El hondero entusiasta es un magnífico ramillete de versos, auténtica creación de un poeta dominado por las más generosas condiciones verbales, sentimentales e ideológicas.

El poeta define bien su libro al decir que se encuentra dominado, además de la influencia de Sabat Ercasty, por una «altivez verbal», quizá excesiva. Pero cuando la potencia verbalista se derrama en una profusión de imágenes única y en una riqueza de la más profunda y más potente expresión, la altivez verbal no cansa ni fatiga y lejos de constituir una falla del poeta, quizá sea una de sus mejores y más poderosas cualidades.

Dos impulsos primordiales informan estos poemas: el amor y la tristeza. La última acaso perdida, dominada, oscurecida por el aliento de amor, de sensualidad, de sexualidad que respira todo el libro.

El hondero entusiasta es un canto desesperado; la desesperación del deseo irrefrenable, angustioso, trágico. El libro entero da la impresión de haber sido escrito «tendido entre las hierbas», «bajo el sangriento sol poniente» en espera de la amada y dominada el alma, el pensamiento, la razón, el ser por una «precipitación de furias». Todas las palabras del poeta «salen ardiendo» y en su obra este hondero alcanza con sus disparos las más altas cumbres de la belleza, del vigor, de la profundidad dentro de la poesía.

Pablo Neruda

El hondero entusiasta

(1923-1924)

ePub r1.1

Titivillus 05.04.2024

Título original: El hondero entusiasta

Pablo Neruda, 1933

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

ADVERTENCIA DEL AUTOR A LA PRIMERA EDICIÓN

Los poemas recogidos en este libro forman parte de un ciclo de mi producción desarrollada hace ya cerca de diez años. La influencia que ellos muestran del gran poeta uruguayo Carlos Sabat Ercasty y su acento general de elocuencia y altivez verbal me hicieron sustraerlos en su gran mayoría a la publicidad. Ahora, pasado el periodo en que la publicación de EL HONDERO ENTUSIASTA me hubiera perjudicado íntimamente, los he entregado a esta editorial, como un documento, válido para aquellos que se interesan en mi poesía. El libro original contenía un número mucho mayor de composiciones que, si faltan en este cuaderno, es porque se extraviaron para siempre. También, muchas de las que aquí aparecen, van inconclusas, con pedazos de menos, fragmentos caídos al roce del tiempo, perdidos. Me hubiera gustado poseer todos los versos de este tiempo sepultado, para mi prestigiado del mismo interés que nimba las viejas cartas, ya que este libro no quiere ser, lo repito, sino el documento de una juventud excesiva y ardiente.

No he alterado ni agregado ni suprimido nada de estos versos renacidos, he querido preservar su autenticidad, su verdad olvidada.

NERUDA.

Enero de 1933.

EL HONDERO ENTUSIASTA

HAGO GIRAR MIS BRAZOS…

Hago girar mis brazos como dos aspas locas

en la noche toda ella de metales azules.

Hacia donde las piedras no alcanzan y retornan.

Hacia donde los fuegos oscuros se confunden.

Al pie de las murallas que el viento inmenso abraza.

Corriendo hacia la muerte como un grito hacia el eco.

El lejano, hacia donde ya no hay más que la noche

y la ola del designio, y la cruz del anhelo.

Dan ganas de gemir el más largo sollozo,

de bruces frente al muro que azota el viento inmenso.

Pero quiero pisar más allá de esa huella:

pero quiero voltear esos astros de fuego:

lo que es mi vida y es más allá de mi vida:

eso de sombras duras, eso de nada, eso de lejos:

quiero alzarme en las últimas cadenas que me aten,

sobre este espanto erguido, en esta ola de vértigo,

y echo mis piedras trémulas hacia este país negro,

solo, en la cima de los montes,

solo, como el primer muerto,

rodando enloquecido, presa del cielo oscuro

que mira inmensamente, como el mar en los puertos.

Aquí, la zona de mi corazón,

llena de llanto helado, mojada en sangres tibias.

Desde él siento saltar las piedras que me anuncian.

