Editado por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 1998 Patricia Ryan. Todos los derechos reservados.

ARDIENTE PERSECUCIÓN, Nº 1510 - marzo 2012

Título original: In Hot Pursuit

Publicada originalmente por Harlequin Enterprises, Ltd.

Publicada en español en 2007

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial. Esta edición ha sido publicada con permiso de Harlequin Enterprises II BV.

Todos los personajes de este libro son ficticios. Cualquier parecido con alguna persona, viva o muerta, es pura coincidencia.

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I.S.B.N.: 978-84-9010-579-5

Editor responsable: Luis Pugni

ePub: Publidisa

Prólogo

Roman Fitzpatrick llamó a la puerta abierta del despacho de Mark Spenser y asomó la cabeza.

–¡Willkommen, bienvenue, welcome! –Mark, con unos tirantes de cuero negro y una corbata de Mickey Mouse, los pies sobre el escritorio, le hizo una seña con el gigantesco puro para que entrase. Con su aspecto juvenil y el pelo rubio despeinado, parecía un niño imitando a su padre.

Sentado sobre el escritorio, fumando otro puro, había un hombre de unos sesenta años al que Roman no reconoció.

–¿Me has llamado? –preguntó, sus pasos silenciosos sobre la alfombra oriental. El despacho de Mark, como el suyo propio, tenía techos muy altos y paredes forradas de madera. Pero mientras Roman había elegido sencillos sofás de piel marrón y alfombras indias, Mark se decidió por una decoración victoriana que hacía juego con la casa en la que estaba situada la agencia S. J. Spade.

Enormes muebles competían con antiguos jarrones de porcelana llenos de flores y las paredes estaban llenas de litografías del San Francisco de principios del siglo XX. Dos enormes ventanales iluminaban el despacho, flanqueando la chimenea de madera labrada tras el escritorio de Mark, las cortinas de brocado sujetas con borlones, mostrando una hermosa vista de la bahía de San Francisco y el Golden Gate.

–Te he llamado por deseo de «Ella, la que debe ser obedecida».

–Te estoy oyendo –dijo Samantha Spade a través del interfono–. ¿Haciendo bromitas a costa de la jefa, Mark?

–Es un hecho comprobado, querida –sonrió él–. En la atareada colmena que es la agencia Spade, usted es la abeja reina. Nosotros somos meros peones.

–O sea, que ahora soy un insecto.

–Con aguijón, cariño mío –intervino el extraño, echando la ceniza de su puro en el cenicero–. Y, en mi opinión, debería gustarte esa analogía.

¿Cariño mío?

Roman había oído que a Samantha Spade la llamaban muchas cosas en los ocho meses que llevaba trabajando en la agencia, pero nunca «cariño mío».

–Creo que debería hacer las presentaciones –sonrió Mark entonces–. Lloyd Rush, te presento a Roman Fitzpatrick. Lloyd es nuestro nuevo cliente. Y también es uno de los mejores y más antiguos amigos de la jefa.

Ah, de modo que era un «amigo» y no otro de los ex maridos de Samantha Spade. Había tres, le había contado Mark cuando le preguntó por los orígenes de la agencia, identificada en la puerta como Seguros S. J. Spade, aunque eso sólo era una tapadera para la empresa de seguridad más prestigiosa del país.

Según Mark, Samantha había creado la agencia quince años antes, usando el dinero que le había sacado a sus millonarios maridos.

–Encantado, señor Rush –dijo Roman, ofreciéndole su mano.

–Lloyd, por favor. ¿Fitzpatrick has dicho? No tienes aspecto anglosajón.

–Mi madre es mexicana.

–Ah, eso lo explica todo –Lloyd sacó un puro del bolsillo de su chaqueta de lino blanco. También llevaba tirantes, en este caso de rayas–. ¿Te apetece un puro? Es cubano.

–No, gracias –Roman se dejó caer sobre un sillón de terciopelo verde oscuro y cruzó las piernas. Era por cosas como aquélla, inesperadas reuniones con nuevos clientes, por lo que llevaba traje y corbata a la oficina cuando no estaba encargándose de algún caso. Pero las ranas criarían pelo antes de que se pusiera unos tirantes. Él solía llevar trajes oscuros, camisas blancas y las corbatas ni demasiado anchas ni demasiado llamativas.

–Pensé que todos los jóvenes fumabais puros. ¿Ya no se lleva? –preguntó Lloyd.

Desde el interfono les llegó una risita.

–Roman no es tan atrevido como tú, cielo. Su idea de ponerse moderno es soltarse un poco el nudo de la corbata. Hasta el otoño pasado era un policía de la brigada de narcóticos en Los Ángeles y el mejor del cuerpo, según tengo entendido; un genio mezclándose con los delincuentes. Un chico listo, además. Y un tipo duro.

–¿Un tipo duro? –repitió Lloyd.

–Así se llama en el argot a los guardaespaldas –explicó Samantha–. Roman ha nacido para este trabajo. Es un policía estilo Clint Eastwood.

–Ex policía –la corrigió Roman.

–Pero es más guapo que Eastwood, ¿no te parece? –preguntó Mark, mirando a Roman a través de una cortina de humo–. Eastwood es muy macho y todo eso, pero ya está viejo. Roman no.

A través del interfono volvió a oírse una risita.

–Cuidado, cariño. No querrás que Jon se entere de que andas echando el ojo por ahí.

–Es difícil no echarle el ojo a Roman –suspiró Mark–. Si lo conocieras lo entenderías.

–He visto fotografías suyas –contestó Samantha. Por razones que Roman no entendía, Samantha Spade, su madre había sido una gran fan de Dashiell Hammett, de ahí el falso apellido, era una desconocida para clientes y empleados, comunicándose a través de Mark y ocasionalmente vía teléfono o interfono. Hablaba como una de las heroínas de las películas de cine negro y debía andar por los cuarenta años, pero no sabía nada más. Cuando le había preguntado a Mark cómo era, él le había dicho: «Imagínate a Joan Crawford… con los hombros aún más anchos».

–Bueno, ahora que os conocéis todos y todos estamos de acuerdo en que Roman Fitzpatrick está cañón, hablemos del asunto que nos interesa.

–Me parece muy bien –contestó Roman, preguntándose por qué el mejor y más antiguo amigo de Samantha necesitaría los servicios de un guardaespaldas.

–¿Conoces mi revista, Roman? –preguntó Lloyd.

–¿Qué revista?

–Lloyd es el fundador y editor de esta publicación –dijo Mark, tomando una revista de su escritorio.

Se llamaba Fiebre del Oro y debajo del título decía Celebrando todo lo que brilla en la ciudad de la bahía. La fotografía de portada era de una pareja muy elegante sentada en la terraza de un restaurante en el muelle de Fisherman’s Wharf, admirando una bandeja de pescado mientras el chef sonreía orgullosamente. El pie de foto decía: Los diez mejores restaurantes de San Francisco.

–Ah, sí –Roman había visto algunos ejemplares de la revista desde que se mudó a la ciudad. Era un noventa por ciento sobre arte y entretenimiento y diez por ciento sobre política local. En resumen: cien por cien frivolidad.

Lloyd sonrió.

–Tú eres más de la revista del National Geographic, ¿eh?

Roman le devolvió la sonrisa.

–U. S. News y World Report más bien –murmuró, pasando las páginas–. Bueno, ¿y qué te trae por la agencia, Lloyd?

–Dínoslo tú, Roman –lo retó Samantha–. Tú eres el detective.

–Ya no –contestó él–. Pero si tengo que adivinarlo, diría que alguien te ha amenazado en respuesta a un artículo.

–Casi –contestó Lloyd–. Mira la página treinta y ocho.

En la página treinta y ocho Roman encontró una columna llamada Señales de Humo. Al lado de la columna, la fotografía de una mujer apoyada en el tronco de una gigantesca palmera. La foto era en blanco y negro y evocaba una etérea sensualidad a tono con el sujeto: una preciosa rubia que miraba a la cámara con los ojos semicerrados y los labios entreabiertos. Tenía el pelo largo y llevaba largos guantes de satén blanco. Su piel era blanca también, luminosa. Roman casi podía tocar la seda del vestido, que acariciaba sus pronunciadas curvas. Una cámara colgaba de su cuello, llamando la atención sobre sus pechos. Y sobre el hecho de que, evidentemente, no llevaba sujetador.

–Summer Love –dijo Lloyd.

–¿Perdona?

–Así se llama, Summer Love.

–¿Ése es su nombre auténtico?

–Sí. Nació hace veintinueve años, cuando San Francisco era la meca de la contracultura. Entonces todos estábamos medio colgados. A mi hijo le puse Gravy Master.

–Gravy se cambió el nombre por el de Alan –intervino Samantha–. Ahora es dentista y vive en una zona residencial.

–Los padres de Summer eran buenos amigos míos –explicó Lloyd–. Murieron en un accidente en el mar. Los dos pertenecían a poderosas familias de editores de la Costa Este y fue prácticamente un matrimonio arreglado. Él era un Scribner y ella una Putnam. ¿O era una Prentice…?

–A lo mejor era una de los Penguin –sugirió Mark.

–¿De bolsillo? –bromeó Lloyd–. En fin, eran los años sesenta y no les gustaba nada la vida en la Costa Este, así que vinieron a vivir aquí, se cambiaron el apellido por el de Love e invirtieron todo su dinero en el mundo del arte. Él era uno de los pintores expresionistas más importantes de la Costa Oeste y ella era fotógrafa… una buena retratista; hay una fotografía suya en el museo de Monterrey, de un amigo nuestro que tenía todo el cuerpo cubierto de tatuajes.

–Cada uno tiene sus aficiones –murmuró Roman, mirando la fotografía de Summer.

En realidad, no podía apartar los ojos de ella. Parecía mirarlo a él directamente y había un candor lánguido en ella que resultaba muy excitante. A pesar de la promesa sexual implícita en su expresión, Roman sabía que no era una pose calculadamente provocativa. Aquella mujer no podría dejar de ser sexy aunque quisiera.

–De modo que los Love tuvieron una hija y la llamaron Summer. Qué originales. Bueno, ¿y para qué necesitas un guardaespaldas y qué tiene que ver con ello la señorita Love? No creo que esta chica sea una amenaza para ti.

Lloyd soltó una risita.

–No, no, todo lo contrario. Es Summer quien necesita un guardaespaldas.

Roman volvió a mirar la fotografía.

–¿Por qué? ¿Está en peligro?

–Sí. Potencialmente. Bueno, al menos yo lo creo.

–¿Por?

–Por algo… más bien imprudente que publicó en su columna. Es una columna de cotilleos, ya sabes.

–¿Summer Love es una columnista de cotilleos?

–Debes ser la única persona en San Francisco que no sabe eso –murmuró Mark.

–Sus padres eran una leyenda en el mundo cultural de San Francisco –siguió Samantha–. Por eso la contrató Lloyd para escribir esa columna. Su apellido es importante, así que la invitan a todas las fiestas. Conoce a todo el mundo y tiene mucho material para escribir.

–Además, es una estupenda fotógrafa, como su madre –añadió Lloyd–. Pero la auténtica razón por la que contraté a Summer es porque necesitaba trabajo y yo sentí que se lo debía a sus padres. Para mí es como una hija y no quiero que le pase nada. En realidad, soy algo así como su padrino.

–Ya entiendo –dijo Roman, cerrando la revista–. Pero me temo que yo no soy el hombre adecuado para este trabajo.

–¿Por qué?

–Digamos que tenemos… diferencias ideológicas que comprometerían mi efectividad.

–¿Qué diferencias ideológicas puedes tener con Summer? Si no la conoces siquiera.

–Conozco a ese tipo de persona.

–¿Qué significa eso?

Roman se pasó una mano por la barbilla.

–Mira, estoy intentando ser diplomático, pero te aseguro que no soy el hombre adecuado para este trabajo.

–Samantha, ¿hay otra persona disponible en la agencia? –preguntó Lloyd.

–No –contestó ella–. Roman, lo siento pero tienes que hacerlo.

Samantha era la única persona en San Francisco que sabía por qué había dejado el cuerpo de policía de Los Ángeles y el papel de la prensa en el drama que arruinó su carrera.

«Me detuvieron por asesinato», le había contado porque, tarde o temprano, se enteraría. El fiscal no encontró pruebas suficientes, así que los periódicos lo hicieron por él.

Ella no le había preguntado si era culpable, afortunadamente, de modo que Roman no tuvo que admitir lo que había hecho. De haberlo sabido, Samantha nunca lo habría contratado. Para su sorpresa y alivio, sencillamente dijo: «agradezco tu sinceridad». Y lo contrató al día siguiente.

–Mira, Samantha… ¿no podemos mandar a Lloyd a otra agencia?

A través del interfono oyeron una carcajada.

–La agencia Spade no se ha convertido en la mejor agencia de seguridad del país diciéndole a los clientes que busquen en otro sitio.

–¿Se puede saber qué tienes contra Summer? –preguntó Lloyd.

–No me gusta la gente que escribe cosas sobre los demás. Especialmente los que cuentan cotilleos, rumores… no me gustan nada, lo siento.

–Oye, mira…

–Por favor, no pierdas el tiempo diciendo que es una buena periodista, que confirma todos los datos y no explotaría a nadie para escribir una columna porque no lo voy a creer.

–La verdad es que confirma todos los datos –insistió Lloyd–. Es prácticamente una periodista de investigación.

Roman levantó los ojos al cielo.

–Aunque ella, más que una periodista, se considera… una observadora, una cronista de la naturaleza humana.

–Ya.

–Y puede que te interese saber que la gente sobre la que Summer escribe es gente que está deseando ver su nombre en la revista… por eso la invitan a todas las fiestas. Están locos por salir en los papeles porque eso los beneficia. En algunos casos, han hecho carrera sólo por aparecer en la columna de Summer.

–Ya, claro, una racionalización impresionante –replicó Roman, irónico–. Pero no podrás convencerme de que no hay mucha gente inocente que ha sufrido por culpa de la telaraña de comentarios e insinuaciones de la señorita Love.

Lloyd soltó una carcajada.

–No es una araña, hombre. Es una chica joven que intenta ganarse la vida. Sus padres han muerto, yo me siento responsable por ella y quiero que esté protegida.

–De su propia mala cabeza –dijo Roman.

–¿Qué?

–Tú mismo has dicho que escribió algo imprudente en su columna, por eso tiene problemas.

Lloyd dejó escapar un suspiro.

–Mira la columna otra vez.

–¿Qué tengo que buscar?

–El tercer párrafo.

Roman lo buscó y empezó a leer en voz alta:

–… sé de buena fuente que un millonario de San Francisco de cierta prominencia, y quizá un poco desequilibrado, está obsesionado con una igualmente prominente, y muy casada, conocida suya. Las señales de humo me dicen que sus atenciones han pasado gradualmente a convertirse en llamadas amenazantes y luego a intentos de extorsión. Sí, han leído bien, extorsión y chantaje. Y existe una cinta guardada en un sitio seguro que lo cuenta todo. A los periódicos sensacionalistas les encantaría hacerse con esa cinta, ¿no les parece? Claro que si nuestro obsesionado amigo deja en paz a la señora en cuestión, la cinta seguirá en lugar seguro para siempre. Que él decida.

–¿Lo ves? Es una velada amenaza para que ese hombre desista o…

–Lo he entendido. Demasiado para una columna dedicada a frivolidades, ¿no?

–A mí no me gustó mucho cuando me la enseñó, pero la dejé pasar. Ahora me doy cuenta de que fue un error.

–¿Por qué?

–Ayer, un día después de que la revista apareciera en los quioscos, una mujer llamada Carolyn Cox desapareció sin dejar rastro.

–Ajá –Roman se pasó una mano por la barbilla.

–Carolyn era… es… una amiga de Summer. Y cuando le pregunté si Carolyn era la mujer a la que se refería en la columna, me dijo que sí.

–¿Y tú crees que esa tal Carolyn ha sido secuestrada por el millonario que está obsesionado por ella?

–Sí, lo creo.

–Y que la señorita Love, que conoce la identidad del hombre y, presumiblemente, la localización de la cinta, está en peligro y necesita protección.

–Exactamente.

–¿Por qué no ha venido la propia señorita Love?

–Ah, pues…

–A ver si lo adivino –lo interrumpió Roman–. Ella niega estar en peligro.

–Es bueno –dijo Lloyd, mirando a Mark.

–Ya te lo dije –contestó Samantha desde el interfono.

–¿Quién es ese hombre? –preguntó Roman.

–No quiere decírmelo. Pero sí me ha dicho que, aunque un poco raro, el tipo es inofensivo… que no es un criminal.

Roman hizo una mueca.

–Los auténticos criminales son especialistas en disimular que lo son. La mayoría de la gente no sabe que su agradable y educado vecino es capaz de tener enterrados varios cadáveres en el sótano.

A Lloyd se le cayó el puro sobre la alfombra.

–Lo sé, pero Summer es muy joven y…

–Muy imprudente –terminó Roman la frase por él.

–Es un producto de su entorno, un espíritu libre.

–¿Y qué cree la señorita Love que le ocurrió a la señora Cox?

–Cree que Carolyn se ha ido de la ciudad. Aparentemente, le había comentado que estaba pensando hacerlo. Además, si esto se hiciera público, cierta información que no beneficia a Carolyn podría salir a la luz.

–¿Por ejemplo que tenía una relación extramatrimonial?

–Quizá, no lo sé. Summer insiste en que Carolyn volverá pronto y que no hay razón para alarmarse. Yo me he ofrecido a ponerle un guardaespaldas, pero su independencia lo es todo para ella. Dice que no tiene intención de dejar que un… –Lloyd no terminó la frase, cortado.

–¿Un matón?

El hombre se aclaró la garganta.

–Que no tiene intención de tener a alguien todo el día detrás de ella.

–Ya, bueno, pues este «matón» tampoco tiene interés en seguir a la señorita Love, así que asunto resuelto –replicó Roman–. No me apetece hacer de niñera para una columnista de cotilleos que no tiene interés en que la protejan.

–¿Te gusta trabajar en mi agencia, Roman? –preguntó Samantha entonces.

Él apretó los dientes. Evidentemente, aquello era una amenaza. ¿Le gustaba ser guardaespaldas? Sí y no. ¿Era preferible eso a estar sin trabajo? Desde luego. Samantha lo sabía bien. Y también sabía que el escándalo que había arruinado su carrera en Los Ángeles haría que encontrar otro trabajo no fuese tan fácil. Al menos un trabajo tan lucrativo como aquél.

–A veces puedes ser muy «persuasiva», Samantha.

Ella soltó una risita.

–Entonces, ¿aceptas el trabajo?

–No tengo elección.

–Eres un ángel.

–Ah, bueno, menos mal –suspiró Lloyd, aliviado–. Pareces un hombre muy capaz. Summer estará en buenas manos.

–Te olvidas de algo, ¿no? –dijo Roman entonces–. Summer Love no quiere un guardaespaldas. ¿Cómo voy a cuidar de esa chica si ella no quiere que la cuiden?

–Ya lo he pensado –contestó Lloyd–. Creo que deberías vigilarla sin que ella lo sepa. Síguela disimuladamente. Se supone que eso es lo tuyo, ¿no? Summer es una chica muy lista y si no intentas pasar desapercibido se daría cuenta. Yo te diré cuál es su horario, sus costumbres, su dirección, los sitios a los que suele ir… Que no te vea mientras…

–La espío.

–Sí, bueno…

–Espiar no es hacer de guardaespaldas. No puedo garantizar la seguridad de un sujeto libre.

–¿Sujeto libre?

–Alguien que no tiene defensas –explicó Roman–. El primer paso para salvaguardar a un cliente es establecer ciertas pantallas defensivas, por ejemplo un sistema electrónico de seguridad en su casa. Tendría que decirle que cambiase de hábitos, por ejemplo, que no saliera de casa todos los días a la misma hora y sí, tendría que pegarme a ella como uno de esos guantes de satén… No puedo defender a un sujeto que no participa en su defensa.

–Estoy de acuerdo con Roman –dijo Samantha–. La protección personal es más complicada de lo que parece, Lloyd. Mis agentes están especializados en proteger de verdad a los clientes. Pero para eso hay que establecer varias órbitas de defensa, con el agente asignado a unos metros del sujeto. Eso no se puede hacer sin el conocimiento del cliente.

–Me doy cuenta de que lo que pido es inusual –insistió Lloyd– pero yo conozco bien a Summer y sé que no aceptaría nunca ese tipo de restricción.

–Lloyd, no olvides que yo también conozco a Summer. Me cae bien y quiero que esté protegida. Pero lo que estás pidiendo es que hagamos un mal servicio al cliente.

–Pero es que Summer se niega a aceptar los servicios de un guardaespaldas.

–No puedo vigilarla veinticuatro horas –dijo Roman.

–Summer no es vulnerable las veinticuatro horas –respondió Lloyd–. Por las mañanas trabaja en la oficina y no creo que esté en peligro entre sus colegas.

–¿Y en su casa? –preguntó Roman–. ¿Hay un conserje?

–No, vive en un loft que solía ser una tienda de puros, en Oakland. Supongo que tendrá cerrojo o algo así, pero no estoy seguro.

–Ah, genial –murmuró Roman.

–Haz lo que puedas –insistió el hombre–. Eso es todo lo que te pido.

–Necesito una fotografía de la señora Cox.

Mark tomó otro ejemplar de la revista y se la pasó.

–La página sesenta y dos.

En la página sesenta y dos Roman encontró un montón de fotografías tomadas en un baile benéfico.

–La última foto de la derecha. Ella es Carolyn Cox y el que está a su lado es su marido.

Era una pelirroja bajita con un vestido de lentejuelas y un diminuto tatuaje en forma de corazón sobre el tobillo derecho. El marido tomaba una copa de champán con expresión aburrida… pero detrás de Carolyn había un hombre con esmoquin. Era un tipo elegante y delgado de unos cuarenta y tantos años, con ojos pequeños y aspecto de roedor que se inclinaba para decirle algo al oído.

–¿Puedo quedarme con las revistas?

–Sí, claro –contestó Lloyd, sacando una tarjeta del bolsillo–. Puedes llamarme a este número.

–Muy bien entonces –dijo Samantha–. Mark, ¿te importa redactar el contrato?

–Ahora mismo.

Lloyd estrechó su mano.

–Gracias. Te aseguro que no lo lamentarás.

«Yo no apostaría por ello», pensó Roman.

Capítulo Uno

Roman miraba a través de la cámara los barcos atracados en el muelle Fisherman’s Wharf y a los turistas que se movían por allí hasta que encontró a Summer Love… por enésima vez aquella tarde. Estaba riéndose de nuevo, aquella chica se reía mucho, por algo que había dicho su acompañante, una chica mulata de largo pelo rizado.

La risa de Summer era deliciosamente sensual y tan libre como la de un niño. Mientras reía dio una vueltecita, la falda del vestido flotando alrededor de sus piernas. Tenía los ojos ocultos bajo unas gafas de sol, pero su sonrisa era incandescente.

Ya le había hecho muchas fotos, pero hizo una más. Debería estar concentrándose en la gente de alrededor para ver si había alguien de aspecto sospechoso, pero sin saber por qué su cámara parecía acabar siempre en ella.

Roman llevaba dos días siguiéndola y cuando vio el barrio en el que vivía… y la ridícula tienda que ella llamaba su casa, con una puerta de cristal ni más ni menos, se dio cuenta de que tendría que vigilarla por la noche.

Normalmente, cuando estaba trabajando conducía un viejo coche azul para pasar desapercibido, pero en aquella ocasión llevaba un Corvette negro que resultaba mejor para las vigilancias nocturnas. Había estado toda la noche aparcado delante de la casa y no pasó nada hasta las 02:30, cuando dos tipos en moto se detuvieron en el callejón. Nada más.

Por la mañana, cuando Summer tomó el tranvía que la llevaba al despacho de la revista, Roman se fue a casa a dormir un rato y luego volvió a seguirla desde las oficinas de Fiebre del Oro hasta el Instituto de Arte de San Francisco donde, según Lloyd, impartía cursos de fotografía.

Después la vio tomar una ensalada de aguacate en la cafetería y más tarde estuvo un par de horas leyendo en la biblioteca.

Summer lo hacía todo mal. Tenía un horario predecible, siempre estaba rodeada de extraños e iba caminando o en transporte público a todas partes, factores que aumentaban el riesgo de ser atacada.

