Han pasado diez años desde que León abandonó Varsovia, pero ha llegado el momento de volver. Sin embargo, Europa ha cambiado: una revolución calienta las calles y el español caerá atrapado en ella sin desearlo.

Pablo Poveda

El aprendiz

El profesor - 2

ePub r1.0

Titivillus 26-03-2019

Título original: El aprendiz

Pablo Poveda, 2016

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.0

La historia responde simplemente a la pregunta: ¿por qué?

Ryszard Kapuscinski

Nota a los lectores:

10 de mayo de 2016.

Este libro está basado en hechos ficticios.

Nada de lo escrito en estas páginas está basado en hechos reales.

Actualmente, el país vive un momento delicado, situación que, en ningún momento, consideré posible cuando comencé a escribir El Profesor.

Al parecer, en ocasiones, la realidad supera a la ficción.

Capítulo 1

La estación de tren vacía, deteriorada y atemporal. Una lata de Coca-Cola aplastada y descolorida rodó hasta sus pies. Dio varios pasos por el andén, sosteniendo un billete de tren en la mano. Un cartel oxidado anunciaba en cirílico el nombre del pueblo: Pastavy.

Diez años sin salir de aquel maldito lugar.

Una década sin saber dónde se encontraba.

Al comprar el billete, solo pudo decir un nombre: Varsovia.

Pastavy era un lugar gris y austero, sin mucho que hacer más que existir. Una población pequeña de la vieja Bielorrusia. El muro soviético había caído tiempo atrás, pero en las cabezas de sus habitantes seguía existiendo un modo de vida triste y falto de ambición, afín al miedo, al secretismo, la omisión de hechos y la monotonía.

Cavilando, las palabras en ruso se entremezclaban con el español que, curiosamente, había mantenido intacto gracias a una versión castellana de la Biblia. Un tomo que contenía un plan, una venganza, un millar de ilusiones perdidas, de formas de acabar con cada uno de los miembros de la familia Komarnicki.

Pero la espera llegó a su fin.

León supo que algún día lo haría, que todo tenía principio y final, como esos principios zen que tanto había leído. La luz de su túnel tenía forma de tren. Estaba preparado.

De pronto, una intensa ráfaga de frío helado lo obligó a protegerse en el interior de una tienda.

En el establecimiento, un hombre con los dedos manchados de grasa, sostenía un cuchillo mientras buscaba la forma de reparar un cajón de madera.

—¿Quiere algo, señor? —dijo el tipo. Su rostro, como el de la mayoría, marcado, enrojecido, dejando al trasluz las cicatrices de un pasado doloroso.

—Dame una botella de vodka —dijo León. El tipo lo miró de reojo ya que, en el idioma local, pese a carecer de educación, se seguían manteniendo las formalidades—: Y un paquete de Pall Mall.

El hombre meció su pelo graso y movió la barriga al caminar. Sacó una cerveza del mostrador, dio un trago y movió su bigote amarillento. Después puso la botella de vodka en la superficie.

Se miraron a los ojos en silencio, León pagó, metió la botella en su abrigo de paño y salió al andén sin decir adiós. No le gustaban las despedidas, aunque fueran con desconocidos.

Quitó la rosca y dio un largo trago.

El líquido lo atravesó ardiendo en su garganta.

Jamás se acostumbraría.

No obstante, cargar con una botella de vodka siempre ayudaba, ya fuese para calmar el frío o la visita de algún indeseable.

Miró el viejo reloj allí colgado, el cual se movía despacio, pegado a la pared frontal de la estación. Un reloj analógico, anacrónico, deteriorado, como todo lo que había por allí, como él, como la vida en sí. León se planteó cómo sería el mundo de entonces, diez años después de haberlo dejado atrás. Tenía la certeza de que las cosas habrían cambiado, aunque le aterraba pensar hasta qué límites. Una década no era demasiado, según cómo se observara, pero sí suficiente para perder la cordura.

La Tierra era un lugar curioso, pensó dando otro trago. Recordó pasajes de su vida, más joven, en España. La ignorancia de cómo serían las cosas más allá de Alemania. No tenía ni la más remota idea. León tendía a pensar que todo funcionaba de un modo similar, todo para todos. Qué ingenuo, se dijo. Aquel lugar era una muestra de ello, del retraso económico, de la desigualdad, de las distintas formas de vida. Aquel lugar era un resquicio del comunismo, con sus normas ya establecidas, y lo que allí sucedía tenía un por qué, una razón de causa que nadie se atrevía a discutir.

No conocían otra cosa y se habían acostumbrado a ello.

La conformidad siempre fue una flaqueza del hombre.

En diez años, la única pieza de tecnología reciente a la que había tenido acceso, había sido un teléfono móvil antiguo. Los ordenadores de la biblioteca municipal aún funcionaban con conexiones de banda estrecha y su acceso era limitado. No estaban permitidas las reuniones en la calle, ni los diarios independientes. Los propios habitantes eran los que denunciaban aquello. La cultura era un bien oculto que solo algunos poseían, intercambiando discos en el mercado negro, libros usados, importados en otros idiomas, copias de cintas de vídeo antiguas dobladas al lituano. El filtro de la censura permanecía latente tras los años, pero nadie hablaba de ello.

Sin embargo, su localización no era tan mala. León se dio cuenta de que podría cruzar la frontera desde allí. Existía un pacto entre naciones en la que permitía, a los habitantes de los municipios fronterizos, cruzar las fronteras por tiempo limitado. Su cercanía con Lituania, era el pasaporte a la libertad: un tren de paso que unía la capital bielorrusa con la lituana.

Durante mucho tiempo, León había estado atrapado en una jaula sin aparente cerrojo.

El motivo más grande por el que permaneció diez años fue la falta de identidad. Gracias a los ordenadores de la Biblioteca, había tenido tiempo para descubrir su pasado. Encontró las cronológicas del día de su defunción, sus cuentas de correo electrónico antiguas habían cambiado de dueño. Ninguna de las contraseñas funcionaba.

Fue cuando entendió que no sería fácil volver a ser él fuera de las paredes de su mente.

No había tiempo para lamentos.

Se prometió a sí mismo que jamás volvería a lamerse las heridas del pasado, a pensar en su familia y arrepentirse por lo ocurrido, y por lo tanto, debía construir su propia identidad, una identidad nueva que lo convirtiera en otra persona totalmente diferente.

Tenía tiempo y estaba dispuesto a esperar, pero la práctica requería paciencia y reflexión. Cambiar su aspecto le llevaría meses, quizá años, así como construir su propia historia, pero no le urgía. Si Pastavy se caracterizaba por algo, era que nunca sucedía nada extraño. Con un poco de observación, podía anticiparse a todo, a todos.

Allí no todo era tan malo.

La podredumbre y la austeridad que lo rodeaba, tampoco le daban problemas sino ventajas. Concentrarse en vivir el momento y comenzar desde cero, ladrillo a ladrillo, mientras que el resto de los hombres del pueblo se emborrachaban con alcohol barato y abofeteaban a sus mujeres. Un sistema corrompido por el propio vicio que lo mantenía todo en un equilibrio desolador, siempre y cuando nadie metiera las narices en la casa ajena.

Un ferrocarril se acercaba lentamente a la estación. Dio un largo suspiro y se aseguró de que fuese el suyo.

No podía creerlo. En cuestión de minutos, todo habría terminado.

Miró a su alrededor y encontró hombres vestidos con chaquetas de cuero negras y pantalones vaqueros descoloridos. Todos cortados por el mismo patrón. Unos años más allí y se habría convertido en uno de ellos.

Sin embargo, sus recuerdos estaban intactos.

Una vida no era suficiente para olvidar cómo había empezado todo.

Primero fue el golpe en la estación de París.

No supo cuánto tiempo permaneció drogado.

Después, despertó en el maletero de un todoterreno con ventanas oscuras y dos hombres vestidos de negro, espalda ancha y sin cuello, lo arrastraron hasta una granja. Hablaban polaco, aunque difícilmente entendía algo.

La cabeza le daba vueltas tras el golpe que había recibido en la estación francesa. Una herida seca en lo alto del cogote y una resaca dolorosa tras la sacudida.

Allí en la granja, un hombre maloliente y con las manos manchadas comenzó a discutir con los hombres polacos. Hablaban en ruso.

Al poco, aparecieron los restos de la familia, todos con los mismos rasgos que el padre, gruesos y descuidados. Algunos tan borrachos que hacían un esfuerzo por caminar.

Tras una breve discusión, uno de los polacos entregó al cabeza de familia una maleta. El viejo, la abrió allí, delante de todos. León no vio que era, pero supuso que dinero. Sacaron varias botellas de vodka y bebieron para celebrarlo. Después, el viejo ordenó a uno de los granjeros que se hiciera cargo de León. Los dos matones miraron por última vez a León y se subieron a un Range Rover negro con matrícula de Frankfurt.

Cuando el coche desapareció, el viejo se acercó al español. Primero lo olió, después lo tocó con una vara y finalmente escupió un flemazo cerca de su rostro.

Fue el primer día de su exilio, abandonado a la mala suerte.

Durante los primeros meses, su existencia se limitó a aprender el alfabeto ruso, los símbolos cirílicos y su pronunciación.

En la familia, ninguno de los miembros tenía la mínima condescendencia con él, ni siquiera la madre. Para ellos, León era una esclavo, un mísero peón que debía de ser amortizado. Los trabajos forzados se limitaban a la agricultura, tareas simples que requerían un esfuerzo físico alto. Trabajó los músculos, tonificó el cuerpo, ganó peso con una dieta a base de patatas y algún que otro filete de carne cocinado con mantequilla. La rutina se convirtió en un entrenamiento de meditación. Dolor y silencio, el alimento de su odio interno. Que nunca pasara nada, le ayudaba a anticipar lo que hacía, convirtiéndose en un autómata, dedicándose por completo a su fuga.

Al caer la tarde y tras la cena, los hombres se sentaban alrededor de la mesa para emborracharse con cerveza. Las conversaciones que giraban en torno al tablero, trataban de menudeces, diálogos simples y opiniones vacías. León, comprendía la ignorancia de los presentes, que no distaba demasiado de los que vivían en la ciudad. Al final, reunirse en la mesa trataba de eso: hablar de algo, demostrar la superioridad sobre un tema y cerrar el debate con una opinión final.

El diálogo como forma de imposición.

León aprendió a observar y se dio cuenta lo mucho que el ser humano disfrutaba hablando de sí mismo, así como pidiendo, de un modo u otro, que los demás le dieran la razón o el beneplácito por sus acciones.

Aburrido de aquello, comenzó a dar largos paseos por el pueblo. La gente lo miraba, nadie se atrevía a hablar con él y, sin embargo, todos sabían quién era.

Cuando descubrió que existía una biblioteca municipal en el pueblo, el español aprendió a escaquearse de las mesas redondas cuando los miembros dormían sobre la mesa o perdían el sentido.

Nadie lo echó en falta, y con el tiempo, se dio cuenta de no le importaba a ninguno lo que hiciera en su tiempo libre, siempre que estuviera listo para trabajar.

La biblioteca era un edificio deteriorado habitado por fantasmas y personal con pocas ganas de trabajar. El catálogo, casi todo, en ruso, no aceptaba novedades desde dos décadas atrás. En un rincón, junto a la entrada, tres ordenadores antiguos con monitores de tubo yacían sobre las mesas, desordenados, polvorientos. Daba la impresión de que nadie sentía interés por utilizarlos.

León se acercó a uno de ellos y accedió a un escritorio gráfico arcaico y monitorizado por un contador de tiempo. El procesador era lento y le costaba escribir en aquel teclado de plástico amarillento. Tras una hora de lucha intensa con el aparato, apreció que uno de los monitores estaba orientado hacia la ventana, impidiendo ser visto por el bibliotecario que leía una revista en la recepción. Sin la mínima discreción, cambió de lugar y probó suerte.

Bingo.

Al conectarse a la red, el módem emitió un sonido brusco y molesto. Agachó la cabeza y miró a la torre que había junto a su pierna derecha. No era una casualidad. Internet era un arma muy potente que no interesaba acoger en aquel lugar y, posiblemente, en el resto del país. Nadie había pedido un cambio de red, así que posiblemente, ningún superior se habría molestado en actualizar los sistemas de acceso. Por otro lado, tener ordenadores conectados a líneas telefónicas individuales simplificaba la situación.

Si alguien hacía algo, sería fácil de localizar. Sin redes inalámbricas ni alta velocidad. Tirando del cable, cortando la red, eso sería suficiente.

León entendió que no sería muy difícil burlar las barreras de seguridad, aunque le llevaría algo de tiempo. Tras bucear en internet, se dio cuenta de que los puertos también estaban cerrados. Cuando intentaba acceder a un buscador, la página no existía o no estaba permitido. Las alternativas eran escuetas: un portal de noticias en ruso y un servicio de correo electrónico altamente sospechoso. Un callejón sin salida virtual que convertía la red en algo tan inútil como una lámpara de cartón.

Salió de la biblioteca contento por haber dado con un comienzo y se dirigió a la estación de tren. Allí llegaban los hombres que trabajan fuera del pueblo, en la capital o en otras ciudades. La mayoría de ellos tenían vidas paralelas y todos lo sabían, excepto sus mujeres, que preferían creerse sus propias mentiras. Solo alguien que tuviera acceso al exterior le podría echar una mano.

Miró los horarios de los trenes que llegaban de Minsk y tomó nota en un papel que guardó después en su bolsillo. ¿Por qué no lo dejaba todo y salía de aquella ciudad? Se preguntaba a menudo. Dar cuentas a nadie, empezar de cero, una vez más, pensaba.

No era tan sencillo, sin más, tomar un tren, largarse. No allí, no siendo el objetivo de muchos.

¿Cuál sería el precio por su cabeza? Una vez fuera de Pastavy, se preguntaba, la recompensa debía de ser larga.

Podía sentir las miradas anónimas sobre su espalda.

Algo olía a podrido en aquel lugar.

Si Komarnicki lo había escondido, era para que no saliera. Solo una persona descuidada e ingenua, se tomaría la molestia de abandonar a un cuerpo con vida para que meses más tarde apareciera de nuevo en su casa.

Estaba seguro de que cualquier intento sería neutralizado.

Cada paso que daba, una sombra se escondía tras él.

Días después, tras la jornada de trabajo, León se encontraba de nuevo en la estación de tren. Era una noche cerrada y fría. El tren procedente de Minsk llegaba aquel viernes con pasajeros de Pastavy cargados de razones: escasez de dinero y petates vacíos de comida casera. Sin embargo, en ocasiones decían que, los que se iban a Minsk, nunca volvían, ni siquiera por Navidad.

Entre los hombres, un joven con gorra y corte de pelo recto se apeó del vagón. León puso un ojo en él a lo lejos y el chico se dio cuenta de ello. Nadie lo esperaba. Observó la situación y vio que el joven caminaba solo hacia su casa. Después, el español abandonó la estación y regresó a su casa con el resto.

Durante cuatro semanas, León repitió la rutina cada viernes, asegurándose de que el chico viajaba a la capital y regresaba cada semana a la misma hora. El quinto viernes, León esperó con una agradable sonrisa. A medida que el joven se acercaba a la salida del andén, León caminó cortándole el camino. El joven delgaducho, con la mirada baja, intentó esquivarlo, pero León se interpuso hasta detenerlo con el brazo.

—¡Déjeme! —dijo el chico—. No tengo cigarrillos.

—No quiero nada de ti.

El chico se dio cuenta del acento y vaciló. Por allí, no había extranjeros. Movió el hombro para colocarse la bolsa de deporte que cargaba y lo miró a los ojos:

—¿Cómo te llamas?

—Sasha —dijo el chico.

—Escúchame Sasha —dijo León sacando un fajo de rublos bielorrusos—, necesito hablar contigo.

El chico miró los billetes.

—No estoy interesado en tu dinero, déjame en paz.

—Calla y escucha —dijo León. El chico cerró la boca—: Es tarde. Déjame invitarte a un sándwich en la estación.

Caminaron hasta el interior de la estación y León compró dos sándwiches preparados de jamón y pepino en un kiosco. Le dio uno al chico que devoró en segundos y se sentaron en un banco.

El guardia de seguridad los miró al encenderse un cigarrillo.

—¿Por qué quieres ayuda?

El chico sacó un teléfono móvil antiguo y envió un mensaje.

—Necesito que traigas un disco.

—¿Para qué diablos quieres un CD? —dijo el chico.

—Modera tu lenguaje —contestó León—. Quiero que hagas lo que te voy a pedir. ¿Qué sabes de ordenadores?

El chico abrió la bolsa de deporte y enseñó orgulloso un viejo portátil Compaq de color negro.

—Me gustan los juegos de guerra —dijo el chico—. En la residencia tenemos una red local.

—Entonces sabes descargar cosas en internet.

—Más o menos —dijo el chico.

León le explicó que necesitaba un CD con un sistema operativo para iniciar los ordenadores de la biblioteca. El chico lo miraba entusiasmado porque, de algún modo, alguien del pueblo le hablaba de algo que le interesaba por primera vez en su vida. También necesitaba TOR, un navegador que se saltaba los cortafuegos y camuflaba la dirección del ordenador. León le entregó una lista de programas que necesitaría en un segundo disco. Si mantenía correspondencia con alguien, incluso con el chico, tendría que encriptar los mensajes. Pastavy era un lugar tranquilo pero eso no significaba seguro. Puesto que le iba a dar casi todo lo que había ganado trabajando para la familia de alcohólicos, le pidió a Sasha que se hiciera con dos tarjetas de teléfono prepago y un móvil sin conexión a internet, GPS o cualquier cosa que lo rastreara. Una de las tarjetas, la usaría para hacer llamadas y la otra para recibir. Obviamente, al chico solo le explicó lo que quería.

—Hecho —dijo el chico mirando a los billetes—. ¿Y el resto de la pasta?

—Quédatela —dijo León—. Te hará falta.

—No necesito ni la mitad para comprar lo que me pides.

—Tómalo y calla, ¿entendido? —contestó León.

—Tú mandas —dijo el joven.

—Te espero aquí la próxima semana.

Una semana más tarde, Sasha se apeaba en la estación de Pastavy del tren procedente de Minsk. Cargado con su vieja bolsa, sonrió a lo lejos cuando vio a León. Regresaron a la cafetería, el español tomó dos bocadillos envasados y miró al chico.

—¿Lo tienes todo? —dijo León—. La espera se ha hecho larga.

—Aquí tienes —dijo el joven mirando a su alrededor y sacando un ligero sobre de burbujas—. Me resultó casi imposible encontrar los discos, están obsoletos.

—Te dije dos discos —dijo León algo molesto mirando el interior.

—Ahí tienes todo lo que necesitas —contestó Sasha—. Es un sistema amnésico. Cuando apagues la máquina, se eliminará el rastro. Lo único que necesitas es una conexión a internet.

León lo miró sorprendido con el disco en la mano.

—Vaya —contestó León—. Pensé que solo te dedicabas a matar marcianos.

—¿Qué piensas hacer? —preguntó Sasha quitándole la envoltura al sándwich.

—No es de tu incumbencia —dijo León.

—Es obvio que algo vas a hacer —dijo—. Tramas algo. Si quisieras marcharte de Pastavy, habrías cogido ya un tren, pero no, no puedes, alguien te retiene aquí.

—No te pases de listo —dijo León. Lo cierto era que el español necesitaba aliados. El plan, todavía en bruto, tenía como objetivo llegar a Varsovia. A través de la red, pagaría por una entrada limpia al país, bajo soborno y sin inspecciones. Ciudadanos ucranianos y bielorrusos lo habían hecho anteriormente para cruzar la frontera y evitar problemas jurisdiccionales. En el pueblo, todos sabían que la mejor forma era a través de Lituania, pues desde que Komarnicki había llegado al poder, buscaba la manera de reunificar los territorios que en el pasado pertenecieron a la vieja Polonia. Abrir las puertas al país vecino para ofrecerles un trabajo digno, era una estrategia pueril para esclavizarlos.

León encendió el teléfono, un viejo Ericsson de tapa negra.

—He guardado mi número en la memoria —dijo Sasha—. En caso de que necesitaras ayuda.

El amable gesto del chico no fue del agrado de León.

—¿Has estado alguna vez en la biblioteca? —preguntó el español.

—Sí —dijo Sasha.

—¿Podemos saltarnos el cortafuegos? —dijo León señalando el CD.

—Por supuesto —dijo.

—No tengo muchos amigos —dijo León—. Me cuesta confiar en la gente, ¿por qué habría de hacerlo contigo?

El chico arqueó sus pobladas cejas rubias y cogió la bolsa de deporte.

—Como desees —dijo rindiéndose—. No hace falta mucho para saber quién eres… La gente habla en el pueblo y cuenta historias.

—¿Y qué dice? —preguntó León curioso.

—Que hiciste algo malo… —explicó el chico—. Algo realmente malo para acabar aquí.

—Veo que os tenéis mucho amor propio.

—Sabes de lo que hablo… —dijo Sasha—. Fuiste vendido a una de las peores familias del pueblo a cambio de silencio.

—Si tan malo dicen que soy —contestó León—. ¿Por qué insistes en ayudarme?

El chico dudó y se giró dando un paso al frente.

—No eres el único que quiere salir de aquí.

Sasha desapareció por la puerta de la estación. El tendero miró con recelo a León, esperando a que terminara su bocadillo para bajar la persiana de la tienda y cerrar el negocio. Era media noche, la temperatura alcanzaba los 15 grados bajo cero, todavía soportables si no fuera por una ligera brisa helada que le agrietaba el mentón. Salió, encendió un Pall Mall como pudo y se perdió en la oscuridad de las calles.

Al día siguiente, despertó en el cuchitril donde habitaba. El fuerte olor a comida se había quedado impregnado en las paredes. Abrió la ventana, una ventisca helada azotó su piel. Con sigilo, abandonó la caseta. El patriarca de la familia Sokolov, no se había molestado en darle una habitación como al resto de los miembros. León tuvo que acostumbrarse a un cobertizo, equipado con un viejo radiador que funcionaba cuando le venía en gana, así como al fuerte olor de la cocina de la casa, que conectaba con uno de los laterales. La ventaja era que podía abandonar su cuarto sin que los otros supieran que lo hacía.

La familia Sokolov estaba formada por cinco miembros: una mujer, un cabeza de familia y sus tres hijos varones. Tatiana, una mujer gruesa y fea con muy mal carácter que trataba a los hombres como si fueran animales. Yuri, su marido, un hombre robusto de piel enrojecida y sin cuello, con largo bigote y ojos cristalinos. Alcohólico y violento como así sus hijos. Una familia dedicada a la agricultura y al trabajo físico.

Vivir, alimentarse y comprar vodka.

El clan Sokolov llegó a Pastavy huyendo de Tolyatti, una de las ciudades más pobres de Rusia. Yuri había trabajado durante diez años en una fábrica de coches. Una pequeña riña entre él y su compañero de oficina, terminó con una puñalada.

Los ciudadanos rusos no eran bien recibidos en ninguna parte del Este de Europa excepto en Bielorrusia, el único territorio afín a las leyes del régimen estalinista. Pastavy era una buena opción, un pueblo agotado por la economía y una población reducida y fácil de callar.

Los Sokolov empezaron a trabajar para un viejo agricultor alcohólico que, sospechosamente, falleció siete años después dejando a Tatiana como heredera. Las opciones eran pocas: Yuri trabajaba para el viejo mientras que Tatiana se dedicaba a las tareas domésticas, hacer la comida y darle placer al octogenario hasta quedarse embarazada. El anciano se enamoró por completo de la mujer rusa.

El español escuchó por primera vez la historia en una cafetería del pueblo, entendiendo que, los Sokolov, no se andaban con descuidos.

En su paseo matinal, compró un bocadillo en una tienda, un zumo de manzana concentrado y entró en la biblioteca. El bibliotecario tomaba a sorbos un café de máquina mientras ordenaba manualmente un puñado de tomos amarillentos. León caminó hasta el ordenador de la esquina y lo encendió. Abrió el lector de discos e introdujo el compacto que Sasha le había dado. Segundos más tarde, arrancó una pantalla y un escritorio de color negro reemplazó al antiguo sistema.

Abrió el navegador TOR y se conectó a la red. Sintió una presión extraña en el cuerpo. Hacía demasiado tiempo que no se conectaba a internet. Cuando fue a escribir en el buscador, lo primero que vino a su mente, fue el nombre de Zofia Komarnicki. Se detuvo a tiempo y respiró hondo. León ya no era León, no existía tal persona, y por tanto, resultaría muy sospechoso buscar sobre su pasado. Era inevitable pensar que alguien lo podía estar observando, ya fuera a través de las cámaras o los simples lectores que visitaban el lugar. Creó una dirección de correo electrónico, generó una clave pública PGP para recibir correos encriptados y comenzó la búsqueda.

Primeros pasos.

Necesitaba un pasaporte, una identidad nueva y un billete a Vilna.

También algo de dinero y un contacto en Varsovia que le cubriera las espaldas.

En una página clandestina, un usuario llamado Sphinx ofrecía sus servicios para obtener un pase entre fronteras. El precio era alto y no incluía identidad nueva, pero León entendió que así se le iría del presupuesto. El pase le garantizaba estar a salvo hasta que llegara a la estación de trenes de Varsovia. Una vez allí, un contacto del usuario Sphinx, le entregaría las directrices para estar a salvo las siguientes horas. La situación social en la capital polaca se había vuelto más y más tensa desde que Komarnicki había llegado al poder y las políticas de inmigración eran simples: nadie entraba para quedarse.

El inmigrante tenía 24 horas para cruzar el país o buscar un lugar donde esconderse.

Semanas más tarde, el español se había acostumbrado al sigilo, a no llamar la atención, y nadie parecía darse cuenta de ello. Cada viernes, esperaría al joven Sasha en la estación de tren con un sobre lleno de dinero. Sasha satisfaría las demandas del español y así, León iría completando cada uno de los pasos que había marcado en su libreta. Por las noches, trataba de visualizar el futuro, un mañana fuera de allí. Creando una imagen mental del resultado final, lo ayudaría a conseguir su objetivo. Su padre siempre le dijo que, si soñaba con algo intensamente, pronto lo alcanzaría. Eran palabrerías que se decían a los niños pequeños para mantener la esperanza, pero, ¿acaso no era lo que necesitaba? Abrazar la fe y no soltarse.

Un día, al regresar de la biblioteca, encontró a Yuri husmeando en su habitación. Todo estaba desordenado, por el suelo. El viejo estaba borracho para variar y lento en sus movimientos. Cuando se dio cuenta de su presencia, el viejo se giró.

—Hijo de perra, ¿qué estás haciendo con el dinero que te doy? —balbuceó furioso.

—No es asunto tuyo —dijo León.

—Es mi dinero —dijo Yuri—. Te voy a enseñar a ser agradecido.

No era la primera vez que a Yuri le daba por meter sus narices allí y que no era tan imbécil y descuidado como había figurado. El hombre se acercó echándole el aliento cuando levantó un brazo para golpearle. León se echó atrás, agarró la silla de madera y se la partió en la cabeza. Yuri se tambaleó aturdido y cayó contra la cama. Después vomitó arrodillado. León se dio cuenta del grave error que había cometido. Tatiana apareció dando gritos por la puerta y poco más tarde los tres mozos. El viejo tenía un aspecto lamentable, inconsciente y borracho. Los tres mozos sin cuello se abalanzaron sobre el español y lo abatieron a golpes. León trató de protegerse la cabeza, mientras le golpeaban el estómago. Un imagen del pasado le vino a sus ojos. El día del metro. Los matones de Komarnicki atizándole en la noche. Cuando creyeron que había sido suficiente, asistieron al patriarca y lo llevaron al otro lado de la casa. El cuarto apestaba a vómito, alcohol y flema. León, malherido, se levantó con dificultad, agarró su abrigo, una bolsa con lo que Sasha le había entregado y salió de allí.

—¿A dónde crees que vas, miserable? —dijo Tatiana fumando un cigarrillo en la puerta de la casa—. No puedes ir muy lejos…

—Púdrete, hija de perra —dijo León sin mirar atrás.

—Pagarás por lo que has hecho —dijo la mujer tranquila—. El viejo Yuri te dará lo tuyo.

La mujer tenía razón. León no tenía donde esconderse. Con el rostro magullado y una herida abierta en el pómulo, alcanzó la calle principal del pueblo y se arrastró hasta una tienda de ultramarinos. Estaba sediento y en su bolsillo aún guardaba algunos rublos.

Al abrir la puerta, una mujer rubia carente de estilo, con el cabello recogido en un moño y de mirada suave, se encontraba ordenando los productos. Era más joven que él, delgada, bella, de ojos oscuros y labios carnosos.

—Buenos días —dijo León.

La mujer se giró al escuchar su voz y lo miró fijamente. Después se acercó a León antes de que cayera al suelo y lo agarró del hombro.

—¿Qué le ha pasado, señor? —dijo la chica—. Han sido ellos, ¿verdad?

—Eh… ¿Cómo? —dijo León—. ¿Quiénes?

—Los Sokolov —dijo la mujer.

—Supongo que me lo merecía.

—No diga tonterías, señor… —dijo.

—Llámeme Lev —dijo él, improvisando.

—Como quiera… señor Lev —dijo la mujer dubitativa—. Tengo que llevarle al ambulatorio.

—¡No! —dijo León—. No necesito ningún tipo de ayuda. Solo hielo.

—¿Bromea? —dijo ella—. Alguien tiene que curarle las heridas. Tiene un aspecto lamentable.

—Entonces hágalo usted —ordenó León—. Si me lleva al hospital, tarde o temprano, me darán otra paliza.

La mujer cerró la tienda y lo llevó a una parte trasera en la que había un baño, una cama y una vieja radio. León se tumbó en la cama mientras la mujer sacaba el botiquín. Llenó un barreño de agua y puso a remojo dos trapos. Después los pasó por el rostro de León. El dolor era tan fuerte que el español no podía aguantar las lágrimas. Se quitó la ropa y tenía el abdomen hinchado y enrojecido.

—Menudos salvajes —dijo la chica con otro tono y le acercó una botella de vodka—. Bebe, no te preocupes, nadie sabrá que estás aquí.

León la miró a los ojos, agradado por su cercanía. Dio varios tragos a la botella y cerró los párpados.

—Descansa —dijo y cogió la bolsa de pertenencias. Miró los discos, el teléfono y una libreta con palabras en español. La mujer se preguntó quién era aquel hombre desconocido de barba y bigote. León tendría que responder a todas las preguntas.

La tendera se acercó al teléfono de la tienda, descolgó e hizo una llamada.

—Hola, soy yo —dijo al aparato—. El foráneo, está aquí, en la tienda.

—¿Qué ha pasado? —dijo una voz masculina al otro lado—. ¿Qué te ha contado?

—Nada —contestó la mujer—. Ahora, descansa. Está malherido.

—Ocúltalo y no llames a nadie. Salgo en seguida —contestó el hombre y colgó el teléfono.

Agarró la goma que sujetaba el moño de su cabello y lo soltó. Miró a León, con los ojos cerrados, dormitando sobre la cama.

