Una vagabunda con sus ánimos ya extintos, un pintor y su última obra, una mujer envuelta en vaho observándose en un espejo y una madre sobresaltada en plena noche con el llanto de su bebé, entre otros... ¿qué pueden tener en común? Solamente que parte de sus vidas ha quedado plasmada en papel. ¿Te animas a leer sus historias? .

P. M. Bassols

Vidas en el papel

ePUB v1.0

Hiacynt 22.04.15

Título original: Vidas en el papel

P. M. Bassols.

Editor digital: Hiacynt

ePub base v2.1

Prólogo de Carlos Civico Castells

Cuando la gran P.M Bassols me propuso hacer el prólogo de este libro, no me lo creía. Yo que, modestia aparte, siempre me he considerado un gran lector, pensaba que esta clase de cosas, que yo considero importantes, las hacían grandes autores o personajes famosos para que el ávido lector, al leer lo que ha escrito dicho personaje, se enganchase y comprase el libro. Pues bien, parece que estaba equivocado ya que éste lo hago yo, que no me conoce nadie, aunque es un verdadero honor.

La verdad, desconozco por qué me ha elegido a mí para esta tarea ya que, si os he de ser sincero, es el primero que hago y no sé muy bien cómo va a salir, pero creo que si ha pensado en mí, será por algo. ¿No?

Esta autora no deja de sorprenderme. Da igual sobre qué escriba. Yo la conocí por su faceta de escritora de terror, pero me acaba de demostrar que, escriba sobre el género que escriba, es la mejor en diferencia, ya que sé que en lo que hace pone los cinco sentidos. Por eso, algún día, será una de las grandes, si no lo es ya, que para un servidor sí que lo es.

Esta obra es una colección de relatos cortos, de amor, de desesperación, de terror... y que por lo menos a mí no me dejaron indiferentes ya que igual, y sólo digo igual, te identificaras con sus personajes o alguna situación te será familiar, ya lo verás.

Bueno, ahora te dejo con este recopilatorio, “Vidas en el papel”, con la esperanza de que lo disfrutes, porque merece la pena.

¡Ah! Antes de acabar, cuatro cosas…

Una; felicitar a la autora y amiga: P. M. Bassols, lo has vuelto a conseguir. Felicidades, eres una grande de la literatura de este país.

Dos; dirigido al lector que tiene el libro en sus manos: si al leer este prólogo te ha picado la curiosidad por el contenido, me doy por satisfecho; si no, la culpa es mía pues, tal y como he dicho antes, es el primero que hago, por lo que pido perdón por adelantado.

Tres; si no te has saltado estas palabras, te lo agradezco de corazón. Están escritas con la mejor intención.

Y cuatro: gracias P. M. Bassols por dejar poner mi granito de arena a esta excelente obra.

Sin más dilación, querido lector, me despido y espero que te guste. Una última cosa… Si os gusta el libro, que estoy seguro de que así será, leed toda la obra de esta autora pues no tiene desperdicio; os lo prometo. Y ahora sí, me despido y os dejo con lo importante, esta apasionante lectura.

Carlos Civico Castells.

Nota de la autora

Ante todo, infinitas gracias por adquirir esta obra. No es por la venta ni por el dinero, sino por la oportunidad que le da a las letras que conforman estos relatos y por el tiempo que invertirá en dejarse llevar por ellos; eso es lo más valioso que nos aporta el escribir, al menos en mi caso así es.

Carlos Civico Castells, alguien a quien valoro mucho, ha redactado el prólogo que precede estas líneas, pero también podrán encontrar un relato suyo más adelante. Informo de esto porque quiero matizar una cosa: los derechos sobre esta obra en general, sobre mis relatos, son míos pues soy la autora y así se ha registrado, pero sobre el mencionado cuya autoría pertenece a Carlos no tengo derechos ningunos. Es su texto, son sus derechos, con la salvedad de que ha autorizado la integración del mismo en esta antología de la que deseé hacerlo partícipe. Por tanto, si ese texto les gusta y se animan pueden felicitarle a él, pues sé que estará encantado de saberlo.

Pueden encontrar el relato más adelante, firmado por su autor.

Ahora, espero que disfruten de la lectura.

Zapatos nuevos

Revolvió en la papelera pública, sin prestar atención a aquellos transeúntes curiosos que la miraban; estaba acostumbrándose a ello al fin. Ya casi no le daba asco meter las manos, dañadas actualmente por los actos realizados, y el miedo a herirse prácticamente había desaparecido a base de sufrir.

No consiguió encontrar nada que le sirviera aquella vez en el interior de la papelera, así que retiró sus laceradas manos de aquel montón de basura y se separó del mobiliario urbano. Sus tripas reclamaron, desesperadas, algo de comida; en todo el día no había podido llevarse nada a la boca, igual que la tarde y la noche anterior. No le quedaría más remedio que caminar las ocho manzanas que la separaban del restaurante de comida rápida y aguardar, escondida, al cierre del local. Entonces, aunque sabía a qué se arriesgaba, revolvería en el contenedor que había tras el local en búsqueda de hamburguesas de ese día. Eso le garantizaba algo de alimento para su estómago, ya con las paredes pegadas. Sí, tenía miedo, ¡cómo no tenerlo! Sabía lo que hacían a la comida antes de tirarla y era consciente de las consecuencias que acarreaba comerse aquello. Más de un vagabundo, como ella, había muerto tras ingerir las hamburguesas rociadas con productos de limpieza, lejía por ejemplo. Aprendió a no pensar en que las escupían, pisaban y restregaban contra el suelo previamente; con eso podía lidiar, aunque con terminar envenenada no, eso era superior a ella. Pero, tristemente, no le quedaba más opción que arriesgarse. Qué irónico; arriesgar la vida para mantenerse con vida.

Al pasar cerca de la zona del centro buscó un reloj con el que orientarse, pues ya no sabía ni en qué hora vivía. Echaba de menos su reloj, entre otras mil cosas. Aún se sobaba la muñeca buscándolo, sobre todo al despertar al amanecer sobre un banco de algún parque retirado. Odiaba su situación y, terriblemente, tenía el convencimiento de que ya jamás mejoraría; moriría en la fría calle, quizá apaleada por un grupo de gamberros, quizá congelada en pleno invierno o, quizá, de inanición.

Maldijo en un susurro, casi inaudible, cuando sintió un punzante dolor en la planta de su descalzo pie izquierdo. Apoyó su espalda contra una fachada y levantó el pie en cuestión, para comprobar la magnitud del daño. Un fragmento de vidrio, bastante grande, se encontraba alojado cerca del talón, ensangrentándose por momentos mientras acuchillaba la débil carne en la cual se adentraba sin autorización. En su semblante se dibujó una mueca de dolor al tiempo que retiraba el cristal, tan rápidamente como le era posible. La herida sangraba profusamente, pero cerraría pronto aun sin sanar bien, siempre lo hacía. Continuó su camino dejando un pequeño rastro carmesí tras ella, sobre los adoquines en diferentes tonalidades grises que conforman la acera. Así recorrió unos doscientos metros más, agotada y dolorida. 15:38. Eso marcaba el reloj del letrero en la fachada de la óptica. “Bien.”, pensó. En menos de media hora cerraba la hamburguesería y, poco después, podría seguir buscando.

Anduvo con rumbo fijo, sola, tiritando de frio y abrigada tan sólo con una fina blusa roída y los desgastados vaqueros. Olía mal, lo tenía presente. Peor que el olor era su aspecto, tan… tan callejero. El cabello ya se había convertido en una maraña de finos pelos imposibles de peinar o separar unos de otros, con el color y el brillo apagado por la suciedad que acumulaba tras tanto tiempo en la calle. Su piel oscurecida, quebrada y demacrada por pasar a la intemperie tanto tiempo, bajo lluvia y contra viento, no ayudaba a que se viera mejor. Era, en todo el conjunto, un desastre, un ser callejero más, de aquellos que al verlos uno se pregunta si alguna vez habían tenido una vida mejor. ¿Quién le iba a decir a ella que algún día viviría así? Ella, que había tenido su propio mundo, un hogar, sus pertenencias, coche y un empleo. Perdió el último y comenzó la cuenta atrás. Perdió el empleo y tuvo que vender el coche para pagar facturas. Pagó las facturas hasta que no dio para más, agotó el dinero, el poco del que disponía. Seguía intentando conseguir un trabajo, infructuosamente, y siguió gastando un dinero el cual ya no tenía la menor idea de dónde sacarlo. Vendió muebles y electrodomésticos, aún esperanzada con salir de aquel agujero con un nuevo empleo y recuperar, lentamente, las comodidades de su vida. Pero aquello se resistía a suceder y ella, hundiéndose, tuvo que vender las pocas pertenencias que le quedaban. Sin luz, sin gas y sin agua, siguió unas semanas más, hasta ya no tener un céntimo para alimentarse siquiera. Y, finalmente, terminó en la calle. La desahuciaron, pasó de tener una vida perfecta o no tener ni un techo bajo el que guarecerse. Quedó, en el portal de edificio en que había vivido, con una simple bolsa de ropa además de la que vestía y el reloj de su madre. Deambuló, decaída y sin cesar el llanto que la dominaba, arrastrando la triste bolsa de basura azul con asas rojas en la que llevaba un par de mudas. Mudas que acabó vendiendo para poder comprar algo de comer al principio, igual que el reloj poco tiempo después. Con esa simple vestimenta y nada más, sobrevivió en aquella ciudad, repleta de personas con vidas como la que ella tuvo alguna vez pero, desgraciadamente, repleta también de seres sin nada, ocultos en las sombras y cuyo hogar era la misma calle. Ella, hambrienta, se mantenía viva gracias a los desperdicios de los demás, de aquellos que pasan por su lado, en ocasiones demasiado ensimismados en su propia vida y, en otras, rogando no llegar a ser como ella; seres apocados, esperando su final de modo desalentador y sin tener, justamente, donde caerse muertos.

Sus sentidos, alerta como los de una leona en plena partida de caza, la pusieron en aviso. Oteó la puerta trasera del restaurante y vio salir al encargado, como otras veces, cargando con una bolsa grande en color negro, llena hasta los topes. Aún escondida, cambió su posición, lista para salir corriendo hasta la bendita bolsa e inspeccionarla lo más rápido posible, lo suficiente para que no la pillasen los trabajadores del establecimiento. La puerta se cerró, ella observó el bulto un instante más antes de usar las pocas fuerzas que le quedaban para alcanzarlo. Una vez lo consiguió, un fuerte olor procedente del interior la golpeó. Entrando por su nariz se abrió paso hasta sus pulmones y ella sintió que le faltaba el aire y le picaban los ojos. Reconoció aquello inmediatamente, ella misma lo usó tiempo atrás para limpiar los baños de casas acabadas de construir, para alistarlas para la venta. “Estoy jodida”, se dijo a sí misma. ¡No podía comer algo impregnado en salfuman! Es más, ni siquiera debería meter sus extremidades ahí, quemaría su piel brutalmente si lo hiciera.

Su estómago rugió; sentía incluso dolor de tanta hambre que le atenazaba las tripas. Dudó, quizá podría buscar alguna hamburguesa que no estuviese manchada... Sacudió la cabeza, a sabiendas de que era una locura. Las lágrimas pugnaban por hacer acto de presencia pero ella las obligaba a mantenerse ocultas, haciendo un gran esfuerzo. Dubitativa, siguió observando el paquete junto al contenedor, tragó saliva y tomó una decisión. Estiró sus brazos hacia el borde la bolsa, abierta, invitándola a adentrar parte de su anatomía en ella. Comenzó a sudar, pues sabía que ese acto la podía llevar al otro lado, pero... le parecía necesario. Realmente ya notaba mareos y sensación de desfallecimiento cuando se movía, cuando andaba, cuando se incorporaba… No podía seguir sin alimentarse más tiempo.

Respiró hondo, percibiendo cómo el gas que desprendía la bolsa de basura frente a ella se internaba en su cuerpo, por la nariz y la boca. Escocían los ojos, picaba la garganta y ardía el interior de su nariz; debía apartarse.

Una de sus heridas manos se elevó en el aire, hasta tocar su rostro y cubrir la mayor zona posible, mientras la otra iniciaba el camino hasta los desechos embolsados. Agonizaba por dentro, asustada por sus propios actos pero sin cambiar su decisión; necesitaba hacerlo. Pensó brevemente pero con extrema claridad, meditó unos segundos con la mano aún en alto, detenida en un punto indefinido entre su cuerpo tembloroso y el contenedor de muerte. “Muerte”, esa es la palabra clave. Muerte, el fin de todo padecimiento. Muerte, la escapatoria final. ¿Merecía la pena seguir viviendo? ¿Restaban aún fuerzas en su ser como para luchar por sobrevivir un triste día más? ¿Debería siquiera darle vueltas a todas esas preguntas? Realmente aquello no suponía vivir, sino morir poco a poco. Asintió con la cabeza, dándose la razón a sí misma; aquello era vivir para morir. ¿Cuánto tiempo más resistiría? Ni idea, pero una cosa estaba clara: cuanto más aguantase, más tiempo alargaría el padecimiento.

¿Para qué esperar entonces? Ciertamente estaba en su límite, desesperada y decepcionada de la vida misma, deprimida y sola; extremadamente sola. Nadie la añorará, ningún otro vagabundo la conoce mucho en realidad y, aunque sea algo duro de decir, no tiene a nadie más. Entonces, ¿para qué esperar que la Muerte la llame pudiendo ir en su busca? De ese modo aliviaría su dolor, del modo más radical, sí, pero también el más rápido y efectivo. No saldrá del agujero en que está, ya no tiene salvación, todo su ser lo sabe. Ya se ha rendido.

La determinación se adueñó de ella, irremediablemente. Dejó libre su rostro e inhaló con fuerza, haciendo así que sus fosas nasales quedasen completamente abiertas debido a la agresividad del gas desprendido del plástico saco. Bajó ambas manos, colocándolas junto a sus caderas, aparentemente inertes y dio un paso que la situó junto al paquete. Uno de sus descalzos y dañados pies entró en contacto un líquido que rezumaba de la bolsa por la base, y ella ahogó un grito de dolor. Le ardía, sentía que se quemaba pero tardó unos instantes en reaccionar. Cerró los ojos y apretó dientes y puños con inusual fuerza, la cual creía perdida. Volvió a depositar en el suelo el pie que, en un acto reflejo, levantó instintivamente y dispuso a sus manos a realizar una peligrosa incursión entre toda aquella comida desperdiciada cuando, repentinamente, una mano se posó en su brazo y tironeó de ella. Desconcertada, trastabilló un par de pasos hacia atrás, buscando con la mirada al causante de aquella situación. Ante sus incrédulos ojos, una muchacha que aparentaba ser más joven que ella, la observaba severamente. Analizó, en cuestión de segundos, a aquella persona y se dio cuenta de que era una empleada del maldito restaurante. Sus ojos brillaron por el temor, sus labios se torcieron en una mueca de fastidio y se posicionó frente a ella con la cabeza alzada y muy erguida. Sabía que, con su aparición, podía ir olvidándose de tocar el dichoso montón de desechos envenenados que tiraron momentos atrás.

Ninguna de las dos pronunciaba palabra, se retaban con la mirada simplemente, hasta que una escueta sonrisa en el rostro de la joven dio un giro a la situación. Ésta, se agachó y desató sus zapatos aún bajo la atenta mirada de la vagabunda. Se los quitó y los situó frente a la mujer de pies heridos, dándoles la vuelta para que comprendiera por completo el gesto. Ella, asombrada e incrédula, separó sus labios y agrandó sus entristecidos ojos, pasando su vista de la chica al calzado y viceversa. La sonrisa de la, ahora descalza, muchacha se hacía infinitamente más radiante, animando a que la pobre mendiga se atreviera a tocar el regalo que le hacía. Ella, aún inquieta por lo que acontecía, se agachó y posó su trasero en el suelo para poder calzarse con menos dificultad, introdujo sus pies en ellos y frunció el ceño sintiendo una intensa punzada en sendas plantas, perjudicadas ese mismo día por un corte y una abrasión. Aun así, la comodidad se hacía notar y ella lo agradeció. Se incorporó y movió sus extremidades inferiores, sumamente emocionada. No era capaz de pronunciar palabra y la otra mujer lo sabía, así que prosiguió con lo que tenía en mente, sorprendiendo incluso más a su semejante callejera.

