Sobre la ciudad inglesa de Torquay se cierne una amenaza que pondrá en jaque a todos sus habitantes. La única hija de una familia poderosa desaparece sin que nadie dé la voz de alarma. Una macabra advertencia aparece en un orfanato dirigido por monjas de clausura. Pero las coincidencias no existen, o eso cree Mera, una joven periodista, que tendrá que cubrir cada uno de estos nuevos sucesos que se dan en la ciudad, recelando de todo lo que ocurre a su alrededor. Por otro lado, el famoso inspector Harry Moore tendrá que luchar contra sus demonios interiores para poder dejar atrás el nombre de su familia, además de enfrentarse a su propio jefe en contra del abuso de poder que tienen algunos predilectos en Torquay. Una historia llena de misterios, mentiras y asuntos sin resolver que, al revelarse, harán cambiar la vida de sus protagonistas para siempre.

Paola Boutellier Rodríguez

A ojos de nadie

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Titivillus 01.06.2021

Paola Boutellier Rodríguez, 2020

Editor digital: Titivillus

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A ti mamá, por enseñarme a ser una luchadora a pesar de los obstáculos.

«Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único».

Agatha Christie

Prólogo

No abro los ojos aún porque tengo miedo de ver qué ha sucedido, aunque no sé si es peor el hecho de imaginármelo con los ojos cerrados. Mi cuerpo está en tensión, esperando, por si tengo que echar a correr de nuevo. Siento que eso es lo único que he estado haciendo durante mucho tiempo. Me duele. Y, aun así, sigo precavida, paciente.

No sé qué me ha pasado. Vienen a mi cabeza imágenes que no consigo identificar. Solo noto mi cara a salvo, sana, sin dolor. Mi cabeza, sin embargo, parece que va a explotar en cualquier momento, y creo que nunca sufrí una jaqueca tan intensa.

Al final, termino por impacientarme y mi curiosidad gana al dolor, así que empiezo a entreabrir un poco los párpados, armándome de valor para ello, porque realmente siento terror de lo que pueda estar pasando. Aunque precisamente nunca he sido una cobarde y hoy no va a ser el primer día. Me decido después de lo que me parece una eternidad y abro los ojos.

Al principio me ciega una luz blanca. ¿He muerto? No. Si me hubiera muerto, dudo que aún sintiera un dolor tan agudo. Tiene que ser mucho más liberador, estoy segura, si no sería una auténtica putada. Frente a mí, lo primero que puedo observar es un televisor de pantalla plana y unas paredes de color celeste. No huelo nada perceptible, y una puerta a mi derecha me hace ver un pequeño mostrador al fondo, fuera de la habitación en la que estoy. Y lo comprendo.

«Mierda».

Estoy en un hospital y no tengo ni idea de cómo he llegado, así que tiene que ser grave. Intento hacer memoria durante unos minutos y decido mirar a mi alrededor muy lentamente. La habitación está en completo silencio, ni siquiera en el pasillo se escucha nada. ¿Estaré sorda? Madre mía, me he quedado sorda. Empiezo a moverme, armándome con todas mis fuerzas, para comprobar si estoy sola.

Justo en ese momento, noto como alguien se mueve a mi derecha. Luca está ahí, sonriéndome con cara cansada y unas líneas de expresión muy marcadas que, hasta este día, no le había visto jamás.

—Hola dormilona. Vaya susto —me dice con un tono de voz muy bajo. Ha tenido que ser un susto tremendo, porque aprecio la preocupación en su rostro. Tiene el cabello alborotado y los rizos despeinados.

Acto seguido, observo sus ojos: tiene unas ojeras inmensas y muy pronunciadas. No sé cuánto llevará sin dormir, pero mínimo calculo que un par de días. Ha tenido que ser grave. Quiero quitarme esa idea de la cabeza de inmediato y por un momento no pensar en el dolor, así que le sonrío.

—Ya sabes, bicho malo nunca muere. —No sé cómo sale la voz de mi garganta. Me escucho extraña, desubicada, pero supongo que es algo normal. Al fin y al cabo, he despertado en un hospital.

—Es una suerte entonces. —Su voz suena otra vez en un tono muy bajo y me cuesta comprenderle.

—¿Por qué susurras?

—Yo… no estoy susurrando. —Vuelvo a notar esa preocupación en su rostro, incluso el pánico. Aunque intenta discretamente y de la peor de las maneras que yo no lo perciba, lo veo ahí. En cada movimiento, cada expresión.

Compruebo lo que hay a mi alrededor, y comienzo a observar mi cuerpo para intentar averiguar qué me ha podido pasar. Me miro las manos y advierto que parte de ellas están llenas de llagas y heridas, aunque están cubiertas con una tela blanca muy fina que deja entrever unos pequeños puntos de sangre seca.

Ahora soy yo la que entra en pánico. Me falta el aire en los pulmones. Por más que intento respirar tranquilamente mi cuerpo no me hace caso, e instintivamente mi pecho empieza a moverse muy rápido. Sollozo sin control. Empiezo a entender por qué mi cuerpo está en tensión, por qué me arde cada poro de mi piel. Mis piernas están quemadas también.

Siento un escalofrío. Y es entonces cuando empiezan a llegarme pequeñas fracciones de imágenes a la cabeza, recordándome lo que he vivido, cómo he llegado hasta aquí. No sé si me está dando un ataque de ansiedad, jamás he sentido algo semejante. Me asfixio y me pongo a llorar desesperada, histérica. Quiero irme de aquí, no puedo quedarme. Necesito escapar, necesito seguir corriendo.

—¿Te duele? ¿Llamo a alguien? Tranquila, ya estás bien, tienes calmantes puestos. ¡Por favor! —suplica—. ¡Qué venga alguien, por favor! ¡Enfermera! —Sé que ha gritado, pero yo no lo escucho así—. Todo ha sido culpa mía. Perdóname, Mera. —Se disculpa desesperado.

Pocas veces había escuchado gritar a Luca, pero ese momento era diferente: era un grito de angustia. Lo veía en su rostro, en su boca y en la vena cada vez más voluminosa que marcaba su cuello, aunque mi oído no lo percibiese de ese modo. Así que empecé a gritar para escucharme mejor a mí misma.

1

Mera

Septiembre 2019

Despertó gritando, entre sudores, creyendo que la pesadilla que acababa de vivir en su subconsciente era real, que aún la perseguía. Realmente no andaba muy equivocada, en parte la llevaba persiguiendo desde hacía muchos años y tenía que convivir con ella más de lo que le gustaba admitir. Aunque esta vez, Mera estaba corriendo. Corría sin parar al sentir que algo, o alguien, la seguía sin descanso. Normalmente, sus pesadillas se trataban de lo contrario, quedaba totalmente paralizada en el sitio viendo las lápidas de las personas que quería. Los árboles hablaban mientras el viento les atizaba, no pronunciaban palabra, pero le vaticinaban tormenta y soledad.

Aun así, no corría. Nunca corría. Hasta esa noche.

«Si no sufriéramos pérdidas, nunca seríamos lo suficientemente fuertes para enfrentarnos a lo que nos resta de vida. Si todo el dolor que hemos sufrido no lo transformáramos en vitalidad y energía para sobrevivir cada día, estaríamos totalmente perdidos». Eso es lo que se decía todas las mañanas al despertarse y ver la fotografía de sus padres encima de la mesita de noche. Ya habían pasado casi veinte años, y aún no se acostumbraba a su ausencia. Imaginaba con todas sus fuerzas que volverían por arte de magia una noche, como hacían siempre. Le preguntarían cómo había ido su día después de su larga jornada de trabajo, uno lo haría en castellano y el otro en inglés.

Su padre era español, un hombre moreno, alto y bronceado de ojos avellana que conquistó a su madre cuando esta se encontraba de viaje de estudios durante su segundo año de Filología. Su madre, Eleanor, era una mujer de armas tomar: jamás se dejó encandilar por un «españolito» (como ella misma decía), aunque todos sabían que desde que le vio ya estaba enamorada de él. Siempre que Mera pensaba en su historia, le resultaba tan cliché de comedia romántica que dudaba que fuera real, y pensaba con asiduidad que la habían edulcorado para contársela a sus hijas como un cuento de hadas. Era irónico, porque a ella nunca le gustaron los cuentos de hadas y aun así siempre le contaban aquella historia.

Suspiró. Volvía a estar en la realidad de su dormitorio. El sudor había hecho que se le pegaran las sábanas al cuerpo y odiaba esa sensación. Salió con pesadumbre de la cama y fue a echar las sábanas a lavar con cuidado de no despertar a nadie, pero el parqué crujía bajo sus pies fríos. Aunque suponía que el abuelo estaría rondando por la casa y no sería mucha molestia para él. Se metió corriendo en la ducha porque necesitaba que el agua bien fría le devolviera a la realidad. Observó su piel mientras frotaba con la esponja sus brazos, que todavía seguían algo bronceados gracias a las playas españolas. Sonrió. Le encantaba verse la piel en aquel tono tan poco común en ese pueblo. Cuando terminó, recordó que aún había algo que le faltaba hacer y cogió el cuaderno de topos blancos y fondo celeste que tenía al lado de su mesita de noche. Empezó a escribir la pesadilla que había vuelto a su cabeza como tantas otras noches. Sentía que al escribirla parecía menos terrorífica de lo que realmente era. Si algún día necesitaba volver a recordar, lo tendría escrito para no olvidar ningún detalle.

«Siempre hace falta recordar», se decía para sus adentros.

Aquel era el primer día que volvía al trabajo después de unas vacaciones veraniegas en Málaga, la ciudad de su padre. La ciudad que le daba un poco más de vida y le hacía sentirse más cerca de él. Era un lugar muy parecido a Torquay, una ciudad pesquera muy turística al sur del país, aunque a Mera le gustaba mucho más porque tenía mejor clima y sus calles estaban repletas de gente mucho más alegre. Pasaba cada verano desde que había cumplido la mayoría de edad allí, y aprovechaba para seguir en contacto con su familia paterna y conocer cada año nuevos lugares en aquella costa del mediterráneo. El sol abrasador de agosto, la feria de la ciudad que se celebraba ese mismo mes e incluso sus lluvias torrenciales que caían algún que otro verano y regulaban el ambiente caldeado ya habían pasado a ser algo familiar y a formar parte de ella.

Mera echó un vistazo a su habitación. Era considerablemente más grande que la que tenía en casa de sus padres, una casa que, cuando ella y su hermana llegaron a la mayoría de edad, decidieron vender sin pensárselo dos veces para vivir con sus abuelos y así tener unos ahorros para cada una. Además, realmente no necesitaban esa casa; tanto Mera como su hermana Emma tenían claro que no querían separarse de sus abuelos.

Desde muy pequeña, hizo esa habitación suya: tenía un sofá vintage que era el favorito de su abuela, que le había cedido de buen agrado; también una pequeña mesa que le hacía tener toda la vida en ella con una pila de libros perfectamente ordenados sobre su superficie, algunos con artículos de periódicos metidos dentro, haciendo de marcapáginas, recordando sucesos, y otros llenos de reportajes asombrosos de otras personas que admiraba profesionalmente.

Miró su móvil mientras se cambiaba de ropa y abrió el icono cuadrado rojo con dos letras blancas en su fondo, «BE». Barton Express, el periódico donde trabajaba.

De titular con letras grandes se podía leer «La amenaza con la que Torquay se despierta».

—¿Cómo? —exclamó en voz alta.

Echó una ojeada rápida al artículo y lo releyó varias veces para asegurarse bien de lo que había leído la primera vez. Estaba firmado por Luca Moore, su sustituto. Suspiró y puso los ojos en blanco. Había leído varios artículos de él (más bien solo los que había escrito mientras ella estaba de vacaciones). Era condenadamente bueno. Tenía frescura, era elocuente y no divagaba haciendo conjeturas conspiranoicas. Sin embargo, esta era una noticia rápida, informativa y sin detalles. Seguramente sería el comunicado exprés de prensa que habían pasado esa mañana con rapidez, algo de lo que había que informarse aún para poder comunicarlo con una historia, cuando todavía no se tiene nada a determinar, pero quieres tener la exclusiva de lo ocurrido, o al menos no quedarte atrás respecto a los demás medios de comunicación de la zona.

Terminó de vestirse y salió volando de su habitación. Echó un rápido vistazo por la ventana y advirtió nubes negras a lo lejos, así que cogió su paraguas a rayas mientras se despedía con la mano de su familia, sin dar tiempo a que sus abuelos y su hermana, a quien pilló con un croissant en la boca, respondieran. Al salir dio un portazo inevitable a consecuencia del viento que azotaba fuera.

Se metió en su coche, un mini rojo de hacía unos ocho años de segunda mano y que había comprado con sus ahorros. Nada más sentarse y poner las llaves en el contacto empezó a notar su móvil vibrar, y al momento empezó a sonar estridentemente. Mera conectó el manos libres, era John:

—¿Qué ocurre, jefe? —preguntó en tono serio, intentando que no se notara su voz de recién levantada.

Normalmente no solía llamarla durante sus vacaciones porque sentía que no había nada que decirle tan urgente que no pudiera esperar a que estuviera en la oficina. Las vacaciones eran sagradas para él. A Mera siempre le había extrañado su actitud. Por lo general, los directores estaban obsesionados con el trabajo bien hecho y con tener las noticias lo más actuales y contrastadas posible. También solían tener un comportamiento más estricto referente a los días libres o vacaciones. Sin embargo, John parecía una excepción a la regla en este formato disciplinario.

—Mera, tienes que venir ya a la redacción, dime que estás de camino —le dijo con un tono de voz apremiante y preocupado.

Comprendió al escucharlo que algo había sucedido. Sopesó unas cuantas ideas en su mente en una fracción de segundo, intentando imaginar qué pasaba, pero no pudo hacerse ninguna idea satisfactoria.

—Claro, John. Ya estoy casi allí, ¿qué pasa? —dijo mintiendo descaradamente.

—Tenía que asegurarme de que venías ya de camino. Es urgente, no puede esperar. ¿Has visto el artículo que acabamos de publicar? En cuanto vengas, pasa por mi despacho, por favor. —Colgó repentinamente y sin posibilidad de réplica.

«Es jodidamente importante», fue lo primero que pensó, e inmediatamente pisó el acelerador.

☂☂☂☂☂

No solía ir por atajos, le gustaba más ir tranquila hacia la redacción y disfrutar de la ciudad, sobre todo cuando acababa de volver y aún no había tenido la oportunidad de readaptarse a la rutina. Pero parecía que hoy no iba a ser uno de esos días.

Sonrió para sus adentros. Se imaginó a John agobiado y hecho una furia en la oficina, haciéndole la mañana imposible a más de uno. Puesto que nunca se enfadaba por nada y siempre solía estar de guasa, aquella imagen le resultó bastante graciosa.

A veces le gustaba verle así. Sentía que en pocas ocasiones se tomaba su trabajo en serio, y cuando se comportaba de esa manera era porque le importaba de verdad y le gustaba lo que hacía. Eran pocas veces cuando lo demostraba, y eso era algo que a Mera le fastidiaba y fascinaba a la vez. De hecho, Mera siempre había pensado que, gracias a esa actitud de John, ella había alcanzado su puesto.

Echó un ojo al cielo a través del parabrisas. Septiembre les estaba amenazando con un tiempo frío y lluvioso, con un cielo encapotado y una sensación de bajas temperaturas, algo impropias para la época, ya que, normalmente, por estas fechas solían gozar de unos grados más altos y envidiables para algunos puntos de Gran Bretaña. Este tiempo hacía que los jubilados del barrio no pudieran salir tanto como deseaban, lo que hacía que Mera extrañara verlos en sus caminatas diarias en compañía de un amigo, familiar o de sus mascotas.

Llegó relativamente pronto a la redacción de Barton Express. En cuanto llegó al aparcamiento, pudo atisbar un Tesla de color negro aparcado en su propio aparcamiento, el que estaba reservado para ella. Le sorprendió. Aparcó justo enfrente de este, maldiciendo para sus adentros. Nadie en el periódico, a excepción de John, tenía el poder adquisitivo para poder alardear de semejante coche. Con llantas de Sonic Carbon Twin Turbine, nada más y nada menos. Seguramente, sería de esa clase de personas que quieren ayudar al medio ambiente con un coche eléctrico, pero siempre que sea con el mayor lujo posible, sin reparar en ningún gasto. El coche parecía estar equipado hasta el más mínimo detalle. Ella ya sabía quién era el dueño de ese coche, no le cabía la menor duda. Nadie le quitaría su plaza, a no ser que estuviera reemplazándola.

Enseguida traspasó el umbral de las puertas de cristal de la redacción de mala gana y se encaminó escaleras arriba con toda la energía que podía reunir a esas horas de la mañana hacia su destino.

Un chico con el pelo moreno y despeinado de unos veinte años la esperaba sentado en una silla de mala muerte en la sala de espera, donde se solían quedar las personas que iban a ser entrevistadas o venían para alguna reunión, ya fuera con John, con ella o con otro miembro del equipo.

—Bienvenida, jefa —saludó sonriente, pero con unas ojeras inmensas que vislumbraban el cansancio que llevaba acumulado. «¿Cuánto tiempo llevará sin dormir?», pensó Mera.

—John me dijo que te esperara en la entrada para acompañarte hacia el despacho sin que te desviaras —comentó al no recibir respuesta de ella.

—Pero ¿qué le pasa a ese hombre? —le dijo llevándose una mano a la frente, algo indignada por el grado de control de su jefe.

—Está un poco agobiado. Sin ti pierde la cordura, ya sabes —le explicó con una media sonrisa.

—Eso me lo imagino; al fin y al cabo, no hay nadie que le plante cara de vez en cuando. Por cierto, ¿estás bien? Te noto muy cansado, Daniel —le dijo con verdadera preocupación.

Daniel no le servía de mucho si estaba exhausto, era su becario al cargo y lo necesitaba al cien por cien, sobre todo porque era un chico realmente hábil y atento, al que no se le escapaba ningún detalle, y había pocos becarios tan eficaces. A ella no le gustaba que tuviera exceso de trabajo y que se aprovecharan de él.

Había conectado con el chico desde que llegó y se puso a su cargo. En uno de los descansos de la mañana, el chico le había contado que su madre había muerto de cáncer hacía unos años y vivía solo con su padre en una granja que tenía este a las afueras, pero nunca le había gustado del todo encargarse de la ganadería. Por eso, pronto se fue a estudiar a la Universidad de Bristol para labrarse un buen futuro como periodista, o al menos, intentarlo. Sabía lo que era perder a una madre, así que empatizó con él al instante.

Cuando iban caminando por el pasillo de la redacción, Mera se fijó en que solo había unas ocho o nueve personas trabajando en la sala, el resto llegarían a la hora que les tocara según su jornada. Mientras tanto, ella iba saludando a sus compañeros y compañeras cuando pasaba por su lado, aunque más de uno apenas hizo un pequeño murmuro en forma de saludo. Estaban medio dormidos. Mientras seguía por el pasillo, le llegaba el olor familiar de los inciensos de su compañera Lia; hoy parecía que tocaba lavanda.

—La verdad es que me falta un poco de sueño —admitió Daniel—. John nos llamó a unos cuantos para estar aquí a las cinco de la mañana y dar el primer boletín informativo. No quiso llamarte tan pronto porque suponía que estarías cansada del vuelo, aunque hoy le importaba más bien poco. Ten por seguro que casi lo hace si no llega a ser por tu sustituto, que le hizo entrar en razón.

—¿Moore?

El chico asintió con la cabeza.

—Ahora le conocerás, está en el despacho del señor Barton. Ciertamente es bastante simpático, no me lo imaginaba así viniendo del Daily Mirror. Ya sabes, suelen alardear cuando vienen de lo mejorcito del país —dijo encogiéndose de hombros. Ella sonrió internamente al ver que pensaba igual.

Finalmente llegaron al despacho de John. Su placa, en la puerta, totalmente brillante y casi nueva, citaba: John Barton Craig - Dirección General.

—Gracias por acompañarme, Daniel, casi me pierdo —le dijo irónicamente, y le hizo un movimiento con la cabeza indicándole que podía seguir con sus tareas.

—Solo sigo las órdenes del jefazo.

Ella resopló y negó con la cabeza.

Dio dos toques con la mano en la fría puerta y escuchó un «Pasa» con voz muy grave proveniente del interior, aunque ella ya estaba girando el pomo antes de escuchar la orden.

Mera no podía imaginar que al abrir aquella puerta su vida cambiaría radicalmente.

No solo por lo que le contaría su jefe, sino por conocer al dichoso Luca Moore.

Después de aquello, su vida iría a todo gas, cuesta abajo y con los frenos rotos.

Sus pesadillas empezarían a hacerse realidad.

2

Mera

Septiembre 2019

Al girar el pomo y abrir la puerta encontró a John en el borde de su mesa hablando con cierto tono angustiado, dirigiéndose a un muchacho notablemente más alto que él y de sonrisa pícara, que se frotaba el pelo de manera insistente. Se fijó que lo tenía dorado y con rizos revueltos.

—¡Buenos días, Mera! Te estábamos esperando, ¿has visto al becario? —pregunta John, zanjando la aparente conversación con el hombre.

—Sí, me ha traído él. Me parece vergonzoso que le mandes a esperarme en la sala, como si no fuera a venir aquí, o peor aún, como si me fuese a perder —le replicó con un tono que detonaba cierto enfado.

—Lo siento, quería que vinieras aquí directa y tenía que asegurarme. Además, así descansaba un poco el muchacho del estrés matutino de la oficina. Lo he hecho por su bien —dijo sonriéndole. En ese momento, John miró al chico con el que hablaba y a Mera nuevamente—. Ah, perdona, ¡qué maleducado! Este es Luca Moore, ha sido tu sustituto en tu periodo de vacaciones. Es un viejo y buen amigo mío de la infancia. ¡Ni siquiera recuerdo cuando nos conocimos! —Se dirigió a Luca entre risas.

—Creo que en infantil —dijo por primera vez el nuevo, sonriendo a su jefe y sin mirar aún a la chica. Tenía una voz aterciopelada y cuidada.

—¡Por lo menos! —exclamó John. Mera percibía un claro tono de compañerismo entre ambos—. Ha venido desde Londres. Estaba en el Daily Mirror, como bien te comenté antes de irte —aclaró—, y era jefe de la sección de deportes, pero quería un cambio de aires. Así que aquí lo tenemos, en Torquay de nuevo.

Mera se fijó más en él. Aparentaba unos treinta y pocos y, cuando el chico alzó la mirada para mirarla por primera vez, se encontró con unos ojos cristalinos. Él se levantó del asiento y le tendió la mano en modo de saludo. Mera se pasó su paraguas a la mano izquierda para devolverle el gesto, estrechándosela lo mejor que pudo, y se quedó mirándole fijamente sin pudor. Él seguía sonriéndole de manera encantadora.

—Gracias por la presentación magistral, jefe, te ha faltado decirle mi grupo sanguíneo —dijo a John con sorna—. Encantado. He oído hablar mucho de ti. —Retiró la mano e hizo ademán para que se sentara en la silla junto a él—. Todas cosas buenas. Creo que no he estado a tu altura en ningún momento; es sorprendente lo joven que eres y todo lo que has hecho en este periódico.

—Es difícil acostumbrarse a una nueva redacción en tan poco tiempo, pero gracias por sustituirme en mi período vacacional. —Intentó sonar lo más neutral posible, casi como si de un robot se tratara, obviando el piropo profesional—. No ha debido pasar nada grave, porque no he recibido ni una llamada de emergencia hasta el día de hoy. Menos mal que me reincorporaba ya, porque esto parece una catástrofe. —Terminó Mera en tono educado—. ¿Qué noticia os ha puesto patas arriba?

De verdad agradecía que la hubiera sustituido, ya que así pudo desconectar esos días del trabajo y disfrutar de su tiempo libre. Aun así, sentía que no le caería bien aquel chico. Sabía que estaba cayendo en ciertos prejuicios, guiándose según sus primeras observaciones, pero rara vez se equivocaba. Parecía un chico adinerado. Tenía claro que el coche era suyo, contando a las pocas personas que había en la redacción y que ya conocía, era imposible que fuese de otra persona. La única otra persona que podría ser era John, pero conocía su coche y estaba aparcado en su plaza de director. Otra cosa que podía ver a simple vista es que parecía ser muy extrovertido, sin pudores, hablador. El apretón de manos, el tono despreocupado, su pelo alborotado… Aunque también debía reconocer que se sentía amenazada por él.

Mera salió de sus pensamientos e intentó con todas sus fuerzas centrarse en el motivo que la había llevado hasta allí, ya tendría tiempo para preocuparse por Luca.

—Exacto, es difícil acostumbrarse al principio —dijo John sentándose detrás de su mesa. Se dirigió a Luca con gesto serio—. De hecho, me gustaría que hablásemos antes de vosotros. Quiero contaros un par de cambios que me gustaría hacer para poder ponernos a trabajar cuanto antes y contarte lo que pasa, Mera.

John cogió el café que tenía encima de la mesa dubitativo y le dio un sorbo. Se podía observar como su pelo negro, que en una época anterior fue de un negro azulado, estaba ya algo canoso por los años. Era el típico empresario atractivo, aunque ella nunca le había visto con ningún hombre ni con ninguna mujer, así que no sabía si tenía alguna relación seria. No pudo dejar de compararlo con Luca a su lado, costaba creer que tuvieran la misma edad. Este último parecía al menos unos cinco años menor.

—Chicos. —Carraspeó para aclararse mejor la voz y proseguir—. Debemos hablar antes de vosotros como compañeros. Quiero que trabajéis juntos. —Hizo una pequeña pausa antes de continuar—. Mera, eres la mejor. No es por halagar, pero ya lo sabes. Esta redacción no sería lo mismo sin ti. Luca lo ha hecho muy bien y me gustaría que, como estás siempre hasta arriba de trabajo, él te ayudara en lo máximo posible. Vas a seguir siendo la jefa de redacción y mi mano derecha. Pero necesito que tengas un subjefe que pueda ayudarte y te desocupe de tanto trabajo. Sé que tienes tus jefes de sección, pero este es un periódico local y una sola persona lleva varias secciones, sin poder ayudarte en nada más. Por otro lado, el becario no tiene aún la experiencia suficiente como para tomar algunas decisiones por ti cuando tú no estás, por mucho que insistas en que tiene potencial. —Mera quiso rebatirle, pero terminó asintiendo. Solo quería pegarle un puñetazo en la cara. Por un momento empezó a sentirse traicionada, como si no confiara en ella, como si no hubiese hecho ese año todo ese trabajo sola y no hubiese salido triunfante.

—John, no lo dirás por mí, ¿no? Quiero decir, sabes que puedo con todo el trabajo, nunca he necesitado a nadie. Y, además, es un pueblo tranquilo —soltó ella, controlando deliberadamente los decibelios de su voz.

—Sí. Lo sé. No sientas que esto es porque no hayas podido darlo todo, ni mucho menos. Simplemente veo que tienes mucho estrés y que alguien podría ayudarte. Iba a dejar que Luca fuese jefe de sección de deportes, ya que Lia en unos meses se irá. Mientras tanto, me gustaría que Luca te ayudara a quitarte trabajo y así él puede aprender cómo es tu manera de trabajar y cómo funciona esta redacción —dijo con tono amable y comprensivo—. Así, si algún día necesitas libre o estás de vacaciones, siempre puede cubrirte.

Le miró boquiabierta. No sabía qué decir, así que se cruzó de brazos y miró a Luca, esperando una respuesta por su parte. Él se dio cuenta de inmediato de que ella le estaba mirando y pudo apreciar el gesto de sorpresa por la noticia en su rostro.

—Sería un honor, John. Si Mera no tiene ningún problema —comenzó a decir, dirigiendo su mirada a ella—, yo estaría más que encantado. Además, también le puedo enseñar todo lo que he podido aprender en Londres. En un periódico nacional hay mucho trabajo y se aprenden varios trucos para sobrellevarlo, te lo aseguro. —Le dio a Mera con el codo en el brazo, en un ademán de acercarse a ella con plena confianza. Aquello le puso de los nervios.

Ahora sí que lo odiaba. ¿Pensaba que no sabía gestionar la cantidad de trabajo que tenía? Pero sonrió como si nada. «Esto es una prueba, tranquila», pensó.

—No lo dudo —le respondió con cierta ironía y fastidio—. Está bien. Pero si esto no me convence o veo que no funciona con mi manera de trabajar, espero, John —le dijo señalándole—, que pueda quedarme como estaba.

—Es decir, sin mí —añadió Luca sin un ápice de molestia en su voz, sonriendo de manera natural.

Eso era exactamente lo que ella quería decir. Pero, por el contrario, se limitó a negar con la cabeza.

—No me refería a eso —mintió—, pero visto así, supongo que es una manera de decirlo, sí.

—No te preocupes, Mera, así será. Pero ya verás que te gustará tener a Luca al lado, es muy trabajador y, aunque no lo parece, cuando quiere, es muy serio y profesional. —Ella suspiró y John se dio por satisfecho con la charla. Había ganado aquella batalla—. Ahora quiero contarte por qué estamos aquí —añadió—. Luca ya lo sabe. Como habrás visto, el boletín informativo de esta mañana ha llegado de sus manos.

—Suéltalo ya, John —le dice ella, metiéndole bulla.

—Un contacto de la policía local me ha dicho que ha habido robos en el Orfanato de Santa María. Me vais a decir: «Bueno ¿y qué?». —Les miró a ambos con una preocupación que jamás había visto en sus ojos. Tenía una de sus manos cerrada en un puño. Se dio cuenta de que le temblaba un poco, haciendo que le sudaran las manos de manera inconsciente.

Mera alzó la mirada alentándolo para que siguiera con la historia.

—Había una pintada en el despacho, de donde creen que cogieron algunos documentos. Mi amiga policía asegura que es una amenaza seria y que tenemos que andar con cuidado. No saben aún quién la ha hecho, ni cómo, pero ha sido en plena noche, eso seguro. Me ha mandado una foto hace un rato para poder apreciar el arte del vándalo en todo su esplendor.

Luca y Mera se inclinaron sobre la mesa para poder ver la foto con claridad. En ella, se veía una sala semejante a una oficina bastante antigua, con muebles de madera maciza y robusta y totalmente desordenada, con papeles tirados por todos lados y carpetas destrozadas. A Mera le molestó aquel desorden en la fotografía, incluso le agobió. Estaba claro que quién quiera que fuese el autor de aquello estaba buscando algo entre los papeles.

Repentinamente, su mirada se posó en el motivo central de la foto. En la pared, totalmente lisa y de un tono ocre bastante desgastado, podía leerse en lo que parecía un rojo sangre que goteaba dejando unos cuantos regueros hasta llegar al suelo:

BARTON ARDERÁ.

3

Steve

Marzo 1999

«Nunca imaginas cómo la vida puede cambiarte en unos segundos. No sabes que, al coger un camino u otro, has podido cambiar el transcurso de tu historia. Al final tú eliges, aunque nunca sabrás dónde te hubiese llevado la otra elección». Steve pensó esto durante mucho tiempo después de ese día. Si su hija no se hubiese empeñado en querer viajar una semana antes a España, ese día no hubiese sido el peor de sus vidas, y no solo el de él, sino el de toda su familia. Quería echarle la culpa a ese presuntuoso españolito que en el fondo le caía muy bien, aunque no fuera muy dado a demostrarlo ya que le gustaba que le tuviera respeto de cierta manera. El marido de su hija, Javier, era el que prefería irse más tarde a su país, así que no podía recaer la culpa sobre él.

Jamás sabría Steve por qué su hija tenía tantas ganas de tomarse tan pronto las vacaciones. Lo que sí haría por siempre sería dar gracias al cielo o a quién pudiera oír sus plegarias (si alguien podía escucharle) por que sus nietas no hubiesen acompañado a sus padres en aquel viaje.

Mera asistía al colegio y Emma era demasiado pequeña aún. Las niñas vivían, y eso era ahora lo importante. Finalmente, Steve y su mujer terminaron resignándose para no caer en una espiral de vacío y depresión, y concluyeron que las cosas tenían que pasar porque sí.

El terror y el miedo nunca se pueden superar. Cuando nos percatamos de que debemos coexistir con ese miedo, solo nos queda ser valientes, a pesar de que a veces seamos tan cobardes que nos tiemblen las piernas con tan solo pensarlo y el corazón no nos pare de latir. Cuando Steve se levantó aquel día, no sabía qué iba a ser de su familia, pero a partir de entonces, no le quedaría más alternativa que ser valiente.

A sus cuarenta y ocho años, Steve lucía un pelo castaño claro con unas cuantas canas que dejaban asomar su edad. Era abuelo de dos maravillosas niñas que, a su parecer, le habían devuelto la misma ilusión que el día en el que se convirtió en padre. Parecía que nunca sentiría esa sensación de felicidad de nuevo, pero cuando llegaron sus nietas, el sol brillaba más fuerte, la lluvia era divertida y el frío le hacía querer estar en casa con su familia a todas horas. Ni siquiera la librería que tanto amaba y que llevaban él y su esposa Harriet le quitaba el tiempo para estar con ellas.

Esa tarde Steve estaba esperando en la puerta del colegio para recoger a la pequeña Mera. Era una tarde lluviosa y había dejado a Emma con su mujer, ya que la pequeña de tres años estaba con gripe desde hacía un par de días. A Emma siempre le encantaba recoger a su hermana. Mera era su sol y su luna, su ejemplo a seguir. Tenían un vínculo precioso que Steve siempre había envidiado por no habérselo podido ofrecer a su hija Eleanor, pero entonces eran tiempos difíciles, y tanto Harriet como él pensaron que dos niños sería demasiado para la vida humilde que llevaban. Eleanor era su mundo y con eso les bastaba.

En cuanto la campana sonó, un centenar de niños salieron corriendo del edificio. A Steve le ponía nervioso el ajetreo de la salida, los niños corriendo, los padres esperando impacientes… Le daba pánico no encontrar a Mera. Miraba con cierto estrés a todos los chicos y chicas que correteaban sin cesar hasta alcanzar a sus familiares. A él aquello le desquiciaba. ¿No podían ir algo más tranquilos? Así era más difícil observar si salía su nieta. Pero Mera siempre lo encontraba a él.

En este trance alguien le cogió de la cintura.

—¡Grandpa! —le gritó la niña ilusionada.

—¡Hola, pequeña! Otra vez ni te he visto salir. ¿Qué tal el día? —le dijo mientras la cogía de la mano y la conducía a la salida del colegio de educación primaria.

—Muy bien, aunque Ronald, el niño grande de la clase de al lado, me ha tirado de las trenzas porque decía que estaban muy mal hechas. Yo le he dicho que estaba ciego, que me las había hecho mi abuela y eran perfectas —empezó a decir Mera exaltada y con tono de enfado—. Aunque no le he hecho caso en absoluto, solo quería hacerme llorar. Le he sacado la lengua. —Mera hizo el mismo gesto para enseñarle a su abuelo de qué se trataba—. Y se lo he contado a la profesora, ¿y sabes qué? Le ha castigado. —La niña sonríe triunfante, buscando aprobación.

—Me parece bien que hayas ido a la profesora, así me gusta, no quiero que te metas en líos. Pero puede que te lo vuelva a hacer. —Sonrió para sus adentros—. A lo mejor está enamorado de ti, es la única forma que los chicos de tu edad utilizan para llamar la atención —le dijo, sabiendo que eso le molestaría.

—¡Qué asco! ¡No! Grandpa, solo es cruel porque sí, como todos los niños malos. —Y puso esa expresión de cejas tan graciosa que Steve también tenía. Este era muy consciente de que era una expresión característica suya, y cuando la vio por primera vez en Mera, se dio cuenta de que llevaba su sangre incluso más que Eleanor (aunque eso era científicamente imposible) y que se parecía más a él que su propia hija.

Steve sonrió con la respuesta de su nieta. Las hojas de otoño estaban todas esparcidas por el suelo haciendo el camino anaranjado y amarillento, imitando al de baldosas amarillas del famoso libro El Mago de Oz. Mera llevaba su paraguas también de aquel color estridente, y Steve intentaba sin éxito cubrirse con el suyo ya que, al tener la mano de la niña cogida y esta no parar de moverse, era imposible no mojarse.

Mera tarareaba una canción y mientras Steve la miraba, notó un brazo que se posaba en su hombro. Dio un pequeño salto.

—¡Steve, amigo! —El hombre, apuesto y alto, sonrió al ver el susto que le había dado al hombre—. ¡No quería asustarte!

—¡Alan, canalla! —Le abrazó soltando un nanosegundo a Mera de la mano. No tardó en volver a cogérsela—. No te esperaba por aquí. Te hacía en tu caserón, a la buena vida del rico.

—Anda, anda. Ya sabes que a mí eso no me va, es más cosa de mi esposa. Yo sigo sin acostumbrarme a los lujos, ¡qué le vamos a hacer! —Se encogió de hombros—. Estaba dando un paseo para despejar la mente, ya sabes.

—Bueno, yo no tengo mucho tiempo libre, así que no lo sé muy bien. —Miró a Mera, que estaba muy atenta a la barba del señor que hablaba con su abuelo—. Perdona, cariño, este es Alan, un viejo amigo —le dijo a la niña, sonriéndole—. Estaba en el colegio con el abuelo cuando teníamos tu edad, y es un gran amigo. Alan, esta es Mera, mi nieta mayor —la presentó él, triunfante, orgulloso de ese ser tan pequeñito.

—¿Esta es Mera? No… ¡Pero si era un bebé hace nada! ¡No puede ser que esta mujercita sea tu nieta! Steve, no me mientas, si parece hasta más grande que mi nieto, y es un adolescente ya —dice Steve, adulando a la pequeña con una carcajada—. Encantado, Mera. —Le tendió la mano de manera formal. Ella también lo hizo, sintiéndose toda una mujer adulta e irguiendo la cabeza orgullosa.

—Tengo ocho años y tres meses —anunció apartándole la mano.

—Ya veo, ya… Pues eres ya toda una mujercita, Mera —le dijo sin dejar de sonreír. Steve observaba la escena con ternura, habían pasado más de ocho años de la llegada de su nieta y aún le costaba creer como pasaba la vida de rápido. Recordaba sus viejos tiempos con Alan, no hacía mucho, pero se le hacían una eternidad. Solo diez años atrás eran uña y carne, pero con el tiempo había surgido una pequeña brecha y parecía que hubiese pasado el doble de tiempo.

—¿Y tus nietos, Alan? ¿Qué tal, cómo están? —preguntó Steve, recordado a la familia de su amigo.

—Pues bueno… Frecuentan mucho nuestra casa, Steve… Más de lo habitual… —le dijo suspirando. Había cambiado su actitud en un momento, con un reflejo en los ojos de cansancio y decepción—. Mi hijo… Bueno, digamos que no les trata como se merecen, y eso me rompe el corazón. El mayor acaba de irse este año a estudiar a Oxford Criminología, y el pequeño aún está en el instituto —le contó, mirando desolado a Steve. El semblante sonriente y alegre que había tenido con la pequeña Mera se había esfumado por completo. Steve sabía el problema que tenía el único hijo de Alan, Edward. En su adolescencia, fue un quebradero de cabeza para sus padres. Le gustaba la bebida y tenía una personalidad muy impulsiva y algo agresiva. A pesar de todos los esfuerzos de sus padres, Edward nunca se redimió, ni siquiera cuando tuvo a sus propios hijos. Lo único que consolaba a Alan y a su esposa (aunque más bien a su esposa, puesto que Alan siempre había sido más sufridor) era que Edward se comportaba con una educación impecable fuera de casa. Si Steve no hubiese sido su mejor amigo, jamás hubiese tenido un atisbo de conocimiento respecto al talante del muchacho.

Por otro lado, el dinero que Alan había cosechado con su gran don para las finanzas había sido invertido en Edward, haciendo que este acrecentara aún más si cabe su estatus social, algo que siempre echaba en cara a su padre. Y es que, para el hijo de Alan las apariencias eran lo más importante, y la perfección era lo mínimo que podía consentir.

Steve siempre había sabido todo lo que había ocurrido en la familia de Alan, incluso más de lo que le hubiese gustado. Había sido el mayor confidente de su viejo amigo, aunque ahora no tanto como antaño.

—¿Sigue igual? Deberías haberle dejado las cosas claras hace muchos años, Alan —opinó Steve, no muy convencido.

—Sabes que no puedo. Tiene la soberbia de su madre, y lo peor es que ella no hace nada tampoco. Si en su día no pudimos, ahora no somos nadie para decirle cómo tiene que comportarse o tratar a sus hijos. Solo espero que se dé cuenta. Los niños se quedan a menudo con nosotros y eso al menos me hace sentir mejor… Útil —rectificó—. Me hace sentir útil. —Steve intentó no mirarle con cara de pena ni de decepción, pero no tuvo el resultado deseado y su expresión era claramente amarga.

—Abuelo, tengo hambre —le susurró Mera discretamente, tirando de la manga de su abrigo y sacándole de sus pensamientos.

—¡Ay, es cierto! —exclamó echándose la mano a la cabeza y comprobando su reloj. Le había salvado la pequeña—. Perdóname, Alan, Harriet tiene que estar ya con la cena hecha y mira que ella no es muy de cocinar. Vente a casa cuando quieras o a donde te apetezca y nos tomamos algo y charlamos. Estoy para lo que necesites, amigo. Aunque llevemos tiempo sin charlar eso no es excusa, ya lo sabes —aclaró—. El tiempo no pasa para nosotros —le dijo a Alan, dándole un golpecito en el hombro.

—Lo sé, Steve, lo sé —le respondió sonriéndole.

Y lo sabía. Alan vio marchar a Steve con Mera de la mano, saltando e impaciente por llegar a casa. Sabía que tenían de esas amistades que todo el mundo necesita en su vida, de las que puedes estar meses o años sin hablarte, pero el día que lo haces, tu amigo o amiga sigue allí, como el primer día, sin que nada haya cambiado ni transformado. La amistad intacta, la confianza plena. Sabía que si algún día necesitaba ayuda de cualquier tipo, Steve sería la primera persona en la que pensaría.

Recordaba aquellos años en el colegio siendo inseparables, a veces incluso creían que eran hermanos porque no podían estar el uno sin el otro. A pesar de que las circunstancias alejaran algo más sus vidas, para Alan, Steve era el hermano que nunca tuvo. Y aunque económicamente siempre estuviera mejor, envidiaba la vida llena de amor y felicidad que este tenía con su familia, algo que él nunca llegó a alcanzar ni siquiera con su bonanza económica. Ahora le tenía miedo hasta a su propio hijo, y necesitaba esos paseos para sobrellevar los días, para que no se rompiera en dos viendo a su nieto pequeño llorar u observando los moretones del mayor.

El origen de todo era él. Siempre había sido su culpa por haber mirado hacia otro lado cuando Edward necesitaba un padre y no un fantasma.

4

Mera

Septiembre 2019

Torquay es una de las poblaciones más bonitas del sur de Inglaterra y también una de las que cuentan con menos habitantes, alrededor de unos 70 000. Esto hacía que los turistas parecieran más abundantes que las personas que residían y habían nacido en aquel lugar de la costa inglesa.

Barton era una calle importante, no porque estuviera el periódico local Barton Express, sino porque allí estaba construida la primera casa de Agatha Christie, donde nació y se crio. Ahora tan solo quedaba el recuerdo de una placa pegada a una piedra que mencionaba la existencia de aquella casa, una casa que ya nadie podía observar, ver, ni apreciar. Así que, con toda probabilidad, podría ser cualquier otra cosa. Lo más seguro, para tranquilidad de Mera, era pensar que podría haber sido una gamberrada de cualquier vándalo, o incluso podría haber sido un adolescente aburrido.

—Eso es… —comenzó a decir Luca, señalando la pintada—. ¿Es sangre? —preguntó con un nudo en la garganta.

—La policía no ha podido darme más detalles, aunque estoy por jurar que así es —respondió con tono serio—. De todas formas, que no cunda el pánico, podría ser de animal. Aunque si fuera de animal tampoco significaría que el que lo haya hecho no sea un perturbado o perturbada.

Mera miró a los dos amigos sin comprender aún muy bien qué suponía aquello. ¿Les estaban amenazando? ¿O era una casualidad por el nombre de la calle en la que se encontraban?

—Si no te preocupara, no habrías hecho venir a la plantilla tan pronto. ¿Crees que es a nosotros, John? —le dijo Mera con los ojos como platos aún por el asombro.

—No. Aquí no. Y sinceramente, no creo que sea para nosotros. No tiene ningún sentido. No tenemos ninguna información relevante y no hay nada que hayamos publicado últimamente (ni que tengamos previsto para el futuro) que sea polémico. —Hizo una pausa para coger aire y se llevó las manos a los ojos para masajearlos. Se le veía cansado—. Pero la calle sí es bastante emblemática y, por consecuencia, a lo mejor también es una amenaza a nosotros simplemente por el hecho de estar aquí. —Se encogió de hombros mientras seguía mirando aquella foto que a Mera ya le producía escalofríos.

—Pero no hay nada en esta calle más allá de las residencias grandes y el emblema de Agatha Christie. De hecho, creo que es lo único que tiene un gran valor en esta calle, aparte del periódico. Aun así, es un trozo de piedra, John, ¿por qué lo echarían a «arder»? —le preguntó con tono de incredulidad.

—Creo que se os olvida algo —dijo Luca mirándoles con lo que parecía una mirada de terror—. ¿No había un colegio llamado Barton también en esta calle?

Niños. Que la pintada se hiciera en un orfanato y amenazara a un colegio donde todos los chicos eran aparentemente felices con sus padres y familiares podía llegar a tener algo más de sentido que las alternativas. A Mera le dio pánico pensar que niños y niñas inocentes podrían haber sido amenazados por una persona demente. Se le tensó todo el cuerpo y el pulso se le aceleró. ¿Y si había sido alguien del mismo orfanato? Tenían que llegar al fondo de ese asunto e investigar si era una amenaza real o simplemente una gamberrada.

—Sí que lo hay. De hecho, sigue abierto. Al mediodía siempre veo la puerta llena de padres para recoger a los críos —les informó John—. De todas formas, no os cerréis a posibilidades. Investigadlo bien; quiero un buen artículo sobre ello para ponerlo en portada. —Le guiñó el ojo a Mera—. Es vuestro primer trabajo juntos —añadió, dejando entrever cierta ilusión y orgullo en su tono—. No es usual que vayáis dos jefes, pero este asunto es más peliagudo, y sé de buena mano que Luca es muy persuasivo: si algo se pone muy difícil, seguro que lo saca —dijo mirando a Luca con una sonrisa socarrona.

Mera quiso soltarle que ella también era muy persuasiva, si no, no hubiese llegado a donde estaba ahora mismo. Pero prefirió guardárselo para sí al ver la cara de apuro que tenía Luca al escuchar a su amigo. Ese chico era como un libro abierto, cada pequeña expresión de su cara reflejaba un sentimiento y a Mera le parecía una desventaja para ser periodista.

—Está bien. Llevaré la cámara —le dijo Mera a John—. A ver si podemos sacar algo más.

—Espero que las hermanas os den información y os dejen pasar. No tienen fama de personas afables —les comentó dirigiéndoles a la puerta del despacho.

Tanto Luca como Mera se despidieron de John y le prometieron tener algo en claro para el final de aquel día. En cuanto la puerta se cerró, se miraron mutuamente un tanto incómodos por la situación. Hasta que Luca se dispuso a hablar.

—Bueno, pues a trabajar. ¿Vamos en mi coche? Te va a encantar —dijo él sonriéndole.

Ella suspiró y se resignó. Le quedaba un día muy largo por delante.

☂☂☂☂☂

No tardaron en llegar a su destino, aunque a Mera se le hizo bastante largo. Su compañero se había empeñado en que tenían que conocerse mejor y empezó a relatarle las experiencias de su antiguo trabajo en Londres. Tenía un talento innato muy necesario en el mundo de la comunicación: al hablar, usaba el tono perfecto que impedía calificarle de engreído y que hacía que pudieras sentir cierta admiración por él al mismo tiempo. Sin embargo, a ella le sonaba todo a egocentrismo puro. No creía que esa aversión que sentía hacia él fuese algo personal, simplemente las personas como Luca no parecían encajar con ella. Mera era más observadora que habladora y era muy reservada a la hora de contar cualquier cosa, sobre todo si se trataba de algo personal. Como había aprendido anteriormente, la información es poder y ella prefería mantener aquel poder consigo misma hasta que sintiera que no corría peligro para soltarlo.

Cuando llegaron a su destino, Mera observó con atención el coche que tenían enfrente. En la entrada del edificio vislumbraron un coche de policía aparcado. Luca aparcó a su lado, había suficiente espacio. La calle estaba totalmente desértica y escalofriantemente tranquila. El cielo estaba anubarrado y sombrío, aunque al menos había dejado de llover durante todo el trayecto y eso consolaba a Mera, que deseaba con todas sus fuerzas que no volviera a caer ni una sola gota en lo que restaba de día.

Cuando se dirigían a la entrada vieron cómo un par de policías salían del edificio y caminaban hacia la entrada donde ellos estaban. El hombre era muy alto y de complexión grande, no por sus músculos, sino más bien por cierto porcentaje alto de grasa. Al lado de él, había una chica muy guapa con una larga melena oscura recogida en una cola de caballo, vestida también con el uniforme policial. Era alta, aunque, sin embargo, al lado de su compañero parecía minúscula. Mera calculó que tendría unos veintipocos. Había algo en su cara que le resultaba muy familiar, pero no sabía identificar exactamente qué era. La agente alzó la mirada y se encontró con los ojos de Luca, que al verle su expresión cambió a una de perplejidad.

—¿Moore? —preguntó la chica acelerando el paso.

—¿Lyla? —dijo este sonriéndole ampliamente.

Mera se encontraba en medio de los dos y se sentía algo desconcertada porque no sabía de qué se conocían.

—¡Cómo me alegro de verte! —Ella le estrechó la mano a Luca. Su compañero le hizo un gesto indicándole que la esperaría en el coche patrulla—. ¿Qué haces por aquí? Te hacía en Londres.

—Y lo estaba. Pero tenía ganas de volver a casa, y la verdad es que a tu hermano le faltó tiempo para contratarme en el periódico —dijo este, echándose una mano a la nuca y alborotando su pelo.

Mera se quedó boquiabierta. De eso le resultaba tan familiar… Era la hermana de John, su jefe. Ahora que se fijaba bien, tenía los mismos rasgos: pelo moreno azabache y unos ojos avellana muy expresivos. Era tan atractiva como él. En todo el tiempo que llevaba trabajando para John no había tenido la suerte de coincidir con ella.

—Perdona, qué maleducado —dijo Luca mirando a Mera y a Lyla a la vez—. Ella es Mera Clarke, no sé si la conoces, es la jefa de redacción del periódico. Tu hermano nos ha pedido que viniéramos para cubrir la noticia.

—Encantada, señorita Clarke. —La agente le tendió la mano con una sonrisa—. La verdad es que te conozco de oídas, eres algo conocida en mi familia. Sin ti literalmente mi hermano estaría muerto, y el periódico a saber en manos de quién estaría —le dijo guiñándole el ojo.

El Barton Express siempre había sido un periódico familiar. Los Barton habían levantado aquello hacía unas tres o cuatro generaciones y ahora estaba en manos de John, que tenía cierto desdén por el trabajo bien organizado. Aunque a su favor contaba con que era un buen financiero y había podido incluso ampliar la plantilla, a pesar de ser un periódico local relativamente pequeño.

—Vaya… Gracias. Pero solo hago mi trabajo lo mejor que puedo —contestó Mera modestamente. Solo quería dejarse llevar por la curiosidad y apartar la cortesía para entrar en el orfanato lo antes posible—. ¿Puedes decirnos si se sabe algo en claro de lo que ha ocurrido?

Lyla dejó de sonreír ligeramente y bajó el tono de voz. Le pidió que se acercara a ella y tanto Mera como Luca obedecieron discretamente.

—Supongo que ya sabéis que no puedo deciros nada confidencial. Pero lo que sí os puedo decir es que hemos llevado a analizar una muestra de la pintada. Creemos que es sangre de animal. Aun así, no descartamos nada. No puedo deciros mucho más, aunque me gustaría, pero… —Miró a Luca y a Mera dubitativa. Hizo una pausa, cogió aire y añadió en tono aún más bajo—. La hermana Lisa seguro que está encantada de poder ayudaros como ha hecho con nosotros. Es muy amable. Hacedlo rápido, porque, según me ha dicho, la madre superiora del orfanato tiene un carácter de mil demonios. Por suerte para nosotros, aún no ha llegado. —Volvió a sonreír inesperadamente y en voz más alta prosiguió—. Me ha encantado verte, Moore. En cuanto esté menos liada tenemos que quedar y tomarnos algo para ponernos al día. —Hizo una pausa y sonrió levemente—. Nos queda una larga jornada por delante a todos. —Les guiñó el ojo mientras iba de camino al coche patrulla—. Mera, ha sido un placer conocerte —dijo alzando un poco la voz a modo de despedida.

Los dos se quedaron plantados viendo a Lyla subir al coche con su compañero y poniendo en marcha el motor para irse.

El viento empezó a soplar fuerte, como si estuviera anunciando una gran tormenta. Cuando se giró sobre sí misma para apreciar el entorno, se encontró con un edificio más grande de lo que recordaba. Era una construcción majestuosa que anteriormente había sido un monasterio medieval alrededor del año 1300 y había sido construido inspirándose en la famosa Torre Abbey. Hacía tiempo había leído sobre aquel edificio que había sido abandonado. Al parecer, durante los años de la Primera Guerra Mundial las monjas lo habían convertido en un refugio para todos esos huérfanos que no tenían a dónde ir y para aquellos que ya no tenían ningún amigo o familiar que pudiera hacerse cargo de ellos. Tenía una fama de gran índole por aquel entonces, puesto que parecía que estaba bien financiado y a los chiquillos nunca les faltó de nada. «Aparte de una familia, claro», pensó Mera, irónica, cuando lo leyó. Así que muchas personas que en aquella época pasaban hambre y creían que no podían hacerse cargo de sus hijos los dejaban en la puerta de aquel orfanato, pensando que tendrían una vida mejor de la que ellos podrían darle.

—Parece sacado de una maldita película de terror —susurró Luca sacándola de sus pensamientos, pero con una sonrisa un tanto burlona—. Venga, vamos. No tenemos tiempo que perder. Si Lyla dice que hay que hacerlo antes de que venga la madre superiora, mejor hacerle caso.

Mera asintió y caminaron hacia la entrada. El edificio mostraba una puerta de acceso formada por arcos ojivales de estilo gótico que, como bien había dicho Luca, parecía sacado de auténticas películas de terror, pero a su vez con una belleza apabullante. Las dos hojas que conformaban la puerta estaban trabajadas en lo que parecía bronce desgastado, con relieves de figuras de gran tamaño sacadas del Antiguo y Nuevo Testamento, y se podía apreciar que en su día debían haber sido majestuosas.

Luca llamó a la puerta, aunque ya se habían fijado que estaba entreabierta. Aguantaron un par de minutos, y al ver que nadie contestaba, entraron sin ningún pudor. Mera escuchó como la puerta chirriaba con ese sonido típico de óxido que daba escalofríos interminables con tan solo pensarlo.

—¿Buenas…? ¿Hermanas? —llamó Luca con voz alta y grave—. Disculpen, estaba la puerta abierta y queríamos hablar con alguien.

Cuando Mera cruzó el umbral, pudo comprobar que aquel magnífico edificio era por dentro terrorífico. Cualquier dirección en la que miraba se encontraba en condiciones denigrantes. Podía ver unos techos altos con goteras cercanos a una de las esquinas superiores del hall donde se encontraban; imaginaba que de ahí emanaba el olor a humedad que se esparcía por la habitación, aunque sospechaba que no solo provenía de ahí, sino que habría varias humedades esparcidas por el resto del edificio. Movida por la curiosidad, pasó a una habitación justo a su derecha. Parecía sacada de una casa de los años cuarenta. Una lámpara de araña majestuosa, cargada de adornos en sus brazos entrelazados de un bronce ya muy desgastado que parecía que llevaba siglos sin pulir, colgaba del techo. Pese a esto, los cristalitos que la adornaban reflejaban los pocos rayos de luz que entraban por la ventana de la derecha, dando a la vez serenidad y escalofríos a la estancia. Debajo de la lámpara, había una larga mesa de comedor con sillas de madera, también desgastadas, que parecían muy incómodas; Mera podía recrear en su imaginación a un montón de críos comiendo allí.

De pronto, una mano se posó sobre su hombro y dio un grito ahogado.

—Perdone, señorita, no quería asustarla —le dijo la voz.

Mera dio media vuelta y se encontró con una mujer ya entrada en años, vestida con un chaleco azul marino abotonado y una falda larga del mismo color que le llegaba más abajo de las rodillas. Tenía el pelo muy bien peinado hacia atrás, dejando ver una cara lavada con muchas arrugas, mostrando la edad avanzada de la mujer. Aunque en otra época seguramente había sido preciosa.

—Lo siento, perdóneme usted —se disculpó atropelladamente—. No la escuché venir y me dio un susto de muerte.

—Ni yo les escuché entrar, querida; pero de muerte no, Dios aún la quiere viva —dijo con una sonrisa, pero con tono disgustado.

—Llamamos a la puerta, pero nadie contestaba, y como estaba abierta, creímos que encontraríamos a alguien que pudiera ayudarnos dentro —se excusó.

La hermana miraba con desaprobación a Mera, como si estuviera a punto de echarle una regañina. Sin embargo, en ese momento apareció Luca detrás de ella y le dio la mano a la hermana.

—Discúlpenos, hermana… ¿Lisa? —le dijo este, haciendo una pausa para obtener su respuesta. Ella asintió sorprendida y con gusto—. Nos han hablado muy bien de usted. Parece que está siendo de gran ayuda para relatar los sucesos ocurridos. Somos del Barton Express y acabamos de encontrarnos con la policía en la entrada. Ellos mismos nos han recomendado que hablásemos con usted, ya que nos han dicho que ha sido especialmente amable y buena ciudadana mostrándoles todo lo que estaba en su mano —añadió sonriéndole ampliamente y con descaro.

Si lo pensaba bien, no había dicho ninguna mentira, solo había exagerado un poquito la realidad para que la hermana Lisa se encontrara cómoda con ellos. Mera lo miraba perpleja y con un poco de fastidio, pero sin negar que tenía un don de gentes.

—¡Oh, claro! Esos oficiales han sido también encantadores, esa es la verdad. Da gusto tener gente así alrededor, te quedas más tranquila, ¿sabes? Perdonen, ¿cómo han dicho que se llamaban ustedes? Son entonces del periódico local, ¿no? ¿Qué quieren saber? —empezó a preguntar sin parar como una cotorra.

Esta vez, fue Mera quien se decidió a hablar sonriendo amablemente. Había picado en el anzuelo rápido.

—Yo soy Mera Clarke y este es mi compañero, el señor Moore. Nos gustaría visitar la habitación donde ha tenido lugar el suceso, si pudiera ser posible. Solo sería un segundo, para hacernos una idea de qué poder escribir. No queremos molestarla mucho más, sabemos que tiene que estar muy liada.

—Sí, hija mía… Vaya mañanita hemos tenido… Y encima, los críos están muy revoltosos. Además, la madre superiora Catalina está muy nerviosa, así que les aconsejo que me sigan rápidamente para que ella no les encuentre aquí cuando llegue. No me malinterpreten, es muy amable, pero hoy no tiene un buen día, como comprenderán, y no le gustará tener a la prensa por aquí rondando, por muy simpáticos que ustedes sean —iba diciendo la hermana mientras subían las escaleras.

Cuando terminaron de subirlas, Luca iba delante con la hermana Lisa, la cual no paraba de parlotear, muy entretenida y satisfecha de tener a alguien que la escuchara con tanto ímpetu. Mera imaginó que estaría bastante sola y necesitaba a alguien con quien desahogarse de vez en cuando, aunque también tenía un alma de auténtica cotilla. Mientras tanto, ella miraba el largo y estrecho pasillo, que más bien parecía un corredor de la muerte: en ambas paredes había a cada dos metros una puerta correlativa a la otra, haciéndolo más siniestro. Mera se dio cuenta de que debajo de cada puerta se podían apreciar sombras, como si los niños estuvieran detrás de ellas, esperando nerviosos. Cuando llegó a la mitad del pasillo, se dio cuenta de que una de ellas estaba entreabierta y de que un ojo azul tan frío como el hielo estaba posándose sobre ella. Por lo poco que podía apreciar de la mitad de su cara, que era lo que asomaba por la rendija, el muchacho no podía tener más de ocho años. Mera metió corriendo su mano en el bolso y sacó uno de los Chupa Chups que siempre llevaba para sus tardes interminables en la redacción, y se acercó al chico.

—Hola —le saludó sonriéndole—. Me llamo Mera. No sé si alguna vez has probado uno de estos, pero están muy dulces, y a mi hermana pequeña y a mí nos encantan. Hoy no me lo voy a comer, y en casa tengo muchos. ¿Te apetece? —preguntó mientras se lo ofrecía.

Mera se sentía culpable en aquel lugar. Si sus abuelos no hubiesen estado para cuidar de su hermana Emma y de ella, ¿hubiesen acabado allí? ¿Serían como uno de aquellos niños y niñas en otra línea paralela del tiempo? ¿Hubiesen vuelto a España con la familia de su padre? Nunca lo sabría con certeza, pero lo que sí percibía con toda seguridad era que necesitaba hacer algo por aquellos críos, aunque solo fuera una tontería como darles un caramelo, mientras pensaba en algo mejor para ayudarles.

El niño la miró dubitativo y después al Chupa Chups, que devoraba con la mirada.

—Venga, cógelo. Es todo tuyo, pero guárdame el secreto, no vaya a ser que la hermana se enfade conmigo —le dijo para terminar de convencerle, señalando a la monja.

El muchacho asintió de acuerdo con esto último y cogió el Chupa Chups, que se metió con una rapidez extraordinaria en el bolsillo de su pantalón, que estaba un poco deshilachado. En ese momento, el pequeño le pidió que se agachara y se acercara como si fuese a contarle algo. Mera obedeció rápidamente mientras observaba como Luca y la hermana Lisa seguían con su animada charla. El muchacho le acercó los labios a su oído y ella notó un aliento gélido cuando este abrió la boca.

—Las hermanas están nerviosas porque piensan que hemos sido alguno de nosotros. Pero no de los de ahora, sino uno muy viejo que estuvo aquí mucho antes que nosotros.

Mera se quedó mirando fijamente el pasillo mientras veía llegar a Luca junto a la hermana a su destino. De repente, el crío la empujó para cerrar su habitación antes de que nadie le viera.

Se quedó allí parada en el pasillo, mirando la puerta cerrada del muchacho. Los niños no mentían. Nunca. Si le había dicho aquello era porque realmente lo había escuchado. Luca llamó a Mera con la mano por detrás de su espalda y de forma impaciente, sin que la hermana se diera cuenta y sonriéndole plenamente mientras le contaba lo ordenados que eran en aquel sitio.

—Como comprenderán, este es un caso excepcional. El despacho de la madre superiora sigue así porque la policía nos lo ha pedido, pero si fuese por nosotras esto estaría más limpio que el Vaticano —comentaba la hermana a Luca y a Mera, que se unió a la conversación en aquel momento—. Todo lo que tiene la madre Catalina en su despacho son archivos antiguos de residentes anteriores, y ahora vamos a tener que volver a rehacer todo ese trabajo tan bien estructurado y organizado. Nos costó mucho ponerlos cronológica y alfabéticamente.

Cuando la hermana abrió la puerta, Luca y Mera entendieron a qué se refería. Lo habían apreciado en la foto que su jefe les había enseñado hacía apenas dos horas, pero el revuelo en persona era mucho mayor. El despacho estaba completamente patas arriba. Había papeles tirados por el suelo, al igual que libros y carpetas. El escritorio estaba tirado hacia un lado de la habitación, haciendo más difícil la accesibilidad a la estancia. Las estanterías que había en frente de la puerta de entrada tenían algunos libros caídos, pero se podía observar que lo que antes descansaba allí, ahora estaba por el suelo de aquella habitación. Cuando Mera giró la cabeza hacia el lado izquierdo lo vio.

BARTON ARDERÁ.

Parecía escrito con sangre, sin ninguna duda. Había algunas moscas a su alrededor y desprendía un olor repulsivo. Eso hizo a Mera querer vomitar y tuvo que aguantarse la arcada con la mano disimuladamente. Miró a Luca horrorizada, parecía que él sentía exactamente lo mismo. Ella volvió a mirar fijamente la pared. Le había estado dando muchas vueltas al asunto, y cuanto más se las daba, más segura estaba. Aquello no era una advertencia, ni una amenaza. Aquello… era una promesa.

5

Harry

Septiembre 2019

Tenía el periódico en la mano cuando le dio el último sorbo a su café. Harry acostumbraba a leer siempre en papel impreso; sentía que traicionaba todos sus principios si empezaba a leer en digital las noticias de la mañana. No había nada como el descanso del desayuno y su periódico diario. Nada. Pero ese día, como hacía ya un mes, solo iba a buscar un nombre. Un nombre que conocía muy bien y que ansiaba leer siempre. Luca Moore.

El día empezó bastante tranquilo, con una calma de las que resuenan en silencio y que parecía que fuese a explotar en cualquier momento. Y siempre explotaba. Según su experiencia, cuanto más apacible era la circunstancia, peor sería la consecuencia de esta. Y por enésima vez no se equivocaba. Su bolsillo comenzó a vibrar. Cogió el teléfono sin mirar la pantalla, sabía quién sería.

—Jefe —se escuchó decir a la voz detrás de su teléfono.

—Katy.

—Nos llaman porque parece que ha desaparecido una muchacha de unos treinta y pocos.

—¿Y por qué nos llaman a nosotros? —le dijo este, más con tono de curiosidad que de fastidio.

—Parece ser que lleva dos semanas desaparecida y su jardinero afirma que está muerta en algún sitio —le explicó ella—. Ven, lo entenderás cuando lo veas.

—Está bien, voy para allá —dijo, ahora sí, algo fastidiado. Aunque antes necesitaba saber algo más—. Katy, ¿crees de verdad que se trata de una desaparición con posible asesinato? ¿O simplemente es una chica que no ha querido avisar a su trabajador de que se iba? No me gusta que me molesten con falsas alarmas —repuso de manera rotunda y directa.

—Moore. —Se le cortó la respiración. Katy solo le llamaba así cuando estaban de bares y riendo, o por el contrario, cuando algo era realmente serio—. Esto pinta mal.

Y no lo pensó. Colgó el teléfono y salió echando hostias de su cafetería favorita, dejando a Luca Moore sin leer aquella mañana.

☂☂☂☂☂

La escena parecía desoladora. La avenida estaba totalmente desértica, a excepción de su compañera, que estaba en frente de la entrada de la dirección que le había indicado minutos antes. El cielo estaba encapotado y parecía que iba a diluviar en cualquier momento, algo que le recordó a los tiempos en los que vivía en Londres y se pasaba días sin ver el sol. Aquello sí que le parecía desolador.

Pudo avistar a su compañera, que le tomaba nota al que suponía que era el jardinero que le había comentado. Parecía que este hablaba un poco alterado, ya que podía escuchar algunas palabras desde donde estaba.

—Le digo que no es normal. Esa joven es muy dulce y todas las semanas me decía si iba a estar o no. De hecho, cuando no lo hacía, siempre me escribía un mensaje al móvil para avisarme.

—Y dice que le ha llamado y el móvil se encuentra apagado, ¿cierto? —le preguntó Katy.

—Sí, efectivamente. El lunes de la semana pasada le escribí al no verla por aquí, pero no le llegaron mis mensajes. Ya sabe usted, eso del doble tic azul del WhatsApp, ¿pero ve? —Le mostró la pantalla del móvil para verificarlo—. Solo un tic gris.

Harry llegó hasta donde se encontraban y saludó a Katy con la cabeza, tocándose su viejo gorro. Le gustaba ese aire de inspector de los años veinte y por eso lo llevaba siempre.

—Buenos días, caballero —le dijo este al jardinero, que dio un salto de sorpresa al no escuchar llegar a Harry—. Soy el inspector Moore, encantado. —Le tendió la mano con una media sonrisa—. Disculpe si le he sobresaltado, no era mi intención.

—Oh, no… No hay problema, señor Moore —dijo avergonzado por la situación y tendiendo la mano sudorosa al inspector—. ¿Ha venido para comenzar a buscar a la señorita?

—Perdone, ¿señor…?

—Wilson. Charlie Wilson —se presentó este.

—Bien, señor Wilson, como comprenderá, tenemos que asegurarnos de que no se ha ido por su propia voluntad, ya que no hemos recibido ningún otro aviso por parte de ningún familiar o amigo —le explicó Harry con tono tranquilo.

—Señor, estoy seguro de que le ha ocurrido algo. Ella no se hablaba con su familia, no tiene hijos ni hermanos. Que yo sepa no tenía ningún trato con sus padres ni con ningún otro familiar, ella vivía sola. La señorita Lowell hablaba poco de su privacidad, pero al menos eso lo sé. Además, su coche lleva ahí plantado desde la última vez que vine —dijo señalando el Mercedes blanco de la entrada—. Pregúntele a cualquier vecino, le dirá lo mismo —añadió alterándose un poco más.

—No se preocupe, señor Wilson —le tranquilizó Katy mientras posaba una mano en su hombro—. De todas formas, diríjase a comisaría para que le tomen declaración oficial, ¿le parece? Yo pongo al día al inspector —le dijo con una sonrisa—. Y tranquilícese. Vamos a hacer todo lo que esté en nuestras manos.

El señor Wilson hizo un gesto afirmativo con la cabeza, les dio las gracias a los dos oficiales y se montó en su coche algo menos alterado, pero apreciablemente apenado por la situación. Harry imaginó que, por su comportamiento, le tenía mucho cariño a la dueña de la casa en la que trabajaba. No podía prometerle que fuera a buscarla si oficialmente no la habían dado por desaparecida y aún cabía la posibilidad de que se hubiera ido por su propia voluntad, sin dar explicaciones a nadie.

Levantó la mirada hacia la casa que tenía enfrente. Era bastante grande. El césped, como bien decía el jardinero, estaba algo descuidado: la hierba había crecido y había matojos que quitar; así que, al menos, la versión de que él no había podido hacer su trabajo durante dos semanas era innegable. El porche de la casa se veía bastante amplio y minimalista, tenía justo lo necesario, sin ningún tipo de excesos, solo un par de plantas y una silla de mimbre. «Esta chica tiene gusto», pensó Harry. Y no era un gusto que se soliera ver en el pueblo, que era algo más barroco, tirando a lo ostentoso. El estilo minimalista que se apreciaba con tan solo observar el exterior de aquella casa parecía el de una chica de mundo, estaba seguro. Sin embargo, los materiales con los que estaba construida eran muy parecidos a los que había por los alrededores: muros grandes de ladrillo marrón, con ventanales amplios y marcos negros. Podía observar que tenía al menos dos plantas, y sospechaba que una tercera a modo de buhardilla. Una casa tan grande para una sola persona. Eso era algo más inusual por allí. Si no tenía familia, como el jardinero había dicho, y vivía sola, para mantener todo aquello o tenía una fortuna considerable o era herencia de algún familiar ya fallecido que la muchacha habría redecorado tiempo después.