—¿Quién eres? —preguntó la muchacha, pero el español no dijo nada.

El corazón le latía con fuerza.

Se dijo a sí misma que esperaría hasta que despertara.

León cambió su nombre por Lev y obtuvo un nuevo pasaporte a cambio de un buen desembolso de rublos. Haber caído en aquella pequeña tienda, fue un buen golpe de azar.

Al despertar, se encontró con una bella muchacha de carácter dulce y algo ingenua, hechizada por el misterio y las ganas de saber más. La situación era simple y aunque León no veía más allá de su físico, encontró a Irina como la luz que alumbraría su pasaje tenebroso.

Junto a ella, se encontraba su padre, Valery, un hombre pálido de cuello grueso y cabeza redonda.

El flechazo se fraguó en los meses posteriores al encuentro.

León comenzó a trabajar en la tienda debido a la compasión del viejo, que predicaba haber visto en sus ojos el llanto de Dios. El español aparcó sus actividades clandestinas, recuperó su forma físico y pasó más tiempo junto a la joven, aprendiendo el idioma, encendiendo la chispa de un roce diario que los llevó a un apasionado romance a espaldas de su padre.

Meses más tarde, León se presentaría un día tras la jornada de trabajo en casa del viejo Valery. Entre vasos de vodka, le pediría permiso para casarse con su hija.

—Te agradezco que lo hagas —dijo Valery mientras Irina preparaba la comida en la cocina—. Te entregaré lo que necesites.

—¿De qué está hablando? —preguntó León.

—Cuida de ella —contestó—. Del resto, me encargo yo. Uno tiene sus contactos… ¿sabes? Las historias vuelan… O eres un bandido, o has pagado el enfado de algún majadero.

—No sé de qué me habla.

—Como quieras —dijo Valery riendo—. Hablaremos de nuevo, en otro momento. No te preocupes por nada.

Aquel día fue inolvidable para los tres. Bebieron y comieron celebrando la noticia hasta la noche. León se sintió feliz, renovado por las palabras del suegro, aunque fuese por unas horas.

Poco después, contrajo matrimonio con la chica, notablemente más joven que él, jurando así fidelidad a la familia y al negocio familiar. La maniobra le ayudó a dar un paso en más en su plan, tomando el apellido Popov, prestado por el viejo Valery para registrarse como habitante de Pastavy. El tendero le otorgó una segunda oportunidad a cambio de darle un futuro próspero a su hija y un poco de bienestar emocional. Irina pronto alcanzaría los treinta y no había nadie lo suficiente hombre en el pueblo como para hacerse cargo de ella sin ponerle la mano encima. El viejo Valery, se convirtió en el mentor de León así como su abogado y consejero. A pesar de que en el pueblo solo había una iglesia ortodoxa, Valery era católico, algo que no estaba del todo bien visto en el país. El viejo movió los hilos para que un recadero le consiguiera una versión de la Biblia con un pasaporte falso en su interior.

—Muy importante es leer —dijo un día en la trastienda con el libro en la mano—, pero más importante es conservar la fe.

León dejó el desgaste físico del arado para acomodarse a las menudeces del pueblo y sus pequeños quehaceres. Se había desecho de su familia adoptiva, de los platos de gachas y del Kalduny. A sus oídos llegó el rumor de que el viejo Yuri ya no frecuentaba los bares. Alguien le había dado un ligero susto.

Tenía más tiempo para visitar la biblioteca y a Valery no le llamaba la atención, pues le agradaba la idea de que fuera un hombre cultivado. Por su parte, sabía que había errado y que quizá, casarse con Irina, le daría cierto margen para reflexionar sobre su futuro.

Lentamente, el español se familiarizó con el entorno, dejándose absorber por las costumbres, rindiéndose al vodka casero extraído de patatas, a no mezclar y a entenderse con los paisanos, una población nublada a la que habían quitado las ganas de sonreír. El joven Sasha dejó de visitarlo y su correspondencia se limitaba a los correos electrónicos que el bielorruso le escribía esporádicamente. Aprendió los entresijos de llevar un negocio de venta de comestibles y el contrabando de alcohol. Valery no bebía y, sin embargo, suministraba licor a toda la ciudad. Perdió a su mujer a cambio de una hija y se prometió protegerla hasta dar con un hombre semejante a su persona. El viejo le contó la historia repetidas veces a León, quizá para cerciorarse de que era el hombre correcto o simplemente convencerlo de ello.

—¿Sabes, Lev? —dijo un día el hombre sentado en la tienda—. No me importa de dónde vienes, ni tampoco qué has hecho en el pasado… Pero tampoco te negaré que me lo he preguntado muchas veces.

—¿Entonces por qué lo mencionas? —dijo León.

—Muchacho… —dijo Valery tocando su barba—. Si estás aquí es por gracia de Dios… Eso es todo.

Y así fue.

En la memoria de León quedaron las imágenes de cientos de tardes frías de invierno, tardes grises en la trastienda junto al radiador de gas, fumando Pall Mall, leyendo el Nuevo Testamento y las notas que había tomado en los márgenes, y mirando al viejo sentado juntado a la ventana, con un viejo transistor portátil en el alféizar, escuchando a Chaikovski.

El tren cerca. León miró de nuevo al reloj de la estación, como tantas veces hizo aquel día. Era el momento de largarse. Personas junto al andén, a la espera de un futuro, una huida, un nuevo comienzo o un simple viaje. León los miró, todos ellos hombres, con una mano delante y otra detrás. Cargaban maletas, petates, equipajes esenciales, minimalistas, simples, puros, vacíos. El desaliento de una dura temporada. Se iban, con suerte, para siempre, a empezar algo nuevo, a cruzar Pastavy, Europa, a no regresar, abandonando familias, creando otras más prósperas.

—¡Lev! —gritó una mujer. León tiró la colilla y se giró. Era Irina, la reconoció a lo lejos.

—¿Qué haces aquí? —dijo sin sobresaltos.

La mujer, pálida y delgada, envejecida y con los ojos del viejo Valery, se tiró a los brazos del español.

—No me abandones, por favor.

Después rompió a llorar.

—Cálmate, ¿quieres? —dijo León—. Volveré. Tienes que confiar en mí.

—¡No! —gritó entre lágrimas, golpeando con los puños el pecho de León—. Me abandonarás para siempre y no volverás, como ellos…

—Hicimos un pacto —dijo León sujetándola por los hombros—. Lo recuerdas, ¿verdad?

—¡A la mierda con eso! —dijo Irina—. ¿Qué clase de hombre eres?

Interesante cuestión, se dijo León.

—No lo sé —contestó—. Llevo años preguntándome lo mismo.

El tren se acercó chirriando contra las vías.

—No —dijo ella agarrándolo del brazo—. Por favor.

León peinó su bigote y la miró a los ojos. Sacó una carta arrugada de su abrigo y se la entregó.

—Eres la única mujer a la que he amado de verdad, Irina —explicó—. Sin embargo, me tengo que marchar. Siempre fue mi propósito, es importante que mantengas la fe en mis palabras.

La mujer se calmó y sacó un libro del bolso.

—Necesitarás esto —dijo y le entregó la vieja Biblia—. No te olvides de nosotros.

—Sabréis de mí —dijo él—. De algún modo.

La mujer se acercó y le dio un beso en los labios.

—Sé que no volverás —dijo ella—, pero prefiero pensar que lo harás.

—Cuida a los niños —contestó.

León metió el libro en su chaqueta y se subió al tren sin mirar atrás. Las lágrimas de Irina se congelaron para siempre, empalidecida, fría, desconocida. León pensó en el viejo Valery, y clamó varias plegarias en absoluto silencio, pero qué importaba. Estaba preparado. Había invertido una década, concienzudamente, para vengarse de los Komarnicki y recuperar a su hijo. Tenía un plan de ida, pero no de vuelta. No estaba seguro de qué encontraría al cruzar la frontera, si todavía lo esperarían allí o si ya estaba muerto. Una sensación extraña, sentirse más vivo que nunca antes y saber que estás muerto. Los años de exilio no habían logrado borrar de su memoria los días del pasado. Zofia, él, el viaje a Sopot, Komarnicki, sus hombres, Mateusz… Era un ser humano como el resto, fascinado por el poder de su propia intención. Puede que lograra eliminar su identidad, pero para borrar sus recuerdos tendrían que matarlo. Solo había un modo de saber si estaba en lo cierto.

Valery siempre pensó que León había aparecido en su vida por gracia de Dios.

Estaba equivocado.

Fue el viejo Valery, su hija Irina y aquel pueblucho iracundo.

Fue la segunda oportunidad que León tuvo para regresar.

Por azar o infortunio, Komarnicki lo pagaría muy caro.

Capítulo 2

El viejo tren metálico y oxidado de compartimentos y cabinas. Era como regresar a la vieja Polonia, la de los noventa, los dosmiles, la Polonia de sus memorias, de los tonos blancos y negros, del brillo de las chicas en los ojos. Era como volver y reencontrarse a sí mismo, más joven, más guapo, limpio de impurezas y noches sin dormir. El tren transportaba gente que viajaba de Minsk a Vilna. Como él, la mayoría hombres y algunas mujeres, viajaban en silencio, evitando las miradas ajenas, sujetando sus bolsas, ahogados en la pesadumbre del viaje, creyendo que la experiencia del mañana sería algo que contar en el futuro.

Un silencio pulcro y molesto que se desvaneció cuando León entró en su vagón. Un grupo de jóvenes veinteañeros ocupaba la cabina. Dos chicos y dos chicas, vestidos con ropa de trabajo, poco elegantes y aspecto inmundo. León miró su billete y como buenamente pudo, interpretó que su asiento se encontraba allí. Los jóvenes lo miraron de arriba a abajo con poca actitud de entrar en razón. Cuando el español corrió la puerta de cristal, el silencio regresó.

—¿Puedo ayudarle? —dijo el más alto de todos, dejando ver sus brazos llenos de tatuajes.

—Debo haberme equivocado… —dijo León y se dio media vuelta. No tenía intenciones de meterse en problemas. Antes de cerrar la ventana, uno de ellos volvió a hablar y León escuchó lo que dijo. Debían de ser polacos. Tardó varios segundos en conectar las palabras. Un golpe fuerte contra su cabeza lo llevó a abrir de nuevo la puerta.

—Creo que este es mi sitio —dijo señalando a uno de los laterales de la cabina. Después mostró el billete impreso.

El chico alto miró a los otros.

No parecían tener ganas de invitados.

—Será mejor que te largues —dijo en ruso—. ¿Quieres, colega?

León sacó la botella de vodka de su chaqueta.

—Podemos compartir, colega —dijo en polaco. El grupo se sorprendió ante el extraño que hablaba varias lenguas, se ocultaba bajo un corte de pelo desaliñado y un bigote oscuro.

Entró en la cabina sin mirar atrás, se sentó con ellos mientras y pasaron la botella tras varios tragos. León se sentía cómodo, como en una reunión de viejos amigos. El tiempo pasó y el vodka abrió el estómago de los pasajeros. Un revisor ruso entró a comprobar los billetes, advirtiéndoles de que no podían beber en el tren.

Había algo familiar en todo aquello, calor, camaredería, pero sobre todo en el que llevaba la voz cantante del grupo. Aparentaba ser el mayor de todos, pero también se comportaba como un líder nato.

—¿A dónde vas? —dijo el jefe de la cuadrilla—. Pareces distraído.

—Buscarme la vida, como todos.

—¿Es tu primera vez fuera?

—Digamos que sí —contestó León—. ¿Sabes? Tu cara me resulta familiar.

De pronto, el tren se detuvo y se escucharon gritos fuera. Por las ventanas no se podía ver más que campo y gente a lo lejos.

—Hemos cruzado la frontera… —dijo el chico alto—. Daos prisa, sacad los documentos.

—¿A qué viene tanta prisa? —dijo León.

—Guarda silencio si quieres seguir vivo —dijo mostrándole una pistola bajo el abrigo. León miró al frente y encogió las piernas. Todos parecían preparados, tensos, como si no fuera la primera vez que sucedía algo así. Sin embargo, apreció en sus ojos que temían un final desastroso. Temían por sus vidas y eso era algo a lo que nunca se podrían acostumbrar.

Un grupo de hombres gritaron algo en polaco al otro lado del pasillo. Héroes anónimos abatidos por las balas. Se escucharon golpes y algún que otro porrazo. Un oficial golpeó la puerta y gritó unas palabras en lituano, dando paso a dos policías armados con traje y gafas de sol.

—¡Documentación! —ordenó el oficial mientras los otros apuntaban. León sacó su pasaporte y miró los del resto, pertenecientes a Ucrania, Bielorrusia, Georgia y Letonia. Comprobaron los documentos con unos detectores electrónicos. Al coger el pasaporte de León, miraron su foto dos veces. Después lo pasaron por el detector sin éxito.

—¿Qué coño es esto? —dijo uno de ellos en polaco. León miraba sin tragar saliva—: No contiene ningún chip. ¿Lo matamos?

El otro miró a León.

—Déjalo, solo hay que verlo —contestó el segundo apuntándole con un arma—. No te molestes, no están aquí. Sigamos.

Devolvieron los pasaportes y continuaron por el pasillo. La puerta se cerró, el oficial lituano los miró con rabia y desapareció por completo. Cuando León quiso reaccionar, una de las chicas le indicó que guardara silencio. Señaló a la puerta. Era una trampa y posiblemente siguieran allí. Los oficiales volvieron a cruzar el pasillo y se bajaron del tren.

El tren arrancó de nuevo.

Todos suspiraron.

—¿Qué miráis? —preguntó León. Al abrirse de brazos, el chico alto cogió su pasaporte del abrigo. Otro saltó hacia la puerta y una de las chicas lo apuntó con un machete.

—¿Quién eres? —preguntó el chico de los tatuajes. Agarró el pasaporte y dio un vistazo pasando las páginas—: Está en blanco. Hace años que estos pasaportes están fuera de circulación. ¿De dónde lo has sacado?

—No sé de qué me hablas… —dijo León—, pero no deberíais tratarme así, no tenéis derecho.

El chico alto sacó un arma y la puso en la cabeza del español. Sintió el metal frío en su sien, recordó la estación de París. La playa, corriendo bajo la lluvia. Sopot, Varsovia, trenes. Una cinta rebobinó en su memoria. Los tatuajes, los había visto antes. El día del restaurante, la persecución en coche, el apartamento, las notas, Kasia. ¿Qué habría pasado con ella? ¿Qué le estaba pasando?

—Si abres la boca —dijo la chica—, te abriremos aquí mismo.

León apartó la pistola de su cabeza como si nada le importase.

—Yo te conozco —le dijo al joven.

—¿De qué hablas? —dijo la chica abrumada.

—No lo sé —dijo el chico—. Córtale la lengua.

León comenzó a zarandearse.

—¿No me reconoces? —dijo León—. Aquel día, en el coche. Tú me llevaste a su apartamento…

—¿De qué habla, Tomek? —dijo la chica—. ¿Conoces a este tipo?

—Popov… —dijo el otro mirando el pasaporte—. Menudo apellido.

—No… —dijo León saltando sobre el chico, agarrándolo por el cuello de la chaqueta—. Me recuerdas, claro que me recuerdas…

—Te está vacilando —dijo la chica.

El chico lo miró a los ojos, manteniendo la respiración. Jamás pensó que lo volvería a ver. Habían pasado diez años.

—No puede ser, ahora que lo dices… —dijo el chico—. Eres el español.

—¿Bromeas? —dijo otro de los chicos—. Nos dijiste que lo mataron.

—Tú me salvaste el pellejo aquel día —dijo León—. ¿Qué pasó con Komarnicki?

La chica lo apartó de un golpe y el cuerpo de León cayó hacia atrás, golpeándose la cabeza con parte del asiento lateral.

—¡Las manos! —dijo la chica.

—Ahora que lo dices… —dijo la otra chica. Era una joven morena de pelo corto y prominente delantera. Vestía un jersey de cuello vuelto que cubría su garganta y ocultaba su mirada bajo un largo flequillo. La chica sujetaba un recorte de periódico en una mano y el pasaporte en la otra—: Se parece bastante. Podría ser él… pero no cambia nada.

El chico alto seguía incrédulo, tembloroso. Lo agarró del rostro y observó las pupilas del español. Después le dio una bofetada, se incorporó lentamente, agarró la botella de vodka del abrigo de León y dio un largo trago.

Miró a sus compañeros y asintió con la cabeza.

Pasó la botella a León y lo animó a que hiciera lo mismo.

En la cultura polaca, rechazar un trago era una falta de educación. Y así lo entendió el español. No obstante, se estaba perdiendo alguna secuencia de la película. Los chicos se miraban entre sí como si hubieran encontrado a un animal perdido, indefenso y no al aliado que creía ser. Por otra parte, no necesitó demasiado para entender que aquel grupo de rebeldes veinteañeros huían de la ley, como él también hacía. ¿A dónde irían? Se preguntó. Un grupo de polacos llegando a Europa con pasaportes falsos. Insostenible. Las cosas debían de ir francamente mal, supuso el español. Algo grave estaba sucediendo al otro lado de la frontera.

—¿Cuál es tu historia? —preguntó la chica del cuchillo, que continuaba apuntándolo—. Si eres quien dice ser, todo el mundo piensa que estás muerto.

—¿Quién es todo el mundo? —dijo León.

—Hay mucha mierda sobre ti ahí fuera, viejo —dijo el chico de la puerta—. No sabríamos por dónde empezar.

—Solo soy un desgraciado —dijo León y dio un trago. Comenzó a sentir el calentor etílico diluirse por sus venas—: Tendréis que perdonarme, pero estoy algo perdido.

—Lo que importa es que estás vivo —dijo el chico de los tatuajes—. Nos vendrá bien tu ayuda.

Al español no le gustó lo que escuchaba, por dónde iba la conversación. El grupo de jóvenes no le traerían más que problemas. Cogió la botella y dio un trago de nuevo.

—No sé qué sabéis de mí pero no tenéis ni idea de nada. He vivido todo este tiempo recluido en un pueblo de mierda, borrando mi pasado, creando y destruyéndome a mí mismo.

Los otros jóvenes miraban a su líder decepcionados, cuestionando todo lo que les había contado sobre el español.

—Eso no te hace especial —dijo la chica de pelo oscuro—. Ahórratelo.

—¿A dónde te diriges? —interrumpió el joven tatuado.

—¿Cuánto queda para llegar a Vilna?

—Si todo va bien… —dijo la chica del pelo oscuro—. Tres horas y doce minutos.

—Supongo que tenemos tiempo para un resumen —dijo León reincorporándose en su asiento.

La lengua le ardía.

La chica, en alerta, todavía sujetaba el machete.

Reunidos en aquel vagón de hojalata, un tren con dirección a Vilna, un choque de emociones, una parada del destino. León acariciaba su bigote. Parecía como si una mano imaginaria los hubiera juntado, dejándolos junto al azar, la casualidad o la mera intuición. Como si solo bastara desear algo lo suficiente como para que apareciera frente a él. Durante los diez años en Bielorrusia, tuvo suficiente tiempo para pensar. El viejo Valery le habló de la misión de Dios, de la suya propia y de lo que estaba por llegar. Valery no era un católico convencional, sus interpretaciones teológicas dieron a León otro modo de ver las cosas, tanto fuera como dentro de sí mismo. Recordaba los días de la tienda en las que se encargaba de cargar cajas, ordenándolas en el almacén, quitándoles el polvo. Aquellos tomos en diferentes idiomas que el suegro almacenaba para ser sepultados. ¿Qué tenían esos libros que le obligaba guardarlos allí? Ni siquiera hablaba inglés. Dándole vueltas con los dedos al extremo de su bigote, León miró a Tomek y vio a Valery detrás, vivo y gordo, meciéndose en una hamaca junto al transistor.

Durante sus días en vida, el bielorruso estuvo convencido de que todo formaba parte de un plan divino, de un futuro escrito y decidido. Cada persona tenía su camino, por eso, sabía que León se marcharía como había venido, pero aún así, tenía ojos para dejar el dolor a un lado y ver la bondad de sus actos. Nunca le dijo nada y se limitó a aceptarlo como a un hijo, enseñándole todo lo que sabía hasta que estuviera preparado. Valery era un hombre sabio, dedicado a la venta de licores pero también tenía conocimientos en física y química. Durante el período comunista, había trabajado como ingeniero químico, convirtiéndose en el alquimista del pueblo. Cuando el muro cayó y la férrea dictadura rusa desapareció, Valery formó parte de un grupo político que luchaba por la libertad de los habitantes del pueblo. Su ambición no tenía límites, pero la represión, el contrabando y la fuerza mayor de las mafias procedentes del Este de Europa o la propia Rusia, le obligaron a esconderse en la trastienda, esperando a que pasara la tormenta, fabricando explosivos caseros y cuidando de su hija.

León lo aprendió todo de él, aunque fue incapaz de hacerse con la seguridad que el viejo poseía. Resultaba muy sencillo atribuir, darle la razón a algo, tanto lo bueno como lo malo, a lo externo, lo divino.

—Los círculos te dieron por muerto —dijo Tomek—. Pensaron que te habían cazado junto a Kowalczyk.

—No sobrevivió —dijo León.

—Komarnicki llegó al poder tiempo después —explicó el polaco acariciando el cuello de la botella—. Nuestro país se convirtió en un lugar hostil.

—Tuve la oportunidad de acabar con él —dijo León—, y no lo hice. Lo tuve tan cerca…

—No te lamentes —dijo el joven y le ofreció un trago. León rechazó la oferta—: Estuviste a punto de darle bien fuerte. Fuiste un soplo de aire fresco en aquel momento, un motivo para creer de nuevo en el cambio. Teníamos que intentarlo… ¿No?

—Yo no hice nada —dijo León—. Intentaron envenenarme.

—Dejaste embarazada a su hija —dijo la chica de pelo corto—. Encendiste el fuego en su propia casa.

—Necesitábamos un líder, una causa —explicó Tomek—. De una forma u otra, tú nos diste las dos cosas.

—Lo que tú digas… —dijo León desconfiado—. ¿Qué pasó con ella? Zofia, su hija.

—Se casó con uno de los suyos, la mano derecha de Komarnicki, otro hijo de puta como él… —dijo Tomek—. Dicen que entró en depresión al poco de hacerlo, que él los maltrataba… ¿Qué esperaban?

—Silencio —dijo la chica de pelo corto—. Eso es lo que esperaban. Callarla.

Aquellas palabras resonaron en la cabeza de León.

—Bueno… y ahora, ¿qué? —dijo León—. ¿Cómo os ganáis la vida? ¿Asaltáis gasolineras? ¿Robos organizados?

El grupo de polacos se miró entre sí.

—Bienvenido —dijo Tomek—. Estás en buenas manos.

—No —contestó León—. Te equivocas. Lo siento, ya te lo he dicho… No pienso unirme a un grupo de delincuentes de medio pelo. Esta vez, las cosas, a mi manera… o carretera.

—El mundo que conocías ya no existe —dijo Tomek—. Varsovia no es una ciudad para turistas.

—He vivido diez años escondido —dijo León—, enterrado en un pueblo, trabajando como un pedazo de mierda. Si sigo vivo, es por algo.

Todos se rieron.

—Han pasado diez años desde que explotó aquella bomba en la calle Czerska —explicó Tomek—. Puede que tú te quedaras allí, cuando los diarios aún se publicaban en papel. Pero te equivocas, nada ha vuelto a ser igual. Komarnicki ha llevado su plan hacia delante como todos pensábamos. La sociedad vive felizmente desinformada, hiperconectada y controlada bajo la mirada de sus hombres. Son el jodido Gran Hermano de Orwell, una versión renovada del Socialismo. Cada mensaje, llamada, o simplemente movimiento, está rastreado y nadie hace nada por evitarlo. El Gobierno tiene acceso a todos los proveedores, permitiéndose rastrear palabras, frecuencias… La tecnología ha avanzado demasiado como para que lo entiendas.

—¿Qué pasa con Europa? —preguntó el español.

—Más de lo mismo —dijo el polaco—. Hay un pacto de alianzas para el intercambio de información. Los sistemas de datos son precisos. Es complicado saltar los cortafuegos.

—¿Qué hay de la gente? —dijo León—. ¿Se han vuelto gilipollas?

—Todos, todos… no… —dijo Tomek—. La mayoría sí. Incluso las clases más bajas han sucumbido al virus tecnológico. La hiperconectividad ha mermado sus facultades de reacción y deseo, dejándolos fuera de juego, dejándonos a todos en la misma situación. En la última década, han aumentado los suicidios, las depresiones y los problemas de alcohol. La gente es infeliz, León. Vive conectada las 24 horas, incapaz de digerir toda la información que procesa… Al mismo tiempo, se angustia y muere lentamente sin preguntarse qué está pasando.

—Lo del alcohol no me sorprende —dijo León.

—Necesitamos derribar al Estado —dijo tensando su cuello—. No podemos permitir vivir rodeados de tipos con gafas de sol.

—Ha construido su propia fortaleza —añadió la chica del pelo corto—. Una propia nación, ajena al pueblo.

—Todo suena a novela de suspense —dijo León incrédulo—. Al menos, os sobran cojones.

La otra chica se levantó, sonrió y salió al pasillo.

—¿A dónde vas? —preguntó Tomek.

El tren aminoró la velocidad.

—Vuelta de reconocimiento —dijo ella riéndose—. Necesito ir al baño.

León miró a la chica por encima de sus gafas y contempló una sonrisa, bella, suave y carnosa. Sus labios parecían nubes rosadas de forma perfecta. La boca de aquella joven le trajo el recuerdo de Zofia, su tacto, sus besos, las caricias en el cuello. ¿Dónde estaría Zofia Komarnicka? ¿La reconocería? Una imagen borrosa se almacenaba en su retina como una cinta de vídeo usada. La adolescente saliendo del tren en la estación parisina. Cabizbaja, arrepentida pero fría como una guerra, diciendo adiós al padre de su criatura. Zofia se fue y dejó un profundo agujero en el corazón de León. Un sórdido agujero de venganza y sed. Diez años después, dudaba si ella lo reconocería. No dudaría en apuñalarla hasta ver su rostro desfigurado. Pero aún quedaba camino, el viaje no había hecho más que empezar.

El tren se detuvo.

—¿Por qué paramos aquí? —dijo la chica—. Ni siquiera hemos llegado al desvío fronterizo.

Se escuchó una sirena del exterior.

—Esto no me gusta… —dijo Tomek—. ¿Y Anna?

De pronto, voces al otro extremo del vagón.

Dos disparos secos resonaron en el interior de los vagones.

Tomek agarró por los flecos del abrigo al español.

—¡Han sido ellos! —dijo el polaco—. ¡Corre!

Abrieron la ventana de la cabina y tiraron los petates. Al otro lado de la vía no había más que maleza y secarrales helados. La chica del pelo corto fue la primera.

—¡Daos prisa! —dijo la chica—. Están en el otro extremo.

—Tú primero —dijo León.

—No seas imbécil —contestó Tomek—. No tenemos tiempo para formalidades.

León saltó a las vías.

Un grupo de hombres con abrigos de paño y pelo engominado gritaron a lo lejos.

El grupo corrió hasta meterse en un bosque de árboles altos. El motor de motocicleta se acercaba a sus espaldas. León corría y corría, sin saber a dónde ni mirar a sus pies.

—¡Wika! ¡Ve con León! ¡Nos encontraremos en Medininkai a media noche! —gritó Tomek—. ¡Buscad el castillo!

—¡Sígueme! —gritó la chica del pelo corto y se dividieron en dos grupos.

La joven corría más rápido que el español, León perseguía, pero siempre se escapaba de su campo de visión. Con el corazón atragantado, a medida que se distanciaban de las vías, los ruidos de motores se perdían en la infinitud del silencio. Aminoraron la velocidad y comenzaron a andar. El español estaba a punto de desbocarse.

—Toma —dijo ella sacando una botella de agua—. Necesitas hidratarte.

León agarró la botella de plástico que la joven sacó de su petate, la bebió de un trago y se la devolvió. La chica lo miró desencajada cuando se escuchó un disparo seco a lo lejos. Después otro, así hasta cuatro.

—¡Mierda! —dijo ella golpeando el tronco de un árbol.

—Joder —dijo León en español, recuperando el habla—. Lo siento.

León miró a la chica, a sus ojos, enrojecidos, encharcados por la impotencia, reprimiendo las ganas de derrumbarse allí mismo. Qué edad tendría, se preguntó el español. Joven, delicada y sin arrugas en el rostro, no superaría la veintena. ¿En qué pensaba? Su expresión era la de alguien que había sufrido como él.

Parecía agotada, desesperada.

—Espero que seas quién dicen que eres —dijo la joven.

—Y si no —dijo él—. ¿Qué?

—Te mataré.

León no contestó y continuó caminando.

La chica del pelo corto caminaba varios metros por delante. Era un bosque de árboles altos, secos por el frío. Montones de hojas sobre la tierra, dificultaban en ocasiones el caminar. León seguía a la chica desde atrás, fijándose en su cabello, sus movimientos de caderas. Si algo conservaba, eran las ganas por hacer el idiota, fantasear y dejarse llevar por el deseo. Según él, la imaginación era lo único que nos mantenía vivos en este mundo.

Con un acento polaco inusual que resultaba sexy, la chica le daba órdenes de una forma particular, familiar, habiendo algo en ella que removía sus entrañas, el fuero interno y las ganas de meterse en problemas.

—¿Hacia dónde vamos? —preguntó el español deteniéndose en medio del bosque.

—No te detengas —dijo ella—. Pronto veremos el castillo.

León asintió y se adelantó hasta alcanzarla. Caminaron varios metros en silencio, escuchando únicamente el crujir de las pisadas.

—¿Qué sabes de mí? —dijo él, despertando su atención—. ¿Qué te han contado?

La chica exhaló.

—Historias… —explicó—. No pareces la clase de persona que se enfrenta al mundo.

—Nunca subestimes a alguien por su apariencia —dijo León—. El mundo es una tela de araña confusa y desnivelada. Debes saber dónde caes porque, a veces, el colchón es de cemento.

—Eres todo un filósofo, maldita sea —rectificó ella con ironía—. Ese mundo del que hablas… me recuerdas a mi madre. Parece que el ser humano no ha evolucionado lo suficiente, ni nunca lo hará. Somos una especie determinada a la extinción.

—¿Por qué dices eso? —dijo León caminando cuesta arriba.

—Porque en menos de un siglo hemos sufrido varias guerras y dos dictaduras… —dijo la chica—. Es como si todos lo hubieran olvidado, que el pasado se haya convertido en una memoria confusa y cuestionada, distorsionada por las clases políticas.

—Así que Komarnicki lo hizo —dijo León.

—Komarnicki es un idiota, una marioneta del Nuevo Orden Mundial —dijo la chica—. Polonia, un campo de pruebas.

—Dime algo que no sepa.

—Hoy no es necesario matar a nadie para neutralizarlo… La sociedad se ha dado por vencido, sin ser consciente de ello. La represión es una vuelta de tuerca, una prueba para conocer nuestra sumisión. ¡La gente ni siquiera sabe que existe tal represión!