Lloyd le había dicho que no tenía coche. Cuando tenía que cubrir fiestas o eventos para la revista alquilaba una limusina con conductor.

Cuando terminó la clase, Summer se encontró con su amiga en la fuente del patio del Instituto, de estilo árabe, y luego se fueron de compras… sin comprar nada. Desde allí fueron al muelle y cenaron algo que compraron en un puesto ambulante mientras paseaban, sin dejar de charlar.

A Roman el trabajo de vigilancia siempre le había parecido tedioso. El único factor que hacía aquel encargo más o menos tolerable era que Summer fuese una chica tan guapa.

Summer Love era tan atractiva en persona como lo era su fotografía en la revista. Pero, a pesar de su belleza, no era el tipo de mujer que lo atraía. A él le gustaban las mujeres clásicas, especialmente las que llevaban uniforme: enfermeras, azafatas, incluso las mujeres policía… mientras no estuvieran en la brigada de narcóticos. Sus relaciones con las mujeres solían ser breves, de modo que sus colegas estaban fuera de la cuestión.

Summer Love era la antítesis de todas esas mujeres. Salvo por el hecho de que era una chica que irradiaba buena salud, parecía una hippy recién salida del festival de Woodstock. Era más alta de lo que había imaginado, mucho más alta, algo que, además de su belleza, la hacía fácilmente reconocible entre la multitud. Como hacía calor, algo normal en el mes de septiembre, Summer llevaba el pelo sujeto con un moño medio deshecho y un vestido amarillo sin mangas que dejaba ver la silueta de sus largas piernas cada vez que se ponía de espaldas al sol.

En ese momento, Summer se puso las gafas de sol sobre la cabeza, levantó la cámara que llevaba colgada al hombro y la dirigió hacia donde estaba Roman.

Él se dio la vuelta y caminó un par de metros en dirección contraria. ¿Lo habría visto hacerle fotografías o estaría volviéndose paranoico?, se preguntó.

Se había cambiado de ropa varias veces aquel día y ahora mismo iba vestido como un simple turista, con unos pantalones cortos de color caqui y una camiseta con un dibujo de la isla de Alcatraz… dos tallas más grande para tapar la Beretta 92SB que llevaba debajo. Y un bigote postizo.

Cuando se volvió, Summer estaba despidiéndose de su amiga. Roman contó hasta diez antes de seguirla a una prudente distancia, mientras metía la mano en la mochila para cambiarse de disfraz. Fuera el bigote, una camisa de cuadros sobre la camiseta, unas gafas de sol y una gorra que llevaba pegada una coleta postiza. Estaría bien haberse puesto unos vaqueros, pero incluso en San Francisco podían detenerte si te quitabas los pantalones en público.

¿Dónde se había metido?, se preguntó, mirando de un lado a otro…

Entonces vio el vestido amarillo. Estaba subiendo a uno de los viejos tranvías. Roman tuvo que correr para llegar a su lado y cuando logró subir a la plataforma estaba sin aliento y bastante irritado.

Aquello era absurdo. Summer Love podía haber sido secuestrada cuarenta veces aquel día y él no habría podido hacer absolutamente nada.

Suspirando, pagó los dos dólares y se sujetó a la barra, mirando a Summer por el rabillo del ojo. El tranvía estaba lleno de turistas y de gente de San Francisco, con ropa de trabajo o trajes de chaqueta. Al final del trayecto, Summer bajó del tranvía y se detuvo para comprar algo en una tienda de alimentación.

El sol empezaba a ponerse y Roman se preguntó cuántas veces haría aquel mismo itinerario de noche. Aquel barrio no era precisamente recomendable, con muchas tiendas cerradas, portales sin conserjes, tiendas de licor y hasta una oficina de fianzas.

Cuando Summer se detuvo delante de su casa, Roman oyó un silbido que le heló la sangre en las venas. Varios moteros salieron del callejón que separaba la antigua tienda del edificio contiguo… Todos llevaban cazadoras negras.

Roman apresuró el paso, haciendo un recuento mental de las armas con las que contaba, además de sus manos: la Beretta, un cuchillo en el cinturón y un bastón plegable de metal en el bolsillo izquierdo del pantalón. Por supuesto, sólo sacaría la pistola si no tenía más remedio. La obligación de un buen guardaespaldas era salvar a su cliente del peligro a toda velocidad y sin llamar la atención.

–¡Hola, preciosa!

Summer miró por encima del hombro mientras sacaba la llave del bolso.

–¿Hoy no tenéis que robar ninguna gasolinera?

Los moteros soltaron una carcajada.

–Estamos de fiesta esta noche. ¿Qué dice, señorita Love, le apetece un poco de juerga? –preguntó uno de barba roja, bajándose de la moto para acercarse peligrosamente a su cliente.

Roman sacó el bastón de metal y, con un movimiento de muñeca, lo convirtió en una barra de aspecto más que peligroso.

–Félix, ¿cuándo vas a dejarme en paz? Ya sabes que mi idea de lo que es una juerga no tiene…

No terminó la frase al ver que Roman se colocaba entre el motero y ella.

–Ya has oído a la señorita, Félix. Fuera de aquí.

–Perdone, pero sé cuidar de mí misma –replicó Summer, intentando apartarse.

–¡No se mueva!

Los moteros lo miraban, atónitos.

–¿Qué puñetas es eso? –preguntó Félix, señalando el bastón.

–Puede partirte el cuello en dos segundos –contestó Roman.

Félix metió la mano en la cazadora y sacó una escopeta recortada, que puso contra su cara.

–¿Ah, sí? Pues esto puede volarte la cabeza en un segundo.

Roman dio un golpe seco en la escopeta con la mano izquierda. Cuando cayó sobre la acera le dio una patada y golpeó a Félix en el estómago con el bastón, haciéndolo caer de rodillas.

Los otros moteros sacaron las recortadas, con los consiguientes y aterradores clic-clac. Mirando los cañones, Roman soltó el bastón, sacó la Beretta y la puso sobre la sien de Félix.

–Si yo muero, él muere también.

–Es posible –dijo Félix, mirando la automática–. Pero por lo menos de mí quedará algo para enterrar.

Capítulo Dos

–A ver chicos… –Summer miraba de uno a otro–. Que se calme todo el mundo, ¿eh?

–Nosotros vamos a calmarlo ahora mismo –gruñó Rusty, el hermano gigante de Félix, mientras ponía el cañón de la recortada contra la cara de Roman–. Lo vamos a calmar pero bien.

–Deja que hable yo –dijo el desconocido, apretando su brazo.

–Sí, ya veo que sabes solucionar las cosas pacíficamente –replicó ella, irónica–. A ver, por favor, bajad las armas. Nadie tiene por qué salir herido.

–Él sí –replicó Rusty.

–El hombre sólo intentaba ayudarme… Pensó que estaba en peligro.

–Y tenía que hacerse el héroe, ¿no? –dijo Félix, tan chulo como siempre a pesar de estar de rodillas con un arma apuntando a su cara.

–Su trabajo consiste en hacerse el héroe. Es mi guardaespaldas.

Los moteros la miraron, sorprendidos. El desconocido aún más.

–¿Cómo sabes…?

–Llevas siguiéndome desde ayer. Cada vez que me doy la vuelta estás ahí, con uno de tus absurdos disfraces.

–¡Un momento! ¿Sabías que estaba ahí desde el principio?

–Soy muy observadora –replicó ella–. Me doy cuenta de las cosas.

–¿Y sabías quién era?

–Lloyd lleva amenazando con ponerme un guardaespaldas desde hace semanas. Es muy paternalista.

–¡Un momento! –exclamó Félix–. ¿Por qué necesitas un guardaespaldas? ¿Tienes algún problema?

–No –contestó Summer.

–Sí –contestó Roman.

–Deberías habernos pedido ayuda a nosotros –dijo Félix entonces–. Nosotros podemos protegerte. Si alguien intenta hacerte daño le llenaremos la barriga de plomo.

–Es muy amable por tu parte –contestó Summer–. Pero yo no necesito protección.

–Sí la necesitas –insistió el guardaespaldas–. Pero no de una pandilla de gorilas con chupas de cuero. La cuestión es ser lo más discreto posible.

–¿Llamas a esto ser discreto? –le espetó Summer, señalando alrededor.

–Sí, bueno, es lo único que podía hacer en estas circunstancias –intentó explicar él, incómodo–. Venga, entra en casa.

–Eso, que entre en casa. No la queremos en la línea de fuego mientras te perforamos –replicó Félix.

–Por mi bien, callaos todos –suspiró ella–. El nivel de testosterona empieza a darme dolor de cabeza. Pero él entrará conmigo.

–No, de eso nada –dijo Rusty–. Tenemos planes para este tipo.

–¿Esos planes incluyen estar aquí todo el día? Porque algo me dice que este tipo no piensa bajar la pistola.

–Dejadlo –dijo Félix entonces–. Me duelen las rodillas.

Soltando una palabrota, Rusty señaló la puerta con la recortada.

–Venga, fuera de aquí.

El guardaespaldas dio un paso atrás, sin dejar de apuntar a Félix con la pistola. Luego se inclinó para tomar el bastón del suelo, hizo un gesto con la muñeca y lo convirtió en una especie de bolígrafo largo.

–Mola –dijo Félix–. ¿Dónde puedo conseguir uno de ésos?

–Pídeselo a Santa Claus –contestó el guardaespaldas, entrando en la casa con Summer y cerrando la puerta.

–¿Tú estás pirado?

–¿Qué?

–Que si estás loco. ¿Se puede saber qué intentabas hacer, controlar a esa pandilla tú solito? –le espetó Summer.

Roman se levantó la camiseta para guardar la pistola. Al hacerlo, Summer vio que tenía un estómago como una tableta de chocolate.

–No tenía más remedio. Estabas metida en un lío.

–Para tu información, los moteros son inofensivos.

–¿Inofensivos? ¿Unos tipos que llevan recortadas bajo la chaqueta de cuero?

–Son inofensivos –insistió ella–. Llevo casi un año viviendo aquí y lo sé perfectamente.

–¿Y las recortadas qué?

–Seguro que no están cargadas. Les gusta llevarlas para hacerse los duros, pero en el fondo son como ositos de peluche.

Roman puso los ojos en blanco.

–No me gusta que vivas aquí…

–¿Qué?

–La puerta es de cristal… cualquiera podría tirarla de una patada. Deberías irte a un hotel.

–Jo, vaya, normalmente cuando un tipo me invita a dormir en un hotel sé cómo se llama.

Roman la miró, atónito.

–Me llamo Roman Fitzpatrick. Trabajo para la agencia S. J. Spade.

–Sí, claro, debería haber imaginado que Lloyd acudiría a Samantha. Oye, ¿por qué no te quitas las gafas de sol? Cuando no puedo ver los ojos de alguien tengo la impresión de que me esconde algo.

Él obedeció y se colgó las gafas del cuello de la camiseta. Tenía los ojos oscuros, almendrados. Y eso, junto con los pómulos altos y los labios gruesos, le daba un aspecto muy exótico.

–Señorita Love…

–Me llamo Summer. ¿Tienes hambre?

–¿Qué?

–Que si tienes hambre.

–Pues…

–No has comido nada en toda la tarde, así que debes estar hambriento. Pero he comprado cena para los dos.

–Esto… gracias.

Summer atravesó una cortinilla de cuentas que separaba el salón de la cocina mientras Roman miraba alrededor. El loft tenía techos altos y grandes ventanales, pero seguía oliendo a tabaco… y a incienso. En medio del salón estaba el mostrador de la antigua tienda, que Summer había convertido en una estantería para sus cámaras. Las paredes estaban llenas de fotografías en blanco y negro, algunas de Summer y otras de su madre, seguramente.

–¿Hay alguna otra puerta?

–Sí, una que da al callejón –contestó ella.

Roman entró en la cocina.

–¿Qué hay ahí arriba? –preguntó, señalando la escalera de caracol.

–Mi habitación.

Había un enorme colchón en el suelo, bajo un ventilador de techo. Una vieja cómoda con velas y barritas de incienso, una vieja máquina de escribir… No había hecho la cama esa mañana, de modo que las sábanas de satén blanco estaban a la vista. Y había un liguero de leopardo en el suelo.

¿Un liguero de leopardo? Aquella chica era un misterio.

Mientras Roman echaba un vistazo a la habitación, ella echaba un vistazo a sus piernas: unas piernas fuertes, de atleta, morenas, cubiertas de un suave vello oscuro. Buenas piernas, sí señor.

–Oye, por cierto, antes de que se me olvide: nunca te dejes bigote, te queda fatal. Mi amiga Lily dijo que parecías uno de esos tipos que van por los colegios con una gabardina.

–¿Qué? De eso nada, parecía un turista –replicó él, bajando la escalera y abriéndose la camisa para mostrar la camiseta de Alcatraz.

–Más bien parecías un interno de la prisión. Pero me gusta la coleta. ¿Es de verdad? –preguntó Summer, alargando la mano para tocarla.

Roman sintió un escalofrío al notar sus dedos en el cuello, pero intentó disimular.

–Es falsa –murmuró, quitándose la gorra que iba unida a la coleta. Su auténtico pelo era corto, oscuro, y tan fuerte que resultaba ingobernable.

Summer soltó una carcajada.

–¡Qué chupi!

–¿Qué chupi? Pensé que ya nadie usaba esa expresión.

–Pues yo sí la uso. ¿Pasa algo? –replicó ella, mientras lavaba unas hojas de lechuga.

–No, nada.

–Ah, bueno.

–Pero dices que eres muy observadora. ¿Cómo has podido pensar que la coleta era de verdad?

–Pensé que antes te la habías guardado en la otra gorra –contestó ella–. ¿Tú sabes lo guapísimo que estarías con el pelo largo?

Roman se pasó una mano por el pelo en un gesto nervioso.

–Lo llevé largo una vez, cuando estaba infiltrado en un grupo de traficantes de cocaína en Los Ángeles. Pero no recuerdo que mejorase mi vida social.

–No me lo creo. Los chicos con el pelo largo están buenísimos –sonrió Summer, sacando tomates y queso de la bolsa–. Así que eres policía…

–Lo era.

–Pero eres muy joven, no puedes estar jubilado. ¿Cuántos años tienes, treinta?

–Treinta y cuatro.

–Seguro que piensas que yo tengo diecinueve, todo el mundo lo piensa. Pero tengo veintinueve.

–Lo sé. Me lo dijo Lloyd.

–Ah, claro. Bueno, y si no estás jubilado…

–Prefiero no hablar de eso.

–¿Por qué dejaste el cuerpo…?

De repente, Roman estaba detrás de ella, muy cerca, sujetando sus manos.

–Si sigues cortando así, te vas a seccionar una arteria. Corta así, despacio, y aparta los dedos.

–Hazlo tú.

–¿Yo?

–¿No eres tan listo? Pues corta tú los tomates –replicó Summer–. No serás uno de esos hombres a los que no se pilla ni muertos en la cocina, ¿verdad?

–Para tu información, me encanta cocinar.

–Pues no tienes pinta.

–¿Por qué dices eso? Mi madre me enseñó a cocinar. Y mi hermana Nina estudió en la mejor escuela de cocina de este país. Abrió un restaurante con mi madre hace un par de años. Es cocina mexicana, pero los críticos lo llaman ahora «cocina del nuevo mundo». Es uno de los mejores de Los Ángeles, por cierto. La última vez que las vi, a primeros de diciembre, estaban pensando comprar el local de al lado.

¿Por qué le estaba contando todo aquello?, se preguntó Roman.

–¿Estás casado? –preguntó Summer, sacando dos platos del armario.

–¡Maldita sea! –exclamó él, soltando el cuchillo.

–¿Te has cortado? Ja, ja. Y tú diciendo que me iba a seccionar una arteria –rió Summer–. A ver, dame la mano. ¿Te duele?

–No, no es nada.

Roman se chupó la sangre, un gesto que en otra persona le habría repugnado, pero que en Roman le resultó… extrañamente sensual.

–Si ésa es tu idea de los primeros auxilios, es una sorpresa que hayas vivido hasta los treinta y cuatro años. Ven, tienes que lavarte la herida.

Summer colocó su mano bajo el grifo del agua fría. Estaban muy cerca y sentía el calor de su cuerpo envolviéndola… Curioso que aquel extraño le pareciera tan atractivo.

–Supongo que te di un susto al preguntar si estabas casado, ¿no? Lo siento, yo siempre suelto las cosas así.

Él no contestó. En el reflejo de la ventana, podía verla mirándolo mientras le secaba la mano con un paño limpio.

–¿Por qué me has preguntado eso?

–Como no llevas alianza, supongo que no lo estás. Pero la gente soltera suele pasar las navidades con su familia y tú has dicho que no has visto a tu madre desde primeros de diciembre.

–¿Y?

–Que me resulta raro. Los Ángeles no está muy lejos de aquí. ¿Por qué llevas nueves meses sin ver a tu familia?

–¿Esto es un interrogatorio oficial? ¿Debería llamar a mi abogado?

Summer soltó una carcajada.

–No, qué va, es que yo soy así. Siento curiosidad por la gente… pero no soy una cotilla.

–¿No te dedicas precisamente a cotillear sobre los demás?

Ella lo miró, un poco sorprendida.

–No te gusta mi trabajo.

–Sí, bueno, no es asunto mío lo que cada uno haga para ganarse la vida.

–Pero no te gusta.

–Da igual lo que yo piense –contestó Roman–. No me han contratado para que te juzgue, sino para que haga de guardaespaldas.

–Para espiarme, querrás decir.

–Sí, bueno, está claro que ya no voy a poder hacerlo.

–¿Sabes lo que pienso? –preguntó Summer entonces.

–Probablemente no.

–Era una pregunta retórica, hombre. Voy a decírtelo de todas formas.

–Ya me lo imaginaba.

–Yo creo que querías que me fijase en ti. Que has sido descuidado deliberadamente.

–Eso es una tontería.

–Inconscientemente, claro. No sabías que querías que te viera, pero eso era lo que querías –sonrió Summer, llevando los platos al salón.

–¿Y por qué iba a querer eso? –preguntó Roman, siguiéndola.

–Pues… yo creo que no te gustaba espiarme.

–Ah, ya, psicología de bolsillo –sonrió él.

–No, observación perceptiva de la naturaleza humana –replicó Summer, volviendo a entrar en la cocina–. Espiar a la gente no es lo tuyo, ¿verdad?

–Pues no, no lo es –contestó Roman, siguiéndola de nuevo.

–Pero Lloyd te advirtió que yo montaría un número si me ponía un guardaespaldas.

–Algo así.

–Le dije que no quería un guardaespaldas, pero ya sabía yo que insistiría –suspiró Summer entonces–. Qué pesado es… Pero esto se acabó.

–Oye, Lloyd está preocupado por ti. Por eso me contrató.

–Lo sé, pero estoy cansada de que me trate como a una niña. Y no voy a permitirlo.

–Mientras Lloyd me pague para protegerte eso es exactamente lo que voy a hacer –dijo Roman–. Te guste o no.

–¿Ah, sí? –Summer se secó las manos con un paño, levantó el auricular del teléfono y marcó un número–. Pues parece que voy a tener que cortar el problema de raíz.

Capítulo Tres

Roman escuchó la conversación de Summer con Lloyd mientras cortaba los tomates. Ella seguía llevando la gorra con la coleta falsa y, aun así, estaba guapísima.

–Lloyd, soy yo. Estoy con el matón que has contratado para que me vigile –le dijo, mirando a Roman para ver cómo reaccionaba ante lo de «matón», pero él decidió no decir nada–. Voy a darle de cenar y después no quiero volver a verlo… ¡Sí, seguro, muy capaz! ¡Pero si ha amenazado a mis pobres vecinos con una pistola!

–Dame eso –dijo Roman entonces, pero Summer se apartó.

–Te lo juro. Mi vecino, Félix, que es un chico estupendo…

–¡Ja, un chico estupendo!

–Sólo había parado un momento para saludarme y, de pronto, este matón aparece con una pistola en la mano…

–Summer…

–¿Qué provocación? Ninguna en absoluto. Félix es un amor de persona.

–Dame el teléfono, Summer.

–Lloyd, te dije que no quería un guardaespaldas y no quiero un guardaespaldas. Es tirar el dinero a la basura… No, no estoy en peligro, ya te lo he dicho cien veces… Además, tengo que escribir una columna semanal y no pienso llevar a este machirulo detrás de fiesta en fiesta…

–¡Pero bueno…!

Roman soltó el cuchillo y le arrebató el teléfono.

–Lloyd, soy Roman. Sólo quería decirte…

–Menuda pieza, ¿eh? –rió Lloyd.

Roman vio a Summer llevando la fuente de ensalada al salón, tan tranquila.

–Sí, desde luego que sí. Oye, en cuanto a la provocación de Félix…

–A mí no tienes que darme explicaciones. Estoy seguro de que haces bien tu trabajo. Y me alegro de que estuvieras allí.

–El único problema es que ahora que me ha visto, Summer quiere librarse de mí.

–¡Pienso librarme de ti! –gritó ella desde el salón.

–Sigues en nómina –replicó Lloyd–. Y Summer tendrá que acostumbrarse, le guste o no.

–Pues parece muy decidida a apartarme de su lado y no es fácil proteger a un cliente que no quiere cooperar. ¿Tienes algún plan para convencerla?

–Sólo tengo que recordarle que soy su jefe –contestó Lloyd–. A veces se le olvida porque también soy algo así como su padrino. En general, hace conmigo lo que quiere, pero si su seguridad está en peligro… esta vez no va a poder convencerme.

–Acabo de conocer a esta chica, pero tengo la impresión de que recordarle que eres su jefe no va a servir de nada –dijo Roman en voz baja.

–No sólo voy a recordarle que soy su jefe, voy a amenazarla. A chantajearla, en realidad.

–¿Qué clase de chantaje?

–¿Quién está hablando de chantaje? –exclamó Summer, entrando de nuevo en la cocina.

–Le diré que no volveré a publicar su columna –siguió Lloyd, al otro lado del hilo–. Sin guardaespaldas, no hay trabajo. Y sin trabajo no hay dinero. Así de sencillo.

–¿Y tiene alguna otra fuente de ingresos?

–¡Dame el teléfono! –gritó Summer. Intentó quitárselo, pero Roman la sujetó por la muñeca. Luego tuvo que ponerse el teléfono en el cuello, porque ella lo intentó con la otra mano–. ¿Quieres estarte quieta de una vez?

Lloyd estaba diciendo que no tenía ninguna otra fuente de ingresos, de modo que tendría que cooperar.

–¡Suéltame, bruto!

–Deja que hable con ella.

Roman la soltó para darle el teléfono.

–Lloyd quiere hablar contigo.

–¿Lloyd? ¿Qué estás diciendo de mis fuentes de ingresos?

Roman se cruzó de brazos, esperando. No había hecho nada malo, pero se sentía absurdamente culpable. La oyó hablar con Lloyd durante unos segundos y luego la vio colgar, un poco pálida. Al final parecía haber aceptado que no tenía más remedio que soportarlo. Aunque no de buena gana.

–¿Vas a echarme de aquí a patadas?

–Yo no soy tan grosera –contestó ella, sin mirarlo–. ¿Por qué dejaste el cuerpo de policía?

–Porque no me dejaban ponerme disfraces graciosos.

–Lloyd me ha dicho que estabas en la brigada de narcóticos en Los Ángeles… ¿no echas de menos ese trabajo?

–No.

–Pues deberías haberte hecho investigador privado en lugar de guardaespaldas.

–No me apetecía seguir siendo detective.

–¿Por qué? –preguntó Summer, quitándose la gorra y soltando las horquillas que sujetaban su pelo–. Investigar también es parte de mi trabajo…

–¿Ah, sí?

–Sí. Mi trabajo es descubrir la verdad.

–Pues a mí no me interesa.

–¿Por eso lo dejaste? ¿O es que te despidieron?

–¿Es así como sacas la basura sobre la gente, insistiendo e insistiendo? Pensé que serías un poco más sagaz.

–Puedo serlo cuando quiero –sonrió Summer, sentándose a la mesa–. Ah, se me había olvidado que tengo dos botellines de cerveza en la nevera. Y una botella de vino, si te apetece.

–No, gracias. No bebo cuando estoy trabajando. Pero tú puedes hacerlo si quieres.

