Contenido de la obra

La Guerra de los Dioses

Derechos

EXORDIO

PARTE 1 - EL INFIERNITO

CAPÍTULO I - EL INFIERNITO

CAPÍTULO II - El FOSO MALDITO

CAPÍTULO III - HALLADO SERAFÍN

CAPÍTULO IV - UN ALMA VOLATIL

CAPÍTULO V - EL CRISTAL DEL CORAZÓN

CAPÍTULO VI - VERDADES DESVELADAS

CAPÍTULO VII - RESACA EMOCIONAL

CAPÍTULO VIII - LA TENEBROSIDAD SE APROXIMA

CAPÍTULO IX - AGASAJANDO AL DEMONIO

CAPÍTULO X - EL DIOS DE LA LUZ

CAPÍTULO XI - A LAS ARMAS

CAPÍTULO XII - EL DESPERTAR DEL MATAMUERTOS

CAPÍTULO XIII - RUMBO AL NORTE

CAPÍTULO XIV - CAMINO A KATHANAS

PARTE 2 - REFORMA TOTAL

CAPÍTULO XV - EHRÉLEDÁN

CAPÍTULO XVI - LA FAMILIA

CAPÍTULO XVII - LOS PRIMOS

CAPÍTULO XVIII - ESTRATEGIAS

CAPÍTULO XIX - REFORMA TOTAL

PARTE 3 - KATHANAS

CAPÍTULO XX - KATHANAS I

CAPÍTULO XXI - KATHANAS II

CAPÍTULO XXII - KATHANAS III

CAPÍTULO XXIII - KATHANAS IV

CAPÍTULO XXIV - KATHANAS V

CAPÍTULO XXV - KATHANAS VI

CAPÍTULO XXVI - KATHANAS VII

CAPÍTULO XXVII - KATHANAS VIII

PARTE 4 - ALAC ARC ÁNGUELO

CAPÍTULO XXVIII - DEGOFLÓREFOR

CAPÍTULO XXIX - Gardak

CAPÍTULO XXX - MEROMERILÁ

CAPÍTULO XXXI - LA REINA NEGRA DEL ABISMO DE MORELIA

PARTE 5 - LA BATALLA POR HÁZTATLON

CAPÍTULO XXXII - BATALLA 1 - LA MUERTE DEL REY

CAPÍTULO XXXIII - BATALLA 2 - LA PREPARACIÓN

CAPÍTULO XXXIV - GUERRA DESATADA

CAPÍTULO XXXV - SITIADOS POR EL DEMONIO

CAPÍTULO XXXVI - VOLANDO EN ARAS DE LA RECONCILIACIÓN

EPÍLOGO

LA CONVOCATORIA (Libro 5)

AGRADECIMIENTO

Otras Obras

La Guerra de los Dioses

www.laguerradelosdioses.com

LA RESURRECCIÓN

(Libro 4)

Por Paul Andreas Wunderlich

Todos los derechos reservados por Pablo Andrés Wunderlich Padilla 2015

Queda estrictamente prohibido reproducir este texto sin la autorización explícita del autor.

Todos los personajes de esta obra son el producto de la imaginación.

EXORDIO

Os encomiendo una cosa, ahora que estamos aquí, cara a cara, platicando acerca de aquello entre lo cual estáis a punto de someteros. Quiero pediros que aceptéis las gracias que os otorgo, no solo por haber escogido este libro para leer, sino también por darle una oportunidad de poder convertirse en algo entre vosotros. 

Un buen libro es aquel que nos acompaña, día a día, aunque no lo estemos leyendo. Un buen libro nos deja pasmados, algunos pueden hasta cambiar nuestra vida; otros pueden llegar a ser tan intensos, entre el cual nos podríamos llegar a reconocer extensamente con los personajes y el autor, que jamás lo olvidaremos. Permanecerá entonces, a cómo ese mundo alterno, que aunque sepamos que nunca será, jamás dejaremos de añorar por él. 

Puedo aseguraros que estáis a punto de adentraros en una aventura, que prósperamente, se irá revelando a vosotros lentamente, como un té de infusión sumergido entre las aguas hirvientes, donde paso a paso, soltará aromas emotivos peculiares, dejando por último, un sabor que jamás olvidaréis.

Es un libro diseñado para inmiscuirse entre lo más profundo de vuestra alma, donde se enraizará. Lo recordaréis, aun años luego de haberlo leído, dibujando en vuestra mente aquella escena pintoresca que os provocó fluir con el viento. Los mensajes contenidos en él son excéntricos, y a veces un tanto inusuales en la suya manera de transmitirse. Pero eso quedará a vuestro juicio, decir si los mensajes fueron adecuadamente llevados a vuestra alma o no.

Os deseo el máximo gozo, y justo antes que volteéis esta página, a toparos con el primer capítulo, quiero deciros que no os arrepentiréis de haberlo escogido. Pero quien sabe, ya que quizás, puede ser que este libro os haya escogido a vosotros…

PARTE 1 - EL INFIERNITO

CAPÍTULO I - EL INFIERNITO

Las ráfagas distantes, gélidas y ausentes de color, se filtraban entre las espesas rocas y piedras, montañas y pensamientos viejos de la Cordillera Devónica del Simrar.

Desde allá, los vientos se nutrían de almas pensamientos y de sinfónicas voces y corrían con los tiempos y con las tierras, para dotar sus mensajes a los espectadores cualesquiera que fueran, sin importar si sentados o parados, dormidos o meditando estuvieran, si humanos, elfos, o Hombres Salvajes fueran.

Las voces de la naturaleza y las risas del universo nutren almas; pero hay aquellas que han sido envilecidas por el acto de las agrias memorias y entorpecidos pensamientos, y por ello no logran fluir con la parsimonia del universo.

Esa misma noche un alma suspiraba sentada sobre la cúspide de una loma, recostada contra un Gran Pino, mientras sus ojos tristes pesquisaban el ambiente, y aunque divisaba lo frecuente, no lograba cesar de pensar en las cosas que pudieron.

Por más azules y moradas que estuviesen las distantes montañas, por más sonrientes que se vieran mientras el sol apenas daba estigmas de su existencia, el horizonte no cargaba el mismo sentido sin la presencia de él... Ahora, en su ausencia, los amaneceres y atardeceres no eran iguales.

“Ay, Mancheguito,” musitó Luchy con un beso olvidado y una lágrima inexistente. La joven tan bella esperaba a que la luz del día diera pauta que el amanecer estaba en curso.

Los minutos pasaron y lentamente, dos dedos de luz se hicieron visibles tras el seno de la montaña distante. Le daba nostalgia presenciar el orto. El no hacerlo, sin embargo, sería mucho peor.

De los pocos que sobrevivieron la calamidad de la guerra que los abatió, Lulita había sido de las almas que jamás se recuperaría. El haber visto la muerte de su nieto, y anteriormente la de su marido, fue demasiado; sin añadir el hecho que fue por la misma oprobiosa negrura.

Un detonación silente bramó con incandescencia. Sobre los cielos y con ellos al unísono, sobre las velas abombadas de las nubes navegantes y entre los dedos pintorescos del paisaje celeste, luz benéfica y salobre viajó con gran ímpetu y bañó al mundo de pies a cabeza.

Luchy recibió el destello solar, cerrando los ojos y dejando que la luz se rezumara por su ser. Supo que debía olvidarse de él...de su pasado... ¡Pero le daba nostalgia dejarlo ir!

La muchacha bajó la mirada, una lágrima escurriéndose de sus mejillas. Suspiró, encontrándose aburrida por enésima vez, cansada de estar haciendo lo mismo todos los días sin una solución clara. ¿Sería presa de repetir lo mismo a diario por la eternidad? Dicha noción venía picándole el alma por meses. Detestaba estar tan gacha y apagada.

“¡Ya está el desayuuunoooooo!” gritó Lulita a través del campo. Luchy sonrió. Lo cierto es que Lulita pasó a ser su propia abuela tras la pérdida de sus padres.

Lulita observó a la joven regresar del campo. La joven había crecido a ser muy guapa. Pero por su actitud de dejada parecía flotar en otro mundo, en otra dimensión. Caminaba como una enamorada con los brazos tendidos a ambos lados, las manos juntas, como suplicando que las cosas fueran de otra manera. Y no la culpaba, pues la misma abuela deseaba que las cosas fueran diferentes.

Parada al margen de la puerta de la Estancia reconstruida, observaba el amanecer con una mirada dura. La reconstruyó tras la abismática destrucción y, aunque le tardó varios meses lograrlo, fue necesario para volver a sentir resquicio de paz.

La joven estuvo ante Lulita, aquellos ojos verdes grandes, como esmeraldas, la guardaron con curiosidad y una profunda inteligencia. El cabello castaño de Luchy era soplado con el viento, largo y sedoso que le llegaba a la cintura.

Su cuerpo había madurado; ahora de dieciséis primaveras había desarrollado caderas, piernas largas, cintura atrayente, y bustos que atraían a más que los buenos mozos. Su rostro se había vuelto más duro, más anguloso. Su quijada era triangular, sus labios ligeramente carnosos, su nariz respingada; la joven prometía ser la dama más preciosa de la región.

“Ay, chulita,” dijo Lulita al verla, “es increíble lo poco que el Rey Aheron III ha hecho por ayudarnos tras la destrucción del pueblo.” 

Tras tres años de haber sido asediados por el mal, el Rey apenas si había enviado refuerzos. Jamás sería claro por qué, pero seguramente tendría que ver con algo político.

Tras la guerra el pueblo y sus sobrevivientes se organizaron como pudieron, y el comercio continuó, pero la delincuencia se agravó. El pueblo era peligroso por ello mismo, pues indigentes y seres maldecidos por la desgracia hacían lo posible por obtener migajas, aunque significara matar a su semejante.

Una cosa era clara para los pueblerinos: el Imperio se olvidó de ellos.

“Si la crisis nos vuelve a pegar,” continuó Lulita, “ya estamos preparadas, mijita. Tenemos provisiones y nos mudamos de pueblo.” Ambas caminaron a la mesa redonda para comer el desayuno. Se sentaron y tomaron sus cubiertos de madera.

Cada año Lulita declaraba que se mudaría de pueblo, pero Luchy estaba segura que la abuela no sería capaz de dejar atrás a la Finca y sus preciosas memorias.

Luchy tampoco deseaba mudarse. Por más que vivieran en los escombros, en la desgracia donde los cadáveres anduvieron, jamás podría dejar atrás lo que alguna vez llamó casa, y además en ella permanecía la esperanza de volver a ver a Manchego. Regresa a casa, mi querido..., decía la joven al ver a través de la puerta que daba a la lontananza, deseando que un rostro sonriente se hiciera entre ella.

“Ay, mijita, la cosas que pasan… El pueblo es un como un cementerio,” dijo la abuela. Los temas eran escasos y hablaban de lo mismo semana tras semana.

Luchy prefirió hablar de un chisme que escuchó por el Décamon, “Lulita, ¿ya se enteró? Están por enviarnos a un nuevo Sacristán. Dicen que viene fresco de Démanon. Corren las lenguas que es el mejor de los mejores. Espero que sea cierto. Este pueblo podría utilizar la benevolencia de la religión.”

El evento que diezmó al pueblo hacía tres años pasó a ser llamado de “La Masacre de las Lágrimas Muertas” a “El Infierno Cotidiano”.

El Infierno Cotidiano parecía encajar mejor en la boca de los pueblerinos, ya que realmente vivían en un sitio similar.

“Además, todos saben que Crisondo, el Padre del Décamon, puede usar la ayuda. Tres años sin Sacristán llega a pesar sobre los hombros,” declaró la joven.

Lulita perdió la vista en el horizonte mientras bebía del pocillo. Tras el sorbo dijo, su tono apático, “El Foso Maldito sigue allí. Se supone que el General y sus secuaces están aquí para resolver dicho misterio. Pero él está blando por la vida familiar que parece haberlo domado.” Lulita le pegó otro sorbo al café, recostándose sobre el respaldo de la silla.

Luchy agregó, “¿No cree que Leandro y el Mago nos puedan ayudar? Parece que también hay un filósofo con ellos…”

“¡Qué va!” gritó Lulita con un brinco. “¡Esos soldados, magos, y filósofos no podrán hacer nada por nosotros! Nadie puede hacer algo por nosotros…Leandro y sus camaradas pronto se largarán al concluir lo que todos hemos concluido: ¡SEPA EL DEMONIO QUÉ PASÓ AQUÍ!”

Luchy no se asustó, meramente admitió certeras la palabras de la abuela. Tenía razón. Todo estaba perdido. Todo.

Lulita continuó, “Leandro Matamuertos es un gran tipo, un General de primera. Pero hay que decirle que está perdiendo su tiempo aquí. Y ése su filósofo, gordo como la masa de pan, no sabe ni qué pensar de dicho sitio. El Mago envilecido está más viejo que la tierra misma. Te digo, es imposible que hagan algo por nosotros. Es mejor que nos dejen en paz, a morir en paz, a sufrir nuestras penas en paz. Nuestro destino es sufrir a los muertos. Punto.”

Luchy no estaba de acuerdo con Lulita, no obstante no estaba preparada para encararla e iniciar otro argumento sobre el mismo tema.

"Ya ni Rufus nos visita," dijo la abuela. "Desde que pereció Manchego no ha deseado poner pie en la Finca. De alguna manera es el can de los hijos del General...y mejor que sea así."

Luchy sentía celos al ver a los hijos del General gozarse al canino que ella tanto llegó a apreciar. A veces se saludaban cuando Luchy andaba por las calles, pero era como si el canino sufriera sus propios recuerdos.

"Estamos perdidos, Luchy. Grábate esas palabras. Este pueblo morirá de la tristeza y se pudrirá antes que pueda ser salvado. Estamos damnificados para siempre. El suicidio es una ruta…”

“¡Ni lo diga!” le gritó Luchy, indignada al escuchar las palabras de Lulita. No era primera vez que hablaba de dicho tema, recordando que al cada mes por lo menos dos familias se quitaban la vida.

Lulita cambió de tema de súbito y dijo, “¿Crees que Manchego siga vivo? Últimamente he sentido una fuerza extraña. Es su presencia, ¿sabes?”

Luchy respondió triste, "Creo que ya es hora...debemos dejarlo ir..."

Lulita se sintió indignada y pegándole un manotazo a la mesa se puso en pies. La abuela no dijo más que, “Con permiso”, y se largó de la mesa, desdichada, rebosando penurias por el millar. La señora se sentó en la mecedora y se dedicó a tejer.

Luchy quedó a solas a la mesa, sopesando sus palabras y si realmente fueron necesarias. Le molestaba saber que por tres años había sido víctima de la depresión, que no había hecho nada por solventar su desgracia. Mínimo debía hacer algo al respecto.

Una chispa avivó enter su alma. Sin saberlo, esa misma inició un fuego intenso, y en sus ojos bramó la fuerza de la convicción.

***

Sobre la Avenida de los Finqueros Luchy montaba a la yegua a trote ligero, pasando bajo sol y las sombras de los árboles y sus ramas, gozando del viento que se colaba entre las llanuras de la natura.

A la distancia una carreta se hizo presente siendo tirada por un caballo naranja precioso montado por su jinete que no era nada feo tampoco. Luchy se preparó para el encuentro, sus ojos parpadeando más de lo debido.

“Buenos días,” dijo Lombardo, lanzándole una mirada brillante a Luchy; y Luchy, muy cortés sonrojada le contestó, “Buenos días”. Cada quién siguió su camino. 

Escuchó la voz de Lombardo gritar tras ella, “¿Algún día aceptarás mi invitación a pasear por el campo?”

Luchy volteó a ver para encontrar al fortachón con una sonrisa amplia en su rostro. Era atractivo, de cabellos lisos y cortos, de ojos avellanados, de rostro cuadrado y pecho ancho y amplio. Sentado sobre el asiento del piloto revelaba su buena estatura. Llevaba con sí una espada larga atada a la espalda, unas armaduras de cuero, y una mirada comandante. Era un guerrero nato. Sin embargo, también expelía la bondad del buen finquero.

Luchy le replicó, “Quizás…Aunque de momento no me encuentro en la mejor situación para salir de paseo con nadie…”

Luchy prosiguió su camino con un atisbo de nerviosismo entre el corazón. Estaba enamorada de Manchego y no lo podía negar. Muy tarde lo había llegado a aceptar.

Los minutos pasaron y otra carreta se hizo presente sobre la Avenida de los Finqueros, ésta siendo tirada por dos caballos negros. Una yegua llamada Jacinta y otra llamada Naya que no reconoció de momento.

“Buenos días,” dijo Gramal Gard, un inmigrante de Omen que llegó a cuidar de las propiedades de su tío tras la destrucción de las fincas. El joven era un guerrero de aquellos que forjan la magia combinada con la destreza física, un tal Brutal-Farm Amon, legendarios al crear una unidad férrea llamada Fusión.

“Buenos días,” le respondió Luchy con afabilidad.

“Te miras muy bella hoy por la mañana. ¿Qué te trae por aquí?” preguntó Gramal, sus ojos mostrando su interés por la joven. Luchy se sonrojó y dijo intentando sonar casual y poco obvia de su reacción, “No mucho. Voy de paseo. Llevo meses encerrada en casa y pues…que aburrido.”

“Eso es cierto. El pueblo no es el sitio más sano donde habitar, admito. Pero aquí seguimos amando una memoria. Hablando de dar paseos, ¿me darías el honor de llevarte de paseo? Me encantaría––”

Luchy quizá se sonrojaba, pero su fuerza de convicción jamás deterioraba. No estaba lista para los cortejos. El hombre era apuesto: rubio, de pelo largo hasta los hombros, usando una túnica de algodón, alto y de rostro cuadrado, ojos azules y nariz larga analítica. Asertiva dijo, frenando el progreso de los pensamientos del guerrero, “No gracias, Gramal. Agradezco el gesto. Espero que tengas un buen día. Adiós.”

Luchy se largó sin miramientos. Mientras tanto, los ojos del soldado la persiguieron con una mirada llena de intriga y un orgullo ofendido.

Cabalgando a trote liviano bajo el sol que apenas se despuntaba a su diario labor, emergió de las garitas rojas y podridas de la Avenida de los Finqueros.

Pasó por la Garita Saliente, que ahora se mantenía abierta a plenitud, sin guardias, sin custodias, sin pasión ni emoción, porque tras la destrucción abismática del pueblo el mismo había decaído de tal modo que nadie deseaba invadirlo. Ni Desertores lo deseaban asaltar, pues se decía que el pueblo estaba maldecido: tocado por un mal tan profundo que hasta la tierra se contaminó.

Lo que le molestaba a la muchacha era que nadie hacía nada al respecto de la desdicha. El único grupo que parecía intentar resolver el misterio de la destrucción del pueblo era el grupo de Leandro. Savarb, alguna vez el capitán de la resistencia hace tres años, ahora laboraba en el Décamon, junto con Crisondo. El resto de pueblerinos se lamentaba día tras día, como ella y Lulita. Otros pocos se quitaban la vida para no saber más.

Ya no existía Sector Noble, ni Medio, ni Pobre, observó Luchy al adentrarse al pueblo. Sólo existía una clase: los sobrevivientes.

A la muchacha no le gustaba aceptar que su gente perdió la esperanza, la vitalidad, y el deseo de mejorar. Deseaba hacer algo por ellos, por su pueblo. Quizá por eso mismo estaba cabalgando hacía el centro, donde el General Leandro Matamuertos y sus secuaces se habían instalado. Deseaba hablar con ellos para resolver sus dudas de una vez por todas.

Mientras pasaba por las calles olvidadas observaba los detritos que por tres años restaban en el mismo sitio que cuando fueron arrojados por la destrucción. Le pareció impresionante que nadie se había tomado la molestia de limpiar los escombros, ni porque estuviese frente a su casa.

Mientras pasaba por las calles pueblerinos emergían a sus puertas para ver quién iba por allí, pues no había nada más que hacer que comer, dormir, y cagar; y cuando alguien andaba por las calles, los sobrevivientes salían a ver quién diablos andaba, no por curiosos, sino por hacer algo diferente a la monotonía diaria.

Viejos panzones en harapos, callejeros tirados en el suelo, viejas sucias y niños desnutridos la seguían con los ojos inexpresivos, pues al parecer habían perdido hasta las emociones.

Para Luchy fue algo desdichado. Alguna vez aquellas personas fueron vendedores muy animados, o panaderas muy joviales; pero ahora estaban inertes, sin emociones, sin expresión y sin vitalidad. Se dio asco al considerar que ella misma había vivido en el mismo estado catatónico. Pero ya no más. Hoy cambiaría eso.

En ese momento sintió una repugnancia alarmante. Sintió tanto asco que las ascuas por el cambio arribaron con un zarpazo ardoroso. Supo que debía emerger de dicho estado abismático; supo que debía vencer el envilecimiento que por tres largos años la había martillado al suelo. ¡Por tres años!

Luchy sintió un repudio que remedaría únicamente con el cambio.

***

El General y su grupo de analistas se había instalado cerca a lo que alguna vez fue El Mercado Central. Era bastante evidente pues el área estaba limpia, y además custodiada por varios soldados con largas alabardas y armaduras de metales pesados. Aquellos fierros protegiendo carnes destellaban con la luz de la mañana. Ningún otro sitio del pueblo estaba bien atendido.

A la distancia Luchy escuchó los ladridos de un viejo amigo. Desmontó a Sureña y recibió a Rufus con los brazos abiertos, hincándose, dejando que el canino bello y peludo, vetusto pero lleno de vida, la lamiese una y otra vez.

La lengua áspera de Rufus corría por el rostro de la joven. El perro finalizó de escrutarla con su lengua y olfato. Luchy notó su descontento, pues buscaba a Manchego.

A la distancia dos niños se carcajeaban con risotadas de oro y plata. Corriendo se dirigieron hacia Luchy, y tras ellos, una señora de bustos gigantes y de cadera resonante cuidaba de ellos.

Los niños se abalanzaron sobre Rufus. Luchy guardó a los chicos con placer, soltando una sonrisa que no pudo contener. El canino estaba feliz, revolcándose en el suelo, los dos niños aferrados a su cabello largo y vetusto.

La señora de buena pierna y de pecho amplio llegó a con ella y dijo en sus vocales sonoras y acento de las tierras norteñas de Háztatlon, “¡Gabriel y Nickolathius! Ay chicos, me vais a matar uno de estos días, lo juro. Y vuestro pobre perro también morirá tras vuestro abuso. ¡Ay disculpe mi señorita! ¡Ay usted parece princesita!”

Luchy se sintió incómoda al ser guardada con reverencia. La nana parecía estar en un trance. Dijo, “Mi nombre es Nana Bromelia, y estos chiquillos me dicen Nanita. Pero usted, mi princesita, llámeme como le complazca más. Ay pero que ojos más bellos. ¿Su nombre? Ay si estos chicos fuesen más grandecitos ya se los hubiera recomendado. Mamita, usted es tan preciosa que no necesita que le presenten a príncipes; pero viera que ayuda a veces para conseguir el matrimonio correcto. No sólo se trata de apellidos y castas, sino también de la buena cama.” La Nana se rió con picardía.

Luchy no comprendió la mitad de lo dicho, y con un rostro ligeramente deformado en asco dijo, “Un gusto, Nanita. Mi nombre es Luciella, pero me llaman Luchy.”

“Ay mucho gusto, chula. ¿Y que la trae por aquí?”

Luchy se arregló el cabello soplado por el viento y dijo, “Vengo buscando a Leandro y a un tal filósofo y un mago, según cuentan. Quiero hablar con ellos. Me urge.”

La Nana hizo un gesto sutil pero suficiente para provocar que Luchy se explicara, “Como usted bien lo puede ver, Nanita, este pueblo se está pudriendo. Me interesa saber qué diablos ocurrió aquí hace tres años y además ver qué puedo hacer por mi gente.”

Nana Bromelia dijo con extrema complacencia, moviendo una mano como abanico, “Ay con mucho gusto, chulita. Ya mismo le indico al General que usted le busca.”

Un señor con sombrero de mimbre, camisa enlodada, sin zapatos y con el pantalón arremangado parecía estar cultivando la huerta. El hombre, en sus cuarentas quizá, de mediana estatura, cabello negro, ojos negros, y cuerpo fornido se puso de pie y gritó, “¿Qué?”

Se llevó una mano al rostro para limpiar el sudor, manchándose accidentalmente de lodo. El hombre era un desastre. En su mano portaba un picaporte y una pequeña pala. Sobre la tierra fértil yacía una siembra de tomates y rábanos. No se miraba muy sana la huerta.

El aparente granjero saludó a Luchy con un movimiento veloz de las manos y dijo al leerle la expresión, “Muchos afirman que la tierra misma está contaminada tras la destrucción del pueblo. Comprendo el origen de dichos pensamientos.” El hombre se quedó callado, pensando sus siguientes palabras, como si estuviese evadiendo ofender. “Es una buena manera para volver a instigar el arte del cultivo por estos rumbos. Luego de tantos años de haber sido reconocida como la tierra más fértil y de mayor renombre, creo necesario promover la cultura nuevamente. Eso sí, es difícil. Entre nos, no comprendo cómo seguís buscando el desgano. En fin,” dijo encogiéndose de hombros.

Luchy se sorprendió al escuchar dichas palabras de un granjero. Era culto, de acento norteño y hablaba con la certidumbre de alguien acostumbrado a dar órdenes. Luchy se sintió bofeteada, al punto de iniciar una bronca, pero se tragó las palabras. Nana Bromelia pareció leerle los pensamientos a Luchy, sin embargo, permaneció en silencio.

El granjero soltó los utensilios y se puso de pie nuevamente. Tras un comando silente, dos soldados llegaron corriendo con un trapo y una jarra de agua. El granjero remojó el trapo y se limpió el rostro, para luego lavarse la cara.

“Me disculpo por mi apariencia. ¿Puedo ayudarte en algo?”

Nana Bromelia se hizo cargo del asunto para presentar a la joven, “Señor Leandro, Luchy ha venido en buscarle y a sus colegas. Dice que viene con fines de hablar con vosotros sobre un asunto que––”

Leandro sonrió con modestia y cortó a la Nana, “Hola. Mi nombre es Leandro, el General del Ejército Imperial del Rey Aheron III. ¿Cuál es tu nombre?” El General jamás hizo mueca de mostrar interés por el físico de la joven. Esto complació a Luciella. Hombres que respetan son valorados por doquier.

Luchy abrió los ojos de par en par y se ajustó. Se sentía apenada, extrañada de estar frente a un funcionario tan importante, y al mismo tiempo de haberlo visto en sus labores personales. El General notó la reacción de Luchy y dijo, “No aguardes. Me gusta la vida de un finquero. Siempre he tenido la curiosidad de saber qué se siente trabajar las tierras con tus propias manos.

“Desde que tengo memoria he sido adoctrinado en asuntos de guerra y milicia. Hasta ahora tengo el placer de hacer algo diferente. Mi padre me dio poco lugar para otras actividades. Es uno de los beneficios de ser padre de familia y de haber sido enviado por el Rey mismo a este sitio. No hay mucho qué hacer aquí más que estudiar…analizar y percibir.”

Los ojos de Luchy dejaron de brillar con extrañeza. Leandro notó la reacción de complacencia y dijo, “¿Cómo te llamas? Te extendería la mano pero estoy rebosado en lodo.”

Luchy se puso nerviosa e inició a arreglarse el pelo sin necesidad, “Hola. Disculpe por mi intrusión. Soy Luchy. Del Granjero El QuepeK’Baj, o por lo menos lo que queda de él.” Luchy recobró su compostura sin problema. Supo a lo que vino. Socializar definitivamente no era una prioridad. Le molestó ver al General tan relajado, tan tranquilo con la situación actual del pueblo. Era como si el problema no fuera con él. Parecía estar de vacaciones.

“General, disculpe la molestia, pero necesito hablar con usted por motivos urgentes.”

El General se salió de la huerta estudiando el rostro de la joven. Al comprobar que no jugaban con él se dirijo hacia su casa y dijo, “Por favor pasa adelante, Luchy. Nana, que se acomode la joven. Dile a Karolina que tenemos visita.”

***

La casa del General estaba impecable, ordenada como si fuese palacio. Varios sirvientes trabajaban para mantenerla bien pulimentada.

Era de dos niveles, y era evidente que los dormitorios de Leandro, su esposa y sus hijos, yacían en el segundo nivel. El primer nivel sostenía un comedor ostentoso con una mesa larga que pudiere sentar al menos diez personas; una sala principal con varias sillas de madera y una mesa céntrica también la decoraba. Era evidente que en alguna parte una cocinera preparaba los alimentos, pues el aroma era exquisito y fresco. Luchy inició a comprender por qué la mayor parte pueblerino odiaba a Leandro, ni siquiera se acercaban a él. El tipo vivía como en otro mundo, exento a la desgracia que vivieron los demás.

¿Cómo ignora alguien tal desgracia?, se preguntó la muchacha.

Nana Bromelia cambiaba pañales en el segundo nivel. Su voz resonaba rellena de frustración. En la cocina el sonido de metal y fuego sonaba distanciado. Dos soldados en cada puerta de la casa custodiaban la misma con sus armaduras, escudos, y espada. Sus rostros eran inmutables, como estatuas protectoras de la religión. Ninguno de los dos parecía percatar la presencia de Luchy. Juró que pudo haberle pateado la espinilla a uno de aquellos y ni siquiera lo notarían.

Pasos ligeros bajaron las gradas del segundo nivel. Un cuerpo esbelto y alto para una mujer se hizo presente. Luchy abrió los ojos en admiración. La mujer era bella: de piel ligeramente dorada, de cabellos castaños y ojos café. Su rostro era esbelto, tal como su cuerpo. Era de labios delgados, de nariz pequeña y tierna. Portaba el cabello casual y desprendido, colgando a nivel de los hombros.

“Mi nombre es Karolina. Mucho gusto. Soy la esposa de Leandro, madre de Gabriel y Nikos. El nombre completo es Nickolathius, pero desde luego lo abreviamos para que no nos abrume.”

Luchy se puso de pie. Sintió reverencia por la esposa del General. “Mi nombre es Luciella Buvarzo-Portacasa,” dijo extendiendo la mano, extrañada al decir su nombre completo que llevaba mucho tiempo sin exclamar. Las mujeres se saludaron con afabilidad y posterior a ello Karolina hizo una seña para que se sentaran.

Dos meseros llegaron con dos vasos de agua y un plato con meriendas, cada cual sobre un azafate de plata. “Me ha contado Leandro y la Nana que has venido buscando una audiencia con Leandro. ¿Es así?”

La señora empleaba un tono de voz que hizo a Luchy sentirse como si estuviese negociando; un tono exento de emociones. Luchy notó que la señora prefería ir al grano de los asuntos sin prevaricar del todo; y a pesar de, los ojos de Karolina se mantuvieron cándidos: una combinación admirable.

“Sí, señora Karolina.”

“Karolina basta,” replicó con sencillez.

Luchy sonrió nerviosa. “Hola. Gracias por su tiempo––”

Karolina la volvió a cortar a media palabra, “Tutéame.” Con una sonrisa le aseguró que todo estaba bien.

Luchy continuó, “He venido porque quiero saber lo que Leandro y sus compañeros comprenden de nuestra desgracia. No es ningún secreto que este pueblo ha sufrido un infierno espantoso y quiero comprender más. Quiero…hacer algo por mi gente, ¿sabes?”

Algo en el lenguaje corporal de Karolina cambió. La señora pareció concluir su opinión respecto a Luchy. Lo notó en esos ojos café avellanados. Al parecer, había creído que era sólo una joven guapa sin sesos en busca de problemas o incluso hasta hijos del General––cosa que no era extraña pues cualquier mujerzuela deseaba llevar semilla de un noble y buen mozo como Leandro.

“Eso suena maravilloso, Luchy. ¿Pero por qué hasta ahora? Han venido pueblerinos a tocar la puerta de nuestro hogar, pero adivina por qué: vienen en busca de alimento o ayuda por alguna enfermedad. Y claro, no somos curanderos ni una obra de caridad. Hemos venido porque el Rey mismo nos ha enviado a comprender vuestro asedio. Por tres años hemos vivido aquí, compartido tierra con vosotros, y me sorprende que hasta ahora venga alguien a inquirir sobre nuestro quehacer. Hemos intentado numerosas veces entablar comunicación con vosotros, pero parece imposible. ¿Eres la líder del pueblo?”

Luchy se sintió avergonzada y explicó, “No soy la líder de nada, Karolina. Soy simplemente una chica en busca de respuestas. Quiero saber más de lo que nos sucedió, y así quizá pueda ayudar a mi gente a salir de los escombros.”

“¿Pero porqué demoraste tanto en venir? Ayúdame a comprender, por favor.” La señora estaba genuinamente interesada.

Luchy se encogió de hombros. “Porque lo perdí todo, Karolina. No hay alma en este pueblo que no haya sido violentamente separada de sus seres queridos, de sus memorias, y sus tierras. Tú no sabes lo que es perderlo todo…”

Karolina hizo una pausa, estudiando a la mujercita para luego añadir, “Me complace que vengas a resolver tus dudas.”

“¿Con quién más iría?”

“Con Crisondo, Savarb, o cualquier otro funcionario religioso que crea tener una explicación.”

Luchy jamás lo había considerado. Quizá debería ir a visitar a Crisondo.

“Ahora vengo,” dijo Karolina poniéndose de pie de súbito y subiendo las gradas. Luchy se  sintió extrañada al ver dicho comportamiento. En segundos pasos pesados iniciaron a bajar los peldaños. Un rostro familiar se hizo presente, ahora vestido con ropaje Imperial, es decir: pantalones negros, zapatos de cuero con charol, un camisón morado de varias capas con una insignia al centro que lo denostaba como el General del Imperio.

“Hola,” dijo Leandro antes de sentarse. Le extendió una mano a Luchy quien l tomó y se puso de pie, saludando debidamente al General. Se sentaron prestamente cuando Karolina hubo llegado tras ir a ver a sus crías.

A Luchy le pareció curioso el compartimiento de Karolina y de Leandro, pues parecieran estar trabajando con estrategia, midiendo y estudiando a Luchy para ver si es valedera del tiempo del General. Aparentemente pasó la prueba.

Tras años de ser un líder para múltiples guerras, la corazonada era de los utensilios más usados por el General. En este momento la corazonada le indicaba que Luchy era veraz, honesta, de personalidad tersa, y que su deseo por conocer su desgracia y la de los demás era valedera de su tiempo. Además, notó en Luchy la fuerza necesaria para motivar almas. Quizá sería ella quien sacaría al pueblo de los escombros, y no él. Tres años comprobaron que él no sería su héroe.

“Creo que Karolina ya te hizo saber la sorpresa que nos diste al venir a buscarme por motivos no relacionados al dinero o la comida.”

“Sé que estáis aquí para averiguar qué sucedió hace tres años,” interrumpió Luchy. “Es por ello que estoy aquí, General. Quiero saber más, y por ello he acudido a vosotros."

Leandro recapituló, “Es cierto, el Rey nos envió con ése propósito. Para ser conciso admito que no hemos avanzado mucho en descubrir qué diablos le sucedió al pueblo. Hay hipótesis y varias de ellas pero...no hemos podido interrogar a ni un pueblerino. Todos nos huyen...evadís el tema. ¿Tú...nos ayudarías recontando tu experiencia? ¿Qué viste? ¿Cómo fue?” El General se inclinó hacia ella, Karolina hizo lo mismo.

Leandro notó la batalla interna que forjaba la joven, “...Tienes que hacer el intento porque buscas las mismas respuestas que nosotros. Piénsalo. No tienes que responder ahora.” 

En ese momento una voz cavernosa se hizo presente en las afueras, otras dos voces acompañándola, una de ellas vetusta y la otra jovial. La puerta principal de la casa se abrió de súbito. Luchy notó en el rostro de los guardias el desapruebo. Pero desde luego, había poco que podían hacer contra los funcionarios del gobierno.

Un hombre gordo y grande vestido en túnicas grises, de barba blanca larga se hizo presente. Entre una mano llevaba un bastón sencillo de madera. En la otra, llevaba un libro grueso. El hombre debía tener unas sesenta primaveras de vida, pero sus ojos eran un espectáculo. Aquellos brillaban con una inteligencia inigualable.

Tras él otras dos figuras se presentaron entre la casa. Un señor escuálido, añejo, vistiendo una toga azul que brillaba ligeramente con los rayos del sol, con un sombrero puntiagudo, una barba blanca, ojos azules profundos, y un bastón blanco, se presentó con una sonrisa menguante. Tras él un joven de unas veinte primaveras sonreía abiertamente, interesado por ver quien visitaba, quien vestía una túnica café claro sin mayor decoración. Sus ojos denostaban inteligencia clarividente sumado a su sonrisa tímida.

El señor gordo de túnica gris habló de primero, su voz cavernosa reverberando por el cuarto entero. Su tono era jovial y su habla ligeramente rítmica, “Mi capitancito. ¿A qué se debe nuestra visita?”

El viejo de toga azul que destellaba dijo, sus ojos azules guardando un poder inusitado, “Ah, Gáramond. Creo que hemos arribado en el momento presto. Elgahar,” dijo el viejo volteando a ver al joven vistiendo túnicas café claro, “Anda y prepara el tomo de Arte Conjetúrico para la lección del día. Hay mucho por hacer y poco tiempo para hacerlo.”

Luchy pudo haber jurado que las túnicas se parecían a las mismas que usaban los fieles llevando el puesto de Sacristán. Quizá denostaba que eran pupilos de una orden.

El joven respondió cortés, “De inmediato, mi maese Strangelus.”

Gáramond guardó al joven largarse y le dijo a su amigo igual de añejo que él, “Promete el pupilo, Strangelus. Es de buena mano y de pensamiento fino. Nunca falla tu ojo por conseguir pupilos valederos de tu orden. Vaya que mis pupilos siempre me fallan. La filosofía no es para todos, digo.” El viejo vistiendo toga gris se rió sin emoción.

El viejo vistiendo la toga azul respondió, peinándose ausentemente la barba blanca y larga que parecía usar con honor, “Elgahar es un prodigio en el Arte Conjetúrico. Ojalá logre ser lo que promete.” A Luchy le provocó desagrado una barba tan larga. Desde luego se debía manchar con frecuencia con la comida. Mantenerla aseada no podía ser sencillo. ¿Será que la limpia del todo? Luchy no pudo esconder su monólogo, algo que el viejo percató.

A la joven le pareció cómico ver a los dos señores de mayor edad andar con un cayado, ambos con una barba y una mirada sabia. De los dos, le pareció curioso ver el sombrero puntiagudo del señor vestido en toga azul. ¿Qué función podría guardar un sombrero tan inútil?, se preguntó Luchy. Jamás había visto a un viejo usando un sombrero tan ridículo. En el pueblo los señores de edad senil andaban con algún tipo de elegancia, o al menos así fue hace tres años…

El General se puso de pie. Luchy le siguió, no sabiendo exactamente cómo comportarse. “Ella es Luchy. Viene del pueblo con ciertas pesquisa,” dijo con su tono de voz cortante y asertivo, pero Luchy no esperaría menos de alguien habituado a darle órdenes a ejércitos.

El viejo gordo le lanzó una mirada extremadamente curiosa a Luchy, con una sonrisa inusual de envergadura tierna en su rostro. “Hola, Luchy. Me llamo Gáramond Sophis. Soy el filósofo que abruma al General con sus preguntas a diario. También soy su consejero, y soy bastante confianzudo. Me disculpo de antemano si ofendo. No es con malicia, digo. Es con la curiosidad de un viejo mal acostumbrado.” Gáramond se peinó las barbas con una mano. 

El filósofo la estudió un segundo. Volvió a decir, su voz cavernosa llenando el cuarto, “Pesquisas, ¿eh? Tienes varias preguntas. Es así como el gran pensador inicia, con las preguntas. La cuestión no es hacer varias preguntas, sino la pregunta correcta. ¿Estás haciendo la pregunta correcta, Luchy?” Gáramond le acercó el rostro a Luchy, tal que tuvo que dar un paso atrás.

Luchy tragó pesado y dijo, “Err…creo que sí.”

“Ya veremos. Quizá podamos hablar un día de estos. Me gustaría escuchar tus inquietudes. Pueda que tenga más respuestas de las que imaginas. Tengo una imaginación vasta que no deteriora con una plática suntuosa.”

El viejo de toga azul se estaba irritando. Al parecer, Gáramond hablaba demás y no dejaba a otros hablar. “Mi nombre es Strangelus Üdessa. Soy el Mago de mayor jerarquía en Omen, maestro del Arte Conjetúrico, y protector del Imperio de fuerzas ocultas y dispersas. Es por eso que estoy aquí. Creo que podríamos––”

Gáramond lo interrumpió, “No hay cosa que el pensamiento no pueda vencer. No necesitamos de magos encabronados.”

Strangelus le replicó, su irritación clara, “No empieces de nuevo, Gáramond. Ya estoy harto de lo temático que eres. Quien supiere, te he aguantado por tres años. No sé si un cuarto será posible.”

“¡Basta!” gritó Leandro. Hubo silencio de inmediato. Karolina tembló por un segundo. De pronto Leandro aparentó ser mucho más alto.

Luchy notó que Leandro, además de ser un hombre paciente, estratega, e inteligente, también lograba suscitar una cantidad abundante de fuerza cuando era necesario. Quizá es por ello que seguía siendo el General del Imperio, y probablemente, lo seguiría siendo.

“Disculpas, Luchy. Gáramond y Strangelus son famosos por entablar pláticas prolongadas que no llevan a nada. Son, sin embargo, grandes compañeros que han venido a ayudarme a resolver el enigma que nos envuelve. Cada uno de ellos tiene su teoría sobre lo que sucedió en este sitio; sin embargo ambos, incluyéndome a mí, podríamos usar de un recuento de una persona como tú, que vivió dichos eventos. No respondas ahora. Regresa mañana si te interesa, y determina si nos deseas ayudar. Lo que podrías aportar es invaluable. Recuerda, no hay tiempo que demorar. Tres años sin respuestas es demasiado tiempo.”

Gáramond estuvo por hablar, pero Leandro le cortó el habla con una ojeriza punzante. Luchy quiso expresarse, pero desde luego un par de manos cálidas la tocaron en los hombros. Luchy se volteó con asombro, jamás notando que Karolina se había movido de lugar.

“Ven, te acompañaré a la puerta. Gracias por haber venido Luchy, eres una gran persona.” El tono de voz de Karolina había cambiado drásticamente. Ya no hablaba con alguien que pare estar haciendo negocio, sino con una madre, una hija, una hermana; una persona sumamente empática.

“Gracias por tu tiempo, Karolina. Ay a alguien que me gustaría saludar antes de irme.”

Karolina no pareció comprender.

Luchy se explicó, “El perro que tiene, ¿cómo le llamais?”

Karolina perdió el foco de su mirada por un instante y luego recapituló, “No sé, perrito, o querido, o lo que sea. El problema es que nunca respondió a ninguno de los nombres que le intentamos dar. Es por ello que mejor lo llamamos por algún nombre que denoste cariño. ¿Por qué preguntas?”

Karolina notó que una emoción apenas florecía en el rostro de Luchy, la cual rápido floreció en una tristeza profunda. La voz de la joven amenazó quebrarse al hablar, “Se llama Rufus. Era el perro de mi mejor amigo, pero él…murió…¿cómo llegó a tus manos?” Luchy sintió lágrimas surgiendo.

Karolina suspiró y se llevó las manos a las caderas,  “Fue Félix, el alguacil de este pueblo; la misma persona que nos notificó de la destrucción del mismo hace tres años. Trajo con sí al can entre sus brazos y desde entonces lo adoptamos. Jamás imaginamos que…”

Luchy se limpió una lágrima que logró escapar, “No aguardes. Rufus es un excelente perro. Vi que cuida muy bien de tus hijos y, además, pienso que le recuerda a Manchego, mi mejor amigo. Él murió durante la batalla de Las Lágrimas Muertas. Ay, dioses, qué duro es hablar de aquellos días. Emm…la finca…el amanecer…Rufus siempre estaba al lado de Manchego.” Luchy sacudió la cabeza para alejar emociones taciturnas. Luego dijo, “Me gustaría estar con él a solas un tiempo. ¿Me lo permite?”

Karolina dijo sin dudarlo un segundo, “Pues si os pertenece el can, llévatelo sin problema––”

“No creo que sea necesario. Rufus ya hubiera regresado por su propia volición si quisiera estar en la Finca. Yo creo que él también lo extraña; tanto que no puede regresar. A veces siento que lo sigue esperando…” replicó Luchy.

Karolina le siguió la mirada a la muchacha atractiva. Los niños jugaban con el can por fuera de la casa, la Nana detrás de ellos asegurando que no hicieran un desastre.

“…Rufus…” dijo la muchacha de ojos del color de la esmeralda al salir de la casa del General, poniéndose en cuclillas para invitar al can a saludarla como es debido. El amigo fiel llegó gimiendo del entusiasmo y la tristeza, y por largos segundos ambos intercambiaron cariño, el de ella detrás de las orejas mientras el can le lamía el rostro.

“Yo también lo extraño, Rufus, ¿sabes? Me alegra tanto que estés vivo. Mancheguito ha sido arrebatado de nuestra vida pero no significa que no puedas regresar a la finca a saludarnos de vez en cuando. ¿Sí? ¿O te quieres regresar a la finca conmigo?”

El can se inició a alejar de Luchy cabizbajo con la cola entre las patas. Frente a la puerta de la casa de Leandro el can se recostó y colocó su cabeza entre sus patas delanteras, esperando, quizá, a que algún día Manchego volviera.

***

Antes de salir del pueblo Luchy se aproximó a donde la Alcaldía debió haber estado hace tres años. Donde alguna vez hubo un Parque Central ahora yacían los escombros, detritos, y un Foso Maldito guardando a miles de miles de calaveras.

Ya no poseían carne, ni nombre, ni memorias.

Aquellos que murieron en la batalla de Las Lágrimas Muertas habían pasado a un estado de limbo. Tanto las calaveras como los sobrevivientes esperaban en un eterno silencio para despedirse.

El viento resopló, llevando tiras de cabello castaño volando como bufandas entre el aire. Luchy se arregló la cabellera, sintiendo asco y repudio por aquella escena. Un minuto de ver aquel foso fue suficiente para hacerle reconocer que sin duda había llegado la hora para afrontar la desgracia.

Llegó la hora de salir del envilecimiento.

CAPÍTULO II - El FOSO MALDITO

Luchy no lograba retirar sus ojos del Foso Maldito. Supo que a lo mejor debió haber sentido tristeza profunda, o miedo u asco. ¿Cómo llega a dejar uno que el esperpento se convierta en la normalidad?, se preguntó la joven con tirria. ¿Cómo llega uno a apagar las alarmas que te dicen que las cosas no están bien?, se volvió a preguntar con dolor.

Estudió al foso con detenimiento. Era un agujero enorme en el suelo y dentro había un caos gobernado por múltiples detritos de piedras, columnas, árboles, y muchísimos esqueletos cuyas carnes fueron devoradas por los buitres. Había tanto desperdicio que era imposible ver el fondo.

Seguramente el demonio que fue resucitado no fue convocado para tomar té o pasar un tiempo festejando. No, aquél demonio tuvo que haber sido convocado con fines ulteriores, funestos.

Luchy sintió una ráfaga de miedo trepar su espalda. Aquél pensamiento se instaló con alas negras entre su alma. ¿Y si el demonio fue convocado para causar estragos? La joven sintió un vacío interno que fue lentamente sustituido por enojo.

“Sol solecito,” escuchó detrás de sí.

Se volteó de un giro veloz, llena de esperpento. Mowriz estaba demasiado cercano a ella. Al parecer llevaba bastante tiempo de estar allí, porque no dijo aquellas palabras viendo a Luchy, sino al contrario, las dijo al aire.

El muchacho sin un brazo estaba sentado sobre una pila de piedras y escombros, tan inmóvil como un objeto inánime. Desde que la Guerra Silente inició Malabrad, o Mowriz, había pedido la razón y parecía un títere que perdió propósito.

Estaba loco, demente por completo. Unos creían que fue una lanza chata que le pegó en la cabeza cual lo dejó estúpido; otros decían que lo embobaron a golpes; fuera lo que fuere, el muchacho estaba tomado por la locura y no había brebaje capaz de traerlo de vuelta a sus sentidos. Había perdido la capacidad del habla, y cuando parlaba, decía las mismas palabras vez tras vez, jamás por deteriorarse: Sol solecito. ¿Sol solecito? ¿Qué jodidos significaba aquello?

Para aumentar la incomodidad, el joven no parecía respirar y ausentaba el brazo izquierdo. Los ojos de Mowriz causaban en todo espectador un calosfrío, pues no parecía ver y además permanecía alrededor del Foso Maldito, como si esperara a alguien.

“Ay, Mowriz. Que los dioses te den amparo. Has pagado por la malicia que perjuraste en contra de otros, como Mancheguito. No olvidaré, jamás, cuando lo intentaste matar. Todo se paga en esta vida. Todo.” Luchy le apuntaba el dedo índice para hacer obvia la acusación que le estaba dedicando, pero al notar lo que el muchacho ni se inmutó desistió y lo dejó a sus quehaceres. Para la dama el encuentro había finalizado y se dio la media vuelta, el viento soplándole los cabellos.

***

Luchy arribó al Décamon, impulsada por la necesidad de visitar el santuario religioso. Desde que sus pensamientos abordaron la posibilidad de emerger del cavilo, sintió primordial visitar aquél sitio que alguna vez visitó cuando el pueblo era. Además, le gustaría escuchar la mente de Crisondo, el Padre, y la de Savarb. Ellos podrían guardar alguna opinión importante al respecto de la destrucción del pueblo.

Savarb alguna vez fue el capitán de la resistencia cuando el pueblo fue destrozado. Hoy por hoy, el guerrero se dedicaba explícitamente a la religión. Había perdido la audición de un oído. Suerte la de él, pues otro gran número de individuos había perdido la vida misma.

Para sorpresa de la joven, el Décamon estaba lleno. Desde las afueras lograba visualizar el Oratorio, en donde, y sentados en las bancas, cientos de fieles esperaban con paciencia. Los cientos de fieles tenían las manos en posición de rezo y los ojos perdidos en el techo, lo que sería el cielo.

La joven desmontó a Sureña y amarró la rienda a un poste, para dirigirse hacia los adentros del santuario. Al entrar al Décamon le llegó una pestilencia que le provocó náusea. No supo de donde originó dicho olor, pero al ver a los cientos de fieles ocupando las veinte bancas del Oratorio fue que notó el origen del olor:

Muchos fieles estaban en harapos, maltratados y mal cuidados, con muy mala higiene y de pésimos hábitos. Notó que uno de los fieles estaba muerto sentado, con los ojos socavados y la piel pelada en varias capas. El fiel se murió esperando a que la esperanza llegara a él. Notó que estos fieles no estaban entrando ni saliendo de una misa. No, ¡estos fieles vivían rezando y suplicando, esperando! Notó que había inmundicia arrojada por doquier, restos de comida por aquí y allá. Ratas, cucarachas, y otros animales oportunistas limpiaban las migajas a gusto.

¿Qué es esto?, se cuestionó Luchy.

La presencia de la muchacha atrayente fue clarividente cuando sus pasos resonaron entre el santuario de piedra. Nadie, sin embargo, se inmutó para voltearla a ver, saludarla, o desearle buenas tardes. La muchacha notó que tanto señores, señoras, niños, como adultos estaban embargados por el mutismo, completamente paralizados por una larga y eterna espera. ¿Esperando a qué? Luchy se sintió abrumada.

La joven se tropezó. Un adorno de metal cayó al suelo, creando un estrépito poderoso.

Todos los fieles la voltearon a ver al unísono, guardándola con ojos llenos de esperanza. Luchy sintió pavor al verle el rostro desanimado a tanta gente. Tenían los ojos hundidos, la boca seca, la piel caída y desvanecida. Aquellos ojos era lo más impresionante, pues eran orbes que han dejado de sentir pasión y ahora sencillamente se dedican a la eterna espera.

Los fieles, al notar que Luchy no era más que una niña de pueblo, voltearon sus ojos de vuelta al altar, regresando al estado de eterna espera. El corazón de la muchacha se inició a calmar, pues tras un galope emotivo y otro derivado de un susto, volvió a estudiar el ambiente con detenimiento.

Para vencer a un hombre o a una mujer no hay que cortarle los miembros para dejarlo menoscabo, notó la joven; matándole la moral es suficiente.

Luchy lo vio tan claro. La desgracia del pueblo no fue gracias a la resurrección de un demonio capaz de devorar pueblos; no, fue gracias a que los hombres y las mujeres que permitieron que la pasión los dejará atrás, perdidos en un mar de deseos. El peor de los males es cuando la gente buena observa y no hace nada al respecto de la destrucción. La joven pudo verse reflejada en aquellos ojos esperanzados, y supo que ella misma deseó sencillamente esperar a que algo la salvara; pero ahora estaba convencida que la única manera de lograr cualquier cosa sería haciéndolo ella misma.

Con la mente decidida sintió que volvió a recobrar la aserción en su alma, y dando pasos largos y pesados, se dirijo hacia el Decágono donde el Padre del Décamon estaría solventando las penas de los pecadores.

“Hija de los dioses, bienvenida al aposento de los desamparados, de los débiles, y de los fieles. ¿Por qué tan afectada, hija de los dioses? ¿Acaso no has venido a unirte a los desgraciados?”

“¡Padre! ¿Qué le ha pasado a la gente?”

“Calma, hija de los dioses. No seas tan veloz para juzgar a tus hermanos. Son hombres y mujeres que le han delegado a los dioses sus penurias. Sin saber que más hacer por ellos mismos, han buscado paz en el aposento de la religión. Aquí, al menos, encuentran esperanza. En las afueras no se encuentra sino la demencia.”

Los ojos de la joven se abrieron de par en par, aquellas esmeraldas de sus ojos escondidas bajo la sombra espesa entre el santuario religioso iluminada por una serie de velas. Pero el Padre, a pesar de haber tanta sombra, logró reconocer la reacción de la muchacha.

“¡No no! Esto no está bien...Padre, ¿qué pasó hace tres años? ¿Qué nos pasó?”

Los ojos del Padre se clavaron en el suelo y sus ojos se cristalizaron de lágrimas para añadir, “Estamos condenados para siempre, mi querida hija de los dioses. Lo cierto es que las mismas deidades que tanto veneramos nos han abandonado y ya no existe la esperanza. Lo único que nos queda es la desolación y la tristeza…” 

Luchy le soltó una bofetada al Padre, faltándole el respeto completamente. Por detrás de ella varios pueblerinos observaron el encuentro sin inmutarse, de igual modo sus almas estaban amputadas. El Padre se sobó las mejillas con los ojos llenos de cobardía, como niño que sabe que ha errado y no es capaz de comprender sus errores.

La joven dijo con el cuchillo de la aserción, “¿De qué sirve un sitio de paz y descanso cuando todo lo que provoca es la pérdida de la voluntad? Hay que actuar con los brazos y las manos, con el alma y la mente. Al entregarle las penas a ideales que no hacen más que ser idílicos no se llegará a ningún lado más que a fomentar un culto que resulta en el desgano. Esa es la vía hacia la auto-destrucción.”

***

A eso de las seis de la tarde un carruaje se fue haciendo visible a la distancia. El piloto tiró de las riendas y detuvo el carruaje prestamente y le gritó a su pasajero, “¡Hemos llegado!”

El pasajero desmontó extrañado. Notó que faltaría al menos treinta minutos de caminar para llegar a la garita. Para la sorpresa del pasajero, la garita no era más que escombros y desechos. Aquella brillaba bajo el poniente sol como un harapo colgado del lazo. Esto era lo que había deseado por tanto tiempo––ver a San San-Tera en su plena destrucción. Sin embargo, al estar presente ante tal ignominia, no estaba seguro si deseaba continuar en dicho rumbo. Desde luego le llegó la pestilencia y comprendió por qué el piloto no deseaba proseguir. El pueblo era un fantasma y entrar a él sería como entrar a un cementerio.

“¿No se supone que me debería llevar hasta el pueblo?”

“¿Está loco? Nadie entra a ese lugar maldecido. Pueblo más putrefacto no existe en estas partes. ¡Huh! Dicen que fue tocado por el mal, que un demonio poderoso surgió y que se devoró a medio pueblo.” El piloto respiró profundo y continuó, como si estuviese hablando de algo que fue grandioso, “San San-Tera se llama aquél, alguna vez grandes finqueros ocuparon el área; pero están muertos. No hay nada para nadie en ese pueblo maldecido. No comprendo por qué lo han enviado de Démanon. Sus superiores lo han de estar castigando…”

El joven se mordió el labio al escuchar aquellas palabras…quizá era cierto. Quizá era odiado por Damasio y Orolio y lo enviaron a dicho sitio para eliminarlo sin derramar una gota de sangre.

“Baje sus pertenencias, señor, que he de largarme lo antes posible, y mejor si es previo a la caída del sol. Y eso mismo le aconsejo a usted…que haga prisa e intente llegar a su destino antes que el sol se ponga, que ni le cuento de los horrores que está por ver dentro de ese pueblo maldecido…”

Las pertenencias del pasajero cayeron al suelo soltando polvo de la carretera alguna vez conocida como Los Encuentros; una que en su mayoría estaba en desuso, pues nadie pasaba por San San-Tera estos días, salvo que fuera para el suicidio. El pasajero se viró para notar que el carruaje había despuntado a toda prisa, y no quedaba más que el rastro de su presencia en una nube de polvo.

Pasó los escombros de la garita a un paso ligero mientras los vestigios del sol cayendo le manchaban las botas y la toga café de su orden. Llevaba su equipaje en una mano y agradeció que fuera ligero, pues le permitía moverse con agilidad entre las ruinas del pueblo. Notó que varias caras emergieron de las casas que delineaban la carretera principal, aquella que llegaría hasta el Parque Central, o lo que fue de él, y seguramente donde encontraría su destino, el Décamon. Varios ojos surgían de las ruinas, como si la gente viviera entre la destrucción. El pasajero notó que la gente se interesaba en él mientras más y más andaba. Esas expresiones de terror y admiración lo llenaron de susto, y sintió que detrás de aquellas miradas no había más que la locura.

“¡Es otro demonio!” le gritaron desde una casa. El joven se movió a tiempo debido cuando notó que una piedra del tamaño de un puño le rozó la cabeza.

“¡Ése malparido viene a jodernos más!” le gritaron de otra casa. Las caras emergían de las casas con harta curiosidad mientras más avanzaba entre la carretera hacia el Parque Central.

“¡Los dioses nos envían a un mensajero!” gritó un niño de unas trece primaveras. El joven no tenía piernas, seguramente amputadas durante la guerra que destrozo al pueblo. El chico andaba con las manos, llevándose la mitad del cuerpo con envites poderosos de sus brazos ya acostumbrados a ambular.

Parecía como si el visitante de las tierras norteñas estuviera pisando hormigueros, pues la curiosidad de los pueblerinos pasó a ser agresiva, y la gente se alebrestaba cuando entre ellos se motivaban creando una histeria. Varias manos iniciaron a tocar al religioso, a palmearle la espalda y la cabeza. Las palabras “ángel” y “salvación” una cosa común entre aquellos desdichados. Cuando el visitante inició a sentir uñas rasgarle la piel fue que la preocupación escaló a niveles superiores. La histeria lo contagió, y preso del pánico, empezó a correr como desquiciado.

La turba, como un organismo depredador, al ver presa correr de inmediato inició a correr tras él sin saber realmente por qué; pero la razón cesó de ser importante.

En una desdichada ocasión, uno de los sobrevivientes de la turba fue tomado por un grupo de frenéticos, siendo vapuleado en segundos y llevado a la muerte en minutos. La destrucción fue nutrida por la histeria, el destruir una fuente de catarsis.

El viajero corría por su vida en un sprint, meneando sus brazos como gallina que huye de una pandilla de perros hambrientos. Por acto de algún milagro el religioso lograba andar a toda velocidad con su equipaje entre las manos.

A la distancia percibió las estatuas de los Slegna Flamon carcomidas por el tiempo. De la entrada del Décamon dos individuos emergieron con premura, en sus rostros la preocupación dibujada. Cargaban entre sus manos una espada y una antorcha chispeante en la otra. Argbralius corrió hacia ellos al sentirse invitado por sus rostros embravecidos, listos para hacerle afronte a la turba.

“¡Atrás, canallas! ¡Atrás! ¡Él es uno de los nuestros! ¡Atrás!” gritó Crisondo ataviado en la toga negra. El otro individuo arrojó un líquido espeso al suelo, dibujando una línea larga entre ellos y la turba generada. En un parpadeo le prendió fuego, las flamas escalando a la altura de las rodillas. El Padre y su ayudante escondieron detrás de sí al religioso mientras que con sus espadas amenazaron al avance de la turba, que por arte del fuego, se detuvieron detrás de su mordedura.

“¡Atrás! ¡Él es uno de los nuestros!” gritó Crisondo, haciendo el intento de convencer a la turba que el viajero en efecto era parte de la religión.

“¡Queremos de sus carnes! ¡Es un demonio,” gritaban unos.

“¡Queremos de su sangre, es un ángel que ha venido a salvarnos de los escombros!” gritaba otra corriente.

“¡Queremos que paguen por lo que nos hicieron!” gritaba otro grupo.

Crisondo y su ayudante se iniciaron a voltear a ver, preocupados. En dos segundos estuvieron corriendo hacia las puertas bestiales del Décamon y entre el santuario se sumieron en dos zancadas. Las puertas pesadas fueron selladas por el Padre mismo y su ayudante. El Sacristán se derrumbó sobre el suelo con la piel roja de tantos arañazos que recibió.

“Pronto se estará disipando el grupo,” dijo un hombre de cabello decorado de canas y unas cejas prominentes sobre unos ojos emotivos y entristecidos. El señor usaba la toga negra, evidencia que era el Padre del Décamon. “La gente se alebresta por lo que sea estos días, y desean destruir lo que sea con tal de sentir que ajustician lo que hace tres años los destruyó. Hijo de los dioses…por fin se ha cumplido nuestro deseo…Démanon se ha amparado de nosotros y nos ha enviado ayuda.” Crisondo le extendió una mano al joven para ayudarlo a ponerse en pie.

“¿Te llamas?”

“Argbralius…” dijo el joven con la mente aturdida.

“Argbralius, él es Savarb, buen hombre del pueblo que nos ayudó durante sus tiempos más violentos.”

El Sacristán estudió al susodicho notando que el mentado tenía una variedad de cicatrices decorándole el rostro, mientras que su mirada hablaba más que cualquiera de ellas, expresando un profundo desconsuelo que jamás remedaría salvo con la muerte. La mirada del tal Savarb era poderosa y penetraba almas, seguramente midiendo a perfección a sus semejantes.

“Mis disculpas, Padre…” dijo el joven soltando un chorro limitado de lágrimas mientras recobraba su compostura. Extrañaba casa, lo que fue el Décamon para él en Ágamgor cuando vivía con Vurgomm, y luego lo que compartió con sus únicas amistades en el Décamon Mayutorum. Ahora se hallaba en un pueblo violento que fue violentado, lejos del calor de sus seres queridos, sin padres, sin hermanos, y aparentemente sin salvación. El cavilo dejó respirar a Argbralius mientras recobraba la compostura.

“Todo está bien, querido hijo de los dioses. Lamento que el pueblo te haya dado una bienvenida tan espantosa; pero desde luego pudo haber sido mucho peor. Hemos visto a varios ser desmembrados por la turba.”

Savarb estudiaba al joven religioso con una mirada penetradora. De cabello negro corto, cejas negras y delgadas, nariz sin rasgos sobresalientes, labios delgados, piel blanca, ojos negros y profundos, cuerpo lánguido y escuálido, el Sacristán no ofrecía mucho para dar primeras impresiones. Pero había algo en esos ojos de mirada inteligente que decían que dentro del joven había una fuerza oculta. Savarb se percató de ello al instante y supo que aquella fuerza podría ser tan buena como negativa. En su mente se gravó que debía estudiar al joven con detenimiento para comprender su naturaleza y sus motivos.

“Te muestro tu alcoba,” dijo el Padre llenando el silencio que acaparaba el Décamon.

El joven siguió al Padre hacia el interior del Décamon, sorprendiéndose al ver las bancas llenas de fieles dormidos, otros sentados, quienes parecían estatuas petrificadas. El olor a mugre, a inmundicia humana fue algo particular. El joven llegó de los pasillos pulcros de Démanon a esta desgracia, algo que lo impactó sobremanera.

“¿Padre, que hacen ellos aquí? El Décamon es para…”

“Las reglas se rompieron cuando el pueblo fue destrozado, Argbralius. La gente ha ocupado las bancas del Oratorio por tres largos años, buscando el amparo de los dioses…”

El joven precisó que el Padre se sentía incómodo hablando de tales temas y de momento desistió. Sintió una mirada perforarle el cráneo, y notó que Savarb lo estudiaba con detenimiento. Aquel hombre no había dicho una palabra, pero bien que analizaba habilidosamente.

Al llegar al altar frente al Oratorio, los fieles se fundieron a un pasillo corto donde una puerta cerrada les esperaba. El Padre la abrió, exponiendo otro pasillo con una puerta de cada lado. Abrió la puerta del lado derecho y se dejó entrar. “Ésta será tu alcoba por varios años, Argbralius. Aquí dormirás y aquí descansarás de las labores del día.”

Savarb entró al dormitorio y montó su propia valija de ropa y pertenencias sobre su hombro.

“Savarb dormía aquí, Sacristán. Debes comprender que tu llegada le vino como un inconveniente. Ya le buscaremos otro sitio para dormitar.” El Padre sonrió vastamente, su barba gris corta moviéndose con la sonrisa.

“Hijo de los dioses, la noche avanza y mis huesos se deterioran con la vejez. Hazte en casa. Ya sabes donde yace el lavatorio y la limitada cocina que tenemos. Puedes comer y beber lo que te apetezca. En fin, se hace tarde y mañana iniciamos a impartir una misa completa, dada tu presencia.”

“Es un gusto estar en mi nueva casa,” dijo el joven con tristeza en los ojos. “Por años he deseado impartir el buen mensaje a nuestro Imperio. Mañana será una experiencia maravillosa.”

El Padre se largó a su propia habitación al lado opuesto del pasillo. Argbralius lo vio cerrar la puerta, dejando al recién llegado a solas en su propia habitación, escuchando el gemido de los sobrevivientes entre el Oratorio y demás partes del santuario religioso.

La habitación era de piedra y nada más. No había decoración alguna más que el simple camarote de paja que sería su cama por mucho tiempo.

CAPÍTULO III - HALLADO SERAFÍN

Volar resultó ser uno de sus mayores placeres en la vida, algo que no pudo haberse percatado anteriormente pues no poseía sustancia. Tras haberse hallado a sí mismo, encontrado el significado de su existencia, pasó de ser un espectro a un ser íntegro, y por ende había logrado entrar al mundo de lo tangible.

El viento le raspaba el rostro con sus gélidos besos. El espesor de las nubes se colaba entre sus manos y dejaba en sus dedos un roció delicioso que pronto se secaba gracias a la fluidez del viento. La temperatura en las alturas era muy fría, sin embargo sobre las nubes la vastedad del cielo era una delicia incomparable, un mar de profundidad que le permitía ver hacia el más allá, de perderse entre el horizonte y sopesar en lo que habría en los recovecos del universo. Jamás pensó poder sostenerle la mirada a la belleza en su estado más puro. Y sin embargo ahí estaba, volando sobre la lontananza, persiguiendo la eternidad del horizonte.

Una…dos…un chorro de lágrimas se decantó de sus ojos sonrientes, sus labios esbozando una sonrisa melancólica, pues hacía tanto tiempo que no gozaba de la naturaleza y de sus abrazos calurosos. Le dolió el pecho. Era su corazón palpitante, que tras épocas de no sentir a la madre naturaleza sufría su ausencia con ferocidad. Sus emociones se reflejaron en los poderosos envites de sus alas que lo aceleraron a velocidades iracundas, y mientras más velocidad cobraba el furor entre su alma arreciaba, para restallar en un bramido poderoso proveniente de las profundidades de su ser.

Eran las altas horas de la noche, y el dios de la Luz se mantuvo volando sobre el eje del horizonte. Sobre las montañas distantes navegó con sosiego, acompañado por nada más que el silencio y la incertidumbre de la oscuridad. La sombra era alentadora, sugerente, escondiendo los detalles del día. Entre la noche pudo imaginarse lo que su mente deseara, dejándose llevar por las canoas de la imaginación. Pasó sobre un lago magnámino inmiscuido entre las montañas, algo que jamás había visto. La superficie del cuerpo de agua reflejaba con elegancia el brillo frágil de la luna. La belleza del planeta lo engatusó en sus caricias, forjando en él un deseo inamovible de defender no sólo a la tierra sino a los seres vivientes que la habitaban.

La imagen de la Finca invadió sus sentidos, seguido por la memoria de Luchy, de Lulita. El zarpazo emocional lo dejó aturdido por breves segundos, moviendo los ojos mientras contemplaba las consecuencias de su solidificación en el mundo material. Ahora podía verles, y eso le causó un ataque de emociones poderosas que lo hicieron dudar si deseaba verlas, pues pasara lo que pasara le dolería, y estaba seguro que ellas también sufrirían.

Teitú, mientras tanto, volaba pegado a su amo, con una nata habilidad para mantenerse a la misma velocidad que él. El joven dentro del dios de la Luz, Manchego, estaba admirado con su naturaleza. Algún día le encantaría averiguar más sobre su origen, aunque de momento lo más pertinente era visitar a sus seres queridos que deseaban verlo con presteza. Tras lo que se sentía como una eternidad, su familia se enteraría que no estaba muerto. El efecto que ello tendría estaba por verse. Con una máscara de determinación, el dios de la Luz se dirigió hacia su tierra natal.

***

Luchy se movía entre las sábanas, incapaz de conciliar el sueño. ¿Qué diablos me sucede? ¿Acaso me estoy volviendo loca? Por momentos prefiero jamás haber cuestionado mi envilecimiento. ¡Qué tortura pensar tanto!, pensó la joven aturdida. Yo creo que estoy despierta porque sigo pensando en cómo recontarle al General lo que sucedió aquí hace tres años…pero por qué siento que el corazón palpita como si…

Los pies hicieron contacto con el suelo de madera, fría y silenciosa durante las altas horas de la noche. Fue por un acto de impulsividad que se sentó sobre la cama. Con los ojos pelados de par en par, rebuscó la habitación en busca de algún detalle que le dijera qué diablos la mantenía despierta.

La joven se inició a vestir las prendas de cuero y algodón, amarrándose los botines para luego envainar una daga que sujetó en el cincho. Estos días debía estar armada a todo momento, pues los peligros acechan cuando uno menos lo avizora.

No era primera vez que salía durante las altas horas de la noche. Varias veces había permanecido en el Observador para apreciar la noche desenvolverse, para luego resolverse con la madrugada y el amanecer. Pero hoy las cosas eran diferentes. Algo cambió. Ella cambió.

Abrió la puerta de su habitación y expuso sus pieles a la oscuridad de la Estancia. Se dirigió hacia la cocina y encontró el pomo de la puerta principal. La oscuridad era total sin la luz de velas; sin embargo, se conocía de memoria el sitio. Giró el mango y abrió la puerta. Dedos friolentos de aire le acariciaron el rostro. La sensación la despabiló por completo, escabullendo los remanentes de una somnolencia olvidada.

Luchy salió de la estancia y cerró la puerta. Media luna iluminaba la noche, luz platina bañando al mundo como si fuese un adorno de plata. La grama estaba ligeramente mojada con el sereno condensado. El rocío se pegaba a sus botines de cuero como si fueren sentimientos y emociones.

Por el campo se hizo, bajando la ligera pendiente que la llevaría a las plantaciones. El viento soplaba con calma, varias nubes interponiendo el paso libre de la luz lunar. A la distancia una joroba sobre la tierra se hizo presente, creciendo mientras Luchy caminaba hacia ella. Tantas veces caminó la misma ruta cuando era niña junto con Manchego. Aquellas memorias vinieron dulces, con regocijo; las mismas no tardaron en sustraerle dolor.

Tan estúpido que puede ser uno de niño, pensó la joven mientras andaba. No, no es estúpido; la palabra es inocente. Jamás consideré que amaría a Manchego con tal ahínco, recapituló la joven.

La noche fría no fue clemente. Los vientos que arrastraban frío desde las Cordilleras Devónicas del Simrar la asaltaron con una ráfaga. Inició a subir la pequeña colina para llegar al tope, donde se paró al lado del Gran Pino.

Aquel árbol sabio había resistido la destrucción abismática. Muchos otros árboles y plantaciones no tuvieron la misma suerte. Luchy se sentó y recostó su espalda contra el lomo del árbol, sobre la mella creada por Manchego tras años de recostarse sobre el mismo sitio. La joven cerró los ojos y se dejó llevar con el flujo de la naturaleza.

***

¿Cómo le haría saber a su familia que estaba vivo; y, que no sólo tenía vida, sino que también era el dios de la Luz, y que toda la vida lo fue? El nerviosismo incrementó a niveles que amenazaron paralizarlo. Por un momento quiso huir, pero supo que sería una cobardía que lo perseguiría para siempre. Aterrizó sobre el techo donde se quedó estupefacto, estudiándose la apariencia que no era más que harapos. Seguía usando el chaleco de lama que su abuelo alguna vez le dio, y bajo aquella una camisa blanca destrozada. Sus pantalones le llegaban al nivel de las rodillas y llevaba los botines negros hechos una piltrafa.

Supo que no había una forma perfecta para introducirse. Cualquier modo que empleara vendría seguido por sorpresa y extrema incredulidad. Debía tener cuidado con las reacciones emocionales, pues Lulita podría llegar a atacarlo de representar su presencia mucho dolor.

Quizá tocaría la puerta a medio día, interrumpir el almuerzo para hacerse presente. Diría “hola” y se presentaría como todo joven normal. ¿Cómo escondería sus alas? Notarían de inmediato que algo no está normal. “Soy Manchego regresado de los escombros. Estoy vivo, pero soy semi-dios.” ¡No! ¡No podría decir eso!

Se frustró al punto que prefirió soltar el estrés de una manera física, pegando un envite con sus alas galantes, para cobrar el vuelo y dirigirse hacia el Observador, donde se iría a reposar sobre el Gran Pino para que la mente se le calmara. Debía adoptar un plan con velocidad, pues mañana mismo debía aclarar que no estaba, de hecho, muerto.

***

Luchy abrió los ojos de súbito. Era apenas pasada la media noche. El viento no soplaba del todo, aquél se había calmado, sosegado. Volvió a cerrar los ojos sin saber que sobre ella un ángel la estudiaba con el corazón palpitante.

***

¡Es Luchy! dijo Teitú.

Alac no lo podía creer. Tenía la cara desfigurada al estar guardando al amor de su vida.

Estuvo por aterrizar en la colina, pero al ver a la joven sentada contra el lomo del árbol tuvo que virar de rumbo de súbito, y por desgracia aterrizó entre las ramas del árbol para soltar un estrépito. De suerte la muchacha, aunque se despertó, no se percató que sobre ella el muchacho que extrañaba la estaba observando. Con dicha imprudencia casi se dio a conocer de antemano sin un plan formidable, y con ello sólo hubiera logrado estropear el momento perfecto.

Alac se calmó al ver que la joven volvió a cerrar los ojos. ¿Qué diablos hacía la joven a estas horas de la noche recostada contra el Gran Pino? Notó, tras escrutar los detalles de su rostro por largos momentos, que su semblante demarcaba tristeza. ¡Por dios que era bella! ¡Incluso estando triste! Manchego sintió la necesidad de abrazarla.

El joven con alas soltó el pensamiento y se recostó sobre una rama gruesa. Jamás había estado entre las ramas del Gran Pino. Le gustó estar tan cerca a él. Tocar la corteza del árbol y sentir su vida sosegada fluir bajo sus manos fue espectacular.

Recogió sus alas, aquellas doblándose para quedar firmemente atadas a su cuerpo, tal que parecería que llevaba un morral o algo en su espalda y no un par de alas galantes y frondosas. Posterior a ello se dedicó a estudiar a su mejor amiga con ojos llenos de admiración. Era difícil escrutar detalles durante las altas horas de la noche; sin embargo, el simple hecho de poder verla le sustrajo emociones poderosas y una sensación de satisfacción inigualable. Suspiró.

Teitú navegaba alrededor de su amo, circulando su cabeza como cupido.

CAPÍTULO IV - UN ALMA VOLATIL

La presencia del dios de la Luz fue mucho más impactante para el mundo el Meridiano de lo que el dios mismo creyó. Para él fue meramente hacerse presente en el mundo de memorias donde vivió su niñez; pero para los cosmos, los hechiceros–benignos y malignos–, religiosos, y entre otros seres capaces de detectar la presencia de un dios fue todo un evento de magnitud sísmica.

En cada uno de los Décamon del Imperio, contando que hay al menos uno en cada pueblo y uno en cada ciudad, un fenómeno inició a suceder. Entre el Decágono, santuario donde yacen los diez vitrales de la religión; el vitral y la estatua correspondiente del dios de la Luz inició a cobrar sustancia. Si antes estuvo borroso durante más de quince años, ahora tanto el vitral como la estatua lentamente se estaba solidificando. Nadie en el santuario lo percató cuando el cambio inició. Tardó casi un día entero para que los cambios fueran visibles.

***

En alguna parte remota de Devnóngaron otro ser sintió los efectos de la presencia del dios. Alguna vez fue llamado Tzargorg para luego, por eventos de la vida, ser llamado Innonimatus. En un pueblo ahora destrozado, San San-Tera, conoció a un finquero de gran renombre que le otorgó otro nombre: Balthazar.

Los eventos de su vida errática cambiaron el rumbo de su destino. Y ahora se hallaba en Devnóngaron, haciendo las paces con Madre tras años de silencio. El acuerdo al que llegaron establecía que jamás podría regresar a vivir a las Tierras Salvajes; a cambió de redención se convirtió en un vástago, en un tipo de mensajero que ayudaría a establecer el orden. ¿Qué nombre llevaría ahora?

Ayudó a Madre instigando a Mérdmerén para volver al mundo de la razón, a luchar por sus pasiones. ¿Qué misión le encomendaría después?

Sobre la cúspide de la Boca del Diablo el Hombre Salvaje ambulaba. Sin pensar ni hacer mucho, meramente divagando en el mundo que tanto ama. Se acordó de su niñez, de su juventud, del momento cuando venció en la Batalla Sagrada y cuando fue vencido años después. Se acordó del momento cuando se traicionó a sí mismo. De Manchego y Eromes guardaría siempre las memorias más deleitables. Manchego…

Durante la noche las tierras fértiles de Devnóngaron parecían brillar con un tono verde iridiscente, como si la vida misma irradiara energía. Las Tierras del Malush, donde anida el Gran Mesh, era el perfecto ejemplo de esta vida que pulsa energía. Estar entre el Gran Mesh era sentir la vida, como estar bajo el manantial de Madre.

Balthazar se sentó y cruzó las piernas para meditar. Sus ojos se movieron de lado a lado, buscando los mensajes ocultos del viento. Escuchó con detenimiento, tratando de descifrar las ondas pulsátiles del universo. Algo cambió de súbito. Los vientos se agitaron, las energías fluctuaron. ¿Qué sucedió?

Por alguna razón, el nombre Manchego surgió en su mente como zambullido por un puñal. Las memorias de aquél lo atacaron con insistencia: Manchego corriendo por el campo, Manchego en el Observador, Manchego juguetón con Rufus. Su corazón se estremeció al acordar aquellas memorias dulces llenas de dolor y misterio.

Bálthazar inspiró profundo. Sus ojos se cerraron y permitió que las fibras del universo se mezclaran con las fibras de su alma. Se convirtió en parte del todo, del uno, de la nada. Se meció con las partículas del cosmos. Perdió identidad; ganó toda identidad al convertirse en todo y en nada.

Abrió los ojos. Absorbió la totalidad del horizonte que lo llamaba con su belleza. Apenas amanecía, el sol lejos de emerger de su cobija. Sin embargo, pese a que el sol no había salido, el cielo ya anunciaba su llegada al cambiar de tinturas. La oscuridad negra se mezcló con luminosidad, cambiando a ser un color morado profundo, para luego cambiar a un color lapislázuli.

El viento le pegó de lleno en el rostro, rodeándole por completo el cuerpo y el alma. Balthazar, ataviando su manto negro abierto al pecho para mostrar su tatuaje, con capucha puesta, sintió cómo el viento le atravesaba sus prendas sin deterioro.

Extendió los brazos y permitió que los mensajes de Ella se infundieran en su corazón. Cerró los ojos y sintió el influjo celestial de ideas y nociones, de pensamientos e imágenes. El ojo de su mente se tornó celeste, un color angelical. Madre lo llenó con su plenitud existencial.

Observó lo que Madre deseaba comunicarle: un joven volaba con sus alas estiradas a su máxima envergadura, un vuelo que se miraba delicioso. La imagen desveló que alrededor de aquel rostro sonriente navegaba un ser luminoso que parecía una estrella diminuta volando alrededor de un arcángel.

La imagen cambió de súbito. De colores celestes emergieron colores rojos intensos, el color de la sangre. Una Hueste inmensa se preparaba para marchar hacia su objetivo, un mar de soldados respondiendo al comando de un líder. Eran legiones de hombres vivos y muertos, de seres humanos y otros muy diferentes. Otros montaban a un wyvern negro, otros comandaban las Artes Negras con eficiencia. Un calosfrío corrió por la espalda de Balthazar. Supo que Madre estaba sufriendo. Supo que Madre había sido invadida y seguiría siéndolo si algo no se hacía al respecto de la violencia que estaba por surgir.

El viento cesó de soplar y Madre se disolvió entre la natura. Balthazar quedó a solas, desnudo sin la presencia divina. Un dolor profundo estremeció su corazón al reconocer lo que debía hacer. Dio un brinco para fundirse con los elementos de la naturaleza.

***

En una de las torres de la Fortaleza de Némaldon, Elkam observaba hacia la distancia. Siempre le había maravillado lo que se podía lograr con sirvientes fieles y obedientes. Los pelotones de soldados estaban siendo preparados, armaduras siendo forjadas en las Calderas de Árath, espadas creadas y wyverns siendo entrenados. Pronto marcharían al son de la desgracia, tres años luego de resucitar al Amo. Por largos siglos esperaron este momento, y por fin venía. Marcharían para derramar la sangre. Ríos color marrón correrían las tierras. La desgracia gobernaría todo.

El Lóbrego Pastor escuchó un bramido de las profundidades del castillo subterráneo seguido por un grito de dolor y un líquido viscoso caer sobre piedra. Elkam corrió hacia los aposentos de Legionaer entre  la sala del trono y encontró al Amo con el rostro deformado en una mueca de odio en estado de pureza. Un Sáffurtan yacía sepultado en el suelo, su cabeza una pulpa roja sin morfología. La toga negra del hechicero maligno estaba impregnada con la sangre que seguía fluyendo de su cuello recién sesgado.

“Mi Lord…” dijo Elkam con el rostro palidecido. El Amo estaba consternado.

“Juré haberlo asesinado…juro que con mis propias garras le quité la vida a ese desgraciado…supe que debí haberlo empalado ahí mismo…” dijo Legionaer.

“¿De qué habla, mi Lord?”

“El Sáffurtan me ha traído noticias graves, Elkam.”

“…”

“El dios de la Luz ha regresado. Malditos seres de Divinidad Celestial lo han logrado otra vez.”

Elkam bajó la mirada, sintiendo que le temblaban las piernas y las manos, que le sudaba la frente y las manos. ¿Sería cierto?

“¿Qué haremos…cómo superaremos el obstáculo? Es obvio que no podemos proseguir sin que…”

Legionaer le reventó la mejilla de una bofetada y dijo, “Deja de hablar idioteces. La debilidad no va bien contigo, Elkam. Lo que haremos es marchar lo antes posible. Ensamblad al ejército. Que las legiones se preparen para andar lo antes posible. He dicho.”

“Sí, mi Lord,” dijo un acobardado siervo, largándose entre las sombras.

Katha apareció entre las tinieblas, invisible al ojo de un humano, pero perceptible a los afinados sentidos de un dethis. 

“Siempre supiste que regresaría, hermano,” dijo la dethis.

“Nunca creí que regresaría con tanta velocidad. Ya sabes que tienes que hacer, Katha. Hazlo y sé veloz.”

El Amo quedó a solas en el salón del trono, estudiándose la garra que decapitó al Sáffurtan. Empuñando las pezuñas contempló las nadas frente a sí sabiendo que su propósito jamás había sido tan valioso. La reconquista iniciaría de nuevo y esta vez nada ni nadie podría detenerlo.

***

El Perfecto Obrador rezaba las santas horas mientras los pasillos gigantes de Démanon cultivaban el silencio. El vasto Decágono del Décamon Mayutorum reverberaba con cualquier sonido cada vez que alguien tosía o respiraba. Damasio le prometió que el Sacristán especial había sido enviado al pueblo destrozado donde seguramente sería magullado por las fuerzas extrañas que asediaron a dicho sitio. Ése Sacristán jamás mereció ser admitido a la religión pero vaya que le dieron permiso y había comprobado ser un chico muy extraño.

Cerró El Libro de la Vida y se puso de pie con dificultad. El Perfecto Obrador chasqueó los dedos y de inmediato sus guardas y protectores, los Slegna Flamon, emergieron de las sombras son su escudo en mano y lanza en la otra. Lo escoltaron hacia sus aposentos. A estas edades ya necesitaba ayuda para ponerse de pie, y caminar era de sus labores más agobiantes y dolorosas que no podría lograr si no fuera por su bastón.

Llevaba décadas siendo el Perfecto Obrador, dictando las actividades religiosas que todo el Imperio debía llevar a cabo. Décadas encerrado, décadas sin saber del mundo exterior. De vez en cuando emergía del Décamon Mayutorum para dar alguna Santa Misa o para honorar al Rey con su presencia. Aparte de ello se mantenía a sus aposentos húmedos de piedra y silencio.

El Perfecto Obrador pronto cumpliría noventa primaveras. Vetusto, almacenaba una biblioteca de información tanto relevante como peligrosa para el Imperio. Peligrosa porque sabía los secretos más íntimos desde su origen; relevante pues en la biblioteca del Décamon yacían los grandes tomos de los orígenes de los Slegna Flamon.

Los escoltas lo llevaron a sus aposentos, aislado del mundo exterior por paredes gruesas. Se inició a prepara para la cama. Dormir, aunque necesario, no era de sus placeres. Le gustaba el juego religioso y político. Le gustaba intervenir y crear, deshacer y comandar. La religión le permitía controlar a las masas, algo que desde antaño se sabía como una fórmula que funcionaba ad infinitum.

Sacó de la gaveta una jofaina de metal pulimentado. La llenó de agua de la pila y se lavó el rostro. Vio su reflejo en el agua. Ese cabello blanco bien atendido, rostro particularmente flaco con varios pliegues de piel denostando su edad añeja. Sus ojos café oscuro penetraban su propia mirada, intentando ver más allá. La sotana blanca decorada con tul morado lo denostaba como la figura religiosa de categoría más importante del Imperio.

Fue de súbito que la emoción lo sobrecogió. Se apretó el pecho por miedo a que fuere su corazón llegando a los límites de su edad. No estaba listo para morir. Se tranquilizó al sentir que no fue su corazón el que sobre saltó. Fue algo parecido a la felicidad con una mezcla inoportuna de extrañeza. Una palabra surgió a su mente: Luz.

Las manos le temblaron. Abrió los ojos de par en par, viéndose en el reflejo, intrigado al verse el rostro iluminado. De un movimiento violento botó la jofaina al suelo, aquella meciéndose en por varios segundos enviando su clamor por doquier.

El Perfecto Obrador jadeaba. A su edad avanzada cualquier emoción poderosa lo sacaba de sus casillas. De un súbito respingo inició a correr hacia el Decágono, los escoltas detrás de él.

Para ser un hombre de edad avanzada se movía a una velocidad bastante rápida. Las articulaciones tronaban bajo el movimiento veloz y drástico.

Al llegar al Decágono cayó de rodillas, incapaz de creer lo que sus ojos estaban absorbiendo: El vitral del dios de la Luz estaba siendo coloreado por una imagen, un rostro, una presencia, y del mismo modo la estatua de aquella recobraba sustancia.

Dijo entre dientes: “El dios de la Luz ha regresado.”

***

El Rey Aheron III paseaba con seis escoltas bien armados vigilando sus movimientos, colocados por el Consejo de Reyes para ‘protegerlo’. Lo que realmente hacían era proteger sus propios intereses. Entre ellos, especialmente, Don Cantus de Aligar mantenía su ojos sobre el trono. Bien sabía que aquel consejero buscaba destronarlo para promover sus propios intereses.

Suspiró. Desde hacía años que dejó de gobernar como el auténtico Rey y ahora era mantenido como una marioneta.

Fue el día que Mérdmerén llegó a visitarlo que todo salió a flor de piel, cuando Don Cantus de Aligar lo desafió abiertamente. Ése día todo dio vuelcos. Ése día se enfermó de las venas y del corazón, ese día sintió el dolor en el pecho por primera vez. Muy tarde se dio cuenta que el Consejo de Reyes le jugaba la vuelta, que con astucia lo habían neutralizado de sus poderes y ahora ellos domeñaban al Imperio.

Sacudió la cabeza de lado a lado, sobándose las barbas mientras estudiaba el Palacio Imperial y su belleza, sitio que alguna vez llamó como su propio dominio.

¿Qué sería de Mérdmerén? ¿Porqué lo encerró Don Cantus en el calabozo con tal ahínco? Don Cantus prohibió que el Rey mismo visitara a Mérdmerén, la razón siendo que el tipo era un Desertor que merecía nada menos que la muerte por su traición. ¡Prohibió! Jamás pensó que llegara el día cuando un Consejero le prohibiera cualquier cosa al Rey, y supo desde entonces que su poder había menguado.

Paseando por los pasillos blancos, el Rey sintió que algo le pellizcó las costillas. De suerte el mensaje fue benigno. Sintió que el latir de su corazón aumentó. Notó que los soldados, sus custodias, también sintieron la anomalía.

No hizo ademán alguno para alarmarlos y al contrario de reaccionar con sorpresa tomó asiento para estudiar la situación. Analizó el pensamiento son delicadeza, intentando escrutar cada detalle. Y allí estaba, una palabra, un pensamiento, una noción: Luz.

El Rey Aheron III sonrió débil sin saber exactamente por qué sonreía. Era la media mañana y el sol ya llegaba a su cúspide laboral. Un mensajero entró al Palacio entre apuros, corriendo, jadeando, sacando la lengua como perro que tiene sed tras correr varias leguas. El mensajero llevaba los ojos abiertos de par en par con el mensaje enrollado entre su mano, amarrado por el centro por un listón rojo.

El Rey recibió el mensaje con presteza, casi arrebatándolo. Notó que estaba sellado con la insignia del Décamon Mayutorum, lo cual indicaba que era un mensaje directo del Perfecto Obrador.

Lo abrió rápido. Arrancó la insignia de cera y desenrolló el mensaje. Lo estiró, sus ojos bosquejando, leyendo el mensaje inscrito en apuros, con gotas secas de agua como si fuesen lágrimas. El Rey se sorprendió. Sintió un calosfrío correr su cuerpo entero mientras se puso de pie, inquieto, intranquilo, incapaz de contener sus emociones. No supo qué implicaciones tendría el mensaje enviado por el Perfecto Obrador. ¿Estaría loco el viejo? No, porque él también lo sintió.

De pie caminó hacia una de las ventanas. Lanzó su vista hacia el horizonte y sobre los muros de del Palacio Imperial, sobre la ciudad vasta de Háztatlon y hasta donde el ojo podía rascar. Tuvo la sensación de poder tocar la materia del universo, de poder comprender la importancia del mensaje transmitido.

El dios de la Luz ha regresado.

***

A eso de la media noche un canino inició a ladrar como loco. Nadie comprendió por qué. De haber sabido, comprenderían que un can celebraba tras sentir la presencia de su amo alguna vez desaparecido.

“Calma, perrito,” dijo Karolina al llegar al can. El perro deseaba salir corriendo de la casa del General. Rasguñaba la puerta con sus patas delanteras.

“No puedes salir ahora, perrito. Sabes que afuera hay indigentes que rápido harían alimaña de ti. No más salga el sol podrás salir de la casa. ¿De acuerdo?”

El can se quejó, pero bostezó y se acostó frente a la puerta al saber que no ganaría esta batalla. Con ansia se mantuvo atento a los cambios de energía. El rostro de Manchego desfilaba en su mente ilusionada. Con el corazón pataleando, esperó a que llegara la madrugada.

***

En una región remota del Imperio Mandrágora, sur de la Trigonósfera Stratta, aislado y olvidado yacía un pueblo alguna vez próspero y con grandes promesas. Aquél pueblo se sostenía por un hilo de esperanza, y nada más. Cualquier evento desastroso podría enviar al mismo directamente a los escombros y nadie lo recordaría.

San San-Tera se llama el aquél, lleno de hombres perdidos y almas en estado activo de putrefacción. En dicho pueblo enjambrado por los eventos de una encantación diabólica, nefasto por los actos de un demonio, un Padre del Décamon regional rezaba durante la madrugada.

Rezaba en la compañía de su fiel servidor enviado de Démanon, el Sacristán Argbralius. Ambos proclamaban las palabras divinas, preparándose para la jornada típica del día. Savarb, alguna vez su servidor, se encargaba de hacer la limpieza y otros asuntos triviales, pues con la presencia del Sacristán su ayuda ya no era necesaria. De un momento a otro el Padre cesó de rezar. El Sacristán se detuvo segundos después.

Argbralius le puso una mano sobre el hombro al Padre, moviéndolo ligeramente para sacarlo del trance. El Padre lo volteó a ver con lentitud, como si fuere un muñeco de madera poseído.

“Padre, no le comprendo absolutamente nada. Por favor––”

Fue interrumpido por el Padre, su voz emocionada, “¡El dios de la Luz ha regresado!” Argbralius se cayó al suelo, impelido por el grito de Crisondo.

Argbralius abrió los ojos de par en par, el asombro pasando a ser odio, como si la aparición de dicho dios hubiera sido un insulto directo a su alma. Lo cierto era que amaba a todos los dioses, excepto a él, jamás comprendiendo por qué lo detestaba.

“¡El dios de la Luz ha regresado!” volvió a decir el Padre, esta vez gritando. No midió los efectos de su comentario. Varios sobrevivientes durmiendo entre el Décamon le escucharon con claridad. Fue bueno y malo, pues quienes escucharon dicho mensaje iniciaron a ponerse de pie y a musitar entre sí, cuchicheando como gallinas de corral.

Lo religiosos corrieron hacia el Décamon, cada uno con una mirada muy diferente, con emociones muy distintas e intensiones muy clarividentes.Varios sobrevivientes ya admiraban el fenómeno entre el Décamon, el vitral y la estatua madurando con el paso de los minutos...

“¡El dios de la Luz ha regresado!” volvió a gritar Crisondo, esta vez con lágrimas en los ojos. Los pueblerinos iniciaron a llorar, a abrazarse y a rezar abiertamente. Una turba de emoción se creó entre el Décamon y corrió como una conflagración animada y enojada, enrojecida por los efectos de un deseo que por fin se hizo realidad.

Argbralius estaba perplejo, ensimismado. “¿Acaso no estás feliz por un milagro tan grandioso?” inquirió Crisondo. “Vivir el evento cuando regresa un dios a la vida es un milagro que muy, pero muy pocos han experimentado. ¡Debemos celebrar!”

Argbralius fingió una sonrisa y dijo sin emoción, “Es simplemente que estoy sobrecogido.”

***

El dios de la luz se despertó a eso de las cinco y media de la mañana, justo antes que el sol emergiera por detrás de las montañas. Por seguridad propia, y un poco de miedo, había dormido sobre las ramas de un árbol, habiendo utilizado sus alas galantes como protección y sábanas en contra de cualquier malhechor y los bufidos gélidos del viento. No durmió muy bien, si es que dormir fue lo que hizo. Se mantuvo alerta, al menos tres cuartos de sí pendientes de Luchy y su seguridad.

Al abrir los ojos, Teitú estaba flotando alrededor de sí, de un color mañanero celestino, en completa y absoluta paz. Manchego, desde las alturas del Gran Pino, observó hacia el distante horizonte para obtener pedazo de cielo. Lo necesitaba. Deseaba beber de su manantial estelar. Las fraguas del sol por nacer ya derramaban su candor sobre el mundo. Rayos distantes se extendían como abanicos sobre la cúpula del cielo. Parecía corona. El dios de la Luz sufrió un ataque de euforia. Estuvo por gritar de la felicidad pero se contuvo, pues despertaría prematuramente a Luchy, algo que no deseaba. Eso sí, estaba en absoluto éxtasis por estar de vuelta en el Observador, en el Gran Pino, observando un amanecer como antaño, algo que haría por primera vez luego de tantos años de no ver su sosegado aliento.

Luchy movió la cabeza de lado a lado cuando un dedo de luz solar le tocó el rostro, con sutileza suscitando su alma adormecida por la frialdad del mundo bajo la sábanas de la noche. Las pestañas de la joven aletearon como mariposa adormecida, sus ojos verdes quedaron expuestos al retirarse las persianas de la somnolencia. Manchego se quedó sin aliento al verle el rostro. Luchy…

La joven estiró los brazos y bostezó, su cabeza se elevó hacia arriba, estirando músculos en reposo. Si no hubiese sido porque cerró los ojos, hubiese visto a un ángel sobre ella, reposando en una rama, algo que la hubiera descabellado y seguramente lanzado en un frenesí que hubiera sido muy difícil de contener. Manchego tembló del nerviosismo, el sudor acumulándose en sus mejillas, frente y nariz.

La joven estiró las piernas y se arregló el pelo soplado por el viento. Sus ojos guardaban el horizonte con extrañeza, como si algo estuviese fuera de lugar. La joven trató de apreciar el amanecer y sin embargo, algo la mantenía fuera del silencio mental que le permitía fluir.

Manchego se puso tenso al no tener un plan claro de cómo presentarse. De ser muy intenso podría asustar a la chica.

'¡Teitú, qué hago!' preguntó el semi-dios en su mente.

Debes ser tú mismo, eso es lo que yo creo que te dará la ventaja. Si tratas de ser algo más no será placentero para ninguno, le respondió su fiel Guerrero Naevas Aedán.

Estaba resuelto. Aquella sería la ruta más eficiente: el presentarse sencillamente como un hombre respetable sin darle muchas vueltas al asunto para que no se tornara en una melcocha indescifrable.

Manchego sonrió para sí, como niño travieso que acabara de descifrar un plan maestro. Por acto de un joven que no mide bien su dimensión, se resbaló de la rama. ¡PLUMP!

Una horda de plumas llovió sobre el cuerpo de Luchy como hojarasca bufada por el viento. La joven no tuvo ni tiempo ni la vigilia como para defenderse o hacer algo al respecto, dando un respingo sin ponerse de pie, sino meramente echándose hacia atrás para que no la trepidaran.

Tuvo la intención de gritar por su vida cuando algo de lo que vio la dejó sin aliento y no pudo más que quedarse pasmada.

Mientras tanto, el joven se sentía como estúpido al no ser más cuidadoso, y sentía com si hubiera estropeado por completo aquella presentación tras tres años de completa ausencia y silencio. ¡Qué idiota! ¿Qué diablos estaba pensando?

Se puso de pie lo más rápido que pudo, como joven torpe que ha tropezado con la chica de sus sueños. Con el rostro deformado en mil emociones, extendió los brazos frente a sí con las palmas abiertas, pidiendo perdón sin palabras. Por otro lado, dos alas galantes se extendían de su espalda, bloqueando el paso de la luz solar. La joven quedó encandilada por la sombra del ser benevolente que había tropezado contra ella, y contrario a gritar o llorar, se quedó anonadada.

“¡Perdón! ¡Disculpas! ¡No quería––!”

Luchy se puso de pie con lentitud, admirando la presencia de…¡un ángel!

La joven estaba boquiabierta, tragando la visión de aquella figura. Por acto del encandilar del sol no lograba reconocer el rostro del ser que la guardaba de regreso, y con pasos pequeños se aproximó para verlo a detalle.

“No hay de que disculparse, señor ángel. No se preocupe…sólo quiero ver sus alas. ¿Estoy soñando o qué? Esto es genial. Demasiado genial.”

“¡No! ¡Digo sí! ¡Es…es…es que no!”

Luchy se detuvo y dijo, “Hablas como alguien quien conozco... ¿Quién eres? Esa voz…”

Manchego no tuvo ni tiempo para pensar, meramente escupió las palabras, “¡Discúlpame, Luchy! ¡No es así como deseé presentarme! ¡Disculpas! ¡Has de caso que no estoy aquí! ¡Nos vemos, adiós!”

Manchego extendió sus alas, listo para salir huyendo. Se sintió tan torpe.

Luchy se sintió ofendida al notar que el ángel que habla como niño sabía su nombre. Con un pie tamboreando el suelo y las manos en la cintura dijo con un tono de voz que rasguña, “¿Y tú cómo diablos sabes mi nombre? ¿Acaso eres un acosador? ¡Te explicas ahora mismo o pego un grito para que Lulita venga a arrancarte la cabeza!”

El joven caminaba hacia atrás mientras Luchy más se aproximaba con un dedo acusador. De un momento a otro, Manchego se tropezó con una raíz y se fue de espaldas, rodando cuesta abajo la colina. Luchy se llevó las manos a la boca, viendo a un joven en harapos, con un par de alas magníficas saliendo de su espalda rodar sobre el pasto que había crecido desproporcionadamente tras años de no ser masticado por los rumiantes. Luchy se rió entre penas, no pudiendo creer que estaba lidiando con un ser tan especial, y aun, tan infantil.

El ángel quedó postrado sobre el suelo en tremendo dolor, sus alas esparcidas como pan rodajado. Luchy se asustó al verlo dañado. Corrió cuesta abajo hacia él, quedándose varios pasos lejos como para no entrar en confianza. En su mente seguía siendo un acosador que debía darle una explicación.

Manchego tuvo harta dificultad en ponerse de pie. Jamás calculó que algo así le sucedería. Erguirse con un par de alas largas y pesadas que apenas aprendía a controlar no fue del todo fácil.

Finalmente se puso en pies mientras se arreglaba las prendas y las alas, insultándose por la torpeza de eventos que lo dejaron sonso. Fue de zarpazo que notó la emoción perfilada en el rostro de Luchy. La joven tenía las manos sobre la boca y entre sus ojos se acumulaba un rio de lágrimas sostenidas por un dique que se rompería pronto.

La joven inició a retractarse, dando pasos lentos hacia atrás. Le apuntó un dedo índice y le dijo en susurros, “Man…¿Manchego? Eres un fantasma…¡fantasma! ¡Aléjate de mí! ¿Has venido a matarme? ¿A llevarme contigo a los escombros? Manchego…¡Manchego!”

La joven perdió la cordura y la capacidad de razonar. La impresión causada por el intruso, el susodicho fantasma, la tenía sobrecogida y fuera de sus cabales. Lo cierto era que para ser fantasma su presencia resultaba ser bastante evidente en el mundo real. Su cuerpo alteraba a la grama y a la tierra.

La joven sufrió un cruce de cables en su corazón. Las piernas cedieron al peso emocional del momento y se derrumbó sobre sus rodillas. Sentada sobre la grama lloró abiertamente, soltando tensión, preocupación, desasosiego, y un acumulo de emociones que apenas si lograba definir. Lloró a cántaros, abrazándose con la emoción fértil de un amor perdido, estropeado, y ahora recién reencontrado.

Manchego no podía hacer nada. Estaba paralizado. '¡Soy un idiota, Teitú! ¡Supe que era un pésimo plan! ¡Ahora sí que la he estropeado!' pensó el muchacho. Teitú estaba en el mismo estado de shock que Manchego. Ambos podían meramente observar cómo la joven se descomponía sobre la tierra.

Los gemidos de Luchy estremecieron el corazón de Manchego. Su rostro lagrimado, inocente, adolorido le causó una repulsión emocional. El muchacho contuvo lágrimas agrias, la cuenca de sus emociones, una que amenazó rebalsarse. Pero debía contener los daños de la situación. A paso muy lento se aproximó a Luchy. Guardó las alas a modo que quedaron como dos brazos musculosos doblegados tras su espalda, el vértice de aquellas alcanzando sus talones con plumas blancas y largas. Luchy lo escrutó de pies a cabeza, bañada en su inocencia. La joven no parecía temerle sino sencillamente deseaba una explicación.

El joven se sentó al lado de ella y sin saber exactamente por qué, ni cómo, ni de donde provino la idea, le dio un abrazo. El abrazo fue lleno, derramando mil emociones, transmitiendo calor y existencia. El gesto cogió a Luchy de sorpresa. La joven lloró el doble de fuerte al ser contenida entre los brazos del ángel y lo único que pudo hacer Manchego fue apretarla. Pero la proximidad causó que el momento fuera contagioso, y es así que el dios de la Luz se permitió el llanto salitre del dolor.

Luchy tenía los brazos derrumbados al lado de su cuerpo. Tras segundos de ser abrazada le devolvió el gesto a Manchego. Lo cierto era que para situaciones complejas a veces no hay palabras que expliquen el suceso. Un abrazo sincero y amoroso no habla, pero bien que remeda las penurias de la reminiscencia.

Luchy no necesitó una confirmación verbal para saber a quien abrazaba. Su alma lo confirmaba. La presencia, la energía––era él. Manchego. ¡Manchego! La mente de Luchy amenazó perder el control. Hizo silencio y deleitó del momento sin la interrupción de la razón.

Manchego no lo podía creer. De haberla estropeado a esto había remedado gran parte del daño que provocó. Mientras sus propias lágrimas se resbalaban entre sus labios, mientras sus mejillas mojadas se recostaban sobre la cabeza y cabello sedoso de la chica tan guapa, el amor de sus sueños, el pastorcito feliz emergió de manera natural de aquél ser ahora el dios de la Luz, pero jamás perdería aquella esencia divina que llevaba por dentro, el muchacho inocente que apreciaba lo verde y lo natural.

Al instante fue evidente que el pastorcito feliz abrazaba a la Luchy de antaño, la de ahora,  pues ella había cambiado poco; y destilando su esencia como si fuera un te de infusión, permitió que las hebras de su pasión se deshilacharan y abrazaran a la muchacha como con pequeños tentáculos de amor.

***

Argbralius se despertó esa mañana con un dolor incesante de cabeza que le martillaba la cienes, algo que le indicaba que algo había cambiado. ¿Qué diablos habría sucedido?

Se sentó sobre la cama, las piernas colgando y los pies tocando piedra fría. Con las manos se apretó la cabeza para luego colocarlas sobre su pecho. Algo no estaba bien. Era como si de pronto algo malo o negativo estuviese sucediendo. Algo que no se siente pero se percibe; algo que no se da a conocer pero que sin embargo allí está.

En sus pijamas de lana se dirigió al sanitario. Desnudándose, con un par de trapos húmedos se aseó las partes más apestosas del cuerpo como las axilas y la entrepierna, y de inmediato se vistió la sotana café para iniciar sus labores del día.

Como buen Sacristán decidió emprender desde temprano su cometido. Parte de las tareas como religioso no sólo eran el mantener la limpieza impecable del santuario y de facilitarle al Padre la entrega de la santa Misa, sino también la recolección de la Rosa Emanante, como bien lo había aprendido en Démanon.

Apenas eran las seis de la madrugada. El sol apenas se elevaba a su diario laborar. Decidió salir a buscar la huerta donde seguramente mantendrían a la Rosa Emanante.

Caminando de puntillas hizo lo posible para no trepidar sobre uno de los pueblerinos que anidaba el Décamon. Le pareció irrespetuoso que los indigentes vivieran dentro del santuario religioso, algo que tendría que remedar hablando con el Padre, pues dicho comportamiento iba completamente en contra del protocolo establecido por Démanon. Pero supo que el pueblo mismo se hallaba completamente desamparado, y para sanar sus heridas el buscar ayuda del sitio religioso parecía ser un remedio temporal. A la larga debían encontrar una mejor solución...como la reaparición del dios de la Luz...dicha noción le provocó nauseas, pues siempre había detestado a dicha deidad por alguna razón desconocida para él, y algo totalmente contradictorio dada su profesión. Ignorando dicha verdad siguió su camino para ir en busca de la huerta que cuidaría de la Rosa Emanante.

El Décamon se encontraba en el parque Central alguna vez pululado por un mercado muy ocupado lleno de bullicio y de olores de naturaleza diversa. Pero ahora sólo habían ecos de un lamento que había pasado de ser detestable a cotidiano, pues ya nadie le prestaba atención a la desgracia. Pero para el Sacristán era algo nuevo y el ver a los esqueletos de humanos tirados por doquier y a un agujero al centro del parque donde alguna vez reposó una estructura de piedra le provocó una reacción adversa. No se extrañó al ver tantos cuervos y buitres por doquier, cada ave esperando la muerte de alguien más para hacerlo cena.

No pudo contenerse la curiosidad, debía hacer lo que toda persona en sus sanos sentidos haría al arribar a un sitio que sufrió el desprecio de un mal abominable. Miró hacia el fondo del Foso Maldito, asombrándose al encontrar tanto detrito y escombro, no pudiendo calcular cómo llegó a suceder tal ignominia. Se sorprendió al ver a un muchacho de piel muy pálida sentado sobre una piedra, pues aquél no tenía un brazo. El menoscabo parecía tener problemas en la cabeza, pues no se movía. Parecía tumba.

Encogiéndose de hombros y sin poder explicarse el fenómeno que guardaba, decidió seguir su camino, teniendo el cuidado como para no alterar al pueblo que por poco y lo asesinó el día que arribó. Pasando como fantasma se dirigió hacia la parte trasera del Décamon, el edificio grueso de piedra siendo una gran estructura que le tardó varios segundos circundar. Se asombró al no encontrar la huerta que debería haber estado ahí, tal como el protocolo lo dictaba, pues era vital que todo Décamon cuidara de la huerta misma que brindaría la Rosa Emanante. Se extrañó, sintiendo una auto-represalia al no haber tenido la cordura como para preguntarle a Crisondo el paradero de la huerta. Y ahora, hallándose a solas durante la madrugada, no tenía idea de donde se hallaría dicha siembra.

Entre la soledad de una mañana gélida de súbito tuvo un influjo de recuerdos que lo llevaron de vuelta a sus tiempos de estudiante en el templo de Démanon, donde hizo grandes amigos que jamás olvidaría. Délegas siempre fue un bastardo hasta el final, cuando comprobó ser una amistad valiosa. Joermo, Anómnos, y Kurlos serían extrañados. Quizá no quedó en el mejor de planos con todos, pero de seguro extrañaría los varios años que pasaron estudiando noche y día para convertirse en un Sacristán.

Sin más que hacer que explorar el pueblo damnificado en busca de la huerta que albergaría la Rosa Emanante, el Sacristán se dispuso a incursionar en la búsqueda de aquella. Además, no sólo la encontraría, sino también dicho paseo le serviría para conocer un poco más el pueblo que de ahora en adelante sería su propio aposento.

Viendo el delinear del borde del bosque y el espesor del follaje, notó que se había adentrado profundo entre las afueras del pueblo. Los árboles aquí seguían vivos, pero profundamente afectados por lo que parecía un fuego que dejó a más de la mitad de dichas plantas menoscabas.

De un momento a otro sintió un dolor intenso invadirle las cienes, le retumbó la cabeza como si un martillo poderoso lo hubiera rematado. Argbralius tuvo que acuclillarse para no caerse gracias al dolor. Sintió que la semilla negra en su alma deseaba salir de su escondite, como si quisiera rebelarse contra algo o alguien, una presencia que aparentemente le estaba afectando los sentidos de una manera desagradable.

Fue en ese momento que sus ojos capturaron algo extraño. Su mirada no capturó la belleza del follaje o la preciosura de un sol caluroso elevándose entre el cielo, un horizonte que hubiera dejado pasmado a cualquier ser vivo de sentimientos remotamente normales. Pero sus ojos estaban poderosamente concentrados en una visión que lo dejó espeluznado y con ganas de nada más que una palabra: destrucción.

A las faldas de una colina imberbe con un pino alto al centro, un ser alado, bello, precioso, magnífico, hablaba con una chica de cabellos castaños. Aquellos se abrazaban de manera amorosa, pero a Argbralius jamás le había ocasionado algo similar tanto asco en su corta vida. Quería arrojarlo todo al suelo, vomitar mil veces en aras de purificar su alma y su cuerpo, pues aquella visión aparentemente le había provocado grandes tumultos emocionales que de momento no tenían una explicación clara.

Se sintió volátil y desnudo, como si aquella presencia pudiera hacerle daño con siquiera la mirada. Como felino en peligro por un depredador de mayor calibre se escondió tras un árbol, espiando al ser alado y a su acompañante.

La semilla negra en su alma floreció en una flor negra de malignidad que parecía escorpión con ganas de atacar. La flor lo estaba aconsejando, nutriendo con pensamientos que hablaban únicamente de destrucción. Y por un breve instante el Sacristán estuvo por dejarse llevar por la energía poderosa que deseaba impulsarlo hacia el ser alado, con nada menos que unas ganas inefables de destruirlo.

Pero de un momento a otro su consciencia le pegó una patada emocional, y al percatarse de sus propias intenciones sintió un repudio interno. Sin saber cómo manejar sus propias emociones salió corriendo, preso de un pánico mezclado con un deseo innegable de destruir.

CAPÍTULO V - EL CRISTAL DEL CORAZÓN

“No puede ser…” Luchy estaba llorando abiertamente. Sus ojos estaban completamente enfocados en el interior, viendo a su alma transmutar por segundo de una maraña de emociones taciturnas a una flama de felicidad.

Manchego no sabía qué hacer. Decidió esperar a que el momento se calmara por sí solo, incapaz de pensar en las palabras correctas para remediar el momento; supo que nada más que el tiempo, silencio, y conforte existencial sería la solución.

‘¿Y ahora qué hago?’ inquirió Manchego en su mente, incapaz de concluir la mejor vía de acción.

No te preocupes mucho por ello, le sugirió Teitú. Déjalo ser como es. Fluye como debes. No hay más.

'¿Qué diablos se supone que significa eso?', le contestó Manchego, acomplejado. El joven sintió que su mal humor afectó al ser luminoso. 'Disculpas, compañero. No fue mi intención ser severo contigo. Es simplemente que me siento como un desgraciado al haber afectado a Luchy de tal manera. Soy un torpe. Ni siendo el dios de la Luz logro comportarme como un buen hombre. La estropeo…'

“¿Qué diablos haces?” le preguntó Luchy. “Te estás moviendo como si estuvieras teniendo una discusión con alguien. ¿Acaso estás loco?”

El rostro de Luchy se estaba deformando en uno de asco e ira. Manchego reaccionó de inmediato, jamás imaginando que al estar en público sería muy extraño verlo actuar a la hora de hablar con Teitú de mente a mente. Jamás consideró que dicho acto podría apreciarse como algo inverosímil.

“¡Disculpas! Lo siento, Luchy…estoy…estoy hablando con un amigo,” reiteró Manchego, temiendo que decirle la verdad sería totalmente inadecuado. Jamás le creería.

“¿Hablas con un amigo? ¿En tu cabezota? Eso suena ridículo.” Luchy cruzó los brazos.

¿Por qué no sólo le dices la verdad, Alac?, inquirió Teitú.