—¿Y el periodismo? —preguntó León indignado—. Venga ya, mujer. Hay todo un mundo ahí fuera. Lo describes todo con un tono tan pesimista…

—¿Estás de coña? —contestó Wiktoria—. Lo que sucedió con Kowalczyk no fue un hecho aislado. Continuaron los atentados, las desapariciones, las detenciones. En algún momento, ya no hizo falta nada de eso. Cuando Komarnicki llegó al poder, los diarios cerraron sus redacciones y aquellos que decidieron hacer frente, obtuvieron su respuesta.

—¿Fusilamientos?

—Hubo una quema de redacciones —dijo la chica—. Fallos eléctricos, incendios inesperados… Una decena de periodistas murió calcinada sin escapatoria.

—Los silenciaron —dijo León.

—Así es —dijo ella—. Los apagaron.

—Y entonces… —dijo León—. Aparecéis vosotros, ¿no es así?

—Más o menos —vaciló la chica—. Supongo que fue una elección.

—¿Fue él? —dijo León—. ¿Fue él quién te encontró?

—No —dijo la chica—. En realidad, fuiste tú.

Caminaron durante una hora por el bosque hasta que, a lo lejos, una torre de ladrillo apareció entre las copas de los árboles. La noche se cerraba y el viento frío comenzó a ser molesto para ambos. La chica le habló a León de cómo la tecnología había mermado a la sociedad. Los dispositivos electrónicos, internet, revolucionaron la forma de comunicación. Los poderes gubernamentales vieron una forma de control invisible. Un modo de intrusión que burlaba los derechos privativos de los ciudadanos mediante aplicaciones de mensajería. Una sociedad enferma, pegada a una pantalla retro iluminada plagada de mensajes subliminales, únicamente perceptibles para el subconsciente. Se vendieron millones de teléfonos inteligentes de bajo coste por toda Europa, probados previamente en China y Korea del Norte. Teléfonos que ofrecían la última tecnología fabricada a cambio de la aceptación de unos términos legales. Para entonces, el usuario había aprendido a obviar esos contratos interminables de cláusulas y obligaciones, deslizando el dedo de su pantalla hacia arriba y pulsando el botón de aceptar. Un pacto injusto que abrió un sinfín de posibilidades para experimentar el control y la vigilancia ciudadana. Las redes de alta velocidad, los sistemas de geolocalización, la transmisión de datos. Por su parte, el usuario ya era tan dependiente, que el teléfono formaba una extensión de su cuerpo. El número de bajas por depresión aumentó, los problemas de insomnio y la carencia de pensamiento lógico era una constante. Los medios polacos fueron sustituidos por informativos y magacines idénticos que propagaban estímulos inconexos en forma de titular y noticia rápida para mantener la calma. Los niveles de audiencia se redujeron notablemente. Komarnicki financió a las compañías de comunicación estatales para llevar adelante un programa de control social. La venta de información ayudó a reducir el vandalismo, la violencia de género y los accidentes de tráfico. Compartir la vida virtual equivalía a respirar. Todos completamente idiotas. Los sistemas de dictado por voz aumentaron el número de publicaciones en tiempo real. Tras una cena, el usuario publicaría su estado de embriaguez antes de volver a casa. Minutos después, un coche patrulla esperaba en la entrada del restaurante para identificar al sujeto y advertirlo de la falta que estaría a punto de cometer.

—No me sorprende —dijo León—. Hace diez años, todo esto ya ocurría. Las personas se olvidaron de ser personas y comenzaron a entregar su identidad al sistema a cambio de ocio. Se preocupaban más por exhibirse que de tomar el control de su propia vida… —León miró al suelo y observó el rastro de sus pisadas sobre la tierra húmeda—. ¿Cómo sobrevivís?

La chica hizo un gesto de silencio y se apoyaron contra unos troncos. El runrún de una motocicleta se escuchó a lo lejos convirtiéndose en un ligero zumbido que iba a menos. León pensó que estarían cerca de la carretera, pues el motor era constante. Durante la espera, le vino una imagen de Irina, su esposa, llorando entre sus brazos. Podría haberse quedado allí, empezando una nueva vida, por muy austera que hubiese sido, pero en familia y bajo una manta de lana, sin embargo, aquello no le llenó, fue un trámite, una mera transición.

El trío Komarnicki: padre, esposa e hija. La esposa, al fin y al cabo, era la que menos le importaba ya que tenía un papel secundario en toda la historia. La duda residía entre Zofia o Roman. Quién sería el primero y por qué. Tampoco olvidaba que un niño de diez años pulularía entre los miembros albergando mucho odio dentro de sí. Fueran los Komarnicki o el propio León, el niño debía tomar parte de algún bando y el español no se andaría con vaciles para posicionar al primogénito a su lado. Probablemente se hubiese preguntado más de una vez quién era su padre. ¿Reconocería el niño a su progenitor? Tenía que hacerse la idea de que no sería así. ¿Y qué hacer entonces? Se preguntaría durante diez años.

Un rápido crepúsculo oscureció el bosque y la humedad y el frío comenzó a azotar en los huesos. León no tenía ni la más remota idea de dónde se encontraban, parecía un laberinto del que no podían salir, pero Wikotoria, valiente, caminaba con paso firme sin mirar atrás en la oscuridad.

—Estamos cerca —dijo la chica—. Guarda tus energía para más tarde. Tomek responderá a tus preguntas.

—¿Y si Tomek no aparece? —dijo él. Cabía la posibilidad—: No quiero ser agorero.

—Lo hará —dijo ella—. Él siempre lo hace.

Tras un largo caminar sin pausa, las piernas comenzaron a flaquearle, las tripas a rugir y el frío era molesto a rabiar. Escuchaba sus pisadas sobre las hojas secas y las de la chica, que iba por delante sin mediar palabra. A veces, eran sorprendidos por el ruido de algún animal salvaje, pero nada que los pudiera asustar.

Finalmente, el bosque llegó a su frontera y, malamente alumbrado, se podía ver una torre a lo lejos. Era el castillo de Medininkai, un caserío con un castillo medieval y una iglesia para los más devotos. Todas las ciudades tenían una. No había nada más que hacer en aquellos lugares que morir de cirrosis y seguir una doctrina. Medininkai había sido popular durante la caída del Muro de Berlín. En 1991, fuerzas de la Unión Soviética forzarían a un grupo de oficiales lituanos a rendirse para después ejecutarlos volándoles la cabeza. Un oficial lituano sobrevivió y siete murieron. De entonces, quedaban algunos monumentos y casas unidas por caminos de tierra semi asfaltados, todos azotados por el paso del tiempo, el deterioro y el abandono.

Pararon ante la muralla del castillo. Una pequeña farola alumbraba sobre ellos haciendo un círculo de luz en la nada. Un muro deteriorado, una torre y una gran parcela que los separaba del bosque.

Wiktoria miró su reloj. Faltaba una hora para la medianoche.

—Ahora qué, ¿esperamos? —dijo León.

—Sí —dijo la chica.

León sacó un cigarrillo y se lo ofreció.

—No se me ocurre otra cosa que hacer.

—No es una buena idea —dijo ella.

—Por supuesto —dijo él y encendió el cigarrillo. Dio una calada y tiró el humo hacia arriba.

—¿Sabes? —se dirigió la chica a León repentimanete—. Me sorprende mi madre me fuera tan precisa. Me dijo que eras terco, aunque dudé de sus palabras. Lo mejor es que todo eso fue hace diez años, y no sé cómo es posible, pero nada ha cambiado en ti. Eres el mismo imbécil que había retratado.

León se atragantó con la bocanada.

—Tu madre pensaba que era un imbécil —dijo León—. A todo esto…

¿Quién era tu madre?

Unos pasos sobre la grava cambiaron el rumbo de la conversación. Wiktoria se giró, sacó una pistola de su cintura y apuntó a la oscuridad.

—Spoko, Soy yo… —exclamó Tomek apareciendo desde la penumbra. Wiktoria corrió hacia él y le dio un abrazo. A León no le gustó ver a la chica tan cariñosa, aunque solo fuese camaradería.

—Estás de vuelta —dijo ella—. Ellos no se lo merecían.

—Ha sido una trampa —dijo Tomek—. Nunca estaremos preparados, pero hay que seguir.

A varios metros de distancia, León se acariciaba el bigote mirando la estampa de película. Le resultaba familiar, como un recuerdo pasajero.

Tiró la colilla al suelo y la pisó.

—¿Tenéis un plan? —dijo León. Los dos jóvenes miraron al español sin dar una respuesta—: Lo que imaginaba…

—Seguiremos con lo trazado —dijo Tomek—, aunque tengamos bajas.

—Cuenta con otra —dijo León—. Yo me largo.

—Empiezo a cansarme de tu insolencia. Tendrías que estar más agradecido —replicó la chica—. Después de todo, te hemos salvado el culo, ¿no crees?

León miró a Tomek pero este guardó silencio.

La chica tenía razón.

—Esto me pasa por gilipollas —dijo Léon en español dando una patada a una piedra. La roca rebotó contra el muro y se perdió en la oscuridad. Después se giró de nuevo hacia la pareja—: Haremos un trato, solo hasta que lleguemos a Varsovia. Una vez allí, cada uno seguirá por su cuenta.

—¿Y qué piensas hacer? —dijo Tomek desafiante.

—¿Yo? —contestó León—. De momento, buscar un lugar donde pasar la noche.

Capítulo 3

Tomek encabezaba el grupo, alumbrando la senda con una linterna. León se situó en el centro de un cruce que dividía el caserío en dos. A su izquierda, una señal limitaba la velocidad de los vehículos y otra, anunciaba la presencia de escolares.

—Debe de haber alguien —dijo—. Hay botellas de cerveza.

—Siempre hay botellas —dijo la chica.

Tomek aguantó la risa.

—Resultaría extraño que no las hubiese. —Sacó la botella de vodka de su bolsillo, dio un trago y continuó.

—¿Estás seguro de que es buena idea? —le susurró Wiktoria a Tomek—. No creo que nos sirva de mucha ayuda.

—Solo está perdido —contestó el joven polaco—, por eso actúa así.

—¿Venís o qué? —dijo León a escasos metros—. Me importa bien poco que habléis a mis espaldas, pero no pienso hacer de niñera.

León encontró la entrada de un viejo edificio de dos plantas. Como casi todas las viviendas que había por los alrededores, el bloque poseía una distribución simplista y cuadriculada. En las construcciones soviéticas era muy común utilizar la planta cero como vivienda. Mientras que en otros países de Europa, esta se usaba como entrada del edificio, los soviéticos prefirieron no desperdiciar espacio.

Cogió una roca del suelo y la lanzó contra la ventana, haciendo añicos el cristal. Sonó un gran estruendo y después volvió el silencio.

—Parece que estamos solos —dijo León.

Redujo el resto de cristales con su bota y se coló cuidadosamente por hueco de la ventana. Los otros dos hicieron lo mismo.

La habitación estaba helada, olía a polvo y humedad. Tomek pulsó el interruptor pero no había corriente eléctrica. Cuidadosamente, comprobaron el resto de habitaciones, removiendo los muebles, tirando las puertas al suelo, aunque no encontraron nada. Habían dado con una vieja escuela primaria que, a su vez, parecía funcionar como oficina postal, o al menos, haberlo hecho en el pasado. La mayoría de los registros estaban hechos a mano y en lituano, lengua que solo Tomek entendía oralmente.

—¿Qué hacemos ahora? —dijo Wiktoria.

—Dormir y esperar a que salga el sol —dijo León—. Para entonces, se habrán cansado de buscarnos.

En uno de los armarios, León encontró dos viejas mantas polvorientas. Le dio una a la chica e hizo un gesto a Tomek para compartiera con él la suya. Wiktoria sonrió. Después de todo, tenía sentimientos en alguna parte, pensó la chica.

Se tumbaron el suelo de una habitación, lejos de la ventana, y compartieron la botella de vodka para matar el tiempo y engañar al cuerpo.

Tras unos tragos y bajo los efectos del alcohol en sangre, León aclaró su garganta y tomó un tono paternalista.

—¿Por qué os habéis metido en esto? —dijo con voz rasgada—. ¿No era más fácil huir a otro país?

—Lo mismo podría preguntarte… —dijo Wiktoria.

—Dame una respuesta —interrumpió León—. Siempre existe una razón.

—Una causa, ¿no? —añadió Tomek—. Supongo que me di cuenta demasiado tarde, cuando ya estaba bien jodido.

—Pero eso era algo que ya sabías —insistió León—. La lucha contra el sistema, las manifestaciones, la guerrilla armada… Todo termina en el mismo lugar… Nadie te obliga a meterte donde no te llaman. Es mejor leerlo en los libros.

—Algo dentro de ti, dice que tienes que hacerlo —añadió Wiktoria—. Cuando ves que abusan de tu familia, de la gente inocente, y no puedes hacer nada. Y entonces, ya no duermes. No sabes por qué, pero has visto demasiado, y las imágenes se repiten en tu cabeza. No sabes qué hacer, porque tú sola no eres capaz, pero sabes que solo hay una opción o terminarás como ellos.

—El mundo funciona así, ¿sabes? —dijo Tomek ofendido—. Siempre habrá gente con miedo, personas que no son capaces de hacer frente al opresor. Siempre hay alguien que aprieta el gatillo y otro alguien que cae derrumbado. Siempre. Pero al igual que ellos, siempre hay uno que se levanta y otros que lo siguen y, entre todos, reúnen el coraje suficiente para plantarle cara, para creer ciegamente en un cambio.

—Sin pensar demasiado si el cambio empeorará las cosas —añadió León.

—Eso es lo de menos —dijo Tomek—. Lo importante es frenar esta revolución impuesta, cueste lo que cueste.

—Te has aprendido bien la cantinela —dijo León—. ¿Quién os contó toda esa historia?

—Tú —dijo Wiktoria.

León soltó una carcajada cargada de miedo.

Los jóvenes hablaban en serio.

—¿De qué estás hablando? —dijo León.

—Los tres manuales —dijo Tomek—. Todos hemos leído una copia de ellos. Son un gran trabajo de documentación.

Era imposible. La única obra que escribió fue una novela que nunca llegó a terminar. ¿A qué se referían?

—Háblame más de ellos —dijo curioso.

—¿Qué quieres saber? Existen copias digitales por la red —contestó Wiktoria—, es muy fácil hacerse con ellas.

Él no había escrito nada, pero al parecer, alguien sí bajo su nombre. Meneó la botella de vodka, estaba vacía y él borracho. Cuando se dio cuenta, sus cavilaciones se habían alargado más de la cuenta. Wiktoria se había dormido con la cabeza apoyada en la pared y Tomek se encontraba acurrucado en el suelo. El español pensó en aprovechar la ocasión y marcharse, pero dándole a vueltas a lo que habían contado, sería mejor quedarse con ellos hasta llegar a la capital. Miró por la ventana y supo que, pronto, el sol saldría de nuevo y partirían hasta la estación de Vilna para tomar el primer tren con destino a Varsovia. Si los cálculos no se equivocaban, a media tarde llegaría a la capital. La sangre hervía de éxtasis. Debía escuchar su voz interior, recordar las palabras del viejo Valery. Mantener los pies fríos porque todo se podía torcer en cualquier momento.

A punto de caer dormido, miró a sus manos, extendió las palmas y encogió los dedos, dando color a una visión onírica que lo atrapaba lentamente, volviéndose más y más real, sientiendo el cabello y el peso de la cabeza de Komarnicki mutilada sobre sus manos.

Capítulo 4

Bajo un amanecer tímido, abandonaron Medininkai con rumbo hacia Vilna. Tomaron la carretera secundaria, caminando durante tres horas hasta que un conductor los recogió. Cuando el conductor, un granjero lituano, se dio cuenta de las pintas que tenían, se dio cuenta de cuánto se había equivocado. Los lituanos tenían fama de samaritanos ya que muchos vivían en el campo. Aquel debió ser su día de infortunio, pensó, así que el hombre decidió no llamar la atención y guardar silencio hasta que se marcharan.

Horas después, se apearon en la estación de autobuses de Vilna, entraron en un Narvesen y compraron agua, cigarrillos y algunos bocadillos. Desde la ventana, León vio al conductor perderse en el infinito, pisando el acelerador como si hubiera visto a un fantasma. Pidió un perrito caliente y se quedó congelado frente al mostrador mientras la empleada, una chica rubia de ojos azules, lo observaba.

—Hace años que no como uno de estos —dijo León señalando a las salchichas, que daban vueltas sobre una plancha giratoria—. Y pensar que te he echado tanto de menos.

La chica sonrió pretendiendo haber entendido al español. Después puso la salchicha en un panecillo y se lo entregó.

León pagó y miró a los polacos.

Salieron de la estación y a la estación de tren. Entre la multitud de viajeros que se encontraban allí, la mayoría de ellos europeos, el trío se acercó hasta el horario de trenes y compraron los billetes en una máquina digital.

—¿Qué hacemos si nos detienen? —dijo Tomek—. Puede que tomaran nota de nuestros pasaportes.

—Haremos lo de siempre —dijo la chica.

—No pienso saltar desde un tren.

—No sobrevivirías —contestó Tomek.

Se acercaron hasta el andén número 3 en el que su tren, con destino a Varsovia, esperaba con las puertas abiertas. Siguieron el protocolo rutinario para no llamar la atención, pese a que fuera inevitable. La gente los observaba con gesto extraño, algunos se alejaban o desaceleraban el paso. Los tres lo notaron, sabían que los problemas no tardarían en llegar.

Una vez sentados, León sacó un viejo teléfono móvil de su bolsillo. Del otro, cogió una batería de litio cuadrada, la introdujo en la parte trasera y encendió el dispositivo.

Wiktoria levantó la mirada.

—Lo que nos faltaba. ¿Estás loco? —dijo la chica—. ¡Te rastrearán en segundos!

—¿Desde cuándo tienes uno de esos? —preguntó el chico curioso.

León hizo una señal de silencio con el índice.

—Tranquilos —contestó—. No pueden rastrear algo que no existe.

Algunas personas entraron en el vagón.

—Procura que nadie lo vea —dijo Wiktoria—. Están en desuso, y eso es ilegal.

León buscó en la agenda y vio el número de Sasha y otro número que había memorizado con el nombre de C. Envió un mensaje rápido al segundo contacto y apagó el dispositivo. Se preguntó qué estaría haciendo el joven bielorruso y si las cosas le irían como siempre hubo deseado. León escribió a su contacto la señal de activación pactada. El contacto quedaría informado de que se encontraba en el tren. Si todo salía como Sphinx le prometió, no debía preocuparse por los revisores. Que los polacos se metieran en problemas, no iba a interrumpir su plan. Resultaba estúpido y sacrificado.

León abrió un periódico gratuito que alguien había dejado en el asiento contiguo y dio un vistazo. Todo estaba en lituano y no entendía nada, pues se tuvo que conformar con ver las fotos. Políticos que desconocía, gente local que había ganado un concurso de televisión, un concierto de U2 en Vilna. Demasiado, pensó. Se lo puso sobre el rostro y cerró los ojos. El tren comenzó a moverse, lo sentía en su cuerpo.

Lentamente, las voces cesaron, el vagón se quedó casi vacío y un ruido ensordecedor de maquinaria, se convirtió en su mantra, la melodía que lo llevó a un sueño entrecortado. El cansancio lo había agotado y todo se volvía más y más pesado. Entre la nebulosa onírica y los pensamientos que flotaban en su mente, una presencia molesta lo despertó. Alguien requería su atención al otro lado. El intruso golpeó el periódico varias veces hasta que cayó al suelo.

Aturdido, abrió los ojos y vio a Wiktoria, con la mirada petrificada. Junto a ella, Tomek, esperando a que dijera algo.

—Billetes e identificación, señor —dijo una voz por encima de su cabeza. León giró el rostro, vio unos zapatos negros, después un pantalón verde militar y a medida que subía la vista, encontró la presencia de un oficial con bigote de cepillo y cara de pocos amigos—: Oh, sí. Claro. Un momento…

Metió la mano en su bolsillo cuando vio a Wiktoria sujetando su arma en el interior de su abrigo, preparada para cualquier desenlace, para descargar allí mismo, contra él, contra el mundo entero.

Tomek, al otro extremo, mantenía la misma posición con el rostro encogido.

Lentamente, sacó el billete, el pasaporte arrugado y se lo entregó al oficial.

—Aquí tiene, oficial… —dijo León adormecido.

Por el rabillo del ojo pudo ver a otros dos militares armados junto a la puerta.

El oficial comprobó el pasaporte varias veces.

—¿Qué le lleva a Varsovia? —preguntó en polaco con acento.

—Un amigo —dijo León en ruso—. Negocios, nada serio.

—Ya veo… —dijo el militar—. Ándese con cuidado, señor Popov.

Los soldados ignoraron al resto y cambiaron de vagón. Una gota de sudor caía por la frente de Wiktoria.

León hizo un gesto de silencio con la mano.

—¿Cuánto tiempo he dormido? —preguntó León.

—Debemos de estar cerca —dijo la chica.

Escucharon voces al otro lado del vagón. El resto de pasajeros fingía no enterarse de nada.

—Coged vuestras cosas —dijo León—, esos tipos van a fusilarnos, hacedme caso.

La puerta se abrió de un golpe brusco y, acto seguido, unos pasos alcanzaron el pasillo.

—¡Señor Pavlov! —dijo la voz del oficial en polaco—. ¡Levántese con las manos en alto!

Cuando León giró su rostro para ver cuántos hombres había en la entrada, Wiktoria sacó el arma de su abrigo, apuntó al oficial y a los dos militares y disparó tres veces. Uno de los hombres recibió un impacto en la cabeza y cayó contra el suelo. A continuación, Wiktoria saltó contra el asiento contiguo de León. Una mujer gritó histérica, el oficial la silenció con otra bala. Los cuerpos se desvanecían como árboles en una tala. Los militares, armados con semi automáticas, abrieron fuego a ráfagas, disparando a todo el que se moviera. León y Wiktoria se echaron al suelo cuando una de las balas casi roza el brazo del español. Desde la otra parte del pasillo, Tomek afinaba su puntería, disparando al oficial sin éxito. Una segunda ráfaga insonorizó el vagón e hizo añicos los cristales. Por el rabillo, León podía ver las cabezas pesadas y tintineantes, de algunos de los pasajeros que ya habían perdido su vida. Los gritos procedentes de los individuos, cesaron. El vagón era una habitación del infierno, polvorienta y ensordecedora. Los viajeros que había a las espaldas de León y Wiktoria, actuaron como escudos, formando charcos de sangre en el suelo.

El oficial dejó ver su cabeza entre las butacas del pasillo.

Es el momento, pensó el español.

Se apoyó en el cabezal de su asiento y efectuó tres disparos, alcanzando el costado del oficial y dejándolo indefenso.

El fuego cesó.

León miró a Wiktoria y después a Tomek, tirado al otro lado del pasillo.

Después se levantó y observó al resto del vagón.

Cuerpos agujereados, cristales rotos, rostros sin vida todavía asustados y sangre por todas partes. El ferrocarril seguía en marcha, el rudo de las máquinas era insoportable. En la entrada que conectaba ambos vagones, se encontraba el oficial en el suelo junto a uno de sus hombres. Tomek salió al pasillo, mirando a los lados.

—¿Dónde está el otro? —dijo cuando un hombre armado salió de la nada, entre los asientos y apretó el gatillo de su pistola, descargando la munición sobre el cuerpo del chico.

Una bala le perforó el entrecejo, otra su pecho, dejando esta última una ráfaga de sangre sobre la ventana.

Antes de que Tomek cayera como un saco de harina, Wiktoria y León cosieron a balas al último militar, haciéndole bailar como a una marioneta.

—¡Tomek! —gritó Wiktoria.

El chico escupió sangre y eso fue todo.

No hubo gemidos ni frases de despedida ensayadas. Ni siquiera tuvo tiempo a cerrar la boca antes de morir.

La chica se acercó al cuerpo con frialdad y tomó la documentación del polaco.

León miró al pasillo que conectaba los vagones.

Era cuestión de tiempo que el dolor se convirtiera en una costumbre cómoda y fácil de digerir; era cuestión de tiempo que uno estuviera más preocupado por lo virtual que el propio aire que respiraba.

Los cuerpos tirados en el tren, el olor a pólvora.

El corazón de León seguía revolucionado.

Todo le parecía un mal sueño.

El vagón seguía en movimiento.

Tomaron las armas de los militares y sus identificaciones.

—No ha salido como habíamos planeado —dijo Wiktoria.

—Ya te lo dije —contestó—. No debí haceros caso.

Wiktoria abrió la puerta.

Al otro lado, se observaba un campo verde de hierba, manzanos y maleza.

—Lo siento —dijo ella.

—No te culpes —dijo León.

—No me refería a eso —dijo y empujó a León, lanzándolo al exterior.

Capítulo 5

El cuerpo rodó sobre bancales de hierba que arañaban sus extremidades, dejándose amortiguar por unos barrizales que frenaron la caída. A unos metros de él, se encontraba Wiktoria tendida en el suelo con un aspecto similar al suyo.

—¿Estás bien? —dijo ella.

Él no respondió.

La chica socorrió al español, agarrándolo de la chaqueta.

León tenía el rostro herido y cierta confusión a causa del golpe.

Cuando Wiktoria se dio cuenta de que no era grave, lo dejó caer de nuevo y tomó el viejo teléfono móvil que León aún guardaba. Después marcó un número.

—Maldita sea… —dijo León—. ¿Estás loca?

El tren se perdió en la lejanía dejando una llana pradera al otro lado de las vías. En el horizonte, se podían ver las siluetas de los rascacielos de la capital polaca junto al viejo Palacio de Cultura. León se frotó los ojos y observó una instantánea familiar, aunque difícil de creer. Su cuerpo tembló y una lágrima asomó por el ojo izquierdo. La causa de su reacción, no estaba ligada a sentimiento hogareño, pues Varsovia había sido un lugar de residencia, pero no su origen natal. Tal vez se debiera al síndrome del expatriado que, sin una patria asimilada, se vuelve nostálgico en cada metro cuadrado por el que se dejaba caer lo suficiente. Sin embargo, algo intrínseco había nacido en él durante sus años de prisión. Algo que difícilmente podía explicar con palabras, o al menos, con las suyas. La razón de que alguien de su propia sangre se encontrara allí, lo movía como un imán hacia su polo.

Un profesional le diagnosticaría un trauma.

El español lo llamaría venganza.

Se puso en pie y miró a Wiktoria con los ojos encharcados. La chica intentaba hacer una llamada sin demasiado éxito:

—Tenemos que llegar a la ciudad, sea como sea…

—¿Cómo demonios se usa esto? —dijo la chica.

León soltó una carcajada.

Wiktoria no lograba usar su viejo aparato porque, simplemente, no sabía utilizarlo. La revolución tecnológica había avanzado con tanta rapidez, que las siguientes generaciones desconocían su existencia.

El español le quitó el teléfono de las manos.

—Lo que más me sorprende es que todavía os comuniquéis hablando —dijo mientras marcaba el número que la chica le decía.

Wiktoria estableció conexión con una mujer que estaba al otro lado de la línea. Tras una breve conversación en polaco, cortó la llamada y esperaron junto a una vieja y oxidada parada de autobús que se encontraba a cien metros del tren.

Al rato, un destartalado Corolla de color rojo se detenía delante de ellos.

Por la ventanilla, una chica rubia con gafas de aviador fumaba un cigarillo y sacaba el brazo por la puerta.

—¡Rápido, subid! —dijo la chica.

Parecía ser un taxi pirata.

Wiktoria se sentó en la parte delantera y León detrás.

—Pensé que no volvería a verte —dijo la chica dándole un abrazo—. ¿Y el resto?

—Tuvimos problemas —dijo Wiktoria con la voz quebrada.

La chica golpeó con los puños el volante del vehículo.

—¡Mierda! —gritó—. ¿Cómo? ¿Qué pasó?

León vio cómo una lágrima bajaba por su pómulo.

—Arranca y vámonos —dijo Wiktoria.

El español desconocía chica con gafas de aviador, aunque percibió que Wiktoria debía de ser su superior, quien daba las órdenes.

—¿Quién es este tío, Wika? —preguntó la chica mirando al frente mientras conducía.

—Helena… —contestó Wiktoria—. Te presento a León.

La chica clavó sus ojos bajo las lentes de aviador en el rostro del castellano y mantuvo la mirada varios segundos.

No parecía importarle demasiado lo que el español pensara.

—¿Qué hay sobre lo de hacer nuevos amigos? —preguntó cortando el silencio.

—Arranca de una vez, ¿quieres? —dijo Wiktoria.

El coche se lanzó hacia el horizonte en una autovía casi desierta decorada con largas torres al fondo y paneles para reducir los decibelios. León se recostó en su asiento mientras escuchaba a las chicas y a una vieja cinta de The Clash de fondo, que decoraba la conversación a guitarrazos.

Wiktoria, Tomek y el resto, se habían visto forzados a huir del país temporalmente a causa de una nueva reforma legislativa que metía en prisión a los jóvenes con antecedentes penales. Ellos pertenecían a esa clase de jóvenes revoltosos que, desde la escuela secundaria, habían sido conscientes de la existencia de otra verdad que ni los medios, las familias o el propio gobierno iba a contar.

Tomek, como otros muchos que más tarde se habrían unido a la resistencia, se dio cuenta de que algo no funcionaba en el sistema al plantear la pregunta errónea a su profesor de historia. La reflexión de un joven adolescente que se había planteado las cosas dos veces. El gesto hostil, de llevar la contraria a su tutor, se convirtió en la expulsión que abriría la primera página de su expediente. La juventud se sepultaba a sí misma, absorbida por los paradigmas de la sobreinformación y siendo alabados por ellos.

Los exámenes escritos habían sido reducidos a meras líneas de texto y el temario, a varios folios. Resultaba difícil ignorar algo cuando no existía.

La espiral de consumo informativo imperaba en la red, ya fuese a través de perfiles sociales o diarios digitales gestionados por periodistas robot, máquinas que rastreaban la red en busca de los intereses de los usuarios de cierta etnia, país y edad, analizando así las palabras más buscadas y generando contenidos basados en la repetición de la inteligencia artificial. Las máquinas habían reemplazado a los humanos. Los diarios digitales comenzaban a generar beneficios con una persona humana al mando y otra que se encargase de que los servidores estaban encendidos y actualizados en la nube digital. El lector no necesitaba más, no buscaba la reflexión ni el punto de vista de un semejante; ansiaba consumir, consumir y engullir megabites de información hasta sobrecargar el cerebro.

El caso de Wiktoria, fue diferente.

Nacida en Varsovia, emigró pronto a Chicago con sus tíos en busca de un futuro próspero. Con diez años, dejó Varsovia, consciente de que su madre se encontraba en peligro tras ser testigo de cómo su padre la maltrataba casi a diario. Wiktoria no entendió bien que ocurría y Kasia, su madre, la envió, tan rápido como pudo, con sus tíos para protegerla de lo que podría suceder más tarde.

Escribió a su madre con la esperanza de que algún día contestara a alguna de sus cartas. Años más tarde y de vuelta a Varsovia, encontró el montón de correspondencia guardada en la oficina de su padre, fallecido tras ser brutalmente acuchillado en la calle.

