Después de diez años escondido, la vida de León se derrumba tras encontrar un mensaje: Komarnicki está vivo y quiere acabar con él. No puede creerlo. Está desesperado. Necesita respuestas. Desde Londres, Marcin, su hijo, recibe una señal: la espera ha terminado y debe regresar a Varsovia para llevar a cabo el plan de su abuelo. Sin embargo, alguien ha puesto precio a su cabeza para que no lo haga. El día del juicio ha llegado.

Más acción y aventura, más suspense, más crímenes, más romance y una gran sed de venganza. Recorre Polonia junto a León y Marcin para conocer el desenlace de esta exitosa saga.

Pablo Poveda

El maestro

El profesor - 3

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Titivillus 27-03-2019

Título original: El maestro

Pablo Poveda, 2017

Editor digital: Titivillus

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Quizá la más grande lección de la historia es que nadie aprendió las lecciones de la historia.

Aldous Huxley

Parte Uno

Parte I - León

1

Una ráfaga de viento en la calle creaba un remolino de hojarasca propia del otoño. La ciudad de Varsovia descansaba sobre una tranquilidad ficticia en la que nada era lo que parecía. El paso firme sobre el suelo hacía crujir las hojas. Un pequeño Labrador Retriever de color crema lo seguía con elegancia.

Todavía sentía molestias al caminar. Jamás se acostumbraría a esa pierna de acero.

No era una extensión de su cuerpo, pese a que funcionara de un modo similar. Pero pudo haber sido peor y no volver a caminar tras El Mal Día.

La cabellera oscura había comenzado a poblársele de canas. León pasaba los cuarenta, arrugado y con la mirada apagada.

El cielo despejado mostraba un claro infinito, el sol radiaba sobre su cabeza. Lo agradeció y su perro también. Los días finales de octubre comenzaban a ser fríos y quedarse quieto en la calle pasaba a ser un placer escaso para valientes.

El perro ladró.

Dubitativo, se detuvo junto a un banco del parque.

—Kacper —dijo—. Ven aquí, amigo.

León vislumbró a lo lejos a un grupo de jóvenes que pintaba con aerosoles sobre un muro abandonado.

Leyó lo que escribían y dio media vuelta.

—Vamos a casa —dijo y el animal obedeció.

Regresaron camino abajo por la calle Spacerowa hasta Belwederska y tomaron el primer autobús que pasó por allí. Los jóvenes del parque lo habían desorientado. León pensó que el país no lograba salir de sí mismo: una primera democracia escasa, antes de la invasión germánica y rusa; un período democrático limitado tras la caída del Muro y unos años baldíos como resultado de una guerra civil imprevista. Los cimientos de una sociedad que parecían hechos de cartón piedra estaban a punto de desmoronarse de nuevo.

Sumergido en su desván de pensamientos, desvió la atención cuando algo vibró en su bolsillo.

Sacó el teléfono y respondió.

—Cariño… —dijo en polaco—. Estoy de vuelta a casa, he ido a dar un paseo con Kacper.

—Lo imaginaba —dijo Wiktoria—. ¿Puedes hacerme un favor? He olvidado comprar algo.

Wiktoria cocinaba el arroz con curry y pollo que tanto le gustaba a León. Juntos habían tenido a Kalina, una niña de pelo oscuro como el padre y ojos azules como la madre.

Ellas eran todo lo que más quería en su vida. Sin embargo, aunque se lo repitiera como un mantra, no dejaba de ser una verdad a medias. El perdón era algo que necesitaba más que un poco de fe. Los demonios del pasado no cesaron de aparecer en sus días, uno tras otro, durante diez años, después de El Mal Día. Así era como se refería a su último encuentro con Marcin, Zofia y Komarnicki, el instante en el que vio por última a vez a su primogénito y perdió la pierna. Wiktoria prometió cuidar de él y no le supuso esfuerzo alguno enamorarse de su carácter. El español no dejaba de ser un hombre leal con un pasado tenebroso, que poco a poco comenzó a ver la claridad con la llegada al mundo de Kalina.

León ató la correa del perro a un árbol, entró en una tienda de ultramarinos y caminó hasta el estante de las latas. Siguió las instrucciones que le había dicho Wiktoria y continuó hasta el pasillo principal. Allí observó una cámara frigorífica con botellas y latas de cerveza en su interior. Apartó la vista, sintió una presión en la cabeza, después en las manos.

Sé fuerte, se dijo y comenzó a impacientarse al ver que la cola no avanzaba.

Llevaba tres años sin probar gota y todavía sentía la fuerza del alcohol sobre él.

Había trabajado mucho para acallar a su yo interior.

Pensó que jamás saldría de ese agujero psicológico.

Si León se aficionó a la bebida durante sus años en Pastavy, la pérdida de la pierna y las consecuencias de El Mal Día fueron razones más que suficientes para ahogar su tristeza en el alcohol.

Todo comenzaría con la cerveza.

Al principio, sólo bebía por las noches, mientras el país se recomponía por sí mismo. León jamás fue el héroe que Wiktoria esperó que sería. El Mal Día terminó con una sucesión de hechos que marcó las semanas posteriores.

La población interpretó mal lo ocurrido, culpando a la resistencia de una guerra civil provocada. Una vez restablecida la paz en la nación, el Gobierno provisional necesitaba culpables. Para entonces, León poseía una identidad nueva y ficticia que le otorgaba una coartada perfecta y lo desligaba de cualquier presunción. Tanto él como Wiktoria decidieron cambiar de residencia temporalmente, atrincherándose en Osieck, un minúsculo pueblo de agricultores, a setenta kilómetros de Varsovia.

Una pequeña casita de madera de herencia familiar en medio del bosque serviría para ahuyentar a los curiosos.

No obstante, las carencias de la vivienda se notarían con la llegada del otoño.

Allí, los únicos pasatiempos eran la lectura, los paseos cortos hasta el pueblo y la compañía de Wiktoria. Durante días, la joven dejaba al español a solas en aquel lugar para acudir a la ciudad y contactar con el resto de la resistencia. Una vez la calma se hubo instalado en Varsovia, todavía quedaban muchos cabos que atar y cables que soldar.

Durante la sublevación y las noches de charlas en la base militar, varios aspirantes a líder asumieron la formación de un Gobierno provisional sucesor a la guerra civil. Era una cuestión de tiempo y les mantendría excusados mientras los otros debatían su vida entre munición y bayonetas.

Para los polacos, León suponía una amenaza.

El liderazgo y la experiencia, la falta de miedo y el don para convencer a cualquiera era lo último que querían entre las filas.

Un español gobernando un país que no era el suyo, qué infamia, pensaron.

Cuando Wiktoria se dio cuenta de ello, fue demasiado tarde: León aprovechaba sus ausencias en la ciudad para visitar el pueblo y comprar cerveza.

Poco a poco, fue aumentando el consumo de esta, hasta levantarse a media noche con la necesidad de beber. Después llegó esa voz interior que lo aturdía, recordándole lo miserable que era. El aburrimiento y la culpa lo lanzaron contra un precipicio emocional, aferrándose a un estado etílico temporal que en un principio lo inhibía para, más tarde, hacerlo sentir de nuevo como un despojo humano.

—Ya estamos en casa —dijo el español al abrir la puerta del apartamento. El perro salió disparado hacia el salón.

—¡Papá! —Dijo Kalina.

Una palabra maldita para él.

—¿Has comprado lo que te he pedido? —Preguntó Wiktoria con un delantal puesto y un cuchillo en la mano.

—Sí, claro —respondió—. Nada más, nada menos.

Ella sonrió y le dio un beso en la mejilla.

Los tres vivían en un pequeño apartamento de estilo funcionalista, propio de la arquitectura soviética de los años sesenta y parte de un bloque aséptico con forma de colmena. Un habitáculo de 40 metros cuadrados, con un dormitorio, cuarto de baño y salón-comedor que conectaba con la cocina. Wiktoria y León dormían en el sofá cama de la sala de estar y Kalina en el dormitorio. No necesitaban más y como muchas familias, era lo único que se podían permitir.

En la televisión de plasma del salón, el reportero del canal público informaba de una sucesión de actos vandálicos en la ciudad. León apagó el aparato, se sentó en el sofá y miró a su hija.

—¿Has hecho los deberes de la escuela? —Preguntó en español.

Kalina tenía siete años, el pelo oscuro como su padre y la mirada azul y grande de su madre. En unos años, su belleza nacería con más fuerza como una flor en primavera.

—Es sábado, papá —contestó—, todavía no.

El perro se aposentó sobre los pies del español.

—No lo dejes para mañana —dijo él—. Encontrarás otra excusa.

—Que sí…

Desde la cocina, Wiktoria notó la pesadumbre que arrastraba. Otro de esos días, pensó. Temía que hubiese caído de nuevo en episodio depresivo. Encontrar un trabajo que lo mantuviera ocupado, no resultaba sencillo. León no podía ejercer de profesor porque lo descubrirían. Sólo hablaba español en casa, con su familia, y siempre de un modo comedido. El miedo a que lo encontraran, lo ahogaba todavía más en sus pensamientos. Por tanto, las únicas tareas a las que se podía dedicar eran las físicas, pero su minusvalía ahuyentaba a los empresarios que podían darle una oportunidad.

Aquel espíritu vivo y sediento de vida, se consumía como un cirio en sus últimas horas.

—¿Puedes venir un momento? —Preguntó Wiktoria.

León se levantó y caminó hacia ella. Ella le entregó un cuchillo para cortar carne y dos pechugas de pollo:

—Córtalas en pedazos pequeños.

—Como mandes.

Después bajó el tono de voz.

—¿Estás bien? —Susurró Wiktoria—. Te noto decaído. ¿Ha pasado algo?

—No quiero que nos escuche la niña —dijo él.

Wiktoria encendió la televisión de nuevo y puso un canal con dibujos.

—¡Bien! —Gritó la niña que coloreaba en un cuaderno.

—Ya sabes lo que pienso de la televisión… —gruñó León—. En fin. He visto algo en la calle que no me ha gustado…

—No empieces, León —dijo ella—. La situación política está tensa, como siempre… Estamos en período de elecciones, es normal que intenten agitar el voto.

—No, no es eso.

—Ajá, entiendo —dijo Wiktoria enfadada—: ¿Quieres tener esta conversación de nuevo?

—Sólo intento decirte lo que he visto… —insistió él con voz desgarrada—. No me tomes por loco.

—¿Y qué has visto, León? ¿Qué es lo que has visto?

Kalina miró a sus padres. El rostro de Wiktoria estaba enrojecido.

—Kalina, hija —dijo León—, tú a lo tuyo. Vamos fuera un momento, los papás tenemos que hablar de algo…

—¿Qué sucede mamá?

—Nada —dijo—. Nada por lo que preocuparse, hija. Tu padre…

Salieron a la entrada del apartamento y cerraron la puerta:

—¿Has visto lo que has hecho?

—Has sido tú, Wika, joder… —dijo León—. No pretendía enfadarte…

—León, sé que has sufrido mucho —contestó ella agarrándolo del rostro—, pero déjalo, déjalo ya, sé fuerte, convéncete de que son visiones, pensamientos oscuros que no llevan a nada, sólo a tu más estúpida locura… Tenemos una hija, tienes que cuidar de ella y tiene que ver que su padre está bien y se comporta como una persona normal. Por favor, no me lo pongas más difícil…

—Siento algo en mi interior, Wiktoria —dijo—. ¿Por qué no quieres escucharme?

—Porque Komarnicki está muerto, León —contestó—. Yo estaba allí, contigo, yo vi cómo se moría delante de ti, de mí y de aquel niño.

—Mi hijo —dijo—, Marcin.

Wiktoria se echó las manos a la cabeza.

—No sé si podré vivir así por mucho tiempo… —dijo ella.

—Abandoné al chico, allí… —dijo León con la voz casi apagada y los ojos encharcados—. ¿Cómo pretendes que sea un buen padre después de lo que hice?

—No, de verdad que no… —contestó ella—. No quiero volver a hablar de esto. Han pasado diez años, León… ¡Diez años! ¿Por qué no vuelves a ser tú?

Kacper ladraba desde el interior del apartamento.

—Hablas de mí como si ya estuviera muerto —dijo él—. Te avergüenzas de la persona que tienes delante, Wiktoria. ¡Lo veo en tus ojos!

El español rompió a llorar.

Se hizo un silencio. Se escucharon pisadas en el interior de los apartamentos vecinos. No era la primera vez que discutían en la entrada, aunque sí la primera que lo hacían en español.

—Será mejor que entremos en casa —dijo ella abrazándolo—. En este bloque hay demasiados mirones.

—Lo siento… —dijo él abriendo la puerta.

—La hemos cagado —dijo ella—. Ahora tendremos que buscar un nuevo apartamento.

—Ha sido mi culpa, no debería ser un lastre…

—No digas eso —contestó—. Eres un héroe, no lo olvides.

—No soy lo que piensas.

—Bueno… ¿Qué era eso que habías visto? —Preguntó en tono reconciliador.

—Nada importante, en realidad… —dijo él—. Tú lo has dicho, puede que tengas razón… Pensamientos oscuros.

—No les des importancia, León —contestó—. Está muerto, ese cretino está muerto, tampoco lo olvides.

Diez años no habían sido suficientes para que León se creyera las palabras de Wiktoria. Recordaba a Komarnicki en el suelo.

A menudo, la familia Komarnicki al completo aparecía en una de sus pesadillas.

¿Cómo se podía sentir culpable por la muerte de un criminal?

Lo hacía y su fuero interno no perdonaba. El español amaba a Wiktoria como no había hecho antes con ninguna otra mujer, ni a Zofia, ni a Irina, la chica de Pastavy.

Ella lo había dado todo por él, salvándole la vida a diario, pero durante los últimos días, actuaba de un modo extraño.

La había sorprendido hablando por teléfono a escondidas.

No podía creerla.

Wiktoria le ocultaba algo.

2

Regresar a Varsovia no fue un camino de rosas.

Tras la rehabilitación de la pierna, caviló la posibilidad de regresar a España y empezar de cero. León ya no era el veinteañero que había abandonado el país en busca de un poco de diversión al otro lado de la frontera. Su rostro no era el mismo, tampoco su cabello. El acento castellano seguía en él, siendo carcomido por los sonidos del alfabeto polaco y las expresiones locales. El cerebro, una máquina de aprendizaje, así como de supresión. El desuso de la lengua, sólo en sus entrañas, se manifestó en traducciones literarias y sin sentido en ambos idiomas. Lo mismo le ocurría con el ruso. El español se sorprendía de que todavía pudiese articular una frase, fuese en el idioma que fuese.

La paranoia de un Estado vigía ante la sombra de Komarnicki le echaba hacia atrás cuando pensaba en abandonar la caseta del bosque. París había sido el destino más lejos de su escapada.

Los años pasaban, aunque su memoria seguía intacta: la estación del norte, esa cabina de teléfono, Zofia y el tren. El rostro de la joven había sido reemplazado por uno más borroso.

La psique decidía qué guardar con precisión y qué no.

León se martirizaba sin descanso, pensando en cómo podría haber cambiado el rumbo de su vida, y la del resto, si no hubiese llegado a pisar esa ciudad.

Oportunidades para regresar a casa no le faltaron.

Otra de las cosas que le sorprendieron fue su capacidad para conducir. Lo hacía como siempre, incluso llevando una pierna artificial. La mayoría de los vehículos manuales habían sido reemplazados con el tiempo.

Junto a la caseta, un Land Rover Discovery bloqueaba la entrada. Wiktoria le dijo que lo usara en caso de emergencia, pero el español conducía hasta el pueblo, compraba cerveza y regresaba. Esa era su única emergencia. Entre las horas etílicas y un mapa de carreteras europeo, trazó en su imaginación la forma de llegar a casa, su verdadera casa en España. Se lo prometió tantas veces que jamás llegó a hacerlo.

A menudo, el alcoholismo lo agarraba por los pies hasta dejarlo seco sobre la mesa de la entrada. En varias ocasiones, Wiktoria lo había encontrado dormido y borracho con temperaturas heladas.

La única solución al problema era devolverlo a la ciudad. Empezarían de nuevo, ella tendría cerca a sus amistades y León encontraría la forma de mantenerse ocupado.

Antes de que llegara diciembre, Wiktoria hizo los petates, metió a León en el Discovery y condujo hasta Varsovia. Sabía que no iba a ser fácil, pero no le quedó otra opción.

Las calles se congelaron, dando paso a una ola de frío procedente del norte que dejó las baldosas blancas, intransitables, repletas de nieve. La pareja se instaló en un viejo apartamento de Bielany que un contacto de Wiktoria les dejaría a buen precio.

—¡Basta ya! —Gritó Wiktoria lanzándole una lata de cerveza vacía a la cara—. ¡No lo aguanto más! ¡Necesitas ayuda! ¿Es que no lo ves?

—Lo que necesito es desaparecer, Wika… —dijo ronco un León casi dormido.

—Estoy embarazada.

—¿Cómo? —Dijo él—. ¿De quién?

—¡De ti! —Gritó—. ¡Imbécil! ¡Eres un jodido imbécil!

Aquellas palabras resonaron en las paredes.

La mirada de León se aclaró y sus pupilas volvieron a su estado normal. Como un cubo de agua fría sobre la cabeza, recuperó el sentido con lentitud hasta levantarse por su propio pie.

Dio una patada a la lata de cerveza, pasó junto a su pareja sin esputar palabra y caminó hasta el baño.

La vida le había dado otra oportunidad para ser padre.

El último día que se emborracharía delante de Wiktoria.

3

Con un escenario propio de tragicomedia, León jugaba a las identidades para pasar desapercibido entre las diferentes gentes del barrio. Los polacos lo consideraban un ruso de carácter atípico, incapaz de dominar ninguna de las dos lenguas. Ciudadanos rusos y ucranianos veían en él los reflejos del vecino y un problema de dicción. El misterio de su origen no tardó en transportar el chisme a todos los rincones del distrito.

La ciudad se encontraba en un proceso delicado en el que las facciones políticas buscaban su representación. Las brasas de un conflicto civil confuso, adormilado y ruidoso, no dejó más que heridas abiertas, desinformación y propaganda alarmista. Polonia se convertía en un campo de experimentación para el resto de naciones, que observaban en aparente silencio aunque con fuerte colaboración, el desarrollo de un nuevo Estado.

El futuro de una nueva democracia en Polonia tomaría el rumbo del resto de naciones.

Mientras tanto, la tanda de inmigrantes de otros países que por allí paseaba, no hacía más que aumentar. Que la nación todavía no fuera parte de la zona Euro, había ayudado a levantar su divisa frente a las bajadas por el conflicto bélico.

Entre tanta heterogeneidad, León era conocido como Lev para la mayoría. Otros, lo llamaban tajemnicy, haciendo referencia al halo de misterio que desprendía.

En poco tiempo, se había ganado la confianza de algunos y el respeto de muchos. El bigote largo y frondoso, repleto de canas, así como su cabello, y unas gafas de pasta que le hacía los ojos más grandes, lo mantenía alejado de las alertas policiales.

Al pasear por Bielany, todavía quedaban restos del ayer, papeles quemados sobre los muros en los que las fuerzas del Estado pedían la captura de los rebeldes.

León frecuentaba un pequeño restaurante de comida casera en el que Jan, un hombre grueso y calvo, y su esposa Monika, servían raciones de pierogi, schabowy y kotlety a los trabajadores. El menú estaba escrito con letras imantadas sobre una pizarra blanca y la máquina registradora era anterior a la Primera Guerra Mundial.

El español se paseaba allí durante la media tarde para encontrarse con los que sí trabajaban y habían terminado la jornada, que acudían para llenar el estómago en las mesas, mientras veían la televisión y bebían zumo de manzana.

—Buenos días —dijo León al abrir la puerta. El calor del interior le invitó a quedarse—. ¿Qué has hecho hoy de comer, Jan?

—Lev —dijo el dueño del bar al verlo entrar—. Lo siento, pero debes marcharte.

—Vamos, por favor, Jan… —contestó el español.

—No puedo servirte comida, no aquí.

Los que allí estaban sentados, lo miraron desde las mesas.

—Te prometo que te pagaré mañana —dijo él—. Seguramente, empiece a trabajar el lunes.

—Ya has oído al viejo —contestó un chico con la cabeza medio afeitada mientras se introducía medio filete en la boca—. Lárgate y déjanos comer tranquilos.

De pronto, un hombre con abrigo que había a su lado, le mantuvo la mirada.

—¿Tú qué miras? —Dijo León amenazado—. Regresa a tu plato.

—Haz el favor, Lev —dijo Jan desde el mostrador—. Mantén la fiesta en paz.

—¿Tu nombre es Lev? —Preguntó el hombre. León lo notó intrigado, aunque no parecía una amenaza.

—Ya has oído al dueño.

—El mismo Lev que vivió en Pastavy, ¿cierto?

Un escalofrío atravesó la espalda del español.

Helado, se acercó al rostro del hombre.

—Vuelve a mencionar ese nombre —susurró—, y te arrancaré los dientes.

Después se levantó y salió del bar. Tan pronto como cerró la puerta, caminó rápido entre las montañas de nieve, intentando no resbalar por las baldosas.

La puerta se abrió de nuevo, miró atrás y vio a ese tipo con abrigo gris y sombrero. León apretó el paso como pudo, limitado por la pierna de acero.

—¡Espera! —Gritó el desconocido—. ¡Necesito hablar contigo!

La calle vacía, arropada por las farolas y una tormenta de nieve que no cesaba. La noche convertía el lugar en un escenario siniestro, pulcro y habitado por coches aparcados en fila. El español se escondió tras una de las casetas de un pequeño bazar, ya cerrado a esas horas. Escuchó los pasos del desconocido, confundido entre los callejones. León jamás perdió ni su olfato ni la agilidad para anticiparse a los movimientos del enemigo. Cuando vislumbró la sombra de aquel hombre, apareció por detrás y lo agarró por el cuello.

—Mantente callado —dijo León sujetándolo por la espalda y coaccionándolo contra una pared—. ¿Quién eres? ¿Qué quieres?

—Tengo un mensaje para ti… —dijo.

El hombre no intentó forcejear, lo que resultó de lo más intrigante para el español. Poco a poco, redujo su fuerza y lo dejó libre.

—¿Un mensaje? —Preguntó—. ¿Cómo has dado conmigo?

El hombre sacó un sobre azul de su abrigo. Los copos de nieve caían en su cabeza.

—Esto es para ti —dijo. León tomó el sobre—: Roman Komarnicki está vivo.

Un latigazo sacudió su corazón.

—Se trata de una broma, ¿verdad? —Dijo nervioso—. ¡Habla!

—No tenemos tiempo para hablar, León —respondió el hombre—. Mi misión era entregarte el mensaje.

En el silencio de la noche, escucharon el rugido de un motor de coche.

—¿Quién te envía?

—Mierda… —dijo y sacó una pistola de su bolsillo—. Tienes que largarte, vamos.

León encontró en el rostro de aquel misterioso hombre, una mirada que ya conocía: la mirada del miedo. Sin dudar, corrió en dirección a la oscuridad de una hilera de portales oscuros. Un coche alumbró al mensajero que le había dado la carta. El hombre disparó contra el vehículo. El coche aceleró en dirección al mensajero y lo empotró contra el muro de piedra, así hasta pasar por encima de él.

Se escuchó un fuerte golpe.

Un rastro de sangre manchó la nieve.

León siguió caminando entre el olor a orín y carne muerta de los supermercados.

El coche se adentró en la calle en su búsqueda. León escuchó varias voces de hombres hablando en polaco. El sedán dio varias vueltas a la manzana hasta que uno de los matones bajó del vehículo y caminó hacia él. Era un hombre rubio, pero no logró ver más.

El español se escondió en la entrada de un basurero comunitario. Los pasos se intensificaron hasta que el hedor lo detuvo.

—¡Qué asco! —dijo la voz. Dio media vuelta, regresó al sedán, se montó y el vehículo desapareció.

León aguardó unos minutos más hasta asegurarse de que se habían marchado.

Le temblaban las articulaciones.

Palpó con sus manos el interior del abrigo, sacó el envoltorio azul y lo abrió.

4

Sentía los latidos bombear en su garganta. No podía ser cierto. Una extraña sensación de felicidad y miedo le abordó sin aviso. León gritó y el silencio de la noche le respondió con su propia voz en forma de eco. Las manos le temblaban por el frío y sudaban por el pánico, estaba atemorizado. Tenía que hablar con Wiktoria. Si era verdad lo que decía el mensaje, no tardarían en encontrarlos, a él, a ellas y a su hijo, Marcin. El mensaje era escueto y mecanografiado a máquina. Dos frases breves indicaban que el cuerpo de Komarnicki había sido encontrado en una instalaciones antinucleares.

El Proyecto Feniks daba luz verde y los resultados de los primeros experimentos eran positivos.

—Proyecto Feniks, ¿qué demonios significa? —Se preguntó.

Guardó la carta en el interior de su chaqueta y caminó cabizbajo dos calles hacia el sur. Cruzó uno de los pasajes subterráneos hasta dar con una tienda de comestibles Żabka. Sin saludar, caminó hacia el interior donde se encontraban las botellas de cerveza y agarró un paquete de cuatro latas. Después agarró otro y lo puso encima. Al llegar al mostrador, el dependiente no parecía sorprendido por su compra. Era algo habitual en el barrio.

León pagó y caminó hasta un rincón oscuro en el que el aire gélido de la noche no cortaba su rostro. Tembloroso, dudó casi medio minuto antes de abrir la primera lata de cerveza. Sabía que no habría una vuelta atrás, que todo el trabajo se iría por la borda. De pronto, sudores fríos recorrieron su cabeza.

Ábrela de una maldita vez, bébela y olvídate de todo. Lo estás deseando…

—¡Oh! ¡Cierra la maldita boca! —chilló en voz alta.

Incapaz de callar a su voz interior, empujó la anilla hacia dentro y se escuchó el sonido propio de la apertura. Fue revitalizador. Luego acercó la lata a su boca y dio un trago. El líquido helado corrió por su lengua hasta alcanzarle la garganta, tragó, las burbujas le acariciaban la boca. Abrió los pulmones, tragó de nuevo y dio un fuerte suspiro de alivio.

—Qué buena… —dijo en voz alta. Los ojos se le iluminaron.

Todavía estás a tiempo de parar, León, piensa en ellas…

—Veta al cuerno. —Se contestó a sí mismo.

Terminó con la primera lata en escasos minutos y la dejó junto a un coche. Abrió la segunda cuando no quedaba casi nadie en la calle y empezó la tercera tras orinar en un portal.

Horas más tarde, caminó con torpeza hasta la puerta de su casa, con la mirada borrosa y la imagen de El Mal Día en su cabeza.

¡Toc, toc, toc!

—¡Abre! —Gritó al otro lado de la puerta del apartamento.

Olía a carne frita y salsa de tomate.

—¿Quién es mamá? ¿Es papá? —Preguntó Kalina.

Wiktoria miró a los ojos de la niña.

¡Toc, toc, toc!

—¡Abridme! —Repitió el español.

—Ve a tu cuarto, y no salgas —ordenó su madre—. Tu padre se encuentra indispuesto.

—¿Está borracho? —Preguntó.

—Haz lo que te ordeno.

La niña se levantó del sofá, caminó hasta el cuarto y Wiktoria cerró la puerta.

No hubo un tercer intento.

Wiktoria abrió la puerta y se encontró con un León deteriorado y ebrio, casi sin equilibrio y perfumado con una amalgama de hedores propios de los rincones de las calles.

Sin mentar palabra, León se arrastró hasta el sofá y se sentó. Después se quitó los zapatos frente a la televisión, donde un cocinero francés hablaba en polaco.

—¿Por qué lo has hecho, León? —Dijo en tono severo—. ¿Por qué has tenido que darte por vencido?

—Lo siento, Wiktoria.

—No —contestó—. No lo sientes. Esta vez, se ha terminado…

—Está vivo.

—Basta ya, no quiero hablar del tema.

—Te he dicho que está vivo.

—Y yo te he dicho que no quiero hablar del tema, ¿me entiendes? —Dijo ella. El tono de su voz avecinaba una explosión—. ¡Haz el favor y métete en la maldita ducha!

—¿Qué diablos no comprendes? —Gritó León—. ¡Está vivo! ¡No lo digo yo! ¡Un hombre ha muerto por entregarme el mensaje!

El silencio se asentó en la habitación. Sólo se escuchaba el batir del cocinero en la pantalla. Wiktoria no dijo nada. León sacó la carta de su abrigo y la dejó encima de la mesa del salón-comedor.

Ella dejó una cuchara de madera y caminó ávida hasta la mesa. Cogió el sobre, lo abrió y leyó el mensaje. Antes de que tuviera tiempo a reaccionar, León se había puesto de pie, alcanzando su mirada:

—Me has mentido todo este tiempo, sabías que estaba vivo…

—¿Quién te la ha dado? —Preguntó ella.

—Un hombre —dijo él—. Qué más da, está muerto.

—¿Cómo te conocía? ¿De qué?

—No sé, lo encontré en el bar de siempre… —contestó—. Dime que es una broma, Wiktoria…

La mujer abrazó a León. Este comenzó a llorar.

—Voy a llevar a la niña a casa de los Walczyk —dijo ella—. Date una ducha, tenemos que hablar, León.

5

Wiktoria preparó magro con tomate frito y lo sirvió junto a una ensalada. León se había recuperado de la borrachera, aunque cargaba con cierta somnolencia sobre los hombros. Los inicios de una resaca duradera empezaban a manifestarse.

Wiktoria sirvió los platos y se sentaron en la mesa. Él era un busto articulado con las capacidades limitadas.

—¿Qué está pasando? —Dijo mirando a su plato con hambre, aunque carente de fuerzas.

—Muchas cosas, León —contestó ella—. Han pasado muchas cosas.

—¿Por qué no me has dicho nada?

—¿Crees que estás capacitado para hablar de algo serio sin ponerte a llorar? —Contestó con frialdad—. No estoy tan segura…

El español notó el desmán de la polaca.

—Nadie te pidió que me socorrieses —añadió—. Mi destino estaba escrito.

—No seas necio —dijo la mujer—. No pienso discutir sobre el pasado, hay cosas más importantes ahora…

—Sí, como contarme de una maldita vez qué está pasando.

—¿No lo ves, León? —Preguntó con el la parte baja del tenedor clavada en la mesa—. ¿Eres incapaz de sentirlo? La tensión en el ambiente, las calles. Todo el mundo está sensible, todo el mundo tiene miedo…

—¿De quién?

—De qué, mejor dicho —explicó—. Lo que suceda en los próximos meses determinará el destino del Continente. Todo queda demasiado reciente, la historia, el pasado, el presente…

—Estos diez años…

—Sí —dijo Wiktoria—. Han sucedido muchas cosas durante estos diez años… Una guerra civil, un intento de golpe, un cambio de Gobierno provisional y ahora, unas elecciones.

—Recuperar la libertad no ha sido tarea fácil.

—Seguir con vida, León, los dos… —explicó—. Eso ha sido lo más complicado de todo. Intentaron eliminarnos, sobre todo, a ti.

—Una purga… Por eso, la casa del bosque.

—Ganamos una batalla pero perdimos la libertad —dijo ella—. Cuando llegó el momento de dar méritos y formar una plataforma ciudadana, fui la primera que anunció mi renuncia a la vida política.

—¿Por qué hiciste algo así? —Preguntó ofendido—. No viviríamos en una pocilga.

—Por ti —dijo—. No le gustabas a nadie, no tuve opción.

Te está mintiendo. No te quiere contar la verdad.

—Deberían estar más agradecidos, les salvaste el cuello.

—Algunos no lo vieron así —siguió la chica—. Para muchos, tú nos llevaste a las armas.

—¿Y todos los que combatimos?

—Haz memoria, León, la mitad no sobrevivieron… —dijo entristecida—. El resto, desapareció o no ha querido dar la cara.

—Tú no tienes por qué vivir con miedo… Si es a mí a quien quieren, me entregaré.

Wiktoria se rió.

—Tu heroicismo llega un poco tarde, ¿sabes? —Dijo—. Ya no significas nada para casi nadie, muchos piensan que no lo lograste.

—¿Es un secreto que siga con vida?

—No, no lo creo, pero sólo algunos fanáticos se molestarían…

—Como el mensajero.

—Eso es.

—¿Por qué lo mataron? —Dijo dando un trago de agua—. Contéstame a eso.

Respuestas. Necesitas respuestas.

—¿Sabes cuánta gente muere al día en esta ciudad?

—No…

—No le des más vueltas, León —dijo Wiktoria—. Ha sido una trampa, una broma de muy mal gusto. La gente está revuelta, haciéndose cada vez más extremista… Lo último que necesitamos es a una pandilla de acosadores, piensa en la niña.

—Tienes razón.

Lo ha vuelto a hacer.

—También necesitas ayuda —insistió—. Debes cambiar de vida o terminarás con la nuestra.

León probó el plato. Sabía fantástico.

—Wiktoria…

—¿Sí?

Dudó al juntar las palabras en su cabeza. Esperaba lo que podía escuchar.

—¿Y si está vivo?

—¿El hombre? —Contestó—. No lo creo, han pasado varias horas…

—Komarnicki. Y si está vivo de verdad…

—Debes olvidarlo, León —contestó—. No insistas, no existe ningún Proyecto Feniks… En todo caso, ¿qué pretenderían? ¿Resucitar a un muerto? Es una locura.

—Tienes razón, Wiktoria, es una maldita locura —respondió él dándole la razón.

Pero León sabía que no, no lo era. Wiktoria no quería hablar por alguna extraña razón, una señal que ponía en alerta al español.

Si ella no estaba dispuesta a contárselo, él no descansaría hasta encontrar una respuesta.

6

Varios días después, la normalidad regresó al hogar de la pareja. Wiktoria parecía sobresaltada, así que León pensó en dejar sus asuntos a un lado y fingir que había sido su culpa.

En las calles del barrio se corrió una cortina de silencio la cual nadie estaba dispuesto a romper. Una vez Wiktoria hubo regresado a sus tareas cotidianas, el español aprovechó la oportunidad para volver a la escena del crimen. A plena luz del día, alguien se había molestado en limpiar los restos de sangre y deshacerse del cuerpo. Como regalo, sobre el muro en el que el joven mensajero había sido aplastado, ahora había una pintada hecha con aerosol que clamaba «Polonia no es un campo». La frase se había vuelto popular en los últimos meses. Era la misma frase que propagaban esos jóvenes que León había visto a lo lejos, mientras paseaba al perro. Un eslogan con referencia al nacionalismo y la crítica más dura a los países europeos que esperaban expectantes, una resolución de las elecciones. Sin relación con ninguna de las organizaciones políticas que se presentaban, era evidente que alguien tenía interés en abrir más la brecha social que existía desde la caída del Muro de Berlín y el fin de la Unión Soviética.

Usó el pie como rastrillo para remover la nieve y echarla a un lado, con la esperanza de encontrar algún objeto de valor. Sin éxito, regresó al bar donde solía ir a comer, en busca de preguntas.

—¿Otra vez? —Dijo Jan. El restaurante se encontraba vacío. Los clientes llegarían en unas horas—: ¡Ya te lo dije, Lev!

León se acercó hasta el mostrador y acercó su rostro al del viejo polaco.

—¿Quién era ese hombre, Jan?

—No sé de qué me hablas —contestó, aireando un hedor a aceite y cigarrillos—. Lárgate o tendremos problemas.

—No me lo pongas más difícil —dijo León—. Dime quién era ese hombre… sabes que no tengo nada que perder.

—¡Que no sé nada, maldita sea! —Dijo el hombre echándose hacia atrás—. ¡Déjame en paz! ¡Tengo cosas que hacer!

—¿Fuiste tú el chivato? Ese hombre murió delante de mí.

La mirada azul del hombre se enrojeció.

—¿Cómo murió?

—Lo atropellaron, contra un muro —explicó el español—. Después pasaron por encima de él.

El viejo miró por la ventana, asegurándose de que no hubiera nadie observándolos.

—Mira, Lev, no sé quién eres, pero algo habrás hecho para que te busquen por el barrio… —dijo—. Tengo una mujer, hijos, nietos… y un negocio que mantener antes de retirarme. No puedo arriesgarme el pellejo, así que te pido que te marches y no vuelvas por aquí.

—¿Quién me está buscando? —Preguntó León intrigado.

—Hace unos días, vinieron unos hombres de traje —explicó—. Pensaba que serían de la oficina de tasas, ya sabes, por el tema de las facturas… Uno siempre anda con los huevos de corbata con estos asuntos. Después, supe que no, que no era a mí a quien buscaban, sino a ti.

—¿Qué les dijiste?

—Nada, que no sabía nada —contestó—. No se lo creyeron, pero había más gente en el bar y no querían montar una escena. Lo habrían destrozado todo si hubiesen querido, pero no lo hicieron, Lev, no lo hicieron… Preguntaron por ti, por tu mujer y por tu hija, y si vivías en el barrio…

—¿Confesaste?

—Por supuesto que no, joder —dijo ofendido—. ¿Por quién me tomas? Aunque no me pagues, no soy quién para joder la vida de otros. Estos tipos parecían serios, como unos matones. Prefiero no saber.

—Entonces, si no fuiste tú, alguien largó.

—Lo más posible —dijo—. Algún cliente. El barrio es pequeño y más de uno, seguro que te ha echado el ojo.

León pensó en quién podría hacerle algo así.

—Te agradezco que no dijeras nada —dijo el español—. Será mejor que me vaya.

Cuando se disponía a salir, el viejo lo interrumpió.

—Oye —dijo desde la barra—. Las malas lenguas dicen que terminaste en Bielorrusia por error.

—No te creas todo lo que te cuenten, Jan —contestó sin darse media vuelta.

—La gente habla, ¿sabes? No puedes confiar en nadie, así que saca a tu mujer y a tu hija y marchaos bien lejos… antes de que se ponga todo más negro…

—Tomaré nota, Jan, tomaré nota… En eso, no te falta razón —dijo y cerró la puerta—. Lo peor está por llegar.

7

Deambuló durante horas por las calles del barrio, preguntando por la apariencia del hombre asesinado, del coche que lo había aplastado contra la pared y de los ruidos de la noche. Nadie supo nada. Los más osados, jubilados y vagabundos, respondían con descaro pidiendo que los dejaran en paz. Por primera vez en un largo período, el miedo se había convertido en el combustible de su motor. La obsesión por dar una respuesta al suceso, le hizo olvidarse del alcohol, los problemas y de su propia familia.

Como una tarde más, Wiktoria se encontraba en casa calentando unas salchichas para Kalina. En la televisión, la misma imagen de siempre: dibujos animados. Aquel día, León frente a la puerta, escuchó las voces del interior.

—La cena está preparada, Kalina —dijo Wiktoria al otro lado de la puerta.

De fondo, podía escuchar el ruido de la televisión. Dispuesto a introducir la llave en la cerradura, se dio cuenta de algo.

Oyó una interferencia.

¿Qué demonios ha sido eso?

Sacó el teléfono de su bolsillo y marcó un número aleatorio. Mientras el aparato comunicaba en el altavoz, la interferencia se amplificó.

—Interesante —murmuró.

La entrada del ascensor estaba plagada de micrófonos. Cortó la llamada y comprobó el resto de puertas. En la misma planta, se encontraban otras seis viviendas. León miró al frente, concentrando su mirada en el ojo de buey de la primera puerta, caminó en línea recta tres pasos y fingió saltar contra ella.

No sucedió nada.

Repitió la misma acción dos veces más.

Siguió sin suceder nada.

A punto de desistir, creyendo que todo había sido una imaginación, pensó en probar por última vez. Escéptico se encaró contra la tercera puerta, la más lejana. Fingió tomar velocidad y se detuvo casi contra la madera. De pronto, se escucharon unos pasos. Alguien se había asustado al otro lado de la puerta.

—Así que eres tú, pedazo de mierda —dijo para sí mismo con la mirada en el suelo. Levantó la vista hacia el ojo de buey y sonrió.

Tocó el timbre.

Nadie abrió la puerta.

Volvió a pulsar el interruptor.

El apartamento parecía estar vacío.

—Cobarde, abre la puerta —contestó.

Dio media vuelta y regresó a casa.

—¿Dónde estabas? —Preguntó Wiktoria. Temía que hubiese vuelto a beber, pero no olía a alcohol—. Me tenías preocupada.

—Tenemos que largarnos de aquí —dijo—. Los tres, ahora.

—No empieces, León… —dijo ella—. No con la niña…

León se acercó y le agarró del brazo.

—La entrada está plagada de micrófonos —susurró al oído de la chica—. Jan, el del bar, me ha dicho que alguien ha estado preguntado por mí. El vecino del 33 me observaba mientras comprobaba el pinchazo… ¿Quién vive ahí?

—Un vejete… ¿Cómo estás tan seguro?

El español notó algo extraño en su rostro. Por primera vez, Wiktoria no le tomaba como a un desquiciado.

—Por el amor de Dios, Wika —dijo—. ¿Todavía sabes cómo abrir puertas?

