Pablo Neruda dejó al morir ocho libros inéditos de poesía, escritos casi simultáneamente: La rosa separada, Jardín de invierno, 2000, El corazón amarillo, Libro de las preguntas, Elegía, El mar y las campanas, Defectos escogidos.

Seguramente Neruda habría de sentirse, al escribir El corazón amarillo, «desmedidamente dichoso / en su insurgente desmesura». Pues, como en su celebrado Estravagario de 1958, este libro póstumo descubre en el decir del poeta una veta risueña, excéntrica y aun disparatada por momentos, llena de gracia siempre, suelta y sutil a la vez.

Pablo Neruda

El corazón amarillo

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Titivillus 08.04.16

Pablo Neruda, 1974

Editor digital: Titivillus

Corrección de erratas: Un_Tal_Lucas

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UNO

Por incompleto y fusiforme

yo me entendí con las agujas

y luego me fueron hilando

sin haber nunca terminado.

Por eso el amor que te doy

mi mujer, mi mujer aguja,

se enrolla en tu oreja mojada

por el vendaval de Chillán

y se desenrolla en tus ojos

desatando melancolías.

No hallo explicación halagüeña

a mi destino intermitente,

mi vanidad me conducía

hacia inauditos heroísmos:

pescar debajo de la arena,

hacer agujeros en el aire,

comerme todas las campanas.

Y sin embargo hice poco

o no hice nada sin embargo,

sino entrar por una guitarra

y salir cantando con ella.

OTRO

De tanto andar una región

que no figuraba en los libros

me acostumbré a las tierras tercas

en que nadie me preguntaba

si me gustaban las lechugas

o si prefería la menta

que devoran los elefantes.

Y de tanto no responder

tengo el corazón amarillo.

OTRO MÁS

Yo volví del fondo del mar

odiando las cosas mojadas:

me sacudí como los perros

de las olas que me querían

y de repente me sentí

contento de mi desembarco

y únicamente terrestre.

Los periodistas dirigieron

su maquinaria extravagante

contra mis ojos y mi ombligo

para que les contara cosas

como si yo me hubiera muerto,

como si yo fuera un vulgar

cadáver especializado,

sin tomar en cuenta mi ser

que me exigía caminar

antes de que yo regresara

a mis costumbres espantosas:

estuve a punto de volver

a sumergirme en la marea.

Porque mi historia se duplica

cuando en mi infancia descubrí

mi depravado corazón

que me hizo caer en el mar

y acostumbrarme a submarino.

Allí estudié para pintor,

allí tuve casa y pescado,

bajo las olas me casé,

no me acuerdo ni cuáles fueron

mis novias de profundidad

y lo cierto es que todo aquello

era una incólume rutina:

yo me aburría con los peces

sin incidencias ni batallas

y ellos pensaron que tal vez

yo era un monótono cetáceo.

Cuando por imaginación

pisé la arena de Isla Negra

y viví como todo el mundo,

me tocan tanto la campana

y preguntan cosas idiotas

sobre los aspectos remotos

de una vida tan ordinaria

no sé qué hacer para espantar

a estos extraños preguntones.

Le pido a un sabio que me diga

dónde puedo vivir tranquilo.

EL HÉROE

En una calle de Santiago

ha vivido un hombre desnudo

por tantos largos años, sí,

sin calzarse, no, sin vestirse

y con sombrero, sin embargo.

Sin más ropaje que sus pelos

este varón filosofante

se mostró en el balcón a veces

y lo vio la ciudadanía

como a un nudista solitario

enemigo de las camisas,

del pantalón y la casaca.

Así pasaban las modas,

se marchitaban los chalecos

y volvían ciertas solapas,

ciertos bastones caídos:

todo era resurrección

y enterramientos en la ropa,

todo, menos aquel mortal

en cueros como vino al mundo,

desdeñoso como los dioses

dedicados a la gimnasia.

(Los testigos y las testigas

del habitante singular

dan detalles que me estremecen

al mostrar la transformación

del hombre y su fisiología).

Después de aquella desnudez

con cuarenta años de desnudo

desde la cabeza a los pies

se cubrió con escamas negras

y los cabellos le cubrieron

de tal manera los ojos

que nunca pudo leer más,

ni los periódicos del día.

Así quedó su pensamiento

fijo en un punto del pasado

como el antiguo editorial

de un diario desaparecido.