Kasia había seguido de cerca al español en la escuela.

Su imprudencia, abrió un sinfín de alternativas para desmontar la nube negra de corrupción que Komarnicki organizaba. No era un político cualquiera sino que sus formas eran las propias de un gángster.

Aquella noche, de un modo u otro, lo que ocurrió, cambió todo.

Kasia casi sobrevivió a los brutales golpes que su marido le propinó en aquel cuarto, la misma noche que León salió de él, pero tuvo tiempo para dejar un manual escondido, con la certeza de que alguien lo encontrara algún día. Un manual cifrado, que solo unos pocos podrían entender pues, a simple vista, no eran más que frases inconexas, reflexiones y algún que otro verso poético con referencias a la vida.

Tras una larga recuperación de varios meses, intentó establecer el contacto con su hija, pero toda la correspondencia fue interceptada.

Al leer las cartas, su marido la esperaría en el sofá del salón. Tras una somanta de golpes intencionados en la cabeza y tres costillas rotas, el corazón de Kasia se apagó para siempre, tirada en el cuarto de baño.

El creciente interés de Wiktoria por conocer más sobre su familia, la llevó a cruzar el continente para hospedarse de nuevo en la capital polaca. Las cosas habían cambiado, Komarnicki se encontraba en el poder durante más de dos legislaturas y Varsovia se había transformado en una ciudad limpia, tan limpia, que estaba exenta de libertad.

Una matrícula universitaria en la Facultad de Telecomunicaciones, fue la excusa para que la UOP, el Departamento de Inteligencia y Seguridad del Estado polaco, le hiciera un seguimiento poco después de empezar los estudios. La chica contaba con antecedentes suficientes como para tenerla controlada: su padre, un miembro del engranaje político de Komarnicki; su madre, una traidora de la nación.

La universidad fue suficiente para mantener ocupados a los hombres del Primer Ministro e investigar más sobre los acontecimientos del año en que su madre perdió la vida. No fue tarea fácil y le costó arrancar con la búsqueda.

Los archivos de los diarios habían sido destruidos, dejando un rastro confuso y una historia a medias de los hechos pasados.

Cuando descubrió la verdad, no culpó a su madre, tampoco a su padre.

En la mano izquierda sujetaba una versión impresa de un artículo con el rostro de Komarnicki, investido como Primer Ministro, junto a su nieta.

Se culpó a sí misma, el reloj corría.

Podía huir, podía escapar, o podía quitarle a Komarnicki lo que más quería.

Capítulo 6

No existe forma de repetir una primera vez, no sin alterar la realidad de los recuerdos, o lo que creemos que fue, pero tal vez no ocurrió como todavía hoy pensamos.

León miraba el cielo cubierto de nubes, frío y húmedo, sobre las torres, sobre las cabezas de los habitantes polacos. Euforia era una palabra insuficiente, pues no sentía más que rabia y temor, una oscura vibración radial que aumentaba a medida que se acercaban a los suburbios de la ciudad. Las cosas habían cambiado como él las creía recordar, pero no era más que una falsa ilusión. Probablemente, durante los diez años de calvario, muchas de las imágenes perdieron color, luz y brillo. La mente y él, dos elementos lo bastante inteligentes como para distorsionar los recuerdos.

Lejos de sus expectativas, poco había cambiado la capital en una década: fachadas intactas, sucias por la contaminación acumulada; coches europeos, todavía con ruedas y no propulsores eléctricos, y nombres de franquicias que se multiplicaban ocupando todos los establecimientos de las calles. Era cuestión de años que los grandes grupos tomaran el control de los mercados. Las tiendas de ultramarinos fracasaban ante los bajos precios de las grandes cadenas de alimentos procesados. León observó la ausencia de cafeterías, incluso de gente por las calles. Los peatones que caminaban, lo hacían abstraídos en sus pantallas digitales de alta definición o gafas de realidad aumentada. Fijándose en sus otros, el español apreció que la mayoría gesticulaba de una forma extraña. Los teléfonos eran producto del pasado. La gente hablaba, sentía la necesidad de hablar, pero no con otros sino a través de un micrófono y unas gafas por las que podía ver a la otra persona. Eran nuevos tiempos, una era de aceleración, instantaneidad e inmediatez. Un avance que los mantenía al margen de lo que realmente pasaba en sus vidas.

Helena estacionó en una gasolinera Orlen.

Bajaron del coche y Wiktoria miró al español.

—Sé prudente —dijo—. Todavía estamos lejos.

León entró en la tienda.

El dependiente, un hombre mayor de más de sesenta años, miraba su teléfono por encima de las monturas. Al entrar, ni siquiera se fijó en León.

—Buenos días —dijo León.

—Buenos días —dijo el hombre y levantó la vista.

—Quiero comprar un sándwich —dijo.

—Ah, sí… —dijo el dependiente—. Los tiene ahí.

—Gracias.

Wiktoria entró en la tienda poco después.

León miró por la cristalera y vio a Helena sosteniendo la manguera junto al depósito.

—¿Eso es todo? —dijo la chica.

León dejó un bocadillo de filete de cerdo empanado sobre el mostrador y una botella de Fritz Cola.

El hombre pasó los productos por una lente digital.

—La gente hoy —dijo el viejo—, ya no da los buenos días.

—Cóbrese —dijo Wiktoria enseñando la tarjeta.

Pagaron, salieron de la gasolinera y subieron al coche.

—No te costaba nada ser amable, ¿no crees? —dijo el español—. Él tiene suficiente.

Helena dio un largo suspiro y pisó el acelerador.

La conductora no se creía demasiado que el tipo con bigote que se sentaba detrás fuese quien decía.

—Mira tío —dijo Helena—, te has perdido un trecho.

—Déjalo —interrumpió Wiktoria. Después giró la cabeza y miró a León—: No te fíes de la primera persona que encuentres en una tienda. Nada es lo que parece.

—Nunca lo es —dijo Helena.

—Vivimos en la era de la inmediatez —dijo Wiktoria—. Cada decisión, tiene su consecuencia.

—Inmediata —añadió León. Miró por la ventanilla del coche. Se encontraban en la Avenida Jerozolimskie, una de las arterias de la ciudad—: Necesito que me dejéis en el centro.

—¿Bromeas? —dijo Wiktoria—. Esto no es un taxi.

—Ya lo hablamos —contestó León—. ¿Qué esperabas?

—Que cambiaras de idea.

—No seas ingenua —contestó León—. No he esperado diez años para aparcar mis planes.

—¿Crees que puedes entrar en la casa sin más? —dijo Wiktoria—. Ni siquiera sabes dónde están.

—Aparca el maldito coche, ya me las apañaré —dijo León—. Lo he hecho antes y lo haré de nuevo.

Helena miró a Wiktoria y esta asintió con la cabeza.

El coche estacionó junto a una parada de autobús.

En la lejanía, se podía ver el gigante palacio de cultura, cambiado, totalmente remodelado y reconvertido en una estación cilíndrica de ventanas.

—Gracias por la carrera —dijo León y sacó un cigarrillo arrugado—. Que os vaya bien.

—Suerte —dijo Helena—. La vas a necesitar.

León echó a caminar dándoles la espalda en dirección al centro.

—Has hecho bien, jefa —dijo Helena—. Me estaba hartando de él.

—Tenemos que protegerle.

—Nos puede dar muchos problemas.

—Tranquila, yo me encargaré —dijo Wiktoria—. ¿En qué estado se encuentra la operación?

—Hemos logrado meternos en el servicio doméstico de la casa de Komarnicki —explicó—. Un hombre y dos mujeres. Esperan a que les demos una señal.

—Perfecto. ¿Ha llegado ya Zofia?

—Sí —contestó Helena. León se dirigía a unas escaleras subterráneas que conectaban con otra calle—: Llegó ayer de Frankfurt.

—¿Y el niño?

—Están los dos —dijo Helena—. Tenemos siete días antes de que vuelen a Copenhague.

A lo lejos, León tiró el cigarrillo y miró atrás. Después se perdió por las escaleras.

—Buen trabajo. Esta vez no se nos puede escapar… —contestó Wiktoria y señaló al español—. Ahora, síguelo. Veamos a dónde nos lleva.

Un fuerte olor a podredumbre llegaba desde lo más bajo de la galería subterránea.

Se protegió la nariz, irritado por el hedor desagradable que procedía de los vagabundos que dormitaban en los pasillos. León se había olvidado de aquello, de que alguien pudiera oler tan mal.

A medida que caminaba, el pútrido olor se colaba por los poros de su piel. Era sorprendente cómo los que cruzaban el lugar, parecían haberse acostumbrado a tal repugnante sensación. El laberinto de pasillos conectaba la ciudad en todas las direcciones. Desde allí, salían y llegaban los tranvías y autobuses de cualquier parte del mapa: rusos, asiáticos, latinos. Un vaivén de personas perdidas incapaces de entender el idioma; borrachos arrastrándose por un par de monedas, prostitutas en las salidas de las escaleras, policía y más policía. La ola de recuerdos estaba a punto de romper en la memoria del español cuando se dio cuenta de que algo: el silencio. Puede que Varsovia no fuese una ciudad ruidosa como otras del sur de Europa, pero los polacos tampoco eran los más tranquilos del continente.

Sin embargo, el silencio era imposible, ya fuese por el tráfico, los viandantes que conversaban o las llamadas telefónicas de algunos.

Lo más extraño de todo en aquel momento fue que nada de eso existía. León escuchó el ruido de tranvías y los vehículos del exterior. Al mirar a la gente, ninguno hablaba. Gestos fríos, neutros, abstraídos en los dispositivos digitales y en las burbujas imaginarias.

Una chica caminaba pegada a su pantalla de alta resolución, escuchando música en sus auriculares, cuando tropezó con León.

—¡Eh! —dijo León—. Mira al frente, al menos…

La chica levantó la vista, lo miró a los ojos y volvió a agachar la mirada. Después continuó su camino. El español se sentía como un fantasma en una ciudad de muertos vivientes. Se acercó hasta el kiosco de prensa que había a escasos metros. La chica que había dentro, fumaba un cigarrillo electrónico mientras miraba un vídeo en internet.

León buscó entre los diarios, pero solo encontró una publicación de carácter público.

—¿Dónde están los otros? —preguntó León.

La chica miró al español y después al diario.

—Los tienes debajo —dijo desganada—. ¿No los ves?

—Me refiero a los otros diarios —replicó León.

La chica no supo responder, desconocía lo que decía el español.

—No sé —dijo finalmente.

León se dio la vuelta y subió las escaleras de una de las salidas para dirigirse a los tranvías. Pese a todo, la ciudad no había cambiado demasiado en diez años.

Tomó un tranvía con dirección al barrio de Wola, que seguía siendo igual de obrero que antes y se apeó en la quinta parada.

La calle olía a orín y había botellas de cerveza rotas en el suelo junto a la parada. Cruzó varias calles y giró a la derecha, en una calle empinada, siguiendo las indicaciones que Sphinx le había mandado. Puso la mano en su cintura y tocó la pistola que todavía conservaba tras el accidente del tren. Tenía que ser cauteloso ya que, de otro modo, se metería en problemas.

Sacó de su bolsillo el teléfono viejo y lo activó de nuevo.

El aparato emitió una señal mostrando el nombre del proveedor en la pantalla. Después recibió un mensaje de texto.

«Ha activado un dispositivo ilegal o fuera de uso, conforme a la Ley 479-22. Las llamadas, mensajes y movimientos que realice, serán registrados y rastreados por una computadora. En caso de objeción y para más información, le rogamos que contacte con su proveedor o acuda a la comisaría más cercana».

—¿Qué? —dijo León mirando a la pantalla.

El teléfono estaba considerado como tecnología obsoleta para el régimen. Los piratas habían tomado las ventajas de la obsolescencia para comunicarse o fabricar explosivos por control remoto. Los viejos teléfonos móviles, a pesar de ser fáciles de localizar, presentaban algunas dificultades en el momento que se les extraía la batería. A diferencia de la tecnología inteligente, los modelos antiguos carecían de canales infrarrojos, dificultado la recepción de archivos fantasma. También eran usados, simplemente, para dejar un rastro confuso, usando tarjetas de prepago y abandonando los teléfonos junto a coches bomba, ciudadanos anónimos o edificios nacionales, con el fin de que las fuerzas del Estado perdieran el tiempo.

León marcó el número de teléfono y pulsó el botón verde.

—¿Sí? —dijo una voz masculina al otro lado.

León colgó.

Sphinx era real.

Continuó calle arriba hasta que llegó a una peluquería. Era un viejo local, con dos sillones y varios espejos. Miró en el interior, pero no encontró a nadie. Dio un vistazo y vio una pequeña trastienda. Empujó la puerta y una campanilla sonó.

—¿Hola? —dijo esperando a que alguien saliera.

Un tipo con pelo largo, salió de la trastienda.

—¿Qué haces aquí? —preguntó en inglés. Era Sphinx, lo había reconocido—: Te dije que no llamaras por teléfono.

León se abalanzó contra él y lo agarró del cuello.

El hombre intentó resistirse, pero la mano del español apretaba su garganta.

—Me tendiste una trampa, hijo de perra —dijo León. Cogió la pistola de su cintura y se la puso en la cabeza—: Vas a pagarlo.

—Me… obligaron… —esputó Sphinx. León lo soltó y se echó hacia atrás, apuntándole a la cabeza—: ¡Joder!

—Si te mueves, te parto en dos como a un melón —dijo León—. ¿Cómo dieron contigo?

—No lo sé —dijo el otro—. Supongo que pillaron a alguno de mis clientes.

—Pensaba que lo hacías por afición —dijo León.

—Lo sabían todo desde el principio —dijo Sphinx—. No tenía ni idea. No sé qué has hecho, tío, pero te están vigilando desde hace tiempo.

—¿Cuánto es eso?

—Años.

—¿Y decidiste colaborar? —preguntó León—. Eres un mamón.

Sphinx levantó la mano izquierda.

Le faltaban tres dedos.

—No fue un accidente. Sucedió cuando les dije que no sabía nada —explicó—. Según ellos, fue una advertencia.

El profesor miró al local y después a la calle.

Dio un largo suspiro.

—Saben que estoy aquí, ¿verdad? —preguntó mirándole a los ojos.

Sphinx temblaba.

No parecía ser un delincuente común sino, más bien, un estudiante de informática que se divertía jugando a ser un vándalo.

—No tenía opción, tío —dijo temblando.

León bajó el arma cuando, de repente, un ruido de sirena, procedente de la calle, le obligó a darse la vuelta.

—¿Y ahora, qué? —preguntó el español, pero fue demasiado tarde.

Una bala, procedente del exterior, atravesó el cristal haciéndolo añicos.

León se echó al suelo.

Un segundo disparo atravesó el ojo de Sphinx.

—¡Ah! —gritó—. ¡No veo nada!

Su cabeza sangraba a presión, dejándolo sin fuerza.

El ojo perforado, un túnel de sangre en su rostro, completamente fuera de sí. El otro ojo perdía la visión, moviéndose hacia todas partes, angustiado, confundido. Se estaba muriendo allí mismo, delante de León.

El cuerpo del traficante se desplomó.

Los disparos cesaron. Era evidente que había un francotirador en alguna parte. Lo estaban esperando. León se arrastró hasta la puerta, abrió y se apoyó en la puerta del coche. Miró a sendos lados de la calle, pero estaba limpia. Pudo ver las sombras de algunos curiosos que se ocultaban tras la ventanas.

Miró al cristal de la puerta, ayudándose con el reflejo de la luz para encontrar al francotirador. El ruido de sirenas procedía de otra parte de la ciudad, pero era tan intenso, que llegaba a sus oídos. León respiró una vez más y se tomó la licencia de preguntarse dónde demonios se encontraba. Su asesino parecía esperarlo al otro lado, paciente y preparado.

León no podía sujetar el revólver, le temblaba la mano. Una tercer tiro acarició su rostro, haciendo volar en pedazos el espejo retrovisor del viejo Polonez en el que se protegía.

Saltó hacia el otro lado, podía haberle atravesado el cráneo.

Entonces, se escucharon tiroteos al otro lado, sirenas rápidas, sirenas de coche, ruido de motores que se aproximaban al lugar.

Al comienzo de la calle, un coche explosionó, elevándose hasta la tercera planta de un bloque. La onda arrasó los cristales de las ventanas que daban a la calle. Más disparos, ráfagas de balas y, de nuevo, el silenció tomó el control de la calle. León se preguntó si el francotirador seguiría allí, esperándole, o si se habría largado tras la explosión, o mejor todavía, sí alguien se lo había merendado.

Un Corolla rojo pegó un frenazo al otro lado.

—¡Sube! —dijo una chica.

Eran Helena y Wiktoria.

El español saltó en la parte trasera del vehículo, salieron quemando rueda en dirección contraria, dejando atrás un estropicio callejero y un coche todavía en llamas. León miró atrás, hacia la calle y observó el edificio, cuando vio a un hombre con gafas de sol negras, un hombre de cabello rubio y corto hacia arriba, como un cepillo limpiabotas.

El hombre elevó un rifle a la altura de su hombro y se acercó a la mira.

—¡Acelera! —gritó y agachó la cabeza.

El tiro impactó sin éxito contra el maletero del coche.

¿Quién era aquel tipo?

Cuando León miró de nuevo, el hombre había desaparecido.

Capítulo 7

Los acordes de The Clash insonorizaban el tráfico y Helena no dudaba en saltarse los semáforos que se ponían en su camino, sin soltar el pie del acelerador. León, se recomponía en la parte trasera dándole tragos a una botella de agua.

Las calles del centro de la ciudad vacías de coches en plena tarde, el silencio aterrador de una ciudad carcomida por un sistema antidemocrático, por una sociedad abstraída. ¿Había sometido Komarnicki a una dictadura?

La ausencia de policía en las calles, los ciudadanos sin capacidad de sentir, abstraídos y controlados por la estimulación constante de sus dispositivos. La necesidad de una falsa inmediatez que no daba lugar a tiempos muertos, a decisiones sopesadas. El mundo giraba más rápido que nunca y la vida había pasado de ser una experiencia única, a una experiencia más. Cruzaron Marszałkowska, León miró al cielo y vio que su antiguo apartamento se encontraba donde lo había dejado. Recuerdos inundaron su cabeza, imágenes que creía haber perdido, pero que tan solo habían estado enterradas por un tiempo.

El Corolla rojo corría tan rápido, que parecía despegar las ruedas del asfalto, perdiendo el control, dejando una estela de humo tras él.

—¿Estás bien? —dijo Wiktoria cuando pararon en uno de los semáforos de la circunvalación de la ciudad.

Primero vio a Mateusz, quien intentó envenenarlo. Al volante de su coche, bajo el tintín de esa maldita emisora, estacionado en el semáforo opuesto. A la derecha de León, un autobús urbano en el que se encontraba Zofia. León tuvo varias regresiones de sí mismo corriendo como un idiota por las calles, intentando alcanzar a la chica.

Después, recobró el sentido.

Los bloques teñidos de banderas patriotas que decoraban las fachadas y los balcones. Todo apestaba a rancio chauvinismo y orgullo postizo.

Al alcanzar Plac Konstytucji, comprobó que los viejos monumentos del período socialista, habían sido reemplazados. Varsovia siempre fue una ciudad de contrastes, de historia, y proteger los símbolos de su historia, siempre recordaría los errores y aciertos del pasado.

Sumido en un odio irreconciliable con el pasado y su propia patria, Komarnicki parecía haber arrasado con todo, borrando de un brochazo lo que no le interesaba que las siguientes generaciones supieran. El olvido consumiría a los más viejos, y la ignorancia se fortalecería en las nuevas generaciones. No resultaba extraño que un grupo de obreros tirara abajo símbolos de la democracia y ningún ciudadano alzara la voz en forma de protesta.

Se dirigieron a Pole Mokotowskie y entraron por un camino que comunicaba el parque con el principio del barrio de Ochota. Una estrecha calle de asfalto unía al parque con la entrada a un jardín botánico privado. En el pasado, el jardín botánico había sido terreno de prácticas para los ingenieros agrónomos, que utilizaban la tierra fértil para probar nuevos métodos de cultivo. Con la caída del Socialismo y la compra de terrenos, los propietarios decidieron mantener sus parcelas cuidadas a cambio de ayudas gubernamentales. León recordaba todo aquello de otra manera, más limpio y más bello. Ahora, era un basurero de drogadictos, mendigos y tránsfugas.

—¿A dónde me lleváis? —preguntó León.

—Tranquilo. Estamos llegando… —dijo Wiktoria—. Es un atajo.

Helena detuvo el coche.

—Bájate —dijo Wiktoria.

León miró a las chicas, que se comportaban con complicidad.

Sin preguntas, accedió y fue el primero en salir. Escuchó el crujir de las hojas secas bajo sus zapatos, metió la mano en el interior de su chaqueta y sacó un cigarrillo.

Las pisadas de Wiktoria lo siguieron.

Escuchó cómo las puertas delanteras se cerraban a su espalda.

León miró al bosque, dándoles la espalda.

—No hemos tomado ningún atajo… —dijo reparando en la trampa.

Sin tiempo para rematar la frase, las chicas se abalanzaron sobre él con un paño mojado que le tapó parte del rostro. Wiktoria le sujetó los brazos mientras Helena lo durmió. Intentó defenderse, moviendo la cabeza, pero su cuerpo no logró reaccionar.

Los músculos se habían relajado y, con ellos, su consciencia se fue apagando, arrastrándolo como un azote de mar hasta un sueño oscuro y profundo.

El ligero zumbido lo despertó.

Una baja frecuencia se amplificaba cada vez más. Abrió los párpados lentamente y olió la humedad que procedía de la habitación. Se encontraba en una habitación cerrada, tumbado sobre un colchón que, a su vez, se encontraba sobre un camastro de piedra, le costaba mover los músculos, resentidos por el viaje. Tardó varios segundos en darse cuenta de que tenía unos auriculares colocados en sus oídos.

Había dormido con ellos.

Los dejó a un lado e identificó la procedencia del zumbido.

Junto a él, una mesa de madera, un vaso de agua y un emparedado de jamón. Un pequeño hilo de luz se colaba por una rendija de ventilación dando calidez al reducto.

¿Qué era todo aquello? ¿Un secuestro? Lo último que recordaba era el rostro de aquel francotirador y a las dos chicas en el coche.

—Hijas de perra —dijo en español. Se meció el pelo hacia atrás, no tenía mucho que hacer, así que decidió esperar mientras se terminaba la comida. Mirando a los alrededores del habitáculo, se dio cuenta de que su chaqueta no estaba allí. Buscó por los rincones como un roedor, pero no encontró rastro de ella.

Desde el exterior, alguien se acercó, introdujo una llave y abrió la puerta.

—Está despierto —dijo Helena. El resplandor iluminó un cuarto de la habitación. Tras Helena, aparecieron Wiktoria y un hombre de mediana edad, con tupé largo engominado hacia atrás y los laterales afeitados—: Espero que hayas descansado.

—Nadie va a pagar por el rescate —dijo León.

—No es un secuestro —dijo Wiktoria—. Medidas de seguridad.

—Es muy arriesgado mostrarte el camino —dijo Helena.

—Solo teníais que pedírmelo.

—No te lo tomes como algo personal —dijo Helena.

—¿Quién es él? —dijo León señalando al hombre que escoltaba a las chicas—. ¿Es el que me va a dar una paliza?

—Konrad, te presento a León —dijo Wiktoria introduciéndolos. El tipo hizo una mueca, manteniéndose erguido, sin acercarse al español.

—Quiero que me devolváis mis cosas —dijo él—. Me falta la chaqueta.

Wiktoria hizo un gesto y Helena salió del cuarto. Segundos después regresó con su abrigo y se lo lanzó sobre las piernas.

—León, tienes que ayudarnos —dijo Wiktoria.

Se levantó y se puso la chaqueta. Después miró al suelo y dio largo suspiro con los brazos en jarras.

—Está bien —murmuró caminando en círculos—. Me tomáis por alguien que no soy.

León dio varios pasos en dirección al conducto de ventilación, dándole la espalda a los tres polacos. Después se giró:

—Pero siéndoos sincero… Os recomiendo que me dejéis en paz y os vayáis a joder a otra parte.

Nadie dijo nada.

Wiktoria dio varios pasos hacia León y lo miró a los ojos.

León sonrió.

—Lo siento —contestó.

Nada más pronunciar sus palabras, Wiktoria lo agarró con una mano del hombro y, con la otra, le asestó un puñetazo en la boca del estómago. Y después otro, así hasta cuatro golpes que el español recibió sin defensa alguna.

Se desmoronó contra la pared, intentando recuperar el aliento.

La chica dio media vuelta y caminó hacia los otros.

—Cambiará de opinión —dijo—. Mientras tanto, se quedará aquí.

—Sabes… —dijo León arrastrándose al camastro, dolorido por los golpes. Se acostó y levantó un brazo—. Estáis perdiendo el tiempo conmigo.

Wiktoria cerró la puerta de un golpe y dejó al español tirado en la oscuridad.

Seis horas más tarde, León salió del zulo en el que se encontraba. Una ducha caliente, ropa limpia y productos de aseo personal para recuperar la dignidad que algún día había tenido. Todo un detalle de las chicas, pensó el español, después del trato que habían recibido de él. ¿Sería así como trataban a los secuestrados? ¿Por qué se mostraban tan insistentes? Frente al espejo, con la mirada clavada en sí mismo, vaciló en afeitar el largo bigote.

No se reconocía.

Hacía tiempo que había dejado de pararse frente a los espejos y los cristales de las ventanas. Hacía tiempo que no era el chico sonriente que regresaba a casa con una chica bajo el brazo, borracho de euforia y burbujas de la noche, perdido entre las sirenas varsovianas y el ritmo acelerado de la música de club. Las noches correteando Nowy Świat quedaban tan atrás, que todas las fachadas de los edificios eran similares en sus recuerdos.

Acarició de nuevo si bigote, negro, largo y tieso, como el de un pirata. ¿Por qué lo había hecho? Se preguntó varias veces aún conociendo la respuesta. Así que decidió afeitarse la barba, recortar la cabellera con unas tijeras viejas y dejar el bigote en su sitio. No le quedaba tan mal. Le daba carácter y fuerza, y con suerte, algo de respeto frente al grupo de jóvenes que lo esperaban al otro lado del cuarto de baño.

Mientras se vestía, le preguntó a Dios si aquella era parte del mismo plan que tenía él. Los polacos le habían salvado el cuello una vez más pero, tras diez años de espera, la carambola había derivado en un trágico infortunio.

León apoyó las manos en el lavabo y se miró, entonces vestido, como una persona totalmente nueva. Vestía una camisa azul claro algo desgastada y unos vaqueros. Distaba mucho de ser el León que se sentaba frente al grupo de adolescentes hormonadas en las aulas del Liceum Copernicus, aunque todavía quedaba algún rastro de su brillo.

—Vaya lugar de mierda, ¿eh? ¿Amigo? —se dijo al espejo y levantó la mirada al cielo—. Y tú, si me escuchas, haz justicia de una maldita vez… ¿No? Después de todo, no te pido más que eso… justicia.

—¿Cuántas veces te has arrepentido? —dijo una voz desde la puerta. Era Wiktoria. La chica lo observaba apoyada en el marco. León había olvidado pasar el cerrojo.

—¿Qué importa lo que te diga? —contestó el español—. Jamás lo entenderías.

—No me subestimes —contestó la chica—. ¿Crees que eres el único que se arrepiente de sus actos?

León la miró con cierto desprecio. No buscaba misericordia ni habladurías. Le importaba más bien poco lo que la chica sintiera.

—Créeme —dijo él—. Para entenderme, tendrías que estar atrapada en este cuerpo, y como eso no parece posible, mejor te ahorras la camaradería.

—Basta ya, ¿sabes? —dijo Wiktoria ofendida por el comentario del español—. Deberías de estar más agradecido. De otro modo, ahora estarían enterrando tu cuerpo en cal viva después de haberte metido dos balas en el cráneo. Puede que tengas tus intereses y que sean dispares a los nuestros, pero mejor, no me calientes si no quieres salir malparado.

—A mí, no me amenaces.

—A partir de ahora —dijo Wiktoria con seriedad señalándole con el índice—, hay unas normas que tendrás que respetar. Yo estoy al cargo de esto. Harás lo que se te pida, de lo contrario, no me dejarás opción.

—Todo lo que tú digas, chica… —dijo León abrochándose el último botón de su camisa. Después dio un paso hacia la puerta—: Si hago lo que me pedís, me llevaréis hasta él.

—¿Komarnicki? Olvídate —preguntó Wiktoria—. Me estás pidiendo un milagro. Está blindado de seguridad.

—No —contestó—. El niño, su nieto… mi hijo.

—Peor todavía —dijo Wiktoria—. Es imposible.

—En absoluto —contestó León—. Es mi hijo.

—Eso es… —dijo la chica y se rascó la cabeza—. Imposible.

—Que no, no lo es —contestó León—. ¿Por qué te crees que estoy aquí? Menuda panda de listos. Pensé que vosotros lo sabíais.

—El único hijo de Zofia, es fruto de su único matrimonio —dijo Wiktoria.

—¿Le habéis hecho la prueba del ADN? —preguntó León con sarcasmo—. ¡Venga ya! No me toques las narices. Es mi hijo. Nadie encierra diez años a una persona por acostarse con su hija, ¿no crees?

—¿Cómo es que mi madre no mencionó nada?

—Tu madre sería una buena mujer —contestó León—. Por eso, supongo que quiso dejar al niño al margen.

—Pero yo no soy mi madre…

—Ni Zofia es una buena mujer tampoco —añadió León—. El niño es mío y punto. Yo soy su padre y tiene que saber la verdad.

—Eso está muy bien —contestó—. Y después, ¿qué? ¿Qué esperas?

—No sé —dijo León—. Le daré un abrazo. Es lo justo.

Wiktoria sopesó las palabras del español. Él estaba convencido de que el niño reaccionaría de una forma adulta, aunque ella no lo tenía tan claro. Había ignorado por completo la información que León le había dado, pero entonces, todo cambiaba. Si aquel niño era el hijo bastardo de Zofia Komarnicka, por muy severo que pareciera, el castigo no era otro que acabar con su vida. Pensar con el corazón o con la cabeza. Doloroso dilema. Y si mataba al hijo, tendría que terminar con el padre, o jamás se lo perdonaría. Doble dilema. No era más que un niño, un niño que tarde o temprano se convertiría en adulto, formado bajo el semblante serio del clan familiar y las ideas retrógradas de su abuelo. Un niño que representaba el fin y la esperanza del pueblo polaco, pero que al fin y al cabo, no dejaba de ser un niño. Wiktoria se preguntó si León sería capaz de cambiar el destino de aquella criatura con su corazón o tendría que hacerlo ella con una bala. Deseó desconocer aquella información, se odió a sí misma por haberla escuchado. Era demasiado tarde, la idea comenzaba a germinar en su sesera:

—Eh, ¿estás ahí?

