada de guantes; a piel desnuda. Por suerte, en la sección de montaje había una preciosidad que lo esperaba con el capó levantado; un Dodge Charger del 68.

*****

Abby se apeó del coche con una sensación de alivio de la que solo fue consciente cuando dejó de oír aquel sonido machacón que la había acompañado desde el centro de la ciudad. B.B. Cox era de los que se ocupaban de llenar el silencio conduciendo con la música a tope. Para peor, le gustaba el house, un estilo que a Abby le ponía los nervios de punta.

Guardó el móvil que le había procurado un poco de distracción los últimos minutos, entretenida con un juego, y siguió al tatuador por el camino que conducía al único edificio que había a la vista.

Pasó junto a unos trabajadores que hacían soldaduras inclinados sobre un largo panel y continuó hacia el interior de la construcción.

Aquello fue como entrar en otro mundo que cautivó de inmediato su lado más creativo. Los seis metros de la vía de acceso para personas y vehículos no tenía las paredes desnudas como era habitual en las naves industriales. Estaban pintadas del mismo azul eléctrico de la fachada y habían sido ingeniosamente utilizadas a modo de muestrario, con grandes fotografías a todo color de distintos vehículos tuneados. La vía se abría al corazón de la nave, el centro neurálgico del taller, un espacio inmenso y diáfano con varios vehículos en distinto proceso de customización, alrededor de cuyo perímetro estaban las distintas dependencias. Había oficinas en la planta superior, a la que se accedía por sendas escaleras metálicas ubicadas a cada lado de la sala.

Una mezcla de pintura sintética y lubricante industrial penetró por sus fosas nasales hasta clavarse en el cerebro de Abby. Tenía que ser una mujer muy rara para no encontrar desagradable aquel olor, pero aquello le gustaba, pensó mientras giraba sobre sí misma contemplando los enormes murales que cubrían las paredes con fotografías de vehículos espectaculares. Fue entonces, cuando aquella silueta tan familiar y tan inesperada entró en su campo visual, y Abby se quedó en blanco.

Para Evel la sorpresa fue igual de grande. El malhumor, que había ocupado el lugar predominante entre sus emociones durante las últimas semanas, cedió ante el alivio de volver a verla. Abby estaba allí, frente a sus ojos, preciosa como siempre. Y por una vez, él no había tenido nada que ver con el encuentro; era cosa del destino.

AJ fue el primero en reparar en la mirada de la rubia del minivestido negro. Y en la que su jefe le daba a ella. Entonces, supo con un ochenta por ciento de certeza que el malhumor de Evel estaba relacionado con la hermosa joven que desde hacía dos segundos taladraba el suelo con los ojos.

Dylan dejó de dar mazazos a la carrocería del Mini Morris semidestruido que lo ayudaba a liberarse del estrés aquella mañana, y al ver la escena que se desarrollaba apenas unos metros más adelante, un solo pensamiento ocupó su mente: «¡Acabáramos!». Mucho irse de juerga para estar tan ausente como si se hubiera quedado en casa y achacárselo al cansancio, mucho patear al ángulo cada vez que le preguntaba si seguía viéndose con la amiga de Amy, y hete aquí que la parejita había reñido. El irlandés se puso cómodo sobre el morro del Mini, dispuesto para un espectáculo que no pensaba perderse por nada del mundo.

El siguiente en reparar en ello fue el tatuador, que miró consecutivamente a uno y a otro.

—Vaya… —dijo al fin—. Ya os conocías, ¿verdad?

Las miradas de Evel y Abby se encontraron nuevamente durante una fracción de segundo hasta que ella volvió apartarla, respondiendo a la pregunta con un movimiento de las cejas que dejaba el asunto abierto a la libre interpretación. A Evel le informó, además, de que lo que a priori le había parecido un alivio, quizás no lo fuera tanto. Aquello tenía toda la pinta de convertirse en un serio problema: era su taller, su mundo. Nunca había querido mujeres en su mundo, y ahora, Abby estaba allí; era el «diseñador estrella» elegido por el dueño del Jaguar para ocuparse del grafismo de su coche. Y, evidentemente, las aguas seguían muy revueltas entre los dos.

El motero se limpió las manos con un trapo que volvió a guardar en el bolsillo trasero de sus vaqueros. Alzó la vista.

—Así es —respondió—. ¿Te importa que ella y yo hablemos un momento?

El dueño del Jaguar elevó los brazos en un gracioso gesto de rendición.

—Si necesitas ayuda, grita —comentó, pero ninguno de los implicados se dio por aludido.

Estaban concentrados en su propia historia.

AJ asintió enfáticamente con la cabeza. Desde luego, no era una oferta gratuita. Los ojos de la joven escondían muy mal el genio de su dueña.

*****

Evel condujo a Abby hasta su oficina. La dejó pasar primero, luego entró y cerró la puerta.

Una incómoda sensación se adueñó de Abby al darse cuenta de que estaban a solas. Dios, llevaba casi un mes sin verle el pelo, y había sido volver a estar a su lado cinco minutos, y sentirse rarísima otra vez.

Él tomó una camisa del pequeño armario, una de color negro con el logo de Rowley Customs bordado en rojo. Se la puso encima de la camiseta pringada de grasa y la abotonó con aparente tranquilidad. No era que aquello fuera a mejorar demasiado su aspecto, pero al menos estaba limpia.

Interiormente, fluctuaba entre la alegría por volver a verla y la duda de si continuaría «viéndola» después de que le dijera lo que debía. Y tampoco tenía claro cómo empezar, por eso desde que habían entrado en la oficina, Evel no había vuelto a mirarla ni siquiera de refilón. Siempre le había resultado tremendamente difícil no concentrarse totalmente en ella cada vez que la tenía a tiro; después de casi un mes mal viéndola de Pascuas a Ramos, a cincuenta metros de distancia…

Joder, como empiece a mirarla, apaga y vámonos.

Tenía un tremendo mono de Abby. Incluso de la Abby cabreada. Le daba igual.

Ella, en cambio, no escatimó miradas. Y no solo porque Evel le parecía sumamente mirable, es que además, nunca lo había visto con tan poca ropa. Molesta como estaba al descubrir que el taller al que se refería B.B. Cox era el suyo, todavía algo enfadada por aquel asunto con Tess, no había podido evitar fijarse en las grandes porciones de piel que la camiseta tipo musculosa, manchada de grasa y restos de pintura, dejaba expuestas. Ahora las cubría una camisa negra, qué pena. Otra imagen para su colección de imágenes impactantes, varias de las cuales lo tenían a él por protagonista.

A pesar de ir de vaqueros, tan engrasados como la camiseta, y zapatillas, Evel le parecía cualquier cosa menos un mecánico. Tenía un aire elegante y cuidado que no pegaba nada con su profesión. Y estaba claro que los efluvios del lubricante industrial estaban afectando a sus neuronas, si lo primero que le pasaba por la cabeza después de lo mal que habían acabado las cosas entre los dos, era lo bueno que estaba en camiseta. Por las dudas, apartó la vista de él.

Evel fue hasta la cafetera que había en un rincón del despacho junto a la ventana y llenó un vaso de plástico que sacó del suministrador. No necesitaba más cafeína; ver a Abby le ponía las pilas a base de bien, pero necesitaba tener los ojos y las manos ocupadas.

—¿Café? —le ofreció sin volverse.

—No, gracias.

En aquel momento, Evel se dio la vuelta, se apoyó contra la pared, junto a la mesilla donde estaba la cafetera y alzó la vista hasta Abby. Ella respiró hondo en un intento de relajarse, de eliminar esa sensación rara que tenía en el cuerpo desde que sus miradas habían conectado. Se las apañó como pudo para mantener la vista y la compostura.

—Puedo decirle que sí o que no. Depende de ti —empezó él, ecuánime como siempre.

Abby arqueó una ceja.

—¿Esperas que crea que esto es una casualidad? Compra un diseño mío con mano de obra incluida para que lo reproduzca en un coche que está en el taller ¿de quién? De todos los talleres de Londres, el tuyo. Normalmente, me halagaría —le obsequió una fugaz mirada, llena de desilusión—, pero visto lo visto, no puedo evitar preguntarme quién estará detrás de esto ahora… ¿Mi hermana otra vez o quizás, mi padre…? ¿Qué miembro de mi familia ha acudido a ti en esta ocasión y para qué? ¿Qué intentan averiguar esta vez?

La cría de instituto volvía a hacer su aparición triunfal. Evel contó hasta veinte antes de responder, a pesar de lo cual, lo que dijo sonó así de mal:

—Puedes creer lo que te dé la gana. De todas formas, ya lo haces. Piensas lo peor de las personas —se apartó de la pared y dejó el café del que ni siquiera había bebido un sorbo sobre la mesilla—. Le diré a Brandon que se busque otro taller para estampar el grafismo.

—Vaya con el caballero… —soltó Abby, airada— ¡Si también tiene su lado borde! Me alegra que empieces a mostrarlo. Tanta perfección me estaba agobiando… No es cierto que piense lo peor de la gente. De ti, no. De ti pensé que eras muy distinto de todos los demás y… —no completó esa frase y saltó a otra—. Además, ¿quién puñetas es Brandon?

Evel se detuvo a mitad de camino hacia la puerta. Volvió a contar, esta vez hasta treinta.

Abby le echó un vistazo por el rabillo del ojo. Verlo allí de pie tan quieto, tan silencioso, tan serio… Le resultaba una visión extraña. Extraña, pero agradable. Más aún; se dio cuenta de que prefería su seriedad, incluso su enfado, a su ausencia. Fue una realización que se apresuró a apartar de su mente. Ya se sentía lo bastante confusa.

—¿No sabes que el tipo que está abajo se llama Brandon? —preguntó Evel.

—¿Te refieres a?

Evel frunció el ceño. ¿Eran la misma persona? Si aquello no era cosa del destino, que bajara Dios y lo viera. Al instante, una parte de él se sintió menos cabreado.

Y bastante más esperanzado.

—Lo conozco por Brandon Baxter. Él y su familia están metidos en el negocio financiero. El contacto me llegó a través de mi padre —miró a Abby con expresión algo más relajada—. No tenía ni idea de que cuando le da el ramalazo se maquilla como una drag y se dedica a tatuar al personal…

La expresión de Abby también se relajó.

—Así que… ¿no sabías que trabajo para él?

Evel negó con la cabeza.

—No sabía que tu tatuador y mi friki eran la misma persona.

Abby asintió y los dos permanecieron en silencio un momento. Evel regresó a la mesilla a por su café y bebió un sorbo. A continuación, alzó la vista hasta ella y dijo:

—¿Quieres que lo hagamos?

«Ja. De eso nada, bonito. No te lo voy a poner a huevo», pensó Abby.

—¿Y tú? ¿Quieres? —replicó ella con un tono abiertamente desafiante.

Evel miró a otra parte. Era como una niña. Una mujer de veinticinco con la edad emocional de una quinceañera.

—Es tu decisión, Abigail. Pero si te quedas, los malos rollos y los caprichos los dejas fuera. Este es mi mundo. Mi mundo, mis reglas. Piénsatelo. Le diré que mañana le damos una respuesta.

¿Abigail? Había sonado peor que un cachetazo. Todo. Aquel tono displicente, aquella parquedad de palabras y su nombre de pila. Le recordó a las regañinas de su madre, cuando era adolescente. Todo en conjunto le supo a cuerno quemado. ¿Así que era su decisión? Muy bien.

—Dile que lo haremos —replicó—. O mejor, vamos y se lo decimos los dos.

Abby no esperó respuesta. Pasó junto al motero y se dirigió a la puerta. Sus tacones resonaron con energía en el silencio del despacho. Evel esperó a que cogiera el pomo de la puerta para hablar, entonces la llamó.

—¿Qué? —espetó ella, volviéndose con los brazos en jarra, obviamente dispuesta para dar batalla.

—Te dejas el bolso —respondió Evel, señalando con un dedo la pesada mochila sobre su escritorio.

La vio bajar los brazos y se le antojó que era como si hubiera quitado el dedo del gatillo. Una imagen que encontró tremendamente divertida y excitante al mismo tiempo. Pero se cuidó muy bien de que algo en su actitud o en su expresión lo dejara traslucir.

Los taconeos regresaron a por la mochila y luego volvieron a alejarse.

La cosa prometía, pensó. Evel meneó la cabeza y entonces, por primera vez en semanas, una ligera sonrisa brilló en su rostro.

*****

«Este es mi mundo», le había dicho el motero. Abby podría acostumbrarse a trabajar en aquel mundo sin ningún problema. Para empezar, era visualmente atractivo; limpieza, orden y mucho color eran las características predominantes. En el área que llamaban «exposición» el suelo simulaba un tablero de ajedrez y lucía tan pulcro que podía comerse sobre él. Las paredes estaban decoradas con fotografías tamaño mural de motos y coches. Abby dedujo que serían los trabajos que habían expuesto en distintas ferias automovilísticas, porque al pie de cada mural figuraba el vehículo, nombre del evento y del constructor: todos eran suyos.

Y tuvo que deducirlo porque la visita fue turística y no de fardeo. Breve y al grano, Evel se limitó a explicarle qué función cumplían los distintos sectores de la nave; dónde comían, dónde hacían sus reuniones de trabajo, dónde estaban el baño y los vestuarios con las duchas (le indicó que si a ella le resultaba más cómodo, podía usar su baño privado, en la planta alta, a modo de vestuario), la sala de diseño, la de montaje, y así una por una, todos las que tenía el taller.

Las presentaciones también fueron sumamente breves, casi al paso: «Para los que no la conocéis, ella es Abby. Se ocupará de la aerografía del Jaguar». Y a juzgar por la forma en que todas las miradas se desviaron hacia ella y no la abandonaban, entendió perfectamente su parquedad. Incluso las de Conor y Niilo, tan joviales y comunicativos el día de la carrera de MayDay, se mostraban recelosas.

Resultaba evidente que no les agradaba la idea de tener una mujer en su territorio.

El recorrido finalizó en una estancia en la que cabía un camión, inmaculadamente blanca y completamente vacía, con ventanas y acceso tanto desde el interior del taller como desde la calle.

—Esta será tu guarida —dijo Evel. Extrajo un llavero del bolsillo lateral de sus vaqueros y abrió el portón doble que comunicaba con la calle. Lo empujó sobre sus raíles y un tímido rayo de sol se coló dentro, haciendo que el blanco del mosaico que revestía paredes y suelo cobrara vida—. Muy ventilada, así el ambiente se cargará menos.

Abby asintió. El motero continuó.

—Aquí no hay climatización. Rara vez usamos esta sala. Pero no pases frío, ¿vale? Me avisas, que traemos un par de climatizadores portátiles —ella volvió a asentir—. ¿Alguna pregunta?

—Un montón —replicó Abby mirando alrededor con expresión divertida—. Mis lienzos suelen ser de papel o de tela, como mucho piel humana… Coches, jamás.

—¿Sabes lo que es un aerógrafo?

—Claro —respondió haciéndose la entendida, y añadió—: sale mucho en los crucigramas.

Evel esbozó una ligera mueca que no llegó a la categoría de sonrisa, ni siquiera una leve. Por dentro, sin embargo, se estaba tronchando de risa imaginando la cara de AJ cuando se enterara de que ella jamás había pintado sobre chapa.

—Es cierto —concedió él con parquedad.

Estaba demasiado alegre de volver a verla, de tenerla allí, pero no estaba dispuesto a sucumbir tan pronto. Además, seguía bastante cabreado con el bomboncito.

El enfado de Abby, en cambio, se diluía a una velocidad preocupante. Era parte de aquel mismo proceso que había experimentado en otras ocasiones; él lograba reducir su frenético ritmo interior, hacer que las emociones que la removían por dentro se aquietaran. Algunas personas conseguían irritarla; Evel la dejaba como nueva con su sola presencia.

—Tranquilo, motero —añadió, pensando que él no había captado la broma—. Lo he usado bastante, pero nunca sobre un coche… ¡Siempre hay una primera vez para todo!

Evel asintió. Que ella fuera a trabajar ahí, también era una primera vez para él, para todos en el taller, pero especialmente para él. Le encantaba la idea de tenerla cerca, aunque solo fuera por unos cuantos días, los que tardaran en acabar el proyecto para el cliente, pero también se sentía algo inquieto. Tendría que decirle a AJ que les hablara muy claro a los chicos. Nada de recelos y por supuesto, nada de bromas ni miraditas. Normalidad total. No quería que la hicieran sentir incómoda.

—Ahora vamos, que te dejo con AJ, el jefe de taller. Dile todo lo que necesites para que pida lo que no tengamos. ¿Usarás colores estándar?

Mientras hablaba, Evel volvió a cerrar el portón. Había sido un solo movimiento, firme y contundente que, por un momento, ciñó el ligero tejido negro a sus hombros y la parte superior de sus brazos. Un movimiento que no pasó desapercibido a Abby y en el que su mirada se quedó literalmente enganchada. Pero él se dio la vuelta, a punto estuvo de pillarla in fraganti y Abby se encogió de hombros, por hacer algo.

—Tendré que ver vuestro muestrario para saber a qué le llamáis colores estándar —dijo, sin mirarlo, haciendo que buscaba algo en la mochila.

—Vamos, entonces —replicó él, cediéndole el paso.

Juntos atravesaron la sala de montaje, en el centro del taller.

—Abrimos a las ocho —continuó Evel—, pero el lunes, mejor ven a partir de las diez y media o así. Normalmente a esa hora AJ ha acabado de distribuir las tareas y hacer el papeleo matutino. Si no te va a tocar esperar a que acabe. ¿En qué vienes? ¿Tienes coche?

—En metro. No, no tengo coche.

—Del metro hasta aquí hay un buen trecho… Y no es un lugar muy adecuado para que una chica vaya paseando —dijo, pensativo, pero cuando cayó en la cuenta de la segunda parte de su respuesta, frunció el ceño—. ¿No tienes coche?

—No.

—¿Y el utilitario que he visto en tu jardín?

—Es de mi padre.

Evel sonrió para sus adentros. Le acaba de servir en bandeja la ocasión de desempolvar al Gran Hermano.

—Dile que te traiga. Seguro que se alegra de poder estar contigo un rato.

Abby no respondió. Se limitó a echarle una mirada con mensaje mientras pensaba que seguro que ella no se alegraba tanto de darle a su padre la oportunidad de que la friera a preguntas lo que durara el viaje de su casa al taller.

—Todos la cagamos alguna vez. Nadie es perfecto —dijo el motero al tiempo que abrió la puerta y se hizo a un lado. Cuando ella pasó justo delante de él, Evel murmuró—. Pídele que te traiga.

Abby se detuvo un instante. La frase le resultaba familiar, pero el tono la había tomado por sorpresa. Le había sonado a orden… ¿o a ruego? No, las palabras eran propias de una orden, pero aquel murmullo… El tono que había usado no lo era.

Ella reanudó la marcha bajo la mirada interrogante de Evel, que al fin también hizo lo propio. De haber estado con todas sus antenas funcionando a pleno rendimiento, él se habría dado cuenta de lo sucedido. Se habría percatado de que Abby no era inmune a la manera en que él expresaba su enfado.

Aquel forcejeo interior entre la desilusión que le provocaba su inmadurez y la alegría de volver a verla, sumado al hecho de saber que, en esta ocasión, no había sido producto de sus maniobras sino del destino, daba por resultado un cambio en su actitud, en su forma de comunicación. Su parquedad habitual sonaba mucho más dura sin el efecto moderador de una sonrisa. Ponía una distancia entre los dos que un gesto gentil o un tono más suave de la voz acortaba drásticamente, volviéndolo casi íntimo.

Evel, sin embargo, demasiado ocupado en asimilar el giro de ciento ochenta grados que acababan de dar las cosas entre los dos, no se dio cuenta.

*****

AJ levantó la cabeza de los papeles que rellenaba cuando la pareja entró en su oficina.

—Abby, este es mi jefe de taller, AJ Blake —dijo Evel, haciendo las presentaciones.

Ella estrechó la mano que el sesentón le ofrecía.

—Se ocupará de facilitarte lo que necesites. Siempre que yo no esté, hablas con él.

AJ torció la boca en una especie de sonrisa.

—Cuando tú estás, también sigo siendo tu jefe de taller, Evel. Así que la señorita puede hablar conmigo sin ningún problema. Soy más guapo que tú y también el más enterado de lo que va tu cotarro… Porque soy tu jefe de taller.

Evel no festejó el comentario. Nada de «jajaja». No quería bromas que indujeran a la «diseñadora estrella» a suponer que se iría de rositas. De eso, ni hablar. Se puso las manos en los bolsillos de los pantalones y se acercó un poco más a AJ.

—Oye, yo tengo que irme. Habla con los chicos, ¿vale? —Bajó aún más el tono de voz—. Que se comporten.

El hombre asintió.

—Bueno, nos vemos el lunes —le dijo Evel a Abby al tiempo que pasaba a su lado, yéndose—. No vengas en metro, ¿eh?

Abby se quedó cortada. ¿Ya se iba? ¿Así, sin más? Qué diferente le parecía este Evel del que se encontraba casualmente a la salida del curso. Se limitó a hacerle un mohín irónico, pero no se dio cuenta de que lo seguía con los ojos hasta que AJ le habló y tuvo que volver la cara para mirarlo.

—Bueno, tú dirás…

Abby descolgó la mochila de su hombro procurando apartar la confusión que sentía porque el motero se hubiera largado, dejándola con su jefe de taller. La puso sobre el escritorio. Extrajo uno de sus cuadernos de dibujo y lo abrió por la página correspondiente.

—Este es diseño que tengo que reproducir sobre el coche —explicó, poniéndolo frente a él—. Ocupa el capó y parte de los laterales.

El jefe de taller de Rowley Customs emitió un silbido al contemplar el magnífico y laborioso dibujo.

—Y es la primera vez que pinto sobre chapa —se apresuró a añadir Abby ante la mirada sorprendida del hombre—, así que no es mucho lo que puedo decirte. Sé cómo usar un aerógrafo, eso sí.

¿Su jefe había estado de acuerdo en dejar en manos de una novata la estampación de un coche cuya restauración había costado más de cuarenta mil libras? Le daban mareos solo con pensarlo.

Esperaba que Evel supiera muy bien dónde se estaba metiendo.

—Entonces, lo mejor será que vayamos a ver las pinturas.

Abby acompañó a AJ hasta una puerta situada al fondo de la nave, junto a un gran hueco que comunicaba con el recinto donde se tapizaban los encargos.

En su interior, reinaba el mismo orden informal que había visto en todos los sectores anteriores.

Se trataba de una habitación de cincuenta metros cuadrados, bien iluminada y ventilada por dos ventanas con rejas exteriores. Todo el perímetro de las paredes mostraba anchas estanterías de diseño hasta una altura de metro y medio del suelo. Estaban parcialmente ocupadas por botes de pintura sintética de distintos tamaños, en una ordenación creciente por tono, de más claro a más oscuro. Sobre la superficie superior de las estanterías, usadas a modo de escritorio, podían verse catálogos de distintos fabricantes de pintura.

Abby y AJ permanecieron allí un buen rato, consultando muestrarios y decidiendo las mezclas más adecuadas hasta que, por fin, pudieron confeccionar una pequeña lista con el material a adquirir.

Fue mientras él se dedicaba a poner los botes de pintura necesarios para el diseño base en un carro similar a los de los supermercados, que Abby se entretuvo echando un vistazo a los murales que al igual que en el resto del taller, cubrían las paredes de toda la habitación.

En este caso no eran autos tuneados, sino motos. Contó dieciséis. Algunas parecían auténticas reliquias, lustrosas y en perfecto estado de conservación, pero con un diseño antiguo, quizás de la época de las grandes guerras. Dos de los murales le resultaron muy familiares; una Harley Davidson azul y una Triumph Thunderbird negra y plateada. Los ojos de Abby se quedaron atrapados en esta última que parecía decirle «¿te vienes?».

En aquel momento, AJ que había acabado de cargar el carro con los botes necesarios, se volvió hacia Abby y al verla admirando la joya de la colección privada de motos de su jefe, se acercó.

—Preciosa, ¿eh?

—Ya lo creo. En vivo y en directo es aún mejor. Una maravilla.

—¿Has montado en Harley R? —preguntó el jefe de taller.

A Abby le pareció que AJ estaba sorprendido, y a ella le sorprendió que él lo estuviera.

—Sí, he montado en esa moto. No sabía que se llamara así.

AJ asintió con la cabeza. Ahora tenía una certeza del cien por cien de que el malhumor de su jefe tenía que ver con Abby.

—Pues eres una chica con suerte —le dijo—. Evel rara vez la saca del garaje.

Así que era una chica con suerte… ¿Entonces, aquella tarde, cuando ella fue a casa del motero a devolverle el dinero que le debía y él se ofreció tan galantemente a llevarla «porque iba en esa dirección», Evel estaba alardeando?

—¿Tienes algún mono de trabajo? Habrá mucha pintura en el aire y te vas a poner perdida… —comentó AJ, sacando a Abby de sus pensamientos.

—¿Mono? —negó con la cabeza—. Pero con una camisa y unos vaqueros viejos valdrá. Espero que mi madre no haya hecho limpieza en mi armario.

—Las limpiezas maternas suelen ser peligrosas. Cuando quieres darte cuenta te has quedado sin nada —bromeó el hombre—. En mi caso, es mi esposa, pero capto la idea… Bueno, si ha pasado un tornado por tu armario, te podrás apañar con uno de nuestros monos de la talla más pequeña… Tendrás que arremangar un poco los ruedos y las mangas, pero servirá. Bueno, señorita, si no tienes nada más que decirme, vuelvo al trabajo.

—Claro, gracias… Yo también tengo que irme.

—Muy bien, pues… Voy para «Montajes», así que vamos juntos…

Abby cogió sus cosas y ambos abandonaron la sala. AJ aprovechó el paseo para ver qué averiguaba sobre la rubia.

—¿Hace mucho que os conocéis Evel y tú?

Aunque las presentaciones oficiales habían tenido lugar aquella noche en la puerta del Club49, donde había arrastrado a su hermana engañada para poder ver a su príncipe azul, ex-príncipe azul, Abby había visto a Evel antes, en varias ocasiones, trabajando en Princesa con su dueño o simplemente, yéndolo a buscar.

—Su mejor amigo es vecino mío… Bueno, también es el novio de mi hermana, aparte de su mejor amigo —añadió a regañadientes.

Aquello le pareció realmente interesante a AJ. La insistencia con que la mirada de su jefe había seguido a la rubia todo el tiempo, eso sí, con disimulo, no lo había tomado por sorpresa; las de los demás también la habían seguido sin ningún disimulo, y aunque bien podía ser su hija, tenía que admitir que la joven era guapísima. Pero que la hubiera llevado en la Triumph, sí que le sorprendía. Y que hubiera aceptado un proyecto que lo obligaba a subcontratar algo tan importante como el grafismo que luciría el Jaguar y que, para peor, se tratara de una mujer, eso lo sorprendía más aún. Evel no quería mujeres en su taller. Incluso los temas administrativos de la oficina los llevaba un hombre. La única actividad profesional para la que contrataba personal del sexo femenino eran las ferias de coches, para que atendieran el stand.

Sin embargo, había aceptado aquel proyecto. Iba a subcontratar la realización del grafismo. Y además, no lo iba a hacer con una mujer cualquiera, sino con esta preciosidad de larga melena rubia que estaba provocando tortícolis masivas entre los empleados del taller. No una mujer cualquiera, sino la casi cuñada de su mejor amigo. Y encima, una novata en el mundo del diseño.

Abby que, ajena a las miradas, continuaba inmersa en sus pensamientos, no vio al mecánico que se dirigía hacia ella desde el fondo del taller.

—¿Ya te marchas? —preguntó Maddox. Abby volvió la cabeza sorprendida, y asintió—. Vale, dame un momento que voy a por las llaves…

Dylan se subió las gafas protectoras y prestó atención a lo que sucedía justo cuando el jefe de taller volvió a hablar.

—¿Qué llaves? —dijo AJ al veinteañero negro que corrió hasta el tablero donde las guardaban, y regresó junto a ellos.

Abby miró a los dos hombres con cara de no entender. Maddox hizo las aclaraciones.

—El jefe me ha dicho que la lleve hasta el metro —explicó el joven, una explicación dirigida a AJ, que no a la diseñadora.

Dylan meneó la cabeza al oírlo; muy típico del «caballero Evel», pensó. Apreciaba a su amigo, era un buen tipo, pero estaba como una puta cabra.

—Me parece muy bien —replicó AJ.

—Pues a mí no —espetó Abby. ¿Qué era aquello, una guardería en la que ella hacía de niña a la que cuidar?—. Le dices al jefe que no necesito que nadie me lleve. Puedo llevarme yo solita, gracias.

Maddox titubeó. No quería incomodar a la chica, pero conociendo a Evel…

—Oye, perdona… No lo tomes a mal, pero llevarte hasta el metro no me cuesta nada, y si no lo hago sí que me va a costar… Ha dicho que te lleve.

Abby respiró hondo.

—De acuerdo. ¿Podemos llamarlo, por favor, para que pueda hablar con él? —Ni loca le daría el gusto de llamarlo desde su propio móvil.

AJ sonrió para sus adentros. Aquello, desde luego, no pensaba perdérselo. Qué ganas de poner la conversación en los parlantes para escucharla a gusto sin perderse nada. Al menos, oiría lo que le dijera la rubia. Marcó la memoria de Evel, le explicó brevemente que Abby quería hablar con él, y le pasó el móvil.

—Hola, de nuevo. ¿Se ha aclarado AJ de todo lo que necesitas? —dijo el motero, añadiendo una minidosis de amabilidad al tono de su voz.

Ella no esperaba la pregunta, ni tampoco el tono.

—Sí, sí… gracias —replicó. Carraspeó—. Escucha… No necesito que nadie me lleve a ninguna parte, creí que te lo había dejado claro. Siempre me he manejado sola, y seguiré haciéndolo. Te paso con el mecánico para que puedas liberarlo de este asunto. A mí no me hace caso.

—Mi taller, mis reglas, Abby —replicó Evel, y solo entonces recordó que compartía mesa con su madre y su abuela, en casa de esta última. Se puso de pie de inmediato y se aproximó al balcón—. No vas a ir andando hasta el metro. Por lo menos son doce calles perdidas en el medio de la nada. Esto no tiene que ver con tu independencia. Ya sé que la tienes. Ya sé que eres una chica que se apaña perfectamente sola. Tiene que ver con el sentido común.

¿Una chica que se apaña sola? Grrrrrrr…

—No soy una «chica» —respondió en plan telegrama—. Y ahora corto porque me voy. Sola.

Que ella recordara, nunca le había provocado tanto placer apretar la tecla que mostraba un teléfono de color rojo. Tuvo que esforzarse por devolver el aparato a su dueño sin que una sonrisa traidora revelara lo a gusto que se había quedado.

—Gracias. Nos vemos el lunes —dijo Abby. A continuación, se dio la vuelta y empezó a dirigirse a la salida con paso decidido.

Dylan no pudo tragarse una risotada al oír el taconeo marcial que parecía a punto de perforar las baldosas. AJ tampoco pudo tragarse la sonrisa.

—Hasta el lunes —dijo el jefe de taller, respondiendo al saludo y le indicó a Maddox, cuya sonrisa era igual de grande, que volviera al trabajo.

El primer round había acabado con la rubia claramente victoriosa. A ver qué tal el segundo.

En el balcón del coqueto piso de su abuela en Knightsbridge, Evel tensó las mandíbulas en un gesto inusual en él. Muy bien, pensó, si así quería Abby que fueran las cosas, así serían. Acto seguido, volvió a guardar el móvil y regresó a la mesa donde le esperaban las dos mujeres Swynton intercambiando, para variar, miradas cómplices.

Miradas que, por supuesto, Evel pensaba ignorar totalmente.

16

Junio de 2009.

Abby cortó la comunicación con una sonrisa en los labios y los ojos clavados en lo que sucedía fuera, al otro lado de la ventana por la que miraba. Sin duda, que le acabara de salir otro encargo en uno de los talleres de belleza corporal para los que hacía trabajos freelance tenía que ver. Su selecta clientela se había enamorado de sus maquillajes corporales y pagaban de buen grado la pequeña fortuna que pedía por un par de horas haciendo algo que Abby le encantaba. Las cosas le estaban yendo muy bien.

Sin embargo, esa no era la única razón de su sonrisa; había otra, que en aquel preciso instante desmontaba de una Harley Davidson azul y se quitaba el casco: era la primera vez que veía al motero demonio desde que lo había hecho llamar para decirle que no necesitaba que nadie la llevara a ninguna parte, hacía casi una semana.

El día anterior se había pasado toda la mañana encerrada en el departamento de diseño ayudando a Niilo a reproducir uno a uno los distintos patrones que utilizaría en el proceso de creación del grafismo escogido por B.B. Cox. Se enteró de que el motero había estado en el taller por algo que les oyó comentar a dos de los mecánicos, pero cuando Abby se marchó al centro, a trabajar, a eso del mediodía, él ya no estaba.

Después de tanto tiempo recluida solo para generar los patrones, empezaba la parte realmente excitante del trabajo, ir pintando el diseño como si fuera un puzzle; cubriendo con los moldes auto adhesivos áreas de la chapa del coche que luego descubría, y cuando se hubieran secado, volvería a cubrir con el siguiente molde auto adhesivo y volvería a pintar. Un proceso lento y minucioso que iba dando forma al diseño, al que Evel querría echarle un vistazo. Lo cual quería decir, que hoy tendría la ocasión verlo, pensó mientras miraba cómo él sacaba una carpeta de la alforja de la moto y tras volver a cerrarla, entraba en el taller, desapareciendo de su vista.

¿«Verlo»? Bueno, era una manera de decir…

Abby no había sido nada amable la última vez que habían hablado. Odiaba que la gente quisiera protegerla tanto, como si fuera de cristal y pudiera romperse, pero realmente esperaba que Evel no lo hubiera tomado a mal, y que hubieran transcurrido cuatro días sin siquiera acercarse a decirle «hola» empezaban a darle que pensar.

Intentó concentrarse en el patrón que estaba fijando sobre el vehículo. Se dijo que Evel ya vendría a ver qué tal iba con el tema, que no sucedía nada.

Pero tres horas más tarde, cuando levantó la vista de la fina línea roja que pintaba y vio, a través de sus lentes protectoras, que él estaba junto a su moto, calzándose los guantes, obviamente, preparándose para marcharse, se le cayó el alma a los pies.

Apagó el aerógrafo, lo apoyó sobre su mesa de trabajo y se dirigió con rapidez al portón que en el primer intento se resistió a deslizarse sobre sus guías. Entonces, volvió a tirar con tanta fuerza que rebotó contra el otro extremo.

El ruido fue tal que Evel se volvió a mirar qué sucedía. Entonces vio una figura extraña que se dirigía hacia él, con un mono negro al menos dos tallas más grandes, la cara cubierta por una mascarilla y unas inmensas gafas de plástico transparente. Para rematarla, llevaba la cabeza cubierta por un gorro plástico, de esos que usan en las industrias alimentarias.

Tuvo que concentrar toda su energía en los músculos de la cara para mantenerse serio y no echar a reír a mandíbula batiente.

—Hola —dijo Abby. El sonido gangoso le hizo recordar que llevaba la mascarilla puesta. Se la quitó, nerviosa. Un instante después, recordó que debía ser el glamour en persona y manoteó sus propias gafas para quitárselas. Lo siguiente fue el gorro. Todo en menos de un minuto. Entonces, repitió el saludo—. Perdona… Se me olvidó que llevaba puesto todo esto… Hola…

Evel continuó forcejeando con los músculos de su cara.

—Hola, Abby.

No añadió nada más y ella, por un incómodo y eterno momento, se preguntó qué vendría a continuación. Él había sonado normal, ni molesto, ni nervioso… pero tampoco especialmente alegre de volver a verla. Obviamente, estaba esperando que ella dijera algo. Algo ¿como qué?

Abby carraspeó. Por lo visto, sí que el motero había tomado a mal la conversación que habían tenido por teléfono la última vez que se habían visto. Especialmente, el final de la conversación.

—¿Estás enfadado conmigo? —Notó que él continuaba mirándola a los ojos sin decir nada. Ella ensayó una ligerísima sonrisa—. Sinceridad, ¿recuerdas?

Y a pesar de que fue «ligerísima», aquella sonrisa se las arregló para hacer derretir partes del cuerpo del motero que él no era consciente de que fueran derretibles. Había ese algo dulce en sus maneras, o en sus maneras en determinados momentos, que tenía tan poco que ver con la niña caprichosa que lo había mandado a la mierda hacía un mes, como efecto contundente en él; se ablandaba. Ella lo ablandaba. Y no era que fuera un tipo duro, precisamente, era muy duro solo cuando hacía falta serlo, pero no estaba acostumbrado a aquel efecto, ni a lo fulminante que era, ni a lo estúpido que lo hacía sentir oponer tan poca resistencia.

—Me colgaste el teléfono.

—Me trataste como si yo fuera una niña y tú, el canguro a cargo —replicó Abby con el mismo tono suave, casi un murmullo.

Y él siguió ablandándose por sectores.

«Genial», pensó Evel y se apartó. Abrió la guantera de la moto y empezó a guardar unos papeles que llevaba, solamente por hacer algo diferente de mirarla mientras se derretía sin poder evitarlo delante de su propio taller, con todo el personal mirando. No le hacía falta comprobarlo para saber que desde las ventanas varios pares de ojos contemplaban la escena.

Abby se acercó la distancia que Evel se había apartado. Se colocó frente a él para que no pudiera evitarla.

—Me gusta andar —explicó—. ¿Qué hay de malo en que camine doce calles a plena luz del día? ¿No te parece que estás exagerando un pelín?

Él la miró. A ella le pareció notar una fugaz tensión en sus mandíbulas, pero pronto su expresión continuó como estaba; seria. Muy seria.

—No —replicó él, sin más.

Abby soltó un suspiro. Meneó la cabeza.

—¿No vas a entrar a ver cómo está quedando el rompecabezas? —preguntó.

—No —volvió a decir el motero.

Esta vez fue un sonoro bufido lo que escapó de los labios femeninos, que giró de malagana y empezó a andar en la dirección que había venido, de vuelta a su «guarida».

—Eres imposible —se quejó Abby, y volviéndose a echarle una mirada socarrona, añadió—: Dile a mi canguro de turno que me voy a las cuatro.

Evel asintió para sus adentros. Eso estaba mejor.

Pero no del todo bien…

—Abby —la llamó. Ella asomó la cabeza fuera del portón y lo miró con cara de pocos amigos—. Pídele a tu padre que te traiga por las mañanas.

Dios, qué ganas de cargarse un motero que empezaba a tener… Y de hacerlo muuuy lentamente, procurándole muuuucho dolor.

Abby entrecerró los ojos, esta vez le echó una mirada furibunda.

—Tenga cuidado con ese tono, señor Rowley —le advirtió al tiempo que desaparecía dentro de la estancia.

Un instante después, se oyó el chirrido de las ruedas metálicas del portón deslizándose con fuerza sobre sus guías.

Evel continuó aparentemente tranquilo, como si tal cosa, ofreciendo su portentosa espalda a los espectadores silenciosos y a la pintora que, estaba seguro, le estaría echando todo tipo de maldiciones desde su guarida. Se calzó los guantes y a continuación el casco.

Solo cuando su rostro quedó totalmente oculto tras el visor negro, permitió que sus labios se curvaran en una sonrisa que tuvo tanto de triunfal como de maliciosa.

¿Lo había llamado «señor Rowley»?, pensó tronchándose de risa. Era la primera vez que el bomboncito se dirigía a él usando algo distinto que la palabra «motero», así que aquello, sin duda, tenía que ser un buen signo.

*****

Era bastante tarde cuando Abby regresó a casa. La tarde le había cundido; llevaba seiscientas libras en el bolso que no tenía por la mañana al levantarse. Y aunque la inquietaba un poco ir sola por ahí con la billetera tan abultada (para el paupérrimo sueldo de peluquera al que estaba acostumbrada, lo que había ganado hoy en apenas cuatro horas de trabajo, le parecía una fortuna), la alegría era mucho mayor que la inquietud. Además, tampoco le permitiría a esa sensación que se pusiera cómoda para quedarse. No era una persona aprensiva y vivir con temor no era una opción para ella. Nunca lo había sido.

La satisfacción de ver que, poco a poco, empezaba a levantar cabeza era lo que sonaba más fuerte en su interior en aquel momento. Tenía un trabajo que la apasionaba con el cual ganaba cifras que no había imaginado ni en el mejor de sus sueños. Y no tenía moscardones agobiándola. Charles era historia desde hacía tiempo e Ivan… Lo suyo no sabía bien cómo tomarlo; había desaparecido de su horizonte de un día para el otro. Un tipo que había demostrado tantísima dificultad para comprender el significado de las palabras «no me interesas», de pronto, había dejado de llamarla, de enviarle mensajes, de aparecérsele en cualquier esquina cuando ella menos lo esperaba. Era como si se lo hubiera tragado la tierra.

También los tortolitos se habían esfumado; después de que su anuncio oficial a las respectivas familias acerca de sus planes de irse a vivir juntos hubiera acabado como el rosario de la Aurora, ni Tess ni Dakota habían vuelto a poner un pie en casa de los Gibb. Y para completar un panorama que mejoraba por segundos, el motero demonio volvía a estar en su vida. Aún no estaba claro en calidad de qué ni por cuánto tiempo… Las cosas habían cambiado mucho entre los dos desde que descubriera que era un informador de Tess y se enfadara tanto con él… Un tema del que, por cierto, el motero no había dicho más que aquella frasecita que había conseguido ponerla del mismo color que Hellboy… ¿cómo era? Ah, sí… «El día que crea que tengo que dar la cara sobre este asunto o cualquier otro bla bla bla, puedes estar bien segura de que lo haré». Grrrrrrrr… Cada vez que lo recordaba le daban unas tremendas ganas de…

Fue cuando llegó a la altura de la puerta del salón, donde sus padres miraban la televisión, que Abby tomó conciencia de que ya estaba en casa y se detuvo. Sus padres la miraron al unísono y Abby reanudó la marcha con aparente normalidad, esta vez hacia el interior del salón.

—Hola…

—Hola, cielo —dijo Richard—. ¿Qué tal el día?

—Largo, pero bueno —respondió Abby—. Gracias, papá.

Amelia saltó del sillón con una sonrisa en los labios.

—¡Hola, cariño! —La rodeó con sus brazos tras besar su mejilla—. Dime, ¿has cenado? ¿Tienes hambre?

Abby esbozó una sonrisa. Procuró que fuera afectiva, natural, pero lo cierto era que todavía no estaba al cien por cien en paz con su familia. Muchas veces odiaba ser tan vulnerable cuando quien la hería era alguien amado. Odiaba que le costara tanto restañar las heridas.

—No, no… Gracias, mamá. He cenado una hamburguesa. Estoy más cansada que hambrienta, así que me daré un buen baño y me meteré en la cama.

Amelia le acarició el cabello con ternura. También era consciente de que aún no había logrado recuperar a su Abby de siempre, pero después de tantas semanas de alejamiento y silencio, aquella sonrisa, aunque forzada, le alegró el corazón. Mucho más ahora que había perdido a «su Tess de siempre». Otro asunto que la tenía preocupada y muy dolida, y que no acababa de resolverse. Apartó aquellos pensamientos, y se concentró en el presente.

—¿Un viernes? ¿No deberías haber quedado con un apuesto caballero y disfrutar de la noche londinense, eh, hija mía? —bromeó.

¿Disfrutar de la noche londinense? Nah. Estaba demasiado cansada y bastante desilusionada del amor y las relaciones personales. Además, el único auténtico caballero que conocía, no estaba interesado en «quedar» con ella.

Tampoco tenía ganas de dar explicaciones, así que zanjó la cuestión con rapidez.

—Otro viernes será. Hoy prefiero dormir —miró a su padre—. Oye, papá… Mañana tengo que ir a un sitio que no está bien comunicado… ¿podrás llevarme? Es un poco temprano, eso sí…

Richard no se molestó en ocultar su sorpresa. Tampoco la satisfacción que sentía en aquel momento.

—Claro, hija. Dime dónde es así lo miro en el mapa y calculo la distancia para salir de casa con tiempo suficiente.

Abby sacó una libreta de su bolso, arrancó una hoja y garabateó en ella la dirección. Se la dio a su padre con una sonrisa agradecida.

—Es aquí. Bueno, subo a mi habitación… Buenas noches a los dos… —dijo y antes de salir del salón añadió—: muchas gracias, papá.

Richard la miró con ternura.

—De nada, cariño.

Hubo un largo momento de silencio durante el cual el matrimonio permaneció a la escucha. Los pesados pasos de Abby sobre los peldaños alfombrados de la escalera y el sonido de la televisión que Richard había bajado, era todo lo que se oía. Después, una puerta que se cerró.

Entonces, Amelia fue hacia su marido que la esperaba con los brazos abiertos.

Permanecieron abrazados un buen rato. No hubo palabras, pero Richard se dio cuenta de que su mujer lloraba en silencio.

*****

Todas las miradas se centraron en ella cuando aquel lunes, exactamente ocho días después de que pusiera el pie en aquel taller por primera vez, Abby entró en el comedor, cargada con una enorme bolsa que transportaba sobre las manos a modo de bandeja. Aún vestía de civil, con su habitual estilo moderno y femenino, y sabía que esa era en parte la razón de que aquellos cuatro pares de ojos la siguieran con tanta insistencia. La otra razón era sorpresa de verla allí, no solo por la hora sino por el lugar.

Hasta el momento, Abby se había mantenido dentro de los límites de su «guarida». Todo aquello era demasiado nuevo; empezando por utilizar métodos y herramientas con los que no había trabajado antes hasta la sorpresa de que el motero demonio hubiera regresado de forma tan drástica a su campo visual. Había requerido tiempo y cierta concentración hacerse a la idea del nuevo giro que había dado su vida.

Pero ya estaba adaptada, lista para lo que hiciera falta y con un plan; dejar de ser «la rubia del cuerpo de escándalo» para sus compañeros de trabajo. No era solamente eso, por más que tuviera un físico bonito. Nunca lo había sido.

—Os recomiendo encarecidamente los ñoquis. Calentadlos, no se os ocurra comerlos fríos —les dijo mientras distribuía el contenido de la bolsa sobre la fórmica blanca, junto a la vitro.

—¿También cocinas? —preguntó Niilo.

Abby se volvió con una sonrisa en los labios al oír la voz del ingeniero de diseño con quien había pasado tantas horas preparando los patrones de su grafismo.

—Sí, soy así de completa, pero estas delicias no las he hecho yo sino mi madre y mis tías. Es auténtica cocina italiana de las hermanas Baldini.

Maddox fue el primero en levantarse del sitio y acercarse a husmear.

—Pues tiene una pinta que te cagas… —comentó, echándole una mirada a sus compañeros que también se fueron acercando.

Pronto, Abby se vio rodeada por el grupo de golosos que descartaron el «bocata» y pusieron a funcionar el microondas a destajo. De todos, excepto AJ que seguía la escena con atención desde su mesa.

Desde luego que era una mujer completa, pensó el jefe de taller; hermosa, con talento, y además, muy lista.

—¿No quieres probar un poquito? —le ofreció Abby, al ver que la estaba mirando sin hacer ademán de acercarse.

AJ sonrió. Se llevó la mano a su voluminoso estómago.

—Si engordo un kilo más, mi mujer me pone a dieta.

Abby asintió. Había esperado encontrar al motero allí, pero, por lo visto, hoy tampoco pensaba obsequiarla con su presencia.

—Bueno, señores, bon apetit —se dirigió a la puerta, pero al fin decidió que había algo que quería saber—. ¿Siempre estáis tan… solos? Me refiero a…

—Sabemos a qué te refieres —replicó AJ, interrumpiéndola.

Maddox alzó la vista de la ración de ñoquis que devoraba y dijo con la boca llena:

—Pues yo no tengo ni pajolera idea de lo que dice, pero ¡joder, esto está que te cagas de bueno!

Conor menó la cabeza.

—¡Tío, eres un tragón! —le dijo, riendo.

Niilo también sabía a qué se refería Abby, pero se limitó a echarle una mirada cómplice, y continuó comiendo.

—Sabemos a lo que te refieres —reiteró AJ, y añadió en tono paternal—, pero si lo preguntas es porque, evidentemente, no sabes que Evel es una leyenda en el mundo del tuneo y que una de las razones de que eso sea así, es su capacidad de encontrar recambios y partes originales debajo de las piedras. Algo que, como imaginarás, no se consigue quedándote en la oficina a esperar la llamada de la suerte.

Ni su tono paternal ni aquella defensa a ultranza del motero pasaron inadvertidas a Abby. Sin embargo, procuró no demostrar cuánto le había impresionado todo aquello y con una sonrisa pícara, añadió mientras se alejaba:

—Ah, bueno… Entonces, me quedo más tranquila. Había empezado a pensar que tener una chica en sus dominios lo estaba sacando de quicio…

AJ asintió enfáticamente con la cabeza.

Lo dicho; aquella joven era muy, muy lista.

*****

Era casi hora de cerrar y hacía rato que Abby se había marchado, desilusionada por otro día que había transcurrido sin ver a Evel, cuando él llegó a bordo de una furgoneta negra. Entró hasta el fondo del taller, descendió y se dirigió hacia Conor, que estaba trabajando en la culata de un Cadillac.

—Tengo una sorpresa para ti —le dijo al tiempo que le entregaba las llaves del vehículo.

—¿Ya lo tienes? —preguntó animado el responsable de Montajes. Evel asintió—. ¡Tío, eres una máquina!

Niilo y Maddox, que estaban en las inmediaciones, se acercaron de inmediato a ver qué nuevo tesoro había desenterrado su jefe y cuando vieron el imponente tubo de escape de triple boca se unieron a la algarabía de Conor. Requeriría trabajo para que volviera a lucir sus mejores galas, pero funcionaría, y lo más importante, el Cadillac en proceso de restauración desde hacía más de un mes, volvería a contar con un tubo de escape original.

—¿Esto es lo que te ha tenido fuera todo el día?

Evel se volvió hacia la voz. Era AJ que se aproximaba. La pregunta había sido inofensiva, no así el tono en que su jefe de taller la había formulado.

—Si crees que puedes hacerlo mejor, no te cortes —bromeó. AJ le respondió palmeándole cariñosamente el hombro, y el motero añadió—: ¿Qué tal por aquí? ¿Me he perdido algo?

Maddox fue el primero en responder.

—Ya lo creo que sí… Y te lo has perdido en serio porque no ha quedado nada.

Los rostros se llenaron de picardía, pero nadie dijo una palabra.

—¿De qué habláis, si se puede saber?

—Pues no sé si deberíamos… —comentó Maddox dirigiéndose a los demás—. Va a querer apuntarse y tocaremos a menos.

—¡Pero qué tío más tragón! ¿Dónde metes todo lo que comes? —volvió a decir Conor, y todos echaron a reír.

Evel frunció el ceño.

—Hablan de la «diseñadora estrella» —aclaró AJ—. Trajo comida casera para todos y como ves, ha tenido un éxito total.

Evel fue incapaz de ocultar su sorpresa. Abby se había saltado todas las barreras para comunicarse con aquellos tipos que le tenían por nada más que una tía buena meneando el pandero entre sus motores, en un lenguaje que ambas partes comprendían y que los situaba a un mismo nivel.

¡Qué hábil!, pensó complacido, y cuando sus ojos se cruzaron con los de AJ, lo vio asentir enfáticamente, como si le hubiera leído el pensamiento.

—Me alegro de que hoy hayáis comido bien para variar —comentó el motero en tono divertido mientras se alejaba.

*****

Evel recorrió el lateral del Jaguar, atento a los detalles. Sin estar acabado, ya captaba la atención.

La atrapaba como un imán y resultaba imposible apartar los ojos de aquellas formas sinuosas, cargadas de volumen y sensualidad, algo tan difícil de lograr sobre un lienzo poco agradecido y nada versátil como el chasis de un vehículo. Pero para Abby, evidentemente, eso no suponía un obstáculo.

Daban ganas de pasar la mano y acariciar el manto amarillo rojizo del animal, salpicado de sus características rosetas negras. Comprobar si al tacto era tan voluptuoso como lucía a la vista. Los diseños del bomboncito eran tan… La primera palabra que le veía a la mente cuando intentaba definirlos era «reales», pero como definición resultaba insuficiente. Sin duda lograba captar la vida que latía en sus modelos, incluso cuando se trataba de objetos inanimados, conseguía imbuirlos de un carácter vital. Pero lo que dotaba de magnetismo a sus diseños era su asombrosa capacidad para realzar dicho carácter. Captar la emoción atrapada en una imagen y expresarla amplificada por mil.

Ese era su gran talento. Uno grande, de verdad.

Aquel precioso Jaguar Serie E negro azabache daría mucho que hablar en la ciudad, y no solo por la minuciosa labor de reconstrucción que él había llevado a cabo que, por cierto, era magnífica. Evel pasó la yema de un dedo sobre el capó. No pudo evitar una sonrisa satisfecha al comprobar la regularidad de una superficie que había llegado al taller convertida en un acordeón y ahora estaba lisa como una mesa de billar.

No, no sería solo por eso. A los frikis de los hierros, los cautivaría aquella maravilla de la que hacía cincuenta años Jaguar había fabricado siete mil ejemplares. Y a todos los demás viandantes con un par de ojos funcionales en la cara, los dejaría alucinados el animal que, encaramado en su morro, parecía a punto de saltar al mundo real, y devorarlo.

Evel dio una suave palmada sobre el hocico del felino cuando pasó frente a él, de camino a la puerta. Entonces, reparó en algo que había en el rincón, detrás de la mesa de trabajo. Reconoció el bolso de inmediato; era el de las Monster High. Recordó que allí Abby solía llevar sus cuadernos de dibujo y la tentación fue demasiado grande.

Tras limpiarse bien las manos en sus pantalones de trabajo, hizo espacio sobre la mesa y depositó con cuidado el bolso sobre ella. Utilizando apenas las puntas de sus dedos por temor a dejar restos de grasa, extrajo uno de los varios cuadernos y se puso a hojearlo, pasando las páginas con ayuda de un lápiz.

Diez cuadernos más tarde llegó a la conclusión de que daba igual si usaba carboncillo o un simple bolígrafo, o si Abby daba al diseño un aire retro o, por el contrario, totalmente gótico. Todos ellos eran asombrosos. Había gente dispuesta a pagar un buen pellizco por llevar cualquiera de esos diseños en su buga, de eso, no tenía ninguna duda. La misma gente que le pagaba a él un montón de dinero por sus tuneos.

La voz de AJ, a su espalda, lo tomó por sorpresa.

—¿Ves lo mismo que veo yo?

Sí. Estaba claro que sumar los diseños de Abby a los servicios profesionales de Rowley Customs los haría de oro a los dos.

Evel asintió. Sin embargo, en aquel cuadro financieramente perfecto había una pega. Una muy grande.

—Si no fuera mujer… —dijo.

En el rostro de AJ apareció una sonrisa paternal que Evel, que lo tenía a su espalda, no pudo ver.

—Ya. Y si esa mujer no te gustara tanto… —replicó el sesentón.

El dueño del taller le echó una mirada de soslayo y con el mismo cuidado que los había sacado, volvió a guardar los cuadernos en el bolso.

—Ya será menos.

—Eso quisieras tú —retrucó AJ, riendo—. Que fuera menos.

—Oye, ten cuidado con lo que dices y dónde lo dices. Alguien podría oírte.

Tras lo cual, y como no tenía ganas de que el tema Abby se convirtiera en asunto de debate popular, el motero enfiló hacia la puerta bajo la mirada alucinada de su jefe de taller, que no sabía si darle una colleja por mentiroso o soltarle una carcajada irónica en plena cara.

—¡Venga ya, Evel! —insistió cada vez más asombrado ante su reacción—. Que no soy ni tonto ni ciego.

Él se detuvo. Se volvió con las manos en los bolsillos de los pantalones y una expresión más que seria.

—Yo tampoco soy ciego, pero resulta que no es una chica cualquiera, que no la he conocido en un bar. Y estaría bien que lo tuvieras presente cuando te dé por hacer alusiones de este tipo.

—Eso está claro.

Evel ladeó la cabeza y su mirada cada vez más brillante se clavó en AJ que, sin embargo, continuó tal como estaba; recostado contra la pared, junto a la mesa, mirando a su jefe tan tranquilamente.

—¿Qué quieres decir?

—Que está claro que para ti Abby no es una chica cualquiera. No le quitas los ojos de encima. —Evel sintió que su cara empezaba a arder, pero aún así mantuvo la mirada—. Además, montó en Harley R. No una sino varias veces. Es más, diría que la ha visto más ella que yo, que me ocupo de hacerle el mantenimiento.

¿Y cómo narices se había enterado de eso? ¿Había estado hablando con Abby de más asuntos que muestrarios y aerógrafos? Evidentemente, sí. ¿Qué más había soltado por esa bocaza? Lo que realmente le apetecía en aquel preciso instante era someterlo al tercer grado hasta averiguar todo con lujo de detalles. Pero hacerlo, solo daría lugar a más intromisiones y deducciones de su brillante sesera.

—También montó en la Perla Azul más veces que tú —replicó, ensayando una sonrisa burlona que nadie, ni siquiera él, se creyó. Se refería a su Harley Davidson azul—. A las chicas les gustan las motos potentes y yo me aprovecho. Como tú, en tus épocas… antes de convertirte en un hombre felizmente casado —se estiró a palmear su voluminoso estómago— y fondón.

—Ya.

Los dos hombres permanecieron en silencio un momento hasta que AJ volvió a mirar a Evel con cariño y le dijo:

—Te gusta de verdad, ¿eh?

Evel apartó la mirada. No lograría evitar las deducciones brillantes, y como no se anduviera con tino, tampoco las intromisiones en sus asuntos, lo cual detestaba sobremanera.

Respiró hondo y soltó el aire lentamente. Tenía que decir algo sin decir demasiado. Pero la cuestión no era sencilla y no solo porque odiara hablar de sus asuntos. Un mes atrás esa pregunta habría tenido fácil respuesta; ahora, todo era mucho más complicado. La inmadurez de algunas de sus reacciones disparaban todas sus alarmas, y peor aún, lo ahuyentaban en plan estampida de caballos salvajes.

Pero, y se trataba de un «pero» gordísimo, lo cierto era que Abby le gustaba. Le gustaba de verdad.

—Sí —admitió sin rodeos.

AJ esbozó una gran sonrisa, pero para sorpresa de Evel no hizo ningún comentario. Simplemente, se incorporó y al llegar junto a él, le rodeó el hombro en un abrazo afectuoso.

*****

Abby se despidió de su padre y atravesó la zona asfaltada que hacía las veces de aparcamiento del taller. Lo primero en lo que se fijó fue en que la Harley azul estaba junto al único árbol que había en diez manzanas a la redonda, y que justamente se hallaba a la derecha de la entrada principal. Una sensación agradable se adueñó de ella al saber que vería a su dueño. Teniendo en cuenta que el diseño del Jaguar estaba prácticamente acabado, lo cual implicaba tácitamente el fin de su mutua colaboración en aquel proyecto, era un alivio comprobar que, al menos hoy, no la evitaría. La indefectible pregunta apareció en su mente, al igual que había sucedido los días anteriores; «¿y después, qué?». Pero solo fue un segundo, al que puso fin con decisión. No quería pensar en eso.

Ahora, no. Ahora, solo deseaba terminar su diseño, mostrárselo al motero y tener la oportunidad de ver la admiración impresa en su rostro al contemplar a su hembra de jaguar luciendo sus mejores galas.

Pasó la tarjeta de acceso por el lector y esperó a que el imponente dragón alado empezara a desplazarse lateralmente sobre las guías.

Con un estado de ánimo que mejoraba a cada paso que daba, Abby recorrió el corredor que conducía al interior de la nave. La música de Muse y el sonido estridente de la máquina de pulir la acompañó todo el camino, pero al llegar al área de trabajo vio que solo AJ se hallaba allí. Estaba de espaldas y llevaba auriculares para protegerse del ruido, de modo que Abby ni siquiera intentó hacerle notar su presencia. Consultó la hora en la pantalla del móvil y cruzó al lado opuesto en diagonal, sorteando vehículos y mesas de trabajo. Entró en la cocina, sabiendo con certeza que los mecánicos estarían allí. Era la hora del café. Quizás, con un poco de suerte, también encontraría al motero demonio.

La conversación animada que, comprobó, versaba sobre uno de sus temas favoritos; las motos, cesó de inmediato en cuanto ella apareció por la puerta. Estaban Conor, Niilo, Maddox y el chico nuevo que había empezado el día anterior y que según había oído comentar era un aprendiz de chapista, pero ni rastro del dueño del taller.

—Para la comida es tarde. Pero para la merienda, estamos a tiempo —dijo Maddox, a modo de bienvenida.

—Lo siento, chicos. Hoy toca café a palo seco —respondió Abby al tiempo que abría la nevera y sacaba la botella de agua mineral de la cual vertió un poco en un vaso—. Entre semana no tengo mucho tiempo libre… Además, suelo llegar bastante tarde.

Las quejas de mentirijilla, que habían empezado a hacerse oír tan pronto ella pronunciara el «lo siento», arreciaron al final de la frase haciendo que Abby se echara a reír.

—Eso no vale —intervino Niilo cuando retornó el silencio a la sala, después de hacerle un guiño—. Llevamos todo el día pensando en ti y babeando ¿y ahora nos dejas así?

—Tío —terció Conor con picardía—, eso de «llevamos todo el día babeando por ti» se presta a malas interpretaciones.

—Ella lo ha entendido perfectamente.

—¿Ah, sí? ¿Y cómo lo sabes? —dijo Maddox, con malicia—. A mí también me ha sonado fatal. A ver si Abby va a pensar que…

—Abby no piensa nada —intervino la aludida haciéndolos reír con su ocurrencia de hablar de sí misma en tercera persona. Volvió a dejar la botella dentro de la nevera y cerró la puerta—. Ha tomado nota de vuestra queja y os promete que el fin de semana os preparará una torta de chocolate con nueces que os vais a chupar hasta el codo, ¿de acuerdo?

De pronto, la idea de que ya no estaría trabajando allí para entonces le resultó rara. Nostálgica.

Pero intentó recuperarse con rapidez y añadió:

—Y ahora, Abby se va a disfrazar de pintora.

Se despidió con un movimiento de la mano y salió a prisa de la cocina, deseando que la súbita nostalgia que la había invadido, también se quedara atrás.

*****

Pero no fue así. Sus emociones debían seguir en plan torbellino porque aunque le pareciera una auténtica tontería, se sentía nostálgica, triste. Después de cambiarse en el vestuario general, Abby se dirigió a su área de trabajo a encarar la última fase del diseño. Inició su rutina y encendió el aerógrafo.

Sin embargo, tras varios minutos intentando concentrarse en su hembra de jaguar, volvió a apagarlo.

¿Serían los últimos coletazos de su depresión, esa que su familia, amablemente, había dado en llamar «bajón anímico»? Había estado en el taller solamente nueve días y el motero no había sido especialmente pródigo en dejarse ver, así que ¿a qué tanta sensiblería? Fue una pregunta que Abby prefirió no responder.

Entonces, oyó ruidos que provenían de fuera y se acercó a la ventana. Vio a Evel junto a su moto, preparándose para irse. Por lo visto, pensó, se disponía a largarse sin siquiera decirle adiós. Sabía perfectamente que aquel día ella acabaría su diseño y ya no regresaría al taller. Pero, evidentemente, le daba igual.

Un súbito arranque de rabia la apartó de la ventana y la devolvió a su mesa de trabajo, donde cogió el aerógrafo con tanta fuerza que a punto estuvo de salir despedido. A continuación, se bajó el visor y se acercó al vehículo, decidida a concentrarse en lo que debía.

Unos golpes en el cristal le pusieron a Abby el corazón a la carrera. Detuvo el aerógrafo y alzó la vista. Vio a Evel haciéndole señas de que abriera el portón.

Ella hizo lo que le pedía y Evel entró. Dio una vuelta alrededor del vehículo, examinando el diseño como si no lo hubiera visto ya una docena de veces cuando su creadora no estaba en el taller.

Como si no se supiera de memoria cada relieve y cada trazo de aquel dibujo único.

—Ya está casi listo —comentó, inclinándose a examinar el detalle de las fauces del animal más de cerca.

Abby lo examinó a él. Llevaba sus gafas de aviador a modo de diadema, guantes de conducción de los que dejan la mitad de los dedos descubiertos, y vestía de negro; camiseta, vaqueros y unas Converse. Aquel color le quedaba muy bien. Era alto, fornido y tenía un porte elegante. ¿Acaso lo había visto con algo que no le quedara muy bien? Qué rabia le daba encontrarle tan pocos defectos.

Las cosas serían mucho más fáciles si fuera menos galante, menos buen tipo…

Menos mirable.

—Sí —respondió, malhumorada por el rumbo que habían tomado sus propios pensamientos—. Hoy lo dejaré acabado.

Evel ignoró el tono y continuó como si nada.

—Mi parte estará acabada mañana. Falta pulir el volante y que me traigan las llantas de titanio que encargué a medida. ¿Quieres que le facture todo yo y te dé tu parte, o te arreglas directamente con Brandon?

Brandon, pensó Abby, todavía le seguía resultando raro oírlo llamar así. Se trataba de su nombre real, claro, pero ella lo había conocido como B.B. Cox y… Dejó el pensamiento a medias y respiró hondo. Estaba evadiéndose del tema, ya que ni el tatuador ni el costoso diseño que había hecho para él tenían interés en aquel momento. Su trabajo en Rowley Customs estaba a punto de acabar y no sabía si volvería a ver al motero, ni cuándo.

—Ocúpate tú —le dijo.

Evel asintió.

—En cuanto este coche pise la calle y los frikis lo vean, habrá más encargos —y por supuesto, no pensaba decir que él ya se había ocupado de tomar fotos y hacerlas circular en entornos de forofos. En cambio, añadió—: ¿Puedo contar contigo?

Abby se cogió al borde de la mesa con disimulo. Se le acababan de aflojar las piernas, como si viniera de correr una maratón de quince kilómetros. El tema «cuándo» empezaba a clarear en el horizonte y una sonrisa amenazaba con delatar sus pensamientos. Consiguió tragársela antes de que apareciera en su rostro y se tomó unos instantes para saborear aquella sensación antes de contratacar.

Porque, desde luego, pensaba contratacar.

Finalmente, alzó la vista hasta él.

—Así que a pesar de que me evitas todo lo que puedes y más, en el fondo, te gusta trabajar conmigo… ¿O es que lo que te gusta es la pasta y te gusta tanto que por ella serías capaz de soportarme? —quiso saber.

Evel no pudo evitar pensar que el bomboncito era una especialista en entrar a saco sin anestesia.

Rodeó el vehículo por el lado contrario donde estaba Abby y se dirigió hacia la persiana metálica que comunicaba con el corazón del taller y que habitualmente estaba cerrada. Pulsó el botón que había en la pared. La persiana comenzó a ascender, dejando al descubierto el área principal de trabajo, en plena actividad.

—Echa un vistazo —le dijo. Abby no se movió del sitio y en cambio, le regaló una mirada sardónica. Él insistió—. Hazlo. Mira ahí fuera.

Abby soltó un bufido. Se dirigió de mala gana hacia la puerta. Asomó la cabeza, miró a un lado, luego a otro. Podían contarse cinco vehículos en distintos grados de transformación, todo ellos únicos en su clase, algo que incluso una ignorante en coches de colección como ella, podía apreciar. Volvió a entrar.

—Vale. Ya he mirado. ¿Y qué? ¿Ahora vas a fardar de niño rico conmigo?

La mirada del motero se endureció. Volvió a pulsar el botón y esperó a que la persiana se hubiera cerrado para regresar junto a Abby.

—Donde tú ves dinero, yo veo pasión y muchísimo talento. Me tomó años reunir bajo un mismo techo a esos tipos que están ahí fuera. Son los mejores. Podrían trabajar donde les diera la gana. Les sobran las ofertas, algunas mejoran con creces la mía. Pero están conmigo. ¿Por qué? Eso tendrás que averiguarlo tú solita, pero te voy a dar una pista; no tiene nada que ver con el dinero. Y para que te quede claro, de querer fardar de algo contigo, que no quiero, no elegiría mi estatus social. Sé que no te impresiona para nada.

Una carcajada irónica resonó en la mente de Abby y mientras le obsequiaba una mirada burlona, tomó conciencia de que aquel trato cortés pero distante que él había mantenido desde que habían vuelto a verse, la ponía de un humor de perros.

De lobos hambrientos, mejor dicho.

—Vaya, te has dado cuenta. Qué observador —replicó, lacónica.

Evel empezaba a sentirse fuera de contexto otra vez. La miró fijamente, pero ella ni retiró la vista ni modificó un ápice su lenguaje corporal. De esa forma, no irían a ninguna parte.

—Eres muy buena en lo tuyo —concedió, en un intento de suavizar la tensión—. Puede que hiciera años que no cogías un aerógrafo, pero lo controlas mucho mejor que la mayoría de los diseñadores que conozco.

Y él era muy bueno enviando balones al corner, pensó Abby.

—Vale, ya está bien —respiró hondo y volvió a soltarle un bombazo sin anestesia—: ¿Podemos aparcar nuestros mutuos desafíos por un rato y ser sinceros el uno con el otro?

Notó que la mirada del motero se volvía brillante, pero de su boca no salió una sola palabra. Lo cual a Abby no le molestó porque en realidad, aunque hubiera sonado en tono de pregunta, no lo había sido. No le estaba pidiendo permiso para ser sincera, de modo que continuó.

—Has pasado de que te viera hasta en la sopa a evitarme por activa y por pasiva sin el menor disimulo. Me evitas, pero luego, me quieres aquí. ¿Qué es lo que pasa? Y, por favor, dime la verdad.

—¿Estás segura de que quieres oír la verdad? Si mal no recuerdo, oír verdades no se te da muy bien.

La mente de Abby regresó de repente a la última tarde que se habían visto, hacía más de un mes, y un súbito rubor arreboló sus mejillas. Pero no apartó la mirada.

—Si mal no recuerdo, sueles decirlas aunque nadie te las pida —replicó ella—. Ahora te lo estoy pidiendo, así que, por favor, no te cortes.

Vaya. Sí que tenía efecto retardado el bomboncito. Después de cuánto, ¿cinco semanas?, estaba dispuesta a hablar del tema. Genial.

Hizo un gesto de «así sea» con la boca, y tal como le había pedido ella, no se cortó.

—Lo diste por sentado. Siempre das todo por sentado. Y en vez de hablar conmigo, de buscar aclarar las cosas, lo que hiciste fue mandarme a la mierda y decirme que no querías volver a verme ni en pinturas. ¿Qué esperas ahora, que te ponga una alfombra roja y me comporte contigo como si nada hubiera pasado? Pasó. Y todavía no he oído una disculpa de tu parte. Ni nada remotamente parecido a eso.

¿Cómo…? Abby colocó su metro setenta en zapatillas frente al metro noventa y pico de Evel, y a su lenguaje corporal solo le faltó poner los brazos en jarra para comunicar, de forma gráfica, lo que sentía.

—¿Disculparme? Tú juegas al galán interesado mientras te compinchas con mi hermana a mis espaldas para espiarme, ¿y la que tiene que disculparse soy yo? ¿Pero de qué planeta eres?

Evel se quedó mirándola sorprendido y cuando consiguió hablar dijo exactamente lo que le pasaba por la cabeza y en el mismo tono, teñido de incredulidad y molestia.

—¿De verdad crees que hacía todo eso por ella? —Esbozó una sonrisa lacónica—. ¿Sabes? Esta fama de buen tipo que tengo empieza a tocarme mucho las narices…

Para Abby fue como si de pronto se hubiera convertido en una pluma, tan ligera que hasta la menor brisa podía hacerla volar. Todo su lenguaje corporal se relajó y continuó mirándolo, expectante, sin decir nada.

—Llevaba días viéndote cuando tu hermana habló conmigo, Abigail, y no le dije apenas nada; que no andabas en malas compañías y que hacías un curso de pintura corporal, por eso pasabas tiempo fuera de casa… Y para que conste, habría seguido viéndote si no me lo hubieras prohibido expresamente.

Y no dijo que lo había hecho. Que, en efecto, había seguido viéndola a hurtadillas porque no soportaba no verla.

Abby apartó la mirada. «Ay, mierda», pensó, «menuda metida de pata».

—No estaba… no estoy pasando por el mejor momento de mi vida, precisamente. Tú… —Se encogió de hombros sin saber muy bien cómo continuar— hacías que me sintiera a gusto, apreciada como persona.

Evel retrocedió un paso. Fue una reacción inconsciente de poner distancia física al comprender de qué forma tan drástica Abby conseguía acortar la distancia emocional cuando aparcaba su rebeldía, cuando mostraba su lado más sensible.

—Ya. Y la mejor manera de demostrarlo fue mandándome a la mierda, ¿a que sí?

Apelar a la ironía también fue otro intento de enfriar el momento.

Abby lo miró con el remordimiento patente en su rostro.

—Me pareciste tan diferente a todos… Fue un palo muy gordo enterarme de que Tess había hablado contigo… —Y añadió en un murmullo, como si no estuviera segura de querer decirlo. O de querer que él lo oyera—. Lo siento, señor Rowley.

Genial, pensó Evel. Una disculpa, seguida de aquel «señor Rowley» y aquella mirada de cordero pidiendo clemencia al verdugo. ¿Todo en un mismo día y sin anestesia? Uf.

—Soy un hombre muy diferente a todos los que has conocido —replicó con una estudiada naturalidad que le arrancó a Abby una sonrisa sorprendida—, pero, tranquila, puedes tutearme.

Ella notó que aquellos grandes ojos verdes sonreían aunque Evel se esforzara tanto por mantenerse serio. En un instante fue consciente de lo ridículos que debían resultar; él hecho un pincel, mirando desde su altura de obelisco a la figura grotesca que le plantaba cara con un mono dos tallas más grande manchado de pintura y una máscara protectora puesta sobre la cabeza, y no pudo más que soltar una carcajada. Su risa contagiosa llenó toda la estancia, y Evel claudicó.

Durante un momento, los dos rieron y la distancia tensa que había habido entre ellos desde que Abby había empezado en el taller, se disolvió, trayéndoles a la memoria otros momentos distendidos, cómplices.

—Qué bien sienta la risa, ¿eh? —dijo ella.

Desde luego. Había sido aflojar la tensión un minuto, y al siguiente, darse cuenta de que llevaba semanas enfadado consigo, con ella, con el mundo entero. Y ahora se sentía como nuevo.

Evel asintió varias veces con la cabeza.

—Bueno… —dijo—. Tengo que irme. Ya nos veremos, ¿vale?

Ella esbozó una sonrisa por toda respuesta. Se quedó mirando como él se alejaba con su paso tranquilo y su porte elegante, y sin darse cuenta exhaló un suspiro.

*****

Dos días más tarde…

Evel fue lo primero que vio tan pronto Abby sacó un pie fuera del edificio de la escuela de arte. Y no porque se hubiera topado con él o porque se hallara próximo, sino porque aquella esquina era lo primero que sus ojos miraban cada vez que salía de clase. Tras acabar el diseño del Jaguar, no había vuelto a saber de él. Pero allí estaba, de pie en la esquina, junto a su Harley, que ahora sabía que la llamaba «Perla Azul», con sus buenas vistas de siempre.

Abby se pasó la mano por el pelo, echó un vistazo a su indumentaria para asegurarse de que todo estaba como debía y se dirigió hacia él, procurando moderar su emoción y sin estar demasiado segura de conseguirlo. Estaba aliviada, feliz de volver a verlo, y por momentos, le daba la sensación de que toda ella era una gran sonrisa.

—¡Qué sorpresa! —exclamó a modo de saludo cuando llegó junto a él—. Pensé que te habías fugado con mi dinero.

Él también sonrió. Extendió el brazo para coger la mochila que ella llevaba a la espalda.

—¿No has traído a las «Monster» hoy? —le preguntó al notar que hoy portaba un bolso diferente.

Abby reparó en aquel familiar gesto y en el tiempo que hacía desde la última vez que lo había visto. Volver a recuperarlo también le resultó un alivio. Le gustaban sus atenciones. Especialmente, las que no parecían tales. Le entregó la mochila con una sonrisa agradecida. Él se la colgó en un hombro y lo dejó caer un poco, bromeando sobre lo pesado que era.

—Las «Monster» hoy se han quedado en casa. Era el último día de curso y necesitaba algo más grande donde llevarme todos mis trabajos de clase.

—Y un porteador —apuntó Evel—. Menos mal que he venido…

Volver a recuperar sus bromas y su talante relajado también le resultó un alivio.

—Ya. Mi hombro te está muy agradecido.

Incluso sin la picardía que rezumaba de aquella sonrisa preciosa y en sus enormes ojos grises, Evel no tuvo ninguna duda de que el agradecimiento iba mucho más allá de su hombro. A ella le alegraba volver a verlo, recuperar sus conversaciones de semáforo… tanto como a él.

—En un minuto, tu billetera también estará agradecida —anunció, y se agachó a sacar algo de una de las alforjas de la moto bajo la atenta mirada de Abby que aprovechaba aquellos escasos segundos para intentar ponerse al día. Habían sido cuatro semanas de ausencia y una durante la cual la tensión congelaba el ambiente los escasísimos minutos en los que él se había dejado ver.

Dios. Cresta perfecta, vaqueros de infarto y…

La inspección ocular (y la admiración asociada) acabó abruptamente cuando Evel se volvió hacia ella con un sobre en la mano.

—Tu parte —dijo, dándole el sobre. Era americano, de color blanco y estaba cerrado—. Lo has dejado alucinado. No paraba de dar vueltas al Jaguar diciendo «¡qué pasada!».

Abby lo guardó en su bolso sin abrirlo. Sabía que sería difícil ocultar lo orgullosa que se sentía de aquel trabajo y de los halagos que le había permitido cosechar, entre los cuales no era el de B.B. Cox, que también la había llamado para manifestarle su «alucine», el que más apreciaba, así que ni siquiera lo intentó. Lo miró satisfecha.

—¿Y a ti, también te he dejado alucinado?

Sin ningún género de dudas. Su diseño, su gran talento, la facilidad con que se había integrado en aquel entorno de hombres… Ella. Pero, decidió, dejaría sus comentarios sobre el alucine exclusivamente en el plano profesional.

—Muchísimo. Es el mejor proyecto que ha salido de la factoría Rowley Customs hasta el momento; el más completo y el más llamativo. Y no es solamente mi opinión —sonrió—. Ya tenemos un cliente interesado en que te ocupes del grafismo de su coche.

—¡¿En serio?! —exclamó Abby, loca de alegría—. ¿Vuelvo al taller?

Evel permaneció en silencio un instante, disfrutando de aquella maravilla. Maravilla, sí; no había otra palabra que describiera mejor aquel rostro hermoso iluminado por la alegría.

Asintió suavemente con la cabeza y dijo:

—Si quieres, claro.

—¡Claro que quiero! ¿Cómo no voy a querer? ¡Si me lo he pasado en grande pintando ese coche! Me encantó la experiencia —rio mientras continuaba mirándolo asombrada e incrédula—. ¡Dios, no me lo puedo creer!

Evel también rio, disfrutando de su alegría y de ser no solo el mensajero, sino, en parte, el artífice de ella; aunque sabía que aquel diseño sería un éxito en cuanto pisara el asfalto, él se había ocupado de darle un empujón promocional haciendo circular entre los coleccionistas las fotos que había tomado del vehículo.

—Pues créetelo. Fue ver el Jaguar y decir «yo quiero uno».

—Gracias, aunque imagino que no sería solo mi hembra de jaguar lo que le gustó tanto. Lo has dejado hecho una joya… Todos tus trabajos son increíbles —replicó Abby, en un gesto de humildad que sumó otro tanto al millón de cosas que a Evel le gustaban de ella.

—Y lo dices porque has visto como… —Hizo el gesto de contar mentalmente—. Dos —y rio—. No son suficientes para formarte una opinión, pero gracias.

—De nada. Y no he visto solo dos. Niilo me mostró unos cuantos en su ordenador cuando preparábamos los patrones de la jaguar. Y también he visto los murales de tu taller: los de la sala de exposición; los que hay en la sala de montaje, al fondo; los de tu despacho y el de AJ —dudó si decirlo o no, y decidió que por qué no—. Por ver, hasta he visto los de tu colección privada de motos. Dieciséis preciosidades, entre las que se encuentra mi favorita —esbozó una gran sonrisa y lo miró dispuesta a captar el menor gesto en el rostro del motero—: Harley R. que, por cierto, no tenía la menor idea de que la hubieras bautizado con un nombre tan original.

De compartir los laureles con humildad a soltar indirectas sobre el nombre indudablemente femenino de una de sus motos, en cuestión de segundos. ¿Había dicho ya que el bomboncito era especialista en soltar bombazos sin anestesia? Pues eso.

—¿Original? —Hizo una mueca dudosa con la boca. Al contrario. La elección había sido cualquier cosa menos original, pero no había sido suya y no le interesaba desempolvar aquel asunto. No con Abby. Al menos, no tan pronto—. Ya estaba bautizada cuando llegó a mí… ¿Vas para casa? —le preguntó, en lo que ella tuvo claro que se trataba un flagrante cambio de tercio.