Ella puso la misma cara que pondría una niña con la boca llena de coles de Bruselas.

–Odio el alcohol. Bueno, menos el champán… pero no el seco.

–Para que te guste el alcohol tienes que probarlo muchas veces.

–¿Y por qué voy a probar algo que es malo para la salud? Incluso en Nochevieja sólo tomo una copa.

–Es malo si tomas una botella entera todos los días. Además, las drogas también son malas para la salud y seguro que tú fumas algún que otro porro o te metes alguna raya de vez en cuando.

–La única droga que tomo es la cafeína, listo –replicó Summer, con expresión indignada–. El Renacimiento fue el resultado directo de la introducción de la cafeína en Europa, ¿sabías eso?

–Ah, te gusta la actividad. Entonces supongo que tomas speed o éxtasis.

–¿Yo? ¿Y por qué iba a tomar drogas? ¿Por qué piensas eso?

–Me resulta difícil pensar que alguien como tú…

–¿Alguien como yo? ¡Pero si no me conoces de nada!

–Mira, Summer, trabajé en la brigada de narcóticos durante varios años y reconozco a la gente que toma drogas. Y tú tienes el perfil…

–¿Qué perfil? ¿De qué estás hablando? Despierta, Fitzpatrick, que soy un ser humano. Y resulta que soy un ser humano que no toma drogas.

–Entiendo que no quieras contarlo…

–¡Será posible…!

–Pero no te preocupes. Ya no soy policía, así que no podría detenerte. Y como tu guardaespaldas, no haría nada aunque te pusieras a tomar pastillas delante de mí.

–Qué simpático –replicó ella, irónica, sirviendo la ensalada–. En fin, supongo que ser policía te sirvió para hacerte guardaespaldas.

Roman sospechaba que había cambiado de tema para averiguar por qué había dejado el cuerpo. Pero iba a encontrarse con una puerta cerrada.

Desde luego, debía resultarle fácil desarmar a cualquiera. Y con esa cara tan bonita seguramente le habría sacado información a la mitad de San Francisco, pero él no era tan tonto. Una columnista de cotilleos era la última persona a la que iba a contarle por qué dejó el departamento de policía de Los Ángeles.

–En realidad, el trabajo policial tiene poco que ver con el trabajo de un escolta o un guardaespaldas. Bueno, tiene que ver pero de forma limitada. En el cuerpo se aprenden cosas que luego necesitas, por ejemplo técnicas de defensa personal, primeros auxilios, el uso de armas… y técnicas de observación. Pero también adquirí ciertas respuestas inmediatas que tuve que olvidar para convertirme en un buen guardaespaldas.

–¿Por ejemplo?

–El trabajo de un policía es detener a los delincuentes, de modo que suelen ser agresivos cuando detienen a alguien… tienen que serlo. Al mismo tiempo, tienen que protegerse a sí mismos a toda costa. El trabajo de un guardaespaldas, por otro lado, es cuidar de que a su cliente no le pase nada y para hacer eso tienes que olvidar muchas de las cosas que has aprendido en el cuerpo de policía. Por ejemplo, en la academia te enseñan a ponerte a cubierto en cuanto oyes un disparo y eso se convierte en un instinto. Pero un guardaespaldas tiene que hacer todo lo contrario… tiene que convertirse en el escudo del cliente.

–¿Y lo harías de verdad? –preguntó Summer.

–Lo he hecho. ¿Te importa pasarme el pan?

–¿Cuándo? –preguntó ella, apoyando los codos en la mesa.

Roman tomó un sorbo de agua, regañándose a sí mismo por hablar demasiado.

–Hace un par de meses. Oye, una cosa, no quiero meterme en tu vida, pero… ¿esto es lo que sueles cenar, una ensalada de lechuga? ¿Eres vegetariana o qué?

–No como nada que tenga cara. Y hay proteínas en el queso de cabra.

–Ah, qué consolador –sonrió Roman.

–Bueno, cuéntame quién era ese cliente por el que casi te pegan un tiro.

–Me pegaron un tiro. ¿Tienes mantequilla?

–No, la mantequilla me da asco.

Roman suspiró, tomando un poco de ensalada. Estaría pasable si no supiera a queso de cabra.

–¿Te pegaron un tiro?

–Sí, pero no fue nada, un arañazo. Y me encargué de los dos tipos.

–¿Los mataste? –preguntó ella, boquiabierta.

–No, los retuve hasta que llegó la policía.

–¿Quién era el cliente?

–El editor de un periódico de Bogotá que había publicado varios artículos sobre un cártel de traficantes de coca.

–¿Te enviaron a Colombia?

–Sí. En realidad, estoy especializado en escoltar a hombres de negocios norteamericanos cuando viajan a Sudamérica porque hablo el idioma.

–Tu madre es mexicana.

–Eso es. Además, lo estudié en el colegio, así que también puedo escribirlo.

–Yo estudié latín.

–¡Latín!

–Era obligatorio en el colegio de monjas –contestó Summer, señalando una fotografía que había en la pared. En ella aparecía con un uniforme y carita de buena. Debía tener unos diez o doce años.

–No sé qué haría una chica como tú en un colegio de monjas.

–Intentar escalar los muros –contestó ella.

Roman soltó una carcajada.

–Ya me imagino.

–Y yo imagino que tú harías algo parecido en tu colegio.

–¿Por qué?

–Porque eres ese tipo de hombre. Duro, machito… me recuerdas a Kevin Costner en esa película…

–¿El guardaespaldas? Sí, me lo dicen mucho.

–No, El guardaespaldas no… Los Intocables de Elliot Ness. Costner hacía el papel de un policía serio, sobrio, que seguía las reglas al pie de la letra. Tú te pareces a él.

–Ya.

Lo irritante era que tenía razón.

–Pero ahora que lo dices… ¿El Guardaespaldas es esa película en la que Kevin Costner no puede acostarse con Whitney Houston porque es su cliente? ¿Eso es verdad? ¿No puedes acostarte con tus clientes?

–Bueno… en el libro de reglas de Samantha Spade está prohibido, pero en general los jefes no se preocupan de esas cosas –contestó Roman, tomando un trozo de pan.

–Pero eso va en contra de tu código de conducta, ¿verdad?

–¿Eh?

–Lo de acostarte con las clientes.

–Supongo que eso me comprometería, pero la verdad es que no está escrito en ninguna parte. De hecho, los guardaespaldas suelen mantener relaciones con sus clientes… supongo que porque pasan mucho tiempo juntos. Algunos incluso se casan. Como Patricia Hearst o la hija del presidente Gerald Ford.

–¿Y a ti te parece bien?

–No es asunto mío juzgar lo que hacen mis colegas.

–¿Tú te has acostado con alguna cliente? Roman se atragantó con el pan.

–Sólo llevo haciendo esto dieciocho meses y no he tenido ninguna mujer como cliente.

–Hasta ahora –sonrió Summer–. Parece que voy a tener que cargar contigo. Lloyd me ha atacado donde más duele: en la cuenta corriente.

–Deberías darle las gracias. Mis servicios no son baratos.

–Ya me imagino. Pero en mi estilo de vida no cabe un guardaespaldas.

–Entonces tu estilo de vida tendrá que cambiar un poco.

–Verás, la cosa es que yo valoro mucho mi libertad –le explicó Summer–. Necesito mi libertad y mi independencia. Lo que tú propones es que me olvide de todo eso por culpa de un imaginario asaltante. ¿Qué va a hacer, secuestrarme, matarme? ¿Alguien se ha sentado para analizar seriamente este asunto?

–Muy bien, vamos a analizarlo –dijo él–. Te han amenazado, ¿no? Has recibido anónimos amenazadores por culpa de Carolyn Cox… quien, por cierto, ha desaparecido.

–Carolyn estará en algún balneario, seguro. O en Hawai, o en Las Vegas. Este asunto se ha sacado de quicio.

–Es posible, pero lo más prudente es pensar que alguien podría haber secuestrado a la señora Cox…

–Eso es imposible.

–Y que tú eres la siguiente en su agenda. ¿Quién es ese hombre?

–Olvídalo. Él no ha secuestrado a nadie y no pienso hacer que lo metan en la cárcel sólo porque está un poco desequilibrado.

–¿Quién es, Summer? Si supiera quién es, podría protegerte mejor.

–Si algún día le veo persiguiéndome te diré quién es.

–Eso no vale –suspiró Roman–. Ese tipo podría contratar a alguien para hacer el trabajo. Seguramente eso es lo que ha hecho.

Summer soltó una risita.

–Si lo conocieras no dirías eso. Es totalmente inofensivo.

–Sí, ya, pero tu idea de lo que es «inofensivo» deja mucho que desear, amiga. Bueno, ¿vas a decirme quién es ese tipo o tengo que sacártelo a golpes?

Summer arqueó una ceja.

–Yo diría que liarte a golpes con una chica no es tu estilo.

–Me he dejado el aceite hirviendo en casa.

–Una pena –sonrió ella–. A mí me pone el aceite hirviendo.

Roman se atragantó con el pan… otra vez. Y Summer se partió de risa.

–Bueno, vamos a establecer unas reglas. Durante el día, no puedes ir a ningún sitio sin mí. Seré tu sombra, así que acostúmbrate a la idea. Por la noche no puedes quedarte aquí, así que debes mudarte a un hotel. No le digas a nadie qué hotel…

–De eso nada.

–Summer…

–Ésta es mi casa. Mi estudio y mi sala de revelado. Y tengo mis plantas… Todas mis cosas están aquí.

–Sé razonable, Summer.

–No pienso irme de aquí, acostúmbrate a la idea –replicó ella.

Roman apretó los dientes.

–Muy bien. Tendremos que instalar una alarma de inmediato. Y habrá que cambiar las puertas por unas de acero. Las dos puertas tendrán un código numérico de seguridad… y sólo tú y yo lo conoceremos. Nadie más. Pondremos sensores para detectar la rotura de cualquier cristal en las ventanas y… yo dormiré aquí hasta que todo eso esté instalado. Esa cosa… –Roman señaló un futón– sirve de cama, ¿no?

–Sí.

–Cuando el sitio sea seguro podrás quedarte aquí sola por las noches, pero tendrás que ponerte en contacto conmigo a intervalos más o menos regulares. Y necesitarás un «botón de pánico».

–¿Un qué?

–Es un aparato que funciona por control remoto y que puedes llevar en el bolso. Pulsas el botón en caso de que ocurra algo y envía una señal por radio…

–¡Por favor! –rió Summer–. Qué exageración.

–Las técnicas de seguridad son efectivas casi siempre, así que no te rías. Te daré un código… una palabra que usarás cada vez que me llames. Si no la usas, sabré que ocurre algo.

Summer se levantó y empezó a recoger los platos.

–Eso es demasiado.

–Absolutamente –dijo Roman, levantándose–. Ésa será la palabra. ¿Crees que podrás recordarla?

–Absolutamente –contestó ella, poniendo los platos en el fregadero–. Absolutamente, absolutamente. Estoy ensayando.

–No hables nunca de tus planes por teléfono. Yo me encargaré de hacer un barrido por si hubiera escuchas, pero no hay garantías. No abras tu correo, yo lo haré.

Summer se dio la vuelta, con las manos en las caderas.

–¿Tú has oído hablar de la intimidad de las personas?

–¿Tú has oído hablar de las cartas-bomba?

–Me parece que ves demasiada televisión.

–Y desactivo demasiadas cartas-bomba.

Summer salió de la cocina murmurando algo ininteligible mientras Roman tiraba a la basura el resto de su ensalada.

–Durante el día –siguió diciendo– debes variar tu itinerario. Sal de aquí por la puerta de atrás la mitad de las veces. No vayas a trabajar cada mañana, ve unas cuantas veces por semana, nunca los mismos días. Nada de ir en transporte público. E intenta no ir a los sitios andando. Yo te llevaré donde tengas que ir.

–Lloyd contrata una limusina para mí cada vez que tengo que acudir a una fiesta. Y a mí me gusta.

–Pensé que a las hippies les gustaban más las viejas furgonetas pintadas con flores y símbolos de la paz.

–Soy un poco anticuada.

–Puedes ir en la limusina, pero yo iré contigo. No vayas donde haya multitudes…

–¡Ja!

–Olvídate de Fisherman’s Wharf o de la plaza Ghiradelli… y olvídate de las bibliotecas vacías.

Roman asomó la cabeza a través de la cortina de cuentas… y se chocó con Summer, que volvía a la cocina. Los vasos que llevaba en la mano cayeron al suelo y se hicieron añicos.

Los dos se inclinaron para recogerlos y, al hacerlo, sus cabezas se rozaron. Una fragancia oriental le llegó entonces. Una fragancia sensual, excitante.

Summer levantó la cabeza y sus ojos se encontraron. Sí, había química entre ellos. Pero era sólo algo físico. Summer pensaba que era un matón que quería robarle su libertad y él despreciaba su trabajo como columnista de cotilleos. La prensa, esa clase de prensa amarilla, le había robado su carrera en el cuerpo de policía y a su familia. Pero a su libido, gobernada por el instinto, todo eso parecía darle exactamente igual.

–Yo lo limpiaré –dijo Summer.

–No, lo haré yo –murmuró él, sujetando su mano.

«¿Te has acostado alguna vez con una cliente?» Nunca había tenido oportunidad. ¿Sería poco profesional? Sólo si interfería con su trabajo, pensó. ¿Sería una estupidez? Por supuesto. Una relación con una mujer que se ganaba la vida publicando rumores y escándalos estaba fuera de la cuestión. Y aunque a él le gustaban los revolcones de una noche, de hecho, ésas eran las únicas relaciones que tenía, sólo lo hacía con mujeres a las que no volvería a ver nunca. Summer Love era una cliente y, considerando su profesión, nunca la querría como novia. Así que nada de sexo.

–Te vas a cortar con los cristales. Deja, ya lo hago yo.

Summer se encogió de hombros mientras se levantaba, ofreciéndole un primer plano de sus largas piernas. Roman recordó entonces el liguero de leopardo que había visto en su habitación y la imaginó con ese liguero… y nada más.

«Contrólate o van a tener que protegerla de ti».

–¿Alguna otra regla que necesite saber, Herr Fitzpatrick? –preguntó ella, sacando una escoba de la cocina.

–Si te digo que te agaches, agáchate.

–¿Obediencia incuestionable? ¿Eso es lo que te gusta?

–Si sirve para salvarte la vida, sí. Pero no será para siempre, sólo hasta que esta situación esté bajo control.

–Supongo que te pondrás a investigar para saber quién es el admirador obsesivo de Carolyn.

–No. Sería bueno saber quién es, pero a mí me pagan por protegerte, no por investigar. Y eso es lo que pienso hacer.

–Ah, ya veo. Tu traumática salida del cuerpo ha hecho que odies el trabajo policial.

–¿Quién ha dicho nada de una experiencia traumática?

–No tienes que hacerlo. Soy muy perceptiva.

–¿Ah, sí? Pues percibe esto –dijo Roman entonces, poniendo una mano a cada lado de la pared, aprisionándola–. Que yo dejara el cuerpo de policía no tiene nada que ver contigo ni con este caso. Y no pienso hablar de ello, así que puedes dejar de sacar el tema.

–Se supone que los guardaespaldas no deben ser groseros con sus clientes.

–Me estás provocado –suspiró él, apartándose.

–Vaya, vaya. Rasca un poco y Elliot Ness se convierte en un cavernícola.

–A lo mejor deberías dejar de rascar –sugirió Roman.

–A lo mejor. Pero la verdad es que a mí siempre me ha gustado Pedro Picapiedra.

–¿No me digas?

–Te digo –sonrió Summer–. Así que a partir de ahora me tienes sujeta con una correíta. Si dices que salte, saltaré, si dices que me agache, me agacharé… tú sólo tienes que ordenármelo.

Roman tragó saliva.

–¿Quieres decir que vas a cooperar? Suspirando, Summer se pasó una mano por el pelo.

–No tengo alternativa, ¿no? Lloyd no me paga mucho por esa columna, pero no tengo otra fuente de ingresos.

–Mira, yo no quiero destrozarte la vida. Pero tendrás que cambiar de hábitos durante un tiempo. No llames la atención, evita las fiestas… sobre todo si se les ha dado mucha publicidad…

–Imposible. Estoy intentando cooperar, de verdad, pero eso es absolutamente imposible. Yo me gano la vida yendo a fiestas y escribiendo sobre ellas… fiestas importantes organizadas por gente importante. Así que tendremos que llegar a algún tipo de compromiso.

Roman se pasó una mano por la barbilla.

–Muy bien, de acuerdo. Puedes seguir haciendo lo que haces, pero no vayas a todas las fiestas a las que te inviten y no confirmes tu asistencia. No le digas a nadie, ni siquiera a tus mejores amigos, a cuáles piensas ir y a cuáles no. Y recuerda, no vayas a ningún sitio sin mí.

–Ése es otro problema –suspiró Summer–. Tengo que ir a una exposición mañana por la noche.

–¿Dónde?

–En una galería del centro, en la calle Sutter. Y no veo a Pedro Picapiedra a mi lado admirando cuadros. ¿Cómo iba a presentarte?

–Di que he ganado el concurso del «matón del mes» y te he tocado como premio.

Summer sonrió.

–Otra broma. Anda, a lo mejor eres humano y todo.

–No, en serio, nadie debe saber que estoy allí para protegerte. Los atacantes eliminan al guardaespaldas y luego van por el objetivo. No te preocupes… Me mezclaré con el público de la galería.

–Pues te informo que no puedes ir a la exposición con la camiseta de Alcatraz. Y no se te ocurra ponerte el bigote.

–¿Alguna sugerencia?

Summer inclinó a un lado la cabeza, estudiándolo.

–¿Qué tal si fuéramos novios?

Roman la miró en silencio un momento.

–¿La gente creería eso?

–A veces voy con… amigos especiales a las fiestas. Normalmente no voy con el mismo más de dos veces y a nosotros nos verían juntos cada vez que fuera a algún sitio. Por eso creo que deberíamos ser novios.

–Pues lo siento, pero no te he comprado un anillo de compromiso.

–Si lo hicieras no serías mi tipo.

–Ah, ya veo. A ti te van los artistas atormentados.

–Sí, me da igual que sean pintores que actores. Pero siempre sin un céntimo, eso es lo que me gusta –sonrió Summer, tomando su mano.

–¿Qué haces?

–A ver… con estas manos podrías tocar la guitarra.

–Fui batería en una banda de rock en el instituto… tocábamos en el garaje de mi casa.

–Sí, pero quedaría mejor decir que tocas el bajo. Todo el mundo sabe que tengo debilidad por los guitarristas.

–Tienes una vida social muy activa, ¿eh?

Summer se encogió de hombros.

–Me educaron para creer en el amor libre.

–Las monjas que te educaron eran mucho más liberales que las que me educaron a mí –replicó Roman, de broma.

Ella soltó una de esas risitas suyas, tan infantiles y tan sensuales a la vez.

–Quería decir antes de que las monjas me echasen las zarpas. Cuando era pequeña, mis padres me enseñaron que el matrimonio era una atadura llena de servilismos.

–¿Ellos no estaban casados?

–Decían que se habían casado cuando eran muy jóvenes y que la monogamia era uno de los grandes males del sistema capitalista.

–Ah, ya, claro. Te imagino haciendo malabarismos con los hombres, como si fueran naranjas.

–No porque se me caen y se hacen daño. Intento jugar con naranjas… pero de una en una.

–Qué burgués.

–No es que sea una monógama convencida… más bien una especie de monógama en serie.

–O sea, que soy el matón del mes.

–Eso es. Y acaban de elegirte Míster Septiembre –Summer levantó una ceja–. ¿Crees que Elliot Ness podría con alguien como yo?

–No –Roman no tuvo más remedio que sonreír–. Pero Pedro Picapiedra seguro que sí.

Capítulo Cuatro

–¿Quién es el cachas? –le preguntó Lily en cuanto entraron en la abarrotada galería Livingstone.

Roman se volvió para mirar hacia atrás y Summer soltó una risita.

–Se refiere a ti, hombre. Tú eres el cachas du jour.

–¿Roman? Qué bonito nombre –sonrió su amiga.

–Lily Blumberg, Roman Fitzpatrick… mi guardaespaldas.

–¡Summer! –exclamó él, mirando alrededor para ver si la había oído alguien–. ¿Para qué me he vestido de rockero si vas a contarle a todo el mundo que soy tu guardaespaldas?

–Lily no es todo el mundo, es mi mejor amiga –replicó ella–. No pienso mentirle.

–Pues será mejor que le mientas a los demás –suspiró Roman, mirando a los artistas, clientes y parásitos sociales que pululaban por la galería.

–¿Fitzpatrick, eh? –sonrió Lily.

–Es mitad irlandés, mitad mexicano –explicó Summer.

–Ah, qué bien. ¡Los mestizos al poder! Yo soy mitad afro-americana, mitad hebrea.

–Qué original.

–Lily expone un cuadro aquí… y eso que aún no ha terminado la carrera. Pero su cuadro se vendió en cuanto lo colgaron en la pared.

–Enhorabuena –dijo Roman.

–Por cierto, estás guapísima –sonrió Summer.

–Y tú también. ¿A que se parece a Veronica Lake con ese vestido?

Los ojos de Roman estaban ocultos bajo unas gafas de sol, pero Summer vio que observaba atentamente el vestido de color salmón con botoncitos forrados en la pechera. Era de los años cuarenta, uno de sus favoritos, comprado en una tienda de ropa vintage. Por supuesto, debería llevarlo con sujetador y faja, pero Summer no creía en la ropa interior de ningún tipo… excepto en las medias de seda con liguero.

Naturalmente, el bolsito de lentejuelas y la cámara que llevaba colgada al hombro le restaban prestancia, pero aun así estaba estupenda.

–Es un vestido muy bonito –dijo él por fin–. Por cierto, se acerca alguien. No me presentes como tu guardaespaldas.

–¡Summer, cariño! –una mujer mayor cargada de joyas y con un bronceado absolutamente antinatural besó al aire, cerca de la cara de Summer.

–Mimi, encantada de volver a verte –sonrió ella, dándole su copa de champán a Roman–. Ya conoces a Lily Blumberg.

–Sí, por supuesto. He visto tu cuadro, querida. Has capturado la esencia de Summer a la perfección.

Roman arrugó el ceño.

–¿Te conozco, querido? –preguntó la mujer entonces, mirándolo de arriba abajo.

–Mimi Kinkaid –la presentó Summer–. Te presento a… Pedro Ness.

–Me encantan tus botas, Pedro.

–Gracias.

–Bueno, Mimi, cuéntame, ¿qué tal va todo? –sonrió Summer.

–Fabuloso, como siempre. Pero, ¿te has enterado de lo del pobre Larry?

Summer no llevaba su cuaderno de notas, pero Larry debía ser el último de sus ex maridos, abogado en un prestigioso bufete.

–No, ¿qué le ha pasado?

–Todo el mundo cree que está de viaje por Australia, pero la verdad es que está ingresado en la clínica Betty Ford, el pobre. Ya sabes que tenía un problema con el alcohol.

Por el rabillo del ojo, Summer vio que Roman hacía una mueca de asco. Seguramente pensaba que Mimi estaba dándole munición para su columna, pero lo que no sabía era que la gente se pegaba por contarle esas cosas… y que eso no significaba que tuviera que publicarlas.

–Pues yo creo que ha sido una buena idea. Es admirable que busque ayuda. Si le ves, dale la enhorabuena de mi parte.

Mimi la miró, irritada, al ver que Summer no picaba el anzuelo.

–Lo haré. Ah, ahí está Rupert. Te veo luego, cariño.

–¿Pedro Ness? –murmuró Roman cuando se quedaron a solas.

–Es mejor que Elliot Picapiedra, ¿no te parece?

–Toma tu copa de champán. Y no te acostumbres a darme cosas, debo tener las manos libres.

–Sí, Herr Ness.

–¡Pero si es la guapísima y brillantísima Summer Love! –Colin Livingstone, el doble de Truman Capote y propietario de la galería, se acercaba para saludarla de forma exuberante–. Y tú serás el nuevo guitarrista de nuestra Summer, supongo.

–Pedro Ness –se presentó Roman–. Y soy batería.

¿Batería? Summer lo fulminó con la mirada.

