Alguien conoce el secreto de Don. Su vida está en peligro. Ha sido acusado como el responsable de la muerte de un hombre, pero esta vez, no ha sido él. Mientras intenta recuperar su relación con Marlena, el arquitecto viajará a Berlín para encontrar al causante de sus problemas.

Sumérgete en este thriller psicológico cargado de acción y aventura, por la calles de Alemania, España y Suiza.

Una nueva historia plagada de misterio, suspense y adrenalina que llevará al lector a meterse en la piel del personaje. Una intrépida novela en la que, los buenos, no son tan buenos como parecen.

Pablo Poveda

Miedo

Don - 3

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Titivillus 16-04-2019

Título original: Miedo

Pablo Poveda, 2017

Editor digital: Titivillus

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CAPÍTULO 1

Terraza del Casino de Madrid (Madrid)

6 de mayo de 2016

El cielo azul raso se oscurecía con el crepúsculo de la noche. La capital española se iluminaba en una noche primaveral de brisa fresca aunque no molesta. En la calle Alcalá, la fachada del Casino de Madrid brillaba con esplendor. Un edificio de estilo modernista, acorde con las tendencias del siglo XIX en Europa, de tres alturas y una terraza, en el que las clases altas de los siglos XIX y XX se reunían para debatir y ampliar sus relaciones sociales.

En la terraza del edificio, bajo la luz de farolas que iluminaban la amplia superficie y rodeado de mesas de mantel de tela oscura, Don vestía americana y camisa blanca y sostenía el cuello de su copa de cava. Frente a él, la mirada inquieta de Sandra, una joven modelo de brazos finos, piernas largas y melena rubia que caía sobre sus hombros. No era una cita, ni un encuentro profesional. Más bien, era una reunión esporádica que terminaría con los dos en la cama del arquitecto. Un cúmulo de esperanza en la chica con ansias de formalizar aquello.

El camarero, vestido de chaqueta blanca y pajarita negra, sirvió una ensalada Caprese y un plato de ravioli de cigala con caldo de galeras.

Don observaba en silencio el entorno. Dos meses no habían sido suficientes para olvidar lo sucedido en Riga. Ni tampoco esa horrible nota. Pese a los esfuerzos, su chófer, Mariano, no había logrado todavía sacar nada en claro. No tenía miedo. Para él, no era más de una reacción animal producto de los instintos de supervivencia. El arquitecto estaba ansioso por saber quién se encontraba detrás, quién había tenido la valentía de cruzarse en su camino. Una vez hubiese dado con su identidad, todo se reduciría a una caza sigilosa. Para más inri, su relación con Marlena se había congelado. La chica le robaba demasiadas horas de sueño, de trabajo, de energía… Pero las reglas eran las que eran y no estaba dispuesto a arriesgar su vida por un puñado de sentimientos. En ocasiones, Don se preguntaba por qué hacía todo aquello, por qué se lastimaba a sí mismo de ese modo. Después tomaba aire, suspiraba con profundidad y regresaba al presente. Las normas no habían sido creadas para romperlas deliberadamente.

—¿Sabes Ricardo? —Dijo la modelo dando llevándose una porción de ensalada a su plato con los cubiertos—. Es la cuarta vez que cenamos juntos y tengo la sensación de que estamos en la primera cita.

Él guardó silencio y penetró con su mirada en el alma de la chica.

—Las cosas buenas… —contestó el arquitecto dejando la copa sobra la mesa—. Se hacen esperar. Con el tiempo te darás cuenta.

—Es que no sé nada de ti —respondió la chica indignada—. Solo sé que trabajas y que tienes un apartamento.

Don hizo una pausa, guardó silencio y sintió una ligera tensión en la conversación. Después dio un trago a su copa. Las pausas eran su especialidad. Con el paso de los años, había aprendido a escuchar el vacío del silencio mientras el resto de humanos se esforzaba por llenarlo de banalidades.

—¿Y no crees que es suficiente?

La chica sopesó la pregunta y se tocó el pelo. Parecía abrumada.

El tono de voz del arquitecto carecía de hostilidad.

—Las personas se abren —explicó ella—, a medida que se conocen. Es una forma de generar confianza, seguridad… Tú pareces tan hermético…

Él sonrió.

—Esa seguridad de la que hablas es ilusoria —dijo inclinando el rostro hacia abajo y sosteniendo la mirada. El tono con el que se dirigía a la chica era profundo y grave—. De todos modos, a ninguno nos interesa el prójimo.

—Te equivocas —replicó Sandra—. A mí me gustan las personas por cómo son, por eso debo conocerlas primero.

—A ti te gustan por cómo te hacen sentir —dijo él y sonrió. Sus miradas se eclipsaron. Don supo que esa noche no dormiría solo—. Pero si tanto interés tienes… Soy hijo único. No tengo hermanos.

Sandra sucumbió a los encantos del español. No era la primera vez que lo intentaba y, de algún modo, sabía que hablar con él era como lanzar una pelota contra una pared de frontón.

El arquitecto se divertía con la compañía de la joven. A pesar de que ambos fueran conscientes de los límites de su relación, encontrarse con ella le ayudaba a olvidar las preocupaciones que le robaban las noches. Tras la cena, Don se hizo cargo de la cuenta y ambos abandonaron el lujoso edificio hasta la calle, donde se encontraba su chófer a bordo del Audi negro. Los transeúntes que pasaban por los aledaños observaban curiosos la situación. A pesar de los tiempos que corrían, seguía sorprendiendo la presencia de un conductor privado.

—Buenas noches, señor —dijo Mariano cuando se bajó del coche para abrir la puerta de la modelo—. Espero que hayan tenido una velada agradable.

—Así ha sido —respondió el arquitecto. La chica entró en el interior y los dos hombres se miraron con complicidad antes de subirse al sedán. El conductor conocía sus límites y solo otorgaba su consejo cuando el arquitecto así lo pedía. Varias habían sido las ocasiones en las que Mariano había insistido a Don para que se enfrentara a sus demonios y pusiera orden en su corazón. Enfrentarse a Marlena y a todo lo que ello suponía, de un modo u otro, daría carpetazo al vaivén de distracción en el que Don se había visto inmerso desde su llegada del país báltico.

Ambos sabían que no existía nada malo en disfrutar de una buena compañía sin ataduras ni compromisos. Era lo que Don había hecho siempre, a pesar de que su chófer conociera el poso de la razón. Él siempre había sido hombre de una mujer, de su única esposa. Por el contrario, huir de lo real, de las emociones sumergidas en las entrañas, no haría más que posponer una situación agravante que terminaría con todo su mundo bajo control. El chófer preocupado miró por el espejo retrovisor y encontró a la pareja en un cruce de miradas.

—¿A dónde vamos, señor? —Preguntó y observó a la chica. Por su forma de mirar, no tardaría en devorar al arquitecto en cuanto tuviese ocasión.

—A casa, Mariano —respondió Don—. He tenido bastante por hoy.

—Que así sea.

Pulsó el botón de arranque automático y tomó dirección al Barrio de Salamanca.

Frente a la fachada del espléndido edificio en el que residía el millonario, la pareja abandonó el vehículo y el chófer desapareció entre el ruido de coches de una ciudad que jamás dormía.

Apenas llegaron al ascensor, sus cuerpos se juntaron y comenzaron a besarse con pasión. Otra noche más de desenfreno para los dos. Otra noche más en la que el arquitecto huía de su propia soledad.

Barrio de Salamanca (Madrid)

7 de mayo de 2016

Cuando Don abrió los ojos, no encontró más que el rastro de perfume que su acompañante había dejado por el dormitorio. Echó la sábana hacia un lado y caminó semidesnudo hacia el salón. Miró el reloj digital del reproductor musical y después comprobó la nota que había sobre este:

«HAY CAFÉ HECHO. MI TREN SALE A LAS DIEZ. UN BESO, SANDRA».

Eran las once de la mañana, no esperaba que la chica se fuera tan pronto. Tal vez se lo dijera la noche anterior, tal vez no.

Don se tocó la frente y se meció el cabello hacia atrás. Aunque creía no haber bebido demasiado, sintió los efectos del cava manifestándose en su sien. Caminó hasta la cocina, agarró una aspirina y volcó agua sobre un vaso. Dejó la nota a un lado y encendió el teléfono mientras se tomaba la pastilla.

—Buenos días, señor Donoso —dijo la voz masculina de su chófer al otro lado del aparato—. ¿Planes para el sábado?

—En absoluto… —dijo con preocupación—. ¿Alguna novedad, Mariano?

—Señor… —respondió el conductor con voz rasgada—. Siento decirle que mis contactos no han encontrado nada… No hay rastros de nada, ni huellas dactilares.

—Diles que vuelvan a analizar los recortes, estoy seguro que tiene que haber algo.

—Como desee, señor… —dijo el hombre—. ¿Ha descansado?

—Este asunto no me deja pegar ojo.

—Pues debería —respondió—. El descanso es importante para mantenerse atento a… ya sabe, sus obligaciones.

El arquitecto suspiró por el micrófono. El chófer tenía razón, pero no se imaginaba lo difícil que era concentrarse con esa preocupación. Fuera quien fuese, había dado con él, con Ricardo Donoso, el hombre que escondía más de un secreto. Eso lo ponía todo en peligro: su carrera, su pasado, su vida y su presente. La única solución era huir, bien lejos y desaparecer para siempre. Lo había pensado en otras ocasiones, en esos momentos en los que la vida aprieta como una soga poniéndonos a prueba. Pero no lo hizo, primero por su madre, después por él y, más tarde, por Marlena. Se maldijo a sí mismo por haberse descuidado ya que, de no haberlo hecho, esa conversación no estaría teniendo lugar.

Se despidieron y colgó. Don caminó hasta el equipo de música, sacó un compacto de Anton Bruckner y lo puso en el tocadiscos. Las primeras notas de la «Sinfonía nº4» inundaron el vacío del salón. El arquitecto giró la rueda del volumen cuando la sección de viento hizo temblar las paredes. El vello se le erizó. La música clásica siempre le había acompañado, pero sus razones eran algo particulares. La mayoría de los hombres de negocios que conocía, entendían la música clásica como un símbolo de distinción y clase. Muchos intentaban con esfuerzo y sin éxito apreciar un manjar que no estaba hecho para sus oídos. La música clásica se colaba en las altas esferas sociales como un símbolo de cultura y buen gusto, aunque para la mayoría no fuera más que otra aptitud a coleccionar, como la enología o el gusto por los coches clásicos. Sin embargo, para Don, era diferente, a pesar de que eso fuera lo que todos decían.

Era sabido que la música clásica podía amansar a una fiera. Los veterinarios utilizaban la música para tranquilizar a los animales en cautividad. Don no era muy diferente a ellos. A raíz del accidente con su padre, comenzó a entender muchas cosas. La causa por la que su padre hubiese caído en la bebida era la misma que llevaba a Don a escuchar la música a todo volumen, a dormir con mujeres con asiduidad y a controlar sus emociones más profundas. Las ansias por matar no eran consecuencia de un trauma mal gestionado. Al igual que Ernest Hemingway había terminado pegándose un tiro en la sien como su progenitor, los trastornos mentales eran propensos a ser heredados. Don no tardó en darse cuenta de que su mente funcionaba de otro modo diferente al pautado por la sociedad. La violencia desgarrada de su padre no era más que la muestra de una lucha constante entre dos personalidades. Un trastorno bipolar como el de su hijo. Las personas tienden a pensar que los trastornos de personalidad se manifiestan como si fueran dos personas opuestas, pero no siempre es así. Su padre luchaba cada día contra una fuerza oscura que lo arrastraba desde las entrañas a los peores de los finales. Puede que su madre lo supiera y por esa misma razón no se atreviera a abandonarlo. Jamás se lo dijo. Cuando entendió el problema, era demasiado tarde y ella ya había fallecido. Ricardo era presa de su propia cautividad en una sociedad que, de conocer la verdad, solo le señalaría con el dedo para enviarlo al paredón.

Durante sus años universitarios, pasó cientos de horas como una rata de biblioteca buscando una solución que frenara un desenlace como el de su padre. Gracias a Sócrates, aprendió a formular las preguntas necesarias para entender sus impulsos y marcar los límites de sus acciones. Con las meditaciones de Séneca y Marco Aurelio se transformó en un estoico dejando las emociones a un lado y encontró el balance que mediaría sus días. Finalmente, con Maquiavelo aprendió a desenvolverse entre las esferas adineradas, los hombres de negocios y el mal que rodeaba a una sociedad de buenas intenciones aunque podrida por los intereses individuales.

Afligido, harto de culpar a su progenitor y a sí mismo por ser fruto de la monstruosidad divina, buscó la forma de devolver a la sociedad la porción del pastel que estaba dispuesto a tomar.

Don se proclamaría como el excelso representante de la justicia divina.

Sin embargo, desconocía que no sería el único interesado en ocupar ese lugar.

CAPÍTULO 2

Barrio de Palomas (Madrid)

9 de mayo de 2016

Como cada lunes, se había levantado a las cinco y media de la mañana, leído las noticias, corrido siete kilómetros y realizado varias rutinas de ejercicios físicos. Tras una ducha, un café solo doble y una tostada de pan integral con aceite, Don había subido al vehículo que puntual esperaba en la puerta de su domicilio. Mariano le había puesto al corriente de su investigación exhaustiva en busca de señales, sospechas, pistas que llevaran a un nombre que conectara con la persona que había dejado el sobre con los recortes. Un día más, un dantesco infierno se abría bajo los pies del arquitecto.

—Me temo que se trata de profesionales —dijo el conductor con la mirada puesta en la carretera mientras el vehículo dejaba atrás las dos gigantescas torres de oficinas que vigilaban la capital española—. Ni siquiera sé cómo pudieron entrar.

—Eso ya no importa —respondió Don.

El chófer miró por el espejo retrovisor.

—Discúlpeme la impertinencia, pero… —dijo Mariano al volante—. ¿Qué contenía el sobre?

Un escalofrío recorrió las articulaciones del arquitecto. Apretó los labios y continuó con la mirada puesta en la ventanilla lateral. Como cualquier ser humano, Don ardía en deseos de contárselo a su empleado, de compartir la confidencia, de contarle toda la verdad. Pero si algo le había enseñado la vida era a mantenerse callado y desconfiar de cualquiera. Por muy tentadora que fuese la situación, por mucho que el viento soplase a su favor y que la confianza brillara en el ojo ajeno, el ser humano tenía el defecto de ser emocional e imprevisible, una combinación tan devastadora como la nitroglicerina. Don era consciente de que Mariano era un hombre honesto, servicial y noble, se lo había demostrado hasta la fecha pero, como en la bolsa bursátil, el futuro siempre era incierto.

—Amenazas, ya se lo dije —respondió desazonado—. Será mejor olvidarlo y concentrarse en otros asuntos… Si sigo así, perderé la cordura.

—En efecto —dijo el chófer. Por la radio, el locutor de Radio Nacional de España 5 presentaba un concierto de piano en el que interpretarían, más tarde, piezas de Franz Liszt. Don agarró el diario de color salmón que había junto a su asiento y que Mariano se encargaba de comprar cada mañana.

Pasó las páginas, plagadas de noticias sobre economía, empresas y finanzas, hasta que leyó un titular que atrapó su atención.

—Fondos de inversión europeos buscan la rehabilitación de varios edificios en Berlín… —leyó en voz alta con el diario abierto de par en par—. Tal vez sea una buena oportunidad para levantar la moral del equipo.

—Apenas han pasado unos meses de lo de Riga… —dijo el conductor. El vehículo se aproximaba a las oficinas del estudio RD Arquitectos—. Después de todo, no dejó de ser un éxito la operación… en todos los sentidos, claro.

El arquitecto volvió a mirar la noticia.

—La pérdida del proyecto anterior en Alemania me dejó una espina clavada —confesó el arquitecto—. Con este proyecto, nos hemos coronado.

—Me alegro de que así haya sido, señor —respondió Mariano—. No siempre se gana, pero es parte del juego… Usted lo sabe mejor que yo.

A Don no le gustaba perder y, mucho menos, que le llevaran la contraria. No obstante, percibió que su empleado intentaba protegerlo de algo, aunque no supiera el qué. Lo que el veterano desconocía era que Don había pasado el resto del fin de semana pensando en Marlena, una vez más. Las salidas nocturnas se habían reducido desde su regreso de Letonia. Algo en su interior le frenaba a dar el paso, regresar a esa cita que jamás debió terminar como lo hizo. La compañía femenina no resultaba suficiente. La tensión que existía entre los dos eliminaba cualquier impulso sexual con otra mujer que no fuese ella. Sin duda, sus sentimientos lo estaban mermando y sabía que no acabaría bien. La noticia de los fondos de inversión no era más que otro plano hipotético en el que imaginarse con Marlena, los dos juntos frente a un aparente viaje de negocios. Fuera de la ciudad, lejos de la vista de todos y en la neutralidad que siempre ofrecían ese tipo de actividades, Don se sentiría con las fuerzas suficientes para dar el paso. Al fin y al cabo, no dejaba de ser un hombre más hipnotizado por sus sentimientos, por mucho que intentara rebelarse contra ellos. Sabía que Marlena le correspondía y que no opondría resistencia a sus encantos. Lo podía notar cuando se encontraban en la oficina, aunque el enfriamiento de los últimos meses hubiese distanciado la relación. En el peor de los casos, a pesar de sus deseos, adoptaría una posición cruda y zanjaría el asunto para siempre, por mucho que le pesara.

Cerró el periódico y el coche se detuvo. En la puerta del edificio de cristal no había nadie. Era demasiado pronto.

—Nos vemos más tarde, Mariano —dijo y se apeó del vehículo. Caminó hasta la entrada, introdujo una tarjeta digital y cruzó la recepción, que se encontraba también vacía. Aunque los empleados no llegaran hasta las siete y media de la mañana, le irritaba que nadie se tomara su trabajo con tanta seriedad como él. También era consciente de que una subida de sueldo no cambiaría las cosas. La motivación salarial, como todo lo material en la vida, perdía su significado al cabo de un tiempo. Él lo sabía, había pasado de poner ladrillos a ver cómo otros los ponían. Nunca le importaron las posesiones, el estatus o la seguridad de guardar en la cuenta de un banco cientos de miles de euros que no había visto jamás. Solo ponía atención a las emociones que un puñado de billetes era capaz de mover en otras personas, poniéndolas en la dirección que uno deseaba. Pronto aprendió que, aquel capaz de controlarse a sí mismo, alcanzaría lo que se propusiera.

Una vez hubo abandonado el ascensor, caminó hasta su despacho sin dejar de observar la vacía sala de trabajo, repleta de escritorios de oficina, sillas giratorias y pantallas de ordenador. Se dirigió a la cocina, preparó un café en la máquina de cápsulas y percibió que algún empleado se había dejado una taza sin limpiar. Dudó en ser él quien la limpiara, pero iba vestido de traje y temía mancharse. Aquel objeto le produjo una gran irritación.

Una gran habitación de paredes transparentes por las que se podía contemplar la ciudad de Madrid a lo lejos. El sol se abría paso entre las nubes y llenaba los extremos de claridad. En menos de una hora, la habitación sería una olla a presión de estrés, sonidos de ratón informático y mecanografía. Para el arquitecto era bello contemplar cómo el talento y la concentración se unían de la mano para llevar a cabo creaciones tan bellas como las maquetas que las representaban en su oficina. Sin olvidar de dónde procedía, miró hacia la ciudad y deseó que todos aquellos, mermados en algún momento por sus propias limitaciones, supieran que la mente humana era invencible.

De pronto, se escucharon unos tacones.

Don miró su reloj de pulsera. Todavía faltaban treinta minutos para que la oficina abriera. Después se giró y vio con sus propios ojos que era Marlena quien caminaba por el pasillo. Estaba espléndida, cada día más. Esa mañana, Marlena llevaba unos pantalones de tela negra, una chaqueta bajo el brazo y una blusa de color crema que dejaba a la vista sus hombros y esa piel oscura, propia del sur, que la hacía todavía más hermosa. Al arquitecto le entraron unas ganas enormes de morder lo alto de su hombro y sentir el olor de su piel, pero todavía se encontraba muy lejos de ese momento.

Sus miradas se encontraron en la distancia. Ella parecía sorprendida por el hecho de que su jefe estuviera ya allí. Lo que desconocía era que siempre llegaba el primero.

—Buenos días… Marlena —dijo Don con la taza en la mano y esbozó una sonrisa—. ¿Ha ocurrido algo?

Ella irguió la espalda y caminó hasta su escritorio.

—No, en absoluto… —respondió con un tono suave aunque distante. Dejó su bolso sobre la silla giratoria y puso chaqueta primaveral de piel negra sobre el respaldo—. He ido al gimnasio antes… Eso es todo. He acumulado estrés estos días.

Don arqueó las cejas.

—Vaya, no sabía que fueses al gimnasio.

Ella sonrió y encendió el ordenador.

—No eres el único que guarda secretos, jefe…

—No me llames jefe…

—Ricardo, como quieras —dijo ella mostrando las palmas de las manos—. Por cierto, ahora que no hay nadie… Me gustaría hablar contigo sobre algo.

El estómago de Don se encogió. Debía mantenerse alerta. Desconocía con qué le iba a salir Marlena.

—¿Es urgente? —Preguntó el arquitecto distanciándose unos pasos y dirigiéndose a su despacho—. Hoy también será un día duro.

Ella inclinó la cabeza. Parecía confundida.

—¿Hay algo que deba saber?

—¿Has leído las noticias? —Preguntó ofreciéndole el diario. Le estaba plantando un cebo. Marlena lo observó en la distancia y se tocó el las oscuras puntas de su cabello. El arquitecto sujetaba el diario de color salmón en la mano. De un modo muy sutil, le estaba sugiriendo que se acercara a él, que rompiera esa distancia que tanto tiempo les había separado, pero ella no se sentía segura de lo que quería hacer. Con educación, caminó hasta su silla y se sentó en ella.

—¿Qué dicen? —Preguntó dándole la espalda a su jefe. Sabía que eso le podía costar caro, pero debía ser fuerte—. Madre mía, el correo hoy echa humo…

El español se acercó a ella dando varios pasos con el café enfriado en su mano. Luego dejó caer el periódico sobre el escritorio. De nuevo, Marlena se puso nerviosa por su presencia. Don le imponía respeto, ya no solo por ser quien daba las órdenes, sino también por todo el misterio que había tras él. Sin embargo, no estaba dispuesta a perder el puesto de trabajo por el que había luchado tanto. Temía ser un pasatiempo y que pronto él se cansara. Por tanto, debía caminar con pies de plomo.

—Ha salido la noticia sobre la renovación de edificios en Berlín —dijo el arquitecto a escasos metros de la silla—. Salimos en ella.

Marlena abrió el diario y pasó las páginas hasta encontrar la noticia.

—¿Salimos? —Preguntó ella mirando el titular—. Sale tu nombre, eso es todo.

—Hoy soy yo —respondió—. Mañana podemos ser los dos, nunca se sabe.

—Ya… —dijo la ingeniera decepcionada. Cerró el periódico y lo puso a un lado. Después se giró y miró a su jefe desde la silla—. ¿Qué haremos con el proyecto de la calle Serrano?

—Seguir adelante —dijo Don y se apoyó en el escritorio—. Aunque te voy a necesitar conmigo estos días. Debemos revisar que esté todo en orden antes de que empiecen las obras. Después, me gustaría ver los edificios por mí mismo.

—Acabas de regresar de Riga.

—Eso no cuenta —contestó y se formó un silencio incómodo. La herida seguía abierta y ella todavía desconocía qué había sucedido en el país báltico—. Marlena…

El tono de voz decayó.

—¿Sí? —Dijo ella expectante a una declaración de intenciones—. ¿Qué ocurre?

Don suspiró. Menuda forma de empezar el día, pensó.

—Sé que te debo una explicación —comentó mirándola a los ojos y con voz de arrepentimiento—. Son tantas cosas que… en fin… Me gustaría volver a esa cena, dos meses atrás, como si nada de esto hubiera sucedido.

De repente, se dio cuenta de que los ojos de la chica brillaban, aunque no se imaginaba qué se le estaba cruzando por la cabeza.

La luz del pasillo se encendió y las puertas del ascensor se abrieron. Un empleado entró en la sala. La oficina acababa de abrir.

—Buenos días —dijo uno de los delineantes.

Las miradas de ambos de desligaron con rapidez.

—Buenos días… —respondió Don. Después se levantó del escritorio y se dirigió a Marlena—. Continuaremos en otro momento… ¿Qué era eso de lo que querías hablar?

La chica tragó saliva, miró al resto de la oficina que se habitaba de compañeros y forzó una sonrisa.

—No, nada importante.

—Está bien.

Sin destemplarse por la situación, Don caminó hasta su despacho con un poso de satisfacción. Después de un largo letargo, las emociones de ambos seguían latentes. Estuvo a punto de decirle a la ingeniera que viajara con él, pero aquel empleado lo había detenido. La oportunidad había sido casi perfecta.

Pronto podría recuperar el tiempo perdido con Marlena.

CAPÍTULO 3

Con los ojos puestos en las dos torres inclinadas que veía desde su despacho, Don sabía cuál era el siguiente paso. Se preguntó si se estaría comportando como un idiota. Las muestras de interés por la ingeniera habían sido demasiado evidentes. Le gustaba el juego, de eso no cabía duda aunque comenzaba a sentirse solo.

Levantó el teléfono de la oficina y miró al resto de la sala a través del vidrio que separa su despacho de la oficina. Todos parecían estar ocupados en silencio. Don carecía de secretaria. Era incapaz de depender de alguien. A veces, llamaba a su chófer y le daba el día libre para sentir la absoluta independencia. El arquitecto había construido el lugar a la semejanza de sus principios: un entorno transparente, libre de secretos y controlado desde cualquier ángulo. Después marcó un número de memoria.

—Hello? —Dijo una voz femenina con acento londinense.

—Hola, Grace —respondió el arquitecto en inglés—. Soy Ricardo.

La voz de la mujer se entrecortó. El arquitecto escuchó cómo cerraba una puerta.

—¿Ricardo? No esperaba tu llamada —dijo con voz seria recuperando la altivez del carácter británico—. Supongo que no llamas para preguntar cómo estoy.

Don percibió un halo de resentimiento en sus palabras.

Grace Smith y Ricardo Donoso compartían algo más que una amistad profesional. Ella era abogada, nacida en Kensington, el seno de una buena familia de juristas. A diferencia de él, Grace sabía muy poco de Don, al menos, de quién había sido antes de convertirse en un arquitecto de éxito. Tras conocerse en una fiesta privada de empresarios, abogados e inversores a bordo de un yate en la Costa Brava, el contacto entre la abogada y el arquitecto se volvió más y más cálido. Un romance estival que terminó en el mismo momento que el español supo de la existencia de su marido. A pesar de su afición por el cortejo, las normas de su código eran muy claras, y buscar las faldas de una mujer casada iba contra ellas. Algo muy diferente era que ellas lo buscaran a él. No obstante, pese a las apariencias, Grace confesó una noche de verano en el camarote del velero del arquitecto. No era una mujer feliz desde hacía mucho tiempo y, aunque los tiempos en los que vivían se hubiesen modernizado, para una mujer a esa edad y de un linaje como el suyo, divorciarse suponía un atentado contra el honor de sus familias.

Sin embargo, Don siempre la había visto con buenos ojos. Todo aquello no había sido más que una vía de escape fruto de la angustia de alguien que ve pasar sus días sin pasión. Él no era quien para juzgar sus actos. Ni él, ni nadie. La sociedad se regía sobre un código moral implantado en el que se dictaba lo que estaba bien, lo que no, y señalaba a quien no obedeciera. Un código incuestionable que mostraba su imperfección desde el mismo momento de su creación. Un código sacro que ayudó a Don a caminar sobre las brasas de su propio infierno.

Por otra parte, para él, todos tenían una forma de sacar la angustia y la infidelidad no era comparable a lo que él hacía para calmar sus ansias. El escapismo innato del ser humano, tan perseguido y tan presente.

Después de ese verano de noches haciendo el amor en alta mar y confesiones bajo el cielo cubierto de estrellas, ambos decidieron no saber más del otro. Era lo justo y lo más sabio. Cuando las relaciones profesionales se manchaban de sentimientos, los términos que delimitaban la amistad jamás volvían a ser los mismos. Por otra parte, de haberlo intentado, el marido de Grace hubiese sacado sus propias conclusiones. Don estaba seguro de que no él no era el primero en su lista de amantes.

—Nos han sacado en las noticias de economía —dijo Don eludiendo el tono de su interlocutora—. Aunque todo está en orden, las obras han comenzado y pensé que podrías ayudarme. Me gustaría conocer algunos detalles más de la operación.

La mujer sopesó su respuesta.

—No estoy segura de que sea una buena idea, Ricardo.

—Es un asunto meramente profesional, Grace —respondió tajante—. Mi estudio está al nivel y tiene la reputación suficiente para pasar desapercibido. Recuerda que estamos en Madrid y el edificio en Berlín.

—Me gustaría ayudarte, pero no soy yo quien toma las decisiones —dijo dubitativa. Don podía sentir el resquemor de su voz, tal vez porque nunca más la volvió a llamar si no era por motivos profesionales. Fue ella quien se lo pidió—. El fondo inglés se encarga de todo. Ellos os darán la información que necesitéis.

—Déjate de tonterías, ¿quieres? —Replicó al aparato sin perder los nervios—. Sabes que puedes ponerme en contacto con los dueños de los edificios. Tú eres quien manda, yo seré discreto y profesional y ambos saldremos ganando. Ya me conoces…

Las palabras del español provocaron un silencio en la conversación. Como en el juego, Don sabía cuándo arriesgar y estaba dispuesto a perder. Era consciente de que esa mujer lo podía mandar al infierno, pero sabía que las emociones habían aflorado en el momento que escuchó su voz. Empero, ella no lo haría. Grace era una mujer que había crecido bajo un sistema férreo de valores, una educación marcada por el clasicismo de la burguesía y coartada por las limitaciones que tenía ser mujer. En una guerra interminable por complacer a una familia que la señalaba por carecer de descendencia, Grace se enfrentaba cada mañana a los principios con los que había crecido. Puede que el arquitecto se aprovechara de su condición para manipular sus decisiones. Cuando se trataba de negocios, solo importaba el éxito de la operación. Con los años había aprendido que, fuese hombre o mujer, la reacción de una persona transmitía más que sus palabras. Con el oído en el aparato, desconocía si Grace se moriría de ganas o no por verle, pero qué importaba eso. Le interesaba que la abogada estuviera de su parte. Solo sabía que tenía una oportunidad más para zanjar el asunto o estropearlo todo de nuevo.

—Veré qué puedo hacer —dijo la mujer con un tono férreo—, no te prometo nada. Te llamaré más tarde…

—Dame un nombre, Grace —insistió el español. Ya casi lo había logrado—. Déjame facilitarte la tarea, anda.

—No puedo, Ricardo.

—Sé guardar un secreto.

La mujer suspiró al otro lado del aparato y el teléfono móvil de Don emitió una ligera vibración. La pantalla estaba iluminada.

—Gracias, Grace —dijo Don y la mujer colgó.

Desbloqueó el teléfono y abrió la aplicación de mensajería instantánea.

Leyó el mensaje.

«HANS BAUMANN».

El arquitecto sonrió.

Ahora solo quedaba ponerle cara.

Campus de la Universidad Politécnica de Madrid (Madrid)

10 de mayo de 1999

El olor a café recién hecho, a pan tostado y aceite. El ruido de las cucharillas contra los platos de cerámica y las máquinas de café que no paraban de trabajar. La voz de los presentadores de los informativos junto a la de los empleados que pasaban los encargos a viva voz. Una acumulación de estímulos sensitivos que ponían, a media mañana, la banda sonora a una cafetería de campus estudiantil. Ricardo, un joven mayor de edad y novato estudiante de arquitectura, daba vueltas a la taza mientras contemplaba atento a las noticias. La noche anterior, en una famosa discoteca del centro de la ciudad, un grupo armado de ocho individuos había irrumpido en el local abriendo fuego contra los que se encontraban allí dentro. Como resultado de la hazaña hubo un muerto y dos heridos. Solitario en su mesa, el joven apretaba, con rabia, una servilleta de papel. Lleno de furia, no podía aceptar que situaciones así se dieran, una noche cualquiera, en plena ciudad.

Apenas habían pasado algunos años del accidente de su padre. Para la Policía había sido eso, un accidente laboral. Ricardo se encargó de que pareciera así. La fama de su padre, el silencio de su madre y la poca estima que tenían los agentes a la víctima fueron suficientes para que el caso quedara archivado. Después de lo sucedido en la obra, lo siguiente fue fingir un luto innecesario y despedirle como lo que era para la familia: un miserable. Para entonces, Ricardo se sintió satisfecho, liberado, a pesar de que su madre siguiera triste y moribunda, razón que la llevó unos años más tarde a recaer en la bebida y morir por intoxicación de pastillas. En la aparente quietud, el joven creyó que toda la furia que guardaba dentro se habría marchado para siempre.

Y así fue durante una larga temporada.

Madre e hijo jamás volvieron a mencionar el tema.

Amparo hablaba de su marido en pasado y recordaba aquellas cosas que deseaba.

—Tu padre estaría orgulloso de ti —dijo el primer día que salía de casa para ir a la universidad por primera vez—. No lo olvides.

Cada vez que escuchaba algo parecido, Ricardo se preguntaba por qué lo hacía tras haber sufrido tanto. Puede que fuese cierto eso de que las víctimas olvidan lo malo para quedarse con lo bueno, pero qué iba a saber él, un joven que alcanzaba la madurez demasiado rápido con las manos manchadas de sangre. Un joven que pensó que, una vez terminado con el problema, llegaría la normalidad a su casa. Pero no fue así. Nadie le explicó qué sentiría después. Esa normalidad que tanto había visto y oído en otras casas, jamás llegaría a la suya. Pronto entendería que, además de su padre, él también era un problema para la sociedad.

No obstante, una vez libre del miedo que suponía regresar a casa con la incertidumbre de si iba a recibir una paliza, entendió que necesitaba relacionarse con el entorno antes de convertirse en un inadaptado. La edad adulta le había dado la noción suficiente para entender que, la sociedad, siempre se regía por círculos, más grandes o más pequeños, pero siempre en círculos, en sociedades de diferentes tamaños. En dieciocho años no se le había relacionado con ninguna chica y, en esa época, la mentalidad del barrio distaba mucho del mensaje moderno que siempre había ofrecido el centro de la ciudad. Sabía que, si no se dejaba ver con alguna mujer, pronto terminaría calumniado por los rumores de los vecinos.

Aquello le traería problemas.

Pensaba en su madre. Era lo único que le importaba, lo único que le quedaba, lo único que había tenido a su lado.

Respiró profundamente y trató de evadir los pensamientos de odio que corrían por su cabeza tras las imágenes de la pantalla. En lo más oscuro de su ser, una voz le decía que se librara de esos sentimientos antes de que fuera tarde. De un modo que no lo pusiera entre rejas.