—No, no podemos dejar a Kalina sola.

—Si me conocen a mí, también la conocerán a ella.

Wiktoria miró a Kalina que pinchaba las salchichas hervidas con un tenedor.

—Kalina, hija —dijo—. Vamos a salir un momento tu padre y yo…

—¿Estás borracho papá? —Preguntó con inocencia—. ¿Vais a discutir de nuevo?

—No, hija —dijo él—. Hoy, no… Si tocan a la puerta, no abras, ni te muevas.

—Escóndete y no grites —dijo Wiktoria—. Nunca funciona.

La niña siguió mirando a la pantalla, como si las palabras de sus padres no fueran más que una retahíla de frases hechas propias de un adiós.

Wiktoria agarró una ganzúa, un cuchillo de cocina y la pistola del armario. León se adelantó y señaló a la puerta.

—Posiblemente esté ahí, si no se ha largado —explicó—. No hagas ninguna tontería.

Su compañera lo miró como si hubiese dicho alguna insensatez.

Wiktoria introdujo la ganzúa, un alambre en el interior de la cerradura y después, hizo palanca para forzar la cerradura.

—¡Ahora! —exclamó.

León tomó impulso y dio una fuerte patada que echó la puerta hacia atrás. El interior del piso se encontraba vacío. Una corriente gélida que entraba por la ventana les atizó la cara.

—¡Mierda! —Exclamó León.

Un estudio antiguo y sin reformar, propio de la época socialista polaca, que poseía una nevera, una vieja cocina y un sofá cama rodeado de botellas de cerveza Tyskie.

León se asomó a la ventana, que daba a un jardín interior que conectaba con la calle de atrás. Abajo, la silueta de un cuerpo sobre nieve virgen. Al saltar desde un segundo piso, la nieve habría amortiguado la caída. El rastro lo llevó hasta la salida del jardín, uniéndose al asfalto y hasta una plaza de aparcamiento vacía:

—¡Joder, se ha largado!

—¡Ven aquí! —Ordenó Wiktoria.

Cerró la ventana y se acercó a la chica, que parecía haber visto a un fantasma.

—¿Qué ocurre? —Preguntó—. ¿Has encontrado algo?

Wiktoria se acercó a León y le abrazó. Después, rompió a llorar.

—Tenías razón, León… —dijo ella entre lágrimas—, no quería creerte… pero tenías razón…

León agarró uno de los papeles que su pareja sostenía.

Era otro mensaje impreso y escrito con una tipografía similar a la de las máquinas de escribir antiguas.

El mensaje estaba dirigido a un misterioso Pan W (Señor W), encargado de supervisar los movimientos del español y su familia. El emisor del mensaje exigía un informe detallado con las acciones de los futuros tres días de la familia. Al concluir la misión, el misterioso Pan W podría abandonar su posición y dejar el informe en la habitación 54 de la tercera planta del Mercure Warszawa.

—Nos están vigilando, Wiktoria… —dijo el español al leer el mensaje—. ¿Pero quién?

—No lo sé, pero estoy harta… de verdad —dijo llena de impotencia.

—Yo también lo estoy —dijo él—, pero voy a averiguar quién está detrás de esto.

—No seas estúpido, León —dijo—. No puedes ir muy lejos así…

—Quédate con la niña, marchaos a alguna parte, haz una llamada, lo que sea… —contestó él—. Voy a ir a ese hotel y obtener respuestas. Después, os encontraré a las dos.

Wiktoria le dio un beso en los labios, puso la pistola en el bolsillo de su abrigo y le abrazó con fuerza.

—Todo saldrá bien —dijo—, ya me conoces.

—Te quiero, León.

—Y yo a ti, a vosotras —contestó—. Sois todo lo que tengo.

8

León abandonó el edificio bajo una noche cerrada de invierno que se asentaba a las cuatro de la tarde. El temporal había amainado y el aire gélido era una sensación más que un estorbo. Caminó con la mirada baja hasta la estación de metro. Un grupo de hombres que bebía en un banco lo miró con desdén.

La mayoría de la gente que lo observaba, lo hacía por su apariencia, esa melena oscura y canosa, aunque sobre todo, por el bigote tieso y largo, más propio de los corsarios que de los tiempos que corrían.

Llegó hasta la estación de metro, bajó las escaleras y se metió en el vagón que estaba a punto de salir.

El español le daba vueltas a lo sucedido. Su familia y él vivían en aquel apartamento desde hacía ya un tiempo, suficiente para tener bajo control cada uno de sus movimientos. Wiktoria y él siempre habían sido cautos y responsables para no repetir las rutinas diarias pero, al parecer, no había sido suficiente.

Era una cuestión de metodología.

El tiempo, las circunstancias, esforzarse en que la niña tuviera una adolescencia como el resto de sus amigos y no como la de una hija de dos forajidos que se escondían. Las discusiones en las entradas de los edificios, la necesidad de que todo pareciese normal de cara a la galería.

Resultaba tedioso lidiar con aquello y procurar tener la cabeza en orden.

León lo había llevado fatal.

Pese a todo, su amor por las dos era incondicional.

Wiktoria era la fiel compañera que todo hombre deseaba, bella, fuerte y risueña, a pesar de cargar con el saco de músculos sumido en un vacío existencial que era León. La llegada de Kalina al mundo supuso la consolidación de la familia, un punto y a parte, una nueva oportunidad para ser el padre que nunca había sido antes. La niña poseía el carácter de la madre, la bondad de los dos. Fruto de una noche de pasión, la presencia de Kalina sirvió como terapia para su madre, que logró borrar los recuerdos del pasado, hasta llegar a confundirlos.

Todos querían deshacerse de aquel día, El Mal Día.

Ambos habían sufrido demasiado.

Las estaciones de metro pasaban y su corazón palpitaba con más fuerza a medida que se acercaba a Metro Centrum. Hacía años que no viajaba tan lejos.

La ciudad y sus interiores se había convertido en un paisaje de fotografía, calendarios y escenarios de película. León detestaba regresar al centro.

Salió del vagón entre el mogollón de la gente y tomó las primeras escaleras mecánicas que encontró. Entonces, se dio de bruces con aquel gigante iluminado que siempre lo observaría, allá dónde estuviera: el Palacio de Cultura y Ciencia, el edificio más alto de la ciudad, obsequio de la vieja Rusia. Esa noche, el gigante brillaba como nunca, rodeado de focos de colores.

Todo estaba conectado como una tela de araña tejida en el tiempo.

Sal de aquí rápido, antes de que empeores.

Atravesó el parque, evitando a los vagabundos y transeúntes que por allí circulaban en sendas direcciones y llegó a la estación central.

Cruzó el interior y salió por la otra parte del centro comercial Zloty Tarasy hasta encontrarse frente a la entrada del hotel.

Respiró profundamente.

Puedes hacerlo.

En la entrada del hotel Mercure, primero divisó la entrada, después la localización de los ascensores principales y una escalera de emergencia. Finalmente, vio a un grupo de turistas alemanes salían de tres taxis para concentrarse en un pelotón.

León aprovechó la circunstancia para cruzar la calle, unirse a ellos y pasar la puerta giratoria. Antes de que los recepcionistas llamaran su atención, simuló hablar por teléfono y continuó caminando hasta el último ascensor, en el que se encontraban una mujer de negocios y dos hombres.

Pulsó la segunda planta.

Lo había logrado.

Salió del elevador sin despedirse.

Respira, nadie te está esperando.

Caminó por el pasillo contando los números de las habitaciones.

Al encontrarse frente al número 54, alguien salió de la habitación contigua.

Los músculos de su cuerpo se contrajeron.

—Buenas noches —dijo él.

Una chica y después un hombre. Ambos vestidos de noche, no parecían ir juntos a ninguna parte, sino más bien, todo lo contrario. Una noche de sexo en un hotel de lujo. Alguien estaba siendo infiel a su pareja, tal vez los dos mantuvieran una aventura fuera del matrimonio. Los tiempos no cambiaban, y no importaba que la ciudad se derrumbara entre ruinas: siempre había tiempo para un desfogo carnal rápido.

Sigue a tu instinto. Abre la puerta.

La voz interior del español no callaba. Estaba más activa que nunca. El alcohol parecía haberla despertado de nuevo.

Ese mensajero, él era el culpable de todo.

Pensó en Wiktoria y en Kalina, metió la mano en el bolsillo y agarró la pistola que su pareja le había entregado.

Accionó la manivela, la puerta se abrió.

Alguien había dejado intencionadamente su tarjeta en el interior de la puerta.

León sacó el arma, entró y desactivó la tarjeta interior, impidiendo abrir desde fuera.

La habitación tenía un baño a la izquierda de la entrada, un dormitorio, una televisión apagada y una cristalera que daba a la calle. La luz del cuarto de baño estaba encendida, por lo que dudó si le esperarían allí. Despacio, se acercó al marco de la puerta.

No escuchó nada, ni siquiera la respiración de un ser vivo.

En un movimiento rápido, metió el cuerpo y apuntó, pero tan sólo se vio a sí mismo frente a un espejo.

Respiró de nuevo.

Luego caminó hasta la cama. Allí había un sobre cerrado.

Lo agarró. Tenía escrita las iniciales P.W.

Sacó el contenido de su interior.

Al emprender la lectura, un ardor interior nació de su estómago, brotando con más y más fuerza. Las presión arterial aumentó, produciéndole un fuerte dolor bajo el pecho el izquierdo. Sintió una garra afilada rasgando sus entrañas y subiendo hasta la garganta.

Hijo de perra… Maldito hijo de perra.

Fue lo último que hubiese esperado encontrar en aquel envoltorio.

Desconocía si el Señor W se habría presenciado o no antes que él, pero eso no cambiaba nada.

No existía la necesidad de retratar en ningún tipo de informe los movimientos de León y su familia, porque dicho informe ya había sido entregado.

El mensaje agradecía la colaboración y asistencia con el antiguo UOP, el Departamento de Inteligencia y Seguridad del Estado polaco, activo hasta los últimos días del mandato de Roman Komarnicki.

Además de confirmar sus sospechas, León enfureció al leer las últimas líneas.

Las órdenes eran claras: no regresar al bloque de viviendas ni dejarse ver por el distrito en las horas sucesivas. El equipo que había supervisado y vigilado la vida familiar del español, acababa de activar el protocolo de neutralización: harían saltar por los aires la planta entera, provocando una explosión accidental a través de la instalación de gas.

En caso de fuga, un grupo de agentes actuaría.

Ningún miembro de la familia debía quedar con vida.

León sintió algo que se desgarró en el interior de su estómago. El ritmo cardíaco aumentó, su corazón latía con más y más fuerza. Buscó un punto de apoyo y se sentó sobre la cama.

Maldita sea…

La terquedad había puesto en peligro a su familia.

Sabía que Wiktoria y Kalina iban de camino a la casa del bosque. Estaba seguro de que Wiktoria se habría dado cuenta de la presencia de aquellos hombres. Era una mujer inteligente y ávida.

Debía encontrar la forma de alcanzar a las dos y protegerlas.

Entonces, algo desvió su atención. Escuchó unos pasos acercarse con firmeza y decisión.

León se levantó, dejó la carta en la cama y se escondió en el cuarto de baño.

Alguien abrió la puerta desde el otro lado.

Los músculos se contrajeron de nuevo.

El sonido de unos mocasines contra la baldosa le hizo saber al español que se trataría de una visita ingrata.

La puerta se cerró y se produjo otro silencio. León sacó el arma de su bolsillo y apuntó al marco de la puerta.

El intruso dio algunos pasos y se detuvo junto a la puerta del cuarto de baño.

La cama… No debiste sentarte en ella.

Antes de que el visitante reaccionara, León se abalanzó contra el punto ciego del marco de la puerta, como si tuviese la capacidad de ver entre paredes. Allí encontró a un hombre rubio de mayor tamaño, con cabello corto y peinado recto, vestido de traje y decidido a hacer su trabajo. El español lo agarró por debajo de uno de los brazos, tomó impulso y lo lanzó contra el suelo. El sicario no logró reaccionar.

Se escuchó un fuerte golpe.

León trató de inmovilizarlo, pero su error le bastó al desconocido para sacar su arma reglamentaria. Valiente, el español le dio un puntapié al arma, que dio de lleno contra el cristal de la ventana, provocando una grieta en él. Tras un breve forcejeo, León le asestó un puñetazo en los dientes y otro en el tabique nasal. El golpe del cráneo contra el suelo restó fuerza a su enemigo. El español quería preguntas, pero no tenía tiempo y aquel hombre tampoco se las iba a dar. Aturdido, echó la mano a su bolsillo para hacerse con un cuchillo, pero León se lo arrebató de las manos, lo empuñó y se lo clavó al polaco en el pecho.

Segundos después, las ganas de vivir del hombre se desvanecieron como el aire de un globo perforado.

Maldito hijo de perra.

Puede que el Señor W. no hubiese tenido tanta suerte, después de todo.

Ese hombre estaba allí para sentenciar su muerte, eliminar las pruebas y las futuras imprudencias.

Primero, sujetó al cadáver y lo desvistió, quitándole un abrigo de paño negro que le cubría cuerpo.

Luego, lo arrastró hasta el baño, dejando un rastro de sangre en el suelo. Le quitó la americana y rebuscó entre los bolsillos hasta dar con dos objetos: un teléfono móvil y las llaves de un vehículo.

El llavero tenía el logotipo borrado de un coche alemán. La situación se complicaba.

Sonó el teléfono, un mensaje de texto.

«¿Has terminado? Empiezo a tener hambre».

Era probable que no hubiese ido solo. Saber que le esperaban, por una parte, le ayudaría a encontrar el coche, pero por otra, tendría que deshacerse de un segundo hombre.

«Misión completada», escribió.

Se puso el abrigo, ordenó su peinado y abandonó la habitación bloqueando la cerradura. Tomó la salida de emergencia y bajó las escaleras evitando la mirada del servicio de habitaciones. Una vez en el salón principal, la mirada de un recepcionista llamó su atención.

—¡Disculpe, señor! —dijo un chico joven enfundado en un traje azul marino—. ¡Sí, usted!

León se giró. No debía llamar más la atención.

—¿Necesita algo? —Contestó—. Tengo un poco de prisa.

—Disculpe, le he confundido con otra persona… —dijo el recepcionista—. Habrá sido el abrigo.

Salió a la calle.

Una ventisca helada le recordó dónde vivía y el poco tiempo que le quedaba. Echo un vistazo a la calzada y se apartó de la entrada.

¿Dónde estás, desgraciado?

Buscó un Volkswagen de color oscuro con los cristales tintados y la presencia de otro hombre. Fue el primer instinto.

A lo lejos, junto a la calle Emili Plater, vio el morro de un vehículo mal aparcado con el motor encendido. El sedán se encontraba estacionado a la sombra del Palacio de la Cultura y Ciencia. Caminar hacia él habría sido un error y una pérdida de tiempo, así que pensó rápido y cruzó de nuevo hasta la otra acera. Después, caminó hasta una de las entradas del centro comercial colindante, sacó el teléfono móvil y se mezcló con un grupo de oficinistas que fumaba en la puerta.

«Ve a la entrada del hotel, necesito tu ayuda», escribió y envió el mensaje al número donde había recibido el mensaje anterior.

«¿Qué ocurre?»

«Policía», dijo desesperado, jugando su último farol.

«Ok».

El coche aparcado comenzó a moverse. El desconocido condujo hasta la puerta del hotel un Volkswagen Touareg de color gris oscuro. El español aprovechó la distracción para caminar en dirección contraria. Una vez hubo parado y pendiente de lo que ocurría en la entrada, abrió la puerta trasera sin que lo viese.

—¿Qué coño haces? —Dijo el hombre en voz alta.

Al intentar arrancar, León lo agarró del cuello y le apretó la nuez hasta ahogarlo.

De pronto, alguien gritó en la vía pública.

El español saltó a la parte delantera, abrió la puerta y empujó el cuerpo inconsciente de aquel hombre. Después puso primera y pisó el acelerador.

—¡Vamos, vamos, vamos! —Se gritó a sí mismo con las manos al volante.

Cogió el teléfono y lo lanzó por la ventanilla. Después, dio la vuelta y tomó dirección Mokotów hasta la salida sur de la ciudad. El tráfico no era muy denso y las carreteras de vía rápida le permitieron ganar tiempo. Conocía aquel camino, lo podía hacer con los ojos cerrados, sin embargo, el estado de las carreteras obligaban a permanecer con los cinco sentidos al volante.

León encendió la radio. El locutor discutía con un miembro de la formación política conservadora sobre la importancia de las elecciones.

Buscó otra emisora.

Un teletipo informaba del altercado ocurrido escasos minutos en la entrada de un reconocido hotel de Varsovia en el que dos hombres habían perdido la vida. Ninguno de los testigos logró identificar al hombre a excepción de un recepcionista.

Volvió a pulsar el botón de búsqueda.

Polskie Radio informaba de una explosión accidentada en un bloque de viviendas del barrio de Bielany.

Doce personas habían perdido la vida.

—Me cago en todo —dijo en alto y cambió de marcha.

Esquivando los coches a toda velocidad logró salir de la ciudad y adentrarse en una carretera en mal estado cobijada por el bosque. Una vía secundaria, llena de baches que poco tenían que hacer contra el vehículo alemán. El único problema era la visibilidad del camino. León conducía con las luces de largo alcance sin importarle quién se cruzara por delante.

Llegado a una rotonda, llamó la atención de los empleados de una gasolinera que trataron de avisarle del peligro.

Siguió durante una hora con una emisora de clásicos pop de fondo. La ansiedad del momento le producía pinchazos bajo el pecho. Se temía el peor de los desenlaces y rezaba para que Wiktoria supiera lo que estaba haciendo.

A lo lejos vio el pueblo de Osieck y las luces en el interior de las viviendas.

Vamos, vamos, ya estás aquí.

Sin avistarlo, un coche se cruzó a toda velocidad. León tocó la bocina.

El conductor evitó el accidente haciendo una maniobra imposible.

—Será miserable…

Un nudo se apretó en su estómago.

Se trataba de otro coche alemán de gran tamaño y color oscuro. Las luces lo habían cegado. Cuando quiso mirar por el espejo retrovisor, el vehículo había desaparecido del cruce.

Al llegar a la cañada, una nube negra de humo salía del interior del bosque.

No…

Un grupo de vecinos se aproximaba al foco del fuego. León aparcó a escasos metros del camino y comenzó a correr.

—¿Estás loco? —Gritó un anciano intentando detenerlo—. ¡Espera a que lleguen los bomberos!

El incendio no se había propagado lo suficiente como para huir del área. Al acercarse a la antigua casa, vio cómo el foco del fuego procedía del interior. Corrió y corrió, abrió la verja de una patada y se adentró en la parcela.

La proporción de curiosos aumentaba alrededor del camino.

—¡Wiktoria! —Gritó frente a la casa. El humo negro salía por las ventanas—: ¡Wiktoria! ¡Kalina!

Nadie contestó.

Repitió sus nombres sin encontrar respuesta.

Corrió hacia la puerta y vio cómo el fuego devoraba todo lo que encontraba a su paso, aumentando por la gasolina rociada sobre el piso de madera.

Se agachó, tomó aire y caminó hasta uno de los dormitorios. Pronto, las llamas se harían con la casa y después, con el bosque. No tenía mucho tiempo.

Fue entonces, al entrar en el dormitorio, cuando encontró los cuerpos de Wiktoria y Kalina, desnudos y sin vida. A Wiktoria le habían desgarrado parte de la piel y después disparado. Kalina sólo tenía un impacto en el cráneo. Sobre la pared, había un mensaje con aerosol.

«Tu familia no perdona, León».

El cuerpo del perro se encontraba dividido en la esquina del cuarto.

Le habían cortado la cabeza.

León se dio cuenta de que su vida estaba en peligro.

Estremecido, entendió que no podía hacer nada en ese momento. Una montaña rusa emocional pasó por encima de él.

Le habían quitado lo que más quería.

Puede que Wiktoria le salvara la vida, que el destino le hubiese dado una segunda oportunidad; puede que su misión no hubiese acabado todavía, pero se prometió a sí mismo que haría lo que fuese por terminar con el problema de raíz.

Venganza.

Era su medicina.

Pudo haber gritado hasta vaciar los pulmones, pero prefirió no hacerlo.

Frío y premeditado, abandonó la casa por donde había entrado y saltó la valla que limitaba la parcela.

El incendio aún no había alcanzado el bosque, pero en unas horas arrasaría con todo y lo convertiría en un infierno para los bomberos. Salió a la puerta, a lo lejos vislumbró las luces de los vehículos y las piernas de algunos vecinos. Una cortina de humo impedía la visión de los mirones.

Si corría a través del bosque en dirección opuesta, tal vez, se deshiciera de ellos.

Regresar no era una opción.

El español agarró un puñado de tierra del suelo y lo lanzó contra la casa.

—Pagarán por lo que os han hecho.

Dio media vuelta y comenzó a correr a través del oscuro bosque.

9

Abandonado a su suerte, León caminó durante varias horas en la profundidad de un bosque parecía no tener fin. Conocía la zona, no era la primera vez que se encontraba allí.

Muchas de las tardes de bebida y embriaguez en las que Wiktoria lo dejaba solo, se habría dedicado a huir de sí mismo cuando los fantasmas venían a por él. Pasear por el bosque le traía buenos recuerdos y eso le hacía sentir bien. Fue aquel bosque fronterizo con Lituania en el que conoció a Wiktoria por primera vez, perdidos tras un asalto en un tren. De aquello había pasado una década, él se encontraba más viejo y a ella parecían no afectarle los años. Sin embargo, para él, los recuerdos permanecían intactos.

Se abrió paso por el bosque hasta que encontró una carretera secundaria de doble sentido que conectaba con uno de los pueblos colindantes. Desconocía su nombre, pero había pasado por allí muchas veces como para olvidarlo.

Lo primero que le vino a la mente fue el asalto. No obstante, era muy probable que las autoridades se hicieran eco de lo que había sucedido. Debía deshacerse de su aspecto, eso era lo prioritario.

La noche cerrada, el canto de las lechuzas sobre los árboles y un frío gélido capaz de petrificar los huesos del cuerpo. Se dijo a sí mismo que debía seguir caminando hasta alcanzar la mayor distancia posible. Descansar no era una opción.

Siguiendo la carretera asfaltada desde el interior del bosque, dio con la estación de servicio que había pasado horas antes.

Salió de la maleza, caminó hasta la entrada y golpeó la puerta con los nudillos. Al parecer, el dependiente había cerrado la tienda por dentro para evitar a los alcohólicos. No era una zona muy transitada durante la noche. Las visitas nocturnas siempre traían problemas.

—Está cerrado —dijo un joven delgado de ojos azules y pecas en la nariz. Tenía el cráneo semi afeitado, como la mayoría de chicos de los pueblos—: ¿No ves el cartel o qué?

León volvió a golpear con los nudillos. Detectó en su mirada la duda, aunque también la confianza de un joven al sentirse superior físicamente. Sabía que pronto le abriría, aunque no quería hacerle daño.

—Quiero comprar algo de comer… —dijo León—. Después, me marcho.

Desconfiado, le dio un repaso con la vista.

El español le pareció inofensivo.

El joven abrió la puerta y le dejó entrar. Después caminó hacia el mostrador.

—Espero que no vengas a buscar problemas, porque…

Pero antes de terminar la frase, León empuñaba una botella de cerveza de medio litro que no tardó en romper contra la nuca del trabajador.

Se escuchó un fuerte golpe de cristales. La botella se hizo añicos y el líquido se desparramó por el sueño. El joven, desprevenido, cayó al suelo dándose de bruces contra la baldosa. El golpe no lo había abatido, pero el español le asestó varias patadas en la cabeza contra el suelo.

Una vez hubo perdido el sentido, León comprobó que todavía tenía pulso.

Sobrevivirás.

Cerró la puerta de nuevo y buscó un cordón con el que maniatar al chico. Desde fuera, nadie podría encontrarlo. Un estante ocultaba la parte en la que se encontraba tirado.

León miró el reloj, era media noche, no disponía de mucho tiempo para dormir.

El tráfico se activaría a primera hora de la mañana. Para entonces, ya habría desaparecido de allí.

Miró por el cristal y descubrió un viejo Fiat Punto aparcado junto a la estación.

Era el coche del chico.

Agarró un bote de espuma de afeitar, una cuchilla y un juego de tijeras para cortarse el cabello. Después se encerró en el baño y comenzó el cambio de imagen.

Una hora más tarde, la melena que le llegaba a los hombros, se había transformado en un peinado desproporcionado, imitando la apariencia de un James Dean acabado. León conocía la forma del pompadour, aunque su corte quedaba muy lejos de ser algo tendencioso.

También se había deshecho del bigote y la barba, dejando su rostro liso y como la piel de un tambor.

El joven, confundido y herido, permanecía amordazado y maniatado en el suelo.

—Voy a necesitar tu coche —dijo León.

El chico se agitó con la cabeza. León entendió que deseaba sacarle los ojos.

—¿Dónde están las llaves?

Se escuchó un gruñido.

—Entiendo —dijo y metió la mano en su bolsillo—. Lo siento, la vida es un juego de azar, como la lotería. Hoy te roban el coche, mañana matan a tu familia… No lo tomes como algo personal.

La mirada del joven ardía maldiciendo cada respiración del español.

León tomó prestadas algunas provisiones alimenticias y caminó hasta la puerta:

—Por cierto, si le dices a alguien que he estado aquí, te encontraré y te sacaré los ojos.

Todavía a oscuras, abrió la puerta de un Fiat Punto a punto de desmontarse, encendió la calefacción y después el radio casete. Sonaba una cinta de Van Halen.

Arrancó el motor, encendió las luces y salió en dirección a Varsovia.

10

No pasaron doce horas cuando León salía de una peluquería del barrio de Praga, uno de los distritos más peligrosos y clandestinos de la ciudad. Abandonó el viejo Fiat sin cerrar y con las llaves en el contacto, en una calle poco transitada. En unos minutos, el coche habría desaparecido.

Tomó un autobús que lo llevó hasta la parada de metro Wileński y allí se dirigió al centro comercial que conectaba con la estación.

Necesitaba un cambio de imagen, reinventarse, ser otra persona. Extrajo los tres mil zloty polacos que le quedaban en la cuenta y tiró la tarjeta de plástico a una papelera. Una hora más tarde, León se había deshecho de su ropa, estaba aseado y parecía otra persona, vestido con camisa, jersey y pantalones de pinza. Sin el vello facial que le había cubierto el rostro durante más de dos décadas, el español se encontró rejuvenecido al encontrarse en el espejo.

No tienes mal aspecto.

Una vez hubo terminado sus asuntos propios, llegó el momento de ajustar las cuentas pendientes. ¿Por dónde comenzar? El teléfono de Wiktoria se lo diría. Sacó el aparato y miró en el registro de llamadas. Aparecía el número de León, el de su amiga Anna, trabajo, el servicio al cliente de la compañía telefónica y un número desconocido.

Llamó.

—¿Sí? —Dijo un hombre al otro lado del aparato.

—Verá… —contestó León—. Tenía una llamada perdida de este número y me preguntaba quién era.

El hombre parecía angustiado.

—Yo no le he llamado, creo que se ha equivocado.

—Conoces a Wiktoria, ¿verdad? —Dijo sin rodeos—. Está muerta, ¿lo sabías?

—No sé de qué me está hablando —insistió dubitativo—. Lo siento, se ha confundido…

—Espera, no cuelgues —contestó desesperado—. Necesito tu ayuda, soy León.

—¿León?

—El español.

—Yo no puedo ayudarte, León —dijo el hombre—. Te van a encontrar.

—Ayúdame, por favor —suplicó.

—¿Dónde te encuentras?

—Estoy en la Estación de Wileński, nadie me reconocerá.

—Quédate dónde estás… No te muevas… ¿Quieres? La línea puede estar pinchada —dijo el hombre nervioso—. Tenemos que terminar esta conversación.

—Un momento, ¿por qué? —Dijo—. ¡No cuelgues!

La llamada se cortó.

No supo de quién se trataba, pero era obvio que sabía algo y que podría ayudarle.

Caminando por los túneles de la estación de metro, decidió parar en una tienda de bocadillos para tomar algo caliente. Compró un café y un bocadillo de jamón con queso fundido y se sentó en una de las mesas que había frente a la cristalera. León no tenía amigos, conocidos, hogar y tampoco contactos. La pérdida de Wiktoria y Kalina había sido la pérdida de todo lo alcanzable. Un duro golpe que pronto se manifestaría en ataques de ansiedad, tristeza, odio y borrachera. Se lo merecía. No había sido capaz de cuidar de sus dos mujeres en todos esos años. Una estúpida depresión, acrecentada por el vicio y las ganas de desaparecer. Wiktoria había sido demasiado permisiva con él, aunque León jamás le llegó a contar que en Pastavy tenía una tercera familia, tal vez, esperándolo cada viernes en la estación de trenes, o tal vez, no. Irina. Pensar en ella le producía ardor. Cuando un hombre es incapaz de cerrar los capítulos de su vida, las heridas nunca llegan a cicatrizar. El español era incapaz de perdonar a nadie, sin mencionarse a sí mismo.

Jugando con el vaso de cartón en el que bebía el café ya frío, avistó la presencia de una chica de pelo oscuro hasta los hombros que se acercó a él. León levantó la vista, ella le regaló una sonrisa.

Después pidió un café para llevar y se sentó junto a él.

—¿Está ocupado? —Preguntó.

—Todo tuyo.

—Darek se reunirá contigo más tarde —susurró—. ¿Qué te has hecho en la cara? Casi te reconozco.

León se había cortado con la cuchilla de afeitar.

—¿Quién te envía? —Preguntó—. Te advierto que voy…

—Tranquilo —dijo ella con un tono pausado—. Tú no me conoces, pero nosotros sí a ti. Buscas respuestas, venganza… Esta vez, la vas a tener, pero ahora debemos de salir de aquí.

—Un momento —dijo él agarrándola del brazo—. ¿Cómo sé que no es un truco?

—Si lo prefieres —contestó—, puedo comenzar a gritar, aquí mismo, ahora. No seas estúpido.

El español soltó a la chica y se levantó.

—¿A dónde vamos?

—Te lo explicaré más tarde —dijo ella—. Dame tu teléfono.

Él se lo entregó y ella lo metió en el vaso de café. Después, lo lanzó a una papelera.

11

León siguió a la chica con incertidumbre hasta el vagón metro. Nadie sospecharía de ellos. La jornada laboral comenzaba en Varsovia sin imprevistos, con los vagones atestados de ciudadanos que miraban atentos a sus teléfonos móviles.

Un León renovado y muy atípico, se encontró asustado al verse en el reflejo de la ventana. El español se agarró a una barra metálica para evitar dejarse llevar por la gravedad. La chica se acercó a él y le miró a los ojos. Era una chica joven. León pensó que no tendría más de 25 años. En otra época, habría intentado cortejarla, pero esos tiempos quedaban atrás. En los ojos azules de la chica no veía más que el reflejo de un hombre agotado y castigado por el peso de los años.

—¿Cómo has dicho que te llamabas? —preguntó.

—No te lo he dicho —dijo ella—. Puedes llamarme Zuza.

—Zuzanna, bonito nombre —contestó—. ¿A qué te dedicas?

—Trabajo, como todo el mundo —respondió con ironía.

—Una chica tan joven, como tú —dijo el español—, bella y con un porvenir… ¿Por qué decide meterse en líos?

—Creer en las apariencias… —contestó—. Sólo nos lleva al error.

—No te falta razón.

En cuestión de minutos alcanzaron el centro de la ciudad.

—Tomaremos un autobús —se adelantó la chica cuando abandonaron la estación de metro—. Es la forma más segura.

Al salir a la calle, lo primero que presenció fue la fachada del Palacio de Cultura y Ciencia, de nuevo, frente a él, tras tantos años de espera. Después, sintió una fuerte presión en el pecho. Había sido su barrio, su antiguo barrio, conectado a los recuerdos de décadas anteriores. Dio varios pasos hacia el frente y logró ver el portal de su antiguo bloque de apartamentos. Maldita sea, casi lo había olvidado.

—¿Estás bien? —dijo ella.

—Sí, sigamos —contestó—. Cosas de la edad.

Durante el viaje en autobús, León intentaba atar los cabos de una historia que no encajaba. La chica tampoco colaboró demasiado. Las preguntas que el español hizo no sirvieron de nada. Esa chica parecía entrenada por los mejores, así que León pensó que tal vez, se tratase de la hija de algún caído en la guerra civil anterior.

A medida que se alejaban del centro de la ciudad comenzó a recordar como no había hecho en muchos años. Eran recuerdos vagos con un poso agridulce pero sin maldad en ellos. La mayor parte de las imágenes que formaban la película mental eran extractos de sus vivencias con Zofia. Siempre arrastraría su muerte, se repetía a menudo como un mantra doloroso. La chica, entonces una adolescente bonita y con una energía incesante, corriendo uniformada por los campos de Pole Mokotowskie.

—Hace décadas que no vengo por aquí —dijo a la chica, que miraba por la ventana sin mostrar ápice de interés—. Todo parece haber cambiado.

—Es parte del proceso.

León vio que su heladería preferida había sido reemplazada por una tienda de alcohol abierta las 24 horas.

—No sabes cuánto interés tengo en saber qué sorpresa me habéis preparado…

—Ten paciencia —contestó—. Pronto lo sabrás. Estamos llegando.

El autobús se detuvo y Zuzanna le hizo un gesto para que se apeara con ella.

Frente a los dos, una de las entradas del Parque Real.

—¿Vamos a dar un paseo romántico?

—Así es.

El español estaba confundido.

—Es un lugar público, cómo se supone que…

La chica guardó silencio hasta que se encontraron frente a la entrada del parque.

—Konrad te espera —dijo con voz dulce—, en el mismo lugar en el que solías encontrarte con ella. —Si no me das más detalles…

—Es todo lo que te puedo decir —contestó—. Ahora tengo que marcharme.

—¿No vas a acompañarme?

—No —dijo—. Sé que te puedes cuidar sólo. Ha sido un placer conocer a la leyenda.

12

León se adentró en el parque. Las mañanas solían ser tranquilas puesto que la mayoría de la gente se encontraba en sus puestos de trabajo. La extensión del parque era demasiado grande como para caminar sin rumbo en buscar de un rostro desconocido. Una misión imposible, pensó.

Lugares importantes, piensa, León…

Dejándose llevar por el instinto, caminó en línea recta hasta alcanzar una fuente. El sonido de la grava al ser aplastada por los zapatos sonaba más fuerte que nunca. Tuvo un presentimiento, una idea. En un principio, pareció ser una locura.

Es absurdo. Ella ya no está.

El pensamiento tomó forma con lentitud hasta que se convirtió en una acción.

León dio un giro de noventa grados y cambió el rumbo en dirección a uno de los puentes laterales que había sobre el caudal de agua.

Caminar por allí resultaba tedioso. Todo mantenía el mismo aspecto, pero ahora había algo en el aire que le impedía respirar. La última vez que corrió por aquellos jardines, no era más que un joven enamorado que se veía a escondidas con una adolescente. Cada paso que daba le removía las entrañas. El hombre era el único ser capaz de abrirse camino a los infiernos.

Acertado, a medida que se acercaba al puente, logró ver una figura masculina que daba de comer a las aves. El hombre avistó a lo lejos al español y, sin inmutarse, continuó su actividad hasta que el invitado se colocó a varios metros.

—Sabía que lo harías —dijo el misterioso individuo con sombrero, abrigo y guantes de cuero—. La humedad me agrieta los huesos.

—Este lugar no es seguro —dijo León.

—Lo sé… —contestó el hombre—, conozco su historia. Tú también, ¿verdad? Será mejor que caminemos…

León se preguntó quién se la habría contado. Los dos hombres dieron un paseo en dirección al anfiteatro que había entre el palacio y el lago. Darek era un joven a punto de entrar en la treintena. Rubio, de cabello claro, ojos azules como la mayoría y complexión delgada pero atlética. Parecía tranquilo y muy seguro en su forma de hablar. León entendió que él era el líder de alguna resistencia y que, poco después, pediría su ayuda a cambio de una recompensa.

—Siento de lo tu esposa e hija —dijo el chico.

—No estábamos casados —dijo León—. Eran todo lo que tenía. ¿Sabes quién lo ha hecho?

—No… —dijo—. Bueno, sabemos quién está detrás.

—¿De quién se trata? —Dijo desesperado—. Tienes que decírmelo.

El hombre se detuvo frente al anfiteatro, giró y agarró del codo a León con gesto fraterno.

—León —dijo—. Nosotros enviamos al mensajero…

—Me teníais vigilado, ¿verdad?

—Komarnicki está vivo —respondió—. Fue Wiktoria quien nos mantenía al tanto.

Ella lo sabía, te lo estuvo ocultando todo este tiempo…

—Eso no es posible… —dijo León—. Vi cómo moría… Ella jamás me mentiría.

—Es difícil de explicar —contestó—. Físicamente, está muerto, aunque están a punto de reanimarlo. Han pasado diez años desde aquel día. Komarnicki sabía que su plan podía salir mal, pero no se marchó sin dejarlo todo bien atado. No estaba solo… Hay otros países involucrados en su recuperación.

—¿Es una broma? ¿Qué me he perdido?

—Todo y nada —explicó—. Han trabajado en la sombra, como siempre han hecho… Hace unos días, dimos con el paradero de su mano derecha. Uno de nuestros hombres logró interceptar un mensaje. Al parecer, la guerra los debilitó, aunque no han necesitado demasiado para rearmarse.

—Pero… ¿Qué pretenden?

—Dar un golpe de Estado moderno —contestó Darek—. La democracia se tambalea de nuevo. La ciudadanía está insatisfecha, nadie confía en la clase política y bastará la nostalgia para cambiar de rumbo.

—Tiene gracia… Cualquier tiempo pasado fue mejor, que decía Manrique…

—Así es.

—De todas formas, no puedes elegir a un muerto —dijo León—. Todo esto, parece ciencia ficción…

—Por desgracia, no lo es… —dijo el hombre afligido—. Tú acabaste con él, pero no con su legado… Tenemos poco tiempo, León.

—¿Tenemos? —Contestó haciendo una pausa en el camino—. ¿Quién te ha dicho que os vaya a ayudar?

—Escucha —dijo y le apretó del brazo—. Wiktoria confiaba en mí. Tú no me recuerdas, era un adolescente entonces, pero hace diez años compartí campo de entrenamiento contigo… Tenemos que encontrar a tu hijo, Marcin. Él es el único miembro de la familia que tiene el mismo tipo de sangre de Komarnicki. Es todo lo que necesitan para reanimarlo y llevar a cabo su plan. Simplemente, tenemos que encontrarlo antes que ellos.

León no había sabido nada de su primogénito en los últimos diez años. Marcin entonces sería casi un hombrecito de veinte años, algo más joven que Darek, pero no demasiado. Así como de su otra rama familiar, el español se había perdido los años más importantes. Para entonces, León no sería más que un nombre ligado a una serie de recuerdos tenebrosos, y no a su propia sangre.

Escuchar por primera vez noticias suyas le removió el estómago. No obstante, una fuerza interior brotó en su corazón. Puede que hubiese una razón, puede que siguiera vivo por algo: puede que aquella fuese la razón por la que había sobrevivido. Poseía esperanza, un halo de luz para volver a verse de nuevo y reencontrarse con su propia sangre. Dado el momento, tendrían mucho de qué hablar, incluso, se preguntó si le habría perdonado por todos esos años de ausencia.

Por su parte, los sentimientos hacia su hijo, no eran menos que confusos: el amor, la culpa y el desprecio de haberle abandonado. No sería una tarea fácil, pero no le cabía duda de que estaba dispuesto a sacrificar su vida de nuevo.

Nada que ganar, nada que perder.

La sangre alcanzaba el punto de ebullición en el interior de sus venas.

—¿Está bien? —Preguntó León—. ¿Dónde se encuentra?

—Está en Londres —contestó—. Pero he de advertirte de algo sobre él.

—No me importa lo que tengas que decir, debo verlo.

—Tu hijo Marcin no es la persona que crees —dijo—. Es nuestro enemigo, ha sido entrenado para ello, León, y hará lo posible para terminar con nosotros.

—¿Y qué piensas hacer una vez lo encuentres?

—Lo mataremos.

Parte I - Marcin

13

La lluvia había cesado cuando caminaba calle abajo por Portobello Road en busca de un Chicken Palace en el que resguardarse y comer su hamburguesa de pollo frito favorita. Con veinte años, marcharse de casa no tenía emoción alguna para él. Lo había hecho tantas veces, que se había convertido en un simple paseo. Al no encontrar ningún restaurante de comida basura, metió la mano en el bolsillo de sus pantalones vaqueros y sacó un billete de cinco libras esterlinas.

Después, caminó hasta una tienda de ultramarinos, cogió una edición de The Guardian y leyó las primeras páginas. Encontró un artículo sobre las elecciones en Polonia y pasó la página para leer el horóscopo. Al terminar, dio una vuelta por los estantes y sin éxito, compró una botella de cerveza de medio litro.

