Pablo Neruda dejó al morir ocho libros inéditos de poesía, escritos casi simultáneamente: La rosa separada, Jardín de invierno, 2000, El corazón amarillo, Libro de las preguntas, Elegía, El mar y las campanas, Defectos escogidos.

«Piedad para estos siglos y sus sobrevivientes / alegres o maltrechos, lo que no hicimos / fue por culpa de nadie, faltó acero: / lo gastamos en tanta inútil destrucción». Así comienza 2000, donde encontramos la mejor voz del poeta: tendida hacia el futuro, nutriéndose de la historia, pero angustiada, conmovida y esperanzada a la vez ante nuestro tiempo presente.

Pablo Neruda

2000

ePub r1.0

Titivillus 26.11.15

Pablo Neruda, 1974

Editor digital: Titivillus

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Las Máscaras

Piedad para estos siglos y sus

sobrevivientes

alegres o maltrechos, lo que no hicimos

fue por culpa de nadie, faltó acero:

lo gastamos en tanta inútil destrucción,

no importa en el balance nada de esto:

los años padecieron de pústulas y guerras,

años desfallecientes cuando tembló la

esperanza

en el fondo de las botellas enemigas.

Muy bien, hablaremos alguna vez, algunas

veces,

con una golondrina para que nadie

escuche:

tengo vergüenza, tenemos el pudor de los

viudos:

se murió la verdad y se pudrió en tantas

fosas:

es mejor recordar lo que va a suceder:

en este año nupcial no hay derrotados:

pongámonos cada uno máscaras

victoriosas.

Las Invenciones

Ves este pequeño objeto trisilábico?

Es un cilindro subalterno de la felicidad

y manejado, ahora, por organismos

coherentes

desde control remoto, estoy, estad seguros

de una eficacia tan resplandeciente

que maduran las uvas a su presión ignota

y el trigo a pleno campo se convierte en

pan,

las yeguas dan a luz caballos bermellones

que galopan el aire sin previo aviso,

grandes industrias se mueven como

escolopendras

dejando ruedas y relojes en los sitios

inhabitados:

Señores, adquirid mi producto terciario

sin mezcla de algodón ni de sustancias

lácteas:

os concedo un botón para cambiar el

mundo:

adquirid el trifásico antes de arrepentirme!

Las Espigas

El sin cesar ha terminado en flores,

en largo tiempo que extiende su camino

en cinta, en la novedad del aire,

y si por fin hallamos bajo el polvo

el mecanismo del próximo futuro

simplemente reconozcamos la alegría

así como se presenta! Como una espiga

más,

de tal manera que el olvido contribuya

a la claridad verdadera que sin duda no

existe.

La Tierra

Amarillo, amarillo sigue siendo

el perro que detrás del otoño circula

haciendo entre las hojas circunferencias

de oro,

ladrando hacia los días desconocidos.

Así veréis lo imprevisto de ciertas

situaciones:

junto al explorador de las terribles

fronteras

que abren el infinito, he aquí el predilecto,

el animal perdido del otoño.

Qué puede cambiar de tierra a tiempo, de

sabor a estribor,

de luz velocidad a circunstancia terrestre?

Quién adivinará la semilla en la sombra

si como cabelleras las mismas arboledas

dejan caer rocío sobre las mismas

herraduras,

sobre las cabezas que reúne el amor,

sobre las cenizas de corazones muertos?

Este mismo planeta, la alfombra de mil

años,

puede florecer pero no acepta la muerte

ni el reposo:

las cíclicas cerraduras de la fertilidad

se abren en cada primavera para las llaves

del sol

y resuenan los frutos haciéndose cascada,

sube y baja el fulgor de la tierra a la boca

y el humano agradece la bondad de su

reino.

Alabada sea la vieja tierra color de

excremento,

sus cavidades, sus ovarios sacrosantos,

las bodegas de la sabiduría que encerraron

cobre, petróleo, imanes, ferreterías, pureza,

el relámpago que parecía bajar desde el

infierno

fue atesorado por la antigua madre de las

raíces

y cada día salió el pan a saludarnos

sin importarle la sangre y la muerte que

vestimos los hombres,

la maldita progenie que hace la luz del

mundo.