—Cuéntame qué tienes —le pidió a su compañera. Porque por algo le había hecho venir, eso estaba claro.

—Lo siento, Harry, sé que tenías la mañana libre y por eso no te he llamado antes, para no molestarte, pero tengo un mal presentimiento con esto. ¿Has leído el periódico? —le dijo ella.

Él suspiró.

—Justamente esta mañana no me ha dado tiempo. Iba a hacerlo, pero me llamaste y lo dejé enseguida.

—Pues… El Barton Express publicó una noticia rápida sobre lo que se habían encontrado esta madrugada en el Orfanato de Santa María.

Harry levantó una ceja. Si Katy mencionaba aquello, significaba que tenía alguna conexión con la desaparición de la señorita Lowell.

—Parece ser que alguien entró al despacho de la madre Catalina, ¿la conoces no? Tiene más años que el Papa. Es muy famosa, y cascarrabias como ella sola. La cosa es que el despacho estaba todo totalmente desordenado, todos los archivos y papeles que guardaban allí estaban tirados por el suelo. Parecía que alguien estaba buscando algo, o incluso un robo —le explicó a su jefe—. Pero en una de las paredes de la habitación habían escrito «BARTON ARDERÁ».

—¿Cómo? —dijo incrédulo.

Ella asintió con la cabeza.

—Sí. Yo no estuve porque entré más tarde, pero Lyla me lo contó. Hay algo peor, Harry… —Parecía que Katy se iba a arrepentir de lo que estaba a punto de decir—. Parece que está escrito con sangre.

—Supongo que no es humana porque me hubieras avisado, de lo contrario es cuando voy a empezar a pillarme un cabreo de cojones, Katy —dijo este atónito. Estaba enfadado con su compañera. Sabía que ella consideraba que necesitaba más horas de descanso y relajación fuera de la oficina, pero aquello era un caso excepcional y no comprendía aún cómo no le había avisado en cuanto descubrieron el allanamiento de morada en un orfanato lleno de críos indefensos y monjas que poco podían hacer.

—Creen que no. La han enviado a analizar, pero creen que es de animal casi al cien por cien. Al principio barajaba la idea de que sería un gamberro aburrido y pensé que podía esperar un par de horas a que te incorporaras, porque no había ninguna llamada de urgencia más.

—¿Y ahora por qué piensas diferente?

—El jardinero dice que vio a la chica hace dos semanas. Él solo viene cada lunes semanal. Ha dado la denuncia hoy porque la semana pasada no apareció y esta tampoco. Él necesita entrar a la casa porque los productos están dentro, y la dueña no le daba ninguna llave a no ser que supiera que no iba a estar. Lleva dos semanas viniendo, y no le avisó en ningún momento de que no fuera a estar, ni le ha dado ninguna llave en su ausencia. Si no se lleva bien con la familia deberíamos preguntarles a los vecinos, porque puede que el jardinero esté en lo correcto.

Harry asintió.

—Me parece bien, hay que interrogarles. ¿Pero qué tiene que ver todo esto con lo sucedido en el orfanato esta mañana?

—Era lo que iba a decirte ahora… —Esta se armó de fuerza para seguir. Cogió aire con ganas y le miró con preocupación—. Sobre todo, lo que me pone los pelos de punta es… —Y señaló a la esquina de la calle.

Harry levantó la mirada justo hacia donde Katy estaba señalando. Se encontró con un cartel azul que citaba:

60 BARTON HILL RD.

6

Mera

Septiembre 2019

Mera y Luca salieron del Orfanato de Santa María guardando silencio. Mera anotó todo rápidamente: lo que había visto en aquella habitación, lo que había dicho la hermana Lisa e incluso las sensaciones que le provocaba aquel escalofriante edificio. Todo le pareció importante. Antes de salir del despacho de la madre superiora, aprovechó para echar un par de fotos a la habitación mientras Luca entretenía con gran destreza a la hermana Lisa en el pasillo. Hizo lo mismo al salir del recinto y disparó varias fotos al exterior del edificio. Habían podido comprobar con sus propios ojos la situación y hacer las preguntas adecuadas.

Luca estaba en silencio, pensativo, mirando a un punto fijo a medida que andaban hacia donde tenían el coche aparcado.

—¿No te parece raro? —Rompió este el silencio, justo antes de subir al coche, apoyando las llaves en la parte superior y mirando a Mera por encima. Ella estaba en frente de él esperando a que abriera el coche, y se quedó mirándole dubitativa.

—¿A qué te refieres?

—Pues que… la hermana estaba muy tranquila. Solo le disgustaba que estuviera todo desordenado y que la madre superiora estuviera de mal humor —dijo Luca mirando el edificio de nuevo.

—Sí, además estoy segura de que se han llevado algo… Algún papel o registro… —Ella también miró al edificio y recordó en ese momento lo que el niño le había dicho—. Uno de los chicos me ha dicho que creen que ha sido alguien que vivió allí con ellas.

Luca subió una ceja sorprendido. Eso sí que no se lo esperaba. Hizo una mueca con sus labios dejando salir una sonrisa pícara.

—Así que has sacado información de un crío. ¿Cómo lo has hecho? Ni siquiera te he visto.

—Pues suena muy mal, pero dándole un caramelo —le contestó ella de manera neutral, intentando no reírse por la situación. No se sentía muy orgullosa de ello. Mera solo quería darle la golosina, no sacar información. Eso había sido un regalo por parte del muchacho, aunque no vio conveniente tener que darle explicaciones a su compañero—. Tendría lógica, ¿no crees? —prosiguió ella—. Si ha sido algún huérfano que ha vivido aquí, puede que las hermanas lo sepan y por eso estén tan tranquilas —concluyó ella, abriendo los ojos como platos y bajando un poco más la voz.

Mera estaba más convencida ahora de esa opción. No podía creer que unas monjas que apenas habían salido al exterior no estuviesen, como mínimo, preocupadas porque algún extraño o bandido hubiese entrado sin ningún motivo allí. Aquel edificio era su casa y la de los niños. Motivos tenían de sobra para, al menos, preocuparse.

Luca se llevó la mano a la barbilla y lo sopesó por un momento. Era una hipótesis viable, no cabía duda, pero parecía un poco enrevesada.

—No voy a decirte que no, pero parece demasiado raro, ¿qué motivos tendría? No descarto que haya sido un gamberro con ganas de llamar la atención —opinó quitándole importancia al asunto. Mera se sintió decepcionada con la respuesta, y el semblante emocionado que había lucido por un momento desapareció. Bajó la mirada hacia el coche y posó su mano en el manillar de la puerta.

—Bueno, supongo que eso es algo que la policía deberá averiguar. Nosotros solo podemos informar con lo que tenemos. ¿Nos vamos? —sugirió ella, zanjando el asunto.

Luca asintió, no muy convencido, y abrió el coche. Mera se sentó de inmediato y dejó la cámara a sus pies. El joven arrancó el coche mientras miraba el cielo, que seguía encapotado; parecía que en cualquier momento iba a romper a llover, pero no terminaba de hacerlo.

—Intentemos llegar a la redacción para contarle a John lo que sabemos antes de que nos caiga una buena encima.

Mera asintió y se puso el cinturón. Ella abrió la libreta pensativa. No se podía quitar del cuerpo esa extraña sensación. Sabía que aquello no podía ser solo una gamberrada, estaba segura, se lo decía su instinto. Y pocas veces le fallaba. Aunque, por primera vez, estaba deseando que fallase.

☂☂☂☂☂

Después de una pequeña reunión con John, salieron del despacho sin mediar palabra. Luca se ofreció a ayudar a Mera con el artículo, pero ella le enseñó su bloc de notas y le dijo que lo tenía casi preparado. Así no tenía que trabajar más junto a él ese día. Como primera toma de contacto había estado bien, pero por fin podía seguir en solitario.

—Te envío el documento final para que le eches un vistazo y ya mandas el definitivo desde tu ordenador. Envíaselo a Daniel para que lo suba a la web y a rotativas para mañana a primera hora.

Luca asintió y decidió echar una mano con los deportes a Lia. Mera lo vio alejarse con una carpeta en la mano. A pesar de que él le quitara importancia al episodio del orfanato, podía apreciar que era un chico entregado y que aquel trabajo le gustaba. Suponía que gracias a su desparpajo había llegado a donde había querido. Pero le parecía raro que, teniendo treinta y pocos, hubiera dejado un periódico y un sueldo tan importantes en Londres para volver a aquel pueblo. Había algo que a Mera aún no le cuadraba. Él, en general, no cuadraba en aquel sitio. Suspiró y de inmediato se dio cuenta de que llevaba mucho tiempo parada allí de pie, viéndole marchar.

«Mira que eres tonta», pensó para sí, tras lo que fue a pedirle a Daniel que revisara la corrección de un par de artículos de sociedad. Acto seguido, se dirigió a su despacho para terminar de relatar lo de aquella mañana.

Ya llevaba medio artículo cuando notó vibrar la mesa mientras su móvil se encendía.

—¿Sí? —dijo sin mirar la pantalla.

—¿Mera? —contestó una voz de hombre que ella conocía muy bien al otro lado del aparato.

—Dime, Tom. ¿Estás bien?

—¿Estás libre? Necesito que vengas a casa. —Calló por un momento y cogió aire—. Tengo que contarte algo.

Mera levantó una ceja. Dudó. Notó el temblor en su voz, y eso no le gustaba nada. Alzó la vista a la pantalla de su ordenador. Aún le quedaba la mitad del artículo, pero Tom rara vez le pedía un favor, así que sacudió la cabeza y sonrió.

—Claro, si me das una hora, termino aquí y voy enseguida, así comemos juntos. ¿Te apetece comida china?

—No mucho —respondió él. El silencio al otro lado del aparato se hizo ensordecedor—. Ahora nos vemos —dijo al fin. Mera notó cómo Tom cogía aire antes de hablarle—. No tardes, por favor —le suplicó.

☂☂☂☂☂

Pasó por el Dragón Rojo justo antes de dirigirse a la casa de Tom. Su primo, que era unos años mayor que ella, siempre había sido un devorador de toda clase de comida, pero su favorita era la de origen asiático. Cuando escuchó su voz se preocupó bastante, así que pensó que sería una buena idea presentarse allí con sus platos favoritos; aunque le hubiera dicho que no tenía ganas, estaba segura de que le iba a venir bien.

Llegó a su puerta y pegó con los nudillos. Abrió un chico bajito, de complexión atlética, con los ojos rojos y el pelo rubio despeinado. Él miró a Mera, que perdió por completo la sonrisa que se dibujaba en su rostro al verle.

—Pasa —le dijo en un susurro.

Ella entró, y antes de que pudiera decirle nada, su primo le dio la espalda y se tiró en un sillón torpemente. Olía mal. Olía a comida rancia y a ropa sin lavar. Olía como si estuviera en una pocilga.

—¿Qué cuernos está pasando aquí? —le preguntó asombrada.

La ropa estaba amontonada en el suelo. Veía el polvo asomando en cada rincón y no le pasaron desapercibidas las manchas de lo que parecía tomate en la moqueta.

—No está. No contesta. Me dijo que se había cansado de discutir y no he vuelto a saber nada de ella —le dijo este con lágrimas en los ojos.

—¿Qué me estás contando, Tom?

—¡Dios mío, Mera! ¡No sé qué no entiendes! —le espetó él, aunque al momento se arrepintió bajando la cabeza—. Perdona, es que estoy teniendo muy malos días.

Ella inspiró profundamente, aunque se arrepintió al momento, cuando el olor le escoció en la nariz y la arrugó. Dejó la comida en la mesa y se puso de cuclillas delante de él.

—Tom… ¿Estás hablando de tu novia? ¿Habéis discutido? —Mera estaba confusa. Nunca lo había visto así por una chica, y mucho menos le había pedido que dejara su trabajo para contarle sus penas. Aunque todo indicaba que era así.

—Sí… Es decir, no —respondió poniéndose las manos en la cabeza. Suspiró y le miró a los ojos—. Discutimos y ella se fue sola a casa, no me dejó acompañarla, y ciertamente, a mí tampoco me apetecía acompañarla. Pero la llamé la semana pasada y su móvil estaba apagado, así que me acerqué a su casa para arreglar las cosas y tampoco estaba. Y hoy sigue con el móvil apagado. No aparece. Le ha tenido que pasar algo, Mera. Y si ha sido así —dijo él, sollozando—, no voy a poder perdonármelo.

Mera se quedó mirándole por un momento. Estaba destrozado. No sabía qué hacer para animarle, pero algo tenía que hacer. Ella nunca había conocido a aquella chica en el tiempo que llevaban juntos, pero sabía que Tom estaba muy enamorado y que casi siempre tenían grandes discusiones por el mal temperamento de ambos. A veces, su primo la llamaba y quedaba con ella y su amiga Dana para ponerles al día, y era raro el día en el que entre él y su novia no hubiese habido algún encontronazo. A ella nunca le había gustado aquella relación, le parecía tóxica y creía que a ninguno le venía bien emocionalmente. Aun así, los respetaba e intentaba siempre mantenerse neutral en el asunto.

—Tom… yo… —Fue lo único que consiguió decir. No sabía qué decirle; la realidad era que no la conocía de nada, solo de lo que Tom le contaba y casi siempre eran peleas, así que, para Mera, lo mejor era que se alejara de su lado.

El porterillo comenzó a sonar estrepitosamente y los dos se sobresaltaron.

—Ya voy yo, no te levantes —le dijo dándole un par de golpecitos en la rodilla.

Fue hacia el pequeño pasillo donde se encontraba el portero automático. Aquel piso era condenadamente pequeño y había demasiadas cosas por medio, que intentó esquivar sin éxito. Cuando descolgó el portero, miró la imagen que le proporcionaba el aparato y encontró en primer plano una gabardina gris que le resultaba familiar y a una chica que no lograba ver con claridad justo detrás del hombre que la llevaba.

—¿Diga?

En aquel momento, una placa le robó el protagonismo a la dichosa gabardina.

—Inspector Moore. ¿Se encuentra el señor Turner en casa? Necesitamos hacerle unas preguntas —dijo este con semblante serio mirando hacia la cámara.

Mera abrió sin contestar. Sus manos temblaban cuando colgó el telefonillo.

—Tom… Por favor, no te asustes… —comenzó a decir—. Pero creo que vas a tener que repetir esta historia.

Él abrió los ojos de par en par, sorprendido sin saber a qué se refería. La puerta sonó de nuevo y Mera abrió sin preámbulos.

—Hola, Harry —saludó la joven.

Él se quedó mirándola confuso, sin entender lo que estaba pasando, al igual que su compañera, que se encontraba justo detrás de este con cara de pocos amigos.

—¿Mera?

Ella sonrió con fastidio al escuchar su nombre.

7

Harry

Septiembre 2019

—¿Qué haces aquí? —Fue lo único que se le ocurrió decir cuando la vio con los brazos cruzados en el umbral de la entrada.

Hacía tiempo que no veía a la mayor de las Clarke. Estaba tan deslumbrante como la recordaba, incluso cuando sus ojos (que nunca había averiguado si eran verdes o azules) se clavaban en los de él de manera penetrante, haciendo que un breve escalofrío le recorriera la columna.

—Estoy visitando a mi primo Tom —le dijo esta sin aún dejarle pasar y con la puerta medio abierta, dejando poca visión de la entrada del piso.

¿Su primo? Claro. De eso le sonaba el nombre cuando aquel vecino se lo mencionó. Después de echar un vistazo alrededor del hogar de la supuesta desaparecida, Katy y él decidieron preguntar a los vecinos de la casa continua. Eran los únicos a los que podían preguntar, porque la casa de la señorita Lowell era la última de la calle haciendo esquina.

Les sirvió de gran ayuda hablar con ellos. Eran personas mayores, tendrían alrededor de setenta años, pero parecían personas de cincuenta y pocos. Estuvieron encantados de ayudarles y serviles un té para contarles todo lo que pudieran sobre su vecina, aunque bien sabía Harry que era más por cotilleo que por ayudar a la investigación. Sin embargo, él consideraba que siempre era bueno escuchar todo lo que podían decir de una persona, estuviera desaparecida o no. No solo por la información que pudieran aportar sobre la personalidad de ella, sino también por la de las personas que la rodeaban. Ya que, por norma general, podías hacerte una idea del perfil de alguien cuando habla de otra persona a sus espaldas.

—¡Claro, inspector! Pase, por favor. Mi mujer y yo estaremos encantados de contestar a sus preguntas. ¿Le apetece un té? —preguntó este. Katy y él asintieron. Siempre les había parecido una falta de respeto no aceptar la invitación a la bebida caliente.

Se sentaron en una mesa redonda dispuesta en el centro de la cocina. La habitación tenía un estilo de los años setenta, decorada con papel estampado de muchas flores.

—Ya le digo yo que a esa chiquilla le ha pasado algo, estoy completamente segura —decía la anciana, dando un sorbo a su café—. Ya te lo decía yo, ¿verdad, William? —Este asintió con la cabeza dando la razón a su mujer—. Andaba siempre sola, para arriba y para abajo… ¡Siempre sola! Y cuando le visitaba alguien, el noventa por ciento de las veces eran chicos. Sobre todo, ese jovencito.

—¿Dice entonces que su vecina tenía pareja, señora O’Brien? —le preguntó Katy animándola a seguir hablando.

—Bueno, había un muchacho, sí. Estaban todo el día discutiendo, ¿sabe usted? Mi William y yo jamás hemos discutido en todos estos años como ellos en estos meses. —El señor O’Brien asintió con la cabeza, confirmando todo lo que decía su esposa.

Harry los miró con nostalgia pensando en sus abuelos. Esta era una pareja más peculiar, pero había algo, una unión entre ellos que él nunca había podido vivir en sus propios huesos.

—Pero había más muchachos, cariño. Esos venían muy de vez en cuando y no sabemos si eran los mismos. —Lo sopesó un momento ajustándose las gafas—. Estoy por jurar que no —se animó a decir el señor O’Brien—. A veces se nos va la cabeza, inspector, pero le puedo asegurar que una cara no se nos olvida; había más de un hombre entrando y saliendo solo con ella, y no era su novio.

—Hoy en día lo verán ustedes muy normal, inspectores —dijo la mujer dirigiéndose a Katy, como si ella tuviera más que ver con aquella afirmación—, pero para nosotros no es algo tan común. A veces he pensado que se peleaba tanto con su novio por los otros chicos. No me extrañaría, ¿saben? ¡Esta juventud! —exclamó terminando su té.

Katy puso cara de pocos amigos, pero solo Harry lo notó. Estaba sonriendo falsamente por educación, y él conocía muy bien esa cara: cuando salieran de allí seguramente soltaría alguna buena prenda sobre la anciana.

Harry simplemente asintió. Conocía el perfil de este tipo de personas: ya mayores pero tenaces, firmes en sus creencias y sintiendo la necesidad de contarle a alguien lo que piensan para que les escuchen atentamente. Puede que fueran un matrimonio sin hijos, ya que no había fotos de muchas personas por la casa. Seguramente, Katy y él fueran de las pocas visitas que tenían por allí.

—Aun así, le digo que la chica es muy simpática. Las pocas veces que nos la encontrábamos, siempre se ofrecía a ayudarnos —aclaró la señora O’Brien—. Espero que ningún malnacido le haya hecho nada. Sea como sea ella, nadie tiene derecho a causar daño a otra persona.

Harry asintió y sonrió en silencio. Estaba grabando con su móvil todo lo que el señor y la señora O’Brien les decían.

—¿Creen entonces que ha desaparecido? ¿Que no se ha ido por su propio pie? —les preguntó este para finiquitar la conversación.

—Le digo que es imposible que se haya ido por su propio pie —insistió la anciana—. A su jardinero siempre le daba la llave si se iba unos días; confiaba plenamente en él. Y cuando no podía darle la llave porque le pillaba en otro día que no fuese lunes, nos la daba a nosotros. —Cogió un poco de aire y miró a Harry y a Katy por encima de las gafas—. Estoy segura, inspectores —concluyó ella tozuda.

—¿Qué aspecto tenían los chicos que la visitaban y no eran su novio?

—Uno venía siempre bien trajeado —dijo la anciana rápidamente—. Era más o menos de su edad, unos treinta y tantos. El otro era desgarbado, delgado y algo más joven. —Harry asentía mientras apuntaba mentalmente los detalles—. Los dos eran morenos, pero no sabría qué más decirles.

Después de aquello, les contaron cómo consiguieron conocer al novio de la muchacha, ya que tuvieron la suerte de encontrarse un par de días con él y se presentó muy amigablemente. «Siempre saludaba». Era la frase típica que decían amigos y conocidos en los telediarios cuando un criminal salía de su escondite, uno muy visible. Decían que tenía un aspecto afable y simpático, que no parecía que pudiera hacerle daño a nadie. Pero, como bien decía el señor O’Brien, esos eran los peores, a los que no ves venir de lejos. Le cayó bien a Harry aquel hombre. La anciana pareja les dio el nombre del muchacho: Tom Turner. Por suerte en Torquay solo había cuatro de ellos. Uno tenía menos de diez años, y otro, más de sesenta. Dos de mediana edad. Uno de ellos estudiaba en Francia, así que solo le quedaba una opción.

☂☂☂☂☂

Harry volvió de inmediato del trance y miró a Mera con seriedad.

—Así que tu primo —dijo más en tono de fastidio que de sorpresa. Necesitaba hacer su trabajo y terminar con aquel proceso pronto para declarar aquello como una desaparición oficial—. Tenemos que hacerle unas preguntas. Puede que su novia esté desaparecida y necesitamos saber qué ha pasado.

Ella le miró con cara de pocos amigos y salió al descansillo entornando un poco la puerta. Harry levantó una ceja sin saber bien qué estaba haciendo. Entonces ella se acercó y con tono serio le dijo:

—Tom me ha llamado porque estaba fatal. Él también piensa que le ha pasado algo, cree que es su culpa porque discutieron y no ha vuelto a saber de ella. De todas formas, ahora te lo contará. —Ella cogió aire. Aquello no le gustaba—. Por favor, no seáis muy duros con él, está hecho una mierda. —Ellos asintieron no muy convencidos. Harían su trabajo, pero si asentían, ella les dejaría más margen—. Por cierto, soy Mera. Un placer conocerla —le dijo a Katy dándole la mano, viendo que no se había presentado aún.

—Igualmente —dijo ella con media sonrisa y desconcertada, mirando a Harry.

Ahora ya conocía a la famosa Mera. Harry le puso los ojos en blanco.

Finalmente, les dejó pasar y se encontraron con un hombre joven en un sillón de tono marrón con los ojos enrojecidos y algo hinchados.

El piso le olía a rancio. Katy se tocó la nariz simulando que le picaba para hacerle ver que pensaba lo mismo que él.

—¿Quiénes son ustedes? —preguntó él levantando la cabeza. Tom abrió mucho los ojos y se imaginó lo peor—. ¡Oh, Dios mío! ¡Le ha pasado algo a Aletheia!

—Tranquilo, señor Turner. ¿No es así? —Él asintió, se incorporó de inmediato y le ofreció la mano para estrechársela a los inspectores—. Soy el inspector Moore y ella es la oficial Andrews; es mi mano derecha y de total confianza.

Tom asintió y les ofreció que se sentaran. Mera les dio un par de vasos de agua que habían pedido y se sentó en un taburete que había en la cocina americana a tres pasos de ellos. Harry sentía su mirada clavada en él desde su posición. No les iba a dejar solos. Ella le ponía nervioso, jamás había pensado que tendría que hacer un interrogatorio con los ojos de Clarke observándole fijamente.

Tom Turner era treintañero, flaco y desgreñado. Llevaba unas bermudas deportivas de color negro y una camiseta gris manchada de algo parecido a… ¿aceite? Harry pensó que eso sería lo más probable. El cabello castaño y liso le caía por la frente y lo tenía descuidado. Parecía como si hubiera recibido una noticia terrible. Harry se percató, además, de unos dientes algo amarillentos. Al entrar vio varios cigarros apagados en un cenicero de la pequeña entrada. Era fumador y parecía que la nicotina era su consuelo. Esto recordó a Harry que se había deshecho de aquella adicción hacía ya como diez años. Ahora le parecía asqueroso, ni siquiera lo extrañaba.

—Siento el desastre, no estoy en mis mejores días. Creía que mi novia había terminado conmigo, pero lo raro es que lleva varios días sin dar señales de vida —dijo él.

—¿Hace cuánto que no sabe de ella, Tom? —le preguntó Katy inquisitiva.

—Unas dos semanas. Al principio pensaba que estaba mosqueada, porque suele estarlo con regularidad. Cuando está molesta solo quiere estar sola, así que cuando pasó la primera semana la llamé, pero tenía el móvil apagado… Hoy también lo tenía.

—¿Quiere decir que lleva dos semanas desaparecida y nadie ha dicho nada? ¿No se le ha ocurrido venir a denunciar su desaparición a comisaría? —Le apretó Katy.

—¡Lo quería hacer hoy! ¡Por eso llamé a Mera, para que me acompañara! —exclamó alzando la voz y señalando a su prima. Ella dio un pequeño salto al escuchar su nombre—. Pero antes solo pensaba que no quería saber nada de mí.

Harry sopesó al individuo. Estaba demacrado y tenía ira contenida. El pecho de Tom subía y bajaba con rapidez, casi hiperventilando.

Había algo que no encajaba. Toda la experiencia que tenía Harry con aquel tipo de personas desmentía la posibilidad de que él hubiera podido hacerle algo a la chica. Pero parecía como si supiera que algo le había sucedido a la muchacha, algo que no contaba por miedo. Sin embargo, Tom le resultaba totalmente inocente en este asunto.

—¿Puede decirme qué pasó exactamente? ¿Qué hacían? ¿Sabe si la última vez que discutieron llevaba documentación encima? ¿Iba en coche? —le preguntó Harry sin miramientos.

Tom negó con la cabeza, suspiró y le cambió la mirada. Ahora se le veía totalmente diferente. Con unos ojos decisivos, sinceros.

—Discutimos por lo de siempre: ella es muy independiente, yo quería dar un paso más en la relación y se agobió. Estábamos en una cafetería cerca del campo de golf. Yo llevaba mi coche; había quedado en recogerla en su casa y tomar algo en el café Babbs. —Tom cogió aire para proseguir—. Así que cuando empezamos a subir el tono, ella decidió terminar la conversación y me pidió que le dejara un tiempo sola para reflexionar. Se levantó de inmediato y le dije que la llevaba a casa, pero insistió en que no lo hiciera. Me dijo que necesitaba estar sola y que cogería un bus hacia casa y andaría para despejarse. —Su voz empezó a resquebrajarse. Harry observó como Tom apretaba los puños de manera impotente encima de sus muslos y volvía a negar con la cabeza.

—Le dije que me avisara cuando llegara a casa y ella asintió, pero ni siquiera lo expresó en voz alta… Así que tampoco me preocupé cuando no lo hizo. Imaginé que necesitaba su espacio. —Se llevó las manos a la cara tapándose los ojos—. He sido un estúpido, no tendría que haberla dejado sola, ¡joder! —Su puño dio un golpe encima de la mesa central que tenía delante. Harry observó como Mera pegó un pequeño respingo ante el sonido—. Supongo que llevaría documentación, recuerdo que llevaba un pequeño bolso negro al hombro. Pero el coche no, la última vez que la vi, como le digo, la recogí en mi propio coche.

Harry le observó detenidamente. Tom había sido sincero. Le costaba controlar sus impulsos, pero estaba preocupado. Aún no sabía si era por la desaparición de su novia o porque creía que le harían sospechoso. Pero estaba inquieto.

—¿Cuánto llevaban discutiendo por la diferencia de opiniones en su relación?

—No sé… En los últimos seis meses más a menudo, supongo —respondió encogiéndose de hombros.

—¿No pensó que podría estar con otra persona? ¿O que no quería una relación seria?

—¿Otra persona? Lo dudo mucho. Ya teníamos una relación seria, inspector, solo que no quería avanzar más.

—¿Sabe si podría haberse ido a casa de un familiar o un amigo?

Tom negó con la cabeza.

—No se hablaba con sus padres desde hacía un par de meses, y no conozco a sus amigos. Bueno, solo a uno, pero sé que no está con él porque le pregunté hace unos días.

Harry lo sopesó. Miró a Katy y ella asintió conforme.

—Haremos algo —le aseguró Harry—. ¿Tiene usted las llaves de la casa? —Él asintió enérgicamente.

—Me dio un juego hará un par de meses, cuando discutió con sus padres.

—Perfecto, pues entrará con sus llaves y mirará si están sus pertenencias allí. Si es así y no hay ningún indicio de fuga voluntaria, hará una denuncia oficial en comisaría y nos pondremos manos a la obra para encontrarla, ¿entendido? —le preguntó con tono firme.

Tom aceptó y miró a Mera. Había algo en la mirada del chico que reflejaba la necesidad de permanecer al lado de su prima.

—¿Puedes acompañarme? —le preguntó el muchacho.

—Claro, Tom. Si a los inspectores no les importa… —dijo Mera mirando de reojo a Harry. Este asintió de acuerdo y esperaron a que Tom se adecentara para ponerse en marcha.

Mientras tanto, Mera, Katy y Harry esperaban en el pasillo. Mera echó una ojeada, con lo que parecía desilusión, a la bolsa que había en la mesa, que tenía pinta de ser comida china ya fría. Miró al reloj y vio que ya era la una de la tarde. Su estómago rugió y miró a Harry y a Katy disimuladamente, suplicando que no hubiesen escuchado el estruendo que hacía su estómago. Harry se percató y rio para sí. Supuso que estaban todos igual, pero aun así no quería decir que se moría de hambre.

—¿No has comido? —le preguntó Harry levantando una ceja divertido. Ella negó con la cabeza avergonzada.

—Esa era la comida, pero da igual. Ahora es más importante esto.

Entonces a Mera le cambió el semblante como si una bombilla se le hubiese encendido encima de la cabeza.

—Por cierto, Harry… —empezó a decir dubitativa, sin saber si proseguir con la pregunta. Echó un vistazo dentro del piso y observó que Tom aún estaba en su dormitorio. Lo miró de nuevo. El inspector veía en la cara de la muchacha que se estaba debatiendo entre si debía o no decirle lo que le rondaba la mente.

—¿Dónde está la casa de la muchacha? Mi primo nunca me lo dijo —concluyó ella, aunque por su tono de voz parecía que sabía la respuesta antes incluso de que él se la diera. Estaba expectante.

—El 60 de Barton Hill —dijo este mirándola con extrañeza.

Mera se puso blanca. Harry y Katy se dieron cuenta de que algo no iba bien, se miraron y enarcaron una ceja. Mera echó de nuevo otra ojeada a la puerta por si Tom venía, y cuando se dio cuenta de que aún no había atisbo de este, miró a los oficiales y, con un hilo de voz, les dijo:

—¿Me tomas el pelo? —exclamó ella nerviosa—. Estoy por jurar que a esa chica le ha ocurrido algo horrible.

8

Mera

Septiembre 2019

Aparcaron en la esquina que daba a la casa. Mera siguió al coche de policía con el suyo. Tom iba con Harry y su compañera, así que tenía tiempo para pensar y poner en orden los acontecimientos de aquel día. Se agarraba fuerte al volante, como si no quisiese soltarse nunca ni tener que bajarse. Su interior se lo decía a gritos; algo le había pasado a esa chica. Aquella era una ciudad pequeña y cuando pasaba algo no era simple casualidad. Mera suspiró, y esperó a que los agentes y Tom salieran del coche.

Harry fue el primero en salir del asiento del copiloto. Tenía el semblante serio y gris. Mera pocas veces le había visto sonreír de verdad. De esas risas que sabes que son reales, que las sientes; solo había podido verle reír así unas cuantas veces cuando Harry iba a la librería de sus abuelos y se encontraba allí hablando con ellos alegremente. Incluso ella, en otros años que ahora parecían un sueño lejano, había tenido el privilegio de haberle hecho reír a carcajadas más de lo que recordaba. Observó que se había dejado más bigote aún junto a la barba, que estaba algo más poblada. Este se volvió y sus ojos de un color azul cristalino se fijaron en ella por un instante, comprobando si salía del coche. Mera se ruborizó y salió inmediatamente de él. Era consciente de que en esa distancia no se podía apreciar si se sonrojaba, pero estaba segura de que Harry sí que lo notaba y ella no podía permitirlo.

Se acercó apresuradamente a Tom mientras cerraba su coche con el mando y se fijó en que tenía la cara bastante demacrada y cansada.

—¿Esta es? —dijo ella señalando la casa de ladrillos marrones que hacia esquina.

Este asintió.

—¿No es muy grande para una sola persona? ¿Vivía sola? —volvió a preguntar Mera extrañada.

Tom volvió a asentir, pero esta vez se animó a explicar:

—Decía que era regalo de sus padres. Siempre la animaba a irnos a vivir juntos, más bien a mudarme yo aquí con ella, porque, ya sabes, mi apartamento es muy pequeño para dos, pero ella siempre desviaba el tema. Yo no quería presionarla —dijo Tom encogiéndose de hombros.

Mera se había percatado de que tenían muy cerca de ellos a Harry, bien pegado, para escuchar lo que decían. No le culpaba, estaba haciendo su trabajo, pero, aun así, le odió por no dejar distancia e intimidad entre ella y su primo.

Había un precioso Mercedes de color blanco aparcado en la entrada de la casa, tapando el acceso principal al jardín. Por lo demás, el silencio en el ambiente era atronador y anunciaba tragedia.

Entraron de lleno al jardín algo descuidado. La agente Katy ya estaba esperando en la puerta del porche a que llegaran. La chica empezó a mirar la casa a través de las ventanas, maldiciendo por lo bajo.

—No parece que haya nadie —anunció esta con tono de fastidio.

Mera pensó que estaban a punto de averiguarlo. No era muy legal lo que estaban haciendo allí, pero aquello no le sorprendía. Harry no era muy dado a las normas cuando investigaba. Si quería llegar a la verdad sobre algo, siempre decía que había que saltarse unas cuantas normas para agilizar el proceso. Y parecía que no había cambiado de opinión.

Tom llegó a la puerta y, como si la llave le pesara una tonelada, giró para abrir la cerradura. Este empujó con delicadeza la puerta y antes de abrirla gritó con tono esperanzado:

—¿Aletheia? ¿Estás ahí? Soy Tom.

Nadie contestó. Tom tragó saliva y entró, le hizo un gesto a los agentes para que le siguieran. Harry y Katy se pusieron en marcha con sigilo. Mera se quedó en la entrada esperando a que los demás entrasen a la casa. Se sentía una verdadera intrusa, como si se metiera en la boca de un lobo grande y feroz.

—¿Aletheia? —volvió a gritar Tom.

Cuando Mera entró al recibidor, le llegó un olor a cerrado que hacía concretar que la casa llevaba así una semana al menos. Justo delante vio unas escaleras que subían al piso de arriba, que Harry subió de inmediato, seguido de Katy. Tom miró alrededor al igual que Mera. Desde el recibidor Mera podía ver una pequeña puerta entornada a su izquierda. Ella la abrió algo más y vio que se trataba de un pequeño baño para invitados. Dio unos pasos hacia delante y vio un amplio salón y una cocina tipo americana con una mesa de comedor que dividía la estancia. Todo era muy minimalista y con un gusto exquisito. Pero había algo curioso. No había fotos, nada hogareño ni familiar. Nada que pudiera identificar aquella casa como propiedad de alguien. Eso la inquietó, era una casa sin vida. La comparó un momento con la de sus abuelos y parecían dos casas de mundos opuestos. La de sus abuelos era una casa cálida, llena de fotografías riendo y abrazados, siempre con libros y cuadernos por medio, debido al desorden que siempre dejaban Emma y la abuela. Una casa viva a pesar de las pérdidas que llevaban.

Harry y Katy bajaron las escaleras.

—¿Y bien? —dijo Tom con desesperación.

—Su ropa está intacta, parece que está todo en casa. Solo hemos encontrado un marco con una foto de ella. —Se la enseñó a Tom—. Parece actual, ¿me equivoco? —le preguntó el inspector.

—Es actual. Se la hice hace unos meses, no ha cambiado nada.

Mera intentó echar un vistazo a la fotografía, pero no pudo alcanzar a verla desde donde estaba. Tenía verdadera curiosidad por saber cómo era ella. Tom era un chico atractivo y musculado. Cuando iba con él por la calle casi todas las chicas se paraban a mirarlo detenidamente; Mera siempre bromeaba con ello. Tom había sido muy selecto con las mujeres con las que había estado. Desde pequeña, Mera pensaba que la genética había favorecido a Tom y a su hermana Emma, mientras que a ella le había otorgado mediocridad en lo que a belleza se trataba. Cuando Mera se miraba al espejo veía un cuerpo normal, ni muy delgado ni muy grueso; además, era más bien bajita (medía 1,60 metros) y tenía una cara graciosa, muy característica, ya que estaba enmarcada por unas cejas grandes y expresivas. Sus ojos, que eran azules o verdes según la luz que les daba, se achinaban tanto que parecía que los cerraba cada vez que sonreía, y tenía el pelo castaño ondulado, muy abundante, que le llegaba hasta el pecho. Sus labios sí que eran más gruesos y bonitos, pero nunca se había considerado una chica guapa, al menos no como su hermana o Tom. Emma se resumía en una chica de veintidós años con una belleza tan peculiar que la hacía irremediablemente atractiva. Perfecta.

Así que suponía que, sabiendo lo selecto que era Tom, la chica sería preciosa. Aun así, su curiosidad no pudo verse satisfecha en aquel momento, ya que Harry guardó la foto de inmediato.

—Perfecto, nos servirá —le dijo a Katy entregándole el marco.

—Lo que no hemos encontrado es su cartera. Y, además, su coche está en la entrada. Esta mañana cuando estuvimos aquí observé su interior y parecía que tampoco tenía nada —explicó la agente Katy.

—¿Y ahora? —preguntó Tom.

—Una cosa más —comenzó a decir Harry—. Dijiste que recogiste a Aletheia aquí la última vez que la viste. Lo que te voy a preguntar es muy importante, Tom, así que espero que recuerdes bien. ¿Su coche estaba exactamente en la misma posición ese día que ahora mismo cuando lo hemos visto?

Tom lo sopesó. Se notaba que estaba intentando no fallar en su respuesta, buscando algún recoveco en su mente que le diera alguna pista.

—Te puedo decir con casi total seguridad que el coche estaba exactamente igual —se decidió decir.

—¿Cuánta «casi total seguridad»? —insistió Katy.

—Apostaría mi vida en ello —respondió dramáticamente.

Harry asintió, echó un vistazo a la estancia principal y miró a Mera. Ella, en cuanto escuchó a Tom, se echó las manos a la frente con un gesto de desesperación, mirando a Harry con nerviosismo.

—Está bien, Tom. Haremos una cosa —empezó a explicar Harry—. Vamos a ir a comisaría y allí harás una denuncia oficial de la desaparición. Viendo que no es voluntaria empezaremos inmediatamente con la búsqueda. Ten paciencia porque la declaración será algo larga y tediosa. Katy puede encargarse si quieres. —Ella asintió con aprobación.

Mera se acercó a Tom y le puso la mano en el hombro para consolarle.

—¿Quieres que te acompañe? —sugirió con ternura.

Él negó con la cabeza.

—No te preocupes, ya te he robado demasiado tiempo. Deberías ir a trabajar —le dijo este con una sonrisa triste.

A Mera ya casi se le había olvidado el periódico, el artículo y todo lo que se refería al trabajo. No quería dejar a Tom solo. Sentía la necesidad de ayudarle de alguna forma, la que fuese, pero no quería presionarle, y realmente necesitaba ir al periódico. Era su primer día después de vacaciones y había dejado a Luca allí.

—Está bien —aceptó ella—. Cuando salgas, me llamas, ¿vale? Como no vea una llamada ni mensaje tuyo esta noche lo haré yo —dijo en tono de reprimenda y con las cejas levantadas.

Mientras que Harry y Katy salían de la casa e iban dirección al coche hablando en tono bajo, Tom y Mera se quedaron atrás cerrando la puerta de la casa. Cuando la joven se dispuso a seguir a los agentes, este le cogió del brazo fuertemente.

—Espera —le pidió él. Ella se sorprendió y dio un giro de ciento ochenta grados hacia él—. Necesito que hagas algo.

—Claro, lo que sea —contestó.

—Escribe en tu periódico sobre ella, que la busquen. Por favor. Haz un llamamiento a su desaparición —le suplicó.

Ella le sonrió con picardía.

—Tom —le espetó—. Parece que no sabes con quién estás hablando. —Ella le guiñó el ojo—. No te preocupes, eso ya lo tenía pensado.

Tom metió su mano derecha en el bolsillo de su pantalón y sacó su cartera. La abrió y sacó una pequeña foto, que entregó a Mera.

—Esta es. No hace falta decir que más te vale devolvérmela; es mi fotografía favorita —le dijo con añoranza—. Pero estoy seguro de que tú le vas a dar más utilidad que yo.

Mera cogió la foto que le entregó Tom. Allí estaba. Era incluso más guapa de lo que imaginaba; se le hacía raro no haberla visto nunca por la ciudad. Tenía una melena morena, muy abundante y algo más rizada que la suya. Su piel era blanca, pero no tanto como la de Mera; esta tenía un tono perfecto. En la zona de la nariz podía apreciarse una buena cantidad de pecas, que la hacían mucho más atractiva. Podría sentir la mirada de aquellos ojos grandes y marrones a través de la fotografía. Aletheia sonreía a la cámara con una mirada misteriosa, pero no avergonzada. Una chica segura de sí misma, fuerte. Tenía una belleza innata.

Mera levantó la vista hacia su primo mientras guardaba la foto en su bolso.

—¿No tiene Facebook o Instagram? Podría cogerla de ahí.

Él negó con la cabeza.

—No le gustan las redes sociales. Es de esas personas raras que no tiene perfil en ninguna de ellas.

Mera asintió. Cuadraba con lo que él le había contado de ella anteriormente.

—La encontraremos, Tom. Te lo prometo. —Mientras se dirigía hacia su coche, se arrepintió de inmediato de aquella promesa. Mera supuso que la encontrarían, pero no sabía si sería sana y salva o si ya sería demasiado tarde.

9

Febrero 1999

El cielo estaba completamente negro aun siendo de día. Sabía que caería una gran tormenta en breve. Le dolían los moretones del día anterior, e intentaba no quejarse mientras adelantaba cada pie para andar con regularidad. Se había acostumbrado últimamente a ellos y le dolían mucho menos. Para él, eran marcas de guerra, una que en algún momento ganaría y que día tras día le hacían más fuerte.

Cuando se levantó, no podía imaginar que justo cuando esa tormenta cayera sobre el pueblo, una propia se cerniría sobre él, para nunca dejarle y castigarle durante toda su vida. Una vida llena de mentiras, falsedades e hipocresía pagada con dinero sucio. Aun así, cogió el discman, el chubasquero y su paraguas, como si lo único que importara fuera no mojarse.

Iba andando hacia el instituto con sus tres amigos, y aunque estaba deseando coger el coche de su padre, aún no tenía edad para conducir, así que se resignaba a seguir dando un paseo a las ocho de la mañana de camino al instituto. A pesar de que el día estuviera totalmente nublado, anunciando una gran tormenta, y tuviera examen a tercera hora, estaba alegre y charlando con ellos de lo poco preparado que estaba para enfrentarse a su examen. Pero lo que más deseaba era que llegara la tarde, así que lo dejó caer como el que no quería la cosa, con una pequeña dosis suficiente para que no sospecharan.

—¿Quedarás con Aletheia después de clases? —le preguntó el más moreno, con sonrisa socarrona y mirada burlona.

—Sí, estaba loca por verme ayer. Me estoy haciendo un poco de rogar… Ya me entendéis. —Les guiñó el ojo—. Pero de hoy no pasa.

Ni él mismo entendía por qué hablaba así. Ese no era él. Su padre y su madre le habían enseñado a que las apariencias lo son todo. A que, si te ven débil y con sentimientos, te comerán como hienas. Como carroñeros. Y él no podía permitírselo, ni siquiera podía dejar que sus mejores amigos supieran que realmente estaba enamorado de esa chica y que, en realidad, no era una simple atracción sexual. Así que tenía que hacerles pensar eso, que era una chica guapa más que estaba loca por él y que él, aparte de acostarse con ella y cuatro besos tontos, no tenía intención de nada más.

Era ridículo, como si algo de eso fuese verdad. No sabía cuánto podía aguantar aquellas mentiras, pero las aguantaría lo máximo posible, al menos hasta que estuviera lejos, en una buena universidad donde nadie lo conociera. Ni a él ni Aletheia.

Ella era perfecta. Una chica risueña de pelo oscuro, ojos oscuros y de tez pálida. Tan pálida y tan bella que le podía hacer competencia a la mismísima Blancanieves. Una muchacha sencilla y humilde que ni siquiera se percataba de lo hermosa que era, con esos complejos estúpidos que tienen todos los seres humanos. Además, hacía de él un hombre diferente, porque a su lado se sentía más adulto, más querido y arropado.

Hacía un mes la había invitado a una de sus casas de verano; aunque no era verano y ahí estaba la gracia. Aletheia y él llevaban esperando estar a solas mucho tiempo y, sin quererlo, sin ni siquiera planearlo, sucedió. Él tan nervioso y ella que parecía saber muy bien qué hacía. Dejó de ser el chico popular y lanzado y se lo cedió todo a ella, porque ella era así. Ella era realmente la valiente, la inteligente, la ambiciosa, la que estaba llena de energía y pasión, no había nadie que pudiera pararla. Después de ese fin de semana solo deseaba estar a su lado, porque le había roto todos los esquemas. ¿Así se suponía que era el amor adolescente? ¿Tan atrapante, tan absorbente? Solo quería abrazarla y que no acabaran los días. Pero como todo lo que es joven, fresco y alocado, aquellos días acabaron.

Sin darse cuenta, llegó a la entrada de la escuela y ahí estaba, esperándole. Estaba diferente. Se le apreciaba nerviosa, distraída, cansada.

—Hola, ¿podemos hablar? —Hizo una pausa—. Ahora. —Esto último no era una pregunta, era una orden.

Él se extrañó y sus amigos hicieron un sonido como «Uh, la que se te viene encima, amigo». Él se quedó petrificado por un momento. ¿Qué había hecho? Todo iba genial, ¿por qué se comportaba así? Le respondió con una esquiva respuesta.

—Voy a llegar tarde a clase, Aletheia. Hablamos en el descanso, ¿te parece? —Pero sí que quería escucharla, quería abrazarla y preguntarle qué le preocupaba.

—Está bien… Supongo que puede esperar.

—¡Claro que puede esperar, tortolitos! Tenías razón, no te la puedes quitar de encima, eh… Está coladita. —El chaval más moreno volvió abrir la boca.

La expresión de Aletheia cambió completamente, haciéndola más fría y distante, cayéndole como un jarro de agua fría.

«Mierda, estúpido bocazas», se dijo mentalmente.

Aletheia dio media vuelta, visiblemente enfadada y con una mirada de desprecio.

Quería pegarle un puñetazo a ese tipo que aún no entendía por qué tenía la etiqueta de amigo, pero simplemente le miró con desaprobación y siguió su camino hasta su próxima clase. No podía dejarse llevar, no debía.

—Tío, me toca Química y me faltan un par de ejercicios. Voy a pedírselos a alguien, seguramente a la pelirroja con gafitas que se pone siempre delante. —Lo decía como si fuese un insulto ponerse delante en clase—. Nos vemos luego. —El moreno se alejó rápidamente, algo más preocupado que de costumbre.

Cuando entró en clase se echó sobre su silla, dejándose caer. Sentía que su cuerpo pesaba una barbaridad. Últimamente no sabía quién era ni qué quería llegar a ser, solo pensaba que no encajaba. Como cuando Danny Zuko conoce a Sandy aquel verano y le rompe los esquemas, y también la caga a lo bestia y se hace el machito delante de sus amigos. Así se sentía él: un cliché sacado de esa película, Grease. Y, por dios, nadie mejor que él sabía cómo odiaba los clichés.

10

Harry

Septiembre 2019

Harry solo tenía diez años cuando vio a Mera por primera vez. Recordaba a su abuelo cuando le llevó junto a su hermano pequeño para verla a su casa. Era un bebé muy blanco y rechoncho. No entendía por qué tenía que ir a ver un bebé que no le interesaba, él solo quería irse con sus amigos de siempre a las máquinas recreativas y pasar el día. Sentía que era su momento para divertirse, pero parecía importante para su abuelo. Mientras él iba cogido de la mano de su hermano pequeño, este le decía:

—Algún día tendréis que cuidar mucho de ella, ¿sabes Harry? Igual que hice yo con su abuelo a tu edad.

Harry seguía sin entender nada, y menos aún su hermano menor. Cuando llegaron a la casa, su hermano sacó los Playmobil que siempre llevaba consigo en su mochila y algunos coches. Se sentó en un sillón que había al lado de la mujer que había dado a luz a la criatura. Harry recordaba cómo le impresionó la madre de Mera: era hermosa, de pelo castaño y ojos azules, con una belleza natural que eclipsaba a la de su propia madre. Su madre era muy guapa, pero aquella mujer parecía sacada de un cuento. No parecía que acabase de dar a luz a un bebé. Su abuelo les había dicho que no hicieran ningún comentario irrespetuoso sobre su aspecto, porque seguramente los padres estarían cansados y con aspecto algo demacrado ya que el bebé lloraba toda la noche; pero no fue así. Los dos, tanto la madre como el padre, lucían felices y en perfecto estado. Al bebé lo habían dejado en la cuna, y a Harry le pudo la curiosidad por ver a la persona por la que había dejado a sus amigos aquel día.

—¿Puedo verla, señora Clarke?

Ella asintió sonriéndole y él se acercó a la cuna.

La bebé estaba despierta, abría y cerraba los ojos con lentitud; cuando los tenía abiertos parecía que miraba al infinito. Harry escuchaba como su abuelo decía a los progenitores que se parecía mucho a su madre y les felicitaba. Él no veía ningún parecido. ¿Cómo se iba a parecer? No tenía nada que ver con las personas adultas que veía allí. Parecía tan inocente y pura que por un momento le dio miedo que le pudiera pasar algo, que alguien la tratara mal como habían hecho con él y su hermano. Harry acarició delicadamente la diminuta mano de Mera y esta le sujetó un dedo con fuerza.

«Vaya…», pensó.

La bebé parecía tener más fuerza de lo que aparentaba.

—Puede que no me necesites nunca, Mera, pero espero estar cuando lo necesites. Como hizo mi abuelo con el tuyo, ¿sabes? —le dijo Harry en un susurro.

En ese momento la bebé pareció clavar sus ojos en Harry y hacer una mueca.

Esa fue la primera vez que Harry vio a Mera y jamás la olvidaría, aunque ella ni siquiera pudiera tener un atisbo de aquel recuerdo. Ahora él veía en ella a su madre. Era evidente para él, que la había podido ver más veces y observar cuando llevaba a la pequeña Mera y a su hermana Emma al parque, de visita, o con sus abuelos en la librería, que Mera y su madre eran dos gotas de agua.

—¿Harry? —dijo Katy, sacándole de sus pensamientos.

Habían pasado veintiocho años de aquel momento y no tenía ni idea de por qué se seguía acordando tan lúcidamente.

—Dime. —Carraspeó.

—Voy ahora a tomar declaración a Tom. Come algo y nos ponemos a ello.

Él negó con la cabeza.

—Comemos algo, en plural —le dijo paternalmente—. Traigo algo de comida mientras la haces y nos ponemos con la orden. Se lo diré al sargento ahora mismo.

Ella asintió y fue a paso ligero para terminar el trabajo.

Harry trajo la comida al poco rato. Aún no se quitaba de la cabeza haber visto a Mera de nuevo. Intentó durante un tiempo no encontrársela por los alrededores, era demasiado incómodo, pero el destino a veces quería joder de alguna forma y esperaba el momento oportuno para hacerlo.

Fue camino al despacho del sargento con el documento de la denuncia oficial de Tom y no tuvo problema para ponerlo todo en marcha cuanto antes. El comienzo de una búsqueda inmediata hizo que se desplegaran varios coches patrulla y perros policías, que la foto de la chica que había conseguido en su casa estuviera por todos lados, y con todo ello, un largo papeleo que le tocaba hacer antes de ponerse en marcha junto al resto de sus compañeros que ya habían salido en su búsqueda. El papeleo era lo peor, lo odiaba.

El coche de Aletheia Lowell estaba en su propia casa, así que o había ido andando a cualquier lado o había cogido otro medio de transporte. Además, según la declaración de Tom, ella no se hablaba con su familia, no tenía a nadie. Había llamado a sus compañeros de trabajo mientras se dirigía hacia comisaría y le habían dicho que llevaba dos semanas sin presentarse, sin dar explicaciones. Por eso, en cuanto firmó la denuncia, Harry movió a todo el personal que tenía a su disposición para la búsqueda.

—Manda cojones que nadie haya dicho nada hasta ahora —le dijo Harry a Katy.

—Parece ser que ella es la gestora de la compañía, así que creían que se había tomado días libres o algo por el estilo. Según ha dicho Tom, tiene bastante carácter —añadió Katy encogiéndose de hombros.

—Vamos Katy, no me jodas, eh. ¿No tenía ningún superior? —le preguntó alzando la voz.

—Sí, sus padres. La compañía era de sus padres —dijo ella en tono serio.

—El novio dijo que no se hablaba con ellos —exclamó—, y el jardinero también.

—Exacto, así que… —empezó a decir Katy.

—Vamos a hacer una cosa. Vete con la patrulla, buscad al menos en la zona donde fue vista por última vez con su novio. —Hizo una pausa, pensativo—. ¿Tienes la dirección de sus padres? —Ella asintió—. Perfecto, pues yo iré para allá. Seguramente tendré más información antes de que hayáis salido a buscarla. Esperemos que esto solo sea un susto.

☂☂☂☂☂

Harry llegó a Bristol una hora después de aquello. Los padres de la chica vivían allí en una buena casa cerca de St. Andrews Park. Eran dueños de una empresa de una nueva marca de zapatillas que estaba en auge. Inspiró y exhaló profundamente. Había ido directamente al local donde se encontraba la fábrica. Cuando les localizó por teléfono le habían dicho que se encontraban allí y habían accedido a verle de inmediato.

Cuando tocó el porterillo del portón, apreció una videocámara en la esquina superior izquierda y puso su placa entre él y el aparato para no tener que pronunciar palabra; la puerta se abrió al instante. Pasó un control de seguridad y un secretario muy joven de unos veintipocos le acompañó. Le indicó el camino hacia lo que parecía el despacho de los propietarios y le preguntó si quería una taza de té, que aceptó sin pensárselo dos veces.

Al entrar a la habitación se encontró con una pareja de unos cincuenta años. La mujer era alta y delgada, se apreciaba que en una época anterior había sido una mujer despampanante. Pero cuando echó un vistazo al hombre, este resaltaba mucho más a su lado. Harry se percató de que su hija había sacado su físico. Era moreno, ya con algunas canas, y tenía unos ojos muy expresivos de color avellana. Estaba fumando un cigarro con nerviosismo mientras miraba por el ventanal que tenía justo enfrente.

—Inspector —dijo la mujer tendiéndole la mano—, encantada, soy Mary Lowell. Este es mi marido, el señor Lowell —le presentó ella, señalando a su esposo en la otra punta de la habitación. Este se acercó a Harry y también le tendió la mano saludándole.

—Mark —indicó.

Le hizo un gesto para que se sentase en uno de los sillones que tenía delante de su mesa de oficina y él se volvió a su silla. La señora Lowell se puso justo detrás de él, sentada en un mueble que hacía de cómoda. Como un cuervo esperando pacientemente a su presa.

—Soy el inspector Harry Moore. Disculpen si ha sido todo precipitado, pero era de vital importancia reunirnos de inmediato.

Ellos asintieron. El señor Lowell estaba notablemente nervioso, aún no se había sentado en su silla. Apagó su cigarro y miró a Harry. Este sacó una grabadora de su bolsillo (su querida grabadora, la que le había acompañado incontables veces) y la puso encima de la mesa sin preámbulos.

—¿Le importa si grabo esta conversación? Soy lento escribiendo y les aseguro que es urgente recopilar cualquier tipo de información para saber qué ha pasado con su hija.

No tenía intención alguna de quitar la grabadora de allí. Harry no estaba pidiendo permiso, simplemente preguntaba por cortesía.

El señor Lowell se giró para mirar a Mary aterrado. Ella asintió con la cabeza y le puso la mano en el hombro, en lo que parecía un intento de calmarle, como si le estuviera diciendo con aquello que todo iba a salir bien. Mark se sentó en aquel momento y miró a Harry. Aparentaba vulnerabilidad.

—¿Y bien? Ha preguntado por nuestra pequeña, ¿ha ocurrido algo muy grave? Por favor, sea lo que sea díganoslo sin preámbulos —suplicó algo desesperado.

Harry negó con la cabeza y sonrió de la manera más tranquilizadora que los años le habían podido enseñar. En balde, por supuesto.

—Señores Lowell, no quiero alarmarles. Primero necesito asegurarme, así que tengo que hacerles unas preguntas rudimentarias sobre su hija Aletheia. Es de vital importancia que sean sinceros y que recuerden lo máximo posible. Por propia experiencia, cualquier detalle, por ínfimo o estúpido que le parezca, puede ser crucial. —Cogió aire y prosiguió—. Su novio, Tom Turner, ha hecho una declaración hace unas horas y ha presentado una denuncia de desaparición porque llevaba dos semanas sin verla. Le han comunicado que en el trabajo tampoco la habían visto y su jardinero habitual que va semanalmente ha corroborado lo mismo. Su coche sigue aparcado en la puerta y sus pertenencias se encuentran en casa, según lo que nos ha contado su pareja —aclaró para salvarse el culo.

La señora Lowell se llevó las manos a la boca y dio un gritito ahogado. Con la otra mano apretó el hombro de su marido, algo que no le pasó desapercibido a Harry. Ahora era ella la que estaba nerviosa.

—Necesitaría saber cuándo la vieron o cuándo fue la última vez que supieron de ella, ya que tenemos entendido que es aquí donde trabaja —instó Harry.

El señor Lowell asintió con la cabeza y se mordió el labio, tenía rabia contenida. Harry podía verlo en su mirada.

—Sí. Como bien le han hecho saber, inspector Moore, nuestra hija trabaja aquí. Pero no viene aquí. Debo confesarle que llevamos un tiempo distanciados —le empezó a explicar este, notablemente incómodo—. Riñas familiares sin importancia, ya sabe usted —dijo, intentando quitarle hierro al asunto.

Golpearon un par de veces a la puerta y entró el chico con el té de Harry y con unas pastas.

—Gracias, muy amable —le dijo este. El muchacho asintió y los Lowell le hicieron una señal con la cabeza para que se fuera.

—Como decía, ella trabaja aquí; además, parte de los beneficios son suyos, le corresponden. Pero mi hija siempre ha sido una chica muy independiente y le gusta hacerlo todo por su cuenta. Estudió en una buena universidad Economía y Empresariales, y nos lleva todo lo relacionado con la gestoría y las cuentas de la empresa desde siempre. Bien es cierto que desde que nos distanciamos, ella solo nos manda un informe semanal al correo para informarnos de todo lo relacionado con la empresa.

Harry sopesó un momento aquella información.

—¿Entonces por qué dijeron que llevaba dos semanas sin aparecer?

Esta vez fue la señora Lowell la que habló.

—A nuestra hija le encanta su trabajo, señor Moore, o al menos se lo toma muy en serio. Ella viene por aquí los días libres en los que sabe que no nos encontrará trabajando. Lo sabemos porque vemos que entra con su identificación. —La señora Lowell enseñó una tarjeta con su fotografía tamaño carné y su nombre—. Como esta.

El inspector los miró a los dos, investigando alguna duda en sus rostros. Parecían sinceros y preocupados.

—Si me permiten, señores Lowell, tenemos otra duda. —Y si no, también—. Nos ha llamado la atención que su hija viviera sola en Torquay, en una casa tan grande, cuando ustedes y su trabajo están en Bristol, ¿podrían decirnos a qué se debe?

—Sí, claro —respondió la señora Lowell—. Es nuestra antigua casa. Nunca la vendimos, aunque nos trasladáramos aquí. Aletheia le tenía mucho cariño e iba de vez en cuando. Y al empezar a existir rencillas entre nosotros, decidió irse allí a vivir.

—¿Ustedes vivían en Torquay? —preguntó sorprendido. Eso no se lo esperaba.

—Claro, nacimos allí. Nos fuimos cuando Aletheia iba a entrar en la universidad y abrimos nuestro nuevo negocio. Queríamos darle una mejor vida, cambiar de aires… Creíamos que le vendría bien para su futuro; siempre ha sido una chica muy prometedora —dijo el señor Lowell apenado.

A Harry empezó a incordiarle tanta adulación a su hija. Aunque parecía sobreactuado, apreció en Mark tristeza y cansancio en sus palabras. Los ojos de este parecían haberse trasladado a otra época y otro lugar muy lejos de allí. Con nostalgia y arraigo.

—Perdone, señor inspector… ¿Con todo esto quiere decirnos que nuestra pequeña ha desaparecido? —dijo con miedo. Daba a entender que no lo habían comprendido hasta aquel momento, hasta que lo dijera en voz alta.

—¿Cuándo fue la última vez que recibieron un informe por su parte o supieron que vino por aquí?

—Hará unos… diecisiete días, algo más de dos semanas. Visitó la central, era viernes. El informe es algo anterior, lo mandó el lunes de esa semana —dijo la señora Lowell, esta vez con lágrimas en los ojos.

Harry asintió.

—¿Saben si su hija tenía enemigos? ¿Alguien que la acosara o que quisiera hacerle daño? —preguntó el inspector.

Ellos se miraron. Mark cogió la mano de su esposa que tenía posada en su hombro y la apretó.

—Señor Moore, mi hija es una chica preciosa. No es porque seamos sus padres, eso es algo que a simple vista se ve. Cualquier canalla depravado querría hacerle algo, estoy seguro —dijo esta vez con rabia—. Pero si lo que me pregunta es si sabemos si se llevaba mal con alguien o si, como usted dice, tenía enemigos. —Entrecomilló esto último con los dedos—. Tengo que confesarle que no. Aletheia era una chica que se llevaba muy bien con todo el mundo. En esta empresa la adoran, siempre ha sido alguien ejemplar. Si hay una persona que le quisiera hacer daño, sinceramente, no tendríamos la menor idea.

—¿Creen que cabría la posibilidad de que se hubiese ido por su propia voluntad?

De inmediato los dos negaron. La señora Lowell empezó a dar pequeños pasos por el espacio detrás de su marido, preocupada con lágrimas en los ojos contenidas.

—No, en absoluto. Mi hija es muy testaruda, a veces eso es negativo, pero siempre lo he visto como algo bueno. Nunca deja nada sin hacer, sin debatirlo o hablarlo. Y, sobre todo, no faltaría a sus responsabilidades sin avisar. Nunca —declaró Mark autoritario, remarcando la última palabra.

Harry asintió. No tenía nada más que preguntarles. Había podido hacer un perfil de cómo era Aletheia solo por como hablaban sus padres de ella, quitándole la parafernalia parental.

—¿Encontrará a nuestra pequeña? —preguntó Mark cambiando el tono de su voz.

—Ya estamos en ello —le dijo Harry, animándoles.

Apagó su grabadora, se despidió de aquellos pobres desdichados y salió de aquel despacho que olía a cigarro y a whisky, por mucho que Mary intentara disimular el olor con ambientador.

Salió de la fábrica y cuando ya iba a abrir la puerta de su coche le pareció que le llamaban desde dentro del edificio.

—¡Señor! —gritó suavemente el chico que le había puesto el té. Estaba aligerando el paso para acercarse a él—. Siento mucho meterme donde no me llaman, señor, pero, bueno… No es usual que venga alguien de la policía, y he podido escuchar lo que decían en la puerta. Si quiere que le diga la verdad, no está muy bien insonorizada, y además, dejé la puerta un poco abierta.

Harry se quedó boquiabierto mirando al muchacho.

—Chico, eso era una conversación privada. ¡Es que ahora no existe la educación ni el respeto a la autoridad! —le espetó irritado. Sin embargo, se arrepintió al momento cuando vio al muchacho temblar un poco. Pero si le había dicho aquello sería por algo, no podía ser tan ingenuo como para exponerse así.

—Lo siento, señor, pero necesitaba decirle algo sobre la señorita Aletheia —dijo este—. La queremos mucho por aquí, y si le ha pasado algo me gustaría poder ayudar —continuó él más decidido, aunque aún seguía temblándole un poco la voz—. El último viernes que se pasó por aquí solo estaba yo. Era por la tarde y ya se habían ido todos los de administración. Tenía un aspecto algo cansado, con ojeras. Sabía que había discutido con los señores Lowell, pero poco más.

—¿A dónde quieres llegar con esto, chico? —Viendo que no iba a ningún lado, Harry quiso apresurarle.

—Pillé a la señorita mirando una foto de ella de pequeña con sus padres que tenían en el despacho. Cuando le pregunté si necesitaba algo solo me dijo una cosa.

Harry se quedó mirando al muchacho como si no entendiera nada, parecía que no iba a ningún lado. El muchacho miró a Harry y le susurró:

—Ella se giró y me dijo: «Nunca jamás des las cosas por hecho. Hasta tus padres pueden arrebatarte la vida».

Harry intentó poner cara de póker. Se imaginaba que los padres de la chica no decían toda la verdad, pero parecían verdaderamente dolidos.

—No creo que los señores Lowell le hicieran daño a su hija, la querían con locura, señor. Pero, aun así, consideraba que necesitaba saber que realmente ella parecía odiarles.

El muchacho salió corriendo de vuelta al edificio y dejó a Harry allí con las llaves de su coche en la mano y con un relámpago atisbándose a lo lejos, una tormenta amenazando a gritos.

11

Mera

Septiembre 2019

Cuando llegó a la oficina, Luca estaba en un despacho que John había pedido que desmantelaran para él, aunque según había podido escuchar Mera, le gustaba más estar en plena redacción con los compañeros. Daniel la había informado de las novedades que habían ocurrido en la oficina mientras estaba de vacaciones, cosa que agradecía enormemente. Era buen chico y esperaba que, al menos, lo dejaran un tiempo más después de las prácticas de la universidad, si él no tenía mejores planes. Si no, hablaría con John para hacerle algún hueco en la plantilla si este quería.

El despacho de Luca era bastante pequeñito, pero parecía que había sabido ordenarlo lo suficiente para que diera la sensación de que era habitable, aunque para Mera aquello era un caos absoluto y no habría podido trabajar allí mucho tiempo. Sin embargo, Luca sí que parecía concentrado detrás de la mesa mientras tecleaba el teclado del ordenador y apuntaba algo en su libreta, como si estuviera en su casa.

—Hola —le saludó Mera desde el marco de la puerta.

Este alzó la cabeza sonriéndole. Tenía una sonrisa serena y sincera. Era un rompecorazones, no tenía la menor duda. Su cabello de rizos cortos seguía despeinado y aun así seguía quedándole miserablemente bien.

—Ey, jefa, ¿cómo ha ido la comida?

«Mierda», pensó ella. «La comida».

—Pues no ha ido. De hecho, me ruge el estómago —le dijo intentando no sonar dramática.

—¿En serio? ¿Quieres que vaya a por algo de comida? —le preguntó levantándose de la silla.

Ella negó con la cabeza.

—Me tomaré algo de la máquina ahora. Tengo que ponerme a trabajar, ha surgido un artículo de última hora.

Él levantó una ceja de forma interrogativa esperando a que continuara.

—Ha desaparecido una muchacha del pueblo. Quiero escribir un comunicado rápido para la web y después otro más extenso para el número de mañana. Así si alguien la ha visto, puede avisar a la policía —le dijo ella a un Luca boquiabierto.

—Vaya, hoy es un mal día para la policía local.

Ella asintió y se despidió con la mano para dirigirse a su despacho. De pronto, sintió la necesidad de contarle algo más, sentía que tenía que compartirlo con alguien o explotaría. Anduvo hacia atrás y asomó su cabeza de nuevo por el resquicio de la puerta.

—Por cierto, adivina dónde vivía la chica.

Este la miró confuso, pero enseguida apareció un brillo en su mirada.

—No me jodas. ¿En nuestra calle? —preguntó con los ojos como platos.

Mera afirmó con la cabeza, satisfecha con su respuesta.

—El 60 de Barton Hill.

Luca abrió los ojos de manera desorbitada.

☂☂☂☂☂

Cuando por fin le dio a enviar, le llegó un mensaje de su amiga Dana. Llevaba un tiempo sin verla y la echaba de menos; necesitaban una noche de chicas, pero en aquel momento ella solo quería meterse en la cama. Así que le contestó que de mañana no pasaba y comerían juntas.

Tuvo el placer de conocer a Dana en la universidad. Era de esas chicas bonitas y extrovertidas que conquistan al más tímido; a ella la conquistó. Mera había sido siempre una niña muy honesta e inteligente, pero también tímida. No era de las que hablaban la primera, ni levantaba la mano, aunque supiera la respuesta. Simplemente le gustaba observar y escuchar, siempre había aprendido mucho más así.

Al conocer a Dana aquello cambió. Se fijó en Mera mientras buscaba en la lista qué clase le tocaba el primer día. Le preguntó si era Teoría de la comunicación y cuando Mera asintió con la cabeza, Dana sonrió plenamente, la cogió del brazo y le dijo:

—Menos mal, creía que me tocaría ir sola. Juntas será más fácil.

Ni siquiera le dio tiempo a responder si quería o no ir con ella, pero se dejó hacer, porque se dio cuenta de que aquella chica no tenía miedo de ir sola: parecía que conocía a media facultad. Dana apreció lo aterrorizada que Mera estaba y fingió que era al contrario para hacerla sentir mejor. Aquella chica tenía un don innato para tratar con la gente. Siempre se hacía notar. Era pelirroja natural y llevaba el pelo ondulado, tenía unos ojos color caramelo preciosos que en nada se parecía a los ojos achinados de Mera al sonreír, sino que eran muy grandes y redondos. En lo único que se parecían era en la piel blanca, casi traslúcida.

Aquello lo recordaría para siempre. No volvieron a separarse ni siquiera cuando acabaron la universidad y Dana terminó en Exeter. La quería en su vida desde aquel segundo y para siempre.

Cuando levantó la vista, se dio cuenta de que ya había oscurecido y que no había llegado a levantarse de su silla. Aún le quedaba revisar trabajo y preparar algunos artículos de la semana. Daniel se había ido hacía un par de horas por petición de Mera, que le había suplicado que se fuera y descansara. Sabía que ese muchacho era una fuente inagotable de energía, pero no quería tentar a la suerte y prefirió que se fuese a casa.

Se sorprendió al girarse y encontrarse en su mesa una bolsa del restaurante Dragón Rojo, como la que había dejado en casa de Tom. Alzó la vista y se encontró a Luca sonriéndole.