(Curioso caso aquel varón

que murió cuando perseguía

a su canario en la terraza).

Queda probado en esta historia

que la buena fe no resiste

las embestidas del invierno.

UNA SITUACIÓN INSOSTENIBLE

Tanto se habló de los difuntos

en la familia de Ostrogodo

que pasó una cosa curiosa,

digna de ser establecida.

Hablaban tanto de los muertos

cerca del fuego todo el día,

del primo Carlos, de Felipe,

de Carlota, monja difunta,

de Candelario sepultado,

en fin, no terminaban nunca

de recordar lo que no vivía.

Entonces en aquella casa

de oscuros patios y naranjos,

en el salón de piano negro,

en los pasillos sepulcrales,

se instalaron muchos difuntos

que se sintieron en su casa.

Lentamente, como ahogados

en los jardines cenicientos

pululaban como murciélagos,

se plegaban como paraguas

para dormir o meditar

y dejaban en los sillones

un olor acre de tumba,

un aura que invadió la casa,

un abanico insoportable

de seda color de naufragio.

La familia Ostrogodo apenas

si se atrevía a respirar:

era tan puro su respeto

a los aspectos de la muerte.

Y si aminorados sufrían

nadie les escuchó un susurro.

(Porque hablando de economía

aquella invasión silenciosa

no les gastaba los bolsillos:

los muertos no comen ni fuman,

sin duda esto es satisfactorio:

pero en verdad ocupaban

más y más sitios en la casa).

Colgaban de los cortinajes,

se sentaban en los floreros,

se disputaban el sillón

de don Filiberto Ostrogodo,

y ocupaban por largo tiempo

el baño, puliendo tal vez

los dientes de sus calaveras:

lo cierto es que aquella familia

fue retirándose del fuego,

del comedor, del dormitorio.

Y conservando su decoro

se fueron todos al jardín

sin protestar de los difuntos,

mostrando una triste alegría.

Bajo la sombra de un naranjo

comían como refugiados

de la frontera peligrosa

de una batalla perdida.

Pero hasta allí llegaron ellos

a colgarse de los ramajes,

serios difuntos circunspectos

que se creían superiores

y no se dignaban hablar

con los benignos Ostrogodos.

Hasta que de tanto morir

ellos se unieron a los otros

enmudeciendo y falleciendo

en aquella casa mortal

que se quedó sin nadie un día

sin puertas, sin casa, sin luz,

sin naranjos y sin difuntos.

FILOSOFÍA

Queda probada la certeza

del árbol verde en primavera

y de la corteza terrestre:

nos alimentan los planetas

a pesar de las erupciones

y el mar nos ofrece pescados

a pesar de sus maremotos:

somos esclavos de la tierra

que también es dueña del aire.

Paseando por una naranja

me pasé más de una vida

repitiendo el globo terrestre:

la geografía y la ambrosía:

los jugos color de Jacinto

y un olor blanco de mujer

como las flores de la harina.

No se saca nada volando

para escaparse de este globo

que te atrapó desde nacer.

Y hay que confesar esperando

que el amor y el entendimiento

vienen de abajo, se levantan

y crecen dentro de nosotros

como cebollas, como encinas,

como galápagos o flores,

como países, como razas,

como caminos y destinos.

SIN EMBARGO ME MUEVO

De cuando en cuando soy feliz!,

opiné delante de un sabio

que me examinó sin pasión

y me demostró mis errores.

Tal vez no había salvación

para mis dientes averiados,

uno por uno se extraviaron

los pelos de mi cabellera:

mejor era no discutir

sobre mi tráquea cavernosa:

en cuanto al cauce coronario

estaba lleno de advertencias

como el hígado tenebroso

que no me servía de escudo

o este riñón conspirativo.

Y con mi próstata melancólica

y los caprichos de mi uretra

me conducían sin apuro

a un analítico final.

Mirando frente a frente al sabio

sin decidirme a sucumbir

le mostré que podía ver,

palpar, oír y padecer

en otra ocasión favorable.

Y que me dejara el placer

de ser amado y de querer:

me buscaría algún amor

por un mes o por una semana

o por un penúltimo día.

El hombre sabio y desdeñoso

me miró con la indiferencia

de los camellos por la luna

y decidió orgullosamente

olvidarse de mi organismo.

Desde entonces no estoy seguro

de si yo debo obedecer

a su decreto de morirme

o si debo sentirme bien

como mi cuerpo me aconseja.