Los Invitados

Y nosotros los muertos, los escalonados

en el tiempo,

sembrados en cementerios utilitarios y

arrogantes

o caídos en hueseras de pobres bolivianos,

nosotros, los muertos de 1925, 26,

33, 1940, 1918, mil novecientos cinco,

mil novecientos mil, en fin, nosotros,

los fallecidos antes de esta estúpida cifra

en que ya no vivimos, que pasa con

nosotros?

Yo, Pedro Páramo, Pedro Semilla, Pedro

Nadie,

es que no tuve derecho a cuatro números

y a la resurrección?

Yo quiero ver a los resurrectos para

escupirles la cara,

a los adelantados que están a punto de

caer

en aviones, ferrocarriles, en las guerras

del odio,

los que apenas tuvieron tiempo de nacer y

presentar

armas al nuevo siglo y quedarán

tronchados,

pudriéndose en la mitad de los festejos y

del vino!

Quiero salir de mi tumba, yo muerto, por

qué no?

Por qué los prematuros van a ser

olvidados?

Todos son invitados al convite!

Es un año más, es un siglo más, con

muertos y vivos,

y hay que cuidar el protocolo, poner no

sólo la vida,

sino las flores secas, las coronas podridas,

el silencio,

porque el silencio tiene derecho a la

hermosura

y nosotros, diputados de la muerte,

queremos existir un solo minuto florido

cuando se abran las puertas del honor

venidero!

Los Hombres

Yo soy Ramón González Barbagelata, de

cualquier parte,

de Cucuy, de Paraná, de Río Turbio, de

Oruro,

de Maracaibo, de Parral, de Ovalle, de

Loncomilla,

tanto da, soy el pobre diablo del pobre

Tercer Mundo,

el pasajero de tercera instalado, Jesús!,

en la lujosa blancura de las cordilleras

nevadas,

disimulado entre las orquídeas de fina

idiosincrasia.

He llegado a este mentado año 2000, y

qué saco,

con qué me rasco, qué tengo yo que ver

con los tres ceros que se ostentan

gloriosos

sobre mi propio cero, sobre mi

inexistencia?

Ay de aquel corazón que esperó su

bandera

o del hombre enramado por el amor más

tierno,

hoy no queda sino mi vago esqueleto,

mis ojos desquiciados frente al tiempo

inicial.

Tiempo inicial: son estos barracones

perdidos,

estas pobres escuelas, éstos aún harapos,

esta inseguridad terrosa de mis pobres

familias,

esto es el día, el siglo inicial, la puerta

de oro?

Yo, por lo menos, sin hablar de más,

vamos, callado

como fui en la oficina, remendado y

absorto,

proclamo lo superfluo de la inauguración:

aquí llegué con todo lo que anduvo

conmigo,

la mala suerte y los peores empleos,

la miseria esperando siempre de par en

par,

la movilización de la gente hacinada

y la geografía numerosa del hambre.

Los Otros Hombres

En cambio yo, pecador pescador,

ex vanguardero ya pasado de moda,

de aquellos años muertos y remotos

hoy estoy a la entrada del milenio,

anarcopitalista furibundo,

dispuesto a dos carrillos a morder

la manzana del mundo.

Edad más floreciente ni Florencia

conoció, más florida que Florida,

más Paraíso que Valparaíso.

Yo respiro a mis anchas

en el jardín bancario de este siglo

que es por fin una gran cuenta corriente

en que por suerte soy acreedor.

Gracias a la inversión y subversión

haremos más higiénica esta edad,

ninguna guerra colonial tendrá este

nombre

tan desacreditado y repetido,

la democracia pulverizadora

se hará cargo del nuevo diccionario:

es bello este 2000 igual al 1000:

los tres ceros iguales nos resguardan

de toda insurrección innecesaria.