-     No te acerques a esa bolsa. – Dijo firmemente y señalando el objeto nombrado. – Ninguna persona merece un final así; ninguna.

La vagabunda la observaba sin perder detalle de ella y sus palabras. Las lágrimas pugnaban de nuevo por ver la luz del día pero ella seguía teniendo control sobre ellas. Sintió una mano tomando la suya y dándole la vuelta, encarando su dorso hacia el suelo, pero no dijo nada y se limitó a dejarse hacer.

-     Toma. – Ordenó la joven. – Come esto, pero, por favor, no intentes más comer desperdicios de este lugar. – Colocó sobre su mano un envoltorio de papel similar al que se usa en las carnicerías y le hizo cerrar los dedos en torno a él.

-     ¿Por qué? – Alcanzó a preguntar, aún con la mano unida a la suya.

-     Porque siempre hay un mañana, siempre hay un nuevo día. Porque ha de haber esperanza, eso no se puede perder. Y porque mientras haya personas como tú, habrá personas como yo. Búscalas y, si no las encuentras, búscame.

Con el paquete en la mano la vio separarse de ella y marchar lejos del local, sin mirar atrás una vez más y con los pies cubiertos por unos simples calcetines. Aun así, su sonrisa perduraba en su mente; su sonrisa, sus palabras y su voz, así como el gesto que tuvo con ella, perduraría para toda la eternidad en su ser.

Pensó en su mirada, decidida y segura, recordó sus palabras también y todo su ser tembló bruscamente. Miró sus pies, ahora protegidos, y los movió sin perder detalle. Las lágrimas, saladas como el mar, dejaron de hacer presión en sus cuencas y resbalaron por sus mejillas incontroladamente, enfriándose al contacto con la ligera brisa que rodeaba a la mujer. Miró nuevamente sus zapatos nuevos y tiritó, llevada por una mezcla de emoción y renovadas energías.

Se ató los cordones del calzado, repitiéndose las palabras que la extraña le regaló y que, sorpresivamente, hicieron renacer sus esperanzas y su determinación. Comenzó a andar, alejándose de la bolsa que la hubiera llevado a la muerte irremediablemente, sin dejar de repetir en su mente aquel discurso, el cual quería memorizar inmediatamente. Olvidó el dolor, olvidó la desesperación y olvidó incluso el hambre que su cuerpo sentía; recordó a la persona que la salvó y sonrió tontamente. Anduvo hasta una plaza y se sentó en un banco de piedra, abrió el paquete que aún portaba en su mano y lo observó. Sus tripas le recordaron el hambre que tenía y se le hizo la boca agua, tragó el exceso de saliva y, con los ojos cerrados, dio un gran mordisco a aquella enorme hamburguesa que le supo a gloria.

Recordó, una vez más, el discurso antes de repetirlo en voz alta, llenando la plaza con el sonido de su voz, hasta entonces prácticamente apagada.

“Porque siempre hay un mañana, siempre hay un nuevo día. Porque ha de haber esperanza, eso no se puede perder. Y porque mientras haya personas como tú, habrá personas como yo. Búscalas y, si no las encuentras, búscame.”

Máscara de amor

Sergio estaba ansioso por la llegada del carnaval. Llevaba semanas, sino meses, preparando su atuendo y todo lo que lo iba a acompañar. Estaba invitado a un baile de disfraces que organizaba la escuela de idiomas a la que acudía dos veces por semana, y la idea lo tenía emocionadísimo.

Cualquier muchacho joven se divierte en carnavales, pero él lo estaba viviendo con una plenitud indecible. Desde los diez años no se disfrazaba y, antes de aquello, lo había hecho unas tres veces solamente. Por H o por B, no era algo que tuviese un lugar constante en su vida, así que ante la idea de hacerlo al fin, en cosa de unas horas, se sentía pletórico. La academia había organizado el baile y enviado las invitaciones a todos sus alumnos, incluido Sergio. Podía ir acompañado si quería, pero no tenía con quién ir, por lo que acudiría solo y disfrutaría tanto o más que los demás.

Lleno de determinación, recorrió la ciudad día tras día, sin comprar nada. Buscaba algo impactante a la par que distinto y tenía rotundamente claro que no estaba dispuesto a caer en los mismos tópicos en que caían siempre, sin excepción, sus amigos y utilizar la excusa de los carnavales para emborracharse vestido de quién sabe qué. No quería ir de prostituta, mago, elfo o algo similar, así que barajó opciones como demonio aterrador hasta la muerte, cosa que le seguía pareciendo el típico tópico, así que se decantó más por algún personaje de una de las tantas series de anime que solía ver. Le costó mucho decidirse pues, ciertamente, había tantos que le gustaban que no estaba seguro de si escogería lo adecuado pero, de pronto, se le antojó llevar máscara. Daba igual el tipo, el estilo, pero luciría máscara sí o sí.

Estuvo pensando con detenimiento, a cada momento en que tenía ocasión, repasando mentalmente posibles candidatos a su disfraz de los casi presentes carnavales. Tras mucho darle vueltas, optó por escoger algún personaje de la serie Bleach, la cual era su favorita sin duda. Muchas veces le habían dicho que tenía un ligero parecido con el personaje principal, Ichigo, pues la forma de su rostro, de mandíbula fina y angulosa, solía hacer que sus amigos recordasen al animado personaje.

Dedicó gran parte de su tiempo a preparar el disfraz por lo que, antes de volcarse en ello por completo, visitó un sinfín de tiendas en busca de una tela negra que fuese, exactamente, la que él quería. Una vez la tuvo en sus manos, fue de visita a casa de su tía Ana y le pidió, casi entre ruegos, que le confeccionase la vestimenta. Le entregó varias imágenes del traje e incluso le mostró un video para que viese cómo era éste por todos lados.

Ella, divertida por el ánimo de su sobrino, accedió gustosa a hacer aquello por él. Así, lo dejó en manos de la mujer y se dispuso a encargarse de lo demás.

Reunió papel de periódico conforme pasaban los días, compró la cola blanca y las pinturas y se enfrascó en la tarea de creación de su propia máscara creciente; tarea que le resultó de lo más interesante y entretenida. Trabajó el papel con la cola, le dio forma con sumo cuidado, para que quedase tal y cómo pretendía, y la dejó secar en un lugar en que estaba protegida. Un par de días después, empezó a pintar las tres partes que la componían. Dos pedazos pequeños acompañaban el fragmento grande, el cual cubriría la mitad izquierda de su rostro desde los labios hacia la parte superior de la cabeza, respetando la forma desigual de la original. Con dedicación, la pintó de un blanco mate, limpio e intenso, y la dejó, de nuevo, secar con paciencia. Al día siguiente, le dio otra capa y procedió a aguardar nuevamente. Cuando el blanco le convenció, le aplicó la pintura amarilla del ojo, enmarcada por la negra que se perdía al borde de la máscara siguiendo un supuesto rabillo de ojo. Un día después, lo repasó y, al posterior, comenzó a aplicar el color grana de las cinco franjas que decoraban la careta.

Las tres partes pequeñas eran únicamente blancas, pero requirieron de un trabajo extra para poder ser utilizadas. Con clips para el cabello y algo de hilo de pescar las unió a la parte grande, dejando distancia entre ellas. De ese modo, cuando se pusiera la máscara, solamente debería enganchar sendos clips a un mechón de cabello y dejar caer algunos pelos por encima del fino y transparente hilo con la finalidad de esconderlo y que, como debía ser, los fragmentos aparentasen estar sueltos sin amarre sobre su cabello.

Compró tinte para el cabello de color naranja, un tono lo más parecido posible al de Ichigo. Adquirió también un par de lentillas amarillas y se fabricó el arma que porta el personaje y que a Sergio, en lo personal, le fascinaba.

Días después, su tía le pidió que fuese a verla para probarse el traje y, así, realizar los últimos retoques pertinentes. Cuando estuvo allí, con la tela sobre su cuerpo, se sintió extremadamente feliz. No había imaginado que, por el simple hecho de ponerse aquello, se sentiría tan distinto, y su sorpresa no pasó desapercibida para la mujer. Ella, sonriente, le enganchó con alfileres los puntos que debía encoger para que le quedase mejor y le prometió que lo tendría listo a la siguiente semana.

El muchacho estaba pletórico. Aguardando animadamente aunque en silencio la llegada de la fiesta, regresó a su casa, a su intimidad y, para pena suya, también a su soledad. Esperó que el transcurrir del tiempo fuese veloz, pues estaba anhelante por el baile de disfraces; ansiaba ponerse su disfraz y caracterizarse.

La tarde anterior al gran día, se tiñó el cabello y dejó todo listo para, al siguiente, solamente tener que prepararse. En aquel momento, debía ir a las clases en la academia y, más tarde, llegada la noche, a trabajar, por lo que sabía ya que al día siguiente descansaría y se levantaría para comer tarde como acostumbraba, cosa que formaba totalmente parte de su vida casi exenta de horarios. Entonces, se ducharía y se pondría manos a la obra, pues a las ocho de la tarde empezaba el evento y no quería llegar tarde.

Los minutos y las horas pasaron trayendo consigo el nuevo día. Estaba cansado aquella madrugada, había trabajado lo indecible y se notaba falto de fuerzas. Y debía ir al baile horas más tarde, ¡menos mal que la siguiente jornada no la trabajaban! Era viernes de carnaval y se les había dado fiesta a los del turno de noche y tarde para que pudieran disfrutar de los desfiles y demás.

Tras dormir lo necesario y comer, empezó a alistarse. Se duchó y maquilló para adquirir un tono de piel similar al de Ichigo, ya que Sergio era bastante blanquito, y salió de su vivienda enfundado en su traje de Shinigami, con la máscara puesta y cargando con la gran espada que era casi como él de alta. En su fuero interno, casi podía sentirse como el personaje, tan orgulloso del uniforme que lucía y con la réplica del arma, de considerable tamaño. Al girar la esquina, algunos adolescentes lo observaron y cuchichearon entre ellos, hasta que uno bromeó con él, gritándole: “Ichigo, ¿dónde te has dejado a Orihime y Rukia?”. Tras aquello, desde la otra acera, lo alabaron por lo bueno que les pareció el disfraz y él, lleno de orgullo por un trabajo bien hecho, siguió caminando hasta alcanzar su coche.

Llegó al local que los propietarios de la academia habían alquilado y aparcó, sacó su gran arma del vehículo y lo cerró. Tras unos pasos con cierta inseguridad tomándolo por sorpresa, llegó hasta la amplia puerta y uno de los guardas de seguridad lo observó retadoramente, escudriñándolo con su mirada curiosa de pies a cabeza.

El hombre, algo grandote pero ni de lejos el típico armario musculoso que solía ver en sus salidas nocturnas, extendió la mano a la espera de que le entregase la invitación. Sergio, con calma, la puso sobre su mano y aguardó sin retirar la mirada del rostro del vigilante. Éste realizó un leve asentimiento al tiempo que, con una pequeña perforadora, realizaba un agujero en la invitación. El pequeño pedazo de papel cortado con la maquinilla cayó al suelo, uniéndose a los que ya rodeaban los pies del guarda. Éste le devolvió el papel al muchacho y le permitió el acceso al interior del local sin mediar palabra.

El lugar estaba engalanado acorde a la fecha carnavalesca y un sinfín de colores llenaba la amplia estancia. La música, algo animada, resonaba a un volumen medio que no llegaba a molestar. La iluminación era normal, pues en esos momentos no había dado inicio la fiesta y los pocos invitados que ya habían hecho acto de presencia charlaban entre ellos dejando el baile para más tarde.

Miró a su alrededor, comprobando el pequeño número de personas disfrazadas que había allí en busca de alguno de los conocidos que tenía en su grupo de estudio en la academia. No pudo reconocer a nadie; los disfraces eran buenos y estaban totalmente irreconocibles o, al menos, así le pareció a Sergio. Una voz a su lado, a su zurda, lo sobresaltó.

-     Hola. – Lo saludaron. - ¿De qué grupo eres? – Él, al principio, quedó desconcertado por la pregunta y no respondió, por lo que el otro varón se afanó a añadir: - ¿Cuál es tu profesor?

-     ¡Ah! Disculpa. – Se excusó por su lentitud. – Estoy en el grupo de Sabrina.

-     Bien, acompáñame. – Le instó, sin más, dejando a Sergio pensativo unos segundos.

Dicho esto, empezó a caminar, confiando en que el recién llegado lo siguiese. Sergio así lo hizo, ya más relajado. Anduvieron por la gran sala mientras la inquieta y asombrada vista de Sergio se deslizaba por sobre cualquier pequeño detalle que decoraba el lugar. Había quedado precioso y él, que no solía emplear palabras de aquel tipo, se sorprendió ante tal pensamiento. No es que no apreciase las cosas bonitas o que fuese un gruñón innato, porque no lo era, pero sí le costaba producir pensamientos en que definiese las cosas como bonitas, hermosas o lindas. Era más de un típico “ha quedado bien”, cosa que no siempre parecía acertada a ojos de sus interlocutores. Pero a él, ciertamente, le importaba poco; era así y así seguiría, ya que no debía cambiar por nadie su forma de expresarse, pues ni mucho menos resultaba ofensiva como para que tuviera que hacer cambio alguno.

Salió de sus divagaciones y, en silencio, admiró las mesas que lo rodeaban. Éstas eran redondas y daban lugar a seis platos planos de cristal ambarino que reposaban sobre una mantelería azul cielo jaspeado. La vajilla, la cubertería de un brillante plateado cuyo mango hacía juego con los platos, y las copas de un impoluto y fino vidrio contrastaban con el mantel y las servilletas. En el centro de cada superficie, un candelabro alto y rodeado de coloridas flores en la base se convertía en el rey del escenario. Confería un aire romántico al conjunto, al apartado en que cenarían en general, que no pasó desapercibido para Sergio.

Por un instante, se sintió fuera de lugar. Una fugaz posibilidad convertida en pensamiento lo asaltó y él, tensándose por segundos, miró a su acompañante para ver bien de qué iba disfrazado. Temeroso de que fuese un baile de disfraces de época como los que solían salir en televisión, escudriñó con la mirada la vestimenta ajena y suspiró aliviado e invadido por extrañas sensaciones. Para su sorpresa, al percatarse de que anteriormente casi no había mirado al hombre, advirtió que iba vestido de vampiro. La capa, el traje en sí, el pico pintado en la frente simulando el cabello y los colmillos asomando así lo demostraban. El individuo, viendo cómo Sergio lo miraba y consciente de que la decoración de la mesa le había pillado por sorpresa, habló antes siquiera de que el muchacho pudiera formular pregunta alguna.

-     No es una fiesta temática, tranquilo. – Pudo ver cómo el chico se relajaba y sus hombros descendían un poco. – Cada uno puede venir de lo que quiera, pero a la hora de encargar la decoración no había mucho para escoger. - Explicó haciendo aspavientos con las manos, aparentemente sin darse cuenta. - La decoración frutal quedó descartada al instante, así como la medieval. Y bueno, ésta era la más agradable.

-     Ha quedado muy bien. – Confirmó Sergio.