–Lily, te vas a caer de espaldas: el director del Museo de Arte Moderno me ha hecho una oferta por tu cuadro –dijo Colin entonces.

–¿El Museo de Arte Moderno? –exclamó ella–. Pero si ya lo has vendido…

–Se lo he dicho, pero como soy un tratante de arte fabuloso le he contado que estabas pintando otro con la misma modelo, basado en la Odalisca de Ingres.

–¿En serio? ¿Y está interesado?

–¡Interesadísimo!

–¡Colin, te adoro!

–Mira, ven, quiero que veas cómo ha quedado con el marco.

Los tres siguieron al propietario de la galería y… Roman se quedó helado al ver el retrato. Despacio, se quitó las gafas de sol y las guardó en el bolsillo de la chaqueta.

–Se llama Venus desde el espejo retrovisor –explicó Colin–. Sus cuadros son un homenaje a los viejos maestros, ¿sabes, Pedro? Éste está basado en la Venus del espejo, de Velázquez. ¿Qué te parece?

Pero Roman no parecía haberle oído. Estaba transfigurado por el retrato de Summer, sentada de lado sobre una Harley Davidson. Desnuda, salvo por una telita de color marrón que llevaba sobre un brazo y caía sobre sus muslos… mientras se miraba en el espejo retrovisor de la moto. Su piel era translúcida, casi transparente. Y tenía una expresión sensual, medio adormilada. Era sencillamente maravillosa.

–¿Pedro? ¿Qué te parece?

–Preciosa –contestó él por fin, mirando a Summer–. Está preciosa.

–¡Vamos a hacernos una foto delante del cuadro! –sugirió Colin entonces–. Dame la cámara, cielo. Así, los tres juntos, perfecto… ¿Qué tal si os hago una foto besándoos?

–¡Buena idea! –exclamó Lily.

Roman miró a Summer, incómodo. Ella se aclaró la garganta.

–No creo que…

–Venga, por favor. Es mi noche –insistió su amiga.

–Es una ideal genial. Venus siendo besada delante de su retrato –los animó Colin.

Roman se encogió de hombros.

–Muy bien, de acuerdo.

Luego se inclinó hacia Summer y cerró los ojos. Y, sorprendentemente, ella los cerró también.

Capítulo Cinco

–Esperad un momento –dijo Colin–. Estoy enfocando.

El roce de los labios de Roman le pareció absolutamente delicioso. Summer sabía que debía parecer una idiota recibiendo un beso mientras tenía los brazos colgando como una marioneta, de modo que lo tomó por la cintura. Al hacerlo, notó el bulto de la pistola que llevaba bajo la chaqueta.

Roman también la abrazó y la presión de su boca se hizo más firme, más insistente… como si fuera un beso de verdad.

–Ah, eso está muy bien –dijo Colin.

Summer oyó el clic de la cámara. Aparentemente Roman no porque la apretó con más fuerza y siguió besándola, aplastándola contra su torso. Ya no era un beso para la foto, era un beso de verdad. Un beso lleno de pasión y de deseo, una consecuencia de la intensa atracción que habían sentido el uno por el otro desde el primer momento.

–¿Chicos? –los llamó Lily–. Yo diría que ya podéis apartaros.

Summer estaba sin aire cuando, por fin, Roman Fitzpatrick, alias Pedro Ness, se apartó. Y también apartó la mirada, incómodo.

Qué interesante.

Entonces tuvo que sonreír. Quizá tener un guardaespaldas no sería tan horrible después de todo.

Era casi medianoche cuando la limusina los dejó frente a su casa. Pero bajo la farola del callejón estaban tres de los moteros, pasándose una botella de cerveza.

–Deja que salga yo antes –murmuró Roman –No les hagas caso –sugirió Summer.

–Prefiero que ellos no nos hagan caso a nosotros.

Roman salió del coche y se quitó la chaqueta, dejándola colgando de un hombro. El conductor de la limusina abrió mucho los ojos al ver la pistola en la funda, al lado de un cuchillo.

Sin afeitar, armado y lleno de músculos, Roman Fitzpatrick tenía un aspecto muy peligroso. Nadie en su sano juicio se metería con él, desde luego. Los moteros murmuraron algo durante unos segundos y luego siguieron pasándose la botella.

Roman abrió la puerta para Summer.

–Creen que nos acostamos juntos, seguro.

Un par de ellos la habían visto salir de casa esa tarde, acompañada de Roman, que había dormido en el futón, como haría esa noche. Habían pedido las nuevas puertas y los sistemas de alarma, pero tardarían unos días en instalarlos.

–Me da igual lo que piensen mientras dejen de meterse contigo.

–Nunca se han metido conmigo –replicó ella.

Pero al entrar en casa tropezó con algo y Roman soltó la chaqueta para sujetarla.

–¿Te has hecho daño?

–En el dedo gordo del pie. ¿Con qué he tropezado? –murmuró Summer, buscando el interruptor con la mano. Cuando por fin encendió la luz se quedó helada al ver su equipo fotográfico tirado por el suelo, el papel de impresión hecho trizas…

–Quédate detrás de mí –dijo Roman de inmediato, sacando la pistola.

–¿No pensarás que sigue aquí? ¿Quién puede haber hecho esto?

–No pienso arriesgarme, así que ponte detrás de mí –insistió él–. Y no te muevas.

Cuando entraron en el salón, a Summer se le heló la sangre en las venas al ver lo que habían hecho: el futón estaba hecho trizas, los muebles patas arriba, revistas y libros tirados por todas partes… Afortunadamente, quien fuera no había tocado las fotografías.

Roman entró en la cocina y luego en la sala de revelado.

–Lo han destrozado todo, salvo la habitación donde revelas.

–Menos mal. No podría comprar todo ese material.

–Alguien estaba buscando algo, eso está claro. Y me temo que es esa famosa cinta, la que supuestamente incriminaba al lunático que, según tú, es inofensivo.

–Éste es mal momento para meterte conmigo, Roman –murmuro Summer.

–Lo sé, pero… estoy preocupado por ti, de verdad. ¿Y si hubieras estado sola cuando ese tipo entró en tu casa? ¿Entiendes ahora por qué me ha contratado Lloyd?

–Sí –contestó ella.

–¿Dónde está la cinta, Summer?

–Arriba. O estaba, al menos.

–Vamos –Roman tomó su mano para subir por la escalera y Summer dejó escapar un gemido al ver todos los cajones de la cocina abiertos y los utensilios tirados por el suelo–. No mires.

Cuando llegaron arriba, los dos miraron alrededor. El lunático también había estado allí, pero sólo había movido la cama y tirado el contenido de los cajones por el suelo.

–Menos mal que no se ha cargado mi máquina de escribir.

–¿Tú has oído hablar de los ordenadores?

–No me interesa demasiado la revolución industrial.

–Pues tu cámara parece muy moderna –replicó él.

–He intentado usar una caja con agujero, pero no funciona igual.

–No, en serio –murmuró Roman, inclinándose para examinar el primitivo artefacto–. ¿De verdad usas esto?

–Escribo mi columna con ella.

–¿No tienes un ordenador en la oficina?

–Sólo voy a trabajar para saludar a mis compañeros y comprobar mi correo.

Summer lanzó un gemido al ver el contenido del cajón de su mesilla sobre el colchón. De inmediato se puso a rebuscar entre los papeles, lápices y fruslerías para encontrar la cinta… pero sabía que no iba a encontrarla.

–Se la ha llevado.

Roman tomo el teléfono y empezó a marcar un número.

–¿A quién llamas?

–A la policía. No hagas eso, no toques nada hasta que lleguen. Luego te ayudaré a recoger todo esto. ¿Oiga? Soy Roman Fitzpatrick, de la agencia Spade. Quiero informar de un robo. Sí, espero –Roman cubrió el auricular con la mano–. ¿Quién sabía que hoy estarías fuera de casa?

–Todo el mundo. La gente de la galería, la gente de la revista, mis amigos…

–A partir de ahora, compartirás tus planes sólo conmigo.

–Lo sé. Ya me lo habías dicho.

–Y ya veo para lo que ha servido.

–¡Que lo sé, hombre! –exclamó ella, enfadada, bajando la escalera a toda velocidad.

–¡Summer!

Pero ella no contestó. Como le había pedido que no tocase nada se quedó paseando por el salón, de brazos cruzados, hasta que Roman bajó.

–¿Quieres sentarte?

–No –contestó Summer.

–¿Quieres una copa de vino o algo?

–¿No se supone que no podemos tocar nada?

–Yo no se lo diré a nadie.

–Entonces sí, un vaso de agua.

La policía llegó casi media hora después. Estuvieron revoloteando por el apartamento, haciendo fotografías, tomando huellas… pero a Summer le pareció que lo hacían todo muy deprisa y sin tomarse muchas molestias. Ella se ofreció a contárselo todo, incluida la identidad del hombre que amenazaba a Carolyn Cox, pero el detective encargado del caso se limitó a bostezar, diciendo que debería pasarse al día siguiente por la comisaría para firmar el atestado.

–Qué desastre –murmuró Summer, mirando alrededor.

–Te llevaré a un hotel –sugirió Roman.

–¿Tú crees que ese tipo volverá?

–No. ¿Para qué? Ya tiene lo que buscaba.

–Entonces prefiero quedarme aquí. Mientras pueda tocar mis cosas…

–Sí, pero no te pongas a ordenarlo todo esta noche. Lo haremos mañana, cuando se te haya pasado el disgusto.

–Ya no estoy disgustada.

Roman tomó sus manos para frotarlas suavemente.

–Estás temblando.

–Sólo quiero arreglar la habitación un poco para poder dormir.

–Muy bien. Yo te ayudaré.

Entre los dos tardaron diez minutos en colocarlo todo. Evidentemente, el intruso había cesado de destrozar la habitación en cuanto encontró lo que buscaba.

–Debería habértelo contado todo desde el principio –suspiró Summer–. Y no debería haber hablado del asunto en mi columna. Fue una estupidez por mi parte.

–Todo el mundo comete errores de vez en cuando. Tú hiciste lo que te pareció mejor.

–Y tú deberías protegerme –le recordó ella, dejándose caer sobre la cama–. Pero no se me ocurrió decirte de quién debías protegerme. Te lo contaré ahora… te lo contaré todo.

–Déjalo, ya me lo contarás por la mañana.

–No creo que pueda dormir –suspiró Summer.

Roman le pasó un brazo por los hombros.

–Seguro que sí. Ese tipo no va a volver, no te preocupes.

Summer apoyó la cabeza en su hombro. Roman Fitzpatrick era tan sólido como una estatua griega. Con los ojos cerrados, notó un cosquilleo… le había dado un beso en la frente.

Entonces levantó la cabeza y, sin pensar, le dio un beso en el cuello.

Ninguno de los dos dijo nada, pero se miraban a los ojos con el mismo deseo. Y quizá con la misma sorpresa.

Summer besó su mandíbula, notando el roce de su barba, y él enredó los dedos en su pelo.

El corazón de Summer latía dentro de su pecho como un tambor y sentía ese mismo ritmo en cada centímetro de su cuerpo. Roman murmuró su nombre, pero no estaba segura… no era fácil estarlo porque los dos respiraban con dificultad.

–No creo que sea buena idea.

–Calla –murmuró ella, buscando sus labios. Roman le devolvió el beso, acariciándola con una mano por encima del vestido. Acariciaba su espalda, sus caderas, su trasero… Summer sintió la dura columna de su erección y se apretó contra él, movida por un deseo tan poderoso que la hacía olvidarse de todo lo demás.

–Summer, para…

–Tú no quieres que pare.

–No, pero tienes que hacerlo.

–¿Por qué?

–Porque no puedo hacer esto. No podemos hacer esto.

–¿Eres homosexual?

Roman soltó una risita incrédula.

–¿Te parezco homosexual?

–Esto es San Francisco. Una chica tiene que preguntar.

Él guió su mano hasta colocarla entre sus piernas, apretándola contra el rígido miembro que presionaba por salir de los pantalones.

–Si fuera homosexual, ¿me harías esto?

–Buena respuesta –murmuró ella, acariciándolo seductoramente.

–Summer, no…

–Hace un segundo no decías nada.

–Lo sé, pero… –Roman se apartó entonces–. Es injusto para ti. Esto no puede pasar.

–No te entiendo.

–¿No?

–No estoy intentando convencerte para que hagas nada. Yo te he hecho una oferta y tú pasas… es igual. Pero debo admitir que estoy un poco confusa.

–Lo sé y es culpa mía por dejar que las cosas llegaran tan lejos.

–¿Por qué? Es evidente que nos gustamos. Por favor, ¡pero si tienen que verlo desde la luna!

Roman soltó una carcajada.

–No me sorprendería.

–Entonces, ¿cuál es el problema?

–Que ni siquiera te gusto demasiado.

–Bueno, empiezas a gustarme cada día más.

–No tenemos nada en común.

–Salvo el deseo que sentimos el uno por el otro.

–¿Y eso es suficiente?

–¿No lo es? ¿Te preocupa que luego no te deje en paz? No me interesa nada tener novio.

–Eso no me sorprende.

–No, en serio. Valoro mucho mi independencia. Prefiero que mis relaciones sean… poco profundas.

–Eso está bien cuando dos personas no piensan volver a verse, pero nosotros tenemos que vernos todos los días hasta que se resuelva este asunto. Y eso significa que pase lo que pase, esto se convertirá en una relación lo queramos o no. Y… en fin, digamos que yo no estoy en el mercado para una relación.

A Summer se le encendió una bombilla.

–Estás casado.

–¿Si estuviera casado, crees que…? –Roman señaló las sábanas arrugadas.

–Algunos hombres lo harían.

–Yo no.

–¿Has estado casado?

–No.

–¿Por qué no? ¿No crees en el matrimonio?

–Al contrario que tú, soy un gran defensor del matrimonio. Pero no creo en el divorcio.

–¿En serio?

–En serio. Soy católico.

–Sí, bueno, yo también, pero…

–No, en serio, soy católico de verdad.

–¿Sí? Esas monjas te lavaron el coco, ¿eh?

Roman sonrió.

–Deberían haberse esforzado más porque en la práctica soy un católico malísimo. Soy creyente y todo eso, pero tengo mis propias reglas. Cuando voy a confesarme tardo siglos.

Summer intentó imaginar a Roman Fitzpatrick de rodillas en un confesionario, haciendo la señal de la cruz… pero la imagen era surrealista.

–Bueno, el caso es que me educaron para creer que el matrimonio era una unión indivisible, inviolable. El trabajo de un policía es muy duro para los matrimonios. La mayoría de los policías acaban divorciándose y yo no tengo interés en formar parte de ese club.

–De ahí tu aversión al matrimonio.

–A casarme. Es diferente.

Summer apoyó el codo sobre la cama.

–O sea, que no eres homosexual y no estás casado. Pero no te interesan las relaciones sentimentales. ¿En general o sólo conmigo?

Roman la miró un momento, pero enseguida apartó la mirada.

–En general.

–Mentiroso.

–Oye…

–No pasa nada –Summer se obligó a sí misma a sonreír–. Sé que intentas no herir mis sentimientos, pero es igual. No soy tan blanda.

Normalmente no lo era, pero en aquel momento se sentía como una herida abierta. No podía creer que la falta de interés de Roman le doliese tanto.

–Además, ya te he dicho que no me interesan los noviazgos. Pero lo que de verdad no me gusta es que la gente mienta en lugar de decir lo que piensan. No me gustan las mentiras ni las evasivas. Me gusta la gente sincera, que va de frente.

–Curiosa actitud para una columnista de cotilleos.

–Ah, es eso, ¿no? Esa columna me convierte en un paria ante tus ojos. Roman, escribir una columna es lo que hago, no lo que soy.

–No se pueden separar las dos cosas. Tú eres lo que eres y yo soy lo que soy. Y lo más inteligente que podemos hacer es apartarnos el uno del otro ahora mismo. Es absurdo complicar más las cosas.

Summer se encogió de hombros.

–Si eso es lo que quieres, me parece bien.

–Estupendo.

–Pero hay una pequeña complicación.

–¿Cuál?

–Que no tienes más remedio que dormir conmigo esta noche.

Él inclinó a un lado la cabeza, como si no hubiera oído bien.

–El futón está destrozado y no hay ningún otro sitio en el que puedas dormir.

Roman se encogió de hombros.

–No necesito una cama. He dormido en el suelo muchas veces.

–Pues no vas a dormir en mi suelo cuando hay una cama enorme en la que cabemos los dos –replicó ella–. Por favor, Roman, que no somos niños. Hay sitio para los dos y prometo no molestarte… a menos que me lo supliques, claro. Incluso me pondré un pijama para evitar la tentación.

Él hizo una mueca.

–Muy generoso por tu parte, pero sigo pensando que es una receta para el desastre.

–Me sentiré más segura si duermes a mi lado, de verdad.

Roman asintió con la cabeza.

–De acuerdo. Pero no pienso irme a la cama ahora mismo. Duérmete, yo subiré dentro de un rato.

–¿Quieres que cuelgue una manta entre los dos, como en Sucedió una noche?

Roman bajó la escalera riendo.

–No, con el pijama será suficiente… gracias.

Summer sonrió, pensando: «Tú no has visto mi pijama».

Roman se pasó una hora moviendo muebles y, en general, colocando las cosas del salón para darle un aspecto de normalidad. Mientras lo hacía, comprobó que Summer leía biografías, novelas de misterio y libros sobre fotografía. Las revistas eran, en general, números atrasados de Fiebre del Oro.

Cuando el salón tuvo un aspecto más o menos decente, entró en la cocina. Faltaban sólo un par de horas para que amaneciese y sabía perfectamente que estaba haciendo tiempo para que Summer se durmiera. Summer Love… menuda complicación.

Suspirando, guardó la cubertería en los cajones intentando no hacer ruido, pero cuando estaba guardando los libros de recetas y los folletos de pizzerías encontró algo interesante: el informe clínico de un hospital en el que se indicaba que el resultado de la prueba de SIDA de la señorita Summer Love era negativo.

«Una chica lista», pensó. Hacerse la prueba del SIDA siempre era algo inteligente. Él mismo se la había hecho en un par de ocasiones, por si acaso. Aunque nunca había mantenido relaciones sexuales sin preservativo. Los preservativos no eran seguros al cien por cien, pero la alternativa era la abstinencia… y eso sí que no.

Roman había aprendido a controlar su urgencia sexual como un adulto, la prueba era su negativa a acostarse con la guapísima y disponible señorita Love, pero nunca había sido capaz de ignorarla por completo. En los momentos de frustración, veía la testosterona como una fiera a la que debía alimentarse de vez en cuando. Su voraz libido parecía nacer donde nacía el impulso que lo capacitaba para tirar de una patada la puerta de un traficante de droga o poner la pistola en la cara de un asesino. Desde luego, había un cavernícola en su interior, un salvaje que yacía dormido hasta que despertaba… de tiempo en tiempo. Algunas mujeres tenían miedo de esa bestia; otras se atrevían a despertarla. Summer Love era del segundo tipo.

Después, en el baño, Roman colocó las cosas en los cajones: un remedio de hierbas para el resfriado, una caja de tampones, un frasco de aceite aromático, una cuchilla de afeitar, un tarro de crema, otro tarro de crema, una caja de preservativos.

«Una chica lista», volvió a pensar. Aunque sintió una punzada de celos al pensar que guardaría alguno de esos preservativos en el bolso cada vez que quedase con los guitarristas de pelo grasiento con los que solía salir.

«Olvídate, Pedro. Le has dicho que no y por una buena razón. Acostúmbrate a la idea».

Había un tubo de pasta de dientes casi vacío, varios cosméticos y un spray anti-violadores. Luego encontró un frasquito oscuro con una etiqueta que decía: Esencia de amapola negra.

Nada de Chanel número 5 para aquella chica. La abrió y puso la nariz… olía tanto a Summer que se excitó de inmediato.

«Calma, Pedro».

Roman guardó el frasquito en el cajón, pero se le había quedado el perfume en los dedos. «Genial, ahora voy a estar con una erección toda la noche». También encontró sales de baño, un frasco de crema hidratante para el cuerpo y…

¿Pastillas anticonceptivas? Faltaban la mitad, de modo que Summer las usaba… ¿y preservativos, además?

Una chica listísima. No imaginaba que una hippy como ella, convencida de las bondades del amor libre, fuera tan precavida, pero se alegraba. Eso significaba que estaba segura de sí misma, una de las cualidades que más lo atraían de una mujer… además de unos ojos preciosos, una larga melena rubia y unas piernas kilométricas que podía imaginar alrededor de su cintura…

Con una mezcla de suspiro y gemido, Roman siguió guardando cosas y luego se lavó las manos. Cuando se miró al espejo estuvo a punto de sacar la pistola: sombra de barba en un rostro tan pálido como el de un muerto, ojeras profundas, el pelo tieso. Era la viva imagen de un drogadicto.

De hecho, con el pendiente se parecía a su antiguo informador, Gustavo Ruiz. A Gus le encantaba aquel pendiente. Cuando estaba colgado lo vendía todo para conseguir algo de droga… todo salvo aquel pendiente. La única vez que lo había visto sin él fue cuando estaba en el maletero de su coche, atado, amordazado… y muerto.

«No pienses en ello. Lo hecho, hecho está».

Roman subió la escalera y se quedó de pie, mirando la cama, intentando acostumbrarse a la oscuridad y al pijama de Summer. Al principio pensó que estaba desnuda, medio cubierta por la sábana, pero enseguida se dio cuenta de que la sábana estaba a sus pies y que llevaba un camisoncito de satén blanco. Muy pequeño.

Estaba tumbada de lado en medio de la cama, con aquella especie de camisola con pantaloncitos a juego. La camisola era tan corta que sus pechos casi se salían por el escote. En cuanto al pantaloncito… era tan pequeño que dejaba al descubierto parte de su redondo y respingón trasero.

Le recordaba el cuadro de Lily. Esa imagen de ella, medio desnuda sobre una Harley, lo hizo tragar saliva. Era mucho más excitante que cualquier fotografía del Playboy.

Además, Summer era real, no una fotografía. Y estaba allí, a un metro de él, dormida. Sólo tendría que murmurar su nombre y ella se daría la vuelta…

«Dios mío. ¿Por qué yo?», se preguntó.

Roman se quitó la ropa, pero se dejó puestos los calzoncillos. Luego colocó la Beretta en el suelo, a su lado, y guardó el cuchillo bajo la almohada. Se tumbó con cuidado para no despertarla y tiró un poco de la sábana. Nunca había dormido en sábanas de satén y le gustó la sensación de frescor.

Unos minutos después, sin pensar, se dio la vuelta. Al hacerlo, rozó a Summer con la rodilla y ella emitió un gemido suave, como el de una gatita. Luego abrió los ojos y le dio un golpecito en el brazo, murmurando algo así como «qué bien». Se quedó dormida inmediatamente después, con los labios entreabiertos, el pelo sobre la cara. Parecía una niña.

Si Lloyd no lo hubiera contratado, habría vuelto a casa aquella noche sola… ¿Y si el intruso hubiera estado allí? Roman se puso enfermo al imaginar a aquel canalla poniéndole las manos encima.

En fin, eso no había pasado ni iba a pasar, se dijo. Con los ojos cerrados, revisó sus estrategias para protegerla, evaluándolas críticamente, analizando tácticas alternativas. No podía haber debilidades, ni fallos en la seguridad. Summer no podía ser vulnerable ni durante un segundo.

El deseo de protección que sentía por ella era más que el deseo profesional de hacer bien su trabajo. ¿Cuándo, se preguntó mientras se quedaba dormido, se había convertido aquello en algo personal?

Capítulo Seis

Summer abrió los ojos a la mañana siguiente para descubrir que un hombre ocupaba el otro lado de la cama.

Roman Fitzpatrick, pensó, medio dormida. «Ha dormido conmigo».

Y luego recordó, con cierta tristeza, que lo único que habían hecho era dormir. Roman había decretado que ella era indigna como novia porque se dedicaba a escribir cotilleos.

«Pues peor para él».

Para ella también, claro, si el resto de Roman era como esa espalda. Tan majestuosa, tan bronceada, tan musculosa, tan masculina.

No era el tipo de hombre al que hubiera imaginado con joyas, pero llevaba una cadena de oro al cuello. Ah, claro, pensó, al ver un pequeño crucifijo que, al moverse durante la noche, había quedado sobre su hombro izquierdo.