Dejó la taza a un lado y miró a su alrededor. Cuatro mesas más allá y cerca de la entrada, una chica de cabello rubio y melena lacia leía los apuntes en un cuaderno. La claridad de sus ojos y un montón de pecas que se esparcían sobre su nariz fue lo que llamó la atención del joven Ricardo. Era bonita, dulce y parecía una persona agradable con la que conversar. A pesar de que no tenía idea alguna sobre cómo tratar a una mujer, había observado a la gente y había tomado algunas notas. Desde la temprana edad, el síndrome del impostor le había obligado a entender el entorno y a las personas que lo formaban. Solo necesitaba acercarse a ella, caminar y no espantarla. Muchos chicos fracasaban en esto último, lo había visto antes: se ponían nerviosos, dudaban de sus acciones, las hacían reír de un modo forzado o lo arruinaban todo hablando de sí mismos. Sin embargo, el cortejo resulta una nimiedad cuando atraviesas a alguien con una radial. Ricardo era consciente de que todas las inseguridades que manifestaban los hombres no eran más que el producto de un error de perspectiva, el miedo al fracaso y el temor al ridículo en público. Un problema de ego, a fin de cuentas. Sabía que las mujeres eran más intuitivas que los hombres y tenían la percepción lo suficientemente desarrollada como para el oler el miedo antes de que decidieran hablar con ellas.

Él, por el contrario, no tenía por qué preocuparse.

Lo que buscaba no estaba escrito en su rostro.

Eso le dio confianza, además de que le resultaba indiferente su reacción.

Sus intenciones no eran las de un chico más, alguien común con intenciones de enamorarse y formar una familia.

Ricardo tenía un plan y, mientras tanto, debía encontrar una coartada que mantuviera ocupados a los curiosos del barrio.

Contó hasta tres, empujó la silla hacia atrás con el cuerpo y se levantó. La chica avistó su presencia y sus miradas se cruzaron. Él entendió que no había marcha atrás y caminó hasta la mesa. Por primera vez, sintió las miradas de su alrededor apuntándole a él entre el ruido de las cafeteras. Ella sostuvo la mirada hasta que desistió y regresó a los apuntes. Él percibió el miedo de la chica, la inseguridad que sudaba por los poros de su piel. Cuando llegó a la mesa, se inclinó y puso la mano encima del respaldo de una silla metálica.

—¿Está ocupada? —Preguntó con voz afable esperando una respuesta. La chica negó con la cabeza sin mirarle a los ojos pero tampoco opuso resistencia a que se sentara. Al ver la sonrisa en su rostro, no dudó en actuar. Don se sentó en la mesa y puso sus notas sobre ella. Después le ofreció la mano—. No quiero ser atrevido, pero ya que he caminado hasta aquí, me gustaría conocer tu nombre… El mío es Ricardo.

CAPÍTULO 4

Sala de juntas, Estudio de RD Arquitectos.

Barrio de Las Palomas (Madrid)

9 de mayo de 2016

En una amplia sala de cristal y alrededor de una mesa redonda de color blanco, un grupo de siete personas, formado por hombres y mujeres, esperaban sentados bajo la atenta mirada de Don. Los siete formaban el círculo de confianza de Ricardo Donoso. Un equipo de arquitectos e ingenieros que el propio Donoso había reclutado y que dirigían al resto de empleados que ocupaban la oficina. Entre ellos, y en uno de los laterales, se encontraba Marlena con las piernas cruzadas y cierto temblor en las manos.

El estudio de Don se había encargado de renovar dos edificios de gran tamaño en pleno centro de Berlín para convertirlos en oficinas de alquiler. Grace había sido la artífice de conectar a un fondo británico con los propietarios de los edificios, una sociedad suiza encabezada por un desconocido magnate francés: Pierre Ferrec. Gracias a la reputación del español y el reconocimiento cosechado a lo largo de los años por el continente, el Fondo de Inversión inglés no dudó en contratar los servicios de su estudio para un proyecto de esa envergadura. Aceptar un encargo así, no solo requería la aceleración del resto de proyectos sino, también, la dedicación a tiempo completo de todos los equipos del estudio al proyecto. Nada podía quedarse sin supervisión, todos los detalles debían ser revisados al milímetro. Era la marca personal de Don. Nunca dejaba cabos sueltos.

Tras la conversación con la abogada británica, no había tardado más de cinco minutos en transmitir la noticia que los diarios habían publicado y ordenar al equipo que se presentara en la sala de reuniones.

Los miembros presentes se miraban entre ellos en busca de respuestas.

—Señoras y señores, os he citado aquí por una causa importante —dijo con voz de entrenador deportivo—. Las obras de la renovación han comenzado y puede que necesite ausentarme unos días de la oficina. Los británicos son exigentes y a nosotros nos gusta dar una buena imagen, por lo que, posiblemente, me trasladaré a Berlín para revisar las obras y os necesitaré a algunos de vosotros conmigo.

—¿Está adjudicado? —Preguntó Andrés Lomana, un arquitecto urbanista de gafas y calvicie pronunciada. Esa interrupción le hubiese salido cara si Don no necesitara su talento. Odiaba las interrupciones y las preguntas impertinentes. El arquitecto detestaba que siempre hubiese algún imbécil cuestionándolo todo.

—Lo estará —dijo y se escuchó un murmullo que no tardó en disipar con un gesto de manos—. Por esa misma razón, acabo de enviaros por correo la localización de las dos construcciones. Quiero que dejéis lo que estéis haciendo y os pongáis con ello ahora mismo. Me importa un comino las entregas que tengáis hoy, pueden esperar a la tarde… ¿Entendido? Quiero resultados y rápido.

—Pero… —replicó un ingeniero de pelo corto y barba de varios días. Era Daniel Jiménez, el más joven de todos y el más atrevido. La falta de experiencia se correspondía con su carencia de humildad—. Le prometí a mi esposa que iríamos a cenar hoy. No puedo cancelarlo.

—Mira, chaval —dijo Don señalándole con el dedo—. Yo también tengo planes, pero este es un estudio internacional y tenemos una reputación. Si quieres hacer algo extraordinario en esta vida, tienes que actuar de forma diferente al resto, y empiezas a comportarte como un mediocre. El éxito tiene un precio… Y la cantidad de dinero que han invertido en este proyecto es más de lo que todos ganaríamos en varias vidas… Si tu mujer conoce tus ambiciones, lo entenderá, si no, no es mi problema… Estás aquí porque has demostrado tener talento, pero el talento no lo es todo… Hoy te quiero en esta oficina, mañana haz lo que consideres. Eso es todo. Ahora… a trabajar.

Las palabras del arquitecto congelaron la reacción de un joven lleno de impotencia. Don podía encontrar restos de su pasado en ese empleado. Debido a su infancia, jamás había desobedecido. La paciencia era una virtud que muy pocos adquirían. Siempre creyó que el daño se hacía desde dentro, desde lo más alto. Enfrentarse a un jefe era lo más estúpido que alguien, en una posición inferior, podía hacer.

Cometer el error de tener razón y ser despedido.

El superior prefirió pasar por alto la actitud infantil y mostró indiferencia ante un desmán de gestos que usó como respuesta.

Sin embargo, Jiménez no pudo contener la rabia.

Su cabeza se enrojecía al mismo ritmo que su cuello.

La olla explotó.

—¡Que te den tío! —Exclamó tirando los papeles al suelo—. ¡A ti y a tus jodidos proyectos! ¡Me largo de aquí!

El arquitecto se levantó y salió disparado hacia la puerta. Después cogió su abrigo y abandonó la sala.

El resto, en silencio, se levantaron de sus sillas y salieron de la habitación.

La ingeniera estaba horrorizada y no dudó en expresar su rostro de indignación ante su jefe.

Antes de que también se marchara, Don levantó la voz.

—¡Marlena, espera!

La chica obedeció y se acercó a su jefe. El resto de empleados quedaba al otro lado de la pared de cristal.

—Creo que has sido demasiado severo con Daniel —reprochó con inseguridad—. No todo en esta vida es trabajo, Ricardo…

De nuevo, suspiró e hizo una pausa. Quien sabía medir la distancia entre las palabras era quien ganaba en la conversación. Se preguntó por qué ella lo estaba tratando así y sintió una ligera culpa en su interior.

—A veces, se nos olvida para quién trabajamos —contestó el arquitecto—. Nuestros clientes no entienden de cenas, aniversarios de boda ni problemas personales. Eso es algo que tú ya sabes y él debe recordar si quiere hacer algo en esta vida. Es lo primero que digo cuando llegáis.

—Tú sabrás, eres el jefe —contestó con indiferencia—. ¿Qué querías?

Don caminó hacia la mesa y dio un trago de un vaso de agua de cristal. Después se limpió los labios con la lengua y giró la mirada hacia el interior de la oficina. Su comportamiento no hizo más que crear expectación en la mente de Marlena.

—Quiero que me acompañes a Berlín —ordenó—. Sé que, hasta la fecha, no has hecho ningún viaje así pero, esta vez, te necesito conmigo.

Las pupilas de Marlena se dilataron, ya no por la escasa carga sentimental que el superior había puesto en las palabras, sino por la gran responsabilidad que suponía estar al cargo de una operación de ese tamaño. Ella nunca se había visto en una posición como aquella.

—No sé qué decir, Ricardo… —dijo ella cruzándose de brazos—. Me coge por sorpresa… Es mucha responsabilidad.

—Marlena, escucha —respondió él acercándose unos centímetros. De nuevo, esa tensión, ambos la sintieron. Don era más alto que la chica y sabía cómo jugar con ello para intimidarla con su presencia—. No es una oferta… Es una orden.

Ella retrocedió unos pasos.

—Ni siquiera soy arquitecta —argumentó—. Esta posición es más para otra persona… sinceramente.

—Además de ti —contestó con una sonrisa. Don no se daría por vencido—. ¿Quién más habla alemán en esta oficina?

—Acabas de despedirle.

—Entonces solo quedas tú.

—Pensé que eran suizos.

—Sí, del norte —explicó él—. Pero eso no importa, los edificios están en Berlín y no quiero verme solo comiendo wurst. Quiero que vengas conmigo.

—De verdad que aprecio tu propuesta, jefe… —dijo Marlena marcando la distancia—. Pero no estoy segura si esto es lo apropiado.

—Estamos hablando de trabajo, ¿verdad? —Preguntó él—. Eres una mujer fuerte. No tengas miedo.

Por un instante, los ojos de Marlena quisieron manifestar otras intenciones, pero la chica pensó que no era el momento ni el lugar oportuno para ello. Todos la podían escuchar.

—Estaré con mi equipo para lo que me necesites —concluyó frente a su jefe—. Si hay algo que pueda hacer, ya sabes.

Dispuesta a salir, Don la agarró del codo. La chica se giró.

—Quizá Berlín sea un buen momento para decirnos todo lo que guardamos en nuestro interior… sin oficinas, ni compañeros de trabajo —le susurró al oído con un tono suave y seductor—. Después de todo, tenemos una conversación pendiente.

Ella se soltó el brazo con resistencia aunque sin hostilidad. Era parte del juego.

—Quizá no sea mala idea —dijo esforzándose por ocultar su sonrisa—. Suena más convincente que la excusa del wurst…

—Ya lo sabes —respondió sonriente—. Odio comer solo.

Restaurante Horcher

Calle Alfonso XII, Centro (Madrid)

11 de mayo de 2016

Bajo la luz de los halógenos y el cálido color de las rojas paredes, Don despedía a Lázaro Martínez, un hombre mayor de sesenta años, cabello blanco y figura delgada, vestido de traje gris y camisa blanca. Martínez era tan castizo como el fuerte sonido de la zeta al pronunciar Madriz y no Madrid, como hacían otros muchos españoles. La relación con el arquitecto iba más allá de lo empresarial. Propietario de gran cantidad de inmuebles en el centro de la ciudad, su larga trayectoria le había otorgado la experiencia suficiente para saber con quién tratar. Abrumado ante el ritmo que el mundo moderno había tomado, a pesar de dominar el inglés y el francés, se resistía a negociar con el capital extranjero si podía hacerlo con los que hablaban su misma lengua. Era una cuestión de sangre, de conocer al vecino mejor que al enemigo. A Lázaro Martínez le gustaba la actitud de Don. El arquitecto había llegado a él a través de una de sus hijas, con la que había compartido amistades en uno de sus veranos ibicencos. Como siempre, Don no desperdició la oportunidad.

La razón de su encuentro aquella mañana no era más que pura estima, sin negocios a la vista ni operaciones por realizar. Don conocía la importancia del contacto humano, pese a que él no lo necesitara para llevar a cabo sus planes. Sin embargo, Martínez y muchos otros sí que lo consideraban necesario de una forma inconsciente. Era el gen español, la cercanía, el creer conocer a la persona que tenemos delante. Un cliché que no siempre correspondía con la verdad.

—Me alegra que hayas seguido adelante, Ricardo —dijo el hombre con un tono más fraternal que paternal en su voz—. Leí la noticia en el diario. No he escuchado en mi vida el nombre de esos inversores, como el de muchos otros. Me quedan algunos años para retirarme. Después serán mis hijas quienes se hagan cargo de la empresa familiar.

—Si no recuerdo mal —dijo Don—, Laura se casó hace poco con un importante empresario.

Don lo conocía. Sabía que no era de fiar, pero ese hombre no se lo iba a poner fácil.

—Un imbécil, Ricardo, un imbécil… —dijo dándole vueltas al plato del café—. ¿Y qué puedo hacer? Nada. Está claro que mis hijas son un buen partido para muchos y eso les nubla el juicio a la hora de acercarse a ella… Sandra es una buena chica, tú ya lo sabes, bastante ingenua y un poco insoportable, para qué te voy a mentir, pero una buena chica.

—Siempre hay un precio que pagar, Lázaro —dijo—. Amarra bien tus cosas y punto. Todavía estás a tiempo.

—Ese es el problema, Ricardo —respondió mirándole a los ojos—. ¿Hasta cuándo voy a tener que amarrarlo todo? Llegará el día en el que no me quede más remedio que soltar el ancla… Si no cambian las cosas, auguro un futuro muy negro para el patrimonio familiar.

—Cuando te coman los gusanos, te dará igual todo —contestó Don sonriendo—. Disfruta lo que te queda, lo que has construido y que te importe más bien poco lo que viene por delante. Al fin y al cabo, venimos y nos vamos de la misma manera.

El hombre reflexionó sobre las palabras del arquitecto. Por un momento, se había olvidado de la importancia de vivir, abrumado en sus posesiones y en el futuro de un legado que, de un modo u otro, terminaría en las manos equivocadas.

—Cásate con ella, Ricardo —dijo el hombre en un arrebato de desesperación—. A Sandra siempre le has gustado, que no soy tonto…

Don no se esperaba una respuesta así. No pudo evitar reír.

—Pero, Lázaro…

—Eres un buen hombre, pero siempre te he visto solitario —explicó como si le intentara vender las razones para hacerlo—. Sé que si quieres, puedes hacerlo. Sabes cómo seducir a una mujer… Ella cuidará bien de ti y yo no podré estar más feliz de tener un yerno así. Al fin y al cabo, todo quedaría en familia.

Sonrojado, Don miró hacia el mantel de tela blanca y dio un trago de agua.

—Lo siento, Lázaro —dijo con sinceridad ante la expectante cara del hombre—. Hay una mujer.

Sus palabras cayeron como un cubo de agua fría sobre la mirada de su acompañante.

—Vaya, era de esperar —dijo y se recostó en la silla—. Bueno, tenía que intentarlo.

—No pierdas el norte, hombre —respondió el arquitecto—. Estoy seguro que el agua volverá a su cauce.

—¿Es bonita? —Preguntó el empresario con la mirada iluminada—. La chica, digo…

Don no sabía cómo responder. Por una parte, era una cuestión privada, su intimidad. Él nunca hablaba de esos temas, jamás lo había hecho, ni siquiera con su chófer, Mariano. La intimidad de Don era una cuestión tan abstracta que ni él mismo se la cuestionaba. Las cosas sucedían y no había necesidad de que alguien conociera los detalles. Por otro lado, el hermetismo personal había alcanzado tal extremo que nadie se había atrevido a preguntarle por sus escarceos amorosos.

—Muy bonita —respondió de forma natural. Se sintió bien al hablar de Marlena de ese modo, compartirlo con alguien de confianza—. Es inteligente, segura de sí misma… Pero la situación no ha llegado a palabras mayores.

—¿Hay otro?

—No, no lo sé —rectificó. Se sentía incómodo hablando de ello allí, delante de otros comensales—. Demos un paseo hasta Puerta de España, así bajaremos el almuerzo.

Al salir del restaurante, dos vigilantes vestidos de uniforme, que hacían guardia en la entrada, se despidieron de ellos. El tráfico de la ciudad en una mañana primaveral y soleada caía en sendas direcciones por la calle Alfonso XII. Al otro lado de la acera se podía ver el extenso y verdoso Parque de El Retiro, un amplio parque del siglo XIX con palacetes y estanque incluidos que habían servido a la aristocracia como lugar de descanso vacacional. Posiblemente, uno de los lugares más bellos de la ciudad y también uno de los preferidos del arquitecto. Caminaron calle abajo en dirección a la entrada y dejando atrás la Puerta de Alcalá que sobresalía tras sus espaldas. Durante el paseo, Don reflexionó sobre lo que le había dicho a su amigo y este insistió con preguntas que no llegaron a puerto. Demasiado información para un día, pensó el arquitecto. La dirección de la conversación regresó a los negocios y a los días que acontecían. Frente a una entrada de verja y columnas y un pasillo decorado de árboles y marquesina, los dos hombres se despidieron con un apretón de manos. La altura de Don era notablemente superior a la del empresario, que lo observaba nostálgico con el rostro arrugado por la edad.

—Hagas lo que hagas —dijo el hombre—, sé que te irá bien. Harás lo correcto, Ricardo.

—Me halaga tu confianza.

—Siempre has tenido las cosas muy claras —argumentó—. Eso es admirable en ti, muchacho.

Después se dijeron adiós y el hombre continuó su paseo calle abajo mientras que el arquitecto se quedó clavado en la entrada del parque.

Siempre hacía lo correcto, pensó. Puede que ese fuera su problema.

Cuando estaba a punto de adentrarse en los jardines, el teléfono vibró en el interior de su pantalón. Sacó el dispositivo y observó la pantalla. Era un mensaje de Mariano. Marcó el número de su chófer y el conductor no tardó en aparecer por la calle. Don no sabía cómo lo conseguía, pero Mariano siempre estaba cerca cuando le necesitaba.

—Un día estupendo para dar un pasé por El Retiro —dijo el conductor acariciándose el bigote—. Espero que haya tenido una reunión agradable.

—Lázaro nunca decepciona.

El coche arrancó y puso dirección al barrio de Las Palomas. La carretera estaba concurrida aunque no lo suficiente para producir atascos. Minutos más tarde, frente a un semáforo en rojo, el conductor carraspeó.

—Tengo algunas noticias, señor —dijo Mariano con cierta incomodidad en su forma de hablar—. No le va a gustar lo que tengo que decirle.

—Pues hazlo sin rodeos.

—Según mis fuentes, varios hombres han preguntado por usted en las tiendas del barrio durante las últimas semanas —explicó—. Cuatro hombres diferentes, aunque siempre en pareja.

Tenía razón, no le gustó en absoluto que alguien le pisara los talones.

—¿Crees que tiene alguna relación con el sobre?

—No lo sé, usted sabe lo que había en ese sobre —respondió sin remordimientos—. Solo le puedo decir lo que sé. Puede que sean ladrones. Usted es una persona conocida.

—¿Qué aspecto tenían? —Preguntó inquieto el arquitecto. De repente, era como si le picara todo—. ¿Extranjeros?

—No —contestó—. Españoles y bien vestidos. ¿Cree que son policías?

—Lo dudo —respondió el arquitecto—. Saben dónde vivo y a qué me dedico. Basta con tocar a mi puerta. ¿Qué más sabes? ¿Tienes algún registro de las cámaras de seguridad?

—Todavía no —dijo avergonzado—. No es tan sencillo. Estas cosas llevan tiempo para no llamar la atención. Ya sabe… Un paso adelante y dos atrás, nunca se puede confiar plenamente en nadie.

—En eso estoy de acuerdo, Mariano.

El vehículo se aproximaba a las oficinas. El edificio acristalado se dejaba ver a lo lejos.

—Me gustaría creer que todo en esta vida es blanco o negro, como usted siempre dice —añadió el conductor—, y así olvidar esa maldita escala de grises que da balance a todas las cosas…

—Siento decirte que eso me parece una patraña —contestó rotundo el arquitecto—. El balance no existe, Mariano. La única forma de vivir en armonía es haciendo el bien o el mal. Elegir entre lo blanco y lo negro. No hay más. En esta vida, hay que posicionarse y pagar un precio. Si no lo haces, corres el riesgo de que otros decidan por ti.

—Entiendo… —contestó pensativo sobre las palabras que había dicho Don—. ¿Y qué hay de las filosofías orientales? El ying, el yang y toda esa historia del equilibrio…

—Es lo mismo —respondió—. El punto negro es el precio a pagar.

El vehículo se detuvo cuando encontraba frente a la entrada de las oficinas.

—Le mantendré informado en cuanto sepa algo más —dijo el chófer mirando por el espejo retrovisor—. Puede que ese viaje a Berlín no sea una mala idea para que corra el aire… En fin, que tenga un buen día, señor.

—Veremos cómo termina todo —dijo y abrió la puerta trasera del vehículo—. Tú también, Mariano.

El coche dio media vuelta y salió por la entrada que había cruzado para unirse a la carretera. Don caminó lento hacia la recepción. Estaba nervioso. Las noticias que le había traído Mariano no eran las que esperaba pero, al menos, eran noticias. Sus últimas palabras, cargadas de impotencia habían mostrado debilidad, aunque no le faltaba razón.

Para alcanzar el bien, siempre había que pagar un precio.

Él pagaba el suyo eliminando a quien sobraba en ese mundo ideal. Al fin y al cabo, siempre se sintió en deuda con el bien. Él era el punto negro tratando de ser aceptado.

Sala de juntas, Estudio de RD Arquitectos.

Barrio de Las Palomas (Madrid)

11 de mayo de 2016

No era la primera vez que el estudio se enfrentaba ante el desafío de restaurar dos importantes edificios en una capital europea. Ya lo había hecho antes en Varsovia, París y Lisboa. Sin embargo, en esta ocasión, se habían unido diferentes causas por las que Don estaba dispuesto a luchar. La capital alemana era una de sus ciudades favoritas por lo que había representado en la historia de Europa y por lo que representaba en la actualidad: una ciudad moderna, grande y diferente a otras como Londres. En Berlín todavía había cabida para la experimentación, el minimalismo y las corrientes del movimiento moderno. Una ciudad de contrastes en la que todavía se notaban los últimos coletazos del período estalinista. A diferencia de otras capitales del este del continente, la inmigración era algo del pasado y la multiculturalidad un síntoma del presente. Pese a pertenecer al mismo país, Berlín era una ciudad muy distinta a otras como Munich, Stuttgart o Frankfurt, urbes en las que todavía predominaba el modo de vida alemán arraigado y propio de los siglos anteriores. En cuanto a la arquitectura, Don disfrutaba dejándose caer por las calles que conectaban con la Puerta de Brandenburgo, imaginando la infinita calle 17 de junio inundada de tropas y tanques antes de la fatídica guerra. Caminar bajo el bullicio de la inmensa y moderna Potsdamer Platz, viejo corazón de la ciudad, después cruzado por el muro que separaría la ciudad en dos y actual localización de torres de oficinas.

Don podía pasar horas admirando las líneas del renovado edificio del Reichstag, con la cúpula que Norman Foster había instalado sobre él, así como la plaza de Gendarmenmarkt, considerada la más bella del país y en la que se encontraba el Konzerthaus Berlin donde se celebraban los conciertos de música clásica más importantes de la nación. Además de su pasión por la arquitectura, Don también lo era de Wagner y Bach. Ambos le habían ayudado a disipar su ira interior durante muchos años y, aunque los dos fueran de Leipzig, le resultaba imposible olvidarse de ellos cuando caminaba por las laderas del río Rin.

El ritmo agitado de los proyectos de gran escala y las reuniones internacionales habían privado al arquitecto de los viajes de placer. Los últimos, siempre habían sido por cuestiones laborales en los que aprovechaba la situación para matar a dos pájaros de un tiro. La pérdida del proyecto previo al de Riga, le había dejado una huella que parecía no importarle al resto de sus empleados. Sin embargo, para Don, era algo más que eso.

El estudio se hacía cargo de un gran edificio de cinco plantas situado en la famosa calle Behrenstraße, junto a la conocida Bebelplatz y no muy lejos del conocido Komische Oper Berlin. El Fondo de Inversión había comprado el edificio a los suizos para rehabilitarlo, alquilarlo durante unos años y, finalmente, venderlo de nuevo. Además del céntrico complejo de oficinas, el segundo emplazamiento, de carácter similar, era otra gran construcción de cuatro plantas, situado en Planckstraße y junto a la ladera del río, que terminaría con un final parecido.

Mientras en las cafeterías de la periferia discutían a viva voz sobre el salario de los futbolistas y la clase política, en otras esferas, tan altas que algunos ni siquiera eran capaces de concebir, alguien estrechaba las manos y daba luz verde a proyectos de presupuestos millonarios. El esfuerzo, la audacia y las buenas relaciones habían llevado a Don a un estrato al que muchos osaban llegar y muy pocos lo lograban.

De sobra era sabido que, para alcanzar el éxito en los negocios, hacía falta una buena agenda de contactos a los que llamar. No obstante, siempre había que empezar por alguna parte y pronto el arquitecto se dio cuenta de que los contactos que poseía no le ayudarían mucho. Por tanto, aprendió rápido aquello de fingir hasta lograrlo y adoptó una actitud agresiva ante el problema: horas de gimnasio, una apariencia clásica, dominio de varios idiomas y diversos viajes a Mallorca fueron el detonante que lo llevó hasta sus primeros clientes. Don era joven, culto, hermoso y educado. En sus años universitarios había ganado suficiente experiencia en el ámbito financiero y amoroso. Sabía convencer, llegar, a través de la dialéctica, a lugares donde otras personas no podían. Alejado de la fiesta nocturna en la que solían participar sus compañeros de facultad, pronto se convertiría en el joven español y misterioso al que muchos integraban en sus círculos de confianza pero del que tan poco sabían.

La operación con los ingleses no era tan diferente a lo que había conocido durante sus años primerizos de carrera profesional como emprendedor. Dejando a un lado las cantidades astronómicas de dinero, los inversores confiaban en la palabra de un intermediario que se encargaba de encontrar a alguien que estuviera a la altura. Bajo un interés común y tras un proyecto satisfactorio, siempre germinaba la flor de la amistad que desencadenaba en las segundas llamadas, las recomendaciones mutuas, las reuniones para conocer a terceros…

El arquitecto no tardó en darse cuenta de que Europa no era más que un pueblo de gran tamaño unido por una larga carretera.

Había sido una tarde intensa de oficina. Don estaba fatigado por el esfuerzo que habían puesto todos en trabajar a contrarreloj durante los dos últimos meses. Los inversores ingleses estarían más que satisfechos.

Con el ocaso de la tarde sobre un cielo de tonos violetas, Don permanecía sentado en su escritorio y con la mente distraída, de nuevo, en la investigación paralela que estaba llevando a cabo sobre el autor del sobre. Se preguntó cuánto tiempo le duraría la calma de la que aparentemente disfrutaba esos días. Mantenerse en activo, con la cabeza en el trabajo, le ayudaba a calmar sus ansias por actuar. Pese a todo, se sentía inquieto y tenía problemas de concentración. Dentro de su extenso conocimiento, no cabía la posibilidad de que aquello fuera amor.

Era incapaz de enamorarse, eso quería pensar.

Recapacitó sobre las palabras de Lázaro. La vía fácil siempre era casarse con alguien a quien no se ama, llevar una vida cómoda y guardar las apariencias.

Para él, no existía lógica a un montón de estímulos incontrolables que la publicidad se había encargado de asociar a un estado.

Aquel que controla su mente, controla su realidad, se repetía a menudo.

Pero lo que Don desconocía era que enamorarse por primera vez era tan sencillo como planteárselo.

Entonces sonó el teléfono móvil. Tras un lapso, regresó mentalmente al despacho y observó el aparato.

Era una llamada oculta.

Después lo agarró y se lo acercó al oído.

—¿Sí? —Preguntó.

—Hola, Ricardo —dijo una voz femenina en inglés—. Soy Grace. Hay algo que debes saber.

—Espero que sean buenas noticias —respondió con un acusado tono de voz—. Llevo un día intenso.

—Me temo que no.

CAPÍTULO 5

Sala de juntas, Estudio de RD Arquitectos.

Barrio de Las Palomas (Madrid)

11 de mayo de 2016

No podía creer lo que había escuchado. Caminó hasta la puerta de su oficina y se aseguró de que nadie entrara.

—Repite eso, Grace —dijo nervioso—. Espero que estés equivocada.

—No, Ricardo… —dijo la mujer compungida al otro lado del altavoz. Tenía dificultades para hablar—. Han encontrado el cadáver esta mañana en el interior de las obras del edificio de la calle Behrenstraße. Dicen que la causa ha sido un accidente laboral.

—Eso es absurdo —respondió. Todo había sido supervisado—. ¿Qué hacía ese hombre ahí? ¿Se le ha identificado?

—No sé más, de momento… —contestó la mujer—. La Policía alemana se está haciendo cargo. Puede que te llamen a declarar.

—¿A mí? —Preguntó sorprendido. Las palabras de la inglesa le sentaron como una patada en la boca del estómago. Una investigación, precisamente, era lo último que el arquitecto necesitaba. Dios sabía en qué terminaría todo aquello, tan pronto como la Polizei y las fuerzas estatales comenzaran a tirar del hilo que conectaba al oscuro pasado del español. Debía evitar llamar la atención a toda costa—. Escucha, nadie puede saber nada de esto. Ni los inversores, ni los suizos… Y mucho menos la prensa, Grace.

—Lo sé, Ricardo, lo sé… —afirmó la mujer. Don notó que estaba desesperada—. Estoy haciendo lo posible. Hay demasiados intereses en juego, aunque me temo que, en unas horas, todo saldrá a la luz.

—¡Maldita sea, Grace! —Exclamó y dio un golpe a la mesa de su escritorio. Los empleados, que se encontraban al otro lado del cristal, se giraron por un momento—. Comprométete con alguien por una jodida vez en tu vida.

—¡Escucha, Ricardo! ¡Esto ha sido una negligencia tuya! —Gritó al otro lado del aparato—. ¿Sabes lo que significa para mi trabajo algo así? ¿Lo sabes?

—Será mejor que nos relajemos… —dijo el arquitecto al sentir la agonía de la mujer. No era solo él quien se iba a venir salpicado por el escándalo—. Déjame pensar. Iré a declarar en cuanto me informen de ello. Seguro que están al caer… ¿Grace?

—¿Sí, Ricardo?

—Mantengamos esto con la mayor discreción posible —dijo—. Estoy seguro de que hay una explicación detrás de todo. Confío en mi equipo y tengo la certeza de que no ha sido nuestro fallo.

—Eso tendrás que explicárselo al juez —respondió ella sin esperanza en sus palabras—. De momento, tendré que ingeniármelas para que los inversores mantengan su palabra… Es una pesadilla, Ricardo.

—Tranquila, Grace —contestó sin creer en sus palabras—. Todo saldrá bien.

Gran Vía (Madrid)

30 de mayo de 1999

La ciudad se preparaba para otras elecciones autonómicas sin demasiado entusiasmo. Junio estaba a la vuelta de la esquina y también los exámenes de la universidad. Después de dos semanas de encuentros y flirteos, Ricardo seguía sin dar el paso y perderse entre las finas curvas de Leonor, la chica de la cafetería. No lo necesitaba, su madre había transformado su estado de ánimo, las voces del barrio se habían callado. Simplemente, Ricardo había cambiado el tema de conversación.

Ella era una chica de Burgos que estudiaba Ingeniería de Caminos en Madrid. A diferencia del joven, el salario de un padre médico y una madre heredera de un negocio familiar le permitieron alquilarse un estudio en el céntrico barrio de Malasaña. Para ambos, el primer año de carrera, aunque para ella el primero para todo: para experimentar nuevas sensaciones, trasnochar, vivir bajo el anonimato que la gran capital entregaba a todos aquellos que pisaban la ciudad por primera vez. La diferencia entre vivir con alguien que no fuese tu familia era un lujo, aunque a Ricardo le bastaba con haberse deshecho de su padre.

En un primer momento, Leonor pareció impresionada por la forma en que el futuro arquitecto la había abordado: guapo, seguro de sí mismo y con las ideas claras. El joven aún distaba mucho de la persona en la que se convertiría diez años más tarde, pero apuntaba maneras. Por el contrario, su destreza con las necesidades femeninas era mínima. Aquel miércoles de mayo en el que aún no se había comenzado a hablar de los problemas que traería el año siguiente a la tecnología, el efecto 2000, la pareja caminaba por Gran Vía como un día cualquiera, en busca de un bar en el que pasar las horas, ver los coches pasar y perderse entre palabras. Todavía se estaban conociendo y el aura de misterio que recorría al chico había mantenido intrigada a la estudiante, pero la falta de estímulos, de emociones, comenzaba a desvanecer el interés. Por su parte, Ricardo, que no sabía cómo continuar, no se esforzaba ni en complacerla. Cualquiera que hubiera pensado que eran amigos.

Pero esa tarde, ella estaba dispuesto a cambiarlo todo. Bajo los ojos verdes como un bosque frondoso, guardaba las intenciones de emborrachar al chico y llevárselo a la cama. Estaba harta de besos y de caricias que no llevaban a nada. Sus amigas comenzaban a insistirle y eso agitaba sus neuronas con cierta preocupación. Si era una cuestión de timidez, estaba a punto de volar por los aires. Ella sabía que a él le gustaban las mujeres, lo había visto en su forma de observarla, en los besos y en las erecciones que ella le provocaba. Sin embargo, había algo en él que le obligaba a marcar la distancia, una barrera que no tardaría en romper al precio que fuese.

La tarde se desarrolló entre barras de bares y anécdotas genéricas. A pesar de su traumática experiencia, el joven había desarrollado la habilidad de nadar entre diversos temas y tener una opinión propia. A ella le gustaba la música independiente que en esos momentos estaba revolucionando el panorama musical. Como la mayoría de jóvenes con hormonas en ebullición que recorrían la facultad, ya había probado los estupefacientes más de una noche. Don, consciente de los problemas mentales que todo aquello podía generar, apenas salía y, si lo hacía, se limitaba a beber uno o dos botellines de cerveza. Era su tope. No le gustaba dejarse llevar ni sentirse desinhibido por factores externos. Lo que el chico desconocía era que Leonor representaba todo lo contrario a él: la ausencia de pudor y de miedo.

Conforme la tarde se convirtió en noche, con delicada sugestión, la chica lo arrastró por la calle Fuencarral hasta que, poco más tarde, se besaban en un viejo portal de la famosa calle Pez.

A medida que Don subía los escalones guiado por la mano de esa chica, el ritmo cardíaco aumentaba. Estaba a punto de cruzar la línea. Era consciente a dónde le llevaba aquella ascensión. Comedido en sus palabras, no fueron necesarias las explicaciones ni los juegos previos. Lo había visto en las películas como «Instinto Básico». Conocía las reglas y aunque no tuviera experiencia, para ella no sería el primero.