'No seas ingénuo, Teitú. Jamás nos creerá la verdad. No, debo ser muy astuto. Debo tener…' Para el momento que Alac finalizaba el pensamiento Teitú ya había actuado. De la nada una esfera del tamaño de una manzana flotaba en el aire con sustancia suficiente para verse con claridad. Sin embargo, la esfera, por más rosada que fuera, daba la sensación que poseía profundidad y vida. Luchy dejó de respirar.

Manchego estuvo por explotar con una reprimenda cuando Luchy intervino, “¿Un angelito? ¿Traes contigo a un angelito?”

Para ese momento sucedió algo que Manchego jamás hubiese predico. Teitú se aproximó volando hacia Luchy, batiendo sus alas traslúcidas a una velocidad indescifrable.

Luchy se puso en pies y dio un paso hacia atrás. Pero luego se quedó estática, maravillada y al mismo tiempo aterrorizada. La luz de Teitú emanaba benevolencia, una luz rosada que daba la sensación de bienestar.

Manchego estaba sin palabras. Por un lado, deseaba darle una reprimenda a Teitú; por el otro estaba maravillado al ver a Luchy tan…absorta. Teitú parecía tener razón. Debía aproximarse sin temor ni pretensión, sin esperar nada más que dar consuelo.

“Emanas un calor tan bello,” dijo Luchy con los ojos abiertos del asombro. “Siento como si me quisieras hablar. Y siento…la presencia de Manchego en ti.”

En ese momento los ojos de Luchy se abrieron del temor y se llevó una mano a la boca. Sus ojos se enfocaron en Manchego. “Eres tú.”

Luchy corrió hacia Manchego con una velocidad impresionante. Tal fue su envite que el dios de la Luz no tuvo la velocidad de reacción como para prevenir que lo derribaran al suelo de un abrazo poderoso. Luchy estuvo encima de él, bañándolo con besos y el amor de un alma correspondiente.

Los besos le llovían a Manchego sobre los cachetes como si no hubiese ni un ayer ni un mañana.

Teitú volaba alrededor de los enamorados como un auténtico cupido. Su color ya no era rosado, sino ligeramente rojo––el color de la pasión encarnada.

Pasó un cuarto de hora sin que Manchego pudiese respirar bien. Su cuello estaba siendo aferrado por la joven como por una garrapata muerta de hambre.

Luchy finalmente dejó de besarle las mejillas al joven y su abrazo se desinfló lo suficiente para dejar a Manchego respirar sin dificultad.

Los ojos del joven semi-dios volaban como drogados. El amor desembocado lo tenía sedado. Una, dos, tres lágrimas se escaparon de sus ojos, no de tristeza ni lágrimas de dolor, sino lágrimas que expresan una ausencia eterna remedada por el calor amoroso.

Manchego cerró los ojos dejando que sus lágrimas varias bañaran el cabello castaño de la joven. Luchy apretaba su rostro contra el pecho de Manchego, escuchando su corazón latir. Necesitaba pruebas de que estaba vivo. Por tantos años deseó esta escena, tal por cual, y por fin la obtuvo.

Tres cuartos de hora pasaron y ni uno de los dos atrevió a moverse por miedo de fragmentar el momento.

Cuando pasó la hora completa y el sol se hubo movido lo suficiente como para alargar las sombras, como por arte de la comunicación entre almas, tanto Luchy y Manchego se separaron centímetros para verse a los ojos. Luchy guardó ojos negros que parecían ser tan profundos como el mar; Manchego se encandiló con un par de esmeraldas que le calmaron el corazón.

Fue inevitable.

El beso provino de una unión fructífera de dos almas que se aman tal que debían expresarlo por más maneras que simplemente la verbal.

El contacto no duró más de un minuto, pero se sintió eterno. Siendo el primer beso que jamás se daban, tanto Luchy y Manchego estaban en un estado catatónico de ilusión irrompible.

CAPÍTULO VI - VERDADES DESVELADAS

Luego de lo que pareció ser una eternidad, tanto Manchego y Luchy se lograron separar lo suficiente como para darse el espacio que necesitaban para respirar. Se ojeaban el uno al otro, el amor y su embrujamiento natural habiendo convencido a Luchy que el hecho que Manchego tuviera un par de alas no era tan raro. 

“Espero que Lulita no me arranque la cabeza cuando me mire de nuevo...tanto tiempo ha pasado que no sé cómo reaccionará. Y además sé que sufrió mucho por Eromes, sepa quién cómo estará su corazón adolorido,” dijo Manchego, intentando suprimir lo que le vino como una oleada de nerviosismo.

“Lo sé, Mancheguito, creo que le costará más que a mí entender lo que eres ahora. Esas alas...por lo menos son preciosas y deliciosas,” dijo la joven tocándole las plumas, no pudiendo creer que realmente se tratara de su amigo de la infancia. La joven hundió la cara en aquellas plumas, el gesto resultando como algo delicioso que repetiría a diario su pudiera.

"¿Qué o quien eres? Perdón que te lo pregunte pero es que tus alas...son tan reales," dijo la muchacha mientras le admiraba el cuerpo ahora fornido con varios músculos demarcándole el abdomen y el pecho al desnudo, apenas recubierto por el chaleco de lama que su propio abuelo le heredó y un camisón de algodón hecho harapo.

“Eeeeem...," inició a decir el muchacho mientras Teitú le circulaba la cabeza. "Soy un semi-dios, Luchy. Sigo siendo el mismo Manchego de siempre, nada a cambiado excepto mi cuerpo, mi alma...y no sé..."

Los ojos de Luchy parecieron encontrar una memoria funesta y dijo, “Fuiste tú a quien el demonio lanzó al abismo…yo te vi…,” acertó la muchacha con los ojos en blanco.

"Sí...y todo lo que me ocurrió me ha cambiado…pero sigo siendo el mimo pastorcito de siempre, muy por dentro lo soy, lo juro."

"Lo sé, tontito, no lo dudo ni un segundo. Pero tienes mucho que contarme. Ay, cómo te extrañé," dijo la muchacha, lanzándole al joven un abrazo al cuello. Manchego se puso morado, pero desde luego le devolvió el abrazo con todo su calor.

“De no haberte visto caer con mis propios ojos jamás te hubiera creído. ¿Un semi-dios? Ni siquiera voy a hacer el intento de comprender. Dejaré que me lo cuentes mientras los días pasan porque sencillamente suena como una locura…”

Luchy se puso de pie y dijo con la mirada absorta, “Tras la destrucción del pueblo todo se fue al infierno. Y yo…Lulita…Tomasa…todas cambiamos tras tu muerte.”

Luchy se abrazó, soltándole la mano a su amado. Manchego la envolvió con sus brazos y confesó, “Lo cierto es que, a pesar de que soy el mismo pastorcito, he cambiado para bien o para mal. Me robaron mi inocencia, me expusieron a tanta violencia que jamás volveré a ser el mismo niño. Y ahora tengo un par de alas.”

Dicho lo cual, Manchego expandió sus galantes alas, blancas y llenas de plumas. Dos alas de envergadura amplia se extendieron como poderosos brazos. Luchy no pudo más que contener el aliento. Sobrecogida, no su pudo detener la curiosidad e inició a inspeccionar a Manchego de pies a cabeza.

Le escrutó la espalda, tocándole los omóplatos, justo donde la raíz de cada ala se arraigaba. Luchy notó que en efecto la musculatura de su espalda ya no era la normal de un ser humano común y corriente. Al contrario, Manchego parecía albergar un par de músculos poderosos que se entrelazaban bajo la piel. Cada ala poseía un hueso unido a una articulación profunda. Ése hueso era fuerte, grueso como un fémur. El mismo hueso que originaba de la espalda que luego emergía de una manera parabólica, para articularse después a otro hueso mucho más largo que el primero. Este finalizaba mucho antes que el ala, hecha de una membrana delgada emplumada. Cada ala estaba caliente por la circulación sanguínea. Luchy le costaba creerlo. Con un par de uñas afiladas le pegó un pellizcó que hubiese hecho gritar a cualquier mudo.

“¡Ay!” gritó Manchego, volteándose de súbito. Luchy se reía entre dientes y dijo, “Lo siento. Tenía que comprobar que fueran tuyas.”

“¡Pues claro que son mías! ¿Y de quién más serían?” expresó el muchacho con molestia.

“Me refiero que que son de verdad, tontito.”

“Luchy…” inició Manchego. Se aproximó a ella, abrazándola. Manchego la sobrepasaba en altura por al menos tres dedos. Bajó la cabeza para que tocaran frentes.

“Una cosa no ha cambiado y es el amor que te tengo. Es por aquella fuerza que he logrado salir del abismo donde me hallaba, un lugar llamado El Interim. Ya te contaré todo sobre él.”

La joven bajó la cabeza y dijo, “Ya me lo contarás todo en su momento, pero creo que ha llegado la hora para que afrontes a tu abuela, quien tiene que saber que estás aquí, Mancheguito. …¡el desayuno!” Luchy abrió los ojos de par en par, reconociendo que ni siquiera había escuchado la campana ni el grito de la abuela con el anuncio que ya estaba el desayuno.

***

La abuela recogía la mesa, molesta. Sabía que Luchy había salido por la noche para ir a clavarse al Observador, donde a veces dormía con el afán de recordar a Manchego.

Suspiró profundo y siguió recogiendo los cubiertos de madera, para quedarse espeluznada de un momento a otro. Ladridos por fuera la de la estancia la sorprendieron, pues nada así había sucedido en muchos años. Rufus jamás se había acercado siquiera leguas del sitio donde su amo alguna vez vivió; pero ahora parecía haber regresado por motivos hasta el momento incomprensibles.

La abuela escuchó los rasguños en la puerta. Salió corriendo con el corazón entre la mano, no comprendiendo el significado de la visita del can vetusto. Al abrir la puerta el perro se dejó entrar a toda velocidad, para dirigirse hacia la puerta trasera, donde fue englobado por un ser con alas.

¿Un ángel?

Lulita se desmayó.

Cinco minutos más tarde Lulita abrió los ojos, notando que estaba postrada en la cama. Luchy estaba a solas con ella en su habitación, la abuela notando que la muchacha tenía un rostro lleno de un enjambre de emociones hasta el momento indefinidas. La abuela se aproximó a ella y le dijo, "Hay un fantasma en la casa. Permíteme, debo alcanzar mi hacha para eliminarlo. Tiene alas. ¿O es que un ángel nos ha venido a visitar?" 

Luchy respiró profundo y cruzó miradas con Lulita. No divagó cuando habló, “Lulita. El fantasma con alas que vio no es un fantasma. No sé cómo decírselo sin alarmarla pero…”

Lulita apretó la mandíbula y sus ojos se achinaron, calculando, preparada para el dolor.

“Manchego ha regresado.”

Lulita perdió el control voluntario de su rostro. Se deformó en una reacción visceral entre dolor y un desasosiego profundo. Un chorro continuo de lágrimas de desparramó de sus ojos, para cinco segundos más tarde perder la consciencia de nuevo.

A eso del medio día Lulita se despertó de un respingo. El sueño pareció brindarle el tiempo y la tranquilidad necesaria para absorber la noticia delicada.

Su corazón palpitaba a una velocidad descontrolada. Escuchaba la voz de Luchy y el ladrido de Rufus por fuera de su habitación. Otra voz habló, era masculina y ronca, con los sonidos juveniles de un adolescente que apenas ha hallado su voz. ¿Podría ser él?

Lulita se puso de pie. Tenía miedo de abrir la puerta. Miedo de ver hacia la cocina donde estaría Luchy, Rufus, y la otra persona. Las risotadas alegres y el ladrido de Rufus le dio seguridad, confianza en que todo estaría bien. Algo la alarmaba y supo que era su propia mente, parte de sí creyendo que todo esto sería una mentira, que Manchego seguiría muerto y que Luchy estaba loca. Inspiró profundo. Apretó las manos unas diez veces en el intento de soltar estrés, pero no fue posible liberarse de aquellas emociones.

Abrió la puerta de un tirón. Manchego volteó a ver de súbito. El joven dejó de sonreír y Luchy perdió el color al ver a Lulita con una máscara de terror y emoción.

Manchego y Lulita fijaron miradas. Lulita no necesitó mucho para reconocer la energía vital de Manchego. Su aura, su fuerza, su individuo emanaba una pureza que nada podría reemplazar. Y desde ese momento Lulita le notó las alas y el cuerpo en maduración como parte intrínseca de sí. Lo cierto era que siempre supo que Manchego era tanto más que cualquier chico.

Lulita no tardó un segundo en pertrechar el espacio que la separaba de su adorado nieto, y ambos se envolvieron en un caluroso abrazo.

“¡Es mi nieto! ¡Ay mi nieto!”

Luchy observaba el suceso acontecer con una sonrisa que le cercenaba el rostro, mientras dos riachuelos de lágrimas le decoraban el rostro.

***

Los tres se sentaron a la mesa en la cocina, una redonda muy similar a la que alguna vez ocupó la antigua estancia antes de ser destrozada tres años atrás.

Manchego se sentó frente a Luchy y Lulita a modo de tenerlas como tendría a una audiencia. Manchego cogió la mano de Luchy entre las propias, un gesto que sonrojó a la joven. El joven ilustre inició a contarles sobre el sufrimiento que soportó estando en el Interim, dejando fuera detalles innecesarios, tal como la mención de los Seres de la Divinidad Celestial.

“...pero lo que sucedió hace tres años no fue una simple casualidad. Digo que algo de mucho mayor importancia está sucediendo como consecuencia del resucitar del mal. Y ahora temo que Némaldon se prepara para marchar otra vez...”

Luchy y Lulita se voltearon a ver. Todo este tiempo habían creído que el mal había resucitado y punto, jamás sopesando que se trataría de una serie de eventos que desembocaría una guerra.

“Feliel Demanur, el infamoso alcalde de nuestro alguna vez pueblo, era lo que se denomina en Némaldon un Lóbrego Pastor. De lo poco que entiendo ellos se dedican a resucitar a los muertos con las Artes Negras. Son de rango muy alto en la milicia de Némaldon.”

Luchy y Lulita intercambiaron miradas llenas de alarma. La mención de las Artes Negras heló al aire mismo.

“Feliel no resucitó a cualquier demonio,” continuó Manchego, midiendo sus palabras. Lo que estaba por decir cambiaría el rumbo de la vida de millares de personas en el Imperio.

“Feliel resucitó a El Amo.”

Lulita y Luchy se espeluznaron. Pasaron más de diez segundos donde ninguna de las dos respiró. Ambas sabían la severidad de las palabras dichas. En el Imperio, la mención de El Amo era cosa de severidad inaudita, incluso algunos habían sido vapuleados y llevados al calabozo tras aquella mención.

“De Némaldon se ha escuchado poco,” continuó Manchego. “Los desgraciados de dicha tierra han estado planificando por décadas la resurrección de su Amo, y por fin lo lograron hace tres años.”

“¡Qué terrible!” exclamó Luchy. 

“¿Y por qué en el pueblo?” preguntó Lulita.

“No estoy completamente seguro de esto, pero parece que por debajo de nuestro pueblo yace una complejidad de túneles que…y necesitaron a todas aquellas almas para resucitarlo. Fue parte del sortilegio. La muerte fue la unidad de energía que necesitaron…”

Tanto la abuela como la joven ignoraron la mención de los túneles, y se enfocaron en únicamente la mención de un sacrificio. Tantas almas, miles de miles de ellas, para traer a un demonio de vuelta de los escombros.

“Ése no es el problema,” dijo Manchego con desasosiego. “Si sólo fuera por resucitar al Amo seguiría siendo un desastre pero mucho menos grave. El problema es que han resucitado al Amo con el propósito de volver a marchar.”

“¿Qué estás diciendo?” preguntó Lulita con un tono de voz calculado.

“Que Némaldon volverá intentar conquistarnos. Esta vez atacarán con todo. No habrá piedad.”

“¿Cuándo?” dijo Luchy con miedo.

“Temo que mientras hablamos la desgracia se aproxima a nosotros. Asumo que primero totalizarán a Ágamgor. Luego continuarán consumiendo todo a su paso hasta llegar a la Trigonósfera Stratta para descuartizar el epicentro del Imperio mismo. Lastimosamente no sé mucho. Y es por ello que he venido con prisa. Debo largarme cuando antes para averiguar más sobre el problema que nos embarga.”

“¿A dónde irás…?” preguntó Luchy con recelo.

“Tengo ideas.”

En ese momento Teitú se hizo presente flotando como un orbe color rosado. Lulita estuvo de pie en segundos con la hacha entre las manos, lista para defender a sus amores.

“¡No! Abuelita…él es Teitú. Es mi guía. Sin él no sería quien soy. Es un Guerrero Naevas Aedán. Es mi custodia, mi amigo, y mi fiel acompañante.”

Rufus pareció ponerse celoso y ya le ladraba al ser luminoso, pero tras un par de movimientos el ser luminoso se amistó con el can al comprender que Teitú y Manchego llevaban la misma esencia.

El ser luminoso se aproximó a Lulita. La abuela sintió el refulgir de la energía del Naevas Aedán, sintiendo las energías de su nieto en él. “Pero que precioso,” dijo con una voz tranquila. “Teitú…” dijo probando el nombre. “Me vienes con tantas rarezas que ya no sé ni qué creer.”

Manchego se tranquilizó al ver a Lulita tomar su asiento y de coger a Teitú entre sus manos, para comprobar que era un ser maravilloso que no pesaba mucho, pero que emanaba vida luminosa.

“Lo cierto es que debo consultar con alguien que sepa más que yo,” dijo el dios de la Luz con la mirada perdida entre el verde horizonte, lo que toda su vida fue un paraíso. Le resultó delicioso apreciar la lontananza que por tres largos años había extrañado.

Lulita y Luchy se voltearon a ver, confusas. “¿A quién te refieres, mijito? ¿Con quién debes consultar?” inquirió Lulita.

“La verdad es que no tengo la menor idea,” admitió Manchego. “Es por ello mismo que tendré que ir en busca de alguna pista, de alguien o algo que me pueda dar consejos sobre el mal que se aproxima sin remedio. De momento lo importante es que tomemos acción, y en ello os tendré que encomendar a vosotras una gran tarea, pues tendrás que convencer al pueblo y al Imperio que el mal avanza. La única manera de salvaros es de alertar a Háztatlon para que prepare al Ejército Imperial, de lo contrario nos tomarán de sorpresa y eso sería una desgracia. La evidencia está al centro del pueblo, en el Foso Maldito donde me intentó asesinar El Amo.”

Luchy volteó a ver a Lulita y luego a Manchego, “Yo acabo de ir a visitar al General Leandro Matamuertos.”

Manchego y Lulita concentraron su atención en la joven, esperando una explicación. Luchy no demoró en ampliar, “Hace tres años, cuando la destrucción del pueblo fue perpetuada, el Rey envió al General del Ejército Imperial, a un filósofo, y a un erudito en el Arte Conjetúrico, para comprender qué diablos sucedió aquí.”

Lulita rodó los ojos, “Es cierto. Esos haraganes no han hecho nada por nosotros más que rascarse las narices.”

Luchy reaccionó, “Pero es porque nadie los ayuda, Lulita. ¡Nadie! Yo hice el intento de ir a ver por qué seguimos estancados en la desgracia y caí en cuenta que es por culpa nuestra. Porque estamos tan vencidos por el desgano que no hemos hecho nada, absolutamente nada para salir adelante. ¿Puedes creer que el Foso Maldito sigue lleno de cadáveres? ¿Qué no hemos hecho ni pío para enterrar a los nuestros? ¿Ya viste las calles? Son un esperpento. Están sucias del detrito dejado atrás por la guerra que luchamos hace tres años y nadie ha movido un dedo para limpiarlo. Es culpa nuestra y de nadie más. Y ya no soporto esta dejadez. Ahora con lo que nos ha dicho Mancheguito con más razón debemos ir a Leandro y sus secuaces para contarles lo importante que es actuar.”

Manchego asintió. Se sintió aliviado al saber que los funcionarios del gobierno estarían allí mismo para esparcir la noticia con eficiencia. Podrían actuar de una vez y partir hacia el Norte con fines de alarmar al Rey.

“Luchy tiene razón,” indicó Manchego.

Dicho lo cual, un viento taciturno se adentró a la Estancia. Manchego y Teitú se alarmaron, Lulita estuvo de pie en segundos. El mal agüero se instaló en sus espaldas.

Manchego supo que debía dejar atrás lo que recién había recuperado: el amor a sus seres queridos. Supo que es una de las maldiciones de amar: el miedo de perderlo todo.

Manchego se puso de pie de un respingo, Teitú cobrando un color rubicundo. Luchy se impresionó al verlo, Lulita lo adoró con ojos que adulan. El muchacho apretó los puños y dijo, “Fuerzas ominosas se mueven mientras nosotros recontamos historias. No hay tiempo para descansar. Estoy feliz de haberos visto y sé que hay mucho de qué hablar. Pero me debéis comprender. Soy el dios de la Luz.”

Lulita dejó de respirar, Luchy se mantuvo expectante. “Como tal, tengo una responsabilidad que cumplir. Debo proteger a este mundo en contra del mal. Y sí, abuelita. Para resolver la mirada enigmática que me diriges lo cierto es que siempre fui un chico excéntrico. Viendo hacia atrás ahora comprendo que siempre llevé entre mí esa esencia que ahora florece: siempre fui el dios de la Luz. Y sé que no eres mi abuelita de sangre.”

Luchy abrió los ojos de par en par, “¿Qué qué?”

Lulita sonrió y se encogió de hombros. Una lágrima rodó de sus ojos.

“Un enigma a la vez,” dijo Manchego con una sonrisa cálida, dándole a Luchy una explicación breve que de momento la dejó satisfecha. Había que hacer prisa, no había tiempo que perder.

***

Tomasa llevaba la pala y la piocha sobre un hombro, sopesando los giros que su vida había dado desde la muerte de Eromes. Su piel dorada refulgía bajo el intenso brillo del sol, mientras su alma también refulgía con una energía similar, pues estaba feliz de haber visto a Manchego otra vez.

La mujerona no había cambiado nada físicamente, pero su alma bien que había madurado desde la pérdida de Eromes, y de la supuesta pérdida de Manchego. Lulita le aseguró que el jovencito estaba vivo y que pronto se verían cara a cara.

Pero Tomasa no se sentía lista para dicho afrontamiento. Para ella las emociones pesadas no eran de su agrado, pues no hacían más que ofuscarle el ojo de la mente y contagiarla con cavilo. Y tras la muerte de Eromes las cosas se tornaron muy difíciles, y no hoy no era la primera vez que sopesaba regresar a las tierras de Madre para volver a ser tan natural y sencilla como sus hermanos y hermanas de Devnóngaron.

Pero su corazón jamás la dejaría. Estaba arraigada a la Finca y a la familia del Santo Comentario, y con ello su corazón estaba contento. Había compartido demasiado con Lulita, y el hecho que ella también fuera Mujer Salvaje le confortaba la existencia.

Sonrió para sí, clavando la pala en la tierra para seguir trabajando la tierra. Volteó a ver y escuchó las risotadas del joven pastor, de Mancheguito. Su alma volvió a entrar en regocijo al acordarse de aquellos días, memorias tan bellas que le sustrajeron una lágrima húmeda de los ojos. Botó la pala y se encaminó a la Estancia, donde encontró a Lulita y a Luchy observando al joven sobre la colina compartiendo con su can.

La mirada en los ojos de la abuela se lo dijo todo. La felicidad había regresado a la Finca el Santo Comentario que, aunque jamás sería lo que fue, su esencia no cambiaría por nada.

Las tres se sentaron a la mesa a observar al muchacho compartir con su can. ¿Un ángel? ¿Alas? Parecía inverosímil. Pero desde luego dicha verosimilitud era posible sólo en alguien tan especial como él.

***

En el Observador Manchego se sentaba al lado de Rufus, tal como lo hicieron en antaño. Teitú volaba alrededor de aquellos, como si fuese un espíritu del bien gozando del momento reminiscente.

“Me alegro que estés bien, chico. Te extrañé, ¿sabes?” le dijo el muchacho a su can mientras le sobaba la cabeza.

Rufus le lamió el rostro a su amo cien veces consecutivas, luego ladró, haciendo saber que no estaba del todo satisfecho al ver a su amo retirarse tan prestamente luego de apenas haber arribado.

“Sabes, jamás pensé que estaría aquí, de vuelta, viendo un atardecer con mi mejor amigo de mi infancia...y ahora estoy contigo y con Teitú, a dos seres que aprecio tantísimo y gracias a vosotros es que soy quien soy, y es por el amor que os tengo porque estoy vivo.”

La belleza de la Finca funcionó como un vórtice de amplitud grácil, succionándole lágrimas al muchacho. Los árboles, aunque la mayoría quemados, se movían con la gracia del viento, de lado a lado meciéndose al ritmo de la vida. Las preciosas montañas del distante le llamaban la atención con su eterno consuelo. Sus colores, el prismático de su visión lo tenía sobrecogido, un paraje que siempre le llamó la atención de sobremanera.

“Pero aquí estoy, amigo. Aquí estoy,” dijo Manchego acariciando a Rufus por detrás de las orejas, justo como lo hizo por muchos años cuando era un pastorcito feliz. Manchego abrazó al can. Rufus, sentado en sus cuartos traseros, se sintió completo y en paz. 

“Es esto lo que necesitaba, amigo,” masculló Manchego. “Antes de partir necesitaba ver a mis seres queridos y al horizonte que tanto amo. Todo puede ser perdido, Rufus. Lucharé con todo, pero no significa que vaya a ser exitoso en mi empresa.”

Rufus ladró un par de veces para luego lamerle el rostro a su amo. A la distancia Luchy, Lulita, y Tomasa estaban admirando el momento. Jamás imaginaron volver a ver al pastorcito feliz sentado sobre El Observador, recostado contra el Gran Pino, mientras gozaba con su perro. La imagen fue preciosa.

La mucama estaba feliz de volver a encontrarse con Manchego, aunque ella no estaba convencida que fuera el dios de la Luz.

La despedida fue agria para todos. Jamás existiría una manera fácil de decir adiós luego de una ausencia tan prolongada.

Las lágrimas fluyeron a caudal sincero. Hasta Rufus pareció derramarlas. La familia estaba unificada tras tres años de estar separada. Luchy no pudo decir suficiente, decirle que lo amaba de mil maneras jamás bastaría; Lulita rebañó a su mijito en besos y abrazos, haciendo el intento de decir lo apropiado pero jamás lograría decir suficiente; Tomasa le daba palmadas en la espalda, admirando al muchacho por su extrañeza y sus alas, algo que Lulita misma le había explicado para que no se sorprendiera demasiado al verlo.

Luchy y Manchego se dieron un último beso que duró poco para el gusto de ambos pero cuya noción perduraría por los eones.

El joven dios despegó de un súbito envite de sus alas. Entre el sol derramado de la tarde se perdió. El corazón de Luchy palpitó, para quedarse helado con la sensación de un vacío que no sería remedado con nada más que la presencia de su amado.

***

A una distancia un ser poseído por un hechizo observó al ser alado despegar. Dijo con una voz muerta, “Sol solecito.”

El ser alado, como si hubiese sido suscitado por sus palabras, aterrizó próximo a él. El joven que alguna vez se llamó Mowriz bajó la cabeza en reverencia ante el dios de la Luz. Manchego y Teitú brillaban con una emanación de felicidad. Manchego estaba completo, íntegro, y lentamente cobraba su función como protector de la Luz.

“Ponte de pie,” le dijo a Mowriz con una voz comandante. “Todavía no comprendo quien te hechizó de esta manera, Mowriz. Memorias comparto contigo y ninguna es buena, excepto cuando me ayudaste a encontrar lo que debía para regresar siendo lo que hoy soy. Lo cierto es que has sido un excelente vigía. Me has defendido a mi y a mis seres queridos con inquebrantable lealtad.”

Algo sucedió entre Manchego que jamás hubiese predicho posible. Pero desde luego, como dios de la Luz, apenas si empezaba a conocer sus cualidades.

Del aire su lanza de oro blanco apareció en su mano derecha, materializándose a una velocidad lenta pero definitiva. Cuando el arma se solidificó en el mundo, su brillo deslumbró al sol mismo.

Manchego le dijo a Mowriz, “Ahora híncate ante mí.”

El fiel siervo hizo eso exacto.

“Yo, Alac Arc Ánguelo, dios de la Luz y protector de este universo, te concedo el privilegio de servir bajo mi Luz. Mowriz, te concedo el permiso, la fuerza, y el privilegio de proteger a mis seres queridos. Quiero que a todo momento estés alerta de los pasares de este pueblo. Un mal espantoso se aproxima y los pueblerinos te necesitan para que los protejas. Si pudiera, te concedería el brazo que has perdido durante la lucha. Pero temo que sólo el hechicero que te ha embrujado podrá contigo.” Manchego le puso la moharra de la lanza en cada hombro. Una luz frágil destelló de cada sitio donde aquella arma le tocó. La lanza desapareció, como si jamás hubiese existido. “Ponte de pie.”

Mowriz tenía la mirada muerta renovada. Aunque seguía estando poseído por un hechizo poderoso, el ser protector seguía siendo fiel a su amo. Por fin Manchego comprendía por qué Mowriz decía Sol Solecito con tanta frecuencia. ¡Se refería al dios de la Luz! Fuera quien fuera el que hechizó a Mowriz siempre supo que él, el pastorcito feliz, había sido un dios. ¿Habría sido Ramancia?

“Sol solecito,” dijo Mowriz, algo que que Manchego tomó como un gracias.

“Anda, amigo, y protege a la gente de este pueblo. Esa es la encomienda que te dejo.”

Sin una palabra más el dios de la Luz  pegó un respingo poderoso, y con un envite de sus alas salió disparado hacia las nubes.

***

Un par de ojos curiosos lograron capturar la imagen de un ángel produciendo una lanza de las nadas. El estudiante del Arte Conjetúrico se restregó los ojos, no sabiendo si lo que había visto había sido la realidad o una fantasía.

CAPÍTULO VII - RESACA EMOCIONAL

Esa mañana Argbralius estaba por volverse loco. Lo que acababa de observar en el campo no le pareció nada agradable. Estaba con ganas de vomitar, de llorar, de salir corriendo...de matar. No tenía idea de por qué sentía repulsión hacia el alado, pero por toda noción deseaba…estrangularlo…asesinarlo…abatirlo del mundo.

¡No! ¡No! ¡No! No puedo estar teniendo estos pensamientos de índole negruzca. El Sacristán se castigó con un puñetazo a la cara. No fue duro, pero si se hizo saber que estaba obrando de mala gana, y por ello debía pagar el precio. Un río frágil de sangre fluyó de su nariz. No derramó más pero su alma marchita pareció comprender el castigo.

Al entrar al Décamon se paralizó. Había algo en el aire y no era de origen malévolo; sin embargo, tenía la sensación que algo estaba fuera de lugar. Al proseguir escuchó varios rumores. El oratorio y sus decenas de bancas viendo hacia el Altar estaban vacías. Caminó con sigilo hacia el Decágono, encontrando entre él una congregación masiva de personas.

Los indigentes que alguna vez vivieron entre el Décamon estaban reunidos en el Decágono, observando con pasión la materialización del vitral y la estatua del dios de la Luz.

Argbralius fue escoltado por un par de señoras hacia el Decágono. Estaba absorto. Sus ojos declaraban un asombro que todos confundieron por asombro, pero lo que realmente sentía era odio.

Al centro de la muchedumbre brillaba la Rosa Emanante. ¿Quién le habrá hecho el mandado? Encontró a Savarb y a Crisondo rezando con los ojos cerrados. Argbralius sintió un puñal entre las costillas al saber que Savarb le había hurtado la tarea. ¿Qué se cree ese desgraciado? ¿Acaso viene a quitarle mi gloria, mi fama?, pensó con asco. El joven Sacristán sintió un relámpago de furia que murió tan rápido como vino. Vio en el ojo de su mente a Savarb muerto, estrangulado por sus propias manos.

Abrió los ojos y estaba en otro mundo. La flor negra había crecido a ser todo un organismo de complejidad sorprendente. Sus pétalos estaban expuestos como las palmas de una mano que desea recibir el sol. Sus varias hojas, punzantes, protegían su estambre grueso. De su centro, contrario a pistilos, habían varias lenguas sedientas por algo, por carne, por muerte, por sangre. La malicia emanada por la flor era increíble. Argbralius se aproximó a ella sin miedo, con curiosidad, sin condenas, con deseo de saber más de ella y por qué habita su alma desde el día que le dio la bienvenida a la semilla negra a su corazón.

Fue succionado del ensimismamiento por Crisondo. Notó que Savarb le estudiaba los ojos con deliberada intensión.

“Hijo de los dioses, ¡el dios de la Luz ha regresado! ¡el dios de la Luz ha regresado! ¡el dios de la Luz ha regresado!”

Lo que inició como la voz temblorosa de un viejo religioso, pronto inició a tener eco entre la gente. Los indigentes ya no estaban con los ojos perdidos en una memoria muerta, sino al contrario, sus almas parecían haber cobrado fuego. Algo cambió, quizá la presencia misma del dios de la Luz en el mundo estaba dándoles esperanza.

El eco creció al punto donde parecía ser un bullicio insoportable. Argbralius volteaba a ver de lado a lado, tomado por la histeria del momento, al punto donde él mismo inició a actuar como el resto del pueblo y a gritar:

“¡El dios de la Luz ha regresado¡”

“¡El dios de la Luz HA REGRESADO!”

“¡EL DIOS DE LA LUZ HA REGRESADO!”

La alabanza creció como tumor sin amparo. El eco reverberó de tal manera que la estructura entera del Décamon inició a vibrar. Dos, tres, cuatro creyentes salieron corriendo, tomados por la histeria del momento, gritando aquellas palabras como si no tuviesen más en la mente, tocando puertas y compartiendo la noticia.

De un momento a otro las calles se llenaron de gente que gritaba aquellas palabras, como si en su léxico, de pronto, no existiera ninguna otra. Como hormigas suscitadas por su reina, las calles se insuflaron de creyentes y no creyentes, todos marchando y confluyendo en el Décamon, donde iniciaron a alabar al dios de la Luz con sus gritos histéricos. No lo podían creer, pues muchos, por primera vez, abrían los ojos y miraban a su alrededor, la desgracia que los acaparaba nueva a sus ojos vírgenes que estuvieron sellados por el auto-engaño.

Mucho sufrieron de una resaca emocional intensa e inmediata, pues salir del trance de la desesperanza de súbito les provocó más que nauseas. Corrieron como locos, arrancándose el pelo. La histeria se desató y de un momento a otro parecían perros rabiosos y hambrientos. Unos se pegaban en la cara, otros le arrancaban el pelo a otros. 

Como una escuela de peces que se mueve por acto de la multitud, como organismo, la histeria salió disparada hacia el centro, donde el Foso Maldito yacía boquiabierto con las entrañas expuestas. Quizá lo hicieron por el recuerdo que despertó de la desgracia que sufrieron.

***

Al centro del pueblo el General y sus secuaces se alarmaron al escuchar un rumor acrecentar. Notaron que una turba numerosa de individuos corría hacia el Foso Maldito. Gáramond y el mago, Strangelus, subieron las gradas del complejo para ver el despliegue de la multitud.

Lo que vieron los dejó espeluznados. La muchedumbre se regó alrededor del perímetro del Foso Maldito. Todos se hincaron y empezaron a llorar por los muertos. Gritaban, ululaban, soltaban una calumnia hacia el desgraciado que promovió la destrucción. Al menos cinco de los afectados se lanzaron al abismo para romperse el pescuezo, quizá sintiendo que así se unificarían con mayor velocidad con los familiares que perdieron a la desgracia. El suicidio pareció ser el mejor método de solventar aquella desgracia. Los carroñeros esperando en los árboles no tardaron en desprenderse de las ramas de los árboles y tomar el vuelo, un ciclón de buitres formándose sobre ellos para comerse a los recién muertos.

Leandro observó que los religiosos vestidos en sus sotanas llegaron tras la turba, caminando con el Libro del la Vida entre las manos. Lo que estaban por observar los dejaría marcados por el resto de sus días.

El Padre Crisondo se paró al margen del Foso Maldito e inició a rezar. De sus manos una concéntrica y crecientes energía inició a virar. Como los brazos de una galaxia siendo maniobrada como látigo, las energías crecieron y crecieron, fluyendo hacia las afueras como el vaho de montaña.

“¡Que vuestras almas sean devueltas a los dioses en el Profundo Azur de los Cielos! ¡Que vuestra materia, carne y hueso, regrese al Cosmos todo poderoso! ¡Que el dios de la Luz esté con vosotros para siempre, quien ha regresado a nosotros tras casi quince años de ausencia! ¡Que viva la paz y la absolución en San San-Tera!”

El Padre Crisondo soltó la energía acumulada que había crecido a un pacífico torbellino que flotaba sobre el Foso Maldito, hecho que molestó únicamente a las aves de carroña que desistieron el vuelo. Strangelus, el mago, estaba estupefacto, observando con parsimonia el evento milagroso.

La energía se hundió en el abismo, luz celeste siendo emanada como si fuese una estrella naciente. El Foso Maldito se iluminó con una fuerza que cegó a los espectadores, el calor de la energía englobando a los mismos en su  rapto agraciado. Los sobrevivientes abrieron los  brazos y se dejaron llevar por el evento divino del funeral. Hoy, por fin, los muertos obtendrían absolución.

El viento mismo dejó de soplar. El llanto de los sobrevivientes se calmó a un sollozo silente, como si una llovizna muy débil estuviese cayendo. Hombres, jóvenes, y algunas señoras, iniciaron a hacer algo que los funcionarios del gobierno nunca hubiesen predicho. Iniciaron a empujar tierra, a lanzar escombros—madera, metal, harapos; lo que fuera que podría cerrar el Foso Maldito.

De diez en diez los adultos fueron convocados por el acto del entierro, hasta que cien, doscientas, trescientas, mil pares de manos actuaban al unísono para tapar el agujero.

Liberados de la opresión de memorias, los que alguna vez fueron constructores o albañiles llevaron carretas y palas, piochas y rastrillos, numerando por los varios cientos, el pueblo unido haciendo lo posible por enterrar a los propios.

Los jóvenes iniciaron a barrer las calles y a buscar alimento y una manera de conseguir agua limpia. Por volición propia, el pueblo estaba siendo unificado como si una mano divina los hubiese suscitado. No fue la presencia del dios de la Luz, observaría posteriormente el filósofo, sino la voluntad de seres que han tomado la decisión concienzuda de salir adelante.

Leandro pensó que el pueblo estaba damnificado y que jamás saldría de las penurias. No obstante, lo que estaba observando eliminó aquellas ideas de su mente.

Strangelus, el mago, estaba boquiabierto. Jamás había observado una absolución religiosa a escala tan grande. Siendo el representante más sabido del Arte Conjetúrico, estaba contento de poder haber presenciado una de las tantas ramas que la ciencia ofrece.

Gáramond Sophis, el filósofo, ya construía una serie de argumentos para explicar el proceso de lo que parecía ser divino. Pero no, se decía aquél, no es un acto divino, sino la fuerza de la voluntad. Hombres que actúan pueden llegar mucho más lejos de lo que podrían llegar a creer.

Karolina volteaba a ver a su esposo. Conocía bien al estratega. Sabía que estaba contento y orgulloso de ver a hombres trabajar con intensión. Lo que vendría después de hoy sería toda una caja de pandora. Quizá ahora podría hablar con los pueblerinos para comprender lo que sucedió aquí hacía tres años.

***

Lulita y Luchy montaban a Granola y a Sureña, respectivamente. Los caballos estaban agradecidos con el paseo otorgado. Alguna vez treparon la Avenida de los Finqueros cuando no estaba totalizada. Hoy por hoy, estaba llena de escombros y memorias muertas. Varias de las Fincas yuxtapuestas estaban completamente derruidas y ninguno de sus sobrevivientes se había atrevido a reconstruir, salvo Gramal Gard, un joven de Omen, quien vino para revivir las memorias de su Tío difunto, alguien que alguna vez llevó el nombre Don Ingrio; y Lombardo, de la Finca el Zapotillo, quien se negó a dejar sus aposentos a pesar de la abismática destrucción.

Al entrar al pueblo tanto Lulita como Luchy notaron que algo estaba fuera de lugar. No era el típico sentimiento de desolación sentido en el pueblo, ni la abrumadora presencia de algo muerto que no ha sido removido; no demoraron ver que un sinfín de hombres y mujeres laboraban activamente, sudando la gota gruesa, con los rostros rebañados de una mirada que indica renovación. Estaban…¡limpiando las calles! ¿Qué diablos pasaba?

“Tenga cuidado, seño,” le dijo uno de los hombres que trabajaba. Era un señor de unos cincuenta años, lleno de polvo. Entre sus manos llevaba una carreta llena de escombros y tierra. Lulita hacía años que no hablaba con un pueblerino, pero sintió que con facilidad podría entablar una conversación con este hombre.

“¿A dónde llevas eso?” preguntó la abuela.

“¿No sabe? ¿Acaso se ha ausentado de lo que ha sido el evento más precioso del universo? Señora, el dios de la Luz ha regresado, y con él, la esperanza del pueblo. Por fin el Padre Crisondo ha salido del Décamon para darle un funeral apropiado a los muertos, absolver sus almas. ¿Sabe? Debemos limpiar esta pocilga. Nuestro pueblo fue conocido en antaño por un pueblo próspero y eso mismo debemos reconstruir…”

El señor vio a su alrededor, caminando paralelo y a la misma velocidad que los jinetes y sus corceles.

“Esto no puede seguir así. Y usted bien sabe que el Rey no moverá su fardo culo para ayudarnos, señora. Aquí se ayuda uno mismo o nada. Y para responder su pregunta inicial, ya que no sabe nada de nada le comento que estamos enterrando a los muertos.”

Luchy y Lulita se quedaron boquiabiertas.

Tuvieron que verlo con sus propios ojos. A trote ligero los jinetes llegaron al centro del pueblo para ver a miles de personas laborando al unísono como hormigas bien organizadas. Unos lanzaban tierra, piedras y aserrín, metales y madera hacia el Foso Maldito; mujeres varias trabajaban cortando malas hierbas y cuidando del ambiente; otros hombres se dedicaban a planificar cómo derrumbarían los restos de varias estructuras que seguían en pie; otro grupo de hombres y mujeres clamando ser artistas y planificaban reconstruir la estatua de Alac Arc Ánguelo.

Luchy y Lulita estaban anonadadas, no pudiendo creer lo que estaban viendo. Supieron que sería el momento oportuno para recontarle a Leandro la información que sabían del pasado, presente, y posible futuro de San San-Tera. Un ladrido les dio a entender que Rufus se había unido al grupo, negando quedarse en la Finca con Tomasa. Quizá el can venía a saludar a sus nuevas amistades, los gemelos del General.

CAPÍTULO VIII - LA TENEBROSIDAD SE APROXIMA

No fue difícil para ellas ubicar a Leandro y a sus secuaces. Todos estaban en el balcón del segundo nivel de la casa que construyeron justo al lado del Foso Malidito.

De haber sido ella, pensó Lulita, jamás hubiese construido una casa en ese sitio tan próximo al meollo que devoró tantas almas. Pero desde luego ni Leandro ni sus secuaces sabían exactamente qué había sucedido. Hoy cambiaría eso. Los efectos de la información que tanto Lulita como Luchy estaban por compartir podrían cambiar el rumbo entero de un Imperio.

No estaban ni remotamente preparadas para proveer dicha información. Pero Manchego hizo hincapié en la importancia de hacerle saber a los funcionarios del gobierno que Némaldon se preparaba y que el evento mortífero y diabólico que fue llevado a cabo, creando el Foso Maldito, no fue nada más que para resucitar al Amo, el infamoso, el temido, el traedor de las tinieblas.

Leandro no tardó en notar la presencia de los jinetes, y sin dificultades reconoció a los jinetes. El General no dijo una palabra, más su esposa pareció comprender su ademán, así como dos viejos vestidos uno con una toga gris opaca y el otro con una toga azul ligeramente brillante. El que vestía toga azul llevaba un sombrero de la misma tela sobre su cabeza el cual era puntiagudo, como el pico de un cuervo, con una base amplia que caía por la gravedad.

Cuando estuvieron próximo a la casa de Leandro y sus seguidores, Lulita y Luchy desmontaron la rienda. Un soldado tomó las mismas y las amarró aun poste. Rufus siguió a Lulita y a Luchy hacia la entrada principal de la casa, donde se sentía a gusto pues sin dudar era albergo para el can.

Bien preparados para el encuentro, antes que siquiera tocaran la puerta Nana Bromelia apareció vestida semi-elegante con tul morado y una gabacha con salsa de tomate, evidencia que había estado cocinando la mayor parte de la mañana. “Ay, mis queridas invitadas. Estamos esperando vuestra venida, y no sabéis lo feliz que nos hace que hayáis venido. Pasad, pasad adelante por favor. ¿Perrito? ¡Has regresado! Los chicos estarán felices de verte la carita. Entra, por favor.”

Luchy y Lulita se voltearon a ver con una mirada que dice, ¿a qué nos hemos metido? Desde luego supieron que las intenciones de los funcionarios del gobierno eran buenas y no les podría devenir mal dicho encuentro. Rufus las siguió, confianzudo entrando a territorio que ya conocía y había marcado con un par de chorros de orín.

Al entrar a la casa de Leandro fueron escoltadas por Nana Bromelia a la sala principal. Lulita, siendo expuesta por primera vez a la casa de Leandro, se impresionó al ver los adornos norteños y lo bien tratada que estaba la madera. Vivían en un lujo comparado a la pocilga del pueblo. Lo cierto era que los norteños del Imperio jamás dejarían de ser ostentosos. Lulita también notó la cantidad de soldados parados en puntos estratégicos. Un soldado alto en particular le llamó la atención. Seguramente sería el Capitán de Leandro. Se miraba feroz, pero obediente, como buen soldado, y en su cincho colgaba un lucero del alba que podría magullar cráneos con facilidad.

En pocos minutos bajó Karolina del segundo nivel. Le secreteó algo a la Nana en el oído, quien en torno subió al segundo nivel, seguramente a cuidar de los chiquillos. Rufus se sentó al lado de los sillones donde se sentaban pacientemente Lulita y Luchy. Karolina no tardó en notar que había algún tipo de vínculo entre la abuela, su nieta, y el perro.

“Buenas tardes. Hola, Luchy, me da un gusto verte por aquí. Hola señora, mi nombre es Karolina. Soy la esposa de Leandro, el General.”

Lulita y Karolina intercambiaron gestos de amabilidad. La abuela dijo, “Mucho gusto, mi nombre es Lulita y soy la abuela de Luchy. A Leandro lo conozco desde antaño cuando compartimos en el campo de la batalla.”

“Lamento mi intromisión, pero debo saber algo antes de poder proseguir con nuestra junta: ¿Luchy, has traído a tu abuelita para hablar de los detalles que discutimos ayer?”

Luchy volteó a ver a la abuela y declaró, “Venimos a darle al General los detalles que necesita para comprender la desgracia que le sobrevino al pueblo hace tres años.”

“Muchas gracias por haber venido con ése propósito. Desde luego Leandro bajará para estar con vosotras. ¿Os ofrezco algo de tomar, un tentempié?” dijo Karolina.

“Un vaso con agua para mí, gracias,” dijo Lulita.

“Yo estoy bien, gracias Karolina,” concluyó Luchy.

La esposa del General se puso de pie y se largó a la cocina con una sonrisa agradable en su rostro.

En segundos los peldaños de madera del escalón resonaron con varios pasos, unos ligeros y otros pesados.

Karolina salió de la cocina con un platillo lleno de bocatas diversas, sonriendo al ver a su esposo y sus secuaces bajar. “Querido, ha venido Luchy y su abuela, Lulita.”

El General le sonrió de vuelta a su esposa, pero la sonrisa no fue sincera. Leandro reconoció a Lulita de un puntapié, pues la señora siempre fue alguien temible. Pero al ver a la abuela sentada al lado de su nieta se le ocurrió que Lulita podría haberse suavizado, así como él, por la presencia de hijos y nietos en la vida.

Leandro presentó a sus colegas, “Hola Luchy, Lulita. Me es un agrado veros aquí. Desde luego asumo que habéis venido a hablar acerca del Foso Maldito y sus orígenes. Estamos espeluznados con lo que hemos visto hoy en el pueblo. Así que desde luego venimos preparados para vuestra explicación.”

El señor vistiendo la toga gris carraspeó. Una pipa grande, de madera oscura, soltaba humo del hornillo; el otro señor de toga azul casi brillante estudiaba a las invitadas con una mirada curiosa.

El General volteó a ver al señor gordo de toga gris y luego dijo, “Él es Gáramond Sophis, mi consejero. Es un filósofo de naturaleza inquisitiva. Y él, es Strangelus Üdessa, el representante de más alta categoría del Arte Conjetúrico.”

El viejo de toga azul llevaba una barba blanca tan larga como la del viejo barrigón de toga gris. Sólo el supuesto mago hizo un ademán de saludo; el filósofo simplemente las escrutó con ojos aguileños comprimidos por su rostro redondo gracias a sus hábitos de comer en demasía.

Karolina dejó el platillo de bocatas sobre la mesa, le entregó el vaso con agua a Lulita, y se marchó. Subió el escalón al segundo nivel, donde se escuchaban la contienda entre sus hijos gemelos y la Nana.

Los hombres se sentaron frente a las damas, al centro la mesa con los alimentos de la refacción. Leandro se sentaba al centro, Gáramond su mano derecha y Strangelus a su mano izquierda.

La junta cobró formalidad y seriedad. El filósofo rompió el silencio alcanzando una, dos, tres bocatas y metiéndoselas todas a la boca de una. No fue misterio el origen de su barriga. Desde luego las migas se impregnaban a su barba larga. El mago rodó los ojos al techo, incrédulo de ver el comportamiento de su amigo.

La tensión disminuyó dándole partida a la conversación.

“Hola, Leandro. Veo que has cambiado para el bien. Con hijos y esposa has de estar bien domado. A un hombre le cae bien tener a una mujer que lo sepa manejar.”

Luchy no comprendió porqué Lulita se comportaba con afán de herir o insultar. ¿Quizá es así como el General se comunica con sus ex-soldados?

“Ya extrañaba verte, Lulita. No ha habido soldado como tú en mis rangos. Hace falta alguien que dé el ejemplo de lo que llamo eficiencia. Es un gusto verte de nuevo. Nunca pensé que estaríamos viviendo en el mismo pueblo.”

“Pues qué bien,” respondió Lulita. “Hemos venido con un propósito muy específico. Lástima que no poder gozar de vuestra hospitalidad, Leandro, porque la información que traemos debe ser delegada con presteza.”

“Que venga entonces,” dijo el filósofo. “Más listo no pudiera estar para los detalles. Soy yo y nadie más que aprecia todo pormenor, por más ridículo que sea. No tan ridículo como el sombrero del mago, eso es demasiado inverosímil.”

El mago reaccionó y dijo, “Pareces niño que no sabe comportarse. Este sombrero representa la rama de Arte Conjetúrico que practico; así como el cocinero utiliza su sombrero blanco que lo identifica como tal, yo utilizo esto. Deja de chistar. Esto es serio, hombre.”

“Y bien que lo es,” agregó Luchy. Los hombres se callaron al ver a la joven preciosa hablar con certidumbre.

“Lo que sucedió aquí hace tres años fue…” Luchy tragó pesado. Su audiencia se tornó impaciente, volátil, nerviosa.

Se dejó de circunloquios y se fue directo al grano, “Fue un sortilegio para resucitar al Amo.”

La sala se tornó fría. Un viento frívolo se hizo entre las ventanas cerradas. Un escalofrío trepó por la columna dorsal de los oyentes.

“No hay manera sencilla de decirlo. El pueblo fue destrozado con fines de resucitar a un demonio, utilizando a las almas sacrificadas para general el sortilegio gracias a un Lóbrego Pastor que se infiltró en nuestro pueblo, Feliel Demanur."

El filósofo dijo con severidad, “Niña. Deja de hablar profanadas. Estamos hablando en serio aquí. No vengas con cuentos de hadas o cochinadas de ésa índole. No toleraremos que nos faltes el respeto. Sabemos que algo pasó aquí de gran calibre, pero no vengas a tomarnos por idiotas—”

Lulita lo cortó a media oración, “Lo que dice Luchy es cierto. Lo vi con mis propios ojos. Quizá Luchy debió haber empezado con una noticia menos grave, pero es así como sucedió—”

Lulita recontó la historia desde el inicio, de cómo el Alcalde Feliel entró al poder y como desde entonces las cosas fueron cambiando con lentitud. A dos años de su poderío, se palpaba el cambio con un exceso de pobreza y delincuencia. Justo en su último año de poder, Lulita les recontó cómo los soldados del Alcalde iniciaron a matar a gente y apilarlas en puños de veinte en veinte, para posteriormente degenerarse en una guerra abierta.

Lulita contó aún más. Incluso detalló la sombra negra y ominosa que gobernaba el pueblo. De un mal tan profundo que evidentemente dejó al pueblo socavado, patas arriba, damnificado por la eternidad.

La abuela describió la sensación de la sombra y de cómo cazaba a sus presas. Dejó fuera el hecho que la sombra buscaba pillar a Manchego, porque aquél siempre fue el dios de la Luz.

Luego Lulita pasó a contar el asedio de los Fuertes creados por la resistencia, los sobrevivientes de la calamidad haciendo lo posible por subsistir contra la oscuridad. Le contó que previo que todo se fuera al infierno, una nube gigante, negra, espiralada surgió a cubrir el paso de la luz del día, de los muertos andando como marionetas para lanzarse al abismo ahora llamado del Foso Maldito, del vórtice verde que succionó almas, y de la recusación final del Amo.

Para ese entonces tanto Lulita como Luchy lloraban con creces, abiertamente exponiendo emociones viejas recién invitadas a ver la luz. Leandro, más que nadie, al escuchar que los muertos caminaron hacia una dirección específica se heló, se le pararon los pelos del occipucio.

Él más que nadie sabía lo que eso significaba: la presencia de un Sáffurtan, nigromantes que emplean las Artes Negras para hacer sus fechorías. O quizá algo mucho peor…un Lóbrego Pastor. Desde luego la premonición de muerte, desesperanza, y desgracia embargó su corazón con el martillo de la ruina. Sin concluirlo ya sabía que Némaldon tuvo sus garras entre el pueblo. Y esto sólo podría significar que algo ominoso y de terrible agüero estaba por suceder.

El mago torcía la cara cada vez más. En su mente una cosa resonaba como martillo de la indignación: las Artes Negras. Némaldon.

El filósofo se dedicaba a terminase las bocatas. Sin embargo sus ojos abiertos de par en par estaban tragando toda la información. Parecía esponja. La pipa se le apagó, pues en ninguna ocasión se inmutó para darle aliento.

“¡UN ACTO RELIGIOSO DE NIGROMANCIA!” gritó el mago con los pelos parados.

Leandro estaba sin aliento, esperando el momento cuando Lulita o Luchy admitiera que le estaban jugando un chiste. Pero el verle el rostro y la emoción sincera a las damas fue suficiente para hacerle ver que esto pasó.

El pupilo de Strangelus entró por la puerta principal. Sostenía su báculo entre una mano y el tomo de Arte Conjetúrico en la otra. “Maese,” dijo el pupilo, “Hay algo que debo contarle.”

“Habla, Elgahar, habla,” le insistió Strangelus a su pupilo.

“He visto a un ángel. De alas blancas con plumas. Habló con el retrasado. Maese, no le miento. El ángel produjo del aire una lanza de metales pulimentados y pareció hablarle al retrasado como si fuera algún tipo de confidente. Juro que no me lo imaginé.”

El filósofo, el General, y el mago se voltearon a ver. “¿Dices que has avistado a un ángel? No puede ser,” dijo el filósofo.

“No miento,” insistió el pupilo del Arte Conjetúrico. 

“Yo también lo vi,” anunció Luchy, poniéndose de pie.

Lulita le siguió el paso, “Y yo también lo vi. Leandro, el ángel que describe el joven existe. Luchy y yo lo vimos con nuestros ojos. Es cierto, el dios de la Luz ha regresado.”

Leandro también se puso en pies y dijo, “Un momento—”

Lulita le cortó el habla y dijo, “Nos ha encomendado darte un mensaje a ti, Leandro.”

El General se paralizó. “¿Cómo? ¿Qué?”

“Dice que Némaldon amasa legiones de soldados para invadir nuestras tierras. Nos ha urgido que migremos al norte lo antes posible. Leandro, debes notificarle al Rey Aheron III que las cosas van a tornarse sombrías. El dios de la Luz mismo nos lo dijo.”

Leandro se rió con nerviosismo y dijo, “Y de todo el mundo, ¿por qué diablos te lo diría a ti o a ti?”

La lógica del General hizo sentido.

En ese momento un soldado entró corriendo a la casa del General, pálido como cadáver. “¡Mi General! ¡Mi General!”

Leandro volteó a ver, incrédulo, “¿Y ahora qué? ¿Nos viene a caer un dragón muerto sobre la cabeza?”

El soldado se aproximó, temblando. “¡Esto acaba de llegar!” El soldado cargaba con delicadeza algo entre sus manos. Había una traza de sangre sobre ellas, pero no parecía ser propia. De un momento a otro todos reconocieron el cuerpo de una desdichada ave. Era una paloma mensajera.

Leandro tembló. El cuarto entero hizo silencio. Una sombra se sentó sobre los hombros de los espectadores y nadie se atrevió a respirar.

El General tomó la pata del ave donde se detallaba un pequeño cincho de cuero. Entre un receptáculo de tamaño de una uña del dedo meñique una nota fue extraída con el emblema de Ágamgor, con el sello de Nurimitzu Loyola, Duque de dicha ciudad.

Leandro cerró los ojos y respiró pesado. Por alguna razón el respirar se tornó difícil. La visión se le tornó borrosa. Para ser un hombre acostumbrado a las malas noticias hoy estaba reaccionando con aversión.

Leandro desenrolló el papel hecho de madera seca y leyó en silencio—

Socorro. Auxilio. Amparo.

A cualquiera que llegue esta carta, pueblo, ciudad, asentamiento, bar, mercenario o desertor—por este medio hágase saber que estamos bajo ataque. Estamos asediados por las legiones del enemigo. Némaldon ha cruzado las fronteras de Aegrimonia y marcha en un número tan alto que nos trepidarán en menos de un día. Temo que para el momento que arribe esta carta todos estaremos muertos. ¡HUID AL NORTE! ¡NOTIFICAD AL REY! ¡QUE SE PREPARE EL EJÉRCITO IMPERIAL!

El Amo ha resucitado y comanda a los suyos hacia una victoria segura.

—Nurimitzu, Duque de Ágamgor.

Leandro elevó la mirada para encontrar que varios ojos lo estudiaban, pero en su rostro no se perfilaba la reacción verdadera que en su mente concurría. Lentamente los engranajes de su mente astuta y estratega se tragaban la realidad, y los mecanismos de su personalidad lentamente le deformaban el rostro. Al parecer, lo dicho por Luchy y Lulita era cierto.

El Amo había regresado y desde luego Ágamgor sufría los efectos deletéreos de dicho avance ominoso.

Leandro perdió la vista en el horizonte, sintiendo el sabor agrio de la batalla surgir de la lontananza donde nada menos que lo verde y precioso vislumbraba; sin embargo, aquellas palabras le afectaron su percepción del mundo y desde luego lo visualizaba con las tinturas del terror que sin duda se avecinaba.

Su mente entró en la frialdad de un hombre de guerra, calculador y determinado. Su lado paterno fue suprimido a los resquicios de su alma para proteger su delicada corteza; amor fue sustituido por la crudeza de la estrategia.

Una corazonada inclemente le causó una zanja en su alma en paz. La saboreó, jugó con ella por varios segundos concluyendo que una acción debía ser llevada a cabo y de inmediato: notificar al Rey. 

Debían migrar hacia el Norte lo más rápido posible. Y el mal no se detendría...sentía los tambores de guerra resonar entre su pecho como el martilleo de una horda de demonios...y las cascadas de sangre vendrían...y los gritos inclementes surgirían...y nada más que la abismática destrucción los agobiaría si no actuaban ahora mismo. 

Sus ojos se guiñaron, pesquisando las caras que lo guardaban en mutismo, petrificadas en busca del liderazgo. Inspiró profundo, sabiendo que él y nadie más debía iniciar la migración hacia el Norte para prevenir una catástrofe.

El General Leandro Matamuertos dio un paso hacia adelante, empuñó las manos ya sudorosas, su rostro cuadrado mascando las mandíbulas para darle una apariencia de inquebrantable.

Dijo, su voz tan firme como sus pensamientos, "Preparad las aves mensajeras. Alertad al Rey y a todo duque del Imperio que una guerra está siendo desatada. El Imperio está bajo ataque. ¡Corred!”

Los soldados se paralizaron. Un subsecuente grito hizo que inclusive Lomans, el Capitán y mano derecha del General en el campo de batalla, surgiera del shock y corriera a donde fuese necesario para llevar a cabo las órdenes.

Luchy y Lulita se abrazaban, ojos abiertos de par en par, no pudiendo creer que la desgracia que vivieron hacía tres años se volvería a repetir de una manera mucho peor, englobando no sólo al pueblo San San-Tera, sino al Imperio en su integridad.

El filósofo y el mago esperaban una explicación.

“Oficialmente estamos en guerra. Que los dioses nos tengan amparo.” Dicho lo cual, Leandro salió corriendo hacia su esposa y sus hijos.

El mago y el filósofo se estudiaron las miradas, notando que ambos estaban nerviosos y llenos de desamparo. 

CAPÍTULO IX - AGASAJANDO AL DEMONIO

Argbralius asistía al Padre a dar la Santa Misa. Sentía odio contrario a emociones positivas. No lograba explicarse por qué sentía tanto repudio hacia lo bueno que estaba sucediendo en el pueblo, pero estaba seguro que tras la reaparición del dios de la Luz todo se vino cuesta abajo en su mundo.

Algo en su mente se retorcía como gusano pillado por un alfiler. Era aquella flor negra, aquella mancha malévola que lo llevó a matar a Trumbar, aquella mancha negra que lo llevó a matar a los desertores. Aquella estaba convulsionado en un rebeldía espantosa.

“...Y por ello agradecemos a los dioses—” continuó Crisondo, “por el retorno del rey de los cielos, de la luz y la esperanza. El dios Alac Arc Ánguelo está de vuelta con nosotros. Por ello no podríamos estar más agradecidos. ¡Gracias! ¡Oh, gracias dioses de la eternidad! ¡La paz ha regresado a nosotros!”

Argbralius sintió una arcada. Vomitó entre su boca, cuyo contenido logró tragarse de vuelta. Deseaba recurrir al lado malicioso de su alma y no sabía por qué. Quizá era porque le confería protección, seguridad…un mundo lleno de esperanzas...

“Y los cielos brillan de nuevo, las tierras crecen con fertilidad. Los dioses nos han dado una segunda oportunidad, hermanos y hermanas. El dios de la Luz nos protegerá de los escombros.”

Argbralius se sumió en su mente. Ya no estaba en la realidad.

El Sacristán caminaba en un pasillo de piedra negra, fría. Las paredes rezumaban una malicia de buen gusto.

Llegó a una huerta de tierra negra, un recinto cercado por maderos en vías de la putrefacción. Una flor surgió cerrada en un botón como la boca de una víbora que emerge al hallar una presa. ¡Era la misma semilla que había sembrado, y ahora había crecido a ser algo maravilloso! El estambre era largo como el cuello de un cisne, negro del color de la noche más nocturna, cuyo color contrastaba perfectamente con los demás colores de la huerta de su alma. El botón de la flor estaba cerrado gracias a sus pétalos negros que finalizaban en una proyección ahusada, dándole la apariencia de la cabeza triangular de una serpiente venenosa.

Como niño que deseara ser cargado por sus padres abrió los brazos y le urgió a la flor que se lo llevara con ella, que lo alejara de este mundo lleno de Luz y cosas buenas, porque él no deseaba a más que la eterna sombra...

La flor, como culebra que estudia a su presa antes de engullirla, se movió de lado a lado, como buscando ángulos o quizá estudiando a su presa. La flor abrió los pétalos como las mandíbulas de una serpiente de cuatro mandíbulas. De un súbito golpe, aquella planta poseída se abalanzó sobre el cuerpo frente sí, engulléndolo de un bocado.

…

…

Flotaba en el espacio. No era la primera vez que presenciaba a un ser malvado con alas negras montar a un dragón negro hecho plenamente de una sustancia oscura de definición incierta; pero lo cierto es que la imagen era bella y prístina.

Vio cómo el ser malvado montando al dragón negro se dirigió a un mundo, para momentos más tarde regresar con una sonrisa victoriosa en el rostro. En su mano cargaba el corazón de algún ser vivo que aun latía y su boca estaba llena de sangre escurriéndose por la comisura de sus labios.

El ser alado pasó al lado del espectador. Argbralius lo persiguió con la mirada, admirando su resplandor. Vio en él ojos grises y tan profundos que parecían ver el más allá. Vio en él una espada larga y preciosa, unas armaduras bellísimas de color negro. El dragón era de escala pesada, armada y blindada con metales engreídos a la piel escamada. Volaba a través del espacio como si controlara los filamentos del universo.

…

…

“¡Despierta! ¡Despierta por los dioses!”

La voz iba y venía. Argbralius tuvo la sensación de calor para luego ser embargado por la sensación de estarse ahogando. Intentó dar una respiración profunda pero no pudo.

“¡Llamad al curandero! ¡Alguien!” gritó Crisondo.

Argbralius estaba convulsionando vigorosamente sobre el suelo. Sus manos como garras intentaban colgarse de algo. Se mascaba la lengua, sangre fluyendo de su boca. Sus ojos estaban torcidos, blancos, poseídos. Las piernas convulsionaban con un frenesí asqueroso.

A media Misa se desparramó sobre el suelo, y allí mismo se estaba orinando y defecando, perdiendo el control de su cuerpo. Los creyentes salieron corriendo en busca de ayuda; señoras se tapaban la boca, la cara, la nariz, impacatadas de ver al Sacristán convulsionar de manera violenta.

En segundos Savarb llegó con un trapo en la mano y le metió el harapo en la boca para que no se arrancara la lengua de una mordedura poderosa.

Cuando finalizó de convulsionar, Argbralius abrió los ojos. Estaba drogado, en completo descontrol de su cuerpo. Sin embargo, contrario a la creencia de los espectadores, estaba complacido con su estado. Había sostenido una visión que aparentemente le causaba agrado, un pasaje divino al cual podía ser admitido únicamente si se dejaba llevar por la negrura de su alma. Cada vez se le hacía más fácil admitirse a tal mundo, realidad que lentamente controlaba mientras más y más experimentaba con aquella. Con paciencia llegaría a dominar dicha dimensión y no convulsionaría más, ni sangraría de la nariz, ni se orinaría ni defecaría en sus ropajes.

“¡Ayúdame a desenrrollarle las manos que parecen garras, se va a arrancar las uñas por los dioses!” gritó una voz femenina.

“¡Es muy fuerte! ¡Hay que llamar a algún curandero capaz, este chico está poseído!”

“Joder, alguien haga algo que le salve la vida,” dijo una voz masculina, cavernosa.

Argbralius iba y venía de un estado catapléxico, yendo y viniendo entre dos dimensiones completamente diferentes en tiempo, espacio, y persona. Su alma, al parecer, le gustaba desprenderse de vez en cuando y merodear para hacer de las suyas, como si su alma supiera que el cuerpo el que habita fuera temporal.

Algo de mayor poder le seducía el alma y lo estaba invitando a incursionarse en otra dimensión, otro tiempo y espacio, a investigar nuevos horizontes…

…

…

Mórgomiel, dios del Caos, estudiaba el vasto horizonte del universo siendo creado frente a sus narices. La luz de los nacientes cosmos lo maravillaba.

En el momento que los dioses viejos, Désofor y Mórofos, decidieron engendrar a los nuevos dioses, ellos mismos cambiaron de nombre. Désofor pasó a ser Sarc-Splelendor. Mórofos pasó a ser Ashamsham’Krönus.

Mórgomiel fue el producto de la fisión de Ashamsham’Krönus, quien tras su división pasó a crear varios dioses, incluyendo al dios del Caos.

Mórgomiel siempre fue destinado a ser el dios de la entropía, de la energía negra, materia negra, y de la antimateria. La eterna sabiduría de sus creadores sabía que un universo sin contrastes no podría subsistir ni engendrar la belleza, cual dependía de un balance fino entre la sombra y la luz.

Como todo dios nuevo, Mórgomiel no fue creado con el fin de poseer ni controlar, sino simple y sencillamente de llevar a cabo su naturaleza para balancear el universo.

Los dioses que nacieron de la división de Sarc-Splelendor se dedicaron a la creación de la luz, a la generación de magnánimas nebulosas y maravillosos soles, en poco tiempo dándole origen a billones de galaxias, cada una con miles de millares de estrellas, los focos lumínicos del universo.

Los agujeros negros y otras propiedades de la oscuridad fueron generados por los dioses nuevos y viejos de naturaleza oscura.

En aquellos días de creación, luz no significaba ni bien ni mal; oscuridad no significaba maligno o benigno. Al contrario, todos los dioses, viejos y nuevos, se dedicaban explícitamente a la tarea de la creación. El concepto bueno y malo aún no había nacido. O quizá, existía, pero no había sido descubierto.

Eones, millones de millones de años pasaron. Mórgomiel observaba todo concurrir desde el planeta que decidió habitar, uno lleno de materia negra, caos y entropía. Mórgomiel, siendo el dios de aquellas propiedades, gozaba de ver su naturaleza oscura desenvolverse.

Su planeta lo llamó Mortis Depthos. La vida no florecía allí por razones evidentes, y jamás se le ocurrió que quisiere ver vida o algo similar en su planeta. En aquellos días de simplicidad el sencillo hecho de ver a su propia naturaleza desenvolverse le provocaba placer existencial, pero aquello, lastimosamente, cambiaría.

Su planeta, a diferencia de otros, poseía un núcleo hecho de energía negra. Esto provocaba erupciones volcánicas que disparaban al espacio fuentes de energía que podrían destruir soles. El planeta viraba alrededor de una estrella roja gigante, siendo el único satélite de dicho sistema solar.

En una de las ocasiones que Mórgomiel viajaba por el universo, pudo ver su reflejo en un planeta metálico. Se asustó, emociones moviéndose en lo que parecía ser su primera experiencia emotiva.

Se tocó la cara, el cuerpo. Era un ser bípedo, de piernas largas y brazos largos, de torso amplio. Todo su cuerpo era opaco, como su energía. Tenía cabeza del mismo material. Tenía un par de ojos membranosos, negros, pero lo peor era que no tenía expresión facial.

Las emociones y sensaciones eran nuevas para él, y sin saber qué hacer o cómo manejar aquellas, siguió viajando, forjando su naturaleza alrededor del universo como si fuese granjero atendiendo sus plantas, sin saber que dentro de su alma desde luego se manifestaba un odio inconsciente.

Fue en una de varias ocasiones durante sus viajes inter-estelares que Mórgomiel observó no una, sino varias galaxias brillantes y llenas de expectativas. Siendo el que promovía el caos y la energía oscura (que mantente a la energía en condiciones óptimas), se dirigió a una de estas galaxias. En aquellos días viajaba por acto de la voluntad, sin embargo, su viaje era lento comparado a lo que algún día conocería como el significado del verdadero transporte a través de los tiempos.

Al entrar a la galaxia, Mórgomiel se quedó impresionado. Uno, dos, cinco sistemas solares de alta complejidad circulaban alrededor de una estrella amarilla y joven. Los planetas orbitaban a cadencias muy diferentes. Cada planeta era variopinto, de colores diversos y de una belleza singular.

Mórgomiel jamás había sentido emociones tales. Por primera vez sintió belleza, poesía, placer, lo bello y lo bueno. Fluyó con aquellas imágenes preciosas. Quiso saber más de su origen y naturaleza.

A un planeta celeste se dirigió, viajando sin inhibiciones. El dios del Caos aterrizó en tierra café, fértil, y llena de vida por doquier. Alrededor de él habían montañas, volcanes, árboles, todo tipo de flora y fauna. Sus emociones corrieron con estampidas de dolor, y no pudo evitar lo inevitable. Comparó su propio planeta al que estaba guardando en ese momento, sintiéndose de menos y damnificado a un mundo desolado. Le pareció que el suyo no poseía ni la más remota seña de belleza y resplandor, pero mucho más le dolió aceptar que en su propia tierra jamás florecería la vida dada su naturaleza.

Un animal curioso parecido a un fauno se aproximó a él. La energía emitida por Mórgomiel era muy diferente a la sentida en otras partes del planeta, y quizá por ello atraía. El dios del caos, emocionado al ver al animal aproximarse, extendió su mano de cinco dedos, negra, opaca, e hizo contacto con la carne de la bestia inocente.

El grito prófugo emitido por el animal fue intenso, ensordecedor, un lamento de dolor y súplica que viajó por leguas de distancia. Mórgomiel, horrorizado por lo que había sucedido, notó que su naturaleza, antimateria, simplemente destruiría a todo lo que hiciera contacto con sí. Se sintió culpable, cosa que jamás debió haber sentido pues siendo su naturaleza, la estaba forjando adecuadamente, pero vio que la bestia cayó al suelo exánime de vida, sin moverse ni emitir un sonido, y lentamente su composición física se fue disolviendo en polvo, hasta ser evaporado por completo. Lo había destruido con un simple movimiento, horror que le causaría escozor en el alma para siempre.

Cuando volvió a su mundo para contemplar el planeta lo sintió desolado, olvidado, poco deseado y vacío. La aridez de su planeta le hirió los sentimientos que aún florecían a flor de piel. Sintió un profundo resentimiento al saber que él, contrario a todos los demás dioses, jamás podría gozar de las cosas preciosas del universo. Sintió rencor inusitado hacia Mórofor, su origen, padre-hermano, ahora llamado Ashamsham’Krönus — el dios viejo de la oscuridad.

Desde ése momento en adelante una semilla de rencor creció en el alma del dios del caos. Aquella crecería y florecería en un odio que se transformaría en el origen de la malicia.

Y es así como nació el mal.

CAPÍTULO X - EL DIOS DE LA LUZ

Argbralius abrió los ojos. Estaba recostado en una camilla con las piernas y manos atadas a los lados. Le dolía la cabeza. Aparentemente su alma le había regresado luego de haberse incursionado en un viaje a través del tiempo a un pasado remoto y lejano, tan distante que sería imposible calcular cuando sucedió.

Sentía la boca llena. Escupió lo que parecía ser un trapo. Su boca se movió con el intento de decir algo, pero palabras no emergieron, sino un sonido gutural que le llamó la atención a la persona que cuidaba del enfermo. Le dolía la lengua, algo que pronto se enteraría que fue porque se mordió durante las convulsiones agrias.

Karolina llegó a estar al lado de Argbralius. La fiebre había sido controlada. “Ya estás mejor. ¿Qué dices?”

Argbralius logró articular una palabra, “Agua.”

Karolina se encaminó a la cocina y le trajo un vaso lleno con agua. Le sostuvo la cabeza y lentamente le fue dando pequeños sorbos. Argbralius volvió a perder la conciencia, conciliando el sueño reparador.

“Yo creo que ya podemos desamarrarlo,” dijo Karolina con agravios. “El pobre Sacristán ha pagado alto precio desde el día que vino al pueblo. Por los dioses, no lleva ni una semana aquí y ya está sufriendo los efectos nocivos del pueblo destruido.”

Leandro paseaba los corredores de su casa, pensativo. La manera en que los últimos eventos se habían desenvuelto le suscitaba mucha suspicacia.

El mensaje enviado por Nurimitzu, ¿Sería un chiste buscando desorientar al Imperio? Pero la combinación de la información proveída por Lulita y por Luchy con el arribo de la carta por aquél Duque sencillamente le había implantado una corazonada imposible de sacudir o solucionar sin una acción definitiva.

Y ahora a causa de aquello debían migrar lo antes posible hacia Kathanas, ciudad de mesetas, y posterior a ello continuar al Norte hacia la Trigonósfera Stratta. Desde luego todas las aves mensajeras fueron enviadas hacia todas las ciudades del Imperio, notificando a cada señor, a cada Duque, a cada rincón del Imperio para hacerle saber que el infierno estaba por romper el dique del silencio tras poco más de cuatrocientos años de relativa paz.

“Querido,” le dijo Karolina, sacándolo de su ensimismamiento. “Debemos empacar. Hay que hacer prisa.”

“Lo sé, amor. Lo sé. Es simplemente que me cuesta creer que lo dejaremos todo atrás, así sin más. Parecemos nómadas.”

Karolina le puso una mano sobre el rostro. Cruzaron miradas y le dijo, “Querido, tu casa aquí está,” Karolina se apuntó al corazón. “Siempre y cuando estemos juntos, conmigo, con nuestros hijos, estarás en casa. Lo importante es que defiendas tu patrimonio. Somos familia, y migraremos juntos. Debes seguir tu propio consejo, querido.”

“¿Que es cual?” inquirió el General.

“Que debes hacer lo mejor con lo que tienes. Ésta es nuestra realidad. Debemos hacer lo que debemos hacer. La gente no escoge la circunstancia; pero sí escoge qué hace con ella cuando viene."

En ese momento Leandro fue invadido por una vehemencia carnal, pues ver a su esposa tan asertiva le causaba nada más que los deseos más puros de poseerla. Notó que el Sacristán estaba durmiendo. Dejaron aquella habitación y se dirigieron hacia sus propios confinamientos, donde se envolvieron en quizá uno de los últimos encuentros amorosos que tendrían por un largo tiempo.

***

Lulita y Luchy estaban con las emociones mezcladas. Por un lado se arrepentían de haber ido a hablar con el General. Todo se desató de súbito. Por el otro, estaban contentas al saber que les tomaron en serio las noticas que el mismo dios de la Luz les pidió favor que le dieran al General.

¡Migrar! ¡Migrar! ¡Migrar!

Aquella palabra circulaba en la mente de Luchy y Lulita, no sabiendo cómo hacer para empacar sus pertenencias más preciadas en tan poco tiempo. El General, entrando en modo de militancia, ordenó que en menos de una semana estarían saliendo rumbo a Kathanas.

Ágamgor estaba en guerra mientras el enemigo marchaba. Estaban tan lejos de aquella ciudad fronteriza que parecía algo imaginario, un juego que pronto sería desvelado.

¿Cómo empacarían? ¿Qué empacarían? La Estancia estaba reconstruida tras casi dos años de labor intensa, hecha con las manos al desnudo y el sudor salitre lleno de amor. Dejarla posterior a haberlo perdido todo, reconstruido, y ahora amado, sería algo difícil de hacer. Lulita tenía sus armas—la hacha y su arco y aljaba de flechas. Pero a pesar de poseer poco el hecho de deja atrás la tierra que tanto llegó a amar se sentía erróneo y falso, inverosímil y sencillamente nostálgico.

Lulita paseó por la cocina, la única sala, y los tres dormitorios. La abuela se tuvo que sentar en una silla a la mesa de la cocina para calmarse el corazón tumbado por vagos recuerdos.

Llorando se llevó las manos a la boca, desde luego aceptando que lo dejaría todo atrás. La melancolía surgió de la caverna de su corazón.

Luchy no tardó en entrar a la Estancia tras ir a visitar el Observador y el Establo. Al regresar abrazó a la abuela, quien estaba sumida en un silencio notorio, embalsamada con lágrimas agrias de reminiscencia.

Lulita y Luchy permanecieron calladas por un largo tiempo. Ambas parecieron digerir la suma de eventos que se desataron en cuestión de menos de un día, cambiando el rumbo que el pueblo había sostenido por tres largos años.

***

Manchego volaba, sus alas blancas, galantes y poderosas, extendidas a su máxima envergadura. Planeaba como ave que sabe que las fuentes de viento lo acarrearán a lo largo del horizonte.

Teitú volaba al lado de su amo, circulándolo como si fuera un satélite que flotara en el espacio libre.

Me encantó conocer a tu familia, Alac. Luilta y Luchy son tan calurosas y afables como lo describes en tus memorias y pensamientos. Las quiero amar para siempre. Veo que son muy importantes para ti. Sé que es por ello que deseas salvar al Imperio, pensó el ser luminoso.

Manchego volvió a acordarse de Nordost, el dragón de escamas metálicas que conoció antes de sumirse en el primer vórtice que le daría bienvenida al mundo de los portales a otros mundos. Sus palabras se gravaron en su mente. Los Seres de Divinidad Celestial lo crearon como un semi-dios con el propósito que tuviera las emociones poderosas de un ser humano. Pero desde luego dos pensamientos le abrumaban la mente:

¿Era moral que alguien decidiera que su vida fuera destinada a ser un semi-dios, a sufrir, para luego ser el dios de la Luz? Se sentía bendecido por ser escogido por los Seres de Divinidad Celestial, pero a causa de ello pasó por tanto dolor y asperezas que de haber tenido un decir jamás hubiera aceptado la propuesta.

Su mente cesó de divagar cuando el sol poniente le alumbró el rostro. A la distancia, la yema de huevo del sol se fundía con las piedras silentes de la montaña. Los rayos luminosos del orbe en ascuas se derramaron sobre el rostro del dios de la Luz. Su alma floreció como botón de primavera y soltó un pulso de luz angelical. El alma, el humor, y las emociones embargadas de súbito cobraron candor.

A pesar de haber vivido tanto en tan poco, la luz le fue una bocanada de aire fresco. El sol se desapareció por detrás de las montañas y aunque podría perseguir al horizonte volando, para siempre sentir el sol sobre su rostro, supo que no podría demorarse, pues un mal se extendía sin remordimiento y debía actuar con presteza para contener la inevitable abismática destrucción que traería.

Lo que sucedió en el pueblo San San-Tera fue apenas un ejemplo de lo que El Amo, Legionaer, podría llegar a provocar. Ahora reunido y unificado con su tierra de origen y sus millares de seguidores, su fuerza sería una bestia imparable.

Alac cobró vehemencia, y como saeta dirigida, se lanzó de picada, haciendo lo posible por llegar lo antes a la entrada de Kanumorsus.

La noche se interpuso y cayó sobre el mundo como una mortaja. Kanumorsus, una serie de túneles generado por fuerzas poderosas, emanaba un poder malicioso e intenso. La luz verde infernal pronto sería visible.

Teitú cobró luminosidad al adentrarse a las cavernas. La luz verde infernal se rezumaba de la otra dimensión: el Interim. Es a ésa donde debía regresar para poder acceder a los portales a otros mundos.

‘Teitú, ¿sabes cómo regresar al Interim?’ inquirió el dios la Luz.

El ser luminoso respondió en la mente de Alac, Tengo una noción bastante cercana a cómo regresar al Interim. Cuidado, esto puede doler.

‘¿Doler?’ se sobresaltó el dios de la Luz.

De un momento a otro Alac sintió como si le estuviesen succionando la vida. Fue como si estuviese cayendo de picada sin algún control, pero lo cierto era que no se estaba moviendo. Sobre la piedra oscura de la caverna, la realidad de la dimensión física se convirtió en un fantasma. La luz verde infernal de Kanumorsus apareció ante sus ojos. Pudo observar cómo los túneles y varios portales a otros mundos, pequeños vórtices succionando ligeramente, aparecieron como las estrellas durante una noche despejada.

Los ojos de Alac se acostumbraron a la palidez del Interim. Se le había olvidado lo diferente que era ésta dimensión comparada a la realidad. Por alguna razón Teitú había cobrado vehemencia y ya brillaba rojo, como la brasa inflamada.

¡Algo maligno se aproxima!, pensó Teitú.

Sin pensarlo Alac produjo de las nadas su lanza de metales pulcros, brillando con un fulgor imperante. En la mano izquierda apareció su escudo, y su cuerpo fue ataviado por una serie de prístinas armaduras.

Alac se preparó para la defensa, sus piernas separadas, listas para moverse, saltar, y atacar. Sobre su cabeza un yelmo del mismo material metálico se materializó. El casco recubría su cabeza y rostro por completo, enmascarándolo con una expresión furibunda y virtuosa. Las alas del dios de la Luz se abrieron en un ángulo de cuarenta y cinco grados, cobrando una postura agresiva, como un arácnido que demuestra sus colmillos para hacerle dudar al oponente.

Un graznido gutural y profundo se escuchó provenir de uno de los varios túneles entre la cavernas. Pasos pesados se encaminaron hacia él, seguido por un graznido que recordaba al sonido de un salvaje y belicoso animal.

Un ser de origen y naturaleza desconocida se presentó en el Interim, superando a Alac tanto en altura como tamaño corporal. Una cabeza con dos cachos de fuego se apareció frente a sí. De su cuerpo insustancial, hecho de columnas de humo, sustrajo una espada larga y feroz hecha de fuego solidificado. El demonio aulló, exponiendo sus fauces profundas que emanaban el calor de fraguas.

¡Qué diablos es eso!, gritó Teitú, tornándose rubicundo, al punto donde parecía temblar del furor que estaba cobrando. Alac brilló austero, su lanza y escudo listos para una batalla de titanes.

‘Parece ser un centinela que habita el Interim. ¿Porqué estará activado hasta ahora? Cuando venimos la primera vez no había rastro de él…’ pensó Alac.

Puede ser porque hayas estado muy débil y el demonio no percibió tu presencia, calculó Teitú. Pero los pensamientos cesaron cuando el demonio avanzó con una ataque circular hacia la cabeza del dios de la Luz.

Alac logró esquivar el tajo mortífero por milímetros. No estaba preparado para un súbito ataque. Sintió que el peligro al que estaba expuesto superaba su conocimiento. El rival parecía ser digno de darle una muerte segura.

Las espadas chocaron con fuerzas opuestas. El metal luminoso de la lanza de Alac pareció cobrar vehemencia mientras más y más se chocaba contra la espada de fuego líquido de su enemigo.

Alac inició a brillar un candor que deslumbró al demonio. De sus manos una luz intensa bramó, tal que sus armaduras, su escudo y su espada cobraron el mismo fulgor. Sin saber ni cómo ni cuando, una parte interna inexplorada por sí soltó un pulso de luz angelical, y de un grito lleno de furia, soltó una ráfaga de energía que le arrancó las piernas y los brazos al demonio. La bestia cayó al suelo, sangrando humo. Con la lanza en una mano, le ensartó la misma en la cabeza, privándole la vida demoníaca alguna vez conferida por su creador.

El cadáver del demonio se evaporó como si nunca hubiese existido. Alac cesó de brillar como farol, su lanza y su escudo regresando a ser el metal pulimentado que pronto desapareció. Teitú regresó a poseer su normal tono y color, un rosado sosegado. Las armaduras que protegieron al dios de la Luz se doblegaron sobre sí varias veces, hasta desaparecer por completo. Alac volvió a su cuerpo habitual, vistiendo los harapos que aun no se había dignado a cambiar.

‘Eso estuvo peligroso,’ pensó el dios.

Me temo que aquél era sólo un siervo de los males que nos esperan, Alac. Al menos tuviste un entrenamiento que de lo contrario fue bastante sencillo…no fue una contienda tan grande digo.

‘Tienes razón, Teitú. Ese demonio fue sólo una muestra de los terrores que nos esperan mientras más avancemos para vencer a la malicia. ¿Proseguimos? No podemos demorar tanto…’

Allá, indicó el ser luminoso, amonestado que el joven semi-dios observara hacia una roca y un subsecuente túnel que los llevaría al portal hacia Degoflórefor.

Iremos a visitar a la única persona que se nos ocurre que pueda ayudarnos. ¿Te acuerdas de Meromerilá? Es una princesa que posee ciertos poderes y si no estoy mal es sabida de muchas cosas. ¿Acuerdas que nos percibió?, pensó Teitú.

Alac sintió una ráfaga de miedo al acordarse de ella, de estar expuesto a un ser tan magnánimo, bello, y encantador. Ahora que estaba materializado sentía nerviosismo de ir a verla. Esos ojos profundos lo guardarían y estaba seguro que la princesa llamada Meromérila había expresado interés en él en sus ojos deseosos. Quizá es eso lo que le daba pavor––que no sabría cómo manejar dicha atención estando poco acostumbrado a recibir cualquier tipo de atención del sexo opuesto, por más alienígena que fuera.

‘Vamos,’ fue todo lo que dijo Alac, dejándose guiar por su fiel Naevas Aedán.

CAPÍTULO XI - A LAS ARMAS

Mórgomiel se sentaba sobre una piedra de materia negra, admirando el acontecer del universo y su creación. Entre la profundidad infinita, miles de miles de galaxias eran creadas, con miles de miles de planetas llenos de vida. Toda aquella vida, sopesó, jamás la podría apreciar dado a su naturaleza de antimateria y entropía. Sin embargo, a pesar de saber que su naturaleza jamás le dejaría gozar de la vida, deseó el privilegio de poder apreciar vida sin barreras.

La soledad pasó a ser su único amigo en un mundo donde nada más que él podía habitar. El conflicto de emociones lo obligó a forjar más de alguna actividad para mantenerse ocupado, y viajando entre las estrellas decidió jugar su rol en el balance del cosmos.

Viajando entre las nadas, un planeta solitario le atrajo. Orbitaba alrededor de un sol que refulgía una intensa luz azul. El planeta solitario no tenía ni lunas y aparentemente esta ahecho de una tierra negra y árida.

Se sorprendió al aterrizar en su superficie al percatarse que el mundo estaba completamente desolado. Pero al contrario de su propio planeta, este no poseía una ocupada actividad volcánica.

Un graznido poderoso, como si una caverna estuviese gritando con ecos, sacudió la tierra de lado a lado. Conmovido, observó que cercano a sí una explosión de magma ardiente se impulsó en una columna vertical. El color del magma era anaranjado fluorescente que demandaba admiración. En la mente de Mórgomiel resonó como algo poético.

Quizá fue el contacto de su cuerpo con la superficie del planeta, quizá fue su mera presencia, pero en ese instante concurrió lo que jamás había sucedido en milenios. El planeta tembló y de las profundidades un estruendo surgió como una columna venerable de piedra líquida acompañada de una manta espesa de humo. Tras aquel suceso incluso algo más extraño sucedió.

Una voz cavernosa y agresiva habló, “¿Quien se atreve convocarme?”

Mórgomiel se horrorizó al escuchar la voz emerger…¡del humo mismo! Con poca experiencia para la comunicación, habló lo que surgió de sus fauces, “Soy Mórgomiel. El dios del Caos, de la entropía, energía negra y de la materia negra. He venido tras haberme interesado en este planeta tan aislado. Es poético. Encantador. Resuena a mi propio hogar: Mortis Depthos. Es un planeta de materia negra.”

El humo inició a circular alrededor de Mórgomiel como una serpiente interesada en una presa, formando un anillo alrededor de él, y de un momento a otro se solidificó en una figura larga, sinuosa, de rostro triangular, con cachos de humo, y un par de intensos ojos rojos. De su costado dos alas de envergadura extensa se movían al son de su flotar sobre el nivel del suelo. Mórgomiel se quedó pasmado, admirando la preciosura del ser que contemplaba.

El dragón negro de humo pareció sopesar lo que diría posterior a su arrebatada introducción. “Mi nombre es Górgometh. Soy producto de vuestra creación.”

Mórgomiel se quedó atónito.

“Nací por la interacción, y posterior conglomeración, de energías oscuras, materia oscura, y antimateria. Soy, en esencia, producto de vos, mi señor.”

El dragón negro llamado Górgometh se finalizó se solidificar. Lo que había sido un cuerpo largo y sinuoso, con cuatro patas, ligeramente materializado, había perdido toda difusión y había cobrado, inclusive, brillo.

Las escamas negras del dragón negro llamado Górgometh reflejaban el candor de la erupción de magma. El dragón y su postura estaban erguidos con honor y lealtad. Con el cuello, las alas, y sus patas bien fornidas, colocadas a modo que estuviera por recibir un premio, lo que permitió que su creador lo escrutara.

“Admiradme, mi señor. Soy fiel a vuestra fuerza. Vuestra ominosidad es reverente. Desde luego, admito que no parecéis ser el señor de las fuerzas oscuras y opuestas. Parecéis, sin ofender, un turista que no comprende su destino.”

Mórgomiel sopesó las palabras dichas por su supuesta criatura. Se vio las manos y las piernas, comparando su propia morfología con la del dragón magnánimo. El dragón lo superaba en tamaño quince veces. En peso, ni decir. Y aun así, la magnífica criatura se sometía al comando de sí. ¿Acaso no podría destrozarlo con un sólo movimiento de su feroz garra?

“Pensé que la vida jamás brotaría de mis manos. Toqué vida y…murió.”

“Hay mucho por ver allá fuera, mi señor,” dijo Górgometh viendo hacia el místico y profundo éter. “Otros dioses, derivados de Ashamsham’Krönus, al contrario de vos, sí son capaces de producir vida. Es así como son las cosas.”

Mórgomiel sintió una daga entre sus costillas al escuchar que otros dioses, pero no él, podrían crear vida. Górgometh era pero una excepción.

“Mi señor no se ve complacido. ¿Acaso que he errado?” inquirió Górgometh, su gigantesco hocico reflejando la complejidad de pensamientos concurriendo en su mente.

“Eres magnánimo, apreciada criatura de las profundidades… Mírame y percátate de la ausencia de cualquier característica que diría que soy admirable. No poseo una belleza tan venerable como la tuya, dragón.”

Górgometh lo sopesó y respondió, “Todo lo que necesitáis, mi señor, es desearlo. Vuestro poder para crear vidas es limitado, es cierto, pero lo que deseéis es posible con la mentalidad correcta.”

Mórgomiel estudió a su sujeto. Desde luego ya sentía el placer de comandar a un ser tan magnífico. Admirando las escamas, como escudos, inició a imaginarse sus deseos más profundos, tal que ni siquiera se habían manifestado.

De las nadas la materia negra alrededor de sí se inició a organizar, creando densas placas de material oscuro que se apelmazaron para crear una materia fina pero duradera, aquella pasando a recubrirle el cuerpo para defenderlo. Posterior a ello, se imaginó poseer alas tan galantes como la de su fiel seguidor. Al instante de su cuerpo dos alas negras florecieron como abanico abierto. Notó que no tenía ojos y al instante deseó poseer dos ojos grises y profundos, con los cuales pudo ver a través del espacio sin límites.

Mórgomiel se sintió magnánimo al notar que podía crear sin límites, que nada podría interponerse entre él y su volición. Con una mente concienzuda, deseó que el dragón negro tuviera una montura sobre el lomo.

“Vamos a viajar a través del universo y del Río del Tiempo, con tus alas y tu naturaleza nos moveremos a velocidades inimaginables. Otros mundos desearán ser parte de nuestra unión férrea, de doblegarse ante nuestro comando y seguir nuestros pasos. Seremos invencibles.”

El dragón negro bajó las patas delanteras, pegando el pecho contra el suelo árido. Bajó la cabeza y permitió que su creador lo montara para sentarse en el asiento sobre sus escamas peligrosas y puntiagudas.

Sin una palabra más el dragón dio un poderoso respingo, dejando atrás una estela de humo negro, sus alas batiendo las fibras del universo para moverse con agilidad.

***

Al día siguiente Argbralius despertó con una reseca imposible de explicarse. Los sueños que desde niño había estado teniendo incrementaron tanto en intensidad como en la frecuencia que se repetían.

Se tocó la nariz, notando que había estado brotando sangre. Con la mano siguió el trayecto de la sangre seca, percatándose que le había rebosado el cuello de la sotana café. El color marrón parecía decorar su cuello como si una bufanda sanguinolenta hubiese sido creada por el florecer de sueños extraños.

Argbralius estudió el cuarto donde estaba. Recostado al lado de la pared, logró observar que estaba en un tipo de habitación sin mucho decorándola. Por fuera escuchaba pasos ligeros acelerar. Gritos y voces llenas de estrés. ¿Qué estaría sucediendo?

El joven religioso se puso de pie con dificultad. Se sobó las cienes, admirado de lo cansado que estaba, como si hubiese hecho actividad física el día entero. Sin tener que hacer esfuerzo, la puerta se abrió. El rostro fortachón de un soldado inmenso se adentró por la grieta, “¡Andando, hombrecillo! ¿Acaso no ha escuchado las órdenes del General? ¡Migramos hoy mismo hacia Kathanas!”

Argbralius se sobó las cienes con mayor intensidad. “¿Qué dice?” inquirió, irritado y malhumorado.

“¡Qué haga prisa, hombrecillo! ¡Si no viajamos ahora la destrucción nos alcanzará!” dijo el soldado, el yelmo metálico poco pulimentado destellando los rayos de un día plomizo.

Argbralius abrió los ojos de par en par. ¿Destrucción? ¿Alcanzar? ¿De qué diablos hablaba el soldado?

El soldado abrió la puerta de lleno. La casa del General estaba patas arriba. Varios empleados y soldados empacaban lo que podían en baúles, tirando cosas por aquí y por allá, el desastre gobernando por doquier.

Argbralius fue invadido por un noción muy extraña. Supo que algo más estaba concurriendo sin que él estuviese al tanto. Todo esto es culpa del dios de la Luz, se dijo el joven religioso.

Empuñó las manos, los nudillos blancos de la rabia. El dios de la Luz y su milagrosa aparición le privaron de su momento, de su virtud, del gran papel que haría como salvador del pueblo perdido. ¿Para qué diablos había migrado a este maldito pueblo? Era mi rol, mi destino ser el héroe de esta gente desamparada, pero ahora tienen al puto dios de la Luz..., se dijo el joven sintiendo un escozor muy conocido para él, un odio que había sentido hacia el dios de la Luz desde que era niño por razones hasta el momento sin una explicación clara.

Argbralius arribó al Décamon, cruzando un par de calles para llegar al santuario con el corazón en la mano, afligido. Encontró al Oratorio completamente vacío, limpio, y lleno de una gracia silenciosa con tintes ligeros de depresión. La gente corría alarmada en las calles con el rostro palidecido y medroso. ¿Qué estaba pasando? ¿Por qué nadie se dignaba en explicarle las cosas concretamente?

Argbralius se adentró al santuario, apreciando la soledad tan grácil que emanaba. Le hubiera encantado habitar el pueblo y dicho santuario sin que hubiera tanta prisa por fuera reclamando que se largaran del pueblo de inmediato. Siguió andando, notando que sólo una persona habitaba el lugar religioso. Estaba vestido en sus sotanas negras. Era Crisondo, el Padre del Décamon, y aquél estaba completamente inmerso en un trance inexplicable, sus ojos perdidos en la visión celeste y blanca que destellaba el vitral del dios de la Luz. Argbralius le guardaba con asco viéndolo hincado como si realmente estuviera absorbiendo la fuerza de dicho dios, sintiendo unas ganas extrañas de pegarle un golpe mortal en la parte trasera del cuello. Pero se contuvo cuando escuchó la voz del Padre:

“Es un milagro, Argbralius. Pero desde luego su retorno ha causado un revoltijo en el mundo, sino es que el cosmos. Y ahora nos vemos forzados a dejarlo todo atrás. Todo.”

Crisondo no lo volteó a ver, su rostro magullado por un dolor intenso que parecía haberle destrozado las entrañas, “Hijo de los dioses, el General Leandro ha ordenado la inmediata evacuación del pueblo. Él y sus secuaces han concluido algo nefasto. Según la explicación dada a escasos alientos, El Amo ha regresado. La catástrofe que aquí sucedió fue por su aparición. Al parecer, los hijos del demonio de Némaldon han resucitado a su líder de los escombros. Me lo debí haber olido, Argbralius. Los bastardos usaron al pueblo como medio para resucitar a su Amo. Tantas almas sacrificadas para un ingenioso sortilegio…tantas almas…tanto sufrimiento…”

Crisondo respiró, analizando lo que estaba diciendo. Argbralius tuvo que guiñar los ojos para que la luz clara de los vitrales no le encandilara la visión.

El Padre siguió hablando, “Lo cierto es que ya estoy viejo para todo esto de huir y de matar y de esos asuntos del mal, Argbralius. Viví la destrucción de mi pueblo, vi a miles de miles de personas muertas caminar hacia el Foso Maldito a merced del mal, controlados como malditas marionetas, y no pude hacer más que verlos sufrir, ambular, para abalanzarse al Foso de la destrucción. Me da tristeza pensar que todo aquello pueda suceder de nuevo. Mi alma se ha dado por vencida...Ay no…Ya estoy demasiado viejo para esto..."

Argbralius apenas iniciaba a comprender la severidad de lo dicho. “Un momento, Crisondo. Dice que El Amo fue resucitado y que dicho acto fue lo que destruyó al pueblo. No me hace sentido…”

“Es irrelevante,” explicó Crisondo, su mirada clavada en el suelo, “El hecho es que el General recibió una carta de una ave mensajera que el ejército maldito marcha. La Hueste de Némaldon ha embarcado su misión de reconquistar lo que perdieron hace poco más de cuatrocientos años. Estamos desgraciados, totalizados, vencidos.”

“¡Maestro, no hable así!” le gritó Argbralius, casi propinándole una bofetada para sacarlo de la locura.

“Si la orden es migrar, por más paupérrimo que me suene, debemos obedecer, maestro. ¡No se quede atrás!” Argralius respiraba veloz. Acumulaba gotas de sudor en la frente.

Los gritos y alaridos de niños y mujeres por fuera del Décamon le llamó la atención a Argbralius. Algo estaba sucediendo. ¿Pero qué?

“¡A las armas!” se escuchó el grito de un hombre en desesperación.

“¡Ya entran—” la voz murió con gárgaras de dolor. 

Al joven religioso se le erizó la piel. Un mecanismo interno de defensa, ofensa, y agresión se activó de un momento a otro. Salió disparado del Décamon en busca del origen del sufrimiento. Esta es mi oportunidad para convertirme en el salvador del pueblo…¡es ahora que me haré notar!, se dijo el joven.

Crisondo vio al Sacristan desaparecerse. Supo que su amigo, Savarb, ya estaría en las afueras ayudando al General dirigir la orquesta de la migración. Él, al contrario, se quedaría en el Décamon. Moriría sin más. Volteó a ver al vitral del dios de la Luz y sintió que la luz benéfica de su gracia le lavó las penas. Sus ojos se quedaron petrificados en la imagen del arcángel vestido en armaduras de metales pulcros, su lanza épica apuntando al horizonte en busca de derrocar al enemigo marchante.

CAPÍTULO XII - EL DESPERTAR DEL MATAMUERTOS

El terror se infundió entre las venas de los pueblerinos como el veneno de una víbora asesina y de malas intenciones. El graznido de los demonios que de sorpresa invadieron el pueblo fue una detonación poderosa que imitó ser un relámpago.

Cuando el primer joven gritó con una lanza atravesándole el pecho, la desgracia se derrumbó. Los pueblerinos no estaban listos para dejarlo todo atrás, no estaban preparados para huir de sus casas que, por más malditas que fuesen, seguía siendo albergue para ellos.

Con pocas pertenencias, pocas provisiones y escasas armas, los que pudieron se organizaron en una masa huyente.

“¡Hacia el norte!” gritaban los soldados del General, paralizados al percatarse que fácilmente serían doblegados por un ataque feroz y sorpresivo por lo que parecían ser miles de demonios de rostro agresivo, pieles carbonizadas, incluyendo a varios humanos que habían decidido unirse a las legiones del mal.

Leandro y su capitán, Lomans, se preparaban para un afrontamiento. “¡Id! ¡He ordenado que os llevéis a mi esposa y a mis hijos lejos de aquí!” le volvió urgir el General a su consejero, el filósofo.

El viejo barbudo no insistió más ni trató de convencer al General de lo contrario. Su idea era de huir lo antes posible, antes que el enemigo penetrara de lleno a los escombros del pueblo y se organizara en un batallón.

Gáramond y una decena de soldados escoltaba el carruaje que llevaba dentro a Nana Bromelia y la esposa del General, incluyendo a sus hijos.

El General observó, con desasosiego, cómo unos pueblerinos preferían no moverse, ni actuar, ni huir. Morirían en su pueblo, su destino inicial y sin dudas su final. La linea negra de soldados malditos progresaba sin demora, cortando con espadas filosas y atravesando con lanzas punzantes. El número de soldados del enemigo no era muy grande, observó, y se notaba luego que habían arrasado con el pueblo que no venían con aras de la conquista, sino con la intención de infundir miedo, terror, y desesperanza.

El General y sus soldados numeraban no más de cincuenta, pues jamás sopesaron afrontarse a más de doscientos enemigos, si mucho a una escaramuza que fácilmente pudieron haber controlado. Con Strangelus a su lado, sabía que sobrepasaría al enemigo en poder. Desde luego Elgahar, el pupilo del mago, también estaba presente. Ambos magos sostenían el báculo en una mano, una espada en la otra, listos para soltar la furia del Arte Conjetúrico con la idea de causarle pérdidas horribles al enemigo.

El Sacristán salió del santuario religioso, viendo la desgracia desenvolverse con fruición. Con miedo, sin control, con pasión, tomó una espada arrojada al suelo y corrió hacia la línea conformada por los defensores, que gracias a él ahora numeraban cincuenta y un partícipes. Lucharía con todo, hasta la última gota. Sería el traedor de la paz, un Sacristán admirable por el resto del Imperio...y estatuas serían creadas en su honor, y sería venerado y las riquezas y el orgullo del Rey mismo le sería entregado como un ornamento de cristal.

Savarb, alguna vez capitán de la resistencia en el pueblo, sordo de un oído por el efecto de la guerra, estaba listo para entregarse a la gloriosa batalla. Si no lo mataron en aquel entonces, no lo matarían ahora. Además, sus ojos agudos bosquejaban al enemigo, notando que no era más que un escuadrón de no más de doscientos.

Las fuerzas contrarias se encararon al límite del pueblo. Tras la línea de soldados una figura encapuchada con lo que parecía ser una toga negra manipulaba entre sus manos una energía roja y difusa. Strangelus lo reconoció de inmediato. ¡Un Sáffurtan!

El General habló, su voz clara y pesada como un mazo que no perdona, “¿Quién se atreve a marchar contra el General Leandro Matamuertos? Malditas fieras, regresad a vuestros meollos o arrasaremos con vuestras carnes maldecidas. ¿Acaso no reconocéis mi nombre? ¿Acaso no reconocéis mi fama? Soy el Matamuertos, el General que os ha doblegado vez tras vez. Y lo haré nuevamente si no os regresáis a vuestra pocilga.”

Para sorpresa de Argbralius, notó que los demonios y hombres malvados perdieron parte del brillo rojizo de sus ojos. Sin embargo, la figura por detrás de ellos, el Sáffurtan, pareció darles aliento maligno. El aire se tornó tenso. La vida misma se paralizó.

Para agudizar su efecto nocivo, los hombres malvados y los demonios iniciaron a golpear sus espadas y lanzas contra sus escudos. Los demonios eran orcos y un manojo de voj, criaturas creadas por el mismo Elkam mezclando a un elfo torturado con un orco, generando a un soldado venerable y longevo. Los orcos, era notorio, eran más pequeños que los voj y del mismo tamaño que los humanos.

“¡Imbécil!” gritó uno de los voj que comandaba al escuadrón, “No comprendéis acaso que vuestro tiempo ha acabado. Nuestro Amo, Legionaer, ha sido resucitado de los escombros. Y ahora, por tres largos años, nos preparamos para este momento glorioso, cuando los ríos correrán con vuestra sangre. Venimos rumbo a la conquista. Este pequeño grupo es apenas una muestra de lo que os vendrá. Como nuestro grupo hay miles, todos asaltando a pueblos y aldeas, asentamientos y pequeños grupos de inocentes, empalando a vuestras mujeres, violando a vuestras crías, y sacrificando a vuestros mayores de edad. La muerte viene, el terror se expande. Pronto vuestro Imperio estará recubierto por la nube maldita que se extiende desde Némaldon, promulgando el terror que os conquistará hasta el alma.”

Strangelus tembló. Supo a qué se refería el demonio. Cuando Némaldon marchó hace cuatrocientos años el mismo efecto fue creado sobre las tierras ahora conocidas como Mandrágora: una nube vasta cubrió los cielos, millares de leguas quedando bajo la sombra de las tinieblas, suceso que quedó grabado en los textos de historia resguardados en la biblioteca llamada Cauda Poltos-Par. El enemigo no sólo utilizaba dicho efecto de sombra para generar terror y desesperanza, sino también el mal florecía bajo aquella densa sombra. Los demonios preferían la tenebrosidad por algún factor embebido en sus pieles, algo que afectaba sólo a los dethis de sangre pura y no a los mestizos llamados Lóbrego Pastor.

Strangelus, además, se acordó que Lulita recontó que durante el asedio del pueblo hace tres años, una nube en forma de espiral se formó. El mismo efecto tomó lugar aquí. La desgracia que abatió al pueblo fue en definitiva algo espantoso.

Elgahar estaba nervioso. Jamás se había enfrentado a un enemigo, mucho menos a los poderes negruzcos proviniendo de Némaldon, y por ende, jamás había utilizado su magia contra un enemigo capaz de conjeturar energía negra. Conociendo conjeturas simples no le sería del todo fácil vencer a un enemigo.

La tensión incrementaba de segundo a segundo, el enemigo percatándose del olor a pis que se esparcía entre los soldados. Los orcos ya graznaban, saboreando la carne humana; los humanos malignos ya sentían el calor de la sangre ajena fluyendo sobre sus caras tras matar a presa fácil; los voj ya deseaban destripar a sus enemigos.

Strangelus sintió el nerviosismo en su pupilo, inclusive dudó si se había orinado pues un olor intenso surgió de la posición de su aprendiz. Le dijo en susurros, jamás quitándole la vista al enemigo: “Recuerda los pasos, recuerda la conjetura; aclara tu mente y enfócate, pupilo. Sereno, calmado. En el momento que pierdas control pierdes la capacidad de conjeturar. Transmite energía en forma de relámpago. Es todo un ejercicio de transmutar material, tal como lo hemos hecho durante varias lecciones.”

“¿Asumo que sois tan cobardes como para enviar a un Sáffurtan con vosotros a cada pueblo que asaltéis?” inquirió el General, más que todo con deseos de provocar.

“Por supuesto que así lo es, imbécil,” respondió el voj con una sonrisa burlesca, exponiendo colmillos feroces que pudieran atravesar carne con facilidad. “El Amo mismo ha planificado esto con fines de generar mucha, mucha muerte. Con cada pueblo, cada asentamiento que totalicemos, nuestro Sáffurtan se encargará de resucitar a los muertos, volverlos cadáveres animados con sed de morder, de destruir, y contagiar destrucción. Utilizaremos a vuestros propios habitantes para conquistaros. ¿Acaso no es ingenioso?”

El cuerpo del General y de cada uno de sus soldados tembló. Un ataque así de sorpresivo, sin misericordia, generaría mucha muerte y por ende, a muchos cadáveres que el enemigo utilizaría a su favor.

Leandro sintió que el corazón se le hundió. Por tres años, bajo sus narices, el enemigo planificó una estrategia maestra para conquistarlos de relámpago. Desde luego ya varios escuadrones se movían en sigilo, asaltando, asediando, y asesinando a cuantos pudieran con fines de construir a un ejército de muertos.

Esa fue la gota que derramó el vaso. Lo que inició como melancolía y un predicción taciturna de los eventos porvenir se convirtió en rabia, una fuerza iracunda que nadie podría detener. El General supo que parte de los efectos de amar era el temor a perderlo todo, y por ende motivaría una reacción igual de intensidad hacia la defensa de aquello amado.

Elevando su espada, Leandro emitió un grito épico que resonó como el graznido de un león cabreado. Apuntó la punta fina y filosa de la espada metálica hacia el enemigo, y como saeta que no se deteriora por nada, el General salió catapultado hacia los demonios. Sus soldados y demás seguidores, incluyendo a Argbralius y a Elgahar, le siguieron sin pensarlo, inspirados, contagiados con la necesidad absoluta de derrocar al enemigo para proteger su patrimonio.

Los malditos de Némaldon, ni lentos ni perezosos, correspondieron el asalto con la misma cantidad de energía. Corriendo a una velocidad inesperada, se lanzaron al ataque, saltando como arañas sobre sus presas, clavando garras y dientes entre carnes.

La colisión de las líneas de defensa fue sanguinolenta. Lanzas penetraron entrañas, tripas se derramaron sobre el lodo, sangre se escurrió de heridas. Una brisa fina de sangre disuelta en el aire voló por el viento, los gritos de los lisiados contaminando el ambiente. Un relámpago de electricidad carbonizó a veinte demonios de un zarpazo, para luego emerger de sus cadáveres rostizados para clavarse en otros demonios, del mismo modo siendo acabados con presteza. El mago brillaba de un color azul intenso, de su báculo de madera emergiendo un haz de electricidad que deslumbró al sol mismo, acobardando a decenas de demonios por el sonido emitido con su poder. Tras el mago el aprendiz apenas si lograba utilizar la espada como modo primario de defensa, frustrado al saber que bajo la presión del nerviosismo no se acordaba de ninguna de sus lecciones.

El General luchaba con toda su fuerza, cortando brazos y cabezas. Un demonio se abalanzó sobre él, para ser cortado a la mitad por un movimiento felino por parte del General.

Argbralius no lograba suscitar el odio entre sí necesario para cobrar vehemencia. Al contrario, luchaba como un hombre común, apenas sabiendo manipular la espada. Un hombre malvado le pegó un puñetazo en la nariz, causándole que sangrara de inmediato y que se tambaleara para caer al suelo. El hombre malvado ya estaba sobre él, buscando clavarle la espada en el tórax.

Fue en ese momento que Argbralius cobró su vehemencia. Luchando por su vida sus ojos cobraron candor. Con el poder de su alma estranguló al hombre malvado, llevándolo a su presta muerte en cuestión de segundos utilizando nada menos que su mente. La semilla negra entre el alma del joven religioso floreció, y con ello los ojos del joven brillaban con una intensidad que pocos pudieron presenciar. Inició a atacar con voracidad, dando tajos intensos que atravesaba a sus enemigos con sencillez.

Lomans, el capitán del General, no utilizaba una espada, sino al contrario, como soldado que aprovecha su tamaño, portaba un lucero del alba, la bola de metal con varios picos volando con agilidad para destrozar cabezas, magullando escudos con sencillez.

Entre los pocos que vieron a Argbralius desplegar fuerzas ominosas, Savarb se percató del brillo inusual en sus ojos violentos, percatándose que sus movimientos habían cobrado una velocidad iracunda. Savarb sólo pudo guardar dicha información para su uso futuro, comprobando que su desconfianza hacia el joven religioso siempre fue bien fundada.

“¡Préstale atención al Sáffurtan!” le gritó Strangelus a su pupilo. Elgahar apenas si logró lanzarle una mirada al Sáffurtan, espeluznado al percatarse de sus manos huesudas sosteniendo un espiral de energía roja; el mago de las Artes Negras era temerario, y desde luego de su alma marchita emergía una sensación mortecina.

Pero el grito de precaución de Strangelus murió entre la excitación de los tres soldados que ya rodeaban al Sáffurtan, quienes lentamente circulaban al demonio. El Sáffurtan soltó un relámpago de energía roja que atravesó a los soldados de cabo a cabo, doblegándolos ahí mismo.

El sortilegio poderoso causó que los defensores sintieran un calosfrío correrle el cuerpo, para luego presenciar cómo los muertos se desperataban del eterno sueño para convertirse en marionetas poseídas por espíritus malignos.

Los soldados no tardaron en percatarse que los cadáveres buscaban alimentarse de sus carnes, y además de ello, no morían un hombre normal. ¿Cómo matara a algo que ya está muerto? En su ignorancia, los soldados le daban tajos a sus hombros y piernas, para notar, y demasiado tarde, que no le infligía daño alguno a los cuerpos ambulantes. El primer soldado en ser mordido por un cadáver soltó un grito de amparo que espeluznó a los demás presentes. Dos, tres, cinco cadáveres iniciaron a destazarlo como si fuera carnero, sacándole las tripas de los adentros y arrancándole las pieles sin remordimiento. Otros tres soldados fueron atacados por los muertos, sufriendo de manera indescriptible.