Aquel hombre era un misterio para ella. Nunca le habían gustado los tipos como Roman. Le gustaban más los músicos, los artistas o los actores sin trabajo porque, en general, no tenían intención de sentar la cabeza.

¿Qué tenía aquel duro ex policía con la semiautomática y el crucifijo que la atraía tanto?

En su brazo izquierdo notó entonces una pequeña cicatriz… debía ser la herida de bala de la que le habló el día anterior. Luego vio que llevaba un tatuaje en el brazo derecho: alambre de espino. Summer se inclinó un poco para verlo mejor…

Un segundo después se encontró tumbada de espaldas, con Roman encima de ella.

–¿Qué haces?

Él parpadeó, desorientado.

–Ah, perdona. Ha sido un acto reflejo.

–No pasa nada –sonrió Summer–. Me ha gustado.

Suspirando, él se pasó una mano por el pelo.

–Perdona que te haya despertado. Sólo estaba intentando ver mejor el tatuaje.

Roman levantó el brazo. El tatuaje era un alambre de espino que daba la vuelta por encima del bíceps. Había algo malévolo en aquel dibujo… ¿no era eso lo que se tatuaban los presos peligrosos? Al menos, en las películas.

–Mi capitán me convenció para que me lo hiciera antes de infiltrarme en un grupo de traficantes de heroína. Debía hacerme pasar por un ex convicto…

–Ah, ya decía yo.

–Según él, este tatuaje me daría credibilidad.

–¿Y te dolió?

–Me tomé una botella de ron antes de hacérmelo, por si acaso. No me enteré de nada.

–Así que bebes.

–Sólo cuando no estoy trabajando y un tipo con un parche en un ojo me va a clavar agujas en la piel durante un par de horas.

–Pero no llevarías eso mientras te infiltrabas entre esa gentuza, ¿no? –sonrió Summer, señalando el crucifijo.

–Claro que sí. Me lo regaló mi abuela y no me lo he quitado desde que era un crío.

–¿Y cómo es posible que un tipo listo como tú no sepa que la religión es el opio del pueblo?

–Vaya, tus monjas debían ser muy liberales.

Summer puso los ojos en blanco.

–¿Podemos seguir con esta conversación en otro momento? –sonrió Roman entonces, estirándose. Estirando todos aquellos músculos y toda esa espalda hasta que el interior de Summer se convirtió en guacamole–. No se me dan bien las discusiones teológicas a las ocho de la mañana.

–Bueno, tú ve a ducharte, yo voy a hacer café. Con una condición: podemos hablar de lo que sea, salvo de religión.

–Trato hecho.

Lo primero que hizo Summer cuando bajó de la habitación fue asomar la cabeza en el salón para comprobar a la luz del día la dimensión del desastre.

Pero, para su asombro, todo parecía recogido y ordenado. El futón seguía rajado y algunas de sus cosas estaban rotas pero, por lo demás, todo estaba como antes. Roman había debido trabajar como una máquina la noche anterior. Pero eso no formaba parte de sus obligaciones. ¿Por qué lo habría hecho?

El teléfono sonó cuando estaba sacando el molinillo de café.

–No estoy en casa. Deje un mensaje.

–Summer, ¿cuántas veces te he dicho que compres un contestador? –le espetó Lloyd, muy serio.

–No me gustan las máquinas que tienen luces parpadeantes. ¿Qué pasa, Lloyd?

–Acabo de llegar a la oficina y… en fin, tu despacho… parece que ha entrado alguien y…

–¿Lo ha destrozado?

–Más o menos.

–Pues debe ser el mismo tipo que entró anoche en mi casa…

–¿Han entrado en tu casa?

–Sí, pero no te preocupes, lo tenemos todo controlado –suspiró ella–. Además, debo confesarte algo: ahora veo que tenías razón.

–Ah, ahora ves que tenía razón. Menos mal que Fitzpatrick estaba contigo –suspiró su padrino.

Summer podía oír el ruido de la ducha y tuvo que hacer un esfuerzo para no imaginar a «Fitzpatrick» desnudo mientras Lloyd le daba una charla sobre lo ingenua que había sido y lo importante que era que cooperase con Roman.

–Estás predicando a los conversos, Lloyd.

–Sí, ya, pero quiero que entiendas lo importante es que cooperes absoluta y totalmente con Roman…

Summer pulsó el botón del molinillo, que hacía un ruido de mil demonios.

–¿Qué dices, Lloyd? No puedo oírte.

Su padrino la llamó varias cosas que habrían herido sus sentimientos si no estuviera muerto de risa y, después de prometerle que haría todo lo que Roman le pidiese que hiciera y que incluiría el destrozo de su despacho en el atestado que tenía que firmar en comisaría, Summer colgó y se dedicó a contar las cucharadas de café para echarlo en la antigua cafetera.

–Sabrás que eres la única persona en este planeta que sigue usando una de esas cosas –Roman estaba en la puerta que conectaba la cocina y el baño, recién afeitado y con el pelo aún mojado de la ducha. Desnudo, salvo por una toalla que llevaba atada a la cintura.

«No te quedes mirándolo como una tonta, por el amor de Dios».

–Ahora he perdido la cuenta de las cucharadas, tonto. Tendré que empezar otra vez.

–Lo siento. ¿Puedo vestirme antes o quieres hacerlo tú?

–No, hazlo tú. Yo tengo que desayunar y darme una ducha.

Roman desapareció en el piso de arriba y volvió diez minutos después vestido con un traje de chaqueta que había dejado allí el día anterior.

–¡Vaya, vaya!

La transformación era increíble. De Pedro a Elliot en un parpadeo.

–¿Tú no vas a ponerte un albornoz o algo así?

–No.

–Sería bueno para mi presión arterial.

Summer sonrió, encantada.

–Ya sabes lo que dicen: si no te gusta el calor, no te metas en la cocina.

–Lamentablemente, necesito un café –suspiró Roman.

Ella le ofreció un plato con magdalenas.

–Gracias por ordenar la casa. Te lo agradezco mucho.

–Ha sido un placer.

–Bueno, ¿y por qué te has puesto un traje de chaqueta?

–Me ha parecido buena idea parecer un adulto cuando vayamos a la comisaría. Por cierto, me gustaría saber qué vas a contarles.

–¿Por dónde quieres que empiece?

–Puedes empezar por identificar al misterioso personaje que chantajeaba a Carolyn Cox.

–Cecil Thayer.

–Dices el nombre como si tuviera que conocerlo.

–Es el propietario de los viñedos Thayer, en el valle de Napa. Es millonario… multimillonario en realidad. Y famoso por sus excentricidades. Hace un par de semanas Carolyn y yo estuvimos comiendo juntas y, después de tomarse varias copas, me confesó que mantenía una aventura con él.

–¿Está casado?

–No, pero ella sí. Con el doctor Reginald Cox.

–Otra vez. ¿Debería conocer al famoso doctor Reginald Cox? –suspiró Roman.

–Escribió un libro famosísimo hace cuatro o cinco años sobre cómo dominar la depresión. Ganó una millonada y se hizo muy famoso.

–¿Y el doctor Cox sabía algo sobre la aventura de su mujer?

–No. Y la pobre Carolyn temía que se enterase. Según ella, había cometido una locura liándose con Cecil. Decía que estaba loco y que se moría de vergüenza.

–¿Por qué no rompió con él?

–Lo hizo, pero él se negaba a dejarla ir. Empezó a llamarla constantemente, a molestarla con cartas subidas de todo. Hace un mes se volvió loco del todo y empezó a llamarla usando un aparato que alteraba la voz… –Summer se apoyó en un codo. Al hacerlo, el escote de la camisola se arqueó, dejando sus pechos casi al descubierto y Roman estuvo a punto de atragantase con la magdalena.

–Summer…

–¿Sí?

–No puedo más.

–¿Eh?

Roman se quitó la chaqueta y se la pasó por los hombros.

–Mira, quédate con eso puesto hasta que acabes, ¿de acuerdo? Hazme el favor. Estoy a punto del infarto.

–Ah, ya –sonrió ella, pasando una mano por la chaqueta–. Me encanta la tela. ¿Qué es?

–Se llama lana –suspiró él, aflojándose el nudo de la corbata.

–Pues me encanta. Y huele a ti.

–Recuérdame que la lleve a la tintorería.

–No, por favor. ¿Y de qué es el forro?

–Summer…

–¿Es de seda?

–Deja de tontear conmigo y sigue contándome lo que pasó. Por cierto, no tendrás una fotografía de ese tal Cecil Thayer, ¿verdad?

Summer lo pensó un momento.

–Se ha vuelto un recluso, así que hay muy pocas fotografías suyas… Ah, espera, creo que…

Desapareció en el salón y volvió poco después con un ejemplar de la revista Fiebre del Oro.

–Aquí está. Se la hicieron el año pasado, cuando Cecil seguía yendo a fiestas… Ésta es Carolyn, con el vestido de lentejuelas. El hombre de la derecha es su marido. Cecil es el alto…

–He visto antes esta fotografía –murmuró Roman–. Lloyd y Mark me la enseñaron para que viese a la señora Cox. Y entonces me pareció que Thayer tenía pinta de rata. O de hurón.

–Sí, desde luego. Pero yo creo que parece más bien una zarigüeya.

Roman soltó una carcajada.

–Estabas contándome que la llamaba con un aparato para alterar la voz.

–A veces la insultaba o decía que era otra persona, que sabía lo suyo con Thayer y cosas así. Carolyn empezó a grabar las llamadas… por eso tenía la cinta. En ella decía que iba a contárselo todo a su marido a menos que le diera cien mil dólares en billetes pequeños. Debía depositar el dinero en un barco que se llama Fumé Blanc II, en el muelle, el día uno de septiembre. Por eso supo que era Cecil. Ya no salía a navegar, pero había visto una fotografía del barco en su despacho, en el valle de Napa.

Roman arrugó el ceño.

–¿Y por qué iba a pedirle cien mil dólares un hombre que es multimillonario?

–Eso era lo que Carolyn no entendía. Pero yo creo que no era por el dinero. Cecil quería castigarla… o darle un susto, algo así. Y se le ocurrió lo del chantaje.

–¿Y qué hizo ella?

–Nada. No podía llamar a la policía porque entonces su marido se habría enterado de todo. Ese día, en el restaurante, me dijo que no sabía si marcharse a Europa unos meses o darle los cien mil dólares y acabar con el asunto de una vez por todas… aunque no sabía de dónde iba a sacar los cien mil dólares sin que Reggie sospechara. Yo le dije que darle el dinero era absurdo, especialmente porque lo único que Cecil quería era vengarse. Pagarle lo animaría a seguir extorsionándola.

–¿Y fue entonces cuando decidisteis publicarlo en tu columna?

Summer se pasó una mano por el pelo.

–Fue idea de Carolyn, la verdad. Pero a mí me pareció bien. En fin, la verdad es que ha sido un desastre, ¿no?

–Más bien sí.

–Pretendía ser un aviso para que la dejase en paz…

–¿Carolyn te dio la cinta?

–Tenía miedo de que Reggie la encontrara. Pero evidentemente, yo no la escondí bien. Yo no esperaba que Cecil viniera a mi casa a buscarla… si ha sido Cecil.

–Tú eres demasiado lista como para no haber hecho una copia de esa cinta –dijo Roman entonces.

–Lo hice. Y luego hice que un amigo mío la guardase en su caja fuerte porque yo no tengo. Pero cuando lo llamé hace un par de días, su compañero de piso me dijo que se había ido de viaje. Al Tibet, creo. O a la India, no sé.

–En otras palabras, que no tenemos ninguna de las dos cintas. O sea, que no podemos implicar a Cecil Thayer en los intentos de extorsión.

–No.

–La columna en la que amenazabas a Thayer…

–Le advertía, no le amenazaba.

–La columna en la que le advertías llegó a los quioscos hace cinco días y al día siguiente Carolyn Cox desapareció –murmuró Roman, tomando un sorbo de café–. Eso fue el día uno de septiembre. El día que, supuestamente, iba a darle los cien mil dólares.

–Al principio pensé que era una coincidencia.

–¿Y ahora?

–Ahora no sé qué pensar –suspiró Summer–. En parte sigo pensando que Cecil Thayer es incapaz de hacerle daño a Carolyn. Si lo conocieras, pensarías lo mismo. Está un poquito colgado, pero no creo que sea un criminal.

–A veces la pasión puede hacer que la gente haga barbaridades. He visto brutalidades cometidas por personas que parecían absolutamente inofensivas –dijo él, muy serio–. ¿Y qué dice su marido?

–He hablado con Reggie. Me dijo que llevaba algún tiempo sospechando que Carolyn no era feliz… cree que lo ha abandonado. Por supuesto, yo le dije que no lo creía. En mi opinión, el suyo era un matrimonio feliz.

Roman tosió.

–¿Un matrimonio feliz? ¿Cometer adulterio te parece normal?

–Hijo, Roman, dices lo de «cometer adulterio» como si fuera cometer un crimen.

–Ah, ya veo. Tú crees en los matrimonios abiertos, en los que cada uno puede ser infiel cuando le dé la gana.

–Si tomases notas sabrías que yo no creo en el matrimonio –replicó ella.

–Ah, es verdad. El matrimonio es una atadura llena de servilismos.

–Para las mujeres sí… especialmente si se dedican a cuidar de la casa y de los niños.

–¿No te parece que hay mujeres que son felices haciendo eso?

–Sí, supongo que sí. Pero no es para mí, desde luego.

–Cuidar de la casa y de los hijos es el papel natural de la mujer…

–¿El papel natural de la mujer? Elliot, puedo partirte la cara.

–Aunque me parece normal que las mujeres quieran trabajar fuera de casa, por supuesto –siguió él–. De hecho, he conocido algunas mujeres policía que eran admirables. Pero si quieres que te sea sincero…

–No sé si quiero –lo interrumpió Summer.

–Si quieres que te sea sincero –siguió Roman– no me acostumbro a la idea de que arriesguen su vida como lo hacen los hombres. Mi padre me enseñó que la labor del hombre es proteger a las mujeres y a los niños.

–Eso es lo más primitivo, paternalista y antediluviano…

–Las mujeres y los niños son el futuro de la raza humana. Los hombres sólo existen para aportar el ADN… y, por supuesto, para matar al poderoso mamut.

–Ya no existen los mamuts, idiota –replicó Summer, muerta de risa–. Y he oído que la tecnología de la clonación avanza a pasos agigantados. Sois un género sustituible.

Roman se echó hacia atrás, con las manos en la nuca, sonriendo.

–¿No me digas? Mira cómo tiemblo.

–¡Maldita sea! –exclamó Roman cuando salían de la comisaría.

Habían perdido una hora entera contándole los detalles del caso a un detective calvo y gordo… para nada. El sargento Daniels se negaba a interrogar a Cecil Thayer. Raro o no, Thayer era una figura importante en la comunidad y un generoso contribuyente… también para la Asociación de policías, ya que hacía aportaciones económicas para las viudas y huérfanos. La idea de que Thayer intentase chantajear a una ex amante le parecía absurda y, en su opinión, no había razón para pensar que la señora Cox hubiera sufrido mal alguno. Si había muerto, ¿dónde estaba el cadáver? Si la habían secuestrado, ¿dónde estaba la nota pidiendo un rescate?

–No sé por qué te sorprende –dijo Summer, entrando en el coche–. Ya te dije que Cecil Thayer era una persona muy influyente.

–Esto no pasaría si hubiéramos hablado con un buen policía –replicó él, furioso–. Ese tipo… Daniels, conozco bien a los policías como él. Está a punto de retirarse y no quiere poner en peligro su pensión. Policías así… son una vergüenza para el cuerpo.

–Echas de menos ser policía –dijo Summer entonces.

–Ya te dije que no me interesaba…

–Pero lo echas de menos. Eras un buen policía.

–Summer, ¿cuándo vas a dejar de intentar averiguar por qué dejé el cuerpo?

–No estoy intentando hacer eso.

–Mejor, porque no es asunto tuyo.

–Eso ya lo has dejado bien claro. Además, no me importa por qué lo dejaras.

«Nada podría importar más», pensó Roman, amargado.

–Lo que importa es que lo echas de menos. Te gustaría seguir siendo policía en Los Ángeles.

No era una pregunta, de modo que él no se molestó en contestar.

–La verdad, no me imagino por qué alguien querría vivir en un sitio lleno de humo como Los Ángeles, pero entiendo que eches de menos ser detective. Yo misma pensé una vez en hacerme policía.

–¿Qué? –exclamó Roman, incrédulo.

–Me encanta investigar, arañar para encontrar la verdad detrás de una historia. Es lo único de ser columnista que me interesa. Bueno, también me gusta hacer fotos, pero… el problema es que dejé el instituto antes de acabar el bachiller, así que no puedo ser policía.

Roman intentó imaginarse a Summer con el uniforme y estuvo a punto de salirse de la calzada.

–Lloyd habla de ti como si fueras un superhéroe –siguió ella–. El chico de oro del cuerpo. ¿Lo fuiste durante mucho tiempo?

–Doce años.

–¿Y por qué elegiste ser policía?

–¿Esto es un interrogatorio?

–No, esto se llama conversación, Roman. ¿Estarías más cómodo si fuéramos en completo silencio?

No.

–Quizá.

–Muy bien –Summer se puso las gafas de sol–. Como tú quieras.

Después de diez minutos en silencio total, Roman soltó una palabrota.

–Mi padre era policía.

–Ah.

–Y mi abuelo y la mayoría de mis tíos… y todos menos uno de mis hermanos.

–¿Detectives?

–No, policías de los de a pie.

–Ya veo.

Roman asintió con la cabeza.

–Mira, quizá éste no sea buen momento para sacar el tema, pero me temo que tengo que decírtelo…

–¿Qué pasa?

–Que la policía no ha prestado atención a lo que pasó anoche en tu casa, de modo que sigues en peligro. Un lunático, probablemente Cecil Thayer, te ha colocado en su punto de mira. Y si le pareces una amenaza, podría… intentar atacarte de nuevo.

–Ese tal Daniels era patético, pero tú no lo eres. Podrías hacer algo, hablar con Cecil Thayer…

–Yo soy sólo tu guardaespaldas, Summer.

–Sí, pero…

–Mi trabajo es protegerte, nada más. Así que tendrás que dejar de ir a tantas fiestas, a tantas exposiciones… Y olvídate de ir a la revista todos los días.

–¿Qué?

–Puedes escribir la columna desde tu casa, ¿no?

–Sí, pero… tengo que posar para Lily.

–Eso tendrá que esperar.

–Me vas a convertir en una agorafóbica.

–Sólo hasta que haya pasado el peligro.

–Pero la policía no va a hacer nada, de modo que Cecil puede ir y venir por donde quiera. Aunque me quede en casa… estaré en peligro, ¿no?

Roman se lo pensó un momento. Tenía razón. Entonces vio una tienda de muebles y puso el intermitente para detenerse a la derecha.

–¿Crees que ahí tendrán futones?

–Seguro. Pero no tengo dinero para comprar otro.

–Le pasaremos la factura a Lloyd.

–¿Lloyd va a pagar por mi futón?

–Mi contrato incluye gastos extra y esto es un gasto extra –contestó Roman–. Necesito un sitio donde dormir, ¿no te parece?

–Pero tienes un sitio donde dormir –sonrió Summer.

–No puedo dormir en tu cama.

–Sólo serán un par de días, hasta que esté instalado el sistema de seguridad.

Roman se pasó una mano por la cara.

–He estado pensando… no puedo dejarte sola en ese apartamento, incluso con el sistema de alarma instalado. Lo único que sabemos seguro es que ese tipo sabe dónde vives…

–Pues por eso.

–Pero no puedo dormir en tu cama porque tarde o temprano… no, no puede ser.

Summer abrió la boca para decir algo, pero en lugar de eso se colocó las gafas sobre la cabeza y lo miró con esos ojos de sirena.

–Tú te lo pierdes, Pedro –dijo por fin, abriendo la puerta del coche.

–Dímelo a mí –murmuró él.

Capítulo Siete

–¿Summer? ¿Estás ahí?

–Si no estoy en el salón, ¿dónde voy a estar? –replicó ella, desde la sala de revelado–. Como estoy bajo arresto domiciliario…

–¿Puedo entrar?

–Sí, ya estaba terminando.

Roman entró, vestido como lo estaba cuando fueron a la comisaría una semana antes. Summer siempre había pensado que los hombres estaban muy insípidos con un traje de chaqueta, pero Roman Fitzpatrick… no, él no estaba insípido en absoluto. Quizá porque sabía que debajo del traje llevaba un excitante tatuaje. O la pistola. O el cuchillo. O el crucifijo. Si una rascaba un poquito encontraba un montón de cosas intrigantes en aquel hombre.

«Quizá deberías dejar de rascar», le había dicho él una vez. Pero algo le decía que no era verdad, que no quería que dejase de hacerlo. A veces, cuando la miraba, se quedaba como transfigurado.

La atracción era mutua, naturalmente, de modo que era completamente absurdo que siguiera durmiendo en el futón.

Y a veces, cuando estaba dormido, bajaba para mirarlo a la luz de la luna que entraba por las ventanas. Fantaseaba con que él abriría los ojos de repente y sonreiría como diciendo: «Ven aquí, cordera».

–Estoy en todas –dijo él entonces.

–¿Eh?

–En todas las fotografías.

Claro que estaba en todas las fotografías. Ella sólo hacía retratos y Roman era la única persona a la que había visto en toda la semana porque no la dejaba salir de casa. Roman en camiseta, Roman con traje de chaqueta, Roman con barba, Roman sin ella, Roman leyendo una novela de misterio, Roman tumbado en el futón… y una de Roman saliendo del baño cubierto sólo con una toalla, que era su favorita.

Era muy fotogénico, con ojos expresivos y pómulos de cine, pero Summer se preguntaba si ésa era la única razón por la que le hacía tantas fotografías. Quizá el deseo de fotografiarlo escondía un deseo inconsciente de capturarlo a él: al complejo, seductor e inasequible Roman Fitzpatrick.

–Son estupendas. Eres muy buena.

–Gracias. Pensé que estarías harto de que te hiciera fotos.

–No, qué va. Especialmente ahora que he visto el resultado. Enséñame ésa…

–¿Cuál?

–La que tienes escondida a la espalda –rió él.

–No, ésta ha salido mal. Borrosa –mintió Summer.

Pero Roman alargó la mano y se la quitó, sin dejar de sonreír. Summer se puso colorada. Era una fotografía de él dormido.

–Es que estabas tan gracioso… pensé que quedaría bien, pero si te molesta…

–No, es una foto muy bonita. Todas lo son.

–Veo que llevas el disfraz de señor adulto –dijo Summer entonces–. Espero que no vayas a visitar a nuestro amigo Daniels.

–No, tengo que ir a la agencia esta tarde. Además, tengo que pasar por casa para recoger ropa limpia y echarle un vistazo al correo. Sólo estarás sola un par de horas, tres como máximo, pero te llamaré por teléfono. Y esta vez, por favor, recuerda usar el código para que sepa que estás bien.

Summer levantó los ojos al cielo.

–Es como de película de espías.

–¿Cuál es el código? –suspiró Roman.

–Definitivamente.

–Summer.

–Positivamente.

–Summer, por favor.

–Es absolutamente…

–Eso está mej…

–… imposible que lo recuerde.

–¡Summer!

–Relájate, Elliot –rió ella, tirándole de la corbata–. Y no te preocupes por mí. No me pasará nada. Con todas las alarmas que has puesto, no se atreven a entrar ni las cucarachas.

–Sí, ya, pero quiero que te pongas esto –insistió Roman, sacando del bolsillo el «botón de pánico».

–¿Y dónde debo ponérmelo, exactamente? –sonrió ella, señalando su vestido.

–¿No tienes bolsillos?

Levantando los brazos, Summer ejecutó una pequeña pirueta.

–¿Tú ves alguno?

–Sería más fácil si llevaras pantalones.

–No soporto los pantalones. Nunca he entendido por qué las mujeres los usan. Son incomodísimos.

–A lo mejor para poder guardar cosas en los bolsillos.

–Para eso están los hombres –sonrió ella, acercándose.

–¿Sólo están para eso? –preguntó Roman, con voz estrangulada.