Los besos desataron una pasión escondida que los arrastró hasta la habitación. El apartamento estaba vacío y alguien escuchaba música por el patio de luces. Una vez desnudos, Don perdió el control y se introdujo en ella con la misma bravura con la que hubo matado a su padre. Fue una sensación extraña para él. Era como si toda esa tensión se desvaneciera en un instante. Por unos segundos, podía sentirse libre de problemas. Frente a su rostro, Leonor gemía en un éxtasis de placer y descontrol que le nublaba la mirada. Ricardo la miraba con una sonrisa y con el flamante torso lleno de sudor mientras empujaba con fuerza. En sus pensamientos se recreaba una luz blanca que lo liberaba de dolor.

Había encontrado una cura a su enfermedad y quería quedarse allí, sedado para siempre. Después de tanto sufrimiento, no estaba dispuesto a soltarla.

CAPÍTULO 6

Barrio de Salamanca (Madrid)

12 de mayo de 2016

Despertó empapado de sudor y con los músculos doloridos. Un sueño incómodo se esfumaba de su memoria tan rápido como iba recuperando la consciencia. Saltó de la cama y miró el reloj. Eran las cuatro de la madrugada, apenas había dormido un total de cinco horas, pero no le importó. Se extendió en el suelo e hizo varias series de flexiones y ejercicios abdominales. Después se observó a sí mismo en el espejo, sin camiseta y con los ojos encendidos como si dos llamaradas iluminaran el interior de su mirada. Se duchó con agua helada, se vistió y caminó hasta la cocina. Estaba dispuesto a hacer lo que fuese con tal de quitarse de encima la conversación telefónica.

De nuevo, volvió a posar la mirada sobre el ordenador portátil de aluminio que se encontraba donde lo había abandonado la noche anterior. El reloj marcaba las cinco de la mañana, así que tendría una hora hasta que llegara Mariano para llevarlo a la oficina. Una fuerte presión se colocaba en la parte inferior de su pecho izquierdo. Ansiedad, eso era lo que padecía. El ejercicio físico había aliviado el malestar pero la sensación seguía ahí, en el interior de su cuerpo. Pensó en meditar durante unos minutos, pero se encontraba demasiado inquieto como para relajarse. Durante muchos años, la meditación le había servido como vía de escape temporal para apaciguar los achaques que la ansiedad le producía. La ansiedad por matar, por oler la sangre y sentirse vivo de nuevo. La ansiedad por ser encontrado y destapado ante el mundo. A diferencia de otras personas, Don funcionaba de un modo muy mecánico, similar al de una batería de teléfono móvil. Cada vez que actuaba, se recargaba hasta el límite. Una vez soltaba el cadáver, poco a poco, la sensación se desvanecía, la barra tomaba un color rojizo y explotaba hasta llegar a su capacidad mínima. Esa sensación de vacío lo mataba por dentro, así que entendió que debía evitar como fuese llegar a ese extremo. Habían pasado dos meses desde el suceso de Riga, tiempo suficiente para centrarse en otros ámbitos de su vida y llevar un ritmo aparentemente normal, pero, al parecer, llevarse consigo la vida de Bogdánov le supo a poco.

Para su infortunio, una vez dentro de ese estado, le resultaba muy complicado pensar con claridad y detectar que la causa de su nerviosismo era ella, Marlena, esa misteriosa gente que lo observaba y la posibilidad de ser víctima de una investigación por la muerte de un desconocido.

En el salón quedaban restos de comida oriental para llevar.

La comida a domicilio le hacía sentir joven, le recordaba a sus años de universidad que, de a su modo, habían sido felices. La gente solía pensar que el estatus social o las grandes fortunas excluían por completo a la gente rica de los placeres que se encontraban al alcance de todos, sin embargo, el mundo estaba muy equivocado. Más allá de los restaurantes con terraza en lo alto de los casinos, las fiestas en los yates con botellas de champán y las suculentas reuniones en el club de golf de turno, uno de los caprichos que volvían locos a todos los adinerados era la comida rápida. Poniendo a un lado a los quisquillosos que cultivaban los músculos de su cuerpo por encima de sus posibilidades, platos tan simples como la pizza o los tallarines orientales eran, además de un apetitoso manjar, un billete de ida a la despreocupación, a los años de juventud en los que lo último que importaba eran las cuentas bancarias. Don era consciente de ello. Sabía de dónde procedía y, a pesar de haber eliminado hasta la última huella de su pasado, guardaba algunos recuerdos con él. Con los años había observado la transformación de las personas. Los adultos no dejaban de ser niños protegidos por decenas de corazas para protegerse de la sociedad. Poco se podía hacer contra ello. Criticar las bases de las sociedades modernas suponía una pérdida de tiempo y un gasto de energía innecesario. Los teóricos se habían molestado durante siglos sin cambiar nada. Para el arquitecto, lo más inteligente era adaptarse a las normas, ser parte del sistema y lo suficientemente ávido para pasar desapercibido.

Él sabía que, al final del día, todos pensaban en comerse esa porción de pizza que tanto odiaban.

Había pasado la noche anterior investigando sobre lo sucedido. En internet, la prensa alemana nacional no se había hecho eco del suceso, solo la berlinesa. Un hombre había perdido la vida tras caer desde una tercera planta. Todo se debía a un fallo de obra en las escaleras del complejo. Un asunto extraño que encendió las alarmas del arquitecto. Las escaleras, una vez construidas, estaban preparadas para aguantar, por muy grande que fuese, el peso de una persona humana. Para caer al vacío, alguien tendría que haber provocado el accidente. De todos modos, era una primera hipótesis absurda y completamente descartable. Los propios encargados de obra se habrían dado cuenta de ello y solo el personal autorizado tenía acceso al espacio. Siguió buscando sobre la identidad del hombre. Tal vez, de ese modo, se podría iniciar algo.

Para su infortunio, Don se convertía en el responsable de lo que ocurría en el interior de la construcción hasta que estuviera terminada. Eso le ponía en una situación peligrosa, además de manchar el nombre del estudio algo que, tarde o temprano, sucedería.

En un arrebato, se acercó al ordenador y lo encendió. Comprobó las notas que había dejado sobre la mesa la noche anterior. El nombre del francés y otro de una segunda persona, Hans Baumann, un suizo de Zurich con procedencia germana y del que poco pudo encontrar. Los dos nombres juntos en el mismo papel. El sol todavía no había salido y la ciudad se mantenía oscura y amarillenta por las farolas de la calle. Entonces observó las fotos de esos dos tipos. El francés, con su cabello canoso hacia atrás y los pómulos alargados, sonreía con aires de superioridad en todas las instantáneas. Por el contrario, Baumann tenía un semblante serio y los ojos brillantes, como si ocultara el mismo secreto todo el tiempo.

Conocía esa mirada.

Él guardaba una igual.

Todavía era demasiado pronto para llamar a Grace. De atenderle, no lo haría de buena gana, pero algo en su interior comenzó a advertirle del peligro de esos dos hombres.

Se sentó en la mesa y respiró profundamente hasta relajarse un poco. La intuición le decía que las piezas del rompecabezas no encajaban, que algo olía a podrido. Volvió a escribir el nombre de Pierre Ferrec y se sumergió en busca de un dato que le diera la razón, pero no existía nada más que un titular sobre un caso de malversación de fondos, diez años atrás.

Don tenía cierta estima a París y a Lyon, y había pasado las vacaciones en Marsella en diferentes ocasiones. Por el contrario, su cartera de clientes era escasa. Muchos franceses solían cooperar con otros franceses o vecinos que hablaran su misma lengua. Un pensamiento atrasado y chauvinista que flotaba en todos los países que habían sido un imperio en algún momento de la historia. España no era una excepción.

Aquel hombre de rostro delgado y cabello débil resonaba en su cabeza. Ferrec era un magnate francés con diferentes empresas relacionadas con el sector de la exportación de productos alimenticios y la industria automovilística. Su nombre había saltado a las portadas de revista por algún que otro escándalo sadomasoquista cometido durante sus años de matrimonio, veinte años atrás, los cuales terminaron con este. Pero los chismes de prensa rosa no eran lo que habían puesto el ojo del arquitecto en su nombre. La noticia que había resaltado hablaba de Pierre Ferrec y un asociado. Ambos habían sido juzgados por uso de sociedades mercantiles con las que se pretendía rebajar los controles sobre el uso de los fondos públicos que manejaban. En ese caso, las sociedades se empleaban supuestamente para facilitar la adquisición con sobreprecio de empresas en otros países. La noticia databa de finales de los noventa. Eso fue todo. Los diarios no se hicieron eco de lo que sucedió tras el juicio, y si lo hicieron, no había rastro en la red, aunque el arquitecto no necesitó pruebas para hacer sus propias cábalas.

Prosiguió con Hans Baumann, del cual no había rastro alguno en la red salvo el nombre que aparecía en la página web de la sociedad. Eso sí que era extraño, pensó. Hasta Ricardo Donoso tenía un lugar en el ciberespacio. Emular las vidas de otros era la única forma de permanecer vivo dentro de la sociedad. Los desconocidos tendían a señalar a todo aquel que fuera en contra de lo establecido. Por otra parte, imitar esos comportamientos, por muy banales que fuesen, le proporcionaba la falsa sensación de seguridad y cordura, de absoluta normalidad humana. Para él era fascinante cómo algunas personas buscaban ser diferentes toda su vida mientras que otras trataban, justamente, lo contrario.

Harto y sin importarle en absoluto el descanso de sus vecinos, caminó hasta el equipo de música y pulsó el botón de reproducción. La fuerza de la «Sinfonía número 5» de Beethoven llenó el salón con fuerza.

Don levantó los brazos y gritó fuerte bajo la música, lleno de furia en un lamento de desahogo mientras los primeros rayos del sol alcanzaban la alcoba por la ventana.

CAPÍTULO 7

Barrio de Las Palomas (Madrid)

12 de mayo de 2016

El teléfono vibraba sobre la mesa. Una hora antes, Grace y Don habían mantenido una tensa conversación telefónica. La abogada le había insistido en que se calmara. Todo tendría una explicación. Por su parte, los inversores británicos todavía mantenían el temple y estaban dispuestos a continuar con el proyecto. Pero, para Don, la situación se enturbiaba por momentos. Al parecer, la inglesa se olvidaba de que era él quien estaba imputado. Poco se sabía de la víctima y eso le impedía llegar a una conclusión.

La claridad de la mañana golpeaba contra la fina pantalla del ordenador. Físicamente estaba allí, aunque no sus pensamientos.

—¿Ricardo, lo vas a coger? —Preguntó Marlena. Llevaba una sugerente falda y una blusa con el primer botón desabrochado por el que dejaba ver un colgante—. Te están llamando.

De pronto, regresó a su cuerpo.

—Oh, sí —dijo tras un pequeño retardo y miró a la pantalla. Luego canceló la llamada—. No es importante.

Ella se quedó pensativa. El arquitecto se comportaba de un modo extraño, más despistado de lo habitual.

—Pareces cansado, Ricardo —dijo ella de pie, frente al escritorio. Don apoyaba la cabeza sobre su mano. Levantó la mirada y encontró los hermosos ojos de Marlena. Le gustaba que se preocupara por él, aunque no podía contarle lo que estaba sucediendo, no todavía—. Aunque no lo creas, somos conscientes de cuánto te has implicado en este proyecto.

—Gracias —dijo y se incorporó—. Marlena…

—¿Sí?

—Me temo que ha habido un imprevisto —respondió—. Debemos viajar a Berlín antes de lo esperado.

—¿Eso significa?

—Pasado mañana —sentenció—. Nos reuniremos con los inversores ingleses y con los propietarios de los edificios.

La ingeniera contempló extrañada la expresión de su jefe. Le ocultaba algo, pero entendió que no era el momento para las preguntas. Puede que él decidiera explicárselo más tarde. Supuso que no sería nada grave, solo trabajo. La idea de viajar a Berlín con él le ilusionaba. Poco a poco, había recuperado las esperanzas en ese hombre, tan difícil de controlar y tan inestable emocionalmente.

—Está bien —respondió ella con una sonrisa—. No hay problema.

Don observó su rostro. Pronto esa felicidad desaparecería en cuanto supiera que su jefe había sido imputado. Se lo contaría más tarde, en el avión. Un encuentro a solas con ella, eso era lo que necesitaba. Podía esperar allí sentado a que Grace le llamara para decirle que todo se había resuelto o podía ir él y solucionarlo a su manera. No obstante, tener a los jueces de por medio, volvía el asunto más sensible. Debía ser precavido y tener siempre una coartada en el bolsillo, con él.

Y esa era Marlena.

Templo de Debod (Madrid)

15 de junio de 1999

Desde el mirador, Ricardo observaba la catedral de la Almudena y el Palacio Real bajo el cielo dorado de la tarde. El cielo se teñía de tonos rojizos y las parejas llevaban para hacer del ocaso, una instantánea romántica en sus vidas. Parejas que declaraban su amor abiertamente, felices, seguras de ser correspondidas. No era la primera vez que paseaba por allí. Le gustaba ver cómo la tarde se convertía en noche y apreciar uno de esos parajes que siempre pasaban desapercibidos para los turistas. Esa misma mañana había leído que los soldados de la OTAN habían descubierto una fosa común en Kosovo. La noticia le hizo pensar en su padre o, mejor dicho, en su cadáver. De cuando en cuando, la idea de ser descubierto por alguien, de una forma u otra, le atravesaba por dentro. Mientras que muchos se encerraban en las bibliotecas públicas y en las salas de estudio de las universidades, Ricardo no pasaba más tiempo del pertinente frente a los apuntes de geometría. Se le daba bien aquello, más de lo que sus profesores creían. Apenas habían pasado dos semanas desde que perdiera la virginidad con Leonor. Después de aquella noche, no hablaron demasiado del tema. Él se sintió tan revitalizado que prefirió repetir la maniobra hasta quedarse seco. Pero, al parecer, Leonor no era mujer de un solo hombre. Tampoco habían hablado sobre ello, sobre qué representaban cada uno en la vida del otro. Era obvio que para él, la chica se había ganado una posición clave: mientras ella estuviese presente, algunas necesidades de su vida estarían cubiertas. Era un modo crudo de verlo, pero Ricardo tampoco era una persona común. Lo que el chico desconocía era el torbellino hormonal que el sexo podía producir en su cuerpo: vitalidad, fuerza, subidas y bajadas del estado de ánimo, energía y dependencia. Cuanto más lo hacía, más ganas tenía de repetir, aunque siempre respetara la voluntad de la chica. Sabía que debía controlar ese impulso, casi tanto como el de matar a alguien. Una nota para el futuro que marcaría su trayectoria emocional: todo exceso era nocivo, excepto el exceso de control. A la estampida sexual se unió la idealización del cuerpo de ella. Lo que en un principio le parecía mundano como el contorno de otra chica, con el contacto hizo de su silueta un campo de estimulación de sus sentidos, un lienzo sobre el que pintar y observar al mismo tiempo. El despertar de su tacto, olor y sabor cuando la joven dormía la siesta sobre su regazo. Agitado como una coctelera de bar de carretera, Ricardo aprendió lo que significaba echar de menos a alguien, tan rápido como la chica se cansó de él. Porque, por mucho libro que hubiese leído, por muchas lecciones que su madre le hubiera dado sobre cómo tratar a una dama, por muchas películas que hubiese estudiado para aprender a cortejar a una chica, las mujeres de su edad necesitaban sentir algo nuevo, fuerte, diferente, algo que ocupara sus pensamientos antes de irse a dormir y, al parecer, otro chico, que no era Ricardo, se había encargado de eso para entonces.

CAPÍTULO 8

Barrio de Las Palomas (Madrid)

14 de mayo de 2016

Eran las nueve de la mañana. Don abandonaba el edificio cuando vio la figura de su chófer esperando con el motor encendido.

—Buenos días, señor —dijo introduciendo la maleta en la parte trasera del coche—. Espero que haya dormido bien.

Don se metió en el coche. La mañana madrileña soplaba con aire áspero, a pesar de ser primavera.

—¿Has averiguado algo nuevo? —Preguntó Don. Metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta y se aseguró que llevara una bolsita con polvo blanco para las emergencias y un sobre de papel con arsénico, por lo que pudiera pasar. Tenía sus contactos. En el Deep Web no era difícil de conseguir un poco de aquello. Se le amontonaba el trabajo y debía estar seguro—. Aunque no me asusta, empieza a molestarme todo ese asunto.

—El servicio de seguridad instalará las cámaras en el interior de su apartamento, tan pronto como se haya marchado —respondió. Don se había negado a poner cámaras en su propia vivienda hasta la fecha, pero esa vez, no le habían dado opción—. Las cintas de la cámara de seguridad de la entrada, casualmente, no funcionaban cuando esos hombres entraron. He intentado presionar al portero, pero no hay habido éxito…

—Descuida —dijo Don e hizo un gesto de tranquilidad alzando la mano derecha—. Será mejor que no llamemos la atención.

—¿Hay noticias sobre el juicio? —Preguntó el chófer mientras conducía hasta el domicilio de Marlena—. Le comunicaré lo que sepa en cuanto mi contacto me proporcione la información que le pedí.

—Gracias, Mariano —dijo Don—. Tu ayuda siempre es necesaria.

La ciudad de Madrid despertaba un viernes más. El fin de semana se acercaba y eso alegraba a muchos comerciantes que levantaban las persianas de sus establecimientos. Aunque la capital era una ciudad que no descansaba durante la semana laboral, el viernes era un día especial para muchos. Don no quiso que el motivo de su viaje dejara a un lado la oportunidad que tenía para arreglar el tropiezo que había tenido con la ingeniera. El tiempo era valioso y debía mantenerse concentrado. Sabía que era capaz de lidiar con ambos problemas y que, tan pronto como Marlena supiera la verdad, se pondría de su lado. Era una mujer protectora y noble, y eso le asustaba. Lo último que deseaba era que ella interfiriera en sus decisiones o, lo que era peor, en su modo de actuar. Por un momento, pensó en qué opinión tendría si supiera quién era realmente Don. Después se rio para sus adentros, pero no fue una risa victoriosa sino temerosa. Estaba asustado, como un niño pequeño castigado en el rincón de una habitación. Quien sabía si, tras su regreso de Berlín, el rostro del arquitecto aparecería en los diarios. Y no por un asunto laboral, sino por ser un asesino en serie. Aquel mensaje anónimo le había hecho perder las ganas de dormir para siempre. Su secreto, ya no era suyo. Lo compartía con alguien más y eso le llevaba a castigarse cada día, preguntándose qué había hecho mal. Cada mañana, era una incógnita con la que pasar el resto de la jornada esperando a que alguien tocara su puerta y le pidiera algo a cambio.

Cuando el día llegase, se abalanzaría sobre el cuello de esa persona y la estrangularía con todas sus fuerzas.

El coche se detuvo frente al edificio donde residía la ingeniera. Don esperó en el interior hasta que ella apareció por la entrada. Cuando Mariano se dispuso a salir para recoger la maleta de la chica, el arquitecto le indicó que lo haría él, un gesto que sorprendió al propio conductor. Al salir, ambos se encontraron. Marlena vestía preparada para la reunión, con unos pantalones grises de traje y una blusa negra de manga larga. Sobre su brazo llevaba una chaqueta de cuero negra.

—Buenos días —dijo Don con una sonrisa. La chica caminó hasta él y el arquitecto se hizo cargo del equipaje. Por un instante, ninguno de los dos supo cómo reaccionar. Ella dudó en acercarse y darle dos besos, como quien besa a alguien conocido. Por el contrario, distante y falto de tacto, a pesar de sus intenciones, Don agarró la maleta y la introdujo en el coche antes de que la chica reaccionara. Después abrió la puerta y la invitó a que pasara, algo que destapó una sonrisa en la ingeniera.

El cabello oscuro de Marlena caía sobre sus hombros y su cuerpo desprendía una fragancia a perfume que despertó los sentidos de los varones. La distancia por el tercer asiento, entre los dos, era suficiente para no complicar la situación. Por un momento, Don pensó silencioso en una famosa escena de «Proposición indecente», esa película de Robert Redford, Demi Moore y Woody Harrelson, en la que Robert Redford y Demi Moore comparten el asiento trasero de su limusina y finge haberse acostado con cientos de mujeres. En su caso, trastornado por los sucesos de las últimas semanas, se imaginó a sí mismo contándole a Marlena sobre todos los hombres malos a los que había matado con sus propias manos. Después, Marlena saldría del coche, incrédula, con los pómulos manchados de lágrimas. La escena le resultó graciosa y triste. Podía suceder, aunque estaba dispuesto a hacer lo que fuera posible para que eso nunca se materializara. El perfume de su empleada le hacía sentir bien.

—¿Es la primera vez que visitas Berlín? —Preguntó Don.

Mariano observaba sonriente la conversación por el espejo retrovisor.

—Sí —afirmó ella con una sonrisa nerviosa, intimidada por la seriedad de los dos hombres. Era difícil no estarlo cuando se viajaba con un chófer y con su jefe en el mismo coche.

—Pero hablas alemán —insistió Don.

—Es la primera vez que visito Berlín —respondió—, aunque no Alemania.

—Entiendo —contestó el arquitecto.

—Por cierto… —dijo la chica dubitativa—. ¿Tienes tú los billetes?

Al terminar la pregunta, al chófer se le escapó una risita infantil.

El automóvil había entrado en la carretera que iba directa al aeropuerto Adolfo Suárez Madrid-Barajas. Los carriles se llenaban de taxis que iban disparados a recoger al turista que llegaba a primera hora de la mañana.

—Nosotros no necesitamos billete —respondió Don y se unió a la travesura.

Por supuesto que no lo necesitaban.

Marlena desconocía los detalles del viaje.

Su jefe estaba dispuesto a impresionarla desde el primer instante.

El automóvil se detuvo frente a un avión privado que esperaba al arquitecto y a la ingeniera. No era la primera vez que Don viajaba en uno de ellos. Poseer un avión privado era un gasto innecesario, pero la posibilidad de alquilarlos resultaba muy útil cuando necesitaba trabajar durante el trayecto. En busca de la intimidad necesaria para encontrarse con ella y poder hablar sin ataduras, lejos de las miradas de los curiosos, no existía mejor opción que aquella para ganar tiempo y tener tres horas sin distracciones. Por otra parte, era una experiencia nueva para el millonario. Era la primera vez que viajaba con una mujer a bordo.

—No me lo puedo creer —dijo la chica mirando por la ventana—. ¿Vamos a ir en un jet?

—Concretamente —respondió él—. Vamos en ese.

Como una niña en la entrada de un parque de atracciones, se quedó sin habla al ver la aeronave con las escaleras desplegadas, a la espera de sus tripulantes. Sin duda, el dinero impresionaba.

Mariano se apeó del vehículo y sacó las maletas del interior de la parte trasera. Una azafata vestida de traje esperaba a la pareja y otro empleado se hizo cargo de los equipajes. Mientras Marlena caminaba impresionada junto a la mujer, Don se encontró por última vez con su chófer.

—Mantenme al tanto de todo —dijo frente al hombre de bigote—. Que el viaje no te suponga un impedimento, Mariano.

—Así haré, señor —dijo con satisfacción y miró a las caderas de la chica—. Aproveche el tiempo, en todos los aspectos.

—Soy consciente de ello —contestó el arquitecto y sonrió. El hombre volvió a mirar el avión—. No te preocupes… Cuando todo esto pase, prometo llevarte en uno de estos.

—¿A dónde, señor?

—Tú pones la equis en el mapa —respondió y le dio una palmada en el hombro. El ruido de motores entorpecía la conversación—. ¡Cuídate, Mariano! ¡Gracias por todo!

—¡A usted, señor! ¡Todo saldrá bien!

Don se despidió y caminó hacia las escaleras que lo llevaban al interior del avión. Marlena se encontraba ya dentro. El chófer se quedó esperando en la puerta del vehículo como un padre al despedir a su hijo. El arquitecto se giró por última vez y encontró allí al hombre.

Asintió con la mirada y cruzó el umbral de la entrada.

Después la puerta se cerró.

CAPÍTULO 9

Una vez hubieron despegado y con la infinidad del cielo tras las ventanas, cuatro empleados se encargaban de que la pareja tuviera todas sus necesidades cubiertas. Tras el éxtasis de una nueva sensación, Marlena se acomodó en uno de los asientos que había en los laterales. Era un sillón de piel de color crema. Don se encontraba frente a ella. Entre los dos, encima de la mesa, había café recién hecho, zumo de naranja, fruta fresca y tostadas con diferentes tipos de mermelada. A pesar de viajar en un avión privado, eso no privaba al arquitecto de mantener su rutina diaria. Le hubiese gustado brindar con cava, pero no debía olvidar que se trataba de un viaje de negocios y lo último que necesitaba era llegar bebido a la capital alemana.

Marlena observaba atónita la belleza de estar allí, en lo más alto, junto a él, su jefe, y rodeada de lujo y comodidad. Era su forma de acercarse a ella y lo había conseguido. Sabía que Don tenía problemas de empatía, por muy mujeriego que fuera, por muy seguro de sí mismo que siempre estuviera. El arquitecto desconocía lo mucho que había sufrido ella por él, en silencio, durante todos esos meses. Pero toda la nebulosa del pasado parecía estar olvidada por un instante. Ambos disfrutaban en un silencio tenso y lleno de magia de un desayuno en la mejor de las compañías.

—¿Viajas siempre así? —Preguntó ella dando un sorbo a su taza de café con leche. Agachó la cabeza y mantenía la mirada en su interlocutor a la espera de una respuesta.

Don sujetaba una taza de café expreso por el asa. Dio un sorbo y posó la taza sobre la mesa en silencio. Le gustaba generar expectación.

—No muy a menudo —respondió—. Todo depende de la urgencia.

—¿Y a qué se debe esta ocasión? —Preguntó juguetona—. ¿Hay algo que deba saber?

—En realidad, sí —contestó. Las pupilas de Marlena se dilataron. Frunció el ceño, dejó la taza sobre el platillo y cruzó las piernas. Don suspiró. Lo último que deseaba era entorpecer su viaje con aquello pero, en unas horas, la ingeniera conocería la noticia. Resultaba absurdo posponerlo—. Hace un par de días, una persona apareció sin vida en el interior de la obra. He sido imputado como culpable del accidente.

—Dios mío…

—No quiero que esto interfiera en nuestro viaje, Marlena —explicó Don intentando calmarla—. Confío plenamente en el estudio y estoy seguro de que la negligencia no ha sido por nuestra parte… Tengo la sensación de que estamos frente a una encerrona.

—¿Cómo es posible?

—No lo sé, pero estoy investigándolo —contestó y la chica reaccionó asombrada. La verborrea le había traicionado—. Tan rápido como aterricemos, nos reuniremos con todos los responsables de este proyecto.

—No me lo puedo creer.

—No le des más vueltas, no es necesario —respondió—. Créeme, en cuanto vea a esos tipos, sabré de qué va todo esto.

—¿Qué vas a hacer?

—De momento, buscar un buen abogado —dijo y se inclinó hacia la mesa. Alargó el brazo y tocó la mano de la chica. El tacto de su piel, tan suave. Había esperado meses por ese momento. Ella no supo cómo reaccionar, aunque el arquitecto no sintió ninguna reacción hostil. Se encontraba segura—. Todo irá bien, ya verás.

Difícilmente podía creer en lo que decía su jefe. La última vez que escuchó aquello, la ingeniera terminó siendo arrollada en plena calle. No obstante, jamás culpó a Don del accidente. No podía. Él solo había intentado salvarla.

Durante la travesía, no tuvieron demasiado tiempo para centrarse en las cuestiones personales. Una vez Don le hubo explicado las causas por las que había sido imputado, Marlena no tardó en insistir en revisar, una vez más, todos los planos de los inmuebles para asegurarse de que no había error en los cálculos. En cierto modo, se sentía culpable por lo sucedido. Ella era parte del equipo y una de las responsables. No permitiría que culparan a su jefe por algo que no había cometido.

Por otro lado, Don aprovechó la situación para hablarle de las personas que se sentarían, unas horas más tarde, alrededor de la mesa. Eludiendo algunos detalles personales que no harían más que entorpecer su acercamiento, le habló de Grace, la abogada británica, y la función que tenía en todo aquello. Aunque no desconfiaba de ella, lo cierto era que no podía confiar en ninguno de los que allí se reunirían.

—Cuando se trata de dinero y hay problemas por medio —dijo el arquitecto—, los negocios son muy parecidos a una ruptura sentimental. Todo el amor que existió antes, desaparece.

Una frase enlatada que no carecía de razón. El arquitecto sabía de lo que hablaba, a pesar de no haber estado nunca enamorado, al menos, hasta el momento. Toda la fraternidad que existía, se podía romper en cuestión de segundos. El dinero tenía ese poder. La fuerza necesaria para corromper cualquier relación.

Marlena, por su parte, buscó la forma de comunicarle su apoyo, más allá de lo profesional, pero la distancia de Don, no solo física, era tan latente, que no encontró la seguridad suficiente para manifestar sus sentimientos. A diferencia de otras mujeres, Marlena tenía un carácter fuerte cuando se encontraba ante una situación complicada. Él era consciente de eso. Todavía recordaba el día en el que la contrató. Para él, parecía otra vida. Habían pasado años y, sin embargo, allí estaban unidos.

De pronto, sintieron una ligera turbulencia. Una azafata se acercó para avisar de que se estaban acercando al aeropuerto de Berlin-Tegel. Desde allí, un conductor privado los llevaría directos al Hotel de Rome, un lujoso hotel ubicado en el corazón de la Bebelplatz.

El avión comenzó a descender. A lo lejos, observaron la Fernsehturm, símbolo de la ciudad y conocida torre de televisión alemana del antiguo Berlín Oriental.

CAPÍTULO 10

Aeropuerto Berlin-Tegel (Berlín)

14 de mayo de 2016

Un BMW Serie 3 de color negro esperaba junto a las escaleras del avión. Un hombre vestido de traje oscuro y con bigote blanco se mantenía inmóvil junto a la puerta. Tan rápido como se acercaron a él, inició el paso para hacerse cargo de las maletas de los españoles.

—Guten Morgen —dijo el hombre con una expresión campechana. Don abrió la puerta trasera e invitó a Marlena a que entrara. Después, caminó hacia el otro costado del coche y se introdujo en él. El conductor fue el último en entrar y se dirigió a los pasajeros en inglés—. Hotel de Rome, ¿cierto?

—Así es —contestó el arquitecto y miró a Marlena. Ella le regaló una sonrisa. Era un viaje de negocios, pero eso no le quitaba el éxtasis que recorría su cuerpo al encontrarse allí junto a Ricardo.

—Ajá… Bebelplatz… —musitó el conductor mientras escribía las coordenadas en su navegador—. Bonito lugar. Plaza de la Ópera.

—Si no recuerdo mal —dijo el arquitecto—, también el lugar donde Hitler celebró la quema de libros.

—Mmm… Cierto.

El comentario no pareció agradar demasiado al alemán. El silencio regresó al interior de la carrocería y el chófer puso el coche a gran velocidad cuando alcanzaron la autovía.

El cielo estaba nublado, pero eso no impidió que la ingeniera se deleitara con las vistas que le ofrecía su ventanilla. Una ciudad, sin duda, diferente a las que había visto y, por supuesto, con un aroma distinto al de Madrid. La capital alemana mantenía el poso de un lugar histórico al haber sido el epicentro de la historia del siglo XX. Era el único lugar de Europa en el que se podían encontrar los restos de una ciudad dividida por un muro. Pese a que no quedaban más que restos históricos, todavía se podían apreciar las diferencias entre ambos lados. Los barrios al otro lado del famoso muro mantenían el halo de la construcción soviética: bloques rectangulares sin florituras y encajonados como colmenas. Las calles de la ciudad formaban una cuadrícula perfecta, limpia y rodeada de zonas verdes. En la parte occidental se podían encontrar edificios históricos y fachadas cuidadas, además de las grandes avenidas que copaban el centro. Poco a poco se introdujeron en el corazón de la urbe bordeando el tráfico propio del fin de semana. Además del turismo que recogía a menudo la ciudad, otro aspecto que diferenciaba a la capital alemana de la española, y al resto de ciudades germanas, era su gente. Los altos índices de inmigración llenaban las calles de color, de establecimientos de origen turco, indio, chino, paquistaní, italiano, español… Tanto los jóvenes como los mayores se transportaban en bicicleta. Algunos bebían cerveza en un banco público de la calle sin generar ningún tipo de altercado. Marlena no tenía tiempo para reflexionar sobre lo que veía, aunque observaba atónita procurando que no se le escapase detalle.

—¿Primera vez? —Preguntó el conductor observando por el espejo retrovisor. Su mirada se dirigía a ella. Don prefería comprobar la bandeja del correo electrónico de su teléfono.

—Sí —dijo ella y sonrió—. Interesante.

El chófer sonrió.

—Se puede decir que Berlín es diferente a las demás ciudades alemanas —explicó—. Curioso… ¿Eh? Representa tanto y a la vez tan poco…

Marlena buscó la mirada del arquitecto al escuchar el comentario del conductor. Por supuesto, se refería a la masa migratoria que había allí, pero Don hacía caso omiso a la conversación.

—Puede ser —dijo ella. Todo resultaba demasiado extravagante, incluso la conversación—. Siento curiosidad por perderme entre sus calles.

Entonces, Don levantó la vista cuando llegaron a la Puerta de Brandeburgo. El coche atravesó la histórica entrada neoclásica, imponente ante sus ojos. A diferencia de lo que muchos creían, el monumento no fue construido como un arco del triunfo sino como acceso al «Nuevo Berlín» del siglo XVIII. Seis columnas de estilo dórico de veintiséis metros de altura y una cuadriga, que representaba a la diosa de la paz, en lo más alto daban la bienvenida a turistas y habitantes que pasaban por el núcleo de una ciudad en alerta, llena de agentes de policía, viandantes y coches oficiales. El conductor continuó hasta que se encontraron con el segundo emblema de la ciudad, el conocido Reichstag, con las banderas ondeando en lo más alto. El vehículo giró en círculo y dejó atrás la embajada rusa para cruzar el Unter den Linden, el bulevar más tradicional y centro neurálgico de la vida berlinesa hasta la Segunda Guerra Mundial. Rodeados de árboles, amplias calles peatonales y edificios alemanes con fachadas de ladrillo, llegaron a la famosa y esplendorosa plaza Bebelplatz, cobijada por una biblioteca, una ópera y la Catedral de Santa Eduvigis. Junto a la gran iglesia de cúpula verde turquesa, se encontraba el famoso e imponente Hotel de Rome, un enorme edificio alargado que ocupaba el ancho de la plaza, de corte clasicista y que había estado ocupado anteriormente por el banco de Dresde. La fachada de tonos grises y crema, con grandes columnas y ventanales, ondeaba banderas en lo alto. El conductor estacionó a la entrada del hotel en el que un conserje elegantemente vestido hacía guardia junto a dos setos.

—Disfruten de su estancia en la ciudad —dijo el chófer al sacar el equipaje del maletero. Antes de que Don mentara palabra, el conserje, se hizo cargo de las maletas.

—Guten Morgen, Herr Donoso —dijo con tono afable y sonriente.

—Guten Morgen, Klaus —respondió el español.