El hombre, al que, por cierto, Sergio no recordaba conocer de antes, le indicó que, a la hora de sentarse, debía buscar su nombre en las tarjetas repartidas por las mesas y ocupar el asiento asignado. Se ofreció a mostrarle el resto del lugar, la barra de bebidas, la pista de baile ocupada en esos momentos por más invitados que cuando Sergio llegó, todos con su correspondiente atuendo, e incluso el camino a los aseos. Le informó de que, si fumaba, debía salir fuera a  hacerlo, pues dentro no estaba permitido.

Por último, le mostró una sala que quedaba apartada a un lado, en la que solamente había una serie de sofás y pequeñas mesas. El guía la nombró como sala de descanso, diciéndole que lo habían dejado así con idea de que hubiese un espacio para que, una vez empezada la fiesta, aquellos que quisieran relajarse un rato o alejarse del bullicio de la otra parte tuviesen un lugar al que acudir.

Tras finalizar el tour por el local, se dirigieron a la entrada, donde el carnavalesco Conde Drácula se afanó en atender a recién llegados que parecían tan perdidos como el propio Sergio al poner pies en el lugar.

Sergio se perdió entre la pequeña multitud y empezó a sentir el aire festivo con más intensidad. Estaba contento, sonriente, pues preveía que se iba a divertir. Pero, primero que nada, tenía interés en establecer conversación con alguien, ya que pasar toda la noche solo no se le hacía demasiado alentador.

Cosa de media hora más tarde, con una copa en la mano, charlaba animadamente con los integrantes de un grupito compuesto por compañeros de grupo en la academia. Las risas llenaban el lugar, acompañando a la música suave que sonaba a través de los altavoces. Una mujer, vestida de reina, subió a un diminuto escenario y anunció que iba a haber una actuación musical hasta la hora de sentarse alrededor de las mesas, cosa que sería en quince minutos. Tal y como dijo, tras ella descender del tablado, una pareja tomó su lugar y empezaron a cantar. La música era animada, la letra divertida y las carcajadas no demoraron en colmar el ambiente del aire humorístico correspondiente al carnaval.

Sergio se rió tanto que le lloraban los ojos y solamente podía limpiarse uno, pues la máscara le impedía acceder a las lágrimas nacientes en el que estaba oculto por ella. Cuando la pareja abandonó el escenario, él decidió ir al aseo para ya, después, sentarse a comer y a pasarlo bien con sus compañeros de mesa. Cuando salió del baño, ya con los ojos secos y la máscara de vuelta en su lugar, pasó frente a la sala de descanso y, al verla vacía, decidió sentarse unos minutos ya que aún no empezaban a servir.

Se hallaba allí, a solas, cuando un llanto captó su atención. Llevado por la curiosidad, se incorporó y se acercó a la puerta doble que cerraba la sala, la cual estaba abierta de par en par. Aguardó unos segundos, tratando de asegurarse de que el sonido venía del pasillo, y asomó la cabeza para ver qué sucedía.

Ante sus ojos, una mujer agazapada y con la espalda pegada a la pared, lloraba y se cubría el rostro con ambas manos. No podía ver con claridad el disfraz de la chica, pero aquello era lo de menos porque lo que sintió al verla allí en su estado, para sorpresa suya, fue ternura y deseos de ayudarla.

Dio un paso y se plantó en el corredor y ella, al sentir la presencia de alguien, levantó el rostro y lo miró, en un principio desconcertada y sorprendida. Sergio, sin decir nada, se desplazó hasta la posición de la chica y se agachó a su lado, sin dejar de observarla directamente a los ojos anegados por las lágrimas.

Tras unos segundos en que dudó por completo de lo que se consideraría correcto, alzó levemente una mano y la posicionó sobre el hombro izquierdo de la muchacha, provocando que ella diera un respingo. Estaba sorprendida y no le agradaba que aquel chico, un desconocido para ella, la estuviese viendo en tal estado, pero, ¿qué más daba ya? Bastante vergüenza había pasado como para preocuparse realmente de que una persona más o una menos presenciase su vergonzoso y lamentable estado.

Sergio no apartaba la mirada de ella, escudriñando sus ojos humedecidos y su rostro que mostraba una pizca de timidez escondida bajo el maquillaje. No era extremadamente bella, tampoco era fea, pero tenía algo exótico o llamativo que no pasó desapercibido ante sus ojos. Ella, extrañada de la intensa mirada de Sergio, parcialmente escondida tras la máscara que portaba, se movió ligeramente, incómoda.

El chico reaccionó y se dio cuenta de que la había observado con demasiada fijeza y parpadeó para luego sonreírle mientras sus ojos se posaban en ella nuevamente, pero derrochando un aire amistoso que la relajó lo suficiente como para que una mueca, un intento de sonrisa, se esbozase en su semblante.

-     ¿Qué te sucede? – Cuestionó él, sin apartar la mano del hombro sino empezando a hacer suaves movimientos sobre éste, para tratar de brindarle ánimos.

Ella, en un principio, no estaba segura de si debía responder, pues no lo conocía de nada y se sentía algo cohibida. Pero él, consciente de ello, realizó un movimiento más. Se incorporó y, de pie frente a ella, levemente inclinado, le tendió una mano que ella miró sin comprender. Él la movió ante ella, esperando que comprendiese que pretendía ayudarla a ponerse en pie. Así fue; ella lo comprendió, pero no tomó su mano por lo que él se vio obligado a hablar de nuevo.

-     Dame la mano. – Pidió. – Vamos a sentarnos ahí dentro, hasta que te calmes al menos un poco.

-     Yo… - Musitó ella, insegura, pero se rindió y añadió: - Está bien, vamos.

-     ¡Bien! – Murmuró Sergio, al tiempo que asió con fuerza la esbelta mano de la muchacha.

Estiró de ella, incorporándola con facilidad y quedando situada justo frente a él, tan cerca que podía sentir su respiración azotando la sensible piel de su cuello. Durante unos segundos, cada uno se perdió en los ojos del otro, como si un hechizo pesase sobre ellos. Ella fue la primera en reaccionar, carraspeando para sacarlo de su ensueño mientras deshacía la unión de sus manos y rompiendo así aquel repentino e inesperado vínculo que los estaba uniendo. Sergio, quien ya había olvidado por completo que estaban por servir la cena, sonrió y, sin pedir permiso, tomó nuevamente la mano de la muchacha para, acto seguido, guiarla hasta el interior de la sala en la que había estado poco antes. Ella, con la vista posada en sus manos, justo en el punto donde sus dedos se entrelazaban, le siguió sin preguntar nada, confiando en él.

El muchacho se sentía extraño al lado de la fémina, pues no la conocía pero sentía como si fuese al contrario. Percibía confianza entre ellos, tranquilidad e incluso una agradable calidez a su alrededor, envolviéndolos.

Dejando sus divagaciones a un lado, se colocó frente a uno de los sofás y le hizo un gesto para que lo acompañase al sentarse. Ella no dudó y así lo hizo, sin pronunciar palabra.

Cuando estaban allí sentados, a solas, y los grises ojos de la mujer sondeaban los suyos cubiertos por las lentillas amarillas, Sergio perdió toda su confianza y, con ello, la serenidad. Aun así, no podía quedarse en silencio a menos que buscase una situación incómoda, por lo que se obligó a pronunciar palabra de nuevo, rezando por ser capaz de organizar una oración con sentido.

-     Bien, ¿ahora me contarías que te sucede? – Inquirió.

-     Supongo que sí. – Respondió antes de soltar un suspiro con los ojos entrecerrados.

-     Te escucho. – La animó. – Si hay algo en lo que pueda ayudarte… - Ofreció.

-     A menos que puedas regresar en el tiempo a hace media hora para evitarme el bochorno, no creo que haya nada que puedas hacer por mí.

-     ¿Bochorno?

-     Sí… Antes, poco después de llegar, necesitaba ir al aseo, pero resulta que me equivoqué y me metí en el de chicos.

Siguió relatándole el porqué de su llanto, y es que la situación la había llevado a un punto en el que la vergüenza pudo más que cualquier otra cosa. Sergio escuchó, sin asomo de burla en su semblante, cómo se confundió de aseos y se encontró con dos hombres dentro, por lo que salió despavorida para acceder a los servicios de mujeres, donde se encerró en uno mientras sentía la cara arder. Al salir, se lavó y se serenó cuanto pudo para aparecer en la sala principal y olvidar lo anterior. Pero, para desgracia suya, la parte trasera del disfraz había quedado mal puesta y regalaba a los demás invitados una completa visión de su ropa interior. Empezó a escuchar risas y, a éstas, se sumaron murmullos en los que iba incluido el rumor de que había estado en el aseo de hombres. La gran mayoría de los congregados se reían de ella mientras no podía hacer nada más que salir corriendo de regreso al pasillo que había recorrido momentos atrás. Era tal la vergüenza que había sentido que no se atrevía a aparecer allí de nuevo, para que se burlasen de ella únicamente una vez más. No había podido evitar romper en llanto al saberse sola en el pasillo, segura de que ninguna de aquellas personas se movería del sitio pues estaban a la espera de que se sirviese la cena. Pero se había equivocado, y Sergio apareció allí para dejarla descolocada.

Mientras había narrado todo, él había estado muy atento y se mostró comprensivo y respetuoso. Le extrañó que no se burlase de ella por semejantes descuidos, ya que lo acontecido había sido solamente culpa suya por no andar tan pendiente de sus actos como debiera.

Sergio, tras la finalización del relato, sonrió con ternura visible en su expresión y acercó las manos al rostro de la chica. Ella, se mantuvo quieta, rígida como una vara ante su toque, y conteniendo la respiración. Los pulgares del chico, más cálidos de lo que ella esperaba, se deslizaron bajo sus párpados, eliminando los rastros del llanto que marcaban el rostro de la chica. Cerró los ojos, inconscientemente, y sintió cómo las yemas acariciaban su piel mientras se la secaba y se llevaban las traicioneras gotas que habían permanecido en sus ojos a punto de desbordarse. Contuvo un suspiro, el cual dejó salir cuando él retiró las manos de su rostro y sintió una sensación de frío allá donde él la había tocado.

-     Mejor así. – Le dijo él, mientras achicaba los ojos al sonreír. – No llores más, no merece la pena.

Ella, sintiendo cómo un tenue temblor nacía en su interior, hizo un gesto de asentimiento antes de dedicarle una sonrisa al hombre que seguía frente a ella. Sergio podría pasar la noche entera con ella, pues se sentía tremendamente cómodo a su lado.

Sin disimulo deslizó su mirada sobre la muchacha, para apreciar el atuendo que cubría su cuerpo. Le pareció que las vestimentas cumplían su función de un modo muy sensual, incluso quizá demasiado para su gusto. Sin comprenderse a sí mismo, se dio cuenta de que una mínima atracción física hacia ella estaba naciendo en él, y pensó que debía esconder en un baúl aquella sensación, cerrarlo con llave, echarla a una forja y lanzar el baúl al mar para evitar que fuese descubierto.

Rió ante su pensamiento, demasiado inesperado incluso para él mismo. Ella, al escucharlo reír, se sintió extraña. Primero, porque no tenía idea de por qué reía; segundo, porque le gustó el sonido de su risa y, por último, porque el semblante del chico se iluminó al reír y se le veía hermoso, incluso con tan sólo medio rostro visible.

-     ¿Te parece que regresemos? – Preguntó él.

Ella se mostró insegura y Sergio, decidido a hacerla olvidar la vergüenza sentida antes, se plantó en pie frente a ella y, sin consultarle, la agarró con delicadeza del brazo e hizo que se pusiera de pie a su lado. Cuando estuvieron ambos en pie, él acercó su mano derecha a la mejilla de la chica y, mirándola a los ojos, le susurró: “vamos a divertirnos, juntos”.

Y, así, asiéndola de la mano nuevamente, tiró de ella y salieron de la estancia en dirección a la sala en la que estaban todos sentados a la mesa. Daba igual lo que sucediera porque ella se sentía segura al lado de Sergio, quien dejó su gran espada de atrezo junto a uno de los mullidos sofás olvidándose de su existencia. Solamente pensaba en su recién decidida acompañante para aquella velada. No conocía su nombre, pero ¿qué más daba?

Juntos, entraron en el salón principal, allí donde se ubicaba la pista de baile y todos los invitados se hallaban congregados en las mesas. Todavía no se habían servido los platos, aquello los relajó a ambos.

Sergio preguntó a la muchacha si sabía en qué mesa la habían ubicado, y ella señaló con el dedo una que debía estar a unas tres mesas de distancia de la que a él le correspondía. Deberían separarse, era un hecho, pero le sabía mal el dejarla sola sabiendo lo insegura que se sentía. Ella, al verlo mirar unas mesas más allá, imaginó lo que estaba pensando y le comentó que no pasaba nada, pues podían cenar y luego reunirse otra vez, si es que ella sobrevivía a la vergüenza.

Él, ante el tono bromista que la chica empleó, sonrió levemente y asintió al tiempo que le guiñaba un ojo. Sentía cómo los miraban y le resultaba incómodo. Pudo escuchar murmullos que no alcanzó a entender y percibió cómo ella se removía inquieta en el sitio. Aquello estaba mal; ¿por qué a la gente le gusta tanto el burlarse de los demás?, se preguntó. Ella esbozó una trémula sonrisa que tenía como finalidad fingir una serenidad que no tenía, pero fracasó rotundamente y Sergio no pensó antes de actuar. ¿Querían algo de lo que murmurar? Pues lo iban a tener.

La tomó por la cintura y la pegó a su cuerpo, ante la atenta mirada de muchos de los comensales que, a falta de platos en que concentrarse, optaban por buscar un entretenimiento en sus acompañantes. Cuando la tuvo contra sí, con rapidez, acercó su rostro y posó sus labios sobre los de la mujer. Ella, sorprendida, tiritó en el abrazo y se quedó, al principio, paralizada. Estaba tan impactada que no supo muy bien cómo fue capaz de reaccionar y corresponder aquel beso, tan inesperado pero cálido al mismo tiempo. Sergio se lo tomó con calma; se deleitaba saboreando sus labios, calientes y suaves, con un sabor a carmín afrutado que lo estaba haciendo dudar de si detenerse o seguir con aquel ósculo. Pensó que ella se enfadaría pues, al fin y al cabo, no se conocían y aquello era algo muy osado y precipitado, pero quería paladear más aquella sensación antes de separarse de ella y comprobar si su truco había surtido efecto.

Ya, debía reconocer, no solamente la besaba por el juego del despiste que estaba llevando a cabo, esperanzado de que la dejasen tranquila en lo referente al incidente bochornoso que la pobre le había narrado. Quería que hablasen de algo que no fuese vergonzoso ni humillante, de ahí su proceder, pero el primer sorprendido había sido él al comprobar que no esperaba sentir nada y sucedía todo lo contrario. Además, ella correspondía el beso, con los ojos cerrados y alargando la unión entre sus labios como si fuera la primera vez que la besaban de tal modo, y es que, a decir verdad, el acto se había tornado paulatinamente en un tórrido contacto que lo estaba enfebreciendo.

Ella se mostraba entregada en aquel acto, pues el deseo estaba naciendo en su interior tan rápidamente como avanzaba la llama en una mecha prendida. Los labios de Sergio la dominaban, suavemente y con dulzura a la par que apasionadamente. No podía hacer más que corresponder el beso que Sergio le daba, dado que se sentía tan embargada por él, por el gesto y por el aroma que la rodeaba que se sentía como hipnotizada.

No tardaron mucho más en separarse, ambos respirando agitadamente entre suspiros que desprendían su calor. Sergio aguardó un par de segundos, anhelando besarla de nuevo y sin apartar su mirada de la de ella, quien se mostraba tan anhelante como él.

-     Nos vemos en un rato. – Anunció él. Ella no dio respuesta y el jovencito temió que se disgustase por el beso, por lo que se apresuró a añadir, susurrando al oído: - Puedo explicarlo, no te enfades, por favor.