—Tenemos poco tiempo —dijo Wiktoria mirando a León, que chasqueaba los dedos delante de su rostro—. Quiero que leas algunos documentos sobre la operación y que aprendas algunas cosas básicas de supervivencia. De paso, lávate los dientes. Harás un favor al resto.

—Cuéntame algo que no sepa —dijo León—. Tengo un grado superior en eso.

—Deja tu insolencia a un lado —dijo Wiktoria—. Quiero que te familiarices con la fabricación de explosivos caseros, el uso de armas de diferente calibre y algunos métodos de suplantación de identidad en la red.

—Puedo defenderme con la informática y la encriptación de datos —dijo León inflándose como un pavo—. Digamos que soy un pirata autodidacta. Aprendí mucho en Pastavy.

Wiktoria se rio con dulzura sin ánimo de ofender al veterano.

—No sé cómo eran las cosas en Pastavy, pero han pasado diez años desde que te fuiste, León —explicó la chica con suavidad—. No te ofendas, pero tus habilidades tecnológicas, no sirven de mucho. Es conocimiento obsoleto, como una pieza de museo en tu cerebro.

—Vaya —dijo León.

—A partir de ahora, serás mi aprendiz —contestó Wiktoria guiñándole un ojo.

—Tu padawan.

—¿Qué? —dijo la chica—. A veces, hablas como un extraterrestre.

Aunque la chica tenía razón, se sintió igualmente ofendido por el comentario.

—¿Cuánto tiempo tenemos? —preguntó León.

—Seis días.

—Tendréis un plan, ¿no?

—Sí —dijo Wiktoria—. Me gustaría conocer tu opinión. ¿Has terminado de asearte?

—Digamos que sí —dijo León—. Estoy listo.

—¿Alguna pregunta más?

—Sí —contestó León con firmeza—. ¿Cómo se llama el niño?

—Marcin —dijo—. Se llama Marcin.

León asintió y pronunció tres veces el nombre del niño en silencio.

Wiktoria giró el rostro y caminó al frente.

Sintió lástima por el español y amargura en su pecho. A lo lejos, aparentaba ser más viejo de lo que era. Su rostro desprendía odio, ilusión, esperanza y derrotismo, todo a partes iguales.

El corazón le latía con fuerza, lo podía sentir en la garganta.

Wikoria tenía miedo, debía elegir qué hacer, si llevar su plan adelante u ocultárselo al español. No podía permitir que León se entrometiera y al mismo tiempo lo veía tan convencido, que deseaba ayudarle. Si algo le dijo su madre fue que no mirara jamás atrás. Todavía recordaba las palabras, antes de despedirse inesperadamente de ella para siempre. No mires atrás, Wika, repetía. Y eso hizo, dejando a León tras su sombra, marchándose con la decisión tomada.

Capítulo 8

Aunque diez años habría sido una cifra redonda para implantar un nuevo uso de la tecnología, León se dio cuenta de que las cosas no habían cambiado tanto. La obsolescencia programada había hipnotizado a la sociedad, metiéndola en un falso trance de progreso, avance y consumismo exacerbado. El mercado se encontraba inundado de falsas novedades, de productos que se estropeaban después de un año. Todos hablaban de viajar a Marte pero nadie sabía que solo los ricos viajarían allí. El existencialismo de vivir el momento presente se había barrido de los principios sociales. Nadie era consciente de que la población había sido sometida a un círculo vicioso sin aparente fin en el que, las empresas, extraían los datos de los usuarios que, después, vendían a otras empresas o a los órganos gubernamentales de los gobiernos vecinos. Polonia era uno de los primeros países que se había iniciado en la venta pública de datos a otros países. A simple vista, todos los países europeos podían acceder a las bases de datos de los ciudadanos vecinos, facilitando las conexiones y los trámites, siempre y cuando hicieran un desembolso económico a cambio. La escasa ciudadanía intelectual, que no tardó en protestar, fue rápidamente callada por la masa de medios controlada por el propio gobierno de Komarnicki. Curiosamente, lo mismo había sucedido antes de la Segunda Guerra Mundial, en la que los círculos intelectuales que celebraban banquetes y fiestas a las orillas del Vístula, fue reemplazada por una clase obrera sin principios más que el trabajo y la supervivencia. Malos tiempos para la libertad de expresión y la cultura, en un escenario aparentemente democrático.

Tras un fuerte desayuno compuesto de embutidos polacos y pan de centeno, abandonó la habitación y salió al exterior.

No entendía nada de lo que veía.

Frente a él, tres bloques de edificios de baja altura conectados entre sí. A lo lejos, un pequeño hangar, almacenes y varios contenedores marítimos. La extensión de terreno estaba delimitada por un bosque alto y de frondosos pinos que impedían ver más allá de las primeras filas. León percibió que, a lo lejos, había una entrada vigilada por varios francotiradores y tres hombres a pie de campo. Tenía una ligera idea de dónde se podría encontrar. Conocía la ciudad y sus historias, no todo había sido juerga y libertinaje. Pese a lo que dijeran, ni por asomo, estaba cerca de donde le habían golpeado las chicas.

Se encontraba lejos, mucho más lejos de aquel área. La pregunta era dónde, exactamente.

El cielo estaba nublado y una brisa helada se coló por sus huesos recordándole que cuando el sol se ponía, el frío de la noche se hacía presente. León se cerró el abrigo y apretó los brazos contra su cuerpo, acelerando el paso hasta acercarse a uno de los edificios conectados. No parecía haber demasiada actividad por los alrededores, pues no dudó lo más mínimo en colarse por una de las salidas traseras. Una vez dentro, se dio cuenta de que aquel edificio había sido construido en el siglo anterior. Algunos letreros, propios del vanguardismo de la época, indicaban dónde se encontraba. Era una base militar, la misma de la que había escuchado tantas historias en el pasado. La base militar en la que el ejército polaco, junto a las fuerzas aliadas, logró descifrar el código secreto de los nazis, mediante Enigma. Durante la historia europea, los polacos siempre fueron por delante cuando se trató de encriptación y cifrado. Era un juego y una necesidad para ellos.

Aquella base había sido utilizada en 1937 para mover la máquina Enigma, después de que los rusos derribaran el Palacio Sajón, lugar donde trabajaba el equipo de matemáticos polacos.

León subió las escaleras de azulejo tras encontrarse con los primeros desconocidos que evitó con la mirada. Un grupo de hombres y mujeres, que aparentaba la treintena, ignoró al español, pasando por alto su presencia. Sorprendido, llegó hasta el pasillo de una primera planta similar. Caminó hacia el final, asomándose tímidamente por los marcos de las habitaciones. Nadie parecía notar que él estaba allí: jóvenes, adultos, octogenarios, todos trabajaban juntos frente a las pantallas y los mapas digitales. Individuos que entraban y salían a ritmo acelerado, desapareciendo por los pasillos, cargando documentos y discos digitales. Un ambiente cálido, familiar, cooperativista, ajeno a lo visto horas antes. ¿Quién era toda esa gente? ¿Qué estaba pasando? ¿Qué demonios hacían allí? Él lo intuía, lo más difícil era creerse que eso fuese un ejército. Un ejército invisible, un hormiguero humano que se negaba a vivir bajo la voluntad impuesta.

—¿Te has perdido? —dijo un hombre. León miró al interior de la habitación, sintiendo una fuerte presión en su estómago—: Pareces desorientado.

Vaciló por un momento.

—Estoy bien —dijo señalando a su estómago—. Las salchichas…

El hombre, rubio y corpulento, lo miró atónito, como si tratara con un idiota.

—Wiktoria te espera en el piso de arriba —contestó y volvió la mirada a sus documentos—. No le hagas esperar.

León dio media vuelta y subió a la planta superior. La estructura hubiera sido idéntica a la del piso inferior si no fuera por un pequeño estudio de grabación. Una chica joven leía un panfleto junto a un micrófono. Un técnico de sonido, controlaba una mesa de mezclas y codificaba el mensaje mientras lo retransmitía por la red en tiempo real.

Atónito, se quedó observando a la chica mientras escuchaba su dulce voz pronunciar aquellas palabras de auxilio y consuelo al mismo tiempo.

—Llegas tarde —dijo Wiktoria—. Ven, sígueme.

La chica giró y León caminó tras ella, fijándose en la silueta que su sus nalgas formaban en el pantalón.

Wiktoria era una chica realmente guapa y con un físico espectacular. No solo lo pensaba León, sino que se había dado cuenta de cómo otros la miraban. Desde que la vio en el tren, ya había puesto los ojos en su delantera, temiendo que la chica lo notara. Sin embargo, la ropa militar no hacía justicia a nadie y, quizá por eso, no se había cerciorado de que el resto de su figura era de diez. El pelo corto y oscuro, le daba carácter, autoridad, rebeldía, y eso a León le excitaba.

Así y todo, dudaba que Wiktoria lo mirara de la misma forma.

—Estoy gratamente sorprendido —dijo el español rompiendo el hilo.

—He visto cómo me mirabas el culo —dijo la chica—. La próxima vez, te partiré la cara.

León enrojeció.

—Me refería a esto… ya sabes —explicó atascándose—. Nunca imaginé que fuera algo tan grande.

Wiktoria lo miraba escéptica.

—Tenemos que permanecer unidos y trabajar juntos —dijo la chica—. Hay mucha más gente ahí fuera, al otro lado de la fortaleza, que se juega la vida cada día.

—¿Dónde nos encontramos?

—No te lo puedo decir —dijo la chica.

—Venga, ya. ¿Cómo no os han encontrado todavía? —preguntó León—. Me extraña que Komarnicki no haya hecho todo lo posible por conocer vuestro paradero.

Wiktoria miró al español con dolor.

—Lo hizo —dijo Wiktoria—, pero no nos hemos reunido para contarnos la vida. Vayamos al grano.

La chica sacó varios archivadores con documentos fotocopiados. Después dejó en la mesa un viejo ordenador portátil de color blanco, lo conectó a la corriente y lo encendió:

—Quiero que le des un vistazo a esto, te informes y me digas qué sacas en claro, si hay algo, si lo entiendes, y si no, también. Esta tarde pasaré por aquí y nos iremos al campo de entrenamiento. Necesitas aprender algunas cosas.

León miró el montón de papeles.

—Un momento, Wiktoria, me siento algo perdido… ¿Sabes? Muchas dudas asaltan mi cabeza y quiero respuestas, Wiktoria —dijo León pronunciando por primera vez el nombre de la chica en alto—. Tengo que saber muchas cosas.

—Las tendrás cuando llegue el momento —dijo ella recuperando su voz neutral—. Han pasado diez años para todos, no solo para ti. Ambos tenemos mucho de lo que hablar, como por ejemplo, de mi madre.

—Kasia —dijo León.

—Sí —dijo la chica cabizbaja—. Por favor, concéntrate. Tu información puede ser relevante durante estos días. Parece ser que has llegado en el momento más… oportuno. Nos vemos más tarde.

La chica cogió su chaqueta y salió del cuarto.

Acompañado de montones de carpetas amarillentas, una taza de té, un viejo portátil y un cuaderno de notas, León pasó la mañana hasta que vio, a través de la ventana, cómo el sol se ponía tras el bosque. Los documentos no le dijeron mucho puesto, la mayoría de ellos, se encontraba en polaco. Podía leer, aunque había perdido práctica y las palabras rusas se entrecruzaban por su cabeza. Conocer otras lenguas requiere precisión y disciplina para no caer en el embrollo de la confusión y el desacierto.

El ejercicio le parecía una pérdida de tiempo hasta que se topó con varias carpetas de cartulina con colores. Reconoció la caligrafía. Eran los últimos documentos que Kasia había guardado antes de fallecer. En ellos, se encontraban las anotaciones que León había hecho antes en aquel apartamento cercano a Plac Zbawiciela.

Se erigió de un golpe, emocionado al leer su letra, no por lo que había escrito sino por los recuerdos que afloraban. Sobre márgenes y en bolígrafo verde, Kasia había dejado instrucciones para el relevo generacional. Entonces, León entendió que aquellos eran los famosos haikus que había dejado como legado, unas anotaciones carentes de sentido para el resto, pero no para el español.

Kasia había marcado algunas palabras del manual de supervivencia, así como las notas en español de León, para finalmente añadir lo que faltaba a la frase. León llegó a esa determinación de una forma muy lógica: en lugar de leer horizontalmente y de izquierda a derecha, lo hizo verticalmente. No supo qué decirse a sí mismo, si sorprenderse por su agudeza o marcarse un tanto ante Wiktoria y los suyos. Fuese como fuere, no podía creer que, en una década, nadie se hubiera dado cuenta de ello.

Anotó las palabras a mano en su cuaderno, formando frases en ambos idiomas.

«SoLO ÉL PUEDE DERROCAR A LA REINA. SoLO EL PRÍNCIPE PUEDE DERROCAR AL MAESTRO».

«TIENE FUERZA Y CORAZÓN, PERO CARECE DE LÓGICA Y CARÁCTER. ES EL BLANCO DE LO IRRACIONAL, LO NEGRO DE LA CLARIVIDENCIA».

«TODA PRESA BUSCA SU CEBO, PERO NUNCA HAY QUE CONFUNDIR AL CEBO CON LA PRESA».

Después anotó las frases y las leyó en voz alta.

Las tres sentencias no le dijeron mucho. El hecho de que tuvieran sentido, podría ser una mera casualidad.

En aquel momento, se dio cuenta de que el tiempo había volado a sus espaldas, dejando una taza reseca. Cuando se levantó a poner otra tetera a calentar, escuchó unas pisadas ligeras.

Wiktoria asomó la cabeza y sonrió al español al verlo rellenar la tetera con una botella de agua.

—No solo de vodka vive el hombre —dijo la chica.

León contempló su rostro.

—Tampoco tenéis variedad —dijo el español.

La joven parecía haberse olvidado de la coraza por un momento, sacando a la luz la ternura que, como su madre, también poseía. Saludó con la mano y dejó sobre la mesa un bocadillo envuelto en plástico.

—Te he preparado algo de comer —dijo Wiktoria—. Puede que tengas hambre. ¿Has encontrado algo?

León miró dos veces al emparedado aplastado y envuelto en plástico transparente. Tenía el mismo aspecto que los bocadillos que León compraba en las viejas tiendas, arrugados, blandos y rellenos de pepino en vinagre.

Se preguntó si era un truco más de la joven o si pretendía empezar de nuevo con él.

—Gracias —dijo León, encendió la tetera eléctrica y alcanzó el bocadillo—. Digamos que sí, que algo tengo. De todos modos, no creo que nos sirva de mucho.

Wiktoria pareció no escuchar las palabras del español mientras vislumbraba una de las carpetas todavía sin abrir.

Se acercó en un movimiento rápido y la cogió.

—¿Has visto esto? —preguntó con los ojos abiertos.

—Todavía no —dijo León—. Era la siguiente. ¿Es importante?

Dudó en contarle la verdad.

Finalmente, dejó la carpeta en manos de él.

En el interior, fotografías y expedientes de la familia Komarnicki. Algunas de las fotografías de Zofia, habían sido extraídas de sus discos privados. Una colección de fotos antiguas, documentos propios de una usurpación de datos profesional. Las fotografías estaban acompañadas por recortes de prensa, capturas de pantalla, titulares y un sinfín de notas ilegibles en polaco. Tocó el rostro de Zofia con los dedos, deseando que fuese real para tenerla entre sus manos.

Sintió algo extraño.

No era amor, ni latigazos estomacales. Las mariposas habían sido reemplazadas por estiércol. No la amaba, tan solo deseaba sentir el tacto de su cuello mientras la estrangulaba. Pasó el separador y encontró una foto de él, más joven, sin vello facial y canas.

Se vio irreconocible y rio, de sí mismo, antes, y entonces, al entender que se había olvidado de quién era.

—No me extraña —murmuró—. Con estas pintas, cualquiera encuentra problemas…

Wiktoria sonrió al ver al español, nostálgico y tierno. Sin embargo, el semblante de su rostro había perdido la luz que brillaba de su mirada en las fotografías.

Al pasar otro separador, el semblante de León se volvió serio.

—Yo no soy esta persona —dijo en voz alta.

—Estás un poco cambiado —dijo ella quitándole hierro al momento—. Aunque todavía queda algo en ti.

—No —contestó—. Esta persona murió de un derrame cerebral en la estación de París.

—¿Estás seguro?

León buscó su chaqueta y sacó el viejo tomo de la Biblia. En el interior, había un recorte de papel doblado y se lo entregó a Wiktoria. Se trataba de una noticia impresa, un recorte que informaba del trágico suceso de un ciudadano español en la estación parisina. Al parecer, había sido un golpe de mala suerte, una accidente fortuito el que se había llevado a León al otro lado. Algunos medios hicieron eco de la noticia como algo anecdótico, pero ni siquiera logró llamar la atención de los incrédulos. Por la misma razón, León jamás pensó en volver a España, en empezar de nuevo, una vez fuera de Pastavy.

No tenía sentido.

Komarnicki no era estúpido. Todo estaría bien atado para que no se escapara nada, ni siquiera un escándalo de conspiraciones y gobernantes. Cuando León vio su obituario y aceptó que había dejado de figurar el registro civil como ciudadano europeo, decidió trabajar en su nueva identidad.

—Esto es muy fuerte —dijo Wiktoria.

—Es un caso cerrado.

—No te creo —dijo ella. León continuaba observando las fotos de Zofia y su familia—: Si no te importara, no estarías aquí. ¿Por qué lo haces?

León dejó los documentos, tomó una fotografía y levantó el rostro. Había encontrado una imagen de su supuesto hijo.

—Por él —dijo el español—. Porque no les pertenece. Él también debería estar muerto. Querían abortar, ¿sabes? Era la única forma de solucionar el problema.

—¿Y por qué lo tuvo?

—Zofia siempre estuvo por encima de Komarnicki —explicó León—. Durante nuestra relación, en todo momento, tuve la sensación de que su padre la protegía demasiado, ya sabes, como si fuese algo más que una hija.

—¿A qué te refieres? —preguntó Wiktoria.

—Seguramente, a su padre no le haría mucha gracia que tuviéramos algo. Su matrimonio fue un fracaso y Zofia era la segunda oportunidad. Komarnicki tenía un plan que ejecutar y la niña estaba en una edad revoltosa. Debía enderezarla un poco, no dejaba de ser una menor.

—¿Cómo no te diste cuenta?

—¿De qué? —preguntó León—. ¿De que era la hija de un político? Yo qué coño sabía… Eran otros tiempos, para mí y para todos. Me dejé llevar, la tentación, los vaciles… La niña era un peligro, bastante golfa a su edad. Después pensé que no pasaría nada, un escándalo y buscar otro curro, pero… ya ves, no era el primero, ni el último… y cuando me di cuenta, estaba colgado de ella. Maldita mi suerte… ¿Cómo acabaste tú aquí?

—Es una larga historia —dijo la chica suspirando—. Mi madre me envió a Estados Unidos a casa de mis tíos. Fue poco después de que te ocultara en aquel piso con Tomek.

—Y tuviste que volver.

—No tuve elección —contestó—. Por entonces, mi padre se había aficionado a golpearla cuando bebía. No podía más. Vivíamos en un cuarto pequeño, ellos discutían en el salón y yo me encerraba en mi cuarto con miedo a que me golpeara también.

—¿Te llegó a tocar?

—No —dijo la chica—. Estuvo cerca.

—¿Sigue vivo? —preguntó León.

La chica exhaló de nuevo.

—No —dijo—. Lo mataron.

—¿Sabes quién lo hizo?

—Sí, claro —contestó la chica—. Tomek. Me lo contó al poco de conocernos, no quería que me lo contasen por ahí. Cuando lo escuché por primera vez, fue un golpe, pero no le guardé ningún rencor, ¿sabes? Se lo merecía. Era un hijo de puta, así que creo que yo hubiera hecho lo mismo… ¿Cómo conseguiste salir de Bielorrusia?

León se sonrojó. Era la primera vez en mucho tiempo que alguien se interesaba en su historia.

—Digamos que tuve suerte, mucha suerte —contestó—. Es importante mantener la fe, incluso cuando la has perdido. La fe es la única fuerza motora que nos arrastra a hacer lo imposible, siempre y cuando, no tengas otra opción que creer que lo vas a lograr… Es absurdo, lo sé… Pero no te voy a negar que me he vuelto más espiritual en esta última década.

—Ya —dijo ella—. Todos debemos creer en algo.

—No estuve solo —explicó—. Me las arreglé para asomar la cabeza en el pueblo. Komarnicki me había vendido a una familia de criminales. Tan pronto como pude, me deshice de ellos, me casé con la hija de un comerciante y tuve hijos.

La joven polaca frunció el ceño al escuchar las últimas palabras del español.

—¿Qué pasó con ellos? —preguntó—. Todo es tan napoleónico…

—Siguen en Pastavy —dijo León—. Prometí al tendero que cuidaría de su hija, y así hice.

La chica tensó la mirada.

León era merecedor de su fama.

No parecía arrepentido de sus palabras.

El español cogió el cuaderno de notas con las frases anotadas y guardó la foto de su hijo en el bolsillo del pantalón.

—Mira, esto es todo lo que tengo —dijo el español—. No sé a qué se refiere, pero puede que tú le encuentres más sentido.

Wiktoria tomó la nota y leyó varias veces las frases mentalmente, simulando la voz de su madre. Esta había dejado un mensaje claro sobre el profesor y no había discusión alguna. Así que, para ella, fue obvio que el mensaje de la primera línea se refiriera a él. La reina, era Zofia y el príncipe, su primogénito. En el segundo caso, Kasia retrataba las fuerzas y debilidades del joven. De acuerdo con su descripción cifrada, era un hombre imprevisible, fácil de influir emocionalmente y comprometido con su testarudez. Wiktoria lo entendió como una advertencia para que lo vigilase de cerca: podría darle más problemas de los que imaginaba. El último mensaje fue el más confuso: León no dejaría a un lado su plan. Era terco y descuidado. Wiktoria tendría que ser consciente de ello en todo momento. El español dominaba el juego de la seducción, siendo capaz de distorsionar la percepción ajena a través del afecto. Al parecer, según interpretó, aquella fue la advertencia más severa: podría ser difícil saber quién usaría a quién.

—¿Qué te transmite? —preguntó León mientras observaba a Wiktoria.

—No lo sé —dijo ella—. De momento, nada claro. Es muy abstracto. Volveré a leerlas más tarde, ahora tenemos trabajo que hacer.

Salieron del edificio y caminaron hasta una caseta situada junto a una bancal de tierra, utilizado como campo de pruebas. Wiktoria sacó un manojo de llaves y abrió la puerta.

El interior contenía armas de fuego, botellas, gafas de protección y herramientas para la fabricación de explosivos caseros. Wiktoria cogió un arma y se la entregó a León. Era una Glock 17 de 9mm. La chica tenía otra igual.

El español prefirió no preguntar por la procedencia.

—No tengo que explicarte cómo funciona —dijo Wiktoria—. Ya demostraste tu puntería en el tren.

—¿Has pensado en él? —preguntó León refiriéndose a Tomek.

Alzó su mano para alcanzarle el hombro a modo de consuelo, pero antes de que sucediera, Wiktoria se dio la vuelta.

—Era consciente de que podía suceder —contestó—. Lo mejor es no apegarse a nada.

—Mejor si no vuelve a suceder, ¿entendido?

Aquel día, Wiktoria le explicó a León cómo preparar explosivos plásticos caseros y detonarlos a distancia con una llamada. Todo se encontraba en el manual, tal y como, supuestamente, le había enseñado el español. Después practicaron puntería, usando algunas botellas vacías como diana, procurando que León acertara.

Wiktoria le enseñó algunos movimientos de autodefensa. De primeras, el español se movía con torpeza, lento en sus movimientos, llevándose todos los porrazos de la chica. Wiktoria no era el viejo Yuri, quien se movía como una masa pesada.

Estaba a punto de hartarse de morder el polvo, una y otra vez, dejándose el lomo contra la tierra, cuando Wiktoria lo cogió de los hombros.

—Tienes que acallar tu mente —dijo la chica—. Estás lleno de odio.

—Esto es absurdo, una pérdida de tiempo —dijo el español.

—El combate cuerpo a cuerpo es esencial —dijo Wiktoria—. No siempre podremos ir armados. Tienes que aprender a neutralizar a tu oponente, pero para eso, debes dejar a un lado lo que tienes en la mente.

—Te crees muy lista, ¿verdad? —dijo con arrogancia—. Crees que puedes leer mis intenciones.

León dio un salto sobre ella y Wiktoria le respondió con un gancho en el estómago, tirándolo hacia atrás. El español cayó al suelo como un saco de harina.

—Suficiente por hoy —dijo Wiktoria poniéndose su cazadora de cuero. La noche se había cerrado y podían contemplar las estrellas en un cielo raso y de color azabache.

Cuando la chica desapareció, León se incorporó y caminó hasta su caseta. Se dio una ducha caliente, desinfectó las heridas provocadas por los golpes y se cambió de muda. Estaba molido. Wiktoria lo había dejado sin fuerza.

Sobre la mesa, alguien había dejado unos emparedados fríos y una cerveza Tyskie, mientras él se encontraba en la ducha. Cogió el cuello de la cerveza, que todavía estaba fría, y la abrió de un golpe contra el canto de la mesa. La chapa metálica voló por la habitación. Dio un largo trago, sintiendo el líquido frío y burbujeante en la garganta.

Wiktoria tenía razón, estaba cargado de odio, solo quería destruir algo bello.

Lo único real de todo aquello, era la paliza que la chica le había dado. No quiso decirle nada, pero sabía que tenía poco que hacer contra sus ataques.

Se trataba de orgullo, de edad. Wiktoria parecía muy segura de sí misma, pero León sabía que, para tener a la chica de su lado, debía encontrar sus debilidades primero.

Era una cuestión de tiempo.

Cenó sentado en el camastro dando tragos a su cerveza y observando la foto de su hijo. Todavía no se había planteado qué hacer con él, aunque, tan pronto como pudiese, les rebanaría el cuello a los Komarnicki.

Soñaba con ese momento, el pequeño lo odiaría para siempre… Como la rata que sale de una rueda para entrar en otra.

No quería ni imaginarse qué le habrían contado sobre su verdadero padre, si es que lo habían hecho.

La nebulosa de pensamientos se concentró como un fuerte dolor sobre su cabeza. No sabía cómo lidiar con ello. Wiktoria tenía razón, tenía mucho odio dentro de sí mismo, pero fue el mismo odio que lo llevó allí. Maldijo a Komarnicki y lanzó la botella contra la pared, reventándola en cientos de cristales minúsculos. Al otro lado de las paredes, se gestaba un ejército de insurgentes contra el Estado. Tomar parte o no, en una lucha armada con la que no se identificaba, era la cuestión que resonaba en su cabeza. El primer paso para llevar a cabo su plan.

Se acercó al espejo de la ducha y se miró a sí mismo. Después, cogió la chaqueta y la Glock que Wiktoria le había dado, apagando las luces y saliendo al exterior.

Sintió el helor en las piernas.

Miró al bloque de edificios y observó una ventana iluminada. Luego caminó hasta la puerta trasera y entró sigilosamente en el edificio.

Se dejó llevar por un ruido lejano, similar al de una conferencia. Comprobó uno de los relojes que colgaban de la pared, no eran más de las once de la noche. Impertinente, subió las escaleras hasta la primera planta, siguiendo el rastro sonoro que se amplificaba a medida que pisaba los peldaños. Aquello no era una conferencia, sino una proyección cinematográfica. En alguna sala, alguien estaba viendo una película en inglés a todo volumen. León caminó con discreción, hacia la misma dirección.

De pronto, unos pasos, percibió que no estaba solo. Miró atrás con rapidez, pero no vio nada bajo la oscuridad. Buscó un interruptor con la mano, en alguna parte de la pared. Otra vez, escuchó los pasos de alguien. Los diálogos en inglés continuaban al final del pasillo. No veía más que un agujero negro sin fin.

Entonces, sintió un dolor preciso en la pierna, un golpe seco, lateral, contra su rodilla. Cayó al suelo, se escuchó un estruendo y una vara de madera se apoyaba en su mentón, dejándose ver por el trasluz de una de las ventanas. Agarró el barrote y lo agitó contra la pared, moviendo a la persona que lo sujetaba. De nuevo, otro golpe, esta vez acompañado por un gemido de mujer. El barrote cayó al suelo, haciendo sonar la madera. El español desenfundó rápido su Glock y apuntó al objeto.

—¡Detente! —dijo la chica. Wiktoria lo apuntaba con su pistola—: Baja el arma.

—¿Eres imbécil? —dijo León—. Me cago en todo.

La chica guardó su pistola.

—¿Se puede saber qué haces aquí? —dijo ella—. Espero que tengas una buena excusa.

—No podía dormir —contestó León—. Odio que no me inviten a las fiestas. ¿Qué es ese ruido?

Wiktoria lo levantó y juntos caminaron hasta el final del pasillo. Era una sala de proyección: un viejo reproductor de DVD, un proyector y un sistema de altavoces estéreo. En la pantalla proyectaban la primera parte de Matrix, de los hermanos Wachowski, subtitulada en polaco. La habitación era suficiente para veinte personas. En aquel momento, un grupo de siete personas, formado por chicos y chicas jóvenes, ocupaba los sillones.

León miró desconcertado desde el marco de la puerta.

—¿Pretendéis motivarlos así? —preguntó.

—Utilizamos películas con carga filosófica y existencial —explicó Wiktoria—. Algo nuevo y desconocido, que sea fácil de entender para ellos y que, de algún modo, explique lo que está pasando. Para los más jóvenes, es más fácil así. Después, les invitamos al debate, a la reflexión y a que entiendan por ellos mismos, el papel que juegan en todo esto.

—Existen los libros —dijo él.

—La literatura no es suficiente —dijo ella—. Necesitan estímulos más fuertes.

—Sí que está jodido el mundo… ¿Qué ha pasado con la historia del país? Es un buen estímulo…

—La historia, como todo, si no se recuerda tal y como fue… se olvida —dijo Wiktoria dejando atrás la sala de proyecciones y regresando al pasillo—. Nosotros olvidamos la nuestra. Komarnicki y los suyos se encargaron de tergiversar el pasado a su voluntad. Te sorprenderías.

—¿Y los libros? —preguntó León incrédulo y caminó junto a la chica—. ¿Dónde están los libros?

—Sígueme —dijo Wiktoria.

Entraron en una de las oficinas y Wiktoria pulsó el interruptor. Un tubo de luz parpadeó varias veces hasta estabilizarse. Después echó una moneda en una máquina de café y sacó un vaso de cartón para el español.

—Gracias —dijo el español. Wiktoria pidió otro para ella y se sentaron en el borde del escritorio—: No has contestado a mi pregunta.

—En las bibliotecas —dijo ella tras sorber el vaso—. Hemos logrado guardar muchos ejemplares en nuestro edificio, pero no siempre es posible. La gente no usa las bibliotecas porque no las necesita. En diez años, la gente ha pasado de leer un libro al año a no leer, en absoluto. Las bibliotecas siempre fueron un gasto público que había que paliar. ¿Solución? Cierres y más cierres. Todos los libros deben ir a alguna parte…

—Eso —dijo él—. ¿A dónde demonios van? No puedes hacer desaparecer miles de libros de un plumazo. No eres David Copperfield…

—¿Quién?