Los demás defensores se paralizaron del miedo e iniciaron a retroceder, sus ojos abiertos de par en par, el miedo habiéndoles amputado la voz.

“¡La cabeza! ¡Hay que decapitarlos!” gritó Leandro con harta experiencia.

Strangelus de inmediato soltó un par de zarpazos de luz, pulverizando en instantes a quince cadáveres; pero como bien es sabido por aquellos que comandan el Arte Conjetúrico, ningún sortilegio es gratuito, pues cada cual presupone entregar energía vital para genera el sortilegio y transmutar materia a otro a estado energético, por lo común de mayor poder. Dicho conjuro dejó a Strangelus menoscabo de energía, y desde luego su rostro vetusto denostaba la palidez consecuente.

Los soldados siguieron las órdenes e iniciaron a decapitar los cadáveres animados; pero por cada cadáver que mataban, otro lo reemplazaba.

Fue en ese momento que dos fuerzas se opusieron al avance de cadáveres. Del flanco izquierdo cuatro jinetes cabalgaron a su máxima potencia. Dos caballos de guerra, uno de color granola y otro blanco, soltaron el caudal de sus fuerzas sobre las carnes de los cadáveres. Sobre los otros dos corceles montaban dos guerrilleros de poder respetable, uno de ellos siendo nada menos que un Brutal-Fark Amon.

Lombardo desmontó y blandió la espada larga con furor; Gramal Gard, un guerrero prominente de las artes de defensa Brutal-Fark Amon, utilizando a su favor sub-ramas del Arte Conjetúrico, desde luego inició a batallar como bestia desatada, su cabello rubio y liso moviéndose con gracia tras cada movimiento; Lulita portaba su arco y flecha, lanzando saetas por doquier; Luchy abrazaba a Lulita sobre Sureña; Tomasa utilizó la piocha, su arma de preferencia, para destrozar cráneos.

El Sáffurtan notó que sus criaturas del infierno estaban siendo vencidas. De las partes más profundas de su alma marchita, el Sáffurtan optó por utilizar el sortilegio más poderoso de su repertorio.

Fuerzas ominosas emergieron de sus manos, serpientes de humo negro saliendo a poseer los cadáveres decapitados. El Sáffurtan inició a elevarse sobre el nivel del suelo, la energía negra circulando alrededor de su cuerpo con espirales rojos. De sus ojos una fuerza rubicunda emergió, y de un momento a otro, su cuerpo quedó expuesto sin el manto que le recubría:

Los vivos vieron el esperpento al desnudo, pues lo que parecía ser un hombre bajo aquella toga, era meramente una calavera con carnes podridas. Entre ellos sólo Strangelus era sabido que los Sáffurtan sacrifican sus carnes a cambio del mando de las Artes Negras.

El Sáffurtan inició a acumular carne muerta, a acumular cabezas y brazos, tripas y todo tipo de miembro mutilado. Con una energía creciente aquellas carnes iniciaron a ser consumidas por lo que parecía ser un ácido tan espeso como el petróleo. Con las carnes de los muertos siendo derretidas y digeridas, el demonio fue ataviado por aquella sopa de carne alrededor de sus huesos.

Cuando el sortilegio se completó, contrario a un demonio entre un manto, enjuto y famélico, había sino una bestia conformada por cadáveres que se elevaba al menos tres zancadas sobre el nivel del suelo. Poseía una cabeza horripilante de lengua larga y ojos varios, dos brazos y dos piernas, y una cola serpentina, que para el susto de todos, la bestia infernal estaba hecha de partes humanas y de demonios, cada brazo, cada pierna, incluso la cabeza, hecha de partes descuartizadas.

Leandro había visto esta desgracia desenvolverse en algún momento de su vida. Cada vez que veía algo similar sentía que parte de su alma moría.

Los soldados sintieron un desamparo profundo al ver el despliegue de aquellas fuerzas tan oscuras. Un conjuro tan maligno se había visto en las tierras de la mandrágora por más de cuatrocientos años, la mayor parte de ciudadanos del Imperio habiéndose olvidado de dicho esperpento.

Fue le mago quien se enfrentó a la bestia sanguinolenta. Incluso los jinetes tuvieron que apartarse de la bestia infernal. Los pocos demonios que restaban con vida fueron eliminados con presteza por Lomans, Lombardo, y Gramal, dejando al demonio que antes era el Sáffurtan como el último y supremo enemigo.

Strangelus elevó su báculo, sus brazos flacos y viejos listos para expeler la conjetura acumulada, la materia siendo transmutada a energía pura. La bestia del infierno avanzó con una velocidad iracunda, sus pasos retumbando la tierra.

Strangelus finalizó la encantación y de su báculo una poderosa fuerza emanó en la forma de un relámpago de múltiples brazos. La bestia fue contenida por el rapto belicoso de la fuerza transmitida por la encantación del mago, desde luego calcinándola con sus temperaturas altísimas.

Con una palabra gritada al aire, la encantación floreció a su máximo potencial, los rayos blancos y azules cobrando ira.

La bestia estalló en una brisa de sangre y detritos de carne y hueso voló por doquier. El silencio gobernó. Strangelus respiró con velocidad, agotado por el acto de conjeturas, mientras aquella carne muerta componiendo al cadáver inició a llover a sus alrededores.

“¡Maese!” le gritó Elgahar, dirigiéndose hacia el mago.

El encantador elevó una mano y dijo, “¡No hay tiempo para lamentos! ¡Hacia el norte! ¡A Kathanas! ¡Hay que detener que la desgracia se expanda! ¡Es en Kathanas que los detendremos de una vez por todas, tal como lo hicimos hace cuatrocientos años!”

Sin una palabra más los sobrevivientes salieron corriendo rumbo al norte. Aquellos con el privilegio de tener un corcel salieron de primero, velando que el camino estuviese seguro. Desde luego, las cosas se pondrían mucho peores. Ahora más que nunca comprendieron la urgencia de huir, pues el enemigo avanzaba con odio y un poder capaz de hundirlos con o sin sepulcro.

El General Leandro volteó a ver de lado a lado, notando que de los cincuenta soldados que numeraban sus rangos, ahora sólo diez, incluyendo a Lomans, restaban.

Gracias a los dioses, tanto Lulita, Luchy, Gramal y Lombardo se presentaron a la hora correcta. Notó que el rostro de Lulita estaba lleno de desasosiego. La mujer, montando a un poderoso caballo de guerra, llevaba una hacha en el cinto, una aljaba de flechas colgando de la espalda, y un arco preparado para la batalla.

Volvió a las memorias cuando luchó al lado de la Mujer Salvaje. Lulita jamás dejaría de impresionar por su tesón a la hora de la batalla. Antes de dejar todo atrás volteó a ver una vez más al pueblo hecho añicos, agrediéndole a los dioses que su familia se hallara lejos y, ojalá, a salvo.

CAPÍTULO XIII - RUMBO AL NORTE

Era de noche y las nubes escasas recubrían el titilar de las estrellas distantes. El misterio del universo, en ese momento, pasó desapercibido por los viajeros, quienes, ocupados en pensamientos de seguridad y muerte, estaban sufriendo de un insomnio poco sano.

Leandro jadeaba. Dos días de estar trotando a paso ligero y aun no había modo de alcanzar la carreta que llevaría a su familia. Estaba seguro que el filósofo y sus soldados seguirían sus órdenes al pie de la letra, pero desde luego las carreteras en el Imperio eran reconocidas por sus varios peligros, entre ellos la presencia de brigadas de desertores capaces de infligir mucho daño con sus asaltos oportunos.

“Aquí hacemos campamento,” dijo el General con el rostro afligido. No podía creer que tras tanto tiempo de añorar estar con una familia, de un momento a otro, los perdió de la vista. Jamás imaginó lo doloroso que sería, la angustia que sentiría. Si algún día pensó que sería terrible perder un miembro del cuerpo en una guerra, ahora daría cualquier parte de su cuerpo, de su alma, con tal que sus seres queridos estuvieran a salvo.

Pensaba en la seguridad de Karolina y de sus gemelos. Estaba seguro que tanto el filósofo como la Nana cuidaría bien de ellos. Ojalá estén bien, se repetía el General sin cesar. No lloraba, al menos no abiertamente, pero seguro que su alma si estaba en un proceso de sufrimiento constante. Se sintió mal por los pueblerinos, quienes no tuvieron acceso a una carreta que los llevara al norte. ¿Habría jugado al nepotismo? ¿Favoreciendo a unos y damnificando a otros? Quizás los más ancianos tuvieron que haber sido salvados antes…quizás…pero la premura del momento no lo dejó pensar con claridad y lo único que le importó fue salvar a los suyos. Pero desde luego se acordó de la mayoría de pueblerinos, aquellos deseando la muerte para no volver a vivir una desgracia similar. Si alguno de aquellos sobrevivió habría huido a otras partes del Imperio, pues ni un otro pueblerino estaba por verse.

Lomans, su fino y fiel capitán, sobrepasando a Gramal y a Lombardo tanto en estatura como en anchura de hombros y piernas, pausó el trote al lado de su General, sus ojos negros, profundos, y barba negra espesa, en eterna búsqueda de posibles señas de peligro. Con su escudo atado a la espalda y el lucero del alba colgando de su cinto, husmeaba sus alrededores como perro bien portado.

“Está perfecto, mi General. Es una llanura que nos permitirá descansar. ¡Tú y tú!” le gritó Lomans a dos solados, “Reunid madera seca para crear una fogata. Tú,” dijo apuntando a otro soldado, “vas a por piedras. De una vez tened preparada una pila de tierra para apagar las ascuas no más despunte la madrugada.”

Lomans caminó alrededor del campamento. Sus ojos oscuros perforando la oscuridad de la naturaleza. Las plantas y el espesor del follaje hacían buen trabajo escondiendo a sombras y de seguro a malhechores, de haberlos.

Algo le llamaba la atención. Era la presencia de una molestia en su mente, como estar al tanto de algo vivo pero muerto, muerto pero vivo—pero no necesariamente maligno. Descolgó el lucero del alba de su cinto, la cadena con la pelota de hierro picuda meneándose.

Se preparó para el ataque. Desmontó el escudo de su espalda y sus ojos se fijaron en nada, intentando percibirlo todo. Los huyentes, entre ellos Lulita, Luchy, Gramal, Lombardo, Strangelus, Elgahar, Tomasa, y un número de soldados, se tensaron al ver al capitán prepararse para el ataque. Gramal, siendo un Brutal Fark-Amon, desde luego preparó su espada. Lulita produjo el arco, anclando una flecha.

Lo cierto era que todos estaban agotados. Tan sólo cuatro caballos para más de diez hombres y mujeres no les permitía mucha agilidad; los demás no tenían más opción que trotar. Lombardo y Gramal ofrecieron sus monturas a los que no aguantarían la velocidad del trote. Lulita se quedó con Granola, mientras Luchy se quedó con Sureña, junto con Tomasa. Sin embargo los caballos de Gramal y Lombardo fueron montados por Strangelus y Savarb, quien estaba malherido por una cortada profunda. Sin un curandero el soldado estaría viéndoselas con la muerte pronto: una infección sería imparable. Rufus, el canino fiel, se había ido con Karolina y los gemelos.

De la oscuridad espesa del bosque, gelatinosa y profunda, se escucharon los pasos de un individuo. Tras los horrores vividos en el pueblo, cuando el Sáffurtan generó una encantación poderosa, creando a una bestia infernal, sus mentes agolpadas por los frutos del mal tardarían en sanar; si es que sanarían del todo.

De la oscuridad un ser con un brazo se hizo presente. Su rostro era pálido, ojos perdidos en una visión cósmica. En una mano llevaba una espada ensangrentada. Lomans concluyó, y no sin sus fallas, que el ser con un brazo se trataba de un moribundo enviado por un Sáffurtan para degollarlos. Moviendo el lucero del alba, la bola de metal lista para chocar contra un oponente, escuchó la voz apremiada de Lulita.

“¡Espera! ¡Espera!” La señora corrió hacia Lomans, parándose peligrosamente frente al ser moribundo, extendiendo sus brazos hacia fuera, presa del pánico. Los frágiles brazos no harían nada por detener el ataque de Lomans, si es que el musculoso capitán deseara hacer llover sobre el moribundo su lucero del alba.

“¡Es un retrasado mental, no un enemigo! ¡Se llama Mowriz! ¡Es uno de los nuestros! ¡Detente por favor!” Lulita sudaba, entre la oscuridad era difícil concretar sus facciones faciales pues la luz era muy escasa, salvo por el par de antorchas que ardían cercano a sí.

Luchy corrió a pararse al lado de Lulita, sus ojos austeros, “Es cierto, Lomans. Mowriz es uno de los nuestros. Me sorprende que haya logrado huir de la destrucción del pueblo."

En ese momento Tomasa y Lombardo se unieron a la defensa del joven llamado Mowriz. “Las chicas tienen razón, Lomans.” Lombardo ya manoseaba el pomo de su espada larga que le colgaba de la espalda. De tener que vérselas contra Lomans haría su mejor intento por defender a Morwiz. Pero definitivamente no dejaría que un inocente muriera a manos de un soldado entrando en pánico.

Lomans es un tipo terco, consideró Lombardo, preso de la desgracia inusual que le había embargado. Si alguna vez perdió su Finca ahora sí que lo había perdido todo.

Lomans se calmó cuando el General le tocó los brazos con un apretón firme, “A ese chico lo he visto por el pueblo, y tú también, fiel capitán. Si no mal recuerdas, es el retrasado que merodeaba por el Foso Maldito día y noche diciendo—”

El General fue cortado por la voz moribunda de Mowriz, quien dijo, “¡Sol solecito!”

En ese momento el rostro tenso de Lomans se calmó. Bajó el escudo y cesó de apretar con tesón el lucero del alba. “¿El retrasado nos ha seguido el paso?” fue lo único que pudo decir Lomans.

El capitán tenía razón. Todos los presentes consideraron su pregunta. En efecto, el retrasado les siguió cada paso desde el pueblo. Por dos días los rastreó y ahora, buscaba incluirse en su número. ¿Retrasado? No lo parecía ser en ese momento. Quizá sí, su habla era limitada, pero su físico y sus acciones hablaban de él mil maravillas, o mil maldiciones.

Mowriz fue admitido al grupo sin mayor escrúpulo al ser aceptado velozmente por Lulita y los demás pueblerinos. El joven era muy extraño. Se movía con lentitud, pero a veces su rostro miraba de lado a lado con velocidad, esos ojos oscuros que no parecían ver nada pero miraban todo, aunque jamás enfocaban. Además de parecer moribundo, emanaba una energía frustrada y feliz muy extraña. Incomodaba a muchos, llamándole la atención a otros, tal como Strangelus, que siendo un hombre que ha manipulado mucha magia a lo largo de su vida, ya husmeaba que el chico retrasado no había nacido incapaz, sino había sido creado por conjeturas hábiles. Pero de momento carecía de tanto el tiempo como la paciencia para dilucidar tales misterios.

La cena fue escasa. Sin provisiones, el grupo huyente se vio limitado a comer de los alimentos del bosque. Tomasa, con su experiencia como mujer salvaje, logró cazar a tres ardillas. De noche no le fue fácil, pero conociendo el nido de tales criaturas rápido la mató rematándole la cabeza con una piedra.

Ardilla a las brasas fue la cena para un grupo de hombres hambrientos, sedientos, y dañados mentalmente por el mal que lentamente calaba por sus venas. Los pueblerinos en definitiva estaban en mejores condiciones que ellos, quizá por estar acostumbrados a una vida lejos de provisiones y llena de maldiciones.

La noche durante sus altas horas sedujo a la mayor parte de los soldados adoloridos al sueño. El turno para velar el campamento fue rotando de soldado a soldado, Lomans jamás pegando los párpados. El capitán parecía estar más afectado de lo que jamás aceptaría. Quizá pocas veces había sido expuesto a la desgracia de Némaldon.

El General tampoco dormía. Se sentaba sobre un madero en aras de la putrefacción al lado de su capitán, ambos trabados en un silencio melancólico.

Lulita y Tomasa dormían como piedras. Aunque sobre el suelo y con escasos telares para recubrir sus pieles, las mujeres de origen Salvaje tenían una mentalidad amplia cuando trataba de hacerle afronte a las condiciones ásperas.

Gramal, contrario a Lombardo, sabía en teoría los males provocados por Némaldon. Siendo un Brutal Fark-Amon, un guerrillero especial entrenado en Omen con el propósito de defender al Imperio contra pericias, utilizando una rama del Arte Conejtúrico para lograrlo, bien sabía los peligros que ofrecía Némaldon. Joven y entusiasta por la guerra, tal como la mayoría de soldados, fue expuesto por primera vez a la ira de la malicia. Por desgracia tuvo que ver cuán profundo calaba el mal de aquellas tierras al ver a un Sáffurtan en su máximo resplandor. Tendría pesadillas de los muertos ambulando por muchos años porvenir. Había llegado al pueblo tras la destrucción del mismo, buscando recobrar lo que su Tío, Don Ingrio, perdió. Fue fútil.

Luchy estaba recostada, sus ojos abiertos de par en par, observando el pasar de las altas nubes mientras velaban el titilar de las estrellas. A su costado dormía el joven religioso llamado Argbralius. No sabía qué concluir del joven. Le acomodaba que, siendo un joven religioso, no estaría interesado en su físico. Le resultaba refrescante el poder acudir a un joven a sabiendas que su interés en sus carnes estaría limitado. Por otro lado, no sabía cómo clasificarlo. Su presencia emanaba una energía extraña. Si bien no era algo que la incomodaba, sí la intrigaba. Le hablaría lo suficiente en los días porvenir para inquirir más de su naturaleza.

Los misterios del universo se inculcaron entre los ojos de la joven enamorada, cuyo corazón palpitaba por un viejo amor, ahora renovado, que había venido a sacarla de sus casillas. Con alas y un rostro de hombre en aras de la maduración, Luchy no podía dejar pensar en él. La preocupaba no una, sino muchas dudas. Por ejemplo, ¿el hecho que Manchego tuviera alas significaría que era de otra especie? ¿Sería otra raza humana? De casarse con Manchego, ¿podrían tener hijos? ¿Nacerían con alas? ¿Serían normales?

Los enigmas que embargaron la mente de la joven fueron demasiados. Tantas situaciones con poca información abrumaron su mente. Prefirió aislar dichos pensamientos y concentrarse en el ahora, en la bendición de poder seguir con vida a pesar de las circunstancias terribles.

De algún modo, Luchy estaba asustada al reconocer que el demonio, la bestia infernal que vio, no la había impactado tanto como a los soldados. Con mucha confianza podría decir que ni Lulita ni Tomasa fueron afectadas tanto como los soldados. Para bien o para mal, ya estaba acostumbrada a los terrores de Némaldon. Quizá era algo negativo, algo que debería trabajar en sí misma.

Luchy cerró los ojos. Un sueño extraño, pero deleitable, la invitó a cerrar a viajar. Estaba flotando entre las nubes, volando con Manchego. Una gota fría sobre el rostro la despertó de súbito.

***

A primera luz Lomans despertó a los soldados, uno por uno, tocando sus piernas y meneando cabezas, para luego convocar a los pueblerinos con menos entusiasmo.

El General, preocupado por la seguridad de su familia, rápido cobró consciencia y dijo reuniendo a los huyentes a su alrededor en una media luna. Los soldados se restregaban los ojos, apenas amaneciendo, “Nos dirigimos al Norte. No hay tiempo para detenernos mucho. Nos iremos por el Valle del Hechizo, cuyos bosques espesos harán buen trabajo en cuidarnos del enemigo.” Desde luego el general deseó que el filósofo y los soldados que se ocuparon del carruaje llevando a sus hijos y esposa estuviera rumbo directo al Norte. De haberlo pensado más, hubiese planificado una estrategia que los hubiese unido. Su mente estratega le urgió a que continuara considerando el plan a seguir, pues la realidad era que no había tiempo qué perder. El enemigo marchaba mientras ellos meditaban, y eso no hacía más que incrementar los peligros.

"Bordearemos las faldas del volcán Marsemayo. Esquivaremos la Finca de Licaf y Atisbar, y luego atravesaremos el Bosque Nírilos, para luego entrar a las montañas del Ferroño. Desde allí arribaremos prestamente a Kathanas.”

Uno de los soldados habló, consternado, “Mi capitán, sin riendas y sin provisiones no podremos avanzar a la velocidad deseada. Sin monturas, sin comida, creo que llegaremos, con suerte, en cuatro semanas.”

El General supo que las palabras de su soldado eran ciertas, realidad que lo frustró. Sin alimentos ni refuerzos, estarían viéndoselas con el destino. Sin sus emblemas y banderas para constatar su participación en el régimen militar del Imperio, no podría así no más entrar a un pueblo o asentamiento clamando que era el General. Se burlarían en sus narices y luego lo harían preso. Mucho peor sería si caerían presos de una brigada de desertores. Las opciones eran pocas y peligrosas, y no había manera segura de esquivar la desgracia. Sin más sosiego, a pesar de estar recibiendo los rayos calurosos de la madrugada en la cara, tuvo que concluir en un plan al instante para no desalentar a sus hombres.

“Tenemos cuatro riendas,” se le ocurrió al General. “Cuatro de los nuestros podrían adelantarse y hacer lo posible por contactar a algún pueblo remoto o asentamiento cercano que nos provea con monturas y caballos.”

“Es una buena idea, mi General,” dijo otro soldado, de bigote largo y estatura formidable, “pero sin qué para negociar nos robarán las monturas y luego nos despellejarán. Si vamos a ir tenemos que ir en número para protegernos. Los asentamientos no son lugares para mujeres y niñas,” dijo volteando a ver a Luchy y a Lulita. “Son lugares donde residen resentidos, violadores, y demás lacra del Imperio. Nos violarán a todos en segundos.”

Lulita le lanzó una mirada furibunda al soldado. Ella podría luchar mejor que cualquiera de ellos, exceptuando a Lomans que de veras se miraba muy hábil y diestro.

La abuela no se aguantó las ganas y dijo, “Dame las cuatro riendas a mí, General. Luchy montará conmigo sobre Granola. Tomasa se llevará a Sureña. Ya con eso os quitamos el peso de tener mujeres y niñas en el grupo, aunque os aseguro que tanto Tomasa como yo podríamos romperos la cara. Sin embargo, me estaría llevando las otras dos riendas para atender lo antes posible a Savarb, y en la otra se vendría Lombardo.”

“¿Y qué diablos haremos con un religioso entre nuestros rangos, General?” dijo Lomans. “El polluelo apenas si sabe usar la espada,” finalizó diciendo el fortachón.

Savarb supo que no era cierto. Lo vio luchando como fiera, una cosa muy extraña. Desde que lo conoció no confiaba en él. Mucho menos ahora que estaban tocando hombro a hombro, pero no podría comprobar sus sospechas así sin más, pues no tenía alguna evidencia más que su propia suspicacia.

“Agradeced a los dioses que llevamos con nosotros a un religioso. Nos traerá buena suerte,” indicó Gramal, su gran tamaño comparable al de Lomans. Lastimosamente tuvo que dejar a atrás sus armaduras de Brutal-Fark. Llevaba apenas su túnica de algodón, al igual que Lombardo, ambos siendo afanados finqueros de las tierras de sus familiares difuntos.

Argbralius se sintió insultado. Sintió la cara roja y las orejas calientes. Desde luego hablaban de él como si fuese un inválido, pero cuando era necesario se tornaba en un soldado asiduo. Siempre le interesó la batalla y el derramar sangre ajena. Sintió agruras al acordar que dejó sus pocas pertenencias en San San-Tera. El tomo de Arte Conjetúrico se quedó atrás. Ahora tendría que aprenderlo directamente de alguien más si es que deseaba comprender más de su naturaleza. Sus ojos se fijaron en el mago, Strangelus, y su pupilo, Elgahar. Supo que llevarían más de algún artefacto representante del Arte Conjetúrico. Desde luego sintió una curiosidad extrema por tocar y sostener el báculo de los magos para experimentar con dicha arte que siempre le llamó la atención. Había estudiado al Sáffurtan con escrutinio, intentando descifrar cómo haría para controlar las Artes Negras, pero no pudo concluir nada al haber sido preso del terror.

“La carretera os llevará directamente a las Fincas de Licaf y Atisbsar. Seguro con las monturas que lleváis llegaríais rápido,” sopesó el General. “No es una mala idea, pero estaréis expuestos a muchos peligros. Sois cinco en cuatro riendas. Al menos estáis bien armadas, eso sí,” continuó sopesando  el General en voz alta.

“¿Qué piensas, Strangelus?”

El viejo se acariciaba la barba blanca y larga manchada con gotas de sangre, “Pienso que el día avanza y seguimos en el mismo lugar. Pienso que tomes ésta decisión cuando antes y hagamos lo que haya que hacer. Lo importante es, Leandro, que las personas más importantes lleguen a Kathanas. Sin ti, el Imperio y su milicia no tendrán a un líder. A todo costo debemos llevarte a ti a Kathanas. Eso es lo que creo. Es cierto que hay que proteger a las mujeres, lo cual nos genera conflicto. Yo propongo que tú, Leandro, Lulita, Luchy y Savarb os llevéis las monturas directamente hacia Kathanas.”

Los soldados murmuraron entre sí, no parecían estar de acuerdo con perder a su líder. “Mi estimado consejero de guerra, tienes razón. Pero no puedo dejar destetado a mis soldados. Lomans, tú te quedarás con los soldados. Los guiarás como mejor convenga hacia el Norte. Si podéis haceros con monturas sería lo mejor. Pero el mago tiene razón: soy yo quien debe llegar cuando antes a Kathanas y suscitar al ejército; y si ése es mi propósito entonces mi probabilidad de llegar se aumentará si tú, mago, te vienes conmigo.”

En este momento Elgahar Ödessa, pupilo de Strangelus, se puso nervioso. Sintió que no estaba listo para separarse de su maestro. Pero la situación no era óptima, y tendrían que hacerle afronte a la situación tal como viniera.

“Es una excelente sugerencia, mi General,” indicó Lomans. Los soldados se tranquilizaron al ver que el Capitán se quedaría con ellos.

“Nos vamos, entonces. Nos iremos directo a Kathanas. Lomans, mi excelente Capitán, te encargo a mis soldados. Tú, tú, y tú,” dijo apuntando a Gramal, Lombardo, y a Argbralius, “¿Tenéis conocimiento militar alguno?”

Gramal dio un paso hacia adelante, sus manos detrás de su espalda, su postura solemne, su mirada perdida en el horizonte distante, épico, “¡Mi General! ¡Mi nombre es Gramal Gard, un Brutal-Fark Amon entrenado en Omens por Hakama mismo! ¡Que no le disuada mis vestimentas, mi General!” Leandro y los demás soldados reaccionaron con un silencio de respeto y admiración.

“¿Y qué hace un Brutal-Fark en un pueblo, me pregunto?”

“Mi General, cuando pueblo fue desolado me vi obligado atender las tierras de mi tío difunto. Estoy presto para la lucha, mi General. De eso no lo dude.”

“Sin un colega no puedes usar el Arte Conjetúrico que categoriza a tu rama militante, ¿no es así?” inquirió el General.

“Es cierto, mi General. Necesitaría de al menos un compañero que comparta mi conocimiento de dichas artes para lograr una Fusión.”

“Para haceros corta la historia,” inició el General con reverencia, “los Brutal-Fark Amon son soldados élite que son entrenados bajo las premisas del Arte Conjetúrico. Cuando batallan, crean una unidad entre ellos llamada Fusión. La fuerza de uno multiplica la del otro. Son un contrincante formidable. Lastimosamente no hay muchos en el Imperio, ¿no es así?”

La vista de Gramal seguía atenta en las nadas, respetando a su General y su rango, “Numeramos los trescientos exactos, mi General. Cuando todos funcionamos en una unidad de Fusión, somos un temor para el enemigo. Pero jamás nos hemos Fusionado. Jamás ha habido la oportunidad.”

Lo lastimoso del asunto, pensó el General, era que la fuerza militante más numerosa estaría en Omen, ciudad de la milicia. Allá estarían los otros Brutal-Fark en estado de entrenamiento. Convocar al Ejército Imperial necesitaría de evidencia fidedigna que un ataque se estaba desenvolviendo. Lastimosamente el Consejo de Reyes aun podía vetar la convocación del Ejército Imperial.

Lombardo no esperó a ser llamado de nuevo y dijo, sin el acto de respeto hacia el General, pues con cero entrenamiento militante no conocía el ademán correcto, “Yo luché con Savarb cuando el pueblo fue asediado. Sé usar esta espada larga,” dijo mostrando el mandoble cruzando su espalda, “Defenderé a los nuestros a como dé lugar.”

Savard ojeó a Lombardo con admiración, para luego volver a sumirse en sí mismo. Tras la pérdida de millares y la explosión del Fuerte las Asaetearas, había perdido gran parte de su capacidad auditiva como su pasión por vivir. Ante los ojos de los que lo vieron ser el Capitán de la resistencia, Savarb ahora parecía un gato ofendido que prefiere mantenerse a sí mismo aislado en la soledad.

Argbralius se puso rojo, lleno de nerviosismo. Dijo, tomando una espada que estaba en el suelo, “Y yo, pues…sé defenderme, General.”

“Suficiente para mí,” dijo el General, caminando hacia los caballos.

“¿Y qué haremos con el retrasado?” preguntó Lomans con molestia. 

“Lo llevarás con todo el respeto que un ser humano en necesidad merece.”

Lomans se irritó, volteando a ver con recelo al chico llamado Mowriz.

Sin decir más, Lulita y Luchy montaron a Granola. Tomasa le urgió a Savarb que montara a Sureña, ella atrás de él para prevenir que el hombre leso se cayera durante el trote ligero. Lombardo le entregó las riendas al General, explicando, “Se llama Marlo…mi caballo del establo. Es un caballo de buena raza. No lo defraudará, General.”

Gramal le entregó sus riendas a Strangelus. “Éste se llama Naya, hermana del caballo que mi tío alguna vez montó, Jacinta.”

El mago montó al caballo, la gran toga azul usada por aquél cayendo a los bordes de la yegua negra como si tuviera faldas.

“¡Id hacia el Norte, mis amigos! ¡Que el dios de la Luz vaya con vosotros!” Sin más los jinetes se desprendieron del grupo para irse de picada hacia el Norte, donde el destino los esperaba con los brazos cruzados, pues sería difícil convencer a alguien que el terror estaba por venir cuando no lo habían visto con sus propios ojos.

Los diez soldados, más Lombardo, Gramal, Argbralius, Elgahar y Lomans numeraban un total de quince hombres dispuestos a luchar. Serían uno más si contaban al retrasado.

El Capitán no demoró y dijo, "¡A trotar! ¡Al norte!" y el grupo inició a moverse como unidad. Pero al notar que el retrasado ya corría tras los jienetes intentó disuadirlo de su empresa inverosímil, “¡Espera! Maldito retrasado,” refunfuñó al verlo perderse entre el bosque. “Vaya que es veloz el jodido,” dijo viendo a la figura del muchacho con sólo un brazo perseguir a los caballos a una velocidad inhumana.

“¡Bueno, pandilla de inútiles! ¡Habéis escuchado al General! ¡Estoy en comando y obedeceréis mis órdenes!”

En ese momento varios pasos por detrás de ellos los desconcertó. Un soldado fue derribado por tres muertos ambulando por las fuerzas del mal. Con las mandíbulas abiertas, le arrancaron el cuello a mordidas, sus gritos moribundos desconsolando al resto que pasaron ser de quince a catorce huyentes.

“¡Hacia el Norte!” gritó Lomans, machacando a un muerto ambulante con su mangual, arrancándole la cabeza de un golpe bien dado. Gramal cortó uno a la mitad, Lombardo decapitó a dos con su espada larga.

Argbralius, preso del terror, no pudo hacer más que correr tras los soldados que se escabullían del infierno que buscaba atenazarlos.

CAPÍTULO XIV - CAMINO A KATHANAS

Tras dos días interminables, Leandro, Strangelus, Lulita, Luchy, Tomasa, y Savarb cabalgaban como desquiciados. Se detuvieron no mas para beber algo en un arroyo a lo largo del camino, haciendo lo posible por cuidar del hambre y sus efectos psicológicos nocivos que los estaba empujando a cesar la lucha forjada. Además las riendas no estaban del todo contentas con la demanda física impuesta por sus jinetes, pero al menos lograron abastecerse la sed y la necesidad de cagar durante el camino.

Las seis de la tarde caía sobre ellos como un velo de nubes, el cielo pasivamente cubierto por navíos flotantes viajando al oeste. El panorama, mientras más al norte se dirigían, más se suplía de un follaje verde y extenso en una serie indomable de crestas y valles que se extendían hasta donde el ojo pudiese rascar.

La carretera no estaba bien cuidada tal como las carreteras al norte, evidente que en el sur tales detalles no son de alta importancia.

Los caballos ya se quejaban del esfuerzo, no teniendo más opción que cesar el vuelo y detenerse para que las bestias no se murieran tras la demanda descomunal. Leandro muy bien sabía que si seguía empujando a los caballos, morirían prestamente de un infarto, ahogados en su propia sangre. Los caballos se reunieron alrededor de unas charcas cuando los jinetes los desmontaron, aprovechando hacer sus necesidades de desperdicio mientras se batían la cola de lado a lado. Los cuatro caballos degustaron del alto pasto que en lo salvaje crecía con mucho nutrimento. El pasto, por más grácil que fuera para las bestias, no nutría a los viajeros.

Leandro estudiaba el panorama, emociones culminando en su ceño fruncido con amargura. No lo aceptaba abiertamente, pero con fervor deseaba saber el paradero de su esposa e hijos. También estaba preocupado por el filósofo, pero desde luego no se comparaba al apremio provocado por la ausencia de comunicación con su adorada familia.

Lulita, contrario al General, estaba más atenta que cualquier otro. Como Tomasa, compartiendo linaje de Mujer Salvaje, sus ojos acostumbrados a percatar peligro mediante el estudio del ambiente. Tomasa habló, “Mi voy’ir a cazar algo, seño Lulita,” aclaró con su acento profundo.

“Hazlo rápido, Tomasa. No creo que demoraremos mucho en este sitio. No es seguro,” aseguró la abuela.

Luchy estaba sentada sobre el suelo de tierra a la orilla de la carretera, la tierra café manchando sus pantalones de telares resistentes mientras en el horizonte el sol de color naranja ya amenazaba ponerse. La niña vestía sus botines y una camisola de algodón. No tuvieron tiempo de prepararse adecuadamente, y desde luego pagaban el precio sufriendo de fríos intensos durante la noche.

Savarb temblaba. Estaba pálido como un cadáver. El pueblerino que pasó a ser soldado, luego ayudante del Décamon, estaba sufriendo de una infección local en el brazo derecho por una zanja hecha durante la emboscada del pueblo. La infección pronto se regaría por su sistema, la muerte siendo el próximo lógico paso.

Strangelus evaluaba la situación de Savarb. No se miraba en sus cabales, y mucho peor, se miraba moribundo. Sin alimento esa herida jamás sanaría. Sin ungüentos ni cuidados especiales de un curandero, jamás remedaría y la muerte sería inevitable. El mago se acicalaba la barba. “Leandro, no tenemos mucho tiempo…”

En ese momento Lulita gritó, “¡Alguien viene corriendo!” Con una agilidad impecable, llena de gracia, la abuela produjo su arco de flechas, tensando la cuerda con una saeta anclada y lista para derribar al agente que corría hacia ellos de manera alocada. Sus ojos se ajustaron y logró percibir que tenía sólo un brazo…

Leandro desenvainó su espada, Strangelus sostuvo su báculo. Luchy se puso de pie, sosteniendo una daga entre las manos en aras de la defensa.

“¡Un momento!” gritó Lulita, bajando el arco mientras lentamente soltaba la tensión. “¡Es Mowriz! Nos ha seguido. ¿Nos ha seguido?” recapituló Lulita, considerando que habían estado cabalgando a una velocidad muy alta por dos días, en pocas ocasiones deteniéndose para beber líquidos. Ni un humano en su sanidad podría alcanzar a caballos cabalgando a su máximo resplandor. Y sin embargo, allí estaba Mowriz, con una espada en su único brazo, el izquierdo. El joven no jadeaba, no respiraba, estaba pálido como un muerto.

Strangelus fue quien escrutó al joven con el más fino detalle. Con su conocimiento vasto del Arte Conjetúrico ya sospechaba que el joven estaba bajo algún hechizo. Sin embargo, cualquier hechizo que tuviere sobre sí era poderoso y bien escondido. Tendría que investigarlo a mayor profundidad cuando tuviera más tiempo.

“Sol solecito…” dijo Mowriz, aproximándose al grupo de viajeros.

“Por los dioses santísimos, ¿qué haces tú aquí?” inquirió Lulita en agravios. Estaba contenta de ver al joven, tanto como preocupada. Esto le sugirió que Mowriz no era un joven normal. No podría ser retrasado mental. Su naturaleza parecía obedecer reglas de otra índole. ¿Quién diablos sería? Lo más extraño era que sus ojos no parecían delatar algún proceso mental, y sin embargo, parecía albergar mucho entre sí.

Leandro caminó unos pasos para afrontar a Lulita y a Mowriz, diciendo, “¿Cómo diablos nos ha pillado? Es imposible…”

Tomasa corría por el campo, saliendo del margen del bosque denso y espeso. Cargaba entre sus manos a dos lienzos de piel fría, lo cual resultó siendo dos serpientes decapitadas. Su rostro estaba pálido, algo que le sugirió a los demás que de hecho había visto un esperpento, “¡Hay muertos por allá!” gritó la moza de buen tamaño. Su tez, aunque dorada, revelaba terror en su palidez.

Leandro mascó la mandíbula y declaró, “¡Joder! Eso significa que un Sáffurtan ha de estar cerca. Debemos hacer prisa. No hay tiempo para más.”

Tomasa guardó las serpiente decapitadas en su morral. Los seis viajeros suscitaron a los caballos, tirando de las riendas. Decidieron darle un descanso oportuno a los caballos y decidieron utilizar sus propias piernas por el tiempo necesario para que las bestias se recuperaran. En silencio anduvieron a pie y a paso ligero, siguiendo el rumbo de la carretera hacia el norte, exceptuando Savarb quien seguía montado sobre el lomo de la yegua blanca.

***

Lomans y compañía se detuvieron en una llanura. Se estaban aproximando a las faldas del volcán Marsemayo, territorio que demarcaba el noreste. Al menos, estando cerca del titán de fuegos y humo, podrían sin duda pillar la dirección sin temor a perderse. Cerca de aquí estaría la gran ciudad de Vásufeld. Era hacia allí a donde se dirigirían. Quizá encontrarían albergue, provisiones, y una cama cómoda aunque fuera por una noche. Le notificaría al duque de la condición alarmante del Imperio. Con riendas y escoltas, rápido suscitarían al ejército de aquella Casa y se unificarían a las fuerzas de Kathanas.

Los problemas que surgieron en la compañía de Lomans fueron varios, especialmente la de ausencia de agua, comida, y sueño. Con los muertos, y un grupo de demonios pillándoles cada paso, poco podían detenerse a tomar aliento. De pausar por mucho tiempo y sin duda serían devorados, masticados, y asesinados en el sitio.

Para la sorpresa de Lomans, de los soldados, los más tenaces comprobaron ser Gramal, y muy extrañamente, el Sacristán. Era una cosa inverosímil y contradictoria en la mente de Lomans. Con un cuerpo escuálido, un rostro de joven que ha vivido poco y sabe poco de la vida, de apariencia débil, y vestido en sotanas color café, sucias con sangre y tierra, el joven religioso no valía ni una corona en la mente del capitán. Sin embargo corría como liebre en su libertad, blandía la espada con mucha ferocidad, tal que podría con facilidad sustituir a cualquiera de sus propios soldados. Para agravar la situación, el Sacristán había superado el miedo que los muertos ambulantes infundían, luchando con una vigorosidad envidiable.

Gramal, aunque vestido en sus túnicas de algodón, alguna vez blancas, ahora bañadas en sangre y detritos de carne y hueso, comprobó ser un atleta de primera, su entrenamiento en Omen dando los resultados que cualquier persona que conociera a un Brutal-Fark esperaría. Lastimosamente, no llevaba sus armaduras ni su espada como para estar equipado al máximo.

Lombardo, al igual que el resto de soldados, sentía una extraña sensación que el Sacristán era mucho más de lo que los ojos indican. Parecía tener un amor para el movimiento físico, el ejercicio, y por la batalla, tal que no parecía ser religioso. Quizá sería un nuevo género de evangelizador, que no sólo imparte la buena palabra, sino también defiende al patrimonio con una mano diestra. Si sería el caso, entonces Lombardo pronto estaría cambiando su actitud hacia la religión, que por toda noción, siempre le pareció aburrida y llena de palabras vacías.

Elgahar corría con el báculo entre la mano, haciendo lo posible por evadir ser raptado por las manos asesinas del enemigo. Con una espada corta en la otra mano, le estaba costando proseguir su camino. Las lecciones de su maestro, Strangelus, siempre fueron con el báculo. Según la tradición todo mago debía andar uno, ¿pero que tal si el báculo no le era funcional? Con poca práctica y mucha teoría sobre el Arte Conjetúrico, sabía que podría generar una conjetura de energía para carbonizar a los moribundos. Sin embargo, con poca práctica, no estaba seguro que lo lograría bajo el apremio de las circunstancias. Necesitaba más que un momento para poder atacar, para poder conjeturar. Tarde o temprano habría un afrontamiento y no estaba seguro si sobreviviría el asalto. ¿Podría usar la espada como medio de transmisión de energía? Según la teoría, sí, definitivamente podría transmitir poder a través de cualquier medio sólido. Hasta el momento, sólo magos legendarios como Tuetón el Gris habían podido conjeturar directamente de sus manos, utilizando su mismo cuerpo como medio transmisor. Pero era sólo teoría. En práctica hacer algo así podría resultar en la muerte, dado a la potencial explosión del practicante.

Lomans notó que la compañía de valientes no aguantarían la escabullida por mucho más. Supo que debía escoger entre dos males: correr hasta que sus soldados, y él mismo, se fatigaran y murieran de un corazón ahogado o, escoger desde luego un sitio para forjar la lucha.

Al romper el margen del bosque denso y frondoso, los árboles cada vez más pelones, la inmensidad del volcán Marsemayo se presentó con su magnificencia. Ocupando la mayor parte del horizonte estaban a sus faldas extensas, como un mantel que se desploma sobre el suelo, únicamente que estas faldas se extendían por leguas de leguas de distancia.

Las faldas del volcán estaba ocupadas por un verdor escaso en su porción más distante. Mientras más se aproximaban las faldas al cono, más áridas e inhóspitas se convertían. El volcán Marsemayo se elevaba leguas sobre el nivel del suelo, su pico una fragua inalcanzable. Desde luego el volcán soltaba pulsos de humo, como si estuviere fumando constantemente. El color gris oscuro y opaco de la piedra volcánica se tornó en una amenaza al comprobar que podría cortar con sus filos delicados.

Desde luego Lomans y su grupo se hicieron sobre las faldas de la cara suroeste del volcán. El aclaramiento del follaje hizo que el corazón del capitán se agitara, pues a la distancia avistó el desconsuelo.

Sus asaltantes pronto fueron escupidos del margen del bosque, subiendo las faldas del volcán sin demora. Era un grupo de cincuenta moribundos ambulando, entre ellos soldados, demonios, humanos malignos, y pueblerinos. Todos tenían el rostro ocupado por una mueca de perro rabioso dispuesto a morder. Sus cuerpos mostraban más de un miembro roto, con hastías protruyendo al aire libre, con cajas torácicas rasgadas, por partes del cuello carcomidas por los muertos. Además, otros andaban con lo órganos de la tripa colgando, arrastrándose sobre el suelo y acumulando tierra. Para su desconcierto el sol ya caía por detrás de las montañas, y si no forjaban la lucha ahora sería durante las altas horas de la noche, algo que no sería agradable.

El esperpento generado fue sólido. Los soldados entraron en pánico, jadeando como cerdos que no tiene escape del matadero, y mucho peor, de su matador.

Lomans siguió subiendo las faldas del volcán por casi una hora. Cuando las faldas se iniciaron a empinar con severidad decidió hacer la barricada de hombres para detener y vencer el asalto entrante. El terreno les daría la ventaja. Además, la falla geográfica no permitía que otros subieran a los costados, donde dos ríos de magma esperaban con temperaturas altas. Desde luego se miraba el vapor tóxico surgir a sus costados. Les daría el beneficio de poder arrojar a los moribundos hacia el valle de lava para finalizar con ellos sin mucho más esfuerzo; o de ser arrojados ellos mismos si no tuvieran cuidado.

“¡Es aquí donde afrontamos al enemigo! ¡Es hoy o nunca! ¡Hoy se decide nuestro destino!”

El pelotón de muertos ya ascendía, raspándose miembros y rompiéndose huesos al caerse, sólo para seguir subiendo, la piedra arenosa y filosa del volcán cortando fácil entre carnes. Desde luego los soldados con armaduras metálicas, incluyendo a Lomans, ya pagaban el precio de la temperatura elevada a causa de la magma en el valle a sus costados. Pero más importante era salir con vida. Un par de ampollas no harían lo que la muerte seguramente sí haría con ellos.

Lombardo decapitó al primer moribundo con su espada larga, la cabeza rodando a caer entre la magma, donde cobró llamas al instante. 

Los moribundos llegaron de dos en dos, y fácil fueron vencidos, Gramal cortándole las piernas a otro, para luego arrojarlo al valle de magma, donde cobró llamas al instante.

Lomans quería pedazo de acción, y con su lucero del alba, la cadena virando con velocidad en el aire, le propinó a un moribundo un golpe que le hundió el cráneo entre los hombros, para luego caerse al valle de magma. Con el mismo movimiento ágil, Lomans tomó a uno por el tórax y a otro por el abdomen.

Los huyentes y los moribundos se unieron en un duelo a la muerte donde el balance entre ambas fuerzas opuestas fue establecido. Los huyentes vencían con facilidad a los moribundos, pero mientras más y más se acumulaban estos, más presión ejercían sobre los vivos, tal que de un momento a otro, el balance se rompió, favoreciendo a los moribundos.

Dos ya mordían la pierna de Lombardo protegida por sus botas, cuando Gramal logró quitárselos al cortarles la cabeza. Cinco muertos ya cargaban entre sus números el cuerpo de un soldado, quien entre la lucha, se cayó al valle de magma, donde sus alaridos y el olor a carne siendo rostizada mientras viva fue lo que espeluznó a los huyentes.

Gramal fue atenazado por tres muertos, quien gracias a su tamaño musculoso, logró prevenir que lo mordieran. Sin embargo, el peso fue demasiado y ya lo tenían pillado al suelo, donde otros tres ya se apiñaban sobre el cuerpo del mismo. Lombardo salió corriendo a su ayuda, notando que varios moribundos ya habían logrado penetrar la barricada de soldados. Lentamente uno, tras otro, tras otro soldado fueron cayendo a las mandíbulas de la oposición maligna, los muertos con los ojos brillantes carmesí por el hechizo que los controlaba como títeres.

Lomans se las veía contra tres moribundos. Lombardo no lograba salvar a Gramal. Las mordeduras no tardarían en instalarse con efectividad. La sangre derramada fue cayendo de súbito al valle de magma.

Elgahar luchaba con su báculo, sintiendo que impedía sus movimientos. Un moribundo forcejó con el aprendiz por el báculo, arrancándoselo y subsecuentemente cayendo al valle de lava. El aprendiz siguió luchando con su espada, sintiéndose libre al no poseer el báculo entre sus manos. Aun no se sentía presto para encantar, y por ello prefirió utilizar el método convencional de cortar con la hoja filosa de una espada.

Fue de relámpago que la situación para los huyentes cambió. Argbralius, como tomado por una locura, gritaba un graznido gutural que le paralizó los pelos a los muertos mismos, y de sus manos una espada roja, de energía en estado puro, cortaba por la carne de los moribundos como lo haría un fierro caliente por manteca.

Argbralius estaba luchando como un guerrero nato, decapitando a muerto tras muerto, accidentalmente arrancándole la vida a los huyentes mismos. Lomans y los demás se contagiaron con su energía, una que jamás podrían decir si fue benigna o maligna. Con la vehemencia explotando de las manos del Sacristán, Lombardo sintió que el héroe religioso se solidificó en una verdad, y veneró su imagen. Lanzándose a la batalla los muertos ambulantes fueron consumidos sin problema, varias cabezas y miembros amputados rodando cuesta abajo. Las faldas del volcán fueron manchadas con ignominia.

Tras los moribundos una brigada de hombres malignos ya subía la falda de las montañas, pero para la sorpresa de Lomans, los enemigos se palidecieron y se largaron, escabullidos hacia el borde del bosque y entre él.

Los soldados restantes, cinco de ellos, Lomans, Gramal, Lombardo,  y Elgahar gritaron al cielo en un estado de celebración, eufóricos y contagiados por el acelerón de adrenalina que los avivó como flama.

Cuando vieron al Sacristán boca abajo, inconsciente, asumieron lo peor.

“¿Estará muerto?” inquirió Lombardo, preocupado al sentir que el héroe religioso había muerto en el intento. Ninguno de los que lucharon la misma batalla parecían prestarle importancia al hecho que Argbralius había producido una espada de energía pura de las nadas. Quizá entre tanto dolor, delirio, y apremio por sobrevivir, aquello pasó a ser como una visión.

Elgahar volteó el cuerpo de Argbralius, encontrando que el joven religioso estaba convulsionando con vigor. Sus ojos estaban en blanco, completamente ido.

“¡Por los dioses!” gritó Lomans, poco acostumbrado a ver a alguien convulsionando. La visión era fantasmagórica.

“Va a estar bien,” indicó el aprendiz de la magia en su sotana café manchada con una mezcla de sangre, sudor, y tierra. “Quizá la exposición a la guerra fue muy súbita. No está acostumbrado a tanta presión.”

Los demás estuvieron de acuerdo, jamás considerando que se debió a otra causa menos benigna.

***

Los caballos los llevaron por leguas a un trote sosegado y continuo; sin embargo, a pesar de la velocidad llevada, la salud de Savarb empeoraba con el cada galope dado por Sureña. Tomasa cabalgaba con el lisiado, haciendo lo posible por mantenerlo sobre la rienda con sus brazos carnosos.

Cuando la luna estuvo elevada lo que se sintió como tres horas posterior a la puesta del sol, aun en la carretera, Leandro y los demás notaron un fuego muriendo a un costado del camino. Ya habían pasado lo que hubiese sido la Finca de Licaf y Atisbar, donde el finquero Trágalar el Máximo reside. Decidieron no hacer pausa ahí, pues con riendas y caballos, la misión más clara de momento era la de seguir adelante hasta llegar a Kathanas.

Leandro sabía muy bien que su misión de llegar a Kathanas era mucho más importante que la salvedad de su familia. Su llegada a dicha ciudad de mesetas le permitiría organizar mensajes para Háztatlon en aras que preparasen al Ejército. Desde hacía cuatro décadas que el Ejército Imperial no era suscitado, y ahora, cuando más lo necesitaban, era cuando menos preparados estaban. Aunque se notificara al Rey de los avances del enemigo, el Ejército jamás llegaría a tiempo a Kathanas para su defensa. La ciudad de mesetas tendría que vérselas a solas contra el enemigo.

“Parece un carruaje que ha sido asaltado,” dijo Lulita con la voz llena de tensión, sabiendo que su mensaje dañaría al General. Leandro abrió los ojos de par en par al ver a la carreta arrojada sobre un costado, las flamas saltando de sus maderos muriendo mientras se generaban los escombros.

Leandro desmontó al caballo llamado Marlo, desenvainó su espada, y corrió hacia la escena. La luna se postraba alta, una de sus dos mitades iluminando el mundo. El fuego en ascuas no permitía discernir bien los detalles, pero sin duda era el carruaje que había llevado a Karolina, sus hijos, y al filósofo hacia el norte.

Leandro se entristeció y se pegó varias veces en el yelmo y, sin control alguno de su reacción visceral, cayó al suelo de rodillas, desplomado, desvitalizado, llorando la gota gruesa, las lágrimas manchando su rostro con ríos de sangre y lodo.

El General se quitó el yelmo y lloró en recio, lamentándose desde luego por la muerte inoportuna de su familia. Lulita, Luchy, y Strangelus desmontaron consecutivamente, observando la destrucción concurrida.

Lulita encontró sangre por doquier. Al rebuscar, notó que los dos caballos que tiraban del carruaje habían sido devorados por algún tipo de demonio, pues los restos de sus huesos, las riendas y estribos estaban arrojados, daban la sensación que un festín poco usual ocurrió aquí.

Lulita siguió su investigación, desde luego su propio corazón entrando en reminiscencia al acordarse de lo que sintió al perder a Eromes al mismo mal que le quitó la vida a los familiares de Leandro.

La abuela se adentró al carruaje, notando que por dentro había varias señas que una lucha intensa fue forjada. Arañazos sobre la madera, rastros de sangre, y varias pertenencias yacían arrojadas por doquier. La destrucción que le sobrevino a la familia de Leandro fue abismática, total, y sin misericordia. Al ver cabello blanco y gris, supo que parte del forcejeo involucró a Rufus. El canino fiel, adorado amigo de Manchego estaba, tristemente, muerto.

Strangelus consolaba a su amigo, una mano sobre su hombro derecho. El General no se contuvo ni una sola lágrima, sino al contrario, soltó su descontento a caudal libre.

El momento triste duró poco, pues tras ellos se apareció Mowriz rebosado en sangre ajena. De sus vocales moribundas y hechizadas salió a luz una única oración, “¡Sol solecito!”. Sin embargo, su tono fue tal, que a pesar que había dicho lo único que sabe decir los huyentes lo interpretaron como una seña de alarma. Y bien que lo fue cierto, pues tras ellos, a media legua o menos, Lulita logró pesquisar el avance de varias personas corriendo. Lo notó por el destello del metal de una de las armas del enemigo.

“Lo siento, Leandro pero—”

“¡Hijos de PUTA!” gritó el General con una súbita explosión de enojo. “Por mi vida juro que conseguiré que paguen esos hijos del infierno.” La voz del General no fue áspera, sino en un tono que asevera exactamente lo que sucederá. El rostro de Leandro estaba ensombrecido, su naturaleza cálida y benigna sustituida por un rencor que le daría las fuerzas para vencer al enemigo.

Mi esposa, mis hijos…¿muertos? No…no puede ser… se dijo el General mientras montaba al caballo y le clavaba los estribos para continuar la marcha. Supo que la única manera de vengar a su familia de manera apropiada sería llegando lo antes posible a Kathanas. Con el rostro hecho una máscara de furor controlado, el General y sus seguidores se perdieron entre la bruma inclemente de la noche.

***

La lucha a la muerte los deterioró de una manera significativa. Lomans, por un lado, estaba exhausto, y supo que sus cinco soldados restantes también estarían abatidos. Dos de ellos ya dormían. Lombardo, Gramal, y Elgahar se dedicaban a congregar maderas del bosque con fines de cocinar alimento.

Crear una fogata fue lo más sensato que se les ocurriera. Próximo a los precipicios de magma, fue fácil conseguir la comodidad del calor. La piedra era áspera, pero tal era el cansancio que se sentía extrañamente cómoda.

Argbralius dormía placenteramente, soñando cosas que ni él podría definir. Parecía niño que se acurruca al costado de su madre. El calor provenía de las calderas próximas, jamás imaginando que piedra tan árida pudiese ser tan comfortable.

A la distancia Lomans pudo avistar a los tres pueblerinos que se aproximaban con alimaña entre las manos. Colgadas de las colas, cada uno traía dos ardillas. Gramal traía un conejo además de las otras dos presas. Ya venían preparadas: sin tripa y desangradas.

“No más hay que despellejar el festín,” indicó Lombardo al llegar a lo que sería el campamento.

“Vaya, la fogata está contenta. El calor de las fraguas del volcán la mantiene viva.” Lombardo, habiendo vivido siempre en el pueblo, jamás se había aventurado fuera del mismo. Tristemente fue por la presión de la circunstancia que se vio obligado dejar la finca. Sin embargo, a pesar de aquella realidad, estaba en un estado de euforia al sentirse vivo y lleno de vigor. El volcán siempre había sido una falla geográfica que se apreciaba a la distancia, pero ahora, aquí estaba en sus faldas, cerca del cono, comiendo un festín de alimaña cazada con sus propias manos.

Gramal no cesaba de pensar en el devenir de las circunstancias. Con un cuchillo inició a despellejar al conejo, intentando perderse en la tarea sin pensar mucho en la realidad que estaba viviendo, pues era tan espesa que desmenuzarla ahora sería algo imposible. Pensó en la finca destrozada de su tío difunto, Don Ingrio, y todo lo que alguna vez fue. Aquella finca, Renta Corta, le proveyó al Imperio con miel, flores, y ganado. Ahora no era más que cenizas. Sus familiares en Omen estarían devastados al escuchar esto. Eso sería cierto si lograba llegar a recontarles lo concurrido y no moría en el intento. Le gustaría contarle a Hakama, su maestro, sobre lo recién sucedido aquí.

Elgahar, como aprendiz del Arte Conjetúrico, jamás se imaginó que las cosas se podrían tornar tan violentas. En Omen estudió tomo tras tomo de la historia y el pasado sanguinolento del Imperio, pero jamás se imaginó que ahora, en su tiempo, se desataría el infierno. ¿Por qué no se desató en otro tiempo? ¿Por qué tuvo que ser ahora? Escuchó la voz de Strangelus en su mente, diciéndole que debería ser optimista y agradecer que seguía vivo.

Lomans ayudó a despellejar a los animales. Su mente estaba en blanco, pensando únicamente en lo delicioso que sería comer, su cuerpo musculoso ya solicitando el nectar nutritivo.

Las ardillas se miraban flacas, escasas de carne, pero sería al menos algo que les llenaría el estómago. Con las armaduras a un lado, el Capitán vestía únicamente las prendas de algodón bajo el metal de su uniforme típico. Sentía rico el viento sosegado contra su piel mientras la magma del volcán se encargaba de mantenerlo acalorado. Jamás fue un hombre de amores apasionados. Eso sí, dejó una chica embarazada en Háztatlon antes de migrar con el General al pueblo donde residieron, a su modo de verlo, por tres largos e inútiles años. El General había insistido ir para comprender este misterio que ahora resultaba ser una desgracia, algo que él siempre interpretó como ganas de salirse de la ciudad Imperial para ser un papá florido. Mi hijo crecerá como un bastardo en Háztatlon, uno de tantos que nacen a diario en esa ciudad horrenda y preciosa. Al menos era guapa la mujer. Quizá algún día me la vuelva a topar, pensó el Capitán. Él mismo era un bastardo, y sabía que era parte de la cultura desastrosa de dicha ciudad magnánima. En Háztatlon habían más hijos perdidos que hijos legítimos. Una ciudad tan grande y tan vibrante no podría contener la calentura brava de miles de miles de habitantes buscando el placer del ahora.

Cuando la alimaña estuvo despellejada, los cazadores se echaron a descansar y los soldados se despertaron para asar la carne.

“Ea, aquí,” le dijo Lombardo a Lomans, entregándole un saco de pieles.

Lombardo explicó dada la expresión confusa del Capitán, “Es un odre. Con las pieles de ardilla he construido tres de ellas. Falta exponer al sol las pieles y secarlas, pero nos ayudará para guardar agua cuando encontremos un arroyo.”

Lomans pareció cambiar su opinión al respecto de los pueblerinos al verlos no sólo hábiles en la guerra, sino también diestros al hora de la cacería. Y siempre existiría ese escepticismo y prejuicio hacia los Sureños del Imperio, que eran considerados auténticos holgazanes.

Entre todos el más viejo era uno de los soldados. Un señor de unas cuarenta primaveras, de bigotes largos y barbas espesas. Los demás, Lombardo, Elgahar, Lomans, Gramal, y Argbralius, ninguno pasaba las veinticinco primaveras. Sin embargo, cada uno había experimentado un sinfín de experiencias que lo había hecho madurar de una u otra manea. Y quizá era esto lo que los estaba amistando con lazos poderosos. Todos eran buenos mozos, exceptuando a Elgahar que era flaco y dos cabezas menor de estatura que Lombardo, tres menos que Lomans o Gramal. Argbralius era el que más débil se miraba, y sin embargo, era de los mas extraños y feroces.

Lombardo despertó a Argbralius cuando el festín estuvo listo. El religioso se despertó con un dolor de cabeza bastante pronunciado, predecible tras sufrir aquellos procesos que le conferían un poder inusual.

Para todos fue el desayuno, almuerzo, y cena de tres días consecutivos al enterrar los dientes entre la carne escasa de la alimaña. Lastimosamente ninguno tuvo los modales para comer con lentitud, devorándose la poca carne en un par de bocados, masticando tanto hueso, cartílago, como músculo, venas y arterias, tendones y otros tejidos que de otra manera hubieran sido asquerosos.

“¿Y ahora?” inquirió Gramal mientras se atragantaba el bocado de ardilla.

Lomans le respondió, limpiándose los labios tras engullir la suculenta carne, “Descansaremos por un tiempo corto, que por los dioses éste es un santuario,” dijo bosquejando a sus alrededores, apreciando el calor ofrecido por el volcán. Lo cómico y trágico de las palabras de Lomans era que el susodicho santuario los acomodaba muy bien con su calor, sin embargo el sitio estaba lleno de cadáveres y miembros descuartizados, y el volcán era activo y en cualquier momento podría restallar y provocar estragos.

“Luego de una hora de descanso seguiremos el camino hacia Vásufeld. Allí el duque nos podrá proveer con riendas y alimento. Con ello ya podremos hacernos hacia Kathanas sin problema. Estaríamos abordando las montañas del Ferroño, para luego adentrarnos al Refugio, y posterior a ello al Sendero de los Caídos. Para ese entonces ya estaremos entrando a Kathanas.”

El humor de Lomans fue bueno, e hizo sonar la trama como algo sencillo y ligero. Sin embargo, hablaba de posiblemente semanas de viajar. Varias leguas debían ser pertrechadas antes de llegar siquiera a las montañas del Ferroño, sitio que les impondría sus propios peligros y condiciones. Pero por el momento el descanso fue bueno, tanto como la nutrición.

“¿Estás bien, amigo?” inquirió Lombardo.

El Sacristán se sorprendió al ser llamado amigo de alguien. Quizá tuvo a al menos tres amigos en Démanon, pero jamás acostumbró hacerlos con facilidad, pues siempre fue y sería visto como un muchacho demasiado raro. “Con un poco de dolor de cabeza. Pero estaré bien.”

Los ojos del Sacristán se perdieron en el horizonte, donde sopesaba los sueños que desde hacía días estuvo teniendo. Quiso regresar a ellos, de volver a ver a Mórgomiel y a Górgometh viajando por el universo, pues dicha visión era preciosa, imágenes que deseaba poseer con celos.

***

Leandro y compañía andaban a paso lento. Dos días más a trote ligero había provocado que las pobres bestias se debilitaran. Debían de cesar el camino pronto, encontrar un pueblo, una ciudad, lo que fuera para detenerse y darle descanso a los caballos, y a ellos mismos, salvo que la muerte buscaran de manera desagradable sufriendo de ausencia de alimento, sueño, y líquido.

La mente de Leandro estaba enfocada en la muerte. Reciclaba las imágenes del carruaje destrozado manchado de sangre, donde su familia entera fue asesinada por el mal. Al parecer, un demonio se los devoró enteritos, ni siquiera dejando vivo al pobre can ni a los caballos.

En su experiencia de décadas luchando contra Némaldon jamás había visto a demonios comerse a sus presas de una manera tan celosa. Estos horrores eran nuevos, quizá la resurrección del Amo daba paso a las tinieblas y que la misma oscuridad floreciera de una manera grotesca.

La noche entró sin demora, instalándose como una sombra que invita a lo oscuro y negro a desarrollarse.

Strangelus, para ser un viejo, demostraba gran vigor como guerrero del Arte Conjetúrico, jamás perdiendo una mirada tenaz, que a pesar de vislumbrar como un viejo escuálido que podría beneficiarse del sueño prolongado, no lo demostraba en sus ojos. Por alguna razón el sombrero azul picudo siempre se mantenía sobre su cabeza, a pesar que el viento soplaba con vigor. Esto fue algo que sorprendió a Luchy.

Tomasa llevaba el semblante estoico, haciendo lo posible por mantener al cuerpo de Savarb montado sobre la rienda, sus brazos carnosos ya sufriendo de los efectos del esfuerzo prolongado. El soldado herido tenía el brazo morado. Si no hacían algo al respecto del mismo podría perder la vida con la infección que ya supuraba material espeso y amarillo de olor asqueroso. Su color ya no era uno pálido, sino al contrario se tornó gris, enfermizo.

Lulita llevaba la cabecera montando con pasión a Sureña. Luchy iba detrás de la abuela, aferrada como garrapata a la señora. La joven hacía el intento por descifrar las figuras nocturnas de los árboles y arbustos, sus ojos ligeramente lagrimado por el efecto del viento gélido. 

Por suerte alguna, o quizá simplemente por el haber viajado por tanto tiempo, Lulita avistó lo que parecía ser un asentamiento: pequeño con unas cuantas casas y un par de edificios de dos niveles, pero no lo suficientemente grande como para calificar como un pueblo.

Tristemente la noche ya estaba cayendo, cosa que hizo difícil leer las letras que estarían invitando a los viajeros dentro del mismo. Se miraba desolado, pero desde luego todos los asentamientos y pueblos apagaban las luces a temprana hora. Además, podría ser que la tenebrosidad hubiera corrido de boca en boca a lo largo de estos terrenos, lo suficiente como para hacer que la gente temiera salir a las afueras por el peligro creciente bajo la presión de las tinieblas.

La carretera hacia los adentros del asentamiento no era más que de tierra mal cuidada, con hierbas creciendo por doquier. Las casas parecían estar muertas. Sin embargo, se escuchaba el rumor de algo concurrir alrededor de ellos.

Lulita y Leandro se voltearon a ver. A la distancia, al centro del asentamiento oscuro y tenebroso, se miraba una casa grande bien iluminada. Dentro se escuchaba el sonido de gente hablando en voz alta. El sonido de un trovador cantando se rezumaba por sus paredes de madera mal tallada. El sitio no tenía nombre, pero por el sonido emitido parecía ser la cantina y burdel local. No hacía falta que cada pueblo o asentamiento tuviera su propio meollo para que la humanidad se fuera a desahogar las penas con el aguardiente.

“No sé,” dijo Leandro desconfiado, “se mira…no me fío de él.”

“Qué bueno,” dijo Lulita. “De fiarte de él estaría dudando de ti. El sitio es sin duda de mala muerte.”

Lulita sonrió, pero Leandro no reaccionó al chiste. Su rostro era una máscara seria, el dolor de haber perdido a su familia rezumándose por los poros de su piel.

“Se nota que sois hombres del norte. No estáis acostumbrados a la pobreza y a lo rural del sur. Venid, yo me encargaré de esto,” dijo Lulita dirigiéndose a Leandro y a Strangeluss, que de leguas podrían ser clasificados como hombres del Norte por caminar con el pecho inflado y la barbilla ligeramente en alto.

“Será mejor que te quedes fuera con Tomasa,” le dijo Lulita a Luchy. “Esta calidad de hombre al que vamos a ver es capaz de follarse a una cabra muerta. De ver a una chica tan guapa como tú y de súbito todos querrán un pedazo de ti. El mago también es mejor que se quede fuera, puede que sólo eleve supersticiones.”

“¿Entonces que diablos vamos a hacer aquí?,” inquirió Leandro con un tono de voz metálico.

“Primero, vamos a ir averiguar información,” dijo la abuela mientras se preparaba para entrar.

“¿Qué información?”, inquirió Leandro a la defensiva.

“La que nos ofrezcan, Leandro. Y además, debemos sopesar si es un lugar seguro para conseguir alimento. Quizá podremos intercambiar valores por provisiones. Si nos huele bien podríamos quedarnos la noche.”

Leandro no respondió, sus modales evaporados por el dolor de haber perdido a su familia.

“Que se mire bien tu espada en el cinto, Leandro. Es una buena manera de evitar que intenten asaltarte por tus bienes. Te miras demasiado adinerado. Venga, quítate las armaduras.”

“¿Qué?” Leandro estaba indignado.

“No pueden saber que eres de la élite del norte. Te asaltarán por las monedas que no tienes. Debes lucir pobre, como un desertor que meramente busca un tarro de cerveza.”

Leandro rodó los ojos y dijo, “Está bien. Joder con esta mierda.”

Lulita se amarró la hacha frente al muslo y dejó que la aljaba de flechas estuviese visible. Luchy se quedó impresionada al ver el cambio del General. Sin yelmo y armaduras, parecía un mendigo o un mercenario, aquellas cualidades agravadas por su rostro adolorido por una pérdida terrible y reciente.

“¿Entonces cual es el plan?” inquirió Strangelus, modesto siempre, pero su voz firme.

“Sentarnos, pedir un tarro de cerveza, y escuchar. Hablando sopesaremos si es un sitio seguro para quedarnos la noche.”

“No tenemos con qué pagar,” dijo Strangelus.

“De eso no te preocupes,” le dijo Lulita, “siempre hay maneras de convencer a la gente sin dinero. A veces hay uno que otro buen samaritano.”

Sin decir más, Lulita se encaró con la puerta de la cantina y se dejó entrar. Leandro le siguió. El rumor estalló cuando la puerta se abrió, surgiendo de aquél sitio un estoque a barriga embriagada y a gritos de felicidad y risotadas. Los que se quedaron fuera sintieron la puerta del establecimiento cerrarse, y junto con ello, la disminución del volumen de los que ocupaban el sitio.

El trovador cesó de cantar y los ocupantes, sentados a las tres mesas, voltearon a ver a los recién llegados.

Había al menos diez hombres de toda clase, desde viejos, hasta un par de mercenarios con cicatrices en el cuerpo. Todos estudiaron a los intrusos con escrutinio, pero viendo que se trataba de un mendigo y una vieja bien armada, siguieron hablando, aunque a un volumen más bajo.

A la barra se sentaban dos grupos de personas. Al lado derecho habían dos hombres que parecían campesinos hablando del clima. Estaban bien embriagados. Lulita paró la oreja y escuchó parte de la conversación como para comprender lo que concurría por el aire, “…malditosss plantasss no quieren crecer usté hombre…¡igh!…es el maldito gobierno que nosss quita todo…” Lulita sintió el aliento de uno de ellos, refugiando bastante alcohol en las venas, si no es que también gotas de la florifundia.

El otro grupo a la izquierda, notó Lulita, estaba conformado por un mercenario en armaduras de cuero curtido siendo acariciado por una ramera de bustos gigantescos y fláccidos, usando un vestido corto que hacía que las nalgas glotonas flotaran al aire libre. La mujerona tenía el pelo rizado largo. Por dios que parecía una bruja. El mercenario la toqueteaba por aquí y por allá, sobándose los labios y las barbas mal cortadas cada vez que la chica le tocaba sus propias perlas.

Lulita supo que el ambiente estaba normal, como cualquier otra cantina de mala muerte y poca suerte alrededor del Imperio.

Lulita y Leandro se sentaron a la mesa. Leandro estaba nervioso, pero con el ánimo desinflado por la pérdida de su familia. Como un auténtico desertor, parecía haberlo perdido todo en la vida. Y aquello jugaba bien con su rol de momento, pues los ocupantes de la taberna no parecían haber cobrado interés por los recién llegados.

El barman no tardó en llegar a atenderlos. Un hombre mayor con un par de bigotes largos, blancos, y bien atendidos, les habló con un tono de voz muy elocuente y muy afable, “Buenas noches, queridos clientes. ¿En que puedo serviros en esta fina, fina noche?”

Por el tono de voz e introducción, Lulita comprendió que el terror aun no había tocado estas partes de la tierra.

“Dos cervezas de la buena,” dijo Lulita con un tono asertivo. Ella no bebía del todo, pero debía jugar su rol lo más acertado posible.

El barman les sirvió las bebidas y prosiguió la plática, “¿Y que trae a finos viajeros como vos por estas partes poco transitadas? ¿Viajáis acaso al norte?”

Lulita supo que este sitio sería bien transitado por viajeros en busca de negocio con las ciudades del norte, o quizá con otra ciudad del sur como Vásufeld.

“Vamos rumbo a Merrormer. Negociamos con pescadores al otro lado del charco,” dijo Lulita con su acento sureño y léxico básico como para sonar coloquial. Siendo abuela de pueblo no le costó jugar el rol. Leandro no había hablado del todo pues su acento sería percatado en segundos.

“Ah, vaya. Allá por Merromer hay buen comercio dicen las malas lenguas. Pero yo no me muevo de aquí, usté. He vivido en pueblos y ciudades, y no hay nada como asentamientos para hacerse la vida fácil. Nadie se mete con usté, viera. Ni el gobierno ni los malditos políticos. Aquí sí lo dejan a uno en paz.” El barman estaba sonriendo, orgulloso de su explicación.

“Tiene razón, usté” le siguió el hilo Lulita. “Venimos aquí en busca de un sitio seguro para pernoctar. Alimentos y alguien que acicale a los caballos sería bueno.”

La mención de caballos hizo que varios de los sentados a las mesas voltearan a ver. En cualquier parte del Imperio poseer caballos significaba poseer valor. Y si poseía un caballo, quizá llevaba algo más que meramente monturas.

Lulita sintió miradas perforarle el cráneo, pero supo que la aljaba llena de flechas y una hacha pesada haría a cualquiera pensar dos veces si asaltar o no a la vieja. Y además, en el Imperio todo hombre consideraba que hay sólo dos tipos de viejas: las abuelas, dulces o amargadas, o las brujas que causan estragos. Para el caso de Lulita, más parecía ser un bruja capaz de arrancarle el pescuezo a cualquiera.

El barman no se preocupó, lo que tranquilizó a Lulita. Cuando el barman se preocupara era porque una bronca estaba por estallar.

“¡Ha venido al sitio correcto! Como bien sabe, éste es un negocio mantenido por mi familia. Mis hijos atenderán a sus caballos, y mi esposa y dos hijas desde luego preparan el estofado de jabalí. Por albergue, comida, y bebida, le sale a dos coronas por cabeza. Y como son dos cabezas, serían cuatro coronas.”

Lulita replicó, volteándose a ver al General, “La realidad es que somos seis. Mis empleados me esperan fuera. No son dignos de entrar a este lugar.”

El General torció la cara, sintiendo que desde luego el insulto no le vendría bien a Strangelus. Sin embargo, funcionó, pues el barman dijo ameno, “Vale, serían doce coronas.”

Lulita torció el rostro. Supo que no tenía esa cantidad de dinero en ella de momento. Pero debía dejar que sus caballos descansaran lo más posible, que fuesen atendidos, y además debían reponerse antes de volver a emprender el camino.

“Vale,” dijo Lulita.

El barman perdió la sonrisa y se viró hacia el General. Le dijo en una voz muy calmada, como si estuviese acostumbrado a escuchar este tipo de noticia, “¿Y cual es tú historia, amigo? Todo desertor en este Imperio tiene una historia. A veces hay personas que merecen ser desterradas, pero aseguro que mi experiencia dice que la mayoría no lo merece. Malditos juegos políticos, digo yo.”

Leandro levantó la vista, conmovido por el tono de voz del barman. Dijo en una voz quebrada, la tragedia cuajando en su alma agolpada por los eventos circunvenidos, “Mi esposa y mis hijos han muerto…¡eran todo para mí!”

El General se desplomó en lágrimas, cruzando los brazos sobre la barra y soltándole el caudal máximo a sus penurias. El barman hizo una expresión de mucho dolor, para luego colocarle una mano sobre los hombros al hombre, “He aquí varios desertores que fueron desterrados con injusticia. ¿Verdad?”

Los tres hombres sentados a una mesa que parecían mercenarios levantaron el tarro. Uno de ellos dijo, “Así es, lo perdí todo a merced de un negocio que no favoreció a un tal Cantus de Aligar. El hijo de puerco me desterró sin aviso ni tiempo para prepararme. Perjuro venganza contra el hijo de su madre. Algún día…”

Otro de los hombres, un mercenario vetusto dijo, “Así es, amigos. Aquí la mayoría compartimos ese destino. El gobierno está más corrupto que un nido de ratas lleno de serpientes. Mejor vivir aquí que en las grandes ciudades. En un asentamiento como este nadie nos conoce, nadie nos controla, y no somos de interés para nadie. Nos dejan ser.”

Todo esto caló en la mente de Leandro, desde luego haciéndole dudar lo que sabía de los desertores alrededor del Imperio. Pero su estado crítico emocional no le permitió seguir aquél pensamiento. Permaneció, en cambio, lamentándose por la pérdida de su familia.

“¿Dijo que un par de gemelos?” inquirió el barman.

“Sí…uno con ojos azules, y el otro de ojos verdes…” Leandro elevó la cabeza, su rostro rojo y lleno de lágrimas. Lulita estaba impactada, tanto por ver al General en un estado anímico tan grave como por verlo compartir emociones con desertores. De haber sido otra ocasión le hubiese parecido chistoso. Pero la emoción de Leandro hizo que el mismo trovador iniciara a cantar de nuevo. Su voz sonora llenó el ambiente con una música tenor, melancólicamente agradable:

En una llanura estaba mi amor,

Tejiendo una manta para el helor,

Sufriendo del temor infundido por el invierno,

Que a veces viene, y mata como infierno.

Hay danzarina de mi alma en arrullos,

Fue de antaño que te quise como los tuyos,

Y ahora yaces bajo tierra, cara de angelito,

Donde la corrosión del tiempo te ha hecho granito...

El barman dijo mientras aquella canción continuó, distrayendo a los mercenarios, “Un momento,” saliendo en apuros a la cocina. Una mujer el doble de su tamaño en cuanto a gordura llegó tras el barman. “Mi nombre es Tino. Mi esposa se llama Rena. Cuéntales lo que viste, querida.”

La mujer se limpió las manos llenas de comida en el delantal y dijo, “Hace dos días una señora gorda, alta, y una señora esbelta, se hicieron por aquí. Llevaban cada una a un niño idéntico al otro. No le vi el color de ojos, pero a mi criterio eran gemelos. Además,” explicó Rena, “iban acompañadas de un tipo raro encapuchado. Llevaba el pecho al desudo y una gran hacha en el cinto. El hombre daba la sensación de algo demasiado extraño. Un hombre barbudo, viejo, y parlanchín como las monedas de oro también venía con ellas. El hombrón cargaba entre sus brazos a un canino viejo.”

Tino continuó, pegándole una nalgada a su esposa mientras regresaba a la cocina, “Venían en harapos, muy hambrientos. El tipo encapuchado me intercambió una noche por una mula que mantenía para la carga, y comida por unos colmillos de wyvern. Se miran muy valiosos, digo. Me dijo que iban con prisa, y en efecto, hoy que fui a desearles buen viaje ya no estaban.”

Los ojos de Leandro se abrieron de par en par. El color de su piel cambió de color, la sangre regresándole al igual que la cordura. Aquella descripción encajaba perfectamente con la de su familia y la de Gáramond. El can sonaba al perrito que Luchy clamó llamarse Rufus.

“Puede que sean ellos…” dijo Leandro con la voz esperanzada, su acento norteño más evidente que nunca, algo que los ocupantes de la cantina percataron al instante. Para la desgracia de los viajeros, los detalles de su viaje no concordaban bien, pues un norteño pasando por aquí de inmediato hizo que sus sospechas se elevaran con creces. Claro, la mayor parte de desertores eran norteños; sin embargo, llevaban décadas escondiéndose en el sur, su acento degradándose con los años.

Lulita notó que varios hombres ya secretaban por detrás de ellos. Notó que dos ya manoseaban el mango de la espada y o la daga. Estaban planificando asaltarlos. El mismo barman se puso nervioso, el sudor corriendo por su rostro.

El barman dijo entre dientes, “Andaos ahora mismo. Esto va a derramar sangre.”

Lulita se encaró con el barman y le dijo, “Sangre ya ha sido derramada.”

La abuela produjo la hacha de su cinto a una velocidad de relámpago. Con una aviada envidiable clavó la cabeza de la hacha al centro de la mesa de los potenciales malhechores y dijo en un tono severo, “Movéis un dedo y os derrito con un encanto. Expondré vuestras pieles a un ácido corrosivo y dejaré que vuestros cuerpos sean consumidos por las ratas. ¿Comprendéis? Soy una bruja feroz y no hay cosa más agradable para mí que convertir a pútridos imbéciles como vos en carne seca para alimaña.”

Los desertores elevaron las manos, pálidos. “Ahora poned allí las monedas que tengáis, todas aquellas que habéis robado a gente decente. ¡Hacedlo!”

Los desertores actuaron con velocidad, “No queremos problema, señora bruja…sólo queremos pasarla bien.”

“¿Y por eso planificabas asaltarnos, eh?”

Tomasa explotó a través de la puerta, su corpulencia y brazos grandes elevando la piocha, lista para clavarla en el cráneo de alguien. Tras ella entró el retrasado de Mowriz, vehemente, la espada lista para defender a la abuela. 

Los desertores se paralizaron al ver la mezcla tan inusual de bergantes de lo que supusieron ser una brigada de desertores, tal como ellos, y dijeron, “¡Aquí están nuestras monedas! ¡Por favor, no queremos ver sangre derramada!”

“Entonces la cantina y todos sus cuartos serán ocupados sólo por nosotros, ¿comprendéis? Si os veo buscando manera de regresarnos el favor, os convertiré en papilla. ¿Estamos?”

Los diez ocupantes se paralizaron, para un segundo después salir corriendo a través de las puertas. El barman estaba temblando, una daga en sus manos. “Por favor, señora bruja. No quiero nada. Sólo quiero mi negocio, eso es todo.”

Lo que parecía ser viente coronas fueron arrejuntadas. Colocó aquellas sobre la barra y dijo, "Aquí está por la pena que le hemos causado, comida, bebidas, y por el tiempo que sus hijos le dedicarán a los caballos.”

A Lulita se le ocurrió algo que jamás le había ocupado la mente, pero al parecer Mowriz jamás se fatigaba. Por más extraño que fuere, prefirió utilizarlo a su favor. “Mowriz, querido, ¿puedes quedarte fuera cuidando de la puerta y de nuestros caballos?”

Mowriz dijo en su tono de voz moribundo, “Sol solecito,” y salió de la puerta, parándose frente a los caballos con la espada en mano. Parecía estatua, pero haría un papel genial como vigilante.

Leandro estaba tenso, no pudiendo creer lo que acababa de pasar. Se le había olvidado lo feroz que podía llegar a ser Lulita. A pesar de ser senil la señora no perdía la vitalidad.

“¿Todo bien, seño?” inquirió Tomasa, jugando con la piocha, algo que atemorizó al barman.

“Yo creo que sí,” dijo Lulita.

Tino respondió en apuros, preso del pánico, “¡Sí! ¡Sí! ¡Claro! ¡Todo está de maravilla!”

El barman no fue ni lento ni perezoso y, reuniendo las veinte o más coronas entre su camisón, se largó a dar órdenes a la cocina, “¡Son seis clientes especiales, querida!”

Lulita sonrió, volteando a ver al General y le dijo, “Yo creo que ya te puedes vestir con tus armaduras.”

Strangelus entró por la puerta con su báculo en la mano, analizando el sitio como si husmeara por poderes ocultos. Su rostro complacido le hizo saber a los demás que de momento no sospechaba que hubiera algún tipo de poder extraño escondido por el asentamiento. El General rápido se visitó las armaduras de vuelta, pero desde luego no cesó de parecer un desertor, pues su rostro seguía afligido por la salvedad de su familia.

“Hoy vamos a dormir bien luego de lo que pronto será nuestra cuarta noche de estar huyendo,” dijo Lulita abrazando a Luchy.

La joven se sostenía la espalda, “Ay, sí. ¡Necesito un buen descanso!”

Leandro estuvo por hablar, pero Lulita lo cortó, “No aguardes. Mañana a primera hora saldremos y no nos detendremos hasta encontrar a tu familia. Cruza los dedos, Leandro. Tan sólo esperemos que sean ellos.”

Leandro sonrió por primera vez en un día, su rostro lagrimado dejando que el sueño ocupara de su sistema.

“¡Savarb!” gritó Lulita, saliendo de la taberna en apuros. Tomasa deformó el rostro en agravios, sabiendo que por estar concentrada en defender a Lulita se olvidó por completo del herido.

La abuela entró arrastrando de los hombros al lisiado. Estaba febril, delirante, entrando a la cascada inevitable de la muerte.

Tino el barman le vio el semblante al enfermo y salió a su auxilio. Dijo acuclillándose a su lado, “Tengo una habitación justo para él. Tendrá acceso a un baño personal y entre mi esposa y yo lo mantendremos a salvo durante la noche. ¡Rena! ¡Traed agua y harapos para bajarle la fiebre a este señorón! ¡De una vez hierve la manzanilla para tratarle la infección!”

Tino se explicó, viéndole el brazo morado y la piel verdosa e infectada a Savarb, “El árbol de manzanilla ofrece un madero con propiedades curativas. Hemos logrado curar algunas heridas con él.”

Ni Lulita ni Leandro habían sopesado la gravedad de la situación. Hasta ahora que hicieron una pausa fue que notaron la precaria salud del pueblerino, alguna vez un carpintero, luego capitán de la resistencia, y ahora huyente como todo hombre sensato a sabiendas de los terrores avanzando del Sur. Savarb temblaba ligeramente y lo peor es que sus ojos se movían por doquier, sin foco.

Tanto Lulita como Strangelus habían visto a enfermos en este estado, y muy bien sabían que había un punto sin retorno, cuando la infección habría avanzado lo suficiente para que el cuerpo entrara en la cascada inevitable de la muerte.

Tomasa ayudó a Tino llevar el cuerpo moribundo hacia una habitación en el primer nivel de la taberna. Rena, la esposa del barman, ya llevaba una olla con el líquido curativo dentro, expeliendo un aroma delicioso a manzanilla.

***

Lomans y compañía se dirigían al noreste por la carretera mal tratada que seguramente comunicaba al oeste con el este, quizá llevando a viajeros de las Fincas de Licaf y Atisbar a Vásufeld. Sin embargo, habiendo emprendido desde el volcán Marsemayo, al suroeste, entraron a la carretera por métodos poco convencionales.

La carretera no estaba poblada. No había estigmas que algún carruaje pasó por aquí en días o mess cercanos. Estaba desolada.

Para agravar el asunto, el follaje alrededor de la carretera estaba bien dado, es decir, hierbas, gramas y árboles ya crecían a una altura formidable, dándole una barrera necesaria para que malhechores se encubrieran para una emboscada perfecta.

Lomans supo que los viajeros desde Vásufeld tomaban otra ruta menos escondida para evitar los peligros que dicho sendero presupondría. Seguramente debería estar infestada por desertores y todo tipo de desgracia humana.

Sin monturas, sin caballos, y sin velocidad, el grupo ahora de diez hombres andaba a paso ligero. Nadie hablaba, no porque fuera una orden por parte del Capitán, sino porque simplemente nadie deseaba alterar al silencio como para no despertar la curiosidad e interés de ojos indeseados.

Por beneficio de ellos, el descanso que sostuvieron en las faldas acaloradas del volcán fue bueno, y desde luego el alimento proveído por la cacería de ardillas estaba resultando de gran beneficio. Estando más allegados al norte y tirados hacia el este, tributarios del río Márgades nutría a la tierra, diminutos riachuelos facilitándole líquido a los viajeros en varias ocasiones, aquél siendo recolectado en los odres que Lombardo construyó de las pieles de la alimaña hecha cena.

El grupo de diez viajaba con las manos sobre el pomo de la espada. En el caso de Argbralius, Gramal, y Elgahar que no poseían cinchos ni vainas, andaban con la espada recostada contra el hombro, presta para ser utilizada. Para Elgahar, además, significaba que había perdido su báculo, algo que Strangelus no agradecería del todo.

Pero estaban vivos habiendo sobrevivido los horrores de Némaldon, cada vez más convencidos que sin duda las tinieblas recubrirían al mundo de cabo a cabo, privándol la luz y la esperanza. Ahora, más que nunca, la idea que el dios de la Luz estuviese de regreso alentaba el alma de la mayoría, excepto la de Argbralius, quien sentía recelo por la aparición de un ángel.

Lomans elevó el puño al aire, señalizando que todos debían detenerse.

¿Que fue ese sonido?, consideró el capitán. "Perjuro que escuché algo…a las armas," dijo en silencio.

Lomans soltó de su cinto el lucero del alba, virando el mango de madera para conferirle aviada a la cabeza de metal sostenida por una cadena.

Los demás del grupo no demoraron en seguirle el paso al corpulento Capitán, Lombardo produciendo su mandoble, y Gramal sosteniendo el arma en posición de ataque y defensa.

De los costados el ruido explotó por arte de una desgracia, diez corceles montados por jinetes bien armados salieron a la luz de la carretera. Los viajeros se paralizaron al ver a los magnánimos jinetes con armaduras de metal azul bien pulimentado, el emblema de la ciudad de Vásufeld blasonado en sus pecheras. El yelmo recubría la cabeza y el cuello, dejando al descubierto los ojos por un par de arcos que subían y bajaban alrededor de aquellos, haciendo lucir al jinete feroz y rabioso.

Los jinetes iniciaron a circular alrededor de los viajeros, lanzas largas y punzonas amenazando acribillarlos.

Uno de los jinetes emitió la condena, “Sois prisioneros del Duque Tenos Domaryath. Arrojad vuestras armas al suelo y escaparéis con vuestras vidas; de lo contrario, preparaos para recibir una muerte sin misericordia. Estas carreteras son custodiadas por nuestros centinelas y grupos de desertores como el vuestro son detestados por estos rumbos.” La voz del líder de los jinetes era molestamente tranquila.

Lomans bajó el mangual, sabiendo que los tenían acorralados y superados en número y fuerza. Dijo, “Señor, soy Lomans, Capitán del General Leandro Matamuertos. Venimos huyendo del sur, donde se expande el terror y el paso de los demonios. Vamos rumbo al norte—”

Una segunda explosión de sonido sacó de sus cabales tanto a los jinetes como a los viajeros. Uno, dos, cinco jinetes cayeron al suelo, muertos. Los caballos, en su locura, relincharon y se escabulleron, desorganizando al grupo de centinelas de Vásufeld.

Al menos cincuenta hombres con ballestas y arcos de flecha estaban derribando a jinete por jinete. Dos soldados recibieron una flecha en el cuello y en la cabeza, Lomans mismo recibió una en el brazo derecho, haciendo que botara su mangual al suelo.

“¡En el nombre de Alentis el Desertor, al suelo o prometo que os arrancaremos la vida y nos llevaremos vuestras pertenencias, para hacer de vuestras pieles una cama donde follaré con mis mujeres!”

Los viajeros se fueron al suelo de inmediato, viendo que todos los jinetes estaban muertos o luchando por su vida. Los desertores se aproximaron, un numero vasto de hombres malparidos y mujeres mal asidas rodeándolos en sus atuendos de cuero asqueroso. Apestaban a suciedad, a mugre humana acumulada por décadas.

“Éste fue el hijo de puta,” dijo uno de los desertores más desagradables. Para sorpresa de los viajeros se trataba de una mujer muy mal asida, con el pelo en moños que parecía nido de serpientes. “Ése fue ve, el hijo de puta que aprisionó a Horag y luego lo mató. Ése ve, el capitán hijo de puta usando su hija de puta pechera de metal bien pulido. Lo luce como el maestro cazador de desertores. ¿No es así?” La voz de la mujer era venenosa.

El aludido, quien le habló a los viajeros, yacía boca-arriba con una flecha atravesándole el cuello. Aparentemente lo dejaron paralítico, pero no parecía desangrase. Sus ojos estaban muy conscientes, sin embargo no podía hablar por la saeta allí incrustada. El jinete estaba en pleno dolor, quizá más impactado de saber que estaba completamente paralizado y que sería presa fácil.

La mujer, notó Lomans, era de estatura normal, de cabellos negros y de cuerpo esbelto. Parecía estar bien cuidada por debajo de las pieles que usaba. Su cara era espantosa, con la nariz torcida, rota quizá por varias broncas, ojos negros profundos, y unos dientes color de mazorca. Su aliento parecía matar a las hierbas.

“El honor es todo tuyo, Macabra,” dijo Alentis, el aparente líder de la brigada de desertores.

La mujer denostada como Macabra sacó una daga de su cinto, quitándole las armaduras y bajándole los pantalones de lana al paralizado, quien movía la cabeza de lado a lado, soltando lágrimas de infortunio.

“Esto es por Horag,” dijo la mujer en una voz salvaje, y tomándole los genitales entre sus manos sucias, lo castró allí mismo. El afectado mugía con gran dolor, los viajeros con los ojos cerrados para no percibir la ignominia. Lomans notó que varios de los desertores tenían el rostro deformado en asco. Alentis mismo estaba afectado.

La desertora llamada Macabra le metió las gónadas en la boca al paralizado y luego, con la misma daga, se la clavó en el ojo derecho, luego en el izquierdo, matando al jinete ahí mismo.

“La venganza es dulccccccce,” dijo la mujer llamada Macabra. Los viajeros notaron el respeto que los demás desertores le tenían a susodicha.

Los desertores bajaron las armas, sabiendo que ya tenían a la presa bien domada. Veinte desertores se encargaron de los caballos, mientras otros rebuscaban el cuerpo de los cadáveres para privarlos de armaduras, espadas, monedas, pendientes, lo que fuere que podría albergar valor.

Alentis se aproximó a Macabra y le dijo, “¿Qué crees que debemos hacer con esta pandilla de malparidos?”

“Yo me violo a uno,” dijo la mujer con una sonrisa sardónica, exponiendo los dientes de mazorca.

“Yo me violo a ese que parece de la religión,” dijo otro desertor.

“Has silencio, Glotón. Te has violado a los últimos viajeros diez veces a cada uno. Ahora le toca a los demás.”

El susodicho era flaco, pero desde luego Lomans y los demás notaron por qué le decían Glotón.

“Desde hoy en adelante sois nuestros prisioneros. Desvestidlos. Los quiero a todos al desnudo. Ni una arma cerca.”

Alentis se aproximó a Lomans y notó el odio que prometían esos ojos. “Vamos a romperte, hombretón. Vamos a darte de lo bueno para que te arrepientas de haber nacido hombre. Hubieses querido haber nacido mujer después de lo que te haremos entre todos.” Desde luego los movimientos corporales y el tono de voz de Alentis sugería que degustaba más de los hombres que de las mujeres.

Macabra se encargó de desnudar a los viajeros, uno por uno. Cuerpos escuálidos, como los de Argbralius y Elgahar, quedaron expuestos al aire libre. El frío de la tarde ya iniciaba a calar entre ellos. La mujer se burló de los genitales tanto del Sacristán como del aprendiz de la magia.

Al desnudar a Lombardo la mujer llamada Macabra mostró su interés en el hombrón, llevando su boca fétida sus partes privadas. Lombardo casi se desmayó, pero incapaz de controlar su ser primitivo, sintió los calores surgir. La mujer se bajó los pantalones y allí mismo hizo lo que quiso con el cuerpo desnudo de Lombardo, quien con asco dibujado en su rostro, desde luego mostraba el dolor y el repudio de ser ultrajado y privado de su capacidad para escoger una pareja. La mujer desagradable gemía, sacándose los bustos al aire libre, moviéndose como jinete que cabalga a toda velocidad. El acto duró menos de un minuto, pero para Lombardo se sintió eterno.

La mujer se puso de pie, semi desnuda, y así desnudó a Gramal, y le hizo exactamente lo mismo. Siguió con Lomans, a quien le hizo exactamente lo mismo. Glotón pareció interesarse, contagiado por el acto de violación, y así tomó a un soldado sobre sus hombros y se lo llevó a unos arbustos, donde hizo de las suyas con el pobre aprehendido.

Los viajeros estaban horrorizados. Jamás se había escuchado de una atrocidad similar. Sin embargo, para el que supiera el tipo de mugre que ocupaba las brigadas de desertores, sabría que sin misericordia y con toda la desgracia humana acumulada en sus almas putrefactas, eran capaces de hacer lo que fuera con tal de hallarle pasión a la vida, por más putrefacta que fuera aquella escoria.

“Venga. Amarradlos por las muñecas. Nos vamos al campamento. Macabra, asegurad que no tengan zapatos ni calzado alguno. Que sufran los malditos,” dijo Alentis.

Macabra se limpió la boca y la entrepierna al finalizar de ultrajar a los tres prisioneros y sonrió la desgracia acumulada por décadas. No era la única mujer de la brigada, pero sí la más asquerosa, y aparentemente, la mano derecha de Alentis. Por algo se había ganado su puesto en el grupo.

“Vamossssss hijos de puta. ¡Vamos! De pie maricones de mierda,” les gritaba la mujer en su lenguaje soez. Los amarró a todos por las muñecas, luego amarrándolos entre ellos con una soga. La fila de prisioneros fue obligada a caminar por un caballo que tiraba de la soga que unía a los prisioneros completamente al desnudo. El trato inhumano hizo que los prisioneros se degradaran, entre ellos Argbralius y Elgahar andaban con los ojos abiertos de par en par tras haber visto cómo la mujer llamada Macabra ultrajó a sus compañeros, y de cómo el hombre llamado Glotón había ultrajado al soldado, quien caminaba con una tira de sangre escurriéndose de sus nalgas, andando como si se hubiera sentado sobre ascuas.

Desnudos y severamente incómodos, anduvieron por horas en un terreno lleno de follaje se los devoró. Entre piedras, raíces, y ramas de árbol, los viajeros ya estaban sufriendo de pies golpeados y cortados, con espinas incrustadas en los huesecillos de los pies, con las uñas rotas o desgarradas por un terreno baldío. De un momento lo perdieron todo, y prefirieron estar de vuelta en el pueblo luchando contra los demonios que sufriendo bajo el rapto de la desgracia humana que los aprisionaba.

Esa noche los prisioneros fueron metidos a una jaula de maderos bien unida y fortalecida por lazos hechos de raíces. Los diez viajeros fueron apiñados, horrorizados de tener que estar tan cerca el uno del otro al desnudo.

La noche fue cruel con ellos, pues el viento se fue helando con el paso del tiempo. Una fogata gigante fue generada por los desertores, quienes en su plena desnudez, bailaban alrededor del fuego como si fuera un maldito ritual. Un jabalí estaba siendo rostizado a las brasas, el olor a carne y grasa asada invadiendo los sentidos de los hambrientos prisioneros.

Los desertores comieron y bebieron, todos sin ropas, un comportamiento muy extraño. Los prisioneros tan sólo podían guardar lo sucedido con los ojos en aras del llanto, no sabiendo cómo cayeron de las manos del enemigo a las manos del vecino malparido que se aprovechaba de sus semejantes. La brigada estaba ocupada por al menos cuarenta hombres y tan sólo diez mujeres. La mayoría de hombres ya se turnaban a las mujeres, quienes en su flaccidez y harapos, gozaban del abuso y del ritual. Macabra, entre ellas, también se gozaba de las mujeres tanto como de los hombres. Esto era un oprobio.

Argbralius estaba tenso. Siendo un Sacristán de orden religiosa, esto era considerado una blasfemia. Jamás había visto a mujeres al desnudo, mucho menos a hombres, y hoy los estaba viendo y escuchando copular como animales salvajes.

Lombardo estaba ido, habiendo sido ultrajado por lo que, en su imaginación, parecía el demonio encarnado. Gramal, más acostumbrado a la vida de la conquista femenina siendo de ciudad grande, superó el ultrajo sin demora, ya sopesando cómo escapar del oprobio. Lomans estaba adolorido más que todo por la flecha que le había atravesado el hombro. La cosa no se miraría bien si una infección surgiera.

Elgahar, el aprendiz de magia, temblaba del miedo, sintiendo que él sería el próximo a ser ultrajado por el susodicho Glotón. El hombre era un asco de organismo, con cabellos largos pareciendo nido de rata, nariz corvada y fracturada, cuerpo flaco alargado como si fuera árbol.

Cuando el festín de Jabalí hubo finalizado, Alentis, en su máxima desnudez gritó, “¡Ahora nos toca el postre y la fiesta! ¡Traedme la bebida de la florifundia! ¡A embriagarnos se ha dicho!”

El líquido fue repartido en una cantimplora de boca en boca, el espesor del mismo y la potencia de su efecto haciéndose notar en el rostro de quienes lo consumían. De todos Macabra fue la única que no bebió, quizá sería ella quien mantendría vigilia sobre el campamento en caso que todos se pusieren muy embriagados.

Cuando Alentis estuvo contento y su rostro deformado, gritó casi obnubilado, “¡Trae-dme al religioso! ¡Le voy a enseñar quien es su dios!” Esto lo dijo agarrándose los privados. Los demás desertores se echaron a reír y celebraron por la fiesta que pronto tendrían de sus prisioneros.

Argbralius se tensó como nunca, como antes, como cuando mató a su papá. Su mente aceleró y se introdujo en la parte más oscura de su ser. Ahí efectos nocivos iniciaron a ciclar con energías turbias, tejiendo pensamientos que pronto soltarían una magnánima fiera. Su alma antes pulcra, ahora de color gris, se separó en dos mitades, permitiendo que la semilla negra floreciera a su máximo resplandor. Los desertores no sabían contra qué o quién contendían, pero pronto, y muy tarde, lo sabrían.

El asco y el repudio  generado por estos seres desquiciados agravó la mente y el alma perturbada del Sacristán. Sus ojos cobraron un brillo inusual, sus manos como dos garras, su boca una línea de seriedad.

Pero los desertores no tuvieron ni tiempo ni el aviso para detectar que algo muy malo estaba concurriendo entre el alma del Sacristán, donde entre un horno oscuro se derretían metales de odio y furia, donde una semilla negra inculcada hace años había florecido en una bestia poderosa.

Macabra estuvo por vociferar alarma cuando muy de súbito Argbralius concentró su energía mental en ella, apretándole el cuello con una fuerza iracunda que no la dejó respirar. De un momento a otro, entre música de cuerdas, gritos de festejo, y el sonido de madera crujiendo entre las brasas, Argbralius elevó los brazos, en su desnudez pareciendo algo ridículo. El Sacristán se tornó furibundo, cesó de ver con claridad, todo se tornó en un vórtice de colores negros, como si algo o alguien más estuviese actuando por él en alguna otra dimensión.

Arbralius abrió la boca e inició a succionar el aire con vigor. El fuego, que bailaba vigorosamente de manera aleatoria, se desvió hacia la boca de aquél, que cada vez se hacía más y más grande, como las mandíbulas de una serpiente que desprende los huesos para devorar una presa demasiado grande.

Las ascuas iniciaron a danzar en el aire, succionadas por una fuerza sobrenatural. De un momento a otro todo quedó a las tinieblas que, a pesar de haber una luna en cuartos presente, la luz se escabulló. Todo quedó a oscuras, y en ese momento los desertores notaron que algo en efecto estaba terriblemente mal.

Macabra, mientras tanto, se estaba muriendo, asfixiada; pero el apretón mental que Argbralius le sostenía en el cuello fue tan duro, tan grave, que los ojos de aquella estallaron, saliendo el líquido entre ellos disparado al aire. El sonido pareció redimir a los desertores de su borrachera, unos de ellos ya iniciando a murmurar algo.

Pero ni tiempo ni aviso tuvieron para actuar contra el asalto que pronto les llovería.

Muerte.

Argbralius se tragó el fuego y las ascuas, su alma cobrando fulgor desde las entrañas. La figura de un demonio en llamaradas se hizo visible, alto como un árbol, más bravo que un toro en brama, más poderoso que una tormenta. El demonio en llamaradas soltó fuego de sus fauces, quemando vivos a los desertores. A los que intentaron huir de su rapto ominoso los tomó por el pecho y entre sus manos en ascuas candentes los calcinó allí mismo, para luego soltar las cenizas de sus cuerpos consumidos.

Alentis fue devorado entero por el demonio en ascuas.

Mientras tanto, los prisioneros no sabían ni qué estaban viendo ni cómo llegó a pasar. Entre el susto y el delirio, sintieron las llamaradas de algo grave concurrir. Las flamas se expandieron tal que incineró la jaula de maderos que contenía a los prisioneros, quemándole la cara a Lomans, arrancándole la vida a dos soldados; el cabello largo de Gramal se evaporó bajo el calor intenso proveído, quedando calvo y sin cejas ni pestañas. Lombardo sufrió de ceguera por varios minutos. Elgahar, siendo aprendiz de la magia, desde luego sintió la manipulación de los elementos de una manera profesional, prolífica, y demasiado poderosa para apenas concebir.

De un momento a otro, lo que fueron fraguas de intensidad fueron sustituidas por un silencio rotundo.

El sol de la madrugada estaba por emerger. Sería siquiera una hora antes del orto. Argbralius convulsionaba sobre el suelo, torciendo los músculos y los ojos como si estuviese poseído por algún espíritu maligno; sin embargo, para aquél que creyera lo contrario, el joven religioso gozaba de dicho estado, pues lo comunicaba con otra dimensión, con un sueño o una realidad—no sabía decir—que mucho le gustaba.

…

…

Los ojos de Mórgomiel perforaban el horizonte, su mirada más consciente que nunca. Un conflicto cósmico estaba por desatarse y no sabía exactamente por qué. Lo sentía, su alma le estaba enviando una premonición.

Montado sobre Górgometh, el dios del Caos, Mórgomiel, estaba causando que el balance entre energía negra, materia negra, y energía normal, se titubeara hacia el lado oscuro. Desde luego esto inició un proceso caótico, donde Galaxias enteras iniciaban a virar de manera veloz y aleatoria, estrellas siendo disparadas por doquier por el efecto impetuoso e incontrolable.

Mórgomiel se satisfizo al ver el caos ondular bajo sus manos, apreciando que el universo se deformaba bajo su control. La galaxia que se deformó en un óvalo luego se dispersó en un desastre abismático de energía siendo arrojada por doquier.

“Quiero ver la vida que mis hermanos dioses de la oscuridad han logrado generar,” le dijo Mórgomiel al dragón colosal de materia oscura.

“Lo que os complazca, mi señor del Caos.”

El dragón de materia oscura se desvió de un viro súbito, su galante y sinuoso cuello escamado dirigiendo la magnánima cabeza hacia la dirección que su amo le indicó. Sus alas perfectas, de envergadura magnífica, batiendo el espacio vacío con envites lentos pero poderosos, moviendo las ínfimas moléculas que componían al universo en sus días de juventud.

A una galaxia en forma de vórtice se hicieron, pasando entre estrellas y detritos cósmicos a una velocidad incalculable. Siendo producto de los creadores del universo, los dioses nuevos navegaban por los cosmos sin deterioro.

A la distancia, en uno de los brazos céntricos del vórtice de dicha galaxia, un sistema solar de tres planetas rojos circulaban a destiempo, unos ciclando en órbitas en forma de eclipse, mientras los otros dos planetas circulaban en forma de óvalo.

“El segundo planeta, mi lord Caos, parece albergar la vida que añoráis ver. Aquí reside el dios Thérometh, el gobernador de los dragones y sus derivados. Aquí crecen mis hermanos y primos, desde luego es un planeta lleno de batallas intensas entre las razas nacientes.”

Mórgomiel estaba ilusionado de poder ver vida proveniente de los dioses nuevos de la oscuridad. Sus hermanos poseían la capacidad para generar vida, y aquella diferencia incitaba el fuego iracundo de los celos.

Górgometh aterrizó en tierra roja caliente, magma iridiscente circulando por las venas, grietas y precipicios del planeta en creación.

Del aire aterrizó un dragón gris bellísimo, de un tamaño similar al de Górgometh. Los dragones, al verse, sisearon como serpientes. Los dragones se colocaron en posición de batalla con las garras y los dientes pelados, los jinetes cruzando miradas.

“Veo que has conquistado a uno de los míos,” dijo Thérometh, dios de las criaturas siseantes y poderosas, tal como los dragones y sus derivados, como wyvern, serpientes, y otros reptiles de similar importancia. Pero lo que no sabía Thérometh era que Górgometh, el dragón hecho de materia negra, fue creado gracias a los poderes de Mórgomiel.

El dragón negro le siseó al dicho Thérometh con ganas de destriparlo enter sus fauces. Pero jamás podría vencer al dios a solas. Hasta ese momento, ni un dios nuevo había siquiera contemplado la posibilidad de vencer a otro. ¿Con qué propósito, si cada dios tenía su función, su encargo, y sus responsabilidades?

“Mi nombre es Mórgomiel, dios del Caos, de la entropía, de la energía negra y de la energía oscura. ¿Te atreves a retarme?”

“Sé quien eres, Mórgomiel. No hay dios que no sepa la existencia de los demás. Hemos sido creados por los Seres de Divinidad Celestial para cumplir con nuestras tareas de creación. Somos hermanos. Y no es que te esté retando, simplemente defiendo lo que me pertenece.”

Mórgomiel sintió ganas de aplacar a su susodicho hermano. Deseaba quitarle lo que tenía. ¿Pero cómo? ¿Podría extraerle su esencia de creador?

“¿Acaso me invitas a un duelo? Esa mirada…No seas ingénuo, Mórgomiel. Juntos mantenemos el balance, y nada más.”

Pero algo estaba alarmando al dragón gris magnánimo sobre el cual montaba Thérometh. Mórgomiel no estaba consciente de la expresión facial que tenía; ya deseaba poseer los poderes de su supuesto hermano, de usurparle lo propio y engendrarlo para su propio beneficio.

Los dos dragones, negro y gris, se encararon, exponiendo fauces belicosas, dientes largos y poderosos, garras y colas llenas de amenaza; sombras danzaban alrededor del dragón de energía negra, mientras vientos circulaban al dragón gris de escamas que destellaban el fulgor de un mundo lleno de magma apenas en la creación.

Górgometh no esperó a que su amo dictara la conducta a seguir. De un respingo se abalanzó sobre el dragón gris, sus garras traseras ensartándose entre carne veraz. El dragón gris soltó un graznido rotundo que reverberó por leguas, haciendo que la misma tierra temblara, al mismo tiempo rasgándole la piel de sombras al dragón negro. Los jinetes cruzaron ojos, Thérometh expresando su clara preocupación al verse expuesto a las fuerzas oscuras de su hermano.

De la parte más interna de su odioso ser, Mórgomiel conjeturó una espada negra y preciosa, de metal opaco, negro, que absorbía toda la luz a sus alrededores.

Los dragones bailaron en un batalla a la muerte, escupiéndose fuego y sombras; humo emergiendo de las heridas del dragón negro, sangre roja y viva saliendo de las heridas del dragón gris. De haber sido otro ser inferior al dragón, jamás hubiese podido infligir daño a Górgometh; pero siendo el dragón inherente a las propiedades mágicas, sin deterioro ya dañaba a otro ser mágico.

Los dragones se enlazaron en una trenza de garras y músculos, los dioses nuevos saltando de sus asientos para luchar.

“¡Detente, Mórgomiel! ¡Estás cometiendo un grave error—” La voz de Thérometh estaba afligida por el abatimiento, pues la fuerza desplegada por Mórgomiel lo estaba consumiendo. Siendo el dios del Caos, de la energía negra, y de la antimateria, estaba privándole de la vida misma con cada golpe de su espada negra y preciosa que no destellaba ni el más mínimo reflejo.

El dios de los dragones se defendía con un lucero de alba, maniobrando la bola metálica en el aire, con un escudo gris evadiendo golpes letales. Pero Mórgomiel estaba empedernido en la tarea, absorbiendo fuerzas de la energía circundante, convirtiéndola en materia negra.

De un momento a otro, Mórgomiel atenazó a Thérmoeth entre su mano izquierda y le dijo antes de clavarlo con su espada, “El universo ha virado de rumbo. Absorberé tus poderes para crear vida a mi propio parecer; los dioses viejos han sido inclementes y me han privado de la capacidad que te robaré.”

“No sabes lo que estás haciendo, Mórgomiel. ¡Estás desatando el caos, destruyendo el balance preciado y fino que nuestros creadores han forjado!”

“Eso mismo soy, el creador de las tinieblas, del caos, del desastre. Abrazad tu destino, hermano, que serás parte del todo y de la nada cuando te conviertas en polvo.”

Sin una palabra más Mórgomiel le clavó la espada negra directo en el corazón al dios de los dragones, atravesándolo de cabo a cabo, y al instante una energía negra surgió en espirales desde la herida. El dios del Caos sintió el influjo de energía mientras la vitalidad de su contrincante le era añadida a su alma marchita. 

Cuando el proceso de transferencia estuvo completo, Mórgomiel se sintió vitalizado. De sus manos fluía un manantial de oscura energía. Como un niño con un papel y acuarelas, inició a crear vida allí mismo, la materia de su origen siendo una combinación de materia oscura con materia normal. Proviniendo del alma de Mórgomiel, las criaturas emergieron malignas, con deseos de crear desgracia, oprobio, de esparcir la energía de la destrucción.

Y es así como el Maligno fue creado en el universo, no producto de la suerte o del destino, pero de una decisión concienzuda de iniciar a destrozar y poseer lo que sus creadores forjaron.

Mórgomiel sintió tal placer por la destrucción que se perjuró conquistar a todos los dioses de la oscuridad, provenientes de Ashamsham’Krönus. Elevó su espada de metal negro, larga y elegante, esbelta pero mortífera, de filo espantoso y dijo, su voz reverberando por años luz a través del universo, “Te llamaré Ira la Aplacadioses," y dándose vuelta acudió a Górgometh, quien todavía se entretenía con el dragón gris.

Mórgomiel descendió sobre el cuello del oponente de su propia montura, y de un tajo limpio le separó la cabeza del cuerpo. Górgometh anunció la victoria de la oscuridad con un graznido poderoso, haciendo que los cimientos del universo temblaran.

Por primera vez el cosmos vio la malicia y experimentó la batalla eterna entre el bien y el mal. Mórgomiel distorsionó el balance hacia lo oscuro, enviando una onda expansiva de terror que se multiplicaría tras los segundos.

“Vamos, Górgometh. Le daremos caza a los demás dioses derivados de la oscuridad. Conquistaremos sus almas y luego, asesinaremos a los dioses de la luz. El universo reposará en nuestras manos. El asesinato de mis hermanos está en orden.”

La espada pareció tener volición propia, guardando entre su materia negra resquicio de las almas que estaría por conquistar.

Sin saberlo, Mórgomiel, dios del Caos, inició lo que pasaría a ser Los Tiempos del Caos: la batalla sagrada entre los dioses.

…

…

Argbralius despertó al son de la sacudida que Lomans le estaba dando, “Bendito Sacristán, despierta, hombre. ¡Debemos huir antes que nos pillen las patrullas de Vásufeld! ¿Ya viste que no se detienen por arrestar a nadie? ¡Vamos!”

Argbralius se levantó, estando vestido con sus sotanas de nuevo, observando que sobre sí el sol ya se elevaba, sin embargo gran parte de su brillo estaba limitado por la nube espesa de gas tóxico expelido por el volcán Marsemayo. Ya no estaba desnudo, quizá sus amigos lo vistieron quizá por asco al verlo sin prendas.

El religioso notó que los demás ya vestían sus armaduras: Elgahar con su túnica café, Gramal con la propia de algodón; todos manchados de sangre seca y con trazas de sudor viejo. Todos estaban armados hasta los dientes habiéndose robado gran parte de las armaduras y posesiones de los desertores, de ellos únicamente Gramal había perdido todo el pelo, tanto de la cabeza como de la cara, tal que se miraba muy extraño. De los cuatro soldados restantes, uno de ellos había desarrollado unas ampollas espantosas en la espada al haber estado expuesto a lo que ellos supusieron que fue un calor intenso generado de la fogata fuera de control, pues nadie se explicaba lo que realmente había sucedido, de ellos mucho menos el Sacristán, quien seguía soñando con la imagen de Mórgomiel.