—Me he fijado en que no has salido de tu escondite en toda la tarde, así que me he tomado la libertad de al menos traerte la cena —dijo a modo de regañina, aunque era imposible tomársela como tal—. No sé si te gustará la comida china, espero que sí —añadió llevándose la mano detrás de la cabeza y alborotándose el pelo. Mera ya había caído en la cuenta de que era un gesto que hacía cuando se ponía nervioso o estaba indeciso. Aquello le gustó—. Si no es así, no te preocupes. Desde que tengo uso de razón este es el mejor restaurante de la ciudad, te encantará, y si no… pues me lo como yo y me dices qué te gusta y te lo traigo. —Se sentó y cogió un pósit azul de su mesa con descaro, haciendo como si apuntara.

Mera se cruzó de brazos y se retrepó en su silla. Al principio pensó echarle una reprimenda por tomarse la libertad de traerle la cena, pero estaba muerta de hambre, así que decidió ir por la vía agradable y agradecérselo.

—Me encanta este restaurante, es mi favorito —confesó, intentando no sonar sorprendida—. ¿Cuánto te debo?

Él la miró con sorna.

—Nada de dinero —dijo mientras se levantaba—, pero sí que me invites a comer o cenar algún día —añadió sin ningún tipo de vergüenza. Ella bufó.

—¿Qué confianzas son estas con tu jefa-compañera? —le dijo levantando una ceja.

—Ninguna. Pero a mí me compensa más la comida que el dinero. Así que prefiero que me debas una comida. —Hizo una breve pausa antes de continuar—. No digo que tenga que ser contigo, eh —añadió sonriéndole.

Ella puso los ojos en blanco, pero no se lo pensó dos veces y abrió la bolsa de la comida. Había muchísima, era imposible que se comiera todo aquello. Le miró patidifusa y él puso su dedo en los labios pidiendo silencio.

—No sabía qué era lo que te gustaba, así que si es mucho no te preocupes, que ya como yo contigo. Ahora que lo pienso —dijo tocándose el abdomen como un niño pequeño—, sí que tengo hambre yo también.

Luca se rio a carcajadas. Parecía nervioso esperando la respuesta de Mera. Se notaba que hacía un gran esfuerzo por caerle bien. Ella pensó en matarlo, no de manera literal, claro, pero por un momento le recordó mucho a Dana y a ese primer día en la universidad. Había venido con buena intención, trayéndole comida y haciéndole compañía, algo en lo que ella era nefasta. Así que agradecía en el fondo que hubiera salido de él aquel gesto. Definitivamente necesitaba una Dana en su vida más a menudo o se moriría de hambre y soledad.

12

Febrero 1999

En el descanso, mientras todos paraban a comer, Aletheia jugaba con su bocadillo mareándolo de un lado para otro. Él se daba cuenta y estaba ansioso por saber qué le pasaba. Llevaba toda la mañana distraído desde que ella le había pedido hablar. Sus compañeros estaban dos mesas más allá de la de ellos, y por suerte, con todo el ruido que hacían los demás alumnos era imposible que los escucharan.

—Dime, ¿qué te pasa?

Ella no apartaba la vista de su comida.

—¿Siempre tienes que ser un capullo cuando estás con ellos? —le espetó alzando la mirada hacia él. Se dio cuenta de que sus ojos estaban cargados de ira, pero también de decepción. Él sabía soportar muy bien lo primero, pero con la decepción… con eso no podía vivir.

—Theia… —comenzó a decir—. Lo siento. Tienes razón, pero sabes que tengo mucha presión. Seguro que esperan que tenga alguna debilidad para echármelo en cara y reírse de mí, y la verdad ya bastante tengo en casa… —Cuando aquello salió de sus labios se arrepintió al momento. Eso era algo que nadie debía saber, y mucho menos ella.

Aletheia lo miró sorprendida y le escaneó. Parecía que sus ojos podían ver a través de su sudadera, pudiendo así percibir las marcas en su piel que la ropa cubría. Su expresión cambió a la pena, y de nuevo, como si se recompusiera en un segundo, al enfado.

—¿Me estás diciendo que quererme te hace débil? —dijo incrédula—. Y no me lo hagas ver como: «Oh, te quiero tanto que eres mi debilidad». Eso sí que no te lo paso.

Él se rio por la imitación de declaración de amor que hizo y la abrazó por la espalda.

—En serio, lo siento. Te prometo que no me declararé nunca así. —Pausó y la miró de forma burlona—. Ah no, si ya me he declarado y te he ofrecido mi amor eterno. —Se rio.

Ella le abrazó más fuerte, como si él se fuese a ir en cualquier momento.

—Eres imbécil. Declararse a una persona es mucho más que escupir palabras los primeros meses. Es conocer todas las imperfecciones de alguien y, aun así, que quieran estar contigo. Es no tener que decírselo, sino demostrárselo sin necesidad de mediar palabra. —Le señaló con el dedo—. Y no me refiero a que me hagas regalos caros, ¿entendido? Sabes que no me gustan. —Él asintió a regañadientes.

Ambos deseaban que el tiempo se parara, que el reloj se detuviera y que las manijas no avanzaran. El comedor estaba lleno de compañeros y profesores, y sin embargo, solo existían ellos. Aletheia tenía algo que contarle, pero no quería estropear todo aquello. Pese a todo, no quería perderle. Aunque a veces le resultara un muchacho inmaduro y algo despistado, él la había conquistado. Había entrado en su corazón para quedarse. Si ella le contaba lo que pretendía aquella mañana, podía destruir todo lo que tenían, aunque fuese muy poco. Y Aletheia necesitaba agarrarse a ese poco, tanto o más que él.

—Por cierto, ¿qué querías decirme en la entrada? —Rompió él el silencio, sacándola de sus pensamientos.

Lo volvió a sopesar un momento antes de darle una respuesta. Negó con la cabeza.

—Nada, la verdad es que no era importante. Era sobre mi examen de Lengua y literatura, que se te da mejor que a mí. —Él la miró triunfante, aceptando el elogio—. Pero creo que me ha salido bastante bien —dijo intentando salir del paso.

Algunos amigos se acercaron a hablar con ellos y empezaron a charlar de los exámenes, de lo mal que iban en matemáticas o de la suerte que tenía Aletheia de no tener a ciertos profesores que los muchachos compartían. Ella sonreía y estrechaba con más fuerza los brazos de él. Sabía que se le agotaba el tiempo y en cualquier momento tendría que decirle la verdad.

Respiró hondo, por un momento sentía que se ahogaba al pensar en ello. Sin embargo, no lo permitió, luchó contra su miedo mientras los demás sonreían. No era la ocasión adecuada. Aquel instante era para ellos. No importaba nadie más, ni los estúpidos de sus amigos que se reían de aquel amor adolescente que había durado más que el verano (y que ella sabía perfectamente que no les hacía gracia que se hubiera prolongado tanto), ni la familia de él, que le trataba peor de lo que ella podía imaginar.

Nada. Solo los brazos de ese chico que la sujetaban impidiendo que se cayera en el pozo de pensamientos que le perturbaban más y más, como una espiral eterna, sin fin; y ellos dos.

Aunque viniera un tercero de camino.

13

Mera

Septiembre 2019

El sol brillaba algo más que el día anterior. Corría una brisa costera fresca que hacia recordar que el verano se estaba marchando. En el café con toldo azul de la esquina estaban sentadas un par de parejas y un hombre de unos cuarenta años con su portátil y un cuaderno. En la mesa más pegada a la parte derecha se encontraba una chica pelirroja de ondas naturales recogidas en una coleta. Llamaba mucho la atención debido al color de su cabellera. Tenía unas gafas de sol con cristales muy redondos y polarizados que se tornaban de azul a morado. Daba un sorbo a un refresco mientras miraba su móvil, esperándola.

A Mera le dio un vuelco el corazón de felicidad al verla allí por fin. Fue hacia el sitio y discretamente se sentó enfrente de la chica, que aún ni se había percatado de su presencia.

—Hola, tía buena.

Dana dio un salto sobre su asiento y se atragantó con el líquido que bebía.

—Mierda, Mera, ¿pero qué hostias te ha dado? No vuelvas a hacerme eso —dijo molesta, aunque después sonrió—. Bah, qué te gusta darme por saco… He creado un monstruo —añadió orgullosa.

Mera se rio pícaramente mientras dejaba su bolso en la silla y le pedía al camarero otro refresco.

—Te echaba de menos, zanahoria —le dijo.

—Mira, guapa, eso ya está muy pasado. Ve buscando otro mote más moderno.

Mera empezó a imitarla poniendo caras mientras su amiga le echaba una reprimenda. Adoraba a Dana y la extrañaba, era parte de ella, y cuando pasaba tanto tiempo sin verla era como si no se sintiera completa, como si le faltara algo sin ella. Sabía que su amiga sentía lo mismo, así que, a pesar de todo el trabajo que tenían la una y la otra, siempre encontraban algún hueco entre semana para verse y ponerse al día o simplemente desahogarse para sacar todo el estrés que tenían la mayoría de las veces.

—Bueno, hay demasiadas cosas que contar —empezó a decir la pelirroja—. ¿Comienzas tú?

—Como quieras, pero voy para rato —dijo Mera encogiéndose de hombros.

Dana levantó la mano como cuando estaban en clases.

—Entonces me pido primera, que lo mío tampoco es para tanto.

Aunque no fuera esa vez para tanto, Mera ya imaginaba que Dana sería la primera porque siempre lo era. No es que Dana no quisiera escucharla o fuese mala amiga, es que siempre sentía la necesidad de soltarlo todo cuanto antes, por muy pequeña que fuese su anécdota. Era impaciente e impulsiva, y eso venía de serie con su mejor amiga. El camarero trajo su refresco y le echó una mirada lasciva a Mera discretamente. Dana se dio cuenta y le miró con odio. El chico, que se puso rojo en aquel momento, se dio media vuelta rápidamente.

—¡Vaya cara dura! —exclamó Dana—. Un poco más y se le salen los ojos.

Mera miró en dirección al restaurante para ver al muchacho, pero no lo encontró.

—Bah, es un niño, Dana —le dijo quitándole importancia.

—Ya, pero no por eso tiene que desabrocharte el botón de tu blusa solo con mirarlo. Además —prosiguió esta—, no le he dicho nada. Solo le he mirado con la misma discreción que él a ti —dijo ella llevándose el vaso a la boca para beber.

Mera se rio.

—Venga, va, cuenta. ¿Qué tal la semana? —preguntó la joven retomando la conversación.

Dana le sonrió con malicia. Parecía que tenía algo goloso que contarle y estaba disfrutándolo un buen rato antes de abrir la boca. Mera la miró, apremiándole con la mirada. No pensaba decirle nada, sabía lo mucho que su amiga disfrutaba de esos momentos antes de contarle una bomba de noticias personales.

—He conocido a una chica —dijo por fin.

Mera dio un grito ahogado de sorpresa y emoción. Puso la boca en forma de «O» y le dio la satisfacción a su amiga de mirarla con picardía por las novedades.

—¿Pero de verdad? ¿O es una amiguita con derecho a roce de las tuyas que duran un mes? —la acusó mientras la señalaba con el dedo—. Que nos conocemos.

—Palabrita —dijo levantando su mano derecha—. Es policía. Me la he encontrado varias veces yendo a correr en la playa… Que, por cierto, ya te vale, dijiste que vendrías conmigo y te fuiste de vacaciones dejándome plantada —la regañó Dana cruzándose de brazos.

—Punto uno, amiga: yo soy la que lleva como cuatro años yendo a correr sola, pero cuando te animas me voy de viaje, qué quieres que haga. Además, ¿a quién se le ocurre empezar a correr en verano? —Dana se encogió de hombros y cambió el tema del deporte, por el momento no le interesaba en absoluto.

Su amiga en el amor no había sido muy seria después de Emily, su primer amor. La destrozó por completo al irse con un chico en mitad de su relación y decirle que ella no era homosexual, que simplemente había estado junto a Dana aquellos meses por puro entretenimiento y por probar cosas nuevas, que eran «cosas que una prueba en la universidad». A Mera le parecía una reprimida de narices, que quería sentirse mejor a costa de Dana. Después de aquello no volvió a ser la misma, y ahora nadie podía jugar con sus sentimientos de nuevo.

—Bueno, lo que te decía —retomó, devolviendo a Mera a la realidad—. Es muy atractiva y parece un amor de persona, de verdad. Hace dos días fuimos a tomar un café juntas y, bueno, no sé… creo que hay chispa, ¿sabes? Es diferente —dijo con un brillo en los ojos. A Mera le enterneció.

—No sabes lo que me alegro. ¿Tienes foto? A ver quién te ha robado el corazón —le dijo guiñándole el ojo.

Dana sacó su móvil corriendo y le abrió Facebook. Empezó a rebuscar alguna foto del álbum de la chica y encontró una en la que estaba con un vestido de gala asistiendo a algún evento de etiqueta.

—Mira, aquí sale preciosa. —Le entregó su móvil para que ella pudiera verla mejor.

—Dios mío —exclamó Mera.

Al mirar la pantalla reconoció a la chica alta de pelo moreno. Sí que era atractiva, ella misma lo había comprobado en persona el día anterior.

—¡Es Lyla! —dijo ella entre carcajadas.

—¿La conoces?

—Desde ayer sí.

—Explícame mejor, porque no entiendo nada.

—Agárrate a tu silla, amiga, porque te voy a contar la historia de locos que tuve ayer.

Mera dio un sorbo a su refresco. Ahora le tocaba a ella contarle a su amiga lo que había ocurrido en las últimas horas. Le contó que fueron al orfanato para ver qué había pasado, la desaparición de la novia de Tom y por último le habló de Luca. Dana escuchaba y de vez en cuando soltaba tacos esporádicos, un par de gritos y algún que otro «Vamos no me jodas».

Cuando Mera había terminado de relatar todo, su compañera había devorado la tarta de queso que había pedido y, como consecuencia de hablar sin descanso, ella no había podido dar más que un par de bocados a su muffin de arándanos. Así que en cuanto terminó, cogió la cuchara y empezó a comer sin parar, mientras esperaba la respuesta de su amiga.

—¿Tu primo es el último que ha visto a su novia entonces? —Mera asintió mientras le caían las migas por una de las esquinas del labio.

—¿De verdad piensas que él no tiene nada que ver? Porque, sinceramente, chica, tiene todas las papeletas de sospechoso número uno —dice esta limpiándose con una servilleta—. También te digo una cosa, ya lo hablamos en su día. Es raro de cojones que la muchacha no tenga ni una red social. ¿Qué quieres que te diga? A mí eso me hace sospechar.

Mera la miró sin creerse aún lo que decía. Es verdad que Dana nunca había tragado del todo a su primo Tom, pero eso no le daba derecho a acusarle tan descaradamente después de haberle contado lo destrozado que estaba. A Mera aquello le dolió. Dana era honesta y sincera. Incluso cuando hay algo que no quieres escuchar, ella te lo decía sin reparos, porque siempre había pensado que ni siquiera las mentiras piadosas eran buenas; y en parte tenía razón. Y por eso mismo a Mera le dolía tanto la acusación de Dana, porque sabía que lo pensaba de verdad.

—¿Cómo puedes decir eso, Dana? —le recriminó ella—. Él estaba destrozado, ya te lo he dicho; quería encontrarla como fuese.

—Ya. Podría ser culpabilidad, ¿no? Que le reconcomiera por dentro… No sé, Mera. Me pinta mal. Es la última vez que la vieron y, además, fue porque él la dejó marchar y no la llevó a casa. ¿Dejó que se fuera sola? —volvió a preguntar incrédula, como si no comprendiera por qué hizo eso—. A ver, no es que Torquay sea grande, pero hay un rato largo desde donde estaban hasta su casa —le dijo intentando suavizar su tono, aunque sin éxito, viendo cómo reaccionaba su amiga. Suspiró—. A ver, piénsalo por un momento. Sé objetiva, cariño. —Le cogió la mano que tenía libre—. Se peleaban constantemente, tu primo siempre quería formalizarlo, irse a vivir juntos o casarse… No sé. Ella siempre le decía que no, por lo que tú me contabas, y él estaba muy frustrado porque la quería, pero también necesitaba más…

Mera miraba la mano que tenía entrelazada con su amiga mientras pensaba en todo lo que le decía. No quería mirarla a los ojos, no quería creerla. Mucho menos quería que vislumbrara en su cara la duda hacia Tom. A Dana no le faltaba razón, aunque ella quisiera negarlo con todas sus fuerzas. Su primo siempre le había contado las grandes discusiones con Aletheia. Él siempre iba detrás de ella y, al final, terminaba conformándose con lo que ella le daba, que era una relación de noviazgo duradera, pero sin nada más. Cada uno en su casa y sin presentaciones familiares. Al principio aquello no le había resultado extraño. Le parecía totalmente normal que la chica quisiera ir lento y sin complicar mucho las cosas. Pero habían pasado tres años y ellos tenían unos treinta y cinco. Siete años más que ella. Al final, Mera terminó pensando que simplemente Aletheia no quería nada más porque no lo necesitaba y estaba bien así, pero aquello terminaría matando la relación porque Tom sí estaba dispuesto a dar más pasos. Su primo quería casarse y tener hijos, y ella no quería hablar del tema. A Mera le parecía genial que la chica no quisiera nada, lo que no le parecía bien era que su primo insistiera y creyera que Aletheia tenía que cambiar de opinión con el tiempo; le consolaba que, a lo mejor, el que cambiaría de opinión sería Tom. Sin embargo, era terco como una mula y siempre sería así.

Mera levantó la mirada hacia Dana. Su primo era incapaz de hacerle algo malo a alguien y menos a la persona que amaba. Así que miró fijamente a su amiga y negó con la cabeza.

—Yo lo conozco. Él no ha hecho nada, estoy segura. —La miró fijamente—. Lo sé —concluyó mientras retiraba la mano que tenía entrelazada con su amiga.

Dana la miró sopesando el daño que podía haberle hecho su honestidad. Cogió el bolso, sacó un cigarrillo y lo encendió.

—Cariño, jamás pongas la mano en el fuego por nadie. Te sorprendería la de veces que te quemarías —le dijo ella dando una calada a su cigarro y mirando al infinito.

Aquello le llegó a Mera con segundas. Por experiencia propia, las dos habían sido traicionadas muchas veces por amigos, novias, novios… Pensándolo bien, a ella solo le quedaban Dana, sus abuelos y su hermana Emma. Y era verdad que no podía poner la mano en el fuego por Tom, por mucho que intentara convencer a su amiga de ello y a sí misma.

Mera miró al mar fijamente al igual que hacía la pelirroja, que estaba ya terminándose el cigarro cuando dijo:

—Por cierto, ¿y ese Luca?

—¿Qué pasa?

—¿Está bien? —le preguntó Dana con una sonrisa.

—Está aceptable —respondió Mera poniéndose roja, aunque recuperó la compostura enseguida para que su amiga no lo notara. Sin embargo, sabía por su tono de voz que ya no había remedio—. Como un tipo normal que me ha sustituido.

Dana le sonrió, apagó el cigarrillo en el cenicero de cristal que había en la mesa y la estudió detenidamente. Mera se había enamorado un par de veces en su vida, hacía poco que había salido de un pequeño noviazgo, aunque nada relevante. Su amiga era también dura de roer, como ella.

—Objetivamente hablando, señora periodista, ¿está bien? —volvió a insistir.

Mera resopló quitándose un mechón de la cara para ponérselo detrás de su oreja.

—Está bien —admitió ella y Dana se dio por satisfecha.

—Entonces estoy segura de que dará algo de guerra, y si no… —Levantó un dedo acusador hacia su amiga—. Tiempo al tiempo. Ya verás como tenemos Luca para rato —comentó entre risas.

Mera le echó una mirada de odio, que en realidad era de frustración, porque Dana siempre llevaba razón y la tenía calada. No recordaba hacer ninguna mención especial respecto al nuevo, solo en el mensaje del día anterior en el que le dijo que iba a cenar con él. Su amiga ya lo intuía y Mera nunca sabía cómo podía acertar siempre. Era una bruja, y de las buenas.

Cuando Mera estaba volviendo a casa en su coche, estuvo rememorando las palabras de Dana. Algunas más que otras. Hubo dos cosas que no pudo quitarse de la cabeza y en las cuales había dado en el clavo: Luca no paraba de rondarle por la cabeza desde la cena improvisada y eso le fastidiaba, no porque ella llevara razón, sino porque no quería admitir que un chico pudiera volver a despertarle sentimientos, y mucho menos un compañero de trabajo.

Aunque lo que más le jodía de todo aquello no era la charla sobre Luca, sino que Dana le hubiese hecho razonar sobre la desaparición de la chica, haciendo que comenzara a replantearse si de verdad podía poner la mano en el fuego por Tom. Así que, al parar en un semáforo, cogió el móvil y escribió con rapidez:

«¿Cómo sigues? Espero que estés mejor. El anuncio lo puse ayer. Si necesitas algo llámame. Te quiero».

14

Harry

Septiembre 2019

Medio día. Solo había pasado medio día desde que la desaparición de Aletheia Lowell fuera oficial. En cuanto la misión de rescate se puso en marcha aquella mañana, la comisaría se había quedado vacía y Harry tan solo le daba vueltas a su encuentro con los señores Lowell. El comisario de policía que tenía Torquay estaba realmente alterado y eso ponía de mala hostia a Harry. A su superior solo le importaba lo que dirían los medios, lo que tenían que tapar, lo que la gente no debía saber para no entorpecer la investigación.

En cierto modo, no le faltaba razón, pero le fastidiaba que no tuviera en cuenta el factor humano. Una chica había desparecido y a él solo le importaba que su comisaría y su brigada fueran eficaces y que la encontraran sin contratiempos, pero no la muchacha en sí.

—¡Esperemos que esa maldita chica aparezca rápido! —le gritó al aprobar la investigación.

Como si no fuese su trabajo ayudar a la sociedad. En todo caso, parecía que le molestaba horrores y que en parte despreciaba tener que mover su culo para amparar a los que lo necesitaban. Harry no entendía cómo había llegado alguien así a controlar a los oficiales de la ciudad, era despreciable. Incluso le daban ganas de volver a su antiguo puesto en la gran ciudad de Bruselas. Allí sus compañeros carecían también de alma, dado que todos los días ocurría algo peor que el anterior. Siempre había algo. Estaban inmunizados contra el sufrimiento y la catástrofe. Aquello hizo a Harry entrar en su círculo. Se adaptó rápido, como si apagara el interruptor de su humanidad durante varios años de la manera más sencilla y fácil posible: sin mirar atrás. Sin mirar al pasado o a la familia.

Hasta aquella vez. Hacía cinco años del suceso que fue el error de su vida, en el que recordó que era humano, como todos. Él era uno más sin excepción. Un policía que había pasado a inspector y al que de verdad le importaban las víctimas. A pesar de lo que otros compañeros podían dejar caer, no eran solo un trozo de carne inerte sin vida. Para él no. Sino personas que merecían justicia, y eso había empezado a olvidarlo con el paso de los años.

Así era su comisario, exactamente igual que los demás, igual que él en una época anterior. Todos olvidan por qué estudiaron y pasaron unas pruebas para aquel trabajo. No solo era pasión, sino que también anhelaban proteger al inocente, al débil. Necesitaban sentirse héroes, sentir la adrenalina en su cuerpo. Pero, ante todo, ese agradecimiento eterno de las personas a las que ayudaban hacía que aquel trabajo mereciera la pena.

Sin embargo, no le importó ese día. Estaba enfrascado en los Lowell, y en las horas que había tenido libres se dedicó de lleno a buscar información sobre ellos. Lo cierto era que, al menos, lo que le habían contado parecía cuadrar con todos los datos que había recabado. Empezando por la casa.

Mark Lowell había contraído matrimonio a principios del año 1981 con Mary Hardy, que pasó a ser después de esto la señora Lowell. Ese mismo año, un par antes de que naciera su hija, compraron su casa, en la cual figuraban los dos en la escritura. Hasta aquí, todo era cierto. La casa pertenecía anteriormente a los padres de Aletheia, y así seguiría siendo hasta que ellos murieran y la heredara su primogénita. La habían terminado de pagar en el año 1999, algo raro, ya que la tenían hipotecada a treinta años, y de la noche a la mañana consiguieron el dinero para pagar la parte que les faltaba, que no era poca. La familia Lowell no era una familia pobre, pero tampoco había sido muy adinerada. Más bien era de clase media, bastante discreta. Parecía ser que por aquel entonces Mark había trabajado en una auditoría de una empresa de Torquay y su esposa había sido profesora de música antes del nacimiento de su hija. No ganaban lo suficiente como para pagar aquella casa al momento y no constaba que les hubiese tocado nada.

Aquello le chirrió a Harry. Sin embargo, siguió investigando, ya que la empresa que tenían en Bristol parecía estar en todo su esplendor y podrían haber conseguido una gran cantidad de patrimonio. De hecho, parecía ser que ahora tenían una buena fortuna. Pero por aquel entonces, en 1999, su empresa acababa de empezar y estaba en pañales, así que a Harry se le escapaba algo.

Suspiró en su despacho mientras sostenía un bolígrafo, sin parar de darle vueltas al asunto.

—Estoy seguro de que hay gato encerrado… No consta ninguna entrada de dinero —dijo para sí pensativo. Apagó la pantalla de su ordenador y empezó a escribir en un pequeño bloc de notas lo que había recabado de información, por si acaso; nunca se sabía cuándo podría utilizarlo. En ese momento sonó su teléfono móvil, miró la pantalla y al ver el número lo mandó al contestador directamente.

De inmediato llamaron a su puerta, y antes de que él permitiera el paso, un oficial abrió la puerta. Era Lyla, cómo no. Tan impulsiva como indiscreta.

—¿Qué tal, Harry? —le preguntó con una sonrisa angelical.

—¿Qué quieres, Lyla? No tengo tiempo ahora para nada.

Ella se le quedó mirando y sonrió, se guardaba un as en la manga, seguro. Y eso cabreó a Harry.

—No quiero nada, pero deberías tener tiempo para tu madre. —Le sonrió maliciosamente mientras se hacía a un lado—. Señora Moore, le dejo pasar. Su hijo le atenderá enseguida.

—Buenas tardes, cariño —le dijo la señora con un tono tierno.

—Dejo que se pongan al día. Encantada de verle de nuevo, señora Moore —se despidió la morena amablemente.

—El placer es mío, Lyla. Dale recuerdos a tu hermano cuando lo veas y a tus padres, por supuesto.

Lyla cerró la puerta tras de sí y Harry se quedó en la silla como si le hubiesen noqueado.

—¿No me coges la llamada y encima no vas a levantarte a darle un beso a tu madre?

Harry se levantó enseguida y le dio un rápido beso en la mejilla. Su madre, Diana, era una señora imponente. A sus sesenta años aún tenía un porte excepcional. Era delgada y llevaba los labios pintados de rojo, como siempre. Harry la había recordado así desde niño, con sus labios rojos y su media melena rubia que le llegaba a los hombros. Era una mujer muy bella de ojos verdes. Algo que su hermano y él no habían heredado. Ellos tenían más el semblante de su padre, aunque Luca era más delgado y esbelto que él, y eso, además de su cabello algo dorado, hacía que se pareciera más ella. A Harry de adolescente le molestaba que le dijeran lo mucho que se parecía a su padre. Consideraba a su madre de una belleza extraordinaria al lado de él, aunque para las personas que se lo decían era, lógicamente, un halago tremendo.

Su madre se apartó un mechón de la cara y se sentó sin aviso en la silla que tenía delante de su mesa. Harry volvió a su asiento y la miró con sorpresa.

—Mamá, no te lo he cogido porque tengo un caso entre manos y no puedo distraerme —le dijo a modo de excusa. Aunque sabía que no serviría para nada.

—Hijo, llevas aquí cinco años y apenas te vemos. Entiendo que tienes un trabajo que pueda absorberte, pero es que te vemos menos que cuando estabas en Bruselas.

—No digas tonterías, mamá, eso no es… —empezó a decir, pero ella le señaló con el dedo reprimiéndole para que se callara.

—Shhh. Aún no he terminado. —Se llevó un dedo a los labios para silenciarlo—. No te he dicho nada en verano, para dejarte tranquilo. Eso y porque tu padre insistió en que viajáramos durante todo un mes fuera. Ahora no hay excusa. Tu hermano está aquí, Harry. ¿Le has podido ver ya? —le preguntó ella esperanzada, aunque Harry suponía que ya sabía la respuesta a aquello y precisamente era el motivo por el que había venido a verle.

Negó con la cabeza.

—Tu hermano pequeño lleva aquí algo más de un mes, ¿y no se te ocurre verle? —le regañó con una mirada cargada de decepción.

Diana era toda una dama inglesa, no solo por su porte, sino porque su madre era la personificación de la discreción. Era elegante y, en todos sus años de vida, Harry jamás la había escuchado alzar la voz, aunque esto no era algo que Harry tomara positivamente. A veces, pensaba que a su madre le faltaba pasión y garra. La había visto agachar la cabeza muchas veces y dejar a su marido hacer, y aunque Harry en parte la entendiera, nunca podría perdonarle aquellos años cuando él era más joven.

—Luca no creo que quiera verme, madre, lo sabes bien. Simplemente respeto su decisión. Cuando quiera estoy seguro de que lo hará. ¿Ha ido él a casa a haceros una visita?

—No —le dijo ella con una mirada triste—. He ido yo a su apartamento. Ya sabes que la relación de Lucas con tu padre nunca fue la mejor.

Harry dejó escapar una risa irónica.

—Ni la mía tampoco, mamá. ¿Por qué tengo que ir a veros a casa y él no? —dijo él como si tuviera una rabieta. Aquello no le gustaba. Su madre le hacía volver a los quince años de una manera tan fácil como respirar.

—Hijo, me da igual. Tú eres el mayor y tienes que dar ejemplo. Además, a ti no te pasa nada con él. ¿Qué tienes? ¿Diez años ahora? Deja las rabietas infantiles en el pasado. Lo pasado, pasado está. Tu padre os quiere, así que tenéis que venir a casa. Os echo de menos. —Tomó aire y tragó saliva antes de proseguir—. Al menos yo hablo por mí. Sé que vuestro padre también, aunque nunca lo diga. Su cabezonería y su orgullo pueden más que cualquier otra cosa. Pero lo sabes tan bien como yo. La familia es la familia, pase lo que pase —sentenció con un tono serio y decidido—. Daremos un brunch familiar en unos días. Más te vale estar allí. Yo me encargaré de que tu hermano esté también, os recomiendo veros antes para que no sea tan incómodo, por favor —le dijo, esta vez suplicante—. Sé que tenéis vuestras vidas, sois mayores y hacéis lo que os plazca. Pero no me dejéis así, cariño, bastantes años he estado sin vosotros mientras estudiabais y trabajabais fuera. Ahora que os tengo aquí, dejadme que lo disfrute. —Dicho esto, se levantó de la silla y abrió la puerta para que Harry no tuviera tiempo de responderle con una negativa.

—Mamá… —le dijo este, reaccionando rápido. Ella se paró con la mano derecha en la manilla de la puerta—. Tú no tuviste la culpa, ¿lo sabes, verdad?

Ella negó con la cabeza y le miró conteniéndose las lágrimas en los ojos. Hacía mucho tiempo que no veía a su madre llorar. Harry se maldijo, arrepintiéndose de inmediato por haberle preguntado. Puede que por eso no fuera tanto a casa. Para no verla triste, culpable, odiando su existencia. Por desgracia, Harry ya había visto suficientes veces aquel escenario y no estaba dispuesto a volver a hacerlo.

—No. Pero tuve el silencio y esa será siempre mi condena, Harry —le respondió con tono solemne, seguro y sincero.

Él advirtió en aquel momento una mirada de una mujer cansada, mayor. Mucho más mayor de lo que su edad decía que era. Tanto él como ella sabían que el silencio era mucho más venenoso y peligroso que cualquier acto violento.

Así que Harry asintió y ella salió por la puerta a paso ligero, totalmente recompuesta. Como si aquella conversación no hubiese tenido lugar nunca. Él se quedó allí planchado, sin fuerzas. Acababa de terminar un combate de lucha libre a puñetazo limpio. Su pasado volvía y no quería que interfiriera en su trabajo. No ahora, que necesitaba el cien por cien de su inteligencia y sus instintos para ello.

Sin embargo, se quedó unos minutos mirando a la puerta de su despacho, oliendo el perfume que su madre se ponía desde que él recordaba. El silencio era un arma poderosa que todos los culpables tenían en la manga. Nunca había oído mentir a su madre, pero tampoco le había escuchado decir la verdad.

Harry fue hacia la máquina de café deseando que aquel día terminara con alguna buena noticia, aunque ya se imaginaba que no iba a tener tanta suerte. Suspiró. Nina, la secretaria, estaba allí sentada dándole vueltas a su café rancio de máquina y hojeando una revista de moda. Levantó la cabeza y le echó una mirada lasciva. Aquella mujer, que tenía como quince años menos, no paraba de pedirle a Harry que saliera con ella a tomar algo en alguno de sus días libres. Él no estaba interesado, no porque no fuese atractiva o simpática, simplemente porque no le apetecía; y la diferencia de edad tampoco le atraía. Pero la verdad era que no estaba dispuesto a volver al ruedo, y mucho menos después de haber visto a Mera recientemente. Aquello le ponía de peor humor aún.

—Buenas, Nina. ¿Qué tal el día? —le preguntó al notar que seguía mirándole.

—Pues papeleo arriba y papeleo abajo, no está el horno para bollos, ¿no te parece? —le dijo pícara mientras removía el café sin cesar y le ofrecía media sonrisa.

—No, no lo está —le dijo este negando con la cabeza y sonriendo. Tenía cojones la cosa. Terminó de coger su café de la máquina y en aquel momento empezó a vibrarle el pantalón.

Harry miró a Nina, cogió su café con rapidez y salió de la sala de descanso para coger la llamada. La llevaba esperando todo el día. Era del laboratorio.

—Dime, David —le respondió en cuanto descolgó.

—Buenas, Harry, tengo los resultados. —Harry se quedó callado para que siguiera hablando—. Estábamos en lo cierto, la sangre es de bovino, de hecho, solo de uno específicamente: se trata del loaghtan manés. Es una raza nativa de la Isla de Man. Su carne es muy apreciada en la cocina inglesa, ya sabes. Poco puedo decirte, he estado mirando antes de llamarte y hay bastantes granjas que las crían en la costa de Devon.

Harry pensó aquello por unos instantes y ordenó ideas.

—¿Crees que podría ser entonces alguien que las cría? —le preguntó David.

—Puede. O simplemente la ha robado y la ha matado para esto. La verdad es que no tenemos mucho con ese dato. Pero al menos descartamos cien por cien que sea humana, ¿cierto? ¿Ni siquiera está contaminada, ni hay nada que nos ayude?

—Lo siento, Harry. Nada. No puedo hacer más con lo que tengo —le dijo apenado.

Harry maldijo para sus adentros, le dio las gracias y colgó. Apuntó el nombre del bovino y después fue a ver fotos en el ordenador para hacerse una mejor idea de cómo era el animal.

No paraba de darle vueltas a la cabeza. Podría ser un criador, pero dudaba bastante que matara a una de la suyas para ese fin (aunque no lo descartaba), porque no tenía sentido perder un ejemplar de esa especie que, según había podido ver Harry por internet, se pagaba muy bien para una buena cocina. Así que casi podía descartar la idea de que fuese alguien que las había criado. Podría pasar por los criaderos de la zona y alrededores y preguntar si le faltaba a alguno de ellos una de estas ovejas.

Se rio y se echó las manos a la cara. Un inspector de homicidios que iba a las granjas a preguntar por ovejas perdidas, eso sí que no se lo esperaba.

Y entonces sonó de nuevo su teléfono. Harry pensó que sería otra vez David, puede que se le hubiera escapado algo, pero no. Era Katy.

—¿La tenéis?

—La tenemos —dijo ella con voz quebrada.

—¿Katy? ¿Está…? —Escuchó a Katy tragar saliva al otro lado.

—Ven echando hostias. Ya tienes la dirección por mensaje.

En aquel momento Harry lo supo. La chica había aparecido sin vida.

15

Mera

Septiembre 2019

El sol relucía a pesar de las nubes en las playas de Paington. Bajo sus rayos, se encontraba Mera con un libro y una toalla sentada en la arena mirando en dirección al mar. Llevaba unos pantalones cortos y un jersey de lana fina celeste que había encontrado en el maletero de su coche y que le había venido como anillo al dedo. El frío empezaba a notarse bastante más de lo que debería en aquella época del año. Apartaba con frecuencia su pelo castaño, que le molestaba al leer cada página debido al viento y a su larga longitud. Había tenido un par de días estresantes y aquello siempre la tranquilizaba. Recordaba vagamente que sus padres siempre la llevaban allí de pequeña y que a su madre nunca le faltaba un libro cuando pasaban el día juntos en la orilla.

La recordaba ahora más por las fotografías que por su memoria. Mera se parecía mucho a ella físicamente, o eso pensaba después de pasarse tardes enteras mirando las fotografías que tenían sus abuelos en casa. A su padre, Javier, no se habían parecido mucho ninguna de las dos hermanas; él era de tez algo más morena y pelo azabache, con unos ojos avellanas que ninguna de las dos niñas habían sacado. Aunque era cierto que su hermana Emma sí que tenía la piel algo más oscura, parecida a la de su padre, y que tenía la misma forma de los ojos y una sonrisa idéntica.

Echó la vista al mar, siempre los recordaba más allí, cuando podía dedicarse tiempo para pensar qué hubiese sido de ella si ellos siguieran vivos. ¿Sería una persona totalmente diferente? Estaba segura de que sí. Y si sus abuelos maternos no hubiesen estado aquí para cuidarlas, ¿habrían vuelto a España o hubiesen acabado en un orfanato como el que hace un par de días fue a visitar? Aquello último le produjo un escalofrío. Desde que entró en aquel edificio no paraba de meditar sobre el tema. Además, seguía pensando que tenía que ayudar a aquellos muchachos; no pensaba ni por asomo que estuvieran muy felices en un sitio tan frío y lúgubre.

El día en que sus padres murieron lo vio a cámara lenta. Escuchó a su abuela emitir un grito ensordecedor. Enseguida le puso unos cascos a Emma con una cinta de cuentacuentos para hacerla dormir y poder bajar a ver qué pasaba. A partir de ahí, sus días se ralentizaron. En el funeral, al que asistió de la mano de su abuelo, todas las personas que fueron les decían lo mucho que lo sentían. Sin embargo, ellos no lo sentían así, no estaban devastados, no. No como ella. Al cabo del tiempo y tras cumplir años, se dio cuenta de que fue mejor que Emma no hubiese sido consciente de lo que pasaba. Así que, por una parte, había algo que agradecer dentro de la catástrofe personal.

Suspiró. Una mano gélida se posó sobre su hombro. Mera dio un salto estrepitoso, golpeando la mano que había aparecido, y se volvió con rapidez para comprobar quién era.

—¡¿Qué cojones haces?! —exclamó ella a la defensiva. Cuando alzó la mirada, apreció unos rizos dorados.

—Lo siento, solo quería saludar —se disculpó Luca riéndose como un niño pequeño que acaba de gastar una broma.

—¿No te han enseñado a saludar a la gente de manera normal? —le dijo ella aún con el corazón palpitándole en el oído.

—Sí, pero estabas tan pensativa que tampoco he querido gritarte.

Ella le miró de mala gana, aunque se fijó con disimulo en él. Llevaba ropa de deporte y estaba algo sudoroso.

—¿Corriendo? —preguntó ella.

Luca asintió con la cabeza y se sentó a su lado en la arena mirando el mar. Apoyó sus brazos en las rodillas flexionadas y fijó la vista en el agua. Empezaba a hacer humedad y el frío se hacía palpable, pero parecía que aquello no le molestaba.

—Ya he terminado —dijo en modo de respuesta—. Te vi llegar, la verdad, pero si viniste aquí supongo que buscabas algo de tranquilidad. Así que hice mi rutina. A la vuelta no me esperaba encontrarte en el mismo sitio, así que, como comprenderás, ya me pareció maleducado no saludarte.

Ella sonrió. Le había gustado que la dejara tranquila a pesar de haberla visto.

—Por cierto, gracias —susurró él sin apartar la vista del mar.

—¿Por qué?

—Por ayudarme en la redacción. Bueno, más bien, tolerarme. Supongo que no habrá sido fácil para ti compartir el puesto. Allí en Londres todos son tiburones y entiendo la competitividad por ser el mejor. Aquí nadie se hace redactor jefe si de verdad no tiene pasión por ello y destaca, así que comprendo que es importante para ti. —Ella le miró desconcertada—. Aprecio mucho el esfuerzo, no quiero malos rollos. Solamente quería cambiar de aires y volver a mi ciudad. Aunque no lo parezca, no me gusta la competitividad ni el agobio de la gran ciudad —le explicó girándose para mirarla con una sonrisa nostálgica.

Mera le devolvió la sonrisa y asintió. Por primera vez, había visto algo en él que resaltaba, y no era su físico ni su carácter sociable ni arrebatador. Era otra cosa que le resultaba familiar, pero aún no sabía el qué.

—Mientras no me quites mi puesto —bromeó ella, seria. Él la miró de repente con asombro. No esperaba aquella respuesta. Mera sonrió—. Es broma —confesó carcajeándose—. O no. Nunca se sabe. No me lo quites si no quieres saberlo —le dijo con un dedo amenazante—. Ahora en serio, ¿por qué volviste? ¿No es el sueño de todo periodista triunfar en un gran periódico?

—Pues puede ser por la misma razón que tú no te has ido —le respondió él con descaro. Aquello no le sentó muy bien.

—¿Y tú qué sabes sobre por qué no me he ido?

—Bueno, sé lo que me ha dicho John: que tienes mucho potencial siendo tan joven, y que hace unos meses vino un amigo suyo de un gran periódico en Edimburgo que te ofreció un puesto y tú lo rechazaste sin pensártelo. Aunque yo solo sé la respuesta que le diste a John —le dijo él levantando una ceja, esperando alguna reacción por su parte. Cuando vio que Mera no le contestaba él prosiguió—. Que te gustaba estar en casa.

Mera no sabía cómo tomarse aquello, si mosquearse con John por haberle hablado de ella o molestarse con Luca por haberse metido donde no le llamaban. Por otro lado, cayó en la cuenta de que si fuese al revés ella también habría querido saber sobre él.

—Bueno, pues ya tienes ahí tu respuesta.

—Y tú también —le dijo él—. Este es mi hogar, aquí está mi familia. Que no es que me hable mucho con ellos, pero la gente que quiero está aquí y, bueno… como te decía, profesionalmente la competitividad ya no es lo mío. Ya de joven tuve suficiente dosis. Yo soy más de estar tranquilo haciendo lo que me gusta.

Mera asintió y le miró en silencio. Luca le tendió la mano.

—Así que, jefa, estoy a tus órdenes. —Ella se rio y le estrechó la mano.

—Más te vale —le dijo de broma.

—Eso sí, yo que creía que este lugar era muy tranquilo y en un día me ha recordado más a Londres que en todo el mes que llevo aquí.

Con aquella frase Mera volvió en sí, había olvidado por completo todo el estrés que habían pasado, la pintada y la chica desaparecida. Además, no quería dejar nunca el móvil aparcado ya que esperaba con ansias que Tom le dijera algo o que John le avisara de alguna buena noticia. Automáticamente buscó el aparato en su bolso de mimbre sin pensarlo para ver si había recibido algo. Nada. Unos mensajes de Emma y del abuelo, que había empezado a aprender a manejar la mensajería instantánea. Cuando fue a mirar a Luca, el móvil comenzó a temblar en su mano, haciéndole dar un pequeño salto de la impresión. Era Daniel.

—Vaya, hablando del trabajo —le dijo ella a Luca antes de contestar.

Luca se quedó mirándola extrañado y le apremió para que cogiera el teléfono con la mano.

—Dime, Daniel.

—Jefa, perdona que te moleste, pero estaba terminando de recoger unos papeles que necesitaba que John me firmara para las prácticas de la universidad y justo recibió una llamada mientras estaba conmigo. Se puso muy blanco, ¡creía que se desmayaría! Pero me escribió una dirección en un papel y me dijo que te llamara de inmediato para pasártela y darte un recado. —Hablaba muy rápido y a Mera le costaba entenderle.

—Tranquilo, Daniel, escríbeme la dirección y mándamela. ¿Pero John está bien? ¿Cuál es el recado?

Mera se dio cuenta de que Luca había escuchado a Daniel, ya que gritaba bastante y su altavoz estaba lo suficientemente alto. Este se había preocupado al escuchar lo de John y había pegado un poco su oreja al teléfono.

La voz de Daniel esta vez sonaba algo más tranquila cuando inspiró un par de veces.

—Creo que está bien. Le dije de acompañarle a urgencias si se sentía mal, pero se negó rotundamente. Me dijo que era más importante que te avisara antes de que me fuera a casa.

—Vale, no te preocupes —le contestó ella—. ¿Y bien?

—Me dijo que han encontrado a la chica sin vida. —Mera se llevó la mano a la boca y emitió un grito ahogado—. Y que fueras a la dirección para cubrir la noticia. John tenía que irse de viaje, así que te deja al mando.

A Mera le costó asimilar aquella frase. Era algo probable después de todo el tiempo que llevaban sin encontrarla. Su mente empezó a pensar ferozmente en Tom, en lo que significaba esto para él, en lo que significaría para el pueblo.

Pero hubo algo que la alarmó al instante. Necesitaba saber si había sido un accidente o un suicidio. Porque en lo que no quería pensar era en que podría haber un asesino o asesina suelto por Torquay.

16

Marzo 1999

Poco a poco empezó a apretar la llovizna y tuvieron que aligerar el paso para llegar a casa cuanto antes. Cruzaron la verja corriendo, pero Mera se mosqueó ya que no podía quedarse jugando en los charcos.

—Pequeña, hace frío. Además, está apretando y la abuela tiene la comida lista, no las hagamos esperar —dijo Steve con ternura. Ella puso cara de pocos amigos, pero cedió de inmediato. La niña tenía mucho carácter, pero era muy obediente y sabía que su abuelo llevaba razón. Además, tenía hambre y eso no podía dejarlo pasar, era una glotona de cuidado.

La tormenta seguía arrasando cada calle de Torquay, como si el fin del mundo estuviera muy cerca. Aunque en poco tiempo Steve sentiría que su mundo había llegado a su fin. Cuando la pareja de policías paró en el descansillo de su enorme casa unas horas después, ya se imaginaba que no ocurría nada bueno, que la catástrofe venía para quedarse e instalarse en su vida para siempre.

Harriet estaba leyendo tranquilamente una novela en su sillón favorito del salón, mientras que las niñas estaban en su habitación, que Steve y Harriet habían redecorado hacía algún tiempo. Estaban ajenas al mundo real mientras se entretenían la una a la otra. No sabían que desde aquel mismo instante les deparaba un mundo cruel y despiadado que no les iba a poner nada fácil la vida. Aunque ellas aún no se lo podían ni imaginar, estaban más solas que el día anterior.

Steve los vio venir mientras le traía a Harriet su taza de té de la tarde antes de volver a echarle otro vistazo a las pequeñas. Al principio pensaba que eran los típicos hombres que vienen a hacer publicidad de algo o testigos de Jehová, que últimamente rondaban bastante la manzana captando nuevos afiliados a su religión. Pero no. Cuando los vio acercarse al rellano pudo fijarse mejor en sus uniformes con la placa en el chaleco y en sus semblantes de abatimiento y tristeza. Cuando Steve abrió la puerta, lo primero que le dijeron esos señores era si eran familia de Eleanor y Javier, y que, por favor, se sentaran antes de proseguir con la conversación. Él ya lo sabía. Lo presentía en sus huesos desde el momento que vio las malditas placas. Sabía lo que iba a suceder después, aunque luchó con todas sus fuerzas por no ver los labios de esos dos policías despegarse para darles la noticia que no deberían haber escuchado nunca. Las piernas parecían flaquear con rapidez.

El policía más alto, y también más mayor, tenía un rostro sombrío, lleno de tristeza y cansancio a la vez, con unas arrugas notorias debido a la edad, que hacía que te plantearas si de verdad había disfrutado alguna vez de su trabajo, si realmente merecía la pena haber llegado hasta allí para presenciar ciertas cosas que tampoco debería contemplar nadie nunca.

El otro, más bajo, pero también más musculado y joven, se veía incómodo y algo inquieto, haciendo que Steve quisiera darle un puñetazo en la cara sin reparo. Parecía más preocupado por irse pronto de allí que por empatizar con lo que les estaba diciendo. Steve era muy pacifista, pero, no obstante, en ese momento necesitaba descargar su ira con alguien, fuera quien fuese, y si era alguien que además no tenía ninguna sensibilidad con el momento que estaban viviendo él y su esposa, doblemente. No podía pensar siquiera con claridad, solo vio como Harriet se echaba a sus brazos desconsoladamente, sin parar de llorar, sin fuerzas, abatida, sin ningún sentido.

Después de incontables horas llorando, había empezado a perder la noción del tiempo, parecía haberse parado desde que le dieron el pésame. Aquellos policías se habían marchado sin saber que en el momento exacto en el que lo hicieron, ya no había minutos ni horas para ellos, solo soledad. Una inmensa soledad que dejaba un vacío enorme en su corazón. Era incapaz de asimilar lo que acababa de pasar, no podía imaginarse que existiera un dolor tan grande y que se fuera a quedar para siempre, sin remedio, sin cura. Jamás hubiera podido pensar que le tocaría vivir esta enfermedad crónica tan inesperada, que tendría que paliar con el tiempo con algún bálsamo o parche. Eleanor, su pequeña, su preciosa niña de cabello castaño, de piel blanca y pecas. Tendrían que ir a reconocerla, verla en una placa fría de metal y confirmar si era ella o no. No quería pasar por aquello y mucho menos que su esposa tuviera que hacerlo.

Días después le certificarían la causa del fallecimiento: un mediocre accidente de coche debido a que Javier, el marido de su hija, había perdido el control del coche puesto que le había dado un ictus. Creían que Eleanor se había quitado el cinturón para intentar controlar el coche en vano. Terminaron siendo arrollados por un camión al haberse metido en su carril de manera estridente. Había muerto en el acto, mientras que Javier lo había hecho antes de colisionar.

La pequeña Mera estaba arriba en su habitación cuidando de su hermana Emma, como si nada pasara, como si su vida no hubiese cambiado. Pero vaya si había cambiado, esto las devastaría para siempre. Puede que Emma, siendo tan pequeña, no fuera consciente de lo que aquello significaría, pero Mera… Mera tendría que sufrirlo de una manera que ninguna niña de ocho años debería sentir, de una manera cruel y vil. Eso desgarraba a Steve mucho más que cualquier otra cosa, mucho más que la propia desgracia en sí.

Aun así, seguía en shock, sin derramar una sola lágrima, acariciando a su mujer torpemente, como si ese simple acto pudiera consolar a ambos. Steve no podía pronunciar palabra, no tenía nada que decir, nada que tuviera sentido, nada que le diera sensatez a ese momento. Se había dado cuenta: estaba muerto por dentro. Le habían quitado lo que más amaba en su vida, su hija. Y al padre de sus nietas a la vez. Un maldito y vulgar accidente de coche de camino al aeropuerto. ¿Cómo? Aún le costaba pensar que algo así hubiese pasado.

Dicen que es ley de vida que los padres mueran y sus hijos vean como se marchan, pero ver como te arrebatan a tus hijos, llenos de vida, de felicidad, de amor… hace que los padres mueran en ese instante con ellos. Porque ya todo carece de sentido, es como si el mundo se apagara, como si no hubiera motivos para seguir adelante, como si todo fuera una estúpida obra macabra.

Cuando quiso darse cuenta y tomar consciencia de su alrededor, vio a Mera agachada en las escaleras del recibidor, mirándolos con una expresión triste y aterrorizada. Empezó a bajar las escaleras casi temblando cuando vio que Harriet, su abuela, seguía llorando desconsoladamente. Se plantó delante de ellos muy quieta, como si no quisiera molestarles ni robarles un momento muy suyo, íntimo, sintiéndose una intrusa por arrebatarles la soledad que necesitaban en aquel momento. Pero ella sentía miedo, un miedo perturbador. Miró directamente a los ojos de su abuelo y en un susurro le preguntó:

—Se han ido para siempre, ¿no? ¿Eso es lo que los policías han venido a decir, abuelo? —Mera lo dijo más como una súplica que como una pregunta para que la contradijeran, para que le dijeran que no pasaba nada, como cada noche que se iba a dormir preocupada porque la oscuridad la invadía o porque un monstruo saliera del armario y se llevara, no a ella, sino a Emma. ¿Cómo decirle que ya no podrá volver a abrazar a sus padres? ¿Que las personas a las que más ama se habían ido?

Steve solo pudo asentir en ese momento y Harriet no se había dado cuenta de que la pequeña estaba allí de pie, frente a ellos, con las lágrimas contenidas en los ojos, luchando para poder hablar.

—Emma se ha dormido, voy a ver si sigue dormida. Será nuestro secreto de momento, ¿vale? No quiero que llore como la abuela —le dijo a su abuelo con un nudo en la garganta de manera confidencial. Lentamente dio media vuelta y subió de nuevo las escaleras del gran caserón que ahora era mucho más lúgubre y tácito que nunca.

Una punzada de dolor en el corazón atravesó a Steve. Se dio cuenta de que realmente no estaba muerto por dentro, porque, aunque le hubieran arrebatado a su niña, aún tenía a otras dos crías que más que nunca necesitaban unos padres, alguien que les dijera que no pasaba nada, que el mundo seguía y que tenían que vivir. ¿Pero cómo iba a consolar a unas niñas, cuando ni siquiera tenía consuelo para él mismo?

Mera había reaccionado de una manera muy peculiar; tenía que comprobar si estaba bien. Dejó a su esposa en el sofá, donde había terminado por dormirse como un bebé después del llanto. Subió las escaleras y se dio cuenta de que le temblaban las manos. No sabía qué le iba a decir a la niña, porque aún no había asimilado el hecho de que tendrían que quedarse con las pequeñas y volver a empezar.

Cuando abrió la puerta del cuarto de Mera, ella estaba mirando a la ventana, llorando en silencio.

—Honey…

—La abuela no está bien. Hay que cuidarla, abuelo, no puede irse ella también, hay que cuidarla —dijo, repitiendo esta última frase más veces de lo que se consideraría normal y secándose las lágrimas con el puño de su pijama de ositos amarillos, que ya estaba totalmente manchando de una mezcla de mocos y lágrimas. Su pecho se encogía de una manera estrepitosa, haciendo que fuera aún más difícil para ella hablar.

—Pequeña… se te permite llorar, ¿sabes? No tienes que ser fuerte, para eso ya estamos la abuela y yo. Aunque tienes que entender que para nosotros también es… —Contuvo la respiración un momento, intentando buscar una palabra para describirlo, pero no pudo—. La abuela, en cuanto os vea, sonreirá de nuevo, ya verás que sí —concluyó, y solo se le ocurrió sentarse a su lado y acariciarle el cabello para consolarla.

Mera se lanzó a los brazos de Steve y comenzó a llorar más silenciosa aún que antes.

—¡Quiero que vuelvan, abuelo! ¿Seguro que no volverán? ¿No se habrán equivocado? —Empezó a gimotear ella a gritos.

—Me temo que no, hija, ojalá —dijo con un nudo en la garganta mientras le acariciaba el pelo a la niña—. Yo también los extrañaré, pequeña… Yo también…

Y así, como por arte de magia, Mera creció y maduró en unos segundos. Steve no sabía aún si él consolaba a la niña o la niña a él, pero cuando Mera estuvo en sus brazos, sus ojos empezaron a escocer, su corazón empezó a sollozar y, allí con su nieta mayor en sus propios brazos, empezó a gimotear y a lamentar la pérdida. Pero ella era especial, era igual que su niña, su viva imagen. Su niña.

Había esperanza.

Si había algo ahí arriba que existiera y tuviera misericordia, solo pedía que le diera unos años de vida extra para cuidarla a ella y a Emma, hacer todo lo que no había podido en sus buenos años, ni en los de ahora, hacer todo por y para ellas. Porque solo le quedaba una carta y, esta vez, no podía fallar a ninguna de las mujeres de su vida, ni a las que estaban ni a la que le habían arrebatado.

17

Harry

Septiembre 2019

Harry estacionó el coche casi en mitad de la carretera. Realmente daba igual, puesto que ya se había corrido el cordón policial cuando llegó. Algunas personas que estaban por la zona se habían acercado a olisquear como perros sarnosos por si cabía la posibilidad de cotillear con algo. Observó de refilón a algunos chavales en posición perfecta sujetando el teléfono móvil con sus manos y grabando con la cámara para que nada se les escapara. Harry se acercó de inmediato con paso ligero y zancadas grandes. Se puso detrás del cordón y pidió con toda la amabilidad que pudo, y con más paciencia de la que tenía, que se echaran hacia atrás y dejaran los teléfonos.

Harry se arrepintió de inmediato de decir aquello: ahora les intrigaba más y no iban a dejar pasar la oportunidad de captar algo, aunque en realidad, estaba seguro de que no les interesaba y que en unos días aquellas personas olvidarían haber estado allí.

Pudo ver a lo lejos a Katy. Estaba hablando con el forense. Su expresión era dura y mucho más seria que de costumbre. Harry se dio cuenta de que Katy seguía mirando el cuerpo por el rabillo del ojo, como si temiera que se lo llevaran antes de que él mismo llegara.

Se plantó a su lado y Katy le cogió del brazo.

—Espera —dijo esta—. Nadie ha movido aún absolutamente nada, lo he pedido encarecidamente, ya que eres el inspector de homicidios y es tu investigación. Pero tienes que ser rápido, la gente no puede ver esto. Y no me fio ni un pelo de esos. —Señaló a la muchedumbre que acababa de traspasar él.

Harry asintió con la cabeza. Se dio cuenta de que había mucha humedad y hacía mucho frío. Había llegado a una zona de Torquay en la que predominaba el bosque, y además, el mar hacía que la humedad fuera mucho mayor.

—Vamos a ver qué tenemos.

Katy caminó junto a él hasta el cuerpo de la muchacha y observó detenidamente su reacción. Le entregó antes dos guantes que él fue poniéndose mientras daba un par de pasos hacia delante. Harry la miró con pena y se agachó para observar bien cada detalle.

Los cabellos largos y negros estaban colocados hacia arriba, sobre su cabeza, para que no tocaran su piel. El cuerpo había empezado a pudrirse, por su color estaba casi seguro de que llevaba una semana muerta, incluso podría decirse que desde el día de su desaparición, aunque eso era algo que Harry no podía asegurar, y prefería esperar a la autopsia y a la opinión del forense. Inmediatamente supo que aquel no era un asesinato vulgar y le recorrió un escalofrío por todo el cuerpo. Era premeditado. La chica, que en su día tuvo una belleza extraordinaria, posaba con sus ojos cerrados boca arriba sobre la hierba, completamente desnuda. Los brazos estaban cuidadosamente colocados con las palmas de las manos abiertas hacia arriba. En su abdomen podían verse diversas puñaladas hechas por lo que parecía un buen cuchillo afilado, ya que eran bastante limpias. Supuso rápidamente que esa era la causa de la muerte. Eran numerosas y profundas. Y el brazo derecho de la mujer…

—¿Harry? —dijo Katy sacándole del trance.

—Parece que la causa de la muerte ha sido el apuñalamiento. De todas formas, esperemos a ver lo que nos dice David. El cuerpo se ha conservado muy bien debido al frío y la humedad, pero aun así está claro que el asesino ha tenido que venir varias veces a la escena del crimen para ver si el cuerpo se hallaba en condiciones óptimas al encontrarlo. Dudo que haya estado una semana así, en esta posición tan precisa. Hay que pedirle a David que nos diga si encuentra restos de semen, ya que tiene un claro motivo sexual; lo más probable es que haya sido un hombre, esta fuerza es más típica de ellos. Esos cortes son muy profundos y bastante limpios, ya te digo que el asesino tuvo que limpiarlos para dejarnos a la víctima en las mejores condiciones. Tampoco le temblaba el pulso: todas son limpias, no hay ninguna desigual. Parece un experto.

Katy asintió. Harry sabía que estaba esperando que dijera algo del brazo, el maldito brazo derecho.

—Esto nos confirma todo. No es una advertencia, y claramente los hechos están totalmente unidos. Gracias al asesino ya no hay duda.

—Gracias al asesino, tú lo has dicho —añadió ella con tono grave.

—Estoy contigo. Si nos ha dado el regalo de este mensaje es porque nos tiene donde quiere. Esto es lo que quiere desde el principio. Eso o es imbécil, cosa que dudo.

—Claramente nos está amenazando —sentenció ella, mientras le recorría un pequeño escalofrío por el cuerpo que llegó hasta Harry y le puso la piel de gallina a él también.

Harry asintió. Vio a los padres de Aletheia en una ambulancia a pocos metros de él. Los señores Lowell, que anteriormente había conocido en su pequeña entrevista, ahora tenían un aspecto muy diferente y desolador. Se encontraban con un psicólogo que Harry había conocido meses atrás, y sabía que estaban en buenas manos. Definitivamente era ella. No solo porque él ya la había identificado inmediatamente gracias a la foto que Tom le había proporcionado, sino porque los padres ya la habían reconocido y estaban desconsolados, abrazados sin parar de llorar. La señora Lowell había gritado varias veces que le devolvieran a su hija mientras el chico de la ambulancia la sostenía para que no volviera a la escena del crimen. Llevaban una manta por encima y la cara de ambos estaba hinchada y roja a causa del llanto irremediable.

Harry miró a Katy con preocupación. Aquello iba a ser un escándalo, estaba claro. Ahora tenían que ser veloces e intentar que no fuera a más de lo que ya era. Tenían a un asesino rondando por la ciudad y pocas pistas, por no decir ninguna. Parecía que les estaba retando a un pulso que Harry no había visto venir ni por asomo. Aquello le cabreaba sobremanera. Había pasado por muchos homicidios en Bélgica y se había ganado una reputación como para ahora no haber visto aquellas señales tan jodidamente claras. Se decía que no era su orgullo lo que estaba en juego, sino la vida de los demás. Pero en el tiempo que había pasado fuera, se había dado cuenta de que era más orgulloso y egoísta de lo que habría querido admitir, y que no solo salvar personas y meter a psicópatas en la cárcel le había dado satisfacción, sino también el gusto por su inteligencia bien usada. Cuando se dio cuenta de que su ego no cabía en una caja, hizo una maleta bien grande para meterlo y volver a su pueblo.

Y ahora estaba donde le querían, retándole para sacar lo mejor y lo peor de él.

Volvió la vista hacia la muchacha. El noventa por ciento de estos casos el asesinato lo comete la pareja de la víctima. Parecía tan sencillo que así fuese que se le atragantaba como posibilidad. Él fue la última persona que supuestamente la había visto con vida y, por si esto fuera poco, discutían a menudo. Solo había una brecha en su teoría, y es que ni él mismo creía que hubiese sido el novio de la chica. No parecía que tuviese el temple para cometer semejante atrocidad. Aun así, se plantaba como el primer sospechoso de una lista preocupantemente vacía.

Tenía que ponerse en marcha. El asesino le había dejado un mensaje, una promesa. Volvió a mirar el brazo de la chica. Escrito minuciosamente con lo que parecía un pequeño cuchillo, en la piel blanquecina y ya de manera cicatrizada, se podía leer sin ningún problema:

Barton arderá.

18

Mera

Septiembre 2019

Llegaron en menos de quince minutos. Luca iba con su ropa deportiva y aún con rastros de arena en ella. Mera se dio cuenta de que intentaba quitársela a golpecitos sin suerte.

Tenían que ir a toda prisa hacia la dirección que le había dado Daniel para cubrir la noticia, y en aquel momento agradeció que le quedara un poco de la pequeña reportera intrépida de hace años. Esa parte de ella siempre llevaba una libreta, un bolígrafo y una grabadora. Solo por si acaso, nunca se sabía qué podía deparar el día.

No le gustaba grabar con su móvil, le parecía que la profesión perdía encanto de esa manera. Le gustaba su antigua grabadora y cada año rezaba un poquito más (no sabía a qué, dado que no era muy religiosa) para que no se rompiera.

—¿Estás nerviosa? —preguntó Luca con una sonrisa curiosa.

—Un poco —respondió con la mirada fija en la carretera—. La verdad es que no suelen ocurrir estas cosas por aquí. De vez en cuando algún suicidio, aunque la verdad muy pocos, y eso de desaparecer… al menos desde que soy reportera no.

—Bueno, tampoco llevas mucho, ¿no? Tendrás… ¿Veintiséis? —le dijo Luca fingiendo adivinar. Realmente sabía su edad exacta porque John se lo había dicho, pero lo cierto era que Mera aparentaba menos edad y creía que aquello podría tomárselo como un simple cumplido.

—Veintiocho, tengo veintiocho años —confirmó con pesadez—. Todo el mundo me echa menos y no entiendo por qué, me desespera. Aun así, llevo poco sí, unos seis años.

—Vaya, sí que tienes que ser buena, seis años y jefa de redacción —dijo sin acritud, totalmente sorprendido.

—Yo lo considero más bien el resultado de un trabajo arduo y metódico.

—¿No has considerado irte fuera? En serio, la gente te rifaría en buenos periódicos con tu experiencia siendo tan joven.

Ella negó con la cabeza. No quería contarle nada más. Los motivos por los que no se iba de Torquay estaban bien claros para Mera, pero no necesitaba exteriorizarlos. Él se percató y no volvió a insistir, así que cambió radicalmente de tema.

—Yo tengo treinta y cinco y bien cumplidos. Eso sí, siempre espero que me echen menos edad porque secretamente me deprimo al verme en la cuarentena —le dijo él con actitud socarrona. Ella se rio mientras aparcaba y le miró. La verdad es que tampoco los aparentaba, pero no iba a dorarle la píldora y darle el gusto de decirle algo que él ya sabía.

—Vamos —dijo Mera abriendo la puerta del coche con ímpetu y cogiendo su bolso.

—Y yo que estaba en deportes, no sé dónde me he metido —suspiró.

Al bajar se encontraron con una muchedumbre pegada al cordón que había extendido la policía. Mera apuntó mentalmente todo lo que estaba viendo: un par de ambulancias, tres coches de policía y el coche de Harry, un Mercedes de color negro antiguo y poco discreto. Se acercó al cordón rápidamente y Luca, ávido, empezó a hacer fotos a los alrededores.

—Estás empezando a coger buenas costumbres.

—No quiero que mi jefa de veintiocho años, pero con edad tecnológica de cincuenta, se mosquee —respondió sarcásticamente conteniendo la risa.

—Touché.

Al escuchar como intentaba aguantarse la risa se dio cuenta inmediatamente de que aquello estaba mal. Una chica había muerto y no le parecía correcto sonreír en aquellos momentos. Debían concentrarse en conocer los detalles para informar e irse. Mera vio a Harry dirigirse hacia el cordón policial. El cuerpo estaba tapado y lo estaban trasladando al vehículo para llevárselo de inmediato.

—Ese es el inspector de homicidios, a ver qué nos puede contar. Es amigo de mis abuelos desde hace mucho tiempo, así que espero que confíe en nosotros sin problemas —explicó ella sin percatarse de que Luca ya estaba mirando a Harry fijamente sin escucharla.

Harry se detuvo a medio camino mirando hacia donde ellos estaban. Tenía la vista fija en un punto que, cuando Mera quiso reaccionar y darse cuenta de que a quien miraba era a Luca y no a ella, él ya estaba frente a ellos.

—Luca… —dijo notablemente sorprendido.

—Harry. —Luca se quedó gélido en el sitio por un momento. Soltó la cámara, se la colgó en el cuello y metió sus manos en los bolsillos, dando un aire de tranquilidad que no tenía ni por asomo.

—No sé si decirte que me alegra verte por aquí en estas circunstancias. No es el mejor momento para un reencuentro familiar, ¿eh? —dijo Harry intentando suavizar la situación.

Mera miró a uno y a otro; estaba petrificada.

«¿Familiares?», pensó.

Ahora que se fijaba bien tenían unos rasgos muy parecidos, aunque ciertamente Luca era más rubio y algo más atractivo. Tenían un denominador común del físico que no sabía explicar. La boca, la expresión de los ojos. Y entonces Mera cayó al instante.

—Sois hermanos —dijo más como afirmación que pregunta.

Harry asintió.

—Es mi hermano pequeño. No sé si recuerdas que tu abuelo me pregunta a menudo por él cuando me ve. Yo me fui a Bruselas y él a Londres para estudiar, y perdimos un poco el contacto por la distancia.

—El contacto se perdió antes de eso, créeme —contestó Luca tajante.

Mera siguió mirando a uno y a otro, sintiéndose una verdadera intrusa en aquel momento tan íntimo. Le pareció que aquello tenía que haber sucedido sin nadie a la vista. Sin embargo, se le ocurrió la mejor forma de terminar con el embrollo familiar:

—Bueno, dramas de hermanos aparte, ¿qué nos puedes decir de lo sucedido? —preguntó de manera profesional.

—¿Vienes en calidad de reportera o de familiar de Tom? —le dijo Harry con cierta antipatía. Había cambiado él también su posición. De amigo a inspector.

—Tienes a tu hermano delante que trabaja conmigo y me tienes con una grabadora en tus narices. Si vengo como ciudadana te lo haré saber, pero creo que es evidente que este no es el caso.

Harry pareció arrepentirse de haberle soltado aquello. Había ganado aquel asalto.

—Perdona, estoy bastante estresado —se disculpó—. Aletheia Lowell, una mujer de treinta y seis años, ha sido hallada brutalmente apuñalada y asesinada al sur del club de golf del pueblo. Creemos que pudo morir el día de su desaparición, hace una semana, debido a la cicatrización de las puñaladas y el estado de descomposición en que el cuerpo se encuentra, aunque no podemos confirmarlo hasta que la autopsia no se haga efectiva y nos den una información más precisa.

—¿Se sabe algo del agresor? —preguntó Luca con tono fuerte y cortante.

—Tenemos varias vías abiertas de investigación que tenemos que estudiar con premeditación antes de poder actuar. Pero el departamento de homicidios y el resto de la policía de la ciudad estamos trabajando en ello sin descanso. No pararemos hasta dar con la persona que ha hecho esto —dijo Harry mientras se disponía a irse.

—Inspector —insistió Mera antes de que se fuera—. Una última pregunta: ¿Cree que tiene algo que ver con la pintada encontrada hace unos días sobre la calle Barton en el Orfanato de Santa María?

Harry cambió el semblante. A ella le extrañó su actitud, pero se imaginó que había dado donde quería. Parecía notablemente molesto.

—Eso no podemos confirmarlo. Pero es una vía posible de investigación —dijo él mirándola fijamente y dando media vuelta en dirección a su compañera Katy con aire tenso. Mera habría jurado que rechinaba los dientes y se mordía la lengua.

—Mera, ¿ha dicho Aletheia Lowell? —preguntó este algo sorprendido.

—Sí, es… —comenzó a decir, aunque rectificó al momento—. Era la novia de mi primo Tom. Puso la denuncia por su desaparición él mismo, por eso Harry me preguntó si venía en calidad de familiar. ¿Por qué lo preguntas?

Mera se fijó en que Luca tenía los ojos fijos en la bolsa donde se llevaban el cadáver de la muchacha. Una mirada entre preocupación y enfado que no comprendía bien y le costaba leer. Algo que, hasta ahora, no le había sucedido con el muchacho.

