Pablo Neruda dejó al morir ocho libros inéditos de poesía, escritos casi simultáneamente: La rosa separada, Jardín de invierno, 2000, El corazón amarillo, Libro de las preguntas, Elegía, El mar y las campanas, Defectos escogidos.

En Jardín de invierno el poeta se enfrenta a su propia muerte inminente y a la caída del gobierno socialista de su país. Neruda ve a la humanidad luchando contra las fuerzas de la oscuridad y la soledad, y, al final de una larga y prolífica carrera, él abraza la soledad como una fuerza positiva y a la Naturaleza como fuente de regeneración. Entre la soledad y la voz pública, entre las realidades políticas y la experiencia personal, entre el proximidad del invierno y el constante renacimiento del mar, encuentra su propio sentido de la responsabilidad en un conjunto notablemente unificado y lírico de poemas.

Pablo Neruda

Jardín de invierno

(1971-1973)

ePub r1.0

Titivillus 25.02.16

Pablo Neruda, 1974

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

EL EGOÍSTA

No falta nadie en el jardín. No hay nadie:

solo el invierno verde y negro, el día

desvelado como una aparición,

fantasma blanco, fría vestidura,

por las escalas de un castillo. Es hora

de que no llegue nadie, apenas caen

las gotas que cuajaban el rocío

en las ramas desnudas del invierno

y yo y tú en esta zona solitaria,

invencibles y solos, esperando

que nadie llegue, no, que nadie venga

con sonrisa o medalla o presupuesto

a proponernos nada.

Ésta es la hora

de las hojas caídas, trituradas

sobre la tierra, cuando

de ser y de no ser vuelven al fondo

despojándose de oro y de verdura

hasta que son raíces otra vez

y otra vez, demoliéndose y naciendo,

suben a conocer la primavera.

Oh corazón perdido

en mí mismo, en mi propia investidura,

qué generosa transición te puebla!

Yo no soy el culpable

de haber huido ni de haber acudido:

no me pudo gastar la desventura!

La propia dicha puede ser amarga

a fuerza de besarla cada día

y no hay camino para liberarse

del sol sino la muerte.

Qué puedo hacer si me escogió la estrella

para relampaguear, y si la espina

me condujo al dolor de algunos muchos?

Qué puedo hacer si cada movimiento

de mi mano me acercó a la rosa?

Debo pedir perdón por este invierno,

el más lejano, el más inalcanzable

para aquel hombre que buscaba el frío

sin que sufriera nadie por su dicha?

Y si entre estos caminos

—Francia distante, números de niebla—

vuelvo al recinto de mi propia vida

—un jardín solo, una comuna pobre—

y de pronto este día igual a todos

baja por las escalas que no existen

vestido de pureza irresistible,

y hay un olor de soledad aguda,

de humedad, de agua, de nacer de nuevo:

qué puedo hacer si respiro sin nadie,

por qué voy a sentirme malherido?

GAUTAMA CRISTO

Los nombres de Dios y en particular de su representante

llamado Jesús o Cristo, según textos y bocas,

han sido usados, gastados y dejados

a la orilla del río de las vidas

como las conchas vacías de un molusco.

Sin embargo, al tocar estos nombres sagrados

y desangrados, pétalos heridos,

saldos de los océanos del amor y del miedo,

algo aún permanece: un labio de ágata,

una huella irisada que aún tiembla en la luz.

Mientras se usaban los nombres de Dios

por los mejores y por los peores, por los limpios y por los

sucios,

por los blancos y los negros, por ensangrentados asesinos

y por las víctimas doradas que ardieron en napalm,

mientras Nixon con las manos

de Caín bendecía a sus condenados a muerte,

mientras menos y menores huellas divinas se hallaron en la

playa,

los hombres comenzaron a estudiar los colores,

el porvenir de la miel, el signo del uranio,

buscaron con desconfianza y esperanza las posibilidades

de matarse y de no matarse, de organizarse en hileras,

de ir más allá, de ilimitarse sin reposo.

Los que cruzamos estas edades con gusto a sangre,

a humo de escombros, a ceniza muerta,

y no fuimos capaces de perder la mirada,

a menudo nos detuvimos en los nombres de Dios,

los levantamos con ternura porque nos recordaban

a los antecesores, a los primeros, a los que interrogaron,

a los que encontraron el himno que los unió en la desdicha

y ahora viendo los fragmentos vacíos donde habitó aquel

nombre

sentimos estas suaves sustancias

gastadas, malgastadas por la bondad y por la maldad.