“¡Tenemos caballos y monturas! ¡Las montañas del Ferroño no están a más de dos días de cabalgar! ¡Vamos!” dijo el Capitán mientras se finalizaba de apretar el cincho alrededor de la cintura. El brazo con una flecha incrustada estaba sanando con harta lentitud, pero sanaría. El soldado se había aplicado unos ungüentos derivado de las plantas salvajes que aprendió a crear con su propia saliva durante los largos años de servicio militar. El grandulón apenas se quejaba del dolor, quizá porque pensaba que su honor estaría dañado.

Lomans montó al caballo, esperando a que el Sacristán hiciera prisa.

“¿Qué diablos pasó aquí?” inquirió el Sacristán al ver la abismática destrucción a su alrededor. Había cenizas y huesos carbonizados por doquier. No había resquicio de desertores, pues todos habían sido consumidos por una flama intensa de poca explicación. Su mente, sin embargo, pronto le reveló exactamente lo que había sucedido, y con una sonrisa de picardía se dirijo hacia sus amigos para proseguir el camino. Estaba ocurriendo, sus deseos: es decir que estaba convirtiéndose en alguna clase de héroe, y quizá los sueños con el dios del Caos le estaban facilitando su conversión al soldado que algún día sería. El joven sonrió con malicia, imaginándose una estatua de sí siendo erigida para que la gente del Imperio lo adulara como propio dios.

“¡Qué importa, hombre! ¡Vámonos!” le gritó Lomans, demasiado frenético como para detenerse y analizar lo sucedido, sintiendo que pronto otro grupo de desgraciados lo tendrían pillado si no hacía prisa.

***

Leandro se despertó a media noche. Estaba teniendo pesadillas de un muerto ambulante asaltando a su familia, mordiéndole las piernas a su adorada esposa.

Desde el momento que el infierno se desató en el pueblo, ahora totalizado por las fuerzas del mal, dormía armado hasta los dientes, sus armaduras a un pie de la cama. Jamás se alejaba de los medios que le ofrecieran protección.

Estaba sudando frío, sus ojos moviéndose de lado a lado con la penumbra de la pesadilla. Por alguna razón tenía piel de gallina y no se explicaba por qué. La noche estaba fría, como si un ventarrón del norte se hubiese instalado entre la taberna.

Se sentó sobre el lecho, intentando analizar el contenido de su preocupación. Fue de un momento a otro que escuchó pasos pesados y desorganizados subir las gradas. Quien sea que estaba subiendo el escalón lo estaba haciendo con torpeza, pues dos veces se cayó mientras subía, pegando arañazos sobre la madera para volver a cobrar su camino.

Los pasos se hicieron hacia la habitación donde el General dormía junto con el mago, cada quien en un lecho aparte. El viejo estaba profundo en sus sueños, sus barbas moviéndose al son de sus ronquidos.

Leandro supo que debía ser o Tino o Tomasa, pues sólo alguien pesado pudiere generar pasos tan sonoros. Pero algo estaba fuera de lugar y Leandro lo sentía en su piel, pues los bellos finos de su occipucio ya se erguían como soldados tras el comando de estar atentos a la guerra, la reacción típica que siempre había tenido al estar presente a las fuerzas de las Artes Negras. Quien fuera que estaba subiendo los peldaños hacia la habitación no tocó la puerta, sino la inició a rematar con vigorosidad, haciendo todo lo posible por hacerse entre ella a fuerza bruta.

Leandro se puso en pie de un respingo, sintiendo que quizá Tomasa o Tino necesitaban ayuda. Corrió hacia la puerta, abriéndola de súbito. Se heló al verle el rostro muerto y poseído a Savarb, ojos rojos rellenos de malicia buscando nada menos que la violencia profunda.

Mandíbulas frenéticas buscaban morder carne fresca, que por desasosiego del General, sería la yugular. "¡Aaahhhh!" gritó Leandro, preso del pánico, grito que suscitó a los demás habitantes. Con sus dos manos le sostenía el cuello al moribundo que intentaba hacerlo alimaña, y por ende no podía soltarlo un segundo como para tomar sus armas, de lo contrario estaría siendo devorado.

Savarb, o lo que era de él, ganaba milímetros mientras más y más fuerza ejercía, el nigromante que lo controlaba forjando una encantación poderosa con aras de acabar con el General. ¿Cómo sabían que estaba aquí?

Luz emergió del nivel inferior, la voz de Tino resonando. Lulita emergió de su propia habitación, la hacha entre sus manos.

Los ojos de Savarb perdieron el color rojizo. Su cuerpo se tornó fláccido y se derrumbó sobre el cuerpo exasperado de Leandro.

Lulita y Tomasa, ya listas para decapitar al muerto, notaron que Strangelus estaba de pie, su báculo en una mano, en la otra sus pensamientos expresados. Murmuraba palabras ininteligibles para los demás.

“Sea quien sea que nos persigue, y sabe que llevamos al General Leandro Matamuertos entre nuestros números. Brillante, jamás se me ocurrió que un nigromante desgraciado utilizaría a uno de los nuestros para intentar hacernos daño. Malditos…”

Lulita se afligió y dijo, “Strangelus, ¿a qué distancia deben estar los desgraciados para poder controlar efectivamente a un muerto?”

El mago lo sopesó, asustado al reconocer la pregunta de Lulita. Explicó, su vos en agravios, “Demasiado cerca para mi comodidad. Pero diría que un nigromante de experiencia podría estar hasta una legua de distancia, siempre y cuando tenga los filamentos de su encantar bien establecidos. Digo, ha de haber sabido que Savarb estaba por morir.”

“Mi pregunta es,” dijo Lulita respirando pesado, “¿si debemos salir corriendo de aquí temiendo que nos tienen localizados?”

Leandro se puso de pie con ayuda de Tomasa. Luchy entró corriendo, su rostro deformado en un susto profundo al ver al cadáver postrado sobre el suelo.

Strangelus dijo, mordiéndose el puño, “¡Hijos de puta! ¡Ni descansar nos dejan esos malparidos!”

Los demás se asustaron al escuchar al mago insultar, cosa que jamás había hecho, siendo él tan elocuente y selectivo con sus palabras. Se colocó el sombrero azul de punta elevada, sosteniendo su báculo de maderas sencillas, que para el ojo poco entrenado no era más que una rama que le permitiera andar; pero era tanto más, era el método de elección del mago para la transmisión de energía.

“Nos vamos ahora,” dijo Leandro, notando el estado de alarma de su consejero de guerra. Lulita y Luchy se voltearon a ver, preocupadas. Por lo menos conciliaron un par de horas de sueño en un sitio cómodo. Pero la realidad era que si no proseguían ahora, estarían siendo alcanzados por el enemigo y de escaramuza en escaramuza serían lentamente envilecidos.

Tino y Rena entraron corriendo a la habitación, una lámpara con una vela menguante alumbrando el área. Los dueños se paralizaron al ver al cadáver de Savarb en el suelo.

***

Antes de partir los huyentes le prendieron fuego al cuerpo de Savarb, no dejando la más remota posibilidad que fuese a despertar nuevamente al son del control del nigromante que les pisaba los pasos.

“Tino,” dijo Leandro con sinceridad mientras la oscuridad le aplacaba los detalles del rostro, “una guerra abismática pronto se desatará, cubriendo las esquinas del Imperio. Sé que estás aislado, pero debes saber que si el mal os deviene, hay refugio en Kathanas. Hacia allá voy.”

“¿Nunca fuisteis simples viajeros, eh?” inquirió Tino con una mirada deprimida.

“No, Tino. Soy el General Leandro Matamuertos.” Tino lo comprobó al ver a Leandro vistiendo sus armaduras elegantes y prístinas con el emblemático figurado al centro de un escudo con una espada al centro. Eran las altas horas de la noche, y aun así, las emociones sobrecogieron al barman, su rostro evidentemente saturado con emociones. Rena, la esposa del mismo, estaba tan asombrada como su marido.

“Vaya, que honor,” logró decir Tino. “Bueno, Don General, es un gusto conocerle. Pero temo que mi esposa, mi familia, y yo nos quedaremos aquí. Lamento que nos hayamos conocido bajo estas circunstancias. De haber sabido que era usted y le hubiese ofrecido—”

Leandro lo silenció con un movimiento veloz de la mano y le dijo, “Fue un gusto para mí que sin saber que soy un funcionario del gobierno me trataste con la cortesía debida. Yo también lamento que nos despidamos con esta prisa y bajó la desgracia de la tenebrosidad. El ejército de Némaldon no tardará en cruzar estos límites. Espero que el asentamiento esté lo suficientemente removido como para prevenir que os pillen bajo la desgracia que prometen. Buena suerte, Tino. Hasta pronto.” Leandro omitió decir que un Sáffurtan les pillaba el paso, pero supo que el hechicero nocturno no tocaría a Tino…o al menos eso esperó.

Con una ligera despedida, los jinetes se largaron rumbo al norte, sintiendo que la presión de los hechos escalaba con cada día. Leandro, entre todos, se sentía emotivo al saber que pronto estaría comprobando si su esposa también iba rumbo al norte. La daba por muerta, pero tan sólo quizá los hechos permitieran que haya sobrevivido el asalto de los desgraciados de Némaldon.

Tres días de viajar a galope ligero comprobó ser lo más eficiente, haciendo pausas cada dos o tres horas resultó ser lo mejor para permitir que los caballos comiesen del pasto y recuperaran su aliento. Durmieron como pudieron entre lo salvaje, Tomasa encargándose de preparar las comidas, Lulita siendo quien cazaba alimaña; Luchy ya aprendía a cazar con su abuela para aprender a valérselas por sí misma en caso que tuviera que apartarse del grupo y vivir a merced de la naturaleza.

Cuando las seis de la tarde del cuarto día entró con sus garras oscuras rasgando el horizonte con sus dedos violentos, los viajeros estarían cumpliendo los ocho días de estar viajando a paso veloz. Los caballos estaban sufriendo del desgasto, pero por manos hacendosas y abundancia de alimento, las bestias lograron soportar las demandas del viaje.

El panorama cambió de súbito. Piedras altas y agresivas, cuadradas y otras picudas, se impusieron en el terreno. Además de ser un área inhóspita, escasas plantas sobrevivían en estos sitios. Moho y otras plantas que vivían de la intemperie crecían entre las rocas. Pronto el primer árbol del ferroño se presentó ante ellos—un nudo de raíces y ramas que profundizaban profundo entre las piedras.

Sus ramas pelonas eran varias, tan fuertes como un metal, ásperas y bien adaptadas a la vida árida y desolada de las Montañas del Ferroño, famosas por las condiciones climáticas tan ásperas. Además, dichos árboles crecían únicamente en estas partes del Imperio.

Los cascos de los caballos resonaron con ecos al pisar la piedra, y el terreno se hizo evidentemente peligroso para las riendas al tener que trepar sobre terreno quebrado y resbaladizo.

“Bienvenidos a las Montañas del Ferroño,” indicó Leandro, desmontando al caballo llamado Marlo. Fue evidente en el hocico del corcel que el cesar de cargar el peso de su jinete fue una delicia. Lulita y Luchy desmontaron Sureña; Tomasa de Granola; y Strangelus de Naya.

Los jinetes estiraron las piernas, sonrientes al saber que estaban a más de la mitad de camino hacia Kathanas. Las sonrisas se desvanecieron cuando estudiaron el panorama. Las montañas de rocas fuertes y pesadas se elevaba bastante sobre el horizonte, tal que era imposible ver pedazo del cielo sino era un diminuto segmento sobre las montañas.

El frío de las alturas se hizo presente, su cuerpo sinuoso enrollándose alrededor del cuerpo de los viajeros con su toque gélido. Luchy tembló, apenas vestida con el atuendo que llevó desde que huyeron del pueblo. De haber tenido el tiempo para planificar una escabullida y hubiese empacado siquiera una mudada. Pero le fue imposible, y aquello fue cierto para los demás viajeros, que en las mismas ropas, ya acumulaban olores corporales poco atrayentes. Desde luego ya estaban empolvadas y manchadas con señas de sangre seca y tierra. Un buen baño les vendría bien, placer que tendrían que delegar hasta que llegasen a Kathanas. Si la guerra los alanzara, entonces dichos placeres estarían rezagados para un futuro distante y poco cierto, pues con el desastre desatándose, poco podrían apostar por un futuro lleno de paz.

Lulita señalizó que hicieran silencio. Produjo su arco y ancló una flecha, tirando de la cuerda para prepararse para un ataque. El General notó el comportamiento y desenvainó su espada. El mago desenvainó la propia y preparó su báculo.

Por suerte no había neblina, todavía. Mientras las horas fueron pasando, las nubes se condensarían y reposarían sobre las montañas, cosa que dificultaría mucho el camino.

Lulita sabía que parte de los peligros de las montañas allanadas era que la escasez de follaje permitía que fueran pillados por cualquier enemigo, aun a leguas de distancia. Además, los árboles del ferroño no ofrecían resguardo contra potenciales atacantes.

Lulita notó que un campamento fue deshecho hacía minutos. El fuego al centro de unas piedras aún resguardaba la timidez de sus escombros. Una olla metálica estaba arrojada sobre el suelo, líquido alguna vez hirviente manchando las piedras mientras el vapor se elevaba de la superficie.

Desertores, fue lo primero que pensó la abuela. Debía serlo. No había otra opción. Notó que detrás de un árbol un par de ojitos la estudiaban. Luego otro par se hizo visible. Lulita sintió pánico al reconocer que se trataba de un par de niños embarrados en suciedad.

Antes que pudiera aproximarse a ellos, distraída por lo que estaba viendo, sintió la desgracia embestirla.

“¡Bajad las armas!” gritó una voz cavernosa. Del suelo se levantó un señor gordo que cojeaba, sus carnes adicionales rebotando con sus movimientos corporales. Llevaba una lanza puntiaguda entre sus manos, su rostro sucio y agresivo, sus barbas bañadas en tierra y polvo.

Lulita notó que de los costados también los amenazaban. Una mujer joven con una espada los circulaba, jadeando, ojos abiertos de par en par, haciendo notar que tenía miedo pero que mataría a quien fuera con tal de guardar su vida y la de sus hijos.

Al otro lado un señor encapuchado con una hacha pesada y agresiva los estudiaba. Lulita sintió una punzada de reconocimiento al verle la quijada cuadrada y esos ojos azules profundos guardarla con un misterio indescifrable.

“¿Balthazar?” fue todo lo que pudo decir la abuela.

En ese momento las voces de los niños restallaron, “¡Papito!”

Leandro se descompuso al ver a sus gemelos corriendo hacia él. Por lo dioses estaban enlodados, portando entre sus manos pequeñas dagas que podrían cortar cualquier carne. Un can vetusto los acompañaba. El perro también cojeaba, evidente que le habían lisiado una de las cuatro patas.

La mujer bajó la espada y salió corriendo al encuentro de su esposo. La familia se entrelazó en un abrazo poderoso, los demás observando lo que jamás consideraron posible. En el lugar menos esperado se reencontraron con la familia de Leandro, acompañados por la persona menos esperada de todas: Balthazar. Los alrededores estaban agrisados gracias a un día plomizo, sumado al hecho que la naturaleza en estos rumbos era más que todo piedra árida hostil.

Lulita, por un lado, estaba muy emocionada de ver la familia de Leandro; por el otro lado estaba confundida y enfadada al ver a la persona que perjuró jamás ver tras la destrucción abismática del pueblo.

“Amor mío…por los dioses que hemos luchado por nuestras vidas. Casi perdemos a nuestros hijos, a Gáramond, y a Rufus. Si no hubiese sido por ése hombre,” dijo Karolina apuntándole un dedo a Balthazar, “hubiésemos muerto. Llegó al momento justo cuando asaltaron la carreta. Habla poco, pero es un cazador de primera, un curandero, y un buen guía. Nos prometió que nos llevaría hasta Kathanas, pues él también debe ir allá. Ay amor mío…cómo te eché de menos. Pensamos que estabas muerto, que no sobreviviste el asedio del pueblo.”

Lulita se aproximó a Balthazar con cautela. Luchy se quedó con Tomasa, ambas estudiando al Hombre Salvaje con detenimiento, siendo para ellas difícil creer que era él, el mismo que trabajó en la Finca ahora destrozada, el mismo que entrenó a Manchego para ser un finquero, aquél que alguna vez se adueñó de la tienda a medio Mercado Central.

Para Luchy, Balthazar se miraba diferente al hombre que ella acordaba. Las memorias que llevaba de él eran aquellas cuando lo conocieron en el Mercado Central con Manchego. Era un viejo sin esperanzas, que con velocidad tiraría todo para dejar que la vida hiciese lo que deseara con él. Pero ahora sus profundos ojos azules demarcaban una profundidad celestial. Su semblante, aunque perteneciente al de un hombre viejo, parecía estar más sazonado y poderoso que nunca. Portaba el manto espeso sobre su cabeza y el cuerpo, tal que sus ojos intenso quedaban enarcados por el borde de la misma. Su pecho fuerte y delineado por músculos poderosos estaba al desnudo, con su tatuaje de Hombre Salvaje expuesto. Portaba la típica túnica de Devnóngaron hecha de piel de wyvern, y además, una hacha pesada y agresiva en una de sus manos.

“Balthazar,” fue todo lo que pudo decir Lulita al aproximarse a un par de dedos del rostro del alguna vez finquero. Balthazar se tensó. Parecía haber remordimiento entre ellos.

“Lulita,” fue todo lo que respondió él.

“¿Dónde has estado todo este tiempo? Te necesitábamos…el pueblo sufrió tanto y tú…te desapareciste. ¿Cómo pudiste dejarnos en los momentos más difíciles?”

Balthazar no respondió.

Entre la desnudez del follaje apareció el rostro moribundo de Mowriz. El chico hechizado por fin alcanzó a los viajeros. Balthazar estudió al hechizado con curiosidad y le dijo a Lulita, evadiendo las preguntas que la señora le hizo, “Es increíble que siga vivo ese muchacho...”

Lulita volteó a ver a Mowriz. De inmediato le regresó la mirada a Balthazar, sintiendo que el Hombre Salvaje prevaricaba detrás de su lenguaje escueto.

“He estado con Madre, Lulita. Me ha perdonado y ahora soy su vasallo. He regresado porque el Imperio está por entrar a un periodo oscuro; el cataclismo está por desatarse de nuevo. Viene con odio fermentado por cuatro centurias. Y además, vienen preparados. Han engendrado a varios Lóbregos Pastores, los dirigentes de las operaciones más nefastas de Némaldon. Si crees que un Sáffurtan es capaz de infligir daño, espera a ver lo que un Lóbrego Pastor es capaz de hacer. Fue uno de ellos que destrozó al pueblo…fue el Alcalde Feliel Demanur. Él siempre fue un Lóbrego Pastor, astutamente infiltrado en la política del gobierno del Imperio Mandrágora. Y temo que no es el único desgraciado de Némaldon infiltrado en el gobierno. Hay más en Háztatlon.”

Tras la mención de la capital del Imperio, los demás viajeros se interesaron de inmediato. Por primera vez Karolina y Gáramond escuchaban al viajero errante hablar más de dos o tres palabras. Al preguntarle su nombre el mismo dijo que se llamaba Innonimatus. Al parecer, el Hombre Salvaje era más misterioso de lo que el ojo promete.

Gáramond se aproximó al interlocutor. Tomasa y Luchy guardaron su distancia, aunque se aproximaron lo suficiente como para escuchar al conversación en curso.

“Mencionaste Háztatlon y un nombre que recién he escuchado: un Lóbrego Pastor,” dijo Gáramond.

Balthazar repitió lo que había dicho palabra por palabra, no temiendo ser cuestionado en el asunto.

“Vaya, ahora sí que me vengo a enterar de más detalles de lo que sucedió en San San-Tera, lo que apoya lo dicho por Luchy y Lulita y lo que recientemente hemos vivido en dicho poblado,” dijo Gáramond mientras se rascaba las espesas barbas blancas manchadas de lodo.

Strangelus intervino y aclaró, “No me creería un bledo de lo que dice este hombre si no fuese porque yo mismo detecté que hubieron Artes Negras involucradas en la destrucción del pueblo. Como bien lo dice él, es muy posible que estén más de ellos infiltrados en Háztatlon, de ser cierto que un Lóbrego Pastor fue el autor de la destrucción de vuestro poblado.”

“¿Cómo te llamas?” inquirió Leandro, nervioso al estar ante la presencia del Hombre Salvaje que aparentaba ser mucho más que un sencillo campesino de Devnóngaron. Sus ojos delataban un alma profunda.

“Mi nombre ya no es importante. Alguna vez me llamé Tzargorg, para luego pasar a ser El Sin Nombre—Innonimatus. Luego me llamaron Balthazar. Sin destino cierto, mi destino son todos los destinos. Sin camino certero, mi camino son todos los caminos. Caminando el rumbo arribaré a mi nuevo nombre; de momento regreso a ser Innonimatus.”

“¿Qué?” inquirió Karolina, “¿Os conocíais antes?”

“Es una larga historia, Karolina," indicó Lulita, "y temo que no contamos con suficiente tiempo para recontarla ahora. Por el momento basta decir que nos conocemos desde hace muchos años. Trabajó en nuestra Finca, El Santo Comentario. Conoció a mi esposo y a mi adorado nieto. Luchy y Tomasa también lo conocen. Pero en aquellos días lo llamábamos por Balthazar. Hoy por hoy parece que se hace llamar por Innonimatus. Es sin duda un hombre muy misterioso... Pero si decís que os acompañó y defendió, puedo decir que estáis en buenas manos, pues eso sí sé—que es un cazador y un curandero de primera.”

Innonimatus, alias Balthazar, estudió a todos los oyentes a su alrededor. Dijo luego de un tiempo transcurrido que permitió que todos absorbieran las palabras intercambiadas, “El Imperio está por sufrir el periodo más tenebroso de su historia. Si pensáis que su origen fue sombrío, os invito a reconsiderar aquél pensamiento.”

“¿Cómo es que sabes tanto, Hombre Salvaje, de nuestra historia y nuestro potencial futuro?” espetó Strangelus, escéptico y poco confiado de la presencia del señor sin nombre. Desde luego sus sentidos afinados a detectar magia percibían que el Hombre Salvaje de seguro comandaba poderes profundos.

“Porque Madre me lo dijo. Madre es todo. Madre ocupa todo. Y ella también sufrirá con el asalto de Némaldon. Debéis saber que Némaldon no se satisfará con la conquista de estas tierras. Desde luego invadirá La Divina Providencia, para luego asediar Devnóngaron, Moragald’Burg, Doolm-Ondor, y el resto de las tierras que ocupan espacio en este mundo. Es un mal que viene preparado para conquistar al Imperio, viene con suficiente número para totalizar a todas las civilizaciones vecinas de ésta región. Ya sabéis que grupos marchan en número para provocar terror, que el pueblo que ocupasteis por tres años fue desmembrado en minutos. Debéis saber que el ejército principal de Némaldon tardará menos de un mes en llegar a Kathanas, a luchar la Batalla de Maúralgum nuevamente. Pero no sólo eso. El ejército principal se bifurca. El brazo izquierdo pasará bordeando la Cordillera Devónica del Simrar, para migrar al Norte y destruir Háztatlon.”

“Tú y tu Madre no saben nada,” espetó el filósofo, su clásico tono burlesco áspero y hostil.

En un segundo Innonimatus soltó un golpe redondo con su hacha que pasó rasurándole las puntas de las barbas al filósofo. Todos se paralizaron al ver la velocidad y astucia del Hombre Salvaje.

“Nadie insulta a Madre sin pagar un precio,” dijo Innonimatus con un ojo agudo, estudiando la distancia que lo separaba del filósofo en caso que tuviera que derribarlo.

“Las cosas son como son, y desde luego veo que vuestro General absorbe bien mis palabras.”

Leandro se puso pálido y dijo, “¿Cómo sabes que soy el General?”

“Sé muchas cosas, Leandro Matamuertos. Desde luego lo comprobará Strangelus Üdessa, o Gáramond Sophis el filósofo. Soy el vasallo de Madre y cumplo sus misiones de importante valor. Como su fiel sirviente también soy su defensor, y cualquier cosa que proponga peligro contra mi tierra, se las verá conmigo y con Madre.”

Los espectadores se paralizaron al escuchar las palabras del viajero errante, sorprendidos al presenciar su nivel de sabiduría.

“Entiendo que Manchego ha regresado. Os ha visitado y dado un mensaje de vital importancia,” le dijo Innonimatus a Lulita y a Luchy.

Lulita tembló, bajando la guardia y dijo, “Tienes razón. Manchego está vivo y nos ha dicho lo mismo que tú, Balthazar. No me importa si ya no te haces llamar por ese nombre, yo te llamaré así.”

"Puedes hacer lo que te plazca, Doña Lula, pues dichas trivialidades pasan a segundo plano cuando la seguridad de millares de vidas está en peligro," dijo el Hombre Salvaje. “Lo mejor es que prosigamos camino hacia Kathanas. De aquí hacia el Sendero de los Caídos hay siquiera un día de camino. Estaremos llegando en dos días y dos noches a las mesetas. El Duque Thóragon Roam, dicen, está enfermo de la cabeza, la misma enfermedad que ha asaltado a su familia ahora lo sobrecoge a él,” finalizó de decir Innonimatus, asertivo como el viento que soplaba del norte.

Sin más palabras los viajero se prepararon para seguir rumbo a la ciudad de mesetas, en donde se prepararían para defenderse contra un ataque inminente.

Entre extrañeza y muchos misterios irresueltos, los viajeros iniciaron el ascenso hacia las montañas del Ferroño a paso muy lento, siendo guiados por el Hombre Salvje que parecía conocerse el terreno como la palma de su mano. Nadie se atrevió ni quiso disputar su liderazgo.

PARTE 2 - REFORMA TOTAL

CAPÍTULO XV - EHRÉLEDÁN

Se había vuelto buen amigo de las ratas que residían en la mazmorra. Aquellas criaturas pasaron a ser, tras meses de absoluta soledad, sus únicas amigas. Por momento deseó ser un de aquellos bichos para poder alimentarse de casi cualquier cosa y, además, de poder vivir a gusto en la desgracia en la que se encontraba.

Estaba siendo mantenido en la celda más profunda, más miserable de todo el Palacio Imperial. Para cualquiera que hubiera visto dicho establecimiento desde las afueras diría que era prístino y que precisaba con pasillos ostentosos; pero para aquellos como él que habían visto muchas cosas en la vida, la mayoría indeseadas, sabía desde antaño que existía un calabozo desafortunado en las profundidades subterráneas del Palacio Imperial y sus ornamentos.

Estaba seguro que lo mantenían completamente aislado, pues rara vez un guarda pisaba el escalón que daría al cuchitril donde estaba siendo enclaustrado. Otra razón era que escuchaba el ulular de otros prisioneros como un eco muy distante, casi inaudible. Una vez cada dos días le proporcionaban una alimaña insignificante: agua de arroz o, con suerte, caldo de marisco al borde de estar pasado. En cinco ocasiones estaba seguro que probó orina en el escaso alimento proporcionado. Se imaginaba a su adversario de todos los tiempos: Don Cantus de Aligar, orinando en su alimento previo a serle servido. A veces se imaginaba a su sucesor por fuerza, Don Loredo Melda, orinando en su alimento también.

Don Loredo Melda le quitó su puesto en el Consejo de Reyes y además, se quedó con su propiedad, la Finca Santiago de los Reyes; y mucho peor, con su esposa, María de los Santos, y su hija, Ajedrea de los Rincones, desgracia que fue orquestada por nada menos que Don Cantus mismo.

“Hijos de puta…” dijo en voz queda; una voz esencialmente rota. Tras la vapuleada que le propinaron al intentar hablar con el Rey Aheron III, su alma fue hecha añicos tras semanas de tortura sin otro fin más que el de romperlo.

Estaba seguro que moriría aquí. Su celda era completamente de piedra enmohecida hasta por las orillas y crestas de cada piedra de la pared, suelo, y techo. A veces una antorcha era mantenida en el calabozo por los guardas circulando el área, a veces simplemente se les olvidaba, dejando al prisionero en eterna y completa oscuridad. Sin poder ver nada más que su destino fallando en una muerte atroz, Mérdmerén sucumbía al terror del agobio del alma.

Para empeorar su situación, la mazmorra no le permitía estirar sus piernas completamente. Debía decidir si entre dormir sentado o con las piernas doblegadas bajo su cuerpo. La peor de todas las torturas era sin duda el no poseer resquicio de comodidad, ni siquiera cuando se estaba pagando un precio altísimo por una condena injusta. Los únicos que deberían estar pagando este precio eran Don Loredo Melda y Don Cantus de Aligar por haberlo utilizado como carnada para lograr su propios fines.

Pensaba en Ságamas y en Brujilda con frecuencia, aquellos viajeros que lo acompañaron durante periodos de alto rendimiento. Brujilda murió en manos de Sáffurtanes, mientras Ságamas sufrió su propio destino. ¿Seguiría vivo? ¿Habría regresado a Merromer a recuperar su navío, La Mantarraya?

Uno de los tantos días, o noches—no sabía decir cual era cual—, se despertó al escuchar pasos por fuera de su celda. Notó que por fin, tras días de estar esperando, prendieron la antorcha en el escalón que daría a su mazmorra. Con la escasa luz que se rezumaba por la ventanilla protegida por barrotes de metal, logró verse las manos y el cuerpo.

Estaba en retazos, completamente desnutrido. Jamás había contemplado verse los huesecillos de la mano, cosa que lo desalentó mucho. Su piel ya se resecaba de la desnutrición y, viendo hacia su abdomen, podía apreciar su parrilla costal. Cada costilla sobresalía como si fuera el cuerno de un animal. Cada día más sumado a su desgracia era un día más cerca a la muerte. Por lo menos moriré pronto, pensaba el prisionero. Tuve que haberme quedado en Nabas, aquél pueblo donde me hospedé en el Hotel Villas del Campo.

Supo que en susodicho hubiese sido feliz, aunque incompleto. Hubiese vivido en paz en Nabas, un poblado que por toda noción prometía ser tanto más. Eso sí, supo que jamás hubiese reposado tranquilo a sabiendas que sus enemigos de la vida proliferaban con sus pertenencias. Y su hija…su esposa…su Hacienda…

Si tan sólo me hubiesen dejado la Daga de Stern, se dijo el prisionero. Con aquella pudiera al menos quitarme la vida de una vez por todas. Ya no aguanto más esta vida que he engendrado.

Los días fueron pasando sin que se diera cuenta de su transcurrir. Pudieron haber pasado meses, días, noches, o haber un apocalipsis, y él jamás lo hubiese podido presenciar.

Le llevaron un caldo de marisco. Sin tener que ver la comida supo que cargaba un escupitajo dentro. Se había vuelto bueno para descifrar qué calidad de injuria le perpetuaban: pis unos días, escupitajos otros. Quizá muchas otras cosas estarían siendo transportadas en su escaso alimento. Pero ya no le importaba. Se tomaba el alimento con ganas de sentir algún veneno quitarle la vida de una vez por todas. Pero su captor, Don Cantus de Aligar, haría lo posible para mantenerlo vivo por décadas con tal que aquél pudiera presenciar su inhumana destrucción.

Su consciencia iba y venía, se relajaba y se agitaba. A veces se acordaba del día cuando visitó al Rey Aheron III. El soberano se miraba tan viejo, tan demacrado, tan desesperado. Se acordó que le hizo saber las noticias del Sur, que los males marchaban sin remedio. Se acordó que…¡el Rey ya sabía todo lo que él le dijo! ¡Pero no podía hacer nada! ¡Don Cantus de Aligar lo tenía completamente incapacitado!

Estaba sorprendido que Don Cantus no lo ejecutó en la Plaza Mayor frente al público. Ése hubiese sido un excelente castigo. Por alguna razón prefirió confinarlo a este miserable calabozo para que su alma sufriera el máximo castigo: recordar sin poder hacer más que la eterna reminiscencia.

Eso fue…Ehréledán…se acordó con otra punzada cuánta gente murió por su culpa. Brujilda le entregó un talismán para protegerlo de la Hermandad de los Cuervos. ¿Y para qué? Para ser vapuleado por los soldados del Rey mismo por órdenes de Don Cantus de Aligar.

Bien que le llevó el mensaje al Rey, pero falló completamente en lograr que el soberano pudiera hacer algo al respecto de dicha información. Vino a entregarse a las manos del enemigo. Tanto hice para obrar por el bien que ahora aquí me hallo, sufriendo mis últimas a merced de la mano de mi enemigo de antaño, sopesó Mérdmerén al acordarse que Don Cantus de Aligar manipuló completamente al Rey, y además, salió ileso de tal injuria.

¿En que anda metido ese hijo de puta?, volvió a inquirir Mérdmerén, sintiendo que la sangre le hervía de la furia.

Uno de los guardias bajó el escalón hacia su celda. Era calvo, con un ojo completamente cicatrizado quizá por una lucha que lo dejó a media ceguera. No cargaba camisa, exponiendo su barriga peluda al aire libre. Contrario a ropa, estaba revestido de varios lienzos de cuero que cubrían partes de su cuerpo. ¿Qué clase de bestia habita el calabozo subterráneo del Palacio Imperial?, pensó Mérdmerén.

“Tiene visitas, alimaña,” le indicó el guarda con una mirada agresiva.

Mérdmerén llevaba semanas, quizá meses sin hablar. “Qui…¿quién?” logró balbucear con una flema asquerosa en las cuerdas vocales que tuvo que tragarse.

“Lord Cantus de Aligar, Don Loredo Melda, y una chica muy guapa que me da ganas de…” El guarda no terminó la oración. Escuchando los varios pasos pronto preparó el calabozo. Hizo un poco de limpieza para remover la caca de ratas y el acumulo de polvo. El guarda era alto, pero por una joroba que llevaba en la espalda parecía medir una altura normal.

Mérdméren se puso tenso. Emociones vagabundas se convirtieron en dagas, arrancándole lo poco de vida que le quedaba a su alma. Sintió los fuegos de la venganza bullir. Buscó arma alguna, algo, lo que fuere, pero no había nada más que su propia inmundicia y limitado espacio para sufrir por al eternidad. Los ojos de Mérdmerén parpadeaban acelerados, sus pupilas tan dilatadas como los de un ave rapiña. Si tan sólo pudiera…

Los pasos se hicieron omnipresentes. Botas de cuero fino se aparecieron al final del escalón. Cuero pulimentado fue seguido por tres individuos vestidos con suma elegancia: pantalones de cuero, camisolas de seda, y cada uno con una capa negra y espesa. Los visitantes se cubrían la nariz y boca con un pañuelo blanco.

“Déjanos,” indicó uno de los hombres presentes. El guarda bajó la mirada y subió el escalón sin más. Pasó cerca de la chica de ojos grandes, haciéndole una mirada sucia que pasó desapercibida por la visita.

“Mérdmerén.” Dijo uno de los hombres. El prisionero no les lograba ver el rostro. Pero por su tono de voz, salvaje, casi siseando, notó que era Don Loredo Melda. De haber habido más luz, pudiese percibir su cabello negro lustrado, peinado perfectamente hacia atrás, ojos negros traicioneros, y una nariz de cuervo que amenaza.

“El gran mensajero del Rey ocupado el calabozo más desgraciado del Palacio Imperial,” dijo la segunda voz. Mérdmerén inmediatamente reconoció a Don Cantus.

Mérdmerén temblaba de la furia, no pudiendo comprender por qué diablos le visitaban, y mucho menos por qué le llevaban a una chica a visitarlo. Debía tener no más de veinte años. Mérdmerén aprovechó el momento y sacó las garras con sus palabras, “Eres un hijo de puta, Don Cantus. Eres un verdadero hijo de puta que ha nacido malparido de las piernas de la bastarda más malparida del universo. Eres una desgracia, una escoria, una ignominia a este Imperio.”

Don Cantus permitió que el insulto se difuminara. Mérdmerén notó su desgracia al ver que no importaba cuán agresivo fuera, siempre estaría confinado tras barrotes con su propia inmundicia. De ser la ventanilla un tanto más grande, pudiera arrojarles una muestra de sus heces.

“Tras los años se te ocurre regresar al sitio donde encontraste la desgracia. ¿Cómo? ¿Por qué?” inquirió la voz de Don Loredo Melda. Don Cantus tomó la antorcha del escalón y la colocó frente a sus acompañantes, justo frente a la celda del prisionero.

La luz atravesó los barrotes con dedos punzantes, encandilando al prisionero que por semanas no había visto luz dirigida a sus ojos. La chica que acompañaba a los Lords suspiró al verle el rostro demacrado al prisionero.

Mérdmerén dijo mientras se cubría los ojos, “He regresado para detener a un mal que mientras hablamos se expande en el Sur.”

“Esas son brujerías,” dijo Don Cantus. “Lo único que se expande en el Imperio es la merma como tú, maldito desertor. De haberte permitido estar con el Rey mucho tiempo probablemente le hubieras asesinado. Hay que tratarte con respeto, como víbora que no ha sido decapitada.”

“Vi al mal con mis propios ojos. ¡Vi a los muertos andar!” gritó Mérdmerén con vehemencia.

“¿Y eso quién te lo dijo, la bruja con la que viajabas?”

Mérdmerén se paralizó. ¿Cómo sabía Don Cantus de Brujilda? Un calosfrío corrió por la espalda de Mérdmerén. Don Cantus jamás se enteró de ello al menos que…alguien más se lo hubiese dicho. ¿Don Trágalar el Máximo? ¿Ságamas? ¿Los asesinos de la Hermandad de los Cuervos?

“Así es, Mérdmerén. Bien sabemos que estabas siendo aconsejado por una bruja. Seguro venías a embrujar al Rey o algo de peor estima,” dijo Don Cantus. “¿Por qué crees que estás encerrado aquí? No debiste haber regresado. Debiste haber permanecido entre la miseria del Sur, huyendo de las autoridades como el desertor que eres. Lo arriesgaste todo y ahora lo has perdido todo, otra vez.”

“¿Y a qué venís, acaso?” inquirió Mérdmerén con un venenoso tono de voz. “Déjate de mierdas, Don Cantus, que bien sabemos que estás jugando con mentiras aquí. Sé lo que he visto y el Rey mismo me lo confirmó.”

Don Loredo hizo una mueca de sorpresa, mientras Don Cantus permaneció estoico. Fue Don Loredo quien habló, “Tras un mes de discusión, finalmente hemos arribado a la conclusión que serás decapitado en público en la Plaza Mayor el día de mañana.”

¿Sólo un mes ha pasado desde mi captura?, sopesó Mérdmerén.

“Vaya, al fin me soltareis de la desgracia en la que me tenéis confinado. La muerte será mejor que esta mierda.”

Don Loredo Melda sonrió malévolo y dijo, soltando la sorpresa, “Te presento a mi hija, Ajedrea de los Rincones. La he traído para que vea de primera mano la calidad de escoria que tratamos en el Imperio. Por toda noción quiero que jamás se aproxime a tu clase.”

Don Loredo presentó a la chica, postrándola frente a sí. La joven estaba asustada, sus ojos abiertos de par en par. Parecía sentir terror hacia el prisionero. “¡Ya no puedo verlo más!”  gritó la chica. “¡Sácame de aquí, papá!”

Don Loredo dijo, “Vente, hija mía. Nos alejaremos de esta mazmorra hedionda. Don Cantus tiene cosas por decirle al prisionero. Vamos.” Dicho lo cual, Don Loredo le tomó la mano a su supuesta hija, a quien custodió con mucha ternura por el escalón hacia la superficie.

Don Cantus estaba regocijando el momento. Verle el rostro derrotado a Mérdmerén fue su postre del día. El prisionero lloraba lágrimas resecas de remordimiento.

“Quería verte la cara cuando le conocieras el rostro a tu hija usurpada. ¿Ha crecido mucho, no? Ya no es la bebé que dejaste lloriqueando en la cuna cuando fuiste declarado desertor; es toda una señorita y pronto le pediré la mano en matrimonio. Follármela me va a sustraer mucho placer mientras pienso en que te estoy torturando con cada envión que le dé. Al hijo que me brinde lo educaré a creer que tú, Mérdmerén el desertor, fue un ejemplo de lo que jamás hay que ser. Serás odiado por tu nieto y por tu hija, y yo me bañaré en dicho triunfo,” dijo con una sonrisa que le cercenaba el rostro.

Mérdmerén sintió que el corazón se le destripó, la vitalidad esfumándose de sus últimos suspiros. Su hija… Su adorada hija…

“¿Y qué es de mi esposa, María de los Santos?” inquirió Mérdmerén con la voz desolada.

Don Cantus respondió sin mayor consecuencia, “Tu esposa ha caído enferma. No creo que aguante mucho más.”

“¿Y qué de los muertos que caminan?” preguntó Mérdmerén. “Ya puedes hablar la verdad, vil serpiente. Ya no está mi hija para que te escuche. Dame al menos esa verdad antes que me corten la cabeza, hijo de puta.”

Don Cantus sonrió, “Ay, Mérdmerén. Jamás dejarás de impresionarme. ¿Regresaste sólo para notificarle al Rey lo que le dijiste? ¿O viniste en aras de la venganza?”

“La venganza ya no me importa. Entre tú y Don Loredo me habéis arruinado la existencia. Si fue o no vuestro propósito, no lo sé. ¿Lo fue?”

Don Cantus lo consideró y respondió con honestidad, “No seas egocéntrico; jamás consideramos que eras importante como para arruinarte la vida. Simple y sencillo eras un Consejero más que podría ser despojado sin problemas. Cosas más importantes iniciaron a suceder en aquél entonces, y tu puesto debía ser reemplazado por Don Loredo.”

“¿Por qué? Habla, hombre. Ya no hay cosa que digas que pueda afectarte. Moriré mañana y ya. Para responder a tu pregunta previa, sí—vine a notificarle al Rey la desgracia que viene del Sur. Es algo que aparentemente tú ya sabías,” espetó Mérdmerén.

“Desde hace décadas venimos planificando lo que en meses sucederá,” inició Don Cantus. Mérdmerén se pegó a los barrotes, interesado en lo que estaba por escuchar.

“Tomamos tu lugar en el Consejo de Reyes para incrementar el número de proponentes de nuestro lado,” inició a decir Don Cantus. “Necesitábamos más peso político para vetar al Rey con persistencia.”

“¿Con qué fines?” dijo Mérdmerén, intrigado.

“Para sofocarlo, Mérdmerén. El Rey no puede tomar decisiones por sí sólo, gracias a nuestros esfuerzos. El Consejo de Reyes limita enteramente lo que el Rey pueda o no hacer.”

“¿Limitar? ¿Para qué, acaso no queréis que funcione el Imperio?”

Don Cantus sonrió y sacó una medalla que colgaba de su cuello. Mérdmerén reconoció al cuervo de inmediato, sintiendo un relámpago de terror, “Soy de la Hermandad de los Cuervos, Mérdmerén, por su puesto que no quiero que funcione el Imperio. Lo que deseo es derribarlo.”

Mérdmerén se heló. Por fin la verdad lo esclareció todo.

“Hace varios años El Amo, nuestro líder, fue resucitado de los escombros. Con su retorno, venimos preparando la ofensiva más fuerte jamás vista por Némaldon. Parte del plan desde antaño fue no sólo resucitar al Amo, sino también preparar al Imperio para su llegada. Y esto lo logramos destruyendo vuestra gloriosa política, y estamos más infiltrados de lo que crees. En el pueblo que destrozamos, San San-Tera, teníamos a uno de los nuestros como Alcalde. Fue él quien resucitó a Legionaer. En el Consejo de Reyes estamos Lord Slither, Don Loredo Melda, y yo, constantemente sobornando y haciendo lo posible por controlar a los demás consejeros. Pero gran parte del trabajo es hecho por vosotros mismos. Sois un Imperio dividido donde todos quieren el poder, verdad que hizo tanto más fácil nuestro trabajo. El ejército más numeroso que jamás hemos amontonado marcha. Venimos a destruir lo que tuvo que haber sido destruido hace cuatrocientos años. Tras la destrucción de Flamonia los herederos de aquél Imperio no debieron haber seguido con vida.”

Los ojos de Mérdmerén cobraron ira y dijo, “¡No dejaréis al Rey convocar al Ejército Imperial! ¡Maldición! ¡Es por ello que estás haciendo esto! ¡Queréis que el Imperio tenga los puños abajo cuando lo ataquéis!” Los ojos del prisionero se perdieron en una visión distante.

Don Cantus aplaudió, “Exacto. El Rey está completamente incapacitado. Por eso debíamos detenerte. Brujilda fue astuta en darte un talismán que te escondiera de nuestra vista. Pero fuiste tan idiota como para venir al Palacio y entregarte entre mis manos. Tú eres el mensajero, lo que nosotros llamamos Ehréledán—el defensor de la verdad. Tú eras la única persona capaz de convencer al Rey de nuestras acciones, y por ello mismo serás decapitado mañana. Declarado como un desertor, pero nosotros sabemos que te estaremos quitando la vida porque no queremos que arruines nuestros planes.”

“Sois unos maricones que se esconden como cucarachas. Por lo menos yo tuve la dignidad para salir y luchar por lo propio.”

Don Cantus sonrió y dijo, “Se siente bien decir la verdad. Por fin he podido compartir abiertamente con alguien este plan maestro que venimos cocinando desde antaño. Gracias por ser tan idiota y entregarte sin más. Nos hiciste un gran favor. Y ahora no queda más. Adiós, Ehréledán. Que las ratas te brinden redención.”

Sin más decir el Consejero se dio la media vuelta, llevándose la antorcha con sí mientras subía el escalón. Mérdmerén se quedó a oscuras, contemplando su futuro y la desgracia que desde luego atenazaba llevárselo con alas negras. Mañana le llegaría el final. El haber visto a su hija, sin embargo, le sustrajo unas arduas ganas de vivir. Lastimosamente, estaba confinado y mañana le quitarían la cabeza.

CAPÍTULO XVI - LA FAMILIA

Mérdmerén se sentía como escoria enjaulada; si antes había deseado morir de una vez por todas, ahora estaba asustado por su vida, temiendo que jamás volvería a ver la luz, y con aquello, el rostro de su hija legítima: Ajedrea de los Rincones. Por otro lado, le encantaría poder visitar a su esposa, María de los Santos, quien aparentemente estaba muy enferma y podía morir pronto.

No obstante, entre la completa y absoluta oscuridad no podía hacer más que reciclar sus propias lágrimas. Jalándose el pelo como loco, ya no hallaba qué hacer más que esperar a la muerte. Cuánto deseaba haberse quedado en Nabas. 

“¡Tengo que salir de aquí! ¡Tengo que salir de aquí! ¡Tengo que salir de aquí!” Mérdmerén tomó los barrotes de la ventanilla del portón con sus manos y los intentó sacudir con toda la furia que pudo suscitar. Los barrotes, sin embargo, apenas si se movieron. Su hija lo miraría morir en la Plaza Mayor, decapitado, frustrado, malogrado, sin redención.

El prisionero lloraba lágrimas secas, incapaz de contenerse. De los labios la baba escasa le fluía mientras agonizaba una terrible y total derrota. Estaba abatido, miserablemente diezmado.

De las ratas que frecuentaban su celda, notó que una le estaba toqueteando el pie con insistencia, quizá deseando su atención. Sin más que hacer en un calabozo, el prisionero recurrió a hacerse amigo de los animalejos.

Le acarició la cabeza al animal, sintiendo como si tuviese una cicatriz extraña rodeándole el cuello. Cesó de llorar. Siguió tocando aquella cicatriz espesa con sus dedos, notando que la rata se mantenía estática, dejando que el prisionero le analizara el cuello. ¿Acaso no sentía dolor? ¿Quién le habría dejado tamaña cicatriz en el cuello? ¿Cómo?

Cuando una de sus uñas sucias se hundió debajo del borde de la cicatriz, sintió un shock al sentir que le había penetrado la carne al animal. Al no escuchar su chillido supo que quizá no le dolía. Volvió a intentarlo, desconcertado por dicha anomalía.

Volvió a incrustar sus uñas por debajo de lo que parecía ser una cicatriz en forma de anillo alrededor del cuello del animal, notando que en efecto no se trataba de una cicatriz. ¡Era un cincho de cuero amarrado alrededor del cuello de la rata!

Mérdmerén sintió una sobredosis de emoción correr por sus venas. Se puso nervioso, temblando. ¿Sería una rata mensajera? ¿Quién la habrá enviado?

Con el contagio de la vehemencia, tomó a la rata entre sus manos, intentando reducir la brusquedad de sus movimientos. Entre la eterna oscuridad sus manos se comportaron como tentáculos sensoriales que le daban pauta de sus alrededores. Con sus dedos estudiaba el cincho alrededor del cuello del animal, intentando descifrar su naturaleza. Sus dedos tocaron un pequeño compartimento cerca a la garganta de la rata. Con dificultad logró desamarrar el cincho, tras lo cual el animalejo salió disparado, perdiéndose en micras de segundo entre la oscuridad espesa e inclemente.

Nervioso, analizó su superficie. Se trataba de un cincho muy apretado, tal que podría ser usado como anillo en el dedo anular. El cincho convergía en un compartimento hecho del mismo cuero, no más grande que la uña del dedo gordo y de ése mismo espesor. Logró abrir una solapa sellada con lo que parecía ser un botón al jugar con el aparato por unos minutos. Con suavidad analizó el contenido de los adentros de la diminuta bolsa. Sintió una cadena muy fina dentro. Notó que la cadena tenía un pendiente no más grande que la uña del dedo meñique.

Sacó el collar completo del pequeño compartimento. Sin pensarlo mucho, le pareció un gesto de buena índole, y sin saber exactamente por qué lo hizo, se lo colocó alrededor del cuello. No sintió nada al hacerlo, pero eso sí, le sustrajo una diminuta sonrisa al sentir que alguien estaba interesado en su bienestar. Podría ser Ságamas, o quizá su hija misma. Fuese quien fuere, lo agradeció mucho. Al menos, moriría sabiendo que en alguna parte alguien pensaba en él.

Fuego. Las lenguas de una antorcha lamían las paredes mientras los ecos diáfanos de botas pesadas bajaban el escalón hacia su celda. Mérdmerén se puso de pie, nervioso. Había llegado su momento. En instantes estaría siendo amarrado como perro rabioso para ser llevado a la Plaza Mayor, donde sería decapitado frente al público. Sintió un relámpago de dolor y tristeza al saber que moriría sin gozarse a su hija siquiera una vez.

Se sorprendió al ver al mismo guarda, jorobado y asqueroso, llegar solitario sin mayor expresión en su rostro. Las llamas de la antorcha le coloreaban el rostro deformado y el ojo cicatrizado con tintes de horror.

Mérdmerén dejó de respirar.

El guarda pareció gozarse el momento al verle el rostro deformado al prisionero. Luego, de su cinto expresó el copioso llavero con al menos cien diferentes llaves, utilizando una de aquellas para abrir la celda de Mérdmerén.

El prisionero sintió la muerte. Quizá Don Cantus había cambiado de parecer y había enviado a este monstruo para acabar con su vida.

El guarda llevaba en la mano un plato hondo con caldo que arrojó al suelo con violencia. Se adentró a la celda del prisionero sin mayor interés, pasando a centímetros de Mérdmerén, para tomar una de las varias piedras en el suelo, con la cual se pegó un par de veces en la cabeza hasta hacerla sangrar. El chorro de sangre bañó gran parte de su rostro decrépito. Mérdmerén, mientras tanto, estaba aterrorizado, no comprendiendo el significado de dichos actos.

El guarda luego le entregó la antorcha a Mérdmerén y le dijo, “Suba dos escalones, cruce a la izquierda y manténgase derecho en el pasillo. Al llegar a la celda del fondo del mismo, dirá: Ehréledán está aquí.”

Mérdmerén estaba paralizado del terror. La puerta de su celda estaba abierta completamente, fácil pudo haber escapado; sin embargo, el guarda parecía estarle dando…¿instrucciones?

“Envíele saludos al Patrón. Ahora haga prisa, señor. No hay tiempo qué perder.” El guarda se lanzó al suelo, fingiendo haber sido domado y derrotado por el prisionero escapado. Ojalá le creyesen la finta al guarda, contrario a ello lo estarían ejecutando por traicionero. Don Cantus no tomaría bien la noticia.

***

Mérdmerén se sintió aliviado al escuchar aquellas palabras, su corazón palpitando con nerviosismo y asombro, incapaz de pensar nada más que un suspiro de alivio.

¡El Patrón! Se maravilló al comprender que, tanto como el Imperio estaba infiltrado por nemaldinos, otra gran parte de la ciudad estaba controlada por el Patrón y sus seguidores. Era toda una batalla de espías y percepciones, algo que jamás hubiese imaginado posible; y mientras los nemaldinos y los ladrones se mantenían en constante lucha, los del Imperio no tenían ni idea que una maraña de conspiraciones concurría bajo sus narices. Era algo tan inverosímil que nadie lo creería.

Mérdmerén no dijo más. Con la antorcha en las manos pronto salió disparado hacia el escalón, una oleada de adrenalina corriendo por su cuerpo, no sintiendo las piedras y charcos por debajo de sus pies descalzos; el apremio de sobrevivir fue demasiado fuerte como para detenerlo por un dolor de pies.

Sus ojos estaba dilatados como de felino, sus movimientos deliberados y veloces. Al subir los peldaños de dos en dos y un total de dos escalones, cruzó a la izquierda. Era uno de los tantos niveles que poseía las mazmorras subterráneas del Palacio Imperial. Muchas otras almas condenadas por el Rey y o por Don Cantus debían habitar aquellas, sufriendo por el resto de sus días un destino oscuro y lleno de inmundicia.

Con sigilo absoluto, Mérdmerén se hizo entre el pasillo. Escuchó el ronquido de varios prisioneros que, tras los barrotes, esperaban a que el tiempo los consumiera. En una ocasión observó las manos clementes de un viejito traspasar los barrotes, más hueso que carne en aquellas.

“Alac Arc Ánguelo ha regresado…ha regresado…oh, sí, el diosito bello ha regresado…” escuchó Mérdmerén a otro hablar tras los barrotes de su celda. El dios de la Luz ha regresado…¡Imposible!, pensó Mérdmerén mientras se aproximaba más y más al final de aquel pasillo. Notó que en efecto había una celda protegida por su portón y barrotes en la ventanilla. Tras de sí escuchó el eco de otros guardas haciendo chistes. Se le helaron las piernas al sentir que si no hacía prisa lo estarían pillando pronto. Con la adrenalina disparada, el miedo lo obligó a vencer el sigilo, sus pasos ahora pesados, la antorcha danzando vigorosamente entre el aire mientras corría hacia aquél portón que quizá sería su salvación. A lo mejor y el guarda lo engañó, todo parte de un plan maestro creado por Don Cantus.

Acelerado y mortificado con el pensamiento que pronto le estarían privando de su libertad, llegó desesperado al portón de la celda, tocándolo con frenesí, preso del pánico. Tras de los barrotes un rostro decrépito por el paso del tiempo bajo la sombra emergió, su voz cavernosa y agresiva, “¿Qué quiere de mi? ¡Soy prisionero, sáqueme de aquí!”

Mérdmerén sintió la derrota al escuchar aquellas palabras. Aquél hombre parecía ser otro prisionero como él mismo. El olor emanando de aquella celda era un esperpento.

Sin ocuparse de aquella pregunta, simplemente dijo las palabras clave que el guarda le había dicho: “¡Ehréledán está aquí!” En ese instante un mecanismo interno entre aquella celda se desencadenó. El viento cambió de dirección, varios cerrojos sonaron.

Como los brazos de una mantis hambrienta, el portón se abrió en un micro-segundo para raptar a Mérdmerén entre cuatro brazos poderosos. El portón se cerró sin más, como si nada hubiese pasado.

***

Mérdmerén sintió pavor al sentir la presencia de varios a su alrededor. La antorcha que llevaba se apagó. Varias espadas se desenvainaron, y el prisionero pataleó para alejarse de una muerte inmediata. Una voz reconocible le habló, “Calma, amigo, estás en buenas manos.”

“¿Quién?” preguntó el prisionero con una voz marchita.

“Turi el Diestro. No hay tiempo qué perder. El Patrón te desea ver de inmediato, Ehréledán.” Para sorpresa de Mérdmerén, Turi le estaba hablando con una voz de reverencia. De un momento a otro el movimiento se desató entre la celda. Dos brazos poderosos lo pusieron de pie, notando que tras de sí un hombre alto y musculoso lo protegía.

“¡Vamos!” gritó Turi entre la absoluta oscuridad.

De alguna manera los ladrones se conocían el camino a plena y completa oscuridad, tomando giros súbitos, subiendo y bajando escaleras y gradas como si fuera la enésima vez que lo hicieran. Por suerte de Mérdmerén, su guía, el fortachón, lo protegía contra golpes contra paredes y esquinas que de lo contrario serían mortales.

Bajaron una escalera. Los pasos frente a sí chapotearon entre agua. ¡Agua! ¿Dónde diablo estaban?

Mérdmerén hundió sus pies entre aquél líquido. Estaba fría y hedionda. El estoque a inmundicia lo sofocó de un momento a otro. Quiso desmayarse; sin embargo, el fortachón que lo manipulaba lo sostuvo de pie, empujándolo para que no se detuviese por nada. Parecían depender de un cálculo perfecto para llegar a su destino.

De un momento a otro el ambiente cambió en su totalidad. Varios cerrojos de metal se abrieron, otras puertas se cerraron.

“Ehréledán está aquí,” dijo Turi al topar lo que hubiera sido una perfecta pared de piedra. La pared misma, escuchó Mérdmerén, se abrió deslizándose sobre algún mecanismo extraño. Hacia la apertura se hicieron, aquella piedra volviéndose a deslizar a su posición original para quedar perfectamente sellada.

Luz apareció. Mérdmerén guiñó los ojos, severamente sorprendido por lo que vio: varias caras, incluyendo la de Turi, lo guardaban con reverencia. No reconoció las otras, pero supo que todos eran parte del Nicho de los Ladrones trabajando para el Patrón.

“Oye, Primo, apesta el pobre. Hay que darle una buena ducha.”

“A eso voy, Primo,” contesto Turi, dirigiendo su palabra a uno de los ladrones tan joven como aquél. Mérdmerén estaba teniendo dificultad en apoyarse sobre sus propias piernas. El mundo ya le daba vueltas. Sintió arcadas, ganas de vomitar y de cagarse, de sacar los venenos de la comida que le extendieron en la celda.

“¡Cail, llama a la Prima!” le gritó Turi al joven.

“¿A cuál de todas?” le respondió Cail.

“A la guapa, para que venga a consentir a nuestro héroe aquí,” indicó Turi.

Mérdmerén no entendió nada de lo dicho. Eso sí, comprendió que alguien era primo de alguien más. Pronto escuchó otra voz que reconoció, “Por las sirenas del mar…¡Jefe!”

Mérdmerén vio el rostro lleno de barbas blancas del marinero, Ságamas. Sonrió al verlo bien atendido, con la barba bien podada y sus ojos contentos. Supo que estaba en buenas manos. El prisionero, ahora libre, suspiró para dejarse llevar por un desmayo que se lo llevó de paseo por el mundo de los sueños.

CAPÍTULO XVII - LOS PRIMOS

Turi andaba con Cail entre los sumideros, gozando de la oscuridad fluctuante por el batir de las antorchas separadas por varias zancadas. No había mucha corriente de viento entre los sumideros, cosa que provocaba que uno se acostumbrara al olor de moho e inmundicia. Para la sorpresa de cualquier nuevo integrante, el Nicho estaba bastante limpio—mucho más limpio que varios barrios y colonias en Háztatlon, donde el sopor de la pobreza extrema gobernaba.

Turi y Cail podrían caminarse la totalidad del Nicho entre sus túneles varios a completa oscuridad. Parte de los requisitos de ser un integrante del Nicho era el poder maniobrarse bien entre la completa y absoluta ausencia de luz. Un buen ladrón es aquél que sabe adaptarse a toda clase de situación, empleando cualquiera de sus cinco o más sentidos para sobrevivir. La supervivencia iba ligada directamente con el principio básico indoctrinado por el Patrón de la auto-preservación. Un ladrón que no pueda cuidar de sus propias carnes no es un ladrón digno del Nicho. Sería despedido de dicha élite—si no es que asesinado—, para usurpar en las calles de Háztatlon como un simple y morboso ratero.

El Nicho, como cualquier otra ciudad, poseía varias locaciones con diversas funciones. Tenía una región dedicada a la venta y creación de comida por productores independientes; otra región se dedicaba a la planificación y expansión del Nicho mismo; otra se encargaba de cuidar bien de los perímetros del Nicho y de crear un manto de humo y confusión en cuanto a la localización del Patrón. Muchos decían que el Patrón no se escondía, sino que anda libremente con todos los demás, pero nadie lo sabía, por supuesto; otros decían que se mudaba cada ocho horas de lugar, pues no podía darse el lujo de ser pillado.

Cualquier ladrón que supiese demasiado de la ubicación actual del Patrón sería vapuleado y mantenido en cuarentena. De ser un ladrón capturado por el enemigo con dicha información, podría ser torturado para la extracción de aquella, y los ladrones no se tomaban aquellos riesgos y por ello cuidaban mucho de aquel conocimiento. En general, no había policía ni control social: cada ladrón era responsable de sí mismo y de cuidar de su carne. Conversamente, todos los ladrones protegían al Nicho contra infiltrados, ya sea del gobierno o de Némaldon mismo.

Turi masticaba la última mordida de las costillas de cordero a las brasas que compró por unas corona en el Mercado de los Ladrones. Tuvo que pagar, porque entre los ladrones no es considerado ético robarse. Derrotaba el propósito de tener un Nicho de Ladrones, al menos eso es lo que El Patrón dictaba. A su lado caminaba Cail, ambos chapoteando entre el agua de los sumideros mientras se dirigían hacia la enfermería.

“¿Cuándo conociste a este tipo…Ehré…?”

“Erhéledán,” completó Turi, “Lo conocí hace dos meses. Aquél andaba por el bar de Chauncy, ahora cerrado, alguna vez una taberna llamada ‘La Jodida’.”

“Ya sé cuál es,” indicó Cail mientras masticaba con la boca abierta.

Los primos se parecían en varios aspectos: de nariz fina como de rata, de rostro agudo como de águila, y ojos grandes, negros, y de excelente sensibilidad como de búho. Ambos eran de estatura normal, es decir, como de cinco pies de altura, con brazos y piernas delgadas pero ágiles, de torso ancho pero delgado, el cuerpo entero revestido de cero grasa y mucha fibra muscular veloz y rapaz. De haber nacido como ave, seguramente serían de rapiña—y excelentes cazadores. Como ladrón, el único que lograba rivalizar a Turi era su primo Cail en cuanto a su destreza y velocidad. Cosa que Turi sí poseía que derrotaba a Cail en su acto de delincuencia era su lengua llena de parla y rima. Si Turi iba por el nombre del Diestro, Cail lo compensa por el Intrépido. Entre aquellos dos gozaban del respeto de la mayor parte de ladrones, excepto de las generaciones mayores que sospechaban que estaban liados a una especie de brujería. Para los de edad mayor, agilidad tan versátil no era de los dioses. Las generaciones viejas aún creían en las deidades del Imperio. Las generaciones nuevas, como Turi y Cail, eran agnósticos, gracias al Patrón que los entrenó para adorar únicamente a la razón y a la lógica como dioses venerables.

“En aquellos días,” prosiguió Turi con su explicación, “Erhéledán se hacía pasar por Arbitrator. Su nombre real es Mérdmerén, creo. Pero hoy por hoy le llamamos Ehréledán.”

“¿Por qué diablos? ¿Qué idioma es ese?”

Turi inspiró y dijo, volteando a ver a su primo, “Según cuentan las lenguas, la Hermandad de los Cuervos lo llamó así. Lo buscan con ahínco, ¿sabes? Parece poseer un rol en una profecía que desconozco. Seguro el Patrón sabe exactamente a qué se refiere,” dijo Turi con aserción.

Cail el Intrépido le pegó el último mordisco a la manzana caramelizada con panela que compró en el Mercado de los Ladrones. Con un movimiento ágil y agraciado lanzó al aire el centro de la manzana, para darse la media vuelta y meter aquella entre la bolsa trasera de su pantalón en harapos. Ninguno de los ladrones vestía prendas de alto valor. No significaba nada para ellos más que una pérdida de tiempo el estarse viendo bien para los demás. Para ellos tener agua y comida basta. Todo lo demás era considerado un lujo inservible de los idiotas de Háztatlon que pierden el verdadero sentido de la vida en las vanidades del día a día.

“¿Te ha recontado sus historias el marinero?” inquirió Cail con una sonrisa.

“Numerosas veces, Primo. Ságamas no habla de nada más que sus sueños en el mar. Como migrante de Moragald’Burg, creo que jamás dejará de añorar estar de vuelta entre las aguas rítmicas del Mar Tempranero. Son cosas sencillas. Así como ni tú ni yo lograríamos dejar de añorar por el Nicho si nos fuéramos a otra ciudad. ¿Comprendes?”

“Claro, Primo,” indicó Cail mientras se sacudía las botas para darse entrada a la Enfermería. La sombra danzaba al ritmo de la flama que transmutaba de forma por segundo. La antorcha alumbraba a escasos detalles el rostro de los primos.

La pared se abrió, moviéndose aquél pedazo de piedra lateralmente. Una mujer en sus cincuentas, de rostro redondo y cuerpo voluptuoso, los saludó, “Mis sobrinos, que gusto verlos de nuevo por aquí.” Era costumbre que las generaciones se tratasen con respeto. Al final de las cuentas todos eran familia ya fuera de sangre, política, o sencilla conveniencia.

“Hola, Wanda,” dijo Cail al entrar a la enfermería. Los muchachos entraron y de inmediato la mujer de buen tamaño deslizó la puerta de piedra de vuelta a su posición. Por fuera pareciera como si jamás se hubiese interrumpido la pared de los sumideros. Sin señalización alguna, los ladrones debían conocerse los destinos del Nicho de memoria. De haber señalización alguna podrían sufrir de infiltración por seres indeseados. Hoy por hoy los más temidos eran los asesinos de la Hermandad de los Cuervos, rivales desde el viejo antaño cuando el Imperio apenas nacía.

“¿Cómo se encuentra, tía? Se mira muy guapa como siempre. Debe ser porque compartimos progiene,” dijo Turi con humor y su léxico vasto al ser uno de los pocos ladrones que se dedicaba a la lectura en su tiempo libre.

Wanda se echó a reír, roja por el cumplido, “¡Ay, Turi! Siempre tan discreto.” Cail sonrió con celos. No poseía la lengua rítmica como su primo.

“¿Cómo está mi amigo?” inquirió Turi.

“Mucho mejor. Tu prima, Atha, ha hecho maravillas con él. Esa chica es muy especial. No sólo guapa, sino también de buen culo y buenas tetas,” dijo Wanda con sencillez, como si decir aquello fuere lo más normal del mundo.

Cail se sonrojó, detalle que no pasó desapercibido para Turi. El amor entre primos no era prohibido en el Nicho. Desde luego, los hijos entre aquellos pasarían a ser los nietos y bisnietos del Patrón, cosa que a él le agradaba mucho. Desde luego ya varios de los habitantes eran engendro del amor entre primos; hasta el momento, ninguno con deformidades físicas notorias.

Wanda notó que los chicos se incomodaron ligeramente ante la mención de Atha. “No demoréis, está allá dentro,” dijo Wanda con entusiasmo, apuntando su dedo índice a una de las tantas habitaciones incómodas de la Enfermería. La luz de varias antorchas hacían buen trabajo en iluminar el sitio. Las rocas eran oscuras y reflejaban poca luz por una superficie mate. 

Turi y Cail se encaminaron hacia la habitación donde apuntó Wanda. Al entrar, notaron que Atha se recubría los pechos con su camisola de algodón. No fue difícil comprender lo que había pasado: Atha era experta en sanarle las heridas a los hombres, apoyando al herido con su cuerpo exquisito de pieles semi-doradas, ojos verdes, y cabello negro profundo. Era un espectáculo verla. Poseía si mucho dieciocho primaveras. El rumor era que Atha era el producto del Patrón y una Mujer Salvaje. No sería del todo extraña aquella mezcla, pues las mujeres de Devnóngaron son muy guapas y de cuerpos fornidos.

“Hola, Turi. Hola, Cail.”

A Atha se le salió medio busto de la camisola roja mal amarrada por el centro, donde convergía el cuello que le cubriría las joyas naturales. Turi y Cail se tornaron pálidos, no pudiendo, sin embargo, desviar la mirada de la belleza expuesta de la muchacha. La joven no parecía advertir la magnitud de su belleza, cosa que le aportaba gran parte de la atracción que ejercía sobre cualquier masculino.

“Ho-Hola,” respondieron los muchachos al unísono.

Atha volteó a ver a Mérdmerén, quien había sido perfectamente acicalado por la muchacha: su rostro estaba rasurado, su cabello antes como nido de ratas, ahora le colgaba largo y casi liso hasta los hombros. Su cabello era negro con una que otra cana por aquí y por allá. Sus ojos habían recobrado gran parte de su vehemencia usual, la mirada que Turi conoció frente al bar de Chauncy hacía varias semanas. Sonrió al ver al encargo del Patrón en buen estado, vistiendo un atuendo simple de algodón, contrario a los harapos desagradables que traía puestos del calabozo. Seguramente pronto estaría reclamando sus vestimentas negras hechas de cuero curtido, aquella que gozaba usar como si estuviera de luto todo el día.

Mérdmerén se sentó a la orilla de la cama. Le sonrió a Atha y le dijo, “Fue un placer conocerte, Atha. Eres una divina. Tienes la piel más suave que he tocado nunca.”

La chica se sonrojó, cosa que irritó de inmediato a Turi y a Cail, que jamás habían logrado llegar a la chica guapa. Pero aparentemente, le gustaban los hombres mayores y más experimentados.

“Cuando me quieras ver, sólo dilo,” dijo Atha con una sonrisita que le derritió el corazón a los muchachos. Mérdmerén se mantuvo con media sonrisa esbozada en el rostro, desde luego habiéndose gozado las carnes de la muchacha, y supo que entre su repertorio de mujeres que había poseído en su vida jamás habría una de tamaña belleza.

Cuando la chica se desapareció de la habitación, Mérdmerén y los muchachos quedaron sumidos en un silencio incómodo. Mérdmerén notó de inmediato el celos en los ojos de los jóvenes; le pareció lógico sentir algo similar por una muchacha tan bella.

“Turi…es bueno verte de nuevo, amigo,” dijo Mérdmerén.

Turi pareció recobrar su compostura, apenándose por haberse desviado de su propósito, “Mérdmerén…¡Mérdmerén! ¿Qué tal estás amigo?” Turi le extendió una sonrisa a su amigo. Cail se relajó al ver el intercambio.

“Él es Cail el Intrépido.”

“Vaya que os parecéis,” indicó Mérdmerén con los ojos hendidos. Seguía estando severamente desnutrido. Los pómulos le sobresalían por debajo de la piel arrugada. Mérdmerén ya pasaba sus cincuenta primaveras de vida. Además, era un hombre que había visto y vivido demasiado tal que le agregaba a su edad al menos un par de inviernos.

“Es una larga historia, Mérdmerén. Te la contaré cuando tengamos tiempo para trivialidades. Por ahora, es importante que entiendas lo que te ha sucedido y por qué,” le dijo Turi en su acento cantado.

“Esa rata con un collar…” dijo Mérdmerén con suspicacia.

“Alfredo. La entrené yo mismo,” dijo Turi con una sonrisa, volteando a ver a su primo para encontrar una sonrisa en su rostro.

“¿Alfredo? ¿Pero por qué un pendiente? ¿Para qué diablos andarse con joyerías en medio de una escabullida?”, inquirió con sorpresa Ehréledán.

Turi se rió, “No seas ingenuo. Era un pendiente tal como el que la bruja te dio cuando huiste de la Hermandad de los Cuervos. Antes de rescatarte necesitábamos asegurarnos que fueras indetectable por métodos mágicos por aquellos asesinos. Sin ése pendiente,” dijo el joven apuntando al cuello del encargo del Patrón, “ya te hubieran pillado tanto a ti como a nosotros. No nos vendría bien tener a esos malparidos de la Hermandad de los Cuervos en nuestro hogar. Además tenemos que protegerte como la joya que eres, hombre. Eres el encargo del Patrón mismo. ¿Acuerdas? Desde que entraste a Háztatlon te tiene el ojo puesto. Ahora más que nunca,” le dijo Turi.

“Todos saben que usted es un gran héroe,” dijo Cail el Intrépido con una sonrisa de reverencia. “El Patrón ha indicado que debemos protegerlo a todo costo. Es usted Ehréledán.”

“Jamás entendí qué diablos significa ese nombre,” indicó Mérdmerén.

“El mensajero virtuoso, según las lenguas, compadre,” dijo Turi con toda la confianza del mundo. “Eres muy especial para el Patrón y eso es todo lo que sabemos. Es por ello que hemos tomado el riesgo de rescatarte. Ya puedes imaginarte cuán embravecido estará Don Cantus al no encontrarte en el calabozo, especialmente que en unas cuantas horas te estarían decapitando en la Plaza Mayor,” dijo Turi con toda la tranquilidad, hablando como erudito. Cail guardaba a su primo con ojos de respeto.

“¿Y cómo sabes todo esto?” dijo Mérdmerén impresionado de cómo el joven estaba al tanto de aquellas verdades.

“Te lo dije cuando nos conocimos, hay poco que El Patrón no sepa. Con ojos y oídos por doquier, nada se le escapa.”

“¿El guarda de mi celda?” inquirió Mérdmerén.

“Es uno de los nuestros. Espero que no lo decapiten por aparentar incompetencia.” Turi bajó la mirada, preocupado por la vida del guarda.

Mérdmerén se congeló, “¿Crees que lo matarán?”

“Es un riesgo que el Patrón tomó con deliberación. El guarda bien sabía el precio que podría pagar por dejarte ir. Pero desde luego, Mérderén, ya vas comprendiendo que en el Nicho de los Ladrones nos entendemos todos muy bien. El guarda sabe que sin tu libertad el Imperio corre más peligro que nunca.”

“No entiendo…” dijo Mérdmerén.

“Y yo tampoco, amigo. Es por eso que he venido a por ti. El Patrón te ha invitado a cenar a su cuartel privado.”

“¿Qué?” gritó Cail sobresaltado, “Nadie tiene ese privilegio,” dijo el primo de Turi.

“¿Privilegio?” dijo Mérdmerén, más confundido que nunca.

“Nadie pone pie en el cuartel privado del Patrón. Se muda de sitio cada vez que puede. Es más furtivo que el secreto mismo.”

“¿Y eso?” inquirió Mérdmerén.

“Se protege bastante, amigo. De ese modo nadie podrá pillarlo. Si hoy su aposento es en alguna parte, mañana lo será en alguna otra. Es su modo de operar desde hace mucho tiempo. ¿Ahora ya comprendes que eres un encargo? Eres importante para él, pero es todo lo que sé. Lo demás te lo dirá él mismo. ¿Andamos?”

“Necesito nuevo calzado. Mis pobres pies han sufrido más abuso que nunca.”

Cail salió disparado hacia Wanda, a quien le urgió nuevo calzado para el encargo del Patrón. Wanda llegó a estar frente a Mérdmerén con un costal lleno. Le dijo, “Un regalo del Patrón. Tómelo como un gesto de bienvenida.” Wanda sonrió, su gran cuerpo siguiéndola mientras salía de la habitación.

Cail regresó a estar al lado de su primo. Tanto Turi como él se quedaron estupefactos al ver el regalo. Mérdmerén lo abrió sin mayor demora, notando que dentro había: botas negras bien lustradas, atuendo completo de telares y pieles de color negro, una camisola de algodón blanca y, lo mejor de todo, un cincho con una daga dentro. Mérdmerén fue seducido por aquella arma. La tomó entre sus manos, sonriente. De inmediato se acordó de Nabas, aquél poblado tan bello previo a su llegada a Háztatlon.

Mérdmerén desenvainó la daga, su hoja negra lujosa deslumbrando a los jóvenes. “La Daga de Stern,” dijo el encargo del Patrón con una gran sonrisa. “El Patrón es un hombre muy…ingenioso.”

Turi dijo, admirando la daga que desde el día que conoció al desertor le pareció valiosa, “Preciosa.”

Mérdmerén movía la daga para que la luz de las antorchas le pegara en sus varios ángulos. La hoja negra destellaba de su superficie.

“Es una daga hecha de hueso de dragón,” dijo Mérdmerén sin voltear a ver a los chicos. “Se dice que tiene más filo que una hoja de metal. Quizá algún día la Hermandad de los Cuervos lo descubra.”

***

“Hola, tío,” dijo Turi al llegar al sitio donde debía dejar a Mérdmerén. Bajo las sombras y luces danzantes de las antorchas en el Nicho era difícil discernir detalles. A Mérdméren le pareció que el hombre saludado por Turi era alto y bien fornido, calvo y con largos bigotes. Era un gorilón que seguramente le provocaba terror a los enemigos del Patrón. 

“¿Tío? Tiene familiares por doquier, ¿eh?” inquirió Mérdmerén.

“Aquí todos somos familia,” dijo Turi sonriente, “Y no lo digo aludiendo a que somos excelentes amigos. Literalmente somos familia. Aquí mi primo y yo,” dijo Turi, codeando a Cail, “venimos del mismo padre: El Patrón.”

Mérdmerén abrió los ojos de par en par, apenas comprendiendo la complejidad de la cultura del Nicho de los Ladrones. “Entonces sois hermanastros, no primos,” aclaró Mérdmerén con sorpresa.

Turi se molestó y dijo, “Es cierto. Pero preferimos llamarnos primos. Es más…parecido a la realidad de nuestra relación. Hermanastros suena muy…extraño.” Turi y Cail se voltearon a ver con cara de asco.

Mérdmerén notó que en efecto Turi y Cail se parecían en muchos aspectos. Definitivamente compartían parentesco. Pero el hombre a quien llamaron tío no se parecían en nada a ellos.

“¿Y él cómo es tu tío?” inquirió Mérdmerén.

El hombre calvo dijo, “Mi nombre es Greyson. Soy de la generación del Patrón anterior. Pero nos hacemos pasar por tíos de estos chicos. La generación que me precede son mis tíos, o sea los abuelos de estos chicos. Es así como nos tratamos. Entre Turi y yo no hay relación de sangre. Pero ea, aquí todos somos familia; insultas a mi familia y me insultas a mí,” indicó Greyson peinándose los bigotes con dos dedos ensalivados.

“Gracias, Turi. De este punto en adelante ya no puedes pasar.” Turi se deslumbró cuando Greyson le colocó su mano gigante sobre el pecho para detenerle el paso.

Estaban en el Mercado de los Ladrones. Mérdmerén apenas comprendía lo que sucedía a su derredor. La comida se le antojaba con creces, pero desde luego se esperaría para comer con el Patrón. La mente de Mérdmerén divagó. Se acordó de su hija, de su esposa, y de los dos Consejeros y sus palabras. Don Cantus había confiado en que moriría hoy, y por ello le había revelado gran parte de sus planes. Ahora Mérdmerén sabía sus secretos y sin duda los compartiría con quien tuviera para salvar tanto a su familia perdida como a su Imperio. Notó que Greyson estaba apresurado y lo siguió paso a paso.

“Vámonos, Ehréledán. El Patrón lo espera.”

Greyson guió a Mérdmerén hacia un escalón que descendió entre la oscuridad de varios túneles. Sin necesidad de una capucha, Mérdmerén jamás podría decir a donde fue llevado, pues Greyson lo guiaba entre la tenebrosidad; cómo lograban encontrar su camino le fue completamente un misterio y una fascinación para el encargo del patrón.

CAPÍTULO XVIII - ESTRATEGIAS

Mérdmerén no tenía idea hacia donde iba. Sin embargo, confiaba ciegamente en el señor llamado Greyson, sin saber exactamente por qué. Viajar entre la completa oscuridad le pareció un recurso fenomenal para prevenir que espías o simplemente indigentes les siguieran el paso. El olor de los sumideros era de todo excepto agradable, un detalle que funcionaba como una pantalla para cualquier intruso. Mientras caminaba entre las aguas negras, le fue evidente al encargo del Patrón que el área estaba pululada por ratas.

Se tocó el pendiente, contento de saber que sus salvadores eran inteligentes y que, además, apostaban alto en un juego de todo o nada. Hoy debió haber muerto en la Plaza Mayor. Le hubiese encantado verle el rostro a Don Cantus tras ver su repentina desaparición del calabozo. Aquél consejero lo tenía todo fríamente calculado, tal que decidió confiar en Mérdmerén información vital que ahora, seguramente sería hurgada por el Patrón mismo. Y con gusto se la daría para utilizarla en contra de su atormentador.

Mérdmerén perdió la noción del tiempo. Caminando entre la sombra proveía más calma de lo que uno imaginaba. Greyson se detuvo de súbito. El encargo del Patrón se cesó de mover al unísono, sintiendo que su sistema de alarma se disparó. Greyson emitió una serie de sonidos guturales, tal que parecía ser un animal que se comunicaba con sus semejantes.

De un momento a otro una pared de piedra se deslizó, y dos brazos fuertes lo introdujeron a un habitáculo con un arrebato que a un viejo le hubiera arrancado la cabeza. Una pared de piedra se deslizó detrás de sí, tras cuyo suceso una pared de piedra frente a sí se abrió, deslizándose hacia la izquierda para volver a cerrarse.

Luz tenue de velas lo introdujo a un cuarto vasto, del cual no se miraban los límites. Contrario, se miraba únicamente una mesa rectangular de madera al centro con dos velas iluminando ambos extremos; únicamente dos sillas en aquella mesa esperaban con paciencia a sus huéspedes. Las velas creaban una aura luminosa alrededor de la mesa, tal que era imposible ver las paredes del cuarto. Había poco sonido, además de la respiración acelerada de Mérdmerén. Greyson ya no estaba por verse. Le pareció extremadamente curioso cómo los hombres que circundaban al Patrón no dejaban que la luz les iluminara el rostro para que jamás fueran identificados.

A pesar de saber que había gente tras el margen de luz, no las podía ver. Esto le provocó nerviosismo. En segundos una cara afable, de ojos café, cabello rizado, y de estatura mediana se sentó al extremo opuesto de la mesa. “Siéntese, por favor, Mérdmerén,” le indicó su interlocutor.

“¿Patrón?” dijo Mérdmerén, sintiendo nerviosismo al estar frente al susodicho Patrón del cual tanto se hablaba. Jamás pensó conocerlo de cara. Turi mismo dijo que nadie le había visto jamás.

“Podría decir que lo soy,” dijo aquél hombre sin mover los labios.

“¿Que clase de brujería es ésta? ¿Cómo hablas sin mover los labios? Tu voz es omnipresente en este cuarto…”

“Digamos que estoy en este cuarto,” volvió a decir el Patrón sin mover los labios. El hombre al otro lado de la mesa le sonreía con sorna. “Estoy tras el borde de la luz, Mérdmerén. No me verás a mí, sino a uno de mis tantos mensajeros que me representa, mi avatar.”

“¿Cómo?”

“Digamos que la experiencia nos ha demostrado que nuestros invitados reaccionan mejor si tienen un rostro que ver mientras hablo. Les provoca menos tirria.” La voz del Patrón era varonil pero no irritante; comandaba pero no obligaba. Mérdmerén concluyó en segundos que las inflexiones de tono y la voz de aquél sonaban a mucha inteligencia y capacidad. Además, sintió Mérdmerén, el hombre era muy compasivo y calculador.

“Vale. La verdad es que es más cómodo hablar con una cara que con un espacio vacío. En eso tiene razón. ¿Lo puedo tutear, señor Patrón?” inquirió Mérdmerén con nerviosismo.

“Somos semejantes en muchos aspectos, Mérdmerén. Nos tutearemos como amigos, congéneres, y aliados en una batalla que escala con el paso de lo segundos. El momento es presto para el desenlace de tu rol en este conflicto que hasta el momento ha sido silencioso. Batallamos contra la Hermandad de los Cuervos desde antaño. Estoy seguro que ya lo sabes. Desde hace meses te vienen pillando la cola. Gracias a Turi estás a salvo. Es un muchacho muy ingenuo ése.”

El tono de voz del Patrón le hizo a Mérdmerén sentir que había más que un simple parentesco en aquella relación.

“Salvarte la vida y del rapto de Don Cantus de Aligar ha sido la victoria más significativa que hemos tenido hasta el momento. Son tiempos violentos, y apenas si comprendes la severidad de mis palabras, Mérderén. Digamos que estamos entrando en una época de terrores que apenas inicia.”

Mérdmerén se sintió halagado. Sin embargo, no comprendió la totalidad del significado de aquellas palabras. “Explícate, por favor,” indicó el invitado.

“Con gusto. ¿Vino? ¿Cordero? Asumo que traes el hambre desatada luego de haber estado confinado en el calabozo. Atha ha confirmado que tu recuperación del maltrato ha sido satisfactoria tras consentirte entre sus pechos y calores femeninos. Es una chica muy bella. Seguramente te gozaste de sus diamantes corporales.”

Mérdmerén se acordó de lo que dijo Turi alguna vez: No había nada que el Patrón no supiera—tenía ojos y orejas por doquier.

“Atha me ha tratado con mucha amabilidad. Y sí, hambre y sed traigo por montones. Gracias.”

De inmediato dos guardas encapuchados vistiendo armaduras y armados con espadas pusieron la mesa. Primero extendieron un mantel azul pardo. Sobre aquél colocaron dos bajaplatos sencillos. Un plato de madera fue colocado en cada puesto, sobre el mismo una combinación de cubiertos. Un vaso de cerámica fue colocado frente a cada hombre. El representante del Patrón se miraba contento. Al parecer, no frecuentaba con este tipo de ocasiones. Quizá el Patrón invitaba aleatoriamente a uno de sus ladrones para representarlo durante este tipo de juntas. Y aparentemente le daban instrucciones muy específicas de no virarse hacia atrás. Quizá de verle la cara al Patrón ahí mismo lo aniquilaran.

Los guardas encapuchados sirvieron vino en cada vaso. Luego, con movimientos calculados y agresivos, colocaron al centro lo que parecía ser una jofaina cerámica con costillas y chuletas de cordero, decoradas con cebollas y papas horneadas. El olor derritió a Mérdmerén. No había comido algo tan lujoso desde que cenó con Don Trágalar el Máximo hacía lo que parecía ser años.

“Buen provecho,” le dijo el Patrón desde la sombra. “La presentación es sencilla, pero te aseguro que mis cocineros son de primera mano. Comed. Debo explicarme mientras lo hacéis.”

Mérdmerén hundió los dientes en una costilla de cordero que tomó con las manos, rebosándose de salsa grasosa en las muñecas. Por los dioses que estaba deliciosa. Le pegó un gran sorbo al vino, sintiendo que de inmediato el líquido hirvió entre sus venas.

“Lo que ha sido una batalla en silencio,” continuó explicando el Patrón, “pronto brindará ríos de sangre. La Hermandad de los Cuervos son nuestros enemigos de antaño, como lo he mencionado. Hemos batallado contra ellos desde hace doscientos años, cuando iniciaron a infiltrar el Consejo de Reyes. No es nada nuevo que estén entre los nuestros. Lentamente han ido corroyendo al Imperio, hasta ahora, que han logrado su cometido en coartar completamente la palabra del Rey.

“Como bien te lo explicó Don Cantus, el propósito es desatar el ejército de Némaldon—una hueste que desde luego marcha desde el Sur—, y que el Imperio no pueda reaccionar a dicha amenaza. Esto aseguraría la victoria de Némaldon sobre el Imperio, una que los desgraciados han buscado desde hace cuatrocientos años cuando Mandrágora venció a Legionaer en los Campos de Flora durante la Batalla de Maúralgum.”

A Mérdmerén le sorprendió lo bien informado que estaba el Patrón. Parecía erudito. ¡El líder del Nicho de los Ladrones era más inteligente que el propio Rey! ¡Impensable!

“¿Cómo surgió el Nicho de los Ladrones?, te podrías preguntar. Antes de proseguir explicando sobre nuestra batalla contra los nemaldinos y tu papel en susodicha te contaré un poco sobre nosotros.

“El Nicho de los Ladrones fue fundado hace la misma cantidad de tiempo que nació el Consejo de Reyes: poco más de doscientos años. El Patrón de aquellos días no estaba contento con el camino que el Imperio tomaba, amenazando dividir la monarquía en dos brazos inexactos. El Patrón fundó el Nicho de los Ladrones con más que la visión de hurtar. Buscamos liberar la mente de los hombres bajo el régimen de la corona, cosa que lograríamos únicamente tras años de estar funcionando como grupo independiente capaz de subsistir por debajo de las narices del Imperio. Es importante que nuestros integrantes vean los efectos de un pópulo dominado por el gobierno, de cómo ceden el pensamiento y la voluntad a otros. Es el mal de los males, Mérdmerén: que hombres libres entreguen su volición a manos de otros. En fin, tras doscientos años hemos arribado al momento que siempre hemos soñado. Por fin la bomba está por explotar y nosotros debemos estar preparados para tomar la rienda cuando la desgracia se desate.”

El tono de voz del Patrón aumentó en fulgor. Mérdmerén comía absorto, el vino convirtiéndolo en una marioneta. Ya se había acostumbrado a ver al hombre a través de la mesa y simplemente escuchar al Patrón hablar desde la sombra.

“Cuando Imperio y la monarquía se derrumbe, junto con el Consejo de Reyes, es el momento presto para ejecutar nuestro plan maestro y tomar el poder en el Imperio Mandrágora.”

Mérdmerén tosió vino en una nube de líquido rosado. Interrumpió a su interlocutor por primera vez, el vino haciendo que sus movimientos fueran deliberados y su voz sin control; hablaba como si parlara con un amigo de sangre, “¿Dices que deseas que se derrame sangre?”

“Digo que es inevitable,” explicó el Patrón con tranquilidad. “No podemos evitar una guerra que se lleva cocinando desde hace cuatro siglos; pero sí podemos aprovecharnos de sus efectos. Todos sabemos que el Imperio está más corrupto que un cuerpo infestado con parásitos. Hay tanto consejero corroído, con sus uñas tan engreídas en el sistema económico mediocre del Imperio, que la única manera de liberarse de ellos es destruyendo la estructura del gobierno enteramente. Y no hablo sólo de los consejeros que son de Némaldon, como Don Cantus, Don Loredo, y Don Slither. Hay tantos mandragorianos corruptos que buscan su propio provecho sobre el de los demás que han provocado estragos. Son el tipo de consejero que son capaces de asesinar a quien deban para poder prevalecer. Hay algunos que harían lo que sea para que sus negocios corruptos sigan funcionando. No, Mérdmerén, es la hora de eliminarlos a todos y empezar de cero. Hablo de desmantelar completamente el sistema del gobierno. Hablo de no hacerlo nosotros, pero de aprovechar la destrucción que sin duda lloverá sobre él.”

Mérdmerén carraspeó y dijo, “Es toda una odisea. Para llevar a cabo un plan tan ambicioso necesitarás a más que una pandilla de ladrones mal acostumbrados al hurto.”

“No insultes a mis ladrones. No somos hurtadores así por así. Todo tiene un precio,” respondió el Patrón. El Nicho de los Ladrones persistirá como una ente enigmática cuando el Imperio se disuelva. Su propósito será siempre mantener al gobierno en jaque. Es imperativo que un cuerpo gubernamental tenga oposición constate. Contrario a ello baja la guardia y hace de las suyas sin consecuencias. La vida no es así, artificial como la monarquía donde una mano comanda y el cuerpo obedece. Todo lo que un individuo hace tiene consecuencias y debe ser responsabilizado por sus acciones—siempre. El Nicho de los Ladrones ejerce y ejercerá esa función.”

“No entiendo por qué me incumbe esto a mí,” explicó Mérdmerén limpiándose los labios grasosos con su muñeca ya embarrada en salsa. Ya se servía una tercera porción de carne. “Fui un consejero corrupto yo mismo, para luego ser desterrado por el mismo maldito Don Cantus. Mi sucesor, Don Loredo, tuvo la discreción de pasar a poseer mis tierras, a mi esposa y a mi hija. Don Cantus mismo me ha amenazado que se casará con Ajedrea.” Mérdmerén sintió una daga entre las costillas al acordarse de su hija. La amaba con todo su corazón a pesar de haberla dejado olvidada cuando era apenas una cría. Supo que la debía salvar de las garras de esos corruptos sin importar el costo que pudiera incurrir.

“Hemos arribado a la parte más notoria de nuestra conversación, Mérdmerén. ¿Por qué crees que la Hermandad de los Cuervos le ha prestado tanta atención a tu existencia? Algo cambió. ¿Qué fue?”

Mérdmerén se acordó de Innonimatus. Se acordó de cuando le convenció que debía viajar al Norte para recobrar lo que alguna vez perdió. Contrario a ello, cobró vehemencia por la justicia. “Porque…soy un hombre que podría infligir daño a cualquier soberano con la palabra lógica,” dijo Mérdmerén sin pelos en la lengua.

“Según los profetas de Némaldon, algo que ellos llaman un Lóbrego Pastor, tú eres el elegido—Ehréledán.”

Mérdmerén se estremeció al escuchar aquellas palabras. Verdaderamente no había nada que el Patrón no supiera.

“Es por ello que Turi te ha entregado el pendiente que te protege de los sortilegios de los nemaldinos. Así no podrán pillarte. Eres el bastión de esta misión, Mérdmerén, algo que debes comprender.

“Si nosotros, el Nicho de los Ladrones, somos el cuerpo que ejecutará el plan de Reforma Total, tú eres el puño, la daga, la lanza que cumplirá el cometido. Unos te llaman Ehréledán, pero entre nos tu código será el Puño del León; sé que los leones no tienen puño sino garras, pero suena más aperitivo decir que eres un puño que una garra,” explicó el Patrón.

Mérdmerén perdió parte del hambre al escuchar aquél nombre. Seré el Puño del León, se dijo, sintiéndose nada menos que energético. Un buen sorbo de vino le devolvió el habla y el hambre. “Un momento. Habla con claridad. No más acertijos. Dime exactamente qué piensas hacer de mí. Sé que me quieres usar. Con razón el trato especial.”

“No me insultes, Mérdmerén. El trato especial se deriva del respeto que te tengo. Bien podría haberte ofrecido ser el próximo Patrón del Nicho, pero no es tu fuerte ser un hombre sigiloso. Eres un hombre, como todo buen líder, que ha sufrido y visto mucho y además tienes una lengua muy cabrona que no hace silencio––como todo buen político. Claro, fuiste corrupto, pero el destierro te dio la mejor educación. El hecho de extrañar con vehemencia lo que alguna vez perdiste te confirió el poder de valorar aquello que realmente importa en la vida.

“El líder de un Imperio de mentes libres no puede ser un líder que nutre la codicia, o que valora únicamente su propio bolsillo; no, un buen líder sabe qué tiene valor y cómo lograr que otros lleguen a valorar lo que realmente vale la pena valorar. Tú bien sabes que toda la riqueza es insignificante si no tienes con quien compartirla; que si fue injustamente ganada no tiene honor tras su valor.

“Eres un hombre que logra ver a través del velo materialista del hombre común. Valoras la libertad y la transacción justa más que cualquier otro; Mérdmerén, es por ello que eres peligroso para Némaldon. Porque eres un líder capaz de forjar el cambio, de hacer que el Imperio se convierta en una roca sin corrupción. De fallar la guerra que Némaldon propone, el Imperio vencería por segunda vez a dicha nación de malicia y, además, quedaría coronada con el líder más virtuoso que jamás haya soñado. Eres tú, Mérdmerén. Eres Ehréledán.”

El cuarto se tornó silencioso. Incluso el hombre que representaba en carne al Patrón dejó de masticar, sus ojos fijos en Mérdmerén con aires de reverencia.

“Lo único que yo propongo, Mérdmerén, es que laboremos juntos en la Reforma Total. Nosotros proveemos el vehículo para forjar dicho cambio. Tenemos a varios espías infiltrados en cada esquina del gobierno a la espera de nuestra señal. Es cuestión de jugar bien los peones y las torres, los alfiles y los caballeros, para que nosotros, la reina del tablero, ataque con un jaque, y tú, el futuro Rey, El Puño del Léon, le des el mate.”

Mérdmerén se quedó atónito. El vino ya calaba en su raciocinio, algo que le permitió absorber la información sin reacciones de enojo o tirria.

“Pero no entiendo…El Rey sigue siendo el Rey. No puedes creer que voy a llegar a pedir la batuta y la corona así sin más. Además Don Cantus me tendría por el cuello con sus guardas. Es imposible. El Palacio está dominado por Don Cantus y sus secuaces. No hay nada que podamos hacer para moverlos de ahí. Es hasta que el ejército nemaldino venga que tu plan tiene una oportunidad de sobresalir.”

“Eso sería cierto bajo el peor de los casos,” dijo el Patrón. Mérdmerén siguió picando cebollas.

“Si dejamos que Némaldon avance mientras el Imperio sigue indefenso, nuestra probabilidad de fruición es nula.”

“Pero no existe otra opción. Don Cantus me lo dijo en el calabozo,” dijo Mérdmerén mientras masticaba una cebolla, “El Rey no puede suscitar al Ejército Imperial. Está completamente vencido.”

Mérdmerén se terminó de servir la última copa. Uno de los guardas llevó una botella nueva a la mesa, la cual destapó ahí mismo con manos expertas y decantó el líquido rojo en cada vaso de cerámica.

“Eso es cierto dadas las presentes circunstancias, Mérdmerén. Antes de proseguir con lo que estoy por decir, necesito saber si estás de nuestro lado. Si serás nuestra mano derecha.”

“Tú quieres que yo sea el siguiente gobernador totalitario para poder tener tus propios beneficios derivados de nuestra relación. Ya veo lo que estás haciendo: me concedes el poder para que yo siempre esté en tu bolsillo. Ya veo cómo operas.”

“¡Deja de insultarme!” El grito del Patrón fue violento, tal que el viento mismo se heló. Mérdmerén se puso pálido.

“No se trata de sustituir a un gobierno corrupto con otro, Mérdmerén. Se trata de instalar al gobernador correcto. Cuando tomes el poder tendrás que ser el monarca al inicio, y luego lentamente ir cambiando el gobierno a uno de nuestro interés: se trata de un líder que dirige al país con la lógica, donde cada individuo tiene voz y voto, volición propia.”

Mérdmerén se rió, “Eso no existe, Patrón.”

“Por supuesto que no existe,” replicó el Patrón con impaciencia. “Es por ello queremos implementar esta filosofía que venimos desarrollando por dos siglos. Se llama el liderazgo por el Rey Filósofo. Llevarás el título de Rey, pero no gobernarás como un Rey ostentoso. Sino como un Rey que ante todo utiliza el raciocinio para indoctrinar.”

Mérdmerén replicó con tristeza, “Aunque suena espectacular, no funcionará. Presupone que los individuos gobernados poseen lógica y volición. Eso no existe en un pueblo que lleva siendo gobernado totalitariamente por cuatro siglos.”

“Claro, tienes razón,” le indicó el Patrón, “Pero tanto la razón como la lógica son facultades que se aprenden a usar. No digo que de un día a otro pasarás a reformar lo que ha tardado cuatrocientos años en estropear. Digo que serás el primero en intentarlo, pero ea, es posible. Especialmente si el Imperio sufre de la destrucción abismática que se abalanza sobre él nos dará el momento perfecto para reconstruir de los escombros. Mientras hablamos la hueste de Némaldon avanza. En pocos días estará azotando Katahanas, y en semanas, llegará a Háztatlon.

“Puedes confiar en que Kathanas jugará su parte en menguar la fuerza del ejército, pero su brazo izquierdo, el que se desviará para totalizar Háztatlon, es el que nos preocupa. Es presto que reaccionemos de inmediato. No queda mucho tiempo. Es por ello que vuelvo a inquirir: ¿Nos apoyas? ¿Serás nuestro próximo gobernador?”

Mérdmerén tragó pesado. “¿Que será de mi hija?” Aquello le preocupaba más que el futuro del Imperio. De momento la seguridad de su familia era prioritario.

“Ajedrea de los Rincones y María de los Santos están bajo custodia. Están a salvo y entre nuestro Nicho.”

“¿Cómo?” Mérdmerén casi se puso de pie de un respingo poderoso, sintiendo que las piernas le temblaban como perro hambriento frente a comida tras meses de inanición.

“No somos estúpidos. Sabíamos que preguntarías por ellas. Digo que están a salvo. Debes confiar en mí. Si vamos a laborar juntos la confianza es primordial.”

Mérdmerén se calmó, gran parte de la borrachera esfumada por la reacción emocional que tuvo. Lo consideró un momento para luego decir, “Llevaré a cabo mi papel como Ehréledán. Seré, si todo sale bien, el próximo gobernador.” Mérdmerén no podía creer que acababa de decir aquellas palabras. Sintió como si alguien más y no él las hubiera dicho, junto con un acelerón de nervios que lo dejó zumbado por segundos.

“Bienvenido a bordo del plan de la Reforma Total.” El Patrón suspiró. Se notó en dicho gesto que había estado muy tenso.

“Hiciste hincapié en un punto muy importante:" inició a explicar el Patrón, "El Imperio está indefenso y mientas Don Cantus esté en el poder del Consejo de Reyes, el Rey Aheron III no puede hacer nada al respecto de la amenaza que marcha. Al menos que…”

Mérdmerén se puso tenso. “¿Algo cambie?” completó la oración.

“Exacto.”

“¿Pero cómo? No veo manera de sacudirnos al Consejo de Reyes y el domino que aquél posee sobre el Rey.”

Merdmerén no pudo ver, pero si sintió la sonrisa del Patrón cuando dijo, “¿Estás familiarizado con el término Estado Marcial?”

Mérdmerén movió la cabeza en negación.

“Cuando el Rey es asesinado, según las leyes lo establecen cuando el Imperio fue fundado, la Capital entra en Estado Marcial.”

“¡Asesinar al Rey!” dijo Mérdmerén con el tono de voz elevado.

“Déjame terminar antes que pierdas tu cordura,” le indicó el Patrón. “No vamos a asesinar al Rey, no literalmente al menos. Vamos a crear un asesinato ficticio para que la Capital reaccione y entre en Estado Marcial.”

“¿Qué significaría qué?”

“Estado Marcial, Mérdmerén, significa que Omen, la ciudad militante del Imperio, pasa a tomar completo control del gobierno mientras se restablece la Corona.”

Mérdmerén sintió que se le iluminaron los ojos, “Convocaría al Ejército Imperial…”

“¡Exacto! ¡El Ejército Imperial sería suscitado por la muerte del Soberano! Hakama, el Duque de Omen, pasaría a tomar el poder hasta que la corona se restablezca. Pero no habrá un sucesor a esta corona, Mérdmerén. Habrá guerra y destrucción. Pero por lo menos, la Capital estaría lista para afrontar le hueste de Némaldon con el Ejército Imperial convocado. Cuando el asesinato del Rey suceda hay otras cosas que deben suceder al unísono,” indicó el Patrón con un tono de voz serio.

“Debe ocurrir un simultáneo y veloz asesinato de cada uno de los Consejeros corruptos. Don Loredo, Don Cantos, Don Slither, Lord Promegaia, etc., deberán ser asesinados al instante que el Rey muera.”

“¿Por qué?” inquirió Mérdmerén horrorizado.

“Porque de lo contrario, podría aparentar que el Rey fue asesinado por un propósito diferente que un asesinato en serie planificado por contrincantes a la corona. Es bien sabido que muchos consejeros quieren la corona para sí. El poblado fácil culparía a cualquiera de los consejeros por conspirar contra la corona.”

“Es un plan genial,” dijo Mérdmerén con la mirada perdida. La carne ya estaba fría, ante cuya realidad los guardas recogieron los platos, dejando la botella de vino en la mesa.

“Hay que purificar al Imperio de los bastardos que se han dedicado a corromper sus leyes. Eliminando a los consejeros, entrando en Estado Marcial, y sin un Rey, el Trono estaría abierto para que un nuevo régimen lo tome: TÚ. Pero no será así de fácil. Para poder representar a la gente del Imperio tendrás que demostrar tu valor ante ellos antes de tomar el poder.”

“¿Y cómo haré eso?”

“Te convertirás en un héroe de guerra luchando contra la invasión. He dicho, serás el El Puño del León.”

“Podría morir en el intento…” dijo Mérdmerén.

“Si el Imperio es derrotado, la muerte nos espera a todos, Mérdmerén. Es una batalla que debe ser forjada con todo. Ojalá sobrevivas para que ejerzas tu futura función.”

“Lo haces sonar simple,” dijo Mérdmerén con un rostro frustrado.

“Nada será fácil de ahora en adelante. Como he dicho, hasta ahora nuestra batalla contra la Hermandad de los Cuervos ha sido silente; pero ya no es así. El Rey debe ser asesinado mañana mismo. Al unísono, al menos diez de los consejeros morirán a causa de nuestros hombres entrenados y posicionados para ejecutar el plan Reforma Total. Posterior a la muerte del Rey, Omen reaccionará de manera inmediata. Los guardas Imperiales sellarán el Palacio, protegerán a la Reina y a su princesa, mientras Omen convocará al Ejército Imperial para rodear a la Capital por completo. Y con ello estaremos preparados para la batalla. Eso sí, la batalla debe venir antes que después, pues de pasar demasiado tiempo sin una guerra, alguien más podría solicitar la corona, algo que no deseamos. El linaje Aheron finaliza, pues nunca engendró a un hijo; pero véase que hay primos y tíos por doquier en el Imperio que no dudarán en reclamar su derecho a la corona. Como ves, todo debe estar perfectamente planificado.”

Mérdmerén inspiró. De súbito se sintió agotado.

“¿Y cómo sabes que Hakama no se quedará con el trono para sí mismo?”

“Es una excelente pregunta, pero debo asegurarte que eso no pasará. Hakama le tiene demasiado aprecio a su ciudad, Omen, como para sacrificar su posición en la ciudad militante, asumiendo que no muera en la guerra que seguramente totalizará a gran parte de la ciudad Imperial.”

El invitado se desinfló, sintiéndose preso de un destino que podría doblegarlo.

“Sé que es mucho por absorber, Mérdmerén, pero verás que no tenemos mucho tiempo. Lee esto.” Uno de los guardas le extendió una carta escrita en apuros al invitado.

“Leandro Matamuertos está en Kathanas. Dice que están al borde de la guerra contra el brazo derecho del ejército nemaldino. El brazo izquierdo del ejército marcha hacia Háztatlon.” Mérdmerén estaba nervioso, leyendo lo que seguramente era la firma de algún funcionario del gobierno de rangos altos.

“Ha iniciado. ¿Comprendes por qué debemos hacer prisa?”

Mérdmerén apuntó su mirada hacia la sombra, de donde la voz del Patrón provenía. “Entiendo perfectamente. ¿Qué será del Rey?”

“Le hemos ofrecido asilo político, tierras, y riquezas por el favor que nos va a conceder.”

“¿Favor?” inquirió Mérdmerén. El Patrón no cesaba de darle sorpresas. Tan sólo podía especular cuántas otras cosas mantenía ocultas.

“El Rey está de nuestro lado. Será asesinado con el veneno de la muerte fría y súbita, un pócima creada con la Florifundia. Nuestros sanadores lo traerán de vuelta a la vida con el antídoto cuando el Rey sea llevado a ser consumado. Un cuerpo ha sido cosechado de la población para aparentar ser el cadáver del Rey.”

“¿Cosechado?”

“Era un violador de niños, Mérdmerén. Le hemos quitado la vida con un doble propósito: limpiar las calles de Háztatlon y sustituir el cuerpo del Rey para ser consumado. El Rey pasará a habitar nuestro Nicho mientras el plan Reforma Total es llevado a cabo. Cuando la destrucción se abalance sobre el Imperio, emergerás como Ehréledán. Es importante que el enemigo note que ya estás dirigiendo parte de la orquesta. Los llenará de pavor.”

Mérdmerén sentía que el vino le cerraba los ojos. Tanta información en tan poco tiempo le estaba privando de su atención.

“Requiero una condición más,” dijo haciendo una pausa.

“Exprésate,” dijo el Patrón con cautela.

“Que sea yo quien asesine a Don Cantus de Aligar. Sería una venganza perfecta.”

“Va en contra de mis principios permitirte una venganza tal por cual. Nuestro próximo líder no podrá tener un pasado tan manchado, la venganza no es de un hombre de valores. Pero en este caso sería más como una defensa personal que un asesinato.”

“Vale. Permíteme expresarme de diferente modo: Quisiera defenderme personalmente contra Don Cantus,” dijo el interpelado. Mérdmerén se inició a arrepentir de lo dicho. Apenas salía de la mazmorra y su cuerpo seguía malherido. No estaba seguro si lograría luchar mano a mano contra un espadachín sazonado como Don Cantus. Podría perder la vida antes de ver el Plan Reforma Total florecer, algo que sería abominable.

“Hecho.”

“Y mientras tanto, ¿qué debo hacer?” preguntó Mérdmerén con cansancio.

“Gozarte a tu hija y la vida que le resta a tu esposa.”

Los ojos de Mérdmerén se abrieron de par en par. “¿Podré estar con mi hija?” Una lágrima rodó de su rostro.

“Serás llevado a una habitación privada, donde tu hija y esposa te esperan. Recuerda, debes mantenerte escondido de los ojos del enemigo. Siempre y cuando lleves el pendiente entregado estarás invisible. Que así permanezca.”

Mérdmerén sintió que algo cambió en el ambiente. De un momento a otro la energía y las presencias fluctuaron. Una mano le tocó el hombro, para encontrar a un guarda encapuchado tras de sí, “El Patrón se ha retirado. Es hora que lo devolvamos al Nicho.”

Mérdmerén comprendió que estaba alejados de aquél sitio. “No me he podido despedir ni agradecer al Patrón,” le expresó al guarda.

“El Patrón le guarda mucho respeto y no necesita de sus condescendencias para saber que usted lo valora de vuelta. Ahora vamos.” Brazos fuertes introdujeron a Mérdmerén de vuelta a los sumideros, donde la oscuridad lo consumió.

CAPÍTULO XIX - REFORMA TOTAL

No estaba preparado para entregarse enteramente y rendirse a un plan que podría quitarle la vida, aquella que apenas y había logrado gozar. Pasó de ser un hombre muy afortunado a ser un Desertor, de ser un individuo aberrante a creer en un ideal de valores que jamás había admitido. Y ahora, haciendo el intento de salvar al mismo Imperio que lo traicionó, se encontraba en el conflicto de planificar la muerte de aquellos que le hicieron trizas la vida.

Mérdmerén no deseaba hablar con nadie. Pasando por los pasillos oscuros y apretados de los sumideros, siguió sin sopesar mucho su corriente paradero. Perseguía a su guía completamente ido. Ver a su hija cara a cara…a su esposa…luego de tantos años sería lo más extraño y lo más emocionante que le hubiera sucedido en su vida.

Década y media había transcurrido desde que no las miraba. Dejó a Ajedrea cuando era apenas una recién nacida. Si mucho le logró besar las manos y los pies, verla a los ojos cuando era muy inmadura. Verla de nuevo sería conocer a una persona de cero. Y a su esposa…

Ver a María de los Santos sería otro asunto. Con ella la relación siempre estuvo al borde de estropearse. Siempre vivió como sanguijuela, bebiéndose lo que podía a cualquier momento, incluyendo a las mujeres de vida barata. Jamás supo si su esposa le fue infiel, pero definitivamente estaba seguro que ella le resentía sus actividades diurnas y nocturnas de poca fama. Por ello tendría que disculparse antes que muriera.

“Estamos aquí, señor Ehréledán. Ha sido un honor traerlo a sus aposentos. Que descanse bien. Mañana es un día largo, le advierto. Saldremos de aquí muy temprano. El desayuno será en el Mercado. Buenas Noches.”

Mérdmerén bostezó, para luego quedar con la cabeza gacha. Se sentía como un cobarde. Parte de sí deseaba huir de inmediato. Si no era una tortura física por parte de sus enemigos era una tortura emocional por parte de su familia. No había manera que se librara del sufrimiento, pero desde luego concluyó que la vida misma es así, que trae consigo un sinfín de situaciones que requiere del sufrimiento a cambio de algo. No hay nada gratis, se dijo el Desertor. Y adoptando aquél pensamiento supo que estaba listo para las desgracias y las bendiciones que le estaban por llegar.

Tocó la puerta antes de entrar. 

“Pase adelante,” respondió una voz de femenina juvenil y fértil. De inmediato la reconoció. Sintió pena al saber que su propia hija lo vería luego de haberlo ojeado en su estado de harapo, literalmente cagado sobre sí mismo. Se encogió de hombros y supo que no habría mejor momento que ahora mismo. Alguien tosió por dentro de la alcoba. Sintió pánico al concluir que dicha tos perruna no podría ser de nadie menos que de su esposa en vías de la disfunción.

Abrió la puerta. La luz de velas le cogió el rostro con su dulzura.

“¡Papito!” gritó Ajedrea con tal ilusión que Mérdmerén sintió dolor en el pecho. Se puso pálido, casi perdiendo la vida allí mismo. Pero su hija, tan preciosa como era, lo abrazó justo a tiempo antes que se cayera al suelo y lo rellenó de besos en las mejillas y con un apretón de oso que lo dejó sin aires.

Mérdmerén soltó la catapulta de emociones vapuleadas por décadas, sintiendo el regocijo del padre que no logró ser por tantos años. Le tomó el rostro a su hija y lo sostuvo cerca del propio, y con los ojos rebosados en lágrimas abiertos de par en par, le estudio el rostro a su adorado retoño. Tenía el cabello negro como la noche, del mismo color que él mismo, la cara de tez pálida y ojos profundos. Era alta y esbelta, y estaba seguro que dicho cuerpo ya atraía los encantos de varios hombres.

“Mi hijita preciosa, lindura del universo que cómo te he extrañado…no tienes idea…¡No tienes ni puta idea! ¡Te amo mi hijita preciosa! ¡Cómo te he echado de menos! ¡Prometo haber pensado en ti todos los putos días desde el día que me fui! Soy un padre terrible…terrrible…ay mi hijita preciosa perdóname…perdóname que por la vida he sido un padre ausente y heme aquí con este delirio… mi hijita…”

“Aquí estoy papito. Aquí estoy. Y no me iré a ningún lado. Lo prometo. Turi, Ságamas, y el Patrón mismo me han relatado todo lo sucedido. Pero mamá siempre lo supo, papito. Siempre lo supo. Yo me enteré cuando era una adolescente. Y además Don Loredo Melda jamás se sintió como mi padre. Pero tú…¡estás aquí! ¡papito mío te adoro tanto!” le gritó Ajedrea, lanzándosele a su padre para rebañarlo en sus besos. Ambos lloraban con creces, incapaces de detener el paso del llanto.

Tos perruna los extrajo a ambos del momento de unificación. “¡Mi amor!” gritó Mérdmerén, preso de un corazón que no ha amado en demasiados años.

“…querido…” le respondió una voz quebrada. “…mi querido Mérdmerén….” María de los Santos sonrió. Estaba recostada sobre la cama, bien atendida y cuidada por Wanda misma. La enferma tenía los labios pálidos como lápidas y los ojos demasiado hundidos La enfermera estaba haciendo sus propios asuntos a un costado de la cama, algo que no le molestó al hombre, pues con tal que pudiera hablar con su familia todo estaba bien. Lo primero que hizo fue besar a su esposa en los labios a pesar que su rostro decrépito demostraba que sufría terribles penas.