—Nada. Es que me suena mucho el nombre, pero no logro recordar de qué —le contestó negando con la cabeza.

La joven se percató de que Luca estaba totalmente abstraído en sus pensamientos. Si él era hermano de Harry estaba claro que había vivido allí también, así que podía haber muchas probabilidades de que la conociera. Al fin y al cabo, en su época el nombre de la chica no era muy normal y, además, parecía que tenían la misma edad.

Mera fue abrir la boca para preguntarle algo, pero se dio cuenta de que no ayudaría nada si de verdad conocía a aquella muchacha. Decidió dejarlo estar y hacer el trabajo como siempre.

—Vamos, hacemos unas cuantas fotos más y volvemos a la oficina. Hoy tenemos el día completo —le dijo dándole un toque en el brazo. Él asintió en silencio tomando unas últimas fotografías por si las necesitaban más tarde.

Luca se estaba esmerando en recoger todo lo que podía a través de la lente, pero Mera intuía que lo hacía con tal de evitar seguir con el tema. Le dejó estar y llegó a la conclusión de que le preguntaría sobre su hermano más adelante, cuando fuera el momento adecuado. Si es que ese momento llegaba algún día.

19

Mera

Septiembre 2019

Al volver a la redacción pasaron varias horas hasta que Mera, con la ayuda de Daniel, terminó la noticia sobre la muerte de la muchacha. Luca echaba mientras una mano en el departamento de deportes porque estaban hasta arriba y necesitaban a alguien con más experiencia.

En otro orden de cosas, no se explicaba por qué John se había marchado sin avisarla con anterioridad. Había sido tan repentino y en mitad de tanto caos que le hizo ponerse en guardia.

—Daniel, ¿no sabes a dónde ha ido John? ¿Ni siquiera por cuántos días se ha marchado? —preguntó ella viendo que el muchacho negaba con la cabeza—. ¿Nada?

—Nada. Me dijo que tenía una reunión importante fuera y no podía retrasarlo más. Me dijo que lo dejaba todo en tus manos estos días y que el señor Luca sería de gran ayuda —explicó este encogiéndose de hombros.

—Sí. De gran ayuda es. Maneja bien la presión, estoy segura. —Percibía que el nuevo tenía un carácter que destilaba menor estrés que el suyo—. Pero yo no he dirigido un periódico en mi vida, como comprenderás. Me parece un poco insensato por su parte dejarlo en mis manos y sin directrices. —Notó su voz más molesta de lo que pensaba que estaría.

No es que no le gustara que John le hubiera dado ese maravilloso cargo, pero le parecía precipitado y sin meditación. No sabía bien cómo tenía que proceder a veces y eso le asustaba. Daniel tuvo que notar la preocupación inmediata en su rostro.

—Lo harás bien, estoy seguro.

—Que te gusta hacer la pelota para ese sobresaliente en prácticas, eh —bromeó para quitarle hierro al asunto y zanjar el tema. Sabía que Daniel lo decía con sinceridad.

—Todo por un buen expediente.

En aquel momento pasó Luca por su lado con un aire algo sombrío.

—Perdona, Daniel —se disculpó—. Puedes irte ya a casa si Mera está de acuerdo, aquí hay poco que hacer, estamos cerrando todo. Gracias por todo una vez más —le dijo. Daniel asintió y empezó a recoger su mochila.

Mera salió en busca de Luca. No sabía el por qué, pero el encontronazo tan incómodo con su hermano le había afectado. Conocía a Harry y era un tipo bastante complicado, difícil de llevar, pero no se imaginaba tenerlo como hermano. La relación que ella tenía con Emma era muy buena, sentía que su hermana lo era todo. Su amiga, su confidente, su familia. No había nada que pudiera ocultarle y era recíproco, o al menos así lo esperaba. Por otro lado, no es que hubiera tratado con Luca mucho, pero por lo poco que había visto de él, parecía un chico expresivo y carismático, muy diferente al Harry que ella conocía. A simple vista parecían como el agua y el aceite.

Se lo encontró en la sala de descanso, sentado con un vaso de agua en la mano mirándolo fijamente. Sus cabellos dorados se veían verdosos por culpa de los fluorescentes de la habitación.

—Luca, ¿estás bien? —le preguntó posando la mano sobre su hombro. Este se giró sorprendido.

—Sí, no te preocupes —respondió con una sonrisa.

—Pues no lo parece.

Él negó con la cabeza.

—Hacía tiempo que no veía a Harry. Al decidir volver aquí sabía que me lo encontraría en algún momento, no era algo que no esperara ya. Pero aun así es complicado.

Mera suspiró. No quería presionarle y sentía que lo estaba haciendo, así que reculó.

—Lo siento. No tienes que hablarme de ello si no quieres. Solo quería saber si estabas bien.

Él asintió.

—Sí. No te preocupes. Hace mucho que no hablo del tema. En realidad… —Lo sopesó un momento—. Creo que nunca he hablado de ello —dijo él encogiéndose de hombros. Se sentó en una de las sillas de la sala de espera, que estaba vacía. Mera se sentó a su lado y posó la mano en su rodilla para darle a entender que podía confiar en ella.

—Pues tú dirás, si necesitas desahogarte.

Él la miró con sorpresa y negó con la cabeza.

—La última vez que vi a Harry yo rondaba los quince años. Él se fue a estudiar Criminología a la Universidad de Oxford y después se metió en el cuerpo de la Policía belga. Simplemente sentí que me abandonó. No me llamaba ni daba señales de vida. De vez en cuando preguntaba a mi madre por mí… Ni siquiera volvía a casa en vacaciones. Mis padres se lo permitían todo con tal de que estudiara. Ellos iban a visitarle a veces y yo prefería quedarme en casa estudiando. En cuanto cumplí los dieciocho yo también me fui a la universidad y estudié periodismo en Cambridge. Me mandaba un mensaje por mi cumpleaños o fin de año, pero poco más. —Hizo una pausa y miró a Mera a los ojos. Esta vez la chica pudo notar unos ojos cansados y tristes, impropios del Luca que había conocido días atrás—. Puede que parezca una tontería de críos, pero la situación en casa no era buena y… Bueno, básicamente eso. Hacía mucho que no lo veía. Estoy seguro de que él sabía que yo había vuelto y no ha hecho nada por verme. —Se volvió a encoger de hombros y cambió el semblante a uno más relajado y tranquilo—. Tampoco me sorprende.

Mera no sabía qué decirle. Harry era el tipo de persona fría y distante que rara vez te dejaba traspasar la barrera de la confianza, pero, aun así, le costaba horrores imaginarse una situación tan resquebrajada entre dos hermanos.

Después se paró a pensar… ¿La situación en casa no era buena? Si era el hermano de Harry Moore, eso significaba que él también era uno de esos Moore. Pertenecía a una de las familias más poderosas de Torquay. ¿Qué podría ir mal en aquella casa durante los noventa? Fueron los años de esplendor de la empresa.

Así que lo único que hizo fue coger la mano de Luca y la apretó muy fuerte con una sonrisa. No sabía qué otra cosa podía hacer. No había palabras de consuelo ni de comprensión. Solo podía dejar que echara todo lo que tenía dentro hasta que se encontrara mejor.

—Perdona, me he puesto intenso —dijo sonriendo, cambiando el semblante—. No quiero que tengas una imagen equivocada de Harry.

Ella sonrió.

—No te preocupes. Pude conocerle algo mejor hace unos años y sé que es un tipo complicado. No es que tenga la mejor relación con él, pero sí puedo decirte algo: aunque sea sarcástico y mordaz, también es de los que se preocupan por los demás, supongo que por eso se hizo inspector —dijo ella encogiéndose de hombros—. No creas que conmigo es todo sonrisas, porque tenemos una relación algo tirante. Pero cada vez que va a ver a mis abuelos a la librería parece otro. Se preocupa de verdad por la gente del pueblo, y mi abuelo le tiene especial cariño.

—Me alegro de que alguien le tenga aprecio, porque es bastante difícil de llevar —dijo él echando una carcajada.

Y así, sin más, volvió a ser aquel Luca que conoció hace unos días.

—Por cierto, iba a hacerlo yo, pero ya que te ha dejado a ti al cargo, llama a John y pídele explicaciones. Al menos que te diga cuándo tiene previsto volver para contar o no con él. Hazme caso, no te quedes solo con lo que te ha dicho Daniel, es mejor insistir. Si no te coge, le llamo yo. Más le vale cogerme el teléfono.

Mera asintió agradecida por el consejo y cogió su teléfono móvil, buscó en su lista de contactos a John y dio a llamar sin pensárselo dos veces.

Un pitido, dos, tres…

—¿Mera? —respondió John al otro lado—. ¿Ha pasado algo?

Ella se cabreó sobremanera.

—¿Cómo que si ha pasado algo? —protestó indignada—. Te vas de un momento para otro sin avisar, ¿y me dejas a cargo de todo? A veces pienso que te faltan dos dedos de frente, John, de verdad.

—Joder, Mera. Creía que había pasado algo. Eres perfectamente capaz de llevar esto un par de días. Me avisaron de una reunión importante de última hora en Bristol. De todas formas, creo que volveré al final mañana; creía que serían más días así, pero ha resultado fácil de solucionar. Además, no hay ninguna reunión programada conmigo, las cancelé antes de venir. Solo tiene que salir el periódico de mañana a rotativas y seguir con la mecánica de siempre.

—Ya imagino —contestó aliviada—. Creía que te ibas más días. No me has escrito y a Daniel no le has dicho fecha, simplemente te has esfumado. No vuelvas a hacer eso, joder. Soy tu jefa de redacción, qué mínimo que me digas personalmente los días que no estás para encargarme de tus cosas.

—Lo siento, perdona. Tienes toda la razón. Creía que le había dicho a Daniel los días, pero ahora que lo dices no recuerdo haberlo hecho. No te preocupes. Creo que mañana por la tarde estaré ya allí. Cuídame el periódico y dile a Luca que se porte bien.

—Tranquilo, se porta mejor que tú.

—Lo siento, te debo una. Nos vemos mañana —terminó diciendo John. Le pareció que había un tono de nerviosismo en su voz, pero lo pasó por alto.

Mera colgó el teléfono algo más aliviada. Miró a Luca con fastidio.

—Nuestro jefe es tonto —le dijo con el ceño fruncido—. Me da igual que le digas a tu amigo que lo he dicho.

—No seré yo quien te diga lo contrario. Tendrías que haberlo visto de adolescente. No sé cómo ha dirigido esto tanto tiempo sin llevarlo a la bancarrota —dijo riéndose.

Mera sonrió y miró a Luca.

—Empiezas a caerme bien. ¿Seguimos con el trabajo? Quiero irme a casa —dijo ella dirigiéndose a su despacho.

Él asintió y la siguió, satisfecho por aquella confesión.

—Seguimos.

20

Harry

Septiembre 2019

Harry recorrió la mirada por la sala de interrogatorios antes de comenzar a hablar. La estadística era clara, el noventa por ciento de los homicidios eran causados por la pareja de la víctima o alguien muy cercano a esta. Tom tenía muchos motivos para haberlo hecho, empezando por la relación tortuosa y tóxica que mantenían y porque había sido la última persona que al parecer la había visto con vida, y eso lo ponía en una situación doblemente peliaguda. Primero porque era el principal sospechoso del homicidio y luego porque él era el punto de partida de la investigación. Si realmente fue el último en verla sana y salva, necesitaba cada detalle de esas últimas horas.

Estaba sentado frente a él. Había ido voluntariamente sin abogado de por medio. «Solo quiero ayudar en lo posible», había dicho. Estaba devastado. Harry podía ver unas ojeras profundas y unos ojos rojos e hinchados por culpa del llanto. Estaba demacrado. Le produjo incluso algo cercano al sentimiento de pena.

—Hábleme del último día que vio a Aletheia con vida —solicitó Harry—. Intente contarme con lujo de detalles todo lo que hizo aquel día, desde primera hora de la mañana hasta la noche y el día siguiente.

Tom explicó que aquel día se había levantado sobre las cinco de la mañana para ir a trabajar al hotel, podía comprobarlo con sus jefes. Trabajaba de recepcionista para el Imperial Torquay. Como tenía turno de mañana, en uno de los descansos mandó un mensaje a Aletheia para verse a la hora del café y charlar. Le dijo que la recogería al salir. Comió en el restaurante del hotel y después la recogió como habían acordado.

—Puede ver en mi móvil los mensajes que le mandé —dijo este con un semblante triste—. Al recogerla parecía muy seria, más de lo normal. No me habló mucho en el coche, aunque tampoco es que ella sea mucho de hablar, la verdad sea dicha —añadió encogiéndose de hombros—. Cuando llegamos a la cafetería le propuse irnos a vivir juntos. Llevábamos dos años de novios y creía que era un buen momento. Le dije que mi piso era pequeño y que a mí no me importaba mudarme a donde ella prefiriera.

—¿Y cómo se lo tomó?

—No muy bien. Me soltó lo mismo que solía decirme cada vez que le proponía algo más serio. Que era un pájaro libre y que le gustaba el punto en el que estábamos.

—¿Se cabreó usted entonces con ella?

Tom sopesó su respuesta, sabía que estaba en la cuerda floja. Harry notaba que hablaba con mucha más cautela de la que los espasmos corporales que estaba sufriendo debido al llanto le permitían.

—Solo quiero saber qué pasó, Tom. Parece ser que fuiste la última persona en verla con vida. La autopsia la tendremos en un par de días, pero el forense cree que fue el mismo día que estuvo contigo y dejó de dar señales de vida. Así que espero que entiendas la situación.

—¡Yo no le he hecho nada! ¡La quería, joder! Jamás sería capaz de tocarle un pelo. Además, ella era fuerte. No digo físicamente, que también, porque hacía mucho ejercicio. —Hizo una pausa—. No puedo creer que alguien haya sido tan hijo de puta como para haberla matado —añadió rompiendo a llorar.

—Dime entonces qué pasó. No se te puede escapar nada.

—Yo me cabreé. Le dije que si ella seguía pensando así tendríamos que terminar porque yo necesitaba una estabilidad. Siempre he querido formar una familia y, bueno… esas cosas. Ahora me parece estúpido. —Se llevó una mano a la cara, frotándose desesperado—. Se levantó y me contestó que no era la persona apropiada. Que me quería de verdad, pero que ella no era lo que yo deseaba. Le dije que la llevaba a casa, pero insistió en que quería estar sola y que necesitaba pensar. Me dijo que me llamaría en cuanto se aclarara las ideas. Y hasta entonces.

—¿No la seguiste?

Tom negó con la cabeza.

—No. Era inútil discutir con ella. Es… Era muy testaruda. Dejé de insistir cuando se ponía así hacía medio año, al menos. A ella se le pasaban estas cosas a los días, y siempre volvíamos a intentarlo.

—De acuerdo. —No sabía qué podría hacer exactamente con aquella información, pero sentía que aún le quedaba algo en el tintero—. Una cosa más, ¿qué sabes del Orfanato de Santa María?

Tom levantó una ceja sorprendido.

—¿Eso sigue en pie? —El inspector asintió con la cabeza—. Ah, pues no sé. Creía que ya ni existía. Un orfanato con monjitas y chiquillos sin familia, ¿no?

«Qué elocuente», pensó Harry. «No ha podido definirlo de manera más básica».

—¿Nada más?

Negó con la cabeza pareciendo no entender.

—Nunca lo he visto. No sabía siquiera si seguía abierto.

Harry se quedó mirando al pobre diablo. Su instinto le decía que aquel chaval contaba la verdad. Solo había tenido la mala suerte de estar en el centro de la vida de Aletheia. Sin embargo, la lógica le decía que podía ser el asesino potencial, dada las circunstancias con la víctima y las estadísticas.

Lo sopesó un momento mirándole fijamente. Las manos de Tom temblaban. Recorrió con sus ojos al muchacho y se paró en sus ojos lagrimosos.

«A la mierda las estadísticas».

—Está bien. Espera un momento aquí —le dijo levantándose de la silla y saliendo de la sala.

Katy estaba detrás del cristal. Observando y escuchando atentamente sin quitar la vista del sospechoso.

—¿Qué te parece?

—Que es un hijo de puta —respondió ella sin miramientos—. Ha sido el último en verla. Miente muy bien.

—Un perfilador te diría que no tiene el carácter para hacerlo. Habría que buscar una relación más allá de la que tiene con la víctima, dado el mensaje que le dejaron en el brazo. Era una amenaza clara de que seguirá asesinando.

—Ya.

—Sé que te aferras a las estadísticas y que puede que él la haya matado, no digo que no —dijo Harry—. Pero ahora mismo no tenemos ninguna prueba contra él. Tenemos hipótesis vagas, una autopsia sin concretar y una amenaza en el brazo de una víctima que desapareció hace una semana. Se nos va a ir de madre, Katy. La prensa se nos va a echar encima, por eso mismo no podemos cometer errores. Una semana y aparece muerta, nos pusimos a buscar y la encontramos al momento. Si llegamos a hacerlo antes…

—No somos adivinos, Harry. Si no denuncian la desaparición… —Hizo una pausa y le miró seriamente—. Era una mujer adulta e independiente. Me jode más el hecho de que nadie de su alrededor le diera importancia a la desaparición de la muchacha hasta que su jardinero avisó —dijo con la mirada fija en Tom—. Tiene que ser triste que le importes a tan pocas personas.

—Puede ser que ella les alejara, parece que era su comportamiento. Un ser solitario.

Ella negó con la cabeza.

—Déjame terminar el interrogatorio a mí, haré el informe exhaustivo de cuándo y dónde estuvo. —Katy cogió un mapa de la ciudad y sus alrededores que tenía sobre la mesa de aquella sala—. Le diré que me señale los sitios exactos donde estaba y la hora. Después te paso todo.

Harry asintió. Katy necesitaba sentirse más útil, no se podía conformar con observar la escena, así que la dejó hacer. Él tenía que ocuparse de otros asuntos, tenía que seguir interrogando a otras personas antes de que ese psicópata se le adelantara, aunque Harry tenía la sensación de que le llevaba años luz de ventaja y de que el asesino lo tenía justo donde quería. Perdido en medio de la nada. Si en todo caso el psicópata resultaba ser Turner, ya estaba en comisaria, así que no cometía ninguna imprudencia si salía a seguir investigando. En todo caso ganaba tiempo. Esperaba equivocarse con todas sus fuerzas. Maldijo para sí mismo, rara vez se equivocaba. El hombrecillo llorón de la sala de interrogatorios no era capaz de matar ni a una mosca.

☂☂☂☂☂

Harry llegó a la entrada del orfanato, habían estado sus compañeros anteriormente, pero dada la situación y la correlación con el caso, pensó que el primer lugar a donde debía ir era allí. Mandó a un equipo que recogiera todas las huellas posibles de nuevo, que no dejaran nada al azar. Estaba claro que el asesino o asesina había estado allí para dejar la amenaza en la pared en la oficina de la madre superiora. Ahora él sería el encargado de hablar con ellas; había leído el informe que le había pasado su compañera Lyla, pero no le había servido de mucho. Nadie sabía nada, parecía que no faltaba ni un objeto y ninguna hermana sospechaba de nadie que pudiera hacer semejante barbarie.

Llamó a la puerta. Una de las monjas le abrió rápidamente. Tenía cara de cansada y un aspecto desdeñado. Era mayor, tendría alrededor de unos sesenta. Harry iba con ropa de calle como siempre, así que la expresión confusa de la mujer le hizo sacar la placa de la gabardina de manera automática.

—Buenos días, hermana. Inspector Moore, de homicidios —se presentó guardando de nuevo la placa donde estaba—. Perdone que la moleste, tengo que hacerles varias preguntas.

La hermana se llevó rápidamente las manos a la boca ahogando un grito.

—¡Cristo bendito! ¿Qué ha ocurrido? Aquí solo ha habido una gamberrada —dijo ella abriendo la puerta algo más para dejar entrar a Harry.

—No se preocupe —dijo Harry con un tono amable—. Solo necesito hacer unas preguntas sobre lo que pasó aquí. Es rutinario.

—¿Y mandan a alguien de homicidios? Perdone el descaro, señor inspector, pero hemos recibido a muchos oficiales aquí que nos han hecho toda clase de preguntas. No obstante, usted es el primero que se presenta de homicidios. —La hermana se santificó, como si su mera presencia allí fuese un pecado.

—Perdone, ¿su nombre…?

—Soy la hermana Mary —interrumpió ella bruscamente. Su cansancio parecía haberse transformado en enfado. Harry no quería explicarle ni por asomo qué era lo que estaba haciendo allí. Por experiencia sabía que cuanta más información diera a quienes interrogaba, más podían mentir, incluso si eran monjas. No había excepciones. A lo mejor tenía que haberse presentado como un simple oficial, pero era importante que supieran su rango; el noventa y nueve por ciento de las veces imponía a las personas y le respetaban más. Cosa que, aunque no quería reconocerlo, le encantaba. Le daba ciertos privilegios que sus compañeros oficiales no tenían. Y hoy necesitaba hablar con la jefa del lugar.

—Genial, encantado, hermana Mary. Siento la interrupción, pero es importante. Serán solo unas cuantas preguntas. Necesitaría también hablar con la madre superiora, tengo entendido que pasó en su oficina y es de vital importancia lo que ella me pueda decir.

La hermana Mary asintió. Le llevó hasta una sala que parecía de estudio en la planta de arriba; estaba bastante descuidada y tenía pocos libros. Esta le pidió que se sentara en un sillón bastante incómodo.

—¿Le apetece un té, inspector?

Harry negó esta vez con la cabeza y se lo agradeció. No estaba para tés. Le preguntó a la hermana Mary sobre la noche en la que habían entrado. Según ella no habían escuchado nada, todos estaban en sus habitaciones a la hora de dormir, que era las ocho de la tarde. No podía darle más información y no creía que faltara nada, nadie había ido en los días anteriores a visitarlas. Nada fuera de lo común. Cuando terminó, Harry le pidió que llamara a la madre superiora y la mujer salió de la sala. Tardó unos cinco minutos en venir acompañada de la mujer.

El rostro anguloso de la madre superiora le dio escalofríos a Harry. Había visto cosas horribles a lo largo de los años, pero aquella mujer tenía un halo que no podía explicar. Le causaba pavor y respeto por partes iguales. Le miró desafiante antes de sentarse.

—Inspector —dijo ella con un movimiento de cabeza.

La mujer tendría unos setenta años, pero sus movimientos y su voz parecían hacerla más fuerte y joven de lo que realmente era.

—Buenas tardes, disculpe la intromisión, madre, pero hay cosas que se nos han podido escapar y necesito su ayuda.

—¿Qué se le ha podido escapar a homicidios en una pintada de un edificio lleno de monjas y críos, inspector? —preguntó desafiándolo.

Harry subió una ceja interesado en la contestación de la mujer.

—Nunca se sabe. Mejor ser precavidos. Prefiero hacer mi trabajo como es debido.

—Aquí nadie ha sido asesinado, señor inspector, como podrá comprobar. ¿Qué es lo que necesita de unas monjas que cuidan niños y están aquí enclaustradas rezando?

—Pues si me lo permite, en primer lugar, me interesaría saber qué problema tiene en que esté aquí. Sea como sea, es por su seguridad y la del pueblo, no voy a malgastar mi tiempo en tonterías —le dijo cansado de que tanto ella como la otra hermana le acribillaran a preguntas—. Dígame, ¿a qué hora se dio cuenta de lo que pasó en su despacho?

La mujer le miró fríamente sin pestañear antes de contestar, después bajó la mirada mientras le contestaba.

—Cuando me levanté a las cinco y media de la mañana. Vi la puerta entornada y me pareció raro. La cierro con llave y no entra nadie bajo ninguna circunstancia. —La anciana dejó de hablar un momento y le mantuvo la mirada a Harry, después hizo una mueca con la boca, dejando ver lo que parecía una sonrisa, y pareció cambiar de estrategia—. Aunque, ahora que lo pienso… Podría ser que aquel día no cerrara con llave. Sinceramente, inspector, los niños son muy obedientes y no me veo en la necesidad de cerrar siempre el despacho.

—¿Está diciéndome que le robaron la llave o que no lo hicieron? Eso no me es muy concluyente, madre. Tendrá que recordar si la cerró o no. Por otro lado —añadió Harry exasperado—, tengo entendido que no forzaron ni puertas y mucho menos las ventanas, ya que al estar en el piso superior no se podía entrar por ahí. En todo caso, podrían haber forzado las ventanas de la primera planta.

La mujer negó con la cabeza.

—Ninguna ventana fue forzada, inspector. Sus compañeros lo comprobaron de manera exhaustiva. Y no dirá usted que sus camaradas han hecho mal trabajo, ¿no? —El tono y la respuesta descolocaron a Harry—. Normalmente dejamos alguna ventana de la planta baja entornada, porque no tenemos aire acondicionado y se caldea mucho el ambiente por el día, así que aprovechamos la noche para que entre aire. Seguramente entró por ahí.

—Y la llave de su despacho, ¿dónde se encontraba? —dijo esquivando el dardo envenenado.

—La tengo en mi habitación, como siempre, en mi cómoda. Está al lado de la puerta a la derecha; en cuanto la abres puedes cogerla sin problemas. Siempre la dejo ahí porque ninguna hermana, y mucho menos ningún chiquillo, se acerca a mi habitación. No había peligro.

—¿Está diciendo que alguien entró en su habitación, cogió la llave y entró al despacho para pintar el mensaje en la pared y dejar la habitación desordenada?

Ella negó.

—Estoy diciendo que no recuerdo si cerré con llave. Seguramente no fue así, puesto que no escuché nada. De todas formas, ahora la llave está a buen recaudo, como comprenderá. Ha sido un susto tremendo y ahora más que nunca nos aseguramos de cerrar todo bien cada noche antes de ir a rezar con los niños —dijo con un tono frío y neutro, pero con una sonrisa afable en la boca. Parecía que su cuerpo quería expresar una cosa diferente a sus palabras.

—Puede que esto le suene impertinente, pero incluso la gente más valiente estaría aterrada al suponer que podría haber entrado en su cuarto un desconocido mientras dormía, ¿no le causó miedo que alguien entrara al edificio?

Ella negó con la cabeza, exasperada por la pregunta.

—Inspector, no me haga repetir las palabras porque estoy muy vieja y no me ando con rodeos. Insisto, le digo que no sé si realmente cerré la puerta. Debe entender que una ya tiene una edad y esas nimiedades se pasan por alto. Además. —Se paró con una mirada más gélida que la anterior—. He vivido cosas horribles, no se imagina usted, aunque supongo que habrá visto unas cuantas debido a su trabajo. Tengo setenta y seis años, nací en plena Segunda Guerra Mundial; no es que viera lo que pasó en aquel entonces, ya que era solamente un bebé, pero sí que recuerdo todo lo que llegó después, la pobreza, la incertidumbre, niños sin hogar y familias destrozadas. Yo era una niña, pero aquello me marcó para siempre. No tengo miedo de un gamberro que entra a destrozarme las paredes y el mobiliario.

—Claro, entiendo que es usted de acero, qué menos. ¿Pero no le preocupa la seguridad de los niños? —preguntó él con picardía.

—Yo no he dicho eso, inspector, no suelte falsos testimonios en la casa del Señor —dijo entre risas—. Los niños están perfectamente y por eso hemos tomado medidas después de lo ocurrido. Usted me ha preguntado si tenía miedo porque alguien ha entrado en el edificio y eso es lo que le he respondido.

Harry asintió, tenía razón en aquello.

—¿Falta algún documento? ¿Algo que realmente eche en falta? ¿Algo de dinero? —Mientras lo iba diciendo, la madre Catalina iba negando con la cabeza—. ¿Está segura? Es muy complicado acordarse de todo.

Ella asintió segura con los ojos fijos en Harry. A él no le gustó, sentía que le estaba desafiando sin cesar. Respondía con más preguntas y en mitad del testimonio había cambiado de respuesta respecto al cierre de su despacho y del orfanato en general. Harry estaba seguro de que ocultaba algo y sabía que no estaba dispuesta a soltar prenda alguna. Así que cambió de estrategia y quiso verlo por sí mismo.

—¿Podría enseñarme la habitación? No he tenido el placer de ver el desastre con mis propios ojos.

La madre superiora se levantó y le pidió que le siguiera en silencio. No se escuchaba mucho a pesar de ser un orfanato. Alguna que otra hermana parecía que daba clase en una habitación, pero todo estaba bastante silencioso. Cuando llegó al extremo del pasillo, la mujer abrió la puerta. Harry se dio cuenta de que estaba la llave sin echar, ya que no le hizo falta. La cerradura no estaba forzada y no la habían cambiado, puesto que el metal con el que estaba hecha tenía algo de óxido.

Al entrar pudo contemplar el desorden que recordaba haber visto en la comisaría por las fotos que le había enseñado Lyla, la compañera que llevaba aquel caso que había pasado automáticamente a ser suyo ahora. Después se fijó en las letras de la pared y maldijo para sí.

Era la tipografía. Un poco ladeada, como si fuese de un pergamino antiguo. La misma, nunca la olvidaría.

La que estaba escarificada en el cuerpo de Aletheia.

21

Febrero 1999

La habitación estaba terriblemente fría. De su boca salía vaho por el contraste de la atmósfera con su propio cuerpo, que sentía ardiendo. Aquella mañana, su madre le había tocado la frente y le había dicho que tenía más de treinta y nueve de fiebre, así que después de darle un beso en la parte superior de la cabeza, la había acurrucado en la cama y le hizo faltar a clases. Lo que no le había dicho a su madre es que aquella noche se había despertado entre sudores y que había tenido que ir al baño para vomitar un par de veces; aún sentía el sabor ácido que le había producido cada arcada, a pesar de los vasos de agua que se había tomado y de haberse cepillado los dientes dos veces con constancia.

Después del segundo vómito de la noche se acercó para mirarse al espejo, encendió la pequeña lámpara con cristales morados de su mesita de noche, que daba una tenue luz púrpura. Se miró muy fijamente y echó su extensa melena morena y ondulada hacia atrás para apreciarse las pecas que le recorrían la nariz y parte de los pómulos. Estaba más blanca aún de lo habitual por culpa de las náuseas. Se tocó los brazos y los notó delgados, como siempre, sin ningún síntoma raro. Lentamente bajó las manos hacia su estómago y se apretó la parte baja. Ahí se suponía que estaba; casi dio un grito ahogado de terror. Era la primera vez que se sentía asustada por algo y ese algo estaba dentro de ella, era suyo. Su tripa no estaba abultada, nadie podría darse cuenta. Sin embargo, ella sí que notaba cómo su cuerpo estaba cambiando, y su madre no tardaría en descubrirlo.

La señora Lowell subió la comida al dormitorio de su hija. Aletheia le había dicho que seguía indispuesta para bajar (aunque era una mentira a medias) y que quería recuperarse para esa tarde hacer deberes y así no quedarse atrás respecto a los compañeros de clase. Su madre asintió orgullosa posando los labios sobre su frente, comprobando de nuevo la fiebre. Ella estaba inquieta y ojerosa; a la señora Lowell no se le había pasado por alto, pero lo achacó al estrés que podía tener por sus estudios. Bajó las escaleras algo preocupada y pensando en cómo poder mimar a su hija aquellos días mientras se quedaba en casa descansando. Siempre había pensado que era demasiado responsable, que había sido fruto del cariño que tanto ella como su marido le habían procesado con tanto afán, ya que no tenían más hijos ni hermanos que darle.

Cuando la señora Lowell cerró la puerta de la habitación de su hija, la joven sintió que la estaba traicionando sin duda alguna. Empezó a percibir una espiral de emociones en las que ella era el motivo central e infame de toda aquella historia. Se empezaba a despreciar por engañar a su familia, pero especialmente a su madre.

Siempre había sido una chica ejemplar, inteligente, sencilla. Llegaba a casa a su hora, hacía la comida cuando sus padres trabajaban, estaban malos o incluso solo por hacerles ver que podía ayudarles en cualquier momento. Cooperaba en casa y sacaba buenas notas. Sus padres siempre habían estado orgullosos de ella y lo sabía. Llevaba, además, un club de lectura en el instituto en el que hacía de mediadora y ayudaba a los más tímidos a involucrarse más en esta pasión literaria que los unía.

Cogió los auriculares y el discman que tenía en su mesita de noche y se lo puso a todo volumen para intentar despejar sus pensamientos. Se tumbó en la cama mirando al techo, mientras dejaba que la comida recién llegada se enfriara en su escritorio. Cambió de canción hasta que encontró su favorita del cantante Lenny Kravitz: Fly Away.

Aletheia suspiró. Había echado a perder todo aquello. ¿Pero por qué? ¿Por un chico? No era un chico. Era él. Siempre él.

I want to get away, I want to fly away, yeah, yeah… With you…

Volvió a suspirar. Ahora no solo era él. Había algo que ella quería más y lo sentía en sus entrañas. Definitivamente, no era perfecta y en aquel momento se dio cuenta de que nunca había querido serlo.

El sol empezaba a desaparecer para dar pie a la noche fría, que se empezaba alzar como una de las peores. En el hogar de los Lowell llamaron a la puerta mientras Aletheia aún seguía en su habitación intentando concentrarse en su tarea. Escuchó unas cuantas voces y después unos pasos en las escaleras que le anunciaba que alguien venía acompañando a su madre hacia su habitación.

Cuando la señora Lowell abrió la puerta, tras ella había una pequeña cabeza de cabello dorado rasurado.

—Mierda —susurró.

Él levantó la mano saludándola alegremente.

—¡Sorpresa! —exclamó su madre—. Han venido a hacerte una visita y a traerte las tareas de hoy a casa. No te acerques mucho, no queremos que se te pegue —le dijo la señora Lowell al muchacho con un guiño, y desapareció dejando la puerta entornada. Esa acción no le pasó desapercibida a Aletheia y sonrió para sí.

El muchacho se quedó ahí de pie, mirándola sin saber mucho qué hacer, hasta que dio dos pasos y se predispuso a abrazarla.

—¡No! No quiero contagiarte —gritó ella—. Espera, te traigo una silla de fuera.

Él levantó una ceja al ver su reacción y esperó pacientemente a que le trajera una silla y la colocara a su lado.

—Gracias, pero ¿sabes que seguramente si no me lo has contagiado ya, no creo que lo hagas, no? Si llevamos toda la semana… besándonos y abrazados —dijo en un susurro, mirando a la puerta por si la señora Lowell estaba cerca. Esto le hizo gracia a Aletheia, que soltó una risita contenida—. Así que, si no lo he incubado ya, es que estoy sano y salvo —le dijo guiñándole un ojo.

Ella negó con la cabeza.

—Por precaución. —Aunque sabía que no era verdad. Se había prometido que tendría que aparentar, como había hecho con su madre, solo por si acaso, por prudencia.

Él le trajo las tareas de aquel día. Le había contado como había ido a preguntar por ella a sus amigas y le habían anunciado que no había asistido al instituto. Así que se ofreció a pedirle las tareas a cada amiga y compañera que recordaba que la joven tenía en cada una de sus clases en cuanto él mismo terminaba las suyas. Aquello la enterneció, de verdad se preocupaba por ella. De repente sus ojos empezaron a escocer.

—Oye, ¿estás bien? ¿Me he pasado viniendo? —preguntó nervioso. Se pasó la mano por la nuca y la miró—. En serio, si es demasiado no me importa irme. No volveré a hacerlo.

Ella negó con la cabeza y le abrazó repentinamente; no quería perderlo. Sin embargo, tenía la sensación de que aún era un niño. Un niño que empezaba a sentir y a madurar, al igual que ella. No obstante, Aletheia adivinaba que ya estaba a años luz de él y este ni se lo imaginaba.

—¿No decías que no podías abrazarme? —dijo este metiéndose con ella y abrazándola más fuerte. Aletheia le miró y puso su nariz contra la suya.

—Te quiero.

El chico solo pudo asentir a eso, no sabía cómo reaccionar. Ella no le permitió hacer más, lo besó con fuerza, con ira, pero también con ternura. Como solo un primer amor sabe hacer, dar besos que duelan y sanen a la vez, todo al mismo tiempo.

Lo besó pensando que podía ser el último. Lo trágico de aquella historia era que, aunque Aletheia no lo sabía todavía, aquel beso sería el postrero que se dieran. Persiguiéndola cada día, hasta la fecha de su muerte.

Ese día del mes de febrero, el señor Lowell se encontraba de viaje por motivos laborales y tardaría un par de días aún en llegar a casa. Su esposa, Mary, trabajaba dando clases particulares de música a varios niños de la ciudad. Aun así, siempre iban justos de dinero y él trabajaba día y noche para poder ascender en su trabajo y ganar más. Su familia lo merecía, y además, siempre había sido un hombre avaricioso que jamás había podido gozar de una tranquilidad económica. Esto siempre se lo había achacado a sus padres, que nunca tuvieron ahorros ni un plan para cuando se jubilaran, y tampoco recordaba que le hubiesen enseñado a labrarse una buena vida de manera fácil.

Así que aquel día Mary solo puso dos platos en la mesa para la cena y subió a la habitación de su hija para decirle que bajara.

—Toc, toc —dijo Mary asomando su cabeza por la puerta medio abierta. Se encontró a Aletheia escribiendo en una libreta. Suponía que haciendo los deberes—. ¿Te encuentras mejor? He puesto la mesa por si quieres que cenemos juntas. Creo que te ha venido bien que viniera a verte…

—Sí —le cortó Aletheia—. Me ha venido bien. Sobre todo para decidirme a contarte algo, mamá.

Mary enarcó una ceja y miró a su hija extrañada. Tenía decisión en sus ojos, pero también estaba temblando. Veía pequeños espasmos en la mano que sujetaba el bolígrafo. Ella fue inmediatamente hacia donde estaba su hija, la abrazó y la sentó en la cama junto a ella.

—Claro, cariño, no te preocupes. Cuéntame qué te pasa —dijo de la manera más tierna que pudo. Pero de inmediato se le vino una idea terrorífica a la cabeza—. ¿Te ha hecho algo? —Se dio cuenta de que alzó la voz cuando lo dijo.

Ella negó con la cabeza.

—Nada que yo no quisiera —dijo.

Mary respiró algo más tranquila, pero aquella respuesta tampoco le gustó. Aletheia fue a su mesita de noche y cogió algo de ahí. Se lo escondió detrás de la espalda.

—Mamá, te necesito. Estoy aterrada. No sé cómo decirte esto sin decepcionarte, pero necesito que me ayudes. —Empezó a temblarle el labio y se lo mordió para retener el llanto. Quería estar entera cuando se lo enseñara.

Alargó la mano y le dio a su madre lo que parecían dos palitos alargados.

—Me lo he hecho dos veces para asegurarme… —le explicó con la voz temblorosa a su madre.

Mary la miró sin todavía comprender muy bien y después observó lo que le había dado. En su mano había dos tests de embarazo claramente positivos.

Dio un grito ahogado.

¿Cómo podía estar pasando aquello? Habían educado bien a su hija, era una niña inteligente, estudiosa y luchadora. ¿Cómo había podido dejarse llevar por un muchacho con dieciséis años?

—Aletheia… Dios mío, ¡¿cómo se te ocurre?! —gritó. Miró a su hija con desesperación. Ella ya tenía lágrimas en los ojos y se echó las manos a la boca para no sollozar. Mary no podía verla de aquella manera, así que respiró hondo e intentó tranquilizarla—. Bueno, tranquila, vamos a ver… A lo mejor es un falso positivo. Tenemos que ir al médico antes de que venga tu padre para asegurarnos —dijo ella sin quitar la mirada de uno de los tests.

Aletheia asintió con lágrimas en los ojos, pero ya moqueaba por la nariz como cuando tenía cinco años.

—Mamá… —empezó a decir ella sopesándolo—. He pasado la noche vomitando… y no me ha bajado el periodo este mes —le confesó sentándose a su lado en la cama cubierta con la colcha de flores.

—¡Pero hija…! ¿Es que no tomasteis precauciones? Si tenías dudas tenías que haberme preguntado, no me hubiese importado aclararte lo que necesitaras —dijo Mary con una voz más aguda de lo que hubiese querido.

Fue Aletheia la que esa vez la miró con sorpresa y también con rabia. ¿Pensaba que había sido una inconsciente? La relación que tenían se basaba en la confianza, era el motivo por el que le estaba contando aquello. Su madre era su mayor confidente, siempre había sido comprensiva y sincera. Incluso sus amigas cuando iban a su casa envidiaban la relación que tenían. Por eso, cuando le soltó aquello, le dolió especialmente.

—¡Joder, mamá!

—Aletheia, esa boca —le reprimió con una mirada severa.

—Lo siento —se disculpó, aunque no lo sentía realmente—. ¡Claro que tomé precauciones! ¡¿Por quién me tomas?! ¡Usamos condones, mamá! —Su madre la miró perpleja. Aletheia vio algo más en ella en ese momento. Era decepción, y eso le dolía más que cualquier enfado.

—Lo siento, yo… —Empezó a sollozar—. No sé cómo ha podido pasar…

Mary miró a su hija. Estaba verdaderamente destrozada. Si no estaba enferma de un virus, lo parecía. El rostro más blanco, más delgado que de costumbre. Las ojeras muy marcadas, dándole esa expresión de malestar. No podía permitir que echara su futuro a perder por esto. No quería verle mal, y estaba segura de que su hija decía la verdad. Estas cosas pasaban, los condones no son fiables al cien por cien… pero vaya puntería.

Abrazó a su hija para consolarla y Aletheia arrancó a llorar inmediatamente.

—Lo siento, mamá, lo siento de veras.

—Shh… Ya está, lo arreglaremos. No llores más —le decía mientras le acariciaba la espalda.

Irían a su médico para que la reconociera, por si un milagro ocurriera y diera un falso positivo. Si el doctor confirmaba la noticia, tendrían que enfrentarse a Mark. Su esposo no es que fuese un mal hombre, ni mucho menos, era familiar y cariñoso. Las adoraba. Sin embargo, ese era el problema. Adoraba a Aletheia tanto o más que ella, pero carecía de cierta comprensión. Fuera como fuese tendrían que apañárselas y esperar a que el señor Lowell no montara en cólera con el muchacho que había provocado todo aquello. Ellos eran católicos practicantes y jamás pensarían en otra opción. Si el embarazo era real, terminaría llegando un bebé a sus vidas.

22

Mera

Septiembre 2019

Mera llegó por fin al porche de su casa, y cuando giró el pomo de la puerta y cerró tras de sí suspiró aliviada. Había tenido la sensación de que alguien la seguía durante todo el camino, pero cuando pisó su hogar se convenció a sí misma de que el trabajo la tenía paranoica. Cruzó el umbral del recibidor y escuchó sonidos provenientes de la cocina.

—¡Ya estoy en casa! —anunció con un grito acercándose a la cocina. Sus abuelos estaban allí sentados con una taza de té.

—¿Qué tal el día? —le preguntó su abuela mientras se llevaba la taza a los labios para darle un pequeño sorbo.

—Agobiante. Como siempre supongo —dijo ella encogiéndose de hombros.

Su abuelo le echó una mirada de reproche y subió una ceja de manera interrogativa, tal y como ella hacia siempre.

—¿Nos vas a contar qué pasa? Ya sabes que no nos llevamos bien con las tecnologías y leemos tu periódico por la mañana a primera hora, pero hoy nos han venido a la librería vecinas contándonos tu noticia a través de internet.

«Mierda», pensó.

—Sí, ya sabéis que siempre se publica antes en digital.

—¡Eso! ¡En digital! —exclamó su abuela Harriet señalando a su abuelo, como si hubiesen estado quebrándose la cabeza anteriormente para decir aquella palabra.

—Bueno, pues eso. ¿Cuándo nos ibas a decir que una chica ha desaparecido y ha sido asesinada? —dijo él.

—Ahora, cuando llegara a casa. Ha sido un día de locos de verdad —se disculpó sentándose por fin con ellos a la mesa.

Su abuelo negó con la cabeza y la miró seriamente. Ella se sirvió una taza de té mientras esperaba que le volviera a reprimir por no contarles las novedades antes que nadie. Sin embargo, no fue su abuelo el que habló esta vez.

—Aparte, ¿cuándo nos ibas a decir que era la novia de Tom? —le preguntó su abuela con mirada preocupada.

Mera los miró con sorpresa, eso era algo que aún no sabía cómo decirles. No sabía cómo tenían conocimiento de aquello; en la noticia no mencionó a ningún presunto sospechoso para que no se echara el pueblo encima de Tom.

—¿Cómo? —preguntó incrédula, aún sin poder responder algo elocuente.

En aquel momento, Mera escuchó como se cerraba la puerta de casa. Reconoció los pasos de su hermana pequeña debido al ruido que hacia la tachuela de sus botines nuevos que tanto le gustaban. Acto seguido, escuchó como dejaba su bolso en el suelo del recibidor con un fuerte estruendo, seguramente por los libros de la universidad.

—¡Ya estoy aquí! —gritó Emma alegremente con energía. Eran las seis y media de la tarde y Mera envidiaba la vitalidad de su hermana incluso al final del día.

Emma llegó al umbral de la puerta de la cocina y besó a sus abuelos en las mejillas. Hizo lo mismo con Mera y se sentó a su lado para ponerse una taza de té como ella.

—¿Qué pasa con esas caras tan largas?

—Has venido en el mejor momento —le dijo su abuelo con cierta ironía.

—¿Por qué?

—Tu hermana no nos ha dicho que la novia de vuestro primo Tom ha sido asesinada y que él es el principal sospechoso —contestó su abuela alzando la voz algo más de lo que solía hacerlo.

Mera puso los ojos en blanco.

—No lo he dicho porque, primero, no me ha dado tiempo, y segundo, eso aún no se sabe. Normalmente en estas cosas la pareja es la primera sospechosa, pero ya sabéis que Tom no es capaz de tocar ni a una mosca, ni lo penséis. —Se detuvo por un momento—. Porque… ¿no se os habrá pasado por la mente algo parecido, verdad?

Steve suavizó la mirada.

—Cariño, no creemos que tu primo haya podido hacer nada. Solo queremos protegerte. Nunca se sabe las cosas horribles que pueden hacer las personas.

Mera les miró boquiabierta.

—¿En serio estáis pensando que Tom ha podido hacer algo? ¡Abuela! —le espetó girando la cabeza hacia ella—. ¡Es tu sobrino!

—Lo sé. Y tú eres mi nieta; más bien como mi hija. Y no es que me lleve muy bien con mi hermano pequeño, pero su primogénito siempre fue problemático en la juventud. Hasta hace unos diez años no se enmendó con el fallecimiento de su madre.

Mera soltó un suspiro frustrado.

—Vamos, todos tenemos una adolescencia complicada. Pero de ahí a… a… —Asesinar. No podía decir aquel verbo—. No lo haría. Sé que no.

El silencio incómodo se hizo en la cocina. Se escuchaba como Emma masticaba las galletas y el abuelo daba un sorbo a su té para no entrar en la conversación. Harriet tenía la mirada fija en su nieta y ella se la devolvía sin pestañear, hasta que se acordó de algo.

—Además, ¿cómo sabéis que la policía lo tiene como principal sospechoso? ¿Y cómo supisteis que era la novia de Tom?

Esta vez fue Emma la que respondió enseñándole el móvil. Había abierto la aplicación del periódico en digital y le enseñaba el artículo que ella misma había escrito. Pero había algo que no estaba ahí cuando ella subió la noticia a la red. Existía una línea nueva que no había escrito.

«La policía interroga actualmente al principal sospechoso, la pareja de la víctima, Tom Turner, un hombre de treinta y pocos años. Aún no se tienen pruebas contundentes. El equipo de policía encargado está trabajando incesantemente en el caso».

Mera miró a su hermana con asombro.

—Yo no he escrito esto.

—¿Cómo que no? Si es tu tono, tú escribes así —dijo Emma extrañada. Mera negó con la cabeza.

—No. Bueno, sí. Es mío, pero justo esta frase… —Se la señaló exactamente en la pantalla—. No la he escrito yo. No sé quién ha podido… —Hizo una pausa para dejar entrar la rabia al darse cuenta de quién podría haber sido—. A este sí que lo mato —dijo a su hermana levantándose de la silla estrepitosamente.

Fue hacia el salón para tener algo más de privacidad y cogió su móvil. Al descolgar y marcar se dio cuenta de que estaba temblando de rabia e impotencia. No podía creer que hubiese pasado por encima de ella. Tenía que escucharlo de él. Al segundo pitido alguien respondió al otro lado.

—¿Sí?

—¿En serio, Luca? ¿Has tenido que esperar a que me vaya para editar mi artículo? —le espetó conteniendo su voz para no gritarle. No le gustaba gritar a nadie nunca, siempre le había parecido una falta de respeto y no quería tener que hacerlo ahora.

—Espera, espera… ¿Cómo? —Escuchaba confusión en su voz y aquello le mosqueó aún más.

—El artículo que dejé subido hoy en la web. Está modificado. Hay una frase que yo no he incluido.

—¿Cuál?

—¿Cómo que cuál? No te hagas el tonto, eres el único que tiene mi contraseña.

—Sí, pero no me he metido desde que estás aquí. Además, he estado ayudando en deportes, aún no he podido ni ver tu artículo, Mera. —Hizo una pausa—. De verdad que no tengo ni idea de lo que me estás hablando. Cálmate, ¿vale? A ver, cuéntame qué pasa.

Mera lo sopesó. Al principio pensaba que se estaba burlando de ella e iba a reprocharle que estuviera mintiéndole de nuevo. Después, pensó en el noto de su voz y en lo confuso que realmente sonaba. Respiró hondo y tomó una decisión. Estaba exhausta, había sido un día muy duro y no quería enfrentarse a aquello en ese momento. Solo esperaba que Tom no leyera la noticia y le hiciera sentir culpable.

—Mañana hablamos —dijo ella colgándole, sin darle tiempo a responder.

Cuando Mera volvió a la cocina junto a su familia, su hermana había empezado a recoger la mesa y sus abuelos estaban sentados esperándola.

—¿Y bien? —preguntó Harriet.

—Mañana soluciono lo del artículo —respondió tirándose en la silla.

Harriet se levantó de la mesa y le dio un beso en la frente a su nieta.

—Hay comida en la nevera. Voy a la cama que estoy muy cansada. Y no te preocupes, cariño, todo se solucionará.

Mera asintió y vio como se marchaba por el pasillo. Sin preguntar, Emma estaba empezando a sacar la comida del frigorífico y a meterla en el microondas para calentarla para las dos. Siempre hacían lo mismo cuando llegaban tarde, siempre hambrientas. Mera miró a su abuelo, que la miraba con preocupación.

—Honey… —empezó a decir este y le cogió la mano—. La verdad, fue Harry el que nos dijo lo de Tom.

La confusión se podía ver en el rostro de Mera.

—¿Cómo?

—Sí. Vino a la librería, pero no compró nada. Solo se pasó para preguntar cómo estábamos y cómo llevábamos lo de tu primo. En realidad, cómo lo llevabas tú. —Hizo una pausa para coger aire y prosiguió—. Él pensaba que ya nos lo habías contado porque había visto el artículo. —Se quedó en silencio esperando a que ella dijera algo. Cuando observó que no iba a hacerlo lo volvió a intentar—. ¿Qué os pasa, Mera?

Ella negó con la cabeza.

—No nos pasa nada. No sé por qué no me pregunta a mí, podría haberme mandado un mensaje o algo. Supongo que pensará que puedo filtrar cualquier cosa de su investigación. A saber —dijo ella encogiéndose de hombros.

Steve no la creyó en ningún momento, pero nunca la presionaría para que le contara algo que no quisiera contar. Así que sonrió y le dio unas palmaditas en las manos.

—Bueno, no te preocupes. Sea lo que sea, seguro que volvéis a retomar la amistad. Es un momento delicado —le dijo mientras se levantaba—. Yo también me voy a la cama, que la librería no cierra mañana.

Steve le dio otro beso en la frente a cada niña y salió de la cocina. Mera escuchó como iba subiendo las escaleras con más lentitud que hacía unos años, y eso le preocupaba cada día más. Después alzó la mirada hacia donde estaba Emma, que acababa de colocar el táper caliente encima de la mesa y se sentó enfrente de ella.

—¿Alguna vez les dirás lo de Harry?

—No creo. El abuelo le quiere mucho —le contestó sin darle la menor importancia.

—Pues con más razón —le respondió Emma rotundamente.

Mera negó con la cabeza y se llevó un trozo de carne a la boca.

—¿Qué tal la universidad? —dijo cambiando de tema radicalmente.

—Tranquila, la verdad. Hoy me he cruzado con el chico que está de becario contigo, Daniel. Estaba en reprografía. Ha sido muy simpático; me ha reconocido y decía que nos parecíamos mucho.

—Pues no sé en qué nos parecemos. —Mera puso los ojos en blanco—. Te habrá reconocido por las fotos que tengo en la oficina.

—Seguramente. Yo me llevé la belleza —aseguró Emma riéndose pícaramente.

—Eso ya lo sé —dijo Mera tirándole un trozo de pan a la cara.

Emma fingió enfadarse y siguió comiendo. Mera agradecía aquellos momentos de normalidad. Había tenido un día horrible. Había visto como se llevaban el cadáver de una persona y sentía que había sido como si hubiese observado la muerte pasar ante sus ojos. Su primo era el principal sospechoso, y encima, parecía que Luca había actuado a sus espaldas. No había sido un día fácil.

Se acordó de Harry y de las palabras de su abuelo. En ese momento pensó que tenía otro motivo para estar enfadada con él. Sin embargo, se dio cuenta de que no le importaba, al contrario. Había mostrado interés (aunque a su manera) por saber cómo estaba. Por primera vez en mucho tiempo no estaba cabreada con ese Moore. Sentía que su estado de ánimo era presa de otro.

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Caída la noche, Emma se sentó en el sofá a hacer deberes. Mera empezó a recoger la mesa de la cocina mientras escuchaba de fondo, proveniente del salón, la sintonía del informativo de la noche. De pronto, desde la ventana que estaba encima del fregadero pudo apreciar una sombra moviéndose detrás de los árboles. Mera dio un grito ahogado y se acercó más a la ventana de manera sigilosa. Siguió mirando sin apartar la vista. El viento soplaba muy fuerte y los árboles se movían con brusquedad.

«Seguro que ha sido el viento. Estoy demasiado cansada», pensó.

Aun así, siguió observando por si acaso, pero al cabo de unos minutos con la mirada fija en el mismo lugar, se percató de que solo los árboles se movían sin control y las hojas caían. Se dio por convencida. Negó con la cabeza y salió de la cocina apagando la luz.

Antes de rendirse al sueño ya en su cama, cogió su teléfono móvil. Escribió, borró y volvió a escribir, hasta terminar mandándolo.

«Lo siento mucho, Tom. De verdad que espero que esta pesadilla acabe. Estoy aquí si me necesitas, ya lo sabes».

El doble tic azul apareció, pero como el anterior mensaje, este tampoco obtuvo respuesta.

☂☂☂☂☂

Desde la oscuridad, una sombra observaba como se apagaba la luz de la cocina de los Clarke. Como una aparición, salió de entre los árboles, paseando cautelosamente por el jardín trasero de la casa, cruzando la valla para salir de allí.

Definitivamente, si no tenía cuidado, aquella chica podría descubrirle en cualquier momento antes de poder seguir con su plan.

23

Mera

Septiembre 2019

La mañana siguiente se notaba espesa. Una capa de neblina invadía por completo la ciudad y hacía junto con la humedad un día frío y tétrico. Mera cogió su chubasquero amarillo con la esperanza de que le animara algo el día y poder superarlo con una actitud que no rozara lo deprimente. Aquella mañana, la redacción estaba bastante tranquila, ya que tocaba la jornada en la que parte de la plantilla tenía el día libre, incluido Luca.

Tenía que reconocer que estaba de mejor humor sabiendo que no tenía que verle. Ya se enfrentaría a él al día siguiente, cuando estuviera más calmada.

Había quedado para comer con Dana donde siempre, en la hamburguesería que hacía esquina en la casa de la pelirroja, donde habían pasado la gran mayoría de sus años universitarios.

Llegó hacia el departamento de deportes y se encontró a Lia ocupada, metida de lleno en el diseño de los nuevos artículos. Mera sonrió, iba a echarla de menos cuando se fuera. Su marido Eric había ascendido en su trabajo de publicista y lo destinaban a Londres. Cuando Mera se enteró de la noticia se alegró mucho por la pareja. Eric venía a menudo a recoger a su mujer tanto a la hora de salida como a la de la comida y era un tipo encantador; hacían una pareja entrañable y bonita (según le habían dicho, llevaban juntos desde el instituto). Así que se iba con él a Londres y había conseguido un trabajo en una famosa revista para hacer artículos sobre fitness. No era lo que más le gustaba, pero quería cambiar de aires y aquello significaba seguir escribiendo, que era lo más importante para su compañera. Mera solo les deseaba que fueran felices en Londres, aunque significara perder a un miembro valioso de la redacción.

—¿Qué tal? ¿Cómo vas? —preguntó Mera apoyando su mano en el hombro de su compañera en señal de ánimo.

—Sobre ruedas, como siempre —le contestó con una sonrisa sincera—. Pero estoy muy cansada. La mudanza me está agotando y aún nos queda lo peor.

—Tranquila, si necesitas unos días dímelo, sabes que no hay problema. Luca te releva en cualquier momento. —El nombre le hizo apretar un poco la mandíbula sin darse cuenta.

—Precisamente hoy es su día libre, le dejaré que disfrute —dijo sonriendo—. Y tranquila, es buen muchacho. Creo que lo hará genial.

Mera asintió.

—Lo sé, pero eso no quiere decir que no te vayamos a echar de menos. Aquí siempre habrá un hueco para ti, aunque tenga que inventarlo.

Su compañera sonrió plenamente con brillo en los ojos. Sí que se iban a extrañar.

—Es raro. Cuando llegaste, así como Daniel, eras una becaria que parecía que duraría tres días, y en un mes te vimos un potencial extraordinario. Tendrías que haberte ido a comerte el mundo fuera. Creía que te irías antes que yo.

Mera no se extrañó. Sabía que todos pensaban que tenía que haberse ido a Londres a seguir labrándose una carrera prometedora. Sin embargo, aquello le gustaba. No pretendía marcharse de casa.

—Estoy bien aquí —dijo encogiéndose de hombros—. No digo que no me vaya nunca, pero no es mi intención. Seguro que a vosotros os va genial en Londres. —Sonrió con ternura—. Por cierto, venía a decirte que voy a comer fuera. Luca tiene día libre, como ya sabes, y John aún no viene. ¿Te importa quedarte al mando? Cuando yo llegue te hago el relevo de la comida.

Ella negó con la cabeza.

—No te preocupes, me he traído comida de casa y como en la sala de descanso. Tarda el tiempo que necesites.

Mera se lo agradeció infinitamente y le dio un abrazo. Indudablemente iba a echarla de menos.

☂☂☂☂☂

Dana daba un gran bocado a su hamburguesa con queso. La pelirroja hablaba y comía sin parar mientras su amiga se distraía dándole pequeños bocados a las patatas fritas que tenían en el plato que compartían. No paraba de pensar en el artículo, en si Tom lo habría leído.

La autopsia no había salido aún y no había nada a lo que agarrarse. Mientras tanto, Tom se había ido a casa de su padre unos días, según le había contado su abuela, que había llamado a su hermano para preguntarle cómo estaban los ánimos.

«Están por los suelos, ¿cómo van a estar?», es lo que su abuela dijo que su hermano le había contestado, haciéndola sentir culpable por el simple hecho de preguntar. Ella le había ofrecido ayuda cuando la necesitaran y le había dicho que estarían disponibles para ellos en cualquier momento. Su hermano había aceptado a regañadientes, pero agradecido.

Tom no había querido hablar con ella ni con su abuela. Parecía que estaba en una burbuja y Mera no podía parar de pensar si realmente sabía algo más de Aletheia de lo que realmente decía. El hecho de pensar que su primo podría ser un asesino le ponía la piel de gallina. No podía, definitivamente no podía traicionarle así y creer aquello.

—¿Y entonces qué vas a hacer con ese capullo? —dijo su amiga sacándola de su hipnosis.

—¿Qué capullo? —preguntó Mera pensando en Tom.

—Pues Luca, ¿quién si no?

—Ah… Eso… —Se había olvidado de aquel tema por un momento. Se encogió de hombros para responder mientras se acercaba otra patata frita a la boca—. No lo sé. Mañana hablaré con él. De todas formas, si sigue en que no ha sido él le diré a John que revise quién pudo ser cuando llegue.

—¿Crees que te mentiría? Quiero decir, se puede comprobar quién ha sido. ¿Por qué tendría que mentir?

—Eso también me lo he preguntado yo. No lo sé, querrá hacerse el bueno.

En aquel momento le vibró el móvil. Era John. Le preguntaba si podían cenar juntos, ya que quería hablar de varias cosas con ella, y además le debía una comida por marcharse de repente. Mera contestó con un escueto «Genial». Y él le respondió que la recogería en la redacción. Mera cogió el teléfono y se lo enseñó a Dana, que asintió con la cabeza en modo de aprobación.

Esa noche podría explicarle a John lo sucedido. No quería recriminar a Luca como si estuvieran en el patio del colegio, simplemente quería contarle a su jefe lo que había ocurrido para que buscara a la persona que había metido las narices en su trabajo. Porque alguien había editado su artículo y eso era meterse donde no le llamaban.

—Pues queda peor mintiendo, así que poco sentido tiene, si lo piensas detenidamente. Y no parece alguien tan tonto, por lo poco que cuentas —siguió diciendo la pelirroja—. De todas formas, dale un voto de confianza si dice que no ha sido él. Al menos hasta que no se demuestre lo contrario.

De pronto sintió como si un rayo la golpeara y le atravesara el pecho, quedándose sin respiración. Mera no supo a quién se refería su amiga. Solo veía culpables por todas partes.

☂☂☂☂☂

Salió de la redacción con todo listo y organizado justo a tiempo para cuando John llegó a recogerla. Mientras dejaba atrás la puerta de cristaleras y se despedía del guardia de seguridad, lo atisbó dentro de su coche. Iba perfectamente peinado con el pelo hacia atrás y su traje gris preferido. Siempre elegante a todos lados. No había visto ni una vez a John con unos pantalones que no fuesen de traje, y mucho menos con unos vaqueros. Mera decidió no pensar en cómo iba ella vestida a su lado y concluyó que su falta de elegancia se debía a las horas de oficina y a la falta de tiempo en poder pasar por casa y cambiarse. Dio un par de toques a la ventanilla del copiloto y este le abrió la puerta con una amplia sonrisa.

—¿Qué tal, subjefa? —dijo él con tono galán.

—Ahora peor, que estás tú aquí —respondió ella con tono de fastidio, sonriéndole—. ¿Dónde me llevas?

—Pues a The Elephant, que tiene una estrella Michelin. Les hizo Margaret una entrevista hace poco y yo voy a comer mucho allí. Te va a encantar, solo hay exquisiteces.

Mera asintió. No estaba tan segura de que le fuese a encantar aquel sitio. Ella era más de pedir comida china o de una buena comida casera de su abuelo. Aun así, no quería que John pensase que era maleducada o desagradecida y se dejó llevar.

Desde el exterior, el edificio parecía corriente, pero al pasar por el umbral de la puerta se denotaba un aire de lujo. Había mucha gente esperando al metre. Mera se mentalizó para estar un buen rato de pie esperando, pero en cuanto el chico vio a John aparecer, fue enseguida a llevarles a su mesa, que estaba reservada en uno de los mejores rincones de la estancia: junto a una ventana con vistas al mar y al puerto de Torquay, que en ese momento, de noche, estaba iluminado.

Mientras Mera se sentaba, empezó a pensar que cualquier persona que los viera allí podría pensar que se encontraban en una cita y empezó a ver con otros ojos la situación.

Estaban en uno de los lugares más caros para comer y sabía perfectamente que John era el típico empresario atractivo que acaparaba todas las miradas. Ella negó con la cabeza para ahuyentar los pensamientos. Era una comida de trabajo entre compañeros y tenía que dejarlo claro, lo que pensaran desconocidos no era de su incumbencia. John empezó a pedir un vino de la casa, pero ella lo rechazó y pidió una botella de agua mineral, sonriendo a su jefe lo más amablemente posible sin parecer desagradecida.

—Ya sabes que no bebo, John. Además, no tengo ni idea de vinos.

—No sabes lo que te estás perdiendo —dijo él con una sonrisa galante mientras el camarero terminaba de apuntar e irse.

—Bueno. —Carraspeó—. ¿Dónde has estado? Ha sido rápido y repentino —dijo Mera sin preámbulos.

John sonrió pícaramente mientras desenvolvía la servilleta de tela.

—¿Tanto me has extrañado? —respondió él socarrón—. Ya te dije que me avisaron de una reunión urgente en Exeter. Era sobre la financiación de algunos publicistas en el periódico. Un rollo, pero era importante, como siempre.

—Ah, pero… ¿todo bien? —preguntó con una preocupación inmediata. Después se acordó de la anterior conversación que tuvieron y algo no le cuadraba—. ¿No era en Bristol?

—Sí, sí —repuso—. Perdona, ya no sé ni lo que digo. En Bristol, sí. Todo solucionado, si no fuese bien te lo diría.

Ella enarcó una ceja al escucharle. ¿Entonces para qué la había invitado a cenar? Y, sobre todo, ¿por qué le mentía? John no sabía ni soltar una mentira piadosa. Algo no cuadraba en todo aquello.

—Entonces, ¿a qué se debe esta invitación?

Él se encogió de hombros. El camarero llegó con una botella de agua con gas y dos copas para servir el vino.

—Permíteme, Mera. —Comenzó a servirle una copa de vino, a pesar de los insistentes rechazos de ella—. Llevas mucho trabajo entre manos. Te he metido a Luca para ayudarte y sé de sobra que no te hace gracia. Además, tenía que haberte llamado personalmente y envié al becario a hacerlo. No sé, sentí que debía tener un detalle contigo. No he sido un buen líder.

Mera sonrió. Pero no se lo creyó ni por un segundo. John siempre hacia las cosas por algo, y no era conocido por su generosidad. Aquello le olía mal. Y lo de la copa de vino le puso de los nervios. Se propuso no tocarla en toda la noche y decidió disfrutar de la cena esperando a tener la oportunidad de preguntarle más en profundidad conforme pasara la velada.

La cena pasó tranquila, contando anécdotas de trabajo y algún que otro cambio en la redacción.

Al terminar, John le propuso llevarla a casa, pero esta le pidió que la dejara en la puerta de la redacción para coger su coche. Justo cuando llegaron a la entrada y aparcaron, Mera decidió que era momento de preguntarle aquello que le reconcomía por dentro sin cesar.

—John… ayer terminé el comunicado de prensa de la chica que apareció asesinada, ya que tampoco se le puede decir artículo con los pocos detalles que teníamos. —John se quitó el cinturón y le hizo un gesto para animarle a seguir. Así que cogió aire y prosiguió—. Al llegar a casa, me di cuenta de que me habían editado el artículo incluyendo más cosas. Llamé de inmediato a Luca sabiendo que era el único que tenía mi clave, pero perjura no saber nada. Me dijo que no había sido él, aunque no hay nadie más que pueda editarlo.

John giró su cuerpo en dirección a la joven para poder mirarla mejor. Esta vez su mirada fue fría y seria.

—Sí que hay alguien más.

—¿Alguien más? —contestó ella confusa. Pero cuando John sonrió, Mera lo vio tan claro que le cabreó. Maldijo para sus adentros por no habérselo imaginado antes—. ¿Has sido tú?

Él asintió cauteloso.

—Mera, creo que estás demasiado implicada en esto como para dar parte sobre ello. ¿Crees que no sé que omitiste que había un sospechoso porque es tu primo?

Abrió la boca sorprendida, sin saber muy bien cómo conocía él su parentesco con Tom. John levantó la mano antes de que ella pudiese hablar.

—Déjame que te lo explique. Lyla, mi hermana, es oficial de policía, así que ella me lo contó. Llevaba el caso del orfanato al que os envié, pero ahora la han destituido de él. Parece que está enlazado con el asesinato de la muchacha y, a partir de ahora, lo llevará el inspector de homicidios.

—Harry —dijo ella constatándolo.

—Harry, sí. El hermano de Luca, por cierto. Cuando leí tu artículo me pareció que omitías parte de la verdad. No quiero decir que lo hicieras adrede, simplemente omitías algo que sabías y ese algo era que había un principal sospechoso y que existía esa línea de investigación. Como comprenderás, opino en calidad de jefe que era algo importante que escribir. —Recalcó la palabra jefe.

—Precisamente porque conozco lo que pasó con mi primo sé que no ha sido él. Por eso no me pareció importante ponerlo, ni siquiera ha salido la autopsia para verificar algo. Eso es precipitarse.

John se llevó las manos a la cara y suspiró. Parecía que Mera le estaba poniendo nervioso.

—En serio, Mera, de verdad que te tengo mucho cariño y sé que eres una gran profesional, pero creo que a partir de ahora debería encargarse de esto Luca. En realidad, era lo que quería decirte esta noche, pero no encontraba el momento.

Mera no creía lo que estaba escuchando. Quería gritarle lo injusto que estaba siendo, pero una parte de ella pensaba que podía tener razón. Quizá no podía ver lo metida y preocupada que estaba por Tom como para dar parte sobre ello, profesionalmente hablando. Al apreciar su silencio, John salió del coche, fue hacia su puerta para abrirla y le tendió la mano para ayudarla a salir. Ella la aceptó aún confusa con sus palabras revoloteando por su cabeza y cerró la puerta del vehículo tras de sí.

—Sigo pensando que no he omitido nada relevante —mintió ella—, y no quiero que mi trabajo se lo des a otro. Además, Luca es hermano del inspector, ¿él no está comprometido?

—Precisamente. Luca no se lleva bien con Harry, así que seguramente quiera fastidiarle más que nadie. No es muy ético, pero sé que hará lo posible por clarificar el caso para nosotros —respondió orgulloso.

Después de eso, su actitud cambió y la arrastró hacia él bruscamente.

—Además, Mera, tu trabajo jamás se lo podría dar a otro —le susurró al oído, apoyándola en la puerta del copiloto.

Se le paró el pulso cuando notó que John estaba encima de ella. Miró hacia un lado, después hacia el otro y comprobó que la calle de la redacción estaba totalmente desértica. No había nadie. Solo había una tenue luz, proveniente de un par de farolas que estaban en la acera; una de ellas estaba rota, parpadeando, haciendo aquel sitio más escalofriante de lo que era. No podía salir de allí, de entre los brazos de su jefe. La tenía contra su coche y le tenía las dos manos cogidas por haberla ayudado a salir.

—John… creo que debería irme, se está haciendo tarde y aún tengo que conducir hasta casa —le dijo ella sacando más voz de la que pensaba que podría.

—Podrías quedarte un rato más. Creo que lo hemos pasado mejor de lo que pensábamos, y no quiero que te vayas así —le susurró bajando una de sus manos a los muslos de ella y apretándola más aún contra el coche.

—John, me estás haciendo daño —se quejó. Empezaba a notar que le faltaba el aire.

No quería hacer nada de lo que pudiera arrepentirse, a pesar de todo, era su jefe. Si le rechazaba podría volverse contra ella. Sin previo aviso, él la besó con dureza. Era un beso lleno de rabia. Mera tenía los ojos como platos y por un momento no sabía qué hacer. No quería besarle, y estaba empezando a darle náuseas. Solo necesitaba llegar a casa.