—Da igual —contestó León—. Continúa.

—Salen a subasta pública en las que el propio partido de Komarnicki compra a través de terceros —dijo ella—. Después, los ejemplares se queman o se destruyen.

—Todo es tan absurdo —dijo León—. Somos nuestro propio enemigo.

—Estamos en medio de una guerra civil moderna.

—Una guerra civil fantasma, dirás —dijo León.

—Llámalo como quieras —dijo Wiktoria—. Son otros tiempos. Otras formas. Cada día, desaparece gente en mi ciudad, personas que no han hecho más que expresar su opinión, oponerse a un sistema podrido, injusto. Ni siquiera tienen la posibilidad de ir a la cárcel o ser acusados por haber hecho algo que no sucedió. Con Komarnicki, simplemente, desaparecen.

—¿Cuánto tiempo tenemos? —preguntó León.

La chica remató el café de un trago y dobló el vaso.

—¿Tiempo? —preguntó confundida—. ¿Para qué?

—Para encajarle una bala entre ceja y ceja a ese malnacido —dijo León muy seguro de sus palabras.

—No podemos hacer eso —dijo ella—. No somos unos sanguinarios.

—Me tomas el pelo —dijo León—. Es lo mínimo, se me ocurren cosas peores…

—Si Komarnicki es asesinado —explicó la chica—, alguien tomará el relevo y pondrá a la sociedad en nuestra contra. Es un títere. Tendrán la excusa perfecta para sacarnos públicamente a la luz. Todo estará perdido.

—Tiene sentido lo que dices —contestó él—, aunque no es más que una utopía. Tu plan suena a fracaso desde el principio. Sabes de sobra que este conflicto tiene los días contados y que, tarde o temprano, entrará aquí y os meterá un tiro en el pecho a cada uno, sin pensarlo dos veces. Conoce vuestro paradero, simplemente, espera a que os confiéis. Si cogéis a Komarnicki y lo dejáis vivo, os aplastará.

Wiktoria se puso nerviosa y miró al vaso en su mano.

Las palabras de León llegaron como cuchillos de cocina. Estaba en lo cierto, ella lo sabía, pero prefería no pensar en ello. León estaba convencido de que el objetivo era el Primer Ministro polaco. Muerto el perro, se acabaría la rabia. Sin embargo, Wiktoria no se lo contó todo y prefirió ocultarle parte de su plan alternativo. Tenían los recursos suficientes y al equipo adecuado para infectar, mediante una ola de información, todos los dispositivos móviles y digitales de los ciudadanos. De ese modo, la imagen política del Primer Ministro caería frente una masa enfurecida y descontenta, agotada por el odio inmediato y la vergüenza ajena. No existía mejor modo de dominar al ser humano que a través de sus emociones, pensaba la chica.

Pero eso no era todo.

El lado más tenebroso de su plan llegaba con Marcin, el nieto, la guinda del pastel. La ciudadanía desconocía su paradero.

Desde que nació, Zofia pasó a un segundo plano. Roman siempre había deseado tener un hijo, pero el destino tenía otros planes para él. Con Marcin, había logrado el poder suficiente para formar un legado antidemocrático perfecto y absoluto, como harían, años atrás, otros dictadores de la historia europea. El pequeño Marcin tendría tiempo para formarse y aprender los entresijos de la fortaleza de su abuelo, capacitándose para llevar al país a su expansión y a un nuevo estadio como nación.

Poco después de la desaparición de León, la hija de Komarnicki contrajo matrimonio con Jan Piaseczny, uno de los tentáculos de su padre. Economista treintañero, rubio, fuerte y alto, se ganó la confianza de Komarnicki solucionando problemas a golpe de teléfono y métodos poco convencionales. Era rápido, discreto y eficaz. Y lo mejor de todo: no hacía preguntas. A medida que su poder aumentó, Piaseczny perdió el control, dándose a la bebida y frecuentando los clubes de alterne. Como Zofia lo había decepcionado como hija, Komarnicki pensó que necesitaba una lección, una pequeña reprimenda.

Emparejar a Jan y a su hija no era la peor de las ideas: dos pájaros de un tiro, tendría a Piaseczny más relajado y habría encontrado un padre postizo para su nieto.

Respecto a Marcin, al abuelo no le importaba demasiado que un alcohólico degenerado fuera su padrastro. Una vez firmados los documentos y tomadas las fotos públicas de familia —y así mantener la perfecta imagen de núcleo conservador y católico, acorde con las ideas del partido—, Roman se encargaría de su nieto, educándolo y dándole aquello que la inmadura de su hija no era capaz. Con tan solo diez años, el pequeño Marcin había aprendido a manejar un arma, saber a quién odiar y, por encima de todo, idolatrar la figura de su abuelo.

Wiktoria conocía la importancia de la figura de Marcin en el futuro del país. La era de Komarnicki tenía los días contados, pero la de Marcin estaba por comenzar. El niño, en pocos años, sería un adulto y nadie sabía de lo que podría ser capaz. Por tanto, Wiktoria lo tenía claro. Terminando con Marcin, Komarnicki se rendiría, resquebrajado por sus emociones y un futuro más bien incierto. El abuelo jamás se lo perdonaría.

Miró a los ojos de León, que pensaba silenciosamente mientras daba sorbos a los restos del café de máquina. ¿Cómo le podía contar su plan? Si lo hacía, intentaría matarla, dejando de confiar el uno del otro. León se convertiría en una fiera imprevisible y salvaje, capaz de terminar con quien hiciese falta. La chica entendió que el español lo había perdido todo. Legalmente, no existía, y podía notarlo en sus ojos, una mirada ida, perdida.

León hacía tiempo que no miraba a los ojos y cuando lo hacía, sus pupilas parecían estar más allá del rostro de la otra persona.

—¿Qué propones? —preguntó Wiktoria.

—Será mejor que nos movamos con rapidez —dijo León—. Quiero saber cuáles son vuestros planes de ejecución. Vosotros tomad a Komarnicki, yo me encargaré de él más tarde.

—Un momento —dijo Wiktoria—. Soy yo quien da las órdenes, no lo olvides. No me desobedezcas delante de los míos.

León dio un paso al frente, colocándose a un metro del rostro de Wiktoria. Los músculos de la chica se tensaron y sintió una presión extraña hacia el español. No lograba entender si era temor o una simple combustión hormonal.

—Sabes de sobra que, cuando Komarnicki sepa que estoy de vuelta —dijo con voz grave—, os lo pondrá en bandeja.

—¿Cómo estás tan seguro?

—Porque cada día que pasa —dijo León—, estoy convencido de que fue él quien me ayudó a salir de Pastavy.

Capítulo 9

León sostenía una taza de café roja de medio litro. El vapor subía por su rostro, dejando el aroma en aquel edificio. Se sentía cansado, había pasado la noche en uno de los sofás del cuarto junto a Wiktoria. Tras una larga charla y varias rondas de preguntas, la chica regresó a su caseta y León decidió quedarse hojeando algunos manuales informáticos.

Aquella mañana, en la misma sala de proyecciones, se había improvisado una junta de todos los altos cargos de la resistencia. Prefirió quedarse al margen, tras las sillas y butacas que, lentamente, iban ocupando los polacos. Helena estaba allí, junto a Wiktoria y Konrad, aquel tipo musculoso, con cara de pocos amigos y espalda ancha. La sala se llenó, varias decenas de hombres y mujeres, de todas las edades, ocupaban el espacio que quedaba entre la televisión y la puerta. Konrad conectó un disco de almacenamiento portátil al ordenador y en la pantalla apareció la imagen de un edificio. Segundos después, Helena pidió el silencio y la atención de los presentes. Se trataba de buenas noticias. Varios colaboradores se encontraban en plena campaña: la misión de secuestrar a la hija y nieto de Komarnicki continuaba en marcha. Los rebeldes informaron a la base a través de mensajería tradicional. Habían logrado incorporarse al servicio de mantenimiento del hotel Blue Radisson en el que se encontraba, de manera anónima, la familia del Primer Ministro. Los mensajes indicaban que el próximo movimiento se realizaría en una finca privada que Komarnicki poseía cerca de los lagos de Mazury. Allí, Komarnicki se reuniría con su hija antes de salir del país. Pese a ser una asamblea de veteranos, León no lograba entender qué tenía de especial aquel encuentro entre padre e hija. ¿Era el único que lo desconocía? Parecía que los mensajes, que Helena y Wiktoria lanzaban, estuvieran codificados entre líneas, como si no confiaran del todo en la gente que tenían delante. Después de todo, era posible. Nadie les aseguraba de que alguno de los presentes fuera un traidor, un mandado de Komarnicki, al igual que hacían ellos infiltrando a los suyos en las madrigueras del enemigo.

—Los asaltaremos mientras duermen. Cuando Komarnicki llegue, nos habremos marchado. Debemos ser rápidos y efectivos —dijo Wiktoria con seriedad—. No podemos fallar de nuevo. Cualquier error… y se convertirá en un coladero. Ya sabéis cómo terminaron Tomek y el resto.

El español, que todavía sostenía su taza de café, se preguntó qué les habría contado sobre los hechos del tren. No habían vuelto a hablar del asunto, pero la gente reaccionó estremecida. ¿Un nuevo héroe? Tal vez. Había que inculcar fe sobre los vivos para vengar a los muertos.

—¿Qué hay del otro? —dijo un hombre mayor con bigote blanco con aspecto de periodista.

Helena hizo un gesto a León con la mirada, animándolo a que se acercara a la pantalla. El círculo de personas se giró, dejando a León en medio de un camino inesperado que lo llevó al frente de un montón de rostros desesperanzados.

—¿Quién es este hombre? —dijo una mujer indignada.

—Su nombre es León —dijo Wiktoria con orgullo—. León Sánchez.

La respuesta fue indiferente y contestaron con un murmuro colectivo.

Parecían desanimados.

—Esto ha sido un error —susurró el español a Wiktoria—. ¿Ves? Pensabais que era un héroe para esta gente…

La gente calló y volvió a mirarlo a los ojos.

—¿Tú? —dijo el hombre con bigote—. Tú caíste junto a Kowalczyk, poco después. Yo escribí el artículo en la prensa.

—¡Eso es mentira! —exclamó León alterado. Wiktoria se sorprendió de su reacción—: No pienso explicarlo de nuevo…

—Será mejor que lo dejemos —interrumpió Konrad, desviando la atención—. No es tiempo de discusión. Espero que, poco a poco, vayamos conociendo mejor al señor Sánchez… Doy por hecho que tiene muchas cosas que contarnos, pero ahora es momento de concentrarnos en la misión.

—Sí, claro —dijo la mujer.

Los presentes dieron media vuelta y salieron de la sala.

León atisbó a Konrad con aires de grandeza, ofendido por las palabras de aquel idiota. Después se acercó a Wiktoria y la miró a los ojos.

—Tienes madera de líder —dijo León—, pero te faltan tablas. No te respetan del todo.

El español tenía razón. No eran militares, no estaban entrenados como tales. No eran más que la respuesta a la necesidad de estar unidos para hacer frente a una fuerza opresora superior.

—Tu presencia los ha distraído —contestó ella—. A partir de ahora, te quedas callado.

—El idiota de tu amigo, será una carga para todos —dijo León.

—¿Cómo te atreves? —preguntó la chica ofendida—. Konrad ha sido leal desde el principio.

—Ya te dije que todo es muy extraño —contestó León—. No me fío de él. ¿Cuánto tiempo lleváis aquí? En la base, digo.

—Una semana —dijo ella—. Sé a lo que te refieres, pero creo que sobrevaloras la inteligencia del Primer Ministro.

León se rio.

—Y tú la infravaloras —dijo León—. Baja al suelo, solo te está dando tiempo, a ti, o puede que a mí. Míranos, estamos en una base militar…

—Abandonada —interrumpió la chica—. Tuvimos que desactivar el campo de minas que había alrededor del bosque. La entrada había sido bloqueada, así como el complejo de edificios. Komarnicki echó el cierre a estas instalaciones para formar una nueva base de inteligencia a las afueras de Varsovia. Cientos de personas se quedaron sin empleo, otras tuvieron menos suerte y fueron directamente a la cárcel por colaborar con el gobierno anterior.

—Lo que tú digas —contestó León—. Pero mejor será que nos pongamos las pilas.

Durante las siguientes 48 horas, Wiktoria y León pasaron el tiempo en el campo de entrenamiento junto a Helena y el resto de compañeros. La práctica al aire libre se volvía pesada a causa del frío. El español aprendió las técnicas de autodefensa que la joven le explicaba. También, dónde se encontraban los puntos débiles del oponente en el ataque cuerpo a cuerpo. Llegada la noche, leyó un manual fotocopiado de supervivencia moderna, una ampliación al montón de fotocopias que Kasia le había entregado diez años antes: uso de teléfonos inteligentes, rastreo de llamadas, pagar siempre en metálico y otro tipo de procedimientos que evitarían el seguimiento de geolocalización que los drones ejecutaban desde el cielo.

Combinó las horas de lectura con series de ejercicios para ejercitar su cuerpo. No practicaba deporte desde que estaba en Pastavy, preparándose para los posibles enfrentamientos que pudiera tener con el viejo Yuri.

Corría alrededor de la fortaleza, despertando a algunos de los rebeldes que dormían junto a las ventanas. Todos pensaban que había perdido el control, pero el español se sentía más cuerdo que nunca. Rutinas de ejercicio diario, en varias sesiones, junto a media hora de meditación, le daban la calma mental que necesitaba para enfocarse en su objetivo.

El día más esperado en su vida, estaba a punto de llegar.

Cada noche, antes de dormir, durante diez años, había visualizado a una Zofia, algo cambiada, a su hijo, sin rostro, y a Komarnicki, todos juntos, frente a él. Los había imaginado vestidos con trajes oficiales, sin saber muy bien por qué, pero no le importaban los detalles. En su holograma mental, él apuntaba a la familia con una pistola, Zofia le pedía que no lo hiciera y la figura del niño se movía sin sentido. El español le encajaba una bala a la chica entre ceja y ceja, frente a los ojos de Komarnicki, que moría de impotencia y dolor. Después, le pedía a su hijo que se tapara el rostro. Finalmente, disparaba en una pierna al político, exactamente en la parte interior del muslo, obligándole a que se desangrara. Desvalido y en el suelo, le disparaba por segunda vez en una mano, para aumentar el dolor y darle, así, una muerte agónica.

El primogénito seguía sin rostro, ocultándose los ojos con los dedos.

Despertó sobresaltado empapado de sudor al notar que algo no iba bien en su representación mental.

—Oh, mierda —murmuró en voz alta.

Nuevos sentimientos afloraban de nuevo al ver las fotos del niño. Un completo error, pensó. Y esa chica, Wiktoria, le había metido un montón de mierda en la cabeza.

Se levantó agitado, cogió su Glock, quitó el seguro y apuntó contra el suelo. Reculó, puso el seguro y guardó el arma. Después se metió en la ducha y se relajó unos minutos bajo el agua helada.

Entonces, una luz roja de emergencia se encendió en la caseta.

Alguien abrió la puerta.

Era Wiktoria.

—¿Estás listo? —dijo la chica. Iba vestida con un abrigo, una blusa negra, vaqueros ajustados y unas zapatillas de deporte.

—Dame un minuto, necesito ponerme unos pantalones… —dijo envuelto en una toalla—. ¿Qué es esa luz? ¿Por qué tanta prisa?

Wiktoria se quedó mirando al español, semidesnudo, con el cabello todavía mojado. Se imaginó apoyada sobre su pecho. Era estúpido, aunque no podía evitarlo. Había un aura sexual que rodeaba sus movimientos. Pese a poseer un físico común, delgado y poco musculado, no dejaba de ser atractivo. Ella no había estado con muchos hombres y sus últimas relaciones habían sido un fracaso. Ellos nunca estaban a la altura, y poco a poco, caían enamorados, debilitándose, volviéndose frágilmente emociones. Sin sentimientos, no había razón para continuar, más allá del sexo, aunque tampoco sabía si quería algo más que eso. Con León era diferente, puede que fuese el carisma, la actitud desvergonzada y confiada que mostraba el español en todo momento. Tal vez la actitud de no parecer importarle nada ni nadie. Pero Wiktoria debía mantenerse firme y ocultar su confusión. Cualquier flirteo por alguna de las partes, lo arruinaría todo.

—Ha habido un contratiempo —dijo ella disimulando—. Todo sigue acorde con el plan.

—Todavía no me has dicho cuál es mi trabajo —dijo León—. Me muero de ganas por saberlo.

Wiktoria entendió el sarcasmo en las palabras de León y respondió con silencio.

—Eres una parte importante de esto —explicó la chica—. Procura mantener tu arma cargada. Y hazme un favor.

—¿Sí? —dijo León vestido en unos vaqueros y un jersey oscuro.

—No me avergüences de nuevo en público —dijo ella mirándole a los ojos—. Te lo pido como algo personal.

León la miró y sonrió. Wiktoria tenía la mirada de la madre, aunque era una mujer muy distinta. Algo le dijo dentro de sí, que aquel podía ser un buen inicio para acercarse y besarla en los labios, pero un grave error para todos. No había lugar para jugadas innecesarias.

—Confía en mí —dijo León, puso su arma en la cintura y cogió su abrigo—. Todo saldrá como debe.

Capítulo 10

El sol todavía no había salido cuando cinco coches abandonaron la fortaleza. Cinco modelos de diferente fabricante, con matrículas robadas y ninguna conexión entre sí.

León ocupaba la parte trasera de un Volkswagen Passat antiguo de color negro.

Helena, al volante y Konrad junto a ella.

Al lado de León, Wiktoria observaba por la ventanilla.

En el resto de vehículos se encontraban otros miembros de la milicia organizada que iba a dar un golpe contra Komarnicki.

Un día tranquilo, pensó el español.

El sistema de navegación indicó que llegar hasta Ełk, la ciudad más próxima a la residencia escondida de Komarnicki, les llevaría tres horas. Ełk era una ciudad pequeña de Masuria, situada al noreste del país y cercana a la frontera lituana. León nunca había estado en Ełk, aunque sí en Masuria, años atrás, en uno de esos viajes sin control, abanderado por un grupo de guías polacos en busca de chicas en biquini y varias noches de diversión.

Una región famosa por sus infinitos lagos, el lugar preferido de la clase alta para esconderse una temporada en una casa de campo, relajarse y evadir los escándalos públicos. La clase política alternaba los lagos de Masuria con las playas de Sopot. La familia Komarnicki había comprado una casa a finales de los noventa, mucho antes de que el Primer Ministro llegara al poder. Roman prefería hacer alarde del patrimonio de su nación antes de dejarse fotografiar en las playas de Grecia o Croacia, como solían hacer las celebridades de la televisión. Con el tiempo, cambió su destino estival y la familia se trasladó a la ciudad de Sopot, en la que fijaría su segunda residencia. A León no le sorprendió que Komarnicki lo encontrara con tanta facilidad: tenía bajo su mando a la Triciudad formada por Sopot, Gdańsk y Gdynia.

Los colaboradores informaron de que Zofia había llegado en un coche privado a la residencia.

Iba acompañada de Marcin, tal y como Wiktoria y los suyos esperaban.

La razón del encuentro familiar eran los documentos del divorcio de Zofia. Los escándalos no habían hecho más que dañar la imagen del partido que, tras muchos intentos fallidos, se resquebrajaba lentamente. Pese a tener a los medios de su lado, las páginas de rumores habían hecho circular, en varias ocasiones, unas fotos de Zofia con el rostro magullado.

De algún modo, la sociedad había despertado al ver el estado físico de la chica, pero su padre todavía podía ejercer su control.

Para su padre, la reunión, claramente terminaría con una negativa, no sin antes, tomar la custodia de su nieto y comenzar una doctrina más severa en las alas del partido. La hija desconocía que su padre le tendería una trampa, primero humillándola y, más tarde, dejándola en un segundo plano.

Ninguno de los Komarnicki esperaba era a la tripulación de aquel Passat de color negro. León estaba de vuelta y con el cargador lleno. Había muchas cosas de las que hablar, pensaba el español, aunque dudaba si querría escuchar todas las respuestas. A su lado y en silencio, Wiktoria se preguntaba una y otra vez si habría sido un error meterlo en el coche.

En la peor situación, no dudaría en disparar tanto a los Komarnicki como a León.

Lo tenía claro.

No habría lugar para los corazones rotos.

Salieron de Varsovia por la DK 61 en dirección al norte, dejando atrás el bosque, los edificios residenciales y enfrentándose al nerviosismo contagioso que inundaba sus cuerpos lentamente. En la radio sonaba una canción de Pink Floyd cuando León se dejó caer en el respaldo del asiento y respiró profundamente.

—Todo va a salir bien —dijo en voz alta.

Con la radio de fondo, no obtuvo respuesta y sus palabras se esfumaron con los acordes de la canción. Entonces cogió la mano de Wiktoria, que se apoyaba sobre el espacio que había entre los dos y apretó sus dedos. La chica reaccionó con retraso. En un primer momento, su reacción fue negativa, preguntándose qué estaba haciendo. Hacía mucho tiempo que un hombre no la tocaba de esa forma: muchos no sabían como hacerlo y otros nunca daban el paso. Un segundo después, se dio cuenta de cómo el español le miraba a los ojos.

Él seguía ahí, apretando sus dedos con delicadeza.

La chica respondió con media sonrisa y asintió.

Dos horas más tarde, se detuvieron en una estación de servicio. León pidió un café y se preguntó si sería el último. Disfrutó el paisaje, plano, seco y sin vida. Pronto la primavera lo mancharía todo de verde. Regresaron al coche y continuaron su camino.

De nuevo en la carretera, no hizo falta esperar mucho para que la radio emitiera una señal de alarma. Helena pisó el acelerador, salteando algunos de los coches que encontraba por su camino.

—En caso de que hiciera falta, salta del coche, ¿entendido? —dijo Wiktoria.

—¿Qué sucede? —preguntó León desconcertado.

Segundos después, tres drones, de alargadas dimensiones, sobrevolaban sus cabezas a gran velocidad. Era la primera vez que León veía algo así. Konrad se puso en guardia, apuntando con su arma a través del cristal. Helena pulsó el botón rojo del aparato, un dispositivo de color negro con dos botones y un conector a la corriente. Los drones siguieron su curso, perdiéndose en la lejanía.

—Centinelas —dijo Helena—. Debemos darnos prisa. La próxima vez, no tendremos tanta suerte.

—No podemos luchar contra eso —dijo León—. Es absurdo.

—Tienes razón —dijo Wiktoria—. Por tanto, debemos evitarlos.

—La casa de Komarnicki estará plagada de ellos —dijo Konrad—. Yo que tú, empezaría a resolver cómo esquivarlos.

—Esto es el principio de una muerte anunciada —dijo León.

—Tranquilo —contestó Wiktoria mirándolo a los ojos—. Debes confiar en nosotros. Todo saldrá bien.

—La última vez que escuché eso, terminé encerrado diez años —contestó el español.

León hizo un esfuerzo para apaciguar el estrés que invadía sus órganos. El corazón latía más rápido que nunca y una fuerte presión en el estómago le impedía pensar con claridad.

Vislumbraron una señal de color verde que indicaba Ełk, deduciendo que se encontrarían a unos cuarenta minutos de la casa del Primer Ministro. Ninguno había abierto la boca en todo el viaje, si no había sido para hacer algún que otro comentario insulso. Resultaba irónico actuar con normalidad, pues aunque lo ocultaran, jamás habían sentido tanto miedo. La situación era seria, sabían que, en cualquier momento, podrían tener visita y terminar ahí, en los asientos de aquel vehículo.

Wiktoria le indicó a Helena que se detuviera un instante.

Después, la líder sacó un teléfono móvil antiguo y envió un mensaje.

—Llegamos a tiempo para la fiesta —dijo Wiktoria guardando el teléfono—. Komarnicki debe de estar a punto de aparecer. Quiero que estéis preparados y en posición de alerta. Helena, tú te quedarás en el coche.

—Entendido —dijo la conductora.

—Konrad, quiero abras paso… —ordenó Wiktoria—. Entrarás el primero y saldrás el último. No abras fuego si no te ves obligado a hacerlo.

—Claro —dijo el chico sin rechistar.

—León —se dirigió Wiktoria al español—. Tú vendrás conmigo. Yo me encargaré del niño, tú de la madre.

—Está bien —dijo el español.

Wiktoria se acercó a León y lo cogió de la sudadera.

—No quiero dramas innecesarios —dijo la chica muy seria—, ya sabes de lo que hablo. No somos terroristas y de nada servirá todo esto si hacemos una carnicería ahí dentro, ¿lo entiendes? Piensa por un momento en el país, no en tus intereses.

El español soltó sus manos y se echó hacia atrás.

—Lo he entendido a la primera.

—Por último —dijo Wiktoria y tragó saliva. Parecía tener un bolo en la garganta—: Si por lo que sea, alguno de nosotros cae durante la misión, no miréis atrás, no quiero lamentos. Rescatar a un compañero puede entorpecer los objetivos, y lo sabéis… No cometáis ninguna insensatez.

—No hables como si fuésemos a morir —dijo Helena—. Saldremos vivos.

Konrad tomó aire.

Wiktoria se tragó las lágrimas, León miraba impasible por la ventanilla.

Capítulo 11

La radio estaba apagada. Habían cruzado Ełk y se encontraban estacionados a un kilómetro de la casa de campo de Komarnicki. Konrad observaba a través de unos prismáticos. Una señal, eso era todo lo que necesitaban para arrancar y entrar en escena. El silencio reinaba en el vehículo, dejando un halo de nerviosismo e incertidumbre. León había cargado su pistola, dejándola lista para disparar.

No podía dejar de pensar en ello.

¿Quién sería el primero? O quizá, la primera, se preguntaba.

No podía fallar. Tendría que ser rápido, mucho más rápido que los demás. Cualquier intromisión le obligaría a abrir fuego entre sus compañeros. Estaba dispuesto a morir, siempre y cuando, cumpliera su misión.

Esbozó una sonrisa mientras buceaba en sus pensamientos. No podía creer que estuviese ahí, tan cerca, tan lejos.

Entonces sonó el teléfono. El cuerpo de Wiktoria se tensó al oír la señal, Konrad dejó de observar.

Helena torció su cuello.

—Ha llegado el momento —dijo Wiktoria. Helena y Konrad miraron por los espejos retrovisores, pero no vieron nada—: Arranca, vamos.

El Volskwagen Passat negro inició su ruta hacia la casa de Komarnicki, aumentando la velocidad a medida que se acercaba a la finca. Una vez el camino de asfalto hubo terminado, entraron en un sendero de pinos, pedregoso y polvoriento.

Al fondo, el tejado de una casa sobresalía entre los setos que delimitaban la propiedad.

—Debe de ser esa —dijo Helena—. ¿Dónde está el resto?

León contempló la casa a lo lejos, tuvo un mal presentimiento.

—Da la vuelta —dijo el español.

Helena frenó bruscamente tras ver uno de los coches estrellado contra la pinada. Reconoció al conductor, que yacía sobre el volante con un agujero en la cabeza.

De pronto, una bala impactó contra el cristal frontal.

Helena saltó del asiento.

—¡Mierda! —dijo la chica—. ¡Es una trampa!

—¿Konrad? —preguntó Wiktoria mirándolo. El copiloto no contestó. Cuando Helena giró el rostro, vio el cuerpo ensangrentado. Una muerte rápida, instantánea, con la mirada todavía abierta. La bala había dado de lleno en su pecho.

—¡Conduce hasta la casa! —ordenó Wiktoria.

El coche aceleró chirriando en dirección a la vivienda, dejando una polvareda tras él. Los disparos continuaron, rebotando en la chapa y contra las piedras.

—¿Qué coño haces? —dijo León—. ¿Estás loca? ¡Vamos a morir!

—¡Nos están disparando! —dijo Wiktoria y quitó el seguro de su arma. Tanto él como León, agacharon la cabeza. El coche se llevó por delante una verja de madera que servía como puerta. Una sirena activó la alarma de seguridad.

En cuestión de segundos, ruido de motores rompía el silencio absoluto de la carretera secundaria, reconociendo las sirenas de policía.

En el interior de la finca no había más que una casa de planta baja, una piscina vacía, una caseta de invitados y dos coches: un Mercedes CLK de color negro y un Skoda Fabia gris. Ninguno de ellos pertenecía a los suyos.

Alguien los había delatado.

Anestesiados por la adrenalina, ninguno de los tres se dio cuenta de que el cadáver de Konrad seguía allí.

—¿Qué propones? —dijo Wiktoria mirando a León.

—Tú —dijo León señalando a Helena—, usa el cuerpo como escudo. Hay un francotirador cerca, al otro lado. Desde esta posición, será difícil que te alcance sin que lo veas. Deja el coche en marcha. Wiktoria, tú entras conmigo, no tenemos tiempo.

—Tú mandas —dijo Wiktoria vacilando por momentos.

—Entramos, vamos a por el niño y salimos cagando leches —dijo León—. Nada de charlas. Saldremos en dirección norte.

Las sirenas todavía se encontraban lejos. Se escuchó un tiroteo en la carretera. Algo había salido mal, alguien los había traicionado. Todos pensaron lo mismo al escuchar los disparos. Eran ellos, eran algunos de los suyos, cayendo en combate, sufriendo una emboscada.

—No sé a dónde nos lleva el bosque —dijo Helena con voz caída—. No conozco este lugar…

—Tendrás que llevártela por delante —contestó León señalando a otra valla—. Después, nos las averiguaremos.

Un helicóptero los observaba desde el cielo, salieron del vehículo serpenteando con diligencia hasta acercarse a la entrada. La puerta estaba abierta, cuestión que confundió a la pareja, pero sin dilación, debido a las retahíla de refuerzos que se aproximaban, entraron en la vivienda.

Al cruzar la puerta, León sintió un fuerte latido en su pecho y dejó a Wiktoria entrar la primera, quedándose atrás por varios segundos hasta alcanzar el salón principal. Su corazón latía más y más fuerte. El momento esperado había llegado, estaba ocurriendo, al fin, era real. A medida que cruzaban el vestíbulo principal, la imagen se agrandaba, dejando a la vista al elenco de miembros de los Komarnicki.

—¡No os mováis! —dijo Wiktoria apuntando con el arma. León la alcanzó por la espalda y comenzaron a temblarle las piernas.

En el sofá rojo aterciopelado, junto a su madre y sosteniendo una taza de té, se encontraba Zofia, su antigua alumna, su último romance, falsamente sorprendida. Entonces, ya no era una joven adolescente sino una chica a punto de alcanzar la treintena. Conservaba su belleza, aquel rostro angelical y delicado, propio de la blancura de unas sábanas; los mechones dorados que caían por sus hombros como pétalos sobre el suelo. Zofia había desarrollado su cuerpo, convirtiéndose en toda una mujer. Llevaba una falda azul y una americana del mismo color que combinaba con una blusa blanca que descubría la delantera. Su madre, tenía un aspecto más deteriorado que la hija, quizá por el estrés de ser la mujer del Primer Ministro o simple agotamiento de los años. Las señoras de Komarnicki parecían sacadas de un libro de fotografías burguesas decimonónicas, delicadas y rígidas como figuras de porcelana.