Lo miró sonriente unos instantes antes de contestar, recordando cuánto había dado de sí en el pasado aquella frase… Cuánto le gustaban sus atenciones y qué diferente a todos le había parecido desde el principio… y le seguía pareciendo.

—Ya sé, no me lo digas. ¿Te queda de camino, no?

Evel también sonrió.

—No. Esta vez voy exclusivamente para llevarte. Hoy vales una pasta, ¿sabes? —Le hizo un guiño y puso la moto en marcha—. A ver si te dan un susto.

17

El binomio profesional Rowley Customs/Abby Gibb continuaba dando que hablar en el entorno de los amantes del tuneo. Diez días después de que el Jaguar E-Type del conocido tatuador B.B. Cox, portando en su característico morro a la voluptuosa felina diseñada por Abby, volviera a circular por las calles de Londres, otro vehículo empezaba a cosechar halagos y la lista de clientes interesados continuaba creciendo.

Sin embargo, a Abby no solo le iban bien las cosas cuando pintaba sobre chapa; también cuando el lienzo era piel humana. A sus colaboraciones con B.B. Cox, que suponían una buena parte de sus ingresos semanales, se habían sumado los trabajos de maquillaje artístico para fiestas privadas de la farándula londinense surgidas de aquel contacto que había hecho en la Feria de Ocio durante las festividades de MayDay. Sin embargo, el área de su vida que más satisfecha la tenía era, sin duda, el personal. Los días tristes de futuro incierto iban quedando atrás y al mismo ritmo, Abby recuperaba los kilos y la ilusión perdida. No estaba al cien por ciento y quedaban aún áreas oscuras sobre las que arrojar luz, heridas que aún no habían cicatrizado y cosas que aclarar con su familia, con la que todavía no había hecho las paces del todo, pero después de los meses horribles que había pasado, se estaba dando una tregua a sí misma. Un espacio sin imposiciones ni exigencias para disfrutar (y celebrar) haber conseguido empezar a salir del pozo.

Un espacio para disfrutar de su relación con Evel, un vínculo que no quería definir. Se llevaban bien, hacían un excelente tándem profesional, y desde aquel día que él la llevara a casa expresamente, no habían vuelto a verse fuera del taller. Sin embargo, tenía la sensación de que nunca habían estado tan próximos y tan a gusto el uno con el otro como hasta ahora. Después de años de expectativas fallidas, de soportar la pertinaz insistencia de hombres aparentemente incapaces de entender que el interés no era mutuo, este ritmo lento, pausado, del motero demonio le parecía, como mínimo, un soplo de aire fresco. En todo caso, profundamente liberador.

Aunque, tenía que reconocerlo, había una razón detrás de aquel disfrute raro de un ritmo masculino novedosamente lento, y era saber que muy pronto se verían no solo fuera del taller sino en un lugar tan ideal como España, cuando asistieran a la Harley Ride de Barcelona. El tema había surgido en la típica conversación motera del equipo de mecánicos, en una pausa en el trabajo, mientras tomaban un refresco en el comedor de empleados. Abby se había dirigido allí en busca del dueño del taller, vistiendo su flamante uniforme de Rowley Customs. Quería agradecérselo personalmente. Pero al llegar, todos conversaban animadamente y de primeras, nadie reparó en ella excepto Evel, que la saludó con un guiño.

—¿Qué será eso tan interesante de lo que habláis, que ni siquiera os habéis dado cuenta de que un bombonazo con uniforme hecho a medida acaba de entrar en vuestra cafetería? —dijo Abby, con desparpajo al tiempo que giraba sobre sí misma, exhibiéndose.

Evel se la comió con los ojos. Le encantaban ella, su uniforme y sus modos desenfadados de relacionarse con el personal de la empresa.

Como era de esperar, la atención se desvió de la conversación a la rubia del mono negro entallado que mostraba el emblema de Rowley Customs bordado en la pechera.

Hubo comentarios aprobatorios y algún que otro silbido que a Evel le hizo arquear la ceja.

—Hablamos del «Barcelona Days[6]» —empezó a explicar Niilo—, una super concentración de moteros que habrá la semana que viene en Barcelona, España. Tres días de motos a tope, fiesta, exhibiciones, desfiles… ¡Una pasada!

—Una pasada de verdad… En el último desfile de banderas participaron más de diez mil motos —terció Maddox—. ¿Te imaginas la emoción de estar ahí, de oír diez mil motores Harley rugiendo a tope? Solo por participar en el desfile, merece la pena ir y hay un montón de espectáculos…

—Y las rutas turísticas que organiza Harley —dijo Conor—. También están de miedo. Es que Barcelona tiene unos paisajes que te cagas… unas rutas para hacer en moto… y si encima vas en Harley… pues… ¡alucinas! ¡Te encantaría, Abby!

A Abby se le iluminaron los ojos.

—Porque me falta la Harley, que si no ¡me apuntaba volando! —exclamó, tan animada como los demás.

Evel alzó la vista de su café al mismo tiempo que todas las miradas de su equipo confluían en él.

Solo con pensar en tener al bomboncito un fin de semana para él solo, se deshacía de gusto.

—Eso es lo de menos —intervino AJ, dándole tiempo a su jefe para que se recuperara del shock que lo había dejado mudo y con cara de pasmado—. No necesitas tener una Harley para poder asistir. Puede ir cualquiera.

—¡¡¡¿En serio?!!!

Abby era una gran sonrisa con piernas. Sus ojos brillaban de ilusión ante lo que le sonaba a pura aventura.

Evel quería sonar normal. Animado, pero normal. Todos sus empleados estaban allí, pendientes del menor detalle que delatara lo que todos suponían aunque ninguno se atreviera a decirlo en voz alta; que algo se estaba gestando entre el dueño de Rowley Customs y la «diseñadora estrella». Pero a Abby solo le hacía falta ponerse a dar saltitos de alegría, era un espectáculo verla tan exultante ante la idea, y a él le hacía tanta ilusión pensar que pasarían dos días juntos… Que se sentía a punto de empezar a dar saltitos él también.

—¿Te gustaría ir? —consiguió decir al fin con bastante calma.

—¿Bromeas? ¡Claro que sí! ¿Qué tengo que hacer para poder asistir? Habrá que inscribirse o algo…

—Necesitas un pasaje de avión y una reserva de hotel, nada más. Al evento, puedes venir como acompañante de alguno de nosotros… —dijo Conor—. ¿No, Evel?

El dueño del taller tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no ponerse a bailar de la alegría allí mismo, en plena cafetería con su personal haciendo las veces de animadores.

—Claro, te llevaré encantado como acompañante —dijo intentando mantener a raya la emoción sin conseguirlo del todo—. ¿En serio vas a venir?

—Si tú me aceptas de copiloto… —Lo miró con un punto de timidez— ¿me aceptas?

Él, a punto de desarmarse pieza a pieza como un mecano, optó por el humor. Se encaminó a la puerta y cuando estaba a punto de desaparecer tras ella…

—Espero que cuando hayas puesto un pie en Barcelona, y los catalanes empiecen a pegarse por llevarte en su burra, recuerdes quién es tu piloto —le dijo echándole una mirada pícara.

Todos festejaron el comentario. Ella le obsequió una sonrisa que mostró a las claras que estaba más ancha que larga por aquel halago inesperado.

—Tranquilo, motero —replicó—, que lo recordaré.

*****

Veinticuatro horas más tarde tenía unos carísimos pasajes de avión, reserva de hotel y acompañante; había convencido a su amiga Amy para que fuera con ella.

Y ya puestos, también tenía que reconocer, que a un día de que ondeara la bandera de salida para la Harley Ride, se sentía mucho más ansiosa que todos ellos juntos, incluido el dueño de Rowley Customs. Ansiosa por todo. Sería su primer viaje a otro país, su primera concentración motera, y la primera vez que tendría dos días enteros para disfrutar de la compañía de un hombre que le gustaba mucho, y a quien gustaba por igual. Esa reciprocidad también era una primicia en su vida.

Abby exhaló un suspiro. Se sentía muy, muy ansiosa. Permaneció unos instantes contemplando la imagen que devolvía el espejo del aseo privado de Evel, en la planta superior del taller. Su aspecto mejoraba día a día, hasta el cabello, que llevaba suelto partido con una raya al medio, parecía más brillante. Su rostro había perdido la palidez que la había acompañado durante tantos meses, a pesar de lo cual, no renunciaba al maquillaje. No salía a cara lavada de su casa desde que había cumplido los quince, y tenía claro que jamás lo haría. De modo que tras retocar la máscara de pestañas, renovó el color en sus labios. Dio el visto bueno al resultado final, volvió a guardar los implementos de maquillaje en el bolso y se puso en marcha. Todavía disponía de diez minutos antes de marcharse, que utilizaría para ver en qué estaba el dueño del taller.

Descendió las escaleras que conducían de la planta alta a la sala de montaje, con cuidado de que sus tacones no quedaran atrapados entre las delgadas láminas de acero que formaban los peldaños e hizo un reconocimiento rápido del lugar. Veía a Conor, desmontando el lateral de un coche; a Maddox limpiando una pieza que, en su opinión ya estaba refulgente de tan limpia, y a AJ con la temible y ruidosa cortadora de metal, rebanándole un pedazo a la culata de un Porsche, pero del señor Rowley, ni rastro.

Preguntó por él al que tenía más cerca (y preferentemente, no portaba un arma de destrucción en sus manos), y Conor, con una mueca graciosa, le señaló las piernas que salían de debajo del Porche.

Se acercó hasta el lugar, pero descartó la idea de usar la voz para anunciar su presencia. Aquel artilugio hacía un ruido infernal, de modo que siguió el recorrido del cable hasta la pared, y lo desenchufó.

A un «¡mierda!» de AJ, sucedió un «¡qué alivio!» de Evel. Abby volvió junto al coche, riendo ante la cara de pocos amigos del jefe de taller.

—Haz una pausa cortita, AJ. Venga, sé bueno… —le dijo.

Debajo del coche, Evel sonrió al oír la voz y continuó aflojando la tuerca, pero con más energía.

—¿Ves esos aparatitos que están ahí, que parecen orejas de marciano? Pues son precisamente para aislarte del ruido, guapa.

—¿Y estropear mi peinado? —bromeó ella, siguiéndole el juego—. Venga, no seas gruñón y dame un minuto… Luego sigues haciendo temblaaaaaar los cimieeeentos de la tieeeeerra… —añadió, imitando el sonido vibratorio de la máquina.

AJ no dejó de gruñir, pero sonrió ante los modos desenfadados de Abby. Rezongando en voz baja porque según él, iban con retraso, y sin perder la sonrisa, cambió de herramienta y se puso a desmontar la butaca del piloto.

A Evel, que continuaba debajo del coche forcejeando con una tuerca que no lograba quitar, le seguía resultando asombrosa la facilidad de Abby para meterse en el bolsillo a todo el mundo.

Entonces, oyó unos golpes sobre el capó, como quien golpea una puerta qué está cerrada, y a continuación la voz del bomboncito que decía:

—¿Hola, hay alguien?

—Creo que sí, pero no me hagas mucho caso. Aquí abajo está muy oscuro —replicó él—. ¿A quién buscas?

El tono mostraba a las claras que el motero se estaba riendo.

—A un tipo muy alto y muy fuerte que lleva una especie de… —hizo una pausa para pensar cómo describirla y sus ojos brillaron de picardía cuando se le ocurrió la idea perfecta— una especie de cresta muy modosita en la cabeza. Ya sabes, del tipo «estoy aquí, pero sin dar el cante».

Dentro del vehículo, AJ enterró la cabeza en el asiento de la butaca que intentaba desmontar, partiéndose de risa. A ver qué respondía su jefe, aunque conociéndolo, lo que fuera que dijera sería hiper breve y galante, como era su estilo.

Abby se quedó esperando la reacción del motero con una gran sonrisa expectante. Sin embargo, en vez de su voz, lo que oyó fue el chirrido de las pequeñas ruedas de la camilla de mecánico, desplazándose sobre el suelo de baldosas. El cuerpo de Evel comenzó a aparecer progresivamente ante los ojos de Abby, y sin que se diera cuenta, su sonrisa y su expectación pasaron a un segundo plano ante la silueta que empezaba a ocupar su campo visual.

Rara vez usaba ropa ceñida y hoy tampoco era uno de esos días. Pero daba igual. A Abby le sobraba imaginación. No necesitaba ver más que la tensión del músculo recto, que se adivinaba a través de la gruesa tela del pantalón cuando él doblaba la rodilla, o cómo se engrosaron sus bíceps cuando él asió los bajos del coche y se impulsó hacia fuera, para saber casi con precisión matemática lo que se ocultaba tras aquellas prendas de trabajo. Era macizo. Y las pequeñas manchas de lubricante que salpicaban la ropa aquí y allí, marcaban una notoria diferencia con su habitual pulcritud, dándole un aire que, al menos a ella, le resultaba irresistible.

Para Evel Abby era irresistible, y cuando lo miraba de aquel modo, como debatiéndose entre dejar de hacerlo por pudor y su claro deseo de continuar mirándolo… Dios, esa mirada…

Si no la apartaba ya, también él tendría que pedirle que hiciera una pausa.

Como si lo hubiera oído, Abby rebuscó en su bolso.

La vio sacar un pañuelo de papel y guardarlo en el bolsillo de su falda vaquera, una reacción que en otras circunstancias le habría resultado normal (por intranscendente), pero que poniéndola en contexto con el brillo demencial de sus ojos y el rosado subido que de pronto coloreaba su rostro, no resultaba normal para nada. Este era uno de esos momentos en que a Evel la potente iluminación de su taller le parecía una bendición.

El motero respiró hondo con disimulo y se incorporó del suelo. Se sentó parcialmente sobre el capó del coche y procuró no evidenciar que él también acababa de temblar hasta sus cimientos. De hecho, aún se estremecía.

—Cresta modosita —repitió él, sonriendo mientras se limpiaba las manos en un trapo.

Abby sonrió para sus adentros, y volvió a hacer eso en lo que según Evel era una especialista.

—Una cresta modosita para un hombre modosito.

Evel alzó la vista de sus manos engrasadas hasta los ojos de Abby. Casi al mismo tiempo, la cara asombrada de AJ asomó por encima del nivel de la ventanilla del Porche.

—¿En serio? —quiso saber el motero. ¿Bromeaba, o de verdad, lo tenía por un tipo recatado?

La vio asentir con una gran sonrisa y no pudo evitar menear la cabeza, divertido.

«Modosito», pensó. Tenía gracia.

—El silencio otorga, ya lo sabes —añadió Abby, incapaz de resistirse a la tentación de picarlo.

Y entonces vio que su mirada regresaba a ella, teñida de esa ternura rara, que era más que ternura aunque ella no supiera bien qué más, anticipando una respuesta que, sabía sin ningún género de dudas, añadiría impulso al de por sí meteórico ascenso del motero demonio en su lista de favoritos.

—Lo sé —murmuró y su sonrisa se agrandó.

A dos metros de Evel, la sonrisa de AJ Blake, cuya presencia ni el motero ni la diseñadora parecían recordar, también se agrandó. La química que había entre Abby y Evel le había resultado evidente desde el principio; ahora, además, quedaba claro que entre ellos había una gran complicidad.

A pesar de la cautela de su jefe, de las implicaciones que tanto le preocupaban, la parejita seguía acercando posiciones a buen ritmo. Sin embargo, le habían exigido discreción, de modo que regresó a su trabajo sin hacer comentarios.

—¿Lo sabes? —dijo Abby riendo. Estaba para el delito y encima era adorable. Menuda mezcla—. Anda, cómete un KitKat y repón fuerzas —añadió, ofreciéndole una tableta que extrajo del bolsillo lateral de su mochila.

En aquel momento, sonó el móvil de Abby. Mientras rebuscaba en el interior de su bolso, cayó en la cuenta del tiempo que hacía que no lo oía sonar. La razón era que se lo había dejado en el vestuario con sus cosas al ponerse el uniforme y no había vuelto a acordarse de él. De eso hacía por lo menos cuatro o cinco horas. Atendió a prisa antes de que dejara de sonar.

—Hola, nena. ¡Al fin doy contigo! —respondió una voz que no tuvo ningún problema en identificar.

—Ah, eres tú… —replicó Abby, cortante.

Miró de pasada a Evel. Vio que sus atentos ojos la escrutaban con expresión más que seria y decidió apartarse un poco para evitar que él la oyera. La conversación no duraría más de un segundo, pero no sería de índole amable, y no quería alarmar a Evel. No deseaba que volviera a convertirse en el «Gran Hermano». Le gustaba infinitamente más cuando la incitaba al delito.

No permitió que su interlocutor continuara con la perorata, interrumpiéndolo sin la menor amabilidad.

—No sigas porque no me interesa. Ya te lo he dicho; déjame en paz.

A continuación, cortó la llamada. Lo peor de todo era que en un minuto había regresado la tensión, y el miedo y… A ver cómo se las ingeniaba para que el motero no se diera cuenta de que aquella llamada la había dejado más tensa que la cuerda de un violín. Ensayó una sonrisa, se dio la vuelta y con actitud despreocupada, regresó junto al Porsche.

—Eh… Si no te comes el KitKat, me lo como yo… —dijo al ver que él ni siquiera le había dado un bocado.

No coló.

—¿Qué sucede, Abby?

El móvil volvió a sonar antes de que ella pudiera responder. Dudó si atender la llamada o no hacerlo. Sabía de quién era, y de hallarse a solas, no habría respondido. Pero no estaba sola. Estaba con el Gran Hermano.

—Nada. No todos son como tú, ¿sabes? —replicó practicando un disparo al corner—. A la mayoría, cuando les escribo mi número de móvil en la mano, lo marcan.

En otras circunstancias, Evel no solo habría cogido la indirecta; también habría respondido a ella. Pero que Abby hiciera alusión al tema mientras el móvil sonaba insistentemente, le daba mala espina. El aparato dejó de sonar.

—¿Era el de las penas de amor otra vez? —inquirió Evel.

—¡Qué va! A ese no he vuelto a verle el pelo desde que le paré los pies.

En realidad, no habían sido sus palabras las que habían ahuyentado al socio de Sally Reynolds, sino las amenazas de Evel, pero ni Abby estaba al tanto de ellas, ni él pensaba contárselo.

—¿Quién era? —insistió.

Ella soltó un bufido. No quería hablar de Ivan. No solo por el bailarín de salsa, que le importaba un pimiento, sino porque traía a colación aquel malentendido por parte de Evel, que ella había preferido no aclarar en su momento. Y que seguía sin querer aclarar.

—Era mi ex.

—¿Sigue molestándote? —dijo Evel, asombrado y molesto a partes iguales.

En realidad, no. Hacía varias semanas que no tenía noticias suyas. Había desaparecido de un día para el otro como si se lo hubiera tragado la tierra. Se dijo que no permitiría que la preocupación y los malos rollos volvieran a instalarse en sus días. Ahora que empezaba a levantar cabeza, que las cosas le iban bien, que sus ojos reparaban con interés en un hombre que no llevaba su rubia melena por la mitad de la espalda, ni vestía cazadora de pinchos ni se apodaba Dakota…

Ahora que, por una vez, ese interés era correspondido, no estaba dispuesta a dejar que nada lo estropeara. Abby guardó el móvil en el bolsillo de su falda y mientras lo hacía, con disimulo, lo apagó.

Cuando volvió a alzar la vista y miró sonriendo al motero, no quedaba rastro de tensión en ella.

—Llevaba como un mes sin saber de él —dijo mientras sacaba de su bolso otra tableta de chocolate, que se puso a pelar—. No pasa nada, en serio. Con no atender sus llamadas, asunto resuelto —aproximó su KitKat al que Evel sostenía en la mano—. ¡Chin-chin!

Evel respondió al brindis y no hizo más comentarios al respecto. Conversaron por espacio de otros cinco minutos hasta que Abby dijo que se marchaba y Maddox, que continuaba a cargo de llevarla hasta la estación de metro, fue a por las llaves del coche. Sus ojos la siguieron hasta que ya no la vio más. Entonces, cuando se dio la vuelta, la mirada del motero se cruzó con la de AJ.

No hubo comentarios, pero los dos tuvieron claro que a Evel aquel asunto no le había gustado nada.

*****

Eran más de las ocho cuando Abby salió del metro. Venía del estudio de tatuaje donde había pasado las últimas dos horas pintando un jardín de violetas y gardenias sobre el vientre de una embarazadísima cliente de B.B. Cox. Era su primera «panza» y le había gustado la experiencia, a pesar de las interrupciones para que la mujer, en avanzado estado de gestación, pudiera ir al baño. Mientras se dirigía a su casa, Abby sacó el móvil del bolsillo de la falda. Frunció el ceño al ver que la pantalla continuaba negra. Entonces, recordó que lo había apagado hacía rato y volvió a encenderlo. Había un par de llamadas de su casa y… Al darse cuenta de quién eran las otras cinco, un escalofrío le recorrió el cuerpo y ya no fue capaz de seguir revisando el registro. Esas cinco ocuparon su mente y le helaron el alma porque aunque el número no estuviera guardado en su agenda con un nombre, era de Ivan. Se trataba de un número distinto del que Abby tenía, pero sabía que era suyo. Tragó saliva al ver que también le había enviado un mensaje. Lo abrió y sus trece palabras le contrajeron el estómago en una punzada dolorosa.

«Deja de pasar de mí o te juro que te vas a arrepentir».

Exhaló una bocanada de aire y sin darse cuenta, apuró el paso. Recorrió los últimos cincuenta metros que la separaban de su casa en el aire, completamente consciente de que lo que estaba poniéndole alas a sus pies era miedo. Incluso se volvió un par de veces para ver si alguien la seguía y atravesó la verja roja de su casa como una exhalación. Sus dedos crispados todavía apretaban con fuerza el móvil cuando este volvió a sonar, arrancándole un grito. Paró en seco y se tomó un par de segundos para serenarse. Estaba en casa, se dijo. Estaba a salvo. Y acto seguido, miró la pantalla del móvil pensando que no estaba dispuesta a permitir que nadie le estropeara las cosas. Si era Ivan, no tendría más contemplaciones.

Sin embargo, al ver el nombre que parpadeaba en la pantalla, Abby soltó un suspiro y un segundo después, una sonrisa de alivio se abrió camino en la tensión de su rostro. Buen día elegía el motero demonio para estrenar un número que tenía desde hacía siglos.

Atendió dispuesta a soltar un chascarrillo, pero él se le adelantó, y no exactamente de la manera que Abby esperaba.

—¿Dónde estabas… y por qué saltaba el buzón de voz? —Oyó que le decía.

Abby dejó caer los trastos que cargaba a la espalda y se sentó en el segundo peldaño de las escaleras. El alma poco a poco regresaba a su cuerpo y ahora, lo que deseaba era disfrutar de aquel momento. Era la primera vez que él la llamaba. Un momento histórico, sin duda.

—¡Hola, motero! Yo estoy muy bien, gracias ¿y tú?

—Abby…

Ella sonrió. Hasta sus caballerosos llamados de atención le resultaban especiales. Solo había una persona, aparte de Evel, que usaba aquel tono para reprenderla, pero el de Richard Gibb sonaba además tremendamente paternal. Este de ahora, solo tierno. Muy tierno.

—Vaaale. Soy una despistada, ya me conoces. No me he acordado de volver a conectar el móvil hasta ahora.

Olvidadiza, no despistada, precisó Evel mentalmente. No pasaba día sin que se dejara olvidado algo en el taller. El móvil, sin ir más lejos, había vuelto a recogerlo un par de veces. Otro tanto sucedía con sus cuadernos de dibujo, que continuaba usando a modo de catálogo para mostrarlo a nuevos clientes. Olvidos que, en este caso, él aprovechaba para hojear los cuadernos. Sin embargo, tenía toda la impresión de que esta vez el olvido había sido intencionado. Aquel tipo estaba insistiendo, seguro.

—¿Te ha seguido llamando?

—¿Y cómo iba a hacerlo si mi móvil estaba apagado? Que, por cierto, no habría apagado de saber que me llamarías… ¿Perderme un momento tan transcendental como este? ¡Ni hablar! ¿Cuánto ha pasado desde que te lo di? ¿Dos años?

Abby reía y qué decir que a Evel le parecía música celestial, pero se trataba de un intento de evasión, y él no estaba por la labor de dejarlo correr.

—Abby —empezó a decir en un tono tan grave que el rostro femenino adquirió seriedad de inmediato—, si le has dicho que no y él insiste, es acoso. Es un asunto muy serio así que no lo tomes a broma.

Ella respiró hondo. Otra vez con el bendito tema del acoso. Lo suyo era una fijación. Ya estaba bastante preocupada sin meter la palabra acoso por medio. Había vuelto a llamarla. Bien, ¿y qué?

Hacía más de un mes desde su última llamada, y más todavía desde que se habían visto las caras.

Aunque al señor Rowley, siempre tan correcto y medido, no le entrara en la sesera, la verdad era que «ellos» solían insistir. No tanto como Ivan, era cierto, pero incluso con él esa palabra le parecía excesiva.

La insistencia era eso, insistencia, se dijo. El acoso era otra cosa.

—No lo tomo a broma. Y nadie me está acosando. Te lo digo en serio —y en el fondo de su corazón, realmente, deseaba que fuera así.

«¿Igual que el cincuentón gilipollas, que tampoco te estaba acosando? Venga ya, Abby», pensó Evel.

—Le has dicho que te dejara en paz y sigue erre que erre —espetó él—. Voy a estar pendiente del tema y si no lo resuelves tú, voy a intervenir aunque te enfades. Y yo también te lo digo en serio.

Abby se quedó cortada. El motero no solía prodigarse en palabras, pero en cortesía sí. Y aquellas palabras no habían sido precisamente amables. Tuvo la certeza de que él hablaba completamente en serio. Intervendría.

Evel intervendría. Y por primera vez, la súplica de Abby por que Ivan no volviera a llamarla, sonó infinitamente más fuerte que su molestia porque el motero estuviera entrometiéndose otra vez.

Pero se estaba entrometiendo otra vez.

—¿Sabes, señor Rowley? No me gustas nada cuando haces de Gran Hermano —le dijo, a sabiendas de que no era cierto. No le gustaba el hecho, pero él sí. Él, siempre. No sabía exactamente cuándo había empezado a ser de esa manera, pero era así.

Evel también mintió.

—Ni tú a mí cuando tomas la preocupación y el deseo de ayudarte como una intromisión en tus asuntos personales.

Abby meneó la cabeza. Cuánta sinceridad, pensó. Y qué mal que para una vez que él se dignaba a marcar un número que poseía desde hacía siglos, el resultado fuera una conversación que, desde luego, no pensaba esforzarse en recordar.

—Voy a cortar… —anunció con un deje de resignación—. Mañana nos vemos, ¿vale?

En el taller de tuneo Rowley Customs, Evel soltó el folio que sostenía en su mano y lo dejó caer a desgana sobre el escritorio. Joder, cuánto trabajo le estaba dando la puesta a punto de esa máquina, pensó con sorna.

—No sé si llegaré antes de que te marches… Tengo que sustituir unas horas a mi socio en el bar —hizo una pausa para ver si Abby decía algo, pero continuó al ver que permanecía a la escucha, en silencio—. Niilo ha terminado de sacar todos los patrones para el diseño del Mustang y el color que pediste lo han traído esta tarde… Te lo he dejado todo sobre tu mesa.

Abby frunció el ceño. Una sonrisa tímida empezó a dibujarse en su rostro a medida que tomaba conciencia de que como razón para llamarla era patética; siempre le dejaba las cosas sobre su mesa.

—¿Me has llamado para esto?

Evel rio bajito y al oírlo, la sonrisa de Abby se agrandó. Sin embargo, guardó silencio. Le había hecho una pregunta y quería escuchar una respuesta.

—Nah… —replicó él—. Te he llamado porque me apetecía. Y porque pensé que te gustaría que lo hiciera… —Tras una pausa premeditada añadió—: ¿Me he equivocado?

La cara de Abby se transformó en un sol cuando respondió:

—Nah… No te has equivocado.

*****

Evel sirvió media pinta al ver a Dakota entrando por la puerta. Se la entregó a su socio, que empinó el vaso, sediento. Volvió a apoyarlo sobre la barra y se limpió la boca con el dorso de la mano.

—Gracias, tío, venía deshidratado.

—Ya veo. ¿Qué? ¿Qué tal tu padre?

Dakota se quitó la ligera cazadora bomber de color negro, regalo de su chica, y se recogió el pelo en una coleta.

—Mejor que yo. Lo han encontrado fenomenal. Seguro que si todos esos chequeos me los hacen a mí, me mandan al taller.

—Pues en el mío no pienses —apuntó Evel—. Ponerte a punto saldría una buena pasta, chaval, y en mi taller no se fía.

—¿Los socios no tienen rebaja en Rowley Customs?

Evel apoyó los codos sobre la barra, frente a su amigo. Dakota no había vuelto a decir ni mu sobre el tema y habían transcurrido varias semanas.

—Es una empresa unipersonal que yo sepa…

Dakota soltó un suspiro, miró a su amigo de refilón.

—Acepto tu oferta. Si sigue en pie…

—¿Lo dices en serio?

—Nah… Es que cuando me tomo media pinta en ayunas digo gilipolleces —replicó Dakota con sorna. Llevaba un mes comiéndose la cabeza con el asunto, cambiando de opinión día sí y otro también.

—¡Te plantaría un beso en todo el morro, tío! —exclamó Evel más feliz que unas pascuas.

—Y entonces yo te partiría la jeta —respondió su amigo, y un segundo después, también empezó a reír.

Andy, ascendida a flamante responsable del turno de día del bar MidWay, seguía las vicisitudes de sus dos jefes desde fuera de la barra, donde repasaba las mesas, asegurándose de que todas tenían los servilleteros cargados, con las orejas atentas a lo que sucedía entre ellos. La forma de comunicación que mantenían le había parecido peculiar desde el principio.

Evel rellenó la jarra de su amigo y sirvió otra para él.

—Por los hierros, que es lo que nos gusta de verdad —dijo alzando su jarra al proponer el brindis—. ¡Y por que nos forremos!

—¡Amén, tío! —replicó Dakota, chocando su pinta con la de Evel.

Ambos bebieron unos buenos tragos. Entonces, Evel sirvió unos cacahuetes salados y una porción de patatas chip, y la conversación, al estilo Evel/Dakota, continuó.

—Más de un mes pensándotelo… ¿Qué era lo que no te gustaba?

Dakota se tomó su tiempo para responder durante el cual, Evel se dedicó a picotear el aperitivo sin perder de vista a su socio.

—Decírselo a mi viejo, supongo. Y darle un disgusto. Ahora está bien y quiero que siga así.

—¿Por qué iba a disgustarse?

—Y yo qué sé… ¿Tú entiendes al tuyo? —No había sido una pregunta (sabía sobradamente la respuesta), de modo que continuó—. Pues yo al mío tampoco.

—Bueno… ¿Y al final, qué? ¿Todo fue bien, no?

—No hablé con él. No pensaba hacerlo. Pero hoy, cuando lo llevaba devuelta a casa después de los chequeos, me dijo que la vida era muy corta para malgastarla haciendo lo que no quiero hacer. Que si quería volver a engrasarme las manos, a él le parecía bien.

—Toma ya —dijo Evel con una sonrisa que rápidamente se llenó de picardía—. Pues…, imagino que esta noche querrás largarte temprano, porque si yo no he hablado con tu padre y tú tampoco…

Dakota asintió enfáticamente con una sonrisa tan pícara como la de su amigo.

—Ya te digo.

—¿Cómo siguen las cosas con Tess y su familia? —se animó a preguntar Evel. Vio que su socio negaba con la cabeza—. Bueno, lo de bautizar el nidito de amor con una fiesta quizás ayude a acercar posiciones, ¿no?

Las obras de acondicionamiento de la buhardilla habían acabado y Dakota, siempre dispuesto a la juerga, le había propuesto a su chica dar una fiesta para bautizarla. En realidad, lo había sugerido más por animarla que por otra razón. Tess seguía muy afectada por la terrorífica acogida que había tenido entre los suyos su decisión de irse a vivir con él.

—La idea no ha tenido buena acogida. Esta vez, Lady Di y mi querida madre la han cagado en condiciones.

Evel asintió. Sabía que aquello sería todo cuanto Dakota diría al respecto, así que se limitó a palmearle el hombro.

—Si hay algo que yo pueda hacer, ya sabes… —Su amigo inclinó la cabeza en un gesto de agradecimiento—. Bueno, colega, te dejo al cargo y me largo, que con Maddox y Conor en Barcelona, somos dos menos y AJ se me estresa. Por cierto, ¿cuándo empiezas en el taller?

—Con las ganas que tengo, iría ahora mismo pero a nuestra responsable del turno de día igual le da un infarto si la dejo solita un viernes con todo el jaleo y le jodo las vacaciones. —Dakota habló lo bastante alto para que Andy lo escuchara—. Así que, mejor el lunes.

—Ja Ja Ja. Graciosillo… —se mofó Andy. Sus pecas parecieron cobrar vida cuando añadió—. Y yo que tú no tentaría a la motera que llevo dentro… A ver si cambia su billete a Barcelona para ya, y te deja solito con tu jaleo de viernes y tu infarto…

Ya, pensó Evel, y seguro que ganas no le faltaban, sabiendo que su adorado Conor ya estaría allí.

Dakota tomó su cazadora y pasó al otro lado de la barra. En aquel momento, algo cayó del bolsillo de la prenda y el motero soltó un taco.

—¿Qué pasa? —preguntó Evel que ya había ido a por sus cosas al pequeño despacho. Dakota miraba de mal humor una pequeña bolsa plástica que había recogido del suelo.

—Que me traje las pastillas de mi viejo… Joder, fuimos expresamente a comprarlas después del médico porque las tiene que empezar hoy y me olvido de dárselas… La memoria ya la estoy perdiendo, lo siguiente será el pelo… A ver si el cabrón de Dylan acaba teniendo razón…

—¿Calvo, tú? Jajaja Tranquilo, colega, que muchas melenas caerán antes que la tuya… Anda, dame las medicinas que se las llevo de camino al taller.

*****

Evel echó un vistazo a su reloj de muñeca mientras atravesaba el jardín de los Taylor. Era un poco más de las tres de la tarde. Se detuvo un instante a contemplar los macizos de flores que Doug Taylor cuidaba siempre con tanto esmero. Con un poco de suerte llegaría a tiempo al taller para ver al bomboncito ante de que se marchara, y en el peor de los casos, siempre podía volver a llamarla, ahora que sabía que a ella le gustaba que lo hiciera. Sonrió ante aquel pensamiento y volvió a hacerlo al darse cuenta de lo que pensaría la madre de Dakota si lo viera. Pensaría qué aire le había dado para deambular por su jardín sonriéndole a las petunias, y habida cuenta de que, según Dakota, ella siempre estaba con la nariz pegada a la ventana, lo más probable era que ya lo hubiera visto.

Todavía sonriendo salió a la calle. Se puso el casco y estaba ajustando la sujeción cuando reparó en la vieja Ford Ranger, que estaba en la esquina. Las franjas verde fosforito de los laterales le resultaban tan familiares como la mugre que tenía el vehículo. ¿Dónde la había visto antes? El sol daba en el parabrisas y no alcanzaba a distinguir el interior con claridad, pero había alguien al volante.

Continuó a lo que estaba, maquinando sobre el tema. Era posible que todo aquel asunto de Abby y su ex lo tuvieran un poco paranoico, pero estaba seguro de haber visto antes esa carraca.

Cerró los ojos un instante, forzando a su cerebro a recordar. Demoró varios segundos pero al fin, el recuerdo regresó al centro de su mente y con él, unas pésimas vibraciones; esa furgo estaba aparcada fuera del Ace-Cafe la noche que Abby había acabado durmiendo en su piso.

Volvió a alzar la vista. El sol continuaba impidiéndole ver la cara del conductor. Memorizó la matrícula y montó en Harley R. Tras ponerla en marcha, siguió por Old Elm hasta la primera bocacalle, en la que dobló y recorrió diez metros. Luego se detuvo, y esperó con el motor en marcha.

Transcurrieron varios minutos, pero justo cuando empezaba a desesperarse, la camioneta pasó frente a él, y continuó por la calle de Dakota. Lo hizo a una velocidad lo bastante reducida como para que Evel pudiera ver claramente quién conducía. El tipo iba en plan exhibición, despatarrado en el asiento del conductor, metiendo ruido con aquella lata de judías con embrague. Escaneaba el paisaje a través de unas gafas horteras, obviamente a la caza de su presa. Sentado parcialmente de lado, apoyaba su espalda contra el ángulo formado por el asiento y la puerta. Una de sus manos se ocupaba del volante, y con la otra parecía ir sosteniendo el techo. Si había alguna posibilidad de que un tipo observador como Evel no hubiera reparado en aquel largo flequillo que le caía sobre un lado de la cara bien por debajo del pómulo, contrastando tanto con el estilo supercorto y sin patillas de aquel peinado ochentero, el ave fénix que llevaba tatuada en el interior del brazo, próximo a la axila, no le habría pasado desapercibida. Ya la había visto y la reconoció al instante.

Era él. El capullo que discutía con Abby la noche del Ace-Cafe. El acosador.

Todo su ser se puso en tensión al comprender que el tipo había pasado de hostigarla a distancia, a través del móvil, a acecharla desde la esquina de su propia casa.

Tenía que intervenir, y tenía que hacerlo ya.

Evel le concedió unos cuantos segundos para que se alejara. Se incorporó al escaso tráfico de la calle y siguió a la furgoneta a cuatro vehículos de distancia, sin mostrarse.

Tras varios minutos durante los cuales la impaciencia y la rabia fueron adueñándose de él, Evel lo vio reducir la marcha y finalmente, detenerse en una gasolinera. Hizo lo propio, pero en lugar de dirigirse hacia los surtidores, aparcó a pocos metros de la carretera, junto a las máquinas de aire.

Esperó a que el tipo regresara de la tienda y pusiera la manguera en su tanque de combustible para dirigirse hacia él, con paso rápido y sin quitarse el casco.

El tipo se volvió y miró al motero con desconfianza.

—¿Qué hay? —le dijo.

Evel se levantó el visor. Habló mirándolo directamente a los ojos.

—De momento, advertencias. Si pasas, sangre.

El inglés cuya ascendencia eslava se leía en sus rasgos, alzó el brazo en un gesto de desdén.

—¿Y tú quién coño eres para advertirme nada? ¡Vete a la mierda, hombre!

Y a continuación, se dio la vuelta para seguir a lo que estaba. Intentó darse la vuelta. Pero Evel lo tomó violentamente por un brazo y lo empotró contra la puerta de la furgoneta de un empujón, donde lo mantuvo inmovilizado con su propio cuerpo.

El ex de Abby forcejeó para quitárselo de encima mientras profería insultos que solo consiguieron llevar la sangre de Evel al punto de fusión. La mano con que, de primeras, lo había asido por el cuello, se cerró en un puño que le golpeó los genitales y luego se los estrujó, dejando al tipo medio doblado, gritando de dolor.

—Ahora, calla y escucha, cabrón —dijo Evel, destilando ira. Quería comérselo vivo, no advertirle. Hablaba entre dientes, casi en un murmullo. Sin embargo, estaba tan cerca del tipejo que podía ver cómo partículas de su saliva le salpicaban las gafas, descabaladas por el forcejeo—. Como vuelvas a molestar a Abigail, de la forma que sea, te juro por Dios que te parto en cuatro.

El tipo gimió cuando la mano de Evel volvió a apretar sus genitales, pero este al fin lo liberó de un empujón, asqueado de tener que codearse con gente de su calaña. El conductor de la furgoneta se dobló hacia adelante con una mano entre las piernas.

—Advertido estás —sentenció Evel.

El hombre, todavía grogui, respiró hondo varias veces. Se incorporó despacio e intentó enfocar la mirada. Se quitó las gafas de un manotazo. A su vista, acuosa y desenfocada, le tomaría aún varios minutos volver a aclararse. Aún así, pudo reconocer la Triumph Thunderbird negra y plateada que se alejaba con su piloto a bordo. Al instante, el recuerdo de los ojos del motero que al principio no le habían dicho nada, se completó en su mente formando una imagen que le dijo muchas cosas.

Sabía quién era el hijoputa. Lo sabía muy bien.

*****

Abby se había demorado adrede para ver si Evel regresaba al taller y podían charlar un rato, pero hacía más de veinte minutos que se había quitado el disfraz de pintora y su aparente interés por la chopper de encargo que AJ y Niilo acababan de montar pieza a pieza, ya no daba para más. Si seguía dando vueltas alrededor del bólido diciendo «qué pasada» un minuto más, empezarían a sospechar.

Además, él quizás ni siquiera pasara por su negocio. Quizás ya estuviera en casa, preparándose. Eran más de las cuatro, y su vuelo salía por la noche. Niilo, que viajaba con él, ya estaba recogiendo las herramientas.

—Bueno, señores, me voy. A los que se quedan en la ciudad, nos vemos el lunes, y a los que veré mañana en la tierra del sol y el buen vino ¡olé! —se despidió Abby, super animada ante la idea de su inminente primer viaje fuera del país.

Los dos hombres rieron.

—Ya, pues tened cuidado que el vino se sube a la cabeza y el sol de España no es como el de Londres. Ese quema. Que no quiero bajas por borrachera y/o insolación. El lunes os quiero a todos aquí a las ocho en punto y en condiciones de trabajar —dijo AJ—. Te llevo al metro, Abby. Dame un segundo que voy a por las llaves.

—La llevo yo —oyeron que alguien decía.

Abby no pudo evitar sonreír para sus adentros al reconocer la voz del motero demonio.

—¡Eh! —bromeó—. ¿Estas son horas de venir a trabajar? ¡Cómo se nota que eres el jefe!

Evel se limitó a esbozar una ligera sonrisa. Tan ligera que a Abby le supo incluso a tensa y le hizo fruncir el ceño. Iba a preguntarle si le sucedía algo, pero él se disculpó por hacerla esperar unos minutos más, mientras ultimaba unos asuntos con AJ. Tenía que ponerlo al tanto de su flamante nueva sociedad con Dakota, que empezaría el lunes.

Un cuarto de hora más tarde, Evel se despidió de todos y abandonó el taller en compañía de Abby.

—¿Vas para casa? —le preguntó al tiempo que le entregaba un casco.

—¿Y si te digo que no? —bromeó ella, nuevamente.

—Te llevaré dónde vayas.

Sin sonrisas. Con la misma brevedad superlativa que lo caracterizaba. Aquello no le cuadraba, pensó Abby.

—¿Está todo bien?

Fue entonces, cuando ella formuló aquella pregunta, que Evel se dio cuenta de que aún continuaba tenso por lo ocurrido. Tenso y… raro. Sabía perfectamente que había tipos que iban por la vida ofreciendo distintas caras, según conviniera, y el impresentable que había encontrado apostado en la esquina de su casa tendría un millón de caras distintas. De eso, estaba seguro. Pero lo había tenido muy cerca, lo bastante para comprobar que vestía como un macarra, que le faltaba higiene y le sobraba chulería, y francamente, no conseguía entender qué le podía haber visto el bomboncito a un sujeto así.

En cierto modo le resultaba decepcionante que pudiera haberse mezclado con semejante gentuza.

Evel alzó la vista de la alforja de la moto. Notó la preocupación que había en aquellos preciosos ojos grises… Y su lado compasivo hizo acto de presencia para recordarle que el amor no se caracterizaba por la buena visión, y que, precisamente, él, no era el más indicado para hacer ese tipo de valoraciones.

—Claro… Sí, disculpa… Llevo todo el día corriendo de un lado a otro todo y estoy sin comer.

Un segundo después vio que Abby agitaba ante sus ojos un reluciente paquete de Toblerone.

—Me vas a llevar a la perdición —dijo Evel, relamiéndose de pensar en lo bien que lo recibiría su hambriento estómago.

—En todo caso, al dentista —apuntó ella, riendo.

Abby abrió el envoltorio y retiró el papel de plata que lo recubría. Evel extendió su mano enguantada pensando que ella partiría uno de los triángulos y se lo entregaría, pero Abby, en cambio, separó el trozo de la barra y se lo acercó directamente a la boca.

Y no fue hasta después, cuando sus dedos ya estaban cerca de los labios del motero, que se dio cuenta de que él tenía la mano extendida, y de que ella no tenía la menor idea de por qué estaba haciendo… lo que estaba haciendo.

No era la primera vez que sucedía. De pronto, hacía o decía algo que le salía tal cual, de forma espontánea. Y no era que se arrepintiera, pero cuando se daba cuenta de que a él lo sorprendían sus reacciones, entonces, se sentía un poco fuera de lugar.

Un poco bastante.

—Disculpa —dijo por decir algo.

Se disponía a retirar su mano para depositar el trozo de chocolate sobre la palma del motero, cuando él la retuvo con suavidad. Se inclinó hacia la mano extendida, abrió la boca y capturó el dulce, y antes de incorporarse hizo algo más que, a diferencia de Abby, no fue espontáneo sino deliberado; dejó que sus labios acariciaran los dedos femeninos una vez.

El corazón de Abby trepó del pecho a la garganta sin paradas intermedias. Un cúmulo de emociones nuevas la envolvieron. Y mientras sus ojos, tímidos, dubitativos, intentaban mantenerle la mirada al motero, en su mente resonaba un solo pensamiento: «¿eso fue un beso?».

Él masticó en silencio, sin apartar sus ojos de Abby. Dios, cómo le gustaban sus reacciones, pensó. Aquella sensibilidad a flor de piel que la hacía tan vulnerable y, al mismo tiempo, tan deseable.

La forma en que lo miraba, colmada de inocencia, de expectación… Había un punto de timidez en sus ojos, en toda ella, que lo volvía lisa y llanamente loco.

Loco.

—Sí —murmuró Evel, respondiendo a su tácita pregunta.

Entonces, la vio suspirar, asentir suavemente con la cabeza y ponerse las manos en los bolsillos traseros de sus vaqueros, en aquel gesto mitad pícaro mitad tímido que también lo volvía loco.

Demasiada locura para una tarde, decidió.

Los dos sonreían mientras se ponían el casco, pero ninguno hizo comentarios al respecto.

Evel montó en la monto y le ofreció su mano para ayudarla a hacer lo mismo.

—¿Vamos? —invitó.

Abby aceptó su ayuda y montó de paquete.

—Vamos —respondió.

Y esta vez, no se sujetó del asiento, sino del motero.

18

Barcelona, sábado 20 de junio de 2009.

Abby tomó su pequeña maleta de la cinta transportadora y esperó a que Amy recogiera la suya para continuar recordándole todas las cosas que no debía hacer mientras estuvieran en España.

Durante el vuelo, y después de haberse ido de juerga hasta las tantas, su amiga había dormido como un tronco, y Abby quería dejar las cosas claras antes de que salieran al Hall donde Evel y Dylan las estarían esperando para llevarlas al hotel.

—Y no te pases de interés con Conor. Ya sé que te encanta, Amy, pero tu compañero en este viaje es Dylan. Estás aquí porque él ha aceptado tenerte de copiloto durante la Ride, ¿vale?

—¿Por qué te preocupas tanto por algo que a Dylan le da igual? Él no está más interesado en mí de lo que yo lo estoy en él. Ha venido a divertirse, ¿vale? Y yo pienso hacer lo mismo.

—No. —Abby se detuvo—. Eso me da igual. En Londres podéis jugar al juego que os apetezca, aquí no. Aquí dependes de él y te conozco; tu especialidad es cabrear a los tíos, así que, olvídalo. Haz buena letra y tengamos la fiesta en paz.

—Vaaale —replicó su amiga, a desgana. Las dos reiniciaron la marcha.

—Y controla con la bebida, que ya sabes que cuando te pasas…

Esta vez fue la joven del pelo platino con un estilo super corto e irregular quien hizo que su amiga se detuviera. Puso las manos sobre los hombros de Abby y la miró con cariño.

—Estás de los nervios. ¿Quieres calmarte? Todo va a ir bien… —sonrió con malicia—. Sé que no lo vas a admitir, pero tu príncipe motero ha conseguido convertirte en una chica seria y formal… ¿Y sabes qué? Me encanta esta Abby… No me preguntes por qué, pero me encanta.

Ya. A otro perro con ese hueso.

—No tengo ningún príncipe. Ni motero ni de ninguna otra clase, y como pilles una cogorza, duermes en el lounge del hotel. ¿Está claro, guapa?

Amy la rodeó con sus brazos y la estrechó fuerte mientras reía.

—¡Eres una pesada, pero Diosssss… cómo te quiero!

—Anda, anda… —replicó Abby, apartando suavemente a su amiga—. Démonos prisa que los chicos nos deben estar esperando…

Abby vio a Evel en cuanto salieron al Hall. Él alzó un brazo para llamar la atención de las recién llegadas y se apartó de la muchedumbre hacia una zona más despejada. Lo habría visto de todos modos aunque su amiga no la hubiera movido de sitio de un codazo. Aunque no se hubiera dedicado a piropearlo por lo bajo con su desenfado habitual. Destacaba entre la gente por su envergadura y porque era un hombre muy mirable. Cuando él se apartó y su imagen de cuerpo entero emergió ante los ojos de Abby…

Algunos uniformes masculinos tenían un innegable magnetismo, pensó. Era la segunda vez que lo veía vestido de motero. La primera, durante la carrera de MayDay, con aquel infartante mono de piloto negro y azul. Ahora, con el uniforme reglamentario de motero de Harley asistiendo a un evento Harley Davidson; vaqueros, camiseta negra de mangas cortas, botas, y, la guinda del pastel; chaleco de cuero negro con una insignia a cada lado del frontal, a la altura del pecho, que convertían a aquella prenda, y a su dueño, en poesía pura. Las insignias eran la del H.O.G, organización internacional que afiliaba a propietarios de motos Harley Davidson, y la del club de moteros al que pertenecía, aquel cuyos miembros hacía varios meses habían elegido el MidWay como hogar, y que en agradecimiento a la hospitalidad de sus dueños habían cambiado su nombre inicial por «The MidWay Riders».

Amy lo expresó de otra forma, mucho más llana:

—¡Qué tío más follable! —le susurró al oído a su amiga, entre risas y pellizcos traviesos.

Toda la sangre del cuerpo de Abby trepó hasta su rostro y se asentó en sus mejillas.

—Cierra el pico —masculló entre dientes.

—¡Menudo atracón te vas a dar este finde, cabrona! —insistió Amy.

Un oportuno (y doloroso) pellizco que hizo a Amy ver las estrellas en pleno día, acompañó las palabras de Abby:

—¡Cierra el pico! —repitió, conteniendo a duras penas unos súbitos deseos homicidas, al tiempo que alzaba el brazo y saludaba al motero.

Amy vio el rubor en las mejillas de su amiga, el brillo incómodo en sus ojos, y aquel intento de disimular un interés que era a todas luces indisimulable y tuvo que contenerse para no volver a abrazarla. Las reacciones de Abby le producían una ternura tremenda porque en el fondo, y aunque tenían la misma edad, ella le seguía pareciendo tan tiernita como hacía diez años.

Evel se acercó a recibirlas en cuanto las dos amigas atravesaron el cordón de pasajeros y salieron al Hall.

—¡Bienvenidas a España!

Tomó la maleta de Abby en primer lugar y luego intentó hacer lo mismo con el bolso que portaba su amiga, pero ella no estaba prestando atención en aquel momento.

—¿Me permites, Amy? —le pidió. Ella lo miró y él tiró suavemente del bolso.

—Ah, sí, claro, gracias… ¿Y Dylan?

La mirada de Evel sobrevoló rápidamente a Abby antes de llegar a su destino.

—Tuvo una noche agitada —explicó, sin entrar en detalles—. Lo dejé tomándose un café doble en el bar del hotel.

Lo dicho, pensó Abby. Su amiga era especialista en enojar a sus acompañantes y a este en particular, ya había empezado a cabrearlo antes siquiera de aparecer en escena.

—¿Un café doble? —comentó Amy. Su ceño fruncido y la ironía con la que habló dejó muy claro, especialmente para asombro de Abby, que ni le había gustado el tema, ni lo había esperado—. Perdona que te diga, pero las noches agitadas de Dylan no se arreglan con un café doble. Ni con media docena.

—Se repondrá —la tranquilizó Evel.

—Ya. Imagino que no querrá ver la ride desde la ventana del hotel —replicó la joven.

No había mucho que pudiera responder a eso, pensó Evel, de modo que lo mejor era dejar el tema.

—Bueno, chicas, ¿nos ponemos en marcha? —ofreció—. Un taxi nos espera fuera.

Los tres se dirigieron hacia la salida, conversando. Evel no perdía de vista las reacciones de Amy.

Era evidente que la había descolocado la noticia. Sin embargo, aquella facilidad de ponerle al mal tiempo buena cara, de la que ya le había hablado Abby en más de una ocasión, hizo acto de presencia rápidamente; antes de que hubieran llegado junto al taxi, ella comentaba alegremente cuánto le gustaba la Costa Brava, en la que había estado de vacaciones con sus padres en varias ocasiones.

—¿Tienes roaming? —le preguntó Evel a Abby en cuanto subieron al taxi. Las dos mujeres iban detrás; él ocupaba el asiento junto al conductor.

¿Roaming? Ni siquiera había conectado el móvil, por si al bailarín de salsa se le daba por volver a obsequiarle con uno de esos SMS tan románticos que acostumbraba a enviarle últimamente. No había vuelto a «piar» desde el jueves, pero Abby no quería que nada estropeara aquel fin de semana que prometía ser ideal.

—¿Debería tenerlo? —respondió ella, con su sonrisa de niña. Tenía una leve idea de adónde les conduciría la conversación.

Él le entregó su móvil.

—Seguro que a tus padres les gustará saber que ya estás en tierra firme —le dijo.

Amy miró la escena con interés, más que dispuesta a olvidarse de Dylan y su noche agitada. Se acomodó en el asiento y se cruzó de brazos para disfrutar del panorama. Su amiga había puesto los ojos en blanco, pero aquel sucedáneo de gesto molesto no engañaba a nadie ya que lucía sonrisa Profidén. Por no hablar de la mirada del motero, que era para alquilar balcones.

No podía decirlo en voz alta, so pena de que su brazo acabara cubierto de cardenales, pero pensarlo… Eso sí podía hacerlo; «¡menudo fin de semana se iban a dar esos dos!».

*****

Le habían dicho que aquella era una de las rutas con más éxito del evento y ahora Abby entendía por qué. Se trataba de un viaje por la comarca de El Garraf, por carreteras de curvas entre castillos medievales, embalses, puertos náuticos y Parques Naturales que recorría la vertiente marítima de Barcelona hasta La Ribera, el paseo frente al mar de la ciudad de Sitges. Varios kilómetros de paisajes espectaculares y aquella increíble luminosidad diurna de la que Abby no dejaba de asombrarse, que la hacían disparar fotos constantemente, convencida de que su retina no era capaz de acaparar y registrar tanta belleza.

En la ruta de regreso, el grupo decidió hacer una nueva parada de avituallamiento en la comarca de Villanova I la Gertrú. Aparcaron las motos y empezaron a dispersarse. Algunos fueron a dar un pequeño paseo por la ciudad; otros, permanecieron junto a sus vehículos, conversando. Evel dejó a Abby bajo la sombra de un árbol y se marchó en busca de algo con que aliviar la sed. Poco después, regresó portando dos vasos, uno de los cuales le entregó a Abby, y se sentó sobre la hierba, a su lado.

—A ver si te gusta…

Ella olisqueó la bebida. Contenía alcohol, pero el aroma era afrutado. Inspeccionó el contenido del vaso con evidente curiosidad; varios trozos de fruta flotaban en el líquido. Al fin, probó un sorbito.

Lo degustó.

—Mmm… Gracias. Está bueno. ¿Qué es?

—La llaman «sangría». Es vino mezclado con fruta y azúcar.

Abby bebió otro sorbo.

—Es muy refrescante, ¿no?

Evel asintió.

—Ojo que se sube a la cabeza —bromeó y vio que ella alzaba su mirada pícara hasta él.

—¿Mucho?

Él volvió a asentir.

—Bastante.

Abby bebió un tercer sorbo. Los pocos y borrosos recuerdos que tenía de la noche del Ace-Cafe regresaron a su mente, y estaba segura, también a la de Evel. Aunque, seguramente, sus recuerdos serían mucho más claros… Tenía gracia, pensó, que aquella noche en la que por primera vez se dio cuenta de que había tocado fondo, también marcara el comienzo de la mejor etapa de su vida. Masticó los trozos de fruta y cuando volvió a mirar al motero, una sonrisa traviesa brillaba nuevamente en su rostro.

—Bueno, seguro que tú me cuidas bien.

Evel puso la vista en su bebida. También era refrescante, y no contenía alcohol. Lo cual no impedía en absoluto que se sintiera embriagado. Por Abby. Por su sonrisa…

Por su mirada, que ahora rara vez se apartaba de él, y en la que podía leer con claridad cómo el interés hacia su persona crecía imparable.

—¿Tan segura estás?

—Completamente.

Así había sonado su voz. Tan definitiva como su gesto de asentimiento. Sin rastro de duda. Sin el menor titubeo. Como si fuera un hecho constatado.

—Lo tomaré como un cumplido —bromeó Evel, en un intento de mantener a raya su propia emoción.

—Es un cumplido.

Sus miradas se encontraron. Un segundo y un relámpago cargado de emociones que los atravesó a los dos de la cabeza a los pies, tras el cual Abby volvió a su sangría con las mejillas arreboladas y Evel…

Él continuó mirándola, incapaz de apartar los ojos. Esa mezcla de inocencia y timidez de Abby resultaba explosiva para él.

Pero en aquel momento, todavía en parte subyugado ante una visión que cada minuto que pasaba le resultaba más y más atractiva, le llegó el rumor de lo que parecía una conversación muy poco amistosa. Notó que la expresión de Abby se endurecía al mismo tiempo que su mirada cambiaba de foco, de su bebida a Dylan y Amy, que pocos metros más allá, discutían.

Pronto, la conversación llegó a su fin por la vía drástica cuando cada cual se alejó por su lado. Sin embargo, la mirada de Abby continuó sobre el motero calvo.

—No te gusta Dylan —dijo Evel.

—Si te refieres a hoy, pienso que Amy se lo ha buscado.

—No me refiero a hoy.

—No lo conozco lo bastante, pero lo que he conocido de él deja bastante que desear. Odio que un tío me suelte un «brum bruuuum» y espere que yo lo tome como un halago.

Evel recordaba aquella noche. Perfectamente. Y aunque a una parte de él le hubiera sentado mal la reacción de Dylan, tenía que admitir que, de ser un tío de los que decían cumplidos, él mismo le habría dedicado un buen par de acelerones bien dados. Era una preciosidad de mujer, y aquella noche estaba impactante.

—Bueno, realmente, pretende ser un halago.

Ella hizo un mohín sarcástico. ¿«Halago» y «Dylan» en la misma frase? Eso era imposible.

—Pues no me gusta.

Evel movió afirmativa la cabeza, pero entonces, un pensamiento muy diablo atravesó su mente como un rayo, a tal velocidad que cuando quiso darse cuenta, ya lo estaba expresando en voz alta.

—Dependerá de quién lo diga, ¿no?

Sus miradas volvieron a encontrarse. Antes de que una nueva descarga los dejara secos en el sitio, Abby decidió zanjar el tema con una sonrisa:

—Lo achacaré a la sangría, motero. Y lo dejaré correr. Por esta vez.

Pero Evel no sonrió. Su mirada continuó sobre ella, tan intensa como antes.

—Lo mío es granizado de limón —replicó.

Entonces, sobrevino la descarga. Intensa, vibrante, más larga que la anterior. Abby apartó los ojos. Jugueteó con unas briznas de hierba, enredándolas entre sus dedos. Intentando recuperarse.

Intentando asimilar esta nueva forma de comunicación de Evel, que continuaba siendo tan hiper breve como la que conocía, pero mucho más devastadora en sus efectos. Directa y, a la vez, tremendamente sugerente.

Desde que el cuerpo de Abby había estrenado curvas, sus oídos también se habían estrenado en el lenguaje siempre sexista, y la mayoría de las veces obsceno, con que algunos, demasiados, hombres daban muestra de su deleite. Era algo que detestaba y sin embargo…

—Harías que sonara diferente —concedió mientras seguía con los ojos el movimiento de sus dedos enredando las briznas—. Pero, luego, si una mujer te atrajera hasta ese punto, ¿escogerías regalarle los oídos imitando el sonido de un motor? —Alzó la vista hasta él—. Ni aunque te bebieras diez litros de sangría. Tú, no.

Evel esbozó una ligera sonrisa. Ella estaba en lo cierto…

Haría que sonara diferente. Muy diferente. Tanto que al bomboncito le sonaría a poesía.

Abby contempló divertida aquella sonrisa que conocía tan bien y que le encantaba porque era muy eveliana; era sobria, caballeresca, pero no lograba ocultar del todo la verdadera naturaleza pícara de sus pensamientos.

Lo vio incorporarse y tenderle una mano para ayudarla a hacer lo mismo.

—Es hora de continuar —explicó—. O nos perderemos la paella gigante —y se relamió en un gesto de glotonería—. ¿Sabes lo que es?

Aquel cambio de tercio también era muy eveliano. Abby sonrió para sus adentros y aceptó la mano que él le ofrecía. Al ponerse de pie y mirar alrededor, vio que los demás también se estaban preparando para volver a rodar por la sinuosa carretera junto al mar.

—¿Paella? Síii —empezó a decir Abby tan animada como él. Se disponía a contarle que, efectivamente, había probado aquel plato hecho a base de arroz y mariscos en la boda inglesa del único hombre Baldini, casado con una madrileña, cuando la voz de Amy vociferando un explícito «¡serás cabrón!» los hizo volver la cara, alarmados.

Unos cuantos metros más adelante, Dylan y Amy discutían. Evel y Abby fueron a prisa hacia la carretera, y a medida que se acercaban, las voces eran cada vez más claras.

A Dylan le había bastado un bote de cerveza y un flirteo a distancia entre la mujer que, se suponía, era su acompañante aquel fin de semana, y el presidente del club de moteros. De pronto, fue como si hubiera empalmado la noche con el día. Como si no hubiera estado media hora bajo la ducha, ni se hubiera metido dos cafés dobles por el gaznate. Volvió la resaca, y con ella, toda su impaciencia y su agresividad. De pronto, estaba sobre su moto, acelerándola, mientras le gritaba a Amy, no solo por cabreo, también para hacerse oír por encima del ruido del motor.

—¿Qué coño me va a importar a mí con quién te enrolles? ¡Por mí como si te los follas a todos…!

Amy no se quedó atrás. Ni era su estilo, ni era un dechado de paciencia. Lamentablemente para los dos, se parecían demasiado.

—¡¿Y entonces a qué viene toda esta movida?! Tú y yo estamos juntos pero no revueltos. Es lo que acordamos. Y si las cosas han cambiado para ti, pues lo dices y en paz. ¡Estas escenitas sobran!

Dylan soltó un bufido que sonó casi más fuerte que los acelerones que le daba a la moto.

—¡¿Pero tú lo flipas o qué?! ¡Si quieres tema con Conor, por mí, perfecto, pero entonces pídele a él que te haga de chófer! ¡No se ha jodido con la tía lista! —Fue lo último que escupió a voz en cuello antes de largarse.

Cuando la pareja llegó al fin a la carretera, Dylan se alejaba a toda pastilla en su moto dejando a Amy atrás.

—Quédate con ella un momento, que yo enseguida vuelvo —le dijo Evel a Abby.

El motero se alejó varios metros y sacó el móvil. Marcó la memoria de Dylan y mientras esperaba a que lo atendiera, echó un vistazo alrededor. Las chicas se alejaban hacia un paraje arbolado. Abby era la única que hablaba por el momento. Pensó que su amiga, seguramente, se estaría llevando un rapapolvo parecido al que Dylan estaba a punto de llevarse de su parte. Entonces, le llegó la voz del irlandés, al otro lado de la onda, que adelantándose a la jugada, le dijo:

—Estoy aparcado después de la curva, chaval… Tú y tus ideas brillantes… —Se refería a cómo Evel había cambiado los planes originales de viaje para poder estar con Abby, y a cuánto le habían fastidiado a él esos cambios, aunque los hubiera aceptado—. Mira, no llevaré a esa pedorra de paquete, pero como te imaginarás, no pienso dejar a nadie tirado. Y ahora, espabila, que me estoy friendo a pleno sol.

Esto sí sonaba a Dylan.

—Vale —replicó y los dos cortaron la llamada.

El motero regresó donde estaban los demás. Abby lo vio hablar primero con Maddox, el copiloto de Conor, y luego con este último. Pronto, las parejas empezaron a ponerse en marcha y el ambiente se llenó de aquel familiar sonido de los motores Harley. Evel, acompañado de Conor, se dirigió a la zona arbolada donde las chicas esperaban.

—Siento lo de antes —le dijo Evel a Amy—. Si no te importa cambiar de piloto, Conor se ha ofrecido a llevarte. ¿Te parece bien?

—Me parece muy bien —replicó Amy con una sonrisa tan grande como la de su nuevo chófer.

—Perfecto —dijo Evel y se giró hacia Abby para descubrir que ella lo estaba mirando—. ¿Vamos?

Claro que lo estaba mirando. ¿Cómo no iba a hacerlo? Él siempre mostraba su estilo, independientemente de las circunstancias. Ganaba hiciera lo que hiciera, pero cuando lo que hacía quedaba contrapuesto a lo que hacían otros hombres y la comparación resultaba inevitable, entonces, ganaba por goleada.

Abby asintió varias veces con la cabeza. Era un sí a reanudar el viaje, un sí a tenerlo en su vida y también un sí al adjetivo; de existir la perfección, estaba segura que el motero demonio la encarnaría a las mil maravillas.

*****

Aquello era un mundo de gente, motos increíbles y olor a gasolina, ahora entremezclado con el aroma que desprendían unas sartenes gigantes con asas. Los organizadores habían querido incluir una muestra de la mundialmente famosa cocina española dentro de las actividades del evento y lo habían hecho a lo grande: preparando paella para más de mil personas.

Abby y Evel disfrutaron de la comida y la buena compañía de una veintena de miembros del club que se habían desplazado desde Londres. Realmente, lo pasaron bien. Eran conscientes de que entre ellos se desarrollaba una historia en paralelo a la alegría compartida de tomar parte en un evento que los moteros esperaban como agua de mayo. Tan conscientes como lo eran sus acompañantes, que no perdían ocasión de bromear al respecto. Sin embargo, ni Evel ni Abby deseaban forzar el ritmo de los acontecimientos. Era como si, haciendo honor a esa afinidad extraña que habían compartido desde el primer momento, los dos se hubieran puesto de acuerdo para dejar que las cosas siguieran su curso natural.

No fue hasta después de ver la exhibición de motos customizadas, mientras esperaban que diera comienzo el concierto en vivo de un grupo de rock catalán en un ambiente de algarabía y calor, que el mundo volvió a girar en torno a ellos dos, exclusivamente.

—¿Lo estás pasando bien? —quiso saber Evel.

Ella se había recogido el cabello en una coleta alta y su preciosa camiseta de tirantes dejaba expuestos grandes trozos de piel sudorosa y enrojecida, a pesar de las ingentes cantidades de protector solar. Por sus piernas el panorama era parecido, ya que todo lo que sus mini-shorts dejaban a la vista estaba igual de rojo y sudoroso. Además, calzaba sandalias. De tacón, por supuesto. Solo en el taller, mientras trabajaba, la había visto calzar zapatillas.

Y llevaban horas de pie.

—¿Bromeas? ¡Lo estoy pasando genial! ¡Esto es increíble…! Todo. La gente, las motos, el paisaje… ¡el sol! ¡Un sol así no lo hemos visto jamás en Londres!

Las temperaturas habían rozado los treinta grados desde temprano, y ahora, sobrepasaban los treinta y tres. Un calor de mil demonios que unido a la alta humedad ambiental hacía que te sintieras ardiente y pegajoso.

—Ni lo veremos. ¿Seguro que no quieres que te lleve al hotel para refrescarte un poco?

—¿Por qué? ¿Tan mal huelo?

Abby se quedó mirándolo seriamente, fingiendo que no sabía si tomar su ofrecimiento como una gentileza o como una indirecta. Él frunció el ceño un tanto descolocado, y al fin dijo:

—¿Y qué esperas que responda alguien tan educado, galante y… modosito como yo? —Haciendo que Abby se tronchara de risa.

Rieron un buen rato intercambiando miradas cómplices y al fin, Abby echó un vistazo al sector del que acababan de venir, donde había motos impresionantes en exposición. Todas preciosas, con sus cromados relucientes y sus llamativos diseños.

—¿Por qué no hay tuneos tuyos en la exhibición?

Nunca había expuesto en las exhibiciones Harley. Lo suyo eran más los coches customizados que las motos, y aquel año ni siquiera había tomado parte en el Salón Automovilístico. Era la primera vez en cinco años que no participaba, y había habido razones de peso. Por un lado, Niilo había perdido a su padre después de una larga y dolorosa enfermedad que había dejado agotada a la familia. Por otro, Evel había estado muy atareado con dos trabajos absorbentes; el taller y el bar de moteros. Había otra razón que había pesado en su ánimo; el quinto aniversario de la muerte de su único hermano, pero como era habitual en él, prefirió no estropear un momento tan especial, hablando de historias del pasado.

—Es un evento muy nuevo —explicó—. Esta es la segunda vez que se celebra.

—Pues yo creo que tus tuneos arrasarían aquí… Bueno, aquí y en cualquier parte. Son increíbles.

Evel asintió evidentemente complacido.

—¿Te gustaría que expusiéramos aquí?

—¡Claro!

—¿Y… te ocuparías del grafismo?

Abby esbozó una gran sonrisa traviesa.

—¿Es una propuesta comercial, señor Rowley?

En realidad, no. O sí. A Evel le daba completamente igual qué mientras fuera juntos. Pero no había esperado que ella hablara de dinero.

—No —dijo con cautela—. Solo hacía un sondeo.

Ella lo miró suavemente.

—Y yo solo bromeaba.

Los ojazos verdes de Evel la escrutaron durante varios segundos.

—¿Sí?

Abby asintió varias veces con la cabeza. Él la vio ponerse las manos en los bolsillos traseros de sus shorts, en aquel gesto que le resultaba tan familiar y lo volvía tan loco… y respiró hondo. Era posible que el calor sofocante tuviera que ver, pero sintió que se ablandaba todo.

—Admiro tu trabajo y si tú quieres que me ocupe del grafismo… —dijo ella—. Bueno, que sepas que para mí será un honor —y a continuación carraspeó.

Evel continuó en silencio e inmóvil. Como si lo hubieran clavado al suelo. Mirándola. Sintiendo cómo su corazón hacía cabriolas. Era como si en vez de estar dentro de su pecho, tranquilamente haciendo su trabajo, hubiera salido a darse un garbeo por Silverstone a bordo de una Honda último modelo, y acabara de pasar frente a la tribuna donde miles de aficionados lo ovacionaban. Y su sangre corría tan acelerada como el bólido que montaba, poniendo su propio acelerador interior a tope.

Vértigo puro y duro.

Darse cuenta de lo capaz que se sentía de atravesar la barrera del sonido, de pegarse a Abby, rodearla con sus brazos y olvidarse del mundo, le producía un vértigo tremendo.

Un empujón seguido de una disculpa lo devolvió a la realidad al borde de la fibrilación. La gente empezó a pasar en tropel junto a ellos y comenzaron a oírse los primeros acordes de los músicos afinando sus instrumentos. Evel esbozó una especie de sonrisa, incómoda y algo tensa. Abby hizo otro tanto. Cuando se giraron hacia el escenario, el lugar estaba a tope. Tenían delante un montón de gente que aplaudía, animando el ambiente para que empezara el espectáculo, otros ensayaban los pasos country del concierto anterior, y se veían varios moteros portando a sus acompañantes a hombros para que pudieran ver con comodidad.

Evel miró a Abby, a su lado, flanqueada por una muralla de espaldas con insignias, cabeceando a un lado y al otro, intentando enterarse de lo que sucedía veinte metros más adelante, donde cinco músicos y una vocalista empezaban a animar el cotarro.

Al notar que la estaba mirando, ella sonrió.

—No hemos estado muy lúcidos, ¿eh? Anda que llevar media hora aquí de pie y no darnos cuenta de que empezaba…

Evel la tomó de la mano y cerró su mente a las sensaciones que lo envolvieron cuando su piel entró en contacto con la de Abby. En cambio, esbozó una sonrisa y tiró de ella suavemente.

—Ven. Sígueme y no te sueltes, ¿vale? —le dijo, y empezó a abrirse camino entre la multitud.

Ella no respondió con palabras, pero enredó sus dedos en los del motero con firmeza y dejó que la guiara. A diferencia de Evel, Abby no cerró su mente a las sensaciones de aquel primer contacto.

Admiración, ternura, seguridad… deseo. Por momentos, le resultaba increíble que una persona pudiera inspirar tantas cosas en ella, invocarlas a un tiempo con tan solo el gesto trivial de tomar su mano… Y que esa persona fuera él, alguien que, en su mente, había permanecido a la sombra de Dakota tanto tiempo y ahora… Abby respiró profundamente. Asió con más fuerza la mano que la guiaba y dejó de pensar.

Les tomó algún tiempo llegar a las barreras metálicas que separaban al público del escenario dejando una vía de emergencia obligatoria, y cuando al fin lo hicieron…

Él le obsequió una sonrisa. Ella, otra.

Y continuaron tomados de la mano.

19

Tras pasar por el hotel para cambiarse, el grupo había disfrutado de una buena cena en la Barceloneta. Ahora, paseaban por el Puerto Olímpico, haciendo tiempo para dirigirse hacia la zona donde estaban los locales nocturnos de moda. Algunos ya iban bastante achispados, bromeando y riendo todo el tiempo a cuenta de casi cualquier cosa. Evel y Abby continuaban sumergidos en su propio universo, disfrutando de una noche fantástica y una creciente complicidad, a pesar de las frecuentes interrupciones por parte de sus amigos.

—¿No… venís? —Dylan logró completar la frase tras asirse de la barandilla justo a tiempo de evitar bajar las escaleras planeando con el trasero sobre los peldaños de cemento, lo que hizo que Abby mirara hacia otro lado aguantando la risa, y que Evel llegara a la conclusión de que a su colega le quedaba, como mucho, una hora antes de ser nombrado «oficialmente borracho». Por suerte, pensó, no sería el único, por lo que el tema tendría fácil solución: parar un taxi, meter a los beodos dentro e indicarle al conductor dónde debía botarlos.

—Sí, tranquilo, que ahora vamos —respondió, pero ni él ni Abby hicieron el menor ademán de seguir al grupo que ya movía el esqueleto en la arena, bajo el potente haz de luz de las farolas que la iluminaban desde el paseo marítimo. Bailaban al ritmo de «Satisfaction» de los Rolling Stones, interpretada a capela por un dúo de excepción; Niilo y Andy. Un a capella bastante desconjuntado y por momentos desafinado que, a juzgar por los aplausos aprobatorios y las risas, nadie parecía notar.

—Dios, ¿suenan así de mal o es que tanto rugido de motores me ha dejado tarumba? —comentó Evel mientras, de pie, desde el paseo costanero observaba a los intérpretes, que más abajo, en la playa, se desgañitaban cantando el famoso estribillo.

—Son horribles —confirmó Abby, y echó a reír al ver que Niilo aproximaba su mejilla a la de Andy y le ofrecía su puño a modo de micro para que ella cantara su parte.

Evel asintió, risueño.

Durante los siguientes instantes permanecieron en silencio, participando a distancia del entretenimiento de los demás hasta que la canción terminó, cesaron los aplausos y el corrillo se deshizo en pequeños grupos que iban a su aire; algunos chapoteaban en el agua; otros conversaban sentados en la arena o jugaban un improvisado partido de fútbol con una pelota de playa parcialmente desinflada que encontraron en la orilla.

Abby parecía atenta a los futboleros. Rio cuando Andy le hizo un quiebro a Niilo y estrelló la pelota contra la imaginaria portería contraria.

—¿Quieres que bajemos a la playa? —ofreció él por pura cortesía.

Ella volvió la cabeza. Lo miró extrañada.

—¿Y tú… quieres?

Evel rio bajito, la miró de soslayo con tanta suavidad como picardía.

—He preguntado primero.

Abby esbozó una gran sonrisa y tomó asiento sobre el muro, parcialmente de espaldas a la playa y de frente a él. Aprovechó la ocasión para disfrutar del panorama; Evel había cambiado sus ropas de motero por una llamativa camisa anaranjada y unos estrechos pantalones blancos que le quedaban de miedo. Ni zapatillas de colorines, ni botas; hoy calzaba unos mocasines color suela, que le daban un aire elegante y a la vez, informal. Un portento de hombre que Abby no se cansaba de mirar.

—¿Responde esto a tu pregunta? —le dijo con un mohín gracioso que pronto trasmutó en otra cosa cuando su mirada, brillante e intensa, se posó sobre él—. Por si no lo hace… No, prefiero quedarme aquí, contigo.

Evel asintió. De pronto, volvía a sentir que se ablandaba todo, y ahora sabía a ciencia cierta que no podía acudir a la excusa del sol abrasador. Era una noche preciosa.

Retiró suavemente la porción del vaporoso vestido estilo ibicenco de Abby y se sentó a su lado, ubicándose de forma que los dos quedaron parcialmente enfrentados, ofreciendo un perfil a la playa y otro al paseo.

—Pero me gusta que lo preguntes —añadió ella, pensativa.

Realmente, suponía un cambio radical a todo cuanto había conocido. Un gran alivio. Y aquella noche, le apetecía decírselo. Quizás fuera el Priorat blanco con crianza que había regado su cena. O quizás, simplemente, fuera Evel, su buen hacer, su generosidad, su inefable ternura, que había conseguido atravesar el muro de desconfianza visceral hacia el sexo opuesto que rodeaba a Abby y establecer una conexión con ella, algo que ningún otro hombre había podido o sabido hacer.

—Me gusta que no des las cosas por sentado —confirmó Abby.

Y fue decirlo, y caer en la cuenta de lo familiar que le resultaba aquella frase. Cuando recordó porqué era así, Evel ya estaba riendo.

—Seguro que sí. Seguro que te encanta que no dé las cosas por sentado —bromeó.

—Oye, me disculpé por eso, ¿todavía me lo tienes en cuenta? —puntualizó en un murmullo de azúcar que hizo palpitar el corazón del motero. Abby, que no estaba segura de querer oír la respuesta, continuó—. Tuvo más que ver con mi hermana, que contigo, pero me sentó fatal, reaccioné peor aún y… me equivoqué.

Evel permaneció en silencio, evaluando lo que había oído. Lo que el bomboncito acababa de decir ponía una alternativa sobre la mesa en la que no se le había ocurrido pensar hasta ahora.

—¿No te llevas bien con Tess?

—No es fácil ser la hermana de alguien que para los tuyos es la viva encarnación del éxito.

Perfecto por los cuatro costados.

Acabáramos. Desde luego, él sabía muy bien a qué se refería.

—Ya —dijo Evel.

Pensó que de haber contado con este dato en su momento, quizás habría manejado aquella petición de ayuda por parte de Tess de otra manera. Y por supuesto, no se habría enfadado con Abby.

Bueno, un poquito sí. Sin embargo, no deseaba estropear un día tan especial removiendo aguas pasadas. Se disponía a soltar un chascarrillo que devolviera sonrisas a aquel hermoso y enrojecido rostro cuando ella volvió hablar.

—Además —continuó Abby, recuperando su jovialidad—, en mi opinión, ya te resarciste bastante desapareciendo del mapa durante casi un mes. Lo miró con dulzura.

Evel, que no se quedó atrás en suavidad, se acercó para hablarle al oído.

—¿Estás segura de eso? Yo creo que estás dando las cosas por sentado otra vez —le dijo en un tono muy bajo y se apartó un poco, pero no regresó a su posición original. Permaneció cerca, atento a cada gesto, al ligero movimiento de sus pestañas, al casi imperceptible temblor de sus labios.

—¿Seguiste yendo? —murmuró Abby con los ojos vidriosos.

Diossss, no era el momento de que se le cerrara la garganta, ni de que le faltara el aire. En momentos como aquel, Abby odiaba esa parte latina suya tan voluble, tan sensible… Durante semanas, se había obligado a olvidar aquellos días, a no pensar en lo fácil que le había resultado al motero dejar de verla… Sin una llamada. Sin un intento de aclarar las cosas… Y no había sido hasta ahora, al verse a merced de la angustia que le atenazaba la garganta y le llenaba los ojos de lágrimas, que se había dado cuenta de cuánto daño le había hecho su frialdad.

La mirada de Evel, conmovida por aquella sensibilidad femenina que irremediablemente lo dejaba grogui, recorrió lentamente el rostro de Abby. De sus preciosos ojos grises a sus labios más enrojecidos, temblorosos por la emoción, y de allí a la huella húmeda que descendía por sus mejillas.

—Seguí yendo —admitió.

Su mirada regresó a los ojos femeninos de los que ahora caían lágrimas de forma fluida. Él se acercó a ella, y Abby respiró hondo. Le temblaba hasta el alma y aunque quería quedarse quieta, no podía. Entonces, lo vio inclinar un poco la cabeza y contuvo el aliento. Sus labios se abrieron, anticipando un beso que deseaba hacía mucho tiempo.