En él baila el presagio del humo y la neblina.

Todo de sueños vastos caídos gota a gota.

Todo de furias y olas y mareas vencidas.

Ah, mi dolor, amigos, ya no es dolor de humano.

Ah, mi dolor, amigos, ya no cabe en mi vida.

Y en él cimbro las hondas que van volteando estrellas!

Y de él suben mis piedras en la noche enemiga!

Quiero abrir en los muros una puerta. Eso quiero.

Eso deseo. Clamo. Grito. Lloro. Deseo.

Soy el más doloroso y el más débil. Lo quiero.

El lejano, hacia donde ya no hay más que la noche.

Pero mis hondas giran. Estoy. Grito. Deseo.

Astro por astro, todos fugarán en astillas.

Mi fuerza es mi dolor, en la noche. Lo quiero.

He de abrir esa puerta. He de cruzarla. He de vencerla.

Han de llegar mis piedras. Grito. Lloro. Deseo.

Sufro, sufro y deseo. Deseo, sufro y canto.

Río de viejas vidas, mi voz salta y se pierde.

Tuerce y destuerce largos collares aterrados.

Se hincha como una vela en el viento celeste.

Rosario de la angustia, yo no soy quien lo reza.

Hilo desesperado, yo no soy quien lo tuerce.

El salto de la espada a pesar de los brazos.

El anuncio en estrellas de la noche que viene.

Soy yo: pero es mi voz la existencia que escondo.

El temporal de aullidos y lamentos y fiebres.

La dolorosa sed que hace próxima el agua.

La resaca invencible que me arrastra a la muerte.

Gira mi brazo entonces y centellea mi alma.

Se trepan los temblores a la cruz de mis cejas.

He aquí mis brazos fieles! He aquí mis manos ávidas!

He aquí la noche absorta! Mi alma grita y desea!

He aquí los astros pálidos todos llenos de enigma!

He aquí mi sed que aúlla sobre mi voz ya muerta!

He aquí los cauces locos que hacen girar mis hondas!

Las voces infinitas que preparan mi fuerza!

Y doblado en un nudo de anhelos infinitos,

en la infinita noche suelto y suben mis piedras.

Más allá de esos muros, de esos límites, lejos

debo pasar las rayas de la lumbre y la sombra.

Por qué no he de ser yo? Grito. Lloro. Deseo.

Sufro, sufro y deseo. Cimbro y zumban mis hondas.

El viajero que alargue su viaje sin regreso.

El hondero que trice la frente de la sombra.

Las piedras entusiastas que hagan parir la noche.

La flecha, la centella, la cuchilla, la proa.

Grito. Sufro. Deseo. Se alza mi brazo, entonces,

hacia la noche llena de estrellas en derrota.

He aquí mi voz extinta. He aquí mi alma caída.

Los esfuerzos baldíos. La sed herida y rota.

He aquí mis piedras ágiles que vuelven y me hieren.

Las altas luces blancas que bailan y se extinguen.

Las húmedas estrellas absolutas y absortas.

He aquí las mismas piedras que alzó mi alma en combate.

He aquí la misma noche desde donde retornan.

Soy el más doloroso y el más débil. Deseo.

Deseo, sufro, caigo. El viento inmenso azota.

Ah, mi dolor, amigos, ya no es dolor de humano!

Ah, mi dolor, amigos, ya no cabe en la sombra!

En la noche toda ella de astros fríos y errantes,

hago girar mis brazos como dos aspas locas.

ES COMO UNA MAREA…

Es como una marea, cuando ella clava en mí

sus ojos enlutados,

cuando siento su cuerpo de greda blanca y móvil

estirarse y latir junto al mío,

es como una marea, cuando ella está a mi lado.

He visto tendido frente a los mares del Sur,

arrollarse las aguas y extenderse

inconteniblemente

fatalmente

en las mañanas y al atardecer.