Todavía le sobraban tres libras, pensó, era un tipo afortunado. A escasos metros de la tienda, sentado en el escalón de la entrada de un adosado, vio a lo lejos a un grupo de tres jóvenes con ganas de problemas. No era la primera vez que veía a uno de esos. Sabía lo que hacer, o mejor dicho, lo que no hacer. Charles siempre le dijo que era mejor evitar los problemas en la calle. Londres era una ciudad enorme con grandes diferencias sociales. Pese a todo, era posible vivir en armonía y evitar las situaciones peligrosas, aunque eso no le libraba de cruzarse con algún desalmado que hubiera empezado el día con mal pie. John dio un vistazo sin establecer contacto visual. Tenían la cabeza afeitada al dos, el ceño fruncido y llevaban cazadoras negras con interiores forrados de cuadros escoceses. Él pensó que serían aficionados perdidos de algún equipo de fútbol, aunque lo cierto era que, en Londres, la mayoría de chicos malos tenían el mismo aspecto.

—¿Eh, tienes un cigarro? —Dijo un retaco con pecas en la nariz y un diente partido.

—No, no fumo.

—¿Cómo te llamas? —Preguntó el otro. Los tres se cerraron en media circunferencia.

—John —dijo dando un trago a la cerveza—. Si quieres un trago, lo pides.

El segundo, más alto que el primer joven, le miró desafiante desde la lejanía.

—Claro, dame eso —dijo, le quitó la cerveza de las manos y le dio un trago—. Con que John… Joder, ¿cuántos putos John hay en el jodido Reino Unido?

Los tres se rieron.

A lo lejos, un par de jóvenes se acercaban hablando otro idioma. Al entender lo que decían, desvió su mirada intentando advertirles del peligro.

—¿Qué pasa, John? ¿Qué miras? —Dijo el más pequeño.

—Nada.

—Mira a esos que vienen por ahí… —dijo el tercero metiéndose las manos en los bolsillos de la chaqueta—. Seguro que tienen un cigarro, o algo.

—Vaya, si son polacos —dijo el más bajo—. Vamos a pegarles un susto, ¿no? ¿John?

John tomó de vuelta su cerveza, dio un trago y guardó silencio.

Parecía un joven tranquilo, no demasiado alto, pero tampoco delgado.

El más bajo se adelantó cuando los otros dos se acercaron al grupo.

—¡Qué cojones habláis! ¡Aquí se habla el jodido inglés! —Gritó el enano llamando la atención de los dos jóvenes. Los polacos guardaron silencio y agacharon la cabeza. No parecían peligrosos, sino dos universitarios más después de las clases—: ¿No me habéis oído?

Sin razón alguna, el más alto del grupo le asestó un puñetazo en el pómulo a uno de los chicos.

—¡Qué habléis el jodido idioma!

De pronto, la botella de cerveza se abrió en mil pedazos en la nuca del más alto. El chico cayó al suelo inconsciente.

—Corred —ordenó John sin levantar la voz. Agarró el cuello de la botella y, cuando el más bajo intentó atacarle, le resquebrajó el rostro con un golpe seco. Un chorro de sangre manchó la acera. John se acercó al larguirucho y le asestó dos patadas en la cabeza. Regresó a por el más pequeño, que intentaba huir y le propinó varios puñetazos en la nariz hasta partirle el tabique.

—¡Hijo de perra! —Gritó tapándose la cara.

¿Qué estaba haciendo?, se preguntó el joven. El último corrió acobardado.

Temblando, John tiró el cuello de la botella y salió disparado calle abajo antes de que llamaran a la policía, dejando a los otros dos heridos en el suelo.

En cuanto pudo, entró en una boca de metro y tomó la línea que lo llevaba a Chelsea.

El corazón le ardía.

¿Qué ha sido eso? No puedes volver a hacerlo… No puedes ir por la calle defendiendo a los tuyos… Los tuyos son estos. Tú eres John, nadie más.

Recuérdalo, nadie más.

—¡Cállate! —Se dijo a sí mismo en voz alta.

El grito y las manchas de sangre en su ropa llamaron la atención de los viajeros del vagón.

Abandonó el metro bajo la mirada atenta de curiosos que no parecían acostumbrarse a lidiar con la presencia de los desconocidos o tal vez, habían perdido las habilidades sociales necesarias para ofrecer ayuda a otro ser humano.

En el barrio se encontraba seguro. Llegó a su edificio, un apartamento clásico de fachada de piedra y con tres plantas. Subió las escaleras y empujó la puerta.

Allí encontró a Charles y a otros dos hombres vestidos de traje. El trío conversaba en el salón junto a la ventana. Charles parecía escuchar con atención lo que los otros dos habían venido a contarle.

—¿Qué sucede? —Dijo John.

—Eso mismo podría preguntarte yo, John —dijo el hombre—. ¿En qué lío te has metido?

Los hombres miraron al joven y después se dirigieron a su protector.

—Deberías hablarle como a un adulto —comentó uno de los desconocidos. Tenía el cabello rubio y engominado hacia atrás, con gafas redondas de vista e iba enfundado en un abrigo de color crema—. Tiene ya veinte años.

—Deberías llamarle por su nombre —dijo el segundo, de aspecto similar y pero con el cabello oscuro y el rostro alargado.

—¿Quiénes son ustedes? —Dijo John.

—John, ¿recuerdas la caja que enterramos en la casa de la montaña?

—Sí… —dijo el chico.

—Estos hombres han venido a llevársela —indicó.

El joven miró a sus invitados y asintió con la cabeza. Los cuatro sabían de lo que hablaban: no existía tal caja. La frase que Charles, su protector, había pronunciado, confirmaba que los planes de su abuelo Roman Komarnicki se habían puesto en marcha. El miedo al espionaje, a la vigilancia de un país que no les daba asilo político legal; la necesidad de vivir bajo las trincheras del anonimato, los obligó a crear una serie de procedimientos secretos que sólo los afines al antiguo dictador conocían.

John, o mejor, Marcin, jamás pensó que alguien les encontraría y pronunciaría aquellas palabras, tal y como su abuelo le había indicado en el vídeo póstumo que dejó para su nieto.

Habían pasado diez años, una década preparándose física, mental y emocionalmente para volver a casa y terminar el trabajo que su abuelo no había logrado.

—Os esperaremos fuera —dijo el hombre de pelo oscuro—. Hay un coche aparcado frente al edificio. No tardéis.

Los hombres abandonaron el apartamento. Witold, el protector bajo la identidad de Charles, cogió unos documentos de su escritorio y el disco que Komarnicki había dejado.

—Ya me contarás con quién te has pegado para ponerte así… —dijo el hombre con voz severa—. Ahora, no tenemos tiempo. Coge lo indispensable.

—¿A dónde vamos?

—Vamos a casa, muchacho, de una maldita vez.

—Un momento —dijo el chico—. Tengo que despedirme de Martha.

—No —dijo el hombre—. Envíale un mensaje de despedida a tu amiga. No tenemos tiempo para estas cosas.

—¡Pero Witold! —Dijo agarrándolo del brazo.

—¡No hay peros que valgan! —contestó ofendido.

Que Marcin dijera su nombre en voz alta supuso todo un desafío para la seguridad de ambos. Se habían prometido desde el primer día no volver a usar sus nombres de pila originales.

Marcin asintió y caminó junto a su protector hacia el exterior de la casa. El cese de la lluvia había terminado y una nube gris manchaba el cielo de la capital inglesa.

Subieron a un Jaguar de fabricación británica de color negro y arrancaron en dirección al aeropuerto.

—Witold… —susurró—. No estoy seguro de que quiera hacer esto. No, todavía.

—Marcin… ¿Qué estás diciendo?

—¿Ocurre algo? —Dijo el segundo hombre a bordo conduciendo el coche.

—Nada grave.

Entonces, algo golpeó el capó del coche.

—¿Qué ha sido eso? —Preguntó el hombre mayor.

—Algún gracioso —dijo el hombre engominado—. Mierda, tal vez haya dañado la carrocería. Mejor detente cuando puedas, quiero echarle un vistazo…

El conductor aparcó junto a unos setos, en una calle poco transitada. Marcin levantó la vista y comprobó cómo el conductor le observaba por el espejo retrovisor. La situación no le produjo buen augurio. Algo sucedía o estaba a punto de suceder.

El hombre salió del coche y comprobó el capó del coche. Todo parecía en orden.

—Esto no me gusta, Witold.

—Tranquilo, muchacho —dijo el hombre—. Son cosas del directo…

El hombre terminó de esbozar una sonrisa cuando Marcin vio por encima de su hombro, la silueta del hombre que había salido. Aquel tipo rubio y engominado con aspecto de agente infiltrado abrió la puerta del lado en el que se encontraba Witold, apuntó con su arma reglamentaria y le atravesó el pecho con una bala. El cuerpo del viejo rebotó en el asiento trasero, dejando un rastro de sangre en su camisa. Cuando se dispuso a disparar de nuevo, Marcin corría, ya fuera del coche, por una calle estrecha de contenedores de basura.

—¡Maldita sea! —Gritó el hombre a su compañero—. ¿Qué coño estabas haciendo?

La presencia de algunos viandantes le obligó a correr tras el joven en lugar de abrir fuego. El chico no sabía a dónde iba, sus piernas parecían estar a punto de romperse. Corría y corría, lo más rápido que podía, salteando los obstáculos con el fin de salvar su vida. Miró a los alrededores, no debía de encontrase fuera del barrio. Necesitaba cruzar los bloques por los jardines interiores para evitar el paso de los coches.

Confundido, miró hacia atrás y no vio a nadie.

Respiró, estaba a punto de vomitar.

Sin preverlo, alguien le agarró de la sudadera y lo arrastró hacia el interior de una ventana.

Después recibió un golpe en la cabeza.

14

El golpe lo había dejado aturdido durante varias horas, tiempo suficiente para que no llamara la atención del hombre que corría tras él.

Despertó en una habitación que olía a humedad y suciedad. Estaba descalzo, sobre una silla, y los dedos de los pies sentían la rugosidad de la moqueta.

—¿Dónde estoy? —Dijo aturdido. Olía a olla de verduras y carne de cerdo. Un olor fuerte que le recordó a su niñez más pura en Varsovia. Una mujer de ojos azules, delgada y entrada en años le observaba. Tenía el pelo rubio y corto. Se acercó a él y le agarró del rostro. Luego dijo algo en ruso al resto—: ¿Quiénes sois?

La señora poseía un rostro fino y de piel delicada, aunque lleno de arrugas. En su mirada, Marcin notó el dolor apagado de un pasado horrible. Junto a ella, otros dos hombres de mayor edad aguardaban en un rincón de la habitación.

—Ellos me pagan, tú te vas —dijo la mujer sujetando un bate de béisbol—. Estás en mi casa, yo pongo las reglas.

Marcin miró a los rostros de los dos hombres. Parecían serios, a la vez que tensos. Pensó que sería polacos o de algún país del Este por los rasgos faciales, el cabello claro y los abrigos propios de un invierno más duro que el británico.

—Tenemos que hacerte unas preguntas —dijo uno de los hombres al chico en su idioma natal.

—Un momento… —contestó la mujer antes de que la pareja diese un paso—. Quiero mi dinero.

—¿Dinero? —Preguntó Marcin—. ¿Quiénes sois vosotros?

—Señor Komarnicki —respondió el segundo de los hombres, sujetando su sombrero y mostrando un bíceps trabajado—, estamos aquí para protegerle… Tememos que ha sido víctima de una emboscada.

—¿Emboscada? Vaya… esto se pone interesante ahora… —dijo la chica—. Tal vez debamos negociar el precio, ¿no creéis?

—¿Quién eres tú? —Preguntó Marcin.

—No se preocupe —dijo un hombre.

—Eso no importa, no ahora —dijo la chica y le guiñó un ojo, sentada sobre una mesa de madera—. Lo que importa es mi dinero y que desaparezcáis de mi vista antes de que lleguen los vecinos.

—¿Eres rusa?

—¿Qué te hace pensar eso?

—Por el idioma…

—Hablo siete idiomas con fluidez —reprochó ella—, pero no, soy bielorrusa. ¿Les va a decir a tus hombres que me paguen?

Marcin los miró. No parecían estar muy dispuestos a colaborar.

La mujer tampoco parecía peligrosa, aunque había algo en esa habitación que hacía sospechar al chico.

—Dadle lo que hayáis acordado —dijo sumiso. Tenía ganas de terminar con todo.

—No podemos hacer eso —contestó el hombre del sombrero.

—¿No soy una prioridad de Estado? —Preguntó.

—No, no es eso… —dijo ruborizado—. Tenemos órdenes de no aceptar chantajes, de ningún tipo.

—No es justo —susurró ella con cierto coqueteo—. ¿No creéis?

Su actitud, desafiante como la de un felino, estaba poniendo nerviosos a los dos hombres.

Después dio varios pasos hacia ellos.

—Está muy mal… —dijo y sacó una pistola Taser de su chaqueta—, no cumplir las promesas.

Primero disparó en el pecho a quién tenía más cerca, lo usó como escudo y lo tiró contra el hombre del sombrero. Inmóvil, le disparó otra descarga en la pierna y una segunda en el cuello. Los dos cuerpos cayeron al suelo como liebres cazadas:

—¡Vámonos!

Marcin y la mujer salieron del apartamento a toda prisa y bajaron por las escaleras hasta dar con la calle. Todavía cansado y confundido, siguió a la chica hasta una parada de autobús.

—¿Qué diablos está pasando aquí?

—No sé quién eres —dijo ella—, pero querían tu cabeza… Nos iban a matar a los dos, sólo esperaba a que me pagaran.

—¿A dónde me llevas? —Dijo Marcin.

—A un lugar seguro, chico —dijo ella con un acento ruso que se abría hueco entre las palabras—. Si vienes conmigo, seguirás con vida. Haz el idiota y te rajaré el cuello. ¡No serás el primero!

Volvió a mirarle a los ojos, desquiciados por un ser superior a ella.

—Confío en tu palabra… —dijo él ofreciéndole la mano—. Soy Marcin, ¿cuál es tu nombre?

—Encantada —contestó más relajada—. Mi nombres es Irina, aunque espero que no lo pronuncies demasiado.

15

Caminaron hasta un centro comercial y se sentaron en una mesa del interior de un McDonald’s. Irina le ordenó que se sentara y minutos más tarde, regresó con una hamburguesa de queso, un refresco de cola y dos bolsas de patatas fritas.

—Debes de estar hambriento —dijo la mujer seria—. Es todo lo que puedo ofrecerte. Come, te vendrá bien.

—Gracias, pero no tengo apetito.

—Te he dicho que comas —insistió la mujer—. Haz lo que te digo, no me importa que lo vomites después.

Su carácter afilado y duro como una hoja de espada llevó a pensar al joven que, tal vez, se tratara de un desorden mental. Hizo lo que le encomendó y abrió el apetito lentamente. Hacía años que no comía en un sitio como aquel. Witold le había prohibido cualquier tipo de dieta basura y más aún en lugares expuestos al público mayoritario. Decía que la gente de su linaje no frecuentaba esos lugares. ¿Y qué linaje era ese?, se preguntaba a menudo el joven Marcin. Una vida entera consumida por el odio, los vagos recuerdos y el miedo a ser decapitado mientras duermes. Una vida en la que se siente, pero no se disfruta. El peligro de la situación le obligó a prescindir de un tratamiento psiquiátrico en su temprana edad. Nadie podía saber qué existía, o mejor dicho, que había existido. Las terapias descubrirían la farsa y los agentes de la Interpol aparecerían en su casa. Witold y Marcin vivieron bajo identidades superfluas, aparentando llevar una vida normal. Y así lo hizo, como otros muchos jóvenes, y con el tiempo se olvidó de quién realmente era o había sido: un accidente.

Las fotos de su abuelo, algún recorte de revista en la que aparecía su madre aguantándolo en brazos; un padre postizo al que su abuelo encomendó protección familiar, una abuela deprimida con problemas de alcohol y un progenitor que intentó, en vida, terminar con todos ellos.

Por la ventana del local podía ver las hojas amarillentas de un otoño que se moría en la ciudad. La belleza de los árboles que se apagaban lentamente era diferente, por completo, a cómo lo hacían las personas. Una lucha constante, sin cese, que asumía la derrota. Así era la naturaleza, aunque no el ser humano. El color de las hojas le llevó a pensar en Martha, una chica inglesa con pecas en la nariz, pelo oscuro, encías anchas y dientes pequeños.

Martha era londinense y de dos generaciones de británicos. Había nacido en la City y se notaba en su forma de expresarse. Martha poseía ojos verdes como esmeraldas, piernas finas y caderas anchas. La había conocido en el primer año universitario. Ambos estudiaban Derecho, aunque a ninguno le interesaba la materia.

Martha siempre vestía con parcas de color verde militar, faldas estrechas y medias negras. A Marcin le atraía la imagen rebelde de una chica que no tenía pelos en la lengua para decir lo que pensaba a quien se le cruzara en su camino.

Un día, fue él quién, por arte del libre albedrío, se cruzó con ella en la cafetería. Martha le respondió con un golpe dialéctico, dejándolo en completo ridículo. Pero ella no era así, ni él tampoco. Tras una disculpa, el polaco invitó a la chica a una mesa redonda de vodka y pepinos. Así era cómo Martha hacía las cosas y así terminaron besándose.

Ambos encontraron en el otro, un lugar en el que expresarse sin ser juzgados. Él no preguntaba demasiado y ella tampoco lo hacía. Aunque nunca hablaron del tema, desde el primer día, existió una regla de no meterse en los asuntos ajenos. Marcin sabía que él tenía más que perder. Puede que la chica sufriera algún episodio familiar, las cosas no fuesen bien en su casa o su padre fuera un alcohólico redimido, pero aún así, distaba mucho de que un desconocido intentara dispararle mientras preparaba tortas de pan en la cocina.

Durante los primeros meses de la relación, él supo cómo combinar el hermetismo exacerbado al que Witold le obligaba practicar y la vida de un joven que buscaba respuestas a su existencia.

Sin embargo, todo cambió una noche.

Salieron de un centro comercial y tomaron el metro. Cuando se encontraban en un kiosco de la Estación de trenes de Victoria, Marcin se dio cuenta de que alguien los había estado siguiendo toda la tarde. Varios hombres a su alrededor, vestidos de paisano: jóvenes, adultos, trabajadores, obreros, estudiantes. Marcin sabía que las naciones no sólo se diferenciaban por su historia sino por su genética. Viviendo en el Reino Unido había aprendido a diferenciar su rostro del de los británicos, así como reconocer a otros polacos que caminaban por la calle con sólo respirar. Para él, existían elementos, además del idioma común, que diferenciaban a los habitantes de cada país.

Su teoría se justificó al darse cuenta de la mayoría de los hombres que le acechaban, eran de sangre eslava. El corazón le ardía con fuerza, dispuesto a encararlos para decirles que lo dejaran tranquilo, que intentaba hacer su vida sin molestar a nadie. Pero no podía: tenía un pacto de vida con su abuelo.

Como Komarnicki le había explicado en varias de sus grabaciones, hasta que recibiera la señal de un allegado a él, debía estar preparado para lidiar con éxito la presencia del enemigo. Gran Bretaña era un país infestado de inmigrantes polacos, así como de otros países europeos. Ello le ayudaría a pasar más desapercibido, aunque tanto él como Witold, debían permanecer en alerta.

—Conociendo a tu padre —comentaba Komarnicki dirigiéndose a la cámara—, no tardará en enviarte a alguien, si no lo ha hecho ya.

Pese a ser una grabación anterior a su fallecimiento, el abuelo tenía la certeza de que el español seguiría con vida.

Marcin se hacía cientos de preguntas, cuestiones que Witold nunca lograba responder.

La repetición de las grabaciones desde una temprana edad marcaría al joven para siempre. Su padre, aquel al que guardaba en una imagen borrosa entre escombros, desangrado y moribundo tras acabar con el abuelo, era la causa de su intranquilidad.

—Traté de ayudarle como pude —explicaba Roman a la cámara—, pero se negó. Desde el primer momento, su obsesión fue hacer daño a esta familia.

En vida, su madre nunca le habló demasiado de él. Siempre que hacía alguna referencia a su carácter, un sentimiento la inundaba de tristeza, llevando su mirada hacia recuerdos perecederos.

—¿Estás bien, chico? —Preguntó la mujer.

Marcin observó a la señora que se sentaba frente a él. Llevaba unos guantes de lana con los dedos recortados para poder tocar los objetos. Ese detalle le recordó a un vagabundo. La mujer comía sus patatas mirando al infinito, como si estuviera anticipándose a lo que sucedería después. Para ella, ningún lugar parecía seguro. De algún modo, él la entendía. Las heridas del alma nunca llegaban a cicatrizar, y si lo hacían, dejaban una cicatriz imborrable.

—¿Qué vamos a hacer ahora? —Preguntó Marcin—. ¿Me vas a matar?

La mujer soltó una carcajada. Los otros clientes los miraban.

—No seas imbécil —contestó—. No tengo intenciones de hacerte daño. ¿Cuál es tu historia, chico?

—¿Mi historia?

—Sí —contestó—. ¿Te recuerdo cómo nos hemos conocido? No en una página de citas.

—Te he entendido… —contestó avergonzado—. Mi historia, es una larga historia.

—Está bien —dijo la mujer—. No me la cuentes si no quieres. Sólo quería hablar de algo.

Irina no parecía interesada en el dinero. A pesar de su edad, transmitía una inseguridad extraña en su comportamiento.

—¿Cuál es la tuya? —Preguntó el chico.

—Si te cuento mi historia, tal vez… ayude, ¿es así?

Marcin asintió.

—No suelo hablar con desconocidos.

—Te entiendo —dijo ella—, yo tampoco. Mi historia es triste, chico, triste como la vida… Digamos que voy en busca de alguien, de un hombre, mejor dicho, de dos… Uno de ellos, me hizo mucho daño, tanto, que no tuve más remedio que huir durante un tiempo hasta que fuese capaz de enfrentarlo.

—¿Y el segundo?

—El segundo fue mi marido —dijo ella—. No sé si seguirá vivo, pero pienso que sí. Siempre ha sabido arreglárselas por su cuenta.

—¿También te hizo daño? —Preguntó curioso el joven polaco.

—No —dijo rotunda—, no directamente. Me abandonó con una hija, una niña que poco más tarde murió a manos del primer hombre. ¿Sabes una cosa? Yo todavía le amo, es mi marido. Tengo que encontrarlo y traerlo de vuelta a casa.

Mientras pronunciaba las palabras, los ojos de Irina se llenaron de un brillo especial y terrorífico. Marcin decidió no hacer más preguntas, no era ético ni tampoco como le habían educado. La mujer que tenía delante parecía haber perdido el norte desde hacía tiempo, pero aún así, le inspiraba seguridad, como si se encontrara junto a su madre. Una sensación extraña para el joven.

Entendió que la vida podía llegar a ser muy cruel para algunos.

—Yo busco a mi abuelo —dijo abriéndose con cuidado—. Mejor dicho, tengo que buscarlo. No sé dónde se encuentra.

—Muy tierno —contestó la mujer—, pero resulta poco creíble después de que te asaltaran en plena calle. ¿Qué buscaban esos hombres? ¿Un secuestro exprés? ¿Dinero? ¿Ajuste de cuentas familiar?

—De verdad, sólo querían terminar conmigo, estoy seguro de ello, y así evitar que me reúna con mi abuelo, precisamente eso —contestó Marcin. Le resultaba incómodo hablar del tema—: No quieren que me reúna con él. Es difícil de explicar…

—Y tan difícil —comentó la mujer—. ¿Estás metido en problemas con la mafia? Conozco a unos rusos en el barrio, quizá te puedan ayudar…

—No —dijo él—. No es nada de eso. Sólo se trata de política y terror de Estado. Esos tipos eran miembros de una organización terrorista… Una organización comandada por mi padre biológico, según dice mi abuelo… Hace diez años, sucedió algo horrible que me obligó a huir de mi país. Desde entonces, he vivido en el anonimato.

—Parece la historia de una película de cine, como la de esos agentes americanos en plena Guerra Fría… —contestó ella masticando las patatas—. ¿No te lo estarás inventando, chico? No me importa, suena interesante, puedes seguir…

—Te estoy diciendo la verdad —dijo él—. Nadie me preguntó si quería abandonar mi casa y venir a este país… De hecho, eres la segunda persona a la que le cuento la verdad. Todavía me pregunto por qué confío en ti.

—Porque lo sientes —contestó—. Te lo dice tu corazón. De lo contrario, habrías intentado deshacerte de mí ya. ¿Cómo se llama tu padre?

—No estoy seguro de que se su nombre auténtico —dijo Marcin mirando su comida ya fría—. Se llama León, pero todos le conocen como El Profesor.

Las pupilas de la mujer se dilataron. Marcin no se dio cuenta cómo Irina perdía el equilibrio por un instante. Después, recuperó el aire y fingió no haber sido nada.

El corazón de la bielorrusa bombeaba a toda prisa. No podía ser cierto que las fuerzas del caos y del orden se hubiesen puesto de acuerdo para que allí, en aquel restaurante de comida rápida, Irina encontrase la causa que había destrozado su felicidad. La mujer se dio cuenta de que frente a ella estaba el niño por el que León había sido llevado a Pastavy, el mismo por el que se habría vengado y al parecer, sin éxito. Irina había mentido a Marcin. No estaba buscando a León para llevarlo de vuelta a casa precisamente. Tras el abandono del español, los negocios de la familia se volvieron contra ella. Perdió todo lo que poseía a causa de unos negocios sin frutos. El pueblo aprovechó el momento débil de la mujer para atacar a una madre soltera indefensa que vivía sin el respaldo de los hombres de la familia.

Primero fue ella la que sufrió las vejaciones de los borrachos del pueblo y los miembros de la familia Sokolov. Después, su hija Dasha, que moriría más tarde deprimida, tras el violento abuso de los jóvenes de la escuela. Demasiadas emociones condensadas en tan poco tiempo para aguantar el peso de la culpa sin derrumbarse delante del joven.

En una sucesión rápida de segundos tuvo tiempo para decidir si acabar con él, antes de que su padre lo encontrara; o seguirle el rastro y hacerlo más tarde cuando tuviera a los dos delante.

Apretó los puños y respiró profundamente. Era lo único que podía hacer, retomar el control de sí misma, segregar oxitocina y sanarse a sí misma. Esto último lo había aprendido del español.

—¿Por qué un padre le haría algo así a un hijo? —Preguntó intrigada con la voz temblorosa de emoción—. No lo entiendo…

—Mi padre no entiende de sentimientos —explicó el chico repitiendo la retahíla que su abuelo le había metido en la cabeza—. Soy una pieza importante en los planes de mi abuelo y mi padre hará lo posible para que no se lleven a cabo.

16

La presencia de ambos en el establecimiento de comida rápida comenzaba a ser sospechosa. Al terminar el almuerzo, salieron al exterior y se fundieron entre la multitud de la calle. Irina le dijo al chico que tenían que regresar a su domicilio. Por otra parte, si era cierto lo que contaba, era muy probable que su amigo Witold guardara más secretos entre las cómodas. En un principio, Marcin se negó a regresar al barrio. Probablemente, la policía se encontraría allí husmeando por las habitaciones. No era el lugar ni el momento preciso para ponerse a jugar a los investigadores. Sin embargo, Irina insistió: era Londres, una ciudad que no descansaba, aunque la policía sí. Nadie iba a investigar un mediocre apartamento de dos inmigrantes polacos. Como mucho, pondrían un cerco policial hasta recibir órdenes de arriba. Por el contrario, otros hombres como los que habían ido a buscarlo para cortarle el pescuezo, regresarían tan pronto como supieran que no habían sobrevivido los primeros.

—Puede que tu abuelo no pusiera toda la responsabilidad en ti —dijo la mujer—. Ya sabes, eres un crío.

—¿Cómo te atreves? Mi abuelo confiaba plenamente en mí.

—No me malinterpretes, chico —contestó—. Imagina la situación como si fueran las piezas de un rompecabezas. Sería insensato por su parte. Estoy segura de que hay algo más, por eso tenemos que regresar a la casa.

—Tal vez tengas razón —dijo Marcin.

De pronto, vibró el teléfono en su bolsillo.

—No lo cojas —dijo la mujer—. Te pueden estar rastreando.

El chico miró a la pantalla, era Martha. Después le mostró la pantalla de cristal a la mujer.

—Está con nosotros —contestó Marcin—. Tengo que hablar con ella.

El teléfono seguía sonando.

—¿Cómo estás tan seguro de ello? —Preguntó—. Yo en tu lugar, no confiaría en nadie, y menos en una mujer.

—Eso me dice mucho de ti.

Irina lo agarró de la muñeca.

—No voy a estar siempre ahí para salvarte, ¿lo entiendes?

Marcin se desquitó con fuerza.

—¿Sí? —Contestó al aparato.

—Hola, Marcin —dijo Martha—. ¿Estás bien? No has respondido a mis llamadas ni a mis mensajes…

—Sí, dentro de lo que cabe… estoy bien —dijo mirando a la mujer—. Oye, ¿podemos vernos? Ahora mismo no puedo hablar por teléfono.

—Claro… ¿Qué necesitas?

—Todo y nada —contestó y rio—. ¿Sabes? Las cosas se han complicado un poco y he tenido que cambiar de planes.

—No entiendo de qué me hablas, Marcin —dijo la chica—. Si no precisas…

Irina comprobaba su reloj.

—El día de la estación de Victoria, ¿recuerdas?

Se hizo un silencio en la línea.

—Claro, claro que me acuerdo —contestó. La voz de la chica se rompió—: ¿Estás bien? ¿Te han hecho algo?

—No, no, descuida. Estoy bien.

—Tienes que terminar la llamada —interrumpió Irina nerviosa mirando su reloj de pulsera.

—Oye, tengo que dejarte —dijo Marcin—. Necesitaba escuchar tu voz.

—Está bien —contestó la chica—. En tres horas, te esperaré donde suena siempre nuestra canción.

—Cinco segundos… —dijo Irina.

—¿Martha?

—¿Sí?

—Dos segundos… —dijo Irina.

—Te quiero… —contestó Marcin.

No se escuchó nada.

Irina le quitó el teléfono de las manos al chico y lo lanzó al suelo. La pantalla del teléfono se partió en dos. Después pisó el aparato con el tacón de su bota repetidas veces hasta que las piezas se desparramaron a su alrededor. Los viandantes la observaron como a una loca más que recorría las calles de la capital.

—Acabas de poner tu vida y la de esa chica en peligro —dijo la mujer—. ¿Dónde podemos conseguir una pistola?

17

Tomaron un autobús que atravesó de nuevo el Támesis y los llevó al otro lado de la ciudad, hasta Fulhman Road, a escasos metros del cruce con la calle Neville, un estrecho callejón de apenas un kilómetro en el que se encontraba el escondite del joven. Chelsea era uno de los barrios más caros de la capital inglesa, aunque eso no había sido un impedimento para que el nieto de Komarnicki se ocultara tras sus baldosas. En el número cinco de la calle Neville existía una vivienda de dos plantas y un subterráneo, de ladrillo de color crema y dos columnas en la entrada. Al final de la misma calle también se encontraba el Royal Cancer Hospital, por lo que era común ver, cada mañana, autos de lujo aparcados frente a la ventana.

El escondite de Marcin y Witold había sido facilitado por un misterioso amigo del abuelo Komarnicki. Los recuerdos de cómo llegaron allí todavía permanecían borrosos para el joven.

Tras el aterrizaje, sólo recordaba imágenes oscuras, una noche lluviosa, un taxi de color negro que conducía en sentido contrario al de su país y un hombre con gabardina y paraguas que entregaba un juego de llaves al viejo Witold.

Después de ese día, jamás volvería a saber de él y aún menos, mencionarlo.

Pese a su temprana edad, Marcin comprendió que sus próximos años se convertirían en pasadizos plagados de incógnitas y mensajes cifrados sin respuesta. La figura de Witold era uno de ellos: un hombre adulto, rechoncho y arrugado, vestido siempre de traje y con un reloj de mano que no funcionaba, sujeto al bolsillo interior del chaleco. Un adulto sin familia, dedicado a su patria y con un carácter formado para recibir órdenes, consecuencia de la educación soviética y de una caída histórica que no dejó más que sangre y lágrimas entre los fieles.

Su historia era como la de muchos otros hombres de su edad. Marcin lo sabía porque su abuelo se lo había contado. A diferencia de su madre, Witold era de los pocos que había vivido los últimos coletazos de la dictadura. Más tarde, vendrían tiempos difíciles para el pueblo polaco.

Witold procedía de Kielce, un pueblo situado a los alrededores de Varsovia con alto nivel de paro. Hijo de una familia de tenderos, había perdido su empleo como reponedor de productos en un supermercado. Para entonces, encontrar un oficio, fuese cual fuese, iba a ser más difícil que conquistar de nuevo Lituania: no tenía opciones. Se había convertido en un despojo para la sociedad en la que vivía.

La fe y la espera le dieron la razón. Su ferviente convicción católica le mantuvo alejado de las botellas de vodka que su padre almacenaba en el mueble del salón cocina, en el que él también vivía. Un viaje accidental a Varsovia para una entrevista de trabajo fue lo que provocaría el choque entre Komarnicki y su futuro súbdito.

Entonces el político no era más que un aspirante a la presidencia de su partido. Un joven ambicioso que necesitaba revolucionar el seno de sus miembros con nuevas ideas radicales. La inmigración, las altas tasas de paro, un sentimiento nacionalista que no había visto la luz durante los años anteriores y una sociedad ignorante mermada por los narcóticos y las nuevas tecnologías. El populismo se encontraba de nuevo en alza y el mismo panorama que azotaba en Polonia podía trasladarse a otros países europeos.

Komarnicki no tardó en contraer matrimonio con una joven bonita y superficial de clase media varsoviana. Aquel movimiento rápido le sirvió para subir escalafones y estar presente en los actos sociales más importantes, codeándose con los más pudientes para consolidar sus futuros movimientos.

Aquella mañana en la que Witold salía de su vagón en la Estación Central de Varsovia tuvo un ligero presentimiento. No supo el qué, aunque sintió un fuerte golpe en el pecho. Caminó nauseabundo hasta salir del andén y pidió un café en Starbucks. Al pagar, pensó que había perdido sus diez primeros zlotys polacos. Le pareció una locura que el café costase más que una hora de trabajo en su antiguo empleo. Acto seguido, se arrepintió de haber bajado del tren.

Dio un sorbo al café por la apertura minúscula que había sobre la tapa de plástico e inclinó el vaso hasta que se quemó la lengua. El traje que llevaba se formaba por una chaqueta oscura de hilo barato sobre una camisa blanca con inclinación hacia lo amarillento. Unos pantalones de tela negros y zapatos sin forma, accesibles en cualquier bazar de segunda. Witold guardaba un sombrero como el que la inteligencia solía usar antes de la invasión nazi. Era un hombre anacrónico perdido en la gran ciudad. Pese a sus esfuerzos estilísticos, en aquellos tiempos ya nadie usaba el sombrero.

El hormiguero humano subterráneo por el que la estación conectaba con las paradas de tranvía, autobús y el centro comercial Złote Tarasy, había sido construido a mitad de los años 70 del siglo anterior. Un laberinto similar al de una ratonera geométrica, aséptica y plagada de tiendas y restaurantes de comida rápida que atrapaban a los viajeros y viandantes que necesitaban cruzar el centro de la ciudad a pie. Bajo las luces de los focos que alumbraban uno de los pasillos centrales, Witold caminó desorientado, pues salir de allí no era fácil para quienes no vivían en la ciudad. De pronto, mirando una de las salidas del tranvía, un hombre chocó contra él y le derramó el café sobre su viejo traje de tela.

—¡Joder! —gritó Witold.

Era la primera vez que se encontraban el uno frente al otro. Roman Komarnicki cargaba un maletín de piel a la antigua usanza, un abrigo de paño oscuro y el pelo engominado hacia atrás. Olía a perfume caro y poseía una mirada azul aniquiladora y confiada. Mucho más joven, los años de política y estrés acabarían con su aspecto limpio y juvenil.

—No sabe cuánto lo siento —dijo con un tono misericordioso—. Déjeme comprarle otro café.

—El café es horrible —gruñó—, como mi traje. Ya lo decía yo… No tendría que haber salido de ese maldito tren.

—¿Se encuentra bien? —preguntó Komarnicki.

—¡No ve que no! —esputó el entonces no tan anciano—. ¿Cómo demonios voy a ir a una entrevista así? Me cago en mis muertos…

En medio del meollo de los que por allí pasaban impasibles como si la escena fuese parte del espectáculo matinal, Roman se quitó la chaqueta y comenzó a desabotonarse la camisa.

—¿Qué está haciendo? —preguntó Witold confuso—. ¿Está mal de la cabeza? ¡Déjeme tranquilo!

—Es usted quien tiene la entrevista —dijo Komarnicki abriéndose el nudo de la corbata—. ¿Cómo se llama?

—Witold.

—Escúcheme, Witold, quítese la ropa —ordenó—. Hemos perdido los valores como pueblo que algún día aprendimos. Esto lo hago por usted sin esperar nada a cambio, porque pienso que usted haría lo mismo, porque usted podría ser mi hermano o un primo muy lejano, porque somos sangre de la misma patria que luchó por salir adelante, y por lo tanto…

—¿Está loco? ¿Qué quiere de mí? —contestó y obedeció. Witold se quitó la chaqueta cuando Roman lo detuvo. El político había visto en Witold una persona de ideas simples, conducta permisiva y carácter férreo. Supo que era lo que necesitaba, rodearse de tipos como él para cubrirse las espaldas.

—Espere —dijo—. ¿De qué es ese trabajo al que se presenta como candidato?

—Bedel en un edificio.

—Olvídese de ello —contestó—. A partir de hoy, usted trabajará para mí.

El joven Marcin comenzó a observar sus movimientos, probando a manipular la actitud de su tutor. Sin embargo, la misión de Witold iba más allá de un simple encargo. Para él, Komarnicki era una ideología, un haz de luz que alumbraba Polonia por encima del resto de Europa y que habría sido una pena dejar atrás. Así y todo, la pérdida del abuelo no pareció afectarle demasiado. Era como si formara parte de un plan que el chico no lograba entender.

Después de un período de adaptación, las visitas privadas del señor Jackson y la señora Wilson, un logopeda y una lingüista británica que corrigieron tanto la sintaxis como la dicción del chico, Marcin inició el visionado de las películas que su ancestro había dejado para él.

Los dos primeros años en la capital fueron un completo horror para el joven: no le estaba permitido tener amistades, relacionarse o salir del perímetro de seguridad, o lo que era lo mismo, cruzar el otro lado del río.

Una mañana, Marcin encontró al viejo rebuscando en su habitación. Ansioso, parecía ir detrás de algún objeto peligroso.

—¿Te puedo ayudar? —preguntó el chico—. Estoy harto de que hagas lo que quieras sin avisar.

Antes de que terminara su respiración, el tutor se dio la vuelta con una mirada diabólica que el joven tardaría en olvidar. Witold le asestó un bofetón que lo desplazó varios centímetros del suelo. Después le recriminó al chico que el cuarto estaba hecho un asco. Las preguntas de Marcin se esfumaron como lágrimas en la lluvia, una vez más.

Con el rostro todavía enrojecido, caminó hasta el baño y vio a Witold hablando por un viejo teléfono móvil. La conversación no era en inglés ni en polaco, sino en ruso. Marcin no entendía nada de lo que decía. Sólo las generaciones que habían vivido los últimos años del Socialismo en Polonia, conservaban sus conocimientos de la lengua enemiga. Marcin dio media vuelta y permaneció en la pared esperando a que terminara.

—¿Con quién hablabas? —preguntó valiente en polaco. Sabía que podría llevarse otro golpe, aunque estaba preparado para hacerle frente al viejo—: ¿Con quién hablabas en ruso?

El viejo lo ignoró. Caminó hasta la mesita que había frente a la televisión del salón, cogió un cigarrillo de un paquete de Viceroy, movió la piedra del mechero y dio una fuerte calada. Después, expulsó el humo.

—Por tu bien y el mío —contestó en inglés apaciguado—, más vale que hagas caso a la voluntad póstuma de tu abuelo. Estamos en sus manos.

—¿En qué manos, Witold? —preguntó el chico, frustrado—. ¡Mi abuelo está muerto!

El viejo dio otra calada y exhaló. Una nube de humo se formó entre los dos, dejándose ver por la luz que entraba por la ventana.

—¡Cierra la maldita boca de una puta vez! —exclamó—. No sé cuántas veces tengo que decirte que no uses la lengua… Espero que algún día lo entiendas… Por cierto… Debes saber que la próxima semana empezarás la escuela secundaria. No llames la atención, sólo te pido eso. Hay muchos compatriotas hijos de basura traidora. Ya sabes a lo que me refiero.