Pero no fue un beso lo que recibió, sino varios. Y no en sus labios, sino en su rostro.

Estremeciéndose por la sorpresa y por la infinita sensualidad de aquel gesto que rezumaba dulzura, sintió como los labios de Evel recorrían con besos diminutos la huella que habían trazado sus lágrimas al caer. Primero una mejilla, luego la otra. Ningún otro contacto excepto aquellos labios y unos inofensivos besos que, sin embargo, le estaban calentando el corazón, despertándolo de una languidez de años. Y lo peor, haciéndole llorar la soledad de toda una vida…

—Dios… No puedo parar… Vas a pensar que… —dijo Abby con la voz quebrada, y no acabó la frase porque no le salían las palabras.

Bajó la cabeza para evitar que él la viera llorar, para evitar sus besos, la ternura de su mirada que no hacía sino conmoverla más, y emocionarla más, retroalimentando un proceso que, por lo visto, a su corazón le resultaba tan necesario como a ella violento. Quería parar y lo intentaba con tanta fuerza que temblaba entera y cuanto más lo intentaba y más ridícula se sentía, más lloraba.

Evel la atrajo tomándola suavemente por los codos. Aunque en ningún momento se hubiera quejado, su piel estaba tan enrojecida que no se atrevía a tocarla. Intentó que alzara la cabeza, empujando su barbilla, pero ella no se dejó. Así que decidió darle un momento para que se serenara y conformó su cada vez más imperiosa necesidad de ella, apoyando sus labios en la frente femenina.

Eso, sin embargo, no lo conformó en absoluto.

Cuando quiso darse cuenta sus labios volvieron a besar la piel que tenían próxima, y Abby volvió a estremecerse. Y él sintió que empezaba a perder la cabeza y…

—Seguí yendo. Enfadado contigo y al mismo tiempo, muriéndome por verte.

Abby alzó lentamente la mirada, con el corazón latiendo a mil por hora en su garganta.

—¿En serio… te morías por verme?

Evel tragó saliva. No era su perfume lo que hacía que todo girara a su alrededor de forma vertiginosa, era ella. Era ella y aquel magnetismo inefable. Ella y su sensibilidad a flor de piel. Ella y su vulnerabilidad. Ella, ella, ella… lo que lo atrajo hasta que sus labios casi podían tocarse.

Casi.

Él asintió de forma casi imperceptible y su mano rodeó el cuello femenino por debajo del cabello, haciendo que los dos volvieran a estremecerse. Luego, ladeó la cabeza y la miró a los ojos.

—Sí —admitió con un suspiro—, me moría por verte.

Abby sintió el aire caliente de su respiración quemándole los labios. La mano que le acariciaba el cuello ascendió hasta su nuca, marcando su presencia y los labios entreabiertos de Evel rozaron los suyos, en una caricia más que sensual.

Los dos se estremecieron. Y volvieron a hacerlo cuando Abby posó su mano sobre el muslo de Evel y empezó a acariciarlo.

Él enredó sus dedos en el cabello femenino y la atrajo hacia él. Abby se dejó ir, esperando, deseando que él se adueñara de su boca y la besara. Pero Evel continuó recorriendo el contorno de sus labios, dejando un reguero de besos diminutos que a veces eran húmedos.

Fue en aquel momento, cuando los labios de Abby se abrían anticipando la caricia de la lengua masculina, que la algarabía de unas voces tremendamente familiares los envolvió. De pronto, a un milímetro del momento más íntimo que habían compartido desde que se conocían, a un segundo de fundirse en el beso más sensual que a Abby le habían dado jamás, a un suspiro de que Evel pudiera recrear en la vida real algo que llevaba mucho tiempo anhelando en la intimidad de su mente…

Volvían a estar rodeados por sus amigos… Y por sus bromas.

Abby respiró hondo. Tragó saliva en un intento de empujar el corazón para que regresara a su lugar y dejara de latirle en la garganta.

—Mierda —murmuró Evel.

Él apretó los párpados. Se sentía mareado, caliente y cabreado. No estaba mal para un primer avance, se dijo con ironía. Una ironía forzada, que más bien buscó enmascarar ante su lado más galante, los efectos devastadores de haber parado a las bravas un subidón de cojones. Nunca tan bien dicho, pensó, poniendo un punto patético a sus propios pensamientos. Pero en aquel momento, sintió cómo las manos de Abby le frotaban cariñosamente la porción de pierna sobre la que se posaban, en lo que le supo a una especie de consolación, y oyó que su voz pícara le decía al oído:

—Tranquilo, motero, que la noche es joven.

Y del mismo modo que la música amansaba a las fieras, su voz y su proximidad hicieron lo mismo con él. Más tranquilo y bastante recuperado, Evel le dio un ligero beso en la frente antes de apartarse con una sonrisa cómplice y mirar por encima del hombre a la panda de gamberros que acababan de dejarlo con la miel en los labios.

—¡Pero, tío, no me lo puede creer! ¡El cabrón ha encontrado la llave del candado! —exclamó Dylan mirando al cielo con los brazos extendidos—. ¡Demos gracias al Señor!

—¿De qué hablas, calvorotas? —dijo Andy, risueña—. Anda, anda, calla y tira, que menudo pedo llevas…

—Él sabe lo que quiero decir —comentó Dylan, con segundas, al tiempo que pasaba frente a su amigo, caminando tan tranquilamente con las manos embutidas en los bolsillos de sus pantalones—. ¿No es cierto, Evel?

A sus espaldas sonó una risotada.

—¡Jajaja… y yo! ¡Y yo! ¡Yo también lo sé! ¡Yo también lo sé! —exclamó Conor que le dedicó a Evel otra mirada con segundas cuando pasó frente a él—. Ya te digo si lo ha encontrado… Nos va a dar la noche, pero lo dejaremos, ¿eh? Que el tío se lo merece.

Abby alzó las cejas, miró a Evel con una sonrisa y mil preguntas en sus ojos.

—Cosas de tíos —explicó el motero. Se puso de pie y le ofreció su mano a Abby. Entonces, añadió riendo—: De tíos que están como dos cabras.

*****

La disco era un infierno de luces multicolores, cuerpos vestidos a la última moda y brazos en alto, contoneándose al ritmo de la frenética sesión de acid house a cargo de DJ Kane. Gran parte del grupo estaba allí. La mayoría estaban bailando; Dylan, cómo no, intentando ligar con una de las bailarinas exóticas que animaban la fiesta. En una muestra más de cuánto se parecían, Amy hacía lo mismo con Conor, solo que el motero calvo, claramente, estaba teniendo mejor suerte en su intento que ella.

Evel y Abby continuaban sumergidos en su propio mundo, y aunque por momentos daba la impresión de que estaban junto a los demás haciendo lo mismo que ellos, era solo aparente. Apenas habían presenciado unos cuantos minutos de la actuación del conocido dj sueco; tan pronto el espacio se masificó y el calor producido por tantos cuerpos en actividad frenética empezó a resultar agobiante, la pareja regresó al lounge nocturno, a disfrutar de las vistas panorámicas y de un ambiente fresco y agradable en sus inmensos sillones. Sabiendo lo mal que le sentaba a Abby mezclar bebidas, y siendo los dos grandes aficionados al vino, Evel había sugerido continuar con el excelente vino regional con que habían regado la cena. De modo que mientras cubatas y chupitos corrían a discreción entre los demás miembros del grupo, el motero acababa de pedir una nueva botella tras apurar los restos de la primera en la copa de Abby.

—Al final va a acabar siendo cierto eso de que tú me cuidas —comentó ella con su sonrisa traviesa, algo más acentuada por efectos del alcohol—; si sigo bebiendo, tendrás que llevarme en brazos. —Abby giró la cabeza y echó un vistazo alrededor—. Esto me encanta.

A él también le encantaba. Ella. Y no solo porque era preciosa, con esa belleza que no necesitaba de extras artificiales para resplandecer, había un algo, que en realidad eran varios «algo» suave, fresco, en sus reacciones, en sus maneras… Una especie de inocencia tan difícil de encontrar en aquellos tiempos en seres del sexo femenino mayores de diez años, que la convertían en alguien único a ojos de Evel.

Aprovechando que Abby no lo estaba mirando, dejó que sus ojos se dieran un buen festín de bomboncito. Llevaba un vestido blanco estilo ibicenco con escote cuadrado y mangas tres cuartos.

Decorado con puntilla de encaje, tenía la pechera bordada y era largo hasta la mitad de la pierna.

Sandalias a juego, de tacón muy alto. Los pendientes y demás abalorios eran de madera pintada.

Debido a la rojez de su rostro, hoy solo llevaba máscara de pestañas. Los labios tenían una capa humectante de color rosado.

A Evel le gustaba todo en ella, lo evidente y lo que no lo era tanto. Le encantaba hasta el sabor de sus lágrimas.

—¿Esto… qué? ¿Qué es lo que te encanta? —quiso saber.

Abby se encogió de hombros.

—Todo. Este local… La ciudad… El clima… La comida… Este vino exquisito… Tu compañía, el mundo de los moteros de Harley Davidson… Nunca imaginé que sería algo así, y ya sé que me has dicho que voy a flipar con el programa de mañana y el desfile de banderas, pero ¡lo de hoy ha sido una pasada! ¡Una pasada!

El corazón de Evel probó el tacto del acelerador al oír las palabras «tu compañía» y la súbita combustión se reflejó en sus ojos como un relámpago que no les pasó inadvertido a ninguno de los dos. Tampoco pasó inadvertida la forma en que Abby había seguido con la frase, sin pausas, de manera precipitada. Una sonrisa cómplice mostró que los dos sabían que el otro se había dado cuenta.

Evel bebió otro sorbo de vino mientras pensaba qué responder. Y no porque no tuviera claro lo que quería, sino porque le preocupaba, precisamente, tenerlo tan claro. Ni siquiera la había besado en condiciones todavía ¿y ya estaba trazando planes con ella a tres meses vista? No era nada propio de él, y aunque le habría encantado poder achacárselo a su tercera copa de Priorat, en el fondo, sabía que no era por eso.

—Pues si te ha gustado la experiencia, que sepas que hay varias durante el año. La próxima es en septiembre, en Austria. Una semana de motos, carretera y paisajes de escándalo —dudó si decirlo, pero al fin, alzó la vista hacia ella y…—: ¿Te apuntas?

A Abby se le rio el alma. No pudo evitarlo ni esconderlo. Su rostro se iluminó con una inmensa sonrisa, haciendo que el corazón del motero volviera a palpar el acelerador, y que durante un instante vibrante, inolvidable, pisara a fondo.

—¿Una semana? —dijo Abby bajo la mirada cada vez más interesada de Evel, aguantándola como podía—. Por mí, perfecto, pero me da que mi madre pondrá el grito en el cielo…

Él tomó con suavidad la copa que Abby sostenía en su mano y la depositó sobre la pequeña mesa redonda que tenían en frente. Hizo lo mismo con la suya. A continuación, corrigió su postura sobre el sillón, acercándose a Abby. Ella acusó recibo de la proximidad, apartándose el cabello de los hombros en un gesto nervioso.

En aquel momento, el ritmo de la música cambió y la desgarrada voz de Antonio Orozco cantando «Devuélveme la vida», llenó el ambiente. Una voz que Abby no había oído antes, que decía palabras que no comprendía y de la que, sin embargo, se enamoró al instante.

—Será cuestión de prometerle que me portaré bien —murmuró Evel.

Bromeaba, y habría colado como una broma si el tono de su voz no hubiera sido tan insinuante. Y si no hubiera vuelto a acercarse un poco más. Pero si aquel tono ya estaba causando suficientes estragos en Abby, el pausado pero persistente acortamiento de la distancia que los separaba, la estaba volviendo loca.

—Dudo que te creyera —respondió ella con los ojos brillantes.

—Pero tú, sí ¿no? —Se inclinó hacia adelante y murmuró a la altura de su oído, sin rozarla—. Me tienes por un tipo modosito así que…

—¿Por qué te ha picado tanto? Pretendía ser un cumplido. Además, he descubierto que me encantan los hombres así.

Primero fue su mano tomándola por la nuca; después, la boca masculina trazando un sendero sobre el contorno de su mandíbula, y desde el primer contacto, una sucesión de escalofríos cada vez más seguidos, cada vez más intensos, recorriéndola entera y provocando reacciones físicas imposibles de ocultar.

—No me ha picado. Pero si fuera tú, esperaría a conocerme mejor —sus miradas rabiosamente ardientes se encontraron—. Puede que entonces te apetezca cambiar de cumplido.

Abby suspiró. Adoraba aquella tensión, aquella pausa, y al mismo tiempo, la abrumaba. La necesidad de tocarlo, de sentirlo, era tan intensa que, por momentos, dolía. Tenía aquel rostro hiper masculino a diez centímetros del suyo, aquella boca perfecta que se moría por besar, insinuándose…

Sin consultárselo, su propia mano buscó alivio y cuando Abby quiso darse cuenta, ya estaba posada sobre el muslo de Evel, lo cual le proporcionó un doble consuelo; el placer de tocarlo y de sentir cómo él se estremecía.

—O quizás no —murmuró ella y volvió a hacerlo estremecer al dejar que su otra mano también se posara sobre la pierna masculina.

Evel inspiró profundamente. Liberó el aire despacio a través de la nariz y sobre el rostro de Abby, que cerró los ojos y lo dejó hacer. Entonces, sintió cómo él tomaba su mano con suavidad y la desplazaba de su pierna a su pectoral izquierdo, invitándola a explorar la zona.

Abby abrió los ojos de golpe cuando sus dedos tropezaron con una superficie dura donde no esperaba encontrarla. Palpó el contorno del piercing suavemente sin apartar su mirada del motero.

—Seguro que cambias de cumplido —replicó él sobre los labios de Abby, enredando pequeños besos entre palabra y palabra—. Tan seguro como de que ahora voy a besarte… —Su mirada ardiente volvió a acariciar la de Abby—. Tan seguro como de que no vas a querer que pare…

Y lo hizo.

La voz del cantautor español desgranaba con poderío el conocido estribillo que daba título a la canción, cuando la boca de Evel rodeó la de Abby. Un instante después, sus brazos se cerraron en torno al talle femenino, y su lengua la exploró sin timideces.

Y entonces, por primera vez en toda su vida, Abby deseó que un beso, aquel beso, no acabara nunca.

*****

Andy aprovechó que el dj hacía una pausa para ir al lavabo. Con un poco de suerte, Conor seguiría ocupado entreteniendo a su acompañante de turno y ella no tendría que hacer de tripas corazón y pararse a hablar con él. Las bromas y las risas con Niilo y Dylan la habían ayudado a relajarse, pero no habían conseguido borrar la tremenda desilusión que se había llevado al verlo en compañía de otra mujer. Después de meses esperando la ocasión de compartir tiempo con él, ahora que volvía a ser libre después de romper con la histérica de su novia, había descubierto que, por lo visto, él ya había hecho sus propios planes. No había lugar para recriminaciones. Entre Conor y ella no había habido nada. Ni insinuaciones, ni promesas, ni nada de nada… pero la desilusión estaba allí y sonaba tan fuerte que no había hecho sino evitarlo todo el día, por miedo a no ser capaz de disimularla y que él se diera cuenta y…

—Eh, Andy… ¿Dónde vas con tanta prisa? No has parado en todo el día. Ni siquiera he podido invitarte a una cerveza…

Aquel tono jovial, que conocía tan bien, interrumpió los pensamientos de Andy y también su marcha. Ella se detuvo maldiciendo su suerte y volvió la cabeza hacia el motero de las rastas multicolores. Notó que a su acompañante, que por lo que sabía era amiga de la rubia por quien su jefe había perdido la chaveta (y bien perdida, porque era la primera vez que lo veía morrearse en público), no le gustó tener que ceder territorio.

—Voy donde todos solemos ir con prisa, Conor —replicó, colgándose su mejor sonrisa de payaso, al tiempo que reanudaba su marcha—. Así que ahí te quedas. Ya hablaremos en otro momento.

Él frunció el ceño.

—En otro momento, ¿cuándo?

Andy volvió a detenerse.

—Una señorita te está esperando en la barra. Nos está mirando de muy mala uva. ¿De verdad, te parece que es el mejor momento para invitarme a una cerveza? —Le palmeó el hombro—. Anda, que tiene cara de ser de las de armas tomar, chaval. Yo que tú no tentaría a la suerte.

—Estoy con ella por hacerle un favor a Evel. Venía con Dylan, pero él… Bueno, ya lo conoces… ¿En serio? Vaya, qué buen samaritano.

—Sí, ya lo conozco. Gracias por la invitación, Conor. Otra vez será.

A continuación, reanudó la marcha y desapareció tras la puerta del lavabo, dejándolo de pie, en medio del pasillo.

Tras un cuarto de hora en el aseo de señoras, refrescándose e intentado digerir aquella excusa tan poco creativa que no había esperado recibir de alguien por quien suspiraba desde hacía mucho, Andy regresó junto al grupo. Ocupaban un rincón del lounge nocturno desde el que se podía contemplar, entre otras cosas, a Evel y Abby prodigándose besos en sesión continuada. La mayoría había vuelto a la pista de baile, pero Dylan seguía allí, con los brazos extendidos sobre el respaldo, una pierna cruzada sobre la otra y la expresión entre relajada y feliz de los que han bebido más de la cuenta.

—¿Y tu bailarina exótica? —quiso saber Andy.

—Cambiándose. Quiere ir a no sé qué fiesta, pero me parece que se va a quedar con las ganas —rio al tiempo que se restregaba su cráneo perfectamente rasurado—. Como para fiestas estoy yo… ¿Y tu adorado Conor?

Andy volvió la cabeza y miró al motero más tatuado que conocía con una ceja enarcada.

—Te diría que no es asunto tuyo, pero como estás pedo y mañana no te acordarás de nada, me desahogaré contigo, chaval. Por cotilla —dijo risueña—. A mi adorado Conor se le ha acabado el tiempo. Estoy cansada de tener que matarme a trabajar, de que tantas cosas dependan de mí, de que lo más emocionante de mis días sea esperar que den las seis para verlo entrar por la puerta del bar, y que se me acelere el corazón y me demuestre que estoy viva —su talante, habitualmente alegre, fue ensombreciéndose poco a poco—. Lo cual, bien mirado, es una mierda porque está claro que para él soy invisible.

Dylan había oído algo acerca del tema. No mucho porque sus empleadores no eran precisamente locuaces, pero sabía que a pesar de sus jovencísimos veintidós años, Andy era el único sostén de su familia.

—Qué va. Te ve perfectamente, pero necesita aclararse. Es un crío todavía.

—Sabía que yo estaría aquí. Lo sabe desde hace semanas. Así que no intentes cubrirle las espaldas porque no tiene excusa. Estoy muy dolida y muy jodida.

No hacía falta que se lo pusiera por escrito, pensó él. Jamás la había visto tan seria, y ahora que lo mencionaba, era hora de volver a oír su risa.

—Pues aprovechando que mañana no me acordaré de nada… Que sepas que si necesitas consuelo, puedo intentarlo. Por ti, lo que haga falta, preciosa.

Ambos echaron a reír. Andy agradeció aquel momento de distensión y Dylan, en cierto modo, también. Las cosas tampoco habían salido como él esperaba.

*****

Horas después, Abby y Evel seguían enredando besos con palabras. Cuando la noticia de su primer acercamiento romántico empezó a correr por la disco como reguero de pólvora, y los miembros del grupo decidieron celebrarlo anunciando cada caricia que detectaban tan alto que casi competía con la megafonía, la pareja cogió carretera y manta. Tomados de la mano, pasearon por la playa hasta que los primeros rayos del sol empezaron a mostrarse tímidamente por encima del horizonte. Desayunaron chocolate con churros en un bar de las Ramblas, intercambiando miradas cómplices y más besos, y luego se dirigieron al hotel donde estaban hospedadas Amy y Abby, con tiempo suficiente para que ella echara una cabezadita y se diera una ducha antes de que Evel volviera a recogerla para iniciar el programa del domingo de la Ride.

Atravesaron el hall, besándose. Y entraron en el ascensor y siguieron besándose. Y como pudieron, llegaron a la puerta de la habitación de Abby, donde siguieron envueltos en besos y caricias cada vez más apasionadas. Las manos de Evel se olvidaron de las quemaduras solares de Abby, y las de ella, hambrientas de lo que él la hacía sentir, se ocuparon de informarle que tampoco las recordaba.

Habían bebido mucho y sí, todavía tenía la sensación de que el suelo se movía bajos sus pies a cada paso que daba, pero había bebido mucho otras veces y también la habían besado otras veces, y nunca había sentido algo remotamente parecido a lo que sentía ahora. Entre la intensidad que caracterizaba todos y cada uno de los movimientos del motero, estuviera sobrio o no, y la profunda e inesperada necesidad de ser especial para alguien, que él le recordaba con cada sonrisa, con cada palabra y cada caricia, aquello no tenía visos de acabar como debía aquella noche.

Pero debía acabar bien.

Por una vez, debía acabar bien, y dejarle la responsabilidad de ser quien pusiera fin a aquel momento, era exigirle demasiado incluso tratándose de alguien tan especial.

Abby se apretó más contra él, disfrutando de los últimos instantes. Fue entonces cuando el beso de Evel comenzó a ser más suave, anunciando un fin temporal que ella pensaba aprovechar para convertirlo en un «hasta mañana».

Pero él volvió a robarle otro, y luego otro y al fin, sostuvo su rostro entre las manos y…

—Mejor me voy —dijo en un susurro, y la besó en la frente.

Sintió cómo ella se estremecía intensamente y se apartó apenas un poco para mirarla. Al ver que sus ojos se habían llenado de lágrimas, volvió a estrecharla con todas sus fuerzas.

—Dios… ¿Dónde has estado toda mi vida, Abby? —murmuró, pegándose a ella.

—¿Dónde has estado tú toda la mía? —Apretó los párpados en un intento de dejar de llorar—. Sé que debes irte. Quiero que lo hagas. Y al mismo tiempo… —exhaló un suspiro—. Tengo un miedo horrible de quedarme dormida… De despertarme y descubrir que esto no es real… Que tú no eres real.

Evel cerró los ojos. Deseaba tanto quedarse… Hacerla suya, ver cómo dormía entre sus brazos y cómo era despertar a su lado… Abby le hacía desear tantas cosas… Muchas había dejado de desearlas hacía mucho y otras… Otras no las había deseado jamás. No, tan intensamente. No, tan pronto…

Pero también sabía que debía marcharse. Los dos lo sabían. Al igual que sabían que si volvían a besarse una vez más, él ya no sería capaz de dejarla.

Evel se armó de valor y se apartó sin medias tintas.

—Te recojo a las ocho y media —dijo él, acariciándola con la mirada.

Ella asintió. Se las arregló para esbozar una ligera sonrisa.

—Te estaré esperando —replicó con la voz entrecortada por la emoción.

*****

Barcelona, domingo 21 de junio de 2009.

Si Evel tenía alguna duda acerca de cómo había sido para Abby su primer desfile de banderas, se borró de golpe al ver la expresión de puro júbilo que dominaba su rostro al bajar de la moto, después de aparcar una vez acabado el desfile. Estaba excitada y contenta como una niña, y no dejaba de comentar sobre lo visto, como si Evel no hubiera estado allí, con ella, y repetir la palabra «alucinante» una y otra vez.

La excitación no era solo suya; todos los miembros del grupo compartían la misma sensación de haber tomado parte en algo realmente impresionante, que solamente podían comprender en esencia los que habían vivido la misma experiencia. La comitiva había salido del estadio olímpico de Montjuïc, punto de inicio y final del recorrido, alrededor de las diez de la mañana. Circulando a una velocidad de veinte kilómetros por hora, había atravesado arterias importantes de la ciudad. El poderoso rugido de diez mil motos, que habían hecho vibrar los vidrios de escaparates y ventanas a lo largo de doce kilómetros de recorrido, el intenso olor a gasolina y aquel despliegue de chalecos de cuero y cromados refulgentes, conformaba un espectáculo difícil de olvidar.

La noche no había resultado igual de buena para todos, pero tenían en común el escaso número de horas que habían dormido. Ninguno lo echaba en falta, sin embargo; la mayoría eran perros viejos en este tipo de eventos en los que se bebía mucho y se descansaba poco. Niilo, Ike y Maddox habían acabado la noche en un garito del barrio chino y tras un frugal desayuno, consistente básicamente en un café triple que introdujera un corte drástico a la nube de alcohol, se habían dirigido al punto de concentración de participantes del desfile de banderas donde habían llegado a las nueve en punto.

Andy había permanecido con el grupo en la disco hasta las seis de la mañana, tras lo cual se había marchado en taxi a casa de su tía, donde su familia pasaba las vacaciones todos los años. Conor se había metido en un taxi con Dylan y Amy, los dos igual de perjudicados, o sea, durmiendo la borrachera, y se había ocupado de llevar a cada uno hasta la cama antes de irse a dormir. La noche había acabado con todos desperdigados, pero, de una u otra forma, el programa dominguero de la ride comenzó a las nueve en punto, con cada miembro ocupando su plaza en una moto, esperando el comienzo del gran desfile.

Ya de regreso en el recinto ferial, el grupo volvió a separarse después de acordar un punto de encuentro para comer; algunos se habían apuntado a las «demo rides[7]», otros se quedaron para ver el concierto de rock duro a cargo de un grupo nacional. Abby se había llevado un pequeño disgusto al darse cuenta de que teniendo la oportunidad de realizar un itinerario por tierras catalanas conduciendo una Harley, no podría hacerlo porque no había traído consigo el carné de conducir. Su asistencia al evento, comprar los billetes, hacer las reservas, re-agendar las citas que había concertado con algunos clientes… Todo había ocurrido tan deprisa, que ni siquiera había tenido tiempo de echar un vistazo a las diversas actividades que formaban parte del evento motero.

Abby y Evel decidieron hacer una parada en boxes; disfrutando en un chiringuito del recinto de un suculento tentempié compuesto por un bocadillo de jamón con tomate y un refresco (ya que los dos prefirieron reservarse el vino para la hora de la comida y no reavivar tan pronto el fuego etílico de la noche anterior).

Era la primera vez que estaban a solas sin que Evel estuviera conduciendo aquella soleada mañana de domingo. El recuerdo de lo que habían compartido continuaba entre ellos aunque ninguno de los dos sabía a ciencia cierta cuánto recordaba el otro, ni de hacerlo, cómo valoraba esos recuerdos, fueran muchos o pocos, a la luz del nuevo día y sin la bruma aportada por el alcohol. Reían, hacían comentarios sobre el desfile o las motos portentosas que jalonaban las vías de acceso al recinto.

Hablaban hasta de la comida local. De cualquier cosa, menos de lo que había sucedido entre los dos.

—No sé cómo Andy puede pasar dos semanas aquí cada verano y no volver rodando. Yo rodaría, te lo seguro, porque dudo que me privara de comer estas delicias —dijo Abby, zampándose el último trozo de bocadillo con una cara de placer que hizo sonreír a Evel.

El bomboncito no dejaría de tener aquel cuerpo serrano comiera lo que comiera, pensó Evel. Hoy vestía un conjunto vaquero de short y top que cortaba el aliento. Además, suponiendo que fuera capaz de engordar diez kilos, a él le seguiría pareciendo la mujer más preciosa y deseable del universo. Y, desde luego, tenía un millón de piropos en la punta de la lengua para decírselos en aquel preciso momento, uno detrás de otro, pero llevaba un buen rato pensando cómo reconducir la conversación y Abby acababa de ponérselo en bandeja.

—¿Así que… descartamos España como punto turístico?

Ella alzó la vista de su bote de refresco. Lo miró con picardía y aquel punto inocente que hacía que al motero le faltara el suelo bajo los pies.

—¿Te refieres a… ti y a mí? —Él movió afirmativamente la cabeza varias veces—. Ya veo. Así que lo de anoche no fue un sueño… —dijo en voz baja, como si estuviera contándole un secreto.

El rostro de Evel adquirió gravedad. Esa clase de gravedad que a Abby, indefectiblemente, la hacía suspirar.

La hizo suspirar.

—Según se mire… —dijo él. Se inclinó hacia ella y añadió, en un susurro junto a su oído—: Tú eres un sueño. Besarte es un sueño. Y anoche estábamos tú y yo, que no paraba de besarte, así que…

Según se mire.

Abby volvió a suspirar, lo miró con estrellas en los ojos.

Él sonrió divertido por su reacción. Le rodeó la cintura con sus brazos y la alzó medio metro del suelo, en un abrazo que tuvo más de cariñoso que de sensual. Abby instintivamente soltó el bote de refresco, que rodó por el suelo, le pasó los brazos alrededor del cuello y volvió a suspirar.

—Empiezo a hacerme adicta a tus abrazos, que lo sepas.

—¿Y qué hay de mis besos? —murmuró él sobre la comisura de los labios de Abby.

—A esos, ya soy adicta desde anoche.

—Pues qué bien…

La lengua de Evel ya jugaba a colarse dentro de la boca femenina cuando oyó que alguien pronunciaba su nombre. Era Maddox, que lo llamaba a voces. El beso fue breve pero muy intenso, tras el cual, sin liberarla del abrazo, le dijo:

—No van a dejarnos tranquilos. Todos esperamos estos eventos con muchas ganas de compartir y pasarlo bien juntos. Y yo quiero poder estar contigo, solo contigo, y hablar de nuestras cosas sin interrupciones ni molestias.

—¿Quieres una cita romántica, motero? —le preguntó, embelesada.

—Bien, bien romántica. Piénsate dónde y cuándo, y me lo dices, ¿vale?

Ella sonrió. No necesitaba pensarlo. Los dos amaban el buen vino y si regaba una buena comida, mejor que mejor. El barrio londinense de Farringdon tenía uno de los bares de vinos más conocidos de la ciudad.

—Vinoteca. Mañana, a las 8.

Evel le acarició la punta de la nariz con la suya.

—Perfecto.

Volvió a dejar a Abby en el suelo. A continuación, recogió la lata de refresco que a ella se le había caído y la depositó sobre una papelera próxima con una sonrisa pícara de la que Abby, abstraída en las portentosas vistas posteriores del motero, no se percató.

Evel, en cambio, sí se percató de la suya cuando al darse la vuelta, se encontró con aquellos ojos golosos que esta vez no se posaban en un manjar culinario sino en él, haciendo que se sintiera el hombre más deseado del universo. En un primer momento, tuvo la tentación de hacer algún comentario al respecto. Estuvo a punto de hacerlo. A un tris…

Pero entonces, notó aquel rubor en sus mejillas, vio aquellos preciosos ojos brillantes que rápidamente miraban a otra parte, y…

—¡Me estoy derritiendo! —exclamó, ofreciéndole su mano—. ¿Vamos a por un helado?

Abby enredó sus dedos en los dedos masculinos, pensando en la tremenda facilidad con que el motero sumaba puntos ante ella, en la rapidez con que se había encaramado al tope de su lista de favoritos, en cómo había conseguido pasarle desapercibido durante tanto tiempo…

Y en lo agradecida que se sentía porque la vida, o quien estuviera ahí arriba, dirigiendo los destinos de todos, hubiera puesto a un hombre como Evel en su camino.

Alzó los ojos hasta él y asintió varias veces con la cabeza.

—Gran idea, motero —respondió Abby, regalándole una sonrisa tierna.

*****

—¡Déjame la cámara, date prisa! Venga, venga… —exclamó Andy, extendiendo la mano hacia Dylan, que estaba sentado junto a ella en uno de los bancos de la zona arbolada del paseo marítimo.

—Está especializada en Harleys. Como mucho, vale también para las tías buenas, pero las escenas moñas no se le dan bien —comentó el motero sin hacer el menor ademán de obedecer.

Andy volvió la cara para mirarlo; con sus tatuadísimos brazos extendidos sobre el borde del respaldo, sus gafas espejadas y la gorra con la Union Jack protegiendo del sol su calva de maquinilla era exactamente lo que parecía; un motero de Su Majestad asistiendo al Barcelona Days.

—Venga, ya —dijo ella tomando la cámara del regazo de Dylan—. Que si no muestro alguna prueba irrefutable, nadie me va a creer cuando lo diga.

Dylan se incorporó sonriendo. En eso tenía razón. Él pensaba lo mismo cada vez que veía a su amigo prodigarle tantos arrumacos a la rubia. Se quitó las gafas un momento, miró en la dirección que apuntaba la lente… y meneó la cabeza.

—¿Y si lo filmamos, mejor? Yo creo que si mandamos el vídeo a alguno de esos concursos moñas de la tele, nos alzamos con el primer premio —dijo riendo—. Hay que joderse con lo engañado que me tenía el muy cabronazo…

Andy apartó el ojo del objetivo y volvió a mirar a la pareja. Sin duda, estaban para la foto.

Durante un buen rato, habían estado paseado por la playa tomados de la mano para acabar mitigando el calor con un buen chapuzón en el mar donde habían jugado entre las olas como si fueran los únicos habitantes del planeta. Ahora, ocupaban uno de los bancos de madera situados al otro lado del paseo, el que daba a la playa. Evel estaba de perfil a la costa, con sus largas piernas a cada lado del banco.

Abby estaba sentada frente a él. Conversaban muy cerca, ajenos a cuanto les rodeaba, con el mar de fondo. De tanto en tanto, cuando la brisa echaba sobre el rostro de Abby alguna hebra de cabello, él volvía a ponérsela detrás de la oreja.

Andy volvió a mirarlos a través del objetivo, esperó el momento propicio y al fin, disparó una seguidilla de fotos.

—¿Por qué dices que te tenía engañado?

—¿Estás de coña? Mira, a Evel le he visto hacer muchas cosas con esas manazas, especialmente repartir hostias, pero te juro que sobarle el pelo a una mujer… ¡jamás de los jamases! Y si sumamos esto al peliculón de anoche… No sé… O no es él. O me ha tenido engañadísimo.

—Como si recordaras algo de anoche… —comentó Andy, risueña.

Él la miró de reojo. Volvió a ponerse las gafas y a recostarse contra el respaldo.

—Lo suficiente.

—¿En serio? —bromeó Andy. Por supuesto, no le creía.

Dylan volvió a extender los brazos sobre el respaldo y se arrellanó a gusto.

—Sí, señorita. Hasta recuerdo quién me llevó al hotel y todo. Primero, dejamos a la amiga de Abby en su hotel, y después, nos fuimos al nuestro. Así que, eso que recuerdo me basta para deducir que tu adorado Conor no te la pegó con otra anoche.

El rostro de Andy perdió su brillo dicharachero habitual, pero solo durante un segundo.

—No pienso morder el anzuelo, calvorotas —replicó sonriente y volvió a poner su atención en la parejita del banco, que ahora deleitaba a los viandantes con uno de sus momentos más románticos.

Dylan se encogió de hombros y no hizo más comentarios. Aunque la antigua camarera, y ahora flamante responsable del turno de día del MidWay, no lo creyera, era la pura verdad. Conor no se había comido un rosco la noche anterior. No porque no pudiera, sino porque, claramente, no estaba por la labor. Como no lo estaba ahora; que desde el chiringuito próximo, donde le aguantaba la vela a la amiga de Abby, no les quitaba ni a Andy ni a él los ojos de encima.

*****

Cuando Abby salió del retrete del aeropuerto y se dirigió a la pileta para lavarse las manos, Amy estaba allí junto a otras seis mujeres, intentado retocarse el maquillaje. Al verla por el espejo, sonrió.

—El festín no ha sido exactamente como yo esperaba, pero no ha estado mal. ¡Te brotan las endorfinas como agua de una fuente!

—Y tú, ¿qué? Con tantas actividades distintas, no hemos coincidido mucho, y anoche cuando llegué estabas roncando —replicó Abby mientras se frotaba las manos enjabonadas—. Parecía que lo pasabais bien Conor y tú, ¿no?

Teniendo en cuenta que al final, después de mucho insistir, el presidente del club de moteros le había acabado confesando que todavía seguía afectado por la reciente ruptura con su novia, lo cual viniendo de un tío equivalía al sinónimo internacionalmente conocido de «no estoy interesado en ti», pues… Realmente, Conor y ella no lo habían pasado bien. Él no le perdía pista a la chavala que estaba con Dylan (con quien dicho sea de paso, parecía llevarse a las mil maravillas) por lo que dedujo que ella sería la novia que lo tenía tan afectado. Finalmente, Amy había decidido aguantarse e intentar pasarlo lo mejor posible. Después de todo, ¿qué iba a hacer? ¿Largarse con el americano que la había invitado a bailar en la disco? De estar en Londres lo habría hecho, sin pensárselo dos veces. Pero estaba en España, con un grupo de moteros y su amiga del alma. No podía hacerles el feo de largarse, y ya que tampoco estaba por la labor de decírselo a Abby, tocaba mentir como una bellaca.

—¡Ya te digo! —exclamó—. Es todo un tío. Lástima que yo no estuviera muy allá anoche. Ese chupito violeta que nos sirvieron me sentó fatal…

Abby asintió riendo.

—Yo ni siquiera lo olí. Solo con verlo se me revolvió el estómago…

—Ya. Tu nariz estaba entretenida oliendo colonia para después de afeitar… Dime, ¿has acertado con la marca que usa o necesitas seguir probando? —le dijo Amy, al tiempo que le pasaba el brazo alrededor del hombro y juntas abandonaban el servicio de señoras.

Su vuelo ya estaba llamando a embarcar cuando llegaron al Hall donde estaba el resto del grupo.

El de Evel y Niilo salía una hora más tarde. El ferry de Dylan, Maddox y Conor, que viajaban con sus motos y la Perla Azul de Evel, partía al día siguiente por la tarde de Santander y su plan era pasar la noche en Barcelona y salir hacia su destino santanderino al amanecer. Andy también estaba allí, para despedirlos, pero era la única que continuaría en la ciudad condal, con su familia, el resto de la semana.

Las amigas empezaron a despedirse de todos, y como si se hubieran puesto de acuerdo, las dos dejaron a Evel para el final.

—Muchas gracias por todo, Evel, lo he pasado genial —dijo Amy, poniéndose de puntillas para darle un beso en la mejilla.

—Lamento el pronto de Dylan —replicó el motero en voz más baja para evitar que el aludido lo oyera—. Es un buen tipo, pero a veces, se le va la pinza… Ya sabes…

—Ah, no te preocupes. Es como yo, hervimos como la leche un segundo, y al siguiente se nos ha olvidado. Que tengas buen viaje y nos vemos en Londres.

La atención de Evel se desplazó a Abby. Ella se acercó con una sonrisa cómplice.

—Nuestra primera despedida… —anunció en voz baja, haciéndolo sonreír.

Él le rodeó la cintura con sus brazos.

—¿Te va a recoger tu padre a Luton? —Abby asintió con la cabeza—. Vale. Mañana llegaré tarde al taller. Mis padres se van a hacer un crucero por el Caribe y voy a despedirlos al aeropuerto. El avión que los lleva a Santo Domingo sale a las diez.

Abby esbozó una sonrisa tierna.

—Mientras estés a las ocho de la tarde en Vinoteca, no pasa nada. Ahora, si es una excusa para cancelar nuestra cita romántica, entonces…

Él se inclinó y besó sus labios suavemente.

—Eso no me lo perdería por nada del mundo —los dos se estremecieron cuando él volvió a besarla, entonces Evel se apartó un poco—. Ve, que como empecemos a besarnos, te quedas en tierra…

Mañana nos vemos, ¿vale?

—Buen viaje, motero —dijo, robándole un último beso.

—Hasta mañana, Abby.

Ella se dio la vuelta, tomó a su amiga del brazo y se alejaron hacia la puerta de embarque.

Efectivamente, fue un «hasta mañana», pero más prematuro de lo esperado, porque aunque técnicamente ya era «mañana» cuando el móvil de Abby sonó indicando que tenía un mensaje, aún era de noche y ella estaba en la cama. Medio dormida, palpó torpemente la mesilla y cogió el aparato.

Cuando abrió el mensaje, despertó de golpe y una sonrisa inmensa se adueñó de su cara. Con el corazón galopando en su pecho, leyó:

«Ya estoy en casa. Gracias por un finde alucinante. Me muero por volver a verte».

20

Londres, lunes 22 de junio de 2009.

Evel esbozó una sonrisa resignada y volvió a estrechar a su madre por tercera vez. Daba igual cuántos años cumpliera, para Sylvia Swynton siempre sería «su niño» y separarse de él constituía un pequeño drama.

—Si no dejas de despedirte, vamos a perder el vuelo, querida —intervino el padre de Evel, haciéndole pensar, en su caso y con la misma resignación que antes, que daba igual el momento o la razón, sus comentarios le parecían siempre inoportunos e inconvenientes.

—¿Y dejar en tierra al gran Clinton Rowley? —Oyó que decía su abuela—. Dudo mucho que haya nacido el piloto capaz de semejante osadía, querido yerno. No obstante, Sylvia, estoy de acuerdo en que es hora de que cojas ese avión y dejes que nuestro príncipe atienda sus asuntos.

En medio de más abrazos y besos afectuosos por parte de las dos mujeres Swynton, Evel no pudo dejar de reparar en el gesto molesto de su padre. Si había algo que fastidiaba más al «gran Clinton Rowley» que las observaciones directas y sinceras de su suegra, era la evidente adoración que madre e hija tenían por su hijo menor. Siempre había sido así, incluso cuando James vivía. Clinton jamás había ocultado su clara predilección por él. Luego, para un triunfador como el patriarca de los Rowley resultaba imposible no preferir la pujanza y el glamour de su hijo mayor. Un joven talentoso, que concentraba las miradas y el interés dondequiera que iba, y que lamentablemente, el destino le había arrebatado en la flor de la vida.

—Llámame —rogó Sylvia, al tiempo que sostenía el rostro de Evel entre sus manos—. No importa la hora. O lo haré yo aunque luego rezongues porque te llamo en un mal momento, ¿de acuerdo, cariño?

—Prometido —replicó Evel y solo entonces su madre pareció dispuesta a marcharse. Palmeó el hombro de su padre y le dijo—: Buen viaje, padre, y buenas vacaciones.

Cuando la pareja desapareció en las escaleras que conducían a la puerta de embarque, Evel y su abuela se dirigieron hacia el aparcamiento donde habían dejado el coche.

Durante el viaje, tal y como él esperaba, Ángela Swynton se mostró interesada en conocer todos los detalles del fin de semana de su nieto en Barcelona. A Evel le resultaba divertida su forma elegante de sondearlo y era cierto que todo lo relacionado con él era de su interés. Tan cierto como que lo que realmente le interesaba a la setentona elegante y perspicaz, no estaba relacionado con las motos, sino con cierta joven rubia que llevaba semanas deseando conocer. El motero, que seguía bajo un tremendo subidón de endorfinas, no pensaba privarse de cantar a los cuatro vientos su alegría por un fin de semana realmente alucinante.

Acababan de detenerse en el semáforo próximo a la casa de Ángela Swynton, cuando Evel le dirigió una mirada cariñosa:

—Si lo que quieres es saber cosas sobre Abby, ¿por qué no me preguntas sobre ella? Eres muy amable, abuela, pero sé desde hace mucho tiempo que las motos no están entre tus temas de interés.

—Y yo sé que tienes una marcada tendencia a ser muy receloso de tu vida privada, cariño.

Francamente, me sorprendería mucho hacerte una pregunta directa sobre el tema y que me la respondieras sin rodeos.

—Inténtalo —dijo, y le echó una mirada cómplice.

—Muy bien. Veamos… ¿Estuvo Abby contigo en Barcelona? —Ángela se movió en el asiento de forma de poder ver claramente a su nieto. Permaneció mirándolo directamente, con su sonrisa gentil y su expresión de «a ver qué me respondes».

Cuando la luz cambió a verde, Evel se puso en marcha nuevamente.

—Sí —dijo con una sonrisa—, Abby estuvo conmigo en Barcelona.

La expresión de Ángela fue tornándose en puro asombro, no solo ante la respuesta; especialmente porque la había.

—¿Estáis… saliendo juntos? —se atrevió a añadir.

Habían llegado a su destino y Evel detuvo el coche. Puso la intermitencia y miró a su abuela.

—Puedo detenerme, pero no aparcar en esta zona, ya lo sabes.

—¡Ay, pero no me dejes así, cariño!

—¿Y que hay de la agudeza que te caracteriza, abuela? —Volvió a mirarla sonriente—. ¿Tengo cara de estar saliendo con la mujer más preciosa del universo? ¿Tú qué crees?

Ángela le echó los brazos alrededor del cuello y enterró su prominente nariz en la mejilla masculina.

—¡Estoy tan feliz por ti, cariño mío, que hoy me salto la dieta! —Abrió la puerta para bajarse— Esto hay que celebrarlo a lo grande con un paseo a la pastelería de mi querida Evelyn. ¡Gracias por traerme y por darme tantas alegrías, Brian! —le dijo, como una castañuelas antes de cerrar la puerta y alejarse.

Evel meneó la cabeza, divertido. La siguió con la mirada hasta que desapareció tras la puerta de su edificio después de saludarle con la mano una última vez. Aprovechó para marcar una memoria del móvil. Su jefe de taller atendió enseguida.

—Buenos días, AJ ¿Qué tal todo?

—Con mucho trabajo y algún que otro follón. ¿Dónde estás?

—Acabo de dejar a mi abuela en casa. Calculo que en media hora estaré por allí. ¿Qué sucede?

—Se han cargado las cámaras de vigilancia. Nadie vio nada, pero lo último que hay grabado es de ayer por la noche. Aparentemente, no hay más daños… No lo sé, a lo mejor oyeron algo y salieron pitando… Eso sí, las cámaras y los soportes los han dejado inservibles…

Evel torció la boca. Cuando no le decoraban las paredes, le rompían las cámaras. Tanto gamberro aburrido le estaba dando el año. Estaba claro que Dylan tenía razón; lo mejor que podía hacer era contratar vigilancia nocturna privada y dejarse de rollos.

—Vaya, hombre… ¿No se supone que debería haber un coche de seguridad recorriendo el polígono? Ahora nos han dejado sin cámaras… —soltó un bufido—. Oye, hazme un favor, coge la carpeta con las ofertas de las empresas de seguridad y pídeles presupuestos para vigilancia nocturna.

Quiero un tío apostado en la explanada del taller toda la puñetera noche, los siete días de la semana. Y quiero dejar zanjado este tema hoy, de una vez por todas, ¿vale?

—Claro, Evel. Tranquilo que yo me ocupo.

—¿Ha llegado mi socio? —preguntó, algo más sereno.

—Estaba aquí cuando vine a abrir. Pero cuéntame, ¿qué tal tu fin de semana motero? Por lo que sé ha ido de perlas…

El tono delató que AJ estaba al tanto de todos los detalles y también que le estaba tomando el pelo.

—Estuvo bien —respondió Evel, sin más—. ¿Abby ha llegado ya?

AJ rio sin hacer ruido para que su jefe no lo notara.

—Ha llamado para avisar que se retrasa porque se ha quedado dormida —festejó anticipadamente lo que iba a decir—. Parece que la has dejado agotada, chaval. Y ahora que lo pienso, ¿cómo es que no te ha llamado a ti? ¿Habéis peleado ya?

Evel volvió a menear la cabeza. ¿Pelear? Jajaja. ¡Entre beso y beso no les había dado tiempo! Aunque sí que era raro que no lo hubiera llamado directamente a él.

—No te pases, tío —replicó el motero en un fingido tono de advertencia que AJ, por supuesto, no se creyó.

—Venga, chaval. Date prisa que necesito tus lindas manitos. El trabajo nos sale por las orejas.

Cuando Evel cortó la llamada, el móvil volvió a sonar anunciando un mensaje. Sonrió al ver de quién era. Y sonrió otra vez al leer el contenido:

«(Somnolienta. Grrrrr… Necesito café y algo dulce. Tus besos cuentan como dulce, pero ¿quedan? ¿O los gastamos todos el finde?;)»

Evel movió los dedos sobre el teclado con rapidez.

«Quedan», respondió, y con una sonrisa inmensa en su rostro, dejó el móvil sobre el asiento del acompañante y se puso en marcha hacia el taller.

*****

Richard Gibb asomó la cabeza por encima de la culata de su utilitario al oír que otro vehículo se detenía en la acera contraria. No reconoció el deportivo, pero sí a su conductor.

—¡Hola, Brian! Qué raro verte sobre cuatro ruedas —bromeó el padre de Abby.

Evel se apeó del coche y atravesó el estrecho camino de acceso al polígono donde Richard Gibb cambiaba una rueda.

—Buenos días, señor Gibb —estrechó su mano—. ¿Un pinchazo?

—Más bien un reventón. Fíjate lo que he sacado del neumático —le mostró un clavo de acero de punta triangular y tal grosor que había hecho una raja en el caucho.

Evel inspeccionó el clavo. Hacía años que no veía uno de aquellos artilugios. Desde que la industria automovilística había avanzado tanto en aspectos relacionados con la seguridad de la conducción, los gamberros también habían tenido que sofisticar sus métodos de tocamiento de narices.

Aquel utensilio prehistórico solo conseguía su propósito en vehículos de más de quince años cuyos neumáticos estuvieran en edad de jubilación; más o menos como el que conducía el hombre que con las manos sucias y la frente perlada de sudor, acababa de aflojar el último tornillo que sujetaba la rueda al eje.

Evel dejó el clavo sobre el techo del coche y se aproximó al padre de Abby.

—Permítame —le dijo al tiempo que se disponía a extraer la rueda de su cavidad—, que estoy acostumbrado.

Richard echó un vistazo rápido a la impoluta indumentaria del motero; unos pantalones tipo vaquero color arena, zapatos de verano a juego y una moderna camisa de un blanco radiante.

—Mírate como vas, Brian. Te vas a poner perdido…

Evel continuó a lo que estaba. Extrajo la rueda y la dejó a un lado, sobre el improvisado bordillo del camino. A continuación, tomó la de repuesto y volvió a agacharse frente al gato.

—Tranquilo, señor Gibb, que no voy a un desfile de moda.

—Deja que te ayude —concedió el hombre, agachándose a su lado.

Entre los dos, fijaron el neumático en la posición correcta y ajustaron las tuercas.

—Listo —dijo Evel. Hizo descender el vehículo que el gato sostenía en alto, lo retiró y se lo entregó a su dueño—. Déjeme la rueda, que en el taller la ponemos como nueva.

—Eso sí que no, Brian. Te lo agradezco mucho, pero me ocuparé yo.

Evel colocó la rueda en su sitio, luego el gato y cerró el maletero.

—Mire que no es ninguna molestia… Se lo digo en serio —insistió el motero.

Richard Gibb asintió sonriendo.

—Eres muy amable, Brian. Te lo agradezco, de verdad. Pero ¿sabes? Me paso el día intentando encontrar algo que hacer para entretenerme, y te aseguro que después de diez años, no es mucho en casa lo que queda por reparar, cambiar, pintar… o mover de sitio —meneó la cabeza—. Es lo que tiene la pre-jubilación forzosa. El pinchazo me mantendrá ocupado un par de horas y me dará la ocasión de ver a un viejo amigo que pudo ser banquero, como yo, pero fue más listo. Se arriesgó con su propio negocio y hoy no tiene que preocuparse de en qué ocupar su tiempo.

—Ah, entonces, no insisto. Le daría la mano, pero… —Las alzó mostrando lo sucias que estaban—. Me ha alegrado verle, señor Gibb. Es increíble que haya venido tantas veces por aquí y nunca hayamos coincidido.

Richard soltó una risita irónica.

—¿Increíble? En absoluto. No te imaginas la cantidad de requisitos y promesas que tuve que avenirme a cumplir para que mi hija me permitiera traerla por las mañanas. —Evel lo miró asombrado—. «No bajar del coche» y «no hablar contigo» estaban las primeras en la lista.

Evel festejó el comentario con otra risotada. Se dirigió a su coche mientras decía:

—Entonces, no le diré que hoy las ha incumplido. Quedará entre usted y yo.

—Técnicamente, no he faltado a mi palabra —alzó la vista para hacerle un guiño y continuó limpiándose las manos con un trapo que sacó de la guantera—. Has sido tú el que se acercó; yo cambiaba una rueda.

Evel volvió a ponerse las gafas de sol y subió a su coche.

—¿Cree que colaría como excusa? —le preguntó sonriendo a través de la ventanilla.

Richard Gibb negó con la cabeza. Desde luego que no. Le hizo señas a Evel de que esperara un momento y después de dejar el paño sobre el asiento, cruzó al otro lado del camino. Se detuvo frente a la ventanilla y se inclinó para hablar con él.

Se tomó su tiempo durante el cuál Evel permaneció mirándolo expectante.

—Quiero agradecerte todo lo que has hecho por Abby… por nosotros… Ahora está tranquila, contenta con su trabajo y con su vida. Hoy ha venido todo el trayecto hablando de Barcelona, de las motos, de lo bien que lo habéis pasado… ¿Sabes cuánto hacía que no la oía reír así? Mucho tiempo, te lo aseguro.

A pesar de sus gafas, Evel no tenía dudas de que resultaría evidente que estaba más ancho que largo. Era genial saber que Abby era feliz, que en casa lo habían notado y que creían que la razón era él. El mérito no era suyo, pero se sentía halagado. Más que halagado; orgulloso. Quería, deseaba intensamente, llegar a ser alguien importante en la vida del bomboncito, y que su padre creyera que tenía algo que agradecerle le parecía una buena señal.

—Yo no he hecho nada. La que estaba en el fondo del pozo era Abby. También he estado ahí, por eso sé que nadie puede rescatar a nadie de esa clase de abismos; o luchas o te rindes. Y Abby es una fiera luchando. Tiene dos hijas singulares, señor Gibb. Y muchas razones para estar orgulloso de ellas.

Richard le palmeó el hombro.

—Has mediado por nosotros ante Abby. Y no lo niegues; lo sé porque ella me lo ha dicho. Te llama «gran hermano» —sonrió—. Por algo será.

Después de los besos del fin de semana, Evel esperaba que empezara a llamarlo de otra manera, pensó con ironía, pero ya que no podía decirlo en voz alta, se limitó a reír.

—Me llama muchas cosas —especialmente cuando se enfada—, menos por mi nombre —apuntó risueño, y añadió—: Se nota que Abby está muy apegada a su familia y, a pesar del enfado, estar a malas con ustedes le estaba haciendo mucho más daño… Así que me alegro de saber que se ha restablecido la comunicación. Ahora falta que mejoren un poco las cosas con Tess…

El padre de Abby meneó la cabeza. ¿Algún día lograría vivir en armonía con «esas hijas singulares»?, pensó. Porque cuando lograba recuperar a una, por lo visto, perdía a la otra.

—Cuando miro para atrás me parece tan obvio… —dijo Richard Gibb—. Pero en su momento no le di importancia. Ninguno se la dimos… Pensamos que eran celos de Tess, celos de que a Dakota le interesara su hermana mayor y no ella. No se nos ocurrió pensar que Abby…

El corazón de Evel se detuvo.

Tenía que ser eso, pensó, porque de pronto, sintió que sus pulmones boqueaban como los peces, intentando capturar el oxígeno del aire y devolverlo a la vida.

Porque casi al mismo tiempo que peleaba por una molécula de oxígeno, su cerebro recreaba recuerdos del pasado, poniéndolo todo en contexto con una claridad abrumadora. Exactamente igual que contaban los que habían tenido experiencias cercanas a la muerte.

En un segundo pasaron por su mente una serie de momentos que, cual piezas de un rompecabezas, encajaron una a una frente a sus ojos. Comentarios. Gestos. Incluso momentos de silencio sin aparente explicación. Ahora, todo encajaba y el resultado final era…

El sonido del móvil lo devolvió a la realidad, pero no a la vida. Seguía teniendo serias dificultades para respirar. Seguía hundiéndose en un pozo oscuro, como si la tierra se hubiera abierto bajo sus pies y lo estuviera tragando bocado a bocado. Tenía que hacer algo, y no sabía qué.

Atendió la llamada de AJ como un autómata. Sin la menor idea de lo que su jefe de taller le estaba diciendo, lo interrumpió con sequedad y solo pronunció tres palabras:

—Voy para allá.

Cortó, y casi sin mirar al padre de Abby, añadió:

—Me requieren. Hasta otra, señor Gibb.

Evel se marchó sin esperar respuesta.

*****

Eran más de las diez y la ansiedad se la estaba comiendo viva. Abby volvió a mirar si tenía mensajes o llamadas en su móvil. Cuando encendía el aerógrafo no se enteraba de nada. Los tenía; dos. Una llamada perdida de su madre. Un mensaje de B.B. Cox confirmando la reunión de aquella tarde con un cliente nuevo que buscaba un diseño especial, distinto de los bocetos que había dejado en la tienda. Él era la razón de que hubiera venido tan cargada; traía decenas de cuadernos de dibujo, de la época en que le había dado por el arte gótico y todo lo que dibujaba tenía ese estilo, aunque fuera una mosca posada sobre una tostada.

Pero del motero demonio, no había recibido ni una sola palabra.

Se asomó a la ventana. Su moto no estaba por ningún lado, así que lo lógico era pensar que se había retrasado en el aeropuerto. O en cualquier otro sitio. Pero ¿por qué no la llamaba o le enviaba un mensaje para decírselo? Era un tipo demasiado detallista para pensar en un olvido, pero si apartaba la idea del olvido ¿cuál ponía en su lugar? ¿Un accidente? ¿Un secuestro?

Dios, se le estaba yendo la cabeza. Decidió que lo mejor era ir a por un café y despejarse un poco.

Tanta pintura, obviamente, le estaba sentando fatal.

Efectivamente, tanta pintura y tanta preocupación, le estaban sentando lo bastante mal a Abby como para que al buscar la moto de Evel en su lugar habitual, junto al único árbol de la zona, no se percatara de la presencia de otra; Princesa, la Harley Davidson color rojo de Dakota, que llamativa y refulgente como siempre, ocupaba una de las plazas habilitadas al efecto.

Abby se quitó la máscara protectora que había desplazado hacia atrás sobre su cabeza, a modo de sombrero, y la dejó sobre la mesa. Salió de su guarida en busca del tan necesario café, tecleando un breve mensaje para Evel. Se disponía a atravesar el área neurálgica del taller cuando el sonido de varias voces desconocidas atrajo su atención. Alzo la vista del mensaje que escribía y reparó en el grupo de hombres que conversaban de pie, junto a un todoterreno, una especie de Jeep de gran tamaño.

A dos de los individuos no los conocía; a los otros tres, sí, y entre ellos estaba Evel.

Durante un segundo sus ojos se llenaron de él. De cómo el bronceado español resaltaba sus enormes ojos verdes. De lo terriblemente mirable que estaba con aquel sucedáneo de ropa de trabajo que a veces lucía; una camiseta roja sin mangas y unos tejanos de muerte. De lo mucho y lo cada vez más que le gustaba todo en él. De cuántas ganas tenía de verlo. Fue un segundo entero, dedicado a la contemplación sin más.

Al siguiente segundo, Abby empezó a tomar conciencia de otros detalles, como si alguien fuera completando la película toma a toma. Primero, su actitud al verla allí, que no se parecía en nada a la que había esperado de un rencuentro después de un idílico fin de semana. Y luego, la inevitable pregunta, ¿cuánto hacía que había llegado y cómo era posible que en vez de acercarse hasta su guarida para dejarse ver, estuviera allí, como si nada? El último pensamiento tuvo un extraño efecto de vacío en el estómago, que la obligó a inspirar profundamente. Un efecto que se agudizó en cuanto él advirtió su presencia.

Evel y Abby permanecieron mirándose en silencio durante unos instantes. Sin moverse. Él continuó junto al grupo de hombres, completamente atento a ella; Abby se quedó donde estaba, en medio del taller con el móvil en la mano. Ese móvil en el que un segundo antes tecleaba un mensaje cariñoso para el hombre que ahora miraba, presa de la confusión.

Fue ella quien intentó sobreponerse primero. Esbozó una sonrisa porque, en realidad, se dijo, estaba feliz de volver a verlo. Y porque, fuera lo fuera lo que sucediera, lo resolverían entre los dos.

Fuera lo fuera, podía contar con ella.

—¡Eh, qué sorpresa, motero! Estaba a punto de mandarte otro mensaje —dijo dirigiéndose hacia él al tiempo que le mostraba la pantalla del móvil.

Sí, desde luego, el día había comenzado con sorpresas, pensó Evel, que interrumpió las explicaciones del cincuentón que venía recomendado por un antiguo cliente suyo, ofreció una disculpa, e interceptó a Abby a mitad de camino.

Evel había experimentado una mezcla de emociones al volver a tenerla enfrente, a cuál más intensa. Las ganas de verla, que eran igual de intensas que un minuto después de que desapareciera por la puerta de embarque, en el aeropuerto español… Lo afectado y confuso que seguía tras su descubrimiento matutino cortesía de Richard Gibb, que lo hacía tan reticente a abrir la boca por temor a decir lo que no debía en el peor momento… La casi certeza de que no había error, de que Abby le había mentido, y su lado racional que le exigía concederle al menos el beneficio de la duda mientras a su otro lado, al emocional, el que estaba tan involucrado con ella aunque solo se hubiera dado cuenta hacía unas horas, no le apetecía ser razonable. Estaba muy cabreado y muy jodido y, por una vez, no le apetecía disimular.

Pero tampoco quería hacerle daño.

—Hola, Abby… Sí, he llegado hace un rato.

Descolocada, ella guardó el móvil en el bolsillo de su mono de trabajo. Intentó no pensar en que todo aquello le sabía a rechazo. Suave, sutil, estilo Evel, pero rechazo igualmente. El vacío en el estómago no paraba de crecer. Cada palabra que él decía, cada segundo que pasaba sin que sus miradas se rozaran siquiera, un tremendo desasosiego se adueñaba de Abby. Inspiró profundamente y volvió a mirarlo con una sonrisa, pero esta vez, permaneció en silencio.

Entonces, él ensayó una disculpa.

—Está siendo una mañana complicada y no creo que mejore. Lo siento. Ya hablaremos en otro momento.

Hablaba sin mirarla a los ojos y si lo que decía ya le resultaba rarísimo, que lo hiciera mirando a cualquier parte menos a ella, eso le resultaba inverosímil. Apeló a la broma, que le había funcionado en otras ocasiones.

—¿Tan mal aspecto tengo que no quieres ni mirarme? Pues yo creo que este rosado gamba a la plancha de hoy me sienta mucho mejor que el rojo cangrejo de ayer —buscó su mirada con un gesto gracioso—. ¿O no?

Su gesto gracioso no provocó el efecto esperado y lo que halló en la mirada de Evel fue de todo, menos tierno.

—Ahora no es el momento, Abby. Estoy atendiendo a un cliente y tengo a otro esperando en el despacho.

Ella se quedó cortada. ¿Pero qué demonios estaba pasando ahí? ¿Qué había sido del tipo que apenas unas horas antes no podía parar de besarla? ¿O aquel tipo solo existía bajo los efluvios del alcohol?

—Vale —respondió, tragándose la angustia que empezaba a reptar por su garganta—. Supongo que cuando puedas…

Abby respiró hondo y no acabó la frase. Acto seguido, atravesó el taller sin mirar a nadie.

Evel la siguió con la mirada. La vio pasar a dos metros de Dakota sin siquiera reparar en su presencia, y a pesar de ello, no pudo evitar que un intenso y tremendamente familiar resentimiento que creía olvidado, se adueñara de él.

*****

Dos horas más tarde, Evel seguía sin darle una explicación. Ya no tenía clientes esperando ni asuntos urgentes que atender, pero en vez de hablar con Abby, estaba en su oficina hojeando los papeles que AJ le había dejado sobre el escritorio. En realidad, solo los movía de un lado a otro, sumergido en sus propios pensamientos, cada vez más confusos. Cada vez más oscuros.

Abby tenía que marcharse y no pensaba hacerlo sin saber lo que ocurría. Así que, tras cambiar su mono de trabajo por ropa de calle y coger sus cosas, atravesó el área de montaje. Todos repararon en la energía de sus pasos y en el talante decidido con el que se dirigía hacia las escaleras metálicas que conducían al despacho de su jefe. Intercambiaron miradas, pero ninguno hizo el menor comentario.

Entró sin anunciarse y avanzó hasta su mesa. Dejó su mochila y el pesado bolso cargado de cuadernos de dibujo en el suelo, a su lado.

Los dos permanecieron mirándose en silencio durante unos instantes. Sin moverse. Evel continuó sosteniendo la taza que estaba a punto de llevarse a la boca cuando la puerta se abrió y ella apareció en su campo visual; Abby se quedó donde estaba, sin hacer el menor comentario. Reclamando tácitamente una explicación.

Evel comprendió que había llegado la hora, que ella no se marcharía sin hablar, que no tenía más tiempo para intentar digerir lo sucedido y decidir su próximo paso. Se puso de pie y rodeó el escritorio, situándose frente a ella.

Entonces, el móvil de Abby empezó a sonar. Maldiciendo por dentro, lo sacó del bolsillo de la mochila y al ver que se trataba de Amy, cortó sin atender. Ella comprendería que había llamado en mal momento.

Volvió a mirar al motero y permaneció en silencio.

—Ivan no es tu ex, ¿no? —le preguntó Evel.

Abby no ocultó ni su sorpresa ni su disgusto. El bailarín de salsa nunca constituía un buen tema de conversación para ella, y después de horas preocupada y ansiosa por saber qué estaba sucediendo, aquella pregunta le había sabido a cuerno quemado.

—¿A qué viene esto ahora?

Entonces el móvil volvió a sonar en su mano. Abby miró la pantalla como si fuera un dragón a punto de carbonizarla con un chorro de fuego.

—Ahora no puedo atenderte, mamá. Luego, hablamos —dijo sin apartar los ojos del motero, y cortó.

Tras dejar a su madre con la palabra en la boca, Abby desconectó el aparato y lo depositó sobre el escritorio con actitud malhumorada.

Soltó un suspiro aún más malhumorado y se dispuso a responder.

—Lo conocí en un local latino hace tiempo. Bailamos esa noche y coincidimos algunas otras. Eso es todo. Pero él, por lo visto, lo interpretó de forma diferente y ya sabes el resto.

—¿Lo sé? Si te digo la verdad, ahora mismo no sé lo que sé.

Abby se cruzó de brazos. Aquello tenía gracia. ¿A qué se refería? ¿A su pasado? Pues estaba bueno, porque si tocaba hablar del pasado de cada cual, seguro que el motero sabía más del suyo que a la inversa. Ya que, después de tantas idas y venidas, lo que Abby sabía del pasado de Evel se reducía a… Ah sí; a nada.

—Vamos a ver, señor Rowley —procuró que su tono sonara dulce, que la tensión se relajara, pudieran hablar y resolver aquel asunto, fuera lo que fuera, pero había un punto inconfundible de enfado que aquel «señor Rowley» subrayaba muy bien—. No es este el recibimiento que esperaba darte ni que me dieras después del fin de semana de película que pasamos juntos, pero ya que el tema te parece lo bastante importante como para encerrarte aquí a rumiar vete tú a saber qué, te echaré una mano con eso que no sabes si sabes, ¿vale?

Abby se acercó, se situó frente a Evel, a una distancia un poco menor que la de una conversación normal.

Él lo notó y no opuso resistencia. Todo aquel asunto lo había sacado de quicio, pero ahora que la tenía cerca, sentía que su propio ritmo interior disminuía, se volvía rítmico y más sereno.

—Sabes que lo viste conmigo la noche del Ace-Café y que de la forma en que discutíamos, dedujiste que éramos pareja. Sabes que me lo preguntaste como al pasar el día de la carrera de MayDay y que yo, aunque no dije que sí, no lo negué. No estaba pasando por un buen momento y no me apetecía hablar del tema… Y muy especialmente, no me apetecía que supieras que nunca ha habido un ex. —Abby sintió que toda la sangre del cuerpo se trasladaba a su cara, a pesar de lo cual, mantuvo la mirada—. Que no sé cómo es estar loco por alguien que también está loco por ti.

—Pero sí que has querido a alguien —no fue una pregunta y no sonó como tal.

De hecho, pensó Evel, lo más probable fuera que aún lo siguiera queriendo. Abby inspiró profundamente. Empezaba a entender por dónde iban los tiros.

—Como tú, supongo —murmuró. Vio que los ojos de Evel se volvían más brillantes, pero ante su silencio, ella continuó—: Hay un millón de cosas que no sabes de mí ni yo de ti, señor Rowley. La cuestión es ¿estamos dispuestos a averiguarlas juntos?

—No es tan fácil.

—Sí que lo es. Solo tenemos que dejar que las cosas sucedan, sin más. Igual que hemos hecho hasta ahora.

¿Sin más? Tenía gracia que lo dijera. Nada había sucedido sin más; era él quien estaba detrás de todos y cada uno de los encuentros, fabricando momentos, ganándose a pulso cada sonrisa, cada agradecimiento, cada mirada. Evel alzó la vista hasta ella. Le dolió sentirse tan involucrado, tan vulnerable a su dulzura. Haber estado tan ciego.

—¿Te refieres a hacer de cuenta que no sé que el hombre por el que tu corazón lleva meses desangrándose es mi mejor amigo, ese que está ahí —señaló con un rápido movimiento de la cabeza hacia el taller— porque desde hoy también es mi socio aquí, en el taller?

Vio cómo las mejillas de Abby enrojecían aún más, si es que eso era posible, y cómo su mirada se tornaba brillante. Y a sabiendas de que le haría daño, continuó:

—No puedo hacer de cuenta que no lo sé, porque ahora lo sé, y eso lo cambia todo.

Abby avanzó hacia Evel por puro instinto.

—¿Saber qué? No hubo nada entre Dakota y yo. Nada, ¿me entiendes? Nada de nada. ¿Cómo puede algo que no sucedió en el pasado afectar lo que existe hoy entre tú y yo?

—Porque me mentiste. Y porque él es mi mejor amigo.

—Los dos tenemos un pasado y puede que debiera haberte hablado del mío cuando salió el tema, haber sido más clara, pero creía que sabías lo de Dakota, de aquella noche en la puerta del Club49. Por eso me tomó desprevenida que pensaras que yo estaba con Ivan. Y… no sé, entonces mi vida era una niebla permanente, muy espesa, y tú, la luz que brillaba al final del camino. Solo vi claro una cosa; que eras lo mejor que se había acercado a mí en mucho tiempo. Quería dejar atrás mis días grises, pasar página. No te mentí, solamente pospuse hablar de un tema que me causaba dolor y rabia. Nada más.

Los ojos de Evel la escrutaron largamente. En medio de toda su frustración, su decepción y su enfado, era capaz de ver que Abby estaba siendo sincera. Aquella noche de hacía dos años, en el local donde Dakota trabajaba de portero, regresó a su mente. La desazón de Tess, las malas pulgas habituales de su amigo, la reacción airada de Abby al pedirle a él la mano para escribirle su número de móvil…

Evel no le había dado mayor trascendencia al suceso. Por supuesto, tampoco había marcado aquel número porque sabía que lo que la había llevado a Abby a dárselo no era interés genuino, sino responder al desaire de Dakota con otro desaire. Ni siquiera se le había cruzado por la imaginación que aquel interés fuera algo serio, pero luego, todo se reducía a una simple cuestión de grados y por lo tanto, quedaba claro que Abby estaba siendo sincera.

Lo cual no mermaba en absoluto, su decepción. Mucho menos, su enfado.

—Será mejor que te vayas.

—Brian, por favor, no te cierres en banda…

Una oleada de rabia recorrió el cuerpo de Evel al oír que ella pronunciaba su nombre.

—¿Ahora soy «Brian», ya no soy más el «señor Rowley»? —Meneó la cabeza—. Haces que me sienta un gilipollas. De verdad, vete Abby, por favor.

Ella apretó los párpados. ¿Por qué todo siempre le salía tan mal?

—Ay, Dios… ¿y qué más da cómo te llame? Por favor, no lo estropeemos… Tenemos una cita esta noche. Veámonos y hablemos. Me he pasado esperando a alguien como tú toda mi vida y sé, porque tú me lo has dicho, que a ti te sucede igual. Por favor, démonos una oportunidad. Los dos nos la meremos.

La llegada de AJ interrumpió el momento. Se dio cuenta al instante, pero ya era tarde.

—Ah, perdón… Venía a decirte que a partir de esta noche tendremos vigilancia nocturna, Evel.

Vuelvo luego para contarte los detalles.

—No te preocupes. Ya me iba, AJ —dijo Abby, forzando una sonrisa en sus labios. Con el corazón en un puño, volvió su vista hacia Evel y añadió con dulzura—. A las ocho. La ansiedad me va a estar matando, así que no te retrases, ¿vale?

Y al darse cuenta de que no tenía valor para escuchar la respuesta ni para volver a mirarlo, le dio la espalda, recogió sus bártulos y abandonó la oficina.

*****

Abby ya viajaba en el metro cuando se dio cuenta de que se había dejado el móvil en el taller. Era una despistada, sin embargo, de aquel día no le extrañaba nada. Había amanecido con la promesa de ser el principio de algo importante con Evel, y en menos de tres horas se había convertido en un desastre incomprensible.

Cambió de tren, hizo una estación en sentido contrario y volvió a salir a la calle. Echó un vistazo al reloj y agradeció planificar siempre con tanto margen, de otra forma, llegaría tarde al estudio de tatuaje.

Apuró el paso a lo largo de las doce calles que separaban Rowley Customs de la boca del metro.

Por un instante, antes de que su mente volviera a sumirse en Evel y lo que había sucedido por la mañana, pensó que era una suerte que el clima londinense no se pareciera en nada al español. Había estado lloviendo y estaba algo fresco, a pesar de lo cual hacía tres calles que había empezado a sudar como un pollo.

¿En qué situación estaban ahora? Abby no dejaba de darle vueltas al tema. No lograba entender qué había sucedido. Por la mañana, habían intercambiado mensajes y todo parecía de lo más normal.

Dos horas más tarde, y sin previo aviso, Evel la evitaba como si estuviera apestada por un virus letal y cuando al fin consiguió que hablaran, él le había salido con aquel rollo de que «a alguien había querido». De acuerdo que ella no había estado muy lúcida evitando hablar del tema cuando se le había presentado la ocasión, pero ¿de verdad, eso le parecía tan importante? Era como si él no hubiera estado delante, presenciándolo todo, la inolvidable noche del Club49. Pero había estado allí. El tema no le cogía de nuevas. ¿Por qué ahora?

Dios, empezaba a dolerle la cabeza.

¿Habrían estado hablando con Dakota? La rabia le aceleró el pulso. Como aquel imbécil vestido de gótico le hubiera hecho algún comentario sobre ella, se iba a enterar. Porque, desde luego, quién era Dakota para hablar de ella. No había hecho más que ignorarla o peor aún, despreciarla durante años, así que ahora, más le valía estarse bien calladito.

Tras el primer momento de sofocón, Abby tuvo que reconocer que su vecino no era de los que dedicaban tiempo a asuntos que no le interesaban. Y ella, por descontado, carecía del menor interés para Dakota. Dios, las veces que lo había visto torcer en una calle al verla venir, solo para no tener que saludarla… Su desdén era tan evidente que ahora se preguntaba cómo había tardado tanto tiempo en comprender que hasta el último tornillo de su adorada Princesa tenía para él más interés que ella.

Abby meneó la cabeza ante el solo recuerdo y tuvo claro que fuera lo fuera que hubiera sucedido, no lo había provocado Dakota. Sin embargo, algo había sucedido. Algo que había enfriado a Evel hasta casi espantarlo, poniendo con ello su propio mundo del revés. Llenándola de incertidumbre y ansiedad.

Su mente le dio a Abby una tregua mientras registraba la presencia del soberbio deportivo rojo que estaba aparcado frente a la entrada principal del taller. Notó que Princesa también ocupaba una plaza, lo cual significaba que su dueño aún estaba dentro.

La tregua continuó, a pesar de su creciente ansiedad, mientras pasaba el lector por la tarjeta y la gran verja del dragón se abría. Cada vez más consciente del enorme vacío que le hacía recordar que tenía algo llamado estómago que la estaba matando, Abby avanzó por la vía de acceso y continuó hasta el centro neurálgico del taller.

Entonces, cuando alzó la vista hasta el despacho de Evel y sus ojos quedaron enganchados en la mujer que en aquel momento y tras tomar su rostro entre las manos, se inclinaba hacia él para besarlo, la tregua llegó a su fin y en la mente de Abby solo resonó un pensamiento: quién puñetas era aquella mujer y por qué lo estaba besando.

*****

Evel saltó del asiento. Apartó con firmeza las manos femeninas de su rostro y puso distancia entre los dos.

—Hay cosas que nunca cambian, ¿eh? —le dijo en un tono de regañina del que la mujer se mofó con un mohín—. Siempre me alegro de verte y lo sabes, pero mantén tu efusividad bajo control, ¿de acuerdo?

—¿Qué? ¿Me vas a decir que hay una futura posible señora Rowley a quién podría no gustarle que me tome ciertas atribuciones con su hombre? —Esbozó una gran sonrisa—. Si está en tu lista de «posibles», entonces sabe quién soy porque tú le habrás hablado de mí.

Pues se daba la circunstancia de que no. Aún no había tenido ocasión de hacerlo y al ver que la puerta se abría y una Abby de mirada tormentosa hacía su aparición triunfal, Evel tuvo claro que su día acababa de empeorar. Apostaba la cabeza y no la perdía, a que Abby había visto aquel beso, había sumado dos y dos, y típica mujer, había obtenido un cinco como resultado.

Evel puso los ojos en blanco. Mierda, pensó.

Mierda, mierda, mierda.

Abby se sentía más que confundida. Su mente bullía, soltando mil preguntas por segundo, a cual más inesperada, imposible de responder. No estaba preocupada en absoluto por las matemáticas de la situación; todavía intentaba cuadrar lo sucedido por la mañana, lo visto a través del cristal hacía un momento y ahora, también aquel rostro femenino que le resultaba familiar, a pesar de no recordar dónde lo había visto. Tardó una milésima de segundo en hacerlo, tanto como demoró la mujer en sonreír; aparecía en una de las fotos que había en el piso de Evel. Respiró hondo al sentir que el suelo se abría bajo sus pies y con el mismo valor que nunca sabía muy bien de dónde salía, pero siempre le ayudaba a salvar las situaciones, empezó a hablar al mismo tiempo que se dirigía hacia ella.

—Siento interrumpirte, motero, pero para variar, me he dejado el móvil aquí y tuve que volver —dijo, toda energía y cordialidad, mientras intercambiaba un beso en la mejilla con la mujer—. Soy Abby, ¿y tú?

—Ella es… —empezó a decir Evel, pero la rubia del pelo vaporoso lo interrumpió con una sonrisa traviesa en los labios.

—Soy Harley —dijo.

¿Igual que la preciosa Triumph Thunderbird de la que se había enamorado a primera vista? A Abby se le hizo un nudo en el estómago.

Harley miró a Evel y a Abby consecutivamente, invitando a cualquiera de los dos a decir algo.

Evel fue el primero en intentarlo, pero a poco de abrir la boca para hablar, volvió a cerrarla. Se dio cuenta de que no tenía la menor idea de qué decir. No le había hablado a Abby de Harley, ni de su pasado en común, ni de su presente cada cual por su lado. En realidad, no habían hablado de casi nada y ahora, no estaba seguro de que fueran a hacerlo alguna vez. Así que, quizás, lo mejor fuera callar.

Aunque Abby hubiera querido decir algo, no habría podido. Su sueño perfecto había durado lo que la Harley Ride, un fin de semana. Había empezado a escurrirse entre sus dedos por la mañana sin que ella supiera aún por qué y, ahora, tenía la sensación de que estaba muerto y enterrado.

Y seguía sin saber por qué.

La angustia que sentía era brutal, y sabía que era cuestión de segundos que ya no pudiera ocultarlo. Así que tocaba retirada.

Apeló a aquel valor raro para que volviera a sacarle las castañas del fuego y estiró la mano para coger su móvil que aún seguía allí, sobre la mesa de Evel, donde lo había dejado.

—Encantada, Harley… —Se las arregló para decir—. Y ahora me voy, o para cuando llegue al centro, habrán quitado las calles. Por la noche nos vemos, señor Rowley… —Lo miró con los ojos brillantes—. ¿No?

Tampoco esperó respuesta esta vez.

Evel la siguió con la mirada. De hecho, se aproximó a la cristalera para poder tenerla en su campo visual unos metros más. Parecía la de siempre pero él, que había aprendido a descifrar su lenguaje corporal, sabía que no era así. Se movía con paso ágil, la cabeza erguida, la vista al frente, como quien se siente tan cómodo consigo mismo que proyecta ese mismo confort a cuanto le rodea.

Nada más lejos de la realidad. Abby se sentía atrapada. Más o menos como él. Atrapada entre sus sentimientos y una nueva realidad que no sabía cómo encajar. Pensó con ironía que hasta en eso eran afines; él no encajaba el asunto Dakota y ella no encajaba el asunto Harley. Dos aparentes pasados que volvían a plantarse en sus respectivos presentes, trayendo consigo un huracán de emociones y recuerdos.

Sin embargo, aún en medio de aquel tormentón que llevaba horas sacudiendo a Evel interiormente, su necesidad de Abby también lograba mantener el pulso. A pesar de todos los pesares, sus ojos continuaban buscándola, hechizados, en todas partes: en su mente, en sus recuerdos, en sus emociones… Y allí mismo, a través de la ventana de su despacho, de la que no conseguía despegarse.