A pesar de sus esfuerzos por no devolverle el beso, John empezó a manosearle el cuerpo. Sus manos subieron por sus piernas de manera frenética. Mera reaccionó de inmediato. Recordó las veces que su abuelo le decía que los hombres tenían un punto débil en común y que había que ir directa a dicho punto. Le empujó con todas sus fuerzas sin pensar en las consecuencias y John dio varios pasos hacia atrás confuso.

—Te he dicho que pares, John. Creo que te has equivocado conmigo. He pasado un buen rato, pero nada más —dijo con un dedo amenazante. Visualizó su coche aparcado justo detrás de él y fue directa para subirse en él.

John se alisó su traje como si nada y volvió tras ella.

—Espera, Mera. Te he dicho que te esperes, ¡joder! —gritó.

Ella tembló al escucharle y abrió la puerta de su coche con rapidez.

—John, te juro que si no me dejas irme a casa te vas a arrepentir.

—Mera, la única que se puede arrepentir eres tú mañana en el trabajo.

—¿Es eso una amenaza? —respondió ella desafiante. Con su trabajo no, no podía ponerla en jaque con aquello. Estaba incrédula, no reconocía a la persona que tenía en frente.

—Mera… —comenzó a decirle, cogiéndole la mano antes de entrar al coche—. No seas así, podemos divertirnos esta noche. Nadie tiene que enterarse, si eso es lo que te preocupa. —Se pegó de nuevo a su oído.

Entonces Mera recordó de nuevo a su abuelo y rápidamente dirigió su rodilla con velocidad y fuerza hacia las partes íntimas de su jefe. Se subió al coche y echó el pestillo mientras este se retorcía en mitad de la acera.

—¡Qué mierda haces, niñata!

—Te lo he dicho, John. No era mi intención —dijo ella medio arrepentida. Sin embargo, al oler su perfume en ella, volvieron a darle arcadas y cambió de opinión—. Bueno, sí, qué hostias. No vuelvas a acercarte de esa forma y mucho menos a amenazarme. Nos vemos mañana. —Arrancó el coche y lo dejó allí, mientras su voz se iba perdiendo a medida que la insultaba y maldecía lo zorra que era.

24

3 de agosto 1996

Aquel verano Javier había decidido ir unos días a ver a su familia a España antes de lo acordado. Su abuela se encontraba bastante mal e iba a peor. Así que, siendo muy consciente de que le quedaba poco tiempo para estar con ella (que contaba con más de ochenta años en sus carnes), se decidió a ir.

Eleanor le apremió para que estuviera con su familia de inmediato. Ella iría junto con su hija a la semana siguiente, como habían acordado. A Javier no le gustaba separarse mucho de ellas, sobre todo de la pequeña Mera, que solo quería estar en brazos de su padre.

No obstante, Eleanor insistió en que la familia era lo primero y que ellas ya lo tenían siempre en Inglaterra.

Así, Javier, no muy convencido, cogió sus maletas antes de lo previsto y partió para Málaga aquella tarde del caluroso agosto. Eleanor fue junto a su hija a llevarlo al aeropuerto y despedirlo. Mera se cogía a la pierna de su padre y fingía sollozos. Realmente no lloraba, pero sabía manipular a su padre para que se sintiera mal por dejarle: levantaba sus cejas ya gruesas, tan parecidas a las de su abuelo Steve, y hacía que su labio inferior temblara haciendo un pequeño puchero enternecedor. Javier la cogió entre sus brazos.

—¡Mera, cariño! —exclamó mientras la abrazaba—. En una semana nos vemos, ¿vale? Tengo que ir a cuidar a la abuela Lucía, que está muy mayor y me echa de menos.

—¡No! —gritó ella. Ahora estaba en la fase del «no, no y no». Los rotundos noes, sin ninguna explicación que a veces hacía desquiciar a sus padres.

—La semana que viene vendrás con mamá e iremos a la feria, ¿quieres? Nos montaremos en todo, pero hasta la semana que viene no abre, así que, mientras, disfruta aquí con los abuelos, el primo y cuida de mamá por mí, ¿entendido?

A Mera se le iluminó la cara y asintió. No por la feria, que también. Sino porque adoraba que le dieran una responsabilidad y sus padres creyeran que era mayor. Cuidar de su madre ahora era su deber, y si se lo decía su padre ella sentía la necesidad de hacerlo lo mejor posible.

Javier la abrazó de nuevo y le dio un beso en la frente. Con ella en los brazos se acercó a Eleanor y la besó en los labios. Eleanor lo rodeó fuertemente con sus brazos, dejando a la pequeña en medio de los dos.

—Te echaré de menos —le dijo ella.

—Y yo a ti, bicho inglés. —Javier le sonrió y le dio un mordisquito en la nariz—. Más te vale venir la semana que viene sin problemas.

—Ya están los billetes sacados, cuando parpadees estaremos allí. Dale saludos a tu familia de mi parte, sobre todo a la abuela —dijo cogiendo a Mera de los brazos de Javier.

A él se le cambió el semblante a uno más oscuro y triste. Iba a ser duro. Amaba a su abuela con todo su corazón y Eleanor sabía que serían momentos muy difíciles para su marido. Sentía la necesidad de apoyarle en todo lo posible.

A veces, Eleanor se sentía muy culpable, especialmente cuando pasaba algo en la familia de Javier, que era bastante grande. Solo tenía dos hermanos, pero sus padres tenían seis y siete hermanos correspondientes cada uno. Y eso conllevaba a un montón de primos segundos y de reuniones familiares enormes y escandalosas, pero llenas de vida. Comprendió que le había arrebatado a su familia cuando Javier decidió quedarse en Inglaterra con ella y formar la suya propia. Él se había enamorado de la costa inglesa, de su sencillez y, además, le gustaba trabajar allí. Era un abogado excelente que trabajaba para el juzgado de Torquay, le encantaba su trabajo y no quería dejarlo. Así que decidió quedarse, aunque Eleanor nunca se lo pidiera.

Aun así, a veces le seguía presionando el pecho la punzada de la culpabilidad, algo que nunca se iría y que le pesaría a cada llamada o a cada viaje que hacían a su país. Años más tarde, Eleanor le diría a Javier de volver a España y vivir allí de manera permanente junto a Mera y a su hija Emma (que no había nacido en aquel momento). Por desgracia, ese año las cosas cambiarían y ellos ya no podrían tomar ninguna decisión porque sus cuerpos quedarían inertes en una carretera.

Eleanor había dejado a la pequeña con sus padres en la librería para coger el coche e ir a disfrutar de las playas de Paignton aquella calurosa tarde. Le apetecía tener un rato para ella sola y sus padres estaban encantados de que su nieta se quedase en la librería con ellos, haciéndole el trabajo mucho más ameno. Cuando llegó a una de las playas, se sentó en un banco que había frente al mar y abrió su libro, El misterio de la guía de los ferrocarriles de Agatha Christie.

Mientras Eleanor disfrutaba de su lectura, un joven rubio de rizos ondulados iba corriendo por la playa, con una camiseta blanca y unas bermudas azules cortas.

Este vio a la mujer de lejos y se le retorció algo el estómago.

—Clarke —dijo para sí en voz baja.

Ella se le había escapado años atrás y era algo que no podía permitir. A él no se le escapaba nada. Por eso, aquella tarde al verla salir sola de la librería de sus padres, la siguió con discreción en su coche. Él iba a correr, de verdad que sí, pero no allí. Fue una bonita casualidad que ella se sentara en aquella playa y que él cambiara su rumbo, dando pie a encontrarse con ella «accidentalmente». Una casualidad.

Justo cuando aparece en escena Sir Carmichael Clarke en la trama (que, de hecho, le hacía siempre especial ilusión a Eleanor ver su apellido plasmado en uno de los libros de su autora favorita), una sombra se detuvo frente a ella. A la mujer le recorrió un escalofrío con tan solo vislumbrar la silueta. Sabía quién era antes de levantar la mirada. No quería hacerlo, no quería dejar de leer y tener que enfrentarse a aquellos ojos azules y gélidos.

Pero lo hizo.

Jamás habría dejado que él viera miedo en ella.

—Edward —dijo ella, antes incluso de mirarle a los ojos.

—¡El! ¿Qué haces aquí? ¡Hacía tiempo que no te veía! —exclamó el otro sonriente e inocente.

A ella se le revolvieron las tripas. Seguía irremediablemente guapo. Estaba con ropa de deporte y sudoroso de haber corrido por la playa, y no podía negar que le hacía más atractivo.

—Leer. —Ella levantó el libro con una sonrisa falsa.

—Ya veo —comentó él exasperado—. Yo estaba corriendo, ya sabes, algo de deporte que a esta edad ya vamos para atrás y el cuerpo tiende a acomodarse.

Eleanor lo conocía bien. Siempre había sido el chico popular. Tenía que ser perfecto, incluso cuando ya alcanzaba la treintena, su físico era lo primero. Lo recordaba en una época anterior cuando le decía al oído: «Que no te engañen, la belleza está en el exterior. El interior son todo entrañas y huesos». Ella ponía los ojos en blanco y no discutía con él, aquella batalla la tenía perdida.

—Me alegro por ti, Edward, no todos tenemos tu voluntad —dijo ella sin quitar la vista del libro.

Edward levantó una ceja, confuso. Se dio cuenta de que así no iba a ningún lado, así que se sentó a su lado.

—¿Dónde está tu marido?

Aquello sí que la sorprendió.

—Trabajando.

—Mientes —soltó él de inmediato—. Vamos, El, cuando mientes ni siquiera respiras. Te conozco bien.

—Eres tú, que me dejas sin respiración con ese olor a sudor —contestó Eleanor con tono irascible—. Y Diana y tus hijos, ¿qué tal están? Hace tiempo que no les veo.

A Edward le molestó la pregunta, pero le siguió el juego. Le parecía justo, ya que él había preguntado antes por su marido. Estaba claro que ella quería provocarle.

—Muy bien, todo genial. Aunque yo no estoy tan bien a veces, ando bajo de ánimos —explicó poniendo su mano en la pierna de la chica.

A Eleanor se le erizó la piel, pero no porque le gustara, sino por todo lo contrario. Quería vomitar, gritar, salir de allí cuanto antes. Pero no iba a darle el gusto, así que levantó la mirada de su libro y lo miró a los ojos directamente.

—¿Y eso? ¿Has dejado la bebida por fin y te sientes solo? —Le atacó ella sonriendo.

Edward sintió la necesidad de darle una bofetada, pero se reprimió y rio de manera desagradable.

—Ya no soy el mismo, El. Si me dieras una oportunidad lo verías.

Eleanor ya había tenido suficiente. Cerró su libro y le miró con odio.

—¿Ah, no? ¿Ya no pegas a tu mujer y a tus hijos? Porque creo que Luca disimulaba muy bien el haberse tropezado y darse de bruces con el suelo. Puedes engañar a quien quieras, Edward, pero a mí no. A mí nunca —dijo Eleanor intentando que su voz no temblara de ira—. Como dices, te conozco bien.

Él cerró los puños fuertemente, conteniendo su cabreo. La quería. Quería que ella fuese suya, por su fuego en la mirada, por su rabia. Era igual que él aunque no quisiera reconocerlo. Era la única que le plantaba cara, la única que le decía las cosas que realmente pensaba. Y a él le gustaba. Quería que le pusieran a prueba, un reto mayor. Controlar a aquella mujer de cabellos castaños y belleza innata era su objetivo.

—Se cayó tal y como dijo, El. Te digo que he cambiado. Jamás le pondría la mano encima a mi chiquillo.

Ella se quedó boquiabierta al escucharle de nuevo otra mentira. No podía creer que aún siguiera siendo tan frío y calculador. ¿Cómo podía hacerle daño a sus hijos y a su mujer? Y, además, seguir negándolo cuando era tan evidente. Sabía el miedo que él provocaba en la gente, pero aun así no entendía cómo Diana no escapaba de aquella casa junto a sus hijos.

—Como digas, Edward. Si quieres autoconvencerte me parece genial, pero a mí no vengas a contarme historias. Yo fui la primera en ver lo bien que te parecía pegar a alguien. —Al decir aquello, recordó aquella mejilla roja, aquel labio partido. La mirada de ira y después de satisfacción tras haberle pegado—. Ya no tengo dieciséis años. —Ella le apartó la mano de su pierna en aquel momento, y mientras se levantaba prosiguió—. A mí no vas a volver a ponerme la mano encima. Procura hacer lo mismo con tu familia, porque te recuerdo que mi marido es abogado. No querrás que te quiten tus hijos, ¿no?

—Hija de puta —la maldijo él, levantándose también. Se acercó a ella y con el dedo índice amenazador, casi rozando su cara le dijo—: Más te vale no amenazarme, zorra. Estoy siendo un caballero contigo, así que no me lo pongas más difícil. —Quitó el dedo y le susurró en el oído—: No te metas donde no te llaman o acabarás peor que la última vez. —Ella se estremeció, por fin dejaba ver el monstruo que realmente era.

A Eleanor le empezaron a temblar las piernas e intentó con todas sus fuerzas contener las lágrimas en los ojos. Por un momento pensaba que la voz no volvería a salirle por el nudo que se había formado en su garganta. Sin embargo, Eleanor no le quitó la mirada. Ni siquiera se alejó cuando su boca se acercó a su oído para demostrar templanza.

—Edward —dijo ella sonriéndole fríamente—. Yo no soy Diana. No te tengo miedo.

Eleanor se dispuso a marcharse. Cogió su bolso y comenzó a dar media vuelta, pero él la sujetó fuertemente del brazo derecho, haciendo que se volviera para mirarlo.

Le dolía. Estaba retorciéndole la piel y marcando sus dedos sudorosos, pero, a pesar de todo, no iba a permitir que él lo notara. Siguió mirándole con desdén, por encima del hombro.

—Suéltame —le ordenó.

Edward se lo pensó antes de responderle. Respiró hondo y decidió seguir por una vía más pacífica. Al fin y al cabo, la quería. Así que prefirió darle donde más le dolía, un dolor que no era físico.

—Claro, El, nos vemos pronto. Pórtate bien. Y dale recuerdos a tu padre de mi parte —dijo sonriéndole con falsedad e intentando simular serenidad.

Eleanor quiso gritar de nuevo, le dieron arcadas del asco y del miedo. Se zafó de sus manos y fue directa hacia su coche sin mirar atrás, con paso ligero, pero evitando parecer que estuviera corriendo. Jamás le iba a dar la satisfacción de verla asustada. Cuando subió al coche, miró hacia la playa y vio a Edward reanudando su marcha trotando por la orilla.

Quiso meter las llaves en el contacto, pero le temblaban tanto las manos que era imposible acertar.

—¡Joder! —gritó mientras le daba golpes al volante—. ¡Joder, joder, joder!

Eleanor empezó a llorar. Por el miedo acumulado, por la rabia, la ira. Por haber permitido que Edward entrara a su vida hacía tanto tiempo. Por haberle querido cuando ella solo era una cría.

Eleanor lloraba desconsoladamente, su cuerpo temblaba, provocándole pequeños espasmos. Esa no era ella. Edward la hacía diferente. La hacía cobarde y valiente a la vez. Sacaba todo lo que ella tenía dentro sin medida. Pero había un sentimiento y un pensamiento que la controlaba sin cesar. Lo único que quería Eleanor era acabar con él.

25

Harry

Septiembre 2019

Harry sentía el frío de la sala en sus huesos. Reconocía el olor de la muerte. Una vez que lo presencias es imposible olvidarlo. Durante años siempre había pensado que aquello se pasaría, que se haría a ello de una forma u otra y que, con el tiempo, lo haría implacable ante aquellas situaciones. No le remordería nada cuando viese un cadáver en el suelo o en una sala de autopsias, aunque fuese el de un niño. Eso creía él. Le hubiese gustado volver al pasado y darle un puñetazo en la mandíbula al inocente e ingenuo muchacho que entraba al departamento de homicidios y acababa de ver su primer cadáver para decirle que aquello no se olvidaba, que empezara desde aquel instante a respetar las vidas que ya se fueron y a no querer desechar el recuerdo que le dejaban en su mente. Estaba allí para vengar sus muertes de una forma justa y legal, pero nunca para olvidarles.

David, el forense, le dedicó una mirada seria al verlo entrar por el pasillo frío como un témpano y quedarse con la mirada fija en la mesa de metal donde se encontraba el cuerpo.

—Cuéntame —le ordenó Harry saliendo de sus pensamientos—. Katy me ha dicho que empecemos sin ella porque tenía papeleo que arreglar.

El forense asintió. Se colocó las gafas redondas sobre la nariz y le pasó el informe a Harry.

—Murió el lunes pasado a las nueve de la noche, más bien entre las nueve y las nueve y media. El cuerpo se estaba empezando a descomponer, pero debido a las bajas temperaturas que afortunadamente han hecho estas semanas se ha conservado mucho mejor de lo que cabría esperar. Eso y que quien la ha asesinado se ha encargado de que el cuerpo quedara lo mejor posible. Gracias a eso he podido encontrar cosas curiosas, Harry.

—¿Con «curiosas» te refieres a perturbadoras? —preguntó este irónico.

—Algo así —dijo David encogiéndose de hombros—. La causa de la muerte fueron las puñaladas en el estómago, eso estaba claro cuando vimos el cuerpo, pero te lo confirmo. Fueron cinco en total, con una fuerza notable y, además, ¿ves en la posición en la que están? —Harry asintió.

—Sí, en cuanto vi el cadáver lo supuse. Han sido frontales. Su asesino le ha matado muy de cerca y mirándole a los ojos. La fuerza y la altura de las puñaladas dan a entender que tenía la misma altura que la chica.

—Exacto. Debido a la fuerza podríamos decir que es un chico. La joven era bastante alta en comparación con la media general, medía 1,76 metros. —Harry siguió mirando el informe pensativo mientras David le hablaba—. La cosa es que, como pensamos al verla desnuda, podría haber sido un motivo sexual. Y claramente fue así, la violaron. Además, en las uñas hemos encontrado restos de roble.

—¿Del árbol?

—Sí. —El forense asintió con la cabeza como si fuese idiota y tratara con un niño—. Creo que su agresor la puso contra uno de los árboles del bosque y la violó ahí. En las muñecas se pueden apreciar unos pequeños hematomas debido a la fuerza empleada, y en la cara tenía algún resto de madera de árbol común, el mismo del bosque donde la habéis encontrado, apenas imperceptible, porque como te digo, el autor quiso «limpiarla» lo mejor posible. Pero creemos que hemos encontrado restos de semen. Aún lo estamos analizando en nuestra base de datos, hay que ver si coincide.

—Qué raro, ¿opuso resistencia a la agresión, pero no a las puñaladas?

—Bueno, los hematomas dan a entender que la tenía cogida de las manos, pero con las suyas propias. No hay restos de cuerda ni señales de otro material. Podría ser que la dejara exhausta y después la matara.

—Por lo que veo, no estaba drogada.

—No. Ni bebida. El examen toxicológico es negativo. Estaba totalmente en sus cabales. Sintió y vio todo claramente, de eso estoy seguro. El cráneo también está en perfecto estado, ni un golpe. Cuando la apuñalaron no cayó directamente al suelo. Además, según la posición en la que la hallaron, estaba claro que su agresor la había dejado así aposta. Post mortem le quitaría la ropa y la dejaría así.

—Sin embargo, estoy viendo que no tienes absolutamente nada sobre las heridas que le provocó en el brazo —observó él.

—No. Ni rastro de nada más que no sea tierra. Eso sí, tengo algo que te puede servir. Esas marcas se las hizo con una navaja suiza muy fina y totalmente afilada; un trabajo de precisión limpio y perfecto. También podría jurarte que las hizo bastante después de la hora de su muerte. Pero es algo que no puedo asegurarte, Harry —dijo él quitándose las gafas cansado—. La lluvia y la humedad no han dejado que la herida cicatrice bien.

—¿Qué es lo que te hace pensarlo?

—La sangre del brazo y las cicatrices que ha dejado. Son más recientes que la de las puñaladas, estoy un noventa y nueve por ciento seguro de ello.

Harry asintió y observó el cuerpo ya cerrado y lleno de cicatrices tendido en la mesa de metal, que seguramente estuviera congelada y que aquel cuerpo ya no podía sentir. La chica había sido muy guapa y podría haber tenido una vida larga por delante.

—De todas formas, no voy a cerrar la autopsia aún. Voy a seguir buscando restos orgánicos por si no dan positivo con su ADN. Es un estudio exhaustivo, pero dada la agresividad, algo se le puede haber escapado al asesino aunque intentara limpiar el cuerpo después. La muestra que hemos visto de semen también la tenemos en el laboratorio ya, solo queda esperar.

—No tiene sentido. Una persona que la agrede sexualmente en mitad de un bosque, con tal violencia, no es el mismo tipo de persona que deja un trabajo limpio después, y mucho menos del tipo de persona que se encarga de avisar a través de un mural y de un mensaje en el brazo…

—No sé, Harry. Mi trabajo es ser médico forense, los motivos de la crueldad humana te los dejo a ti. Espero que pilles a ese cabrón.

—Yo también. Gracias, David. Me llamas con cualquier novedad —le respondió saliendo de la sala y llevándose todos los informes con él.

Pillaría a ese hijo de puta. Si era preciso no descansar hasta ese entonces, así lo haría. Había pasado ya por muchos homicidios, psicópatas, esquizofrénicos… Sus misiones en Bruselas parecían estar más cerca de lo que realmente estaban. Este asesinato le hacía revivir sus peores momentos, aquellos por los que volvió a Torquay.

No pensaba permitir que tuviera la oportunidad de llevar a cabo la amenaza marcada en el brazo de la chica y en la pared pintada. Al menos no mientras él estuviera en guardia.

☂☂☂☂☂

La vislumbró en la cafetería de siempre. Iba con su chubasquero azul marino y el pelo recogido en una coleta alta. También llevaba unas gafas de sol Ray-Ban con los cristales totalmente negros, pero cuando giró la cabeza hacia su dirección sabía que ya lo había visto. Se acercó con paso ligero y se sentó frente a ella.

—¿Por dónde empezamos entonces? —preguntó Katy en cuanto se sentó.

—Yo por tomarme un café bien cargado. —Le hizo un gesto al camarero indicándole que le pusiera lo de siempre.

—Vaya ojeras traes, Harry.

—He estado toda la noche investigando a la familia Lowell. Hay algo que se me escapa.

—¿No es más fácil que investiguemos al novio?

—Sí. Pero ya lo hemos hecho. Además, ha dado su muestra de ADN voluntariamente para que la comparemos con lo que tenía David y no hay restos de él en el cuerpo de Aletheia. De todas maneras, eran pareja formal, ¿por qué iba a querer violarla así?

—No hay que ser muy listo. Ella le rechaza y él la obliga. Ya llevaban tiempo discutiendo y él lo planea todo al ver que no cede.

Harry negó con la cabeza tras escuchar a su compañera. En ese momento, le traen el café y Harry hace un pequeño gruñido en modo de agradecimiento.

—No, tiene otro motivo. Es demasiado personal, que no se te olvide que el mismo asesino entró al orfanato y puso eso en la pared. Además, le hemos pedido a Tom alguno de sus escritos y le hemos hecho una prueba de tipografía; no coinciden en nada. Escribe como un burro, por cierto —añadió bebiendo un sorbo del café—. En nada se parece a su prima. Bueno, creo que un burro comete menos faltas de ortografías.

—A lo mejor lo hizo adrede —dijo ella encogiéndose de hombros.

—Katy, sé que piensas que es él y sé quieres que lo sea. Pero no tenemos motivos. Y deberías saber que la tipografía no se puede fingir así como así. Además, no tenía ni idea de que existía aquel orfanato. Cuando la familia y él han ido a ver el cuerpo, el chico se ha descompuesto, lo he visto. Ha vomitado como tres veces en cinco minutos. No tiene esa clase de perfil. —Tomó otro pequeño sorbo antes de continuar—. Y, por si fuese poco, alguien que va a cometer un asesinato ese mismo día no se deja ver en público con ella en plena discusión. Hay que ser muy estúpido. Y he venido de la autopsia, te aseguro que el asesino es de todo menos imbécil.

—¿Me vas a decir que lo vas a descartar, así como así?

—No. Obviamente es el primer y más potencial sospechoso. No voy a descartarlo, pero mientras no haya ningún motivo no puedo arrestarle. Además, me has dicho que tenía coartada para ese momento, ¿no? Fue a trabajar, tenía turno doble.

Katy asintió.

Aquello la fastidió infinitamente, así que cuando les dijo que había estado en el trabajo, Katy se encargó de ir y confirmar la coartada. Su huella dactilar estaba el día y la hora correspondientes al turno que le tocaba, justo la hora del asesinato de Aletheia. Una hora y media después del encuentro que habían tenido ambos en aquella cafetería.

—Entonces, te vuelvo a preguntar, ¿por dónde empezamos?

Harry la miró fijamente. Les quedaba un trabajo arduo. La prensa y todos los medios de comunicación se les echarían encima, y no solo la local, sino la nacional también, y ya les estaban presionando desde arriba para cerrar esto cuanto antes.

«Ni una muerte más», le había dicho su comisario. «Demuestra algo de lo que te enseñaron en Bruselas, por el amor de Dios».

Harry no tenía la necesidad de demostrar nada, ya lo había hecho durante toda su carrera, pero las palabras de su superior le dieron una pequeña punzada de impotencia.

—Hay gente que oculta más de lo que pensamos. En el orfanato ocultan algo, pero ahora mismo no puedo hacer más. Lo único de lo que estoy seguro es que la madre superiora está encubriendo a quien entró. Estoy seguro de que fue por voluntad propia. Cambió la historia conforme iba contándomela. —Katy dio un suspiro de asombro y él prosiguió tras coger aire—. La otra teoría que me quedaría sería que el asesino la tiene amenazada para que no cuente lo que sabe. Aunque esa mujer es dura como una roca, no creo que una amenaza la silencie si ella no quiere. Y sobre los padres de la chica… Ellos también. He estado investigando a los Lowell y facturaron una cantidad enorme de dinero el año que se marcharon. Te diría que era su empresa, pero con ese dinero la formaron, así que no cuadra. ¿Por qué se marcharían? —le preguntó Harry dando el último sorbo a su café. Katy le miró pensativa—. Por último, puede que Aletheia tuviese a alguien en el trabajo que la amenazaba o que tenía problemas con ella, habrá que investigar su círculo más a fondo. ¿Recuerdas lo que me dijo aquel chico al salir de allí? Esta vez habrá que hacerles una visita diciéndoles lo que sabemos, y tú vendrás conmigo para que no se me escape nada —ordenó señalándola.

—Hay que ser delicados, Harry. Acaban de perder a su única hija —le aconsejó ella con un tono apaciguador.

—Pues espero que no vuelvan a mentir para dejarles con el luto tranquilos.

Harry soltó aquello con rabia. No quería que le volvieran a tomar por estúpido. Dejó el dinero encima de la mesa y se levantó. Seguía haciendo un frío inusual en Torquay, parecía que la ciudad estaba tan cabreada como él.

26

Mera

Septiembre 2019

Llevaba unas horas sentada en su silla del despacho, todavía no había ido a por su café de la mañana. No quería salir de allí. Por primera vez en su vida se sentía insegura y con miedo. ¿Cómo había podido ocurrir aquello? ¿A lo mejor se lo había inventado? Puede que a John se le hubiese subido el vino a la cabeza y no hubiese estado en sus cabales. Puede que ella hubiese sacado las cosas de quicio…

Negó con la cabeza y tragó saliva. Le conocía. Sabía los cambios de humor que tenía, sabía que hacía cosas por impulsos y que la mayoría de las veces actuaba mucho antes de pensar en las consecuencias. Esta vez, no tenía nada que ver con su trabajo. En todos los años que había estado con John en la redacción, nunca mencionó ninguna relación amorosa, ni siquiera pasajera, y mucho menos podía pensar que alguien como él iba a fijarse en ella. No es que Mera se considerara fea, ni que pensara que no estaba a la altura de John, pero él siempre se codeaba con la élite de todo, y con esto se refería a gente con poder adquisitivo alto. Modelos, actrices, ejecutivas… Al fin y al cabo, era lo que a su jefe más le gustaba, su dinero. «La libertad del dinero», como él decía.

Sin embargo, tenía miedo. Miedo a perder todo por lo que había luchado en esos años.

Toc, toc.

Mera pegó un pequeño salto en su silla al escuchar el sonido contra su puerta.

—Pasa —contestó.

En cuanto lo vio aparecer, su cuerpo se relajó y las dos manos que estaban posadas en los apoyabrazos de la silla se dejaron caer. Sonrió con tristeza al recordar que le debía una disculpa.

—¿Puedo? —preguntó señalando la silla vacía delante de la mesa de Mera.

Ella asintió y lo observó sentarse. Sus rizos estaban más enmarañados que de costumbre, ese simple detalle la hizo sonreír. Cuando bajó la mirada y la posó en sus ojos, se dio cuenta de que tenía unas ojeras marcadas que no existían hacía un par de días.

—Tenía que hablar contigo —le dijo ella—. Siento no haber salido de aquí, he estado muy liada —mintió.

—Creía que me estabas evitando —le respondió él con sinceridad.

A Mera le recorrió un pequeño escalofrío. Sí que estaba evitando a alguien, pero no a él precisamente.

—No, qué va. He estado hasta arriba, como siempre.

—Bueno… Venía a decirte que ya me ha contado John —dijo—. Vengo de su despacho.

Se puso en guardia y tragó saliva. ¿Se lo había contado?

—Verás, yo… —empezó a decir ella como en un susurro.

—Por un lado, me alegra saber que fue él —le cortó de inmediato. No se había fijado en ningún momento en que ella se estaba retorciendo incómoda en su asiento. Luca siguió explicándole sin dejarle hablar—. Ya sabes, porque pensabas que fui yo el que cambió tu artículo. Aunque me parece una auténtica putada lo que te ha hecho. No es justo. Tenía que haberte consultado antes. Si tiene confianza para dejarte la redacción no entiendo por qué no la tiene para pedirte que escribas o no algo sin que él tenga que editarlo a tus espaldas. —Luca cambió de posición incómodo por la conversación.

—¿Te lo ha contado él?

—Sí. Bueno, no. Es decir, que he ido esta mañana cuando él ha llegado a su despacho; que por cierto ha llegado tarde, parece que ayer salió hasta bien tarde. Le he dicho lo que sucedió. Que me habías llamado diciéndome que te habían editado el artículo y el único que tenía contraseña era yo, pero no había sido —explicaba enfurruñado—. Después me dijo que había sido cosa suya y que ahora quería que escribiera yo todo sobre el caso porque tu familiar estaba implicado o no sé qué rollo. Dejé de escucharle cuando me dijo que había sido él.

Ella asintió con la cabeza. John no le había contado nada a Luca de lo sucedido la noche anterior, nada de la escena que ocurrió fuera de aquel edificio antes de que pudiera coger su coche y salir corriendo. Suspiró tranquila. Era mejor así.

—Al fin y al cabo, es el director del periódico. Puede cambiar lo que quiera, pero no hubiese estado de más haberme avisado. A veces tiene esos impulsos —le respondió ella midiendo sus palabras—. Tú lo conocerás mejor que yo seguramente. —Esto último se lo dijo intencionadamente.

Esperaba con eso sacarle algo a Luca sobre su amigo. Según tenía entendido lo habían sido desde pequeños, así que, con toda probabilidad, Luca podría saber más sobre el temperamento de John de lo que ella misma podía conocer. Este negó con la cabeza.

—Hace mucho que no le veo más allá que en el trabajo, y antes de volver al pueblo habían pasado años desde que nos vimos por última vez. Y en la adolescencia ya sabes cómo son los críos. Bueno, cómo éramos, no es que yo fuese un santo precisamente. —Hizo una mueca de decepción. Parecía que en aquel momento ya no estaba allí con ella, sino recordando al Luca y al John del pasado—. Era un poco egocéntrico, aunque de eso sigue teniendo algo ahora. Le gustaba desafiar a los profesores y a sus compañeros, tanto en el instituto como en la universidad. Más tarde, al acabar nuestros estudios, perdimos bastante el contacto, pero las veces que lo vi parecía mucho más centrado. El padre de John le enseñó desde bien temprano a dirigir el periódico, aunque él no estuviera muy de acuerdo con aquella idea. Aun así, lo hizo. Siempre ha sido un tío que sabía lo que tenía que hacer.

Mera se quedó mirando a Luca mientras este hablaba. No parecía dejar en buena posición a John pese a intentar arreglarlo conforme iba a avanzando. Pensó que John no había evolucionado mucho, seguía siendo aquel crío, solo que con más poder.

—De hecho, nunca lo he recordado con novia. Siempre estaba con una chica distinta, pero no pasaban del segundo día. Él siempre decía que nunca podría atarse a nadie. —Luca se encogió de hombros—. Estoy desvariando. —Negó con la cabeza antes de coger aire de nuevo—. Volviendo a lo que nos atañe, pienso que está siendo muy cabezón con esta decisión. Conociéndolo, seguro que se le pasa en un par de días. John es muchas cosas, pero no tonto.

Mera también pensaba como Luca. Al principio, creía que John se daría cuenta de que era profesional para seguir adelante con su trabajo. Después pensó en cómo no se dejó aprovechar por él y sus palabras le taladraban sin parar en los oídos: «Mera, la única que se puede arrepentir eres tú mañana en el trabajo».

No quería verle. No podía enfrentarse a aquello. De repente miró a Luca y se acordó de algo que aún tenía que hacer.

—Por cierto, Luca, tenía algo que decirte. —El joven levantó la cabeza sorprendido debido al tono suave y dulce que había utilizado, un tono que nunca había escuchado cuando se dirigía a él—. Te debo una disculpa. En cuanto pasó lo del artículo te eché la culpa y te traté fatal. Además, te llamé muy tarde y fuera del horario de trabajo. —Él negó con la cabeza sonriendo dulcemente—. No. En serio, me he comportado mal contigo y desde el principio he sido muy reacia a conocerte mejor.

—Te lo agradezco, Mera. Aun así, no tienes que disculparte. Entiendo tu posición, yo tampoco hubiese imaginado que hubiera sido John, y si la única que tuviera mis claves fueras tú, no habría que ser muy científico para averiguar la respuesta. No te preocupes. Además, soy el último en llegar, me tengo que adaptar a esto. Si te sirve de consuelo, en Londres eran todos tiburones. Apenas podías llevarte bien con nadie —dijo él indiferente—. Por eso volví. Aquello no era lo mío. No soy muy competitivo, aunque esa sea la impresión que tiene la mayoría de la gente al parecer.

Mera sonrió. Era buen tío, tenía ese aire bonachón que Harry también desprendía en sus mejores días o los días que se los dedicaba al abuelo. La misma preocupación por la gente, pero sin el halo oscuro que enmarca al hermano mayor de los Moore.

—Y tú, ¿cómo estás? Te veo cansado.

—No es nada. —Se frotó los ojos y después se llevó una mano a su pelo enmarañado—. Ayer me tomé el día libre y lo aproveché bien —dijo guiñándole un ojo y sonriendo pícaramente.

Ahí estaba de nuevo el Luca engreído que conoció el primer día, pero no entendía por qué le molestaba mínimamente aquel comentario. No pensaba admitirlo, pero le había dado una pequeña punzada en el pecho imaginarle con otra persona. Mera negó con la cabeza y sonrió ampliamente.

—No pierdes el tiempo, señor Moore.

—Nunca —admitió él algo nervioso—. Bueno, creo que me toca ir a trabajar —dijo cambiando radicalmente de tema.

—Por cierto, Luca, ¿sabes algo nuevo del caso? Lo digo porque ahora que sé que es tu hermano el que lo lleva…

Luca negó con la cabeza.

—Creo que ese es uno de los motivos por los que John me ha encomendado toda la comunicación del asunto: no me hablo con Harry. Pero como has podido comprobar, llevamos desde hace bastante así, y me pone en una situación delicada tener que estar haciéndole preguntas e investigando sobre ello. —Suspiró—. No quiero enfrentarme a él. Harry no va a decirme nada que no quiera decirle a la prensa. Y por ahora solo quiere decir eso. Nada.

—Vaya… —dijo ella decepcionada—. Ojalá se arregle todo esto rápido. La prensa nacional va a venir para acá como el asunto siga así.

—Eso que no te quepa duda. —Se levantó de la silla—. De todas formas, creo que pronto tenemos reunión familiar. A lo mejor hay suerte.

Mera sonrió por el positivismo que tenía Luca a pesar de saber con certeza que no podría sacarle nada a Harry.

—Seguro que sí —mintió ella. Aunque realmente deseaba equivocarse.

Luca abrió la puerta del despacho y casi se choca con John, que estaba detrás con una mano en el bolsillo de su pantalón y otra en el aire, a punto de tocar en la puerta. Se miraron fijamente. Su jefe miró con sorpresa a Luca y después a Mera con un rápido vistazo, que notó como su mirada se posaba en ella, aunque durase un nanosegundo.

—Oh, perdonad. ¿Teníais reunión y yo no lo sabía? —preguntó él con malicia.

Luca sonrió. Mera se dio cuenta de que las piernas le temblaban y que solo con mirar a John quería desaparecer de allí. No podía soportar su presencia.

—Algo así. Le estaba diciendo a Mera que me diera todo lo que tenía sobre el caso para llevarlo ahora yo —explicó él con una naturalidad para mentir sorprendentemente despreocupada. Mera se apuntó mentalmente que era un buen mentiroso, aunque fuera de mentiras piadosas.

—¿Y los archivos? —dijo John incrédulo.

—Vamos, John, ¿naciste en los ochenta o eres de la Segunda Guerra Mundial? Pues me los pasa ahora por correo electrónico, como todo el mundo en la era tecnológica. —Le dio un toque en el hombro—. Os dejo, me pongo a trabajar. Hasta luego, Mera. Recuerda pasármelo todo. —Luca le guiñó un ojo a Mera de espaldas a John para que este no lo viera y salió de allí tan rápido como pudo.

John miró a Mera y sonrió ampliamente. Estaban solos. Mera miró la puerta, no quería que John la cerrara bajo ningún concepto.

—Tú nunca te olvidas de nada —comentó él con sonrisa maliciosa.

—Nunca.

No sabía de dónde le salió la voz, creía que no iba a ser más que un susurro. Pero estaba allí, entera. Entonces se dio cuenta de que no podía hacerle nada, al menos no en su despacho, rodeada de gente. Así que intentó relajarse y coger aire, no podía permitir que la viera asustada.

—¿Qué ocurre, John?

—Nada, solo venía a pasarte el informe del día de hoy y de la publicidad de esta semana, para que distribuyas el contenido.

Ella asintió de acuerdo.

—Genial, me pongo con ello. ¿Algo más?

—Nada. Lo pasé bien anoche, por cierto —añadió él yendo hacia la puerta de espaldas a ella. Se volvió lentamente antes de marcharse—. Espero que tú también.

—Mientras sea trabajo, todo bien —dijo ella desafiante, mirándole a los ojos. John le sostuvo la mirada por un momento hasta que se dio por vencido.

—Todo bien. —Y salió cerrando la puerta del despacho, con lo que le pareció a Mera un portazo.

No, definitivamente no estaba bien.

27

Harry

Septiembre 2019

Estaban aún en el coche, camino a la empresa de los Lowell, cuando la lluvia decidió caer de manera torrencial. Parecía ser que al menos el padre de la víctima estaba en la empresa, a pesar del reciente fallecimiento de su única hija. Aquel comportamiento no les hacía gracia, especialmente a Katy, que no comprendía cómo unos padres podían tener ánimos para dirigir una empresa con su reciente situación. A Harry, sin embargo, no le pareció tan descabellado. Él mismo había vivido de manera muy cercana como un familiar seguía trabajando a pesar del fallecimiento de alguien querido, aunque bien era cierto que aún no había conocido nunca a nadie tan frío y calculador como lo era su padre. Podría ser que el señor Lowell se acercara a esta descripción, pero definitivamente no tenía el temple y mucho menos el carácter que transmitía su padre. No había hueco para dos cabrones de tal índole en aquel sitio.

—Por cierto —dijo Katy sacándole de sus pensamientos—. ¿Te acuerdas que me comentaste lo de la sangre del animal?

Harry asintió.

—¿Encontraste algo?

—Sí, y algo interesante. Se me había pasado por completo decírtelo en el café. Lo siento, no sé dónde tengo la cabeza últimamente.

—No te preocupes. Estamos todos jodidos.

—Bien, parece ser que hay una granja especializada aquí cerca, es la que proporciona la carne a muchos restaurantes de la zona del puerto. Investigué unas pocas sin resultado, pero esta en concreto, que está a las afueras de la ciudad, había denunciado la desaparición de un ejemplar. No se le dio importancia porque, a ver… es una oveja, al fin y al cabo. —Se encogió de hombros. Harry sabía que Katy era muy animalista, tenía un perro y dos gatos, y aquellas palabras no parecían suyas, sino más bien del compañero que le había informado de la denuncia—. Y podía haber salido corriendo, pero el criador decía que las tenía todas muy controladas. Desapareció por la noche del día anterior a la noche del orfanato. Esa mañana se dio cuenta de que le faltaba una.

Harry volvió a asentir.

—¿Has constatado que pusiera esa denuncia?

—Sí. Además, fui a verle. Estaba muy cabreado porque los compañeros le hiciesen caso omiso. Fue un par de veces a comisaría, dijo que era su trabajo, que había perdido dinero con ello y que no le ofrecíamos ayuda, así que dudo mucho que fuera él mismo —dijo ella encogiéndose de hombros—. Sinceramente, creo que el asesino se la robó.

—¿Tenía sospecha de alguien?

—Según la denuncia, que fue puesta por él y su hijo, había competencia con la granja vecina. Te he traído el texto que se redactó, está firmado por los dos.

Harry le echó un vistazo. Las firmas iban a nombre de Michael y Daniel Wayne. En el documento testificaban que había desaparecido la noche anterior y que sospechaban que la competencia iba detrás del carnero, ya que era muy codiciado, el mejor ejemplar que tenían.

—Es decir, que no tenemos nada.

Katy negó con la cabeza.

—Nada. Bueno, al menos sabemos de dónde cogió al animal.

Harry sonrió irónicamente.

—Sí. Y no tenemos ni puta idea de cómo cogerlo —soltó con rabia y desprecio.

Katy se encogió de hombros de nuevo y miró a Harry preocupada.

—No te martirices, Harry. Daremos con él. Ese cabrón va a cometer un fallo o seguramente ya lo ha cometido. Así que daremos con él, estoy segura. —Ella parecía convencida, sin embargo, Harry no la creyó.

Ni ella ni él tenían un ápice de duda de que volvería a asesinar a alguien, y menos duda cabía aún de que no tenían ni idea a quién. Pero sí sabían de dónde.

Harry aparcó y salieron del coche a toda prisa, ya que no habían traído un paraguas con ellos. Él los odiaba y prefería sentir la lluvia, Katy por otro lado, era demasiado despistada respecto al clima como para acordarse de él.

—Vamos a ver si esta vez el señor Lowell tiene un poco de sentido común y nos dice la verdad —dijo él entrando por la puerta del edificio.

Enseñaron sus placas en seguridad y después los acompañaron hasta el despacho del susodicho. Harry saludó al muchacho de la última vez, este le saludó con apenas un susurro, diciendo algo que Harry no logró descifrar, y les invitó a pasar.

—Les está esperando. ¿Quieren…?

—No —le paró Harry—. No queremos nada, muchas gracias. —El chico, un poco sorprendido por la negativa y la brusquedad del inspector, asintió apesadumbrado y Harry se percató que las manos le temblaban un poco al muchacho.

Llamaron a la puerta y una voz desde el interior les invitó a pasar. El señor Lowell estaba en su mesa con unas gafas redondas que se le ajustaban a la cara perfectamente. Estaba escribiendo en su ordenador y el ambiente del despacho olía a tabaco y menta. Harry miró a la izquierda del hombre y vio un ambientador, que con total seguridad había puesto para camuflar el olor a tabaco que apestaba toda la habitación.

—Por favor, siéntense —les invitó señalando al par de sillones que tenía frente a su mesa—. ¿Qué les trae por aquí, inspectores? ¿Han encontrado por fin al culpable de la atrocidad que le hicieron a mi hija? —dijo él con una mirada gélida por encima de sus gafas.

Harry se extrañó. La primera vez que interrogó a Mark Lowell estaba nervioso y preocupado. Cuando vio el cuerpo de su hija, sin embargo, estaba devastado, como era lógico en aquella situación. Pero lo que se encontraba ante él no era lo que esperaba. No parecía sufrir, no parecía sentir que realmente le habían arrebatado a su pequeña.

—No, señor Lowell —contestó Katy con tono más amable—. Pero estamos en ello. En primer lugar, el inspector Moore y yo sentimos su pérdida enormemente. Pero en estas circunstancias debe comprender que es esencial seguir con nuestro trabajo. Por consiguiente, necesitamos hablar con usted para aclarar ciertos puntos, también con su mujer.

Mark Lowell negó con la cabeza.

—Mi mujer se encuentra indispuesta. No sale de casa, está deprimida y ni siquiera come. Como comprenderán no voy a dejar que pase por esto otra vez. Espero servirles de toda la ayuda que necesiten y crean oportuna.

—Toda la ayuda que necesitamos incluye a su mujer, señor Lowell —aclaró Harry con voz neutra—. Y esto es un caso de homicidio. El interrogatorio no es una opción, sino una obligación. —Harry le miró fijamente antes de soltar la última frase. Cogió aire e intentó sonar lo más neutral posible—. Si realmente quieren saber qué le pasó a Aletheia.

El señor Lowell hizo un mohín con su cara, apenas perceptible, al escuchar el nombre de su hija. Harry lo vio, lo apreció. No aguantaba escuchar aquel nombre, le hacía sufrir. Los ojos gélidos se transformaron en una pequeña mirada de súplica. El hombre plantado ante Harry no es que no estuviera sufriendo por la muerte de su hija, es que estaba en fase de negación. Se negaba a escuchar que Aletheia estuviera muerta, que el nombre de su hija se asentara en la misma frase que la palabra homicidio.

«Pobre hombre desgraciado», pensó Harry. «Cree que porque venga a trabajar y haga vida normal su hija aparecerá por esa puerta».

—Señor Lowell —repitió Harry con un tono más amable, parecido al de Katy, o al menos lo intentaba, porque Harry presentía que pocas veces daba la impresión de ser alguien empático y amable—. Necesito que me diga por qué se peleó con su hija el último día que la vio.

Mark Lowell se puso blanco y acto seguido pasó a ponerse algo rojo de rabia. Su expresión cambió por completo y su grito llenó la habitación.

—¡Cómo se atreve! —le espetó.

—No le he insultado, ni le he acusado de nada, señor Lowell. Necesito que me cuente la verdad.

—¿Cómo cojones sabe usted eso?

—Así que lo reconoce —reafirmó Katy cauta.

—No. Bueno, sí —dijo frotándose la frente—. Mi hija… —Se levantó de la mesa y cogió un cigarro. Les ofreció a los inspectores por mera educación, que rechazaron, y se metió uno en la boca mientras lo encendía de manera ansiosa y con rabia—. Mi hija tenía un carácter digno de nombrar, tenía temperamento… Se parecía mucho a mí, no puedo negarlo. Ella… simplemente se mosqueó con su madre y conmigo por algo que pasó hace muchísimo tiempo, y no nos lo podía perdonar. Se enteró unas semanas antes de desaparecer y vino a decírnoslo, por eso dejó de hablarnos y de venir. No creo que nos llegara a perdonar nunca aquello… —admitió pensativo mirando hacia la ventana.

—¿Qué era tan importante, señor Lowell? —le preguntó Katy.

Mark negó con la cabeza.

—Nada —dijo con la mirada fija en la ventana—. Nada era más importante que nuestra niña. Se enteró de que nos mudamos cuando ella tenía quince años por otra razón a la que le dije en su día, nada más. Le dije que me había quedado sin trabajo y que tenía unos ahorros para poder empezar de cero y teníamos que irnos, cosa que era una mentira a medias. No había perdido mi trabajo, pero sí que quería comenzar esta nueva empresa. Ella tenía amigos, creo que un muchacho del que estaba encaprichada y, claro, entenderán que para una adolescente era como arrebatarle toda su vida de un plumazo. Sabía que no se lo tomaría bien si simplemente era porque yo me quería arriesgar, así que su madre le dijo que había perdido el trabajo y que estaba muy deprimido y que aquello nos vendría bien como familia.

—¿Y por qué se iba a enfadar por algo que pasó hace tanto tiempo y de esa manera? —preguntó Harry sin creerse ni una palabra.

—Fue mi avaricia, señor inspector. Le dije que era por su propio bien en su día, por la familia. Mi mujer le hizo creer que tenía depresión y que había que buscarnos la vida en otro lado. Ella era muy madura y hubiese hecho lo que fuera por nosotros, y yo traicioné su confianza. En realidad, era porque yo quería formar esta empresa y ganar muchísimo más dinero. —Hizo una pausa que pareció infinita. Miró a Katy con ojos nostálgicos y prosiguió—. Como le decía, mi hija es muy rencorosa y con gran carácter, esperábamos que con el tiempo se le pasara, pero ella volvió a vivir en Torquay en nuestra casa de siempre y no quiso volver.

—¿Sabe de alguien con quien tuviera problemas? En su empresa o en su entorno —le preguntó Katy.

Mark volvió a negar con la cabeza y apagó el cigarro. Se volvió a sentar en su silla y miró a los dos inspectores.

—No. No nos contaba nada. Mi hija era muy reservada con sus relaciones. Ni siquiera sabíamos que tenía una pareja formal, nos enteramos el día que nos llamaron para certificar su cadáver. ¿Creen que ha sido él? —De manera casi inconsciente apretó los puños con discreción.

—No podemos asegurar nada aún, señor Lowell —le dijo Harry—. Lo que necesitamos es una lista de todas las personas que crea que hayan tenido contacto directo con su hija, y créame que cualquier detalle, por ínfimo que le parezca, es importante.

Se hizo un silencio incómodo y Harry volvió a aprovechar para preguntar.

—Hablando de avaricia, señor Lowell, ¿cómo construyó usted este imperio? Tengo entendido que el trabajo de un contable no está tan bien remunerado como para pagar su casa teniendo aún 10 años más de hipoteca y montarse un negocio al poco.

El señor Lowell le miró con desprecio y luego se rio.

—Tuve un buen inversor que apostó por mí. Debería conocerlo, es muy famoso en Torquay por sus negocios.

Harry apretó sus nudillos. Sabía perfectamente de quién hablaba.

—Una cosa más —apuntó Harry—. ¿Qué relación tienen ustedes con el Orfanato de Santa María para niños sin hogar?

Mark Lowell se quedó pensativo mirando a los inspectores y negó con la cabeza.

—Que yo sepa nada. Lo único que sé sobre ese sitio es que está en Torquay desde la Segunda Guerra Mundial y que lo llevan unas monjas para cuidar a los niños desamparados… Pobres chiquillos. —Suspiró, parecía totalmente sincero—. ¿Por qué lo pregunta, inspector?

—Es una vía que quería investigar. Por ahora nada más —concluyó Harry levantándose de la silla—. Si recuerda cualquier cosa, como ya le digo, por insignificante que le parezca, podrá ayudar. No dude ponerse en contacto con nosotros sea la hora que sea.

Este asintió con la cabeza. Les prometió, además, que para el día siguiente tendría aquella lista preparada y enviada al correo que Katy le había proporcionado en una tarjeta que le había dejado en su escritorio.

Los inspectores salieron del edificio inusualmente callados hasta que llegaron al coche y Katy pidió conducir esta vez. Harry asintió abatido. Aunque realmente quería conducir él porque le ayudaba a despejar la mente, en este caso no tenía fuerzas ni tan siquiera para pensar en conducir.

—¿Has sacado algo en claro? —le preguntó ella mientras arrancaba el coche.

Harry se pasó la mano por la barba dejada de varios días y suspiró.

—Sí. Que hay algo que no cuenta y no sé qué mierda es —dijo él impotente—. Esa pelea… Le ha quitado importancia y se apreciaba que la culpa le reconcomía por dentro. Me ha parecido una excusa barata que esa muchacha decidiera no hablar con sus padres por una simple mentira de mudanza de hace veinte años.

—Es su palabra contra la nuestra —dijo Katy—. Bueno, su palabra y seguramente la de su mujer, que lo respaldaría, así que no podemos hacer ahí mucho. Tendríamos que buscar otra vía de salida para averiguarlo.

Harry asintió. Estaba totalmente de acuerdo con su compañera. Aquello no les llevaría a ningún lado. El padre ya había ocultado dos veces el motivo de la disputa, una tercera no iba a ser diferente. Tenía que buscar otra forma, otro punto de partida. Tenía que indagar en alguien que estuviera en aquella época cerca de los Lowell. Después del inversor «secreto» que le había dejado caer, sabía perfectamente cuál era la respuesta a aquella búsqueda, pero significaba enfrentarse a los fantasmas del pasado. Solo de pensarlo le recorría un pequeño escalofrío por la columna que le llegaba a la nuca. No obstante, no tenía otra salida, en Torquay no pasaba nada sin que él se enterara. Cuando investigó al señor Lowell vio para quién trabajaba hace veinte años, justo antes de su mudanza a Bristol. Su inversor privado. Edward Moore tenía a esta ciudad bien cogida por los huevos.

28

Mera

Septiembre 2019

Al llegar a casa el sol aún relucía con rayos tenues. Hacía mucho que no llegaba tan pronto un día de diario y extrañamente lo agradeció. La chica apasionada por el periodismo y deseosa de trabajar estaba exhausta en un rincón de su mente y parecía que se iba a ausentar durante un periodo de tiempo. Ya que Luca estaba al cargo de la noticia más importante que podía haber en el periódico, decidió irse a casa al terminar todo lo que tenía que revisar.

Emma estaba en el salón con su portátil y Mera se acercó a darle un beso en la cabeza de manera rápida.

—¿Estudiando?

Su hermana pequeña negó con la cabeza.

—Cotilleando más bien —dijo ella aburrida.

—¿Y los abuelos?

—Librería aún. Dijeron que hoy posiblemente llegarían más tarde porque venían las reservas de los libros de texto que faltaban para una asignatura de no sé qué colegio de la zona —explicó Emma desinteresada.

—Vale, pues voy a recogerles, así no vienen en el autobús, que estarán cansados —dijo Mera volviendo a coger las llaves. Sus abuelos ya estaban mayores y, aunque no lo querían reconocer, no estaban para volver tan tarde solos a casa y posiblemente tan cansados. Ya le costó convencerles de que no cogieran el coche a no ser que fuera estrictamente necesario.

Por las mañanas Emma solía llevarlos antes de ir a la universidad y por la noche venían con la vecina o si por casualidad se les hacía más tarde, venían en el autobús. Fue todo un logro que tanto ella como Emma les convencieran de que aquello era lo mejor. Aunque de cara a la galería cedieron solo porque Emma les dijo que necesitaba el coche para ir a la universidad, Mera intuía que ellos en su fuero interno sabían perfectamente que no estaban para conducir todos los días. Además, tenía terror de que pudieran tener algún accidente en la carretera y tan solo pensar que les pudiera pasar algo le producía auténtica ansiedad.

—Por cierto —apuntó Emma girándose y mirando en dirección a Mera—. Esta tarde estuve con tu becario.

—¿Ah, sí?

—Sí. —Asintió—. Es muy simpático. Estaba la cafetería hasta arriba y me invitó a sentarme con él.

—¿Y tus amigos? —preguntó Mera extrañada.

—Hoy todos se habían ido antes y yo quise quedarme a terminar un proyecto que me faltaba. Fui a por un café y me lo encontré allí.

Mera sonrió mientras cogía su bolso.

—A ver si te vas a enamorar, rubia —bromeó ella, casi riéndose.

—Anda y vete a la mierda. Solo he dicho que es simpático —dijo la pequeña sacándole la lengua.

—Sí. Pero me lo has contado como si fuese anecdótico. Así que te será relevante.

—Oh Dios mío. Si te lo cuento todo. —Dijo exasperada a su hermana poniendo los ojos en blanco—. Ya no te cuento nada más, que lo sacas todo de contexto. —Suspiró y volvió a girarse para mirar su portátil.

—Siempre terminas soltando prenda —dijo Mera abriendo la puerta de casa—. ¡Te quiero! —se despidió cerrando la puerta tras de sí y escuchando un «yo también» desde detrás de la puerta que le volvió a sacar otra sonrisa.

☂☂☂☂☂

Abrió la puerta de la librería de sus abuelos. Había un cartel que ponía «Cerrado», no obstante, veía a sus abuelos dentro recogiendo la tienda. De niña le encantaba pasar días y días allí metida. Los veranos se encerraba en la trastienda y leía todo lo que podía, a veces hasta cuatro libros a la vez porque no se decidía por cuál coger y nunca podía terminar uno sin haber empezado otro. Necesitaba leer otras historias, otras vidas. Necesitaba aquel olor a libro nuevo, viejo, a incienso y a perfume. Esos eran los cuatro olores de aquella librería, que para nada hacían el ambiente cargado, sino que te acogía en sus brazos y te invitaba a pasar horas entre sus paredes.

Era uno de los sitios favoritos de su madre. Solo tenía un vago recuerdo de aquello, pero su abuelo Steve se encargaba de recordarle lo mucho que leía, sus libros favoritos y dónde se escondía. Con el tiempo, su abuelo dejó de contar aquellas historias a no ser que sus nietas lo pidieran expresamente. Mera se daba cuenta a veces que la nostalgia y el pasado tiraban tanto de Steve que lo arrollaban. Aquella era la única forma de parar los recuerdos incesantes, centrándose en el presente.

—¡Buenas tardes! —saludó ella alegre.

—Dichosos los ojos, cariño —dijo su abuela Harriet con dulzura sorprendida.

—Sí —afirmó ella, sabiendo lo inusual que era—. Salí antes de trabajar y pensé en pasarme a recogeros. ¿Cómo va la cosa? Esto no ha cambiado ni un poquito desde que vine hace unos meses.

Mera se detuvo a mirar las estanterías después de darle un abrazo a sus abuelos. Se permitió el lujo de pararse a oler los libros, un olor que le encantaba, intentando que se quedara en su olfato el máximo tiempo posible. Su abuelo estaba terminando de hacer la caja mientras su abuela estaba terminando de quitar los carteles anunciando las ofertas de los libros de texto.

—¿Os ayudo?

—No hace falta, ya estamos acabando —dijo su abuelo Steve mientras contaba mentalmente y con los dedos—. ¡Ah! —exclamó recordando—. Si quieres coge nuestras cosas de la trastienda, también tengo un libro ahí que estaba leyendo: Cuentos de miedo de Charles Dickens. Mételo en el bolso de tu abuela para llevármelo.

Mera asintió. Sabía que su abuelo había leído aquel libro una docena de veces, le encantaba. Se dirigió a la trastienda y empezó a recoger las pertenencias de cada uno. Vio el libro de Charles Dickens en la mesa donde solían comer y descansar cuando la jornada se hacía pesada o cuando no había nadie en la tienda. Recordó inmediatamente una foto que sus abuelos tenían en el salón desde siempre, en la que aparecía su madre junto a su padre allí comiendo muy jóvenes, ayudando en días de Navidad a los abuelos. Abrió el libro con cuidado, apreciando que llevaba leído algo menos de la mitad, y encontró haciendo de marcapáginas otra fotografía. Una muy antigua que no había visto nunca y que mostraba a dos jóvenes cogidos de los hombros sonriendo muy risueños. Uno se apreciaba más mayor que el otro. Mera observó al pequeño de la fotografía. Se parecía mucho a su abuelo y lo reconoció enseguida. No podía tener más de once o doce años. A su lado, otro muchacho. Más alto y apuesto; tendría alrededor de unos dieciocho años. Por un momento, pensó que el chico de aquella fotografía lo había conocido alguna vez o que, al menos, tenía un gran parecido con alguien, pero no lograba recordar a quién. Después le enterneció el momento de la captura, la complicidad que existía. Parecían hermanos, aun sabiendo que su abuelo era hijo único.

—¿Qué pasa, cariño? ¿Está todo? —preguntó Steve desde el marco de la puerta mirando fijamente a su nieta. Se dio cuenta enseguida de que tenía la fotografía en la mano. Ella se sobresaltó de inmediato. No creía que fuera ningún secreto, pero por un momento se sintió una intrusa en el pasado de su abuelo, rompiendo su privacidad.

—¿Quiénes son, abuelo? Este se parece mucho a ti. —Señaló al más pequeño.

El asintió.

—Es que soy yo. Ha llovido mucho —dijo mirando a la lejanía. Parecía que se encontraba muy lejos de allí mientras le contestaba—. El de al lado era mi mejor amigo. Bueno, lo es. Hace mucho que no le veo. Es Alan. Siempre me cuidaba, estaba para mí cuando lo necesitaba. Era como el hermano mayor que nunca tuve.

Mera asintió en silencio.

—¿Por qué ya no os habláis?

—Pues no sé, hija… Al final uno tiene su familia y se despega de los amigos. Se tienen otras prioridades —dijo él acercándose a ella y mirando la fotografía de lejos—. ¿Sabes? Extraño aquellos momentos. Ojalá nuestra relación hubiese seguido como aquel entonces. Él se casó y tuvo un hijo, Edward. Fue el primer novio de tu madre, pero la cosa no salió bien. Tu madre no quería ni siquiera encontrarse con él cuando terminaron.

—¿En serio? Nunca nos lo habíais contado. —No podía imaginarse a su madre siendo una adolescente y saliendo con otra persona que no fuera su padre. Era raro, pero le gustaba aquella nueva información. Darle a su madre una imagen nueva, algo más alocada y viva del recuerdo que tenía de ella. Una Eleanor joven y extrovertida, así se la imaginaba en aquel momento—. ¿Y sabes qué les pasó?

Steve negó con la cabeza con ojos tristes.

—No. Aunque puedo imaginármelo. —Hizo una pausa y tragó saliva para proseguir—. Edward tenía un carácter muy fuerte y dominante. Su propio padre, Alan, siempre me lo decía: «No sé qué voy a hacer con este hijo mío, Steve». Y tu madre… Ah, hija… Tu madre era un ser libre, ella sí que era una mujer fuerte y no se dejaba atar por nada ni nadie. Tenía unos principios inquebrantables, así que entiendo que no congeniaran. Además, eran unos críos de unos dieciséis años, te podrás imaginar.

Mera asintió sonriéndole a su abuelo, pero aún seguía rondándole la cara del hombre de la fotografía.

—Me imagino —dijo ella dubitativa—. Tu amigo Alan me recuerda muchísimo a alguien y no sé a quién.

El abuelo se rio y la miró con dulzura cogiendo la fotografía y guardándola de nuevo en la página del libro de donde la había sacado su nieta.

—Pues no sé, hija. De pequeña sí que lo viste alguna que otra vez, pero con unos años de más como podrás comprender. Aunque es un Moore y conoces a sus nietos, así que es muy probable que a quien te recuerde sea a nuestro querido Harry. Se parece mucho a él y a su padre.

Mera puso los ojos como platos y se llevó la palma de la mano a la frente. ¿Cómo había podido no caer? Aquel hombre era la viva imagen de Harry, pero mucho más rejuvenecido. Un Harry con dieciocho años. Un Harry diferente pero igual. Por una cosa o por otra, parecía que sus familias estaban destinadas a estar unidas.

29

Febrero 1999

A finales de febrero de 1999 hacía un frío estremecedor. Ni cuando la población de Torquay estaba en casa arropada y con la calefacción al máximo podían librarse de él. Esto no afectaba a Mark, que aquella noche había estado dándole vueltas a la cabeza sin parar y se había olvidado por completo de las bajas temperaturas, cuando el reloj marcó las cinco de la mañana. Miró el reloj y decidió ponerse en marcha para resolver la mierda en la que estaban metidos antes de que la alarma sonara.

Aún tenía pequeños espasmos debido a la ira contenida en su cuerpo. Esa misma tarde, su mujer Mary le contó la repentina y desafortunada situación de su única hija. Él entró en una cólera tan súbita que provocó algo que jamás hubiese imaginado ver en los ojos de su mujer al mirarle: miedo.

Mary mandó a la niña a casa de una amiga para hacer un trabajo de clase. Más tarde, Mark averiguó que su hija no tenía ningún trabajo que hacer, sino que su mujer pretendía alejar a la chiquilla de aquella situación, ya que, como bien había adivinado, estuvo fuera de control.

Lo primero que se le pasó por la mente era la cuestión que todo padre se pregunta alguna vez en la vida: ¿Qué había hecho mal? ¿No le había dado una buena educación a su hija? A lo mejor habría sido más conveniente inscribirla en un colegio solo para chicas, como estuvo él un día en un colegio para chicos o su madre en uno solo para jovencitas.

Después de sentir una decepción enorme hacia ella, llegó la ira. Una furia descontrolada hacia el muchacho. Él se había aprovechado de su hija y era el verdadero culpable, no había más. No había sido Aletheia, que era buena, inteligente y algo ingenua. Definitivamente el peso recaía en el chico. Su hija seguramente se había dejado llevar por la labia y las promesas de ese miserable. Conocía bien a su padre y sabía perfectamente de qué calaña estaban hechas ese tipo de personas.

Se enfundó en unos pantalones, cogió un buen jersey de lana, un abrigo y, sin lavarse la cara, bajó a la planta inferior. Dejó a Mary en el colchón roncando en un sueño profundo, algo que le desquiciaba hasta límites insospechados por no poder él dormir así. Cogió la copa de vino que había dejado media hora antes de meterse en la cama, solo por si acaso. Así, copa en mano y algo ebrio, salió de la casa haciendo el mínimo ruido.

Cuando llegó al portón de la familia del chico y aparcó, se detuvo por un momento.

Aquello podría salir muy mal, de hecho, aquel hombre era su jefe y podía quedarse sin empleo. No obstante, él tenía una baza en su manga y estaba deseando usarla. Se decía que era por su familia y se lo repetía hasta la saciedad. Aquello era para darle un futuro mejor a su hija y tenía que hacerlo a cualquier coste. Años después, recordaría ese momento como algo de puro egoísmo y ambición. Nada tenía que ver con darle a su familia una vida mejor.

Pasó el umbral del portón de la familia y anduvo por el interminable jardín, repitiéndose incontables veces que se las pagarían. No iban a salirse con la suya, esta vez habían destrozado a su familia. Así que cuando llegó a la puerta empezó a aporrearla sin control gritando el nombre de su dueño sin miramientos.

—¡Señor Moore, abra inmediatamente! ¡Señor Moore!

La casa era majestuosa y a su vez escalofriante. El frío que ya empezaba a notar Mark en sus huesos y el silencio ensordecedor la hacían terrorífica. No parecía un hogar, ni siquiera un lujoso edificio donde vivir. Solamente un sitio inhóspito que carecía de cariño y mimo por parte de su propietario. Se asemejaba tanto a la perfección que parecía irreal, y aquello le dio escalofríos. Por un momento no sintió envidia de su adinerado jefe.

A pesar de lo grande que era el edificio, suponía que alguien tendría que escucharle, aunque fuese algún trabajador. Mark sabía que algunos trabajadores vivían en aquella casa para limpiar y servir a la familia. Al momento de pensarlo, como si le hubiese leído la mente, Carl, el empleado de servicio del señor Moore, salió a recibirle.

—¿Está usted loco, señor Lowell? —dijo Carl, que ya le conocía de todas las veces que había estado allí con su jefe.

—Necesito hablar con el señor Moore. Es muy urgente.

—No creo que el señor Moore pueda atenderle…

Una sombra detrás de Carl apareció y con un siseo de serpiente le contestó.

—Deja que pase, Carl. ¿Qué manera es esa de tratar a mi financiero, por dios? Si está aquí, será por algo urgente… —Hizo una pausa—. ¿Verdad, señor Lowell?

Mark tragó saliva, aquello parecía una advertencia. Más valía que lo que le dijera fuera importante para él o no le perdonaría la intromisión. Sin embargo, era más urgente de lo que podría imaginar nunca el pijo de Moore.

Así que Mark asintió velozmente con la cabeza, puede que más de lo que debiese por culpa de los efectos del alcohol, que aún hacía mella en su cuerpo. Con una mano, el anfitrión le invitó a pasar. Carl se echó a un lado dócilmente, pidiéndole perdón y ofreciéndole algo para beber o comer, que este rechazó de la manera más educada posible, tambaleándose de manera significativa al andar.

El señor Moore lo llevó directo a su despacho sin más dilaciones. Mark ya había estado allí otras veces cuando tenían que hablar del estado financiero de la empresa cada trimestre, del inventario o por algún presupuesto nuevo. El casoplón parecía vacío. No se escuchaban más que unas pocas voces del servicio. Mark sabía que el hijo mayor de los Moore se acababa de ir a estudiar fuera a Oxford y que seguramente las habitaciones del resto de familiares estaban lo bastante lejos del despacho de Moore para que no les molestaran. Esto solamente lo intuía ya que en todas las veces que había estado allí nunca se había topado con ninguno de ellos, ni con los respectivos cuartos.

El señor Moore cerró la puerta de mala gana. Cuando invitó a sentarse a Mark y este se negó, parecía que su hospitalidad estaba llegando a su fin.

—Dígame entonces, Lowell. ¿Qué le ha traído a mi casa a estas horas de la mañana?

Mark estuvo a punto de arrepentirse de aquello. Por un momento sopesó de qué manera salir de allí con alguna excusa estúpida, pero ya estaba allí y tenía que plantarle cara a ese hombre. Su familia dependía de ello.

—Señor Moore, no he venido por nada relacionado con su empresa.

Moore puso cara de pocos amigos y levantó una ceja, confuso.

—¿Entonces? No haga esto eterno, Mark. Es muy temprano y no debería estar aquí.

A Mark le repateó que le llamara por su nombre. Siempre lo hacía por el apellido y cuando le llamaba por su nombre de pila significaba que tenía prisa o que estaba enfadado.

—¿Sabía que su hijo sale con mi hija? —le dijo este al fin.

—¿Harry? Si está en Oxford, este muchacho…

—No —le cortó Mark—. Su otro hijo.

—¿Se refiere a Luca? No me cuenta nunca nada, así que no. No sé qué hace ese crío, supongo que estará con su hija, si usted lo dice.

—No lo digo yo. Ha venido a mi casa alguna vez, y mi hija me lo ha contado.

—¿Y qué quiere, Mark? ¿Mi consentimiento para su unión? —preguntó irónico y exasperado.

—Mi hija está embarazada —vomitó aquellas palabras sin preámbulos—. El desgraciado de su hijo es el padre. —Moore se quedó petrificado—. Enhorabuena, va a ser un abuelo muy joven.

—¿Qué cojones estás diciendo? —le espetó Moore. Se notaba que intentaba mantener la calma, pero Mark vio como una de las venas de su cuello se hinchaba sobremanera.

—Lo que le digo. No me gusta más que a usted, señor Moore. Como comprenderá, mi hija no va a cargar con todo el pastel, destrozándose la vida por culpa de su hijo.

Moore cogió una botella de whisky que tenía en una mesita pequeña al lado del ventanal izquierdo de la habitación. Se echó un poco en un vaso pequeño de cristal y lo bebió de golpe. Después sonrió maliciosamente.