Ella, aún en su mundo, asintió con la cabeza y una tímida sonrisa que se dibujó en su rostro. Tras eso, se separaron y cada uno se dirigió a su correspondiente lugar en el salón, donde se sentaron envueltos en murmullos del resto de comensales. Sergio estaba absorto en sus cosas, pero no le pasaban desapercibidas las miradas de sus compañeros de mesa y algunos de los comentarios que emitían al cuchichear entre ellos, por lo que no pudo evitar preguntarse si ella estaría viviendo lo mismo allá donde estaba.

Los dos se sentían ahogados por las sensaciones que todavía los embargaban, nerviosos por el posterior encuentro que, en parte, se morían por que llegase. El tiempo transcurrió rápido aunque, a ratos, se les hacía realmente algo eterno. Querían terminar de cenar y que empezase la fiesta para poder estar otra vez juntos y no uno en cada mesa.

Sergio meditaba cómo le gustaría que transcurriese el resto de la noche, mientras ella sonreía tontamente en su lugar, mientras jugueteaba con el tenedor en el plato plano en el que descansaban los restos del filete con salsa de pimienta que había escogido. Se sentía nerviosa, quería beber algo alcohólico, en la creencia de que eso la haría relajarse. La mujer no bebía alcohol, no era algo que fuese con ella, pero esa noche, contra todo pronóstico, estaba deseosa de tomar algo.

Cuando llegó el fin de la cena, no demoraron ni medio minuto en reunirse de nuevo. Se encontraron a medio camino entre ambas mesas, se miraron fijamente a los ojos  y sonrieron con vergüenza más que evidente. Sergio estiró una mano y tomó una de las de ella, tironeó de su extremidad y la arrastró a la calle. Necesitaba un instante de silencio, sin música, sin cuchicheos, sin miradas que los sometieran a un intenso y demasiado curioso escrutinio y, pensó, no habría mejor lugar que el exterior del local. Ataviado con su traje de shinigami y la máscara, la guió hasta donde creyó que tendrían una mínima intimidad para hablar. Ella, extrañada, siguió sus pasos sin saber a dónde iban, pero sin oponer resistencia alguna. Cuando se detuvieron, ella se sintió extraña, como fuera de lugar, pero él dejó eso a un lado pues le urgía explicarle por qué la había besado.

-     Escucha… - Se quedó de piedra un instante - ¡ni siquiera sé tu nombre! – Exclamó con una mezcla de disgusto y desconcierto.

-     Arantxa. – Respondió ella, disimulando una risita al ver la expresión del chico. – Yo tampoco sé tu nombre… - le indicó.

-     ¡Oh! Sergio. – Se avergonzó al instante, aún más. – Qué desastre…

-     Sí, - rió ella – no me suele suceder que me besen antes de saber cómo me llamo.

-     Lo siento, Arantxa, en serio. – Quiso justificarse, pero ella se lo impidió. De todos modos, tampoco tenía muy claro qué iba a decirle porque, en realidad, ni siquiera él se entendía.

-     No te preocupes, no nos dio tiempo. Estoy segura de que no habías estado planeando besarme desde que nuestras miradas se cruzaron. – Él no respondió y ella prosiguió. – Si me vas a decir que lamentas haberme besado, mejor no digas nada.

-     No, ¡no! Yo… bueno, iba a explicarte mis motivos para hacerlo. Aunque tampoco es como si lo hubiese pensado mucho, la verdad…- Meditó en alto.

-     ¡Lo noté! – Bromeó. – Yo tampoco lo pensé mucho. Así que estamos a mano.

-     No quería que siguieras sintiéndote avergonzada por lo que contaste. – Dijo sin más.

-     Pues funcionó. – Le contestó alegremente. – Gracias.

-     ¿No estás molesta conmigo por mi atrevimiento?

-     No, en absoluto. Te lo agradezco mucho. Y… si quieres que sea sincera… podría besarte otra vez sin pensarlo dos veces.

Sergio se quedó de piedra ante aquella revelación. Por un momento no supo qué responder, pero tardó poco en mandar a volar su raciocinio cuando vio los ojos de Arantxa observándolo de un modo inquisidor que revelaba lo en serio que hablaba.  

Sin más, se colocó más cerca de ella y rodeó a la mujer por la cintura  mientras la atraía hacia su pecho, ansioso por sentirla cerca y con sus labios unidos tal cual sucedió más temprano en aquella velada que se le estaba antojando mágica. Arantxa largó un suspiro que, acompañado de un pequeño gemido, dio pie al descontrol en él. La apretó contra sí y colocó con deseo su boca sobre la de ella, pintada de un rojo hermoso que se mantenía a pesar de haber habido antes la cena y otro beso. El tenue sabor a cerezas que le había parecido notar antes, acudió de nuevo a sus sentidos, provocando que imprimiera más necesidad a aquel beso que, de no detenerse, amenazaba con mantenerlos unidos toda la noche.

Los segundos y, con ellos, los minutos, se sucedieron uno tras otro sin que la pareja deshiciese la unión que los mantenía juntos en la oscuridad de la noche que albergaba aquel semi callejón.

Finalmente, y tras mucho esfuerzo, se separaron y dibujaron sendas sonrisas en sus rostros. Él, deslumbrado con aquella radiante sonrisa que escondía la timidez de la muchacha, le pidió que dejase de sonreír si es que no quería que la besase de nuevo, ya que ganas no le faltaban. Ella rió a carcajada limpia y colocó una mano sobre el hombro de Sergio, empujándolo levemente para que regresasen al salón de fiestas. No se resistió, pero se aseguró de que pasarían juntos el resto de la noche a lo que ella, aparentemente feliz, le daba confirmación mientras sus ojos, resplandecientes en ese momento, titilaban por la emoción.

Arantxa y Sergio pisaron la pista de baile tomados de la mano y buscaron un sitio para ponerse a bailar, y así, entre risas y caricias casuales, pasaron gran parte de la velada.

Curiosamente, se sentían a gusto uno junto al otro, como si se conocieran de toda la vida. Sergio, envalentonado, quizá debido a las copas que había tomado, le propuso quedar otro día para verse y conocerse mejor. Fue claro con ella y no dudó en decirle que se sentía muy atraído por ella y que, en realidad, esperaba que pudieran sacar algo más de aquella noche. Quizá una amistad nada más, quizá una relación romántica; fuese lo que fuese, sería maravilloso.

Arantxa, sonrojada, le regaló un asentimiento de cabeza y una sonrisa a modo de respuesta. El brincó por dentro y sonrió más ampliamente si podía.

Bailaron distintos temas de diversos estilos, adaptándose a los gustos de ambos. Pasaron un rato en la sala de descanso, en la que no había muchas más personas pero la intimidad no era la que habían podido gozar antes de la cena. Estuvieron también a solas en el callejón como rato atrás, besándose y abrazándose como si les fuese la vida en ello. Se sentían adictos a aquellas muestras de deseo, pues no dudaban de que eso era; un puro deseo casi irracional que los estaba consumiendo con el calor que les hacía desprender.

Cuando la fiesta concluyó, al menos para ellos dado que decidieron marcharse antes, caminaron un rato por la calle, simplemente hablando. Ella dijo vivir cerca, y él, galante y servicial, se ofreció a acompañarla a casa. Pensó que en coche no iban a demorar, y él quería alargar el tiempo a su lado lo máximo posible.

Recordó una canción que hacía tiempo no escuchaba, de Huecco, cuya letra decía:

“…Quiero estirar a muerte
todo el tiempo a su lado,
convertir las horas galgas
en caracoles cojeando,
y mirar a las estrellas,
no lavar jamás las huellas

de sus manos en mi pelo,
de sus labios en mi pecho…”

Así se sentía Sergio y, en silencio, esperaba que ella también. Sus esperanzas iban más allá, quería más de ella. Cuando ella se detuvo, él salió de su ensoñación y la observó con fijeza.

-     ¿Sabes? Me ha agradado pasar esta noche contigo. – Confesó ella.

-     A mí también, Arantxa. – Aseveró él, manteniendo su radiante sonrisa.

-     ¿Nos veremos de nuevo? – Él asintió silenciosamente mientras tomaba su mano. – No pierdas mi número…

-     No, no. Te llamaré, puedes apostar por ello.

Se aproximó más a la fémina y, con delicadeza, unió sendos labios enfrascándose en un tierno y lento ósculo que le supo a poco cuando ella se separó. Deslizó los dedos por el borde de la máscara que con tanto esfuerzo se había hecho él para aquella ocasión y sonrió tenuemente.

-     Bonita máscara, Sergio. Te confiere un aire misterioso que me ha mantenido pendiente de ti toda la noche. Te queda bien, de verdad.

-     Gracias. Fue buena idea hacerla entonces. – Le guiñó un ojo con picardía. – La usaré cuando quieras.

-     Por mí, puede ser siempre. – Anunció la mujer.

-     Nunca me verías el rostro por completo, ¿será que no quieres verlo? – Bromeó, llevado por la situación y la complicidad que los envolvía.

-     Quiero verlo, pero ésta… - la acarició con suavidad a la altura de los labios – es para mí tu señal.

-     Mi máscara. – Dijo él con sencillez.

-     Nuestra máscara. Nuestro recuerdo. – Corrigió ella.

Él sonrió ampliamente y deshizo el agarre de manos que habían mantenido, llevó los dedos a su rostro y comenzó a retirar la máscara de su lugar.

Arantxa vio los ojos y todo el semblante del hombre, y sintió un profundo cosquilleo nacerle en el mismo vientre y atenazar cada una de sus emociones. Sus ojos investigaron aquel rostro que se le antojó hermoso y masculino, lleno de una jovialidad que, quizá, no había esperado ni advertido antes. Su corazón se sintió estrujar al escuchar reír al chico, que la miraba embelesado y se sentía satisfecho al ver la expresión que adornaba el rostro de la chica.

-     ¿Sigues queriendo que no me quite mi máscara? – Cuestionó, bromeando.

-     Nuestra máscara. – Volvió a retrucar ella, divertida.

-     Nuestra máscara de amor. – Anunció él.

“Nuestra máscara de amor”, confirmó ella antes de rodear el masculino cuello con sus brazos descubiertos y sellar sus emociones en un beso que se tornó el inicio de una historia que, ninguno de los dos, hubiese esperado pero que, sin duda, querían continuar.

Irracional locura

Silvia despertó sobresaltada por unos fuertes ruidos que indicaban que alguien, o algo, corría de un modo extraño, como arrastrándose al mismo tiempo. Casi se le sale el corazón del pecho a causa del susto, por lo que tardó unos segundos en moverse, tratando de sosegarse y, al mismo tiempo, aguardando nuevos sonidos tan escalofriantes como aquél.

Su bebé de dos años rompió a llorar y ella, llevada por su flagrante imaginación, sopesó la idea de que aquello que había provocado tal sonido estuviese haciéndole algo a su descendiente. Apresuradamente, dio un brinco abandonando el lecho, enredando sus piernas en las sábanas y casi cayendo de cabeza sobre la mesita de noche. La miró de soslayo mientras se dirigía a toda prisa hacia la puerta, tropezando con las zapatillas que ni pensó en ponerse, mientras daba gracias al destino por no estrellarse. Ya en el corredor, dio amplias zancadas hasta acceder a otro cuarto y plantarse ante la cama del pequeño. En la oscuridad, observó quieta y callada, resoplando cansada por la breve carrera colmada de nervios que acababa de realizar. No había nada en el lugar, sólo los muebles y su bebé; y ella, allí de pie, plantada y tiesa cual tronco de árbol reinando un bosque.

Su chiquitín parecía agitado, pero estaba dormido. Quizá fuese una pesadilla la causante de su llanto, fuerte aunque breve. Pero, pensó, ella había escuchado aquel inusual sonido. ¿O no? Dudo de sí misma, cuestionándose si, acaso, se lo habría imaginado. Comenzó a dar pequeños y silenciosos pasos para abandonar el dormitorio pero, de repente, se quedó clavada en el sitio ante la nueva presencia de aquellos sonidos. Se asustó, otra vez, y miró a su alrededor en medio de la penumbra, rota únicamente por la luz de farola que se filtraba por las rendijas de la persiana.

Sintió que su pulso se aceleraba notoriamente, al tiempo que un leve tic aparecía en un ojo y molestaba más de lo esperado. Un ruido a sus espaldas la hizo brincar dando una vuelta para enfrentar lo que la había asustado. Seguía a oscuras y no pudo ver nada que le quitase la inquietud. Pensó que se lo imaginaba, por lo que sacudió la cabeza y, con una mano sobre el pecho en un fútil intento de calmar su corazón, trató de serenarse mientras se forzaba a dar un par de pasos para abandonar la estancia.

De pronto, un suave pero alarmante roce en una pierna la hizo perder la cordura. Olvidó a su bebé, quieto en la cuna; sólo pudo pensar en guarecerse del peligro que, según su alocada mente, la estaba acechando. Corrió descontrolada hasta su habitación y cerró de un portazo, sin contemplaciones a aquellas horas. Subió de un salto a la cama y se hizo una pelotita encima de la almohada, queriendo confundir su cuerpo con la pared a ojos de cualquier visitante. Temblaba llevada por el miedo, algo irracional que la estaba dominando a la velocidad del rayo.

Sonido de golpes y arañazos en la puerta se sucedían, llenando el cuarto sin remedio y obligándola a cerrar los ojos con fuerza como, si con eso, no pudiese percibir nada. Sin más, la puerta se abrió y dio paso a la nada. Ella, con los ojos desorbitados y esperando ver a un vil asesino en el umbral, miró hacia el lugar para descubrir un gran vacío que no auguraba cosa alguna, ni buena ni mala. El silencio reinó la vivienda al completo, arrastrando a Silvia a una realidad más peligrosa que cualquier fantasía y es que, en aquél preciso momento, el fuerte llanto de un bebé la sacó de sus pensamientos y pareció sacudirla por dentro hasta recobrar la cordura. Supo que su hijo era su prioridad, por más miedo que tuviera, así que, olvidando todo, corrió nuevamente para dar alcance a su descendiente.

Lo que no esperaba Silvia era hallar la escena que se desarrollaba ante sus ojos, dentro del dormitorio infantil. Bajo la luz que ella acababa de prender, un tipo, alto y delgado, se encontraba frente a la cuna de su hijito, con éste sujeto de un pie y suspendido en el aire cabeza abajo. El pequeño berreaba desesperado mientras se removía sin cesar. El individuo, sin más y con un rápido movimiento, sacudió al niño en el aire y le asestó un golpe contra el barrote horizontal de la cuna, haciendo que callase al instante.

Silvia sintió que algo se rompía en su interior. Se quedó sin respiración, paralizada, espantada… Sólo podía observar a su niño, silencioso ahora, a sabiendas de que la vida lo había abandonado en el mismo instante en que su cuerpecito colisionó tan brutalmente contra la madera, quebrándolo igual que se había quebrado su corazón.

Cuando quiso darse cuenta, aquel indeseable portaba un objeto afilado que clavó en la carne del infante, cuya vestimenta se tiñó de su sangre, adquiriendo un tono carmesí que le revolvió las tripas. El desgraciado, repitió el acto incontables ocasiones ante los atónitos ojos de Silvia, quien, en silencio, relegó cualquier sentimiento anterior a un segundo plano. Dejó de padecer por la muerte de su único hijo, dejó de tener miedo o dudas, cesó en su temblequeo y sus ojos se tornaron inexpresivos. El odio, profundo y arraigado en lo más profundo de su alma, la dominó por completo arrastrándola a una irracional locura que jamás hubiera esperado vivir. No tenía control sobre sí misma, ya no; sólo el odio, el rencor y la venganza tenían papel en aquella escena que se tornó aún más cruenta si cabe.