Pero los labios de su mujer apenas pudieron devolverle el masaje labial. Apenas respiraba. Mérdmerén le cogió la mano, sus ojos rojos y frustrados al no poder soltar más lágrimas; no porque no quisiera, sino porque ya se las había consumido todas. Su alma no había estado preparada para un desagüe emocional tan poderoso.

“Mi amor…te eché de menos…tanto tanto tanto tanto tanto…” le repitió Mérdmerén al oído de su esposa, odiándose por no haberla amado con tanta vehemencia cuando tuvo la oportunidad. A los dioses les perjuró que la amaría por siempre de manera incondicional, y ello mismo haría. Sin embargo, había roto la promesa de ser casto, y ése precio pagaría con honor.

Ajedrea explicó, “Los curanderos dicen que es una enfermedad sin cura, que los pulmones los tiene tan apretados como la hoja seca del invierno, y que como tal, caerá sin remedio. Papito…mamá morirá sin dudas…tienes que ser fuerte.”

Mérdmerén se sorprendió al escuchar a su hija hablarle de esa manera. Jamás se imaginó que ella le estaría diciendo aquellas palabras. Por toda noción dicho mensaje debería estar proviniendo de él mismo y no de ella. Pero ahí estaba su hija, siendo tan sólida como una muralla de piedra. Y Mérdmerén lo comprobó viéndola a sus ojos color de avellanas dulces de la primavera. Aquella mirada rezaba una fuerza de convicción inquebrantable.

El mensajero virtuoso le acariciaba la mano a su esposa mientras le petrificaba la vista, aprovechando cada segundo para beber de su imagen. Sus ojos azules estaban tan pálidos como sus labios. En ellos la vida ya menguaba, "Siempre te amé," le dijo Mérderén con la voz rota.

“Yo a ti…mi querido…te eché de menos…Jamás amé a Don Loredo…¡Jamás!” dijo con vehemencia la señora, y en ese preciso momento se echó a toser como un canino callejero con el mal de los tubérculos en el pulmón.

El dolor de alma fue insoportable. Después de tantas desgracias le parecía increíble que su propia mujer, hurtada por sus enemigos, le dijera aquellas palabras de tamaño significado, como si ella supiera exactamente lo que él deseaba escuchar. Y desde luego notó de donde provenía la fuerza de su hija, pues su madre aparentemente era así de fuerte.

El Desertor se volvió a hundir en los labios de su esposa, esta vez logrando despertarle la pasión a su mujer. Aunque tosía, aquella parecía añorar los mil besos perdidos que nunca le llegaron gracias a su ausencia.

“Ajedrea,” dijo Mérdmerén con un súbito cambio de voz.

“¿Sí papito?” preguntó, pensando que algo malo había sucedido.

“Salte del cuarto. Tengo cuentas pendientes con tu madre,” dijo, quitándole las sábanas y alcanzándole la entrepierna.

Ajedrea abrió los ojos de par en par y se salió de la habitación tan rápido como pudo, no sabiendo si sentir asco o felicidad por sus progenitores. Wanda no dijo nada y siguió a la joven.

“Por todo lo que te debo, mi querida, te sacrifico mi alma. No soy el hombre que fui. Me morí mil veces. La primera fue cuando me desterraron esos hijos de puta y te perdí a ti y a nuestra adorada hija. Las otras veces me morí siendo un Desertor. Apenas y te iniciaré a contar cuántas veces sufrí y cómo…la vida de vagabundo que llevé, como can en hambruna sin un destino…pero heme aquí…contigo…y así es que te amaré hoy en el intento de saldar mis cuentas…”

María de los Santos tembló mientras el amor de su vida se empinó sobre ella. Ambos se desnudaron y se fusionaron un una noche que jamás olvidarían.

***

Greyson estaba parado sobre una piedra para que los ladrones elegidos para ejecutar el plan Reforma Total lo pudieran ver a detalle. Aparentemente era el líder de la brigada que pronto se repartiría en varios subgrupos, cada uno destinado al asesinato instantáneo de un Consejero del Rey.

Muchos de los ladrones ya estaban infiltrados, pero muchos de aquellos necesitarían de apoyo pues cuando la víctima fuera eliminada, seguramente suscitaría una reacción de alarma en el Palacio que podría venir seguida de mucha violencia.

Mérdmerén estaba devastado, completamente drenado de su energía vital. Gracias al maltrato extremo conferido en la mazmorra, estaba seguro que su cuerpo había envejecido de manera acelerada, de un proceso que jamás se recuperaría con plenitud. Además, todos los ladrones, irrelevante de qué generación fueran, estaban muy bien sazonados con años de práctica y él no gozaba de dicha fortuna. Como Desertor, apenas si sabía blandir la espada y el escudo, y a veces asaltar como parte de la caballería. Sus articulaciones estaban más tiesas que un cerrojo antiguo y sus músculos más fláccidos que un pollo muerto.

Sin embargo las ascuas por la venganza, o ‘la defensa personal’ como prefería llamarle el Patrón, estaban tan frescas como antaño. El haber visto a su esposa en un estado tan decrépito le causó un odio intenso. Quizá el imaginarse a Don Loredo maltratándola le ocasionó agruras también, pero el plan fue ejecutado principalmente por Don Cantus de Aligar y a ése bastardo debería matar para saldar las cuentas. A Don Loredo lo ejecutaría alguien más, ojalá fuera Greyson o Cail, ladrones en quienes había aprendido a confiar en poco tiempo.

“Ya todos sabéis el plan. El precio será caro y muchos moriréis. Pero sabed que la misión que estáis por llevar a cabo creará mella en la historia de éste Imperio, hasta el momento infiltrado con toda clase de merma humana, de esos políticos hijos de puta que se rascan los huevos mientras el poblado sufre y se muere de hambre. Y es por esa haraganería y el deseo de prevalecer sobre otros que los desgraciados de la Hermandad de los Cuervos han logrado magullarnos con su presencia. Y ahora los bastardos buscan derrotarnos venciendo a nuestro Rey. Pero no será así.”

Mérdmerén notó que la mayor parte de los ladrones, tanto como el Patrón, tenían un léxico y una parla bastante elegante. Se maravilló, pues jamás hubiera sospechado que un Nicho de Ladrones pudiera ser tan educado. Si mucho se los imaginaba a todos una partida de idiotas que no saben hacer más que el hurto y el engaño.

“Estoy seguro que sólo uno de vosotros no sabe exactamente qué hacer. Mérdmerén,” dijo Greyson mientras la luz de vela le lanzaba un baile de luces y sombras al rostro.

“Aquí estoy.”

“Turi y Cail. Vosotros tenéis la gran encomienda de cuidar a Ehréledán de cualquier daño que pueda incurrir. Vuestra misión es nada menos que derrotar a uno de los funcionarios más altos de la Hermandad de los Cuervos, una tarea que no será del todo fácil. Ése hijo de su madre podría estar protegido por sortilegios de alto peligro, y quien sabe si uno de los Asesinos de la Hermandad lo protegen mientras discutimos.”

“Venga. ¿Y qué debo hacer?” preguntó Mérdmerén.

“Seguir a Turi a todo momento. Cail te protegerá las espaldas. Pero no tenemos mucho tiempo. La madrugada despunta y debemos aprovechar el tiempo que nos queda de la oscuridad de la noche para infiltrarnos. ¡Andando!”

***

Mérdmerén había seguido a ciegas a Turi, Cail jamás lejano de sus espaldas. El Desertor no sabía donde estaba, pero supuso que estarían por detrás de las paredes del Palacio. Jamás se imaginó que el Palacio pudiera almacenar tantos recovecos. Sopesó desde cuando habría gente espiando a los Reyes de antaño y supo que la respuesta sería desde siempre. Con tantos rincones apetecibles para ladrones tan hábiles como los seguidores del Patrón, seguramente monitorizaban la actividad en el Palacio desde que la monarquía cobró vigencia.

Mérdmerén escuchaba voces por fuera. Un par de hombres hablaban de temas triviales, rematando algo contra el suelo, quizá el culo de las lanzas que portaban.

***

El Rey Aheron III se sentaba a la mesa Imperial, un tablón de madera pulimentada a la perfección y pintada de color blanco para ir con la fachada del Palacio. La mesa era larga y le brindaría asiento a muchísimos invitados, al menos treinta de cada lado cuando eventos de alto renombre concurrieran.

En su asiento con diseños de hortensias y espadas, los brazos de la silla acomodados con tul morado, el Rey comía a gusto con una gran sonrisa en su rostro. Su esposa y Reina estaba al lado, tal como la Princesa Hortensia, apenas una chica preciosa de cabellos negros y ojos celestes. Apenas había cumplido su tercera primavera y ya parlaba como la chica que algún día sería.

“Pelo quielo jugal,” dijo la niña sentada en una silla al lado de mamá y papá, diseñada en Vásufeld por los carpinteros expertos, tal que era adecuada para un niña que no podría sentarse a solas en una silla de adulto, y sin embargo los diseños eran como la silla de su padre.

“Estás muy callado hoy, mi querido,” dijo la Reina Eulalia sin mucho entusiasmo. Desde que Don Cantus de Aligar había expropiado a su marido de su puesto y les había impuesto una escolta dedicada, su afecto estaba decaído y amenazaba jamás regresar.

La Reina se miraba preciosa, como siempre, pero en su rostro delicado ya se esbozaba las líneas de una vejez prematura. La preocupación la había llevado a fruncir el ceño demasiadas veces. Se amedrentaba por el futuro de su princesita, la única hija que habían logrado engendrar con su adorado esposo, a quien aprendió amar tras los años, pues fue un matrimonio político con muchos beneficios para las familias involucradas más que un amor verdadero. Quizá jamás conocería el significado de un amor verdadero, pero sí la virtud de ser una esposa dedicada y eso la mantenía contenta.

“Esta carne está simplemente deliciosa,” dijo el Rey, sus barbas grises llenas de grasa y migas de pan. Comía con la vehemencia de un pueril, algo que ella no había visto en él por años. Algo había cambiado y no estaba segura qué.

“¿Estás seguro que te sientes bien?” inquirió Eulalia nuevamente.

“Papi, quielo jugal,” dijo la Princesa.

“Se dice jugar, mi querida. Tienes que aprender a decir la erre como la princesa que algún día serás.”

“¡Pelo no quilo ele, quielo jugal!” gritó la niña mientras remataba sus manitas sobre el plato y enviaba comida volando por doquier.

El Rey empezó a toser vigorosamente. Se cogió la garganta con las dos manos y empezó a ponerse morado.

“¡Mi amor!” gritó Hortensia, presa del infortunio.

“¡Quielo jugal!” gritó la Princesa, lejos de comprender que su papá se estaba muriendo.

“¡Guardas! ¡Guardas!” gritó Eulalia presa del pánico.

El Rey se tiró al suelo y pataleó como pez muriéndose. Eulalia se le abalanzó, intentando sacarle la comida de la garganta o lo que fuera que lo estaba matando. Le quedaban segundos al pobre.

“¡Ayudadlo!” volvió a gritar.

Los escoltas personales del Rey, incluyendo a los guardas de Don Cantus, llegaron a su auxilio.

“¡Quitaos de ahí, mi señora!” le gritó uno de los soldados, quien de inmediato se postró sobre el pecho del Rey e inició a comprimirle el pecho con todas sus fuerzas, pero sin efecto. En segundos, el Rey quedó tieso y azul.

“¡NOOO!” gritó Eulalia, lágrimas de terror lloviendo sobre el suelo de mármol.

***

“¡Muerto! ¡No puede ser!” gritó Don Cantus de Aligar, sentado tras su escritorio elegante importando de la ciudad de Vásufeld.

El guarda se puso pálido de un momento a otro. El rostro curioso de Turi apareció por detrás con una sonrisa pícara. El guarda se desplomó al suelo, muerto, con una daga habiéndole perforado el corazón, un truco que Greyson mismo le había ensañado para derribar eficientemente a sus enemigos.

Don Cantus no tuvo ni tiempo para ponerse de pie. Una lanza imperial, de color de oro y con una moharra capaz de atravesar el cuero de un wyvern, voló desde las afueras de la oficina del Consejero. Como una avispa encabronada se le clavó en el abdomen.

Don Cantus abrió los ojos de par en par, incapaz de creer que una lanza lo perforaba de extremo a extremo. El dolor no fue tan impactante como el verse atravesado. Con las manos intentó sacarla, pero no pudo, estaba muy bien implantada. Intentó ponerse de pie, pero la lanza lo tenía clavado a la silla. No pudo hacer más que subir el rostro y estudiar a su atacante.

“No puede ser….¡No puede ser!” gritó Don Cantus, un borbotón de sangre saliendo de su boca. “Maldito…maldito Mérdmerén. Tuve que haberte matado al momento de haberte visto…por imbécil me esperé…” dijo mientras le menguaba el aliento y apretaba el mango de la lanza como si quisiera sacarla de ahí, pero no podía. Ya jadeaba. Seguramente el sangrado interno estaba siendo profuso.

Turi y Cail se volteaban a ver con curiosidad, estudiando el ambiente. Por fuera y por dentro el Palacio estaba patas arriba, y nadie le prestaría atención a Don Cantus ni a otros Consejeros cuando apenas el Rey acababa de morir; el plan maestro del Patrón había funcionado de manera perfecta.

Turi sonrió con desafío y cerró la puerta con sutileza. Por fuera varios guardas corrían por doquier, pero ninguno se dignó en voltear a ver al Consejero.

“Hijo de puta…” dijo Don Cantus cuando otro borbotón de sangre le salió de la boca, manchándole las prendas verdes y elegantes. Le lanzó a Turi una mirada amenazadora. Intentó llegar a su daga, pero le fue imposible, pues la lanza lo tenía hábilmente pillado.

Mérdmerén caminó hacia su víctima. Se le paró al lado, viéndolo hacia abajo como si viera a una cucaracha.

“Por fin me ha llegado este momento…” dijo el Desertor.

Con las manos viró la silla, la lanza atravesando al Consejero topando con la esquina de la pared, exacerbándole el dolor al atravesado, “¡Aay!” gritó.

Mérdmerén sonrió al verlo sufrir. El día de la venganza perfecta había llegado. El Desertor cargaba una espada en el cinto, pero no la usaría para decapitar a su enemigo de antaño. Tenía, al contrario, la Daga de Stern enfundada en un cincho cruzándole el pecho. La desenvainó y se la presentó a su víctima.

“Es de hueso de dragón, maldito traidor.”

Mérdmerén le hundió el cuchillo en el hombro derecho, justo en la articulación. Se sorprendió cuán fácil le penetró las carnes.

Don Cantus aulló del dolor, gruñendo como lobo en vías de una muerte violenta, “¡Hijo de puta! ¡Espero que te lo estés gozando pedazo de mierda así como yo me gocé a tu esposa! ¡Sí! ¡Así es pedazo de mierda! ¡Yo y Don Loredo nos follábamos a tu querida María de los Santos, uno tras otro dándole de lo bueno!”

Mérdmerén se puso rojo como wyvern encabronado. En ése momento le propinó diez golpes consecutivos en la cara, rompiéndole la nariz y las dos mejillas, abriéndole los labios de donde sangre fresca ya fluía. Turi y Cail se volteaban a ver, no sabiendo si detener al Desertor o dejarlo magullar al Consejero.

“¡Tenía las tetas aguadas de todos modos¡ ¡Es a tu hija a la que siempre me quise follar como un coyote destazando a un conejo! ¡Ja,ja,ja! ¡Mátame pues, puerco! ¿Acaso no tienes los huevos para acabar conmigo?”

Turi sintió un relámpago de nerviosismo. Algo no estaba bien. Don Cantus estaba invitando a la muerte, y así como lo dijo Greyson, el muy astuto podría estar protegido por algún tipo de sortilegio.

Mérdmerén tomó la Daga de Stern y se la clavó en el otro hombro, haciendo al hombre aullar. Luego la tomó y lo degolló con lentitud, sangre roja y viva cayendo libremente sobre sus prendas alguna vez elegantes. 

Don Cantus, sin embargo, seguía sonriendo…

“Esto estuvo catártico,” dijo el Desertor mientras estiraba los brazos, ya sintiéndose agotado por el intercambio. Su plan de ataque fue espectacular y con sigilo había saldado las cuentas con el malparido de Don Cantus. Supuso que ahora mismo deberían estar asesinando a Lord Slither y Don Loredo, y tanto más desgraciados que le habían provocado el deterioro al Imperio tras décadas imparables de corrupción.

Mérdmerén tuvo que sentarse en un banco de madera cerca de la entrada a la oficina del Consejero.

“¿Estás bien?” preguntó Cail.

“Sí, sí…sólo debo recobrar el aliento. Ése bastardo sí que aguanta la bronca,” dijo el Desertor. “Uy, pero sí que me hace falta el acondicionamiento físico. Cuando regresemos al Nicho me tendrás que entrenar en tus trucos, Turi. ¿Escuchas?”

“Será todo un placer, don vengativo. Me encantaría enseñarte el arte de ser tan furtivo como el viento,” le dijo el joven, quien con un movimiento imposiblemente ágil le quitó la Daga de Stern al Desertor.

“¡Malparido!” gritó Mérdmerén.

“Hombre, sólo la quiero ver,” dijo Turi, limpiándole la sangre rebosada en la hoja con las prendas de el cuerpo difunto de Don Cantus.

“Es…” iba a decir Turi, pero se congeló. Algo no estaba bien y lo podía sentir en sus venas. Algo sucedía…

El cuerpo de Don Cantus se empezó a mover.

“¡Mátalo!” le gritó Cail a su primo. Turi reaccionó como felino y le ensartó la Daga en el corazón.

El muerto tenía los ojos vacíos y llenos de malicia…y una luz roja ya brillaba entre ellos.

Mérdmerén sintió que los pelos del occipucio se le erizaron. Ya se había topado con esta clase de sortilegios en el pasado, y a causa de ello había perdido a varias amistades. Un relámpago de memorias le hizo acordarse de Brujilda y de Ságamas…y de toda la gente que tuvo que sufrir aquellos sortilegios endemoniados.

“¡Madre de los ladrones! ¡Está hechizado! ¿Cómo?” gritó Turi. Supo que debía cortarle la cabeza al cadáver para vencerlo. Pero aquél ya se meneaba en la silla con vigor, intentando alcanzar a Turi para morderlo y privarle de la vida.

“¡Apártate de eso!” le gritó Mérdmerén.

El muerto se movía con tal vigor que de un momento a otro se arrancó el cuerpo en mitades. El tórax sin piernas pero con brazos y cabeza se empezó a mover en el suelo como una serpiente a una velocidad alarmante. Le cogió Turi la bota, listo para morderlo y comérselo enterito.

“¡Primo!” gritó Cail.

Turi estaba pillado, le tenían la pierna cogida y no lograba defenderse. Le daba estocadas al cadáver, pero sin auxilio.

Médmerén se movió como dardo. En segundos estuvo sobre el cadaver animado de Don Cantus. Turi le pasó la Daga de Stern al Desertor tras sacarla del pecho donde estaba clavada y aquél, con un movimiento veloz, lo cogió del cabello y lo decapitó ahí mismo.

El cadáver cesó de moverse al instante. Mérdmerén se desplomó sobre el suelo al lado de Turi mientras sostenía la cabeza del consejero de cabello entre la mano. Cail llegó a con ellos con el semblante pálido, la lluvia de sangre fresca manchando la oficina hacía momentos llena de nada menso que pulcritud.

“Ése era un…”

“Sí,” dijo Mérdmerén mientras estaba sentado sobre el cadáver de su adversario. Lanzó la cabeza a un lado para quedarse estupefacto viendo la expresión de odio en esas miradas. “El hijo de puta seguro tenía embebido algún sortilegio que lo animaría luego de morir. Con razón buscaba la muerte con premura.”

“Es un hijo de su madre malparida,” dijo Turi preso del pánico, aún incapaz de solventar el pavor que sintió por aquél ataque. 

“Ay, por los dioses. ¿Y ahora?”

Turi y Cail se voltearon a ver con apremio.

“Ahora debemos largarnos lo antes posible,” afirmó Cail.

“¿Y el cadáver?”

“Que se pudra aquí mismo,” dijo Mérdmerén, sonriendo mientras se ponía de pie. Envainó la Daga en su funda y dijo, “Necesito de un baño con aguas calientes….”

“Si no es que nos pillan el culo y nos tachan como los asesinos de este bastardo. Debemos escabullirnos ahora mismo si deseamos salir vivos de aquí. ¡Hay que aprovechar mientras el Palacio siga patas arriba!” aseveró Turi con una mirada seria.

“¡Vamos!” le hizo eco Cail.

Mérdmerén inspiró profundo y se preparó para otra escabullida. Tanta acción lo terminaría matando si no se preparaba adecuadamente, y ahora las cosas que iniciaron como peligrosas se tornarían funestas. El ejército de Némaldon avanzaba sin deterioro y ojalá Hakama se apresurara para tomar el control de la ciudad que pronto engendraría el caos, especialmente cuando corriera la palabra que el Rey mismo había sido asesinado.

Su misión como el susodicho Ehréledán apenas iniciaba, notó. Si empezó como el mensajero virtuoso, el mensaje ya había sido dado y ahora le tocaba la parte más difícil: ejecutar un plan maestro para tomar el control del Imperio. Eso es, si sobrevivían el ataque inminente de las legiones del Sur.

PARTE 3 - KATHANAS

CAPÍTULO XX - KATHANAS I

El Sacristán que inició como un chico muy sencillo de Ágamgor, quien jamás creyó llegar a conocer la vastedad de una nación tan compleja como El Imperio Mandrágora, se hallaba en el Casitllo más alto de los cuatro, cada uno ocupando una de las cuatro mesetas que comprendían la complejidad y belleza de Kathanas.

Se acordó de lo maravillado que estaba cuando anduvieron por días sobre el Sendero de los Caídos, el pasaje sobre la cordillera luego de las Montañas del Ferroño que los llevó sobre un acantilado bajo el cual se extendían los Campos de Flora donde alguna vez se llevó a cabo la Batalla de Maúralgum.

Jamás olvidaría aquellas cuatro gigantescas mesetas, tres al frente como si fueran alfiles y una, la más grande, atrás de aquellas, como si estuviera siendo defendida por las anteriores. Lo curioso era que la más posterior no sólo era la más alta, sino también la más ancha y sin dudas la más poderosa.

Cada una de las cuatro mesetas del complejo, notó Argbralius sin problemas, tenía un castillo tallado entre la misma piedra de la falla geográfica, por lo cual el forte era del color de la cerámica seca. Eso sí, si los tres castillos anteriores a la más alta eran vastos y monumentales, la meseta posterior albergaba un castillo espectacular más alto que ancho, albergando múltiples torres con un centenar de catapultas tan viejas que contarían toda la historia que el Imperio vivió desde los tiempos de la Batalla de Maúralgum. Muchas de aquellas armas de la milicia estaban en vías de la disfunción, pero sin duda lograrían enviar un par de rocas al Campo de Flora, donde seguramente el enemigo se amasaría tal como lo hizo hacía poco más de cuatrocientos años.

De momento estaba siendo hospedado en una de las tantas torres de dicho castillo monumental, extendido directamente por el mismo Duque de la ciudad defensora, Lord Thoragón Roam, o sencillamente Thoragón como aquél prefería que lo llamaran.

Por alguna razón que el Sacristán aún no comprendía, el Duque se había afanado a él más que a nadie. Al General y a su familia los envió a una de los tres castillos frente al que él habitaba. En una de dichas torres residía el centro de Comando y Estrategias, sitio que únicamente alguien súper dotado como el General Matamuertos podría ocupar junto con los estrategas de la ya pululaba Katahanas.

Luchy, Lulita, Tomasa, y Mowriz habitaban en una de aquellas tres mesetas también, siendo cordialmente invitados a permanecer con el enloquecido Duque. A Balthazar, tan brujo como pudiera ser, y a Lomans, Gramal, y Lombardo, los hospedó muy cercano a los aposentos del General, pues aquellos seguramente podrían encontrar mayor conforte en los cimientos militares.

Y sólo a mí me han invitado a permanecer cercano al Duque…¿por qué?, se preguntó el Sacristán mientras su vista peinaba el horizonte en busca del enemigo que prometía atacarlos. La noticia que Ágamgor fue totalizada le hundió el corazón. Claro, detestaba el sitio porque tanto su madre como su padre allí murieron, ni decir que su padre postizo, Vurgumm, también murió allí. Jamás olvidaría a Trumbar y a sus macabras lecciones, jamás lo perdonaría plenamente y sabía que si pudiera se seguiría vengando contra él en busca de una redención sabrosa y adecuada.

Los rumores de los soldados que custodiaban la torre que habitaba decían que muchas otras ciudades del sur también habían sido totalizadas tras la marcha funesta de las legiones del Sur. Némaldon venía con fuerza y desde luego no se detendría hasta llegar a Kathanas.

Argbralius ya lograba escuchar que la voz de los soldados temblaba de una manera nerviosa y sabía que no era buen signo.

Inspiró profundo, observando el horizonte en busca de peligro. Pero no había nada en la lejanía. El Campo de Flora, las planicies frente a las mesetas, se extendían por leguas de leguas y sería muy sencillo pesquisar el peligro desde las alturas de las torres. Al lado derecho estaba la continuación de las Montañas del Ferroño y sobre ellas el Sendero de los Caídos. A la izquierda estaban las planicies y una serie de montañas delimitando el paso de cualquier intruso.

“Lo llaman,” le dijo una voz detrás de sí.

El Sacristán había recibido una nueva sotana. Sin embargo no era la del color café que le sería apropiada para su rango como un Sacristán, sino al contrario le otorgaron una negra. Aquella era la adecuada para un Padre. Y para llegar a ser un Padre debía regresar a Démanon para recibir dicha ofrenda por el mismo Perfecto Obrador. No podría así de sencillo coronarse como un Padre, acción que sería lo más cercano a una blasfemia.

Pero dadas las circunstancias el Sacristán supo que sus propias prendas estaban rebosadas en orín y en trazas de su propio excremento. El haber huido por tantos días y sin el conforte de poder cagar en una letrina como los dioses mandan, no pudo más que ir a la intemperie con el miedo que una serpiente le mordiera el trasero.

Respiró profundo y guardó al soldado con una mirada de curiosidad, “Estoy listo. ¿A dónde me llevará?”

El soldado estaba revestido en metales pulimentados de pies a cabeza, con un peto con la insignia de la familia Roam que había gobernado la ciudad de Kathanas por tres siglos consecutivos. Pero desde el primer Roam la familia le había heredado al subsecuente Duque tanto el honor de vigilar Kathanas como la enfermedad extraña que corría en la sangre de aquella familia notoria. Se decía que los Roam sufrían de una locura incurable, que ni siquiera la leche de la Florifundia lo podría curar con su sueño eterno.

“Al aposento del supremo Duque, Lord Roam.”

El Sacristán bajó la cabeza en condescendencia y dijo, “La voluntad de mi señor es la mía,” respondió tan humilde como pudo.

Decían que los Roam se morían con los ojos trabados y balbuceando cosas ininteligibles, auténticamente locos. Posterior a decir locuras se les paralizaba la lengua y el cuerpo, con cuyo resultado se morían con una velocidad iracunda. Por ello los Roam tenían a muchos hijos. Y el mayor, condenado desde nacimiento, ya sabía muy bien que heredaría el puesto de su padre y sus posesiones, tal como el artefacto familiar más preciado: La Espada de Zarathás, entregada de Duque a Duque desde que el primer Roam gobernó Kathanas.

La tarde creció sin deterioro y la noche se impuso con fuerza. Desde las afueras ya se notaba el manto de la oscuridad creciendo con sigilo. El guarda lo guió a través de los varios pasillos de la torre donde se hallaba, para comunicarse con la porción céntrica que le brindaría a los funcionarios y nobles de dicho castillo acceso a las áreas públicas y además, acceso a los escalafones hacia la torre más alta de castillo donde habitaba el Duque mismo y sus trece esposas. Los rumores decían que el Duque deseaba aparearse con una mujer de cada esquina del Imperio y tener al menos tres hijos con cada una para hacer el intento de absolver la maldición de los Roam. Era claro que el Duque ya escaseaba del buen juicio.

Al emerger al área pública del castillo, el Sacristán se maravilló de ver cuán vasto era, con una altura de varias ceibas y de una anchura tan vasta que podría albergar a una loma. El eco de la gente parlanchina y de los pasos de botas metálicas de los soldados vigías y de los botines de cuero de los transeúntes resonaba con un eco diáfano. El sitio era impresionante. Varias antorchas ardían en varias columnas, iluminando al espacio confinado por las piedras del castillo con un vaivén de sombras y luces.

El Sacristán logró apreciar el físico de varias mujeres de apariencia muy apetecible, que aunque era casto por su promesa ante la religión, no se le escapaba una mirada hacia una de las varias doncellas vistiendo tul. Sin embargo, la moda de dicha ciudad era más opaca que la de otras ciudades, pues un poblado militante no podría prometer mucho ostento cuando lo que conocía como correcto era la fuerza y el dominio. Sin embargo, Kathanas llevaba siglos sin actividad militar, y de seguro dicha cultura estaría corroída por las influencias de una ciudad como Érliadon, que hasta el momento no se sabía si había sido totalizada por el avance del mal.

Subieron un escalafón para caminar sobre una pérgola colgando sobre un precipicio profundo para luego subir otra serie de escalafones. Llegaron a una área custodiada por varios guardas que se apartaron al ver al soldado escoltando al Sacristán vestido de Padre, algo muy inapropiado que nadie pudo detectar de momento, pues nadie sabía que era un Sacristán bajo dicho tejido.

Pero desde luego el religioso notó que la mirada que los soldados le dedicaban no estaban nada menos que rebosada en mucho respeto, algo que le gusto mucho pues nunca antes había recibido dichos premios sociales.

Dos puertas de madera de anchura formidable se abrieron. Argbralius notó que estaban condecoradas con varios diseños, al centro portando la insignia de la familia Roam, una espada feroz atravesando la meseta más alta de las cuatro. La espada sin duda era la legendaria de Zarathás, heredada de generación en generación.

Se encontró dentro de los aposentos del Duque mismo. La habitación era gigantesca llena de un ostento poco habitual. Contrario a la decoración común de esculturas artísticas y piedras preciosas de las profundidades de las cavernas, habían varios trofeos de la cacería. Cabezas de oso y de león adornaban el cuarto, tal como de otro sinfín de animales que rindieron su vida involuntariamente para pasar a ser adornos. Las alfombras recubrían la pierda de la meseta con pieles de aquellas bestias. La cama era del tamaño de la de un rey sin dudas, con varias mujeres postradas en ella adornando a un hombre con barbas blancas y largas y cabello del mismo color. Los ojos del hombre eran tan azules como el cielo más prístino y su sonrisa era vasta y plena, tal que parecía estar en desmesura con el ambiente.

Para su disconforme, notó Argbralius, varias de las mujeres no sólo eran preciosas de rostro, sino también estaban desnudas. El Sacristán no pudo evitar apreciar tanto busto al aire libre, y tampoco verle las curvas de la cintura a otra varias, o la entrepierna perfectamente rasurada a otra.

Pero su alma acondicionada a la castidad pronto lo reprimió, y lo único que logró hacer fue bajar la mirada al suelo.

“Mi buen hombre, el Padre del Décamon nos visita hoy mismo, pero qué buena noticia. Me encuentro bendecido por los dioses mismos, que sin duda corre el chisme que el mismo Alac Arc Ánguelo a re-re-regresado. ¿Eh? ¡EH!” dijo el señor con un alto volumen de voz.

Un individuo vestido en prendas de color negro al lado de la cama del señor, chato de estatura y gordo de cuerpo, de cara como de cerdo y de cabellos peinados por la lengua de una vaca, dijo de un momento a otro, “Es un Sacristán, mi Lord Roam.”

“¡Cállate el culo hijo de puta o te voy a despellejar frente a mis putillas! Es un Padre porque yo lo digo, ¿oyes? Por ello lo he condecorado con una toga negra. No necesita del Perfecto Obrador para ganársela, ¿oyes?”

“Sí, mi Lord,” respondió cara de coche sin mayor apremio. Las mujeres no reaccionaron mal al tono de voz tan violento empleado por el aparente Duque de la ciudad. Parecían estar habituadas a su comportamiento volátil.

“Padre, tengo mucho que contarle….mi salud,” dijo el Duque mientras le pegó un sorbo a una botella de vino, empinándose el codo. Con razón había estado actuando de una manera tan extraña. El hombre ya estaba borracho. Pero además de seguro la enfermedad le estaba consumiendo los sesos.

“Salíos,” dijo el Duque. De un instante a otro, las trece mujeres salieron disparadas de los aposentos del Duque, nalgas y bustos moviéndose con ritmo, las miradas del joven religioso bebiendo de la escena pintoresca. El aparente mayordomo o consejero del Duque le dijo algo a las orejas a aquél. Cara de coche salió de la habitación posterior a ello y cerró las puertas.

“Eres un envío del dios de la Luz mismo, estoy seguro,” dijo el Duque levantándose de la cama. Quitándose las sábanas el hombre seguía desnudo, con la hombría fláccida colgándole de una manera muy asquerosa. El Sacristán tuvo que voltear la cara, temblando de la escena tan indeseada. El Duque era ancho de hombro, pero ya acumulaba la grasa en el vientre que todo político acumula tras años de ocio y alimento sin mesura.

El Duque vistió únicamente un par de pantalones, y descalzo se encaminó hacia una base de piedra negra, entre la cual yacía envainada su preciosa espada de una manera muy celebrada. La piedra negra era como un monumento en sí, detalle que el Sacristán mismo no había notado al estar viéndole los bustos a las mujeres.

La base de piedra que envainaba la espada era preciosa, con un diseño de esquinas agudas y agresivas como si fuera de hielo. Y el pomo de la espada, tanto como el mango, sobresalían de la estructura de piedra, y eran del mismo color oscuro y perfectamente pulimentado.

El Sacristán se quedó sin aliento al ver aquél material negro tan notorio, tan extraño, tan fuera de lugar y sin embargo…tan atractivo. El Duque tomó la espada por el mango y la desenvainó de su base a una velocidad alarmante. Desde luego los músculos de sus brazos se hicieron notar como las tenazas de un cangrejo. El hombre era un guerrero nato, tal como la mayor parte de soldados de Kathanas que llevaban siglos de estarse procreando entre guerreros.

“¡Zarathás!” gritó el Duque a todo pulmón, su voz cavernosa reverberando en su habitación hecha plenamente de la piedra de las mesetas.

El Sacristán se amedrentó al notar que el Duque le apuntaba la punta de la espada directamente al rostro.

“¿Eres de verdad o eres un hijo de puta como todos los demás?” le dijo el Duque con una mirada de auténtico loco.

“Ssss…soy un Sacristán––”

“¡Padre! ¡He dicho que eres un padre, coño! ¡Y Padre serás hasta que…hasta que…” El Duque se tambaleó de lado a lado como un péndulo, sus piernas largas y fuertes moviéndose para sostener a su cuerpo que deseaba permanecer erguido. El Duque cayó de espaldas al suelo, la espada cayendo a metros de sí.

En ese instante el material pegó contra una mesa de madera y el sonido que emitió fue muy inusual. Era evidente que no estaba hecha de cualquier metal, al menos de alguno que el Sacristán hubiera visto antes. Su sonido fue demasiado parco como para ser una espada de metales normales. ¿De qué estaría hecha?

La curiosidad explotó en la mente del Sacristán. Argbralius supo que su momento sería ahora mismo, cuando el Duque estaba roncando como un auténtico borracho. Furtivo, se aproximó a la espada. La admiró con la boca abierta:

La hoja era como si fuera hecha de hielos, pues su superficie era lisa y sin embargo, era de ángulos agresivos como el hielo mismo. El metal o lo que fuera su material no reflejaba como debía, sino al contrario parecía contener mucha profundidad. El Sacristán perdió sus ojos entre el metal, totalmente hipnotizado.

Estiró su mano de manera inconsciente, incapaz de contenerse. Su dedo estaba a micras de tocarla y ya lograba escuchar voces…voces…voces…ecos….ecos….

“Padrecito…” le dijo una voz rota.

El Sacristán volteó a ver al caído. Notó que el Duque ya estaba despierto, pero aún yacía en el suelo, completamente vencido. Pero su mirada ya no hablaba de las locuras que profesó hacía poco, sino más bien parecía estarse lamentando.

“¿Se la paso?” dijo el Sacristán, fingiendo estarle haciendo un favor cuando realmente lo que quiso era poseer la espada y tocarla.

“No. De una vez entiende antes que te castiguen mis seguidores…el que toque la Espada de Zarathás, con o sin mi permiso, será decapitado y su cabeza arrojada a los Campos de Flora con una catapulta. No te lo recomiendo. Eres un buen hombre, aunque joven y estúpido, y confío en ti. No te preocupes en pasármela, pues ahora mismo la cojo yo.”

El Duque rodó sobre el suelo como masa de pan y se sentó en la alfombra hecha de las pieles de un wyvern negro. “Siéntate conmigo en el suelo, como un buen hombre lo haría. Ven. Dejémonos de formalidades. Aquí estamos entre amigos,” le dijo el Duque con franqueza.

El Sacristán se sentía muy extrañado al recibir la petición del Duque, y aún no comprendía exactamente por qué estaba en sus aposentos a solas.

“Te digo que los dioses te han enviado a mí. Es el momento justo antes que la locura me tome por completo. ¿Y sabes cómo lo sé? Porque así le sucedió a mi progenitor. Antes de morir le pasó esto, exactamente: despilfarro y un humor hijo de Desertores. Estoy por tornarme a la locura. Hace poco hablé con el curandero que trajo Leandro, pero ése bastardo no me ofreció más que palabras extrañas y no lo deseo conmigo más. Es a ti, Padre, a quien acudo por ayuda. Purifica mi alma antes que se vaya, por favor. Sana mis heridas del alma antes que me deje la razón. Eso es todo lo que te pido…es todo lo que te pido…debo ser perdonado por los dioses antes que la muerte me pille,” El Duque hundió su cabeza rebosada en pelos grises y blancos, y se echó a llorar con todo y babas.

Argbralius por fin comprendió por qué el Duque lo estaba tratando como tal. Con mucho ahínco deseaba que aquél fuera nada menos que un Padre para que le purificara el alma. Pero no estaba listo para absolver almas tal como un verdadero Padre lo haría. Sólo ellos estaban entrenados para escuchar las penas de los pecadores y así entregarles una penitencia sencilla para absolver aquellos. ¿Y no tendría cada ciudad su propio Décamon y por ende a su propio Padre y Sacristán?

“Me sería un honor absolverle sus pecados, mi Lord. Me gustaría…preguntarle, ¿qué le ha sucedido al Sacristán y Padre encargados del Décamon local?”

El Duque elevó el rostro bañado en llanto y su mirada se tornó lasciva, “Los he decapitado y arrojado sus cabezas al Campo de Flora con una catapulta. No me supieron sanar el alma y decidí que eran falsos, impuros, espías enviados para quitarme mi espada divina. Pero Zarathás es mía y de nadie más, y la espada no miente.”

El Sacristán tragó profundo. Esto significaba que si él no lograba absolverle las penas al Duque sería decapitado de la misma manera injusta.

El Duque empezó a jugar con su espada como un niño con un palo de madera, abalanzándola de arriba hacia abajo, a veces rozando sus dedos con el filo. “¡Ay!” gritó. Una cortada en el dedo índice le extrajo sangre.

“Esta hija de puta a veces muerde,” dijo el Duque con aquella mirada de locura que iba y venia. Con el dedo presionado, se sacó una gota de sangre y la derramó sobre la hoja de la espada. Con la mano la rebosó sobre la hoja, como si la estuviera puliendo.

Argbralius estaba desasosegado. Deseaba irse ya mismo pero estaba seguro que de desafiar al Duque sufriría de varias consecuencias, culminando seguramente en una decapitación.

“Mi Lord,” dijo Argbralius para improvisar, “Empecemos limpiándole el alma ahora mismo. No podemos demorar.”

El Duque lo volteó a ver de lleno, sus ojos chispeando con la esperanza. “¿Hablas en serio? Coño el de mis esposas, que sólo tú eres divino. Ya mismo me hinco ante ti.”

El Duque, sin camisa y sólo con un pantalón, se hincó ante el Sacristán. “Anda, ponte de pie,” le dijo el Duque. “Tienes que estar de pie o no será de verdad. Y sabes cómo detesto lo falso,” le espetó.

El Sacristán se puso de pie con extrañeza. Extendió las manos e inició a moverlas en círculos, no porque supiera lo que estaba haciendo sino porque deseaba fingir lo mejor que pudiera para prevenir que le arrancaran la cabeza.

“¡Hazlo ya!” le gritó el Duque. Para este entonces tenía su espada por debajo de su cabeza, recostando la misma sobre la hoja de aquella.

“Benditos los dioses divinos, que nos envían su fuerza celestial, purificad a este hombre noble de las penurias y los pecados mundanos que todos cometemos y seguiremos cometiendo. Líbranos de los problemas de los condenados a una vida sin los delirios del hombre, sin el deseo de poseer con codicia y con la humildad de vuestra divinidad. ¡Oh dioses! ¡Iluminad a este hombre!” dijo Argbralius manteniendo su rostro estoico, pero lo cierto era que estaba amedrentado por su vida, pues todas aquellas palabras se las había inventado.

“¡Ya lo siento! ¡Ya me siento purificado! ¡Ay! ¡Ay! ¡Ay dioses divinos! ¡Me habéis purificado!” gritó el Duque, preso de su propia locura. De rodillas y como un mendigo le cogió la toga negra al Sacristán y la empezó a jalar, agradeciéndole como si nada en el mundo pudiera asemejarse a lo que acababa de suceder.

“Así es, hijo de los dioses,” dijo el Sacristán con una voz henchida de un orgullo poco natural. Le gustaba ser venerado, ya varias veces lo había comprobado. “Los dioses son buenos y perdonan.”

“¿Quiere decir que ha regresado el dios de la Luz?” inquirió el Duque con una mirada llena de felicidad, como niño que está preguntando por el postre.

Argbralius sintió un fogonazo de celos, y no supo por qué, pero dijo, “Así es, hijo de los dioses. El dios de la Luz ha regresado, efectivamente. Y con esta absolución serás admitido al Profundo Azur de los Cielos.” Cerró los ojos y elevó las manos, como si recibiendo una fuerza divina. El acto era falso, pero sirvió, porque el Duque se sintió entre la luz de dicha divinidad falsificada.

Todas aquellas mentiras que el Sacristán se había inventado, incluyendo haberle prometido admisión al Profundo Azur de los Cielos, debieron haberle causado una represalia severa, donde seguramente le hubieran destituido el título de Sacristán y lo hubieran abatido a golpes por semanas para sacarle aquellas ideas de la cabeza. Pero no había nadie que lo corrigiera y le hiciera saber que estaba errando. Y aquella sensación de poder hacer a su parecer cuando nadie lo veía le dio muchas recompensas. Apenas se imaginaba lo que podría lograr mintiendo… 

La puerta resonó varias veces. Alguien la tocaba con vigor. Voces por fuera gritaban algo.

“¿Qué mierdas queréis partida de incompetentes? ¿Qué acaso no miráis que estoy siendo absuelto de mis malditos pecados?” gritó el Duque mientras se ponía de pie. Sin camisa y sólo con pantalones, ni siquiera con calzado, llegó a la puerta y la abrió de una patada.

“¡Quién se atreve!” gritó con toda la furia de su sistema, la espada en alto lista para lloverle sobre las carnes a cualquiera que estuviera del otro lado de la puerta. Al abrirla, se petrificó a encontrarse con una batería de gente de muy alto rango y respeto. Era Leandro y sus secuaces. Llegó con toda su camaradería.

Gáramond ojeaba la situación, estudiando al Sacristán que estaba erguido como una estatua. El mago, Strangelus, estudiaba la espada entre las manos del Duque, atraído por alguna fuerza mística entre aquella. Mientras, Leandro le propinó una bofetada al Duque.

“¡En un pedazo te quiero!” le gritó el General al Duque, privándole de su trono.

El Duque botó la espada nuevamente y se llevó una mano a las mejillas, sobándoselas con la mente aturdida.

Por detrás de aquellos otro individuo los estudiaba, sus ojos escondidos bajo la capucha que llevaba puesta. Era el Hombre Salvaje, el tatuaje en su pecho expuesto al desnudo, su hacha pesada en una mano, lista para matar.

Argbralius se desinfló de un momento a otro, no deseando ser perfilado como un mentiroso.

Leandro se dejó entrar a la habitación del Duque con arrebato. El corpulento filósofo entró tras del reconocido legendario, estudiando el ambiente. Mientras, el mago ojeaba con delicadeza la espada.

El brujo se dejó entrar tras ellos, guiñándole agresivamente al Sacristán. Algo se estaba cocinando y no había una corriente clara de qué, exactamente.

“Se han avecinado,” dijo Leandro sin emoción. “Y por ello mismo debes recobrar tu compostura, Thoragón, y vestir tus armaduras de inmediato. Debes convocar al ejército de una vez, sin peros. Media vez lo hayas hecho me cederás el comando a mí. Yo seré el líder de la destrucción que se nos avecina,” aseguró el General con una mirada penetrante.

“Me parece una excelente idea,” dijo el Duque. “Pues claro, ¿y quién más que su excelencia va a dirigir esta batalla? Agradecido estoy que esté entre nosotros,” concluyó el Duque con lisonjas. Con un movimiento muy lento cogió su espada y la volvió a envainar entre la base de piedra negra.

“Bueno, eso fue muy fácil,” dijo el filósofo glotón con una sonrisa cercenada. Sus mejillas rojas sobresalían, mientras se peinaba las barbas blancas y largas. Había estado comiendo muy bien desde que arribaron a Katahanas.  “Pensé que tendría que utilizar más que el raciocinio para convencerte, Thoragón. Agradezco que estés cuerdo, aunque sea por unos minutos. ¿Sois testigos de lo que ha dicho el Duque, eh?” le dijo a los demás. De seguro el Duque cambiaba de opinión con mucha frecuencia.

El mago, vestido en su toga azul y sombrero puntiagudo, dijo, “Ay una energía muy extraña en este sitio,” declaró viendo a la espada.

“La espada de mis ancestros. ¡Zarathás!” gritó el Duque.

“Zarathás sin dudas…” dijo el mago contemplándola.

El Hombre Salvaje se quitó la capucha, sus ojos celestes y piel dorada resplandeciendo ante la luz de las velas. Se aproximó al Sacristán y le dedicó una mirada amenazadora. “Ten cuidado con lo que deseas, Argbralius. Ten mucho cuidado,” le dijo Balthazar con una voz tersa.

El ambiente se tornó frío. El Sacristán se hundió entre sus hombros, amedrentado por el reverendo tamaño del Hombre Salvaje, además de los músculos como alambres ocupados por varias henchidas venas.

“¿Qué pasa? Balthazar,” dijo el General con una voz queda, sin deseos de interrumpir el pensar del hechicero.

“Estoy de acuerdo con el mago…hay una energía muy extraña aquí…”

“Vale. ¿Y podrá ser resuelta en otra ocasión? Por los dioses que se nos avecina una legión de millares de enemigos, no sé si tenemos tiempo para dedicarle a las energías del sitio.”

“El General tiene razón,” dijo Gáramond. “Aunque estoy de acuerdo que aquí se cuecen cosas extrañas, hay una maldita legión aproximándose, y temo que no es cualquier legión, sino el conglomerado de una nación maldita que aparentemente lleva siglos preparándose para demolernos. ¿No os parece que debemos prestarle atención a nuestra destrucción antes que a las energías que solo vuestros sentidos agudos pueden manipular?”

Balthazar mascó su mandíbula cuadrada y dijo, “Es cierto. La destrucción se aproxima. Pero el Duque sigue desnudo, ¿o acaso es un Hombre Salvaje digno de luchar sin armaduras?” dijo sin quitarle la mirada penetrante al Sacristán.

“¡Joder! ¡Darsy! ¡Darsy! ¡Mis armaduras por la vida de mis esposas parturientas!” gritó el Duque con la voz quebrada por la humillación.

Cara de coche entró corriendo, “¡Ya voy mi señor!”

CAPÍTULO XXI - KATHANAS II

La legión de millares se tomó el tiempo para amasarse al borde del Campo de Flora. Desde las torres vigías de los castillos de Kathanas era fácil ver el manto denso de cuerpos haciendo campamento a leguas de distancia. Aquél ejército se dedicó tres días arrejuntarse, para luego prepararse para atacar. El cielo estaba celeste con un par de parches de nubes, el viento una serpiente fría que trepaba las alturas. El escenario era precioso, para ser contagiado con el millar de millares de puntos negros que lentamente se amasaban a la distancia.

“¿Y por qué no le enviamos rocas con las catapultas?” inquirió Elgahar, el viento de las alturas bufándole el cabello negro y liso. Detrás de su maese, Strangelus, estudiaba a la distancia con mucha curiosidad. La reunión entre pupilo y maestro fue fortuita pero agradecida, pero desde luego el mago no estaba del todo contento al escuchar que había extraviado su báculo.

“Eres joven, Elgahar,” dijo el mago. “Y no has madurado en las ramas de la guerra y la batalla, y tristemente conocerás dicho mundo asqueroso con una batalla que promete ser sanguinaria. Pero verás que están muy lejos y las rocas apenas si los rascarán. Necesitan avecinarse más para que nuestra armería les haga daño. De lo contrario sería un desperdicio de munición,” dijo el mago de barbas blancas y sombrero azul puntiagudo con la mirada perdida en el horizonte, sopesando lo que sería de ellos en días por venir.

“¿Y si se nos acaba la munición?” volvió a preguntar el novato.

“Es algo difícil de considerar en esta ciudad, dado que está cavada en la misma piedra. Rocas hay por doquier.”

Lomans y Gramal se preparaban en una esquina, vistiendo sus armaduras con la tranquilidad de un soldado sazonado. Lombardo, al contrario, se movía con el frenesí de un principiante. La herida en el brazo de Lomans había sanado con presteza, quizá su cuerpo joven lo protegió de una infección devastadora. Aunque le dolía el sitio donde una flecha lo atravesó, podía blandir el lucero del alba sin dificultad.

Leandro y el Capitán del ejército de Kathanas llegaron a con los demás, andando a paso ligero. El General dijo con el rostro lleno de tensión, “Reunidos, todos.”

Gramal, Lomans, Lombardo, Argbralius, Balthazar, Lulita, Strangelus, Elgahar, y Tomasa se aproximaron. El Capitán del ejército de Kathanas era un hombre de estatura baja, pero de hombro tan ancho como los de Gramal.

“El plan es muy sencillo, mis amigos. Lamento decir que no tuvimos suficiente tiempo para prepararnos como lo hubiera deseado, pero parece que habrán tres escenarios de batalla. El primero será cuando el ejército avance. Las catapultas jugarán su parte, luego los arqueros con sus flechas. La segunda fase será cuando el enemigo se aproxime con sus máquinas de guerra para escalar las mesetas, una tarea que será imposible salvo que traigan algo muy astuto––que de seguro lo traen. Ni lo dudéis. Tercero, será la batalla en las mesetas, cuando traspasen las murallas del castillo y sea una batalla mano a mano.”

“¿Cómo sabes que van a llegar aquí?” dijo el Capitán de las fuerzas de Kathanas, hastiado.

“¿Qué te hace pensar que no llegarán, Dartos?” le devolvió el General.

“Pues," dijo Dartos con una sonrisa despectiva, “nadie ha logrado violar los límites de nuestra ciudad defensora, y dudo mucho que lo logren ahora.”

“Eres un imbécil, y si vuelves a ser tan pedante te remuevo de tu comando como Capitán y se lo doy a Lomans. ¿Entiendes? Estoy seguro que te cagarás en los pantalones cuando se aproximen esos hijos de su malparida madre. Tú no sabes lo que son capaces esos bastardos. Si no abordan las murallas con máquinas de guerra, estoy seguro que traerán a wyverns negros de las entrañas de Némaldon. ¿Crees que los muy bastardos desperdiciarían esta maravillosa oportunidad para no demacrarnos de una vez por todas? No, nos enviarán todo decorado con un odio que lleva fermentándose por cuatro siglos. Imagínate al demonio más putrefacto que puedas. ¿Ya? Pues eso será un chiste para lo que nos enviará el infierno de Némaldón. Calcula lo que sería vérselas contra cientos de Lóbregos Pastores. Díle, Lombardo, lo que hizo en tu pueblo tan sólo un Lóbrego Pastor.”

El pueblerino se congeló, su mirada de parturienta le dijo todo a Dartos.

“Exacto. ¿Y ahora imagina que traigan con sí a centenares de Sáffurtanes, aquellos hijos de puta que obedecen los comandos de los Lóbregos Pastores? Y encima de todo los muy bellos han convocado a su Amo de las tinieblas, a Legionaer.”

“Eso es una leyenda, mi General. No sea inverosímil.”

La bofetada dejó a Dartos viendo estrellas, pues lo remató con su guantelete. “No me insultes. Ha sido comprobado. Legionaer ha regresado y él o su más alto seguidor será el líder de la legión que nos envía. Es exactamente el propósito de invadirnos ahora y no antes. Porque ya tienen a su precioso líder.”

Dartos no dijo más, sino sencillamente se sobó las mejillas, teniendo que sostenerle la mirada retadora a Lomans, quien ya lo ojeaba despectivamente.

“Aunque la estrategia suena sencilla, tengo varias tareas para los magos. Por suerte la nuestra tenemos a Strangelus, el creador de sortilegios más respetable de estas tierras.”

El filósofo carraspeó, sobándose las barbas largas.

“Y al pensador más hábil con nosotros," dijo para complacer al pensador, "Es así que digo esto. Strangelus y Elgahar, vuestra tarea será encargaros de los Sáffurtanes y Lóbregos Pastores. Haced lo que podáis para contraatacar sus fechorías. Y si podéis, utilizad el báculo para acabar con cuantos puedas. Sé que es una encomienda muy demandante, pero nadie más posee el talento ni la fuerza para lidiar con esos bastardos.”

Elgahar bajó la mirada, consciente que había extraviado el preciado báculo.

“Lomans.”

“¿Mi General?”

“Tú estarás a cargo de la torre del Este. Gramal.”

“¿Sí, señor?”

“Tú estarás a cargo de la torre del Oeste. Lulita.”

“¿Yo?” dijo la interpelada con sorpresa.

“Puedo confiar en ti porque has servido bajo mi mando antes. Tú estarás encargada de la torre central, entre la oeste y este.” Aquella se puso pálida, pero no objetó.

“Dartos.”

“¿Sí, mi General?”

“Tú me seguirás a todo momento. Yo estaré encargado de la torre principal, posterior a las tres que vosotros tres comandaréis. Necesito que tú, Dartos, me asistas en asegurar que todos los soldados estén llevando a cabo sus funciones. Los demás: Lombardo, Tomasa, Argbralius, y…me falta uno,” dijo el General.

“Mowriz,” dijo Lulita.

“Él mismo. Ese chico de un brazo batalla como felino a pesar de ser un joven especial. ¿Te puedes hacer cargo de él, Lulita?”

“Pues claro, defendió a mi Luchy como a nadie más. Por supuesto que me lo llevaré. Leandro, ¿y qué haremos con los niños y las niñas, tu mujer? ¿Los niños de Kathanas? ¿Sus ancianos? No crees que sea prudente enviarlas ya mismo al norte, hacia Háztatlon?”

“¿Y los hombres?” preguntó Gáramond con una chispa de enojo.

“¿Acaso parís?” le espetó Lulita. "Son las mujeres del Imperio que le darán nuevos hijos a las tierras media vez hayan muerto millares aquí," explicó la señora con tirria.

“Ah…” sopesó el filósofo. El hombre glotón añadió, “Veo que doña Lula tiene razón, Leandro. Veo prudente que las envíes a Háztatlon, cuando las carreteras siguen bajo nuestro control. Media vez la legión nos ataque y seguro la rama derecha del ejército ya estará arribando próximo al norte, no tendremos control alguno de dichas vías,” finalizó de decir aquél mientras se peinaba el bello facial. Su pipa, aunque apagada, le servía como la espada al soldado, artículo que sostenía para sentirse acompañado.

Strangelus tuvo que agregar su propio comentario, pues no dejaría que el filósofo se llevara el crédito de un comentario inteligente, “Es lo correcto de hacer, General. No dudo que Karolina pueda luchar como fiera si lo desea, pero si cae ¿quién cuidará de tus hijos? Son tu legado, y los chiquillos de hoy son los defensores de mañana, ¿eh? Y Luchy…esa niña preciosa podría ayudar a Karolina a cuidar de tus críos. Y por su puesto las crías de Kathanas deben partir también…”

“Está Nana Bromelia…” dijo Leandro, perdido en sus pensamientos.

“Yo no me qued’e aquí,” intervino Tomasa. “Si Luchy se va yo también…yo cuid’e a mi señorita, viera.”

“Los hijos de Kathanas no se van a ningún lado,” dijo Dartos. Todos lo voltearon a ver. “Es nuestra cultura. Y ya verás que las mismas madres os insultarán si les ofrecéis quitarle sus críos con tal de enviarlos a la seguridad. No, mi General, los hombres, mujeres, niños, y ancianos en Kathanas estamos entrenados para entregarlo todo.”

Leandro se encogió de hombros y dijo, “No estoy de acuerdo pero vale, no voy a discutir con nadie dichos asuntos.”

Lulita se sintió muy triste al concluir que se separaría de Luchy. Su familia se estaba desperdigando, pero era absolutamente necesario que así fuera. De lo contrario morirían todas y eso no llevaría a nada bueno.

“Las voy a extrañar, Tomasa. Las considero mis hijas, así como Manchego es mi hijo aunque no sea legítimamente mío. Pero hasta ahora me doy cuenta de lo precaria que es nuestra situación. Ay, mis chulas…cómo las echaré de menos. Entre tanto hombre no tendré con quien parlar. Y las esposas del Duque son más putas que mujeres.”

“Lulita, hablas como si yo ya hubiera decidido enviarlas,” dijo Leandro, cabizbajo. La familia que él tanto deseó también apenas iniciaba, y ahora a causas de la guerra se estarían alejando.

“Seamos francos, Leandro. Soy más vieja que tú y por ende más cuerda en estos asuntos. Y además yo ya perdí a varios amados y tú a ninguno, así que la que debería tomar la decisión debería ser yo, ¿no crees?”

Dartos se quedó admirado al ver a la señora añosa arrebatarle la palabra al General, y más aún al ver que el General no objetó.

“Tienes razón, Lulita. ¡Ay por los dioses!” gritó, preso del infortunio.

“Estarán a salvo en el Norte,” añadió Gáramond. “Tenerlas cerca a ti sería por puro beneficio tuyo, Leandro; pero si lo miras del lado de los que pudieran beneficiarse más, ellas estarán mejor en Háztatlon.”

“¿Y si cae Háztatlon?” preguntó el General.

“Entonces estaremos todos muertos, de todos modos. Ya ni importaría,” concluyó el filósofo.

El viento sopló con ambición, desde luego acarreando las notas agrias de una batalla que sería más sanguinaria de lo que los defensores jamás lo consideraron.

“Vámonos a despedir,” dijo el General sin más.

Lulita abrazó a Tomasa y le dijo, “Me cuidas a mi otra hija, Tomasa. Tú te me cuidas también, querida. ¡Te echaré de menos!”

“¡General! ¡General!” gritó un afligido filósofo. “Por si no te molesta me gustaría irme al norte con vuestras crías…creo que alguien tan inútil como yo no logrará aportar nada durante estos tiempos violentos…”

“Eres mi consejero, Gáramond. Aquí te quedarás aconsejándome, ¿vale?”

“Muy bien…” dijo el viejo de barbas largas, largándose hastiado de vuelta a sus aposentos.

***

Luchy, Tomasa y Lulita lloraban al mismo tiempo, aquellas presa de la sorpresa de tener que dejar de verse el semblante. Habían estado unidas la una con la otra por tantos años luego de la destrucción del pueblo y de la supuesta muerte de Manchego.

“Tienes que ser fuerte, mi querida. En Háztatlon hallarás asilo. Aquí anida la destrucción. Ya se avecina. Lo puedes ver en el horizonte.” Las tres pesquisaron la lontananza, incapaces de quitarle la mirada al ejército de millares que se amenazaba decantar sobre la ciudad de mesetas con intenciones nefastas.

“Lo sé, abuelita,” dijo Luchy, abrazando a su abuela. “¿Y cuando nos veremos otra vez?”

Tomasa abrazó a Lulita también.

“No lo sé, mi querida. Prometo hacer lo posible por llegar viva a Háztatlon.”

“¡No diga eso! ¡Sólo diga que llegará y ya!” dijo la joven preciosa.

“Llegaré. Si ves a Manchego…¿le explicas por qué nos separamos?”

“Claro…ojalá lo vea pronto…pero no será lo mismo sin ti, abuelita.”

“Lo sé, querida, lo sé.”

“¡Seño! ¡Ay mi seño! Nunc’ nos hem’s separado…y ahora….y ahora….¡Ay!” la mucama soltó el chorro de llanto sin contener una gota.

“La destrucción se avecina, mis adoradas. Las quiero mucho, pero debéis partir ahora mismo. Todo ha sido arreglado.”

“Está bien, abuelita. Te amo.”

“Y yo a ti, querida,” le dijo a su nieta, quitándole una lágrima del rostro.

***

“Estás loco.”

“Mi querida, no veo otra salida de este meollo espantoso,” explicó Leandro.

“¿Y tus hijos sin un papá? Estás borracho. Muerta me sacarás de aquí. A tu lado me quedo y ya está,” dijo Karolina, cruzando los brazos, la oscuridad entrante pintándole el rostro magullado por emociones de un color gris.

“No seas así amor,” dijo aquél, la luz de las velas danzando sobre su rostro afligido. “Nuestros hijos tendrán una oportunidad de vivir si los alejamos de aquí. Contrario a ello, podrían ser presos del mal…y tú bien sabes a través de mis historias lo que hacen esos demonios con sus prisioneros.”

Karolina tembló del miedo, piel de gallina poblándole los brazos.

“En eso tienes mucha razón... ¿Y si te mueres qué diablos haré yo? Mamá soltera no seré.”

“Pues…te podrías casar otra vez…”

La bofetada cogió al General en la quijada, poniéndose roja de inmediato. Karolina se llevó las manos a la boca, incapaz de creer lo que acaba de hacer. Abrazó a su marido y le dijo, “Ay no…ay no…no quiero a nadie más…prefiero morir sola que amar a otro. Eres tú y para siempre serás. Me iré…porque reconozco que vale la pena salvar a nuestros hijos pero…prométeme que regresarás.”

“Ya sabes cual es mi credo,” le dijo el militar a su esposa, regresándole el abrazo.

“Rómpelo. Promételo o no me iré a ningún lado.”

Leandro respiró profundo. Rompería su promesa por primera vez en su relación con Karolina. “Lo prometo, amor mío. Regresaré.”

“¡Papito! ¡Mamita!” gritaron los niños, apenas sintiendo la gravedad de la discusión que sus padres sostenían. Rufus estaba detrás de ellos, la herida que había sostenido en una de sus patas sanaba lentamente, pero sanaría con seguridad. El can se había afanado muy bien a los chiquillos, que a pesar de serle eternamente fiel a Manchego, necesitaba de la compañía de otros que le recordaran mejores tiempos.

“Anda y despídete. Aprovecha a los hijos que tanto deseaste,” le dijo su mujer, rompiéndose en un llanto que no consolaría sino hasta semanas más tarde.

Leandro sintió que se le hizo un nudo poderoso en la garganta que lo acompañaría hasta en las batallas que lucharía hueso con hueso.

Junto a sus críos gemelos cogió a cada uno con un brazo. Crecían como leoninos y ya estaban pesados, aproximándose a las cuatro primaveras. Gabriel y Nickolathius, vivarachos como su padre y tan amenos como su madre, y sin embargo tan diferentes al mismo tiempo.

“Gabriel…sé fuerte y defiende a mamá. Te necesita. Nickolathius, sé fuerte y defiende a mamá, pues ella también te necesita. Y a ambos os digo esto: sed compañeros y protegeos el uno al otro, sin importar qué. Sois familia y así será para siempre.” Les dio un beso en la frente a cada uno y los abrazó.

Los niños dijeron, “¿Y tú, papito?” al unísono.

“Yo os veré en la ciudad de Háztatlon.”

“Pero…”

“Porque papito tiene que trabajar para manteneros a salvo, ¿sabéis? Eso hace uno cuando ama a otro: hace lo posible para protegerlo. Eso quiero que hagáis con vuestra madre y con cada uno de vos. No os quiero ver luchando.”

Rufus ladró, el can sintiendo el apremio del momento triste.

“¿Los vas a cuidar bien?”

El can ladró otra vez, metiendo y sacando la lengua mientras gemía.

Leandro abrazó a sus chiquillos, teniendo que soltarlos sobre el suelo pues ya le dolían los brazos. Ya ganaban un peso formidable. Karolina llegó y se abrazó con su esposo, al centro los dos críos que desde luego ya iniciaban a derramar lágrimas, no comprendiendo enteramente lo que sucedía, sin embargo estaba conscientes que no era algo feliz.

“Ya está todo preparado, querida. Debéis iros si deseáis llegar a salvo…y a tiempo.”

“Está bien….” dijo Karolina, fusionando sus labios con los de su marido.

***

Desde las alturas de la meseta más alta, Lulita y Leandro compartían un momento a solas y en silencio. El viento vapuleaba la bandera de Kathanas con la insignia de los Roam, pero desde luego se sentía como si el viento mismo deseara arrancar a dicha bandera de la asta.

A la distancia se lograba apreciar el movimiento acelerado de una carreta tirada en apuros por nada menos que Sureña y Granola, bestias que Lulita rindió para que llevaran la carreta hacia el norte. Aquellas vías podrían estar pobladas por Desertores listos para hacer de las suyas, pero al menos irían con algo de protección al ser escoltadas por un pequeño grupo de dichosos soldados.

Lulita inspiró y dijo, “Ha llegado el momento de dar la cara, Leandro.”

“Lo sé,” dijo aquél sin humor mientras observaba la carreta desaparecer.

No se lograban ver las caras, pues la noche era absoluta, pero entre el silencio ambas almas lograban encontrar el sigilo de la soledad. Una paz tal como esta no encontrarían en meses…o jamás. Debían aprovecharla y eso mismo estaban haciendo al permanecer en silencio como amigos de antaño.

La carreta cada vez se alejaba más y más…y se perdió entre la densidad del follaje hecho sombra por la oscuridad.

El viento volvió a soplar y no fue del todo agradable.

CAPÍTULO XXII - KATHANAS III

Esa madrugada no canturrearon los pájaros. Quizá ya se habían ido a mejores tierras, en busca de alguna zona libre de la pestilencia que los invasores trajeron consigo. Si alguna vez hubo venado ya no se miraban, osos y leones emigraron a mejores campos para tanto procrear como para ir de cacería. La invasión que estaba por marchar hacia la ciudad sobre mesetas estaba dejando a nada más que la destrucción detrás de sí, la tierra árida y vapuleada por sus pasos de desgracia. Si eran un millar de soldados quería decir que detrás de sí dejaban al menos un millar de cagadas al día, y la pestilencia ya era acarreada con el viento, sin hablar la cantidad de alimento que consumían, entre carroña y otros animales que jamás imaginaron que pararían entre el abdomen de una bestia de las tierras áridas del Sur.

Leandro pesquisaba hacia el horizonte con ojos aguileños, a su mano izquierda el tremendo soldado Lomans y al lado derecho, el Brutal-Fark de Gramal, quien había tendido que apropiar otras armaduras lejos de las que estaba habituado a utilizar como un soldado perteneciente a su orden. Los tres estaban equipados hasta los dientes con armaduras de metal, listos para entregare plenamente a la gloriosa batalla.

Para cualquiera que los hubiera visto de una distancia se hubiera reído al ver que el General, con su yelmo con una cola de caballo de color rojo, era cabeza y media más enano que los soldados a su lado. Pero eso sí, no sabían que en la mente del General se cocían planes de gran estrategia, sin odio y sin rencor, sino plena información objetiva que utilizaría a su favor y en contra del enemigo. Ya podía imaginarse aquél, mientras el viento le soplaba el rostro con barbas y la cola de caballo en su casco, de cómo aquella legión de maldecidos se organizaba como en un tablón de ajedrez, un juego de estrategia de momento admisible sólo a los de la nobleza.

Los peones, las torres (literalmente las máquinas de guerra), los alfiles (bestias tan grandes como elefantes) y la caballería (pilotos montando wyverns negros), ya se organizaban, y tras de ellos la reina y el rey. La reina no era una criatura del sexo femenino, sino seguramente un demonio bien equipado y a lo mejor un Lóbrego Pastor, sin duda los favoritos de Legionaer mismo y la escoria que lo resucitó.

¿Cómo se nos pudo escapar dicho detalle?, se preguntó el General. Ahora pagamos los horrores de nuestros tropiezos. Maldita política…ha de ser ahí mismo donde están infiltrados esos bastardos, pues según entiendo Feliel era el Alcalde de San San-Tera, y bien que nos jodió a todos, pensó el General.

El haberle dicho adiós a su esposa ayer, y a sus hijos, lo había magullado por dentro al inicio. Pero ahora sabiendo que ellos ya no estaban cerca a la abismática destrucción sabía que podría entregarse plenamente a la gloriosa batalla. Si moriría hoy sería un honor haberle servido al Imperio de una manera prolífica.

Desde las alturas el viento volvió a bufar con violencia. Aquél céfiro cruzó las leguas de los Campos de Flora, rozando las paredes del acantilado al borde oeste de dichos Campos, y las montañas al lado este de los mismos, para colisionar con una bofetada de aires contra las cuatro mesetas poderosas de la ciudad conocida como Kathanas.

El General guiñó los ojos. Era difícil distinguir los detalles desde las alturas y la distancia a la cual se encontraban, y sin embargo, era fácil ver el movimiento lento pero continuo de la Hueste de Némaldon hacia las mesetas de Kathanas. La batalla comenzaría mañana, seguramente por la madrugada. Pero la madrugada no llegaría, quizá, si fuera que los bastardos emplearan la misma estrategia que emplearon hacía cuatrocientos años y, según recontaba Lulita, la misma que utilizaron para azotar al pueblo San San-Tera.

“Vamos,” dijo le dijo el General a su mano derecha e izquierda. “No podemos permanecer aquí. Hay que asegurarnos que los soldados estén preparados. Por más sazonada que esté Kathanas para batallas como éstas, no podemos permitir que les baje la moral...”

“Sí, mi General,” respondieron los soldados al unísono.

“Y vosotros, ¿estáis cagados de los pantalones o qué?” inquirió Leandro.

“No….”

“Vamos, debo admitir que yo estoy con las esperanzas al borde del suelo,” dijo el General. “Pero no por ello dejaré de luchar con todo lo que tengo.”

“La verdad es que sí, estamos petrificados…mira a la hueste que se nos aproxima…traen a toda clase de demonios consigo…y esas torres…seguro que no traerán cosas buenas,” dijo Gramal con una sonrisa nerviosa. “Ojalá hubieran más de los soldados de mi orden, los Brutal-Fark digo. Con ellos pudiera sin duda crear una barricada de defensa para cuando los bastardos penetren las murallas…pero no tengo a más. Lo lamento, Lomans, por más fortachón que seas no podrás ejercer la función de un Brutal-Fark,” le dijo aquél a su compañero.

“¿Y eso?” inquirió el Lomans.

“Nos entrenamos años para aprender las vías del Arte Conjetúrico. No es así de sencillo,” respondió Gramal.

“Bueno ya suficiente habladuría. Debemos actuar. Vamos,” dijo el General con una voz cortante. Sin más iniciaron a descender de la torre vigía más alta del castillo de la meseta de mayor tamaño, el viento y su helor los persiguió todo el camino mientras descendían los escalafones.

***

“Explícate, Balthazar…¿qué te sucedió? Siento que eres un traicionero, ¿sabes? San San-Tera es violada por el enemigo y tú, bendito finquero, ¿lo único que sabes hacer es desaparecerte?” le dijo Lulita con un dedo acusador.

Como conocidos de antaño que se detestan pero al mismo tiempo se aprecian, aunque sea por el beneficio de las memorias que alguna vez compartieron, aquellos gozaban de un desayuno poco celebrado en el área comunal de la torre central, de la cual Lulita estaba a cargo desde que Leandro la comisionó para dicha tarea.

“No me desaparecí, Lulita,” dijo Balthazar con una mirada veloz y sencilla. Portaba su pecho al desnudo y sus pantalones de piel de wyvern de las tierras salvajes de Devnóngaron. Se miraban nuevecitas, como si acabara de derribar a un wyvern y le hubiera cortado las pieles, preparándose explícitamente para este día y momento. Su cabello largo hasta los hombros era más gris que negro estos días, y su piel dorada ya demostraba estigmas de una vejez entrante, especialmente en las comisuras de sus ojos donde las arrugas en abanico contaban muchas historias de días soleados.

Era de día y a través de las ventanas, que no eran más que agujeros entre la piedra del castillo donde entraba tanto el aire como aves en busca de alimento, entraba la luz diurna para iluminar el comedor vasto de la torre donde cientos iban y venían a su propia parecer. Nadie se imaginaba que pronto todo estaría bajo las penumbras, y que el concepto de día y noche se desaparecería por completo.

“Estaba ejerciendo mi papel y nada más," siguió explicando el Hombre Salvaje; "Madre me ha perdonado y ahora soy el vasallo de Ella, y de sólo Ella. Me ha comisionado esta tarea de hacer el intento de proteger a esta ciudad, pues la destrucción se avecina; y si vence, seguramente sus efectos le llegarán a Madre misma, sin importar qué tan distante estén las Cordilleras Devónicas del Simrar.”

Lulita carraspeó. “¿Me vas a decir que todo este tiempo te lo has pasado cumpliendo mandaditos de tu querida Madre?”

“No me insultes, y mucho menos a Ella,” dijo el Hombre Salvaje con una mirada retadora.

“No quise malherir, simplemente estoy curiosa,” dijo la señora. De momento ella utilizaba sus pieles de lama que su madre misma le heredó de las tierras de Devnóngaron, en su cinto colgando su aljaba bien alimentada con flechas, su arco cruzándole el tórax huesudo, y su hacha colgando del cinto, opuesto a donde portaba la aljaba. Llevaba la cabellera gris y larga hecha un moño, típico de las Mujeres Salvajes que estaban por embeberse en la batalla.

“Pues ojalá Madre hubiera enviado contigo a un ejército de Hombres Salvajes,” dijo Lulita. “Ojalá.”

“Quizá lo haga. No soy quién para darle órdenes a Madre,” dijo el Hombre Salvaje mientras se metía un pedazo de jabalí rostizado a la boca.

“Jamás podré confiar en ti, Balthazar, eres demasiado enigmático,” le dijo la señora mientras con las manos se comía las costillas de lechón que le trajeron.

Sin duda estaban en una ciudad de guerreros y para guerreros, pues estaban muy bien equipados y bien sabían que alimentar a los soldados con suficiente carne era necesario para mantenerlos sanos y contentos. Un soldado hambriento era tan inútil como un soldado herido, y lo menos que podrían tolerar en vísperas de una batalla glotona eran soldados descontentos.

“¿Te has enterado de las buenas nuevas?” inquirió Lulita con una sonrisa inocente.

“El dios de la Luz ha regresado, lo sé,” dijo Balthazar con un hueso de jabalí entre los dedos. Le pegó un sorbo al jugo de rosas y siguió hablando, “y con el propio dios Manchego mismo,” finalizó.

Lulita botó la costilla que comía sobre su plato, su mirada llena de la incredulidad. “¿Y tú…cómo?” La abuela se acordó que el Hombre Salvaje había admitido saber aquella verdad cuando se hallaron en las faldas de las montañas del Ferroño.

“Madre…misma me lo dijo…” dijo el Hombre Salvaje sabiendo que aquello era mentira. Siempre supo que Manchego era alguien especial y por ello lo ayudó a convertirse en en su verdadera naturaleza. Tales pensamientos no hicieron más que sustraerle al Salvaje una masa de emociones y memorias tanto dolorosas como agradables al acordarse del chico sonriente cuando lo estaba entrenando bajo el sol para convertirse en un finquero tan hábil como su abuelo…Eromes. Se acordó de aquél maestro, el hombre que lo salvó de sus penas al darle una segunda oportunidad. El pueblo…los días sosegados de un poblado tranquilo…el intercambio honesto….el café y las comidas tan deliciosas…cómo extrañó aquellos días. Quiso poder regresar en el tiempo y vivir aquellos días, de estar entre la fronda de la Finca El Santo Comentario, ahora hecho cenizas.

“¿Balthazar?” inquirió Lulita con una voz quebrada. Ella, de alguna manera, fue invitada a memorar las mismas cosas.

“La Finca…” dijo el Hombre Salvaje.

“El Santo Comentario,” finalizó Lulita, permitiendo que una lágrima se le escapara de los ojos. “Mi Eromes, mi Mancheguito, mi Luchy, mi Tomasa, mi Rufus…gracias los dioses todos, excepto mi marido, siguen vivos, sanos y salvos. Pero mi Finca, las tierras de mi amor han sido diezmadas por los desgraciados que ahora mismo buscamos aniquilar. ¡Pagarán!” gritó la señora añosa con la furia pintándole el rostro de color rojo.

Balthazar le dijo, “Siento tu dolor…lo siento en mis venas. Lucharemos con todo y nada menos. Madre está de nuestro lado y yo soy su vasallo.”

Lulita sonrió y dijo, “Ojalá pudieras ver a mi Mancheguito. Es tan raro ahora…que es todo un…¿dios?” dijo la señora extrañada con aquellas palabras. Parecía truco, una trastada, el hecho que su nieto fuera algo similar a un dios, con alas y propósitos tan elegantes. Aquella realidad simplemente no le calaba. Le tardaría meses siquiera admitirlo. Lo tendría que ver repetidas veces y hacerle millares de preguntas para calmar su curiosidad.

“Lo veré cuando sea su momento,” dijo Balthazar regresando a chuparse el hueso de jabalí. Una sirvienta pasó con una bandeja de piedra rellena de costillas de lechón y pollos y palomas asadas.

Balthazar cogió el cuchillo y se lo clavó a un pollo entero. La sirvienta se amedrentó ante el gesto, para luego coquetearle al Hombre Salvaje, pues su corpulencia y color de piel ataría a pesar de su vejez.

El Hombre Salvaje le hundió los dientes al pollo, comiéndose una pechuga entera de una mordida.

“Tú siempre fuiste tanto más de lo que decías que eras, ¿no es cierto?” inquirió Lulita mientras le entregaba su plato lleno de huesos limpios a un sirviente.

“Puede ser,” respondió Balthazar con una sonrisa rebosada en grasa.

“Maldito, eres un enigmático…y creo que siempre lo serás,” Lulita se rió entre dientes y agradeció poder compartir con su amigo de antaño, pues juntos pudieron memorar aquellos días de paz. Si moría entre la batalla, no le sería del todo desagradable. De tenerlo a su manera le gustaría tener a Manchego a su lado. Pero Manchego mismo dijo que tenía asuntos que resolver, de encontrarle los misterios a la desgracia que se avecinaba. Ojalá lo resolviera pronto y regresara a con ellos…ojalá.

***

Argbralius vestía la toga negra, sintiéndose muy bien de sí mismo. Sin embargo en su mente siniestra sentía mucho rencor hacia Balthazar y hacia el General mismo, contra quienes lentamente cobraba odio. Aquellos le dedicaron una mirada desafiante y lo miraban de menos, como si fuera una sencilla sanguijuela comparado a ellos. Pero él…era un Padre del Décamon…una mentira que ya iniciaba a creerse.

En los aposentos del Duque mismo el Sacristán se paraba tras la silla del líder, donde el soberano de la ciudad se sentaba con un tarro lleno de cerveza recién hecha, y sobre los muslos la Espada de Zarathás resplandecía con su gloria. Darsy se encontraba en la habitación también, pero cara de coche estaba haciendo la cama y atendiendo a las varias esposas del Duque.

La silla del supuesto líder de la ciudad sobre mesetas estaba frente a una gran ventana que se abría como caverna hacia las afueras, desde donde lograba apreciar los detalles del horizonte.

El Sacristán mismo estaba inspirado por la visión del más allá, el panorama una preciosura a la que no podía quitarle los ojos. Al borde, sin embargo, se miraba la gran mancha negra de la hueste maldita de Némaldon marchando hacia ellos, cada hora más y más cerca.

Pero de momento la vista ofrecía más que sólo una visión desastrosa. Los Campos de Flora eran bellísimos, llenos de un verdor espectacular con grama salvaje y flores de color amarillo por doquier, flora que pasaría a ser papilla verde media vez la hueste de millares las aplastara. Al lado derecho del horizonte resplandecía la escarpa monumental sobre la cual yacía el Sendero de los Caídos. Al lado izquierdo estaban las montañas bordeando el Campo de Flora. El color de las fallas geográficas era como de cerámica, al igual que las mesetas, por cuya razón la tarde entrante se miraba de un color anaranjado. Quizá era el simbolismo que los ríos de sangre que pronto correrían por dichos Campos, otra vez, como sucedió hacía cuatro siglos durante la Batalla de Maúralgum.

“Padre.”

“¿Sí, mi Lord Roam?” dijo el Sacristán con su voz manipulada para sonar serenada.

“Bendíceme otra vez. Sólo me pongo de pie, venga. Toma esto mientras,” el Duque le entregó la espada al Sacristán como si le estuviera entregando un artefacto cualquiera.

Arbgralius abrió los ojos de par en par al ver aquella preciosura aproximarse a sí. Tomó la espada por el mango con ambas manos, esperando sentir un peso desquiciado hundirle el cuerpo al suelo. Pero para su sorpresa, la espada pesaba mucho menos que una espada de metales normales.

“¡Gha!” gritó el Sacristán. Sus ojos se trabaron, se derrumbó al suelo, espuma blanca saliendo de su boca…y se transportó…

...

...

…Mórgomiel volaba sobre los lomos de Górgometh, el dragón de materia negra viajando entre el espacio y sobre el Río del Tiempo. Su estela era humo oscuro derivado de su propio cuerpo hecho de energía negra.

El dios del Caos estiró la mano, queriendo tocar al espectador que flotaba próximo a él en otro tiempo y espacio…El espectador notó que Mórgomiel estaba herido gravemente, en su costado llevaba una cortada que prometía jamás sanar. Los Tiempos del Caos habían culminado y él no ganó la batalla…pero estaba seguro que ganaría la guerra, no ahora, pero algún día.

“Górgometh…nos debemos ir. El destino nos urge esperar. Algún día regresaré…¡Búscame!” le gritó al espectador, como si pudiera verlo y sentirlo.

…

Al despertar, Argbralius notó que el Duque estaba parado cercano a él, mientras dos mujeres de bustos muy suculentos se sobaban el cuerpo contra él.

“Más fuerte, vamos, hasta que despierte,” dijo el Duque entre su locura. “Tú, desnúdate ahora mismo,” le ordenó a una de sus varias esposas. La mujer se quitó la bata de tul que llevaba puesta, exponiendo su cuerpo curvo y carnoso. El Duque se bajó los pantalones y ahí mismo dobló a la mujer a la mitad, y como si fueran perros en la calle, se la montó ahí mismo, dándole enviones violentos y veloces, mientras la mujer gemía del placer.

El religioso seguía en su delirio, pero desde luego la flor negra entre su alma ya lo había poseído, y viendo lo que estaba ocurriendo a su lado, su mente no pudo contrarrestar su naturaleza oscura y maligna. De un momento a otro vio la orgía que se desarrollaba a su alrededor, y no pudo haber momento más propicio para corroer el alma ya ennegrecida del joven religioso. Su alma se partió en dos y desde sus entrañas emergió la flor negra a su máximo resplandor.

Desnudándose, por primera vez en la vida, dejó que sus perlas colgaran al aire libre, con la hombría expresada a su máximo resplandor. Respiró profundo y sin preguntar ni decir, doblegó a una de las esposas del Duque y se la encañonó ahí mismo. Su mente gritaba placer, su mente gritaba poseer, su mente deseaba más y más y más y más. La flor negra se retorció en éxtasis, sus pétalos agresivos abiertos y sus estambres y pistilos invitando a la oscuridad.

El Duque jamás sospecharía el daño, o el beneficio, que le hizo a Argbralius al exponerlo a sus indiscretas orgías, completando, o destruyendo, el alma de aquél joven perdido cuyos padres murieron a temprana hora por diversas maldiciones. Tan sólo el tiempo podría estipular en qué se convertiría.

CAPÍTULO XXIII - KATHANAS IV

El General y su grupo de legendarios estaban parados en la torre más alta de Kathanas, conocida por unos y otros como La Miradora, pues desde ahí la vista era espectacular tanto hacia el norte, este, oeste, y sur.

Pero la atención de los legendarios no era en ninguna otra dirección que el sur mismo, donde la hueste ya estaba tan cerca como para verle las piernas y los brazos a la legión de enemigos, garras y colmillos a sus bestias, y los mecanismos intrínsecos de sus máquinas de guerra. Hasta el final del gran cuerpo del ejército enemigo se miraba a una bestia como rinoceronte ser montada por un cuerpo que se miraba insignificante a comparación del tamaño de la bestia. Seguro sería el Lóbrego Pastor en comando de esta legión. El Amo mismo, Legionaer, sin dudas estaría con el brazo izquierdo de su ejército, marchando hacia Háztatlon mientras Kathanas era diezmada.

Sobre La Miradora había una catapulta bastante nueva, con la capacidad de enviarle al enemigo una jabalina del tamaño de un tronco de cedro. Al momento que Leandro y sus secuaces evaluaban los peligros del campo, veinte soldados se encargaban de armar su mecanismo poderoso.

Strangelus y su pupilo, Elgahar, estaban preparados a un lado, repasando sus propios planes para la defensa por métodos mágicos; Lulita y Balthazar compartían en silencio como dos viejos que se odian pero se aprecian; Dartos se había amistado ligeramente con Lomans, y los Capitanes hacían el intento por mantenerse estoicos al ver a los miles de miles de soldados amasarse frente a la ciudad sobre mesetas. Lombardo y Gáramond estudiaban el panorama al lado del General.

“¿Alguien ha visto a Argbralius?” inquirió el General.

“La última vez que lo vi estaba siendo escoltado por varios guardas a los aposentos del Duque,” dijo Balthazar con sorna, exponiendo su odio hacia el religioso.

“Yo tampoco me lo trago mucho,” dijo el General. “Ese muchacho tiene problemas en la cabeza.”

“Señores y señoras, nuestra atención debe estar allá,” dijo Gáramond apuntando un dedo hacia la hueste. “Concentraos en lo que importa, hombres de valentía. De nada sirve estarle pelando la piel y las orejas al pobre religioso cuando apenas hemos verificado si sus intenciones son buenas o malas.”

“No es que nos desviemos, señor filósofo,” dijo Strangelus irrumpiendo la conversación para encarársele a su amigo y para siempre rival, “sencillamente es un detalle que no pasa desapercibido. Ayer el muchacho emanaba una energía extraña. Sólo afirmo que a mí tampoco me causa un buen agüero.”

“Yo también lo he sentido,” confesó Elgahar, bajando la cabeza.

Lombardo agregó, “También hay que tenerle compasión al muchacho. Ha vivido las desgracias del pueblo San San-Tera, no todo hombre sale ileso de dicha tragedia; además no sabemos nada de su pasado.”

“Basta,” dijo el General con una voz cortante. “Ni una palabra más de ese joven, al menos que sea porque luchará a nuestro lado. La guerra es nuestra preocupación, como dice el filósofo.” Gáramond sonrió, lanzándole miramientos al mago, como si hubiera ganado una contienda tan vieja como ellos.

“¿Ya está lista la jabalina?”

“Sí, mi General,” dijo Dartos mientras le daba órdenes en siseos a los soldados preparando la gigantesca máquina de guerra sobre La Miradora.

“Combustible.”

“Aquí, mi señor,” llegó corriendo un soldado, entregándole al general una cubeta llena de grasa fermentada. Apestaba a muerto pero bien que ardería como el fuego bravo.

El General tomó la cubeta y bañó la jabalina magnánima en el líquido inflamable. “Yescas,” dijo el General. Al instante Dartos le extendió las maderillas. El General frotó las maderas por varios segundos, incinerando aquellas al instante. Una flama sosegada bailaba de lado a lado.

“Preparaos para disparar,” dijo el General con la yesca inflamada. La tiró sobre la jabalina untada en grasa fermentada, y al instante cobró llamaradas.

“¡Muerte y gloria!” gritó el General.

Al instante los mecanismos pesados pero fluidos de la catapulta se desataron con la violencia de mil serpientes atacando al unísono, los cordones de metal del mecanismo gruñendo con ferocidad al acelerar con un siseo iracundo y continuo. La jabalina se desapareció en un abrir y cerrar de ojos, la estela de humo y flamas trazando su camino como si fuera un ángel quemando al espacio mismo.

La jabalina cayó a unas cien zancadas de la primera fila de la legión. Los legendarios sobre la torre celebraron, invitando a los enemigos a la batalla, desde luego demostrándoles la desgracia que les esperaba.

La legión de Némaldon estaba compuesta no sólo por los demonios de las profundidades, sino también por hombres y mujeres corroídos por la tentación de la oscuridad.

Los dethis ocupaban la minoría de los rangos del ejército, la raza casi obliterada durante la Batalla de Maúralgum, descendientes de Vorador, uno de los tantos siervos del dios del Caos, Mórgomiel, ahora extinto. Lagionaer y Kathas eran los últimos de aquella especie, pero Kathas se las había ingeniado para cruzarse con los humanos y así engendrar una especie híbrida que pasarían a ser los temidos Lóbregos Pastores, a cuya hibridez pertenecía Elkam y el mismo Feliel Démanur que resucitó al Amo. Los demonios ocupaban la vasta mayoría del ejército al centro de dicha legión: entre ellos numeraban los orcos y huargos, como uno que otras bestias malignas de las profundidas que no eran más que demonios modificados y manipulados por las Artes Negras, tal como los temibles voj y los duj. Si los voj eran una mezcla de orco con elfo, los duj eran una mezcla de orco con fauno, generando a bestias similares al minotauro pero de menor tamaño.

Andando como arañas de cuatro patas estaban los wyverns negros, inmiscuidos estratégicamente entre la legión de millares para no ser detectados antes de tiempo, pues le guardaban a los defensores una pequeña sorpresa, media vez la secuencia de ataque fuera desatada por los Sáffurtan.

La bestia montada por Elkam era nada menos que una quimera manufacturada en la garganta de las profundidades de Némaldon, en las Calderas de Árath, donde con los sortilegios poderosos mezclaban razas para crear demonios surtidos.

La quimera montada por Elkam era un elefante mezclado con orco y wyvern, por ende brindándole a dicho animal malparido (literalmente) una apariencia horrenda. Sus fauces eran chatas como la de los orcos, casi como puerco de granja; sus patas eran gordas y musculares como de elefante de los desiertos, y además, poseía las garras de un wyvern, su dentadura, la capacidad para arrojar ácidos corrosivos del hocico, y por supuesto un par de alas monumentales que sin duda le permitiían el vuelo.

Leandro y sus legendarios admiraron el progreso de dicha legión, pues era espectacular observar cómo los miles de miles de soldados marchaban y se movían como una alfombra líquida. La legión era tan grande que ya ocupaba todo el Campo de Flora y el color negro se divisaba hasta el horizonte.

Apenas era la madrugada y el sol si mucho se elevaba en su trono, pero poco sabían los defensores que dicho brillo solar duraría poco. Las cuatro mesetas estaban pobladas por el ejército defensor, cada una equipada con un centenar de catapultas preparadas para lanzar sus proyectiles hacia el enemigo. Barriles de grasa fermentada sería parte del coctel que le enviarían a los malditos de Némaldon, con las esperanzas de calcinar a decenas de un bombazo.

En la torre central Lulita ya estaba preparada para el afronte, habiéndose escabullido de La Miradora hacia su propio puesto cruzando el puente retractable que comunicaba a cada meseta hecho de tal manera que podía habilitarse a discreción para prevenir que los enemigos invadieran todas las mesetas cruzando los puentes. Los arqueros estaba preparados para el momento de lanzar sus propias saetas. Entre su misión había comandado a Mowriz defender a como diera lugar, confiando que el muchacho especial forjaría la lucha como todo otro hombre de buena fé.

“Y así empieza el juego de la muerte,” dijo el General con el visor de su yelmo abierto, la cola de caballo de color rojo colgando del cenit del mismo, siendo aquella bufada por el viento.

Mientras tanto, el Duque estaba sentado sobre su trono, observando con un tarro de cerveza en una mano y una de sus esposas en una pierna. La espada estaba envainada en la base de piedra, la cual era ojeada varias veces por minuto por el mismo Argbralius, quien había ganado una mirada muy extraña en los ojos. Tras la orgía que vivió su mente ya se aceleraba con planes alternos, con un destino muy incierto que en ese momento nadie podría adivinar. Ojeaba a una de las otras esposas quien le devolvía las miradas con un juego de lengua que le despertaba pasión al religioso. Ya tenía idea de cómo iba a poseer a la mujer. Otra se hincaba y le bajaba las prendas para complacerlo con su boca.

El Duque loco parecía estar viendo el despliegue de las fuerzas enemigas como si estuviera viendo un torneo entre campeones, sin sopesar que su ciudad sería vapuleada.

El religioso ojeaba la Espada de Zarathás, y desde el momento que la vio la deseaba poseer, no sólo por su belleza sino además porque lo transportó a otra dimensión en ausencia del sangrado de nariz que de lo contrario dicho transporte le causaría.

En su vida corta jamás había considerado que matar a alguien más por sus posesiones sería algo admisible. No obstante, viendo que el Duque se aferraba tanto a su Espada no le molestaría hacer una excepción ahí mismo, de usurparle el arma bendita o maldita, y quedársela para siempre. Eso sí, tendría que ser un acto furtivo, quizá aprovecharía al momento que la guerra se desatara completamente y con ello justificar la muerte del Duque de una manera completamente racional.

La mirada del Sacristán, de pronto, cobró una profundidad que de lo contrario no le era propia. Se le deformó la cara mientras una de las esposas del Duque lo complacía con su boca. Jamás consideró que algo así fuera a despertarlo de una manera tan voraz.

CAPÍTULO XXIV - KATHANAS V

El sol de la madrugada derramó su contenido cobrizo sobre el mundo, decantando su luz agraciada sobre los Campos de Flora. La luz coloreó la planicie y las montañas adyacentes como si magma misma le hubiera dado un pincelazo al mundo, y así mismo le mostró a los defensores cuan equipado estaba el enemigo.

La legión del infierno estaba suficientemente cerca para que Lulita misma, Leandro, Gramal, Lombardo, y e inclusive el Duque enloquecido, descubrieran que el ejército en efecto estaba dividido en tres segmentos, como si estuvieran viendo a aceite mezclarse con agua y vinagre. La primera capa, por decir, era de humanos armados con espadas comunes de hoja mediana de longitud y de ángulos curvos, tal que se notaba que estaban hechas para degollar más que para atravesar carnes; para crear zanjas más que para cortar miembros. Como buen ejército todos vestían armaduras de cuero hervido, de color negro, y unos yelmos maltrechos quizá hechos de madera reforzada con metal.

La segunda porción del ejército era una muralla de orcos, voj, duj, y huargos armados hasta los dientes con metales pesados y hachas maduradas con fraguas. Además, entre sus números estaban las máquinas de guerra, ballestas del tamaño de árboles con grandes lanzas y torres de madera rodadas por los orcos mismos sobre ruedas hechizas que le llegarían quizá a tres cuartos de la altura de las mesetas en altitud. Entre el número de orcos varios wyverns yacían domeñados por sus pilotos, esperando al momento de ataque para soltar su furia. Entre ellos los voj eran los líderes por su tamaño y corpulenta fuerza.

Y tras la muralla ancha de los demonios, estaban el dethis llamado Elkam y su brigada mortecina de Asesinos de la Hermandad de los Cuervos, aquellos que no estaban ejerciendo su papel crucial ahora mismo en Háztatlon. Al lado de Elkam estaban otros Lóbregos Pastores y al lado de ellos un centenar de Sáffurtanes que desde luego se dividían en dos grupos, haciendo sus propias fechorías.

El General Leandro Matamuertos al tope de La Miradora estaba paseando las orillas de la meseta como perro nervioso, desde luego sopesando si debería o no ordenar que las catapultas soltaran sus balísticas. Se le erizaron los cabellos del occipucio. Abrió los ojos de par en par y pensó, ¡Artes Negras!

“¡Strangelus!” gritó el General, sintiendo el apremio del momento. El enemigo ya se movía, ya iniciaba la cascada que iniciaría la batalla devastadora. Seguramente los Sáffurtan estarían actuando a favor de una estrategia macabra.

Dos gusanos de humo negro iniciaron a escalar el cielo. Segundos después una detonación ensordecedora reverberó entre la falla geográfica por varios segundos, el eco un recordatorio mordaz de lo que estaba por suceder.

Los gusanos de humo negro iniciaron a elevarse como serpientes de dos….tres….diez cabezas, cubriendo el el cielo lentamente mientras lo conquistaban.

El General notó que a la distancia el ser, seguramente el General de la oposición, sobre una bestia grisácea, emitió un graznido espeluznante. De un momento a otro todo quedó en silencio y completamente paralizado, excepto los gusanos de humo negro que conquistaban el cielo.

Lulita ancló una flecha a la cuerda del arco y la tensó. Sin escuchar las órdenes del General ya sabía que a esas iban. Los demás arqueros en la torre que lideraba Lulita hicieron lo mismo, siguiendo las órdenes como marionetas.

Gramal cogió su espada y la elevó al cielo, su mirada tensa pero enfocada en el enemigo. Los arqueros siguieron su comando al unísono.

“¡Arqueros!” gritó el General. Miles de arqueros ya anclaban sus saetas y otros soldados les proveerían con el número de suplentes que necesitaran.

Diez mil gritos surgieron en concierto, y los miles de miles de humanos al frente del ejército maldito iniciaron a correr hacia las mesetas.

“¡Ira y sangre!” gritó el General.

En un concierto correspondiente a los gritos de los soldados del enemigo, miles de chiflidos resonaron entre el cielo mientras miles de flechas llovían sobre el enemigo marchante.

“¡Ira y sangre!” volvió a gritar el General, y de nuevo otra horda de flechas llovió sobre el enemigo. Habían tantas flechas en vuelo en un momento dado que el cielo parecía estar ocupado por una nube de lluvias pesadas antes que las nubes negras del enemigo cubrieran los cielos.

“¡Rocas y fuego!” gritó el General, y al instante más de trescientas catapultas chiflaron como caballos muriéndose, sus proyectiles tanto destructivos por su peso y otros por contener líquido inflamable, llovieron sobre el Campo de Flora verde y fértil; pronto pasaría a ser una merma de sangre y hueso, fuego y destrucción.

Las rocas descuartizaron y fracturaron cráneos y fémures, el concierto de hueso triturado llenó el ambiente con su funesta canción. El grito de los caídos acompañaba aquella sinfonía de muerte; y mientras aquello concurría el cielo se seguía cubriendo por la sombra.

Los barriles de grasa fermentada reventaban en el suelo, salpicando a cientos con su escozor. Y los arqueros bien entrenados en incinerar combustible a media legua de distancia preparaban sus flechas henchidas en flamas y desde luego el campo y sus víctimas iniciaron a quemarse.

“¡Ira y sangre!” volvió a gritar el General, y de nuevo otro millar de flechas llovió sobre los que seguían de pie en el campo, corriendo como desquiciados hacia las mesetas. De los diez mil hombres que corrieron con fuerza hacia las mesetas quizá la mitad restaba, aquellos hombres corriendo al máximo por alcanzar las paredes de piedra.

Para la desgracia de los defensores, no era del todo fácil disparar verticalmente hacia los atacantes, y más de una vez un soldado, por intrépido, se cayó al precipicio para partirse la cabeza y repartir sus sesos tras el golpe mortal de su caída.

“¿Qué están haciendo estos bastardos? No pueden alcanzarnos….eso no podría ser más que claro…”

En ese momento escuchó el sonido de metal contra piedra…cada vez más intenso.

Esta vez fue Dartos quien gritó, “¡Por los dioses, están tratando de cavar entre la meseta! ¡Soldados!”

El General se quedó maravillado al escuchar a Dartos actuar de súbito, no comprendiendo la totalidad de sus órdenes. Pero desde luego una rama de grupo sobre la meseta custodiada por Leandro se dividió y salió en apuros hacia los interiores de la meseta La Miradora.

Dartos llegó a con el General y le dijo antes de partir, “Lo que están haciendo, mi General, es tratar de cavar entre la pared de las mesetas con fin de penetrar a los interiores. ¡Ya estamos preparados, mi General! ¡Permiso para seguir con mis instrucciones!”

El General dijo, “¿Y cómo arribareis al suelo con fines de defenderos en contra de los que nos asedian?”

“Es un secreto, mi General. Tendrá que confiar en mí.”

“¡Anda!” le gritó Leandro, el sonido de piedra siendo picada incrementando con creces.

El Lóbrego Pastor, Elkam, volvió a soltar un graznido poderoso, ante cuyo llamado la segunda horda de hombres se desprendió de la legión maldita, corriendo hacia las mesetas con toda la furia explícita en sus rostros. Pero esta vez era claro que llevaban picapiedras contrario a espadas.

“¡Roca y feugo!” volvió a gritar el General, confiando en que las catapultas arruinarían la mayor parte del plan de la legión del infierno.

Leandro observaba con detenimiento desde las alturas cómo decenas de rocas volaban desde las alturas para llover sobre los Campos, donde centenares de puntillos que no era más que soldados eran aplastados y aniquilados. Sin embargo, el número de soldados era tan numeroso que aunque cayeran cien, otros mil los sustituían, corriendo como desquiciados hacia las mesetas. Y mientras aquello concurría, el cielo se seguía cubriendo por la manta de sombras creada por los Sáffurtan.

Ahora más de diez mil hombres picaban piedra, todos concentrados en la meseta céntrica custodiada por Lulita, clavando con picapiedras como hormigas derribando a una planta. Y aunque picaban polvo cada vez que le pegaban a piedra tan sólida como un corazón determinado, diez mil golpes a la vez seguramente le cavarían un agujero profundo en cuestión de días y así…arribar a los adentros de las mesetas.

Leandro por fin comprendió lo crucial que era la función de Dartos. Que aunque no hubieran sido atacados en siglos, seguramente la función de defender las bases de las mesetas era importantísima, algo que sin dudas los arquitectos de antaño previeron que podría suceder.

“¡Roca, fuego, y flecha a voluntad!” gritó Leandro. De tras de sí la gran catapulta se preparaba para lanzar otro aguijón rebosado en grasa fermentada. La jabalina gamonal salió disparada a perderse en el mar de enemigos.

El líder del mal volvió a soltar otro grito furibundo, en cuyo momento de entre los orcos desorganizados cien wyverns negros emergieron de un respingo, batiendo sus alas con poderosos envites, elevándose cada vez más y más entre el cielo siendo conquistado por la sombra.

Leandro abrió los ojos de par en par. De inmediato llamó al mago, preso del pánico.

“¿Qué sucede?” llegó corriendo Strangelus un poco tarde tras haber sido llamado, su toga azul batiéndose con la furia del viento frío y desolado.

“¡Las nubes!” gritó Leandro, notando que los gusanos de humo negro ya empezaban a encubrir la mayor parte del cenit, y horas más tarde estarían completamente gobernados por la sombra.

“Lo sé, mi querido General…pero no hay nada que pueda hacer a tanta distancia…soy poderoso, pero tengo mis límites.”

Elgahar llegó corriendo a con ellos, jadeando, “¡Tengo una idea, maese!”

El General le dedicó una mirada veloz a su pupilo.

“¡Wyverns!” gritó el General al avistar que ya se aproximaban. Al unísono Gramal, Lulita, y Lomans reaccionaron al grito y distribuyeron a sus arqueros para que defendieran a los soldados que preparaban las catapultas. Los soldados en su propia torre ya se preparaban para el ataque aéreo.

“¡Habla hombre que tiempo nos queda poco!” le dijo el General a Elgahar.

“Mi idea…”

¡ZAZ!

Elgahar cayó al suelo malherido. Una flecha le atravesaba el hombro.

“¡Hijos de puta!” gritó el General al ver al pupilo del mago con una flecha atravesándole el hombro. ¿De donde?

El mago elevó su báculo con una velocidad ajena a su vejez, y de un zarpazo eléctrico calcinó a un wyvern negro y a su piloto que habían iniciado su descenso hacia ellos. Otro wyvern descendió…y otro….y otro….y diez….veinte wyverns descendieron como saetas, escupiendo líquido corrosivo sobre las catapultas y sobre las carnes de los soldados. En segundos los pobres embarrados en la secreción terrorífica de los wyverns se retorcían en el suelo mientras eran cocinados vivos por el ácido, la piel siendo derretida por el escozor de la sustancia, para después dejar al desnudo la carne por debajo y proveerle una muerte por desangramiento. Otros wyverns astutos no sólo consiguieron cocinar a unas víctimas y masticar a otras, sino también coger a uno o dos soldados con sus garras belicosas, para arrojarlos al abismo.

Del lomo de un wyvern un piloto pegó un brinco acrobático. Aquél estaba completamente recubierto por vestimentas negras, dejando expuestos sólo dos ojos calculadores rellenos de odio. En sus vestimentas iba la insignia de la Hermandad de los Cuervos muy bien gravada…

“¡Se infiltran!” gritó Leandro, notando que varios de los soldados ya estaban unificados en una batalla con los asesinos intrépidos. Leandro produjo su espada, soltando un timbre metálico sonoro y épico, y se dirijo a la batalla, el clamor de piedra siendo picada escalando desde el precipicio, sumado al graznido de los wyverns y el sufrimiento de los defensores, mezcla que pasó a ser indescifrable e inaudible por cuán clamorosa era.

El mago movía su báculo como espada, soltando pulsos potentes de energía radiante de color azul, cocinando y despedazando a varios asesinos de un sólo zarpazo. Un asesino le disparó al General con su cerbatana mortal con dardos envenenados y por suerte de él, y la desgracia de otro, le pegó a un soldado en el cuello si no hubiera sido por una corriente de viento que desvió el proyectil.

Una ballesta atravesó a dos wyverns de un tiro. Arqueros astutos y bien entrenados derribaban a las bestias aladas.

“¡Arrojad los barriles de grasa fermentada al suelo!” gritó el General. Su palabra corrió como mensaje divino, y aquellos cargando las catapultas con el líquido inflamable, al contrario de armar las máquinas, simplemente lo rodaron al borde de las murallas y dejaron que los líquidos derramaran su contenido sobre los atacantes ubicados al fondo del precipicio.

“¡Fuego y sangre!” gritó el General, y al instante una lluvia de flechas henchidas con flamas permitieron que el combustible se incinerara y consumieran la carne de varios miles en cuestión de minutos. Los gritos moribundos de aquellos sufriendo escaló a las alturas de las mesetas, el olor a carne achicharrada llenando el ambiente.

***

Lombardo seguía las órdenes de Lulita, y entre ambos hacían el intento para lanzarle al enemigo en la base de las mesetas el número más alto de lanzas y flechas que pudieran. A veces hasta botaban piedras del tamaño de la cabeza de toro, esperando que dicha siquiera le quitara la vida a uno de los desgraciados que buscaba penetrar la piedra de las mesetas y abrir un agujero entre ella para permitirle al enemigo infiltrarse.

La horda de wyverns no había sido derrotada, si cien atacaron quedarían unos sesenta, y todos recuperaban sus posiciones en alto para volver a descender sobre los defensores.

Pero la tarde ya estaba cayendo con premura, y con ella la nube terrorífica ya se expandía. Además del concierto de gritos proviniendo de la base de las mesetas, sus propias camaradas estaba sufriendo grandes penas, tanto los soldados de Leandro como los propios guardas de la ciudad de mesetas.

Pero para la desgracia de los pueblerinos que vivieron la destrucción de San-San-Tera, el hecho de volver a ver la nube que los encubriría pronto les sustrajo del alma un grito sordo y una pesadumbre que no lograrían sacudir sino hasta horas más tarde.

“Está pasando otra vez…” dijo Lulita, sintiéndose presa del infortunio. “Y la batalla se desarrolla y pronto nos tendrán del cuello si no hacemos algo…”

Lombardo no dijo nada, preso del mutismo por el miedo que sentía infundido entre sus carnes. El enemigo seguía avanzando y no parecía haber manera de detenerlo. Los ahogarían en sus números. 

“Hasta este momento nos están trayendo la batalla a nosotros,” dijo la señora.

“¿Qué propones?” dijo Balthazar, aproximándose con la gigante hacha colgando de su mano derecha y su pecho musculoso al desnudo, con sangre fresca pintándole la mitad de la cara.

“Que les llevemos la batalla a ellos,” dijo Lulita.

“¡Descienden del cielo!” gritó un soldado.

Lulita, Lombardo y Balthazar se cubrieron tras una ballesta. Balthazar tomó el arco de uno de los caídos y con una puntería envidiable le clavó una saeta en la cabeza a un wyvern. Pero el piloto fue tan acrobático como pudo, cayendo sobre la base de la meseta, pero al mismo tiempo fracturándose el tobillo con un ¡crack! audible.

Balthazar no lo dejó ni respirar, y de un movimiento felino le clavó el hacha entera entre el tórax, casi partiéndolo en dos mitades si no fueran por los hilos de carne que lo mantuvieron unido.

“No hay tiempo para estar pidiendo permisos. Lombardo, te quedarás aquí en mi puesto, ¿vale?”

“Pero…”

“Sin peros, que nos acribillan y debemos cambiar algo para que el rumbo de la batalla sea desviado.”

“Sí, mi…¡capitán!” dijo Lombardo, y de inmediato inició a dar órdenes tan bien como pudo.

Balthazar y Lulita convocaron a veinte hombres y sin demora se sumieron al interior de las mesetas.

Entre la oscuridad húmeda del castillo de la meseta central ya se escuchaba el martillar constante del enemigo que buscaba adentrarse al perímetro abriendo un agujero en la piedra. Eran tantos golpes por segundo que se lograba escuchar como un goteo constante y agravador.

“A la entrada de las mesetas,” le dijo Lulita a un soldado.

“Pero es un pasadizo secreto,” dijo aquél con el semblante pálido, dudando si debería haber seguido a Lulita en esta misión que no prometía más que la locura misma.

“Somos sólo veinte…”

“Contra picapiedras,” concluyó la señora. “Lo importante es desviarlos, no matarlos a todos. Con suficiente distracción no será algo imposible,” dijo Lulita, sopesando que su plan quizás no era tan bueno como ella creyó.

“Yo me voy con vosotros,” dijo una voz grave y filosa. El grupo de veinte se volteó. ¡Era el mago!

“No creo que la añadidura de un viejo como él nos hará ganar la batalla,” dijo el mismo soldado.

Strangelus le clavó el culo de la lanza en las tripas, doblegándolo al instante y le dijo, “No me menosprecies, camarada. Soy el mago de mayor rango en este Imperio,” dijo con la mirada rellena de pasión inédita, su sombrero azul brillando ligeramente con el destello de las antorchas.

El soldado sin aire dijo, “Disculpas…ya os llevo a los pasadizos….pero recomiendo que salgamos por las puertas subterráneas y hacia las cuevas que dan cerca de las bases, así no descubren de donde provenimos. Salvo que queramos ser invadidos con mayor presteza.”

“Suena perfecto. Pero mientras más hablas y no haces perdemos tiempo valioso,” le dijo Lulita con una mirada retadora.

“¡Correcto!” y desde luego el grupo de veintiún hombres, una señora añosa y un mago vetusto, salieron bufando hacia las profundidades de las mesetas, para emerger en las cavernas laterales del acantilado sobre el cual cursaba El Sendero de los Caídos.

***

Gáramond, como señor que conoce bien sus límites, había tratado de evadir la guerra a todo coste, y con ello se había rezagado a los interiores de La Miradora, justo en la cámara comunal, donde comía día y noche y se dedicaba a contarle historias a los más jóvenes y los más viejos.

“…Y dicen que el dragón le extendió una oferta tentadora al valiente caballero,” continuó recontando el filósofo mientras estudiaba a su audiencia iluminada por el fuego de las antorchas y la iluminación de la luz diurna a través de las ventanas.

“¿Qué oferta fue esa?” inquirió una niña de no más de diez primaveras de ojos grandes y sedientos por la historia contada.

“Que si el caballero se unía al bando del dragón, el dragón mismo le proveería con todas las riquezas que deseara, y con ello podría impresionar a la princesa y así ganarse su corazón.”

“Pero…la princes le pidió el corazón del dragón para que demostrara su valor…las riquezas no valen lo que vale un corazón de dragón,” dijo un joven guerrero de astuta mirada ataviado en sus armaduras de hierro.

“En eso tienes razón, pero ya puedes deducir que el valiente caballero sopesó que moriría luchando contra el dragón, y que su mejor opción era la de aceptar las riquezas y hacer de las suyas…”

Una explosión tambaleó el suelo, polvo descendiendo del techo. Varios de los jóvenes en armaduras salieron disparados a sus puestos, dejando al filósofo medroso recontando su historia. Los demás niños ni se inmutaron, como si estuvieran preparados para la desgracia. 

Gáramond volvió a darle un sorbo a la aguardiente que bebía y siguió recontando el cuento mientras la guerra se desarrollaba.

***

Leandro daba órdenes por aquí y allá, gritando con la furia de un dios mientras intentaba guiar a su milicia hacia, no la victoria, sino la pura y simple supervivencia. Observaba a los wyverns descender sobre sus hombres como relámpagos, viendo a varios ser consumidos por mandíbulas filosas.

Logró esquivar que un Asesino le amputara la cabeza con una espada larga, convocando la fuerza entre sí como para derribar al wyvern con una lanza que se encontraba a su pies, el soldado que alguna vez la usó yacía boquiabierto en el suelo, muerto.

La lluvia de rocas desde luego descendía, ya fuera porque el número de soldados disponibles para cargar los proyectiles a las catapultas disminuía o porque simple y sencillamente se estaban quedando sin municiones. De cualquier modo, apenas el ejército maligno empleaba a su primera oleada de terror y desde luego ya los estaban demacrando. A este paso no aguantarían ni un par de días.

En ese momento el General escuchó una explosión y un fogonazo de luz intensa. Sin creer lo que sus ojos le demostraban, se aproximó lo más que pudo al precipicio de La Miradora. Pero dado a que la meseta estaba bordeada por las tres inferiores a su frente, le fue imposible ver nada. Sin embargo, notó que Lomans celebraba y gritaba con los brazos en alto, el lucero del alba colgando de su mano carnosa, “¡Es el mago!”

Leandro se volteó de un súbito giro, jamás notando en qué momento se desapareció el creador de sortilegios. Eso sí, encontró a Elgahar herido quien luchaba con todo contra un Asesino con un brazo amputado, su wyvern hecho trizas por una jabalina que le deshilachó las alas.

“¡Graaaa!” gritó el General, corriendo hacia el Asesino y decapitándolo de un zarpazo.

“¡Elgahar!” le gritó al pupilo de la magia.

“Estoy bien…aguantaré…debemos seguir luchando.”

Otra explosión elevó humo al cielo y junto a ella una ráfaga de electricidad que se esparció como tela de araña.