Como su abuelo, Witold se refería como basura a los polacos emigrados a Reino Unido que no habían regresado para unirse a él.

—¿Cuándo has decidido eso?

—Yo no he tomado ninguna decisión —contestó con sequedad, casi molesto—: Me aferro al plan trazado. Es todo lo que he podido hacer por ti, por nosotros.

A Marcin le irritaba aquella referencia.

—No necesito ir a ninguna escuela —replicó Marcin.

—Haz lo que te digo —contestó el tutor—. Te recuerdo que no estamos aquí de vacaciones. Odio este país, su comida, su maldita gente estúpida… No veo el momento de regresar a Varsovia.

Marcin guardó silencio y observó a su tutor convertirse en el enemigo. Witold terminaba su cigarrillo mirando por el cristal de la ventana. Cuando Marcin estaba a punto de regresar, el viejo carraspeó.

—No me has preguntado por qué te he golpeado —dijo con un tono oscuro y hueco—. ¿A qué esperas, imbécil?

El cuerpo del chico se paralizó. Su cuerpo bombeaba y sus músculos bailaban nerviosos. Era la primera vez que se dirigía a él así.

—Supongo que habré hecho algo que te ha molestado… No lo sé —respondió. Su inmadurez lo situaba contra las cuerdas del cuadrilátero emocional. Las discusiones eran como una partida de póquer: quien vacilaba, estaba perdido. En el fondo, sabía que no era nadie sin el viejo.

—Debes aprender a encajar las derrotas —explicó—. Tu abuelo me lo explicó bien en su día. Debes aprender a canalizar el dolor, decía, a estar alerta. La vida no es fácil, joven. Un día lo verás con tus ojos.

De espaldas al hombre, el chico pensó en responderle una batería de insultos para después echarse sobre él y despellejarlo vivo. Sin embargo, puede que eso fuese a lo que se refería Witold. Ese golpe no sería el único. Los bofetones se convertirían más en palizas improvisadas, en cambios de humor inesperados que se encendían como la mecha de una carga explosiva. Una palabra, una respuesta inocente, a destiempo, un hecho suficiente para concluir en una somanta de palos a media noche.

La vida se convirtió en un calvario.

Jamás lo denunció.

Vivir con Witold fue como encerrarse con un tigre en una habitación sin ventanas.

18

Caminaron hasta el número cinco de la calle Neville, Marcin sacó un juego de llaves largas de sus vaqueros e invitó a que Irina entrara con avidez.

Cruzaron el pasillo principal y se adentraron en el apartamento. Marcin todavía era incapaz de creer en lo sucedido. Sabía que regresar al domicilio no era una buena opción. La policía tendría acordonada la zona a varios kilómetros de allí. Puede que no tardasen mucho en identificar los cuerpos.

Tenían que darse prisa, encontrar un arma y salir de allí con un plan establecido.

Irina paseaba lentamente anonadada por la lujosa decoración y los cuidados detalles que el propietario de la casa se había molestado en colocar.

—Tu familia debe tener mucho dinero, chico —comentó la mujer—. No todo el mundo se puede permitir esto.

—Estoy seguro de que Witold tiene un arma en su cuarto —dijo el polaco adentrándose en la habitación.

La mujer observó un portarretratos con una foto en blanco y negro en la que aparecía la figura del hombre. Frunció el ceño.

—¿Es él? —preguntó sujetando la foto.

—Sí —contestó a varios metros de distancia, rebuscando entre los armarios.

Irina se quedó contemplativa y volvió a alzar la voz.

—¿Fue severo contigo?

Las palabras cruzaron los tímpanos del chico como cuchillas afiladas. Aún se podía escuchar el eco de los golpes en las habitaciones.

—Sobreviví —contestó sin más profundidad.

La mujer dejó el marco sobre el estante y se alegró de que estuviera muerto.

—Conozco esa mirada —dijo—, la he visto antes. Lo siento por ti. No era un buen hombre.

Marcin emitió un ruido cuando dio con un objeto metálico oculto entre ropas y libros.

—¡Lo sabía! —exclamó. Era una Colt envuelta en un pañuelo de seda. Junto al arma encontró un montón de documentos mecanografiados, unos más antiguos y otros muy recientes. Marcin sacó los papeles y encontró un mapa de Varsovia, Breslavia y la Baja Silesia. También dio con un puñado de correos electrónicos que el viejo había estado guardando desde los inicios de su exilio. Eran correos impresos, posiblemente en un locutorio con acceso a internet. Irina se acercó al chico desde lo alto, que parecía absorto en su descubrimiento.

—¡Ey! Chico —dijo llamando su atención—. ¿Qué es eso?

—Son… son… planes —dijo a punto de derrumbarse—. Algo horrible está a punto de suceder.

La mujer comprendió la expresión de miedo en el rostro del joven.

—Escucha, tenemos que largarnos de aquí —dijo ella—. Creo que han llamado a la policía.

—La policía nos ayudará —contestó—. Si les contamos lo sucedido, estoy seguro de que…

—Te hacía más inteligente, chico —dijo la mujer—. Harán de tu vida un infierno, créeme.

—No quiero pasar mi vida huyendo —contestó—. Estoy harto.

—No tienes por qué hacerlo —dijo ella ofreciéndole la mano—. Prometo ayudarte a encontrar a tu familia.

La mujer tiró de una cadena de plata que colgaba de su cuello y arrancó el colgante de un tirón. Lo guardó en un puño y se lo entregó al polaco:

—Te doy mi palabra.

El chico miró la pequeña cruz de plata. Era católica y no ortodoxa como había pensado por un instante.

—¿Por qué lo haces? —preguntó confundido—. ¿Por qué a mí?

La mujer dio un fuerte suspiro, relajó los hombros y esbozó una sonrisa.

—Te seré sincera —contestó con voz dulce—. Estoy aquí para matar a tu padre.

Parte Dos

Parte II: León

19

La reunión entre el español y el nuevo líder de la resistencia se alargó más de lo que se esperaba. Abandonaron el parque por encima de la loma y se dirigieron al centro de la ciudad. Hacía años que León no paseaba por allí. Uno de los atractivos que Varsovia siempre había tenido para él, eran sus espacios verdes, lugares de tranquilidad por los que divagar sin la atenta mirada de los rascacielos.

Escuchando con atención como no había hecho desde hacía años, todo lo que decía el polaco cobraba sentido para él. Tras El Mal día, el grupo de insurgentes se esparció por pequeñas y grandes ciudades del país. Como ya le había contado Wiktoria, el reducto intelectual aprovechó la coyuntura para formar filas y tomar el poder. No obstante, había un pequeño inconveniente en todo ello: el español debía permanecer fuera de juego. Wiktoria había sido demasiado misericordiosa con León omitiendo la parte donde ponían precio a su cabeza. El español no daba crédito a lo que escuchaba de la boca de su acompañante, frío y tranquilo explicando los hechos.

—Yo estaba allí —dijo—. Supe que las cosas no tomarían el rumbo que deseábamos cuando decidieron poner una orden de busca y captura.

—No lo entiendo —contestó el español—. ¿Se puede saber qué hice mal?

—Nada, León —dijo Konrad—. No hiciste nada mal y aún así… perdimos. El poder siempre ha sido algo muy codiciado en las altas esferas de este país. La situación geográfica parece que nos da un halo de fuerza. Hay quien dice que todavía intentan levantar el legado del rey Sobieski y hacer una Polonia grande y fuerte, como en antaño.

—Malditos nacionalismos.

—La patria se convierte en una fuerza motora del pensamiento y el corazón —replicó el polaco—. ¿Acaso no hacemos esto por la misma razón? ¿La patria?

León guardó silencio y dio un soplido.

—No —dijo finalmente—. Ni patria ni bandera. No tengo nada de eso. Hace tiempo que me robaron todo tipo de anhelo.

—¿Entonces por qué no tiras la toalla y te escondes?

—Tampoco tengo familia. Mi patria es la sangre derramada de todos los que me han intentado derribar —contestó con voz seria—. Esa es mi patria. No lo olvides.

Pasaron una larga superficie con forma de concha en la que, durante los veranos, la ciudad organizaba conciertos de piano donde se interpretaban piezas de Chopin. Todavía era capaz de recordar el perfume de las chicas que se aglutinaban para coger sitio. Muchos se sentaban a los alrededores de la concha y otros lo hacían buscando un rincón cerca del estanque artificial. Entonces no quedaba nada de aquello, tan sólo un mísero recuerdo con el busto de piedra de Frederik Chopin. Anduvieron en silencio hasta llegar a una de las puertas que daba a la Avenida Ujazdowskie cuando León dio un largo vistazo a la infinidad de la calle. Un carril de dos sentidos casi vacío dejaba a sus lados las embajadas de los países más importantes. Al final del todo, la Plaza de las Tres Cruces permanecía intacta con el paso de los años, así como la estatua de San Juan Nepomucen y la famosa Iglesia de San Alejandro, circular y con una cúpula de color verdoso.

—Entonces… —insistió el hombre—. ¿Nos vas a ayudar?

León entendió que no tenía demasiadas opciones. Una vez más, volvería a encontrarse a merced de los intereses de otros, aunque tenía claro que en esta ocasión no iba a dudar de sí mismo. Lo había perdido todo y estaba dispuesto a perder su vida con tal de vengarse de una maldita vez. La leyenda volvía a despertar llena de odio acumulado.

—¿Cuál es el plan?

—Tal vez debiéramos movernos a un lugar más seguro —dijo el polaco—. Esta ciudad se ha convertido en un programa de telerrealidad. Hay cámaras por todas partes.

—¿Me vas a obligar a tomar otro autobús?

—No —dijo y puso un billete de cincuenta zloty en su mano—. Toma un taxi, yo haré lo mismo. Después, bájate en Nowy Świat y callejea como puedas hasta llegar al casco antiguo. Te vendrá bien recordar viejos tiempos… Sigue hasta la calle Midowa y verás una escuela de arte dramático con una mano de gran tamaño sobre la fachada. Entra y cruza la escuela. Eso te ayudará a evitar el tráfico.

—¿Y los monitores?

—Nadie pone atención a los estudiantes —contestó—, aunque tu aspecto puede llamar la atención. Te ayudará a alcanzar la calle Freta una vez que pases Rynek, la plaza del mercado central.

—Conozco el área —dijo el español con desdén.

—Mejor —afirmó el polaco—. Llegarás a un pub Belga sin pérdida. Una vez allí…

—Pediré un trago… —interrumpió el español.

—Muy oportuno —contestó tajante su interlocutor—. Por lo que tengo entendido, beber no te sienta bien.

—Habrás entendido mal.

—Como quieras… —Abandonó el tema—. Pregunta por Robert y dile que te sirva una cerveza de banana.

—¿Es eso una maldita contraseña?

—No —dijo con sorna—, pero te vendrá bien beber algo ligero mientras esperas.

Ambos se despidieron con un ligero gesto y varios segundos después, el polaco había desaparecido. El cansancio acumulado y las horas de sueño comenzaron a manifestarse en su cuerpo y cabeza.

Debes aguantar.

Levantó la mano y un coche no tardó en recogerlo. El taxista era un hombre a punto de jubilarse con el rostro deteriorado por una vida sacrificada de trabajo. Conforme le daba las indicaciones al conductor, su cuerpo comenzó a relajarse. Puede que fuese el olor a limón del coche, la blanda tapicería o el calor que salía por las rendijas laterales. Relajado y con los párpados agachados dio un vistazo al paisaje que se perdía con rapidez por la ventana. Pasada la Plaza de las Tres Cruces, de pronto, se dio cuenta de cómo el conductor lo observaba por el espejo retrovisor. Lo que en un principio pareció en una coincidencia, se acentuó con incomodidad.

No seas idiota, mejor no levantar sospechas.

—Déjeme ahí, ¿quiere? —Dijo indicándole la primera esquina que había tras una larga palmera de plástico en el centro de una rotonda—. Es suficiente.

—Como desee… —gruñó el hombre de pelo canoso y recortado—. Le conozco de algo… ¿No es así?

Una sacudida helada agitó su pecho.

—No… —dijo dubitativo despertando de nuevo—. No lo creo.

—Sí —contestó el conductor—. Ya sé.

León sacó el billete del bolsillo y puso la mano en el interior de su chaqueta. Sintió la culata fría de la Colt entre sus dedos.

—Tome —dijo y esperó a que el conductor le devolviera el cambio, pensando que sería demasiado sospechoso abandonar el taxi sin normalidad.

El conductor puso los treinta zloty en su mano y le miró a los ojos.

—Sí —dijo—. Ahora caigo… Usted es actor de televisión. Le vi en aquella película de policías.

León se bajó del taxi reconfortado por la falsa alarma y se introdujo entre la masa uniforme de viandantes y turistas que cruzaban una de las calles más transitadas de la ciudad.

20

Una larga calle de escaparates de tiendas, cafeterías, restaurantes de comida rápida y boutiques de ropa. Era el corazón de una capital que no descansaba, una travesía por la que siempre quedaba alguien despierto. León reconoció algunas fachadas cambiadas por el tiempo, lugares desaparecidos, entonces convertidos franquicias cafeteras. La calle Nowy Świat era una visita obligatoria para todos los turistas que caminaban en sendas direcciones, con sus aparatos digitales en las manos, los relojes capturadores de fotografías y las guías en tres dimensiones que mostraban la ruta del pianista Chopin. Recogido en su abrigo robado, se abrió paso entre la muchedumbre cruzando por el laberinto de calles paralelo que protegía a la ruta central. El cielo estaba encapotado y el sol se negaba a cambiar de opinión, pero eso no lo cohibió de disfrutar del paseo. El aire frío que se colaba por sus pulmones advertía de la llegada de un noviembre frío. Pronto, la hojarasca se convertiría en polvo y tierra molida. La mirada de las mujeres que pasaban por su lado sirvieron para alertarlo de que, posiblemente, no fuese su atractivo sino su cabello lo que llamaba la atención de los mirones.

Varios minutos después habría alcanzado la Universidad de Varsovia para encontrarse con un Palacio Presidencial cambiado por los años. Un edificio histórico por el que habían pasado aristócratas, invasores y presidentes de la nación y del que entonces no quedaba más que deterioro y ruina. León se detuvo ante la gran estatua del Príncipe Józef Poniatowski montado a caballo y apuntando con su espada, una estatua oxidada por el descuido y de la que pronto sólo quedarían restos. El Palacio Residencial jamás llegó a ser habitado por los Komarnicki una vez hubo instaurado su régimen dictatorial. Era demasiado peligroso para ellos, así como para los ciudadanos que por allí pasaban. Roman no sólo tenía enemigos en su ciudad, sino fuera de Europa: las tensiones con Rusia, los restos de una Ucrania invadida y la rebelión continua de los Países Bálticos, empecinados en desquitarse por los ataques militares polacos.

Desde la distancia, León miró a un gran edificio que un día llegó a brillar por su belleza innata. Tras El Mal Día, el renacimiento de las organizaciones políticas de la izquierda más radical no habrían tardado en señalar el patrimonio nacional como una propiedad común del pueblo, inhabilitando el uso de las instalaciones.

Mientras divagaba entre los recuerdos, el español llegó a imaginarse allí dentro bajo el calor de la chimenea, creando un final bonito y pretencioso. Para su desgracia, sabía que no habría tal desenlace.

Continuó su camino por la calle Krakowskie Przedmieście hasta llegar a la Columna de Segismundo III, situada en el centro de la Plaza del Castillo. Las piernas le temblaron y el corazón le latió con más fuerza, rodeado de turistas que no cesaban de hacerse fotos en una ciudad vieja conservada con los años.

Conocía la zona, miles de recuerdos se dispararon en imágenes que no cesaban de parpadear. Todavía podía oler el humo a suela quemada que sus zapatos habían dejado décadas atrás entre los adoquines de las calles y las paredes de los bares. Un bola se apelmazó en la garganta forzando a una lágrima salir sin su permiso.

Me lo arrebatasteis todo.

Era la hora exacta, se encontraba frente a la puerta del bar en el que lo habían citado. A pesar de no haberla sacado en ningún momento, se dio un pequeño golpe en el interior de la chaqueta para asegurarse de que el arma seguía dentro. No podía fiarse de nadie, ni siquiera de los que prometían un nuevo amanecer.

Con el cambio de apariencia, nadie lograría identificarlo. Todavía le quedaban algunos billetes en el bolsillo. En el caso más trágico, tendría que buscar una forma de esconderse entre las sombras. Las noches en la ciudad eran heladas y más todavía cuando llegaba el invierno. Dio un vistazo a su alrededor y encontró una de las salidas que daban a la Plaza del Mercado. Si todo seguía como lo había abandonado veinte años atrás, todavía recordaba algunos callejones en los que podría esconderse en caso de que las cosas no salieran como esperaba.

Tomó un largo respiro, sacó pecho y se adentró en el pub belga.

El local era un escueto bar con influencia irlandesa en su estilo, decorado con pared de ladrillo, una máquina de dardos en el interior, una barra con diferentes tipos de cerveza y algunas mesas de madera a la izquierda del local. A diferencia de muchos tugurios, las cristaleras daban a la calle para llamar la atención de los curiosos y los turistas que pasaban por allí. Durante muchos años, se había convertido en una parada turística.

Para León era su primera vez, pese a conocer la existencia del lugar. Nunca había sido un aficionado de los bares de cerveza artesanal. Cuando necesitaba beber, lo hacía, fuese donde fuese.

Se acercó a la barra y llamó al camarero con un gesto tosco.

—¿Te puedo ayudar? —preguntó un tipo regordete con camiseta de rock, completamente calvo y sin acento extranjero. León se preguntó si sería el dueño.

—Necesito hablar con Robert —dijo el español.

—Ya lo estás haciendo. ¿Quién lo pide?

León no esperaba tal respuesta.

—No importa —contestó—, póngame una cerveza de banana.

El hombre se dio media vuelta.

—Llegas tarde —dijo—. Están en aquella mesa.

León dio varios pasos hacia la única mesa en la que tres hombres charlaban sentados mientras empuñaban jarras de cerveza. Buscó con la mirada, pero no logró reconocer a ninguno. Se sintió desorientado.

—Acomódate —dijo uno de los desconocidos. Era un polaco de unos treinta años con un sombrero, jersey, camisa y pantalones de pinza. Al español le llamó la atención el tamaño de sus bíceps. Pensó que debía de trabajarlos con frecuencia—. Konrad no tardará en llegar. Mientras tanto, hagamos las presentaciones.

Una fuerza invisible y magnética lo empujó contra la silla.

—Es una desgracia lo que le ha ocurrido a tu familia… —arrancó un segundo hombre. Era rubio, de cabello débil y con fuertes entradas frontales—: Wika era una camarada. Mi nombre es Jan.

—Kamil —dijo el chico del sombrero.

—¿Y tú? —preguntó León al tercero. Tenía la mirada seria, un fino bigote que ocupaba su labio superior y que todavía lo estaba dejando crecer. El cabello rubio casi albino, fijado con gel, corto y bien peinado hacia atrás, con la raya lateral marcada. Se inclinó hacia delante y le ofreció la mano al español, dejando al descubierto los tatuajes que cubrían sus dos brazos.

—Mi nombre es Bartosz —afirmó—. Aquí todos me llaman Bartek.

—¿Me habéis traído a una reunión de amigos del colegio?

—¿Cuánto tiempo llevas esperando? —preguntó Bartek.

—Treinta años —dijo León—. Será mejor que pida una cerveza, una de verdad.

—Será mejor que nos escuches —dijo Kamil quitándose el sombrero—. Podemos ayudarte.

—No necesito ayuda. Sois vosotros quienes la necesitáis.

—Te pondremos a quien ya sabes en bandeja —dijo Kamil.

—Está muerto —contestó altivo—. ¿A quién intentas engañar? A mí, no.

—¿Y si te dijéramos que esa información es incierta? —preguntó Bartek.

—Te contestaría que eso es absurdo.

—Uno de nuestros hombres murió llevándote un mensaje —lamentó Jan.

—Habláis como si fueseis algo serio —rebatió—. No sois más que un par de aficionados.

—Tenemos pruebas… Pruebas de que está vivo —dijo Bartek—. Poseemos toda la información que deseas saber sobre el Proyecto Feniks.

—Lo tendrás a un metro de distancia —dijo Kamil—. Podrás acabar con él con esa pistola que llevas ahí dentro.

León se tocó el interior de la chaqueta y sopesó lo que había escuchado. Tal vez se hubiera equivocado con aquellos chicos.

—¿Qué queréis de mí? —preguntó angustiado—. Primero debo escuchar la verdad.

—Tu ayuda —dijo Kamil.

—Una misión —añadió Jan.

—Evitar un desastre —dijo Bartek.

—Queremos que nos ayudes a dar con el chico, tu hijo —dijo finalmente una voz que procedía de sus espaldas. Era Konrad—: Él es el único que puede resucitar a ese hijo de perra.

—¿Qué? —dijo sorprendido.

—Sí —afirmó y se sentó en la mesa—. Te lo he dicho antes, León. Tu hijo Marcin ya no es un niño. Sabemos dónde se encuentra, pero no es fácil dar con él. Sólo tú podrías debilitarlo psicológicamente y traerlo a nuestro lado… Él no es el único objetivo de esta misión, sino parte de ella.

—¿Y cuándo me vais a decir cuál es el maldito plan?

Konrad tomó asiento y dio una señal. El camarero se encargaría de que nadie entrara.

—El próximo 11 de noviembre se celebra el Día de la Independencia de Polonia tras la ocupación de Prusia, Rusia y Austria —explicó Konrad mientras el resto lo observaba buscando la precisión de sus palabras—. Basta decir que es uno de los días más importantes para nuestro país, que toda la gente se encontrará en las calles de Varsovia celebrando no sólo el triunfo de Piłsudski de entonces, sino también los hitos más recientes de la democracia.

—Bonita lección de historia —interrumpió el español.

—No deberías ser tan mezquino —contestó Konrad—. Lo que estoy diciendo es de suma importancia. Toda la ciudad saldrá a las calles para celebrarlo y los hombres de Komarnicki aprovecharán la oportunidad para crear el caos oportuno. Las calles se convertirán en alcantarillas de ratas huyendo del fuego… Las fuerzas de seguridad se encontrarán desbordadas… Dos millones de personas corriendo por las aceras, sembrando el pánico. Es el momento idóneo para dar un golpe de Estado, tomar el control y librarse de nosotros.

—Suena demasiado bien —contestó el español—, suponiendo que el viejo salga de ultratumba y alce el pie como Fidel Castro…

—Noto que tu sarcasmo denota cierta desconfianza… —contestó Bartek—. Admítelo, en el fondo, tienes el mismo miedo que nosotros. Temes escuchar la verdad. Es una reacción psicológica…

—Hazme un favor y vete al carajo.

—Calma… Komarnicki no es más que un símbolo que garantizará una nueva década de terror en las páginas de nuestra historia —explicó Kamil dando un trago a su jarra—. El chico es el único que puede hacerle una transfusión de sangre, o eso es lo que creen los médicos. Nosotros tampoco lo sabemos.

—Vamos, que no conocéis del todo sus intenciones…

—Durante los últimos siete años —intervino Konrad—, uno de los doctores que había trabajado en el búnker subterráneo me escribió una carta a mano pidiendo perdón y clemencia por lo que haría más tarde.

—¿Cómo la hizo llegar? —preguntó León tajante.

—A través de las manos adecuadas —contestó el polaco—. Él es el que nos informó por primera vez sobre el Proyecto Feniks.

—¿Qué decía en la carta? —preguntó de nuevo.

—Al parecer, Roman fue el único que sobrevivió a lo que fuese que ocurrió… —dijo Konrad. León lo sabía. Los únicos milicianos que habían sobrevivido a aquel día, morirían más tarde, incluida Wiktoria—: Que todo saliera mal, se encontraba dentro de sus planes como una posibilidad. Mientras nosotros nos dedicábamos a librar un conflicto civil entre nuestra gente, el chico huyó con la mano derecha del político, Witold Rzyweski, un perro viejo amaestrado para protegerlo y llevar a cabo los planes póstumos del Primer Ministro.

—Ese cabrón confiaba demasiado en la ciencia —dijo Bartek tocándose la punta del bigote—. Fue difícil dar con el chico, hasta que hace poco encontramos a los dos.

—¿A dónde fueron? —preguntó León.

—Londres —dijo Konrad—. Qué mejor lugar para un polaco.

El español pensó en sí mismo, en lo ocurrido veinte años atrás. Esa ciudad parecía estar cruzada en su destino.

—¿Por qué allí?

—Al parecer, el viejo tenía sus contactos —comentó Kamil—. Antes de llegar ya tenían pasaportes con identidades nuevas.

—¿Cómo disteis con su paradero? —volvió a preguntar el español—. Hace tiempo que dejé de creer en las casualidades.

—Un chivatazo —dijo Konrad—. No se tarda demasiado en reconocer a uno de los tuyos, ¿sabes?

—Muchos de los nuestros tuvieron que huir —añadió Bartek—. Se tarda en olvidar la cara de un miserable y el chico lleva los rasgos de la familia…

León dio un trago y terminó su cerveza. El alcohol subió como la marejada pero se encontró capaz de contener las ganas de seguir bebiendo. Asimilaba la información con lentitud, intentado conectar el rastro que había seguido durante todo ese tiempo.

—¿Dónde se encuentra el chico ahora? —preguntó abrumado.

Se hizo un ligero silencio en la mesa. León observó los rostros, que parecían abatidos y avergonzados.

—No lo sabemos —contestó Konrad.

—Estabais vigilando al chico y ahora no sabéis dónde se encuentra —dijo León.

—Lo teníamos todo preparado —arrancó Bartek tocándose de nuevo el mostacho. León olió sus nervios—: Detuvimos el coche, yo mismo me encargué de neutralizar al viejo…

—¿Y qué pasó? —preguntó León tensando el cuello.

—Se escapó, maldita sea —contestó—. Fui tras él, el muy desgraciado corría como una gacela… Después apareció esa mujer.

—¿Qué mujer? —preguntó el español.

Konrad miró sorprendido. Kamil intentaba esconderse con la mirada.

—No me habíais comentado nada sobre una mujer —contestó Konrad—. ¿De quién se trata?

—Pensamos que sería una vergüenza regresar con las manos vacías —intervino Kamil humillado con voz débil—. Nos pusimos de acuerdo para dar una versión de los hechos.

—Fue un error por nuestra parte —continuó Bartek.

—Sois unos mierdas… —esputó Konrad ofendido.

—¿Queréis decir de una maldita vez quién era esa mujer? —intervino el español. Su paciencia comenzaba a agotarse.

El silencio regresó a la mesa. El camarero parecía agitado, como si hubiese notado algo raro en la calle.

—Era una mujer rusa —contestó finalmente Bartek—. Fue ella la que atrapó al chico y después pidió dinero a Kamil y a otro compañero por entregárnoslo.

—¿Le pagasteis?

—No —dijo Kamil—. No estábamos allí para negociar, además…

—Era una mujer, ¿verdad? —sentenció el español—. Fue ella quien os noqueó, no el chico, por eso escapó.

—Así es…

—Aficionados —dijo León—. Posiblemente, esa mujer sea capaz de hacerlo de nuevo. Pagasteis una novatada. Subestimáis al sexo opuesto por el hecho de ser… unos palurdos, eso es lo que sois. Habéis matado a un hombre para nada.

—Ahora que lo recuerdo —interrumpió de nuevo el hombre del bigote—. No era rusa, sino bielorrusa.

—No creo que cambie demasiado —dijo Konrad.

Un conjunto de imágenes se estrelló contra León, cegándolo por unos segundos.

De nuevo, la mujer apareció frente a él como una luz blanca.

La estación de tren de Pastavy. Una foto a todo color, un reloj en la pared, un tren que llegaba.

Prométeme que volverás, decía ella.

León la abrazó y olió su cabello dorado.

—Irina —afirmó el español.

Irina Popov. Original de Pastavy. Rubia, ojos azules, y delgada. ¿Qué demonios estás haciendo?

—¿Conoces a esa mujer? —preguntó Konrad—. ¿Trabaja para Komarnicki?

Kamil sacó un teléfono móvil de su bolsillo, escribió sobre la pantalla táctil y envió un mensaje.

—No —dijo el español.

Un bullicio procedente de la calle alarmó al grupo. Konrad, él último en llegar, se levantó dirigiéndose con la vista al camarero. Era hora de cerrar el bar antes de que los radicales los descubrieran.

—He recibido el expediente —dijo Kamil nervioso.

—No hay tiempo, es hora de largarnos —contestó Konrad tomando la voz de mando—. Dividámonos en parejas, ¿entendido? Y nada de líos.

El líder de la banda se acercó al español.

—Ahora lo que necesitas —susurró mientras se ponía los guantes de cuero—, es descansar. Uno de mis hombres te informará del resto y encontrará un lugar donde hospedarte. No puedes regresar a tu barrio, ni siquiera hacer contacto con tus conocidos. La ciudad está monitorizada y no tardarían en dar contigo.

—Supongo que debo darte las gracias —contestó el español—. No te prometo que traiga al chico de vuelta, han pasado muchos años desde que…

—Antes de contactar con Marcin —explicó el polaco casi listo para marcharse—, debes realizar otro trabajito… No te apresures, tenemos algunas semanas.

—Yo iré con él —anunció Bartek señalando al español con el tres cuartos en la mano. Los otros lo miraron con recelo. Las piernas de León comenzaban a flaquear.

Necesitaba una maldita cama.

—Como quieras, compañero —contestó Konrad.

Acorazados en sus prendas de invierno, abandonaron el local y caminaron en dirección contraria a la Plaza del Mercado. Un fuerte voceo parecía llegar desde la calle paralela en la que se encontraba la Catedral de San Juan.

Bartek se acarició el extremo del bigote mientras escuchaba las hordas acompasadas que caminaban por una calle paralela. Los adoquines de las aceras aguantaban el helor de la noche.

El español desvió su trayectoria y giró en una de las esquinas para regresar al bullicio procedente de atrás.

Tras unos metros, el polaco lo alcanzó agarrándolo del brazo.

—¿Estás loco? —preguntó. León sintió el temor en su mirada.

—Hacía años que no caminaba por esta parte de la ciudad… —dijo desairado—. Mi mujer me tuvo bien escondido.

—Deberías seguir oculto hasta que llegue el momento —contestó.

León miró al final de la calle. Un grupo de jóvenes con la raya marcada, vestidos de botas militares, camisas de color rojo y banderas en las que marcaban su ideología atea, caminaban a ritmo de una marcha militar con toques de electrónica y rock que salía de un altavoz inalámbrico.

Pese a que hubiesen pasado décadas, el español sintió un turbio sentimiento que agitaba su interior. La historia se repetía, desafortunadamente, una vez más. La agresividad y el miedo de sus rostros, tan parecidos a los que ilustraban los libros de la Guerra Civil española, la Segunda Guerra Mundial y a todos aquellas caras vagamente recordadas con los que compartió vidas y presenció sus muertes. No le gustó lo que vio. La sociedad se había polarizado y las consecuencias sólo podían ser nefastas. Eran los años dorados del populismo. Recuperó el aliento y sintió que la temperatura había bajado, la cabeza le dolía por el agotamiento y los pies comenzaban a agarrotarse.

—¿A quiénes representan? —preguntó con voz monótona.

—A quienes pretenden gobernar —explicó el polaco—. Por supuesto, no harán nada más que protestar. Bosko sabe mantenerlos a raya. No somos tan salvajes como vosotros, no quemarían ninguna iglesia con gente en su interior… El país no está preparado para un Estado aconfesional.

—Tienes razón —dijo—. De un modo u otro, sólo traerán problemas.

Bartek sacó un paquete de cigarrillos y le ofreció uno al español.

—Acéptalo —insistió—. Es hora de contarte una historia.

Dieron media vuelta y alcanzaron la Plaza del Castillo, bajo la atenta mirada de Segismundo III en lo alto de la columna. A lo lejos se podía ver el Estadio Nacional de fútbol alumbrado con los colores nacionales y un mensaje caluroso de cariño a los suyos.

El centro de la ciudad no se encontraba muy transitado para ser la hora de la cena. León miró su reloj de pulsera: eran las ocho de la tarde. La noche cerrada soplaba con un frío otoñal que lastimaba las rodillas.

Caminaron hasta la ladera del castillo y bajaron unas escaleras de adoquines que los condujo hasta una parada de tranvía.

Minutos después, uno de los tranvías se detuvo y Bartek le insistió en que subiera con él en el segundo vagón. La gente que buscaba esconderse siempre se subía en los vagones traseros. Era el único modo de pasar desapercibido y evitar la mirada de los conductores. En cualquiera de los casos, eso también propiciaba la posibilidad de encontrar problemas innecesarios.

—¿Era tu mujer? —preguntó el polaco—. Vi su mirada a lo lejos, como si le hubiesen quitado algo para siempre.

—No sé de qué hablas… —preguntó el español.

—Ya veo… Una cicatriz mal cerrada.

—Ni siquiera sabemos si era ella. ¿Hacia dónde nos dirigimos?

—A un lugar con agua y jabón —bromeó—. Pronto tu hedor no pasará desapercibido.

21

Se apearon en un cruce de avenidas iluminadas por los rótulos de neón del Kino Femina, un restaurante de comida rápida, un supermercado Społem y un anuncio con tubos rojos y blancos que parpadeaban aleatoriamente. Un cruce de avenidas transitado que conectaba el inicio de un barrio con el fin de otro; el corazón de las viviendas y las oficinas extranjeras; los burdeles y las cafeterías. León observaba a su alrededor como un niño perdido en la colorida noche.

Por el bien de su integridad, Wiktoria le había apartado de los lugares rastreados por antenas, cámaras de reconocimiento facial y conexiones a internet. En una era en la que todo se encontraba conectado a ondas inalámbricas, resultaba muy sencillo localizar a un fugitivo, y aunque el español no era oficialmente uno de ellos, Wiktoria sabía que habían puesto precio a su silencio.

Entraron en una vieja y oscura urbanización de bloques comunistas de trece plantas. Como el resto de los países que habrían sufrido el aplastamiento del Comunismo en su momento, todavía existían muchas construcciones difíciles de derribar.

Bartek marcó un código en la puerta y caminó mostrándole la senda. León se dio cuenta de que el polaco podía medir casi dos metros, algo que lo dejaba sin defensa en caso de un enfrentamiento. Larguirucho y de espalda ancha, Bartek dio varias zancadas subiendo los peldaños de las escaleras hasta una tercera planta.

—No uses el ascensor —dijo recobrando la respiración—. Hay una cámara de seguridad en el interior.

Introdujo la llave en una vieja puerta de hierro acolchada con algún tipo de refuerzo sospechoso y tiró hacia fuera. Treinta años encerrado en un país que no era el suyo y todavía no entendía por qué no existía una norma para colocar las entradas de las viviendas.

—Bonito hogar —dijo al cruzar el marco. El apartamento era idéntico al suyo, a excepción de un balcón que conectaba con la sala de estar. La cocina, la habitación y el salón se encontraban divididos por paredes blancas. En total, no habría más de cuarenta metros cuadrados. León dio un ligero vistazo y entendió que se trataba de un piso franco.

Allí no vivía nadie, pese a que alguien se hubiese molestado en dejar detalles para evitarlo.

—Por el momento te quedarás aquí —comentó cerrando la puerta—. Tienes algunas mudas en la cómoda y ropa que te puede servir…

—Para pasar desapercibido —dijo acabando la frase—. Entiendo. ¿Dónde dormiré?

Bartek señaló al estrecho dormitorio que había contiguo al salón. Una cama individual con un colchón y juego de mantas. León miró el mueble con deseo, pues sintió que sería cómodo pese a no haberlo probado.

—Date una ducha —sugirió—, después te explicaré algunas cosas sobre nuestro funcionamiento. Yo dormiré en el sofá del salón.

—¿Qué tipo de cosas? —preguntó intrigado en el interior del cuarto.

—Tenemos una serie de reglas que hay que cumplir —contestó—. Por seguridad.

—¿Y si desobedeciera?

—Serías tratado como a un traidor —contestó—. Y tú no eres eso, ¿verdad?

22

Un sol violento se abría paso entre las nubes que cubrían en sol de la capital polaca. León comprobó la hora en su reloj de pulsera: eran las ocho de la mañana. Tapado con una manta de invierno, sintió en su pecho el sudor frío que todavía empapaba la camiseta que se había puesto para dormir. Se sintió como si hubiese bebido litros de alcohol antes de acostarse. Tenía la piel hinchada y el rostro dolorido.

Temió lo que se esperaba. Las pesadillas de la noche anterior lo habían dejado en ese estado. Alcanzó un vaso de agua que había en una mesita y se la bebió de un trago. Al incorporarse, volvió a perder el equilibrio de sí mismo.

¿Qué demonios querrás de mí, mujer? Te dije que me dejaras tranquilo.

—Vaya, parece que has despertado —dijo Bartek vestido y preparado como si hubiese despertado horas antes. Parecía un uniforme de oficina, con americana azul, camisa blanca y pantalones de color crema. Tan sólo debía aparentar, eso era lo único que importaba—: Imagino que estarás hambriento, ¿es así?

—No me vendría mal un café —contestó el español—. Tal vez dos. ¿Pretendes ser un abogado?

—Lo soy —contestó—. Pretendo llevar una vida normal, dentro de lo posible. Creer que pronto volverá todo a la normalidad.

—Siento decirte que, disfrazándote, no arreglarás tus problemas —dijo el español.

El polaco se apoyó con el antebrazo sobre el marco de la puerta, observando a su invitado con cierta incomprensión.

—Me habían informado de tu carácter —comentó—, de tu forma de ser. Al parecer, llevaban razón.

—¿Sí? —gruñó León—. ¿Y qué te dijeron tus superiores?

—Que llevara cuidado contigo —contestó—. Arrastras demasiado odio en tu interior.

León dio un salto de la cama, se apoyó en una silla y caminó hasta el marco de la puerta. Bartek le sacaba dos cabezas de altura, pero no fue suficiente para asustarle. El polaco lo observaba desafiante.

—No midas a las personas por sus palabras —dijo abriéndose paso—, ni por su altura. Hazlo por sus acciones. Después de todo, es lo único que cuenta en la vida.

Cuando salió de la ducha había un café humeante sobre la estrecha mesa que ocupaba la cocina. León vestía un jersey de color negro encima de una camiseta y unos vaqueros estrechos. En la cocina, encontró una mesa empotrada contra la pared contigua a la habitación, sobre la que había una tetera humeante. La bombilla que colgaba del techo alumbraba el pasillo, la nevera y el horno. Junto al café, el anfitrión se había molestado en comprar pącki, unos bollos típicos y tradicionales del país. León hacía años que no los comía.

Desde El Mal Día, había perdido aquello que no contuviera alcohol.

—Tómalo antes de que se enfríe, anda —dijo el anfitrión—. Es hora de que tengamos una conversación.

—Me estaba preguntando lo mismo.

—Para ahorrar tiempo —dijo Bartek sentándose al otro lado de la mesa y se sirvió una taza de té—, cuéntame que sabes del Proyecto Feniks. Abreviará la explicación, no me gusta repetirme demasiado.

León se preguntó por qué debía ser el interrogado en lugar de ser él quien hiciese las preguntas. Dio un sorbo al café y notó que era químico, de sobre. Observó la mirada del otro, frente él y no encontró muestras para desconfiar. Si le estaba mintiendo, lo hacía demasiado bien.

—Desde hace tiempo —explicó dejando la taza sobre la mesa y alcanzando uno de los bollos—, sabía que Wiktoria me ocultaba algo. Supe del Proyecto Feniks antes de que enviarais a ese mensajero. Él sólo fue la razón que me ha llevado hasta aquí.

—¿Cuándo comenzaste a sospechar? —preguntó intrigado.

—Poco después del accidente —dijo refiriéndose a El Mal Día. Todavía era incapaz de llamar a los hechos por su nombre—: Antes de que comenzara mi problema con la bebida… Wiktoria procuraba tenerlo todo bajo control, pero era imposible. La niña, yo, el futuro del país… Fueron sus argumentos para explicarme que dejaba la política a un lado, que no le interesaba, pero yo supe que no era así… ¿A quién pretendía engañar? A mí, por supuesto que no… Alguien le había dicho que era ella o yo, nosotros o puede que la niña, no lo sé…

—¿Bosko? —contestó el polaco mirando a la mesa—. Continúa.

León escuchaba aquel apellido por segunda vez en 24 horas.

Sin dilación, siguió la orden del polaco.

—No me suena —dijo—, pero como decía… Comencé a buscar entre su correspondencia. Alguien estaba enviando señales a Wiktoria sobre la operación. En ningún momento di crédito y tampoco pensé que hubiera sobrevivido…

Entonces tensó el cuello y sacó pecho hacia delante.

—¿Por qué?

Le costó tragar. Le daba miedo escucharse a sí mismo decir algo que tuvo que creer.

—Yo vi cómo se moría ese cabrón…

—Tú lo mataste.