Se abalanzó sobre el desconocido, lo sujetó del cuello y con una fuerza desmedida y desconocida lo empotró contra la ventana, rompiendo el cristal de ésta con la cabeza de su presa. Un grito agudo escapó de los labios del varón, que aún cargaba con el sangrante cuerpo del chiquitín cuya madre no pretendía soltarle o darle un segundo de tregua. Ella, enfebrecida, lo golpeó con saña y le arrebató el objeto de la otra mano, aquél con el que había apuñalado a su descendiente. Acto seguido, lo clavó en su cuello, sin que el tipo pudiera impedirlo ni tratar de esquivarlo. Y así, la mujer profundizó con el filo en la carne del malhechor una y otra, y otra vez, sedienta de sangre. Cuando él dejó de moverse o proferir sonido alguno, ella soltó su desgarbado cuerpo y dejó que cayese a plomo sobre los muebles del dormitorio. Rabiosa, siguió dañando su cuerpo, hasta que se le ocurrió que debía deshacerse de él.

Se dirigió a la cocina, con movimientos acelerados y torpes, y tomó el primer cuchillo grande que pudo encontrar al revolver en un cajón. Regresó junto al inerte cuerpo del asaltante y se dedicó, concienzudamente, a tratar de despedazar lo que restaba del varón.

Pasaron las horas y ella, todavía enloquecida, seguía con su tarea sin descanso y sin mayor conocimiento que la inventiva. Sus manos, ensangrentadas, sobaban su rostro en un intento de apartar los rebeldes cabellos que le hacían cosquillas queriendo descentrarla de su quehacer. Eso, la estaba enfureciendo más si cabía la posibilidad y empezó a pensar en qué hacer después con tal de distraerse de los dichosos pelos.

En un fugaz instante de lucidez, decidió que no quería ir a la cárcel, cosa que de seguro sucedería si se descubría lo que había hecho; lo que estaba aún haciendo. Debería acabar con su propia vida para evitarlo, pues escapar y vagar por el mundo el resto de su vida no era una opción. Recordó a su marido; aquello era un problema. Tanto si huía como si moría, cargaría él con los muertos, y eso no era algo que quisiera que sucediera…

Sabía que, en unas horas, no cuántas con exactitud, llegaría su esposo a casa tras la jornada de trabajo. Tenía poco tiempo para decidir qué hacer, pensó sin dejar de cortar y cortar mientras la sangre seguía manchando todo. Poco tiempo y pocas opciones, meditó.

Y la solución se abrió paso en su cabeza, como si hubiese estado ahí todo el tiempo… Él, también debía morir.

En cuestión de segundos, había trazado un plan en su ya podrida mente; un plan que ejecutaría sin dudar tal cual la puerta se abriese y él, sin tener ni idea, accediese al hogar; un hogar ahora lleno de sangre y muerte.

Inesperado asalto

Detuvo el coche en el interior del aparcamiento reservado de su edificio, sin plazas numeradas pero sí asignadas. El motor dejó de ronronear y él guardó el objeto que, como cada noche, escondía en un pequeño compartimento que había junto a su puerta, a buen resguardo.

Tomó la pequeña mochila gris en la que portaba todos sus objetos, tanto personales como de trabajo, incluido el uniforme hecho una bola. Abrió la puerta y descendió tranquilamente, como acostumbraba. No es que fuese una persona demasiado activa tras la jornada laboral y, a decir verdad, le costaba incluso el caminar dirección al portal.

Sacó del bolsillo derecho las llaves de casa, escogió la adecuada para la puerta de la calle y la introdujo en su lugar, con la mochililla colgando del hombro opuesto. Empujó con el hombro libre la pesada puerta de cristal y metal y, una vez con los pies en el interior del portal, retiró las llaves y retomó el caminar dejando que la puerta se cerrase sola con un gran estruendo. Odiaba aquella puerta, odiaba el edificio; odiaba el lugar entero y lo relacionado con él.

Subió en el ascensor tras marcar mecánicamente el piso al que se dirigía, apoyando la cabeza en el recubrimiento rojizo que adornaba las paredes de la máquina. Suspiró al llegar a su planta, abrió y salió del cubículo sin demora, deseoso de entrar en su casa, darse una ducha, ponerse el pijama y acostarse. Tenía ganas de ver de nuevo a Celia, y eso que había estado con ella hacía escasamente media hora. Se infundió ánimos sabiendo que, al día siguiente, la vería otra vez; podía con la espera.

Abrió la puerta y se dio paso al interior de la vivienda, sumida en un silencio al que ya estaba acostumbrado aunque algo, no sabía qué, era diferente en aquella ocasión. Cerró y echó la llave, así como el pasador de seguridad. Dejó el bulto gris sobre el primer sillón que encontró, sin encender las luces siquiera. Entró en la cocina y ser sirvió un vaso de agua fría de la nevera, el cual bebió de un trago largo y apurado por partes iguales.

Percibía un olor extraño, por lo que pensó que habría algo en mal estado, probablemente en el interior del cubo de la basura. No le dio mayor importancia y se dispuso a preparar todo para darse una ducha. El pijama estaba en su dormitorio, por lo que accedió a él tranquilamente. Vio un bulto bajo las sábanas y adivinó en él el cuerpo de su esposa, que parecía dormir plácidamente. No le provocó absolutamente nada y se preocupó mínimamente al darse cuenta de que le era completamente indiferente. Bien podría no haber estado allí y se hubiese quedado igual…

Se aproximó a su lado, a la altura de la almohada, todavía sumido en la penumbra pues no tenía intención de encender las luces y que ella se despertase; aquello acarreaba tener que escucharla y/o hablar con ella, y no le apetecía para nada. Ella estaba bien como estaba, dormida y sin molestar.

Justo cuando había obtenido ya ambas prendas de dormir, ella abrió los ojos repentinamente y se le quedó mirando fijamente sin mover un solo músculo más que los de la cara, que se contrajo en una expresión que, inmediatamente, se tornó un avasallante temor que invadió al varón. Un inesperado sudor frío nació en su nuca y le recorrió en todas direcciones, sin olvidar una sola parte de su anatomía.

Él, no podía apartar la mirada de aquellos ojos que se adivinaban completamente abiertos en la media penumbra a la que los suyos parecían estar acostumbrados de serie. No podía moverse; su mente, sin él tener remota idea de por qué, le gritaba que saliera corriendo de aquel cuarto, abriese la puerta y salvase su pellejo… pero no podía. Sus extremidades no respondían y ella, su esposa, lo observaba aún en la misma posición, como analizando la situación antes de que se transformase en otra de la que él, estaba seguro, no quería saber nada.

Su mente trabajaba a toda prisa, incluso estando sumida en una especie de bloqueo que él no podía eliminar. ¿Se habría enterado de que veía a Celia? ¿Sabría quizá que, en realidad, trabajaba menos horas y aprovechaba un par de éstas con la que era su amante a falta de poder ser otra cosa? Era imposible que lo supiera, o eso quería creer.

-     Daniel. – Pronunció la fémina con un tono monocorde para nada habitual en ella y que logró llevar al hombre de vuelta a la realidad.

Él no respondió, tan sólo dio un reflexivo paso atrás. Ella, instantáneamente, se incorporó en un movimiento que a él se le antojó imposible. Quedó de rodillas en el colchón, retándolo con una mirada enajenada y el labio tembloroso. Su marido la observó un segundo, mientras decidía si encendía la luz o salía por patas de allí, porque algo no iba bien y su subconsciente lo tenía muy claro.

La vestimenta de ella parecía sucia, manchada más bien, pues innumerables sombras se dibujaban a lo largo y ancho de la misma. Fijándose mejor, se percató de que también parecía tener manchas en la piel, tanto en rostro como en manos.

-     ¿Silvia? ¿Qué…?- Iba a preguntar qué sucedía, pero ella se abalanzó sobre él sin darle tiempo a nada.

Casi no era capaz de pensar mientras ella se encaramaba a su cuerpo, tomándolo del cuello con sus manos que parecían húmedas y las piernas enroscándose en su cintura y caderas en un intento de atraparlo. Aquel asalto no se lo esperaba, jamás lo hubiera hecho.

Forcejeó con ella, desesperado por eludir los golpes cargados de ira que le asestaba. No parecía ella; ni siquiera parecía una mujer pues, ciertamente, la velocidad, agilidad y fuerza de la que estaba haciendo gala no eran típicas en miembros del sexo femenino.

Ella no cejaba en su empeño de asestarle un letal golpe en la cabeza contra pared, ventana o muebles, o eso parecía dado el empeño de estrellar el cráneo de su marido contra dichas superficies. En una de las arremetidas, lo hizo caer contra la mesita de noche, desparramando su cuerpo sobre ésta y encendiendo la luz al chocar contra el pulsador plateado. Al haber iluminación en la habitación, sucedió que ella se sintió cegada y aflojó en su ataque, por lo que él pudo liberarse y tirarla contra el colchón quedando así visible la ropa ensangrentada de su esposa.

Un fuerte nudo le atenazó la boca del estómago, mientras las náuseas comenzaban a hacer acto de presencia. Ella, ya reaccionando, se incorporó nuevamente e hizo ademán de lanzarse contra él una vez más. Daniel, para su suerte, logró verlo venir a tiempo y salió corriendo cerrando tras él como pudo, pensando que eso le haría ganar quizá un par de segundos.

Recorrió el pasillo sin saber bien qué hacer. Debía huir, claro, pero algo daba vueltas en su mente haciéndolo medio enloquecer. ¿De quién era la sangre en la que ella parecía haberse bañado?

Sólo pudo pensar en una persona, pues nadie más había en la vivienda: su hijo.

Debía comprobar que no fuese cierto lo que su trastornada mente cavilaba y, de estar el pequeño a salvo, debía sacarlo de allí sin demora. Entró en el dormitorio de su niño al tiempo que la puerta del cuarto conyugal se abría sonoramente, colisionando contra el tope de la puerta y, a juzgar por el sonido, haciéndolo saltar del sitio. Encendió la luz sin tardar, debía darse prisa en cada movimiento.

Sangre. Eso vio.

Ésta estaba por todas partes: suelo, cuna, cortinas, paredes… Y la ventana, o lo que quedaba de ella pues ahora el cristal estaba roto,  era también una novedad que no le pasó desapercibido en los escasos dos segundos que dedicó a analizar la estancia.

Al siguiente segundo, todo cambió para él. Advirtió un pequeño bulto en el suelo, medio metido bajo la cuna y con una extremidad asomando sangrientamente. El rostro del bebé, de su adorado hijo – que era en realidad la razón por la que aún estaba con aquella mujer – estaba apoyado de costado sobre un charco de sangre rodeado de pisadas y salpicones que mostraban una cruenta escena. Los ojitos estaban abiertos, resaltando el blanco de éstos sobre el carmesí de todo lo que lo rodeaba.

Su cuerpo tiritó de rabia, casi convulsionó. Su esposa, aquella mujer que siempre había sido sumamente pasiva, tanto que incluso llevaba a la desesperación, había asesinado al fruto de la que una vez fue una linda relación y ahora, siendo realistas, pretendía hacer lo mismo con él. Lo sabía, pues sentía en la nuca su respiración, cálida hasta ser insoportable. Estaba aguardando a que él, su para nada devoto marido, reaccionase tras el shock que suponía hallar muerto a su descendiente; una vez lo hiciese, todo finalizaría. O eso debería suceder, según ella; pero él no se lo iba a poner tan fácil.

Debería pudrirse en la cárcel, pero aquello implicaría un largo proceso policial y judicial seguido de una condena que podía no ser la que se merecía. Para nada iba a permitir que así fuese, así que tenía claro lo que debía hacer: asesinarla y salvar su pellejo mientras vengaba a su difunto hijo.

Sin más, le asestó un inesperado empujón mientras se giraba para salir de aquella habitación de los horrores y dirigirse a la cocina a por cualquier arma de filo que pudiese localizar. Ella, al recuperarse, corrió tras él dispuesta a cumplir con el plan que, rato atrás, había elaborado mentalmente y en el que no quedaba ni el apuntador.

Al llegar a la cocina, lo encontró revolviendo los cajones, dominado por un estresante frenesí que le hacía temblar en cada movimiento. Una siniestra sonrisa se dibujó en su rostro, a pesar de él no percibirla en aquel instante, pues ella, para desgracia de su conyugue, seguía teniendo a mano el cuchillo que había empleado para desmembrar al desgraciado que se coló en su vivienda horas atrás y provocó toda aquella desgracia.

Daniel, mientras una irreconocible Silvia se acercaba lentamente dejándolo acorralado entre ella, una pared y la galería, logró dar con un cuchillo lo suficientemente afilado que le asegurase cortar la carne de aquella loca sonriente.

Reculó cuanto pudo, hasta chocar contra el vidrio de la puerta de la galería. La empujó y abandonó la cocina, ansioso por alcanzar algo de aire que lo ayudase a respirar; era totalmente necesario dado que se sentía sofocado y con el pecho oprimido.

Ella lo siguió de frente, casi empujándolo a aquel recodo de la vivienda. Daniel chocó con una prenda tendida, todavía mojada, y al tratar de esquivarla acabó enredándose en ella y las que se hallaban al lado. Silvia aprovechó aquello y se lanzó contra él en aquellos instantes en que parecía indefenso, ansiosa por asestarle la primera de las puñaladas que le esperaban porque, ante todo, él debía morir como su bebé, como el asesino y como ella misma haría una vez él hubiese exhalado su último aliento.

Sin más dilación, se envolvieron en una lucha entre ambos, sus armas y la ropa que pendía de las cuerdas. Los movimientos de ambos eran entorpecidos y trastabillaron en más de una ocasión, cayendo uno contra el otro la última vez. Desparramados en el suelo, apremiaron a erguirse, cada cual convencido de arrebatarle la vida al otro. ¡Y pensar que una vez se quisieron!

Daniel estaba agotado, ella parecía disponer de una fuente de energía infinita. Él casi no podía hilar dos pensamientos juntos, Silvia lucía enajenada pero pensaba con pasmosa claridad. El hombre sentía dolor por la muerte de su hijo, supuestamente a manos de su abandonada esposa, que, a su vez, no sentía ya dolor alguno, tan sólo decisión y una seguridad tan apabullante que no podría describirla aunque lo intentase.

Daniel, viendo que había una mínima distancia entre ambos que podía serle beneficiosa, se afanó en alzar el cuchillo y clavarlo en la primera milésima de carne que pudiese alcanzar. Ella, no lo vio venir. El cuchillo se hincó en su carne, atravesando su piel y tajando cuanto fue posible. Ella se tambaleó y él la empujó, buscando nueva distancia para asestar otra puñalada, más profunda y firme si era posible. Ella profirió una profundo grito al sentir cómo desgarraba su carne una, dos, e incluso tres veces aprovechando cada segundo de debilidad que ella mostraba.

Ninguno hablaba, las palabras sobraban en aquella lucha por ver quién mataba a quién. Daniel, llevado por un arrebato mientras los vacíos ojos de su hijito se presentaban en su mente una vez más, la volvió a empujar con inacabable rabia y Silvia, sin remedio, se enredó en unos pantalones de su esposo que colgaban de la cuerda y cayó contra el ventanal, con la mala suerte de que éste se hallaba abierto de par en par para que la ropa secase mejor. La mujer se precipitó al vacío ante la atenta mirada de Daniel que no pensaba en absolutamente nada durante la escena. Silvia colisionó contra el asfalto del aparcamiento con un golpe que perforó los oídos de su esposo, quien reaccionó apartándose de la ventana y entrando de nuevo en la cocina.

Cerró la puerta meditando en cuánta suerte había tenido de que aquello estuviese abierto, como era manía de su mujer quien se escudaba en que era un cuarto piso y no debían temer a que intruso alguno irrumpiese en la morada por allí porque, de no ser con un equipo de escalada o similar, era bastante complicado dada la estructura del edificio.