“Es Strangelus," dijo Elgahar con una voz orgullosa y preocupada a la vez. “Les está dando el chispazo de sus vidas,” dijo el pupilo, para desmayarse y quedar inconsciente.

Por primera vez los calores de la guerra se calmaron, pues la estrategia genial de llevarle la batalla al enemigo en la base de las mesetas había diferido mucho de la atención del enemigo mismo. El General pudo calmarse y sentarse sobre la piedra, donde notó que tenía el rostro embadurnado en sangre ajena. Así mismo notó que tenía mucho dolor de costado, donde encontró que el enemigo le había pegado ahí mismo pero no logró penetrarle la pechera. Tras revisarse el cuerpo y concluir que seguía enterito, estudió sus alrededores para encontrarse con cientos de sus compañeros y soldados de Kathanas mutilados sobre el suelo, ya sea porque murieron masticados por un wyvern, calcinados por el ácido de aquellos, o destrozados por un enemigo. Notó que para caminar tenía que pisar cuerpos por doquier, pues la cantidad de muertos era alta.

Se acordó de los poderes que los Sáffurtan tenían para convocar a los muertos a la vida y le dijo a un manojo de soldados, “¡Ay que despojarse de los cadáveres, de cada uno de ellos! ¡Tiradlos al precipicio! Quizá así logremos matar a siquiera a uno de los bastardos que se aglomeran allá abajo…”

“Pero eran nuestro hermanos y amigos…” dijo un soldado de no más de quince años.

“Mi buen amigo, si no despojamos a los muertos pronto regresarán a la vida, manipulados por los nigromantes del enemigo. Al menos dale a tus amigos y parientes la oportunidad de servir a nuestra causa una última vez, aunque sea en su muerte.”

El chico parpadeó un par de veces, apenas comprendiendo aquello dicho. Otros diez no cuestionaron las órdenes y desde luego arrojaban los cadáveres al precipicio. El joven no lo dudó una vez más y como una saeta se empinó en la tarea.

***

Strangelus y Lulita llegaron a la torre más alta de la meseta llamada La Miradora tras el ataque sorpresivo que le dedicaron al enemigo, donde Leandro estaba celebrando en silencio con una sonrisa vasta.

“Brillante,” fue lo único que logró vociferar el General. “Estamos tirando a los muertos hacia el precipicio. Porque—”

“Los muertos resucitan,” concluyó Lulita sin mucha emoción. “Lo hemos visto en despliegue, en San San-Tera. Es horrendo…”

“Pues si estos resucitan sería con el único propósito de macerarnos,” dijo Leandro, su rostro manchado con trazas de carbón y sangre ajena, vagamente iluminado por la iluminación del fuego que los alcanzaba desde la distancia.

“¿Y Dartos?” preguntó el General.

“Se ha quedado abajo, custodiando los pasillos que le dan paso al interior de las mesetas. Son secretos, se supone, pero si los descubren estarán invadiendo el interior, y eso sí que sería un desastre,” le dijo Strangelus.

“¿Cuánta piedra picaron?” preguntó el General.

“Suficiente para que una explosión o un golpe severo rompa las paredes. No derribarían la meseta, pero sí descubrirían que hay escalafones que los llevarían hacia nosotros. Creo que eso sería tan malo como el hecho que derriben la falla geográfica,” concluyó el mago.

El viejo se quitó el sombrero puntiagudo de color azul, sudando y jadeando. Estaba más pálido que nunca, sus barbas blancas y largas manchadas con sangre ajena con un manojo de cabellos quemados. Su báculo también estaba manchado de sangre, y sus ojos se movían rápido de lado a lado. Se miraba extremadamente fatigado.

“Debo descansar, ésta encantación me ha drenado de energías…joder… ¿Y mi pupilo?” Una nube sombría pasó sobre el mago.

“Está descansando, Strangelus,” aceptó Leandro. Lulita volteaba a ver de lado a lado.

“¿Y Balthazar?” preguntó la abuela. ¿Habrá caído?

Strangelus y Leandro elevaron los hombros. “Lo necesitamos,” dijo Lulita. “Es un gran curandero, y estoy segura que hay varios de los nuestros que podrían usar de su ayuda.”

En las alturas de la meseta el viento seguía soplando con agresividad, que por alguna razón cuando la nube negra cubrió al cielo avivó su soplido. El enemigo parecía estarse reorganizando y pronto volvería a soltar su ataque.

“A los adentros…a comer y descansar lo que podamos. Nos tomamos turnos,” dijo Leandro.

“Yo me quedo,” dijo la abuela. “Si pego un grito ya sabéis que debéis venir a mi auxilio, ¿eh?”

Leandro se rió entre dientes, “Eso así será.”

El General y el mago se desaparecieron entre e interior de la torre más alta, La Miradora, buscando sigilo y alimento.

Desde las alturas Lulita lograba pesquisar el más allá, estudiando el horizonte al sur que cada vez parecía crecer en oscuridad. El destello de los hombres que murieron en llamaradas seguía iluminando el campo, pero no en su totalidad. En algún momento las llamas fallarían y sin luz estarían a merced de la ceguera.

“Hola…señora…” le dijo una voz juvenil.

Lulita se volteó para encontrarse con un grupo de soldados que no podrían tener más de quince primaveras. Pero le fue evidente en sus miradas duras que aquellos jóvenes fueron adiestrados desde muy pequeños a las maneras de la guerra, pues siendo nativos de una ciudad que no hace más que ser un bastión entre el Norte y Sur, debían estar tan sazonados como los soldados de Leandro.

“Hola, soldado. ¿En qué te puedo servir?” respondió la abuela con una sonrisa fatigada.

“Pues…hemos finalizado de arrojar a los muertos al precipicio. Venimos a seguir sus órdenes.”

Lulita notó en el rostro del muchacho la fatiga desatada por el deseo de poseer alimento y sosiego. Le dijo, “Anda y verifica que cada torre esté suplida para una siguiente ronda de ataques, y luego, podrás comer algo.”

Los ojos de los muchachos se iluminaron, sus armaduras de hierro destellando la fragilidad de la luz de un fuego agresivo que ardía a la distancia.

“…y…¿por qué hay una nube cubriéndonos?” preguntó otro de los muchachos.

“Porque el enemigo es muy astuto, soldado. Y parte de sus estrategias es cubrir el cielo y aprovecharse de la oscuridad para ejercer sus fechorías.”

“Vamos a vencer, ¿verdad? Kathanas nunca ha sido derrotada.”

“No lo sé,” le respondió Lulita. “Espero que sí.”

Los muchachos se largaron sin decir más, corriendo mientras las botas de metal retumbaban sobre la piedra. Los puentes entre las mesetas fueron conectados, que no eran más que largos tablones reforzados que le permitían el paso a los soldados de uno en uno. No tenía pasamanos, y de no tener cuidado un soldado poco atento podría irse al precipicio. Los puentes eran bastante hechizos, realidad que le hizo saber a Lulita que dicho artefacto fue creado mucho después que las mesetas por simple conveniencia.

Varios soldados y mujeres dedicados únicamente a mantener a los heridos ya se encargaban de los caídos que podrían ser salvados. A los moribundos les darían leche de la Florifundia para inducirlos al eterno sueño para luego, por orden del General Matamuertos, ser arrojados al precipicio.

La señora volvió a lanzar su vista hacia el horizonte, viendo cómo aquella muralla negra se volvía a organizar para el siguiente ataque.

***

En los adentros de La Miradora, en la habitación de la nobleza dedicada para el Duque, el Sacristán observaba a la negrura desplegarse de una manera poética. Estaba completamente vestido tras el placer que recibió de varias de las esposas del Duque. Estaba satisfecho y no deseaba más placer carnal.

Le había parecido impresionante el sortilegio generado por el mago, y su interés por el Arte Conjetúrico permaneció tan vivo como antaño. Sintió lástima el haber tenido que dejar atrás el libro de Rummbold Fagraz, pues dichos pasajes seguramente le hubieran ayudado a comprender los misterios de dicho estudio, y podría ampliar su conocimiento de tal, por más prohibido que fuera en Démanon.

“Excelente,” dijo el Duque loco, ahora vistiendo sus armaduras más ostentosas. “Que venga el enemigo, que venga. Me preparo para ir a visitarlo al infierno,” dijo el Duque con una voz retadora.

Vestía su yelmo de metal decorado con oro. El metal precioso estaba hecho de trenzas entrelazadas que corrían alrededor de su cabeza como una corona. Sobre el yelmo se sentaba una moharra de lanza filosa hecha de plata, más decorativa que funcional, pero le daba un aspecto mortecino a la armadura.

Las hombreras, brazaletes, guanteletes, peto, y demás metales encubriéndole el cuerpo eran de color morado, nada menos que fierros tratados en fraguas calientes para dotarlos con alta resistencia para luego ser coloreado del color preferido de la familia Roam — el morado.

Al centro del peto de aquellas armaduras estaba el emblema de la familia que había gobernado las mesetas por varios siglos, la espada clavada al centro de las mesetas en miniatura.

El Sacristán, mientras tanto, seguía vistiendo la toga negra, y lentamente marinaba sus pensamientos negros que le darían cabida a un mundo que apenas imaginaba. De alguna manera el destino lo había dirigido a cruzar caminos con el Duque, quien le presentó una nueva gama de posibilidades, tanto como el sexo ostentoso y el deseo por más, por poseer, y la lujuria insaciable.

“Que vengan los hijos de puta,” volvió a decir el Duque. “El enemigo no tiene idea de lo que le traeré al ejército de la maldición. Con mi Espada de Zarathás venceremos…” concluyó con un siseo.

“Así es, mi señor,” le respondió Argbralius. “Así será.” En los ojos de Sacristán la misma energía negruzca seguía alumbrando, coloreada con una vitalidad que hasta el momento debía comprobarse si era benigna o maligna.

CAPÍTULO XXV - KATHANAS VI 

No hubo un día siguiente porque la nube encubriendo el cielo era tan espesa que era imposible decir qué hora era. El precio psicológico que los defensores pagarían por dicha trastada estaba apenas por verse, pero de seguro y sería una taza alta, con un impuesto a sus almas que apenas figuraban. Desde luego ya se notaba en el rostro de los soldados una tensión agravada, que aunque el mago hizo un trabajo ejemplar en alentar al enemigo con su estrategia, el desarrollo del mal ya se esparcía y con aquello el alma de los defensores pasaría a estar emponzoñada.

Mientras tanto en los interiores de los castillos cavados en las mesetas, los ciudadanos en su mayoría soldados o veteranos entrenados para defender la ciudad a toda costa, se dedicaban a llevar a cabo el sistema de alarma en Kathanas:

“Llevamos más de cuatrocientos años esperando…entrenando a nuestros hijos y a los hijos de nuestros hijos en cómo reaccionar durante una…invasión de este calibre. Sólo un ejército tan numeroso se atrevería a vérselas contra Kathanas,” le explicó un soldado añejo a Leandro. El señor se llamaba Kelei y poesía un rostro perfectamente rasurado. Su cabello blanco era tan corto que estaba al ras de su cuero cabelludo––como la mayoría de ciudadanos masculinos de dicho forte––y vestía una toga sencilla de algodón mientras descansaba de las armaduras pesadas de metal.

“Fascinante,” dijo el General mientras admiraba el interior de Kathanas, que bajo la sombra de las afueras parecía estar perpetuamente de noche. El resultado de las antorchas en cada columna hacía que el sitio pareciera estar forrado de mermelada de albaricoque, pues el color de la flama en combinación con el color de la piedra creaba dicho espectro. “Jamás imaginé que fuera tan eficiente esta ciudad…”

“Eso es cierto. Nadie se imagina lo que hacemos aquí hasta que se adentran a la ciudad. Como bien sabe, mi General, estamos aislados del Imperio, a pesar de estar en medio de él. ¿Irónico, eh? Pero así somos felices. No nos molesta el gobierno ni vienen los viajeros por demasiado tiempo. Los trovadores pasan por menos de tres días al encontrar que nuestras mujeres les podrían cortar los huevos si son usadas para la noche. Los vagabundos y Desertores nos huyen, pues aquí no hay ciudadano que no sepa defenderse. Y todos tenemos un buen ojo para la fechoría y para detectar al autor de aquellas. Antes que pueda siquiera hacer un crimen aquí se le trata con el pie muerto.”

“¿Eh?” preguntó el General.

“Se le corta el pie con un machete caliente para que jamás vuelva a intentar huir con el hurto. ¿Comprende? Pero el pie muerto no ha sucedido en años. Aquí todos son honestos.”

“Me alegro que los soldados estéis preparados para tal desastre,” dijo el General mientras era conducido al comedor comunal de La Miradora. Habían tenido una batalla victoriosa muy pequeña y muy breve, y, mientras ellos descendían a comer, los vigías alimentados y descansados pelarían el ojo para vigilar la actividad del enemigo.

El interior de los castillos tenía varios escalafones bordeando las paredes del sitio, lo cual significaba que en varios puntos había espacio libre, entre el cual se perdían los haces de luz y dejaba la sensación de ver hacia el infinito.

Mujeres, niños, y adultos mayores ya no vestían el tul que alguna vez vio. Ahora vestían únicamente túnicas sencillas de algodón, la mayoría preparadas para envolverse en el metal que ellos mismos forjaron en las fraguas desde pequeños––para luego alterarla mientras maduraban de edad y tamaño––, y por ende la cultura estaba fuertemente arraigada al uso de dicho armamento y a la guerra en sí.

Por ello en el Imperio rara vez se mencionaba a Kathanas como una ciudad como tal, pues la cultura era tan disímil y tan errática––según otras ciudades––que rara vez se le prestaba atención. Por fortuna o una maldición, la familia Roam había gobernado el trono por más de doscientos años, la misma silla que empleó el primer Duque de dicha familia seguía siendo la misma utilizada por el Duque actual. La locura vino con el primer Duque de la familia, quien entre sus aventuras de soldado encontró la Espada de Zarathás gracias a un expedición a la Boca del Diablo en Devnóngaron.

Llegaron al comedor, donde varios soldados embarrados en sangre se reían abiertamente mientras bebían un caldo caliente, mientras otros mordían la costilla rostizada de una ternera, y otros degustaban de los huesos de la pata de un pollo o la pechuga de una paloma. La carne abundaba como buena ciudad de guerreros, y un sirviente––que no era más que un soldado llenando su papel como camarero de llamada, como muchos otros––, le pasó al General una suculenta costilla de toro hecha al horno de leño y cocinada a fuego lento. El General no lo dudó un segundo y hundió sus dientes en la carne. La carne era importada en su totalidad, aprendió el General, quien supuso que las coronas eran empleadas para nada más que alimentar a la ciudad protectora.

Kelei le dedicó una sonrisa muy cálida, cogiendo una costilla de marrano y devorándosela con frenesí, con la otra mano alcanzando una rebanada de pan y un tarro con agua de rosas.

Leandro no habló por cinco minutos mientras limpiaba la costilla de carne, lamiéndose los dedos. Sintió pena y se tornó colorado al sentir que como el líder de la guerra en Kathanas estaría dando el mal ejemplo, pero al voltear a ver de lado a lado, notó que en el centenar de mesas en el área comunal todos comían con las manos, y desde luego celebraban la pequeña victoria, aunque la gran mayoría estaba de luto.

Kelei explicó, “Es muy bueno que haya venido, General. Nuestro Duque, aunque lo amamos, no pudiera hacer lo que usted hizo. Viera, en Kathanas no estamos de luto por mucho tiempo cuando matan a los nuestros, y no somos como el resto del Imperio que entierra a los muertos y lloran por días…no. Nosotros celebramos la vida que los muertos tuvieron, con lágrimas claro, pero jamás com más de un día de tristeza. ¡Jamás!”

En ese momento Kelei, por más viejo que fuera, tomó su tarro de agua de rosas y lo elevó, gritando, “¡Kathanas!”

“¡Kathanas! ¡Kathanas! ¡Kathanas!” respondió en coro la totalidad de los soldados degustando del festín. Leandro notó que Lombardo estaba cercano a ellos, quien gozaba del festín a pesar de la pesadumbre que se expandía por fuera.

“¡GUERRA!” gritó un soldado desde las alturas del castillo, sobre el tope del escalafón que llevaría a la superficie de La Miradora.

Kelei sonrió y le dijo a Leandro, “Se avecina nuestro destino. Vamos hacia él con la gracia de los dioses. Que si la muerte nos viene, que al menos nos encuentre habiendo luchado por la vida que tanto amamos y no por la vida que dejamos de vivir por miedo. ¿Está listo, mi General, para llevarnos a una batalla épica? ¿Sabe que los muy polluelos cantarán nuestro esfuerzo, verdad? Las cantinas y los bares se llenarán con canciones que recrearán este momento, para pasar a ser una de las leyendas que tanto amamos escuchar.”

El General estaba sudando frío, notando que todos los ocupantes del área comunal lo estaban observando con atención. Tragó pesado, sintiendo la traza del sabor de la costilla deslizarse a su estómago. Eso sí, le hubiera encantado poder digerir el alimento en paz…y en compañía de su esposa…y con el calor de sus hijos…y se lamentó por haber cursado dicho sendero de pensamientos. Pero no lo detuvo.

Sintió los cabellos de su occipucio ponerse de pie. Supo que el enemigo estaba por utilizar la nigromancia. No había vuelta de hoja. Debía batallar con todo, o perderlo todo. Como buen líder inspiró mientras desenvainaba su espada. La elevó, permitiendo que la luz de velas la rebosara en su color albaricoque.

“¡MUERTE A ESOS HIJOS DE SU MADRE!”

“¡Kathanas! ¡Kathanas! ¡Kathanas!”

CAPÍTULO XXVI - KATHANAS VII

Y la batalla comenzó de nuevo, la segunda ola de terror lloviéndole a las mesetas de una manera implacable. Esta vez fueron los millares de orcos, duj, y voj que se abalanzaron alocadamente sobre aquellas, una estampida imparable portando con sí al menos veinte máquinas de guerra destinadas a escalar las mesetas. Eso sí, muchos de aquellos orcos ya llevaban instrumentos para romper piedra, seguramente para seguir cavando entre los agujeros creados por los humanos dispensables. Y fue así que la desgracia se volvió a desatar sobre Kathanas.

“¡Sangre y victoria!” gritó el General al ver el diluvio de enemigos que bajo la oscuridad de las nubes tortuosas se dirigía hacia Kathanas sin remordimiento. Más de un centenar de catapultas soltaron su furor, permitiendo que rocas y barriles llenos de grasa fermentada arrasaran con el campo ligeramente iluminado por los remanentes de los miles de cadáveres que se seguían quemando.

Fue Strangelus quien llegó al auxilio de los guerreros, el viejo más pálido que nunca, pero por su escualidez y brazos más huesudos que las ramas de un árbol, parecía tan agresivo como una araña cabreada. El viento soplaba con violencia, y por ello el mago había cedido el deseo de utilizar su sombrero puntiagudo. Por ello sus greñas blancas estaban expuestas a los elementos.

“¡Leandro, que todos lancen sus flechas!” comandó el mago.

El General lo volteó a ver, pero no dijo nada al contemplar al mago que movía sus manos de manera circular, creando una bola enérgica de color azul en el espacio entre ellas.

“¡Ya!” le gritó el mago.

El General dio la orden, “¡Saetas!”

Entre la oscuridad le fue imposible a cualquiera ver, por más aguda que fuera su vista, el paradero de aquellas miles de flechas que volaron hacia lo alto. De un momento a otro el mago remató su pie sobre el suelo y gritó, “¡Electra!” y soltó la bola enérgica de un zarpazo.

La energía azul danzó con el vigor de una flama, alcanzando a las miles de flechas en pleno vuelo. Al instante el cielo se iluminó de color cyan, el despliegue de fuerzas poderosas abrumando la visión del millar de orcos preparados para la batalla. El Campo de Flora se iluminó de aquél color metálico por varios segundos, exponiendo lo que parecía ser varios millares de ángeles destinados a derrotar al mal.

Los defensores se quedaron pasmados al ver lo que el mago más poderoso del Imperio le dedicó al enemigo. Pausaron un momento. No respiraron.

En la habitación más alta de La Miradora, el Duque Thoragón Roam y su camarero, Darsy, y su queridísimo Padre, alias el Sacristán Argbralius de Agamgor, observaron el derrumbe de flechas coloridas desde las alturas y muy lejanos de la batalla que se desarrollaba con sorna.

El Duque reaccionó con asombro, casi llorando al ver el despliegue de luces que era tanto encantador como deslumbrante. Para Argbralius fue un sentimiento ambivalente, donde por un lado quiso haber poseído el poder para crear una conjetura tan preciosa, y segundo sintió celos ardoroso al desear estar entre la batalla para masacrar al enemigo. La luz de antorcha iluminaba los aposentos del Duque con la luz albaricoque, pero bajo las sombras era imposible verle el rostro al Sacristán, en cuyas expresiones no había nada más que un odio incomprensible. Sus ojos negros no podrían verse más negros, cada día alimentando el deseo por poseer la Espada de Zarathás y sentirse…transportado.

En las afueras las saetas embravecidas por la conjetura del mago llovieron sobre el millar de orcos, energía chocando contra carnes, provocando que al instante los orcos ardieran.

Fuego azul intenso eructó de donde fuera que chocaba la flecha poseída por las magias. Cada orco golpeado estallaba en llamaradas de aquél color y de una intensidad tan brillante que encandilaba a cualquiera que observara la reacción directamente. El Campo de Flora pronto cobró un color azul iridiscente.

“¡Kathanas! ¡Kathanas! ¡Kathanas!” gritaron los soldados sobre las mesetas, volviendo a cargar sus flechas y las catapultas para proseguir con la masacre.

“¡Maese!” gritó Elgahar al ver a su maestro caerse al suelo. La palidez pronto era reemplazada por una piel grisácea. Parecía moribundo. El pupilo se movía como manco, pues la flecha que le había atravesado el hombro seguía entre sus carnes.

“Es el precio…de una conjetura tan poderosa…mi pupilo. Comida…” balbuceó el mago.

Elgahar lo sabía muy bien. Su maestro se lo había declarado numerosas veces. El usar el Arte Conjetúrico siempre cobraba su precio al que ejecutaba la encantación en términos de energía, y su maestro había empleado gran parte de su vitalidad para crear las ofensas que hasta el momento habían salvado a la ciudad de una invasión certera. Más de un tercio de la segunda ola del ejército maligno estaba siendo consumido por las flamas azules, pero no detendría el paso del resto de millares avanzando sin clemencia, gritando obscenidades y haciendo sonidos guturales mientras trepidaban sobre sus propias camaradas interesados únicamente en vencer a la ciudad de valientes.

Entre la oscuridad iluminada azul metálica por el fuego iridiscente, los defensores lograron ver cuando la ola de orcos estaba por colisionar con la base de las mesetas. Como una ola reventa do contra el arrecife, así se escuchó cuando los orcos se estrellaron contra la piedra maciza de las mesetas. Al instante siguieron martillando lo que los humanos iniciaron. Pero esta vez no sería tan sencillo ir a darles la batalla abajo, porque las máquinas de guerra del enemigo ya avanzaban hacia ellos rodando sobre grandes leños, tiradas por un centenar de orcos; y mientras avanzaban los grandes leños iban destripando a los muertos y heridos, creando una pulpa y un puré de carnes hechas papilla por el peso de los maderos.

Aunque las rocas de las catapultas ayudaban para destrozar varias de aquellas máquinas, derrumbando las maderas de su estructura y el contenido de aquellas que no era más que un centenar de humanos y orcos listos para la batalla, habían tantas máquinas que pronto llegarían a la pared de un modo u otro. No se trataba de impedir, sino de desacelerar.

“¡Wyverns!” gritó un soldado mientras fue masticado y tragado enteramente por un wyvern de color negro.

“¡Al cielo! ¡Wyverns!” gritó Leandro, desde luego notando que al dividir sus fuerzas el enemigo los tendrían pillados. De lo que aparentaba ser la absoluta oscuridad, los wyverns y sus pilotos llovían desde las alturas. Asesinos de la Hermandad de los Cuervos saltaban de sus animales, para caer sobre las mesetas y de inmediato iniciar a crear caos.

El pánico gobernó, y para la desgracia de los defensores, el mago estaba sufriendo de un delirio que podría consumirlo al haber exasperado gran parte de sus energías.

“¡Levantad los puentes!” gritaron aquellos que observaban que pronto el enemigo estaría cruzando los puentes entre mesetas. Aquellos tablones fueron asegurados por sus encargados, en efecto las mesetas quedando desconectadas.

Elgahar, por más malherido que estuviera, no se dejaría vencer. Quizá no podría emplear el Arte Conjetúrico, pues era muy novato en el juego, pero sí podría usar una espada para detener al enemigo.

La primer máquina de guerra hizo contacto con la piedra de las mesetas, casi llegando al tope. Al instante varios orcos salieron de los adentros de la máquina, tirando anzuelos hacia la meseta. De una vez iniciaron a escalarla cuando la cuerda estuvo tensa.

Para la desgracia de los defensores, cada máquina de guerra venía bien preparada con arqueros y tira lanzas, y era muy difícil desprender los anzuelos para prevenir que los orcos llegaran a la meseta. Hasta el momento el balance de la batalla había favorecido a los defensores, pero lentamente iniciaba a tambalear y los agresores ya cobraban más y más terreno. El número de la legión maldita era demasiado alto. La muerte empezó a gobernar, cada lado perdiendo más y más vidas. Cual era precisamente lo que deseaba el enemigo….

***

Mientras tanto, en los adentros de las mesetas, Dartos ya había animado al pequeño batallón que había preparado para defender el interior de cada meseta al momento que penetraran la piedra. Al paso que iban sería veloz. La meseta más afectada sería la central que sobresalía ligeramente más que las otras dos, una a cada flanco.

La entrada secreta a las mesetas estaba siendo custodiada por otro batallón, pero si el enemigo la encontraba de seguro los tendrían muertos en cuestión de segundos. Eso sí, siendo soldados de Kathanas, batallarían dando hasta la última gota de sangre.

La pared de piedra estaba siendo martillada como si un millar de pájaros carpinteros la estuvieran destrozando.

“Es aquí donde lo damos todo, compañeros,” dijo Dartos, el líder de la brigada encargada de los asaltos a nivel del suelo. El escalafón hacia los adentros de las mesetas era muy angosto, y permitía que sólo dos hombres de hombro moderadamente ancho se pararan uno al lado del otro. Este efecto en embudo les ayudaría a repeler a los enemigos, pero no por mucho tiempo.

La oscuridad era tal que Dartos apenas podía ver. El metal de las armaduras de sus camaradas reflejaba el fuego de antorcha, cual necesitaban para poder defenderse contra los invasores media vez penetraran los perímetros.

El capitán de dicho batallón sudaba frío, ya sentía el olor a miedo y nerviosismo y a orín fresco difundirse. El constante martilleo se hacía más recio con el paso de los segundos, el eco de los golpes resonando a través del espacio y la piedra. Dartos muy bien sabía que en las mesetas laterales sus camaradas estarían sufriendo de un suspenso similar mientras el enemigo cavaba cada segundo más y más cerca hacia su cometido.

Le hubiera encantado saber el estado de sus amigos, de cómo estaban aguantando la presión del momento, pero supo que dicho deseo sería fútil. La muerte los alcanzaría muy pronto, pero no sin una buena batalla antes de pasar a una mejor vida. Dartos nació y creció en Kathanas, afanándose a la creación de las armaduras metálicas en los grandes hornos, habiendo crecido aprendiendo a maniobrar varias armas. Se había cazado en dicha ciudad, donde sus crías ahora vivían, varias de aquellas jóvenes en sus veinte primaveras, quienes defendían a Kathanas a su propia manera. Estaba seguro que al menos dos de sus hijos estaban muertos, ojos paralizados en el cielo; pero tal era el destino de los defensores, y como un soldado nato de la ciudad protectora sabía que algún día volvería ver a sus crías en el Profundo Azur de los Cielos.

“Aquí vendrán y sólo aquí,” dijo una voz grave y agresiva. Dartos se dio media vuelta para encontrarse con un grandulón encubierto por una manta y una capucha, tal que sólo la mandíbula le era visible con la luz frágil de las antorchas. Su pecho estaba al desnudo con una piel dorada y un gran tatuaje en el pecho izquierdo. Era un Hombre Salvaje, sin lugar a dudas, y llevaba entre la mano derecha una hacha de hoja filosa y de mango pesado.

“Dile a tus hombres en las otras mesetas que se concentren sólo aquí,” le dijo el Salvaje a Dartos.

“Pero…la estrategia es…”

“No habrá otra oportunidad, buen hombre. Media vez habrán paso aquí se infiltrarán como chorro abierto. Media vez los orcos noten que hay una apertura en la pared todos se concentrarán en abrir la misma más y más. Llama a los hombres de las mesetas laterales,” volvió a repetir aquél con una voz calmada pero agresiva.

Dartos volteó a ver a uno de sus soldados y le dijo, “Anda, haz lo que dice.” El soldado lo dudó un segundo, para luego salir corriendo cuesta arriba en el escalafón, el eco de sus pasos perdiéndose mientras ascendía.”

“Ya vienen…¡preparaos!”

“¡Kathanas! ¡Kathanas! ¡Kathanas!”

El martilleo se hizo más poderoso hasta que resonó como los tambores de guerra. TON, TON, TON, TON, como las campanas de la muerte. Y sucedió.

Polvo cayó al suelo, luz celeste del fuego ardiendo sobre las carnes de los orcos muertos entró como un riachuelo de luz muy frágil.

Piedra cayó por bodoques. Los soldados aguantaron la respiración. Un ojo negro y terrible pesquisó por dicha apertura en la pared. Una espada le arrancó la vida al orco. Dartos volvió a su puesto, su espada ensangrentada al haber repelido al primer orco.

Otro orco curioso pegó el ojo. Otro soldado le penetró la cabeza con una lanza. Más piedras cayeron sobre el suelo. El agujero se abrió notoriamente. Un brazo entró con una espada larga y filosa, intentando punzar carne.

El Hombre Salvaje le amputó el miembro de un hachazo veloz y valiente. Otro brazo. Piedras. Fuego. Un orco metió medio cuerpo, gritando y graznando como bestia enfurecida. El Salvaje lo decapitó ahí mismo.

Piedras, fuego, orcos. El agujero se abrió, permitiéndole el paso a un orco. Un voj empujó al orco y con un mazo pesado le propinó un golpe rotundo a la piedra. El agujero se abrió. El primer enemigo entró corriendo, el mismo voj de tamaños venerables, para ser recibido por tres lanzas y una espada. El segundo orco entró mientras el resto seguía picando piedra, seguido por un duj con cuernos horripilantes. Fueron ultimados para darle paso al tercero y cuarto orco. Fueron despojados de la vida con eficiencia, pero los demás seguían picando piedra. Tres, cinco entraron, diez. El pequeño espacio con el escalafón se llenó de cadáveres y de hombres hombro a hombro luchando cara a cara contra los orcos. El agujero se abrió plenamente dándole paso libre a el número máximo de orcos que de momento cabían entre un espacio tan reducido. 

La batalla se unió codo a codo, cabeza a cabeza, dientes rasgando carne mientras espadas cortaban y amputaban brazos y cabezas. Un voj entró graznando, para decapitar a dos soldados y morder a un tercero con sus mandíbulas espantosas, para ser ultimado por el Hombre Salvaje, quien le clavó el hacha a media cabeza. Un manojo de vuj se dio entrada, asaltando a varios con sus cuernos mortecinos.

La luz escasa proviniendo de un par de antorchas pronto se apagaron, pues entre dientes, pelo, sangre, y vísceras volando, aquellas fueron apelmazadas bajo la carroña y la batalla se llevó a cabo a plena oscuridad. A este momento los soldaos estaban bélicos y los orcos también, cada partido luchando como felino. Fue imposible determinar el avance de cada lado, y por el grito mixto de orcos sufriendo y humanos cayendo fue evidente que el progreso de la batalla estaba finamente balanceado entre ofensores y defensores.

El olor a eucalipto llenó el área, el aroma causándole una reacción averna a los orcos. De un momento a otro algo con mucho filo empezó a destazar carne, los orcos cayendo uno tras otro.

Dartos, durante el caos, estaba paralizado y su mente en blanco. Lo único que sabía era que debía defender a sus camaradas como pudiera, y para su descontento debía recaer en el tacto de piel lisa de humano o de sonido para no matar a sus compañeros. Tristemente los orcos tenían mejor sentido del olfato que los humanos, y no tardaría en ser evidente dicha ventaja.

Un par de ojos rojos. Graznidos guturales.

“¡Ahh! ¡Ahhhhh! ¡Me comen! ¡Ahhhhhhhh!” empezó a gritar un soldado en pánico. Dartos reconoció la voz, pero no pudo hacer nada por él pues el ruido era tan alto y el desastre tan evidente que lo único que logró hacer fue seguir peleando.

“¡Noooo! ¡Muerden!” gritó otro en un desasosiego tan terrible que los pelos del occipucio del capitán se erizaron.

Ojos rojos, varios iniciaron a surgir por aquí y allá. Otros más.

“¡Retroceded!” gritó la voz del Salvaje, afligida. 

La palabra corrió como fuego y el pánico se distribuyó como una infección voraz. De un momento a otro los soldados huían de aquella escena que apestaba a víscera reventada y a sangre violada, tan oscura que sólo miraban un centenar de ojos rojos llenos de…infierno.

Dartos notó que el Hombre Salvaje no se escabulló con ellos, pero no le prestó mayor atención pues de momento algo peor estaba concurriendo: el enemigo se había infiltrado y al parecer los muertos habían surgido para tomar el control de la batalla.

***

Leandro derribó a un Asesino de la Hermandad con una estocada que de primero le atravesó la pierna y luego la mitad de la cara. Eso sí, no sin pagar el precio de haber sufrido el golpe casi mortal de una daga emponzoñada que apenas le rasgó la piel, sin embargo ya sentía los efectos del veneno infundirse entre sus venas por más ínfima que fuera su cantidad.

A su parecer podrían haber pasado dos días consecutivos desde que la segunda ola de terror se desató, pero no había alguna manera certera de determinar cuánto tiempo había transcurrido gracias a la nube negra que cubría el cielo. Leandro sintió el viento congelarse y, de un momento a otro, una ola de terror llovió de las alturas cuando un centenar de wyverns negros se desataron de picada sobre las mesetas, escupiendo su ácido y calcinándole las pieles a los soldados.

Leandro tuvo que esquivar ser cortado en dos mitades por la espada de un Asesino. Contraatacó, los dos forcejeando mientras hoja de metal generaba fricción la una contra la otra; pero el Asesino fue hábilmente derribado por un soldado que le atravesó una lanza de lado a lado.

***

Lulita daba hachazos por todos lados, derribando a los orcos que ascendían por las cuerdas atadas al anzuelo clavado en la meseta. Y a pesar que hacía su mejor esfuerzo en repelerlos, lanzando varios al abismo, la fila de orcos esperando su turno para seguir avanzando era demasiado vasta y larga, y desde luego los arqueros del enemigo estaban demacrando a los defensores para permitirle un paso seguro a los que iban en busca de la conquista.

Lulita parecía felino desesperado, pelando los dientes y lanzando ataques por doquier. El fuego celeste alguna vez esperanzador estaba apagándose mientras los muertos se amasaban en el suelo. Las almenaras brillando con poder sobre las torres ardían con esperanzas, al igual que las atalayas llenas de soldados, pero los wyverns desgraciados las apagaban con sus ácidos corrosivos, todo con el intento de dejar a los defensores en completa y absoluta oscuridad.

Lulita se vio codo a codo con Lombardo, quien maniobraba el mandoble que alguna vez le otorgó Savarb. El finquero luchaba con todo, pero simplemente parecía imposible ganar esta batalla.

Lulita pronto notó que estaban siendo empujados hacia los adentros de la meseta, hacia donde seguramente tendrían que huir dado al avance inclemente del enemigo. La esperanza se estaba esfumando.

***

Lomans maniobraba el lucero del alba con su mano carnosa, mientras con la otra le daba estocadas a los enemigos con una espada corta. Acostumbrado a defenderse contra los orcos, sabía que los demonios no eran del todo inteligentes, y con su corpulencia lo que hacía era permitirles pensar que estaba débil, para que atacaran sin resquemor, para destriparle los sesos con el lucero del alba. Se las vio contra un voj, una bestia que competía con su propio tamaño, y se entrelazaron en una batalla de graznidos y jadeos, que por fin le dio victoria al soldado carnoso, no sin pagar un precio algo, pues con aquellas garras la bestia del infierno logró arrancarle un pedazo del antebrazo. Un vuj trató de embestirlo con sus cuernos mortecinos, para ser atestado con un golpe mortal con la bola de hierro que le partió el cráneo en añicos.

Lomans, entre su desconcierto, notó que su torre no aguantaría mucho tiempo más pues tres máquinas de guerra ya estaban aferradas con anzuelos a ella, y los orcos ascendían de diez en diez, y los defensores se morían de diez en diez respectivamente. Lomans notó que ya estaba sólo, sus acompañantes sobre el suelo mascullando cosas ininteligibles mientras la vida los dejaba con velocidad.

Se vio arrinconado y supo que la muerte le llegaría sin remedio. Corrió hacia donde las municiones de los barriles con grasa fermentada yacían y los derrumbó sobre el suelo, embarrando al centenar de cadáveres postrados en la piedra. 

“¡Por el Imperio!” gritó, tomando una antorcha.

En ese momento cien orcos se le dejaron ir con todo, y es allí que el Capitán se terminó de untar la grasa fermentada sobre su propio cuerpo. Se prendió fuego, riéndose como un psicópata mientras luchaba mano a mano con los orcos ahora embarrados en el líquido. 

“¡Vamos hijos de puta! ¡Nos vamos todos al infierno!” gritó el Capitán mientras el cuerpo le ardía en brasas, incinerando todo a su paso pues la torre entera estaba untada en el líquido inflamable. Los orcos iniciaron a huir cuando el Capitán saltó de la torre para adentrarse a una de las máquinas de guerra. Su cuerpo en brasas no tardó en morirse, pero dentro de una de las máquinas de guerra provocó que aquella, hecha de madera, cobrara la pasión de las flamas y se incinerara en segundos. La máquina de guerra era ahora una columna de fuego que pronto se derrumbó, contagiando a otras dos máquinas con el mismo fuego, calcinando a todos los enemigos dentro y a aquellos que en el suelo recibieron el producto de dicho ardor. El fuego de las mesetas siguió ardiendo, contagiando el resto de barriles con grasa fermentada…y estalló.

La meseta del lado este explotó con una energía radiante, elevando al cielo suficiente luz para que todos pudieran ver la caída de la primera meseta. La falla geográfica y su castillo empezaron a resquebrarse, para derrumbarse sobre sí y hacia el Campo de Flora, donde un millar de enemigos recibieron los detritos de bruces, muriéndose al instante aplastados por el peso de las piedras.

***

Gramal, como buen Brutal-Fark, se entregaba plenamente a la batalla, desatando todo para cortar con su espada ancha y larga. Pero no era suficiente. Una explosión voraz lo cogió desprevenido, y notó que hasta los orcos voltearon a ver el despliegue de fuerzas.

“¡Kathanas! ¡Kathanas! ¡Kathanas!” gritaron los soldados en respuesta, y la batalla reanudó, los defensores abatiendo al enemigo con todo lo que les restaba. Pero los defensores poco sabían que la meseta más importante había sido infiltrada por el enemigo.

***

Dartos salió corriendo hacia el General embarrado en sangre y dijo, “¡Han tomado la base de la meseta! ¡Los muertos caminan! ¡Los muertos caminan!”

A Leandro se espantó al escuchar aquellas palabras. La meseta custodiada por Lomans había caído, y ahora las fuerzas del mal se concentraría con mayor eficiencia en destrozar las restantes. Supo que perderían la batalla, y por ende la guerra…al menos que hicieran algo al respecto.

“¡A los muertos que andan debes cortarle la cabeza, y sólo así morirán!”

“¡Retroceded!” escuchó a Lulita gritar.

“¡Al castillo!” gritó Gramal.

Un wyvern descendió del cielo, tomando al General por las caderas. Se lo llevó consigo en el aire mientras intentaba masticarlo, pero el General, astuto, logró impedirlo al colocar su espada en una posición vertical, provocando que el reptil se clavara la hoja filosa en la mandíbula superior y agonizara del dolor.

Leandro logró salirse de sus mandíbulas moviéndose como un gusano que no deseara ser comido por un pájaro, y como un felino logró montarse en el asiento ya ensamblado en la espalda del wyvern sin un piloto. Sin saber cómo diablos lo logró, se aprovechó del momento y asumió que montar un wyvern sería lo mismo que montar a un caballo, e hizo lo posible por maniobrarlo. El wyvern descendió sobre unos orcos que avanzaban hacia la toma de la meseta que custodiaba Lulita, y con su peso logró lanzarlos al abismo. Leandro luego le retorció las riendas al wyvern y de picada lo llevó a clavarse al costado de una de las máquinas de guerra. El General salió volando, rompiéndose un brazo en dos mitades inexactas mientras un madero se le clavó en el costado. Rodó varias zancadas hasta restar sobre la meseta, casi inmóvil. Lulita lo vio y corrió hacia él mientras los orcos se reorganizaban y lo ayudó a regresar a la seguridad de la meseta.

La señora estaba bañada en sangre roja y negra, mientras decía, “¡Hay que retroceder! ¡Ay que retroceder!” Y hacia el interior de las mesetas se incluyeron.

***

Mientras tanto el Duque observaba a su ciudad caer, ser martirizada pedazo por pedazo. Sus ojos estaban abiertos de par en par mientras su cuerpo hacía el intento por permanecer estoico.

“Ha llegado el momento,” dijo el Duque. “Padre mío, se vendrá a la gloriosa batalla conmigo. Si caigo, quiero que tome mi Espada y la utilice para vencer al enemigo.”

El Duque se miraba heroico vistiendo sus armaduras moradas con la insignia de Kathanas y la familia Roam al centro, su yelmo de nobleza, y la capa morada colgando de sus hombros. Pero lo más impresionante era sin duda le Espada de Zarathás colgando de su cinto, negra como la noche y hasta parecía tener el deseo de derramar sangre, un color que contrastaba muy mal con sus armaduras de otro tono y color.

Los ojos de Argbralius sonrieron al escuchar aquellas palabras. Darsy estaba sudando frío, y las esposas del Duque ya estaban entrando en pánico, arrinconadas en una esquina mientras el sufrimiento de los soldados de Kathanas llenaba el ambiente con su sonido terrorífico.

“Ha llegado la hora, mis amores. Darsy, tú primero,” le dijo el Duque a su sirviente.

Cara de coche se hincó ante su amo y le dijo, “Fue un honor servirle a usted y a su familia.”

“Lo sé Darsy, pero hablamos de este momento en caso que algún día viniera.”

“Lo sé, mi señor,” dijo el sirviente mientras lloraba copiosamente. “Estoy listo,” y bajó la cabeza.

El Duque desenvainó la espada de su cinto, la vaina de cuero haciéndole poco servicio a la hoja de metales negros. La elevó y de un movimiento feroz lo decapitó ahí mismo. El cuerpo de Darsy de desplomó y su sangre corrió sobre el suelo de piedra y untó a las alfombras de pieles con el líquido viscoso.

Una por una las esposas del Duque se ofrecieron para ser sacrificadas antes que el enemigo las tomara. Kathanas estaba cayendo y no serían presos del infortunio.

Argbralius no lo podía creer, pero no le pareció grotesca la escena.

“Nos vamos a la gloriosa batalla, mi querido Padre,” dijo al finalizar la tarea demandante de decapitar a varios en pocos minutos; y el Sacristán, contrario de estar horrorizado por la escena, sencillamente no reaccionó del todo, cierta parte de su alma marchita gozando el momento violento.

“Como usted mande, mi señor,” respondió Argbralius.

La puerta doble de la habitación del Duque se abrió de una patada. Dartos y un batallón de soldados entraron.

“¡Se han infiltrado, estamos perdiendo la batalla!”

“Silencio,” le dijo el Duque a su Capitán. “Soy el Duque de Kathanas y si vamos a caer, caeremos con gloria. Nos vamos al encuentro del enemigo saliendo por la salida secreta en un grupo ofensivo.”

“¡Pero descubrirán la entrada secreta y…!”

El Duque le pegó una bofetada al capitán con su guantelete y le dijo, “Silencio, cobarde. Hemos caído y si caemos quiero caer con gloria. ¡A morir!” gritó el Duque loco.

Los soldados se voltearon a ver el uno con el otro y sabiendo que la derrota les llovería sin remedio gritaron, “¡A morir!”

El Duque salió de primero, cerrándose el visor del casco de metales morados. Cogió una antorcha en una mano y la Espada de Zarathás en la otra, e inició a descender los escalafones como si fuera un héroe sacado directamente de los cuentos de hadas y druidas. Su capa morada flotaba tras de sí mientras cada paso que daba retumbaba sobre los peldaños de piedra. Su figura épica inspiró cada soldado pasando cercano a sí, sin importar que estuvieran contagiados con el pánico. Y lentamente, el Duque fue inspirando a más de mil soldados, todos descendiendo los escalafones de la meseta más alta hacia el suelo, donde se entregarían en la última batalla.

“Quiero a mi corcel blanco, Dartos,” dijo el Duque.

En la meseta La Miradora un pequeño establo almacenaba a la poca caballería mantenida por dicha ciudad, que realmente no era necesario. Pero todo noble necesitaba su caballo, aunque fuera sólo para aseverar que poseía uno o varios y no verse mal frente a otros nobles.

“Brasas…” dijo el Duque abriendo su visor. “Mi corcel se llama Brasas. Es un garañón de guerra del color del fuego y las calderas. Lo he denominado brasas por razones evidentes,” le dijo al Padre y a los soldados a su alrededor. Dijo aquellas palabras con tanta tranquilidad que no parecía advertir la severidad del momento o que estaban por morir.  Pero su calma y estoicismo le ayudó a los soldados a mantenerse en calma.

“Siempre me prometí que si caía durante la batalla lo haría sobre Brasas, con la Espada de Zarathás que mi familia ha heredado de generación en generación. La batalla será épica.”

El Duque se cerró el visor y esperó calladamente en el nivel donde se hallaban a que Dartos le trajera su montura. Mientras tanto, el fuego de antorchas brillaba con elocuencia, lanzando sombras por doquier. Los soldados tosían y otros esperaban con impaciencia a que el Duque obtuviera su montura.

“¡El General ha caído! ¡Lo he visto con mis propios ojos!” dijo un soldado mientras descendía los escalafones. Llegó corriendo hacia el Duque embarrando en sangre.

“¡Ha caído Leandro! ¡Hemos sido vencidos! ¡Ya no hay esperanzas!”

El Duque, tan alto como era y brillando con sus armaduras moradas, tomó al soltado por la pechera, metiendo una mano entre el metal y su cuerpo, y lo jaló hacía sí, propinándole un rodillazo entre las costillas, para luego bofetearlo quince veces y le dijo, “Nada ha caído siempre y cuando yo esté vivo. Ahora te enfilas y esperas mi comando para que descendamos a entregarnos al enemigo. Sí, la muerte nos encontrará, pero que sea con una batalla exquisita que será recordada por los tiempos. Quiero que me canten canciones, que los jóvenes digan que el Duque Thoragón Roam luchó hasta con los dientes sobre su caballo llamado Brasas.”

“Pero si todos morimos no habrá quien cuente la historia,” dijo otro soldado.

“Las piedras se acordará de mí, la ciudad se acordará de mí,” dijo el Duque entre su soberbia locura. Hablaba con tal calma y con tanta seguridad que lo que decía tenía que ser cierto. Al menos le ayudó a los soldados encontrarle significado a su fatalidad, de encontrarle esperanza a la desesperanza.

“Tú,” le dijo el Duque a un soldado herido. “Debemos sacrificarte para que los dioses nos ayuden.”

“¿Cómo?” dijo el soldado entre penas y agravios. Tenía una flecha atravesándole el estómago y pronto se desangraría, desde luego ya jadeaba.

“Tú elixir nos brindará con la fuerza que necesitamos,” le dijo el Duque enloquecido. “Padre, dígale a este hombre que mis palabras son certeras.”

Argbralius se sintió intimidado por la locura del Duque. Decidió obedecer para no ser una víctima de su locura, “Debe ser sacrificado por el bien de los dioses. Usted se irá directo al Profundo Azur de los Cielos cuando nos otorgue su vida a cambio de su elixir,” afirmó el Sacristán con eterna convicción, sin delatar que por dentro sentía que era todo un juego de palabras.

“Eso no suena mal…” dijo el soldado, sintiendo que podría encontrar la gloria y la redención al entregarle su vida al Duque. Si el Padre mismo lo decía entonces debía ser cierto…

Un sonido gutural. “¡Ahhh! ¡Me muerde! ¡Ahhh!” los soldados empezaron a entrar en pánico mientras ojos rojos subían los escalafones. Soldados de la propia Kathanas estaban siendo manipulados como títeres por la nigromancia, al igual que orcos y otros humanos, aquellos ascendiendo a un paso lento pero seguro gracias a miembros mutilados.

“¡La cabeza! ¡Cortadle la cabeza!” gritó Dartos dentro del estalo. Los muertos fueron decapitados y sin más cesaron de moverse. Pero otros ya ascendía sin deterioro, pues habían demasiados esperando masticar carne fresca.

Dartos salió del establo con Brasas bien equipado con las armaduras de la nobleza, cubriéndole el pecho al caballo con metales morados. El Duque se montó sobre el corcel, el garañón relinchando al sentir dicho peso, el eco de su agresividad reverberando entre la oscuridad.

Thoragón desenvainó la Espada de Zarathás de la funda de cuero poco celebrada y elevó el arma al aire. Dijo, “¿Qué dicen mis soldados en la última batalla?”

“¡Kathanas! ¡Kathanas! ¡Kathanas!”

“¡A la guerra!” gritó el Duque. El corcel empezó a trotar hacia el escalafón y a descenderlo con la gracia de un animal bien entrenado. Los peldaños estaban ocupados por varios muertos ambulando, pero con su espada el Duque los decapitó sin problema, pasando al lado de aquellos como si toda su vida hubiera visto a muertos andando.

La locura del Duque no hizo más que alimentar el coraje de sus soldados al demostrarles que no le temía a dicho acto de la nigromancia. Tras la fila de cientos de cuerpos había un grupo de orcos esperando su turno para ascender, pero al ver al Duque descender en su corcel de guerra, se preocuparon, y decidieron retroceder. Lo que no sabían los soldados o el Duque era que a lo que más le temieron no fue al guerrillero, ni al corcel, ni al Padre, ni al centenar de soldados descendiendo gritando con la energía de cinco soles. No, era por la fuerza emanada por la Espada de Zarathás, cuyo origen estaba por determinarse.

“Dartos,” dijo el Duque al llegar a la base de la meseta, donde el gran agujero había sido creado.

“Ya has visto que los cobardes nos huyen. Pero no saldremos por aquí. Saldremos por la entrada secreta por la pared del acantilado. Saldremos cabalgando con la furia de los tiempos. Salir por aquí no tiene gracia,” dijo el Duque de una manera despectiva.

“Que así sea, mi señor,” dijo Dartos.

“¡A cabalgar!” gritó el Duque, a pesar que era el único a caballo, dirigiéndose hacia los portones que le darían entrada a las cavernas hacia la salida secreta entre el acantilado, sobre el cual correría el Sendero de los Caídos.

El Sacristán no se le despegó al Duque, por más rápido que estuviera cabalgando aquél. Su propósito era uno: apoderarse de una manera u otra de la Espada de Zarathás. Tras aquél batallón corría un joven sin un brazo, su mirada muerta, pero su alma viva entregado a defender a los vivos.

***

Elgahar atendía a su maestro con sólo un brazo, pues el izquierdo lo tenía completamente desvitalizado gracias a la flecha que le perforó el hombro. Con mucho dolor se había sacado el proyectil de las carnes, y ahora dicha herida sangraba copiosamente.

“Va estar a bien, mi apreciado maese. Ya verá que sí…ya verá.” La luz era escasa, apenas una sugerencia emanada por una antorcha en vías de la exasperación.

“No seas imbécil. Debes largarte cuando puedes. Kathanas ha caído. Debes hacer lo posible para que los demás se larguen contigo hacia Háztatlon, donde yace la última esperanza.”

“No lo dejaré por nada, maese,” le dijo Elgahar con tristeza, sabiendo que la verdad era que debía dejarlo si deseaba sobrevivir. El pobre viejo estaba tirado sobre el suelo, embarrado en su propio sudor. La frágil luz de la antorcha en la pared le iluminaba el rostro moribundo al mago de barbas blancas.

“¡Los que viven, conmigo!” gritó una voz reconocible.

“¡Balthazar!” gritó Elgahar. “¡Aquí!”

El Hombre Salvaje llegó al habitáculo sin el manto cubriéndole el cuerpo, su pecho musculoso al desnudo demostrando su musculatura apretada gracias a la batalla, el tatuaje en su pecho izquierdo brillando. Aquél fortachón llevaba la hacha colgada en el cinto, aquella ensangrentada por la actividad recién vivida.

El rostro del Salvaje demostraba pena al estudiarle el semblante al mago. Le dijo a Elgahar, “Despídete ahora mismo.”

El pupilo del mago dijo, “¿Cómo vas a creer? No dejaré a mi maese aquí sin más.”

“Lo dejarás conmigo, pero media vez yo haya finalizado con él no lo volverás a ver.”

“Haz lo que dice, mi querido pupilo. Dime adiós. Es aquí donde nos separamos para siempre. Has sido muy bueno como aprendiz, lastimosamente no logré entrenarte a profundidad en la preciosura del Arte Conjetúrico. Debes reunir al colegio de magos y explicarles lo que has visto. Más importante, debes apresurarte en dominar el Arte Conjetúrico y convertirte en un creador de sortilegios y hacer lo que puedas para defender a nuestro Imperio. No demores, no seas tan tonto como para quedarte a presenciar mi muerte...que ya estoy viejo...y estos sortilegios me han drenado de mis últimas...”

“Pero maese,” dijo Elgahar, su rostro afectado severamente por la emoción.

“Sin peros. No hay tiempo,” dijo el viejo con su voz frágil.

“Muy bien…adiós…hasta algún día…” le dijo el pupilo a su maestro, derramándose sobre el cuerpo débil de su maestro en un abrazo caluroso. Parecía harapo, sus greñas blancas remojadas con sudor, su piel de un color gris. La toga azul que alguna vez vistió con mucho orgullo estaba manchada de sangre propia y ajena, y su sombrero era un recuerdo de lo que alguna vez fue. Su báculo, mientras tanto, estaba arrojado a su lado, cual el viejo sostenía con ambas manos como si fuera su última esperanza.

El abrazo duró poco, pero fue bueno para ambos. El viejo sonrió y dijo, “Debes proteger a los demás contra el mal, pupilo mío. Ahora sé un buen alumno y huye…¡anda!”

Elgahar se dio la media vuelta y se largó del habitáculo sin más. El vaho de su presencia fue lo último que quedó.

Balthazar se acuclilló al lado del mago, su rostro cuadrado y sus ojos celestes estudiando al viejo. De su cinto produjo un morral lleno de hierbas y un mortero de piedra y su respectivo pistilo.

“Ya sé lo que pretendes hacer,” le dijo el brujo al mago.

“El gran Hombre Salvaje ha venido a mi auxilio, y en buen momento. Haz lo que debas, necesito hacerlo antes que sea muy tarde.”

“Con mucho gusto. La muerte no es el final,” le dijo Balthazar al viejo mientras mascaba las hierbas con el pistilo. Usando agua del propio sudor del mago siguió creando una pasta espesa de color verde.

“No hay retorno, mago,” le dijo Balthazar. “El elixir de Madre puede ser usado sólo una vez. O aprovechas su fuerza o se esfuma mientras te consume.”

“Que así sea,” le dijo el mago cerrando los ojos.

“Está listo,” le dijo Balthazar.

“Hazlo.”

Balthazar produjo unas hierbas de eucalipto y empezó a cantar en quedo. Frotando un par de maderillas logró incinerar unas yescas, que posteriormente le dieron vida al eucalipto seco y su aroma invasivo.

La voz del Hombre Salvaje se convirtió en un eco que reverberó cien veces en el habitáculo, para convertirse en un cántico intenso, tal que el mismo humo del eucalipto empezó a danzar como hechizado. Con dos dedos tomó la pasta que creó en el mortero y se la metió en la boca al mago, para luego pintarle el rostro con la sustancia oscura.

El hechicero se desapareció sin rastro como si fuera parte del mismo viento, pero el eco de su voz permaneció en el sitio, reverberando varias veces e incrementando en intensidad progresivamente. Como un moribundo regresando a la vida, el mago se puso de pie, sus ojos dos cristales llenos de una fuerza misteriosa.

Tomó su báculo en la mano y salió disparado hacia el campo de batalla.

CAPÍTULO XXVII - KATHANAS VIII

Como el dardo de una ballesta, el caballo del color de las brasas salió disparado de la cueva entre las paredes de piedra del acantilado, aquella al oeste de la ciudad de mesetas. El ejército maligno compuesto por millares de orcos y humanos, y otras bestias del infierno, no previeron dicho ataque, y como una abeja que invadiera una colina de hormigas, el Duque Thoragón Roam se incluyó forzosamente entre la batalla como verdadero aguijón y con el mismo filo metafórico.

Los orcos estaban agotados y no esperaban que la caballería surgiera de una cueva, aunque fuera sólo uno. Pero el Duque gritaba con tanto candor que los orcos mismos le temieron, especialmente al sentir la energía notoria surgiendo de la Espada de Zarathás. Y como si hecha para cortar carne, la Espada rebanaba a los enemigos con la eficacia de un fierro caliente hundiéndose entre manteca. Tras el Duque un grupo de dos centenares de soldados embravecidos, incluyendo a algunas mujeres que se unieron al combate, y a un joven hechizado, salieron con las espadas en alto, siguiendo a su líder hacia una muerte segura, pero no sin dejarle senda mella a los rangos del enemigo.

“¡Kathanas! ¡Kathanas! ¡Kathanas!” gritaba el Duque enloquecido mientras cortaba y cortaba sin cesar, decapitando a los orcos sin problema.

La atención que llamó el Duque y su último afronte fue tal que toda la concentración del ejército se localizó en aquellos que luchaban con lo último, incluyendo a un religioso que maniobraba la espada como si hubiera nacido para la batalla, y un muchacho embrujado que defendía a los vivos.

Fue en ese momento que dos rayos de luz eléctrica se extendieron desde la parte más posterior del ejército maligno, y dos Sáffurtanes se manifestaron de las nadas, sus mandíbulas lo único visible bajo los mantos donde se protegían. Pero el Duque no les temió en lo mínimo, y con la velocidad de un relámpago, logró derribar a un Sáffurtan con una estocada que le volcó la cabeza.

Los orcos se espeluznaron. Un humano mató a un Sáffurtan…algo imposible…pero nadie caía en cuenta que era por la Espada de Zarathás. El otro Sáffurtan no tuvo tiempo de reaccionar, pues la espada negra ya lo había decapitado.

“¡A la guerra! ¡Kathanas! ¡Kathanas! ¡Kathanas!” volvió a gritar el Duque. Los soldados, incluyendo a Dartos y a Argbralius, gritaron al unísono, uniéndose a la batalla, y tal fue su furia que lograron hacer que los orcos huyeran al instante.

El campo frente a ellos se abrió como si una cantidad inconfundible de poder los hubiera empujado, dejando espacio libre entre ellos y el ejército humano. Pero fue en ese momento que un graznido surgió al aire, espeluznando a los defensores. Aire en envites poderosos invadió el área, y en segundos una bestia gris, la quimera montada por Elkam, apareció frente a los defensores.

El animal era gigante, de pieles escamadas como la de un wyvern. Sus alas eran gigantes, y sus mandíbulas feroces, con dientes filosos emergiendo de sus labios carnosos. El Duque no sintió temor, sino fue preso de la locura, sus ojos abiertos de par en par como auténtico locuaz, y siendo motivado por la fuerza de la Espada de Zarathás gritó sin sopesar los efectos de su ataque: “¡A la carga!”

Y apuntándole la espada negra a Elkam y a su bestia del infierno, se echó a un trote demasiado veloz para sus seguidores.

El ejército humano compuesto por centenares persiguió al corcel del color de las brasas, que aunque la luz era escasa por la nube negra recubriendo el cielo, se lograba divisar el color único del caballo gracias a los fuegos que ardían en el campo de batalla.

El Duque y la bestia montada por Elkam se unieron en una batalla feroz. La Espada de Zarathás zumbó a través de la carne de la bestia y le amputó una ala a la quimera, privándole del vuelo y provocándole un grito de pavor.

Elkam se quedó boquiabierto al presenciar la fuerza emanada por dicha espada, jamás esperando una oposición tan prominente. Su rostro demoníaco ya se desfiguraba resplandeciendo dicha sorpresa. El Duque volvió a la carga y con otro tajo limpio le rebanó la cabeza a la bestia.

Elkam se cayó el suelo al colapsar el cuerpo de su montura, pero estuvo de pie en segundos como un felino. Tomó una lanza entre la mano, y con un movimiento ágil, la lanzó con todas sus fuerzas.

El Duque ya se volteaba para volver a la carga, cuando la lanza lo cogió de sorpresa y le atravesó el pecho, desmontado al Duque de la montura en un segundo y enviándolo varias zancadas hacia atrás. El caballo salió despavorido del sitio, para ser masticado a la muerte por un centenar de orcos que gozaban de la carne del animal.

El ejército de defensores que congeló ahí mismo. Elkam dio un grito furibundo, y al instante los orcos se abalanzaron sobre los sobrevivientes al ver que el jinete había sido vencido. Completamente rodeados, los humanos lentamente se inundaron con el millar de orcos buscando partirle las carnes en múltiples mitades.

Pero uno de los guerrilleros no se detuvo al ver al Duque caer. Argbralius corrió como si no hubiera un mañana, en dos zancadas poderosas alcanzando la Espada de Zarathás. Antes de cogerla sintió aquella presencia entre sí, cuán maligna era, estallar, dotándole a sus movimientos la velocidad y fuerza que siempre deseó controlar. Se acordó del instante de cuando mató a su papá, a Trumbar, evaporándolo con la mente; se acordó del momento cuando venció a los desertores; se acordó de su madre sufriendo, de su niñez vapuleada, de la semilla negra entre sí floreciendo en una flor negra que lo engulló.

Tomó la Espada por el mango. Silencio rotundo. El aire mismo pareció congelarse…

…

…

Mórgomiel montaba al Dragón negro llamado Górgometh, ambos viajando libremente por el Río del Tiempo.

El espectador flotaba cercano al dios del Caos, pero esta vez ambos lograron encontrar miradas. Mórgomiel era todo de color negro, su sustancia hecha de antimateria, exceptuando a sus ojos grises y profundos como si contuviera un universo cada uno.

“La has encontrado…supe que algún día serías útil,” le dijo Mórgomiel al espectador que viajaba con ellos, no presente en cuerpo, sino materializado en el mismo espacio-tiempo de las nadas, transportado por un mecanismo de poderes que apenas comprendía.

Es una Espada impresionante…¿quién eres?, inquirió el espectador, comunicándose entre la mente del dios del Caos sin barreras.

“Soy…Mórgomiel, el dios del Caos. ¿Sabes quien eres tú?”

Soy Argbralius…

“Entonces yo soy Argbralius,” contestó Mórgomiel.

¿Cómo?, inquirió el espectador con sorpresa.

“Somos uno en diferente espacio-tiempo. Yo soy, tú eres, nosotros somos. Nos hemos reencontrado en diversas dimensiones, pero ya estamos conectados. Llevas soñando conmigo desde que eres mozuelo y te lograste comunicar con la dimensión del tiempo. ¿Acaso no recuerdas cuando sembré aquella preciosa semilla en tu alma?”

Es cierto…la semilla negra ha florecido y es grandiosa…, dijo el espectador.

“Somos el dios del Caos, mi querido Argbralius. Pero apenas naces, apenas encuentras tu camino. Debes regresar a mí. Encuéntrame y así seremos uno en el mismo cuerpo y mente.”

¿Pero…cómo hago eso?, inquirió el espectador.

“Has iniciado, mi querido. Has encontrado el primer talismán que te llevará a mí de nuevo. Debes encontrar el resto. Observa,” dijo Mórgomiel.

Frente al dios del Caos un vórtice se hizo visible del color del espacio-tiempo, un gris sin profundidades que daba la sensación de ocuparlo todo. La imagen que se perfiló donde estaba el vórtice le demostró al espectador que el dios del Caos había escondido deliberadamente la Espada de Zarathás en la Boca del Diablo, donde eones más tarde fue hallada por la familia Roam. Luego la imagen le demostró que otras partes de las armaduras de susodicho dios estaban escondidas en otros planetas en diversas galaxias a través del universo. Fue evidente que la familia Roam se tornó loca al no poder controlar los poderes de la espada.

¿Por qué distribuiste tus armaduras y tu poder en aquellas?, inquirió el espectador al sopesar aquella realidad.

El vórtice se desapareció y de nuevo la imagen se concentró en el rostro de Mórgomiel, tan oscuro como la oscuridad misma, su energía puramente maligna, “Porque nos derrotaron durante los Tiempos del Caos. Los nuevos dioses se unieron y casi nos destruyen. Tuvimos que huir. Perjuré mi venganza para cuando estuviera listo para volver a desatar el caos. Eres tú, soy yo, somos el mismo y apenas encuentras el primer artefacto de mis armaduras. Para volver a recobrar nuestro poder y convocar a nuestra legión debes recobrar cada talismán que dejé escondido en más de cinco mundos diferentes alrededor de las galaxias. Haz encontrado el primero. Se llama Ira la Aplacadioses, la espada que logra vencer a los dioses mismos. No podrás usarla a su máximo potencial hasta que hayas encontrando todas las piezas que he escondido.”

Y volveremos a desatar los Tiempos del Caos, dijo la presencia. 

“En tu mundo hay otro artefacto,” dijo Mórgomiel. “Encuéntralo antes de acceder a Kanumorsus, donde hallarás el camino hacia los otros mundos.”

Kanumorsus…, pensó el espectador.

“Ya comprenderás a Kanumorsus tras encontrar el segundo artefacto. Debes buscarlo. No está lejos de ti,” dijo Mórgomiel.

¿Donde?

“Encuentra a Legionaer y encontrarás al artefacto. Es uno de nuestros tantos sirvientes.”

Así será… dijo el espectador.

…

…

Argbralius abrió los ojos. De un momento a otro estaba de vuelta en el campo de batalla, la Espada de Zarathás entre su mano. Pero no era la Espada de Zarathás del todo…siempre había sido Ira la Aplacadioses, la espada misma que Mórgomiel utilizó para succionarle la vitalidad a los dioses que mató durante los Tiempos del Caos. Y por ello siempre fue atraído a ella…porque la espada le pertenecía…y ahora estaba entre su mano.

Alrededor de Argbralius el caos se desataba en su máximo resplandor. Cabezas volaban, brazos eran amputados, piernas eran seccionadas, sangre volaba por doquier, pero nadie le prestaba atención al ser vestido de negro con una espada negra entre las manos. La muerte gobernaba a sus alrededores, su sirviente era el caos mismo…siempre lo fue y siempre lo sería…

Argbralius extendió los brazos y recibió la energía negativa, se alimentó de ella con placer. Con ganas de nada más que la destrucción emitió un graznido al cielo. La guerra en su integridad se paralizó. Un relámpago cruzó el cielo con agresividad, iluminando el campo de colores prístinos por menos de una fracción de segundo.

Elkam no supo qué hacer al ver a este humano emanar una energía suprema. Jamás se enteraría que estaba por darle la orden a su ejército que atacara a su creador, al dios del Caos que le dio origen al odio y a la destrucción. Pero entre su ignorancia le dijo a sus soldados, “¡Atacad al Padre del Décamon!”

Los ojos de Argbralius sonrieron más que sus labios. Amante de la destrucción esperó a estar rodeado por sus propias criaturas, alguna vez traídas a la existencia por el dios del Caos mismo.

¡ZAZ!

En un instante Argbralius dio una estocada, desplazándose más de media legua de distancia, tras él una estela de sombras que se esfumó lentamente, dejando el rastro de su trayectoria. La espada negra estaba limpia, no obstante un centenar de orcos cayó al suelo, cortados en mitades.

¡ZAZ!

Volvió a dar una zancada, dejando tras su movimiento otra estela de sombras que se esfumó con lentitud, y al instante cincuenta soldados de Kathanas cayeron decapitados.

¡ZAZ!

Volvió a dar otro movimiento, asesinando a cinco Sáffurtanes, esta vez siendo completamente envuelto en la estela de sombras, para desaparecerse de súbito como si jamás hubiera existido, dejando el vaho de su existencia como si fuera el aliento de un evento demasiado complejo para siquiera comprender. Un silencio incómodo se extendió por vario segundos, donde ni los atacantes ni los defensores sabían cómo reaccionar. El viento sopló, moviendo a varios para crear el clamor de las armaduras de metal chocando entre sí.

Un relámpago azul descendió con la furia de los dioses sobre Elkam, estallando y produciendo un estruendo ensordecedor. Frente al Lóbrego Pastor se apareció el viejo maltrecho de greñas blancas llamado Strangelus, vestido en su toga azul, una que desde luego cobraba llamas celestes por la intensidad del destello que soltaba.

El Lóbrego Pastor estaba boquiabierto, pues todo lo recién concurrido lo había espeluznado. La guerra que tan de pronto estaban por declamar como victoriosa de súbito se vio coartada por múltiples vías. Y ahora se encaraba con un viejo cuyos ojos brillaban con el azul de un poder incalculable.

“Te ha llegado el momento,” dijo Strangelus.

El Lóbrego Pastor tragó pesado. No tuvo tiempo para atacar, pues el mago ya soltaba el contenido de la conjetura que resultaría obliterando a gran parte de la legión del mal.

Una luz prístina y blanca cegó a todo ser viviente alrededor del mago por leguas de distancia. La iluminación empezó a crecer mientras destellaba el calor de varios soles estallando al unísono.

La explosión fue bella, engullendo a toda la ciudad de Kathanas en un instante. Evaporó todo a su alrededor en un perímetro de media legua en nada más que polvo. El estruendo de la explosión causó que la tierra misma se sacudiera de lado a lado, y al instante millares de detritos volaron por el aire, generando una ola de polvo que persistió entre el viento por largos y duraderos minutos, mientras el estruendo de la explosión reverberaba en las fallas geográficas alrededor.

***

Elgahar y los demás huyendo hacia el norte voltearon a ver por arte reflejo, pues dicha brillantez los deslumbró. Balthazar de todos, quien cargaba al General sobre el hombro como si fuera un costal de papas, comprendió lo que había sucedido.

Gáramond se miraba más vetusto que nunca, usando su báculo para andar con dificultad. Otro anciano de Kathanas le ayudaba a andar. El viejo barbudo parecía perder vida por segundo y los demás dudaban si llegaría al Norte.

La energía de la explosión le pegó una bofetada a los huyentes, mientras una nube en forma de hongo se elevaba al cielo, la luz del estallido iluminando la gran nube negra que encubría la totalidad del cielo. La luz blanca fue un chispazo que se apagó tras la explosión, cuyos efectos fueron más que destrozar a gran parte de la legión del sur. Al mismo tiempo la nube negra, una conjetura creada por los Sáffurtan, ya iniciaba a vencerse, permitiendo que los rayos del sol atravesaran el umbral creado, y así alimentara a la tierra con sus rayos agraciados.

Como si la luz del amanecer tuviera manos y dedos, los rayos del sol empezaron a atravesar aquella nube espantosa. Luz del color de cobre poseyó al mundo, lo verde del follaje regocijando del brillo que por tantos días extrañó. Sin saberlo, una semana y dos días había transcurrió desde el momento que el ejército maligno puso pie sobre el Campo de Flora hasta este momento, cuando los pocos sobrevivientes se dirigían rumbo al Norte.

Balthazar dijo, tomando el liderazgo de aquellos que huían al norte en busca de la última esperanza, “Es hora de largarnos," dijo volteando a ver a los sobrevivientes, varios de ellos, incluyendo a los pueblerinos que habían llegado a la ciudad, se sostenían algún miembro del cuerpo o el costado donde habían sufrido una o varias heridas durante la guerra, muchos apenas habiendo escapado con sus vidas. El Hombre Salvaje observó que muy pocos habían logrado huir tras la invasión. "¿Se encuentra bien, Lulita?” le preguntó a la abuela al verla jadeando.

La señora llevaba una venda alrededor de la cabeza, su cabello blanco hecho una costra por la sangre que derramó del cuero cabelludo; la sangre color marrón ya seca contrastaba con su piel dorada de Salvaje, efecto exacerbado por el brillo amarillo del sol apenas emergiendo durante el orto. La señora cojeaba, asistiéndose del cuello del Hombre Salvaje para andar.

“¡Un venado!” gritó un soldado de mayor edad que Lulita algún día se enteraría que se llamaba Kelei. El soldado produjo su arco y ancló una flecha en la cuerda. El Hombre Salvaje lo detuvo con una mano en el hombro y le dijo, “Hoy no, soldado. Suficiente muerte por ahora. Debemos agradecerle a Madre por habernos brindado un día más de vida. Deja que el venado haga de las suyas.”

Kelei y otros soldados, de los pocos que sobrevivieron originarios de Kathanas, se voltearon a ver confusos. El viejo se encogió de hombros y siguió andando sobre la carretera que eventualmente los llevaría a Háztatlon, donde el destino del Imperio sería decidido.

“A pie nunca llegaremos a tiempo,” dijo Lulita mientras andaba enclenque.

“Eso es cierto,” dijo Balthazar. “Tendremos que encontrar una manera para desplegarnos con mayor velocidad. ¿Riendas quizá?”

Kelei agregó tras discutir brevemente con sus secuaces, “Los soldados de Kathanas no son hombres de caballería. Tendréis que iros a solas, porque un soldado de Kathanas no monta rienda alguna...es parte de nuestra cultura y, aunque nuestra ciudad está hecha añicos, no estamos listos para abandonar nuestra cultura...quizá algún día...”

Lombardo dijo, su espada larga habiendo perdido gran parte de su filo durante una batalla a la muerte con un wyvern, “Quizá sea mejor que nos dividamos, entonces.”

Gramal llevaba una mano en el costado, donde una lanza le había atravesado la piel sin lacerarle algún órgano vital, pero necesitaría de un curandero, al igual que varios de los sobrevivientes, si era que deseaba continuar sin alguna infección desarrollándose en sus pieles.

El grupo de huyentes se detuvo momentáneamente mientras la gracia de la luz les llovía sobre el cuerpo. A Lulita le pareció impresionante considerar que apenas habían huido de un infierno y ahora la luz de la madrugada les lavaba las penas. Aquella guerra se miraba tan distante cuando aún era tan fresca. Quizá el haber vivido la destrucción de San-San Tera le había cambiado su perspectiva completamente. Quizá sencillamente se hallaba aturdida por lo recién concurrido. Eso sí, estaba agradecida que Luchy no estuviera con ella, de no tener que ni siquiera preocuparse por su nieta.

Kelei dijo luego de haber discutido en secreto con sus compañeros por varios minutos, “Los hombres de Kathanas se quedarán aquí, querido Hombre Salvaje. Nuestro destino será reconstruir lo que podamos de nuestros ancestros y de salvar a los heridos. No podemos irnos al Norte sin tratar de salvaguardar lo nuestro.”

Uno de los jóvenes dijo, “Yo me iré al Norte con ellos, Kelei. Lucharé hasta lo último, aunque el Imperio caiga.”

“Si el Imperio cae,” dijo Kelei con una mirada desafiante, ofendido al ver que uno de los suyos deseaba proseguir al norte con los demás huyentes, “Kathanas será su propia nación. Jamás dependimos del gobierno de todos modos.”

“Qué así sea si el muchacho desea unirse a la lucha,” dijo el Hombre Salvaje. “No hay tiempo qué perder ni tiempo para tener una contienda verbal discutiendo quien se irá donde. La legión de Legionaer desde luego marcha hacia Háztatlon, y seguramente ya estará tocando las puertas de la destrucción. Es aquí donde nos despedimos.”

“Buena suerte en reconstruir,” le dijo Lulita a Kelei.

“Y buena suerte a ustedes,” dijo Kelei sin sonreír.

***

Horas después de caminar, Balthazar, Elgahar, un desmayado Leandro,  Lulita, Gramal, Lombardo, el joven de Kathanas, se encontraron con lo que parecía ser una manada de caballos salvajes. Mowriz no estaba por verse, evento que Lulita y los demás tomaron como la muerte del joven especial.

“Abajo,” dijo Balthazar. Al instante todos estuvieron sentados sobre la grama salvaje de las tierras rurales desocupadas.

“Voy por unas riendas. Esperad aquí mientras vuelvo,” dijo Balthazar con una sonrisa enigmática que pudiera haber sido tanto de buen como de mal agüero. Lulita lo guardó con una mirada de asombro al verlo moverse con tanta fuerza a pesar de recientemente haber luchado una guerra intensa.

El Hombre Salvaje se desapreció entre la maleza como un fantasma. El joven de Kathanas lo estudió con los ojos llenos de asombro. Lulita le explicó, “Por los dioses que ese tipo está lleno de sorpresas. Es un excelente forastero y ya vendrá con las riendas que necesitamos para viajar al Norte. ¿Cuál es tu nombre, chico?” inquirió la abuela con media sonrisa en su rostro, notando que el pequeño le sustrajo buen humor.

“Baldi, hijo de Twara de la meseta norteña. Mis padres han muerto en la gloria de la batalla y yo no me detendré ahora. El mal se expande y yo ayudaré a detenerlo.” El joven vestía sus armaduras de metal pulimentado con la insignia de los Roam en su pecho.

“¿Qué será del Duque?” inquirió Lombardo.

“Muerto,” dijo Gramal sin entusiasmo. Varios bellos cortos ya le ocupaban el cuero cabelludo, habiendo perdido el pelo en un pasado cercano cuando fueron capturados por los desertores; aún no se explicaba cómo se le había quemado el cabello, y estaba seguro que jamás encantaría una explicación válida. Por suerte su cabeza era bastante redonda y no se miraba nada mal con el cabello corto. Para que el cabello rubio le volviera a crecer tendría que esperarse varios años.

“¿Y el Sacristán?” preguntó Elgahar, irritado por la muerte de su maestro. Su toga color café claro estaba completamente manchada con lodo y sangre. El aprendiz de la magia había pasado por demasiado en muy poco tiempo, jamás habiendo sido adoctrinado apropiadamente en afrontarse a la violencia; no obstante, la vida lo exprimió de un momento a otro, y desde luego ya sentía que maduraría de maneras imprevistas en días por venir gracias a los eventos recientes. Su futuro ahora era incierto, pues su maestro estaba muerto y no sabía si sobreviviría la calamidad que estaba por lloverle a Háztatlon. Al menos, la mañana estaba preciosa y dicha iluminación le alegró el corazón. Su hombro estaba afectado y sabía que necesitaría de los ungüentos curativos del Hombre Salvaje.

“El Sacristán seguro ha muerto,” explicó Gramal. “Al final fue embrujado por la locura del Duque,” concluyó, acordándose vagamente del Sacristán, eso sí, honorando los momentos que lucharon lado a lado cuando huyeron del pueblo. Lo recordaría bien por su esfuerzo.

“Decimos en Kathanas que era loco por la Espada de Zarathás,” explicó Baldi. “Los rumores son que aquella espada estaba poseída por los demonios mismos.”

“¿Eh?” dijo Lombardo, el sol de la mañana bañándole el rostro enlodado, sus armaduras de metales destellando el refulgir del sol.

“La espada, según cuentan los rumores," continuó explicando Baldi, "fue hallada en la Boca del Diablo, en las tierras de Devnóngaron.” El Hombre Salvaje estaba perdido entre el follaje y no logró ampliar en dicho comentario. De haberlo hecho hubiera dicho que la Boca del Diablo era un sitio sagrado para los Hombres Salvajes, pero no hubiera dicho por qué ni cómo aquella espada hubo llegado a dicho sitio.

“Me cuesta creer que una espada esté endemoniada,” dijo Lombardo. “¿Pero qué sé yo? Acabamos de ser destrozados por una malicia que aparentemente lleva años planificando su ofensiva, así que además de la destrucción, estoy completamente de acuerdo con creerme cualquier cosa.”

“Y ahí viene,” dijo Lulita con una sonrisa. “¿Te lo dije o no, Baldi?”

El soldado de Kathanas sonrió al ver al Hombre Salvaje montando a un caballo salvaje del color del carbón, mientras, con una cuerda hecha de raíces, tiraba del cuello a otros tres caballos y a dos yeguas, todos musculosos y espectaculares, cuya cabellera resplandecía bajo el refulgir del sol.

“¿Cómo conoce a un Hombre Salvaje? ¿Usted también es salvaje?” inquirió el chico sin insolencias.

Lulita se rió entre dientes y dijo, “Apenas y me conoces jovencito. Basta con saber que mi madre era una Hembra Alfa y mi padre un Macho Beta no Dominante de aquellas tierras. Pero yo nací en el Imperio. Mi sangre es salvaje, tal como mi piel dorada. En cuanto a Balthazar…lo conocí por los giros de la vida…cuando mi esposo, Eromes, aún vivía, y la Finca el Santo Comentario aún resplandecía su color vivo.”

“¿El Santo Comentario?” repitió Baldi.

“Ay sí…donde la tierra era fértil y las gramas tan verdes como los ojos de mi nieta…y los animales crecían y mi nieto corría sobre el campo para ver cada amanecer…y el Observador y el Gran Pino…y Gramitas y Rufus…” Lulita soltó una lágrima al acordarse de la niñez tan bella de Manchego…su mijito lindo. Deseó que estuviera con ella en ese momento, de abrazarlo por más raro que fuera su semblante y sus alas...era el dios de la Luz.

“Lo siento mucho….no era mi intensión causarle dolor, señora Lulita…”

“No es tu culpa, Baldi. Cuando eres una vieja como yo te han pasado tantas cosas en la vida que lo que más abunda son las memorias. Y a veces no miras nada más que el despliegue de aquellas como si fueran la realidad. ¿Comprendes?”

Baldi meneó la cabeza de lado a lado. Era un chico muy agradable, de rostro redondo pero esbelto y de ojos amenos. Prometía ser alto y de hombro esbelto y ágil, tal como la mayoría de la ciudad de Kathanas.

Los sobrevivientes se amasaron alrededor del Hombre Salvaje cuando ya llegaba junto a ellos con las bestias domeñadas por apenas una pita hecha de raíces, haciendo entender que estaban dominadas más por encantos que por la fuerza.

“Y aquí están las riendas,” dijo el Hombre Salvaje con una sonrisa cercenada. No había nada más satisfactorio que estar en contacto con Madre misma, a quien le pidió permiso para usar sus frutos, los caballos que montarían al Norte.

PARTE 4 - ALAC ARC ÁNGUELO

CAPÍTULO XXVIII - DEGOFLÓREFOR

Apareció en el mundo Degoflórefor, un ambiente que recordó con sencillez. 

Las dos lunas estaban muy cerca una de la otra y la tarde estaba entrando con presteza, desde luego haciéndole saber a Alac que pronto entraría la noche. Observó algo que se marcó como uno de los detalles más disímiles entre éste y su propio mundo: tenía dos soles y uno apenas iniciaba a emerger mientras el otro se adormecía tras el horizonte.

¿Significaba que el mundo tenía dos amaneceres y dos atardeceres? El misterio de dicho mundo lo invitó a sopesar en dichos fenómenos de la luz y en cómo podrían divergir en otros planetas con diferentes sistemas solares, verdad que jamás había sopesado pues pocas literalmente nunca había estado expuesto a otros planetas y su complejidad. Se maravilló al considerar que le quedaban miles de mundos por explorar y que cada uno de ellos podría contener maravillas con su propia verosimilitud.

Teitú volaba alrededor de su amo, el ser luminoso estudiando el mundo con sus tentáculos sensoriales. El mundo no ha cambiado mucho desde que lo visitamos la última vez, pensó Teitú directamente a la mente de Manchego, el modo de comunicación que desde se conocieron habían sostenido con eficacia.

‘Debemos hacer prisa. El Mundo el Meridiano está por sufrir. Las legiones de Legionaer apenas marchan hacia Kathanas, donde una gran batalla se desatará.’

Con un respingo Alac tomó vuelo, dando dos potentes envites que lo introdujeron a las corrientes del viento. La flora y fauna de este mundo era muy similar a la del Meridiano, pero cuando un par de aves de color celeste tomaron vuelo, apenas notaba la diferencia entre este mundo y el propio. Aquellas aves no eran de rapiña ni buscaban alimentarse del ángel, pero sus alas sí eran de envergadura mayor a las de Alac y sus cabezas eran tan gruesas como la de un bovino del planeta El Meridiano. Estaba seguro que habrían muchos otros animales en este mundo, así como aquellos insectoides, los Dakatak.

A Alac se le ocurrió algo muy extraño en ese momento al sopesar en la princesa de dicho Imperio local. Sabía que amaba a Luchy y la seguiría amando para siempre, pero cierta parte de sí deseaba verle los ojos morados a Meromerilá otra vez, su cuerpo vestido en sedas y sus curvas de mujer atractiva. Supo que era malo sopesar en tales cosas, que le debía a Luchy su corazón entero. Pero el deseo…movió la cabeza de lado a lado, ahuyentando aquellos pensamientos sin prestarle más atención.

Se acordó del sitio por un río donde sobre una roca Meromerilá estaba cantando la primera y única vez que se conocieron. Pero aquella vez Alac era un espíritu y ella no había logrado verle el rostro. Manchego sopesó qué sería de él en el momento que la princesa le pusiera un ojo encima, en si pensaría que era atractivo o no. Le pareció estúpido pensar en aquello mientras estaba en pleno vuelo, pero los pensamientos eran de origen intrusivo. Siendo un chico de sólo dieciséis primaveras, ¿qué otra clase de pensamientos podría esperar? En plena pubertad, nada menos que aquello era esperado de él a pesar de ser el dios de la Luz.

Alac aterrizó en aquella roca. No había nadie por verse ni nada por escucharse. La última vez que se encontró con Meromerilá aquella cantaba una canción bastante melancólica que añoraba escuchar.

¡Vuela! le gritó Tietú a Alac en la mente.

De un momento a otro el Naevas Aedán cobró con color carmesí rubicundo, y Alac dio un poderoso envite con sus alas, inmediatamente quedando revestido en sus armaduras de metal blanco divino, su casco del mismo material, con una larga y luminosa lanza en una mano y su escudo de metal inquebrantable en la otra.

Cinco insectoides, como aquellos que había visto proteger a Meromerilá, se aparecieron de las nadas, obviamente habiendo estado escondidos entre la maleza, listos para acechar a su presa, fuera quien fuera.

Los Dakatak tenían seis patas poderosas, todo el cuerpo recubierto de un exoesqueleto terso y ágil. Tenían dos mandíbulas potentes como si fuesen la quijada de una hormiga y seis ojos muy capaces, como los de una araña saltadora. Portaban lanzas largas en dos de sus seis brazos, y se postraban en sus patas traseras, empleado las patas de en medio para realizar movimientos muy finos. Alac notó que las patas de estos insectoides poseían filamentos filosos al final, cuales no dudó serían hábiles para matar presa o enemigos con eficiencia. Dos filamentos emergiendo de su cabeza parecían percatar al ambiente como radares, seguramente antenas u otro tipo de sensores externos.

Alac se lanzó al ataque, de un impulso atravesando a un insectoide entre el pecho, el calor generado por su lanza haciendo que su cuerpo poco flexible explotara. Con un movimiento veloz le clavó la lanza a otro de los insectoides en la cabeza. Recuperándose en un instante, apuntó y envió la lanza como un proyectil con toda su voracidad, atravesando a otro insectoide que intentó escaparse. La lanza se desapareció, pues estaba hecha de nada menos que de energía pura, y sin problema volvió a crear una entre sus manos.

El último Dakatak botó las lanzas al suelo. Se postró en sus seis patas y bajó la cabeza triangular al suelo, sus seis ojos difíciles de interpretar, pues no parpadeaban.

Alac se viró de un respingó, elevando su escudo con una velocidad imposible. Detuvo una saeta que le hubiera perforado las alas.

Un señor de ojos color de frambuesas y pelo blanco estaba parado al borde del río, entre sus manos un arco largo y una aljaba llena de flechas. Habló en su voz gutural, su rostro demarcando el miedo que sintió al percibir a Alac. El dios de la Luz tenía las dos alas abiertas como manos divinas y su casco denostando dos ojos con fuego por dentro, y sobre su casco de metales divinos un abanico de flamas.

Teitú le dijo a su amo, No tendré que traducirte nada de ahora en adelante, te brindaré con la capacidad para escuchar lo que yo escucho, así no hay demora entre los que dice el extraño y sus animales y el mensaje de sus palabras.

“No me mate…sólo soy un forastero en busca de comida...por favor no me mate, se lo ruego,” dijo aquél, hincándose y bajando la cabeza. “Aquí está mi cuchillo. Podrá usarlo para decapitarme si eso es lo que desea. Mi vida es suya si me la perdona. Todo lo que deseo es vivir y comer. Pero ahora ha matado a cinco de mis seis Dakataks. Sin ellos no sobreviviré…así que si no le molesta me gustaría estar con usted…¡oh mi señor poderoso!” El humanoide berreaba, pero su semblante no era tan disímil a los viejos que había conocido en el pueblo San San-Tera.

Alac le contestó mientras seguía bramando las flamas de su casco, su lanza refulgiendo un poder iracundo en eterna amenaza, “¿Eres un Mílikin?”

“Sí…mi señor…”

“Busco a la princesa llamada Meromerilá,” dijo Alac.

“Ay…la princesa…” dijo el forastero con el rostro lleno de dudas. “Ha venido a buen o mal momento, depende de cómo se tome la noticia que le daré, mi señor poderoso.”

“Explícate,” le indicó el dios de la Luz. Hasta ese momento Alac no estaba seguro de cómo el forastero de dicho planeta alienígena le estaba comprendiendo, pero estaba seguro que Teitú estaba involucrado.

“El Padre de Meromerilá ha muerto y Fuifay ha tomado su poder…ahora nuestro Rey. Es un tipo muy cruel…y ha encarcelado a Meromerilá, de donde le ha parido seis hijos hasta ahora, y seguramente la mantendrá ahí por la eternidad, con tal que le siga pariendo los hijos que desea. Los Cuatro Reinos están sufriendo grandes agravios, mi señor poderoso. Fuifay es uno de los que perpetúa la guerra, algo bien sabido.”

El corazón de Alac se agitó. Lo único que necesitaba era hablar con Meromerilá con las esperanzas que ella supiera con quién debía referirse para saber más del mal que asediaba el Meridiano. Pero ahora, a sabiendas que susodicha sufría, no podría sólo hablarle sin rescatarla. Al instante un nuevo conflicto surgió a luz. Como dios ahora poseía la responsabilidad de no interferir con la vida de un mundo…no podría sólo convertiste en un tipo de mercenario salvando y vidas por aquí y por allá, distorsionando el balance finamente creado por el florecer de lo espontáneo. No estaba seguro cual era la decisión correcta, si dejar que lo espontáneo fluyera a su propio parecer o si debía intervenir. Su mente no estaba preparada para este tipo de conflicto de ética.

“Llévame a ella ahora mismo y te perdono la vida,” le dijo al forastero con una voz comandante a pesar que por dentro se sentía inseguro de lo que estaba haciendo y aquello que estaría por hacer.

“Su voluntad es la mía, mi señor, si perdona a Okrkra,” dijo aquél en sonidos guturales. Alac volteó a ver al insectoide y notó que aquél seguía con la cabeza gacha.

“Que así sea,” dijo Alac, Teitú volando a su alrededor para asegurar que todo estaba saliendo bien y en paz, de lo contrario alertaría a su amo que el peligro estaba al acecho.

Okrkra se irguió en sus patas traseras, pegando un brinco como saltamontes para caer al lado de su aparente amo, el forastero. El insecto hizo una serie de sonidos que parecieron más como violines desafinados y el viejo le dijo a Alac, traduciendo la información, “Dice mi buen sirviente que ahora se dedicará a nada más que protegerlo a donde sea que vaya. Él y yo somos sus siervos por la eternidad, o al menos por cuanto dure mi vida,” dijo el forastero con pena.

“Gracias,” dijo Alac con extrañeza, no sabiendo si tomarse aquella información como un cumplido o si tomarse aquello como un insulto. No sabía si deseaba tener siervos de cualquier clase, pero definitivamente le sería útil para futuros viajes a este mundo el tener a alguien conocido que supiera como moverse entre lo desconocido.

“Llévame con Fuifay,” dijo Alac, dejando que sus armaduras y su lanza se desaparecieran y restara el joven vestido en los harapos de finquero que no se había cambiado desde que se cayó entre el Foso Maldito. No había sopesado cambiarse de vestimenta. A lo mejor y ya ni se percataba de su propio hedor y o apariencia. A Luchy no pareció provocarle mayor asco, pero quizá era porque estaba demasiado ilusionada. Supo que en algún momento debía emplear la ropa adecuada, pero de momento prefirió seguir adelante con los harapos tales, pues de alguna manera sentía que lo conectaban con el mozuelo que alguna vez fue, y dicha memoria le causaba nada menos que pleno regocijo.

“Sígame, mi señor. Mi nombre es Orolelolí, pero me podrá llamar Oro,” dijo aquél sin mayor consecuencia.

Alac y Teitú se rieron en sus mentes al saber que en el Meridiano la palabra Oro significa algo muy precioso, cuando aquí no era nada más que un apodo cualquiera.

CAPÍTULO XXIX - GARDAK

“¿Cuál es tu plan, Oro?” preguntó Alac con cierto grado de nerviosismo al forastero. El señor tenía una edad considerablemente avanzada y dudaba si Alac era valedero de tanto respeto, pues su rostro de muchacho en vías de la maduración le quitaba credibilidad. Eso sí, sus alas galantes tras su espalda y el hecho de tener a Teitú, que parecía una pelota de fuego circulándolo, le confería todo el respeto que merece.

Caminaban entre la fauna espesa de aquél mundo. Desde las alturas fue muy fácil ver que la flora se parecía a la del mundo el Meridiano, pero al escrutinio era sencillo observar las diferencias, algo que Manchego apreciaba con interés. Le dio gracias al destino por permitirle vivir una experiencia tan emocionante, nutriendo su espíritu de aventurero. El llegar a este momento le costó muchas lágrimas y sudor, dolor y sufrimiento indeseado y poco merecido. Pero bien que había aprendido la lección: nadie escoge la vida que le toca vivir y hay que hacer lo mejor de lo que se tiene, pensó el muchacho.

“Mi plan, mi señor, es llevarlo al nido de los mílikin, donde podrá ir a buscar a Meromerilá. Pero yo no puedo entrar, oh no…Oro no es aceptado en el nido,” dijo aquél con la cabeza gacha.

“¿Por qué no?” inquirió Alac, esquivando un tronco grueso con varias hojas de fronda abundante.

“Porque Oro es demasiado diferente. Cree en otras cosas…no necesariamente en que el nuevo Rey debe poseer a todas las mujeres como propias, ni que el nuevo Rey debe tener cuantos hijos pueda para hacer su ejército. Pero es así. Cada Rey nuevo que entra al nido hace de las suyas como pueda. Y el problema es que hemos dominado a los Dakatak desde hace mucho tiempo…y ellos obedecen al poderío sin peros. Podrá decir que nos pertenecen. Oro piensa así,” dijo aquél encogiéndose de hombros. A Alac le pareció fascinante que el forastero hablara de sí mismo en tercera persona.

Okrkra no dijo nada ante aquél comentario. Quizá su especie ya estaba habituada a ser dominada por los mílikin.

“Disculpe mi intromisión…pero usted es sólo un muchacho…un joven aguerrido…¿es usted algún tipo de dios?” El guía movió las manos en un semi-círculo, tratando de explicar que le parecía muy extraño que un joven como él estuviera presentándose de tal manera.

“Soy el dios de la Luz y mi juventud no tiene nada que ver con mi desempeño,” lo cual era mentira, pues siendo un dios novato Manchego no conocía sus límites y poderes.

“El dios de la Luz…” dijo el viejo mientras pasaba bajo unas plantas que parecían serpientes, moviendo los tallos de lado a lado, y sus pétalos largos de color iridiscente mascando insectos. Manchego estudió a la planta con curiosidad, perplejo al encontrar vida tan distinta y diversa en el planeta. Le pareció terrible sopesar en los depredadores más grandes de este mundo, de su tamaño y posible ferocidad; al mismo tiempo le pareció toda una aventura imaginarse la cantidad de especies que conocería media vez se aventurara a conocer otros mundos.

“Cada uno de los cuatro Reinos más importantes de Degoflórefor tiene sus propias creencias, dioses si así lo desea. Nosotros creemos en Gurtha, la diosa del la guerra y de la reproducción. Para serle sincero, yo no creo mucho en dicha deidad, pero bueno, es lo que es,” ofreció el viejo de cabellos blancos y ojos de color como si fueran frambuesas.

Manchego se imaginaba la clase de cultura que los mílikin debían tener si creían en una deidad que celebraba la guerra y la reproducción. Con razón Fuifay deseaba hacer nada menos que aquello mismo. La diversidad cultural comprobaría ser un gran enemigo al estar saltando de mundo a mundo. Le tardaría años comprender siquiera sólo una cultura, hecho que le pareció tanto fascinante como intimidante.

La flora y la fauna finalizaron y quedaron expuestos a una explanada muy amplia, sobre la cual resplandecía un tipo de estructura puntiaguda y varios ángulos, tal que podría estar hecha de cristales agresivos de una infinitud de vértices.

“¿Qué es eso?” inquirió Alac con los ojos abiertos de par en par. Teitú, mientras tanto, circulaba alrededor de su amo, de color rosado tímido.

“Esa, mi querido dios de la Luz, es Gardak, la ciudad de los mílikin y los Dakatak. Viven en una comunidad. Los dakatak, como mi amigo Okrkra, son los insectos que crean el nido. Ellos producen las mieles que luego se cristalizan tan duras como la roca. De eso mismo están hechas nuestras armaduras y espadas, y nuestra fuente de alimento principal son los merkas que crecen alrededor de la reina de los Dakatak.”

“¿Merkas?” inquirió Alac.

“Sí…esto,” dijo Oro. De su morral hecho de una tela espesa que parecía cota de malla hecha de fibra de árbol produjo un tipo de flor que parecía hongo con pétalos de color de una suculenta.

“Pruebe, mi querido dios de la Luz,” dijo Oro, llevándose un pedazo a la boca y ofreciéndole a Okrkra otro pedazo.

Hasta este momento Alac, siendo el dios de la Luz, aún no estaba seguro si necesitaría de alimento físico para mantener su cuerpo sano y salvo. El hambre no lo había asaltado como cuando era un niño, pero se le antojó comer de aquella sustancia. Se acordó las palabras del dragón de escamas metálicas, Nordost, quien le aseguró que era un semi-dios y por ende tenía todas las limitaciones de un ser vivo, lo cual significaría que dependería de comida para subsistir.

Sin más pensamiento le dio un mordisco a la ofrenda. Ya veo que sabe como a los pétalos de una rosa, dijo Teitú, leyendo en la mente de su amo la nueva experiencia. Ojalá yo pudiera probar eso, dijo el Naevas Aedán con una emoción que Manchego no comprendió.

‘¿Qué te pasa, Teitú? ¿Te sientes bien?’ le preguntó Manchego a su fiel servidor.

Sí…sí…es sólo que a veces extraño poder experimentar la realidad con mis propias manos, ¿sabes? Todo lo que he vivido es a través de ti, y no me malentiendas, no es que lo desprecie...pero a veces me gustaría gozar de mayor libertad, pensó el ser luminoso en la mente de su amo.

‘Teitú...hemos hablado de esto antes, y sí, te entiendo perfectamente, pero creo que de momento deberíamos concentrarnos exclusivamente en resolver este misterio, ¿no crees?’, le respondió Alac.

Muy bien…vamos.

“¿Y eso qué es?” preguntó Oro, apuntándole a Teitú. El viejo ya entraba en confianza mientras andaban en el bosque, sintiendo que la naturaleza de Alac no era maligna, sino eternamente buena. 

“Es mi mejor amigo y fiel servidor llamado Teitú. Sin él, estuviera…” estoy compartiendo demasiado, pensó el dios de la Luz.

“Es un Naevas Aedán. Me está ayudando a cumplir mi misión,” recapituló, volviendo a usar su tono cortante para no darle a entender al viejo que había una amistad entre ellos todavía, no podría confiarle demasiada información.

“¿Y cuál es su misión?” inquirió Oro. El viejo no era nada estúpido y ya lo estaba demostrando.

“Es información que no puedo compartir, salvo que quieras morir,” le dijo Alac muy tranquilamente.

“Uy…mejor hago silencio,” dijo el viejo bajando la cabeza.

Okrkra hizo un sonido gutural. Oro tradujo y le dijo a Alac, “Dice mi buen amigo que tienes un gran corazón. Que no te le haces a alguien que mataría sólo porque sí.”

Alac volteó aver al insecto, incapaz de descifrar su lenguaje corporal, pues no conocía bien a los insectos, y esos seis ojos sin párpados eran imposible de leer.

“Dile a Okrkra que no me subestime,” dijo Alac tratando de sonar más amenazador.

“Aquí me quedo yo, mi señor," dijo el viejo. "De proseguir y los Dakatak que le sirven al Rey me tendrían decapitado en segundos. Le aseguro que tendrán a Meromerilá en alguno de los calabozos, en los niveles más ínfimos del nido.”

“Gracias, Oro," dijo el dios de la Luz volteándose para agradecerle a su guía, sin notar que sus alas extendidas pasaron pegándole en la cabeza al viejo. "Disculpas," dijo Alac, exponiendo sus modales.

“Mi vida es suya, mi señor," dijo el viejo sonriendo, como si hubiera detectado la bondad del dios de la Luz. "¿Qué debo hacer?” preguntó Oro con mucho respeto, bajando la cabeza.

“Seguir viviendo con buena ética y moral, de hacer el bien e intentar traerle paz y sosiego a aquellos que sufren, y si puedes, corregir las injusticias. Es mucho pedir, lo sé, pero siendo el dios de la Luz no te podría pedir menos.”

“Así será, mi señor. Ojalá, cuando lo vuelva a ver, me encuentre en otro estado de vida menos penoso.”

Con respingo poderoso, Alac se echó al vuelo. Oro lo observó largarse y perderse entre el cielo, nubes espesas recubriendo lo que sería un cielo celeste, muy similar al del Meridiano.

CAPÍTULO XXX - MEROMERILÁ

‘Nos tenemos que volver insustanciales para eludir ser vistos. No quiero interrumpir el flujo de los poderes de este mundo,’ pensó Alac mientras volaba en lo alto, estudiando la ciudad de Gardak para desarrollar una estrategia, en cuya estructura hecha de resinas, vive toda la nación de los Mílikin y sus siervos, los Dakatak.

Notó que la ciudad era gigantesca, la estructura de cristal de color café tan puntiaguda como si fuera hecha de metales y alfileres. Por fuera no se miraba nada más que la estructura en sí, como si fuera como un cascarón muy poderoso.

Tienes razón, debemos ser invisibles y hacer el intento de no interferir en este mundo, le hizo eco Teitú al pensamiento de su amo. Forjado por la volición de Teitú, el dios de la Luz pasó a ser un espectro, lo cual le dio paso al mundo insustancial del Interim.

Al tornarse invisible algo espectacular sucedió. El mundo se tornó de color verdusco pardo, como si sus alrededores fueran el mismo fantasma. Vio otra cosa que lo espeluznó…¡habían un espíritu monumental circulando las alturas! Era sinuoso… y nada menos que un dragón.

‘¡Un dragón!’ gritó Alac en su mente, pánico surgiendo en su cuerpo al ver dicho espectro en las alturas moverse con vigor. La figura era bestial y serpenteaba de una manera violenta, aireando en círculos sobre la ciudad de los Mílikin como si estuviera enloquecido.

Lo que Alac pensó ser fascinante al inicio ahora se tornaba en una visión de tortura, pues la bestia no parecía estar feliz, sino sufriendo por razones hasta el momento desconocidas. A Manchego se le ocurrió que siendo un espectro podría conocer a espíritus por cualquier mundo y, de poder hablarles, inquiriría por qué sufría lejos del mundo de la diosa de la Noche, quien juzgaba a todos los espíritus––eso sí, no estaba seguro si la diosa de la Noche también juzgaría a otros seres vivos o a sólo los humanos, y para saber dicha respuesta quizá debía conocerla a ella personalmente––. Jamás había sopesado conocer a otros dioses, como la diosa del Agua, o al dios del Fuego. Sería una experiencia singular…

Con un par de envites Alac se elevó en busca de interrogar al dragón. Notó que en el mundo de los espectros era mucho más liviano y volar fue más sencillo.

Al estar cerca le gritó, “¡Oye, tú! ¿Qué haces?”

El dragón blanco siguió moviéndose en círculos a la misma velocidad y con la misma agresividad, sus fauces exponiendo dientes filosos, sus ojos exponiendo una locura imposible de remedar.

“¡Roganok!” gritó el dragón blanco con una furia que asustó al dios de la Luz.

“¿Quién es Roganok, tú?” inquirió Alac.

“¡Roganok!” volvió a gritar el dragón blanco.

Vámonos…es un espíritu que ha sufrido mucho y creo que ha enloquecido para siempre, pensó Teitú en la mente de su amo.

‘Tienes razón,’ dijo Alac y sin más se dirigió hacia Gardak de picada, sabiendo que su cometido yacía allá dentro.

***

Aterrizó en una plataforma enorme, donde al centro yacía una estructura del mismo material que la ciudad: una resina cristalizada que el mismo Oro le explicó que era un tipo de miel hecha por los Dakatak. Pero para pasar de miel a algo tan sólido debía poseer propiedades intrínsecas que lo hicieran tanto un líquido viscoso y moldeable a una sustancia tan dura como el hierro del mundo El Meridiano.

Alac dobló las alas tras su espalda de una manera tan económica en términos de espacio que parecía llevar un morral colgado en la espalda y nada más, largas plumas colgando hasta sus talones. Como espectro nadie lo podría ver, pero quizá sí lo podrían detectar en términos de su "presencia".

Al instante un escuadrón de diez soldados pasó marchando en perfecta formación, sin un aparente capitán dirigiéndolos. Luego otro…y otro.

Alac notó que eran los Mílikin, pero a veces habían escuadrones de sólo Dakataks. Notó también que trabajando en las paredes y limpiando los suelos estaban varios Dakatak, pero no eran como los guerrilleros que Alac había visto. Estos eran más pequeños, desnutridos, y unos hasta ausentaban una o dos patas de las seis que debían tener.

Los Mílikin eran muy similares a los humanos en cuerpo, con dos brazos, piernas, cabeza, y cabello. Los ojos y el color de cabello era diferente, y los ángulos del rostro de aquellos también eran diferentes. Parecían tener el rostro ligeramente más anguloso con quijadas ligeramente más pequeñas. No pudo dedicarle mucho tiempo al estudio de la anatomía de dichos seres, pero estaba seguro que en alguna oportunidad podría destrence a estudiar las diferencias entre las especies. Eso sí, ya notaba cuán afanado estaba a comprender las diferencias entre los animales y seres de otros mundos, amor que explotaría cuando viajara a otros planetas a lo lago del universo.

Alac se dejó entrar a los interiores de la gigante ciudad hecha de cristal café, de inmediato fascinándose por la complejidad de la estructura. Dentro, un pasillo se bifurcaba para dar a otras amplias cámaras. Luego de andar por varios minutos en completo sigilo notó que se encontraba en un cuarto que aparentaba ser uno de importancia, pues era tan alto y vasto como el tamaño del pueblo entero de San San-Tera, antes que fuera destrozado, claro.

Dakataks patrullaban el sitio en grupos de tres, aquellos vestidos de vestimentas verdes que les encubría el cuerpo de insecto uniendo al torso con la cabeza y la cola con una microcintura que parecía la cintura de una niña de quince años sufriendo de inanición. Aquellos portaban dos largas lanzas, una en cada pata superior, las patas del medio cuerpo cruzándose una con la otra, caminando en sus patas traseras completamente erguidos. Miraban de lado a lado con sus cabezas triangulares, sus seis ojos buscando signo de problemas o de peligro.

Un látigo rompió el aire. Alac volteó a ver hacia aquella dirección y notó que dos Dakataks uniformados de color verde estaban azotando a otro Dakatak sin uniforme. Seguro se trataría de un siervo siendo forzado a laborar. A la distancia varios Dakatak uniformados en rojo protegían un escalafón hecho del mismo cristal que seguramente llevaría a los aposentos del Rey Fuifay, un nombre que a Manchego le sonaba muy extraño, pero estaba seguro que de comunicarle a los Dakatak el nombre del Rey de Mandrágora pensaría que era muy extraño también.

Como toda fortaleza, el calabozo seguramente se encontraría bajo tierra o en alguna mazmorra profundamente enterrada, tal como lo mencionó Oro. Alac no tenía tiempo qué perder, pues mientras más se demoraba el mal en el Meridiano seguía avanzando.

‘¿Te hallas en este sitio?’ inquirió Manchego a Teitú.

Más o menos…avanza y lo seguiré estudiando. Creo escuchar el canto de Meromerilá.

‘Llévame a ella,’ le comandó el dios de la Luz con sus pensamientos, añorando escuchar la preciosa voz de la princesa ahora prisionera del nuevo Rey.

La inmensidad del sitio se convirtió en una tortura, pues definitivamente comprobó ser laberíntico. Pero lo que más perturbaba no era su desmesurada inmensidad, sino el hecho que todos los pasillos y salones eran exactamente idénticos: las paredes eran del color del mismo cristal café sin una sola decoración, lo mismo con el suelo y el techo. Definitivamente comprobaba que los Mílikin tenían poca adulación hacia el arte u otras formas de expresión. Al contrario, parecía ser una cultura parca con mucha veneración a la guerra y a la reproducción y nada más. O quizá se estaba perdiendo de algún detalle y debía comprender a la cultura antes de emitir un juicio; pero hasta el momento había concluido que se trataba de una cultura muy sencilla.

Si no fuera por Teitú, Alac ya se hubiera perdido entre el laberinto de pasillos y salones sin identidad, pero gracias al fiel Naevas Aedán había arribado a una serie de caminos que se bifurcaron y pronto arribó a un sitio hecho del mismo cristal pero más oscuro. Fue aquí donde Alac escuchó los lamentos de varios seres emitiendo sonidos muy similares a las voces humanas, pero al contrario de emitir sonidos rítmicos producían una voz gutural repetitiva.

La voz de Meromerilá fue evidente al hacerse entre el pasillo, donde varios Dakatak con uniformes de color verde patrullaban el área.

Las celdas eran pequeñas jaulas hechas del mismo cristal. Con apenas una zancada de largo y ancho, los prisioneros apenas si lograban sentarse. El olor a putrefacto fue evidente y Alac no tardó en darse cuenta que los prisioneros estaban sentados sobre sus propios desechos e inclusive varios ya se pudrían entre sus celdas. Habían miles de aquellas microceldas por doquier en un espacio que parecía ser un nivel dedicado únicamente a ser un calabozo. El sitio era oscuro pero no estaba privado totalmente de la luz, pues de alguna parte una luz ambarina penetraba las mazmorras.

Los Dakatak custodiando el área marchaban sin voltear a ver a los prisioneros, ignorando las patas o las manos––dependiendo si el prisionero era un Mílikin o un Dakatak––de las pobres almas mantenidas en cautiverio.

Alac no tuvo tiempo para dedicarle a los prisioneros, ni para sopesar si habían sido condenados justa o injustamente. Lo que hizo fue guiarse explícitamente por la audición, sus orejas llevándolo a una mazmorra enterrada bajo cristal café oscuro, donde entre la oscuridad aquella voz surgía con un canto de tristeza, lamentos, y eterna agonía. Teitú de inmediato le tradujo aquella canción, algo que hubiera preferido no escuchar pues sus lamentos eran profundos:

Los soles y las lunas ya no me alumbran,

Mi canto, mi ritual del diario figurar ya no pinta,

Las miles de palabras que alguna vez lloré,

Por un amor que jamás tuve, y nunca fue.

Ay, los destinos me han virado el alma a otras regiones,

Donde mi amor ya no habita...y aquí estoy...viviendo mis maldiciones...

El corazón de Alac se hundió al reconocer aquella tragedia, y además, notó que la canción no finalizó pues un llanto copioso le siguió a aquellas palabras. Lo que alguna vez fue un mílikin del sexo femenino, y muy preciosa y de una voz cristalina, ahora se hallaba prisionera del infortunio.

Alac husmeó el olor fétido surgiendo de aquella escena lóbrega, no pudiendo creer lo que sus sentidos le llevaban. Eso sí, se impresionó al reconocer que aún estando en el mundo de los espectros, el Interim, todavía podía percatarse del mundo en tiempo real.

De un pequeño brinco descendió al agujero. Calló sin emitir un sonido, sus dos alas galantes ayudándolo a descender a una velocidad cremosa.

Al tocar suelo la luz del sitio era verdosa pues tal era la realidad en el Interim. Estaba seguro que la prisionera no podía ver entre la oscuridad, pues aquella volteaba a ver de lado a lado, sus manos extendidas hacia afuera, signo fidedigno que podía sentir la presencia del recién llegado.

La princesa estaba completamente desnuda y recubierta en sus propias heces, sentada y con tan poca fuerza que se notaba que le costaba mundos ponerse en pies. El sitio apestaba a muerto. Estaba tan flaca que su piel estaba de color gris y detallaba los huesos bajo sus pieles. La mujer había parido recientemente, y era evidente por la placenta que estaba tirada en el suelo.

Dicha crueldad no pasó desapercibida por Alac, quien de inmediato se acordó de su propio nacimiento, cuando el espejo de la Reina Negra del Abismo de Morelia le hizo saber sus verdades. Él nació y por al infortunio los demonios de Némaldon asesinaron a su madre, todo con el intento de asesinarlo a él. Dicha memoria le clavó una daga emotiva entre las costillas y le hirvió el deseo de ir en busca de la venganza y detener a Legionaer y a su legión de malditos de una vez por todas. Además, le instaló el enigma de su propio origen con deseos de saber quién fue su madre, que lastimosamente fue brutalmente asesinada.

Sin demorarse entró de vuelta del Interim a la realidad. La luz verdina se desapareció y quedó sumido entre la oscuridad del calabozo.

La princesa inspiró. Habló en su lengua natal, sonidos guturales escapando de su boca, y Teitú no se demoró en traducir aquellos mensajes, “¿Eres tú…el dios de la Luz?”, inquirió la princesa con una voz tan rota que Alac tuvo ganas de romper al desgraciado que le hizo esto a Meromerilá.

La luz de Teitú inició a flagrar. Si antes el cuarto estaba oscuro ahora estaba rebañado en luz roja, enojada. La princesa tuvo que taparse los ojos, pues la luz le provocó dolor cuando no había presenciado luz en lo que podría ser meses.

“Sabía que eras tú…” dijo aquella con una sonrisa rota. Su cabello alguna vez precioso estaba embarrado en sus propias heces.

Alac habló y tal como con Oro, Teitú le hizo el favor de traducir sus palabras; con qué mecanismo únicamente el Naevas Aedán sabría, “He venido a…”

“¡Salvarme!” gritó la princesa, sus ojos de color morado rellenos de felicidad. La mujer se llenó de emociones poderosas que la impulsaron a actuar, y con harta dificultad, se puso en pies, todo con la intensión de agradecerle personalmente a su salvador. De tener sus perlas corporales tan carnosas como antes ya lo hubiera intentado seducir, pues siempre le interesó.