–No lo sé. ¿Sabes hacer algo que pudiera interesarme?

–Summer, te pedí una vez que no tontearas así conmigo.

–Ten corazón, Roman. Estoy aburrida.

–Te he comprado una televisión.

–La televisión es para gente sin imaginación –replicó ella–. Y yo tengo imaginación.

–Eso lo supe un segundo después de conocerte –contestó Roman, poniendo el aparato en su mano–. Tienes que ponerte esto en alguna parte.

–Podría meterlo en mis braguitas…

–¡Summer!

–Si las llevase.

Roman tragó saliva. Varias veces.

–¿No llevas ropa interior?

–Ésa es otra cosa que la gente no debería llevar. La ropa interior es un estorbo.

Roman tiró del nudo de su corbata porque se estaba ahogando.

–¿Y dónde puede guardar esto una mujer que no lleva ropa interior?

Summer se lo metió en el escote del vestido.

–Ahora lo ves… ahora no lo ves.

–¿Puedes sacarlo de… ahí en caso de necesidad?

–¿Quieres intentarlo tú? –sonrió ella.

–No creo que sea necesario.

–Estás sudando –observó Summer–. Debe ser el traje de chaqueta.

–Sí, claro.

–No te preocupes, llevaré esto en la mano si hace falta. Pero no lo necesito. He hecho un curso de defensa personal.

Roman levantó los ojos al cielo.

–Me alegro mucho de que sepas defenderte, pero…

–Y tengo un spray anti-violadores.

–Lo sé, y es estupendo, pero tienes que prometerme que si pasa algo usarás ese botón. De no ser así, no podré dejarte sola ni un segundo.

Ella levantó los ojos al cielo e hizo el saludo de los Vulcan, de Star Trek.

–Juro solemnemente usar el botón del terror… digo del pánico y nada más que el botón del pánico.

–Genial –Roman se dio la vuelta para salir de la sala de revelado–. Volveré a la hora de la cena.

–… a menos que tenga el spray anti-violadores a mano.

–Summer.

–Lo digo de broma. Hala, vete de una vez.

El teléfono sonó cuando él estaba cerrando la puerta.

–Hola, soy Summer Love. No estoy en casa…

–Summer, soy Lily. Por favor, dime que hoy puedes posar para mí.

–Lo siento, cielo, imposible. Mein Führer me tiene bajo llave y…

–¡Pero me va a dar un ataque!

–Lo noto en tu voz.

–Colin le prometió al Museo de Arte Moderno que tendrían la Odalisca para la exposición de noviembre y si no empiezo ahora mismo nunca estará terminado. ¿Tú sabes lo que significaría para mi carrera tener un cuadro en el Museo de Arte Moderno?

–Claro que sí –suspiró Summer–. Pero no he podido ir a una sola fiesta en una semana. Y me ha amenazado con no dejarme ir a la boda de Tommy Burden con la top model el sábado. Es un tirano de la peor especie.

–¡No! No puedes perderte esa boda. Todo el mundo estará allí.

–Lo sé. Vanity Fair, Rolling Stones, People. La verdad, daría lo que fuera por salir de aquí aunque fuese una hora –suspiró Summer.

–Dile que se ponga –dijo Lily entonces–. Le rogaré que te deje salir…

–No puedo, acaba de irse.

Al otro lado del hilo hubo una pausa.

–¿Roman no está ahí?

–No, se ha ido a una reunión… ¿No estarás pensando lo que yo creo que estás pensando?

–¿Cuándo volverá?

–A la hora de la cena.

–Si vuelves antes, no sabrá que has salido, ¿verdad?

–Lily…

–¡Necesito que poses para mí! –gritó su amiga–. Estoy histérica, me va a dar algo. Ya he colocado la tela, hoy hay una luz maravillosa… Una hora, por favor, Summer, sólo una hora.

–Pero Roman espera que no me mueva de aquí.

–No sabrá que te has ido. Sólo será una hora, te lo prometo.

–¿Y si vuelve antes de lo previsto?

–Déjale una nota.

–Pero me llamará por teléfono.

–Dile que estabas en la ducha y no lo has oído.

–¿Quieres decir que mienta?

–Una mentirijilla… por una buena causa –insistió Lily.

–Sí, pero…

–Tú misma has dicho que no creías estar en peligro. ¿Crees que pasaría algo si tomaras un tranvía para venir al instituto?

Summer lo pensó un momento.

–Tengo mi spray anti-violadores. Puedo llevármelo.

–Y has hecho un curso de defensa personal –le recordó Lily.

–Y puedo salir por la puerta de atrás, ir corriendo hasta el tranvía… Ah, ya sé, me pondré una gorra para que nadie me reconozca.

–¡Eso es!

Summer empezó a jugar con el cordón del teléfono.

–Pero es que… le dije que no me movería de aquí y…

–No eres su esclava, cariño. ¡Y no puedes dejarme tirada! Además, ése es el hombre que te mantiene cautiva, que está comprometiendo tu libertad…

–Y lo peor de todo, que no se acuesta conmigo.

–¡Cerdo!

–A veces, por las noches, me levanto para mirarlo.

–Ah.

–Está tan guapo cuando duerme…

Al otro lado del hilo hubo otro silencio.

–Summer, ¿recuerdas que me pediste que te llamara la atención si volvías a perder la cabeza por un hombre?

–¿Tú crees que eso es lo que me está pasando?

–¡Alerta roja! ¡Sal corriendo!

–No, qué va. No es eso.

–¿No? Esta no eres tú, Summer. Tú no te quedas mirando a un hombre dormido a menos que… no quiero ni decirlo en voz alta.

–Tienes razón –dijo ella entonces–. Estoy colgada por él y Roman no hace más que apartarme. Pero eso se acabó.

–¡Bien dicho!

–¡Es hora de olvidarme de Roman Fitzpatrick! Te veo en el instituto dentro de cuarenta minutos. ¡Allá voy!

–¡Arriba ese espíritu!

–¿Arriba ese espíritu?

–Estaba probando para ver cómo sonaba. ¿No?

–No.

Después de colgar, Summer tomó un papel y escribió una nota:

Roman, he tenido que salir, pero volveré enseguida. No te preocupes por mí, estoy bien

Summer

Le habría gustado colocarla en la nevera, donde podría verla enseguida, pero no tenía imanes. En un golpe de inspiración, tomo un chicle, lo mascó durante unos segundos y pegó la nota con él en la puerta de la nevera.

–Si hay voluntad, hay una manera.

Tardó cinco minutos en disfrazarse. Como no tenía vaqueros, se puso unos de Roman, sujetos con un cinturón y con las perneras remangadas. También se apropió de su chaqueta vaquera, de la gorra con la coleta postiza y las gafas de sol con cristales de espejo.

Cuando cerró la puerta, el chicle se cayó de la nevera… y la nota con él.

–¡Willkommen! –Mark Spenser lo saludó en cuanto entró en la sala de juntas de la agencia Spade con su habitual exuberancia.

–Hola a todos… esperad un momento, tengo que llamar a mi cliente, vuelvo enseguida.

Roman fue a su despacho para llamar a Summer y esperó. Y esperó. ¿Dónde cuernos…? Pensando que podría haber marcado mal, volvió a hacerlo y, de nuevo, el teléfono sonó y sonó sin que Summer contestara.

Roman se dejó caer sobre la silla y se puso a pensar.

Podría estar en la ducha… pero ya se había duchado por la mañana.

Podría estar hablando con otra persona… y en el viejísimo teléfono que tenía no había botón de llamada en espera.

O podría estar oyendo música con los cascos y, de ser así, no oiría el teléfono. Pero no podía ser porque Summer no tenía estéreo, sólo una vieja radio.

Claro que también podría estar en la sala de revelado. Pero a Summer no le gustaba revelar fotografías por las tardes y había pasado un par de horas encerrada allí después de comer.

Roman hizo una mueca mientras volvía a la sala de juntas para decirle a Mark que tenía que marcharse a toda prisa.

–¡Auf wiedersehen! Au revoir! ¡Llámanos de vez en cuando!

«Por favor», pensaba Roman mientras tomaba el ascensor, nervioso. «Que no le haya pasado nada».

Estaba lloviendo a mares cuando detuvo el coche frente a la casa. Los moteros estaban en el callejón, como casi siempre. Sólo su presencia allí evitaba que silbaran a Summer y le dijesen de todo. Roman siempre le decía que no les hiciera ni caso, pero ella se empeñaba en saludarlos como si fueran unos simpáticos vecinos.

Summer…

–¿Summer? –la llamó en cuanto empujó la puerta.

Silencio.

–¿Summer, estás ahí? –gritó, llamando a la puerta de la sala de revelado.

Pero cuando la empujó, la habitación estaba vacía. Tampoco estaba en el cuarto de baño… y tampoco en su habitación.

Roman intentó calmarse. Miró alrededor, buscando señales de lucha, pero no encontró nada. En la cocina tampoco había nada raro, salvo que el teléfono estaba en la mesa y no en la encimera. Soltó una palabrota al ver que el botón del pánico estaba al lado del teléfono. Le había dicho que lo tuviera con ella todo el tiempo…

¿La habrían secuestrado? ¿Habrían entrado en la casa de alguna forma para llevársela?

Roman volvió a mirar alrededor. Su cámara estaba allí, pero no así su bolso, de modo que había salido voluntariamente. Recordando el spray anti-violadores, entró en el cuarto baño. No estaba. Se lo había llevado.

Volviendo a la cocina, sacó la tarjeta de Lloyd de la cartera y marcó el teléfono de la revista.

–Lloyd Rush.

–Lloyd, soy Roman Fitzpatrick. ¿Está Summer ahí?

–¿Aquí? ¿No está contigo?

–No. Ha desaparecido mientras yo iba a una reunión en la agencia. Supongo que ha salido a dar un paseo porque lleva muchos días encerrada… pero está lloviendo…

–Esto no me gusta.

–A mí tampoco. Aunque haya salido a dar un paseo, es muy vulnerable estando sola. Pero creo que Summer sigue sin entenderlo.

–Encuéntrala, Roman.

–Por supuesto. Si pasa por ahí, dile que me llame al móvil de inmediato.

–Lo haré.

Roman colgó el teléfono y apoyó las manos en la mesa, cerrando los ojos. ¿Dónde podía estar?

Entonces se le ocurrió algo.

Después de varios minutos buscando aparcamiento frente al Instituto de Arte, Roman encontró sitio en una de las calles adyacentes.

–¡Menos mal! –exclamó, corriendo bajo la lluvia–. Por favor, que esté aquí, que esté aquí… para que pueda retorcerle el cuello.

No estaba en la cafetería ni en la biblioteca…

–Estoy buscando a Summer Love.

–¿A quién? –replicó un chico rubio, mirándolo como si estuviera loco.

–Nada, déjalo.

Roman corrió por los pasillos, invadiendo aulas e interrogando a todo el que se encontraba a su paso. Una chica le dijo que mirase en los estudios de pintura del primer piso y él subió las escaleras de dos en dos. Porque si no estaba allí, si no estaba allí…

Pero por fin la encontró. Abrió una de las puertas y vio a Lily, la amiga de Summer, con una brocha en la mano.

–Roman –murmuró Lily, con cara de susto.

–¿Roman? –oyó la voz de Summer.

Él se asomó por detrás del caballete… y se quedó helado.

Sobre una plataforma de madera estaba Summer, tumbada de espaldas sobre unos cojines de terciopelo.

La razón por la que no podía dejar de mirarla, la razón por la que parecía clavado al suelo era porque estaba completa, absolutamente… desnuda.

Capítulo Ocho

–Roman, lo siento –murmuró Summer, tapándose como podía con uno de los cojines de terciopelo–. Lo siento, de verdad, es que…

–Es culpa mía –intervino Lily–. Yo la convencí para que viniera.

Roman se volvió para fulminar a Lily con la mirada y ésta, nerviosa, soltó la brocha como si le quemara en las manos.

–Bueno, voy a buscar un café. ¿Alguien quiere café? No, supongo que no. En fin, vuelvo enseguida.

Cuando se quedaron solos, Roman se apoyó en la pared, como si las piernas no le sostuvieran.

–No sabía dónde estabas.

–Te dejé una nota.

–¿Dónde?

–En la cocina, pegada a la nevera… con un chicle.

–¿Con un chicle?

–Es que no tenía imanes. Ha sido una tontería, pero es que Lily estaba tan preocupada por el cuadro…

–Yo pensaba… no sabía qué pensar.

–Lo siento, de verdad –se disculpó ella sinceramente.

–Me alegro de que lo sientas –dijo Roman entonces, dirigiéndose a la puerta. Pero no salió del estudio. Cerró la puerta con el pie, apoyó sobre ella una mesa, se quitó la chaqueta y se dirigió hacia Summer, que lo miraba con los ojos muy abiertos, atónita.

–¿Qué haces…?

Él no contestó. Apartó de un tirón el cojín con el que se cubría y buscó sus labios en un beso tan ardiente como desesperado. Abrió sus piernas y se colocó encima de ella, con su ropa mojada, la funda de la pistola rozando sus muslos.

El deseo la ahogaba cuando empezó a acariciarla apasionada, crudamente.

Abruptamente, Roman se bajó la cremallera del pantalón y levantó sus caderas con las manos para penetrarla. Summer se apretaba contra él con el mismo fervor, desabrochando su camisa con dedos nerviosos para tocar su piel.

Él dejó escapar un bramido mientras la embestía, la plataforma crujiendo con cada salvaje envite. Summer se arqueaba hacia él, gimiendo mientras el clímax se acercaba cada vez con más fuerza.

Sus gemidos guturales llenaban la habitación mientras se arqueaba sobre ella, temblando, su rostro ensombrecido, la frente cubierta de sudor. En su interior, Summer sentía un escalofrío que parecía interminable…

Con un suspiro final de satisfacción, Roman cayó sobre ella, con el corazón a punto de salirse de su pecho.

Sobre aquellos cojines de terciopelo, con el cuerpo desnudo de Summer apretado contra él, Roman escuchaba el sonido de la lluvia golpeando los cristales. Su ropa mojada estaba tirada por el suelo porque la prioridad de Summer en cuanto pudieron volver a respirar fue desnudarlo con sus propias manos.

Lily había llamado a la puerta diez minutos antes, pero los dos le gritaron que se fuera.

Roman enterró la cara en el pelo de Summer, respirando su enigmático y provocativo perfume, sintiendo una felicidad que era completamente nueva para él.

–Ha sido… –empezó a decir. Pero no encontraba palabras.

–Chupi.

–Ha sido bastante más que chupi –rió Roman.

–Trascendente entonces –sugirió Summer–. Una experiencia irreal.

–Yo creo que ha sido muy real. Es como si mi cuerpo hubiera tomado el control y mi cerebro se hubiese quedado mirando. ¿Me entiendes?

–Sí, creo que sí. Yo he sentido lo mismo. Ah, y siento haberte arañado la espalda. Nunca lo había hecho antes.

–Nunca me habían arañado la espalda.

–Espero no dejarte cicatrices.

–Espero que me las dejes.

–¿Eres feliz? –preguntó Summer entonces.

–Demasiado feliz.

–¿Cómo se puede ser demasiado feliz?

Roman lo pensó un momento, aprensivo.

–La felicidad no dura para siempre y cuando termina es mucho más duro si ha sido… trascendente.

–Quieres que hablemos, ¿verdad?

–No, no quiero –suspiró él–. Pero creo que deberíamos hacerlo. ¿No te parece?

–No. Nunca he entendido la necesidad de la gente de desmenuzar las cosas trascendentes. ¿Por qué no pueden disfrutarlas y punto?

–A lo mejor porque se preguntan qué pasará cuando todo termine.

–¿A ti te preocupa eso? –preguntó Summer.

–Lo pienso, sí. No quiero que esto sea doloroso… para ninguno de los dos. Sería más fácil si pudiéramos separarnos ahora mismo.

–¿Eso es lo que quieres?

–No –admitió Roman–. Y aunque quisiera, no podría.

–Estás obligado por contrato.

¿Había una nota de amargura en su tono? ¿Summer Love amargada?

–La razón por la que temía que esto pasara es porque no me siento cómodo manteniendo relaciones sexuales con una mujer que… quiero decir que sería diferente si tuviéramos algo en común, pero…

–A ver, deja que te lo ponga fácil, Roman. Lo que hay entre nosotros es algo físico. Tiene que serlo porque tú eres miembro del Club de Hombres que Odian los Cotilleos y no hay sitio para mí en tu vida.

–Summer…

–No, no pasa nada. Podemos decirlo en voz alta.

–Pero…

–Y esta relación física entre nosotros terminará cuando tú dejes de ser mi guardaespaldas. ¿Es eso lo que querías decir?

–Sí, supongo que sí –contestó él–. Espero que lo entiendas, Summer. Yo sólo…

–No te preocupes –lo interrumpió ella–. Que haya química sexual entre nosotros no significa que tengamos que casarnos ni nada de eso. No me pondré pesada, ¿de acuerdo?

–De acuerdo –murmuró Roman, angustiado. No le gustaba que ella aceptase sus términos. Porque eso era: Summer estaba aceptando que su relación tenía una fecha de caducidad.

Pero sospechaba que cuando su trabajo como guardaespaldas terminase, él lo pasaría peor que ella. Sus sentimientos por Summer eran mucho más que físicos y eso le daba pánico.

–Como he dicho, la gente debería disfrutar mientras dure… –siguió él, guiando su mano hasta el triangulo de suaves rizos entre sus piernas–. Y no ponerse a discutir los detalles.

Cuando empezó a acariciarla, Summer dejó escapar un gemido de placer. Y cuando la penetró, desde atrás, estaba temblando. Los dos estaban temblando. Summer volvió a llegar al orgasmo mientras se apretaba contra ella, sus sinuosos movimientos haciendo que Roman perdiese el poco control que le quedaba.

Con un gemido de rendición, la tumbó sobre los cojines y la embistió con fuerza, temblando de deseo. Summer llegó al orgasmo por segunda vez, agarrándose fieramente a los cojines, y cuando él llegó por fin fue como una explosión, una detonación detrás de otra hasta que cayó sobre ella, sin aliento.

–¿Peso mucho? –preguntó, incapaz de moverse.

Summer negó con la cabeza.

–Quédate donde estás, dentro de mí. Ojalá no tuvieras que apartarte nunca.

Capítulo Nueve

–Yo crecí cerca de aquí.

–¿En el condado de Marin?

–En una comuna –contestó Summer.

–¡En una comuna!

–Pues claro, mis padres eran hippies.

Summer, en la elegante limusina que los llevaba a la boda de Tommy Burden y la guapísima modelo Lauren Ash, soltó una carcajada. Habían estado toda la semana haciendo el amor como locos y, entre revolcón y revolcón, logró convencerlo de que no ir a la boda de Tommy y Lauren le haría un daño irreparable a su carrera. De modo que hacia allí se dirigían.

–Háblame de la comuna.

–No hay mucho que decir. Era una comuna como las demás, con comida vegetariana, amor libre…

–¿Drogas?

–Yo no vi ninguna, pero entonces era muy joven y no me fijaba en esas cosas. Además, mis padres no habrían tomado drogas delante de mí.

–¿Naciste en la comuna? –preguntó Roman.

–No, nací en San Francisco, en la calle Haight-Ashbury. Mi padre quitaba el cartel y ponía uno que decía Calle del Amor, pero las autoridades lo cambiaban y mi padre volvía a colocarlo.

–¿Y cuándo se fueron a la comuna?

–Cuando yo tenía unos cuatro años. La fundaron ellos mismos con unos amigos, justo en la playa.

–¿En la playa? Supongo que el terreno sería carísimo.

–Mis padres tenían dinero. Además, a los dos les gustaba mucho el mar… en fin, supongo que sabrás que murieron ahogados.

–Sí, lo sé. Lloyd me lo contó.

–Yo tenía once años entonces. Salieron a navegar un día de tormenta… y no volvieron nunca.

Roman acarició su pelo tiernamente.

–¿Y quién cuidó de ti a partir de entonces?

–Mis abuelos. Me llevaron de vuelta a Boston y se quedaron horrorizados al ver que comía con la boca abierta y me negaba a llevar ropa interior, así que me enviaron a un internado en Connecticut.

–¿Donde intentabas escalar los muros?

–Ese mismo –sonrió Summer–. Había monjas por todas partes. Te dabas la vuelta y había una monja. Salías corriendo por el pasillo y te encontrabas a una monja. Te decían cómo tenías que comer, como tenías que andar… hasta cómo tenías que mirar a los demás. Hasta que por fin un día hice la mochila y me escapé. Y ese día juré que nunca dejaría que otra persona controlase mi vida.

–Por eso no querías saber nada de un guardaespaldas, ¿no?

–Supongo que sí.

Y también por eso no quería saber nada de un trabajo normal, de nueve a cinco, o de tener una relación seria con un hombre.

–¿Y qué pasó con tus abuelos?

–Me desheredaron cuando me escapé del colegio. Así que tenía catorce dólares y setenta céntimos cuando me puse a hacer auto-stop para cruzar el país.

–¿Volviste a casa en auto-stop?

–Así es –rió Summer.

–Espero que no fueras en uniforme.

–No, qué va. Llevaba varios jerséis, unos pantalones anchos y un cuchillo de cocina en el bolsillo. Afortunadamente, llegué a San Francisco sin tener que usarlo… aunque tuve que amenazar a un tipo con él. Conseguí un trabajo en un club de strip-tease…

–¿Qué?

–Como camarera, vestida –rió ella–. Hasta que empezaron a pedirme que me quitase la ropa. Entonces me marché. Después de eso hice un poco de todo… hasta que Lloyd se enteró de que estaba de vuelta en San Francisco y me ofreció escribir esa columna. Fin. A hora te toca a ti.

–Ya te he contado todo lo que hay que contar sobre mí. Fui policía y ahora soy guardaespaldas.

–No me lo has contado todo. No me has contado por qué ya no eres policía, por ejemplo.

Roman la miró en silencio durante unos segundos.

–¿Alguna vez has hecho algo tan… tan malo que nada de lo que puedas hacer después sería capaz de compensarlo? ¿Algo por lo que no puedas perdonarte a ti misma?

Summer negó con la cabeza.

–Pues yo sí. Algo terrible. Fue una tragedia, pero entonces llegó la prensa… y a partir de ahí fue mucho peor.

–¿La prensa? –repitió Summer, incorporándose un poco.

–Olvídalo. Es mejor no hablar de eso.

–Pero yo quiero saberlo, Roman. Quiero saberlo todo sobre ti.

–Hay cosas que es mejor no saber. Si lo supieras, me despreciarías.

–Yo nunca podría despreciarte.

–Seguro que sí.

Summer se puso muy seria.

–Roman…

–¿Qué tengo que hacer para que deje de interrogarme, señorita Love? –sonrió él, metiendo una mano bajo el vestido.

–Ése es un buen principio. ¿Sabes lo que me recuerda esto? La escena en la limusina de esa película…

–Ahora sí estás hablando de El guardaespaldas.

–No, no, ésa en la que él es un militar… de la marina, y tiene una aventura con la amante de Gene Hackman… No hay salida, así se llama.

–Me parece que no la he visto.

–Pues están en una limusina. Ella lleva un precioso vestido de satén y él está guapísimo con el uniforme blanco. Pero no tan guapo como tú, claro. Pareces James Bond.

–James Bond jamás se pondría un traje como éste.

–A menos que fuese de incógnito porque… tenía que hacerse pasar por Pedro Ness.

–Bond nunca va de incógnito. Y eres tú quien parece una chica Bond.

–Yo quiero ser una chica Bond, pero de las malas. La rubia sexy que roba un microchip con el que puede destruir el mundo.

Roman soltó una carcajada.

–Sólo tu podrías decir algo así. Y dime, ¿qué podría hacer James Bond para quitarle el microchip?

–Pues… si quieres el microchip, antes tendrás que encontrarlo –contestó ella.

–Eso se puede solucionar –sonrió Roman, levantando la falda del vestido.

–¿Qué haces?

–Coopera conmigo y puede que te perdone la vida –murmuró él, frotándose descaradamente contra sus piernas–. Pero tendrás que hacer todo lo que yo te ordene. Y tendrás que darme el microchip.

–¡Nunca!

–Cierra los ojos y no te muevas.

–Oblígame.

–Si insistes… –sonrió Roman, quitándose la corbata.