Y en esta duda yo no sé

si dedicarme a meditar

o alimentarme de claveles.

PIEDRAFINA

Debes medirte, caballero,

compañero debes medirte,

me aconsejaron uno a uno,

me aconsejaron poco a poco,

me aconsejaron mucho a mucho,

hasta que me fui desmidiendo

y cada vez me desmedí,

me desmedí cada día

hasta llegar a ser sin duda

horripilante y desmedido,

desmedido a pesar de todo,

inaceptable y desmedido,

desmedidamente dichoso

en mi insurgente desmesura.

Cuando en el río navegable

navegaba como los cisnes

puse en peligro la barcaza

y produje tan grandes olas

con mis estrofas vendavales

que caímos todos al agua.

Allí los peces me miraron

con ojos fríos y reproches

mientras sardónicos cangrejos

amenazaban nuestros culos.

Otra vez asistiendo a un largo,

a un funeral interminable,

entre los discursos funestos

me quedé dormido en la tumba

y allí con grave negligencia

me echaron tierra, me enterraron:

durante los días oscuros

me alimenté de las coronas,

de crisantemos putrefactos.

Y cuando resucité

nadie se había dado cuenta.

Con una hermosa me pasó

una aventura desmedida.

Piedrafina, así se llamaba,

se parecía a una cereza,

a un corazón dibujado,

a una cajita de cristal.

Cuando me vio naturalmente

se enamoró de mi nariz,

le prodigó tiernos cuidados

y pequeños besos celestes.

Entonces desencadené

mis inaceptables instintos

y la insaciable vanidad

que me lleva a tantos errores:

con esfuerzo desenrollé

mi nariz hasta convertirla

en una trompa de elefante.

Y con mortales malabarismos

llevé a tal grado la destreza

que a Piedrafina levanté

hasta las ramas de un cerezo.

Aquella mujer rechazó

mis homenajes desmedidos

y nunca bajó de las ramas:

me abandonó. Supe después

que poco a poco, con el tiempo,

se convirtió en una cereza.

No hay remedio para estos males

que me hacen feliz tristemente

y amargamente satisfecho:

el orgullo no lleva a nada,

pero la verdad sea dicha:

no se puede vivir sin él.

CANCIÓN DEL AMOR

Te amo, te amo, es mi canción

y aquí comienza el desatino.

Te amo, te amo mi pulmón,

te amo, te amo mi parrón,

y si el amor es como el vino:

eres tú mi predilección

desde las manos a los pies:

eres la copa del después

y la botella del destino.

Te amo al derecho y al revés

y no tengo tono ni tino

para cantarte mi canción,

mi canción que no tiene fin.

En mi violín que desentona

te lo declara mi violín

que te amo, te amo mi violona,

mi mujercita oscura y clara,

mi corazón, mi dentadura,

mi claridad y mi cuchara,

mi sal de la semana oscura,

mi luna de ventana clara.

UNA ESTATUA EN EL SILENCIO

Tanto pasa en el vocerío,

tantas campanas se escucharon

cuando amaban o descubrían

o cuando se condecoraban

que desconfié de la algazara

y me vine a vivir a pie

en esta zona de silencio.

Cuando se cae una ciruela,

cuando una ola se desmaya,

cuando ruedan niñas doradas

en la molicie de la arena,

o cuando una sucesión

de aves inmensas me precede,

en mi callada exploración

no suena ni aúlla ni truena,

no se susurra ni murmulla:

por eso me quedé a vivir

en la música del silencio.

El aire es mudo todavía,

los automóviles resbalan

sobre algodones invisibles

y las muchedumbres políticas

con ademanes enguantados

transcurren en un hemisferio

en donde no vuela una mosca.

Las mujeres más parlanchinas

se ahogaron en los estanques

o navegan como los cisnes,

como las nubes en el cielo,

y van los trenes del verano

repletos de frutas y bocas

sin un pitazo ni una rueda

que rechine, como ciclones

encadenados al silencio.

Los meses son como cortinas,

como taciturnas alfombras:

bailan aquí las estaciones

hasta que duerme en el salón

la estatua inmóvil del invierno.

INTEGRACIONES

Después de todo te amaré

como si fuera siempre antes

como si de tanto esperar

sin que te viera ni llegaras

estuvieras eternamente

respirando cerca de mí.