Era coqueta, pero no provocativa, a pesar de lo cual, resultaba imposible no reparar en ella. Todo su equipo lo hacía. Incluso AJ, a pesar de decir que ella bien podría ser su hija.

Y para él… Dios, ¿qué iba a hacer con Abby?

Estaba en cada momento de cada minuto de sus días. Se le había metido en la piel, en la sangre…

En cada átomo de vida estaba ella.

La vio pasar junto a Dakota, y a pesar de que Abby ni siquiera lo miró, Evel sintió el ardiente veneno de los celos corroyéndole vivo. Carcomiéndolo por dentro sin tregua, como si él no fuera su mejor amigo. Se descubrió atento al menor detalle, real o inducido por su imaginación aún más hiperactiva de lo habitual por efecto del veneno. Ya había estado allí, en ese lugar donde el amor dolía, donde solo quedaba la esperanza del olvido como último refugio, un olvido que tardaba siglos en llegar y que nunca era completo porque era más aceptación del fracaso, que olvido.

Vio que Niilo la interceptaba a mitad de camino. Ella negó reiteradamente con la cabeza. No podía oírlos, pero era como si lo estuviera haciendo.

Evel extrajo el móvil del bolsillo de sus vaqueros y marcó una memoria sin apartar los ojos de la escena.

—Si no quiere que la lleves, la sigues en la moto hasta que entre en el metro —dijo con sequedad cuando Niilo lo atendió.

—Tampoco quiere —replicó él.

—¿Acaso lo he dicho en ruso y no me entiendes? La sigues, Niilo.

Los dos cortaron la llamada sin decir nada más. Evel permaneció donde estaba, mirando lo que sucedía. Vio a su ingeniero de diseño volver a guardar el móvil y decirle algo a Abby.

Y a ella, volverse y alzar la vista hasta su despacho. Los rayos de su mirada, de haber sido de los de verdad, podrían haberlo dejado seco en el sitio, pensó Evel. Entonces, ella le dio la espalda y reanudó su marcha hacia la salida, seguida de Niilo.

Fue entonces cuando recordó que Harley seguía allí, en su despacho. Se volvió a mirarla para darse de bruces con aquella expresión socarrona que conocía tan bien y le gustaba tan poco. Ella, cómodamente instalada en el sofá de dos plazas que había en la pared que enfrentaba la entrada al despacho, y cruzada de piernas al estilo indio, lo contemplaba con expresión atenta.

Hablaban a menudo, pero habían transcurrido casi dos años desde la última vez que se habían visto. Notó que Harley seguía igual. Era de esas personas para las que el tiempo parecía pasar mucho más lentamente que para el resto de los mortales.

Seguía conservando aquella impactante melena larga, cargada de mechas de un rubio dorado, con las puntas que caían en forma de amplios bucles y su llamativo flequillo que partía de una raya baja a la derecha y caía sobre el lado contrario con un efecto de onda tan pronunciado que le cubría el lado izquierdo de la cara. Era un corte sexy que realzaba un rostro de rasgos delicados y ojos azul profundo.

Y también seguía conservando su gusto por el exceso de maquillaje y por la extravagancia, pensó Evel; solo Harley podía combinar aquel hiper ceñido vestido, típico de mercadillo artesano, con anchas rayas rosas y negras, que dejaba tanta piel tatuada a la vista, con unos botines de Christian Louboutin que debían costar por los menos mil quinientas libras.

—¿Cuánto tiempo te quedas en la ciudad?

—Tú primero, majete. Empleé horas en hacerte esos tatuajes. ¿Dónde han ido a parar?

Su talante cortés, que lo hacía tan proclive a no responder a según qué preguntas, o a hacerlo de forma ambigua, también continuaba congelado, lo que Evel constató al descubrirse diciendo algo tan inoportunamente sincero como:

—No me gustan los tatuajes.

Harley lo miró extrañada.

—¿Desde cuándo? Antes te gustaban.

—Era a James al que le gustaban, no a mí —respondió sin acritud. Hubo un tiempo en el que descubrir qué confusos y poco detallistas eran los recuerdos de Harley le habría hecho mucho daño, pero ya no.

La mujer rebuscó en su bolso. Sacó el paquete de cigarrillos y encendió uno. Aspiró el humo y lo echó con suavidad, saboreándolo.

—Si tú lo dices… —Frunció el ceño—. Lo que no entiendo es por qué dejaste que te los hiciera si no te gustan.

La mente de Evel regresó a aquella noche. Había sido una noche de recuerdos, lamentaciones, lágrimas… y mucho alcohol. Estaba sola en la ciudad y Evel no se había atrevido a dejarla marchar en ese estado. Una cosa había llevado a la otra, y al fin, él había decidido que era mejor sacrificar su piel a unos cuantos tatuajes, que sacrificar su dignidad.

Pero ni entonces ni ahora se sentía capaz de ponerlo en palabras.

No hizo falta. La mirada de Harley se ensombreció durante un instante.

—¿Sabes? —dijo recuperando su socarronería habitual—. Eres tan correcto que das asco…

—No te creas… También la cago muchas veces y entonces, también da asco lo bien que lo hago. —Los dos rieron y un poco más relajado, Evel continuó—: Dime, ¿has venido para quedarte?

La expresión de su rostro, aunque no perdió la sonrisa, habló por Harley antes de que pronunciara una sola palabra.

—Estoy muy bien donde estoy. Tengo un ático precioso, un negocio que va de perlas y buenos amigos. Mis padres vienen a verme de tanto en tanto. Cada uno por su lado, claro, ya sabes que juntos han hecho pocas cosas aparte de mí… —Le dio otra calada honda al cigarrillo—. Además, Ámsterdam es mucho más marchosa que Londres.

—Sí, pero allí hace más frío y yo estoy aquí.

—Exacto. Y si ni esas dos cosas que odio han conseguido hacerme regresar, ¿qué lo hará? —negó con la cabeza—. No está en mis planes. He venido solamente por dos semanas, a trabajar en un espectáculo itinerante de arte corporal que llegará a cinco ciudades británicas. Y ahora, te toca a ti. Háblame de Abby.

—¿Llevas años sin verme y lo que te interesa es alguien que has visto en mi taller cinco minutos?

Aquellos labios carnosos pintados de rojo carmín se ensancharon en una enorme sonrisa trayendo a la memoria de Evel recuerdos de hacía siglos, cuando la voluptuosidad de aquella boca, que entonces le parecía perfecta, y la magia del primer amor se confabulaban para traerlo de cabeza.

Cuánto habían cambiado las cosas desde entonces: ahora, los labios de Harley le seguían pareciendo perfectos, pero ya no eran los suyos los que se moría por besar.

—Que ella esté en tu vida es una novedad. Que esté aquí, eso ya es insólito. Muy importante debe ser para ti si le has permitido entrar en tu rincón más privado y personal del universo. Así que soy toda oídos.

Evel se encaminó hacia la puerta.

—Ven —le dijo—. Quiero que veas algo.

La condujo escaleras abajo, hacia la sala de trabajo de Abby. Abrió la puerta angosta y entró en primer lugar para encender las luces.

Harley miró con asombro el Mustang cuyo grafismo, a pesar de estar a medias, ya lucía espectacular. Emitió un silbido aprobatorio que a Evel le provocó un intenso sentimiento de orgullo.

Algo que, al mismo tiempo y dadas las circunstancias, lo hizo sentir como un idiota.

—¿Es suyo? —preguntó y vio que él movía afirmativamente la cabeza—. Es buena.

El motero hizo un gesto irónico. Qué difícil le resultaba a algunas mujeres reconocer la excelencia en otras mujeres.

—Es excepcional. Única. Has quedado como una marquesa con B.B. Cox.

Harley lo miró con la boca abierta.

—¿Es la chica por la que me llamaste a ver si alguno de mis contactos echaba un vistazo a su trabajo? —Evel volvió a asentir—. Joder… Pero ¿no estaba estudiando en la academia de maquillaje corporal?

—Como ves, no solo la piel se le da de perlas.

—¿Ah, sí? —dijo Harley, rezumando picardía por todos los poros—. ¿Qué parte de la piel se le da mejor, según tu experta opinión?

Eso era algo que, por desgracia, Evel aún no había podido averiguar. Volvió a estremecerse igual que la vez que descubrió cuánto deseaba sentir aquel pincel sobre su cuerpo, si la mano que lo sostenía era de Abby. Y entonces, la idea de que quizás nunca llegara a averiguarlo se instaló en su mente, borrando de un plumazo su sonrisa y llevándose el trocito de confort que le quedaba.

Él negó con la cabeza. Fue una forma de apartar aquella sensación de su cuerpo y también una manera de indicarle a Harley que no pensaba hablar del tema. Se dio la vuelta para irse.

—Oye, estaba en el despacho y vi lo que sucedió. Además, no hace falta ser muy listo para darse cuenta de que estáis liados, ¿vale? Así que respira hondo y cuéntamelo despacito.

Evel la miró sorprendido porque lo estaba; desagradablemente sorprendido.

—¿Y cuándo fue la última vez que me oíste «contarle despacito» mis asuntos a alguien? Ese también era James, no yo —sentenció el motero.

Y acto seguido, abandonó la sala.

*****

No podía decir que hubiera disfrutado de la comida. Harley vivía a dieta y poseía un talento especial para volver locos a los camareros con indicaciones acerca de casi cada aspecto de su único plato, aunque se tratara de una simple ensalada, y Evel no estaba en su mejor día, precisamente. Aún así, volver a verla siempre era grato.

El personal se había marchado cuando regresó al taller. Solo quedaba Dakota que, con el casco bajo el brazo y el macuto a la espalda, echaba un último vistazo al esqueleto de la chopper en la que estaba trabajando junto con Niilo. Pensó que, definitivamente, aquel no era su día; de todas las personas del mundo con las que no le apetecía hablar en aquel momento, su socio se llevaba la palma.

El siguiente pensamiento provino de su lado más sensato que hizo acto de presencia para recordarle que ese sujeto, al que se había referido como «su socio», era también su mejor amigo. Dios, estaba hecho un verdadero lío.

—¿Qué hay? —lo saludó Dakota al verlo.

—He tenido días mejores —respondió Evel, tras darle una palmada en el hombro—. ¿Y tú, qué? ¿Te has entendido bien con AJ? Disculpa que haya estado desaparecido en combate. Lo había organizado para que pudiéramos hablar un rato y todo ha salido al revés.

No hacía falta que le asegurara que su día había sido de los que mejor olvidar, pensó Dakota. De buena mañana, ya lo había notado cabreado. Y viniendo de Evel las dos cosas eran muy raras; que estuviera cabreado y que, encima, se le notara. Al ver a Harley meneando su tremendo culo hacia la planta alta del taller, dicho sea de paso provocando tortícolis masivas entre los presentes, tuvo claro que aquello solo podía empeorar. Por los vagos recuerdos que tenía de las dos o tres veces que la había visto, la tía era más inestable que una torre de naipes. Si añadía el destrozo de las cámaras y el fin de semana en compañía de Morticia a la ecuación, el resultado no podía ser otro que un cabreo de cojones. Vamos, que si no igual, muy parecido al que gastaba Evel en el día de hoy.

—Sí, tranquilo… —respondió Dakota—. ¿Qué tal está Harley?

Evel se limitó a asentir a modo de «bien». Hablar de Harley le apetecía incluso menos que hablar con Dakota. Así de mal estaban las cosas aquel día.

—¿Y Tess?

—El bautizo sigue sin quórum suficiente —dijo Dakota, y añadió, con segundas—. Díselo tú, que seguro que de ti no pasa.

Tenía miga la historia, pensó Evel. En su momento, le había parecido totalmente inverosímil que Dakota pudiera sentir celos de él, y ahora… Aquello tenía que ser un guiño del destino.

La ironía que rezumaba de sus pensamientos, se mostró en el rostro del motero sin ambages.

Hasta tal punto que Dakota, tras mirarlo con el ceño fruncido unos instantes, le dijo:

—¿Todo bien?

Evel volvió a asentir. Esbozó una ligera sonrisa que fue lo bastante convincente como para que Dakota la diera por buena porque le confirmaba que a) algo gordo sucedía y b) que no hablaría de ello en aquel momento.

—Vale. No me gustó que Tess hablara contigo y no conmigo. Llámalo como quieras, me da igual. Y no pienso disculparme. Así que si lo esperas, coge una silla —le dio un puñetazo de broma en la barbilla—. Aparte de eso, eres un tipo cojonudo.

—Y tu mejor amigo, supongo —añadió Evel, haciendo un esfuerzo por sobreponerse a lo que sentía.

—Y el único —aclaró Dakota—. Los demás son colegas. Oye… Cuando te apetezca escupir lo que te tiene tan soberanamente cabreado, me avisas. Y si el que tiene que coger la silla soy yo, pues la cojo. ¿Vale, tío?

—Vale.

Dakota asintió, satisfecho. Hizo un gesto de adiós con la mano y se marchó.

*****

Después de echar un somero vistazo al estado de los proyectos en curso, Evel continuó camino hacia su despacho. Ya los miraría en detalle la mañana siguiente, porque o bien no acudiría a su cita con Abby, se acostaría temprano y con suerte, estaría más despejado que ahora; o bien…

O bien, ¿qué? Nada había cambiado. Seguía tan cabreado y tan perdido como después de enterarse de que las dos hermanas Gibb se habían puesto de acuerdo para perder la cabeza por el mismo hombre, un tipo pelilargo con una moto llamada Princesa que daba la casualidad que era su mejor amigo y flamante nuevo socio en el taller.

Nada había cambiado en ningún sentido. Porque, gracias a la situación que había creado el bomboncito porque «no le apetecía hablar del tema y quería pasar página», también estaba por ver cómo se resolvería la cuestión profesional. Habían llegado dos encargos más para Abby, que sumados a los dos que había, totalizaban varias semanas de trabajo conjunto. ¿Qué se suponía que debía hacer?

¿Carcomerse por dentro cada vez que Abby fuera a por un café a la cocina de empleados, descifrando mensajes ocultos en el menor gesto o la menor mirada que intercambiara con Dakota, enfermo de celos como un adolescente enamorado de su profe del cole? Ya había experimentado esa clase de dolor y holgaba decir que no estaba dispuesto a repetir.

Evel apretó los párpados.

¿Y si Abby, realmente, había conseguido pasar página? Eran dos personas muy afines. La conexión que había entre ellos era real. ¿Y si…?

No. Había demasiadas implicancias. Demasiadas cosas en juego. No seguiría adelante con el tema Abby hasta tener claro qué sucedía por su maltrecho corazón. Hasta que supiera con pelos y señales qué sentía por Dakota y qué había habido entre ellos. Y si tan solo habían intercambiado cromos cuando estaban en el parvulario, también quería saberlo. Todo. Hasta el último detalle, por insignificante que pudiera parecer. Él decidiría si lo era o no.

Cuando llegó al último peldaño de la escalera, vio el bolso en el suelo, apoyado contra la pared junto a la puerta de su despacho. Meneó la cabeza. ¿Volvía a por el móvil y se dejaba los diseños que necesitaba para la entrevista? Abby era alucinantemente olvidadiza.

Se agachó a recoger el bolso y entró en el despacho. Abrió la cremallera y extrajo un par de cuadernos del bolso y tomó asiento en su sillón. Casi al instante, su atención se abstrajo en la contemplación de aquel mundo de colores vibrantes y grandes contrastes que caracterizaban el arte de Abby. Sus dibujos eran una maravilla. Del primero al último. Lograba dotarlos de tanta realidad que parecían a punto de saltar de las páginas y tomar forma en tres dimensiones.

Entonces, uno, de hecho, lo hizo. Aquel perfil resultaba inconfundible, con su media perilla y el largo pelo rubio sujeto en una coleta. Tan claro como si lo estuviera viendo en persona. Tan claro como acababa de verlo hacía un momento, mientras conversaban junto a la chopper.

Con los dedos crispados, Evel continuó pasando página tras página. Distintos dibujos; el mismo protagonista. Tomó el otro cuaderno y continuó pasando páginas como un poseso, cada vez más angustiado, cada vez más cabreado.

Cada vez más envenenado por los celos.

Las ganas de gritar y golpear eran tan grandes como el esfuerzo que hacía por contenerlas.

Pasó otra página y sintió como el corazón empezaba a dar puñetazos en sus sienes, como si la cabeza estuviera a punto de estallarle. Esta vez el protagonista yacía desnudo sobre las sábanas, parcialmente apoyado sobre un codo. Tan desnudo como el tatuaje de dragón que empezaba en los hombros y acababa en una sugerente cola, en la parte interior de su muslo, junto al testículo.

Evel exhaló una bocanada de aire cargada de ira. Cerró el cuaderno de un golpe.

Estaba claro que Abby y Dakota habían intercambiado algo más que cromos.

Tan claro como que ahora Evel tenía muchas más razones que antes para acudir a su cita.

¿Abby pensaba que su familia la sometía al tercer grado?

Ja. Eso era porque aún no conocía sus métodos.

*****

Abby lo dejó al tercer intento fallido. Llevaba todo el día con los nervios de punta, y así no había quien atinara a hacer una raya decente con el eyeliner. Completó el maquillaje de sus párpados con una sombra marrón oscura, a juego con el vestido de tirantes que llevaba, y aplicó máscara de pestañas. Tampoco podía hacer más por su cabello, que hoy había decidido rebelarse al moldeador, y caía cuán lacio era sobre su pecho y su espalda. Si quería llegar a tiempo, debía marcharse ya.

Al pasar por el corredor, vio que sus padres estaban en el salón. Se despidió, sin detenerse, aludiendo a que ya iba tarde y salió a la calle.

Cuánto habían cambiado las cosas en apenas unas horas… El mismo hombre que la había tenido todo el fin de semana flotando entre nubes, apenas si le había dirigido la palabra. El mismo hombre que parecía incapaz de dejar de besarla en Barcelona, era el mismo que hacía unas horas se dejaba besar por otra mujer en su despacho, delante de todo sus empleados. Una mujer rubia, voluptuosa y muy tatuada.

Lo cual subrayaba dos hechos; que no sabía nada de él y que lo poco que creía saber se volvía difuso por segundos, ya que estaba bastante segura de haberle oído decir que no le gustaban los tatuajes, y la vampiresa que le comía los morros al motero, era un tatuaje andante. ¿Quién coño era esa mujer?

Iba a encontrarse con un hombre que le interesaba de verdad en una cita de verdad. La primera cita realmente importante en veinticinco años de penosa vida sentimental y, sin embargo, había más nervios que ilusión. Más dudas que alegría. Montones de preguntas, a cual más urticante.

No era así como lo había imaginado. No era así como había esperado sentirse.

No era así.

Abby respiró profundamente. Se apartó el cabello de los hombros y con aquel movimiento, también unos pensamientos a los que no les permitiría quedarse. Todo aquello tenía que tener una explicación lógica. En cuanto se sentaran a hablar, lo aclararían todo. Estaba segura de eso. El motero era la mejor persona que había conocido en toda su vida y confiaba en él.

Confiaba en Evel, absolutamente.

Dos horas más tarde, sin embargo, la confusión y la decepción parecían a punto de ganarle la mano a la confianza. Quería seguir buscando razones plausibles, incluso excusas honorables, que explicaran por qué el hombre galante y detallista que aparecía en su mente cada vez que pensaba en Evel, no se había presentado a la hora pactada.

Pero ya se le habían acabado todas, las plausibles, las honorables y también las descabelladas.

Encerrada en uno de los aseos del baño de señoras de Vinoteca, tragándose las lágrimas y el orgullo, la decepción e incluso la rabia, Abby hizo un último intento de encontrar dicha razón, de darle la oportunidad de explicarse. Extrajo el móvil de su bolso y seleccionó el número de Evel.

Lo dejó sonar más de diez veces.

Nadie respondió.

21

Lunes 22 de junio de 2009.

Dos horas antes de la medianoche.

Un segundo te revuelves, herido por un desaire que te parece intolerable, y al siguiente, un quiebro del destino, pone tu mundo del revés y aquello que entonces parecía tan importante, de pronto, no significa nada.

Nada.

Aquel día que empezó a torcerse para Abby temprano por la mañana debido a razones que continuaba ignorando, acabó con ella en la sala de espera de un hospital, contemplando el ir y venir de las enfermeras y la indisimulable preocupación de quienes la rodeaban, como quien mira una película.

Un suceso que, aunque presenciaba, no acababa de parecerle real. Conocía a la mayor parte de la gente que ocupaba la sala; a otros solo de vista, pero sabía que todos estaban allí por la misma razón.

AJ Blake había sido el primero en enterarse y la noticia de que Evel había sido hospitalizado tras sufrir un accidente había corrido de boca en boca entre sus empleados y amigos con rapidez. Excepto sus padres, que se encontraban fuera del país, y Dylan, Conor y Maddox, que venían en ferry desde Santander y no llegarían hasta el día siguiente, los demás estaban todos allí; la septuagésima de porte elegante que era abuela del paciente, y que no solo era el único miembro presente de su familia, sino la única persona que tomaba decisiones, hacía y recibía llamadas todo el tiempo, y hablaba con el personal sanitario, todos los empleados del taller y del bar, una decena de miembros del club de moteros con sede en el MidWay… Habían ido llegando a lo largo de la noche. Por supuesto, también seguían allí Dakota y Tess, que habían sido los segundos en enterarse del suceso y se habían dirigido al hospital de inmediato.

Abby había llegado apenas pasadas las diez de la noche en compañía de sus padres. Estaba en la ducha cuando Tess llamó para avisar, así que había sido ponerse unos vaqueros y una camiseta cualquiera, y salir corriendo al hospital. Horas después continuaba con el pelo húmedo, recogido en una coleta alta sobre la cima de la cabeza y el maquillaje a medio retirar; lo que el agua de la ducha no había conseguido quitar, continuaba sobre su rostro. Amy había llegado pisándole los talones y, en una demostración más de por qué eran tan buenas amigas, también continuaba allí horas después, tan persistente como el maquillaje de Abby.

Se conocían bien, de forma que a pesar de estar sentadas una junto a la otra, no habían intercambiado más de tres o cuatro frases. Amy sabía que, en los peores momentos, la pequeña de los Gibb recuperaba su lado más introvertido, ese con el que intentaba protegerse, economizando toda forma de energía, excepto la empleada en respirar. Y Amy habría sabido, positivamente, que aquel estaba siendo uno de aquellos momentos aunque no llevara horas a su lado, pendiente de hasta el menor de sus gestos. Alguien sensible, de llanto emocional como Abby, aún no había soltado ni una sola lágrima. Por esa razón, Amy ni le formulaba preguntas ni la incitaba a hablar, pero se negaba a apartase de su lado, y, de tanto en tanto, a través de una leve caricia o el simple gesto de pasarle una mano por los hombros, se ocupaba de hacerle saber que no estaba sola. Ni lo estaría.

Desde hacía varios minutos toda la atención de Abby estaba puesta en la entrada de la sala, por donde habían desaparecido la abuela de Evel, en compañía de AJ y de Dakota, tras la enfermera que había venido a buscarlos. Abby se puso de pie como un resorte cuando el novio de su hermana regresó a la sala. Lo hizo solo y con el rostro desencajado. Apuró el paso hasta él, los demás hicieron lo mismo y pronto, el motero se vio rodeado por una veintena de personas.

Cuando Dakota respiró hondo y se dispuso a hablar, ella tragó saliva. También respiró hondo, convencida de que alguien le había robado el poco oxígeno que le quedaba en el cuerpo y que estaba a punto de morir asfixiada.

—Está en coma —lo escuchó decir.

Y ese fue el momento en que la película que Abby llevaba toda la noche contemplando, finalmente, empezó a cobrar realidad.

Martes 23 de junio de 2009.

La llegada del amanecer encontró a Abby de pie, en el pasillo que llevaba a la sala de espera, mientras su familia y su amiga continuaban dentro, con el resto de allegados de los Rowley. Había dicho que salía a estirar las piernas, pero sus razones eran diferentes. Allí dentro sentía que se ahogaba y los comentarios, la mayoría tremendistas, no hacían sino aumentar la sensación de asfixia que se había instalado en su ser poco antes de que Dakota soltara aquellas tres palabras que continuaban resonando en su cabeza, como un eco. El amplio corredor le concedía, al menos, espacio, aire y privacidad. Tenía la sensación de que todo el mundo estaba pendiente de sus reacciones y ella necesitaba hacerse a la idea de lo sucedido. Pensar. Necesitaba un plan. Aunque pareciera la idea más ridícula del mundo, necesitaba desesperadamente una estrategia para encarar la próxima hora sin desmoronarse. Y luego, otro plan para la siguiente hora, y otro más para la siguiente. De hora en hora, igual que los adictos en proceso de curación.

Tan ensimismada estaba que no la vio venir, y solo fue consciente de la presencia de la mujer cuando la tuvo enfrente.

—No nos han presentado, pero sé quien eres, Abby —dijo la anciana—. Mi nombre es Ángela Swynton, soy la abuela materna de Brian.

A Abby le pareció compuesta, serena. En circunstancias normales, habría leído entre líneas y sacado conclusiones; si aquella mujer sabía de su existencia significaba que su nieto le había hablado de ella. Pero en estas circunstancias, que eran de todo menos normales, solo reparó en que abuela y nieto tenían la misma mirada. La misma. Sintió físicamente que aquellos ojos la abrazaban, proporcionándole un alivio indescriptible.

—El médico de la familia está con mi nieto y los cirujanos que lo operaron. Y dos especialistas amigos nuestros, están de camino. Brian está en buenas manos, pero ahora hay que ocuparse de sus padres… Llegarán de un momento a otro y va a ser muy duro. Necesito tu ayuda.

—Por supuesto —replicó Abby—. Cuente conmigo para lo que sea.

La elegante septuagenaria le obsequió una ligera sonrisa. Luego, abrió su cartera y extrajo un pequeño neceser que le entregó.

—Necesito que recompongas esa cara preciosa y que cuando regreses, parezcas tan en control de la situación como yo. ¿Podrás hacerlo?

Abby apretó la mano de la mujer en un gesto que fue cariñoso y de ánimo al mismo tiempo.

—Claro que sí —respondió.

*****

Con la asistencia de Amy, que siempre llevaba de todo en el bolso, Abby consiguió recomponer no solo su cara sino también su cabello. La plancha de pelo portátil había obrado maravillas teniendo en cuenta que no había acabado de aclarar del todo el acondicionador.

Se echó un último vistazo en el espejo mientras su amiga guardaba los implementos de maquillaje y ponía orden en la pileta.

—Vete a dormir un rato, Amy. Tienes un par de horas hasta que entres a trabajar. Aquí no puedes hacer nada.

La vio acercarse a su mejilla. Sintió que sus labios le dejaban un beso tierno. Sus miradas se encontraron en el espejo.

—Te quiero, ¿lo sabes, no? —Abby asintió. Era algo que había tenido claro desde siempre— Entonces, no me pidas que me vaya y te deje —la miró con picardía—. A menos que quieras pelea… ¿Quieres pelea? Yo estoy más fuerte que tú, en todos los sentidos —le dijo con segundas—, pero tú verás, monina…

Abby esbozó una ligerísima sonrisa y no hizo comentarios. En cambio, la tomó del brazo y las dos abandonaron el baño de señoras.

Sus caminos se separaron al llegar a la sala de espera. Amy entró. Abby avanzó unos cuantos pasos por el corredor hacia el lugar donde la abuela de Evel estaba en compañía de otras dos personas.

Nunca los había visto, pero supo quiénes eran al instante; la mujer era idéntica a Ángela Swynton y el hombre era Evel con treinta años más. A pesar de la contención evidente en sus maneras y en sus gestos, el momento era de suma tensión. Era ese momento para el que la abuela de Evel le había pedido ayuda y Abby no se lo pensó dos veces; echando mano de aquel valor que nunca sabía muy bien de dónde salía, se dirigió hacia ellos. Se situó junto a Ángela y permaneció en silencio, escuchando las explicaciones de la mujer que aunque ya había oído varias veces, le seguían estrujando el corazón igual que la primera vez. Cuando estas llegaron al punto crucial y la abuela pronunció la palabra «coma», el matrimonio se derrumbó. La madre sufrió un desvanecimiento y fue necesario llamar a una enfermera. La conversación se reanudó un cuarto de hora más tarde, después de que Abby trajera café para todos.

—¿Dónde tienen a Brian? Quiero ver a mi hijo ya mismo —dijo Clinton Rowley.

—Todos queremos verlo, Clinton —replicó la septuagenaria—. Cuando podamos hacerlo ya nos avisarán. Toma asiento, por favor, que aún no he acabado.

Abby vio que la madre de Evel miraba a la anciana alarmada. Ella misma se sintió así. ¿Qué más había que añadir a lo dicho?

—Estoy muy bien de pie, gracias.

—Siéntate, Clinton —exigió su suegra. Y a Abby un temblor le recorrió el cuerpo.

El hombre obedeció de mala gana y alzó la vista hasta la mujer.

—No fue un accidente —empezó a decir Ángela Swynton ante la mirada estupefacta de todos los presentes—. Lo atacaron. Él les hizo frente, pero eran varios. La policía científica ha estado toda la noche en el taller y siguen allí —la mujer hizo una pausa—. Consideré que era mejor que no trascendiera fuera del ámbito familiar hasta que vosotros estuvierais aquí, y decidierais cómo manejar este asunto.

Clinton Rowley saltó de su asiento.

—¿Cómo que lo atacaron? —exclamó con creciente nerviosismo—. ¿Intentaron robar en el taller?

Ángela Swynton no perdió su compostura, pero por el tono excesivamente enfático que empleó al responder, resultó evidente que no veía con buenos ojos que su yerno lo hiciera.

—Eso parece, pero aún no lo sabemos con certeza.

—Pero ¿qué ha dicho la policía? —insistió el hombre—. Después de tantas horas, algo tendrán que saber, ¿no?

Fue su esposa, que continuaba sentada, enjugándose las lágrimas con un pañuelo, la que respondió.

—Cariño, por favor… Como si han desmantelado el taller. Eso es lo de menos…

Abby continuaba intentando asimilar este nuevo descubrimiento cuando sintió que alguien la tomaba suavemente por el brazo. Era su padre que al ver que las miradas se dirigían a él les ofreció unas palabras de apoyo.

—Soy Richard Gibb, el padre de Abby… Mi familia y yo lamentamos mucho lo que le ha sucedido a Brian… Confiamos en que se recupere pronto.

Sus palabras fueron acogidas con agradecimiento. Sin embargo, el matrimonio estaba demasiado afectado por las recientes novedades y solo la abuela de Evel lo expresó con palabras.

Abby y su padre se apartaron un poco de la familia Rowley, y Amelia, que se había quedado varios pasos más atrás, se incorporó a la conversación. Lo hizo de la forma apasionada habitual en ella, rodeando a su hija en un abrazo fuerte que continuó durante varios instantes. Abrazo del que la liberó a instancias de su marido.

—Déjala respirar —le dijo Richard a su esposa con cariño—. Ahora, nos vamos. Voy a llevar a tu madre al trabajo y luego vuelvo. Pasaré por casa primero, así que dime ¿qué quieres que te traiga?

Abby se llevó la mano a la frente. Fue un acto impensado, pero ahora que su padre lo mencionaba, una cabeza nueva no le vendría nada mal. La que tenía estaba hecha unos zorros, fluctuando de las lamentaciones a un centenar de preguntas sin respuesta, y lo peor, deteniéndose más de lo deseable en el recurrente pensamiento de que era un imán de desgracias, como si a la vista de los acontecimientos, ella tuviera algún derecho a lamerse sus heridas.

—No hace falta que vengas, papá. Quédate en casa, que cuando haya noticias, os aviso.

Richard miró a Abby con ternura. La tristeza y la tremenda confusión de sus enormes ojos grises le llegaron al alma y esta vez fue él quién la abrazó.

—De acuerdo. Cuaderno de dibujo, lápices, chocolate y un buen tentempié, para empezar. Si se te ocurre algo más, me llamas —depositó un tierno beso sobre la frente de su hija—. Todo irá bien, cariño. No demoro nada.

Abby permaneció donde estaba, viendo como sus familiares siluetas se alejaban por el corredor, mientras sin darse cuenta, su cabeza corroboraba con asentimientos la naturaleza de los pensamientos que la ocupaban.

«Todo irá bien», había dicho su padre.

Ojalá. Ojalá fuera así.

*****

Fuera del hospital, Dakota abrió la puerta del taxi y se apartó para dejar entrar a Tess, pero ella no lo hizo. En cambio, extendió la mano y le acarició el rostro suavemente. Había unas sombras oscuras bajo sus ojos y la barba incipiente denotaba que aún no había tenido ocasión de afeitarse.

Llevaba horas de pie y a Tess no le hacía falta más que mirarlo para saber lo preocupado que estaba por el estado de su amigo.

—Pasaré por casa después del trabajo y luego, tomaré un taxi hasta aquí.

Dakota capturó la mano que acariciaba su rostro entre las suyas y tres depositar un beso sobre ella, no la liberó.

—Nada de taxis. Te recojo, como todos los días —al ver que los ojos femeninos lo regañaban, añadió—: Me da igual no dormir o no comer, pero necesito nuestras cosas, nuestros ratos… ¿vale?

Tess se puso de puntillas y lo besó en los labios. No dejó que aquel beso subiera de temperatura como era habitual entre los dos y entró en el taxi. Tomó asiento y alzo la vista hasta él. Entonces, notó que miraba con atención hacia las escaleras que conducían a la entrada principal del hospital.

—¿Sucede algo?

—Son inspectores de policía —comentó Dakota señalando con disimulo a la pareja que subía las escaleras—. Ellos llevaban la investigación del follón que hubo en el bar —introdujo su cabeza en el interior del taxi para besar a Tess una última vez—. Será mejor que vuelva a entrar. Te recojo, ¿vale?

Tess esbozó una sonrisa.

—Me recoges —concedió.

Pero no estaba segura de que la hubiera oído porque Dakota ya se había alejado y subía los peldaños de dos en dos.

*****

Una enfermera había conducido a los Rowley y a Abby hasta el lugar. Era una planta especial, acondicionada para ofrecer el cuidado adecuado a pacientes en estado crítico. El personal iba en mangas cortas, con batas que parecían ligeras, y sin embargo, Abby no conseguía entrar en calor.

Estaba tan helada como si acabara de llegar del Polo Norte. Tras la puerta que había frente a ella, al otro lado de pasillo, estaba Brian. No podía verlo, pero solo saberlo hacía que el corazón se removiera frenético en su pecho. Por momentos, tenía la sensación de que si abría la boca para decir algo, saldría despedido y se alejaría botando por el suelo.

El grupo de hombres que conversaba junto a la puerta se dirigió hacia la familia en cuanto detectaron su presencia. Los dos que vestían de calle saludaron a los Rowley de manera afectuosa, como si fueran viejos conocidos. Las presentaciones fueron breves y Abby no llegó a quedarse con los nombres. Toda su atención estaba puesta en lo que los médicos comentaban entre sí y en la expresión de sus rostros, que le parecieron demasiado serios para ser portadores de buenas noticias.

El padre de Brian ya había empezado a lanzar una retahíla de preguntas y su esposa, cogida al brazo de su madre como si le fuera la vida en ello, también había empezado a hacerlas cuando el más alto de los médicos visitantes empezó a hablar.

—Han logrado detener sus hemorragias y dentro de la gravedad, Brian está estable, pero ha perdido mucha sangre. Ha habido que extirparle el bazo, operarle un coágulo en la cabeza, recomponer fracturas… Ingreso con un Glasgow de ocho, en coma moderado, y… bueno, todavía es pronto. Habrá que esperar a ver cómo evoluciona —explicó Bruce Elliott, neurocirujano y médico de la familia.

La cabeza de Abby era un bullidero de preguntas que, por supuesto, no pensaba formular en voz alta. No entendía las implicaciones de todo lo que decían. ¿Le habían operado la cabeza? Por Dios…

Habían dicho «¿extirparle el bazo?», ¿acaso le había pasado un tren por encima? En aquel momento se dio cuenta de que estaba temblando. Por dentro, también se estremecía. De horror por lo que oía, de saber que hablaban de Brian. Aquello tenía que ser una pesadilla. No podía ser real.

Entonces, intervino la madre de Evel.

—¿Quieres decir que…? —La voz de Sylvia Swynton quedó truncada por el llanto.

Ángela acudió de inmediato a consolar a su hija, rodeándola con sus brazos. Clinton Rowley, en cambio, se encaró con los médicos.

—¡¿Y eso qué demonios significa?! ¡Han tenido a mi hijo aquí ¿cuántas? ¿Once horas? ¿Y eso es todo lo que nos pueden decir?! ¡¿«Que es pronto»?! —Se enfrentó a su viejo amigo, rabioso—. Quiero que lo traslades, que tú te ocupes de Brian y quiero que se haga ahora, ¿me oyes? Ahora mismo El médico a cargo del paciente intervino de inmediato.

—Entiendo su preocupación, señor, pero…

Clinton Rowley lo fulminó con la mirada.

—No estoy hablando con usted.

—Vamos, Clinton, cálmate, por favor —dijo Bruce Elliott—. Escucha, podríamos marearte con tecnicismos, crearte una ilusoria sensación de que sabemos lo que sucede y podemos solucionarlo, pero la verdad es que todo se reduce a una cosa: hay que esperar. Personalmente, no te recomiendo que traslademos a tu hijo.

El padre de Evel meneó la cabeza. Exhaló una bocanada de frustración.

—Brian está bien atendido aquí, Clinton —lo animó su amigo—. Se han ocupado muy bien de él.

—Más les vale, doctores —advirtió—. O ninguno de ustedes volverá a acercarse a un paciente en lo que les queda de vida —miró a su amigo—. Espero que estés totalmente seguro de lo que dices, Bruce, porque no sobreviviría a perder a otro hijo.

Bruce Elliott le palmeó el hombro, en un gesto de consuelo. No dijo nada más.

Abby miró a las mujeres de la familia y al padre de Evel, que continuaba con la cabeza gacha y una tensa mordida que destacaba sus carrillos, estupefacta.

¿A Brian se le había muerto un hermano?

La pesadilla empezaba a volverse aterradoramente real.

*****

Dakota echó una corta carrerilla para alcanzar a la pareja. Su infatigable humor irónico lanzó una pulla, recordándole que aquella era la primera vez que corría detrás de la policía y no al revés.

Enseguida, sin embargo, regresó la conciencia de por qué se encontraba allí, de que su mejor amigo estaba en aquel hospital, echado sobre una cama de hospital a medio camino de convertirse en un vegetal y su rostro adquirió gravedad de inmediato.

—¿Están aquí por Brian Rowley? —preguntó en cuanto estuvo a su altura.

Notó que la Inspectora Turner se mostraba sorprendida, y que el Inspector Fisher, más bien, molesto.

—Buenos días, señor Taylor… Sí, hemos venido a hablar con los médicos. Sabemos que su amigo está grave. Lo sentimos mucho.

Dakota asintió a modo de agradecimiento.

—¿Qué se sabe de los tipos que lo atacaron?

—No podemos darle esa información —intervino el treintañero—. Solo hablaremos con los médicos y con la familia Rowley, si pueden recibirnos ahora.

—Pues esperaré a que dejes de estar de servicio para volver a preguntártelo —respondió el motero—. Y si me sueltas lo mismo, te voy a meter el candado de mi moto por el culo.

—Eh, eh, eh… Haya paz —dijo la mujer, interponiéndose entre los dos gallos de pelea—. ¿Por qué no te adelantas, Fisher? Ve a por los médicos que yo ahora voy.

Los dos hombres intercambiaron miradas que eran como puñetazos y el inspector fue el primero en retirarse del campo de batalla. Dakota se recogió el pelo en una coleta solo por darle a sus manos algo en que ocuparse, ya que si hacía lo que realmente tenía ganas de hacer, acabaría en chirona y aquel día ya era bastante terrorífico tal cual era. Pero no se ahorró el comentario.

—El capullo tiene suerte de pillarme ahora. Dos años atrás estarías recogiendo sus piños del pavimento —la miró totalmente serio—. Dime lo que sabéis.

—No nos está permitido revelar información del suceso a personas ajenas a la familia. En este caso, además, su representante legal ha dado instrucciones específicas sobre el tema.

—Oye, han hecho circular la versión de un accidente porque no quieren que esto trascienda por el momento, pero yo estoy al tanto. Soy su mejor amigo y también su socio. Sé que entraron en el taller y que lo molieron a palos, así que déjate de gilipolleces y dime lo que hay.

La mujer echó un vistazo alrededor. Le indicó con un gesto que la siguiera hasta un hueco donde había unas máquinas expendedoras de refrescos y habló mientras introducía monedas en la ranura.

—Tendré problemas si me ven hablando con usted. Así que le daré su bebida, sacaré otra para mí y me iré. Lo que tarde en hacerlo será todo el tiempo de que disponga.

—Hecho.

—Hay muy pocas imágenes útiles tomadas por una de las cámaras del polígono. Las cámaras exteriores del taller estaban inutilizadas. Tres huyeron en una Ford Transit negra robada, pero creemos que hubo al menos otro que iba en moto. Se llevaron algunas piezas de recambio y una chopper a medio customizar, pero por los destrozos, el objetivo no parece haber sido el robo. Según su jefe de taller, solo el valor de los equipos informáticos que destrozaron supera con creces el valor de lo que se llevaron. Su amigo los descubrió. Hay una llamada suya a la policía avisando del robo —la mujer le entregó un bote de refresco a Dakota y volvió a echar monedas en la ranura—. El vigilante de seguridad de la empresa fue quien lo encontró inconsciente cuando se incorporó a su puesto de trabajo, y avisó a emergencias. Efectivos de la policía llegaron casi al mismo tiempo. No hay mucho más que pueda decirle por el momento. Destrozaron con mucha violencia y se ensañaron con su amigo. No sabemos si se trata de vándalos que actuaron bajo el efecto de una mezcla de drogas y alcohol… O si se trata de una venganza personal. En cuanto nos dejen disponer de sus ropas y extraerle muestras, sabremos más. Y cuando podamos hablar con él… —La mujer hizo una pausa y recogió su bote de refresco.

Se apartó de la máquina y miró a Dakota.

—Siento mucho lo que le ha sucedido a su amigo.

Dakota respiró hondo, bebió un sorbo de su bebida. Finalmente, asintió con un leve movimiento de cabeza.

—Ahora tengo que irme, señor Taylor.

—Sí, si… Gracias —replicó Dakota.

*****

Poco después de hablar con los médicos, Ángela Swynton había abandonado el hospital. No había sido fácil convencerla de que fuera a casa, a descansar unas horas, pero al fin, la septuagenaria había cedido a la insistencia de su hija, que no cesaba de repetirle que su nieto estaba bien atendido y estable. Abby permaneció en la planta de cuidados intensivos, junto a los padres de Brian y AJ, que descubrió entonces era amigo de la familia y no solo jefe de taller en Rowley Customs.

Sin embargo, la supuesta estabilidad del paciente había durado poco; había sido necesario reanimarlo en dos ocasiones a lo largo de la mañana, y transcurridas catorce horas desde su ingreso en el centro hospitalario, solamente su madre había podido verlo por espacio de dos minutos. Al salir, el horror en sus ojos manifestó alto y claro la naturaleza de lo presenciado dentro de la habitación.

Para Abby fue ver el rostro pálido y desencajado de Sylvia Swynton, y sentir que un estremecimiento la recorría entera. Algo por lo que, irónicamente, se sentía agradecida ya que por momentos tenía la sensación de que estaba dormida, o peor aún, muerta. Estaba allí, sin comer, sin dormir, en compañía de personas con las que apenas había intercambiado un par de frases circunstanciales en horas, en medio de un ambiente cargado de la tensión que provoca la conciencia del peligro, y aquellos esporádicos movimientos de su cuerpo eran lo único que interrumpía una quietud que empezaba a encontrar preocupante. Era como si su propia vida hubiera decidido darse un respiro y no sentir absolutamente nada. Quizás ella también necesitaba que la reanimaran. Quizás ella también estuviera en coma.

Unas voces furibundas provenientes del pasillo despertaron a Abby de su propia letanía. Ocupaba una pequeña sala de espera con los padres de Evel y AJ, que acababa de salir a por un café, cuando empezó a oír lo que parecía una discusión. De pronto, vio que el padre de Evel saltaba de su asiento y abandonaba la sala hecho una furia. Su mujer salió detrás. Cuando Abby se apresuró a seguirlos, sin saber qué sucedía, las voces empezaron a tener sentido.

—¡¿Por qué coño no respondías mis llamadas?! ¡¿O es que no pensabas decirme que Evel estaba en el hospital?! ¡Vergüenza debería darte, lameculos de mierda!

Abby reconoció a la rubia despampanante que había visto por la mañana con Brian. También un acento americano que no había detectado antes. Avanzaba por el pasillo con el andar típico de alguien bajo los efectos de un ataque de furia, hablando a voces con AJ, que intentaba infructuosamente detenerla al tiempo que, de forma igualmente infructuosa, intentaba explicarle que no había sido intencional, que había hecho y recibido decenas de llamadas a lo largo de la noche y la suya se le habría pasado en el maremágnum de mensajes.

AJ Blake mentía. No sentía ninguna animadversión hacia Harley. Solo había intentado evitar lo que estaba justamente a punto de suceder; que ella y Clinton Rowley volvieran a verse las caras.

El padre de Evel se dirigió hacia ellos con el mismo talante poco amistoso. La colisión fue inevitable y los dejó a todos momentáneamente cortados, incluida a Abby.

—Ni muerto dejaría que te acercaras a otro hijo mío, ¿me oyes? Ni muerto. Te largas ahora mismo de aquí —ordenó Clinton Rowley al tiempo que la tomaba del brazo con tanta fuerza que la hizo trastabillar—. ¡Lárgate y no vuelvas!

—Quítame la mano de encima, Clinton —respondió ella en un tono amenazador.

—Cariño, por favor… —intervino la madre de Evel.

Clinton Rowley liberó el brazo de Harley, pero no retrocedió ni modificó su actitud. Al contrario.

—O te vas ahora mismo, o hago que te saquen a la fuerza —extrajo el móvil del bolsillo superior de su elegante chaqueta y volvió a mirarla a los ojos—. Ya conoces mis métodos. Yo no soy Brian.

Había una rabia inusitada en el rostro femenino cuando habló, algo que era más que frustración, más que enfado.

—Como si tuvieras derecho a decir su nombre en voz alta… ¡No le llegas ni a la altura del betún a tu hijo! «Yo no soy Brian» —repitió airada, llorando de rabia—. ¡Jamás te ha preocupado Brian! Para ti nunca ha existido nadie más que James, y ¿sabes? Hasta él era mejor persona que tú.

—No te atrevas…

El padre de Evel ya le estaba plantando cara a Harley cuando para sorpresa de todos, Abby salió de su letargo.

—Por favor —dijo, adelantando ambas manos, reclamando atención—. Por favor… Todos estamos nerviosos y tensos por lo sucedido… No sé qué problemas han tenido ustedes en el pasado, pero ahora lo único que importa es Brian. —Tomó a Harley del brazo con decisión—. Vamos, yo también necesito un café.

Las dos mujeres se alejaron por el pasillo, que volvió a sumirse en una lúgubre quietud. Los padres de Evel y su jefe de taller regresaron a la sala de espera a continuar haciendo lo mismo que llevaban haciendo desde hacía horas; desesperar mientras esperaban.

*****

Las primeras lágrimas de Harley habían nacido de la ira; las de ahora eran de tristeza, del shock de enterarse al mismo tiempo de lo sucedido a Evel, de su (mala) evolución y de las negras expectativas que había en torno a su recuperación.

A Abby siguió sin caérsele ninguna. Soportó estoicamente el llanto de aquella mujer que no le había gustado desde el principio, plenamente consciente de que la razón por la que no simpatizaba con ella no tenía asidero más consistente que el de los celos; se habían besado, confirmando que algo había habido entre ellos. Quizás aún lo hubiera. Ignoraba por qué sabía tan poco de temas tan importantes. Por qué alguien como Evel había elegido no hablarle de que tenía un hermano, de la existencia de una mujer llamada Harley a la que, evidentemente, unían lazos profundos, lazos que una parte de su familia no veía con buenos ojos. No sabía prácticamente nada de la vida del motero, pero confiaba en él. Y lo que tuviera que saber, quería saberlo por Evel, porque él quisiera compartirlo.

Abby respiró hondo. Y para completar la interminable lista de cosas que ignoraba, tampoco tenía la menor idea de por qué estaba allí, aguantando los gimoteos de aquella rubia curvilínea e hiper maquillada que le caía fatal.

—Sylvia es una buena mujer, pero él… es un hijo de puta —empezó a decir Harley aún sollozando, mientras intentaba adecentar sus ojos con un pañuelo de papel.

Abby acababa de conocerlos. No sabía nada acerca del matrimonio, pero las sensaciones de su piel corroboraban, en algún sentido, las palabras de Harley. Sylvia Swynton le había producido buenas vibraciones; Clinton Rowley, malísimas.

—No estoy aquí por ellos —replicó Abby.

Harley hizo una mueca irónica.

—Eso es lo que diría Evel —miró a Abby con suavidad—. Me alegro de que estéis juntos.

Esta vez la mueca irónica fue de Abby. No quiso hacerlo, pero fue un reflejo del pensamiento que atravesó su mente en aquel preciso momento: «¿estamos juntos?». Un gesto que Harley captó al instante. Y entendió al instante. Extendió su mano por encima de la mesa que ocupaban en aquella atestada cafetería del hospital, y tomó la mano de Abby.

—Me cuesta creer que no te hablara de mí…

—Pero no lo hizo —la interrumpió Abby, decidida a impedir que fuera ella quien lo hiciera—. Hasta hace un rato ni siquiera sabía que tenía un hermano —vio el asombro pintado en el rostro de Harley y continuó sin darle tiempo a más—, así que, por favor, no me digas nada. No estoy segura de que hoy mis circuitos puedan procesar más datos sin fundirse y quedar inservible para los restos. ¿De acuerdo?

—Vale. Pero, por favor, no lo juzgues por eso.

Abby negó con la cabeza.

—¿Cómo voy a juzgarlo? Ya me dirá lo que me tenga que decir a su debido tiempo.

—Evel está muy interesado en ti, Abby, así que no tengas la menor duda de que lo hará —replicó Harley.

Cuando despierte. Si despierta. Abby respiró hondo. La efímera emoción que aquellas palabras habían provocado acababa de quedar sepultada bajo el alud de la realidad.

—Oye… Tengo que volver. Déjame tu número de teléfono. —Harley la miró, interrogante. Abby añadió—: en algún momento irá a cambiarse de ropa, ¿no?

Abby no pronunció su nombre, pero las dos sabían a quién se refería.

Harley se mostró dubitativa. No deseaba iniciar una nueva guerra con los Rowley y el cabeza de familia había demostrado sobradamente que cuando se trataba de lo que consideraba su territorio, no tenía escrúpulos. Tampoco era su intención crearle problemas a Abby.

—Tranquila, me enteraré de cómo evoluciona a través de AJ. Y cuando pueda recibir visitas, ya me las arreglaré para verlo. No quiero que las historias del pasado te pillen en el medio. Te lo agradezco, en serio, pero no me conoces. No tienes por qué arriesgarte por mí.

Era cierto. Todo lo que Harley decía era cierto, más algunas otras cosas que no decía. Como los celos que a Abby le estaban indigestado el café, el único alimento que se había metido por el gaznate en toda la noche, y que la hacían sentir estúpida, egoísta y muy injusta.

—En unas pocas horas he descubierto que no sé absolutamente nada de un montón de cosas que, en teoría, debería saber… Todo es… confuso, vertiginoso y terrible y tengo la sensación de que si no me agarro fuerte a lo poco que sé… —Inspiró profundamente para evitar completar la frase—. No sé quién eres, Harley. Ni qué representas en su vida, pero sí sé que ahora eso no importa. Y odio haber visto cómo lo besabas —admitió, sin ambages—. Dios, lo odio, de verdad, pero está claro que eres parte de su vida y él de la tuya. Y sé que si estuviera consciente no habría permitido que su padre te tratara así. Estoy segura. No lo habría consentido. Todo lo demás relacionado contigo es una gran nebulosa, pero esto lo tengo muy claro: estás aquí por Brian. A él le importaría si lo supiera, así que a mí también me importa.

Harley esbozó una sonrisa que, aunque triste, a Abby se le antojó esperanzada. Garabateó un número sobre una servilleta de papel y se lo entregó.

—Me alegro mucho de que estéis juntos, Abby —le dijo.

*****

Con las primeras horas de la tarde había llegado un poco de alivio a la familia y los amigos de Evel. El paciente continuaba estable dentro de la gravedad, no había vuelto a sufrir recaídas y en consecuencia, lo habían trasladado a otro sector de la planta. Las visitas continuaban restringidas, pero el Dr. Elliott, el médico de la familia, les había informado de que si pasaba la noche sin sobresaltos, por la mañana lo trasladarían a una habitación individual.

La tarde también había traído más visitas; amistades de los Rowley y un interminable goteo de amigos y conocidos de Evel, entre ellos Andy, que tan pronto se había enterado de lo sucedido a su jefe había cogido el primer avión de regreso de Londres. Afectiva, igual que Abby la había visto durante el fin de semana en Barcelona, había dedicado palabras de ánimo a cada uno de los miembros de la familia de Evel.

Ángela Swynton había estado fuera poco tiempo, lo suficiente para descansar y asearse. A primera hora de la tarde, ya estaba nuevamente junto a su hija. Para Abby, que a pesar de no haber intercambiado con Sylvia más que un par de frases amables, no se había apartado de ella, resultó evidente que estaban muy unidas, y que la presencia de la anciana tenía un poderoso efecto sobre el ánimo de la madre de Evel.

Abby había abandonado el área de cuidados intensivos tan pronto Ángela Swynton había llegado.

De camino a la sala donde esperaban su padre y el resto de visitantes interesados en saber de Evel, se detuvo en una de las máquinas expendedoras a sacar una botella de agua. No sentía ganas de beber, pero debía hacerlo. Además, sabía que era cuestión de minutos que su padre tomara cartas en el asunto; había venido de casa cargado de cosas: galletas, bocadillos, tabletas de chocolate, botes de su refresco favorito, cuadernos de dibujo y lápices para tres meses pintando sin parar, y Abby ni los había tocado. La ansiedad y el miedo empezaban a dominarla, y en el fondo, sentía que una parte de ella se negaba a aceptar lo que estaba sucediendo sin más. Se rebelaba ante la idea de quedarse esperando el próximo parte médico, las próximas palabras de consuelo. Permanecer allí se le antojaba una rendición. Algo así como el que ofrece su nuca al verdugo sin luchar. Abby abrió la botella y bebió a desgana. Diosss… ¿Tenía algún sentido lo que estaba pensando?

El hilo de pensamientos carecía de coherencia. No tenía el menor sentido, pero de alguna forma, la decisión se volvía más clara con cada paso que la acercaba a la sala de espera y a su padre. Cuando llegó junto a él, estaba tomada.

—Quiero ir al taller, papá. Llévame, por favor.

El rostro de Richard Gibb se tornó grave. Se puso de pie y tomó a su hija del brazo con suavidad.

Salieron al corredor, donde no pudieran oír su conversación. La versión oficial continuaba siendo que Evel había sufrido un accidente del que no se habían precisado los detalles, pero Richard estaba al tanto de lo sucedido por su hija.

—¿Para qué quieres ir al taller, Abby? Estará precintado si es que aún no está la policía por allí. No van a dejarnos pasar. Y aunque pudiéramos… —Le acarició el rostro, con ternura—. Cariño, ¿de verdad, te sientes capaz de ver todo aquello? Tiene que ser espeluznante…

Abby se pasó una mano por la frente. No había pensado en eso, no. En realidad, no había pensado en nada. Solo en que tenía que ir, en que era necesario que lo hiciera.

—Antes me preguntaste si podías hacer algo por mí. Bien. Esto es lo que puedes hacer por mí, acompañarme al taller, papá. ¿Lo harás?

Richard soltó un suspiro. Aquello le parecía una auténtica locura. Pero luego, todo lo sucedido en las últimas horas seguía exactamente el mismo patrón; locura total y absoluta. Sin sentido.

—De acuerdo —respondió.

Abby asintió varias veces con la cabeza.

—Vale. Iré a decirle a los padres de Brian que nos vamos.

Richard se quedó junto al puerta de entrada de la sala de espera, viendo como su hija se alejaba con paso decidido. Ojalá ella supiera lo que estaba haciendo, porque él, desde luego, no lo tenía nada claro.

*****

Cuando Abby entró en la pequeña salita de la planta de cuidados intensivos, Ángela Swynton se disponía a hacer uso del minuto que, cada muchas horas, la responsable del sector permitía a algún familiar directo pasar en compañía del enfermo. Por el camino se había cruzado con el padre de Evel que abandonaba la planta, y en cierto sentido, le agradó que fuera así. Se sentía más cómoda en compañía de las dos mujeres y lo que tenía que decirles, le resultaría más sencillo si él no estaba.

Sylvia se mostró sorprendida cuando Abby dijo que venía a despedirse. Ángela, en cambio, permaneció en silencio, esperando la explicación que no tardó en llegar.

—No sé si lo que voy a decir tendrá algún sentido para ustedes… ni para nadie —añadió con un punto de resignación, consciente de que lo estaba a punto de contarles no había por dónde cogerlo—. Siento que… Uf… No sé cómo decirlo… Hay mucho trabajo en el taller. Yo misma tengo dos pedidos en espera… Sé que suena a cosa de locos, pero creo que si Brian… —Respiró hondo—. Creo que es lo que él esperaría que hiciera… si pudiera… —Volvió a respirar hondo y meneó la cabeza—. Me estoy haciendo un lío… Miren, no sé si es lo que él cree o lo que creo yo… Necesita que tengamos confianza en que va a salir adelante. Eso es lo que realmente necesita de nosotros, nuestra fe. Y yo… yo no conozco otra forma de demostrárselo que esta… —Su rostro se contrajo en un mohín—. ¿Tiene algún sentido?

Sylvia la rodeó con sus brazos.

—Lamento que haya sido en estas circunstancias, Abby, pero no sabes cuánto me alegro de haberte conocido.

Ángela contempló la escena con cariño y agradecimiento. Jamás había dudado de que tenía que ser alguien especial para haber captado la atención de su nieto, pero no había esperado hallar tanta templanza, tanta fortaleza en Abby. Había empezado a quererla, aún sin conocerla, hacía tiempo, solo por haberle devuelto la ilusión a Brian. En las horas que habían pasado juntas, el sentimiento que albergaba por Abby en su corazón, se había vuelto inmenso. Tanto como la admiración que empezaba a sentir por ella.

—¿Por qué no entras a verlo? —le ofreció con cariño—. Seguro que él preferiría un minuto contigo a un minuto conmigo.

La ilusión y el miedo brillaron en los ojos de Abby, que buscó tácitamente el consentimiento de Sylvia. Ella se lo dio con una sonrisa.

—¿Está segura? —preguntó Abby, en un murmullo. El corazón se le había subido a la garganta.

Sentía la boca seca y las manos heladas.

Ángela asintió suavemente, luego avanzó hacia ella, le pasó un brazo alrededor de los hombros, y las dos se dirigieron hacia la sala donde estaba el paciente.

*****

La habitación estaba bastante menos iluminada que el corredor o la sala de espera. En ella reinaba el silencio, solo interrumpido por el sonido producido por las máquinas que controlaban las constante vitales de los pacientes. Había seis camas en la sala, pero solo las dos más próximas a la puerta estaban ocupadas. Se hallaban rodeadas lateralmente por las clásicas cortinillas que concedían a los pacientes un poco de privacidad, ya que el lado frontal permanecía descorrido para que la enfermera tuviera siempre una visión despejada de todas las camas. Pero lo más notable, lo que entró de lleno a través de sus fosas nasales, fue un intenso y penetrante olor a desinfectante.

Abby avanzó un par de pasos con la vista fija en el suelo y se detuvo junto al escritorio de la enfermera de turno. Tragó saliva cuando sintió que la puerta se cerraba tras de sí, pero solo fue un movimiento de deglución vacío, ya que su boca había dejado de producir aquel líquido hacía varios minutos. La sentía seca y áspera. Eran nervios, solo eso. El motero estaría maltrecho, sí. Mostraría magulladuras, hinchazones y vendajes aparatosos. Ya lo había visto en un estado lamentable, se dijo, recordando fugazmente aquella noche en que su (mal) aspecto había conseguido asustarla más que la inesperada aparición del socio de Sally. Estaba vivo, y eso era todo lo que importaba. Las heridas cicatrizarían, las fracturas soldarían y él volvería a ser el de siempre.

Algo más animada, alzó la vista lentamente. Su mirada ascendió muy despacio de las patas de la cama al cuerpo que yacía en ella y cuando sus ojos entraron en contacto con aquella estremecedora visión, no pudo evitar el quejido de horror que salió de su boca. Manoteó la punta del escritorio cuando sintió que todo daba vueltas a su alrededor y apretó los párpados. Los apretó muy fuerte en un intento desesperado de apartar aquella imagen de sus ojos. De arrancarla de sus pupilas, de su recuerdo…

Dios, ¿pero quién le había hecho tanto daño? Estaba irreconocible.

Inspiró varias veces. Sentía el vómito en la raíz de la lengua y el rostro mojado. ¿Estaba llorando? Tragó compulsivamente al tiempo que se secaba las lágrimas de un movimiento brusco. A buenas horas recuperaba su lado emocional.

Pues no era el momento, se dijo. Aquel no era el momento de flaquear.

Respiró profundamente otra vez y abrió los ojos. Haciendo de tripas corazón avanzó hasta el costado de la cama de Evel obligándose a no dejar de mirar.

Sus ojos sobrevolaron aquel rostro hinchado por los golpes y las heridas. Un vendaje parcial rodeaba su cabeza cubriéndole el oído derecho. Otro, mucho más aparatoso, cubría su nariz y buena parte de las mejillas. Sus hermosos ojos verdes no estaban a la vista. En su lugar, solo se veían unos párpados violáceos tan hinchados que apenas se distinguía la línea de tupidas pestañas. Y por lo visto, habían vuelto a partirle la boca. Por varias partes, además. Lo que no estaba cubierto por vendajes, lo estaba de cortes o de sangre seca.

Diossss… Abby volvió a secarse las lágrimas con rabia. «Para ya. ¿Es que no sabes hacer otra cosa más que llorar como una niña?», se dijo.

Los magullones eran muy escasos en el cuello y en la parte superior del pecho, pero arreciaban en el resto de su torso. Su mano derecha estaba muy hinchada y uno de sus dedos había sido escayolado.

Estaba desnudo, cubierto por una sábana de la cintura para abajo, y todo el costado izquierdo de su abdomen estaba cubierto por un gran apósito. Notó que habían retirado el piercing de su pezón y también le produjo una sensación extraña darse cuenta de que a pesar de todos los pesares, de las heridas y los cables que salían de su cuerpo, y aquel «bip, bip, bip» de las máquinas que la estaban atormentado, él le seguía pareciendo fuerte, una presencia imponente, alguien difícil de doblegar y mucho más aún, de quebrar.

Pero nada le resultó más extraño que verlo yacer tan inmóvil y sentir la tibieza de su piel. Se suponía que no debía tocarlo, pero cuando quiso darse cuenta lo estaba haciendo: recorría con un solo dedo, el contorno de su mano. Acarició suavemente, de forma casi imperceptible, aquellos nudillos descarnados, aquellos dedos amoratados que habían presentado tan fiera batalla a sus atacantes. No debía tocarlo, pero no podía parar de hacerlo. De buena gana, se habría echado a su lado, a cubrirlo con su cuerpo y protegerlo. De buena gana, acariciaría cada herida y cada corte con sus labios hasta hacerlas desaparecer. El sentimiento que se adueñó de ella en aquel preciso instante fue tan poderoso que la dejó momentáneamente sin aliento, obligándola a respirar hondo.

Y cuando el aire llenó de nuevo sus pulmones y lo exhaló en una espiración larga, sus palabras también buscaron expresar lo que sentía.

—Te quiero tanto…

Fue apenas un murmullo que casi se perdió, enredado en el ruido de las máquinas, y que sin embargo, resonó en el corazón de Abby con una fuerza indómita.

*****

Abby y su padre intercambiaron miradas interrogantes cuando se cruzaron con un furgón de la policía en el camino interior del polígono que conducía al taller de Evel. Avanzaron con el coche hasta donde les permitían las vallas que habitualmente señalaban el área de aparcamiento de clientes del taller y que la policía había adelantado varios metros al delimitar el perímetro de investigación. Se apearon y continuaron el camino a pie.

—AJ y Dylan están aquí —comentó Abby al reconocer sus respectivos vehículos aparcados al final de la calle.

Las señales de lo sucedido allí empezaron a verse pronto. Una gran esvástica pintada con aerosol sobre la puerta de la sala de trabajo de Abby les daba la bienvenida. El suelo de cemento estaba sembrado de vidrios que, en un primer momento, pensó que procedían de las ventanas de su guarida, y que en realidad también correspondían a las ventanas de las oficinas situadas en la planta superior. Las habían destrozado a todas.

Con una compostura que Richard Gibb empezaba a encontrar preocupante, oyó que su hija comentaba tras asomar la cabeza por el hueco de la ventana de su sala de trabajo:

—Han partido en cuatro el chasis.

El padre de Abby pensó en responder que aquello no suponía realmente un problema en un taller de tuneo, pero lo descartó de inmediato. ¿Qué importancia podía tener el maldito chasis en las presentes circunstancias? Era evidente que su hija continuaba bajo los efectos del shock. En cualquier caso, ella ya no estaba a la vista. Acaba de entrar al taller. Richard Gibb se apresuró a seguirla.

Más señales vandálicas los acompañaron por la entrada de vehículos hasta el área neurálgica del taller. El ruido de las mangueras de presión hizo que Richard se detuviera e, instintivamente, sujetara el brazo de su hija, obligándola a parar. AJ y Dylan estaban afanados limpiando una porción del suelo.

Era evidente cuál. Pronto, el motero calvo detectó su presencia, se la hizo notar al jefe del taller y los dos dejaron la tarea y fueron al encuentro de los recién llegados.

—Con un poco de suerte, cogeremos a esos cabrones —dijo AJ a modo de recibimiento.

—¿Los han identificado ya? —preguntó Abby.

Acababa de caer en la cuenta de que la última noticia que tenía sobre el tema era de la madrugada, cuando los médicos habían autorizado a que un agente de la policía científica recogiera posibles pruebas presentes en el cuerpo del paciente.

—No, que sepamos, pero aquí el amigo —dijo AJ palmeando alegremente el hombro de Dylan— cuando instaló las cámaras de vigilancia exteriores puso otras dos ocultas aquí dentro, de las que yo no tenía noticia. La policía acaba de identificarlas y ya han accedido al servidor que guarda las imágenes. ¿Te he dicho cuánto me gustas, tío? —añadió con una sonrisa.

—¡Qué gran noticia! —exclamó Richard Gibb y miró a su hija para descubrir que Abby había reiniciado su marcha al interior del taller.

Todos la siguieron de inmediato y fue AJ quien la detuvo. Le indicó suavemente que todos usarían los caminos laterales abiertos al efecto y la acompañaron en su inspección ocular de las instalaciones. Para el jefe de taller y el motero amigo de Evel también constituyó una primera toma de contacto con los daños reales y el estado de las distintas áreas.

Las más afectadas eran la sala de diseño, donde habían destrozado la mayoría de los equipos, y la de montajes donde los daños afectaban a todos y cada uno de los vehículos en los que estaban trabajando. La sala de exposición también lucía caótica; varios de los murales que tanto habían impresionado a Abby la primera vez que había puesto un pie en el taller estaban hechos trizas; tras romper el cristal, habían pintarrajeado el póster o la foto de turno con aerosoles.

—Bueno —dijo Abby recogiendo uno de los rollos de papel de cocina que los vándalos habían sacado del almacén y esparcido por ahí, como si fueran serpentinas. Lo depositó sobre una de las máquinas—, cuanto antes comencemos antes acabaremos…

—¿Qué? No —dijo el jefe de taller—. Primero tienen que venir los peritos del seguro y después habrá que ver qué deciden los padres de Evel y su socio.

Abby se cruzó de brazos. Consideró lo que había dicho AJ. No se le había ocurrido pensar en ello, pero, por otra parte era lógico que todo aquello estuviera asegurado.

—Que vengan. ¿Los llamas tú o quieres que lo haga yo?

La expresión de AJ mostró con claridad la naturaleza de sus pensamientos. No habría podido esconderlo aunque hubiera querido; se le habían erizado hasta los pelos del bigote.

—A ver, Abby, todo aquí tiene un procedimiento, que seguiremos escrupulosamente. Lo que no aparece en ese procedimiento es qué van a decidir los propietarios de esta empresa. Y hasta que lo hayan hecho, esa —señaló el rollo que Abby había dejado sobre una máquina— es la última cosa que mueves del sitio. ¿Lo tienes claro?

—Vale —replicó ella, con frialdad—. ¿Qué necesitas para dejarnos volver al trabajo? La abuela y la madre de Brian están al tanto, les dije lo que pensaba hacer y están de acuerdo. Así que dime qué más necesitas. ¿Una autorización por escrito del padre de Brian o con su palabra basta?

Dylan asintió con la cabeza varias veces, en un gesto de aprobación que no pasó desapercibido a ninguno de los presentes. Acababa de otorgarle diez puntos a la rubia por el par de narices que le estaba echando, plantándole cara a un tipo con el que nadie discutía. Ni siquiera el dueño del taller.

—Haces que suene como si a mí me importara un carajo y eso no te lo voy a consentir —soltó AJ.

—Hago que suene como si te hubieras quedado bloqueado, esperando a ver qué sucede con Brian si es que sucede algo —replicó ella—. Esa es su batalla, AJ. La nuestra está aquí. Aquí es el único lugar donde podemos hacer algo por él. Así que dime, ¿qué más necesitas?

AJ miró a los hombres en una tácita consulta. Richard Gibb permaneció junto a su hija, en silencio. Estaba allí y la seguiría al fin del mundo, de modo que su opinión carecía de valor objetivo.

Dylan fue más allá de las miradas.

—Si no estuviera tan jodido por lo de mi amigo, te haría la ola, tía —le dijo.

A Abby en cambio, no le interesaba nada más que lo que AJ tuviera que decir, de modo que continuó mirándolo, expectante.

—Ahora Evel tiene un socio —explicó el jefe de taller—. Habla con él y si está de acuerdo con esto, que me lo diga.

Llevaba meses esquivando a Dakota, sin dirigirle la palabra. No sabía muy bien con qué finalidad, pero tuvo la sensación de que AJ la estaba poniendo a prueba. O quizás fuera el destino quien lo estuviera haciendo.

—Muy bien —concedió Abby y se volvió hacia Richard—. ¿Me llevas al MidWay, papá, por favor?

*****

Cuando padre e hija entraron al bar de moteros, Richard Gibb tuvo la impresión de que Dakota los miraba con sorpresa. En su opinión, continuaba siendo un tipo difícil de «descodificar», pero estaba bastante seguro de que aquella era una expresión de sorpresa. Lo cual no le resultaba para nada extraño, ya que a él mismo lo había tomado totalmente por sorpresa la petición de su hija.

Dakota, efectivamente, se había quedado de una pieza al verla aparecer por la puerta de su bar.

Tanto que le dijo a Tess, con quien estaba hablando por el móvil:

—Te voy a tener que dejar, bollito. Aunque no te lo creas, ahora mismo Morticia está entrando por la puerta —susurró, bufón—. ¡Jo-der, esto va a tener repercusiones planetarias!

A pesar de la ironía que siempre teñía aquella voz hiper masculina que adoraba cuando se refería a Abby, a Tess le pareció la mejor noticia que había recibido en mucho tiempo. Después de semanas de silencio, que ella estuviera allí era bueno. Tenía que ser bueno.

—¿De verdad? Ay, qué alegría, amor… Luego me llamas y me cuentas, ¿de acuerdo?

—Sí. En un rato, te llamo.

Dakota volvió a dejar su móvil sobre la barra y continuó con lo que estaba haciendo antes de llamar a su chica; lavar copas. Alzó la vista cuando Abby tomó asiento en una de las butacas frente a él, pero su mirada la pasó de largo y se centró en su padre.

—Richard… —dijo a modo de saludo.

—Buenas tardes, Dakota —respondió el padre de Abby.

—¿Qué os apetece beber? —ofreció.

Fue Abby quien respondió.

—Nada, gracias. Nos vamos enseguida.

Dakota asintió y continuó lavando copas.

Nunca estaba de humor para Morticia y aquel día en particular, con su mejor amigo tirado en la cama de un hospital, su malhumor y su frustración habían alcanzado cotas alarmantes. Solo se aliviaba cuando tenía a Tess cerca, aunque fuera a través del móvil. Por eso aquel día la había llamado docenas de veces. Y dado que acababan de colgar, su termómetro de mecagoentodo había vuelto a ascender, imparable.

Abby no había esperado que le facilitara las cosas, de modo que ignoró el flagrante vacío que él le estaba haciendo, y fue al grano.

—La policía científica ya ha acabado. Han retirado los precintos. Podemos poner todo aquello en orden… Y volver al trabajo. Los padres de Brian están de acuerdo y… AJ me ha dicho que hablara contigo. Necesita tu autorización.

—Y tú necesitas que te revisen la sesera —replicó Dakota en una exhibición de antipatía. Soltó la jarra que lavaba de pura rabia y se sacudió las manos.

A Richard le molestó su tono, pero cuando miró a su hija vio que ella permanecía aparentemente tranquila, a la espera de acabara de explicarse. Como si estuviera tan acostumbrada a sus exabruptos que los tomara como parte inevitable de la conversación.

—Volver ¿a qué trabajo? —continuó el motero—. ¿Crees que esto es un juego? ¿Que con pintar monerías en el capó de un deportivo ya está? Tú no puedes hacer su trabajo. Yo no puedo hacer su trabajo. Evel no es remplazable, ¿te enteras?

—Nadie te está pidiendo que hagas su trabajo. Solo que hagas el tuyo, el que te comprometiste a hacer. Si cada uno hacemos nuestra parte, acabaremos los encargos. Así Brian podrá cumplir los compromisos que asumió y nosotros tendremos algo mejor que hacer que lamentarnos o cabrearnos por una situación que no podemos cambiar.

—¡Venga ya! Solamente te falta decir que eso es lo que «él querría que hiciéramos» y te consagras como actriz de culebrones. —Dakota meneó la cabeza—. ¿Pero… te estás oyendo?

Abby respondió con una calma que incluso ella misma encontró sorprendente. Una calma que procedía de la constatación, aún más sorprendente, de que el cabreo de Dakota, o su antipatía, o su estupidez, no tenían efecto alguno sobre ella. No tenían ningún efecto, ni para bien ni para mal.

—Te estoy oyendo a ti —le dijo—. Intento entender cómo siendo su mejor amigo y su socio, soy yo la que estoy planteando esto y no tú… Intento entender cómo te puede parecer mejor quedarte de brazos cruzados a esperar un diagnóstico, que hacerte cargo del timón de un barco que también es tuyo. ¿Y sabes qué? No consigo entenderlo.

Dakota soltó una risotada.

—¡Qué es mi barco dice! Si todavía no sé cuál es el código que abre la jodida puerta…

Abby se puso de pie.

—Mira, si no quieres ayudar, dímelo sin más. Pero deja ya de inventar excusas. Como he dicho, solo te pido que hagas tu parte, no que soportes el peso de Rowley Customs sobre tus espaldas. Está claro que no tienen la talla suficiente.

Lo vio tensar las mandíbulas y aún a sabiendas de que se había pasado de sincera, mantuvo la mirada.

—Como si tú supieras algo de mi talla… Mal que te pese, no has tenido la ocasión de conocerla. Ni la vas a tener.

Richard Gibb carraspeó en una clara indicación de que Dakota no debía continuar con esa clase de comentarios. No deseaba intervenir porque no deseaba que su hija pensara que no la creía capaz de manejar la situación, pero empezaba a sentirse realmente afectado por el tono y las palabras de Dakota. Afectado como hombre, no solo como padre.

Abby bajó la cabeza un momento. Necesitaba la autorización de Dakota y no cejaría hasta obtenerla aunque tuviera que poner al mismísimo Clinton Rowley a mediar en el asunto, pero no quería provocar enfrentamientos.

Volvió a intentarlo de otra forma.

—Llevamos muchas horas despiertos y preocupados y, evidentemente, nos está pasando factura. —Abby se situó directamente frente a Dakota—. Solo planteo que sacar adelante los proyectos aprobados ayudará más a Brian que quedarnos deambulando por el hospital como almas en pena. Es una empresa, hay compromisos contraídos que hay que cumplir. Pasarán algunas semanas antes de que él pueda reincorporarse al trabajo y tarde o temprano habrá que tomar una decisión al respecto. Así que lo que resolvamos ahora, será terreno ganado.

A ninguno de los dos hombres les pasó inadvertido el comentario acerca de la recuperación de Evel. Había sonado desapasionado, tan aséptico como el resto de la frase y tuvo efectos diferentes en ellos. A Richard hizo que, egoístamente, le doliera el alma ante la sola idea del sufrimiento que supondría para su hija que el destino no tuviera contemplada para Brian la alternativa de una recuperación. A Dakota, que siempre había sufrido de un exceso de realismo, lo primero que le vino a la mente fue que a Morticia se le había ido completamente la pinza. El siguiente pensamiento, sin embargo, fue que en algo tenía razón; más tarde o más temprano habría que tomar decisiones acerca de Rowley Customs.

—Vale —concedió el motero—. Solo hasta que acabemos los encargos que hay. Si para entonces Evel no…

Abby no lo dejó terminar la frase.

—Solo hasta que acabemos los encargos que hay —repitió.

—Llamaré a AJ —dijo Dakota.

Abby le dio las gracias e indicó a su padre con la mirada que se marchaban y ambos se pusieron en movimiento, pero ella solo recorrió unos cuantos pasó antes de detenerse. Se volvió.

—Lamento haberme portado tan mal contigo todos estos meses. Lo siento de verdad —le dijo para sorpresa de Dakota y una sorpresa aún mayor para su padre.

—A mi me da igual —replicó él—. No es conmigo con quien tienes que disculparte.

Ya. Ambas cosas estaban muy claras desde hacía tiempo. Abby asintió.

—Lo sé.

*****

Evel continuaba estable cuando Abby y su padre regresaron al hospital al atardecer, lo cual dentro de su estado de gravedad, suponía un progreso que de mantenerse durante la noche, permitiría, entre otras cosas, que al día siguiente fuera trasladado a una habitación individual. Las visitas seguirían siendo limitadas, pero, al menos, un familiar podría estar junto a él, y no en la sala de espera como hasta ahora.

Su madre se había ocupado de dejarle claro a Abby que bajo ninguna circunstancia permitiría que pasara otra noche en vela. Algo que su padre también le advirtió cuando ella le pidió que la llevara al hospital, después de salir del MidWay. De modo que, en esta ocasión, su paso por la unidad de cuidados intensivos fue breve. Apenas suficiente para interesarse por el estado del paciente, intercambiar un par de frases con Clinton Rowley y saber que él se quedaría por la noche, y su mujer lo sustituiría por la mañana, y que AJ ya le había avisado que el taller de su hijo volvería a estar en funcionamiento por la mañana. Abby no tenía claro qué opinaba él al respecto. La comunicación entre los dos no fluía tan bien como con las mujeres Swynton. En realidad, pensó, no fluía. Pero dado que no se había opuesto, lo lógico era pensar que estaba de acuerdo.

Abby llevaba un buen rato dando vueltas por la casa, incapaz de estarse quieta, cuando su madre le indicó que un espumoso y relajante baño la esperaba preparado en la planta de arriba. Se había metido en él a regañadientes, por no discutir. Y ahora, que el agua se había enfriado, seguía allí, sumergida hasta el cuello, sin fuerzas para salir.

Se sentía agotada, totalmente extenuada, y aún así, su cabeza no dejaba de maquinar. Soltando mil preguntas por segundo. Yendo de un tema al siguiente sin orden ni concierto. Sin tregua.

¿Cómo podía haber estado colada por Dakota tantos años y hoy estar frente a él y no sentir absolutamente nada? Nada. Ni siquiera rabia. Nada de nada.

¿Cómo pensaba volver a coger un aerógrafo al día siguiente cuando llevaba horas sin ser siquiera capaz de hacer un par de trazos en sus cuadernos, como si de pronto no tuviera nada que decir, nada que expresar? ¿Y cómo había sido ella quién había propuesto volver al trabajo en primer lugar?

Preguntas y más preguntas.

De pronto, se dio cuenta de que la única razón por la que llevaba horas de pie, horas sin parar era porque le daba miedo hacerlo. Tenía pavor a quedarse dormida. Pavor a despertar y descubrir que…

—Pero, cariño, ¿por qué no te vistes? Ese baño debe estar helado… —dijo Amelia Gibb, alarmada, al tiempo que manoteaba una toalla y se dirigía a su hija.

Abby alzó la vista hasta su madre con los ojos nublados por las lágrimas. Se llevó una mano a la boca en un intento de detener aquellas palabras que no quería pronunciar, pero fue en vano.

—¿Y si no se recupera, mamá…? —preguntó, en un sollozo.

Amelia no respondió. Simplemente, atrajo la cabeza de su hija hacia su pecho y le rodeó la espalda con sus brazos. Dejó que se desahogara mientras la acunaba cariñosamente, ofreciéndole la única clase de consuelo que podía darle en aquel momento.