Marlena lo miró sorprendida. El español era una chistera llena de sorpresas.

—Vaya, no es la primera vez que vienes aquí —dijo ella mirando la fachada del lugar—. Sin duda, me podría acostumbrar a esto sin problemas…

Don se giró y se rio.

—Es la segunda —explicó—. Te daré un consejo, incluso para estos sitios. Nunca olvides ser atenta con la gente que se lo merece. La amabilidad no cuesta nada y compensa el doble.

El comentario del arquitecto caló en la chica. Le gustaba que fuera atento con las personas. Marlena sabía que, en el interior de ese hombre, existía una nobleza tan amplia como el horizonte del mar. Sin embargo, era consciente de que no sería una batalla fácil de librar y dudaba de si estaría dispuesta o no a luchar por todo aquello.

Al cruzar la entrada, subieron unas escaleras y una lujosa entrada recepción de columnas, sofás de piel y velas dejó boquiabierta a la ingeniera. No parecía la entrada de un hotel sino un antiguo palacio romano. El viaje acababa de empezar y ya había superado todas sus expectativas.

—No te quedes ahí —respondió el arquitecto varios metros por delante de ella—. Nos están esperando para la reunión.

Don había reservado habitaciones separadas, aunque en el mismo piso de la planta. El botones los acompañó hasta la tercera planta y desapareció de allí. Don y Marlena caminaron en silencio hasta la puerta de los dormitorios.

—Vaya, somos vecinos —dijo él introduciendo su llave. Solo una puerta separaba sus habitaciones—. Te veo en quince minutos. Nos esperan arriba, en el restaurante de la terraza.

El arquitecto entró en su habitación, se quitó la chaqueta del traje y se miró en el espejo del cuarto de baño. Después abrió el grifo, hizo un cuenco con las manos, lo llenó de agua y se refrescó la cara. Que sus habitaciones estuvieran en el mismo pasillo y distanciadas por una puerta, no había sido fruto del azar. Particularmente, él se encargó de que estuvieran en ese orden por dos razones: su habitación era la de siempre. Había mentido a Marlena, no era su segunda vez. Allí se había encontrado en varias ocasiones a lo largo de los últimos diez años, solo y acompañado. La vida en hoteles era tan cruda y aséptica que, de algún modo, volver al lugar en el que había estado antes le hacía sentir más cercano al hogar. La segunda razón por la que sus habitaciones estuvieran separadas era muy sencilla: autocontrol. Don desconocía cómo transcurrirían los acontecimientos. En las últimas semanas, su relación con la chica había sido, cuanto menos, tumultuosa. Lo último que necesitaba era compartir el tabique por el que oír los lamentos de Marlena, en caso de que el arquitecto se comportara como solía hacer. De ese modo, ni él se atrevería a cruzar la línea roja hasta que estuviese preparado. Estaba allí para solucionar el problema, por tanto, cuantas más tentaciones evitara, mejor para su futuro.

Finalmente, la distancia daría un respiro a la ingeniera y sembraría la duda en ella. Siempre calculaba los detalles.

Pasado el cuarto de hora, el arquitecto caminó hasta su puerta y tocó con los nudillos como había prometido.

—Soy yo, Ricardo —dijo con voz confiada. Escuchó unos pasos y se abrió la puerta. Marlena se había cambiado de ropa. Llevaba un vestido estrecho que marcaba su figura y realzaba sus curvas. Era una sola pieza de color gris con un lazo negro alrededor de la cintura. La prenda dejaba a la vista parte de sus protuberantes pechos, un detalle que llamó la atención del arquitecto. En ese momento, le hubiese gustado mandar al carajo la reunión y hacer el amor con la mujer que tenía delante. Con una sola mirada, sabía que ella lo deseaba tanto como él, pero el futuro de su pellejo estaba en juego y, en ciertas ocasiones, el deseo sexual debía ser conducido en otra dirección—. Estás perfecta, me alegro de haberte traído.

Ella sonrió.

El marcó el camino y se dirigieron hacia el ascensor, embriagados por el perfume de la ingeniera.

—Espero dar una buena impresión —dijo ella al entrar.

—Lo harás —contestó mirando al frente. Don pensó en Grace. Esas dos mujeres eran pura dinamita. Debía haber pensado en ello antes de sentarlas en la misma mesa. Pero era demasiado tarde. Las cartas estaban sobre la mesa—, si sabes mantenerte callada.

Residencia de los Gutiérrez Donoso, barrio de Vallecas (Madrid)

18 de junio de 1999

Don clavaba el tenedor en un filete de carne empanado que su madre había cocinado. Con la otra mano, empleaba el cuchillo y realizaba la tarea con firmeza dejando un corte limpio. Era viernes por la tarde y olía a carne frita y patatas. El sol cada vez caía más tarde y la llegada del verano estaba cerca. Mientras cenaba en la mesa camilla de la sala de estar, su madre fregaba los platos en el interior de la cocina. En la vieja televisión aparecían noticias sobre la guerra de Kosovo. Ricardo no podía aguantar la impotencia ante los rostros de los más perjudicados. Se preguntó qué sería de ellos diez años después. Vidas anónimas, como la suya, golpeadas por el infortunio. Por suerte, él tenía un hogar, un lugar en el que dormir sin pensar si al día siguiente seguiría vivo.

—Menuda mierda de mundo —murmuró, pero el volumen de la televisión impidió que su comentario llegara a oídos de la madre. Mientras todos estaban de exámenes, él se dedicaba a leer manuales y libros de investigación que le ayudaran a entender mejor sus problemas psicológicos. A todo lo que ya tenía, había que sumarle uno más: Leonor. La chica parecía haberle dado largas y, aunque era consciente de ello, no entendía bien por qué. Sin ton ni son, había desaparecido. En una época en la que todavía los teléfonos móviles no eran una extensión del cuerpo humano, localizar a una persona era más complicado de lo que se llegaba a pensar. Leonor siempre llamaba desde una cabina telefónica, al contrario que hacía él. Ella argumentaba que no tenía teléfono en el apartamento de estudiantes, pero Ricardo sabía que tampoco le interesaba. Era una mujer libre, independiente y tenía las cosas claras. Por el contrario, al futuro arquitecto le gustaba que la chica llamara y dejara los recados a su madre. Eso desmarcaba los rumores. Su madre, a pesar de lo que había sufrido, no tardó en reincorporarse al entorno vecinal, a las tardes de chismorreos entre amas de casa y a las mesas redondas de gente del barrio donde se juzgaban las vidas de los demás. Una vez que los hijos tenían novia, la conversación apuntaba a su próxima víctima. Por tanto, que Leonor llamara a casa, le beneficiaba.

Pero, por alguna misteriosa razón, la joven había dejado de hacerlo. Él sabía que tenía mucho que estudiar aunque también era consciente de que Leonor rara vez abría un libro. El chico se preguntó dónde estaría, qué habría hecho mal y si se estaría viendo con otro.

La última idea no le hizo ninguna gracia.

—Ah, por cierto… —dijo la madre asomándose hasta el marco de la puerta. En las manos llevaba un paño con el que secaba un vaso de cristal. Ricardo levantó la vista.

—Ha llamado esa amiga tuya, Leonor —comentó contenta dándole vueltas al vaso—. ¡Ay! Es muy simpática, Ricardo. ¿Cuándo me la vas a presentar? Que soy tu madre, que no muerdo.

—¿Qué ha dicho? —Preguntó omitiendo la sugerencia de su progenitora.

—Que este fin de semana estará fuera con unas amigas, que no te preocupes y que llamará cuando regrese —dijo la madre—. No sé cómo lo has hecho, pero una mujer que se preocupa por ti así, hoy, con la que cae, pocas quedan, hijo… ¿De dónde dijiste que era? Tiene ese acento…

Puede que Ricardo no supiera demasiado sobre seducción y que todavía le quedara mucho por aprender. Por el contrario, podía husmear a kilómetros el tufo de los embustes. Leonor le había mentido, no solo a él, sino a su madre. Dedujo que esa chica se la estaba pegando con otro.

Dejó el tenedor sobre la mesa y se guardó el cuchillo mientras su madre observaba las imágenes bélicas en el informativo.

Después se levantó y caminó hacia la salida del apartamento.

—¡Hijo! ¿A dónde vas? —Gritó la madre, pero él ya había abandonado la vivienda.

CAPÍTULO 11

Hotel de Rome, plaza Bebelplatz (Berlín)

14 de mayo de 2016

El gris temporal había amainado en cuestión de horas. Los rayos de sol primaveral hicieron su aparición cuando Don y Marlena llegaron a lo más alto del edificio. Desde la terraza del bar del Hotel de Rome de Berlín se podía observar lo más alto de la Bebelplatz, las cúpulas turquesas de las iglesias y una panorámica del resto de terrazas de la ciudad. Era una imagen bella, comparable a la que Don había tenido en lo alto del Casino de Madrid, aunque, para su gusto, la capital española resultaba difícil de superar.

Sentados en dos sofás, bajo una sombrilla y alrededor de una mesa de mimbre, Don no tardó en reconocer la figura de la elegante Grace Smith, acompañada de otros dos hombres que, por sus rostros, se podía saber que eran británicos. Frente a ellos, vestido de traje azul entallado y con un semblante desconcertante, tal y como aparecía en las fotos, se encontraba Hans Baumann, con su pelo acicalado y gemelos dorados en los puños de la camisa. Don pensó que sería más corpulento, al menos, más alto, pero lo cierto era que Baumann tenía una fisionomía parecida a la del arquitecto. Desde la distancia y antes de que notaran su presencia, puedo atisbar que la conversación era en inglés y que gozaba de un tono relajado. Eso le hizo reflexionar y dedujo que Grace no había soltado la bomba todavía.

—Buenos días —dijo Don en inglés frente a la mesa con un tono seguro y grave. Los rostros se giraron y Grace esbozó una sonrisa de alegría que se desvaneció al notar la presencia de Marlena, aunque intentó mantenerla para evitar la vergüenza—. Mi nombre es Ricardo Donoso y esta es Marlena Lafuente, la ingeniera y segunda responsable del proyecto.

Los hombres se levantaron de sus sillas. La sorpresa no la había dado el arquitecto. Tras estrechar las manos, se fijaron en la ingeniera española, especialmente Baumann, quien la besó en la mano. Marlena no pudo evitar contener en sonrojo. El gesto irritó a Don, pero prefirió guardar las apariencias y se dirigió a la abogada inglesa, que observaba la escena.

—Grace —dijo entregándole la mano antes de que ella le diera un beso la cara. Debían mantener las apariencias, mostrar que estaban allí reunidos por una razón única y exclusivamente profesional—. ¿Alguna novedad?

Ella negó apretando los labios.

Don se apartó y dio paso a Marlena. La abogada, que sabía cómo comportarse ante una situación así, dejó muy claro quién estaba por encima. Las mujeres también marcaban su terreno, incluso cuando se encontraban fuera de la toma de decisiones. Para Grace, la española no estaba a su altura, aunque se preguntó, por un instante, si tendría algo con su jefe. Era tremendamente hermosa, mucho más joven y más atractiva que ella, algo que, difícilmente, iba a reconocer. Las mujeres estrecharon las manos y tomaron asiento.

Mientras los ingleses bebían agua con gas y una rodaja de limón, Hans Baumann sujetaba un Martini en su mano. Don pidió otra botella de agua para él y observó cómo el suizo miraba a su acompañante, que intentaba evitar los ojos de Baumann a toda costa. Aquello le puso algo más nervioso de lo que ya estaba. Se preguntaba si era parte de su carácter o si realmente le había echado el ojo a la mujer. De ser así, no estaba dispuesto a entrar en su juego.

—Ahora que estamos todos —dijo un hombre con sobrepeso, vestido de traje azul marino, camisa blanca y gafas sin monturas. Su nombre era Peter Coleman, uno de los inversores que iba acompañado de James Hill, el consejero del fondo—, podemos empezar, ¿no creen? El señor Hill y yo solo tenemos algunas horas antes de volar a Monte Carlo.

—Entiendo —dijo Hans Baumann.

—¿Dónde está Monsieur Ferrec? —Preguntó Don clavando su mirada en el suizo—. Pensé que se encontraría también aquí, con nosotros.

Baumann dio un último trago a su bebida y se limpió la comisura de los labios con los dedos pulgar e índice.

—El señor Ferrec tenía otros asuntos pendientes en Ginebra y se ha visto impedido para desplazarse hasta aquí —explicó. Don pudo leer la mentira en sus ojos, aunque era un profesional bastante convincente—. Por eso, me gustaría comunicarles una disculpa oficial por mi parte y la de mi socio, el señor Ferrec.

—Disculpas aceptadas… —interfirió Peter Coleman. El inglés era un perro viejo y no le gustaba perder el tiempo—. La señorita Smith nos ha puesto al corriente de lo sucedido… Una desgracia que esperemos que se resuelva, pero debemos seguir el curso de las negociaciones. Temo que usted se hará cargo del asunto, señor Donoso, y que sabrá cómo ingeniárselas para que esto no se convierta en un escándalo a nivel nacional, ¿verdad? De ser así, nadie querrá habitar el edificio.

—Haré lo que tenga que hacer para que no salpique a ninguno —respondió Don y miró al suizo. Baumann parecía expectante por las palabras del español. Estuvo muy cerca de mencionar que había algo extraño en todo aquello, pero no lo hizo. Su intuición le indicó que guardara silencio. La mirada del suizo valía más que una excusa—. No se preocupen. Recuerden que la gente olvidará esto. Siempre lo hace.

—Usted haga lo suyo —añadió James Hill, serio, más delgaducho que su compañero y con el cabello canoso lleno de gel capilar—. Nosotros nos encargamos del resto… ¿Ha reclamado algo la familia del fallecido?

—Nadie se ha pronunciado —intervino la abogada desde su asiento—. Será cuestión de tiempo.

—Si no les importa —añadió el suizo con una sonrisa—, mi socio y yo nos encargaremos de compensar la pérdida. No nos supone un problema.

—Bueno… —dijo Coleman mirando por encima de sus gafas—. No es mala idea, hagan lo que crean necesario… Pero no quiero ver mi nombre en ninguna parte, ¿entendido?

—Ni el del fondo —añadió su compañero—. Señor Donoso y señora Lafuente, confiamos en que sepan llevar este asunto de la mejor forma posible. Los accidentes suceden, no es la primera vez que veo algo así en mi carrera. Sin embargo, pueden terminar muy mal, sobre todo, cuando se negocia con millones de euros… Así que sean precavidos.

Marlena asintió. Don la miró y parecía incómoda, como si la presión de aquellos hombres estuviera ahogándola. El arquitecto estaba acostumbrado a ese tipo de situaciones. En esa mesa, él no tenía mucho que decir: trabajaba para los ingleses y había fallado en su parte del trato, aunque no fuese cierto. De nada habría servido excusarse y echarle las culpas a otra persona. Eso solo lo hacían los perdedores. Así que optó por mantenerse callado, asumir las consecuencias y buscar una solución a todo ese embrollo. Salirse del proyecto, no solucionaría nada. A veces, Don observaba las reuniones de negocios como si fueran tablero de ajedrez. Era buen jugador. En el mundo financiero, existían tres tipos de jugadores: los que jugaban por estatus social, como símbolo de inteligencia, buscando solo a aquellos a los que podían ganar y eludiendo enfrentamientos con profesionales. Otros, quienes lo hacían por fascinación y, finalmente, quienes llevaban la partida más allá del tablero. Don pertenecía a este último grupo. Sabía cuándo ocupaba la posición de rey y cuándo la del caballo. Sabía cuándo atacar y cuándo preparar una ofensiva.

—¿Y usted? Señorita… —dijo Baumann dirigiéndose a Marlena y chasqueando los dedos intencionadamente, como si hubiese olvidado su apellido.

—Lafuente —dijo ella—. Marlena Lafuente, señor Baumann.

—Correcto —respondió y terminó su cóctel—. ¿Qué tiene que decir usted? También está sentada en esta mesa.

Todos desviaron su atención hacia la española, pero Marlena no dudó en su respuesta. Don temió que dijera alguna insentatez.

—No tengo nada que añadir que no haya dicho ya el señor Donoso —contestó—. No estoy aquí para opinar, señor Baumann.

De pronto, la pareja de ingleses se puso en pie.

—Dicho esto —respondió Coleman—, si nos disculpan, debemos marcharnos.

—Lamentamos que haya sido tan breve, pero nuestro trabajo aquí ha terminado —añadió Hill, su compañero—. No duden en informar a la señora Grace de cualquier incidencia, una vez hayan revisado los edificios y comprobado que todo está en orden.

—Por nuestra parte —sentenció Coleman—, tienen el beneplácito para hacer lo que sea necesario, siempre y cuando no interfiera en los intereses de la compra.

A Don le gustó esa frase. Hacer lo que fuera necesario.

Estrecharon las manos nuevamente y se despidieron desapareciendo por la entrada a la terraza. De pronto, el español se encontró en un circo romano de miradas entre Grace, Marlena y Baumann.

—Puntualidad británica —comentó el suizo—. No todos la tienen.

El comentario hacía alusión a los españoles, algo que Don prefirió ignorar.

—A la señora Lafuente y a mí —dijo el arquitecto retomando el control de la mesa. Una vez hubieron desaparecido los inversores, él se encontraba en una posición favorable—, nos gustaría visitar el edificio donde sucedió el accidente. Tal vez, de esa manera, saquemos algo en claro de una vez.

Su mirada se clavó en la del suizo que, sentado en el sofá y con un brazo extendido, miraba desafiante con el mentón inclinado al español.

—¿Qué escondes, hijo de perra? —Se preguntó Don para sus adentros.

Calle Behrenstraße (Berlín)

14 de mayo de 2016

El edificio, donde se había producido el accidente mortal, se encontraba en la misma calle, no muy lejos del hotel por lo que, una vez hubieron abandonado el hotel, caminaron aprovechando que había salido el sol.

La abogada y el empresario suizo decidieron acompañar a la pareja hasta el edificio. Don no había contado con ello, pues pensó que les dejarían trabajar solos y así podría ganar terreno en su acercamiento a Marlena. Empezó a preguntarse si había sido buena idea después de conocer a Baumann. No había duda de que le había echado el ojo a la ingeniera, y tampoco se molestaba en ocultarlo. Sin planearlo, el grupo se dividió en dos parejas a medida que caminaban en dirección a la construcción. Hans Baumann no tardó en dar la espalda a Grace Smith, por quien no tenía interés alguno más allá de lo profesional. Por su parte, la mujer inglesa aprovechó la coyuntura para acercarse a su antiguo amante, Ricardo Donoso, que sufría al ver cómo la situación había tomado otro rumbo.

—El edificio no se encuentra muy lejos —dijo Grace rompiendo el hilo—. Nos vendrá bien caminar. En Londres, la primavera todavía no ha llegado.

—Me alegro de verte, Grace —respondió Don, una vez más, ignorando lo que su interlocutora decía—. Tienes buen aspecto.

La mujer se sonrojó por un instante, aunque volvió a sí misma en cuanto escuchó la risa que el suizo había provocado a Marlena.

—Es muy bonita —respondió ella—. ¿Es tu pareja o una amante más?

—No te pongas celosa —contestó Don. Grace sacó un cigarrillo de su ligero bolso de Prada—. Es mi empleada. Nada más.

—¿Ahora lo llamáis así? —Preguntó con sarcasmo—. El único que está celoso eres tú… No temas, es un payaso.

Don y Grace caminaban a una distancia considerable para que los otros dos entendieran lo que decían. A sus espaldas, podían oír las bromas fáciles que el suizo le hacía a Marlena para agasajarla. A Don no le hacían falta más pruebas para saber que estaba flirteando con ella. Se preguntó si la ingeniera haría lo mismo o, simplemente, seguía su juego.

—No es ella quien me preocupa —reconoció el arquitecto—. Hay algo en todo esto que no me encaja, Grace. Hablo del accidente.

—¿A qué te refieres? —Preguntó la mujer intrigada con el cigarrillo entre los dedos—. ¿Has descubierto algo por tu cuenta?

—No, no he descubierto nada —contestó. La expresión de congoja de la mujer desapareció—. Es mi instinto… y mi instinto nunca falla.

Quince minutos más tarde alcanzaron el enorme edificio de la calle Behrenstraße. La fachada se encontraba cubierta por una lona para prevenir desprendimientos sobre la carretera. Varios andamios llegaban hasta lo más alto del edificio. El interior permanecía en obras, manchado y se podía oler a yeso.

Grace Smith sacó un teléfono móvil de su bolso, apagó el cigarrillo en el suelo y marcó un número de teléfono. Después se dirigió al encargado de supervisar la obra en inglés y, minutos más tarde, un hombre de aspecto alemán con el pelo ensortijado, estatura media y complexión fuerte, apareció vestido de camisa y vaqueros y con un casco blanco sobre la cabeza.

—Guten Morgen —dijo el hombre con una sonrisa. Tenía el rostro rosado como un cerdo. Puede que hubiese pasado algunos días bajo el sol. Hicieron una ligera presentación y entraron en el edificio. El hombre los condujo hasta la tercera planta, donde la cinta policial impedía el paso—. Debió de caer por esa escalera. Al parecer, había un error de cálculo en los planos.

La obra estaba paralizada debido a la investigación rutinaria que la Polizei llevaba a cabo. Don se preguntó si sería legal encontrarse allí, pero se dio cuenta de que no era así cuando dos agentes de policía aparecieron por las instalaciones.

—¿Qué le dijimos? —Preguntó el agente eludiendo al resto—. Hagan el favor de marcharse de aquí y respeten nuestro trabajo.

El hombre alemán se acercó a los agentes y les explicó quiénes eran sus acompañantes. La flexibilidad de los policías no se debía a la obra sino a los intereses que el propio Ayuntamiento de Berlín tenía en que se llevara a cabo la renovación.

—Han venido a supervisar los planos, solo eso —comentó el hombre en alemán. Don se adelantó acercándose a los policías.

—No tienen por qué preocuparse, estamos comprobando qué ha podido fallar —dijo en alemán. Grace y Marlena parecían sorprendidas por la fluidez que tenía el arquitecto—. Nuestras intenciones no son las de interferir en su labor.

—¿Y usted quién es, señor? —Preguntó uno de los agentes.

—Ricardo Donoso —contestó. Don era más alto que los agentes, aunque menos corpulento—. Mi trabajo es el de renovar el edificio.

—Ajá, un español —dijo con desprecio—. Pues hágalo bien, no queremos que muera más gente.

—Por esa razón, me encuentro aquí.

—Me temo que necesitará un permiso —explicó el agente—. Sin él, no pueden estar aquí.

Don miró al empleado alemán, que se encogió de hombros.

—Lo hemos pedido, pero la burocracia…

El arquitecto debía buscar una alternativa. Aquel asunto sería más tedioso de lo que había imaginado.

—Gracias y que tengan un buen día, agentes —contestó despidiéndose y regresó a los tres que esperaban a unos metros distanciados de los policías—. Aquí no hay mucho más que hacer mientras sigan merodeando. Si no hay permiso, no se puede hacer nada.

Al escuchar la negativa, Grace salió disparada contra el encargado alemán para pedir explicaciones. Baufmann esperaba de brazos cruzados a varios metros, junto al ascensor. Fingía estar aburrido, pero Don sabía que se había salido con la suya. Después se le acercó Marlena y el suizo se alejó para hacer una llamada. Con cierto secretismo, comenzó a murmurar en francés por el aparato. Don concentró su atención, pero no logró captar nada.

—¿Ahora qué? —Preguntó la ingeniera—. ¿Qué va a pasar contigo?

—Se alarga la estancia, Marlena —explicó mientras miraba por encima de su hombro al suizo—. Será mejor que bajes el tono, creo que él no sabe nada.

—Yo me quedo contigo, Ricardo.

La respuesta provocó una ligera risa en el español.

—Eso lo tendré que decidir yo —dijo altivo—, pero… gracias.

—Bueno… —recapacitó la chica—. Me quedaré si me necesitas, claro.

—Una de las virtudes de ser suizo —dijo Hans acercándose por detrás de la chica—, además de hablar dos lenguas, es que podemos ver y entender los defectos de la cultura alemana.

—¿Qué quieres decir? —Preguntó Marlena.

Hans señaló a los agentes que hablaban con Grace y el subordinado alemán.

—Esa gente no cederá, son impasibles —dijo frotándose el mentón con una sonrisa en la cara. A Don le hubiese gustado clavar su puño en ella. El suizo se acercaba a la española—. A diferencia de ustedes, los españoles, el alemán es incapaz de improvisar y, lo que es peor, a tomar una responsabilidad que extralimite sus competencias… Por tanto, presiento que el esfuerzo de la señora Smith está siendo en vano.

Don pensó en lo que había dicho Baumann.

—Sin permisos, estamos perdiendo el tiempo.

—Bueno, ya que se encuentran aquí… —comentó el suizo—. ¿Conocen la ciudad?

—Sí —dijo Don.

—No —contestó Marlena con entusiasmo. Después vio la mirada de su jefe—. Perdón.

—Vaya, siempre hay una primera vez para todo —dijo—. Estoy seguro que les va a encantar. Mi avión no sale hasta mañana… ¿Qué les parece si pasamos esta agonía juntos? Al fin y al cabo, todos estamos metidos en el mismo problema…

—Me parece un plan fabuloso —respondió Grace Smith acercándose al grupo—. Esos agentes han podido conmigo, pero mañana tendremos el permiso para entrar en la obra. Ese incompetente se encargará de ello.

—¿Qué piensan ustedes, señor Donoso y señora Lafuente? —Preguntó el suizo inclinando la cabeza—. Después de haber vivido diez años en esta ciudad, les aseguro que no se arrepentirán de lo que verán si me acompañan, aunque son ustedes quienes toman la última palabra.

Marlena sonrió a la proposición del suizo, que se esforzaba por ser, aparentemente, amable con la pareja española. El arquitecto miró a la inglesa y vio cómo se mordía el labio inferior mientras esperaba una respuesta por parte del español. Sabía que era discreta, pero también que se ponía muy pesada después de dos copas de vino tinto.

A Don no le apetecía en absoluto la idea de pasar el resto del día en grupo. Quería que la jornada fuese para él y Marlena. Se había imaginado a los dos paseando juntos cerca del Rin, pero no tuvo opción. Puede que, con un poco más de tiempo y algunas copas en el cuerpo, al suizo se le aflojara la lengua y terminara dando algo de información relevante. Era cuestión de emborracharlo, tenía aspecto de bebedor activo.

Se dijo a sí mismo que lo intentaría y después se marcharía con su acompañante para disfrutar del resto de la tarde.

Era su oportunidad y no sabía cuándo volvería a tener, de nuevo, una ocasión así.

Baumann no tuvo impedimentos para reservar una mesa en uno de los restaurantes más famosos de Berlín, el Fischers Fritz, situado en el interior del lujoso hotel Regent y galardonado con dos estrellas Michelin desde hacía años. Dieron una breve vuelta por el centro. Marlena se deleitaba con el diseño de las torres de oficinas y los edificios de Potsdamer Platz, el monumento en memoria de los judíos asesinados o la sensación de libertad y modernidad al caminar por Ebertstraße, con sus anchas aceras, establecimientos de diferentes países y multiculturalidad, y cómo todo cambiaba rodeándose de lujo y grandes marcas cuando atravesaba la famosa Puerta de Brandenburgo y se adentraba en el corazón de la calle Leipziger. Pese a todo el dinero extranjero que entraba en la ciudad y la cantidad de ciudadanos foráneos que la capital había acogido en la última década, Berlín seguía marcada por un muro imaginario financiero. Don, que había viajado más que la ingeniera, podía encontrar los resquicios de los bloques soviéticos de ocho plantas en algunas partes, deteriorados y con un futuro aterrador. La mayoría de aquellos apartamentos se habían revalorizado y, donde antes vivía una familia alemana en cuarenta metros cuadrados, ahora lo habitaban jóvenes artistas que usaban la tarjeta de crédito de sus padres. Mientras caminaban por la calle y Baumann disfrutaba dando una lección de historia a las señoras, Don se recreaba en sus pensamientos, imaginando cómo de distinta habría sido su vida si se hubiese marchado de joven a vivir, por ejemplo, en una ciudad como aquella. Dueño de sus decisiones, estaba satisfecho por lo que había sembrado, a pesar de que las condiciones nunca fueron las mejores para llevar a cabo sus planes. Sin embargo, miró hacia atrás y, echando a un lado el episodio paternal, reflexionó sobre su adolescencia y la de sus compañeros, sobre cómo afectaba la decisión de esos padres sobre el futuro de sus hijos, más allá de escoger una carrera, un porvenir. En un momento de libertad en el que todos los jóvenes de entonces estudiaban donde querían, lo mejor que les podía pasar era que sus progenitores les pagaran un billete de ida a un lugar bien lejano. Sin embargo, el paternalismo y la protección familiar eran capaces de hundir todo aquello. Don se preguntó que habría pasado si, después de todo, hubiese decidido volver al barrio, al nido familiar, pero aquella era otra historia.

Tras un largo paseo, el arquitecto se reunió con el trío, que parecía ensimismado con la arquitectura de la ciudad alemana y sus tradiciones. El suizo tenía verborrea suficiente para vender lo que le cupiera en el bolsillo, así que no le extrañó al español que, con apenas cuarenta años, se encontrara vendiendo propiedades de tal magnitud. Por otro lado, percibió un interés exagerado en Marlena que no supo cómo interpretar. Puede que la chica se estuviera divirtiendo y no había nada de malo en eso. Sin embargo, el arquitecto no era un buen gestor de sus emociones y los celos se apoderaban de él con facilidad.

Una hora más tarde, tomaron dos taxis que los llevaron hasta el número 49 de la calle Charlottenstraße, o lo que era igual, a la entrada del famoso hotel Regent. Don se subió con Marlena y la abogada tomó la carrera con el suizo.

—¿Te diviertes? —Preguntó el arquitecto recostándose en el Mercedes. Al fin tenían un poco de intimidad, aunque no por mucho tiempo.

—Boumann es un tipo divertido —comentó ella a escasos centímetros de Don—. Tenía otro concepto de los suizos.

—Es un charlatán, eso es lo que es —respondió Don. No pudo evitarlo—. No te creas todo lo que dice.

—¿Estás celoso? —Preguntó Marlena coqueteando con su jefe. El español sintió una punzada en el pecho. Después giró el rostro, encontró la dulce mirada de la ingeniera y se relajó. Se preguntó qué tipo de poder tenía esa mujer en él, y si eso le pasaría factura—. No seas así. Ha sido mejor que hablar con esa mujer.

—¿Grace?

—He intuido que os conocíais de antes —respondió Marlena. Era tan intuitiva como él había supuesto—. Creo que no le he gustado.

—Las mujeres sois demasiado competitivas entre vosotras —agregó Don—. Más que los hombres, diría.

El arquitecto estaba sentado en el lado izquierdo y su mano derecha caía sobre el asiento. El vehículo pasó un pequeño bache, a causa de los adoquines de la carretera. Los dedos de Marlena rozaron los de Don y él sintió el tacto de su mano, tan fina como había supuesto siempre. Deseó pedirle al taxista que diera media vuelta y que se fueran al infierno la comida y todos los planes que quedaban por hacer. Pero, una vez más, el autocontrol le detuvo.

El vehículo paró en una calle transitada ante la entrada de un enorme edificio modernista de color blanco, cuadriculado y decorado con ventanales y balcones de color verde. La entrada estaba formada por una gran puerta giratoria de cristal y adoquines de piedra verde oscura.

—Hemos llegado —dijo y sacó un billete de veinte euros que entregó al taxista.

—Danke —contestó el conductor y el español hizo un ademán para que se quedara con el cambio. Abandonó el vehículo y abrió la puerta de Marlena.

—Gracias —dijo ella con aprobación. Le encantaba que él fuera tan educado, y eso lo había notado el español.

Segundos más tarde, el segundo taxi se detuvo en la puerta. Baumann, por su parte, tuvo la cortesía de abrirle la puerta a la abogada, un gesto que manifestó delante de todos los que por allí caminaban. No estaba dispuesto a rendirse.

La partida acababa de comenzar.

Restaurante Fischers Frit (Berlín)

14 de mayo de 2016

Las apariencias engañaban. Grace Smith no tardó en comentar la notoria decoración de la entrada del hotel, maravillada por los revestimientos de madera del restaurante, la moqueta, las grandes lámparas de araña que colgaban del techo, la chimenea de mármol y el refinado servicio que atendía al personal. Una característica muy inglesa que hizo sentir a la abogada como si se encontrara en una de las reuniones familiares a las que asistía a finales de cada año.

—Coleman y Hill lo habrían disfrutado —comentó satisfecha mientras caminaba hacia su mesa. Don le dio la razón, pues el restaurante se había ganado su aprobación sin haber probado bocado.

Una vez sentados junto a la ventana, en una mesa de mantel de tela blanca y cómodas sillas de tapicería marrón chocolate, pidieron vino blanco de Austria, como sugirió Baumann. Dispuesto a evitar la discusión, el arquitecto se tragó sus palabras y no opuso resistencia.

Sin olvidar de que se trataba de una comida de negocios, la conversación rompió con las formalidades, dando paso al tuteo y a los comentarios más perspicaces para saltar y sumergirse entre asuntos privados de cada persona: matrimonios, vacaciones, familia, estudios… Afortunadamente, Baumann no era del todo un cretino, así que se centró en hablar sobre él y evitar dejar en evidencia a Marlena, que asentía y sonreía al lado de Don. Por el contrario, Grace esperaba la oportunidad para derrocar a su adversaria. En una posición incómoda, a medida que los comensales terminaban los pescados, el arquitecto intentaba dirigir, sin éxito alguno, el canal de una conversación que se iba, cada vez más, hacia lo profundo de sus personas.

Don observó que el suizo tenía aguante y que el vino no hacía más que despertar su labia. Sin embargo, a Grace no le afectaba tan bien como a su compañero de mesa, y tenía los pómulos enrojecidos antes de llegar al postre.

—Me resulta muy interesante la conversación —interrumpió el arquitecto, harto de tanta sandez—, pero no puedo abandonar esta mesa sin preguntar por la identidad de la persona fallecida… ¿Sabemos de quién se trata?

Nadie esperaba una intervención así. Don había estado callado, observando al resto durante toda la comida.

—¿No puedes desconectar por unos minutos, Ricardo? —Preguntó Grace ofendida—. Mañana tendremos el permiso y la documentación de lo sucedido.

—Un operario —dijo el suizo con semblante serio. Don le miró a los ojos. Mentía de nuevo—. Una pena. Ya he dicho antes que nos encargaremos de su familia.

—¿Cómo lo sabes? —Preguntó dando un trago a su copa de vino—. Que es un operario, digo.

Marlena observó a Grace. Estaba borracha y le clavaba la mirada con desdén.

—Hasta hace unos días, era el dueño del edificio —respondió seguro de sí mismo—. Debo estar al corriente de lo que sucede en mi propia casa… ¿No crees?

—Si no me equivoco —rebatió el español—, el operario es externo a la propiedad, es decir, fueron los ingleses quienes contrataron a la constructora alemana.

Malena puso su mano sobre la pierna de Don para que dejara el tema. Fue una reacción inconsciente, pero el español supo apreciarla.