—¿Y cómo voy a saber que es de mi hijo? ¡A saber si su hija no es una fresca que se acuesta con todo muchacho habido y por haber! —exclamó entre risas.

A Mark aquello le encendió. Desde la noche anterior que se había enterado de la noticia contenía la rabia de la mejor manera posible, pero sentía que se estaba escapando de su control. Respiró profundamente y miró con odio a Moore, que ni se inmutó. Tenía que jugar la baza que pensaba.

—Según dice mi mujer, están muy enamorados. Mi hija va a tener a la criatura, sí. Se quiere destrozar la vida porque se sentiría culpable de otra manera y… —Hizo una pausa para volver a coger oxígeno, sentía que no le llegaba a los pulmones—. Si están tan enamorados estoy seguro de que su hijo se haría responsable y diría que es el padre sin dudarlo. Según me comentan es un buen chaval. —No lo sabía con certeza, pero su mujer le había contado que había ido a su casa a cuidar de Aletheia cuando pensaba que estaba enferma—. Puede no hacerse cargo, pero el pueblo es pequeño y le aseguro que todo el mundo se enteraría de que Luca Moore no se hizo cargo del niño. Si sigue diciendo que no es su hijo, una prueba de paternidad arreglaría las cosas. Si no se la quisiera hacer, significaría que tiene miedo de que diera positivo. En cualquier caso, Edward —dijo esta vez Mark, tuteándole y arrastrando cada letra de su nombre para dar a entender que ahora era él el que tenía los huevos de su jefe en la mano—. La familia Moore sale perdiendo.

El señor Moore se quedó petrificado. Miró a Mark como si quisiera despedazarle allí mismo y volvió a coger el whisky para servirse otro trago, ocultando la batalla perdida.

—¿Qué quieres? ¿Dinero? —le preguntó el anfitrión—. Lo que sea, pero no metas a mi hijo en esto. Nos encargaremos de que esa criatura desaparezca.

—Ahora hablamos el mismo idioma.

Mark sonrió triunfante, por fin será él el jefe. Se sentía poderoso.

30

Harry

Septiembre 2019

Llegó a la puerta de la entrada quince minutos más tarde de lo previsto, sabía que aquello no les haría gracia, pero era lo que había. Se acabaría la falsa diplomacia en cuanto entrara en aquella casa. No podía creer que tuviera casi cuarenta años y aún le dieran escalofríos al pasar esa verja, la de su infancia.

Lo odiaba. Odiaba todo aquello y no iba a mostrar otra cosa más que odio y desprecio. No se merecía nada más. Aun así, sabía que su mala actitud había jugado en su contra, le había hecho quedar como un cretino insolente, un crío desagradecido y un mal hermano. La diferencia con otras personas era que él lo asumía y, de hecho, lo aceptaba. Ese era el precio a pagar por salir de aquel infierno en cuanto tuvo la oportunidad. A veces, Harry intentaba convencerse de que si pudiera volver al pasado cambiaría cómo actuó. Hubiese apostado por Luca y se lo hubiese llevado con él.

Negó con la cabeza mientras andaba por los jardines absorto en sus pensamientos, ¿a quién cojones pretendía engañar? Definitivamente no hubiese podido por más que quisiera. No se hubiese llevado a su hermano consigo ni aunque pudiera volver al pasado. Si él tenía la oportunidad de salir, lo volvería a hacer, aun pesándole en la conciencia el destino de su hermano pequeño. Se decía a menudo que había sido el instinto de supervivencia lo que había actuado por él, que había sido superior a cualquier pensamiento consciente. Pero él sabía que no. Sentía corriendo por sus venas esa sangre podrida, llena de ira y de odio que intentaba reprimir encarcelando a asesinos y psicópatas que, visto así, no eran muy diferentes a él.

Suspiró y se dio cuenta de que en la entrada estaba parado el cochero. No sabía cuánto exactamente, pero llevaba muchos años trabajando para la casa. Lo veía demacrado, con unas líneas de expresión muy marcadas y unas canas que se dejaban ver en su pelo negro azabache de manera prominente. Solo tendría unos diez o doce años más que él.

—Señor Harry —le dijo este con indiferencia, mirándole con cierto desdén.

Bien era sabido que el cochero había sido uno de los pocos confidentes del señor Moore, su padre. Por lo tanto, nunca les había agradado ni a Harry ni a Luca.

—¡Hombre, Carl! ¿Cómo te trata la vida? Veo que como siempre. —Hizo una pausa y sonrió irónico—. Aunque peor.

—Señor, usted tan radiante como siempre. Su padre querría que aparcara el coche en el garaje, ¿quiere que vaya a por él? —le preguntó sin hacer el menor caso a su comentario y tendiéndole la mano para obtener las llaves del coche como haría con cualquier invitado.

—No se preocupe, Carl. Me apasiona ver mi coche en la entrada. Así todos podrán disfrutar de una reliquia de más de treinta años —dijo dándole golpecitos en la espalda—. Disfrute viéndolo desde aquí, es una maravilla, no me lo podrá negar.

La verdad es que lo era, su coche, un Mercedes Benz 200D en color negro; le parecía maravilloso. Le costó mucho conseguirlo y más le costaba mantenerlo. En esos momentos, repararlo cada vez que tenía algo le costaba gran parte de su sueldo, y no eran pocas las veces en las que necesitaba un arreglo, pero a él le fascinaba. Su coche era otro superviviente, como él.

—Lo haré, señor —dijo Carl con voz neutra—. Lo esperan en el salón principal.

—De maravilla.

Harry fue con paso firme al umbral de la puerta. Decidió ir rápido y sin pensarlo. Sin contemplar donde estaba o pensar en lo que había ocurrido años antes bajo ese mismo techo. De repente, vio una sombra en el suelo de parqué fino que apareció por detrás de él, e instintivamente se volteó más ágil de lo que esperaba. Cuando giró se encontró con su madre, vestida con un chal turquesa y una taza de té en la mano.

—¡Querido!

—Ah, perdona, mamá. Me has asustado —respondió él cogiéndola de los hombros a modo de saludo.

—Me has asustado tú a mí. —Ella negó con la cabeza—. ¡Cómo me alegra que hayas venido! Pensábamos que no aceptarías la propuesta dada la hora que es.

—El trabajo. No puedo tomarme un respiro, mamá. Tengo a la prensa en el cogote.

Ella sonrió.

—No. La verdad es que tienes a la prensa en el salón —respondió ella entre risas, invitándole a entrar en la habitación y abriendo la enorme puerta de madera maciza que constituía la sala.

En serio, odiaba esa casa.

Vio a Luca sentado en uno de los sillones favoritos de su padre, de un color beige e impecable. Llevaba unos vaqueros oscuros y un jersey celeste remangado, que resaltaba con el dorado del pelo. Apreció el gran parecido que tenía con su madre. Un aspecto mucho más afable que él, incluso estando enfadado. Luca era de esas personas que, aunque quisiera, no podría dar aspecto de alguien duro e inflexible. Era agradable hasta cuando no sonreía. Ese era el mayor don de Luca, uno del que Harry siempre había estado orgulloso y que a la vez le producía una punzada de envidia directa al pecho.

Aun así, cuando Luca alzó la mirada y vio a Harry, este pudo sentir el desprecio que intentaba disimular al tener a su madre detrás vigilándole. Se levantó del sillón para saludar al nuevo invitado, pero lo único que pudo hacer Harry fue darle un tímido abrazo. Realmente era lo que quería, sin embargo, se encontró con la incomodidad de su hermano pequeño.

—Está mamá aquí, seamos buenos —le susurró al oído.

Luca asintió.

—Siempre. —Y levantó los brazos para estrecharlo con fuerza.

Harry notó la presión de los brazos de su hermano; estaba más fuerte de lo que aparentaba y más seguro de sí mismo desde la última vez que se abrazaron, algo que le produjo cierto alivio. Estaba bien. Luca estaba bien, a pesar de lo imbécil que él había sido. Con eso le bastaba.

—Papá estaba en el despacho, pero dijo que bajaba en cuanto vinieras. Sabía que ibas a venir.

—Papá lo sabe todo, como siempre.

Era cierto. Su padre lo sabía absolutamente todo, incluso sus temores más recónditos.

Al sentarse todos en la mesa del gran comedor, una habitación justo al lado del salón principal, un silencio incómodo inundó la sala. La madre miraba a sus hijos con cierta ternura y nostalgia.

—Mientras baja vuestro padre podríamos tener una conversación sana por una vez, en la que por lo menos todos estemos un poco interesados por la vida del otro. Así que, ¿cómo va la investigación, Harry? —Se dirigió Diana a él, rompiendo el hielo.

—No puedo decir nada, mamá. Es secreto de sumario.

—No estoy en horas de trabajo, tranquilo. No saldrá nada de aquí —le dijo Luca con una sonrisa.

—Nunca se sabe quién puede estar escuchando.

—Eso te lo enseñé yo —dijo una voz que entraba prominente a la habitación.

Harry y Luca se sentaron muy erguidos de manera automática en sus sitios. Como si nada hubiese cambiado. A Harry le fastidió pensar que llevaba razón.

Edward Moore apareció por la puerta. Tenía casi sesenta años y, aun así, seguía esbelto, el pelo no se le había caído e incluso tenía cierto atractivo. Llevaba unos pantalones de traje y un jersey de rombos verdes, parecía más una indumentaria de jugar al golf, solo le faltaba la gorra.

—¿No estabas en tu despacho? —inquirió Diana.

—Sí, pero esta mañana me fui a jugar al golf con la comitiva. Necesitaba algo de ejercicio. —Hizo una pausa y miró con una sonrisa fría a los comensales—. Por fin, reunidos. Os ha costado.

—Estamos hasta arriba de trabajo, papá. Eso es algo que tú también nos enseñaste. El trabajo antes que la familia —dijo Harry con sorna.

Edward se sentó en su silla, haciendo de anfitrión, y miró gélidamente a Harry. Por un momento, parecía que volvería a levantarle la mano como había hecho años atrás. Sin embargo, hizo una mueca parecida a una sonrisa.

—No, hijo, al contrario. La familia es lo primero, la unidad familiar. Después, el trabajo duro para que no le falte de nada. —Suspiró mirando a Luca—. Aunque si no me equivoco, vosotros aún no habéis formado vuestra propia familia, por lo que solo nos tenéis a nosotros.

Luca se encogió de hombros.

—No se puede tener todo en la vida —dijo este mirando a su madre.

Los siguientes minutos se pasaron entre palabras incómodas, contando situaciones aburridas de la empresa de su padre y con cierta adulación a Luca por el gran sacrificio que había hecho dejando el famoso periódico y volviendo a la ciudad para estar con los suyos. Harry había hecho lo mismo, pero no por semejante motivo. Había vuelto porque Bruselas le estaba comiendo las entrañas en cada caso. Le había hecho creer que no existía la humanidad y se había cansado de ver cadáveres cada día de su vida. Volvió a Torquay para respirar el mar, el buen tiempo y un trabajo mucho menos movido, aunque fuese un rango inferior. Estaba seguro de que para su padre eso había sido caer muy bajo, era un paso atrás. Pasar de ser un inspector famoso a ser una figura corriente en aquel pueblo. Sin embargo, la vuelta de Luca significaba una cierta esperanza para regir el negocio o para ampliar sus horizontes.

Terminaron la comida y tomaron el té en la salita. Harry se sirvió un café y le pidió a su padre hablar en su despacho. Edward levantó una ceja sorprendido, pero le invitó a ir con él hacia la estancia. Ahora tenía que ser más férreo, ya no estaba allí como Harry Moore, como hijo y primogénito de Edward Moore, sino como inspector de policía. Homicidios, ni más ni menos.

Edward cerró la puerta tras ellos y se sirvió un whisky e invitó a su hijo a tomarse otro con él, pero este negó con la cabeza.

—Estoy de servicio —le dijo dejando clara la situación.

—¿Has venido a interrogarnos?

—A interrogarte. Siéntate, papá. Necesito que me ayudes con tu memoria.

—Ah, de eso no me falta —alardeó Edward con una risa triunfante y se sentó en su sillón marrón de cuero dando un sorbo de whisky—. Tú dirás.

—Necesito que me cuentes todo lo que sepas de Mark Lowell.

Edward volvió a levantar una ceja, confundido.

—¿Quién?

—Mark Lowell. Ahora es el presidente de una empresa que se ha hecho internacional, pero anteriormente había trabajado para ti, más concretamente en el año 1999. Ese año dejó su puesto de trabajo y se fue para fundar su empresa.

—Ah, sí. Claro que sí, el señor Lowell. Un hombre impetuoso y muy terco. Ciertamente tenía un don con la administración. Hace mucho que no sé de él.

—Pues yo sí. Y creo que tú por la prensa seguramente también, ¿no? El cuerpo hallado hace unos días es de su hija.

—Bueno, claro, aparte de las tristes y horribles circunstancias de ese hecho. Pobre hombre, debe estar desolado por lo de su adorada a su hija.

—Papá, ¿cómo consiguió ese hombre tal cantidad de dinero para fundar su empresa? No ganaba lo suficiente contigo para ahorrar tanto, no hay extractos electrónicos por aquel entonces, pero todo lo que encuentro es una cuenta normal con unos ahorrillos y después una empresa de la nada. —Harry esperó a la reacción de su padre, pero este se quedó callado mirando su vaso—. Creo que tuviste algo que ver en eso. Nadie se va de tu empresa si tú no quieres, y mucho menos alguien valioso como él. Te llevaba las cuentas y te dirigía el departamento financiero.

Edward miró a Harry con una mezcla de orgullo y una pizca de rabia por su insolencia.

—Mark Lowell y yo éramos buenos amigos. Hacía bien su trabajo y ya sabes como me gusta que la gente haga bien las cosas. Eso es esencial para una buena empresa. Él quería un mejor futuro para su familia, quería irse y constituir la suya propia. Cuando me contó la idea, salían los números y se veía con fuertes cimientos. Yo solo le ayudé.

—¿Le diste dinero?

—Sí, hice una pequeña inversión. —Hizo una pausa y le miró fijamente—. Vamos, Harry, sabes a qué me dedico. Compro empresas arruinadas, me hago con ellas, las hago muchísimo mejores y después las revendo al precio que merecen.

—Sí, pero no la has revendido. Le has dado el dinero desde cero para comenzarla… ¿Entonces tú tienes parte de su empresa? —preguntó.

Edward negó con la cabeza, esta vez se le veía cansado, como si el pasado le agotase.

—No. No legalmente sobre el papel. Pero hijo, en los negocios no todo son porcentajes e inversiones calculadas.

Harry lo miró extrañado. Edward levantó la cabeza y miró a su hijo a los ojos. Lo miró como cuando era un niño. Como si él tuviera toda la información que a Harry le faltaba, y eso le divertía enormemente.

—A veces, es mejor que estén en deuda contigo. Es mejor que parezca que haces algo desinteresadamente por si algún día necesitas algo. Así te pueden devolver el favor multiplicado.

Harry miró a su padre con repugnancia. No había cambiado. Seguía siendo frío y calculador y un as para los negocios, incluso los sucios, los que no estaban sobre el papel. El inspector pensaba que podía averiguar de una manera lógica y tangible por qué apareció el dinero en mano de los Lowell, de manera que le llevara al quid de la cuestión, pero como siempre, su padre estaba tácticamente allí para demostrarle una vez más que se equivocaba.

31

Mera

Septiembre 2019

Cogió el café recién hecho, le dio un gran sorbo y se metió una magdalena de chocolate rápidamente, para que Emma no la pillara. Era la última y no podía arriesgarse a que se la quitara.

—Te he visto —dijo su hermana pequeña con cara de pocos amigos—. Siempre haces igual, te comes todo lo que hay dulce en la casa. No es justo —reprochó Emma con los brazos en jarra y poniéndose de morros.

—Tengo que trabajar mucho, necesito motivación extra —le contestó la mayor encogiéndose de hombros.

—Ya, claro.

Mientras Emma buscaba algo en la despensa, Mera se reía de ella porque sabía que no quedaba nada dulce hasta que no fueran a la compra por la tarde. Emma estaba esmerándose en cada balda de la alacena. Cuando terminó con esta siguió haciendo lo mismo con el frigorífico.

En ese momento, tocaron a la puerta. La abuela avisó con un «Ya voy yo» y fue a abrir rápidamente. A Mera le fascinaba la agilidad que aún tenía, a veces incluso parecía mucho más hábil que ella.

—¿Le puedo ayudar en algo, jovencito?

—Sí, perdone. —Las hermanas escucharon una voz titubeante de un hombre—. Buenos días, ¿está Mera en casa aún? —Esta se sobresaltó al oír su nombre. Reconoció de inmediato aquella voz que aún no había tenido la oportunidad de haber escuchado titubear.

—Me suenas mucho… —le dijo Harriet.

Mera fue corriendo hacia la puerta y Emma la siguió detrás, curiosa.

—¡Luca! —exclamó esta sorprendida. Su hermana pequeña le dio en el codo y susurró «Luca, eh…», pero Mera la ignoró—. ¿Qué haces aquí tan temprano?

—Perdona la intromisión, pero es que quería contarte algo del trabajo y pensé en que podríamos ir juntos a la redacción para contarte por el camino. Y… te he traído el desayuno. —Levantó una bolsa con dulces que Emma cogió inmediatamente, de forma tan rápida que un puma no la hubiese alcanzado.

—Encantada, Luca —le dijo Emma dándole un apretón de manos—. Me quedo yo con el desayuno, que mi hermana ya se ha comido lo que quedaba en la cocina. —Le sacó la lengua a su hermana descaradamente.

Emma estaba preciosa. Llevaba un moño rubio desaliñado y una sudadera rosa con unos vaqueros apretados. Luca se quedó mirándola sin saber muy bien qué hacer. Así que sonrió galán. Ahí estaba el Luca que Mera conocía.

Su abuela, por otro lado, puso cara de asombro y se llevó las manos a la boca.

—¡Oh! ¡Ahora caigo! Eres el nieto de Alan Moore, el hermano del pequeño Harry. Bueno, pequeño… Sois los dos ya unos hombres hechos y derechos. Pasa, hijo, pasa —le dijo la abuela haciéndose a un lado emocionada.

—No, abuela, no te molestes. Cojo la chaqueta y salimos, no queremos llegar tarde.

Y eso hizo Mera. Le dio un beso a su abuela, fue a despedirse con la voz en alto de su abuelo, que estaba en el baño, y a Emma le susurró con voz seria:

—Te juro que esta te la guardo —le aseguró medio en broma, medio en serio.

Emma asintió distraída mientras masticaba los bollos de crema que había traído Luca para el desayuno. Cuando salió por la puerta miró a Luca muy seria.

—Espero que hayas traído un café que mi hermana no pueda robarme.

—Está en el coche. Es que soy un poco torpe y temía que se cayera.

—Perfecto.

Se subieron al coche de él. Olía a limpio y estaba impecable, parecía que había salido del concesionario. La verdad es que tenía que admitir que le encantaba aquel coche, era espacioso y cuando Luca conducía apenas se escuchaba, era ligero y reconfortante. Todo lo contrario que el Mercedes de Harry, aunque tenía un encanto peculiar. Negó con la cabeza intentando despejar los pensamientos sobre el inspector.

Luca cogió el café para Mera.

—¿Capuchino?

—Gracias. —Le dio un sorbo a pesar de que hacía menos de tres minutos acababa de terminar el anterior, pero estaba realmente agotada aquella semana—. Cuéntame.

—Ayer estuve con Harry comiendo en casa de mis padres. La verdad es que no fue muy buen encuentro. Harry estaba que saltaba a la defensiva, como siempre —aclaró—, pero pasó algo curioso. Al terminar se fue con mi padre al despacho y…

—¿Y qué? —preguntó ella ansiosa.

—Me quedé detrás de la puerta escuchando. La verdad es que se escuchaba bastante bien. Harry quería interrogar a mi padre sobre el padre de… —Hizo una pausa y Mera se quedó inquieta al ver su tristeza repentina—. De la chica asesinada —dijo él reponiéndose—. Parece ser que su padre trabajaba para el mío hace bastantes años y le dio una cantidad de dinero para irse del pueblo, pero no sé por qué lo hizo. Seguramente mi padre le dio un motivo a Harry, pero fue una mierda. No escuché bien esa parte. Solo sé que Harry salió indignado de allí. En cuanto escuché la repentina despedida volví corriendo al salón con mi madre, y él se despidió diciendo que tenía trabajo y se fue muy rápido.

—Ser ninja sería tu segundo trabajo, se te daría bien —bromeó—. ¿Crees que tu padre tiene algo que ver con todo esto?

Luca se encogió de hombros.

—Si quieres mi opinión, no me extrañaría. La ciudad es prácticamente suya.

Tenía razón. Podría ser, dado que Edward Moore era un hombre poderoso, y ese tipo de hombres estaban en todos lados, incluso en los peores y en los que menos te esperarías.

Inmediatamente recordó el nombre: Edward. El primer novio de su madre, del que le había hablado su abuelo el día anterior. Miró a Luca y pensó lo mucho que él había confiado en ella. Ahora que iban a relacionarse más, no veía por qué no tendría que contarle la anécdota del día anterior.

—¿Sabes qué? Ayer me dijo mi abuelo que tu padre fue el primer novio de mi madre.

Luca miró a Mera sorprendido. Por un momento, ella creyó ver miedo en sus ojos, más que sorpresa. Aquello le había dejado un poco fuera de sí.

—¿Cómo dices?

—Sí —reafirmó—. Cuando mi madre era una adolescente estuvo con tu padre. Mi abuelo me contó que no se llevaban nada bien, ambos tenían mucho carácter y cree que mi madre terminó con él.

—No me extraña —dijo Luca a bocajarro. Le salió tan natural que a Mera le sorprendió. Verdaderamente ambos hijos no tenían una buena relación con su padre. Ella no podía imaginarse una situación así, habría dado lo que fuera por estar cerca del suyo, aunque solo fuera unos minutos. Volver a escuchar su voz, abrazarle, pasar un día junto a él. La manera en la que Luca y anteriormente Harry habían hablado tan despectivamente de su propio progenitor había hecho que Mera sintiera una curiosidad inmensa por saber cómo era aquel hombre. Y aún más, sabiendo que su madre tuvo una relación tan estrecha con él.

—¿El qué es lo que no te extraña?

—Que terminara con él. Mi padre… Mi padre es un hombre muy difícil, no sé por qué mi madre lo ha aguantado y soportado todos estos años. Esa mujer sí que se merece un monumento. —Se produjo un silencio incómodo y Luca arrancó el coche—. Te quería decir esto porque sé que John tiene la oreja bien larga y prefiero que esto no salga de aquí hasta que no sepa algo con certeza. Además, no creo que nadie publique nunca algo sobre mi padre, ninguna persona en su sano juicio lo haría en esta ciudad, y si está empeñado en ello estoy seguro de que compraría su silencio. Creo que al único que no podría comprar es a mí.

Mera lo observó con atención mientras hablaba. Confiaba plenamente en sus palabras. Al escucharle también pensó que era imposible que Edward comprara a su hijo, le creyó tanto como él mismo creía en su argumento. Había la misma ira y odio en su mirada que en la de su hermano cada vez que recordaba el nombre de Edward. Encontró un punto en común en los dos, aunque no uno muy bueno, por desgracia. Pasado un rato, se percató de que llevaba mucho tiempo callada y para calmar los ánimos decidió romper el silencio.

—A mí tampoco podría comprarme, Luca —le dijo ella convencida.

Él negó con la cabeza.

—No estés tan segura. Ya no se trata de comprarte… Cualquier trapo sucio, algo que tengas que pueda salir en tu contra. Puede chantajearte sin ningún tipo de remordimiento.

Ella lo pensó detenidamente. No tenía absolutamente nada que le avergonzara o que pudiera poner en su contra. Había sido siempre correcta y había seguido las normas tal y como se dictaban. Parecía que Luca le había leído el pensamiento porque prosiguió hablando.

—Incluso si no tienes nada que ocultar. Él puede inventarlo y hacerlo realidad, tiene esa habilidad.

—¿Es mago? —preguntó irónica intentando restarle importancia.

—Es imbécil —respondió un Luca sonriente.

Al llegar a la redacción, se encontraron a Daniel en su ordenador y saludó con una sonrisa amplia a ambos.

—Buenos días —les saludó con unas ojeras marcadas.

—Buenos días, chaval —respondió Luca dándole una palmadita en la espalda. Daniel sonrió algo incómodo, Mera se rio por lo bajo, percatándose de que Luca se había dejado llevar y le había dado algo más fuerte. Daniel hizo una pequeña mueca de dolor—. Se te ve cansado.

—Sí. Tengo trabajos acumulados de la universidad y viniendo aquí temprano me faltan horas. Pero yo feliz de trabajar, eh, que no se diga.

Mera le sonrió apenada.

—Daniel, no te preocupes, si tienes que estudiar o hacer trabajos me lo dices y descansas para hacerlos. Al fin y al cabo, esto son prácticas para tus notas y las notas son lo importante, si suspendes lo demás no te servirá de nada.

Daniel asintió.

—Lo sé. De verdad, no te preocupes. Un café y se me pasa.

—Bueno, pues hoy haces las tres cosas que te voy a dar en un rato y te vas a casa, ¿entendido?

El muchacho volvió a asentir agradecido y fue dirección a la cafetería para coger otro café. Mera quería mandarle a casa, pero sabía que Daniel deseaba un puesto en la redacción después de terminar los estudios (como cualquier otro estudiante en su situación al graduarse), y conocía bien la mentalidad de los estudiantes. Irse a casa significaría no ser el mejor candidato para aguantar el trabajo.

De repente, notó como alguien le tocó el hombro cuidadosamente y se sobresaltó. Se volteó al instante y vio a Lia, pálida como nunca antes. Parecía que iba a vomitar.

—¿Mera puedes venir al baño un momento?

—Sí, claro. ¿Estás bien? No tienes buena cara.

Lia la cogió de la mano y la llevo de inmediato a los servicios. Nadie se dio cuenta de que las chicas salían, todos estaban pendientes del trabajo. Mera se preocupó, se dio cuenta de que la mano con la que Lia le sujetaba estaba temblando, incluso las piernas le flaqueaban.

Entraron al baño y Lia cerró la puerta tras ellas de inmediato.

—¿Qué pasa? Por Dios, Lia, estás temblando. —Le cogió las manos para intentar tranquilizarla—. ¿Está Eric bien? ¿Ha ocurrido algo?

Una Lia temblorosa y con ojos llenos de lágrimas cogió su móvil de su bolsillo trasero haciendo un esfuerzo tremendo para que no se le cayera de las manos.

—¿Qué es esto?

—Estaba en Twitter, mirando las menciones de la cuenta del periódico y ha saltado esto —dijo señalándole el tuit en cuestión—. Es un vídeo, Mera. Dale al play —le pidió ella en un susurro. Se pasaba la mano por la frente nerviosa—. Por favor, dale al play ya.

Mera lo hizo. No sabía qué ponía en el tuit, le había dado corriendo a reproducir el vídeo como le había ordenado su compañera. Se quedó sin aire y paralizada, miró a Lia sin creerlo aún y ella asintió temblorosa.

—No… No puede… —empezó a decir. Pero enmudeció al instante.

Alguien había grabado de lejos a una pareja que estaba discutiendo y forcejeando. Había muchos árboles y estaba oscuro, pero gracias a la luz de las pocas farolas Mera vio claramente a Aletheia. Era ella, tal y como su primo le había enseñado en aquella foto. El chico estaba de espaldas, pero la cara de ella se veía con toda claridad. En cuestión de segundos, él le propinó una bofetada en la cara y le dijo con una voz asquerosa que era suya. Sus palabras se entendían a la perfección.

La voz. Pudo reconocerla al instante, y eso hizo que se le parara el corazón un microsegundo. Era un sonido que escuchaba casi todos los días. Esa misma voz estaba forzando a la chica, le había pegado y la había puesto contra el árbol, subiéndole la falda. La estaba violando. Aletheia lloraba con amargura silenciosamente, pero ya no ponía resistencia. Se agarraba fuerte al tronco del árbol contra el que le había puesto forzosamente aquel hombre. Mera contuvo un grito y se tapó la boca con la mano que tenía libre, empezó a llorar y a respirar muy rápido. Y entonces el chico se volvió un momento y pudo verle la cara claramente.

Entre tanto, Mera se percató de que empezaron a escucharse gritos detrás de la puerta del baño donde se encontraban. Miró a Lia asustada y la abrió de inmediato, aún con el móvil en la mano, saliendo las dos de allí rápidamente. A paso acelerado se fueron acercando al alboroto.

Al entrar de nuevo en la sala de redacción principal, se llevó la mano a la boca horrorizada. Todo estaba pasando a cámara rápida. Encontró a Luca cogiendo del cuello a un John estupefacto, que poco comprendía qué estaba haciendo su amigo con él. Un par de compañeros intentaban separarlos. Mera avispó a Daniel pidiendo a Luca que se calmara.

—¿Cómo has podido ser tan ruin? Asesino. Eso es lo que eres. Un puto violador y un asesino. —Luca le escupió las palabras en la cara a John y le propinó un derechazo en la mejilla.

—¡Luca! —gritó Mera sin remedio.

No sirvió de nada, Luca no escuchaba a nadie. Estaba lleno de ira y de cólera. En su cara había algo que Mera jamás había visto en él. Era oscuro.

Al momento, el chico que llevaba el diseño web de la redacción, y que parecía un armario empotrado con sus grandes músculos y su altura, pudo separar a Luca de John por fin, pidiendo paz reiteradas veces.

—¿Qué mierda te pasa, niñato? ¿Quién te has creído que eres? —le gritó John a Luca cogiéndose la mandíbula.

Mera observó el ordenador de Luca justo a su lado y vio el mismo vídeo abierto que ella tenía en su mano en el móvil de Lia, que aún no le había devuelto. Antes de que Luca pudiera responder o de que volviera atestarle otro golpe a su jefe, empezaron a escucharse pisadas rápidas de un grupo de personas que corrían a gran velocidad. Echó un vistazo a su alrededor, dándose cuenta de que tenía a Lia aferrada, cogiéndose mutuamente las dos la mano temblando. Luca y John estaban separados por otra persona y los compañeros empezaron a mirar hacia la puerta, conmocionados, sin entender muy bien qué estaba ocurriendo. En unos segundos un grupo de policías estaba frente a todos ellos.

¿Qué estaba pasando? Mera aún no había podido coger aire en lo que le había parecido una eternidad. Se paralizó sin remedio.

De pronto, reconoció al que iba delante junto a una chica. Se hicieron paso y se pusieron a la cabeza.

Entonces Mera lo comprendió todo en un abrir y cerrar de ojos. John y Luca levantaron la cabeza y miraron hacia la puerta. La cara de Luca estaba tan blanca como la de Lia. Harry se dirigió a ellos con paso firme y escupió las palabras con desprecio, muy parecido al tono que acababa de presenciar de Luca.

—Queda detenido por agresión sexual y presunto homicidio de Aletheia Lowell —empezó a decir Harry—. Tiene derecho a guardar silencio. Cualquier cosa que diga puede y será usada en su contra en un tribunal de justicia. Y créame, estoy deseando escucharlo. Tiene el derecho de hablar con un abogado y si no puede pagar uno, que lo dudo, —aclaró Harry con amargura, saliéndose de su papel de inspector—, se le asignará uno, señor Barton.

John puso cara de incredulidad y miró a Mera horrorizado. Ella le quitó la mirada porque no podía dejar de recordar aquella cara, aquel cuerpo, aquella voz repulsiva violando a Aletheia. Fue cuando se dio cuenta de que, hacía unos días atrás, el cuerpo de Aletheia podría haber sido también el suyo.

32

Harry

Septiembre 2019

El edificio se tornó más silencioso de lo normal. Los oficiales estaban centrados en su trabajo y apenas se dirigían la palabra si no era para susurrar. Un Harry cabreado y hecho una furia no paraba de dar vueltas en la habitación contigua a la de interrogatorios. Katy estaba allí con él, sin quitarle los ojos de encima y sin haber abierto la boca en un buen rato. Lo conocía bien, decirle cualquier cosa supondría cabrearle aún más si eso era posible. El comisario, allí presente en medio de los dos inspectores, estaba con los brazos cruzados y permanecía allí inquieto. Le había pedido encarecidamente a Harry que no entrara al interrogatorio hasta que no se calmara, de ello dependía su cargo.

Así estaba el trato, si entraba era con los ánimos calmados; si no, estaría fuera del caso. «Sé el profesional que se supone que eres, por Dios, Harry», le había espetado Chris, el comisario, a Harry.

A Katy le hizo gracia la situación. Ni en sus mejores sueños el comisario podría echar a Harry, aguantaba su mal humor y sus desplantes por ese mismo motivo. Harry era el mejor y lo tenían allí, no en Bruselas, ni en Londres… sino en Torquay. Su sola presencia ya calmaba al pueblo, aunque diera la impresión de que las circunstancias parecían tornarse. Chris sabía que Harry odiaba que le presionara para ser el profesional del que había oído historias. Le repateaba su propia reputación.

Katy sabía que Harry no entraba, no porque el comisario se lo hubiese ordenado, sino porque no quería cometer ninguna locura. No quería echar por tierra su trabajo, y lo respetaba por ello.

—Has ido antes de que emita la orden de arresto. Él es importante, Harry, aunque no te guste. —El comisario lo dijo lo más amablemente posible.

Harry le miró con furia y sin creer aún muy bien por qué había dicho semejante estupidez.

—¿De verdad? Yo también lo soy.

—Llevar un traje y dirigir un periódico todos los días no le hace inmune a la ley —respondió Katy de acuerdo con Harry.

—Pero sí el dinero —corrigió Harry—. ¿Verdad? —añadió dirigiéndose al comisario.

—Bueno, claro que no lo hace inmune a la ley. Pero tenemos que ir con cuidado. Es el maldito director de uno de los mayores medios de comunicación local. Os vendría bien recordar que su hermana es vuestra compañera. Su padre me ha pedido…

—Oh, ¡¿su padre?! —gritó Harry incrédulo—. ¿Así que de eso se trata? ¿De ser amigo del pez gordo de su padre? Me importa una mierda su padre. Ha violado a una chica. No es una supuesta violación, está grabado joder. Lo han grabado. Alguien en esta puta ciudad sabía que esto había pasado y llevamos poco menos de dos semanas con el caso, a saber si esa misma persona no tiene el vídeo de la muerte de la chica. ¿Y tú te preocupas por su papaíto? Que le follen. Que os follen a todos.

—¡Harry, para ya! —le ordenó el comisario en un intento de superioridad—. ¡Joder! No será una violación hasta que el juez no lo dictamine, ¿entendido?

Harry rio irónico y con amargura.

—Vete a la mierda. ¿Quieres respeto, Chris? —le espetó a su jefe—. Respeta entonces tú a esa chica y a su familia. La ha violado. Tanto tú como yo lo sabemos. Y todo el que ha visto ese maldito vídeo. Me da igual la pasta que tenga, me da igual quién sea su jodido padre. Esto no es saltarse un semáforo en rojo. —Cogió aire para seguir—. ¿Y sabes lo peor? Aún no sé si es más grave que alguien lo haya grabado y no haya hecho nada por ayudar a la pobre muchacha. A lo mejor ese depravado tenía a alguien para que grabara sus barbaridades y ponerse cachondo en su casa con ellas.

Harry respiró hondo. No iba a ir a ningún lado así. Tenía que dar la falsa ilusión de estar relajado para entrar allí. A la habitación donde estaba aquel hombre que creía conocer, aunque fuese solo de oídas. Ahora solo podía verle como un monstruo.

Recordaba a un John adolescente, pegado siempre a los pantalones de su hermano. Iba a casa a comer desde pequeño, jugaban juntos, pasaban los días en la casa del otro e incluso fueron a la misma universidad. Su hermano le quería. Le quería tanto como si fuese también de la familia, incluso más. John siempre estuvo cuando Harry se ausentó. Recordarlo le produjo una punzada de dolor; pensar en lo que su hermano pequeño estaría sintiendo al ver el vídeo. Los vio en cuanto entró en la redacción del periódico, como si se hubiesen enzarzado en una pelea. A Luca con el puño dolorido y rojo y al otro con el labio partido y cogiéndose la mandíbula. Le acababa de propinar un golpe, de eso estaba seguro. Todos lo sabían cuando ellos llegaron allí a llevárselo bajo arresto.

Y después estaba ella. Mera. No había caído hasta aquel momento en que su jefe era el bastardo que tenía en frente del cristal que los separaba. ¿Y si se había propasado con ella también? ¿Y si le había hecho daño en algún momento? Recordó que, en un tiempo no tan lejano, ella le contaba su trabajo en la redacción. Vagamente le vino a la mente recuerdos en los que le mencionaba que su jefe a veces parecía que tenía cambios de humor abruptos. Según la joven, era una persona simpática y agradable, pero en un abrir y cerrar de ojos podía pasar del encanto a la rabia y el enfado. ¿Sabría ella la clase de persona que era? Y él, ¿por qué no se había dado cuenta de que Mera podría estar pasándolo mal? Negó con la cabeza y se dijo a sí mismo que hablaría con ella en cuanto terminase el interrogatorio. Al fin y al cabo, era una testigo potencial y podía excusarse en el caso para asegurarse de que estaba sana y salva.

—Voy a entrar —anunció Harry.

—¿Estás seguro? —Chris le puso una mano en el hombro para retenerle. Más que una pregunta era una advertencia.

—Comisario, sé hacer mi trabajo. He dicho que voy a entrar.

—Te acompaño —dijo Katy levantándose de inmediato—. Estaré en la retaguardia.

Harry asintió. La prefería dentro junto a él. Ninguna persona necesitaba tanto a Katy en aquel momento.

El inspector se dirigió a la puerta con su compañera detrás. Antes de coger el pomo y girarlo, inspiró profundamente sabiendo a quién se enfrentaría cuando la cruzara. No solo cruzaría aquella puerta, sino una línea invisible que lucharía constantemente con sus impulsos. Cuando la ira le subía hasta la garganta, se repetía una y otra vez que él no era su padre.

Cuando por fin giró el pomo y abrió la puerta, John se giró sobre sí mismo para visualizar quién entraba.

—Vaya, venís en parejita. ¿Me vais a hacer el tópico del poli bueno, poli malo?

—Para su desgracia, señor Barton, los dos somos polis malos —le espetó Harry, sentándose en frente de él, que estaba vacilante.

—¿Y estas formalidades? He pasado la vida en tu casa junto a tu hermano. ¿De qué cojones va todo esto?

—Realmente va de tus cojones —le respondió Harry mientras sacaba muy serio su teléfono móvil y le enseñaba a John el famoso vídeo que había aparecido por arte de magia en Twitter.

Al principio, John estaba tranquilo y sacó una media sonrisa, seguro de sí mismo.

—Ese no soy yo.

—¿Ah, no?

Entonces John escuchó el timbre de su voz. De inmediato pudo observar su cara con total claridad y a Aletheia pronunciando su nombre para que la dejara tranquila. Se puso pálido e incluso parecía que tenía la cara desencajada.

—Era una de mis mejores amigas. Incluso más que eso. Ella me quería.

—Ella no quería que la tocaras, lo deja bien claro.

Él tragó saliva y se recompuso. La situación empezaba a cabrear sobremanera a Harry antes de lo previsto.

—De eso nada. Ella me provocó todo el rato, era de esas. Además, en cuanto la cojo se puede apreciar que no dice absolutamente nada. Lo consiente.

Harry no lo vio venir, antes de que él pudiera llevarle la contraria, Katy dio un puñetazo en la mesa.

—Mira, violador de mierda. Ella se negó y estaba asustada. Que después no dijera nada no quiere decir que consintiera que la tocaras, porque claramente en el cuerpo que hallamos se ven claros síntomas de violencia y agresión. Así que sé inteligente por un momento y reconoce lo que estás viendo —le espetó ella.

Harry asintió. No tenía nada que aportar a aquello. Por un momento se sintió aliviado porque no fuese él el que perdiera los estribos. Después tocó con discreción el brazo de Katy para expresarle apoyo y algo de calma. Aunque ninguno de los dos tenía nada de lo segundo.

—No diré nada sin mi abogado.

—Genial. Esperaremos, entonces. Mientras tanto te quedas aquí reflexionando en lo que has dicho —respondió Harry levantándose.

Katy se dirigió a la puerta con rabia y salió primero. Antes de que Harry pudiera salir John alzó la voz:

—Sé que hay gente detrás del cristal. Y tú sabes muy bien quién es mi padre y el renombre de mi familia. Lo que ha hecho por esta ciudad. Mi hermana es policía, Harry. No podéis dejarme aquí mucho tiempo.

Harry lo miró vacilante. Casi se echa a reír en su cara. Fue la gota que colmó el vaso.

—Si esto va de padres, entonces sabes muy bien quién es el mío. Yo no soy mi padre, John, igual que tú tampoco eres el tuyo. Lo que eres —dijo sacando su móvil—, está en esta grabación. ¿Fuiste tan estúpido como para pedir que te grabaran para uso personal?

John rio por lo bajo.

—No soy el depravado que piensas, Harry. No tenía ni idea de que había alguien grabando.

Harry le mantuvo la mirada unos instantes.

—Entonces es que aparte de agresor, eres estúpido.

Dio un portazo con satisfacción antes de que John le contestara. En cuanto lo hizo se arrepintió de inmediato. Vio a una chica muy morena con una coleta alta delante de él, con los brazos cruzados y los ojos llenos de lágrimas. No iba uniformada porque era su día libre. No le correspondía estar allí. Detrás justo de ella, una chica muy alta y pelirroja que Harry había visto tiempo atrás parecía muy preocupada.

—Necesito hablar con él —dijo Lyla—. Es mi hermano, joder.

Harry no se movió de la puerta cerrada. No iba a permitírselo, no estaba psicológicamente preparada. Lyla era una buena persona, una buena poli. Buena no, era fantástica, prometedora. No iba a dejar que su carrera se fuera al garete por esto. Él negó con la cabeza.

—Lyla, te comprendo.

—¡No! ¡Tú qué coño vas a comprender! ¡No has sabido en tu vida lo que es una relación entre hermanos!

Harry extendió sus manos y la cogió por los hombros para tranquilizarla.

—Escúchame. Sé que esto es difícil, pero si has visto ese vídeo sabes lo que ha pasado. Necesitamos que confiese, y solo está dispuesto a negarlo. Sé que duele ver a tu hermano…

—Es un monstruo —admitió ella bajando la cabeza—. Y no lo he visto, nunca he querido verlo, así que en parte es culpa mía. Necesito comprobarlo con mis propios ojos.

—Y lo harás. Pero ahora no es el momento. Tienes que tranquilizarte. Sabes que Chris te va a mantener fuera del caso. No es que estés comprometida personalmente con el sospechoso, es que eres su jodida hermana pequeña, Lyla. Si haces algo, sea para bien o para mal, te va a llegar mierda hasta que te quedes sin oxígeno. No eres tonta, sabes perfectamente que lo que digo es verdad.

Ella levantó la cabeza para mirarle a los ojos. En ellos había determinación y Harry lo respetaba.

—Si mantienes la compostura, puede que Chris deje que te quedes detrás del cristal, pero no esperes más. Si lo hace, no entres como policía, Lyla, o tu carrera terminará antes de que comience de verdad. Por tu propio bien vete con tu familia.

Le dolió decirle aquello. Lyla estaba teniendo pequeños espasmos temblorosos, parecía que le faltaba el aire de los pulmones. La pelirroja se acercó a Lyla y la abrazó por detrás para llevársela.

—Vamos, Lyla, tiene razón. No puedes hacer esto —le dijo a su compañera mientras le frotaba la espalda dulcemente. Después levantó la mirada hacia Harry—. Gracias —dijo con tono amable mientras daban media vuelta.

Harry sabía que Lyla iba a pedirle a Chris que le dejara estar presente en el interrogatorio. Este último no lo permitiría y ella se pondría echa un basilisco. No le culpaba, si el que hubiese estado en esa sala hubiese sido su hermano, él habría arrancado la puerta de cuajo y habría entrado, por las buenas o por las malas.

33

Mera

Septiembre 2019

Llegar a casa resultó incómodo para Mera. Después del altercado parecía que Luca estaba en shock. Lia le aseguró a Mera que se encargaría de lo que quedaba de trabajo y le aconsejó que llevara a Luca a casa o al hospital, donde creyera que fuese mejor para su salud, sobre todo la mental. Además, ellos mismos publicarían que John había sido detenido, era algo que no podían dejar pasar aunque el periódico fuese de los Barton. Preveía un artículo lleno de las palabras como «supuesto» y «presuntamente», sin aclarar los hechos ni añadir nada más que lo necesario.

Mera intentó llevar a Luca a urgencias para que le vieran la mano, que le hacía quejarse de vez en cuando a pesar de sus esfuerzos por negar el dolor. Tras insistir varias veces sin ningún éxito, compró una bolsa de hielo para que se la pusiera en la mano y le dijo que le llevaba a casa. No quería alejarse de él, estaba triste y enfadado, y ni siquiera hablaba.

«Luca sin hablar… Eso sí que es un suceso paranormal y preocupante», pensó ella.

Al no traer coche porque habían venido en el de su compañero y porque ella no quería que condujera Luca, este le ofreció sus llaves y ella sin pensárselo dos veces se sentó al volante y lo llevó a su casa.

Cuando llegaron le puso una infusión, porque pensó que la cafeína o la teína no le vendrían nada bien, y se quedó sentada en la cocina mirándolo en silencio. Él alzó la mirada después de un par de sorbos.

—Gracias —le dijo avergonzado.

—No las des. Te preguntaría qué ha pasado, pero creo que lo sé. ¿Viste el vídeo, no?

Él asintió.

—¿Le dejaste que se explicara o fuiste a por él directamente?

—No supe reaccionar de otro modo, no le di tiempo ni de hablar. Creo que no sabía lo que estaba pasando. No tenía ni idea, se lo vi en los ojos. Y eso me cabreó aún más.

—Entiendo que te enfadara. Yo ni siquiera sabía cómo sentirme cuando lo vi.

—¿Lo viste?

—Sí. En cuanto nos separamos al entrar, Lia me llevó al baño y me lo enseñó en su móvil. Justo en ese momento escuché el jaleo y te vi con él.

—Es un gusano. De adolescente ya lo era, pero esto… —Hizo una pequeña pausa antes de proseguir y dio otro sorbo a la infusión—. Esto sí que no me lo esperaba. Es como si jamás le hubiese conocido.

—¿Crees que ha sido él? ¿Que él la ha matado?

Mera observó como Luca se estremecía al preguntarle aquello. Incluso parecía que las lágrimas invadían sus ojos. Estaba atormentado.

—Hace un par de horas —dijo con un hilo de voz—, te habría contestado que eso era imposible. Te diría que ese hombre había sido como mi hermano toda mi vida y te aseguraría que jamás haría daño a nadie. Habría argumentado que, aunque sea egocéntrico y egoísta, jamás podría asesinar a nadie. —Luca quitó la mirada de los ojos de Mera, que se les hacían insoportables—. Pero al ver las imágenes, al reconocer su voz… es como si siempre lo hubiese sabido, pero hubiese estado mirando hacia otro lado.

—Lo siento mucho, Luca —dijo ella cogiéndole la mano que tenía posada sobre la mesa.

Mera estaba sentada frente a él con otra taza de infusión a su lado, que ni siquiera le apetecía beber. Había tantas preguntas que necesitaban respuestas, tantas cosas que no entendía. Recordó la noche en la que John la manoseó y quiso sobrepasarse con ella. ¿Le habría hecho lo mismo a Aletheia? Si ella no se hubiese ido, ¿la habría matado?

Después cayó en la cuenta. A lo mejor tenía que contarle a Harry lo sucedido. No había conectado los dos sucesos hasta ahora, pero si lo denunciaba o se lo contaba a Harry, podría ser un motivo recurrente de conducta que haría reafirmar la sentencia. Aunque viendo aquel vídeo, sabía que estaba condenado sin necesidad de que ella dijera nada, y ella no quería sacar a la luz aquella noche. Con solo recordarla se le erizaba la piel, le hacía quererse meter en su cama y no salir en días. Pero ahora estaba más a salvo, esperaba que John no saliera de aquello indemne y no tener que verlo más.

—Tengo algo que contarte —murmuró él de pronto. Mera le miró sorprendida y confusa, viendo la determinación de Luca en su rostro—. No lo he dicho antes, porque creía que era una tontería. Me afectó mucho saber que habían asesinado a Aletheia e intenté convencerme a mí mismo de que no pasaba nada, que era agua pasada y que hacía años que no la veía.

Mera alzó una ceja sorprendida. Luca pronunció el nombre de Aletheia como si lo conociera de toda la vida, como si le fuese familiar y a la vez amargo.

—¿La conocías?

Él asintió apesadumbrado.

—Sí. Y John también. Íbamos al mismo instituto. Lo que no sabía era que John seguía teniendo contacto con ella; nunca me lo dijo. Supongo que pensaba que si yo lo sabía me enfadaría con él o creería que me estaba traicionando.

—¿Traicionando? No entiendo qué quieres decir, ¿por qué no te iba a contar John que tenía relación con ella?

—Aletheia fue mi primer amor. Me enamoré locamente de ella y, como pasa con la mayoría de los primeros amores adolescentes que son tan alocados, terminó de la peor manera. Aletheia me rompió el corazón. Se fue un día de la ciudad y ni siquiera me avisó. Intenté contactar con ella durante meses y nada. Ni una carta, ni siquiera un correo electrónico. Me ignoró. Supongo que para ella yo solamente era pasajero. —Luca encogió los hombros dolido—. No es que siga enamorado de ella, entiéndeme —corrigió rápidamente—, pero en su día sí que me hizo daño. Yo solo tenía quince años y no tenía ninguna noción de por qué no me contó siquiera que se iba. Cuando me enteré de que era ella la que había desaparecido y a la que habían matado me afectó. John me puso al cargo de la investigación. Al principio pensé que de verdad lo hacía por ti, pero después parecía que le gustaba verme sufrir. Sabía que yo no podría sacar nada en claro porque me fue imposible contactar con ella en vida y ahora quería que le contara los datos de su muerte. Resulta irónico que fuera él el que supiera lo que pasó aquella noche y fuera el hijo de puta que la mató. —Cerró su puño con fuerza y miró hacia arriba frustrado.

Mera cerró los ojos al escuchar aquella frase. Luca estaba roto. Ahora podía entender todo lo sucedido días atrás y se daba cuenta de como John los había manipulado. Lo había hecho de una manera tan exitosa que le daban arcadas solo de pensarlo.

De repente, Mera escuchó la puerta de la casa abriéndose y se inclinó desde su silla para mirar quién había llegado. El abuelo Steve estaba entrando con las manos llenas de libros.

—¡Abuelo! —le saludó con un tono de reprimenda en la voz—. Te he dicho que no vengas cargado solo. —Y le cogió los libros que llevaba.

—¡Pero bueno! ¡Y yo qué iba a saber que estabas aquí! Si lo llego a saber los traigo mañana que no me ves —le dijo él sonriendo.

Ella le miró con cara de pocos amigos.

—Déjame ser la nieta cruel y recordarte que ya no tienes edad para coger tanto peso. Tienes que empezar a cuidarte.

—Ay, hija, a mí me sobran fuerzas.

Mera puso los libros en la mesa del salón y se dio cuenta de que su abuelo se dirigía a la cocina.

—Oh, ¿y este caballero? —preguntó mirándole por encima de las gafas.

Luca se puso de pie de inmediato y le ofreció la mano a Steve.

—Perdone, señor Clarke, soy Luca Moore.

Steve le estrechó la mano y miró a su nieta.

—¡El pequeño de los Moore! Ya estaba deseando volver a verte, muchacho. No te veo desde que eras un adolescente.

—Sí, señor. La última vez fue…

—En el entierro de mi hija, sí. Tu abuelo te trajo para que le acompañaras.

—Sí. Harry no pudo asistir porque estaba estudiando fuera. Siento lo de su hija de nuevo, señor Clarke.

—Bobadas, ya hace muchos años de aquello, muchacho. Además, tengo a mis nietas. No puedo pedirle más a la vida después de quedarme con ellas.

Steve le sonrió a un Luca nervioso y sobrepasado por los sentimientos.

—Si me disculpáis, me voy a hacer un té y después os dejo solos, que no quiero estorbar.

—No estorbas, abuelo, no te preocupes.

Steve negó a regañadientes y empezó a prepararse el té. Entonces sonó la sintonía de un móvil. Mera miró el suyo que estaba encima de la mesa, pero la pantalla estaba apagada. Luca se palpó los bolsillos e hizo un gesto diciendo que contestaba mientras se iba hacia el salón. Mera asintió para que fuera.

—Abuelo, no sabía que Luca había estado en el entierro de mamá, nunca me había dicho nada.

—Era un crío, Mera. Dudo que se acordara hasta que ha hecho memoria de la última vez que me vio. Ni tu abuela al verle esta mañana lo ha reconocido. —Ella fue a preguntarle cómo sabía aquello, pero su abuelo se le adelantó—. Sí. Me lo ha contado. Me dio mucha lástima que no me diera tiempo a verle. Así que me alegro de que esté aquí. Por suerte se parece mucho más a su madre. —Aquel comentario le extrañó a Mera. Su abuelo no solía fijarse en el físico de los demás.

Luca llegó del salón al terminar la llamada con el rostro sombrío, y esta vez la joven pudo apreciar a la perfección como las lágrimas le caían por el rostro. Mera se puso de pie de inmediato. Aquel día parecía que iba a peor.

—Luca, ¿estás bien? ¿Qué pasa? ¿Quién era? —Las preguntas le salían de su boca atropelladamente.

Él negó con la cabeza y miró a Steve con una tristeza que ella solo había visto una vez en su vida. Cuando sus abuelos se enteraron de que su madre había fallecido. Mera solo tenía ocho años, pero jamás olvidaría sus caras ni el sentimiento de pérdida que mostraban. Luca tenía la mirada perdida, estaba conmocionado.

—Es mi abuelo. A… Acaba de fallecer —dijo este con un hilo de voz, aún con el teléfono en la mano.

Mera quiso abrazar a Luca, pero su instinto hizo que antes se girara hacia su abuelo. Lo miró asustada y contempló la escena a cámara lenta. Las manos temblorosas de su abuelo no pudieron contener la taza que sostenía en ellas y cayó fortuitamente sin remedio. Se rompió en lo que parecían mil pedazos.

34

Marzo 1999

Luca había estado yendo y viniendo del instituto en solitario. Se había convencido de que era lo mejor hasta que volviera Aletheia de su descanso en casa a consecuencia de la gripe que había pillado. No le apetecía hablar con John porque últimamente no paraba de preguntarle por su novia y si echaba de menos tener sexo con ella. Parecía que le importaba más que a él mismo. Entonces recordó los besos de Aletheia y sus manos en su cuerpo esbelto y perfecto. Rememoró las pecas de sus mejillas y, en particular, esa que era algo más grande que las demás, al lado izquierdo de su cara. Sonrió para sus adentros.

Había ido unas tres veces a casa de Aletheia, pero la última vez intuyó que no quería que estuviera allí. Le miraba con nerviosismo y se centraba solo en los deberes que él le había llevado de aquella semana. Terminó decidiendo no ir a verla más y esperar a que se recuperara para encontrársela en el instituto como todos los días. Aquello no podía durar mucho más, ya casi habían pasado dos semanas.

Llegó a casa algo asfixiado, desde que su hermano mayor ya no estaba (se había ido ese mismo curso a estudiar a Oxford) necesitaba que todo estuviera perfecto. Se había apuntado a más cursos extraescolares para estar el menor tiempo posible en casa, aunque a veces se quedaba en la biblioteca que tenía su madre para estudiar. Siempre intentaba irse, pero su abuelo le convencía de estar allí con él para pasar más tiempo juntos desde que Harry se marchó. Así que él hacía deberes y su abuelo leía cualquier cosa que se le antojara. A veces ayudaban a su padre con algunos aspectos de la empresa que no entendían. Cada vez tenía más claro que no sería él quien heredara la empresa, nunca la había querido, pero cuando veía a su abuelo allí descifrando algún rompecabezas para sacar adelante una solución, se le quitaban más aún las ganas. Él no estaba hecho para ser un empresario o hacer números. Él quería sentir las historias, contar experiencias, escribir la realidad. La suya y la de los demás. Había momentos que pensaba que todo eso era por el silencio eterno que había en su casa. Apenas se dirigía a su padre por miedo a que le molestara o dijera algo inoportuno y este la tomara con él de nuevo. Después, tanto este, como su madre y su abuelo siempre decían que las cosas de casa se quedaban en casa y que jamás había que mostrar debilidad.

Eso era lo que él hacía. Pero en su mente florecían palabras que necesitaba transformar en tinta, y contar su historia o la historia de otro que lo necesitara ayudaba. Por todo ello, aquel año había decidido que se iría a estudiar periodismo. Harry se había ido a Oxford, pero él quería en Cambridge. Tenía las notas y estaba dejándose la piel en las clases extraescolares. Tenía la convicción de que nada podía pararle. Ni siquiera los golpes de su padre.

Aquella tarde, después de sus clases de español y de estar un rato con sus compañeros de clase remoloneando antes de ir a casa, nada más poner un pie en el suelo de tarima, su padre le llamó para dar un paseo por el jardín. Rápidamente, Luca hizo una lista mental de todo lo que podía haber hecho mal y las manos empezaron a temblarle un poco. Respiró profundamente y pensó que si le había llamado al jardín (cosa que no era lo normal, porque si quería tocarle siempre le llamaba al despacho), no podía pasar nada. Allí siempre estaban los trabajadores, incluso a esas horas podían seguir estando.

Su padre le dio un par de palmadas en el hombro que le descolocaron por completo.

—Mi hijo pequeño se ha hecho un hombre.

Él se quedó en silencio sin saber qué contestar a aquello.

—Vamos, hijo, que lo sé todo.

—Perdona, papá, pero… —dijo en un susurro—. No sé de qué me hablas.

Edward suspiró notablemente molesto. Luca nunca sabía cómo reaccionar, su padre era una montaña rusa de emociones. Jamás sabías si le pillarías contento o triste. Molesto o agradecido.

—El señor Lowell trabaja para mí —dijo este mirando de reojo a su hijo por encima del hombro, aunque ya casi le pillaba en altura—. Rectifico, trabajaba. —Al ver que Luca seguía en silencio este prosiguió su monólogo—. Me ha dicho que estaba muy contento de que su hija hubiese hecho más que amistad con mi hijo menor.

A Luca se le erizó la piel. Lo sabía. Sabía que Aletheia existía. Sus palabras le aterrorizaron. Ella era lo único bueno y puro que alguna vez había tenido, lejos de esa casa infernal. Que su padre hablara así de ella manchaba todo lo que habían tenido.

—Por desgracia, vino a decirme que se iba de la empresa para montar la suya propia. En Bristol. Es una pena, tuvieron que irse esta mañana temprano y me pidió que te dijera de parte de su hija que quería empezar de cero y que la dejaras en paz. Ella no sabía cómo decírtelo estos días que has ido a verla. No estaba enferma, hijo. —Hizo otra pausa para ver si Luca reaccionaba—. Solo estaban preparando las cosas para irse y a ella le daba vergüenza decírtelo.

Luca notó una brutal patada directa al esófago. No era física, pero la sentía como si lo fuera. Las palabras de su padre le habían golpeado con más fuerzas que si le hubiera pegado una paliza.

—¿Cómo…? —Comenzó a gimotear sin remedio.

—Lo siento, hijo. Las mujeres son así. A veces te destrozan el corazón sin motivo. Les das todo y ellas te dejan sin dar nada a cambio.

—Aletheia no haría eso. Tiene que haber una explicación —dijo el muchacho intentando contener las lágrimas sin éxito.

Su padre negó con la cabeza; él también parecía realmente afectado por la situación.

—De verdad que lo siento. Mi primer amor también me dejó sin explicaciones, y créeme cuando te digo que no merece la pena obsesionarse ni buscar motivos.

Edward abrazó a su hijo. Era la primera vez que recordaba un abrazo de aquel hombre. Era rudo y sin compasión, parecía que el abrazo lo daba un robot. Lo acompañó de nuevo con un par de palmaditas de ánimo en la espalda y le sonrió al terminar.

—Me ha dicho tu madre que hoy has tenido un día duro de estudios. Así que te dejo que descanses. —Antes de entrar en el umbral de la puerta de la casa, se volvió y lo miró con lo que pareció una sonrisa socarrona en la cara—. No te martirices, ya te llegará el amor de verdad.

Luca creyó apreciar la sonrisa del Joker en la cara de su padre, la de un sociópata que disfrutaba con el dolor ajeno, incluso con el de su propio hijo. Se aseguró de no ver su sombra para romper a llorar todo lo que había aguantado, ya que no quería darle el gusto a su padre de presenciarlo. Aquello dolía más que veinte palizas juntas.

35

Mera

SEPTIEMBRE 2019

La ciudad de Torquay se despertó para decirle un último adiós a una de las personas que más había contribuido a su economía. El cielo encapotado en la mañana fría de septiembre rezumó tristeza incluso al alba.

Mera avanzó entre las tumbas, no con miedo, pero sí con respeto. Su mano apretaba fuertemente la de su abuelo, que desde que había sabido de la muerte de aquel hombre sus ojos parecían haber ennegrecido y su cuerpo haber envejecido más años de los que tenía.

La última vez que estuvo en un cementerio fue para llevar flores a sus padres. Iba cada mes. Le gustaba contarle las cosas que habían sucedido desde la última visita, aunque supiera que no podían escucharle. Siempre había sido científica hasta la médula, creía firmemente que después de la muerte no existía más que la nada. La brutal y desoladora nada. Aun así, sentía la imperiosa necesidad de ir y hablarles cada vez que podía. No tenía explicación, simplemente llegaba allí por inercia al darse cuenta de que aquello la acercaba muchísimo más a sus padres que cualquier fotografía.

Exactamente ese fue el último funeral en el que estuvo, el de ellos. Era tan pequeña que solo recordaba pequeños fragmentos, ya que suponía que su memoria había desechado todo lo que le producía dolor de aquel día. Todo lo que le había desgarrado las entrañas intentando entender que no volvería a estar junto a ellos. Mientras paseaba por el césped, recordó su mano aferrada a la de su abuelo fuertemente, pero aquella vez la otra mano estaba cogida a la de su abuela. Emma no estaba. Rememoró vagamente que alguien la cuidaba. Por suerte para su hermana no tendría que recordar jamás el olor de aquel cementerio, ni los llantos de personas que no conocía o, peor aún, de las que sí lo hacían.

El frío empezaba a calar en los huesos de los asistentes, los árboles vaticinaban tormenta con el movimiento irregular con el que se estremecían sus hojas. Mera miraba hacia arriba viendo como estas iban cayendo con cada sacudida nueva del viento. Había cuervos en algunos árboles, que hacían que el cementerio hiciera honor a las películas de terror. El negro predominaba y Mera pudo distinguir varias caras conocidas. Esta vez, ella llevaba a su abuelo con paso tranquilo muy pendiente de él y Emma acompañaba a su abuela Harriet del brazo. Sabía lo importante y doloroso que era aquel día para Steve, y podía jurar que su abuelo nunca se perdonaría no haber podido ver a su antiguo amigo una última vez para tener una conversación con él. Ya no sería posible y sentía su pesar en cada paso que daban, haciendo que las arenas movedizas fueran más difíciles de pisar.

Vio a Luca al lado de una mujer muy hermosa de unos sesenta y tantos años con unas gafas de sol enormes negras que no dejaban apreciar sus ojos y una pamela del mismo color que indicaba el luto. Al lado de esta, un hombre con un traje negro y pelo rizado que en otra época había sido negro y dejaba ahora paso a unas canas plateadas por la edad. Mera le reconoció, suponía que había sido un hombre muy atractivo en su juventud, pero sobre todo lo que más le impactaba era el gran parecido que tenía con Harry. Era su padre. Su semblante serio, pero no triste, le hacía parecer una roca plantada en el césped mirando a los asistentes que iban en fila dándoles la mano y agradeciéndoles el pésame con un gesto y un tono fuerte y regio.

La familia Clarke fue a hacer lo mismo. Steve iba a la cabeza para ser el primero en darle el pésame. Luca, que estaba el primero, le cogió la mano, agradecido, y su abuelo le abrazó diciéndole algo que Mera no llegó a oír. Luca asintió con lágrimas en los ojos y miró a Mera.

—Lo siento mucho —dijo ella con pesar. Él asintió y fue a darle la mano en señal de agradecimiento, pero Mera sintió la necesidad de abrazarle igual que acababa de hacer su abuelo, así que lo hizo. No le dijo nada más, simplemente le rodeó con dulzura y apego, intentando demostrarle que estaba ahí para él.

Cuando se retiró, él asintió y sonrió agradecido. Inmediatamente le dio la mano a la señora que estaba a su lado, que había entendido gracias a que su abuelo le había dado el pésame antes que era la señora Moore. Diana, la madre de Harry y Luca. La mujer le despachó de manera rápida, asintiendo con la cabeza y un pequeño agradecimiento, así que le dio tiempo a ver como su abuelo le daba el pésame al señor Moore, al hijo que se había quedado huérfano ahora. Steve miró con ojos fríos a Edward y le ofreció el pésame de una manera mucho más impersonal que con cualquier otro miembro de aquella familia. Edward ni se inmutó al verle. Quedó claro para Mera que aquella relación no era muy buena. ¿Habría podido tener algo que ver él en la relación de su abuelo con Alan?

Entonces algo cambió en la expresión de Edward al ver a Mera frente a él. Dio un pequeño respingo y su mirada estaba entre el asombro y la curiosidad.

—Soy Mera Clarke, señor Moore, siento mucho su pérdida y que nos hayamos tenido que conocer en tan terribles circunstancias —le dijo ella estrechándole la mano.

Para sorpresa de ella, el señor Moore sonrió por primera vez en todo el evento.

—Vaya… Eres idéntica a tu madre, Mera. Casi creí haber visto un fantasma.

Por el rabillo del ojo notó como Diana, la madre de Luca, se erguía con fuerza y tosía cortésmente.

—Los fantasmas no existen, señor Moore, solo están en nuestra cabeza.

Edward dejó de sonreír de inmediato y la observó con curiosidad. Mera soltó su mano. Sentía su mirada clavada en la nuca.

—Vamos, abuelo, será mejor que nos pongamos más allá —dijo ella señalando un sitio mucho más lejano de donde estaban. Este asintió y Harriet y Emma les siguieron detrás.

—Ese tipo da escalofríos —susurró Emma en el oído de Mera.

—No parece muy afectado.

—No lo está —intervino Steve con rabia—. Para él su padre siempre fue un estorbo. Alguien con una moral intachable, de la que él carecía.

A Mera le sorprendió la ira contenida de Steve. Tanto para Emma como para ella sus abuelos habían sido siempre unas personas afables y sin rencor, siempre ayudaban al prójimo e intentaban mirar los diferentes puntos de vista de cada historia. Incluso cuando ellos discutían como pareja, que rara vez ocurría, terminaban preguntando por qué se sentía así el otro y cómo podrían arreglarlo para no seguir discutiendo. Eran un equipo.

Eran tan perfectos como pareja que a las niñas les daban arcadas. Su hermana siempre le afirmaba que sus abuelos habían nacido para estar juntos, y aunque ellas habían comprobado que ese tipo de amor realmente existía teniéndolo en primera persona dentro de su propia casa, ninguna creía verdaderamente que pudieran vivirlo en sus carnes. Era una posibilidad entre seis millones.

Volvió a mirar a su abuelo para responderle. El dolor y la pérdida hacen que los resentimientos puedan salir de una manera inesperada y ella no quería verle así. No lo merecía.

—No digas eso, grandpa. Son familia, estoy segura de que el señor Moore quería a su padre a su manera.

Este negó.

—Ya te digo yo a ti que no. Siempre hay una oveja negra en la familia, una sombra que perjudica y que hace daño. En esa familia, esa sombra, esa oveja negra sin escrúpulos es Edward Moore.

Su abuelo se cruzó de brazos y entonces dio por concluida la conversación.

La ceremonia pasó rápida, fue escueta y muy bonita. Hubo mucha gente del pueblo que mostró su cariño al hombre que había levantado el imperio que tantos puestos de trabajo había dado y que ahora era plenamente de su único hijo.

Al terminar, se percató de otra sombra alejada de toda la muchedumbre, con una gabardina negra y una barba de unos cuantos días. Desde donde estaba no podía observarle bien, pero tenía la mirada fija en la tumba de Alan Moore. Parecía que ni siquiera pestañeaba. Las campanas de la iglesia daban las nueve en punto de la mañana, y con su sonido estridente, los cuervos dieron el vuelo y los árboles se movían con vigor. Hasta ahora no había caído en la cuenta de que él faltaba junto a su familia para despedir a su abuelo, aunque no le hizo falta imaginar que Harry no quería estar cerca de ellos para despedirle. Las pocas veces que había hablado de su abuelo eran con una pasión inédita. Como la que ella sentía por Steve.

Mera se transportó por un momento a uno de los días en los que ella trabajaba en la librería para que sus abuelos descansaran. Estaba clasificando los libros nuevos que habían llegado y Harry se quedó en la librería a ayudarla porque tenía el día libre. Le había confesado por qué había elegido aquella profesión que significaba ver cadáveres prácticamente cada día de su vida.

—Ser inspector de homicidios me viene de familia.

—¿De familia?

—Bueno, nadie en mi familia lo es. A pesar de ello, mi abuelo siempre me decía de pequeño que si no hubiese sido empresario le hubiese gustado estudiar Criminología. Decía que era la manera más justa de vengar a los que se han ido sin que fuera su momento.

Ella asintió complacida observando a Harry tan apasionado hablando de su familia.

—De pequeño le dije que yo lo haría por él —prosiguió Harry—. Que daría justicia a todas las personas crueles que habían cometido un delito y hacían daño a la gente. Cosas de críos —dijo encogiendo sus hombros—. Siempre veía en sus ojos un brillo de orgullo. De hecho, me pagó los estudios.

—¿Y eso? Creía que fue tu padre el que lo hizo. Seguro que alardea de tener a uno de los inspectores más famosos de Europa en casa —dijo ella con una risita.

—Nada más lejos de la realidad. —Rio—. Yo soy la decepción de mi padre. El primogénito que no siguió sus pasos para quedarse con la empresa de mi abuelo.

—Pero tu abuelo está orgulloso de eso, ¿no? —preguntó para confirmar que había entendido bien.

—Claro, acabo de decírtelo.

—Entonces a tu padre ni caso.

Él la miró sorprendido y sonrió.

Mera recordaba aquel momento muchas veces. Harry había sido siempre un jeroglífico para ella, por lo tanto, rememorar aquello le hacía sentirse más cerca de él.

En cuanto la misa terminó y la gente empezaba a marcharse, vio como su silueta también lo hacía, escabulléndose entre el gentío y perdiéndose de nuevo de su vista.

Ella miró a su abuelo, que seguía con la mirada perdida en el agujero que habían hecho para enterrar el cuerpo.

—Vamos, grandpa. No te hace bien estar más aquí y hace mucho frío. Mejor nos vamos.

Le hizo un gesto a Emma para que empezaran la marcha y animara también a su abuelo a irse de allí lo más pronto posible.