LA PIEL DEL ABEDUL

Como la piel del abedul

eres plateada y olorosa:

tengo que comer con tus ojos

al describir la primavera.

Y aunque no sé cómo te llamas

no hay primer tomo sin mujer:

los libros se escriben con besos

(y yo les ruego que se callen

para que se acerque la lluvia).

Quiero decir que entre dos mares

está colgando mi estatura

como una bandera abatida.

Y por mi amada sin mirada

estoy dispuesto hasta a morir

aunque mi muerte se atribuya

a mi deficiente organismo

o a la tristeza innecesaria

depositada en los roperos.

Lo cierto es que el tiempo se escapa

y con voz de viuda me llama

desde los bosques olvidados.

Antes de ver el mundo, entonces,

cuando mis ojos no se abrían

yo disponía de cuatro ojos:

los míos y los de mi amor;

no me pregunten si he cambiado

(es solo el tiempo el que envejece)

(vive cambiando de camisa

mientras yo sigo caminando).

Todos los labios del amor

fueron haciendo mi ropaje

desde que me sentí desnudo:

ella se llamaba María

(tal vez Teresa se llamaba),

y me acostumbré a caminar

consumido por mis pasiones.

Eres tú la que tú serás

mujer innata de mi amor,

la que de greda fue formada

o la de plumas que voló

o la mujer territorial

de cabellera en el follaje

o la concéntrica caída

como una moneda desnuda

en el estanque de un topacio

o la presente cuidadora

de mi incorrecta indisciplina

o bien la que nunca nació

y que yo espero todavía.

Porque la luz del abedul

es la piel de la primavera.

MODESTAMENTE

Hay que conocer ciertas virtudes

normales, vestimentas de cada día

que de tanto ser vistas parecen invisibles

y no entregarnos al excepcional,

al tragafuego o a la mujer araña.

Sin duda que preconizo la excelencia silvestre,

el respeto anticuado, la sede natural,

la economía de los hechos sublimes que se pegan

de roca en roca a las generaciones sucesivas,

como ciertos moluscos vencedores del mar.

Toda la gente, somos nosotros, los eslabones grises

de las vidas que se repiten hasta la muerte,

y no llevamos uniformes desmesurados, ni rupturas precisas:

nos convienen las comunicaciones, el limpio amor, el pan

puro,

el fútbol, las calles atravesadas con basuras a la puerta,

los perros de condescendientes colas, el jugo de un limón

en el advenimiento del pescado pacífico.

Pido autorización para ser como todos,

como todo el mundo y, también, como cualquiera:

le ruego a usted, encarecidamente,

si se trata de mí, ya que de eso se trata,

que se elimine el cornetazo durante mi visita

y se resignen ustedes a mi tranquila ausencia.

CON QUEVEDO, EN PRIMAVERA

Todo ha florecido en

estos campos, manzanos,

azules titubeantes, malezas amarillas,

y entre la hierba verde viven las amapolas,

El cielo inextinguible, el aire nuevo

de cada día, el tácito fulgor,

regalo de una extensa primavera.

Solo no hay primavera en mi recinto.

Enfermedades, besos desquiciados,

como yedras de iglesia se pegaron

a las ventanas negras de mi vida

y el solo amor no basta, ni el salvaje

y extenso aroma de la primavera.

Y para ti qué son en este ahora

la luz desenfrenada, el desarrollo

floral de la evidencia, el canto verde

de las verdes hojas, la presencia

del cielo con su copa de frescura?

Primavera exterior, no me atormentes,

desatando en mis brazos vino y nieve,

corola y ramo roto de pesares,

dame por hoy el sueño de las hojas

nocturnas, la noche en que se encuentran

los muertos, los metales, las raíces,

y tantas primaveras extinguidas

que despiertan en cada primavera.

TODOS SABEN

Alguien preguntará más tarde, alguna vez

buscando un nombre, el suyo o cualquier otro nombre,

por qué desestimé su amistad o su amor

o su razón o su delirio o sus trabajos:

tendrá razón: fue mi deber nombrarte,

a ti, al de más allá y al de más cerca,

a alguno por la heroica cicatriz,

a la mujer aquella por su pétalo,

al arrogante por su inocencia agresiva,

al olvidado por su oscuridad insigne.

Pero no tuve tiempo ni tinta para todos.