León dio un paso y se colocó junto a Wiktoria. Zofia lo miró, dejando la taza sobre una mesita de cristal que se encontraba junto al sofá. En un primer vistazo, no lo reconoció, confundiéndolo con uno más. Después, lo observó de nuevo, advirtiendo su mirada, y se estremeció.

—¡Oh! —dijo Zofia—. ¿Eres tú? No, no puede ser.

Wiktoria miró al español, que se encontraba a su lado, como una columna de piedra.

—Será mejor que os vayáis —dijo la madre de Zofia—. Vais a pagar por esto, mi marido está a punto de llegar. ¿Qué os creéis, gentuza?

Zofia se levantó, pero Wiktoria apuntó a su pecho obligándola a recular.

—Reconozco tu mirada… —dijo Zofia reteniendo las lágrimas.

—¿De qué hablas, Zofia? —dijo la madre—. ¿Quién es este hombre?

—Es León… —dijo la hija—. El padre de Marcin.

La mujer miró fijamente al español.

—No digas tonterías, eso es imposible —dijo y rompió a llorar, olvidándose de la hija. La mujer temblaba, más asustada de su marido que de los extraños, aterrada al evadir la verdad. Sus palabras transmitían lo contrario, pues ella sabía que León estaba tan vivo como el hombre que tenían delante—: Esa persona está muerta…

—Lo siento —dijo Zofia refiriéndose al español.

Mientras aquel espectáculo, propio de telenovela circense, sucedía en el salón. León experimentaba una sucesión de pensamientos incontrolados, llenos de odio, furia y desidia. Durante años, había imaginado el momento, qué haría o cómo ejecutaría su desquite. Sin embargo, jamás había parado a pensar en el coste emocional de todo aquello.

Nervioso y alterado, bajo una sensación extraña de desasosiego e impotencia, una mezcla de sentimientos propios de un corazón herido. Sin relación alguna con la situación, León recordó a Paulina y a la primera vez que se enfrentó a ella después de haber roto. Pese a todo, el encuentro con Zofia no era muy distinto: se le dificultaba la respiración, no lograba encontrar el oxígeno en aquel cuarto. Sin vacilar, decidió apagar la mente, eludiendo sus pensamientos y empuñó el arma con su mano derecha apuntando a la cabeza de Zofia.

—Quiero ver a mi hijo —dijo.

Los coches alcanzaron el camino de piedras. Se escucharon algunos disparos fuera de la casa y el motor encendido del coche que esperaba.

En un acto inconsciente y presa del pánico, la madre de Zofia miró a una de las habitaciones.

—Ve a por él —ordenó León a Wiktoria.

—¡No! —dijo la mujer encaramándose de un salto.

León apuntó a su rodilla y descargó una bala.

Wiktoria no miró atrás, dejando a la mujer caer al suelo en un grito desgarrado. Sangraba histérica como un cervatillo, dejando al aire una tibia perforada por el español. Zofia se levantó a socorrer a su madre cuando otra puerta se abrió.

Marcin era un niño de pelo oscuro y ondulado como su padre; de ojos verdes, delgado y poca estatura; de tez pálida y rasgos faciales de su madre. Estaba asustado, pero no lloró cuando vio a su abuela tirada en el suelo, manchada de sangre, pidiéndole auxilio desesperanzada, mirándole como si se hubiera encontrado con el mismo Satanás. Zofia agarró uno de los manteles y le practicó un torniquete.

Cuando Wiktoria lo agarró del brazo, el niño no se opuso a colaborar. Había algo extraño en él y en su mirada, expectante a los acontecimientos, elucubrando que sería lo próximo.

—¡Venga, vámonos! —dijo la chica cogiendo a la criatura de la cabeza para que no viera la escena.

La señora Komarnicki temblaba iracunda y desamparada por los escalofríos mientras Zofia apoyaba la cabeza entre sus brazos.

—No nos mates, por favor… —dijo Zofia entre lágrimas apretando los ojos—. Lo siento, de verdad, pero no nos mates…

—Un poco tarde —dijo León con indiferencia—. ¿No crees?

—Hablaré con mi padre, te lo prometo —dijo Zofia—. Hará lo que le pida, sabes que puedo hacerlo.

—Sois todos la misma escoria.

Wiktoria esperaba en el recibidor cuando escuchó un disparo al otro lado. Alguien salió de un coche y abrió la puerta de la casa.

—Sorpresa —dijo Komarnicki con una sonrisa malvada y acompañado de dos guardias sin cuello, trajeados con gafas de sol. Antes de que Wiktoria reaccionara, el Primer Ministro le hundió un puñetazo a la chica en el rostro. Wiktoria perdió el equilibrio dándose de bruces, y el Primer Ministro se miró la mano enrojecida—: Joder, eso ha dolido… Dejadla con vida, de momento.

Marcin se puso al otro lado de Komarnicki, alegre por la presencia de su abuelo.

—¡Abuelo! —dijo el niño iluminado por su salvador—. Estas personas han venido a hacernos daño.

—Llevadlo a su cuarto —ordenó a uno de sus hombres.

Komarnicki vestía un abrigo de paño negro sobre un traje azul oscuro y una camisa blanca. Aunque no se trataba de uno oficial, mantenía la elegancia cotidiana de las reuniones oficiales. Mientras Wiktoria era sujetada por uno de los escoltas, Komarnicki inició su paso lentamente hasta el salón. León lo miró a los ojos, le flaqueaban las piernas, pero estaba dispuesto a dar su vida por terminar su cometido.

Levantó el arma y apuntó al Primer Ministro.

—Si das un paso —dijo el español—. Te vuelo la cabeza.

Komarnicki, desafiante, dio un paso al frente. Luego vio a su mujer, miserable, y a su hija teñida de sangre, aunque no pareció afectarle en exceso.

—Hazlo —dijo el polaco—. Aprieta el gatillo, te lo mereces. Has estado diez años soñando con esto, ¿verdad?

—No seas insolente, papá —dijo Zofia—. Lo hará de nuevo…

—¡Cierra la maldita boca, hombre! —contestó el padre y se dirigió de nuevo al español—. ¿A qué esperas, escoria? ¡Dispara de una puta vez!

León observó a Zofia, asustada junto a su madre y contempló a Wiktoria, aturdida en el suelo.

Sus entrañas se desgarraban a tiras.

—Déjala marchar —dijo a Komarnicki—. La chica, déjala viva y que se vaya.

—No —contestó el Primer Ministro—. No estoy dispuesto a negociar contigo.

León disparó al techo, levantando un puñado de polvo.

La puerta del dormitorio se abrió y el niño irrumpió correteando de nuevo en el salón, escapando de uno de los escoltas.

—¿Qué está pasando aquí, mamá? —dijo Marcin a su madre.

León escuchó las sirenas a lo lejos. El arma, todavía apuntaba a Komarnicki aunque tenía la sensación de aquello se trataba de un enredo.

No podía pensar, no podía reaccionar. La presencia de su hijo, lo empeoraba aún más, paseándose por allí, como si no fuera consciente de la pistola que sujetaba. ¿Qué diablos estaba haciendo? Se preguntó.

Pasara lo que pasase, Komarnicki usaría al niño, León traumatizaría a su hijo y el niño lo odiaría para siempre. Era un callejón emocional sin salida. La situación solo iba a empeorar porque el español tenía que escoger y no estaba seguro de cuál era la mejor opción.

En un acto desesperado, desvió su arma hacia el escolta que sujetaba a Wiktoria y abrió una refriega. Una bala atravesó el cuello del guardia, que se desmoronó salpicando de sangre la pared. Wiktoria se tambaleó y corrió hacia la salida, disparando al aire, rompiendo un cristal por su camino. Un segundo impacto procedente de la cocina, hizo diana en el hombro de León, despeñándose contra un mueble de vajilla.

—¡Alto! ¡Parad, joder! —ordenó Komarnicki a sus hombres apareciendo de la maraña—. ¡No lo matéis!

Uno de los escoltas fue a asistir a su compañero, pero lo encontró ya sin vida. León se encogía de dolor en el suelo, combinando la agitación con los gritos. Komarnicki se acercó y le dio una patada en el estómago.

León escupió sangre y un diente roto.

—¿Y la chica? —dijo el otro escolta que quedaba en pie.

—Olvídate de la chica —contestó Komarnicki—. No logrará ir muy lejos. El área está rodeada.

Al escuchar las palabras de Komarnicki, Zofia contrajo su expresión. Una vez más, había puesto a la familia en peligro.

—Todo esto ha sido cosa tuya —dijo Zofia—. No tienes honor…

—Tan pronto como supe de sus intenciones —explicó el padre—, tuve la certeza de que llegaría este momento. La naturaleza funciona así, hija y este cabrón que tienes delante lo demuestra: primero desobedece, después te deja embarazada, se lleva lo suyo, y todavía tiene ganas de venir a por lo que cree que le corresponde. Cuando un hombre se obceca en algo ciegamente, Dios conspira… aunque, esta vez, he de reconocer que no siempre lo hace a su favor.

León lo miró sin fuerzas desde el suelo. Se sintió tan pequeño que no quiso reaccionar.

—¿Vas a matarlo? —dijo Zofia.

—No, de momento no —contestó y ofreció la mano a su nieto—. Marcin, ven aquí, anda.

—¿Quién es este señor, abuelo? —dijo el niño.

—Por favor, no lo hagas —dijo Zofia—. No metas al niño en esto.

—Cállate, das pena —dijo Komarnicki y se dirigió a su nieto—. Esta escoria que ves, no se merece que lo llamen señor. Su nombre es León y es tu padre.

—No lo escuches, Marcin —dijo Zofia.

El niño no supo qué decir ni qué hacer, si escuchar a la madre o atender al abuelo. Los servicios de seguridad y urgencias entraron en la casa. El helicóptero finalmente aterrizaba al otro lado de la verja privada.

—Pero, abuelo —dijo el niño—. Yo ya tengo un padre.

—No, te equivocas chico —dijo Komarnicki—. Él es tu verdadero padre y ha venido a matarnos a todos.

El niño, enrabiado, se agarró a la cintura del abuelo. Komarnicki lo protegió con las manos y dieron media vuelta, ignorando por completo a las dos mujeres de su familia, que recibían atención médica mientras eran trasladadas al helicóptero.

Un agente se dirigió al Primer Ministro cuando se disponía a salir.

—¿Qué hacemos con él? —preguntó el oficial.

—Está herido de bala, pero no peligra —dijo Komarnicki—. Haced lo que sea necesario, pero lo quiero curado. Después, metedlo en una celda de aislamiento protegida.

—A sus órdenes.

—Una cosa más, hazme un favor —dijo Komarnicki—. Quemad el rastro, incendiad la casa e informad a la prensa de un ataque terrorista fallido. No quiero que quede nada de lo sucedido.

La familia Komarnicki subió al helicóptero negro que giraba las aspas a toda velocidad, a cien metros de la casa. En el Passat se encontraban los fiambres de Konrad y Helena.

Ella todavía tenía la boca abierta, abatida por sorpresa.

Una ambulancia blindada se llevó el cuerpo de la señora Komarnicki mientras que León fue el último en salir de la casa, acostado en una camilla e introducido en otro automóvil médico. El coche arrancó y el dolor se volvió más intenso allí dentro.

Poco después, perdió el conocimiento.

Una habitación blanca, celestial, impoluta; una habitación que representaba lo más alto que un ser podía alcanzar. León abrió los ojos, aturdido sin saber cómo había llegado, sus últimas imágenes eran las de aquel vehículo, la desolación, el peor de los finales. Resultaba difícil adivinar la ubicación, pues no había ventanas, ni ruidos, tan solo una puerta, también blanca. Creyó estar muerto, pero los muertos no resucitan maniatados por las muñecas. Se incorporó como pudo sobre un colchón cómodo de espuma y sintió un vuelco en su cabeza, mareos, náusea y un ligero viaje de montaña rusa. El narcótico neutralizaba su capacidad de divagar, paralizando sus acciones. Si era incapaz de pensar, también lo era de reaccionar. Vagamente, recordó que había sido alcanzado por una bala. ¿Y el impacto? Se preguntó. Debía de haber cicatrizado. ¿Cuánto tiempo habría pasado allí? ¿Otros diez años? Aquel sinfín de cavilaciones sin peso, sin respuesta, comenzó a angustiarlo.

De pronto, alguien tocó la puerta al otro lado. El español levantó la vista.

La puerta se abrió automáticamente hacia dentro.

—De nuevo aquí —dijo Komarnicki suspirando. Acompañado de dos hombres, hizo una señal con la mano para que se quedaran en la puerta. León miró por encima y vislumbró un pasillo inmaculado, iluminado y aséptico.

Komarnicki se adelantó varios pasos. Llevaba un traje de color negro, una camisa blanca y una corbata a azul a rayas perfectamente planchada. León miró un pequeño pin el Águila Blanca polaca, que el Primer Ministro llevaba en la solapa de su chaqueta:

—Las segundas partes… Voy a darte pasaporte rápido.

Sobre el colchón, León se echó hacia atrás lentamente, buscando la forma de tomar impulso con sus piernas.

—¿Qué me has hecho? —preguntó con un tono de voz neutro—. ¿Qué día es?

Komarnicki se rio.

Después metió las manos en los bolsillos del pantalón y miró a León con misericordia.

—Cirugía láser —dijo el político—. La tecnología ha avanzado lo suficiente como para sanar a un herido de guerra en una hora. Primero te extraen la bala, después aceleran tu organismo para que cicatrice más rápido. Ni siquiera tienes tiempo a sufrir un trauma. Mágico, ¿verdad?

—Imagino que solo está al alcance de unos pocos —dijo León.

—Imaginas bien —contestó Komarnicki—. Los hospitales públicos tendrán que esperar otros veinte años.

—¿Por qué yo? —preguntó León—. ¿Por qué no me dejaste morir?

Komarnicki sopesó su respuesta acariciándose las mejillas. Después, miró atrás y pidió a sus hombres que se marchara. La puerta se cerró. León se puso en guardia, volvían a encontrarse solos de nuevo.

—Verás, desgraciado —dijo el polaco—, durante estos años, me he dado cuenta de que la vida es una sucesión de desafíos. Encontrar un sentido a lo que haces, a tu propia existencia y dejarte llevar por esa fuerza motora llamada espíritu, pasión. En el fondo… tú y yo, no somos tan diferentes. Tenemos algo que terminar, en lo más profundo de nuestro ser. Buscas venganza, dolor… No hay más que mirarte a los ojos. Pero, sabes, mi ambición es otra. Yo tengo un plan que, lamentablemente, no sé si lograré en vida, pero que alguien hará por mí. Al principio, pensé que no eras más que un estorbo, un idiota ególatra que había dejado preñada a mi hija y ahora… Mira, me vas a ser hasta útil.

—Fue tu hija quien me buscó —dijo León.

—¡Déjame hablar! —dijo Komarnicki—. No eres el primer cerdo que ha tenido relaciones con Zofia… He de reconocer que siempre fue una chica muy revoltosa. Sé que lo hacía para llamar mi atención.

—¿Qué pasó con ellos? —preguntó León.

Roman detestaba que lo interrumpieran, tal vez, porque nadie se atrevía a hacerlo.

—Tuvieron menos suerte —contestó—. Como a ti, también los vigilé, aunque no lo soportaron.

—¿Qué piensas hacer conmigo?

Roman levantó la mirada, iluminado por la pregunta.

—Me irritas —dijo. León se dio cuenta de que el Primer Ministro había sufrido los achaques del poder—: Si te he dejado con vida es porque me vas a ayudar a terminar con esta situación.

—Me subestimas.

—En los próximos días —dijo Komarnicki—, varios atentados terroristas terminarán con la vida de miles de ciudadanos en diferentes puntos del país. Varsovia, Cracovia y Wrocław. Después, se cortará el suministro eléctrico en los hospitales.

—No puedes hacer eso —dijo León—. Es tu gente.

—Ya lo creo que sí —contestó Komarnicki—. Los medios harán eco de los sucesos, bombardeando los canales de televisión, las emisoras de radio y los portales de internet. Un equipo de informáticos preparados, jaqueará los portales de información clandestina, eliminará toda la información de sus dispositivos móviles, lo perderán todo. No habrá acceso a la red, más allá de los servicios de noticias que trabajan para el Estado. Y fin de la historia. El caos y el miedo, reinarán en la calle. La masa adormecida, despertará furiosa, pedirá auxilio y, solo entonces, te entregaré, poniendo de una maldita vez, rostro al conflicto, dejándote en evidencia delante de los tuyos, haciéndole perder a tus amigos, toda clase de credibilidad.

A pesar de lo que estaba escuchando, León no respondió, no podía. Su cerebro procesaba la información con lentitud, sin análisis o respuesta. Sin embargo, la temperatura aumentaba, acelerando el ritmo cardíaco.

—Eres un hijo de perra —dijo León con voz lineal—. Te rebanaré el cuello.

Sorprendido, Komarnicki se acercó y lo miró a los ojos, agarrándolo por la parte trasera de la cabeza.

—Vaya, vaya… —dijo—. Ahórrate los elogios, todavía no te he contado lo mejor.

Sacó un teléfono móvil de su bolsillo e hizo una llamada.

—Dile que pase —contestó, colgó y guardó de nuevo el dispositivo. Después se dirigió a León—: Tu regalo de cumpleaños.

La puerta se abrió de nuevo, dejando entrever el pasillo blanco y una presencia humana: Marcin. El niño, vestido con un jersey negro, camisa blanca y vaqueros, entró a la habitación sin escolta. La puerta se cerró y la criatura se acercó a su abuelo, mirando confundido al hombre que se encontraba maniatado.

—¿Es mi padre?

—Sí, Marcin —dijo Komarnicki cogiéndolo del hombro.

El niño miró a su padre. León intentaba concentrarse en sus ojos, pero no sabía qué decirle. Ambos se encontraban ante un desconocido.

De pronto, Marcin se acercó a León, dejando atrás a su abuelo. Komarnicki observaba expectante la reacción de su nieto.

Apenas un metro de distancia separaba sus rostros.

Una lágrima despertó en el ojo de León y lentamente se deslizó por la mejilla. El niño se dio cuenta de ello y acercó su dedo para limpiársela.

León sabía que cualquier cosa que dijera, se volvería en su contra.

De pronto el niño esbozó unas palabras en español.

—¿Eres mi padre? —dijo Marcin con acento, volviendo tensa su expresión. Komarnicki abrió los ojos al no entender nada—. Mamá me dijo que mi padre estaba muerto.

—No, no lo estoy —dijo León temblando ligeramente—. Tienes que ayudarme, Marcin.

Indefenso y furioso, Komarnicki cogió al niño por el hombro.

—¡Qué estás haciendo! —gritó a su nieto—. ¿Desde cuándo hablas ese maldito idioma? ¡Este hombre es un asesino, Marcin! ¡No le escuches!

—Lo siento, abuelo —respondió el niño como si fuera un soldado.

Se acercó a su padre y le escupió en la cara para contentar al abuelo.

Komarnicki soltó una fuerte carcajada.

—Así me gusta… —dijo el Primer Ministro dándole una palmada en el hombro. Después se dirigió al español—: Tal y como lo esperaba… Esta noche, cenarás con nosotros.

Capítulo 12

Cuando León despertó, alguien le había dejado muda limpia en un rincón de la habitación. Los narcóticos lo habían llevado a un profundo sueño.

Se acercó al montón de ropa y leyó la nota de papel: Komarnicki le había entregado un reloj de pulsera para que se diera prisa.

Su transformación fue inmediata. A medida que se introducía en aquel traje, podía sentir el olor de su pulcritud, la pureza de lo limpio y el tacto suave de los pliegues planchados. Se sintió avergonzado tras haberse olvidado de la existencia de aquello.

Otro detalle que lo cautivó fue la talla del traje: ligero, exacto y ajustado, como solía vestir en el pasado. Lo más curioso, era que, posiblemente, León moriría con él puesto. Komarnicki le había contado las horas.

Una vez vestido, esperó diez minutos mirando las agujas de su reloj, sentado sobre la incómoda cama. Entonces, la puerta se accionó.

—¿Tú? —dijo León. Frente a él, apuntándolo con un arma, el hombre rubio con el cabello recto y corto, esperaba sonriente.

—¿Estás listo? —dijo con voz relajada. Su voz potente parecía de ultratumba—. Vamos, camina.

Atravesaron un pasillo blanco inmaculado vigilado por cámaras de seguridad. León caminó recto, seguido por el francontirador, que lo apuntaba por la espalda. Miró a su alrededor y observó que, tras las paredes pintadas, parecía haber un muro de ladrillo. También vislumbró una instalación para prevenir fuegos, por lo que dedujo que se encontrarían en un pasadizo subterráneo. Tras un largo caminar en el que no había más que luz y tonos blancos, llegaron a un portal de acero. Este se accionó y dio paso a un salón amplio y aséptico, como si no alguien hubiese carecido de tiempo suficiente para terminar de decorarlo.

En el centro, una mesa rectangular alargada, propia de la aristocracia y presidida por dos sillas en cada extremo. Por el hilo musical, sonaba Concierto para piano nº1 de Chopin.

Sobre un mantel de tela blanco, fuentes de comida metálicas aguardaban en reposo. El sicario dio un golpecito en la espalda de León con el arma, obligándolo a sentarse en uno de los extremos.

León accedió sin oponer resistencia.

—¿Y ahora qué? —preguntó.

Por el otro extremo de la sala y uno a uno, fueron apareciendo los miembros del clan Komarnicki: Roman, su mujer, Zofia y Marcin. El salón se convirtió en un encuentro de guardias de seguridad trajeados con pinganillos colgados y gafas de sol. Los hombres con traje y las mujeres con vestido de noche, abordaron su posición en la mesa. El español se dio cuenta de que él era el invitado de honor y que su sitio debía estar en uno de los laterales, junto a Zofia. Pero por alguna razón, Komarnicki prefirió encararlo, dejándolo al otro extremo.

Era más seguro tenerlo allí, junto al matón, que al lado de su hija.

—Vaya —dijo Komarnicki sonriendo—. Es asombroso lo que hace el dinero y la buena ropa. Una pena que no tenga arreglo con la clase…

León dio un vistazo al resto, que no podían ocultar la tensión facial.

Un empleado del servicio sirvió vino a los comensales. Un segundo empleado retiró las cubiertas de las bandejas frías.

A pesar de la distancia, la acústica de la sala permitía comunicarse sin mucho esfuerzo.

Una vez sentados, Komarnicki procedió a realizar un brindis, pese a que el resto de los presentes se abstuviera.

—Hoy tenemos a un nuevo invitado —dijo alzando la copa de cristal—. Bueno, digamos que nuevo, solo para algunos, para otros no tanto.

—Termina, por favor —dijo Zofia.

—Cállate —reprochó el padre y después dio un trago. Para León, aquel fue el brindis con menos participación y empatía que había visto jamás. Roman se bebió el vaso de un trago. Después, hizo una seña con la mano y ordenó que le rellenaran la copa.

Al otro lado de la mesa, vio lentamente cómo el servicio de aquel lugar, servía cuidadosamente los platos. De primero, una sopa de remolacha que guardaba en su interior, pequeños pierogi rellenos de col hervida, uno de los platos típicos de la cocina polaca. El español no era muy aficionado a él, pero, después de todo el hambre que guardaba y a lo que estaba acostumbrado, no dudó dos veces en bañar la cuchara en aquel caldo de color púrpura.

Un silencio abrumador reinó la habitación, dejando atrás el disco rayado de Chopin que tocaba una y otra vez la misma melodía, y el rechinar de los cubiertos sobre la vajilla. Nada que decir, ningún hielo que romper, pues bajo aquel techo, todos se sentían culpables por algo.

—Abuelo, ¿por qué este hombre está sentado con nosotros? —dijo Marcin.

—Ya te lo he dicho —contestó Komarnicki—. No hagas repetirme, este hombre es tu padre y está aquí para matarnos a todos.

El niño escuchó las palabras de su abuelo, que salían de su boca como versos encantados.

—Eso no es cierto —dijo León.

—Este hombre es un traidor, Marcin —continuó Komarnicki—. Un traidor a la patria y a su propia sangre. No se merece que lo llamen si quiera hombre.

León miró a su alrededor. Zofia no había empezado a comer mientras su madre se ahogaba en el vaso de vino.

Tras él, el sicario aguantaba un arma, preparado para actuar en cualquier momento.

—Puedes matarme si quieres —dijo León—, pero te van a colgar. Hay mucha gente ahí fuera que busca tu cabeza. Este cuento te ha durado demasiado. Todos los imperios caen, incluso el tuyo.

Komarnicki dio un bocado y reveló una mueca.

—Imaginé que tendrías algunas preguntas por hacer, ¿verdad? —dijo Komarnicki, peleándose con un pequeño pieróg—. En lugar de decir tal sarta de estupideces… Pero qué esperar de ti, después de todo, no has cambiado mucho, españolito. Sigues siendo un maleducado.

—¿Qué quieres? —dijo Marcin dirigiéndose a León—. ¿Qué quieres de nosotros?

León no supo qué responder. Si su intención era recuperar al vástago, lo menos inteligente resultaba ponerlo en su contra.

—Ya te lo ha dicho —contestó Komarnicki introduciendo una cucharada en su boca—. Matarnos, a ti, a mí, a todos.

—¿Por qué no está en la cárcel, abuelo? —preguntó el niño, comenzaba a ponerse nervioso.

—Muy sencillo, Marcin. Nosotros somos de otra casta… —dijo el abuelo con voz paternal—. Somos gente honrada, educada y respetamos la vida de nuestro enemigo, incluso cuando estamos frente a él. Si lo matáramos, nos convertiríamos en lo mismo. Toda esta gente está convencida de que somos un peligro para ellos, cuando lo único que hemos hecho ha sido protegerlos del resto, darles una nación por la que enorgullecerse, una vida, una causa. Les libramos del desorden y la falta de convicción, ideas y educación, y esta gente nos devolvió el favor pidiendo nuestras cabezas. Es irónico, ¿verdad? Ya lo entenderás, eres muy pequeño, pero haz caso a tu abuelo, sé de lo que hablo. La honradez no es más que una falacia social, un término que dejó de tener cabida en este mundo.

—El abuelo sabe de lo que habla —dijo Zofia con voz temblorosa.

—Vaya… —contestó su padre—. Otra insolencia más y te sellaré los labios, hija.

—¿Cómo supiste que vendría a por ti? —dijo León tranquilo masticando.

—Cómo no saberlo, siendo yo quien te dejó allí, palurdo —contestó el polaco—. Dábamos una paga a los Sokolov por hacerse cargo de ti. ¡Pero menudo desastre! No te fíes de los rusos, ni para lo peor. Eran una panda de cerdos borrachos, así que, cuando nos enteramos de que te habías escapado y ellos estaban cobrando el dinero, me encargué de que te encontraran rápido.

—Alguien te tuvo que contar mis planes —dijo León—. Podría haberme marchado al sur.

—Cometiste varios errores —dijo Komarnicki—. Aquel joven, Sasha, era un soplón. Nunca te fíes de los rusos, pero mucho menos de los bielorrusos. El chico necesitaba el dinero y nosotros información, así que cuando le dimos un trabajo, comenzó a largar…

—¿Qué hicisteis con él? —preguntó León.

—Se convirtió en un estorbo.

A León le costaba tragar. Se sentía traicionado, estafado:

—No te enerves, te hicimos un favor.

—Todavía sigo sin entender por qué me dejaste con vida —dijo León.

Komarnicki se rio.

—Durante los años de socialismo —contestó—, las cosas no se tiraban hasta que perdieran toda su utilidad. Que no te necesitara, no significaba que no me pudieras hacer falta en algún momento. Tenerte allí, no me costaba nada. Considérate como el conejo de la chistera que tiene que hacer su número.

—Eres un enfermo —contestó—. El error lo has cometido tú.

—Escucha, españolito —interrumpió Roman—. Antes de que tú llegaras, había un problema ajeno a ti, fuera de tu incumbencia. Tuviste que buscar la madriguera, meterte no donde no te llamaban, y lo peor de todo, tocarme las narices. Te lo dejé bien claro, te di un viaje de ida, un borrón y cuenta nueva, pero no, tú tan terco, pensando que podías llegar y solucionarlo a tu manera, luchando por el amor de la furcia de mi hija… En fin, siento que suene así, pero la razón me corresponde. Fue valiente y heroico por tu parte, pero te costó caro, y no solo a ti. Tus amigos, tan libertarios, han seguido siendo un dolor de nalgas, generando desconcierto, ocultándose como ratas, porque eso son, ratas de desagüe… Pero aquí entras tú, el héroe, el Mesías, la leyenda, el único que los hará cambiar de parecer, porque eso es lo que tú haces con la gente, maldito engreído.

—No pienso hacer nada de lo que me digas —contestó León.

—No, no… te equivocas, no vayas tan rápido, déjame terminar, bendito idiota —dijo Komarnicki acariciando su copa de vino con las yemas de los dedos—. En realidad, ya lo has hecho. La industria del cine ha avanzado lo suficiente como para recrear gráficos aparentemente humanos. ¿Crees que te estaba pagando una pensión mientras dormías? Hemos prescindido de los actores para siempre, la inteligencia artificial y la renderización, se han encargado de ello. Son hologramas, ilusiones, que permiten incluso resucitar a fantasmas del pasado. Fuimos la primera nación en utilizar estos recursos con fines gubernamentales y esto nos ha permitido centrarnos en otros proyectos.

—Eres un hijo de la gran puta —contestó León.

Komarnicki levantó una ceja pero no cesó su discurso.

—Así pues, nadie de aquí manchará sus manos con tu sangre. El pueblo, mi pueblo, será quien lo haga por mí —dijo—. No, si al final saldrás en los anales de la historia.

—¡Basta! —gritó Zofia—. ¡Estás loco!

—¡Cierra la maldita boca! —ordenó su padre—. No me hables así.

—¿Qué ocurre, mamá? —dijo Marcin. Zofia rompió en un llanto doloroso mientras su madre, roncaba apoyada en la silla.

—En las próximas horas —explicó Roman—, decenas de ataques terroristas se sucederán en país. Miles de ciudadanos comunes perderán su vida en las explosiones. Los dispositivos de seguridad nacional se activarán para neutralizar cualquier ofensiva. La prensa pondrá en circulación un comunicado oficial, en el que tú y los tuyos, reconoceréis la autoría de los ataques. Punto. La gente perderá su fe y volverá a creer en el Estado. Tú harás lo que tuviste que hacer hace diez años, desaparecer, y yo recuperaré lo que es mío.

—No está mal… —dijo León. Agarró el cuchillo por un canto, se levantó y lo lanzó contra Komarnicki, en un movimiento rápido, como un lanzador circense. Antes de que cruzara la mesa, una bala impactó en el cubierto y salió desviado. El ruido ensordecedor del disparo provocó un grito de Marcin. Zofia gimió y protegió a su hijo con los brazos.