—Sí, venga. Haremos té para los cuatro y veremos una película de Netflix, pero una de esas malas románticas, que me apetece —sugirió su hermana poniendo un toque de humor al asunto.

Una vez comenzada la marcha y sin ninguna palabra por parte de sus abuelos, Mera notó como una mano fría se posaba en su hombro.

—Perdona, Mera.

Ella se giró de repente, dando un salto imperceptible por el repentino saludo.

—Ah, Luca. ¿Pasa algo? Nosotros ya nos íbamos para dejaros intimidad.

Él asintió agradecido.

—Antes quería darle algo a tu abuelo.

Steve le miró sorprendido. Luca sacó de repente un sobre bastante grande que llevaba dentro de su gabardina.

—Cuando llegué a la casa de mi abuelo, la enfermera que le cuidaba me dijo que le había pedido encarecidamente que me diera esto para poder dárselo a un amigo suyo. Me dijo que no lo abriera bajo ninguna circunstancia y que, bueno… que solo podría ver usted su contenido, señor Clarke —dijo este con tristeza mientras le extendía el sobre.

Steve se soltó de los brazos de su nieta y extendió la mano para coger el sobre que le ofrecía el muchacho. Con letra en cursiva y bien grande ponía:

«Para mi amigo, Steve Clarke».

Y justo debajo, en una tipografía muy pequeña:

«No abrir hasta que no me haya ido definitivamente».

—¿Lo dejó para mí? —preguntó confundido.

—No conozco a otro Steve Clarke —dijo Luca encogiéndose de hombros—. ¡Ah! Se me olvidaba. También dejó esta foto junto al sobre. —Volvió a meter su mano en la gabardina para sacar el trozo de papel, algo arrugado y envejecido por el paso de los años—. Creo que querría que se la quedara.

Mera reconoció la foto en cuanto su abuelo la tuvo en sus manos, era la misma que tenía él en el libro que días anteriores había encontrado por casualidad. Dos muchachos sonrientes se cogían como hermanos, dos sonrisas que dedicaban a la cámara con cariño.

Su abuelo dio la vuelta a la fotografía y en la parte inferior, en la esquina izquierda se podía leer con la misma letra en cursiva que tenía el sobre:

«Te quiero, pequeño Clarke. 15/09/2019».

El día de su muerte.

36

Harry

Septiembre 2019

Las diversas formas de lápidas en la tierra parecían custodiar aquel terreno junto a los árboles de manera orgullosa. De manera casi mecánica se llevó la mano a su arma reglamentaria y se palpó los bolsillos para asegurarse de que su cartera, su móvil y las llaves del coche seguían donde debían estar.

Aquel sitio le producía escalofríos, le hacía recordar que no solo se producían homicidios y asesinatos que de alguna forma él podría vengar, sino que la vida, como todas las cosas, acababa de manera natural. El inspector respiró hondo, ni siquiera había podido estar cerca de su familia para despedirse. Hacía seis años, cuando su abuela murió, fue él mismo el que acompañó a su abuelo en todo momento. Desde pequeño había tenido una conexión perfecta con él. Una que había ido perdiendo con el paso de esos seis años al no poder superar que su abuelo se fuera apagando cada vez más, necesitando cada día la ayuda de una enfermera en casa, puesto que él se negaba en rotundo a que le llevaran a una residencia.

«Antes me matáis», repetía tozudo. «Sería menos doloroso para mí».

A Harry le gustaba aquella tozudez. Pensaba que de mayor él sería así, como él. Cabezón, orgulloso, pero con buen corazón. Siempre se había preguntado si realmente podría tener la compasión y el amor que su abuelo tenía hacia los demás.

Los ojos hinchados y doloridos por la noche pasada no era más que un recuerdo del dolor que le golpeaba en el pecho.

«Es ley de vida», se repetía para sí mismo, pero, pese a todo, seguía doliendo.

Parecía que a su abuelo le había fallado el corazón de una manera tranquila y apaciguadora mientras dormía, y al menos eso le consolaba.

Por otro lado, sentía que le ponía a prueba. Tenía que estar concentrado y procesar a John Barton. Tenía que llegar al meollo de todo el asunto y, sin embargo, en el momento que más necesitaba concentrarse en su trabajo, era cuando menos podía hacerlo.

No conseguía pensar con claridad. Quería que la ira y la rabia hicieran menos mella. Necesitaba que aquella energía se enfocara en su trabajo, y eso era lo que iba a hacer. Ya tendría tiempo para llorarle debidamente, ya tendría tiempo de procesar la pérdida. Definitivamente, ahora no era el momento.

Debía darse prisa, tendría que haber estado en comisaría hacía media hora, aunque sabía perfectamente lo que le diría el comisario, pero sobre todo Katy. Que se quedara en casa, que guardara luto al menos un día y descansara. Pero aquel era su caso y no iba a descansar hasta llegar al fondo del asunto.

Llegó a una de las salidas del enorme cementerio y salió por una majestuosa puerta negra con pájaros de piedra a sus esquinas. Le miraban de manera impetuosa, clavándole la mirada y produciéndole escalofríos instantáneos. Metió la mano en su bolsillo, donde antes había palpado las llaves, y las cogió para abrir su coche.

Se frotó las manos, congeladas por el frío de la mañana que azotaba sin control, para entrar en calor antes de arrancar el coche y ponerse a conducir hacia la comisaría. Cogió su móvil y empezó a mirar las noticias antes de nada, para ver si la prensa había dicho algo más sobre el caso. La noticia de John procesado salía en todos lados, incluso en su propio periódico. Ni siquiera sus trabajadores habían podido ser fieles a su jefe y contaron la realidad de los hechos. Se sentía orgulloso, estaba seguro de que detrás de esa decisión estarían Mera o Luca. Al bajar con el dedo la pantalla, vio otra noticia que no pensaba que encontraría.

«Alan Moore, el hombre que creó un imperio y cientos de trabajo para Torquay, fallece tranquilamente en su casa».

Era lógico que esa noticia fuera de las primeras del día, pero sin embargo le escoció encontrarla. Una punzada de nuevo en el pecho le presionó sin ninguna compasión e hizo que dejara de respirar por un momento.

Entonces, de manera inesperada, su móvil empezó a vibrar en la mano. Cogió la llamada con rapidez y con cierta torpeza por el entumecimiento del frío que aún sentía en sus manos.

—Dime, David —respondió con la voz ronca. Se dio cuenta de que desde que había empezado el día aún no había hablado con nadie. Esa era la primera vez y su voz parecía mucho más grave que de costumbre, costándole salir de su garganta.

—Tengo buenas noticias, Harry.

—Te escucho. Me hacen falta de esas.

—He encontrado un maldito pelo entre las uñas de la muchacha. Era fino como él solo, pero lo fui a comparar con el ADN de John de inmediato, además de compararlo con la prueba de semen que teníamos que no coincidía con la de Tom.

—Dime que coincide con la de este cabrón y que no me estás creando falsas ilusiones como las de un crío de cinco años el día de Papá Noel.

—Coincide, Harry, lo tenemos.

Harry golpeó el volante en señal de victoria, dejando escapar un «sí» atronador en su coche. A eso sería muy difícil que el abogado de los Barton pudiera hacerle frente en la defensa del acusado. La víctima tenía restos de él en su cuerpo ya inerte. Entre eso y el vídeo, la acusación por violación era irrefutable. Solo faltaba encontrar algo que corroborara que también la mató.

—Genial. ¿Algo más?

—Sí. No todo es bueno. Según John, y puede corroborarlo Lyla porque estaba con él, en la hora en la que fallece la víctima él tiene coartada. Es decir, podemos procesarle por violación sin problemas, pero el asesinato es complicado, no encaja. Y si el testigo que lo corrobora fuera otro… pero al parecer Lyla ha testificado que estaba con su hermano a la hora en la que falleció la víctima. Que fue un par de horas después de la grabación del vídeo y de cuando se produjo la violación.

—No me jodas, David. ¿La hora del fallecimiento es exacta?

—Siento decirte que sí, Harry. Puedo fallar media hora arriba o abajo, pero aun así Lyla corrobora que cuando pasó eso el asqueroso hijo de puta de su hermano fue a su casa a cenar con ella, y cito textualmente lo que ella ha dicho —explicó David con cierta ironía.

—¡Joder! —Harry se sentía fuera de sí, casi le dieron ganas de lanzar el móvil a través de la luna del coche y atravesarla. Volvía a estar entre la espada y la pared, y no sabía cómo salir de aquella encrucijada. Le faltaba algo, algo crucial y lo sabía. Pero se le escapaba el qué.

—Sé que es jodido… —dijo David al otro lado del teléfono con voz tranquilizadora—. Otra cosa, Harry…

—Sorpréndeme —dijo este sarcástico con una sonrisa de abatimiento.

—Me pareció raro algo en los datos que me diste de la víctima.

—¿Cuál de ellos?

—Pone que tenía treinta y seis años, que era soltera y que sus padres son Mark y Mary Lowell.

Harry empezó a ponerse nervioso. ¿A dónde quería llegar su compañero con los datos básicos de la víctima?

—Sí, David. Ve al grano, por favor, me sé su biografía de memoria —le pidió exasperado mientras se frotaba la cara con su mano libre y se cogía la barba.

—¿Y su hijo? O bueno, su hija, no sé qué será.

—¿Qué hijo?

—Pues el de ella. El de la víctima.

—No tenía hijos, David. Era una chica joven que tenía una relación medio estable con Tom Turner. Aunque ni siquiera para ella parecía una relación estable. Pero nada de hijos, si no, los padres de ella lo hubiesen dicho, serían los tutores legales. Además, les preguntamos y dijeron que ellos eran su única familia —dijo Harry con tono impaciente. No sabía a qué venía aquello. Estaba claro que David había desvariado un poco o se habría confundido de caso, aunque era tan impropio de él que incluso le cabreaba.

—Pues tiene que haber tenido un bebé, te lo aseguro.

—No entiendo, David. Explícamelo como si fuera tonto, por favor.

—Tiene una cicatriz en la entrada de la vagina. Es bastante antigua, te diría de más de quince años seguro; es complicado que se vaya incluso con el paso de los años. En términos médicos se le llama episiotomía. Ahora no es tan común, aunque se sigue haciendo, claro, pero se ha comprobado que solo hace que las madres estén peor durante el postparto. Es una incisión que se hace con tijeras en la vagina cuando el bebé tiene dificultades para salir porque la madre no ha dilatado bien. Y ya te digo, parece antigua porque está muy cicatrizada, pero es bien grande, quien se la hizo no tuvo mucho miramiento.

Harry intentó procesar aquello. ¿Había tenido un bebé hacía más de quince años? Sería muy joven, a lo mejor le había pasado algo a la criatura y era por eso por lo que los padres de Aletheia habían olvidado aquel desafortunado incidente. Seguramente fue una tragedia para la familia y para la propia chica.

—¿Entonces tuvo el bebé? —preguntó Harry dudoso—. Quiero decir, con eso al menos sabemos que el parto se realizó, ¿no?

—Lo tuvo seguro. Pero no sé si nació sin vida o si le pasaría algo después del parto. Me extrañó al mirar el informe que no dijera nada sobre ningún hijo. Claramente tuvo un parto natural hace tiempo.

—¿Podrías pasarme esa información?

—Claro, sin problemas. ¿Crees que servirá de algo?

—No sé, cualquier detalle nos vale. Estaría bien mostrárselo a los padres. Me suena muy raro que no dijeran nada. —Pausó brevemente y miró pensativo el cielo a través de la luna del coche—. Gracias, David, has sido de gran ayuda.

—No hay de qué, solo hago mi trabajo. Voy a pasar toda la información ahora a comisaría.

—Perfecto.

Colgó al instante y respiró hondo. Sentía que aquella información era importante, su cabeza por primera vez había hecho clic, pero no sabía por qué. Tenía que juntar las piezas y tenía que averiguar qué había pasado con aquel crío. Su lado sensato, por el contrario, le decía que se dejara de intuiciones, ya que seguramente aquello no era más que un desafortunado momento para aquella familia y posiblemente al bebé le habría ocurrido algo.

Desbloqueó el móvil de nuevo y marcó el número de Katy.

—Dime, Harry.

—¿Qué ha pasado con Lyla y con el anónimo de Twitter? Ponme al día.

—¿Por dónde quieres que empiece?

—Me importa una mierda. No tengo el día para rodeos, solo necesito aclarar ideas.

—Está bien. Respecto al tuit anónimo no hay mucho. La cuenta redirige a un correo electrónico falso, imposible de localizar por la IP. Está la científica con ello, pero ni de coña van a algún lado, ya te lo digo —dijo esta suspirando al otro lado del teléfono—. Respecto a Lyla… Es más complicado. David ha fijado la hora de la muerte a las nueve y diez de la noche. Lyla se ha sorprendido al saber la hora porque estaba con ella cenando en su propia casa. De hecho, ya sabes lo paranoica que está… Pues tiene una cámara con wifi en el salón que puede demostrar la hora sin problema. Así que solo se podría culpar a John de la violación.

—Ya.

—¿Qué pasa?

—Sinceramente, sé que no ha sido él. No tiene ninguna conexión con el orfanato y, a nuestro pesar, no tiene perfil de planificador. Un depredador sexual no puede hacer esto.

—Nunca se sabe.

—Se sabe, Katy. Yo lo sé y tú también, pero estamos tan desesperados que no descartamos ni seguimos adelante. John es un violador y un depredador sexual al que se le ha subido el poder a la cabeza, pero, por Dios, no puede ni planificar su periódico, por eso contrató a Mera.

—¿Entonces estamos como al principio?

—No, tengo algo. En cuanto sepa algo más te aviso. Eso sí, que la científica mande al mejor hacker del mundo. Detrás de esa cuenta de Twitter está el asesino, estoy seguro. La persona que grabó aquello esperó a que John hiciera el trabajo, lo grabó para inculparle y después la mató —declaró alzando la voz sin darse cuenta.

Harry colgó, dejando a Katy con la palabra en la boca, y dejó el móvil en el salpicadero. Por un momento se dio cuenta de que se había olvidado por completo del fallecimiento de su abuelo. Parecía que el día le vaticinaba sorpresas, tanto buenas como malas, y aunque él era una persona enteramente empírica y científica, tenía la extraña sensación de que ahora su abuelo estaba en aquel asiento del copiloto a su lado, diciéndole que estaba con él y que encontrarían al monstruo que se creía libre a pesar de la atrocidad de sus actos.

37

Mera

Septiembre 2019

Mera estaba sentada en el sofá de casa tomando un café y ojeando la prensa desde el móvil. Ese día había estado en el trabajo y había vuelto rápido, dado que el grupo directivo de la empresa se había citado para contemplar el futuro de la redacción ahora que John parecía que no iba a volver.

Por un momento, recordó la cara de Lyla, la hermana pequeña de John, que llegó cabizbaja a la reunión. Aunque tenía unas ojeras oscuras y profundas, la chica estaba impecable con su larga melena eternamente recogida en una coleta alta y sin el uniforme de policía. De lo poco que pudo escuchar de aquello pareció entender que si su hermano no estaba, ella era la accionista mayoritaria y heredera de su familia para ejercer la dirección. Sin embargo, no parecía que estuviera por la labor.

Mera suspiró, su trabajo podía depender de un hilo. Seguramente la persona que cogiera las riendas de la redacción querría darle un enfoque nuevo y quitar al personal antiguo para renovarlo todo, no se podían permitir una imagen peor de la que ya tenían.

Alzó la mirada al notar una presencia frente a ella.

—¿No estás preocupada? —le preguntó Emma sentándose a su lado con una taza de té.

—Mucho. Pero no puedo hacer nada, la junta decide qué hacer con la redacción.

Emma la miró confusa, sin entender de qué estaba hablando su hermana, hasta que suspiró y negó con la cabeza.

—Me refería al abuelo. Hoy ha ido la abuela a trabajar sola y él está en su habitación, no ha salido aún en todo el día.

—No sabía que no había ido a trabajar, acabo de volver. Creía que se habían ido juntos. —Suspiró ella también—. Bueno, creía que los habías llevado como siempre.

Emma volvió a negar.

—No. El abuelo dijo que necesitaba descansar hoy. Nos dio un beso a la abuela y a mí y se metió en su habitación junto al sobre y la fotografía que le dio ese chico.

—Luca —aclaró Mera.

—Luca —afirmó Emma con una media sonrisa—. ¿Qué crees que dirá la carta?

—Qué sé yo. Seguramente se disculpe por lo que les pasó. El abuelo nunca habla de eso. Todas las personas, cuando ven el final, solo buscan su redención en la vida. Los religiosos se confiesan, y los que no lo son normalmente buscan consuelo en todas aquellas cosas que no han podido hacer antes. Como pedir perdón o perdonar. —Mera se encogió de hombros—. Me da pena que no hayan podido pasar más tiempo, se les veía muy unidos.

Emma asintió de acuerdo y apoyó la cabeza en su hermana.

—Espero que vuelva a ser el mismo de siempre y se le pase con el tiempo.

—No te preocupes, se acaba de enterar de que ha muerto su mejor amigo de la infancia. Estoy segura de que pronto aparecerá por esa puerta sonriente como siempre —mintió Mera. No estaba segura. De hecho, pensaba que su abuelo no volvería a ser el mismo después de aquel día.

De pronto, como si las hubiera estado vigilando desde el piso de arriba, Steve abrió la puerta de su cuarto.

—¿Cuántas horas lleva en su habitación? —le preguntó a Emma susurrando.

—Pues si no ha salido desde que me fui, unas siete.

La madera de arriba crujió con las pisadas de su abuelo. Pero no escuchaba el sonido de sus zapatillas bajar las escaleras, ni siquiera parecía que respirara. Mera apartó un poco a Emma y miró hacia arriba, ya que tenía un poco de visión de las escaleras que llegaban a su habitación.

—¿Abuelo? ¿Estás bien? —gritó ella.

Steve no contestó. Mera empezó a asustarse. Dejó el teléfono en el sofá junto a Emma, que la miraba indecisa.

—Voy a ver —dijo ella aparentemente calmada. Sin embargo, empezó a andar más rápido de lo que quería y subió las escaleras a toda velocidad, tanto que casi se tropezó a mitad de camino.

Se encontró con lo que pareció la sombra de su abuelo. Estaba desorientado en la entrada de la puerta de su habitación. Llevaba un camisón blanco que le llegaba a los tobillos y en su mano agarraba unos folios arrugados. Mera dio un grito ahogado al verle alzar la cabeza y encontrarse con sus ojos. Un hombre demacrado, con la cara tan pálida que se confundía con la pared del pasillo, le miraba fijamente, pero daba la sensación de estar a años luz de allí. Los ojos de Steve estaban más hinchados de lo normal y podía ver que aún seguían rojos por el llanto, su pecho se movía casi convulsionando.

—¿Grandpa?

Steve miró a su nieta, que estaba a su lado sin entender qué estaba pasando. Mera se impacientó.

—¡Grandpa, dime algo!

Steve empezó a gemir y su cuerpo comenzó a temblar, las piernas le flaquearon y antes de que Mera pudiera reaccionar su cuerpo se cayó hacia delante.

—¡Emma! —gritó desesperada—. ¡Llama a una ambulancia! ¡Ya!

Escuchó que Emma corría con el teléfono hacia las escaleras para ver qué ocurría. Su cara también se descompuso y empezó a llorar mientras le gritaba al teléfono la dirección de la calle donde vivían.

Mera ni siquiera se percataba de lo que Emma estaba balbuceando. Se encargaba de sostener a su abuelo del brazo y del pecho, mientras él, de rodillas, no paraba de gemir y llorar como un niño pequeño. Frágil, como si le hubiesen quitado lo más preciado del mundo. Estaba tan conmocionada por verle así que no podía siquiera ponerle en pie, no encontraba las fuerzas; entonces fue cuando se dio cuenta de que ella también empezó a llorar y temblar con él.

—Ha sido él, fue él —gimió Steve de manera casi ininteligible.

—¿Qué dices, abuelo? ¿Quién?

—Alan, fue Alan.

—¿Tu amigo? —preguntó ella, intentando tranquilizarle mientras le acariciaba el brazo. Necesitaba que se relajara, pero el cuerpo de Steve seguía convulsionando, no podía respirar bien.

—Abuelo, tienes que calmarte. Creo que te está dando un ataque de ansiedad, tienes que respirar.

Él negó con la cabeza como un bebé.

—Él la mató. Fue él, Alan la mató.

Mera quedó petrificada y miró a Emma por un momento, que acababa de dejar el móvil y se dirigía a abrir la puerta de la casa para esperar a la ambulancia. Y fue entonces cuando Mera reaccionó.

—¿A quién mató, abuelo?

Steve la miró haciendo un puchero escalofriante con los labios, como si no pudiera controlar sus actos. Mera se fijó en que aún seguía con aquellos papeles en la mano, los agarraba como si su vida dependiese de ello. Su cuerpo ya no parecía suyo, y apenas se mantenía erguido. Mera le miró aterrorizada, no reconocía aquella expresión, parecía la propia de alguien que acababa de perder la cabeza, similar a la de un maniaco que acaban de encerrar entre las rejas de un manicomio.

Entonces sus ojos se volvieron blancos, su cuerpo se volvió de trapo y cayó desmayado estrepitosamente sin remedio.

38

Mera

Septiembre 2019

Las paredes tenían un color amarillento por el paso del tiempo. La sala de espera estaba fría, y Harriet le había echado un chal por el hombro a Mera porque se había fijado en los movimientos involuntarios de su nieta a causa del frío. Emma había ido a recoger a su abuela a la librería mientras Mera iba en la ambulancia con Steve. No se despertó en todo el trayecto y lo único que le sosegaba era verle respirar. Aun así, el médico le puso oxígeno y le preguntó a ella si estaba bien. Mera se sintió avergonzada, quería gritarle que no estaba bien en absoluto y que también notaba su falta de oxígeno en sus pulmones, pero cuando miró a Steve lo único que pudo hacer fue asentir. Quería que le cuidaran exclusivamente a él y no se distrajeran.

Una vez en el hospital, habían pasado ya un par de horas cuando por fin una chica con expresión fatigada les llamó.

—Familiares de Steve Clarke —dijo sin quitar la vista de su portafolio.

Las tres se levantaron de inmediato, asintiendo.

—Vengan conmigo, por favor.

Pasaron por dos pasillos que parecían interminables, donde vieron a varias personas llorando por sus familiares, a niños corriendo aburridos de estar allí esperando y a un hombre en silla de ruedas con un pie vendado mirándolas con descaro.

La chica se paró en una de las puertas azules que estaban cerradas.

—Soy su médico. Doctora Swan, encantada —se presentó tendiéndoles la mano.

Mera fue la que reaccionó antes correspondiendo a la doctora.

—Verán, dentro de lo que cabe no es nada grave, pero debido a su edad le hemos hecho unos cuantos análisis para quedarnos tranquilos. Sus órganos están perfectamente y el TAC cerebral no muestra ninguna anomalía, está como un roble.

—¿Qué le ha pasado entonces a mi marido, doctora? —preguntó su abuela con voz ronca.

—Ha sufrido un ataque de ansiedad. ¿Había tenido alguno antes en casa? —Harriet negó—. Perfecto. Tenía que confirmarlo porque no tengo ninguno más en su historial. —Hizo una pausa para apuntar algo y prosiguió—. Según lo que tengo aquí apuntado de la ambulancia estaba sufriendo una taquicardia, le faltaba oxígeno. Una vez que le hemos dado un calmante y el oxígeno, lo hemos visto receptivo y sin ningún daño. No ha hablado mucho, solo nos ha dicho que estaba perfectamente y que le dejáramos en paz.

Mera sonrió aliviada, eso sonaba como su abuelo. Lo imaginaba cabreado al saber dónde estaba y preguntándose por qué le habían dejado allí, siempre había fanfarroneado de su buena salud.

—Hoy hemos asistido al funeral de su mejor amigo de la infancia —le contó Harriet—, y se ha quedado solo en casa todo el día. Mis nietas lo han encontrado así y… y… —Harriet empezó a gemir y cogió un pañuelo para reprimir el llanto.

Mera la abrazó.

—No ha sido un buen día —terminó ella.

—Lo entiendo —dijo la doctora—. No se preocupen, eso es incluso mejor. —Las mujeres Clarke pusieron cara de confusión—. No me malinterpreten, me refiero a que si estaba muy ligado al fallecido es más normal que se den estos casos y no tiene nada que ver con su estado físico ni con su salud. Deberían preocuparse más por su estado mental. De hecho, le recomiendo que vaya a un psicólogo, por si acaso pudiera tener un cuadro de depresión y estrés debido al momento frágil en el que se encuentra.

—Nos encargaremos de que lo haga —dijo Mera—. Solo queremos que se recupere.

—Estas cosas llevan tiempo. Tendrá que pasar su duelo. No le dejéis mucho tiempo solo —aconsejó la doctora amablemente—. De todas formas, estaba algo deshidratado, así que prefiero dejarle esta noche en observación. Se puede quedar una persona con él en la habitación. Las enfermeras de guardia se pasarán para comprobar que todo está correcto de vez en cuando y por la mañana temprano vendré a verle, y si todo está conforme le daré el alta y podéis ir a descansar en casa.

—Gracias, doctora —les dijeron la tres casi al unísono.

La doctora asintió y se fue por el pasillo tan largo que habían recorrido hacía un momento. Mera miró a su abuela y a su hermana y las abrazó.

Harriet seguía conteniendo el llanto con su pañuelo en la boca y Emma le acariciaba la espalda.

—Vamos, abuela. Está genial, ha dicho literalmente que está como un roble.

—Sabía que estaba afectado. ¡Lo sabía! Pero ese hombre orgulloso y cabezón…

Las tres rieron con aquella confesión de su abuela. Él era así, tozudo y algo exasperante. Ni siquiera él podía remediar lo traumático que era perder a alguien al que quieres tanto.

Las tres entraron en la habitación para saludar. Estaba recostado en la cama con una vía de suero en el brazo. Mera suspiró de alivio al verle con un mejor tono de piel y reconoció sus mejillas sonrosadas. Cuando las vio entrar por la puerta sonrió dulcemente. Harriet le abrazó con cuidado la primera. Le preguntó cómo estaba y él no paraba de decir que estaría bien cuando le llevaran a casa. Emma le abrazó después y le besó en la frente.

—Tienes que descansar, abuelo. No nos puedes dar más estos sustos.

Mera los miró con dulzura. Los ojos empezaron a escocerle y se giró hacia la ventana para que no la vieran. No podía perderle a él también. Al menos no aún, y mucho menos irse así después de todo lo que había pasado.

—Emma, vete con la abuela a casa a descansar. Me quedo aquí esta noche.

—Pero puedo quedarme yo —le protestó la rubia.

—Tú tienes clase mañana y la abuela necesita descansar, así que me quedo yo, que estoy perfectamente —dijo, aunque fuese mentira.

Emma asintió, sabía que sería imposible seguir discutiendo con su hermana.

—Eres igual de terca que él.

—Hija, eso es una virtud de los Clarke —dijo él, y por primera vez desde que escucharon sobre la muerte de Alan, Mera volvió a escuchar la voz vivaz y risueña de su abuelo.

☂☂☂☂☂

No hablaron de lo que había sucedido en ningún momento. Su abuelo durmió como un niño pequeño al poco rato de que se fueran Emma y Harriet. Mera se quedó dormida también en el sofá de la habitación con una manta que las enfermeras habían traído. Habían sido muy amables y le habían ofrecido algo para cenar a Mera al traerle a su abuelo la comida. Esta aceptó de poca gana porque odiaba la comida de los hospitales con todo su ser, le parecía insípida y seca, pero cierto era que estaba hambrienta.

A la mañana siguiente, la doctora dio el alta a Steve, le recetó unas pastillas para ayudarle a dormir y lo mandó a casa. Mera condujo callada, su abuelo seguía sin mediar palabra, solo lo necesario y con monosílabos. Aquello la asustaba, nunca había visto a su abuelo tan taciturno, ni cuando sus padres murieron lo recordaba así. Aparcó el coche frente a la casa y miró a su abuelo. Él miraba por su ventana del copiloto, con la mirada fija en el infinito.

—Abuelo —le dijo ella preocupada.

Él la miró y sonrió.

—Dime, cariño.

—¿Podrás contarme alguna vez qué es lo que pasó ayer?

Él le respondió con silencio.

—No parecías tú y me asustaste muchísimo. No… No quiero forzarte a hablar de ello si no quieres, pero… quiero que sepas que estoy aquí para ti.

Él asintió con el semblante serio. Abrió la puerta del coche, se quedó inmóvil por un segundo con esta entreabierta y volvió a cerrarla para girarse hacia su nieta.

—Leí la carta de Alan.

—¿Esos papeles que tenías en la mano?

Él volvió a asentir.

—¿Dónde están?

—Los tengo en mi bolso. Los agarrabas muy fuerte cuando te desmayaste y los guardé por si acaso al marcharnos.

—¿Lo has leído?

Ella negó. Jamás haría algo así. Acertaba imaginando que aquellos papeles serían el contenido del sobre de Alan Moore y sintió que traicionaría la confianza de su abuelo si los leyera sin su consentimiento, ya que, con toda probabilidad, sería algo privado.

—Hazlo. Solo cuando estés preparada para saber la verdad. Y cuando lo hagas, en tus manos está qué hacer con ella. La verdad siempre ha sido tu especialidad, cariño. Yo no puedo soportarlo, no puedo volver a leer eso. Ni siquiera puedo pensar que eso sea real —dijo él con voz temblorosa.

Ella se asustó al pensar que podría darle otra crisis y le abrazó.

—No te preocupes, no tendrás que volver a hacerlo. Lo leeré.

Él negó.

—Lo que encontrarás ahí condenará toda tu vida tal y como la conoces. No quiero que lo leas sin saber lo que te espera.

Ella le miró perpleja.

—Está bien —dijo sin comprender.

Su abuelo asintió y volvió abrir la puerta del coche. Mera también salió rápidamente para ayudarle. Al cruzar el umbral de la puerta de casa, su abuelo le dio un beso en la frente.

—Hagas lo que hagas, recuerda lo mucho que os queremos. A ti y a tu hermana.

Ella asintió y se quedó allí de pie en la cornisa, mirando como se dirigía su abuelo hacia la cocina. Iba a paso lento pero decidido. Algo en él había cambiado, ya no era esa persona alegre y feroz que conocía. Había perdido la fuerza incluso al hablar. Ciertamente, lo que más le asustaba no era todo lo anterior.

Lo que más miedo le daba era que su abuelo parecía haber perdido las ganas de vivir.

☂☂☂☂☂

La habitación se tornó a un tono amarillento en cuanto encendió la lámpara pequeña de la mesita que tenía al lado de su sillón de leer. Desde donde estaba podía apreciar que fuera estaba lloviendo, pero era una llovizna suave y tranquilizadora, de las que le gustaban a Mera. No vaticinaba tormenta ni truenos, sino limpieza y calma.

Era lo que necesitaba. Dejó el bolso encima de la mesa donde tenía todos sus libros perfectamente apilados con un par de bolígrafos y se puso el pijama. Mientras lo hacía, miraba de reojo el bolso donde se encontraban los papeles que tanto empezó a temer leer. Sabía que lo haría y, de hecho, si no hubiese sido por la advertencia de su abuelo, ya lo estaría haciendo.

Dudaba.

Dio un par de vueltas por la habitación ordenándola, acicalándola, como si estuviera preparándola para lo que iba a hacer. Otra vez se giró hacia aquellos papeles, parecía que la llamaban.

—Mierda —susurró mordiéndose el labio.

Se dirigió hacia la mesa sin poder más con la tentación y cogió las temidas hojas. Se sentó en el sillón, que estaba algo frío, y se echó la manta azul que tenía en el reposabrazos. Tenía que leerlas. Las hojas estaban bastante arrugadas, así que su primer instinto fue intentar alisarlas. De inmediato se dio cuenta de que en la esquina derecha de las hojas venía marcada la numeración de las páginas, así que las ordenó. La letra se le antojaba antigua, era el tipo de cursiva perfecta que podías encontrar en las películas de época; parecía imposible que una persona en esos tiempos pudiera tener esa tipografía.

No podía más, así que respiró hondo y comenzó a leer, sabiendo que aquello cambiaría su vida tal y como la conocía.

39

La carta de Alan

Querido Steve.

Si estás leyendo esta carta es porque ya no estaré en este mundo. Los años han pasado y no han sido muy benevolentes conmigo. Tampoco creas que merecía algo mejor.

¿Recuerdas cuando te decía que siempre cuidaría de ti porque la familia siempre se cuida? Te mentí, Steve. No en aquel entonces, pero sí cuando pasaron los años. Dejé de cuidar de ti, amigo mío, y eso es algo que jamás me perdonaré.

No sé cómo empezar a contarte todos estos años, ni siquiera sé si quiero que leas esto después de tanto. Escribirte una carta con mis pecados es lo más cobarde que una persona pueda hacer. Ahora mismo podría ir a verte o llamarte y, sin embargo, sé que no voy a hacerlo. Tiene que ser así, ya que también tendrás una prueba tangible de lo que hice. Después de lo que voy a relatarte no espero que me perdones, estoy seguro de que si existe el infierno estaré allí de cabeza. No obstante, necesito redimirme de alguna forma y saber que, aunque me vaya, tú sabrás la verdad. No moriré en vano.

Así que, como todo en esta vida, empezaré por el principio.

Cuando tenías solo siete años unos matones te dieron una paliza en el patio del colegio, ¿lo recuerdas? Desde entonces yo siempre quise protegerte. Porque me recordaste a mí. Mi padre era un borracho y cuando llegaba a casa solo quería jugar conmigo a apagarme colillas en los brazos y a abofetear a mi madre si se interponía, hasta que la pesadilla acabó un día cualquiera: la policía nos notificó que había muerto en un bar de poca monta por sobredosis. No te imaginas el alivio que sentimos mi madre y yo.

Poco nos duró el consuelo, pues no teníamos dinero para sobrevivir, así que escribió a su hermano mayor, ya que, según tenía entendido, le iba bastante bien como contable en una multinacional en Londres, y nos ayudó mandándonos dinero todos los meses y me pagó los estudios. Ya sé que sabes esta historia, pero necesito recordar desde el principio para que sepas por qué pasó todo, por qué lo hice todo mal.

Cumplí los dieciséis años y conocí a mi difunta Isabelle, una maravillosa mujer que me devoró el corazón rápidamente y me hizo olvidar las penurias que pasábamos en aquella época. Tú aún eras un crío de once años, pero eras como mi hermano pequeño.

Proseguí con mis buenos estudios junto Isabelle, que a la temprana edad de dieciocho años se quedó embarazada y decidimos hacer una pequeña boda. Tú estabas allí, te recuerdo emocionado y feliz por los dos. Isabelle también te adoraba, de hecho, siempre había tenido en común más cosas contigo que conmigo. Le encantaba leer y viajar como a ti. Incluso os gustaban los mismos libros y las mimas películas, yo era el extraño de los tres al que le gustaban los números y las matemáticas.

Cuando nació Edward tuvimos menos tiempo, yo seguía estudiando empresariales y trabajando a jornada parcial cuando, de repente, decidí abrir la empresa que ahora conocen todos. Me había salido bien, había tenido un golpe de suerte a pesar de que todos creyeran que era un as de los negocios. Tanto tú como yo sabemos que fue un golpe de fortuna inesperado. Tú venías a verme con regularidad y siempre sacábamos tiempo después de las jornadas de trabajo y estudio.

Y así llegó tu querida Harriet desde Bristol, que deseosa de aventuras se enamoró del hombre humilde y de buen corazón que aún sigues siendo, de eso estoy seguro. Al poco, nació Eleanor y fue como un milagro. Nuestros hijos se criarían juntos. Nunca fue un deseo nuestro, pero sí que fue un regalo. Serían inseparables, como nosotros lo éramos, o al menos eso creíamos. No pudimos estar más equivocados. De nuestra amistad salió su romance, y de ese romance…

Ojalá hubiese sido más duro con Edward, ojalá el miedo al qué dirán no me hubiese paralizado. Como sabes, Edward no fue un chico fácil, ni siquiera de niño. Era rebelde, nunca hacía caso y había que hacer las cosas a su manera.

En primer lugar, pensamos que era una fase del chiquillo. Se vio rodeado de lujos y de caprichos que eran difíciles de arrebatarle. Más tarde, llegó la adolescencia y tanto Isabelle como yo pensamos que era la rebeldía del momento. Nunca estuvimos más equivocados. Edward necesitaba ayuda, ayuda de un profesional. De pequeño nos dijeron que era hiperactividad, pero que eso era una tontería que podía quitarse con el tiempo. Aquello no era hiperactividad. A los doce años empezaron a darle ataques de ira y rabia que le hacían arrasar con todo lo que había a su paso. Era un niño cruel, más de una vez nos fijamos en que le gustaba torturar a los animalillos. No nos hacía la vida fácil. Y al cumplir los catorce, Isabelle encontró alcohol y drogas en su habitación. Le castigábamos e intentábamos hacer lo posible por cambiar su comportamiento.

Era mentira. Yo podría haber hecho más, nunca estaba en casa. Me pasaba el día trabajando y, cuando salía antes de la hora, quedaba contigo para ponernos al día, aunque yo sabía que no era solo las ganas de verte lo que me retenían allí, sino que no quería tener que aguantarlo. Cada vez que intentaba reprenderlo por algo, me echaba en cara los años de ausencia fuera de casa. No le faltaba razón y yo me martirizaba por ello.

Edward era un niño sumamente inteligente y atractivo. Tenía la belleza de Isabelle, aunque todos decían que era indudablemente como yo. Unos ojos preciosos y que embaucaban con su forma de hablar. Supongo que de eso se enamoró tu hija Eleanor. Yo no podía alegrarme por aquella relación y creo que te diste cuenta pronto. No podía decirte que mi hijo era así, porque si el día que nos dieron la noticia de su relación te hubiese explicado cómo era mi hijo, te hubiese dicho que era un monstruo. La realidad es que no lo era, al menos, no por entonces. Él solo quería la atención que no le daba, no porque no pudiera (aunque siempre fue lo que me dije), sino porque sentía que me había arrebatado la libertad. Tenía que ser un hombre de familia, el padre que nunca tuve para mí y detestaba a mi hijo por ello. Aun así, hubo algo que aprendió de Isabelle y de mí como padres, y es que las apariencias lo eran todo.

Empezábamos a ser una buena familia en sociedad, asistíamos a galas en sociedad, a reuniones importantes y no podíamos manchar aquello o perderíamos todo lo que habíamos conseguido.

Pero estoy desvariando… Iba por Eleanor… Sí, la dulce Eleanor. Se enamoró locamente de Edward y fue mutuo. Para mi hijo no había nada ni nadie que eclipsara a Eleanor. Así que tuve la falsa ilusión de que aquello podría funcionar, que tu hija sería un regalo venido del cielo para hacer que aquel muchacho lleno de odio e ira cambiara radicalmente. Pero no fue así. A los tres años de aquel noviazgo, Edward llegó a casa tirando y rompiendo todo lo que encontraba a su alrededor. Isabelle intentó averiguar qué le pasaba mientras subía hacia su habitación, y él le dio un bofetón en la mejilla. Mi mujer, orgullosa, le devolvió el golpe sin mediar palabra. Inmediatamente, le confesó que Eleanor le había dejado por hacerle lo mismo que le había hecho a ella en aquel momento. Y así, se deshizo en pedazos en los brazos de la mujer que lo trajo al mundo. Le había puesto la mano encima a las dos únicas mujeres que quería aquel día.

Yo no estuve en casa, como tantos otros. Esto último me lo contó Isabelle años más tarde, cuando Edward conoció a Diana y tuvo miedo de que volviera a ponerle la mano encima a otra mujer.

Tú, mi querido amigo, hiciste algo extraordinario. No sé si sabías lo que había sucedido entre nuestros primogénitos, pero mandaste a estudiar a Eleanor a España y eso hizo que olvidara a mi hijo, conociendo a ese chico… ¿Cómo se llamaba? Bueno, el nombre no era lo importante. Lo significativo fue que ella siguió adelante y parece que Edward hizo lo mismo.

Hay algo bueno en todo esto y fueron mis nietos.

Diana se quedó embarazada del pequeño (ahora ya no tanto) Harry. Un niño con un atractivo envidiable, que parecía la viva imagen de su padre. Tengo que reconocer que esto al principio me asustó. Pensaba que el carácter de Edward se reflejaría en el muchacho, no obstante, no podía estar más equivocado.

Harry era luz, un niño bondadoso, fuerte y que ayudaba a los más débiles. Se parecía a mí cuando te conocí, Steve, y aquello me devolvió la ilusión. A los cuatro años siguientes de su nacimiento, llegó su hermano pequeño, Luca. Con la llegada del bebé fue cuando me di cuenta de la bondad de Harry. Lo protegía incluso cuando él aún ni siquiera sabía protegerse a sí mismo. Me recordó a nosotros, Steve, y deseaba con todas mis fuerzas que aquel lazo invisible que tenían no se desvaneciera.

Cuando Harry nació, tanto Isabelle como yo pensamos que la paternidad había cambiado a Edward, se le veía feliz con su familia y llevando la empresa con dedicación. Sin embargo, aquella calma duró poco y, cuando nació Luca, Edward comenzó una etapa de oscuridad como nunca la habíamos divisado. No conozco realmente cuáles fueron los motivos por los que mi hijo se volvió cruel y frío. Isabelle me contó que Diana estaba preocupada. Edward quería que Luca hubiese sido una niña y estaba muy decepcionado porque no hubiera sido así, puede que esa sea una de las razones, pero no creo que fuese suficiente para todo el infierno que les hizo pasar a los críos y a su mujer.

Edward pegaba a Luca, la tenía tomada con él. Cuando el chiquillo se equivocaba o tiraba algo sin querer, él se ponía hecho una furia y le propinaba golpes sin que este pudiera defenderse. Era la viva imagen de mi propio padre, parecía que había venido para reencarnarse en él. Al principio eran reprimendas suaves o simples desplantes, pero conforme el niño iba creciendo iba a peor. Yo nunca quise verlo, no quería tener que enfrentarme a Edward y, además, Diana no nos contaba nada a Isabelle y a mí. Solo nos traía a los niños al salir del colegio o nos pedía que los recogiéramos nosotros para que pasaran el día aquí, porque ella estaba muy ocupada y Edward nunca estaba en casa. No le gustaba dejar a los niños con los trabajadores de la casa y prefería que estuvieran con sus abuelos. Nosotros asentíamos y nos alegrábamos por tener a los chicos más tiempo con nosotros, pero también estábamos preocupados. Harry se volvió taciturno, siempre estaba en guardia y serio. Aquel crío sonriente y bondadoso desaparecía por momentos. Y tú dirás… ¿Por qué no me lo contaste, Alan? Aún nos hablábamos y nos veíamos a menudo. No obstante, yo estaba tan avergonzado, Steve… No sabía cómo manejar a mi propio hijo y sentía que el tiempo en el que podía haberlo hecho ya había pasado.

Entonces nació la pequeña Mera… Aún me sale una sonrisa cuando te recuerdo contándome la noticia. Eleanor y su marido, que habían decidido quedarse con vosotros, estaban formando su propia familia y tú siempre habías querido eso. Llevé a los muchachos a ver a la pequeña Mera y después de tanto tiempo volví a ver a tu hija Eleanor. Tan bella como siempre, la maternidad le había sentado mejor aún.

Ese día, todo se volvió un poco más lúgubre. Eleanor me pidió que le ayudara con el té y acepté encantado mientras los demás se quedaban en el salón. Tu hija era una mujer fuerte e inteligente, Steve, que no te quepa duda. Tenía tu nobleza y la mirada feroz de Harriet. Que le ayudara solo era una excusa. Me contó que sabía lo que Edward estaba haciendo con los críos, sobre todo con Luca. Su marido era abogado y esperaba que tanto Isabelle como yo pudiéramos detenerlo, antes de que ella se viera forzada a denunciar las agresiones y tomar medidas. Intenté excusar aquello, pero mi voz temblaba y era inútil seguir negándolo, así que le prometí que estaba haciendo todo lo posible para remediarlo. Era mentira, y ella lo sabía. Aun así, aparcó el tema y volvió a sonreír como de costumbre para terminar de preparar el té y volver al salón como si aquello no hubiese sucedido.

Pero sucedió.

Y yo no podía parar de rememorar aquella conversación.

Steve, no sé si alguna vez supiste algo de esto por Eleanor, pero necesitaba contarte mi parte. A partir de ese día, tuve que alejarme de ella y de tu familia. Tenía miedo de que tu hija denunciara a Edward y de que todo se supiera. Quería encargarme personalmente de aquello… y lo intenté.

Durante los siguientes años en los que nuestra relación se alejó progresivamente intentaba vigilar los pasos de Edward. Iba constantemente a su casa, a la empresa y, a veces, incluso le seguía con el coche cuando salía solo. Lo bueno de ser el jefe de la empresa es que tenía acceso a todas las reuniones que tenía mi hijo y sabía cuándo se marchaba por algo que no fuese trabajo.

Y entonces, lo descubrí.

Edward salió de la empresa algo más temprano de lo normal, solía hacerlo los jueves y no entendía por qué, así que decidí seguirlo aquel día. Paró su coche al principio del paseo al lado del mar y vi cómo se cambiaba y se ponía ropa deportiva. Inmediatamente después, empezó a correr por la arena y yo fui lentamente con el coche observando a donde se dirigía.

Él no iba a correr por mero deporte, cada jueves iba a ver a Eleanor que se sentaba en la playa a leer. Cada jueves hacía lo mismo, para verla, para vigilarla, puesto que, cuando ella terminaba su lectura, la mayoría de las veces él la seguía hasta su casa y esperaba a que Eleanor cerrara la puerta para él volver a la suya. Era su sombra.

Me aterrorizó. Mi hijo era un acosador y un maltratador, yo lo imaginaba, pero hasta aquel momento no lo pensé con claridad. Así que, en parte, yo también lo era. ¿Cómo no iba a serlo? Le dejé de lado durante su infancia y ahora le seguía a hurtadillas vigilando sus pasos. Él era yo, pero a lo grande, con ira y con odio.

Unas semanas más tarde de mi descubrimiento, el marido de tu hija se presentó en mi casa, me enseñó fotos de Edward vigilando los pasos de Eleanor y me preguntó si yo estaba al tanto. Yo me eché a llorar como un crío. Él fue amable y servicial, tendrías que sentirte orgulloso del padre de tus nietas, Steve. Me pidió el favor de que si algún día lo necesitaba, aportase una declaración respecto al tema.

Le dije que sí, era lo mínimo que podía hacer. Aunque jamás se dio el caso.

Ahora mismo, estoy seguro de que tú mismo hubieses querido matarme. No te culpo, y por ello necesitaba hacer esto como un cobarde. Pero, amigo mío, debo pedirte que sigas leyendo para que sepas toda la verdad y, sobre todo, para que hagas con esta confesión lo que veas oportuno y todo lo que yo no pude hacer en su día.

El día que Eleanor y Javier murieron yo estaba en casa de mi hijo, junto a Isabelle. Luca era un adolescente de quince años y Harry se había ido ese mismo año a Londres, enviado por mí mismo a estudiar Criminología. Tenía que sacar a mis nietos de allí y empecé por él, aunque puso resistencia al principio porque quería seguir al lado de Luca, pero le convencí para que fuera más inteligente y pudiera defenderlo algún día desde el lado de la ley. De una manera justa. Esta fue otra de mis equivocaciones más grandes, al principio pensé que lo hacía por él, pero de nuevo lo hacía por mí, para que Harry no se volviera contra su padre siendo ya mayor de edad. Empezaba a formarse una oscuridad en Harry que me daba pavor, así que lo mandé lejos del infierno para dejar solo a Luca, haciendo que este se quedara desprotegido y solitario sin su hermano. Como consecuencia de esto, Luca se sintió abandonado por Harry y creé inconscientemente un abismo de rencor entre ellos que a día de hoy no he podido solucionar.

Como decía, el día de la muerte de tu hija, Luca acababa de marcharse para estar con unos amigos y yo me quedé en la casa para terminar un papeleo de administración de la empresa. Entonces, sin esperarlo, Eleanor apareció con su marido allí. Escuché como amablemente Edward los invitaba a su despacho y cerraba la puerta. Me quedé detrás de la puerta escuchando irremediablemente.

Eleanor estaba decidida. Iba a denunciarle a los servicios sociales por agresión a sus hijos. Edward lo negó todo, o al menos eso fue lo que yo escuchaba tras las paredes. De repente, mi hijo fue hacia la cocina y, al rato, él mismo volvió con una bandeja con té para Eleanor y Javier y con una copa de whisky para él. Aquello me pareció más raro aún, ya que mi hijo les pedía a los sirvientes que trajeran la bebida o la comida, siempre. Ese día se encargó él mismo y, además, se comportó de una forma que jamás había visto. Intentaba amablemente tranquilizar a Eleanor y negar todo, aunque su tono era gélido y escalofriante. Tu hija salió de aquella casa hecha una furia y yo ni siquiera me atreví a mencionar que estaba allí para intentar mediar.

Horas después, recibí tu llamada destrozado por la muerte de Eleanor y Javier. Me contaste que, al parecer, Javier había sufrido convulsiones haciendo que perdiera el control de su coche, saliéndose de la carretera y estrellándose contra otro vehículo. Me dijiste que no hubo ningún superviviente, que los dos murieron en el acto. No podía soportar escucharte, ningún padre debe pasar por lo que tú pasaste entonces, ningún padre debería sobrevivir a su hijo sano y lleno de vida, porque eso nos hace miserables por el resto de la nuestra.

Lo siento, Steve, de verdad que sí. Me he odiado a mí mismo todos estos años. No puedo imaginar por el tormento que has pasado, sobre todo, sabiendo que fui el culpable de todo ese sufrimiento. Si no me hubieses conocido, seguramente tu vida sería mejor. No quiero que me perdones, no quiero siquiera que te plantees en que quiero una redención por esta confesión. Solo quiero irme tranquilo y en paz, sabiendo que conocerás por fin la historia que nos separó para siempre, aunque sigue siendo egoísta.

Al día siguiente del accidente, escuché como Edward hablaba en su despacho con el comisario de policía. Le había pedido que tuvieran un entierro tranquilo y que dejaran todo como estaba, en un terrible accidente. La voz de Edward sonaba amenazadora y me inquietó. Así que cuando se marchó a trabajar aquella mañana, me metí en su despacho lo más silenciosamente posible y encontré un pequeño tarro. Sin embargo, mi hijo no se había marchado, como había creído. Me encontró con la botella en la mano. Y él, con una sonrisa escalofriante me lo confesó.

«Papá, enhorabuena. Has descubierto que tu hijo es un asesino».

Al principio no lo entendí, pero hay algo en mi hijo que nunca llegaré a entender, y es que necesitaba contarnos tanto a su madre como a mí sus pecados. Como aquella vez cuando confesó que golpeó a Eleanor. Creía que aquello lo exculparía y que nosotros lo arroparíamos como siempre hicimos. No se equivocaba, porque cuando me confesó que aquella botella contenía cianuro y que la había vertido en el vaso que le dio aquella tarde a Javier para intoxicarle, yo me callé hasta el día de mi muerte.

40

Marzo 1999

El repiqueteo de la lluvia en los cristales del coche estaba sacando de sus casillas a Eleanor. Había dejado a sus hijas con sus padres con el motivo de irse a España con su marido antes de lo planeado, aunque, en realidad, tenían planeado algo diferente a las vacaciones que pensaban desde un principio.

Habían pasado años desde aquel encuentro en la playa con Edward que había sacado lo peor de ella. Aun así, cada noche tenía pesadillas y al salir a la calle temía encontrárselo de nuevo. Hasta que, un día, mientras entraba en la librería de sus padres vio de casualidad su coche aparcado detrás de un Ford gris viejo, lleno de barro y polvo. Estaba claro que intentaba camuflarse, ya que cuando fue a acercarse el coche se marchó de inmediato. Desde aquel instante, se dio cuenta de que cada tarde al entrar y salir de la librería él estaba acechándola. Eleanor intentaba mantener la calma y hacer como si no advirtiera nada. Tenía que fingir no estar aterrorizada cada vez que salía de casa, incluso cuando estaba dentro pensaba que seguía allí fuera, observándola, paciente, esperando a que saliera. Aquello terminó enloqueciéndola.

Javier, siempre atento, se dio cuenta de que algo ocurría con cada grito nocturno y pesadilla que la paralizaba. Uno de los días en los que Eleanor salía de casa, él volvió antes del trabajo y pudo observar como su mujer miraba obsesionada a todos los puntos visibles desde su posición. Cuando Javier le preguntó, ella no pudo más que romper a llorar y contarle todo el pasado con el que había estado cargando cada día de su vida.

Tuvo que empezar desde el principio. Algo que le suponía un esfuerzo atroz. Tener que rememorar el tiempo junto a Edward desde el principio, incluso los pequeños destellos de luz en su relación, era un agujero negro que la ahogaba. Desde cómo conoció a Edward, cómo era y lo que hacía, no solo con ella, sino con sus pequeños, incluso ahora que ya casi eran unos adolescentes.

Su marido llevaba en su interior la justicia, por eso había estudiado Derecho y se había convertido en un reputado abogado penal, así que era de esperar que quisiera ponerle remedio cuanto antes por la vía legal.

—No puede ser inmune por mucho dinero que tenga —le dijo cogiéndole las manos—. Esto no va a quedar así. No va a hacerte ningún daño, al menos no más. Te lo prometo.

Ella asintió no muy convencida.

—Hay que sacar a esos niños de allí. No son como él, son buenos, Javier. Pega al pequeño, a Luca. Le he visto con moretones y siempre va tapado, incluso en pleno agosto lleva sudaderas.

—Ese tema es más delicado. Son sus hijos y si ellos no dicen nada… ¿Cómo estás tan segura de ello?

—Porque Harry, el mayor de ellos, me lo cuenta —le explicó—. Dice que a él no le pega, que solo recibe cuando se interpone entre su padre y su hermano.

Javier asintió con preocupación y le acarició la cabeza con dulzura.

Un par de días después, Eleanor se armó de valor y le pidió a su marido que fuesen a ver a Edward antes de marcharse a España. Quería darle una última oportunidad de redimirse antes de ir a denunciarle y que supiera por ella que sería la persona que iba a poner fin a todo lo que estaba haciendo. Con ella y con su familia. Si Diana no hacía nada por sus hijos ella sí lo haría.

Así que allí estaba escuchando la lluvia caer en el coche, poniéndola frenética mientras llegaban a la casa de los Moore. El corazón lo tenía totalmente desbocado. Cuando empezaron a andar por el porche antes de pegar a la puerta, Javier le cogió la mano y se la apretó muy fuerte, dándole a su vez un beso en la frente.

—Eres la mujer más valiente del mundo —dijo orgulloso. Ella negó en silencio—. Si quieres irte, solo tienes que decirlo. Si quieres patearle el trasero, estaré contigo también. Estoy a tus órdenes, ¿vale?

Sin embargo, Eleanor sabía que en unos segundos se meterían en la boca del lobo y que, probablemente, no saldrían de aquel infierno airosos. Javier no tenía ni idea de cómo era Edward Moore, pero ella sí y si había algo que odiaba Edward eran dos cosas: que le dijeran qué tenía que hacer y que le quitaran lo que es suyo. Y ellos venían a ejecutar las dos sin preámbulos.

Edward estaba sentado detrás de su escritorio mirando a un punto fijo, parecía un poco fuera de sí.

—¿Qué es lo que les ha traído aquí, señores Martín?

—No somos los Martín. Eleanor tiene su apellido y yo el mío. En España que la mujer lleve el apellido de su esposo ya no se lleva, señor Moore —soltó Javier impulsivamente, sin poder mantenerse al margen.

—No estamos en España.

—Y yo no soy inglés.

—Eso se aprecia —replicó Edward con tono sarcástico.

—Gracias a Dios —respondió el español con una sonrisa—. Lo siento, Edward. Es que aún me cuesta entender las costumbres de Inglaterra.

—Pues empiece por no tutearme. Mi apellido es Moore, como usted sabe.

—Para dejar de tutearte tendrías que ganarte mi respeto, y no lo tienes.

—¡Bueno, basta ya! —gritó Eleanor exasperada—. Me he cansado de ver quién es el más gallito de los dos. —Miró a su marido—. Sé que lo haces para protegerme, pero tengo que hacerlo yo.

Javier asintió y la dejó hacer.

—Edward —comenzó a decir ella cogiendo todo el aire posible en su pequeño cuerpo—. Sé que me espías, no sé desde hace cuánto, pero sé que me sigues cuando salgo de la librería cada jueves. Y no sé si lo harás más días, no quiero saberlo. Necesito que pares o tendré que avisar a la policía.

—No he tenido una mañana fácil, Eleanor, así que no me lo pongas peor.

—Esto no es ponértelo peor, Edward. Vengo a advertirte que si no paras, cuando volvamos de España te interpondré una denuncia.

Edward miró desinteresadamente el vaso de cristal que tenía encima de su mesa vacía y, acto seguido, la observó detenidamente. Una mirada gélida que la atravesaba para devorarla sin reparo.

—¿Quién te crees que eres? ¿Crees que no tengo nada mejor que hacer que seguirte? —preguntó con una calma espeluznante.

—Mira, Edward, tengo fotos y testigos que afirman que sigues a mi mujer. Tú sabrás si quieres seguir negándolo, pero tenemos todas las bases legales para interponer una demanda y una orden de alejamiento. Lo estamos intentando por las buenas.

—¿Por las buenas? —Rio Edward.

—Por las buenas —repitió Eleanor—. Sé lo importante que es tu familia para mi padre y viceversa para el tuyo. No quiero estropear sus años de amistad, y aquí se sabe todo, sobre todo con tu repercusión en la ciudad. Así que sí, es por las buenas.

Edward volvió a sonreír. Parecía el mismísimo diablo, pero atractivo y con más soberbia si cabía.

Eleanor no pudo aguantar aquel desplante. Estaba ignorando el hecho de que la perseguía y, peor aún, parecía que no iba a dejar de hacerlo. Así que siguió con la advertencia.

—Edward. —Él la miró sorprendido por su tono, mucho más endurecido y grave—. Sé también lo que les haces a tus hijos.

A Edward Moore se le borró la sonrisa de inmediato. Por sus ojos, parecía que empezaba a trazar un plan de escape rápido. Volvió a sonreír.

—He sido un maleducado. Os traigo un té y hablamos mejor.

Edward se levantó de allí sin dejar que sus invitados pudieran replicar y fue derecho a la cocina a preparar él mismo el brebaje para ellos. El mismo brebaje que terminaría matándolos unas horas más tarde.

☂☂☂☂☂

Cuarenta y cinco minutos después salieron de la casa de los Moore. Javier atrajo con su brazo a Eleanor antes de entrar en el coche.

—No sé qué hice tan bien para merecerte —dijo él.

—No ser un sádico como el que vive ahí —respondió ella señalando la casa.

Parecía que había salido bien. Edward volvió renovado de la cocina y pidió perdón. Admitió que no quería problemas y prometió que no volvería a verle cerca a no ser que Eleanor lo pidiera expresamente. Respecto a los críos, les dijo que Alan había mandado a Harry fuera a estudiar a Oxford, cosa que Eleanor ya sabía. Edward quiso escabullirse de hablar sobre el tema de Luca. Al principio se escudó en que era su padre, después, de manera pausada, aceptó que había sido muy duro y por eso su padre estaba en casa para cuidar bien de Luca. Aquello no tranquilizó a Eleanor, pero era mucho más de lo que creía que admitiría.

Sin embargo, el brillo en la mirada de Edward le hacía pensar que ocultaba algo. Una pizca de oscuridad en la mirada cristalina se reflejaba al hablar. A veces miraba a un punto fijo mientras ella le replicaba.

No obstante, ella no podía hacer más. Era una batalla ganada que hubiese admitido que la seguía, ya no solo porque lo hubiese dicho en voz alta, sino también porque Javier llevaba una grabadora en el bolsillo que contenía toda la conversación que había ocurrido en aquella sala. No era una prueba válida, aunque sí lo suficiente como para aportarle tranquilidad durante un tiempo. Estarían en España de vacaciones y podría relajarse con su familia.

Mientras Eleanor miraba a través de la ventana pensando en todo lo que vendría a partir de ese momento, su mundo empezó a venirse abajo. De repente, notó como Javier balbuceaba. Ella se giró rápidamente y observó aterrorizada como este convulsionaba en el asiento del conductor. Empezó a gritarle mientras le cogía la cara, pero él ya no la escuchaba, no era consciente de absolutamente nada. Entonces, Eleanor intentó coger el volante, pero las manos le temblaban estrepitosamente y las lágrimas no le dejaban ver. En una fracción de segundo pensó en sus hijas y en sus padres. Las caras de las pequeñas las tenía grabadas a fuego en la memoria. Todo se volvió nublado, y cuando miró a su marido inconsciente con los ojos abiertos en el asiento, le susurró un te quiero ahogado. Sabía que era el final, todo lo que quería se le había escapado de las manos en menos de treinta segundos. Entonces escuchó un claxon y un grito desgarrador.

Cuando ya era demasiado tarde, se dio cuenta de que ese grito salió de ella justo antes de que el coche se estrellara y todo se tornara negro, a una nada espeluznante.

41

Harry

Septiembre 2019

Harry miró los papeles que tenía en su mano. El informe que le había dado David era bastante claro, podría explicar aquello a los padres sin problemas intentando sonar totalmente convencido, aunque realmente no lo estuviera.

Con gesto involuntario fue a buscar su móvil en el bolsillo de la gabardina, hacía este movimiento tantas veces que ya era reflejo hacerlo cada cinco minutos. El equipo de hackers del cuerpo intentaba rastrear sin éxito al usuario que había colgado el vídeo donde se mostraba la violación de Aletheia. Harry estaba seguro de que si lo había hecho sería porque quien quiera que fuese se guardaba bien las espaldas; nadie sube ese tipo de contenido sin saber que tiene la trasera blindada. Aun así, le cabreaba de sobremanera que los informáticos no tuvieran ni siquiera una pista o algún rastro que pudiera delatar al usuario anónimo. Y lo peor de todo era que estaba seguro de que quien estuviera detrás era la misma persona que la había asesinado.

Harry respiró hondo el aire frío que ya se había instalado en la ciudad sin remedio. Llenó sus pulmones de oxígeno y miró a su alrededor. La casa que tenía enfrente era una de alto poder adquisitivo. No era ni por asomo como la de su familia, pero sí que era digna de nombrar. El jardín era amplio y contaba al menos con tres alturas en pisos y unos acabados de primera. No sabía qué esperarse de los Lowell, estaban en un momento delicado, pero tenía la esperanza de que aquello fuera un buen punto a su favor para rendirse a la verdad. No tenían nada que perder respecto a su hija porque ya la habían perdido.

En la mente de Harry no paraban de divagar imágenes y teorías sobre el asesinato. Todo lo que le había dicho a Katy era algo que había tomado importancia conforme pensaba en todo lo que tenía. Sin duda alguna, John había violado a la chica, pero el tiempo de la hora de la muerte y de la agresión sexual no coincidían. Además, tenía una buena coartada y ni se le pasaba por la cabeza que Lyla mintiera sobre aquello. Era imposible. Faltaba algo aún más importante: John no tenía ninguna relación con el orfanato y estaba claro tras haber encontrado el cuerpo que estaba enlazado con el asesinato.

Había una persona detrás que había orquestado todo aquello, un hombre más inteligente haciendo desviar la atención, pero también queriéndola para él. Y algo más importante aún, tenía que ser alguien en el que confiara la víctima. Alguien a quien ella dejara acercarse después de la agresión, creyendo que podría ayudarla.

Con paso decidido, caminó hasta el descansillo de la entrada donde golpeó la puerta con determinación. Escuchó unos pasos que venían hacia su encuentro y la puerta se entreabrió con suavidad. Sin quedar abierta del todo, una cabeza asomó por el umbral.

Mary Lowell, con unas ojeras marcadas y muy oscuras, asomaba taciturna y algo sorprendida por la llegada del nuevo visitante. Harry se fijó en que su cara estaba más marcada que la vez anterior que la vio y en sus ojos algo hinchados.

—Buenas, señora Lowell. Perdone que la moleste, pero necesito hacerle unas preguntas.

Mary negó con la cabeza.

—No sé si es buen momento, inspector —dijo ella algo titubeante.

—Le doy la razón, pero también le diré que en estas circunstancias nunca lo es. Yo trabajo a contratiempo. Cuanto más tiempo pase, menos probabilidades hay de saber la verdad, y sinceramente, señora Lowell, la verdad es la única forma de salvar la memoria de su hija. Así que le pido amablemente unos minutos de su tiempo, creo que ella lo merecía.

A Mary le cambió el semblante en cuanto terminó de hablar. Se quedó mirándolo muy fijamente y Harry hizo lo mismo, manteniéndole la mirada con sus ojos intentando no pestañear. No quería respirar, necesitaba ser más firme y ganar la batalla. Así que Mary se rindió. Fue la primera en bajar la mirada y asentir. Abrió con delicadeza la puerta y lo invitó a pasar.

Harry pasó al rellano de la casa; estaba algo sombría, pero olía limpio y a incienso. La señora Lowell iba delante, dirigiéndole hacia una habitación abierta a la derecha donde se encontraba el salón.

—¿Quiere una taza de té o café?

—Un café estaría bien. Solo y con un terrón de azúcar, si puede ser.

Ella asintió.

—Quédese aquí, ahora mismo lo traigo.

—Gracias.

Harry se volteó para ver bien la estancia. No era una casa ostentosa, parecía más la típica casa amplia con diseño minimalista. Observó una tira de marcos con fotografías encima de la chimenea que tenía enfrente del sillón. La primera a la izquierda, una imagen vertical en la que aparecían Mark y Mary Lowell en una versión muy joven de ellos abrazados y sonrientes en la orilla de la playa; podía apreciar el parecido de su hija en ellos. Eran atractivos y rezumaban felicidad. En la foto siguiente, eran ellos mismos algo más mayores en su día de boda. Mary estaba bellísima, parecía sacada de una portada de moda, pero el vestido era algo anticuado, seguramente prestado o de segunda mano. Eso le hizo reafirmar a Harry que no tenían mucho dinero al menos antes del nacimiento de su hija, sobre todo porque el vestido no tenía ningún arreglo hecho y era algo más grande que el cuerpo de Mary, aunque su belleza y la felicidad que mostraban en la foto hacía olvidar ese detalle.

La siguiente foto era una Aletheia muy joven. La reconocía porque había visto esos ojos grandes y marrones en las fotos que le habían dado para la investigación. Tenía aún más pecas que las que él había apreciado en su cuerpo ya inerte. No sonreía en la foto, tenía una media sonrisa algo irónica y profunda de las que se te quedan clavadas en la memoria. Estaba seguro de que había sido una niña muy inteligente y perspicaz.

Por último, había una foto en horizontal. Era una fotografía de colegio, con muchos niños.

—Eran tiempo más felices —le dijo una voz a su espalda.

Harry se volvió algo sobresaltado y vio a Mary Lowell poniendo la bandeja con el café que le había pedido, unas pastas y una infusión.

—Los peores momentos son los que nos recuerdan que tenemos destellos de felicidad, pero eso no quiere decir que todo aquel pasado fuese feliz, simplemente lo rememoramos cuando estamos en la oscuridad. Estoy seguro de que su yo del pasado no lo vería tan feliz como lo ve usted ahora.

—No sabía que fuese usted filósofo, señor Moore —le espetó ella.

—Y no lo soy. Solo que no creo en la felicidad. Solo en pequeños momentos fugaces.

Ella asintió.

—Yo ya no creo en nada, inspector.

—No le culpo —dijo él sentándose, aún con la fotografía del colegio en la mano.

Ella hizo lo mismo y le ofreció la taza de café. Harry apartó el cuadro poniéndolo a un lado para observarlo más tarde.

—Dígame, señor Moore, ¿qué necesita de mí?

—¿Su marido no está en casa?

—No. Se fue temprano a trabajar. Ahora solo hace eso.

—Necesitaba hablar con los dos. Parece muy complicado cogerles juntos.

—A decir verdad, no estamos pasando por nuestra mejor etapa y mantenemos distancia.

—Creía que el amor en los peores momentos podía aliviar el dolor y la pérdida —dijo Harry levantando una ceja.

—Cree usted mal.

Harry la contempló con agrado. Le gustaba la ironía de aquella mujer, aunque fuese una llevada por la pérdida. Lo pensó bien y se dio cuenta de que tenía mejor baza si Mark Lowell no estaba delante. Ya sabía su versión de la historia, ahora necesitaba la de su mujer. Sin él delante donde pudiera contradecirla o cohibirla.

—¿Van a meter de por vida entre rejas a ese… desgraciado? —espetó ella con odio, pensando en la palabra adecuada para referirse al agresor de su hija.

—¿Se refiere a John Barton?

—Evidentemente.

—Por desgracia, no de por vida. Estamos haciendo todo lo que está en nuestra mano, pero lo único que tenemos es una agresión sexual. No tenemos ninguna prueba de que la haya matado. —Harry omitió el hecho de que, además, Barton tenía una coartada perfecta e irrefutable.

Ella le miró con los ojos muy abiertos sorprendida.

—¡Pero fue él! ¡Qué más pruebas quieren! —Mary alzó la voz nerviosa.

—Tranquilícese, señora Lowell. Le aseguro que encontraremos las pruebas necesarias. Para eso estoy yo aquí. —Dio un sorbo a su café—. Aunque hay algo que se me escapa y es por lo que he venido. Necesito que me diga toda la verdad.

—Lo que sea —respondió.

—Mire estos informes un momento. —Sacó de su gabardina los papeles que informaban de la episiotomía realizada a Aletheia y se los tendió a la madre.

Ella le miró sin saber muy bien qué necesitaba observar en aquellos papeles.

—Ahí dice que se le realizó a su hija una episiotomía en pleno parto. Según el informe, tiene una cicatriz bastante cerrada y casi imperceptible debido al paso del tiempo, pero nuestro médico forense ha podido apreciarla sin reparos.

Mary se tapó la boca con su mano y empezó a llorar en silencio. Harry esperó y la dejó desahogarse antes de seguir con el interrogatorio. Cuando la respiración de Mary se estabilizó, le entregó los papeles de nuevo a Harry.

—Tuvo un bebé, un hijo o una hija. ¿Qué pasó? No hay ni rastro en su historial médico, ni siquiera hay registro de que atendieran a su hija por un embarazo.

—Señor Moore, esa hija, porque fue una niña, murió al nacer. Aletheia tenía dieciséis años cuando se quedó embarazada, en 1999.

—Ese fue el mismo año que se mudaron —susurró Harry. Las piezas en su mente empezaron a moverse con rapidez, cobrando un sentido que antes no tenía.

—Exacto. Nos fuimos para que mi hija pudiera tener una vida mejor, lejos del padre de la criatura. Él, por supuesto, no sabía absolutamente nada. Nosotros solo queríamos alejar a nuestra hija y cuidarla.

—¿Por qué murió el bebé?