“Emm...no...sé....precisamente...," empezó a balbucear el dios de la Luz al no lograr concretar sus pensamientos, pues la princesa le había implantado una gran duda: ¿salvaría a susodicha? Se le ocurrió decir, "Antes que nada necesito saber sobre la existencia de un oráculo,” dijo Alac, su voz tersa, inamovible.

La princesa se quedó pasmada y dijo, “¿Es por ello que has venido, verdad?”, sus ojos morados enfocados en los de él, lágrimas resecas lloviendo de sus ojos a cántaros; mientras la luz roja y enojada del Naevas Aedán le rebosaba el rostro a la princesa tanto como a Alac, forjando de la escena algo que aparentaba ser sanguinario.

“Es cierto…porque el universo se encuentra en peligro, Meromerilá. Debo encontrar al oráculo, si es que hay uno y sé que lo hay, para entender cómo afrontar el mal que pronto destruirá a mi mundo. Pero ahí no se detendrá, lo aseguro. El universo está en peligro de ser conquistado por un mal eterno,” finalizó de decir Alac con una voz fría y calculada.

“Los Tiempos del Caos han regresado…” dijo la princesa mordiéndose los labios al comprender que Alac no había llegado por ella, sino sencillamente para saber información.

“¿Cómo?” dijo Alac, con los ojos abiertos de par en par.

“Los Tiempos del Caos han regresado…” volvió a repetir la princesa.

“Dime, por favor, más sobre ello. ¿Tú eres el oráculo?”

“No…pero sé suficiente…La Reina Negra del Abismo de Morelia…” dijo la princesa. “Ella es el oráculo.”

¡El Espejo!, pensó Alac.

“¿Cómo la encuentro, en qué mundo? ¿Cómo sabes esta información?”

“Digamos que fui bendecida con muchas cualidades, una de las cuales es saber sobre el flujo del tiempo...el espacio y de lo sucesos que han concurrido en el pasado, y de los que probablemente ocurrirán en el futuro, pero no sé tanto como La Reina Negra. Y no te sorprendas pero ella siempre ha estado en tu mundo…”

“¿Dónde?” dijo Alac, asombro pintándole el semblante, sus ojos abiertos de par en par al escuchar aquellas verdades.

Meromerilá continuó explicando, su cabeza gacha por una tristeza que no sanaría pronto, "Su planeta fue destruido durante los Tiempos del Caos, pero ella prevalece en el espejo. Encuentra al espejo y encontrarás al oráculo,” dijo la princesa. “Y ahora ayúdame a salir de aquí. Llévame contigo, siquiera fuera de estas mazmorras y de esta fortaleza, lo que sea para huir de Fuifay. Es un Rey muy cruel…no me quise casar con él y por ello me ha forzado a parirle más de una quincena de hijos…pero ya no puedo…no nací para estar en el cautiverio…”

“…Pero podría desatar una guerra entre tu rey y…¡yo!” dijo el dios de la Luz, sintiéndose terrible al estarle negando la libertad a la pobre princesa, pero estaba convencido que estaba abordando el camino correcto. No podría intervenir sin que hubieran consecuencias.

“No…porque no dejarás que te vean. Serás muy sigiloso. Yo sé que puedes hacerlo,” le urgió la princesa con una voz tan rota que pudo haber convencido a piedras a hablar.

“Pero no puedo…,” le contestó Alac, al instante que aquellos pensamientos surgieron la luz de Teitú se convirtió de un color celeste apaciguado, simulando la tristeza que el dios de la Luz estaba sintiendo.

“Entonces vas a tener que matarme, porque ya no soporto…esta no es vida, es una tortura que no deseo más. Y si no me matas tú, me mato yo. Y vaya que será tú responsabilidad,” arguyó la mujer mientras le apuntaba un dedo acusador.

Alac se vio trabado en una encrucijada, incapaz de tomar una decisión. Vaya que ser el dios de la Luz le estaba brindando con múltiples acertijos, y prometía nada menos que volverse peor mientras más súplicas encontrara en la diversidad de seres que conocería en un futuro tanto cercano como distante.

“No puedo salvarte, no puedo intervenir en lo que no me incumbe directamente. Es un mundo donde yo no pertenezco y no sé qué hebras de balance estaré irrumpiendo al actuar con impulsos erráticos, que por más que deseo salvarte y de brindarte con la libertad con la que gozaste, podría provocarle estragos al mundo y afectar a muchos más. Así que mi respuesta se mantiene: no puedo intervenir. Si eres prisionera de un Rey injusto, entonces tan sólo puedo esperar que la justicia lo encuentre para hacerlo pagar el precio de sus actos impuros. Pero siendo un dios, lo único que puedo hacer es promover el bien, no engendrar el caos y la venganza.”

La princesa se quedó boquiabierta. Se notaba que estaba acostumbrada a que le hicieran muchos favores, y que el dios de la Luz le arrebatara sus deseos pueriles de libertad la había dejado sin aliento.

“Tienes toda la razón,” dijo la princesa, no pudiendo negar la lógica inquebrantable del argumento del dios de la Luz. “Pero si me quito la vida será tu culpa porque decidiste dejarme aquí,” dijo aquella con caprichos, volviéndose a sentar en sus heces y la desgracia de su mazmorra.

“Eso es imposible. Todo individuo tiene la potestad de decidir que hace con su vida. Si tú decides quitártela, entonces te las verás con la diosa de la Noche y su juicio caerá sobre ti sin mucha clemencia.”

Dicho y hecho, Alac se volvió insustancial, de vuelta al mundo del Interim, y se desapareció ente las nadas.

La mazmorra de la princesa volvió a quedar eternamente oscura, un par de Dakatak gritándole en ruidos guturales para que hiciera silencio. La princesa hizo lo único que le traía felicidad en una situación tan desagradable como en la que se encontraba e inició a cantar:

Los soles y las lunas ya no me alumbran,

Mi canto, mi ritual del diario figurar ya no pinta,

Las miles de palabras que alguna vez lloré,

Por un amor que jamás tuve, y nunca fue.

Ay, los destinos me han virado el alma a otras regiones,

Donde mi amor ya no habita...y aquí estoy...viviendo mis maldiciones...

CAPÍTULO XXXI - LA REINA NEGRA DEL ABISMO DE MORELIA

Era de noche en el mundo El Meridiano. Jamás se hubiera imaginado que todas sus respuestas yacerían el pueblo donde creció, donde pudo ser un niño normal gracias al amor otorgado por una familia unida que por alguna desgracia no pudo concebir sus propias crías.

Eromes había sido lo suficientemente cálido como para arriesgar su vida para darle a él una oportunidad, y por aquella valentía hoy es quien es. Se lo debía a Lulita, quien fue la abuelita valiente quien lo educó sin algún compromiso, derivado explícitamente de un amor indeleble.

En ese momento el corazón de Manchego se estrujó. Sintió un apretón de garganta que le provocó una nostalgia tremenda.

Volaba en lo alto del cielo, pasando sobre y entre nubes, gozándose el bufido del viento tal como gozarse el mismo hecho de estar vivo. Sin notarlo una lágrima se deslizó de su rostro y se fragmentó en nada más que vapor. Sobre sí la luna brillaba con austeridad, soltando pulsos de candor platino.

Supo que estaba muy cerca del pueblo San San-Tera. Humo y el olor inconfundible a quemado le llegó a sus sentidos. Involuntariamente se acordó de cuando era un pastorcito y vivió la destrucción total del pueblo a cuestas de los demonios del Sur. Aquella memoria le regresó a la mente y no pudo más que sentirse inflamado con un repudio intenso.

Teitú cobró un color carmesí intenso y en cuestión de instantes, Alac se armó completamente con sus armaduras de metales blancos, su escudo, y su lanza de luz incandescente.

Descendió de los cielos como un proyectil, empinado y destinado a vencer a sus enemigos. Pero al clavarse sobre el pueblo notó que no había algún fuego. Bajo la penumbra de la noche nada era visible. Se dio cuenta que lo único que gobernaba era el silencio y el sigiloso batir del céfiro.

Alac voló sobre el pueblo a una velocidad creciente, la luz que su lanza y cuerpo despedía alumbraba sus alrededores con una luz prístina.

Verificó que de hecho el pueblo estaba completamente vapuleado por un mal que lo dejó hecho una ruina. Si tras la caída del pueblo tras el primer asalto de Legionaer fue brutal, ahora estaba completamente hundido y olvidado.

Notó a varios cadáveres en un proceso viejo de putrefacción. Se acordó de cuando por Feliel los soldados estaban apilando a los muertos en hecatombes de veinte en veinte, memoria que le produjo un terrible agüero al acordarse de aquellos días; y supo que si la malicia había sido desatada entonces con esa misma energía estaría vapuleando al Imperio, acumulando muerte por doquier para causar estragos.

Ha iniciado el terror, pensó Teitú, flagrando de color rojo furibundo.

‘Eso quiere decir que debemos hacer prisa, antes que todo caiga,’ le respondió Alac.

Aterrizó en el Parque Central. La soledad absoluta y el terror de lo perdido lo saludó.

‘Llévame a la casa de Ramancia…debemos encontrar al espejo,’ le ordenó Alac a su fiel Naevas Aedán.

Es hacia allá, respondió Teitú con un pensamiento cargado de rencor, pero de momento Alac no le prestó demasiada atención.

***

Entre las calles hechas ruinas la luz irradiando de las armaduras del dios de la Luz iluminaba el derredor con una luz prístina. La luz de Teitú se había calmado a un rosado cremoso, pero las armaduras del dios de la Luz despedían un destello intenso, combinado con las flamas que circulaban su lanza y su yelmo. Pronto reconoció las afueras de la casa de Ramancia. Aquella estaba completamente quemada, ultrajada por un mal que la dejó sin siquiera las esperanzas.

Espera…el espejo no está en la casa de Ramancia, dijo Teitú de un momento a otro.

‘¿Cómo? ¿Dónde?’ inquirió Alac con mucha curiosidad, rebuscando de lado a lado para comprender a qué se refería su guía.

Digo que el espejo y aquellos pasillos extraños jamás estuvieron entre o debajo la casa de Ramancia, siempre estuvo en otra dimensión…adentrémonos al Interim y busquemos cómo llegar a él.

‘Perfecto, entonces sumerjámonos a la dimensión del Interim para ir en busca del espejo. Y hagamos prisa, mi querido Teitú, estoy seguro que Legionear no se anda con peros.’

‘Vamos…’

‘¿Qué te pasa, Teitú?’

¿Qué dices?

‘Has estado tenso…siento que te molesta cuando hablo. Pero quiero que sepas que estoy hablando cortante porque tenemos que hacer prisa. ¿No crees?’

Sí…sí…no es eso…es sólo que…

‘Dilo. Puedes confiar en mí, Teitú. Yo siempre lo he hecho en ti. Ya es hora que tú confíes en mí.’

Es cierto…es que…es que…¡quiero sentir y tocar al mundo con mi propio ser! ¡Ya no quiero depender de ti para vivir!

Hubo un silencio intenso entre ellos para que Teitú continuara, Toda mi corta existencia he estado buscándole el sentido a la vida de alguien más…¡a la tuya! ¡ayudándote a ser quien eres! Pero…¿y yo? ¿Qué es de mí? ¿Quién soy yo? ¿De dónde vengo? ¿Quiénes son mis padres? ¿Cuál es mi tierra? ¿Me entiendes?

Manchego se quedó mentalmente callado por un minuto, sopesando las palabras dichas por su guía. Jamás había sopesado en aquella realidad. Teitú estaba sufriendo de una crisis de identidad bien merecida.

‘Mi querido, mi gran guía, mi compañero de la existencia. Tus palabras me han tocado el corazón y me encantaría hallarle una resolución. Pero de momento un Imperio está por ser destruido y no deseo que suceda, salvo que queramos que muchos inocentes mueran. Y no podemos dejar que eso ocurra.’

Tienes toda la razón, me disculpo por mi egocentrismo, dijo Teitú.

‘No creo que sea algo malo. Creo que es bueno que expreses lo que ocurre dentro de ti. ¿Nos vamos o qué?’

¡Correcto! ¡Sígueme! le dijo Teitú en sus pensamientos y al instante ambos se tornaron insustanciales y cruzaron las dimensiones para adentrarse al Interim.

El mundo se tornó verdino, el color típico del Interim. Varios espíritus perdidos circulaban el pueblo, notó Alac al instante, al ver a aquellas ambulando sin propósito, sin sentido.

De haber tenido el tiempo necesario les hubiera dedicado su energía para indagar más sobre su estado existencial, y en por qué no habían sido desplazados a los pasillos oscuros del juicio de la diosa de la Noche, D’Santhes Nathor.

Pero con poco tiempo en las manos, prefirió seguir adelante. Entró a la casa de Ramancia, pasando entre las paredes como si fuera un espíritu sin sustancia ni forma. Aunque el mundo real sí lo afectaba de cierto modo y manera, aún no había descifrado sus límites en el mundo del Interim, pues al parecer podía modificar mucho en cómo reaccionaba su entorno a su propia presencia. El día que descubriera más sobre el Interim y cómo utilizarlo a su favor seguramente ganaría mucho tiempo y comprendería la cantidad de atajos que podría utilizar para desplazarse de lugar a lugar.

Al entrar a la casa de Ramancia se sintió como entrar a un cadáver. La mayor parte estaba destrozada por una serie de explosiones que devastaron su anatomía. La luz de la luna entraba por una grieta gigantesca creada por un golpe devastador, y detritos y ruinas restaban como un recuerdo de lo que alguna vez fue.

Manchego se acordó del pasillo extraño al cual entró alguna vez, cuando encontró que entre el silencio podía estar tan cómodo y a gusto, tal como para encontrarse con su alma, la pureza del momento. Le agradó aquella memoria, pero se molestó al pensar en aquella pinturas que vio en el pasillo. Aquellas se hicieron realidad. La bruja siempre supo que el maligno, Legionear, resucitaría. Y el ángel…¡era nada menos que él mismo!

Se sintió extrañado al regresar al sitio donde todo inició, donde la bruja siempre supo que algún día vería entre el espejo de la Reina Negra del Abismo de Morelia. Y ahora estaba de regreso para volver a ver entre los reflejos de dicho objeto mágico y extraño.

Teitú lo guió entre las ruinas de la casa de la bruja, llevándolo por varios pasillos devastados y una serie de escalafones que lo condujeron a los subsuelos, donde la bruja se las habría ingeniado para comunicarse con Kanumorsus y sus portales a otros mundos. Uno de los varios millares de portales llevaría a la Reina Negra…¿o no?

Manchego pronto se hizo entre el escalafón que parecía flotar en medio del espacio. Pero para ese entonces Teitú ya estaba mucho más maduro en su entrenamiento y reconoció el sitio de inmediato.

Estamos en las franjas del espacio-tiempo, dijo el guía. ¡Esto no queda en el Interim, Alac! ¡Estamos cruzando a otra dimensión completamente! ¡La bruja era mucho más poderosa de lo que advertía! ¡Este sitio está completamente resguardado de la realidad de El Meridiano! ¡Nadie podría encontrar el espejo salvo que tuviera conocimiento de él anteriormente! ¡La bruja era un genio! ¡Todo lo urdió meticulosamente antes que se muriera para que tú, Alac Arc Ánguelo alias Manchego, lo hallaras media vez estuvieras de vuelta!

En ese momento el dios de la Luz contempló sobre los seres que lo habían ayudado a ser quien es el día de hoy, en todas aquellas personas que se sacrificaron para ayudarlo en su desarrollo. Había conocido a seres grandes como Nordost y a Ramancia, e incluso consideró si ella también alguna vez fue un Ser de Divinidad Celestial.

Pero otros seres como Eromes y Lulita, Balthazar y Luchy no eran seres de alguna divinidad, pero guardaban algo especial entre sí pues ellos también habían sacrificado mucho para brindarle la paz y la amistad que le ayudó salir adelante.

Lulita…

Luchy…

Al instante su corazón galopó con un amor sediento. Supo que debía hacer prisa si deseaba salvar al mundo que tanto ama.

Alac expandió sus alas y voló entre el abismo del espacio-tiempo, negro como el espacio que separaba al universo en una eternidad. Hacía tres años cruzó el sitio caminando, sin saber nada de nada. Pero ahora con sus alas lo había pertrechado sin necesidad de usar el escalafón. Un millardo de puntillos distantes titilaban a su propia frecuencia, soles, galaxias, sistemas solares saludándolo de muy lejano. Sintió como si aquellos cosmos le estuvieran guiñando un ojo, haciéndole saber que estaba andando en el camino correcto. Notó que no necesitaba de aire pare respirar, uno de los varios misterios de estar en el Interim, algo que comprobó cuando estuvo en Tempus Frontus.

Al aterrizar del otro lado se acordó de la verja levadiza y de los acertijos que alguna vez tuvo que resolver para llegar al espejo y activarlo, escondido entre aquél salón que rodó de lado a lado para luego darle acceso al pasillo que contenía al espejo.

No más puso pie sobre la piedra del suelo del pasillo, aquella verja levadiza se abrió como por acto de algún milagro; pero no lo era, sino el mecanismo de un plan urdido perfectamente entrando en acción al presenciar la energía del dios de la Luz.

Alac se dirigió hacia el salón, un cuarto en forma de cubo donde alguna vez un fuego incandescente ardió para darle entrada al portal que lo llevó al espejo de la Reina Negra del Abismo de Morelia.

Y ahora estaba de vuelta. Al centro de aquél salón estaba el mismo tunco de madera. Al centro había una pequeña nota escrita a la ligera por manos nerviosas sobre un tejido con marcas de sangre. El tejido estaba viejo y lleno de polvo. El paso del tiempo y su corrosión era evidente en él.

Alac lo tomó y lo leyó en voz alta, “Mi querido Mancheguito. Si estás leyendo esto es porque te has convertido en lo que siempre creímos que serías. ¡Eres el dios de la Luz reencarnado! Pero eso seguramente lo dedujiste hace muchos años. Esto lo estoy escribiendo previo a la destrucción abismática del pueblo. Tengo que ir a defender a nuestra gente e intentar que el mal se extienda, pero creo que es demasiado tarde.

“Hay varios secretos que debes saber. Balthazar y yo siempre estuvimos actuando a tu favor. Sí, el Hombre Salvaje es un brujo poderoso y gracias a él varios problemas fueron atenuados. Cuando te caíste entre las cavernas que ahora conoces como Kanumorsus, fuimos nosotros quienes lo planificamos. Fue necesario y creo que apreciarás lo que tuviste que sufrir para ser quien eres hoy. De no haberte hecho sufrir aquello, estarías muerto. Así de sencillo.

“Y estoy segura que Teitú está comprobando ser un gran acompañante, pues no es nada menos que un Naevas Aedán. Sí, siempre lo supe, pero no te lo podía decir.

“Espero que logres detener al mal. Sé que vienes buscando al espejo, no es un misterio que siempre fue el oráculo. Dice la verdad del pasado, pero no la del futuro, así que no te tomes todo lo que dice por sentado.

“Para llegar a él sé quien eres y resplandece con toda la luz interna que tienes. Adiós, mi querido dios de la Luz. Que tu luz le traiga esperanzas a este mundo…a este universo que pronto volverá a sufrir las desgracias de Los Tiempos del Caos.

—Ramancia, la bruja.”

Alac soltó una lagrima insustancial. Voluntariamente se regresó al mundo real, traspasando el Interim hacia la realidad sin esfuerzos. El cuarto estaba solitario y frío, pero no con memorias tristes, sino lleno de un olvido eterno.

Sintió mucho por la bruja, y aquellos secretos apenas desvelados no le parecieron del todo descabellados. De alguna manera siempre había sospechado que Balthazar y la bruja trabajaban juntos y no le sorprendió reconocer que la bruja se las había ingeniado para hacerlo afrontar la adversidad con tal que encontrara a su verdadero ser para convertirse en el dios de la Luz, eventualmente.

Jamás estaría contento con el sufrimiento que tuvo que sostener para ser quien es hoy. De poder prevenirlo lo haría cualquier instante. Pero supo que lamentarse por tales cosas era completamente fútil. Las cosas son como son por un sinfín de circunstancias que jamás llegaría a controlar y fue por ello que prefirió seguir adelante.

Expandió sus alas. Con un chispazo en su mente, sus armaduras de metal blanco le englobaron el cuerpo. Del cenit de su casco emergió un abanico longitudinal de flamas, bramando con una incandescencia preciosa; su lanza también sufría aquél efecto, pero al contrario de tener flamas estáticas era circulada constantemente por energía. La luz entre sí flagró con la incandescencia de mil soles, y explotó en silencio.

De inmediato la habitación inició a rotar, tal como lo hizo aquella vez hacía años. El techo se convirtió en piedra líquida, y al instante reveló un pasillo extenso.

Un destello fue capturado por la visión del dios de la Luz. Era el espejo al fondo del pasillo que hacía segundos era el techo del habitáculo, y ahora era el pasillo frente a sí en un plano horizontal.

Sin tener que caminar dio un par de envites controlados con sus alas galantes, y fue acarreado por el impulso al pie de la base del espejo.

Definitivamente no se acordaba de los detalles, de su marco pesado de metal. Al lado dos estatuas de hombres con cabeza de búho lo guardaban.

Sin la paciencia para dedicarle un escrutinio visual a las estatuas, de una vez le penetró la mirada al espejo.

Se impresionó por su reflejo. Jamás se había estudiado la mirada y sus armaduras con detenimiento luego de haber sido arrojado al abismo. Tanto tiempo había transcurrido sin que se analizara el físico y esa verdad le pareció tan apabullante que su alma ya sufría los efectos de dicho olvido...como si se hubiera olvidado de quien es, fue, y sería.

Sus ojos estaban escondidos entre el yelmo de metales blancos, el mismo siendo de una forma cónica y triangular en la base, para cubrirle las mejillas pero dejándole al descubierto los labios.

Su cuerpo ya no era el del escuálido Mancheguito que alguna vez quiso ser guerrero. No, ahora un joven audaz le devolvía la mirada, de hombros anchos y de espalda en forma de una uve. Cada una de sus manos sostenía a un objeto diferente. En el izquierdo llevaba un escudo hecho de los mismos metales que sus armaduras blancas. En la otra llevaba la lanza de energía que flagraba con enojo.

Sus piernas estaba recubiertas por el mismo material y…sus alas. Las alas galantes las estiraba como dos poderosos brazos, cada una una elegancia envidiable. Estaban llenas de plumas perfectamente organizadas tal que la ala entera parecía una sola membrana.

Alrededor de su cabeza Manchego notó que Teitú volaba como un bichillo curioso en busca de mieles. Su luz rosada jamás lo dejaría de maravillar y la manera en que volaba con tal eficiencia a pesar de tener alas tan pequeñas.

De un momento a otro le entró una nostalgia desgarradora. Verse siendo tan fuerte, tan monumental, tan imponente le provocó tristeza al no acordarse de su niño interno.

Mancheguito…¿y Mancheguito? El pastorcito feliz de sonrisa tan jovial, de mucho silencio y pocas palabras pero de mucha alegría...quiso poder verse saltando, corriendo entre el pasto alto de la Finca El Santo Comentario, de ser perseguido por su canino fiel…Rufus.

El dios de la Luz se desplomó, cayendo de rodillas. Sus armaduras se desaparecieron, como si jamás hubieran existido, y bajo aquella caparazón de hierro quedó el cuerpo fibroso y muscular de un joven de apenas dieciséis años. Su piel era morena pero pálida, y su rostro triangular, reflejando la maduración de un semblante alguna vez redondo e inmaduro. Como bien lo resaltó Oro, su vestimenta eran harapos: el chaleco de lama alguna vez de su abuelo recubriéndole el pecho musculoso cubierto por una camisola de algodón hecha trizas, y unos pantalones de algodón de color café quemados le cubrían hasta las rodillas. Llevaba puestos los botines de su infancia, hechas una desgracia; sintiendo que le apretaban los pies pues había crecido bastante. Un llanto controlado inició a verterse de su alma afligida.

El llanto controlado se convirtió en un chorro de lágrimas, la tensión acumulada de varios años siendo ventilada a moco tendido. Le tardaría mucho tiempo en sanar aquellas heridas, y seguía siendo un adolescente sufriendo de varios agravios, algo que le tardaría años en solventar por completo.

Estiró una mano, incapaz de contener el llanto. Tocó el espejo, haciendo el intento de tocarse la cara, como si pudiera alcanzar al pequeño de aquellos días. Pero su niño ya no estaba por verse, el pastorcito lejos de su alcance.

La imagen del espejo inició a desfasarse en tiempo, como si la imagen se hubiera atrasado.

Alac se puso de pie en un respingo, observando que su reflejo seguía en cuclillas, pero se miraban a los ojos, se estudiaban la mirada.

La imagen se puso en pies pero su morfología inició a cambiar. El dios de la Luz inició a mutar hasta quedar como el niño que alguna vez fue.

Mancheguito el pastor le guardaba la mirada con una sonrisita tímida y triste, la misma que siempre había llevado en su semblante tras haber soñado por años con sueños de luz, como si alguien más soñara entre sí... Aquella felicidad melancólica…

En ese momento Alac notó que su niño interno jamás lo había abandonado. Ahí estaba, viéndolo al mismo momento que se estudiaban en diferentes tiempos.

Alac se aproximó al espejo lo más que pudo, y su imagen transmutó a ser la de él mismo. Se vio a los ojos con detenimiento, esperando a que el espejo hiciera sus efectos y se lo llevara a otro tiempo y espacio…a un pasado lejano y a un futuro probable…

…

..

.

Una oscuridad serpentina se lo engulló. No era malicia…era oscuridad perpleja y completa…con inteligencia.

Una voz emergió de la oscuridad, ecos diáfanos emergiendo en pulsos, “Hace mucho tiempo que no tengo huéspedes, es lastimero saber que ahora estoy enclaustrada en un maldito espejo, gracias a Mórgomiel.”

La imagen fluctuó y desplegó una batalla gamonal. En un planeta sufriendo una figura femenina de varias cabezas y varios brazos se defendía contra un dragón negro hecho de humo, pero la espada del piloto del dragón logró arrancarle gran parte de la vida.

Con un hechizo poderoso la Reina Negra del Abismo de Morelia se infundió en metales derretidos, así fijando su alma y esencia a los metales líquidos. Fue ahí cuando Mórgomiel derrotó al Oráculo pero no para siempre. Su alma quedaría rezagada al olvido entre dichos metales, hasta que aquél metal fue liberado y enmarcado por…la diosa de la muerte, D’Santhes Nathor.

“Siempre me odió, Mórgomiel digo.” Un rostro se hizo visible entre la espesa negrura que serpenteaba. Tenía facciones rugosas, de un ser completamente desconocido para Alac, que le parecía tanto espantoso como atractivo. Tenía ojos sin iris o esclerótica, sino era todo negro. El rostro tenía ángulos varios en lo que serían las mejillas, estirándose a los lados para darle un aspecto como de arácnido, pero sus pieles se miraban suaves a pesar de ser amarillas-verdes.

“Soy la Reina Negra del Abismo de Morelia, y esto es lo que puedes apreciar del cuerpo que alguna vez ocupé. Claro, es sólo una imagen, pero es para que te des una idea de quien era yo.”

“La Reina Negra…”

“Mi especie era llamada Temporalis, y correctamente, porque teníamos acceso al Río del Tiempo. Por ello podíamos ver el pasado sin dificultad y con aquello predecir el futuro. Mórgomiel llegó a mí, siendo yo con la mayor cantidad de poder para ver el pasado y predecir el futuro, y quiso saber si triunfarían sus esfuerzos durante los Tiempos del Caos. Claro, respondí lo que no quiso escuchar y por ello me decidió asesinar.”

Un momento pasó antes que la Reina Negra siguiera hablando, “Y ahora heme aquí. Yo confiaba en nadie excepto la Bruja llamada Ramancia. Fue ella quien me encontró como un artefacto cualquiera a la venta en Moragald’Burg. Sí, así es, la vieja era añeja, superando los quinientos años antes de ser diezmada por Alfaron…

“Y ahora lo que importa es que tú estás aquí, mi queridísimo dios de la Luz. Quizá no te acuerdes, pero no es primera vez que vienes a mí para inquirir sobre lo que pueda ser; pero sí es primera vez que vienes siendo alguien tan especial. Me acuerdo de ti perfectamente como Manchego el Pastor. Cómo lloraste cuando te enteraste que eras un huérfano, y que tu madre fue brutalmente asesinada por los secuaces de Legionear.

“En aquél entonces te querían matar, pues siempre tuvieron el propósito de alejar al dios de la Luz del universo para que el mal pudiera regresar, y eso mismo logró hace tres años cuando Feliel Demanur, un Lóbrego Pastor, resucitó al Amo del Sur.”

“¿Y es a él a quien debo detener?” inquirió Alac, sediento por la verdad, deseando ardorosamente que fuera Legionear para poder perjurar la venganza contra él.

“No,” confesó la Reina Negra.

“Ojalá nuestros problemas fuera así de sencillos. La oscuridad se expande con voracidad porque no sólo Legionaer ha regresado…sino también su Lord. Mórgomiel ha retornado al universo."

Una ola de pavor corrió por el ambiente, el aire mismo se heló con la mención de aquél nombre. Alac percibió que la Reina Negra estaba amedrentada con tan sólo su mención. Tras un breve pero espantoso momento la Reina Negra continuó su relato, “Y Mórgomiel hará lo posible por recobrar su trono en el cosmos…sus armaduras…y su poder, todo con tal de terminar lo que no pudo hace eones, antes que finalizaran los Tiempos del Caos y con ello su derrota.

“Mórgomiel fue detenido, querido Alac, por la unión de los Nuevos Dioses. Pero no fue obliterado. El muy astuto dividió su alma y la almacenó en cada una de sus armaduras y espada, con tal de eventualmente volver a encontrar cada pieza para reencarnarse en su totalidad, con cuyo suceso desatará el Caos nuevamente, y sufriremos su presencia como antaño.”

“Un momento…¿entonces Legionaer es sólo un secuaz de Mórgomiel?” inquirió Alac con una voz temblorosa.

“Exacto. Legionaer fue derrotado durante la Batalla de Maúralgum, pero su cometido era pequeño. Él quiere recobrar sus tierras y su trono, y claro, matar a los humanos que lo hicieron sufrir. Pero es una misión egocéntrica y pequeña comparada a los planes que tiene Mórgomiel,” respondió aquella.

“¿Qué planes son?”

“De primero recobrar sus armaduras, su espada…y luego terminar lo que no pudo hace eones: reanudar los Tiempos del Caos y perpetuar la destrucción abismática. Estamos hablando del dios de la antimateria, de la entropía, de la energía negra, Alac. Él ha asesinado a otros dioses, extrayéndoles su esencia con su espada, Ira la Aplacadioses, con tal de convertirse en más y más poderoso.”

“¿Cómo lo detengo?” preguntó Alac con un tono cortante, ya deseando iniciar su cometido.

La Reina Negra le replicó, “Observa…”

La imagen del espejo fluctuó y se lo llevó de paseo al pasado. En una ciudad grande y militante, conocida como Ágamgor, una alma triste ambulaba. Por efectos del espejo mismo supo que se llamaba Trumbar. El espejo desveló que aquél llevaba un demonio descontrolado dentro.

La imagen luego lo llevó a donde Trumbar golpeaba a un niño. El niño fue encerrado en un closet y dejado a explorar sus propios demonios. El niño logró doblegar la oscuridad, logró conectarse con el flujo del espacio-tiempo con un talento inédito que llevaba dentro. Fue desde entonces que Mórgomiel encontró un cuerpo adepto para sembrarse como una semilla negra en la mente del pequeño para irla conquistando lentamente. El niño asesinó a su papá al notar que podía controlar la materia del mundo, tal como Mórgomiel lo hizo durante el inicio del universo.

Pasaron varios años y la imagen aceleró. Un Sacristán del Décamon preparaba la misa. El mismo estaba envuelto en negrura, una flor agresiva de color negro tras su sombra. Alac no lo conocía pero la imagen le hizo ver que fue el Sacristán del Décamon en San San-Tera por poco tiempo antes de que el santuario fuera destrozado. La imagen aceleró y se lo llevó a cuando el mismo Sacristán logró crear de las nadas a un animal de fuego que se consumió a un grupo entero de desertores.

“Se llama Argbralius y mira lo que ha ocurrido:” le dijo la Reina Negra.

La imagen volvió a fluctuar en tiempo y espacio, desplegando una guerra sanguinolenta que se llevaba a cabo en Kathanas, ciudad que el dios de la Luz no conocía todavía, y jamás conocería sino fuera por la imagen demostrada, pues había sido totalizada recientemente.

“La espada negra…” dijo Alac con terror al ver la imagen.

“Es Ira la Aplacadioses…había sido guardada por la familia Roam en Kathanas por generaciones, llevando a la misma familia a su presta locura. Pero era obvio que eso sucedería, Alac. La espada posee una fracción del alma del dios de la destrucción, ¿cómo no volvería loco a un hombre mundano?”

La imagen demostró al mismo Sacristán avizorando la espada mientras otro hombre fortachón la limpiaba. Era obvio que el religioso le llevaba hambre.

Una batalla acabó con el aparente líder de Kathanas y posterior a ello, el Sacristán tomó la espada negra…y Mórgomiel, encarnándose desde antaño como una semilla negra en el alma del muchacho, encontró su primer artefacto de varios…para iniciar a ser tan poderoso como fue en antaño.

“El Sacristán se llama Argbralius, antes un chico desdichado creciendo en una familia violenta, ahora el dios de la destrucción reencarnado. Y ahora anda en busca de un segundo artefacto almacenado en este mundo.”

“Un momento…entonces no debo detener a Legionear…sino a Mórgomiel…¡para que no siga encontrando su alma y regrese a ser todopoderoso!”

“Exacto, mi querido dios de la Luz. Claro, detener a Legionear es importante para prevenir la destrucción total del Imperio, pero también deberás detener a Argbralius, alias Mórgomiel. Pero ten cuidado. Mórgomiel ya lleva la espada denominada nada menos que la Aplacadioses, lo que quiere decir que te pudiera aplacar a ti.”

“Eso no va a suceder. No puede suceder,” dijo Alac con la convicción incinerada.

“Por el bien del universo, esperemos que no," le dijo la Reina Negra.

“Ya sé qué debo hacer. Sólo dime donde, por favor.”

“La guerra se dirige ahora mismo hacia Háztatlon, donde Legionear soltará la furia de su ejército de millares sobre la capital del Imperio. La oscuridad y la muerte gobernarán, aquello siendo un alimento para el alma negra de Mórgomiel. Ahí mismo, y con mucha probabilidad, estará el dios de la destrucción, quizá buscando el segundo artefacto que se halla en este mundo...lastimosamente no sé cual es el segundo artefacto, mi querido dios de la Luz. He dicho que Mórgomiel fue astuto en esconder cada fracción de su alma y nadie pero él lo sabe…”

Alac se quedó en silencio, perplejo por aquellas verdades. Luego dijo, “¿Y qué será de mí?”

“Morir o vivir, así de sencillo. ¿Qué tanto quieres vivir?”

Alac no tuvo que responder aquella pregunta. La imagen de Luchy y de Lulita en su mente fue suficiente para hacerlo notar que no había nada más en este mundo que deseara que salvar a sus seres queridos.

“¿Y qué será de ti?” inquirió Alac. La imagen del espejo cesó de ser un torbellino de sombras e imágenes, y le devolvió la mirada fría de su propio reflejo.

“Vivo en el espejo pero no soy su prisionera. Por mí ni te preocupes, mi querido dios de la Luz. Es hora que te vayas y sigas luchando por el bien. ¡No demores!”

El rostro de Alac cobró filo, inmediatamente armándose con sus armaduras. Debía saldar las cuentas con Legionear, quien lo envió a los escombros, y posterior a ello detener a este tipo llamado Argbralius, ahora Mórgomiel reencarnado. Por nada dejaría que siguiera su búsqueda ingrata de poder.

De un respingo se incluyó al Interim, Teitú detrás de él, y sin más salió en busca de su cometido, tan claro y peligroso como una espada capaz de succionar almas.

PARTE 5 - LA BATALLA POR HÁZTATLON

CAPÍTULO XXXII -  LA MUERTE DEL REY

Háztatlon estaba de luto. El Rey Aheron III había sido asesinado, pues algún desgraciado le emponzoñó el alimento y ahí quedó, sin más. Su cuerpo estaba siendo desfilado a través de la ciudad, metido en su ataúd de color blanco, cargado por un grupo de de veinte caballeros imperiales que marchaban al son de una banda de trovadores que cantaban durante la procesión.

No era la primera vez ni la última que un Rey fuera asesinado. Teniendo el cargo más importante en el Imperio y con suficiente poder para hacer lo que quisiere, muchos le celaban dicho puesto. Los rumores en la ciudad se esparcieron como una conflagración, todos culpando a una diversidad de entidades por la muerte del Rey, los bares, tabernas, burdeles, y demás sitios donde se conglomeraban las masas ya esparcían rumores por doquier:

“Fue el Consejo de Reyes,” decían unos con el rostro apretado, perjurando venganza, pues en el Imperio el Consejo de Reyes era poco amado, contrario al Rey que siempre fue una figura idílica, salvo otros Reyes que por su crueldad y poca visión habían sido odiados. Pero el Rey Aheron III, se decía, era como el buen fruto de árbol, que no molesta pero sí que provoca regocijo.

Otros rumores corrían de taberna a taberna asegurando que el Rey simplemente se había atragantado con su propia comida, algo no fuera de lo común cuando alguien tan glotón como el Rey come con desmesura, y el rumor se seguía tergiversando hasta concluir que a lo mejor y un hueso de pollo se le trabó en la garganta. Ante aquello los rumores remataban, “Fue el pollo quien lo mató,” y las risas en las tabernas duraban un buen rato.

La mayor parte de los ciudadanos apreciaba la procesión a una distancia poco prudente, haciendo el intento de tocar el ataúd o mucho mejor, darle un beso en las mejillas al cadáver, algo casi imposible de lograr. Muchos estaban de rodillas exclamando una tristeza profunda por el Rey difunto mientras los soldados lo llevaban con el rostro apretado por la pena. Familias enteras berreaban, y como era clásico y cultural de la ciudad de Háztatlon, niños le tiraban plumas de ave a los soldados durante la procesión para que pisaran aquellas y ojalá ayudara al Rey a volar al Profundo Azur de los Cielos. Otras personas prendían candelas y las ponían paralelamente a la procesión, todo con el afán de brindarle al Rey bastante luz para cuando se fuera hacia los pasillos oscuros del aposento de la diosa de la noche, D’Santhes Nathor.

La procesión estaba siendo custodiada por diez caballeros montados en preciosos corceles para aclarar las calles adoquinadas, seguidos por un pelotón de soldados organizados en tres filas largas de treinta soldados cada cual, todos uniformados con sus armaduras imperiales de color blanco, con largas alabardas apuntando al cielo.

Muy de vez en cuando aquellos que no simpatizaban bien con la corona o con la política en general, le tiraban tomates y verduras al ataúd del Rey sobre los hombros de los soldados, para ser castigados con severidad.

El cadáver era barbudo y gordo, pálido, vistiendo sus prendas moradas y elegantes típicas del Rey muerto y embalsamado. Pero eso sí, para el que tuviera el ojo prendido y pudiera escrutar el cuerpo podría capturar que los detalles no eran exactos, pues no era del todo el cadáver del Rey, sino de un desafortunado que fue sacrificado para jugar dicho papel.

El Rey mismo, o Alberto siendo su nombre natal, no estaba por verse y de seguro ya estaba bajo el custodio del Nicho de los Ladrones, junto con su esposa e hija. Ellos serían mantenidos en secreto y bajo su protección hasta que las aguas se calmaran y el nuevo régimen fuera establecido.

***

Mérdmerén observaba el desfile del luto del Rey concurrir desde las alturas de una de las tantas torres del Palacio Imperial, en el habitáculo que alguna vez le perteneció a Don Cantus de Aligar.

El habitáculo estaba completamente vacío y el cadáver de Don Cantus ya había sido desechado junto con el resto de cadáveres que dos días antes surgieron gracias a la revolución instantánea que surgió debajo de las narices del gobierno.

“Ya estamos a salvo, Mérdmerén,” le dijo su hija con los ojos llenos de lágrimas mientras abrazaba a su padre. No estaba habituada a decirle papá y no sabía cuánto tiempo le tardaría acostumbrarse. Desde niña había percibido que su relación con Don Loredo Melda jamás fue la de padre e hija. Además siempre se había percatado de los detalles de las expresiones de su mamá. Su madre jamás amó a Don Loredo y  fue claro que lo resentía. Pero ella como buena dama jamás mencionó aquellos detalles de su verdadera paternidad.

“Puedes decirme papá…jamás te escuché decir aquellas palabras pues tuve que dejarte cuando eras una niña de apenas unos meses. No sabes cómo lo he echado de menos…hasta ahora.”

En las afueras el desfile estaba progresando. Según El Patrón y Turi el Diestro, Hakama debería estar arribando con el Ejército Imperial justamente hoy para tomar la capital y declarar estado marcial. Hakama tomaría el poder por varios días y posterior a ello…la guerra se desataría.

“Lamento mucho que jamás amé a tu madre como debí, ¿sabes? Siempre fui un hombre dedicado a los vicios y al hurto, a ganarme la vida y pasarla bien," dijo el alguna vez Desertor con una mirada nostálgica.

“Pero ya estamos juntos, Mérd…papá.”

“Eso sí que es cierto,” le dijo, dándole un beso en las mejillas. “Y bien preciosa que estás. Has crecido a ser una gran joven, y serás una gran mujer.”

“Gracias, papá. Deberíamos regresar con mamá…no le queda mucho tiempo,” aseguró Ajedrea.

“Eso es cierto…”

Los dos se quedaron estupefactos cuando observaron que una nube de polvo se arrimaba cada vez más cerca de la ciudad. Tras el paso de largos minutos una bandera de color platino se hizo visible, y otra…y otra…el Ejército Imperial ya se aproximaba a la ciudad Imperial.

Al cabo de los momentos que pasaron de ser instantes a minutos la nube se esclareció y quedó a relieve un espejo de metal que se expandía por leguas de distancia, que era nada menos que el millar de soldados del Ejército Imperial completamente armados, listos para iniciar a tomar la ciudad Imperial tras el asesinato del Rey.

En las afueras los tambores de guerra resonaron, anunciando la llegada de la milicia. Desde ese momento en adelante la ciudad quedaría oficialmente en estado marcial.

Mérdmerén sonrió para sí y perjuró entre dientes, “Maldito Patrón lo has logrado…has logrado tu puto cometido y ahora la ciudad está sin Rey, en estado marcial, y lista para ser tomada como rehén y convertida a una ciudad digna de hombres honrados…”

Pero supo que sus problemas apenas iniciaban. Asesinar a Don Cantus de Aligar no significaba nada cuando un ejército maligno estaba marchando hacia ellos con intenciones de causar una destrucción duradera.

Debía prepararse para el caos absoluto y para ello debía despedirse adecuadamente de su esposa.

***

Hakama dirigía a la columna bestial del soldados vestidos en hierros y armados hasta los dientes. La columna iba liderada por la caballería numerando más de mil riendas, todos con lanzas apuntando al cielo, y tras dicha columna de par en par, iba la milicia a pie, todos marchando al ritmo del régimen militar.

El gran estratega, Hakama, iba vistiendo sus armaduras imperiales, con un peto de color verde brillante y al centro la insignia de Omen, un dragón embravecido y listo para la batalla. Su yelmo era ovalado tal que tras de su cabeza parecía tener una tumoración, para tener dos pequeñas alas de cada lado de color dorado. Se notaba que el señor estaba en sus años avanzados y además que la inactividad superaba al ejercicio, pues dicho estratega apenas lograba montar sobre su corcel sin verse incomodado por una panza glotona que le arrebataba la buena postura. Sin embargo, andaba con mucho sosiego en su mirada, comandando a la legión de Omen con gracia.

Detrás de la columna de par en par de soldados, iba un grupo de guerrilleros especializados llamados Brutal-Fark Amon, aquellos que utilizando al Arte Conjetúrico lograban crear un lazo férreo entre sí y funcionar como una unidad.

Todos aquellos numeraban un total de casi trescientos, pues al menos trece de sus números hacían falta, ausentados por asuntos de salud o sencillamente habitando otras partes del Imperio. Pero aquellos poseían una característica similar y, como Gramal Gard, eran gigantes para los estándares de un humano en el Imperio. Sobrepasaban al hombre común en altura por al menos una cabeza, sino era que más, todos con el hombro exageradamente ancho y de piernas y brazos carnosos con múltiples tumultos que no era nada menos que una musculatura ágil.

Aquellos iban vestidos con armaduras platinas y pecheras gigantescas, con mandoble y sin escudo, pues con sendas armas lograrían desviar golpes sin algún problema. Todos eran tan jóvenes como Gramal Gard.

En esta instancia la legión de Omen no iba portando ningún tipo de máquina de guerra, pues sus planes no eran derrocar a la ciudad Imperial sino ocuparla, pues el Rey había sido asesinado y algo como esto había sucedido sólo una vez en los últimos cuatrocientos años. Y justo como en antaño, la milicia tomó posesión de la ciudad en estado marcial hasta que un nuevo Rey fuera elegido, fuera la Reina Eulalia o alguien más adepto para el cargo.

***

En uno de los recovecos del complejo laberíntico del Nicho de los Ladrones se hallaba una familia reunificada resolviendo su presente tormento, y una tragedia que duró apenas unas horas.

La Reina Eulalia, vestida de tules verdes y de joyas varias, y una corona como diadema abrazándole el cabello castaño, estudiaba a un señor que jamás había visto, al menos no con esos ojos. Ella siempre lo había guardado como su príncipe, para luego verlo como su Rey, magnánimo y poderoso. Pero ahora todo había cambiado y frente a él estaba un hombre bien rasurado, con un rostro que hablaba de felicidad y sentirse completo, vistiendo una camisola de algodón y unos pantalones de cuero y una daga envainada en el cinto. Aquél hombre de años preservados sostenía a su hija preciada vestida en tules celestes sobre su pierna, a quien agasajaba jugando como el padre que siempre fue.

“Alberto…pensé que estabas muerto…¡te vi morir!” La mujer del Rey estaba absorta, y con una mano ya le acariciaba las pieles desnudas del rostro. Jamás lo había visto con tanto anhelo y deseo. En los largos años que estuvieron envueltos en los rodeos políticos del Imperio, jamás se había percatado que su relación con el Rey era una nada a comparación de una relación fructífera, y todo era porque el Consejo de Reyes estaba tan inmiscuido en la política que no dejaban al Rey hacer absolutamente nada de nada. Y la presión que aquella desgracia creaba sobre sus hombros era espantosa, al punto donde el Rey no deseaba vivir.

Pero ahora estaban en unos sumideros donde un chico muy amable le había indicado que se encontraba en el sitio más seguro del Imperio: el Nicho de los Ladrones. Ella jamás había escuchado de dicho nombre, pero al ver a su esposo tan cómodo y tan a gusto supo que algo debía estar muy bien.

“Eulalia…lo siento mucho pero no podía enterarte de nuestro plan con el Patrón…”

“¿El Patrón? Querido me hablas de misterios y agravios que apenas consigo comprender…dime más.”

“El Patrón es el líder de el Nicho de los Ladrones. Siempre supimos de su existencia en el Reinado, pero no sabía que contaban con una organización tan envidiable…es verdaderamente impresionante lo que han logrado…nos superan de tantas maneras que no puedo hacer más que decir: mis respetos.”

“Amor…no te entiendo. ¿De qué planes? ¿Quién es el Patrón?”

“Es el líder del Nicho de los Ladrones, son los que nos ayudarán a salir adelante, mi querida. Ellos son la salvación del Imperio y de su gente. Yo sé que todavía no entiendes pero déjame explicártelo detalle por detalle. Todo empezó cuando Mérdmerén, alguna vez un Consejero y luego un Desertor, vino a mí hace varios meses a decirme que muy pronto las legiones del Sur estarían marchando. En ese entonces Don Cantus de Aligar lo intentó silenciar y…desde entonces uno de los ladrones, un chico muy astuto llamado Turi el Diestro, se puso en contacto conmigo…y desde entonces estamos en éstas, mi querida. El negocio con El Patrón fue muy sencillo: el Consejo de Reyes estaba planificando tomar el poder de mi corona, algo que ya estaban logrando. Los Ladrones me prometieron darme tierras si yo los ayudaba a re-establecer el régimen…es decir que yo los ayudara a deshacer a las ratas que se han infiltrado en el Consejo de Reyes a cambio de mi asiento.”

“Mi amor….¿y qué será de nosotros si ya no somos la familia real?”

“Me han prometido tierras cuando el nuevo gobierno se establezca.”

“¿Y les crees?” el rostro de Eulalia estaba preocupado.

“Sí, amor mío. Les creo absolutamente todo. Y además no tengo opción. De haberme quedado en el asiento y hubiera perdido no sólo la vida, sino a ustedes dos, los amores de mi vida. Trabajando con el Patrón por lo menos me asegura un asiento cuando el nuevo régimen entre.”

“¿Y quién será el nuevo líder?”

“Quieren que sea Mérdmerén, por una razón que sólo ellos comprenderán.”

“Pero estás vivo mi amor…y eso es lo que más importa.”

“Quielo jugal…¿papito quién es él?”

“Mi nombre es Greyson,” dijo un hombre rostro jovial que recién llegó a la habitación de, ataviado con armaduras de cuero y unas marcas de sangre en dicho atuendo. Tenía la cabeza calva y dos bigotes largos que se peinaba con el dedo índice y pulgar. Se notaba que acababa de luchar, pues en su rostro se demarcaba trazas de un jadeo prolongado y continuo. “Hakama ya está marchando para tomar el Palacio Imperial. Pensamos que podríais utilizar una actualización y además, algo de comida. Estamos en un estado de celebración tras la derrota de los Consejeros y del supuesto asesinato del Rey. Todas las piezas están en movimiento, pero pronto vendrá la parte más difícil de la cual no sabemos si habrá retorno. Nos tocará luchar contra el enemigo que marcha del Sur. En dos días nos estarán pisando el césped de la entrada de la ciudad. Esa batalla será sanguinaria y para salir adelante necesitaremos a más que sólo la suerte. He aquí comida. Hay carnero y jugo de rosas. Comed y manteneos sanos, pues el infierno apenas inicia.”

El antiguo Rey Aheron III, ahora simple y sencillamente Alberto Aheron, estaba con los ojos abiertos de par en par, incapaz de creer que en un par de días el desastre les llovería con creces.

“Guerra, amor mío. Ojalá logremos vencer…”

“Ojalá Leandro siga vivo, sólo un soldado tan sazonado como él podría hacer la diferencia. Y ojalá el viejo de Strangelus no haya perecido…ya veremos qué será de nosotros en estos tiempos turbios. Vivimos un torbellino, querida. Nos devendría bien vivir en el campo y pasar de ser la nobleza a feudos sencillos. Será delicioso estar despejado de toda la cortesía y sus narices entremetidas en nuestras vidas. Quizá tomaré el canto. Siempre quise ser trovador, ¿sabes?”

“¡Hay, Alberto! Seremos una familia feliz y lejos de todo el ostento.”

“Eso es si logramos sobrevivir la calamidad que pronto nos lloverá sobre en el lomo.”

“¿Crees que lograremos ganar la guerra?”

“La verdad es que no tengo la menor idea de qué tan preparado viene el enemigo, pero de sopesar en el pasado y de cómo atacan, creo que estamos por enfrentar a un enemigo que viene preparado para la victoria. Tan sólo podemos rezarle al dios de la Luz.”

***

El grupo de huyentes y pocos sobrevivientes del desastre de Kathanas se arrimaba cada vez más al Norte. Días largos y tortuosos habían transcurrido desde que pudieron vislumbrar el destello de la ciudad Imperial magnánima e imponente llamada Háztatlon. Gracias a los caballos salvajes que Balthazar hubo capturado ahora se veían con el beneficio de la velocidad.

Una nube gigante de polvo se levantaba sobre el cielo y no estaban seguros si se debía las legiones de su propio bando, o si estarían viendo a las legiones del enemigo.

El General había sanado de las heridas graves que el enemigo le infligió y gracias a las artes curativas del Hombre Salvaje fue que dicha bendición se posibilitó. El brazo roto sanó como debido, pero le seguía causando escozor. Contrario a ello ya estuviera muerto, tal como las miles de almas que se quedaron enterradas bajo las ruinas de Kathanas. Mientras los días pasaban se impresionaba de observar la cantidad de gente que había sobrevivido dicha calamidad, pues pequeños grupos se hacían presentes día tras día, huyendo de los terrores que vivieron. A su propio grupo de huyentes se le unificaron tres más, y ahora numeraban más de doscientos sobrevivientes que iban a toda velocidad hacia Háztatlon, pues muy bien sabían que se atenían contra Némaldon. No todos iban montando caballos y por ende la vasta mayoría iba a pie y a su propio ritmo.

Si la rama izquierda del ejército era más numerosa que la que ellos afrontaron en Kathanas, entonces sí que se las estarían viendo con una legión que los podría diezmar con una facilidad abismática.

Leandro volteó a ver a sus camaradas para notar que Lulita iba ensimismada, quizá pensaba en las mismas cosas que él, deseando nada más que el sosiego. Tras días de estar cabalgando a todo dar sin monturas apropiadas, dejando atrás a los demás que venían caminando, numeraban los veinte jinetes, entre ellos Leandro, Balthazar, Gramal, Lombardo, y Elgahar, Gáramond, quien seguía, seguramente, profundamente afectado por la muerte de su maestro en las artes de la magia. No todos aquellos tenían experiencia de montar caballo sin rienda ni asiento, y por ende muchos estaban escaldados y con las piernas en tremendo dolor. Fue gracias a Balthazar que los caballos pudieron ser dirigidos sin las cuerdas de la rienda.

"¡Leandro! ¡La nube de polvo!" gritó Lulita con el rostro acongojado. La señora de pieles doradas se miraba más vieja que nunca. 

"¡Vamos!" gritó Leandro, perjurando entre dientes al reconocer que pronto las energías se le acababan. Sin embargo, supo que soltar la esperanza ahora, cuando apenas los desastres iniciaban, sería un error garrafal.

Los veinte jinetes se desaparecieron entre el campo y se dirigieron hacia la nube, al instante notando el brillo platino destellado por las millares de armaduras ataviadas por los soldados.

"Por los dioses divinos, ¿qué diablos ha sucedido?" inquirió Lulita.

El rostro cuadrado de Balthazar estaba más cuadriculado que nunca, pues mascaba sus mandíbulas pensando que una invasión se estaba desarrollando.

Entre la nube de polvo Leandro logró reconocer las banderas de Omen, el dragón embravecido pelando las mandíbulas con dientes sumamente filosos.

El General y su rostro embadurnado en sudor pegajoso lleno de tierra y sangre seca, mucha de la cual era ajena, sonrió y dijo, "Mis camaradas, por alguna razón hemos arribado en el momento cuando el Ejército Imperial ha sido convocado."

"¿Pero cómo diablos lo han logrado? ¿El Consejo de Reyes habrá estado de acuerdo con el Rey? Esto sí que habla de un buen augurio...quiere decir que por fin los Consejeros se unifican con el Rey y le dan la razón. Ninguna de esas ratas hijas de sus madres hubieran unido las cabezas para ordenar la activación del Ejército Imperial. Pero vea que actuaron a buen momento. Estoy sorprendido," aseguró el General.

“Me huele bien a mí,” dijo el filósofo glotón quien aparentaba haber perdido unas libras demás. Le vino bien ser un huyente sin mayor alimento, sin embargo su semblante vetusto se miraba malherido y entre todos era el que más estaba sufriendo sin una montura apropiada. Pero el viejo bien determinado demostró el poder de su voluntad. “Pipa y tabaco es lo que necesitó yo ahora que hemos arribado…”

Leandro volteó a ver a su consejero y le extendió una sonrisa. El filósofo lo había logrado y estaba contento por él. “Vamos. Debo ir a presentarme al Rey y a Hakama,” dijo el General. “Debemos planificar la estrategia para cuando el ejército maldito del Sur ponga pie aquí. En un par de días estarán pillándonos esos bastardos,” concluyó el General.

"Pues si tu preciado Rey nos ofrece un baño caliente me vendría bien," dijo Lulita.

Lombardo y Gramal entremetido entre la conversación. Los grandulones aparentaban estarse amistando luego de tantas batallas y sufrimientos.

Elgahar por otro lado, sopesó Leandro, se miraba atolondrado por un bagaje irresuelto de emociones. Seguramente la muerte de su maese no le devino bien, especialmente si se había afanado tanto a susodicho cuando lo había dejado todo, incluyendo su casa, para convertirse en un mago asiduo.

***

Mérdmerén le había dedicado una vasta cantidad de tiempo a su esposa, pues la enfermedad pulmonar estaba por llevarse a su querida a la tumba.

“Está muy cerca de morir, Ajedrea...más vale que le digas lo que tengas que decirle antes que se nos vaya para siempre.”

“¿Y tú, papito? ¿No tienes qué decirle más?”

“No, mi querida. He pasado con tu madre más tiempo del que pasé con ella cuando estaba sana y salva. Soy un imbécil y eché a perder muchos años de gloria, y he pagado mi precio y lo seguiré pagando para siempre.”

El cabello negro con canas de Mérdmerén se le escurría a los lados del rostro, y ante la luz de velas utilizada en el Nicho de los Ladrones, por estar ubicado en los sumideros, era imposible decir si estaba llorando o simplemente ensombrecido, o si sufría con ambas emociones al mismo tiempo. Eso sí, estaba seguro que de momento había hecho las paces con su esposa antes que muriera, y ahora lo que le tocaba sería orquestar la toma de un Imperio al ser un líder legendario.

Estaba malgastado y cansado, y podría beneficiarse de un descanso prolongado y de una cantidad suntuosa de comida.

“Te ves demacrado, viejo amigo,” le dijo una voz cavernosa que reconoció al instante. Escucharle la voz a su viejo amigo le suscitó buenas emociones. El rostro de Ságamas el Marinero se miraba muy bien nutrido.

“Algún día regresaré a Merromer a cobrar mi navío, la Mantarraya, pero de momento pienso que debo quedarme aquí para cuando la mierda nos caiga. La cagada de la malicia nos dará duro en los cojones. El Ejército Imperial está convocado y me quito el sombrero por la ingeniosidad del Patrón, que verdaderamente se las jugó de una manera impresionante. Pero escúchame,” dijo el marinero ajustándose la pipa en la boca y moviendo su pata falsa sobre la piedra del suelo, resonando con un estruendo sordo, “Si no logramos que los demás ejércitos de las otras ciudades vengan a nosotros creo que todas las esperanzas están olvidadas. Seguramente Kathanas no logrará detener al ejército que viene desde el Sur, y ya sabes que si la ciudad de mesetas cae no tenemos mayor esperanza.”

“Tienes razón, amigo, pero no debemos perderlas todavía. Sin las esperanzas no tenemos nada.”

“Y tu, Jefe ¿te encuentras bien?” le preguntó el marinero a su viejo amigo, alguien a quien jamás olvidaría por las penurias que pasaron desde que se conocieron en el pueblo remoto en el Sur, pues ambos habían cambiado tanto en tan poco tiempo que parecían décadas pasadas. Y además ambos se miraban más viejos que nunca, oxidados y cansados, especialmente Mérdmerén quien había sido torturado por meses en el calabozo.

“Espero poder irme a Merromer contigo, marinero. Nos iremos Moragadlb'Burg en donde nos dedicaremos a la maldita pesca. Ya habiendo vengado a mi esposa y a mi hija me siento completo.”

“Dicen que le diste una paliza a Don Cantus de Aligar,” dijo el marinero con una sonrisa.

“Es cierto, pero el muy hijo de puta regresó de la muerte por algún hechizo embebido en sus carnes. Lo maté con esta,” dijo el alguna vez Desertor, ahora en vísperas de ser el próximo líder de un Imperio. Le mostró la Daga de Stern.

“Esa la compraste cuando veníamos del Sur, en un pueblo precioso llamado Nabas. No creas que lo he olvidado todo, hijo de las sirenas. Aquí en esta cabezota llena de canas sigue habiendo un aventurero.”

Ambos gozaron de un momento fructífero, acordándose de momentos valiosos.

“Esta vez las cosas serán diferentes, Ságamas. Ahora nos afrontaremos a una partida de hijos de puta que pueden derrocarnos, apropiadamente dicho. Una legión enterita nos lloverá sobre las cabezas, y por los dioses que será una batalla sanguinolenta que nos dejará embarazados con la destrucción.”

“Anda entonces, que tu esposa y tu hija te necesitan más que yo. Sólo venía a saludarte, que no te había visto en mucho tiempo, Jefe. Ahora te va el nombre más que nunca. Cuando seas el Rey o el Líder o lo que sea que el Patrón tenga planificado para ti, acuérdate de mi y que yo te llamaré Jefe, válgame madres lo que puedas no decir al respecto.” El marinero declaró una vasta sonrisa, entre sus dientes escapándose una corriente de humo huidizo de la pipa que acababa de encender.

***

Cuando el General y los soldados cabalgaron hacia el río de armaduras y magos entrando y tomando la ciudad, un batallón se desprendió para diezmarlos con sus lanzas y sus espadas punzantes; inclusive un pequeño grupo de magos utilizando togas celestes ya conjeturaban para asistirlos en una destrucción segura y veraz.

Pero al verle las armaduras al piloto que lideraba la pandilla de jinetes, los soldados se quedaron estupefactos.

“¿Quién cabalga?” inquirió el capitán del batallón.

“Es Leandro, Teros.”

El soldado se quitó el casco y tiró la lanza al suelo, y corriendo hacia el General gritó, “¡El General Leandro Matamuertos ha regresado! ¡Pero qué sorpresa por los dioses santos! ¡El regreso del dios de la Luz sí que es bendito y bienvenido!” dijo desde el suelo, palmeándole el costado a la montura que llevaba el buen hombre.

“Más respeto, Teros. Enfílate ahora mismo que voy a encararme con Hakama. Tenemos mucho qué discutir antes que una celebración sea posible.” El soldado se sintió bofeteado y, como can con el rabo entre las patas, corrió a ponerse de vuelta el casco y a tomar su lanza.

“¡Batallón! ¡Marchando!” y se regresaron al río de armaduras. Leandro y una pandilla extraña de jinetes, entre ellos dos Salvaje hábiles, pasaron como rayo de pieles y carnes hacia el interior de la ciudad Imperial con una historia terrible que recontar.

***

Leandro estaba vapuleado por dentro y por fuera, y el verse cada vez más próximo a las paredes imponentes del palacio Imperial lo hacía desear estar compartiendo aposento con su familia y dormir por tres días largos sin saber nada de nada. Lastimosamente su disciplina irrevocable lo empujaba a ser eternamente leal y honorable a su responsabilidad como el General del ejército.

La cantidad de solados ocupando la ciudad era increíble. Cabalgaban a todo dar haciendo el intento de no pisotear a sus propias camaradas. Varios soldados insultaron a los jinetes al verlos cabalgar con tanta imprudencia, gritando obscenidades sin saber que insultaban a su propio general.

Al llegar al palacio Imperial las paredes altas, blancas, y pulcras estaban completamente custodiadas por tanto caballería con largas alabardas como por un centenares de soldados a pie, todos con el rostro hecho una máscara impertérrita típica de jóvenes poco sazonados en los asuntos engorrosos de la guerra.

“¿Quién cabalga como si estuviera en su casa?” preguntó el capitán encargado del batallón dispuesto a proteger el Palacio.

El general desmontó con dificultades por un brazo roto que sanaba apropiadamente, de inmediato y se quitó el casco, obviando que sobre la pared varios francotiradores le apuntaban con su arco y una flecha anclada.

“Soy yo, el General Leandro Matamuertos,” dijo aquél con la seguridad de un soldado que ha vivido demasiado y dormido poco.

“¡Mi General! ¡Mis disculpas por mi imprudencia…pero usted estaba en el Sur…”

El corazón de los presentes se congeló cuando se percataron del significado de aquellas palabras; y además la apariencia del General lo decía todo.

Los soldados estaban amedrentados y la ola de terror ya corría entre ellos, sumado al hecho que los rumores de una batalla desastrosa proveniente del Sur ya se amasaba en los campos. Gran parte del problema era que el Imperio no estaba bien comunicado y gracias al Consejo de Reyes la orden de preparar al Ejército Imperial no se dio como debido, ni al momento correcto.

“Y esta gente que lo acompaña, mi señor…” dijo el Capitán con insolencia, pues no todo mandragoriano ama a los Hombres Salvajes de Devnóngaron, y en este caso iba Balthazar y Lulita acompañando al General; además de un Brutal Fark-Amon y un finquero recién hecho guerrillero, ambos soldados ataviados con armaduras de de metal abolladas en varias partes, con rasgaduras en el pecho y la espalda por doquier. 

“Son mis camaradas y soldados muy hábiles, que sin las manos del curanderos me tuvieras en un ataúd y no en mis pies dándote órdenes. Suficientes pormenores sin importancia, necesito hablar con Hakama ahora mismo. Una maldita guerra se nos abalanza, y si no hacemos prisa nos estarán pillando las cabezas en cuestión de días y encontrarán a un Imperio completamente indefenso. Y os digo, y escuchadme bien: las legiones del Sur marchan y no se detendrán hasta asesinarnos a todos.”

El capitán se tornó pálido y no dijo más, dejando que el General y compañía pasaran derecho al palacio sin impedimentos.

***

“El Rey ha sido asesinado,” dijo Hakama mientras andaba en los pasillos escoltado por un grupo de al menos treinta soldados, todos ataviados hasta los dientes con armas, espadas, lanzas y escudos con todo y guanteletes y pecheras con el símbolo de Omen al centro. El Palacio había sido ocupado sin alguna resistencia, pues con la mayor parte de los Consejeros muertos fue muy sencillo tomarlo. Aquellos que se opusieron al inicio fue la cortesía del Rey, quienes al ver al corpulento y carnoso Duque de Omen no se volvieron a oponer. Quedaban muy pocos de aquellos que alguna vez apoyaron ya sea a Don Loredo Melda o a Don Cantus de Aligar; pero tras la muerte de aquellos los soldados no se atrevieron a oponerse al comando del Duque de la ciudad militar llamada Omen.

“Hemos tomado el Palacio por completo hasta que se elija a un nuevo Rey,” dijo el Duque glotón. “Los carboneros primos y tíos, tías y familia distante de los Aheron desde luego se enterarán e iniciarán a exigir su derecho a la corona. Que empiecen los malditos juegos políticos.”

Leandro estaba pálido. Su amigo de décadas había sido asesinado y ni siquiera lo había visto en su ataúd. No podía creer que lo hubieran matado así sin más. Por suerte alguna y gracias al Duque de Omen, el Palacio había sido ocupado y la ciudad tomada completamente por el Ejército Imperial. Tanto había pasado en tan poco tiempo que apenas le había dado tiempo para procesar tanta información, y además de tener que reportarse a Hakama y de recibir la noticia agravante del asesinato del Rey y de varios consejeros, estaba completamente urgido de ver a su familia.

“¿Asumo que no le llegaron las noticas del Sur, de Ágamgor, mi Duque?" inquirió el General con el rostro compungido. Por primera vez el Duque lo vio de lleno, pausando a medio pasillo para evaluar al valioso General.

“¿Y qué demonios te ha sucedido a ti? Por los Reyes de antaño que pareces haber sufrido una lucha impresionante. Sangre...tierra...tu presentación es inaceptable,” dijo el Duque gordo con los cachetes insuflados, su cuerpo carnoso apenas cabiendo bajo tanto hierro. Eso sí, el tipo era grande y sus piernas enormes no parecían sufrir bajo el peso de las armaduras.

“Se nota que no se ha enterado...pero por eso he hecho prisa en venir a enterarlo de los detalles. Ágamgor ha caído. La frontera entre nosotros y Némaldon ha sido destruida y las legiones del Sur marchan. Simple y sencillo. La legión principal de los bastardos se ha partido en dos y una de las ramas ya remató contra Kathanas, de donde vengo, cuya ciudad sin derrotas ha sido domeñada. Strangelus se ha sacrificado y gracias a él logramos escapar con vida. Y ahora las segunda rama de la Legión del sur se aproxima a Háztatlon. Así se simple y terrorífico. Hemos de prepararnos para el caos absoluto, Hakama. Si Kathanas cayó en cuestión de días, Háztatlon no aguantará pero ni un par de horas.”

El cuarto se congeló de súbito y nadie se atrevió a respirar. Hakama estudió al General y a sus acompañantes, a un Hombre Salvaje con cabello largo lleno de canas, a una señora que parecía ser Salvaje también, y un par de soldados de hombro ancho y altura formidable. Gáramond ya se había retirado para ser atendido por la cortesía del Rey, seguramente ya estaría fumando pipa y comiendo delicias.

“¿Gramal?” inquirió Hakama al ver a uno de sus prodigios. Pero no llevaba el cabello largo como en antaño, sino muy corto al ras del cuero cabelludo.

“Hola, mi señor. Lamento decirle que todo lo que ha recontado el General es cierto. Y hay más. Necesitaremos una botella de vino, pues los detalles que se avecinan lo espeluznarán. Vienen con planes de conquistarnos. Hemos de prepararnos para una batalla desastrosa.”

“Que los dioses nos libren…,” dijo Hakama, creyéndole más al Brutal-Fark que al General, quizá porque se llevaba mejor con el joven diestro.

“Al menos el dios de la Luz ha regresado,” le aseguró Lulita con una sonrisa.

CAPÍTULO XXXIII - LA PREPARACIÓN

La noche avanzaba sin escrúpulos ni remedios, y el viento serpentino enrollándose alrededor de su rostro de pieles suaves y cabello castaño largo le prometía buenos augurios. Pensaba en Manchego, cuya imagen ocupaba tanto su mente como su corazón, y en lo que estaría haciendo en una noche tan solitaria y ausente de estrellas. El cielo estaba nublado y según lo que decía la gente se pondría negro como la noche mientras más y más se aproximara el enemigo.

La jovencita sintió retorcijones al acordarse del pueblo San San-Tera y de cómo aquella nube negra encubrió todo para luego pasar a ser un desastre. Toda la gente que alguna vez conoció fue brutalmente asesinada para darle paso a un hechizo, el cual fue conjeturado para sacrificar a los vivos para resucitar a un demonio. Y aquél doblegó a Manchego...pero volvió a salir años después y su cuerpo...y su mente...y su físico...

“Y nos volvemos a prepara la guerra,” dijo Lulita tras haber pegado los párpados varias horas, pero no pudo conciliar el sueño durante la noche entera. Por un lado estaba demasiado cansada como para descansar, algo que no hacía sentido pero que sin embargo así concurría en su mente agobiada; en segundo lugar el bullicio gobernando El Palacio Imperial, sitio en el que se hospedaron gracias a la generosidad extendida por le General, la mantenía alerta, pues tanto cuchicheo y tanto metal pegando contra el suelo era ensordecedor.

Los cuartos estaban tapizados de una tela preciosa con hortensias. En alguna época fueron decorados con eulalias. La habitación estaba equipada con varias camas y jofainas y sus respectivos espejos por doquier para las mujeres visitando de la nobleza desde las ciudades lejanas. Lulita ya se había lavado la cara numerosas veces para quitarse la tierra y la sangre acumulada, además de haber sido atendida por parte de la cortesía de la esposa del soberano, quienes no tenía nada que hacer ahora que la Reina y la Princesa estaban desaparecidas tras el asesinato del Rey.

“Y nos preparamos para otra batalla,” continuó la abuela, suspirando, deseando un descanso prolongado además de estar con Manchego de vuelta en la Finca...algún día.

Rasguños en la puerta. Lulita cogió la hacha, lista para decapitar a cualquiera. Luchy le sonrió y le dijo, “Es sólo un viejo amigo que vuelve a visitar. Me ha visitado todos los días.”

Luchy caminó a la puerta y tiró de ella con gentileza, dejando a Rufus entrar. El can ya estaba entrando a la edad senil para perros, pero su vitalidad no menguaba a pesar de su longevidad. Tenía los grandes cabellos grises colgando sobre los ojos, tal que parecía no ver. Pero eso sí, su olfato era casi perfecto y sin dudas reconoció a Luchy tanto como a Lulita por el aroma característico.

El can saludó de primero a Luchy con varios lamidos al rostro, para posteriormente saludar a Lulita con entusiasmo desbordándose de sus fauces en un gemido feliz.

“Ay mi perrito lindo...cómo te he echado de menos. No sabes lo bien que me viene que visites.”

Rufus ladró un par de veces, su ladrido reverberando en la habitación. “Yo sé, querido, yo también lo extraño,” le aseguró Lulita. “Pero Mancheguito tiene cosas que hacer y él ahora es el...el dios de la Luz...siempre lo fue…”

Rufus ladró otra vez.

“Estoy segura que también sospechaste que siempre fue muy especial. Nunca fue mi nieto pero…”

El can volvió a ladrar, lamiéndole el rostro a la abuela.

***

Leandro cargaba a sus dos hijos, un gemelo en cada brazo. De tres primaveras y en vísperas de la cuarta, prometían ser dos galanes cuando desarrollaran el cuerpo de jóvenes audaces.

Leandro estaba feliz, saludando nuevamente a la paternidad que había dejado atrás para defender sus tierras y a la libertad. La vitalidad del amor lo cogió de sorpresa y se lo llevó de paseo con un par de alas que lo obligaron olvidarse del presente, del pasado, y del futuro. Apapachaba a sus chiquitos y les besaba la frente, mientras los terremotos se reían entre sus brazos, molestándose entre sí e intentando pegarse con los pies al desnudo.

Karolina observaban con los ojos llenos de lágrimas, aprovechando cada segundo que podían ver al padre chocheando con sus hijos. Su esposo se había tomado el tiempo para brindarle los detalles más pertinentes de los eventos concurridos en Kathanas, y era evidente que una guerra desastrosa se aproximaba, con una gran posibilidad que fueran doblegados por el enemigo.

“Y papito os va a proteger, mientras mamita se dedica a tejer, no tenéis nada a que temer porque yo os voy a mantener vivos y a salvo. Bien sabemos que las sombras marchan, que se aproximan sin reproches, pero papito aquí estará para salvaros de sus garras. ¡A comer alcaparras!”

“Qué canción más fea, mi amor. ¿No se te ocurre otra lírica menos túrbida? Tienen tres años, no me hagas recordártelo,” le dijo Karolina, la luz de las velas iluminando la alcoba y su rostro anguloso y atractivo.

“La verdad es una, mi querida, y esa verdad es la que nuestros hijos conocerán muy pronto.”

Karolina no sonrió, pero asintió con la cabeza, sabiendo que las palabras de su esposo eran veraces. En las afueras la ciudad se había convertido en un campo militar, todo hombre y mujer con la capacidad de luchar estaba siendo reclutado para la guerra que definiría todo.

***

El filósofo glotón vestía su toga blanca, sus barbas largas perfectamente combinadas con su prenda. En una mano llevaba su báculo y en la otra un vaso de cerámica refinada lleno de vino añejado de la cava del Rey mismo. Seguía de luto por la pérdida trágica pero heroica de su amigo de la vida, Strangelus. Estaba seguro que jamás hallaría a un amigo tan terco. Le haría falta discutir con alguien sobre estupideces. “Y así mueren los héroes que sin la muerte no serían dignos de una saga,” dijo el filósofo, más que todo para sí mientras pesquisaba el horizonte remojado por la sombra de la noche. En las afueras la milicia ocupando la ciudad generaba un clamor espantoso que era imposible de mitigar.

“El Rey muerto…,” cantó el filósofo mientras le pegaba otro sorbo al vino. La noche estaba culminando y ni él ni su compañero de la cámara podía dormir. Elgahar, el alguna vez aprendiz de Strangelus Üdessa, se las estaba viendo con un vacío entre su alma al verse perdido sin quien le diera direcciones. Claro, el Palacio ahora estaba ocupado por un sinfín de magos y toda clase de eruditos en el tema del Arte Conjetúrico, pero jamás sería lo mismo. Previamente había hablado con Merko Üdessa y con sus alguna vez compañeros de la escuela de magia, Kafar y Olaf ambos Ödessa pues aún eran pupilos y debían llevar susodicho apellido y los tres portaban la misma toga café.

“Mi maestro se sacrificó para salvarnos,” dijo el pupilo de la magia mientras deslizaba la vista a sus alrededores, mientras los preparativos para el entierro del Rey se hacían concomitantemente con los preparativos para la guerra. Algo así jamás había sucedido en el pasado y por ende el Palacio estaba patas arriba.

El filósofo añadió, “¿Qué tan grande era la hueste que afrontasteis en Kathanas?” dijo al haberse escabullido de la batalla y mantenido lejos de la acción. Con suerte escapó con vida.

“Eran miles de miles…imposible de calcular. Ola tras ola de enemigos, ataque tras ataque...fue una masacre. Y los muertos fueron animados por los Sáffurtan, y el cielo se tornó negro...tal como lo describe los tomos de historia del Imperio durante los tiempos de Köel. Apenas me puedo imaginar lo que era en aquellos días de miseria, cuando los inmigrantes de Flamonia pusieron pie en estas tierras.”

“Y todo lo ganamos cuando Kathanas fue construido, gracias a las cavernas que yacen en este mundo, que los Hombres Salvajes conocen como el fenómeno del Anillo del Amrin. Dicen que todo el mundo está conectado por una serie de túneles y cavernas,” dijo el filósofo eructando, la ebriedad calando profundo entre sus sesos. El viejo pensador produjo la pipa de entre su morral bien guardado entre la toga y una bolsita llena de hoja seca de tabaco y ligeramente fermentada. Llenó el hornillo de la y con la vela de la lámpara logró inflamar la hoja para posteriormente expeler humo denso entre la habitación.

“No me la puedo creer, el Rey asesinado en su propio Palacio y la Reina y la Princesa desaparecidas. Todo suena tan estúpidamente sencillo y conveniente,” dijo el filósofo mientras fumaba. “¿No crees que si la Reina y la Princesa siguieran vivas deberían estar reclamando la corona? No sería la primera vez que una Reina tome el mando del Imperio y se siente en la silla del Rey.”

“Quizá huyeron, filósofo,” dijo Elgahar, leyendo un tomo de Arte Conjetúrico por Rummbold Fagraz que había prestado de la Biblioteca Imperial. Repasaba los principios de dicha ciencia, pues desde luego tenía que hacer lo posible para crear conjeturas que pudieran infligirle daño al enemigo. Se concentró, repasando las palabras de una conjetura en su mente. Con la mano extendida concentró energía celeste entre ella y soltó un pulso de luz que le pegó al filósofo en el estómago, provocándole cosquillas.

“Escucha, Elgahar, si quieres hacerle daño al enemigo tendrás que maniobrar el Arte Conjetúrico con mayor destreza. Ese sortilegio ni a cucarachas lograría matar.”

“Así es, filósofo. Debo entrenar más…”

“Pues dedícate antes que sea el funeral del Rey mañana por la mañana y antes que se nos deje venir el enemigo con todo, pues posterior a ello no habrá salvación, según lo que cuenta la gente que vivió la batalla de Kathanas.”

La puerta de la habitación se abrió de una patada y el rostro del General Leandro Matamuertos quedó iluminada por la luz de velas. El General iba acompañado por Gramal, Lombardo, Lulita, Balthazar y Baldi, el chico que había decidido dejar las ruinas de Kathanas para proseguir hacia el Norte y ayudar a defender la ciudad Imperial contra la amenaza que marchaba del Sur sin clemencia.

“Mañana será el funeral del Rey y no tenemos suficiente tiempo para planificar una estrategia adecuada para afrontar a las legiones del Sur. Según los exploradores y los forasteros, el enemigo se encuentra a menos de dos días de nosotros. Gáramond, déjate de beber el vino del Rey. Tenemos cosas de mayor importancia qué hacer. Vamos, debemos discutir el plan de defensa con Hakama.”

El filósofo gruñó como felino que no desea ser estorbado y dijo, “Vale entonces, vamos a planificar esta desgracia,” dicho lo cual se empinó el codo, dejando que el vino le diera un envión de mareos.

***

El día había amanecido con una mortaja de nubes plomizas encubriendo el cielo de manera inclemente, y desde luego una llovizna que parecía llanto se desplomaba sobre la ciudad Imperial. Los días de un verano poco notorio ya sufrían los cambios climáticos subsecuentes, pasando a ser un invierno ligero que sin duda incrementaría a ser una llovedera fría y constante.

La ciudad Imperial estaba de luto y el entierro del Rey asesinado sería llevado a cabo en el Cementerio Real, donde los Reyes de antaño eran sepultados con los honores que a veces no merecen, pero que por una simple y sencilla tradición debían recibir. El Rey Aheron III había sido un Rey bastante querido, sin embargo le había tocado lo peor del Consejo de Reyes, aquella rama política habiéndole limitado todas sus acciones desde que tomó el poder.

A pesar de la lluvia los ciudadanos se vestían de negro y toleraban la llovizna, algunos llorando abiertamente mientras otros sencillamente atendían el ritual de una manera completamente absorta. El anuncio de una guerra inminente sin escape, solicitando la participación de todo hombre y mujer capaz, había lanzado a un abismo depresivo a la mayor parte de los ciudadanos, y en este caso no había resguardo alguno. El que se largara sería considerado un Desertor y sería tratado como tal, con nada menos que la pena de la muerte, colgado en alguna plaza pública para demostrar que en esta guerra todos debían luchar. Los niños y ancianos y menoscabos que no eran aptos para la guerra prestamente estaban siendo trasladados a la ciudad marítima conocida como Merromer, a decenas de leguas hacia el Norte. El plan era sencillo, de caer el Imperio los sobrevivientes debían emigrar ya fuera a Grizna o a Moragald'Burg, o a otras naciones poco trastocadas por el mal. Pero todos sabían que si el mal tenía la capacidad para derrotar al Imperio Mandrágora con mucha sencillez aplastaría al resto del mundo de los humanos.

Los preparativos para el acto fúnebre habían sido traídos desde Démanon, ciudad religiosa, donde el mismo Perfecto Obrador rezaba las santas horas por el Rey difunto. Varios pontífices habían arribado a llevar a cabo la disolución del cuerpo del Rey para ayudarlo a pasar de vuelta al universo, y así viajar al Profundo Azur de los Cielos, eso es antes siendo juzgado por la diosa de la noche, D'Santhes Nathor.

“…y que su alma trascienda para siempre,” continuó el Pontífice, en este caso era un hombre que seguramente Argbralius hubiera reconocido que iba por el nombre de Damasio, vistiendo la toga de color blanco simbolizando su rango en el mundo religioso como un Pontífice. 

“…que el dios de la Luz sea tan bondadoso como para brindarnos a otro Rey que logre gobernar con el…”

El público se le quedó viendo al Pontífice quien se quedó a media oración. Un pequeño dardo le había penetrado las pieles del cuello, y el religioso se puso pálido, perdiendo la vitalidad yéndose de bruces al suelo.

Los demás religiosos vistiendo blanco con morado, elegantes tal como el suceso lo reclamaba, iniciaron a agitarse, para luego desplomarse al suelo, totalmente desvitalizados. El General saltó como liebre a la escena, seguido por una horda de soldados dispuestos a defender al cadáver del Rey, cuando de súbito una ola de hombres encubiertos por mantos negros que les cubría todo el cuerpo y el rostro, dejando expuestos sólo los ojos, salieron de sus escondrijos e iniciaron a matar a todo religioso presente.

“¡Atacad! ¡Asesinos de la Hermandad!” gritó el General.

Una escaramuza ligera se llevó a cabo, los soldados venciendo con sencillez a los asesinos, pero el caos generado fue suficiente para desorganizar a los ciudadanos.

“Malditos Cuervos,” perjuró entre dientes el General, “esos hijos de puta desean desestabilizarnos mientras esperamos a que nos diezme la legión del Sur. A este paso, y con lo infiltrados que están, lograrán desestabilizarnos de adentro hacia fuera y no tendremos más opción que morir…”

El pópulo ya se dispersaba entre las calles, la histeria conquistando el ambiente.

A la distancia una atalaya le dio vida a la almenara sobre su techo. El General y sus compañeros se quedaron atónitos. El aullido de un cuerno se hizo clarividente a la distancia, reverberando entre la ciudad entera por varios segundos. El calofrío no tardó en treparle la espalda a los militantes, que viendo las almenaras de varias atalayas arder, bien sabían lo que estaba por suceder.

“Han venido…,” fue todo lo que logró decir el General. Una sombra pasó sobre su faz, obligándolo voltear a ver hacia arriba.

Su corazón se paralizó al notar que más de cien wyverns de color negro ya descendía sobre la ciudad Imperial.

CAPÍTULO XXXIV - GUERRA DESATADA

“¡A las armas! ¡A las armas!”

Otro cuerno resonó entre la ciudad, y otra atalaya prendió la almenara.

“¡A las armas! ¡A las armas!” volvió a gritar el General, pero el pánico ya se había instalado muy bien entre el alma de los ciudadanos poco habituados a la guerra, y mucho peor al ver un centenar de wyverns de color negro volar sobre la ciudad, listos para calcinarlos entre su ácido corrosivo.

La división protegiendo el Palacio Imperial formó un anillo protector alrededor de dicha estructura, mientras el resto de miles de soldados fuera y alrededor de la ciudad ya marchaban para entrar en la simetría de la guerra.

Pero sin máquinas de guerra para atacar y sin los preparativos, el General supo que sus esperanzas estaba arrinconadas, y desde luego el enemigo se les había adelantado. Háztatlon jamás había sido atacada y ahora, por primera vez en la historia del Imperio Mandrágora, se las estaría viendo contra una legión imparable de demonios vengativos.

“¡Al frente de la batalla!” gritó Lulita montando a Sureña ataviada con armaduras espesas. Tomasa estaba tras ella montando a Granola, quien relinchó del furor, pudiendo probar el sabor a terror que se esparcía entre la ciudad. Los caballos de la Finca llegaron a Háztatlon, los caballos que tiraron de la carreta que trajo a la familia del General a un sitio seguro. Las Mujeres Salvajes se unieron al mar de jinetes que se preparaba para la ofensiva.

“¡Brutal-Farks!” gritó Hakama con entusiasmo, complacido de liberar a su arma más eficiente, además del grupo legendario de magos que harían de las suyas para diezmar al enemigo.

Gramal Gard emergió del Palacio vistiendo sus armaduras pesadas, el agua escurridiza de la llovizna deslizándose sobre su faz. De sus hombros espesos colgaba el cincho que envainaba el mandolbe que pronto utilizaría para batallar hasta el final.

“¡Brutal-Farks!” volvió a gritar Hakama, y desde las entraña de la ciudad se escuchó la respuesta de los guerrilleros imponentes, “¡Fark! ¡Fark! ¡Fark!”

Gramal inició a pegarse en el pecho con la mano empuñada, su guantelete haciendo que la armadura resonara como una campana de la victoria. Al instante otro Brutal-Fark se le postró al lado. Y otro, y otro. Al instante cinco Brutal-Farks se pegaban en el pecho con las manos empuñadas, el sonido viajando alrededor de la ciudad con su estrépito. Aquel estruendo pasó a ser un ruido que estimuló a varios hombres poco habituados a la batalla a tomar las armas, a defender, a entregarse completamente para salvar sus tierras.

De cinco soldados pasaron a ser veinte, y de veinte pasaron a ser cincuenta Brutal-Farks todos formados en una falange, todos rematándose el pecho con sus guanteletes para resonar como los tambores de la guerra. El animo y la stamina de varios ya se inflamaba a pesar de la pesadumbre que se esparcía por la ciudad, de sorpresa siendo asediada por un enemigo capaz de doblegarlos.

De cincuenta pasaron a ser el total de cien Brutal-Farks, Hakama tras la falange de soldados, sonriendo con ilusión al ver a su batallón de legendarios organizarse de manera impecable. Los Brutal-Fark ya estaban habituados a darlo todo, a prepararse para la muerte y a luchar con el corazón entre las manos con la pasión derramándose de cada uno de los poros de sus pieles embalsamadas con el hierro de sus armaduras.

Cuando la falange de casi trescientos Brutal-Farks cobró vehemencia y el momentum necesario, iniciaron a marchar  en una organización perfecta, y al instante, como autómatas perfectos, iniciaron a cantar la Saga de Los Legendarios, el sonido de aquellas voces unidas reverberando entre la ciudad, no sin antes bajar el visor del yelmo para quedar completamente cubiertos por metal:

Oheeeeoh! Ohhhhh oh!

Oheeeeoh! Ohhhhh oh!

Oheeeeoh! Ohhhhh oh!

Oheeeeoh! Ohhhhh oh!

¡Guerra, bienvenida seas querida!

¡Vamos a darte nuestra guarida!

¡Una porción del corazón que no se acobarda!

¡Apasionado cuando te atravesemos como alabarda!

Oheeeeoh! Ohhhhh oh!

Oheeeeoh! Ohhhhh oh!

¡Marchando al destino de nuestra guerra!

¡Que el enemigo no sea cobarde y yerra!

¡Vámonos a morir por los fuegos de la victoria!

¡Vamos a vencer hasta no ver un mañana, con gloria!

Oheeeeoh! Ohhhhh oh!

Oheeeeoh! Ohhhhh oh!

¡Los enemigos de antaño se han despertado!

¡Idiotas que son porque nos han encabronado!

¡Y con el corazón prendido y la espada sobre los hombros!

¡Enviaremos a la malicia de vuelta a los escombros!

Oheeeeoh! Ohhhhh oh!

Oheeeeoh! Ohhhhh oh!

Y la marcha hacia la batalla se anudó, aquella canción resonando enter el espíritu de los ciudadanos, soldados, y en especial en el corazón de Leandro, quien alguna vez cansado y deprimido por la pérdida de Kathanas se las veía con un surgimiento imparable de energía.

Con todo se entregaría a la guerra y si sería su última, con gusto les daría todo a los enemigos de antaño.

Como flecha, la marcha atravesó la ciudad y hacia el frente de la batalla, los campos que desde el nacimiento del Imperio jamás había sido trepidado por el enemigo. Hoy romperían la memoria histórica y ojalá las sagas cantaran lo que hoy sucedió.

***

La nube negra y tortuosa creada por los Sáffurtan no demoró en encubrir el cielo por completo, y para la desgracia de los defensores de la paz, la libertad, y de su propio hogar, la nube espesa limitaba el paso de la luz de ningún tipo, atrapando a todos bajo la tenebrosidad.

La llovizna acrecentó a ser más que un chipipi, cayendo en retorcijones de agua que desde luego creaba un lodazal del campo de batalla. Aquello prometía ser un desastre.

Los Brutal-Fark fueron colocados frente al Ejército Imperial. Desde luego los soldados legendarios ya se concentraban, cada uno haciendo un lazo mental con su secuaz, creando una red de mentes y de poder, así funcionando como un organismo único, el uno potenciando al otro durante la batalla. La Fusión estaba por ocurrir.

Antes que toda la luz del día fuera obliterada por la nube negra, el ejército numeroso de la legión del Sur se miraba como un mar de puntillos negros. Como antes visto en Kathanas, Leandro observaba desde su corcel que el ejército maligno estaba organizado en tres capas, la primera siendo la de los humanos, seguida por una horda de demonios incluyendo a huargos y orcos, voj y duj, para ser seguidos por una batería de máquinas de guerra y hasta atrás, el demonio mismo que resucitó hacía tres años, sustraído de los escombros gracias al sortilegio creado por un Lóbrego Pastor. Los dethis ocupaban los rangos posteriores.

Cuando la nube negra pasó a cubrir todo el cielo y la luz se escabulló, amedrentada por el avance del mal, fue que los defensores se las vieron contra la penumbra. El fuego de las atalayas y millares de antorchas creaba una burbuja de luz alrededor del ejército defensor, pero le privaba a los mismos de los detalles del ejército maligno.

“¡Magos! ¡Incinerad a esos hijos de puta! ¡Quiero luz!” gritó Leandro, habiendo planificado con los creadores de sortilegios el momento para cuando el mal avanzara y creara la nube negra. Los magos estaban al centro del ejército Imperial, entre ellos Elgahar, y conjeturando todos al unísono soltaron sus sortilegios hacia la legión del mal. El líder de los magos era Ulfbar Üdessa, un gran amigo de Strangelus que lamentaba la muerte de susodicho.

Ulfbar concentró energía en sus manos, elocuentemente transformando materia en una bola enérgica de energía; y al mismo tiempo sus compañeros de magia avanzada, todos con el apellido Üdessa, hicieron exactamente lo mismo.

Más de setenta alambres de energía azul se desprendieron de las manos de los magos con un relámpago ensordecedor, atravesando el espacio ensombrecido creado por la nube espesa forjada por el enemigo.

Al instante un millar de hombres y demonios prendieron fuego azul combinado con colores amarillentos, pues las flamas eran intensas, corriendo y rodando en el suelo para evitar ser calcinados; sin esperanza, pues la flama mágica los consumía en segundos dejando a los cadáveres ardiendo sobre el pasto del campo frente a la ciudad Imperial, de inmediato iluminando la escena.

Reveló al esperpento de la legión del mal, millares de figuras organizadas de una manera arrebatada, pues no todos los demonios seguían la instrucción de sus capitanes al pie de la letra, entre ellos los humanos malignos siendo los más organizados. Desde luego los capitanes de la legión pegaban de gritos, haciendo el intento para mantener el orden; pero más de una vez los mismos capitanes ardían en flamas celestes y amarillas, siendo perforados múltiples veces por los relámpagos de energía.

“¡Arqueros! ¡Sangre y gloria! ¡Asaetead al enemigo” gritó Leandro montado en su corcel ataviado con armaduras, su espada de fuera, el metal pulimentado destellando el fuego alumbrando el campo de batalla.

Al instante un enjambre de flechas voló de la línea conteniendo a los arqueros, y entre la oscuridad dichos proyectiles se desaparecieron. 

“¡Gloria y sangre!” volvió a gritar Leandro, y otro enjambre de flechas voló hacia la sombra.

Las flechas encontraron su marca con sencillez, el ejército maligno estando tan pululado que sin dificultad cada una acribilló a un enemigo. Pero la muerte del enemigo era sólo la primera caída que aquellos sufrían, pues momentos más tarde sin duda surgirían de la muerte.

Miles de puntillos rojos llenaron el ejército maligno, y fue ahí que sintió que los cabellos de occipucio se le erizaron: Artes Negras...la presencia irrefutable de nigromantes.

Un aullido maligno surgió al cielo, creando un estrépito mordaz conjunto con un relámpago que cruzó la nube negra como cuerno de alce, rojo y maldito. Al instante lo impensable sucedió: los humanos luchando a favor de las tinieblas se iniciaron a matar entre sí, cayendo de mil en mil.

La desgracia se multiplicó cuando una lluvia de ácido cayó del cielo, los wyverns atacando de una manera sorpresiva, emitiendo sus bramidos al degustar de la destrucción y la muerte provocada.

Las víctimas del ácido corrosivo se retorcían en el suelo, otros siendo descuartizados por un par de mandíbulas con filas de colmillos filosos. De las monturas de los wyverns varios Asesinos de la Hermandad de los Cuervos saltaron hacia el suelo con una acrobacia envidiable, infiltrándose entre los flancos del enemigo, matando con sigilo, usando a la sombra para esconderse y crear caos.

Otro aullido maldito acaparó el cielo con un estruendo espeluznante, y es así que los muertos del ejército defensor iniciaron a resucitar...sus ojos rojos.

“¡Ahh!” El General escuchó que uno de sus soldados gritaba a la distancia, el sonido de sus alaridos paralizándole el cuerpo con terror.

“¡Múerden! ¡Matadlo!” escuchó por otro lado.

El General sintió el pánico surgir entre sus números al notar que el millar de puntillos rojos del ejército maligno ya avanzaba hacia ellos con gritos guturales, sus cuerpos siendo poseídos por espíritus de la malicia. Pero la unión férrea de los Brutal-Fark ya estaba preparada para el ataque, y una horda de moribundos andando no lograría penetrar aquel sello dotado de poderes mágicos.

“¡Soldados!” gritó el General, listo para dar la orden de marcha, pero en ese momento sucedió lo impensable.

Desde la parte trasera del ejército maligno varias máquinas de guerra soltaron sus proyectiles embarrados en fuego líquido, más de cuarenta proyectiles incinerados volaban hacia ellos.

Dos proyectiles abolieron a más de diez Brutal-Farks, rompiendo la sincronía que aquellos habían creado. Con el corazón apasionado los soldados volvieron a agruparse y a crear la unión férrea entre sí, una luz celeste y muy tenue brillando entre ellos.

Los demás proyectiles volaron alto y acribillaron a más de quinientas vidas, entre soldados y ciudadanos armados con almas cobardes. El resto de proyectiles volaron al más allá y fueron a caer entre la ciudad, de inmediato incinerando varios sectores y barrios. El fuego y las columnas de humo acompañaron los gritos de desahucio; la ciudad y sus ciudadanos en pánico estaban siendo consumidos por el fuego y por el vuelo de un centenar de wyverns negros dedicados a consumir la ciudad.

Otra horda de proyectiles embarrados en fuego volaron hacia el ejército defensor, Leandro no pudiendo hacer más que gritar, “¡Mantened las líneas!”

Varios soldados se movieron de lugar, aquello provocando que la militar compuesta por miles se desorganizara. Aquello pasó a ser el primer signo de la derrota, supo Leandro, sabiendo que un ejército desorganizado sería hecho papilla por el enemigo media vez marchara con todo.

Leandro elevó la espada y gritó, al ver al mar de muertos aproximarse al frente de la batalla, “¡Brutal-Fark! ¡Gloria y sangre!”

Al instante los soldados masivos en una Fusión mágica iniciaron a moverse hacia el enemigo marchando al unísono, la luz celeste viajando con ellos dejando una estela preciosa de energía que parecía un fantasma. Se movían como si bailaran, en una corea impecable, jamás dejando de virar para dar tajos poderosos que dejaban una traza de energía radiante.

La colisión entre el avance de los moribundos y los Brutal-Fark fue sanguinolenta y muy placentera para los soldados legendarios, quienes moviéndose con la agilidad de felinos cercenaban a los cadáveres sin un problema. El pelotón de moribundos numeraba más de mil, mientras que los Brutal-Fark eran tan sólo un par de cientos. La batalla favorecía muy bien a los guerreros de leyenda, soldados corpulentos compartiendo energía conectada de mente a mente por lazos férreos. Pero el mar de moribundos andando era vasto, y como agua que rodea a una piedra de río, el grupo de soldados fue encapsulado por los moribundos. Leandro mascó las mandíbulas al ver aquella escena y sin más decidió enviarle a los guerrilleros el apoyo que necesitaban para sobrevivir la embestida furiosa.

“¡Soldados! ¡Al ataque!” ordenó Leandro, apuntando su espada hacia el círculo de moribundos rodeando a los Brutal-Fark. “¡Caballería!” gritó el General, y al instante más de trescientos jinetes hicieron una muralla de caballos dispuestos a entregarlo todo.

Entre los jinetes iba Lulita, Tomasa, Lombardo, y Balthazar. El Hombre Salvaje portaba su hacha filosa con el deseo de doblegar al enemigo; Lulita soltaba flechas al aire, casi aleatoriamente, con tal de diezmar al enemigo, pero llevaba la hacha preparada en el cinto; Tomasa llevaba un mazo con picos de hierro protruyendo de su cabeza maciza; mientras Lombardo seguía utilizando la espada larga que Savarb alguna vez le entregó. El finquero hecho un guerrero ya saboreaba la dulce venganza que hacía tantos años se había prometido devolverle a los bastardos que totalizaron al pueblo.

Varios miles de soldados a pie corrieron a auxiliar a los Brutal-Fark, la masacre siendo veloz, totalizando con los moribundos en cuestión de media hora, que por instrucción específica de Leandro, decapitaban al enemigo para detenerlos de una vez por todas. La muralla de caballería había barrido con el resto de aquellos moribundos, avanzando a un trote ligero y decapitando y derribando a los que aún ambulaban.

Pero el ejército de los defensores era tan numeroso y tan denso, y el ruido de la guerra tan elevado, que poco notaban que entre sus propios números los asesinos estaban generando la muerte inoportuna, para ser posteriormente y muy prestamente resucitados por algún Sáffurtan rencoroso.

Y mientras el General se dedicaba a orquestar la batalla corriente, los wyverns y los asesinos de  la Hermandad de los Cuervos se encargaban de causarle pérdidas temibles a los ciudadanos, cada muerto creado era una suma al ejército maligno, pues desde luego los Sáffurtanes se encargaban de poseerlos.

Otro graznido belicoso surgió al cielo en las filas posteriores del ejército maldito, y consecuentemente varios millares de orcos y demonios gritaron con la vehemencia de la gloriosa batalla, y hacia los defensores se abalanzaron, como río de aguas negras buscando abrumar un dique fracturado.

Los trescientos jinetes cabalgaron hacia el frente, la colisión de demonios y caballos creándole mella al ejército maligno cuando los cuerpos a pie fueron diezmados por el embestir poderoso de los corceles sin amparo. Los Brutal-Fark se movieron como unidad férrea, y entre el ejército maligno se incluyeron.

En ese momento el estruendo de metal contra metal, de metal contra carne, de hueso contra hueso, de grito contra grito, se elevó al cielo con un estrépito sonoro, millares luchando contra millares, sangre siendo elevada al cielo en una brisa de saliva y sudor, gritos de agonía y miembros volando en lo alto para engendrar al caos más puro.

Los duj tenían una gran ventaja, pues con dos cuernos grandes y corpulentos cuerpos como minotauro, embestían a los caballos, derribando a su jinete, y con sus largos mazos destripaban a los pobres soldados. Los voj tampoco se quedaban atrás, quienes con brazos poderoso, lanzaban alabardas negras y desmontaban a los jinetes con impecable puntería.

La lluvia no dejó de caer, y fue bueno para los defensores pues lograba aminorar el fuego esparcido por el abatimiento generado por el fuego de los proyectiles inflamables del enemigo.

Pero desde luego los efectos negativos de la lluvia se hicieron evidentes en el campo de batalla. El lodo inició a ser licuado por tantos pies caminando al unísono, sumado al líquido de la sangre que se escurría de cada cuerpo seccionado por ya sea la espada de un soldado defensor, la mordedura de un cadáver animado, un wyvern negro y sus fauces belicosas, o por la espada curva y mordaz de un orco encabronado.

El baño de sangre fue tal que la tierra entera se tornó roja, parecía barro de las tierras de Devnóngaron. No hubo descanso ni pausa, ni hubo tiempo para ello, pues la turba y la histeria fue tal que todos estaban luchando con dientes, pezuñas, puños, espadas, y lo que fuera con tal de hacerle daño al enemigo. Los wyverns negros que descendían del cielo ya ni siquiera se molestaban en discernir si atacaban a un defensor o a uno de los suyos, y escupían ácido por doquier, el olor a carne chamuscada provocando que los reptiles tuvieran el hambre desenfrenada, y en ese momento aquellas bestias aladas se abalanzaron sobre la carne de los vivos en vías de una muerte segura, e iniciaron a comer mientras la víctima pataleaba por su vida, iniciando por las entrañas, para luego comerse el resto del cuerpo con gusto.

Mientras tanto los Brutal-Fark luchaban como un organismo, moviéndose al unísono como si organizados por alguna fuerza misteriosa. Entre la penumbra del mundo hecho sombras aquella energía que los entrelazaba brillaba austera y real cuando cada uno de aquellos se movía con una agilidad y una velocidad impresionante, desatando una furia inigualable que seccionaba a varios cuerpos de dos en dos. La Fusión funcionaba así mismo, donde un partícipe multiplica la fuerza del compañero. 

Pero no fue suficiente. A la distancia Legionaer ya se introducía a la batalla, suscitado por el olor a sangre y el estoque a muerte. Una brigada de mil Sáffurtanes lo seguía paso a paso, un grupo de doscientos Lóbregos Pastores lo custodiaban para crear la hecatombe que sellaría de una vez por todas el destino de los mandragorianos, para enviarlos de vuelta a los escombros y de proseguir con el plan de conquistar dichas tierras.

Sitio por donde pasaba el Amo los muertos avivaban, tras él los nigromantes conjeturando para crear un vórtice de muerte, con el cual consumirían las vidas de los vivos. Una luz negra se concentraba tras el líder de los nemaldinos, Legionear enviando torbellinos de supremacía con cada paso que daba. Los orcos que esperaban su ración de carne humana se apartaban del camino del líder con el rabo entre las patas. El maligno no se tentaba el alma para esperar a que un orco ínfimo se apartara de su camino, y cuando le complacía sencillamente le arrancaba la cabeza. Nadie se interpondría entre él y su victoria sobre el enemigo que lo envió a los escombros en antaño, y la venganza desde luego ya sabía a sangre dulce.

Al llegar al frente de la batalla soltó una sonrisa malévola, sus cabellos largos y blancos moviéndose al son de un viento acarreando lluvia y sangre. Con sus manos hechas garras, concentró suficiente fuerza para iniciar a soltar pulsos de energía maligna, cada envión soltando un ensordecedor estrépito.

El frente de la batalla fue sacudido de lado a lado, la energía negra desintegrándole las carnes a tanto el enemigo como a sus aliados, el Amo poco interesado en preservarle la vida a sus esbirros. La muerte y el caos siguió floreciendo, generando más y más muerte, gritos, y destrucción que bajo la penumbra de la sombra los efectos de su desgracia se multiplicaba.

“¡Retroceded!” gritó Leandro al ver las pérdidas numerosas que estaba sufriendo su ejército. Los humanos se las volvían a ver con los nemaldinos como antaño, cuando batallaron por la libertad durante los Tiempos de Köel, para unirse con los Salvajes de Devnóngaron, La Divina Providencia, y los hombres de Grizna para vencer al enemigo en los Campos de Flora, guerra devastadora que pasaría a llamarse llamarse la Batalla de Maúralgum, la cual definió la derrota de Legionaer y la repulsión de las sombras de vuelta a su foso maldito en el Sur.

Pero las cosas habían cambiado. En esta oportunidad el mal venía con planes de venganza que había estado planificando por cuatro centurias, y por fin desató su plan maestro para retomar lo que perjuraban como propio.

“¡Atrás! ¡Nos están acribillando!” volvió a gritar el General montado en su corcel, pero la voz le falló cuando un wyvern descendió sobre él como una tormenta, por suerte arrancándole la vida al caballo de una mordedura poderosa en el cuello, pero enviándolo a él a rematar contra la merma de sangre y lodo ocupando el campo de la batalla. En segundos estuvo rodeado por una grupo de diez orcos en busca de hacerlo cena, incluyendo a un par de moribundos resucitados que deseaban poseerlo arrastrándose en el suelo hecho una pasta.

Kathas, una de las últimas dethis de la especie original de demonios, descendientes directos del dios del caos, Mórgomiel, se abalanzó sobre Leandro Matamuertos con una agilidad imposible de superar. Sus armaduras perfectamente arrimadas a su cuerpo como si fuera piel negra hecha de un metal tan fuerte como piedras, llamado Tiranis, brillaban la luz de un fuego distante.

“El legendario Leandro Matamuertos, el General que ha ganado innumerables batallas contra el Sur, el implacable, el indómito, aquél mismo ahora ante mi,” dijo la dethis con una sonrisa espantosa. Aquella especie era muy similar a los humanos en cuanto la figura de la cara y el cuerpo, siempre y cuando no sonrieran, pues aquella sonrisa les deformaba la cara de una belleza prístina a parecer una víbora maligna, estirando aquellas mandíbulas como si estuvieran desencajadas del cráneo, demostrando un par de colmillos de depredador con la capacidad de deshilachar carne con sencillez.

“…jamás...venceréis…,” dijo el General con sangre saliendo en borbotones de su boca, sus ojos fijos en la mirada mortecina de la dethis.

“¿Y eso lo dice un tipo con el cuello roto?” dijo la maligna, metiéndole un dedo una herida en el pecho para producirle abundante dolor. El General aulló, en efecto no podía mover su cuerpo. Se amedrentó al pensar que se había quedado sin movimiento por el resto de sus días, todo gracias al wyvern que lo arrebató del caballo.

La dethis llamada Kathas abrió el hocico como si fuera una víbora por engullir a su presa, pero en ese instante una hacha pesada se le ensartó en el pecho, enviándola varias zancadas hacia atrás.

El Hombre Salvaje se apareció entre ellos, utilizando una capucha negra, su misticismo rodeado de un aroma a eucalipto.

Su tatuaje de Macho Alfa estaba al desnudo, la luz de los fuegos a su alrededor anunciando aquella potencia guerrera.

“Al hombre del Imperio jamás se le debe olvidar que fue gracias a la sangre de Devnóngaron que los dethis fueron doblegados hace cuatrocientos años,” dijo Balthazar, alguna vez llamado también Tzargorg, Innonimatus (el sin nombre) para luego ser bautizado por un hombre que le demostró el amor por la vida, y eso mismo estaba honorando hasta hoy mismo, afrontando a los peligros de Sur con toda su alma.

La dethis llamada Kathas aullaba del dolor, pues la hacha del Hombre Salvaje se le había incrustado profundamente entre el pecho, tal que un riachuelo de sangre salía de aquél. El salvaje llevaba una lanza en la otra mano, la misma que utilizaría a la hora de afrontarse a un wyvern.

La demonio se puso en pies y aulló con violencia, su rostro desfigurado como una tormenta de pesadillas. De su espalda produjo dos espadas delgadas y muy finas, con tal filo que podrían cortar por hueso como por manteca.

El Hombre Salvaje aceptó el reto, pegándole al suelo dos veces con su pie derecho, típico gesto hecho en las tierras Salvajes para aceptar la danza a la muerte.

Balthazar no demoró y se le dejó ir a la dethis con todas sus fuerzas, sus músculos maduros pareciendo raíces de la tensión generada.

Al instante dethis y Hombre Salvaje se unieron en un duelo mortífero, la demonio impresionada con la velocidad del Salvaje, sin saber que aquél buen hombre iba vigorizado con las energías de Madre misma.

Una, dos veces la dethis falló por milímetros el cuello del Salvaje, una zanja que lo hubiera degollado sin dudas y derramado el contenido de sus venas sobre el suelo hecho un lodazal.

El Hombre Salvaje, sin embargo, utilizaba su experiencia de forastero a su disposición, deslizándose sobre el lodo como si estuviera sobre hielo, y con un movimiento diagonal logró ensartarle la lanza a la dethis entre el ojo, para luego rematar el movimiento para atravesarle el cráneo. La demonio convulsionó por varios segundos sobre el suelo, el Hombre Salvaje gritando al cielo para celebrar su victoria.

Fue a por su hacha, y con un movimiento veloz decapitó a la demonio, embarrándose la frente de la sangre de su enemigo. Elevó la cabeza al cielo sostenida del pelo, tomando una muestra de sangre del cuelo para pintarse el rostro.

Para su descontento sus sentidos le hicieron saber que un ataque se le aproximaba a una velocidad rapaz, y por una micra de tiempo tuvo la sensatez de moverse hacia adelante, previniendo que le arrancaran la cabeza de un zarpazo.

Legionear le rasguñó la espalda con severidad, una de sus pezuñas llegándole al pulmón, provocándole que se le desinflara un lado del tórax. El Hombre Salvaje resollaba y desde luego vio la muerte venir cuando el líder de Némaldon caminaba hacia él con el pecho henchido, buscando doblegar al Salvaje de una vez por todas.

El demonio era alto y bello, con cabello largo y blanco que por la lluvia, sangre y lodo, estaba manchado en varias secciones. Aquellas armaduras que utilizaba también eran muy arrimadas al cuerpo, perfectamente moldeando músculos redondos y poderosos.

“Los Hombres Salvajes pagarán un precio altísimo cuando caiga Mandrágora, para saldar una venganza fortuita. Madre, tu puta preciosura de la naturaleza, arderá cuando las flamas de la destrucción gobiernen la tierra de Devnóngaron. Ahora muere, maldito brujo.”

Legionaer ya concentraba una energía negra entre sus manos, listo para soltarla. Un aullido entre el cielo lo hizo perder el control y tuvo que voltear a ver. A tiempo se movió para evitar que un wyvern rojo le arrancara el pescuezo.

El demonio volteó a ver al cielo con una mirada llena de furia indómita, perjurando entre sus dientes filosos al ver a una flotilla de más de doscientos wyverns de escamas el color de un atardecer carmesí llegar al auxilio de Mandrágora.

Balthazar se sorprendió y dijo con una sonrisa a medias, “Madre...me has escuchado...me has enviado los refuerzos que te solicité…”

Otro acto que le salvó la vida a muchos defensores concurrió cuando un concierto estrepitoso de ladridos inundó el sitio. Los nemaldinos se paralizaron y supieron el significado de aquello...y tras los ladridos las voces de hombres gritaban al incluirse a la gloriosa batalla.

Legionear mascó las mandíbulas al saber lo que les llovería al flanco izquierdo, “¡Organizaos para recibir al enemigo!” pero fue muy tarde.

Al instante de la oscuridad salieron más de mil Pastores Devónicos, y corriendo tras ellos una horda de Hombres y Mujeres Salvajes. El choque de lanza, hacha, y dientes de canino asesino contra el ejército maligno fue devastador, al punto que perdieron a más de tres mil orcos y humanos, demonios y Sáffurtanes con la primera ola de ataque. Los Hombres Salvajes se movían con la agilidad de forasteros sobre el lodo, decapitando con sus hachas y embistiendo con sus lanzas; mientras tanto los Pastores Devónicos, caninos masivos de diente feroz, arrancaban cuellos y devastaban carnes con sus fauces belicosas; los wyverns rojos ya se encargaban de los wyverns negros, causándoles pérdidas extraordinarias al bando del enemigo.

“¡Retroceded!” volvió a gritar el General, que pese a estar tirado en el suelo seguía gritando órdenes. Sintió que dos brazos poderoso lo cargaron, agradecido al verle las pieles doradas al Hombre Salvaje. El General ya no sentía el cuerpo, y fue bueno pues las fracturas generadas lo hubiera apabullado del dolor. Dijo mientras iba colgado del hombro de su salvador, “Gracias a los dioses Devnóngaron se ha unido a la batalla, contrario a ello muy pronto estaríamos viendo el final. Debemos regresar al Palacio Imperial y concentrarnos ahí, donde les será muy difícil vencernos.” 

“¡Retroceded!” gritó Lulita para hacerle eco a las palabras del General, y al instante las fuerzas defensoras se iniciaron a recluir entre la ciudad.

“¡Al Palacio! ¡Al Palacio!” le hizo eco un millar de soldados, todos siguiendo las órdenes para volver a concentrarse y proseguir con la siguiente ola del ataque mortífero del enemigo. Los Salvajes ayudaron al ejército incluirse a la ciudad, no sin grandes pérdidas, sin embargo.

El ejército maligno sufrió de muchas pérdidas, pero desde luego su número vasto no pudo ser aplacado por el ataque sorpresa de los Hombres Salvajes, y le tardaría siquiera un momento de aliento para recuperarse y volver a marchar. El bando defensor podría gozar de una pequeña pero corta victoria, con quizá el tiempo suficiente para recobrar su compostura.

CAPÍTULO XXXV - SITIADOS POR EL DEMONIO

“El desastre se avecina,” dijo Ságamas, acompañando a Mérdmerén, a su hija Ajedrea, y a su esposa en vísperas de morir, doña María de los Santos. Aquella respiraba calladamente, sabiendo que podía irse en paz de este mundo luego de haber rectificado su vida tormentosa. Vivió bajo la opresión de Don Cantus, y el reporte que había muerto en manos de nada menos que su amor de la vida le causaba paz interna.