Baumann, irritado, se meció el cabello hacia atrás y después agarró la servilleta de tela para limpiarse los labios mientras masticaba. Como a Don, le gustaba crear espacios de silencio entre pregunta y respuesta. Por otro lado, el español podía leer su lenguaje corporal, el cual indicaba que se estaba preparando para mentir de nuevo.

—Siento que haya sucedido de esta forma —comentó en voz baja mirando a Grace, que tenía los ojos colorados y se veía atacada por las ganas de encenderse un cigarrillo. Para Don era curioso cómo, bajo los efectos del alcohol, toda educación se evaporaba—. No debe de ser fácil aceptar un golpe así cuando se dirige un estudio de tanta reputación… No seas muy duro contigo, Donoso.

Esas palabras generaron una combustión en el interior del arquitecto. Por alguna razón, una fuerza gravitatoria lo atascó en la silla. De lo contrario, hubiera saltado sobre ese cretino para clavarle el tenedor que sujetaba en su mano, pero no era el lugar, ni el momento adecuado. Como Don había aprendido en el pasado, la venganza era un plato frío, mucho más frío que el sorbete de limón helado que el camarero traía al suizo. Como un toro bravo, el arquitecto expulsó el aire de sus pulmones por la nariz. Necesitaba ir al baño, meterse una raya y relajarse, de lo contrario, perdería los estribos.

Salir de allí antes de cometer una estupidez en público.

—Ha sido una visita única —dijo Marlena calmando los ánimos de los varones y dirigiendo la conversación hacia otro lado—. Esta ciudad me ha sorprendido, aunque hubiese sido diferente si no hubiéramos tenido tanta suerte, ¿verdad, Ricardo?

Baumann sonrió y levantó la copa casi vacía que había frente a él.

—Pese a nuestras diferencias —dictó—, creo que acaba de empezar una gran relación en esta mesa.

Grace levantó la copa sin ánimos y con los ojos puestos en el español.

Sonó un ruido de cristales sin fuerza y todos bebieron.

Tras el café, pagaron y regresaron a la puerta del hotel. Eran las seis de la tarde y en Berlín atardecía antes que en Madrid. El arquitecto aprovechó para excusarse.

—¡Venga, hombre! —Recriminó el suizo. Parecía una fuente inagotable de energía—. Conozco un lounge-bar cerca del río increíble. Desde allí se ven las mejores puestas de sol.

Marlena observó a su jefe.

—Haz lo que desees —dijo señalando con la mirada a Baumann y a Grace, que estaba dispuesta a ahogarse en alcohol—. Necesito una ducha y aclarar las ideas.

Con el corazón en un puño y presionada por las intenciones del suizo, la española se excusó y se subió al taxi con su jefe. Como un buen jugador, Baumann aceptó la derrota y decidió pasar la tarde con la abogada.

—Podrías haberte ido con ellos —dijo tras darle las indicaciones al conductor—. No me importaba en absoluto.

—Creo que he tenido demasiado por hoy —respondió ella cruzándose de brazos. Don la miró, le hubiese gustado besarla allí dentro y quitarle el carmín de los labios—. Me daré una ducha.

Después pensó en que ese era su momento para estar a solas con ella. Debía poner su ego celoso y malherido a un lado y dar un último paseo por la ciudad, a pesar de que las fuerzas le escasearan. El Tiergarten, el famoso y gigantesco parque que habría servido como zona de caza para la aristocracia prusiana. Un pulmón verde por el que había pasado la historia contemporánea de Europa. Las imágenes de su juventud se sucedieron a cámara rápida. Su primer viaje a la ciudad con tan solo veinticinco años. Pensó que pasear por allí con Marlena le calmaría.

—Por favor, llévenos al Tiergarten —ordenó al conductor y se dirigió a Marlena con una sonrisa—. Me temo que esa ducha tendrá que esperar.

El conductor se detuvo donde Don le indicó. Se apearon del coche y se encontraron ante la entrada de un enorme vivo y colorido parque en el centro de la ciudad. Caminaron hacia el interior sorprendidos por la cantidad de gente local y turistas que compartían espacio con ellos. Durante su paseo toparon con un monumento a Otto von Bismarck, artífice de la unificación de Alemania y canciller del país en el siglo XIX. A Don le fascinaba la historia del país, no por lo que había representado durante la Segunda Guerra Mundial, sino por cómo lo sucedido anteriormente les había llevado a aquello. Pasearon en silencio coqueteando con juegos de miradas que no necesitaban palabras para comunicar lo que había dentro de sus cabezas. Cerca de uno de los canales que cruzaba el parque, algunas personas guardaban las barcas que habían utilizado. La caída del sol hacía la noche más fresca, pero eso no impedía el tránsito de los curiosos.

—Así que este es tu lugar favorito —dijo Marlena con la mirada puesta en el lago—. Pensé que me llevarías a un museo.

—No he dicho que lo sea, sino que me gusta pasear por aquí —explicó él—. Me trae buenos recuerdos.

De pronto, la chica se detuvo y miró a su jefe. Para ella, resultaba muy complicado averiguar cuándo Ricardo era el hombre que había conocido en el restaurante, lejos de ataduras y formalidades, y cuándo era el jefe que ocupaba la mesa del final de la planta durante las veinticuatro horas del día. Que Don no se abriera lo suficiente para mostrarle el camino, desesperaba a la ingeniera.

—Cuéntame algo de ti —dijo ella—. Algo que no sepa, algo que no esté relacionado con el trabajo.

—¿De mí? —Preguntó él con voz seria—. ¿Qué quieres saber?

—Venga, hombre… —replicó—. Una anécdota, un secreto. Estoy seguro que hay algo más detrás de esa armadura.

Don rio. Por mucho que ambos lo desearan, eso no iba a ser posible. Los secretos dejaban de serlo una vez eran revelados.

—Vine aquí hace unos diez años —explicó mirando a la estatua de Bismarck—, tal vez más… No lo recuerdo bien, pero no es importante. Fue el primer año que estudiaba alemán, así que pensé que sería buena idea ponerlo en práctica durante unas semanas. Había ahorrado todo el año para ello.

—¿Y lo fue?

—Ya lo creo —respondió. La historia no era así como Don la estaba contando, sin embargo, tampoco estaba mintiendo a su compañera. Don había viajado hasta allí persiguiendo a un profesor de la universidad que había abusado de sus alumnas. Primero contactaba con ellas, después las invitaba a su casa y, finalmente, las encerraba allí hasta que tenían sexo con él. Por entonces, denunciar esos actos no estaban a la orden y lo último que buscaban las chicas era cambiar de universidad. El silencio siempre fue lo más inteligente.

El profesor era un hombre prestigioso que daba conferencias sobre geometría y matemáticas por Europa. El joven estudiante pronto se dio cuenta de que le gustaba frecuentar las repúblicas ex-soviéticas que todavía no se encontraban en la Unión Europea, aunque desconocía si todo aquello sería fruto de la casualidad. Don aprendió alemán durante un año para buscarse una coartada. Después viajó en tren hasta Francia. Allí le perderían la pista. Una vez en el país vecino, no lo tuvo fácil, pero consiguió llegar hasta Berlín a través de trenes, camioneros y autobuses. Era otra época más salvaje, algo impensable de hacer en los tiempos que corrían ahora. Aquel profesor no tardó en reconocer al estudiante en un club de alterne nocturno de la ciudad. Berlín era otro lugar, una metrópolis de vicio, drogas sintéticas y experimentación. Siempre sucedía en las ciudades que se encontraban en auge y crecimiento. Bebieron, tomaron algo de coca y se emborracharon, o eso creyó el profesor. Horas más tarde y antes de que saliera el tren con destino a Frankfurt, el estudiante, convertido en verdugo, degolló al matemático en un callejón colindante a la calle Oranienburger, el conocido barrio rojo de la ciudad, una práctica que perfeccionaría con los años.

Tras la historia, que no concluyó con la muerte del conferenciante sino con otro final más colorido y agradable, Marlena le habló de ella, de lo difícil que había sido crecer en una familia de cinco hermanos, todos hombres, y una madre que la trataba como a uno más. Sin embargo, ellos nunca le hicieron la vida más difícil de lo que ya era por el hecho de haber nacido en un núcleo tan tradicional. Pronto aprendió a tratar a los chicos. El hecho de tener cinco hermanos, la convertía en algo deseable, difícil y arriesgado para muchos. Pero Marlena le confesó al arquitecto que no había tenido una relación estable hasta que se marchó de la casa de sus padres.

—Nunca tuve hermanos —dijo Don sin emoción—. Supongo que mis padres tuvieron suficiente conmigo.

—¿Ni siquiera se lo plantearon?

Don recordó a su padre atizándole a él y a su madre con el cinturón.

—Jamás pregunté —respondió—. Salí muy rebelde y a mi madre se le quitaron las ganas. Después mi padre murió en un accidente laboral.

—Oh, vaya —contestó ella abrumada—. No lo sabía. No es necesario que hablemos de ello si no quieres.

—No importa, está superado —respondió—. No fue un accidente.

—¿Cómo?

Don cogió aire y miró al agua del lago. Después giró su rostro hacia Marlena.

—Estoy seguro de que no fue un accidente —repitió—, pero nunca se demostró. Por eso, tampoco me creo que este lo haya sido. Alguien nos oculta información.

Hotel de Rome, plaza Bebelplatz (Berlín)

14 de mayo de 2016

Después de abandonar el parque, se dieron cuenta de que sus estómagos estaban vacíos y que la hora de cenar había llegado. Un Don atípico e improvisado llevó de la mano a Marlena hasta uno de esos puestos ambulantes de salchichas alemanas y pidió dos wurst con sauerkraut, o lo que era igual: salchichas alemanas con col fermentada. Como una pareja de enamorados, comieron de pie frente a una caravana que servía la comida y compartieron espacio junto a otros turistas que habían parado a cenar. Marlena disfrutaba contemplando al arquitecto comer con las manos, manchándose las comisuras de los labios y la punta de la nariz de mostaza y salsa de tomate. En un acercamiento, ella agarró una servilleta de papel y le limpió la nariz. Él se lo agradeció con una sonrisa. Ambos estaban hambrientos y no eran muy diferentes a las parejas de jóvenes que se concentraban por allí. Tras esa mirada de color oscuro y brillante, Marlena suspiró de felicidad. No lo pudo evitar y él se dio cuenta.

—No te reconozco, Ricardo.

—Maldita sea —dijo él riendo—, ahora las manos me olerán a mostaza.

A la española le gustó que detrás de Ricardo Donoso, el imponente arquitecto y señor de negocios, serio y frío como un témpano, hubiese un hombre tierno y casual, preparado para saber comportarse en un restaurante de lujo, pero también para desenvolverse en un puesto de comida rápida sin expresar queja. Esos pequeños detalles hacían florecer, de nuevo, los sentimientos que ella tenía hacia él. Al fin y al cabo, lo que la chica buscaba era encontrar un poco de naturalidad entre tanta pose.

Tomaron el último taxi que los llevó hasta la puerta del Hotel de Rome y caminaron hasta el ascensor. Ambos sintieron cómo el final de la noche se acercaba. Ella se preguntó si sería capaz de dar el paso o si lo tendría que dar ella. En silencio, Don se preguntaba si debía frenar sus impulsos emocionales, si todo aquello echaría por tierra su investigación. Se conocía a sí mismo de sobra. Si se acostaba con Marlena, pondría sus emociones por encima de la razón. Después, ella le pediría explicaciones, le pediría que se involucrara más. Don no tenía tiempo para confesiones, dolores de cabeza o dramas innecesarios. La intuición le decía que se detuviera, pero el corazón le indicaba otra cosa bien distinta.

Anduvieron por el pasillo que, para el arquitecto, parecía más largo que nunca, y se detuvieron en la puerta de la habitación de Marlena.

—Esta es mi parada —dijo sonriente mirando al arquitecto desde abajo. Don era más alto que ella y eso le hacía sentir bien—. Gracias por el día, Ricardo… Buenas noches.

Sus ojos se clavaron en los labios del hombre que tenía delante. La distancia entre los dos era minúscula.

—El placer ha sido mío —contestó sin moverse ni un centímetro con el corazón latiéndole a toda velocidad—. Buenas noches, Marlena… Que descanses.

Sus ojos contemplaron el rostro de la joven que pedía un beso, solo eso. Pero Don no fue capaz de hacerlo. Respiró profundamente, levantó el mentón y caminó hasta su puerta sin mirar atrás. Sintió que ella atrasaba el momento de entrar, buscando sin éxito la tarjeta para abrir la puerta. Don sacó la suya del bolsillo.

—No la encontraba —dijo ella a escasos metros con una sonrisa nerviosa y triste—. Buenas noches.

Después, Marlena abrió y se escuchó un portazo. Don se quedó pensativo unos segundos en la entrada.

Dio un paso hacia atrás y sacudió la cabeza.

Luego introdujo la llave y entró en su habitación.

CAPÍTULO 12

Hotel de Rome, plaza Bebelplatz (Berlín)

15 de mayo de 2016

Esa noche, ninguno de los dos logró conciliar el sueño. A las cinco de la mañana, harto de dar vueltas en la cama, Don se levantó de un salto, hizo dos rutinas de ejercicios físicos y se dio una ducha fría. De pronto, sonó el teléfono móvil. Se preguntó quién llamaría a esas horas. Cerró el agua, agarró una toalla y envolvió su cintura. Después caminó hasta el mueble de la habitación y comprobó el historial. Era Mariano. También había un correo electrónico con un aviso para presentarse en el juzgado de Berlín y declarar sobre lo sucedido. Mariano había comprobado el correo ordinario de su domicilio la noche anterior. Se solicitaba la presencia del arquitecto el día 20 de mayo.

—Maldita sea —murmuró y llamó al chófer.

—Buenos días, señor —respondió al primer tono—. Lamento empezar el día con tal noticia, pero pasaba por el barrio.

—No te preocupes, estaba despierto —respondió Don sentado sobre la cama—. ¿Algo más?

—No, por el momento —explicó—. Sigo esperando noticias sobre las grabaciones…

—Estupendo —dijo el arquitecto y miró a su alrededor. Tuvo la sensación de que alguien caminaba al otro lado de la puerta, pero el ruido desapareció—. Presiento que me quedaré unos días más.

—Vaya, eso sí que es una sorpresa —respondió el chófer—. ¿Hay algo en lo que pueda ayudar?

—Ahora que lo dices… ¿Conoces a alguien que pueda entregarte información sobre Hans Baumann?

—Todo es posible, pero ya sabe, señor… —dijo dubitativo—. Esas cosas, a veces cuestan dinero.

—No escatimes en gastos, Mariano —sentenció—. Tienes mi tarjeta para lo que necesites. Por alguna razón, siento que nos están poniendo la zancadilla.

—¿A qué se refiere? —Preguntó confundido—. ¿Los suizos?

—Puede ser —respondió—. Tal vez esté equivocado. No lo sé, he dormido fatal. Simplemente, me quiero asegurar de que todo está en orden, nada más.

—No se preocupe, me encargaré de ello —contestó—. ¿Está disfrutando del viaje? Su acompañante parecía impresionada antes de subir al avión.

—Otro asunto que resolver —dijo Don lamentando lo que pudo haber ocurrido la noche anterior—. Lamentablemente, no hay nada que puedas hacer en este caso.

—Entiendo —respondió decepcionado—. Entonces no me queda más que desearle suerte. Es usted un hombre inteligente, sabrá cómo gestionar todo esto.

—Gracias, Mariano. Hablaremos más tarde.

—Que tenga un buen día.

El hombre colgó y Don se rascó el mentón.

Después de vestirse, cogió su chaqueta y salió dispuesto a tomarse un café que le despejara las ideas. Los narcóticos no eran el mejor remedio con el estómago vacío. Cuando abrió la puerta, encontró a Marlena vestida y lista para hacer lo mismo.

Hotel de Rome, plaza Bebelplatz (Berlín)

15 de mayo de 2016

La cálida primavera había decidido quedarse en la capital alemana unos días más. Don y Marlena desayunaban café y huevos fritos en la terraza del hotel con una panorámica de la ciudad frente a sus ojos. Marlena parecía disgustada por el episodio de la noche anterior. Él podía notarlo en su expresión facial, tensa y nerviosa. Pensó en sacar la conversación de nuevo, pero excusarse no habría servido de nada. Un hombre era juzgado por sus acciones, no por sus palabras. Tuvo la oportunidad y la perdió. El único culpable era él aunque, tras la llamada del chófer, era lo último en lo que pensar. Por su parte, la ingeniera se comportó de un modo profesional inesperado por parte de su jefe. En cierta manera, sabía que aquello podía ocurrir, o eso quiso pensar Don. Era parte de su juego dejar constancia de su carácter imprevisible. Eso funcionaba con las mujeres, hasta cierta fase del cortejo, razón por la que Don nunca tenía relaciones serias y duraderas.

Para romper el hielo, el arquitecto mostró su preocupación ante su compañera de trabajo hablándole del mensaje recibido. Obviamente, no le mencionó que Mariano había sido el artífice de la llamada. Ella no debía saber cómo el español organizaba su vida. Al escuchar la noticia, la mujer pareció olvidarse del asunto de las habitaciones y mostró su preocupación.

—Entonces, iba en serio todo esto… —dijo dando un sorbo a la taza de café. A pesar de la carencia de sueño, Marlena tenía la suerte de gozar de una piel morena espléndida. El sol golpeaba directamente en su rostro y la claridad daba a su cabello más brillo. Don la observaba como a una princesa intocable, pues no se merecía menos. Ella había tomado una posición neutral ante él. Atrás habían quedado los acercamientos y el coqueteo adolescente. Era un día nuevo y, para ella, era como si nada hubiese sucedido—. Como ya te dije, estoy dispuesta a ayudarte en lo que necesites.

—Tan solo espero que esto no vea la luz —contestó preocupado y dio un trago a su tacita—. ¿Cómo estás?

La pregunta rebotó como una pelota de goma en una cancha de pádel.

—Bien, ¿y tú?

—He dormido poco y mal —respondió—. Sobre lo de anoche, Marlena…

—No tienes que darme explicaciones, Ricardo —intervino antes de que él continuara—. No pasó nada, que yo sepa.

—Precisamente, de eso quería hablar.

Pero antes de que insistiera, la abogada inglesa apareció por la terraza.

—Es Grace Smith —dijo Marlena—. Viene hacia nosotros.

—Maldita mi sangre —murmuró el arquitecto.

La inglesa se acercó hasta la pareja. Tenía mejor aspecto que ellos, aunque el día anterior se hubiese pasado con el alcohol. Don siempre pensó que los ingleses tenían una genética perfecta para digerir las resacas.

—Buenos días —dijo con su inmaculado acento londinense y se dirigió a un camarero apuntando a la mesa—. Té, por favor.

—Vaya, Grace, has podido levantarte.

—Muy gracioso, Donoso —respondió la mujer con cierto sarcasmo en sus palabras—. No te creas que estoy aquí por placer. Del hotel no me echaban hasta las doce.

—¿Dónde se encuentra Hans Baumann? —Preguntó Marlena. A Don no le hizo ninguna gracia que preguntara por el suizo. Grace Smith miró a la chica con desaire y Marlena captó el mensaje.

—Como comprenderás, no soy la encargada de cuidar de ese hombre —respondió con un tono hostil—. Si no recuerdo mal, esta mañana partía para Stuttgart.

—¿Stuttgart? —Preguntó Don—. ¿Qué cojones hace allí? Debería estar aquí para entregarnos los documentos del edificio.

—Siento decirte que no será posible hoy tampoco —contestó Grace con amargura—. Eso no es todo, Don.

—He recibido una notificación para declarar en los juzgados en cinco días —añadió el arquitecto malhumorado—. Si vas a contarme algo más, hazlo antes de que me sienten mal los huevos.

—¿Tienes un minuto?

—Estoy escuchando.

—En privado, Ricardo —dijo la mujer haciendo alusión a la española—. Debo transmitirte una información sensible.

Don observó a Marlena, que estaba dispuesta a levantarse y salir de allí. Él hizo un gesto para que no se moviera. Tal vez, así, recuperara su confianza de nuevo.

—Ella puede estar delante —sentenció—. Estamos todos en esto.

La abogada sacó un documento fotocopiado y arrugado de su bolso. Miró a su alrededor y se lo entregó a Don sin llamar la atención.

—Míralo en tu habitación —dijo ella—. Es el acta oficial del accidente. El fallecido no era un operario de la constructora, Ricardo.

Las palmas de las manos segregaban sudores fríos.

—¿Qué estás diciendo? —Preguntó alterado—. Explícate, Grace…

—El hombre, no era de la empresa.

—¿Y qué importa eso?

—Ricardo, por el amor de Dios… —dijo intentando no llamar la atención—. Ese hombre era contable, no un operario.

—¿Qué hacía un contable en la obra? —Preguntó Marlena. Don se recostó en su asiento y, como había predicho, sintió una fuerte tensión en el estómago. Se guardó el folio doblado en el interior de la chaqueta y echó el cuerpo hacia atrás. La pregunta de la ingeniera estaba mal formulada. La cuestión no era saber qué hacía un contable en el interior del edificio, sino cómo había llegado hasta allí.

Las piernas le temblaban de la impotencia, pero eso no le impidió ponerse en pie. No entendía cómo le estaba sucediendo algo así a él, a Ricardo Donoso.

—Si me disculpáis —dijo y caminó hacia el interior del hotel.

—¿A dónde vas? —Preguntaron las mujeres al unísono.

—Volveré en unos minutos —respondió girando el rostro—. Necesito hacer una llamada.

Caminó hasta uno de los baños del vestíbulo principal, se aseguró de que no hubiese nadie, pasó el cerrojo y sacó una bolsita pequeña de polvo blanco. Después se preparó una raya con la tarjeta de crédito, agarró un billete de cincuenta euros, hizo un canuto y esnifó. El tiro entró con más fuerza de la que había esperado. Se había prometido no hacerlo más. La droga le había generado un serio problema al que encarar rápido: la dependencia.

Sin embargo, no estaba del todo limpio de su desintoxicación. A pesar de que solo consumía en ocasiones extremas, los narcóticos seguían siendo una buena opción para sobrellevar las situaciones más tensas.

El amargo sabor de la cocaína llegó a su garganta. Poco tardó la droga en hacer efecto y su cuerpo se relajó. Se lavó frente al espejo y comprobó el documento. El acta estaba escrita en alemán. Buscó de un vistazo un párrafo en el que apareciera el nombre del fallecido.

Pascal Meier.

Por el apellido, cualquiera hubiera supuesto que era alemán. Escaneó el folio con su teléfono móvil y envió la imagen por correo electrónico a su chófer.

Después marcó su número, caminó hasta el pasillo que le llevaba a la recepción y se detuvo junto a unas escaleras.

—¿Sí?

—Mariano, necesito que dejes lo que estés haciendo —ordenó. El conductor notó la tensión en su voz—. Es de suma urgencia.

—Sí, por supuesto —dijo y se escuchó cómo el vehículo frenaba y se detenía en algún lugar—. Usted dirá.

—Acabo de enviarte un documento por correo electrónico —explicó el arquitecto. Desde la distancia, contempló como la abogada abandonaba el vestíbulo del hotel. Don se preguntó extrañado de qué habrían hablado las dos mujeres y regresó a la conversación—. Hay un nombre, Pascal Meier. Necesito que busques todo lo que sepas sobre esa persona. Por desgracia, es el hombre fallecido durante la rehabilitación.

—Entendido, me pondré en ello ahora mismo.

—Por cierto… ¿Tienes algo sobre Baumann?

—De momento, no tengo ninguna información que se pueda contar como válida —explicó. El arquitecto estaba desesperado—. Ni siquiera han pasado veinticuatro horas…

—Lo sé, no me importa —respondió—. Dime lo que sabes.

—Según mis contactos, ese Hans Baumann no es trigo limpio, señor —explicó avergonzado. De un modo fraternal, el conductor sentía que hubiesen estafado al arquitecto—. Hace años era conocido en el barrio chino de Berlín por hacer compra y venta, ya sabe…

—Trata de blancas.

—Ya le digo, no he podido confirmar su identidad —prosiguió de memoria—. Más tarde, se libró de varios años de cárcel y cambió de nombre y residencia.

Si aquello era cierto, puede que Baumann fuese la excusa perfecta para actuar de nuevo.

—Asegúrese de eso —insistió—. Busque si existe una conexión entre Buamann y Meier. A partir de ahora, el reloj corre en mi contra, Mariano.

—Ándese con cuidado, señor —advirtió el chófer—. De ser cierto lo que le he contado, esa gente es de gatillo fácil.

—Lo tendré en cuenta —contestó con una sonrisa confiada que su interlocutor no pudo ver, cerró la llamada y guardó el teléfono en el bolsillo.

CAPÍTULO 13

Alexanderplatz (Berlín)

19 de mayo de 2016

En cuestión de días, la prensa no había tardado en hacerse con la noticia. Más de una persona estaba interesada en que la muerte de Pascal Meier saliera a la luz, aunque Don se preguntaba por quién. La noticia sirvió para ocupar las portadas de los diarios más sensacionalistas del país, apuntando a un posible ajuste de cuentas por parte de alguna mafia del este de Europa. Pascal Meier era un hombre casado y con una hija de siete años. Su familia residía en Ginebra, pese a que él pasaba la mayor parte del tiempo en Zurich y Berlín. El trabajo de Meier era de lo más variopinto. No trabajaba para una sola empresa sino que se encargaba de llevar las cuentas de diferentes sociedades concentradas en la exportación de automóviles de alta gama, compra y venta de inmuebles, alquiler de locales nocturnos y exportación de madera al extranjero. En ningún momento, la prensa mencionó el nombre de los suizos, dato que descartaba a Baumann y a Ferrec de estar salpicados por todo lo que sucedía. A un día de su declaración oficial en los juzgados alemanes, la relación con Marlena no podía ser más distante. Los hechos acontecidos volvieron a congelar la química que había habido, en algún momento, entre los dos. Por su parte, la ingeniera había desistido de seguir el juego del arquitecto, que solo se interesaba por lo que le pudiese ocurrir a él y a su negocio. Consciente de ello, Don le propuso que regresara a España y tomara el cargo de la oficina, pero la mujer rechazó la oferta. Marlena sentía que no podía dejarle allí solo.

En el centro de Alexanderplatz, una gigantesca plaza peatonal desde la que sobresalía la famosa antena de televisión que aparecía en todas las guías turísticas, Don se acercó a un kiosco y comprobó las portadas de los diarios.

Agarró un ejemplar de la edición berlinesa de Bild y caminó hasta un monumento que marcaba los husos horarios de todo el planeta. Mientras Marlena hacía fotos con su teléfono móvil, Don pasó las páginas hasta encontrar la noticia que lo relacionaba con el caso.

—Mierda… —murmuró y un viandante se le quedó mirando. Regresó con la mirada al diario y leyó la noticia. Los periodistas jugaban con las diferentes hipótesis sobre la muerte de Meier. Al parecer, que un estudio de arquitectura español estuviese involucrado, le proporcionaba más morbo a la noticia. Don caminó hasta un mendigo que pedía dinero junto a un perro y le entregó el diario.

—Para que te informes —comentó en alemán. El hombre levantó la vista y no se molestó en contestar. La situación se complicaba. Resultaba difícil jugar a los detectives en un país que no era el suyo. De ser cazado, se agravarían los problemas. Sin embargo, no descartaba de su cabeza la posibilidad de regresar a la obra y buscar, sin permiso, algo que conectara los puntos.

Marlena caminó hacia él.

—¿Y bien? ¿Qué hacemos hoy? —Preguntó como una turista aburrida—. Me ha escrito Baumann, se encuentra en Stuttgart.

—Como entenderás, este no es un viaje de turismo —respondió con cierta apatía al escuchar el nombre del suizo. Don se preguntó por qué le habría escrito un mensaje ese cretino, y cómo podría sacar de aquella situación algo a su favor. En milésimas de segundo, se dio cuenta de que Marlena podría jugar un papel clave en todo aquello. El canto de sirenas. Un desgraciado obsesionado con las mujeres, jamás cedería ante la presencia de un hombre. Sin embargo, si le hacía creer que Marlena estaba interesada, tal vez así, se rindiese. Era un movimiento arriesgado y podía perder a los dos, pero el tiempo se le acababa y el arquitecto se quedaba sin recursos—. Marlena, hay algo de lo que te quiero hablar.

La chica no parecía sorprendida.

—Sé que me he comportado como un cretino últimamente —confesó—, pero ahora necesito tu ayuda.

—Tú dirás —contestó seria, como si esperara una disculpa que jamás llegaría.

—Necesito que vayas a Stuttgart —dijo con voz seria—, que hables con Baumann y que te cuente qué demonios está pasando. Sácale el tema de Meier, haz lo que tengas que hacer.

—Un momento… —dijo ella en una posición defensiva, con las palmas de las manos hacia Ricardo—. Estoy alucinando…

—Entiendo que te venga de sopetón…

—¿Osas utilizarme, Ricardo? —Preguntó ofendida—. ¿Quieres que haga el trabajo sucio que no puedes hacer tú?

En eso se equivocaba. Marlena no tenía ni remota idea de lo que significaba trabajo sucio.

—No lo haría si no tuviéramos confianza —insistió—. Por eso, te pido que quede entre nosotros. Eres la única persona de la que me fío en estos momentos.

—¿Por qué no se lo pides a tu amiga la inglesa?

—No es mi amiga —respondió Don irritado por las preguntas—. Tampoco pondría la mejilla por mí.

—¿Y yo sí?

La tensión del envite era palpable entre los dos.

—Sí —dijo Don clavando su mirada en los ojos oscuros de la chica, que, poco a poco, se derritieron ante la imponente presencia seductora del arquitecto—. Marlena, te lo pido.

—Maldita sea… —replicó y se mordió el labio. Después se cruzó de brazos y le dio la espalda a su jefe. Para Don, su reacción le resultó muy graciosa, a pesar de que no podía contener su enfado. De nuevo, se volvió y miró al español. A él le hubiese gustado besarla pero, una vez más, no tenía el coraje suficiente para hacerlo. Lo que el arquitecto desconocía era que Marlena no pertenecía a nadie y que tenía la independencia y seguridad suficientes como para elegir con quién estar, una lista de posibilidades en la que el nombre de Ricardo desaparecía como arena de playa—. Tú ganas, pero nunca más, Ricardo, nunca más.

Terminal del Aeropuerto Berlin-Tegel (Berlín)

19 de mayo de 2016

Regresaron al hotel, Marlena recogió su equipaje y concretó su cita con el suizo, despertando la alegría de este. Un taxi los llevó hasta el aeropuerto y, en cuestión de horas, un vuelo de Lufthansa la llevaría de Berlín a Stuttgart, donde esperaría Baumann dispuesto a sorprender a la española. Marlena y Don se encontraban en la entrada, antes de pasar el control de seguridad.

—Todo irá bien —dijo él—. Te necesito más que nunca, Marlena.

Ella miró desde abajo con ojos de cachorro. Estaba nerviosa, tal vez asustada.

—Eso espero… —contestó la chica—. No tardes, Ricardo.

—Mañana estaré ahí —respondió el arquitecto con una sonrisa. Una vez más, se había salido con la suya. A Don le encantaba cuando los planes rodaban como él ordenaba. Lo que desconocía era que la aventura acababa de empezar. Miró a su alrededor y encontró las condiciones óptimas para entregarle un beso y sellar la espera hasta que volviera a verla. Como siempre, clavó su ojo derecho en el izquierdo de la chica, después trazó un triángulo con la mirada hasta sus labios para que ella supiera de sus intenciones. Finalmente, se acercó hasta su boca para besarla. Cuando se encontraba a escasos centímetros, Marlena dio un paso atrás y puso el dedo índice entre los labios de ambos.

—No tardes, Ricardo… por favor —respondió, le dio un beso en la mejilla, agarró su maleta y caminó hasta la entrada donde una revisora controlaba los billetes. El arquitecto se quedó dubitativo, con la mente en blanco. Una extraña sensación primeriza se concentraba en su plexo solar. Era la primera vez que una mujer le rechazaba de ese modo. La primera vez que su beso no era correspondido. No entendió qué había hecho mal, la situación era perfecta, había creado el tono necesario para la interacción. Puede que el arquitecto fuese muy bueno con los cálculos pero, mientras se perdía con la mirada en las caderas de la ingeniera, su conocimiento sobre la empatía, las emociones y el amor, era bastante limitado. El amor tenía de todo menos lógica y eso hacía de él un ser frágil y desamparado.

Campus de la Universidad Politécnica de Madrid (Madrid)

21 de junio de 1999

La biblioteca del campus estaba atestada de estudiantes nerviosos a punto de entrar a sus exámenes. Poco a poco, el aluvión de cuerpos había disminuido y, a medida que pasaban las semanas, las mesas se vaciaban volviendo a su estado natural. Relajado, Ricardo pasaba las páginas de un tomo del filósofo Søren Kierkegaard. La lectura no estaba relacionada con su disciplina, pero el último examen que le quedaba era de dibujo, por lo que no tenía nada que estudiar.

Aparentemente distraído, Ricardo corría con la mente entre sus pensamientos. Había pasado el fin de semana buscando a Leonor. Sus cábalas no estaban en lo cierto y la chica no se encontraba en la cama de su apartamento con otro. Hubiese sido una imagen muy dura de asimilar para él. Puede que se hubiese salvado esa vez, pero el chico estaba seguro de que tenía relaciones con otros, algo que no le importaba, pero que ponía en juego su estabilidad social. Una de las razones por las que leía a Kierkegaard era por la forma en la que hablaba del amor. Para el estudiante, el danés le había demostrado los elementos del juego de la seducción en su libro «Diario de un Seductor», una historia en primera persona de un adulto que se obsesiona con una menor de edad y que, tras irrumpir en su vida de forma sutil y lograr que la chica se enamorara de él hasta las entrañas, la abandona por desidia. Para el filósofo, el seductor escapaba a cualquier consideración moral, y eso le atraía a Don al tener algo en común.

Con las lecturas de Kierkegaard, el chico afinó sus estratagemas con el sexo opuesto. Ambos buscaban un amor estético, similar aunque diferente. Sin embargo, resultaba tedioso hacer frente al calor del verano, al exceso de carne a la vista y a la escasez de ropa que las chicas mostraban de camino a la universidad.

De pronto, sintió una presencia y levantó la vista. Creyó haberla visto con otro, pero no fue así. Eran dos desconocidos más. Empezaba a enloquecer y eso le ponía aún más nervioso. En los periodos de lucidez temporal, el chico se fascinaba con la obsesión subconsciente que vivía en su interior, una inquietud que le producía alucinaciones viéndola en todas partes, encontrando su rostro y su figura en el de otras chicas de aspecto similar, aunque diferente.

Por otro lado, resultaba tedioso concentrarse en otra cosa que no fuera Leonor, su Leonor, porque todavía no tenía la seguridad suficiente para intentarlo con otras damas y darse cuenta de que la vida era una amalgama de colores, que las experiencias podían ser similares aunque siempre únicas. En lo más profundo de su ser, así como su madre jamás abandonó al hombre que la maltrataba, Ricardo creía que Leonor era la única mujer capaz de darle el placer, más allá de lo sexual, que podía calmar sus ansias y reducir las ganas de matar. Por el contrario, la ausencia de Leonor no hacía más que alimentar un fuego que pronto arrasaría campos y bosques como el peor de los incendios.