Ella había muerto, o al menos él pensaba que lo había hecho. Apuñalada varias veces y cayendo desde un cuarto, ¿cuántas eran las posibilidades de que siguiese con vida? La respuesta era simple: mínimas, sino nulas.

Entonces, todo se aglomeró en él. Los nervios, las dudas, el  arrepentimiento, el temor, la rabia, la ira contenida, la sed de venganza diluyéndose lentamente… Lo azotaban también las prisas y la locura, acompañadas de mil millones de preguntas. ¿Qué debía hacer ahora? No podía quedarse allí, no debía hacerlo. Seguramente la policía no tardaría en llegar porque, siendo sincero consigo mismo, silenciosos no habían sido y, además, el cadáver debería estar yaciendo en medio del aparcamiento.

Debía huir. Pero, ¿a dónde? Una palabra, o más bien un nombre propio, se abrió paso en su mente: Celia.

Iría a verla, le explicaría lo sucedido y le pediría que lo acompañase en su huida. Abandonarían el país, pues tenía dinero para hacerlo, incluso para abandonar Europa y refugiarse en algún país de mala muerte en el que era poco probable que lo fuesen a buscar. Buscaría la forma de falsificar documentos una vez estuviesen en otro lugar, lejos de la vida y la identidad que tenía ahora.

Sí, eso haría. Se lo contaría, la convencería, escaparían juntos y empezarían de cero; todo saldría bien. Ella iría con él y serían felices. Y si no… bueno, ya había matado una vez.

Alma sangrante

Las ruinas emocionales seguían avasallándola sin tregua, crecientes como la luna de aquella noche.

Lágrimas contenidas por sus pestañas pugnaban por liberarse y cobrar vida cual torrente desbordado y ella, dolida y orgullosa, se negaba a permitírselo. No tenía previsto llorar, ni por asomo. No valía la pena y nada arreglaría haciéndolo; le parecía una pérdida de tiempo.

Su pecho era asediado por sus descontrolados latidos, los cuales marcaban el ritmo de su dolor. Crecía y crecía, sin más. Quería no pensar, quería silenciar sus sentimientos y olvidar aquello que la estaba hiriendo hasta en el alma, ya sangrando a causa de las heridas infligidas.

Se sentía perdida, no lo iba a negar… Perdida en un  mar de desafecto embravecido que amenazaba con arrasar con lo poco que quedaba en pie de ella. Era poco,  casi imperceptible, pero algo en su ser continuaba erguido entre destrozos y esquirlas de lo que había sido su persona. Exiguas fuerzas la mantenían entera a pesar de todo, pero ya no daba para mucho más.

Ojeras y bolsas enmarcaban unos ojos enrojecidos a la par que brillantes sin límite, cual estrellas en un firmamento despejado.

Recordó la última escena, de hacía menos de una hora. Le picó la nariz mientras el empujón y las palabras se abrían paso en su mente. Ella se había excedido, pero porque ya estaba rebasando el cupo de malas acciones y palabras. Aquel día, cuando él le contestó mal e ignoró por completo lo que ella trataba de decirle, simplemente no pudo más. Gritó, rabiosa, sin importarle nada más y él, molesto, lo hizo más todavía. La cosa se calentó tanto que ella, impulsada por la cólera ardiente que bullía en su interior, posó su mano en la espalda del varón y lo empujó, desatando con ello una tremenda reacción furiosa en él.

Aun así, no calló. La lengua parecía tener vida propia, así que le dio rienda suelta sin siquiera meditar si debía controlarse. Y explotó.

Ambos se perdieron en aquel momento; perdieron el norte, el raciocinio e, incluso, se perdieron a sí mismos.

¿Qué hacer? Siendo ambos igual de orgullosos pocas eran las soluciones pues, por mucho que ansiasen alcanzar un consenso, jamás lograrían llegar a entender el uno la postura del otro; menos aún sus reacciones o los incómodos sentimientos que los embargaban tras estallar cual bombas de relojería.

Eran impares, quizá. Parecían estar hechos para estar solos pero, renuentes a ello, se empeñaban en seguir juntos en aquel cóctel abrasador que era su relación.

Se querían, a pesar de todo, de todos y de sí mismos. Se amaban, y nada más parecía tener valor en aquella historia de amor-odio que era la suya.

Se anhelaban, incluso mientras se destruían mutuamente. Podían verse morir en el fútil intento de mantener aquello a flote que, ni así, se lanzarían a poner punto y final a lo malo de todo aquello que los absorbía. Las heridas, profundas, no cerrarían; los cortes en sus almas seguirían multiplicándose y, así, la sangre que éstas derramaban allá por donde pasaban no dejaría de incrementarse llevándolos, a ambos, a su consumición.

Sería, entonces,  cuando sus almas sangrantes no aceptasen más daño y todo llegase a su fin. Y sería así como aquella pareja sucumbiría a manos de su destructivo amor.

Ilune

Cerró el grifo de la ducha sin pensar en el frío que la azotaría tras hacerlo. Tiritando, salió del espacio lleno de vapor que venía ocupando y se lanzó a por la toalla, la cual reposaba sobre la tapa del inodoro haciendo que sus tonos marrones contrastasen notoriamente con el blanco de la pieza.

Se envolvió en la tela, conformada por hilo egipcio, y se observó, o intentó hacerlo, en el espejo empañado del aseo. Ofuscada porque no lograba verse, restregó una mano, aún mojada,  por la superficie que, borrosa, le devolvía su imagen. Entonces, como si un nuevo mazazo la torturase, regresó a la negra realidad que la absorbía en el día a día del que era, sin dudar, una silenciosa víctima.

El moretón que decoraba su pómulo y parecía querer cubrir su rostro poco a poco, de un color oscuro, casi negruzco, se trasladó al espejo y se mostró ante ella sin piedad. Alzó sus dedos, ya no regidos por temblores, y despacio, casi imperceptiblemente, rozó la zona dañada con las yemas húmedas. Se estremeció por completo bajo la punzada que recorrió su cara, obligándola a darse cuenta de cuán grande era el dolor que dormía bajo su piel.

Hasta cuándo… - murmuró, sin dejar de observarse entre blancas líneas.

Pensó en lo sucedido, en lo que venía viviendo durante el último año y medio, en sí misma; en el antes y el después. Meditó sobre si podría aguantar aquello mucho más, pues se sentía rota tanto por dentro como por fuera. Le dolía la piel, la carne… y el alma. Le dolían sus propios pensamientos pues, aunque tenía clara la decisión a tomar, no estaba lista para hacerlo… o eso creía.

¿Y por qué no? – Se preguntó sin más. – Estoy tan cansada…

El silencio la envolvió dentro de aquel cubículo lleno de vapor y se adentró en su cuerpo, en su ser. Silenció sus dudas, acalló sus miedos; la liberó de sus titubeos.

Merezco… no padecer un dolor que ocultar. – Afirmó, dudosa al inicio. – Merezco no llorar al ver mi reflejo. No llorar al acariciar mi propia piel. – Recitó, sin retirar la vista de aquella Ilune plana que, ante ella, cobraba la vida que la original había perdido.

Y calló.

Y, sin esperarlo, sus palabras se perdieron en su interior, acalladas por su propio silencio y sin disponer de una nimia oportunidad de alzar la voz.

Pero aquello no significaba rendición; al contrario, era el inicio del final de su suplicio porque, en aquel momento, el abismo en el que había yacido dejaba de serlo y se tornaba una isla desierta en medio del mar y, por ende, ella asumía el papel de náufrago deseoso de escapar.  Ya no sería nunca más el alma desterrada al infierno que, entre penumbras y flagrantes llamas, era sometida por el mismísimo Satanás.

Aquél, nunca más la dominaría enfundado en su disfraz de humano, ni en una sola nueva ocasión tendría poder sobre ella.

Ilune sonrió; ambas versiones de ella lo hicieron y, en esta ocasión, la sonrisa le llegó a los ojos y mientras opacaba el dolor que le arrancaba dicha expresión sus orbes resplandecieron llenos de ilusión.

Y las lágrimas hicieron acto de presencia tomadas de la mano de la nueva oportunidad que su subconsciente le brindaba.

Ilune, al fin, renació.

Corazonadas finales

Unos decididos dedos dibujaban un corazón, desgarrado y sangrante, colgando de un cordel que pendía de ninguna parte.

El lienzo se manchaba por doquier sin que el pintor lo pretendiera, pero no estaba en sus manos el evitarlo. No titubeaba, desprendía determinación en cada movimiento, sutil o no. Parecía un proceder mecánico pero aquella percepción distaba mucho de la realidad; era calculado mas no algo prefijado. Era una serie de movimientos nacidos del alma de un artista desconocido y abandonados a su suerte tras su creación, pues aquello les brindaba el libre albedrío necesario para tener vida propia.

El último ejemplo era aquel corazón que pendía de un hilo mientras su vida escapaba, gota a gota, ante los ojos del único público que tendría la pintura.

El pintor, dirigió sus dedos, ahora regidos por un leve temblor, hacia la roja pintura que utilizaba en aquella ocasión.

Acarició su pecho y suspiró. Estaba seguro de lo que hacía y, lo más relevante, de por qué lo hacía, pero tenía el pálpito de que algo saldría mal. Ignoraba el qué y tan siquiera se planteaba hacer caso a aquella corazonada, pero le molestaba terriblemente sentirse como perdido en sus decisiones.

Siempre había asegurado que la duda no tenía cabida en su vida y que, ni muerto, titubearía ante decisiones tomadas; y eso justamente odiaba, estar perdiendo en el transcurso de aquella sesión de dibujo el norte de su existencia… Su base.

Durante unos segundos, fue presa de las dudas que comenzaban a reinar sus pensamientos y olvidó los motivos que lo habían llevado a crear aquella última obra, la que más de sí mismo tendría de toda su amplia colección. Tomó más tintura carmesí y prosiguió trazando los hilillos sangrientos que abandonaban el corazón ya exhausto. Sonrió levemente al sentir un agradable pero otrora preocupante cosquilleo recorriendo sus dedos. Un pinchazo de dolor lo doblegó y su mano, siguiendo el rápido movimiento que todo su cuerpo realizó, dejó un rastro de líneas rojizas en el lienzo.

Al enderezarse, suspiró. Después, observó con atención los cambios en la pintura y, en silencio, asintió conforme a la nada. “Será mi mejor obra”, pensó entre mudas felicitaciones. Y no se estaba equivocando pues, revisando todos los cuadros que parecían invadir el estudio, parecía ser el único que realmente transmitía algo fuerte e intenso.

Comenzó a perder visión paulatinamente, pero permanecía obcecado en finalizar su obra y nada, absolutamente nada, impediría que así fuese. “Ni la misma muerte cargando su guadaña”, como acostumbraba a decir cuando se empeñaba en algo.

Sus cansados y algo entrecerrados ojos no se alejaban del lienzo. Cada vez le costaba más centrarse, pues empezaba a sentirse ahogado en un desasosiego que cada segundo que pasaba cobraba más fuerza.

Le pareció escuchar, como en la lejanía, toques en su puerta. No esperaba a nadie, por lo que no le dio mayor importancia pero, aun así, la creencia de que algo iría mal se tornó más fuerte en su medio adormecida mente, la cual solamente parecía tener claro que era primordial apresurarse y finalizar antes de que alguna intromisión sucediese.

Centró de nuevo su atención en su dibujo, con las yemas de los dedos sobre el pecho una vez más, tratando de ignorar los golpes que azotaban la entrada a su lugar de trabajo.

Casi había terminado; “un poco más de vida extinta aquí, y se acabó”, se animó mientras lo que en su cabeza se asimilaba a arremetidas contra la superficie que lo alejaba del resto del mundo no cesaban.

Realizó un par de trazos más, entre tambaleos y punzadas que lo querían doblegar, y sonrió ampliamente dispuesto a dar el último toque a su aún fresco trabajo.

Hundió la mano completa en su pecho, allá donde su líquido vital alcanzaba la libertad, y puso todo su empeño en empapar su extremidad lo máximo posible para, acto seguido, dirigirla al lienzo.

El dolor que lo embargaba era apabullante e indescriptible; no hubiese hallado palabras para definirlo pues su don era gráfico: sus pinturas eran sus pensamientos y su modo de expresarse.

Dudaba de poder finalizar el cuadro porque casi no veía el tejido cubierto de trazos sanguinolentos, pero tenía que hacerlo. Debía hacerlo.

La puerta se abrió de repente, cediendo bajo la fuerza de quien aporreaba ésta desde hacía un rato.

-     Llegas… tarde… - Balbuceó el pintor, casi sin acertar en la pronunciación.

-     No… - Murmuró el visitante.

El artista colocó, a duras penas, la mano chorreante sobre el dibujo y le dedicó una inestable sonrisa a aquella persona que le dirigía una mirada horrorizada.

-     Ahora… - se detuvo mientras sus dedos acariciaban el material en lo que parecía ser una despedida – seré eterno…

Sin tiempo a más, cayó al suelo derribando el caballete y su todavía húmeda obra, ante los llorosos ojos del aterrorizado visitante.

“Seré eterno”; sus últimas. Unas llenas de esperanzas utópicas que, a pesar de todo, definieron su obra definitiva y el final de su tortuosa carrera.

“Seré eterno”… Y así fue. El cuadro se expuso en un museo, tras un cristal que separaba al público de la sangre ya seca que decoraba el lienzo. Sin duda, su empeño e ilusiones tuvieron sentido ya que vive en aquel lienzo desde su muerte, dentro del palpitante corazón que, aún hoy, parece latir sin cesar mientras simula escapar del poder de la propia vida escondida en los trazos de sus dedos ya inertes.

La muerte dice: “HELLOOOUUU”

Era una noche fría de diciembre. Yo, como todos los días a la misma hora, acababa mi turno en el supermercado en el que trabajaba como vigilante de seguridad. Fiché la salida, me cambié el uniforme de trabajo y salí por la puerta de atrás, reventado, ya que había sido un día muy duro.

Me encaminé hacia casa pensando qué haría cuando llegase ya que eran aproximadamente las doce y ya había cenado en durante mi turno. Seguro que llegaría, me daría una reconfortante y agradable ducha, me pondría mi vieja camiseta de los Ramones a modo de pijama y miraría tele basura hasta dormirme en el sofá como un tronco.

Pensando esto, llegue al callejón que tenía que cruzar antes de llegar a mi hogar. Era estrecho, lúgubre y muy siniestro y, aunque era relativamente corto, disponía de un par de farolas que desde siempre han parpadeado. Decidí  cruzar por allí, básicamente porque si prefería no hacerlo me vería obligado a dar la vuelta a la manzana, y no tenía los ánimos para tanto rodeo.

Empecé a adentrarme en el callejón y una especie de corriente estática me recorrió todo el cuerpo. Cuando llegué a la altura de las dos farolas que parpadeaban, que era más o menos a mitad de camino, sentí una presencia a mi espalda. Me giré esperando ver a alguien, pero cuál fue mi sorpresa cuando no encontré a nadie. Achaqué aquellas tonterías al cansancio, pues era lo más probable, y cuando volví a girar la cabeza para seguir mi camino me llevé una sorpresa. Delante de mí, apareció una figura vestida de negro luciendo una capucha que escondía su cara y que, presuntamente, parecía una mujer. Me quedé mirándola estupefacto, pues ésta desprendía una especie de aura reconciliadora a la par que infernal. Advertí cómo, debajo de la capucha, brillaban unos ojos malévolos y asomaba una sonrisa siniestra que me dejó petrificado y, entonces, fue cuando sentí una especie de metal frío hundiéndose en mis carnes, a la altura de mi estómago, y cómo mi sangre, ese líquido carmesí y caliente, resbalaba por mi pierna hasta perderse en el suelo. Mientras se me cerraban los ojos y mi vida escapaba de entre mis dedos, sólo cavilaba: ¿por qué?, ¿por qué me ha tocado esto a mí?