Los Materiales

El mundo se llenó de sinembargos,

de infundados temores y dolor,

pero hay que reconocer que sobre el pan

salobre

o junto a tal o cual iniquidad

los vegetales, cuando no fueron quemados,

siguieron floreciendo y repartiendo

y continuaron su trabajo verde.

No hay duda que la tierra

entregó a duras penas otras cosas

de su baúl que parecía eterno:

muere el cobre, solloza el manganeso,

el petróleo es un último estertor,

el hierro se despide del carbón,

el carbón ya cerró sus cavidades.

Ahora este siglo debe asesinar

con otras máquinas de guerra, vamos

a inaugurar la muerte de otro modo,

movilizar la sangre en otras naves.

Celebración

Pongámonos los zapatos, la camisa listada,

el traje azul aunque ya brillen los codos,

pongámonos los fuegos de bengala y de

artificio,

pongámonos vino y cerveza entre el cuello

y los pies,

porque debidamente debemos celebrar

este número inmenso que costó tanto

tiempo,

tantos años y días en paquetes,

tantas horas, tantos millones de minutos,

vamos a celebrar esta inauguración.

Desembotellemos todas las alegrías

resguardadas

y busquemos alguna novia perdida

que acepte una festiva dentellada.

Hoy es. Hoy ha llegado. Pisamos el tapiz

del interrogativo milenio. El corazón, la

almendra

de la época creciente, la uva definitiva

irá depositándose en nosotros,

y será la verdad tan esperada.

Mientras tanto una hoja del follaje

acrecienta el comienzo de la edad:

rama por rama se cruzará el ramaje,

hoja por hoja subirán los días

y fruto a fruto llegará la paz:

el árbol de la dicha se prepara

desde la encarnizada raíz que sobrevive

buscando el agua, la verdad, la vida.

Hoy es hoy. Ha llegado este mañana

preparado por mucha oscuridad:

no sabemos si es claro todavía

este mundo recién inaugurado:

lo aclararemos, lo oscureceremos

hasta que sea dorado y quemado

como los granos duros del maíz:

a cada uno, a los recién nacidos,

a los sobrevivientes, a los ciegos,

a los mudos, a mancos y cojos,

para que vean y para que hablen,

para que sobrevivan y recorran,

para que agarren la futura fruta

del reino actual que dejamos abierto

tanto al explorador como a la reina,

tanto al interrogante cosmonauta

como al agricultor tradicional,

a las abejas que llegan ahora

para participar en la colmena

y sobre todo a los pueblos recientes,

a los pueblos crecientes desde ahora

con las nuevas banderas que nacieron

en cada gota de sangre o sudor.

Hoy es hoy y ayer se fue, no hay duda.

Hoy es también mañana, y yo me fui

con algún año frío que se fue,

se fue conmigo y me llevó aquel año.

De esto no cabe duda. Mi osamenta

consistió, a veces, en palabras duras

como huesos al aire y a la lluvia,

y pude celebrar lo que sucede

dejando en vez de canto o testimonio

un porfiado esqueleto de palabras.

PABLO NERUDA, nacido y muerto en Chile (Parral, 1904 - Santiago, 1973), ha sido sin duda una de las voces más altas de la poesía mundial de nuestro tiempo. Desde el combate directo o desde la persecución y el exilio valerosamente arrostrados, la trayectoria del poeta, que en 1971 obtuvo el premio Nobel, configura, a la vez que la evolución de un intelectual militante, una de las principales aventuras expresivas de la lírica en lengua castellana, sustentada en un poderío verbal inigualable, que de la indiscriminada inmersión en el mundo de las fuerzas telúricas originarias se expandió a la fusión con el ámbito natal americano y supo cantar el instante amoroso que contiene el cosmos, el tiempo oscuro de la opresión y el tiempo encendido de la lucha. Una mirada que abarca a la vez la vastedad de los seres y el abismo interior del lenguaje: poeta total, Neruda pertenece ya a la tradición más viva de nuestra mayor poesía.