CAPÍTULO 14

Juzgado de primera instancia e instrucción de Berlin-Charlottenburg (Berlín)

20 de mayo de 2016

No muy lejos de la calle de Richard Wagner, Don caminaba por las proximidades de Charlottenburg, un barrio residencial de clase media que había perdido influencia tras la caída del Muro. Tras la declaración y sin Marlena por medio, tenía el tiempo y el espacio necesarios para pensar con claridad, algo que había echado de menos durante los últimos días. Debía regresar al juzgado al día siguiente, aunque carecía de permiso para abandonar el país.

Una vez terminadas las formalidades, debía regresar a Stuttgart, hacerse cargo de la ingeniera y tomar acción de una forma u otra, según la información que tuviera. La ingeniera no le había escrito después del aterrizaje, por lo que entendió que estaría ocupada. Don prefirió no pensar en cómo lo estaría pasando. Solo con imaginar el rostro de Baumann cercano al de la chica, le producía ganas de estrangular a alguien.

El teléfono sonó.

—Buenos días, Mariano —respondió el arquitecto—. Espero que tu llamada sea para darme un respiro.

Se escuchó un ligero lamento. Eso no gustó al arquitecto.

—No le he llamado antes porque supuse que estaría en los juzgados —explicó el chófer—. Tengo información sólida sobre ese Meier.

—¿Y bien?

—Trabajaba para Baumann —respondió rotundo—. Es decir, estaba implicado en la venta del edificio.

Don se meció el cabello con la mano que tenía libre.

—No sé por qué… pero no me sorprende —dijo el arquitecto—. Maldita sea, Mariano. He enviado a Marlena con ese desgraciado… ¿Existe algún documento que lo corrobore?

—Existirán, pero esté seguro que el suizo los tendrá a buen recaudo —dijo preocupado—. Eso no es todo, señor…

—¿Qué más tienes?

—Sobre las cintas de seguridad de su vivienda —dijo Mariano—. Lamentablemente, alguien accedió al sistema informático y detuvo las cámaras esa misma noche.

—¿Qué pasa con el portero?

—Ni rastro —contestó—. Fue despedido. He preguntado sobre su identidad, pero nadie me ha dado una explicación. Al parecer, en el edificio solo trabajan dos hombres, y ese día alguien de la empresa les dijo que libraran.

—Buen trabajo, Mariano —dijo Don—. No son las noticias que esperaba, pero son las que necesitaba escuchar. Ahora debo dejarte, necesito llegar a tiempo a Stuttgart. Alguien tiene que limpiar este desastre.

—Suerte, señor —dijo el chófer antes de despedirse—. Le mantendré informado tan pronto como sepa algo nuevo.

—Que así sea.

Al colgar, la ansiedad desapareció por un instante.

Tenía que llamar a Grace, decirle que avisara a los ingleses antes de que cayeran en las garras de Baumann.

—Buenos días, Ricardo —dijo la inglesa sin demasiada simpatía—. ¿Has llegado a Stuttgart?

—¿Qué? ¿De qué estás hablando? —Preguntó confundido—. Apenas he salido de declarar… Escucha, tengo que contarte algo. Es importante, es sobre Baumann.

—De eso mismo, vaya —contestó interrumpiendo al español—. Al saber que tu amiguita estaba allí, pensé que había ido en tu nombre.

—No sé de qué hablas, Grace —insistió acalorado—. Es sobre Baumann y su pasado.

—¿Hola? ¿En qué mundo vives, Ricardo? —Preguntó molesta. El arquitecto no entendía su irritante reacción—. Coleman y Hill, los inversores, van a reunirse a las seis con Hans en el Althoff Hotel am Schlossgarten. Pensé que lo sabías…

—Nadie me ha informado, maldita sea —dijo el español. Lamentarse ya no servía de nada—. ¿Cuál es la causa?

—No les ha gustado lo que ha salido por la prensa… —explicó la mujer—. Supongo que están preocupados.

—¿Y tú? ¿Dónde coño estás?

—Easy… —dijo la mujer—. Estoy de camino, subiendo al avión.

—Estaré allí. No empecéis sin mí.

—Tú verás, pero no tardes demasiado —contestó ella—. Ya sabes cómo somos con la puntualidad.

Don colgó y comprobó los vuelos que salían de Berlín con dirección a Stuttgart esa misma mañana. Eran las once y no había ningún vuelo disponible hasta las cinco de la tarde. Alquilar un avión privado, era una opción, pero demasiado lenta. La ciudad de Stuttgart se encontraba a seiscientos kilómetros de distancia.

Tan solo debía pedir un taxi.

Un bólido pasó como un proyectil por delante de su rostro.

Después recordó que en las carreteras alemanas no existían los límites de velocidad.

Subido en un Porsche 911 de color gris oscuro, Don pisaba el acelerador sobrepasando los 200 kilómetros por hora. No lo dudó y, al finalizar la llamada, alquiló un vehículo lo suficientemente veloz para llegar a tiempo. Hacía tiempo que no se ponía al volante, exactamente desde Riga, y lo echaba de menos.

Sin moverse del carril izquierdo de la autopista, los coches se apartaban de su camino como un montón de moscas al sentir la brisa de su fecha final. Tras su paso dejaba prados verdes y altas colinas como las que se veían en las películas. Casas de madera que ocupaban pequeños pueblos perdidos en lo alto de una montaña y extensos viñedos. Lo que se iba convertir en un viaje de seis horas para un conductor mundano, el arquitecto lo redujo a tres sin levantar el pie del pedal. Una gran vía de cinco carriles dejaba al fondo la ciudad de Stuttgart, construida sobre una colina. Después de varios kilómetros, se introdujo en un túnel que atravesaba una de las salidas de la ciudad. Stuttgart, entre otras cosas, era famosa por el capital invertido que había en ella, la famosa marca alemana de coches y sus túneles.

Se sintió joven. En cierto modo, el viaje le había ayudado a liberar la mente de los oscuros pensamientos que le habían atormentado todos esos días. La declaración en el juicio le había dejado un sabor agridulce en la boca. Con los alemanes, siempre era difícil saber cómo irían las cosas y sus armas de simpatía no servían para nada. Al volante, recordó los años en los que no tenía más remedio que conducir un Ford Fiesta antiguo de color blanco, el coche que su padre dejó tras la muerte. Era lo único que había heredado, además de la casa que vendió tan pronto como su madre hubo fallecido. Aquel coche, un viejo trozo de hierro, terminó estampado contra un muro de cemento. Por fortuna, no era él quien lo conducía, sino un peligroso extorsionador del barrio. Don le había tendido una trampa horas antes y se ofreció a que condujera su coche. Siempre existían los comienzos.

Ya en Stuttgart, telefoneó a Marlena sin éxito y escribió el nombre del hotel en el navegador del coche. La ciudad era hermosa, no demasiado grande y estaba limpia. Atravesó el corazón de la ciudad por la calle Richard-von-Weizsäcker-Planie, una larga carretera que dejaba a ambos lados el Palacio Nuevo de Stuttgart, un castillo de estilo barroco tardío que delimitaba la gigante plaza central de la ciudad. Don pensó que era comparable con el Palacio Real que había en Madrid. El grandioso parque Schlossplatz formado por áreas verdes donde la gente se tumbaba para leer un libro o hablar con amigos y restaurantes en las terrazas peatonales que bordeaban el museo estatal, una fortaleza de torres amuralladas con más de mil años de historia, cúpulas rojas y famoso símbolo del Renacimiento alemán. Finalmente, antes de dejar a un lado la historia y adentrarse en las avenidas de las tiendas más famosas del globo, giró el rostro y encontró el Schloßplatz Pavillon, junto a la fuente del parque, un enorme edificio alargado formado por columnas y del que las terrazas de los bares se aprovechaban para servir deliciosa carne de cerdo con la tradicional pasta de la región de Suabia.

Siguió las coordenadas del navegador que le llevaron hasta la puerta del Althoff Hotel am Schlossgarten. Hasta la fecha, echó de menos la elegancia en las fachadas de los hoteles alemanes.

Miró hacía arriba y se preguntó si todos serían así.

Althoff Hotel am Schlossgarten (Stuttgart)

20 de mayo de 2016

Don irrumpió en una sala de conferencias en la que se encontró una mesa rectangular rodeada de sillas de madera con tapicería naranja y sobre las que se sentaban Hill y Coleman, Hans Baumann y Marlena Lafuente. La mirada de Don se puso en unos documentos que había sobre la mesa. No podía creer lo que veían sus ojos.

—Hemos empezado sin usted, señor Donoso —dijo Peter Coleman—. Ha sido un placer, señor Baumann…

—¿Y la señorita Smith?

—Perdió el vuelo.

Don no pudo disimular su irritación.

—¿Por qué nadie me avisó de esta reunión? —Preguntó sin moverse de la puerta. Grace le hizo una señal con la mirada para que cerrara la boca y se sentara junto a los demás.

—Usted trabaja para nosotros —respondió Hill—, por lo que se limita a acatar las decisiones que el señor Baumann y nosotros tomemos.

El suizo se encogió de hombros con un niño pequeño y esbozó una sonrisa maléfica.

—Esperamos que su declaración haya servido para convencer a ese juez alemán —contestó Coleman dirigiéndose al arquitecto mientras ponía agua en un vaso—. La noticia ha llegado hasta nuestros colegas ingleses y esto solo entorpecerá el futuro, señor Donoso.

—Quizá el señor Baumann nos pueda aclarar qué hacía el señor Meier en el edificio —dijo el arquitecto—. Trabajaban juntos previamente, ¿verdad?

El suizo levantó las cejas y los ingleses se quedaron atónitos con la sentencia del español.

—Vaya, no ha perdido el tiempo —respondió Baumann y se echó el cabello hacia atrás—. Meier era un buen hombre. Trabajó con nosotros, pero también con mucha otra gente.

Don podría haber expuesto sobre la mesa toda la información que su chófer le había entregado. Sin embargo, una vez más, prefirió esperar. Dijera lo que dijese, los inversores ingleses habían echado el ojo en el español, así que no tardarían en ponerse en su contra.

Cuando el arquitecto miró los documentos firmados que había sobre la mesa, Baumann puso la mano encima y los retiró hacia su costado. Después le regaló otra mueca al español.

—Seguiremos en contacto —dijo el gordinflón de Coleman, se levantó y desapareció por la puerta junto con su acólito. El español tuvo la sensación de que se había perdido algo.

—¿Qué tal el viaje, Donoso? —Preguntó el suizo regresando a las formalidades.

—Intenso —dijo y miró a Marlena—. ¿Qué tal tu estancia?

—Agradable —respondió ella y miró a Baumann—. Hans ha sido muy atento.

—Soy suizo, no alemán —dijo y se levantó con la carpeta de documentos bajo el brazo—. Puesto que hemos terminado, ¿qué os parece si cenamos en el centro de la ciudad? Nada de florituras, conozco un buen sitio de comida típica de Suabia.

—Me empiezo a hartar de tus cenas —dijo el español.

—Será la última, créeme —respondió el suizo—. ¿A las ocho?

—A las ocho —respondió Marlena evitando una confrontación. Baumann miró a Don desafiante. Después se acercó a la chica.

—Pues a las ocho —respondió y le entregó un inesperado beso en los labios.

El rostro de la chica empalideció.

Don, atónito, sintió como sus entrañas se desgarraron.

Hans abandonó la sala.

Como había dicho, sería su última cena.

CAPÍTULO 15

Don abandonó la sala de reuniones sin cruzarse una palabra con Marlena. No daba crédito a lo que había visto y, en lugar de comportarse como el adulto que ella creía que era, salió de allí enfadado a tomar una bocanada de aire fresco.

El arquitecto caminó y caminó en línea recta. No se encontraba muy lejos del centro de la ciudad. Frente a sus ojos había un gran parque verde, así que decidió cruzar y seguir en esa dirección. No sabía a dónde iba, pero tampoco le importaba. El odio, producto del desengaño, la traición y la ofensa, hervía como agua en un cazo. Tras él, podía escuchar los tacones de Marlena caminando a varios metros. La ingeniera no decía nada, pero su presencia era suficiente para hacerle notar que estaba allí. Llegaron a una plaza con una fuente de piedra redonda que tiraba agua en un día caluroso del fin de la primavera.

—¡Detente! ¡Por Dios! —Gritó la mujer. Los que por allí pasaban y los que se encontraban tomando un refrigerio en las mesas de las terrazas colindantes giraron la vista. De fondo sonaba el acordeón de un músico callejero y el agua que caía contra la fuente. La calle peatonal centraba su atención en una escena dramática propia de telenovela.

Don se detuvo, avergonzado, ya no por las miradas de la gente sino por haber sido tratado como a un idiota. Baumann se había burlado de todos. Y lo que era peor: habían intentado deshacerse de él.

Después se giró y escuchó cómo los tacones de Marlena también se habían parado.

—¡Qué! —Exclamó y le acusó con el dedo—. ¿Qué demonios quieres ahora? ¿No has tenido suficiente?

Las miradas de los curiosos, a pesar de no entender palabra, se concentraban en el desenlace de la discusión.

Valiente, Marlena se aproximó unos metros al arquitecto.

—¡Maldita sea, Ricardo! —Bramó agitando las manos—. ¿No lo ves? ¡Ese imbécil te estaba provocando!

—No me jodas, Marlena… —dijo frunciendo el ceño—. Si hubieses marcado las distancias, no lo habría hecho.

—¡Tú me enviaste aquí! —Dijo ella—. Me abandonaste con ese tipo. Te juro que no he hecho nada, Ricardo.

—¿Cómo puedo confiar en ti? —Preguntó ofendido. La furia ardía entre sus ojos impidiéndole ver la angustia de la mujer que tenía frente a él—. Me han traicionado, Marlena… ¡Me han traicionado y tú estabas presente!

La mujer rompió a llorar. Él se acercó a ella antes de que la escena fuese a más y algún valiente decidiera intervenir.

—Te juro… que no sabía nada… —dijo entre sollozos—. Te lo juro… Ricardo…

Al verla tan frágil, recibió un puñetazo de ansiedad en la boca del estómago. Le echó el brazo por encima de los hombros y la abrazó. Ella se agarró fuerte a él.

—Lo siento, no sé qué me está pasando —dijo él apoyando la cabeza de la mujer en su pecho. Como la gente no entendía lo que se habían gritado, alguien decidió arrancar un aplauso que no contó con el apoyo de la audiencia—. ¿Dónde te hospedas?

—En el Althoff Hotel am Schlossgarten.

—Vamos a recoger tus cosas —dijo él—. Esta noche dormirás conmigo.

—¿Por qué? —Preguntó separándose de su jefe—. ¿No confías en mi palabra?

—Es una orden, Marlena —dijo canalizando su rabia—. No voy a discutir sobre esto.

—Crees que me acosté con él, ¿verdad?

—¡No lo sé! ¡Dímelo tú!

—¡Te odio! —Gritó y le golpeó en el pecho con los puños, aunque no logró desplazar su cuerpo ni un metro. Don la agarró de los brazos y la paralizó—. ¡Eres un cretino!

—¡Deja de hacer la estúpida, joder! —Exclamó soltándole las muñecas—. Hazme caso, te intento proteger. Ese Baumann es peligroso y nos quiere cargar el muerto. Te utilizará en mi contra, ¿no lo entiendes?

Marlena, con el lápiz de ojos corrido por las lágrimas, se relajó dándose por vencida.

—¿Sabes qué? Estoy harta, Ricardo… Ya no puedo más.

—Otra vez no, no empieces…

—Haré lo que me digas, iré contigo a donde mandes —respondió con voz neutra, como si todo lo que había pasado hubiera ocurrido en un universo paralelo—. Hice una promesa, te dije que me quedaría contigo, pero lo has arruinado todo. Se me han quitado las ganas de seguir aquí. Quiero volver a casa.

—Marlena, espera.

—Tú no eres nadie en mi vida para tratarme así, ¿te enteras? —Dijo levantando el tono de voz—. Eres mi jefe, eso es todo. Y fuera del ámbito profesional, no eres más que un puto imbécil que trata a la gente como quiere y se deshace de ella cuando ya no le interesa. Vete a la mierda, tío. Terminemos con esto y envíame a Madrid en un avión.

Don se quedó sin palabras. A Marlena no le faltaba razón. Lo que decía era cierto. Él era así, un interesado, el centro de su propio universo y no tenía remordimientos en echar tierra de por medio cuando se cansaba de alguien. En cuanto a las mujeres, no era la primera que le decía algo similar, aunque sí la primera que le hería de verdad. Las verdades puras siempre duelen y aquella le sentó como un puñal en el pecho. Lo más curioso para Don era que, muchas de las mujeres necesitaban sentirse así en su vida, como si el dolor funcionara como motor en sus vidas. Una triste realidad que, con el tiempo, se convirtió en una excusa para salvarse a sí mismo.

Una coraza que Marlena había sabido perforar.

Marlena recogió sus pertenencias y abandonó el hotel sin hacérselo saber al suizo. Se subieron al vehículo que Don había alquilado y condujeron hasta el hotel Radisson de la calle Hauptstätter, ubicada en un barrio residencial no muy alejado del centro aunque lo suficiente para pasar desapercibidos. Al llegar, el arquitecto registró una habitación doble a su nombre y, sin dejar que Marlena cuestionara su acción, caminaron hacia ella. Una vez en el interior, dejaron las maletas y sacó su teléfono.

—Hola Ricardo, ¿qué sucede? —Preguntó Grace Smith al otro lado del aparato—. Siento que hayas hecho el viaje.

—Me dijiste que estarías aquí.

—¿Aquí? ¿Dónde?

—No me jodas, Grace —respondió enervado—. En Stuttgart.

La mujer guardó silencio. Algo no parecía encajarle.

—Ricardo… ¿Qué haces ahí? —Preguntó preocupada—. Se supone que no debes salir de Berlín.

—Del país —rectificó el arquitecto—. No puedo salir del país. No has contestado a mi pregunta.

—Esto no tiene sentido… —dijo ella. Don notó la angustia en su voz. Se preguntó si Grace también le estaba traicionando—. Me informaron de que la reunión había sido cancelada y que el importe del vuelo sería reembolsado.

—¿Quién te informó de eso?

—Una mujer, no sé… —dijo confundida—. Sería la secretaria de Coleman. ¡Mierda!

—¿Desde cuándo te informa una secretaria? —Preguntó Don desquiciado—. ¡Joder, Grace!

—Te prometo que no sabía nada, malditos desgraciados…

—Escúchame —dijo Don por el altavoz con voz seria—. ¿Estás conmigo o estás con ellos?

—¿Por quién me tomas, Ricardo?

—Más te vale… —dijo y cogió aire—. Desde la primera reunión, tengo la sensación de que todo esto forma parte de un complot.

—No te entiendo, ni siquiera se conocían.

—Baumann y su socio.

—Pero Don, no es la primera vez que hacen negocios con nosotros… —argumentó—. Creo que la has tomado con ese hombre.

—¿Con quién estás?

—Contigo, contigo…

—Sé que han firmado algo, aunque no he podido saber el qué —explicó Don—. Baumann tiene los documentos en su maletín, así que Hill y Coleman deben de tener otra copia. Voy a reunirme con él esta noche para cenar. Le sacaré lo que tenga… Es mi última bala, así que ni se te ocurra llamar a esos dos.

—Pero… Ricardo —balbuceó—. Son nuestros clientes.

—Ni se te ocurra —ordenó.

—Como siempre, tú ganas —dijo ella resentida—. Te doy veinticuatro horas. Ojalá sepas lo estás haciendo.

—Espera a mi llamada, ¿entendido?

—Sí, Ricardo —dijo en un español brusco y marcado por su acento británico.

Al colgar, encontró a Marlena con el rostro desencajado y sentada sobre una de las camas. Por su apariencia, era la única que había estado aislada en una burbuja todo ese tiempo.

—Necesito que brilles esta noche —dijo el arquitecto—. Llegados a este punto, hay que engañar a ese miserable como sea.

CAPÍTULO 16

Restaurante Olivo (Stuttgart)

20 de mayo de 2016

Baumann había reservado mesa a las ocho y enviado la dirección por correo electrónico a la española. Cada uno de sus movimientos estaba pensado para abrir, aún más, la herida emocional que sangraba en el ego del arquitecto. El suizo los había citado en Olivo, un restaurante de alta cocina con una estrella Michelin en su palmarés. A diferencia del restaurante en el que habían cenado en Berlín, en esta ocasión, Baumann había optado por un local de apariencia sencilla y cercana, pese a que los precios estuvieran a la misma altura que su predecesor. Marlena se puso un vestido primaveral que le hacía brillar como a una estrella en un cielo raso. Don no había escatimado en cambiarse de chaqueta. Siempre elegante, no requería más esfuerzo para la ocasión. Tras una ducha fría, espero en el exterior del hotel mientras Marlena se preparaba. En ningún momento había pensado que compartir habitación los uniría más. Sin embargo, esa cercanía, después de todo lo sucedido, no hizo más que crear incomodidad. Así que prefirió dejar a la chica a lo suyo y meterse un par de rayas en los baños del vestíbulo antes de llegar a la cena. Cuando la ingeniera estaba preparada, subieron al Porsche y el arquitecto condujo hasta un aparcamiento cercano al restaurante.

—No le digas que hemos venido en coche —dijo al apagar las luces del vehículo.

Una vez en el restaurante, caminaron hasta una mesa donde el suizo esperaba con una copa de vino en la mano. Don se preguntó si sería su último intento por dejarle en ridículo delante de la chica. Tal vez tuviera oportunidades de llevársela a la cama. Las cartas estaban echadas. Don solo sabía que, esa noche, el suizo cantaría. Estaba dispuesto a emplear todos sus métodos. Sin excepción. Tan pronto como lo hiciera, se establecerían nuevas normas de la partida.

Se sentaron en una elegante mesa y el camarero no tardó en servir una botella de champán en hielo que destapó y atender a los comensales.

—Ricardo… —comenzó el suizo—. Sé que hemos tenido nuestras diferencias desde el principio, pero me gustaría que todo quedara en eso, en una anécdota.

Don agarró su copa.

—Puede que tengas razón —respondió mirándole a los ojos—. Que después de esta noche, todo quede como una anécdota.

Baumann miró a Marlena, sonrió y brindaron.

—Estoy seguro de que os encantará la comida de este lugar —agregó mirando la carta—. Cocinan de maravilla.

—Pensé que iríamos a un lugar de comida típica de Suabia —dijo Don decepcionado.

—Bueno… Digamos que ha sido un cambio de última hora —contestó el suizo con los ojos todavía en el menú. Después levantó la mirada hacia la ingeniera—. Al parecer, no he sido el único que ha cambiado de opinión, ¿cierto?

—Ya te hemos incordiado suficiente —intervino Don—. Sería una vergüenza que, estando yo aquí, te encargaras de los gastos.

—Es un riesgo que puedo asumir.

El camarero se acercó y Baumann eligió uno de los menús cerrados que había en la carta. Comieron entrecot de buey, una ensalada escueta aunque sofisticada y probaron diferentes pastas elaboradas con los mejores productos de la región. Antes del postre, Marlena se disculpó para ir al baño. Hasta el momento, la conversación había sido tensa, mundana y artificial. Ninguno de los tres quería estar allí, o tal vez sí, pero siempre sobraba uno de los comensales. Las miradas del suizo sobre la chica comenzaban a resultarle incómodas a la ingeniera. Por su parte, Don se preguntaba cuándo llegaría el momento de sacarle las palabras. La ausencia de Marlena fue la pausa perfecta para hacerlo, aunque era consciente de que no tardaría en regresar.

—Y bien, Ricardo… —dijo el suizo—. ¿Has disfrutado del país?

—Sé quién eres —dijo Don—. Sé a qué te dedicas y lo que pretendes hacer.

—¿Estás seguro? —Preguntó desafiante—. Esas acusaciones pueden salirte muy caras, Ricardo, sobre todo, cuando se te imputa como responsable del accidente.

—No sé cuál es tu siguiente movimiento… —dijo el arquitecto—. Pero pronto saldrá a la luz la verdad sobre ese Meier…

—Eres un ingenuo —dijo terminando el bocado de su plato—. Crees que lo sabes todo, que tienes la sartén por el mango, y solo eres consciente de que estás de mierda hasta el cuello y no puedes hacer nada por solucionarlo… Me envías a tu chica para que intente sacarme información. Eres patético.

A Don le hubiese gustado clavarle un tenedor en el cuello en ese preciso instante. Pero no era su estilo. No en un lugar público.

—¡Vete al cuerno! —Bramó Don. Los camareros le pidieron que bajara el volumen—. Sé que tramáis algo a mis espaldas. Os habéis librado de mí y de la abogada.

—Esa pérfida de Smith… —comentó con desdén—. Es una estrecha.

—No hables así de ella.

—Escúchame, españolito —respondió con altivez el suizo dejando los cubiertos sobre el plato—. Visto lo visto, no nos quedó otra que comprar la propiedad de nuevo, por supuesto, a un precio más bajo. ¡Esos dos viejos ingleses estaban acojonados! Pensaron que después del accidente nadie tendría agallas para montar una oficina, así que no nos quedó otra, y así ha sido.

—¿Serás cabrón? Esto lo habías planeado antes.

—No tan rápido —contestó—. Modera tu lenguaje, de nuevo, soy el propietario del edificio en el que ha muerto una persona y tú has sido imputado como responsable… No me obligues a ponértelo más difícil.

—No podéis hacer eso, es ilegal.

—No, que yo sepa —explicó tranquilo—. Hicimos un trato, ahora hemos vuelto a hacer otro.

—¿Qué pasa con nosotros? —Preguntó ansioso—. ¿Y con la constructora?

—Los jueces dirán —respondió desentendiéndose del asunto—. Solo espero que todo este embrollo termine lo antes posible y las obras se pongan de nuevo en marcha.

—Lo sabía… —dijo Don con las palmas de las manos húmedas por el sudor. Ardía por dentro—. Estás acabado, lo sabes, ¿no?

—No me asustas, Donoso —contestó seguro de sí mismo—. No es personal… A veces, cuando todo va bien, la vida da un giro brusco sin avisar y las cosas no salen como esperamos. Saldrás de esta, estoy seguro.

Marlena se acercó a la mesa y la conversación se detuvo.

—¿Va todo bien? —Preguntó sentándose y poniendo el bolso encima de sus piernas—. Parece que he interrumpido algo importante.

—No podría ir mejor —dijo el suizo y dio un trago de su copa de champán con la mirada clavada en el arquitecto.

—A veces, cuando todo va bien, Marlena —dijo Don parafraseando al suizo—, la vida da un giro brusco sin avisar y las cosas no salen como esperamos.

Barrio de Malasaña (Madrid)

30 de junio de 1999

En el interior de un bar cercano a la Plaza del Dos de Mayo, Ricardo se apoyaba en la barra mientras esperaba que el camarero le atendiera. Estaba allí para cumplir, callar a su madre y, de paso, encontrar al causante de que Leonor y él ya no tuvieran sexo. Encontrarse rodeado de los amigos de la chica, con los cuales apenas tenía algo en común, le importaba un carajo. Tarde o temprano, aquel joven aparecería por el local. Era una práctica común. Mientras que los hombres eran capaces de ser infieles y dejarlo todo por empezar de nuevo, las chicas preferían asegurarse de tener bien amarrado al siguiente. Ricardo sabía que no todas las personas actuaban del mismo modo y que el pasado de estas era determinante a la hora de manejar una relación. En su caso, el ejemplo lo tenía en casa. A pesar del horror vivido, su madre seguía recordando al difunto marido como si hubiese sido una buena persona. El aspirante a arquitecto se preguntaba cómo era posible, después de todo lo que había vivido entre esas cuatro paredes pero, para la memoria de su madre, la situación era muy distinta.

—Una mujer no puede andar con varios amores —decía a tenor de los rumores que llegaban del barrio. Ricardo escuchaba mientras ella juzgaba a una mujer que había sido infiel a su marido—. Yo le hice una promesa a tu padre, ante Dios, y la cumplí.

Todas aquellas horas de misa, todas esas noches rezándole a Dios para que se lo llevara. Sus plegarias se oyeron, pero la mujer jamás supo que el Todopoderoso había puesto su mano en el hombro del hijo.

Con aquella base y la escasa experiencia que tenía en las relaciones amorosas, el joven no tardó en comprender que la mente era capaz de creer lo que deseaba, fuese cierto o no, y que las relaciones sentimentales eran tan frágiles y volátiles como una servilleta de papel en plena tormenta.

Bajo la aburrida música de Los Planetas, el grupo de moda por entonces, pidió dos whiskys con cola y espero a que le devolvieran el cambio. Leonor apenas había hablado con él en toda la noche. Se comportaba como si fueran amigos, una cuestión que a Ricardo le costaba encajar tras haberse acostado con ella. La chica era el foco de sus inseguridades. No le importaba lo que contara de él, pues su opinión le daba igual. Sin embargo, las idas y venidas, el sentirse capaz de descargar toda su ira en el cuerpo de una mujer, de nuevo, hasta la saciedad y así cumplir todas las expectativas sociales que había para él, eran sus preocupaciones principales.

El joven se acercó con las dos copas y le entregó una a la chica. Ella se lo agradeció chocando su copa contra el cristal de la que aguantaba Ricardo y sonriendo como agradecimiento.

Después de la segunda copa, un grupo de chicos con chaquetas de cuero entraron en el local. Ricardo se encontraba apoyado en la pared junto a una amiga de Leonor. La chica estaba más ebria que él y buscaba un beso que él no estaba dispuesto a entregarle. Se debía a una mujer. De pronto, sintió una fuerte presión en el pecho cuando contempló el entusiasmo con el que la chica se acercaba a saludarle. Curiosamente, el chico del pendiente en la oreja, chaqueta de cuero y camiseta de Ramones, no mostraba demasiado interés. Más alto que él, agarró la segunda copa que Ricardo había comprado a su dama y se la apropió. Furioso, el joven quiso acercarse y romperle el vaso en la cabeza, pero la chica borracha que había a su lado lo detuvo.

—¿A dónde vas, colgao? —Preguntó poniendo el brazo por medio—. Ni que fueras su padre…

—Ese imbécil la está molestando —dijo y pensó que era la peor frase que podía habérsele ocurrido.

—Tío, corta el rollo y no seas tan machista —respondió la chica—. Es lo que hay, Leonor es una mujer libre.

—¿Machista? —Preguntó Ricardo—. ¿De qué cojones me estás hablando ahora?

La chica se rio.

—Joder, tronco… —respondió sorprendida—. No eres su novio… ¿Tú no pillas mucho cacho, verdad?

Ricardo no comprendía la situación ni estaba de acuerdo con unas normas que se encontraban fuera de su control. Reflexionó sobre lo que veía para preguntarse por qué las cosas no le marchaban como al filósofo danés. Puede que, sin ir más lejos, lo que necesitase fuesen unas normas. Un código sobre cómo actuar. Un patrón que no poseía.

La chica, sonriente y atrevida, intentó besarle, pero el joven la apartó con el brazo. Caminó firme hasta Leonor y se interpuso entre la amena charla que tenía con el aparente rockero.

—¿Tienes un minuto? —Preguntó con voz seria—. Necesito preguntarte algo.

—Sí, dime —dijo ella delante del otro joven.

—En privado, Leonor —insistió.

—¿Y este quién es? —Preguntó desafiante el joven. Ricardo solo deseaba abrirle la cabeza con un cristal—. ¿Conoces de algo al rarito este?

La chica empujó a Ricardo para evitar una discusión y ambos salieron a la calle.

—¿Qué te pasa, tío? —Preguntó ella pidiendo explicaciones—. ¿Se te ha cruzado el cable?

—¿Por qué le miras a él de forma diferente? —Preguntó Don sereno y con voz pausada. La chica parecía confundida por su reacción—. ¿Es él con quien te acuestas ahora?

—¿Perdona? —Dijo ofendida—. Tío, paso de esto… ¿Sabes? Creo que has bebido demasiado… Será mejor que te pilles un taxi.

Ricardo se quedó sin palabras. Era su primera discusión con una chica.

—Lo siento —se disculpó, no por lo que había hecho, sino por lo que estaba a punto de hacer. Ella se acercó a él, le dio un abrazo y después un beso en los labios.

—Anda, vete a casa.

Esas fueron sus últimas palabras aquella noche.

De camino a su domicilio, Ricardo entendió que, si las normas existentes no funcionaban con él, puede que tuviera que invertir aquello y crear unas nuevas. Haría lo que estuviese en su mano por deshacerse de aquel tipo con tal de ocupar la atención de la chica.

Pero no siempre el fin justificaba los medios.

CAPÍTULO 17

Casi al final de la velada, Don no logró aguantar más y se levantó de la mesa dejando a Marlena con el suizo. Caminó hasta el baño, sacó la bolsita de polvo blanco, preparó una fina línea sobre la tapa del inodoro y esnifó a través de un billete enrollado. De nuevo, el sabor amargo que traía la calma. Sus demonios le habían advertido. Llegados a ese punto, no le quedaba otra opción. Esa noche iría tras Baumann y, según lo que dijera, seguiría con vida o no.

—Ya está pagado —dijo el suizo al lado de la española. Don miró a la pareja. Ella se mostraba incómoda y el empresario no parecía tener demasiado interés por la ingeniera. Algo había cambiado.

Se levantaron y el arquitecto aprovechó, con disimulo, para echarse un cuchillo de pescado al bolsillo. Pensó que sería una noche larga.

Caminaron hasta el exterior y llegó el momento de la despedida.

—Ha sido un placer —dijo Baumann con la más absoluta falsedad—. Es una pena que todo haya terminado así. Os deseo lo mejor.

Sus palabras no tuvieron ningún efecto en los rostros de los españoles.

—Gracias por la cena —respondió el arquitecto y agarró la muñeca de Marlena. Tanto ella como el suizo pusieron las miradas en su acción—. Que descanses, Baumann… si puedes.

Marlena escuchó el murmullo final de su jefe. No sabía a qué se refería aunque parecía satisfecho.

—¿Ahora qué? —Preguntó. Baumann caminó en dirección al mismo aparcamiento público donde Don tenía su coche de alquiler.

—Toma un taxi y ve al hotel —ordenó soltando la muñeca.

—Pero…

—¿Quieres que confíe en ti? —Preguntó con voz seria y la miró a los ojos—. Entonces, confía en mí.

Marlena no respondió y alzó el brazo. Un taxista aburrido se acercó en un Mercedes de color crema.

La ingeniera se giró y miró al arquitecto. Después se acercó y le dio un beso en el rostro.

—No tardes, Ricardo —dijo ella y se metió en el taxi. Él no esperaba tal reacción. Se preguntó si aquel beso significaría una segunda oportunidad, si ella lo esperaría despierta en la cama. Lamentablemente, debía esperar. El arquitecto asintió con la cabeza y esbozó una sonrisa. El taxi se perdió calle abajo y Baumann había desaparecido.

Con sigilo pero agitado, anduvo hasta la entrada del aparcamiento público. Se camufló entre las sombras y esperó a que Baumann se subiera a un BMW Serie 3 de color rojo.

—Menudo hortera —murmuró entre las tinieblas. El suizo se subió en su coche y salió. Con un coche de ese color, Don no tendría problemas para seguirle. Después caminó hasta su Porsche, lo puso en marcha y siguió la misma ruta del empresario.