Remintong city, diario local. Veinticuatro de diciembre de dos mil catorce. Sección de sucesos.

<< Hoy, a las seis de la mañana, hora local, ha sido denunciado un horrible asesinato. En un callejón cerca de la Gran Avenida, se ha descubierto un cadáver mutilado. Éste, fue cortado por la mitad, estando la parte inferior clavada en una farola mientras la parte superior pendía de otra, ubicada justo enfrente. Los investigadores no tienen ninguna pista todavía, pero todo apunta a una especie de rito, probablemente satánico, ya que en la primera inspección ocular entre las susodichas farolas hallaron un escrito rubricado aparentemente con sangre de la víctima. La inscripción rezaba: “HELLOOOUUU”. >>

Carlos Civico Castells

Agradecimientos

¡Muchas gracias por leer hasta aquí!

Como recompensa, y tomando ejemplo de un libro de relatos que leí recientemente (Fantasmas, de Joe Hill), podréis encontrar una historia más tras este apartado. Su título es “Te doy mi vida”, y es la más extensa de las que conforman este recopilatorio. Para algunos lectores, será una nueva lectura, aunque a otros les puede sonar o pueden, incluso, haberla leído anteriormente. En un principio no iba a incluirla aquí, pero finalmente me animé, así que confío que la disfrutéis. De verdad, merece la pena leerla y dejar que los sentimientos que desprende con cada parte os asalten.

Quiero, como dice el título de este apartado, agradecer. Doy gracias a cada uno de los lectores de esta obra, a cada lector que, satisfecho, la recomienda  a otros, a cada persona que dedica un tiempo a dejarse llevar por mis palabras… Doy las gracias a Carlos Civico Castells, que ha sido un gran pilar en este trabajo literario, si es que puedo llamar así a este compendio de historietas. No sólo ha redactado el prólogo, el cual me hizo terminar con las mejillas coloradas, sino que ha incorporado un texto suyo a esta breve colección. Además, cuando intenté realizar la cubierta, antes incluso de tener todo redactado, fue él quien la revisó, me sugirió, contrastó y ayudó a elaborarla en la distancia. Para él, eso no fue nada, pero para mí, que soy una negada con Photoshop, fue un mundo y debo agradecérselo. Aunque digas que las gracias para los extraños, te mando desde aquí Gracias Infinitas, querido Carlos. ¡Vales oro! “Gràcies, de debò”.

Agradezco también a quienes me han apoyado y, como digo siempre, también a los que no. Intentando que recule, sólo me animan más a seguir avanzando, así que… gracias también.

No puedo olvidarme de mi pareja, que en la medida de lo posible ha intentado que tuviera tiempo de preparar esto, sobre todo en la recta final cuando yo estaba muerta del estrés por ver que no lo tendría para la fecha marcada. Gracias.

Y… bueno, también doy gracias a quienes opinen y valoren, tanto positiva como negativamente, pues de las críticas se aprende (siempre que sean constructivas, claro).

En definitiva, gracias a todos los que me hacen un hueco en su mundo, en su vida, en su lista de lecturas o allá donde sea. ¡Un saludo a todos!

Te doy mi vida

Primera parte

“Ya no te quiero, Bruno. Lo nuestro acaba aquí y ahora y, para que sea más sencillo, me marcho.”

Con esas palabras y sin casi darme tiempo a replicar, se alejó y me dejó plantado en la puerta del restaurante justo al inicio de la cita. Tres años y medio juntos ¿y me sale con esas? Me quedé boquiabierto, descolocado y profundamente herido y traicionado. Se acabó el amor, así ¡sin más! Tanto juntos y se terminó sin que yo lo viera venir.

Durante días permanecí sin reaccionar a lo sucedido, encerrado en casa a solas. Pedí por avanzado las vacaciones en el trabajo alegando problemas personales que debía solucionar urgentemente y, por suerte, me los concedieron sin problemas. Tenía dos semanas para poner en orden mis asuntos, ni un día más, así que debía superar pronto aquél total abandono. Total, sí. Tras aquella escena vagué por las céntricas calles de mi ciudad y cuando quise darme cuenta me hallaba en la puerta de su piso, en el cual no estaba. No la encontré allí ni una sola vez y, con el tiempo, una joven pareja se instaló en la que había sido la vivienda de mi novia, testigo directo de nuestro amor; amor que, por su parte, ya no existía.

Y ahora, alrededor de cinco meses después y tras una llamada telefónica, mi vida se ha sumido en un extraño y caótico desconcierto que no sé por dónde coger. Con la cabeza hecha un lío, continúo sentado en el despacho de la Sra. Pons, directora del Hospital del Mar Menor, junto a ella y el abogado y notario que me llamó hace unas horas y me convocó aquí, el Sr. Lúria.

Me observan en silencio pero con la impaciencia bien evidente en el ambiente y yo, cada segundo que pasa, me siento más tenso y desprovisto de palabra alguna para responder.

- Necesito asumir esto, todo esto. – Me justifico haciendo un gesto con ambas manos que denota cómo estoy.

- Lo comprendo, Sr. Márquez. – Responde la directora. – Si quiere, le damos un rato para pensar a solas, quizá le resulte útil.

- Les estaría agradecido. – Suspiro. - ¿Puedo recorrer el hospital?

- Por supuesto.

- Entonces nos vemos luego. – Interviene el licenciado. – Yo terminaré de alistar algunas cosas. Quedamos en ¿una hora y media?

- Bien, una hora y media. – Le confirmo, al tiempo que me pongo en pie.

- Perfecto. Por cierto, Sr. Márquez… – Musita la mujer cuando yo me disponía a salir del despacho. – Quizá le interese saber que la planta de maternidad y pediatría es la tercera.

Esa información me hiela la sangre, de nuevo. ¿Cómo asumir de repente que soy padre? ¡Si ni siquiera tengo idea de cómo ha pasado! Bueno, no la tenía, ahora sí, pues la carta y la grabación que he recibido han arrojado luz sobre el asunto. Tengo que aclararme y creo que lo mejor va a ser pensar en todo siguiendo un orden y releer la carta.

Me siento en un banco, en una de las tantas salas de espera, y sostengo el sobre entre mis temblorosos dedos. No puedo leerla otra vez, no puedo… Siento que mi alma llora, es una sensación terrible que no mengua en lo más mínimo. Vic… ¿por qué?

Ahora mismo no puedo recordar otra cosa que el comienzo de todo esto.

Tras recibir la llamada y que me citasen aquí “para revisar unos documentos de mi interés”, mi mente comenzó a funcionar a toda velocidad. Me personé en el despacho de la directora a la hora indicada y, ahí justamente, todo se volvió extraño e ilógico para mí. La frase “Le hemos citado aquí por petición de Victoria Marín” fue un jarro de agua fría cayendo sorpresivamente sobre mi cabeza. Me dio un ataque de incredulidad, pues ella me había dejado y había optado por desaparecer de mi vida y, ahora, reaparecía tan repentinamente como desapareció.

- Victoria era mi cliente, Sr. Márquez. – Me informó el Sr. Lúria. – Dejó varias cosas para usted, de las cuales voy a proceder a hacerle entrega.

- Pero… No entiendo. Ella se marchó hace meses y no he vuelto a saber de su existencia, así que no tengo idea de qué cosas pueden ser, ni por qué, pero me temo que esto sea un error.

- Sr. Márquez, Victoria ha fallecido. – Quedé mudo de la impresión, no podía ni balbucear el “¿Cómo?” que tenía en mente. – No se marchó como le dijo, estuvo aquí todo el tiempo.

- ¿A-aquí?

- Ingresada aquí, Sr. Márquez. – Confirmó la propietaria del despacho.

- ¿Por qué? ¿Cuánto tiempo? Y… ¿cómo que ha muerto? Si están de broma conmigo no tiene gracia.

Se esforzaron en hacerme comprender la verdadera situación a la que yo había permanecido ajeno. Resulta que Vic no se había marchado de la ciudad sino que, durante todos estos meses, había estado viviendo en el hospital. Por lo que me han dicho, no muchos días antes de cortar conmigo había ido a recibir los resultados de una serie de pruebas que le habían hecho y que habían sido demoledores.

Entre tecnicismos y expresiones médicas, las cuales no todas me resultaban tan comprensibles como quisiera, pude entender lo que trataban de explicarme. Cuando le dieron los resultados, Vic fue consciente de que no le quedaba mucho, pues el pronóstico no era muy alentador. Lo habían descubierto demasiado tarde. Tenía un cáncer en estadio IV que había metastatizado y afectaba a prácticamente todos los órganos abdominales. Operarla para retirar algunos de los tumores no era una opción, pues era muy arriesgado y eran muchas las probabilidades de que no sobreviviese a la operación. Además de eso, estaba embarazada de poco más de tres semanas al recibir las noticias. Eso empeoró el problema, sobre todo porque al descubrir que una nueva vida se estaba desarrollando en su interior rechazó cualquier tratamiento posible. Se negó en redondo a someterse a quimio y a tomar medicación alguna que pudiese afectar a su bebé, pues estaba empeñada en tenerlo aun sabiendo que no era un buen momento en base a su salud.

Poco después, se presentó ante la Sra. Pons para tratar de llegar a un acuerdo con ella. Victoria había guardado celosamente la herencia que le habían dejado sus padres un par de años atrás, así como lo que su abuela Francisca le dejó al morir hará como nueve años. Pidió a la directora del hospital que aceptase tenerla allí hasta que su final llegase o hasta que naciese su bebé, lo que sucediese antes. Ésta se negó, pero ante la donación que Victoria le ofrecía además de cubrir sus propios gastos médicos, terminó accediendo. Así pues, hizo sus maletas con ropa y cuatro objetos personales, entregó al Sr. Lúria otros pocos, donó el resto de sus pertenencias a los pobres y se acomodó en una cama hospitalaria, en una habitación compartida. Al no recibir tratamiento ninguno y siendo consciente de que aquello podía suceder, la enfermedad siguió consumiéndola cada vez más rápido, amenazando con dañar al adorado ser que crecía en ella. Por eso había invertido tanto esfuerzo en convencer a la Sra. Pons, para hospitalizarse únicamente para que mantuviesen bien a su hijo. Ella no quería que yo lo supiese, no quería que la viera consumirse hasta expirar… Debió decírmelo, ¡debió hacerlo! No alejarse de mí así, manteniéndome en la ignorancia. ¡Íbamos a ser padres! Debió hablarlo conmigo, detenerlo, tratarse, y con los años hubiésemos tenido hijos... Pero no lo hizo, esa es la cuestión, que no lo hizo. Me mantuvo al margen, me abandonó y ahora soy padre y ella ya no está.

Sigo dándole vueltas en mis manos a la carta que me escribió y que me han entregado hoy. Tengo que volver a leerla, todo mi ser lo necesita. Sé que debo escuchar también la grabación que dejó, pero para eso no tengo fuerzas, no para oír su voz ya quebrada por el dolor; no para eso.

“Mi adorado Bruno,

Si estás leyendo esto, significa que ya me llegó la hora. Soy consciente de que no esperabas esta carta para nada, desaparecí de tu vida repentinamente y lo que menos uno puede creer en semejante situación es que esa persona reaparecerá del mismo modo sin más. Siento mucho el daño que he podido hacerte, Bruno. Es algo que me ha pesado todo este tiempo, tanto como mis verdaderos motivos para tomar las decisiones que tomé y de las cuales no puedo arrepentirme.

Habrás conocido al Sr. Lúria, quien queda a cargo de ciertas cosas importantes tras mi muerte. Me duele decir eso, “mi muerte”, pero es que sé cuál es mi final y que no tardará en llegar. Él te entregará este texto, así como una serie de objetos personales míos y dos noticias que te impactarán. La primera, que ya no estoy; la segunda, que en mi lugar queda alguien para ti. Supongo que estarás haciéndote un lío, te voy a aclarar todo.

Te mentí. Nunca dejé de quererte, Bruno. Te lo dije para alejarte de mí, para que no me buscases. Descubrí que estaba enferma y decidí no tratarme. Te preguntarás por qué, ¿no? Porque supe que también estaba embarazada. No tenía ni un mes de embarazo, pero esa vida ya existía y, conociéndome como me conoces, sabes que mis principios no dan lugar al aborto. Debía hacerlo y tratar de curarme, pero no podía. Juro que no era capaz; no lo soy.

Así pues tomé la decisión de seguir adelante con la gestación, aun siendo a tus espaldas y, según todos, no la mejor elección. Confío en durar lo suficiente como para ver nacer a mi bebé, poder sostenerlo y besarlo aunque sea una sola vez. Sería fabuloso poder hacerlo y que mi olfato se embriague con su olor, ese tan característico de los bebés. Es lo único que pido, lo único que espero.

Hay algunas cosas mías que quiero que tengas, entre ellas los poemas que escribí para ti tiempo atrás. Fotografías mías y cosas así; quizá a nuestro hijo le guste poder verlas conforme crezca, así podrá saber cómo soy. También la colección de joyas que compuse con las que mi abuela y mi madre me dejaron, además de las mías propias. Todo eso está a tu disposición en el banco, aquél ruso que no te inspiraba confianza, ¿recuerdas? Pues allí, disponen de casilleros bajo llave dentro de una cámara de seguridad. En este caso no necesitarás llave, sino tu D.N.I. y el mío, el cual te entregará el Sr. Lúria. Sólo con eso te darán acceso para retirar todo de allí, ya me encargué de disponerlo así. El casillero está pagado hasta Enero del próximo año, así que hay tiempo de sobras.

Junto a todo eso y alguna cosilla más, debe haber una cajita con cartas dentro. Un empleado del banco vino ayer a recogerlas, así que ahí deberán estar. Son para nuestro hijo o hija. Te pido de corazón que se las vayas entregando conforme crezca, ese es mi único modo de estar a su lado. No son muchas, las justas para momentos importantes en la vida de una persona, y llevan indicado en el sobre el momento en que debes dárselas. Te lo ruego, cúmpleme esta petición, Bruno. Sé que me quieres o, al menos, debes tenerme afecto aún, así que hazlo por mí, por favor.

Hay también dos cuentas bancarias de las que debes obtener las cartillas. Una para ti y una para nuestro bebé; ambas darán beneficio en base a lo que deposité, lo uses o no. Los servicios del Sr. Lúria ya están saldados, así como los gastos hospitalarios y la donación al hospital. También… mi funeral. No hay nadie que pueda hacerse cargo de ello, así que te lo pido a ti… Está organizado y pagado, sólo restará confirmar todo llegado el momento.

No tengo ánimos de seguir escribiendo, Bruno. Hay tanto que decir y tan pocas fuerzas en mis manos que tengo la impresión de que jamás terminaré. Pero, sinceramente, hablar de mi funeral, de mi muerte en general, ha minado lo que queda de mí. ¿Cómo estar animada? Imposible, al menos para mí.

Te quiero, Bruno, nunca dejé de hacerlo.

Por favor, cuida de mi bebé, nuestro bebé. Dale la vida que yo no puedo. Yo ya tengo que darme por satisfecha y darte todo. Te doy un hijo, te doy el tiempo que me queda, te doy todo lo que tengo. Te doy mi vida.

Fue tuya, y siempre lo será. Quizá sientas que ya no estoy, pero no es así, estoy ahí. Mi vida está contigo, lista para crecer y ser lo que le haga feliz. Nuestro hijo (o hija), Bruno. Eso es lo que realmente dejo para ti y en quien queda mi ser, mi razón de existir, mis sentimientos y mis deseos.