22

Miércoles, 24 de junio de 2009.

El equipo de mecánicos y diseñadores de Rowley Customs aún continuaban poniendo orden en las instalaciones cuando llegaron los Inspectores Turner y Fisher.

AJ soltó el trapo con el que estaba retirando los restos de vidrio del capó de uno de los coches y murmuró entre dientes:

—Ya estamos… La cagas a los veinte y diez años después, cada vez que hay olor a mierda estos cabrones vienen a buscarte para ver si has sido tú.

Abby interrogó con la mirada al jefe de taller, pero él fue al encuentro de los inspectores, dejándola a solas con Niilo que aunque advirtió su mirada, tampoco dijo nada.

No sería hasta una hora después, cuando le tocó responder a las preguntas de la policía, que Abby supo qué había querido decir AJ.

Usando el comedor de empleados a modo de sala de entrevistas, habían conversado con todos, de forma individual. Los inspectores habían puesto un énfasis especial en dejar claro que no los estaban interrogando, sino que, al contrario, buscaban su cooperación para poder encauzar adecuadamente la investigación. En el caso de Abby, le habían dicho, la razón principal de que quisieran hablar con ella era que sabían que mantenía una relación sentimental con la víctima. Abby no estaba de humor para aclarar que tal relación, suponiendo que realmente fuera lo bastante formal como para darle un nombre tan rimbombante, solo tenía cinco días de vida, incluidos los dos que Brian llevaba hospitalizado. Se limitó a responder las preguntas que le hicieron, la mayoría de las cuales contestó con «no lo sé». Entonces, el Inspector Fisher abrió una carpeta y depositó frente a ella la fotografía que extrajo.

—¿Lo ha visto alguna vez? —le preguntó.

Abby la observó con detenimiento. Se trataba de una ampliación de la cabeza de un hombre, tomada de medio perfil. Mostraba (bastante mal) su rostro, con un gorro tejido color gris, calado hasta la cejas. Vociferaba a alguien que estaba fuera del encuadre. Blanco. Veintitantos. Ojos pequeños, algo achinados, aunque quizás se debiera al gesto. Nariz que ha recibido algún que otro puñetazo y barba de dos días, de esas que se habían puesto de moda consiguiendo la difícil misión de igualar a los metrosexuales con los guarros. ¿Se suponía que tenía que haberlo visto?

—Pues no.

—¿Está segura? Mírela otra vez, por favor —el Inspector Fisher extrajo otra fotografía de la carpeta. La situó junto a la anterior, sobre la mesa.

En esta ocasión, lo mostraba de cuerpo entero. Era la foto completa de la que habían tomado la ampliación anterior. Vestía unos pantalones de camuflaje, una camiseta oscura y botas militares. Y para completar su estiloso atuendo, calzaba guantes. Estaba a punto de decir que de haber visto al esperpento antes, con toda seguridad lo recordaría, cuando reparó en la escena y se quedó muda. El individuo estaba de pie sobre el emblema de Rowley Customs, el que decoraba el suelo del área de montaje. ¡El tipo estaba en el taller!

Abby alzó la vista, alarmada.

—¿Es uno de los atacantes? —quiso saber.

—Sí, el único que quedó al alcance de las cámaras con la cara descubierta.

—Pero todavía no saben quién es… —El inspector movió afirmativamente la cabeza y tras una pausa en la que varias ideas que no le gustaron nada acudieron a su mente, Abby añadió—: ¿Sospechan que esto no ha sido obra de desconocidos?

—Son preguntas de rutina —intervino la mujer inspectora, recogiendo las fotografías y volviendo a guardarlas en la carpeta.

Por alguna razón, Abby no lo creyó.

—Ustedes no creen que esto haya sido un asalto sin más —y esta vez, no sonó a pregunta porque lo no lo fue—. Creen que Brian conocía a sus atacantes —meneó la cabeza de puro rechazo—. Pero eso no tiene sentido. Él no se rodea de esta clase de gente. Es un buen hombre. Todo el mundo lo aprecia. ¿Quién querría hacerle algo así?

—Cálmese, señorita Gibb —volvió a intervenir la inspectora—. Como le he dicho, son preguntas de rutina. Nada más.

—Así es —corroboró su compañero—. En cualquier caso, tiene más sentido de lo que usted piensa. El señor Rowley ha estado muy relacionado con el mundo de los pilotos kamikazes, los ladrones de coches y las apuestas ilegales desde su adolescencia. Ni él ni su gemelo eran ajenos a las reyertas o a las noches de calabozo, señorita.

En cuanto Abby abandonó el comedor de empleados, poco después, fue directa al baño. Se sentó sobre la tapa del váter sintiendo que su cabeza estaba a punto de estallar. Apenas llevaba un café en el estómago, era todo lo que a duras penas, y para no seguir oyendo a su madre, había podido tragar por la mañana, y tenía náuseas. La sola idea, que ahora nadie le quitaba de la cabeza, de que alguien se la tuviera jurada a Brian la horrorizaba como horrorizan todos los actos premeditados de violencia exacerbada. No había protección contra ellos, ni esperanza de clemencia. Estabas expuesto, a merced de tu verdugo, para lo que quisiera y cuando quisiera. Y aquí no había trampa ni cartón, según había comentado antes el propio AJ, las épocas oscuras del motero se remontaban diez años atrás, pero la policía no había dejado tan claro que fueran cosa del pasado. Le resultaba imposible asociar lo que había oído a la imagen que tenía de Brian.

Por lo visto, continuaban las sorpresas. Pero nada de lo oído en la cafetería la había impactado tanto como enterarse de que tenía un gemelo. La imagen del hombre con el pelo teñido de rubio que había visto en las fotos del dormitorio del motero regresaron a su mente. Así que aquel no era él, sino su hermano. No salía de su asombro, y, lo peor, presentía que en esa parte de la vida de Brian le quedaba mucho más de lo que asombrarse. Los gemelos eran más que hermanos, los unía una conexión especial que iba más allá de cuestiones genéticas o sociales.

Y Brian había perdido al suyo.

*****

Abby miró a Harley sorprendida al verla entrar en su guarida junto a Niilo. Le dijo a Amy, con quien hablaba por el móvil, que volvería a llamarla más tarde y saludó a la mujer. Vestía de negro, una musculosa con rotos de diseño y unos leggings, e iba tan ceñida como el día anterior. Muy maquillada y con el cabello suelto y vaporoso. Aquel flequillo largo y desfilado que caía sobre el costado izquierdo de su rostro, cubriéndolo parcialmente, le daba aspecto de devora hombres y, a juzgar por las miradas que Niilo le echaba con disimulo de tanto en tanto, resultaba evidente que no le disgustaba la idea de convertirse en su próxima víctima. Tampoco era de extrañar, pensó; Harley era una mujer bellísima.

—Vaya desastre… ¡con lo genial que estaba quedando! —dijo la recién llegada al ver el estado en que había quedado el Mustang.

La respuesta de Abby, sin embargo, no tuvo que ver con su sorpresa.

—¿Lo habías visto antes? —Su ceño fruncido denotó que la idea no la complacía.

Y así era. Aquel era su rincón de trabajo. Ningún artista mostraba su obra hasta que estaba concluida, y Abby no era una excepción. Más bien al contrario; la única persona que estaba autorizada a romper la regla era Brian, pero la autorización no se extendía a sus acompañantes.

Niilo supuso que aquello sería el comienzo de una pelea de gatas, así que se inventó la forma de quitarlas del medio:

—¿Por qué no vais al comedor, chicas? Habrá que dar muchos mazazos para enderezar esto. Venga, señoritas, que no tenemos todo el día… —las animó, señalando la puerta.

Harley se movió en la dirección que le indicaba el dedo. Abby la siguió de mala gana.

—¿Me avisas cuando esté listo, Niilo?

—Humm, No sé. Me lo voy a pensar —respondió al tiempo que agachado junto al lateral del vehículo inspeccionaba la puerta que habían desencajado de un mazazo.

Abby hizo una mueca irónica, pero Harley sonrió y dijo, como al pasar:

—¿Qué nombre es Niilo?

Él se dio la vuelta y la miró:

—Es mi nombre en finlandés.

Vaya. Aquel apuestísimo hombre se hacía llamar nada menos que por su nombre en finlandés y guardaba un tremendo parecido con el actor que encarnaba a Anakin Skywalker en la nueva entrega de la saga La Guerra de las Galaxias. Lo que no encontrara en el taller de Evel, no lo encontraría en ningún lugar del mundo. Harley sonrió, intrigada.

—¿Y cuál es tu nombre?

Niilo hizo una mueca de disgusto.

—Lo usaría si me gustara, ¿no te parece? —comentó.

Acto seguido, volvió a ocuparse de sus asuntos.

*****

La conversación entre las mujeres se reanudó en el comedor mientras bebían sendos refrescos.

—Evel me mostró tu diseño. No lo tomes a mal. Solo quería presumir de tu talento… Está muy orgulloso de ti.

El corazón de Abby dio un redoble al oírla y no se atrevió a mirarla porque estaba segura de que sus ojos estarían llenos de estrellas diminutas. Cada vez que pensaba en él, cada vez que oía su nombre o recordaba algo relacionado con Evel, se derretía por dentro como una quinceañera enamorada. Y un segundo después, cuando tomaba conciencia de que él estaba postrado en una cama…

Dios, todo aquello le parecía una pesadilla.

—¿Has estado en el hospital? —preguntó Abby en un cambio de tema radical.

—No, pero he pasado por el MidWay y Dakota sí que fue a verlo hoy a primera hora. Dice que Evel pasó buena noche y que sus médicos han autorizado que lo trasladen a una habitación individual —esbozó una ligera sonrisa y añadió—. Veo que aquí tenéis la cosa controlada, así que me voy algo más tranquila.

—¿Te vas?

—No vivo en el país. He venido por dos semanas solamente, a trabajar. En unas horas, vuelo a Dublín. Te llamaré para pedirte el parte diario, si no te importa, claro… Y el sábado, cuando regrese a Londres intentaré colarme en el hospital, a ver si lo puedo ver aunque sea un minuto.

—Claro, cuenta conmigo para lo que necesites.

Harley exhaló un suspiro.

—¿Tus circuitos siguen sobrecargados? —La miró con cariño—. Puedes preguntarme lo que quieras saber. Lo que sea, ¿vale?

Abby la miró de reojo. Decirle aquello había sido una excusa. Era cierto que las últimas horas habían traído sorpresa tras sorpresa y que asimilar el giro que estaban dando los acontecimientos no le estaba resultando fácil, pero había sido una excusa.

—Creo que cometí un error… Y creo que ese error quebró su confianza en mí… en un posible «nosotros»… No debería ser así, porque… —Abby miró a otra parte intentando buscar la forma de decirlo— bueno, es complicado de explicar, pero estoy segura de que lo habríamos aclarado esa noche si… —continuó sin acabar aquella frase que invocaba recuerdos tan terribles—. Pero yo confío en él.

Da igual lo que suceda, da igual lo que haya hecho en el pasado. Presiento que no ha sido un camino de rosas y necesito que sepa que es libre de abrirse a mí cuando esté listo para hacerlo, porque así yo sabré, con toda seguridad, que mi error no ha causado un daño irreparable.

Ahora que se oía decirlo en voz alta, le resultaba una locura aún mayor.

—Esto sonaría a chino incluso si Brian no estuviera en coma —añadió Abby.

Harley sonrió.

—Se me da bien el chino —abrió el bolso y sacó la cajetilla de tabaco—. ¿Te importa que fume? Ya no lo tengo dándome la tabarra todos los días para que lo deje, así que me temo que he cedido al vicio.

Abby le entregó un platillo para que depositara las cenizas.

—Aquí nadie fuma, así que no tenemos ni ceniceros. Has venido por trabajo… ¿a qué te dedicas?

—Soy una artista de la tinta —replicó, orgullosa—. Harley R.

Como la Triumph Thunderbird, con puntos y comas, pensó Abby invadida por la malicia urticante de los celos. Al instante, la vergüenza la empujó a intentar ocultarlo.

—Yo también trabajo para un tatuador. Bueno, no tatúo… los tatuajes no me gustan y las agujas que me dan grima, así que… Yo hago pintura corporal. Seguro que lo conoces, es muy famoso…

—B.B. Cox —respondió Harley, completando la frase de Abby y dejándola cortada.

Por lo visto, el motero se había explayado en condiciones hablándole de ella a la rubia despampanante. Iba a soltar un chascarrillo alusivo cuando Harley volvió a hablar.

—Si te sirve de consuelo, yo tampoco lo sabía.

Abby frunció el ceño.

—¿No sabías qué?

—Que eras tú —replicó como quien dice algo obvio, pero al ver la expresión de Abby aclaró—: Digo, que cuando le dije a B.B. Cox que se diera una vuelta por la escuela de Jade, que había una pintora digna de ver, no sabía que eras tú.

Abby continuó mirando a Harley como quien mira un crucigrama demasiado complicado.

Entonces, recordó que el tatuador le había dicho que había ido a ver sus modelos por recomendación de una amiga y asintió varias veces con la cabeza.

—Ah, ya… Tú eres la amiga de la recomendación. —Otra pausa. Volvió a fruncir el ceño—. Pero tú y yo no…

Abby dejó de hablar. Miró a Harley y al ver la expresión de su rostro, soltó un suspiro.

—Disculpa —le dijo en un susurro, y abandonó a prisa el comedor.

Corrió hasta el cuarto de las pinturas, silenciando la congoja a base de cubrirse la boca y cuando entró en él y cerró la puerta, dio rienda suelta a su emoción.

*****

Tess descendió del taxi mirando intrigada a los hombres que entraban y salían por la puerta contigua al MidWay. Era la que usaban los repartidores para descargar los pedidos, pero ahora tres obreros iban y venían con la carretilla llena de escombros. Los conocía, se habían ocupado de la reforma en la buhardilla, de modo que los saludó amablemente antes de entrar al bar. Pensar que venía dispuesta a darle una sorpresa a su pareja, con una hora extra para disfrutar de su compañía gracias a una cita cancelada a último momento, y por lo visto, la sorprendida había sido ella.

Andy estaba sola detrás de la barra, poniendo cervezas y cobrando consumiciones a ritmo acelerado ya que el local empezaba a estar muy concurrido a esas horas. Sonrió en cuanto vio a Tess.

—Subió hace un rato, a prepararse para ir a buscarte. ¡Tenía escombros hasta en la perilla!

—Gracias, Andy. Y yo que creía que había acabado de quitar polvo por una buena temporada… —bromeó la editora al tiempo que pasaba al lado interior de la barra.

Tess subió las escaleras que conducían a la buhardilla bastante esperanzada. No tenía la menor idea de qué se traía entre manos su enamorado, pero tan solo la idea de que él estuviera más animado la hacía feliz. Lo sucedido a su amigo lo había afectado mucho. No hablaba del tema y cuando estaban juntos se esforzaba por parecer el de siempre, pero Tess lo oía dar vueltas por la casa durante la noche.

Le costaba conciliar el sueño, y además, estaba bastante más silencioso que de costumbre.

Lo encontró en el baño, peinándose. Acababa de ducharse y llevaba el pelo húmedo. En cuanto la vio, la rodeó con sus brazos y le regaló uno de sus apasionados besos.

—¿Te he dicho ya que me encantan tus bienvenidas?

—¿Te he dicho ya que me gusta ser yo el que te lleve y te traiga del trabajo? ¿Qué haces aquí? —dijo Dakota, sin liberarla de sus brazos, que ahora le rodeaban el talle.

Tess esbozó una sonrisa traviesa y se estiro a darle un beso en los labios.

—Tuve una cancelación de última hora y decidí sacarle partido y darte una sorpresa. Sin embargo, parece que la sorprendida he sido yo. ¿Qué hacen esos señores otra vez aquí, torturándonos con sus mazas y llenándonos de polvo?

Dakota la tomó de la mano y la condujo a la cocina. Sacó un vaso de la alacena, un refresco y una cerveza de la nevera y puso todo sobre la mesa, en torno a la cual los dos tomaron asiento.

—Querías una entrada independiente y te dije que ahora no por la pasta.

Así había sido, efectivamente. Dotar a la buhardilla de una entrada independiente del bar, suponía un coste importante que a ella también le pareció innecesario en aquel momento. Era algo que podía esperar. Tess esbozó una sonrisa enamorada y asintió.

—Pues he cambiado de idea dijo Dakota. Quiero que tengas tu entrada independiente y quiero que sea ahora. Tendremos que usar parte de la pasta que guardabas para tu editorial, pero cuando llegue el momento de abrir la empresa, tendrás lo que te haga falta. Siempre me las arreglo para resolver las cosas —dio un sorbo a su cerveza—. Espero que te parezca bien porque los chapuzas han currado a destajo hoy, y tenemos un soberbio boquete en la pared del salón…

Tess sonrió ante la expresión de niño que ha hecho travesuras que puso Dakota.

—¿Es muy grande?

Dakota también sonrió. Le costaba, estaba muy pero que muy cabreado por lo de Evel, pero tampoco quería preocupar al bollito más de lo que estaba.

—Da vértigo y todo —admitió.

Rieron un buen rato a cuenta del tema, y después, Dakota continuó con su plan de reformas previstas.

—También quiero dar una fiesta cuando las obras hayan acabado. Invitar a todo el mundo y que venga el que quiera… Sé que sigues muy jodida por cómo tomaron lo nuestro tu madre y la mía, pero tienes que aprender a pasar. No van a cambiar, Tess. Tu madre seguirá pensando que soy un impresentable, y la mía, que eres muy mayor para mí. Que les den. Estamos de puta madre juntos, las cosas nos van bien. Lo que tenemos que hacer es celebrarlo, no comernos la cabeza por gilipolleces ajenas.

Tess apartó la vista. Tenía razón. Todo lo que decía eran verdades como puños. Sin embargo, cuando tu naturaleza no es «pasar», cuando la opinión de los tuyos siempre ha sido importante para ti, hacerlo, «pasar», resulta algo mucho más fácil de decir, que de hacer. Aquella tarde se había sentido muy avergonzada. Ignorarlo no era sencillo, en absoluto.

—Estuve hablando con Evel una hora antes —volvió a decir Dakota—. Sesenta minutos antes de que lo molieran a palos, yo estaba con él. Y ahora está en ese hospital, en coma. Vivimos como si tuviéramos todo el tiempo del mundo, bollito. Pero la verdad es que no sabemos cuánto nos queda.

Era la primera alusión directa a lo sucedido que hacía Dakota. Tess estiró la mano para acariciarle el rostro. Por más ciertas que fueran sus palabras, aquel asunto continuaba siendo muy duro para Tess. Había evitado todo contacto con su madre, incluso con Rosalyn Taylor porque era perfectamente consciente de que su herida aún sangraba y no quería agravar la situación. Sin embargo, pensó, si no intentaba hacer borrón y cuenta nueva por él, por el hombre por quien había cruzado el océano y regresado a Londres a empezar de cero… Si no lo hacía por alguien al que amaba con locura, ¿por quién, entonces?

—Muy bien —concedió Tess con una sonrisa—. Organicemos una gran fiesta para bautizar nuestra nueva vida juntos. Te prometo que lo pondré todo de mi parte para que sea un día perfecto, ¿de acuerdo, amor?

Tal como esperaba, Dakota se lo agradeció muy a su estilo; con un beso incendiario.

—Esta es mi chica —dijo, satisfecho, y cuando al fin se apartó de ella, añadió—: Y ahora… ¿qué te parece si vamos al hospital, a ver qué tal sigue el bello durmiente?

Tess miró a su novio con una expresión suave, pero seria.

—No puedo creer que lo llames así.

Dakota respiró hondo y soltó un bufido del tamaño de una catedral.

—Ni yo —admitió—. Pero como no le ponga un poco de humor a esta historia…

Era tan capaz de liarse a hostias con las paredes que, por momentos, se temía a sí mismo.

No lo dijo en voz alta, ni completó la frase con otro chascarrillo, pero no fue necesario; Tess sabía muy bien cómo se sentía.

*****

Había un gran alboroto en la pequeña sala de espera y en cuanto Abby puso un pie dentro, un afectuoso abrazo por parte de Ángela Swynton le dio la bienvenida. Detrás vino su hija Sylvia, que prácticamente pareció ponerse a bailar mientras la mantenía abrazada, haciendo que se inclinara a un lado y luego al otro, con una alegría contagiosa al tiempo que repetía «¡ha abierto los ojos! ¡Ay, qué alegría, Brian ha abierto los ojos!».

—¡¿De verdad?! —exclamó Abby, contagiándose de las mujeres.

La madre de Evel movió la cabeza afirmativamente varias veces y pasándole un brazo por la cintura, se encaminó con ella hasta el grupo de sillas mientras le relataba el que, sin duda, era el acontecimiento del día.

—¡Sí! ¡Imagínate! Sonó mi móvil y salí fuera de la habitación para atenderlo. Y cuando regresé al cabo de un minuto, allí estaba él, ¡mirando el techo! Llamé a la enfermera de inmediato y en un momento aquello se llenó de médicos… —rio, exultante—. ¡Dijeron que es un buen signo! ¡¿No es una noticia fantástica, Abby?!

—¡Un notición! —respondió ella, feliz.

Las dos mujeres volvieron a fundirse en un abrazo ante la mirada afectuosa de Ángela.

—No significa que vaya a despertar, Sylvia. Los médicos también han dicho eso.

Era el padre de Evel quien había hablado. La que lo hizo a continuación fue su abuela, confirmándole a Abby una vez más, que la relación suegra-yerno no era precisamente ideal.

—Por supuesto, hija. Dios no permita que la pobrecilla se alegre demasiado, a ver si luego se muere del disgusto —meneó la cabeza como si quisiera apartar de sí el evidente malhumor que sus palabras comunicaban, y miró a su hija y luego a Abby con una sonrisa—. ¿Has cenado? ¿Por qué no vais las dos a la cafetería a tomar un tentempié?

—Gracias, pero me esperan en casa para cenar —explicó Abby—. Mi padre vendrá a recogerme en un rato.

La abuela de Evel esbozó una gran sonrisa.

—Ah, entonces, nosotras bajamos a la cafetería y tú te quedas con Brian. Así es mucho mejor, ¿no crees?

Aquel día, Evel había estrenado habitación en solitario y a pesar de que ya no tenía las visitas tan restringidas, solo podía haber una persona con él. Abby, por descontado, deseaba ser esa persona aunque más no fuera durante unos pocos minutos. Pero sabía que la lista de allegados que también lo deseaban era extensa, así que miró a Clinton Rowley buscando su aprobación. El hombre se tomó su tiempo antes de responder:

—Os acompaño. Me vendrá bien un café.

Sylvia frotó el hombro de Abby cariñosamente.

—Habitación 12 —le dijo, y tomó a su madre del brazo.

Clinton Rowley hizo un leve asentimiento con la cabeza al pasar a su lado y siguió a las mujeres por el corredor, un poco rezagado.

Abby recogió su mochila del suelo, donde la fuerza de los abrazos la habían enviado, y puso rumbo hacia la habitación de Evel.

Se detuvo frente a la puerta e, instintivamente, se pasó una mano por el cabello. Hizo otro tanto con su camiseta y sus vaqueros. Entonces, se dio cuenta de lo estúpida que debía parecer a los ojos de los demás, preocupándose de su aspecto en un lugar donde había personas luchando por su vida. Se armó de valor y abrió la puerta despacio. Asomó la cabeza. La habitación estaba iluminada por una luz tenue y él yacía sobre su espalda, con los ojos cerrados. Continuaba conectado a varios cables y recibiendo suero a través de una vía en su brazo derecho. Y, pensó, seguía pareciéndole el hombre más imponente que había visto en su vida.

Abby cerró la puerta y se dirigió con pasos silenciosos junto a la cama. El rostro del motero continuaba muy hinchado y los magullones parecían más oscuros, más morados, pero habían sustituido los aparatosos vendajes de su nariz y su cabeza por otros más comedidos. Podía apreciarse que solamente le habían afeitado una porción pequeña del cráneo, la que aparecía parcialmente cubierta por la venda, próxima a la oreja. Por lo demás, seguía conservando el resto de su varonil corte de pelo, minicresta incluida, y ahora lucía la frente despejada.

Abby no se lo pensó dos veces; sujetó su propio cabello e inclinándose sobre él, apoyó suavemente sus labios sobre la frente masculina. La intención original era darle un beso y apartarse, pero fueron varios los besos que le dio y varios los instantes que permaneció así, mirándolo, oliendo su pelo… Reparando en detalles que, por primera vez en las últimas setenta y dos horas, estaban exentas de dolor, de remordimiento o de tensión.

Detalles simples como que le habían lavado el cabello y olía a manzanas. O que la mano poco experta que lo había afeitado, había intentado compensar su torpeza cubriendo el pequeño corte con una tirita de las que se utilizan para los niños, con dibujos de ositos azules. Estar junto a él había sido así desde el principio; un momento de paz, un paréntesis a la locura. Daba igual si todo su mundo parecía a punto de desmoronarse y sepultarla viva. Aquí y ahora, postrado en una cama, en el momento más delicado de su vida, Evel seguía siendo su oasis en el desierto. Seguía apoyándola. Ayudándola a resistir.

—Tranquilo, que resistiré, motero. Nunca me rindo —le dijo en un murmullo y depositó un último beso sobre su frente—. Eso siempre ha sido mi gran cruz, ¿sabes?, pero hoy te juro que me parece una bendición.

Se apartó de Evel antes de ceder a la tremenda tentación de echarse a su lado, y tomó asiento en la silla articulada que había cerca de la ventana. Sacó su cuaderno de dibujo de la mochila y un lápiz que se puso detrás de la oreja. Pasó página tras página hasta llegar a una en blanco. Pensó que si tuviera por costumbre ponerle un título a sus cuadernos, al que sostenía entre sus manos podría llamarlo «Sinfonía Eveliana». Todo se refería a él o lo incluía. Evel en el taller. Evel sobre la Perla Azul. Evel limpiando una bujía. Evel, vestido para la Harley Ride, luciendo su chaleco de cuero con los emblemas del club de moteros y el del Miembro del Club de Propietarios de Harley. Evel, tomando el sol en la playa de la Barceloneta. Evel besando a una joven sospechosamente parecida a ella…

Abby cerró el cuaderno. Se quitó el lápiz de la oreja y volvió a guardar ambas cosas en la mochila.

Era como si le hubiera puesto un tapón a su vía habitual de expresión. Como si no tuviera nada que decir. Como si estuviera detenida en el tiempo, atrapada en una realidad que no sabía cómo expresar.

Alzó la vista hasta el cuerpo que yacía sobre la cama, a escasos dos metros de ella. Se puso cómoda y continuó contemplándolo en silencio.

23

Sábado, 27 de junio de 2009.

Aquel día el taller estaba más concurrido que nunca. La iniciativa de volver al trabajo para acabar los encargos había actuado como un estímulo en un grupo de personas que adoraban su trabajo y normalmente no necesitaban de estímulos adicionales para ponerse al tajo. Los signos positivos de Evel, que habían continuado presentándose durante toda la semana, habían sido, en palabras del siempre explícito jefe de taller de Rowley Customs, como «un chute de metanfetaminas», tema en el que había llegado a adquirir cierta experiencia durante sus años jóvenes (y no tan jóvenes). Evel, además de su jefe, era un hombre querido y respetado, y con algunos de ellos mantenía una relación de amistad. Los destrozos habían afectado la mayoría de las salas y secciones importantes del taller y había mucho que hacer. Todos querían arrimar el hombro. Al equipo habitual de mecánicos, se habían sumado algunos que, por cuestiones de trabajo, solo aparecían por allí los sábados para engrasarse las manos, como Dylan, y otros que nunca habían puesto un pie allí antes, como era el caso de Andy, la camarera del MidWay, y, para asombro de Abby, la mismísima Tess Gibb, su hermana.

Desde que Abby había visto el logo corporativo que decoraba el suelo en el centro del área de montaje, había pensado que su lugar no era bajo la suela de los zapatos o los neumáticos de los coches.

Era sencillo pero muy impactante, con su dragón alado en pleno rugido de fuego, custodiando las iniciales RC diseñadas con una fuente artística. Debía ocupar un lugar destacado en la pared posterior, dándole la bienvenida a los visitantes, ya que aparte del dueño del taller, nada ejemplificaba mejor lo que Rowley Customs podía ofrecer a un amante de los vehículos customizados, que aquel emblema.

De modo que aquella semana, en ratos libres, se había puesto a la tarea.

Estaba encaramada en lo alto de una escalera de tres metros de altura, medio enredada con las tiras del arnés de seguridad que sus compañeros la habían obligado a ponerse, intentando atinar con el aerógrafo y no pintar fuera del diseño, cuando escuchó la voz de AJ llamándola por megafonía; «Señorita Abby Gibb, baja con mucho cuidadito de esa escalera, que en tierra firme alguien pregunta por ti».

Así lo hizo y cuando se dio la vuelta, allí estaba su hermana con una mochila colgando del hombro y sosteniendo lo que parecía una enorme bandeja.

Tess ensayó una sonrisa natural a pesar de los nervios.

—Buenos días, Abby… He pensado que os vendría bien un pequeño piscolabis para recobrar fuerzas… Hay café casero y esas galletas de almendra que hace tía Stella que te gustan tanto…

Abby tardó en responder. Le costó salir de su asombro. De todas las cosas que no esperaba que sucedieran, esta era una de las gordas. ¿Tess en un taller mecánico, rodeada de tipos sudorosos que olían a grasa? Imposible. Tenían que ser los efluvios tóxicos de la pintura que le hacían ver visiones.

Ironías al margen, que eran su mecanismo de defensa ante lo inesperado, la mayor sorpresa era saber que Tess estaba allí por ella. Era su forma de decirle que no le guardaba rencor, que estaban en paz.

En realidad, no lo estaban. Aún no. Tenían que hablar, sincerarse la una con la otra e intentar restañar las heridas, pero aquel no era el momento. No se sentía capaz de enfrentarse a otra tormenta emocional; a duras penas podía con lo que se le había venido encima y, realmente, seguía sin saber cómo lo lograba. Sin embargo, le agradecía el gesto; era valioso e importante para ella.

Abby también ensayó una especie de sonrisa.

—Con lo golosos que son todos, te van a hacer la ola… Ven, vamos al comedor a preparar las cosas…

Las dos hermanas atravesaron el área de trabajo del taller y estaban a punto de entrar al punto de reunión social del taller, cuando volvió a oírse nuevamente la voz de AJ por megafonía. Era él, pero su voz resultaba difícil de reconocer porque el júbilo y el elevado tono de voz, ¡estaba dando voces!, tenían poco que ver con la que estaban habituados a oír.

«¡Han cogido a uno de los cabrones, joder! ¡Y ha cantado como un pajarito! ¡Van a trincarlos a todos! ¡Dios existe, tíos, Dios existe!».

El taller al completo se convirtió en una algarabía ensordecedora en la que hombres adultos saltaban como niños, dando gritos de alegría. El café casero de Tess sirvió a las mil maravillas para entrechocar tazas, brindando porque al menos se haría justicia.

Cuando al fin las cosas volvieron a su ser, todos pudieron enterarse de los detalles. AJ había recibido una llamada de los padres de Evel, quienes, a su vez, habían sido citados por la policía aquella mañana. Por un lado, el dueño de uno de los bares de moteros afectados por la ola de vandalismo que asolaba varios bares londinenses desde la primavera, había reconocido al sujeto que las cámaras de Dylan habían captado. Lo habían detenido tras tres días de búsqueda y finalmente, había acabado señalando a sus compinches. Por otro lado, los forenses habían hallado ADN de otras dos personas en las ropas de Evel, una de las cuales coincidía con las recuperadas de una de sus uñas.

Era cuestión de horas que detuvieran a los demás, y en cuanto obtuvieran muestras con las que comparar el ADN recuperado y estas coincidieran, podrían acusar formalmente a tres de ellos.

Las cámaras ocultas de Dylan, situadas una a cada lado del área principal del taller, también habían arrojado luz sobre la secuencia de los sucesos, descartando, en principio, que la intención original fuera atacar a Evel. También tenían prácticamente descartado el robo como móvil; no habían entrado con la intención de robar sino de ocasionar daños, y lo que se habían llevado al marcharse respondía más a un pillaje oportunista que a un robo planificado. Los individuos, que eran cinco en total, habían llegado al taller siete minutos después de que él se marchara, y accedido al interior a través de la salida de emergencia situada en la parte posterior, usando una potente sierra para metales.

Habían encendido las luces y procedido con rapidez, sin quitarse los guantes ni las mallas o pasamontañas que cubrían sus rostros, destrozando cuanto encontraban a su paso. Pero quince minutos después de haberse marchado, Evel regresó. Cuando las cámaras lo grabaron nuevamente en el área principal del taller, él portaba un grueso palo en una mano por lo que iba dispuesto a hacerles frente.

La policía pensaba que quizás hubiera regresado por algo que había olvidado.

Llevaban más de media hora en el comedor celebrando la buena nueva, cuando AJ que estaba apoyado contra la vitro, junto a Abby, dijo con tono resignado:

—No sabéis cómo me fastidia tener que deciros esto, pero… Chicos, debemos volver al tajo. Hay que acabar, por lo menos…

Primero fue el sonido de mensaje de un móvil lo que dejó a AJ con la palabra en la boca. De inmediato, empezaron a sonar otros con diferencia de segundos. Todos se quedaron mudos e inmóviles y el ambiente se llenó de una tensión muy parecida al miedo. Lo de Abby fue una llamada, que atendió después de dejarla sonar varias veces mientras los otros abrían sus mensajes. Reconoció la voz de la madre de Evel al instante, hablaba entrecortada y algo aturullada, pero el cerebro de Abby solo registró dos palabras: «ha despertado».

Entonces, mientras los demás entraban en una histeria colectiva por la recuperación de Evel, toda la contención, toda la fuerza y el coraje que la habían mantenido de pie y serena desde hacía cinco días, se esfumaron de su cuerpo.

Habría caído redonda al suelo de no ser por AJ, que la sostuvo y luego, la acurrucó contra su pecho mientras Abby se abandonaba a la llorera más grande de su vida.

*****

Los médicos no habían permitido más presencia que la de un familiar durante las tres horas siguientes a que Brian recuperara la conciencia. No debían formularle preguntas ni estimular sus recuerdos de ninguna forma. Solo podían hablarle, si resultaba imprescindible, en un tono bajo. Era necesario darle tiempo para que su retorno a la realidad fuera lo menos traumático posible, además de practicarle más pruebas y retirarle los aparatos y medicaciones que ya no eran necesarias.

Abby había demorado más que eso en regresar a casa desde el taller, acabar de arreglarse e ir al hospital, y eso gracias a que ni el maquillaje, ni el peinado ni el viaje habían corrido de su cuenta.

Tess la había maquillado, su madre se había ocupado del cabello y su padre la había llevado en su coche. Eso sí, había conseguido ponerse aquel vestido negro de tirantes ella solita. Dios, estaba total y absolutamente atacada de los nervios.

Andaba sobre sus tacones como si el largo pasillo que conducía a la habitación de Evel, estuviera cubierto de huevos. A pesar de lo cual, no era capaz de enlentecer el paso; hacía dos pasillos que había dejado atrás a sus padres y a su hermana. Nerviosa y ansiosa a partes iguales. Muriéndose por volver a verlo sano y salvo, y al mismo tiempo, temiendo regresar a la extraña situación pre-cita en la que se hallaban el lunes por la tarde. Habían transcurrido tan solo cinco días, pero le parecían siglos.

Se detuvo frente a la habitación y respiró profundamente. Para esto sí que necesitaba todo el valor del mundo, toda la serenidad del mundo. Volvió a inspirar.

«Vamos allá», pensó, al tiempo que asomaba la cabeza por la puerta.

Sylvia Swynton fue la primera en notar su presencia y darle la bienvenida. Estaba de pie junto a su hijo, en el lado derecho de la cama. Al otro, estaba su madre, Ángela. Clinton Rowley se hallaba a los pies, de espaldas a la puerta, por lo que Evel permanecía oculto a ojos de la recién llegada.

—Pero mira quién está aquí, Brian; Abby —dijo Sylvia.

Y fue decirlo, y todos se apartaron a un tiempo haciendo que la pareja quedara frente a frente, sin nada que obstruyera su visión.

Estaba imponente, pensó Abby al verlo, algo más incorporado en la cama, ya que le habían subido el cabezal, con los parches recién cambiados y el rostro bastante más deshinchado. Sus ojos aún no estaban totalmente abiertos, pero la siguieron con atención mientras ella se movía por la habitación saludando a cada uno de los presentes para, finalmente, llegar junto a él.

Le habían dicho por teléfono que Evel no recordaba aún nada de lo sucedido, pero al verlo, Abby tuvo la certeza de que la parte relativa a ella, especialmente la última, la recordaba perfectamente.

—Me alegro muchísimo de verte, motero. Bienvenido de nuevo al mundo de los vivos —le dijo suavemente con una enorme sonrisa.

Él permaneció en silencio, mirándola, con los párpados a media asta.

—Le cuesta mucho hablar todavía, pero seguro que él también se alegra —intervino Sylvia.

Ángela y Abby intercambiaron miradas, y ella tuvo claro de que, en este caso, la razón no era esa.

Maldita suerte la suya. La ley de Murphy se había pasado la vida poniéndose las botas a su costa, y ni siquiera ahora le daba una tregua.

—Quizás no te recuerda, Abby —comentó Clinton con el mismo tono casi murmurante que había empleado su esposa por consejo médico—. Todos estamos dando por hecho que nos recuerda, pero es bastante posible que no sea así. Los médicos dijeron que las primeras horas son muy confusas para los pacientes que salen de un coma, que los recuerdos regresan progresivamente.

Abby asintió. Había sido un intento amable de quitarle hierro al asunto que le agradecía, pero no se creía. Evel no apartaba su mirada de ella ni un momento, y Abby, que había aprendido hacia tiempo a leer en aquellos preciosos ojos verdes, sabía lo que sucedía.

—Pues yo creo que me recuerdas, Brian —le dijo con una sonrisa.

Notó que un brillo fugaz iluminaba aquellos ojos a media asta, pero él siguió en silencio.

—Recuerdas lo nuestro, ¿verdad?

Evel cerró los ojos un momento. Volvió a abrirlos y pareció como si se concentrara para poder decir las pocas palabras que salieron de su boca, en voz muy baja y entrecortada.

—¿Qué es lo… que —hizo una pausa para volver a respirar hondo— tengo que… recordar?

Las mujeres Swynton recibieron aquel intento de expresión con alivio y agradecimiento. Abby fue a por todas. Se inclinó hacia él, muy cerca de su rostro y empezó a acariciarle la frente con suavidad.

—Que tenemos una cita pendiente —le dijo con infinita ternura.

Evel volvió a cerrar los ojos, a abandonarse a las sensaciones provocadas por los dedos que le acariciaban la frente con movimientos circulares y rítmicos. Sus sentidos estaban enfocados en aquellos cuatro centímetros cuadrados de su cuerpo, en aquellos dedos delicados que lo tocaban como si temieran hacerle daño. Apenas unos roces que, sin embargo, conseguían arrancarlo de la bruma que lo rodeaba y traerlo a un lugar tan sumamente cómodo y acogedor… Tan familiar.

Podría haber sido un déjà vu. Si todos sus recuerdos lo hubieran abandonado, estaba seguro de que este tendría la fuerza suficiente para tirar de la madeja y devolverlos, vívidos, al presente. Solo ella podía hacerlo sentir. Solo Abby.

Pero su memoria estaba intacta en lo relativo a ella, y sus recuerdos eran brumosos, pero identificables.

Y porque lo recordaba absolutamente todo, su siguiente pensamiento fue inevitable:

«¿Estás segura de que es conmigo con quién quieres una cita?».

*****

—¿Pero qué sucede aquí? ¿Creen que esto es una gala benéfica? Solo una persona puede quedarse, los demás, por favor, salgan de la habitación inmediatamente —ordenó la enfermera.

Era alta, muy delgada y con aspecto de sargento. Abby no recordaba haber visto antes a la cuarentona que acababa de sacarlos a todos con cajas destempladas, pero al ver que Sylvia la llamaba por su nombre de pila, y que Ángela le pedía cariñosamente que «no fuera tan gruñona», dedujo que sería la enfermera del turno de día. Abby solía pasarse por el hospital al atardecer, después del trabajo, por lo que no era raro que no se hubieran cruzado en días anteriores.

—Tiene toda la razón. Estaremos fuera —dijo Abby, instando a su propia familia, que también tomaba parte en la gala benéfica, a que salieran.

—De eso nada, jovencita —intervino la abuela de Evel—. Tú te quedas. Seguro que es lo que él prefiere aunque no lo diga. Por lo visto, algo no va bien en su lengua —le echó una mirada con segundas a su nieto haciendo que hasta los magullones se volvieran rojos—. Habrá que comentárselo a los médicos para que se lo miren.

No le había dicho ni una sola palabra, era cierto. En tres horas no había dejado de seguirla con la mirada en ningún momento. La miraba conversar con las visitas, atento a cada movimiento, a cada gesto, y las veces que ella había reunido valor para hacerle la típica pregunta casual sobre si estaba cómodo, o quería beber algo, él se había limitado a asentir o negar con la cabeza, según conviniera. Ni un solo sonido había escapado de su boca.

Tres largas horas, pensó Abby. Necesitaba un respiro.

—Ya lo dirá… cuando quiera. Es de los que si quieren saber algo, lo preguntan, y si quieren aclaraciones, las piden, y si tienen algo que decir… pues lo dicen ¿no, motero? —comentó mirándolo con una sonrisa dulce, mientras citaba unas palabras que Evel no tuvo ningún problema en reconocer; él mismo se las había dicho a ella semanas atrás—. Me voy a por un café.

Cuando Abby abandonó la habitación, Ángela permaneció de pie junto a su nieto, observándolo.

La gran dulzura que había en sus ojos no consiguió ocultar que se trataba de una mirada crítica. Evel apartó la vista y continuó en silencio.

«Con que así estaban las cosas», pensó la anciana. Ángela meneó la cabeza y se dirigió a la puerta.

—Pues yo me voy a por una copa de coñac dijo. Lo necesito para que me ayude a aclarar las ideas. Espero no escandalizar a nadie.

*****

La mitad de las personas con las que se cruzaba estaban allí por Brian. Entre familiares, amigos, conocidos y colegas moteros parecían haber copado la planta. Por suerte, las hermanas Baldini eran especialistas en actos sociales multitudinarios. Habían tomado una de las salas de espera como base operativa y los cafés con galletas corrían a discreción. Abby volvió a verificar su móvil. Sin noticias de Harley. Ella la había llamado religiosamente todos los días para enterarse de cómo seguía el paciente, pero justamente hoy, que él había vuelto a la vida, no había conseguido dar con ella. Le había enviado un mensaje con la noticia poco después de saberla, o sea que al menos estaría informada.

Como si le hubiera leído el pensamiento, el móvil empezó a sonar. La pantalla mostraba su nombre. Atendió pero no llegó a decir ni «hola», que una Harley acelerada por la alegría y la emoción tomó la palabra.

—¡Ayyyyyyy… Abby, estoy que doy saltos! Si es que es un tío duro, ¡¿cómo no iba a salir de esta?! ¿Qué dicen los médicos? Bueno, esos siempre le encuentran la quinta pata al gato, pero Evel es un roble, así que no creo que lo incordien mucho con análisis y demás, ¿no?

Reía y volvía a hablar, sin darle ocasión a Abby a meter baza. Ella, con una sonrisa resignada, la dejó continuar. Salió al corredor para poder oírla mejor ya que dentro de la sala de espera, reconvertida en cafetería por decisión de las Baldini, había mucho ruido. Anduvo unos cuantos pasos hasta un pequeño pasillo que comunicaba con las escaleras, y se recostó contra el ángulo de la pared.

Desde allí, vio aparecer a su amiga Amy, y le hizo señas para que la viera.

—¡Gracias por avisarme! ¡Y por insistir! —continuó Harley entre risas y desvaríos—. Acabo de llegar a Londres y me he dado cuenta de que tenía el trasto este sin sonido. Soy imposible. Cuando me pongo a tatuar entro en otra dimensión y no me entero de nada. Lo silencié en la feria de arte porque no dejaban de entrar mensajes publicitarios y me estaba poniendo de los nervios, ¡y hasta ahora…! Lo dicho, soy imposible… Pero, ¿cómo estás ahora que tu chico está devuelta, listo para seguir dando guerra? Dime algo, que no me cuentas nada…

—¿Y cómo voy a estar? —replicó Abby, intentando sonar mucho más animada de lo que estaba.

Se sintió aliviada cuando la oyó reír, ya que no tenía ningún interés de debatir sobre el deseo de su chico de «seguir dando guerra». No estaba nada segura de que lo tuviera, al menos de dar la clase de guerra a la que con evidente picardía se había referido Harley.

Amy, que acababa de llegar junto a ella, le dio un beso en la mejilla y a continuación, puso frente a sus ojos una barrita de chocolate. Abby le devolvió el beso y se quedó con el dulce. Aquel día necesitaba toneladas de bromelanina.

—Feliz, claro. ¿Cómo si no? No sabes cuánto me alegro, Abby. Ya sé que pensarás que es lo normal. Digo, alegrarse porque él se recupere y porque tú… bueno, ya sabes… Pero en este caso ¡me alegro multiplicado por un millón! De verdad. Algún día, entenderás por qué te lo digo…

Esperaba que sí, pero eso tampoco lo tenía claro, dadas las circunstancias. Abby apartó el pensamiento de su mente y le dio un bocado a la barrita.

—Sé que te alegras. Gracias.

Amy le preguntó en señas a Abby que con quién hablaba. Ella le indicó de la misma manera que ya se lo contaría.

—¿Estás comiendo?

—Sí, perdona… Mi amiga acaba de ponerme un trozo de chocolate delante de los ojos y no he podido resistirme.

Del otro lado de la onda le llegó una carcajada alegre y contagiosa que hasta Amy llegó a oír.

—¡¿Ves como sois tal para cual?! ¡A Evel le pirra el chocolate!

Abby mordió la tableta como una manera menos sangrienta de morderse la lengua, de masticar y tragar las palabras que habían conseguido llegar hasta la punta de su lengua y amenazaban con lanzarse al vacío en un triple mortal. Algo que no pasó desapercibido a Amy que volvió a interrogarla con los ojos y recibió la misma respuesta que antes por parte de su amiga.

Era una tontería del tamaño de una catedral, pero le fastidiaba que Harley «lo conociera» tanto y ella tan poco. Que pareciera saberlo todo sobre todo; Brian, sus padres, su abuela, su taller, sus amigos… Era una tontería, sí, pero jamás había envidiado a nadie como la envidiaba a ella. Si acaso y de manera general, a las personas que encontraban el amor para toda la vida y lo conservaban porque ella era una neófita incluso en los de menor duración.

—Ya… —Fue el único comentario de Abby sobre el tema—. Bueno… Dices que estás en Londres ¿no?

—Sí… ¿Cómo está el panorama?

—Ahora, imposible. Hay lista de espera para verlo. Está todo el mundo aquí.

Hubo una pausa del otro lado de la onda. Harley se moría por verlo y aunque hasta a ella misma le resultaba insólito, podía entenderlo. Dios, pensó Abby, la ponía celosa que conociera tan bien a Brian, que supiera tanto de él, y, en cambio, entendía que la entristeciera no poder verlo de inmediato.

Aquello no había por dónde cogerlo.

—Pero quédate tranquila, Harley, que hoy, de alguna manera, nos las arreglaremos para que puedas verlo, aunque sea un ratito.

—¡Ay, muchísimas gracias! ¡Eres increíble, Abby! Entonces, ¿me llamas? Da igual la hora, ¿vale?

—Claro. —«Soy así de buena chica», pensó con sorna—. Te llamo. Estate preparada porque no creo que vayamos a tener mucho margen.

Abby desconectó la llamada mientras Amy permanecía con la boca abierta, mirándola al borde del alucine total.

—¿Le estás allanando el terreno al enemigo para que se haga fuerte en tu castillo y ataque tu torre del homenaje? —le preguntó cuando consiguió articular una palabra.

Abby la fulminó con la mirada.

—Cállate, Amy —y se metió en la boca el resto del chocolate.

Pero no fue la única en quedarse perpleja. Ángela Swynton había elegido las escaleras en esta ocasión. No solo por estirar las piernas, también porque le ayudaba a pensar. La actitud de su nieto con Abby la tenía preocupada. No excusaba a Brian, de ninguna manera, pero hasta los hombres más sensatos cometían disparates. Formaba parte de su naturaleza. Sin embargo, le preocupaba que la juventud de Abby le jugara una mala pasada, que no lo comprendiera y en consecuencia, se sintiera herida o decepcionada. Pero por lo que acababa de oír, aquella preciosa jovencita continuaba ocupando su tiempo en cosas importantes y no en niñerías. Lo cual, por otra parte, era lo que le había visto hacer desde el principio, pensó con orgullo. Ni más ni menos.

*****

A Dakota no le iban los contactos físicos entre tíos, pero no dudó en inclinarse sobre la cama de Evel y apretarle los hombros en lo que quiso ser un abrazo fraterno. La expresión sorprendida de su amigo lo dijo todo sin decir nada y Dakota, un poco incómodo porque su chica también estaba presente y lo miraba con un asombro aún mayor que el de su amigo, se vio obligado a soltar el chascarrillo de turno. Que, por otra parte, tenía bastante de cierto.

—Estoy emocionado, tío —explicó—. Ya me veía prostituyéndome en el Vauxhall[8] para pagar las cuentas.

—No le hagas caso, Brian. Su emoción no está relacionada con las finanzas. —Tess tocó suavemente la mano del paciente—. Los dos nos alegramos muchísimo de volver a tenerte entre nosotros.

Evel intentó esbozar una sonrisa que acabó convertida en una mueca cuando su boca y sus mandíbulas le recordaron que la cosa no estaba para muchos meneos.

—Te duele hasta la raíz del pelo, ¿eh? —dijo Dakota.

Era un dolor extraño. Como si la conciencia de su cuerpo también fuera despertando, solo que con bastante más lentitud que su cerebro. Cada hora que pasaba despierto, la lista de las áreas que aún no se habían desperezado al nuevo día, disminuía alarmantemente. En resumidas cuentas; sí, le dolía hasta la raíz del pelo.

Se limitó a asentir. Miró hacia la puerta. La habían dejado entreabierta, como si alguien viniera detrás y fuera a entrar de un momento a otro. De todos los «alguien» que podían entrar por esa puerta, había solo uno que le interesaba. Hacía un buen rato que se había ido «a por un café» y no había vuelto.

Quizás, pensó, el café le hubiera ayudado a ver que tenía un novio imbécil y ella había decidido hacerle un corte de mangas. Muy merecido, por otra parte. Mierda.

Tess lo notó. Fue a cerrarla de inmediato.

Dakota también lo notó y sonrió con ironía para sus adentros.

—Está en la sala de espera —le dijo a su amigo—. ¿Quieres que la llame?

Tess esbozó una sonrisa pícara. A ella no se le había ocurrido pensar que Brian miraba la puerta porque buscaba a Abby. Pronto, sin embargo, dejó de sonreír.

La mirada de Evel regresó lentamente a los ojos de Dakota.

¿Llamarla? No quiero ni que la mires.

Sus párpados continuaban hinchados y resistiéndose a abrirse del todo, pero eso no impidió que tanto Dakota como Tess se dieran cuenta de que ni la pregunta no había sido bien recibida ni Evel quería que fueran a buscar a Abby.

El silencio podía cortarse con serrucho y Dakota continuaba mirando a su amigo con cara de no entender, cuando Tess saltó al ruedo a salvar la situación.

—¿Te han dicho ya cuándo te dejarán volver a casa, Brian?

Evel tragó saliva. Tess siempre le había caído genial. Era tan atenta, tan conciliadora y agradable.

Tenía que responder con algo más que movimientos de cabeza.

—Un par de días… Creo —dijo. Tuvo que concentrarse para hacerlo, pero quedó satisfecho con el resultado: había sido coherente, audible y su voz empezaba a sonar a Evel, y no al intergaláctico gangoso que se había adueñado de sus cuerdas vocales durante las primeras horas de conciencia.

—Ehhh, tío, si hablas y todo… ¡Cómo mola! —Dakota palmeó la mano de su amigo y la tensión que había habido entre los dos hacía un instante, se disolvió como por encanto.

—Qué gran noticia, Brian —dijo Tess. Su mirada buscó la de Dakota—. Entonces, ya podemos fijar la fecha de nuestra fiesta de bautismo, ¿no, amor?

Dakota le pasó un brazo alrededor del cuello y la atrajo hacia él, amorosamente.

—Cuando tú digas —murmuró.

Tess le rodeó la cintura con los dos brazos y desde aquella posición, recostada contra su hombre, volvió a mirar a Brian, dispuesta a despejar todos los interrogantes que había en sus ojos.

—No más tiempo y energía malgastados en asumir prejuicios ajenos. A partir de ahora, nos dedicaremos a vivir plenamente, a disfrutar de la enorme fortuna de habernos conocido y de poder estar juntos a pesar de todo y de todos —volvió a mirar a Evel con una sonrisa—. Y ahora que has regresado con nosotros, tenemos doble razón para dar luz verde a la primera actividad prevista en nuestro programa titulado «vivir plenamente», que es ofrecer una fiesta para bautizar nuestra nueva vida de pareja. Una noche para llenar nuestra casa con la alegría de toda la gente que queremos y que nos quiere. Y tú, alguien tan importante para nosotros, no puede faltar.

Evel asintió con la cabeza varias veces, complacido por aquella gran noticia, pero no pronunció una palabra. Parte del discurso de Tess había permeado sus neuronas, atontadas por los golpes recibidos, la tonelada de fármacos y también, debía admitir, por el exceso de endorfinas de novio primerizo y tardío. Su escasa energía disponible se había dirigido raudamente a analizar aquellas palabras, en la certeza de que algo le tocaba a él de lleno aunque aún no hubiera precisado qué.

Volvió a mirar la puerta. Y volvió a maldecir para sus adentros. Su cerebro saltaba de un asunto a otro. Era un completo caos. Al final, acabaría resultando cierto eso de que aquellos hijoputas lo habían dejado estupidizado… Su mente retrocedió una secuencia al mismo tiempo que sus ojos regresaron a Dakota.

—¿Los han cogido? —dijo sin ningún esfuerzo—. ¿Y el taller…?

A Dakota le volvió el alma al cuerpo.

—Joder, tío… Ahora sí que vuelves a ser tú…

Tess no pudo evitarlo, se inclinó sobre Brian y depositó un beso sobre su frente, más feliz que unas pascuas.

—¿Y…? —insistió Evel, sin dejar de mirar a su amigo a través de sus párpados a media asta.

—Los han trincado a todos —confirmó él, obviando decirle que dos de los detenidos estaban vinculados con la trifulca en el MidWay, y que aquella moto mugrienta aparcada frente al bar, en la que su observador socio se había fijado, era de uno de ellos—. Y junta valor porque hay curro como para parar un tren.

Evel apartó la mirada. Cabrones, pensó. Su último recuerdo identificable… Bueno, mejor dicho, el penúltimo recuerdo, mientras llovían hostias y patadas encima suyo, era el vuelo rasante de una de las tomas del carburador del Chevy, antes de estrellarse al otro lado del taller. El último, era la suela de una bota haciendo lo propio contra su cara. Todo lo demás era una maraña brumosa de piezas desordenadas como un puzle sin montar.

—¿Quedó algo sano?

—Una de las cafeteras, creo —dijo Dakota riendo.

Su mente desvariante volvió a recordarle que hacía mucho que Abby se había ido, haciendo que Evel mirara hacia la puerta otra vez. Momento que Dakota aprovechó para hacerle un guiño a Tess.

Todos se habían puesto de acuerdo para no decirle que el taller no solo estaba como nuevo, sino también funcionando.

—Algo es algo —apuntó ella y miró a Dakota—. ¿No dijo su padre que le avisáramos si hablaba del incidente?

—Sí. Para avisar a la policía. Quieren hablar contigo, pero los médicos dijeron que no hasta que tú estuvieras dispuesto —le explicó Dakota a su amigo—. Voy a decírselo.

—Yo me ocupo. Tengo que pasar al servicio —intervino Tess y cuando llegó a la puerta, con toda la intención del mundo, se volvió hacia Evel y le preguntó—: ¿Quieres que te traiga algo cuando vuelva?

Los tres sabían que no se refería a comida o bebida, que por el momento también lo tenía restringido como todo lo demás. Evel asintió repetidas veces con la cabeza.

—Gracias —murmuró con un ligero y sospechoso rubor en el rostro.

Y Dakota soltó una carcajada.

*****

Después de avisarle a Clinton Rowley que su hijo había empezado a recordar los sucesos del día del ataque, Tess había ido en busca de Abby, pero llevaba diez minutos dando vueltas por el edificio sin conseguirlo. Fue cuando se disponía a regresar a la sala de espera, que vio que su madre venía en dirección contraria, directamente hacia ella. Se sintió incómoda y por un momento consideró la posibilidad de entrar al baño para evitar el encuentro. No habían vuelto hablar desde aquella tarde memorable, hacía más de un mes, y no porque su madre no lo hubiera intentado. Lo había hecho, en reiteradas ocasiones, incluso había enviado a sus hermanas de mediadoras.

Estaba al tanto del revuelo que se había organizado cuando el suceso llegó a oídos de sus hermanos Stella, Fina y Roberto, y de la discusión que había tenido lugar cuando Richard se había encarado con ella, después de que Dakota y Tess se marcharan. Estaba al tanto de todo, sabía positivamente que su madre había estado intentando por todos los medios restablecer la comunicación entre las dos, pero la editora no deseaba hablar con ella.

Y seguía sin desear hacerlo.

—No digas nada si no quieres, pero, por favor, escúchame —pidió Amelia, de pie frente a su hija mayor.

Tess exhaló un suspiro.

—No creo que sea una buena idea, mamá.

—Continuar como hasta ahora, tampoco —replicó la mujer con el genio que la caracterizaba. La editora volvió a respirar hondo—. Mira, Tess, cometo muchos errores, pero no soy de las que dejan que los problemas se amontonen sin hacer nada al respecto.

En aquel momento, Dakota apareció en escena. En su caso, se proponía ir al baño, pero al ver a Tess con su madre, rectificó rumbo de inmediato.

—Muy oportuno, Dakota —lo recibió Amelia, haciéndole una indicación con el brazo de que llegaba justo a tiempo para unirse a la conversación—. Ven, que a ti también tengo que decirte algo.

El motero se situó junto a Tess sin hacer comentarios. Después de lo que le había costado conseguir que el bollito diera luz verde al bautismo, pensó, solo faltaba que viniera Lady Di y la cagara otra vez.

—No me gusta la idea de que viváis juntos —admitió Amelia Gibb—. Soy católica y me educaron con unos valores que no aprueban otro tipo de convivencia en pareja que la del santo matrimonio. Así que, que una hija mía se presente en mi casa para decirme que ha tomado esa decisión no es ni será jamás motivo de alegría. Respeto que eres mayor de edad y puedes hacer lo que te venga en gana, Tess. Tú habrás de respetar que a mí no me parezca bien.

Amelia hizo una pausa sin apartar la vista de su hija, que se limitó a hacer un leve asentimiento con la cabeza.

—Bien. Segunda cuestión —continuó—. Sigo pensando que apenas os conocéis y que es una decisión precipitada. No tengo ninguna duda de que tú, Tess, sabes los que estás haciendo. En tu caso —miró a Dakota—, tengo mis serias dudas. Sabes lo que pienso de ti, así que no voy a repetirme. Y tampoco voy a disculparme por eso. El que siembra truenos, recoge tempestades, y tú te has pasado la vida sembrando truenos, Dakota. Si eres honesto contigo mismo, tendrás que admitir que es así. ¿Qué también eres capaz de ser un buen marido y un buen padre? Quizás. Pero, dado tu currículum, esperaré a que lo demuestres para creerlo.

Dakota frunció el ceño. No pudo evitarlo. ¿Qué él tenía que demostrarle… qué? Tess, sin embargo, no le dio tiempo a intervenir.

—¿Hay alguna tercera cuestión, o ya podemos irnos, mamá? —preguntó la editora, sin molestarse en ocultar que su incomodidad crecía al mismo ritmo que su enfado.

—Todavía no… Mira, Tess… Te fuiste de casa siendo muy joven y han pasado quince años. Tú has madurado, has hecho tu vida, has establecido tus propias normas… lejos de nosotros, sin necesidad de buscar consensuarlo con tu familia porque todo este tiempo has vivido sola. No es fácil volver a funcionar en equipo y soy consciente de que mi carácter no ayuda. Solo digo que el tiempo tendrá la última palabra en este asunto y que mientras tanto, lo mejor que podemos hacer es intentar seguir adelante sin resentimientos. No acepto tu decisión; tú no aceptas que yo no la acepte. Bien, propongo que las dos aparquemos ese tema, y que sigamos adelante.

La editora se tomó su tiempo para responder y porque la conocía mucho mejor de lo que su madre creía, Dakota sabía que su respuesta no sería del agrado de Amelia Gibb.

Y no lo fue.

—Nos queremos, somos felices juntos y eso es todo lo que cuenta, mamá. Y si quieres formar parte activa de nuestro mundo y de nuestra familia, tendrás que aprender a aceptar otras reglas de juego, distintas de las tuyas. Cuando tú demuestres que eres capaz de hacerlo, entonces, quizás superemos este bache y nuestra relación madre-hija vuelva a la normalidad, no antes. —Tess respiró hondo y añadió—: En cuanto Brian esté bien, daremos una fiesta en nuestra casa, a modo de bautismo y de festejo por su recuperación. Por supuesto, estáis invitados. Y ahora, nosotros nos vamos. Por favor, dale recuerdos míos a papá.

Amelia se quedó impactada por la reacción de Tess, pero la editora, con un solo gesto, le dejó claro que aquel tema estaba definitivamente cerrado; tomó la mano de Dakota y los dos se encaminaron hacia la salida.

*****

La bruma se despejó como por encanto, y todas las piezas encajaron en su lugar tan pronto a Evel le mostraron la fotografía del quinto detenido. Hijo de puta.

Aquel había sido el primer pensamiento de Evel. Lo siguiente fue mirar hacia la puerta, rogando que a Abby no se le diera por aparecer justo entonces. La tercera reacción, con diferencia de segundos, devolverle la fotografía a la inspectora Turner.

—Sí, es el que me pateó la cara.

Había hecho más cosas aparte de eso, y él se había ocupado de devolverle unas cuantas antes de perder la conciencia, pero en aquel preciso momento lo que deseaba era que la policía se largara cuanto antes. Menos de diez minutos después de que Tess saliera de la habitación, su padre había aparecido acompañado de los dos inspectores. Por lo visto, ya estaban en la sala de espera conversando con él cuando Tess llegó. Llevaban un buen rato en el hospital.

—¿Cómo lo sabe?

Porque había reconocido su voz y su olor a cerdo cuando lo tenía encima, moliéndolo a puñetazos, pero además, en el forcejeo, había conseguido verle la cara.

—Le quité el pasamontañas.

—¿Lo había visto antes?

Era increíble cuánto habían mejorado sus reflejos en cuestión de minutos. Había sido ver la foto y encadenar recuerdos y sus correspondientes asociaciones a velocidad supersónica. ¿Que si lo había visto antes? Y tanto. De hecho, pensó con sorna, había tenido sus huevos en la mano. Pero, llegados a este punto, no quería implicar a Abby, ni que ella se sintiera culpable por lo sucedido, y por descontado, tampoco tenía ningún interés de que se enterara jamás de qué manera tan íntima había llegado a conocer al hijoputa.

—No.

—¿Está seguro? —intervino el Inspector Fisher, que hasta al momento había dejado que su compañera dirigiera la conversación.

—¿A qué viene esa pregunta? —espetó Clinton Rowley—. Ya ha dicho que no. Inspectores, les he permitido que hablaran con él hoy porque quiero a esos individuos juzgados y condenados cuanto antes, pero si esperan convertir esta visita en un interrogatorio, tendrán que esperar a que a mi hijo le hayan dado el alta. ¿Me explico?

Vaya, pensó Evel. Por una vez en treinta y un años, su padre se ponía de su parte. Verlo para creerlo.

—No se ofusque, señor —replicó el treintañero—. Ivan Yanev es un asiduo a los vuelos acrobáticos sobre dos ruedas y a las carreras ilegales. Parece raro que alguien tan conocido en esos ambientes como su hijo, diga no haberlo visto —aclaró, y dirigiéndose a Evel, añadió—. Así que se lo repito. ¿Está seguro?

Se había apartado de todo aquello hacía un siglo y aquel tipo tenía que saberlo. ¿A qué venía esa suspicacia? Su Iphone, pensó, de primeras. Lo habrían revisado. Habrían visto la foto que había tomado de la furgoneta del cerdo aparcada en la esquina de la casa de Abby y quizás estuvieran intentando atar cabos. No, se dijo algo más tranquilo, suponiendo que fuera así, podía explicarlo con relativa facilidad. Evel respondió sin inmutarse.

—Sí, estoy seguro.

—Muy bien —dijo la inspectora—. Tendremos que volver a hablar con usted. Todavía quedan algunos flecos sueltos, pero por el momento lo dejamos descansar. Muchas gracias por su colaboración, señor Rowley. Nos alegra saber que se está recuperando.

*****

Harley había llegado tan rápido que Abby no pudo evitar pensar que debía estar en el aparcamiento del hospital, esperando su llamada. Y ahora, atravesaban el corredor que conducía a la habitación 12 a paso vivo. No había tiempo que perder. El matrimonio Rowley se había marchado a casa. De la familia, solo quedaba la abuela conversando en la sala de espera con tía Stella, a la que le había pedido que la entretuviera un rato. Abby se proponía llevársela a la cafetería con alguna excusa después de dejar a Harley en la habitación de Evel.

Prefería no pensar en lo que estaba a punto de suceder. Una parte de ella seguía insistiendo en la idea de que debía haber perdido la chaveta para propiciar un encuentro entre el hombre de su vida y una mujer que además de ser una tentación andante para cualquier hombre, había sido alguien importante en la vida de este en particular, aunque no supiera cuánto, ni cuándo ni de qué forma lo había sido. La otra, la romántica, permanecía en silencio desde hacía horas, después de haberle lanzado el último desafío; «¿Eres o no capaz de hacer lo que crees que es correcto?».

¿Lo era? Abby inspiró profundamente. Estaba a punto de descubrirlo.

Entonces, su móvil sonó al mismo tiempo que Ángela Swynton se materializó frente a sus ojos, y Abby deseó que la tierra la tragara. Ni se molestó en verificar de quién era la llamada (sabía que era su tía para alertarla) y la cortó. Miró de soslayo a Harley. Ella estaba petrificada en el sitio, mirando a la septuagenaria que acababa de aparecer por el corredor que comunicaba con las escaleras de servicio.

—¿Nos disculpas un momento, Abby, por favor? —pidió Ángela. Harley bajó la vista, meneando la cabeza.

—Con todos mis respetos, Ángela, esto no es asunto suyo —replicó ella con el tono más suave y educado de que fue capaz, a pesar de estar atacada de los nervios—. Brian está consciente. Si no desea verla, ya se ocupará de decírselo él personalmente.

Ángela acarició la barbilla de Abby.

—Te oí hablando con ella esta mañana. Fui yo quien convenció a mi hija para que ella y su marido se marcharan a casa. Será un momento, nada más. Te lo prometo.

Abby y Harley intercambiaron miradas. A ninguna de las dos le agradaba la idea. Al fin, Ángela y Harley se dirigieron a la escalera de servicio y Abby permaneció donde estaba, contando musarañas para no pensar en qué tipo de conversación sería esa, que no podían mantener en su presencia. Las variables eran tantas que se le puso dolor de cabeza solo de pensarlo.

Las dos mujeres no fueron lejos. Ángela se detuvo antes de llegar a las escaleras, junto a una puerta que mostraba un letrero de «privado», y no se anduvo por las ramas.

—Tuviste la ocasión de elegir, y escogiste a James —dijo la anciana—. Hasta el momento, nunca me he posicionado sobre este tema, pero cumplo en advertirte que ahora estoy dispuesta a hacerlo. Tu tiempo pasó, Harley. Afortunadamente. Y si has vuelto con intenciones de instalarte nuevamente en la vida de mi familia, lucharé para impedirlo con todos los medios que tenga a mi alcance. No voy a permitir que vuelvas a hacernos daño. ¿Lo has comprendido?

Harley la miró con tristeza. Eran ellos los que no comprendían. Los que nunca habían comprendido.

—Perfectamente.

—Bien. Dentro de diez minutos entraré en la habitación de mi nieto —continuó la anciana— y tú dirás que es hora de marcharte. Te concedo diez minutos, Harley. Y es lo último que pienso hacer por ti.

*****

Abby se rezagó a propósito, un par de metros detrás de las mujeres. Le había demostrado a su otro yo beligerante y desconfiado, que era capaz de hacer lo correcto, pero ni aún bajo un subidón de autoestima pensaba quedarse a presenciarlo. No era una masoquista. Con un poco de suerte, Ángela acompañaría a Harley al interior de la habitación de su nieto, entre la extroversión de la rubia y la sorpresa que se llevaría el motero, nadie repararía en ella durante unos instantes y Abby aprovecharía para desmaterializarse en menos de lo que se tarda en chasquear los dedos. Con un montón de suerte, ni siquiera tendría que poner un pie en la habitación.

Los ojos de Evel se clavaron en la puerta, ansiosos por ver a Abby. Más que ansioso, cardíaco, pensó con sorna. ¿Adónde había ido a por el café? ¿A Júpiter?

Pero tampoco era Abby. Sus ojos, sin embargo, no ocultaron que se trataba de una sorpresa agradable.

—¿Tú… aquí? —dijo con claridad, pero economizando palabras. Hablar, especialmente en un tono normal, le seguía costando.

Harley, que era una persona jovial y sumamente extrovertida, y en aquel momento tenía doble razón para estar feliz y demostrarlo, se dirigió hacia él en una especie de carrerilla cómica al tiempo que le decía:

—Ji, ji, ji ¡Los milagros existen, guapete!

Entonces, Abby sintió como una mano la tomaba por el brazo y tiraba de ella dentro de la habitación.

—Tu milagro es este, cariño —intervino la anciana empujando a Abby suavemente al interior de la habitación—. Y no es el único milagro que ha fabricado para ti. Lo digo para que vayas tomando nota.

Evel no tenía la menor idea de qué había querido decir su abuela, pero ya lo averiguaría. Lo más urgente ahora era lograr que su cerebro, inundado de endorfinas, le ordenara a sus ojos que dejaran de mirar al bomboncito como un pasmarote, y a su boca, que se cerrara de una vez, antes de que empezara a pringarlo todo de babas. Y después de resolver esas dos cuestiones, la siguiente era desviar la tormenta, porque tampoco tenía la menor idea de qué había sucedido entre Harley y Abby mientras él dormía el sueño de los hostiados, pero eran mujeres. Las mujeres siempre hablaban y en este caso, tenían un interés común; él. Ni de coña se quedaría a solas con Harley.

Abby le echó una mirada con mensaje a la anciana. Se colocó el cabello detrás de las orejas consciente de que debía estar más roja que el carmín de la rubia despampanante, y ensayó una sonrisa.

—¿Qué hay de milagroso? No es para tanto… Bueno, os dejamos charlar tranquilos, ¿no? —Sus ojos buscaron a la abuela de Evel y le notificaron que no aceptaría más artimañas.

Se dio la vuelta dispuesta a largarse sin demora cuando Evel habló.

—¿Más café?

Abby se estremeció. Era la segunda vez en muchas horas que le dirigía algo más que miradas, y dadas las circunstancias, no sabía si aquello quería decir que las cosas mejoraban, o al contrario, continuaban tan mal como antes del incidente. Pero tenía que volverse, mirarlo, decir algo. Y eso hizo.

Cuando miró de soslayo a Ángela, una sonrisa inmensa dominaba su rostro.

—Pues sí —dijo Abby con una mueca cómica procurando no mirarlo demasiado—. El otro se lo acabó tomando mi padre.

Los ojos de Evel se desplazaron brevemente a los de su abuela:

—¿Te importa? —le dijo.

Ángela le obsequió a su nieto la mejor sonrisa de abuela orgullosa. Harley, en cambio, ni sonrió ni se mostró complacida.

—En absoluto, cariño.

Abby contempló la escena, sorprendida. ¿Ah, sí? O sea, que el señor decidía cuándo dirigirle la palabra y, con la connivencia de su querida abuela, también decidía si ella debía quedarse o no. Como si lo que Abby opinara no tuviera ninguna importancia. De eso, nada.

—A mi sí me importa —dijo mirándolos consecutivamente—. Por cierto, señor Rowley, me alegro de que tu habla haya mejorado tanto en tan poco tiempo.

Acto seguido, abandonó la habitación, dejándolos a todos con dos palmos de narices.

*****

Abby no solo salió de la habitación. Atravesó el corredor atenta solo a su propio taconeo, cada vez más rápido, cada vez más decidido. Cuando quiso darse cuenta, estaba en la calle y su amiga la llamaba a voces.

—¡¿Pero quieres parar un momento, por favor?! —exclamó Amy, casi sin aire por la carrera, tomándola del brazo para obligar a su amiga a que se detuviera.

Quedaron frente a frente.

—¿Qué ha pasado? ¿Estás bien? —insistió Amy, preocupada.

A Abby se le descompuso el rostro y los ojos se le llenaron de lágrimas.

—Necesito andar hasta caer rendida del agotamiento. Necesito dejar de pensar… —dijo apartando las lágrimas con rabia—. Si sigo, me voy a volver loca… Diossss, necesito un respiro… Así que lo mejor será que me dejes, Amy… Vuelve dentro, por favor.

Amy, que no tenía ninguna intención de dejarla sola, tomó a Abby del brazo y tiró un poquito de ella para que reanudaran la marcha. Vio que su amiga soltaba un bufido, y a regañadientes, volvía a andar. Entonces, satisfecha, aclaró:

—Que te quede claro que loca has estado siempre. Por eso somos amigas. Esto no es locura, es otra cosa de la que muá piensa seguir manteniéndose tan lejos como hasta ahora —al notar la mirada de Abby se apresuró a añadir—: Vaaale, me callo.

*****

En cuanto Ángela Swynton cerró la puerta de la habitación Evel, Harley fue directo al grano.

—No sé qué hacer primero, te lo juro… Recorrí medio aeropuerto dando saltos de alegría cuando me enteré de que habías salido del coma, pero ahora mismo no sé qué me apetece más; si plantarte un beso en esos morros hechos polvo que te han dejado o darte un guantazo bien dado… De verdad, que hay veces que te mataría…

Ya. Pues por lo visto, había lista de espera. Aquel «señor Rowley» con que se había despachado Abby antes de largarse por la puerta venía a decir más o menos lo mismo. ¿Sería una característica compartida de las rubias naturales o era él, que pasada la treintena, en vez de cautivarlas, las cabreaba?

—Tendrás que conformarte con leerme la cartilla. —Evel pulsó el mando que elevaba el espaldar de su cama y buscó una posición más cómoda—. No quiero más besos tuyos. Tampoco más golpes. He cubierto mi cuota por este año.

—No te entiendo. ¡Por poco no la cuentas, Evel! Te tiras cinco días más en el otro barrio que en este, y cuando vuelves ¿qué haces? Seguir rumiando las mismas gilipolleces de antes que te molieran a palos… Como si vivir no fuera un milagro… Como si haberte librado de esta no fuera un regalazo…

—Y tú qué sabes…

—Porque te conozco, Evel. Y porque es evidente; tú pareces cualquier cosa menos feliz, y ella parece confundida y sola. Deberías estar ideando la manera de encerrarte en ese baño con ella y hacerle el amor como un loco, de demostrarle todo lo que sientes ahora que la vida te ha dado otra oportunidad para hacerlo, de demostrarle lo especial que es para ti, y en cambio estás aquí, comiéndote el coco con vete a saber qué.

Evel la fulminó de una mirada.

—¿Encerrarme dónde? Lo dudo. Sigo siendo un pelín susceptible cuando se trata de baños.

—Supéralo —replicó Harley, airada por una recriminación que había oído ya demasiadas veces—. Y deja de juzgarla por lo que sea que haya hecho. Vive, Evel.

Él cerró los ojos. Se sentía agotado. Realmente agotado.

—No la juzgo… —Respiró hondo y soltó el aire de una vez.

Era hasta capaz de entender que Abby hubiera perdido la cabeza por Dakota… Racionalmente, podía entenderlo… Incluso, podía entender que hubiera llenado cuadernos con su cara, su cuerpo, sus botas… o el mismísimo puñetero dragón y su cola dentada. Pero emocionalmente… No podía con ello.

Harley soltó una risotada.

—¿Que no la juzgas? ¡Venga ya, Evel! Mira, no sé cuál haya sido ese error tan terrible que ha cometido, que a ti te tiene tan cabreado y a ella tan confundida. Solo sé que estoy aquí —dijo señalándose el pecho— y sigue sin saber quién soy. Pero eso no le ha impedido enfrentarse a tu padre cuando quiso echarme. Ni escribirme cada día para decirme cómo estabas. Ni ayudarme a entrar hoy aquí sin que la alta plana de los Rowley se enterara. No sabe quién soy yo, ni quién es James. Por no saber, no sabía ni que tenías un hermano, pero sabe que te importo y que te alegraría verme, y eso le ha bastado. Yo no sería capaz de hacer algo así, si estuviera en su lugar. ¿Y sabes qué? Dudo mucho que tú, con toda tu generosidad y tu compasión, fueras capaz.

Evel volvió la cabeza hacia Harley con la sensación de que le faltaba el aire. Era como si un yunque le hubiera caído sobre el pecho, impidiéndole respirar.

—¿No habéis hablado de…? —Iba a decir «nosotros», pero ahora le resultaba una palabra extraña cuando intentaba asociarla a Harley. «Nosotros» eran Abby y él. Era el único «nosotros» que existía. En realidad, era el único «nosotros» que había existido jamás.

—No. Y te juro que lo intenté —añadió con sorna. Evel pensó que no hacía falta que se lo jurara—. Pero…

—¿Qué?

Harley hizo una mueca dudosa.

—¿Sabes? Vuelvo a tener ganas de matarte —dijo con la misma firmeza con que Evel le sostuvo la mirada, sin pestañear, diciéndole sin palabras que se dejara de rodeos y lo soltará ya.

Ella respiró hondo y apoyó su bolso en la silla próxima. Rebuscó en él y extrajo su móvil. Luego, regresó junto a la cama de Evel.

—Confía en ti y en que le dirás lo que quieras que sepa cuando lo creas oportuno —le entregó el móvil—. Y ahora, o la llamas o te zurro.

Evel inspiró profundamente, como si estuviera al borde de la asfixia, dejó que sus pulmones se llenaran de aire y casi le arrancó el móvil de las manos, invadido por la certeza de que la había cagado en condiciones y de que ya era… era tarde para arreglarlo.

Su cerebro estaba aturullado; sus dedos, torpes. Y con uno de ellos escayolado, no atinaba con las teclas. Soltó un taco y otro y otro más, hasta que Harley le sacó el aparato de las manos y buscó el número de Abby en la memoria.

Lo oyó sonar ocho veces y nadie respondió.

—No lo coge —dijo tras cortar la llamada. Miró a Evel fijamente—: O sea, estás jodido.

*****

Harley solo había permanecido junto a Evel los diez minutos que le habían concedido. Tras ella, llegaron los médicos a pasar revista al enfermo. Lo pusieron al día de su estado, le recetaron nuevos fármacos, le retiraron otros y le autorizaron la primera comida sólida del día, que llegó poco después y consistió en dos platos tan apetitosos que Evel abandonó tras la primera cucharada.

—Tienes que comer, cariño —dijo Ángela.

Evel le envió una mirada con mensaje a su abuela. A continuación, apartó la bandeja.

Tenía un bazo menos, un dedo fracturado, un agujero en el cráneo, el cerebro en cortocircuito y su negocio destrozado gracias a lo que oficialmente habían definido como un acto de vandalismo perpetrado por cinco energúmenos, y que, en realidad, no había sido otra cosa que la vendetta de un hijoputa acosador al que él había amenazado.

Tenía una novia que se había pasado la vida enamorada de su vecino hasta el punto de llenar cuadernos y más cuadernos con el objeto de sus desvelos. Tenía un socio nuevo en el taller (destrozado) que era su mejor amigo y que, acababa de descubrir, también era el vecino del que su novia llevaba toda la vida enamorada.

Y para rematarla, también tenía a Harley en Londres. A Harley, nada menos. ¡Qué coño en Londres, la había tenido allí mismo, junto a su cama del hospital! Algo imposible, que su novia había hecho posible porque, por lo visto, mientras él se había quedado más frío que un pescado a cuenta de unos dibujos, ella había recorrido la milla extra, demostrando sin pancartas ni aspavientos que ella sí confiaba en él. Y a cambio, él apenas le había dedicado más que miradas recriminatorias desde que había vuelto a abrir los ojos. ¿Cómo había podido herirla de esa forma? Herirla y ofenderla, pensó con el corazón en un puño.