Agua de las resacas sobre las viejas huellas,

sobre los viejos rastros, sobre las viejas cosas,

agua de las resacas que desde las estrellas

se abre como una inmensa rosa,

agua que va avanzando sobre las playas como

una mano atrevida debajo de una ropa,

agua internándose en los acantilados,

aguas estrellándose en las rocas,

agua implacable como los vengadores

y como los asesinos silenciosa,

agua de las noches siniestras

debajo de los muelles como una vena rota,

como el corazón del mar

en una irradiación temblorosa y monstruosa.

Es algo que me lleva desde adentro y me crece

inmensamente próximo, cuando ella está a mi lado,

es como una marea rompiéndose en sus ojos

y besando su boca, sus senos y sus manos.

Ternura de dolor, y dolor de imposible,

ala de los terribles deseos,

que se mueve en la noche de mi carne y la suya

con una aguda fuerza de flechas en el cielo.

Algo de inmensa huida,

que no se va, que araña adentro,

algo que en las palabras cava tremendos pozos,

algo que, contra todo se estrella, contra todo,

como los prisioneros contra los calabozos!

Ella, tallada en el corazón de la noche,

por la inquietud de mis ojos alucinados:

ella, grabada en los maderos del bosque

por los cuchillos de mis manos,

ella, su goce junto al mío,

ella, sus ojos enlutados,

ella, su corazón, mariposa sangrienta

que con sus dos antenas de instinto me ha tocado!

No cabe en esta estrecha meseta de mi vida!

Es como un viento desatado!

Si mis palabras clavan apenas como agujas

debieran desgarrar como espadas o arados!

Es como una marea que me arrastra y me dobla,

es como una marea, cuando ella está a mi lado!

ERES TODA DE ESPUMAS…

Eres toda de espumas delgadas y ligeras

y te cruzan los besos y te riegan los días.

Mi gesto, mi ansiedad cuelgan de tu mirada.

Vaso de resonancias y de estrellas cautivas.

Estoy cansado: todas las hojas caen, mueren.

Caen, mueren los pájaros. Caen, mueren las vidas.

Cansado, estoy cansado. Ven, anhélame, víbrame.

Oh, mi pobre ilusión, mi guirnalda encendida!

El ansia cae, muere. Cae, muere el deseo.

Caen, mueren las llamas en la noche infinita.

Fogonazo de luces, paloma de gredas rubias,

líbrame de esta noche que acosa y aniquila.

Sumérgeme en tu nido de vértigo y caricia.

Anhélame, retiéneme.

La embriaguez a la sombra florida de tus ojos,

las caídas, los triunfos, los saltos de la fiebre.

Ámame, ámame, ámame.

De pie te grito! Quiéreme.

Rompo mi voz gritándote y hago horarios de fuego

en la noche preñada de estrellas y lebreles.

Rompo mi voz y grito. Mujer, ámame, anhélame.

Mi voz arde en los vientos, mi voz que cae y muere.

Cansado. Estoy cansado. Huye. Aléjate. Extínguete.

No aprisiones mi estéril cabeza entre tus manos.

Que me crucen la frente los látigos del hielo.

Que mi inquietud se azote con los vientos atlánticos.

Huye. Aléjate. Extínguete. Mi alma debe estar sola.

Debe crucificarse, hacerse astillas, rodar,

verterse, contaminarse sola,

abierta a la marea de los llantos,

ardiendo en el ciclón de las furias,

erguida entre los cerros y los pájaros,

aniquilarse, exterminarse sola

abandonada y única como un faro de espanto.

SIENTO TU TERNURA…

Siento tu ternura allegarse a mi tierra,

acechar la mirada de mis ojos, huir

la veo interrumpirse, para seguirme hasta la hora

de mi silencio absorto y de mi afán de ti.

Hela aquí tu ternura de ojos dulces que esperan.

Hela aquí, boca tuya, palabra nunca dicha.

Siento que se me suben los musgos de tu pena

y me crecen a tientas en el alma infinita.

Era esto el abandono, y lo sabías,

era la guerra obscura del corazón y todos,

era la queja rota de angustias conmovidas,

y la ebriedad, y el deseo, y el dejarse ir,

y era eso mi vida,

era eso que el agua de tus ojos llevaba,

era eso que en el hueco de tus manos cabía.