Cerca de mí con tus costumbres

con tu color y tu guitarra

como están juntos los países

en las lecciones escolares

y dos comarcas se confunden

y hay un río cerca de un río

y dos volcanes crecen juntos.

Cerca de ti es cerca de mí

y lejos de todo es tu ausencia

y es color de arcilla la luna

en la noche del terremoto

cuando en el terror de la tierra

se juntan todas las raíces

y se oye sonar el silencio

con la música del espanto.

El miedo es también un camino.

Y entre sus piedras pavorosas

puede marchar con cuatro pies

y cuatro labios, la ternura.

Porque sin salir del presente

que es un anillo delicado

tocamos la arena de ayer

y en el mar enseña el amor

un arrebato repetido.

GATOS NOCTURNOS

Cuántas estrellas tiene un gato

me preguntaron en París

y comencé tigre por tigre

a acechar las constelaciones:

porque dos ojos acechantes

son palpitaciones de Dios

en los ojos fríos del gato

y dos centellas en el tigre.

Pero es una estrella la cola

de un gato erizado en el cielo

y es un tigre de piedra azul

la noche azul de Antofagasta.

La noche gris de Antofagasta

se eleva sobre las esquinas

como una derrota elevada

sobre la fatiga terrestre

y se sabe que es el desierto

el otro rostro de la noche

tan infinita, inexplorada

como el no ser de las estrellas.

Y entre las dos copas del alma

los minerales centellean.

Nunca vi un gato en el desierto:

la verdad es que nunca tuve

para dormir más compañía

que las arenas de la noche,

las circunstancias del desierto

o las estrellas del espacio.

Porque así no son y así son

mis pobres averiguaciones.

RECHAZA LOS RELÁMPAGOS

Centella, tú me dedicaste

la lentitud de mis trabajos:

con la advertencia equinoccial

de tu fosfórica amenaza

yo recogí mis preferencias,

renuncié a lo que no tenía

y encontré a mis pies y a mis ojos

las abundancias del otoño.

Me enseñó el rayo a ser tranquilo,

a no perder luz en el cielo,

a buscar adentro de mí

las galerías de la tierra,

a cavar en el suelo duro

hasta encontrar en la dureza

el mismo sitio que buscaba,

agonizando, el meteoro.

Aprendí la velocidad

para dejarla en el espacio

y de mi lento movimiento

hice una escuela innecesaria

como una tertulia de peces

cuyo paseo cotidiano

se desarrolla entre amenazas.

Este es el estilo de abajo,

del manifiesto submarino.

Y no lo pienso desdeñar

por una ley de la centella:

cada uno con su señal,

con lo que tuvo en este mundo,

y me remito a mi verdad

porque me falta una mentira.

DESASTRES

Cuando llegué a Curacautín

estaba lloviendo ceniza

por voluntad de los volcanes.

Me tuve que mudar a Talca

donde habían crecido tanto

los ríos tranquilos de Maule

que me dormí en una embarcación

y me fui a Valparaíso.

En Valparaíso caían

alrededor de mí las casas

y desayuné en los escombros

de mi perdida biblioteca

entre un Baudelaire sobrevivo

y un Cervantes desmantelado.

En Santiago las elecciones

me expulsaron de la ciudad:

todos se escupían la cara

y a juzgar por los periodistas

en el cielo estaban los justos

y en la calle los asesinos.

Hice mi cama junto a un río

que llevaba más piedras que agua,

junto a unas encinas serenas,

lejos de todas las ciudades,

junto a las piedras que cantaban

y al fin pude dormir en paz

con cierto temor de una estrella

que me miraba y parpadeaba

con cierta insistencia maligna.

Pero la mañana gentil

pintó de azul la noche negra

y las estrellas enemigas

fueron tragadas por la luz

mientras yo cantaba tranquilo

sin catástrofe y sin guitarra.

RECUERDOS DE LA AMISTAD

Era una tal obstinación

la de mi amigo Rupertino

que empeñó su desinterés

en siempre inútiles empresas:

exploró reinos explorados,

fabricó millones de ojales,

abrió un club de viudas heroicas

y vendía el humo en botellas.

Yo desde niño hice de Sancho

contra mi socio quijotesco:

alegué con fuerza y cordura

como una tía protectora

cuando quiso plantar naranjos

en los techos de Notre-Dame.

Luego, cansado de sufrirlo,

lo dejé en una nueva industria:

«Bote Ataúd», «Lancha Sarcófago»

para presuntos suicidas:

mi paciencia no pudo más

y le corté mi vecindad.