Lo cual servía para explicar por qué su novia llevaba desaparecida más de dos horas y no atendía el teléfono; porque ahora tendría un cacao mental de cuidado. Más o menos parecido al que él mismo tenía. Pero lo que le daba verdadero pavor era que su propia estupidez los hubiera colocado a los dos ante una única tesitura; abrir la puerta de un pasado que no deseaba airear. Con los años, había conseguido mantener encerrados a sus demonios, pero jamás había reunido el valor suficiente para hacerles frente y derrotarlos. Seguía siendo una puerta que no quería abrir, pero si no lo hacía, perdería a Abby. Eso, suponiendo que no la hubiera perdido ya.

Diossss… Necesitaba que le hicieran una lobotomía, no comer.

—Llámala de nuevo, abuela. Llámala de nuevo, por favor.

Su tono sonó con tal desesperación, que la anciana dejó la revista y manoteó su bolso. Como las siete veces anteriores, obtuvo el mismo mensaje.

—Lo ha apagado, Brian.

En aquel momento, para su sorpresa, lo vio elevar el espaldar y retirar las sábanas.

—Entonces, llama a un taxi porque nos vamos a su casa.

—¡Pero noooo… Brian, vuelve a la cama! —exclamó la anciana, saltando de su asiento y corriendo hacia su nieto.

Evel se incorporó en la cama y se arrancó la vía haciendo caso omiso.

—¡Brian, vuelve a la cama o llamo a los médicos! ¡¿No te das cuenta de que estás convaleciente?! ¿Has perdido la cabeza o qué? ¡Vuelve a la cama ya mismo! —ordenó la anciana, a voces.

De repente, se abrió la puerta, aparecieron los padres de Evel, y aquello se convirtió en un griterío exaltado que atrajo la atención del personal sanitario; dos enfermeras y un médico se presentaron en la habitación. Con rapidez, inmovilizaron al paciente, que había conseguido ponerse de pie, y lo devolvieron a la cama. Estaban forcejeando con él, cuando Abby entró en la habitación, calada por la lluvia que las había cogido a mitad de camino, y alarmada por los gritos que se oía desde el corredor.

—¡¿Qué ha pasado?! ¡¿Brian, está bien?! —Y al verlo rodeado de personal sanitario que intentaba evitar que se pusiera de pie, corrió hacia el motero—. ¡¿Pero qué haces?! ¡Brian, por Dios, vuelve a la cama!

Evel logró quitarse de encima a los médicos, no supo cómo, y los dos se fundieron en un abrazo desesperado.

—Perdóname, Abby. Perdóname, perdóname, por favor… —Evel hablaba en susurros, extenuado, intentando que sus párpados no se cerraran, ya que tenía la sensación de que si lo hacían, todo empezaría a dar vueltas a su alrededor y se iría de bruces contra ella.

—Perdóname tú, por ser tan cría de no coger el móvil… Estaba enfadada contigo… Bueno, todavía lo estoy un poquito…

Evel la estrechó aún más fuerte, besó su pelo empapado de lluvia y miró a toda la gente que había allí, convirtiendo un momento íntimo en algo público.

—Fuera —les ordenó—. Quiero cinco minutos de privacidad. Luego, vuelvan y mátenme si quieren, pero ahora largo. Ya.

La enfermera de turno, la misma cuarentona delgada y gruñona cuya voz Abby reconoció al instante, le dijo:

—Perdone, preciosa —y retiró uno de los brazos de Evel de su cintura, luego miró a su dueño y mientras preparaba lo necesario y le colocaba la vía, añadió—: No se le ocurra volver a sacársela, ¿me ha entendido, señor?

Evel no se molestó en responder, volvió a abrazar a Abby mientras todos abandonaban la habitación y cuando estuvieron a solas, se apartó un poco para poder mirarla mientras hablaba. Notó que ella tenía ojos de haber llorado e hizo una mueca de lamento.

—Lo de Dakota, destapó la caja de los truenos… mi caja de los truenos… No tiene que ver contigo, pero te arrastrará igual… Son cosas que están ahí, de las que nunca he hablado con nadie y…

Evel hizo una pausa. Inspiró profundamente, esperando que aquello le diera el valor de continuar.

—Sé que te lo debo, que no puedo esperar que te abras a mí si yo no estoy dispuesto a hacer lo mismo… Quiero hacerlo. Es solo que ahora no me siento capaz. Y… no sé cuándo… —Evel volvió a respirar hondo y no completó la frase.

Abby tomó su rostro entre las manos. Depositó un beso sobre sus labios. Y luego otro, y otro más.

—Lo único que me debes es una cita —le dijo con dulzura—. Y un montón de besos atrasados, pero a juzgar por el estado en que te encuentras tú y lo maltrecha que tienes esa boca, creo que me tocará esperar para cobrar.

Evel no dejó de mirarla ni un solo instante. Ni su corazón, de latir acelerado.

Abby lo empujó suavemente, haciendo que volviera a recostarse, y lo cubrió con la sábana. A continuación, se sentó sobre la cama, y suavemente se estiró hasta quedar echada de costado junto a él en el reducido espacio que quedaba entre su cuerpo y el borde. Ya que no podía abrazarlo, ni siquiera tomarlo de la mano, tuvo que conformarse con lo único que podía hacer; apoyar la cabeza contra su hombro.

Él le besó la coronilla con ternura, y al fin, cerró los ojos.

Los dos suspiraron.

Y muy pronto, se quedaron dormidos.

24

Miércoles, 1 de julio de 2009.

Cuando Abby entró en la habitación aquella tarde, Evel estaba de pie, de espaldas a la puerta. Le habían dado el alta, de modo que vestía de calle, con unos vaqueros y una camiseta blanca. Su corazón volvió a palpitar al verlo; fue debido a la alegría de saber que pronto retomaría su vida normal, que estaba a salvo y recuperado, pero también por él. Había perdido algunos kilos, su rostro continuaba algo hinchando y cubierto de cardenales verdosos, pero a ella le seguía pareciendo el hombre más imponente que había visto jamás.

Evel volvió la cabeza al oír la puerta y sus ojos se encontraron nuevamente después de veinte horas. Ningún día había dejado que Abby pasara la noche en el hospital, y no porque no quisiera tenerla cerca, sino, al contrario, porque lo deseaba demasiado. Era demasiada tentación para un tipo que todavía ni siquiera podía bañarse solo y para un lugar en el que tantos ojos estaban pendientes de él permanentemente. Además, Abby había vuelto al trabajo, retomando las sesiones de maquillaje corporal que había cancelado la semana anterior.

Él fue el primero en romper el silencio.

—Hola, linda —le dijo con una sonrisa en la que ella creyó advertir cierta urgencia apasionada que le disparó el corazón casi tanto como aquel apodo cariñoso, raro en él. Muy raro en él.

—Hola, motero…

Se dirigió hacia Evel con su andar ágil y tras ponerse de puntillas, le dio un beso en los labios que él intentó alargar reteniéndola por la cintura en un tímido abrazo. Los dos cerraron los ojos cuando sus labios se tocaron, pero el sonido brusco de alguien que irrumpía en la habitación los apartó.

—Perdón, no quería interrumpir el morreo —dijo Dakota abandonando el baño, y dirigiéndose hacia la puerta de salida de la habitación.

Abby se apartó de Evel con una sonrisa suave. Fue a dejar su bolso sobre la silla. Él siguió sus movimientos con atención y al fin, respondió a su amigo.

—Gracias, tío.

—¿Por enjabonarte la espalda? Ja. Prepara la chequera, que con «gracias» no lo vas a arreglar —replicó el motero rubio.

El final de la frase casi quedó flotando en el pasillo cuando Dakota se marchó.

Evel consideró la situación. Su socio ni siquiera se había vuelto para saludar a Abby, y ella tampoco había demostrado el menor interés en hacerlo. Ni siquiera lo había mirado.

Un instante después, cuando tomó conciencia de lo que estaba haciendo, manoteó la camisa recién planchada que estaba sobre la cama, enfadado consigo mismo. Por lo visto, que le hubieran trepanado el cráneo no había logrado resolver que su cerebro sufriera cortocircuitos cuando la zona Dakota entraba accidentalmente en contacto con la zona Abby.

—¿Te ayudó a bañarte?

Él la miró brevemente y asintió. A continuación, se puso la camisa encima de la camiseta. Notó que Abby se acercaba y que, para variar, él empezaba a derretirse. Eso tampoco lo había resuelto la trepanación de cráneo.

—Si me lo hubieras pedido a mí, lo habría hecho encantada —murmuró ella con carita pícara.

Si se lo hubiera dicho a ella, aún estarían en el baño, haciendo temblar el edificio, pensó su lado demonio. El otro, para variar, le aguó la fiesta; quizás Abby estuviera interesaba en comprobar si él también escondía algún tatuaje en sus partes nobles.

—Seguro que sí —replicó Evel para gran bochorno suyo, renegando con la abotonadura de su camisa. Con un dedo escayolado se sentía como un gato con guantes.

Ella lo miró interrogante. ¿Era por Dakota? Se le había cambiado la expresión de la cara en cuanto lo vio. A continuación, apartó las manos de Evel con suavidad y empezó a abrochar los botones uno a uno. Y él empezó a comérsela con los ojos. Lo volvía loco, sin necesidad de hacer nada especial, pero además, ella siempre se las arreglaba para hacer o decir algo que la volvía aún más especial a sus ojos. Como ahora.

—No te lo guardes dentro. Lo que sea que pase, dímelo. Resolvámoslo juntos. —Alzó la vista hacia Evel. Era su turno.

—Me dejaste creer que tu momento de bajón era por otro tío al que apenas si viste unas cuantas veces, que la relación con tu familia no iba bien porque te presionaban… Hasta llegaste a acusarme de estar compinchado con Tess para soplarle qué hacías con tu vida. Y resulta que todos tus problemas se reducían a seis letras: Dakota. Mi amigo, mi socio y la razón por la que estabas a malas con tu familia y con tu hermana; te hirió que él la eligiera a Tess, que ella se enamorara de él y tú perdieras, y que tu familia no se pusiera de tu parte.

Evel vio cómo aquel rostro hermoso adquiría un tono rosado fuerte, a pesar de lo cual sus ojos brillantes no se apartaron de él y su voz volvió a sonar tan dulce como antes cuando le dijo:

—Lo que me hirió, y todavía me duele, fue el engaño. Tener que enterarme por mi mejor amiga de que la madurita con quien se rumoreaba que Dakota se estaba viendo era mi propia hermana. Y que mi familia pretendiera reducir el asunto a una pataleta de adolescente —suspiró—. Pero supongo que, al final, todos acabamos tropezando con la misma piedra. Hay cosas que te duelen, que sabes que harán daño de una manera o de otra y lo pospones, y lo pospones hasta que al final te explota en la cara. Creí que lo sabías, Brian… Aquel comentario tuyo me pilló completamente desprevenida y en ese momento no me sentí capaz de hablar del tema. Pero pensaba hacerlo. De verdad, Brian. No quise hacerte daño y lo lamento muchísimo.

Tenía razón. El engaño era lo que hacía tan difícil que la herida dejara de sangrar; sentirte estafado por la gente que quieres, saber que porque los quieres estás condenado a perdonarlos, y destrozarte por dentro cada día que pasas sin poder hacerlo. Habían transcurrido trece años, y seguía destrozándose por dentro. ¿Quién era él para juzgarla?

Evel asintió, aceptando su explicación y también su disculpa. Abby volvió a suspirar y durante un rato se concentró exclusivamente en lo que hacía; abotonarle la camisa. Entonces, alzó sus ojos hacia él.

—¿Te lo dijo Dakota?

¿Dakota? De todas las cosas imposibles del mundo, esa sería, sin duda, la más imposible de todas. No había sido un Taylor sino un Gibb; su padre, concretamente. Pero no pensaba crear más fricciones en las relaciones familiares si podía evitarlo. Y desde luego, podía evitarlo.

—Vi tus dibujos —soltó Evel sin anestesia.

Ella lo miró asombrada, en parte molesta, en parte enternecida…

Mucho más enternecida que molesta, a decir verdad.

—¿Has estado fisgando en mis cosas? —susurró.

Toda la dulzura que había en su expresión y en su voz, no consiguió evitar que Evel se acelerara. Cada vez que pensaba en Dakota y Abby se le encendía la sangre.

—Sienta fatal, ¿verdad? —Sus ojos brillantes regresaron a ella—. Pero te aseguro que no tanto como descubrir cuánto le gustan a tu novia los dragones de cola dentada. Estoy pensando en hacerme uno, fíjate. Y eso que detesto los tatuajes.

Le aguantó la mirada dispuesto a dar la cara. Era una locura que pensara aquello, que sintiera aquello. Una aún mayor que se atreviera a ponerlo en palabras. Se merecía una buena tunda. En cambio, Abby le echó los brazos alrededor del cuello y lo estrechó fuerte. Se acurrucó contra él con tal ansia que Evel respondió a su abrazo y pronto, también a los pequeños besos que depositaba aquí y allí.

—No me gustan los tatuajes —el murmullo sobrevoló la boca masculina—. No tuve nada con Dakota —depositó un beso ligero sobre la lastimada comisura de sus labios—. Y en todo caso, es pasado, Brian.

Él respiró hondo, concentró todas sus fuerzas en apartarse de aquella boca que lo estaba poniendo al límite e hizo una mueca irónica.

—¿Pasado? Hace tres meses estabas hecha polvo por él. Tres meses no es pasado.

Era cierto. Solo habían transcurrido tres meses, aunque ella tenía la sensación de que era algo tan remoto que le costaba recordar las emociones de entonces.

Abby volvió a forzar la cercanía y él no se resistió. Sintió cómo aquel dedo de terciopelo dibujaba un sendero sobre su nariz, donde un pequeño apósito protegía la herida causada por la rotura del tabique.

—No estás dentro de mí. No sabes lo que siento —murmuró, y acarició con la boca la pequeña pendiente, debajo de su labio inferior.

Evel devolvió la caricia. Se las arregló para morderle los labios con su maltrecha boca.

—Sí que lo sé. Pasé por eso. Me enamoré de alguien que no se enamoró de mí —dijo con un apasionamiento y un coraje que no tenía la menor idea de dónde salían—. Así que sé lo que se siente y también sé cuánto cuesta seguir adelante.

Abby lo miró con los ojos llenos de dulzura y a la vez, de tristeza.

—¿Ella era Harley?

Evel respiró hondo. No era así como quería decírselo. No era la manera. Ni el momento. Ni tampoco el lugar. Volvió a mirarla.

—Sí —admitió.

Dios, pensó Abby con los ojos llenos de lágrimas, hasta en el dolor eran afines… Sus manos volvieron a adueñarse del rostro del motero. Sus labios volvieron a buscar sus besos, y él se los dio.

—Los dos hemos sufrido por el desamor, Brian. Nos hemos sentido muy solos, muy vacíos… La cuestión es qué sentimos hoy. Si hoy tuvieras que elegir, ¿con quién preferirías estar? —Abby buscó su mirada—. ¿Con Harley… o conmigo?

Evel la abrazó con toda la fuerza que le permitían sus numerosas heridas. Llovió caricias sobre ella en una mezcla de pasión y desesperación que respondió por él sin necesidad de que usara las palabras. Permanecieron queriéndose en silencio un buen rato, hasta que Abby volvió a hablar.

—Además —ronroneó, mientras deslizaba una mano sobre el muslo masculino en una caricia sensual que le erizó el vello—, para ser un hombre tan observador, has perdido de vista cosas importantes. Que lo sepas.

Sin dejar de mirarla en ningún momento, Evel guio los movimientos de la mano femenina. Eran en apariencia inofensivos, caricias de corto recorrido que apenas llegaban hasta la mitad del muslo y volvían a bajar.

—¿Quieres alguna pista, motero… o lo descubres tú solito? —le ofreció, con su sonrisa de niña.

«Dios, te comería entera», pensó Evel y un instante después casi lo estaba poniendo en práctica, porque por la forma en que se metió en su boca, parecía a punto de empezar a comérsela.

Ella se deshizo de él, juguetona. Tenían quince larguísimos días por delante antes de que Evel estuviera en pleno uso de sus facultades físicas.

—Pista: ¿sabes esos dibujos que te ponen tan tontorrón? Pues, hay otros en los que aparece otro motero —le dijo con una mueca graciosa.

Los ojos de Evel mostraron con claridad el cúmulo de emociones que lo invadieron en aquel momento. ¿Lo había dibujado a él?

Diossss…

Ya había vuelto a abrazarla en un arrebato de pasión cuando el ruido de la puerta que volvía a abrirse, seguido de un cotorreo que a ambos les resultó la mar de familiar, los puso a un metro de distancia, como si acabaran de pillarlos haciendo manitas.

—¡Abby, cariño, qué bien que ya estés aquí! —dijo la madre de Evel.

—¡Justo a tiempo, jovencita! ¡Venga, vámonos a casa a darle de cenar a nuestro paciente! —dijo su abuela.

El último en hacer acto de presencia en la habitación fue Clinton Rowley, y aunque su «hola, Abby, me alegro de verte» fue mucho más sobrio que el de las mujeres Swynton, a Evel le comunicó exactamente el mismo mensaje; que por aquel día se había acabado lo bueno.

*****

Evel no le sacó los ojos de encima mientras el ascensor ascendía hasta su planta. Estar con ella le cambiaba el humor. Así había sido desde el principio, pero desde que habían abandonado el hospital y vuelto a ser libre, fue como si, de repente, tomara conciencia de cuántas cosas debía agradecer.

La primera de ellas, sin duda, tener a Abby en su vida. Tres meses atrás, en aquel mismo ascensor había empezado su relación. Entonces, ninguno de los dos lo sabía. Entonces, ella dormía la mona; ahora, estaba perfectamente sobria, y custodiada por sus padres y su abuela.

Tantas historias calientes asociadas a los viajes en ascensor, pensó, y él iba por el segundo con la misma chica y en el mismo ascensor, y seguía en dique seco. Y lo peor, intentando evitar que una sonrisa delatara sus pensamientos. Cada vez que su madre o su abuela le hacían algún comentario al bomboncito acerca de su piso, dando por hecho que no lo conocía, y Abby asentía con la cabeza tan gentil, tan interesada, Evel tenía que morderse para no echar a reír.

El ascensor se detuvo en la primera planta y la familia salió. Ángela Swynton fue la encargada de abrir la puerta y en cuanto todos hubieron entrado, la madre de Evel dio las primeras directrices.

—Mientras le enseñamos tu casa a Abby, tu padre te ayudará a ponerte el pijama, ¿de acuerdo, cariño?

Evel le guiñó un ojo a Abby y se encaminó hacia el salón sin hacer ningún comentario. De más estaba decir que no pensaba ponerse ningún pijama. Primero, porque aunque su madre no se hubiera dado por enterada, había dejado de usar ese tipo de prendas hacia tres lustros.

Segundo, porque ya lucía bastante calamitoso, parcheado por todos lados, como para además añadir «de andar por casa» a su descripción. Y tercero, porque seguía teniendo una novia a la que enamorar, que ahora mismo contoneaba su espectacular silueta por su territorio. Si no podía desnudarse con ella, que, francamente, era lo que más le apetecía desde que había recuperado la conciencia, al menos, intentaría sacar partido de su buena percha ante ella.

Clinton Rowley tampoco hizo alusión al pijama. Ayudó a su hijo a sentarse en el sofá.

—¿No quieres quitarte el calzado? Te puedo traer algo más cómodo para que te pongas.

Evel asintió. Dentro de las deportivas negras, sentía los pies hinchados. Después de la hecatombe general por la que había pasado su cuerpo antes y después del coma, y tras varios días acostado, tenía que tomarse con calma la verticalidad. Ya se lo habían advertido los médicos.

—Sí, me quedaré descalzo un rato… ¿Me ayudas a quitármelas?

—Claro.

La relación entre los dos nunca había sido fluida. En realidad, nunca había sido. Mientras James vivía, él ocupaba todo el interés del cabeza de familia. Era su hijo favorito y nunca se había esforzado en disimularlo. Después de su muerte, James continuaba siendo quien ocupaba sus pensamientos, un sitio en el que jamás había habido lugar para Evel. De hecho, rara vez estaban en una misma habitación a solas más de un par de minutos, y hoy no esperaba que fuera una excepción.

Sin embargo, por primera vez en años Clinton Rowley deseaba decirle algo a su hijo menor, y mientras le desataba los cordones, aprovechó la ocasión.

—Fue terrible saber que podía perderte. Me siento agradecido por que estés vivo, Brian, y de que hayas encontrado a alguien que te hace feliz.

Los dos hombres se miraron unos instantes. Al fin, Evel relajó el gesto y asintió repetidas veces con la cabeza. Él también se sentía agradecido; acababa de constatar, con treinta y un años de retraso, que su padre lo quería.

*****

El «tour de dúplex» había durado un buen rato. Era cierto que Abby había acompañado a las mujeres de habitación en habitación, atendiendo sus comentarios como si nunca hubiera estado allí antes, pero también lo era que del campo de fútbol desangelado que apestaba a pintura de sus recuerdos, al pisazo estiloso en el que se encontraba ahora, había un mundo de diferencia. Un mundo en el que reinaba el diseño, el buen gusto y la profusión de colores.

Cada ambiente estaba pintado de color diferente, normalmente, dos colores muy contrapuestos entre sí como azul y blanco, o rojo y negro, y tenía el mobiliario y los adornos a juego con la pintura. Los muebles eran de estilo moderno, y en algún caso, ultra moderno. Los adornos eran vanguardistas, diseños de autor. Abundaban los confeccionados en hierro forjado combinado con vidrios de colores, pero también había muchas tallas en madera.

A Abby le encantó descubrir en cuántas más cosas eran afines; le gustaba la osadía con que Evel se había planteado la decoración de su hogar, el contraste, los detalles… Todo. Aquel lugar le parecía una maravilla y el asombro reflejado en su rostro era auténtico. Aunque, todo había que decirlo, hubo un momento en que Abby casi se delata. Fue al entrar en una de las habitaciones de invitados, cuyos grandes ventanales tenían las persianas cerradas. Entonces, escuchó la voz de Sylvia que pronunciaba la palabra; «encender». Por arte de magia la habitación se llenó de luz, y Abby tuvo que reprimir una carcajada al comprender por qué la última vez que había estado en esa casa, había tenido que largarse dejando las luces encendidas, aburrida de buscar sin éxito un puñetero interruptor.

Después del tour, las mujeres se adueñaron de la cocina mientras Evel y su padre miraban un programa de televisión. Cenaron todos juntos y charlaron largo y tendido en una sobremesa que duró más de una hora. A Abby le recordó las sobremesas en su casa y era evidente que se sentía cómoda. A Evel todo aquello le resultó nuevo. Hacía por lo menos seis años que no coincidían los cuatro en torno a la misma mesa, y más de diez, desde la última vez que lo habían hecho sin que la cena acababa indigestándoseles. Otro pedacito de felicidad que Abby traía a su vida, pensó. Ya había perdido la cuenta de cuántos de sus momentos «M» llevaban su nombre.

Eran más de las ocho cuando Abby, sentada en el apoya-brazos junto a Evel, dijo:

—Es hora de marcharme, que mañana madrugo mucho —se acercó con la intención de darle un ligero beso en los labios, pero él lo convirtió en uno de película, con lengua y todo—. Eh, que no estamos solos, motero.

—No me lo recuerdes —murmuró él sobre sus labios, con tono de desesperación.

Abby se puso de pie y cogió sus cosas.

—¿La acercáis a casa, por favor? —le pidió Evel a su padre.

—Que no hace falta, Brian —se quejó Abby.

—Por supuesto que sí —intervino Sylvia—. Además, así saludamos a sus padres… Con lo amables que han sido viniendo todos los días a verte, Brian, y con tanto ajetreo no hemos podido atenderlos en condiciones. Así que vamos, andando señorita.

En pocos minutos todo estaba decidido y Abby con el bolso al hombro, se despidió de Evel por última vez.

—Pórtate bien, motero. Mañana te veo.

«Sí, gracias a Dios mañana volveré a verte», pensó él. Le hizo un guiño.

—Tranquila, querida —dijo Ángela, pasando un brazo alrededor del hombro de su nieto—. Me aseguraré de ello.

*****

Aquella noche Evel había dormido más de diez horas. Se había levantado bien, pero a poco que hizo, volvía a estar cansado. Era normal, lo habían dicho los médicos, pero él sabía que también había un componente de inquietud contribuyendo a la causa de agotarlo al menor suspiro. Inquietud por enfrentarse a lo que quedaba de su taller y al estado de sus finanzas. Por el juicio. Por impedir que el bomboncito supiera que su acosador había estado implicado en el ataque. Por ella y las cosas que aún no le había contado sobre él, sobre su pasado… Necesitaba aligerar la carga, o tardaría siglos en levantar cabeza.

—Qué pensativo, motero… ¿Algún proyecto nuevo gestándose en esa cabecita genial?

Evel volvió el rostro hacia la voz con una enorme sonrisa.

—Hola, linda… —extendió el brazo, ofreciéndole su mano—. Qué suerte, ya estás aquí. No te oí llegar.

Abby atravesó el pequeño salón, que no había formado parte del tour, y se dirigió hacia Evel.

Estaba echado sobre el sofá de tres plazas con un enorme cojín bajo la cabeza. Tomó la mano que él le ofrecía y se puso de cuclillas a su lado.

—Es que he sido muy sigilosa —dijo mostrándole el llavero—. Me encontré con tu abuela en el hall.

Evel se incorporó un poco y le obsequió un soberbio beso de bienvenida.

—¿Quieres decir que estamos solos? —le preguntó en voz baja añadiendo pequeños besos entre palabra y palabra.

—Iba a pasear a Poppy. Un paseo cortito, me dijo, así que yo que tú no me haría muchas ilusiones.

—Qué lástima —replicó él, con segundas.

Ella sonrió, pero aquel súbito rubor en su rostro no pasó desapercibido a Evel.

—¿Esta es tu habitación secreta? —preguntó, mirando alrededor—. No estaba incluida en la visita guiada a tu casa.

Aquel cambio de tema, ¡y qué tema!, tampoco le pasó desapercibido a Evel.

—Para ti no es secreta.

—Qué galante.

—¿Has visto?

—Pero como mueva algo de sitio me cortas los dedos, ¿a que sí? —matizó ella, risueña.

Él volvió a incorporarse y le robó otro beso.

—¿Y estropear una parte de tu preciosa anatomía? Ni hablar.

Vaya. Abby lo miró asombrada. ¿Qué le habían dado de comer al motero demonio? Estaba lanzado.

—¿Esperas que me lo crea? —Le dio un pellizquito en la barbilla—. Qué encanto… Pero no me lo creo.

Abby se puso de pie y se acercó a una de las paredes. Todas estaban cubiertas de fotos.

—¿Puedo cotillear…? —preguntó, volviéndose a mirarlo.

Él asintió y permaneció mirándola. O más bien, comiéndosela con los ojos, porque a pesar de que su ropa era bastante más holgada de lo habitual, aquel día en particular la encontraba más preciosa que nunca. Llevaba una camiseta violeta de tirantes, shorts vaqueros y unas botas cortas de tacón muy alto.

El cabello le cubría la espalda hasta la cintura en bucles bien marcados hechos con el rizador. Preciosa era quedarse muy corto.

Abby se dedicó a inspeccionar aquellos retazos de la vida del motero demonio durante un buen rato.

Evel la vio pasar frente al sector de la pared donde estaban las fotos familiares sin detenerse, y continuar hasta el siguiente sector poblado de motos de cross, fotos añejas y recortes de periódico.

Tenía que tener un millón de preguntas, pero no las hacía. Sintió como el corazón se colmaba de júbilo en su pecho. De agradecimiento. De amor. Se puso de pie con cierto esfuerzo y se acercó a ella. La abrazó desde atrás, rodeándole la cintura con los brazos.

—Estoy en ello, Abby. Pero mientras tanto no quiero que sufras, ¿vale? Si quieres saber algo… dímelo.

Abby se acurrucó contra él. Lo que quería, por encima de todo, era que se sintiera libre de hablar sobre su vida, sobre su pasado cuando deseara hacerlo. Que surgiera como un deseo de compartirlo, no como consecuencia de una pregunta.

—Vale —replicó y giró un poco la cabeza para poder mirarlo mientras le hablaba—. Entonces, sí. Tengo una pregunta.

Evel asintió. El brillo de sus ojos delató lo mal que lo estaba pasando, pero era lo justo; Abby le importaba y no quería hacerle daño.

Ella lo miró largamente. Desde el primer momento, lo había admirado por su generosidad. Ahora, acababa de añadir otra razón; su integridad.

—Lo que me encantaría saber es… ¿a quién se le pudo ocurrir la delirante idea de llamarte «Evil»? ¡Si eres más bueno que el pan!

Junto a la puerta, Ángela Swynton le plantó un beso a la cabecita de Poppy que sostenía en brazos. Se lo habría dado a la preciosa joven de la que su nieto estaba perdidamente enamorado, que era la culpable de su alegría, pero no deseaba interrumpirlos. Ya lo haría, decidió al tiempo que se alejaba por el pasillo a ponerle al terrier su comida. En cuanto Abby pusiera un pie fuera del salón, pensaba darle el enorme abrazo que se merecía.

Evel respiró aliviado y un instante después se estaba tronchando de risa.

—¿Qué? ¿De qué te ríes? —quiso saber ella.

—No es «Evil», Abby. Es «Evel». Siempre me han flipado las acrobacias sobre motos. Las hice durante muchos años. Era muy bueno —esbozó una sonrisa orgullosa. Abby notó que sus ojos habían adquirido un brillo demencial que mostraba a las claras cuánto le apasionaba el tema—. Y eso que mi tamaño no me lo ponía nada fácil; soy demasiado corpulento para andar volando por los aires… Para mí, el mayor motociclista de acrobacias de la historia fue un americano. Una auténtica bestia… ¡Se lo saltaba todo el tío! Murió hace un par de años. Se llamaba Robert Craig Knievel, pero era más conocido como Evel Knievel. Mi apodo es honor a él.

Abby continuó mirándolo completamente interesada, asombrada por lo que oía.

—Ahhh… ¿Y por qué lo dejaste si eras tan bueno?

—Por mi madre y mi abuela, principalmente. Tuve un par de caídas malas y se asustaron —explicó. Y obvió decir que, en realidad, lo que las asustaba era perderlo a él también. Su hermano había muerto poco antes de que Evel se retirara de la competición.

—¿Eran carreras ilegales?

Él buscó su mirada.

—¿Por qué me preguntas eso?

—La policía dijo algo sobre el tema.

A Evel se le secó la garganta y el corazón empezó a latirle tan fuerte que se apartó de Abby por temor a que ella lo sintiera y se diera cuenta.

—¿Estuvieron hablando contigo?

Ella asintió. Lo miró extrañada.

—Hablaron con todos.

—¿Y qué querían de ti?

—Pues no sé… Traían una foto, de uno de los tipos que te atacaron y nos la enseñaron a todos, a ver si alguno lo habíamos visto antes.

Evel tragó saliva. Mierda.

—¿Y… lo reconociste?

—No. Los chicos tampoco.

Él volvió a rodearla con sus brazos desde atrás. Respiró aliviado y para disimular la razón de aquel suspiro, y también porque desde que había vuelto a la conciencia tenía unas ganas insoportables de hacerlo, dejó que sus manos le rozaran la base del sostén una vez.

Y otra.

En apariencia, le acariciaba el estómago. En realidad, le tocaba los pechos.

Abby giró la cabeza para buscar su mirada.

—¿Me estás magreando, motero? —susurró ella, mirándolo con su carita de niña y aquellos ojitos pícaros que lo volvían loco.

Él estrechó el abrazo, riendo.

«¡Dios, cómo te adoro…!», pensó.

Al fin, los dos reían.

*****

Ángela Swynton detuvo el coche y exhaló un suspiro aliviado. Miró a su nieto que en el asiento del acompañante se preparaba para apearse.

—Cariño, sabes que te quiero, pero esto es una locura. ¡Te acaban de dar el alta! Deberías estar en la cama y no aquí jugándote la vida otra vez con una mujer que dejó de conducir antes de que los coches tuvieran caja de cambios automática…

—Estoy bien. No te preocupes, abuela —se limitó a responder Evel.

Desde que habían entrado en el polígono, su interés estaba puesto en el taller, en qué se encontraría al abrir la puerta. En cómo se sentiría al volver al lugar dónde hacía exactamente once días su vida se había detenido. Literalmente.

—¿Quién va? —Evel oyó la voz al mismo tiempo que el potente haz de luz de la linterna le obligaba a apartar la vista.

—Soy Brian Rowley, el dueño de la empresa.

El guardia de seguridad, el mismo que se había estrenado en su primer día de trabajo salvándole la vida, se apresuró a abrir la puerta del vehículo para que pudiera bajar.

—Ah, señor Rowley… Cuánto me alegro de que esté bien… Mi nombre es Luke… Yo le encontré esa noche…

—Vaya primer día de trabajo, ¿eh? —dijo Evel con una mueca apesadumbrada—. Muchas gracias por… —hizo una pausa. ¿Qué se le dice a alguien a quién no reconoces a pesar de saber que su intervención seguramente ha sido clave para que hoy estés con vida? Curiosas circunstancias planteaba la vida a veces—. Muchas gracias por todo.

El hombre hizo un leve movimiento de la cabeza.

—Voy a abrirle —dijo y se dirigió a prisa hacia la entrada del taller.

Evel se apeó con cierto esfuerzo que no consiguió disimular del todo. Le dolían sitios de su cuerpo que hasta hace poco no sabía que existían y otros que aunque conocía, no recordaba cuánto podían llegar a doler. Le tiraban los puntos, y además, se sentía flojo, débil, y algo atontado por las medicinas. Abrumado por lo que había vivido y por lo que le esperaba tras esa puerta. Irguió su cuerpo todo lo que le permitió la herida del abdomen y se dirigió a la entrada de su taller con aparente tranquilidad.

La septuagenaria también se apeó, y tras alisar con coquetería sus ligeros pantalones de hilo y su blusa estampada, siguió a su nieto.

—Como tu madre se entere… Lo peor es que ya no podré decirle que la mayor locura en la historia de las mujeres Swynton fue que le diera el «sí» a tu padre —continuó diciendo en tono hilarante—, porque, querido mío, esta es una locura con mayúsculas.

Evel no hizo ningún comentario. Su atención había abandonado a Ángela Swynton y estaba completamente puesta en la gran persiana que custodiaba la puerta artesanal de Rowley Customs. Las dos se abrieron sin problemas y tanto la explanada de entrada como el acceso de vehículos estaban en orden.

—Parece que han limpiado… —comentó Evel. Abrió el cuadro de la luz y subió algunas de las fichas que estaban bajadas.

Ángela comprendió en aquel momento que su nieto no sabía que el taller estaba en funcionamiento desde hacía varios días y tuvo serios problemas para disimular la sonrisa que de forma espontánea apareció en su cara. Por suerte, él andaba un par de metros por delante y no pudo verla.

—¡Qué vándalos más ordenaditos! —apuntó la anciana, celebrando anticipadamente la sorpresa que estaba a punto de llevarse su queridísimo nieto.

Tampoco ahora hubo comentarios por parte de Evel. Lo vio desaparecer momentáneamente y apuró el paso detrás de él. No quería perderse el espectáculo.

Y cuando al fin lo alcanzó, su nieto estaba de pie al inicio del área de montaje mirando el panorama con una mezcla de sorpresa y emoción.

En orden y todo lo limpio que un taller de automóviles podía estar, parecía como si allí no hubiera sucedido nada. Como si no lo hubieran destrozado todo hacía apenas once días. Sus ojos quedaron atrapados en el logo corporativo que dominaba la pared del fondo, frente a él. Sintió que su corazón iba de redoble en redoble. No solo era espectacular, llevaba impreso el estilo del bomboncito.

—Fue idea de Abby —explicó Ángela. Y se dio cuenta de que pocas cosas en su vida había dicho con tanto gusto como aquella.

Evel asintió. Ella se había enamorado del logo a primera vista. No pudo evitar pensar que tenía su gracia que como diseñador hubiera conseguido a la primera lo que como hombre todavía estaba por verse.

—Lo dijo en cuanto lo vio: este logo tiene que estar ahí —comentó, reproduciendo sus palabras y también su dedo indicador señalando la pared donde ahora el diseño lucía sus mejores galas.

—Estoy de acuerdo, pero no me refiero al logo.

Evel volvió la cabeza para mirar a su abuela.

—Se te parece tanto, Brian… continuó la anciana. Me gustó en cuanto la vi, lo sabes, pero nunca imaginé que detrás de esa cara preciosa pudiera haber alguien tan valiente, tan fuerte y tan generoso.

Durante las primeras horas, cuando todo era confuso, su serenidad nos sorprendió. Y después, cuando solo nos quedaba esperar, volvió a sorprendernos viniéndose aquí, a trabajar. Por supuesto, todos la siguieron. Desde el miércoles, cuando la policía desprecintó la zona, han estado trabajando a puertas cerradas, cumpliendo con los compromisos que tú habías asumido, extendió una mano y acarició la barbilla de su nieto que había bajado la cabeza en un intento de ocultar su emoción—. Cuídala, Brian. Y quiérela mucho porque es una personita muy especial. Tan especial como tú, cariño mío.

*****

De regreso en su dúplex de Knightsbridge, Evel dejó que su abuela lo ayudara con lo más complicado de su atuendo; cremalleras, botones y cordones, y tras despedirse con un beso de ella, se echó en la cama cuán largo era. Necesitaba un descanso antes de acometer la, por lo visto, ardua labor de desnudarse. Apenas se había quitado la camisa y ya estaba agotado. Respiró hondo e intentó relajarse.

Era normal. Bruce Elliott, el médico de la familia, se había pasado un buen rato hablándole de cómo sería su evolución durante la primera semana, tras el alta hospitalaria, y de cuándo esperaban que estaría totalmente recuperado. Sentirse cansado, dolorido y lento de reflejos estaba dentro de lo normal, así como experimentar episodios de inestabilidad emocional. Eran parte de una larga lista de probables.

Al menos, su dignidad masculina estaba a salvo, pensó, y aquel lagrimeo que a duras penas había logrado controlar al ver su taller como nuevo y enterarse de que el bomboncito había estado detrás de ello, también era normal. Se preguntó si aquella desesperada necesidad de Abby que tenía desde entonces también sería un episodio de inestabilidad emocional, porque si no era así, si no era susceptible de remitir con el tiempo, entonces estaba total y absolutamente jodido. Debía guardar reposo, tenía la casa sitiada y solo podía ver a Abby una par de horas por día, cuando ella iba a visitarlo después del trabajo. Como aquella comezón que lo reconcomía por dentro no se calmara, acabaría volviéndose loco. Más loco.

Se armó de coraje y empezó a maniobrar para quitarse la camiseta. Cada movimiento le costaba un triunfo, pero al fin logró librarse de ella. Hacer lo mismo con los vaqueros supuso un esfuerzo aún mayor. Los empujó hacia abajo todo lo que pudo sirviéndose de sus nueve dedos útiles (y evitando golpear el que tenía escayolado, cosa que no consiguió del todo y en dos ocasiones le hizo ver las estrellas), y luego dejó que sus piernas hicieran el resto del trabajo. Al fin, cayeron al suelo junto con sus calcetines y sus boxers, todo al mismo tiempo. Liberado, rodó sobre el lado derecho de su cuerpo y se estiró a placer.

Dios, necesitaba ver a Abby…

Evel estiró la mano para coger su nuevo móvil de encima de la mesilla de noche (su Iphone seguía en paradero desconocido), y se volvió boca arriba. Era más de medianoche. Lo más normal era que Abby estuviera durmiendo. Llamarla a aquellas horas no le parecía lo más aconsejable, especialmente teniendo en cuenta que no era aficionada al sonido del móvil, precisamente. ¿Qué tal un mensaje para probar suerte? Si era lo bastante bueno y ella estaba despierta, quizás podría animarla a una conversación cortita. Oír su voz aunque fuera un minuto.

Volvió a echarse sobre su lado sano, apoyó el aparato sobre las sábanas y empezó a teclear un mensaje. Sonrió al darse cuenta de lo poco cansado que parecía su corazón. De repente, se había puesto a bombear a destajo. ¿También sería normal?, pensó con sorna.

Siguió tecleando, sintiéndose completamente lúcido. Inspirado. Se incorporó sobre un codo y leyó lo que había escrito con una sonrisa ilusionada. Estuvo a punto de enviarlo, pero en el último momento decidió editar el texto; ya que se disponía a perturbar su sueño en plena noche, no se quedaría a medias.

«Me muero por ti, Abby. Te necesito tanto que me duele hasta el alma».

Satisfecho con el resultado, lo envió. Esperó con los ojos brillantes clavados en la pantalla del móvil y su corazón palpitó cuando empezó a sonar. En cuanto atendió la llamada, oyó aquella voz suave acariciándole los oídos, y todo su cuerpo se estremeció de amor, de necesidad, de deseo…

—Pues ya somos dos las almas sufrientes, motero —murmuró Abby—, pero debes descansar. Venga, duérmete. Sé bueno, que si te portas bien mañana igual cuando abras los ojos te doy una sorpresa.

Evel inspiró profundamente. Se tomó unos instantes antes de responder, disfrutando de la miríada de sensaciones alucinantemente intensas que se adueñaron de él solo con oír su voz.

—Buenas noches, linda. Que descanses —le dijo al fin, con un hilo de voz.

Abby le envió un beso y cortó la comunicación.

*****

Sin embargo, la sorpresa, en realidad, se la llevó Abby cuando al día siguiente temprano, de camino al taller en compañía de su padre, efectuó una breve parada en casa de Brian. Al entrar en su cuarto, bandeja de desayuno en mano, su cuerpo desnudo como había venido al mundo le dio la bienvenida. Estaba dormido, echado sobre el lado derecho de su cuerpo, y parcialmente boca abajo. Su brazo derecho descansaba al costado del cuerpo y con el otro, abrazaba la almohada. La sábana le cubría parcialmente los pies y la postura, con una de sus piernas ligeramente flexionada, ofrecía una pequeña, pero apetitosa muestra de sus testículos.

Tenía gracia, pensó. Ella petrificada allí, con la bandeja en una mano, escuchando a su padre hablar con la abuela de Brian, del tiempo, cómo no, al otro lado de la puerta, mientras la visión de su chico, durmiendo en pelota picada, la ponía a cien.

«¿Y ahora…?», pensó llevándose la mano a la boca en un gesto que tuvo tanto de desesperación como de intento de aguantar la risa.

Avanzó con sigilo y depositó la bandeja sobre la mesilla procurando no hacer ruido. De haber ido sola, sus alternativas serían otras. Pero con su padre a cuatro metros (y su novio desnudo a menos de uno), solo le quedaba una opción: largarse silenciosamente por donde había venido, y aducir que le había dado pena despertarlo.

Abby se dio la vuelta, dispuesta a desandar camino hacia la puerta, cuando sintió que Brian la tomaba de la mano y a continuación, tiraba suavemente, atrayéndola hacia la cama. Él siguió tirando hasta que la tuvo sentada a su lado y continuó tirando un poco más, obligándola a apoyarse sobre las palmas para no caerle encima.

Las luces estaban apagadas, pero la que venía de fuera a través de la ventana era suficiente para que si alguien abría la puerta en aquel momento, pudiera ver con bastante detalle lo que estaba sucediendo.

La reacción de Brian había sido demasiado rápida y demasiado certera, impropia de alguien que recién se ha despertado, así que Abby tuvo claro que él se había enterado de todo desde el minuto cero.

Sus ojos, ardientes de deseo, se encontraron durante un momento y al siguiente, él se adueñó de la boca de Abby sin mediar palabra. Las heridas que aún mantenían algo hinchada la de Evel impidieron que el beso fuera pleno, pero su intensidad fue inevitable. Él se incorporó parcialmente apoyándose en uno de sus codos y tiró de ella un poco más. Dejó un reguero de besos sobre su cuello y continuó bajando hasta sus pechos, besándolos por encima del top. Suspiró al sentir la silueta de un pezón contra sus labios, jugó con él hasta ponerlo duro y, de inmediato, fue a por el otro. Al sentir que la respiración de Abby se aceleraba, la miró a hurtadillas. Ella había entornado los ojos y tenía la expresión más hermosa que había visto jamás, abandonada al placer que él le proporcionaba. Fue en aquel preciso momento, cuando sintió su mano delicada dibujándole el contorno de las nalgas, que Evel se empalmó. Fue de cero a cien en un momento. La sentía tan dura que se vio obligado a corregir la postura para desplazar el peso del cuerpo. Al hacerlo, notó la humedad que mojaba la sábana.

—Tengo que irme —dijo ella con un hilo de voz.

Intentó apartarse, pero Evel la retuvo. Tiró del ligero tejido del top. Debajo llevaba un sostén sin tirantes, que se ceñía con firmeza a sus pechos, y no cedió a la primera. Era muy escotado. Muy, muy, muy. Evel ya lo había notado en otras ocasiones. Por fuera, Abby mostraba muy poco, pero su ropa interior era infartante. Sus observadores ojos lo habían puesto en más de un brete al detectar los contornos de la lencería, e imaginar todo lo que dejarían a la vista.

¿Con una talla cien como la del bomboncito? Por Dios, se le iba la cabeza. Y no era un efecto colateral de la paliza.

Sus labios hambrientos recorrieron todo el contorno por encima del sujetador, dejando una huella húmeda. De a ratos, la punta de la lengua hurgaba entre sus pechos, hundiéndosela en el canalillo todo lo que le permitía su maltrecha boca.

Abby suspiró. Temblando perceptiblemente, apartó la cabeza de Evel con suavidad, pero con firmeza.

—Mi padre está ahí afuera —murmuró, en lo que quiso ser una regañina que se convirtió en un beso muy caliente cuando sintió que él la retenía por el más que convincente método de pellizcarle un pezón, y no soltárselo. Empujó su pecho contra la mano que la sometía a tan dulce tormento, y sucumbió—: Vale; un minuto y me voy.

Él exhaló un suspiro ardiente cuando ella se apartó. Entonces, la vio hacer aquel gesto, y supo que iba a querer vérselo repetir cien veces por día, cada día que le quedara de vida. Más aún; estaría dispuesto a suplicar, si hacía falta.

Abby tiró de los bordes del sostén hacia abajo hasta que sus pezones quedaron expuestos, en un movimiento que Evel encontró tan tremendamente sensual y provocativo, que casi se le echó encima.

Ella acarició su rostro muy suavemente, evitando las zonas heridas o magulladas, mientras él alargaba el tormento sobre sus pechos, saboreándolos como si fuera lo último que hacía en la vida.

Cerró los ojos, sintiendo como todo su cuerpo se aflojaba y con el último átomo de cordura que le quedó, se apartó de él. Volvió a poner sus pechos a buen recaudo, totalmente consciente de que aquel movimiento excitaba a Evel tanto como el anterior. Lo tendría en cuenta. Para otro momento. Ahora, tocaba retirada urgente.

Los ojos masculinos, convertidos en fuego puro, siguieron cada uno de los movimientos de Abby.

Cuando se tocó los pechos para acomodarlos dentro del sostén. Cuando volvió a tocárselos al colocar el top en su sitio. Cuando empujó sus enhiestos pezones hacia adentro en un intento de que no se notaran tanto. Se le hizo la boca agua solo con pensar en volver a tener aquellos dos trocitos de carne entre los dientes.

Abby se inclinó a darle un beso antes de irse y Evel alzó su turbia mirada hacia ella, y ni corto ni perezoso, se recorrió los labios con la lengua en un mensaje que no requirió traducción.

—Gracias por el desayuno —murmuró con la voz transformada por el deseo y se volvió completamente de frente, en una descarada exhibición de su excitación.

La tentación (y la curiosidad) empujaron los ojos de Abby lo bastante lejos como para comprobar, por un fugaz vistazo, que Evel era tan portentoso por encima de la línea de la cintura como por debajo. Pero la mirada femenina no fue tan lejos como el motero pretendía. Y no precisamente por pudor, sino por hacer caso a la recomendación médica. Recomendación que, evidentemente, él estaba ignorando.

—Eres un demonio, motero —replicó ella, con una sonrisa dulce.

Y tanto que sí.

Evel asintió varias veces con la cabeza.

Ay, cuando te pille por banda, bomboncito… Te vas a enterar de lo demonio que puedo llegar a ser.

25

Evel se sorprendió de ver a Dakota en la cima de la escalera. No solo porque estaba convencido de que llegaba tarde y por tanto esperaba encontrarlos a todos en plena fiesta en el pub, también porque era la primera vez que veía la entrada independiente a su buhardilla, que la pareja había habilitado en el lugar que durante décadas había servido de punto de entrega y recogida para los repartidores. Donde antes había cajas de bebida, ahora había una elegante escalera de madera con su pasamanos tallado.

—Vaya cambio, tío… Estoy en coma un tiempo y cuando vuelvo tienes hasta una escalera nueva —dijo Evel, sonriendo, mientras subía los peldaños.

Dakota, en cambio, se sorprendió de que su amigo volviera a ser el «Evel» de siempre; el de los pantalones pitillo y la camisa a cuadros por encima de una camiseta con rotos de diseño, calzado con sus inseparables zapatillas de baloncesto, de las que tenía docenas de diferentes colores y modelos. A él le pareció una buena señal, aunque seguro que en su casa, en aquel preciso momento, había al menos una persona, con la que Evel compartía apellido, que no estaría de acuerdo.

—Idea del bollito —replicó Dakota cuando su amigo llegó junto a él, y al ver su gesto, añadió con chulería—: Sí, la llamo bollito ¿y qué? ¿Tú no llamas nada a Morticia?

A él le iban más los bombones que la repostería, pensó con sorna, pero lo que no le iba nada, pero nada, nada, nada era lo que acababa de oír.

—Tío, te quiero un montón, pero como vuelva a oírte llamarla así, te parto la cara —sus grandes ojos verdes enfocaron en Dakota, que reconoció al instante esa actitud que en el pasado le había granjeado fama de tipo duro—. Lo digo en serio.

Dakota alzó las manos en un gesto conciliador.

—Vale, tranquilo —dijo, y cuando su amigo paso junto a él, hacia el interior del piso, añadió con toda la guasa del mundo—: Procuraré que no me oigas.

—Serás cabrón… —dijo Evel, aguantando la risa.

—Anda, tira pa’dentro —replicó Dakota riendo. Cerró la puerta tras de sí y le hizo un guiño a Evel—. ¡Teeeeesssss, tengo a un tío de cresta y camisa a cuadros en el recibidor, ¿lo has invitado tú o es un colado?!

Desde algún punto situado a la derecha de donde se hallaban, les llegó primero una carcajada y luego la voz de Tess:

«¡Venid, venid, chicos… Estoy en el salón, peleándome con unas guirnaldas!».

Dakota soltó una risotada.

—Más guirnaldas, querrá decir —comentó en voz baja con ironía—, porque entre su madre, mi madre, y sus tías han convertido esto en un fiesta infantil… Solo nos faltan los caramelos, ¿te lo puedes creer? Hay globos hasta en el baño, tío —y al ver el gesto de Evel, asintió con la cabeza varias veces—. Que sí, tío, que no es coña. Estoy a punto de ponerme a inflar condones a ver si le damos un puntito de morbo al asunto aunque sea, con eso te lo digo todo…

Los dos hombres rieron.

—¿Han estado aquí las dos familias? —preguntó Evel, asombrado mientras andaba junto a él.

—Toda la mañana. Han hecho comida para un regimiento y no ha corrido la sangre, así que supongo que en el idioma de las hermanas Baldini eso quiere decir que las aguas han vuelto a su cauce —suspiró—. A ver si conseguimos que el dique aguante al menos esta noche.

Evel movió la cabeza afirmativamente.

—Son muy temperamentales —concedió, y vio a su amigo, que se había detenido junto a una puerta, volver la cabeza y mirarlo con una ceja enarcada.

—¿Temperamentales? Ja. Están como cabras, colega —abrió la puerta y habló en el tono que empleaba para dirigirse a su chica—. Aquí te traigo al colado, Bollito. ¿Le damos de comer o llamamos a la pasma?

—¿Puedo pasar? —preguntó Evel, asomando la cabeza. Y en aquel momento se quedó mudo de la sorpresa.

En realidad, aunque hubiera podido decir algo, nadie lo habría oído porque el salón de aquella inmensa buhardilla recién reformada había pasado del silencio al jolgorio total en menos de un minuto. Los gritos de «¡bienvenido, Brian!» y «¡te queremos!» alternaba con los aplausos y la música del grupo Fuel.

Evel se había quedado con la boca abierta. Literalmente. Todos estaban allí, comprobó cada vez más asombrado a medida que recorría la sala con los ojos llenos de emoción; aparte de las respectivas familias de los dueños de casa, también estaba la suya; Sylvia y Ángela Swynton y Clinton Rowley, los empleados del bar, los del taller, varios amigos del Club de Moteros, Dylan…

Y Harley.

Fue verla allí, en el último lugar del mundo donde esperaba encontrarla, y saber quién estaba detrás de todo aquello. Empezó a buscar a Abby con la mirada, pero los abrazos y las muestras de cariño lo sorprendieron en mitad de su búsqueda. Eran como una avalancha de afecto de la que, por un lado, se sentía agradecido, y por otro, quería librarse cuanto antes para poder ir hacia Abby. Ella, tomada del brazo de su amiga Amy, próxima a una ventana, contemplaba la escena con cariño, regalándole miradas tiernas cada vez que sus ojos se encontraban.

—Antes de declarar la juerga abierta —empezó Dakota moviendo las manos para que todos hicieran silencio—, voy a…

La voz de Evel sonó alta, clara… y emocionada.

—Espera, tío —pidió y se abrió paso entre la gente en dirección a la ventana—. Primero tengo que hacer algo.

Y tanto que lo hizo.

Abby lo vio avanzar hacia ella como un general del ejército y abrazarla con un apasionamiento nada habitual en él, que provocó exclamaciones de afecto y unos cuantos suspiros entre las solteras del lugar.

—¿Cómo lo haces? ¿Cómo consigues que cada minuto que paso a tu lado sea inolvidable? Dímelo, por favor. Necesito saberlo —murmuró Evel mientras sostenía el rostro de Abby entre sus manos.

Una parte de ella se estremeció intensamente. Quería ser importante para él y aquellas palabras le sonaba a música celestial. La otra Abby, la que no quería agradecimientos ni cumplidos, sino amor, respondió con simpleza:

—No es cosa mía; todos están en el ajo —sonrió con picardía—, pero como se te ocurra ponerte a repartir achuchones, te vas a enterar…

Él volvió a estrecharla fuerte y esta vez, la besó en los labios. Empezaron a oírse silbidos y comentarios graciosos, y él, a regañadientes se apartó un poco.

—Yo sé y tú sabes que este momento lleva tu firma —se inclinó y le besó la punta de la nariz—. Gracias, linda, por hacerme sentir tan especial.

—¿Has acabado de hacerle carantoñas a mi cuñada, colega? —dijo Dakota.

Las carcajadas y comentarios les hicieron saber que la fiesta estaba a punto de empezar. Evel liberó a Abby del abrazo, pero conservó su mano.

—¡Qué va! Esto era solo el precalentamiento —contestó el motero de lo más fresco, arrancando sonrisas en los presentes y un ligero rubor a las mejillas de su novia.

Dakota festejó el comentario con una risotada.

—¡¿«Precalentamiento»?! ¡Qué delicado que eres con las tías, chaval! Bueno… A ver, solo decirte que nos alegramos de que hayas salido de esta, que a Tess y a mí nos encanta la idea de que el bautismo de nuestra baticueva también sirva de excusa para dar una fiestuki en tu honor… Ya sabes, a modo de «disfruta mientras puedas que el lunes de reincorporas al curro y te vas a enterar de lo que vale un peine» —hubo risas y comentarios, y algún que otro silbido que denotó la impaciencia de algún sector del público por empezar la fiesta, a lo que Dakota salió al paso diciendo—: Tranquilos, tíos, que ya me callo… Y para acabar, a pedido de tu señora madre y tu señora abuela aquí presentes, cumplo en recordarte que como sigues con antibióticos y demás mierdas cada ocho horas, hoy te toca estar a palo seco… Ah, momento, momento… Que casi se me olvida… ¡El número de capullos identificados en la trifulca del MidWay ha subido a ocho!

La alegría de los presentes, especialmente de los moteros que se habían visto implicados en el suceso, conformó un griterío que interrumpió el discurso de Dakota. Él gesticuló con las manos, para indicarles que lo dejaran seguir.

—Me lo han dicho esta mañana. De momento, han enchironado a cuatro, pero teniendo en cuenta que los «agentes de la ley» solamente han necesitado tres meses para conseguirlo —miró a su socio—, además de que a ti te dejaran en coma… tampoco les vamos a pedir milagros, ¿no, colega?

Aquello era tan cierto que daba miedo. Que un grupo de tipos pudiera llevar meses haciendo destrozos a placer impunemente, y que hubiera sido la «vendetta» personal de uno de ellos, que no había salido bien, lo que hubiera tirado del hilo y permitido identificar a ocho implicados, daba mucho que pensar. Evel asintió varias veces con la cabeza, pero en ningún momento perdió la sonrisa. Aquel era un día para celebrar.

Entonces, intervino Tess.

—Bienvenido a nuestra casa, Brian. Y bienvenido de nuevo a la vida de todos los que estamos aquí. Tus amigos nos alegramos inmensamente de poder tenerte otra vez con nosotros.

Los aplausos se extendieron durante un buen rato. Evel meneó la cabeza emocionado y les dedicó a todos una mirada llena de agradecimiento. No tenía pensado hablar del tema, sabía por su abuela que querían darle una sorpresa, pero en aquel momento, le resultó imposible ocultar por más tiempo que estaba al tanto de todo lo que aquella gente había hecho por él mientras estaba en el hospital.

—Oíd… No voy a enrollarme, que ya sabéis que los discursos no son lo mío —y tanto que no lo eran, pensó al descubrir que tenía las manos pringosas y frías. Se puso una en un bolsillo y mantuvo la de Abby con la otra—. He estado en el taller y quiero que sepáis que conseguisteis convertir un momento durísimo en uno emocionante, que no olvidaré en la vida. Gracias a todos. —Evel aproximó la mano de Abby a sus labios y la besó suavemente—. Y gracias a ti, por ese emblema precioso —volvió a mirarlos a todos con picardía— y por otro montón de cosas que no voy a decirle delante vuestro, ¿vale? ¡Venga, que empiece la fiesta!

*****

La reunión pronto se trasladó a la planta de abajo, al bar de moteros que, aunque cerrado público, lucía casi tan abarrotado como cualquier otro sábado. Los dueños de casa iban y venían rellenando copas y fuentes con las delicias preparadas por las mujeres de la familia, ayudados por Abby que intentaba calmar sus nervios a base de subir y bajar escaleras.

Había demasiados frentes abiertos, muchos asuntos no resueltos, coexistiendo en muy pocos metros, Dakota versus Amelia Gibb, Abby versus Tess, Clinton Rowley versus Harley, Abby versus Harley y por último, pero tampoco moco de pavo, Amy versus Dylan, que continuaban acuchillándose a distancia.

Era de cajón que en cualquier momento saltara una chispa y el edificio volara por los aires. Para colmo de males, todos querían estar con Brian. Era como si se hubieran puesto de acuerdo para acapararlo, sabiendo que él era demasiado correcto para quejarse. Le gustaba saber que su chico era alguien tan querido, pero a riesgo de parecer tremendamente egoísta, necesitaba tenerlo un rato para ella sola, un rato lo más largo posible, y cada cuarto de hora que él pasaba atendiendo invitados, sus ganas de ponerse a gritar crecían imparables.

Entró en la cocina y dejó las tres jarras vacías sobre la encimera. Abrió la nevera en busca de un refresco y sacó algo que nunca bebía; un bote de cerveza extranjera. Con un poco de suerte, la ayudaría a relajarse un poco. Con un montón de suerte, la achisparía y conseguiría olvidarse de la ansiedad.

Estaba sentada sobre la encimera, bebiendo a morro cuando alzó la vista, y la vio.

Genial, pensó. El frente «Abby versus Harley» acababa de trasladarse a la cocina.

*****

Abajo, en el bar, Evel se acercó a la barra para hincarle el diente a otro canapé de salmón. Habida cuenta de que le habían prohibido el alcohol, no tenía la menor intención de ponerle coto a la gula.

Dicho fuera de paso, tampoco pensaba ponérselo a la lujuria, pensó con picardía. En cuanto viera la ocasión, él y el bomboncito se irían a su propia fiesta, privada y muy, muy íntima. Dios, ¿seguro que no le habían puesto tequila en el batido? Se le estaba yendo la cabeza de forma alarmante.

Mientras le daba un bocado al canapé, recorrió el salón con la mirada en busca de Abby. Ni rastro de ella. Quizás estuviera en el aseo.

Vaya. Pues para una vez en toda la puñetera tarde que él estaba solito y desvalido… Snif, snif…

Lo dicho; alguien, definitivamente, le había puesto tequila en el batido.

—Qué reunión más familiar, cariño. Pensar que siempre has sido tan renuente a presentarnos a tus acompañantes, y hoy estamos todos aquí; tu familia y la de tu novia al completo. ¿Me pregunto si no debería empezar a pensar en mi atuendo para la boda?

Evel tuvo que tragar un par de veces hasta que consiguió que el canapé superara el momentáneo atasco y siguiera viaje hasta el estómago. Carraspeó y miró a su abuela con una sonrisa incómoda.

—¿No te parece que te estás precipitando un poco? Aún no hemos tenido ni siquiera una cita en condiciones, así que yo que tú no daría por sentado que soy el hombre de sus sueños. Eso es algo que todavía está por verse.

Ángela sonrió para sus adentros. De manera que, según su nieto, las objeciones, de existir, serían por parte de Abby, y no suyas. Interesante.

—Entiendo. Entonces, si está por verse, cariño, yo que tú dejaría de asaltar la bandeja de canapés y me dirigiría raudamente a la planta superior. Vi a Abby ir hacia allí hace un buen rato y ahora que me fijo bien, no veo a Harley. ¿Se ha marchado ya?

Mierda.

Evel volvió a echar un vistazo alrededor, esta vez en busca de otra rubia, una que ya no le ponía el corazón en fuga. Era cierto, no estaba por ningún lado.

El motero se estiró a besarle la mejilla a su abuela, agradecido, y salió pitando, escaleras arriba.

*****

Harley meneó la cabeza, risueña al ver a la novia de Evel en la cocina.

—¿Qué haces aquí? —preguntó asombrada.

Abby no puedo evitar volver a reparar en aquella impactante melena larga. La llevaba cargada de mechas de un rubio dorado, con las capas bien marcadas y rebajadas que le daban volumen al peinado y favorecían el ondulado, tan pronunciado en las puntas que caían en forma de amplios bucles. Lo más llamativo era el flequillo que partía de una raya baja a la derecha y caía sobre el lado contrario con un efecto de onda tan pronunciado que le cubría parcialmente el lado izquierdo de la cara. Un corte perfecto, que realzaba sus rasgos y le daba un aire sensual, y que como el resto de Harley, con su hiper ceñido y mega escotado vestido blanco con brillos, sus ojos azul profundo y su boca ideal pintada de rojo pasión, era la envidia de cualquier mujer. Y de Abby, para qué negarlo, más. Intentó apartar la idea de su mente y alzó graciosamente el bote de cerveza en lo que esperaba sería suficiente respuesta.

—Pues bébetela abajo, lo más pegada posible a tu hombre, ¿no te parece?

Harley recostó su despampanante figura contra el marco de la puerta y se cruzó de brazos. Al ver que Abby volvía a beber sin hacer comentarios, continuó:

—¿Tienes una idea de la cantidad de mujeres que matarían por estar en tus botas? Allí abajo, sin ir más lejos, hay varias.

Abby respiró hondo. «Allí abajo» había amigos que querían a Brian, celebrando que se hubiera salvado por los pelos. Algunos habían venido con sus novias/amigas/ligues, pero ¿no era una observación de muy mal gusto sugerir que «ellas» tenían a sus acompañantes en tan poca estima, que se dedicaban a «cazar» al homenajeado para pasar el rato? Pues sí. Tanto como sugerir que a «ellos» les traía al fresco, o peor aún, que Brian consentiría. Puede que la rubia hubiera sido alguien importante en la vida del motero, pero eso no la convertía en la persona más adecuada para darle consejos a nadie.

Mucho más teniendo en cuenta que no le había pedido ni su consejo ni su opinión. Simplemente, la había invitado porque consideraba que era lo correcto. Nada más.

—¿Tú también? —le preguntó, mirándola directamente a los ojos.

A dos metros de la cocina, Evel clavó los frenos y al verse en una posición tan indisimulable como la que ocupaba, en mitad de un espacio diáfano que comunicaba la antigua zona habitable de Dakota con la obra nueva, entró de puntillas en la estancia contigua. Oculto detrás de una moderna librería que hacía las veces de pared divisoria, pegó el oído a la conversación que se desarrollaba muy cerca.

Harley soltó una carcajada, pero a ninguna de las dos mujeres les pasó desapercibido que la pregunta la había descolocado. Tampoco que no le había gustado. Abby, en cambio, continuó mirándola fijamente. No había sido ninguna broma y, por supuesto, esperaba una respuesta.

—Me caes genial, Abby. Se nota que eres una buena chica. Pero tienes que aprender a cuidarte las espaldas, y no solo de las aprovechadas de turno. También del hijoputa de su padre. Créeme. He pasado muchos años con Evel, con los Rowley. Sé cómo funcionan. —Sacó un cigarrillo de la cajetilla y lo encendió.

—Eso no responde a mi pregunta.

Harley le dio una buena calada al cigarrillo y exhaló el humo lentamente.

—Si quisiera estar en tus botas, me las calzaría sin ningún problema —dio otra calada—. Y sin ningún remordimiento.

Vaya. Sí que hablaba claro la rubia. «Vale», pensó Abby; «yo también soy rubia». Se bajó de un salto de la encimera y vació lo que quedaba de cerveza en el sumidero. Luego, se dirigió hacia la salida y al pasar junto a Harley, hizo una breve parada.

—Tú no tienes ni zorra idea de cómo es Brian. Ni de cómo soy yo. Y en el minuto que sienta que tu presencia lo perjudica de alguna manera, dejaré de ayudarte. Sin ningún remordimiento —empujó el bote vacío contra el estómago de Harley para que lo usara a modo de cenicero—. Es la casa de mi hermana, no una parada de autobús. Apágalo.

Evel esperó a que las dos mujeres hubieran abandonado la buhardilla para salir de su escondite, y cuando lo hizo había adquirido dos certezas nuevas. Primero, que Harley continuaba siendo la misma cría insegura que veía conspiraciones y fantasmas dispuestos a arrebatarle lo que era suyo en todas partes, y segundo, que era pasado para él. Un pasado muerto y enterrado.

El presente era Abby. Ella era donde empezaban y acababan todas las cosas verdaderamente valiosas de su vida. Y ahora, Evel estaba decidido a asegurarse de que Abby también sería su futuro.

*****

Al sentir sus manos en el talle, Abby se volvió hacia Evel con una sonrisa tierna y un batido de chocolate. Aquella era su forma personal e intransferible, muy eveliana, de comunicar un millón de emociones con un gesto tremendamente posesivo y, a la vez, discreto.

—Justo a tiempo, motero. Es para ti —dijo ella, dándole el enorme vaso lleno hasta el borde.

—Ñam —replicó él. Tomó el vaso con una mano, la mano de su chica con la otra, y tiró suavemente de ella hacia una mesa pequeña para dos, junto a la gramola. Sus antiguos ocupantes— Andy y Niilo —no estaban usándola porque se habían adueñado del escenario convertido en karaoke, y desde allí hacían una desafinada pero divertida imitación del «Like A Virgin» de Madonna.

Después de dejar el batido sobre la mesa, Evel se sentó, y ni corto ni perezoso, hizo que se sentara sobre sus rodillas. Ella lo miró sorprendida. Echó un vistazo alrededor algo descolocada.

—¿Seguro que queremos hacer esto? —murmuró con una sonrisa traviesa.

Él efectuó una inspección ocular del entorno. En medio de un montón de moteros alegres (y un poquito achispados), había ojos que no les perdían pisada. A la derecha, Amelia Gibb conversando con su hermana menor. A la izquierda, Richard Gibb haciendo lo propio con Douglas y Rosalyn, los padres de Dakota. Y en la barra, directamente al otro lado, AJ, Dylan y Dakota haciendo que conversaban, pero, en realidad, esperando el momento en que su amigo, el ex-comatoso, hiciera el menor avance hacia su chica, para anunciarlo con bombos y platillos. Había demasiada gente potencialmente interesada en la evolución de su relación con Abby, y, si algo caracterizaba a Evel, era no ser nada proclive a que sus asuntos personales estuvieran en boca de la gente.

Así era, efectivamente…

¿Y sabes qué? Hoy me da completamente igual.

—No —murmuró, y se acercó a Abby—. Lo que queremos hacer es esto.

Sus labios se abrieron sobre la boca femenina en un beso muy dulce, pero sin timideces.

Y en aquel momento, antes de que Abby tuviera ocasión de decir una sola palabra, empezó a oírse la campana del MidWay, esa con la que antiguamente se anunciaba en los pubs la última consumición antes de cerrar, y que en el bar de moteros tenía usos múltiples. Alguien la estaba haciendo sonar con tanta energía que el ruido infernal del cacharro había obligado a todos los presentes con la palabra en la boca. Entonces, cuando todos los ojos se fijaron en él, Dakota dijo:

—¡Mirad a Gómez…! Qué tiernito se nos ha puesto con…

Los dos socios intercambiaron sendas miradas con mensaje y durante un instante solo se oyeron risas; el motero rubio se estaba tronchando y había contagiado a los demás.

—¡Con mi cuñada! —concluyó Dakota, curándose en salud.

Y las carcajadas continuaron oyéndose durante un buen rato.

*****

Suponiendo que Evel hubiera sido consciente de las miradas picaras que no los dejaban ni a sol ni a sombra, tampoco le habría afectado. Mucho antes de tenerla cerca por primera vez, ya necesitaba a Abby. En el sentido físico, pero también en el espiritual y en el emocional. Sucedían cosas entre los dos que ni siquiera deseaba analizar, pero estaban allí, moviendo los hilos, aproximándolos cada vez más. Era así antes del coma; ahora todas las emociones y los sentimientos eran mucho más intensos.

Evel no quería ni podía resistirse.

—Gracias por pintar el emblema en la pared. Es una pasada. Me encanta.

Abby lo miró con una sonrisa radiante.

—¿No dijiste que hasta el lunes no irías al taller?

—Mantener a un friki alejado de su frikismo no es fácil. Deberías saberlo. Además, me apetecía mucho ver esos «otros dibujos» que dijiste que habías hecho… Pero no los encontré por ningún lado, así que… ¿no sería un farol, no? —dijo pellizcándole la cintura, haciendo que Abby lanzara grititos y se contorsionara como consecuencia de las cosquillas.

—¡No, no, no… para, por favor, por favor! —rogó ella, mitad riendo mitad estirándose el vestido, que con tantas contorsiones, se le había subido hasta la raíz del muslo—. ¡Brian, estate quieto, que no llevo pantalones!

¿En serio? Vaya novedad. Era lo segundo que había notado al verla; un precioso, ceñido y no tan corto como a él le habría gustado, vestido negro de punto con mangas muy cortas y escote redondo. Lo primero, como siempre, su boca. Le atraían las bocas femeninas, era un tío de «bocas». Le gustaba besar. Lo encontraba sumamente erotizante e instructivo; la forma en que una mujer besaba decía mucho de ella. Y mucho más aún decía de ella, cómo se dejaba besar. La boca era lo primero que miraba en una mujer, lo primero que encontraba atractivo, o no, y lo que estimulaba sus pensamientos y su erotismo. Y la de Abby siempre lo había puesto a mil. Lisa y llanamente.

Así que ahora, tenía sobre las piernas a una mujer con una boca de infarto y una falda corta. Dios tuviera piedad de él.

O de ella.

—¿Era un farol? —le preguntó, atrayéndola hacia él de un solo movimiento entre torpe y apasionado.

Todos sus sentidos se pusieron en alerta cuando percibió la suave fragancia que emanaba del cabello de Abby. ¿Era… manzana? Dios, entre la fresa de sus labios, las manzanas de la mata dorada que le cubría la espalda, y aquellos pechos turgentes que ya había probado y sabían a miel, en cualquier momento se daría un atracón de cuidado.

—No, no era un farol. Podrías empapelar el taller con los dibujos que he hecho y hago de ti, y aún sobrarían. Pero no están allí, los tengo yo —murmuró, enternecida por Evel, por sus modos que cada vez le parecían más dulces, más entrañables—. ¿Estás bien?

Evel se acercó al rostro femenino. Dejó que sus labios acariciaran suavemente la delicada joya que le adornaba la aleta izquierda de la nariz, en algo que fue más que un beso.

—¿No se nota? —Otro «más que beso» volvió a acariciarle el piercing—. Un poco hambriento, eso sí… Llevas dos semanas sin traerme el desayuno y ya sabes, soy un tío grande. A mí no me arreglas con cualquier cosa…

Aquel primer momento íntimo volvió a la mente de los dos. Si es que en algún momento dejó de estar presente, regresó con toda su fuerza y toda su intensidad, haciéndolos estremecer.

Abby no había vuelto a considerar siquiera la loca idea de llevarle el desayuno. Todavía seguía sin saber cómo se las había apañado para largarse de aquella habitación sin mirar atrás, cómo había conseguido volver al pasillo y unirse a la conversación social que mantenían su padre y la abuela de Brian, sin que se notara el subidón bestial que llevaba en el cuerpo. Algo de por sí novedoso para ella, que nunca se había caracterizado por ser de «encendido fácil».

Con Brian, sin embargo, se encendía a base de bien. Ya había sucedido durante el fin de semana en Barcelona, pero pensó que en aquella ocasión, quizás, el alcohol hubiera tenido parte de culpa.

Craso error.

Entonces, no había sido a causa del alcohol. Ni la mañana del desayuno. Tampoco ahora; dos sorbos de cerveza no podían tener tanto poder sobre ella.

Él, sí. Por eso se había cuidado muy mucho de asomar la nariz por el dormitorio del motero mientras estaba de baja domiciliaria. Ni se fiaba de él, ni se fiaba de ella. Además, este Brian, tan delicadamente sugerente, tan tierno pero firme en sus avances, tan… tan él, le resultaba irresistible.

—Estás a dieta de esa clase de desayunos —le dio un beso sobre la punta de la nariz y añadió con dulzura—: todavía lo estás y por prescripción médica, ¿o no?

Él apretó el cerco de sus brazos, completamente consciente de que cada vez estaban más pegados, de que no estaban solos, y de que le seguía dando completamente igual.

—¿Y tú crees que esto funciona por prescripción médica? —dijo él con picardía, pendiente de cada gesto.

Ella asintió con la cabeza.

—Debería —murmuró—. Te han quitado el bazo y sigues teniendo una herida en el abdomen y otra en el cráneo. Además de un dedo escayolado.

Evel tomó una mano de Abby y se la llevó a los labios.

—Estoy bien, Abby. No bien fantástico, pero bien pasable —se inclinó sobre sus labios y continuó hablando en un murmullo sobre ellos, enredando besos y palabras—. Y tú deberías relajarte y disfrutar de mí, de nosotros, ¿vale?

Pues… por ganas no sería, desde luego. Ella esbozó una sonrisa incómoda. Incómoda por cómo se sentía en un lugar tan concurrido. Incómoda por la naturaleza de la relación que compartían con la gente que atestaba el local; padres, madres, abuelas…

—Una oferta tentadora —admitió con dulzura—. Si no fuera por la cantidad de ojos familiares que siento clavados en mí…

Los dos rieron y Evel pensó que aquello sería el fin temporal del momento, pero entonces, Abby corrigió la postura sobre su regazo, de forma de quedar de espaldas a la barra. A continuación, le pasó un brazo alrededor de los hombros. Los dos se dieron cuenta de que no solo lo había hecho para sujetarse; también porque de esa forma, el perfil de uno de sus pechos descansaba sobre el tórax masculino.

Intercambiaron la primera mirada cargada de deseo de la noche.

Abby necesitaba el contacto físico más que el aire. Necesitaba sentirlo cerca, tocarlo, besarlo…

No se reconocía tan desesperada, pero tampoco pensaba poner freno a sus emociones. Dejó que su mano libre, la que no rodeaba el hombro del motero, se posara con suavidad sobre su pecho. Cuando quiso darse cuenta, le acariciaba tímidamente el estómago, y después los pectorales y pronto, sus dedos palparon la dura superficie de metal que le atravesaba la tetilla y…

—¿Han vuelto? —le preguntó, ilusionada al comprobar que también llevaba el piercing de la oreja.

Un escalofrío atravesó el cuerpo de Evel, que apresó la mano y guio sus movimientos sobre el piercing del pezón.

—Sí… El médico dio luz verde a que volviera a ponérmelos, así que fui esta mañana a ver a mi «perforador» oficial.

Abby asintió. Permitió que él dirigiera las caricias sin dejar de mirarlo. Hacía que el metal de forma circular girara muy lentamente a través del pezón, y a veces, guiaba sus dedos a tirar del aro una y otra vez. Eran tironcitos suaves, repetidos, que lo hacían estremecer. El rostro de Evel rezumaba placer, y saber que era ella quien se lo proporcionaba resultaba adictivo. Excitante.

—Así que fuiste al taller a por mis dibujos… Te mueres por verlos, ¿a qué sí? —murmuró Abby, imitando su forma de preguntar, pero antes de que él pudiera responder, se acercó a sus labios donde depositó una sucesión de pequeños besos.

Entonces, sintió que él desplazaba una mano de la cintura a su cadera y le recorría el contorno del muslo muy despacio. Sin darse cuenta, hinchó el pecho en una indicación silenciosa de dónde deseaba sentir la siguiente caricia masculina.

—Me estás poniendo a mil —murmuró él sobre los labios de Abby—, y eso que no los he visto. ¿Te imaginas cómo me voy a poner cuando los vea? —Y a continuación, buscó aliviar la excitación que sentía, invadiéndole la boca con la lengua.

Fue un beso breve pero muy tórrido, tras el cual Abby buscó su mirada.

—Siempre llevo un cuaderno pequeño en el bolso para hacer bocetos rápidos… ¿Hay algún lugar privado en el bar donde pueda mostrártelo? —Había sido casi un ruego sensual que acompañó con otro movimiento expansivo del tórax.

Fue sutil, pero lo bastante evidente como para que los ojos de Evel se regodearan a placer sobre sus pechos antes de regresar a los de Abby. Dios, se las iba a comer a palo seco, pensó.

Ya mismo, además.

Evel asintió y los dos se pusieron de pie.

A continuación, serpentearon entre los invitados, sin detenerse, y desaparecieron tras una puerta que había detrás de la barra.

*****

Evel no la dejó pensar. La empujó contra la pared del fondo de la pequeña bodega y se metió en su boca sin prolegómenos. Un segundo después, su mano sana descendió de la cintura a las nalgas de Abby, quemando todo lo que encontró a su paso. Y otro instante más tarde, se deshacían en caricias y se devoraban mutuamente, locos de pasión.

—Diossss… Vamos de carrera —dijo él, en un tono agónico.

Evel alejó sus manos del cuerpo de Abby y practicó varias inspiraciones profundas. Ella también hizo lo mismo. Apartó el cabello de sus hombros y se separó físicamente de él un par de pasos.

—Tienes razón —concedió.

Él asintió con la cabeza varias veces. Le faltaba el aire. La cremallera del pantalón lo estaba partiendo al medio y estaba tan seguro de que el corazón estaba a punto de salir por su boca, que mantenía las mandíbulas apretadas.

Ahora sí que le había quitado el candado, pensó Evel con un punto de desesperación, al recordar aquella frase de Dylan. ¿Qué tenía el bomboncito, que lo hacía ir de cero a cien en un segundo? Joder, ni que hubiera vuelto a los quince, con esos empalmes de miedo que dolían como su puñetera madre.

La separación física solo duró unos pocos segundos. En cuanto volvieron a mirarse, se fundieron en un abrazo de fuego, y él le hundió la lengua en la boca sin mediar palabra.

—Sigue —rogó ella, abandonando sus labios apenas un instante.

Se dio la vuelta y pegó su espalda al pecho de Evel, que enardecido le dio lo que quería. Los dos se estremecieron cuando él le apretó los pechos con sus manos.

—Sigue —volvió a decir empujándose contra él, buscando de nuevo sus besos.

—Dios… Si me lo pides otra vez, va a ser aquí y ahora… —Su lengua abandonó la boca femenina y se regodeó en la delicada piel del cuello, como si fuera un helado—. Estoy caliente, pero no tanto como para no poder pensar… —exhaló una bocanada de aire en el oído de Abby, que se retorció de placer contra la espalda masculina—. ¿Aquí, contra una pared? —Volvió a hundirle la lengua en la boca—. Dios sabe que me muero por tenerte pero… ¿de verdad? ¿Quieres que lo hagamos aquí?

Abby guio las manos de Evel sobre sus pechos.

—Adoro tu lado modosito, Brian… —murmuró, envuelta en un suspiro, y con dos dedos tiró del borde de su escotado sujetador hacia abajo para liberar sus pezones, cuyo contorno se marcó sobre el corpiño del vestido de punto—. A veces, lo odio, pero lo adoro…

A Evel se le aflojaron las piernas. Dios, lo volvía loco verla hacer eso de bajarse el sostén. Sus nueve dedos funcionales fueron hacia aquellos dos trocitos de carne como moscas a la miel y empezaron a frotarlos apasionadamente.