O bien el menoscabo de la ciudad, del tiempo,

el frío corazón de los relojes

que latieron cortando mi medida,

algo pasó, no descifré,

no alcancé todos los significados:

pido perdón al que no está presente:

mi obligación fue comprender a todos, delirante,

débil, tenaz, manchado, heroico, vil,

amante hasta las lágrimas, ingrato,

redentor atrapado en su cadena,

enlutado campeón de la alegría.

Ay, para qué contamos tus verdades

si yo viví con ellas,

si yo soy cada uno y cada vez,

si yo me llamo siempre con tu nombre.

IMAGEN

De una mujer que apenas conocí

guardo el nombre cerrado: es una caja,

alzo de tarde en tarde las sílabas que tienen

herrumbre y crujen como planos desvencijados:

salen luego los árboles aquellos, de la lluvia,

los jazmines, las trenzas victoriosas

de una mujer sin cuerpo ya, perdida,

ahogada en el tiempo como en un lento lago;

sus ojos se apagaron allí como carbones.

Sin embargo, hay en la disolución

fragancia muerta, arterias enterradas,

o simplemente vida entre otras vidas.

Es aromático volver el rostro

sin otra dirección que la pureza:

tomar el pulso al cielo torrencial

de nuestra juventud menoscabada;

girar un anillo al vacío,

poner el grito en el cielo.

Siento no tener tiempo para mis existencias,

la mínima, el souvenir dejado en un vagón

de tren, en una alcoba o en la cervecería,

como un paraguas que allí se quedó en la lluvia:

tal vez son estos labios imperceptibles

los que se escuchan como resonancia marina

de pronto, en un descuido del camino,

Por eso, Irene o Rosa, María o Leonor,

cajas vacías, flores secas dentro de un libro,

llaman en circunstancias solitarias

y hay que abrir, hay que oír lo que no tiene voz,

hay que ver estas cosas que no existen.

LLAMA EL OCÉANO

No voy al mar en este ancho verano

cubierto de calor, no voy más lejos

de los muros, las puertas y las grietas

que circundan las vidas y mi vida.

En qué distancia, frente a cuál ventana,

en qué estación de trenes

dejé olvidado el mar? Y allí quedamos,

yo dando las espaldas a lo que amo

mientras allá seguía la batalla

de blanco y verde y piedra y centelleo.

Así fue, así parece que así fue:

cambian las vidas, y el que va muriendo

no sabe que esa parte de la vida,

esa nota mayor, esa abundancia

de cólera y fulgor quedaron lejos,

te fueron ciegamente cercenadas.

No, yo me niego al mar desconocido,

muerto, rodeado de ciudades tristes,

mar cuyas olas no saben matar,

ni cargarse de sal y de sonido.

Yo quiero el mío mar, la artillería

del océano golpeando las orillas,

aquel derrumbe insigne de turquesas,

la espuma donde muere el poderío.

No salgo al mar este verano: estoy

encerrado, enterrado, y a lo largo

del túnel que me lleva prisionero

oigo remotamente un trueno verde,

un cataclismo de botellas rotas,

un susurro de sal y de agonía.

Es el libertador. Es el océano,

lejos, allá, en mi patria, que me espera.

PÁJARO

Un pájaro elegante,

patas delgadas, cola interminable,

viene

cerca de mí, a saber qué animal soy.

Sucede en Primavera,

en Condé-sur-Iton, en Normandía.

Tiene una estrella o gota

de cuarzo, harina o nieve

en la frente minúscula

y dos rayas azules lo recorren

desde el cuello a la cola,

dos líneas estelares de turquesa.

Da minúsculos saltos

mirándome rodeado

de pasto verde y cielo

y son dos signos interrogativos

esos nerviosos ojos acechantes

como dos alfileres,

dos puntas negras, rayos diminutos

que me atraviesan para preguntarme

si vuelo y hacia dónde.

Intrépido, vestido

como una flor por sus ardientes plumas,

directo, decidido

frente a la hostilidad de mi estatura,

de pronto encuentra un grano o un gusano

y a saltos de delgados pies de alambre

abandona el enigma

de este gigante que se queda solo,

sin su pequeña vida pasajera.

JARDÍN DE INVIERNO

Llega el invierno. Espléndido dictado

me dan las lentas hojas

vestidas de silencio y amarillo.

Soy un libro de nieve,

una espaciosa mano, una pradera,

un círculo que espera,

pertenezco a la tierra y a su invierno.