Salvando la distancia, el arquitecto callejeó preguntándose a dónde iría a esas horas de la noche. El suizo parecía conocer la ciudad, que tenía calles en pendiente debido a la montaña. Stuttgart no era la ciudad más cómoda para iniciar una persecución. Las bajadas rompían en cruces imposibles que poseían todos los ingredientes para provocar una desgracia a gran escala. Poco a poco, se alejaron del centro de la ciudad para alcanzar una zona residencial que había en las afueras. El tráfico era casi inexistente y eso hizo que ambos pisaran el acelerador. De pronto, el arquitecto percibió cómo Baumann hablaba por el teléfono móvil mientras miraba por el espejo retrovisor. Se dio cuenta de que alguien lo seguía.

Don puso el navegador del coche y divisó una curva cerrada al final de la calle Hohenheimer y en el comienzo de la Neue Weinsteige. Supo que, tan pronto como pasaran ese tramo, el suizo intentaría escaparse. Para el arquitecto, uno de los movimientos clave que resultaban determinantes en la vida era la anticipación. Para él, no significaba actuar antes que su contrario o antes de que los problemas llegaran a su vida. Con una visión estoica, anticiparse le otorgaba la habilidad para resolver el conflicto antes de que llegara a desarrollarse. En aquella ocasiones, pensar en los movimientos de Baumann, no era muy difícil. La carretera apenas tenía salidas y el cruce más cercano quedaba todavía lejos. Por tanto, ante la amenaza, lo que el ser humano sabía hacer mejor era correr, correr como liebres. Don puso las manos al volante y apretó los dedos cuando vio el giro de la curva frente a sus ojos.

El coche de Baumann agarró velocidad y se separó del deportivo en cuestión de segundos. La estrecha carretera de dos carriles dejaba a su lado un barrio residencial en pendiente y varios bloques de oficinas a los alrededores, bordeados de césped y zonas verdes. Las luces traseras del vehículo se perdían como dos farolillos rojos. Las pupilas de Don se dilataron. Pisó el acelerador y el motor del coche rugió con fuerza y salió disparado como un proyectil hasta alcanzar los 200 kilómetros por hora. El vehículo de Baumann mantenía la velocidad constante, por lo que ambos corrían a un ritmo frenético. Abandonaron la carretera, se incorporaron a otra vía de doble sentido y atravesaron un túnel que, por suerte para muchos, se encontraba vacío. Después salieron a la autopista B27, donde el suizo aprovechó para desmarcarse un poco más del español tomando el carril de la izquierda y poniendo el coche al máximo de revoluciones. Don continuaba sin despegar los dedos del volante y con el pie en el acelerador. Sabía que podía ir más rápido, pero solo quería transmitirle la falsa seguridad de haberse escapado. Y así fue. El suizo abandonó la autopista por un desvío y regresó al centro de la ciudad mientras el arquitecto seguía sus movimientos a kilómetros de distancia. Baumann había sido tan estúpido de caer en la trampa que Don le había puesto, así que no tardó en aminorar la velocidad y ponerse, de nuevo, a la vista. Serpenteando por el laberinto de calles estrechas que formaban el centro de Stuttgart, el arquitecto dedujo que intentaba regresar al hotel en el que se hospedaba, así que fue más rápido que su víctima, tomó otra vía y aparcó el coche a dos paralelas del edificio. Minutos después, el suizo entraba acalorado y nervioso en el aparcamiento del propio hotel.

Para entonces, el español ya había alcanzado la entrada principal. Debido a su apariencia, nadie se opuso a que deambulara a esas horas por el vestíbulo. Miró a su alrededor y se aseguro de que no hubiese nadie. Después abordó a la recepcionista.

—Buenas noches… —dijo en inglés con una sonrisa carismática e imitando el acento británico de la abogada—. ¿Podría contactar a uno de sus huéspedes? Necesito dejar un mensaje…

—Por supuesto —respondió la chica sin ápice de simpatía—. ¿A quién se dirige?

—Baumann, Hans Baumann —respondió el español y la chica tecleó en el ordenador mientras buscaba el nombre en una base de datos—. Podría esperar a mañana, pero no contesta al teléfono y se me olvidó decirle algo en la reunión de hoy, ya sabe…

—Ajá —dijo ella cortésmente sin interés—. Se le entregará mañana. Usted dirá.

—¿Podría llamarle ahora? —Insistió el arquitecto—. Es urgente.

—Lo siento, señor…

—Coleman —dijo Don confiado—. Peter Coleman.

—Señor Coleman, siento informarle de que tenemos la política de no molestar a partir de las once —explicó la chica—. Mañana por la mañana su mensaje será entregado.

—Estoy seguro de que el señor Baumann se encuentra despierto… Siempre trabaja.

La recepcionista miró a Don con cierta irritación en su rostro. El arquitecto forzó una sonrisa inocente y se acercó de nuevo.

—Por favor, ese hombre se lo agradecerá de por vida si hace esa llamada…

—Un momento —dijo la chica y marcó el número de la habitación. El arquitecto levantó las plantas de los pies y miró por encima. Era la 305. Don le hizo un gesto con la mano invitándole a que cortara la llamada—. ¿Ahora qué quiere?

—Tiene razón, déjelo estar —respondió Don frotándose el mentón—. Pensándolo bien, mañana me encontraré con él. Gracias de todos modos.

La recepcionista colgó el teléfono y suspiró.

Después, Don caminó hasta el ascensor tan rápido como ella agachó la mirada y pulsó el número 3.

Habitación de Hans Baumann

Althoff Hotel am Schlossgarten (Stuttgart)

20 de mayo de 2016

Don esperaba sentado en la cama, junto a la mesita de noche que había a un lado de la cama. Hans no lo vería hasta que alcanzara el colchón y, para entonces, ya habría cerrado la puerta. Pensativo, esperó a que el suizo subiera. Miró el reloj, faltaban treinta minutos para la medianoche. Entonces, se escuchó el forcejeo de una llave de plástico que se negaba a entrar y varios intentos nerviosos por abrir la puerta. Finalmente, alguien logró desactivar la cerradura electrónica y cruzó el umbral. La puerta se cerró. El arquitecto no podía ver lo que estaba sucediendo al otro lado del vértice que ocultaba su visión. En el suelo, una sombra. El desconocido entró en el cuarto de baño, encendió la luz y abrió el grifo. Antes de que se echara agua en el rostro, Don apareció por su espalda dejándose ver en el espejo.

Hans Baumann intentó reaccionar y metió la mano en el bolsillo, pero fue demasiado lento. Como una serpiente, los fuertes brazos de Don agarraban su cuello. Lentamente, perdió fuerza. Después, el arquitecto lo soltó y le asestó un puñetazo en toda la cara que lo derrumbó contra el lavabo. Después, levantó la pierna y le asestó una patada en la espina dorsal con solidez. El suizo se tambaleó como un borracho y perdió el conocimiento en el suelo.

CAPÍTULO 18

Habitación de Hans Baumann

Althoff Hotel am Schlossgarten (Stuttgart)

21 de mayo de 2016

Cuando Hans Baumann abrió los ojos, debió de sentir un fuerte dolor en la sien. Inmóvil, el suizo miraba confundido y acongojado lo que había a su alrededor. Amordazado con los vestigios de una camiseta y maniatado de pies y manos, Baumann permanecía quieto y magullado en el interior de la bañera. Frente a él, la figura del arquitecto bajo la luz del cuarto de baño. Don miró su reloj, eran las doce y media de la madrugada. Llevaba puestos unos guantes de cuero negro. Tranquilo, había esperado allí todo ese tiempo hasta que el suizo hubo recuperado el conocimiento. En sus manos, un bloc de notas con la marca de agua del hotel y un bolígrafo. Don había encontrado la caja fuerte de la habitación en la que Baumann guardaba los documentos firmados por Coleman y Hill. No se iría de allí hasta obtenerlos y estaba dispuesto a todo. Rellenó un vaso de agua y le quitó la mordaza a Baumann para que pudiera hablar, que parecía un animal asustado y moribundo.

—¿Tienes sed? —Preguntó con voz amigable. El suizo asintió con la cabeza. Don agarró el vaso y lo dejó encima del mueble del lavabo, a la vista del empresario—. Te lo daré cuando respondas a mis preguntas.

—¿Qué quieres de mí? —Cuestionó tembloroso—. Te estás buscando un lío muy gordo…

Don sacó el teléfono y buscó la grabadora de voz. Después pulsó el botón rojo y activó la aplicación.

—Mira… No tengo mucho tiempo y tampoco me gustan las esperas —explicó con los ojos en su cabeza—. Quiero que me confieses lo que ocurrió con Meier. Después quiero el número de la caja fuerte. Si haces lo que te digo, puede que esta noche duermas con vida.

—Eres un jodido enfermo, ¿lo sabe ella? —Dijo con la mirada encarnada—. No te pienso decir nada. ¡Que te jodan en la cárcel!

Don suspiró y miró al suelo. Pensó en envenenarlo y ahorrar tiempo, pero no había montado todo aquel espectáculo para nada. Después se levantó, le puso la mordaza y le soltó un mandoble con los nudillos en el rostro. La cabeza del suizo golpeó contra la pared. Se escuchó un gemido, pero el pañuelo amortiguó el sonido. Baumann se lamentaba del dolor.

—Sé que Meier era tu contable —dijo Don con voz tenue—, y también sé que te lo limpiaste porque descubrió algo que no te interesaba. Sin embargo, quiero escucharlo de tu boca. Tan solo eso. Ah… sí. Y los documentos que firmaste con Hill y Coleman con la compra del edificio. No necesité demasiado para deducir que se trataba de una estafa.

Baumann observaba al arquitecto que esperaba sentado en la silla. Cuando la víctima se hubo relajado un poco, el español se acercó de nuevo y le aflojó la mordaza.

—¡Ya te lo he dicho, no me asustas! —Exclamó y Don volvió a ponerle la mordaza. El suizo estaba entrando en pánico. Solía pasar, no siempre, pero sí en ocasiones. El arquitecto sabía que era una fase temporal de la víctima antes de aceptar su muerte. Como mamíferos, el grito era la forma más arcaica de subcomunicar el miedo y pedir auxilio. Por tanto, el mejor modo de tortura era silenciándolo. Eso le hacía más débil y a él más fuerte. La realidad del suizo menguaba junto a la esperanza de seguir con vida. Estaba cerca de cantarlo todo.

—Si vuelves a gritar o a cometer alguna estupidez —explicó el español—, me veré en la obligación de hacerte daño, Baumann. Tú no me conoces. No es nada personal… Diste con el cliente perfecto pero, a veces, cuando todo va bien… la vida da un giro brusco sin avisar y las cosas no salen como esperamos… Menuda mierda de frase. Se la dijiste a la persona menos indicada. Te sorprenderías de lo que soy capaz aunque, visto que el reloj corre, no derramaré más sangre de la justa. Pienso romperte las piernas y las manos para, después, dejar que te ahogues en soledad.

A medida que Don recitaba la receta de su muerte, la expresión de Baumann se encogía. La psicosis era superior al dolor físico. Nadie estaba preparado para vaticinar su muerte.

El arquitecto se acercó y volvió a darle una oportunidad.

—Está… bien… —dijo entre sollozos—. Pero… no me mates… Por favor.

—Dime lo que quiero escuchar —ordenó de pie ante el rostro lleno de lágrimas del suizo—. Dime que mataste a Meier.

—No… —respondió y Don levantó el puño. El suizo cerró los ojos y apretó las mandíbulas—. ¡Sí! Es decir, yo lo maté… pero no fui yo quien tenía que hacerlo.

—Explica eso —dijo el español y bajó el brazo. Después regresó a la silla que había frente a la bañera—. ¿Quién si no?

—¡Ferrec, joder!

El francés, pensó Don.

—Es tu socio, ¿verdad?

—Sí, bueno… —dijo un Baumann acobardado y muy diferente al que, una hora antes, desafiaba al arquitecto en la mesa—. Él fue quien me contactó para hacer esto… Sabía que yo estaba implicado en algunos asuntos que pronto saldrían a la luz. Él tenía contactos. Un favor se paga con otro favor… ¿Por qué te crees que es tan rico?

—Ve al grano, explícame lo de Meier.

—Meier era mi contable, pero también había trabajado para Ferrec —explicó el suizo de carrerilla—. Ferrec me dijo que si aparecía, me deshiciera de él. No pensé que hablara en serio, pero cabía la posibilidad… El plan no era ese, íbamos a provocar la muerte de un obrero, paralizar la obra, asustar a los ingleses y revender el edificio a un cliente nigeriano para que blanqueara dinero. Así saldríamos ganando con los ingleses y con el nigeriano… El muy cabrón no me dijo que se trataba de Meier.

—Él lo sabía. ¿Es así?

—¿Quién? ¿Ferrec? —Preguntó el suizo ahora enfadado—. ¡Pues claro! Pero qué iba a hacer yo, ¿pararlo todo? Y una mierda… Ese desgraciado de Meier vino a chantajearme en mi cara… Había encontrado algo en mis cuentas y en las de Ferrec, pero se había callado hasta el momento oportuno… Cuando se enteró de la venta, me dijo que quería un tercio de la transacción o que lo echaría todo por tierra.

—¿Dónde está Ferrec?

—En Ginebra.

—¿Y el nigeriano?

—Llegará hoy —dijo—. No puedes hacer nada.

—¿Dónde se reunirán?

Baumann sopesó la respuesta. No tenía escapatoria.

—En el Hotel de la Paix —contestó a regañadientes—. Estás cometiendo un error.

—Ese es mi problema… —Dijo y miró a Baumann dubitativo—. ¿Por qué le dijiste que no a Meier?

—¿Estás loco? ¿Un tercio por ser un maldito contable? —Preguntó ofendido—. No era justo, era mucho dinero.

—Él solo quería su parte —dijo Don—. Eran tan oportunista como los otros dos tercios de la operación.

—Meier era un pobre de mierda.

Las palabras de desprecio provocaron ganas de rajarle el pescuezo al suizo. Había escuchado eso antes, mucho antes de que fuese quien era. Don jamás olvidaba sus orígenes. La vida de una persona valía tanto y tan poco como la de cualquier otra, según se mirase. La del suizo, perdía más y más valor a medida que escupía la verdad.

—Entonces le mataste tú —dijo apurando la charla—. ¿Cómo lo hiciste?

—Yo no le toqué —dijo exculpándose—. Él vino a buscarme y se cayó. Eso es todo.

—Quieres decir que nadie le empujó —dijo. Don se levantó de la silla con intención de golpearle de nuevo. Al ver sus intenciones, Baumann recapacitó—. ¡Está bien! ¡Yo lo hice! Joder… Déjame en paz ya…

El arquitecto sacó el teléfono y pasó la grabación. La compartió en un correo electrónico y envió una copia a Mariano, su chófer. Después le pidió que la editara y se la enviara a la abogada. Mariano sabía lo que tenía que hacer.

—Dime la clave de la caja fuerte.

—No puedo hacer eso, maldita sea… —dijo el suizo. Don se preguntó qué le frenaba—. Me matarán y a ti también. Ya tienes mi declaración, déjame en paz de una puta vez…

El arquitecto sabía que las grabaciones, ya fuesen de vídeo o de voz, rara vez tenían validez en el juicio. Sin embargo, eran una prueba sólida para que Grace convenciera a los inversores y así destruir los contratos.

—Si no me das la clave, te mataré igualmente —dijo poniéndose de pie una vez más—. Tú eliges. Tienes treinta segundos.

El suizo comenzó a reír al ver al español allí plantado. Don se preguntó si habría aceptado su destino.

—Vete al infierno.

—Como quieras —dijo, se acercó y le agarró el cuello con una mano. Después empujó hacia atrás y apretó con fuerza. Las cuencas del suizo se inflaron. Se quedaba sin aire. La expresión del español era neutra y concentrada. Entonces soltó—. Última oportunidad.

—Cinco… siete… —recitó con el rostro desencajado a medida que el español aflojaba su mano—, dos… cero. ¡Estás acabado, tío!

Tan pronto como terminó, caminó hacia el armario ropero, pulsó la combinación y se abrió la puerta. Bingo. El arquitecto tenía lo que deseaba. Dejó a un lado los documentos y regresó al baño.

—Me vas a matar, ¿verdad? —Preguntó el suizo con otra expresión diferente. Estaba relajado. Por fin, había aceptado su final.

—Era la combinación correcta —dijo el español, se acercó al suizo y le puso de nuevo la mordaza. Baumann no entendió nada cuando el arquitecto le dio la vuelta al torso y lo puso boca abajo. Finalmente, abrió el grifo de agua caliente. Cuando su víctima sintió las primeras gotas de agua en su cabeza, supo lo que vendría después. Intentó moverse desesperado, agitado como una culebra, pero se encontraba bien atado. Nada podía detenerle de su encuentro con la muerte. Don cerró el agujero con el tapón mientras lo veía quejándose por el ardor que el agua producía en su piel—. Esto es por acercarte a ella.

Regresó hasta el dormitorio con el gemido de aquel hombre de fondo. Agarró los documentos, se quitó los guantes y abandonó la habitación.

Hotel Radisson (Stuttgart)

21 de mayo de 2016

Cuando el arquitecto abrió la puerta, encontró a Marlena dormida en la cama, acurrucada y vestida. La ingeniera se había quedado esperándole. Don sonrió al ver esa imagen. Nunca había conocido a una mujer que se preocupara tanto por él como ella, ni siquiera su madre. Por desgracia, la madre de Don tuvo siempre la cabeza ocupada en otros quehaceres. Se aproximó dos pasos con intención de acercarse a ella cuando la chica abrió los ojos.

—¿Ricardo? —Dijo con voz somnolienta—. ¿Qué hora es?

—Es tarde —respondió el español y se sentó en el borde de la cama. Ella parecía una dulce jovencita sin maquillaje y con el cabello enredado por el rostro. El arquitecto acarició su melena hacia un lado y ella se mostró complacida—. Marlena, necesito que me hagas un favor.

La chica frunció el ceño.

—¿Qué sucede?

Don alzó a su vista la carpeta con los documentos y los dejó sobre la mesilla de noche.

—Mañana por la mañana —explicó—, debes regresar a Madrid. Ya te he reservado el billete… Necesito que guardes esos documentos en un lugar seguro hasta que ya no sea necesario.

La chica miró a la carpeta y se cuestionó su procedencia.

—¿Qué hay en ellos?

—Es una larga historia.

—Si yo confío en ti, Ricardo, tú también puedes hacerlo.

Él suspiró.

—Baumann y su socio estafaron al fondo para después comprárselo a un precio más barato —prosiguió—. Meier, la víctima, también estaba implicado. En esos documentos se encuentra la compra del edificio a los ingleses. También hay documentación de Baumann que servirá para tener una acusación sólida.

—Pero… —dijo mirando a su jefe. Marlena se preguntó cómo los había conseguido, qué tipo de chantaje había usado para que el suizo se los entregara o si eran robados—. Nada, es igual… ¿Vas a dormir?

—Me temo que no tengo tiempo —dijo él—. Te dije que volvería… y así he hecho.

Los ojos de Marlena se iluminaron. La ingeniera se incorporó hasta sentarse sobre el colchón y se aproximó a Don. Después le agarró la cara con las dos manos, acercó el rostro y le besó en los labios con suavidad. El arquitecto sintió una fuerte descarga eléctrica que se repartió por todo su cuerpo. Puso la mano en el cuello de la chica y continuaron con el beso.

Después, ella apoyó la frente en la del español. Fue un momento mágico para ambos, allí en la penumbra, bajo el resplandor de la luz que entraba por la calle y el cuarto de baño.

—Ricardo… —dijo ella terminando en un suspiro—. Hay tantas cosas que te diría ahora mismo…

Don acarició su fina piel con los dedos. El rostro de Marlena era suave y blando, todo lo contrario al suyo, áspero por la barba cerrada.

—Y yo a ti, pero he de marcharme.

—Lo sé… —respondió con una mezcla de ternura y tristeza en su voz. El beso tardío, finalmente, había llegado. No obstante, la ingeniera se preguntó si aquel hombre que tenía en frente sería el mismo cuando se encontraran en la oficina—. ¿Ricardo?

—Dime.

—¿Cambiará algo esto?

—Somos responsables de nuestras acciones, por tanto, del cambio que producimos después en nuestro entorno… —dijo él sonriente incorporándose y ajustándose la americana—, pero no le temas al cambio porque es inevitable… Nos vemos en Madrid.

Se acercó una última vez y la besó en los labios con firmeza. Al despegarse, Marlena tenía los ojos cerrados y el rostro con ganas de más.

Quedarse allí, toda la noche, era lo que deseaba, pero no podía hacerlo. Las normas eran las normas. Acababa de torturar a un hombre. No vaciló y abandonó la habitación sin mirar atrás.

CAPÍTULO 19

Despierto por los efectos de la droga, Don condujo a toda velocidad por las carreteras alemanas hasta cruzar la frontera suiza. Nadie le esperaba, era un fantasma sobre el asfalto. Cinco horas para idear un plan que paralizarla la acción del francés y dar la vuelta a un asunto que se volvía más y más turbio. Se le habían terminado las alternativas. Tuvo tiempo para pensar en Marlena, en la última conversación. Se sintió satisfecho por las palabras de la chica. Después de todo, había esperado meses desde aquella cena en Madrid. Lo que viniera después, ya se vería. A medida que recortaba los kilómetros que lo separaban de la famosa ciudad suiza, la penumbra de la noche se convertía en un resplandor azulado que el amanecer alumbraba lentamente. Las llanuras se transformaban en verdes colinas repletas de casas con tejados de ladrillo, tal y como había imaginado. Los campos de viñedo, las largas carreteras de dos carriles que giraban y giraban subiendo y bajando las montañas. Conducía un coche que no temía a las dificultades. Más tarde, mientras sobrepasaba una recta que no parecía llegar a ninguna parte, vislumbró los Alpes nevados en el horizonte. Una imagen hermosa que no dudó en disfrutar y fotografiar mentalmente. La carretera se encontraba desierta, excepto por algún vehículo que circulaba respetando los límites de velocidad, detalle que Don no había tardado en pasar por alto. El éxtasis de un encuentro final con ese canalla de Ferrec lo mantenía todavía más despierto. Pensó que tendría tiempo para descansar una vez hubiese terminado esa pesadilla. Cuando el sol calentaba el capó de su coche, recibió una llamada inesperada.

—Buenos días, señor —dijo con voz de preocupación su chófer, al otro lado del aparato—. ¿Dónde se encuentra?

—¿Qué hay, Mariano? —Preguntó—. Voy en dirección a Ginebra.

—Me lo temía… —respondió y carraspeó—. Solo le llamaba para informarle de que la grabación ya se encuentra en manos de la señora Smith. ¿No era hoy cuando debía presentarse en los juzgados?

—Maldita sea… —contestó el arquitecto en voz alta—. Lo había ignorado por completo.

—Recemos para que la Polizei no acuda en su búsqueda.

—Como si eso sirviera de algo… —contestó el arquitecto apretando el acelerador de su 911—. Gracias por la eficacia. En cuanto terminemos, llamaré a la señora Smith para ponerla al corriente.

—¿Qué ha sucedido con Marlena?

—Debe aterrizar hoy en Madrid —contestó Don—. ¿Te importaría recogerla? No me gustaría que hubiese ningún contratiempo… Vuela desde Sttutgart.

—Así haré, señor.

—¿Qué hay de las cámaras? —Preguntó cambiando de tema—. ¿Se les ha puesto cara?

—No, señor… —dijo el chófer—. No me gusta la dirección en la que va este asunto… ¿Cuándo regresará?

—Esta noche —contestó con seguridad—. No estoy seguro cómo lo haré, si en coche o en avión, pero te mantendré informado.

—Buena suerte, señor —dijo y colgó. Acto seguido, Don buscó entre sus contactos y marcó el número de la abogada inglesa.

—¿Siempre eres tan madrugador?

—Hola, Grace —dijo el español—. Tienes algo importante en tu correo electrónico. Será mejor que lo revises ahora mismo.

—¿Qué sucede, Ricardo?

—Es una larga historia, pero si escuchas la grabación, será suficiente para hacerte un resumen —explicó agarrado al volante—. Me dirijo hacia Ginebra para detener a Ferrec de la venta del edificio. Al parecer, los suizos nos estafaron a todos, Grace. Ese Baumann… Él fue quien terminó con Meier.

Se escuchó un ruido al otro lado. La abogada parecía sobrecogida por la noticia.

—¿Cómo sabes todo eso? —Preguntó preocupada. Su estado había cambiado—. ¿Tienes pruebas?

—Tengo los documentos que atestiguan las operaciones de Baumann —dijo él—. También la grabación que te ha enviado mi empleado… Judicialmente, no sirven de nada, pero te ayudarán para convencer a esos dos inversores.

—¿Y si no lo hacen?

—Lo harán, Grace, lo harán… —respondió convencido—. Tan solo deben destruir los documentos firmados. Si no hay copias, esa reunión nunca existió… Déjalo bien claro sobre la mesa.

—Ya, pero… —replicó confundida—. ¿Y los otros documentos?

—Marlena los lleva de camino a Madrid —confirmó el arquitecto—. Están a buen recaudo.

—¿Qué hay de Baumann?

Don suspiró y guardó silencio durante unos segundos. Le hubiese gustado decir que, a esas horas, se encontraría flotando en la bañera de su habitación. Había arriesgado bastante, pero no se merecía otro final. Aquel empujón bañado de soberbia le había salido demasiado caro. Por su parte, tenía una coartada. La última vez que fue visto, se encontraba junto a ella. Confiaba en que la ingeniera le cubriera las espaldas. En cuanto al suizo, la Policía terminaría cerrando el caso por un ajuste de cuentas, tan pronto como se demostrara que Baumann había sido el autor del asesinato y que el edificio pertenecía a los ingleses.

—Haz tu trabajo, Grace —dijo el español sin dar más explicaciones—. Encárgate de que los ingleses destruyan los contratos y cualquier documento que entorpezca mi defensa… Sé rápida. No nos queda mucho tiempo… La Policía alemana no tardará en encontrarme.

CAPÍTULO 20

Muelle de Mont-Blanc (Ginebra)

21 de mayo de 2016

Hacía una mañana espléndida. Don había tenido suerte de no toparse con lluvia durante el viaje. Con el coche estacionado, a un lado tenía dos leones de piedra que protegían el Monumento de Brunswick, un mausoleo construido en el siglo XIX que conmemoraba la vida de Carlos II, el duque de Brunswick, aristócrata que dio su fortuna a la ciudad a cambio de un monumento construido en su nombre y a condición de que fuera una réplica del monumento que la familia Scaligeri tenía en Verona. Al otro lado, junto a la ventanilla del conductor, tenía la vista de la rada del lago Lemán y la famosa fuente ginebrina, Jet d’Eau, símbolo de la ciudad que lanzaba un chorro de agua a diez kilómetros de altura. A diferencia de Stuttgart, la ciudad suiza tenía otro color diferente. Coches de lujo y rostros de expresión distinta a la germana. Ginebra era un contraste de lujo y pobreza, de multiculturalidad y supervivencia. Desde su coche caminaban personas de diferentes etnias que hablaban, en su mayoría, francés. La inmigración del país vecino había supuesto un fuerte impacto para la ciudad. Recostado en el asiento de su coche, Don se quitó las gafas de sol por un instante y sintió el agotamiento en su cuerpo. Necesitaba una siesta, pensó. Después miró el reloj y se dio cuenta de que era la hora del desayuno.

Desde su coche podía contemplar la antigua fachada del Hotel de la Paix, un edificio histórico de la ciudad que la compañía Ritz-Carlton se había encargado de mantener para convertirlo en un hotel de lujo, donde el precio de la habitación rondaba los quinientos euros. Aunque deseara dormir sobre un colchón de calidad, el español no podía permitirse el error de cometer un despiste tan grave. Si se registraba en la ciudad, la Policía no tardaría en atar cabos. A esas alturas, no existían las casualidades. Por tanto, decidió salir a dar una vuelta, caminar un poco y tomar algo de aire fresco. El hotel ocupaba la esquina de la calle que se unía al puente que conectaba con la otra parte de la ciudad. La temperatura estival le obligó a quitarse la chaqueta. Lo último que necesita era aparecer sudado por el bar del hotel. Pensó en merodear, pero no podía llamar la atención. Se encontraba solo ante el peligro de una situación desconocida. A Don le gustaba la sensación de ser quien acude a la fiesta sin recibir invitación. Le encantaban las sorpresas, siempre que fuera él quien las diese y no quien las recibiera.

Paseó hasta el monumento con el fin de respirar un poco de oxígeno y atisbó la terraza de un café tras la fuente que decoraba el parque. El Cottage Café no era el más elegante de la ciudad, aunque qué importaba eso en aquel momento. Con forma de cabaña y mesas de madera oscura en el exterior, el lugar tenía la vista perfecta y la tranquilidad que otorgaba encontrarse alejado de los coches. Don se sentó en una mesa del exterior y pidió café doble y un Croûte au fromage para almorzar, un plato típico de la cocina suiza hecho de pan, jamón serrano y una capa de queso fundido por encima que cubría todo el plato. Acompañado de sus pensamientos, disfrutó de la vista, de la tranquilidad de los transeúntes que hacían de compañeros a su soledad y no paró, ni un segundo, de pensar en Marlena. La bipolaridad de sus cavilaciones lo arrastraban de lado a lado, como si fuera una pelota de tenis. Observó de nuevo el reloj y vio que eran las doce del mediodía. De pronto, pasó un todoterreno con los cristales traseros tintados de negro. El arquitecto se fijó en el piloto y su acompañante, corpulentos y de piel muy oscura. Ambos llevaban gafas de sol y tenían el aspecto clásico de dos matones africanos. Uno de ellos señaló al hotel con la mano y después perdió de vista el vehículo.

El teléfono volvió a sonar. Esa vez, era la alarma. Introdujo la mano en el bolsillo de su chaqueta y palpó el sobrecito de papel con arsénico para cerciorarse de que todo estuviera en orden.

Era la hora de encontrar a ese hombre.

CAPÍTULO 21

Hotel de la Paix (Ginebra)

21 de mayo de 2016

Bajo una esplendorosa lámpara de cristales y rodeado de un complejo de columnas, arcos y cuatro plantas con balcones interiores, Don buscaba con la mirada el bar del hotel sin llamar la atención. Una de las ventajas de ir bien vestido era que podía entrar donde quisiera sin tener que dar explicaciones. Por allí y junto a él, modelos jovencísimas acicaladas con las prendas más caras de las boutiques y cargadas de joyas que brillaban por sí solas. El suelo, con aspecto de tablero de ajedrez, de losas negras y blancas, invitaba a caminar hacia el interior del vestíbulo principal. Don se acercó lentamente hacia uno de los arcos y siguió a una pareja de hombres que hablaban en francés y parecían dirigirse a tomar un cóctel. Segundos más tarde, el arquitecto cruzaba el límite de un salón de color rojo y dorado, cargado de luz y muebles encarnados. La barra, junto a la chimenea de la sala y bañada en pintura dorada, se encontraba vacía. Caminó hacia ella y miró a su alrededor. No había nadie, ni Ferrec, ni los hombres del coche. Por un momento, dudó en haberse equivocado. Pensó que se podía tratar de un músico o de una estrella internacional. Ginebra era una ciudad que sabía acoger a las celebridades y Suiza un país que se encargaba de dificultar la vida de los periodistas del corazón. En la barra, como en la mayoría de los hoteles de lujo en los que había estado el arquitecto, había una chica y un chico, ambos jóvenes, educados, guapos y con una figura envidiable. En el momento en el que se cruzaba la puerta de un hotel como aquel, las casualidades no existían. La mayor parte de los clientes que visitaban ese tipo de hoteles eran varones, en viajes de negocios, de placer, de pasión o quién sabe. La proporción de las mujeres era menor y, en la mayoría de ellas, solían tener más de cuarenta años y una gran cuenta corriente. Por tanto, puestos a satisfacer, la dirección del hotel sabía cómo hacerlo. Una cara bonita y una sonrisa perfecta siempre hacía más feliz a alguien que una persona mundana. Eran las reglas, Don no las había establecido y, aunque le importara más bien poco, no iba hacer nada por cambiarlas. Una persona comprometida con demasiadas causas era, para el arquitecto, un ser inútil para la sociedad.

A medida que se aproximaba, buscó a la camarera con la mirada. Esta le correspondió y se distrajo cuando percibió otra presencia. Un segundo hombre se colocó en un extremo de la barra. Era él, Pierre Ferrec. El arquitecto se dio una palmada emocional. Su instinto, de nuevo, lo llevó a la maniobra perfecta. Don se detuvo a varios taburetes de distancia y esperó su turno.

—Un Manhattan —dijo forzando el acento británico y vio cómo el francés lo observaba de reojo—. Póngale otro también, invito yo.

Sorprendido, Ferrec se acercó al español.

—No se moleste… —respondió e inclinó el mentón hacia arriba. Era un hombre delgado, alto y con el cabello canoso y ondulado hacia atrás, tal y como había visto en la foto—. ¿Le conozco?

La camarera colocaba dos vasos de cristal con forma triangular. Después se acercó a por una botella de whisky y otra de vermú.

—No lo sé —dijo el español y esbozó una sonrisa maléfica. El francés estrechó las cejas.

—¿Cómo se llama?

—Eso no importa ahora… —dijo el español y vio cómo la chica estaba sirviendo los hielos. Debía ser rápido, distraer a Ferrec y echar el arsénico antes de que se diera cuenta. Debía dirigir la conversación antes de que perdiera la atención de su interlocutor. Tenía poco tiempo. En cualquier momento, los agentes entrarían por la puerta—. Prefiero mantener el anonimato aquí dentro, pero soy amigo de su socio… Baumann.

—Ajá, entiendo —respondió intrigado—. ¿Inglés?

—De madre irlandesa.

—Interesante… —contestó y miró a la puerta buscando la entrada del nigeriano. La chica puso las copas en la barra y se dirigió hacia otro cliente. Don sacó el sobre y lo guardó en la palma de la mano—. ¿Qué le trae por Ginebra?

—Negocios, como a usted, imagino… —contestó el español y volcó un poco de veneno en la copa más cercana. Después agarró la otra—. ¿También se dedica a la compra y venta de inmuebles?

El francés se echó a reír soltando una carcajada interior. Segundos después, su rostro se volvió serio.

—Podría pedir que lo echaran en un segundo —dijo tajante y regresó la mirada al español—. ¿A qué ha venido? ¿A chantajearme?

Don agitó la cabeza hacia un lado y entrecerró un párpado fingiendo confusión.

—Creo que se equivoca conmigo.

—Si hay algo que un francés puede hacer cuando sale al extranjero —replicó—, es reconocer a otro francés por su acento… y a un español, sin duda. ¿Cree que me iba a convencer con esa pronunciación de curso de verano?

—Tiene razón —dijo Don y dio un trago a su copa. Después la puso sobre la barra y empujó la que contenía el veneno. El francés no parecía interés en dar un trago. Estaba alterado, aunque no era por la impertinente presencia del español. El nigeriano no estaba siendo puntual—. En realidad estoy aquí para detener la venta del edificio y meterle entre rejas.