Los suspiros de Abby se convirtieron en gemidos y él la empujó contra la pared, loco de pasión, haciéndole sentir la frialdad del cemento contra el pecho a través del fino tejido, mientras su mano sana ascendía por el interior de sus piernas, imparable.

—¿Modosito? —Dobló las rodillas para adecuarse mejor a la estatura de Abby y apretó su miembro contra el trasero femenino—. No soy nada modosito… Pero si tengo que hacérmelo contra una pared con la mujer más importante de mi vida, quiero estar seguro de que eso es lo que quiere para nuestra primera vez.

Temblorosa y excitada como no recordaba haber estado jamás, Abby se dio la vuelta. Lo miró con los ojos brillantes. Evel vio que había deseo en ellos, pero también admiración y sorpresa.

—¿Soy… la mujer más importante de tu vida?

Él la empotró contra la pared en un gesto apasionado.

—¿Acaso lo dudas?

Ella volvió a buscar sus besos con devoción, y él se los dio. Durante un momento, los dos sucumbieron a la pasión que los embriagaba, pero cuando las cosas estaban a punto de alcanzar el punto de no retorno, en un instante de semi-cordura, Abby reconsideró la situación y la respuesta surgió en su mente, clara y sin dudas. No, no quería la pared de una fría bodega para su primera vez con Brian.

A regañadientes, se apartó un poco bajo su mirada observadora. Volvió a guardar sus pechos dentro del sostén con tal actitud entre sugerente y traviesa, que lo hizo sonreír por fuera y retorcerse de deseo por dentro. Luego, se acomodó bien el vestido y finalmente, alzó la vista hacia él.

—Muy bien, motero. No más paredes para nosotros por hoy. —Se puso de puntillas y le lamió los labios—. Pero solo por hoy; a partir de mañana donde te apetezca.

Él la rodeó en un abrazo posesivo y el beso fue caliente y largo.

—¿Donde quiera? —insistió él, depositando un reguero de besos húmedos sobre el borde de la mandíbula, junto a la barbilla—. ¿Sea donde sea?

—Sí… donde quieras —murmuró ella y echó la cabeza hacia atrás, ofreciéndose el cuello para que continuara su ruta de besos.

Evel se mordió por dentro. Estaba tan caliente como enamorado, y enamorado estaba hasta las mismísimas trancas, pensó con sorna.

—Ay, vámonos a la cama, Abby —le dijo al oído, ardiendo de deseo—. Vámonos ya.

Ella suspiró. Le hizo señas con un dedo de que se acercara y cuando él lo hizo…

—Me gusta este Brian apasionado, ¿sabes? Me gusta muchísimo.

*****

Lograron despedirse de la familia y marcharse evitando las bromas. También consiguieron llegar a casa de Evel sin mayores sobresaltos, a pesar de que no cesaron de besarse en todo el viaje. Fue la primera vez en su vida que Evel iba en coche sin que le fastidiaran los atascos o dar con una sucesión de semáforos en rojo cada cien metros. Porque en el instante que el tráfico dejaba de requerir su atención, se metía en la boca de Abby cada vez con más urgencia, cada vez más excitado. Y ella le respondía exactamente igual.

Desde hacía un cuarto de hora, eran dos cuerpos desnudos que, enredados en un abrazo, incapaces de dejar de devorarse mutuamente, intentaban llegar a la cama.

Llevaban unos cuantos segundos a dos metros de la puerta de la habitación. Él, casi tan abandonado al deseo como ella, la había depositado sobre la pequeña superficie de uno de los tantos diseños de autor que decoraban su piso (una pieza de hierro forjado y vidrio, alta y estrecha, con aspecto de escalera), y mientras se merendaba sus pezones como alguien que acabara de romper el voto de castidad, su pene en el máximo grado de erección ensayaba incursiones dentro de Abby con bastante éxito. Eran breves y superficiales debido a la posición, pero bastaban para hacerlos soñar con más. Con todo.

—Bájame de aquí, Brian… Vamos a la cama.

Él obedeció al instante. Habían logrado avanzar hasta la puerta del dormitorio, sin dejar de tocarse, pero no llegaron a abrirla; los dos volvieron a ceder al deseo. Evel giró sobre sí mismo, haciendo que la espalda femenina descansara contra la madera mientras él se situaba frente a ella.

—Diossss… Esto es alucinante —murmuró, con un punto de desesperación, enterrando su rostro entre los pechos de Abby—. Decimos que no a una pared y no logramos salir de esta puerta…

Evel inspiró profundamente. Le rodeó la cintura con los brazos y apoyó su barbilla sobre la cabeza femenina. Estaban tan cerca que él sentía la respiración de Abby sobre su pecho, y ella, la punta de su pene, húmeda y palpitante, contra el vientre.

—Llevo toda mi vida esperando a alguien como tú, Abby… Esperando este momento… —Buscó su mirada—. Ayúdame a hacer que sea perfecto.

Para Abby ya era perfecto tal cual era. Él era perfecto. Su inefable ternura era perfecta… y esa capacidad de hacer que ella sintiera que lo era, que poseía una clase de perfección que no tenía que ver con lo que resultaba evidente a los ojos. Él siempre había mirado más allá, más profundamente. Y con ella siempre había ido más allá, le había brindado su apoyo abiertamente y, ahora lo sabía, también lo había hecho de forma anónima.

Aquel momento era perfecto tal cual era, pero estaba dispuesta a hacer cualquier cosa por Brian; incluso mejorar la perfección.

Abby esbozó una especie de sonrisa remolona mientras se desperezaba, echando los brazos hacia arriba y dejando que descansaran contra la puerta que tenía a su espalda.

—Mucho pides, motero —ronroneó.

Había sido un gesto deliberadamente sensual, y él acusó recibo. Acomodó su postura para adecuarse algo más a la estatura femenina. La sostuvo por la cintura con un brazo, y con la mano libre, empujó su miembro hacia abajo y lo situó entre las piernas de Abby. Ella manifestó su agrado presionándolo suavemente entre los muslos.

—Lo sé —murmuró él, y acto seguido, su boca se adueñó de un pezón. Empezó lamiéndolo suavemente, pero muy pronto lo chupaba con pasión.

Abby lanzó el primer gemido del millón y medio que sabía, sin ningún género de dudas, que Brian conseguiría arrancarle aquella noche.

Él se retorció de gusto al oírla y sus caderas se pusieron a trabajar, instintivamente. Entraba y salía de entre sus muslos, frotando el clítoris con la punta de su miembro, volviéndola loca…

Ella lo aprisionó entre sus piernas, y Evel frotó más fuerte. Otro gemido escapó de la garganta de Abby cuando sin darle tregua, él fue a por su otro pezón, mordiéndolo y chupándolo enloquecido.

—¿Que lo sabes? No tienes ni idea, motero… —gimió Abby, al tiempo que con una mano tomaba el miembro masculino, y sus dedos se cerraban con fuerza en torno a él.

Ahora fue Evel quien gimió.

—Sí que lo sé —volvió a gemir, y en lo que pareció un acto de esfuerzo supremo, se las arregló para maniobrar el picaporte con urgencia. Cuando la puerta se abrió, la pareja entró a trompicones en la habitación—. Lo sé muy bien…

Los dos cayeron sobre la cama envueltos en un suspiro. Evel buscó a tientas en la mesilla de noche. Rasgó la bolsita metálica y tras ponerse el condón, reptó sobre Abby. Ella separó las piernas, ofreciéndose a él sin pudor.

Los dos suspiraron.

—Hace años desde la última vez que estuviste con un hombre, siglos desde la última vez que sentiste que le importabas a alguien —continuó Evel en un murmullo vehemente. Sus ojos colmados de amor recorrieron las facciones femeninas y al fin regresaron a los suyos—. Y llevas toda la vida preguntándote si alguna vez se te concederá el milagro de amar a alguien que también suspira por ti, y de experimentar, aunque más no sea una vez, qué se siente al unirte en cuerpo y alma a esa persona… Tú eres mi milagro, Abby, y deseo con toda el alma ser el tuyo.

Abby se estremeció entera. Le echó los brazos alrededor del cuello, aferrándose a Evel con todas sus fuerzas. Aquellas palabras habían resonado tan profundamente en su interior…

Era como si le pertenecieran.

Como si hubieran salido de su propio corazón.

—Dios mío, Brian… Dios mío… —dijo.

Fue apenas un susurro que se disolvió en el aire cuando él entró en su cuerpo y los dos se abandonaron al placer.

Llorar de amor. De gozo. De emoción.

Abby nunca creyó que su emotividad diera para tanto, pero así fue. Cuando el clímax creció en su interior hasta hacerse incontenible, y el deseo que le aceleraba la sangre se estrelló contra el gozo de un corazón hambriento de amor que al fin hallaba contento, todo su cuerpo convulsionó bajo la fuerza de un sentimiento que no había experimentado jamás.

Abby estalló en lágrimas.

Y Evel lloró con ella.

26

Abby le hizo un guiño a Amy y tiró del cable que conectaba la sierra de cortar metales a la pared.

Esperó a que el adusto bigote blanco del jefe de taller de Rowley Customs asomaran por encima del techo del Pontiac, voceando a ver quién había sido el torpe que no miraba donde ponía el pie. En cambio, él sonrió. Dejó la herramienta y se dirigió hacia las jóvenes, limpiándose las manos en el mono de trabajo.

—Te diría un par de cosas, guapísima, pero me alegro tanto de verte que por hoy lo dejaré pasar. —Abby y AJ se dieron un abrazo afectuoso. Entonces, él reparó en su amiga. La recordaba del hospital—: Tú eres Amy, ¿no?

La joven sonrió y justo cuando se disponía a responder, Abby le pasó un brazo por el hombro.

—Sí. Es mi amiga casi hermana Amy. Te la dejo un ratito mientras voy a hablar con el jefe. Por cierto, ¿por dónde anda? —Su oficina estaba a oscuras, así que allí no estaba.

AJ señaló con un dedo en la dirección opuesta, y Abby lo miró asombrada.

—¿Está en la sala de ordenadores?

AJ asintió enfáticamente con una inmensa sonrisa satisfecha. Hacía al menos un año que Evel no se encerraba allí a trabajar. El aniversario de la muerte de su hermano, la larga agonía del padre de Niilo, los actos vandálicos que en los últimos meses habían afectado sus dos negocios y, en última instancia, su propia vida, se las habían arreglado para cerrar temporalmente las compuertas de su creatividad. Ahora, habían vuelto a abrirse y AJ no tenía ninguna duda de que la hermosa joven que lo miraba con expresión maravillada ante la noticia, era en gran medida responsable de ello.

—Sí, señorita. Ve a verlo —le hizo un guiño pícaro—, pero por favor no me lo distraigas demasiado, ¿eh?

Ella esbozó una sonrisa traviesa y se despidió temporalmente de su amiga.

—Tómate un café o un refresco, si te apetece. Pídele a AJ que te indique cómo llegar al comedor de empleados. Yo no tardo.

Por encima del hombro de su amiga, Amy vio que dos siluetas que conocía muy bien aparecían por una puerta doble, al fondo del taller.

—Te voy a matar. ¿Por qué no me dijiste que Dylan estaba aquí? —Y para que a su amiga le quedara claro que ver al calvo malhumorado no le causaba ninguna gracia, le dio un pellizco en el brazo, haciéndola chillar.

—Aissssshhhh, que me duele… —se quejó Abby. Miró a su amiga con malicia—. No suele estar aquí en días de diario, y además ¿qué más te da? ¿No dices que pasas de él? Pues pasa… —Alzó una mano y saludó a distancia a Dylan y a Conor—. Mira qué suerte… el calvo y el de las rastas de colorines, los dos juntitos para alegrarte los ojos. ¡No te puedes quejar! —dijo alejándose después de devolverle el pellizco a su amiga que dio un pequeño salto para evitar que aquella mano se hundiera en su cintura otra vez.

Ya, pensó ella con resignación, cómo no; me llaman Amy, la suertuda.

*****

Evel no vio el Mini de Amy aparcando junto a su Perla Azul. Tampoco se dio por enterado de que la pesada verja del dragón alado se había abierto, y eso que tenía un tramo de los carriles por los que se deslizaba, dos metros debajo de la silla que ocupaba. Llevaba tres horas y media encerrado en aquella sala y no había salido siquiera a por un café. Una de las primeras cosas que había hecho aquella semana, al reincorporarse al trabajo, había sido reponer parte de los costosos equipos con los que, ahora lo sabía por el informe policial, el «ex-acosador» de Abby, se había ensañado a placer.

Habían llegado en veinticuatro horas y Niilo había acabado de instalar los programas especiales y demás herramientas utilizadas habitualmente en Rowley Customs. Todos los archivos históricos del taller estaban cargados, a él le habían quitado la escayola por lo que nuevamente contaba con diez dedos funcionales, y su mente volvía a disparar ideas después de varios meses en «stand by». Había miles de cosas que le apetecía hacer, entre ellas, empezar a producir customizados íntegramente diseñados por él y su equipo, y no solo bajo pedido como lo hacían hasta ahora. Era algo que había sugerido Abby, hacía tiempo, en una de sus típicas mini-conversaciones de cinco minutos, poco después de empezar sus colaboraciones eventuales en el taller. Su negocio había empezado bajo pedido, y cinco años después, los encargos seguían llegando, de modo que nunca había tenido la necesidad de plantearse una vía alternativa de generar ingresos. Sin embargo, aquella sugerencia del bomboncito había calado hondo; era la customización en estado puro. Y ahora que estaban juntos, también constituía la fórmula ideal para que sus colaboraciones profesionales fueran más permanentes.

Absorto completamente en pensamientos tan agradables, Evel no se enteró de que su novia estaba en el taller, hasta que ella asomó la cabeza por la puerta y lo saludó con su ya consabida frase «hola, motero». Entonces, saltó del asiento para ir a recibirla.

—¡Hola, linda… qué sorpresa! —La rodeó con sus brazos por la cintura y la alzó un metro del suelo. Abby se echó a reír al verlo correr hacia ella. El uniforme de Rowley Customs le daba un aspecto hiper profesional que no cazaba nada con tal derroche de locura.

—Oye… Me encantan tus bienvenidas, ¿sabes? Creo que vendré a por ellas más a menudo —le dijo con dulzura mientras le daba pequeños besos en los labios, que él se ocupaba de hacer que fueran menos pequeños.

Abby lo dejó hacer. Necesitaba esa forma de afecto por su parte. Siempre la había tenido de su familia. Los besos y los abrazos formaban parte de la comunicación habitual, ya que una porción de la sangre que corría por las venas de las mujeres de su familia, venían de una región de personas apasionadas y afectivas. Con los hombres no había tenido esa suerte. Al menos, no con los que se había relacionado hasta el momento. Sus supuestas caricias no distaban mucho de los tocamientos, y los abrazos, si a que te empotraran contra una pared o el asiento de un coche se le podía llamar de tal manera, expresaban de todo menos afecto. Lo de Brian era una completa novedad en la vida de Abby.

Una locura maravillosa a la que se estaba volviendo adicta.

—Hazlo, por favor… —suplicó él, jugando a morderle los labios—. Dios, por favor, hazlo.

Ella rio suavecito.

—¿«Dios, por favor, hazlo»? —repitió, y a continuación exhaló un suspiro enamorado—. Bájame, Brian, que se nos empieza a ir la cabeza a los dos y no estamos solos.

Evel aún se tomó unos instantes antes de obedecer. Unos instantes para regodearse en ella, en sus detalles femeninos, en una belleza que siempre había encontrado inspiradora y ahora le resultaba apasionante. En su cabello delicadamente enhebrado en una trenza, en su sencillo vestido negro sin mangas, un negro que en otras épocas no muy lejanas habría sido el color dominante. Ahora, en cambio, destacaba más el fucsia de su rebeca a juego con las sandalias. Era preciosa. Por dentro y por fuera. Y lo mejor de ella, con mucho, su corazón.

Esta vez el suspiro fue de Evel, que exudando picardía por cada poro de la piel, volvió a dejarla en el suelo y a apartarse a un metro de distancia, en un gesto histriónico que le arrancó a Abby una sonrisa tierna.

—Ay, motero… Te comería a besos…

—Lo sé. Y yo a ti. ¿Por qué crees que me he apartado? Estoy a punto de revivir nuestro momento desayuno —dijo con tal malicia que a Abby se le subieron los colores y echó a reír con aquella risa nerviosa que lo ponía a cien.

En otro gesto histriónico, Evel volvió a retroceder sin dejar de mirarla risueño.

—Vale, a ver, comportémonos. ¿Te cuento algo genial? —le dijo con su cara de niña y su sonrisa feliz—. ¡Me han invitado a participar en el Festival Nacional de Maquillaje Corporal! ¿Qué te parece? ¡Estoy que no me lo creo!

Y cuando acabó la frase, ya estaba dando saltitos de alegría.

—¡Esta es mi chica! —Evel volvió a rodearla con sus brazos. Le obsequió un beso con ruido en la coronilla. A continuación, se sentó sobre la punta de la mesa y tiró suavemente de Abby, hasta tenerla frente a él—. Venga, cuéntame más.

Abby prosiguió dándole detalles del evento que tendría lugar el último fin de semana de agosto en Mersham, una pequeña localidad de Kent, al sudeste de Inglaterra. Se trataba de uno de los primeros festivales dedicados al maquillaje corporal que se celebraban en el país desde 1999, y a la que había sido invitada por Jade Harrington.

Evel la sostenía por la cintura, contemplándola extasiado, mientras ella, histriónica como la familia de la que provenía, daba rienda suelta a su alegría, gesticulando a placer y cuando no, jugando a abrochar y desabrochar los botones del uniforme del motero.

—Por suerte, Amy estará de vacaciones, así que ya tengo modelo para el evento…

—Y… dime una cosa, ¿has venido hasta aquí solo para contarme esto? —le preguntó, a sabiendas de que por dentro se sentía blando como un merengue recién batido, y que si ella respondía que sí…

Diosssss…

Abby asintió, risueña.

—Y ahora que sé lo buenas que son tus bienvenidas, lo haré más a menudo… —Lo miró con ojitos enamorados—. Bueno, ¿qué dices? ¿Busco algún hotel con encanto para pasar la noche del sábado juntitos?

Por Dios. Qué ganas de comérsela a besos que empezaba a tener… Unas ganas locas, locas, locas…

—Así que me quieres llevar contigo… —dijo él, haciéndose el interesante, pero desmoronándose a cachos por dentro.

—Claro, todo los planes de mi vida te incluyen, Brian —buscó su mirada, algo preocupada—. ¿Tenías alguna otra cosa programada para ese fin de semana?

Evel se desmoronó del todo. La estrujó entre sus brazos. Como si estuviera bajo los efectos de un ataque de amor.

—No, linda… Y si tuviera otro plan, lo cancelaría sin pensármelo dos veces… ¿Pasar dos días enteros contigo? Dios, ¿dónde hay que firmar? Dímelo, que firmo ya mismo.

Ella buscó su mirada con el rostro transformado por la ilusión.

—Eres increíble… —Sus ojos acompañaron los movimientos de sus dedos, mientras le acariciaba los labios, circunstancia que Evel aprovechó para robarle un beso.

—¿Eso crees?

—No lo creo; lo sé. Eres increíble. Alucinante. No existe otro hombre como tú.

Él volvió a robarle un beso, y luego otro, y otro más. Cuando quisieron darse cuenta, se devoraban mutuamente y el mercurio estaba por las nubes.

—Será mejor que me vaya —ronroneó Abby. Tenía a Amy esperando abajo y una cita de trabajo en una hora. Debía marcharse.

—Qué pena.

Sí que lo era. Sus ganas de quedarse empezaban a ser tan acuciantes como las de Evel.

—Ya lo creo… —Se apartó un poco, de mala gana, y le acarició la barbilla—. Acabo sobre las siete en el estudio de B.B. Cox. ¿Me vienes a buscar?

—Allí estaré… Y gracias por la visita —sonrió, intentando recuperarse y que ella hiciera lo mismo—. La próxima con desayuno, ¿eh?

Abby pasó del ronroneo mimoso a la carcajada pura y dura. ¿Desayuno en el taller? Era imaginar al motero hurgándole en el escote mientras AJ les proporcionaba la banda sonora poniendo la sierra al tope de velocidad, y se desternillaba de la risa. Menuda escena más delirante.

—Desayuno, dice… ¿Aquí? Jajaja —le hizo adiós con la mano—. ¡Eres genial, motero… contigo me troncho! Jajaja ¡Qué bueno!

Evel continuó mirándola con una sonrisa maliciosa mientras ella bajaba las escaleras hacia el taller.

Con que el bomboncito no se lo tomaba en serio, ¿eh?

Ya lo haría. Tiempo al tiempo.

*****

Cuando Abby abandonó el rinconcito especial que habían acondicionado para ella en el estudio de B.B. Cox, tras acabar de decorar la «panza» de cinco meses de su cliente, Evel estaba en la parte frontal de la tienda echando un vistazo a los innumerables diseños que cubrían las paredes. Se despidió de Chrissy, tomó a Evel por la cintura y después de darle un beso en los labios, los dos abandonaron el estudio.

—He acabado por hoy, así que ahora soy toda tuya. ¿Qué planes tienes para mí, motero?

Habían llegado junto a su Perla Azul y él le obsequió una mirada, una sonrisa tierna y ninguna palabra.

—Ahhhh… Entiendo, es una sorpresa. ¡Qué bien!

Lo era, sí, pensó Evel. Respiró hondo con disimulo y le ofreció su mano para ayudarla a montar de paquete.

El viaje no fue largo. Habían recorrido apenas cuatro o cinco calles cuando Evel volvió a aparcar.

Mientras él sacaba algo de una de las alforjas; Abby aprovechó para echar un vistazo al lugar. Seguían en el Soho, frente a un edifico de tres pisos al que se accedía por una amplia escalera de diez peldaños.

Eran viviendas independientes, una por planta. No había ascensor, de modo que la pareja subió por una empinada y estrecha escalera de madera cubierta de una gruesa moqueta con dibujos en blanco y burdeos. Los peldaños crujieron uno a uno hasta que llegaron a la tercera planta.

—Piso de soltero ya tienes, así qué ¿dónde me traes? ¿Es tu antro de perversión, demonio mío?

Evel esbozó una leve, levísima, sonrisa que a Abby se le antojó irónica y le hizo fruncir el ceño. Pero él, en vez de hacer comentario alguno, abrió los dos cerrojos que tenía la puerta.

—Espera aquí… —le pidió antes de desaparecer en la oscuridad del interior de la vivienda.

Regresó poco después, la tomó de la mano y tiró suavemente de ella hacia el interior, al tiempo que iba encendiendo luces por el camino. Tomó un portafotos que había en el pasillo de entrada y se lo entregó a Abby. Se veía una playa con palmeras y una pareja poniendo caras graciosas al fotógrafo. A ella, la conocía. Era Harley. A él recordaba haberlo visto en una foto en casa de Brian. Entonces, al igual que ahora, le había resultado extrañamente familiar. Se parecía a Brian como una gota se parece a otra, pero tenía el cabello teñido de rubio y había algo en su mirada o en su expresión, no sabía exactamente qué, que le resultaba imposible asociar con el motero. Alzó la mirada hacia él, con el corazón latiendo apresurado y la certeza de que empezaba a entender de qué iba todo aquello.

—Son Harley y mi hermano James —explicó Evel—. Ella era su esposa y esta… su casa.

Abby respiró hondo. Empezaba a sentir un nudo en el estómago.

—Harley R. —murmuró—. La «r» es por Rowley.

Evel asintió. Continuó camino hacia el salón y levantó la persiana que daba a un pequeño balcón.

Era una estancia amplia, pintada de blanco. Las paredes estaban cubiertas de cuadros abstractos, pero excepto por una mesilla de cristal, todos los muebles estaban cubiertos por sábanas o fundas que los protegían del paso del tiempo. Resultaba evidente que hacía mucho tiempo que la casa estaba deshabitada.

Evel abrió las dos hojas de la ventana y salió a respirar el aire del atardecer. Abby que, en un principio, permaneció mirándolo hacer, también salió al balcón. Notó que miraba la gente que pasaba por la calle, pero le resultó evidente que su mente deambulaba entre recuerdos.

—Nos conocimos en el instituto. Acababa de trasladarse con su familia desde Estados Unidos y no conocía a nadie aquí. Teníamos dieciséis años y sé que suena a tópico, pero me enamoré de ella en cuanto la vi —sus labios se torcieron en una mueca irónica—. Y esto va a sonar a película de clase B, rematadamente mala, pero a ella le pasó lo mismo en cuanto conoció a mi hermano… Tardé en darme cuenta… —Hizo un gesto con la boca, frunciendo los labios, como quien hace una valoración de lo que está a punto de decir y no lo tiene claro—. Por alguna razón, no pudieron decírmelo y lo acabé sabiendo por el expeditivo método de encontrármelos dándose el lote en el baño del piso de estudiantes que compartíamos mi hermano y yo.

Abby le acarició el rostro con dulzura. No era capaz de imaginar lo que él debió haber sentido en aquel momento.

Él se inclinó hacia adelante y apoyó los codos sobre la barandilla. Su mirada continuó perdida entre los transeúntes, y la de Abby, atenta a cada gesto del hombre que amaba.

—No sé cómo es tener hermanos… Ya sabes, alguien que se pone tu ropa y que a pesar de que según tus padres es tan hijo biológico como tú, no tiene nada que ver contigo ni en físico ni en carácter ni en nada… James era una parte de mí. Era yo —sonrió ante recuerdos evidentemente valiosos— con pelo teñido y culo de mal asiento… Era mi yo brillante, aventurero, vehemente, extrovertido… Lo más divertido que te puedas imaginar… Hicimos tantas locuras juntos… Durante toda la adolescencia fuimos una máquina de meternos en follones, y les dimos muchos problemas a la familia… —Miró a Abby con una sonrisa forzada, algo avergonzada—. Lo que te dijo la policía es cierto.

No se quedó a comprobar qué efectos tenía en ella su confesión y apartó la mirada. Volvió a respirar hondo, se restregó el entrecejo con un dedo. Tenía que seguir. Había empezado y ahora, tenía que seguir, pero cada segundo que pasaba le resultaba más difícil.

—Él adoraba el riesgo, los desafíos… Y yo lo adoraba a él, era mi ídolo… Hasta que se enrolló con Harley, vivíamos en una simbiosis perfecta. Ella fue nuestra china en el zapato… Pero con el tiempo, lo fuimos llevando… En aquel momento tenía muy claro que mis lazos con mi hermano eran lo más importante del mundo. Además, ellos dos se querían con locura. James ganó y yo perdí, así de simple. Lo acepté y seguimos adelante —meneó la cabeza y volvió a mirar a Abby. O eso quise creer, porque la verdad, aunque me dé vergüenza reconocerlo, es que una parte de mí ni lo aceptó ni los perdonó jamás. A ninguno de los dos… —Tras una pausa continuó—. Mi familia fue otra cuestión. Harley nunca les cayó bien. La veían… demasiado americana. Y cuando se lio con él a mis espaldas… Bueno… Cargaron contra ella sin piedad, pero, curiosamente, no contra James… Como si mi hermano no hubiera tenido responsabilidad en aquel asunto… Como si él no hubiera sido tan consciente de sus actos como Harley cuando se lo montaban en el baño…

Evel respiró hondo y volvió a erguirse.

—Mataría por un whisky ahora mismo, pero me parece que tendré que conformarme con un vaso de agua.

Abby lo siguió dentro de la casa y permaneció en el salón mientras él desparecía tras una puerta.

Poco después regresó con dos vasos. Tomaron asiento en el sofá y le entregó uno a ella. Evel bebió sediento y luego continuó.

—Todavía no habían cumplido los veintiuno cuando se casaron. Todos se pusieron en contra, pero a James le dio igual. Siempre hacía lo que le daba la gana sin más… A él le empezó a ir muy bien en el mundo de las finanzas, se convirtió en uno de los bróker más famosos. Y Harley entró con buen pie en el tatuaje artístico. Se compraron esta casa a tocateja, vivían con holgura y disfrutaban de lo que tenían.

Evel hizo una pausa, bajó la cabeza.

—Siempre hay un pero, ¿no? —murmuró Abby. Posó su mano sobre el muslo masculino y lo frotó con suavidad en una especie de caricia compasiva. Él dejó el vaso sobre la mesilla y a continuación retuvo la mano de Abby entre las suyas.

—Sí, siempre lo hay… Harley empezó a viajar por trabajo. Le iba muy bien. James empezó a frecuentar los ambientes yuppies en los que hasta entonces solo trabajaba. Empezó a relacionarse con ellos. Fiestas privadas, desmadre… crack. He perdido la cuenta de las veces que lo saqué a rastras de lugares que rezuman respetabilidad a plena luz del día… Lo internábamos y se recuperaba, pero a poco volvía a las andadas… Lo echaron de la empresa después de un error que les costó millones y eso fue el principio del fin… Le cambió tanto el carácter que hasta yo, muchas veces, tenía la sensación de estar tratando con un completo extraño. Se volvió inestable, con muchas subidas y bajadas de ánimo, tenía lapsus de memoria y de vez en cuando algún episodio violento… Se liaba a hostias con cualquiera por cosas que cinco años antes lo habrían hecho encogerse de hombros… Las cosas empezaron a ir mal en la pareja, pero Harley lo quería —asintió con la cabeza varias veces—, lo quería muchísimo y lo aguantó, y lo aguantó… Hasta que un día ella se presentó en mi casa en mitad de la noche —apretó los párpados—. Él le había deshecho la cara. Tenía el cuerpo lleno de cardenales… Dejó un reguero de sangre en la escalera… No sé cómo pudo conducir hasta mi casa en ese estado… Entonces, me enteré de que había habido otras veces… Ella… nunca lo dijo. Si lo hubiera hecho… Si yo me hubiera imaginado que…

Evel se puso de pie. Empezó a andar lentamente arriba y abajo con las manos en los bolsillos. Por un momento, Abby tuvo la sensación de que las había guardado para contenerse. Que lo que en realidad sentía, era ganas de darle puñetazos a las paredes. Entonces, se dio cuenta de que estaba helada y de que la angustia contra la que, evidentemente, luchaba el motero, también había empezado a adueñarse de ella.

—Aquella noche perdió el bebé que ninguno de nosotros sabía que esperaba —continuó Evel—. Estaba de pocas semanas y todavía no se lo había dicho a James. Me hizo prometerle que no se lo diría a mi familia. No quería que nadie supiera nada, ni sobre la paliza, ni sobre el aborto que sufrió. Nada. No solo por James, me dijo; también por ella. Se sentía muy humillada —hizo una pausa. Era como si la película que proyectaba mentalmente hubiera llegado a una escena que se sentía incapaz de describir—. Nunca vi a Harley llorar de esa manera… Lloró durante horas… Un médico amigo vino a casa y le hizo las curas. Al día siguiente, me pidió que la llevara a la estación de trenes. Cuando mi hermano despertó del colocón, se encontró con la noticia de que ella lo había abandonado.

Evel inspiró profundamente, juntando valor, y soltó el aire de una sola exhalación. Y con ella, un remordimiento que llevaba cinco años asfixiándolo:

—Cuarenta y ocho horas después, James se estampó contra un quitamiedos a doscientos kilómetros por hora… Lo mejor de mi mundo se evaporó en tres días; primero perdí a Harley, después a mi hermano, y todo lo que me quedó de ellos se reduce a esta casa llena de recuerdos, una Triumph Thunderbird a la que James bautizó con el nombre del amor de su vida… Y un terrible peso en el corazón que no sé cómo aliviar…

Abby corrió hacia Evel y lo abrazó con fuerza. Lo que había escuchado hasta aquel momento le estaba helando la sangre, pero tenía la terrible sensación de que había más. Él se aferró a aquel abrazo con desesperación. Se dobló sobre Abby y continuó hablando con los párpados apretados y todo el cuerpo en tensión.

—Era mi ídolo… Me pasé la vida admirando a un tío que acabó convertido en un cabrón que no causó más que dolor y vergüenza… Y era parte de mí, Abby… Sabía lo que pensaba antes siquiera de que lo pensara. Si estaba triste o jodido o eufórico… Si sentía hambre o frío… Yo lo sabía todo de él, y él lo sabía todo de mí… Pero cuando empezó a consumir, algo pasó… Era como si la información me llegara incompleta y tarde… Sabía que estaba mal, pero no sabía qué sucedía ni cómo ayudarlo… Y aquel día, después de que Harley abandonara el país definitivamente, me vine aquí… Me llevó más de una hora despertarlo… Estaba tan cabreado con él, tan… Le conté lo que había, que su mujer se había largado y que como los dos sabíamos por qué, me ahorraría los calificativos… Aquella fue la segunda vez en nuestra vida que nos enfrentamos… y fue la última. —Evel respiró hondo y cuando volvió a hablar, su voz se quebró—. Le dije que si no era capaz de acabar con esa mierda del crack, lo mejor que podía hacer era quitarse de en medio de una vez y dejar de hacer sufrir a las personas que lo queríamos…

«Ay, amor», pensó Abby, «cuánto has sufrido…». Estrechó el cerco de sus brazos en torno a él, y sintió cómo su cuerpo se convulsionaba. Supo, sin necesidad de mirarlo, que estaba llorando.

—Y él me hizo caso… —añadió en un murmullo—. ¿Cómo fui capaz de hacer algo semejante…?

—Brian, no… No, no, no… No lo hagas, no te tortures así… Fue un accidente…

—No —dijo Evel, derrumbándose—. No… Yo sé que no fue un accidente… —Se apartó de ella y la miró con el rostro bañado en lágrimas—. Lo sé aquí —su mano, como una garra, se restregó el lado izquierdo del tórax, a la altura del corazón—. Se mató, Abby. James se mató.

—Ay, Brian… —murmuró ella, abrazándolo con todas sus fuerzas mientras intentaba serenarse.

Necesitaba controlar su propia emoción para ofrecerle consuelo. Ser fuerte. Tenía que ser fuerte.

Con disimulo se secó las lágrimas y cuando estuvo segura de que su voz sonaría firme, tomó el rostro de Evel entre sus manos y lo obligó a mirarla.

—Es un peso demasiado grande para que lo cargues solo… Perdónalo y perdónate. No llegué a conocerlo, pero tú dices que James era como tu otro yo. Así que… si tú sabes en el corazón que no fue un accidente; él también sabía en el suyo cuánto lamentabas no haber podido ayudarlo… A veces, simplemente, no se puede hacer nada. Estoy segura de que James sabía cuánto le querías y que hiciste por él todo lo que estuvo en tu mano… —Abby hizo una pausa para secar las lágrimas de Evel con sus dedos y añadió—: Ven…

Lo tomó por la cintura y lo guio hasta el sofá. Se sentó e hizo que él se echará y apoyara la cabeza en su regazo. Le rodeó la espalda con sus brazos.

—Vamos, cierra los ojos —le besó la coronilla—. Ciérralos, Brian…

Él la dejó hacer. Necesitaba aquel consuelo, aquel abrazo que le expresaba más que el más elaborado de los discursos. La necesitaba a ella. Cada minuto más.

Durante un buen rato permanecieron abrazados, en silencio. Abby sentía como él se recuperaba lentamente. Su respiración acompasada, su rostro relajado, sus párpados cerrados sin tensiones ni lágrimas… Pensó que podría pasarse el resto de su vida allí, contemplándolo, sintonizando con él en aquella frecuencia de onda rara en la que entraban tan pronto estaban lo bastante cerca como para tocarse. En sus brazos se sentía en paz y sabía que a él le sucedía otro tanto. No necesitaba más que mirar la placidez que había adquirido su rostro para saberlo.

—Prometámonos que nos lo contaremos todo, que no dejaremos que las cosas que nos hacen daño se queden dentro… James sabía lo que sentías sin necesidad de preguntártelo, yo no tengo esa ventaja. Ojalá la tuviera —le dijo esbozando su sonrisa de niña—. Pero quiero ser la persona a quien recurras en busca de consuelo. Dime lo que te duele, lo que te preocupa, lo que te enfada… Te prometo que me las arreglaré para ser lo que necesitas en cada momento… No estás solo, Brian. Ahora me tienes a mí.

Los ojos de Evel revestidos de un brillo rabiosamente intenso y nuevo, recorrieron el rostro femenino mientras su mente y su corazón se regocijaban con este nuevo obsequio que le hacía la vida.

Cuando sus enormes ojos verdes regresaron a los de Abby, el amor y el agradecimiento resplandecían en ellos.

—Ya eres lo que necesito en cada momento, linda —murmuró—. En realidad, eres todo lo que necesito.

*****

Después de abandonar la casa de Harley y James, la pareja anduvo un buen rato. Pasearon en silencio por el Soho londinense, disfrutando de su mutua compañía. Hacía una temperatura agradable y no había demasiadas nubes cubriendo el cielo nocturno. Llovería, los dos lo tenían claro; en Londres llovía casi siempre. Pero con un poco de suerte, lograrían llegar a casa sin mojarse.

La conversación se reanudó mientras cenaban en un restaurante tailandés, pero no fue hasta que disfrutaban de un refresco en un club nocturno, que Evel pareció que volvía a ser el de siempre. A pesar de todo, Abby continuó dándole espacio y no formuló preguntas. Él, en cambio, sí.

Y no fue una pregunta cualquiera.

—Dijiste que te enfadó que tu familia no tomara en serio lo que sentías por Dakota… —Evel alzó la vista de su cerveza sin alcohol y la puso sobre Abby—. ¿No creían que estuvieras enamorada de él?

Abby negó con la cabeza. Mantuvo la mirada en los ojos del motero porque sabía que las preguntas continuarían y estaba decidida a responderlas todas. Por más difíciles que fueran, por más que le doliera. Estaba dispuesta a sincerarse a tope. Se lo merecía. Se lo había ganado a pulso.

—Pero lo estabas… —añadió Evel.

—Sí. Para mí no existía nadie más que Dakota. Me pasé veinte años pendiente de él. Los mismos que él pasó ignorándome completamente —admitió sin ambages—. Y si te digo la verdad, ahora ya no me afecta lo que mi familia piensa al respecto, pero entonces, me hizo mucho daño. Trataron el asunto como si fuera una rabieta adolescente o peor aún, una desilusión pasajera, cuando la realidad es que el corazón no hace esa clase de distinciones. Sufre o no sufre, y el mío sufría. ¡Las veces que habré llegado hasta la esquina de casa, hecha polvo después de un día de trabajo interminable, y al verlos allí, haciéndose arrumacos, volvía a largarme a la carrera…! Tú has conocido esa clase de dolor. Sabes lo que se siente.

Evel asintió. Conocía perfectamente esa clase de dolor. Provenía de una herida que volvía a abrirse una y otra vez con cada risa, con cada caricia y cada beso que el ser amado le dedicaba a otra persona. Una herida que, en su caso, había sangrado durante años.

Claro que lo comprendía.

Estiró los brazos por encima de la pequeña mesa y tomó las manos femeninas, las apretó en un gesto de consuelo y las retuvo entre las suyas, haciendo que toda la desconfianza de Abby hacia el sexo masculino, todas y cada una de las murallas que había construido sin darse cuenta los últimos meses para protegerse del desamor, cedieran ante la generosidad y la inmensa empatía de aquel hombre, que cada vez amaba más, respetaba más…

Admiraba más.

—¿Y ahora? —quiso saber Evel. El brillo de sus ojos delató lo importante que era para él la pregunta que se disponía a formular—. ¿Qué sientes por él?

Vaya con la preguntita, pensó Abby. Hizo una mueca entre dudosa y pícara que le arrancó una sonrisa al motero.

—Venga —la animó—. Si no me lo dices a mí, después de lo que me has oído confesarte esta tarde, ¿a quién vas a decírselo?

Ella también sonrió pero se tomó su tiempo para responder. Quería elegir cuidadosamente las palabras, comunicar lo que de verdad sentía.

—Una especie de cariño, supongo. Es que con Dakota es tan difícil no irse a los extremos… Es de esas personas que o las quieres o las odias.

Evel asintió enfáticamente. Cuánta razón tenía.

—Ya no lo quiero de esa forma —continuó Abby con dulzura—, si es lo que estás preguntando. Y ni siquiera entonces, fue remotamente parecido a lo que siento por ti. Jamás he sentido esto por nadie, Brian. Jamás.

Gracias, Dios. Gracias, gracias, gracias…

Cada átomo y cada partícula del cuerpo de Evel repetía el mantra sin parar.

—¿En serio? —murmuró, comiéndosela con los ojos.

Abby exhaló un suspiro.

—Ay, motero… Me matas cuando me pones esa carita —confesó ella con picardía—. Te comería a besos…

Dios, pensó Evel, que se fueran todos y los dejaran a solas diez minutos. Solo diez minutos, y temblarían hasta las lunas de Saturno.

—¿En serio? —volvió a decir él.

Y una vez más, el lenguaje corporal del motero reflejó exactamente lo que estaba pensando.

Y tanto que era en serio, pensaron los dos con diferencia de cuarenta minutos. Evel lo pensó cuando a renglón seguido, Abby le respondió dándole el beso con lengua más incendiario que le habían dado en toda su vida. Un beso que, por sí solo y sin ninguna clase de previos, lo había puesto tan caliente como el día del achuchón en la bodega del MidWay.

Abby lo pensó cuando llevaban un buen rato frente a la puerta de su casa y continuaban besándose enloquecidos, sin que él le hubiera dado más tregua que los escasos quince minutos que habían tardado en llegar en moto desde el Soho.

—Déjame ir… —susurró en un ruego mientras seguía bebiendo de sus besos—, que mis padres nos van a ver por la ventana…

Para su sorpresa, Evel no solo no la dejó ir; la tomó de la mano y cruzaron la calle, a la acera de enfrente donde una pared fuera del alcance visual de los Gibb y bastante penumbra, les concederían un poco de intimidad.

—Estás loco, Brian… —dijo Abby, riendo bajito, cuando él la empujó suavemente y la dejó atrapada entre su cuerpo y la pared—. Menudo efecto tienen las confesiones en ti. Tomaré buena nota, que lo sepas.

—Entonces, apunta también que me pongo cardíaco cuando me comes la boca —replicó él con la voz alterada, y volvió a besarla en otro rapto de pasión en el que Abby se dejó envolver, extasiada.

Oírlo hablar así la encendía tanto como a Evel su beso.

Más caricias, cada vez más ardientes, cada vez menos prudentes.

Muchos más besos. O mejor, el mismo beso, cada vez más profundo y más caliente con pausas apenas suficientes para recuperar el aliento y continuar.

Cuando Abby sintió la mano de Evel colarse por debajo del vestido, subir por la cara interna del muslo y hundirse apasionadamente entre sus piernas supo, sin lugar a dudas, que había llegado el momento de entrar en casa. Si Brian, el hombre más socialmente correcto que había parido la madre naturaleza, la estaba magreando en plena calle, frente a la mismísima casa de sus padres, era que aquello no tenía marcha atrás.

Con firmeza pero exquisita suavidad, Abby tiró del vestido hacia abajo, obligándolo a apartar la mano. Con la misma delicadeza, lo instó a que dejara de besarla.

Él permaneció mirándola, muy atento. El cuerpo le pedía guerra. El corazón parecía a punto de saltar fuera del pecho, pero se obligó a mantenerse quieto. No cedió más terreno que el reclamado hasta el momento, pero no avanzó. No era su estilo y Abby lo sabía; un «no» era un «no».

—Es mejor que entre en casa —dijo ella en un susurro dulce como la miel— porque ¿sabes? Tú me pones muy cardíaca cuando te pones cardíaco… Y si seguimos calentando el horno, los que se van a poner cardíacos serán mis padres… ¿Quieres que se organice otro follón como el de aquella noche, eh, motero? —sonrió con complicidad haciéndolo claudicar. Solo con recordarlo Evel empezó a reír—. Mira que esta vez ni Dios te libraría del tercer grado de Amelia Gibb. ¡Ni todos los dioses del Olimpo haciendo causa común!

Ambos rieron en un intento de superar el corte drástico de un momento tan íntimo. Entonces, Evel tomó la mano de Abby y regresaron junto a la moto. Él le entregó su bolso y le ayudó a ponérselo en el hombro, igual que hacía siempre. Le temblaba todo el cuerpo y el subidón continuaba pisando el acelerador como si no se hubiera dado por enterado de que el bomboncito acababa de clavar los frenos.

Dios, enfríate ya, tío.

Entonces, cuando luchaba denodadamente contra su biología, le llegó la caricia de su voz:

—Espero no haberte molestado… —dijo Abby con suavidad.

Y Evel tuvo unas ganas irresistibles de abrazarla fuerte, fuerte, fuerte… Por ser tan tierna, tan dulce, tan inocente… Pero se contuvo.

—Ni yo haberte molestado a ti —añadió él y sus ojos brillaron con algo bastante parecido a la incomodidad.

Abby sonrió, le acarició la barbilla.

—Me gusta todo lo que haces y el viernes, si vuelves a hacerlo, no te pararé los pies. Hoy… —Movió la cabeza a un lado y a otro como decidiendo si acababa la frase o no, y al fin, decidió dejarla como estaba.

La expresión de Evel se fue transformando a medida que comprendía el mensaje oculto en la botella. Meneó la cabeza pensando que debía estar tonto perdido para no haberse dado cuenta por sí mismo, y tuvo que admitir que sí; aquel había sido un día muy especial para los dos y aquella mujer, a la que desde el principio se había sentido tan inexplicablemente unido, hoy le había demostrado que entre los dos existía una compenetración única. Algo que no había sentido ni siquiera junto a Harley.

Así que sí, hoy su mente observadora se había tomado el día franco, embriagada de gozo. La próxima vez pondría más atención.

—Disculpa —dijo con una especie de sonrisa y respiró hondo. Se dio la vuelta con cierta torpeza inusual en él que despertó una tremenda ternura en Abby de la que Evel, ocupado abriendo la alforja, no se dio cuenta—. Espera, que falta tu bolso con los cuadernos.

—No, llévatelo. Ese es mi regalo de esta noche.

Evel se volvió a mirarla interrogante.

—¿Tu regalo?

Ella asintió varias veces con la cabeza. En su rostro brillaba su sonrisa de niña.

—Mi regalo —se puso de puntillas y le dejó un último beso sobre los labios—. Que duermas bien, motero.

Abby empezó a alejarse al tiempo que le hacía adiós con una mano. A Evel le costó unos instantes salir de su abstracción contemplativa de hombre enamorado hasta las trancas, pero al fin lo consiguió.

—Y tú, linda —replicó—. Y tú.

*****

Evel se había puesto cómodo en su salón privado, bien pertrechado de buena música, un capuchino moca y luz adecuada, suficiente para poder apreciar el arte de Abby, pero no demasiado intensa como para alterar un momento que, intuía, sería muy íntimo. Le habría faltado un whisky para que la preparación fuera completa, pero el alcohol todavía continuaba en su lista de prohibidos hasta que el médico le diera el alta. Se sentó con la bolsa que contenía los cuadernos junto a la mesilla y se sumergió de lleno en el Universo Abby, página a página.

Desde el principio había tenido claro en qué consistía el «regalo» que el bomboncito le había hecho aquella noche; eran sus dibujos, en los que él interpretaba el papel protagonista. Por tanto, desde el principio también había tenido claras otras dos cosas; primero, que le tomaría horas conciliar el sueño, y segundo, que la locura que sentía por Abby se habría multiplicado por un millón cuando él hubiera acabado de ver el último cuaderno.

Lo que nunca imaginó fue que le tomaría tanto tiempo darse cuenta de que lo que llevaba horas contemplando embriagado de amor y con la vanidad masculina en pleno viaje intergaláctico, no eran solo los dibujos de una artista excepcional; retrataban con precisión la evolución de la relación que mantenían. Era la cronología de un amor; la evolución de los sentimientos que Abby albergaba por él, narrada con témpera y carboncillo.

Todo estaba allí recogido. No hacía falta más que ver las fechas que aparecían bajo su firma para situar el dibujo en contexto, y que los recuerdos se agolparan en su mente, poniéndole el corazón en fuga. No solo el número de retratos diarios crecía, también la intensidad de los trazos y el nivel de erotismo que contenían. Algunos merecían tres rombos, reconoció Evel con el cerebro encharcado en testosterona. O diez, pensó al ver uno en particular, en el que lo retrataba desnudo, echado parcialmente de costado sobre la cama, durmiendo plácidamente. Y los rombos no venían solo a cuento del mimo con que había recogido cada detalle de su anatomía incluido sus piercings, sino a que mostraba de manera sutil que tenía el pene en erección. Encontraba tremendamente excitante descubrirse a través de los ojos de Abby, verse como hombre de la manera que ella lo veía.

Pero a su yo romántico, el que rezumaba oxitocina por los cuatros costados, le resultó mucho más significativo descubrir que había un salto drástico en la secuencia de los dibujos, de casi una semana.

Cuando reparó en las fechas, el corazón le dio un vuelco; no había ni un solo retrato fechado durante el período en que él había estado en el hospital.

Fue descubrirlo, y comprender lo perdida y sola que debía haberse sentido Abby.

Y entonces, a la luz de todo lo que su abuela le había contado acerca de lo sucedido aquellos días, la fortaleza y la valentía de Abby adquirieron la dimensión que verdaderamente le correspondía, y su admiración por ella creció, creció, creció… Exponencialmente.

Tanto, que tenía que decírselo. Aunque no fueran horas de llamarla, aunque estuviera dormida…

Evel necesitaba soltarlo, o explotaría.

*****

El móvil apenas sonó una vez antes de que Abby lo atendiera. Durante unos segundos ninguno dijo nada. Sabían que el otro estaba a la escucha, pero a ninguno de los dos les salían las palabras. A Evel porque la emoción y la intensidad de sus sentimientos lo habían dejado en blanco. A Abby porque llevaba horas esperando esa llamada, sabía lo que él sentía aunque no lo estuviera viendo, y por tanto, la emoción se había adueñado de ella mucho antes de que sonara el primer ring.

Al fin, Evel rompió el silencio tras un suspiro.

—¿Sabes, bomboncito? Debo haber hecho algo muy grande en alguna otra existencia para que en esta me haya tocado en suerte alguien como tú… —hizo una pausa, aturullado por el cúmulo de emociones que se habían adueñado de él—. No soy un tío de muchas palabras, así que solo te diré una cosa; te quiero en mi vida y voy a ocuparme de que tú nunca dejes de quererme en la tuya. Es una promesa, ¿vale?

Abby sonrió enternecida.

—Pues serás hombre de pocas palabras, pero las que dices son la bomba…

—Tus dibujos contienen muchas menos, y esos sí que son la bomba… Pasmado me has dejado. ¿De verdad, me ves así o es pura licencia creativa?

Una gran sonrisa iluminó el rostro de Abby.

¿«Así» cómo?, pensó, ¿generoso como un ángel, imponente como un gladiador, hermoso como un dios griego… o tremendamente sexy como el tío bueno que aparecía desnudo en varios de los dibujos?

Suponiendo que la perfección pudiera ser captada y retratada, algo de lo que tenía sus serias dudas, todos aquellos dibujos juntos resumían muy bien lo que veía cada vez que lo miraba. Era así de perfecto, así de completo para Abby antes de aquel «bomboncito» con el que acababa de sorprenderla.

¡Y menuda sorpresa! Por usar la expresión del motero, pasmada la había dejado. Ella lo llamaba de mil formas, de las más risueñas a las más amorosas, señor Rowley, motero demonio, motero a secas, amor…, Él, en cambio, solo la llamaba «linda».

Hasta ahora.

Y aquella palabra le había hecho cosquillas en el oído. Le resultaba tan tentadora como el dulce al que se refería, incluso más. Tierna y sexy a la vez, como él.

—La licencia creativa me la he tomado en menos, no en más. Si te hubiera retratado tan caliente y sexy como eres, no quedarían dibujos que ver; se habrían prendido fuego ellos solitos mientras los creaba.

—Guau —murmuró él, deseando intensamente que ella pudiera verlo en aquel momento. Era él quien se estaba prendiendo fuego.

Abby se mordió el labio en un gesto de pura desesperación. Aquel hombre no necesitaba dar discursos; una palabra y aquel tono de voz grave bastaban de sobra para derretir el Ártico.

—De nada —respondió, siguiéndole el juego—. Por cierto, motero, ¿me has llamado «bomboncito» o me lo ha parecido?

Evel frunció el ceño. ¿La había llamado así? Bueno, tampoco era tan extraño. En su mente, Abby era Abby solo el diez por ciento de las veces; el otro noventa era «el bomboncito». Y teniendo en cuenta que aquel «brum… brum» de Dylan la había puesto a caminar por las paredes, pensó, a ver cómo se las arreglaba para salir del paso.

—Tú me llamas motero.

—Es que eres un motero —y añadió con un tono super sugerente—. Un motero que está que te mueres de bueno.

Evel meneó la cabeza. Como ella siguiera arrimando leña al fuego, era capaz de olvidarse de que la veda estaba cerrada hasta el viernes, y hacer una locura.

Una locura mayor de la que ya había hecho.

—Y tú eres un bomboncito —replicó, imitándola—. Un bomboncito que está que te mueres de bueno.

Abby se hizo un ovillo en la cama. Cerró los ojos y apretó el móvil contra su oreja, en un intento de capturar la voz de Evel… Sus insinuaciones que, a pesar de serlo, nunca perdían aquel deje dulce, respetuoso, presente en cada gesto y en cada palabra, de la más trivial a la más apasionada… Su inefable ternura…

En aquel preciso momento, y aunque Evel no lo supiera, Abby se sentía tan tentada a ignorar la veda como él.

—Ya, pero a los bombones te los comes… ¿Piensas hacer lo mismo conmigo?

Evel se estremeció hasta el tuétano. Por un instante, no fue capaz siquiera de respirar. Aquellas palabras, aquel murmullo envolvente, la tremenda insinuación que rezumaban sus palabras…

—Cada ocasión que se me presente —respondió—, puedes estar segura. Toda tú, de la cabeza a los pies incluidas todas y cada una de las partes intermedias.

Abby suspiró sobre el auricular de manera deliberada. Las cosas se estaban poniendo al rojo vivo entre los dos, y aunque la tentación era inmensa…

—Pues… me debes una cita romántica, ¿recuerdas?

Evel apretó los párpados. Claramente, aquella conversación tan excitante estaba a punto de acabar por la vía rápida. Qué pena, pensó. Fue un pensamiento que apenas un mes atrás lo habría sorprendido, y ahora no lo sorprendía en absoluto. Cuando estaba con Abby no quería ser sensato.

Quería perder la cabeza, dejarse llevar, hacer mil y una locuras de amor. Lo que tenían le parecía un regalo, y lo que deseaba era vivirlo a fondo, sin prejuicios ni razonamientos. Ya había pensado suficiente desde que tenía uso de razón.

Pero en algo continuaba siendo igual que de costumbre; siempre aceptaría sin rechistar los límites que pusiera Abby, independientemente de las circunstancias.

—Cierto… Te la debo. Pensaré cómo sorprenderte —concedió.

—He dicho que me la debes, no que tengas que planearla tú… De hecho, ya está planeada. Hace muuucho tiempo.

El corazón de Evel dio un redoble.

—Guaaau —murmuró—. Suena muy, muy excitante —respiró hondo—. Entonces, cuando tú digas…

—Muy bien, motero. Entonces, prepárate, porque vas a alucinar —le dijo en un murmullo de miel.

Abby estaba a punto de colgar. Aquello era el fin de la conversación. Lo era, y estaba bien que fuera así. Eran cerca de las cuatro de la madrugada, había una clara bandera roja ondeando entre los dos y él… Evel se sentía como un motor en un banco de pruebas, girando pasado de revoluciones en todas las marchas para probar su resistencia.

Lo más sensato era tocar retirada. Sí, pero…

Alzó la vista hasta la ventana del dormitorio de Abby. Estaba a oscuras, como el resto de la casa.

A la mierda con la sensatez.

—¿Sabes? —le dijo—. Creo que eres tú la que va a alucinar, bomboncito. Ahora mismo, además. Y vas a alucinar mucho, mucho, mucho…

Abby se repantigó sobre la cama con una sonrisa que no le entraba en la cara. Le encantaba la palabrita, en sus labios sonaba tan dulce, tan eveliana… Y le encantaba mucho más aún su intento de prolongar la conversación. Eso también era muy «él».

—¿Qué? —le dijo con picardía—. ¿Te has propuesto que ahora cada vez que suene el móvil, no solo no lo odie sino que además se me suban los colores?

Otro redoble del corazón de Evel. Mucho más intenso. Mucho más largo.

—¿Te gustaría que me lo propusiera?

Ay, Dios, cómo me gustas, motero… Adoraba sus maneras, sus preguntas, la forma en que las hacía, que dejaba claro que uno, no daba nada por sentado, y dos; su permanente disposición hacia ella.

—¿Lo harías? —murmuró.

—¿Quieres que lo haga?

Ella sonrió con las mejillas arreboladas y durante un instante ninguno de los dos dijo nada, lo cual constituyó suficiente respuesta para el motero.

—Vale, entendido. Es pronto para eso. Entonces, te propongo otra cosa… ¿Qué tal si bajas al zaguán con tu móvil y hago que dejes de odiarlo mientras me miras?

Abby se sentó de golpe en la cama.

—¿Te refieres al zaguán de mi casa? —le preguntó con un tono que denotaba que se estaba derritiendo toda.

Sí; estaba lo bastante loco por ella como para plantarse en el zaguán de su casa en mitad de la noche, a sabiendas de su bandera roja, de que era una total insensatez, y de que lo más probable era que aquella locura de amor acabara convertida en la ocasión perfecta para que Amelia Gibb lo sometiera al tercer grado.

—¿Alucinas, a qué sí? Menuda locura… —admitió, y acabó riendo bajito de pura desesperación.

Pero Abby no rio. El derretimiento que se había iniciado tan pronto oyó su voz al otro lado de la línea, avanzaba, inexorable, y a un ritmo mucho más rápido. Porque si el lado cauto y sensato del motero era pólvora para el corazón romántico de Abby, esta faceta suya apasionada, descontrolada, era la mecha encendida que hacía volar todo por los aires.

—¡Ay, Dios, tú sí que eres un bombón… dulce, dulce, dulce!

Abby salió de su habitación y voló escaleras abajo. Tal cual estaba; descalza, vistiendo un mini pijama negro compuesto por unos shorts cortísimos y una camiseta de tirantes a juego, el pelo enmarañado y el móvil en una mano. Atravesó el pasillo como una exhalación, abrió la puerta de calle y le echó los brazos alrededor del cuello sin mediar palabra. Evel la levantó en el aire e hizo que le rodeara la cintura con sus piernas. Los dos se enredaron en besos apasionados, y se olvidaron del mundo.

Durante un buen rato, solo hubo besos y abrazos, y esa incomparable sensación de bienestar que proporciona el silencio cuando se comparte con el ser amado. En aquel momento, Abby echó la cabeza hacia atrás bajo la mirada enamorada de Evel, que siguió cada gesto y cada movimiento como si no hubiera nada más importante. Inspiró profundamente y exhaló el aire en un suspiro. Lo miró con el rostro transformado por la intensidad de lo que sentía y se tomó su tiempo. Recorrió las facciones masculinas con los ojos y, al fin, las palabras empezaron a tomar forma en su mente, esas que jamás le había dicho a nadie… A nadie en toda su vida…

Evel intuyó que algo sucedía. Lo supo por su mirada y porque, de pronto, el corazón trepó hasta su garganta, donde latía a destajo.

Entonces, una voz, que no pertenecía a Abby, sonó alta, clara… y ominosa.

—¿Es que te has vuelto loco? —exclamó Amelia Gibb mirando a Evel con el ceño fruncido.

—Son las cuatro de la mañana —intervino Richard, que también había salido al oír los pasos en la escalera—. No son horas de hacer visitas, Brian.

Evel dejó a Abby en el suelo al mismo tiempo que ella lo liberaba de su abrazo. Los dos estaban rojos; Evel de vergüenza, Abby de rabia.

—Lo siento mucho, señora Gibb —dijo él, contrariado.

—Pues yo no lo siento tanto —espetó Abby, enfrentándose a sus padres con el mismo genio con que lo había hecho siempre—. Ya está bien de tanta tontería. Que ni yo tengo quince años, ni él es Jack el destripador. Además, ya se marchaba.

Amelia se puso los brazos en jarra, pero fue su marido quien habló primero. Y lo hizo con la misma firmeza serena que lo caracterizaba.

—Cariño, no eres tú quien decide qué es una tontería y qué no lo es. Entrad, por favor —miró a Evel—. Los dos.

Abby soltó un bufido que pareció como si estuviera a punto de desinflarse, pero obedeció. Evel, a quien en ningún momento se le cruzó por la imaginación presentar la menor objeción, también obedeció.

Por más que a su chica le hubiera encantado, por más que los dos disfrutaran tanto de aquellos momentos de arrebato, no había sido una buena idea. Le iban a leer la cartilla, y se lo tenía bien merecido.

Richard entró en el salón, detrás lo hizo su esposa, y finalmente, Abby con cara de «me tenéis hasta las narices con vuestras escenas».

Evel siguió a los dueños de casa con una sensación incómoda en el cuerpo. Nunca había tenido una relación seria con alguien, aparte de la que había intentado tener (sin éxito) con Harley. Nunca había habido «padres de la chica» a los que darle cuentas. Por tanto, nunca había mantenido una conversación de la naturaleza de la que pronto tendría lugar allí, y que lo hubieran pillado en fuera de juego, lo hacía sentir realmente incómodo. Muy violento.

Eso fue lo que sintió, de primeras, hasta que sus ojos vieron a Abby de cuerpo entero con aquellos pantaloncitos de escándalo y aquella ligera camiseta de tirantes debajo de la cual, notó enseguida, vestía solamente su preciosa piel desnuda.

Entonces, mientras sus ojos reparaban en el vaivén de sus pechos al andar, la otra parte de él, esa siempre tan proclive a empujarlo a la locura, se dijo con descaro que, asuntos del corazón aparte, la ocasión de ver a aquel bombón con tan poca ropa; merecía cualquier castigo que quisieran imponerle.

Y fue tomar conciencia de sus pensamientos, y volver a ponerse rojo como un tomate.

En cuanto Evel puso un pie dentro del salón, Amelia empezó a hablar, dirigiéndose a él.

—Esto no me gusta. No me gusta que un hombre que se supone que tiene buenas intenciones hacia una de mis hijas, se presente en mi puerta a las cuatro de la mañana y se comporte con ella como si el jardín tuviera paredes cuando es evidente que nos las tiene. Por no añadir que tampoco me parece bien que tú te presentes de esta guisa —dijo, lanzándole a Abby una mirada recriminatoria—. Es como si fueras desnuda, señorita, así que ahora mismo subes a ponerte algo encima.

Ya, pues como empezara a enumerar las cosas que a ella no le gustaban, les crecerían canas a todos. Dios le diera paciencia…

Abby pasó junto a sus padres literalmente resoplando. Un minuto después, regresó con la gabardina de su padre en la que entraban tres Abbys y todavía quedaba espacio.

Fugazmente, Evel notó un brillo extraño en la mirada del dueño de la gabardina, que de inmediato la apartó y continuó atento a su mujer. Y fue de forma fugaz, porque a pesar de la regañina y de la incómoda situación, el motero continuaba más interesado en Abby que en cualquier otra cosa.

Interesado en cómo ella se esforzaba por morderse la lengua. Por contener su genio al que, evidentemente, no le estaba sentando nada bien la intervención de sus padres. En su evidente cambio de actitud. La última vez que había sido convocado al salón de los Gibb, Evel había tenido la ocasión de comprobar que, a diferencia de Tess, Abby solo había sacado de Richard sus enormes ojos grises; el resto era cien por cien Amelia Gibb. Había heredado sus hermosos rasgos, su figura de curvas pronunciadas… hasta su andar vigoroso. Y, desde luego, su temperamento.

Pero allí estaba, tolerando una regañina que le parecía inapropiada y fuera de lugar, con la boca cerrada. Cuánto había cambiado el bomboncito en apenas unos meses, cuánto había crecido…

—¿Se puede saber qué bicho te ha picado para presentarte aquí a estas horas? No es nada propio de la persona sensata que creo que eres. Espero no haberme equivocado contigo. Y por favor, no me vengas con excusas —dijo Amelia Gibb, sacando a Evel de sus pensamientos, que apartó sus ojos de Abby y los puso en su madre.

La reacción de Abby no se hizo esperar; alzó el mentón y mirando directamente a la dueña de casa, dijo:

—No te parece bien, hasta ahí vale. Tomo nota. No se repetirá. Pero ni en sueños voy a permitir que lo interrogues. Lo siento, por ahí no paso, mamá —volvió la cabeza hacia Evel que, a su lado, la miraba asombrado, y añadió—. Vamos, Brian. Te acompaño a la puerta.

Lo había dicho después de tomarlo de la mano y tirar suavemente de ella, instándolo a que la siguiera. Pero él no se movió del sitio. Retuvo su mano, y como hacía siempre, se la llevó a los labios y depositó un beso sobre ella, provocando las mismas reacciones en cadena que tal gesto provocada siempre en Abby.

Y aunque él no se percató en aquel momento, porque no los estaba mirando, Amelia se mordió los labios para evitar sonreír. Richard ni siquiera lo intentó, lo que le granjeó un llamado de atención en forma de codazo por parte de su mujer.

—El bicho que me picó se llama amor —admitió Evel con simplicidad, y todo él resplandecía bajo los efectos de la picadura; desde el brillo de sus ojos hasta el tono de su voz, pasando por su sonrisa de hombre realizado—. Estoy enamorado como un loco de su hija, y ella no para de hacer cosas que cada vez me enamoran más, y más —su mirada cargada de emoción acarició el rostro de Abby a quien ya se le habían llenado los ojos de lágrimas, pero pronto regresó a los Gibb—. Me disculpo por las molestias; por las razones que me han traído hasta aquí, no. Hoy me ha hecho el mejor regalo de mi vida, y tenía que venir.

Sus palabras no tuvieron la acogida que esperaba por parte del matrimonio, que antes incluso de que él acabara de hablar, habían empezado a sonreír como si todo aquello fuera un chiste. Se las arregló para no demostrar lo confuso y fuera de lugar que se sentía, a sabiendas de que si lo hacía, Abby acabaría perdiendo el minúsculo gramo de paciencia que le quedada. Ella había pasado de la tontuna amorosa al fruncimiento de cejas sin solución de continuidad; miraba a sus padres con el malhumor pintado en la cara.

—Muchacho, tengo que admitirlo —dijo Amelia mirándolo con cariño—; ya puntuabas soberbiamente en la lista de hombres favoritos de las hermanas Baldini, pero hoy has escalado como un meteoro hasta el segundo puesto. —Evel y Abby empezaron a reír aunque por razones diferentes; él por comprender que le habían estado tomando el pelo desde el principio; ella porque Evel se había puesto rojo—. El primero es de mi Richard —la pareja soltó una carcajada al ver que el aludido alzaba las cejas, asombrado—, pero el segundo te pertenece por completo, Brian Rowley… Lo cual te hace acreedor a tres minutos de gracia. Solo tres minutos, y andando, ¿me has comprendido?

—¿Soy el primero de la lista? —le preguntó Richard a su esposa con picardía.

—Por supuesto, cariño —respondió ella, aleteando las pestañas—. Pero eso no te va a servir de nada como no arregles pronto el desagüe de la lavadora.

Acto seguido, depositó un beso en la mejilla de su hija, otro en la de Evel y tomó a su asombrado marido del brazo.

—Vámonos, Richard —dijo Amelia, y mirando al hombre que sabía que llegaría a admirar tanto como a su marido, añadió—: Cuando llegue a la puerta de mi dormitorio, quiero oír esa ruidosa moto tuya rugiendo calle abajo, ¿de acuerdo, Brian?

Evel le devolvió la mirada cariñosa.

—A la orden, señora —respondió.

Y se cuadró al estilo militar mientras Abby se tronchaba de risa.

27

Viernes, 24 de julio de 2009.

Aquella tarde, Evel estaba con Niilo en la sala de ordenadores dando el último retoque a los planos de construcción del primer customizado que fabricaría sin que mediara pedido de un cliente, cuando oyó por los altavoces que lo requerían en el taller.

Echó un vistazo a la hora deseando que aquel llamado no supusiera un retraso. Aún no habían hecho planes para la noche, pero era viernes y quería cerrar en punto para ir a casa, cambiarse y estar disponible cuando Abby saliera de trabajar.

Bajó las escaleras metálicas y se dirigió hacia AJ que era quien lo había llamado. Él trabajaba con Maddox en el interior de un Rolls Royce al que estaban cambiando el suelo.

—¿Qué necesitas?

—Yo nada —respondió AJ que salió del vehículo y miró alrededor, buscando algo—. ¿Dónde se ha metido el chaval?

—Me pidió permiso para usar el baño —dijo Conor, que un poco más allá limpiaba un carburador—. Ahora vendrá.

Evel frunció el ceño.

—¿Pero quién es?

—Es un mensajero, Evel. Trae algo para ti.

—¿Y para eso me hacéis bajar? ¿No podéis recogerlo vosotros?

—No —dijo una voz a su espalda—. Es una entrega personal para Brian Rowley, señor.

Evel se volvió. El muchacho vestía el uniforme de una de esas mensajerías punteras que se anunciaban en las vallas publicitarias, e iba de punta en blanco.

—Muy bien. Pues aquí estoy.

El mensajero tomó el sobre plástico con el logo de la empresa de transportes que había dejado sobre el capó de uno de los coches y se lo entregó a Evel que, de inmediato, picado por la curiosidad, buscó el remitente. Una sonrisa curvó sus labios al comprobar que era de Abby. Seguidamente, palpó la forma del contenido. Era una caja cuadrada y poco profunda. Algo más grande que la típica caja de bombones. En aquel preciso momento, su glotonería despertó de la siesta, dispuesta a ponerse las botas.

—Firme aquí, por favor —le pidió el muchacho entregándole un escáner con un lápiz óptico.

Evel hizo lo que le pedía y el mensajero se marchó. Cada vez más ansioso, rasgó el precinto de seguridad, y extrajo el contenido.

Se trataba de una caja blanca con una llamativa tapa acolchada en negro decorada con un patrón de líneas diagonales de distinto grosor en color rojo. Era tan liviana que parecía vacía, de modo que no necesitó agitarla para saber que allí dentro no había nada comestible, menos aún bombones.

La apoyó sobre el techo del Rolls y después de cortar con un cutter las sujeciones de papel que mantenían los dos cuerpos de la caja unidos, la abrió.

Frunció el ceño. ¿Qué era aquello? ¿Un pañuelo? Evel tomó la prenda de seda negra con dos dedos y el ligero tejido se desplegó. Era una pieza angosta de seda, que tenía más de un metro de longitud.

No solía llevar nada cubriéndole el cuello a menos que fuera en moto, así que, aunque le parecía una prenda elegante, no acababa de entender por qué Abby se la había comprado. Eso, por no mencionar, que a santo de qué se la enviaba al taller. Se disponía a volver a guardarla cuando comprobó que en la caja había otras tres idénticas.

Un segundo después, su corazón empezó a latir desaforadamente. Uno podía dar lugar a dudas; cuatro eran un anuncio en luces de neón. Las tomó una a una con dos dedos, imaginando paraísos húmedos, y al desplegarlas, el papel que una de ellas guardaba en su interior, cayó al suelo. Se agachó a recogerlo. Leyó:

«Para nuestra cita romántica. Llévalo contigo. Ya te diré cuándo y dónde».

De pronto, toda la sangre de su cuerpo se dirigió al mismo lugar, un palmo por debajo del ombligo. Una exhalación ardiente escapó de su boca y fue entonces, cuando alzó la vista de la tarjeta, al borde del infarto, que se vio rodeado de cabezas atentas a lo que estaba haciendo; las de un sesentón con un bigote blanco, la de un amante de las rastas de colorines, la de un negro tan glotón como Evel, y la de Anakin Skywalker que, aunque Evel recordaba haberla dejado en la sala de diseños, por lo visto, se había tele-transportado hasta la de montaje a la velocidad del sonido. Por la expresión de sus caras, tuvo clarísimo que ya se habían dado cuenta de la jugada, de modo que volvió a guardar todo en la caja, se la puso bajo el brazo y marchándose, advirtió:

—Al primero que abra la boca, lo zurro.

Nadie lo hizo, pero tan pronto Evel regresó a la sala de ordenadores y cerró la puerta, el taller en pleno estalló en carcajadas.

Evel no reía en absoluto. «Prepárate, porque vas a alucinar», le había dicho el bomboncito.

Que constara en acta que ya estaba alucinando.

*****

El guardia de seguridad saludó a Evel con el mismo ceremonial de siempre, incluido ocuparse de poner en marcha el mecanismo que elevaba la pesada persiana de Rowley Customs para que él no tuviera que hacerlo. Era el mismo que lo había encontrado y llamado a emergencias la noche que lo atacaron.

Esta noche, sin embargo, su pequeño ritual de bienvenida tenía un punto añadido de picardía, ya que aunque el hombre se esforzara por mantener el tipo, era evidente que tenía que estar en el ajo; Rowley Customs era el lugar que el bomboncito había elegido para la primera cita y desde el camino había podido ver que las luces estaban encendidas, lo cual significaba que Abby ya estaba allí.

—Gracias y buenas noches, Luke.

—¿Quiere que vuelva a cerrar la persiana o la dejo abierta? —preguntó el hombre con aparente normalidad.

Evel tuvo que reprimir una sonrisa. Llevaba horas pendulando entre el asombro y la excitación por el montaje del bomboncito, pero al recibir su SMS, apenas una hora antes, dándole día, hora y lugar lo había puesto al borde del infarto. ¿Un cita en su taller aquella misma noche? No acertaba a decidir que lo encendía más; si la inmediatez del encuentro, o el lugar donde tendría lugar. Aquel mensaje había conseguido llenarlo de ansiedad ante la expectativa de una noche que se prometía larga y salvaje junto a la mujer que amaba. Una mujer que no dejaba de asombrarlo.

—Ciérrala, por favor —respondió con igual aparente normalidad.

A continuación, pasó su tarjeta por el lector y cuando el gran dragón alado le allanó el paso, atravesó la entrada con la caja de Abby bajo el brazo.

Respiró hondo. «Vamos allá», pensó.

Las potentes luces de la sala de montaje estaban encendidas y, en apariencia, todo estaba como siempre; razonablemente ordenado y limpio teniendo en cuenta el tipo de actividad que se desarrollaba en las instalaciones. Avanzó por el medio la sala, y se detuvo al llegar al centro. Giró sobre sí mismo mirando alrededor. Todo estaba tal cual lo había dejado hacía horas, hasta el capó levantado del Rolls Royce en el que había estado trabajando Maddox toda la tarde. La ansiedad empezaba a ser realmente acuciante.

Entonces, la cadena musical, que habitualmente ofrecía una selección de Muse, Fuel y otras bandas de rock alternativo, empezó a desgranar un tema que le resultó tremendamente familiar.

Y tremendamente excitante.

Era «Devuélveme la vida», la canción de un cantautor español que había desencadenado un incendio entre los dos, una calurosa noche de verano en Barcelona.

A continuación, y cuando aún seguía inmerso en los recuerdos calientes evocados por la música, oyó la voz de Abby que por megafonía le decía:

«Buenas noches, motero, y bienvenido. ¿Qué tal tu corazón hasta el momento?».

Con una sonrisa expectante, Evel alzó la vista hasta la planta superior, buscándola. Si no estaba abajo, tendría que estar en alguna de las oficinas. No la halló.

La voz de Abby volvió a sonar:

«Impaciente se nota que estás pero… ¿y preparado? ¿Estás preparado?».

Evel volvió a respirar hondo. Sonrió, nervioso, sin saber muy bien hacia dónde dirigir su sonrisa.

—¿Preparado para ti? Siempre, bomboncito —respondió, buscándola alrededor con la mirada.

En aquel momento, oyó el ruido de sus tacones bajando la escalera y volvió la cabeza en esa dirección.

Y la visión le cortó el aliento.

Abby vestía un sencillo vestido gris muy claro, cruzado, sin mangas, y largo hasta un poco por encima de las rodillas. El tejido estaba plagado de motitas brillantes y aunque delineaba su figura, no se ceñía a ella. A Evel le pareció la prenda más elegante que había visto jamás. Llevaba el cabello suelto, partido al medio por una raya y con las puntas bien rizadas. El maquillaje era intenso y llevaba los labios pintados de rojo. Del mismo color eran las sandalias y todos los complementos. Estaba impactante. Hermosa por los cuatro costados.

Evel no lo dudó un instante; sin haber salido del todo de su abstracción contemplativa, se encaminó hacia Abby y le ofreció su mano para ayudarla a bajar los últimos peldaños. Ella le obsequió una sonrisa.

—Mi galante caballero… Gracias.

Y no solo se regodeó en la siempre presente caballerosidad de Evel, también en sus vistas de hoy.

Había sido muy específica en su petición y él había cumplido sus deseos escrupulosamente. Llevaba unos vaqueros de tiro muy corto, una camiseta blanca sin mangas con rotos de diseño y unas Converse negras. Todas eran prendas que ya le había visto vestir y que a ella le encantaban. De ahí que hoy le hubiera pedido que las vistiera.

Tan pronto Abby bajó el último escalón, Evel tomó su rostro entre las manos y la besó.

—Va el primero del millón que voy a darte hoy —volvió a besar sus labios—. Te juro que han sido los sesenta minutos más largos de mi vida.

También para ella habían sido eternos.

—Y dime, ¿han merecido la pena?

Él dio un paso atrás y tomándola de una mano, la hizo dar una vuelta completa sobre sí misma.

La aprobación en la mirada de Evel constituía bastante respuesta, pero además tuvo sus halagos.

Aunque no fueron exactamente palabras coherentes.

Un «bruuuuum, bruuuuuummmmm» super explícito resonó alto y claro en la sala, haciendo que a Abby se le arrebolaran las mejillas y que su corazón empezara a latir acelerado.

No era solo aquel sonido provocativo, ni siquiera que se hubiera arriesgado a usarlo a modo de halago, sabiendo que era algo que ella había dicho detestar…

Era todo él; su apabullante seguridad, su mirada en la que eran tan evidentes el deseo y la adoración que sentía por ella, y aquel tono de voz grave y tremendamente sugerente que le ponía el vello de punta, y convertía cada palabra en una caricia. Una caricia amorosa y a la vez, sensual.

Ella esbozó una sonrisa, volvió a acercarse a Evel. Le pasó los brazos alrededor del cuello, él le rodeo la cintura, y comenzaron a moverse lentamente al son de la música, mientras Antonio Orozco desgranaba los versos de una canción que había enamorado a Abby al instante de oírla por primera vez.

—¿Y eso a qué equivale en lenguaje entendible? ¿A un «estás preciosa»? —Se dio la vuelta de forma que ahora bailaban espalda contra pecho—, o… ¿a un «estás buenísima y te quiero comer entera»?

Evel se dobló sobre ella, estrechó el cerco de sus brazos alrededor de la cintura de Abby y hundió el rostro en el cuello femenino. Sus labios dejaron un reguero de besos húmedos que produjeron en Abby el primer escalofrío de la noche; ella, instintivamente se apretó contra él. Evel la tomó por las caderas y las movió a un lado y luego al otro, frotándolas contra su entrepierna.

—Equivale a lo que tú quieras que equivalga.

—¿En serio, puedo elegir? —ronroneó mientras echaba la cabeza hacia atrás y hacia el costado para que su cuello se rindiera a los besos de Evel sin obstáculos—. Entonces, ya que puedo elegir, creo que me voy a pedir…

Abby no completó la frase. En cambio, colocó las manos sobre las caderas masculinas, y le acarició el perfil de ambas piernas todo lo lejos que le daban los brazos. Evel exhaló un suspiro apasionado sobre el cuello de Abby. Empezó a mordérselo al tiempo que sus manos le rodearon los pechos. Entonces, Abby completó la frase…

—Me voy a pedir lo segundo porque es exactamente lo que quiero que hagas…

Y Evel se estremeció de pasión al comprobar que ella no llevaba sostén.

Cardíaco perdido, casi al borde de la fibrilación, pensó que eso era muy raro. Entonces, otro pensamiento (más bien, deseo enloquecido), empujó una de sus manos hacia abajo, apartando el cruce del vestido sobre los muslos femeninos, y buscando tocar piel.

Otro vaho caliente envolvió a Abby al mismo tiempo que Evel le acariciaba apasionadamente el pubis desnudo. Ella respondió con la misma pasión, abriéndole la bragueta. Con la torpeza propia de la premura, deshizo el botón de la pretina, luego el siguiente botón, y tiró de la cintura elástica de la ropa interior hacia bajo, liberando parcialmente la punta del pene. Ardiendo de deseo igual que Evel, se regodeó en aquella erección aún cautiva dentro de los pantalones, frotándola y acariciándola a placer, sin ningún recato.

—Si todas las citas que me propongas van a ser como esta, vamos a vivir follando —le susurró al oído justo en el momento en que uno de sus dedos iniciaba la exploración entre sus labios vaginales—. Porque este truco de llevar un vestidito tan mono por fuera y estar tan desnuda debajo, como habrás notado, me pone muuuy demonio. Y a ti, por lo que veo, te encanta cuando me pongo demonio.

—¿En serio? ¿Tanto he acertado?