Cuando mi amigo fue elegido

Presidente de Costaragua

me designó Generalísimo,

a cargo de su territorio:

era su orden invadir

las monarquías cafeteras

regidas por reyes rabiosos

que amenazaban su existencia.

Por debilidad de carácter

y amistad antigua y pueril

acepté aquellas charreteras

y con cuarenta involuntarios

avancé sobre las fronteras.

Nadie sabe lo que es morder

el polvo de la derrota:

entre Marfil y Costaragua

se derritieron de calor

mis aguerridos combatientes

y me quedé solo, cercado

por cincuenta reyes rabiosos.

Volví contrito de las guerras:

sin título de General.

Busqué a mi amigo quijotero:

nadie sabía dónde estaba.

Lo encontré luego en Canadá

vendiendo plumas de pingüino

(ave implume por excelencia)

(lo que no tenía importancia

para mi compadre obstinado).

El día menos pensado

puede aparecer en su casa:

créale todo lo que cuenta

porque después de todo es él

el que siempre tuvo razón.

ENIGMA PARA INTRANQUILOS

Por los días del año que vendrá

encontraré una hora diferente:

una hora de pelo catarata,

una hora ya nunca transcurrida:

como si el tiempo se rompiera allí

y abriera una ventana: un agujero

por donde deslizarnos hacia el fondo.

Bueno, aquel día con la hora aquella

llegará y dejará todo cambiado:

no se sabrá ya más si ayer se fue

o lo que vuelve es lo que no pasó.

Cuando de aquel reloj caiga una hora

al suelo, sin que nadie la recoja,

y al fin tengamos amarrado el tiempo,

ay! sabremos por fin dónde comienzan

o dónde se terminan los destinos,

porque en el trozo muerto o apagado

veremos la materia de las horas

como se ve la pata de un insecto.

Y dispondremos de un poder satánico:

volver atrás o acelerar las horas:

llegar al nacimiento o a la muerte

como un motor robado al infinito.

EL POLLO JEROGLÍFICO

Tan defectuoso era mi amigo

que no soportaba el crepúsculo.

Era una injuria personal

la aproximación de la sombra,

la duda crítica del día.

Mi pobre amigo aunque heredero

de posesiones terrenales

podía cambiar de estación

buscando el país de la nieve

o las palmeras de Sumatra:

pero, cómo evitarle al día

el crepúsculo inevitable?

Intentó somníferos verdes

y alcoholes extravagantes,

nadó en espuma de cerveza,

acudió a médicos, leyó

farmacopeas y almanaques:

escogió el amor a esa hora,

pero todo resultó inútil:

casi dejaba de latir

o palpitaba demasiado

su corazón que rechazaba

el advenimiento fatal

del crepúsculo de cada día.

Penosa vida que arrastró

mi amigo desinteresado.

Con C. B. íbamos con él a

un restaurante de París

a esa hora para que se viera

la aproximación de la noche.

Nuestro amigo creyó encontrar

un jeroglífico inquietante

en un manjar que le ofrecían.

Y acto seguido, iracundo,

arrojó el pollo jeroglífico

a la cabeza del benigno

maître d’hôtel del restaurante.

Mientras se cerraba el crepúsculo

como un abanico celeste

sobre las torres de París,

la salsa bajaba a los ojos

del servidor desorientado.

Llegó la noche y otro día

y sobre nuestro atormentado,

qué hacer? Cayó el olvido oscuro

como un crepúsculo de plomo.

C. B. me recuerda esta historia

en una carta que conservo.

MAÑANA CON AIRE

Del aire libre prisionero

va un hombre a media mañana

como un globo de cristal.

Qué puede saber y conocer

si está encerrado como un pez

entre el espacio y el silencio,

si los follajes inocentes

le esconden las moscas del mal?

Es mi deber de sacerdote,

de geógrafo arrepentido,

de naturalista engañado,

abrir los ojos del viajero:

Me paro en medio del camino

y detengo su bicicleta:

Olvidas, le digo, villano,

ignorante lleno de oxígeno,

el tugurio de las desdichas

y los rincones humillados?

Ignoras que allí con puñal,

acá con garrote y pedrada,

más allá con revólver negro

y en Chicago con tenedor

se asesinan las alimañas,

se despedazan las palomas

y se degüellan las sandías?