La bilis hervía en su interior.

—No —dijo el español—. Yo no lo maté. Era lo único que deseaba, pero no lo hice… Fue ella, Wiktoria… Ella nos salvó la vida a todos.

Al escuchar las palabras, el polaco dejó la taza sobre el plato de cerámica. Su rostro pálido no entendía lo que escuchaba.

—Eso no es cierto… —dijo—. Existe un registro de las cámaras de seguridad de la casa.

—Míralos de nuevo —contestó el español—. Yo estaba malherido tras un cuerpo a cuerpo con Komarnicki. Después intentó rematarme pero Wiktoria descargó el cargador en su pecho… No lo hubiera hecho sin ella.

—Entonces… —dijo Bartek irritado. Se sintió estafado tras la historia—: ¿Por qué fuiste tú el héroe y no ella?

León dio otro sorbo al café que se enfriaba por momentos.

—Tengo la sospecha de que alguien amenazó a Wiktoria —contestó—. El día que llegó a casa y me habló de ello, le prometí no hacer preguntas. Sabía que algo malo debía de haber sucedido para que me pidiera algo así, pero estaba en deuda con ella para siempre. No obstante, eso no evitó que inspeccionara sus neceseres en busca de información…

—¿Encontraste algo? —preguntó intrigado el otro, sacando ahora un cigarrillo de un paquete de Lucky Strike arrugado.

—Todavía poseo algunos conocimientos de informática de mi época autodidacta en Pastavy… —explicó—. En casa teníamos un ordenador portátil que usaba a través de un VPN. Al igual que tú, procurábamos llevar una vida normal aunque dándole el mínimo uso. Una mañana, no tuve más remedio que entrar en el correo electrónico de Wiktoria… Sabía que iba contra las normas, pero no podía más, la cabeza me iba a explotar. Tenía el corazón a mil y no evité la tentación. En su correo no encontré nada de valor, sólo unas facturas de una sospechosa floristería que funcionaba en línea. Al parecer, los cargos eran mínimos, pero comencé a hacerles un seguimiento. Wiktoria bajó la guardia, confiada en que mis borracheras me mantendrían ocupado, pero los demonios me ayudaron a fingir y rastrear el lugar hasta dar con una dirección física.

—¿Por qué una floristería? —preguntó abrumado.

—Precisamente por eso… —dijo—. Ni tú sospecharías.

León explicó que cuando encontró la dirección que había obtenido, no existía tal lugar. El negocio era una tapadera y en su lugar no existía más que un bloque de edificios. El español recordaba los hechos: una tarde lluviosa, el viento dirigía la lluvia hacia su rostro. Preguntó a varios transeúntes por la localización, pero nadie supo decirle con exactitud dónde se encontraba. En un cruce de tranvías, entendió que jamás daría con el paradero de aquel local. Regresó pensando en pedirle explicaciones a su mujer, ya que había sido ella la que le había mentido. ¿Qué ocultaba?, se preguntaba tras cada paso que daba. Sin embargo, al introducir la llave, Wiktoria saltó sobre él con un fuerte abrazo. Estaba preocupada, algo había sucedido. León lo sintió en la forma en que ella se pegaba a su cuerpo. Wiktoria, la mujer que había cosido a balazos el cuerpo de Komarnicki, temía por su vida, pero… ¿Por qué?

Tomaron una taza de té y ella le hizo preguntas sobre dónde había estado y si había vuelto a beber. León entendió que no era momento para tener otra discusión, aunque tal vez fuese la única ocasión para hacerlo. Jamás olvidaría el rostro de su mujer, pálido y apagado por una noticia que ambos parecían saber.

—Wojtek ha sido asesinado —dijo estremecida. El español no lo entendió en un primer momento, pero Wiktoria era consciente de que estaban siendo espiados. Wojtek era el nombre de un oso que la 22 Compañía de Suministros de Artillería del ejército polaco había adoptado en la Segunda Guerra Mundial. Wojtek también era el nombre de una de las amistades más cercanas de Wiktoria tras la guerra civil. Lo conocían por su tamaño y abundante vello corporal. León había conocido a Wojtek de pasadas durante su estancia en la base militar de Kabaty. No obstante, el polaco tuvo más suerte que otros y aquel fatídico día en el que la vida de todos dio un vuelco, no subió al Volkswagen Passat que ocupaba el español junto al resto. Con Wojtek fuera de juego, sólo quedarían Wiktoria, León y Bosko.

—Se los cargaron uno a uno… —explicó el español—. Era como si nos hubiesen vigilado durante todo este tiempo. Wiktoria lo sabía y no podía confiar en nadie, ni siquiera en mi…

—Resulta sospechoso que Bosko sea el único que no haya sufrido ningún tipo de aviso —dijo el polaco—. ¿No crees?

León levantó una ceja. Su anfitrión se había tomado demasiadas molestias en sospechar de uno de sus líderes en lugar de defenderlo.

—¿Qué te hace pensar eso?

—No me extrañaría… que lo hubiese ordenado él —titubeó—. Bosko es un teórico, carne de política. Ellos sólo saben ordenar con el dedo, pulsar el botón…

—Esta guerra fue levantada por una milicia organizada —explicó el español—. Antes de conocer a Wiktoria, conocí a su madre. Ninguno de los que formamos parte de ella estábamos preparados para algo así. Fue todo tan absurdo que todavía me sorprende que sigamos vivos.

—Todavía no me has contado quien te reveló la información…

—No seas impaciente —interrumpió—. Unos días más tarde del fallecimiento de Wojtek decidí regresar al bloque de pisos. Nadie hizo preguntas, nadie quería hablar. Sentí la presencia de los vecinos al otro lado de las puertas. Era un bloque viejo con olor a humedad y puertas antiguas. Me adentré hasta la dirección y busqué el número exacto. En el interior no había nada, se lo habían llevado todo, hasta los muebles.

—¿Quienes?

—Quién sabe… —contestó León—. Los hombres de las mudanzas, los sicarios de Komarnicki… El piso estaba despejado aunque seguía oliendo a rancio. Deduje que, posiblemente, lo habrían abandonado un día antes de mi llegada y que, tampoco, tardarían mucho en volver. Husmeé por la casa como un perro, siguiendo cada rastro por muy pequeño que fuese hasta que di con una pequeña falsa pared en el cuarto de baño. Una vez hube hecho un pequeño agujero, encontré un bolsa con libros, pasaportes falsos y documentos fotocopiados.

—Imagino que manuales de supervivencia… —comentó Bartek atento a lo que decía el español.

—Eran los tres manuales —dijo—. ¿No has oído hablar de ellos?

—En absoluto —contestó dando otro sorbo a la infusión—. Ilumíname.

Su respuesta le resultó ambigua al español.

—Mientras huía de Pastavy —prosiguió—, me encontré con Wiktoria y su grupo. Entonces sólo eran un grupo de jóvenes revolucionarios liderados por un tal Tomasz, joven, alto y de complexión atlética. Guardaba madera de líder, pero el destino no le permitió continuar y terminó acribillado en un vagón de tren. Qué jodido es todo… ¿Verdad? Él fue quién me habló por primera vez de los manuales, una serie de tomos de prevención y ataque que habían circulado entre los miembros de la resistencia. Me extraña que no los conozcas…

—Interesante —contestó sin mucho interés—. Debió de ser un éxito.

—En el interior de uno de los tomos había una nota escrita a mano. Estaba firmada por Wojtek y junto a ella, una fotografía en blanco y negro de un búnker subterráneo en la región de la Baja Silesia, entre Breslavia y Legnica, al oeste de Polonia.

El semblante aburrido del polaco se desvaneció, cambiando la expresión por una más activa y nerviosa.

—¿Qué fue lo que viste?

—Un refrigerador de tamaño humano y el rostro de Roman Komarnicki.

—Entonces, es cierto lo que dicen.

—Puede ser un montaje, aunque puede que no —contestó el español—. Hace treinta años, hablar de esto no era más que ciencia ficción.

—La criogenia con gas líquido todavía no está legalmente aprobada por la Unión Europea —dijo Bartek.

—¿Es eso un impedimento? —preguntó con sorna—. Haz el favor y despierta. Podrías sacar un poco de agua bendita para este café…

—¿Dónde están las fotos?

—Las dejé donde las encontré —contestó—. No soy el tipo de persona que se apropia del bien ajeno…

—Dime que todavía tienes la dirección de la floristería.

—Por supuesto… ¡Ja, ja! —contestó riendo—. Jamás existió tal cosa.

El polaco le puso delante un bolígrafo y un papel. León escribió el nombre de la calle.

Antes de que continuara, Bartek había dejado de escucharle. Se levantó de la mesa, pulsó el reloj digital de pulsera y se colocó un minúsculo auricular en el oído.

—Cambio de planes… —dijo dirigiéndose a la persona que había al otro lado del auricular—. Tendremos que hacer una parada por el camino.

23

Abandonaron el apartamento sin dirigirse la palabra, con cierto nerviosismo en el cuerpo. León se lamentó de haber dejado allí los tomos en lugar de habérselos llevado a casa. De hacerlo, no hubiese sido capaz de indagar más y Wiktoria le habría dado un ultimátum. No necesitaron llegar al ascensor para que Bartek comenzara a cantar sin demasiada insistencia.

Durante la Segunda Guerra Mundial, los alemanes pusieron en marcha el Proyecto Riese, un plan para la construcción de siete complejos subterráneos en la Baja Silesia. El proyecto comenzó en las Montañas Búho y en el castillo de Książ, pero no se completó por culpa de las Fuerzas Aliadas. Inspirado por el deseo de Hitler de crear un polígono de fábricas subterráneas, Komarnicki decidió rehabilitar las instalaciones y desarrollar un laboratorio en el que llevar a cabo tanto experimentos físicos como humanos. El Proyecto Feniks tomó luz verde por la clase dirigente de la Baja Silesia y contó con la financiación de diferentes fuentes anónimas.

—Dicen que Roman llevó el proyecto a espaldas de todos —explicaba el polaco mientras se subía el cuello del abrigo antes de abandonar el ascensor—, incluso a las de su familia.

Las piezas del rompecabezas comenzaban a colocarse sobre el tablero.

—Fuimos al lugar equivocado —respondió el español—. La residencia de Ełk, formaba parte de su trampa. En caso de dar con él, nadie lo sospecharía.

—No te martirices… —contestó el polaco guardando silencio—, hicisteis lo que creísteis correcto en ese momento.

Un plan brillante, pensó el español. Ełk se encontraba al Este del país, cerca de Kaliningrado, mientras que el laboratorio se encontraba al oeste. Primero Ełk, después Varsovia. El equipo de Komarnicki tendría tiempo suficiente para quemar el rastro, pero no lo hizo.

Bartek prosiguió recordando que dentro del mismo Proyecto Riese, los alemanes trabajaron en un proyecto secreto nazi de investigación científica llamado Die Glocke, formado por una campana de gran tamaño que, supuestamente, abriría portales en el tiempo.

Komarnicki no pretendía continuar las investigaciones de los nazis aunque el descubrimiento del Proyecto Riese, entonces en ruinas, le ayudaría a financiar su inmortalidad. Una vez terminada la guerra civil en Polonia, los secuaces de Komarnicki se encargaron de transportar su cadáver sin que la resistencia tomara cartas en el asunto. Un grupo de médicos, investigadores y científicos se responsabilizarían, bajo amenaza, de conectar el cuerpo a una máquina y mantenerlo con vida.

—Ese cretino estaba más loco de lo que pensaba… —comentó el español. Se encontraban en la calle junto a la fachada del edificio. El aire soplaba en un día que se había nublado con rapidez. Bartek sacó un cigarrillo.

—El Proyecto Feniks lleva en activo desde que el corazón de Komarnicki comenzó a flojear… —explicó dando una calada—. Sin duda, se trata de un excéntrico.

—Si es como dices —dijo León con sospecha—, ¿cómo es que tardasteis tanto en saber de su existencia?

Bartek le dirigió la mirada y después dio otra calada.

Hay algo en ti que debo saber.

—Parece que alguien tenía interés en que no lo supiéramos… —contestó con amargura—. ¿Por qué Wojtek guardaba esos documentos en un falso tabique? ¿Tienes una respuesta a eso? Parece que no.

Los músculos de León se tensaron. No le gustó el tono acusador hacia Wiktoria.

—Sé por donde vas —dijo—, no te atrevas a mencionarla…

—No la estoy acusando de nada —contestó—. Sólo me remito a los hechos. Alguien de los nuestros nos ha ocultado información hasta hoy, y esa persona deberá pagar por su traición cuando llegue el momento.

Un Skoda Fabia de color verde oscuro estacionó a escasos metros.

León bajó la vista: era Kamil, el chico que había encontrado la noche anterior en el bar. Llevaba un abrigo de paño, guantes negros y un gorro de piel que le cubría la cabeza.

Entró en la parte trasera y Bartek ocupó el asiento del copiloto.

—Tienes buen color —dijo Kamil mirando al español por el espejo retrovisor—. Te sienta bien la ropa.

—Gracias por el cumplido —contestó—. ¿Encontraste algo sobre la mujer?

—Sí —afirmó—. Popov, cuarenta y dos años, bielorrusa. Existe una orden de busca y captura en su país por el asesinato de tres hombres, una mujer y un niño.

—Estupendo… —contestó dando un golpe al cabezal del asiento delantero—. ¿Algo más?

¡Qué demonios, Irina!

—Ahora que Witold está muerto —dijo Bartek mirando por el retrovisor—, el chico deberá establecer contacto con un mensajero.

—¿Qué función cumple él en el Proyecto Feniks?

Kamil subió el volumen de la radio al máximo.

—¡Estás loco! —gritó el español tapándose los oídos.

Se hizo un silencio en el coche. El vehículo se detuvo en un semáforo y volvió a bajar el volumen de la música.

—No vuelvas a mencionar esas dos palabras fuera del área de seguridad —dijo Bartek advirtiéndole con el índice—. Hay sensores por todas partes, en las cámaras de vigilancia, en las farolas… El radio de cobertura es alto y se activarán en el momento que alguien pronuncie las palabras clave… Nada de nombres, nada de referencias, ¿entendido?

Bartek le entregó a Kamil la nota en la que figuraba la dirección de la falsa floristería.

El conductor asintió con la cabeza y miró por el espejo para asegurarse de que nadie los seguía.

—Durante el desarrollo de la operación —arrancó de nuevo Bartek. Era meticuloso en sus palabras. Sabía que un error de cálculo podía activar las alarmas del sistema—, algo no salió como esperaban. Nuestro amigo… perdió demasiada sangre en el traslado y las posibilidades de que volviese, ya me entiendes… de vuelta a este plano, eran casi inexistentes.

—Pero ese cabrón lo hizo —contestó Kamil poniendo atención al volante.

—Esta fue otra de las cosas que supo atar bien antes de marcharse —continuó Bartek—. El chico, él es el único que puede reanimarlo con una transfusión de sangre. Existe algo en el ADN que rechaza la sangre de otros donantes…

—Por eso es de suma importancia encontrarlo —contestó el español.

—Sí —dijo Bartek—, como acabar con él.

Tú no serás quien lo decida.

—Existen camaradas rastreando Londres —añadió Kamil.

Os creéis muy listos. No lo encontraréis. El chico será más ávido que vosotros, como su padre.

—¿Y qué buscamos mientras tanto?

—Primero, veamos qué tenemos en los manuales que mencionas… —explicó Bartek—. Puede que nos den una pista de quién contactaba con Wojtek, y si era él quien nos ocultaba información y por qué. Sabemos que el médico que sacó a la luz la información se encuentra en Breslavia junto a su familia, pero su contacto está aquí, en Varsovia.

—Si damos con esta persona —añadió Kamil—, sabremos quién es el desertor, si apoya a Bosko o a nosotros.

—Cuando llegue el momento —concluyó Bartek—, espero que sepas manejar la situación. Atraerás a esa persona como el queso que lleva a un ratón a su muerte. Establecerás contacto y le sacarás la información necesaria. El mito dice que tus métodos son infalibles, así que no nos decepciones.

León guardó silencio y contempló la mirada amenazante de Bartek por el retrovisor que regresó al frente tras terminar la sentencia.

Le estaba advirtiendo de que guardaría su secreto a cambio de un precio.

Su instinto le decía que no confiara en ellos.

Lo iban a utilizar para encontrar al topo que estaba pasando información al bando contrario. Una ambiciosa misión que el español no tardaría en entorpecer, tan pronto como su pasado se cruzase con ellos.

24

Cuarenta minutos más tarde habían cruzado la ciudad de sur a norte, dejando las grandes avenidas de tráfico para meterse de lleno en un laberinto de bloques funcionalistas, idénticos, altos y con ventanas cuadriculadas. León conocía la zona, no regresaba a ella desde que corriera tras aquel impostor. Su barrio, la zona que lo había protegido durante más de una década, habría dejado de ser un jardín de rosas para convertirse en un cementerio de inocentes. La ciudad no era un lugar seguro para el español, ni esa ni ninguna. Por la radio Guns & Roses cantaban Live and Let Die y el silencio sepulcral de los otros dos acompañantes avecinaba la tragedia. Tras un amplio semáforo, Kamil giró a la derecha y condujo hasta la estación de metro Wawrzyszew. A cientos de metros de la residencia del español, el terreno parecía todavía incompleto. Un bosque oscuro cubría una gran extensión junto a la estación subterránea. Al otro lado de la salida, se encontraban las casetas ambulantes en las que León había visto morir al mensajero. Las imágenes regresaron con fuerza, vívidas y presentes, como si estuviera ocurriendo de nuevo.

Agitó a ambos lados la cabeza y bajó la ventanilla del coche para tomar un respiro. Los otros dos sintieron la tensión que invadía al español y no pareció agradarles.

—Es aquí —dijo León señalando a escasos metros del mercadillo, entonces en plena actividad. Estacionaron en fila, dejaron las llaves en el contacto y se bajaron del coche. Al mirar atrás, desde lo lejos, León pudo ver el bar del viejo Jan. Parecía cerrado. El rótulo de neón había cesado en su parpadeo. Se preguntó si él sería el siguiente. El pensamiento se evaporó cuando Bartek se acercó a él y el otro se abría paso buscando el número del bloque.

El polaco le puso una mano en el brazo.

—De ahora en adelante —susurró—, pase lo que pase, es nuestra responsabilidad.

Estiró una sonrisa fría, artificial, marcada por los nervios y el miedo e hizo el gesto de agarrar su arma. León palpó su pistola, fría y todavía en el interior del abrigo.

Siguieron al tercero, que esperaba en la puerta de un bloque de apartamentos de color gris y con diez plantas de altura.

—Aquí no figura ninguna floristería —murmuró mirando a los alrededores.

—Ya os dije que no existía tal cosa —contestó el español haciendo salir vaho de su boca al hablar—. Subiremos por las escaleras, es un quinto piso. Podremos cubrirnos las espaldas.

Al dar la orden, algo chasqueó en su cerebro. Paso a paso, retomaba el liderazgo perdido.

—¿Sabes el código de la puerta? —preguntó Bartek.

—Sí —contestó el español—, pero aunque lo supiese, no te lo diría. Si alguien nos espera en el interior del apartamento, le daremos una sorpresa. Si abrimos la puerta, quienquiera que esté se pondrá en guardia, así que esperaremos a que algún vecino salga.

—Muy agudo —contestó el polaco.

Esperaron en el rellano fumando un cigarrillo hasta que un cincuentón con bigote y pantalones de pana salió del bloque apestando a alcohol. La mirada del tipo, brava y valiente, se apagó al cruzarse con la del trío que aguardaba. El hombre caminó torpemente hasta la salida, parecía intranquilo. A pesar de su embriaguez, podía reconocer el rostro de los que buscaban problemas. León se dio cuenta de cómo Kamil lo observaba con odio, como si deseara derrumbarlo y descargar su ira allí mismo. La supremacía del poder, la superioridad numérica, eso era todo lo que convertía al ser humano en algo indeseable.

León se acercó y lo agarró de la chaqueta.

—Déjalo —comentó—, sólo llamarás la atención del resto.

Kamil suspiró y entró en el rellano.

Las escaleras olían a humedad como muchos de los edificios que caían en el descuido y el abandono.

Paredes pintarrajeadas con rotuladores y rastros de vómito reseco entre el primer y el segundo piso. Los tres subieron a paso ligero con el arma empuñada preparada para ser utilizada. Al llegar al número 52, León se colocó frente al ojo de buey.

Sin emitir sonido, asintió con la cabeza. La cerradura parecía lo suficientemente débil como para ser abatida por una patada o un balazo. Bartek regresó a las escaleras y agarró un extintor anti-incendios que había en un alféizar de mármol. Después lo empotró contra la cerradura.

Sonó un golpe seco y metálico.

Debían pasar al segundo plan.

Acaban de llamar la atención de los vecinos.

—¡Date prisa, joder! —insistió Bartek.

El primer golpe sólo había movido algunos tornillos, así que el segundo impacto fue más fuerte y la manivela cayó al suelo. Empujaron la puerta de una patada y tanto Kamil como Bartek entraron empuñando sus armas. El apartamento, escueto, clásico y vacío, se encontraba como León recordaba.

Bartek cerró la puerta.

—¿Dónde está? —preguntó.

—En el baño —señaló el español—. Junto al espejo.

Kamil entró como un ariete pesado y atravesó el falso tabique con el extintor.

—¡Un momento! —gritó el español.

—Aquí está —dijo el polaco al meter la mano en el butrón.

—¡No! ¡Es una trampa! ¡Yo no tapié el muro!

De pronto, Bartek empujó al español contra el suelo y acto seguido, una descarga eléctrica frió al polaco, terminando en una explosión. La luz del piso se fue, el cuerpo de Kamil yacía humeante en el suelo.

¿Cómo lo sabías?

Los cristales de las ventanas se hicieron añicos.

Una ráfaga de metralla despedazó el mueble del salón. Los disparos procedían desde el otro lado del edificio.

—¡Salgamos de aquí! —gritó Bartek.

—¿Y los planos? —preguntó el español reincorporándose.

—¡Al carajo los planos! ¡No hay tiempo!

Bartek abrió fuego desde la ventana y dejó al español salir primero. Los vecinos salieron para ver qué sucedía. Alguien se horrorizaba clamando ayuda. Abandonaron el bloque quitándose a los curiosos que se interponían en su camino. Al salir a la calle, el hombre regresaba a su hogar con una botella de Krupnik en la mano, posiblemente, la más barata que habría encontrado en la tienda.

Subieron al sedán, Bartek arrancó como si ya hubiese hecho aquella maniobra con anterioridad. Uno de los inconvenientes de jugar a ser héroes era el escaso valor que tenía la vida. Un lema fuerte y desgarrador.

León había conocido a muchos rebeldes como él y muchos de ellos no vieron el final de sus días. Sin embargo, casi todos temblaron al empuñar un arma, abrir fuego al enemigo y pensar con lucidez en los momentos más difíciles. No eran soldados, no estaban preparados para una guerra. Eran jóvenes universitarios convertidos en héroes de la patria. Sin embargo, Bartek no era así.

León entendió que ocultaba algo y pronto lo descubriría.

El polaco arrancó el coche y salió disparado en dirección contraria al bosque. La policía no tardaría en llegar aunque, para entonces, ellos se encontrarían emborrachándose en algún lugar remoto.

Parte II: Marcin

25

Cuarenta y cinco minutos después de su llegada, el apartamento se encontraba destartalado como si un huracán hubiese pasado por allí. La policía no tardaría en darse cuenta de que la muerte de Witold se trataba de algo más que un ajuste de cuentas. Tras una ardua búsqueda, Marcin dio con una cajonera con cerradura.

—Mira esto —dijo el chico—. He encontrado algo.

La cajonera estaba oculta en el interior del mueble bar del salón de la vivienda. Desconociendo su existencia, resultaba difícil dar con ella. Marcin apartó las viejas botellas de vodka y acarició el cerrojo.

—Tu amigo guardaba algo ahí dentro —dijo Irina por encima de Marcin—. Veamos de qué se trata.

—Necesitamos una llave.

—Al cuerno —contestó la mujer, sacó el arma que había robado a uno de los matones y apuntó a la caja—. Apártate.

Se produjo un estruendo. Los cascos de la bala golpearon en la moqueta al caer. La caja metálica voló unos centímetros por los aires. La onda del sonido rebotó en las paredes. Un pitido ensordecedor dio de lleno en los tímpanos del chico, que se tapaba los oídos con dolor. El olor a pólvora inundó la habitación.

La mujer se acercó a la caja, todavía humeante y la golpeó con el pie.

—¡Harás que llamen a la policía!

La mujer, impasible, ignoró las palabras del joven y cogió lo que se encontraba en el interior de la caja: una libreta.

—¿Para qué guardaba una libreta con tanta precaución? —preguntó observando el cuadernillo. Se trataba de un viejo cuaderno Moleskine de tapa dura y tamaño agenda. Marcin lo reconoció. La casa de su abuelo se encontraba plagada de ellos. Notas, notas y más notas. Roman Komarnicki plasmaba todos sus pensamientos en manuscritos debido a la paranoia constante en la que vivía. Marcin sabía que su abuelo tomaba precauciones para proteger a su familia, pero sobre todo a sí mismo.

—Dominar el arte de ser invisible es todo un sacrificio, muchacho… —Decía a su nieto una mañana de primavera en la casa de campo junto al lago—. Primero, deberás escribir tus pensamientos, tal y como deseas transmitirlos… Después, cambiarás cada una de las palabras usadas por otras semejantes… Finalmente, imitar otra caligrafía ajena, desconocida, para así reescribirlos de nuevo sin dejar rastro.

—Pero, abuelo —dijo el niño—. Si cambio las palabras de mis pensamientos y escribo como alguien que no pretendo no ser… ¿Cómo reconocerán mis notas? ¿Cómo seré capaz de hacerlo yo mismo?

—Marcin —contestó con una sonrisa—. Sólo aquel que es capaz de ver más allá de lo que tiene delante, será capaz de encontrarle sentido a estas palabras.

Marcin le arrebató la libreta de las manos a la mujer que, confundida, intentó resistirse.

Pasó las páginas, todas en blanco, y encontró dos números de teléfono al final del cuaderno.

Nada más.

—Llamemos —dijo la mujer—. Necesitamos respuestas.

—Puede que Witold llamase a uno de estos números antes de ser asaltados —contestó el chico.

Algunas voces comenzaron a amplificarse al otro lado de las paredes. Eran los aullidos de los curiosos, los vecinos asustadizos que vivían en un mundo de tranquilidad, rutina y comodidades.

—No tenemos tiempo para jugar a los detectives, chico. Necesitamos escondernos en algún sitio. Mi imprudencia parece haber hecho efecto —dijo la mujer y agarró el cuaderno—. Por el momento, yo lo guardaré.

—Conozco un lugar donde escondernos —dijo él.

—A estas alturas habrán seguido el rastro de tu teléfono y habrán visitado mi antiguo escondite.

—Esta persona es de fiar —insistió Marcin.

—¿Estás seguro de que la quieres meter en esto?

El timbre de la puerta sonó.

—No tengo opción —contestó el chico con frialdad.

Abandonaron el apartamento por la ventana de la cocina bajo la atenta mirada de los ancianos que miraban atónitos desde sus casas. Primero fue él, después ayudó a la mujer a salir de la casa. Caminaron hasta la estación de metro que se encontraba a escasos metros.

—No mires a tu alrededor —dijo ella ofreciéndole un gorro de lana—. Póntelo, recógete el cabello y camina a paso ligero.

—Tenemos que alcanzar la Estación de Victoria —explicó el chico—. La mejor opción para llegar hasta allí es el metro. Después tendremos que tomar riesgos y subir a un tren…

—Pensé que tu amiguita vivía en este barrio de ricachones…

—No —interrumpió él.

—Ya veo… Otra niñita rebelde con dinero.

Marcin no contestó a la impertinencia de la mujer.

—¿Cómo conociste a mi padre? —preguntó cambiando de tema.

Bajaron las escaleras, usaron la tarjeta de transporte para no llamar la atención y no se quitaron el gorro hasta llegar al andén. El subterráneo no tardó en llegar y como había previsto el chico, se encontraba atestado de gente. Todavía le podían sacar ventaja a quien los estuviera buscando.

—Tenemos que hablar de algo, ¿es eso? —contestó ingrata.

—Debemos hablar de ello —dijo firme—. Tarde o temprano, nos acabaremos encontrando todos.

Irina miró al chico. Sus ojos desprendían fuego.

—¿Sabes? Tu padre es un buen hombre… Mejor dicho, lo fue, hasta que conoció a tu madre… Eso quiero pensar. Después, llegaste tú, pero no se trataba de ti… sino de tu abuelo. Tu padre fue quien empezó todo esto por ti, por él, por justicia… Más tarde, obsesionado, paranoico y sin miedo alguno, decidió vengarse y le quitó a tu abuelo lo que más quería…

—¿Qué era?

—Su patria —contestó—. En el fondo tu padre y tu abuelo no eran tan diferentes.

—Sólo conoces una versión de los hechos.

—Como tú, ¿no es así?

Las preguntas de Irina le incomodaban.

—Sea como fuere —contestó—. No me has dicho cómo os conocisteis…

El vagón abrió las compuertas. Habían llegado a la Estación de Victoria.

—Cómprame un refresco, anda —dijo la mujer—. El viaje va a ser largo.

El tren con salida de la Estación de Victoria llegaría a Reedham con una aproximación de treinta y cinco minutos. Reedham, una localidad absorbida por la constante expansión de la capital británica. Debido a los altos costes de la ciudad, mucha gente prefería vivir en los suburbios o en los pueblos próximos a Londres. El vagón parecía tranquilo, con asientos libres y gente que regresaba a sus casas tras una dura jornada de trabajo. Para Marcin, no importaba que fuese Londres, Varsovia o Madrid. Todos los pasajeros tenían una expresión similar: la expresión del agotamiento. La rutina de perder cada día varias horas de su vida en el transporte público, consumiéndose lentamente, dejándose engañar por una subida de salario que jamás llega.

Se acomodaron juntos en una fila de asientos. Marcin fue cortés y sugirió la ventana a la mujer que, sorprendida, le regaló una sonrisa.

—Gracias por el café —dijo la mujer sujetando su vaso de papel y un emparedado de jamón y queso fundido—. Deberías descansar un poco…

—No.

—Está bien —contestó ella al contemplar la mirada del joven—. Hace décadas que no pronuncio su nombre, el auténtico…

—León —añadió Marcin.

—Sí… —contestó con voz desgarrada—. León… Era su nombre, aunque temo que muriera junto a él en esa estación parisina.

—¿De qué estás hablando?

—Me crié en un pueblo de Bielorrusia —explicó la mujer—, un lugar pobre, nauseabundo y sin futuro. Por suerte, mi padre tenía negocios, contactos y dinero. Por eso, nos respetaban. Pudimos vivir cómodamente hasta que crecí… Sin embargo, mi padre tenía miedo de que toda la responsabilidad cayese en mis manos… Una mujer, su hija, la única hija que tenía, pero una mujer… Te explicarás qué importaba que fuese hombre o mujer, ¿no? Después de todo, recibiría su herencia una vez que él hubiese muerto… Pero él no era así. Los hombres de Bielorrusia no confían en sus mujeres, sin importar qué parte del árbol genealógico ocupen… Así que tenía que encontrar a alguien, un hombre, un ser que me cuidara como lo que era y no como un harapo que sólo sirve para limpiar, cocinar y cuidar de las borracheras ajenas…

—Entonces, apareció él.

—Sí —contestó ella con el rostro iluminado—. Se presentó como Lev, estaba malherido. La familia de rusos para la que trabajaba le había asestado una gran paliza. Aquel día, él se había rebelado contra todos los miembros y no podía regresar si quería mantener la cabeza unida al cuello. Era un hombre apuesto, moreno, muy moreno… con el cabello largo y descuidado pero con una mirada oscura y cautivadora. Supe desde el primer momento que no era de Pastavy, ni siquiera del país. Nunca antes había viajado a otro país extranjero, pero él se parecía a esos hombres que actuaban en las películas extranjeras. Después de tantos años, las oraciones dieron su fruto y como le prometí a Dios, decidí cuidar de él.

—No comprendo por qué se fue a allí, después de abandonar a mi madre embarazada.

—Ese no fue su deseo —dijo la mujer—. Tu padre no estaba allí por voluntad propia… Fue tu abuelo quien lo secuestró y lo vendió a esa familia de criminales.

—Mi madre se quedó embarazada y él la abandonó en cuanto lo supo. Si mi abuelo hubiese querido, tan sólo hubiese tenido que mover un dedo…

—Debe ser muy doloroso estar en tu piel, chico —contestó tocándole el rostro con el dedo índice—. Tú has preguntado por la verdad y aquí la tienes.

—¿Qué más sabes?

Irina continuó la historia explicando cómo León hiló su pasado para llegar de nuevo a Varsovia. Ella le ayudó en todo lo que necesitó. Aprendió a hablar ruso hasta pasar desapercibido, entabló contacto con los diferentes hombres del pueblo y fiel a su carácter, se cobró varias deudas con algunos de los comerciantes de la ciudad. Fueron felices un largo tiempo y tuvieron una niña. Con el tiempo, su caparazón se abrió y comenzó a revelar cómo había llegado hasta ella. Irina no podía creerlo y un odio hacia la familia Komarnicki creció imparable en ella. Por otro lado, aunque sabía que el español no amaba a Zofia, le costó aceptar que la familia Popov nunca sería más importante que su venganza personal. León estaba obsesionado, no sólo con matar, sino con destruir todo lo que estuviese relacionado con el apellido Komarnicki, incluyendo a su hijo Marcin. Por las noches, podía oír lo que susurraba en sueños, sudoroso y agotado. Podía oír cómo gritaba el nombre de Zofia, de Roman e incluso de Marcin. Irina, desesperada, lloraba por los rincones de la casa, ocultándose de su familia, rogando a Dios por su vida. Desde el primer momento, supo que si Dios se lo había dado, tarde o temprano se lo quitaría de nuevo. Lo que nunca llegó a pensar fue que el Todopoderoso descargaría toda su furia sobre ella.

Tras escuchar la historia, Marcin, pensativo, jugaba con el vaso de papel. Una voz grabada anunciaba la llegada a Reedham. El chico tiró el vaso a una papelera y se levantó. El ferrocarril inició el descenso de velocidad.

—Siento todo lo que te ha ocurrido —dijo dirigiéndose a la puerta de salida—. Noto en tu forma de hablar que sigues enamorado de él, por eso me hace dudar de tus palabras.

—Algo en él ha cambiado —reprochó la mujer—. Si no… ¿Por qué te habría dejado con vida?

El chico detuvo su caminar y se giró de nuevo.

—Es algo que me pregunto cada día —contestó—. Si tan bueno dices que es… ¿Jamás te has preguntado por qué nos abandonó?

26

La estación de Reedham era pequeña y estaba descuidada. Cruzaron unas escaleras subterráneas y llegaron a un área residencial situada en lo alto de una colina. Calles inclinadas, vehículos circulando en sendas direcciones, transeúntes cargados de bolsas de la compra que se enfrentaban a las cuestas del vecindario. Un lugar tranquilo, alejado de la capital. Se podía sentir el ambiente distendido que las zonas residenciales transmitían con la llegada del fin de semana. Irina siguió el caminar del chico que parecía saber dónde se encontraba. Mientras lo hacía, sopesó las últimas palabras del joven. Más experimentada que él, se dio cuenta de que ambos exprimían cada palabra en cada conversación. El odio acumulado por los años anteriores se convertía en la gasolina que hacía circular sus frases. Ella había sufrido mucho, tal vez demasiado, pero siempre hubo un halo de misterio que el español no quiso desvelar. Durante años buscó información sobre él, el León que existió antes de Pastavy. Fue difícil para ella encajar los hechos que él le había contado con lo que internet le mostraba: registros borrados, fechas falsas, situaciones que nunca llegaron a producirse. La mujer no se había atrevido a preguntarle al chico si era verdad que el español había rehecho su vida con otra mujer.

El nombre de Wiktoria retumbaba con dolor en el corazón de la mujer.

Cruzaron una tienda de ultramarinos en la que un grupo de simpáticos jamaicanos reía y hablaba en la puerta; un local de comida rápida regentada por dos hombres asiáticos y varios bloques de viviendas. En lo alto de la colina, al final de la calle, se encontraba un café abierto con una terraza. Irina miró al final de la calzada, en lo más bajo, y divisó un supermercado. De pronto, el chico giró una bocacalle y siguió caminando hasta una casa de color rojizo. La vivienda se encontraba entre otras dos casas de misma forma y color.

Una estampa de tranquilidad y silencio que dejaba en el horizonte los rascacielos de la ciudad de Londres.

—Ahí está la City —dijo el chico señalando con el dedo—. Nos encontramos a una distancia prudencial.

La mujer observó la belleza monstruosa de una metrópolis avanzada, infestada de torres altas y edificios gigantescos. Londres, vista desde lejos, como nunca lo había hecho antes, parecía una tela de araña arquitectónica, ahogada, llena de vida a la vez que carente de oxígeno.

Marcin pulsó el timbre y la puerta se abrió. Un chico con chaqueta de cuero y camiseta de Iron Maiden saludó. Subieron las escaleras hasta el primer piso, la puerta se encontraba abierta. El olor a madera vieja y cebolla frita les dio la bienvenida.

Cruzaron el umbral y vieron un complejo de paredes estrechas, pintura desconchada por la humedad y arañazos de algún animal doméstico. Un gato naranja maulló y se acercó a las piernas de Irina.

—Hola guapo —contestó la mujer.

Entonces apareció una chica. Vestía una camiseta a rayas venecianas y unos vaqueros rotos por las rodillas.

La joven se lanzó al cuello de Marcin.

Sus rostros se encontraron fundiéndose en un beso.

—¡Marcin! —gritó la chica abrazándolo con fuerza—. Pensé que te había pasado algo…

Irina agarró al gato y se abrió paso hasta la cocina.

—Estoy bien, estoy bien… —contestó el chico—. No podía contactar contigo, era lo más seguro.

Martha se despegó de él y giró el rostro.

—¿Quién es esa mujer? —preguntó confundida y con recelo—. ¿Qué hace ella aquí?

—Es una larga historia —susurró mirando a la cocina, por encima del hombro de la chica—. Se quedará con nosotros de momento.

Martha frunció el ceño y le contestó con una mirada desconfiada.

—¿Espagueti? —preguntó Irina al otro lado, junto al fogón, mientras probaba la salsa de tomate que se freía en una sartén—. Ya era hora de comer algo caliente.

Caminaron hasta la cocina. El gato se encontraba sentado en una silla.

—¿No nos vas a presentar? —dijo la chica inglesa—. Yo soy Martha.

—Sé quién eres, chica —contestó Irina—. Espero no incomodarte demasiado.

Martha no supo qué contestar.

—¿Podemos hablar en privado, Marcin? —dijo la chica.

—Hablad, hablad… Me haré cargo de esto —respondió Irina señalando a la comida.

La pareja caminó hasta el dormitorio, una habitación formada por una cama, una vieja cómoda y una ventana repleta de astillas.

La chica cerró la puerta.

—Tengo derecho a una explicación.

—Ha llegado la hora, el momento de que regrese a Polonia —contestó él.

El rostro de la chica se congeló empalidecido.

—Marcin…

Él le puso una mano en el hombro.

—Eres la única persona en la que puedo confiar —explicó—. Tú me has escuchado, tú sabes tanto como yo que esto ocurriría tarde o temprano.

—¿Qué la hace a ella tan especial? —contestó la muchacha separándose de la mano.

—Fue la esposa de mi padre en Bielorrusia.

—Vaya, con tu padre…

—Witold está muerto. Han intentado hacer lo mismo conmigo.

—Aquí hay muchos polacos, ya sabes cómo están las cosas en tu país…

—Me temo que ese es el problema, Martha. Han venido a buscarme para terminar con el problema. Me pregunto cuál es mi función en todo esto.

—Witold no te lo dijo.

—No…

—¿Qué piensas hacer?

—Necesito regresar —dijo él—. Me están buscando por toda la ciudad. Este lugar tampoco es seguro… No quiero involucrarte, pero no sabía a dónde ir.

—No te preocupes —contestó con una sonrisa—. ¿Y ella? ¿Irá contigo?

—No lo sé… —dijo Marcin—. No te dejes engañar por su apariencia. Es una mujer peligrosa y desconozco sus límites. Tan pronto como pueda, me desharé de ella.

—Marcin, ¿has pensado en ir a la comisaría?

El chico la miró decepcionado.

—No me crees.

—Por supuesto que lo hago —dijo ella—. Simplemente, no sé… Ellos podrían ayudarte, llevarte a un lugar seguro y encontrar protección en la embajada de tu país.

—Mi abuelo me dijo que no confiara en nadie.

—Marcin, tu abuelo está muerto.