“Mientras hablamos estoy seguro que el Ejército Imperial está sufriendo pérdidas espantosas,” dijo Mérdmerén con una mirada tensa, volteando a ver a su esposa a quien acariciaba con ternura. El suelo temblaba de momento a momento, anunciando que por afuera una catástrofe estaba siendo llevada a cabo, y tanto Mérdmerén como Ságamas ya habían visto lo que eran capaces los nemaldinos con tal de ganar una conquista. Seguramente los muertos ya deberían estar ambulando...

“¿Te sientes listo?” inquirió el marinero mientras le daba un golpe al tabaco en el hornillo de la pipa, el humo esparciéndose como tela de araña entre el ambiente del Nicho de los Ladrones.

“Adiós, mamita…,” dijo Ajedrea, sentada a un lado de la cama de su madre, quien progresivamente perdía el aliento. A momentos de su muerte ya estaban preparados para que su espíritu se fuera para ser juzgado por la diosa de la Noche, D'Santhes Nathor.

“…ya...ya...amo...vosotros...jamás...separar…,” logró balbucear María de los Santos, sus pulmones apenas insuflados con sus escasos suspiros.

“Ya es hora…,” dijo el marinero, apagando la pipa. Se quitó la boina que usaba hoy por hoy sobre la cabeza contrario al tricornio, dejando al desnudo su cabello blanco y liso, lamido por el sudor. Su barba en candado, espesa como el mar que añoraba, le encerraba un par de labios entristecidos. El marinero había amado suficientes veces en su vida como saber qué significa el amor, por más marchito que estuviera por las encrucijadas inevitables de la vida. Había perdido mucho y ganado más que las pérdidas, pero habían cicatrices que jamás sanarían, y de aquellas que lo dejaron marcado para siempre una de ellas sería el amor. Sentía mucho por su amigo, el desertor Mérdmerén, que pasó de ser la escoria humana a ser el traedor de la virtud, y si todo marchaba bien, próximamente sería el líder de una nación rejuvenecida. Deseó que sobrevivieran la calamidad y el desastre ofrecido por el Sur.

"Ay mi querida...mi queridísima...jamás me olvidaré de ti, a pesar que vivimos muy poco juntos...mi amor...," dijo Mérdmerén con la boca tapizada de lágrimas propias.

María de los Santos intentó decir algo, pero desde luego su rostro se palidecía por el segundo, hasta que sus músculos de la cara se iniciaron a relajar. Para la desgracia de sus familiares, murió con los ojos abiertos. Ságamas se acercó a ella y le acicaló los cabellos, para luego pasarle una mano sobre el rostro, así cerrándole los párpados para siempre.

Mérdmerén se desplomó en llanto, arrepintiéndose por su vida maltrecha hasta los últimos meses, cuando recobró la cordura como para encarrilarse de vuelta a una vida honorable. Más de cincuenta primaveras y una vida llena de obstáculos tuvo que sufrir para aprender su lección, dejando en el camino una siembra de dolores y agravios que jamás lograría superar. Su consciencia rectificada, por lo menos, le obligaría a obrar por el bien y por la justicia, habiendo conocido el precio de lo honorable y el usufructo de lo honesto. Empuñó ambas manos, sabiendo que el camino no sería fácil, pero bien que haría todo lo posible por salir adelante.

El cielo tronó, el suelo tembló. La mirada de Mérdmerén cobró una fuerza implacable. Al instante se puso de pie de un respingo, su cuerpo tenso como el de una cobra que está por abalanzarse sobre el enemigo.

“El puño del león,” dijo entre dientes, sus ojos dos perforadores túneles aguileños que prometían drenar piedra. Su hija le siguió con los ojos, incapaz de separarse de su madre. Ságamas, mientras tanto, lo estudiaba con detenimiento, sabiendo lo que significaba aquella mirada en su amigo.

Greyson entró a la habitación, seguido por Turi y Cail. Los tres jadeaban, pálidos com un cadáver.

“Los muertos se han levantado y caminan hacia el Palacio. Estamos rodeados por el maligno. Ha llegado la hora. El General ha sido gravemente herido y el Duque de Omen, Hakama, ha sido masticado por un wyvern negro. La gente pierde la esperanza, el desahucio nos entierra de antemano. Es hora de iniciar el plan maestro, la hora que el Puño del León emerja a tomar su trono. Ehréledán…”

Tanto Greyson como Turi y Cail estaban absortos en la mirada de Mérdmerén, una que hablaba de cosas épicas por venir.

“Vamos,” fue todo lo que dijo el futuro de una nación con destino hasta el momento incierto.

***

El Palacio estaba rodeado por un mar de muribundos andando, que por la sombra eterna creada por la nube encubriendo el cielo como lápida, hacía que aquellos miles de puntillos rojos pareciera un mar maldito de luciérnagas cabreadas.

Legionear estaba siendo alimentado por el exceso de muerte y de sombras, caminando frente a su ejército de moribundos con una sonrisa malévola que le cercenaba el rostro endemoniado. Las lluvias habían cesado de caer, pero ahora una ráfaga batía al mundo de lado a lado con su azote invisible. Por ende el cabello blanco del líder de las legiones de Sur se movía al unísono con el bufido del viento.

No portaba una arma, sino sus garras que parecían de gavilán, con pezuñas negras capaces de arrancar cualquier tipo de carne. Entre aquellas manos temerarias el maligno concentraba energía negra, sortilegio heredado de su propio amo y creador, el dios del caos Mórgomiel, y por ello podía utilizar las Artes Negras a su beneficio, controlar la antimateria al extenso donde lograba destruir con facilidad.

Estirando su mano lanzaba pulsos de luz negruzca, eliminando a Brutal-Farks como si fueran muñecos de madera, lanzándolos varios metros sobre el suelo con el cuerpo completamente hecho un saco de huesos y órganos triturados, para caer y reposar eternamente muertos. Aquellos Brutal-Fark resucitados de la muerte por la nigromancia eran útiles aliados para el enemigo.

Los soldados legendarios, que por más unidos que pudieran estar por sus magias, estaban siendo diezmados como insectos mientras se retiraban a la ciudad y se encaminaban hacia el Palacio Imperial, durante darían lo último. Gramal y los diez compañeros que restaban de la totalidad de su clase de guerrero se aliaron en un enlace poderoso, y al unísono atacaron al maligno, once espadas largas de mango de doble empuñadura volando a decapitarlo. Pero el maligno era demasiado veloz, y como felino se movió entre los Brutal-Fark, mordiendo a dos en el cuello, arrancándole la cabeza a otro, para soltarle un par de pulsos de energía negra que acabó con la vida de dos más. Los seis soldados restantes no se detuvieron y volvieron a intentar matar al maligno, pero aquél volvió a moverse con suma agilidad, y con placer comandó a su ejército de moribundos para que se comieran a los soldados cuando vivos.

Más de mil moribundos corrieron hacia los seis soldados, todos con la cara deformada como si fueran a darle parto a una roca. Gramal no logró ver más que un centenar de ojos rojos y varias mandíbulas abiertas, haciendo el intento de lanzar estocadas con su espada larga. Pero al instante más de diez muertos lo tenían por cada brazo y cada pierna, otros diez por la cabeza, mientras otros veinte le comían el torso y el abdomen con sus mordeduras mientras le arrancaban los hierros de las armaduras.

El soldado alguna vez un legendario, quien alguna vez visitó las fincas de su tío en el Sur en el Complejo El QuepeK'Baj por el pueblo San San-Tera, estaba siendo comido vivo por los moribundos. Gritaba, aullaba, y se retorcía del dolor, pero la fuerza de sus atacantes era tal que no lograba hacer nada más que sufrir. Supo que sus compañeros estaban sufriendo un destino igual y soltó el último suspiró agónico de su vida, pues en ese instante una flecha le atravesó el cráneo de lado a lado.

Lulita estaba con los ojos llenos de llanto, incapaz de creer que se las miraba con un final tan desamparado. El ejército maligno ya rodeaba al Palacio Imperial, y la última línea de defensa, los legendarios Brutal-Fark, habían sido fácilmente obliterados por el enemigo. Los sobrevivientes, por fuertes que fueran, no aguantarían contra un mal tan totalitario. La muralla de jinetes había caído, hecho facilitado por los duj, que con sus cuerpos y carnosos cuerpos derribaban a los caballos con sencillez.

La nube sobre ellos encubría al mundo entre sus sombras, y si no fuera por el centenar de fogatas rodeando al Palacio y por los fuegos consumiendo a la ciudad, nada de nada sería visible. Pero gracias a la luz pudo escoger a sus blancos, y en este caso decidió que lo mejor que podría hacer era darle una muerte veloz al joven que alguna vez conoció como Gramal Gard, al igual que a los otros cinco soldados que sufrían un destino similar.

Lulita tomó una flecha y la ancló en la cuerda. Con una puntería imposible de superar soltó su furia y dejó su flecha volar hacia el líder de Némaldon. La flecha le rasgó el cuello, notó, además del terror que se expresó en aquellos ojos grises que no parecían pertenecerle.

El maligno podía ser vencido, supo, y con su voz esperanzada gritó, “¡Arqueros! ¡Lanzas! ¡Al maligno! ¡Sangre y gloria!” gritó, haciéndole eco a las palabras que el General alguna vez utilizó. Notó que Leandro ya estaba siendo llevado a los interiores del Palacio, donde Balthazar le atendía las heridas. Pero ya nada importaba. Morirían, pero bien que sería cobrándole un precio altísimo a sus atacantes.

Al instante un centenar y medio de lanzas, flechas, y cualquier tipo de proyectil, volaron al cielo como avispas enojadas. “¡Elgahar! ¡Ahora!” gritó Lulita, acordándose de la movida astuta que el ahora muerto Strangelus había hecho en Kathanas.

Elgahar, apenas un pupilo en la destreza del Arte Conjetúrico, sintió que un influjo de palabras le arrancó la mente. Vio las mismas palabras deslizarse sobre el ojo de su mente, aquellas embarradas en fuego. Comprendió, por primera vez en su corta vida siendo un mago, que las palabras llevaban un control intrínseco de la materia y por ende lograba transmutarla y con ello crear sortilegios de poder. Acordaba, de tantas sesiones de aprendizaje, que todo sortilegio de magia debía ser pagado por una cantidad equivalente de energía, y es así que decidió entregarse absolutamente a la tarea, dispuesto a intercambiar el poder necesario para conjeturar la encantación.

Al instante las palabras en fuego se tornaron azules, y de sus manos estiradas hacia adelante como garras de leopardo, una energía celeste e incandescente fluyó a velocidades incalculables, su rostro apretado por el esfuerzo, mientras temblaba por el poder siendo evacuado de sus manos. Otros magos de tanto mayor y menor categoría comprendieron la genialidad del ataque, y se unieron al festín.

El centenar de flechas y lanzas inflamadas con energía celeste volaron entre el aire como una lluvia de ángeles benignos.

Al instante la docena de wyverns negros que seguían vivos, circulando el cielo, fueron alcanzados por las flechas rebosadas en energía, cayendo al suelo como marionetas en fuego. Por lástima del momento inoportuno, media docena de wyverns rojos que luchaban contra aquellos también fueron alcanzados por las flechas enojadas.

Legionaer  tuvo la sensatez de ordenarle a su ejército de moribundos que se le encaramaran encima, creando sobre su faz una capa de carne muerta que efectivamente le cubrió los golpes mortales. El maligno, mientras tanto, sacó una de sus manos a un lado, e inició a lanzar decenas de pulsos de luz negruzca hacia la línea de defensores que resistía frente a la entrada del Palacio Imperial.

Varios de los pulsos de energía colisionaron con las murallas protectoras, provocando que sus bastiones explotaran con el contacto de la energía maligna, la antimateria efectivamente disolviendo todo lo que tocaba. Cuando el enjambre de flechas hubo cesado, Legionaer no le dio una segunda oportunidad a los defensores, y con el rostro deformado dio la orden, y es ahí cuando varios miles de moribundos se abalanzaron a la ataque, Legionaer entre ellos, avanzando con zancadas tan largas que prometían abarcar grandes espacios con cada movimiento. Un centenar de voj se unió al ataque que definiría la victoria, mientras otro centenar de duj se encargaba de derribar paredes con sus cabezas cornudas.

El enemigo rompió la barrera de las murallas. Los defensores, incluyendo a Lulita y al manojo de Hombres Salvajes que sobrevivieron el asalto, huían hacia los interiores del Palacio Imperial, donde volverían a hacer la resistencia contra el mal que buscaba aplacarlos; pero eso sí, cada asalto era acompañado con una gota menos de esperanza.

En ese instante una luz platina emergió de las puertas principales del Palacio Imperial, el tumulto de defensores huyendo siendo paralizados por la magnitud de la pasión que observaron. Un jinete y cien soldados vistiendo armaduras de oro blanco, nada menos que el Nicho de los Ladrones utilizando armaduras reales robadas, salieron gritando un coro épico de guerra. El jinete llevaba puesta las armaduras de uno de los Reyes de antaño, la cola de caballo color rojo colgando de su yelmo moviéndose al son del viento, en su brazo un escudo y en el otro una lanza larga y amenazadora.

Legionear se detuvo un segundo, y fue suficiente para que Mérdmerén le lanzara dicho proyectil. El maligno recibió la lanza ingratamente en una pierna, al instante gritando palabras que nadie comprendió. Su furor fue expresado por una suma cantidad de energía negra concentrada en sus manos, y antes de lanzarlo, una serie de cuchillos le atravesaron el antebrazo, arruinándole la concentración. A una distancia prudente Turi el Diestro se deslizaba entre árboles y piedras, a su lado Cail con una ballesta bien armada.

El maligno gruñó como lobo feroz, y de un respingo le arrancó la cabeza al caballo montado por Mérdmerén. El jinete salió expelido en el aire para caer sin gracia sobre el suelo de piedra, las armaduras pesadas privándole de un movimiento fluido, sus articulaciones añejas agradeciendo poco dicho golpe. Pero vitalizado por energías internas, se puso de pie de un brinco y sacó la espada en su cinto, la que los Reyes de antaño utilizaron, ahora supuestamente una reliquia, llamada con buena razón La Poderosa.

Gracias a Mérdmerén el resto de sobrevivientes había cobrado vitalidad, y ahora luchaban mano a mano contra los moribundos, teniendo que acabar con tanto sus propios amigos ahora muertos o con demonios resucitados.

“¡La cabeza!” gritó Mérdmerén mientras se encargaba de acabar a un par de moribundos, “¡Cortadle la cabeza!” Desde luego los ciudadanos y soldados que luchaban durante las últimas horas de su vida lo daban todo por la batalla, siguiendo al guerrillero en armaduras de metal platino que muy pronto se enterarían que se llamaba Mérdmerén, rumor prontamente esparcido por los Ladrones quienes hábilmente creaban de aquél una figura idílica.

Un Rey de antaño, al parecer, había surgido de la tumba a rescatarlos del oprobio.

Mérdmerén estaba por vérselas con un enemigo que jamás lograría domeñar a solas, mucho menos con el helor del hierro afilado que le haría poco al maligno más que rasgarle la carne. Para vencer a este demonio lleno de poderes ocultos debería ser asistido por seres de poderes similares.

Mérdmerén se preparó, pero el maligno no le permitió dicho lujo, y al instante le inició a lanzar ataques con sus garras filosas, arrancándole el casco y con ello dos tiras de piel del cuero cabelludo, con todo y pelo, y con ello un consecuente borbotón de sangre.

El Puño del León se fue al suelo, para recobrar su compostura, lanzándole diez ataques consecutivos al maligno en arcos y estocadas, pero sin alivio, pues al instante el maligno lo tuvo de la pierna y le arrancó un pedazo con sus mandíbulas de depredador.

“¡Lóbregos! ¡Ahora!” gritó el maligno con las mandíbulas ensangrentadas, y momentos después su grito fue seguido por un batallón de soldados vistiendo armaduras similares, aquellas pegadas a las pieles como si fueran parte del organismo, tan lisas y permitiendo que los músculos resplandecieran por debajo. 

Los demonios llamados Lóbrego Pastores, humanos mezclados con dethis, los más altos practicantes de dicha sede, salieron de un respingo con espadas filosas, acribillando a varios en su asalto de terror, pero lo peor estaba por venir. Los Sáffurtanes con la ayuda de otros Lóbregos Pastores creaban una bestia gamonal hecha de cadáveres, concentrando las almas recopiladas durante la matanza.

La bestia compuesta de mil cadáveres surgió del suelo con sombras rodeándole el cuerpo nefasto, sus fauces belicosas usando de dientes los huesos de sus víctimas. Pero las sombras que rodeaban a aquella bestia infernal no eran sombras cualesquiera, sino eran sustanciales con capacidad de transmutarse al son de los deseos de sus creadores. Las sombras se extendían en varias serpientes capaces de causar daños terribles a sus víctimas, circulando a aquella bestia infernal en espirales eternos, tal que parecía estar bañada en un ciclón de tenebrosidad. Los ojos del monstruo parecían rubíes incandescentes. La criatura graznó poderosamente, estruendo que reverberó en el ambiente por varios momentos, para abalanzarse sobre el Palacio Imperial consecutivamente.

Al instante los Hombres Salvajes se lanzaron al ataque, hachas cortando cabezas, mientras los Pastores Devónicos hicieron lo mismo. A causa de las murallas cuasi destruidas rodeando al Palacio, los enemigos se infiltraban como por un embudo, proveyéndole a los defensores acabar con sus ofensores con mayor facilidad. Sin embargo, el número inmenso de moribundos andando, sumado a los Lóbregos Pastores y a la bestia infernal que acababan de despertar, el balance de la batalla seguía favoreciendo a los nemaldinos.

Sangre se intercambiaba por carne, carne por hueso, hueso por ojos, ojos por vidas. El número de almas perdidas por segundo eran astronómicas, al punto donde por cada momento pasado más de viente corazones eran apagados, sus vitales siendo derramados sobre el suelo, para manchar la piedra alguna vez blanca del Palacio Imperial y sus afueras. La masacre fue exhaustiva, y los defensores no lograrían sostener la presión impuesta por el enemigo, sumado al hecho que media legión seguía con vida, esperando las órdenes de Legionaer para marchar a una victoria segura.

El desahucio arribó a ellos cuando Mérdmerén, el líder de los defensores, fue sujetado por el cuello del demonio, tan bello pero malo como el infierno, e inició a estrujarle la vida, asfixiándolo mientras le declaraba su condena, “Aprecia la destrucción a tu derredor...Ehréledán. Por meses te anduvimos acechando, y ahora me tocará la tarea gratificante de acabar con tu vida de una vez por todas. Muere.”

Mérdmerén no pudo hacer más que sentir que la vida le estaba siendo succionada por maneras desconocidas, notando que el demonio tenía un par de ojos grises profundos, tan bellos como el mar que no tiene fin. El iris de aquellos ojos parecía contener a universos...pudo haber jurado que era la cosa más extraña pero más preciosa que había observado nunca. Perdió la consciencia, sintiendo que sus piernas dejaron de patalear, que sus brazos dejaron de luchar.

La bestia infernal creada por las Artes Negras a base de cadáveres atravesó las murallas que rodeaban al Palacio Imperial con sus extremidades carnosas hechas de miles de cuerpos, de su boca emergiendo un aliento a pútrido mientras escupía escoria a su derredor. Varios wyverns de color rojo atacaron a la bestia en busca de domeñarla, para ser abatidos como moscas tras un manotazo de sus brazos carnosos.

La bestia arribó al Palacio y lo inició a acribillar con sus puños, graznando belicosamente mientras se entretenía en causar desastre. Terror. Malicia. Muerte. El Palacio alguna vez prístino estaba siendo despedazado, ruinas cayendo por doquier.

Lulita estaba jadeando, notando que Tomasa estaba ocupada rematando a un voj con su mazo de picos filosos. En ese momento notó a un ser de sólo un brazo danzar el baile de la muerte entre los moribundos que andaban, decapitando a varios en minutos, aquél pasando desapercibido por los muertos ambulantes, como si estuviera protegido por algún sortilegio. Sonrió vagamente, agradeciendo la presencia de Mowriz, pero triste al realizar que sus esfuerzos heroicos no harían mucho durante estos tiempos turbulentos.

***

A la distancia Argbralius observaba la masacre concurrir, postrado sobre el techo de un edificio que le permitía tener una visibilidad completa del suceso. El ejército de Legionaer ocupaba toda la ciudad y el más allá.

Se maravilló al ver que los malignos erigieron de las nadas a un cuerpo hecho plenamente de cadáveres, una bestia que medía la altura de varios árboles. Supo que maniobraban a la perfección de las Artes Negras, y de momento no se le apeteció nada más que saber exactamente cómo dominar dicho poder. 

Busca al demonio que tiene nuestro tótem, se lo dimos antes de dejar el universo, tal como dejamos la espada escondida en las profundidades de Kanumorsus, nuestra creación ingeniosa con los portales a otros mundos.

“¿Pero cómo encuentro al demonio que tiene nuestros ojos,” inquirió Argbralius, barriendo su vista sobre la total y absoluta destrucción. Se sintió cómodo y a gusto con tanta penumbra, con tanta desgracia. Por fin y se había encontrado a sí mismo y a su alma decrépita, por fin se había aceptado tal por cual era: una persona oscura.

Es el líder de los demonios del Sur, nuestro sirviente, le dijo la voz que era él mismo en otro tiempo y espacio, en otra dimensión. El joven alguna vez un Sacristán en busca de la redención a través de la religión, ahora un individuo de identidad dubitativa, suponía que gran parte de la comunicación que lograba entablar con aquél dios era mediante la espada, Ira la Aplacadioses. La sostuvo frente a su rostro, admirando la hoja de hecha de materia negra...tal como el dios del Caos mismo.

Sus ojos aguileños se fijaron en un demonio, bello y malo como el infierno mismo, de cabellos blancos largos que se bufaban con el viento. Por desgracia la nube espesa que encubría el cielo no le permitía ver a detalle qué color de ojos tenía aquel ser, pero supo que él era el líder de los nemaldinos, y que él tenía el tótem que recibió de las manos de Mórgomiel mismo hacía eones.

Descendió del edificio con extrema agilidad, moviéndose a una velocidad imposible sólo gracias a la espada que poseía porción del alma del dios del Caos.

***

Mérdmerén ya se estaban tornando morado, cuando de súbito lo soltaron. Cayó de ramplón al suelo, rompiéndose el fémur en varios pedazos. Pero no tuvo ni tiempo ni la fuerza para percatarse de lo que estaba sucediendo, perdiendo la consciencia ahí mismo.

Legionaer perdió el balance al instante, doblándose a la mitad, notando que goteaba sangre del las piernas y de la cara. Al ver a su atacante notó que era un humano de estatura mediana, vestido con una toga negra, de cabellos negros y cortos, de ojos aguileños del mismo color, y de piel muy pálida. Aquél llevaba una sonrisa alarmante en su rostro y una espada...Ira la Aplacadioses. El demonio la reconoció al instante, temblando como canino que reconoce a su domador.

Con los ojos abiertos de par en par, Legionear bajó la cabeza, abriendo la boca para decir unas palabras, suplicando por su vida al presentir que deseaban privársela con violencia, “Mi Señor del Caos...Mórgomiel...ha regresado...por favor mirad lo que he hecho por vosotros, por nuestra causa...he recobrado lo que es nuestro. Nuestra tierra…”

“Silencio,” dijo Argbralius, su voz cavernosa y ajena a la que usaba cuando era un humano sin el alma corroída. “Tu conquista es efímera y vengativa, juego de imbéciles que no tienen nada mejor qué hacer. Deberías seguir bebiendo de las ubres de tu madre malparida si piensas que esto es gloria, fama, e importancia. Yo no busco domeñar simples tierras, sino al Universo entero. Los Tiempos del Caos regresan con mi reencarnación,” dijo Argbralius, su mirada fulminante estudiando a su siervo de la oscuridad. Los vientos soplaron y le batieron la toga de lado a lado, pero él permaneció inmutable. Alrededor de ellos la guerra continuaba como si no estuvieran al tanto de lo que concurría.

“Me alegro que así sea, mi señor Mórgomiel,” dijo Legionaer, bajando la cabeza en reverencia, admitiendo la derrota sin atreverse a sostenerle la mirada al humano ocupado por el alma del dios del Caos.

“He regresado a recobrar lo que te he encomendado por eones, mi buen siervo. Has hecho bien en mantenerlo seguro, lejos del crimen de la Luz. Mi tótem,” dijo Argbralius, no sabiendo cual exactamente sería el tótem que le dejó al demonio. Rebuscaba al líder del ejército, estando seguro que no serían sus armaduras, pues aquellas no llevaban pedazo de su alma.

El demonio elevó la vista y vio a su Amo directamente a los ojos, “Los he mantenido a salvo, mi señor del Caos, tal como me lo encomestéis,” dijo temblando, lamentando haber dicho aquellas palabras, porque muy bien sabía lo que le vendría después.

Son los ojos, fue todo lo que pensó Argbralius. El demonio se paralizó al percatarse que su creador había reconocido el tótem. Y de un movimiento feroz y violento, Argbralius le ensartó los dedos entre los ojos a su súbdito.

Legionaer aulló del dolor, su terror perdiéndose entre los gritos de clemencia y muerte ya inundando el campo de batalla; nadie se percató de la violencia concurriendo, ni que dicho suceso pudo haber sido detenido, ni mucho menos que aquello significaría la iniciación de una batalla épica y monumental que podría acabar con el Universo mismo.

Argbralius sintió que sus dedos se hundieron entre carnes con facilidad, salpicándole un riachuelo de vitales en el rostro. Pero el joven se empeñó en la tarea, y con ahínco sumergió sus manos tan profundo como pudo entre los orbes visuales de su siervo. Cuando sintió que ya tenía los ojos completamente englobados por sus dedos, de un tirón le arrancó los orbes visuales, dejando dos nervios sueltos, músculos flotando, y varios ríos de sangre embarrándole el rostro.

El demonio se sostenía la cara mientras ululaba del dolor, incapaz de ponerse en pie al haber sido privado de la preciosura de la vista.

“¡Son míos! ¡Mis ojos!” gritó Argbralius al sostener aquellos orbes entre sus manos embarradas en sangre. Con un ojo gris entre cada mano, el joven celebraba; sin embargo, no sabía qué hacer al tener aquellos entre sus manos.

Fue entonces que las últimas gotas del alma de Argbralius salieron a luz, para darse cuenta que para poseer los ojos de Mórgomiel debía arrancarse los propios para poder adoptar los ojos del dios del Caos.

¿Qué sucede, acaso no estás contento de volver a ser tú mismo, el dios de la antimateria, del caos, y del desastre? ¿Acaso no es lo que hemos deseado todo este tiempo?, le inquirió la voz de Mórgomiel. En ese momento el joven alguna vez devoto a la religión pudo ver en el ojo de su mente al dios del Caos viajar entre las dimensiones del tiempo, montando al dragón negro llamado Górgometh.

“Pero...jamás volveré a ver con mis propios ojos, jamás seré el Argbralius de antes que vio al mundo con la curiosidad de un pueril…,” dijo aquél con lástima, viendo a los ojos grises entre sus manos mientras derramaban sangre. Se miraban tan sencillos, dos bolas de gelatina que parecían contener universos entre ellos, los ojos del mismo dios creado hacía eones, épocas pasadas. Mientras tanto el mundo a su alrededor formaba un caos absoluto, los magos abatiendo a los Sáffurtan, los Lóbregos Pastores abatiendo a los magos, los Hombres Salvajes matando a los orcos, los orcos matando a los humanos, los Pastores Devónicos abatiendo a los humanos malignos; era una matanza completa, y nadie parecía advertir que un dios estaba por florecer, el mismo que gozaba y se nutría de la abismática destrucción.

Media vez tengas mis ojos––tus ojos––, volverás a ver como vimos hace eones, cuando éramos el dios del Caos en su esencia. No volverás a ver tu mundo con los ojos de un humano sencillo y frágil, sino verás el mundo a través de tu verdadera percepción, la mía; es decir, verás todo...podrás adentrarte a Kanumorsus y volver a viajar a través del Universo en busca del resto de nuestras armaduras para que volvamos a ser uno, completo y eterno, y así desatar los Tiempos del Caos de nuevo. Es nuestro destino. Por algo me encontraste cuando eras tan sólo un niño. Recuerda...cuando convocaste las fuerzas negativas del universo encontraste refugio entre mis alas de poder maligno.

“Es cierto,” dijo Argbralius al aire, su voz quebrada siendo acarreada con el viento. El religioso volteó a ver a su sirviente, Legionaer, quien seguía de rodillas y había cesado de aullar del dolor. Ahora parecía ser un alma vencida, esperando el veredicto de su amo, de su progenitor.

“Escoria,” le dijo Argbralius con aquella voz cavernosa, ajena a sí mismo. Era Mórgomiel hablando.

“¿Sí, mi señor?” dijo el maligno, bajando la cabeza pululada de cabellos blancos.

“Arráncame los ojos de humano.” Argbralius tragó pesado, supo que el proceso de dejar ir sus ojos dolería de una manera estúpida. Pero debía hacerlo. Sería la única manera para incorporar los ojos del dios del Caos.

“Será mi cometido, mi Lord. Sólo dígame qué hacer,” dijo Legionaer con la cabeza gacha. El joven analizó las garras del demonio y supo esas pezuñas filosas harían el trabajo perfecto.

Argbralius respiraba rápido, volteando a ver de los ojos grises entre sus manos a la espada Ira la Aplacadioses, de la espada a las garras del demonio, y de aquellas al desastre rodeándolo. Antes de tomar la decisión que le cambiaría al rumbo de su existencia para siempre, para olvidarse del joven que alguna vez fue, estudió sus alrededores modificados por la humanidad: los edificios, el Palacio siendo destruido por una bestia gamonal, los caballos muriendo al son de las garras de los demonios....Lulita.

Por última vez Argbralius reconoció el rostro de Lulita como la abuela que había vivido toda su vida en el pueblo llamado San San-Tera. Notó que la señora lo estaba estudiando con una mirada detenida, haciéndole señas con las manos y gritándole algo ininteligible. Pero ya no importaba, ya nada importaba. La decisión que estaba por tomar la había tomado hacía años, cuando había aceptado la semilla negra entre su alma. Con un último suspiro inhaló aire y agradeció haber sido el humano que fue, para despedirse de él para siempre.

“Hazlo ahora. Ponte de pie.”

Legionaer se puso en pies como ciego que trastabilla, estudiando el ambiente con sus manos. El demonio superaba la humano por una cabeza de altura, además de verse magnánimo gracias a sus armaduras de hierro pulimentado por manos prolíficas en las fraguas de Árath.

Las manos del demonio le agarraron la cara al humano, grandes garras ocupándole la mayor parte del rostro. 

“¿Estáis listo, mi señor?” inquirió el demonio.

“Hazlo,” dijo con una voz rota.

El demonio hundió sus garras entre los ojos del humano, el joven gritando del dolor, tratando de echarse hacia atrás, pero no pudo, pues el demonio lo tenía sujetado como buen depredador. Y no lo soltó hasta que sus garras se hundieron por completo entre sus ojos, sangre cayendo a chorros de su rostro jovial.

Al arrancarle los orbes visuales por completo, Argbralius empujó al demonio de un golpe rotundo, y gritando al cielo lleno de frustración se llevó las manos a los cuencos visuales, y ahí se ensartó los ojos que alguna vez le pertenecieron a Mórgomiel. Su grito se convirtió en una celebración cuando aquellos ojos le infundieron una cantidad abundante de magia, conquistándole el cuerpo en un espiral de sombras.

De un momento a otro Argbralius abrió los ojos, pero en aquella mirada ya no había resquicio de un humano, sino únicamente la supremacía de un dios reencarnándose. Aquellos ojos de irises grises miraban de lado a lado, ya no percibiendo el Caos, sino viendo a través de piedra y de carnes, buscando la entrada a Kanumorsus para ir en búsqueda del resto de sus armaduras.

Finalmente sus ojos se concentraron en su siervo moribundo. Se aproximó a él y le dijo, su voz cavernosa resonando con timbres oscuros, “Tu vida me alimentará, siervo. He de tomarla,” declaró con la frialdad de piedras.

Tomando a Ira la Aplacadioses se la ensartó al demonio que no deseaba morir, pero sus súplicas fueron vacías, pues al instante la espada se le hundió en el pecho. La hoja negra inició a consumir el alma y la esencia del demonio, en segundos engullendo su existencia. El cadáver del desdichado se inició a desperdigar en ceniza ligera que se disolvió entre el viento, hasta que desapareció sin rastro.

La guerra cesó. Todos voltearon a ver al dios que acababa de asesinar al líder del ejército maligno. Al instante todos los Lóbregos Pastores, Sáffurtanes, y demonios se hincaron. Argbralius elevó la espada, clamando el dominio sobre sus siervos. Observaba el campo de batalla, aprovechando la muerte a su alrededor para nutrirse el alma, para sonreír con sorna, para degustar del festín de caos a su derredor. Le pareció una delicia que su reencarnación fuera celebrada con una guerra tan destructiva, que sus siervos lo guardaran como el máximo, el magnánimo que era. Y a punto de decir algo para celebrar su victoria, una explosión de luz fragmentó a la nube negra que encubría al mundo bajo su sombra.

La nube se comportó como gusano herido, contrayéndose varias veces. Las nubes se apartaron como si hubieran recibido una herida mortal, permitiéndole el paso libre a la luz agraciada y bienvenida del sol.

Una ráfaga de luz solar se infiltró, la nube siendo paulatinamente carcomida y rechazada por el refulgir de un sol en vísperas del amanecer.

Como una estrella fugaz, una bola de fuego llovió a una velocidad insuperable desde el cielo, calcinando a los resquicios de la sombra. La estela de luz por detrás de aquel cometa poderoso le dio a los sobrevivientes un hilo de esperanza, pues su color blanco divino lucía angelical.

Argbralius se tapó los ojos, incapaz de sostener la imposición de la luz emitida por la explosión, sumada a la luz del sol que bañaba al mundo con su gracia, un amanecer de colores naranja y cobre bañando al horizonte con su fortuna.

La bola de fuego se dirigió al dios reencarnado, y con un poder incandescente aquella potencia chocó contra el cuerpo de Argbralius, quien boquiabierto por la exposición de fuerzas que lo superaban se quedó atónito, recibiendo el golpe sin gracia.

La explosión fue estremecedora, enviando fuentes de fuego y brasa en un perímetro vasto. Los pulsos de luz y la energía emitida por el choque de fuerzas opuestas fue demoledora, enviando una onda expansiva que derribó a paredes y evaporó a los cuerpos cercanos a susodicha.

De un momento a otro una batalla de magnitud épica se desató. Un ángel de alas blancas y divinas estaba ataviado por una serie de armaduras de metales blancos pulcros, con un yelmo emitiendo fuego, una lanza incandescente, y un escudo de hierro reflexivo.

El dios del Caos reencarnado estaba con el rabo entre las patas, luchando como podía contra un ser que de momento lo superaba en tanto fuerza como velocidad, pero su espada Ira la Aplacadioses le hacía el favor de defenderlo contra la potencia de los ataques y el refulgir benigno del dios de la Luz.

Los movimientos de Alac Arc Ánguelo eran letales, enviando aquella lanza de luz blanca en estocadas repetitivas que varias veces le punzó las carnes al dios del Caos. Si no fuera porque recién había adquirido sus ojos de vuelta, las carnes del humano ya hubieran sido carbonizadas; el poder del dios maligno proveyéndole con la energía vital para sobrevivir la contienda.

Una luz angelical volaba al derredor del dios de la Luz tras cada movimiento, que era nada menos que su fiel Guerrero Naevas Aedán emitiendo ondas de energía benigna.

El dios de la Luz le clavó la lanza en el estómago al cuerpo humano del dios reencarnado, y con su escudo de material reflexivo le propinó un empujón que lo envió varias zancada en el aire. El cuerpo de Argbralius ni siquiera había caído cuando otra vez el dios de la Luz estuvo sobre él, ametrallándolo con ataques sucesivos, cada una de sus estocadas con su lanza incandescente enviando choques de luz y energía alrededor, destruyendo paredes y calcinando cuerpos.

El dios del Caos apenas renacido estaba perdiendo la batalla, apenas si podía respirar. Sus movimientos eran torpes y lentos a comparación a los del dios de la Luz, quien se movía con demasiada precisión.

Para la suerte del dios reencarnado, la espada negra logró tocarle la pierna musculosa al dios de la Luz, enviándole una distracción que le brindó una oportunidad singular. La tomó. Le propinó un golpe con el puño en la cara, enviando al dios de la Luz en el eje horizontal varios metros, pero aquel con el casco bien puesto logró inhibir daños subsecuentes, y con sus alas dando dos poderosos envites logró estabilizarse. Y volando se volvió a abalanzar sobre el dios reencarnado, esta vez el dios del Caos moviéndose a la misma velocidad que su contrincante, pero no sin pagar un costo alto de energía.

Espada negra y lanza de Luz hicieron contacto, el dios de la Luz volando como avispa alrededor de su enemigo perjurado, buscando cómo domeñarlo de un golpe seguro; y mientas, el retado se protegía de los golpes mortales de aquella lanza de fuegos incandescentes.

Pero la resistencia del dios reencarnado era pobre, y en segundos aquella superioridad ofrecida por el dios de la Luz se hizo evidente, cuando con su lanza logró penetrarle la cara a Argbralius. La lanza le calcinó las carnes mientras aquél gritaba del dolor, y cuando la espada Ira la Aplacadioses subió para romper la lanza, aquella se desapareció, para volver a aparecer entre las manos del dios de la Luz.

Alac se retiró, y tomando aviada le lanzó aquella arma punzante con un movimiento tremendo, clavándole el proyectil en el corazón a su enemigo perjurado.

De nuevo, si no fuera por la suerte de haber recobrado parte de sus poderes con sus ojos grises, el cuerpo de Argbralius ya se hubiera muerto. La lanza que le perforaba el pecho de lado a lado iniciaba a brillar, amenazando estallar y con ello acabar con la vida del dios del Caos y su existencia corta, lo cual resolvería de una vez por todas la amenaza que aquél dios maligno imponía sobre el Universo.

Argbralius cayó de rodillas, la lanza incandescente entre su pecho iluminándole el cuerpo con una luz blanca brillantísima, mientras aquella flagraba expeliendo energía, sonando como si contuviera rayos eléctricos. La luz de la madrugada bañaba con colores naranja a Argbralius, su cabello negro y su rostro bañados en riachuelos secos de sangre.

Alac no tenía intensiones de hablar, ni de condenar al dios del Caos reencarnado antes de matarlo. Venía a detenlo de una vez por todas. Corriendo hacia él para darle el golpe final, la bestia hecha de miles de cadáveres le pegó un manotazo poderoso al dios de la Luz, aullando mientras protegía a su amo, al verdadero dios de la malicia.

En ese instante la lanza de luz se desapareció y Argbralius pudo respirar, los ojos grises de Mórgomiel viendo de lado a lado como una presa que apenas ha notado que sobrevivirá un ataque calamitoso. Sin esperar más tomó su espada negra y de un movimiento ágil se desapareció en un sprint, tras de sí una estela de sombras.

El dios de la Luz perjuró entre dientes, la lanza de Luz volviendo a aparecer entre su mano. Se estabilizó entre el aire y de un envite poderoso de sus alas, voló hacia la bestia de cadáveres como un cometa de fuego. Lo atravesó y se le incluyó en sus entrañas, y dentro inició a generar una bomba de luz. Estalló, la radiación de su luz benéfica irradiando en una bola de energía.

Los cuerpos se desintegraron y aquellas almas fueron soltadas, libres de volar para ser juzgadas por la diosa de la Noche antes de irse al Profundo Azur de los Cielos.

Los Lóbregos Pastores, Sáffurtanes, demonios, orcos, y demás partícipes del ejército maligno ya no tenían líder, y aunque superaban en número y fuerzas a los defensores, su moralidad estaba rota, y con ello serían presa fácil. Además, observando que entre el cielo se mantenía flote un ángel de poderes supremos, que no era nada menos que el dios de la Luz mismo, aquellos se amedrentaron el doble.

Alac emitió un graznido poderoso, su luz brillando por doquier, eliminando el resto de las sombras y enviando a su derredor pulsos en ondas sonoras y armónicas de bondad.

El dios de la Luz estuvo por perseguir y eliminar a cada uno de los Lóbregos Pastores, pero se detuvo al reconocer que dicho acto sería proponer el genocidio, cuando aquellos claramente se daban por vencidos. Siendo el dios de la Luz le imponía varias responsabilidades, y entre ellas estaba el respetar el balance media vez creado.

Con envites cada vez más sonoros, Alac inició a aterrizar frente al Palacio Imperial, donde un joven que le acordaba a sí mismo cuando era un pequeño finquero en San San-Tera, llamado Turi el Diestro, ayudaba a otro señor en armaduras de oro blanco ponerse en pie. Aquél claramente tenía una pierna fracturada, pues el hueso le atravesaba hasta los hierros protegiéndole la piel.

El gentío abatido se inició a reunir alrededor del dios de la Luz, entre ellos Lulita y una agobiada Luchy, quien vio los sucesos concurrir desde la altura de una de las torres del Palacio, mientras cuidaba de los niños, incluyendo a los gemelos de Leandro, todos custodiados por un canino fiel y añejo, llamado Rufus. Al instante el dios de la Luz hizo que sus armaduras se desaparecieran, y para la sorpresa del público, quedó a juzgarse un adolescente de cabellos negros y ojos café, de piel morena, con el pecho abrazado por un chaleco y cubierto por un camisón hecho harapos, vistiendo unos pantalones que le llegaban hasta las rodillas, con un par de alas que dobló en mitades para almacenarlas muy cómodamente en su espalda, como si llevara un morral colgando de los hombros, largas plumas tocándole los talones.

Luchy no estaba ida como el resto de gente, y siempre tan atrevida, lo englobó entre sus brazos para propinarle un beso suntuoso en los labios que pudo haber durado varios minutos. El público no podía hacer más que ver con los ojos llenos de lágrimas, no sabiendo realmente qué diablos estaban viendo, si al dios de la Luz o si a un muchacho de apenas dieciséis años ser engatusado por las caricias de una preciosa adolescente.

Cuando sus labios se separaron, y por alguna razón que nadie comprendería de momento, el pópulo celebró como si celebrara el Desfile de los Reyes, parranda que duraría una semana entera en la ciudad Imperial, iniciada durante los primeros días de un verano caliente. Lulita no demoró unirse a la pareja de chicos sonrientes para abrazarlos y celebrar al unísono.

Manchego tenía las mejillas coloradas por el amor, los labios henchidos por un beso poderoso, y los ojos llenos de una felicidad que apenas iniciaba a entender. Pero muy dentro de sí supo que aunque habían ganado la batalla, la guerra continuaría, pues aunque con poca energía, el dios del Caos reencarnado se le había escapado. Al menos, había venido a tiempo para detener la abismática destrucción de un Imperio, y sin saberlo había logrado instalar a un nuevo régimen político.

Mérdmerén brincaba en una pierna, asistido por tanto Turi como por Greyson, y lo llevaron a estar frente al joven con alas. La gente todavía no había tenido tiempo para pensar sobre lo que realmente había sucedido hacía momentos cuando de súbito un héroe vino a salvarles el pescuezo, y de momento guardaban al joven con alas con mucha ternura y respeto, contrario de considerarlo como el dios de la Luz.

“Gracias…,” dijo Mérdmerén con una voz que jadeaba, su cabeza sin casco populada por cabellos negros y blancos que le caían sobre los hombros, mientras la luz del amanecer refulgía sobre ellos, destellando de las armaduras varias, iluminando la escena con su gracia. El efecto de la presencia del dios de la Luz también había logrado que los sobrevivientes se olvidaran de momento de los muertos que ambularon, además del número vasto de cadáveres alrededor de la ciudad. Pero el momento fue bueno y alivió almas trastocadas por el terror, y dicho descanso les caería bien, pues pronto les tocaría recopilar a los cuerpos de los difuntos para quemarlos, y prevenir el esparcimiento de enfermedades.

“¿Y usted es el Rey?” inquirió Manchego con su voz juvenil, más el joven pastor que el joven dios.

“Eeeeeem, pues….,” dijo Mérdmerén con incertidumbre.

Pero los Ladrones ya lo tenían todo planificado, aunque no sabían que estarían nominado al futuro Rey o líder del Imperio ante el dios de la Luz, que por gracia estaría para presenciar el momento y proveerle con mayor validez.

“¡El nuevo Rey! ¡El nuevo líder! ¡Nos defendió contra el demonio del Sur!” gritaban los ladrones, aquellos esparciendo la noticia, y entre los sobrevivientes ya se intercambiaban palabras de adulación.

“¡El nuevo Rey! ¡Qué nos guíe!” gritaban otros.

En ese momento algo más extraño sucedió: desde la torre más alta se escucharon varios ladridos, y segundos después un canino añejo y peludo, con canas grisáceas, corría a todo dar. La muchedumbre se apartó del camino del can, temiendo ser chocado por un cuerpo tan veloz que corría como si no hubiera un mañana.

Manchego se hincó, sus rodillas tocando el suelo frío hecho de piedra. Sus ojos se llenaron de lágrimas y estiró los brazos con amor indeleble. El can lo alcanzó y lo empujó sobre su espalda, ambos rodando sobre el suelo, el can mientras tanto lamiéndole el rostro incesantes veces, acordándose de los momentos dulces cuando le lamía el rostro para despertarlo todas las mañanas.

Una presencia se hizo evidente, todos volteando a ver para encontrase con un Hombre Salvaje de cuerpo musculoso y canas abundantes que respiraba pesado, pues una pezuña le había atravesado el pecho. Aquél llevaba un tatuaje épico en el pecho izquierdo, pero no era el único Salvaje en el área que de momento llevaba un símbolo de ser un Macho Alfa. De los Salvajes que envió Madre varios llevaban dicho tatuaje. Una cantidad limitada de Pastores Devónicos husmeaba el área en busca de alimaña, varios ya comiéndose el cadáver de un wyvern. Varias Hembras Salvajes ayudaban a atender a los lesos.

Manchego se puso de pie, Rufus entre sus brazos, parte del can añejo evadiendo hacer contacto visual con los Pastores Devónicos, grandes caninos, para evitar una contienda indeseada.

Para la extrañeza de Manchego nadie parecía alarmarse por el hecho que tenía un par de alas, o que acaba de aterrizar tras haber derrotado a un ser tan maligno como la oscuridad misma. Pero reconoció de inmediato que la mayor parte del gentío estaba simplemente abatido, con los ojos entretenidos al ver a un joven con su canino, con su novia o mejor amiga, y con su abuela, además de ver el reconocimiento de un Rey que apenas iniciaba a surgir. Mérdmerén ya estaba siendo rodeado por el pópulo, la curiosidad de aquellos siendo generosa al brindarles una distracción lejos de la calamidad recién acontecida.

Mientras tanto Luchy le acariciaba a Manchego las alas resguardadas, sobándole las delicadas plumas ausente de consciencia. La mirada de la chica bella barría el panorama, maldiciendo entre dientes al ver tanta destrucción.

“Manchego,” le dijo Balthazar al joven pastor, ahora el dios de la Luz, o mejor decir el semi-dios, pues retenía su porción humana. En ese momento Teitú se desprendió de volar alrededor de Manchego y voló alrededor del Hombre Salvaje, provocándole maravillas.

“Balthazar...es Teitú...te lo explico después,” respondió el muchacho. “Tienes muchos enigmas que explicar, pero debes saber Ramancia fue tan amable como para dejarme una explanación detallada de lo que hicisteis conmigo, todo con fines de…”

“Ya sabíamos, siempre lo supimos. Desde la vez que llegaste al pueblo en busca de un bastón para pastoreo reconocí algo especial en ti. Nunca te lo dije, pero Lulita no era tu…”

“Ya lo sé. Sé todo. Eromes nunca fue mi abuelo...y tú siempre lo supiste. Era la verdad que me ocultabas, pero no te lo reprocho, Balthazar...porque sé que lo hiciste por mi bien.”

“Y ahora eres...un ser magnánimo…,” dijo el Hombre Salvaje, admirando a su alguna vez pupilo. “Y ahora has regresado, a salvarnos la vida que por poco fue usurpada por el mal,” dijo el Salvaje con una sonrisa funesta.

“Pero no ha terminado...Mórgomiel ha huido,” arguyó Manchego con la cabeza gacha, sintiéndose culpable al haber fallado en capturar al origen del mal cuando seguía tierno y débil.

"¿Quién?" dijo Lulita, entremetiéndose y abrazando a su nieto.

Manchego la abrazó de vuelta y le pegó un beso en las mejillas. "Mórgomiel...Argbralius...estoy confundido, pero eran uno mismo. No sé cómo explicarlo, pero en el cuerpo de el Padre o religioso, el que alguna vez trabajó en San San-Tera, se estaba reencarnando el alma de Mórgomiel."

"Espera, ¿quién diablos es un tal Mórgomiel?" inquirió Luchy.

"Aaah...es cierto...vosotros no sabéis nada de él...ni de los Tiempos del Caos...Creo que esto vale la pena hablarlo en otro momento y a detalle, pero por ahora basta diciendo que Mórgomiel es el dios del Caos."

"Madre me iluminará con su sabiduría, deberé inquirir más sobre dicho agente," dijo el Hombre Salvaje con una expresión de perplejidad.

"¡Mi hijo!" gritó alguien. Manchego, Luchy, y Lulita voltearon a ver al unísono, notando que una madre salió del Palacio para abrazar a un soldado muerto; era un joven que murió a causas de una lanza que le perforó el pecho.

Fue entonces que la depresión se instaló en el ambiente por más soleado que estuviera el día, la realidad le pegó la bofetada a los sobrevivientes del caos. La ciudad Imperial era una piltrafa, un cementerio atroz lleno de destrucción por doquier. No había casa que no fuera ultrajada, edificio que fuera nivelado al suelo, vida que no fuera trastocada por el avance del mal.

Manchego volteó a ver por acto del instinto al cielo, notando que en las alturas navegaba un búho de color negro.

"¿Y él, qué o quien es?"

Balthazar sonrió al ver al búho, para luego quedarse en silencio. Manchego supo que el Hombre Salvaje jamás dejaría de contener su millar de enigmas. Quiso sonreír pero no pudo, pues de momento no tenía más opción que aceptar la depresión con el resto de seres que estaban viviendo el luto tras tanta destrucción.

"Les explicaré todo cuando hayamos asistido a la gente sin amparo, ¿vale?" dijo Manchego, desprendiéndose de Lulita y de Luchy para ir a ayudar a varios soldados que acarreaban a los lesos hacia un área designada para los heridos. Balthazar no demoró en organizar a sus compatriotas de Devnóngaron para que le asistieran a iniciar el proceso largo pero necesario de la reconciliación.

Los gusanos de humo negro gracias a los incendios no cesarían de quemar por días, pero al menos tendrían el brillo del sol para acompañarlos, y aunque lo creyeran o no, el dios de la Luz estaría entre ellos, ayudándolos a superar los eventos desgraciados que los acogió de súbito y de una manera mísera.

La batalla había sido ganada pero la guerra por el Universo apenas iniciaba, algo que Manchego no olvidó durante las semanas que estuvo en la ciudad Imperial.

CAPÍTULO XXXVI - VOLANDO EN ARAS DE LA RECONCILIACIÓN

Volando sobre los cielos, el dios de la Luz planeaba con las alas abiertas a su máxima envergadura, a su lado acompañándolo su fiel guerrero Naevas Aedán.

El viento frío le acariciaba los sentidos, una medicina a su alma embutida por los eventos que por fin se llegaron a desarrollar y que, culminando en una batalla grotesca, apenas iniciaba lo que prometía ser una guerra tan devastadora como Los Tiempos del Caos, cuando los Dioses Nuevos batallaron por la supervivencia en contra del dios del Caos, Mórgomiel.

Parte de su alma jamás se perdonaría por no haber acabado con el joven llamado Argbralius cuando tuvo la oportunidad. Si tan sólo hubiera…aunque algo entre sí le decía que desearle la muerte a otro era incorrecto, aun cuando se tratara del mismo dios del Caos.

La luz del amanecer se decantó sobre el rostro sonriente del joven semi-dios, los primeros dedos de luz proviniendo del oeste, lamiéndole el rostro con su candor y con su dulzura matutina que lograba engatusarlo a diario. Cuando era un joven pastor, un chico inocente e ignorante con tantos problemas, jamás comprendió por qué le gustaba dicho fenómeno lumínico; ahora le parecía muy clara aquella razón. Intentó gozarse los momentos con inocencia, tal como lo hizo cuando era un joven pastor, pero no pudo al saber los detalles del paradero del Universo en cuanto a la guerra que desde luego amenazaba despuntar.

Siete semanas habían pasado desde que el mal casi derrotó al Imperio. Fracasó gracias a una serie de interrupciones que Legionaer no se esperaba. A Manchego, el lado humano del dios de la Luz, le hubiera gustado tener ese momento de venganza, de poder devolverle en la cara al demonio la desgracia que le provocó hacía tres años, cuando lo lanzó al Foso Maldito; pero desde luego sabía que la venganza no le hubiera brindado grandes frutos a largo plazo, y por ello se sentía a gusto que el mismo Mórgomiel hubiera acabado con él.

Recopilar a los cadáveres para enterrarlos apropiadamente no fue tarea sencilla––tanto por el dolor provocado al ver tanto desamparo como por la tarea impuesta por dicho trabajo––, y gracias a la comunicación eficaz entre las demás ciudades del Imperio, los ejércitos locales de Merromer, Vásufeld, y Bónufor enviaron sus refuerzos. La milicia ofrecida por dichas ciudades era pequeña, pero sumando almas se llegó a un buen número de millares, quienes ayudaron a recopilar a los muertos y prenderle fuego a las hecatombes cuando se trataba de cadáveres de demonios o de humanos que ya no tenían ni rostro. No fue una escena preciada, y muchas lágrimas se derramaron, pero fue necesario para darle cierre a una época nefasta.

Los tiempos habían fluctuado con la guerra, y Alac sabía que los efectos serían no sólo el de rejuvenecer a un Imperio que fue infiltrado efectivamente por el enemigo, sino también para reconstruir su propósito como la nación más importante de este lado del Mar Tempranero. ¿Qué habría del otro lado del mar? Flamonia...aquella tierra seguía resonando como un misterio en su mente, y ahora con alas y una velocidad envidiable de transporte, seguramente podría llegar a aquella esquina del mundo sin problema.

La coronación del nuevo Rey estaba en orden, y desde luego los Duques de las ciudades intactas por el avance del mal ya emigraban a Háztatlon para presenciar y condecorar al nuevo líder de la nación, el Rey que para siempre sería conocido como El Puño del León, quien llevó varios nombres antes de llegar a ser un político, pasando de Consejero corrupto a ser un desertor malparido, de ser llamado Mérdmerén el Desertor a ser llamado Ehréledán, el defensor de la verdad. En el Palacio en vías de la reconstrucción los varios Duques sugerían que para destruir a Némaldon de una vez por todas había que invadir Árath; aunque dicha aventura estaba lejos por suceder cuando tantas pérdidas fueron documentadas. Además, hasta el momento las pocas veces que el castillo de Árath fue asediado, ninguna había sido exitosa.

Mientras el viento gélido del norte se filtraba entre los poros del dios de la Luz mientras volaba, su fiel amigo y cuidador le comunicó en la mente, Creo que ya van a coronar a Mérdmerén, se avecina el momento. Se mira como una buena persona, tiene bastante profundidad en esos ojos sufridos, pensó Teitú.

'Tienes razón,' consideró el dios de la Luz, 'se nota que el hombre a pasado por bastante y quizá por eso sea la persona indicada para liderar––es un alma dispuesta a luchar por el bien, porque sabe lo que cuesta alcanzar lo correcto. Veo la luz en sus ojos, y por ello no me opondré a su coronación,' pensó el dios de la Luz.

Me parece válido tu argumento, ¿y vas a brindarle tu bendición a Mérdmerén?, inquirió Teitú.

'No...hasta el momento me parece impresionante que casi nadie se ha percatado que tengo un par de alas, y que soy más que un simple muchacho. Pero la gente, como siempre, está demasiado ocupada como para notar lo que yace frente a sus narices. Tú bien sabes que la mayoría de gente busca los milagros en sitios lejanos e inaccesibles, sin notar que siempre tuvieron lo más valioso frente a la cara. Es lastimero, pero también es la naturaleza de un soñador que no deja de soñar cuando el sueño claramente ha finalizado,' pensó Alac.

Ambos dios de la Luz y su fiel guerrero hicieron silencio cuando el orbe luminoso inició a emerger del horizonte, su cuerpo galante color albaricoque estirando los brazos de fuego al infinito, lo eterno e indescriptible. El dios de la Luz cesó de volar, cerró las alas y dejó que la luz del sol lo abrazara por completo. Inició a caer de picada, sintiendo el helor del viento combinado con la dulzura del refulgir del sol, estrella de mar, maravilla estelar, alma del éter que para siempre lo alimentaría de gozo.

Las nubes se tiñeron con el arrebol de un color rosado-cereza, que lentamente transmutó de ser tal a un celeste cremoso, azul de pavo, marítimo incandescente que siguió cambiando hasta llegar a ser una franja de color amarillenta.

El dios de la Luz abrió las alas de súbito, frenando en lo alto del cielo para descender en un espiral que le tardó varios minutos en llegar al suelo. La ciudad de Háztatlon apenas estaba siendo reconstruida, pero eso sí, las vibras positivas que emanaba la gente eran palpables, signo que deseaban reconstruir y seguir adelante, marginalmente olvidando los terrores que vivieron en la batalla reciente, aunque aquella seguramente pasaría a ser parte de las sagas en las cantinas y bares de mala muerte y de poca suerte.

Al aterrizar cerca del Palacio Real, Alac Arc Ánguelo, magnánimo dios de la Luz, se atavió con una túnica de algodón para cubrirse el pecho y las espaldas, y con ello guardando sus alas magníficas para no dar a luz su verdadera identidad. Lo chistoso era que parte de aquellas plumas galantes se salían por debajo de dicha túnica, como si tuviera cola, y además parecía que un joven de apenas dieciséis primaveras tuviera una joroba. Pero a nadie le importaría dichos detalles, no ahora al menos cuando el Imperio estaba dando vuelcos tanto por una batalla devastadora como por las giros políticos que estaba por dar.

El joven pasó a ser un simple Manchego ante el ojo de los demás, andando en sus propios asuntos, feliz de estar de vuelta en su Imperio, que aunque no sabía si aquí había sido engendrado, pues todavía no estaba seguro de quien fue su madre, estaba contento de habitarlo nuevamente. Pronto tendría que largarse para seguir luchando a favor del bien.

Caminando por las calles hechas ruinas, llenas de detritos y piedras del Palacio Real, miraba a los soldados mover grandes rocas y piedras, maderos y otros obstáculos cubriendo el camino. El sol ya brillaba con austeridad, proveyéndole al día con suntuosa luz. Inspiró profundo, agradecido de estar vivo y de poder presenciar este momento histórico.

Al dirigirse hacia el Palacio Real en busca de su ahora aclamada novia Luciella Buvarzo-Portacasa y de su abuelita, Lulita, el joven pasó por un cuchicheo de niños que jugaban con un trapo sucio como si fuera una joya.

Alguien le jaló las plumas. Se viró de un tirón, notando a una niña de apenas unas siete u ocho primaveras viéndolo con grandes ojos azules, cabello rubio hecho trenzas, y un ropaje precioso hecho de algodón urdido seguramente por su madre.

"Tiene plumas," le dijo la niña, señalando hacia aquellas que sobresalían por debajo de la túnica que vestía el joven.

Manchego se puso rojo, y tartamudeando no supo qué decir.

"Y tiene varias, mire," le volvió a decir la niña, esta vez tratando de alcanzarle las plumas con los dedos. El muchacho se movió rápido para prevenir que la niña le tocara susodichas, y dijo, "No le digas a nadie, pero soy un ángel," dijo Manchego.

La niña se rió abiertamente, sus ojos sonriendo al unísono. Su risita llenó el ambiente de jovialidad. Al instante la madre de la pequeña llegó al auxilio del joven siendo molestado por la pequeña y dijo, "Ay, disculpe jovencito, que mi niña puede ser intrépida. ¿Que se dice, Amelia?"

La niña se llevó un dedo a los labios y dijo, torciendo un pie sobre la piedra blanca de las calles el Palacio, "Perdón..."

"No te preocupes, me ha causado mucha gracia conocerte. Mi nombre es Manchego...el Pastor," dijo el muchacho con una sonrisa afable, sin embargo no logró contener una lágrima, acordándose de su infancia tan agraciada...y turbulenta.

"Mami, él dice que es un ángel, mira tiene plumas," dijo la niña.

"Ay, Amelia, no seas tan atrevida. Disculpe, joven, pero debemos irnos. Dile adiós a Manchego," sugirió su madre.

"Adiós, Manchego," dijo la pequeña, moviendo su manita de lado a lado mientras sonreía.

El dios de la Luz sonrió de vuelta, acordándose al instante de Luchy cuando eran niños, pues así exactamente era Luchy, una niña muy intrépida y especial. Siguió su camino, todo el tiempo sonriendo, nervioso por encontrarse al amor de su vida luego de no verla por menos de un día. Cada vez que se miraban sentía el cosquilleo extraño en su estómago, y no estaba seguro de por qué. Su única explicación era que le gustaba tanto como se habían afanado desde que eran niños.

***

Manchego jamás había estado en el Palacio Imperial, y mucho menos en Háztatlon o el norte del Imperio. Se maravillaba de sus alrededores, jamás sospechando que sería así de magnánimo.

Los pasillos del Palacio eran impresionantes, decorados con pinturas de colores variopintos, esculturas en cada esquina, cortinas abombadas de color morado, y salones de salones por doquier con sillones elegantes de color rojo y de textura de nada menos que el cuero más fino. Lastimosamente se adentraba al sitio cuando el caos había reinado y llovido sobre su estructura, varias alas de dicho ícono estructural estaban destrozados con varios pasillos resquebrados. La luz de la mañana se filtraba con facilidad a través de las rendijas artificiales causadas por la violencia.

Pero la gente tenía razón a la hora de decir que en Háztatlon se respiraba otro aire; sí, la ciudad era un desastre sociopolítico, y muy sucia, pero la energía vibrante de dicha ciudad era impactante y jamás moriría, ni porque los nemaldinos totalizaran con ella. Se respiraba otro aire, la gente tenía una actitud muy diferente: la de progreso, la de trabajar duro––aunque fuera mediante el hurto, pues los fines justificaban los medios––y ahora que la ciudad se miraba en necesidad, sus ciudadanos estaban ayudándola a ponerse de vuelta en pie. Y por ende todo norteño había acudido a la ciudad Imperial con aras de ayudar a rescatarla de las ruinas.

No hacía falta ver a ciudadanos corrientes ayudar a mover grandes rocas sin aprovechar el momento para robarse un candelabro de plata o de oro, o para embolsarse un adorno que podría vender más adelante. Algún día Manchego se enteraría que varios de aquellos eran partícipes del Nicho de los Ladrones.

"Mamaita, su príncipe se aproxima," le gritó Bromelia a Luchy al ver al joven ilustre aproximarse a los escalafones en espiral que llevarían a los niveles subsecuentes del Palacio. El salón que los alojaba era impresionante, de una altura formidable y con una araña de luces hecha de nada menos que del cristal mas fino colgando de las alturas, sus velas apagadas.

"Señor Manchego, bueno verlo por estos rumbos. Muy buenos días a usted papaito," le dijo la Nana mientras cuidaba de los hijos gemelos del General. Aquél buen General, gracias a los dotes cotizados del curandero llamado Balthazar, se había recuperado y con esperanzas recobraría el caminar. De momento se hallaba en cama, sanando las heridas graves que sostuvo durante la defensa de tanto Kathanas y Háztatlon.

Los gemelos jugaban entre sí, el de cabellos rubios y ojos azules haciendo notar su superioridad tanto en altura, velocidad, y fuerza, siendo el más diestro––llamado Nickolathius––. Su hermano de la misma edad, Gabriel, de cabellos castaños y ojos verdes, siendo más escuálido pero más intelectual, hacía notar sus palabras medidas y calculadas. Entre ellos saltaba Rufus, gozándose a los mozuelos como siempre.

El can olfateó el sitio y reconoció al alguna vez pastorcito de inmediato, y gimiendo con harto entusiasmo, se le dejó ir a las piernas y se le montó con las patas delanteras sobre el abdomen, buscando las caricias de su eterno amo y fiel amigo. El can ya estaba viejo, pero su entusiasmo jamás lo estaría, mucho menos para cuando se trataba de saludar a su adorado amo a quien con suerte miraba unas horas al día.

"Hola, amiguito, despiertamente como antes...hazlo...," le dijo el muchacho con sosiego, buscando sentir las emociones de su niñez.

El can ladró una y otra vez, sorprendiendo al muchacho con su vehemencia, para luego lamerlo varias veces, hasta que Manchego se rompió en una larga y duradera risotada mientras abrazaba a su can.

"Buen chico, excelente perrito...no tienes idea de cuánto te extrañé," le dijo el muchacho. Alrededor del can volaba Tietú, a quien el perro le había cobrado cariño al instante, pues era parte de el dios de la Luz, de Manchego, y por ende no le ocasionaba algún tipo de resistencia.

El Naevas Aedán había aprendido a ser sigiloso con su brillo, pues si destellaba rosado o con intensidad, solía asustar a los hombres y mujeres de mentalidad corriente, tomándolo por nada menos que un demonio de algún tipo extraño. Se sorprendió por la naturaleza de dicha gente, pero supo que era válido para personas que jamás habían vislumbrado a un ser luminoso como él. Por ello prefería navegar el mundo de los humanos como un orbe invisible al ojo común.

Siendo traslúcido con gusto se restregaba contra su adorado amigo canino, que aunque no fuera explícitamente visible el can bien que lo reconocía por su energía.

Nickolathius y su hermano Gabriel se unieron a las risas con Manchego, y acariciaban al perro con entusiasmo.

"Dicen que tú eres el papá de Rufus," dijo Nicko con una mirada fuerte.

"No es su papá, sino su hermano," corrigió Gabriel a su hermano. Desde luego ya se deslumbraba la contienda entre aquellos.

"Soy el mejor amigo de Rufus," declaró Manchego.

"¡Ese soy yo!" gritó Nicko.

"¡Soy yo!" arguyó Gabriel. 

Y al instante los gemelos iniciaron a jalonearse, Nicko dominando la escena en segundos, sentándose sobre su hermano mientras le pegaba cachetadas inofensivas.

"¡Manchego!" gritó una voz dulce pero demandante de las alturas. El interpelado volteó a ver para encontrarse con Luciella, quien desde la baranda del segundo nivel le hablaba con una mirada desesperada y llena de amor.

"¡Vamos a llegar tarde, tontito! ¡Es la coronación del nuevo Rey!" La mujercita se vestía de tul celeste, y parecía una auténtica princesa. Las estilistas del palacio––aquellas que seguían vivas––le habían arreglado los cabellos y utilizaba el pelo hecho un moño que apuntaba hacia el cielo, con los cabellos al lado de la cabeza bien apretados. Su cuello era espectacular, parecía cisne de las historias de hadas que había escuchado de mozuelo, y sus ojos verdes brillaban con los aretes de cristal y el pendiente de zafiro que le habían prestado. El pendiente era en forma de lágrima y apuntaba directamente a su escote, donde una zanja entre sus senos demarcaba su atrayente fertilidad.

Luchy se sonrojó al instante, como buena mujer sabiendo cuando el ojo masculino la estaba escrutando con más que la mirada; sin embargo no desvió los miramientos, sino al contrario, le devolvió una mirada seductora que derritió al chico.

"¡Uy! El calor incrementa aquí...por los dioses que si fuera joven ya estaría chulita...," gritó Nana Bromelia.

"¡Ay, cállate!" le dijo una afable Tomasa, saliendo de uno de los pasillos que seguramente llevaría a la cocina, pues llevaba un azafate con dos vasos de cristal llenos de lo que parecía ser limonada.

"¿Para mí?" inquirió Manchego con humildad.

"Pues claro, mi Mancheguito, viera que cómo extrañé hacerle su limonada...y empujarlo en los campos para que siguiera trabajando," le dijo una sonriente pero triste Tomasa. Le había costado entender que Manchego seguía vivo, y que además era un ser muy especial. Pero eso sí, tal como Luchy y Lulita, siempre supo que era un ser excepcional.

Manchego sintió la misma cantidad de nostalgia que Tomasa y sin dudarlo, se empinó el codo y, para ser consistente con la memoria, eructó.

"¡Puerco!" le gritó Luchy desde las alturas, no pudiendo contenerse la risita de niña.

"¿Y así te vas a ir vestido a la coronación del nuevo Rey?" inquirió Luciella hastiada. "Mire a su nieto, ¿puede creerlo? Vestido como campesino."

"Pues eso mismo soy," dijo el joven con inocencia.

"Ay no, mijito, es cierto que tienes que vestirte como el caballero que eres."

Manchego suspiró y volteó a ver a Tomasa, quien encogió los hombros y le dijo, "Se lo tienen de los –– ya sabe," le dijo Tomasa con vulgaridad, haciendo gestos hacia la entrepierna.

El muchacho se sonrojó como tomate y se echó a reír con afabilidad. "¡Tomasa!" gritó Lulita desde las alturas, tan impresionada como Luciella al verla expresarse de una manera grosera.

"Así me tengo que ir, pues...mi joroba...," dijo el joven.

"Es cierto que está bien jorobado el muchacho," dijo Nana Bromelia, "Vaya con el curandero papaito, antes que le digan que parece anciano."

Manchego se encogió de hombros y dijo con una sonrisa, "Así nací," para sonreír con picardía posteriormente, un detalle que pasó desapercibido por la Nana.

***

Mérdmerén todavía no se había recuperado del duelo espantoso que tuvo con el demonio, de cuyo evento se acordaba cada detalle y tenía pesadillas a diario. Además de las pesadillas obvias, había sufrido una fractura del hueso largo de la pierna que sólo gracias a un curandero excelso, que él había conocido como Innonimatus alguna vez, había sanado. Tenía una junta pendiente con el Hombre Salvaje, quien circunspecto como siempre, le deseaba comunicar algo de vital importancia. Pero de momento la única junta que tenía era con El Patrón, quien lo había convocado para discutir los acontecimientos recientes.

Estaba sentado en un cuarto oscuro en alguna parte recóndita del Nicho de los Ladrones, donde prestamente se juntaría con el líder de aquellos tal como la primera vez que se reunieron.

La comida servida al centro de la mesa se miraba exquisita, y las botellas de vino espumoso daban a entender que el líder de los Ladrones estaba en estado de celebración; ¿y cómo no lo estaría? Tras un plan meticulosamente ejecutado habían logrado su cometido, y ahora gozarían de un nuevo régimen y con ello asegurar su puesto en el futuro del Imperio. Genial.

Una puerta se cerró remojada con las sombras, por lo cual fue imposible ver quien se adentró al cuchitril donde se hallaban. Era obvio que a última hora lo arreglaron, como bien había dicho Turi, el Patrón elegía sus sitios aleatoriamente, siempre moviéndose para no ser pillado.

Varias corrientes de viento se introdujeron, y Mérdmerén supo que detrás de sí al menos dos guardias se habían postrado para asegurarse que no hubiera algún atentado contra El Patrón. A Mérdmerén se le cruzó por la mente que en este momento el Patrón y nadie más era el Emperador del Imperio, habiendo dictado su curso y ahora colocado al nuevo Rey o régimen.

Pero bastaba con que El Patrón gobernara desde su Nicho, siempre y cuando fuera tan cuerdo como para respetar los balances sociales y políticos, tal y como lo había demostrado. El hombre no estaba interesado en el poder, sino en sus derivados y entre ellos era vivir a paz y a gusto en la ciudad que él llamaba casa.

Como cuando tuvo la primera junta con El Patrón, un Ladrón cualquiera se sentó a la mesa y de inmediato sus ojos se abrieron de par en par, seguramente poco acostumbrado a tal festín. Se notaba que el Patrón escogía a sus representantes aleatoriamente, y cuando uno era elegido corría la palabra que se había ganado algo de altísimo valor. El Ladrón no dijo una palabra, pues era prohibido que hablara, y se sirvió vino espumoso, empinándose el codo, para servirse una segunda ronda. Luego le arrancó una pierna al pavo y se la empezó a comer con voracidad junto con un pedazo de pan que se miraba delicioso. Fuera quien fuera el cocinero del Patrón debía ser muy experimentado.

"Hola, Mérdmerén, El Puño del León, Ehréledán. Parece que llevas muchos nombres hoy por hoy. Te quiero felicitar por parte de todos los Ladrones del Nicho, que sin tu fortaleza y la bravura que demostraste al luchar contra Legionaer no estaríamos aquí; claro, tuvimos la ayuda de un ángel muy extraño, pero eso pasa a ser secundario pues no sabemos ni quién fue nuestro salvador. Pero el hecho es que luchamos mano a mano, ahora la gente está preparada para admirarte," dijo el Patrón desde las sombras con su voz calmada y asertiva.

"¿Luchamos? Hablas como si estuviste ahí," dijo Mérdmerén, sirviéndose del líquido espumoso a una copa de cristal poco pulimentado, para luego arrancarle la otra pierna al pavo y llevársela a la boca. Se rebosó de grasa, su cabello negro con tiras de canas sobre sus hombros. Mérdmerén iba vestido de negro con la Daga de Stern cruzando el pecho, como siempre.

"Luchamos lado a lado, Mérdmerén," le dijo El Patrón. "Un buen líder lucha con los suyos hasta la muerte, pues entre ellos estaba yo. Pero tú eras el líder."

Mérdmerén se echó a reír, desde luego notando lo furtivo que era el Patrón. "Estabas ahí, ¿eh? Y no tuviste los huevos de presentarte a tu nuevo Rey," le dijo con burla.

"Mi identidad ha de permanecer..."

"Lo sé, joder. No me vengas con explanaciones cuando ya te conozco el juego. Me complace saber que viste todo lo que yo vi, así no te perdiste de ningún detalle. Es cierto, si no fuera por el ángel que le partió el culo a los demonios jamás hubiéramos salido adelante; pero claro, nuestra participación fue imperativa para que los ciudadanos vieran que no están solos."

"Y sin oposición política. Los duques de las grandes ciudades, las que quedan intactas, no se opondrán a tu coronación. Claro, no saben quién eres pero sí saben que la ciudad te ama, y además tienes al poderío más importante del Imperio cuidándote las espaldas."

"¿Dices?"

"El Nicho de los Ladrones."

"¿Cómo?"

"Tenemos influencias fuera de la Ciudad Imperial, Mérdmerén, ojos que ven todo pero que no son vistos, ¿comprendes? Estamos por todos lados, puedes decir que somos los vigilantes, hurtando cuando es debido para sostener nuestras funciones, pero manteniendo un balance fino que por poco cayó gracias al desbalance provocado por los Consejeros que la estaban arruinando. Y ahora sin esos corruptos..."

"Quedáis vosotros," lo interrumpió Mérdmerén, retando al Patrón.

"No te burles, que sabes que obramos por el bien."

"Lo sé, amigo. Sólo juego contigo," dijo el hombre que pasó de ser desertor a futuro Rey, algo imposible en la mente de cualquier persona cuerda.

"¿Gozas de ello?" inquirió el Patrón con seriedad.

"La verdad es que sí," replicó Mérdmerén con una gran sonrisa, estirada más de lo debido por la cantidad de vino espumoso que ya le remojaba los sesos. Con voracidad le arrancó la carne al hueso y dejó el mismo sobre el plato de madera, para meter la mano entre las entrañas del pavo y sacar el delicioso relleno que lo engordaba. Luego cogió dos rebanadas de pan. Con la boca llena de comida continuó, "Porque eres un hijo de puta hecho y derecho, un genio que se las jugó para asegurar su puesto en el Imperio que apenas sale de los escombros. En esencia, dictarás tus propias reglas y para siempre estaré en tu deuda por haberme concedido la corona. ¿Te das cuenta?"

El Patrón permaneció callado para luego añadir, "El Nicho de los Ladrones no tiene interés en la política en sí ni interés en gobernar las tierras. Tiene sus propios intereses, sus propio mecanismo de escuela y enseñanza, y muy pronto nuestra propia religión. Vivimos en vuestras sombras, bajo vuestros suelos de piedra y bajo vuestros edificios galantes, pero en esencia pertenecemos a otro mundo, viviendo del exceso que despilfarráis. Somos como las ratas que dependemos de vos, pero jamás consideréis a las ratas inferiores, pues sin nosotros nadie limpiaría vuestro desperdicio: y cuando digo desperdicio no sólo me refiero al despilfarro, sino también a la escoria humana que circula las calles, violadores y vendedores de niños, bien sabes a qué me refiero."

Mérdmerén no sabía que podía respetar a alguien tanto, pero el Patrón le provocaba reverencia.

"Somos sociedades interdependientes, Mérdmerén, y por ello no te tengo de la traílla, ni tú a mí. Por eso desde un inicio hicimos un pacto de ayudarnos, y eso mismo intento honorar."

Mérdmerén suspiró, agradecido por lo correcto e íntegro que era El Patrón, pues cualquier Consejero ya le hubiera pasado encima, pisoteando al títere varias veces para obtener su propio usufructo; pero aquí se hallaba ante un hombre que hablaba con la convicción de un sol.

El Ladrón estaba demasiado entretenido con la comida como para comprender lo que concurría entre ellos en ese momento, ni siquiera prestándole atención a los detalles.

"Es posible," continuó El Patrón, "que permanezca cierto poderío en el Sur y que por ellos la Hermandad de los Cuervos siga viva. Por ello jamás deberías dejar de usar el pendiente otorgado, el mismo que llevas entre tus camisas. No lo olvides jamás. El enemigo jamás será suprimido. Es imposible destruir completamente a un enemigo, pues siempre y cuando exista la idea de aquellos, es suficiente para convencer a cualquier ser viviente que debe oponerse al nuevo régimen. Con ello en mente serás el nuevo Rey y tu hija preciosa, la Princesa."

"La vez pasada hablaste de un nuevo régimen," dijo Mérdmerén, "que deseabas abolir la corona y cómo funciona el Consejo de Reyes."

"Es cierto. Hace doscientos años se creó el Consejo  de Reyes para regular al Rey, para impedir que su poder fuera demasiado extenso. Como lo dije antes, el mejor líder es que tiene la filosofía clara, sus principios e integridad intacta, que hará el bien a pesar que pueda afectarle sus intereses. Ese mismo eres tú. Sí creo necesario que haya un grupo que vete una decisión unilateral, pues no siempre se tiene la razón. Pero debemos asegurarnos que el nuevo grupo que jugará ese rol no esté con las manos en los bolsillos, buscando cómo beneficiarse."

"¿Cómo diablos lograremos eso?"

"Nosotros nos encargaremos de velar que los futuros senadores sean íntegros."

"¿Senadores?" inquirió Mérdmerén con extrañeza. "¿Qué diablos significa eso?"

"Proveniente de Flamonia, Mérdmerén, la palabra senator significa el cuerpo de cabezas elegidas o designadas en virtud de su calificación o cargo que ayudan al Rey o líder a tomar la mejor decisión que beneficiará al pueblo y no a sí mismo."

"Joder, que no dejas de sorprenderme, Patrón. Sabes demasiado de todo," dijo Mérdmerén con reverencia.

"Que no te sorprenda si yo seré uno de tus consejeros a través de uno de mis elegidos."

"Vaya que eso sí sería muy bueno. Te extrañaría si no nos tomáramos un cafecito de vez en cuando," replicó el futuro Rey con burla.

"Pues que así sea, futuro Rey. Espero poder ayudarte a guiar al pueblo, al Imperio, a mejores horizontes. Apresura, entonces, pues tu propia coronación está en orden.”

"Espera," dijo Mérdmerén poniéndose en pies, la pierna quejándose de dolor pero en ese momento le superaba la vehemencia que sentía. Los guardas se alertaron, moviéndose como culebras sigilosas, pero seguramente alguna señal del Patrón los detuvo para que no lo mataran ahí mismo.

"Quiero agradecerte...por todo. Gracias a ti y a tus Ladrones es que me he reunido con mi familia, que pronto seré uno de los hombres con más poder en estas tierras. Estaré eternamente agradecido," dijo bajando la cabeza.

El ladrón sentado frente a sí estaba impresionando con aquella charla. Volteando a ver de lado a lado para analizar si otros se sentían como él. Pero los guardas y el Patrón mismo estaban recubiertos por las sombras y le fue imposible divisarlos.

"Y he ahí el hombre que será el Rey filosófico, agradecido y humilde. Ahora creo que entiendes por qué eres el elegido, Ehréledán."

De un momento a otro varias corrientes de viento pasaron al lado del alguna vez desertor, y aquél emitió tristeza al saber que el Patrón se había largado. Se sentía muy cercano a él, muy amistado con esa personalidad tan singular. Sin embargo le costaba acoplarse a su rostro ausente y a su premura por ser tan furtivo y cuidadoso; pero lo comprendía, era un hombre con mucha influencia y seguramente muchos partidos lo deseaban muerto.

Mérdmerén se volvió a sentar con harta dificultad, la pierna lesa cobrándole el precio. Pronto los otros ladrones lo estarían convocando para llevárselo de vuelta al Palacio, antes seguramente colocándole una capucha sobre la cabeza para que no viera los detalles del paradero donde se hallaba.

Con poco entusiasmo, siguió comiendo, el ladrón frente a sí doblegado sobre la mesa mientras roncaba, más borracho que la palabra.

***

La coronación de Mérdmerén se estaba llevando a cabo en la Plaza de los Reyes, cerca del sitio donde hacía tres semanas habían realizado el funeral del supuesto Rey Aheron III.

La Plaza tenía una plataforma elevada media zancada, hecha de la misma piedra blanca del Palacio, donde estaba el Perfecto Obrador y sus Pontífices––aquellos que no fueron asesinados por los Asesinos––, todos vestidos en tul blanco con mantas moradas sobre los hombros, y únicamente el Perfecto Obrador con una sombrero alto que parecía pico de pájaro hecho de tela. Era raro ver al Perfecto Obrador, pues usualmente estaba confinado en Démanon, pero en esta ocasión su presencia era vital para coronar al próximo Rey, tal como lo dictaba la cultura Mandragoriana, y tal como sucedió con el primer Rey del Imperio, Eryund des Guillioth, coronado por el primer evangelizador, Aryan Vetala. El rumor era que el Perfecto Obrador venía acompañado de su escolta personal, los legendarios Slegna Flamon de Flamonia, guerrilleros que perduraron la huída de dicha nación ahora en estado de ruinas.

Mérdmerén se sentaba al centro de aquella plataforma, vestido completamente en mantas blancas de la realeza, su cabello largo hecho una seda por los estilistas, tal que sus cabellos eran acarreados por el viento con facilidad.

El espectáculo siempre fue y sería público, con los Duques y nobles de mayor cargo con asientos privilegiados. A diferencia de otras coronaciones, en esta instancia la ciudad estaba hecha una pocilga por la guerra reciente, pero le daba su propia sazón al evento, y la memoria sería gravada no sólo en la mente de sus espectadores, sino en los libros de historia del Imperio. El Rey tras la Guerra de Háztatlon sería llamado El Puño del León por varios, y por otros sería recordado como Ehréledán. Nadie se olvidaría de Kathanas y su caída, y próximamente el Rey estaba por conformar a un grupo misionero en aras de ir a reconstruir la ciudad de mesetas, o al menos hacer el intento en salvar un pedazo de aquella y claro, darle a entender al pueblo que no dejarían a una de sus ciudades más preciadas sucumbir bajo el peso de su propio cadáver.

"...y qué el dios de la Luz guié a nuestro futuro Rey a mejores caminos, siempre buscando la iluminación entre su alma como guía perenne...," cantaba el Perfecto Obrador con pasión, sin saber que muy por detrás del tumulto de gente conglomerada para la coronación del Rey, el verdadero y auténtico dios de la Luz presenciaba el evento, acompañado de dos seres muy extraños a quienes jamás olvidaría.

Manchego estudiaba a Balthazar, y jamás se podría olvidarlo por todo lo que hizo por él. Esclareciendo las dudas y varios de los enigmas, el Hombre Salvaje había aceptado haber sido aquel brujo extraño que utilizaba el eucalipto para forjar sus sortilegios, todo con el intento para sustraer de aquél muchacho la fuerza extraña que por siempre había bramado entre sí. También admitió haber creado de Mowriz un joven hechizado, que por haberlo atormentado le hizo pagar el precio siendo nada menos que su eterno siervo.

"¿Y crees que pueda ser un chico normal, alguna vez?" inquirió Manchego, analizando el rostro moribundo de su némesis cuando eran niños en la escuela, para luego haber sido su excelente aliado, cosa que seguramente seguiría siendo.

"Lo dudo mucho," dijo el Hombre Salvaje, jamás sopesando que estaría pensando en el futuro del hechizo que creó de Mowriz o Malabrad, nombre que alguna vez portó cuando vivió en San San-Tera. Pero decir que Mowriz estaba vivo sería un error, pues en efecto el muchacho estaba muerto-vivo, anunciando que el brujo era un creador de sortilegios con poderes ocultos que apenas desvelaba. 

El joven embrujado repetía como loco en un tono muy sutil: "Sol solecito...sol solecito...," siguiendo a Manchego paso a paso. Teitú volaba alrededor del chico embrujado, maravillado por su naturaleza.

Pero su alma sigue intacta, dijo Teitú en la mente de Manchego.

"Pero su alma sigue intacta," dijo Manchego, haciéndole eco a su fiel guerrero Naevas Aedán, a quien le sonrió por ser tan agudamente inteligente. Teitú, como siempre, se mantenía traslúcido para no generar demasiada atención, y mucho menos aquella indeseada.

"¿Eso te lo dijo él?" inquirió Balthazar apuntándole un dedo a la esfera traslúcida que no se le escapaba de la vista al Hombre Salvaje, tan agudo de la vista como un buen azor.

"Sí, es un ser maravilloso. Se llama Teitú, originado de una Nuez que lleva el mismo nombre, otorgada por Ramancia antes que pereciera," explicó el muchacho vestido con una toga de algodón, pareciendo que tenía joroba por sus alas guardadas como morral por debajo del tejido. El mencionar el nombre de la bruja le sustrajo una mezcolanza de emociones, jamás dejaría de agradecerle por sus secretos que al final le brindaron su propia vida y a Teitú, un ser que desde que se conocieron había comprobado ser el mejor de los guías.

"Si su alma está intacta...dios de la Luz," le dijo Balthazar con una sonrisa burlesca, llevándose una mano a la barbilla cuadrada, "pueda ser que Madre misma lo logre adoptar..."

"¿Qué dices? ¿Cómo así adoptar?" inquirió Manchego.

"Madre es capaz de mucho, Manchego. Jamás subestimes su fuerza, su capacidad, y su extenso conocimiento. Ella es Todo, ella es Nada, ella es el Osrenivu, de donde todos venimos y a donde todos regresaremos."

"No cambias, Balthazar, siempre con tus lecciones llenas de significado," dijo Manchego, poniéndole una mano en el hombro carnoso al Salvaje, ambos riéndose mientras gozaban de las memorias de antaño.

"Extraño la Finca como no tienes idea...ojalá algún día regresemos," dijo el Hombre Salvaje.

"Eso sucederá, mi amigo. Es nuestra tierra de origen y a ella debemos regresar. Pero dime, ¿qué planificas hacer con mi estimado Mowriz?"

"Eso lo decidirá Madre misma. Debo llevármelo a Devnóngaron. Es allí donde Ella escogerá su destino."

"¿Sol solecito?" musitó el muchacho embrujado, sabiendo que hablaban de él. Pudiera estar hechizado y con sólo un brazo, pero jamás dejaría de ser un alma auténtica que halló el arrepentimiento antes de ser hechizado.

"Mira...," dijo Manchego, apuntándole un dedo a la plataforma, donde desde luego coronaban a Mérdmerén.

"...y que esta corona de oro puro condecorada con las joyas preciosas del jubilo siendo la esmeralda, la paz siendo el zafiro, la nobleza siendo la amatista, la sabiduría el onyx, y responsabilidad la aquamarina, le brinden a nuestro futuro líder la cordura para guiarnos a la prosperidad, manteniendo en balance la justicia, la religión, y la disciplina. Mérdmerén de Stern, híncate ante mí y perjura las siguientes palabras según las diga," le dijo el Perfecto Obrador, su mirada fría y calculada, su rostro una confrontación de arrugas y una vejez poco amistosa.

El interpelado se hincó en una rodilla, su pecho insuflado, su mirada dirigida hacia el público, quien dejó de respirar cuando aquello sucedía. El silencio fue agradable y agravó el suspenso.

"Yo, futuro Rey de estás tierras sagradas llamadas por la Mandrágora, que nos dieron aposento tras la destrucción de Flamonia, tras los Tiempos de Köel, prometo protegerla contra las fuerzas del mal que intenten despojarnos de su fertilidad."

Mérdmerén repitió aquellas palabras, siendo evidente que las había ensayado de antemano, pues su cadencia y su volumen fueron perfectos. Jamás titubeó.

"Yo, Mérdmerén de Stern, próximamente de los Reyes, merecedor del título de soberano, me comprometo a proteger a la gente que ocupa dichas tierras," dijo el Perfecto Obrador. El interpelado volvió a repetir aquellas palabras.

"Yo, El Puño del León, me mantendré austero y fiel, honesto y valedero, respetando los límites de mi poder y el extenso de mis ambiciones, todo por velar por el bien del pueblo. Y además me comprometo a restaurar al Consejo de Reyes, organización que me brindará información objetiva a la hora de tomar decisiones sociopolíticas."

Mérdmerén no titubeó al decir aquellas palabras, actuando perfectamente durante el evento. 

Cuando aquellas palabras fueron dichas, el Perfecto Obrador le colocó la corona sobre la cabeza, para luego decir, "Alzad, vuestra majestad, sois de ahora en adelante nuestra fortaleza, bastión, y generador de sabiduría y paz. Que vuestro pueblo, creador y codependiente, os celebre vuestro nuevo estado magnánimo."

En ese momento los Duques y otros señores de la nobleza, feudos, damas y caballeros, pueblo y campesinos, aplaudieron y gritaron, saludando y felicitando al Rey. Aquellos primos, tíos, y familiares distantes a los Aheron que desearon reclamar su derecho a la corona fueron los únicos que no celebraron, entre ellos cucarachas corruptas que deseaban apropiarse de más terreno. Pero aquello fue hábilmente bloqueado por El Patrón. 

Mérdmerén rebuscaba el área con sus ojos, su mirada calculada y llena de orgullo. Sus labios apenas sonreían, teniendo la postura adecuada para alguien que sabe liderar. Encontró entre los nobles a su hija, Ajedrea de los Rincones, junto con Karolina y su esposo, el condecorado General Leandro Matamuertos, quien seguía en vías de la recuperación y necesitaba de ayuda para ambular. El recién coronado sintió una daga de tristeza al no ver a su esposa, quien seguramente hubiera estado orgullosa de él al verlo en el asiento del Rey, y no le hubiera molestado ser la Reina con las cortesías que conllevaría dicho título. Pero María de los Santos había muerto semanas atrás, y con ello parte del corazón de Mérdmerén también murió. Pero así es la vida, concluyó el nuevo Rey, que los precios por las acciones se pagan tarde o temprano; no hay acción que no vaya atada a su consecuencia natural.

"Y ahora el Rey iniciará a repartir tierras y títulos, condecorando a aquellos que demostraron su valor durante la Batalla por Háztatlon, cuando hábilmente el Rey mismo luchó contra el demonio del Sur," dijo el Perfecto Obrador.

El Rey tomó asiento en su silla y de inmediato tres escuderos vestidos de color verde, con sombreros estilizados y capa del mismo color, emergieron con varias volutas de papel, cada una enrollada en un madero de color oscuro. Habían al menos cien entre aquellos, anunciando que las siguientes horas de la tarde creciente serían sumamente aburridas, mientas el Rey otorgaba títulos por aquí y por allá, condecorando a otros y felicitando a varios.

Mérdmerén tomó la primer voluta y la desenrolló, leyendo en voz alta, "Quiero agradecerle a mis amigos del noroeste, a los valientes Hombres Salvajes quienes acudieron a nuestras súplicas cuando el momento se presentó terrorífico. Otra vez nos han ayudado a vencer a las penumbras y por ello estaremos eternamente agradecidos. Con ello os damos la bienvenida a nuestras tierras, para gozar de los mismos privilegios que los nuestros ciudadanos gozan. Ranok, Zagak, Orloga, Tzarga, Merlak, Chagaskak, Leolín, cada uno líder de cada Clan que acudió a nuestra ayuda, por favor pasad a recibir este tótem de oro."

Los líderes de su respectivo Clan en las tierras Salvajes pasaron de uno en uno, muchos de aquellos vestidos en sus ropajes de Hombre Salvaje, piel dorada casi totalmente al desnudo, con hilos de hierbas cubriéndoles los genitales, grandes músculos al descubierto. Cada uno de aquellos guerrilleros formidables pasó a recibir su premio, algo trivial para aquellos, pues para ellos aquel tótem de oro no sería bueno ni para una punta de flecha. Pero aún así lo recibieron y estuvieron agradecidos con dicho gesto.

El Rey entonces tomó la siguiente voluta y siguió declamando los premios y títulos.

Manchego elevó la vista parándose en puntillas. Fácilmente pudo haber dado un poderoso envite de sus alas para elevarse, pero no podía darse a conocer así de fácil. Haciendo el intento varias veces por fin logró ver a Luchy, quien estaba parada al lado de Lulita, quien ya bostezaba. Luciella se miraba espectacular. Deseaba abrazarla y estar con ella. Pero de momento no podría hacer más que esperar a que el canturrear de títulos finalizara, un evento que comprobaría ser eternamente aburrido. Como buena juventud, su desesperación culminó rápido y le dijo a su antiguo mentor, "Ya vengo."

Balthazar lo volteó a ver y le dijo, "¿A volar?"

"Mi pasatiempos favorito," contestó Manchego soltando una sonrisa poderosa. El Hombre Salvaje estudió a su antiguo pupilo largarse. Vio que Mowriz ya deseaba seguir a su amo, pero con un sortilegio silencioso, logró controlar al muchacho embrujado.

"Tengo planes para ti, Mowriz. Mañana a primera hora viajaremos a Devnóngaron, donde Madre decidirá qué será de ti. Yo soy su vasallo, y no dudo que nos dará las instrucciones correctas."

Mowriz se quedó quieto, repitiendo en silencio las palabras que desde que fue hechizado venía repitiendo, "Sol solecito...sol solecito..."

***

Manchego volaba plácidamente sobre Háztatlon, sin admirar un pedazo de las creaciones humanas sino el destello del sol luminoso que lentamente se ponía al distante.

El cielo estaba despejado y con gracia la luz ambarina del atardecer coloreaba el horizonte y el paisaje.

El dios de la Luz volaba en lo alto, tal que cualquier espectador diría que era una garza perdida, buscando vislumbrar un pedazo del mar.

Fue cuando el sol inició a caer a la distancia que se convirtió en una yema de huevo en el horizonte de color carmesí. Es ahí cuando hizo algo que siempre hubo deseado cuando era niño: perseguir al atardecer.

Me encanta, el mundo que habitamos es lo mejor que existe, dijo Teitú mientras navegaba al lado de su amo, sin necesidad de ser translúcido dada la lejanía de la gente a la cual se encontraban.

'Lo sé, mi querido Naevas Aedán, estoy feliz que hemos regresado a él. ¿Lo perseguimos?'

Me suena fantástico, dijo el ser luminoso.

En ese momento Alac dejó de planear en el aire aprovechando a las corrientes, y de un poderoso envite, cobró un vuelo veloz y precipitado hacia le horizonte, temiendo perderse de su vista, persiguiendo al sol para poder presenciar un atardecer por la eternidad. 

Su rostro juvenil expresó una sonrisa que le cercenó el rostro, sus ojos desde luego rebosados en lágrimas, no de tristeza, sino de de una inmensurable felicidad.

EPÍLOGO

Manchego, Lulita, Luchy, Tomasa, Rufus, y la Finca el Santo Comentario

La caravana de viajeros se guiaba entre la carretera que los llevaría al Sur del Imperio. Ésta no era la carretera principal, sino de las menos transitadas que los había llevado rumbo Omen hacia el Sur, donde pasarían lo más próximo a la Cordillera Devónica del Simrar. Pronto podrían admirar su vista salvaje y aterradoramente preciosa, pues aquellas montañas deslumbraban a cualquiera por su belleza y tamaño, además de parecer una espina dorsal que corría a lo largo del horizonte para perderse en la lontananza.

Entre uno de los cinco carruajes buscando una segunda oportunidad iba una jovencita que muy fácil podría hacerse pasar por una princesa fuera cual fuera la nación––siempre y cuando fuera de humanos––.

Los ojos verdes se perdían entre la distancia, donde la piedra salvaje e inhóspita de las cordilleras reflejaba la luz del medio día con su naturaleza indómita. De vez en cuando la roca era sustituida por una alfombra mágica de varios tonos de verde, anunciando la llegada de la montaña fértil y brindadora de prosperidad para la amplia variedad de animalejos que habitaban sus árboles y subsuelo.

Pero los ojos de la chica no miraban el paraje, por más precioso que fuera, algo que la pasajera a su lado y enfrente de ella muy bien sabían al verle la cara rebosada de amor.

La señora de piel dorada elevó los hombros, la otra señora de piel dorada, fuerte como un oso, soltando una sonrisa sincera que denostaba que ella también comprendía a la muchacha.

La jovencita se acordaba de un mozuelo tan tímido pero tan agradable, de piel morena clara y de cabello negro. Se acordaba de él cuando se visitaban todos los días para hacer nada menos que ir a ver el amanecer. El recuerdo le derritió el corazón y le provocó una sonrisa sincera, permitiéndole navegar en sus memorias a hacía tres años, antes que el muchacho fuera engullido por la oscuridad. Era fácil para ella aceptar que estaba enamorada de él, y que para siempre lo estaría, y que siempre lo estuvo cuando era una pequeña patituerta.

***

La tierra que alguna vez fue el pueblo San San-Tera estaba violada por el avance del mal, y quizá lo único bueno era que un fuego rapaz había consumido casi todo, dejando esqueletos de ceniza que fueron doblegados por el tiempo, para darle alimento a la tierra e iniciar de cero.

Las lluvias habían lavado muchas de las penas de aquella tierra, y los carroñeros se habían encargado de los cadáveres––sino es que el fuego los había consumido con presteza––.

Cuando la caravana llegó a dichas tierras en  busca de una segunda oportunidad, de inmediato cada una tomó su rumbo, cada cual guiada por memorias dulces de un pasado no tan distante. Con el amor al pasado iniciarían un nuevo futuro, y el pueblo alguna vez llamado San San-Tera sería erguido de nuevo por sus viajeros valientes.

Uno de tales carruajes se hizo hacia una avenida que por varias generaciones se llamó la Avenida de los Finqueros. El suelo había sido lavado por la naturaleza, algo que el mismo Hombre Salvaje––de haber estado ahí––, hubiera dicho que era por la gracia de Madre.

Al adentrarse a la tierra que alguna vez poseyó una Estancia de muchas memorias, erguida por las manos desnudas de personas honestas en busca de oportunidades, no había más que el rastro de su existencia.

Pero desde luego las tres viajeras y un perro añejo pero vivaracho de alma, notaron que aquella Estancia estaba siendo reconstruida por manos hacendosas, y quizá por aquél ser maravilloso a quien las tres mujeres y el mismo can deseaban ver con ansia.

La chica de ojos verdes, vestida en sus tules que le fueron concedidos en Háztatlon, caminó a hacia una pequeña colina donde un árbol magnánimo crecía en su cúspide. Era el Gran Pino, y sus ramas estaban llenas de vida, meciéndose con el viento con paz. Ahí encontró a un muchacho, sentado contra el lomo del árbol.

Manchego había estado llorando la mayor parte del tiempo que había estado en su antiguo hogar reconstruyendo la Estancia mano desnuda, agradecido con las fuerzas que lo superaban por la oportunidad de ver a sus memorias de mozuelo en la Finca el Santo Comentario. Todavía no sabía cual era el comentario tan aclamado que pasó a ser Santo, dicho por uno de los antepasados de Eromes el Perpetuador, pero desde luego se podía imaginar cual era. La vista era sencillamente asombrosa, la lontananza embrujándole la mirada.

Luchy se sentó al lado de su ahora novio y le propinó un beso en los labios, abrazando al muchacho que siempre amó. Todavía no se había acostumbrado de lleno a sus alas galantes y llenas de plumas, pero bien que le gustaba jugar con aquellas cuando lo abrazaba.

Teitú volaba alrededor de los dos soltando una luz rosada y tímida, amando el momento que lo circundaba.

Lulita los observaba de la distancia, viendo a Rufus husmear la Finca de arriba hacia abajo, marcando su territorio con orín fresco. Cuando sus sentidos le anunciaron que su amo estaba cerca, lo único que pudo hacer fue salir corriendo hacia el Observador, donde un muchacho sonriente le esperaba con los brazos abiertos.

La abuela se abrazó, Tomasa a su lado extendiendo la misma sonrisa. Ambas se voltearon a ver, sabiendo que el nuevo inicio sería difícil, pero bien que valdría la pena restaurar lo que alguna vez fue la Finca el Santo Comentario.

Lombardo, Mérdmerén, y Ajedrea de los Rincones

Los pantalones de algodón y calcetas largas hasta las rodillas sobre los pantalones, con cincho de cuero con una vaina de metal adornado con un bordado sencillo pero elegante, y la camisa de seda con varios repliegues, no se acoplaban bien a su cuerpo musculoso––todavía––. 

El joven alguna vez un finquero de mucha paz, que alguna vez le cantó canciones a su caballo Marlo––quien murió en Kathanas––, quien pasó a desear nada más que la venganza, para luego ser un guerrillero y ahora un buen mozo, había decidido no seguir a la caravana hacia el Sur para reconstruir la vida que dejó atrás.

Era cierto, alguna vez su único deseo fue de vivir en paz en el campo de la Finca el Zapotillo, donde había cultivado la planta magnífica y arbustera del café, bebida popular a través de la nación.

Pero con tanta desgracia a lo largo de su vida las cosas habían cambiado, su alma madurado, y se miraba apreciando la vida ocupada de la gran ciudad de Háztatlon. Había perdido y ganado a varios amigos, para perder a otros, pero más que todo se había ganado la sobriedad existencial.

Olvidar su pasado sería inadmisible, pues tanto sufrimiento y muerte había creado una mella negativa en su alma. En Háztatlon deseaba hallar un nuevo camino, quizá convertirse en el dueño de alguna hacienda algún día, de crear una familia y de involucrarse en la política.

Mediante Balthazar había aprendido que Mérdmerén era una gran persona, y con amistades entre sí, incluyendo a Lulita, había logrado establecer una relación con el nuevo Rey.

Y ahora se hallaba en el Palacio Imperial, gozando de una bebida de agua de rosas. No había calor ni frío, pero seguro un invierno pronto estaría llegando, y este seguramente sería bastante frío.

Chicas las había por doquier en el Palacio, y muy guapas, todas vestidas con tul y vestidos preciosos, demostrando el regocijo de sus senos por escotes apretados. La semanas de festividades que siguieron la coronación del nuevo Rey fueron varias, y en varias ocasiones le había enardecido la entrepierna y había culminado en varias noches de placer superficial y efímero que no duró más de horas. A sus veintiún años ya estaba de edad para crear familia, algo que era sabido por las chicas no sólo al verle el cuerpo de fortachón sino también al husmearlo como un hombre maduro al verlo ataviado en en vestimentas de futuro hombre de negocio.

Pero encontrar a una esposa sería algo de suma dificultad. Luchy era excelente candidata, y siempre le había tenido el ojo bien puesto––como la gran mayoría de hombres en cualquier lugar dado––, pero era obvio que su corazón estaba tomado. Y con ello no pudo más que respetar las barreras y seguir su rumbo en busca de una mujer adecuada para él.

"Mi papá dice que está listo para atenderte," dijo una muchacha vestida en tules verdes, era muy atractiva la jodida, de cabellos negros hechos un rizado que le colgaba sobre las caderas, con las chapas iluminadas con su fertilidad y unos labios rojos elogiados pero delgados que contrastaban perfectamente con sus ojos negros y poderosos.

"Soy Ajedrea de los Rincones," dijo la muchacha, saludando con cordialidad bajando la cabeza ligeramente y saludando como danzarina.

Lombardo sintió un cosquilleo usual entre la entrepierna, pero más importante sintió que el corazón le aceleraba a otro son y ton. Esto prometía algo más que una junta cualquiera, y aquello lo comprobaría cuando tuviera las agallas para invitarla a dar un paseo por el Parque de los Reyes durante las horas altas del atardecer. Pero de momento traía en la mente nada más que el negocio que le deseaba proponer a Mérdmerén, o Ehréledán, o el Puño del León, como otros lo llamaban.

El buen mozo se dejó entrar a la oficina de negocios del Rey en el Palacio, una habitación tan blanca como el suelo de mármol, de paredes altas del mismo color y de techo hecho una cúpula que culminaba en forma de cono. Del techo colgaban tres luces de araña, todas apagadas de momento pues apenas eran las tres de la tarde, y el sol caluroso se trepaba por las rendijas de las ventas abiertas a libertad.

El Rey se sentaba en su silla de telas moradas, estilizada en Vásufeld por los carpinteros de alto renombre, refinada por los artistas de Érliadon, para ser llevada de manera inmediata al nuevo gobernador de las tierras mandragorianas.

El Rey estaba ataviado de negro, el color de su preferencia, con nada más que una daga cruzándole el pecho, cuchillo que había crecido con la leyenda del mismo Rey, cuyo nombre iba por la Daga de Stern, que compró en un pueblo que visitaría pronto llamado Nabas.

"Lulita me habló muy bien de ti," le dijo Mérdmerén, "E Innonimatus, digo Balthazar, me habló muy bien de aquella señora. Así que tengo buenas fuentes para indicarme que eres un joven ilustre. Veo en esos ojos que traes algo más que intriga. ¿Qué negocio me propones?"

Lombardo se lamió los labios, sintiéndolos secos. Tras haber sido condecorado con una pequeña tierra tras la guerra por el Rey mismo, su mente había viajado a volver a sembrar el café, pero más que todo para exportarlo a otras naciones. El joven sonrió con afabilidad, la luz en sus ojos decantando sus ideas con creces. Sin embargo, no pudo dejar de pensar en Ajedrea de los Rincones ni en su belleza, y desde luego que ya le deseaba pedir permiso al Rey mismo para salir con la ahora Princesa del Imperio.

Le sudaban las manos pero supo que su iniciativa no sería encarada con una respuesta negativa, pues desde luego notó que Mérdmerén le cobraba aprecio con velocidad. Sonrió, feliz al sentirse encontrando un camino que sería capaz de seguir para hallarle paz a una vida hasta el momento llena de vuelcos. Estaba listo para sosegarse. Sonrió, y siguió plantéandole al Rey su propuesta.

Ságamas y su brigada de piratas

La Mantarraya se nutría de las sales salobres de un mar picado que destellaba un azul marino y profundo, típico de al mar abierto a los elementos drásticos y místicos de la naturaleza.

Con cada brisa de agua salada y cristalina, la bienaventuranza remojaba el alma del marinero.

Sus camaradas en el mar salvaje eran nuevos reclutas del Capitán Ságamas, hábil nómada de los temibles azotes del Mar Tempranero y su furia indómita, pero la Mantarraya era un navío de tres mástiles y velas blancas abombadas.

"¡Venga hija de puta, ven a papá que te montaré como yegua!" gritaba Ságamas con una sonrisa cercenada, recibiendo con gracia la brisa enviada por las olas titánicas. Estaba en casa, finalmente, y se gozaría del mar hasta sus últimos días.

Navegaba con pasión con el intento de tocar las tierras distantes, pobres, pero maravillosas de Moragald'Burg, su tierra de origen.

"¡Viento en popa, capitán!" gritó uno de los tripulantes empleado para velar literalmente por las velas.

"¡Timón a estribor!" gritó el Capitán del navío, y al instante la Mantarraya hizo giro drástico a la derecha, tomando la ola de frente, para elevar una brisa fría y deliciosa al aire. 

Ságamas se rió abiertamente, pareciendo auténtico locuaz. Con ello su tripulación se amedrentó, pero siguieron órdenes a pesar de la locura de su capitán, pues su reputación llegaba al extenso de domeñar a los mismos piratas al lejano norte. Además corría el rumor que había sido el compañero legítimo del ahora nominado Rey, que juntos habían domeñado a varios demonios y dejado a más de veinte mujeres preñadas con la semilla de la primavera.

El viento gélido se enrollaba alrededor de las barbas blancas del marinero, quien no dejó de sonreír hasta que el sol cayó, no pudiendo dejar de agradecerle a su buen amigo Mérdmerén por haberle concedido con los recursos para reforzar y liberar su navío del embargo que llevaba por años en Merromer.

"¡Vengan hijos de las sirenas!" gritó, mientras el mar graznaba con sus poderosas olas. Sus gritos se elevaron al cielo, mientras su sonrisa motivó a sus secuaces a seguir rumbo al noreste.

Preocupaciones...

Esa noche Alac volaba alto en el cielo, donde había observado al sol ponerse. La oscuridad había llegado sin deterioro, conquistando la luz que alguna vez bañó al mundo. Pero la ocupación de la sombra no fue ominosa, sino bienvenida, pues cuando existe el balance todo fluye de manera ecuánime.

Quizá parte de la sombra maligna del Sur había sido abolida, pero el dios de la Luz sabía que el dios del Caos había resucitado y con ello tarde o temprano vendrían tiempos arduos. Quizá el hecho que el dios del Caos seguía en proceso de recobrar sus fuerzas le daba un periodo breve de descanso, pero sería algo temporal.

Supo que debía ir a consultarle al Espejo de la Reina Negra del Abismo de Morelia para solicitarle asistencia en cuanto a detener a Mórgomiel. No sería una tarea fácil, mucho menos si ya recobraba sus poderes. Para detenerlo necesitaría formular una estrategia que a lo mejor involucraría la asistencia de otros dioses en otras partes del Universo, fuerzas que alguna vez se unieron durante los Tiempos del Caos, hacía eones atrás cuando la creación del Universo estaba en orden. Unificar aquellas fuerzas requeriría que navegara a través del Universo.

Sería difícil, una misión que, por lo menos, podría diferir para el mañana. Con ello en mente siguió volando, buscando la paz de las noches austeras salpicadas con la luz de las estrellas distantes, sitios que albergarían los mundos donde otros dioses vivirían, y a quienes acudiría prestamente.

Teitú volaba a su lado, el punto rosado acompañando a su amo por doquier. Pero ambos, por más que desearan la paz, no pudieron dejar de sopesar en lo que estaba por venir, y aquella sensación invasiva jamás los dejaría dormir plenamente en paz. Siempre recalcarían que allá, en alguna parte del Universo, el dios del Caos estaba creciendo con planes siniestros.

Mórgomiel y el futuro del Universo.

Estas son las cavernas llamadas Kanumorsus, que puedes ver ahora que tienes mis ojos...nuestros ojos...tus ojos...porque ahora somos uno, dijo la voz. Argbralius era una reliquia, un nombre que jamás volvería a utilizar. Quizá seguía enclaustrado en la piel de humano, pero su alma y esencia eran una energía que lentamente le conquistaría el cuerpo y pasaría a ser de plenamente antimateria, tal como lo fue en antaño.

El dios del Caos navegaba Kanumorsus como si fuera su casa, pues dicho sitio fue creado por sus propias manos para comunicarse con el Universo, con aras de conquistarlo con facilidad. Humanos estúpidos, habitan un mundo que no tienen la remota idea que nos pertenece, que creamos con el único propósito de servirnos como un portal a otros mundos y universos. Y ahora retomaremos lo que dejamos a medias, dijo la voz en su mente, que no era más que él mismo en otro tiempo y espacio.

Caminando entre las cavernas oscuras de Kanumorsus, el dios del Caos era invisible a las fuerzas del bien que seguramente lo estarían buscando para acabar con él cuando aún era inmaduro, pues sin el resto de sus armaduras estaría incompleto y débil. Pero tal como con Legionear, uno de sus varios siervos, debía encontrar a cada una de las piezas de sus armaduras, para emerger tan poderoso como antaño. Con sus ojos ya podía ver con claridad, la luz verde infernal del sitio brindándole aquella protección. Podría ver sin problema a cada portal y además sabía de manera intrínseca a qué mundo llevaría cada vorágine.

De las nadas una figura fantasmal se hizo presente, sombras elevándose en espirales, ojos rojos y fauces con dientes emergiendo. Un demonio se solidificó, con garras punzantes y una espada de fuego líquido. El demonio sintió las energías provenientes del aparente humano, y además al verle la espada en sus manos supo ante quien se las miraba. El demonio se hincó y dijo, "Mi Señor de las Sombras, habéis regresado. Éogoth a vuestro servicio. He mantenido el sitio a salvo por eones, hasta que el dios de la Luz mismo vino y venció a Dálamoth. El sitio ya no es seguro."

Mórgomiel analizó a su siervo y le dijo, "Continúa protegiendo mi mundo de portales a otros mundos, Éogoth. Cuando tenga suficiente poder regresaré a darle vida  a tu hermano, Dálamoth, injustamente asesinado por el dios de la Luz. Algún día lo haremos pagar por sus injurias, pero todavía no. El tiempo no es propicio."

"¿Que prescinde, mi Señor de las Sombras?"

"Encontrar mis armaduras...y de convocar del abismo a mi dragón del Caos, Górgometh."

"Que así sea, mi Señor de las Sombras."

Mórgomiel sonrió y se dirigió hacia uno de los túneles que se bifurcaría varias veces, entre ellos encontraría el portal que lo llevaría al mundo abismático de antimateria que dejó hacía eones, Mortis Depthos, para conquistar al Universo. Ahí mismo resucitaría a Górgometh y de nuevo volaría a través del espacio-tiempo, y con la ayuda de los portales encontraría cada una de las partes de sus armaduras, y con ello volver a ser todopoderoso.

El eco de sus pasos se desapareció entre las piedras solitarias de la falla geográfica artificial llamada Kanumorsus.

La historia continúa con LA CONVOCATORIA (Libro 5 de La Guerra de los Dioses)

Gracias por ser parte de este maravilloso proyecto. La siguiente entrega de la saga está siendo manufacturda en este preciso instante y pronto la verás en las tiendas de libros digitales a finales del 2015. Por favor, suscríbete a mi sitio, www.laguerradelosdioses.com, para recibir actualizaciones tanto como productos gratuitos. 

¿Te ha gustado la obra? Por favor deja un comentario en Amazon para apoyar mi trabajo. Tus pensamientos ayudan a otros lectores encontrarse con lecturas gozosas.

Escríbeme ahora mismo a @paulwunderlich en Twitter. Siempre contesto mis mensajes. O envíame un email a authorpaulwunderlich@gmail.com.

¡Abrazos!

Paul.

OTRAS OBRAS POR EL AUTOR: Cuando el Sol se Derrama

COMPRAR A $0.99

Sinopsis:

Jack Wellington salió de la clínica con un mortecino diagnóstico: cáncer del páncreas. Con el alma hecha trizas, tendrá que iniciar a buscarle un sentido a su vida. El Dr. Jackson sufre de un desaire al diagnosticar al señor Wellington. Regresará a las profundidades de su memoria, cuando sus emociones fueron brutalmente asesinadas. 

Ambos doctor y paciente dependerán de la camaradería para resolver el misterio que los agobia: una conexión mística que sólo los más valientes podrán resolver.