–¿Por qué te quitas la corbata?

Summer sintió un escalofrío de placer cuando Roman le ató las manos con ella. Estaba completamente a su merced. No poder tocarlo hacía que se sintiera más vulnerable y más pasiva. Además, agudizaba sus sentidos. Cuando Roman la tumbó sobre el asiento de la limusina, podía sentir la vibración de las ruedas en la cara. El miedo y la excitación no podían ser más reales.

–¿Dónde está el microchip?

–Vete al infierno –contestó ella, muy cinematográfica.

–Después de esta noche, seguramente es allí donde iré –contestó Roman, mientras bajaba la cremallera del vestido–. ¿Lo llevas escondido? –preguntó, acariciando su espalda desnuda.

–No vas a sacarme nada.

Él metió la mano por debajo de la falda.

–¿Aquí?

–No.

Roman levantó su falda hasta la cintura. Por un momento, Summer sólo podía oír su propia respiración y sentir en la espalda el aire que entraba por la ventanilla.

–Puede que lo hayas escondido en algún sitio –murmuró él entonces–. Abre las piernas.

–No… está ahí.

–Eso es lo que quieres que piense –Roman le abrió las piernas de golpe y empezó a buscar con los dedos.

–Roman…

–¿Quieres que pare?

–No –contestó ella.

Él siguió explorándola con fruición. Cuando descubrió lo húmeda que estaba, las caricias se volvieron más rítmicas, más deliberadas. Summer se obligó a sí misma a permanecer inmóvil, temblando por el deseo de restregarse contra su mano.

–Te gusta que te registren.

–¡Cerdo!

–No tienes ni idea –Roman la levantó del asiento y la obligó a sentarse sobre sus piernas, de cara a él, con el vestido por las caderas–. Dime dónde está.

–No pienso hacerlo.

–Aún no has aceptado que soy yo el que manda. No es tan horrible perder el control de vez en cuando, ¿verdad?

Antes de que Summer pudiera contestar, Roman tiró hacia abajo del corpiño del vestido y ella contuvo el aliento. Sus manos atadas la obligaron a arquearse un poco, empujando sus pechos hacia delante. Gimió al sentir los labios húmedos de Roman sobre sus pezones, el roce de sus dientes que le gustaba y le hacía daño a la vez.

–¿Dónde está? –insistió él con voz ronca.

–Nunca me harás hablar.

–Quizá no –murmuró Roman, metiendo la mano entre sus piernas para bajarse la cremallera del pantalón–. Pero seguro que puedo hacerte gritar.

Capítulo Diez

–¡Menuda fiesta! –exclamó Summer cuando llegaron a la finca de Lauren Ash… una hora después que todo el mundo. Había linternas chinas en el jardín y una carpa gigante frente a una piscina olímpica, donde la gente bailaba, se bañaba y, en general, bebía de todo. Aquello parecía una bacanal.

Además de la música y las conversaciones, podían oír el ruido de un helicóptero de prensa sobre sus cabezas, los focos buscando a los novios entre la gente. Lauren Ash no estaba por ninguna parte, pero Summer consiguió fotografiar a Tommy Burden mientras se bajaba los pantalones para enseñarle el culo a los del helicóptero.

Al oír risas, se volvió y vio a dos famosas modelos bañándose desnudas en la piscina mientras algunos músicos, incluyendo roqueros con varios Grammys, intentaban quitarse la ropa a toda prisa para reunirse con ellas.

Roman puso una mano en su espalda.

–Tenemos que irnos de aquí.

–¿Qué?

Un grito llamó la atención de Summer. Cuando se volvió vio a la novia, con su precioso vestido de Balenciaga, cayendo de cabeza en la piscina.

–Has hecho que me perdiera esa fotografía, tonto.

–Summer, ¿me has oído? Tengo que irme de aquí.

–Pero yo no puedo irme. Éste es mi trabajo… es el evento del año.

–Esto es ridículo. Hay cientos de personas aquí, hay mucho ruido, no hay ninguna seguridad…

–¿Y esos mazas de bíceps como melones qué? Aquí no puede pasarme nada.

–Ésos no conocen a nadie. Si alguien empezara a romper cosas seguramente lo echarían a patadas, pero dejan pasar a todo el mundo. No puedes quedarte…

–No esperarás que me marche, ¿verdad? Tengo que cubrir esta boda.

–Summer…

–Una hora. Dame una hora para hacer fotografías y alguna entrevista y…

–Media hora.

–Cuarenta y cinco minutos.

–Trato hecho, pero no vayas a ningún sitio sin mí. Summer consiguió hacer tres rollos de fotografías y entrevistar a seis personas, incluida la novia, que se había cambiado el vestido de Balenciaga por unos pantalones vaqueros, antes de que Roman empezase a darse golpecitos en el reloj.

–Espera un momento, hombre.

–Sesenta segundos. No me obligues a atarte y a echarte sobre mi hombro.

–Lo harías, seguro.

–Desde luego que sí. Creo haber demostrado que soy un hombre de palabra.

«Seguro que puedo hacerte gritar».

Y lo había hecho. Pero tuvo que ponerle una mano sobre la boca para que el conductor de la limusina no se escandalizase. La sensación de estar amordazada aumentaba el placer… y Summer se estremeció como nunca.

–¿Ha sido tan horrible dejar que mandase yo? –sonrió él, tomando su mano para llevarla a la limusina.

–No lo sé. Quizá deberíamos probar otra vez.

–Cuando tú quieras. Me ha encantado… mi corazón estaba a punto de explotar.

–Creo que el mío ha explotado de verdad –rió ella.

–Eres sin ninguna duda la criatura más sensual y más deliciosa que he conocido nunca.

–Tú tampoco estás mal, señor Bond.

–Estaba inspirado. De hecho, ahora mismo me siento inspirado otra vez… pensando en el viaje de vuelta en la limusina.

Summer le quitó la corbata y se la colocó al cuello como un pañuelo.

–¿Y qué tal si esta vez soy yo la que manda? ¿O eso sería demasiado para ti?

–Puedo aguantar la presión, te lo aseguro. Pero no sé si puedo esperar…

–Un momento. Ahora soy yo quien da las órdenes.

En ese momento vieron a una de las damas de honor saliendo de entre los arbustos. Estaba como una cuba y llevaba los zapatos en la mano. A su lado, un tipo de aspecto porcino. Evidentemente, no a todos los hombres les quedaba bien el esmoquin.

–¿Sabes quién es? –le preguntó Roman.

–No.

–Tiffany Jones. Salió en la portada del Sports Illustrated hace dos años. Era la que llevaba un biquini de cuero negro… un tanga.

–No sabía que te gustasen tanto los deportes –bromeó Summer–. Y si puedes apartar los ojos de la atractiva señorita Jones durante una décima de segundo, mira quién está con ella.

–¿Quién es?

–Reginald Cox.

–¿El marido de Carolyn?

–El mismo.

–Parece que no ha perdido el tiempo –murmuró Roman.

La modelo se despidió de Cox con un beso y luego se dirigió hacia la carpa, tropezando a cada paso.

–Desde luego que no. Oh, vaya, parece que viene hacia aquí.

–Salúdalo y dile que tenemos que irnos –suspiró Roman.

–Debería haber imaginado que me encontraría con Summer Love en la boda del año –fue el saludo del más que embriagado Reginald Cox.

–Hola, Reggie.

–¿Tu nuevo guitarrista?

–En realidad, es un espía internacional.

–Ness –dijo Roman, ofreciéndole su mano–. Pedro Ness.

–Reginald Cox. ¿Queréis tomar una copa?

–Nosotros ya nos íbamos…

–Venga, hombre, tomad una copa de champán conmigo…

–Pero…

–¡Para brindar por los novios! Aunque no creo que ese matrimonio dure más de seis meses. A ver, ¿dónde está ese champán? ¿Dónde están las copas?

Cuando por fin Reggie consiguió servir el champán, Summer hizo una mueca de asco.

–Ah, claro, esto no es la Coca-Cola que tú sueles beber. Esto es Dom Pérignon, auténtico champán francés.

–Pues a mí me sabe a medicina.

–Es el néctar de los dioses.

–Por cierto, Reggie, no sabrás nada de Carolyn, ¿verdad?

–Esa zorra… con perdón. Esa zorra, traidora, no piensa volver conmigo. Al infierno con ella, me da igual.

–En fin, nosotros nos vamos –dijo Roman entonces, tomando a Summer del brazo–. Encantado de conocerte…

–Tú lo sabías, ¿verdad? Sabías que tenía un lío con otro hombre.

–Yo no sabía nada…

–Es Thayer, ¿verdad?

–Summer, vamos –insistió Roman.

–Reggie…

–¡Claro que es él! Esa rata asquerosa… y tú lo sabías. Y seguro que te reías de mí cada vez que la zorra de mi mujer se acostaba con esa rata…

–¡No la llames así! –exclamó Summer.

–¿Qué se le puede llamar a una mujer casada que tiene una aventura?

–Mira quién habla. ¿Qué pasa con Tiffany, la del tanga de cuero?

–¿Tiffany? –repitió Reggie–. Un hombre tiene derecho a buscar un poco de diversión cuando su mujer se ha ido con otro, ¿no te parece?

–¿Y si no se ha ido con otro?

–¿Qué quieres decir?

–Cecil no ha desaparecido, sólo Carolyn –contestó Summer–. Puede que esté metida en un lío, Reggie. ¿Se te ha ocurrido pensar eso?

–Sí, seguro. Tú la defenderás hasta el final, claro. Si me lo hubieras contado en lugar de mantener el secreto…

–Reggie…

–¡Todo esto es culpa tuya! –exclamó Reginald entonces, lanzándose hacia ella con los puños por delante.

Pero no pudo tocarla siquiera porque Roman lo había agarrado del cuello de la camisa y lo lanzó a dos metros de distancia.

–No te acerques a Summer, Cox.

La música cesó, las conversaciones pararon de inmediato… Reggie se levantó entonces con expresión retadora.

–Oblígame.

Con una expresión que parecía decir: «¿por qué yo?», Roman esperó pacientemente hasta que Cox intentó golpearlo y, de un solo puñetazo, lo derribó como un saco de patatas.

Los mazas de bíceps como melones se acercaron entonces para ver lo que pasaba y Roman tomó a Summer por la cintura para alejarse de allí. Mientras iban hacia la limusina, ella tenía que hacer un esfuerzo para poner un pie delante del otro. No sabía por qué, pero estaba cansada. Agotada. El mundo parecía convertirse en un borrón, como cuando empezaba a quedarse dormida… Roman dijo algo que podría haber sido su nombre, pero su voz sonaba distante, rara, como si la oyera a través de una puerta de madera. Y no podía contestarle.

El sonido que podía ser su nombre se hizo más fuerte, más urgente, pero por mucho que lo intentase, Summer no podía responder. El mundo empezó a girar entonces a toda velocidad y ella sintió que caía por un precipicio.

Y caía y caía… hasta que todo se volvió negro.

Capítulo Once

Incluso antes de abrir los ojos, Summer supo que no estaba en su cama. Las sábanas eran de algodón, no de satén. Y olía a…

Hospital.

Estaba en un hospital.

Desesperada, intentó abrir los ojos, pero le dolía muchísimo la cabeza. Cuando por fin lo consiguió, vio a un hombre recortado contra la ventana…

Roman Fitzpatrick, con una camisa oscura y sombra de barba. Parecía muy pálido y en la mano tenía… ¿un rosario?

–Roman…

Él se levantó a toda velocidad para acercarse a la cama.

–Summer… ¿cómo te encuentras?

–Regular –contestó ella, casi sin voz–. ¿Qué me pasa en la garganta? ¿Estoy enferma?

–Te duele porque han tenido que meterte unos tubos… tuvieron que hacerte un lavado de estómago.

–¿Qué?

–… y te pusieron respiración artificial durante un par de horas.

–No entiendo…

–Sólo durante un par de horas, hasta que estuviste fuera de peligro –insistió Roman, con voz temblorosa–. Me has dado un susto de muerte.

–¿Qué me ha pasado?

Él respiró profundamente.

–Creo que intentaron envenenarte. Alguien puso algo en el champán… ¿te acuerdas del champán?

–Sí, con Reggie. Sabía amargo, a medicina.

–Eso es lo que dijiste. Debería haber sospechado entonces, pero… yo sólo quería irme de allí a toda prisa.

–Yo también.

–No he sabido hacer mi trabajo, Summer –murmuró Roman entonces–. Ahora entiendo por qué algunos guardaespaldas no quieren mantener relaciones con sus clientes. Porque uno… se distrae.

Summer tocó su mano.

–Me alegro de haber hecho que te distrajeras. No cambiaría eso… por nada del mundo.

–Yo tampoco.

–¿Te has quedado conmigo toda la noche?

–Sí. Alguien ha intentado matarte… No podía irme de aquí.

Ella señaló el rosario con un dedo.

–¿Has rezado por mí?

–Por supuesto.

Algo en su tono, en la absoluta convicción de esa respuesta, la conmovió. No sabía si reír o llorar, pero sentía una extraña felicidad…

–¿Por qué sonríes?

–Por nada.

«Porque te quiero».

¿Había dicho eso en voz alta? Esperaba que no. Se sentía confusa, mareada, pero debía controlarse antes de hacer alguna tontería. No podía decirle eso a Roman porque él no quería oírlo. Además, le había prometido que la suya sería una relación sin ataduras.

–¿De dónde has sacado el rosario? Y no me digas que lo llevas siempre contigo.

–No, me lo prestó una de las enfermeras. Pero no hables más, te duele la garganta.

–¿Puedo beber un poco de agua?

–Sí.

–Gracias por todo, Roman. Nadie ha cuidado nunca de mí de esta forma.

Él la miró, sorprendido.

–Tus padres cuidarían de ti, ¿no?

–No, ellos eran… bueno, iban a lo suyo. No creían en las restricciones ni en controlar a los demás, así que yo estaba todo el día por ahí en la comuna…

–¿Una niña pequeña sola? Te darían de comer, supongo.

–Siempre había comida en casa. Teníamos un huerto orgánico y a mi madre le gustaba hacer conservas… siempre había comida.

–¿Pero te daban de comer o no?

–No nos sentábamos juntos a comer tres veces al día y esas cosas, no.

–Lo dices como si ésa fuera una costumbre primitiva.

–No me hagas reír.

–¿Quieres saber lo que pienso?

–No.

Roman le dio un beso en la nariz.

–Era una pregunta retórica, cariño. Pero voy a decírtelo de todas formas.

–¿Qué?

–Creo que has idealizado tu infancia. No fue tan bucólica como tú la recuerdas…

En ese momento un hombre de pelo blanco entró en la habitación.

–Ah, ya está despierta. Me alegro. Soy el doctor Gacy. ¿Cómo se encuentra, señora Ness?

¿Señora Ness? Summer miró a Roman, sorprendida.

–Wilma dice que le duele la garganta –contestó él.

¿Wilma?

–Es normal, ocurre siempre después de un lavado gástrico –dijo Gacy mirando los monitores–. Además, tuvimos que ponerle un respirador artificial durante un par de horas. Tiene suerte de estar viva.

Roman apretó su mano.

–¿Ya tienen los resultados del laboratorio?

–Sí, por supuesto. Tengo entendido que estuvieron ustedes en una de esas fiestas donde hay drogas, sexo y rock and roll.

–¿Perdone?

–No se preocupe, entiendo a los jóvenes. Pero se arriesgó usted mucho mezclando el alcohol con los barbitúricos… especialmente en tal cantidad.

–¿Cree que he tomado barbitúricos? –exclamó Summer, con voz ronca.

–Seconal y Nembutal –anunció el doctor Gacy–. Seguramente usted los conocerá como «diablos rojos» y «chaquetas amarillas». Debe tener usted montones de ellos…

–¡Un momento!

–Podría usted haber caído en coma…

–Ya se lo expliqué anoche –intervino Roman entonces–. Alguien puso esos barbitúricos en el champán. Estábamos en una boda.

El doctor Gacy levantó una ceja, incrédulo.

–Ya. En fin, el caso es que la señora Ness está bien, eso es lo que importa. Y que han aprendido la lección: no se debe jugar con las drogas, amigos míos.

Cuando el médico salió de la habitación, Summer miró a Roman.

–¿Wilma Ness?

–Regla número 17 en el libro del buen guardaespaldas: jamás ingreses a un cliente en el hospital con su verdadero nombre.

–Ah, claro. Porque quien pusiera las drogas en el champán podría haberme encontrado simplemente llamando al hospital.

–Exactamente. Y somos un matrimonio para que me dejasen quedarme contigo toda la noche.

–Qué listo eres.

–No tanto como creía –suspiró él, sentándose sobre la cama–. Fui un imbécil por decirte esas cosas… el primer día. Lo de que dabas el perfil de chica que toma drogas y todo eso.

–Olvídalo.

–Siento muchísimo haberlo dicho, Summer. Siento haber sido tan idiota. Además, ¿sabes qué tipo de chica eres?

–No, dímelo tú.

–Mi chica –contestó Roman.

Capítulo Doce

El teléfono sonó mientras Roman estaba calentando un poco de sopa.

–Yo contestaré. Tú no te muevas.

–Estoy cansada de no moverme –suspiro Summer, levantándose–. Hola, soy Summer Love y no estoy en casa. Deje un mensaje después de la señal –luego tapó el auricular con la mano, con expresión traviesa y esperó…

–Hola, Summer, soy Cecil Thayer.

–¿Cecil?

–¿Estás ahí? Pensé que era el contestador…

–No, no, soy yo. Dime –murmuró Summer, atónita. Roman se acercó, pero como era un teléfono antiguo sólo pudo pegar la cabeza a la de Summer para intentar oír algo.

–La policía ha venido a hablar conmigo esta mañana sobre lo que pasó en la boda de Lauren Ash. Es terrible que te pasara algo así… sólo te he visto un par de veces, pero el día que me entrevistaste para tu columna pensé que eras una chica encantadora.

–Esto… gracias, Cecil.

–Pero, por lo visto, yo soy uno de los sospechosos –dijo él entonces, incrédulo–. Les he dicho la verdad, que yo no estuve en esa boda… y me gustaría que nos viéramos personalmente para convencerte de mi inocencia. ¿Podrías venir mañana a Napa para hablar conmigo? Te lo agradecería muchísimo.

Roman negó con la cabeza furiosamente.

–No veo por qué no –contestó ella, sin embargo.

–Te lo agradezco mucho. La verdad es que este asunto no me ha dejado dormir. ¿Te parece bien a las dos?

–Muy bien, allí estaré. Hasta mañana entonces.

–¿Estás complemente loca? –exclamó Roman después.

–¿Por qué?

–¿Quieres que Cecil Thayer te mate?

–¿Tú crees que un asesino llamaría a su víctima para matarla en su propia casa después de que la policía lo haya interrogado? Además, Thayer no puede haberme envenenado porque no estaba en la boda.

–Eso dice él.

–La policía dice que él no estaba allí, Roman.

–Sí, y ya sabes lo interesada que está la policía en encontrar algo que pueda incriminar al importantísimo Cecil Thayer.

–¡Pero si no ha salido de su casa en varios meses!

–¿Y por qué estás tan segura, porque lo dice él?

–Pienso ir, Roman.

–Muy bien, estupendo. Si Thayer no intentó envenenarte en la boda, ¿quién lo hizo?

–Reggie Cox.

–¿Reggie Cox?

–Por lo visto, sabía que Carolyn tenía una aventura con Cecil… ¿y si se volvió loco al saber que su mujer lo engañaba?

Roman se pasó una mano por la cara.

–¿Y él hizo esas llamadas? ¿Fue él quien le pidió a su esposa los cien mil dólares?

–Podría ser. Tú siempre dices que hay ancianitas inocentes que son asesinas en serie. ¿Por qué no podría serlo Reggie?

–Piensa en el móvil, Summer. Thayer tenía un móvil: que no pudieras identificarlo. Por supuesto, él no sabía que ya lo habías contado todo. Ahora lo sabe.

–Por eso ya no es una amenaza para mí. Aunque fuese culpable, la policía baraja su nombre. Matarme a mi no serviría de nada.

–O la venganza. Es un móvil tan bueno como cualquier otro –insistió Roman–. Especialmente si la persona no está bien de la cabeza.

–Reggie también podría querer vengarse de mí. Según él, yo mantenía el secreto de su aventura con Thayer y me reía de él…

–Veo que esto no se te da mal.

–¿No te dije que quise ser policía? –rió Summer–. Además, Reggie es psiquiatra y tiene acceso a cualquier barbitúrico. ¿No se usan como sedantes?

–Sí, por supuesto.

–Además, Reggie sabía que yo iría a la boda de Tommy y Lauren.

–Y fue con los bolsillos cargados de barbitúricos.

–Podría ser.

Roman se mordió los labios, pensativo.

–Quien pusiera los barbitúricos en el champán lo hizo antes de que nos lo sirvieran a nosotros. ¿Recuerdas? Reggie estuvo pidiendo la botella de champán… no estaba sobre la mesa.

–Sí, eso es verdad. Además, si voy a visitar a Cecil tendré la oportunidad de interrogarlo.

–Tendremos.

–Tendremos. Podría ser una oportunidad para desentrañar este misterio… Y para descubrir dónde está Carolyn.

–Muy bien de acuerdo… socia –sonrió Roman.

–¿Cecil Thayer vive aquí? –murmuró Roman, sorprendido, mientras seguían a una joven por el jardín–. ¡Menuda casa!

–Ya te dije que era multimillonario –sonrió Summer–. Esto antes era un monasterio… creo que el padre de Cecil lo renovó y amplió la casa. El interior es aún más impresionante.

Cecil Thayer los esperaba en la puerta con un batín de seda granate, como un personaje de una película inglesa de principios del siglo XX. Parecía un caballero de los años veinte, con su cigarrillo en la mano. Si no fuera por su aspecto de roedor, podría incluso parecer el gran Gatsby.

–Hola, Summer. Encantado de volver a verte.

–Cecil, te presento a Pedro Ness. Pedro, Cecil Thayer.

Los dos hombres se estrecharon la mano.

–¿Es tu guardaespaldas?

–¿Qué?

–Era una broma, mujer. Supongo que será uno de tus guitarristas.

–Soy su guardaespaldas –dio Roman entonces.

Summer lo miró, sorprendida. Pero era buena idea dejarle claro a Thayer que no iba desprotegida.

–Sí, en fin, lo comprendo. Después de lo que ha pasado… Pero entrad, por favor –sonrió su anfitrión, llevándolos a un gran salón con chimenea–. ¿Queréis tomar una copa de vino? Tenemos unos vinos estupendos.

–No, gracias –contestó Summer.

–Yo tampoco. Estoy de servicio –dijo Roman, muy serio.

–En fin, he venido a hablar contigo de Carolyn Cox –dijo Summer entonces–. Es absurdo andarse con rodeos. De hecho, fui yo quien le habló a la policía de vuestra relación.

–¿Fuiste tú quien les dijo que Carolyn rompió conmigo?

–¿No fue así?

–No –contestó Cecil, soltando una nube de humo–. Fue al revés. Al principio la relación era agradable… yo no quería atarme a ninguna mujer y… en fin, ella estaba casada. Pero Carolyn empezó a portarse de forma muy posesiva… incluso sobre ti.

–¡Sobre mí! –exclamó Summer.

–Una vez cometí el error de decirle que su amiga Summer era muy bella y te aseguro que esa simple frase se convirtió en una pelea que duró días y días.

Roman apretó los dientes.

–De modo que fue usted quien dio por rota la relación.

–Así es. O, al menos, lo intenté. Lo que había empezado siendo una relación amable se convirtió en algo… rancio y desagradable. Me llamaba continuamente con exigencias, se negó a devolver la llave de mi casa, aparecía aquí a cualquier hora, histérica…

–¿No intentaste chantajearla? –preguntó Summer.

–¿Yo? ¿Para qué iba a hacer eso? Puede que no sea una persona muy sociable y sé que la gente murmura sobre mí, pero no estoy loco y te aseguro que no intenté chantajear a Carolyn. ¿Por qué iba a hacerlo? Yo no necesito dinero.

–Sí, claro, es cierto…

–Mi relación con Carolyn terminó, pero ella se negaba a aceptarlo. Eso es lo único que sé. No tengo ni idea de dónde está, ni por qué ha desaparecido.