—Escucha… —interrumpió el chico poniendo fin a las plegarias de la joven—. Están pasando demasiadas cosas como para hablar de nuevo sobre el tema… Sólo te pido que, si confías en mí y me quieres, no hagas preguntas. Algunas cosas, por el momento, son difíciles de entender y más aún de explicar. Necesito tu apoyo, es todo lo que pido. Encontraré una forma de solucionar esto y espero que apruebes las decisiones que tome.

La chica miró al suelo, perdida por segundos. Lo que su pareja le pedía era demasiado. Sintió la presión de la ansiedad recorrer sus pulmones hasta que se apagó en un suspiro.

—Está bien, así lo haré —contestó vencida—, pero debes prometerme una cosa.

—No sé si podré hacerlo…

—Iré contigo a Varsovia.

Sonó un golpe de nudillos contra la puerta. La pareja se dio la vuelta.

—Siento interrumpir el momento tan dulce —dijo Irina asomándose con gesto amigable—. Voy a salir a la calle, a comprar algo para esa pasta. Cuando vuelva, nos sentaremos en la mesa y disfrutaremos de la comida, como en las familias bien educadas… Sería una pena desperdiciar tal manjar.

—¿A dónde crees que vas? —preguntó el chico con recelo.

—Ya te lo he dicho —contestó la mujer irritada—, a la tienda. No creas que puedo ir muy lejos… Nos lo hemos gastado casi todo en el tren.

Marcin le cruzó la mirada como la espada de un guerrero que degüella a su enemigo. Una mirada punzante, amenazadora, con la que intentó advertirla de que no hiciera ninguna estupidez.

—No tardes —contestó él—. Tengo hambre.

Irina agarró el abrigo del chico y salió a la calle dejando a los dos jóvenes en la casa. El chico con el pelo largo seguía en la escalera. Vislumbró los alrededores de un vistazo y trató de orientarse mirando el nombre de las calles. Si el chico no se había dado cuenta, ella sí que lo había hecho. El barrio estaba repleto de inmigrantes, por lo que habrían tenido mucha suerte al no cruzarse con ningún polaco. Tenía sentido: un pueblo periférico absorbido por la gran ciudad, rentas baratas, gente obrera, un tren directo a la Estación de Victoria. Tal vez, ella no hubiese viajado tanto ni hubiese tenido una vida acomodada como la del joven, pero sabía lo que era carecer de fondos, vivir bajo mínimos y trabajar para salir a flote. Decenas de hombres partían de la estación de tren de Pastavy cada día en busca de algo, ya fuese un futuro próspero, una nueva vida o simple venganza como había hecho su marido. Las clases más humildes siempre existirían en las grandes ciudades, en su mayor parte, formadas por inmigrantes de otras ciudades, de otros países. Se respiraba un halo de tranquilidad y respeto que en los aledaños de Londres parecían extintos. Irina sabía que era una mujer y que todavía guardaba algunas armas de seducción tanto fuera como dentro de su abrigo. Podía comprender la mirada de deseo que muchos hombres, vacíos y frustrados, clavaban en ella al verla caminar por la calle. León siempre la trató como lo que era, una compañera. Desde el primer momento, encontró en él una mirada protectora sin resultar posesiva; un trato delicado sin caer en el engaño. El español era diferente, no por ello mejor que el resto, tan sólo diferente.

Descendiendo por una de las calles llegó a la tienda de ultramarinos. El grupo de jamaicanos seguía allí, hablando en la puerta. Eran tres, entrados en años, con el pelo oscuro y mezclado por las canas. Uno de ellos llevaba un sombrero con los colores de la bandera de su país. La mujer se acercó a los hombres sin miedo alguno.

—Disculpen… —dijo con dulzura en inglés y una sonrisa celestial. La conversación se detuvo. Los tenía comiendo de su mano—: ¿Son ustedes de aquí?

—Ya lo creo señorita… —contestó un hombre calvo, el más bajito de todos. Llevaba un bigote corto negro y una gorra de cazador—. Por muy negro que sea, podría ser el viejo con más años vividos en este barrio. Usted sí que no es de aquí, ¿verdad?

La mujer sonrió con la respuesta.

—Quedan pocos hombres así de educados —dijo ella—. En realidad, soy polaca. Estoy buscando a unos amigos, me dieron la dirección, pero la perdí…

—Polacos… —dijo otro, más delgado, alto y con barba de algunos días—. Hay una tienda de productos polacos no muy lejos de aquí… Esa mujer, ¿cómo se llamaba?

—Agnes —dijo el tercero.

—No… —contestó el hombre delgado—. Tiene ese nombre imposible, Agnia…

—¿Agnieszka? —dijo la mujer.

—¡Eso es! —contestó el hombre complacido—. Esa mujer es la propietaria. Posiblemente conozca a sus amigos.

Los hombres le indicaron cómo llegar hasta la tienda. El local se encontraba junto al supermercado que moría al final de la calle. Agradecida, Irina caminó con sigilo preguntándose cuál sería el siguiente paso. Esos hombres jamás diferenciarían entre una mujer bielorrusa y una polaca, pero en la tienda, todo resultaría más difícil, así que caviló la posibilidad de hacerse pasar por lo que era, una vecina bielorrusa con antojo vecinal.

A medida que se acercaba al establecimiento, vio a un grupo de jóvenes vestidos con ropa de deporte y zapatillas, aguantando botellas de cerveza.

El pulso le tembló, pero no vaciló y cruzó la entrada sin establecer contacto visual. Los hombres hicieron un comentario que ella no logró entender.

La tienda era un lugar minúsculo con dos pasillos y diversos estantes repletos de comestibles polacos. Irina agarró un tarro de pepinos en conserva y un paquete de cervezas Tyskie. Miró a una de las esquinas y encontró una cámara de seguridad. Después, regresó al cristal que daba al exterior y el grupo de jóvenes seguía allí, protegiendo el local y bebiendo cerveza. De pronto, un hombre con abrigo de cuero y vaqueros, se acercó a ellos con gesto serio. Irina se fijó en su rostro. Tenía las cejas pobladas, la cara ancha y un bigote alargado que llegaba a las comisuras. Aquel hombre parecía más viejo de lo que realmente era.

Caminó hasta el final del pasillo y puso atención a lo que decían al otro lado del cristal.

—No hemos visto a ese chaval —dijo el más fuerte de ellos en polaco—. ¿Y qué si lo hubiésemos visto? ¿Trabajas para la policía?

—Otro puto soplón con la lengua larga —dijo otro, dando un trago a la botella—. Te equivocas de gente, viejo.

El hombre guardó el teléfono por el que mostraba una fotografía de Marcin. Por un instante, miró al interior de la tienda y la mirada de Irina y la suya se cruzaron. La mujer regresó a las conservas enlatadas.

—Hay una buena remuneración económica por quien sepa algo —dijo el hombre sin mostrar temor alguno por el grupo de jóvenes—. Lo han visto con una mujer eslava.

—¿Cómo de buena, viejo? —preguntó de nuevo el cabecilla del grupo.

—Cinco mil libras esterlinas para quien sepa algo —dijo—. Diez mil para quien lo entregue.

—Que me jodan… —dijeron al unísono. El líder se adelantó—: Joder, viejo, eso ya es otra cosa…

El hombre lo miró a los ojos decepcionado por el limitado vocabulario de sus compatriotas. En cierto modo, se alegró de que estuvieran allí.

—Este es mi número —dijo entregándoles una tarjeta—. Si sabéis algo, llamadme.

Irina siguió con la mirada al hombre, que se marchó enfundado en su abrigo. Pensó en quién sería y cómo habría dado con ellos.

Al girar el rostro, se encontró con la encargada de la tienda.

—¿Puedo ayudarla, señora? —preguntó en polaco una mujer gruesa de aspecto deteriorado y con el cabello rubio artificial. Irina se fijó en su peinado, no muy diferente a los que las mujeres llevaban en los años cincuenta. Para algunas, el tiempo no era más que una palabra. Tímida, expresó su negativa en polaco, sosteniendo el tarro de pepinillos.

—Sólo esto —dijo con una sonrisa torcida. Caminaron hasta la entrada y dejó los productos sobre el mostrador, junto a la caja registradora—: ¿Cuánto es todo?

La mujer la miró y marcó los números en el teclado.

—Cinco libras y treinta peniques —contestó en ruso—. Hágase un favor… Yo que usted, no volvería por aquí.

Irina pagó, agarró su bolsa de plástico y procedió a marcharse sin decir adiós cuando el grupo de jóvenes se disponía a entrar. El hedor a cerveza le dio de lleno en la trompa. Los chicos, con las cabezas cubiertas por las caperuzas de sus chaquetas, observaron de nuevo a la mujer. Irina abandonó el lugar y aligeró el paso, más y más rápido. Minutos más tarde, se encontraba bajo la puerta de la vivienda. Los latidos crecían en el interior de su pecho. Ese hombre con bigote la reconocería en cuanto tuviera una foto de ella. Irina sabía que podía tratarse de la policía, Interpol o los propios polacos. Sin dudarlo, una vez hubo dado esquinazo a los cabezas rapadas, regresó a la tienda de ultramarinos donde se encontraban los jamaicanos. Un ligero viento azotaba en lo alto de la calle, por lo que los hombres se encontraban el interior del establecimiento. Al cruzar la puerta, sonó una campanilla que despertó la atención de todos.

—Vaya, usted de nuevo, señorita —dijo el hombre calvo desde el mostrador—, y parece que le pudo la nostalgia.

—En mi barrio no hay productos de casa —contestó Irina sonrojada.

—¿Encontró a sus amigos? —preguntó el hombre larguirucho.

—Precisamente por eso, querría preguntarles a ustedes —dijo acercándose con paso seductor a la par que inocente—. ¿Tienen tarjetas de teléfono?

—Ya lo creo —dijo el hombre quitándose la gorra para rascarse la cabeza—. Serán cinco libras.

—Gracias —contestó y entristeció—. Vaya… Ahora que caigo, tampoco tengo teléfono. Me lo han robado esta mañana a la salida de Liverpool Street. Tal vez puedan ayudarme, estoy desesperada.

El hombre bajito parecía ser el encargado del local. Afligido por la falsa desesperación de la mujer, abrió un cajón de madera que tenía bajo el mostrador y sacó un viejo teléfono Nokia.

—Este le puede servir —dijo montando la batería.

—¿Cuánto cuesta? —preguntó Irina, esperando que la respuesta fuese la esperada.

—Una sonrisa, señorita —contestó el hombre amablemente—. Parece un poco perdida, puede que así sus amigos la encuentren.

Conocía la jugada, la había hecho antes. Irina metió la mano en el abrigo simulando sacar un monedero.

—Puedo pagarle, de verdad —dijo ella marcándose un farol—. Tengo dinero.

—Guárdeselo —dijo el hombre poniendo la mano delante—. Usted lo usará antes de que se lo coman las chinches.

—Gracias, muchas gracias, de verdad.

La mujer se despidió de los hombres, activó el teléfono y regresó a la vivienda de Martha. Debía regresar, pero antes, necesitaba hacer una llamada. Se aseguró de que no hubiese nadie en la calle, sacó el cuaderno de notas que habían tomado de la casa del joven y marcó el segundo de los números de teléfono.

El segundo siempre era el de las emergencias.

—¿Halo? —dijo una voz.

—Tengo al chico —respondió con voz firme la mujer en inglés.

Se guardó un silencio. Irina pudo escuchar al hombre respirar al otro lado.

—¿Quién eres? —preguntó confundido y agitado—. Quiero hablar con él inmediatamente antes de que…

—Cierra la boca —dijo en un tono tranquilo y constante—. Vas a escuchar lo que tengo que decir, ¿entendido? Si me interrumpes una sola vez, colgaré la llamada y no volveréis a saber de él.

—Escucho.

—Marcin se encuentra conmigo. Puedo llevarlo hasta Polonia, pero tendréis que pagar el rescate y darme ciertas seguridades.

—Dime dónde está y nos haremos cargo del resto.

—No —repitió—. Yo misma lo entregaré, si es que llegamos a un acuerdo.

—¿Cómo sé que está vivo? ¿Quién te ha dado este número?

—Te haré llegar una fotografía suya más tarde —dijo ella—. Para empezar, quiero un millón de euros en efectivo en una cuenta abierta en una entidad suiza, y a nombre de una empresa registrada en Hong Kong. Ese es el precio. También necesitaré un pasaporte europeo y un todoterreno al oeste de Colonia, cerca de la frontera germana.

—¿Estás loca? —preguntó el hombre desquiciado. Su voz parecía alterada por los nervios—: ¡Eso que pides es imposible!

—Haz lo que debas —contestó sin alarmarse la mujer.

—Has visto demasiadas películas —respondió la voz al otro lado del aparato—. Esto no es un juego.

—¡Escúchame pedazo de mierda! —gritó Irina—. Si queréis volver a Marcin con vida, haced lo que os pido. Sé que podéis pagar eso y más.

El silencio volvió a tensar la comunicación.

—¿Cómo sé que puedo confiar en ti? —preguntó el hombre más relajado.

—Muy sencillo —respondió y miró a su reloj de pulsera. Le quedaban diez segundos. Estaba segura de que tratarían de localizarla—: Volveré a llamar.

—¡Espera!

Irina cortó la llamada, extrajo la batería, guardó el teléfono y entró en el edificio. Las tripas le rugían.

Había llegado el momento de enfrentarse a la verdad.

27

El gato aguardaba sobre el sofá, junto a la puerta de la entrada.

La mujer dio varios pasos en silencio para no alertar a nadie.

Los chicos no hablaban.

El felino maulló y ella vio las llaves de un vehículo encima de la televisión.

Al cruzar el umbral de la cocina, Irina encontró a los dos jóvenes sentados en una mesa vieja de madera con un mantel de cuadros rojos y blancos.

—¿Por qué has tardado tanto? —preguntó Marcin con indignación.

La mujer sacó de su bolsa el bote de pepinillos en conserva y lo colocó en el centro de la mesa. El chico miró el tarro y leyó la etiqueta escrita en polaco. Después, Irina sacó un paquete de cuatro cervezas Tyskie.

El joven captó el mensaje.

—He traído algo —dijo Irina—, para acompañar la comida. No es fácil encontrar con una tienda decente en tu barrio, ¿eh, chica?

Un silencio monstruoso inundó la habitación. La chica escurrió la pasta y la repartió en tres platos. Después echó la salsa de tomate y carne sobre los platos, y finalmente sirvió el queso que Marcin se había molestado en rallar previamente. Sin contestar a la mujer, la chica observó lo que había puesto sobre la mesa y agradeció el gesto. No estaba dispuesta a ganarse su amistad.

—Buen provecho —respondió finalmente Martha.

Se sentaron en silencio y comenzaron a comer. Marcin agarró uno de los botes de cerveza. Irina le estaba enviando una señal: los estaban vigilando.

Durante su ausencia, Martha y él habían discutido sobre ella. Martha tenía un mal presentimiento sobre la mujer. Él pensó en un primer momento que se trataría de un asunto de celos. Sin embargo, cabía la posibilidad de que tuviera algo de razón.

¿Qué la ataba a esa mesa?, se preguntaba el chico. Dinero, una vida mejor, un intercambio. Ella no quería protegerle, sino encontrar a su padre. Era cuestión de tiempo. Tarde o temprano, en algún momento concreto, lo traicionaría sin pensárselo mucho.

Así debía hacer él, mirando por su interés. La pregunta que rondaba por su cabeza no era otra que un hasta cuándo.

—No seré yo quien amargue esta comida —comentó la mujer—, pero tenemos que hablar seriamente.

—La pasta está deliciosa —dijo Marcin apaciguando la tensión—. Eres una gran cocinera, Martha.

Irina dio un trago a su cerveza y miró a la chica.

—Sí —dijo Irina a regañadientes—, con el tiempo lo serás, chica.

—¿Qué es eso tan importante de lo que hablar? —preguntó la británica.

—Por vuestro bien —respondió—, y por el mío, debemos largarnos esta misma noche del país.

—¿Largarnos? —preguntó la chica.

—Breslavia —intervino Marcin—. Tenemos que llegar a Breslavia.

Irina levantó una ceja.

Él sabía más de lo que ella creía.

—Salir del Reino Unido, llegar a Alemania… —dijo la mujer—. Te están buscando, chico. No sólo a ti, a mí también…

—Entonces, no iremos muy lejos —dijo Martha—. La ciudad es un invernadero de cámaras de seguridad.

—Iremos en tu coche —contestó implacable.

La chica se sonrojó.

—¿Y qué se supone que haremos? —preguntó Martha angustiada—. Huir por huir, no tiene ningún sentido.

Irina se echó una bola de carne a la boca, la masticó y tragó con fuerza. Después dio un trago de la lata de cerveza.

—Mientras hablabais de cómo deshaceros de mí —dijo—, me he tomado la molestia de establecer contacto con uno de los números.

—Eres un cajón lleno de sorpresas —contestó el chico.

—Hicimos un trato —respondió la mujer—. Yo te entregaré, ellos me darán lo que pido.

—¿Y qué pides?

—Un millón de euros, el precio de mi libertad.

Al escuchar las palabras, el chico enfureció dando un golpe en la mesa.

—¡Quién coño te crees!

La mujer se levantó de la silla, agarró la lata vacía y la estrujó como si fuera una bola de papel.

—¡Te recuerdo que estás vivo gracias a mí! ¡Niñato de mierda! —esputó en un polaco imperfecto, mezclado con vocablos rusos. Martha no lograba entender lo que decían—: Además, ¿desde cuándo sabes que debemos ir hasta Breslavia? ¡Ellos no mencionaron nada sobre el maldito asunto!

—¿Pensabas que te lo iba a contar todo, maldita engreída? —gritó el chico.

En un movimiento rápido, la mujer apretó la lata y se la lanzó a la cara. El chico reaccionó tarde y el bote de aluminio impactó contra el pómulo derecho. Se oyó un golpe metálico seguido de un lamento. Marcin se echó las manos a la cara. Martha se levantó para tirarse sobre el cuello de la mujer pero Irina reaccionó y la lanzó contra el suelo.

Él tenía una herida en la ceja. Un hilo de sangre caía lentamente.

La mujer agarró un cuchillo de gran tamaño que había sobre la cocina, colocándolo hacia abajo, como en un combate cuerpo a cuerpo.

—¡No juguéis conmigo! —gritó en inglés—. ¡Otro intento más y os rebanaré el cuello!

Después se acercó a Marcin, lo agarró del suéter y lo levantó con un brazo.

—Tú yo vamos a hablar ahora, ¿entendido? —ordenó—. Me vas a contar qué pasa en Breslavia.

El joven todavía se lamentaba por el dolor.

—Si te lo cuento —contestó—, tendrás que matarme.

—Lo haré si no me lo dices.

Marcin se levantó, se limpió la sangre con una servilleta y caminó hasta la nevera. Abrió el congelador y cogió una bolsa de guisantes. Después caminó hasta el cuarto.

—Martha, tengo que hablar con Irina en privado —dijo con voz seria y relajada—. Prepara tu bolsa de equipaje, no salgas a la calle, no hagas llamadas y no olvides llevar algunas provisiones. Esta noche abandonaremos el país, una vez entrada la madrugada. Todavía estás a tiempo de no hacerlo, sólo tienes que salir por esa puerta antes de que terminemos de hablar.

La chica, todavía en el suelo, miró a su novio. Hablaba seriamente. Ella se limitó a asentir con la cabeza.

No podía dejarlo solo, sus sentimientos estaban por encima y se lo había prometido.

Esa mujer quería hacer daño a Marcin y ella debía encargarse de que desapareciera del mapa.

Irina clavó el cuchillo sobre el mantel y siguió al chico a la habitación.

La puerta se cerró de un golpe.

28

La mujer caminó hasta la ventana, observó la calle solitaria y el resto de conjunto de ventanas que ocupaban las casas de ladrillo antiguo. Podía olvidarse de todo, abandonar al chico y a su amiga y empezar de cero. Todavía era posible. A veces, se preguntaba cómo había llegado tan lejos.

—Quiero que me cuentes lo que sabes —dijo Marcin a sus espaldas. Irina observaba la ventana con los brazos en jarra. El chico apreció su silueta femenina bajo la blusa y los vaqueros que vestía. El cabello rubio natural, repleto de canas, recogido en un moño.

Las mujeres del Este eran propicias a llevar siempre el pelo recogido.

Irina no se inmutó. Era mayor que él y sabría dominar la situación.

—Esta vez —contestó—, eres tú quién debería empezar a dar a explicaciones. ¿Desde cuándo sabes que el lugar de encuentro es en Breslavia?

—Mi abuelo se encuentra cerca —respondió—. Es un lugar seguro. La Baja Silesia fue territorio alemán en el pasado.

—Tiene sentido.

—¿Cómo has logrado llamar?

—Es una larga historia —dijo ella poniendo los dedos sobre el frío cristal de la ventana—. Nos están buscando a los dos. Si nos largamos, irán a por la chica… La matarán. No se trata de un simple secuestro entre familias ricas y terroristas, ¿verdad?

El chico caminó hacia ella y se sentó en la cama.

—Es más complicado de lo que parece, Irina —contestó.

—¿Qué sucede en Breslavia? —preguntó interesada—. ¿Por qué allí y no en otro lugar?

El chico medía el ritmo de la conversación.

—Allí está la gente que trabajaba para mi abuelo —respondió mirando al suelo—. Pronto habrá elecciones democráticas. Quieren que yo esté presente para devolver la fe a los votantes.

La mujer se dio la vuelta insultada.

—¿Crees que me voy a creer todo eso? Ni que fueras Gandhi…

—¿Quién?

—Olvídalo —dijo—. Está claro que tenemos que salir del país lo antes posible. Mientras me encontraba fuera, escuché a algunos hombres pidiendo tu cabeza. Este no es un lugar seguro para quedarse ni un minuto más.

—¿A dónde piensas ir?

—Tu amiguita tiene un coche —contestó—, el cual utilizará para que os marchéis sin mí y dejarme en la estacada. Evita que eso suceda porque me veré obligada a romperle los brazos, y no exagero. Ella no tiene ningún valor en esta situación y sé que no hará más que buscarnos problemas.

—Martha es una buena chica. Sólo se preocupa por nosotros.

—Conozco a las mujeres, chico —respondió feroz—. Si tanto se preocupa por ti, dile que ponga las manos donde las pueda ver… Ella será quien conduzca. Nosotros nos esconderemos en la parte trasera del coche. Si nos damos prisa, habremos cruzado la frontera antes de que activen un dispositivo de búsqueda. Tienen tu cara y me han identificado. Será cuestión de horas…

—Está bien, está bien… —dijo Marcin. No tenía opción—. Ahora me vas a contar qué has hablado por teléfono.

—He marcado el segundo número de la libreta —explicó—. La gente suele utilizar dos teléfonos, el del trabajo, el privado… La segunda opción… siempre es la de emergencia.

—Witold se encargó de marcar el primer número…

—Me temo que sí. ¿Qué pasará después?

—No lo sé —mintió el chico—. Pero no tenemos demasiado tiempo… Acorde a la agenda, vamos con un par de días de retraso. Todo tiene que estar preparado para el día once.

Irina miró su reloj digital.

Tres de noviembre. Una semana.

—¿Qué sucederá?

El chico se levantó de la cama y se acercó a la ventana.

—Si no me traicionas —respondió y puso una mano en el hombro de la mujer. Irina sintió un fuerte escalofrío. Ningún hombre la tocaba desde hacía años y aún menos de esa forma—, lo verás con tus propios. No sé qué te habrán prometido, pero yo, Marcin Komarnicki, te daré lo que me pidas si me proteges hasta entonces.

Ella guardaba la mirada en el cristal de la ventana.

La puerta se abrió, dejando entrever el reflejo de Martha.

Marcin retiró la mano y dio media vuelta.

La chica, tensa, hizo un esfuerzo en expresarse:

—Tenéis que ver esto… —dijo con la voz quebrada—. Está saliendo en la televisión.

En el informativo, una reportera inglesa informaba de los diversos incidentes ocurridos en los aledaños de la estación de Parsons Green, donde un joven, ingresado en urgencias por un corte en el rostro, había sido agredido horas antes con una botella de cerveza. La periodista vinculaba los hechos con el asesinato de dos personas en la calle Denyer, a mitad de camino entre Chelsea y Belgravia. Hasta el momento, la descripción del sospechoso que los testigos habían entregado se relacionaba con John Sanders, un joven inglés de unos veinte años, estatura media y cabello rubio.

Un retrato digital apareció en la pantalla.

Marcin apagó la televisión.

—¿John Sanders? —preguntó Irina.

—Recoged vuestras cosas —ordenó el chico. El rostro le había cambiado al ver las noticias—: Busca en internet la ruta más rápida para llegar a Breslavia.

—Si haces una búsqueda, quedará registrada —dijo Irina.

Martha fue a su habitación y regresó con un mapa de carreteras europeo.

—Siempre quise hacer un viaje largo, como ese libro llamado On The Road, pero por Europa… —dijo la chica inglesa.

—Lo que tú digas, chica —dijo la mujer y le arrebató el mapa de las manos. Después lo abrió y buscó la ruta para salir de allí—. No tenemos muchas opciones hasta que lleguemos a Francia. Tomaremos el Paso de Calais y nos dirigiremos a Bruselas… ¡Dios Santo! Nos espera un largo viaje.

Parte tres

Parte III: León

29

El cielo de Varsovia se encontraba gris, cubierto de nubes sin un claro desesperado que tratara de abrirse paso. Las primeras nevadas advenedizas, propias de finales de noviembre, habían desaparecido, aunque todavía se podían ver rastros de hielo agarrados a las baldosas. Sería un invierno extraño para todos.

León se detuvo frente al Mausoleo de Stanisław Kostka Potocki, un sepulcro levantado en lo alto, con cuatro leones vigilando cada una de sus esquinas. Al fondo, la iglesia de Santa Ana, brillante con sus cúpulas redondas de color verde turquesa, junto al Palacio de Wilanów. Al lado de León, protegido con bufanda y abrigo de paño, se encontraba Konrad, el líder de la resistencia.

Todo había salido mal en los últimos días.

Todavía no se había recuperado de la pérdida del chico.

¿Una trampa?

No sabía en quién confiar y el tiempo se agotaba. León necesitaba respuestas a preguntas que nadie escuchaba.

Tras lo ocurrido con Kamil, había pasado varios días bebiendo sin salir a la calle.

Finalmente, Bartek forcejeó con él hasta meterlo bajo la ducha. Después, un coche lo recogería para llevarlo hasta Wilanów.

El jefe quería verlo.

El vaho salía de sus bocas al respirar. No había nadie.

La zona estaba poco transitada.

—¿Crees en Dios, León? —preguntó Konrad con la vista clavada en la tumba de Potocki.

—¿Cree Dios en mí? —respondió.

—Dios es nuestro padre —dijo el polaco—. No necesita creer en nosotros. Él nos protege, nos prepara y nos enseña. Tan sólo debemos escucharle.

—Suena gracioso…

—¿El qué?

—Hace años que intento escuchar lo que me dice… —dijo León—, pero parece ser que dejó de hablarme.

—Tan sólo has perdido la fe…

—Yo era un gran tipo —explicó el español—, tenía una vida normal, al uso… Quería a los míos, trataba de labrarme un futuro… Era joven y estaba hambriento por comerme el mundo, la vida… Hasta que llegué aquí, por una casualidad… y no entraba en mis planes quedarme, tampoco pasar por todo esto… El mundo está lleno de hombres viles y despiadados… Hombres que salen impunes de sus actos, protegidos por una mano que los agarra para burlarse del resto y los deja libremente burlarse de ellas… Y sin embargo, yo sólo me enamoré de la persona equivocada… Eso fue todo, cometer un pecado, poner el ojo en quien no debía… Todos estos años me he preguntado si lo que hice, realmente merecía un castigo tan severo.

—Estás vivo, ¿qué más quieres? —contestó el polaco—. Después de todo, eres de las pocas personas que no ha terminado en una zanja. Eres un héroe para una patria ajena a la tuya, la persona que logró dar esperanza a un país que iba de regreso a la ruina.

—Nunca quise ser el héroe de nadie —refutó.

—No eres tú quién lo elige, León —contestó Konrad con seguridad—. Es él, quien te elige a ti y debes aceptarlo como tal y como viene…

—Si tú lo dices.

—¿Acaso crees que alguno de nosotros deseábamos en un futuro así? De pequeño siempre quise ser futbolista, sin embargo, las cosas se torcieron… Pude quedarme viendo la vida pasar, de nuevo, sucumbiendo ante el poder de un ser ajeno, regalando mi libertad… Pero no lo hice, Wiktoria tampoco lo hizo.

—Es duro levantarte cada mañana pensando que te volverás a cruzar con la muerte.

—Nadie nos enseña a morir, aunque forme parte de esta vida.

—Sí, en eso debo darte la razón… —dijo el español—. La muerte es la cara B de las discos buenos… Nadie quiere oír sobre ello.

—¿La cara… qué? —preguntó el polaco desconociendo lo que había querido decir su acompañante.

—Olvídalo —contestó—. ¿Para qué me has citado aquí?

El polaco miró a su alrededor. Se mostraba intranquilo.

—Tengo la sensación de que se nos escapa algo, León —explicó—. Todos, estamos cayendo todos… Nosotros podemos ser los siguientes.

—Confías demasiado en tu gente, Konrad.

—Tienes razón —dijo—. Pero, por suerte, estás tú aquí.

—Confías demasiado en mí.

—Eres el único que sé que no me va a traicionar.

León cambió su expresión. Aquel chico parecía abatido por momentos.

—¿Por qué dices eso?

—¿No lo ves, León? Dime que lo puedes notar… —explicó—. Se trata de una cuestión de poder… Hoy, soy yo… Mañana soplarán los vientos por aquel que les ofrezca un futuro más próspero.

—En estos momentos, no existe tal cosa…

—Sé de lo que hablo. Detener el Proyecto Feniks sólo nos librará de la garra de Komarnicki, pero… ¿Quién gobernará después? Recuerda lo que hicieron los soviéticos al terminar la guerra. Esperar como cobardes al otro lado del río…

—Recuerda cómo terminaron las cosas hace diez años. No es necesario irse tan lejos…

—Así es —asintió—, y por eso debemos buscar una alternativa, una forma de detener ambos frentes. Bosko no es el único presente en las líneas enemigas…

La ambición desesperada de Konrad por alcanzar la victoria le hizo sopesar.

Al español nunca le entusiasmó el protagonismo, pues siempre prefirió vivir bajo el anonimato. Sin embargo, esa cuestión de poder y control comenzaba a desquiciarle.

—¿Qué harás si vencemos?

Konrad guardó silencio varios segundos.

—No haré nada —dijo en un tono lineal—. Ellos no me quieren a mí, la gente necesita un líder y tú serás quien ocupe ese lugar.

—Un tipo demacrado con la pierna de aluminio…

—Tú devolverás la fe en la democracia —prosiguió ignorando los comentarios jocosos del español—. Buscaremos a la clase política adecuada, les entregaremos a la gente mejor preparada para que gobierne este país y buscaremos la ayuda necesaria para establecer unos valores fraternales y libres.

La rueda volverá a girar hasta llegar de nuevo a esta situación.

Pero algo en el interior de León le decía que debía continuar. Hasta el momento, Konrad le había mostrado sus debilidades, un detalle que el español habría evitado a toda costa. Se dijo a sí mismo que apoyaría la causa mientras el hombre que tenía delante siguiera con vida. Con los años, se había dado cuenta que sólo la obsesión, más allá del deseo, era capaz de convertir las ideas en realidades. Si Konrad avanzaba, pronto se encontraría con su hijo y con Irina.

Alcanzado ese punto, Konrad pasaría a un segundo plano.

Pero eso al español ya no le importaría.

—Está bien —contestó con una sonrisa—. Haré lo que digas.

El polaco asintió con la cabeza a modo de agradecimiento. Después, introdujo la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó las llaves de un coche.

—Acompáñame —dijo—. Hay algo que deberías ver antes de que sea tarde.

Abandonaron el mausoleo y caminaron hasta la entrada de un restaurante que se encontraba a escasos metros. Un taxista esperaba apoyado en el capó de su Volkswagen. León cruzó la mirada y el hombre encendió un cigarrillo mirando a otra parte. Konrad introdujo la llave en la puerta de un Toyota Corolla antiguo de color plata con el trasero alargado.

—Una reliquia —dijo el español al entrar. El coche olía a tapicería antigua y a pino—: Esto debería estar en un museo.

—Tú también… Y sigues dando guerra.

León observó los bloques de viviendas que, durante las últimas décadas, habían deforestado las áreas naturales y salvajes de las afueras de la ciudad.

Con los años, Powsin había dejado de ser una zona tranquila y natural para formar parte del conglomerado de viviendas suburbanas que toda familia hipotecada deseaba. Mientras miraba por la ventana, se dio cuenta de que algunas cosas no cambiaban, entre ellas la carreteras, todavía parcheadas con materiales baratos.

La radio tenía sintonizada una emisora de rock polaca. Por los altavoces salían los acordes de Stacja Warszawa, un clásico de los polacos Lady Pank. León todavía recordaba la melodía y partes de la letra. Su cuerpo reaccionó con una erupción fría aunque placentera.

El español sonrió.

Como las carreteras por las que circulaban, las canciones tampoco perdían su fuerza.

—Resulta interesante —dijo interrumpiendo la música.

—¿El qué?

—Cómo la mente almacena recuerdos y los mantiene intactos, olvidados y escondidos, hasta que alguien da con la tecla idónea.

—¿Lo dices por la canción? —preguntó el polaco con escaso entusiasmo, mirando al frente y con las dos manos al volante.

—Claro.

Konrad se rió.

—Suena tan analógico y ruidoso —dijo el chico—. Supongo que su momento fue revelador para muchos, pero hoy…

El chico tenía razón. Tocar una guitarra se había convertido en una herramienta musical tan arcaica como para el español lo era aporrear un arpa. Con los años, la tecnología, los sintetizadores y la simulación virtual habían suplantado el uso de instrumentos analógicos y eléctricos. Las canciones apenas llevaban pistas de voz y los avances permitían alcanzar nuevas sensaciones extrasensoriales con la combinación de notas y ondas neuronales.

Pero León lo tenía claro: sin rock, no había revolución.

Cruzaron la larga carretera dejando atrás una hilera de casas que iba menguando en número a medida que se acercaban al bosque. Los recuerdos, como los acordes de la canción, comenzaron a amontonarse en su cabeza, uno encima de otro, apretándole la sien.

Los escalofríos de placer se convirtieron en sudores húmedos y desagradables. No había regresado al bosque de Kabaty desde El Mal Día, y jamás entró en sus planes volver a hacerlo. Estaba a punto de abrir el cajón de los recuerdos y las pesadillas, pero entendió que, si buscaba una respuesta a todo, esta se encontraría allí.

Era el único legado que Wiktoria le habría dejado.

Konrad estacionó frente a una entrada.

—Sólo tienes que pedírmelo —dijo el polaco mirando al frente.

—No te detengas —contestó.

El bosque tenía un aspecto descuidado, seco por la llegada del invierno y poco transitado. Tras lo sucedido en El Mal Día, la antigua base militar que habría servido en su día para combatir el nazismo, y posteriormente, a Komarnicki, no era entonces más que un montón de escombros. El coche atravesó un camino de piedras, sorteando los troncos muertos que obstaculizaban la travesía, hasta dar con un muro de varios metros de altura, oculto por la naturaleza y un montón de árboles tumbados.

—Dos mujeres me trajeron secuestrado hasta aquí —dijo el español.

—Siempre hay una primera vez, amigo —contestó mencionando la última palabra en español—. Debemos ocultar el coche y sacarlo de la senda. Es ilegal permanecer aquí. Aunque esté inhabilitado, el área sigue bajo la tutela del Gobierno.

Arrastraron el sedán fuera del camino y lo taparon con ramas de árboles que encontraron por el suelo. Después, Konrad palpó a ciegas bajo la maleza que ocultaba la muralla hasta dar con una puerta metálica.

—¡Bingo! —exclamó con una sonrisa.

Al cruzar el umbral, una luz cegadora dio de lleno en los ojos de León. Podía oler la pólvora quemada en el campo de tiro, sentir el ligero perfume de Wiktoria a su alrededor. A lo lejos se encontraba uno de los edificios que había servido como base de operaciones. De un vistazo supo localizar la caseta en la que había dormido durante varias noches. Era como viajar en el tiempo, enfrentarse a los fantasmas y regresar a casa con un amargo sabor de boca. Entonces, pensó en beber.

Necesitaba echar un trago, sentir el alcohol en su garganta.

No sabía por qué, lo había controlado durante algunas horas, pero el cuerpo gritaba desde la boca del estómago con una dureza inhóspita.

Una botella de vodka. Seguro que el chico tendría algo en el coche.

Cualquier cosa sería suficiente para achacar el dolor que nacía como un virus y se apoderaba de sus órganos.

—Echemos un trago —ordenó mientras caminaban hacia la entrada del edificio.

—¿Cómo?

—Me has oído bien —contestó—. Dame las llaves del coche.

—No —respondió con seguridad—. Aguanta como un hombre.

—¿Como un hombre? —dijo el español. Comenzaba a estar más y más nervioso—. Me vas a decir lo que es ser un hombre… Hazte un favor y dame las malditas llaves.

—Te he dicho que no —dijo Konrad—. Lucha y aguanta. Puede aparecer cualquiera. Te necesito despierto.

Pero León ya no escuchaba. Para evitar un enfrentamiento físico, prefirió esperar y confiar en que todavía quedaran botellas sin terminar en el bloque.

Cruzaron la entrada, olía a polvo, muebles viejos y abandono. El agua de la lluvia había desconchado la pintura de las paredes.

El eco de sus pasos despertó aún más el recuerdo de aquellos días.

—Al segundo piso —dijo León todavía enfadado—. Esto parece una casa de fantasmas.

Junto a las escaleras, Konrad abrió una caja blanca pegada a la pared y bajó las palancas que ponían en funcionamiento el sistema eléctrico. Se escuchó un estruendo y el girar de una turbina. La resistencia de los ventiladores se accionó, los tubos blancos que colgaban del techo comenzaron a radiar luz artificial. Con el camino iluminado, llegaron a la segunda planta sin problemas hasta que el español volvió a detenerse en el pasillo.

—Espera… —dijo advirtiéndole con el brazo—. Escucho voces.

Konrad se echó la mano al rostro.

—Es la abstinencia.

—No —insistió—. No son voces de locura, ni de fantasmas. Escucho las palabras que mi memoria almacenó aquellos días.

—Intenta pensar en otra cosa, pronto lo olvidará.

—¡Calla! —exclamó el español—. Debe de ser un deja-vu o como demonios se llame… Sólo sé que puedo escuchar las voces, como si estuvieran vivos, aquí…

Konrad bajó el brazo de León que seguía en alto, hipnotizado por lo que sucedía en su cabeza.

—¡Escúchame! —ordenó agarrándolo del abrigo—. Yo también estuve aquí… y no escucho nada.

—Tal vez sea eso… —dijo León—. Que temas no poder escuchar nada.

El polaco lo soltó.

—Si te he traído aquí es porque creo que debes ver algo… —dijo, dio media vuelta y caminó hacia el fondo del pasillo. El español lo siguió hasta una sala en la que había un ordenador antiguo sobre una mesa, una impresora, un macetero en el alféizar de la ventana y un vaso de café usado.

—Su perfume… —dijo León.

—Encontré esta carpeta de documentos —dijo Konrad mientras sacaba un archivador amarillo con folios arrugados. Lo puso encima de la mesa y pulsó el botón del ordenador.

León sacó un montón de folios sujetos por una grapa, y los puso sobre la mesa. En la página frontal estaba escrita en mayúsculas la palabra POUFNE, que significaba confidencial.

Pasó la primera página.

Un título.

Proyecto Feniks.

León levantó la vista y miró al polaco. Este le invitó a que siguiera mientras esperaba se iniciara el sistema informático.

Pasó las páginas despacio, encontró planos detallados de la vieja casa de verano de los Komarnicki. Siguió pasando las hojas, leyendo por encima los títulos en negrita, cruzando la vista entre las descripciones.

—Agua pasada —dijo desinteresado.

En una de las páginas encontró una fotografía en blanco y negro de un laboratorio. Las notas habían sido escritas un año antes de El Mal Día. El informe desvelaba la construcción de instalaciones médicas en la vieja localización del Proyecto Riese, en la Baja Silesia. La persona que lo había redactado informaba de la presencia de supervisión extranjera. El Proyecto Feniks contaba con alto presupuesto financiado por firmas privadas registradas en Polonia, Alemania y Suecia. Los planos no sólo contendrían salas de operaciones, frigoríficos industriales y laboratorios dotados de la última tecnología, sino que también la estructura de un búnker antinuclear.

A medida que León continuaba la lectura, el corazón latía con más fuerza en el interior de su cuerpo. Sudores helados, fruto de la incontinencia y la ansiedad, recorrieron su tronco. Agarró la encuadernación y la lanzó al suelo.

—¡No puede ser cierto! —gritó.

Konrad continuó relajado. Parecía esperar una reacción así.