—Ha sido usted raudo y audaz para encontrarme con tanta facilidad… —comentó mirando al cóctel—. Imagino que Baumann le habrá vendido la información, a sabiendas que no tenía nada que hacer… Debe de sentirse realmente mal por dentro, más aún, cuando los alemanes están al tanto de todo. No me gustaría estar en su piel.

—No siente lástima por mí, sino por usted, Ferrec —dijo el español—. Le van a imputar por asesinato y los contratos firmados con el fondo de inversión inglés están en nuestra posesión. Su socio, Baumann, lo confesó todo.

—Tengo demasiado dinero y suficientes contactos como para temblar ante tal blasfemia —respondió el francés sin un ápice de nerviosismo en su cuerpo—. ¿Se cree que es el primero que viene a pedirme cuentas?

—En absoluto, aunque sí el último.

—En la guerra, como en el amor, para llegar al objetivo es preciso aproximarse —dijo y miró el Rolex dorado que colgaba de su muñeca. Después levantó la mirada hacia el arquitecto y empujó su hombro con el dedo índice—. No le negaré que usted lo ha intentado… Ahora, lárguese.

—Puestos a parafrasear a Napoleón —dijo el español—, en la guerra como en el amor, para acabar es necesario verse de cerca.

El francés se rio de nuevo y señaló a la puerta.

—Explíqueselo a ellos —dijo y Don vio a una pareja de agentes de seguridad que se dirigían a la barra.

Don se puso nervioso. Pensó que venían a llevárselo.

—¿Es usted el propietario del Porsche que hay aparcado ahí fuera? —Preguntó uno de los hombres. Don asintió. No podía resistirse, aunque estaba a punto de ver cómo Ferrec se le escapaba de las manos—. Le rogamos que lo retire. Está reservado para carga y descarga del hotel, señor.

—Sí —dijo el español—, sin problema…

Uno de los hombres se quedó junto al arquitecto esperando a que arrancara a caminar.

—Bon voyage —dijo el francés entre risas. Don, furioso, se tragó las palabras cargadas de bilis y giró el rostro. De pronto, observó que el francés tenía levantada una de las copas. El arquitecto vaciló y miró a la barra. Ferrec estaba a punto de dar un sorbo a la copa cargada de veneno, pero debía beber más de la mitad para terminar con él—. ¡Suerte!

Y bebió de un trago. Tan pronto como el arquitecto vio al francés disfrutar del cóctel, aligeró el paso y caminó hasta su coche. Después arrancó y desapareció entre la multitud de vehículos que congestionaban la ciudad.

Templo de Debod (Madrid)

5 de julio de 1999

Casi un mes después, allí se encontraba, de nuevo, en soledad. Había seguido al joven rockero que le quitaba el sueño y la ropa interior a Leonor. Pese al odio que tenía sobre el chico, no estaba dispuesto a matarlo. Por entonces, el joven Ricardo no había aprendido a perder, ni tampoco conocía el sabor de la derrota. Caída la noche, las calles del barrio se volvían oscuras. Conocía la dirección de su domicilio, pues no vivía muy lejos de la calle Ferraz, junto a la sede del Partido Socialista Obrero Español. También lo había encontrado merodeando por los bares de los alrededores y, por supuesto, viéndose con otras chicas. Aquel desconocido, apodado Luisi, tenía las habilidades de cortejo que a Ricardo le faltaban. Mientras que el aspirante a arquitecto era alto, corpulento y guapo, Luisi era lo contrario, aunque sabía cómo sonreír sin parecer un idiota.

Esa noche, cuando el joven con aspecto de artista caminaba de vuelta a casa tras despedirse de una chica, escuchó algo procedente de los arbustos que por los alrededores del templo egipcio.

Primero fue un ruido, pero no le puso demasiada atención. Continuó caminando y volvió a oír algo similar.

Después se acercó.

Antes de preguntarse qué estaba sucediendo allí dentro, una sombra enorme se echó sobre él en medio de la oscuridad.

Después de aquella noche, nadie más volvió a verlo.

CAPÍTULO 22

Hotel W, Paseo de Juan de Borbón (Barcelona)

22 de mayo de 2016

Se despertó tras once horas de descanso ininterrumpidas. Cuando abrió los ojos, lo primero que vio fue el color del Mediterráneo y eso le hizo sentirse bien, cómodo, en casa. El W, además de un lujoso hotel de la ciudad, era también un icono que siempre aparecía en las postales barcelonesas, ya que se encontraba a escasos metros de la playa de San Sebastián catalana. Por la ventana se podía observar el final del muelle y la infinidad del mar. Al arquitecto le gustaban las vistas y el diseño modernista de las habitaciones, aunque discrepaba con la atrevida decoración de colores y estampados imposibles. Con el torso desnudo y musculoso, comprobó la hora y vio que eran las once de la mañana, buen momento para empezar el día con energía. Caminó hasta el cuarto de baño, se lavó la cara y después agarró el teléfono móvil. Comprobó el correo electrónico y las noticias de los diarios alemanes. El escándalo había llegado a las portadas nacionales, aunque ningún titular hacía mención al español o a su estudio. Eso le calmó, pues significaba que la pesadilla había terminado. Corrió la pantalla hacia abajo con el dedo y encontró una noticia que le llamó la atención. El magnate francés había muerto a causa de una parada cardiorespiratoria. Las autoridades habían encontrado en su habitación un cargamento de cincuenta kilogramos de cocaína, dos armas semiautomáticas, pasaportes ilegales y documentos relacionados con la compraventa de inmuebles que pertenecían a otras entidades. Cuando la Policía irrumpió en la habitación del francés, se toparon con la inesperada visita de Sempala Osayande, conocido traficante nigeriano con orden de detención en más de siete países. La noticia explicaba que todo apuntaba a un trato mal cerrado. Finalmente, el diario alemán Bild hacía un reportaje exclusivo sobre la estafa que Baumann y Ferrec habían cometido para librarse de Meier y vender los dos inmuebles de la capital. Los cargos hacia Don y la constructora que trabajaba con ellos habían sido retirados. El Fondo de Inversión inglés seguía adelante con la construcción del piso y las obras de la reforma se pondrían de nuevo en marcha en breve.

Satisfecho, una vez más, el arquitecto se había salido con la suya. Demasiada casualidad, pensó al no encontrar noticia alguna sobre la desaparición del suizo. Algo no encajaba en todo aquello. Demasiado fácil. Le extrañó que no hubiera, ni siquiera, un obituario. Cuando desbloqueó el modo avión, una decena de mensajes de voz hicieron vibrar el aparato. Eran mensajes de Grace y Marlena. Entendió que se hubieran preocupado durante su ausencia. Don no había dejado constancia de nada.

—¡Ricardo! —Exclamó la inglesa al otro lado cuando este marcó su número—. ¿Dónde demonios has estado?

—Hiciste un buen trabajo, Grace —respondió, una vez más, eludiendo las preguntas innecesarias—. ¿Cómo se lo tomaron?

Ella gruñó molesta. El arquitecto era un hueso duro.

—Eso no importa —respondió ella entrando en el juego—. Les interesa el dinero. Todo está en orden.

—Me alegro —dijo el español y caminó hasta la pared de cristal de su habitación—. Me alegra que todo haya quedado en un malentendido.

—¿Estás bien, Ricardo?

—Nunca he estado mejor, Grace —dijo y sonrió pensando en Baumann y en el francés—. Cuídate.

Antes de que ella continuara haciendo preguntas impertinentes, el arquitecto cortó la conversación, sin importarle lo que la abogada pudiera pensar. De un modo u otro, sabía que terminaría irritándola.

Se sentó en el borde de la cama y se imaginó a sí mismo unos días atrás, en Stuttgart, junto a la cabeza de la ingeniera. No le había dado señales de vida, aunque ella sí había dejado varios mensajes en el contestador. Una vez se hubo asegurado que había llegado con vida a Madrid, decidió esperar y aparecer por sorpresa. La chica había estado a la altura, más allá de toda expectativa que podía imaginar. Don jamás pensó que encontraría una mujer así, valiente y leal. Se preguntó si todo aquello cambiaría con el tiempo. La experiencia le había dejado constancia de ello, aunque tal vez, todo hubiese sido un ejercicio preparatorio hasta encontrarse con Marlena. No sabía qué pensar. Le costaba mucho confiar en alguien, compartir sus sentimientos. A diferencia de los hombres, las mujeres eran las únicas que podían llegar a ciertas partes de él que habían permanecido, toda su vida, ocultas. Como a cualquier persona humana, Don ardía en deseos de poder contar su dilema, porque para él no era una enfermedad ni un problema. Tan solo, eso. Él no estaba enfermo, tampoco se consideraba un asesino. Un dilema. Por el contrario, sabía que, en el momento en el que lo hiciera, esa persona se apartaría de él para siempre, sin pensar en las peores consecuencias.

Así lo había perdido todo.

Pensó que era demasiado temprano para torturarse, por tanto, se dio una ducha y se vistió para salir a desayunar al Bravo24, un selecto restaurante que ocupaba las inmediaciones del hotel con su terraza y una rica cocina de productos frescos. Se moría por unos huevos revueltos con jamón ibérico.

Al salir al exterior para respirar la brisa marina de la mañana, se encontró con una visita inesperada.

CAPÍTULO 23

Las gaviotas sobrevolaban la playa. Don y su chófer compartían una mesa en el restaurante Bravo24 mientras el conductor se deleitaba de las vistas que le ofrecía el local. Era lo mínimo que el arquitecto podía hacer. Después de todo lo sucedido, Mariano siempre había estado junto a él, sin pedirle nada a cambio. La moral siempre era más importante que el salario. El arquitecto conocía eso y sabía que Mariano estaba allí por algo más que una simple visita. Era un buen chófer, podía trabajar donde quisiera, pero prefería haciéndolo para él. Mariano sabía que si trabajaba con Don llegaría, en cierto modo, donde él jamás hubiera podido.

Era la primera vez que comían juntos, pero la idea no pareció incomodar a ninguno de los dos. Ambos habían aprendido a vivir en soledad, sin amistades más allá que los contactos profesionales. Dos vidas marcadas por diferentes trayectorias que los habían llevado a un mismo sitio. Don siempre había sido muy controlador con los aspectos que definían su vida, sus relaciones y los límites de estas. Sin embargo, puede que fuese por ese beso tardío que al final llegó, decidió hacer algo de espacio a su empleado y amigo.

El camarero sirvió dos cafés y dos platos con huevos revueltos, jamón serrano y una cesta de pan recién hecho.

—Supuse que lo encontraría aquí —dijo el hombre, algo comedido, mirando con goce el desayuno. Mariano era muy austero y casi más estoico que él. Don jamás le preguntaba, aunque sabía que no gastaba más de lo necesario, aún teniendo una nómina más alta que la media de españoles. Por algún motivo, ya fuese la pérdida de su familia o de una culpa que nunca se llegó a marchar de él, Mariano había tomado, muchos años antes, la decisión de vivir para servir, en lugar de disfrutar. El arquitecto sabía perfectamente lo que significaba eso. La vida le había enseñado en diferentes ocasiones que, en ocasiones, había que renunciar a ciertas cosas para alcanzar otras, pero no todo el mundo estaba dispuesto a pagar el precio.

—Que me encontrarías aquí —rectificó Don—, quieres decir.

—¿Cómo? —Preguntó sorprendido el conductor.

—A estas alturas, Mariano —dijo mientras jugaba con el tenedor—, podemos dejar las formalidades a un lado. El hombre sonrió. No parecía importarle tratar con respecto a su jefe, por muy joven que fuera. Él le había dado sentido a su nueva vida, pero le hizo sentir bien aquel gesto.

—Gracias por el desayuno… Ricardo —respondió y agachó la mirada hacia su plato—. Debo reconocer que esta vida se aleja bastante de la mía.

—Es una vida más, Mariano —contestó con humildad—. Tendemos a sobrevalorar lo que desconocemos, pero no dejamos de ser personas, con nuestras inseguridades. Nada es lo que parece, ni las personas que nos rodean son quienes creen ser. La sociedad es lo más parecido a un baile de máscaras, pero todos nos llevamos nuestros temores a la cama, que no te quepa duda de eso.

—La chica parecía bastante preocupada cuando la recogí del aeropuerto —respondió el empleado dando un giro a la conversación—. No me dijo nada, pero lo noté en su manera de expresarse. Supongo que fueron días difíciles para todos allí. He seguido las noticias internacionales.

—Por fortuna, todo ha quedado en una anécdota, una más… —dijo Don pensativo—. Sin ella, no lo hubiese conseguido.

—No quiero ser entrometido… —comentó con inseguridad—, pero tal vez sea el momento de poner algo de compañía en su vida, algo más estable.

Don se dio cuenta de que al chófer le costaba dejar la distancia formal. No se molestó, puede que fuese una cuestión de costumbres.

—Ella es la mujer que necesito —respondió el arquitecto—, aunque no es fácil. Tú lo sabes… Todavía no me has dicho cómo sabías que estaría aquí. No recuerdo haberte informado.

—Olvida que su teléfono está conectado al mío —explicó el hombre—, y viceversa… Siento informarle de que la razón de mi presencia es por un asunto más serio de lo que cree.

—¿Hay algo nuevo de lo que debas hablarme?

—Así es… —dijo, dio un sorbo de café y tomó aire—. Me temo que su domicilio ya no es un lugar seguro. Durante su ausencia, me tomé la libertad, y espero que no sea de su desagrado, de merodear por el vecindario… Cuando dejé a la señorita Lafuente en su domicilio, se me ocurrió la idea de dar una vuelta rutinaria por el edificio. Para mi sorpresa, encontré a dos hombres salir de su apartamento. Eran los mismos que habían descrito los vendedores del barrio.

La tranquilidad que albergaba el cuerpo del arquitecto desapareció. Se sintió atrapado en el interior de una jaula de incertidumbre. Se preguntó qué habría hecho mal, qué andarían buscando.

—¿Te dijeron algo?

—No —dijo preocupado—. Saludaron, eso fue todo. Después del incidente, no quise entrar al apartamento. Temí que me identificaran.

—Pero… ¿Y las cámaras que instalamos?

—Casualmente, dejaron de funcionar —explicó—. Esa gente tiene más poder del que pensamos. No son meros ladrones. Puede que busquen algo que les pertenece, no lo sé.

—Si quisieran encontrarme, ya lo habrían hecho —dijo el arquitecto—. No entiendo nada.

—Cuando vi que cruzó Francia y pernoctó aquí, en Barcelona, aproveché para encontrarme con usted —continuó—. Tan solo quería informarle, de un modo extraoficial. No quiero ser paranoico, ni tampoco asustarle, pero su teléfono puede que tampoco sea ya seguro.

—Me cago en todo, Mariano —murmuró el arquitecto—. ¿Es que este mundo no descansa?

—La respuesta a sus preguntas no la tengo yo, señor —replicó el conductor limpiándose la boca con la servilleta de tela. Después guio la vista a las olas que rompían en la playa—. Estoy seguro de que la encontrará en el interior de su casa.

Don sintió cómo se le cerraba el estómago. Sin razón alguna, se le habían acabado las ganas de permanecer allí.

Antes de abandonar la ciudad condal, el coche pasó junto a una avenida rodeada de arbustos y edificios antiguos. Don se quedó pensativo contemplando aquel montón de hojas que tomaban un color amarillento por la sequedad verano. Sin saber muy bien por qué, se acordó de ese chico de la universidad, de Leonor, su primera novia, y de cómo las experiencias cambiaban a medida que el tiempo pasaba y se observaban con diferentes miradas. El desafortunado final de aquel joven, producto de la falta de pericia sobre las cuestiones importantes de la vida, no sirvieron de mucho a su favor. Esa fue la primera vez que Don se llevaba una vida por delante, por puro egoísmo. Una vida que, hasta la fecha, todavía recordaba. En cuanto a Leonor, aprendió la lección más severa que podía recibir a esa edad: el problema era él, no el resto. Y así fue. Don pensó, en un principio, que librándose del chico acapararía de nuevo la atención de su ligue, pero no hizo más que ahuyentarla.

Los meses pasaron y el nombre de esa joven fue reemplazado por el de otra. Nombres que se amontonaban en una lista parecida a la de la compra. Una vez su madre hubo fallecido, no tuvo que fingir más y aprovechó para romper, definitivamente, con el pasado. El amor era algo para lo que no estaba preparado. Don se sentía como si el mundo corriera en una dirección opuesta a la suya, como si los seres humanos que le rodeaban hablaran en otro idioma y pensaran en otra frecuencia. El amor era la droga de muchos, el antídoto de pocos y el mal de unos cuantos como él. Algo a lo que agarrarse cuando se era incapaz de encontrar un punto de apoyo. Con el tiempo, entendió que su madre no era tan diferente a él como pensaba y, aunque jamás hablaron de ello, la relación que había tenido con su padre había sido muy similar a su primera experiencia sentimental. Otros tiempos, otras formas, y sus progenitores, heridos a partes iguales, decidieron permanecer juntos como compañeros de fuga y en el anonimato para siempre. Y como ellos, muchos matrimonios que fingían felicidad al salir a la calle para rasgarse las vestiduras al entrar en casa, parejas que llevaban años sin hablarse, sin tocarse, sin darse los buenos días. Tiempos en los que el lujo, los viajes y la búsqueda de uno mismo estaban limitados a unos pocos privilegiados. Tiempos en los que la única forma de sobrevivir y progresar era formando una familia.

Sin embargo, el arquitecto nunca aceptó aquella idea de darse por vencido, de vivir con la otra persona sin creer que era la correcta, la pieza del rompecabezas, la llave capaz de abrir la cerradura que todos llevábamos dentro. Tal vez, esa fuera la poca cordura que albergaba en él y que esperaba encontrarse algún día con alguien como Marlena, una mujer preparada para todo.

CAPÍTULO 24

Calle de Recoletos (Madrid)

22 de mayo de 2016

Una vez se hubo deshecho del vehículo alquilado, el chófer y el arquitecto tomaron rumbo a la capital. Alrededor de las siete y media de la tarde, Don se encontraba en la puerta del hotel Recoletos, a espaldas de la calle Serrano. Aunque el viaje le había servido de paréntesis para ordenar todas sus hipótesis, necesitaba resolver algunos asuntos antes de enfrentarse a la verdad. Por primera vez, sintió el miedo de ser cazado por alguien más inteligente que él. Siempre supo que esa posibilidad existía. Siempre existe alguien más inteligente, más rico, más rápido. Siempre existe alguien. Era una ley universal. El mundo era demasiado grande y la vida demasiado corta como para pensar que una persona puede ser la mejor en una disciplina para siempre. El error de muchas figuras históricas que no supieron relegar sus cargos a tiempo, consumidos por el ego, y vieron como los imperios creados se desmoronaban ante sus ojos como castillos de naipes. Don se registró en el hotel y tomó una habitación ubicada en la tercera planta. Empezaba a estar harto de tanto alojamiento artificial, de tanta falta de vida, pero habitar en ellos había marcado parte de su personalidad. Aprender a no tener apego a nada. Entender la temporalidad de las cosas y, por tanto, a su escasa importancia. Los hoteles representaban lo mismo que los trenes, los aviones o los restaurantes. El mensaje de que todo es efímero, temporal y que son los estímulos impregnados en la memoria quienes actúan como malos consejeros de la nostalgia. El arquitecto sabía que nacíamos para estar, ser y, después, perecer. Miró hacia el techo de la habitación y pensó si habría llegado su hora. No podía ser cierto, todavía le quedaba mucho por hacer. De ser así, se preguntó por qué. Pensó en Baumann y sus últimos minutos de vida.

Por la ventana que daba a la entrada del hotel, observó el Audi que conducía Mariano, estacionado, a la espera de nuevas órdenes. Era el sentido protector de su empleado, siempre un paso por delante de él, siempre siendo la sombra y la luz de sus pasos.

Bajó a la calle y, minutos después, apareció Marlena, vestida de negro y con un bolso a juego. Llevaba una chaqueta primaveral del mismo color. Don pensó si vendría de un funeral.

Al encontrar su mirada, la chica no pudo evitar la alegría de verle, aunque en sus ojos quedaran restos de pena. Tras lo sucedido, estaban de nuevo en España, en Madrid, en la vida real. Ella no supo cómo interpretarlo y él parecía, como solía hacer, distraído en algo más importante que no se encontraba allí. La ingeniera le dio un beso en la mejilla y un fuerte abrazo que hizo vibrar el cuerpo del arquitecto. Por unos instantes, él se sintió a salvo. No quería que se despegara de él, pero tenían que moverse.

Luego anduvieron hasta el coche, Don abrió la puerta trasera del vehículo y la invitó a que entrara.

Restaurante Horcher

Calle Alfonso XII, Centro (Madrid)

22 de mayo de 2016

Don había reservado una mesa para dos en el mismo restaurante al que había asistido días antes. Abrumado, pensó que sería una mala idea regresar al lugar de la primera cita, por muy romántico que pareciera. Marlena estaba silenciosa y su rostro expresaba otra cosa. El arquitecto era consciente de que sería expuesto a una batería de preguntas a las que no sabía si sería capaz de contestar. Por una parte, estaba Marlena. Guardar silencio era el único modo de protegerla de aquello. Por otro lado, si lo hacía, se alejaría de él para siempre. Curiosa encrucijada, pensó el arquitecto mientras miraba en silencio por la ventana del coche.

Sentados en la mesa y con dos copas de vino, la chica se mostró más relajada. Puede que solo necesitara un poco de intimidad, solo eso. A veces, para quien no le conocía, la presencia de Mariano llegaba a ser molesta.

—¿Qué tal el viaje? —Preguntó la ingeniera acariciando el contorno de la copa. Don la encontraba hermosa y bella como una diosa. No podía controlar sus impulsos. Marlena era la única mujer capaz de hacerle olvidar la bruma que le rodeaba—. Sigo guardando la carpeta que me diste… No he dicho nada a nadie.

—Gracias —dijo él y miró sus manos. Con aparente seguridad, alargó el brazo y acarició sus dedos—. No te imaginas lo importante que has sido que estuvieras allí, conmigo… Nunca pensé que las cosas se fuesen a torcer, así… de ese modo.

—¿Qué sucedió con Hans Baumann? —Preguntó de nuevo, esta vez con cierta tensión en los labios. Don llenó los pulmones. Marlena, reticente, retiró su mano—. ¿Cómo conseguiste los documentos, Ricardo?

Don apretó los dedos. Era una pregunta incómoda y estaba a punto de mandarla a callar tras un puñetazo en la mesa. Pero no podía hacerlo, no con ella. Debía controlarse o la espantaría.

—No lo sé —contestó él con sequedad—. De verdad que no lo sé.

Marlena lo miraba incrédula.

—La prensa no ha dado con su paradero, Ricardo —replicó nerviosa—. La última persona que lo vio con vida fuiste tú…

Antes de que siguiera, el arquitecto puso el índice en su boca y le mostró una señal para que guardara silencio. Cualquiera les podía escuchar allí dentro. Era lo último que necesitaba, un dedo acusador.

—Eso no es cierto, Marlena —contestó irritado—. Te dije que confiaras en mí.

—Es mucha casualidad que haya sucedido después de darte los documentos —continuó. Solo miraba a su plato—. Ricardo, lo he estado pensando desde que llegué…

—Le conté que tenía pruebas suficientes para meterlo entre rejas —interrumpió el arquitecto—. Grace encontró los documentos de Meier que justificaban sus trapicheos. Si Baumann me daba su copia de los documentos, implicaríamos únicamente a Ferrec y él solo tendría que mantener silencio. Eso fue todo.

La chica se quedó sin habla. El embuste del arquitecto había funcionado por momentos. Por supuesto, habría sido más fácil decirle que lo torturó en una bañera hasta que, finalmente, le dio el número secreto de la caja fuerte, pero se cuestionó si le hubiera creído.

—Estará bien… ¿Verdad? —Preguntó por última vez mirando al español. Don se preguntó por qué lo hacía, por qué le interesaba tanto ese cretino. No entendía el apego que podía existir entre una mujer y un hombre con el que había compartido unos días. Se cuestionó si existiría algo más, si de verdad Marlena había pensado en él más de lo necesario. La idea le resultó repugnante. Estaba arruinando la cena.

La conversación decayó en una fría en insulsa charla sobre el trabajo, los proyectos venideros y el cierre de la restauración de los edificios en Berlín. Para entonces, Don se había olvidado de todo y no podía pensar en otra cosa que no fuese el suizo.

—¿Volverás a Berlín? —Dijo la ingeniera con ánimos de recuperar al hombre que tenía delante, ahora abstraído y con la mirada decaída.

—Lo dudo mucho —contestó sin emoción—. Le dije a Grace que se encargara de todo. Prefiero mantenerme al margen.

Cuando Don se hizo cargo de la cuenta, la magia de la cita hacía un rato se había esfumado. Llegaron a la puerta del restaurante y ambos divisaron el vehículo del arquitecto al otro lado de la calle.

—Es igual, iré en metro —dijo ella rechazando la invitación de montar con el chófer. Sus cuerpos se encontraron muy cerca el uno del otro—. Ha sido una velada…

—Extraña —dijo él antes de que ella siguiera—. Lo siento, Marlena. Hay tantas cosas que me gustaría contarte y que ahora no puedo…

—Eso ya me lo has dicho en otra ocasión, Ricardo —replicó ella—. Me pregunto si serás capaz algún día de hacerlo.

—Me gustas mucho, Marlena —añadió él—. Más de lo que crees.

—Vaya… Eso es nuevo —contestó la ingeniera con una sonrisa de incredulidad—, pero no es suficiente… Tú también me gustas… y mucho, puede que demasiado, Ricardo.

—No soy el mejor gestionando mis emociones —contestó el arquitecto—. Como ves, uno no es perfecto.

—No me interesa la perfección, me interesa ser feliz —culminó—. Eso es todo.

La ingeniera se acercó a su jefe y le dio un fuerte abrazo y un beso en la mejilla. De nuevo, pudo sentir el aroma de ese perfume dulce y delicado.

—No te vayas, Marlena…

—Es tarde, Ricardo —respondió ella y comenzó a caminar bajo la luz de la noche. Una ligera llovizna rompió sobre sus cabeza. Cuando la ingeniero sintió el agua sobre su chaqueta, se giró hacia el arquitecto, que la observaba inmóvil aunque esperanzado—. Somos responsables de nuestras acciones, Ricardo… y del cambio que producimos después en nuestro entorno… pero no le temas al cambio porque es inevitable… Y así ha sido… inevitable… Hasta mañana.

La chica giró al llegar a la esquina y se perdió en la oscuridad. Don ardía por dentro, indefenso y con el corazón rodeado de espinas que le hacían sangrar en lo más profundo de su alma. En lugar de correr tras ella, huyó de nuevo hacia la oscuridad en la que se sentía cómodo, el lugar del que nunca debió de haber salido. La pena en sus ojos, como nunca antes la había experimentado, llamó la atención del chófer, que se encontraba frente al volante.

—¿Está bien, señor?

—Llévame a casa, Mariano. Eso es todo lo que quiero.

CAPÍTULO 25

Barrio de Salamanca (Madrid)

22 de mayo de 2016

El arquitecto se despidió de su empleado, pese a la insistencia de ser acompañado. Cruzó el portal de hierro y subió al ascensor. Estaba destrozado moralmente. Al introducir la llave, notó cómo alguien había forzado la cerradura. Don no estaba asustado, sino más bien afligido por una cuestión sentimental. Por primera vez, experimentó lo que se sentía cuando alguien le rechazaba en la vida real, con sentimientos por medio. Hubiese deseado cruzar la puerta y encontrar a cuatro maleantes con ametralladoras que lo derrumbaran de un disparo, pero no fue así. El yunque emocional pesaba sobre su estómago y, a cada minuto que pasaba, se hacía más y más grande. Empujó la puerta hacia dentro y dio un vistazo rápido para después ponerse en alerta. No encontró a nadie extraño. Como había explicado Mariano, las cámaras se encontraban desconectadas. Era evidente que alguien había pasado por allí, incluso no se habían molestado en ocultarlo al dejar un vaso de agua de muestra sobre la mesa de la cocina. Una vez se hubo asegurado de que no había nadie más que él, buscó algún tipo de mensaje oculto por los cajones, pero no encontró nada. Todo resultaba demasiado extraño. Si lo que pretendían era asustarle, no lo iban a conseguir de ese modo.

Sacó el teléfono móvil y escribió un mensaje de texto a su chófer para asegurarle de que se encontraba a salvo. Después se acercó a la ventana y vio cómo el automóvil desaparecía calle abajo.

Al fin, había llegado a su propia casa, su templo espiritual, el único hábitat en el que podía sentirse recogido, a pesar de que ya no fuera un lugar seguro. Le dolía la cabeza y estaba demasiado cansado para tomar decisiones sobre el futuro. Descalzo, caminó hasta la cocina, se preparó un whisky con hielo y se acomodó en el sofá. Agarró el ordenador portátil pero no lograba arrancar. Don dedujo que se habría quedado sin batería. Encendió la televisión cuando sonó el teléfono móvil.

Un mensaje de texto. El número era desconocido.

«MIRA BAJO EL SOFÁ».

Don miró a su alrededor, pero no había nadie. Después cerró las cortinas y comprobó las cámaras de seguridad. El teléfono volvió a sonar.

«AHORA».

Introdujo la mano bajo el sofá y palpó algo que parecía papel rugoso. Cuando lo sacó a la vista, encontró tres fotos Polaroid. La primera era de Baumann, amordazado y sin vida, ahogado en la bañera manchada de sangre. Los temblores no le dejaban pensar con claridad.

La segunda foto era de Ferrec, pálido, retorcido en el suelo y con una mancha blanca en la comisura de los labios. Tenía el aspecto de alguien que había sufrido segundos antes de morir. Temeroso, cogió la foto y la movió lentamente hasta dejarla detrás. No le gustó lo que veía, no quiso creer que fuese real. En la tercera foto aparecía Marlena, vestida como la había dejado unas horas antes. Era una foto frontal. Por un momento, Don creyó sufrir un delirio. Agarró, de nuevo, el teléfono, que se le escapaba de las manos, y marcó el contacto de Marlena.

—¿Sí?

—¿Estás bien? —Preguntó con ansia—. ¿Estás bien, Marlena?

—Sí… Ricardo… —respondió algo asustada—. ¿Qué te ocurre?

—Nada, nada —dijo y colgó. Craso error, pensó.

De pronto, el aparato volvió a sonar. Miró la pantalla y vio que era número oculto. Primero pensó en no atender la llamada, pero debía ser coherente y enfrentarse a su propio destino.

—¿Quién eres? —Preguntó al descolgar—. ¿Qué quieres de mí?

Se escuchó una respiración al otro lado.

—Señor Donoso o, mejor, señor García Donoso… —dijo la voz masculina. Parecía distorsionada con algún tipo de efecto digital—. No puede seguir huyendo. El mundo es un lugar pequeño.

—No sabes con quién estás tratando —respondió furioso con el aparato al oído—. Tarde o temprano, daré contigo y te abriré en canal, hijo de perra.

—Sí, sí que sabemos con quién hablamos… —dijo la voz relajada—. Sabemos que mató a su padre cuando era un chaval, a un joven estudiante de Ciencias Políticas mientras estudiaba en la universidad… También lo que le hizo a ese empresario catalán, sin contar al traficante ruso… Conocemos que siguió actuando en solitario durante muchos, pero que muchos, años… y también estamos al tanto de lo que le hizo a ese suizo en Stuttgart y al magnate francés en Ginebra. La lista es larga, señor García Donoso, pero no creo que sea necesario hacerle recordar… ¿Verdad?

—¿Quieres dinero?

—No —dijo la voz—. El dinero ya lo tenemos. Precisamos su ayuda.

—Ajá, mi ayuda… —respondió. Don contemplaba las fotos. Esperaba que solo fuese una pesadilla y poder despertar en cualquier momento—. No hago favores a chantajistas.

—No me malinterprete, no le pedimos ayuda… la precisamos.

—¿Qué sucede si me niego? —Preguntó desafiante—. Pienso rastrear su llamada.

—Hágalo, atrévase —contestó. El hombre que hablaba parecía hartarse de la insolencia de Don—. Lo perderá todo… La chica, la empresa, todo… Su vida saldrá a la luz pública. ¿Acaso se cree que un ángel lo ha estado protegiendo todo este tiempo?

El arquitecto respiró profundamente y apretó con fuerza la fotografía. Se preguntó cuánto sabría aquel hombre. En efecto, más de lo que jamás hubiera imaginado. Debía proteger a Marlena a toda costa. Debía protegerse a sí mismo para que ella nunca supiera la verdad.

Siempre había un precio que pagar, se repitió.

—Una condición.

—No hay condiciones aquí —respondió con autoridad—. Ya le hemos dado suficientes libertades.

—La chica, dejadla en paz.

Si el enemigo era más fuerte, había que unirse a él hasta que pudieras exterminarlo con tus propias manos, o eso pensaba el español.

—Hará todo lo que se le pida —replicó—. A partir de ahora, trabaja para nosotros.

—¿Quienes sois vosotros?

—Pronto lo sabrá —respondió y emitió un ligero suspiro—. Ahora, baje a la calle. Un coche le espera.

El interlocutor cortó la llamada. Don se quedó pasmado con el teléfono en la mano. Le temblaban las piernas y un fuerte golpe de ansiedad recorrió su pecho. Por un momento, creyó que se quedaría allí clavado para siempre. Cuando recuperó el aliente, comprobó la calle por la ventana, pero el vehículo de Mariano ya no estaba allí, ni parecía haber otro esperándole. Se puse el abrigo y cerró la puerta con la incertidumbre de si volvería a él más tarde. Las cartas estaban echadas y a él le tocaba jugar su partida.

En la entrada del rellano no había vigilante como era de esperar. Salió al exterior y atravesó el portón de hierro. La lluvia golpeaba con fuerza sobre su cabello y hombros. Desesperado, había bajado tal y como se lo había dicho ese hombre. Pensó que, tal vez, lo hubiese imaginado, que todo fuese producto de esa enfermedad incurable, pero se equivocó. Segundos después de plantarse en la calle, un coche negro y alargado se detuvo en doble fila. El conductor era un hombre grandullón con gafas de vista y cristales tintados. Las ventanillas traseras eran opacas, por lo que no pudo ver quién se sentaba en la parte de atrás.

Como si conociera el protocolo ante esas situaciones, el arquitecto se acercó con paso firme hasta la puerta trasera, abrió y se introdujo en el vehículo. Después el coche se perdió en el cruce del final de la calle, bajo la lluvia de una noche húmeda y oscura que se había vuelto fría como el invierno.

PABLO POVEDA (España, 1989) es escritor, profesor y periodista. Autor de más de doce libros, incluyendo La Isla del Silencio, El Profesor o Don. Vive en Alicante donde escribe todas las mañanas. Cree en la cultura sin ataduras y en la simplicidad de las cosas.

«Periodista licenciado que pisó un diario para preguntar dónde estaba el aseo, toqué en una banda de pop, grabé un siete pulgadas y un puñado de canciones. Salí en MTV, revistas y diarios, me hice fotos con famosos y dormí en habitaciones de hoteles con sábanas limpias. Recorrí parte de Europa, me congelé en el Mar Báltico y dejé la vida convencional para perseguir mi sueño de escritor».