–Comprendo –murmuró Summer, pensativa–. ¿Te importa si voy al lavabo un momento?

–No, por supuesto que no.

–Te acompaño –dijo Roman.

–No hace falta…

–Está al final del pasillo –dijo Cecil–. La cuarta puerta a la derecha.

Cuando Cecil no podía oírlos, Roman le dijo en voz baja:

–Mientras tú vas al baño yo echaré un vistazo por ahí.

–¿Tú crees que ha sido él?

–No lo sé. Pero, por si acaso…

Mientras Summer estaba en el lavabo, Roman entró en el despacho de Cecil y empezó a mirar por los cajones, intentando no hacer ruido. Estaba a punto de abandonar toda esperanza cuando, de repente, rozó algo con los dedos… era una cajita cuadrada, escondida al fondo de uno de los cajones. Una cinta de audio guardada en una caja de plástico.

Roman la levantó y leyó lo que ponía en la etiqueta: 9 de agosto, llamada de teléfono de C. Thayer.

Aquello era demasiado fácil.

–¿Señor Ness? –Thayer entro en el despacho.

Roman escondió la cinta en el bolsillo de los vaqueros con una mano mientras con la otra cerraba el cajón, una maniobra de la que, aparentemente, Thayer no se percató.

–¿Algún problema?

–No, en absoluto.

En ese momento, Summer apareció en el despacho.

–No sé qué me pasa… no me encuentro bien.

Oh, no. Roman se acercó a ella de dos zancadas.

–¿Qué te ocurre, cariño?

–No lo sé, estoy mareada.

–Deberías haberte quedado en el hospital un día más.

–¿Quieres tumbarte un rato? –sugirió Cecil–. Mi habitación está aquí al lado.

«Sí, eso te gustaría a ti», pensó Roman.

–No, gracias. Creo que deberíamos irnos a casa.

–Sí, desde luego.

Thayer los acompañó a la puerta y los despidió con expresión amable, pero claramente suspicaz.

Una vez en el coche, cuando se cerró la verja de hierro tras ellos, Roman la miró de reojo, preocupado.

–¿Te encuentras mejor?

–¡Me has creído! ¡Qué buena actriz soy!

–¿Qué?

–Estoy estupendamente, tonto. Es que quería que nos fuéramos cuanto antes.

–¿Por qué?

–Por esto –contestó Summer, sacando dos frasquitos del bolso. Uno contenía unas pastillas rojas, el otro amarillas–. Los encontré en el botiquín. ¿A que no sabes lo que son?

–Seconal y Nembutal –contestó Roman–. Trabajé en la brigada de narcóticos, ¿recuerdas?

–Ah, es verdad.

–Ahora entiendo que tenga ese aspecto tan… etéreo. Debe tomarlas a puñados.

–Yo no quería creer que Cecil tuviese algo que ver con esto, pero…

–A lo mejor esas pastillas lo han convertido en un monstruo –sugirió Roman.

–Quizá sí. O quizá no –dijo Summer entonces–. ¿A que no sabes quién se las receta?

–No.

–Reginald Cox.

–Vaya, vaya. ¿El doctor Cox es el psiquiatra de Cecil Thayer?

–Eso parece. ¿Qué crees que significa eso?

–No lo sé. Lo que sé es que tenemos la cinta –contestó Roman, incorporándose un poco en el asiento para sacarla del pantalón.

–¿De dónde la has sacado? –exclamó Summer.

–De uno de los cajones de su escritorio.

–Debería haberla destruido. Quizá las pastillas le vuelven un poco idiota…

–Sí, suele ocurrir.

–Somos un buen equipo, ¿eh?

–Desde luego que sí. La excusa de ir al baño era para investigar, ¿verdad?

–Por supuesto. No quería creer que Cecil fuese culpable, pero pensé que podría mirar en su botiquín, por si acaso… ¿Te das cuenta de lo que me está pasando, Roman?

–No. ¿Qué te está pasando?

–¡Que me estoy convirtiendo en una chica Bond… buena!

–Jo, pues a mí me gustaba más la mala.

–Podría ser buena y mala, dependiendo del día. ¿Tú crees que Pedro Picapiedra podrá soportarlo?

–Claro que sí, Pedro puede con todo. El que me preocupa es Elliot.

–¡Hablando del ruin de Roma! –exclamó el detective Daniels cuando entró su despacho–. Estábamos hablando de usted, Fitzpatrick.

–¿Ah, sí? Pues cuidado con el lenguaje. Estamos delante de una señora.

–Decíamos que era una pena que hubiese dejado el cuerpo porque debía ser usted un gran detective.

–¿No me diga?

–Hemos encontrado un Porsche a nombre de Carolyn Cox abandonado cerca del muelle, no lejos de donde Thayer atraca su barco.

–¿Recientemente?

Daniels carraspeó.

–No, lo encontraron hace unas semanas, pero yo acabo de enterarme.

Roman no le dijo que debería haberse enterado mucho tiempo atrás si hubiera hecho bien su trabajo. Pero estuvo a punto de hacerlo.

–Carolyn desapareció hace tres semanas, el día que, supuestamente, debía dejar el dinero en el barco.

–Estamos pensando que Thayer podría haberla convencido para que subiera al barco y una vez en alta mar… le dio pasaporte.

–Dios mío –murmuró Summer.

–Puede que nunca encontremos el cuerpo, por supuesto. Pero necesitaríamos otra prueba…

–Hemos traído una cinta con su voz, pero está alterada por un aparato.

–No importa. En el laboratorio podrán anular la distorsión. Pero necesitaríamos una cinta con su voz normal.

–Yo tengo una, de cuando lo entrevisté para mi columna –se ofreció Summer.

–Estupendo. Tendremos los resultados por la mañana y si es la misma persona, le detendremos de inmediato.

–¿De inmediato?

–Por supuesto. No queremos que un canalla como ése ande por ahí suelto.

De «pilar de la comunidad a canalla», pensó Roman, irónico.

–Y usted ya no estará en peligro, señorita Love. Ya no necesitará un guardaespaldas. A partir de mañana, podrá volver a su vida normal. Supongo que lo estará deseando.

–Sí –contestó Summer. Pero había una gran tristeza en su voz. La misma que sentía Roman.

–¿Te he contado alguna vez por qué dejé el cuerpo de policía?

Summer giró la cabeza para mirar a Roman, que la tenía abrazada en la bañera.

–Te lo he preguntado muchas veces, pero no querías contármelo.

–Sí, lo sé… Pero ahora quiero hacerlo. Supongo que me has pegado eso de decir siempre la verdad.

–Sí, seguro –sonrió ella.

–El año pasado me detuvieron por asesinato –dijo Roman entonces.

Summer se puso seria. Muy seria. Intentó darse la vuelta para mirarlo a la cara, pero Roman no se lo permitió.

–Será más fácil si no me miras.

–¿Por asesinato? ¿Qué locura es ésa?

–Tenía un supuesto móvil para hacerlo, Summer. Y había… pruebas irrefutables. Mi propio capitán me detuvo.

–¿Cómo alguien que trabajaba contigo podía creerte capaz de matar a una persona a sangre fría? Es absurdo.

–Agradezco mucho tu fe en mí, pero después de oír la historia puede que no me creas tan honorable.

–Cuéntame lo que quieras, yo seguiré pensando lo mismo.

–Hace un año y medio estuve infiltrado en una operación anti-droga. Me hice pasar por un camello que acababa de salir de la cárcel y estuve con esa gentuza durante muchos meses, reuniendo información. Cuando llegó el momento de aparecer con un escuadrón de policía me dirigí al rancho Triple H, donde Manny Ruiz hacía todas las operaciones… Manny tenía muchos primos y uno de ellos era Gustavo Ruiz, un colgado que vendía papelinas para pagarse un chute diario. Lo que Manny no sabía era que Gustavo había sido informador mío durante años. Era un tipo… un pobrecillo. Nunca le había hecho daño a nadie, pero estaba tan enganchado que no podía cambiar de vida.

–Tú le apreciabas –murmuró Summer.

–Como se aprecia a un cachorro, a alguien indefenso. Pero también era impredecible, de modo que no pudimos contarle nada, claro. El problema era que cuando tirásemos la puerta abajo, todos estarían allí, incluido Gus. Tendría que ir a la cárcel, donde había estado muchas otras veces. Era un chico guapo, delgado, muy débil… en fin, no tengo que explicarte lo que le hacían allí, ¿verdad?

Summer sintió un escalofrío.

–No, por favor. Lo entiendo.

–Una vez, estando borracho, se puso a llorar como un crío y juró que se pegaría un tiro antes de volver a la cárcel. Yo no podía condenarlo a esa tortura, así que le dije que se esfumara, que desapareciera durante unos días de la ciudad. Mi capitán me había advertido que no debía decirle absolutamente nada, pero lo hice en contra de sus órdenes. Y Gus pagó un precio muy alto por hacerme caso.

–¿Qué quieres decir? No estaba en el rancho cuando fuisteis, ¿no?

–No, pero tampoco estaba la droga, ni el dinero.

–¿Qué?

–Yo sabía que había cien mil dólares y varios kilos de heroína sin cortar en el rancho, pero cuando tiramos la puerta abajo sólo encontramos a Manny y a sus secuaces, tan sorprendidos como nosotros. Por lo visto, alguien se lo había llevado todo.

–Gus.

–Así es. Se lo llevó todo y se marchó de la ciudad. Detuvimos a Manny y a su gente, pero no teníamos pruebas contra ellos, de modo que tuvimos que dejarlos marchar al día siguiente. Unos días después se recibió una llamada anónima en la comisaría. Decían que Gus estaba muerto… y que buscasen en el maletero de mi coche. Le habían pegado una paliza, pero la autopsia reveló que había muerto de una sobredosis de heroína.

–Oh, Roman…

–Y encontraron una bolsa de deporte… mi bolsa de deporte, con restos de heroína. Así que me pusieron las esposas y me leyeron los derechos… mis propios colegas.

–¿Por qué? Tú no habías hecho nada…

–Alguien dijo que Gus y yo lo habíamos planeado juntos. Y que yo lo maté para no tener que darle su parte del botín.

–¿Y tú qué crees que pasó de verdad?

–Lo hizo Manny. Mató a su primo con una sobredosis… pero haciendo que yo cayese con él. Durante ocho meses me creyeron uno de los suyos y era una cuestión de orgullo hacerme pagar.

–Y te acusaron de asesinato.

–Así es.

–¿Fuiste a juicio?

–No, el fiscal no encontró pruebas suficientes, así que retiraron los cargos. Pero entonces empezaron a aparecer artículos en la prensa diciendo que los policías de la brigada de narcóticos eran unos corruptos, que todo el mundo sabía que yo era culpable, pero me protegían. Todo eran rumores, pero mucha gente lo creyó.

–Ah, ya.

Por supuesto. Ahora lo entendía. Ahora entendía por qué Roman odiaba a la prensa. ¿Pensaría lo mismo si le hubiera pasado a ella?, se preguntó Summer.

–Yo insistí en mi inocencia, por supuesto, pero no convencí a nadie. Ni siquiera a mis propios colegas. Uno de ellos incluso me felicitó. Me dijo: «Enhorabuena, chico, un drogata menos en la calle». Pero lo que realmente me dolió fue que mi abuela me dijera que me había perdonado y que rezaba por mí y por el chico al que había matado.

–Dios mío…

–Que mi padre me mirase como si no me conociera…

–Pobrecito mío…

–Cuando alguien imprime algo en un periódico parece tan real, tan auténtico. Mis protestas de inocencia no llegaban a ninguna parte. Al final, decidí dejar el cuerpo. No podía soportarlo más. Me marché de Los Ángeles y vine a San Francisco, donde el caso no había recibido tanta publicidad.

–Pero tú no hiciste nada…

–Aunque yo no maté a Gus, me siento culpable…

–¡Pero tú sólo intentaste salvarlo!

–Lo sé, pero hay muchas formas de matar a alguien, Summer. Yo maté a ese chico como si le hubiera puesto la jeringuilla en el brazo.

–La vida no es tan simple, Roman. A veces es trágica. A veces uno toma decisiones que parecen las mejores y, al final, son un terrible error. Pero tú intentaste salvar a ese chico. Ésa es la verdad. ¿Y sabes una cosa? Creo que dejaste de intentar limpiar tu nombre, porque, en el fondo, te sentías culpable. Pero eso no puede ser. ¡Porque tú eres inocente, Roman! Y tienes que demostrárselo a todo el mundo. Tienes que hablar con el fiscal para que revise el caso y…

–Y tú tienes que mantener la boca cerrada de vez en cuando –murmuró él, acariciándola.

–Lo digo en serio.

–Y yo también.

–¿Sabes lo que me recuerda esto?

–¿A Kevin Costner en la película El guardaespaldas?

–No, en Bull Durham. Susan Sarandon y él tenían una escena en una bañera…

–¿Te importaría olvidarte de Kevin Costner durante cinco minutos?

Summer soltó una carcajada.

–Si sigues acariciándome así, me olvidaré de él para siempre.

Epílogo

Summer estaba terminando de colgar unas fotografías en la sala de revelado cuando sonó el timbre.

–¿Puedes abrir tú? ¡Estoy en la ducha! –gritó Roman desde el baño.

–¡Summer, soy yo ,Carolyn!

–¡Carolyn! –gritó ella, atónita.

–¡Por favor, déjame entrar, aquí hay una gente muy rara!

Summer abrió la puerta y miró a su amiga, boquiabierta.

–¿Se puede saber dónde has estado…?

–En Acapulco, pensando.

–¿Qué? ¿Has estado en Acapulco mientras nosotros nos volvíamos locos de preocupación? Hemos ido a la policía…

–¿Por qué has hecho eso?

–Desapareciste hace tres semanas, Carolyn. Nadie sabía dónde estabas…

–Me fui a Acapulco para pensar con un poco de tranquilidad en todo esto. Ya sabes que estaba muy nerviosa.

–Pero tu Porsche…

–Mi Porsche lleva semanas en el taller.

No, no estaba en el taller. Lo había dejado en el muelle. Pero Carolyn no sabía que ella sabía eso. De modo que…

–Por favor, ven conmigo al muelle –dijo su amiga entonces.

–¿Al muelle? ¿Para qué?

–Para llevar los cien mil dólares al barco de Cecil.

–No creo que valga de nada llevar el dinero ahora… –murmuró Summer, mirando hacia la puerta del baño.

–¿Es tu nuevo novio? ¿El dueño del Corvette negro que hay en la puerta?

–Sí, es mi novio. Está en la ducha, saldrá enseguida.

–Ya veo. ¿Vas a venir conmigo al muelle o no? –le preguntó Carolyn entonces, con expresión helada.

–Ya te he dicho que no serviría de nada…

–¿Por qué no?

–Porque Cecil no es una amenaza para ti. Van a detenerlo esta misma tarde.

–¿Ah, sí?

–Hemos encontrado las pruebas de que te chantajeaba. Pensábamos que… en fin, que había hecho algo mucho más grave, pero evidentemente no es así.

–De modo que sólo podrán juzgarlo por extorsión.

–Eso es.

–Pues eso no me vale –dijo Carolyn entonces–. La idea era que lo juzgasen por asesinato. No por el mío, claro –añadió, metiendo la mano en su bolsito de Gucci para sacar una diminuta pistola plateada–. Por el tuyo.

«No te pongas nerviosa, no te pongas nerviosa», pensó Summer. «Sigue hablando».

–¿Matarme a mí y culpar a Cecil por ello? Entonces, Cecil dijo la verdad. Fue él quien rompió vuestra relación. Y tú decidiste castigarlo.

–¡Tú no sabes lo que es entregarle el corazón a un hombre y que lo rompa en mil pedazos! –exclamó Carolyn, con el rostro convertido en una máscara irreconocible–. ¡Tú no sabes nada! ¡Tú eres demasiado joven! ¡Eres la clase de mujer con la que los hombres sueñan mientras están con mujeres como yo!

–Carolyn…

–¡Cállate!

–Sólo quiero saber cómo pasó. Tú colocaste la cinta en el cajón de su escritorio… y los barbitúricos en el baño. Sigues teniendo las llaves de su casa, pudiste hacerlo en cualquier momento.

–Por supuesto.

–Quisiste matarme durante la boda…

–Sí, pero mis planes fallaron, así que he tenido que trazar un plan B.

–Llevarme al barco de Cecil, pegarme un tiro y dejar mi cuerpo allí.

–Exactamente. Y empieza a moverte ahora mismo, querida, no voy a esperar a que tu novio salga de la ducha.

–Pero…

–Decídete o en lugar de encontrar un cadáver encontrarán dos.

El teléfono estaba sonando cuando Roman salió de la ducha.

–¿Summer? ¿Summer? ¿Dónde estás? Esta mujer… ¿Dígame?

–Pensé que no había nadie en casa, Fitzpatrick. Soy Daniels.

–Ah, sí. ¿Ya saben algo?

–Sí, y espero que esté preparado para una sorpresa.

–¿Por qué?

–La voz de la cinta no puede ser la de Cecil Thayer.

–¿Por qué no?

–Porque es la voz de una mujer…

–¡Apártate de mi coche! –oyó Roman entonces por la ventana.

–Una mujer fue quien hizo esas llamadas amenazantes…

–Envíe un coche patrulla ahora mismo –lo interrumpió Roman.

–¿Qué?

–¡Ahora mismo! –repitió él–. ¡Envíe un coche patrulla a casa de Summer Love!

Roman soltó el teléfono y corrió hacia la puerta. Pero cuando logró abrirla sólo pudo ver un descapotable blanco en el que desaparecían dos mujeres: Summer y una pelirroja.

–¡Summer!

Ella se volvió, con el rostro pálido, muerta de miedo. Roman intentó echar mano a la pistola, pero no la llevaba.

–¡Summer!

–¿Qué pasa, tu chica te ha dejado por otra mujer? Pues eso no dice mucho de ti –rió Félix.

–¡La vida de Summer corre peligro! ¡Esa mujer es una asesina! ¡Ayudadme, por Dios!

La risa se cortó de raíz y los moteros se pusieron en marcha sin esperar un segundo. Roman corrió tras ellos y cuando dio la vuelta a la esquina Félix y sus colegas habían rodeado el descapotable blanco…

–¡Summer! ¿Estás bien?

–¡Fuera todo el mundo! ¡La mato ahora mismo si no os apartáis todos! –gritaba Carolyn, fuera de sí.

–Escucha…

–¡Cállate!

Entonces oyeron sirenas de policía y enseguida aparecieron dos coches patrulla. Los coches se detuvieron frente al descapotable y los policías se protegieron con las puertas abiertas.

–¡Suelte el arma!

Carolyn no parecía oírlos.

–¡Marchaos al infierno!

–Debes querer muchísimo a Cecil –se atrevió a decir Summer.

–¿Quererlo? ¡Lo odio!

–Pues entonces debe ser dinamita en la cama. Porque acabar en la cárcel por asesinato…

Carolyn parpadeó.

–¿Vas a pasar el resto de tu vida en la cárcel por ese hombre?

Su ex amiga bajó la pistola y Summer aprovechó para quitársela de las manos.

–No me habrían caído más de veinte años.

–Con tu edad, es lo mismo.

–¡Willkommen! –la saludó un joven con tirantes de lunares.

–Estoy buscando a Roman Fitzpatrick –dijo Summer.

–¿Quién lo busca?

–Soy Summer Love.

–¡Ah, Summer Love, mi columnista favorita! Yo soy Mark Spenser.

–Encantada.

–Me temo que Roman se ha ido a Los Ángeles. ¿No se lo había dicho?

–¿A Los Ángeles? ¿Cuándo?

–Esta mañana. Tenía que resolver un asunto importante, por lo visto.

–Ah, ya veo. ¿Y ha dicho cuándo pensaba volver?

–Me temo que no –sonrió el joven–. Ha dejado la agencia.

–¿Qué?

–Que nos ha dejado, por desgracia. Era un chico simpático. Serio, pero simpático.

–Ya veo –murmuró Summer, atónita.

–Lo siento. ¿Puedo hacer algo por usted?

–No… yo… gracias, pero no puede hacer nada.

Cuando sonó el teléfono unas semanas después, Summer tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para levantarse de la silla. No tenía fuerzas para nada. Ni ganas de hacer nada.

–Soy Summer Love y no estoy en casa. Deja tu mensaje después de…

–¿Summer? Por favor, dime que no te has comprado un contestador automático. Dime que eres tú.

–¡Roman!

–Perdona que me fuese de esa manera, pero tenía que hacerlo.

–¿Por qué?

–¿Por qué? Tú misma me convenciste de que era mi obligación limpiar mi buen nombre…

–¿Y lo has hecho? ¿Has hablado con el fiscal para que se revise el caso?

–Sí –contestó él–. Hemos conseguido que Manny confesara. Estaba en la cárcel, de modo que sólo tuvimos que ofrecerle una pequeña rebaja en la condena para que cantase. Dos de sus secuaces cantaron también…

–¡Pero eso es genial! ¿Qué han dicho tus padres?

–Me han pedido perdón, desde luego. Y me han pedido que vuelva al departamento de policía.

–¿En serio?

–Sí, en serio. Me alegro mucho por ti.

–¿Te alegras de verdad?

–Claro que sí. Tu vida está ahí, en Los Ángeles, te entiendo.

–Cariño, yo…

–Roman, tengo que colgar. Porque si sigo hablando contigo me pondré a llorar y… no me apetece. No tenemos por qué terminar así.

–Summer, escúchame…

–Lo sé, lo sé, sé que no puedes decirlo, así que lo diré yo: adiós, Roman. Que seas muy feliz.

–Summer…

–Adiós, Roman.

Después de colgar el teléfono, Summer se puso a llorar.

Al día siguiente estaba a punto de salir para tomar el tranvía cuando oyó a los moteros hablando con alguien. Era una voz… una voz…

Summer abrió la puerta de golpe.

–¡Roman!

–Hola.

–¿Por qué no me has dicho que ibas a venir?

–Ayer me colgaste el teléfono, cariño.

–¡Summer, eso no está bien! –la regañó Félix–. Oye, mira lo que me ha regalado tu novio –añadió luego, mostrándole el bastón de metal.

–No es mi novio. No me ha pedido que me case con él.

–¡Me colgaste el teléfono antes de que pudiera hacerlo! ¿Para qué creías que te había llamado?

–Para contarme lo de… bueno, ya sabes.

–Había llamado para darte las gracias por todo y para decirte que…

–Que la quieres –intervino Félix.

–¡No te metas en esto! –lo regañó Summer.

–Yo sólo digo lo que veo. Y tú lo quieres a él. El día que supiste que se había ido te pusiste a llorar como una niña pequeña. Además, podrías encontrar a otro peor que éste. Roman por lo menos no se pone a temblar cuando nos ve.

–¿Puedo hablar con mi novio a solas, por favor? –exclamó Summer.

–¿Soy tu novio? –sonrió Roman.

Ella levantó los ojos al cielo.

–¡Yo qué sé!

–Porque yo te quiero. Te quiero con todo mi corazón –murmuró Roman, tomándola entre sus brazos.

–Y yo a ti, cariño. Pero… no quiero vivir en Los Ángeles. Es una ciudad que detesto.

–Lo sé. Por eso había pensado abrir una pequeña agencia de investigación aquí, en San Francisco.

–¿Lo dices de verdad?

–Claro. Con tal de estar contigo haría lo que fuera. Y quiero que seamos socios, además.

–¿Socios de verdad?

–Por supuesto.

–¿Sabéis a quién me recordáis? A Kevin Costner en esa película… –empezó a decir Félix.

–¿Cuál? –preguntó Roman.

–El guardaespaldas –rió el motero. Y sus amigotes rieron a coro–. A lo mejor no es muy listo, pero tiene agallas. Y eso es algo que no se puede decir de los guitarristas que solías traer por aquí.

–En fin, parece que mis consejeros opinan que es buena idea –rió Summer.

–Muy buena idea.

–¿Lloyd puede ser mi dama de honor?

Félix se aclaró la garganta.

–¿Nos vais a invitar?

–Yo también quiero ir –dijo Rusty.

–Por supuesto que sí –sonrió Roman.

–Será una boda muy chupi –dijo Summer, emocionada.

Roman inclinó la cabeza entonces para hablarle al oído.

–Va a ser una vida muy chupi contigo, cariño.