—¿Cómo es posible que tuvieran esta información y no supiera nada? —preguntó el español—. ¡Es absurdo! ¡Estúpido! Fuimos en la dirección que no debíamos. Se sacrificaron muchas vidas por un error así…

Konrad se rascó el mentón.

—Existe la posibilidad de que este documento —explicó—, jamás viera la luz… Desconozco quién dio la orden final, pero existen evidencias de que habían oído hablar de los planes de Komarnicki.

—Wiktoria —dijo León—. Ella tomó el mando. Pero… ¿Por qué haría algo así?

—Lo siento —contestó el polaco—. Hay más, lee esto.

Sacó otro montón de folios unidos por un hilo. En la portada aparecía de nuevo la palabra confidencial junto al nombre de León.

—Qué demonios…

Esta vez, lo tomó con furia.

Era su expediente.

En las primeras páginas encontró diferentes fotografías de él: más joven, junto a Zofia, en el apartamento de Kasia, la madre de Wiktoria.

Junto a las fotografías existía un perfil psicológico que remarcaba la conducta agresiva, su excentricidad y algunas carencias afectivas. El documento situaba, en principio, a León como cabeza de turco para despertar a los topos de Komarnicki. En caso de que la misión fuese un éxito, el español sería utilizado como imagen pública o mártir por la causa, antes de ser redimido, expatriado o en caso de conflicto, aniquilado. Junto al texto había fotos de otra figuras históricas como Ernesto Guevara, Jesús de Nazaret o Lenin. Mantendrían su imagen como arma propagandística hasta que el nuevo gobierno tomara el control del país. Así como Komarnicki se usaba a sí mismo como el símbolo del orden y la paz, León se convertiría para los polacos en el antagonista principal del político.

La pantalla del ordenador se encendió llamando la atención de los dos. Se escuchó un pitido.

León salió del estado hipnótico y levantó la vista.

—Alguien guardó una copia de seguridad en estos discos antes de que todo se fuera al traste… —explicaba el polaco mientras abría uno de los documentos. En la pantalla apareció una simulación gráfica en tres dimensiones de las marchas por el Día de la Independencia—: Los puntos rojos son cámaras de seguridad. Como ya sabrás, todas las ciudades del país se encuentran monitorizadas.

—Desde hace décadas… —contestó el español—. ¿Qué importancia tienen en esta operación?

Konrad cerró la simulación y abrió otra carpeta con fotografías.

—Aerosoles, aspersores por control remoto… —dijo—. Los puntos rojos serán su localización.

El semblante de León empalideció de nuevo.

—Es una locura —respondió—. ¿Qué pretenden? ¿Gasearnos?

—No exactamente… Un derivado del Fentanil —explicó Konrad mirando los prototipos con preocupación—. Todos caerán dormidos… En realidad, bastaría con cualquier opiáceo sintético utilizado en las operaciones policiales.

—¿Y después?

—Será demasiado tarde.

—¡Estamos perdiendo el tiempo! —exclamó León.

—Son sólo prototipos de un hombre que ya no vive —respondió—. Los medios llevan diez años removiendo el barro sin encontrar nada.

—De todos modos… —dijo León—, hay algo que no me cuadra. Si Komarnicki está muerto y sus hombres no tienen acceso a las instalaciones gubernamentales. ¿Quién pulsará el botón?

Konrad se echó las manos a la cara.

—Es la respuesta que busco, León —dijo—. Por eso necesito tu ayuda, necesito que me cuentes la verdad.

—¿Qué verdad es esa?

—Si confías en mí y crees en la libertad —contestó—, tienes que contármelo todo. Tengo que saber qué ocurrió antes, durante y después de El Mal Día.

Dos horas más tarde y con una botella de vodka que Konrad guardaba en el interior de su maletero, León sacó de sus entrañas recuerdos sepultados en lo más profundo de su memoria. Pese a los treinta años que habían pasado desde que Zofia y él se conocieran, muchos de los hechos permanecían intactos, llenos de detalles y color. León se sintió enérgico al hablar de Komarnicki. Hacía una década que no pronunciaba aquellos nombres. Konrad escuchó las miserias de los años de Pastavy y se puso al corriente de quién era Irina y por qué se había casado con ella.

—Esos cerdos rusos me iban a convertir en solomillo —explicó.

Las palabras se volvían más y más densas a medida que los días se acercaban a la fecha en que perdería su pierna. El Mal Día todavía seguía reciente, tatuado a la piel como un corte profundo. León entró en un trance hipnótico de nuevo, al recordarse a sí mismo bajo las paredes del edificio en el que se encontraban.

La historia siguió hasta su encuentro con el político, en el que vio por última vez a su hijo.

—¿Por qué no mataste al chico? —preguntó a sangre fría.

El español lo miró a los ojos ofendido.

—No parecía tener intenciones de matar a su padre.

—Entonces desviaste el disparo hacia Roman…

León tragó saliva ácida que le rasgó la garganta.

—No.

—No te entiendo.

—Ya te lo he dicho —insistió—. Yo no maté a Komarnicki. Fue Wiktoria.

Konrad abrió los ojos con sorpresa.

—¿Wiktoria?

—¿Estás sordo?

—Pero ella…

—Ella tampoco mató al chico —contestó—. Te dije que no sería fácil de escuchar.

El polaco se echó las manos a la cabeza. León tuvo la sensación de que todo por lo que había luchado, todo aquello que había creído durante años, se despedazaba por una gran mentira.

—Ese fue su error —dijo Konrad—. Dejar al chico con vida ha pospuesto los planes de ese cabrón.

—Wiktoria era una buena mujer —contestó León—. Ninguno de nosotros estábamos preparados para lo que iba a suceder.

—¿Por qué te crees que el chico está en Londres?

—Protección —respondió el español.

—No —contestó—. El chico es parte del plan, porque ese hijo de perra no dejaría ninguna pieza al azar.

—Entiendo tu decepción —dijo León—. La mía no puede ser menos… No resulta fácil leer en voz alta lo que dicen estos papeles…

—¿Crees que Wikotria sabía lo que pasaba?

—Puede ser, pero qué importa eso ahora… —dijo León—. Ella está muerta, Wojtek también. Parece que ambos conocían la existencia del doctor… Y alguien se ha encargado de borrarlos del mapa.

—¿En qué estás pensando?

León dio un trago a la botella.

—Todo esto es un sin sentido —explicó el español—. Parece que, hagamos lo que hagamos, habrá una guerra. ¿Cierto? El tiempo corre y no nos queda mucho margen para reaccionar… En un caso supuesto de que Komarnicki sacara adelante su plan, nos sería imposible preparar un contraataque para defender a los nuestros. El país es demasiado grande como para alentar a la población y que se una a nuestro bando… No tenemos tiempo.

—Somos más de los que ves —respondió orgulloso.

—Pero menos de los que necesitamos —replicó León—. Debemos buscar un plan alternativo, darle la vuelta a todo este embrollo. Tal vez, encontrar a ese médico sea la solución… No termina de encajarme la historia de la transfusión… Temo que haya algo detrás… Por eso necesitamos hablar con ese hombre, y si no colabora, a las malas, lo extorsionaremos para que nos diga cómo detener el ataque de gas… Si nos movemos con rapidez, damos con ese laboratorio y salimos de esta con vida, puede que le otorguemos una tregua a la historia de este país.

—Estoy seguro de que Bosko nos ayudará si llegamos a un acuerdo —declaró el polaco—. A él le interesa evitar esto, tanto como a nosotros.

—Hablemos con ese Bosko, entonces… —dijo—. Empecemos por ahí… Si sabe algo sobre ese médico, da por hecho que nos lo contará… No hay tiempo que malgastar, no podemos permitirnos perder el tiempo por una ciudad como Breslavia, buscando a una persona que no sabemos ni siquiera si vive…

—Estoy de acuerdo.

—Me encargaré personalmente de que atienda mis preguntas, aunque tengo la sensación de que nos equivocamos de blanco…

El polaco lo miró dubitativo.

—Insinúas que hay un topo entre nosotros.

—Tengo mis sospechas —dijo León—. ¿Qué sabes de tus hombres? El chico y la chica.

—Zuzanna es la hija huérfana de Helena —explicó. Helena era la mujer que había perdido la vida junto al resto en El Mal Día—: Tiene motivos de sobra para vengar a su madre.

—¿Habéis hablado de ella?

—Era pequeña —contestó Konrad—. Se crió con su familia materna.

—¿Y del otro, el del gel capilar? Bartosz… se llama, ¿verdad? —preguntó el español—. Hay algo en él que no termina de convencerme…

—Su padre murió el día del asalto a la residencia de los Komarnicki —respondió—. No hace preguntas, no tiene escrúpulos a la hora de disparar y obedece. En estos momentos, toda ayuda es buena.

León no escuchó la respuesta que deseaba.

Hasta la fecha, no tenía razones para sospechar de él, aunque algo en su cabeza le indicaba que debía hacerlo. Suspiró, se levantó del alféizar y dio un trago de la botella. Después se la ofreció a Konrad.

—Sólo faltas tú —dijo el español agarrando la botella por el culo y señalando al polaco—. ¿Qué pasa contigo?

El chico sonrió.

—Mi nombre hace honor a mi padre —contestó, cogió la botella y dio un trago—: Sirvió a su patria, luchó por la libertad y entregó su vida para salvar la tuya… Tal vez lo recuerdes… Te agradezco que me hayas contado tu historia, puesto que todos intentaron ocultármela… Recuerdo que me encontraba aquí cuando comunicaron que habíais llegado a la residencia de los Komarnicki. Ese día, no me permitieron ir con vosotros… Dijeron que fue una bomba lapa, eso es todo… Ahora sé cómo nos abandonó, en un coche, cosido a balazos, sin oportunidad de defenderse… Ojo por ojo… Así será cómo vengaré su muerte, aunque se me vaya la vida en ello.

A lo lejos se escuchó el rugir de las ruedas de un vehículo sobre los restos de hojarasca. Ambos se asomaron a la ventana y observaron la entrada de la fortaleza. El sedán de color azul oscuro se detuvo al otro lado.

—¿Esperas a alguien? —preguntó León y sacó el arma de su chaqueta.

La puerta escondida se abrió hacia dentro. Una silueta humana cruzó el cerco de seguridad. Era un hombre, vestido con sombrero, bufanda y abrigo de paño. Caminó hasta el centro de la parcela y se detuvo. León pensó que podría abatirlo con un rifle desde allí. Sin embargo, el pulso le temblaba demasiado para atinar con un arma de mano.

—Es Bartek —dijo Konrad. Apresurado, guardó los documentos en las estanterías—: Algo debe haber sucedido.

León y Konrad bajaron al encuentro del tercero. Parecía nervioso, fuera de sí. León guardaba las manos en el interior de su chaqueta, con el puño agarrado a su pistola.

—Espero que tengas una buena razón para venir aquí —recriminó Konrad—. Este lugar ya no es seguro.

—La tengo… Se trata de Bosko —contestó con semblante helado—. Está muerto.

30

A la mañana siguiente, León, Bartek, Konrad y Zuzanna, decían el último adiós a Bosko en el cementerio de Powązki. La versión oficial que los medios habían infundido declaraba que Bosko habría sido encontrado sin vida en el apartamento que compartía junto a Jadwiga Borkowska, su pareja. Ella lo encontraría sin vida en el suelo de la cocina, una vez entrada la tarde. La causa: un paro cardíaco. No obstante, las causas reales habrían sido otras, aunque jamás verían la luz. La crispación entre miembros de la propia organización estaba causando estragos en las filas del partido. Bosko se había convertido en un líder que, con los años, se habría vuelto más radical en sus ideas, obsesionado con crear un estado federal propio de la izquierda más primitiva. Esto no sentaba bien en una organización política que, en principio, tenía todas las papeletas para hacerse con el poder en las elecciones venideras. Un partido político formado por gente joven, familiares de militantes caídos durante el conflicto civil y gente que abogaba por la justicia y la libertad. Los medios, los familiares y los camaradas del líder revolucionario polaco, se agolpaban alrededor de la tumba. Powązki era un enorme cementerio de carácter histórico, decorado por esculturas de gran tamaño y rodeado de naturaleza. Los nichos, ocupados por artistas, políticos, militares y personalidades célebres, se convertían en un atractivo turístico para los extranjeros. El sepulcro negro de Bosko se encontraba acompañado de velas, fotografías y flores que daban calor a su despedida. Como revolucionario agnóstico convencido, el funeral no requirió de ceremonia aunque sí contó la presencia con algunos obispos amigos del líder.

Una vez sepultado, los presentes comenzaron a dispersarse. Konrad y el resto esperaron al final. Si Bosko guardaba a una persona de confianza, no tardaría en aprovechar la ocasión para entregar el mensaje.

Minutos después de que todos se hubiesen marchado, una mujer rubia, delgada y madura, con el cabello recogido en un moño y los ojos pintados de rojo, se acercó hasta la tumba. León miró a la señora de negro. Estaba entusiasmado por su presencia y la finura de las largas piernas, protegidas por unas medias del mismo color de la ropa.

—Este funeral ha sido un error —dijo Konrad—. No hará más que generar tensiones y disconformidad.

—Ahí está Jadwiga —dijo Bartek—. No parece muy abatida… Quizá debamos hablar con ella.

—Yo lo haré —contestó León—. Dudo que me reconozca.

—Ten cuidado —dijo Bartek—. Esa mujer es una víbora…

Konrad dio un paso al frente y agarró al español del brazo.

—Es tu momento —susurró. La mujer lanzó una mirada indirecta al grupo—: Confiamos el uno en el otro, ¿verdad, León?

El español esbozó una mueca.

—Así es, Konrad —dijo.

León caminó algunos metros hasta la tumba de Bosko. El grupo abandonó el cementerio por la misma ruta que había tomado el resto de amigos del difunto.

El español miró la lápida.

—Es una gran pérdida —dijo León. Bosko no llegaría a cumplir los 45—: Quién sabe cómo habría cambiado el rumbo de la historia por una vida.

—Así es —contestó la mujer rígida en su abrigo de piel—. Nunca lo sabremos… En ocasiones, la vida carece de significado para muchas personas… Sin embargo, otras veces, la pérdida de una vida puede significar demasiado para un país.

—¿Y para ti? —preguntó el español. La mujer miró ultrajada por el modo en el que León se había dirigido a ella—: ¿Significó algo la suya?

—Será mejor que se marche y me deje guardar el luto merecido… —contestó la mujer.

—Si estamos juntos, no es una coincidencia. Puedo ayudarte.

—Vaya… —respondió ella y cambió el tono—. ¿Sabe cuántas veces he escuchado esas palabras? No les tengo ningún miedo. Ni a usted tampoco.

León se acercó a la mujer, que permanecía congelada junto a la lápida del difunto, y le acarició el codo con sutileza.

—Ambos sabemos que Bosko no se murió de un infarto —susurró echándole el aliento al oído—. No conocía a tu marido, pero estoy aquí para echarte una mano.

—¿Quién es usted? —preguntó girando el rostro ligeramente—. ¿Para quién trabaja?

—No trabajo para nadie —contestó—. Sólo soy el mal sueño de algunos.

—Pretende que confíe en usted con esa explicación…

—Quizá hayas oído hablar de un profesor de escuela que se cruzó en la vida de Roman Komarnicki.

—Es una leyenda —dijo la mujer—. Bosko decía que no era más que un cobarde y un borracho con ganas de bronca.

—Muy acertado tu marido… —contestó el español con sarcasmo—. Resulta gracioso escuchar eso desde esta posición, sobre todo viendo dónde se encuentra él y dónde se encuentra el borracho.

La mujer se giró irritada y le asestó un bofetón.

León le apretó el brazo con fuerza.

—Vuelve a hacer eso —contestó furioso—, y te romperé el brazo aquí mismo.

—Maldito desgraciado… —respondió la mujer apretando la mandíbula y el mentón—. Suéltame ahora mismo o gritaré a pulmón abierto.

—Antes te habré estrangulado con la otra mano.

La mujer no contestó y claudicó con la mirada. León la soltó al ver que se había rendido.

—Te lo repetiré de nuevo —dijo el español—. Quiero ayudarte, pero no podré hacerlo si no colaboras.

—¿Estás loco? ¡No pienso escuchar a un insolente!

—¡Déjate de juegos de mierda! ¿Quieres? —exclamó el español. Su voz se perdió entre las sombras del cementerio—: Tú y yo vamos a hablar, ahora. Me vas a contar lo que sabes y después te dejaré tranquila. No me volverás a ver nunca más, te lo prometo. Soy un hombre de palabra.

—Olvídalo. Déjame en paz. Tengo que regresar a mi apartamento.

—No irás a ninguna parte. Te estarán esperando para que cantes y no dudarán en torturarte hasta que lo hagas —explicó el español—. Mañana serás noticia en los diarios como hoy lo ha sido él.

—Mierda… —protestó y buscó un teléfono en el bolso. León se lo quitó de las manos, extrajo la batería y lo lanzó contra el suelo—: ¿Cómo te atreves?

—Estarán rastreando tu localización —contestó—. Déjame llevarte a un lugar seguro, por favor. Te invitaré a un café caliente.

—Eres muy seguro de ti mismo, como Bosko —dijo ella—. En esta vida, no siempre se consigue lo que quieres. No voy a ser tu excepción, no pienso ir contigo, ya te lo he dicho.

—Eso te lo diría tu marido… —contestó. Las palabras explotaron como una bomba en la cabeza de la mujer. Antes de que ella lo golpeara, León agarró su muñeca en el aire y sacó el arma de su bolso, apuntándola al pecho—: En esta vida, siempre he conseguido lo que he querido y tú no vas a ser mi excepción. No te pases de lista, ¿está claro?

León observó en los músculos de la mujer que se había relajado.

—Suéltame —dijo bajando el tono de voz—. Por favor, te lo pido, me haces daño.

El español dejó su brazo libre.

—Ahórrate la valentía —sugirió León—. He apretado el gatillo más veces de lo que hubiese querido en esta vida. No dudaré en hacerlo de nuevo. Dame lo que quiero y te dejaré en paz.

—Si eres quién dices ser —dijo la mujer reajustándose la chaqueta—. ¿Por qué sigues aquí después de tanto tiempo? ¿Es por dinero? No somos tu gente, esta no es tu guerra.

León suspiró. Sabía que la conversación sería larga, pero la mujer entraría en razón de un modo u otro.

—Le prometí a Dios que iba a destruir a los Komarnicki con mis propias manos hasta asegurarme de que estuvieran muertos —contestó y guardó silencio—. Y como ves, ya te he dicho que soy un hombre de palabra.

31

La mujer y el español subieron a un tranvía y se apearon en la segunda parada. Ella era un rostro público, por lo que debían ser discretos y cobijarse en un lugar donde no fuese fácil reconocerla. El barrio de Wola siempre había sido un área perjudicada, ya fuese por la situación económica, la diferencia de clases, el gueto judío que los nazis formaron antes de la Segunda Guerra Mundial o la escasa esperanza de progreso de quienes lo habitaban. Caminaron varios metros hasta una cafetería austera con mesas de plástico y oferta limitada. La mujer no parecía del todo segura con la presencia de León.

El español olía su miedo.

Pidieron dos cafés y el camarero los llevó a la mesa. Sentados junto a la cristalera que dejaba a la vista una calle peatonal de baldosas abiertas y asfalto desconchado, la mujer comenzó a responder las preguntas del español.

—¿Qué sabía Bosko?

Ella se estremeció y sujetó su taza de café con las dos manos.

—Hablar de él en pasado —dijo—, todavía me resulta extraño. Hace dos días, estaba en el apartamento, moviéndose nervioso…

—Siento tu pérdida, pero debemos concentrarnos en los hechos. Bosko está muerto porque sabía algo. Los siguientes podemos ser nosotros.

La mujer levantó la vista.

—Hacía meses que no confiaba en nadie —explicó tocando el contorno de la taza—. No usaba internet, ni el teléfono móvil. Algo había cambiado en él para siempre. La paranoia de ser espiado, controlado todo el tiempo, era superior a sus fuerzas. En un principio pensaba que eran los católicos, que querían deshacerse de él, pero después se dio cuenta de que había algo más.

—¿Cuándo empezó a comportarse de esa manera?

—Ese doctor —dijo la mujer—. Imagino que habrás escuchado hablar de él.

—Podrías ayudarme a recordar…

—Antes de que Komarnicki desapareciera… —respondió y miró a su alrededor—, un grupo de cinco científicos fueron trasladados a los Sudetes, obligados a ocupar las instalaciones que hay cerca del castillo de Książ, en las Montañas Buho… Pusieron en marcha un proyecto para reactivar lo que los nazis habían dejado a medias, aunque en este caso, se trataba de un proyecto personal.

—Encontré unos documentos —dijo León—. Supuestamente, el cuerpo de Roman se encuentra embalsamado ahí…

—El Doctor Zelman envió un mensaje cifrado en tres partes —continuó la mujer—. Uno para Bosko, otro para Wojtek y el último para Wiktoria. Él fue el único que pudo burlar la seguridad de la fortaleza y escapar de ella. Como respuesta, mataron a su familia y pusieron precio a su cadáver. Desde entonces, nadie conoce su paradero, aunque no pudo ir muy lejos, por lo que todos sospechaban que se encontraría en Breslavia.

—Te refieres a los que ya están muertos.

—Así es… —contestó. Iba a romper en un sollozo—: Bosko jamás me contó nada. Decía que era mejor así, que me estaba protegiendo.

—Wiktoria decía lo mismo.

—Cuando lo encontré sin vida en el apartamento con un disparo en el pecho —explicó con voz temblorosa—, busqué por toda la casa antes de llamar a la policía. Di con una caja donde él guardaba siempre sus documentos. Allí estaba el mensaje.

Wojtek también guardaba sus documentos en el falso tabique del cuarto de baño. León se preguntó dónde lo habría hecho Wiktoria.

—¿Tienes la caja contigo?

—No —dijo ella—. Bosko se lo llevó a la tumba. Es el último lugar donde buscarían una evidencia.

—Al menos, conocerás su contenido…

—Sí… —respondió y se limpió las lágrimas que salían de sus ojos con una servilleta—. El chico… Es la piedra angular del plan.

—Al parecer, es el único donante apto para transfundir la sangre al cuerpo de Roman.

—¿Una transfusión? —preguntó sorprendida—. ¡Eso es absurdo! Komarnicki se encuentra en estado de coma desde hace diez años.

—¿De qué diablos me estás hablando?

—Perdona… —contestó—. No sé qué te habrán contado, pero despertar a un comatoso con una transfusión sanguínea está todavía lejos de nuestra tecnología… Lo siento, León, pero te han engañado.

—Pero…

—Sí —dijo ella—. Komarnicki no va a resucitar, al menos, no como imaginamos. Sin embargo, quieren al chico para hacerle un transplante de memoria.

León irguió la columna.

—Explica eso.

—Al ver que las posibilidades de que Roman resucitara eran mínimas —explicó la mujer—, se planteó la posibilidad de realizar una transferencia de memoria.

—¿Y sí es posible?

—Con animales, sí —dijo ella—. A través de una operación quirúrgica, copiarán los patrones cerebrales del abuelo para instalarlos en el lóbulo frontal del chico, a través de ondas cerebrales. En caso de éxito, no reemplazaría su identidad sino que la reforzaría con la memoria de su abuelo.

—¿Y si falla?

—El chico moriría.

León miró a la mesa y lo entendió todo. Un cúmulo de imágenes golpearon su sien provocándole un fuerte dolor de cabeza. El español entendió por qué Zofia jamás abortaría como Komarnicki había deseado en un principio. Las piezas del rompecabezas encajaban: el político no había desarrollado una relación parental con su nieto, sino que esa segunda oportunidad para vivir lo convertiría en su sucesor político. El plan era brillante. La tecnología y el dinero podían hacerlo posible. Era cuestión de esperar y mantenerlo con vida. Si encontraban a Marcin, el país gozaría de un legado, joven, fuerte y reforzado. La sombra del político permanecería intacta y sus planes continuarían tal y como los había dictado antes de su muerte.

—¡Menudo hijo de perra! —gritó y dio un golpe en la mesa. Después, se levantó—: Tengo que encontrar al chico.

—El doctor se encuentra oculto en la 304 del Hotel Europejski, en Breslavia —dijo la mujer—. Has de hacerme una promesa…

—Pides mucho.

—Le prometí a Zelman que lo sacaríamos de allí… Ha arriesgado demasiado.

—Veremos qué puedo hacer… ¿Qué aspecto tiene?

La mujer sacó del bolso una fotografía de tamaño carné y se la entregó al español. Había perdido color con el paso de los años.

—León, espera… —dijo mientras el español observaba la imagen—. Llegados a este punto, no puedes confiar en nadie.

—Descuida, tengo experiencia en dudar de la gente. Ahora debemos movernos.

—¿Qué pasará conmigo? —preguntó la mujer.

—Estarás a salvo —respondió—. Conozco a una persona que se hará cargo de ti. Tienes mi palabra.

—Gracias —asintió ella.

—Una última pregunta… —dijo el español—. ¿Qué pasó con Wiktoria y Bosko?

La mujer sonrió apenada.

—Nos querían… y mucho. Fueron buenos amigos hasta el final. Esa mujer… realmente te amaba, León. Hizo todo lo posible por mantenerte a salvo.

Dos horas más tarde, Jadwiga Borkowska observaba las nubes a través de la ventana de la cocina de un apartamento de Mokotów. Frente a ella, Konrad la sometía a las mismas preguntas que León haría horas antes. Diez kilómetros al sur y bajo una tormenta de granizo, León abandonaba Varsovia en un vehículo con destino a Breslavia, bajo el respaldo de Bartosz y Zuzanna.

PARTE III: Marcin

32

Un motel austero, poco transitado y falto de una reforma. Irina se había desviado de la ruta principal y los había llevado hasta Hattingen, un pequeño pueblo alemán cercano a Essen. Sin acuerdo alguno, decidió hacer noche allí. El viaje había sido largo. Marcin y Martha apenas habían hablado mientras iban al volante. La incomodidad estaba presente, existían demasiadas preguntas que aclarar.

—Dormiremos los tres en la misma habitación —dijo Irina—. No nos queda casi dinero.

Martha cambió las últimas libras que le quedaban en el bolsillo por un puñado de euros. Los chicos no le habían quitado ojo a Irina.

El chico sospechaba de que, tarde o temprano, la mujer los traicionaría.

—¿Te han llamado? —preguntó Marcin.

Caminaron hasta un grupo de bungalows de madera que había frente a la caseta de recepción. Irina introdujo la llave en la puerta.

—Hablaremos de ello más tarde —dijo la mujer—. Ahora necesito una ducha.

Martha se sentó en una de las dos camas. La habitación doble tenía un baño pegado a la pared y una televisión frente a las camas.

Una ventana permitía ver la carretera.

Unas horas más tarde, cuando Irina se encontraba bajo el grifo del agua, Martha se acercó a Marcin.

—Esta puede ser nuestra oportunidad —susurró—. Vámonos, ahora.

Marcin miró a la ducha.

—No iremos a ninguna parte —respondió en un murmuro.

—¿Por qué confías en ella? —preguntó Martha—. Deberíamos ir a la policía, Marcin. Ellos nos ayudarán…

De pronto, la mujer bielorrusa salió del cuarto de baño envuelta en una toalla. Marcin observó su silueta. Parecía otra mujer, más bella, más atractiva. Tenía unas largas piernas pálidas que invitaban a perderse entre sus poros. Tampoco carecía de delantera, apretándose los voluminosos pechos contra la toalla. La mujer se dio cuenta de cómo el chico no podía dejar de mirarla e hizo gala de sus atributos caminando descalza por la habitación. Martha encontró la mirada de Marcin perdida en los deseos impuros de su imaginación y un fuerte odio creció en ella.

—Me siento como nueva —dijo sonriendo al chico—. ¿Por qué no vas tú, Martha?

La chica inglesa se levantó de la cama y salió enfurecida de la habitación dando un portazo. Irina observó si el chico la seguía, pero no lo hizo.

—¿Qué clase de hombre eres? —preguntó la mujer.

—¿Te han llamado?

—No. Les dije que les contactaría.

—Necesito que les envíes un mensaje de mi parte —dijo el chico.

—Chico, no juegues conmigo, ¿quieres? —dijo la mujer y dejó caer la toalla al suelo. Desnuda era todavía más bella. Marcin dibujó con la mirada su silueta, poniendo atención en el vello púbico y en unas cicatrices que cruzaban su espalda de arriba a abajo. Alguien había descargado su furia en aquel cuerpo. Irina se colocó unos leotardos y un vestido que había cogido prestado de Martha—: Cuida de tu amiguita.

—¿A dónde vas ahora?

—A tomar el aire y pegar un trago —contestó—. Saldremos antes de que salga el sol.

Irina se puso el abrigo y abandonó la habitación, dirigiéndose al bar que había en la estación de servicio. Algunos camiones se habían detenido en el área de descanso. El resto de habitaciones del motel tenían las luces apagadas.

Marcin salió al exterior. El frío de la carretera se colaba entre sus huesos. A lo lejos, vio una colilla encendida de Martha. Estaba enfadada, molesta. Se acercó a ella crujiendo la grava del pavimento con sus zapatillas.

—Esa mujer te está provocando —dijo la chica antes de que el polaco la tocara—. Te juro que no entiendo que hago aquí…

—Martha.

—No me toques, Marcin —respondió. Había llorado, tenía los carrillos húmedos. La furia llegó en forma de puñetazos sobre el pecho del chico—: ¡Joder! ¡Marcin! ¿Por qué me haces sentir así?

Él la detuvo con un abrazo.

—¡Tranquila, Martha! —exclamó al sentir la pena de la joven en su pecho—. ¡Está bien! ¡Joder! Sólo intenta confundirnos…

—¡Te he visto mirarla! ¿Crees que soy estúpida?

La chica se desprendió de él.

Marcin no supo qué decir.

—No, no creo que lo seas —dijo—. Sólo te pido paciencia.

—Marcin, te prometo que si vuelve a provocarme, no responderé.

—Menos dramas, por favor…

—¡Vete a la mierda! —gritó la chica, tiró la colilla al suelo y caminó hacia el motel.

Las botellas calientes con restos de cerveza posaban sobre la mesilla de noche. Martha dormía a un lado de la cama. Marcin abrió los ojos en medio de la oscuridad y no encontró a Irina. Después, comprobó la hora: eran las dos de la madrugada. Las luces de la estación de servicio seguían encendidas. Se acercó hasta la cortina y se preguntó dónde se encontraría la mujer. En el silencio de la noche, escuchó voces al otro lado de la pared. Primero reconoció la voz de Irina, que tenía la risa floja propia de una persona ebria. Después escuchó el murmuro de una voz grave que chapurreaba inglés y le decía cosas en alemán. Las dos personas se acercaron hasta la puerta. Marcin sintió los cuerpos pegados al bungalow. De pronto, el tono de Irina se volvió entrecortado y la voz del hombre más áspera. Se oyó un forcejeo, pero él insistía.

—¡Déjame! —gritó la mujer, pero la voz del hombre se volvía atronadora y la de ella, más y más débil.

Sin dar lugar a la razón, Marcin agarró una de las botellas por el cuello y salió al exterior. El hombre intentaba penetrar a Irina por debajo del vestido. Era una bestia corpulenta de gran altura y el cabello recortado como un cepillo.

—¡Puta! —dijo en inglés y se echó hacia atrás.

—¿Marcin? —preguntó la mujer.

El chico rompió el culo de la botella contra el marco de la puerta. Los cristales le hicieron pequeños cortes en la mano. Caminó con paso acelerado hasta el hombre y le clavó la botella en la yugular. Un brote de sangre salió del cuello de aquel tipo que se echaba las manos a la garganta. Marcin lo apuñaló después en el pecho y tiró la botella al suelo. Irina corrió hacia él y lo agarró por los brazos. Apestaba a alcohol y cigarrillos.

—¿Estás loco? —gritó. El hombre estaba tendido en el suelo.

Marcin tenía la mirada enrojecida.

—¿Qué está pasando? —preguntó Martha desde la puerta—. ¡Oh, Dios!

—Tenemos que largarnos —dijo la mujer—. ¡Joder! ¿En qué pensabas?

Marcin la agarró del cuello y la estampó contra la pared, junto a la ventana. Martha lo observaba aterrorizada.

—Te he salvado la vida, ¿me oyes? —dijo apretándole la nuez—. Ahora vas a hacer lo que te diga… porque me debes una. Coge el maldito teléfono y entrega el mensaje de una vez.

Después la dejó caer.

La mujer recuperó la respiración al ser liberada. Sacó el teléfono de su bolso y lo encendió.

—Terminemos con esto rápido… —contestó mirando al hombre, que seguía perdiendo sangre en el suelo—. Esta llamada nos saldrá demasiado cara.

—Quiero que llames a ese número y les digas lo siguiente —ordenó y respiró—. Señor W, el fénix está preparado.

Parte cuatro

33

La oscuridad se abría paso entre las nubes. A las cuatro de la tarde, la noche cerrada cubría el cielo. Los inviernos polacos eran así, grises y oscuros hasta la llegada de la primavera. Bartek conducía a gran velocidad por una carretera secundaria llena de baches. En la radio sonaba una canción de Black Sabbath.

León contemplaba el paisaje muerto y helado por la ventanilla del asiento contiguo.

—¿Estás nervioso? —preguntó al polaco.

—No —respondió Bartek—. Tan sólo quiero llegar, eso es todo.

—Tú nunca estás nervioso —dijo León—. Tranquilo, es un momento importante para todos.

—Sí —contestó y subió el volumen de la radio.

León miró de reojo una vez más al hombre. Había algo extraño en su expresión, como si tratara de ocultar un deseo prohibido.

—¿Cuál es el nombre del Doctor Zelman? —preguntó el español—. Supongo que tendrá uno… o dos. Los polacos tenéis dos nombres, ¿verdad?

—Su nombre es Paweł —respondió la chica—. Doctor Paweł Zelman. El apellido seguramente es alemán… Algo muy común en esta región.

—¿Cuál es tu segundo nombre, Zuzanna? —insistió el español.

—Zuzanna Elżbieta… —dijo la chica—. Odio ese nombre. No sé en qué pensarían mis padres. ¿Tú no tienes un segundo nombre?

—No… —dijo—. Tengo uno, en muchos idiomas.

—En Polonia, no todos reciben un segundo nombre —explicó Bartek—. Sólo los católicos confirmados.

—¿Qué nombre ocultas tú, Bartek? —preguntó la chica.

—Es absurdo decir que posees algo que sólo aparece en tu documento.

—No has contestado a la chica —regañó el español—. No te avergüences, es sólo una curiosidad.

Bartek giró el rostro y cruzó su mirada con la de León.

—Waldemar —dijo lentamente—. Bartosz Waldemar… ¿Satisfecho?

La canción de la radio terminó y se produjo un silencio interminable en el coche. Una señal de tráfico indicaba que se encontraban en una de las conexiones principales de Breslavia.

—Un nombre interesante —respondió el español—. Ahora, encontremos a ese doctor.

Cruzaron el tráfico de la entrada este. Breslavia era una ciudad diferente, bella e influenciada por el pasado de dos culturas: la polaca y la alemana. Una urbe histórica de menor tamaño que Varsovia, separada por cuatro ínsulas por las que cruzaba el río Odra y un conjunto de edificios históricos de arquitectura Art Noveau que cobijaban el centro y la ciudad vieja, al contraste de los viejos bloques de viviendas de estilo soviético. El tráfico, los tranvías coloridos y el sosiego de los autobuses. A medida que entraban en su corazón, se sentía un ritmo de vida más relajado y tranquilo que al que solían estar acostumbrados. Era la primera vez para León, aunque no para los otros dos. Dejaron a un lado la estación de trenes cruzando la larga calle Józefa Piłsudskiego cuando leyeron Hotel Europejski en un gran letrero de neón. Bartek giró por una callejuela perpendicular y estacionó el vehículo. La entrada del hotel quedaba a la espalda de los asientos.

Las piernas de León temblaban a causa de la adrenalina. Tres personas en un hotel. No resultaría muy complicado dar con el Doctor Zelman.

Salieron del vehículo, la temperatura en Breslavia era más alta que en Varsovia, pero la humedad del Odra se podía sentir en los huesos. Bartek sacó un cigarrillo de su abrigo, lo encendió con un fósforo y caminó hacia el hotel.

Zuzanna y León lo siguieron desde atrás.

—Tenemos cuarenta y ocho horas para terminar el trabajo y volver a casa —dijo la chica en voz baja—. No puedo creer que este día haya llegado.

León miró a la chica. Su rostro inmaculado, sin marcas, hecho de una piel dulce y suave. Pensó que Zuzanna estaba allí por un destino que no había decidido, como él.

—No cantemos victoria todavía.

Los pasos resonaban en la calle vacía.

—Me gustaría visitar las Islas Canarias —respondió la chica—. Dicen que la temperatura es maravillosa durante todo el año.

—Sí, eso dicen —contestó el español siguiéndole el juego. No podía quitarse de la cabeza el nombre de Waldemar. Pero… ¿Por qué?, se preguntaba. Aparentemente, un maldito nombre más.

Cruzaron la calle Józefa Piłsudskiego, sorteando los coches que conducían en sendas direcciones y alcanzaron la entrada del hotel, que se ubicaba bajo un arco de piedra. Por la entrada se podía ver un sofá negro de piel, una recepción donde una chica pelirroja atendía una llamada telefónica, y una entrada a una sala contigua.

—Tú dirás —comentó Bartek y lanzó la colilla a la calle peatonal—. Estás al mando.

La mirada del polaco había vuelto a congelarse.

Algo no encaja aquí… Uno de los dos me oculta algo.

León agitó la cabeza para acallar sus pensamientos, introdujo la mano en el bolsillo interior del abrigo y mostró la fotografía de carné.

—Debemos encontrar a este hombre sin llamar la atención —explicó—. Posiblemente se mantenga alerta. Recordad que los empleados del hotel lo están protegiendo o desconocen de su existencia… Lo mejor será mantenerse discretos.

—¿Él nos reconocerá? —preguntó la chica.

—No estoy seguro si dialogar será una buena idea —respondió León—. Usaremos la fuerza.

—¿Cómo sabes que esa mujer no nos tiende una trampa? —preguntó Bartek consumiendo los restos del cigarrillo—. Una vez aquí, parece bastante obvio.

Sigue a tu intuición. No le escuches. Intenta confundirte.

León sabía que las palabras de Bartek podían ser ciertas, pero algo en su interior le confirmaba que estaba haciendo lo correcto. No podía dar juego a la paranoia, había llegado demasiado lejos para no cruzar el umbral de la puerta.

—No hemos venido hasta aquí para cuestionarlo todo —sentenció León—. Encontremos a ese hombre y marchémonos.

Entraron al hotel, caminaron hasta el ascensor y pulsaron el botón número 3. El elevador tenía dos entradas laterales que daban a diferentes pasillos. Ese detalle convertía cada piso en un laberinto por el que perderse. Al llegar a la tercera planta, León metió la mano en su abrigo y agarró la culata de su Colt.

—Es aquí… —dijo Bartek adelantándose al resto.

—Llama a la puerta.

Golpeó con los nudillos el portón de madera.

Nadie contestó.

—Servicio de habitaciones —dijo Zuzanna con voz de empleada—. Señor, he olvidado la llave, ¿podría abrirme?

Se escucharon unos pasos sobre la moqueta.

La persona que había en el interior caminaba descalza.

León se dirigió a la habitación contigua y golpeó la puerta con el puño. Un tipo grandullón con bigote y la camisa desabotonada abrió la puerta en ropa interior. Su expresión de enfado se eclipsó como un haz de luz al ver el cañón de la Colt de León apuntando entre sus cejas.

—Ni una palabra, colega —dijo en polaco.

El español se metió en la habitación, dio una patada a una maleta abierta con ropa en su interior y abrió el ventanal del dormitorio. Sin miedo alguno, salió al exterior apoyándose en el alféizar de la ventana.

A menos de un metro se encontraba la ventana que daba a la 204.

Miró hacia abajo. La altura de una tercera planta era suficiente para sentir el vértigo de la caída. Se acercó hasta la cañería y alargó el brazo.

No era suficiente para alcanzar la ventana contigua.

—¡Joder! —exclamó en español.

Sólo existía una forma de llegar hasta la habitación y era saltando contra la cañería con la agilidad suficiente para rebotar en la ventana.

Uno… dos…

Pero falló en el primer intento.

No logró dar el salto.

Hazlo por ellas… Uno… dos…

León se abalanzó como un primate contra la cañería. Se escuchó un crujido metálico por el golpe. Los pies se apoyaron contra la pared y el tubo le sirvió como rueda para girar. Sintió un fuerte zarpazo en las palmas de las manos.

Se las había rasgado contra la chapa metálica.

—¡Ah! —gritó, sujetándose contra la ventana.

Dio una patada contra el cristal y se impulsó hacia dentro. De nuevo, sintió el vidrio atravesando su piel, pero reaccionó a tiempo para agarrar su arma. La caída contra la alfombra amortiguó el golpe.