—Imbécil, guarda tu orgullo para más tarde —dijo Komarnicki—. Lo vas a necesitar.

El matón de pelo corto asestó a León un puñetazo desde arriba, de lleno en el rostro.

Se escuchó un crujido.

—¿Para qué le has traído? —dijo Zofia dirigiéndose a su padre.

León escupió un flemazo de sangre al suelo.

—¿Qué hay de ti? —preguntó León—. Eres incapaz de mirarme a los ojos.

—No le escuches, hija —dijo la madre.

—Así me gusta —dijo Komarnicki—, que despiertes para poner orden.

Zofia levantó la mirada hacia León y dejó el cubierto en su plato.

—Todavía recuerdo tu olor —contestó León—. ¿Queda algo de ti, de la joven que conocí un día?

—¡Basta de cháchara! —gritó Roman Komarnicki. León clavaba sus ojos en el rostro de Zofia, incontrolablemente acalorada. Sus ojos vidriosos, objeto del disfrute del español.

El niño absorto por la situación, miró a su madre, que parecía más afectada que emocionada por las dulces palabras de aquel hombre que pretendía ser su padre.

—¿Qué te pasa, mamá? —dijo Marcin confundido.

Zofia rompió a llorar, pero ya no era una niña, sino una mujer adulta, dolida. Una hermosa mujer que cargaba la pesadumbre de sus errores.

De pronto, se escuchó una explosión lejana, al otro lado de la sala. Después se sucedieron varios disparos. Todos cambiaron la dirección de sus miradas a la puerta trasera del salón. Un ejército de fantasmas golpeaba con fuerza. Komarnicki se limpió las comisuras con la servilleta de tela y la dejó sobre el mantel.

—¿Qué está pasando? —preguntó Marcin aterrorizado—. ¿Qué es ese ruido, abuelo? ¿Vienen a por nosotros?

—¡Jakub! Llévatelo ya —ordenó Komarnicki—. Acaba con él, pero que no lo vea el niño.

—¿Qué ocurre, Roman? —dijo su mujer con cierta dificultad.

—Eres patética… —dijo Komarnicki. Después se dirigió a sus hombres—: Movedlos a un lugar seguro, tenemos que llegar al helipuerto.

El sicario con cabeza de cepillo agarró a León de los brazos y lo levantó de un empujón. Después le asestó otro golpe con el arma en la espalda que casi le hizo perder el equilibrio. León abandonó la sala por el mismo pasillo por el que había entrado.

Una vez solos en el corredor, sintieron un ligero temblor en las paredes.

—Están aquí… —dijo malherido—. ¿Los oyes?

—Muévete, desgraciado —dijo el tipo y le asestó una patada en las costillas. León cayó al suelo de frente, dándose de bruces. Atado de manos, no podía ayudarse para levantarse de nuevo.

Los gritos se acrecentaron al otro lado del túnel. Los insurgentes alcanzaban el salón principal.

Jakub lo apuntó desde arriba, sujetando el arma con una mano.

Una fuerte explosión provocó tal temblor en el pasillo que explosionó una de las lámparas.

El español aprovechó el despiste del verdugo para tomar impulso y abalanzarse contra las rodillas.

—¡Serás cabrón! —gritó el matón, lo cogió del pescuezo y lo apartó de un golpe. Luego apuntó a la cabeza del español.

Se escucharon tres fogonazos, el cuerpo del polaco cayó sobre el suyo.

Al levantar los párpados, vio a Zofia, con la ceja izquierda partida y medio rostro manchado de sangre. La hija del Primer Ministro, sujetaba una pistola automática, temblándole las extremidades.

—¿Zofia? —dijo León aturdido. La chica tomó un machete del cinturón del sicario y rompió las cintas de plástico—: ¿Eres tú o ya estoy muerto?

—Lo siento, León —dijo ella—. Siento todo lo que ha pasado, de verdad. No sabía lo que hacía, me he arrepentido toda mi vida. Debí coger aquel tren contigo.

El español, con el rostro hinchado, esbozó una mueca.

—Sácame de aquí —dijo él—. Tenemos que salvar a Marcin.

—¿Para qué has vuelto, León? —dijo ella, sujetando el arma.

Tirado en el suelo, dudó en su respuesta.

Simplemente, no podía contarle la verdad.

—Tu padre es un cretino —contestó.

—Sí —dijo ella—. Pero es mi padre y no te permitiré que le hagas daño.

—En realidad, he venido a por Marcin —dijo—. Es mi hijo.

Zofia lo miró iracunda, preguntándose si le ocultaba algo más.

—No puedes quitármelo, no, no puedes —dijo ella—, es lo único que tengo.

León se incorporó lentamente.

—Vamos, Zofia —contestó él y la agarró del brazo—. Salgamos de aquí, los tres y comencemos de nuevo. Ya veremos cómo. Es lo mejor que nos puede pasar.

—¡No! ¡Suéltame! —contestó ella y lo apuntó con el arma—. No puedo dejarte marchar, León. Qué estúpida, de nuevo. Mi padre tiene razón, siempre he sido una inconsciente. Es algo que no puedo cambiar.

—¡Venga ya! —dijo él frente al cañón—. Solo eres una víctima de los delirios de tu padre, nada más.

De pronto, la puerta del pasadizo se movió. Un grupo de rebeldes entró armado.

Zofia agarró por el cuello a León, escudándose tras su pecho, poniéndole el arma en la cabeza.

León se acongojó.

—¡Tira el arma! —dijo uno de los rebeldes a lo lejos.

—¡Dejadme marchar! —contestó Zofia alterada—. ¡Prometo que lo mataré!

—No dispares —dijo él tembloroso—. Esta gente quiere ayudarnos.

Los rebeldes continuaban apuntando al rostro de la chica.

—En esta vida hay que elegir, tomar riesgos… —dijo ella—. Con el tiempo, León, me he dado cuenta de que son las decisiones que tomamos, las que nos hacen madurar. Puede que haya llegado el momento de tomar una determinación en mi vida.

—¡Haz el favor! ¡Baja la puta pistola!

Zofia quitó el seguro y apretó el cañón contra el cráneo del español. Antes de tirar del gatillo, un impacto seco y rápido, atravesó la parte trasera del cráneo de la chica. León sintió el temblor sobre él, como si la bala lo hubiera atravesado. El arma calló al suelo y, lentamente, el cuerpo de Zofia se volvió pesado como el plomo. León la sujetó por la cintura y comprobó que estaba gravemente herida. El rostro de la chica tenía la expresión de un pajarillo alcanzado por los perdigones. El español no podía creerlo.

Se quitó de encima el cuerpo casi sin vida, tomó prestada su pistola y la dejó junto al charco de sangre sobre el que yacía el francotirador. Después, miró hacia atrás. Era Wiktoria, al otro extremo del pasillo. Había vuelto a por él, había cumplido su palabra.

La chica corrió hacia León y se unieron en un fuerte abrazo.

—No te iba a dejar aquí —dijo ella—. Muévete, tenemos que largarnos, van a volar esto.

—Komarnicki tiene al niño —contestó él.

De pronto, oyeron otra explosión al otro lado del túnel, seguida de una ráfaga de ametralladora. Los hombres que había en la puerta cayeron en segundos. Una pared de humo negro dejó a la vista los cañones de las Uzi.

—¡Mamá! —se escuchó entre las tinieblas. El niño apareció corriendo tras la cortina de humo gris espeso. Atónito, se acerco hasta León y Wiktoria, paralizado por una fuerza invisible que lo distanciaba del cuerpo sin vida de su madre—: ¿La habéis matado? ¿Habéis matado a mi madre?

Roman Komarnicki, acompañado por otros dos, socorrió acelerado a su nieto, entre zancadas ágiles bajo un traje pulcro y sin apenas arrugas. El político, angustiado, con el cuello contraído y las venas faciales hinchadas como una caldera, contempló el cuerpo de su hija.

—Deteneos —dijo levantando la mano a dos hombres armados—. Tomad a la chica, de él me encargo yo. Vamos a resolver esto de una maldita vez, como hombres.

Tras sus órdenes, se quitó la chaqueta del traje, la tiró a un lado del pasillo y se desabrochó las mangas de la camisa blanca, remangándose los puños hasta la altura del codo. Como un boxeador profesional, se acercó ágilmente a León y le asestó un puñetazo directo en el pómulo que el español ni siquiera esperó.

Todos oyeron el crujido.

Algo se rompió.

León se echó hacia atrás, golpeándose contra el muro de ladrillo.

—¡Mierda! —dijo.

—¡Pelea como un hombre, hijo de la gran puta! —contestó con la cabeza colorada el polaco—. Te voy a joder tanto que te vas a arrepentir de haber nacido.

—¿Qué hay sobre lo de mancharse las manos? —dijo León cubriéndose la mitad del rostro con la palma de la mano. El dolor era insufrible, apenas podía hablar. No tenía fuerzas para pelear, nunca había sido muy bueno en el cuerpo a cuerpo y cuando un combate se presentaba, correr siempre era una opción—: No pienso hacerlo delante del niño.

—¡Acaba con él, abuelo! —gritó Marcin enfurecido, con el puño levantado hacia arriba—. ¡Mátalo!

—¿Ves lo que has conseguido? —dijo Roman orgulloso—. Estás perdido, imbécil.

Komarnicki dio una zancada y le asestó otro puñetazo en las costillas. De nuevo, León fue incapaz de evitarlo, pero el polaco continuó como un lince y le sacudió cuatro dolorosos mandobles, repartidos por el tronco y la cara. El español cayó al suelo, de nuevo. Tenía el rostro tan abultado y deforme que apenas podía abrir el ojo derecho; le costaba respirar y sentía el gusto metálico de la sangre en sus papilas. Wiktoria observaba con resignación e impotencia mientras una pistola apuntaba a su espalda. Era desgarrador ver al español en dicha tesitura, apaleado y desvalido. La joven sabía que el mínimo error abriría un fuego allí mismo, terminando con todos.

Los disparos cesaron al otro lado del salón, la resistencia parecía haber sido derrotada.

—Eso es, abuelo —decía el niño—. Dale, dale más fuerte, todavía respira.

León se arrastró nauseabundo, dejando un rastro de sangre en el suelo procedente de su boca. Tardó un buen rato en incorporarse para después colocar los puños frente a su rostro.

—Si te rindes —dijo Komarnicki—, te pegaré dos tiros.

—¡Eres el mejor, abuelo! —gritaba Marcin.

—¡Vamos, quiero saber de qué pasta estás hecho, españolito! —dijo Komarnicki eufórico.

—¡Dale otra vez, abuelo! —repitió el niño—. ¡Eres el mejor! ¡Eres imbatible!

Durante largos segundos, el plano dimensional de León se abrió, transportándolo a otra realidad. Como le ocurriría años antes, mientras buscaba a Zofia y a Komarnicki para vengarse, sufría uno de sus delirios mentales. Las palabras de aquel hombre en la calle, aquel compatriota, humeante y con el rostro en llamas, repitiéndole una y otra vez que todo era energía. Un holograma imaginario, nacido de sí mismo, de una iluminación divina, producto de la pérdida total de cordura. Así pues, León recordó que era energía, que la energía formaba parte de un todo y que jamás podría ser destruido, tan solo transformado. Como un mantra, repitió una y otra vez la oración en su cabeza, tomó impulsó y le propinó un buen golpe en la garganta al polaco. Komarnicki lo recibió distraído, enrojeciendo aún más y comenzó a toser tambaleándose.

El rostro del niño se volvió pálido.

León se acercó con torpeza reuniendo todas sus fuerzas, y le asestó otro golpe en el esófago. Komarnicki se echó hacia atrás mareado, uno de sus hombres se puso en guardia cuando, Wiktoria, aprovechó la inadvertencia para abatir al gigante que la contenía. Conocedora de los movimientos marciales, un porrazo seco bastó para romperle la muñeca al guardaespaldas. La pistola cayó al suelo, y rápidamente, Wiktoria se hizo con ella. El niño se abalanzó sobre su abuelo. El otro hombre de Komarnicki tomó a León por la cabeza como rehén.

—¡Suéltalo! —pidió Wiktoria—. ¡Dispararé al niño!

Komarnicki se reponía del golpe cuando levantó la vista.

—Dispara, Wiktoria… —dijo León con el rostro hinchado y amoratado—. Termina el trabajo, es el momento.

Komarnicki contempló la situación en silencio desde el suelo.

—No vas a disparar… —dijo Komarnicki—. Lo veo en tu mirada, no puedes disparar al niño.

—Aprieta el gatillo y que se calle de una vez —dijo León.

—Estás arruinando tu oportunidad de terminar conmigo —dijo el político—. Es lo que siempre has buscado, venganza, ¿cierto? ¿Wiktoria? Aunque, déjame advertirte, es demasiado tarde para frenarme.

—¿Quieres disparar de una jodida vez? —dijo León.

Komarnicki se erigió con más y más fuerza, bajo un poder innato que nacía de su vientre.

—Eres una Judas, has traicionado a tu patria vilmente —dijo Komarnicki—, tendrás que pagar por ello. Tu padre, era un buen hombre… aunque debo reconocer que has salido igual de puta que tu madre. Ahora que puedes, corre… Es lo único que sabéis hacer.

La furia se desató, los dientes de Wiktoria rechinaron. Desvió el arma y abatió de un disparo al guardaespaldas que sostenía a León. La bala, de nuevo, atravesó su pupila, haciéndole perder el control. Gritó estremecido, dejó al español libre y se echó las manos a la cabeza antes de caer inconsciente. El español corrió hacia el lado de Wiktoria.

—¡Vámonos! —dijo él, dejando atrás al y a Komarnicki—. Hemos perdido, debemos abandonar.

—Esto no puede terminar así, León —dijo ella.

Komarnicki aprovechó el descuido con diligencia y disparó con el subfusil de su empleado.

Wiktoria empujó al español contra el suelo y vació su cargador contra Komarnicki.

Un silencio ensordecedor en una habitación con fuerte olor a pólvora quemada. Wiktoria vio al ver al Primer Ministro tendido en el suelo, boquiabierto y con el pecho perforado y empapado de sangre. Oyó unos gemidos, procedentes de dos lugares. El niño, Marcin, magullado y pálido como las paredes, observaba a su abuelo, diciendo en voz alta su nombre, confundido, perdido en un limbo quimérico. De pronto, rompió a llorar furioso, golpeando al cuerpo con sus pequeños puños.

Desorientada, se giró hacia León. Los disparos habían alcanzado su pierna, sangrando a borbotones.

—¡León! —dijo Wiktoria—. ¡Aguanta! ¡Te sacaré de aquí!

—Lárgate —dijo él—. Todo ha terminado, encárgate de los tuyos.

—Aún tenemos mucho por hacer —dijo ella—. Esto no tiene por qué terminar así…

—Wiktoria… —dijo él y la miró con el único ojo funcional—. Gracias por todo… pero era algo que sabíamos los dos.

Vehículos procedentes del exterior, se acercaban al lugar. La chica se quitó la camisa y le hizo un torniquete en la pierna mientras Marcin deambulaba por el pasillo:

—Estoy cansado… necesito una siesta.

—Vamos, aguanta, León, por favor —dijo ella—. No puedo hacer esto sola.

—Ya lo creo que sí… —dijo él casi consumido—. Lo has hecho todo tú sola… Eres una guerrera.

Al español le costaba respirar. El intenso dolor de las balas, le impedía concentrarse en sus palabras.

Un bullicio se intensificó en el interior del edificio.

—Solo un poco más, León, solo un poco… —dijo ella y sujetó su cabeza—. Haz lo que sea, pero no te duermas.

—Wika… —dijo León, era la primera vez que llamaba así a la chica—, si salgo de esta… ¿Tendrás una cita conmigo?

Una lágrima recorría el rostro de la chica.

—Estaré encantada —dijo ella.

Los pasos se acrecentaron, resonando por las paredes. Arrodillada, Wiktoria empuñó el arma y apuntó a la oscuridad.

Capítulo 13

Aquella noche de noviembre de 2025, un grupo de rebeldes irrumpió en el palacete de seguridad de la familia Komarnicki, rescatando a los supervivientes sin dejar huella. Más tarde, las fuerzas de seguridad nacional encontraron los cuerpos sin vida de Roman Komarnicki, su hija y sus guardaespaldas. La mujer de Komarnicki sería descubierta atravesada por un machete sobre la mesa del comedor.

Marcin Komarnicki, único superviviente de la masacre, fue operado con máxima urgencia para que no perdiera la movilidad de su brazo. A cientos de kilómetros de la capital y en un hospital clandestino, León perdió la pierna en una operación arriesgada que casi le costó la vida.

Sin embargo, el sacrificio de todas aquellas vidas no sirvió de mucho. El programa de Roman Komarnicki siguió tal y como había previsto anteriormente.

Una decena de centros comerciales estallaron en diferentes puntos céntricos de las ciudades más habitadas del país. El monopolio mediático utilizó una reconstrucción animada para culpar a los rebeldes. Por primera vez, en los años de dictadura, la prensa ponía rostro a un culpable: León Sánchez, conocido como el matador. Las diferentes fotografías y vídeos que circulaban por la red, mostraban al español junto a un grupo de sublevados, activando los explosivos y dándose a la fuga. Un holograma de Roman Komarnicki, juzgaba públicamente los atentados y ponía en marcha la ley marcial. El país, así como el resto de países miembros conmocionados de la Unión Europea, apoyaban la decisión de un Primer Ministro ficticio. Una guerra civil abierta entre dos bandos confundidos, sumidos en la ignorancia de un líder que se había burlado de ellos.

Tras una operación quirúrgica con los métodos más avanzados, Marcin recuperó la movilidad de su brazo en apenas dos días. Instalado en el Palacio Presidencial, tres jornadas después de la matanza, vestido de traje se adentró en el despacho de su difunto abuelo. Allí lo esperaba su asesor, el mismo que había asesorado a Roman durante su carrera política. Witold era un hombre delgado y arrugado con el cabello canoso, peinado hacia atrás. Brillante y comedido, había supervisado en cada momento, la vida del joven. Atento a sus quehaceres, ofreció un vaso de agua al joven Marcin.

—¿Cómo te encuentras? —dijo Witold.

—Ya no me duele —contestó el niño con seriedad moviendo su brazo—. ¿Cuándo enterramos al abuelo?

—No habrá funeral público —dijo el hombre—. No te preocupes por eso, yo me encargaré de todo. ¿Preparado?

—Sí —dijo.

—Tu abuelo dejó una tarea para ti —añadió. Caminó con el niño hasta una biblioteca y extrajo un DVD—: Eres un chico muy inteligente, aunque todavía hay cosas que no puedes entender.

—¿Por qué piensas eso?

—No me malinterpretes —dijo el asesor—. Tu mente, simplemente, no está preparada, no ha madurado lo suficiente. Imagina una manzana, es parte del proceso de la vida… Por eso, debes confiar en lo que tu abuelo te diga en esta película.

—Así lo haré —dijo el niño y se sentó en una butaca. Witold abrió un armario y dejó a la vista una televisión de plasma. Después introdujo el disco en un reproductor viejo y pulsó el botón de inicio. En la pantalla, Komarnicki aparecía sentado en la misma sala en la que se encontraban. Su rostro, preocupado y orgulloso a la vez, quizá porque nunca nadie está preparado para grabar un mensaje póstumo.

—Querido Marcin —dijo el político—, si estás viendo esto, no es necesario explicarte por qué… Espero que las razones que nos han llevado a los tres hasta este encuentro, no hayan sido muy dolorosas… —Miró al suelo y fingió una sonrisa—. Seré breve, ya sabes que no me gusta hablar frente a la cámara… Marcin, siempre he confiado en ti y por eso tengo una tarea muy importante que debes llevar a cabo. Debes confiar en Witold y en lo que te mande. En los próximos días, serás trasladado a Londres y empezarás una nueva vida allí. No me preguntes por qué, pero es lo que tienes que hacer, confía en mí… Este país se ha vuelto un lugar peligroso para todos nosotros… Los dirigentes europeos más cautos, tuvimos que tomar una decisión, ya sabes… para salvar a unos, hay que sacrificar a otros, y todo eso… No hagas caso a lo que leas o te digan, tú vas a estar bien, y eso es lo que importa. Sabes que siempre intenté hacer lo correcto aunque no siempre fue posible —Komarnicki apretaba sus puños frente a la cámara—. Witold cuidará de ti hasta que alcances la mayoría de edad. Sigue su consejo y pórtate bien con él, como así ha hecho con nuestra familia durante años. Hasta la vista, Marcin.

Después Komarnicki rompió en un llanto y se cortó la grabación. Los ojos de Marcin se encontraban húmedos y enrojecidos por las lágrimas, aunque hacía un gran esfuerzo por no estremecerse delante del sirviente. Su abuelo le había dejado un mensaje de despedida que difícilmente logró entender.

—Londres… —dijo el chico—. No sé qué se me ha perdido en esa ciudad.

—¡Así es! —contestó el asesor con entusiasmo—. Gran Bretaña. La futura capital de Europa.

—Mi abuelo me dijo una vez —interrumpió—, que mi padre intentó matarme allí, cuando mi madre todavía me llevaba en su vientre.

Witold agachó la mirada.

—Debes ser fuerte, chico —contestó tocándole el hombro—. Vienen tiempos difíciles para todos.

Marcin se acercó al reproductor musical de su abuelo y pulsó el botón de encendido. Acto seguido, comenzó a sonar La Pequeña Serenata Nocturna de Mozart. El chico movió los brazos y se acercó a la ventana del despacho.

—Era su favorita… —dijo melancólico—. ¿Por qué tuviste que morir, abuelo? ¿Por qué te has tenido que marchar?

—Déjalo estar, Marcin —dijo Witold—. Ahora debemos darnos prisa, hay un avión esperándonos.

El chico cogió una foto de su abuelo que había sobre la estantería. Cuando Witold se perdió de su vista, se dirigió a la habitación de su madre, donde todavía podía oler el perfume, y comenzó a buscar entre los cajones, pero no encontró nada, tan solo una foto que guardó en su bolsillo.

Horas más tarde, Witold y Marcin subían al avión privado que esperaba en el aeropuerto de Modlin, a las afueras de Varsovia. Una maleta, un reloj de pulsera y un puñado de recuerdos borrosos, difícilmente inolvidables. Bajo la ventisca helada de una noche de invierno prematuro, el avión despegó con rumbo al país anglosajón.

A medida que iban tomando altura, la ciudad se reducía ante sus ojos, dejando un colorido mosaico de caos y terror. Edificios en llamas, explosiones en plena calle, tiroteos, sirenas de policía y bloques de edificios que se apagaban para siempre. El chico no pudo contenerse, lamentándose al sentirse tan solo, sin los suyos. Witold le dejó un vaso de agua junto a su asiento y continuó leyendo su libro electrónico, evitando mirar por la ventanilla. Para él, tampoco era fácil, pero era su trabajo y había entregado su vida a ello.

El desalentador puzle de luces intermitentes se multiplicaba a medida que se distanciaban del país.

Komarnicki se marchó para siempre, pero no su estela. Polonia ardía en una guerra civil nunca antes vivida, una explosión de gente que luchaba por la libertad contra otra mucha, sumida en la ignorancia, desinformada y creyendo defender lo indefendible.

Al cabo de un rato, Witold volvió al chico con un pasaporte inglés.

—Aquí tienes —dijo con voz calmada—, esto es para ti.

Marcin abrió el pasaporte.

—John Sanders —leyó en voz alta—. ¿Qué es esto, Witold?

—Tu nueva identidad —contestó el hombre—. Yo también tengo una.

El asesor enseñó su nuevo pasaporte británico:

—Necesitamos preservar nuestra seguridad, así que lo más adecuado es que empieces a llamarme por mi nuevo nombre…

—Charles…

—No suena del todo mal, ¿verdad?

El chico miró el pasaporte de nuevo, una completa redención. En su interior, un mejunje de emociones que sentía por primera vez: ira, odio, sumisión, pena… y el rostro de León. Aquel hombre se llevó la vida de todos sus seres queridos en cuestión de horas.

Miró por la ventana pero todo estaba ya oscuro. Las lágrimas cesaron. Sacó la fotografía arrugada de su bolsillo: su padre, junto a Zofia, rodeados de árboles sobre un pequeño puente.

Observó el documento con detención, utilizando la reducida intuición de un niño que se transforma lentamente. En la imagen, los dos abrigados en el Parque Royal donde solían encontrarse durante el inicio de su relación. León abrazaba a Zofia y ella disparaba la foto. Parecían felices.

Marcin miró por la ventana e hizo un juramento, una promesa que ponía a Dios por testigo. Pasara lo que pasase, jamás se olvidaría de aquel rostro, por mucho que envejeciera.

Estaba dispuesto a esperar.

Tarde o temprano, lo encontraría.

La lluvia golpeaba el pavimento de la ventana. Un fuerte olor a lejía en el interior, lo despertó. Abrió los ojos lentamente, primero el izquierdo y después el derecho, con mucho esfuerzo.

Junto al marco de la puerta, vio la silueta de dos hombres que vigilaban la entrada. Una habitación aséptica y antigua, sin más decoración que un jarrón con tulipanes. Alguien le había llevado flores. Al intentar incorporarse, sintió un fuerte dolor en la pierna derecha, una molestia horrible, como si el muslo le ardiese. Después se miró a sí mismo, incompleto, deforme, y se derrumbó.

No sabía si dar las gracias por seguir vivo o lamentarse por no haberse quedado allí, junto a Komarnicki. Los últimos recuerdos, una piscina de sangre, los cuerpos sin vida sobre el suelo; Marcin deambulando como un animal narcotizado y Wiktoria apuntando con un arma. Después, todo se volvió oscuro y confuso.

Giró el rostro y miró la lluvia caer tras la ventana, deslizándose por las hojas de los árboles y rebotando contra el fibrocemento. No podía moverse demasiado, hasta pensar le producía dolor. Testarudo, levantó un brazo y liberó un ligero gemido que llamó la atención de uno de los vigilantes. El hombre, armado con una ametralladora, miró hacia atrás y se adentró en la sala.

—Creo que ha dicho algo —dijo el vigilante—. ¡Llama a la enfermera!

Segundos después, una chica rubia vestida con un mono de camuflaje, entró en la sala.

—¿Señor Sánchez? —dijo la chica—. ¿Cómo se encuentra? No haga esfuerzos, está muy débil.

—El niño… —dijo con la voz rota—. Dónde está…

—No sé de quién me habla —dijo la chica con tono maternal—. No se preocupe, pronto se recuperará.

—Llamad a Wiktoria —interrumpió el español.

El vigilante y la enfermera se miraron con preocupación. La chica asintió a una orden silenciosa dirigida por el hombre y se dirigió de nuevo a León, arrodillándose junto a él, tocando su mano.

—Señor Sánchez —dijo la mujer—, Wiktoria no ha vuelto todavía, pero pronto lo hará, no se preocupe… Debe recuperarse, casi sobrevive a la operación… Ha perdido mucha sangre, pero volverá a caminar pronto… Desafortunadamente, nos encontramos en una situación crítica. Hay mucha gente que necesita ser atendida.

—¿Qué está pasado? —preguntó desorientado.

—Estamos en guerra —dijo la chica mientras entristecía al escuchar sus propias palabras—. Una guerra civil cruza el país, por eso tiene que recuperarse.

—¿Y el niño? —preguntó.

El vigilante tosió forzadamente.

—Descanse —dijo la chica—. Le comunicaremos a Wiktoria que ya se ha despertado.

Después, se incorporó, dio un largo suspiro, se acercó al vigilante y le susurró algo que León no consiguió entender.

—Así que estamos en guerra —se dijo a sí mismo, encerrado en aquella habitación fría, vieja y falta de vida. Miró a la máquina a la que estaba conectado. Buscó la toma de corriente con la mirada y pensó en desconectarla. Quizá aquello le ayudara a terminar con el calvario.

No lo logró, era incapaz de moverse:

—Has fracasado. Eres un inútil.

Capítulo 14

Tres tubos de luz pegados al techo, iluminaban la sala. Una máquina de control, mostraba diferentes gráficos que se repetían a lo largo de las cinco pantallas de plasma. Al otro lado, como si fuera un estudio de grabación musical, una cámara frigorífica protegida por cristal blindado.

La sala de control separaba a un grupo de cinco doctores de las bajas temperaturas.

—De momento, no hay ningún indicio de vida —explicó un hombre rubio con gafas de aluminio—. Hemos regenerado los tejidos y animado artificialmente sus órganos. El corazón biónico bombea y todo parece funcionar correctamente, pero no podemos saber…

—Si despertará… ¿Cierto? —dijo otro de los hombres mirando a través del cristal. En el interior de la cámara frigorífica, una cabina cilíndrica de cristal embalsamaba el busto desnudo de Roman Komarnicki, conectándolo a un procesador electrónico y un depósito regenerador de líquido—: Y en caso de que lo hiciese, nadie nos asegura de que vuelva a ser él. Todo esto, es una locura.

—Si eso sucediera —dijo otro de ellos, de pelo oscuro—, se demostraría que el alma es presa del cuerpo, o que se encuentra ubicada en alguna parte.

—Se demostrarían muchas cosas que prefiero no pensar —dijo el rubio—. Hablar de ello, me pone enfermo.

—Acabaríamos con las religiones —dijo el hombre con gafas de aluminio—. Se demostraría que no existe tal espíritu, que las creencias no son más que un invento fruto de la desesperación del ser humano.

—Puede que se demuestre lo contrario —contestó el de pelo oscuro—. Hablaríamos de un descubrimiento inaudito.

—Siempre podemos desconectarlo, ¿no? —dijo un cuarto.

—Como si nuestras familias no estuvieran amenazadas de muerte… —dijo el quinto—. Olvídalo.

—Aquí es donde entran la ética, la moral y los intereses propios de cada uno —dijo el segundo—. Las consecuencias de que despierte, pueden ser devastadoras…

—Es un callejón sin salida —comentó el doctor de pelo rubio—. Será el primero de una larga lista de interesados… Tarde o temprano, los americanos harán lo mismo o nos someterán para entregarles la investigación.

—Solo Dios dirá —añadió el cuarto.

—Solo Dios dirá —repitió el quinto.

—Komarnicki tiene la última palabra —dijo el hombre de gafas.

De fondo y lejos, se escuchaban los cañonazos de los tanques. Los cinco doctores se quedaron observando al gaseoso busto de Komarnicki frente al cristal, un cuerpo sumergido en líquido azul, moviéndose a ritmo de las burbujas que subían rodeando su cuerpo.

PABLO POVEDA (España, 1989) es escritor, profesor y periodista. Autor de más de doce libros, incluyendo La Isla del Silencio, El Profesor o Don. Vive en Alicante donde escribe todas las mañanas. Cree en la cultura sin ataduras y en la simplicidad de las cosas.

«Periodista licenciado que pisó un diario para preguntar dónde estaba el aseo, toqué en una banda de pop, grabé un siete pulgadas y un puñado de canciones. Salí en MTV, revistas y diarios, me hice fotos con famosos y dormí en habitaciones de hoteles con sábanas limpias. Recorrí parte de Europa, me congelé en el Mar Báltico y dejé la vida convencional para perseguir mi sueño de escritor».