Es un nuevo modo de vivir para mí; de vivir y estar a tu lado. Así que Bruno, cielo, cuida de ese pequeño ser en el que te dejo lo que queda de mí y mi vida al completo.

Te amo. Os amo. Adiós, mi amor. O, mejor, hasta luego.

Firmado: Vic.”

¿Cuántas veces la he leído? No sé, ¿3? ¿4? Perdí la cuenta. Llorando a mares, agrandando mi dolor y mi herida, lamentando esta pérdida con cada palabra.

Oh, Vic… Ojalá me dieras tu vida de otro modo, pero es tu decisión. Lo fue, lo decidiste y lo llevaste a cabo. Me das tu vida en una nueva vida. Tan sólo tú podías verlo de este modo…

Mi mente, ahora mismo, trabaja a marchas forzadas. He perdido el control y estoy seguro de que debo parecer un panoli parado aquí tanto tiempo, pero no sé qué hacer. Tengo un hijo, o hija, y ella ya no está. Sólo yo y nuestro descendiente, al cual no conozco aún.

Las palabras de la directora del centro regresan a mi mente. “Quizá le interese saber que la planta de maternidad y pediatría es la tercera”. De pronto, como si reaccionase a toda velocidad, salto del asiento cual resorte y salgo disparado a las escaleras. Busco con la mirada nerviosamente, desesperado. ¿Por dónde he de ir? Me veo a mí mismo corriendo por todo el recinto llevado por la ansiedad, detengo a un celador sujetándolo por los hombros con ambas manos y pido indicaciones, las cuales sigo desesperadamente hasta llegar a mi destino. La carta de Victoria sigue presa en mi puño, ahora arrugada a más no poder; me lamento por eso al percatarme.

Miro el cristal que separa las cunas llenas de bebés de aquellos que recorren los pasillos. Cunas y más cunas, de plástico transparente sobre una estructura metálica. Dentro, pequeños cuerpecitos cubiertos por finas sabanitas amarillas. Mi respiración tremendamente agitada me obliga a retirar la mirada cuando siento inicio de asfixia. ¿Me fallan los pulmones? Debo tener un aspecto terrible, pues una enfermera se acerca a mí preocupada. La oigo, en la lejanía. Ella trata de llevarme a unos asientos, pero me zafo de su agarre y fijo nuevamente mi atención en los infantes.

- Debo verlo… - Musito.

- ¿A quién busca?

- Mi hijo.

- ¿Nombre?

- Yo… no sé… No sé nada.

- ¿No será…? – Empieza – El nombre de la madre lo sabe, ¿cierto? – Yo asiento sin despegar la vista de la cristalera - Dígamelo.

- Victoria Marín. – Respondo sin ganas.

- No está aquí. – Miro confundido a la mujer que está a mi lado – El bebé, está en la sala de incubadoras. Nació prematuro y, además, estaba muy débil. Si quiere, le llevo a verlo y le cuento todo.

- Gracias, de veras.

La sigo por el corredor hasta una gran habitación en la que hay diversas incubadoras en un lado, además de diferentes máquinas y una especie de pequeñas camillas y mesas. Ella se detiene frente a una incubadora y me indica con un movimiento de cabeza que ése es el bebé que busco. Yo solamente puedo fijar mi mirada sobre el pequeño cuerpo, cuya respiración acompasada le mueve el pecho.

- Ahora está bien, estable y recuperándose. – Un suspiro escapa de mis labios. – No estábamos seguros de que pudiésemos salvarla, pues la cesárea fue complicada por el estado de Victoria e incluso dejó de respirar unos instantes mientras la sacábamos. Estaba extremadamente débil, señor. ¡Pero ya está a salvo!

- Espere… ¿es una niña? – Cuestiono sorprendido.

- Sí. ¿Cómo la va a llamar? Necesitamos un nombre para el papeleo y que así pueda usted registrarla.

- ¿Llamarla? ¿No tiene nombre?

- Ella quería que usted se lo pusiera y, tristemente, cuando nació ella ya no…

- Entiendo. – La corté, pues preveía lo que iba a decir, y no quería escucharlo. – La llamaré… Victoria.

Ella esbozó una cálida sonrisa y me dejó solo en el lugar. Sólo podía ver a Victoria, mi hija. Las puntas de su cabello asomando bajo el minúsculo gorrito, su cuerpo cubierto hasta el pañal por la sábana, el pecho con parches redondos adheridos a él, sus delgados bracitos y las manitas, los deditos y un aparato enganchado a algunos de ellos. Lo mejor, su carita. Expresión tranquila al dormir, naricita respingona, y un tremendo parecido a su madre. Eso me apena, si Vic hubiese podido verla tras nacer de seguro se hubiese… ido feliz. “A llorar nuevamente”, me digo cuando siento cómo, una vez más, las lágrimas surcan mi rostro.

Pero lo entiendo, simplemente con verla todo cobra sentido. Es mi hija y, aunque ha sido sorpresivo, ya está en mi corazón. Victoria tenía razón, esto era lo que me dejaba, su vida en una nueva vida. Me lo ha dado todo, incluso sentido a mi existencia. Me ha dado su vida. Ha dejado en esta pequeñina, y en mí mismo, su vida, su ser, su esencia; su todo. No puedo más que dar gracias mentalmente a aquella mujer que fue, y siempre será, el amor de mi vida. O, más bien, mi razón de vivir, el sentido de estar aquí. Gracias, Vic; gracias.

Segunda Parte

Un tiempo después…

- Vicky, vamos. – Le insisto.

- Ya voy, papiiiii.

Corre a situarse a mi lado y, cuando me alcanza tres pasos después, se gira y sonríe iluminando todo su rostro.

- ¡Adiós, mami! – Exclama felizmente.

No recibe respuesta pero marcha feliz, más de lo que cabría esperar. Yo la observo, miro atrás fugazmente y esbozo una sonrisa, contagiado de la que mi hija luce en su linda carita, tan parecida a la de su madre. Seis años ya, crece rápido mi pequeña. Seis años desde… ¡No pienses en eso, Bruno!, me reprendo a mí mismo.

- ¿Qué pasa, papi? – Me pregunta, deteniéndose abruptamente.

- Nada, chiqui; no pasa nada.

- Estás triste, vas a llorar.

- No, no lo voy a hacer. – Respondo, aunque no puedo estar tan seguro pues sé que poco falta.

- Ya lloras, ¿ves? Estás triste. – Yo sonrío, sinceramente, pues me hace gracia cuánto puede llegar a conocerme.

- Pero estoy bien, tranquila. ¿Y tú?

- ¡Yo también! – Sonríe tanto que sus ojos se achican y su expresión resulta graciosa a la par que adorable. – Tengo los mejores papis del mundo y es mi cumple ¡estoy genial!

- Cierto, tenemos que ir a tu fiesta en casa del abuelo. ¿Vamos ya?

- ¡Síiiiii!

Y así, retomamos el camino. Tres minutos más tarde atravesamos las puertas del recinto y ella se detiene de nuevo. Cierra los ojos, aprieta mi mano y gira levemente la cabeza.

- Te quiero, mami. – Murmura, ahora con algo de tristeza dominando sus ojos.

“Yo también la quiero”, pienso, pero callo. Me limito a estirar el brazo de Vicky para salir, finalmente, del cementerio. Ya hemos venido otras veces, juntos, pero desde que le entregué la primera carta de Victoria todo es diferente.

“Es mi mamá, quiero ir siempre que pueda”, me dijo. Con cinco años, la noche de su cumpleaños tras la fiesta. No puedo olvidarlo, jamás podré…

- Vicky, ¿te han gustado tus regalos? – Pregunté nervioso, pues no sabía cómo abordar aquello.

- Sí, papi. ¡Mucho! – Respondió dando pequeños brinquitos sobre la cama.

- Me alegro. ¿Sabes? Tengo algo más para ti.

- ¡Dámelo! – Pidió entre risas. Yo no sabía si reír o llorar, pues sentía roto el corazón.

- ¿Tanto lo quieres? Mmmm, creo que no, me engañas. – Bromeé.

- Nooo. Sí lo quieroooo.

- Está bien, ¡te creo!

Cogí un marco de fotos de un estante y me senté en la cama junto a ella. “Mami”, la escuché decir al tomar la fotografía de mis manos.

- Tengo un regalo de mamá. – Dije finalmente.

Ella tan sólo me observó, extrañada, sin comprender. Yo noté el brillo en sus ojos, el labio inferior que le temblaba, cómo apretaba el objeto con sus deditos, y no quise demorarlo más.

- Hay una carta que mamá te escribió antes de dejarnos y que llegases a mi lado. La tengo aquí. – Dije sacándola de un bolsillo de mis vaqueros.

- ¿Para mí? – Preguntó llena de dudas.

- Sí, hija; para ti. ¿Quieres leerla?

- No. – Dijo firmemente, dejándome helado. – Léela tú, papi.

Me recuperé y abrí el sobre, en el cual había escrito “Quinto cumpleaños”. Desplegué la hoja y quedé sorprendido por lo que mis ojos veían. Escrito en diferentes colores, con dibujitos a los lados, irradiando alegría en cada detalle, había una breve carta de madre a hija. La leí con calma, despacio para que Vicky pudiera comprender hasta lo más mínimo. Contuve las lágrimas cuanto pude, pero picaban los ojos y la nariz me avisaba de que no podría aguantar mucho más. Y así fue… Cuando le di voz a las palabras que finalizaban el texto no pude más y rompí en un silencioso llanto que me impedía ver el rostro de mi hija, de nuestra hija, quien me miraba con mucha atención.

“Mi vida, éste es el único regalo que puedo darte, y me lamento por ello, pero puedo estar contigo de algún modo y eso, vida mía, es lo importante. Te quiero más que a nada, y es por eso que no puedo estar a tu lado. Te quise desde que llegaste a mi vida, te quiero mientras escribo y te querré siempre. ¡Siempre, siempre, siempre! Por toda la eternidad. Sé feliz junto a papá. Os amo.”

¿Cómo no llorar? ¿Cómo? No pude evitarlo, pero sonriendo al mismo tiempo, pues el amor que ella nos tenía podía más que cualquier otra cosa; era lo más fuerte. Y, entonces, tras aquella carta, lo comprendí realmente todo más aún si cabe. La quería tanto que su amor pudo más que la supuesta razón que nos caracteriza; la quería tanto que le dio el mejor regalo de todos: la vida.

Tras la lectura, con lágrimas en los ojos, mi chiquitina habló.

- Quiero ir a verla, papi.

- Fuimos hace dos semanas, vamos en dos más.

- No, papi. Quiero ir ahora.

- ¿Ahora? – Pregunté sorprendido. – Es muy tarde, vayamos mañana.

- No, ahora. – Insistió.

- ¿Por qué ahora, Vicky?

- Hoy… es mi cumple, papi.

- ¿Y? ¿Qué significa eso? – No entendí a dónde quería llegar, juro que no lo entendí.

- Dijiste que ella… murió cuando yo nací. ¿No? – Yo asentí, con el dolor que sentía en el pecho incrementándose a medida que se tornaba un nudo imposible de deshacer. – Pues... no sólo es mi cumple, papi.

Con aquellas palabras, la comprendí, a pesar de que no supo bien cómo decir lo que pretendía pues tenía nada más cinco años al fin y al cabo. Era su quinto cumpleaños, sí, pero también el quinto aniversario de la muerte de su madre, y ella quería verla justo ese día.

- Pero es muy tarde, hija… - Dije mirando la oscuridad a través de la ventana, aún sentado a su lado.

- Por favor… - Suplicó poniendo morritos.

Finalmente fuimos, visitamos la tumba de mi amor en plena noche. Le dejamos flores que cogimos del jardín y le hablamos. Yo, con el corazón destrozado, escuchaba a Vicky contarle cómo había sido su cumpleaños. “Gracias por tu regalo, mami”, dijo sin perder la alegría que iba con ella a todas partes.

Cuando nos íbamos a ir del lugar, una lágrima rodó por su mejilla pero se mantuvo callada. Ya en casa me cogió de la mano y, con determinación, dijo lo que pensaba.

- Quiero ir en toooodos mis cumpleaños, quiero ir siempre que pueda, papi. Da igual que se haga de noche, ¿vale? Es mi mami, y quiero ir mucho a verla.

- ¿Por qué? – No pude preguntar más, no sabía ni qué decir.

- Dame la carta de mami un momento. – Pidió sonriendo. Yo, obviamente, se la entregué expectante.

- Aquí. – Señaló tras buscar con la mirada. – Lee esto.

- Mi vida, éste es el único regalo que puedo darte. – Tragué saliva y miré sus ojos.

- Es el único regalo que yo puedo darle, también. Lee más. – Indicó.

- Y me lamento por ello, pero puedo estar contigo de algún modo y eso, vida mía, es lo importante. – Sentí las gotas que se deslizaban por mis mejillas y cerré fuertemente los ojos mientras me secaba el rostro.

- Por eso, papi… - Dijo con simpleza.

Ese, ha sido uno de los momentos más duros de mi vida, sin duda. Sollozaba con mi pequeño ángel en brazos, porque no tengo dudas de que eso es, un ángel que Vic me envió, para que jamás la olvidase ni me quedase solo.

Desde entonces, vamos a ver la lápida de la mejor mujer que he conocido una vez al mes, en el cumpleaños de Vicky, en navidad, en el día de la madre… En todos los momentos de celebración, ella y nosotros nos unimos, a nuestro modo.

Mi padre no está de acuerdo, no cree adecuado que en un día de celebración estemos yendo al cementerio, pero nos da igual. Es lo que Vicky quiere, y es lo único que podemos hacer por Vic, el único regalo que podemos hacerle. Que forme parte de nuestras vidas de este modo la haría feliz, así que… no pensamos cambiarlo por nada del mundo. Porque la queremos y, aunque no podemos besarla, abrazarla, escuchar su voz ni nada de eso, podemos sentirla, a ella y su amor.

Sé que siempre será así, pues ella dispuso una serie de cartas para nuestra niña, para poder estar ahí cuando la necesitase y, por eso, siempre será una parte importante de nuestro día a día.

¡Siempre, siempre, siempre! Por toda la eternidad.

PATRICIA MORENO BASSOLS, nació en Octubre de 1983 en Barcelona y vivió su infancia en Rubí (Barcelona) junto a sus abuelos maternos. Empezó a escribir poemas con diez años, pero fue a los trece cuando su verdadero interés por la escritura despertó, llevándola a dar rienda suelta a su imaginación y escribir pequeños cuentos. Aprovechando eso, participó en un concurso de prosa en el instituto, en el que obtuvo el tercer premio con un relato de terror. Durante años dejó de escribir y recientemente retomó su afición, dispuesta a concluir relatos olvidados y, obviamente, crear cosas nuevas que encandilen al lector. Algunos de sus relatos se publican en Wattpad a medida que los escribe (son borradores), tocando distintos géneros, según le apetece. Por suerte, logró publicar con Editorial Seleer una de sus novelas, la primera en ver la luz, titulada La venganza del diez de julio. Una historia de misterio, con pinceladas de terror y una extraña historia que desarrolla lo que el título vaticina: una cruel venganza. Participó con una 'microhistoria' en la antología 'Érase un…microcuento' compuesta en 2013 y disponible en edición limitada. Tras poner a disposición de los lectores los relatos cortos Te doy mi vida y Zapatos nuevos, publica su segunda novela, de carácter romántico y titulada El ósculo, en el mes de Febrero de 2014. Tras la novela, vio la luz otro relato corto, el cual será adaptado a cortometraje durante el verano de 2014, titulado “La odiada-y-loca-mujer-animal”, cuyo contenido parte de una noticia real que circuló por todo internet y que la impactó sobremanera. Actualmente se halla inmersa en terminar una nueva historia, de horror, cuyo título es El creador de locos. Su lanzamiento está previsto para Mayo o Junio de 2014..