—Lo has acertado todo. Me excita el lugar y la manera, pero por encima de todo, me excitas tú. Me pones a cien.

—Diossss… Y tú a mí… —Abby rodeó la mano que le acariciaba el pubis, y él apartó ambos lados del vestido con su mano libre. Se lo subió por la cintura, dejándola expuesta—, pero esto viene después, ahora toca otra cosa…

Evel la hizo girar de golpe, la situó frente a él y volvió a tomarla por las caderas.

—Ahora toca esto —dijo enredando besos y palabras junto a su oído, al tiempo que introducía dos dedos entre sus labios vaginales.

Abby buscó que él la besara y los dos se enredaron en un beso muy caliente mientras él continuaba torturándole el clítoris, en arremetidas que cada vez acercaban más sus dedos a la vagina, pero no llegaban a penetrarla. Sus movimientos, la virilidad que exudaba por cada poro de la piel…

Todo eso que en conjunto la hacía arder de pasión.

—Después, motero… —gimió al tiempo que intentaba apartarse de él—. Tengo otra sorpresa para ti antes de que perdamos la cabeza…

Pero Evel no se dejó. La estrechó aún más fuerte contra él. Buscó su mirada.

—Quiero perder la cabeza ahora —otro beso breve, pero provocativo volvió a dejarla sin aliento—. Y después también.

Abby le acarició los labios con la lengua. Se sentía enamorada y caliente, y su imaginación no dejaba de disparar deseos y fantasías que la hacían sentir… Mucho más enamorada y mucho más caliente. Nunca había jugado con un hombre. Solo había tenido sexo, un sexo muy básico y funcional.

Pero con Evel le apetecían cosas que jamás imaginó que pudieran apetecerle… Y que tampoco sabía cómo pedir…

Se apartó un poco y alzó lentamente la vista hasta que sus miradas ardientes se encontraron.

Entonces, con suavidad y cierta timidez, movió ficha:

—¿Y si… la medio pierdes ahora, y la vuelves a medio perder después…? —hizo una pausa consciente de que Evel se la estaba comiendo con los ojos—. Si te prometo que al final te dejo perderla del todo… ¿qué te parece?

Por toda respuesta, Evel la alzó por las caderas, hizo que le rodeara la cintura con las piernas y, sin dejar de besarla, avanzó con ella en esa posición hasta la Ford Cupé del 36 color fucsia metalizado, un vehículo lo bastante alto de chasis al que le habían quitado provisionalmente los guardabarros, que se adecuaba a las mil maravillas para lo que tenía en mente. Hizo que Abby se sentara sobre el gran capó y entonces, se apartó un poco de ella y le separó completamente las piernas sin dejar de mirarla en ningún momento.

Era su mayor fantasía erótica hecha realidad. ¿Y le preguntaba qué le parecía?

Evel se desabotonó del todo la bragueta con movimientos deliberadamente sensuales y a continuación, liberó por completo su miembro, que hinchado y totalmente erecto apuntó hacia ella.

—Vale, lo que me parece es que hoy vas a gritar hasta quedarte sin voz…

Abby exhaló un suspiro. Acarició aquel miembro que se moría por tener dentro mientras Evel tanteó los bolsillos traseros en busca de un condón. Lo sacó y estaba a punto de ponérselo cuando ella le apartó la mano con suavidad. Él alzó la vista con el corazón latiéndole en la garganta y contuvo el aliento.

—Estoy… —carraspeó—. Empecé a tomar la píldora hace un mes.

Evel soltó el aire de golpe. Dejó caer la bolsita metálica que contenía el condón y volvió a acercarse a Abby. Ella podía sentir la palpitante cabeza del pene latiendo contra su vulva. Suspiró.

—¿A pelo? —murmuró Evel con la voz transformada por el deseo—. Nena, te juro que no te vas a olvidar de esta noche mientras vivas.

*****

Evel tampoco olvidaría aquella noche mientras estuviera vivo. Después de «medio perder» la cabeza sobre el Ford Cupé y un Mustang, consecutivamente, y «casi perderla del todo» sobre un Rolls Royce, cuando hasta el mero gesto femenino de apartarse una hebra de cabello de la cara, lo ponía a temblar de deseo… Cuando todavía no había conseguido recuperarse del asombro de descubrir aquella nueva faceta de Abby, que contrastaba tanto con la mujer sensible y tierna que conocía, y que le resultaba tan tremendamente provocativa…

Abby se las arregló para volver a asombrarlo.

¿Lo mejor? Que Evel pudo descubrir que la palabra asombro cuando estaba asociada al bomboncito, tenía un efecto dramático sobre su libido; cincuenta veces más efectivo que la Viagra, como mínimo.

Lo cual, a su vez, tenía un efecto dramático sobre la libido de Abby; mil veces más dramático, como mínimo.

El brillo demencial en sus ojos, que resultaba evidente que se esforzaba por no apartar del dibujo, sus respiraciones cortas y poco profundas que, no obstante, tensaban el ligero tejido del vestido lo bastante para revelar unos pezones endurecidos de deseo… Apostaba la cabeza a que si deslizaba una mano por el interior de sus muslos, los hallaría húmedos. Casi podía sentir en sus dedos el líquido suave y viscoso que goteaba de entre sus piernas, llamándolo como el canto de las sirenas. Evel apretó los párpados.

¿Lo peor?

Que no podía moverse. Estaba a merced de Abby, soportando estoicamente los envites del demonio que llevaba dentro, desmelenado a tope, sin poder hacer absolutamente nada. Atado de pies y manos, y no en sentido figurado.

Aquellas delicadas bufandas de seda negra que tanto habían dado que hablar entre los mecánicos de Rowley Customs y tanto habían disparado la imaginación de Evel, servían al propósito que él había imaginado, solo que a la inversa de como lo había hecho; permitían mantenerlo amarrado en cruz a los postes metálicos del elevador hidráulico. Mientras tanto, ella con su precioso vestido de princesa (y tan desnuda debajo) y su precioso cabello rubio recogido en un moño para apartarlo del rostro, usaba su torso desnudo a modo de lienzo.

Que Dios, los ángeles y todos sus querubines tuvieran piedad de él, pensó el motero, aguantando con las mandíbulas apretadas las intensas, desesperadas, agónicas, ganas de gritar de placer cada vez que aquel pincel le tocaba la piel.

Abby fue perfectamente consciente de aquel movimiento involuntario que, de pronto, había tensado los abdominales de Evel, pero lo ignoró. Apartó momentáneamente el pincel de la piel, y le concedió a su dueño unos cuantos segundos para que relajara los músculos antes de continuar. Y lo hizo no solo porque conocía de primera mano las sensaciones que le estaba provocando; también porque para Abby estaba siendo una experiencia muy intensa. No había imaginado que lo sería tanto.

Pintaba cuerpos, a eso se dedicaba desde que había dejado su trabajo en Sally & Co, pero hasta el momento, le había proporcionado satisfacción y dinero, nunca deseo sensual. Mucho menos, lujuria. Y si bien era cierto que desde el principio había fantaseado con pintarlo, de hecho, se lo había ofrecido en una ocasión, en sus fantasías a ella no le temblaba el pulso, ni se le aceleraba el corazón, ni se sentía tan húmeda como ahora.

Previendo que su desnudez la desconcentraría, Abby le había pedido a Evel que se dejara puestos los pantalones (y mantuviera la bragueta bien cerrada). Y ahora, descubría que lo que no podía ver la desconcentraba muchísimo más que lo que estaba a la vista. Que ya era decir, porque cada vez que su mirada sobrevolaba aquellos increíbles bíceps en tensión o el piercing que realzaba la fortaleza de aquellos pectorales de acero… Por decirlo al estilo eveliano; se ponía muy cardíaca.

Otra tensión de los músculos, seguido del provocativo envite de sus caderas. Abby apartó las suaves cerdas del pincel apenas lo bastante para darle una tregua. Le resultó imposible no notar el hinchado bulto que amenazaba con hacer saltar los botones de la cremallera. Instintivamente, exhaló un suspiro, que intentó disimular hablando.

—Tranquilo, motero que me falta muy poquito…

—A mí también —fue la respuesta de Evel.

El tono de su voz y el suspiro caliente que jalonó su frase, no dejó lugar a dudas acerca de a qué se refería. Ella lo estaba llevando al borde de la locura con sus pinceladas, con su proximidad, con la provocación implícita en las manifestaciones físicas de su propio estado de excitación, con su elección del lugar y la forma…

Jamás volvería a mirar aquel elevador de la misma manera, pensó con un punto de desesperación.

Jamás volvería a contemplar su taller de la misma manera; ahora, cada herramienta, cada capó y cada guardabarros dispararía todos sus sentidos.

Ahora, cada rincón olería a Abby, a su deseo, a sus pinturas, al aroma de su piel excitada por las caricias que él le daba…

Otro suspiro y otro empujón de sus caderas, esta vez más brusco.

Ella lo estaba llevando al borde de sus fuerzas, tan al borde de la cordura que hasta sentía un intenso, envolvente aroma a chocolate.

Abby se estremeció entera. Él tragó saliva, abrió los ojos y los fijó en ella.

—¿Estás tan caliente que has empezado a derretirte, bomboncito? —murmuró con la voz transformada por el deseo.

Ella reanudó la pintura totalmente consciente de que como no acabara pronto, ya no la acabaría.

—Calla, tonto… Unas pocas pinceladas más, y termino.

—Por favor, dime que sí… —suplicó Evel—. Que no son imaginaciones mías… Que estás tan desesperada por tenerme dentro, que has empezado a ablandarte y por eso… Diossss, huelo a chocolate… No sabes cómo me está poniendo…

Claro que lo sabía. Su verga palpitaba. Se movía. Y por si no tenía bastante con una visión tan inspiradora, sentía los ojos ardientes del motero clavados en ella. Siguiendo todos y cada una de sus movimientos. Abby se humedeció los labios.

—Es pintura con sabor a chocolate… —Alzó la vista hasta él solo un instante y añadió—: y sí, además estoy muy blanda y muy, muy mojada.

Evel resopló, un jadeo que casi sonó a gemido, y con las mismas se dobló hacia atrás poniendo en tensión sus brazos y todo su cuerpo, impulsando sus caderas en sentido contrario con tanta fuerza que su erección se enterró en el estómago de Abby.

—Desátame. Desátame… Joder, por favor, desátame… —suplicó—. Venga, aunque sea una mano… Por favor, nena… No puedo mássss…

Oírlo suplicar de aquella manera descarnada hizo que el útero de Abby se contrajera en un espasmo doloroso. Aquello era un claro anuncio de que se le había acabado el tiempo. Se les había acabado el tiempo a los dos.

—Dame un segundo… Te juro que ya acabo. —Abby reanudó la pintura con vehemencia. El corazón le daba saltos en el pecho, impulsando la sangre y la tensión de la misma de tal manera que sus ojos parecían llenos de estrellas; veía puntos brillantes por todas partes.

Evel enredó los dedos en las tiras, que atadas alrededor de sus muñecas, lo sujetaban a los postes metálicos, en un intento desesperado de contención. Se sentía a punto de explotar, a punto de correrse mientras gritaba a todo pulmón las únicas dos palabras que su cerebro, ahogándose en testosterona, parecía recordar del extenso vocabulario que conocía. Las únicas que le proporcionarían el remedio a su acuciante necesidad de liberarse. Las únicas que representaban sin trampa ni cartón lo que quería hacerle a Abby en aquel instante, y un cuarto de hora más tarde, y aquel día y todos los días que le quedaran de vida… Las tensó tanto y las mantuvo así con tal determinación que parecía estar haciendo fuerza con cada músculo del cuerpo. Pronto, rompió a sudar.

—Diosssss, por favor… ¡¡Me estás matando!! —exclamó en un gemido agónico al tiempo que se retorcía.

Abby apartó el pincel de inmediato, contempló extasiada cómo el hombre que amaba se retorcía y tiraba de sus ataduras, dominado por la pasión que ardía en su interior, una pasión insatisfecha que lo encendía aún más, re-alimentando el fuego, acercándolo inexorablemente al punto de no retorno. Se regodeó en el inmenso placer de saber que era ella quien se lo proporcionaba, que era ella la musa de sus sueños, su inspiración, su fantasía… Y se creció en la certeza de saber que, por primera vez en su vida, la pasión que despertaba en aquel hombre nacía de un sentimiento aún mayor; del amor que Evel le profesaba. Un sentimiento que le había cambiado la vida completamente.

Él bajó la cabeza y sus miradas se encontraron.

—Desátame —exigió él, con la voz completamente alterada y el rostro transformado por las sensaciones que lo dominaban. Iban más allá de la pasión, del deseo… rozando peligrosamente la lujuria más bestial que había experimentado en toda su existencia.

Faltaban un par de pinceladas para finalizar el diseño, que Abby sabía que ya no podría dar. Tan bien como sabía que en cuanto liberara a Evel de sus ataduras, la pintura acabaría convertida en un borrón pringoso sobre el cuerpo del motero y sobre el suyo propio. Sabía que en cuanto él volviera a hacer uso de sus manos, le arrancaría el vestido y sin mediar palabra la haría suya allí mismo. Perdería la cabeza del todo sobre el capó que tuvieran más próximo. Y volvería a perderla nuevamente sobre otro capó, y otro, y así hasta caer rendidos.

Llevaba semanas pensando en aquel diseño y ahora, no tendría ocasión de ver qué cara se le quedaba a Evel al verlo mientras ella le explicaba por qué su corazón lo había elegido y qué significado tenía para él… Con un punto de humor, pensó que la próxima vez idearía otra fórmula para mantenerlo quietecito mientras lo pintaba. Era evidente que las «ataduras» lo ponían a base de bien.

Algo que, por cierto, también tendría muy en cuenta.

Abby exhaló un suspiro.

—No suspires —dijo él con los ojos ardientes de pasión.

Abby asintió con la cabeza varias veces y volvió a respirar hondo. No pudo evitarlo.

—No. Suspires —repitió Evel, entre dientes, de pura desesperación—. Y desátame. Ya.

Abby palpó los pantalones de Evel casi sin tocarlo. Localizó el móvil dentro de uno de los bolsillos traseros, y lo extrajo con dos dedos, intentando no ensuciarlo con restos de pintura.

A él se le transformó la expresión cuando la vio encuadrar y disparar varias fotografías. El bomboncito sabía muy bien cómo hacer que se pasara de revoluciones sin siquiera tocarlo. Dentro de los vaqueros, las cosas también se disparaban, pensó con sorna. Inclinó la cabeza para mirarse y confirmó sus sospechas; un pequeño círculo húmedo constataba lo disparado que estaba el asunto por aquellos lares.

Abby disparó otra ráfaga de fotos y dejó el móvil sobre la pequeña mesa rodante donde estaban las pinturas y pinceles. Se aproximó a Evel, se agachó frente a él y empezó a desatar lentamente las ligaduras de los tobillos. Él esperó que ella volviera a erguirse para mover una de sus piernas; la adelantó y la introdujo entre las suyas. Empujó el muslo contra la entrepierna femenina en lo que no solo fue una invasión de su espacio vital.

Abby respiró hondo, a todo pulmón.

—No. Suspires —repitió él, adelantándose.

Sus ojos se encontraron y Evel supo que ella estaba tan caliente como él, tan enamorada como él, tan pasada de revoluciones como él, y todo en su interior empezó a fundirse como nieve al sol.

—Lo vas a estropear en cuanto te suelte y…

—Shhh… —La interrumpió él. Frotó su muslo contra la entrepierna femenina haciendo que esta vez fuera Abby la que se retorciera de placer—. No hables y desátame.

Abby inspiró profundamente, intentando recuperar su centro. Se las arregló para tragarse un suspiro cuando estaba a punto de escapársele, y se estiró para liberar de sus ataduras el brazo derecho de Evel. Él le ayudó a que hiciera lo mismo con el otro y cuando al fin recuperó la movilidad de sus cuatro miembros, en vez de besarla o de intentar abrazarla como ella había esperado, se quedó plantado en el sitio, tal cual estaba. Palpándose el bulto, provocándola a distancia, sin acercarse. Sin hacer el menor intento de aproximación.

La mirada interrogante y cargada de expectativa de Abby se posó sobre los ojos del motero.

—Tranquila, solo estoy pensando…

—¿Aún puedes? —susurró Abby. A él no le pasó desapercibido el punto de decepción que había en sus palabras.

Ya te digo, pensó. Cuando se trataba de darle el gusto al bomboncito, de hacerla sentir diferente y especial, de enamorarla, su cerebro siempre se mostraba dispuesto a más. Incluso ahora.

Él asintió con la cabeza repetidas veces, enfáticamente.

—¿Y… —susurró ella— suponiendo que no me estés soltando una trola tan grande como este taller, en qué piensas? Porque, si te digo la verdad, no creo que a tu cerebro le llegue sangre —añadió con toda la doble intención del mundo al tiempo que echaba una mirada golosa a aquella mano masculina que no dejaba de moverse sobre la bragueta, haciendo, justamente, lo que ella se moría por hacer.

Él dio un paso al frente, deshizo con una sola mano el lazo que mantenía atado el cruce del vestido y lo abrió de par en par. Sus ojos se regodearon en la visión, haciéndola estremecer. Su mirada acarició aquellos pezones enhiestos, el triángulo rubio que en su vértice mostraba una porción de vello húmedo, la redondez de sus formas, reparando en cómo la fuerza de los mazazos que daba el corazón de Abby, se reflejaba en sus generosos pechos, haciéndolos temblar muy ligeramente…

—Pienso en cómo te gusta más —volvió a avanzar y la tomó por la entrepierna con una mano. Fue un contacto íntimo y tremendamente posesivo. Todo el cuerpo de Abby tembló perceptiblemente—. Te vuelve loca mirarme mientras me meto dentro de ti, pero… —Los dos exhalaron un suspiro cargado de pasión cuando él profundizó el contacto de su mano— hay algo que te vuelve mucho más loca…

Evel la hizo girar de repente. La puso de espaldas a él. Su mano se desplazó del triángulo húmedo a las nalgas de Abby, y las acarició apasionadamente. Le subió el vestido hasta la cintura y al tiempo que la sujetaba situando su mano libre sobre el vientre, la empujó con su propio cuerpo, instándola a avanzar.

Cuando llegaron hasta la culata de un Pontiac aparcado a poco más de dos metros, Evel se había desabotonado parcialmente la bragueta. Él se dobló sobre la espalda de Abby, obligándola a que apoyara las manos sobre la fría chapa del coche para no caer de bruces, y fue en aquel momento, que él le hacía apartar las piernas con su propio cuerpo, que se dio cuenta a qué se refería Evel.

Inspiró profundamente y exhaló el aire en un suspiro lento.

El motero tenía razón. Toda la razón.

Primero fue un dedo lo que entró profundamente en el interior de Abby, arrancándole unos gemidos tan fuertes que se oían a pesar de la música. Luego, dos, y muy pronto, lo que llevaba deseando tener dentro toda la noche.

Evel liberó su miembro completamente de la bragueta del pantalón, y la embistió desde atrás.

Entró al máximo una vez y se retiró. Y entonces comenzó aquella tortura de penetraciones cortas, lentas, juguetonas, seguidas, de repente, cuando menos lo esperaba, de potentes embestidas, que la hacían perder la razón.

—He acertado, ¿a que sí? —murmuró Evel, dejando un reguero de besos que empezó tras el lóbulo de su oreja y acabó en la nuca de Abby—. Te vuelve loca que haga esto.

—Séeeeee… —replicó ella, arrastrando la sílaba mientras se restregaba contra él.

Evel sonrió de puro gusto y volvió a acercarse a su oído.

—Entonces, prepárate —le dijo en un susurro empleando las mismas palabras y el mismo tono sugerente que ella había usado—, porque vas a alucinar…

Primero fue un jadeo, que acompañó un conato de embestida que se quedó a medias.

Al fin, un grito cuando la segunda lo enterró profundamente en sus entrañas.

Entonces, Abby supo con una certeza que la llenó de gozo, que la esperaba una noche muy larga y muy salvaje.

*****

Evel regresó a la oficina donde Abby dormitaba, desnuda y hermosa, sobre el sofá convertido en cama, portando una bandeja con dos tazas humeantes. La pasión que los había conducido hasta allí, no les había dado tiempo a armar una cama en condiciones, pero al menos, se las habían arreglado para tender una sábana sobre el colchón. Era el mismo sofá en el que tantas noches de insomnio creativo, él había echado alguna cabezada. El mismo en el que aquella noche en particular no era capaz de conciliar ni siquiera un sueño ligero. Intentaba cerrar los ojos, que la relajación post-sexo se adueñara de él y trajera consigo el merecido descanso del guerrero, pero no lo conseguía. Se sentía revolucionado, demasiado alerta, demasiado pendiente de la mujer que yacía a su lado y, para qué negarlo, todavía insatisfecho. Tuvo que reír para sus adentros ante la idea de que todos sus músculos agonizaran de cansancio, físicamente hechos polvo, y que, al mismo tiempo, todos al unísono volvieran a ponerse en pie de guerra ante el menor movimiento femenino.

Al fin, había decidido darse una ducha, y quitar la atención de esos pechos voluptuosos que subían y bajaban al ritmo de cada respiración. Luego, había ido a la cocina de empleados en busca de algo con que aliviar el gusanillo de los dos. Pero, a poco de regresar y verla tendida de lado, de espaldas a la puerta, Evel volvió a caer presa del embrujo. Inspirado por la visión de aquel soberbio trasero desnudo que ella le ofrecía, se aproximó a la cama deleitándose con anticipación en la senda de besos que pensaba trazar; una senda húmeda y caliente que recorrería de principio a fin su columna vertebral. Y eso solo sería el principio…

Sin embargo, cuando Evel ya se estaba inclinando hacia Abby, tras dejar la bandeja que portaba en el suelo, a los pies del sofá, ella se dio la vuelta boca arriba, aquellos preciosos pechos dominaron su campo visual, y el demonio que llevaba dentro decidió cambiar de estrategia.

*****

Abby frunció la nariz ante el contacto, pero no abrió los ojos. Evel esbozó una sonrisa divertida y volvió a dejar que el pincel acariciara muy suavemente el contorno de los labios femeninos. Esta vez, ella frunció el ceño y apartó el aire con un movimiento torpe de la mano, cuyo brazo ni siquiera llegó a despegarse del sofá. Había sido algo así como intentar espantar una mosca sin apuntar a la mosca.

Evel rio bajito. Volvió a acercar el pincel a la piel femenina, pero en esta ocasión, dejó que continuara el recorrido más allá del mentón, descendiendo por el cuello muy despacio.

La vio ladear un poco la cabeza, pero esta vez no hubo gestos ni manotazos al aire, de modo que Evel continuó. Un gesto pícaro acompañó un pensamiento mucho más pícaro cuando el motero se inclinó para hundir la punta del pincel en su taza de chocolate, que junto a la de Abby esperaba en una bandeja, a los pies del sofá. Sin escurrirlo previamente, lo situó dos palmos por encima del tórax femenino y trazó en el aire un recorrido imaginario, dejando que el rastro de pequeñas gotitas que caían del pincel, le jalonara lentamente el canalillo.

La reacción femenina, fisiológica cien por cien, no tardó en producirse.

—Vaya, te he despertado… Qué pena —dijo. La voz de Evel sonó más grave de lo habitual. Y tremendamente insinuante.

Sus ojos se encontraron y aquella mirada de demonio, tan diablo como la voz con que le había hablado, le erizó aún más los pezones… y todo lo erizable que Abby tenía en el cuerpo.

Notó que él vestía una bata blanca, de las que tenía en el baño, y que el ambiente olía a chocolate.

No tenía la menor idea de cuánto tiempo había dormido, pero despertar con aquellas vistas le parecía el mejor despertar del mundo. Y las vistas no eran lo mejor, pensó mientras se desperezaba como un felino sobre la sábana, haciendo que la línea imaginaria del pincel se desplazara de su objetivo. Dos gotas impactaron contra un pezón enrojecido tras una noche de besos incendiarios, recubriéndolo de chocolate.

Ella se estremeció por el contacto del líquido cremoso y caliente sobre la piel ultrasensible. Él se estremeció ante una visión que despertó en un segundo todos sus sentidos. Una acuciante glotonería sexual se sumó a la gastronómica inducida tan solo con pensar en el chocolate.

Más gotitas continuaron cayendo, esta vez sobre el otro pezón. Más estremecimientos los recorrieron a los dos, pero ninguno intentó acortar las distancias. Se observaban, disfrutando del placer que se proporcionaban y especialmente, explorando esa faceta de su relación con ilusión, con expectativa, y de forma pausada. A pesar de la tensión sexual del momento, Abby era perfectamente consciente de la cautela con la que él procedía, dándole espacio para sacar bandera roja cuando lo considerara necesario, sin sentirse avasallada. Le parecía un sueño de hombre, y por momentos, le resultaba increíble de qué forma tan instantánea él conseguía que un mismo hecho, su respetuosa cautela, por ejemplo, la excitara y la enamorara a un tiempo. Increíble.

—¿Puedo suspirar? —le preguntó con una ternura que no consiguió ocultar del todo el creciente deseo que había en su mirada.

—Todavía no.

Evel volvió a hundir el pincel en el chocolate y cuando volvió a tenerlo en el aire, por encima del vientre de Abby, los dos notaron que su pulso no era firme.

Ella respiró hondo, se tragó el suspiro y permaneció quieta, ofreciendo su cuerpo a la tortura de aquel pincel que, sin llegar a tocarla, la estaba enviando al paraíso. Todas las terminaciones nerviosas de su piel se estremecían con cada gota caliente que, al caer, se dispersaba en otras minúsculas salpicando las zonas aledañas y reproduciendo el efecto en cadena. Su mente, en cambio, manejaba un doble rasero; gozaba el presente y anticipaba el futuro; del que la separaba un par de minutos, cinco como mucho, cuando el motero decidiera recuperar lo que ahora le ofrecía tan generosamente.

Diosss… Tan solo la idea de sentir aquella lengua juguetona sobre la piel la volvía loca.

—¿Y ahora? ¿Puedo ya? —rogó en un murmullo y como no podía estarse quieta, echó los brazos atrás. Lo más lejos posible del motero para no estropear su senda de gotas antes de tiempo.

El movimiento agitó sus pechos, que se sacudieron voluptuosamente haciendo que Evel se decidiera por la vía rápida. Dejó el pincel, tomó la taza y completó el recorrido, sobre el triángulo velloso, donde vertió todo el contenido de una vez. El chocolate se escurrió por su vagina, formando un pequeño charco entre las piernas.

Un escalofrío la sacudió entera, todo el vello de su cuerpo se erizó a un tiempo, y Abby contuvo el aliento. Sus ojos buscaron la mirada masculina, ardientes, expectantes, teñidos de amor y de deseo.

Entonces lo vio inclinarse hacia ella y lo siguiente fue su lengua, enviándola nuevamente al paraíso sin billete de retorno.

La degustación empezó al principio del recorrido, en el hueco del cuello entre los dos huesos del esternón. Un hueco que relamió a placer hasta dejarlo limpio. A la tortura de su lengua, se sumó la del cabello que le acariciaba la barbilla cada vez que él movía la cabeza. Y su fragancia, mezcla de champú, fijador y loción para después de afeitar, aquel olor a motero que la volvía tan loca como su dueño.

Abby hinchó el pecho en una respiración profunda y tomó el rostro de Evel entre sus manos, empujándolo suavemente hacia el siguiente plato de la degustación.

—Si quieres que siga, no suspires… —le advirtió el motero.

Abby lo empujó más fuerte.

—Entonces sigue… —rogó con un punto de desesperación en la voz, y volvió a empujarlo—. Sigue, Brian… Por Dios, sigueeeeeee…

Aquello fue casi tan enloquecedor para Evel como oírla suspirar. También para Abby, que con aquella mezcla rara de pasión y timidez, empezó a dar tironcitos de su bata, instándolo a que se desnudara.

Pronto el recorrido llegó al final, donde él le demostró una pericia y una precisión de movimientos que le hizo perder la cabeza.

Literalmente.

Abby se retorció de placer, mientras la lengua masculina continuó arrasando su rincón más íntimo, sin darle tregua. Su cuerpo espasmódico, se sacudió una y otra vez bajo la intensidad de unas sensaciones enloquecedoras que nacían en el interior de su vientre y subían, subían, subían como una espiral de energía imparable, que amenazaban con desbordarla por completo y que al final, lo hicieron.

El orgasmo la sacudió como si la hubieran conectado a la red alterna, arrancándole un grito, y Abby se desplomó sobre un lado del sofá, con el cuerpo desmadejado y el cabello cubriéndole el rostro.

Evel se dejó caer a los pies de Abby, en sentido transversal. Apretó los párpados. Instintivamente, empuñó su miembro, procurándole un poco de alivio. Al instante, sin embargo, cambió de idea y apartó la mano. Se concedió unos pocos minutos para que su respiración se serenara y volvió a incorporarse. Esta vez, apoyó las rodillas en el suelo y los antebrazos sobre el sofá, junto a Abby.

Sus ojos recorrieron el rostro femenino con devoción, lentamente. Al fin, empujó el cabello suavemente hacia atrás con un dedo, dejando el rostro completamente expuesto.

Abby abrió los ojos despacio, como si los párpados le pesaran una tonelada. Buscó la mirada de Evel y cuando la encontró, permaneció allí, mirándolo.

—Tenías que ser tú, quién si no —murmuró ella—. Has sido el primero y el mejor en tantas cosas que…

Abby apartó la mirada. Descubrirse como mujer, aprender cuáles eran sus apetitos, sus puntos más vulnerables, lo que la encendía… Y hacerlo en compañía de alguien tan minucioso como Evel era algo que no había esperado. Cuando todo lo que has conocido está cortado por el mismo patrón, tiendes a pensar que así es como son las cosas en el mundo real.

Pero un día apareció Evel, y mucho antes de haberse acercado lo bastante como para besarla, ya había conseguido poner el mundo de Abby patas arriba. Lo que vino después del primer beso, después del primer roce, fue una escalada vertiginosa, cada vez más cerca del cielo. Cada vez más enamorada, agradecida, abrumada… Y al mismo tiempo, excitada y tentada. Mientras el corazón se derrumbaba a trozos, derretido de amor; su cuerpo rugía pidiendo más placer, más experimentación… Más orgasmos, de las dos clases; en solitario y en compañía.

Evel atrajo el mentón de Abby, haciendo que sus miradas volvieran a encontrarse.

—¿Qué… Qué?

Abby no quería conversaciones profundas aquel día. Sus emociones estaban demasiado alteradas y en ese sentido no se fiaba nada de Evel; cuando apuntaba, disparaba a dar y aquel día se había propuesto que sus emociones la llevaran por los caminos del placer, no de las lágrimas. Ni siquiera aunque fueran de emoción.

—Haces que el mejor hombre de la especie parezca un imberbe a tu lado —sin darse cuenta, empezó a acariciarle el rostro suavemente con los dedos—. Al final, vas a conseguir que no vuelva a mirar a otro tío en la vida.

Una sonrisilla traviesa coronó aquellas palabras, a pesar de lo cual sonaron a lo que eran; una declaración en toda regla.

Evel capturó los dedos femeninos, y después de besarlos, mantuvo la mano en la suya.

—Guau… Gracias —murmuró, y alzó la vista lentamente hacia Abby, teñida de emoción, brillante de deseo—. Y tú vas a conseguir que me pase el día maquinando cosas en las que ser el primero y el mejor.

Abby liberó su mano y se sentó en la cama. Recorrió con un dedo los labios de Evel mientras seguía el recorrido con los ojos. Reparó en que había manchas de chocolate alrededor de su boca y en la barbilla y sin pensárselo dos veces, se acercó y las lamió lentamente. Evel se estremeció y buscó adueñarse de la lengua que lo estaba poniendo al límite, pero Abby no se lo permitió. Prosiguió con su tortura, recorriéndole la línea del mentón hasta el final de la mandíbula, donde se adueñó de la oreja del motero.

—Me encantan tus maquinaciones —le dijo en susurro—. Así que por mí, no te cortes…

Evel exhaló un suspiro ardiente. La tomó por la nuca y se metió en su boca en un arranque apasionado. Se prodigaron besos incendiarios, mordiéndose, provocándose mutuamente cada vez con más pasión, cada vez con más descaro, hasta que él se retiró apenas lo bastante para estirarse hasta la bandeja que había a los pies, y tomó la taza llena de chocolate que había traído para Abby.

—Entonces, maquinemos… —respondió, acercando la taza a la nariz femenina.

Ella cerró los ojos y aspiró profundamente. Su rostro se tiñó de placer cuando aquel aroma tan evocador ascendió por sus fosas nasales, embriagando cada átomo de su cuerpo, haciendo que su mente empezara a fantasear sin control acerca de otras maneras, que aún no había probado, de saborear aquel manjar.

Él contempló el espectáculo, encendido de deseo, mordiendo sus propios labios por no lanzarse a morderla a ella. O al menos, no hacerlo antes de tiempo. Quería ir despacio. Quería hacerla arder lentamente, procurarle un gozo largo e inolvidable, y luego otro aún más largo, aún más inolvidable.

Que el listón estuviera cada vez más alto, y superarlo, y volverlo a superar. Y hasta entonces creía haberlo conseguido con bastante éxito. Pero ahora su voluntad flaqueaba.

Abby abrió los ojos, hundió la punta de la lengua en el contenido de la taza y tras alzar la mirada hasta Evel, se recorrió los labios con ella. Pero mientras él contemplaba extasiado el movimiento de aquella lengua provocativa, la verdadera provocación tuvo lugar entre sus piernas, donde la mano femenina le rodeó los testículos en una caricia apasionada, posesiva, enloquecedora…

Abby le sacó la taza de las manos y se quedó con ella. La otra mano ascendió despacio por la cara dorsal del pene. Los dos suspiraron cuando sus dedos se cerraron en torno a él. Ella no pudo evitar pensar que aquella tremenda erección había conseguido sembrar serias dudas acerca de dónde quería sentirla primero. Él, en cambio, no tuvo ninguna duda. Se situó cómodamente sobre el sofá, recuperó la taza y la inclinó sobre su propio vientre, vertiendo el contenido. Luego, la dejó caer a un lado y miró a Abby, desafiante y provocativo.

Los ojos femeninos eran un espectáculo de pirotecnia cuando contemplaron el miembro erecto parcialmente cubierto de aquel manjar hecho a base de cacao, que se deslizaba por el cuerpo del pene y continuaba camino abajo entre las piernas del motero.

La mirada de Abby regresó a los ojos de Evel, escupiendo fuego como la boca de un dragón.

Tenía la respiración agitada, el corazón acelerado y el deseo creciendo en oleadas en su vientre.

Quería fundirse con Evel, de la manera que fuera, le daba igual. Y al mismo tiempo, quería seguir donde estaba, mirándolo, oyéndolo… y sintiendo como la pasión se adueñaba de ella.

—Mmm… Verga al chocolate… —dijo él, provocándola de nuevo.

Abby se estremeció entera solo con oírlo y respiró hondo. Exhaló en un suspiro que casi sonó a jadeó.

—Joderrrrr… —Gruñó Evel entre dientes—. Me vuelves tan loco cuando suspiras…

Tiró de ella asiéndola por el brazo y se metió en su boca envuelto en una torpeza apasionada que doblegó la voluntad de los dos al mismo tiempo.

La lengua de Abby descendía ombligo abajo, fundiéndolo todo a su paso, cuando Evel casi a punto de enterrar el último vestigio de cordura que le quedaba, cerró los ojos y se abandonó al placer.

28

Eran más de las diez de la mañana cuando Evel aparcó la Perla Azul junto al árbol, como de costumbre. Entró en el taller luciendo su cuidado aspecto habitual que, era plenamente consciente, no conseguía disimular lo hecho polvo que estaba. Apenas había dormido un par de horas tras una noche en la que había puesto a prueba su resistencia física y también su cordura. A las secuelas del tremendo esfuerzo realizado, las horas en vela y la falta de suficiente descanso, se sumaban los rastros inocultables del paso del Huracán Abby por su cuerpo, de naturaleza tan obvia que eran como señales luminosas anunciando a quien estuviera interesado, a qué se había dedicado la noche anterior. Y de lo que no le cabía ninguna duda, era que dentro de aquel taller encontraría varios «interesados» en saberlo.

Efectivamente, los cuatro pares de ojos habituales del taller y otro par eventual perteneciente a un motero calvo, lo siguieron con atención mientras atravesaba el área de montaje.

—Un poco más y llegas a la hora de cerrar —le dijo AJ, a modo de recibimiento.

Se oyeron risillas y algún comentario por lo bajo, pero todos continuaron aparentemente atendiendo sus quehaceres con la mitad del cerebro.

—Me alegra comprobar que sigues tan gruñón como de costumbre —replicó el motero sin inmutarse—. Buenos días a todos.

A continuación, sin quitarse las gafas de aviador, se dirigió hacia las escaleras que conducían a su oficina.

Nadie hizo ningún comentario, aparte de responder al saludo, pero a todos les quedó claro que su jefe estaba mucho más hecho polvo de lo que aparentaba, si ni siquiera había pasado revista uno a uno a los proyectos en curso, como hacía a diario.

Evel entró en su oficina quitándose la chaqueta vaquera que llevaba a juego con los pantalones.

Una camiseta negra de mangas cortas con escote en uve y unas Converse del mismo color completaban su sencillo, pero socorrido atuendo de hoy; lo bastante «todo terreno» para adecuarse al taller, a una visita relámpago a su madre y a otra, menos breve, al MidWay para ultimar los detalles técnicos relativos a la primera actuación musical en vivo que tendría lugar en el bar la noche siguiente. Estaba tan seguro de que si volvía a estar a menos de un metro de una cama, caería redondo en ella y dormiría tres días seguidos, que prefería mantenerse a distancia prudencial.

Sentía ganas de cerrar la puerta y hacer lo mismo con los estores, encerrarse un rato a poner las ideas en orden, intentar concentrarse en la montaña de trabajo pendiente aunque fuera un rato… Pero no quería dar lugar a más comentarios ni especulaciones, de modo que dejó todo como estaba y se sentó en el cómodo sofá, móvil en mano.

Descansó un brazo sobre el respaldo y se disponía a revisar las llamadas, cuando reparó en algo brillante que asomaba en el otro extremo del sofá, entre el asiento y el respaldo. Se estiró a cogerlo y a medida que tiraba de él, y el objeto tomaba forma ante sus ojos, una tormenta de recuerdos, a cuál más caliente, arrasó hasta el menor vestigio de voluntad que pudiera quedarle en su maltrecha humanidad.

Era el precioso pendiente que Abby llevaba la noche anterior, y no sabía exactamente cómo había llegado hasta ahí, pero podía imaginarlo. A mitad de la velada, su expedición en busca de nuevos escenarios los había conducido hasta allí. La idea era hacer una pausa para reponer fuerzas y continuar. Pero cuando él regresó del baño después de darse una ducha rápida para eliminar los restos de pintura y la vio tendida allí, tan hermosa y tan dispuesta…

«Menuda locura», pensó al tiempo que hinchaba el pecho en una respiración bien honda.

Se guardó el pendiente en el bolsillo y abrió el álbum del móvil. Seleccionó una que le pareció que mostraba con más detalle el diseño que Abby le había pintado en el pecho la noche anterior, e ignoró momentáneamente el resto. Solo su recuerdo causaba ya bastantes estragos. Amplió la imagen para que ocupara la pantalla completa y todo el simbolismo y la belleza de lo que contemplaba, lo envolvió en un abrazo amoroso de tal intensidad que le robó el aliento. Durante un instante se quedó bloqueado, incapaz de reaccionar. Solo consciente del fuerte latido de su corazón, que retumbaba en su interior como si estuviera hueco por dentro.

Mientras Abby lo pintaba, él había estado totalmente atento a las sensaciones que ella le provocaba y a la espiral de locura causada por su inmovilidad, por sentirse a su merced… Cuando finalmente, ella lo había liberado, la atención de Evel se había desplazado a Abby, a complacerla, a dejarse llevar y arrastrarla con él donde la pasión quisiera llevarlos. La experiencia había resultado tan intensa para los dos, que la acción que en primer lugar había provocado todo aquello, el dibujo que ella había pintado sobre su torso desnudo, había quedado relegado a un segundo plano. Un segundo plano tan lejano que Evel pensaba que se trataba de un caballo.

Aquel majestuoso animal que, en lo alto de una montaña cubierta de nieve, se alzaba sobre sus patas traseras desafiando a la luna no era un caballo, sino un unicornio. Y más allá de la belleza y el realismo que caracterizaban los diseños de Abby, estaba el mensaje que le comunicaba en un lenguaje que entraba directo al corazón, sin paradas intermedias.

Decían las leyendas que el unicornio era un ser mágico dotado de gran fuerza y nobleza… Muy independiente y solitario, solo se mostraba ante una doncella de corazón puro, y una vez que permitía que ella lo tocara, se convertía en una montura leal que protegería a su amazona, incluso a costa de su propia vida.

Así lo veía Abby; eso representaba él a sus ojos.

Qué impresionante, pensó Evel con el corazón palpitando de emoción.

Y qué cierto.

Este último pensamiento lo hizo estremecer. Por un segundo, temió que ella se hubiera enterado, de alguna manera, de que su acosador había estado detrás del ataque que casi lo había mandado al otro barrio, de los actos vandálicos que durante semanas habían azotado (nunca tan bien dicho) los bares londinenses frecuentados por moteros… De que era el que esperaba fuera, sin mostrarse, a que uno de sus compinches le entregara el botín para salir pitando en su mugrienta Yamaha mientras los demás se quedaban a destrozarlo todo con la excusa de una trifulca que ellos mismos instigaban… Un cobarde, que solo se había atrevido a hacerle frente mientras dos de sus secuaces lo inmovilizaban… La idea de que el bomboncito lo supiera le heló la sangre. ¿Cómo había sucedido? ¿Acaso la policía habría vuelto a hablar con ella? Abby nunca debía saberlo. Nunca. Estaba dispuesto a mentir si hacía falta. Ni en sueños permitiría que ella creyera que era culpable de algo que, de todas formas, no habría podido evitar; había tipos que solo entendían a malas. Alguien tenía que pararles los pies y él no pensaba hacerle ascos si se le presentaba la ocasión. Sentía una tirria especial hacia violadores, acosadores, violentos e impresentables varios, que apelaban a la fortaleza física para imponer su voluntad sobre una mujer.

Evel negó con la cabeza, descartando la idea. Abby no podía estar al tanto porque de estarlo, le habría pedido explicaciones. El bomboncito le había dejado claro desde el principio que junto a él se sentía protegida, valorada y especial, y de ahí, la elección de su dibujo.

El motero exhaló un suspiro.

Abby era demoledora. De-mo-le-do-ra.

Lo había dejado hecho polvo, física y emocionalmente agotado, pero empezaba a tomar conciencia de que era en su corazón donde habían tenido lugar los efectos más devastadores del ciclón.

Nunca antes había llegado a un nivel de compenetración tan profundo con otra mujer. Nunca había sentido algo así por nadie, excepto Abby. Esa necesidad de tenerla cerca, de formar parte de sus días, había ido afianzándose hasta convertirse en algo mucho más profundo; en la imperiosa necesidad de abrirle de par en par las puertas de su vida, y dejarla entrar. Mostrarse tal cual era, sin reservas…

Mostrarle sus sombras, sus errores, sus heridas… Con una certeza que le nacía de muy hondo, de que ella siempre honraría esa confianza. Le había hablado de Harley, de James, de aquella última conversación con su hermano… Abby había conseguido que él dijera en voz alta algo que le pesaba en el corazón como una lápida y que en cinco años ni siquiera había compartido con los de su sangre.

Más aún, había logrado que él deseara compartirlo con ella.

Aquel hermoso unicornio reflejaba todo aquello y constituía una confirmación de que Abby comprendía perfectamente la naturaleza de la conexión que los unía.

Evel asintió con la cabeza, reafirmándose en sus propios pensamientos. En aquel momento, una sonrisa de hombre enamorado dispuesto a dar el do de pecho, brilló en su rostro.

«Muy bien», pensó; «ahora, me toca mover a mí».

*****

El motero se disponía a efectuar la primera llamada para «perpetrar su plan», cuando Dylan apareció en su oficina.

—¿Qué hay? —dijo Evel, a modo de saludo.

Se incorporó del sofá y no pudo evitar un gesto de dolor cuando todos los músculos de las piernas parecieron quejarse al unísono por el fin del descanso.

Tenía agujetas hasta en las pestañas, que carecían de tejido muscular, por lo que dedujo que ellas habrían decidido quejarse por solidaridad. Se dirigió a su escritorio y tomó asiento.

La dolorosa mueca no pasó desapercibida al irlandés que, como de costumbre, no se ahorró sutilezas a la hora de hablar:

—Ya sabía yo que tú eras «contenido» solo de boquilla. Lo de anoche fue una puesta a punto completa con cambio de líquido de frenos y todo ¿eh, chaval? —dijo riendo a carcajadas—. ¡Menudo cabronazo estás hecho!

Evel no festejó el comentario. Al contrario, sintió como toda la sangre del cuerpo se concentraba en su cara, exactamente al mismo tiempo que lo invadían unas ganas tremendas de decapitar a un calvo. Lo miró directamente a los ojos y su tono fue tan definitivo como las palabras que utilizó para expresar su molestia.

—Mi vida privada no es ni será nunca motivo de conversación, mucho menos de broma. Esta vez te lo digo con calma, tío. Por favor, no hagas que tenga que repetirlo.

«¡Sopla!», pensó Dylan, y alzó los brazos en un gesto de darse por vencido.

—Tranquilo, tigre… —concedió, y al cabo de un instante, esbozó una sonrisa maliciosa y añadió—: Solo una cosa más: espero que en el fragor de la batalla no te hayas olvidado de que te instalé dos cámaras en la sala de montaje.

La piel de Evel pasó del rojo al blanco cadáver.

Mierda. Mierda. Mierda. Se había olvidado completamente de las puñeteras cámaras… «A ver, un momento», pensó. ¿Cómo sabía Dylan que su cita con Abby había tenido lugar en el taller? Habían estado una hora poniéndolo todo en orden tras el paso del huracán. Y lo peor, si Dylan lo sabía, ¿los demás también?

Jo-der.

Evel manoteó el portátil y lo encendió. Tamborileó los dedos sobre el escritorio mientras esperaba el siglo y medio que el aparato parecía necesitar para ponerse a trabajar. Tenía que bajar esa información del servidor ya mismo.

—Dime que no es vox pópuli. Por favor —comentó Evel, sin atreverse a mirarlo.

Dylan meneó la cabeza, asombrado por el sentido del pudor de un tío que admiraba y quería mucho más de lo que estaba dispuesto a admitir en voz alta.

Avanzó hasta él y depositó junto al portátil lo que sacó del bolsillo de sus pantalones.

—Estaba debajo de la Cupé Ford, junto a la rueda —explicó—. Lo recogí y me lo guardé. Que yo sepa, nadie más lo ha visto.

El rostro de Evel volvió a inyectarse de sangre. Arrugó entre sus dedos el sobre metalizado, parcialmente rasgado, que contenía un condón, ese que había dejado caer al suelo sin llegar a ponérselo, cardíaco perdido por el ofrecimiento del bomboncito, y del que también se había olvidado completamente. Lo guardó en el bolsillo del vaquero sin hacer el menor comentario.

Continuó atento a la pantalla y tan pronto tuvo conexión, accedió al servidor con su usuario y contraseña.

—¿Quieres que lo haga yo? Prometo no mirar —ofreció Dylan, intentando mantenerse serio.

Evel lo dejó clavado al suelo de una mirada fulminante. Se ocuparía él mismo, por supuesto. Y procuraría no estar atento a las imágenes, porque si vivirlo había resultado infartante, ver la película sería demasiado para el cuerpo. Avanzó y retrocedió desplazando el comando, cortó los minutos (en realidad, horas) de filmación que deseaba quitar, pero antes de pulsar la tecla que los eliminaría del servidor, titubeó un momento. Seguramente, su sentido común habría muerto ahogado en hormonas sexuales la noche anterior, pero…

Con movimientos rápidos y precisos del cursor, salvó una copia directamente a una memoria usb portátil, que extrajo del cajón y no volvió a guardar allí, sino en el bolsillo de sus vaqueros.

Seguidamente, pulsó la tecla «eliminar», verificó que todo estaba correcto, y abandonó el servidor de seguridad.

Cuando levantó la vista hasta su amigo, él lo miraba con una expresión pícara que Evel ignoró.

Todo aquello no era algo que se hubiera propuesto. De hecho, de haberse acordado de las puñeteras cámaras, las habría detenido sin siquiera consultárselo al bomboncito. Pero así estaban las cosas; la noche salvaje que habían compartido estaba recogida en una grabación. No tenía la menor idea de cómo reaccionaría Abby si lo supiera, pero Evel estaba dispuesto a correr el riesgo de comprobarlo…

A su debido tiempo.

Ahora, tenía que ponerse a programar su movida de ficha. Primero lo primero.

—¿Estarás en la ciudad mañana por la tarde? —le preguntó Evel, cambiando de tema de forma tan radical que Dylan soltó una carcajada.

Evel volvió a ignorar su chanza y continuó mirándolo como si tal cosa.

—Depende de la hora y el estado en que me acueste —respondió el calvo con malicia—. ¿Para qué me necesitas?

—Para un recado facilito, pero todavía no es seguro que vaya a ser mañana. ¿Puedo contar contigo o no?

—Mientras el recado facilito no esté relacionado con la petarda que tu novia tiene por amiga, sin problemas. No tengo ganas de cabrearme en domingo y esa tía es baza segura para todos los días de la semana.

—¿Pero hay algo que te cabree a ti, tío? Si eres el rey del mambo… ¿Quién esa «petarda» de la que habláis, si se puede saber?

Evel asintió enfáticamente ante las palabras de Dakota, que acababa de unirse a la conversación.

Que él supiera, Amy era la única persona que ostentaba el raro privilegio de hacer que Dylan se subiera por las paredes de pura rabia.

—No lamentes, hermano —replicó el irlandés, y para ratificar lo poco que le apetecía seguir hablando de Amy, añadió—: ¿Qué, preparados para mañana? Vais a tener que servir birras hasta en los lavabos, tíos, ¿lo sabéis, no? Se va a poner hasta los topes…

Evel y Dakota entrecruzaron miradas expectantes. Ofrecer actuaciones en vivo era algo que planeaban hacía mucho y que al mismo tiempo temían por el factor «mogollón» que traía aparejado.

El bar se llenaba los fines de semana y algunos días de diario desde hacía meses. La proyección de carreras de motos, filmaciones de quedadas moteras y partidos de la liga europea de fútbol (aunque ninguno de los dueños del MidWay sintiera especial afición por aquel deporte), sumado a la constante presencia de miembros del club de moteros que habían convertido el bar en su sede oficial, parecía ser suficiente reclamo para el público. Les gustaba la idea. Mucho. Pero al mismo tiempo les preocupaba que aquello los desbordara, obligándolos a tener que volver a despachar cerveza detrás de la barra.

—Serviremos birra donde haga falta, si hace falta —respondió Evel guiñándole un ojo a su socio—, pero creo que los chicos podrán ocuparse de todo sin problemas.

Dakota no lo tenía tan claro. Dos de los cuatro empleados que se ocuparían de dar de beber a una legión de moteros sedientos, eran nuevos. Pero si había algo que tenía meridianamente claro, era que confiaba en su socio, en sus previsiones y en sus propuestas comerciales, que hasta el momento no habían fallado ni una sola vez.

—También te tenemos a ti —dijo Dakota, dirigiéndose a Dylan— que bebes más de la que sirves, pero le pones ese punto tan tuyo a la barra del MidWay… Con esa calva tan calva y tus tropecientos tatuajes…

—Ay, qué mala es la envidia —replicó Dylan—. Ya quisieras para ti el tirón que tienen mi calva y mis tatoos, tío. Pero claro, desde que te has vuelto monógamo…

—Ya, ya… Ya quisieras tú ser monógamo más de diez minutos, pero es lo que ellas te duran… ¡Al minuto once ya se han dado el piro! —volvió a decir el motero rubio y le echó una mirada de soslayo a su socio al tiempo que comentaba, dirigiéndose a Dylan—: Otro que las mata callando… Menuda nochecita debió haber tenido el colega para amanecer en este estado, ¿te has fijado?

Los dos miraron a Evel al mismo tiempo.

—Ya te digo —terció Dylan.

—No, si al final voy a acabar siendo el único aquí que hace buena letra… —dijo Dakota.

La carcajada de Dylan retumbó en la sala y Evel se puso de pie y cerró el portátil.

—Paso de vosotros —anunció, sonriente, y se dirigió hacia la puerta—. Me voy a por un café.

Dylan y Dakota siguieron a Evel escaleras abajo. El primero continuó camino hacia la mesa donde Niilo trabajaba con una chopper. Dakota se separó de su socio en cuanto entraron en el pasillo que conducía al comedor, donde torció para ir al baño.

—Es posible que necesite que me hagas un favor mañana —le dijo Evel—. No lo sé seguro todavía…

—Vale, cuando lo sepas me avisas —respondió Dakota volviéndose un instante y luego continuó camino.

Evel respiró hondo. Empezaba a sentirse bastante ansioso; sabía lo que quería hacer, pero no acababa de ver claro cómo organizarlo sin estropear la sorpresa.

Entró en el comedor de empleados y se sirvió una buena taza de café, que bebió a pequeños sorbos apoyado contra la nevera mientras su mente se afanaba en montar el puzle.

Entonces, sonó el móvil y al ver el nombre en la pantalla, alzó la vista al cielo, agradecido. Dios acababa de oírlo y le ponía al interlocutor adecuado al otro lado de la línea.

—¡Mira qué bien! Justamente contigo quería hablar —exclamó Evel, adelantándose.

Ángela Swynton esbozó una sonrisa de abuela orgullosa.

—Pues aquí me tienes, cariño mío. Cuéntame, ¿en qué puedo ayudarte?

*****

Día D…

Salón principal de la casa de los Gibb, a los postres.

Abby estaba alegre y divertida, como siempre, pero Evel podía leer perfectamente en aquella risa fácil, y en su ir y venir rellenando copas y ofreciendo más tarta, unos nervios y una excitación que iban mucho más allá de lo habitual en ella. Todo aquello la había tomado por sorpresa; había resultado tan inesperado e impactante como él había planeado que fuera.

Y aún faltaba lo mejor…

En honor a la verdad, Evel también se sentía nervioso. Eran el centro de todas las miradas, y él, en su calidad de instigador del evento, se las llevaba por partida doble. Su propia familia, incluida el miembro de más edad que había sido co-instigadora, no salía del asombro de que hubiera decidido mostrarles al fin a «la elegida», y más aún, que hubiera escogido hacerlo de aquella manera; reuniéndolos a todos en torno a la mesa de los Gibb. Estos, parcialmente al tanto de la jugada, y seguramente poco acostumbrados a gestos de formalidad por parte de los pretendientes de sus hijas, parecían algo distantes. Se habían avenido a cumplir su parte del plan de Evel consistente en «darle una sorpresa a Abby», pero era como si no acabaran de entender del todo lo que sucedía.

Dakota había dejado de mirarlo directamente a la cara en cuanto se había percatado de que ayudarle a limpiar Princesa, había sido la excusa, una totalmente planificada en connivencia con Stella, la «tía loca» de Abby, para acabar sentado a la mesa de los Gibb, disfrutando de la comida que cada domingo reunía a toda la familia. Desde entonces, y después de soltarle un «las cosas que hacen algunos para mojar», cada vez que sus miradas se cruzaban, a Dakota le daba la risa. Así que, ya no lo miraba…

Y en cuanto a Abby… Ella sí que lo miraba. Se lo comía con los ojos cada ocasión que se le presentaba, pero dado que no les perdían pisada, los dos tenían que conformarse con miradas. Apenas si había podido darle un beso al entrar…

Evel controló su reloj de un vistazo rápido y sonrió para sus adentros.

—Abby… —La llamó, mostrándole su taza vacía al tiempo que le hacía un guiño.

Los dos sabían que lo que él quería no era café. En todo caso, no se lo pediría a ella; se habría levantado a servírselo él mismo.

Abby se dirigió hacia Evel, bandeja en mano, con una gran sonrisa.

—Dime, ¿qué puede hacer tu novia por ti?

Él extendió su mano con la taza y habló en voz baja.

—Guau… Parece que mi sorpresa está teniendo un éxito fenomenal —sus miradas cargadas de ilusión se encontraron y de haber sido fuegos de artificios, la casa en pleno se habría convertido en un polvorín—, ¿a qué sí?

Abby comenzó a verter el café en su taza, y a pesar de que no lo estaba mirando cuando respondió, el tono que usó fue tan insinuante, que a Evel lo hizo estremecer.

—No te haces una idea del éxito que estáis teniendo tú y tu sorpresa, motero… Tengo que admitir que me has impresionado… por enésima vez.

Él sí que la miró, con tanto amor como deseo. Intensamente.

—¿Te has puesto lo que te regalé esta mañana? —murmuró.

Ella se acercó un poco más.

—Claro. ¿Te gustan? —dijo, y aleteó las pestañas con una máscara de un violeta fulgurante que él le había hecho entregar por mensajero junto a una escueta nota que decía «para nuestra cita hoy. Ya te diré dónde y a qué hora».

Evel movió afirmativamente la cabeza con una sonrisa imposible.

—A mí también —concedió Abby—, pero si te digo la verdad, sigo sin entender el porqué de este regalo… —rio bajito y añadió, todo picardía—. Como no quieras que te pinte con él…

En aquel momento, sonó el timbre y Abby volvió la cabeza para mirar a su madre. Al ver que ella se dirigía a abrir, regresó a su conversación con Evel.

—¿Pintarme? —replicó el motero—. Con lo que tú quieras, linda…

¿Acaso a su lado transgresor también le iba eso de maquillarse como una drag, estilo BB Cox?, pensó Abby. Pues no encajaba en su perfil para nada. Además, ¡pobre iluso! Todavía no había aprendido lo territorial que ella podía llegar a ser con su set de maquillaje.

Miraba a Evel con gesto interrogante cuando oyó que su madre gritaba desde la puerta:

¡«Abbyyyyyyy, preguntan por ti»!

*****

Lo último que Abby esperaba ver en su puerta era a «brum-brum». Su relación con ella había empezado con mal pie, y las cosas no habían mejorado desde entonces. Por más buen tipo que fuera, según Evel, a Abby le seguía pareciendo alguien desagradable, y como sabía que «el placer era mutuo», no acababa de entender qué hacía allí, preguntando por ella.

Los pensamientos de Abby fueron tan evidentes en su rostro, que el motero calvo soltó una risotada irónica.

—Tranquila, guapa, que pregunto por ti pero no vengo a verte. Solo soy el recadero, que te quede claro.

Un pequeño empujón hizo que Abby se diera cuenta de que ya no estaba sola en el zaguán; toda su familia se agolpaba en el pasillo, intentando acercarse lo más posible para ver lo que sucedía.

En un segundo, su corazón empezó a latir como un poseso. Volvió a mirar al calvo.

—Bueno, ya estoy aquí. ¿En qué puedo ayudarte?

Dylan chasqueó la lengua.

—Pues, para empezar dile a los dos moteros que están dentro, que salgan y me echen una mano.

No hizo falta que Abby los llamara; primero Evel y luego Dakota se abrieron paso a través del atestado pasillo, y tras pasar a su lado sin decir ni media palabra, siguieron a Dylan escaleras abajo, hacia el jardín de los Gibb.

Abby respiró hondo. ¿Qué se traía Brian entre manos? Empezaba a estar realmente atacada de los nervios. Por puro impulso, ella también bajó la escaleras. Su familia y la de Evel hizo lo mismo, y pronto, se vio rodeada por una docena de personas que, a juzgar por sus miradas, sabían del tema tanto como ella. O sea, nada.

Los tres hombres maniobraron una gran caja de madera con ruedas que bajaron de un furgón y llevaron hasta el centro del jardín usando la entrada de vehículos.

Evel avanzó hasta Abby y se detuvo frente a ella. Notó su mirada llena de estrellas, su sonrisa entre intrigada y expectante, y pensó que de no ser porque un mundo de gente los rodeaba, de buena gana se fundiría con ella en un abrazo y dejaría que hablaran los sentimientos en vez de que lo hicieran las palabras.

—Sin comentarios, ¿está claro? —dijo el motero al tiempo que volvía la cabeza para mirar a los dos amigos, cuyos pensamientos aparecían impresos en grandes titulares en sus caras de guasones.

Dakota fue el primero en soltar una carcajada. Que lo perdonaran, pero empezaba a tener una ligera idea de lo que se cocía en la mente de su socio, y si toda la movida que le había visto organizar hasta un minuto antes de que Dylan se presentara en casa de los Gibb ya le parecía alucinante, ahora, directamente, flipaba. ¡Menudo culebrón le estaban regalando Gómez y Morticia a todo el barrio, y en directo!

—Dame un momento para que se me pase —pidió, doblándose de la risa.

A Dakota siguieron todos. Hasta Abby tuvo que bajar la cabeza para esconder la sonrisa. Evel fue el único que no lo hizo. La seriedad de su talante fue tal, que poco a poco las risas cesaron.

—¿Has acabado ya?

Un Dakota incómodo por el implícito llamado de atención de su amigo, asintió y se tragó las ganas de reír lo mejor que pudo.

—Sí, disculpa, tío. Ya está.

Evel volvió a poner su atención en Abby. Ambos sonrieron.

—La curiosidad te está matando, ¿a qué sí? —Ella se tapó el rostro con las manos, riendo nerviosa—: Así me has tenido tú tooodo el sábado, diablilla… Pero yo voy a ser bueno contigo. No voy a alargarte el sufrimiento… ¿Preparada?

Abby asintió varias veces con la cabeza y siseó exultante de expectativa como una niña pequeña el día de su cumpleaños.

—Esto es para ti, linda. De parte de tu unicornio favorito —ella le obsequió una sonrisa tierna; aquella era la primera mención que él hacía del dibujo que le habían pintado en el pecho la noche anterior—. Lo más valioso que poseo para la mujer más importante de mi vida.

Acto seguido puso el llavero, que sacó del bolsillo, en las manos de Abby. Las notó tan heladas como las suyas. De pronto, las sonrisas y las muecas graciosas se habían esfumado de su rostro, que adquirió gravedad.

¿Había dicho «lo más valioso que poseo»? Abby lo miró con el ceño fruncido, sin atinar a hacer preguntas ni a aceptar el regalo… Ni a rechazarlo.

—¿No era que te reconcomía la curiosidad? —La animó él—. Veeenga, ábrela…

Abby miró la caja de soslayo. Era bastante grande, cabía una persona dentro. La cara frontal estaba unida al cuerpo por bisagras situadas sobre el lado izquierdo, y se mantenía cerrada gracias a tres candados ubicados al lado contrario. Cuando empezó a abrir los cierres uno a uno con las llaves que le había entregado Evel, lo único que se oía era el clic-clic del mecanismo de las cerraduras.

Ningún comentario. Todos permanecían mirándola en silencio, expectantes.

Evel y Dylan se ocuparon de abrir la tapa, que dejó expuesto un enorme paquete envuelto en papel rojo metalizado con pequeñas estrellas plateadas. Una cinta gruesa del mismo color lo atravesaba en diagonal, formando un enorme lazo en la parte superior.

Abby alzó la vista hacia Evel, que ahora estaba frente a ella, del otro la de la caja, y volvió a regalarle un sonrisa. Estiró la mano, mordiéndose los labios para que dejaran de temblar, y tomó el borde del papel. Lo rasgó de un tirón y este cayó al suelo dejando expuesta a la Triumph Thunderbird negra y plateada de la que se había enamorado a primera vista hacía tres meses.

Abby retrocedió de puro asombro. Lo hizo casi de un salto.

—¡Ay, Diosss…! —exclamó—. Brian, nooooo… No puedo…

La frase quedó inconclusa, truncada por la emoción.

El silencio cesó y el jardín se llenó de comentarios cariñosos y exclamaciones de sorpresa. Había emoción en todos los presentes, pero, sin duda, esta era mucho mayor en quienes, además de Abby, realmente comprendían el significado de aquel regalo; los padres y la abuela de Evel.

En la familia Gibb, el sentimiento era semejante con el añadido de saber, porque Abby se los había dicho, que la intervención de Evel en su recuperación había ido más allá de incidir positivamente sobre su ánimo. Al igual que Tess, que contemplaba a su hermana tan sumamente emocionada frente a su regalo, ninguno de ellos conocía en su totalidad la historia acerca de Harley R., pero intuían que en todo aquello había algo verdaderamente importante que Abby sí conocía y de ahí, su emoción.

Dakota y Dylan, por su parte, miraban todo aquel asunto en el que se habían visto involucrados sin saber que eran piezas de un rompecabezas, con la distancia y cierta incomodidad propia de hombres con un lado romántico poco (o nada) desarrollado. Dakota era un adolescente cuando conoció a Evel. La diferencia de edad que los separaba, seis años, hizo que la verdadera amistad entre los dos no surgiera hasta mucho después, cuando James y Harley llevaban años casados. Dylan ni siquiera sabía que Evel tenía un hermano; lo había oído en el hospital cuando su colega estaba todavía en coma. Para él, Harley R. no era más que una pieza de su extensa colección de motos, una que en los dos años trascurridos desde que conociera al socio capitalista del MidWay, solo había visto fuera del garaje en una ocasión.

En cuanto a la pareja, Evel y Abby no estaba atentos a lo que sucedía fuera de su propio universo.

En aquel preciso momento, para ellos no había nadie más.

—¿Que no puedes…? Claro que puedes —replicó Evel, rodeándola con sus brazos—. Mírame, Abby…

Ella enterró la frente en el pecho masculino, incapaz de parar de llorar, incapaz de pensar, incapaz de hacer algo distinto que dejarse llevar por la emoción que la embargaba.

Lloraba, y cuanto más intentaba dejar de hacerlo, más lloraba.

Evel empujó la barbilla de Abby con dos dedos, obligándola a mirarlo.

—Adoras esta moto y yo quiero que sea tuya. Acéptala y así sabré que sabes, sin la menor sombra de duda, que eres lo mejor de mi vida y que lo recordarás siempre… Aunque no te lo diga todas las veces que debiera… Aunque no te diga todo lo que necesitas oír, todo lo que te mereces oír… Cada vez que la veas, cada vez que la montes, recordarás este momento, y será un poquito como oírme decírtelo otra vez… —Buscó su mirada—. Venga, linda… Hazlo por mí, por favor.

Abby miró a Evel a través de una cortina de lágrimas.

—¿Y tu familia…? —balbuceó, intentando hacerse entender en medio de los sollozos—. Querrán conservarla…

Entre la multitud contemplativa, alguien se decidió por la acción. El padre de Evel se dirigió hacia la pareja con decisión.

—Por favor, acéptala, Abby. A James le encantaba, pero desde que él murió, su presencia no ha supuesto más que recuerdos tristes. Es una moto fabulosa. Ya es hora de que vuelva a recibir los halagos que merece. Y, desde luego, ya es hora de que tenga una piloto que la ame tanto como James la amaba. Acéptala, Abby. Significaría mucho para nosotros.

Evel escuchó las palabras de Clinton Rowley con emoción y muchísima sorpresa.

—Gracias, padre —le dijo.

Clinton se limitó a responder con un leve asentimiento de la cabeza. Esbozó una sonrisa al mirar nuevamente a Abby.

—¿Y, jovencita? La última palabra la tienes tú.

Abby se liberó del abrazo de Evel y respiró hondo varias veces. En un gesto que provocó sonrisas, se apantalló los ojos con las manos, haciendo viento para que se secaran las lágrimas, y también intentando calmarse. Fue al mirarse los dedos y no hallar manchas color violeta, que la última pieza del puzle encajó en su lugar. Meneó la cabeza.

—Ahora entiendo tu regalo matutino, motero. Me conoces tanto que empieza a darme miedo… —le dijo a Evel, mirándolo con picardía.

Volvió a mirar la moto con un gesto de remordimiento.

—¿Y si la rompo o la rayo…?

«Lloraré desconsoladamente», pensó la mitad más friki del motero; su otra mitad, la de hombre galante enamorado, intentó quitar tensión al momento.

—Tranquila, te haré precio de amiga y por ser tú, aceptaré que me pagues en especie.

Se oyeron risas y algún comentario subido de tono por parte de sus amigos bromistas, con los que Evel contaba, y no se molestó en responder. También se oyó un suspiro, con el que no contaba (al menos, no que sucediera en mitad de aquel jardín ante una docena de personas) que le puso el corazón en fuga, y le arrancó la consabida advertencia:

—No suspires.

—Sé muy bien lo que representa para ti, lo que sientes por esta moto… Y me la has regalado. Es como si hubieras plantado tu corazón en medio de mi jardín, ¿y me pides que no suspire?

Abby apretó los párpados al sentir que la emoción la embargaba de nuevo.

—Vuelves a ser el primero y el mejor, Brian. Otra vez. Que lo sepas… —Inspiró profundamente y exhaló el aire en un suspiro enamorado—. Gracias por conocerme tan bien, por ser un hombre tan —volvió a suspirar— alucinantemente alucinante y por este regalo único… La cuidaré como oro en paño, te lo prometo.

Y coronó aquellas palabras con un beso emocionado, que arrancó sonrisas en los presentes y otro beso aún más emocionado por parte de Evel.

—¡Uf, ya lo creo que te conoce bien! —terció Ángela, que ya no se contuvo más y les pasó un brazo alrededor del hombro—. Y te adora mucho más de lo que te conoce, así que figúrate… Hace muy bien en adorarte y en cuidar de ti, porque lo mereces, Abby. Eres una criatura increíble. Lo pensé la primera vez que te vi y se lo dije —añadió mirando a su nieto con cariño—, pero también he tenido la ocasión de comprobarlo todos y cada uno de los minutos que pasamos juntas, aquellos terribles días en el hospital. Nunca te lo agradeceré bastante, pequeña. —Ángela depositó un beso sobre la frente de una Abby visiblemente emocionada por las palabras de la mujer—. Y a ti, cariño mío, que sepas que no existe otra abuela sobre la faz de la tierra que se sienta más orgullosa de su nieto que yo. Hoy me has hecho inmensamente feliz, Brian. Y ahora, me apartaré y le dejaré sitio a tu madre, o me tocará aguantarla por los siglos de los siglos…

Cuando acabó de decirlo, Sylvia ya estaba allí, completando el círculo. En su caso, no pronunció ni una sola palabra. Más emocionada incluso que la misma Abby, se limitó dejar que sus abrazos plenos, que a Abby le recordaban tanto a los de su hijo, se ocupara de comunicarles lo que sus palabras no lograrían hacer.

El padre de Abby y las hermanas Baldini no tardaron en reunirse con la pareja en el centro del jardín, seguidos por Tess que también se dirigió rauda al centro del escenario. Entonces, Dakota, que vio a sus propios padres siguiéndolo todo desde la ventana del salón de su casa, ya no pudo mantener la boca cerrada por más tiempo.

—¡Joder, tíos… Menudo culebrón estáis montando! ¡Tenemos a todo el barrio con la nariz pegada a las putas ventanas!

—Pues venga, enseña tu dragón y así el espectáculo es completo —lo animó Stella, con su talante juerguista, entre achuchón y achuchón a la pareja y a todo el mundo allí presente.

—De eso, nada —intervino Tess tirándole un beso a Dakota que le respondió con otro—. Ese dragón es «solo para mis ojos».

—Bueno, Evel también es un motero —continuó Stella, haciéndole un guiño a Tess—. Seguro que también tiene algo con lo que deslumbrarnos, ¿no, motero?

—Ya estamos… ¿Has notado que tenemos invitados hoy, querida hermana? —terció Amelia, ofreciendo una sonrisa excusatoria a la familia de Evel, cuyos rostros mostraban distintos grados de sorpresa, el mayor, sin duda, pertenecía a Clinton Rowley.

—¡Venga ya, Mely… No seas aguafiestas! ¿Qué hay de malo en que lo conozcamos mejor? ¡Si ya somos casi de la familia!

Stella lo había dicho con intención de bromear, sin imaginar el efecto que sus bromas con doble sentido tendrían sobre el novio de su sobrina.

Evel y Abby intercambiaron miradas. El ambiente se llenó de picardía y llegó a su punto más álgido cuando el motero miró a otra parte, rojo como un tomate.

Dylan, al que nunca dejaban de sorprender las reacciones pudorosas de Evel, decidió echarle una mano.

—Pero vamos a ver, señoras… Ponerse una monada de dragón en la espalda no es tatuarse. Tatuarse es esto —se quitó la camiseta y circuló entre el público, exhibiendo su piel completamente cubierta de diseños de lo más variados, en diversos colores—. ¿A qué mola?

Los comentarios se sucedieron dando lugar a un cotorreo cada vez mayor, principalmente a cargo de las féminas, que no dejaban de tocar los tatuajes y admirarlos, y hacer preguntas acerca de si eran dolorosos o caros, y cuánto tiempo duraban, bajo la paciente, y en algunos casos, algo incómoda mirada de sus maridos.

Dakota contempló el espectáculo con cara de lo que pensaba: «patético». A él no le quedaba más remedio que quedarse a aguantar la vela, pero sabía de alguien que estaría deseando largarse, y aquella situación le pareció que ni pintada. Regresó al salón, tomó el bolso de hombre que Evel había dejado colgado del respaldo de su silla, y una vez en el zaguán, llamó la atención de su amigo con un silbido y le arrojó el bolso. Un tiro perfecto, que voló por encima de las cabezas, y aterrizó junto a la verja de entrada.

Abby y Evel volvieron a mirarse y lo tuvieron claro; dos minutos después se alejaban por Old Elm Street a bordo de la Perla Azul.

*****

Estaban en plena carretera, a punto de tomar desvío que los conduciría hacia Southampton, en la costa sur del país, cuando Evel sintió que los brazos de Abby se cerraban más fuerte en torno a su cintura. Era la primera vez que ella se le acercaba tanto mientras conducía, y a pesar de la sonrisa que apareció en el rostro del motero, su corazón, sin duda, acusó recibo de tanta proximidad.

A renglón seguido, oyó su voz a través del intercomunicador del casco.

—Espero que este chisme funcione, si no vas a perderte la primera declaración de amor motorizada de la historia…

Evel respiró profundamente. En medio de su propia locura de amor, y del corazón, que se había puesto a redoblar como un loco, su cerebro intentaba valorar la situación. Iban por la puñetera autopista. El tráfico era fluido pero denso, como solía ocurrir los domingos a esas horas. Faltaban aún algunos kilómetros para el área de descanso. Lo único que podía hacer era intentar aproximarse al arcén y hacer una parada breve…

—¿Funciona? —insistió Abby, interrumpiendo el hilo de pensamientos del motero, pero no le dio tiempo a responder—. Da igual… Creo que hoy te has cargado mi última muralla, porque lo que siento me supera, y la necesidad de decírtelo es tan grande que ya no me puedo aguantar… Eres el hombre de mis sueños. Cuando pienso en lo que quiero hacer, en el panorama alucinante que se está abriendo ante mí con esto del dibujo y del diseño, tú siempre formas parte del cuadro que aparece en mi mente. Siempre. Sé que puedo hacerlo sin ti. Aprovechar a tope las oportunidades que me brinda la vida, disfrutando y celebrando haber conseguido salir del pozo. Pero elijo hacerlo contigo. Quiero hacerlo contigo. Juntos. Te amo, Brian, profundamente, y espero que el futuro nos regale un montón de momentos compartidos, cuantos más mejor… —sonrió, nerviosa—. Y también espero que no te sientas intimidado por oír las dos palabritas y encima por el micro… Es que… Necesitaba decírtelas.

Estaba bastante segura de que él se había estremecido. No del todo segura, ya que ella también se había estremecido, pero sí bastante. Aparte de eso, no supo que sus palabras habían conseguido llegar a oídos de Brian, hasta que lo oyó suspirar a través del intercomunicador. Fue un suspiro lleno de sentimiento, que le arrancó una sonrisa, y que precedió otra reacción apasionada aunque de naturaleza algo diferente; la Perla Azul salió disparada hacia adelante, adelantando coches por el carril de velocidad.

Pronto, tuvo la confirmación definitiva de que sus palabras habían llegado alto y claro a su destinatario.

—Dilo otra vez —pidió Evel a través del micro, en una mezcla de exigencia y ruego.

Ella estrecho el cerco de sus brazos.

—Te amo, Brian.

La Perla Azul volvió a aumentar la velocidad, y empezó a beberse los kilómetros, en un símil que a Abby le habló a las claras de lo que sucedía en el corazón del motero.

Entonces, su voz grave, volvió a llegarle a través del intercomunicador. Sonó apasionada, vehemente… Enamorada.

—Y yo a ti. Te amo con locura, Abby, así que… —Evel tragó saliva y fue a por todas—, las cosas se van a acelerar entre nosotros… Pero si ves que voy demasiado rápido, me lo dices… ¿vale?

Abby apretó los párpados. Una sonrisa imposible se dibujó en su rostro.

—Te seguiré adonde vayas. Así que pisa a fondo, motero. No te cortes, y dale caña.

La sonrisa de Evel también fue de la clase «imposible». A lomos de su Harley, con la mujer que amaba de copiloto y luz verde para iniciar juntos el viaje más importante de sus vidas… ¿Acaso se podía pedir más?

Tanto silencio empezó a resultarle sospechoso a Abby, y se disponía a soltar algún chascarrillo al micro, para ver si «reanimaba» al motero de su estado de shock, cuando él salió del ostracismo.

—¡¡¡¡Yiiiiiiiihaaaaaaaaaaaa!!!! —Fue el alarido eufórico de Evel, que aunque casi la deja sorda, le acarició el corazón.

Abby se abrazó a la espalda de su hombre, y Evel pisó a fondo.

La Perla Azul cabalgaba en el viento, hacia el lugar donde empiezan los sueños, cuando la noche los envolvió con su manto de estrellas.

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PATRICIA SUTHERLAND nació en Buenos Aires, Argentina, en 1960 pero está radicada en España desde 1982.

Aunque escribió su primer libro con apenas doce años y se pasó otros veinte cargando cajas llenas de novelas escritas en cuadernos de espiral cada vez que cambiaba de casa, no fue hasta 2006 que se planteó publicar. Fruto de esa decisión es Jera Romance, web que actualmente alberga y da nombre a su colección romántica.

Su estreno «oficial» en el mundo romántico español tuvo lugar en abril de 2011, de la mano de «Princesa», una novela que aborda el controvertido asunto de la diferencia de edad en la pareja, y que ha enamorado a las lectoras. Han sido sus apasionadas recomendaciones y su permanente apoyo, las que han convertido a «Princesa» en un éxito, y a Dakota, su protagonista, en el primer héroe romántico creado por una autora española que cuenta con su propio Club de Fans en Facebook.

En 2012, Princesa resultó ganadora del I Premio Pasión por la Novela Romántica en la categoría Tres Plumas a la Mejor Novela Romántica Digital Autoeditada, y fue nominada en los I Premios Chicklit España en tres categorías, Mejor Novela, Mejor Autora Chicklit y Mejor Portada.

También es autora de la serie romántica Sintonías compuesta por «Bombón» (2007), «Primer amor» (2007) y «Amigos del alma» (2008), de la que existe una edición formal (con ISBN) desde septiembre de 2012.

Notas

[1] En inglés «evil» significa: malvado, maligno, demoníaco. <<

[2] MayDay: festividad de primavera que se celebra en Reino Unido y otros países del hemisferio norte el 1 de mayo, cuyos orígenes están relacionados con ritos celtas de celebración de la fertilidad, representada por la llegada de la primavera. Es fiesta nacional y en todo el país tienen lugar diversas actividades de ocio, desfiles y ferias. <<

[3] El Factor X: concurso musical buscando nuevos talentos que emite anualmente la televisión británica desde septiembre de 2004. <<

[4] Carrera de MayDay (MayDay Run): es un evento anual que se celebra en Reino Unido desde hace más de tres décadas, en el cual miles de vehículos de motor recorren los ochenta y nueve kilómetros de un viaje que comienza en Londres y finaliza en Hastings, coincidiendo con un festival local llamado «Jack-in-the-Greens» que celebra la fertilidad representada por la llegada de la primavera. <<

[5] Jack-in-the-Greens: procesión que tiene lugar en algunos pueblos de Reino Unido dentro de las celebraciones de MayDay en la que toman parte decenas de bailarines, gigantes y hombres vestidos de verde que acompañan al «Jack», un hombre cubierto por una guirnalda cónica de hojas y flores de la cabeza a los pies, que simboliza la fertilidad, y que es «liberada» en celebración de la llegada de la primavera. <<

[6] Barcelona Harley Days: evento motero organizado por Harley Davidson y el H.O.G (Harley Owners Group) de tres días de duración que se celebra anualmente en Barcelona desde 2008, excepto en 2009 que no se celebró. Dado que Harley R. se desarrolla precisamente durante 2009, me he tomado la licencia de recrear el evento de forma totalmente ficticia. <<

[7] Demo Rides: pruebas de motos gratuitas ofrecidas durante la celebración del evento Barcelona Harley Days, a través de las que el fabricante americano ofrece a los visitantes la posibilidad de experimentar en su propia piel la sensación de montar a lomos de una auténtica motocicleta Harley Davidson en un itinerario por la montaña de Montjuïc. <<

[8] Vauxhall: importante distrito gay londinense. <<