Ah, mariposa mía y arrullo de paloma,

ah vaso, ah estero, ah compañera mía!

Te llegó mi reclamo, dímelo, te llegaba,

en las abiertas noches de estrellas frías,

ahora, en el otoño, en el baile amarillo

de los vientos hambrientos y las hojas caídas?

Dímelo, te llegaba,

aullando o cómo, o sollozando,

en la hora de la sangre fermentada

cuando la tierra crece y se cimbra latiendo

bajo el sol que la raya con sus colas de ámbar?

Dímelo, me sentiste

trepar hasta tu forma por todos los silencios,

y todas las palabras?

Yo me sentí crecer. Nunca supe hacia dónde.

Es más allá de ti. ¿Lo comprendes, hermana?

Es que se aleja el fruto cuando llegan mis manos

y ruedan las estrellas antes de mi mirada.

Siento que soy la aguja de una infinita flecha,

y va a clavarse lejos, no va a clavarse nunca,

tren de dolores húmedos en fuga hacia lo eterno,

goteando en cada tierra sollozos y preguntas.

Pero hela aquí, tu forma familiar, lo que es mío,

lo tuyo, lo que es mío, lo que es tuyo y me inunda,

hela aquí que me llena los miembros de abandono,

hela aquí, tu ternura,

amarrándose a las mismas raíces,

madurando en la misma caravana de frutas,

y saliendo de tu alma rota bajo mis dedos

como el licor del vino del centro de la uva.

AMIGA, NO TE MUERAS…

Amiga, no te mueras.

Óyeme estas palabras que me salen ardiendo,

y que nadie diría si yo no las dijera.

Amiga, no te mueras!

Yo soy el que te espera en la estrellada noche.

El que bajo el sangriento sol poniente te espera.

Miro caer los frutos en la tierra sombría.

Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas.

En la noche al espeso perfume de las rosas,

cuando danza la ronda de las sombras inmensas.

Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando

el aire de la tarde como una boca besa.

Amiga, no te mueras!

Yo soy el que cortó las guirnaldas rebeldes

para el lecho selvático fragante a sol y a selva.

El que trajo en los brazos jacintos amarillos.

Y rosas desgarradas. Y amapolas sangrientas.

El que cruzó los brazos por esperarte, ahora.

El que quebró sus arcos. El que dobló sus flechas.

Yo soy el que en los labios guarda sabor de uvas.

Racimos refregados. Mordeduras bermejas.

El que te llama desde las llanuras brotadas.

Yo soy el que en la hora del amor te desea.

El aire de la tarde cimbra las ramas altas.

Ebrio, mi corazón, bajo Dios, tambalea.

El río desatado rompe a llorar y a veces

se adelgaza su voz y se hace pura y trémula.

Retumba, atardecida, la queja azul del agua.

Amiga, no te mueras!

Yo soy el que te espera en la estrellada noche,

sobre las playas áureas, sobre las rubias eras.

El que cortó jacintos para tu lecho, y rosas.

Tendido entre las hierbas yo soy el que te espera!

DÉJAME SUELTAS LAS MANOS…

Déjame sueltas las manos

y el corazón, ¡déjame libre!

Deja que mis dedos corran

por los caminos de tu cuerpo.

La pasión —sangre, fuego, besos—

me incendia a llamaradas trémulas.

Ay, tú no sabes lo que es esto!

Es la tempestad de mis sentidos

doblegando la selva sensible de mis nervios.

Es la carne que grita con sus ardientes lenguas!

Es el incendio!

Y estás aquí, mujer, como un madero intacto

ahora que vuela toda mi vida hecha cenizas

hacia tu cuerpo lleno, como la noche, de astros!

Déjame libres las manos

y el corazón déjame libre!

Yo sólo te deseo, yo sólo te deseo!

No es amor, es deseo que se agota y se extingue,

es precipitación de furias,

acercamiento de lo imposible,

pero estás tú,

estás para dármelo todo,

—y a darme lo que tienes a la tierra viniste—,

como yo para contenerte,

y desearte,

y recibirte!