Creció el rumor del mundo en el follaje,

ardió después el trigo constelado

por flores rojas como quemaduras,

luego llegó el otoño a establecer

la escritura del vino:

todo pasó, fue cielo pasajero

la copa del estío,

y se apagó la nube navegante.

Yo esperé en el balcón, tan enlutado

como ayer con las yedras de mi infancia,

que la tierra extendiera

sus alas en mi amor deshabitado.

Yo supe que la rosa caería

y el hueso del durazno transitorio

volvería a dormir y a germinar:

y me embriagué con la copa del aire

hasta que todo el mar se hizo nocturno

y el arrebol se convirtió en ceniza.

La tierra vive ahora

tranquilizando su interrogatorio,

extendida la piel de su silencio.

Yo vuelvo a ser ahora

el taciturno que llegó de lejos

envuelto en lluvia fría y en campanas:

debo a la muerte pura de la tierra

la voluntad de mis germinaciones.

MUCHAS GRACIAS

Hay que andar tanto por el mundo

para constatar ciertas cosas,

ciertas leyes de sol azul,

el rumor central del dolor,

la exactitud primaveral.

Yo soy tardío de problemas:

llego tarde al anfiteatro

donde se espera la llegada

de la sopa de los centauros!

Allí brillan los vencedores

y se multiplica el otoño.

Por qué yo vivo desterrado

del esplendor de las naranjas?

Me he dado cuenta poco a poco

que en estos días sofocantes

se me va la vida en sentarme,

gasto la luz en las alfombras.

Si no me dejaron entrar

en la casa de los urgentes,

de los que llegaron a tiempo,

quiero saber lo que pasó

cuando se cerraron las puertas.

Cuando se cerraron las puertas

y el mundo desapareció

en un murmullo de sombreros

que repetían como el mar

un prestigioso movimiento.

Con estas razones de ausencia

pido perdón por mi conducta.

REGRESOS

Dos regresos se unieron a mi vida

y al mar de cada día:

de una vez afronté la luz, la tierra,

cierta paz provisoria. Una cebolla

era la luna, globo

nutricio de la noche, el sol naranja

sumergido en el mar:

una llegada

que soporté, que reprimí hasta ahora,

que yo determiné, y aquí me quedo:

ahora la verdad es el regreso.

Lo sentí como quebrantadura,

como una nuez de vidrio

que se rompe en la roca

y por allí, en un trueno, entró la luz,

la luz del litoral, del mar perdido,

del mar ganado ahora y para siempre.

Yo soy el hombre de tantos regresos

que forman un racimo traicionado,

de nuevo, adiós, por un temible viaje

en que voy sin llegar a parte alguna:

mí única travesía es un regreso.

Y esta vez entre las incitaciones

temí tocar la arena, el resplandor

de este mar malherido y derramado,

pero dispuesto ya a mis injusticias

la decisión cayó con el sonido

de un fruto de cristal que se destroza

y en el golpe sonoro vi la vida,

la tierra envuelta en sombras y destellos

y la copa del mar bajo mis labios.

LOS PERDIDOS DEL BOSQUE

Yo soy uno de aquellos que no alcanzó a llegar al bosque,

de los retrocedidos por el invierno en la tierra,

atajados por escarabajos de irisación y picadura

o por tremendos ríos que se oponían al destino.

Éste es el bosque, el follaje es cómodo, son altísimos muebles

los árboles, ensimismadas cítaras las hojas,

se borraron senderos, cercados, patrimonios,

el aire es patriarcal y tiene olor a tristeza.

Todo es ceremonioso en el jardín salvaje

de la infancia: hay manzanas cerca del agua

que llega de la nieve negra escondida en los Andes:

manzanas cuyo áspero rubor no conoce los dientes

del hombre, sino el picoteo de pájaros voraces,

manzanas que inventaron la simetría silvestre

y que caminan con lentísimo paso hacia el azúcar.

Todo es nuevo y antiguo en el esplendor circundante,

los que hasta aquí vinieron son los menoscabados,

y los que se quedaron atrás en la distancia

son los náufragos que pueden o no sobrevivir:

solo entonces conocerán las leyes del bosque.

IN MEMORIAM
MANUEL Y BENJAMÍN

Al mismo tiempo, dos de mi carrera,

de mi cantera, dos de mis trábalos,

se murieron con horas de intervalo:

uno envuelto en Santiago, el Otro en Tacna:

dos singulares, solo parecidos

ahora, única vez, porque se han muerto.