León se recompuso y apuntó al hombre que tenía frente a él.

—No se mueva —dijo en un tono suave que se estabilizaba a medida que recuperaba la respiración—. No haga ninguna estupidez.

—¿Quién es usted? —preguntó el hombre de pelo blanco, ojos azules, rostro arrugado y un bigote frondoso que le cubría el labio superior.

No esperaba al español.

—Doctor… Zelman… ¿Verdad? —contestó León incorporándose sin bajar la guardia.

—¿Ha venido a matarme? —preguntó calmado.

León caminó hasta la puerta, quitó el cerrojo y dejó pasar al resto.

El huésped de la camisa abierta se encontraba amordazado aunque permanecía en ropa interior.

—¿Qué hace él aquí? —preguntó León.

—No sabíamos qué hacer —contestó la chica.

El hombre tenía el aspecto de un cachorro canino, despeinado y pidiendo clemencia.

Bartek le asestó un golpe en la nunca y cayó al suelo como un saco de tubérculos. Un hilo de sangre salió de su cabeza.

El hombre contempló impasible la violencia del polaco.

—No les contaré nada hasta que me entreguen lo prometido —dijo el hombre.

—Doctor Zelman —respondió—. Mi nombre es León Sánchez, tal vez le suene de algo.

—¿Tiene algún documento que lo certifique?

León bajó la pistola hasta la cintura.

—Tengo un arma apuntándole a la entrepierna —replicó—. ¿No le basta?

—Díganos dónde se encuentra el laboratorio de Komarnicki —intervino la chica dando un paso al frente, dejando atrás a Bartek—. Después, lo llevaremos a Varsovia.

—Sabemos lo qué ocurrirá el próxima día 11 —continuó León—. El tiempo escasea… Debemos impedir que eso suceda… Por eso, necesitamos que nos diga dónde se encuentra con exactitud el centro de operaciones. ¿Entiende?

El doctor comenzó a llorar.

—Es inútil… —respondió el hombre y se sentó sobre la cama. Comenzaba a creerlos, pero también a derrumbarse—: Estáis condenados al fracaso… ¡La vida! ¡Hemos jugado con la vida! Es demasiado tarde… de verdad… Dios mío, qué hecho… perdóname… por favor… ¡Perdóname por lo que he hecho!

—¡Habla! ¡Venga! —exclamó el español apuntándole con el arma.

—Sólo nos queda orar —dijo apagándose como una mecha consumida—. Rezar para que el chico no sobreviva…

—¡Dónde demonios se encuentra!

El hombre levantó la cabeza y vio el arma entre sus cejas.

—Señor Sánchez, jamás saldrá con vida de estas cuatro paredes —contestó el doctor—. No se moleste, no se vaya a la tumba con el remordimiento de no cumplir su promesa…

—¿De qué está hablando?

Alguien golpeó la puerta al otro lado.

Antes de que León se girara, la puerta se abrió. Los músculos del cuerpo se atrofiaron, el corazón dejó de latir. No podía creer lo que veía, pero era cierto, más auténtico que nunca. En el umbral de la entrada, un joven y dos mujeres lo observaban. Eran ellos, su hijo y su esposa. Una burbuja de aire colapsó sus pulmones impidiéndole el habla.

Se escuchó un disparo amortiguado.

Fue rápido.

Después, otra bala.

Zuzanna retrocedió descontrolada y chocó contra la cómoda de la habitación, derrumbándose sin vida.

León apuntó al chico, que permanecía inmóvil en la puerta.

Al mirar a Bartek, supo quién había sido el traidor.

—Si disparas, me lo cargo —dijo el español.

—¿Y qué piensas hacer? —preguntó el polaco con la sonrisa de la victoria en su rostro—. Baja el arma, León, no te pasará nada.

Dispara, León, dispara de una maldita vez. Aprieta el gatillo y todo habrá terminado.

—Señor Waldemar… —dijo el doctor que se encontraba todavía sentado en la cama.

Bartek desvió el arma y apretó el gatillo. La bala perforó la cabeza del doctor, dejando una mancha de sangre sobre las sábanas blancas.

¿Señor Waldemar? ¿Señor W.?

—¡Señor W! —exclamó.

León desvió el arma y apuntó al polaco cuando sintió un fuerte dolor en el abdomen.

Se escuchó un estallido ensordecedor.

—¡Ah! —gritó el español y cayó al suelo.

El dolor aumentaba en su interior por segundos.

La adrenalina lo confundía.

Puso su mano sobre la parte inferior de su pecho. Todo se volvió turbio, la fuerza se apagaba y la sangre salía de sus costillas.

La mujer bielorrusa sostenía el arma.

—Irina… —murmuró estirando el brazo.

Después contempló las botas de Bartek acercándose a él. La imagen se desvaneció.

El rostro pálido del polaco se puso frente a sus ojos.

—Te advertí, León —dijo sonriente—. Te dije que no confiaras en nadie.

Sintió un golpe ligero.

La oscuridad llegó como un cielo de verano en una noche despejada de estrellas.

34

Una luz blanca le quemaba la retina. León abrió los ojos confundido. Apenas podía moverse, le dolía respirar. Por el propio olor a desinfección y látex que percibía, supo que se encontraba en una sala de operaciones. Las había visitado ya antes.

Miró hacia abajo y vio un montón de vendas sobre su estómago. ¿Por qué le habrían mantenido con vida?, pensó.

El primer pensamiento que le vino a la mente fue el de ahogar a ese bastardo de Bartek con sus propias manos. El estrés acumulado le produjo un dolor fatídico que terminó en un lamento. El segundo pensamiento fue el de cómo salir de allí. Primero movió la pierna que todavía le quedaba, después la prótesis. No tenía mucho tiempo hasta que llegara alguien. Dio un vistazo a su alrededor. La sala tenía muebles de décadas anteriores.

Debe de ser aquí donde lo tienen.

Piensa, León, piensa con claridad…

La ciencia había avanzado tanto que León se sorprendió al incorporarse. La parte dañada de su cuerpo se había regenerado casi por completo. La sangre bajo las gasas no era más que la de una herida abierta. Así y todo, se sentía débil, deshidratado, ya fuera por la anestesia o la pérdida de sangre.

Sacó fuerzas de sus entrañas y terminó de incorporarse en la cama. Luego puso una pierna en el suelo y tomó apoyo. La artificial aguantaría el peso. Realizó un brusco movimiento y se encontró de pie.

Al recuperar el enfoque de la vista percibió que una mampara de cristal lo aislaba de la puerta de salida. La sala de operaciones estaba separada por una pared artificial, posiblemente difícil de tirar abajo con su propio peso.

Terco pero sin fuerzas, no cesó en intentarlo.

Tomó impulso con las manos y al dar el primer paso, volvió a perder el equilibrio. Su cuerpo lo arrastró a la deriva contra una cajonera móvil de aluminio. Los utensilios cayeron al suelo produciendo ruido metálico.

—¡Mierda! —exclamó.

—¿Vas a alguna parte? —dijo una voz masculina. Era Bartek, se encontraba en la puerta. Vestía un uniforme diferente, como el de un militar pero sin medallas. Se había peinado hacia atrás, cubriéndose el débil cabello dorado de gel.

Denotaba satisfacción, aunque su expresión seguía siendo rígida como una plancha de acero.

—Voy a cortarte la cabeza, mal nacido —dijo el español.

—Brillante, bravo… —respondió—. Mírate… Dispuesto a pelear, desvalido y sin fuerzas… Eres único y patético.

—¿Por qué no me has matado todavía? —preguntó el español apoyando la espalda en la pared.

—Tenía un trato —explicó—. Nunca he tenido intenciones de matarte. De haberlo querido, ya lo habría hecho.

—Un trato con quién, ¿Irina?

—No —dijo—. Komarnicki.

León no entendió nada.

—Fuiste tú, ¿verdad? —dijo León—. Fuiste tú el que mató a Wiktoria y a Kamilia, fuiste tú quien nos vigiló todos estos años, quien se limpió al mensajero. Fuiste tú siempre el Señor W. Eres un bastardo…

—No te lo tomes como algo personal, amigo —contestó desafiante—. El mundo se ha convertido un lugar difícil para vivir. No podemos elegir el lugar en el que nacemos, pero sí nuestro destino. La vida nos obligó a todos a tomar decisiones, elegir un bando y aceptar sus consecuencias. Yo elegí el mío.

—Tú elegiste el bando del dinero… Pagarás por ello.

—Eso que dices es bastante cuestionable, amigo.

—No somos amigos.

—¿Quién es capaz de ver a través de los ojos de Dios para juzgar nuestros actos? —preguntó—. Nadie, sólo él… y nos ha llevado hasta aquí. ¿No crees? Dios juzga y perdona, pero a ti te ha perdonado demasiadas veces, León. Yo sólo soy un mero recadero que hago mi trabajo.

—Que es…

—Restablecer el orden —contestó—. Limpiar el desorden.

—Nadie te juzgará porque yo mismo me encargaré de acabar contigo.

—No —dijo—. No te equivoques… La gente como tú me juzga por mis ideas. Mis actos tienen el mismo color que los tuyos, León. ¿Acaso crees que las personas mueren asesinada por sus actos? No, mueren por sus ideales, porque saben que es el único modo de extinguir el pensamiento único, en general… La historia de nuestra civilización lo ha demostrado con los años.

—Yo no tengo ideas, ni patrias ni banderas… —dijo el español—. No pertenezco a ningún bando de imbéciles.

—Tal vez sea la razón por la que sigues con vida —dijo Bartek—. Curioso, sin duda.

—¿Qué vais a hacer conmigo?

—Primero, joderte un poco —contestó—. Después, terminar el trabajo acordado.

—¿Dónde está el chico? Quiero verlo.

Bartek hizo una señal, la puerta se abrió y entró la mujer bielorrusa maniatada de pies y manos. Parecía haber sido golpeada varias veces en el rostro.

—Irina… —murmuró furioso.

La mujer gimió algo ininteligible.

Bartek acarició su rostro con el pulgar.

—La familia se reúne —dijo el polaco—. Tierno. Me pregunto que pensaría la Señora Zofia Komarnicka de todo esto.

—¡Déjala libre! —gritó León. Irina apenas podía levantar los párpados de la hinchazón—: Es a mí a quién quieres, no a ella.

—Wiktoria, Zofia, Irina… ¿Alguna más?

—No le hagas daño.

—Esta mujer ha intentado asesinarte, León, pareces tonto… —dijo el polaco—. ¿Es que no lo ves? Merece su castigo.

—Ya ha tenido bastante. ¡Déjala!

Bartek levantó el arma y encañonó la sien de la chica. Irina temblorosa apretaba la mandíbula con la escasa fuerza que guardaba.

León impotente observaba encerrado en el interior de la cámara de cristal.

—Mujer, te prometí que te lo entregaría vivo —dijo Bartek dirigiéndose a Irina—, aunque no acordamos lo que vendría después.

Sonó un estruendo. El sonido rebotó contra las paredes.

La bala atravesó el cráneo de la mujer. Un chorro de sangre manchó el cristal y el cuerpo de Irina cayó al suelo.

—¡No! —gritó el español. La herida se había abierto en su estómago y estaba sangrando de nuevo. No tenía fuerzas, apenas lograba articular palabra—: Eres un maldito hijo de perra.

—¡Es lo que querías! —gritó el polaco. Estaba furioso—: ¡Tú me has obligado a ello! ¡No es Santo de mi devoción!

—Estás enfermo… —dijo el español—. Eres un maldito psicópata.

El polaco se acercó hasta el cristal dando una zancada y echó el aliento de coñac y cigarrillos hasta ahumar la pared.

Dibujó una sonrisa con el dedo índice.

—Todo el dolor que has causado a esta nación —murmuró como si hubiera perdido el control de sí mismo, dando golpecitos con el cañón de la pistola sobre el cristal—, volverá pronto a ti.

El polaco abandonó la sala.

León se arrastró hasta la cama.

Las posibilidades de salir con vida de aquel habitáculo eran escasas.

Había mordido el cebo y ahora lo tenían donde ellos querían, pero, ¿por qué con vida?, se preguntaba sin descanso.

Por la altura de la sala entendió que no se encontrarían en un hospital. El disparo en el hotel lo había dejado inconsciente durante horas, intervalo suficiente para abandonar la ciudad en un furgón y llegar hasta Książ, donde se encontraban las instalaciones.

León observó a Irina en el suelo que todavía luchaba por la vida aunque sin esperanza, moviendo inconsciente la cabeza y las manos.

Segundos después, dejó de luchar para siempre.

Irina había llegado hasta él pero, ¿realmente deseaba matarlo? Nunca lo sabría.

A medida que recuperaba el aliento, cerró los ojos y se recostó sobre la cama.

Alguien cruzó de nuevo la puerta.

Era Marcin. El chico había venido a hablar con él.

—¿Marcin? —dijo abriendo los párpados.

El español se reincorporó y dio pequeños pasos hasta el cristal.

El chico, frío como una lápida, esperaba a un lado de la mujer, que seguía tendida en el suelo.

—No malgastes toda tu energía —dijo con voz afligida.

—Marcin… —respondió el padre—. Sé que debe resultarte tan extraño como a mí, pero hay algo que debes saber.

—¡Cállate! —exclamó y dio un puñetazo contra el cristal—. ¡Tú no sabes nada! Maldito borracho de mierda…

—Tu madre nunca te habló de mí.

—No he venido a reconciliarme contigo, León —dijo con desprecio—. Creo que he escuchado suficiente de ti durante estos años.

—Escúchame, Marcin… —dijo apoyándose contra el cristal. Las piernas le flaqueaban—: Todavía estás a tiempo de salvar a este país… Tienes el poder de devolver a la gente su libertad, no cometas el mismo error que…

—¿Que quién? ¿Qué tú? —preguntó con sorna—. Mírate… ¡Estás acabado! ¡Gracias a ti he pasado diez años escondido! ¿Todavía me pides que haga algo por ti?

—Tu abuelo siempre fue un desgraciado… —dijo el padre—. Desde el primer momento, te estuvo utilizando desde el primer momento… Yo jamás te hubiese tratado así.

—Por esa razón no pudiste dispararme.

—Por esa razón nos hemos vuelto a reencontrar… ¿Acaso crees que es como siempre imaginé?

—Llegas tarde, guárdate el sermón —respondió el chico—. Pronto dejarás de existir.

León observó que el chico guardaba una máscara anti-gas en la mano.

—¿Qué vais a hacer conmigo?

—No tienes elección.

—Eres mi sangre de mi sangre —respondió—. Por el amor de Dios, mátame y salva a este mundo antes de que tu abuelo lo mande todo a la mierda, hijo.

—El abuelo siempre deseó lo mejor para mí.

—No seas necio… Tu abuelo siempre deseó lo mejor para él, no te equivoques.

—¿Y tú quién te crees para hablar así de él? —preguntó.

León respiró hondo. Su alma se apagaba por instantes.

—Tu abuelo quiso borrarme del mapa tan pronto como supo que tu madre y yo teníamos una relación… —explicó—. Cuando ella se quedó embarazada, me ofreció dinero y un billete de ida sin regreso… Quería deshacerse de ti, era un impedimento para su campaña electoral… Entonces, me negué, y comenzaron los problemas, las extorsiones, las amenazas y las persecuciones… Al final, tu madre cedió. No sé cómo pudo convencerla, aunque siempre supe que mantenía una fuerte dependencia por su padre. Eso lo arruinó todo… Estuvimos a punto de ser libres y vivir en otro país, como una pareja normal… El problema simplemente fue que no éramos esa pareja.

—¿Qué pasó contigo?

—Tu abuelo me encerró en un pueblo de Bielorrusia, vendiéndome a una familia de criminales rusos.

Marcin miró a Irina.

—¿Qué pasó con ella?

—Ella cuidó de mí y yo la utilicé. Fue mi pasaporte de regreso para…

—Vengarte.

—Jamás pensé en hacerte daño.

—Dicen de ti que usas la lengua como una espada. ¿Por qué habría de creerte?

—No te pido que lo hagas, Marcin —dijo León. Cada vez que pronunciaba el nombre de su hijo brotaba un sentimiento nuevo en su corazón—. Lo que yo haya hecho en el pasado, ya no importa. Puedes dejarme morir como a un perro atropellado o pegarme un tiro aquí mismo y terminar con este calvario, pero sea lo que sea, no ignores lo que está a punto de suceder.

—No lo entiendes… Eres tú.

—Me estoy muriendo, hijo… No hay mucho que entender en una situación así.

—No —dijo el chico—. Eres tú quien va a suceder al abuelo.

El español se atragantó con sus palabras. Balbuceó y volvió a mirar al chico.

—¿Qué estás diciendo? —preguntó confundido. Las manchas negras volvían a nublarle la vista—: Eres tú… Marcin.

El chico lo observó decepcionado.

—No tiene sentido ocultarte la verdad —explicó con una mano sobre el cristal—. Mi abuelo construyó el Proyecto Feniks con la esperanza de alargar su existencia algún día. La tecnología no ha hecho posible congelar a los humanos ni los trasplantes de memoria… Todavía no somos capaces de averiguar dónde se almacena el alma, si es que existe tal cosa… En realidad, no sois tan diferentes… Sin embargo, él vio en ti lo que no pudo ver en su familia, es decir, un reflejo semejante de sí mismo. No sería la primera vez que dos miembros de una familia se enfrentaran… Aunque he de decir que la nuestra siempre ha sido un poco especial… Viendo que pronto lo sucederías, siempre fue un paso por delante y decidió dejarme el camino libre… a tu costa…

—No te entiendo.

—¿Qué quedaba de esa frase? Si el enemigo es más fuerte que tú…

—No creo que aguante mucho más —dijo León—. Necesito un médico…

—Tranquilo, son los efectos del narcótico que te han suministrado —contestó el chico—. Pasará en unas horas y te sentirás más aliviado, aunque qué importa eso…

—Te han llenado la cabeza de porquerías, hijo.

—Puede ser… —respondió—. Ahora tengo que marcharme.

—Esa chica… ¿Era tu novia?

—¿Martha? —preguntó el chico.

—Hazlo por ella… —dijo el español—. Largaos lejos, bien lejos… Empezad de nuevo, todavía estáis a tiempo. Busca en tu corazón, Marcin, sé que encontrarás ahí la respuesta…

—¿Eso es todo?

—Una cosa más… ¿Qué pasará contigo?

El chico sonrió.

—Es mi hora —dijo y levantó la máscara mostrándosela a León—. Hoy es 11 de noviembre, el Día de la Independencia de Polonia… Alégrate. El país está a punto de rendirse a tus pies para después condenarte.

El chico dio media vuelta y salió de la sala.

Se recostó sobre la cama y respiró boca arriba, sujetándose las vendas del abdomen.

Poco a poco se fue apagando, los párpados se le cerraban, perdía el control de sus articulaciones.

Si era cierto lo que el chico le había dicho, su peor pesadilla estaba a punto de comenzar.

Seis Range Rover de color negro ocupaban en fila el carril de una carretera secundaria con dirección a Breslavia. Marcin vestía de negro y llevaba colocado un chaleco anti-balas que le cubría el tórax. A su lado, Bartek observaba por la ventana con la máscara anti-gas entre sus manos. Junto a ellos, tres hombres que formaban parte del equipo de Komarnicki durante los últimos años.

—¿Nervioso? —preguntó el chico a Bartek—. Estamos haciendo lo correcto.

—No —respondió sin girar el rostro—. Hoy es un día histórico. Pondremos fin a una guerra absurda entre hermanos. Europa se rendirá a nuestros pies.

—¿Qué le pasará a mi padre?

La palabra rechinó en los oídos de Bartek.

—No es tu padre —dijo—. Los lazos de sangre no significan nada. Entiendo que, como humanos, busquemos siempre un repuesto a los patrones a los que nos someten al nacer. En el futuro no habrá padres o madres porque seremos cultivados como tubérculos. Entonces, será una cuestión interesante, pero ahora… Acepta que tu familia está muerta.

Nunca antes había pensado en León como su progenitor. Para él, Roman Komarnicki había suplido las dos funciones.

Expulsó un soplido. Algo había cambiado en él.

—No me has contestado.

—Te he dicho que no importa —dijo Bartek—. Los recuerdos de tu abuelo suplantarán su identidad.

—¿Y si no logran hacerlo?

—Lo freirán como a un filete de pescado.

—¿Qué piensas tú de todo esto?

Bartek lo miró ofendido.

—Yo no pienso. A mí no me pagan por pensar, así que no necesito una opinión. Juré lealtad a tu abuelo y aquí estoy. Él me prometió un porvenir y me lo va a dar… En un par de horas todo habrá terminado. El gas habrá dormido a los manifestantes, los tanques saldrán a la calle para tomar el control; León se proclamará responsable público de los asesinatos cometidos en las últimas tres décadas; Konrad y los suyos perderán la credibilidad de la milicia y resto del país. Todos serán acusados de terrorismo, juzgados y ejecutados. Punto. Fin de la partida. Empezará un nuevo capítulo en los anales de la historia.

—Pero es injusto que inocentes mueran por sus ideas.

—Vaya, sí que te pareces en algo a él… —contestó fastidiado—. Escucha… Es menos doloroso que morir por las tuyas.

A primera hora de la mañana, las calles de Breslavia se habían convertido en el escenario de una ciudad fantasma. El tráfico cerrado en las calles principales de la localidad daba un aspecto todavía más tétrico. Diferentes grupos multitudinarios de ciudadanos se organizaban en puntos estratégicos para celebrar, como cada año, el día en el que Polonia se habría convertido en una nación libre. Las fuerzas antidisturbios se armaban para controlar a los grupos más radicales. Varsovia, Cracovia, Posnania… Todas las grandes y pequeñas urbes salían a la calle con más intención que nunca, días antes de las elecciones democráticas. El pueblo quería ser escuchado. La nación se manifestaba descontenta ante un Gobierno provisional para pedir respeto y compromiso a la clase política. Una nación cansada, devastada por el infortunio de los últimos dos siglos de su historia, pero en la que todavía albergaba un halo de esperanza, en busca de un futuro próspero y pacífico en una Europa que se desmoronaba lentamente por el populismo.

Los coches aparcaron en los aledaños del Ángel de la Muerte, un monumento construido como homenaje a la Masacre de Katyn. El ángel, cubierto por una caperuza y sosteniendo la espada que dio fin a la vida de los polacos ejecutados por el NKVD ruso, durante los años 40 del siglo anterior.

Un ejército de hombres salió de los vehículos, armados hasta los dientes y vestidos de negro. Un hombre corpulento con la cabeza afeitada se acercó a Bartek con una tableta electrónica en la mano.

—Señor, el dispositivo de propagación está preparado. Esperarán a nuestra señal.

—¿Cuál es la situación en el resto de ciudades? —preguntó Bartek.

El hombre pulsó con el dedo en la pantalla y abrió una ventana digital. Aparecieron imágenes de otras ciudades tomadas por diferentes cámaras de seguridad. La organización había burlado las barreras de seguridad de los sistemas informáticos. Por la pantalla se vieron fotos aéreas de Varsovia, Cracovia y las multitudes que esperaban en los puntos de reunión para empezar su marcha.

Bartek se giró y miró al chico con una expresión satisfactoria, como si lo más doloroso ya hubiese pasado.

—Todo está saliendo acorde al plan marcado —respondió—. ¿Hay novedades de los médicos?

—El sujeto sigue con vida —dijo el subordinado—. En dos horas, entrará en quirófano y procederán a la operación.

—¿Sobrevivirá? —preguntó el chico.

El hombre, confundido por su superior y el chico, se lo pensó dos veces antes de dar una respuesta.

—Los médicos pronostican que sí —respondió dubitativo—. Existe un cuarenta por ciento de posibilidades de riesgo.

—Basta —interrumpió Bartek para zanjar la conversación—. Volvamos al trabajo.

El subordinado asintió, se colocó la máscara anti-gas y avisó a varios hombres que se encontraban junto a uno de los vehículos.

—¿Dónde está tu máscara? —preguntó Bartek al chico. Sacó las llaves del coche y se las entregó—. Corre, ve a por ella.

Un potente ruido de sirenas llegó al cementerio.

Marcin se colocó la máscara y miró a Bartek, que le había dado la espalda tan rápido como la conversación hubo terminado. Los hombres iniciaron el paso hacia la ciudad como un ejército de paramilitares, a la espera de que la muchedumbre cayera a sus pies.

El chico se quedó paralizado. No podía dejar de pensar en Martha, que se encontraba encerrada en un cuarto de las instalaciones subterráneas. Tampoco podía quitarse de la cabeza la imagen del cuerpo sin vida de Irina en el suelo o las palabras moribundas de León… Algo en su interior le avisaba del desastre que estaba a punto de suceder.

Debía hacer algo.

El grupo tomaba distancia como un rebaño de borregos en línea recta.

Marcin no vaciló y se montó en el Range Rover que lo había conducido hasta allí.

—¿Dónde está el chico? —preguntó Bartek a lo lejos entre los miembros del grupo que formaban la cola.

El polaco se giró y vio al chico al volante.

—¡Jasna Cholera! —exclamó sin demasiada garra. Sacó la pistola que llevaba en la cintura, arqueó el brazo izquierdo noventa grados para sujetar la otra mano y apuntó al vehículo sin temblor alguno, como un profesional. Alcanzado aquel tramo del plan, el propio Komarnicki le había dado órdenes de neutralizar a todo el que se interpusiera en la ejecución del último paso, incluido su nieto. Sabía que podía lograrlo, lo había hecho otras veces.

El proyectil cruzó la luna trasera del coche alcanzando también la frontal. Marcin sintió un fuerte zumbido que lo dejó completamente sordo por un oído.

El disparo había sido efectivo. Un fallo perfecto y preciso para justificarse delante del resto. Bartek sabía que el chico no podría ir demasiado lejos. Terminaría perdido por esas carreteras.

Acusado de traición, los vientos soplarían a favor de Bartek cuando sus hombres necesitaran un líder de verdad.

Marcin pisó el acelerador y salió en dirección contraria a la que caminaba el grupo.

—¡Señor! ¿Qué hacemos? —preguntó el subordinado—. El chico puede poner en peligro la misión.

—Tan sólo es un insensato con las entrañas removidas… —respondió Bartek guardando el arma—. Envía una orden de búsqueda y captura a todos los dispositivos móviles de la región. Vivo o muerto, que lo atrapen… Y no escatimes en gastos. La misión sigue adelante, con o sin él.

35

Marcin conducía nervioso, esforzándose por recordar el camino que habían tomado. La Baja Silesia tenía un paisaje muy similar al resto del país por lo que resultaba fácil desubicarse si no se conocía el área. En el cielo observaba helicópteros y aviones que se dirigían a Breslavia. Encendió la radio. Las emisoras se encontraban activas pero nadie hablaba al otro lado. Cambió el dial y sólo encontró música.

Lo peor todavía estaba por llegar.

Durante el viaje pensó en él y en su abuelo. Todos los años viviendo en el exilio no habían servido de nada. El chico se dio cuenta de que el abuelo siempre había mirado por su interés, o lo que él creía que era suyo: Polonia. Un fuerte ardor de estómago le estrujaba las tripas. Todos esos años, perdidos por el fanatismo. El corazón se movía como el motor de un tren a punto de descarrilar. Tenía dos opciones y redimirse al plan que Bartek ejecutaba, no era una, pese a que le aseguraría una vida fácil y acomodada. El breve pero intenso encuentro con su padre biológico había despertado algo en él. Marcin recordó un documental sobre configuración genética. Un científico afirmaba que el ADN humano era capaz de comunicarse incluso en la distancia. Las palabras no serían más que una capa superficial de un proceso denominado comunicación.

Al llegar a la fortaleza observó una guardia de hombres a lo lejos. Uno de los vigilantes pidió identificación por un altavoz. Marcin se dio cuenta de que dos francotiradores esperaban en una torre. Sacó el arma, agachó el cuerpo bajo el volante y aceleró en dirección recta. Los vigilantes desprevenidos se echaron a un lado y abrieron fuego. El coche arrolló al hombre que hablaba por el altavoz. Se escuchó un fuerte golpe seco, como el de un mazo contra un pedazo de carne. El cuerpo fue arrollado y el vehículo continuó su marcha, llevándose por delante la valla y adentrándose en los jardines del castillo. Sonó una alarma. Marcin salió del coche y apuntó a uno de los francotiradores.

Un disparo. El objetivo había sido derribado.

Abrió fuego para ahuyentar al resto y caminó hacia una entrada subterránea. Las balas acariciaban sus pasos como insectos agresivos.

Entró en un ascensor y bajó a la planta subterránea. Allí era donde se encontraba su padre. Con gran probabilidad, se encontraría la sala de operaciones.

A la salida, un hombre con bata blanca, pelo canoso y gafas de pasta negra caminaba hacia el interior del pasillo. Al ver al chico, el hombre sacó un revolver pequeño de su cintura. Marcin reaccionó y le asestó una patada a la muñeca. El arma salió por los aires. El chico lo agarró del cuello y le puso la pistola en las amígdalas.

—¡Por favor! ¡No dispares! —gritó el hombre.

Las puertas del ascensor se cerraron.

—Llévame a la sala de operaciones —dijo el chico. El pasillo se encontraba vacío. No tardaría en aparecer alguien.

—No puedo hacer eso —dijo el hombre—. Nos matarán a los dos.

Desesperado, apuntó al pie izquierdo del hombre y apretó el gatillo.

Se escuchó otro gran grito de dolor.

El peso del hombre se fue hacia el suelo.

—¡No juegues conmigo! —exclamó el chico. Lo agarró de la bata y lo arrastró por el pasillo—: Si no me dices dónde se encuentra, te mataré yo.

—¡Ah! ¡No! ¡Por favor!

—¡Habla!

—Corre… Escapa antes de que te cojan… Tú aún puedes salir de esto.

Marcin apuntó a su pierna izquierda. El hombre desvalido en el suelo se apretaba la herida para evitar que la sangre saliera y empapara más su ropa:

—No dispares, por favor… Están al final del pasillo… Pero es inútil, necesitas una huella dactilar autorizada.

—La tuya —respondió.

El hombre miró al chico atemorizado y encontró en sus ojos la respuesta.

Su expresión empalideció.

—Por favor, el dedo no…

Marcin lo levantó por los hombros y lo arrastró con él.

—Abrirás la puerta o moriremos juntos.

Al final del pasillo, dos hombres hacían guardia protegiendo una puerta acorazada de hierro con un ojo de buey de gran tamaño en el centro.

Los dos vigilantes se pusieron en guardia y apuntaron al chico.

—¡No disparéis! —clamó el doctor moribundo.

—Si intentáis algo —dijo el chico nervioso encañonando el cuello del médico—, dispararé.

Uno de los hombres escuchó un zumbido en su auricular. Alguien se dirigía a él por una línea. Marcin aprovechó el despiste y le propinó un balazo. El impacto dio de lleno en su globo ocular izquierdo. De la cabeza brotó un chorro de sangre en horizontal. El herido dio varios pasos aturdido perdiendo la consciencia. El segundo vigilante levantó el arma y disparó al chico, pero Marcin puso delante el cuerpo del doctor. La bala atravesó el estómago del médico. Las gafas cayeron al suelo. El cuerpo del matasanos se encogió con fuerza. Marcin abrió fuego e hirió al vigilante en el hombro. El hombre cayó herido, consumido por el dolor. El chico le regaló otro disparo. Se escuchó un fuerte bramido.

—¡Hijo de puta! —chilló el vigilante. Marcin le quitó el arma y pisó con fuerza en la herida. El hombre se lamentó de un modo espeluznante.

El doctor se encontraba en un estado deplorable, pero eso no impidió para que Marcin levantara parte del brazo y arrastrara su dedo índice hasta un sensor que había junto al ojo de buey.

La compuerta se abrió.

Marcin se adentró en la sala y disparó al conmutador, bloqueando así la entrada.

Tres doctores vestidos de verde controlaban un equipo informático. En el centro de la sala de operaciones, los cuerpos de León y Roman Komarnicki descansaban sobre dos camillas de hospital. Roman estaba pálido, arrugado y deteriorado por los años de inactividad. Conectado de por vida a una máquina, el coma lo había drenado por completo. Marcin reconoció a su abuelo. Tenía el cabello sudado y las manos manchadas de sangre.

—El chico… Está aquí —dijo uno de los médicos.

—¡Santo Cielo! No hagas ninguna tontería, joven… —dijo otro—. No hay vuelta atrás.

Las dudas lo apabullaron de nuevo, apuntando con el arma desde la puerta.

Tenía que elegir: Roman o León.

El tiempo se acababa.

36

León respiraba inconsciente conectado a una máquina. Un complejo cableado salía de una máquina y conectaba su cabeza con la de Roman Komarnicki. Los monitores mostraban la actividad cardíaca de ambos. Uno de los doctores observaba atento una pantalla digital en la que aparecían líneas de código y gráficas cambiantes que determinaban la actividad cerebral de los sujetos.

—No nos hagas daño… —dijo indefenso uno de los hombres. Era rubio y alto. Por su apariencia, tenía que ser quien llevaba la voz de mando—: Somos simples empleados…

—Hagas lo que hagas, hazlo ya… —insistió el que estaba junto a la pantalla.

Marcin sintió que algo se movía.

El tercer hombre agarraba un escalpelo.

Sin dudarlo, dio un giro y le cruzó un balazo en el pecho. El hombre se desmoronó hacia atrás, sorprendido y con la expresión congelada.

Los otros dos médicos levantaron las manos.

Se oyeron golpes al otro lado de la puerta. Los hombres de la fortaleza habían llegado.

Una bala en el cargador, una determinación certera. Era todo lo que le quedaba.

—Tu tiempo se termina —dijo el hombre rubio—. Todavía puedes detenerte y hacer como que nada de esto sucedió… También puedes tomar una decisión y cambiar el rumbo de la historia de este país. Sea lo que sea que hagas, piénsalo bien, no lo tomes a la ligera… Cualquiera de las dos opciones tendrá sus consecuencias… Para bien… y para mal… y te aseguro que los cambios producirán un gran dolor en ti y en la población…

—¡Cierra la boca! —ordenó Marcin, pero el médico no hizo caso.

—¿Acaso crees que librándonos de ellos, nos libraremos del sufrimiento? No estés tan seguro… Restablecer el orden tiene un precio… Siempre. En ocasiones, el precio lo ponemos nosotros, en otras… lo ponen las naciones… No somos más que víctimas del gran poder que domina a las sociedades, el consumo, las ideas, nuestras decisiones… Marcin… Te llamas, así, ¿verdad?

—No intentes confundirme, no me conoces de nada —dijo y apuntó al hombre.

—Piénsalo por un instante… ¿Acaso somos más libres que el otro por el hecho de tener el poder de la determinación? ¿Acaso somos libres con las decisiones que tomamos? ¿O estamos predestinados a elegir entre lo que poseemos? Si eso fuese así, no seríamos más diferentes que aquel que no puede elegir… Decidimos sobre lo que nos dejan, que como resultado… es irrelevante.

—Muy agudo… —dijo el chico tembloroso—. Pero no me detendrás.

—No lo pretendo —contestó el hombre—. Aquí tienes tus opciones… Existen otras, pero jamás las conocerás… Ni tú, ni ninguno de los que estamos aquí… Por tanto… decidas lo que decidas, siempre vivirás con el dolor de la duda, de lo que podría haber sido, de quién podrías haber sido.

—¡Basta! —gritó el chico y apretó el gatillo.

El disparo sonó hueco, impreciso.

El doctor se echó la mano al pecho.

—Sabia… decisión… —dijo agotando sus últimas fuerzas. Un hilo de sangre salió de su garganta. La bala le había atravesado el corazón. El cuerpo del médico cayó hacia atrás, golpeándose con la cama de Roman Komarnicki.

Marcin se acercó a su abuelo y le arrancó los cables de la cabeza. El tirón le destapó los sesos y vísceras sangrantes se derramaron por el suelo. El chico se esforzó por no devolver allí mismo.

El cuerpo de Roman entró en inactividad física.

—¡Lo vas a matar! —dijo el último médico.

—¡He tomado una determinación!

Marcin agarró el monitor de actividad y lo tiró al suelo. Se oyó una fuerte explosión al otro lado de la compuerta. La alarma de emergencia era ensordecedora. Alguien había entrado en el edificio.

El chico se acercó a su padre y lo abrazó.

—Marcin… —dijo León delirando—. Eres… tú… ¿Marcin?

—¿Padre? —preguntó. Creyó que lo habría perdido para siempre. Marcin miró al otro médico—: ¡Ayúdame a mantenerlo con vida!

—Lo siento… Ya están aquí.

León concentró sus fuerzas, abrió un ojo y miró al otro lado. El cuerpo de Komarnicki descansaba sin vida para siempre.

Se produjo otra firme explosión al otro lado. Ráfagas de metralla se incrustaban en la puerta de acero.

—Adiós, Marcin… —murmuró León—. Sabía que en tu interior… existía una parte de mí…

—¡Padre! ¡No! —gritó el chico manchado de sangre, agitando el cuerpo de su progenitor. León entró en estado de shock—: ¡Haz algo! ¡Maldita sea!

Había fallecido.

—Algo grave está pasando ahí fuera —dijo el doctor—. Estamos perdidos…

El fuego de las llamas les impedía ver por el ojo de buey.

La puerta se abrió. Un grupo de guerrilleros civiles cargados con ametralladoras entraron en la sala. Konrad apareció el último rastreando la sala.

—¡No disparéis! ¡Somos inocentes! —gritó el médico levantando las manos.

Konrad encontró el cuerpo sin vida de León junto al de Komarnicki.

—Matadlos —ordenó—. Después, prended fuego a la sala.

Se escuchó una ráfaga de disparos.

El chico y el médico fueron abatidos por los disparos.

37

El golpe de Estado organizado por los hombres de Komarnicki no dio el resultado que Bartek esperaba. Gracias a un soplo informativo, el ejército militar se anticipó al ataque de gas somnífero que dejó a los manifestantes dormidos en las calles durante seis horas. Doscientos ciudadanos, entre ellos hombres y mujeres, fallecieron en las refriegas producidas en las diferentes ciudades del país. El acto se consideró como uno de los ataques terroristas más graves de la historia de Polonia. Los medios y las fuerzas políticas acusaron a la red de organizaciones políticas que operaba en el nombre de Komarnicki.

El cadáver de Bartek fue encontrado en el centro de la ciudad junto al de sus hombres. Había fallecido por un disparo.

Zuzanna y Kamil tampoco lo lograrían.

Konrad recibiría la Medalla de Honor al Mérito Ciudadano por la defensa de la libertad y la democracia del país.

Un sangriento Día de la Independencia que quedaría para siempre en la memoria de la nación.

El eco de la masacre en el resto de países europeos dio lugar a una caza de brujas por parte de la ONU en el resto de Estados miembros. Los servicios de inteligencia de cada país fueron desmenuzados, obligando a la dimisión de miles de altos cargos. La vieja escuela había ocultado información a sus gobiernos. Miles de detenidos en la Unión Europea, desde ciudadanos de a pie hasta reconocidos políticos, formaban parte de la red tejida por el llamado Nuevo Orden Mundial.

El plan de Komarnicki había sido financiado por diferentes organizaciones ultra nacionalistas que esperaban el resultado a una simulación futura.

En Polonia se estableció un veto a la familia Komarnicki y todo lo que hiciese referencia a ella. El país devolvió a León el reconocimiento histórico que el español jamás tuvo.

La libertad había ganado una batalla, pero no la guerra.

Por breve que fuera, un nuevo capítulo en la historia comenzaba para todos.

AGRADECIMIENTOS

A ti, por leerme, por hacer esto posible.

A mi familia, por sus ánimos.

A mi hermano, por ser insaciable y asesorarme.

Pero sin duda, a todos los que me habéis apoyado hasta el momento, en especial a Isabel Mata Vicente, Irlanda Osorio, María de Krazy Book Obsession, Ricardo Díez, Sandra Redondo, Lucas Alcón, Silvia García Arroyo, José Menjibar Rodríguez, José Ramos, Laura Gutierrez, María Carvajal, Norma Muñoz, Mayte Pintor, Maria José Noguera, José Espinal, Viviana Quijano, Jhonathan David Campos Sanchez, Gabriella Manerba, Ignacio Bello.

PABLO POVEDA (España, 1989) es escritor, profesor y periodista. Autor de más de doce libros, incluyendo La Isla del Silencio, El Profesor o Don. Vive en Alicante donde escribe todas las mañanas. Cree en la cultura sin ataduras y en la simplicidad de las cosas.

«Periodista licenciado que pisó un diario para preguntar dónde estaba el aseo, toqué en una banda de pop, grabé un siete pulgadas y un puñado de canciones. Salí en MTV, revistas y diarios, me hice fotos con famosos y dormí en habitaciones de hoteles con sábanas limpias. Recorrí parte de Europa, me congelé en el Mar Báltico y dejé la vida convencional para perseguir mi sueño de escritor».