ALMA MÍA! ALMA MÍA!

Alma mía! Alma mía! Raíz de mi sed viajera,

gota de luz que espanta los asaltos del mundo.

Flor mía. Flor de mi alma. Terreno de mis besos.

Campanada de lágrimas. Remolino de arrullos.

Agua viva que escurre su queja entre mis dedos.

Azul y alada como los pájaros y el humo.

Te parió mi nostalgia, mi sed, mi ansia, mi espanto.

Y estallaste en mis brazos como en la flor el fruto.

Zona de sombra, línea delgada y pensativa.

Enredadera crucificada sobre un muro.

Canción, sueño, destino. Flor mía, flor de mi alma.

Aletazo de sueño, mariposa, crepúsculo.

En la alta noche mi alma se tuerce y se destroza.

La castigan los látigos del sueño y la socavan.

Para esta inmensidad ya no hay nada en la tierra.

Ya no hay nada.

Se resuelven las sombras y se derrumba todo.

Caen sobre mis ruinas las vigas de mi alma.

No lucen los luceros acerados y blancos.

Todo se rompe y cae. Todo se borra y pasa.

Es el dolor que aúlla como un loco en un bosque.

Soledad de la noche. Soledad de mi alma.

El grito, el alarido. Ya no hay nada en la tierra!

La furia que amedrenta los cantos y las lágrimas.

Sólo la sombra estéril partida por mis gritos.

Y la pared del cielo tendida contra mi alma!

Eres. Entonces eres y te buscaba entonces.

Eres labios de beso, fruta de sueños, todo.

Estás, eres y te amo! Te llamo y me respondes!

Luminaria de luna sobre los campos solos.

Flor mía, flor de mi alma, qué más para esta vida!

Tu voz, tu gesto pálido, tu ternura, tus ojos.

La delgada caricia que te hace arder entera.

Los dos brazos que emergen como juncos de asombro.

Todo tu cuerpo ardido de blancura en el vientre.

Las piernas perezosas. Las rodillas. Los hombros.

La cabellera de alas negras que van volando.

Las arañas oscuras del pubis en reposo.

LLÉNATE DE MÍ…

Llénate de mí.

Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.

Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.

Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora.

Soy el que pasó saltando sobre las cosas,

el fugante, el doliente.

Pero siento tu hora,

la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,

la hora de las ternuras que no derramé nunca,

la hora de los silencios que no tienen palabras,

tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,

tu hora, medianoche que me fue solitaria.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.

Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.

No, no quiero ser esto.

Ayúdame a romper estas puertas inmensas.

Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.

Así crucificaron mi dolor una tarde.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.

Mi corazón no debe callar hoy o mañana.

Debe participar de lo que toca,

debe ser de metales, de raíces, de alas.

No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,

no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.

Entonces gritaría, lloraría, gemiría.

No puede ser, no puede ser.

Quién iba a romper esta vibración de mis alas?

Quién iba a exterminarme? Qué designio, que palabra?

No puede ser, no puede ser, no puede ser.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.

De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.

Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.

Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.

Vamos juntos. Rompamos este camino juntos.

Seré la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.

Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.

Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,

inundando las tierras como un río terrible,

desatando estos nudos; ah, Dios mío, estos nudos,

destrozando

quemando,

arrasando

como una lava loca lo que existe,

correr fuera de mí mismo, perdidamente,

libre de mí, furiosamente libre.

Irme,

Dios mío,

irme!

CANCIÓN DEL MACHO…

Canción del macho y de la hembra!

La fruta de los siglos

exprimiendo su jugo

en nuestras venas.

Mi alma derramándose en tu carne extendida

para salir de ti más buena,

el corazón desparramándose,

estirándose como una pantera

y mi vida, hecha astillas, anudándose

a ti como la luz a las estrellas!

Me recibes

como al viento la vela.

Te recibo

como el surco a la siembra.

Duérmete sobre mis dolores

si mis dolores no te queman,

amárrate a mis alas

acaso mis alas te llevan.

Endereza mis deseos

acaso te lastima su pelea.