El primero fue taimado y soberano,

áspero, de rugosa investidura,

más bien dado al silencio:

de obrero trabajado conservó

la mano de tarea predispuesta

a la piedra, al metal de la herrería.

El otro, inquieto del conocimiento,

ave de rama en rama de la vida,

fuego centrista como un bello faro

de intermitentes rayos.

Dos secuaces

de dos sabidurías diferentes:

dos nobles solitarios que hoy se unieron

para mí en la noticia de la muerte.

Amé a mis dos opuestos compañeros

que, enmudeciendo, me han dejado mudo

sin saber qué decir ni qué pensar.

Tanto buscar debajo de la piel

y tanto andar entre almas y raíces,

tanto picar papel hora tras hora!

Ahora quietos están, acostumbrándose

a un nuevo espacio de la oscuridad,

el uno con su rectitud de roble

y el otro con su espejo y espejismo:

los dos que se pasaron nuestras vidas

cortando el tiempo, escarmenando, abriendo

surcos, rastreando la palabra justa,

el pan de la palabra cada día.

(Si no tuvieron tiempo de cansarse

ahora quietos y por fin solemnes

entran compactos a este gran silencio

que desmenuzará sus estaturas).

No se hicieron las lágrimas jamás

para estos hombres.

Y nuestras palabras

suenan a hueco como tumbas nuevas

donde nuestras pisadas desentonan,

mientras ellos allí se quedan solos,

con naturalidad, como existieron.

EL TIEMPO

De muchos días se hace el día, una hora

tiene minutos atrasados que llegaron y el día

se forma con extravagantes olvidos, con metales,

cristales, ropa que siguió en los rincones,

predicciones, mensajes que no llegaron nunca.

El día es un estanque en el bosque futuro,

esperando, poblándose de hojas, de advertencias,

de sonidos opacos que entraron en el agua

como piedras celestes.

A la orilla

quedan las huellas doradas del zorro vespertino

que como un pequeño rey rápido quiere la guerra:

el día acumula en su luz briznas, murmullos:

todo surge de pronto como una vestidura

que es nuestra, es el fulgor acumulado

que aguardaba y que muere por orden de la noche

volcándose en la sombra.

ANIMAL DE LUZ

Soy en este sin fin sin soledad

un animal de luz acorralado

por sus errores y por su follaje:

ancha es la selva: aquí mis semejantes

pululan, retroceden o trafican,

mientras yo me retiro acompañado

por la escoria que el tiempo determina:

olas del mar, estrellas de la noche.

Es poco, es ancho, es escaso y es todo.

De tanto ver mis ojos otros ojos

y mi boca de tanto ser besada,

de haber tragado el humo

de aquellos trenes desaparecidos,

las viejas estaciones despiadadas

y el polvo de incesantes librerías,

el hombre yo, el mortal, se fatigó

de ojos, de besos, de humo, de caminos,

de libros más espesos que la tierra.

Y hoy en el fondo del bosque perdido

oye el rumor del enemigo y huye

no de los otros sino de sí mismo,

de la conversación interminable,

del coro que cantaba con nosotros

y del significado de la vida.

Porque una vez, porque una voz,

porque una sílaba

o el transcurso de un silencio

o el sonido insepulto de la ola

me dejan frente a la verdad,

y no hay nada más que descifrar,

ni nada más que hablar: eso era todo:

se cerraron las puertas de la selva,

circula el sol abriendo los follajes,

sube la luna como fruta blanca

y el hombre se acomoda a su destino.

LOS TRIÁNGULOS

Tres triángulos de pájaros cruzaron

sobre el enorme océano extendido

en el invierno como una brizna verde.

Todo yace, el silencio,

el desarrollo gris, la luz pesada

del espacio, la tierra intermitente.

Por encima de todo fue pasando

un vuelo

y otro vuelo

de aves oscuras, cuerpos invernales,

triángulos temblorosos

cuyas alas

agitándose apenas

llevan de un sitio a otro

de las costas de Chile

el frío gris, los desolados días.

Yo estoy aquí mientras de cielo en cielo

el temblor de las aves migratorias

me deja hundido en mí y en mi materia

como en un pozo de perpetuidad

cavado por una espiral inmóvil.

Ya desaparecieron:

plumas negras del lugar,

pájaros férreos

de acantilados y de roqueríos,

ahora, a medio día

frente al vacío estoy: es el espacio

del invierno extendido

y el mar se ha puesto

sobre el rostro azul

una máscara amarilla.

UN PERRO HA MUERTO

Mí perro ha muerto.