—Fue un parto muy difícil. Ella era muy niña, apenas acababa de convertirse en mujer. El parto fue en casa, nada de hospitales. El bebé no salía, así que le hicieron la episiotomía para ayudarle. No sirvió para nada. Además, había tenido muchísimo estrés durante el embarazo. Nos odiaba por haberla obligado a irse y, bueno… Estaba muy enamorada y para conseguir que viniera con nosotros tuvimos que decirle que el chico se había desentendido y no quería saber nada de ella.

—¿Pero ella no constató la información con el muchacho?

Mary negó con la cabeza.

—No la dejamos y su padre la convenció bastante bien, ya que fue él mismo a la casa del chico para hablar con los padres del muchacho. Ella amaba a Mark con todas sus fuerzas, era su única hija y se idolatraban. Creía todo lo que él le decía.

—Pero… —titubeó. Se dio cuenta de que lo que le estaba contando no era la pieza que faltaba en el rompecabezas que había montado—. Pero según mi padre ustedes se fueron porque su marido quería abrir una empresa que tenía posibilidades de ser bastante beneficiosa, y por eso les dio el dinero.

Mary le miró sorprendida y, por primera vez, Harry vio una mirada de malicia en aquella mujer.

Sonrió sarcástica y le dio un sorbo a su infusión.

—Vaya… Ahora lo entiendo todo. ¿Sabe, señor Moore? Es irónico que usted busque la verdad cuando su padre es un maestro de la mentira. —Harry la desafió con la mirada; aunque sabía que llevaba razón, no podía dejar que viera la debilidad en su rostro. En consecuencia, ella prosiguió hablando—. Ya no tengo nada que perder. Primero perdí a mi nieta, después a mi hija y ahora estoy completamente segura de que el mismo día que se encontró el cuerpo de mi pequeña también perdí a mi marido. Así que le diré la verdad, señor Moore. —Ella señaló el cuadro con la fotografía del colegio que había cogido Harry—. Ahí encontrará el motivo por el que su padre nos dio ese dinero. Su padre solo quería que nos fuéramos sin mirar atrás y solo podía conseguirlo comprándonos. En este caso, a mi esposo, que siempre ha sido un hombre ambicioso. Un contable que jamás poseía el dinero que administraba de otros.

Harry miró la fotografía con detenimiento. En la fotografía había algunos rostros conocidos, el primero que pudo reconocer fue el de John Barton. Lo recordaba con esa misma edad e incluso más pequeño yendo a su casa para jugar o hacer los deberes con su hermano. A su lado, Aletheia con aquel semblante de media sonrisa pícara. Y después lo vio. Lo vio claro como el agua. Miró a la mujer que tenía delante con descaro.

—Supongo que no tenía ni idea —dijo ella triunfante. El dolor de Harry por vivir en la ignorancia la reconfortaba—. Tiene que ser difícil tener un padre como el suyo, señor inspector. Yo que usted, hablaría antes con su madre.

—¿Con mi madre?

—La señora Moore se encargó del cadáver de la criatura.

Harry se levantó de inmediato.

—Me llevo la fotografía si no le importa —le dijo este sin esperar respuesta.

Se puso la gabardina de inmediato y miró a la señora Lowell con pesar. Había una pregunta que le rondaba constantemente, y antes de salir por la puerta se giró para hacerla.

—Señora Lowell, ¿alguna vez vio el cadáver de la criatura?

—No. No nos dejaron verlo en ningún momento. Tu madre la cogió y se la llevó. Cuando vimos que no arrancaba a llorar, mi hija estaba destrozada y exhausta, así que me quedé con ella y le supliqué que se la llevara. Para ella también tuvo que ser doloroso. —Ella le miró mientras cruzaba el umbral de la puerta y antes de cerrar le cogió del brazo—. Al fin y al cabo, también era su nieta.

42

Mera

Septiembre 2019

Se despertó de un sobresalto por enésima vez aquella noche. Salió de la cama para darse una ducha y miró el reloj de la mesita. Aún no alcanzaban ni las seis de la mañana.

Mientras el agua le caía por su cuerpo pensó en las palabras de su abuelo de nuevo: «Lo que encontrarás ahí condenará toda tu vida tal y como la conoces».

Tenía razón. Ahora no podría volver a mirar a Luca de la misma forma y el rencor que tenía hacia Harry era más intenso. ¿Sería eso por lo que Harry la alejaba de él? ¿Él conocería el pasado de su padre?

Negó con la cabeza instintivamente. Era inspector, estaba segura de que si lo hubiese sabido, habría hecho lo posible para encerrar a su padre… Y, además, siempre había tenido una mala relación con él. Pero, aun así… definitivamente Harry podría haberlo sabido y no haberle contado absolutamente nada. Le vino como una bala al corazón solo de pensarlo.

Cuando empezaron a intercambiar miradas que significaban algo más que una simple amistad, Harry siempre la apartaba. Le decía lo mucho que la quería y que no podía hacerle daño, que prefería tenerla para siempre como amiga que perderla por ser algo más y que saliera mal. Nunca le creyó, imaginaba que simplemente no sentía lo mismo o que era un cobarde emocional. Podía ser así, pero al toparse con la carta de Alan se le pasaban muchos otros motivos por su mente.

Suspiró. No quería recordar aquello, se había olvidado de Harry y ya no le veía de esa manera. Pero no podía decir lo mismo de su hermano.

Con la toalla enrollada aún en el pelo, cogió su teléfono y mandó un mensaje. A los pocos segundos recibió la respuesta y se quitó la toalla de la cabeza. Necesitaba respuestas y las podía obtener en ese momento.

☂☂☂☂☂

Aparcó el coche al lado del teatro Princesa. Los jardines con ese mismo nombre se veían rebosantes debido a la lluvia de días anteriores.

Él ya la estaba esperando en un banco sentado mirando el mar y le sonrió con dulzura. Parecía que había pasado varias noches en vela. Ella se sentó a su lado sin mirarle.

—Buenos días —le dijo él confundido—. ¿Estás bien?

Mera negó con la cabeza antes de responder.

—A mi madre le encantaba venir aquí con mi padre, se sentaban mirando el mar. Amaba el mar, ¿sabes? Ella nunca lo decía, pero recuerdo a mi padre decírmelo. Él siempre me decía «Mera, tú eres el mar brillante de nuestras vidas, por eso te pusimos ese nombre. Tu madre no puede vivir sin el mar, como nosotros no podemos vivir sin ti». —Había cerrado los ojos intentando imaginar el rostro de su padre diciendo esas palabras. Sonrió con ternura e inhaló el olor del mar antes de proseguir—. Era muy pequeña y no recuerdo que me dijera esas palabras exactas, pero me regalaron un libro con siete años y él me dejó esa dedicatoria —terminó de confesarle ella.

Luca la observó paciente, escuchando sus palabras.

—¿Has leído la carta que le diste a mi abuelo?

—No. No sabía que era una carta. Lo imaginaba, pero no abrí nunca el sobre.

Ella asintió y le tendió los papeles.

—Hazlo. No digas nada hasta que termines de leerla por completo.

El joven cogió los papeles que Mera le tendía y comenzó a leer en silencio obediente. Mera miraba fijamente el mar mientras este leía. Notaba como a cada rato se revolvía en el banco, como cambiaba de postura incómodo. Hasta que un grito ahogado salió por su garganta.

—¿Qué mierda es esto? —soltó a bocajarro.

—Esperaba que me lo dijeras tú. Porque esos papeles se los escribió tu abuelo al mío. Cuenta vuestra historia, no la nuestra.

—Yo no sabía absolutamente nada de esto.

—Permítame que lo dude.

—Te lo estoy diciendo en serio —dijo él alzando la voz más de lo que pretendía.

Luca se fijó en el rostro de Mera. Estaba demacrada y parecía otra persona llena de rabia contenida.

—Yo… Yo solo puedo decirte lo que viví. Pero no puedo saber si esto es verdad…

—Ya —dijo ella levantándose.

Luca la cogió de la mano antes de que diera media vuelta para irse y la miró suplicante.

—Mera, mi padre era… es un monstruo. Eso es algo que no voy a negar, y no me extrañaría que hubiese hecho todas estas cosas. Yo… —Hizo una pausa para coger aire y soltó su mano—. Si te quedas me encantaría contarte cómo lo viví.

Mera le miró sin saber muy bien qué hacer. Por un lado, estaba deseando escucharle, por otro, no sabía si podía soportar más cosas de las que ya sabía. Según aquella confesión, él había sido maltratado por su padre y ella no creía que pudiera aguantar más información.

—Por favor —le suplicó Luca.

Mera se sentó a su lado de nuevo y asintió con la cabeza, alentándole para que comenzara. Él volvió a suspirar y, sin mirar a los ojos a Mera, comenzó su historia.

—Nunca recuerdo a un padre atento ni bondadoso, al menos no conmigo. Con Harry siempre fue más permisivo hasta que decidió irse a estudiar Criminología. Él amaba a Harry, yo lo sabía. Le quería más que a mí, pero tampoco me importaba. Mi hermano siempre se ha parecido mucho a él, no solo físicamente, sino también en su forma de ser. No digo que mi hermano sea malo, al contrario, pero siempre fue más egoísta y protector que yo. Para mi padre, Harry debía quedarse su empresa, seguir con el legado familiar… —Miró a Mera para seguir con la historia—. Yo nunca fui el modelo de hijo a seguir, y mira que lo intentaba con todas mis fuerzas. Sacaba las mejores notas, intentaba ser el más popular, el hijo perfecto en casa… Aun así, desde pequeño, cada vez que cometía algún fallo, como hacía cualquier crío, solo recibía golpes de «educación», como él los llamaba. Recuerdo que Harry se escondía en su habitación hasta que cumplí los siete años, él tenía once. Papá estaba muy borracho aquel día y volvió tarde a casa. Empezó a gritar sobre que una mujer debía ser suya y que éramos todos unos miserables. Yo simplemente estaba en el momento y el sitio equivocado. Me pilló en la cocina. Me había levantado a por algo de leche y galletas porque tenía hambre. Él se puso como una fiera y me dio una paliza. Mamá estaba dormida, aunque si te soy sincero no creo que lo estuviera, tenía miedo de meterse en medio, pero Harry sí bajó corriendo las escaleras y le dio a mi padre un botellazo en la cabeza. Lo dejamos allí y nos fuimos corriendo a la cama. Escuchamos como Carl, el hombre del servicio de casa, le socorría. A la mañana siguiente, mi padre se levantó tarde y cuando apareció lo hizo como si no hubiese pasado nada. Nunca hablamos del tema, pero desde ahí Harry ya nunca fue su ojo derecho, no le trataba como a mí por descontado, sino que le tenía más respeto que antes, y mi hermano me cuidaba todo lo posible de él.

Mera le escuchaba atentamente. Los ojos de Luca se habían empañado de lágrimas. Por un momento, sintió la necesidad de reconfortarle acariciando su espalda, pero no pudo. Su mente solo le repetía que él era el hijo de la persona que había matado a sus padres. Sin embargo, otra voz le replicaba que Luca no tenía culpa de nada, que era tan víctima como ellos. Aun así, la primera voz, la más rencorosa y llena de rabia, ganaba a la segunda.

—¿Por qué te llevas tan mal con Harry entonces? ¿Qué es lo que cambió entre vosotros? —preguntó Mera, su voz parecía un susurro.

—Me abandonó. Al menos, sentí que lo hizo en el peor momento. Cuando Harry cumplió los dieciocho decidió irse fuera a estudiar. Mi padre se puso hecho una furia porque, como te he dicho antes, pretendía que la empresa quedara en manos de mi hermano. En cuanto se fue, mi padre pagó su frustración conmigo. No podía ni mirarme a la cara. Me sentí desprotegido y solo. No puedo culpar a Harry por querer irse de aquella casa, pero nunca me dijo que se iría y tampoco me llamaba ni me mandaba cartas por aquel entonces. Era como si hubiese roto toda relación conmigo sin darme explicación alguna. Por esta carta de mi abuelo entiendo que fue cosa suya. Cuando cumplí los dieciocho fui yo el que se fue también a estudiar fuera y no volví hasta que no ha sido totalmente imprescindible.

—Pero volviste.

Luca asintió.

—Por mi abuelo. Sabía que estaba muy enfermo y quería estar el máximo tiempo posible con él. Cómo decía él mismo en esas hojas, ellos nos cuidaban e intentaban estar con nosotros el máximo tiempo posible. Ahora que leo sus palabras, entiendo lo torturado que estaba y por qué lo veíamos tan triste siempre.

Mera sintió lástima por Luca. Había pasado una infancia horrible y una adolescencia solitaria.

—John era el mejor amigo que tenía. —Sonrió irónicamente—. Imagina la clase de amigos que eran los demás. Cuando Harry se fue, él era lo más parecido a un hermano. Pero después de lo que le ha hecho a Aletheia… —Luca cerró sus puños instintivamente y suspiró—. No sé qué pasó con tus padres, Mera. De hecho, no sabía que nuestros padres habían mantenido una relación hasta que tú me lo dijiste hace unos días. Ojalá pudiera recordar algún detalle, algo que pudiera ayudarte y esclarecer todo esto. Pero intenté borrar todo de mi mente cuando me fui para superarlo. —Se quedó callado y al ver que ella no respondía preguntó—: ¿Qué vas a hacer con esta carta?

—Aún no lo sé —le respondió ella encogiéndose de hombros.

—Deberías mostrársela a Harry. Voy a llamarle.

—¡No! Espera —le dijo ella sujetándole las manos.

—¿Qué hay que esperar? Harry le odia tanto como nosotros. Te aseguro que si supiera algo lo hubiese metido entre rejas hace mucho. Él puede ayudarte, Mera, estoy seguro.

Mera le miró dubitativa. Sabía que Luca tenía razón, que Harry podría ayudarla. Pero su hermano estaba en medio de un homicidio con agresión sexual, acababan de pasar por el funeral de su abuelo y ¿ahora iban a hacer que cargara con el hecho de que su padre era un asesino?

—Creo que no es buen momento. Acaba de fallecer vuestro abuelo y Harry está en medio de una investigación.

—Mera, si mi abuelo escribió esto para leerlo después de su muerte, era porque sabía que su hijo debía estar entre rejas, sea en una cárcel o en un psiquiátrico, donde sea, pero no en casa. Solo era demasiado cobarde y se sentía tan culpable que no podía hacerlo él mismo. —Luca le acarició las manos y ella se las quitó instintivamente—. Harry es muchas cosas, Mera, pero nunca ha sido un cobarde. Y hay algo que mi hermano siempre necesita.

Ella le observó esperando respuesta.

—La verdad.

43

Harry

Septiembre 2019

Aquel día estaba lleno de pequeños rastros del ayer. Todo lo que iba descubriendo se cernía sobre él como una borrasca. El pasado del que tantas veces había huido se puso de acuerdo para llegar a la vez desde diferentes personas. En un tiempo anterior se había enfrentado a psicópatas, pederastas, homicidas, agresores… Sin embargo, nunca antes le habían trastocado tanto. Le resonaba en su cabeza todo lo que había oído y leído, y a pesar de poner orden a todo, aún le faltaban piezas en el rompecabezas.

Al salir de la casa de los Lowell había recibido una llamada de Luca. Al principio se sobresaltó al ver el nombre reflejado en la pantalla, acababa de averiguar que su hermano había sido padre y no sabía si él era consciente de aquello. Cuando se montó en su coche, una parte de él luchaba por contarle todo lo que sabía. Pero no le dio tiempo a decir ni una palabra, puesto que Luca le había citado sin preámbulos en los jardines Princesa para hablar con él. No se lo pensó dos veces y colgó el teléfono de inmediato para ir a su encuentro.

Cuando llegó y bajó del coche, lo que encontró no fue precisamente la escena que esperaba. Mera estaba junto a Luca, los dos tenían unas caras que les llegaban al suelo y no parecían muy cómodos juntos. Aquello le olía a gato encerrado y pensó rápidamente en una excusa para salir de allí cuanto antes, así podría ir a hablar con su madre para esclarecer todo aquello antes de hablar con su hermano pequeño.

Sin embargo, Mera se lo puso fácil. Le tendió un sobre y le pidió que leyera su contenido con detenimiento hasta el final. Sin mediar palabra. Clavó los ojos en ella, no lo estaba pidiendo, sino exigiendo. Miró las hojas que le había tendido y se apoyó en la puerta del copiloto para empezar y terminar cuanto antes con aquello.

Solo con la primera frase ya sabía de lo que se trataba. Miró a Mera y a Luca sorprendido, pero ellos seguían manteniendo silencio. Las frases de su abuelo le azotaban constantemente, parecía que estaba allí y podía escucharle leer sus propias palabras. Era su letra, un poco desigual y algo más en cursiva y temblorosa que de costumbre. La tipografía y la firma no dejaban lugar a dudas. Por un momento se sintió traicionado, su abuelo había sido un hombre tan correcto, educado y amable que jamás hubiese podido pensar que fuera una fachada de mentiras y culpabilidad.

No obstante, cada palabra que leía le parecía más cierta que la anterior. Leer los actos de Edward desde la posición de Alan aliviaba la consciencia de Harry. Parte de él había pensado que siempre había sido un mal hijo por odiarle tanto, pero ahora sabía que tenía motivos suficientes para no haberlo amado nunca.

—Tengo que hablar con mi madre —dijo él al terminar de leer todo el contenido. El dolor que le hundió el pecho al acabar la última línea era incluso peor que el que sentía por el fallecimiento del hombre que la había escrito. No podía mirar a Mera a la cara, siempre había sabido que él no era bueno para ella. Necesitaba protegerla, como siempre le había dicho su difunto abuelo.

La realidad era que Mera se protegía sola e incluso su simple existencia le protegía a él, nunca al revés. Él no era el héroe ni el salvador. Ella no necesitaba a un galán de hermosa armadura. Mera era la heroína de aquella historia.

La chica lo miró con una mezcla de confusión y sorpresa. Harry no quería que creyera que no le importaba. Quería decirle que la quería con todas sus fuerzas y que ese era el único motivo por el que no podían estar juntos.

No lo hizo. Había tantas cosas que necesitaba hacer que no tenía más remedio. Debía aparentar calma.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó.

—Lo que esté en mi mano. ¿Te importa si me la quedo? —Antes de que Mera pudiera responder, Harry se adelantó—. Te prometo que te la devolveré, pero la necesito como prueba. Aunque no sirva de nada ante un tribunal, sí servirá con mi familia.

Mera negó y le quitó los papeles de la mano con rapidez. Harry la miró sin comprender. ¿Qué cojones estaba haciendo? Se comportaba como una maldita cría. Ella sabía que la única baza que tenía para demostrar aquello era él.

—Espera que le haga fotocopias y te quedas con ellas. No te daré el original a no ser que sea totalmente necesario. Y en cuanto sepas algo me llamas. Estaremos en la redacción.

—¿No te fías de mí?

—No me fío de tu familia.

Harry observó que Luca hizo una mueca sonriendo por el comentario de Mera.

«Y con razón», pensó él.

☂☂☂☂☂

Al sentarse de nuevo en aquel sofá, cerca de la chimenea en la sala de estar, tan suave como el primer día que lo tocó, recordó los momentos en los que su madre le traía leche caliente y galletas en las noches de tormenta para que Luca y él cogieran el sueño mientras ella les narraba un cuento. Todos eran igual, dos niños intrépidos que luchaban contra las injusticias de los que se creían con el poder para tener todo lo que deseaban. Al principio, a Harry le encantaban y se imaginaba luchando como un superhéroe junto a Luca. Al cabo de los años se empezó a dar cuenta de que aquella figura de poder siempre había sido su padre. Aunque no sabía hasta qué punto.

¿Su madre había sufrido tanto como ellos? ¿Sabía todo lo que estaba allí escrito?

Diana sostenía las fotocopias mientras el té que estaba intacto en la mesita se mecía por el pequeño temblor de su pierna, que parecía casi imperceptible y que Harry conocía tan bien. Estaba nerviosa y eso solo significaba una cosa: aquella carta era real.

Su madre se levantó, le miró seriamente y antes de que Harry pudiera preguntarle nada tiró los papeles al fuego.

Un punto a favor por la lucidez de Mera al no darle los originales.

—Ya sé que es una fotocopia, pero no me apetece que tu padre llegue y vea de casualidad todo esto.

Harry se puso de pie hecho una furia. Había aguantado mucho tiempo esperando una respuesta de su madre y aquello le hizo explotar.

—¡¿Eso es lo que te preocupa?! —gritó él—. ¡¿Qué mi padre venga y vea que todos conocemos la verdad?!

—Cálmate, Harry —le pidió su madre con mirada gélida—. No he aguantado a ese hombre durante cuarenta años para que vengas tú a darme lecciones de vida y te comportes como él.

—¿Lo sabías? ¿Sabías que era un asesino?

Ella negó con la cabeza.

—No sé si él mató a Eleanor. Eso es algo que, como podrás comprobar en la carta de tu abuelo, yo no podía saber.

—Sabes muchas más cosas de las que dices, madre. No eres tonta, de hecho, creo que eres la más inteligente de esta casa.

Ella asintió.

—Aun así. No puedo saber con certeza si tu padre mató a los Clarke, pero sí puedo decirte que jamás asesinaría a Eleanor. A su manera enfermiza la amaba, algo que nunca sintió por mí.

Harry se quedó de pie perplejo.

—Papá te quería.

—No —negó ella—. Yo solo fui un capricho de tu padre porque era joven, atractiva y él estaba despechado. Eleanor le había dejado y se había ido a España. Yo por aquel entonces, como comprenderás, no tenía ni idea y me enamoré locamente de él.

—¿Y por qué no le dejaste cuando supiste que estaba enamorado de ella?

Ella le siguió mirando desafiante y se sentó de nuevo en el sofá antes de contestar.

—Porque cuando lo supe fue cuando tu hermano acababa de nacer. ¿Y a dónde iba yo con un niño de cuatro años y un recién nacido? Yo le seguía queriendo, aunque te cueste comprenderlo ahora. Esperaba que aquello se le pasara con el tiempo. Esa mujer no le daba nada, pero yo le ofrecía una familia.

—Mamá eso es…

—Es estúpido, lo sé. Eran otros tiempos y me había acomodado. Tu padre me compraba con regalos caros cada vez que hacía o decía algo que no debía. Yo era joven y vanidosa. Cuando tú naciste éramos felices, parecía que todo nos sonreía. Él siempre había querido un niño como él, que tuviera pasión por las finanzas y heredara todo lo que tu abuelo había dejado en sus manos. Sin embargo, al nacer Luca… Como bien dice tu abuelo en la carta, él quería una niña. Era ridículo, pero pensaba que Luca sería una niña y que fuera un niño le cambió el humor.

—¿Por qué? —preguntó este sin entender nada.

—Siempre he pensado que tu padre estaba enfermo. Mentalmente digo. Algo no iba bien. No lo sé. Nunca le había conocido así. Toda su frustración la pagaba con Luca. Nunca era perfecto para él. Podíamos haber pasado un día genial en familia, pero si Luca lloraba o había hecho alguna trastada se ponía agresivo, le gritaba y le daba un tortazo. —Su madre le miró con lágrimas en los ojos—. Siempre me decía que había salido rebelde y que era necesario tener mano dura con él para que madurara. Yo quise creerlo.

Su madre le miró llena de culpa y dolor.

—¿Sabes la infancia de mierda que pasamos?

—¿Crees que no lo sé? ¡Os dejaba con vuestros abuelos porque tenía miedo de que vuestro padre volviera antes y la tomara con vosotros! —gritó ella—. Prefería que cuando volvía borracho me pegara a mí y no a Luca.

—Si admites que papá te maltrata, podemos ir a comisaría y denunciarle. Haré que le pongan una orden de alejamiento y podría perderlo todo.

Ella negó.

—Eso fue hace mucho tiempo. Dejó de hacerlo en 1999.

—¡Da igual que fuera hace mucho tiempo, mamá! —gritó desesperado. De repente cayó en la cuenta de la fecha que había dicho—. Espera, ¿cuándo murieron los Clarke?

—Sí. Tu padre dejó su comportamiento vil desde ese momento, entre otras cosas —dijo ella distraída—. Además, ya sé que jamás debió ponerle una mano encima a Luca, incluso en su adolescencia, pero en aquel momento no sabía qué más hacer.

—Tenías que haber denunciado, pasamos una infancia horrible —le reprochó él—. Luca se pasaba el día aterrorizado por culpa de papá y yo por no poder hacer nada para protegerle.

—Hijo, tú no tenías que proteger absolutamente a nadie. Eras un crío. Tenías en tu cabeza el constante pensamiento de refugiarle porque tu abuelo te lo pedía, era su manera de sentirse menos culpable, ayudando a Luca a través de ti. Eras un niño que también necesitaba ser cuidado.

—Luca era el pequeño.

—Sí. Y si te pones a pensarlo, Luca es el más fuerte de esta familia. No estoy diciendo que gracias a lo que vivió sea así. Ojalá nunca hubiese pasado por esto, y Harry —comenzó a decir suplicante—, créeme cuando te digo que desearía haber sido la persona que soy hoy para poder luchar contra tu padre y sacaros de aquí. —Harry la miró a los ojos y se produjo el silencio.

Él se sentó y cogió la mano de su madre, ella le miró con media sonrisa.

—Siento recalcarte que Luca es el más fuerte. Tuvo que vivir con un padre que no le quería y la ausencia de su único apoyo, su hermano. Sin embargo, es un hombre tenaz, impetuoso, amable y bueno. No es porque sea mi hijo, pero nunca he visto un halo de oscuridad en sus ojos. Odia a vuestro padre, como es evidente, pero eso no le ha hecho dejar de perseguir sus sueños o ser una persona que se rige por la rabia y la venganza.

—Al contrario que yo —dijo Harry devolviéndole la sonrisa.

—Tú no es que seas las mismas tinieblas, Harry, no seas dramático —le reprendió ella—. Tienes una forma de ver la vida diferente. Te haces el fuerte porque te lo hemos inculcado. Tu padre, tu abuelo, yo… Siempre has querido ser el héroe, pero hijo… los héroes lo son porque han visto la oscuridad y se han enfrentado a ella. —Hizo una pausa y le dio dos palmaditas en las manos—. No puedes salvar a todo el mundo.

Harry asintió. Se quedó en silencio mirando a la mujer que tenía enfrente, podía haber hecho mucho más, y tenía razón, Luca no se regía por el rencor, pero él sí. Sabía que aquello sería una brecha irreconciliable. Los ojos de su madre, empañados de lágrimas, brillaban con la luz. Harry pensó detenidamente en la conversación y se acordó de inmediato del motivo que realmente le había llevado hasta allí en primer lugar.

—Has dicho que papá empezó a cambiar en 1999.

—Sí, eso he dicho.

—¿Él también sabía que ibais a ser abuelos o eso era algo que te callaste tú sola?

Diana quitó de inmediato las manos posadas en las de su hijo. Su cara, que ya tenía tez pálida, consiguió contra todo pronóstico pasar a un tono parecido al yeso.

—¿Qué…? —balbuceó.

—En 1999 Luca dejó embarazada a Aletheia Lowell, y me da la impresión, madre, como te he dicho antes, de que solo tú sabes cosas que los demás no podemos imaginar —dijo intentando ser lo más neutral posible—. Así que, dime, ¿qué hiciste con la cría?

Diana volvió a levantarse. Ahora sí que estaba temblando y dio varias vueltas por la habitación pensando en qué iba a decirle a su hijo. Al cabo de un par de minutos eternos para Harry, se quedó mirando la chimenea pensativa y de su boca, como un susurro, la verdad:

—Tu padre pagó mucho dinero para deshacerse del niño y evitar manchar su apellido. La única cosa que pude hacer bien en este mundo fue salvarle la vida llevándolo al Orfanato de Santa María sin que nadie supiera de su existencia. Ni siquiera su propia madre.

—¿Has dicho niño? Era una niña.

Ella negó con la cabeza.

—Dije que fue una niña para que, si por casualidad a los Lowell les daba por investigar, nunca buscaran a un varón.

Harry la miró por primera vez con odio. Era mucho más perspicaz de lo que jamás hubiese imaginado. Les había tendido una trampa.

—¿Sabes su nombre?

—Por supuesto, yo tuve el privilegio de otorgárselo. Se llama como mi padre.

Al pronunciarlo, algo en Harry hizo clic, encajando cada pieza del rompecabezas. Salió corriendo de allí. Luca corría peligro y Mera también.

Entendió que la clave de todo era aquel niño abandonado que se había convertido en un asesino.

44

Octubre 1999

El bebé no arrancaba a llorar. Cuando salió del interior de su joven madre había nacido con un color violáceo y Diana lo había cogido apresuradamente en sus brazos, mientras la madre de la muchacha abrazaba a su hija y la besaba a su vez torpemente.

Siete meses atrás Diana escuchó a Edward hablar con el señor Lowell. Él se pensaba que su despacho estaba insonorizado gracias a ella, que se había encargado de que no fuera así. De esa manera siempre podría estar al tanto de lo que hacía su marido. Al darse cuenta de que Edward no era precisamente un modelo a seguir, llegó a la conclusión de que tenía que tener controlado sus movimientos, por si alguna vez hacía algo que le pudiera servir de autoayuda.

Cuando escuchó la conversación que estaban teniendo se quedó paralizada. Era la tercera vez que el contable iba a su casa esa semana y eso era inusual. Esperó a que el hombre saliera del despacho y lo llevó a la habitación sin contemplaciones. Allí sí que no se escuchaba absolutamente nada.

Esa semana Edward había dejado de ser la misma persona, estaba frío como siempre, pero algo abatido y dócil. Sabía el motivo. El padre de Edward, Alan, había venido con la noticia del accidente de Eleanor, su amor de la infancia. Nunca le había visto tan afectado por algo, ni le había visto derramar una sola lágrima. Hasta aquel día. Y a pesar de ello, seguía siendo un hombre calculador, sin escrúpulos.

Según había entendido Diana, su pacto con Lowell era abandonar a esa criatura en la calle o matarle. Sea como fuere, encargarse del bebé sin que nadie supiera nada, y mucho menos Luca. Su hijo iba a ser padre con tan solo quince años. No era estúpida, sabía que eso condenaría al menor de la familia y no permitiría que supiera de su existencia, pero no podía dejar a ese bebé a su suerte. Al fin y al cabo, era su abuela. Abuela…

La palabra resonó en su mente como un eco eterno. Tenía que convencer a Edward para que la dejara encargarse de aquello y tenía la excusa perfecta. Tiempo atrás había estudiado enfermería, nunca había ejercido profesionalmente, pero había hecho prácticas y le encantaba leer sobre el tema. Convencería a Edward para que le dejara asistir al parto y encargarse del bebé para dárselo a alguien que no pudiera tenerlo. Ahora que su marido era más manejable estaba segura de que lo conseguiría.

No se equivocó. Edward le dio carta blanca con la condición de no hablar de aquello nunca más y de que se encargara de enviarlo bien lejos. Le había dado una suma de dinero importante a los Lowell para que cerraran la boca, se fueran y olvidaran todo aquello.

Diana se estremeció. No podía creer que fuera a abandonar a su nieto o nieta. Sin embargo, se convenció de que era la única forma de salvarlo de las garras de su marido y del señor Lowell, que le parecía tan despreciable como Edward.

Así que siete meses después allí estaba la criatura en sus brazos. Un precioso niño que había costado la misma vida alumbrar. Diana pensó que el parecido con su madre era extraordinario. Para su sorpresa, seguía de un color violáceo y no había llorado aún. Así que, antes de que arrancara el llanto, aprovechó que su madre estaba medio inconsciente con el calmante que acababa de ponerle y salió de allí diciendo que lo llevaría al hospital porque no respondía. Por si eso fuese poco, les aseguró que era una niña. No hizo falta enseñárselo, la señora Lowell quería que se marchara de allí cuanto antes, despreciando a la criatura.

Mentía. En cuanto bajó las escaleras de la casa acompañada de su amiga Catalina, que acababa de empezar a trabajar como monja en un orfanato para niños sin hogar, el bebé empezó a coger un tono rosáceo y a llorar más silenciosamente que cualquier otro recién nacido que hubiese escuchado Diana. Parecía que quería que el plan funcionara y se había aliado con su abuela.

—Tienes que llevártelo —le dijo a Catalina—. Yo le diré a los familiares que ha fallecido. El embarazo ha sido prematuro y ella es muy joven, me creerán.

—¿Vendrás a verle?

—Sí. Soy su única familia, aunque él jamás lo debe saber —dijo ella acariciándole la cabeza—. Tengo que irme, la madre necesita cuidados.

—La hemos desgarrado para que saliera el bebé. Comprueba que los puntos estén bien dados y que se cuide de infecciones —le respondió la monja.

Había conocido a Catalina en la Facultad de Medicina. A diferencia de ella, esta sí había ejercido la profesión durante un tiempo y había sido matrona. En cuanto le explicó la situación, le dio la opción de cuidar al niño con ella en su nueva casa. En el orfanato, con otros chiquillos de su condición. Diana pensó que sería mejor sitio que la calle o su propia casa con un tirano dentro de ella.

—Llévatelo ya —le pidió con lágrimas en los ojos.

—¿Tiene nombre?

Diana asintió.

—Daniel. Como mi padre.

45

Katy

Septiembre 2019

Katy cogió el móvil, temblorosa. A decir verdad, no sabía cómo transmitirle la noticia a su compañero. Peor aún, no sabía si era una noticia buena o mala.

En el campo de golf, cerca de donde habían encontrado el cuerpo de Aletheia, ahora yacía inerte otro. El cuerpo de Edward Moore. Esta vez no se encontraba desnudo, pero sí que tenía aquella frase en el brazo y las puñaladas recibidas en su vientre eran casi una réplica a las que encontraron días atrás en el cadáver de la chica.

Habían llegado tarde de nuevo y esa era la noticia que debía darle a Harry.

Uno, dos, tres pitidos…

—Harry.

—Katy, iba llamarte ahora mismo. Necesito…

—Harry —le dijo cortante sin dejar que terminara—. Hemos recibido una llamada. Han encontrado el cuerpo de tu padre cerca del campo de golf, casi en el mismo lugar donde se encontraba el de Aletheia. —Ella hizo una pausa—. Lo siento, Harry.

Hubo un silencio larguísimo al otro lado de la línea.

—¿Harry? ¿Estás ahí? ¿Estás bien?

—¿Hace cuánto, Katy?

—Hará unas tres horas. No creo que más de cinco, según dice David. Tiene la misma frase en el brazo.

—«Barton arderá» —afirmó él de manera neutral.

—Sí.

—Barton arderá —repitió.

—Te he dicho que sí, eso pone.

—No, Katy, no lo entiendes. Nos lo lleva diciendo todo este tiempo. Quería que lo supiéramos. Barton, el periódico, arderá de verdad.

Katy se quedó paralizada.

—¿Cómo lo sabes?

—Por eso te llamaba. Te lo explicaré cuanto antes. Necesito a todo el mundo. Yo voy ya para allá. Es Daniel Wayne.

—¿Quién?

El nombre le sonaba vagamente, pero no recordaba de qué.

—El hijo del granjero que denunció el robo de su ejemplar. Fue su propio hijo, aunque no es su hijo. Te lo explicaré más tarde.

—Está bien. Mando a todo el mundo; la forense se llevará el cuerpo.

Katy empezó a llamar a los compañeros para que cogieran los coches. Creía ciegamente en Harry, sin embargo, no entendía bien qué estaba pasando. Su padre acababa de morir y no sabía si estaba en sus cabales.

—Harry, ¿cómo estás tan seguro de esto? —le preguntó, indicándole a un compañero que se iba.

—Va a por mi hermano, Katy. El objetivo siempre fue Luca.

Entonces ella lo entendió. Para Harry, su padre ya no importaba. Nunca había importado, porque nunca existió nadie tan sustancial en su vida como su hermano.

46

Daniel

Descubrí que era un Moore cuando cumplí los catorce años. A los doce me había adoptado una pareja muy simpática, pero bobalicona, que tenía una granja y un rebaño de ovejas que sustentaban la ridícula casa donde vivían. En aquel momento no me parecía tan desagradable, al contrario. Era un crío feliz y con ansias de estar con una familia que me quisiera y me tratara como al hijo que no tuvieron.

Así fueron los dos primeros años. Yo era inteligente, más que cualquiera de los chicos que convivían conmigo. Se me daban bien los números y los acertijos. Tenía una mente privilegiada, según la madre Catalina, la monja que más cuidaba de mí en el orfanato. Por eso me frustraba no llegar a entender el porqué de mi abandono. Según la monja, que estuvo cuando me trajeron al mundo, eran unos jóvenes que habían tenido sexo sin precaución y que no podían darme una buena vida, ya que eran de una clase muy baja y no podían permitirse un hijo.

Jóvenes y sin dinero, decidieron entregarme a un sitio cálido y lleno de buenas samaritanas. No sabían que aquel sitio no era cálido. Nunca funcionaban los radiadores, había goteras, éramos muy pocos críos y cada vez que nos equivocábamos nos castigaban duramente. Tampoco podíamos salir más allá de los jardines, estaba terminantemente prohibido. No obstante, eso no era lo peor. Nadie salía de allí hasta que no tenía la mayoría de edad. ¿Por qué? Pues porque ninguna pareja venía a adoptarnos. Creían que con las monjitas estábamos bien y que otros niños podrían necesitarlos más (o eso decían las monjas).

Ninguno de los chicos que conocí allí salieron con padres adoptivos. Los mayores se fueron al cumplir la mayoría y los pequeños siguieron allí esperando su turno de salida para buscarse una vida sin dinero y sin trabajo. Las hermanas les solían buscar algo precario a los que salían, mientras estos intentaban encontrar algo por su cuenta, o eso decían. Para su desgracia, solía ser temporal y no daba para pagar un alquiler.

A mí me aterrorizaba salir. Desde que entendí la situación, con mis siete años, veía con temor el momento de mi salida. Observaba a mis compañeros llorar en una esquina por no tener a dónde ir al salir de allí.

Yo tuve algo más de suerte.

Por aquel entonces venían un par de mujeres voluntarias a pasar rato con nosotros, a traernos comida y juegos. Una de ellas era Diana Moore. Una señora bella y distinguida, a pesar de la edad, que se movía con elegancia y decisión. Siempre estaba conmigo, me ponía retos intelectuales y estimulaba mi coeficiente. Y aunque más tarde descubriese que era una zorra sin sentimientos, se ganó mis respetos por ello y por eso decidí dejarla vivir.

A los doce, como ya he dicho antes, me adoptaron. Fue gracias a Diana. Según dijo, tenía unos amigos deseosos de tener un niño de mi edad, que ya estuviera criado, pero que aún no fuera adolescente. Fue el mejor día de mi vida. Aunque la casa no fuera enorme, tenía mi propia habitación, con una televisión y un escritorio bien grande. Además, me habían comprado mucha ropa y juguetes. Aun así, no quería dejar a mis compañeros, que eran como mi familia y no habían tenido mi suerte. Por esta razón, dos veces a la semana iba allí a ayudar a las hermanas y a pasar tiempo con ellos, sobre todo con los más pequeños. Durante dos años así fue mi vida, muy corriente y vulgar.

Hasta que cumplí los catorce, que fue cuando todo cambió. Quise celebrarlo allí con mis compañeros. Le pedí a mis padres adoptivos que hiciéramos una fiesta pequeña en el orfanato y me lo concedieron. Diana también estaba allí para felicitarme en mi día. Entonces, me dijo que no podía volver allí, que aquella sería la última vez que nos veríamos. Insistió en que yo ya era mayor, que tenía una vida con mis padres adoptivos y que debía olvidarme de mi vida en el orfanato. No me lo tomé muy bien, pero lo comprendí. Sentía que me abandonaba, pero ya me habían abandonado desde que nací, así que tampoco era algo nuevo para mí.

Sin embargo, cuando la fiesta terminó fui a buscar a mis padres para marcharnos; estaba oscureciendo y al día siguiente tenía clase. No los veía por ninguna parte, hasta que entré al baño de la planta de abajo y escuché la voz de Diana desde la ventana, que estaba abierta y daba al patio interior.

—Os daré dinero todos los meses para que podáis manteneros bien. Lo llevaréis a un buen colegio y a una buena universidad.

—¿No quieres que le digamos quién eres? —replicó mi madre adoptiva.

Escuché el silencio detrás de la pregunta. Como si se lo estuviese pensando.

—No me interesa. Pero es un Moore, quiero que tenga una buena vida. Luca, mi hijo, no tiene ni idea de que alguna vez fue padre y la chica… La chica vive en Bristol y se desentiende por completo.

—¿Lowell era la madre? En la hoja de nacimiento que tiene Catalina ponía el nombre de sus padres… Creo recordar que era ella. Algún día querrá saberlo —dijo mi padre adoptivo.

—Lo sé. Pero no es el momento, cuando sea mayor lo entenderá —susurró Diana.

—Pero tú le has cuidado y has procurado que tenga una familia que le quiera como nosotros. ¿Por qué no le dices que eres su abuela?

—Eso solo complicaría más aún las cosas. Mi marido lo quería muerto, ¿entiendes? No debe saber de su existencia. Le pedí a Catalina que borrara el registro, pero era un requisito indispensable para que se quedara y ha hecho mucho por mí como para negarle eso.

Hubo otro largo silencio.

—¿Entonces no quieres despedirte?

—Ya lo he hecho. Mejor así, ha sido agotador todos estos años. Cuídenle bien.

No me di cuenta de que estaba llorando hasta que escuché como sus pasos iban desapareciendo. Me hice daño con las uñas en las palmas de las manos al apretar los puños de la rabia que sentía. La impotencia. Esa mujer era mi abuela y me había engañado durante toda mi vida.

Volví a casa sin mencionar palabra, los catorce me habían hecho otra persona. Me habían abierto los ojos a la verdad. Durante todo ese año investigué a mis padres.

Luca Moore, el hijo pequeño del magnate Edward Moore, era ahora un periodista consagrado en Londres. Tenía un hermano mayor, Harry, que contra todo pronóstico había aparecido en numerosos artículos como el mejor inspector de Europa en homicidios.

Después estaba mi estúpida madre, que según había escuchado, se desentendió de mí para vivir su vida. Vivía en Bristol y parecía que trabajaba en la empresa de sus padres, a los que tampoco les iba nada mal.

Entendí que todos tenían un denominador común: eran unos niños ricos malcriados que, en vez de madurar y criar a su hijo, prefirieron el dinero y su propia vida a expensas de la mía.

No era como Catalina me había contado. Sí que eran jóvenes, pero no eran pobres. Podrían haberme dado una buena vida y podía haber sido otra persona mejor de lo que era.

Mi odio y mi ira iban aumentando a medida que iba sabiendo más de ellos. Cuando conocí a Edward fue aún peor. Un hombre sin escrúpulos con tanto dinero como para comprarse la ciudad si quería. Se creía un dios, capaz de manejar vidas a su antojo, como la mía. Me quería muerto, y ahora yo también a él. Y a mis padres. Así que empecé a trazar mi venganza, fría, calculadora. Me llevaría años, pero serían suficientes para conocerlos y hacer que sufrieran antes de morir.

Mientras tanto, seguí siendo un chico y estudiante ejemplar. Mis patéticos padres adoptivos estaban muy orgullosos. Por desgracia, a mis quince años mi madre murió de cáncer y fue cuando mi padre empezó a marchitarse también. Ella era la cariñosa y la que cuidaba de mí, mi padre me soportaba y hacía que trabajase para él con sus dichosas cabras. Yo no le aguantaba, pero ponía buena cara por ella. Después de su muerte, apenas hubo relación con mi padre adoptivo. Cada uno iba por su lado, y tanto mejor para mí.

Diana, por su parte, cumplió con el trato y acabé estudiando Periodismo en Bristol, muy cerca de mi madre biológica. Así fue como la conocí. Pasé por su casa explicando que me había quedado sin batería en el móvil y le pedí que me dejara llamar a un amigo con el que había quedado. La muy tonta se lo creyó todo.

Soy muy parecido a ella, sus mismas pecas y su pelo azabache y ella era tan estúpida que no se daba cuenta.

Fui haciéndome su amigo. Pasaba siempre por casualidad por donde sabía que se movía y terminamos congeniando. Me pareció un despilfarro de mujer. Estaba siempre peleando con su novio nuevo y debatiéndose por una relación seria que no quería. Cosas banales y sin importancia de alguien con todo en la vida.

Al tiempo, se mudó a Torquay y yo también lo hice. Encontré un empleo en el periódico local Barton Express como becario. No me importaba, ya sabía que tendría que pasar por ello para ser periodista.

Trabajaba para la redactora jefe, la señorita Clarke. Debo decir que ella sí que me impresionó. Es una mujer fuerte y controla todos los aspectos del periódico. No hay nada que se le escape. Como mi abuela biológica, se ganó también mis respetos, pero en su caso fue por su obsesión con el trabajo. Todo se trataba de controlar y manejar hilos, y eso a mí me fascinaba, podía aprender mucho de ella.

Pensé que así debía haber sido mi madre y no tan pusilánime.

Por si acaso, la tenía también controlada a través de su hermana pequeña. Nunca sabe uno por donde puede desviarse un plan.

Cuando entré a la redacción el primer día de prácticas no era la primera vez que veía al señor Barton, el director del periódico. Había fotografías de él de pequeño en casa de mi madre biológica. Averigüé que tiempo atrás habían sido amigos. Aunque él siempre había querido más, parecía que estaba enamorado de ella. Era un buen detalle a tener en cuenta.

Entonces, algo cambió ese año. Acababa de cumplir los veinte y me quedaba poco para terminar mis prácticas. La señorita Clarke se fue de vacaciones y, para mi sorpresa, vino a sustituirle la persona que yo más ansiaba conocer.

Mi padre.

Aunque no era como los hombres sacados de las películas, él me resultó ridículamente atractivo. Tenía el pelo dorado, aunque rizado como el mío. Parecía muy extrovertido y tenía algo. Un don para tratar con las personas. Uno que, ciertamente, a mí me faltaba. Entonces fue cuando lo decidí. Era el momento.

Empezaría por mi madre. Atemorizaría a la ciudad para que no pudieran pasear tranquilos, para que se sintieran desprotegidos, como yo me había sentido durante tantos años. Después, iría a por Edward Moore. La gente necesitaba saber que no era invencible, que no era un dios. Por último, terminaría con Luca Moore. Haría que esa maldita oficina ardiera, estaba deseando escuchar sus gritos justo después de contarle la maravillosa noticia de que yo era su hijo.

Pero todo se complicó. Porque, a pesar de que había calculado todo y había estado años socializando y acercándome a ellos, no conté con mi mayor rival en aquella lista. Alguien que podía detenerme porque podría conocer mi historia.

No había contado con que el inspector que llevaría mis preciosos asesinatos fuese mi tío, el famoso Harry Moore.

47

Mera

Septiembre 2019

Luca recibió una llamada mientras estaban en la redacción trabajando después del encuentro con Harry. Su padre había fallecido. Luca no conseguía articular palabra, aquello parecía surrealista.

—Vete a casa con tu madre, Luca —le recomendó ella.

Él negó con la cabeza.

—Bueno, como quieras. Aquí está todo controlado, aunque estemos solos.

La gente se había marchado hacía un buen rato. Ellos estaban terminando las rotativas y Daniel había bajado para terminar unas fotocopias e irse.

Al rato, Mera fue a chequear que Luca estuviera bien. Se lo encontró en la sala de descanso removiendo el café de máquina que tenía entre las manos.

—¿Cómo estás? —le preguntó ella sentándose a su lado.

—Me encantaría decirte que bien, pero ni por asomo —dijo sin apartar la mirada de su vaso de cartón.

—Luca…

—Él era una persona horrible. Siempre me trató mal, me pegaba, me gritaba… y lo peor de todo era cuando me ignoraba. Nunca supe por qué, aunque cuando me hice mayor siempre pensé que tendrían que haberle llevado a un psicólogo, o más bien a un psiquiatra. Parecía que tenía un trastorno de personalidad, no sabías con cuál de sus caras te tocaría hablar, aunque por desgracia, siempre era la mala para mí. —Hizo una pausa y tragó saliva. Un nudo se le formó en la garganta—. A pesar de todo lo malo que nos hizo, de todas esas cosas horribles a tu madre… siento pena por que se haya ido.

—Era tu padre, Luca —le intentó calmar ella—. No tendrías buen corazón si a una parte de ti no le doliera.

Entonces le cogió la mano. A pesar de la distancia que había marcado la verdad sobre el pasado de sus padres entre ellos, sentía la necesidad de estar allí con él. Luca no era su padre, ni tampoco Harry. Era una persona como ella que había pasado por cosas terribles y había sobrevivido a pesar de los obstáculos.

—Eres un superviviente.

Él negó con la cabeza. Luca iba a contestarle, pero de repente levantó la cabeza bruscamente y olisqueó el ambiente como si fuera un cachorro.

—¿A qué huele?

Entonces Mera se percató. Olía a quemado. El ambiente se estaba empezando a cargar de un humo espeso que provenía de la planta de abajo. Entonces, apareció por el umbral de la sala de descanso Daniel con una sonrisa que jamás había advertido en él.

—Bueno, me encantaría averiguar cómo sobreviviréis a esto, pero creo que saldremos en las noticias antes de averiguarlo.

Luca reaccionó el primero y se levantó de inmediato de la silla.

—¿Qué cojones pasa, Daniel?

—Antes de nada, que sepáis que estamos encerrados aquí. He cerrado todas las ventanas y puertas, y acabo de cerrar la segunda planta para darme unos valiosos segundos antes de que el fuego llegue a nosotros y así pueda explicaros todo lo que pasa.

—¡¿Fuego?! —gritó Mera levantándose ahora también ella.

—Llevo advirtiéndolo desde hace bastante tiempo. Dejé un mensaje en el orfanato, vosotros mismos lo visteis con vuestros propios ojos. Lo dejé en el cuerpo de mi madre y ahora en el de mi difunto abuelo —comenzó a explicar con una sonrisa.

—«Barton arderá» —pronunció Mera en un susurro—. Sí que se trataba de nosotros después de todo.

Daniel asintió sonriendo como un maniaco.

—Espera… ¿Madre, abuelo? —preguntó Luca nervioso.

—Sí. Aletheia jamás me vio venir, ¿sabéis? Me hice su amigo desde el principio y, la verdad, para ser una mujer bastante reacia a los hombres, me abrió las puertas de su casa muy rápido. Supongo que le gané con mi versión de niño bueno, pobre y estudioso. O puede que intuyera la verdad.

—¿Qué estás diciendo, Daniel? —gritó Mera confusa.

—Vamos a hacer una cosa, no tenemos mucho tiempo. Si queréis la verdad vais a tener que dejarme que os lo explique.

—¿Por qué no han saltado los cortafuegos? —le preguntó en un susurro Luca a Mera.

—Los he apagado yo… —respondió el muchacho frente a ellos—. Padre.

Luca se cogió del pecho, parecía que le iba a dar un ataque. Mera le cogió de los hombros.

—¡¿Qué mierda dices?! ¡Explícate! —exigió Luca.

Mera le miró aterrorizada y se dirigió hacia la puerta. Tenía que encontrar una salida, si no tendría que noquear antes a Daniel.

—Vaya, va a resultar que vas a ser igual de agresivo que el tuyo. —Después dirigió la mirada a Mera, viendo como se dirigía a la puerta cerca de dónde él estaba. Entonces sacó de su chaqueta una pistola y le apuntó—. No tan deprisa. Vais a escucharme. No la he usado anteriormente, pero si es necesario la usaré hoy. Así que siéntese, jefa —dijo con retintín—. Lo siento, Mera, no estaba en mis planes que estuvieras aquí. De verdad que respetaba tu dureza y tu forma de hacer las cosas. Sobre todo, desde que le plantaste cara a John cuando intentó forzarte.

Mera dio un grito ahogado.

—Yo estaba allí. Seguía a John para esperar el momento oportuno. Tenía que lanzar el vídeo y no sabía cuándo podría ser mejor, así que lo seguí durante unos días, esperando mi oportunidad. Ese sádico solo buscaba a otra mujer a la que hincarle el diente al desaparecer mi pobre madre.

Luca gruñó al escuchar cómo hablaba de Aletheia.

—Tenía planeado el día de su muerte, pero hubo un contratiempo. Llegó nuestro querido señor Barton y la encontró andando por el camino del pequeño bosque. Yo me escondí. Él manchó mi obra y tenía que pagar por ello. Antes de poder decirle a mi madre quién era y por qué quería asesinarla, él la forzó y la violó. Puso resistencia, pero terminó dándose por vencida. John es un tipo fornido, ya lo conocéis —dijo con desparpajo apuntando con la pistola a Luca y a Mera—. Al verme entre la espada y la pared, me di cuenta de que si grababa y después lo subía cuando me conviniera, podría apartar las sospechas de mí durante un tiempo y después incriminarle. Creeréis que soy un monstruo, pero jamás violaría a una mujer, me parece repulsivo y sin carácter. Y si me lo permitís, un poco troglodita.

»Así que me cabreé mucho cuando me quitó mi momento de gloria después de tanto. La encontré allí tirada y sola. Estuve consolándola. Ella no quería moverse de donde estábamos, y cuando pasaron un par de horas en aquel sitio le conté quién era. Ella estaba tan abatida. —Puso cara de asco—. Como si el estúpido de John le hubiese robado el alma. Ni siquiera hizo nada por justificarse, ni se disculpó por abandonarme. Así que le hinqué el cuchillo lentamente, varias veces, sin preámbulos. Ella no se resistió, solo sonreía mientras moría, como si le hubiese hecho un regalo, la muy estúpida.

—Daniel… —dijo Mera levantando las manos con precaución—. ¿Por qué estás quemando el periódico? —Las lágrimas se le escaparon sin avisar.

—Ya te he dicho que no era mi plan inicial. Hasta que llegaste tú. —Apuntó con el arma a Luca—. Nunca creí que tendría la oportunidad de conocer a Luca Moore, el gran periodista deportivo de Londres. Si tenía que matar a mi padre, tendría que ser con más tiempo.

—¿Tu padre? —dijo Luca confuso—. Lo siento, pero de veras te has confundido. Yo nunca he tenido hijos, y menos con tu edad. No me salen las cuentas.

—¿Ah, no? —dijo Daniel irónico—. Saliste con mi madre a los quince años y la dejaste embarazada. Se marchó a Bristol con sus padres y con el Kinder Sorpresa, sin que te enteraras. Todos te mintieron, tu padre, tu madre, ella… Soy el loco de tu hijo, encantado —dijo él haciendo un gesto teatral con la mano que sostenía la pistola—. Qué sorpresa tan agradable, ¿verdad?

Luca puso los ojos como platos.

—No puede ser… Eso no es…

—¿Posible? Sí, sí que lo es. La cosa es que mis queridos abuelos Edward y Mark se pusieron de acuerdo para deshacerse de mí. Así que te mintieron. Solo alguien se apiadó de mí, y esa fue Diana, mi queridísima abuela. Me entregó al orfanato, donde me cuidaron. Incluso contrató a una familia para que me acogiera en su casa a los doce años. Por aquel entonces, yo era un auténtico iluso, me habían dicho que mis padres eran muy jóvenes, pero que me abandonaron porque eran pobres y no podían darme una buena vida. Diana iba a verme al orfanato haciéndose pasar por una voluntaria. Mi sorpresa fue muy desafortunada cuando el día de mi catorce cumpleaños la escuché hablando con mis padres diciendo que ella era mi abuela biológica. A partir de entonces juré vengarme de mis padres y de mi abuelo, que se creía inmune a todo y manejaba todas las vidas que quería solo con dinero.

—¿Entonces yo…?

—Sí. Eres mi padre.

—No… —Luca estaba en shock. El fuego ya no le importaba tanto.

Mera le miró boquiabierta, ahora que lo decía tenían cierto parecido. Eran altos, pálidos y con buena complexión. Los rizos de su cabeza, aunque morenos, eran igual de espesos que los de Luca. La sonrisa también era suya. Se llevó las manos a la boca inesperadamente.

—Pensaba que sería muy complicado matar a Edward —dijo sin prestarles atención—. Dejadme que os dé un consejo. Cuando alguien se cree inmune a todo, también piensa que es inmortal y su guardia ante el peligro baja estrepitosamente. Es una pena, no disfruté matándole como había planeado, fue muy rápido. Por el contrario, sabía que tú eras buena persona. —Señaló a Luca—. Pero mi vida no tenía sentido después de todo esto, así que decidí quemar este lugar contigo y conmigo aquí. Es un suicidio, lo sé. Nunca nadie me ha querido de verdad, he sido una molestia y tú has vivido ajeno a mí todo este tiempo, disfrutando de tu vida de niño pijo. Qué pena que vayamos a arrastrar a la pobre Mera con nosotros. Por cierto, nuestro amigo de seguridad está inconsciente, aunque puede que ya esté entre llamas. He cerrado todo, lo he rociado con gasolina y le he prendido fuego. En breve empezará a subir.

Mera miró a Luca fijamente a los ojos. Tenía un plan, solo tenía que entretener a Daniel.

—Déjala marchar. Tú lo has dicho, no estaba en tus planes, solo me quieres a mí.

—Eso significaría abrir las puertas y no. No hay salida.

Luca se acercó a Daniel con las manos levantadas.

—Entonces mátame ya. ¿Qué sentido tiene que esperemos a que arda esto?

Daniel apuntó a Luca y cogió la pistola más fuerte. Entonces Mera empezó a moverse poco a poco, aprovechando la distracción del muchacho.

—Una muerte de pistola es rápida, indolora. No. Tú no te mereces eso, igual que tu padre y mi madre. Mereces que te mire a los ojos mientras mueres. Y si además puedo llevarme el periódico de John Barton por delante, mejor que mejor.

Mera cogió con cuidado el café de Luca, que aún estaba ardiendo.

—Tú también morirás —le dijo Luca con pesar.

—Es algo que ya tenía contemplado.

—Me encantaría decir que lo siento, Daniel, pero ni siquiera sabía de tu existencia. No podía remediarlo.

—No, no puedes —espetó él apretando más la pistola porque Luca estaba cada vez más cerca.

Entonces Mera cogió el café y sin pensarlo lo lanzó a sus ojos. Daniel gritó y tiró la pistola instintivamente para retirarse el líquido. Luca la apartó a un lado y le propinó un derechazo, dejando a Daniel en el suelo, inconsciente.

—¡Corre! —gritó ella.

Luca salió disparado hacia la puerta de salida de emergencia de la segunda planta. Estaba cerrada, como había dicho Daniel. El olor a humo empezaba a ser insoportable y el suelo quemaba.

—Joder, no vamos a salir de esta —exclamó Mera.

Luca miró a su alrededor. El fuego empezaba a aparecer al otro lado de la sala y se estaba empezando a derrumbar parte de la fachada. Escucharon una sirena. Al asomarse a una de las ventanas pudieron ver el despliegue de policía y bomberos. Harry también estaba allí.

Mera pensó en Daniel. No podría perdonarse dejarlo allí, pero no quería pedirle a Luca que fuese a por él.

—Espérame aquí, tengo que ir a por algo.

—¿Qué dices? ¿Estás loca?

—Tengo que comprobar que Daniel siga inconsciente. Además, no le hemos quitado la pistola; voy a por ella —se excusó—. Intenta abrir la ventana o golpearla para que vean que estamos aquí y vengan de inmediato. Estaré aquí antes de que te des cuenta.

Él asintió. Mera dio media vuelta, pero antes de que pudiera ponerse en marcha Luca la cogió de la mano y la atrajo hacia su cuerpo. No la besó, pero la abrazó.

—Ten cuidado. No puedo perderte —le dijo él.

—No lo harás —le aseguró ella para tranquilizarle, aunque sabía que era un suicidio.

Mera echó a correr en dirección contraria a la de Luca. Fue hacia la sala de descanso tapándose la boca y tosiendo sin parar. El humo había llegado hasta allí con rapidez. Daniel seguía en el suelo y, cuando se estaba acercando, una explosión de fuego y gas derrumbó parte del lugar.

Mera quiso escapar, pero uno de los materiales le cayó en el pie derecho, atrapándola. Intentó zafarse del pavimento en vano. Gritaba y lloraba a la vez. Apenas podía respirar, las piernas le ardían y se dio cuenta de que no escuchaba nada a su alrededor. Cuando miró hacia atrás y vio a Luca aparecer entre las llamas que los rodeaban todo se tornó negro.

48

Harry

Septiembre 2019

Las enfermeras llegaron asustadas al escuchar los gritos de Mera. Corrieron para ver que los signos vitales estuvieran bien y le pusieron otra ración de calmantes. Un Luca asustado, pero inamovible de su lado, tenía un aspecto horrible.

Harry no llegó a tiempo como esperaba. Después de recibir la llamada de Katy intentó llamar a Mera una, dos y así hasta seis veces sin resultado alguno. Volvió a llamar a Katy para pedir más refuerzos y viendo el Barton arder empezaron las llamadas de emergencia a los bomberos.

Al llegar al periódico y ver que era imposible entrar por la puerta principal, los bomberos cogieron la escalera al ver a Luca aporrear la ventana sin control, que terminó rompiendo. Mera no estaba, y cuando Luca se giró para ir en su busca la encontró inconsciente en el suelo. Un par de bomberos le ayudaron a sacarla, pero estaba llena de quemaduras en brazos y piernas. La cara había quedado casi intacta, pero al llevarla al hospital le habían dicho que había perdido parte de la audición del oído derecho. Seguramente, debido a una de las pequeñas explosiones producidas por el fuego.

Luca no quería ayuda. Aceptó el oxígeno y limpiarse, pero no tenía más rasguños que esos. Mera había querido salvar a Daniel. Harry estaba completamente seguro de ello. Aunque eso la hiciera valiente, también le hacía atentar contra su propia vida.

El inspector se quedó en el umbral de la puerta viendo como Mera volvía a quedarse dormida debido a los fármacos.

—Los Clarke llegarán en cualquier momento. Ya les he avisado —le dijo Katy. Harry se lo agradeció. No podía soportar también darle esa noticia a Steve.

Él asintió y ella se decantó por quedarse en la sala de espera.

Harry se frotó la cara y miró a Luca con ojos cansados.

—Lo siento —le dijo a su hermano pequeño.

—¿Por qué?

—Porque tenía que haberos protegido.

—No tenías ni idea.

—Mi trabajo trata de anticiparse a esto. En cuanto hablé con mamá, lo supe. Me lo contó todo. Sabía quién era él y no llegué a tiempo.

—¿Mamá te lo ha contado?

Harry asintió.

—Quiso salvar al crío a espaldas de papá.

—No lo hizo bien.

—Nada en esta familia se hace bien. No podemos culparla por querer salvarlo. En todo caso, por ocultarlo de nosotros o por no cuidarnos como debía cuando éramos unos críos.

Luca lo miró cansado y con rabia.

—Era mi hijo, Harry, joder. Tuve un hijo con quince años y no tenía ni idea. Aletheia ha muerto. Papá ha muerto. —Hizo una pausa—. No quiero arrastrar a Mera a toda esta mierda.

Harry se acercó a su hermano.

—Parece ser que eso no era cosa nuestra. Era inevitable que la vida de Mera se cruzara con la nuestra. Ya leíste al abuelo. —Hizo una pausa antes de seguir—. Respecto a Edward, tendríamos que haberlo llevado a un psicólogo hace mucho, pero qué íbamos a saber. No estoy diciendo que se mereciese morir así, nadie lo merece, y sin embargo, creo que la vida será un poco mejor sin él. Nuestra vida al menos. Estoy seguro de que arruinó otras vidas durante años de las que somos totalmente ignorantes.

Cuando Harry pronunció aquello se sintió peor persona. Él era inspector y aliviarse por la muerte de alguien no era precisamente lo que debía hacer, sino todo lo contrario.

—Ojalá hubiese sabido de su existencia. Habría intentado ser mi mejor versión para ofrecérsela a él. Y lo tenía tan cerca, cada día, en la redacción… —Se echó las manos a la cara—. Se parecía a Aletheia.

Harry asintió.

—Ya ha acabado, Luca. No podemos remediar lo que ha pasado. Ahora hay que limpiar heridas y seguir luchando. ¿Mera lo sabe todo?

—Sí —afirmó Luca—. Nos lo contó mientras nos apuntaba con una pistola.

La impotencia de Harry acrecentó con su respuesta. Habían pasado un infierno que no había podido solucionar a tiempo. Tenía tres cadáveres a su espalda después de encontrar a Daniel en medio del derrumbe. Aquello le iba a perseguir por siempre, al igual que el recuerdo de su padre. No sabía si a lo largo de su vida había hecho aún más cosas que habrían destrozado vidas ajenas. Pero estaba seguro de que así era.

—Lo peor es que comprendo sus motivos. Era un odio razonable. Lo abandonaron a su suerte sin necesidad alguna, simplemente porque papá quería mantener la buena imagen de la familia —le dijo Luca con los brazos cruzados mirando a Mera—. Él también era un Moore.

A Harry le dio la sensación de que Luca estaba intentando buscar una justificación para Daniel, una que no existía.

—Una lógica implacable es la mayor manía homicida. Un hombre puede creerse enviado por una divinidad para imponer justicia sobre los demás, siempre impulsado a matar por una razón perfectamente lógica, haciendo que pienses que lleva razón, que es admisible —respondió Harry automáticamente, recordando a Hercules Poirot—. Pero no, Luca. Nada lo justifica.

En ese momento, Mera volvió a abrir los ojos más tranquila y sonrió a los dos hermanos. Ellos la observaron preocupados. Harry estaba en guardia por si tenía que volver a llamar a la enfermera.

—Vaya cara tengo que tener para que me miréis así —dijo ella intentando sonar divertida—. Idos a casa y descansad.

Luca le sonrió y Harry conoció esa mirada. Estaba enamorado de ella. Una parte de él se alegraba tanto que no podía contener una sonrisa; la otra sentía que le arrebataban parte de su vida.

—Idos a casa, chicos —repitió ella.

—Yo ya estoy en casa —le respondió Luca—. No voy a estar en ningún sitio mejor que aquí.

Harry asintió y se marchó de allí, dándole un par de palmadas en el hombro a su hermano. Katy estaba fuera, esperándole. Se levantó de inmediato al verle.

—¿Esperamos a los Clarke?

—No. Mejor no. Luca está con Mera. Les recibirá él.

—¿Cómo está?

—Se recuperará, es fuerte.

—¿Y tú?

—No tengo que recuperarme de nada, ni un rasguño —dijo él mirándose los brazos, irónico—. Yo no estuve entre las llamas.

—Hay heridas que son invisibles, Harry —dijo ella paseando junto a él por el pasillo antes de pararse en el ascensor.

Tenía razón, ninguna de las que él tenía se podía apreciar a ojos de nadie.

—Entonces, yo estoy lleno de cicatrices.

Agradecimientos

Este libro ha llegado de imprevisto y en medio de una pandemia. Me costó mucho decidirme a tirarme a la piscina. Por ello, tengo tanta gente a la que agradecer y que necesito nombrar… así que espero que no se me olvide nadie, y si se me olvida…

¡No es mi intención de verdad!

Antes de nada, tengo que hacer una mención especial a Paula, mi editora ¡qué nadie sabe lo que ha aguantado conmigo! Eres genial, una profesional extraordinaria, no sé qué hubiese sido de este libro sin ti. Te aprecio muchísimo y te doy las gracias por darle la oportunidad a esta historia y trabajar codo a codo conmigo.

A ti mamá, que me enseñaste a reconocer la luz en la oscuridad, me hiciste luchar por mí misma y fortalecerme sin necesidad de nadie más para perseguir mis sueños. Este libro trata sobre mujeres luchadoras y eso, es gracias a lo que vi en ti mientras crecía. Gracias por tu apoyo incondicional.

A mi tía María José, por amar cada personaje tanto como yo, darme ideas y soportarme en el periodo, no solo de escritura, sino de toda mi vida. Gracias a las dos por enseñarme a amar la lectura, por leerme cada noche cuando yo no podía. Esto es gracias a vosotras.

A mis abuelos porque no hay ningún momento de mi vida importante que no los haya pasado junto a ellos. Gracias por ser mis padres y apoyarme en todo, no sé qué hubiese sido de mí sin vosotros.

A mi hermana Valeria, porque la vida sin ti sería muy aburrida. Gracias por ser luz y bondad, has hecho que Emma sea tuya.

A Pancho, por ser el padre que cualquier hija desearía tener. Por protegerme, cuidarme y vivir mis sueños tanto o más que yo.

A mis tíos Tony e Inma, por formar parte de mi vida. Por cada carcajada, tontería y momento compartido. También a mis primos, Alexia y Tony, espero que algún día lean esto con ilusión.

A Edu, por los banquetes de comida en casa mientras debatíamos el argumento del libro.

A mi prima Carolina por darme la clave médica de este entramado que me volvía loca. Y a mi primo Víctor, por ser el hermano mayor que nunca tuve y siempre encontré en él.

A mi familia, la que se elige. A mis amigas Luisa (que casi viene ella misma a editar el libro y mandarlo cuando más triste estaba), Cristina y Marina por hacerme la vida más alegre. Sois mis hermanas. Gracias por haber vivido conmigo esta historia cuando estaba en pañales. Os quiero.

A Paloma, porque a pesar de los años has estado aquí, gracias por apoyarme siempre, te quiero amiga.

A Sergio y Ainhoa por ser esos amigos que están cuando más los necesitas, no cambiéis nunca. Ainhoa, gracias por ser mi chica de portada.

Desde que empecé en youtube he conocido a gente maravillosa, pero Madrid no sería lo mismo sin Mikel, te quiero mucho mi señora inglesa. Y como no, a Brais, Iña, Pak, Javi y Andrés, gracias por todo el apoyo y quererme tanto, sois los mejores.

Y a Duna, por animarme a autopublicar este libro y estar siempre (aunque sea a distancia) eres todo amor.

A ti Enrique, porque eres la persona que apoya cada proyecto loco, que cree en mí cuando ni siquiera yo creo (que son más veces de las que me gustaría reconocer). A ti, que viviste este libro incluso antes de que fuese una historia que contar, cuando aún estaba en mis sueños y pesadillas, poniéndole cara a los personajes.

Cuando todo el mundo me dijo que no, tú buscabas otra forma para ver la luz, y es que ves en mí cosas que ni yo veo. Me enseñaste que el amor siempre suma y te hace feliz, y este libro es una prueba de ello, también es tuyo. Sobre todo, la portada ;)

Y a ti lector/a, por darme la oportunidad y llegar hasta aquí conmigo. En este libro encontrarás muchas referencias a Agatha, incluso los apellidos de los personajes tienen sus propios guiños. Gracias por dejar a Mera, Luca y Harry entrar en tu vida y apoyarme con esta historia. Solo espero que hayas disfrutado al menos, una cuarta parte de lo que lo hice yo escribiéndola.

Paola Boutellier (Málaga, 12 de octubre de 1993) se graduó en comunicación audiovisual con especialización en postproducción de vídeo y sonido. Más tarde, decidió mudarse a Madrid para proseguir con sus estudios en un Máster en Dirección de Marketing y comunicación digital.

Es una amante del cine, las series y sobre todo, de Disney. En 2016 crea la comunidad «Bicheando Libros» que cuenta con más de 170 000 seguidores en todas sus redes, para fomentar la lectura y hacer llegar su pasión por los libros.

Desde muy pequeña le gustaba escribir obras de teatro, relatos cortos e incluso guiones de programas.

A ojos de nadie es su primera novela autopublicada, con la que realiza uno de sus sueños, terminar un libro y poder darlo a conocer al mundo.