Tú eres lo único que tengo

desde que perdí mi tristeza.

Desgárrame como una espada

o táctame como una antena!

Bésame,

muérdeme,

incéndiame,

que yo vengo a la tierra

sólo por el naufragio de mis ojos de macho

en el agua infinita de tus ojos de hembra!

ESCLAVA MÍA, TÉMEME…

Esclava mía, témeme, ámame, esclava mía!

Soy contigo el ocaso más vasto de mi cielo,

y en él despunta mi alma como una estrella fría.

Cuando de ti se alejan vuelven a mí mis pasos.

Mi propio latigazo cae sobre mi vida.

Eres lo que está adentro de mí y está lejano.

Huyendo como un coro de nieblas perseguidas.

Junto a mí, pero dónde? Lejos, lo que está lejos.

Y lo que estando lejos bajo mis pies camina.

El eco de la voz más allá del silencio.

Y lo que en mi alma crece como el musgo en las ruinas.

SED DE TI QUE ME ACOSA…

Sed de ti que me acosa en las noches hambrientas.

Trémula mano roja que hasta tu vida se alza.

Ebria sed, loca sed, sed de selva en sequía.

Sed de metal ardiendo, sed de raíces ávidas.

Hacia dónde, en las tardes que no vayan tus ojos

en viaje hacia mis ojos, esperándote entonces?

Estás llena de todas las sombras que me acechan.

Me sigues como siguen los astros a la noche.

Mi madre me dio lleno de preguntas agudas.

Tú las contestas todas. Eres llena de voces.

Ancla blanca que cae sobre el mar que cruzamos.

Surco para la turbia semilla de mi nombre.

Que haya una tierra mía que no cubra tu huella.

Sin tus ojos viajeros, en la noche, hacia dónde.

Por eso eres la sed y lo que ha de saciarla.

Cómo poder no amarte si he de amarte por eso.

Si esa es la amarra cómo poder cortarla, cómo.

Cómo si hasta mis huesos tienen sed de tus huesos.

Sed de ti, sed de ti, guirnalda atroz y dulce.

Sed de ti que en las noches me muerde como un perro.

Los ojos tienen sed, para qué están tus ojos.

La boca tiene sed, para qué están tus besos.

El alma está incendiada de estas brasas que te aman.

El cuerpo: incendio vivo que ha de quemar tu cuerpo.

De sed. Sed infinita. Sed que busca tu sed.

Y en ella se aniquila como el agua en el fuego.

ES CIERTO, AMADA MÍA…

Es cierto, amada mía, hermana mía, es cierto!

Como las bestias grises que en los potreros pastan,

y en los potreros se aman, como las bestias grises!

Como las castas ebrias que poblaron la tierra

matándose y amándose, como las castas ebrias!

Como el latido de las corolas abiertas

dividiendo la joya futura de la siembra,

como el latido de las corolas abiertas!

Empujado por los designios de la tierra

como una ola en el mar hacia ti va mi cuerpo.

Y tú, en tu carne, encierras

las pupilas sedientas con que miraré cuando

estos ojos que tengo se me llenen de tierra.

PABLO NERUDA (Parral, Chile, 1904 - Santiago, Chile, 1973), ha sido sin duda una de las voces más altas de la poesía mundial de nuestro tiempo.

Desde el combate directo o desde la persecución y el exilio valerosamente arrostrados, la trayectoria del poeta, que en 1971 obtuvo el premio Nobel, configura, a la vez que la evolución de un intelectual militante, una de las principales aventuras expresivas de la lírica en lengua castellana, sustentada en un poderío verbal inigualable, que de la indiscriminada inmersión en el mundo de las fuerzas telúricas originarias se expandió a la fusión con el ámbito natal americano y supo cantar el instante amoroso que contiene el cosmos, el tiempo oscuro de la opresión y el tiempo encendido de la lucha.

Una mirada que abarca a la vez la vastedad de los seres y el abismo interior del lenguaje: poeta total, Neruda pertenece ya a la tradición más viva de nuestra mayor poesía.