Lo enterré en el jardín

junto a una vieja máquina oxidada.

Allí, no más abajo,

ni más arriba,

se juntará conmigo alguna vez.

Ahora él ya se fue con su pelaje,

su mala educación, su nariz fría.

Y yo, materialista que no cree

en el celeste cielo prometido

para ningún humano,

para este perro o para todo perro

creo en el cielo, sí, creo en un cielo

donde yo no entraré, pero él me espera

ondulando su cola de abanico

para que yo al llegar tenga amistades.

Ay no diré la tristeza en la tierra

de no tenerlo más por compañero,

que para mí jamás fue un servidor.

Tuvo hacia mí la amistad de un erizo

que conservaba su soberanía,

la amistad de una estrella independiente

sin más intimidad que la precisa,

sin exageraciones:

no se trepaba sobre mi vestuario

llenándome de pelos o de sarna,

no se frotaba contra mi rodilla

como otros perros obsesos sexuales.

No, mi perro me miraba

dándome la atención que necesito,

la atención necesaria

para hacer comprender a un vanidoso

que siendo perro él,

con esos ojos, más puros que los míos,

perdía el tiempo, pero me miraba

con la mirada que me reservó

toda su dulce, su peluda vida,

su silenciosa vida,

cerca de mí, sin molestarme nunca,

y sin pedirme nada.

Ay cuántas veces quise tener cola

andando junto a él por las orillas

del mar, en el invierno de Isla Negra,

en la gran soledad: arriba el aire

traspasado de pájaros glaciales,

y mi perro brincando, hirsuto, lleno

de voltaje marino en movimiento:

mi perro vagabundo y olfatorio

enarbolando su cola dorada

frente a frente al Océano y su espuma.

Alegre, alegre, alegre

como los perros saben ser felices,

sin nada más, con el absolutismo

de la naturaleza descarada.

No hay adiós a mi perro que se ha muerto.

Y no hay ni hubo mentira entre nosotros.

Ya se fue y lo enterré, y eso era todo.

OTOÑO

Estos meses arrastran la estridencia

de una guerra civil no declarada.

Hombres, mujeres, gritos, desafíos,

mientras se instala en la ciudad hostil,

en las arenas ahora desoladas

del mar y sus espumas verdaderas,

el otoño, vestido de soldado,

gris de cabeza, lento de acritud:

el otoño invasor cubre la tierra.

Chile despierta o duerme. Sale el sol

meditativo entre hojas amarillas

que vuelan como párpados políticos

desprendidos del cielo atormentado.

Si antes no había sirio por las calles,

ahora sí, la sustancia solitaria

de ti y de mí, tal vez de todo el mundo,

quiere salir de compras o de sueños,

busca el rectángulo de soledad

con el árbol aún verde que vacila

antes de deshojarse y desplomarse

vestido de oro y luego de mendigo.

Yo vuelvo al mar envuelto por el cielo:

el silencio entre una y otra ola

establece un suspenso peligroso:

muere la vida, se aquieta la sangre

hasta que rompe el nuevo movimiento

y resuena la voz del infinito.

LA ESTRELLA

Bueno, ya no volví, ya no padezco

de no volver, se decidió la arena

y como pan de ola y de pasaje,

sílaba de la sal, piojo del agua,

yo, soberano, esclavo de la costa

me sometí, me encadené a mi roca.

No hay albedrío para los que somos

fragmento del asombro,

no hay salida para este volver

a uno mismo, a la piedra de uno mismo,

ya no hay más estrella que el mar.

PABLO NERUDA, nacido y muerto en Chile (Parral, 1904 - Santiago, 1973), ha sido sin duda una de las voces más altas de la poesía mundial de nuestro tiempo. Desde el combate directo o desde la persecución y el exilio valerosamente arrostrados, la trayectoria del poeta, que en 1971 obtuvo el premio Nobel, configura, a la vez que la evolución de un intelectual militante, una de las principales aventuras expresivas de la lírica en lengua castellana, sustentada en un poderío verbal inigualable, que de la indiscriminada inmersión en el mundo de las fuerzas telúricas originarias se expandió a la fusión con el ámbito natal americano y supo cantar el instante amoroso que contiene el cosmos, el tiempo oscuro de la opresión y el tiempo encendido de la lucha. Una mirada que abarca a la vez la vastedad de los seres y el abismo interior del lenguaje: poeta total, Neruda pertenece ya a la tradición más viva de nuestra mayor poesía.