Arrepiéntete del oxígeno,

dije al viajero sorprendido,

no hay derecho a entregar la vida

a la exclusiva transparencia.

Hay que entrar en la casa oscura,

en el callejón de la muerte,

tocar la sangre y el terror,

compartir el mal espantoso.

El transeúnte me clavó

sus dos ojos incomprensivos

y se alejó en la luz del sol

sin responder ni comprender.

Y me dejó —triste de mí—

hablando solo en el camino.

EL TIEMPO QUE NO SE PERDIÓ

No se cuentan las ilusiones

ni las comprensiones amargas,

no hay medida para contar

lo que no podría pasarnos,

lo que rondó como abejorro

sin que no nos diéramos cuenta

de lo que estábamos perdiendo.

Perder hasta perder la vida

es vivir la vida y la muerte

y no son cosas pasajeras

sino constantes evidentes

la continuidad del vacío,

el silencio en que cae todo

y por fin nosotros caemos.

Ay! lo que estuvo tan cerca

sin que pudiéramos saber.

Ay! lo que no podía ser

cuando tal vez podía ser.

Tantas alas circunvolaron

las montañas de la tristeza

y tantas ruedas sacudieron

la carretera del destino

que ya no hay nada que perder.

Se terminaron los lamentos.

OTRA COSA

Me suceden tan pocas cosas

que debo contar y contarlas.

Nadie me regala asfódelos

y nadie me hace suspirar.

Porque llegué a la encrucijada

de un enrevesado destino

cuando se apagan los relojes

y cae el cielo sobre el cielo

hasta que el día moribundo

saca a la luna de paseo.

Hasta cuándo se desenreda

esta belleza equinoccial

que de verde pasa a redonda,

de ola marina a catarata,

de sol soberbio a luna blanca,

de soledad a capitolio,

sin que se altere la ecuación

del mundo en que no pasa nada?

No pasa nada sino un día

que como ejemplar estudiante

se sienta con sus galardones

detrás de otro día premiado,

hasta que el coro semanal

se ha convertido en un anillo

que ni la noche transfigura

porque llega tan alhajada,

tan portentosa como siempre.

A ver si pescan peces locos

que trepen como ornitorrincos

por las paredes de mi casa

y rompan el nuevo equilibrio

que me persigue y me atormenta.

SUBURBIOS

Celebro las virtudes y los vicios

de pequeños burgueses suburbanos

que sobrepasan el refrigerador

y colocan sombrillas de color

junto al jardín que anhela una piscina:

este ideal del lujo soberano

para mi hermano pequeño burgués

que eres tú y que soy yo, vamos diciendo

la verdad verdadera en este mundo.

La verdad de aquel sueño a corto plazo

sin oficina el sábado, por fin,

los despiadados jefes que produce

el hombre en los graneros insolubles

donde siempre nacieron los verdugos

que crecen y se multiplican siempre.

Nosotros, héroes y pobres diablos,

débiles, fanfarrones, inconclusos,

y capaces de todo lo imposible

siempre que no se vea ni se oiga,

donjuanes y donjuanas pasajeros

en la fugacidad de un corredor

o de un tímido hotel de pasajeros.

Nosotros con pequeñas vanidades

y resistidas ganas de subir,

de llegar donde todos han llegado

porque así nos parece que es el mundo:

una pista infinita de campeones

y en un rincón nosotros, olvidados

por culpa de tal vez todos los otros

porque eran tan parecidos a nosotros

hasta que se robaron sus laureles,

sus medallas, sus títulos, sus nombres.

PABLO NERUDA, nacido y muerto en Chile (Parral, 1904 - Santiago, 1973), ha sido sin duda una de las voces más altas de la poesía mundial de nuestro tiempo. Desde el combate directo o desde la persecución y el exilio valerosamente arrostrados, la trayectoria del poeta, que en 1971 obtuvo el premio Nobel, configura, a la vez que la evolución de un intelectual militante, una de las principales aventuras expresivas de la lírica en lengua castellana, sustentada en un poderío verbal inigualable, que de la indiscriminada inmersión en el mundo de las fuerzas telúricas originarias se expandió a la fusión con el ámbito natal americano y supo cantar el instante amoroso que contiene el cosmos, el tiempo oscuro de la opresión y el tiempo encendido de la lucha. Una mirada que abarca a la vez la vastedad de los seres y el abismo interior del lenguaje: poeta total, Neruda pertenece ya a la tradición más viva de nuestra mayor poesía.